Der Verräter
Author: Jonathan Holt; Bettina Spangler
Date: 2016-06-20T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Italien
Description: Fremde. Feinde. Freunde. Traue keinem ... Der Mann, der am Strand von Venedig tot aufgefunden wurde, starb durch einen Stich ins Herz. Anschließend wurde er grausam verstümmelt, und alles deutet auf einen Ritualmord durch Freimaurer hin. Zum ersten Mal ermittelt Capitano Katerina Tapo eigenverantwortlich in einem Mordfall, doch die mächtigen Männer der Loge weigern sich, sie zu unterstützen, sorgen sogar dafür, dass sie von dem Fall abgezogen wird. Kat recherchiert auf eigene Faust weiter – und stößt auf eine politische Verschwörung, die selbst vor Terrorismus nicht zurückschreckt. **
Publisher: Blanvalet Taschenbuch Verlag
Rights: © 2016 Blanvalet Verlag

Buch

Er starb in der Dunkelheit, umgeben von Freunden. Man fand ihn bei Sonnenaufgang – mit durchschnittener Kehle und herausgetrennter Zunge …

Der Mann, der am Strand von Venedig tot aufgefunden wurde, starb durch einen Stich ins Herz. Anschließend wurde er grausam verstümmelt, und alles deutet auf einen Ritualmord durch Freimaurer hin. Zum ersten Mal ermittelt Capitano Katerina Tapo eigenverantwortlich in einem Mordfall, doch die mächtigen Männer der Loge weigern sich, sie zu unterstützen, sorgen sogar dafür, dass sie von dem Fall abgezogen wird. Kat recherchiert auf eigene Faust weiter – und stößt auf eine politische Verschwörung, die selbst vor Terrorismus nicht zurückschreckt.

Autor

Jonathan Holt studierte Literatur in Oxford und ist heute Creative Director einer Werbeagentur. Als er das erste Mal nach Venedig reiste, war die Stadt überflutet vom Hochwasser und lag in dichtem Nebel. Diese einzigartige Kombination aus Glanz und Verfall inspirierte ihn zu einem rasanten, modernen Thriller, der in 16 Ländern erscheint.

Von Jonathan Holt bereits erschienen
Marter · Folter

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JONATHAN HOLT

DER VERRÄTER

THRILLER

Deutsch von Bettina Spangler

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Die Originalausgabe erschien 2015 unter dem Titel
»The Traitor« bei Head of Zeus Ltd., London.

1. Auflage

Copyright der Originalausgabe © Jonathan Holt, 2015

Copyright der deutschsprachigen Ausgabe © 2016 by Blanvalet
in der Verlagsgruppe Random House GmbH,
Neumarkter Str. 28, 81673 München

Redaktion: Dr. Bernd Stratthaus

Umschlaggestaltung: www.buerosued.de

Umschlagmotive: Arcangel Images/Nik Keevil (Mann)
und Getty Images/Maurice Alexandre F.P. (Hintergrund)

WR · Herstellung: kw

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

ISBN 978-3-641-19232-7
V001

www.blanvalet.de

Denn wir haben nicht mit Fleisch und Blut zu kämpfen, sondern mit Fürsten und Gewaltigen, nämlich mit den Herren der Welt, die in der Finsternis dieser Welt herrschen, mit den bösen Geistern unter dem Himmel.

Epheser 6:12

PROLOG

Der Kandidat befand sich in absoluter Dunkelheit.

Drei Mal hörte er es laut klopfen, als die beiden Männer rechts und links von ihm gegen die schwere Tür schlugen, gefolgt von der Antwort: »Wer kommt hier?« Und kurz darauf vernahm er auch schon die in festem Ton vorgetragene Entgegnung, die rituellen Worte, die seinen beiden Begleitern zeitgleich von den Lippen gingen.

Er wurde von ihren Händen auf seiner Schulter geführt und trat über die Türschwelle in den Raum dahinter. Zwar konnte er nichts sehen, spürte aber, dass das Zimmer groß und kühl war. Er roch geschmolzenes Kerzenwachs, vermischt mit dem Geruch der Politur auf den Fliesen unter seinen nackten Füßen.

»Bruder, tritt zuerst mit dem linken Fuß vor, und setze dann die Ferse des rechten an den Innenrist des linken Fußes«, intonierte eine ruhige, entschlossene Stimme vor ihm.

Er tat, wie ihm geheißen. Diese Anweisung wurde noch zwei Mal wiederholt, ehe die Stimme sagte: »Und jetzt bringe Ferse an Ferse.«

Das Gesicht des Kandidaten zeigte keinerlei Regung, denn er wusste, dass die um ihn herum Versammelten ihn ganz genau beobachten würden. Doch innerlich war er voller Vorfreude. Dass man ihm auftrug, den dritten Schritt zu tun, war ein Zeichen dafür, dass er den höchsten Grad ihrer sogenannten Zunft erreicht hatte. Nun würden ihm alle ihre Geheimnisse offenbar.

Was allerdings noch wichtiger war, es bedeutete, dass er das absolute Vertrauen der schweigenden Beobachter genoss, die jetzt im Kreis um ihn herumstanden. Er konnte um jede Art von Gefallen bitten, und wenn es in ihrer Macht stand, ihm diesen zu erweisen, dann würde er ihm gewährt.

Endlich war er in Sicherheit.

Es war höchste Zeit gewesen. Noch vor Kurzem hatte er das Gefühl gehabt, in einen Abgrund zu blicken, voller Panik und Schrecken. Doch jetzt hatte er endlich etwas, das er denen, die ihn verfolgt hatten, entgegensetzen konnte.

Demütig stand er da, ein raues, grobes Seil um Arm und Schulter geschlungen. »Der Kandidat, ehrwürdiger Meister, ist gehörig vorbereitet und erwartet weiteren Befehl und Begehr Eurerseits«, sagte einer seiner Begleiter, als sie fertig damit waren.

»Lasst ihn auf nackten Knien niederknien«, erwiderte der ehrwürdige Meister.

Der Kandidat sank auf die Knie. Sie waren bloß, weil man ihm die lockere Baumwollhose – das Einzige, was er an Kleidung trug – hochgerollt hatte. Auf dem Boden lag ein Kissen, und als er sich darauf in Position gebracht hatte, streckte er die Hand aus, um sich an dem schweren Eichentisch festzuklammern, von dem er wusste, dass er da war.

»Kandidat, wie bist du hereingekommen?«, erkundigte sich der Meister.

»Weder nackt noch bekleidet, weder beschuht noch barfuß, allen Metalls beraubt und mit verbundenen Augen wurde ich durch die Hand eines Bruders an die Tür der Loge geleitet«, entgegnete er.

»Bist du bereit, die heiligen Verpflichtungen zu erneuern und den feierlichen Eid zu leisten?«

»Ich bin bereit und willens, den Eid abzulegen.«

»So nimm nun deine Hände weg, und küsse das Buch. Lege alsdann dein Gelöbnis ab, im Angesicht des Großen Baumeisters und vor uns allen.«

Als der Kandidat die rituellen Worte des Schwurs sprach, glaubte er, durch einen winzigen Spalt in der antiken Augenbinde, die sein Gesicht bedeckte, die Flamme einer Kerze zu erkennen. In wenigen Augenblicken, so wusste er, würde man ihn fragen, welches sein Begehr sei. »Mehr Licht«, würde seine Antwort lauten. Der Meister würde einen Hebel an der Augenbinde betätigen, und schon würde die mit violettem Samt ausgekleidete Maske aufspringen, und sein Blick würde auf einen Stuhl mit einem menschlichen Totengerippe darauf fallen, dessen alte, ausgeblichene Knochen von den Flammen eines Dutzends silberner Kandelaber beschienen wären. Ein dramatischer theatralischer Akt in diesem rituellen Stück, aber auch eine symbolische Erinnerung daran, welche Konsequenzen der Verrat an den Brüdern haben würde.

Verrat … Für den Kandidaten hatte dieser Begriff keinerlei Bedeutung. Ein Mann musste auf sich selbst achten. Was sollte sonst noch eine Rolle spielen? Doch für den Bruchteil einer Sekunde gewannen die Worte, die er äußerte, Worte, die die exakte Bestrafung für ein solches Verbrechen präzisierten, an Sinn. Unwillkürlich geriet er ins Stocken.

In dem langen Schweigen, das auf sein Bekenntnis folgte, rutschte der Kandidat unruhig auf dem Kissen hin und her. Er musste sich hüten, noch einmal einen derartigen Fehler zu begehen. Doch wenn es einem der Beobachter aufgefallen war, ließ der sich nichts anmerken. Tatsächlich machte keiner von ihnen irgendein Geräusch. Einen Moment lang fragte er sich, wie viele von ihnen überhaupt anwesend waren. Andererseits, warum sollten sie eine Erhebung in den dritten Grad durchführen, ohne dass die gesamte Loge versammelt wäre, um das Ritual zu bezeugen? Er ermahnte sich selbst, sich zu entspannen.

Die Spitze eines scharfen Gegenstandes bohrte sich ihm in die rechte Seite der Brust.

»Bruder«, sagte die Stimme des Meisters, »als du das erste Mal hier eintratst, wurdest du auf der Spitze des Zirkels empfangen, die gegen deine nackte rechte Brust gepresst wurde. Was dies zu bedeuten hat, wurde dir damals erklärt. Als du das zweite Mal hier eintratst, wurdest du auf der Spitze des Winkelmaßes empfangen, welches dir ebenfalls erklärt wurde. Ich empfange dich nun auf beiden Spitzen des Zirkels.«

Der scharfe Gegenstand wurde von seiner Brust weggenommen, dann wiederholte man das Ganze fünfzehn Zentimeter weiter links. Nur dass es sich diesmal schwerer und schärfer anfühlte als die vorangegangenen Male. Er durfte nicht vergessen, später nachzufragen, sobald man in geselliger Runde gemeinsam trank, wie immer nach diesen Aufnahmeritualen. Nichts taten diese Leute lieber, so war ihm aufgefallen, als über die einzelnen Details der Zeremonien und ihre Bedeutungen zu sprechen.

»Sowie sich die meisten Lebensteile des Menschen zwischen der linken und rechten Brust befinden, so sind auch die wertvollsten Lehren unserer Zunft zwischen den beiden Spitzen des Zirkels enthalten – nämlich Verschwiegenheit und Ehre«, dröhnte der Meister.

Der scharfe Gegenstand wurde wieder entfernt. Der Kandidat spannte sich ein wenig an. Denn als Nächstes, so wusste er, würde die Spitze des Zirkels so fest gegen seine Brust gepresst, dass Blut austrat. Damit wäre das Ritual fast an seinem Ende angelangt.

Was er allerdings nicht erwartet hatte, war die lange, scharfe Klinge, die sich nun mit überraschender Gewalt zwischen seine Rippen bohrte. Mit einem erstickten Keuchen kippte er nach hinten. Doch die abwartenden Arme nahmen ihn in Empfang und richteten ihn wieder auf. Er legte die Hand an die Brust und spürte den Griff des Messers, dessen Schneide tief in ihm versenkt war; er spürte, dass das Blut bereits über seine Haut rann, Blut, das in einem jähen, stoßweisen Strahl aus seinem Herzen gepumpt wurde. Er versuchte die Hand nach oben zu strecken, um die Maske abzuziehen, doch sie wollte ihm nicht länger gehorchen.

Und noch viel erschreckender war, dass er dann spürte, wie der Strahl versiegte, und er wusste, dass man ihm sein Herz genommen hatte.

1

Es würde ein weiterer wunderschöner Tag werden. Obwohl es noch nicht mal neun Uhr war, brannte die Sonne bereits von einem wolkenlosen Himmel herab. Nur etwas weiter im Norden hingen vereinzelt Wolkenschleier über den Dolomiten. Kat Tapo genoss die kühle Gischt, die ihr ins Gesicht sprühte, als das Boot der Carabinieri auf eine Welle niederkrachte. Sie jagte den Motor gleich noch weiter hoch.

Hinten am Heck gab Sottotenente Bagnasco ein überraschtes Keuchen von sich, als ihr das eisige Meerwasser ins Gesicht klatschte. Sie stolperte nach vorn hinters einigermaßen geschützte Cockpit. Kat entging nicht, dass ihre Kollegin nicht nur klitschnass, sondern auch noch grün im Gesicht war. So hatte sie schon ausgesehen, als sie sich der »Bocca di Lido« näherten, jener schmalen Öffnung zwischen der Reihe von Sandbänken und kleineren Inseln, welche die ruhigeren Gewässer der Lagune von dem kabbeligeren offenen Wasser der Adria trennte.

»Wie lange sind Sie schon in Venedig, Sottotenente?«, rief Kat über den Lärm des Motors hinweg.

»Einen Monat«, antwortete die andere Frau pflichtschuldig, obwohl sie den Anschein machte, als fiele ihr das Sprechen im Moment eher schwer.

»Und da werden Sie immer noch seekrank? Selbst an ruhigen Tagen wie heute?«, fragte Kat verwundert.

Bagnasco antwortete nicht. Es war nicht so sehr der starke Wellengang, der ihr Übelkeit bereitete, als vielmehr die irrwitzig engen Kurven, die ihre Vorgesetzte fuhr, um sich an den Booten und Schiffen vorbeizudrängen und zwischen ihnen durchzuschlängeln, die auf der Schifffahrtsstraße nach San Marco unterwegs waren. Doch war ihr klar, dass es nichts nutzen würde, Kat das zu sagen. Capitano Tapo genoss es ganz offensichtlich, das Blaulicht an der Barkasse anzustellen und so richtig Gas zu geben. Das war schon losgegangen, als sie den Anleger am Rio dei Greci, gleich beim Hauptgebäude der Carabinieri am Campo San Zaccaria, hinter sich gelassen hatten: Kat war aufs Boot gesprungen, so sicher auf den Füßen wie einer von den Gondolieri, und hatte den Motor angelassen, während Bagnasco noch vorsichtig die Stufen hinabstieg.

Die Barkasse steuerte scharf nach links und schoss an der künstlich geschaffenen Insel inmitten der Bocca vorbei. Das kleine Eiland war erst jüngst angelegt worden, es war Teil eines Systems von gigantischen Unterwasserschleusen, bekannt geworden unter der Bezeichnung MOSE. Wollte man den Politikern Glauben schenken, würde es die Stadt vor Überflutungen schützen, die durch die stetig steigenden Meeresspiegel verursacht wurden. Wie so viele Venezianer war Kat in der Hinsicht skeptisch. Bislang waren insgesamt vierzehn Personen, die mit dem Baukonsortium in Verbindung standen, aufgrund von Korruptionsvorwürfen festgenommen worden, darunter der Bürgermeister von Venedig. Infolgedessen fiel man mit dem Projekt weit hinter den Zeitplan zurück und überzog das Budget um Milliarden.

Als sie die Bocca hinter sich gelassen hatten, beschrieb das Boot einen Bogen, bis sie parallel zum langgestreckten sandigen Ufer des Lido fuhren. Kat suchte mit dem Blick den Strand ab, während sie die Barkasse steuerte. Auch wenn sie nur wenige Kilometer von Venedig entfernt waren, strahlte der Lido in diesen späten Augusttagen die beschauliche Atmosphäre eines Badeorts aus einem vergangenen Jahrhundert aus. Da war Nicelli, der winzige Flugplatz, auf dem Mussolini einst Hitler in Italien empfing. Mittlerweile wurde er nur noch von Superreichen mit Helikoptern und Leichtflugzeugen angeflogen. Da war auch das überdimensionale Kino aus der Zeit des Faschismus, das errichtet wurde, um den vom italienischen Diktator so geliebten Filmfestspielen eine Heimat zu geben. Vor dem Gebäude konnte sie eine Ansammlung winziger Gestalten erkennen; doch wie man einen solch wundervollen Morgen mit einem Kinobesuch verschwenden konnte, war ihr schleierhaft. Dann kamen die endlosen Reihen von Sonnenliegen, dicht an dicht gedrängt, wie die Gräber auf einem Friedhof, und darauf Körper in allen Farbschattierungen, von Madenweiß bis Hummerrot. Und dort war auch die elegante Jugendstilfassade des Hôtel des Bains, einst Venedigs berühmtestes Hotel, in dem Winston Churchill jeden Morgen damit begann, dass er im Bademantel runter ans Meer spazierte und Pfeife rauchend eins seiner Aquarelle malte. Mittlerweile war das Hotel geschlossen und in eine Wohnanlage umgebaut, ein weiteres Opfer der globalen Rezession, während der einst so exklusive Strand vollgestellt war mit weiteren Liegestühlen. Die zum Hotel gehörigen capanne da spiaggia, die gestreiften edwardianischen Umkleidekabinen, zwischen denen Visconti einst die letzten Szenen seines Meisterwerks Tod in Venedig filmte, standen immer noch im hinteren Strandabschnitt, nur musste man heutzutage schon Millionär sein, um sich eine von ihnen für eine Saison zu mieten.

Tod in Venedig … Wie aufs Stichwort entdeckte Kat nun das weiße Zelt, das nur unwesentlich größer war als die capanne, jedoch nicht an den Strand zu gehören schien. Ein weiträumiges Gebiet war mit blauem Band abgesperrt, von einer Lahnung zur nächsten. Während Kat den Strand im Auge behielt, erhob sich plötzlich eine Gestalt im weißen Ganzkörperanzug mit Maske und Kapuze, streckte sich und ging dann wieder in die Hocke.

»Da sind die von der Gerichtsmedizin«, sagte Kat. Sie steuerte das Motorboot auf einen nahen Anleger zu und drosselte die Geschwindigkeit. Dr. Hapadi, das wusste sie, würde es nicht zu schätzen wissen, wenn sie seine sorgfältige Arbeit zunichtemachte, indem sie allzu hohe Wellen erzeugte.

Es war weniger als dreißig Minuten her, dass Generale Saito sie an ihrem Schreibtisch angerufen hatte. »Wie beschäftigt sind Sie, Capitano?«, hatte er ohne große Umschweife gefragt.

»Colonnello Piola und ich schließen gerade den Papierkram zu den Untersuchungen im Muranofall ab«, erwiderte sie vorsichtig. »Schätzungsweise noch zwei bis drei Tage Arbeit.« Ein absolut öder Job und vermutlich sogar sinnlos. Seit Monaten schon tauchte billiges Glas aus China in den Touristenläden auf der traditionsreichen Glasbläserinsel Murano auf, versehen mit gefälschten »Made in Venice«-Aufklebern, die den Wert der Ware vervierfachten. Bei einer Razzia der Carabinieri in einem Lager in Mestre waren ihnen mehr als fünfzigtausend Stücke ins Netz gegangen, und dort hatten auch eine halbe Million Aufkleber auf ihren zukünftigen Einsatz gewartet. Man brauchte wohl nicht zu erwähnen, dass die Glasbläserfamilien, die diese importierten Produkte zum Kauf anboten, ein »administratives Versehen« dafür verantwortlich machten.

»Das ist bereits geregelt. Ich habe mit Colonnello Piola gesprochen, er meinte, er bringt das auch gern ohne Sie zu Ende. Tatsächlich war es der Staatsanwalt, der Sie vorgeschlagen hat. Doch der Colonnello und ich sind uns darin einig, dass Sie so weit sind, auf eigene Faust größere Ermittlungen zu leiten.«

»Darf ich fragen, worum es geht, Sir?«, hatte sie sich erkundigt und war darum bemüht gewesen, sich ihre Aufregung nicht anmerken zu lassen.

»Ein Tötungsdelikt«, erwiderte Saito angespannt. Das war an sich schon überraschend – in einem solch frühen Stadium einer Untersuchung schickte man derartigen Begriffen in der Regel »möglich« oder »angeblich« voraus. »Über Budget und Einsatzkräfte unterhalten wir uns später, fest steht allerdings, dass es ein gewichtiger und komplexer Fall wird. Bis dahin teile ich Ihnen Sottotenente Bagnasco als Ihre Assistentin zu. Sie kommt mit den besten Empfehlungen, doch angesichts der Tatsache, dass sie neu ist im Team, halten Sie mich bitte auf dem Laufenden, wie sie sich macht, in Ordnung?«

»Selbstverständlich, Sir.« Kat fragte sich, ob es unpassend war, sich zu bedanken. »Und vielen Dank auch. Ich freue mich sehr, dass ich diese Chance bekomme.«

Es entstand eine kurze Pause. »Ich bezweifle, dass Sie mir für diesen Fall dankbar sein werden, Capitano«, erklärte Saito düster. Und dann legte er auf, ehe sie ihm noch weitere Fragen stellen konnte.

Sie steuerte das Boot an den Steg heran und stellte den Motor ab. Die meisten jungen Offiziere wären wohl gleich rausgesprungen, um beim Anlegen behilflich zu sein, indem sie ein Seil festzurrten, doch Bagnasco war offenbar immer noch viel zu übel. Erst als sie wieder festen Boden unter den Füßen hatte, schien sie sich einigermaßen zu fangen.

Fast hatte man den Eindruck, als würde sich jeder Einzelne der Sonnenanbeter am Strand auf die Ellbogen hochstemmen, um die beiden Frauen zu beobachten, wie sie auf das blaue Absperrband zugingen. Kat war es gewohnt, dass man sie anstarrte – auch heute noch waren weibliche Offiziere bei den Carabinieri eine Seltenheit. Doch es fühlte sich sonderbar an, inmitten all der nackten Haut hier vollständig bekleidet herumzulaufen, und noch dazu in Uniform. Sonne und ein Mord: Da überraschte es kaum, dass sich an diesem Morgen keiner für seine Strandlektüre interessierte.

An der Absperrung blieben sie kurz stehen, um Schutzanzüge, Handschuhe und Masken anzulegen, damit sie den Tatort nicht mit ihrer DNA in Form von Haaren oder Ähnlichem kontaminierten. Drei Beamte der Carabinieri waren am Absperrband postiert, um die neugierige Menge fernzuhalten. Kat erkannte einen von ihnen, einen Maresciallo aus dem Revier an der Lagunenseite des Lido an der Riviera San Nicolò. Sie begrüßte ihn mit einem Nicken und tauchte dann unter der Absperrung durch. Anschließend ging sie über den Strand auf das Zelt der Spurensicherung zu.

Dort drinnen war es unerträglich heiß. Die Kombination aus sengender Sonne, Zelt mit Plastikdach, hoher Luftfeuchtigkeit und Ganzkörperanzügen weckte in ihr sofort die Sehnsucht nach der leichten Brise, die vom Meer herangeweht war. Sie spürte, wie der Schweiß ihre Wirbelsäule hinabrann, ermahnte sich aber dazu, sich zu konzentrieren.

Als er sie bemerkte, erhob Dr. Hapadi, der Gerichtsmediziner, sich von der Stelle, an der er gekauert hatte, damit sie besser sehen konnte. Der Leichnam lag auf dem Rücken, zur Hälfte im Wasser, genau dort, wo die Wellen an den Strand spülten. Es handelte sich um einen Mann mittleren Alters, bekleidet mit einer blutbefleckten Baumwollhose, die bis über die Knie hochgerollt war, so als wäre er durchs Wasser gewatet. Sein Oberkörper war nackt, und er hatte ein Stück Seil um die Schulter geschlungen. Man hatte ihm die Kehle aufgeschlitzt, von einem Schlüsselbein zum anderen – der Kopf war in einem seltsamen Winkel zur Seite verdreht und ruhte auf einem Ohr, was dafür sorgte, dass die Wunde auf fast schon obszöne Weise weit aufklaffte: Sie konnte den durchtrennten weißlichen Strang der Speiseröhre erkennen, geriffelt wie der Schlauch eines Staubsaugers und bereits zur Hälfte mit Sand von der zurückweichenden Flut gefüllt. Doch so schockierend der Anblick sein mochte, es war das, womit das Gesicht des Mannes bedeckt war, das ihre Aufmerksamkeit erregte. Unterhalb des triefenden, bereits leicht angegrauten Haarschopfs trug er eine merkwürdige Maske aus Leder und Stoff, ein bisschen wie die Motorradbrillen aus der Vorkriegszeit, nur mit soliden Metallschalen, wo eigentlich die Gläser hätten sein müssen.

Auf der einen Seite lag auf einer Plastikplane ein sandiges Objekt von der Größe eines Tennisballs. Das war es, was Dr. Hapadi mit der Zahnsonde in der behandschuhten Hand untersucht hatte.

»Was ist das denn für eine Maske?« Kats Stimme klang gedämpft durch die Maske, die sie selbst vor dem Gesicht trug.

»Sieht aus wie eine typische antike Blendvorrichtung«, erklärte Hapadi. Er wirkte heute, auch wenn er sonst immun war gegen den Anblick und den Geruch des Todes, fast ein wenig benommen. Doch ob es an der sengenden Hitze oder an dem Zustand des Leichnams lag, hätte sie nicht sagen können. »Eine Art Augenbinde. Hier.«

Er streckte die Hand danach aus und drückte auf einen kleinen Hebel oberhalb der Augenschalen, die daraufhin aufsprangen. Bagnasco, die hinter Kat stand, schreckte auf, als die stechend grauen Augen des Toten sie unvermittelt anstarrten.

»Wer hat ihn gefunden?«

»Der jüngere der beiden Männer da, glaube ich.« Hapadi deutete mit einem Kopfnicken auf einen gut aussehenden Mann um die zwanzig hinter dem Absperrband, der sich mit einem der örtlichen Carabinieri unterhielt. Auch er wirkte ziemlich blass. Neben ihm stand ein älterer Herr und hatte die Hand schützend auf die Schulter des Jüngeren gelegt. Unter dem anderen Arm trug er einen kleinen Schoßhund, eine Art Dackel. Auf Kat machten sie den Eindruck, als könnten sie ein Paar sein. Doch das war nicht weiter überraschend: Der Lido galt schon seit Langem als die schwulenfreundlichste Gegend Venedigs. »Er hat seinen Hund spazieren geführt. Das Tier fand das hier und brachte es seinem Herrchen.« Damit deutete er auf das Objekt im Sand.

Kat kam immer noch nicht drauf, was es sein könnte. »Was ist das?«

Hapadi ging in die Hocke und rollte das Ding mit der Spitze seiner Zahnsonde auseinander. »Die Zunge des Opfers«, sagte er leise. »Sie wurde herausgerissen, vermutlich mit einer Zange.«

Kat vernahm ein ersticktes Geräusch in ihrem Rücken. Sie drehte sich um und sah, wie eine Flüssigkeit seitlich aus Bagnascos Schutzmaske austrat. In dem Moment riss die Assistentin sich das Ding vom Gesicht und krümmte sich würgend vornüber. Erbrochenes ergoss sich ins Meer.

»Sie werden Dr. Hapadi eine DNA-Probe dalassen müssen«, meinte Kat, als Bagnasco anscheinend fertig war. »Damit er gewisse Spuren ausschließen kann.«

»So ist es«, sagte Hapadi resigniert. Er deutete auf die Stelle, wo Bagnascos Frühstück im feuchten Sand gelandet war. »Ich nehme mir was davon, solange es noch frisch ist.«

»Tut mir leid«, flüsterte Bagnasco. »Ich war nur …«

»Ist heiß hier drinnen. Gehen Sie, und schnappen Sie etwas frische Luft«, wies Kat sie an.

Als Bagnasco gegangen war, wandte sie sich wieder dem Gerichtsmediziner zu. »Ich muss mich entschuldigen. Schätze, es ist ihr erstes Mal.« Sie wies auf den Leichnam. »Es deutet also alles darauf hin, dass er woanders getötet und dann in einem Boot hierhergebracht worden ist? Und dass man die Zunge absichtlich neben den Leichnam gelegt hat?« Das würde erklären, weshalb seine Hose blutbefleckt war, der Sand allerdings nicht. »Aber wenn man ihn schon in ein Boot verfrachtet, warum ihn dann nicht gleich an einer tiefen Stelle über Bord werfen und sich so aller Beweise entledigen? Warum bringt man ihn den weiten Weg hierher an den Strand, wo einen locker irgendwer dabei beobachten könnte?«

»Wegen des Eides«, erklärte Hapadi ruhig.

»Eid? Welcher Eid?«

Der Gerichtsmediziner wischte sich mit dem Ärmel den Schweiß von der Stirn. »›Ich beschwöre feierlich und aufrichtig‹«, rezitierte er behäbig, »›ohne die geringste Zweideutigkeit, ohne allen Gedankenvorbehalt oder Selbstausflucht in der Seele, und verpflichte mich dazu unter keiner geringern Strafe, als dass mein Mund von Ohr zu Ohr aufgeschnitten, meine Zunge von der Wurzel ausgerissen und mein Körper in dem rohen Sand des Meeres auf Taulänge von der Küste, bei niedrigem Wasserstand, wo die Woge zwei Mal in vierundzwanzig Stunden ebbt und flutet, begraben werde, dass ich niemals offenbaren will die Mysterien, die ich innerhalb dieser Bruderschaft empfangen werde.‹« Dann sah er Kat an, und ihr entging nicht, dass er beunruhigt wirkte. »Ich kann nicht sagen, wer dieser Mann ist, Capitano, aber ich würde meine Hand dafür ins Feuer legen, dass er ein Freimaurer war.«

2

Daniele Barbo trat hinaus auf den Balkon des Dogenpalasts. Unter ihm, auf der Piazza San Marco, blickten Tausende maskierter Gesichter erwartungsvoll zu ihm auf. Viele weitere, so wusste er, würden ihm überall auf der Welt auf Computern und Tablets zusehen. Noch nie zuvor in der Geschichte von Carnivia war der Gründer dieser Plattform öffentlich in Erscheinung getreten, geschweige denn mit einer Rede: Die letzten beiden Tage, seit er seine Absicht kundgetan hatte, sich direkt an die Benutzer der Website zu wenden, hatten in der Blogosphäre zahlreiche Spekulationen über die Gründe die Runde gemacht.

Viele waren überzeugt, dass Daniele nun doch den Verkauf von Carnivia bekanntgeben würde. Sowohl Google als auch Facebook machten kein Geheimnis daraus, dass sie die Seite gern kaufen wollten. Analysten sprachen schon von einem möglichen Kaufpreis in Höhe von etwa einer halben Milliarde Dollar und wiesen darauf hin, dass das Fehlen stetiger Einnahmen eher auf die Eigenheiten des Gründers von Carnivia zurückzuführen sei und nicht auf den Mangel an kommerzieller Vermarktbarkeit, auch wenn auf der Seite derzeit keine Werbung gezeigt wurde. Außerdem seien die dort angewandten Algorithmen zur Verschlüsselung für die Rüstungsindustrie ein kleineres Vermögen wert.

Andere gingen davon aus, dass Daniele Einschränkungen an ebenjenem Aspekt plante, der die Seite ausmachte: ihrer Anonymität. Jede der maskierten Gestalten auf dem Platz unter ihm war nichts weiter als ein Avatar, jenes virtuelle Ebenbild des individuellen Nutzers, dessen wahre Identität und wirklicher Aufenthaltsort jedem außer ihm selbst verborgen blieb. Allerdings war diese Anonymität einseitig – denn Carnivia selbst konnte auf sämtliche Kontaktdaten zugreifen, sodass die User mit Facebookfreunden, Nachbarn, Schulkameraden und Kollegen interagieren konnten, ohne dass diese wussten, wer man war. Da überraschte es kaum, dass ebendies bisweilen für Kontroversen sorgte. Erst neulich hatte ein vierzehnjähriges Mädchen Selbstmord begangen, nachdem sie von einer anonymen Gang aus Cyberbullys bedrängt worden war. In ähnlichen Situationen gaben die meisten anderen Seitenbetreiber Informationen an die Strafverfolgungsbehörden weiter. Lediglich bei Carnivia behauptete man beharrlich, niemand, nicht einmal der Eigner der Seite, Daniele Barbo, habe Zugriff auf diese Daten.

Als er vom Balkon aus nach unten blickte – eine exakte Nachbildung des Balkons am wirklichen Dogenpalast, die bis ins kleinste Detail herausgebröckelten Gesteins stimmte –, zögerte Daniele. Er hatte sich genau überlegt, was er sagen wollte, hatte jedoch keinen Gedanken daran verschwendet, wie er anfangen sollte. Natürlich war ihm klar, dass man eine solche Ansprache üblicherweise mit einer Art Begrüßung eröffnete. Doch wie sollte die aussehen? »Liebe Mitbürger Carnivias« schien ihm nicht ganz passend. Ein schlichtes »Hi« hingegen klang ihm zu salopp.

Genau solche Schwierigkeiten waren der Grund, weshalb ihn viele als sozial gestört bezeichneten. Das war ihm nicht entgangen.

Die Stille zog sich in die Länge.

Hallo Welt, sagte er schließlich.

Eine Welle der Erheiterung ging durchs Publikum und breitete sich in Form von Tweets, Emoticons und »Gemurmel« aus, wie sich die interne Kommunikationsform von Carnivia nannte. Für Insider hatte Daniele Barbo soeben einen genialen Witz gemacht. Denn mithilfe eines Hallo-Welt-Programms erbringt ein Hacker in Bezug auf einen Code den Nachweis, dass dieser funktioniert. Indem er sich exakt dieser Worte bediente, erinnerte Daniele Barbo seine Zuhörer nicht nur daran, dass alles um sie herum sein Werk war, er signalisierte ihnen auch, dass er sie für gebildet genug hielt, um diese Anspielung zu verstehen.

Von oben auf dem Balkon erhaschte Daniele einen kurzen Blick auf die Reaktionen, die über den Bildschirm gingen. Er seufzte. Natürlich war das nicht beabsichtigt gewesen. Doch wenigstens der Anfang war gemacht. Den schwierigsten Teil hatte er hinter sich.

Wie viele von euch sicher wissen, nahm diese Website ihren Ursprung in einem mathematischen Modell, das mir helfen sollte, gewisse Aspekte der Komplexität von Berechnungen zu verstehen. Doch mit den Jahren ist sie zu etwas herangereift, das ich niemals erwartet hatte, sagte er.

Genau genommen saß er vor einem Computermonitor und tippte die Worte viel eher, als dass er sie sprach. Doch eines der besonderen Merkmale von Carnivia war es, dass man dies als Nutzer sehr schnell vergaß. Das Gemurmel verebbte, als die Zuhörer sich wieder auf seine Ansprache konzentrierten.

Soll heißen, Carnivia ist zu einer Gemeinschaft geworden.

Vor zehn Jahren, als er die Seite entworfen hatte, hatten nur wenige den Sinn hinter der ausgetüftelten Verschlüsselung gesehen. War das Internet nicht schon anonym genug? Doch in jüngerer Zeit hatten wachsende Bedenken hinsichtlich Datensicherheit und Online-Überwachung dazu geführt, dass Carnivia nicht länger als sicherer Hafen für Hacker, Cypherpunks und Krypto-Anarchisten galt. Die Seite hatte mittlerweile weit über drei Millionen regelmäßige User, eine Zahl, die stetig stieg.

Dafür, dass diese Gemeinschaft weiterhin unabhängig, friedlich und sicher vor der Einmischung von Regierungen und Behörden bleibt, opfere ich einen Großteil meiner Zeit, fuhr er fort. Zu viel Zeit, um ehrlich zu sein. Seit über zehn Jahren habe ich keine sinnvolle Arbeit mehr geleistet.

Infolgedessen habe ich mich entschlossen, die Last, Carnivia zu leiten, auf euch zu übertragen, die User. Ihr werdet entscheiden, welches das richtige Verhältnis ist zwischen der eigenen Privatsphäre und der Verantwortung der Öffentlichkeit gegenüber. Ihr werdet entscheiden, was als angemessenes Verhalten gelten darf und was nicht und wie mit Nutzern zu verfahren ist, die gegen die Regeln verstoßen. Ihr werdet entscheiden, ob in die Seite investiert werden soll, und wenn ja, in welcher Form. Ihr werdet entscheiden – und dies ist eure vordringlichste Aufgabe –, auf welche Weise diese Entscheidungen selbst zu treffen sind, indem ihr euer eigenes Verwaltungssystem wählt, und zwar so, dass es euch allen passend erscheint.

Von heute an werde ich mich an derlei Diskussionen nicht mehr beteiligen.

Er sah hinunter auf die Menge.

Hat irgendwer noch Fragen?

Wie es aussah, gab es gleich mehrere Hundert Leute, auf die das zutraf. Er wählte einen von ihnen aus. Ja?

Sie als der Eigentümer haben aber immer das letzte Wort, oder?

Nein. Die Eigentumsrechte an der Seite und ihren Servern gehen auf die Körperschaft über, für die ihr, die User Carnivias, euch entscheidet. Ich werde keinerlei rechtliche Ansprüche mehr geltend machen können.

Warum? Was werden SIE tun?

Es entstand eine Pause, während der sich Daniele krampfhaft um eine Antwort bemühte. Schließlich sagte er: Neuerdings beschäftige ich mich mit einer Software, die dabei helfen soll, Sitzpläne für Hochzeiten zu erstellen.

Wieder ging eine Woge der Erheiterung durch die Menge, auch wenn die Reaktion diesmal nicht ganz so heftig ausfiel. Danieles Witz war aber auch nicht wirklich zum Lachen.

Werden Sie selbst Carnivia weiter nutzen?

Ich weiß es nicht. Andererseits, auf Carnivia gilt ja von jeher das Prinzip der Anonymität. Sofern ihr das aufrechterhaltet, werdet ihr wohl nie erfahren, ob ich hier bin oder nicht. Was auch immer geschieht, ich werde nicht länger als Administrator fungieren oder irgendwelche besonderen Privilegien für mich beanspruchen.

Sein Publikum schien fast erstaunter über diesen letzten Satz als über alles andere, weil er bewies, dass er es ernst meinte. Zum Carnivia-Administrator zu werden war ein Privileg, von dem die meisten von ihnen nur träumen konnten. Jetzt gab es keine Tweets mehr, kein Gemurmel, nur ein gelegentliches Ausrufezeichen schwebte über die Köpfe der Menge hinweg und verlor sich dann in der schwachen Brise, die das Wasser im Bacino di San Marco kräuselte.

Ich wünsche euch viel Glück, fügte er noch hinzu, ehe er zurücktrat. Und als er die Balkontüren schloss, spürte er, wie es unten lauter wurde und man darüber zu debattieren begann, was das wohl alles zu bedeuten hatte.

Im Musikzimmer des realen Palazzo Barbo, in dem die riesigen Server von Carnivia untergebracht waren, schob Daniele seinen Stuhl vom Bildschirm zurück und stieß einen erleichterten Seufzer aus. Vor ihm klebte eine kurze To-do-Liste an der Wand. Er streckte die Hand danach aus und hakte den ersten Punkt auf ihr mit einer raschen Bewegung ab.

Carnivia verlassen.

Als er sich wieder seinem Computer zuwandte und das Programm schloss, ploppte eine Nachricht auf.

Sind Sie sicher?

Er klickte auf »Ja« und spürte, wie ihm eine schwere Last von den Schultern genommen wurde.

3

»Ich möchte, dass Sie die Aussage des Zeugen aufnehmen, der den Leichnam gefunden hat«, sagte Kat, während sie auf Bagnasco zuging, die sich soeben mit einer Flasche Wasser den Mund ausspülte. »Ich werde dabei sein. Betrachten Sie es als Training.«

»Vielen Dank.« Bagnasco deutete auf das Zelt. »Das da drinnen … tut mir leid. Es wird nicht wieder passieren. Ich war bloß noch ein wenig seekrank von der Fahrt, das ist alles.«

»Vergessen wir das. Doch für die Zukunft merken Sie sich eines: Lieber sagt man, was Sache ist, und verlässt einen Tatort, als dass man sich dort übergibt. Bereit?«

Sie machten sich auf zu der Stelle, wo der junge Mann stand. Bagnasco ging die Angelegenheit recht gut an, wie Kat fand, indem sie ihn in Sicherheit wiegte und gelegentlich auch seinen Partner ins Gespräch mit einbezog. Sie streckte sogar die Hand aus und streichelte den Hund, auch wenn sie dabei unwillkürlich zurückzuckte, als der ihr mit seiner feuchten, sandigen Zunge die Finger lecken wollte.

Der junge Mann, so stellte sich heraus, war Schauspieler und wegen des Filmfests nach Venedig gekommen. Sein Partner war Regisseur, der gerade die Werbetrommel rührte für seinen nächsten Film, um die nötigen Mittel aufzubringen.

»Ich habe diesen Star mit hierhergebracht«, warf der ältere Mann ein und drückte dem jüngeren den Arm.

Der Schauspieler warf ihm einen ergebenen Blick zu, ehe er fortfuhr: »Jedenfalls konnte ich nicht schlafen, und Dauphin war ebenfalls wach, daher bin ich mit ihm spazieren gegangen.«

»Ich hatte eine Schlaftablette genommen«, warf der Ältere ein. »Ich hab zu David gesagt, warum nimmst du nicht auch eine? Aber er hat was gegen Pillen.«

Der Jüngere nickte. »Sie machen mich ganz groggy. Jedenfalls, als wir zurückkamen, fand Dauphin dieses … dieses Ding da, und da entdeckte ich die Leiche.« Er schauderte, und der ältere Mann tätschelte ihm tröstend die Schulter.

»Um welche Uhrzeit war das?«, erkundigte sich Bagnasco, die alles in ihrem Notizbuch mitschrieb.

Der junge Mann zögerte. »Schwer zu sagen. War wohl recht früh.«

»Und der Leichnam lag noch nicht an der Stelle, als Sie das erste Mal hier vorbeikamen? Erst auf dem Rückweg?«

»Ich denke schon. Ich meine, es wurde ja gerade erst hell.«

Kat wartete ab, bis Bagnasco fertig war, dann fragte sie höflich: »Könnten Sie uns bitte noch Ihre Ausweise aus dem Hotel holen?«

Wie erhofft, sagte der ältere Mann: »Ich hole sie. Hier draußen ist es sowieso viel zu heiß für Dauphin.«

Als er verschwunden war, wandte sie sich an den Jüngeren. »Können Sie uns nun bitte erzählen, was gestern Nacht wirklich passiert ist?«

Er blinzelte verstört. »Wie meinen Sie das?«

»War es tatsächlich nur ein morgendlicher Spaziergang? Oder doch eher ein spätnächtlicher Streifzug?« Bagnasco warf ihr einen verwunderten Seitenblick zu. »Hören Sie, ich weiß genau, was nachts in den Wäldern von Alberoni vor sich geht«, fuhr sie fort. »Das ist alles völlig in Ordnung, nur muss ich unbedingt wissen, um welche Uhrzeit dieser Leichnam tatsächlich hier abgelegt wurde.«

Der junge Mann wirkte beschämt. »Ich hätte es Ihnen schon erzählt, nur ging es nicht, solange Milo zuhörte. Ich dachte, wenn ich den Hund mitnehme, findet er das nie im Leben raus. Und ich wollte sowieso nur für eine Stunde weg. Nur dass dann … viel los war gestern Nacht, und mit einem Mal stellte ich fest, dass es schon nach vier war. Daher lief ich zurück, und da fand Dauphin diese Zunge.«

»Es war also dunkel, als Sie das erste Mal an der Stelle vorbeikamen? Und Sie sind möglicherweise an der Leiche vorbeigelaufen?«

Er nickte.

»Ich danke Ihnen. Ich lasse Ihre Zeugenaussage zu Papier bringen, die Sie mir dann bitte unterschreiben.«

Als sie wieder alleine waren, wandte Kat sich an Bagnasco. »Hat man Ihnen nicht erklärt, dass man Zeugen immer einzeln befragt?«

Die Sottotenente wirkte beschämt. »Ja, schon, aber …«

»Warum haben Sie es dann nicht so gemacht?«

»Ich wollte … Ich meine, ich schätze …«

»Sie wollten zeigen, dass Sie nichts gegen Homosexuelle haben«, stellte Kat fest. »Das wäre dann also das Zweite, was wir heute gelernt haben: Lassen Sie das in Zukunft besser.«

Sie ging rüber zu der Stelle, an der die drei Jungs von den örtlichen Carabinieri die Absperrung bewachten. »Guten Morgen, Leute«, sagte sie fröhlich. »Bitte sagt, dass ihr schon jeden an diesem Strand befragt habt, um mögliche Zeugen ausfindig zu machen.«

Die drei Männer wechselten betretene Blicke.

»Und, wie sieht es aus?«, wollte sie wissen.

Einer von ihnen, der Maresciallo, den sie vorhin schon erkannt hatte, sagte: »Wir haben uns mit den Jungs unterhalten, die die Sonnenliegen aufstellen. Und mit dem Traktorfahrer, der gleich als Erstes in der Früh den Strand säubert. Und den Bauarbeitern, die am Hotel zugange sind.«

»Und?«

»Keiner von ihnen hat was gesehen. Weil keiner von ihnen zu dem Zeitpunkt hier war. Die Jungs mit den Sonnenliegen sind krank. Der Traktorfahrer hatte ein Problem mit dem Motor. Und von den Bauarbeitern hatte keiner Schicht, sie können uns aber auch nicht sagen, wer stattdessen vor Ort war.«

»Was ist mit denen da? War irgendwer von ihnen früh hier?« Sie deutete auf die Sonnenanbeter.

»Das sind alles Touristen«, erklärte der Maresciallo. »Wenn irgendwelche Ortsansässigen hier waren, dann haben sie sich dezent verzogen.«

Als Kat jetzt erneut zu den Sonnenliegen blickte, erkannte sie, wie viele von ihnen tatsächlich leer waren. Und es wurden stetig weitere frei. Wie ein Schwarm Stare vor einem herannahenden Falken ergriff einer nach dem anderen die Flucht. Sie zogen es offenbar vor, auf einen Tag am Strand zu verzichten, statt auch nur im Entferntesten mit dem in Verbindung gebracht zu werden, was hier geschehen war.

Sie seufzte. »Dann versuchen Sie es bitte weiter bei den Bauarbeitern, ja? Und kommen Sie heute Abend noch einmal her, nur für den Fall, dass jemand spät an den Strand geht, der gestern vielleicht auch hier war.«

Bis zum Abend, so vermutete sie, würde sich das Schweigen über den Lido bis hinein nach Venedig ausgebreitet haben. Doch einen Versuch war es wert.

Während die Spurensicherung ihre Arbeit am Tatort zu Ende brachte, fuhren sie und Bagnasco mit dem Boot hinunter zu den Pinienwäldern am südlichen Ende des Lido. Bekannt unter dem Namen Alberoni oder einfach nur »die Dünen«, war dies hier Venedigs inoffizieller Nudistenstrand, aber auch der einzige, an dem Schwule sich trafen. Die exakte Trennlinie zwischen beidem verlief fast ebenso fließend wie der Übergang zwischen Sand und Meer.

Doch auch hier blieben sie erfolglos bei ihrer Suche nach Zeugen. Zu dieser frühen Stunde war es noch recht ruhig in den Wäldern, und der Anblick von zwei uniformierten Offizieren der Carabinieri sorgte dafür, dass die wenigen Anwesenden zwischen die Bäume flohen.

Doch dann sah Kat tief im Wald etwas Rotes aufblitzen. Ein Zelt. Campen war nicht gestattet außerhalb des offiziellen Campingplatzes von San Nicolò, doch es wunderte sie nicht, dass es jemanden gab, der sich nicht an die Bestimmungen hielt. Als sie darauf zuging, rief sie: »Jemand da?«

Nach wenigen Augenblicken ging der Reißverschluss am Zelt auf. Ein gräuliches Gesicht blickte zu ihr auf.

»Carabinieri«, sagte sie überflüssigerweise. »Würde es Ihnen was ausmachen rauszukommen?«

Als der Mann ihrem Wunsch nachkam, fügte sie hinzu: »Allerdings würde ich Sie bitten, etwas anzuziehen.«

»Warum?«, kam die patzige Antwort.

Es lag Kat schon auf der Zunge, zu sagen, er verstoße gegen die Sittsamkeit und zeige darüber hinaus Respektlosigkeit gegenüber der Uniform eines Beamten, doch sie beschloss, das Ganze anders anzugehen. »Fühlen Sie sich so wohler?«

»Ja. Und?«

»Na, dann sehen wir mal, wie es läuft«, antwortete sie in zuckersüßem Ton. »Uns interessiert, was für Boote heute in den frühen Morgenstunden hier in der Gegend unterwegs waren. So gegen vier Uhr?«

Der Mann dachte kurz nach. »Zufällig war ich tatsächlich früh wach heute Morgen. Da war ein großes Kreuzfahrtschiff, aber das hielt sich ein Stück weiter draußen. Und dann war da noch ein motoscafo.«

»Ein Wassertaxi? Sind Sie sicher?«

»Ziemlich sicher. War eins von diesen alten Motorbooten, diese hübschen aus Holz mit einem Cockpit und langem Rumpf.«

»Irgendwelche Flaggen? Beschriftungen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Tja, wenn Ihnen noch was einfällt, rufen Sie an. Hier haben Sie meine Nummer.« Kat reichte ihm ihre Karte. Dann kam ihr noch ein Gedanke. »Das Kreuzfahrtschiff – in welche Richtung fuhr es?«

»Dort lang.« Er deutete nach Norden.

Kat blickte hinaus aufs Meer. Dort draußen im Schifffahrtskanal befanden sich zwei oder drei Schiffe. Ansonsten war bis zum Horizont nichts zu sehen.

Zum ersten Mal, seit sie ihren Schreibtisch verlassen hatte, spürte sie die enormen Ausmaße dessen, womit sie hier konfrontiert war. Ein Mann war kaltblütig und brutal ermordet worden. Doch es war mehr als das. So wie der Leichnam am Strand abgelegt worden war, sollte ganz offensichtlich eine Botschaft übermittelt werden. Wer auch immer diese Leute waren, die Mörder glaubten, sie könnten ungestraft davonkommen.

… verpflichte mich dazu unter keiner geringern Strafe, als dass mein Mund von Ohr zu Ohr aufgeschnitten, meine Zunge von der Wurzel ausgerissen und mein Körper in dem rohen Sand des Meeres auf Taulänge von der Küste, bei niedrigem Wasserstand … begraben werde.

Trotz der Hitze spürte sie, wie ihr ein Schauder über den Rücken jagte.

4

Second Lieutenant Holly Boland ließ die Verschlüsse an der alten Truhe ihres Vaters aufschnappen und öffnete den Deckel.

Dort drinnen, unter einer Schicht Schrankpapier, verbarg sich ihre Kindheit.

Das Erste, was sie entdeckte, war die Zeichnung ihrer Lieblingspiazza in Pisa, die sie selbst angefertigt hatte. Die Rede war nicht vom völlig überlaufenen Campo dei Miracoli, wo Touristen sich um den Schiefen Turm scharten, sondern von dem weitaus kleineren Platz am Ende der Straße, in der sie mit ihrer Familie gelebt hatte, in der ihre italienischen Nachbarn regelmäßig beim Einkaufen im Laden ein Pläuschchen gehalten und gegen den Zinktresen der Bar gelehnt Espresso getrunken hatten oder hinten auf geparkten Vesparollern rumgesessen, Eis gegessen und geflirtet hatten, je nach Alter und Geschlecht. Unter der Zeichnung stand: »BUON COMPLEANNO, PAPÀ!!! ALLES GUTE ZUM GEBURTSTAG, IN LIEBE, HOLLY!!!«

Ihr entging nicht, dass sie das Italienische mit ihrer Muttersprache vermischt hatte. Das musste gewesen sein, als sie elf oder zwölf Jahre alt war. Damals hatten sich die beiden Sprachen in ihrem Kopf noch überlappt.

Unter dieser Geburtstagskarte fand sich eine Schulaufgabe in einer Klarsichtfolie, die den Titel trug: »Wie es ist, die Tochter eines amerikanischen Offiziers in Italien zu sein«. Der Aufsatz war illustriert mit einem Foto von ihr und ihren Brüdern bei einem Grillabend im Camp Darby, auf dem sie allesamt Badekleidung trugen. Sie war so mager und drahtig gewesen wie ihre Brüder, schon damals, ihr Haar ein bisschen blonder als das der Jungs, nach Wochen in der italienischen Sommersonne. Hinter ihnen joggte eine Gruppe Marines über den Strand, in Trainingsklamotten und Militärkappen.

»Hi!«, lautete die Überschrift. »Io amo la mia vita in Italia! Ich liebe mein Leben in Italien!«

Lächelnd legte sie den Aufsatz weg und machte weiter. Ein Certificato di Eccellenza von der Scuola Secondaria di Madonna Dell’Acqua bestätigte, dass die Schülerin Signorina Holly Boland achthundert Meter geschwommen war. Noch eine Karte, wieder selbst gemalt, mit den Worten: »Per il miglior papà del mondo! Für den besten Papa der Welt!« Sie war datiert auf den 19. März, marzo 19, das Fest des Heiligen Joseph, jenen Tag, an dem die italienischen Kinder grüne Kleidung trugen und zu Ehren ihrer Väter frittelle buken.

Sie fragte sich, wann sie damit aufgehört hatte, ihm am dritten Sonntag im Juni, dem Vatertag in den USA, Karten zu schenken. War ihr überhaupt bewusst gewesen, dass sie die Traditionen ihrer Heimat nach und nach aufgegeben hatte zugunsten derer des Landes, in dem sie aufwuchs? War ihm das aufgefallen? Und wenn ja, war er stolz gewesen oder eher enttäuscht? Oder ein bisschen von beidem?

Gleichermaßen fasziniert und von Nostalgie ergriffen, wühlte sie weiter in der Kiste. Jede einzelne Karte, die sie je für ihn gebastelt hatte, jede Hausaufgabe, die sie stolz an ihn weitergereicht hatte, jede Auszeichnung, die sie sich verdient hatte, und jede Postkarte, die sie nach Hause geschickt hatte – all das hatte er aufbewahrt. Wie die meisten Militärangestellten war er stets darauf gefasst, kurzfristig umziehen zu müssen, daher bewahrte er seine wertvollsten Besitztümer immer in Truhen und nicht in Schränken oder Schubladen auf. Dass er diese eine Kiste fast ausschließlich für Andenken aus ihrer Kindheit reserviert hatte, rührte sie fast zu Tränen.

Etwas weiter unten stieß sie auf ein Foto, das er von ihr gemacht hatte. Sie saß hinten auf einer Vespa und grinste wie ein Honigkuchenpferd, weil sie gleich mit einem gutaussehenden Jungen mit Sonnenbrille, dessen Zähne in dem olivbraunen Gesicht strahlten, irgendwohin fahren würde. Sie musste so um die fünfzehn gewesen sein. Ihre langen, jugendlichen Beine steckten in ultrakurzen Jeansshorts.

»Wie geht es dir?«

Holly drehte sich um. Ihre Mutter war in die Garage gekommen. »Hey, Mom. Sieh mal, was ich gefunden habe.« Holly zeigte ihr das Foto. »Bin ich damals echt in so einem Aufzug aus dem Haus gegangen? Und du warst damit einverstanden?«

Ihre Mutter lächelte schuldbewusst. »Ich wüsste nicht, dass wir damals eine große Wahl gehabt hätten. Du warst immer so starrsinnig. Und die italienischen Jungs waren ja ziemlich respektvoll.«

»Vielleicht wirkten sie auf dich und Dad so. Aber ich weiß noch gut, dass es da schon die ein oder andere aufdringliche Hand gab. Ein Wunder, dass ich nicht …« Unvermittelt verstummte sie.

Ihre Mutter sagte nichts. Holly hatte ihr oberflächlich von den Ereignissen erzählt, die zu ihrer längeren Beurlaubung von ihrem Posten im Camp Ederle bei Vicenza geführt hatten. Ein US-Colonel hatte sie in einer unterirdischen Militäranlage eingekerkert und gefoltert, so viel wusste sie. Doch ihr war auch bewusst, dass es das Beste war, ihre Tochter nicht wegen Details zu bedrängen, es sei denn, sie wäre in der Stimmung, darüber zu reden.

Holly wandte sich wieder der Truhe zu und nahm den oberen Einsatz heraus. Darunter lag die »Formelle«, die Ausgehuniform ihres Vaters, ein olivgrünes Jackett mit vier Taschen mit Abzeichen und Schulterklappen; dazu eine hellbraune Hose mit einem schwarzen Streifen entlang des Saums und eine bortenbesetzte Schirmmütze. Daneben lag eine kleine Schachtel voller Medaillen. Medaillen für besondere Leistungen und Verdienste, nicht so sehr Kampfauszeichnungen. Ihr Vater war ein gewissenhafter Offizier gewesen, der seinen Job und sein Land liebte und an es glaubte, ohne ein kämpferischer Krieger zu sein.

Unter den Medaillen fand sich eine Schärpe. Holly hob sie aus der Truhe. Sie war so geschnitten, dass sie um den Nacken befestigt wurde wie eine Weste, und sie trug eine Reihe von aufgestickten Symbolen: einen Zirkel, ein Winkelmaß und in der Mitte ein Auge. »Ich wusste ja gar nicht, dass Dad Freimaurer war«, entfuhr es ihr.

Nickend nahm ihre Mom ihr die Schärpe ab. »Oh ja. Er war bei den Oddfellows, ehe wir nach Europa gingen, und als wir dann im Camp Darby stationiert waren, trat er in eine Loge hier in der Nähe ein. Er sagte immer, es sei nur zu eurem Wohl – zu deinem und dem deiner Brüder.«

»Zu unserem Wohl? Warum das denn?«

»Er behauptete, es sei der ideale Weg, um die Einheimischen besser kennenzulernen. Ich glaube aber, dass er in Wirklichkeit einfach bloß gern in der Gesellschaft von Männern und Uniformen war. Als hätte er davon auf dem Stützpunkt nicht schon genug gehabt. Es war sein Freund Signor Boccardo, der ihn da eingeführt hat, glaube ich.«

»Boccardo …« Holly erinnerte sich an einen Nachbarn dieses Namens, einen Apotheker, dessen Tochter mit ihr in einer Klasse gewesen war. »Starb er nicht bei einem Autounfall?«

»Ja, so war es.« Ihre Mutter gab ihr die Schärpe zurück. »Willst du deinen Dad rasieren? Dr. Hammond wird bald hier sein.«

»Klar. Ich mach hier nur kurz fertig.«

An der Garagentür blieb ihre Mutter noch mal kurz stehen und warf einen Blick zurück auf die Stapel von Kisten und Truhen entlang der Wände. »Danke, dass du das tust, Holly. Ich hab nichts angerührt, seit wir wieder zu Hause sind. Ich kann einfach nicht sagen, welche von seinen alten Armysachen wichtig sind und welche man wegwerfen kann.« Sie schwieg einen Augenblick. »Nicht dass irgendwas jetzt noch wichtig wäre, schätze ich.«

Als sie gegangen war, widmete Holly ihre Aufmerksamkeit wieder der Truhe. Unter der Uniform fanden sich weitere Karten und Fotografien, von denen einige noch aus der Zeit vor Pisa stammten, als die Familie quer durch Europa gezogen war, weil ihr Vater alle paar Jahre an einen neuen Stützpunkt versetzt worden war. Sie zog ein Foto von ihren Eltern bei einer Tanzveranstaltung heraus. Sie sahen so jung und sorglos darauf aus. Deutschland, vermutete sie. Dort hatten sie sich kennengelernt.

Sie griff erneut in die Truhe und bemerkte eine leichte Erhebung im Innenfutter aus Baumwolle. Der Stoff war alt und verwittert, und als sie ein zweites Mal tastete, zerriss er. Ihre Finger schlossen sich um einen Packen Papier, und sie fasste tiefer hinein, damit sie ihn herausziehen konnte.

Das Erste, was sie sah, war die Kopie eines Gedichts. Sie glaubte das Schriftbild der klapprigen alten elektrischen IBM-Schreibmaschine ihres Vaters zu erkennen.

Städte und Throne und Mächte
dem Auge der Zeit untersteh’n,
beinahe so lange wie Blumen,
die täglich vergeh’n:

Doch wenn neue Knospen erblüh’n
der glücklichen Menschenherd’

neue Städte ersteh’n
aus verbrauchter, unbedachter Erd’.

Des Frühlings Narzissen
niemals hör’n
welch segreicher Wandel, welch eisiger Kuss
die des vergang’nen Jahres zerstör’n.

Doch mit kecker Kühnheit beseh’n
und in ihrer Unwissenheit
betrachten ihr siebentäg’ges Besteh’n
sie als eine Ewigkeit.

Das Gedicht stammte von Kipling, einem seiner Lieblingsautoren. Ihre Familie und sie verdrehten in der Regel die Augen, wenn er es wieder einmal vortrug, doch das hatte ihn nie davon abgehalten, es dennoch zu tun.

Auf dem nächsten Blatt waren ein paar kurze Paragrafen zu sehen, getippt auf derselben Schreibmaschine.

Betreff: Angehängtes Memorandum

Das vorliegende Memorandum führt Bedenken aus, die von einem italienischen Zivilisten an mich herangetragen wurden, einem Mitbruder der Aristarchus-Loge in Pisa. Diese betreffen die Überreste eines geheimen NATO-Netzwerks mit dem Decknamen »Gladio«.

Da das Netzwerk mit seinen Befehlshierarchien im Jahre 1990 unerwartet aufgelöst wurde, war ich mir nicht sicher, an wen ich mich mit diesem Anliegen wenden sollte. Ich habe das Memorandum daher an einen mir bekannten Offizier des US-Geheimdienstes weitergereicht – dieser war schon zuvor an der Neutralisation terroristischer Organisationen wie den Roten Brigaden beteiligt –, in der Hoffnung, er möge es an diejenigen weiterleiten, die sich der Sache annehmen können.

Diese Kopie lege ich zur Sicherheit hier ab.

Major Edward R. Boland

12. März 1991

Das Memo selbst bestand aus drei zusammengetackerten Seiten. Es war mit einem roten »KOPIE«-Stempel und folgendem Vermerk versehen:

Streng vertraulich.

Sie schlug die erste Seite auf.

Seit der öffentlichen Enthüllung von Operation Gladio im Oktober vergangenen Jahres arbeiten wir, die wir vonseiten der NATO involviert sind, mit Hochdruck daran, das Netzwerk aufzurollen und die operativen Mittel zurück in die Hände der Alliierten zu legen. Nichtsdestotrotz wurde ich erst kürzlich auf die Tatsache aufmerksam gemacht, dass einige ehemalige Gladio-Agenten sich diesem Prozess nicht nur widersetzen, sondern sich möglicherweise sogar neu formieren, indem sie sich in den Schutz von Freimaurerlogen begeben.

»Holly?« Ihre Mutter rief sie vom Haus aus.

»Bin schon unterwegs«, antwortete sie. Sie blätterte weiter zur nächsten Seite, überflog den Text, dann legte sie das Dokument wieder zur Seite. Ihr Vater hatte also mit der berühmt-berüchtigten Operation Gladio zu tun gehabt, einer der seltsamsten und kontroversesten Episoden in der Nachkriegsgeschichte Italiens. Schon in ihrer Jugend war sie sich der Tatsache bewusst gewesen, dass er über gewisse Dinge nicht sprechen konnte, doch war ihr nicht klar gewesen, dass er sich auch mit Geheimdienstangelegenheiten auseinandergesetzt hatte.

Sie ging ins Haus und betrat das Zimmer, das früher als Esszimmer der Familie gedient hatte. »Hi, Dad«, sagte sie. »Stell dir vor, ich habe gerade dieses Memorandum gelesen, das du geschrieben hast, damals vor langer Zeit. Und ich habe sämtliche meiner Urkunden und Auszeichnungen von der Pisa Highschool gefunden.«

Von seinem Bett am Fenster aus sah ihr Vater sie mit düsteren, beunruhigten Augen an. Sie trat ins Zentrum seines Blickfeldes, damit er sie besser sehen konnte.

»Und diese Zeichnung von der Piazza Martraverso hat in mir so viele Erinnerungen geweckt. Weißt du noch, die Eisdiele an der Ecke? Die hatten ein Eis mit Mandarinengeschmack. Ich würde immer noch schwören, dass es das beste war, das ich je gegessen habe.«

Er starrte sie weiter nur schweigend an.

»Ist es okay, wenn ich dich jetzt rasiere?« Sie wartete auf seine Antwort, und als nichts kam, fuhr sie fort: »Ich lass schon mal das Wasser laufen, damit es warm wird.«

Mit dem Rasierer kratzte sie ihm die weißen Barthaare vom Kinn. Das ließ sie an all die Male denken, da sie als Kind sein stoppelig-raues Gesicht geküsst hatte, wenn er nach einem langen Arbeitstag spät nach Hause gekommen war. »Wenn du dich ein bisschen nach rechts drehen würdest …« Sie griff um ihn herum und widmete sich der anderen Gesichtshälfte. »Kein Problem. Wir kriegen das schon hin, stimmt’s?«

»Es ist gut, dass Sie mit ihm reden«, sagte eine leise Stimme in ihrem Rücken.

Sie blickte auf. Dr. Hammond stand in der Tür. Er war jung und hübsch, was sie stets aufs Neue überraschte. Seit wann waren Ärzte denn kaum älter als sie, ganz abgesehen davon, dass er auch noch gut aussah? Aber er war nun schon seit fast fünf Jahren der Hausarzt ihres Vaters.

»Käme mir respektlos vor, wenn ich es nicht täte. Außerdem haben Sie doch selbst gesagt, dass er möglicherweise mehr versteht, als es den Anschein hat.«

»Die Chance ist minimal«, rief er ihr in Erinnerung. »Es gibt zwar Schlaganfallpatienten, die am Locked-in-Syndrom leiden, doch sind auf den Scans Ihres Vaters erhebliche Gefäßschäden an der rechten Gehirnhälfte zu erkennen. Selbst wenn er einiges von dem, was nach seinem ersten Anfall zu ihm gesagt wurde, mitbekommen haben sollte, ist es unwahrscheinlich, dass dies immer noch der Fall ist.«

»Trotzdem«, beharrte sie. Sie drehte sich wieder zu ihrem Vater um und wischte ihm das Gesicht behutsam mit einem Handtuch ab. »So, fertig. Dr. Hammond kümmert sich jetzt um dich, und danach komme ich wieder, und wir plaudern noch ein bisschen, ja?«

Sein Gesichtsausdruck blieb unverändert. Als sie sich erhob, sagte sie noch: »Dann überlasse ich Ihnen das Feld.«

Während Dr. Hammond sich an die Arbeit machte, wusch sie den Rasierer unter fließendem Wasser ab. Dabei kam ihr ein Gedanke.

Sie ging in die Küche, wo sie ihre Mutter vorfand. »Dieser Nachbar, von dem du da gesprochen hast – Signor Boccardo, der bei einem Unfall ums Leben gekommen ist. Wann genau ist das passiert? War das in etwa um die Zeit, als Dad krank wurde?«

»Oh.« Ihre Mutter verzog das Gesicht. »Diese schreckliche Sache. Ja, das war kurz bevor dein Dad krank wurde. Er war ziemlich aufgewühlt deswegen, soweit ich mich erinnere. Er mochte Signor Boccardo sehr gern.«

Wieder zurück in der Garage, kramte Holly noch einmal das Memorandum ihres Vaters hervor und ging es ein weiteres Mal durch. Nur dass sie es diesmal viel sorgfältiger las auf der Suche nach dem Namen, der ihr zuvor zwar aufgefallen war, den sie aber nur am Rande registriert hatte.

Da war er.

Es war Gianluca Boccardo, ein Nachbar und guter Freund von mir, der mich wegen eines regen Zuflusses neuer Mitglieder zu unserer Loge als Erster ansprach. Er fragte mich, ob ich ihm als amerikanischer Offizier sagen könne, ob irgendwas dran sei an dem, was einige von ihnen behaupteten …

Ein weiterer Gedanke, diesmal ein noch viel schwerwiegenderer, kam ihr in den Sinn und traf sie wie ein Schlag vor den Kopf. Durch die Garagentür sah sie, wie Dr. Hammond auf sein Auto zuging. »Doktor?«, rief sie. »Haben Sie eine Minute für mich?«

»Selbstverständlich, Holly.« Sein Lächeln wirkte freundlich. Zum ersten Mal überhaupt wurde ihr bewusst, dass er vielleicht an ihr interessiert sein könnte, wenn auch nur ein bisschen.

»Beantworten Sie mir doch bitte eine hypothetische Frage, ja? Ist es möglich – also zumindest rein theoretisch –, einen Schlaganfall bei jemandem auszulösen?«

»Tja, wenn ein Mensch trinkt, raucht oder an hohem Blutdruck leidet …«

»Ich rede nicht vom Lebensstil dieser Person«, unterbrach sie ihn. »Aber sagen wir mal, auf jemanden träfen diese Risikofaktoren zu. Gibt es irgendeine Substanz oder ein Medikament, das einen Schlaganfall herbeiführen könnte?«

Er dachte nach. »Warfarin, denke ich. Man benutzt es zur Beseitigung von Ratten, und manchmal wird es Leuten verschrieben, die Probleme mit der Blutgerinnung haben. Doch kein Arzt würde Warfarin einem Patienten verordnen, bei dem die Gefahr einer intrazerebralen Blutung gegeben ist.«

»Weil diese Risikofaktoren in den medizinischen Akten auftauchen, nicht wahr? Man würde sich hüten, derlei Medikamente zu geben.«

Er nickte. »Ganz genau.«

Oder auch nicht, dachte sie.

Denn anhand der ärztlichen Behandlungsunterlagen konnte man jederzeit herausfinden, was einen bestimmten Patienten umbringen würde.

Diese Möglichkeit war unvorstellbar, doch da ihr der Gedanke nun mal gekommen war, ließ er sich nicht mehr leugnen. Ihr Vater und sein Freund waren da über etwas gestolpert, etwas, das ihr Vater als schwerwiegend genug erachtet hatte, um es an seine Vorgesetzten weiterzuleiten. Binnen kürzester Zeit war Boccardo tot gewesen, und ihr Vater hatte einen Schlaganfall erlitten.

Jemand hatte beschlossen, sie beide zum Schweigen zu bringen. Und der Grund dafür war das, was sie hier in Händen hielt.

5

»Die Autopsie werden wir frühestens morgen durchführen können«, erklärte Dr. Hapadi entschuldigend, während er die beiden Beamtinnen der Carabinieri durch die Leichenhalle führte. »Wir hatten vergangene Nacht zwei Todesfälle im Krankenhaus, die haben Priorität.«

»Ist schon in Ordnung«, sagte Kat. »Eigentlich sind wir ja hier, um mit Ihnen zu sprechen.«

»Dachte ich mir fast«, erwiderte der Pathologe leise. »Gehen wir rein.«

Er führte sie in sein Büro, das direkt neben der Leichenhalle lag und fast genauso kalt war. Durch die gläserne Trennwand konnte Kat sehen, wie Spatz von der Spurensicherung sich eben mit einer Kamera über den Leichnam beugte und Fotos vom Gesicht des Opfers machte. Diese Bilder, so wusste sie, würde man über ein Spezialprogramm auf Google Image Search hochladen, in der Hoffnung, dort einen Treffer zu landen. Das würde ihnen eine offizielle Identifizierung nicht ersparen, wäre aber immerhin ein Anfang.

Hapadi reichte eine Faxseite an Kat weiter. »Ich habe mich vorhin mit unserem ehrwürdigen Meister unterhalten. Das sind die Namen sämtlicher Mitglieder unserer Loge.«

»Wie lange sind Sie schon bei den Freimaurern?«, erkundigte Kat sich, während sie die Liste überflog.

»Bald sieben Jahre. Die Leute machen sich völlig falsche Vorstellungen von uns, wissen Sie. In erster Linie leisten wir nämlich wohltätige Arbeit. Und seit Anselmi ist das auch kein Geheimnis mehr.«

Kat nickte. Das vor etwa zehn Jahren eingeführte Anselmi-Gesetz legte fest, dass jeder Klub und jede Gruppierung auf Verlangen eine Liste sämtlicher Mitglieder vorzuweisen habe. Somit wurden Geheimgesellschaften gewissermaßen illegal.

Ein Name stach ihr ins Auge, dann ein weiterer. »Meine Güte«, sagte sie. »Den kenne ich. Und den auch.« Unter den Mitgliedern waren mindestens ein halbes Dutzend leitende Beamte der Carabinieri. Sie blätterte um. Unter dem Buchstaben »S« war Generale Saito aufgeführt, ihr eigener generale di divisione und der Mann, der sie auf diesen Fall angesetzt hatte.

Hapadi nickte. »Es war Generale Saito, der mich in die Loge eingeführt hat. Major Flavigni war mein Bürge.«

Kat legte die Liste beiseite. »Aber das Opfer kennen Sie nicht?«

Der Pathologe schüttelte den Kopf.

»Gibt es neben Ihrer noch weitere Logen in Venedig?«

»Nicht dass ich wüsste.« Er zögerte. »Zumindest keine offiziellen.«

»Keine offiziellen? Was wollen Sie damit sagen?«

»Das Anselmi-Gesetz … Es kam bei einigen Freimaurern nicht so gut an. Manchmal ist die Rede von sogenannten ›wilden‹ Logen oder Winkellogen – Logen außerhalb des Grand Orient, des offiziellen Dachverbands der Freimaurer. Streng genommen haben sie keinerlei Recht, sich als Freimaurer zu bezeichnen, doch sie rechtfertigen es dadurch, dass sie behaupten, sie hingen einem älteren, strengeren Regelsystem an. Diese Sache von wegen Zunge rausreißen zum Beispiel – das ist schon seit vielen Jahrzehnten nicht mehr Bestandteil des offiziellen Eides.«

»Dass man ihm das angetan hat, deutet also womöglich darauf hin, dass unser Opfer tatsächlich Mitglied einer solchen Winkelloge war?«

»Ich schätze schon, ja«, erwiderte er zögernd.

»Und wie könnte ich eine solche Loge ausfindig machen, wenn es denn eine solche gibt in Venedig?«

Dr. Hapadi schüttelte den Kopf. »Ich wüsste niemanden, der Umgang mit solchen Leuten hätte.«

Einen kurzen Moment glaubte sie, etwas wie Furcht in den Augen des Arztes aufblitzen zu sehen. »Aber Sie haben vielleicht Gerüchte gehört?«, bohrte sie. »Klatsch und Tratsch? Aktuell wäre alles hilfreich.«

Er schien zu einem Entschluss zu kommen. »Ich weiß nicht, ob es von Bedeutung ist. Aber es gibt da einen Mann, einen sehr reichen Mann, der sammelt freimaurerische Memorabilien. Wie ich hörte, kann er recht … aufdringlich sein.«

Das war in Kats Augen ein relativ geringfügiges Vergehen, doch da sie den Verdacht hatte, Hapadi könnte diesen Mann aus ganz anderen Gründen erwähnt haben, Gründe, die er lieber nicht preisgab, sagte sie lediglich: »Und wie lautet sein Name?«

»Tignelli. Conte Tignelli, um genau zu sein.«

Kat zog eine Augenbraue hoch. »Derselbe, der La Grazia gekauft hat?«

Conte Tignelli war eine in ganz Venetien bestens bekannte Persönlichkeit. Wie sein Titel schon vermuten ließ, gehörte seine Familie zum alten Geldadel, Produzenten einer sehr beliebten Proseccomarke. Unter seiner Führerschaft war es dem einst so seriösen Familienunternehmen durch eine Reihe von gewagten Expansionsmaßnahmen gelungen, von einem schlichten Weingut zu einer Modemarke zu werden, die es locker mit Labeln wie Armani und Benetton aufnehmen konnte. Heutzutage konnte man Tignelli-Reisegepäck, Tignelli-Sonnenbrillen oder Tignelli-Parfum kaufen; sie selbst besaß einen Kaschmirschal von Tignelli, den sie jeden Winter aufs Neue ausführte. Der Mann, der hinter alldem steckte, war indessen immer weniger in den Wirtschaftsseiten der Zeitungen aufgetaucht und hatte stattdessen ihre Titelseiten erobert. Zu allem wurde er nach seiner Meinung gefragt, vom jüngsten Korruptionsskandal bis hin zum Versagen der Politiker in Rom. Und das nicht zuletzt deshalb, weil seine Meinungen und seine lautstarken Rufe nach Reformen meist eins zu eins wiedergegeben werden durften. Vor nicht allzu langer Zeit hatte er der Stadtverwaltung, die gerade knapp bei Kasse war, die Insel Santa Maria della Grazia abgekauft. Es ging das Gerücht, dass der Abverkauf mehrerer Inseln Teil des Deals war, den man im Zuge der endlosen Rettungsversuche durch die Regierung in Bezug auf das MOSE-Projekt aushandelte.

»Vielen Dank«, sagte sie und speicherte den Namen für später ab. Es hätte nur wenig Sinn, in diesem frühen Stadium schon mit Tignelli zu reden. Jemanden von derartigem Einfluss zu befragen war schwer genug, wenn man so was wie einen Beweis hatte. »Und wenn ich jetzt mehr über die Freimaurerei im Allgemeinen wissen wollte? An wen könnte ich mich da wenden?«

»Ich gebe Ihnen den Namen unseres Archivars«, erklärte Hapadi widerstrebend.

»Capitano?« Es war Spatz, der sie aus der Leichenhalle rief.

Sie traten in den größeren Raum. Auf Spatz’ Computerbildschirm war ein halbes Dutzend Fotos aus örtlichen Zeitungen zu sehen. Sie alle zeigten den gleichen Mann mittleren Alters in einer Vielzahl teuer aussehender Anzüge. Sie beugte sich vor und las die Bildunterschriften: »Signor Alessandro Cassandre bei der Einweihung des neuen Kulturzentrums in Mestre …« – »Alessandro Cassandre, Senior Partner in der Privatbank BCdV, neben Sponsoren des Fonds zur Rettung Venedigs ›Save Venice‹ …« – »Alessandro Cassandre überreicht einen Scheck über eine Million Euro an das Kinderhaus …« – »Alessandro Cassandre und Ehefrau gehörten zu den Ehrengästen beim Galaabend, gesponsort von der BCdV …«

»Alessandro Cassandre.« Sie warf Hapadi einen kurzen Blick zu. »Immer noch sicher, dass Sie den nicht kennen?«

Er nickte. Sie zog die offizielle Liste der Freimaurer heraus und sah nach. Auch hier war kein Cassandre verzeichnet.

Sie gab das Stichwort »BCdV Privatbank« bei Google ein und klickte dann auf das erste Suchergebnis.

Willkommen bei der Banca Cattolica della Veneziana.
Wer wir sind. Was wir tun. Lernen Sie unser Team kennen.

Sie klickte auf »Wer wir sind«.

Die Banca Cattolica della Veneziana ist die viertälteste Bank in ganz Italien, eine von nur wenigen überlebenden Privatbanken. Ursprünglich eine Selbsthilfeorganisation, die Geld auf eine Art verlieh, die sich mit religiösen Prinzipien vereinbaren ließ, verwaltet sie heute ein Vermögen von mehr als dreißig Milliarden Euro im Auftrag einer Anzahl von privaten Kunden und Institutionen.

Im Jahre 1904 erwarb das Istituto per le Opere di Religione eine Minderheitsbeteiligung an der Bank und machte so die sich über zwei Jahrhunderte erstreckende Zusammenarbeit offiziell.

»Das IOR«, sagte sie laut. »Die Vatikanbank. Unser Mann hatte also Verbindungen nach ganz oben.«

Als sie auf »Lernen Sie unser Team kennen« klickte, erschienen Fotos der Senior Partner. Unter jedem Bild standen der entsprechende Name und eine kurze Beschreibung des Betätigungsfeldes. Cassandre war demnach Spezialist für »Vermögensverwaltung und Steuerplanung«.

Sie warf einen kurzen Blick auf die Leiche und verglich das Gesicht mit dem auf dem Bildschirm. »Was denken Sie?«, wandte sie sich an Bagnasco.

Die Sottotenente hatte kaum ein Wort gesprochen, seit sie das Leichenhaus betreten hatten. Vermutlich tat sie alles, damit es keine Wiederholung des misslichen Vorfalls von heute Morgen gab, vermutete Kat. »Ich bin mir nicht sicher«, sagte sie zögernd. »Er sieht irgendwie anders aus. Jünger.«

»Das liegt daran, dass er tot ist. Und er lag im Meerwasser. Da spannt die Haut schon nach wenigen Stunden. Ist ein bisschen wie ein Facelifting, nur dass es eher was Vorübergehendes ist. Das ist er, auf jeden Fall, auch wenn wir ihn noch ganz offiziell von seiner Frau identifizieren lassen müssen.«

»Wir fahren jetzt also da hin und reden mit ihr?«

Kat sah wieder hinüber zu dem toten Mann. Jetzt, da er gesäubert war und auf dem Rücken lag, war die Ursache für sein Ableben offensichtlich. Es war nicht die klaffende Wunde in seiner Kehle, sondern ein kleiner, sauberer Einstich neben der linken Brustwarze. Die Klinge war exakt über dem Herzen positioniert worden. Aber dann, dachte sie, musste Cassandre wohl gekniet haben, mit nackter Brust, die Augen verbunden mit dieser seltsamen Brille. Der Killer hätte sich Zeit lassen können, um die Stelle ganz genau zu treffen.

Und es gab keine unsauberen Wunden, die auf ein Zögern hindeuteten. Keine weiteren Einstiche, nur um sicherzugehen, keinerlei Anzeichen, dass der Mörder seine Wut an der Leiche ausgelassen hatte. Es handelte sich hier um kaltblütigen, präzisen Mord, ausgeführt durch einen Experten.

Also: ein Profikiller. Ein toter Freimaurer, der kein Mitglied der offiziellen örtlichen Loge war, für alle Welt sichtbar zurückgelassen an Venedigs meistbesuchtem Strand. Und dann auch noch eine katholische Bank … Schon jetzt trug dieser Fall sämtliche Anzeichen eines jener Verbrechen, die niemals aufgeklärt werden konnten, jene, von denen die Leute noch Jahre später schulterzuckend und mit wissenden Mienen sprachen. Lediglich ein weiterer Fall in dem Netz aus Korruption und Seilschaften, das auch nach noch so vielen Skandalen und Säuberungsaktionen ihr Land überzog.

Aus irgendeinem Grund war nun sie, die im Team aus Ermittlern bei den Carabinieri am wenigsten Erfahrung hatte, auf diesen Fall angesetzt worden, zusammen mit diesem Witz von einer Assistentin. Zum ersten Mal fragte sie sich, ob das wohl mit Absicht geschehen war.

»Nein«, sagte sie dann laut. »Wir gehen zum Staatsanwalt und holen uns einen Durchsuchungsbefehl.«

6

Holly verbrachte den Rest des Tages im Internet und frischte ihr Wissen zu dieser seltsamen Episode in der Geschichte Italiens mit Decknamen Operation Gladio auf. Obwohl sie noch ein Kind gewesen war, als das Ganze öffentlich wurde, waren ihr die wichtigsten Fakten vertraut.

Im Jahre 1990, um den Bemühungen eines fest entschlossenen Staatsanwalts zuvorzukommen, hatte der italienische Premier Giulio Andreotti vor dem Parlament eine Stellungnahme abgegeben, in der er die Existenz einer geheimen Armee aus italienischen Zivilisten offenbarte, die ausgerechnet von der NATO rekrutiert, ausgebildet und ausgerüstet worden war. Sie sollte als paramilitärische Widerstandsbewegung dienen für den Fall einer kommunistischen Invasion; beziehungsweise auch im Falle eines kommunistischen Sieges an der Wahlurne. Heute erschien so etwas geradezu unmöglich, aber es war ihr nicht neu, dass man im Zuge der durch den Kalten Krieg ausgelösten Paranoia, als die italienischen Kommunisten bei Wahlen regelmäßig mehr als fünfunddreißig Prozent der Stimmen auf sich vereinigten, solch ein Szenario durchaus für denkbar hielt.

Der Aufschrei, der auf Andreottis Enthüllungen folgte, wurde noch lauter, als durchsickerte, dass einige der »Gladiatoren« – deren Name sich von gladio ableitete, Italienisch für ein »Kurzschwert«, das die römischen Zenturionen beim Nahkampf trugen – weit von der disziplinierten Bereitschaftsarmee entfernt waren, als die der Premierminister sie dargestellt hatte. Stattdessen hatten sie ihr Können und die von der NATO zur Verfügung gestellten Sprengstoffe dazu benutzt, gewaltsam in die Politik Italiens einzugreifen, als Teil einer koordinierten »Strategie der Spannung«. Durch diese erhoffte man sich ein Umdenken in der Gesellschaft und ein öffentliches Verlangen nach strengeren Sicherheitsmaßnahmen seitens der Regierung. Wie sich herausstellte, gingen viele der Gewalttaten, die in jener turbulenten Zeit in den Siebziger- und Achtzigerjahren – den sogenannten anni di piombo oder bleiernen Jahren – verübt worden waren, auf das Konto von Gladio. Doch selbst heute, vierzig Jahre später, waren tatsächliche Verurteilungen immer noch selten.

Soweit sie das anhand des Memorandums beurteilen konnte, nahm ihr Vater in der ganzen Angelegenheit eine nur nebensächliche Rolle ein. Der Großteil der praktischen Ausbildung der Gladiatoren, so schrieb er, habe am Capo Marrargiu stattgefunden, einer entlegenen Ecke Sardiniens. Die NATO-Angestellten im Camp Darby hätten demnach lediglich theoretisches Wissen in Angelegenheiten wie sicherer Kommunikation und taktischem Vorgehen geliefert. Und trotzdem hatte sie den Eindruck, als könnte sie hinter der höflichen offiziellen Wortwahl seines Berichts ein Gefühl des Unbehagens erahnen, Unbehagen über das, woran ihm befohlen worden war teilzunehmen.

Es war nicht unsere Aufgabe hier im Camp Darby zu hinterfragen, wie man das Netzwerk auflösen würde, ebenso wenig waren wir in der Position, unsere Meinung hinsichtlich der Bewaffnung von Leuten kundzutun, deren Ideologie zwar als absolut antikommunistisch gelten konnte, deren Praktiken, Professionalität und Ehrgefühl jedoch bisweilen ganz offensichtlich mit denen der US-Armee im Konflikt standen.

Sollte sie irgendeinen schlagkräftigen Beweis finden wollen, mit dessen Hilfe sie dieses Memorandum mit dem Schlaganfall ihres Vaters in Verbindung bringen konnte, so würde ihr dies nicht hier in Florida im Haus ihrer Eltern gelingen, fünftausend Meilen weit entfernt, wie ihr bewusst wurde.

Trotz allem, was zuletzt in Italien geschehen war, war es nun an der Zeit, in das Land zurückzukehren, das sie nach wie vor als ihre Heimat betrachtete. Also ging sie auf die Seite von Delta Airlines und buchte den nächstbesten Flug.

Als das erledigt war, fiel ihr Blick auf eine Schlagzeile in ihrem Newsfeed: »Schöpfer von Carnivia tritt zurück«. Der Artikel löste gemischte Gefühle in ihr aus. Sie gehörte zu den wenigen Menschen, die von sich behaupten konnten, Daniele Barbo ein wenig besser zu kennen, da sie eine kurze Affäre mit ihm gehabt hatte. Diese hatte sie unmittelbar nach den schrecklichen Erlebnissen in dem unterirdischen Höhlensystem bei Longare beendet. Sie bezweifelte, dass aus dieser Beziehung je wieder etwas werden konnte. Sie war fasziniert von ihm, doch er war viel zu kompliziert und viel zu verletzlich für jemanden wie sie, weil sie immer noch mit den Nachwirkungen ihrer Entführung zu kämpfen hatte. Und während sie wie alle den zwanghaften Perfektionismus bewunderte, der es ihm ermöglicht hatte, eine exakte digitale 3D-Replik von Venedig zu erschaffen, hatte sie selbst Carnivia immer als ein klein wenig unheimlich empfunden. Sie wusste, dass ihre venezianische Freundin Kat da anderer Meinung war. Sie betrachtete Danieles viel gepriesene Verschlüsselungstechnik schlichtweg als das moderne Äquivalent jener Masken, die ihre Vorfahren getragen hatten, um sich der Spielsucht hinzugeben, Klatsch und Tratsch zu verbreiten und Liebschaften einzugehen. Doch Holly war aus einem eher puritanischen Holz geschnitzt.

Allerdings war sie neugierig, was Daniele zu seinem Entschluss getrieben haben mochte. Sie klickte auf ein paar Links und stieß auf zahlreiche Spekulationen. Viele sprachen bereits von dem spektakulärsten Rücktritt, seit Dong Nguyen die App Flappy Bird aus dem Netz genommen hatte, nachdem er feindselige Kommentare zum Spiel erhalten hatte. Und dabei war es zu dem Zeitpunkt das beliebteste Spiel weltweit gewesen. Allgemein war man aber der Ansicht, Barbo müsse eine Art Zusammenbruch erlitten haben.

Dass er sich angeblich für Sitzpläne bei Hochzeiten interessierte, taten die meisten natürlich als ziemlich seltsamen Witz ab.

Holly aber wusste es besser: Daniele machte keine Witze. Sie forschte weiter nach. Schließlich stieß sie auf einen Post, der von einem jungen Mathematikprofessor am Massachusetts Institute of Technology verfasst worden war. Die Überschrift lautete:

Heilige Sch***e! Daniele Barbo denkt, er kann das P=NP-Problem lösen

P=NP, so erklärte der Professor in dem Text, sei eines der wichtigsten mathematischen Rätsel des Computerzeitalters sowie eines der letzten verbliebenen, noch ungelösten Millennium-Probleme. Vereinfacht erklärt, stellte es die Frage, ob es einen Algorithmus geben könnte, mit dessen Hilfe ein Computer Lösungen für komplexe mathematische Problematiken findet, und zwar binnen kürzester Zeit.

Da er sich bewusst war, dass selbst eine simple Fragestellung wie diese einige seiner Leser bereits überfordern würde, führte er ein Beispiel aus der Realität an.

Nehmen wir einmal an, Sie wollen nach Disneyland fahren, und Sie wissen, dass es bei den beliebtesten Fahrgeschäften lange Warteschlangen gibt. Sie versuchen also, eine Route zu erarbeiten, die Ihre Wartezeit auf ein Minimum reduziert. Es gibt einundzwanzig Attraktionen auf dem Eintagestourplan – das sind 51.090.942.171.709.440.000 mögliche Wege, sechs Mal so viele wie die geschätzte Anzahl an Sandkörnern auf der ganzen Welt.

Aber jetzt kommt das eigentliche Problem. Wenn man zwei mögliche Routen errechnet und die geschätzte Wartezeit bei jedem einzelnen Fahrgeschäft kennt, dann lässt sich schnell feststellen, welche der beiden die bessere ist. Mit anderen Worten, die Lösung ist ganz leicht zu überprüfen. Warum können wir also kein Computerprogramm erschaffen, das die beste Route ebenso schnell und einfach errechnet? Gegenwärtig können wir lediglich eine Lösung nach der anderen erarbeiten und sie dann vergleichen – etwas, das man bisweilen als »Brute-Force-Methode« bezeichnet, ein anderer Name für das Trial-and-Error-Prinzip. Wenn die Anzahl an möglichen Lösungen der Fakultätswert von einundzwanzig ist, wie in dem obigen Beispiel, dann würde ein Menschenleben nicht ausreichen, selbst für einen Computer nicht.

Ein Sitzplan ist lediglich eine Variante dieses Problems. Gehen wir davon aus, dass zu einer Hochzeit fünfzig Paare eingeladen sind, und an jedem Tisch ist Platz für zehn Personen. Wie teilt man diese Leute auf, sodass niemand den eigenen Partner als Tischnachbarn hat? Und, um das Ganze noch etwas zu verkomplizieren, wie stellt man gleichzeitig sicher, dass mindestens ein Paar von der Seite des Bräutigams mit mindestens einem Paar von der Seite der Braut an einem Tisch sitzt? Nehmen wir weiter an, dass der Bräutigam sämtliche fünfzehn Mitglieder seiner Rugbymannschaft eingeladen hat, die sich gerne betrinken und dann schlüpfrige Lieder singen, wenn sie zusammen an einem Tisch sitzen … Normalerweise regeln die Leute derlei Probleme ganz zufriedenstellend, weil sich recht schnell feststellen lässt, ob es passt oder nicht. Doch weshalb sollte es nicht möglich sein, einen Algorithmus zu finden, der das für einen übernimmt?

Ein Algorithmus ist keine Hexerei – er besteht lediglich aus einer Reihe von Anweisungen zur Durchführung einer Berechnung. Man bedient sich solcher Algorithmen immer dann, wenn man in der Schule längere Multiplikationen durchführt. Doch für die obigen Beispiele ist noch nie jemand auf einen Algorithmus gestoßen, der es einem Computer ermöglicht hätte, eine Lösung zu generieren, und zwar in einem Zeitrahmen, den Mathematiker als polynomiell bezeichnen, kurz P – also ein Zeitraum, der nicht unendlich lang ist.

Der Punkt ist der: Sollte ein solcher Algorithmus existieren, käme dies hinsichtlich der Aufgaben, die wir an Computer herantragen könnten, einer Revolution gleich. Wir könnten Rechner dazu benutzen, jedes verbleibende Mysterium unserer Existenz zu lösen, angefangen von der Frage, weshalb eine Welle sich exakt an einer bestimmten Stelle bricht, bis hin zu dem Rätsel, wie der Kondensstreifen eines Flugzeugs über New York die Regenwahrscheinlichkeit in London beeinflusst. Dies würde bedeuten, dass Computer jedes einzelne Detail unserer Persönlichkeit betrachten und die eine Person auf der Welt finden könnten, die am wahrscheinlichsten unser Seelenverwandter ist. Es würde bedeuten, dass man keine unbestimmte Anzahl von Affen und keine unbestimmte Anzahl von Schreibmaschinen benötigt, um die Werke Shakespeares zu erschaffen. Stattdessen könnte ein einzelner Computer Stücke generieren, die in jeder Hinsicht – abgesehen von der Autorschaft selbst – von shakespearescher Qualität wären. Es würde, zumindest rein theoretisch, sogar bedeuten, dass die von Amazon Bücher für einen persönlich schreiben lassen könnten, basierend auf Lieblingspassagen und Lieblingscharakteren in den Werken anderer Autoren. In etwas uneigennützigerer Hinsicht würde es bedeuten, dass man, wenn man fünfzig mögliche Spender für eine Niere hätte und fünfzig Leute, die auf eine Dialyse angewiesen sind, binnen weniger Sekunden den geeignetsten Spender für jeden finden könnte.

Und es würde ironischerweise auch bedeuten, dass verschlüsselte Webseiten wie Carnivia oder PayPal ziemlich zu kämpfen hätten, weil nämlich Hacker die privaten Verschlüsselungen, auf denen solche Webseiten basieren, rasch geknackt hätten.

Man muss allerdings anmerken, dass viele Leute eine Welt, in der P gleichzusetzen wäre mit NP, weitaus steriler fänden, viel weniger interessant; denn sie wäre ein Ort, an dem kreative Ideen, Intuition und Instinkt kaum eine Rolle spielten. Genau aus diesem Grund glauben auch viele, dass P und NP niemals identisch sein können – dass wir also endgültig an unsere Grenzen stoßen hinsichtlich dessen, was Mathematik und Computer für uns tun können.

Daniele Barbo ist in der Welt der Mathematik nicht sonderlich bekannt – er ist kein Perelman oder Yau. Doch seine früheren Arbeiten im Zusammenhang mit der Kullback-Leibler-Divergenz waren überraschend originell. Vielleicht braucht es jemanden, der mehr denkt wie ein Computer als wie ein Mensch, um Computer einen Schritt Richtung menschliches Denken weiterzubringen.

Andererseits wurde sein Aufsatz vor mehr als zwanzig Jahren veröffentlicht, und seither hat er nichts mehr von Belang vorgelegt. Es dauerte 357 Jahre, bevor Andrew Wiles einen Beweis für Fermats letzten Satz fand, und mehr als hundert, bis Perelman die Poincaré-Vermutung belegte. Das P=NP-Problem wurde erst im Jahr 1971 formuliert – und allein die Tatsache, dass er es gestellt hat, brachte Steve Cook eine Fields-Medaille ein. Ich würde also noch keine Wetten darauf abschließen, dass Daniele Barbo den Millennium-Preis für sich beanspruchen kann.

Es gab insgesamt vierzehn Kommentare zu dem Text, die allesamt mit dem Verfasser einer Meinung waren. Holly war versucht, selbst einen zu hinterlassen, ehe sie beschloss, ihre Gedanken lieber für sich zu behalten. Der MIT-Professor mochte zwar etwas von Mathematik verstehen, doch Daniele Barbo kannte er nicht.

7

»Wenn wir warten, bis seine Frau ihn ganz offiziell identifiziert hat, sind alle nützlichen Hinweise in seinem Büro unter Garantie verschwunden«, erklärte Kat geduldig. »Ein sofortiger Durchsuchungsbefehl ist daher die einzige Möglichkeit, dass wir dort fündig werden.«

Der Staatsanwalt, Flavio Li Fonti, wandte sich an seine Stellvertreterin, eine Anwältin namens Melissa Romano. »Schätze, Sie haben etwas zu dem Fall zu sagen, Avvocatessa?«

»In der Tat«, bemerkte sie streng. »Wie ich das sehe, Capitano, gibt es keinerlei hinreichenden Verdacht, dass überhaupt solche Beweise existieren. Es wäre schlicht und ergreifend ein Schuss ins Blaue.«

»Der Mann war Banker, und sein Tod steht mit der Freimaurerei in Zusammenhang«, wandte Kat ein. »Angesichts seiner Verletzungen ist es höchst unwahrscheinlich, dass es sich um einen Fall von häuslicher Gewalt handelt. Daher sehe ich es lediglich als vernünftige Vorsichtsmaßnahme an, sein Büro so schnell wie möglich zu durchsuchen.«

Sie befanden sich in Flavio Li Fontis Büro in der Cittadella della Giustizia, dem Justizpalast, einem der wenigen auffallend modernen Gebäude in Venedig. Beide Staatsanwälte kamen gerade aus dem Gericht und trugen daher die formellen schwarzen Roben und weißen Halsbinden ihres Berufsstandes. Kat und Bagnasco saßen ihnen gegenüber, auf der anderen Seite von Li Fontis Schreibtisch.

»Nichts deutet darauf hin, dass er an seinem Arbeitsplatz ermordet wurde. Da wäre es weit naheliegender, die nächste Freimaurerloge zu durchsuchen«, sagte der Staatsanwalt und schlug die Beine übereinander.

»Er ist nicht als Mitglied der offiziellen Loge hier in Venedig gelistet.«

»Womit die Verbindung zur Freimaurerei gleich auf noch viel wackeligeren Beinen steht«, warf Melissa Romano ein. »Ihre Argumentation ist nicht hieb- und stichfest, Capitano.«

Kat wusste aus eigener Erfahrung, dass derlei Einwände im Grunde nichts zu bedeuten hatten, auch wenn sie in einem Ton vorgetragen wurden, der nahelegte, dass man seine Zeit vergeudete. Gute Staatsanwälte ließen sich nicht so leicht überzeugen, erst recht nicht, wenn man mit einer eher außergewöhnlichen Bitte an sie herantrat. Sie prüften einen in der Regel erst auf Herz und Nieren, ehe sie ihre Entscheidung trafen.

Und Flavio Li Fonti war ein sehr guter Staatsanwalt. Den Beweis hierfür sah man durch die geöffnete Tür seines Büros im Vorraum, wo zwei Bodyguards in Zivil saßen und mit ihren Handys herumspielten. Die endlose Prozessserie, die sich über acht Jahre hingezogen hatte und eines der größeren Drogennetzwerke der ’Ndrangheta auffliegen ließ, war ein spektakulärer Erfolg gewesen. Die Mafiosi wurden reihenweise überführt und zeigten sich in der Folge als reuige Pentiti, die andere in der Hoffnung auf ein milderes Urteil anschwärzten. Doch die ’Ndrangheta war nicht eben bekannt dafür, dass man schnell vergaß und verzieh. Während es den Pentiti gelang, ins Ausland zu fliehen und ein neues Leben zu beginnen, war der Preis für Li Fontis Erfolg, dass er nun rund um die Uhr bewacht werden musste. Er konnte nie mehr als einen Abend in der Woche an ein und demselben Ort verbringen, und er fuhr nie auf demselben Weg ins Büro oder zum Gericht. Es hatte ihn seine Ehe gekostet, denn seine Frau hatte sich genau wie die Pentiti ins Ausland abgesetzt und eine neue Identität angenommen. Man munkelte, er sehe seine Kinder lediglich ein halbes Dutzend Mal im Jahr. Er konnte nicht viel älter als vierzig sein, doch sein Gesicht war von tiefen Falten durchzogen, und in seinen braunen Augen stand stets ein leicht betrübter Ausdruck.

»Selbstverständlich läge die Sache anders, wenn Sie dahingehend argumentierten, dass der Mörder ihn über den Computer in seinem Büro kontaktiert haben könnte«, stellte er jetzt nachdenklich fest.

»Ist doch genau meine Rede«, gab Kat rasch zurück, dankbar für den Stoß in die richtige Richtung. »Als Banker hat er sicher bis spät abends gearbeitet, da gab es bestimmt Überschneidungen zwischen Berufs- und Privatleben. Es könnten sehr wohl Informationen auf seinem Computer zu finden sein, die uns bei der Identifizierung des Mörders weiterhelfen.«

»Erklären Sie mir eins, Capitano«, sagte Melissa Romano. »Sie scheinen die logischste Erklärung dafür auszuschließen, warum man den Mann auf diese Weise umgebracht hat – nämlich dass er Geheimnisse der Freimaurerei in Verbindung mit ihren Ritualen preisgegeben haben könnte und dass seine Logenbrüder daher die schriftlich festgelegte Strafe wortgetreu ausgeführt haben. Wie kommt das?«

Kat dachte nach. »Ich schätze, ich habe Probleme damit, dieses ganze Gerede von uralten Ritualen ernst zu nehmen. Daher wage ich zu bezweifeln, dass sie irgendjemand anderem wichtig genug sein könnten, um dafür zu töten. Außerdem gab es ja schon des Öfteren Freimaurerskandale in Italien, nicht wahr? Banco Ambrosiano, P2, Roccella Ionica, Catanzaro … die Liste ließe sich endlos fortsetzen. Und so gut wie in jedem dieser Fälle stellte sich heraus, dass es um Macht, Korruption und Bestechung von Personen in öffentlichen Ämtern ging. Ich stelle nicht infrage, dass Cassandres Ermordung als Ermahnung für seine Freimaurerbrüder gedacht war. Doch worin auch immer sein Verrat bestand, ich habe den Verdacht, dass es etwas mit Einfluss und Geld zu tun hatte und nicht mit irgendeinem uralten, unbedeutenden Ritual.«

Li Fonti traf eine Entscheidung. »Nun gut. Sie bekommen Ihren Durchsuchungsbefehl, um den Computer zu beschlagnahmen und die Anruflisten der Telefone zu checken. Aber das ist alles. Kommen Sie in zwanzig Minuten wieder, dann erhalten Sie die nötigen Unterlagen.«

Während die beiden Carabinieri-Beamtinnen sich erhoben, wandte Li Fonti sich direkt an Bagnasco. »Sie sind die neue Sottotenente, wie ich annehme?«

»Ja«, bestätigte sie. »Ist meine erste Anstellung hier in Venedig.« Sie lächelte ihn an, sichtlich dankbar, dass er sie registriert hatte. Der gut aussehende Staatsanwalt mit der tragischen Lebensgeschichte sorgte bei den jüngeren weiblichen Beamtinnen regelmäßig für Herzklopfen.

»Nun, dann halten Sie sich an Ihren Capitano«, sagte er und deutete mit einem Nicken auf Kat. »Von ihr können Sie noch viel lernen.«

»Das werde ich«, sagte Bagnasco, auch wenn in ihrer Stimme gewisse Zweifel mitschwangen.

Als sie wieder draußen waren, drehte Kat sich zu ihr um. »Wissen Sie noch, dieser Nudist, der meinte, er habe ein Kreuzfahrtschiff in Richtung Norden fahren sehen? Das bedeutet, dass es Kurs auf Venedig nahm, nicht dass es wegfuhr. Die Chancen stehen also gut, dass es immer noch im Hafen liegt.« Wie den meisten Venezianern gefiel es Kat ganz und gar nicht, dass diese riesigen schwimmenden Wolkenkratzer so ungehindert bis ins Herz Venedigs vordringen durften, durch den Bacino di San Marco und dann den Canale della Giudecca entlang auf ihrem Weg zum Kreuzfahrtterminal in Tronchetto. Viele waren überzeugt, dass der moto ondoso, der von ihren riesigen, dröhnenden Turbinen ausgelöste Wellengang, an den uralten Gemäuern der Stadt große Schäden anrichtete. Selbst an ihrem eigenen Schreibtisch am Campo San Zaccaria spürte Kat bisweilen die Vibrationen, wenn eines dieser Ungetüme vorüberfuhr. Schon seit Jahren war eine Kampagne im Gange, die eine Beschränkung in Größe und Anzahl dieser Ozeanriesen forderte. Doch die vielen Dollar, die die so angeschifften Touristen in die Stadt brachten, waren einfach zu wichtig für sie, als dass man sie ganz hätte verbieten können.

»Jedes Schiff mit mehr als zwölf Fuß, das nach Venedig hinein- oder wieder heraussegelt, bekommt einen Identifikationscode, einen LOCODE, vom Hafennavigationssystem zugewiesen«, fuhr sie fort. »Wenn das andere Boot, das unser Zeuge gesehen hat, wirklich ein Wassertaxi war, dann ist es womöglich auf dem Radar des Kreuzfahrtschiffes aufgetaucht. Ist zwar ziemlich weit hergeholt, aber ich hätte gerne, dass Sie die Kapitäne sämtlicher Schiffe, die derzeit am Terminal vor Anker liegen, um eine Kopie der Aufzeichnungen des Schiffsradars bitten.«

Bagnasco nickte. »In Ordnung.«

Als sie gegangen war, wandte Kat sich um und ging zurück ins Gebäude. Sie begab sich erneut nach oben zu Li Fontis Büro, dessen Tür geschlossen worden war. Sie klopfte an. Die Bodyguards warfen ihr einen gelangweilten Blick zu, dann widmeten sie sich wieder ihren Handys.

»Kommen Sie rein«, hörte man Li Fontis Stimme.

Als sie eintrat, blickte er von seinem Schreibtisch hoch. »Dachte ich es mir doch, dass Sie das sind.«

Sie öffnete ihr Jackett und legte es ab.

»Was tun Sie da, Capitano Tapo?«, fragte er mit hochgezogener Augenbraue.

Dann knöpfte sie ihre Bluse auf. »Ich ziehe mich aus.«

»Das sehe ich. Und warum?«

»Damit ich einlösen kann, was ich versprochen hatte für den Fall, dass Sie mir einen eigenen Mordfall verschaffen.«

»Ich muss zugeben, ich war mir nicht sicher, ob dieser Vertrag rechtsverbindlich ist«, sagte er, während er ihr beim Entkleiden zusah. »Weil er unter Umständen geschlossen worden war, die man als unter Zwang zustande gekommen begreifen könnte.«

»Sie meinen, weil Sie zu dem Zeitpunkt mit mir schliefen?«

»Ich sollte Sie wohl darauf hinweisen, dass an der Entscheidung, Sie zu berufen, nichts Ungebührliches war. Generale Saito war nicht davon abzubringen, dass Sie die richtige Frau für den Job sind.«

»Trotzdem, mein Angebot gilt«, versicherte sie ihm, während sie aus ihrem Rock stieg.

Er ging zur Tür und schloss ab. »Sieht ganz so aus, als hätte ich hier eine dringende Besprechung.«

»Du hattest übrigens recht«, sagte sie, während sie sich auf ihn zubewegte. »Mit dem, was du vorhin gesagt hast. Wenn wir erst mal anfangen, ohne triftigen Grund nach Beweisen zu suchen, befinden wir uns auf dem besten Weg zum Polizeistaat.« Sie hob die Hände und löste ihr Haar, schüttelte es, sodass es ihr über die Schultern fiel, eine ungebändigte schwarze Mähne. »Aber ich musste es versuchen.«

»Und das war auch richtig so«, sagte er. »Wenn du auf die offizielle Identifizierung gewartet hättest, hätte man sämtliche Spuren in dem Büro beseitigt gehabt, bis du dort aufgekreuzt wärst.«

»Ist vielleicht trotzdem längst passiert.«

»Zumindest hast du jetzt dort Zutritt, um den Computer zu beschlagnahmen. Ich gehe davon aus, dass du bei der Gelegenheit gleich die nötigen weiterführenden Fragen stellst? Dieser Fall stinkt zum Himmel, schlimmer noch als das Wasser da draußen vor dem Fenster.« Er nahm ihre Carabinieri-Mütze in die Hand und setzte sie ihr auf den Kopf. »Ich finde übrigens, dass du die aufbehalten solltest.«

»In Ordnung«, sagte sie und drängte ihn gegen den Schreibtisch. »Und jetzt kein Wort mehr, okay?«

8

Ist es wahr?

Daniele sah schnell die Anhänge durch, die Max ihm geschickt hatte. Was genau?

Alles. Die Sache mit P=NP. Oder das, was sie in der Huffington Post über dich sagen, dass du eine Art Nervenzusammenbruch hattest.

Nicht dass ich wüsste, antwortete Daniele vorsichtig. Seitlich am Bildschirmrand tauchten jetzt weitere Avatare im Chatroom auf, der allein den Wizards vorbehalten war. Die Wizards waren die Administratoren von Carnivia: Eric, Anneka, Zara und Max.

Sie waren vermutlich auch seine ältesten Freunde. Zara hatte ihm sogar bei einem Teil der Codierung von Carnivia geholfen, damals, als alles noch ein Open-Source-Projekt gewesen war, eine Kooperation diverser Leute. Im richtigen Leben war er ihr nur ein einziges Mal begegnet und hatte feststellen müssen, dass sie absolut taub und so gut wie stumm war. Sie hatte nichts als ein unverständliches Gemurmel von sich gegeben. Online dagegen war sie so scharfsinnig und schlagfertig wie alle anderen auch. Max hatte er ein paar Mal bei diversen Konferenzen in den USA getroffen: Er hatte sich als fettleibiger und schrecklich schüchterner Typ entpuppt, über dessen Bauch sich ein uraltes Nirvana-T-Shirt spannte. Eine Begegnung mit Anneke und Eric in der wirklichen Welt stand noch aus. Manchmal fragte er sich, welche Makel und Laster sich hinter ihren selbstbewussten Online-Persönlichkeiten verbergen mochten. Er nahm an, dass er das nun nie erfahren würde.

Normalerweise war es Max, der als ihr Sprecher agierte. Heute wirkte er ungewöhnlich zerstreut, redete ohne jeden Zusammenhang.

Ich kann es einfach nicht fassen. Ich kann es verdammt noch mal nicht fassen.

Was kannst du nicht fassen?, fragte Daniele.

Dass du uns VERRATEN hast, verfluchter Mist.

Ich verstehe nicht, schrieb Daniele, dem das alles ein Rätsel war.

Ich glaube, was Max meint, mischte Zara sich nun ein, ist, dass uns deine Ankündigung ziemlich überrascht hat. Keiner von uns hat das kommen sehen.

Klar. Ich hatte es ja auch keinem von euch erzählt.

FINDEST DU NICHT, DASS DU UNS DAS VERDAMMT NOCH MAL SCHULDIG GEWESEN WÄRST? Das kam wieder von Max.

Daniele war verstört. Warum?

Wenn du Carnivia schon an jemanden übergeben musstest, schrieb Eric, hast du da nicht wenigstens eine Sekunde daran gedacht, dass du sie vielleicht uns hättest überlassen sollen?

Daniele überlegte und versuchte sich zu erinnern. Nein, hab ich nicht.

Er will nicht wissen, ob du wirklich über die Frage nachgedacht hast, Daniele, erklärte Zara. Er will damit sagen, dass du unserer Ansicht nach auf jeden Fall darüber hättest nachdenken müssen.

Weil???

WEIL WIR UNS HIER DEN ARSCH FÜR DICH AUFREISSEN, DARUM, donnerte Max los.

Daniele, ich bin mir nicht sicher, ob du dir darüber im Klaren bist, wie zeitraubend es ist, sich als Wizard für Carnivia einzusetzen. Wir kümmern uns um vergessene Passwörter. Schlichten Streitigkeiten. Schlagen uns mit Trollen rum. Beantworten Beschwerden …

Es gibt Beschwerden? Das war ihm neu.

Klar gibt es Beschwerden, pflaumte Eric.

Außerdem flicken wir Löcher in deiner Codierung, steuerte Max bei. Das wusstest du vermutlich auch nicht, oder? Stellen, an denen der Code des großartigen Daniele Barbo zwar wunderschön ist, aber ein klein wenig unpraktisch. Wie beispielsweise bei der Funktion, die es den Nutzern erlaubte, anonyme Nachrichten an anderer Leute Telefone zu schicken. Ein wunderbares, elegantes Stück Skript. Wir mussten das deaktivieren, nachdem eine Lehrerin Vergewaltigungsdrohungen von ihrer gesamten Klasse erhalten hatte.

Wenn es die ganze Klasse war, warum hat sie sie nicht einfach allesamt bestraft?, wunderte sich Daniele.

Der Punkt ist der, wir sorgen hier für Ordnung, sagte Max. Manchmal schlafen wir mehrere Tage am Stück gar nicht. Wir haben nie eine Gegenleistung dafür verlangt. Aber wir sind immer davon ausgegangen, dass wir unseren gerechten Anteil erhalten würden, sollte Carnivia tatsächlich jemals kommerzialisiert werden.

Die Seite wird nicht kommerzialisiert.

Ach, komm schon. Sobald sie im Besitz der Nutzer ist, dauert es doch nicht lang, ehe sie Kapital daraus schlagen. Stockpicker sind schon dabei, den Investoren zu raten, sich ein Konto zuzulegen. Es kostet nichts, könnte einem aber ein Vermögen einbringen, sobald Google dich da rauskauft. Seit deiner Ankündigung haben wir eine halbe Million neuer User dazugewonnen.

Und warum lässt DU dich dann nicht wählen?, schrieb Daniele. Wer wäre besser geeignet, Carnivia zu verwalten, als du als Administrator? Dann könntest du Sicherheitsvorkehrungen treffen, um sicherzugehen, dass die Seite unabhängig bleibt.

Du würdest mich also unterstützen? Ich hab offiziell die Unterstützung von Daniele Barbo?

Daniele dachte nach. Tut mir leid, Max. Ich will mich da einfach nicht mehr einmischen.

Fick dich.

Tut mir leid, dass du so empfindest.

Nein, tut es nicht. Für dich ist das alles kein Problem, du sitzt schön im Palazzo deines Vaters. Du lebst recht gut, oder? Ich dagegen schaue raus auf die Wohnwagensiedlung vorm Fenster.

Mir war nicht bewusst, wie wichtig dir Geld ist, schrieb Daniele betrübt. Ich dachte, wir würden alle an die gleichen Dinge glauben.

Ich auch, Daniele. Ich auch.

Daniele loggte sich aus. Ihm war klar, dass er für den Rest des Tages keinen Finger mehr rühren würde. Sein Gehirn war dafür viel zu benebelt – nicht nur wegen der Auseinandersetzung mit den Wizards, sondern auch deswegen, was der MIT-Professor geschrieben hatte. Der Mann wusste, wovon er sprach, und seine unverblümte Einschätzung der Chancen Danieles, das P=NP-Problem zu lösen, hatte ihn deprimiert.

Es war nicht so, als hätte Daniele die Aufgabe unterschätzt. Einige der größten Genies dieser Welt, Männer, neben deren Errungenschaften alles, was er je erreicht hatte, mickrig wirkte, hatten sich jahrelang mit der Lösung des P=NP-Problems herumgeschlagen. Die meisten waren zu dem Schluss gekommen, dass sie unmöglich war. Er aber fühlte sich unweigerlich dazu hingezogen.

Es stimmte auch, was der Professor geschrieben hatte, dass viele Mathematiker der Ansicht waren, eine Welt, in der P und NP gleichzusetzen wären, wäre eine Welt, die einiges an Zauber einbüßen würde. Es wäre eine Welt, in der bahnbrechende Entdeckungen wie Einsteins E=MC2 oder Newtons Gesetz der Gravitation nicht dank plötzlicher geistiger Eingebungen, wie sie im Laufe eines Menschenlebens nur einmal vorkommen, gemacht würden. Stattdessen würden sie von Computern generiert, die in den hintersten Ecken der Mathematik schürften, Zahlenreihen zermalmten und die daraus resultierende Flut an ganzen Zahlen durchsiebten, wie ein Forschungssatellit, der den Weltraum sondierte.

Doch in einer solchen Welt, davon war Daniele überzeugt, würde er seinen Platz finden. Ihm war klar, dass andere ihn seltsam fanden: Sein entstelltes Gesicht, Folge der Entführung in seiner Kindheit, während derer man ihm beide Ohren und die Nase abgeschnitten hatte, um seine Eltern zu einer Lösegeldzahlung zu zwingen, war dafür allein Grund genug. Was allerdings nur wenige wussten, war, dass er die anderen Menschen ebenso wenig verstand. Vielleicht würde in einer Welt, in der der Grundsatz P=NP galt, einer Welt ohne Doppeldeutigkeiten, die Furcht, die er verspürte, wann immer er andere zu ergründen suchte, endlich verschwinden.

Er seufzte und nahm ein Blatt Papier zur Hand, das neben dem Computer lag. Es war ein Brief von seinem Vormund, Ian Gilroy, der Daniele darum bat, den Palazzo Barbo zu räumen, damit endlich die längst überfälligen Reparaturarbeiten durchgeführt werden konnten. Das Mauerwerk im untersten Geschoss, jenem Teil, der dem ständigen Wechsel von Ebbe und Flut ausgesetzt war, war durch eine lecke Kläranlage zusätzlich in Mitleidenschaft gezogen. Daniele überraschte das nicht: Dort unten stank es erbärmlich nach fauligem Abwasser, das Mauerwerk war am Bröckeln. Man konnte regelrecht zusehen, wie die Feuchtigkeit die Mauern hochkroch, und nicht wenige der Steinsäulen, die die oberen Stockwerke stützten, zerbröselten einem unter der Hand.

Aufgrund der Einschätzung eines Experten habe man beschlossen, so schrieb Gilroy in dem Brief, die einzige Möglichkeit, den Palazzo zu retten, sei die, das gesamte Gebäude an der Wasserlinie entlang durchzuschneiden, es hydraulisch um einige Meter anzuheben und dann ein neues Fundament einzuziehen. Das würde Millionen kosten und Jahre dauern. Während dieser Zeit wäre der Palazzo unbewohnbar.

Würde Daniele Carnivia an den Meistbietenden verkaufen, könnte er die Reparaturmaßnahmen aus der Portokasse bezahlen. Doch er würde nichtsdestotrotz ausziehen müssen, während die Arbeiten im Gange waren.

Er ließ den Brief zu Boden fallen. Denn er hatte die Absicht, den Inhalt zu ignorieren, solange es ging.

9

Die Banca Cattolica della Veneziana hatte ihren Sitz in unmittelbarer Nachbarschaft zu dem prächtigen Palazzo Dolfin-Manin, ein Stück östlich der Rialtobrücke. Auch wenn es sich um eine relativ kleine Bank handelte, wie man auf der Website angab, so merkte man dies der prunkvollen Umgebung nicht im Geringsten an. In der weitläufigen Eingangshalle prangten extravagante Wandgemälde aus dem achtzehnten Jahrhundert, und aus diversen Nischen blickten reihenweise Büsten von vornehmen venezianischen Adeligen hochnäsig auf einen herab.

Kat hielt einer eingeschüchterten Empfangssekretärin den Durchsuchungsbefehl hin und bat darum, unverzüglich in Alessandro Cassandres Büro vorgelassen zu werden.

»Er ist nicht im Haus«, sagte die Dame. »Um diese frühe Zeit ist er nie im Büro. Außerdem ist es abgeschlossen …«

»Dann rufen Sie den Sicherheitschef des Hauses, und lassen Sie es öffnen«, entgegnete Kat ungerührt. Sie deutete auf das vierköpfige Team der Carabinieri, von denen einer mit einem Rammbock zum Öffnen von Türen bewaffnet war. Den hatte sie allein aus dem Grund mitgenommen, um zu demonstrieren, dass es ihr ernst war. »Bitte sagen Sie ihm, er soll sich beeilen. Die Türen hier drinnen sehen recht antik und wertvoll aus, die würde ich nur ungern aufbrechen lassen. Im äußersten Notfall. Ich gebe Ihnen fünf Minuten.«

Als man exakt viereinhalb Minuten später Cassandres Büro für sie aufsperrte, hatte sie ein elegant eingerichtetes Zimmer vor sich, genau wie man es von einem Büro in der ersten Etage eines Palazzo mit Blick auf den Canal Grande erwartete. Auf dem alten, reich verzierten Schreibtisch stand ein geöffneter Laptop. Sie berührte ihn, um zu sehen, ob er auf Stand-by war, musste aber feststellen, dass sie kein Glück hatte: Er war vollständig heruntergefahren.

Unter den gerahmten Fotografien auf dem Schreibtisch fand sich eine, auf der Cassandre vom letzten Papst eine Medaille bekam. Sie nahm sie in die Hand. Auf der Rückseite stand: Überreichung des Ehrenkreuzes Pro Ecclesia et Pontifice an Sig. Alessandro Cassandre, September 1997. Das Bild hatte weiter vorne und zentraler gestanden als dasjenige, auf dem eine teuer gekleidete Dame mittleren Alters zu sehen war, Cassandres Ehefrau, nahm sie an.

Wie sie zu ihrer Freude feststellte, berechtigte der Durchsuchungsbefehl sie nicht nur zur Beschlagnahmung des Computers, sondern auch von »Computerzubehör«, sodass sie Cassandres Büro ungehindert und völlig rechtens nach allem, was auf diese Beschreibung zutraf, durchsuchen konnte. In der obersten Schublade seines Schreibtisches stieß sie auf acht identische Speichersticks, was ihr ungewöhnlich vorkam. Es steckten noch weitere in einem Umschlag, und in einer Tüte fanden sich Jetons von sehr hohem Wert aus dem Casino di Venezia. Sie gab die Speichersticks in einen Beweismittelbeutel, ließ die Spielmarken allerdings da, wo sie sie gefunden hatte.

Die nächste Schublade enthielt zwei Schachteln Visitenkarten. Auf den einen stand die Adresse der Bank sowie Cassandres Titel als Senior Partner. Der andere Satz schien erst kürzlich gedruckt worden zu sein. Diese Karten trugen folgenden Text:

Alessandro Cassandre
3°
Großloge des venezianischen Ordens De la Fidelité

Darunter war ein Symbol zu sehen, das ihr vage bekannt vorkam, ein Kreuz innerhalb eines Kreises, das ein klein wenig an das Fadenkreuz einer Schusswaffe erinnerte.

Sah aus wie eine Freimaurer-Visitenkarte: der erste eindeutige Beweis dafür, dass er tatsächlich den Freimaurern angehört hatte. Ein paar von ihnen ließ sie ebenfalls in einem Beweismittelbeutel verschwinden.

»Darf ich fragen, wonach Sie hier suchen?«

Sie blickte auf. Der Wachmann vom Sicherheitsdienst, der Cassandres Büro für sie aufgesperrt hatte, war losgerannt, um jemanden zu holen, der hier mehr zu sagen hatte als er. Offenbar traf genau dies auf den Herrn zu, der jetzt auf sie zugeeilt kam und im Laufen die Jacke seines teuer wirkenden Anzugs zuknöpfte. Ohne ihr Tun zu unterbrechen, entgegnete Kat ganz ruhig: »Ich führe eine Durchsuchung durch, um Signor Cassandres Computerausrüstung ausfindig zu machen und zu beschlagnahmen.«

»Mein Name ist Hugo Speicher, Vorsitzender dieser Bank. Benötigen Sie unsere Unterstützung?«

Überraschenderweise war er nicht wütend und beschimpfte sie nicht, wie es wohl viele anlässlich einer Durchsuchung des Büros eines Senior Partners durch die Carabinieri getan hätten. Doch andererseits, so dachte sie, war der Vorsitzende der Bank mit Sicherheit kein Idiot. Er wusste genau, dass es keinen Sinn hatte, gegen einen Durchsuchungsbeschluss vorgehen zu wollen. Da war es doch besser, zu kooperieren und auf diese Weise herauszufinden, worauf man es überhaupt abgesehen hatte.

»Wann haben Sie Signor Cassandre das letzte Mal gesehen?«, fragte sie, während sie die nächste Schublade aufzog und den Inhalt methodisch durchging.

»Vor drei Tagen, kurz vor unserer letzten Aufsichtsratssitzung. Warum? Hat er irgendetwas verbrochen?«

»Ein Mann, auf den seine Beschreibung passt, wurde heute Morgen am Lido tot aufgefunden«, erklärte sie und sah gleichzeitig hoch, damit ihr Speichers Reaktion nicht entging.

»Meine Güte.« Sein Entsetzen war zweifellos echt. »Und Sie glauben, sein Tod steht in irgendeinem Zusammenhang mit unserer Bank?«

»Das können wir noch nicht sagen. Aber erklären Sie mir doch, als was genau Signor Cassandre hier gearbeitet hat.«

»Tja nun, er war …« Speicher runzelte die Stirn. »Ist nicht einfach, das einem Laien zu erklären. Im Großen und Ganzen beschäftigte er sich mit Finanzinstrumenten als Risikoausgleich im gehobeneren Segment. Außerdem mit Steuerplanung für Einzelpersonen mit hohem Nettovermögen, für wohltätige Einrichtungen und so weiter. Aber er stand bereits kurz vor der Pensionierung. Den Großteil seiner täglichen Arbeiten hatte er längst auf jüngere Angestellte übertragen.«

»Wie alt war er denn?«, erkundigte Kat sich überrascht. Der Mann im Leichenschauhaus hatte nicht viel älter als fünfzig gewirkt.

»Vierundfünfzig, glaube ich. Er hatte aber neben dem Bankgeschäft noch andere Interessen.« Bildete sie es sich nur ein, oder lag da tatsächlich ein leicht angewiderter Ton in der Stimme des Vorsitzenden?

»Ihre Empfangssekretärin schien recht gut über seine alltäglichen Abläufe informiert zu sein«, bemerkte sie.

»Sie verfügt über ein ausgezeichnetes Gedächtnis«, erklärte Speicher trocken. »Wenn ich Sie wäre, würde ich da nicht zu viel hineininterpretieren.«

In dem Moment fiel ihr der Name wieder ein, den Dr. Hapadi ihr als mögliches Mitglied einer wilden Freimaurerloge genannt hatte, und beschloss, es auf einen Versuch ankommen zu lassen. »Kümmerte Signor Cassandre sich eigentlich noch um die Konten von Conte Tignelli?«

Speicher zögerte. »Sofern Ihr Durchsuchungsbefehl dies nicht ausdrücklich genehmigt, darf ich Ihnen zu den Kunden von Signor Cassandre leider keinerlei Auskunft geben.«

Ihr entging nicht, dass er ihre Frage nicht verneint hatte. »Verstehe.«

Zurück am Campo San Zaccaria brachte sie den beschlagnahmten Laptop und die Speichersticks zu Giuseppe Malli, dem IT-Experten der Carabinieri. Vor langer Zeit, als das Hauptpräsidium der Carabinieri noch ein Kloster gewesen war, hatten sich hier im Dachgeschoss die Schlafräume der Nonnen befunden. Es gab sogar noch ein verblichenes Fresco an einer der Wände, das in mehreren Szenen Mariä Verkündigung darstellte. Aktuell herrschte in dem Raum ein heilloses Durcheinander von Computerzubehör. Kabel und Stecker hingen an Haken, die einst für Häubchen und Skapuliere gedacht waren, während die Regale, welche man eigens für die Ornate eingebaut hatte, jetzt einen Haufen Festplatten beherbergten.

»Theoretisch suchen wir nach jemandem, der einen Grund gehabt hätte, den Mann wegen denen hier umzubringen«, erklärte sie ihm und deutete auf die Sticks. »Aber tatsächlich will ich natürlich möglichst alles über ihn erfahren. Der Chef der Bank hat sich und sein Unternehmen recht geschickt von allem distanziert, was Cassandre dort getrieben hat, und ich würde gerne wissen warum.«

»Irgendeinen Tipp, wo ich anfangen soll?«

»Wie es aussieht, hat er sowohl wohltätigen Einrichtungen als auch vermögenden Privatpersonen bei der Steuerplanung geholfen, eine seltsame Kombination, wie ich finde.«

Er dachte nach. »Tja, ich bin ja kein Experte auf dem Gebiet, aber das klingt für mich ganz nach Geldwäsche.«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Wohltätigkeitsstiftungen sammeln Spenden in Form von Bargeld. Das ist der erste Schritt beim Waschen von schmutzigem Geld. Sich eine legitime Erklärung zu verschaffen, wo das Geld herkommt.«

»Könnten auch Kasinos in so eine Geldwäsche involviert sein?«, erkundigte sie sich, als ihr die Jetons wieder einfielen.

Er nickte. »Man bringt Bargeld ins Kasino, kauft ein paar Spielchips, und nach wenigen Einsätzen geht man zurück an den Schalter und löst sie wieder ein. Nur dass man diesmal um eine Überweisung bittet anstelle von Bargeld. Jeder, der dem dann nachgeht, wird denken, man hätte das Geld am Spieltisch gewonnen.«

»Und die Speichersticks?«

»Sehen wir sie uns mal an.« Er nahm einen der USB-Sticks und steckte ihn in ein Lesegerät, das an seinen Computer angeschlossen war. »Hiermit bekomme ich ein Speicherabbild, das heißt, ich verändere nichts am Inhalt«, erklärte er. »Ah …«

»Was ist?« Sie sah zu, wie seine Finger über die Tastatur flogen.

Er drehte den Monitor zu ihr. Darauf war eine Reihe von Zahlen zu sehen. »Das ist Geld. Elektronisches Geld. Leicht zu übertragen, schwer nachzuverfolgen.«

»Wie viel?«

Wieder tippte er etwas. »Der Wechselkurs für Bitcoins ist im Moment recht instabil. Doch zum heutigen Kurs haben wir es mit umgerechnet etwa einer Million Euro allein auf diesem Stick zu tun.«

Bagnasco war unterdessen mit den Ausdrucken der Radaraufzeichnung der Kreuzfahrtschiffe zurückgekehrt und machte sich nun daran, die Boote, die nach Venedig hinein- oder hinausgefahren waren, zu identifizieren. Ein Schiff hatte keinen LOCODE gehabt: Entweder war seine Sendeanlage defekt, oder es war zu klein, um einen Code zu bekommen, oder es hatte seine Anlage bewusst ausgeschaltet, um nicht identifiziert werden zu können.

Zwei separate Berichte, die zwölf Minuten auseinanderlagen, zeigten, dass es sich von Süden her in nördliche Richtung bewegt hatte, an der Küste den Lido entlang, und das kurz nach drei Uhr nachts. Ein weiterer Bericht von dreißig Minuten zuvor zeigte dasselbe Boot innerhalb der Lagune, und zwar auf der Fahrt in Richtung Süden zur Bocca di Malamocco, der südlicheren der beiden Öffnungen zur Adria hin.

Mit anderen Worten, dachte Kat, es war irgendwo südlich von Venedig, aber nördlich von Malamocco losgefahren.

Wieder sah sie auf die Karte. Es lagen etwa ein Dutzend kleinerer Inseln in dieser Gegend. Die meisten waren längst nicht mehr bewohnt, hatten ehemalige Militärstandorte, Pestkrankenhäuser und Leprakolonien beherbergt. Eine der wenigen bewohnten Inseln war La Grazia, die dem Conte Birino Tignelli gehörte.

Das reichte nicht aus für einen Durchsuchungsbefehl, nicht einmal annähernd. Doch zumindest hatte sie einen handfesten Grund, Conte Tignelli anzurufen und ihn zu fragen, ob er irgendetwas beobachtet hatte.

Allerdings nicht mehr heute. Stattdessen musste sie die Einsatzzentrale einrichten, ein größeres Team an Carabinieri zusammenstellen und Anfragen an andere Behörden zur Verbrechensbekämpfung rausschicken. Außerdem musste sie eine Identifizierung des Leichnams durch Cassandres Ehefrau in die Wege leiten. Anders als andere Beamte der Carabinieri hatte Kat kein Problem mit solchen Dingen; tatsächlich fand sie eine seltsame Befriedigung darin, dass sie selbst inmitten solch aufwühlender Ereignisse die Distanz wahren und professionell bleiben konnte. Das war einer der Punkte, der sie zu der Überzeugung gebracht hatte, dass dies der richtige Job für sie war. Nichtsdestotrotz musste sie sich gut überlegen, wie sie die Sache am besten anpackte.

In diesem Fall, so ihr Schluss, wollte sie nicht nur Druck auf die Ehefrau ausüben, sondern auch auf den Gerichtsmediziner. Sie hatte den Verdacht, dass sie früher oder später noch weitere Informationen von Dr. Hapadi über seine Freimaurerbrüder benötigen würde.

»Darf ich Sie was fragen?«, fragte Bagnasco, während sie sich in der Bar um die Ecke ein paar Thunfisch-Tramezzini genehmigten. Ohne eine Antwort abzuwarten, fuhr sie fort: »Können Sie mir schon irgendein Feedback geben?«

»Ein Feedback?«, entgegnete Kat überrascht.

»Ich weiß, dass ich Fehler gemacht habe«, sagte Bagnasco. »Ich will mich wirklich bessern, und ich glaube, dass regelmäßige Rückmeldungen der richtige Weg sind. Außerdem freut es mich wirklich sehr, dass ich eine Frau als Lehrerin habe. Ich habe große Ambitionen, und ich finde, der Staatsanwalt hat vollkommen recht: Von Ihnen kann ich noch viel lernen. Vor allem, wenn es darum geht, als Frau in dieser Männerdomäne voranzukommen.«

Kat winkte ab. »Sie schlagen sich recht wacker. Machen Sie sich keine Gedanken.« Sie wusste nie, was sie sagen sollte, wenn Leute sich selbst als ambitioniert bezeichneten. Man wurde befördert, wenn man gut war, nicht wenn man überall rumerzählte, dass man es wirklich wollte.

»Aber auf einer Skala von eins bis fünf?« Bagnasco gab nicht auf. »Ist immer gut, einen gewissen Anhaltspunkt zu haben. Auf diese Weise sehe ich, ob ich mich verbessere oder nicht.«

Kat seufzte. »Hören Sie, wir wollen mal eines klarstellen. Sie arbeiten für mich, nicht umgekehrt, und unser Job ist es herauszufinden, wer diesen Mann mit einem Stich ins Herz getötet, ihm die Kehle aufgeschlitzt und die Zunge herausgerissen hat. Wenn Sie was falsch machen, dann sage ich es Ihnen. Aber ich habe nicht die Zeit oder den Nerv, Ihnen jeden Tag ein Feedback zu Ihrer Arbeit zu geben. Außerdem spielt für mich die Tatsache, dass wir beide Frauen sind, offen gestanden keine Rolle, das ist völlig irrelevant.« Obwohl ein männlicher Assistent gewiss viel selbstbewusster gewesen wäre als Bagnasco. Oder hatten die jüngeren Offiziere alle diesen Managementjargon drauf? Allein bei der Vorstellung fühlte sie sich alt und zynisch.

Sie dachte zurück an etwas, das Hapadi gesagt hatte. »Seien Sie nicht zu streng mit ihr«, hatte er ihr ganz leise zugeraunt, als Bagnasco außer Hörweite war. »Sie ist nicht die erste Beamtin, die sich an einem Tatort übergibt.« Dabei hatte er sie eindringlich angesehen. Offenbar erinnerte er sich gut an jenen Vorfall, als ihr genau das Gleiche passiert war. Es hatte sich um einen ähnlich grausamen Mord gehandelt: an einem Fischer, den man umgebracht und dann in einen Behälter geworfen hatte, wo seine eigenen Krebse ein Festmahl an ihm veranstaltet hatten. Bei der Gelegenheit hatte Aldo Piola die Kotze weggewischt, bevor der Gerichtsmediziner am Tatort eingetroffen war. Vermutlich hatte er Hapadi später davon erzählt.

Selbst Flavio hatte etwas ganz Ähnliches wegen Bagnasco gesagt, gerade als Kat aus seinem Büro verschwinden wollte. »Sei nachsichtig mit ihr, okay?«, hatte er gesagt. »Ist schwer genug, neben dir die zweite Geige zu spielen.«

»Warum? Bin ich so ein Monster?«, hatte sie gefragt. Darauf hatte er nur gelacht.

Sie warf einen Blick auf ihre Assistentin, die jetzt ein bisschen geknickt wirkte. »Hören Sie, ich will nicht, dass das zu abweisend klingt. Aber ich hab selbst schon viel zu viele Fehler gemacht, um irgendjemandem ein gutes Vorbild zu sein. Der beste Rat, den ich Ihnen geben kann, ist folgender: Konzentrieren Sie sich auf Ihre Aufgaben. Oh, und schlafen Sie niemals mit einem höherrangigen Beamten.«

»So wie Sie es mit Colonnello Piola gemacht haben, meinen Sie?«

Die Leute sprachen also immer noch darüber. »So wie ich mit Colonnello Piola, ja.«

»Stimmt es, dass er seine Frau für Sie verlassen hat?«, erkundigte Bagnasco sich neugierig. »Und dass Sie ihn zu ihr zurückgeschickt haben, weil Sie nicht länger interessiert waren?«

Kat war sich so gut wie sicher, dass ein männlicher Offizier niemals eine derart persönliche Frage gestellt hätte. Doch sie schluckte ihren Ärger herunter und erklärte in mildem Ton: »Wie ich hörte, haben der Colonnello und seine Frau sich getrennt und leben derzeit in Scheidung. Aber wir haben nie darüber gesprochen. In letzter Zeit ist unser Verhältnis ein rein professionelles.«

»Ist das nicht schwer? Wo Sie beide doch immer noch so eng zusammenarbeiten?«

»Nein«, gab sie unwirsch zurück. »Ist tatsächlich viel leichter zu ertragen als das Getratsche von ein paar alten Weibern.« Sie zog einen Zehneuroschein aus der Tasche und warf ihn auf den Tresen. »Und jetzt kommen Sie. Wir haben zu tun.«

10

Zum Glück erwies sich Bagnasco als sehr viel geschickter darin, Budgetanträge zu stellen, Überstundenprognosen auszuarbeiten sowie Beweismittelprotokolle zu schreiben und all die anderen Formulare auszufüllen, die das komplizierte bürokratische Getriebe der Carabinieri mühsam am Laufen hielten, als darin, Tatorte zu untersuchen oder Zeugen zu befragen. Kat überließ all das ihr und zog alleine los, um Cassandres Ehefrau über den Tod ihres Mannes in Kenntnis zu setzen.

Signora Cassandre stellte sich als weit elegantere Dame heraus, als es das Foto auf dem Schreibtisch des Ehemanns hätte vermuten lassen. Sie war tadellos gekleidet und legte selbst unter Schock beste Manieren an den Tag. Einmal umklammerte sie Kats Arm und erkundigte sich, was denn jetzt aus der Wohnung werde. Schon seltsam, dass sie das ausgerechnet unter diesen Umständen zur Sprache brachte, daher hakte Kat nach, weswegen sie sich denn Sorgen machte.

»Wegen der Hypothek«, gab Signora Cassandre ängstlich flüsternd zurück. »Ich musste sie unterschreiben. Aber er meinte, das sei nur vorübergehend.«

Kat machte sich eine geistige Notiz, einen Beamten die persönlichen Kontounterlagen von Cassandre durchgehen zu lassen. Falls er tatsächlich in Geldwäsche involviert gewesen war, wo waren dann die Erlöse abgeblieben? Er lebte, so mutmaßte sie aufgrund der eleganten Ausstattung seines Apartments sowie der Lage in einer der angesagtesten Gegenden von San Marco, auf großem Fuß, alles andere als sparsam, aber dennoch kaum verschwenderischer, als man es vom Senior Partner einer venezianischen Bank erwartet hätte. Und dann war da noch das viele Geld auf den Speichersticks. Wenn es nicht Cassandre gehörte, wem gehörte es dann? Einem Kunden?

Sie eskortierte Signora Cassandre für die offizielle Identifizierung zum Leichenhaus. Hapadi hatte dem Leichnam Holzklötze unter den Kopf geschoben und ein gefaltetes Stück Stoff über die klaffende Wunde am Hals gelegt. Dennoch waren wegen der Entfernung der Zunge die Wangen und der Mund angeschwollen und grotesk verzerrt. Signora Cassandre sah ihn sich genau an, ehe sie mit fester Stimme bestätigte, dass es sich um ihren Ehemann handelte. Man sollte niemals, so dachte Kat, die kühle Selbstbeherrschung des alten Geldadels unterschätzen. Hapadi dagegen machte den Eindruck, als fühlte er sich nicht ganz wohl in seiner Haut.

Zurück am Campo San Zaccaria warf sie einen Blick auf das, was Bagnasco in der Zwischenzeit geschafft hatte, und musste widerwillig zugeben, dass sie beeindruckt war. Einen eklatanten Fehler allerdings entdeckte sie doch.

»Ich habe um fünf Offiziere und zwanzig Carabinieri gebeten. So ist der Standard bei Mordfällen. Sie listen hier drei Offiziere und acht Carabinieri auf.«

Bagnasco nickte. »Die von der Einsatzplanung sagen, dass nicht mehr Leute verfügbar sind.«

Kat begab sich auf direktem Weg zu Generale Saito. »Wie Sie selbst sagten, ist der Fall recht komplex und bedeutend«, frischte sie sein Gedächtnis auf. »Wir werden vermutlich Finanzexperten von der Guardia di Finanza zurate ziehen müssen. Und wegen der Verbindung zur Freimaurerei werden sich viele Leute weigern, mit uns zu reden. Wir brauchen also mehr Einsatzkräfte als üblich, nicht weniger.«

Saito hielt eine Hand hoch, um sie zu bremsen. »Wir haben August, Capitano. Falls es Ihnen entgangen sein sollte, im Moment sind alle in Urlaub. Aber wo Sie schon von Freimaurern reden … Ich möchte Sie warnen, keine voreiligen Schlüsse zu ziehen. Es gibt meines Erachtens keine unmittelbaren Beweise dafür, dass der Tod des Opfers in irgendeiner Weise in Verbindung zur Freimaurerei stand.«

»Sie sind vielleicht noch nicht über die jüngsten Entwicklungen im Bilde, Generale.« Daher brachte sie ihn auf den neusten Stand der Ermittlungen und berichtete von den Visitenkarten, die sie in Cassandres Büro gefunden hatten, und von den Speichersticks voller elektronischem Geld. »Meine Arbeitshypothese sieht so aus, dass er in kriminelle Finanzgeschäfte verwickelt war, im Zuge derer er einige seiner Freimaurerbrüder betrogen oder anderweitig verraten hat. Daher haben sie ihn auf eine Weise ermordet, die dem Wortlaut ihres Eides entsprach.«

»Trug er eine Uhr, als man ihn fand?«

»Nein«, erwiderte sie, erstaunt angesichts des plötzlichen Themenwechsels.

»Eine weit naheliegendere Hypothese, Capitano, wäre also, dass er spät nachts noch schwimmen gehen wollte und dabei überfallen und ausgeraubt wurde«, erklärte Saito ungerührt.

»Und dabei war er angezogen wie für ein Freimaurerritual?«, setzte sie ungläubig dagegen.

Er zuckte die Schulter. »Das ist Ihr erster eigener Fall. Ich will damit nur sagen, seien Sie vorsichtig, und lassen Sie sich nicht zu irgendwelchen Mutmaßungen hinreißen.«

»Selbstverständlich, Sir«, sagte sie. »Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie selbst auch zu den Freimaurern gehören?«

Sein Gesichtsausdruck verriet keinerlei Regung. »Und inwiefern sollte das relevant sein?«

»Ich will damit nur sagen, dass wir in Situationen wie dieser unbedingt objektiv bleiben müssen. Es könnte Leute geben, die uns vorwerfen, wir würden unsere Ermittlungen bewusst von der Freimaurerei wegsteuern, um von der Tatsache abzulenken, dass viele Beamte der Carabinieri auch Freimaurer sind.« Sie bemühte sich um einen möglichst neutralen Ton, ähnlich wie er.

»Nur wenn wir die Leute überhaupt erst darauf aufmerksam machen. Und das ist genau mein Punkt, Capitano. Es könnte kontraproduktiv sein, eine weitaus … melodramatischere Interpretation der Ereignisse zu artikulieren, als die Beweislage es tatsächlich rechtfertigt. Womöglich könnte man es sogar als Versuch einer unerfahrenen Offizierin werten, eine Sensation aus dem Fall zu machen, nur um auf sich selbst aufmerksam zu machen. Drücke ich mich verständlich aus?«

»Vielen Dank für den Hinweis, Sir. Ich werde das im Hinterkopf behalten.«

In etwas milderem Ton sagte er: »Hören Sie … die Ermittlungen in einem solchen Fall zu leiten bringt Ihnen effektiv den Rang eines kommissarischen Majors ein. Wenn Sie Ihre Sache gut machen, können Sie sicher mit einer Beförderung rechnen. Allerdings müssen Sie verstehen, was es heißt, Ihre Sache gut zu machen.«

»Den Mörder identifizieren und ihn vor Gericht bringen«, sagte sie. »Ist doch offensichtlich.«

»Das ist stets unser Ziel, Capitano. Doch in diesem Fall zählt ein weiterer ebenso wichtiger Aspekt.« Er zog eine Augenbraue hoch. »Damit meine ich die Wahrung des Vertrauens der Öffentlichkeit in die Carabinieri. Sorgfältige und behutsam geleitete Ermittlungen, die sämtlichen Gegebenheiten Genüge tun, sind in diesem Fall gefragt.«

Innerlich immer noch kochend, ging sie nach unten. Saito hatte ihr im Grunde mitgeteilt, sie solle sich in der Sache zurückhalten, und lockte mit der Aussicht auf eine Beförderung, wenn sie sich fügte. Doch gleichzeitig sicherte er sich selbst ab und überließ die Ermittlungen einer Beamtin, die nachweislich nicht zu den Freimaurern gehörte. Falls Cassandres Mörder vorhatten, durch seine Tötung ein Klima der Angst zu schaffen, so war ihnen das zweifelsohne gelungen.

Bagnasco erwartete sie bereits mit bangem Gesicht.

»Was ist los?«, erkundigte sich Kat.

»Waren Sie in letzter Zeit mal in der Umkleide für die weiblichen Beamtinnen?«

Kat seufzte. »Nein, und es interessiert mich im Moment auch nicht. Was ist es denn diesmal? Hat jemand uns bezichtigt, lesbisch zu sein? Oder Nutten? Oder lesbische Nutten?« Seit sie bei den Carabinieri war, hatte man ihr Schließfach regelmäßig mit Graffiti verunstaltet, und die waren selten sonderlich einfallsreich. »Sie wollten doch vorhin einen Karrieretipp von mir«, fügte sie nun hinzu, »also kriegen Sie einen: Mit Feuerzeugbenzin kriegt man das wunderbar wieder weg.«

»Ich weiß«, erklärte Bagnasco ungeduldig. »Ich hatte das auch schon oft genug, und normalerweise ignoriere ich es auch. Aber ich finde, das sollten Sie sich ansehen.«

Kat folgte ihr also in die Umkleide. Auf ihren Spind war ein Symbol gesprüht, ein Kreuz innerhalb eines Kreises – das gleiche Symbol wie auf Alessandro Cassandres Freimaurer-Visitenkarte.

»Was hat das zu bedeuten?«, fragte Bagnasco.

»Es ist eine Warnung«, erklärte Kat schließlich. »Sie wollen uns mitteilen, dass sie uns beobachten. Und das geht in Ordnung. Weil wir sie nämlich ab jetzt auch beobachten.«

Die letzte Befragung des Tages führte sie mit dem Archivar durch, dessen Namen Hapadi ihr genannt hatte. Wie sich herausstellte, arbeitete er in einer Bibliothek, die direkt an den Krankenhauskomplex ein paar Hundert Meter von der Leichenhalle entfernt angeschlossen war. Dort schleppte sie sich jetzt eine enge steinerne Treppe hoch in den ersten Stock. Unter einer beeindruckenden vergoldeten Decke öffnete sich vor ihr ein lang gezogener, lichtdurchfluteter Raum. Darauf war sie nicht gefasst gewesen, doch im Laufe der Jahre hatte sie gelernt, dass Venedig viele dieser verborgenen Juwelen zu bieten hatte, viel zu viele, um sie alle in den Reiseführern aufzulisten, weshalb sie so gut wie vergessen waren.

Eine Gestalt beugte sich soeben über einen der Schaukästen. »Signor Calergi?«, rief sie.

Der Mann drehte sich um, und sie erlebte die zweite Überraschung: Er trug einen Priesterkragen. »Monsignore, wenn ich bitten darf. Und Sie müssen Capitano Tapo sein. Dr. Hapadi hat mich bereits darüber informiert, dass Sie mir möglicherweise einen Besuch abstatten würden. Sie wollen etwas über die Freimaurerei erfahren, wie ich höre?«

»So ist es«, bestätigte sie und fragte sich, was Hapadi dem Geistlichen wohl sonst noch erzählt hatte. »Wir haben gegenwärtig mit einem Leichnam zu tun, dem man die Kehle durchgeschnitten und die Zunge herausgerissen hat. Dann hat man ihn am Strand liegen gelassen, wo ihn die Flut mitnehmen sollte … Das deckt sich doch exakt mit einem Freimaurerschwur, wie mir berichtet wurde?«

»Es gibt tatsächlich freimaurerische Rituale, die ein solches Szenario erwähnen, das ist richtig«, sagte er ruhig. »Allerdings habe ich noch nie davon gehört, dass es in die Tat umgesetzt wurde.«

»Unser Opfer trug außerdem eine recht außergewöhnliche Maske. Dr. Hapadi meinte, es handle sich um eine antike Freimaurerbrille. Und er hatte ein Seil um den Arm geschlungen.«

Monsignore Calergi nickte. »Diese Symbole stehen in Zusammenhang mit der freimaurerischen Initiation in einen neuen Grad – also in einen höheren Rang der Organisation. Die Maske repräsentiert die mystische Dunkelheit oder Unwissenheit des noch nicht Eingeweihten.«

»Und das Seil?«

»Das Kabelseil repräsentiert die geheimen Verpflichtungen, die die Freimaurer miteinander verbinden. Freimaurer sehen es als ihre oberste Pflicht an, ihren Brüdern stets zu helfen, ganz gleich, worum es geht.«

»Verzeihen Sie die Frage, Vater, aber sind Sie selbst Freimaurer?«

»Mein Interesse an der Zunft ist ein rein akademisches«, erklärte Calergi mit dem Anflug eines Lächelns. »Und die Position des Vatikans sieht so aus, dass kein Mann gleichzeitig Freimaurer und praktizierender Katholik sein darf.«

»Warum nicht?«

»Um das zu verstehen, muss man sich etwas mehr mit den Ursprüngen der Freimaurerei auseinandersetzen. Im dreizehnten Jahrhundert wurde Venedig von einer Anzahl an mächtigen Zünften und Bruderschaften beherrscht. Tatsächlich war es eine dieser Organisationen, die Scuola Grande di San Marco, die dieses Krankenhaus hier errichtete. Zur damaligen Zeit waren die Freimaurer kaum mehr als eine Handelszunft für die umherziehenden Steinmetze, die von Land zu Land reisten und Europas große Kathedralen errichteten. Ihre Symbole – das Winkelmaß, der Schlussstein, das Senkblei – standen für die Geheimnisse ihrer Zunft, jener Mysterien, die sie sorgfältig vor Außenstehenden verborgen hielten. Dann, im 18. Jahrhundert, entdeckten die ersten Wissenschaftler in den fast vergessenen Geheimnissen der Steinmetze eine Art Allegorie auf ihre eigenen vernunftgeprägten Überzeugungen. Für sie stand die Zunft jener Handwerker für all das, was die Kirche nicht war – eine Bruderschaft von Gleichgestellten, wo einer dem anderen zuhörte, statt sich dem Diktat eines autokratischen Pontifex zu unterwerfen. Fortschritt und Vernunft statt mittelalterlichen Aberglaubens und konservativer Überzeugungen; gemeinsamer Wohlstand und Selbsthilfe statt Opfern und Wohltätigkeit. In ihren Ritualen ersetzten die Freimaurer die Bibel durch ihr eigenes Gesetzbuch. Ihre Eide waren dem Allmächtigen Baumeister aller Welten gewidmet. Man leugnete nicht die Existenz Gottes, zumindest nicht ausdrücklich; aber man war der Ketzerei gegenüber nicht abgeneigt, glaubte, dass das Göttliche mit unterschiedlichen Masken bekleidet daherkam, von denen die der katholischen Gottheit nur eine war.«

»Und von der Ablehnung der kirchlichen Autorität zur Infragestellung der Autorität des Staates war es dann nicht mehr weit, nehme ich an?«

»Ganz genau«, pflichtete er ihr bei. »Es war beispielsweise eine Gruppe von Freimaurern, die für den Verrat Venedigs an ihrem Freimaurerbruder, Napoleon Bonaparte, verantwortlich war, ohne dass ein einziger Schuss abgefeuert worden ist. Ein Jahrhundert später wurde ein Ableger der Bewegung, die Carbonari, des Versuchs angeklagt, die gegenwärtige Regierung stürzen und die Macht an sich reißen zu wollen. In vielerlei Hinsicht waren die Freimaurer stets die harmlosere Variante der Mafia, die ganz ähnliche Wege beschritt. Was als Netzwerk einer Selbsthilfeorganisation begann, deren Überleben von der Geheimhaltung abhing, entwickelte sich allmählich zu einem Verbrechensmagneten. Auf unser letztes Jahrhundert trifft dies selbstverständlich in besonderem Maße zu angesichts von Winkellogen wie der P2.«

»P2. Das steht für Propaganda Due, nicht wahr?« Sie erinnerte sich, wie Piola ihr ein wenig von dem P2-Skandal erzählt hatte, war aber neugierig, die Sicht des Archivars kennenzulernen.

Er nickte. »Eine Winkelloge, die von etwa 1960 bis 1980 existierte. Mehr als zweihundert Regierungsbeamte, militärische Führungspersönlichkeiten, Journalisten und Geschäftsmänner zählten zu ihren Mitgliedern. Der Großmeister floh ins Ausland und wurde in absentia wegen Landesverrats verurteilt. Doch die Wahrheit ist, keiner weiß so genau, welche Ziele P2 verfolgte oder wie die politische Agenda aussah, auch heute noch nicht.«

»Wissen Sie irgendetwas von einer vergleichbaren Winkelloge hier in Venedig?«

Pater Calergis Gesichtsausdruck zeigte keinerlei Regung. »Schon möglich, dass es so etwas gibt. Doch wenn dem so ist, steht sie in keinerlei Kontakt zu den Logen, die ich kenne.«

Sie holte eine der Visitenkarten hervor, die sie in Cassandres Schreibtisch gefunden hatte. »Sieht das für Sie nach der Visitenkarte einer offiziellen Loge aus?«

Pater Calergi betrachtete das Kärtchen, sichtlich überrascht, schüttelte dann jedoch den Kopf. »›De la Fidelité‹ war der Name einer uralten venezianischen Loge, die längst von der Bildfläche verschwunden ist. Vermutlich hat man den Namen reaktiviert, um dem Ganzen einen authentischen Anstrich zu verleihen. Dritter Grad, das bezieht sich auf Cassandres Stand – es bedeutet, dass er ein vollwertiger Meister war, ein Mitglied des innersten Kreises. Karten wie diese gehörten einst zu den wichtigsten Utensilien eines Freimaurers – bei jedem Besuch bei einer anderen Loge wurde eine solche an den Ziegeldecker oder Tiler überreicht, jenen Offiziellen, der die Tür bewachte, um seine guten Absichten zu belegen. Doch dieses Symbol ist kein freimaurerisches, zumindest nicht offiziell.«

»Ich habe irgendwie das Gefühl, als hätte ich es schon mal irgendwo gesehen. Nur weiß ich nicht mehr wo.«

»Vor einigen Jahren wurde es verboten – eine Gruppe rechtsextremer Schläger hatte es für ihre Zwecke beansprucht. Es handelt sich um ein gleichschenkliges Keltenkreuz. Früher war es als carità bekannt, das Symbol für die älteste von Venedigs scuole grande. Man sieht es heute noch, zum Beispiel seitlich am Gebäude der Accademia, in der sie früher ihren Hauptsitz hatten.«

»Warum sollte eine zeitgenössische Loge ein altes venezianisches Symbol als Erkennungszeichen nutzen?«

Pater Calergi machte einen gequälten Eindruck. »Ich weiß es nicht. Aber wenn man bedenkt, dass das Symbol mittlerweile auch politische Assoziationen weckt, bietet dies sicherlich Grund zur Besorgnis.«

Erneut hatte sie den Eindruck, als blitze etwas wie Angst in den Augen des Archivars auf, als er sich wieder seinen Büchern und Schaukästen zuwandte. Und wieder einmal blieb bei ihr das Gefühl zurück, als wäre ihr Gesprächspartner nicht ganz offen mit ihr gewesen. Die Botschaft, die man im Sand des Lido zurückgelassen hatte, war also zweifelsohne angekommen.

11

»Das Gate öffnet in etwa zwanzig Minuten«, erklärte der Mann am Check-in-Schalter, während er Hollys Bordkarte und ihren Reisepass scannte. »Wir wünschen Ihnen einen angenehmen Flug nach Italien, Second Lieutenant.«

Holly nickte dankend. Das letzte Mal, dass sie diese Reise in Uniform angetreten hatte, hatte der Schalterbeamte am Flughafen JFK ein überschwängliches Dankeschön »für den Wahnsinnsjob, den ihr von der Army für die Sicherheit unseres Landes leistet« hinzugefügt. Das war während des sogenannten »Surge« gewesen, jener Zeit, da man die Truppen aufgestockt hatte. Damals waren die Menschen in Amerika recht optimistisch gewesen, was den Krieg gegen den Terror betraf. Seit dem langwierigen, zähen Rückzug aus Afghanistan allerdings – eine Niederlage, die sich nur schwer als Sieg verkaufen ließ –, befürworteten gewöhnliche Zivilisten das alles nicht mehr ganz so enthusiastisch. Vielleicht lag es aber auch an den Enthüllungen durch Whistleblower wie Bradley Manning und Edward Snowden, dass die Überzeugung immer mehr schwand.

Andererseits kam sie durch den Dienst fürs Militär immer noch in den Genuss einer kostenlosen Nutzung der First-Class-Lounge von Delta Airlines. Sie fand einen freien Platz inmitten von Geschäftsleuten, die auf ihre Laptops einhackten, und zog wieder einmal den Bericht ihres Vaters hervor. Sie hatte die drei Seiten, die mit doppeltem Zeilenabstand geschrieben waren, bereits mehr als ein Dutzend Mal gelesen und hatte sämtliche Verweise gegoogelt. Das war mitunter gar nicht so einfach: Ihr Vater hatte sein Schreiben an eine Gruppe von Adressaten gerichtet, die mit schleierhaften Codenamen, militärischen Akronymen und längst aufgelösten Komitees vertraut waren, auf die er Bezug nahm. Außerdem war klar, dass Andreottis Ankündigung vor dem italienischen Parlament die Existenz des Gladio-Netzwerks betreffend den militärischen Geheimdienst der NATO überrascht hatte: Ihr Vater beschrieb in seinem Bericht einen Zustand, der an Panik grenzte, während man sich anschickte, die Organisation aufzulösen, ehe die italienischen Medien Wind von der Sache bekamen. Doch es war ein anderer Absatz in dem Schriftstück, auf den sie immer wieder zurückkam.

Es war Gianluca Boccardo, ein Nachbar und guter Freund von mir, der mich wegen eines regen Zuflusses von neuen Mitgliedern zu unserer Loge als Erster ansprach. Er fragte mich, ob ich ihm als amerikanischer Offizier sagen könne, ob irgendwas dran sei an dem, was einige von ihnen behaupteten: Nämlich dass sie Mitglieder eines paramilitärischen Netzwerkes seien, das es sich zur Aufgabe gemacht habe, Italien vor den Linken zu schützen, und dass man sie infolge ihrer Enttarnung durch Premierminister Andreotti angewiesen habe, sich auf diese Weise zu regruppieren und auf weitere Anweisungen zu warten.

Ich kenne Signor Boccardo als zuverlässigen Menschen, der nicht dazu neigt, vorschnell Schlüsse zu ziehen, daher war es mir ein besonderes Anliegen, mich über den Wahrheitsgehalt seiner Aussage zu vergewissern. Die neuen Mitglieder erkannten mich ihrerseits sofort als einen derjenigen, die an Gladio beteiligt gewesen waren, und begannen – zu meiner absoluten Bestürzung –, ganz offen mit mir über etwas zu sprechen, das sie selbst als »Krypsis« bezeichneten.

Der Begriff »Krypsis«, so viel wusste sie, wurde in der Welt der Geheimdienste für alles verwendet, was einer Person als Tarnung diente. Darunter fiel die Tarnweste eines Scharfschützen ebenso wie die erfundene Geschichte eines Agenten im operativen Dienst.

Dieses Vorgehen, so behaupteten sie, sei von höchster Stelle angestoßen worden, möglicherweise sogar von »Caesar« persönlich. Ich gewann den Eindruck, dass es sich hierbei um einen Decknamen und nicht um ein NATO-Codewort handelte, da dieser Begriff nie in irgendwelchen Berichten auftauchte, die über meinen Schreibtisch gingen.

Diese Männer empfanden ausnahmslos nichts als Verachtung für die NATO, die sie, so behaupteten sie, ausgerechnet zu einem Zeitpunkt im Stich ließ, da sie ihre eigenen Ziele erreicht hatte, während sie Italien dem politischen Chaos überließ mit einer handlungsunfähigen Regierung und einem korrupten System, das tief verwurzelt war.

»Flug 169 mit Delta Airlines nach Venedig«, ertönte eine Lautsprecherstimme hoch oben von den Trägern des Daches. »Bitte begeben Sie sich zu Gate 18.« Holly blinzelte. Sie hatte nun schon mehr als dreißig Minuten auf das Schreiben ihres Vaters gestarrt.

Wenigstens hatte er noch ein Minimum an Vorsicht walten lassen und eine Kopie seines Berichts erstellt. Ihr kam in den Sinn, dass sie dasselbe tun sollte. Sie ging hinüber an den Schalter. »Gibt es zufällig ein Kopiergerät hier? Und Umschläge?«

»Selbstverständlich.« Die Dame von der Fluggesellschaft deutete auf das Business Centre gleich neben der Lounge.

Sie trat auf den Kopierer zu und fertigte zwei Abzüge an. Dann fiel ihr etwas auf. Es handelte sich um eine dieser modernen Maschinen, die eine Reihe von Optionen boten. Man konnte damit Dokumente ausdrucken, sie aber auch einscannen und dann auf Facebook teilen.

Sie betätigte die Menütaste auf dem Touchscreen und wählte die Option »E-Mail«.

12

Auch der folgende Tag dämmerte freundlich und warm heran. Bereits um acht Uhr morgens spürte Kat die sengende Kraft der Sonne auf ihrer Haut, und wieder einmal war sie dankbar, der schwülen Hitze und dem Gestank Venedigs für ein paar Stunden entfliehen zu können. Sie musste an eines ihrer liebsten venezianischen Sprichwörter denken: D’istà, anca i stronsi gaégia. »Im Sommer schwimmt sogar Scheiße.« Mit dieser Redensart beschrieb man die Tatsache, dass durchschnittliche Menschen überdurchschnittlich wirken konnten, wenn sie von anderen durchschnittlichen Menschen umgeben waren. Doch lag darin auch ein buchstäblicher Wahrheitsgehalt ihre Geburtsstadt betreffend: Zu dieser Zeit des Jahres stieg aus jedem Kanal und aus jedem rio ein Gestank empor, der entfernt an warmes Abwasser erinnerte.

Da sie keine Ausrede fand, das Blaulicht anzustellen, steuerte sie das Motorboot der Carabinieri heute etwas zurückhaltender. Doch lag das zum Teil auch daran, dass sie in nachdenklicher Stimmung war. Freimaurer, katholische Banken, Geldwäsche … und wenn Pater Calergi richtiglag, auch noch politische Verwicklungen. In Italien schienen all diese Kräfte stets im Verborgenen zu wirken, die Fangarme der Korruption reichten so tief hinein ins Alltagsleben, dass man sie kaum mehr wahrnahm; aber natürlich nur, bis diese Tentakel den Druck verstärkten und das alltägliche Leben in Trümmern lag. Es grenzte an ein kleines Wunder, dass kaum ein Mensch je versuchte, sich diesen Kräften zu widersetzen. Jeder sah nur weg und streckte dann die Hand aus, um seinen Anteil einzufordern. Aber wer genau war es, den man in diesem Fall bestach? Und wer oder was war das eigentliche Opfer, abgesehen von dem bedauernswerten Cassandre?

Sie brauchte zwanzig Minuten bis nach La Grazia, jener Insel, die Conte Tignelli käuflich erworben hatte. Als sie sich ihr näherte, konnte sie erkennen, dass dort hübsche Wälder aus Tamarisken und Pinien wuchsen. Es gab Weinhänge und einen richtigen Garten umgeben von einer Steinmauer. Alles sah tadellos gepflegt aus. Ein neu errichteter Wall aus Granit schützte das Land vor Überflutung, und der Anleger bestand aus neuen Eichenbalken und hatte ein Messinggeländer. Geld hatte offenbar keine Rolle gespielt. An einen lang gezogenen, abschüssigen Rasen schloss sich das ehemalige Kloster an, dessen Namen die Insel trug. Einst nicht viel mehr als eine Ruine, hatte sein jetziger Besitzer es von Grund auf erneuert. Die gotischen Fenster mit den Marmorrahmen waren zur Stadt auf der anderen Seite des Wassers hin ausgerichtet. Fast hätte der Bau als venezianischer Palazzo durchgehen können, wenn er sich denn in Venedig befunden hätte.

Sie machte das Boot an einem riesigen Messingring im Maul einer Löwenstatue fest, einer von vielen entlang des Anlegers. Die schnittige Achtzigfußjacht, die ebenfalls dort vertäut war, ganz offensichtlich das Spielzeug eines sehr reichen Mannes, ließ das Carabinieriboot daneben winzig wirken, fast wie eine Jolle. Dahinter dümpelte eine elegante Barkasse von der Sorte, wie die Luxushotels sie bereithielten, um Gäste durch die Gegend zu kutschieren. Wer nicht selbst aus Venedig stammte und die feinen Unterschiede nicht kannte, hätte das Boot leicht mit einem Wassertaxi verwechseln können.

Als sie an Land sprang, tauchte zwischen den Bäumen ein untersetzter Mann im dunkelblauen Anzug, mit frisch gestärktem weißen Hemd und dunkler Krawatte auf. Ein spiralförmiges Kabel wand sich von seinem Kragen zum Ohr.

»Kann ich Ihnen behilflich sein?«, erkundigte er sich höflich.

»Ich bin hier, um mit Conte Tignelli zu sprechen«, antwortete sie, ebenfalls höflich. Sie hatte sich für diesen kleinen Ausflug extra ihre Carabinieri-Uniform angezogen. Auch wenn die Leute von der Mordermittlung in der Regel in Zivil auftraten, war sie zu dem Schluss gekommen, dass es nicht schaden konnte, wenn sie ein wenig förmlicher auftrat.

»Darf ich fragen, worum es geht?«

»Ich ermittle in einem Mordfall.«

Der Gesichtsausdruck des Mannes blieb unbewegt. »Bitte warten Sie hier.«

Binnen weniger Minuten war er zurück. »Der Graf lässt sich entschuldigen, aber er ist derzeit zu beschäftigt, um sich zum Haus zu begeben. Allerdings würde er sich freuen, wenn Sie sich am Fischteich zu ihm gesellten. Bitte folgen Sie meinem Kollegen.«

Damit deutete er auf einen zweiten ähnlich stämmigen Bodyguard, der sie über einen makellosen Pfad führte. Überall waren Sprinkleranlagen in Betrieb, selbst auf dem Helikopterlandeplatz, den sie zwischen den Bäumen entdeckte, und so weit das Auge reichte, arbeiteten ganze Armeen von Gärtnern daran, Pflanzen zuzuschneiden, Unkraut zu jäten und den Rasen zu mähen. Einer kürzte sorgfältig das Gras um die Statue eines Athleten mit einem goldenen Stab in der Hand. Das Gesicht kam ihr irgendwie bekannt vor.

»Kaiser Napoleon«, sagte der Bodyguard, als er ihren Blick bemerkte. »Er lehnte diese Statue ab, weil der Bildhauer versucht hatte, ihm allzu sehr zu schmeicheln. Nach Napoleons Niederlage bei Waterloo hatte der Duke of Wellington die Figur in seinem Londoner Anwesen stehen, in Erinnerung an den größten Gegner, dem er sich je in der Schlacht stellen musste. Conte Tignelli hat sie vor fünf Jahren gekauft, um seine Sammlung zu erweitern.« Der Mann trug all dies vor, als hätte er es schon unzählige Male zuvor erzählt, eine Anekdote, die der Unterhaltung der Gäste diente.

Ihr fiel wieder ein, wie der Archivar angedeutet hatte, Napoleon habe mit der Freimaurerei zu tun gehabt. »Was für eine Sammlung denn?«, erkundigte sie sich daher.

»Conte Tignelli besitzt eine der umfangreichsten Sammlungen napoleonischer Memorabilien, die in privater Hand sind.« Der Bodyguard nickte ihr zu. »Bitte gehen Sie weiter.«

Am Rande eines großen, von einer Steinmauer umgebenen Beckens, das in die Lagune hinausreichte, waren zwei Gestalten in ein angeregtes Gespräch vertieft. Der größere der beiden sah aus wie ein Arbeiter. Der Kleinere gab ihm offenbar Anweisungen und deutete mit raschen, fahrigen Bewegungen auf das Bassin. Er war um die fünfzig, ziemlich kräftig, das dünner werdende Haar trug er nach vorne über die Schläfen gekämmt. Als er sich umdrehte, stellte Kat fest, dass er sogar noch kleiner war, als es zunächst den Anschein gemacht hatte. Seine Reitstiefel – die hier inmitten der Lagune vermutlich reines Zierwerk waren — hatten dicke Sohlen, die ihm ein paar zusätzliche Zentimeter verliehen. Sie fragte sich, ob das der Grund war, weshalb er diese schmeichlerische Statue von Napoleon besaß. Der war bekanntermaßen auch nicht eben groß gewesen.

»Was wollen Sie, Capitano?«, begrüßte Conte Tignelli sie im Umdrehen. So höflich der Bodyguard sie empfangen hatte, so ruppig fiel nun der Gruß des Conte aus.

Sie beschloss, ebenso schroff zu reagieren. »Ich ermittle in einem Mordfall, der sich vor zwei Nächten ereignet hat. Der Leichnam eines Mannes namens Alessandro Cassandre wurde gestern Morgen am Lido aufgefunden.«

»Und wie kommen Sie auf die Idee, ich könnte Ihnen dabei weiterhelfen?«

»Erstens wurde der Tote mit ziemlicher Gewissheit von einer Stelle nicht weit von hier in einem Boot transportiert. Daher würde ich gern wissen, ob Sie oder Ihre Angestellten irgendetwas beobachtet haben.«

»Und zweitens?«, gab er zurück, ohne auch nur die geringsten Anstalten zu machen, auf die erste Frage zu antworten.

»Zweitens scheint der Todesfall mit der Freimaurerei in Verbindung zu stehen. Und wie ich hörte, interessieren Sie sich dafür?«

Conte Tignelli zuckte mit den Schultern. »Ich sammle Kunstwerke, die im Zusammenhang mit dem Befreier Venedigs, Napoleon Bonaparte, stehen. Zufällig unterstützte er die Freimaurerei. Also ja, man könnte wohl sagen, ich interessiere mich nebenbei dafür.«

»Der Befreier Venedigs!«, wiederholte sie. Für einen echten Venezianer war das in etwa so, als würde man Hitler als den Befreier Polens bezeichnen. Selbst heute noch wurde Napoleons Vermächtnis derart kontrovers diskutiert, dass es sogar einen Scheinprozess gab, als das städtische Museum eine Statue von ihm erhielt, ehe man sie ausstellte.

Tignelli nickte; ein knappes, fast schon militärisches Neigen des Kopfes. »Zu der Zeit von Napoleons Eintreffen hier versank Venedig tief im Sumpf von Dekadenz und Korruption. Genau wie heute, wenn auch aus ganz anderen Gründen. Als Offizierin der Carabinieri werden Sie mir in diesem Punkt sicher beipflichten. Doch weiter reicht mein Interesse nicht.«

»Sie kennen Signor Cassandre also nicht?«, bohrte sie nach.

Der Graf machte eine abwehrende Geste. »Ich habe mit vielen Leuten zu tun. Daher kann ich Ihnen nun wirklich nicht sagen, ob ich je einen Mann dieses Namens getroffen habe.«

»Verfügen Sie über ein Konto bei der Banca Cattolica della Veneziana?«

Er machte den Eindruck, als würde er nachdenken, als wäre ihm diese Verbindung bislang gar nicht in den Sinn gekommen. »Oh, selbstverständlich. Es gibt da einen Signor Cassandre, mit dem ich bereits zu tun hatte.«

»Er ist der Ermordete«, sagte sie, wobei sie ihn eingehend musterte.

Sein Gesichtsausdruck blieb unverändert. »Wie schrecklich. Ich muss meinen Assistenten bitten, Blumen an die Familie zu schicken.«

»Sie hatten Umgang mit ihnen?«

»Ich kann mich beim besten Willen nicht erinnern. Zuane!«, rief er. »Wie läuft es bei Ihnen?«

»Fast fertig«, antwortete der Arbeiter mit starkem buranesischen Akzent.

»Sie als Venezianerin könnte das interessieren, Capitano«, sagte Tignelli und nickte in Richtung des Bassins. »Ich habe dieses Fischaufzuchtbecken durch Restaurierung in seinen ursprünglichen Zustand zurückversetzen lassen – ein nicht eben unaufwendiges Unterfangen, wenn man bedenkt, dass jedes einzelne Becken von etwa zweitausend altertümlichen Ziegelsteinen umrandet ist. Unsere Untersuchungen haben ergeben, dass sie mehr als acht Jahrhunderte unbeschadet überstanden, ehe sie in den vergangenen drei Dekaden durch den Kreuzschifffahrtverkehr arg in Mitleidenschaft gezogen wurden. Ich musste mittlerweile etwa die Hälfte von ihnen ersetzen lassen.«

Der Mann, den er als Zuane angesprochen hatte, öffnete soeben ein Schleusentor. Eine silberne Sturzflut ergoss sich in das Becken – Wasser, das das morgendliche Sonnenlicht einfing. Doch sah sie in den Fluten noch etwas anderes aufblitzen: Aale, Hunderte von ihnen, die aus einem Auffangbehälter freigelassen wurden.

»Als dies hier noch ein Kloster war, aßen die Nonnen Woche für Woche Aal«, erklärte Tignelli im Plauderton. »Das Fischbecken geht allerdings auf die Zeit der Römer zurück. Wussten Sie, Capitano, dass reiche Römer früher Aale als Haustiere hielten? Sie behängten sie mit Schmuck, ließen sie gegeneinander im Kampf antreten und verfütterten glücklose Sklaven an sie, um sie noch unbändiger und bissiger zu machen. Zufällig war bisato das, was Napoleon an Venedig am liebsten mochte. Er brachte sogar ein Rezept für Aaleintopf mit heim nach Frankreich, und er bestand darauf, dass seine Köche lernten, Aal auf italienische Art zuzubereiten.«

Er rief Zuane eine Anweisung zu, der in die silberne Kaskade hineinfasste und geschickt zwei Aale an den Rand des Beckens warf, wo sie einen kurzen Moment wie betäubt liegen blieben. Dann zog er eine zerfledderte Plastiktüte aus der Tasche, wickelte sie sich um die Hand wie einen Handschuh und schnappte sich die Aale, ehe er die Tüte von innen nach außen stülpte und sie so gefangen nahm.

»Für Sie, Capitano Tapo«, sagte Tignelli, der Zuane heranwinkte. »Eine kleine Entschädigung dafür, dass Sie umsonst hierhergekommen sind. Kochen Sie sich einen schönen bisato in umido, und trinken Sie ein Glas auf den Kaiser. Aber sehen Sie zu, dass Sie einen Knoten in die Tüte machen. Die kleinen Biester sind ganz schön glitschig und entwischen leicht.«

»Vielen Dank«, antwortete sie und nahm die Tüte von Zuane entgegen. »Obwohl ich meinen Aal lieber su l’ara mag, gebraten mit viel Lorbeer. Und was das Entwischen betrifft, brauchen Sie einer echten Venezianerin nicht zu erzählen, wie sie mit einem Aal umzugehen hat. Da kann er noch so glitschig sein.«

Doch woher Tignelli ihren Namen kannte, obwohl sie ihm den gar nicht genannt hatte; oder woher er wusste, dass sie gebürtige Venezianerin war; und warum er sich von ihren Fragen so gar nicht aus der Ruhe bringen ließ, fast als hätte er gewusst, dass sie kommen würde – all das war für sie ein Rätsel, das noch viel schwerer zu fassen war.

13

Holly verließ die Zollstelle am Flughafen von Venedig und wandte sich nach rechts in Richtung der Autovermieter. Am allerletzten Schalter, der kaum wahrnehmbar in der Ecke verborgen war, stand ein Schild mit der Aufschrift: »Willkommen, Vicenza-Crew.«

Das erste Mal, als sie diese Reise angetreten hatte, hatte auf dem Schild noch gestanden »SETAF-Personal bitte hier anmelden«. Doch selbst das absolut nichtssagende Akronym, das für die Southern European Task Force stand, war für die Zwecke ihrer Arbeitgeber nicht mehr harmlos genug.

Hinzu kam, dass an dem Schalter inzwischen niemand mehr saß. Sie folgte den Anweisungen, die an die Wand geklebt waren, und nahm das Telefon zur Hand, das hinter dem Schalter stand. Als sich schließlich jemand meldete, gab sie ihren Namen und ihre Identifikationsnummer durch. »Sie haben soeben einen Shuttlebus verpasst, Second Lieutenant«, erklärte die Stimme am anderen Ende der Leitung. »Sie müssen leider eine Stunde warten.«

In einem nahen Café kaufte sie sich einen Latte macchiato und ein Exemplar von Il Giornale. Wieder einmal bestimmte Amerika die Schlagzeilen. Seit Edward Snowden verraten hatte, dass die USA von den größten Internetdienstleistern Daten abschöpften und sie dazu benutzten, den Rest der Welt auszuspionieren – ein Eingriff ins Private, der gegen die Verfassung des eigenen Landes verstoßen hätte, wäre er gegen seine Bürger gerichtet gewesen –, war das Verhältnis zu Europa gestört. Und was das Ganze noch verschlimmerte, zumindest die italienische Regierung betreffend: Einige der dazu benötigten »Splitter« befanden sich auf italienischem Boden. Drei der wichtigsten Überseekabel – SeaMeWe3, SeaMeWe4 und Flag Europe Asia – trafen in Sizilien auf das Festland, wo sich zufälligerweise eine militärische Anlage der USA zur Entsendung von Signalen in die Tiefen der Ozeane befand. Mehr als zwei Milliarden abgefangene Daten, so berichtete die Zeitung, seien an eine angloamerikanische Einrichtung auf Zypern zur Analyse gegangen.

»Entschuldigen Sie bitte?«, sagte eine Stimme.

Sie blickte auf. Der Mann, der am Tresen neben ihr saß, deutete auf ihre Uniform. »Mir ist nicht entgangen, wie viele amerikanische Soldaten es hier gibt.« Sein Akzent war eindeutig britisch. Ein Tourist, seinem kleinen Rollkoffer nach zu schließen. Sicherlich befand er sich auf einem Wochenendtrip nach Venedig.

»Man begegnet hier einigen von uns, das ist richtig«, erklärte sie sachlich.

»Wie viele sind es denn, wenn ich fragen darf?«

»Hier in Venetien? Um die fünftausend. Zehntausend, wenn man die Familien mitzählt.«

Er machte ein erstauntes Gesicht. »Warum so viele?«

»Vor nicht allzu langer Zeit war gleich da drüben der Eiserne Vorhang.« Sie deutete mit einem Nicken nach Osten in Richtung der Lagune. »Hätte Russland eine Invasion beschlossen, hätte sie doch jemand aufhalten müssen.«

»Schön und gut. Aber der Kalte Krieg ist nun schon seit zwanzig Jahren beendet. Wie kommt es, dass ihr immer noch hier seid?«

Sie machte den Mund auf, um etwas zu erwidern, schloss ihn dann aber wieder. Tja, gute Frage, warum war das so? Verschiedene Antworten schwirrten ihr durch den Kopf, doch keine von ihnen konnte sie laut aussprechen. Weil wir auch dem Rest der Welt unsere Außenpolitik gewaltsam aufzwingen wollten. Weil wir den Feind jenseits des Urals einfach eingetauscht haben gegen den Feind hinter dem Bosporus, und das fast nahtlos. Weil wir irgendwann aufgehört haben, die optimistische junge Supermacht zu sein, und uns stattdessen in den trägen, paranoiden Riesen verwandelt haben, der wir heute sind.

»Irgendwo lauern immer böse Jungs«, lieferte sie schließlich die lahme Erklärung. »Schätze, es erspart uns viel Benzin, wenn wir dann schon in der Nähe sind.«

Eine Frau kam aus der Gepäckhalle und steckte soeben ihr iPhone ein. »Erledigt«, sagte sie zu dem Mann. »Sollen wir gehen?«

Ehe sie sich abwandten, verabschiedete der Mann sich höflich von Holly. »War nett, mit Ihnen zu plaudern.«

Als sie schließlich verschwunden waren, atmete sie nachdenklich aus. Ihr fiel auf, dass sie zum ersten Mal in ihrem Leben nicht automatisch ihr Land verteidigt hatte.

Sie war eine Soldatin. Mehr als das, sie war mit der Army groß geworden. Als Kind eines Offiziers war sie in der Nähe von Camp Darby aufgewachsen, und ihre Loyalität war weniger eine bewusste Entscheidung als etwas, das sie quasi mit der Muttermilch aufgesogen hatte.

Und doch konnte es nur jemand innerhalb des Militärs gewesen sein, der ihren Vater zum Schweigen bringen wollte.

Je mehr sie darüber nachdachte – und während des Flugs hatte sie über kaum etwas anderes nachgedacht –, umso mehr wuchs ihre Überzeugung. Nur ein Insider hätte Zugriff auf seine Arztberichte gehabt. Und nur ein Insider hätte dieses Memorandum zu Gesicht bekommen.

Es war also klar, wo sie anfangen musste. Sie musste herausfinden, an wen er diesen Bericht übermittelt hatte.

Ich habe das Memorandum daher an einen mir bekannten Offizier des US-Geheimdienstes weitergereicht – dieser war schon zuvor an der Neutralisation terroristischer Organisationen wie den Roten Brigaden beteiligt –, in der Hoffnung, er möge es an diejenigen weiterleiten, die sich der Sache annehmen können.

Unvermittelt fuhr sie hoch. Sie zog ihr Handy aus der Tasche und tätigte einen Anruf. Sie landete direkt auf einer Mailbox.

»Daniele, ich bin’s, Holly«, sagte sie. »Ich muss mit dir reden. Ruf mich bitte zurück, ja?« Zur Sicherheit schickte sie gleich noch eine SMS hinterher.

Sie wartete zwanzig Minuten ab, ob er antworten würde. Dann wählte sie eine andere Nummer. Dieses Mal ging sofort jemand ran.

»Holly«, meldete sich eine warmherzige amerikanische Stimme, ehe sie ins Italienische wechselte. »Come stai? Così sei tornata in Italia?«

»Gut«, erwiderte sie zögerlich. »Ich bin gerade erst angekommen. Sagen Sie, könnten wir uns treffen?«

Ein paar Kilometer entfernt im Musikzimmer der Casa Barbo starrte Daniele das Telefon an, auf dessen Display erst Hollys Name erschienen war und dann die Benachrichtigung, dass er eine Sprachnachricht erhalten hatte. Schließlich ging auch noch eine SMS ein.

Holly Boland.

Holly Boland Sprachnachricht.

Holly Boland Textnachricht.

Er warf einen Blick auf die To-do-Liste, die immer noch an der Wand hing, und hielt beim zweiten Punkt inne.

Mit Holly Schluss machen.

Er hatte nur ein einziges Mal mit der drahtigen blonden Amerikanerin geschlafen, doch die Erfahrung war wochenlang durch seine Träume gegeistert. Bisweilen verlor er sich in wilden Fantasien von Häuslichkeit, in denen sie zusammenlebten wie ein ganz gewöhnliches Paar. Und dann erhaschte er einen Blick auf sein Gesicht im Spiegel – den grässlichen Stumpen, der seine Nase darstellte, flach wie die Schnauze eines Schweins, das weiße Narbengewebe, das an Rosenknospen erinnerte, dort wo seine Ohren hätten sein müssen, beides Folgen der Entführung in seiner Kindheit – und schon hasste er sich wieder. Nicht für sein Aussehen, sondern für seine eigene Schwäche, die es ihm nicht erlaubte, zu akzeptieren, dass diese gemütliche Häuslichkeit je sein Los sein könnte. Was auch immer Holly sich dabei gedacht hatte, als sie mit ihm ins Bett gegangen war – und in seinen düstereren Stunden war er der Überzeugung, dass sein Vormund sie dazu gedrängt hatte –, er war sich sicher, dass es ihr nicht das Gleiche bedeutet hatte wie ihm.

Er griff nach einem Bleistift und hakte den zweiten Punkt ab. Dann schob er ganz abrupt seinen Stuhl zurück und erhob sich.

14

Auf dem Weg zurück von La Grazia rief Kat bei Flavio an. »Ich hab zwar keine neue Spur, dafür aber ein paar Aale. Kannst du heute Abend vorbeikommen?«

Es folgte ein längeres Schweigen am Ende der Leitung.

»Wir könnten uns aber auch in einem Hotel treffen«, fügte sie rasch hinzu und ohrfeigte sich insgeheim für ihre Dummheit. Als Teil der seine Person betreffenden Sicherheitsvorkehrungen war Flavio angehalten, nie mehr als eine Nacht in Folge am selben Ort zu verbringen, und er war erst vor wenigen Tagen bei ihr zu Hause gewesen.

Ein paar Mal hatte er sie in jüngster Zeit ermahnt, sich nicht allzu viel zu erwarten, sein Leben sei keines, das man mit einem anderen Menschen teilen könne, doch das kümmerte sie nicht. Wenn derlei hastige, heimliche Treffen in Hotelzimmern oder in seinem Büro der Preis für eine Beziehung mit ihm waren, dann war sie gewillt, ihn zu bezahlen.

Doch wie sich herausstellte, war das nicht der Grund seines Zögerns.

»Capitano, ich denke, Sie sollten sofort herkommen, in mein Büro«, erklärte er förmlich. »Es haben sich entscheidende Änderungen ergeben.«

Sie verstand dadurch erstens, dass er ihr mitteilen wollte, dass er nicht alleine war, und zweitens, dass die Ermittlungen nur noch undurchsichtiger werden würden. Hatte Tignelli bereits Ärger gemacht?

Sie lenkte das Carabinieriboot hart zum Hafen, nach Santa Croce und in Richtung Justizpalast.

Außer Flavio erwarteten sie noch zwei weitere Männer in seinem Büro. Bei dem einen handelte es sich um Benito Marcello, einen Staatsanwalt, mit dem sie bereits zu tun gehabt hatte. Er war jung, aufgeweckt, tadellos gekleidet und, wie sie wusste, ein ziemlicher Feigling, besonders wenn es darum ging, Entscheidungen zu treffen, die nicht unmittelbar dem Vorantreiben seiner eigenen Karriere dienten. Der andere war ein kleiner, grauhaariger Mann, dem sie nie zuvor begegnet war.

»Das hier ist Colonnello Grimaldo«, stellte Flavio ihn ihr vor. »Staatsanwalt Marcello kennen Sie ja bereits. Wir hielten es für das Beste, Sie unverzüglich zu informieren.«

»Worüber denn?«

Es war Grimaldo, der antwortete. »Die AISI übernimmt die Verantwortung für den Fall, in dem Sie derzeit ermitteln.«

»Der Geheimdienst!«, brachte sie verwundert hervor. »Wieso?«

»Weil es einen Zusammenhang zu einer parallelen Untersuchung der Antiterroreinheit gibt. Mehr kann ich dazu nicht sagen.«

Marcello tippte wichtigtuerisch mit dem Kugelschreiber auf den Schreibtisch, um ihre Aufmerksamkeit auf sich zu lenken. »Sie werden sämtliche Beweise, die Sie bislang zusammengetragen haben, an Colonnello Grimaldo und sein Team aushändigen. Das schließt auch alle Berichte, Akten der Gerichtsmedizin und physische Beweisstücke wie Signor Cassandres Laptop mit ein. Sein Leichnam wurde in das Krankenhaus in Mailand überführt, wo Grimaldos Team die Autopsie durchführen wird. Generale Saito wurde darüber bereits in Kenntnis gesetzt.«

»Ein Antiterroreinsatz?«, wiederholte sie nachdenklich. »Ich verstehe nicht. Sämtliche Informationen, die wir haben, deuten darauf hin, dass Cassandre in Finanzverbrechen verwickelt war.«

»Dann ist es vielleicht so«, erklärte Marcello ganz ungerührt, »dass der Geheimdienst gute Arbeit geleistet hat, Capitano, und es ihnen gelungen ist, ihre eigenen Ermittlungen in diesem Fall geheim zu halten.«

Sie verstand, worauf er hinauswollte. »Er war also ein Informant?«

Colonnello Grimaldo warf Marcello einen genervten Blick zu. »Sämtliche Details unserer Beziehung zu Signor Cassandre unterliegen strenger Geheimhaltung. Auch wenn ich nur zu gerne wüsste, Capitano, was Sie zu der Schlussfolgerung bringt, er könnte in finanzielle Straftaten verwickelt gewesen sein.«

»Wir sind in seinem Büro auf eine größere Geldsumme in elektronischer Form gestoßen. Außerdem haben wir mehrere Kasinochips von hohem Wert gefunden.«

»Nun, wir werden den Hinweisen nachgehen, die Sie sicherstellen konnten, soweit das für uns im Bereich des Möglichen ist«, erklärte Grimaldo. »Ich danke Ihnen für Ihre Bemühungen.« Damit stand er auf und wandte sich an Marcello. »Avvocato, können wir uns nun in Ihrem Büro weiter unterhalten?«

Als sie endlich allein waren, sagte Kat zu Flavio: »Terrorismus? Im Ernst ?«

Er zuckte die Schultern. »Cassandre wurde in der Datenbank des AISI als Informant geführt. Marcello hat mir den Eintrag gezeigt.«

»Aber es muss doch irgendeine Verbindung zum Finanzsektor geben«, überlegte sie laut. »Und was ist mit Tignelli? Ich schätze, er hängt da irgendwie mit drin. Aber an einer terroristischen Verschwörung ist er garantiert nicht beteiligt.« Erst jetzt dämmerte ihr, dass man sie von ihrem ersten eigenen Mordfall abgezogen hatte, und zwar so ganz nebenbei, wie man eine herumschwirrende Fliege verscheuchte. Ihre Ungläubigkeit wurde nach und nach abgelöst von blanker Wut. »Ich wette, diese verdammten Arschlöcher vom AISI haben das wie immer alles völlig falsch interpretiert. Entweder das oder sie sind Teil einer großen Vertuschungsaktion.«

»Wie kommst du zu deinen Schlüssen über Tignelli?«, fragte Flavio, und wie immer kam er damit direkt auf den Punkt.

Sie erzählte ihm von ihrem Besuch auf La Grazia. »Ich bin mir sicher, dass er genau wusste, weshalb ich dort war«, schloss sie ihren Bericht. »Er dachte ja, er könnte mich ablenken mit diesen Aalen, aber man hatte ihn eindeutig vorgewarnt. Außerdem ist er der Einzige, mit dem ich bislang gesprochen habe, der nicht von dem erschüttert schien, was mit Cassandre passiert ist.«

»Das da sind die Aale, nehme ich an?« Er deutete auf die Tüte, die sie an der Tür abgestellt hatte. Immer wieder zappelte es darin heftig, wenn die Aale die Grenzen ihres Gefängnisses ausloteten.

Sie nickte. »Möchtest du heute Abend vorbeikommen?«

»Ich kann von meinem Leibwächter nicht verlangen, dass er die ganze Nacht vor deiner Tür Wache steht«, sagte er leise. »Nicht schon wieder.«

»Dann nur für ein, zwei Stunden«, bettelte sie, auch wenn es ihr widerstrebte.

Er traf seine Entscheidung. »Na schön. Ich komme um acht vorbei.«

Als sie sich zum Gehen wandte, fügte er noch hinzu: »Und Kat? Tut mir leid, das mit dem Fall. Aber es wird andere geben. Grimaldo war schwer beeindruckt darüber, wie viel du in den wenigen Tagen rausgefunden hast, das ist mir nicht entgangen.«

»Danke«, sagte sie. Sie machte sich nicht die Mühe, ihm zu erklären, dass Grimaldo ihrer Meinung nach weniger beeindruckt als alarmiert gewirkt hatte.

15

»Danke, dass Sie mich empfangen«, sagte Holly.

»Oh, nichts zu danken – im Gegenteil, ich freue mich, Sie zu sehen. Und wenn ich das so sagen darf, Sie sehen weit besser aus als bei unserer letzten Begegnung.« Ian Gilroys stechend blaue Augen musterten sie eingehend. »Sind Sie sich ganz sicher, dass Sie schon bereit sind, wieder zu Ihren Pflichten zurückzukehren?«

Ian Gilroy war zweiundsiebzig Jahre alt und hatte sich längst von seinem Posten als Leiter der CIA-Abteilung in Venedig in den Ruhestand verabschiedet. Er hielt sich geistig fit, wie er das selbst formulierte, indem er Unterricht in Militärgeschichte erteilte, und zwar am Camp Ederle, der US-Militärbasis in der Nähe von Vicenza, wo Holly stationiert war. Doch der Hauptgrund, weshalb er zu ihrem Mentor und Vertrauten geworden war, war der, dass er ein Freund ihres Vaters gewesen war. Eine ihrer frühsten Kindheitserinnerungen ging auf eine Grillfeier im Camp Darby zurück, als sie acht oder neun Jahre alt gewesen war. Sie hatte mit beiden Füßen auf Gilroys Schuhen gestanden, und er war mit ihr durchs Partygetümmel marschiert, als wäre sie ein General. Sämtliche Offiziere hatten vor ihr salutieren müssen, während sie ihnen blödsinnige Befehle entgegenblaffte, und sie taten dann so, als würden sie sie ausführen.

»Sie müssen mich für bescheuert halten«, sagte sie kopfschüttelnd. »Ich als Geheimdienstanalystin, und dann fällt mir nicht mal auf, dass mein Dad selbst ein Teil dieser Welt war.«

Sie saßen draußen vor einem Café im Zentrum von Vicenza, im kühlen Schatten der großen Basilica Palladiana. Gilroy streckte seine Beine von sich und sah sie nachdenklich an.

»Ich würde niemals so etwas von Ihnen denken, Holly. Ganz im Gegenteil. Es gehört schon ganz schön was dazu, die Überzeugungen, mit denen man aufgewachsen ist, infrage zu stellen, und Ihr Vater war viel zu gewissenhaft, um seiner Familie irgendwelche Details darüber zu verraten, was er so tat. Warum erzählen Sie mir nicht einfach, was Sie herausgefunden haben?«

Sie berichtete also von dem Memorandum und dem Verdacht, dass irgendwer versucht haben könnte, ihren Vater wegen dieses Schriftstücks zu töten. Gilroy hörte sich ihre Erzählung bis zuletzt geduldig an und nickte nur gelegentlich.

»Und das Dokument selbst?«, fragte er, als sie fertig war. »Wo ist es jetzt?«

Sie deutete auf den Rucksack zu ihren Füßen. »Da drinnen.«

»Dürfte ich es wohl sehen?«

Sie holte es heraus und reichte es ihm. Eine Weile las er schweigend und blätterte nur hin und wieder zurück zu einer vorangegangenen Seite, um etwas zu überprüfen. Als er es gelesen hatte, legte er das Schreiben auf den Tisch und sah sie an.

»Sie kennen diesen Bericht«, stellte sie fest.

Er nickte. »Ihr Vater hat ihn mir gegeben, kurz nachdem er ihn verfasst hatte.«

»Ich dachte mir schon, dass Sie es waren. Aber Sie haben mir gegenüber nie etwas davon erwähnt.«

»Ich hatte ja keine Ahnung, dass es von Bedeutung sein könnte.« Er runzelte die Stirn. »Obwohl ich es ein Mal erwähnt habe. Ich habe allerdings versucht, vage zu bleiben – ich war mir nicht sicher, wie viel Sie von seiner beruflichen Rolle wussten, und ich war der Ansicht, ich hätte nicht das Recht, Sie darüber aufzuklären, wenn er selbst bevorzugt hatte, es lieber nicht zu tun.«

Es stimmte, das wurde ihr jetzt klar. Schon kurz nach ihrer ersten Begegnung hatte Gilroy ihr erzählt, ihr Vater habe ihm gegenüber Bedenken geäußert in Bezug auf die Operation Gladio. Sie war nur nicht schlau genug gewesen, eins und eins zusammenzuzählen, sonst hätte sie gleich gewusst, dass ihr Vater zu derselben Schattenwelt gehört hatte wie Gilroy selbst.

Als hätte er ihre Gedanken gelesen, sagte dieser jetzt: »Die NATO, der militärische Geheimdienst, die CIA – während des Kalten Krieges waren wir allesamt Spielfiguren in ein und derselben Schachpartie. Das hielt die NATO allerdings nicht davon ab, nebenbei auch noch im Alleingang ihre nicht immer klugen Operationen durchzuziehen.«

»Wie Gladio.«

»Wie die Operation Gladio, genau«, pflichtete er ihr bei. »Wie Sie wissen, war dies ein Unternehmen, das die Verantwortlichen bei der NATO sorgfältig von den echten Geheimdienstagenten fernhielten. Und dann endete das Ganze im Chaos.«

Sie deutete auf den Bericht. »Was haben Sie mit dem hier gemacht?«

»Ich reichte ihn an meine Vorgesetzten weiter.« Reumütig zuckte er die Schultern. »Was hätte ich sonst tun sollen? Camp Darby lag außerhalb meines Einflussbereichs, und wie Ihr Vater schreibt, nachdem Gladio aufgeflogen war, waren alle in heller Aufregung, fast schon panisch. Die NATO ging über zur Schadensbegrenzung. Dass einige der Gladiatoren sich betrogen fühlten, kam kaum überraschend und hatte schon gar nicht Priorität.«

»Denken Sie, es könnte was dran sein an dem, was er schreibt? Dass Leute innerhalb der Geheimdienste sie dazu ermunterten, sich wieder zusammenzutun? Dass diese Leute das vielleicht sogar organisierten?«

Er machte eine recht italienische Geste, ein Schütteln der Hand, mit dem man seinem Gegenüber sagen wollte, dass man derlei Dinge nie mit absoluter Gewissheit sagen konnte. Es erinnerte sie daran, dass er schon hier gelebt hatte, als sie noch gar nicht geboren war, selbst wenn er nicht wie sie in Italien aufgewachsen war. »Auch das würde mich nicht überraschen. Es gab Stabsoffiziere der NATO, deren Karrieren gründeten auf dieser Operation. Sicherlich fiel es da dem einen oder anderen schwer, all das aufzugeben, davon bin ich überzeugt.«

»Und was er über Sie sagt – zumindest gehe ich davon aus, dass er Sie meint –, war ebenfalls korrekt? Dass Sie an der Unterwanderung der Roten Brigaden beteiligt waren?«

»Ja.« Sein Blick nahm einen abwesenden Ausdruck an. »Ich habe fast ein Jahrzehnt darauf verwendet, mir Zugang zu dieser Organisation zu verschaffen, Holly. Wenn wir heute von Terroristen sprechen, dann sind die nichts im Vergleich zu den Brigate Rosse. Sie waren gut organisiert, standen finanziell bestens da und waren absolut gnadenlos. Wenn sie beispielsweise erwischt wurden, weigerten sie sich, sich von staatlichen Pflichtverteidigern vertreten zu lassen, und zwar aus dem Grund, dass der Staat für sie nichts als ein Zusammenschluss von imperialistischen Konzernen war. Wenn ein Anwalt darauf beharrte, sie zu verteidigen, ließen sie ihn kurzerhand ermorden.«

»Das ist ja echt knallhart.«

»Ja, das ist es. Am Ende gelang es uns, die Rädelsführer vor Gericht zu bringen. Aber warum wollen Sie das alles wissen?«

»Wegen Daniele Barbo«, erklärte sie schlicht.

»Ah.« Er nickte nachdenklich. »Auch da liegen Sie richtig – so habe ich Danieles Vater, Matteo, kennengelernt. Nachdem der Junge entführt worden war, trat unsere Regierung an mich als örtlichen Spezialisten für die Roten Brigaden heran. Ich sollte den Eltern meine Unterstützung anbieten, nicht zuletzt weil Danieles Mutter Amerikanerin war. Trotz der sonderbaren Umstände freundeten sein Vater und ich uns an. Wir blieben auch hinterher noch in Kontakt, und als klar wurde, dass die Terroristen nicht nur das Gesicht des Jungen für immer entstellt, sondern noch viel schlimmeren Schaden an seiner Psyche angerichtet hatten, bezog Matteo mich immer mehr in seine Zukunftspläne für den Jungen mit ein. Diese Verantwortung spüre ich noch heute, auch wenn Daniele, wie Sie wohl wissen, nie mit der Tatsache klarkam, dass ich sein Vormund bin.«

»Eine Verantwortung?«, wiederholte sie leise. »Oder eine Schuld?«

Er seufzte. »Vielleicht ein bisschen was von beidem. Wir hätten ihn damals viel früher da rausholen müssen. Die Bemühungen der Italiener waren von vorne bis hinten eine Farce. Aber Sie wissen ja selbst, wie es so läuft in diesem Land.«

Sie schwiegen beide einen Moment, und jeder hing seinen eigenen Gedanken nach. »Also«, sagte Gilroy schließlich. »Was fangen Sie mit alldem nun an?« Er deutete auf das Memo.

»Ich werde herausfinden, wer versucht hat, meinen Vater zu töten, und aus welchem Grund. Und das bedeutet, dass ich herausfinden muss, wer die Leute waren, die diese Loge infiltriert haben.«

»Ist das denn klug?«, fragte er sanft. »Sie müssen sich doch selbst erst von einem traumatischen Erlebnis erholen. Und selbst wenn sich nach so langer Zeit noch irgendetwas findet, wird es Ihrem Vater wohl kaum mehr helfen.«

»Na und«, erwiderte sie stur. »Ich muss das tun. Werden Sie mich dabei unterstützen?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Ihnen überhaupt bewusst ist, was Sie da verlangen.«

»Ich glaube schon.« Sie tippte auf den Bericht. »Wenn es stimmt, dass Premierminister Andreotti dem italienischen Parlament von der Existenz des Gladio-Netzwerks erzählt und fast im gleichen Atemzug behauptet hat, es habe sich längst aufgelöst, dann hat er gelogen. Aber das Ganze hat noch eine viel größere Tragweite. Mittlerweile wissen wir, dass Dutzende von Bombenanschlägen und anderen Gewalttaten während der bleiernen Jahre auf das Konto von Gladio-Agenten gehen. Wenn mein Dad recht hatte und Gladio nicht gänzlich verschwand, was trieben diese Leute dann, nachdem sie sich angeblich aufgelöst hatten? Wann haben sie sich aufgelöst? Sind sie überhaupt jemals ganz auseinandergegangen?«

»Es gibt immer noch Leute, auch heute noch«, sagte er leise, »die nicht wollen werden, dass man derlei Fragen stellt, ganz zu schweigen davon, dass man eine Antwort bekommt.«

»Ich bin gewappnet, sollen sie nur kommen. Und ich bin ihnen einen Schritt voraus.« Sie deutete auf den Bericht. »Diesem Memo zufolge befand sich das Gladio-Hauptquartier in einer entlegenen Region Sardiniens namens Capo Marrargiu. Dort werde ich meine Suche beginnen.«

»Was bringt Sie zu der Annahme, Sie könnten dort nach all der Zeit noch etwas finden?«

»Irgendwo muss ich ja anfangen. Und in der Zwischenzeit könnten Sie vielleicht für mich herausfinden, wer außer Ihnen den Bericht noch zu lesen bekam.«

Er machte ein besorgtes Gesicht. »Ich wirble nicht gern Staub auf, während Sie da draußen unterwegs sind. Das wäre nicht klug.«

»Aber der sicherste Weg, um Antworten zu bekommen«, bemerkte sie.

»Hmm.« Er überlegte. »Gibt es hiervon irgendwelche Kopien?« Er deutete mit einem Nicken auf den Bericht.

»Ich habe das Dokument am Flughafen kopiert, kurz bevor ich zurückgeflogen bin. Und ich habe es mir selbst per Mail geschickt.«

»Gut«, sagte er, auch wenn es Holly so vorkam, als würde er das fast mit einem Seufzen in der Stimme sagen. »Ich werde sehen, was ich tun kann. Seien Sie vorsichtig, ja?«

»Natürlich.« Sie erhob sich. »Ich gehe jetzt besser.«

Nachdem sie sich verabschiedet hatte, saß Ian Gilroy eine ganze Weile da und dachte nach. Er las sich das Memorandum noch einmal durch, auch wenn er seinen Inhalt bereits kannte, und das schon, seit er es im Original erhalten hatte, vor vielen Jahren. Er hätte sich nie vorstellen können, dass er sich nach all dieser Zeit noch einmal damit konfrontiert sehen würde.

Dann griff er nach seinem Handy und wählte eine Nummer. Eine Nummer, die er sich schon vor langer Zeit eingeprägt hatte. Aus Gründen der Sicherheit hatte er sie nie unter seinen Kontakten abgespeichert.

»Sie müssen etwas für mich erledigen«, sagte er, als abgehoben wurde. »Und zwar so schnell wie möglich.«

Das Telefonat dauerte weniger als eine Minute. Als er aufgelegt hatte, entfernte er die SIM-Karte aus dem Gerät und brach sie in der Mitte entzwei. Anschließend bestellte er beim Kellner noch einen zweiten Kaffee.

16

Die Aale lagen jetzt in Kats Spülbecken und warteten darauf, gekocht zu werden. Sie packte den ersten, so wie Tignellis Mann es getan hatte, indem sie ihre Hand in eine Plastiktüte steckte, um einen besseren Griff um die Stelle direkt unterhalb des Kopfes zu haben. Trotzdem zappelte das Tier wild in ihrer Faust, während sie es zum Tresen hinübertrug. Kopf und Schwanz schlugen in entgegengesetzte Richtungen aus.

Das scharfe Messer hatte sie schon bereitgelegt, dazu ein Schneidbrett und ein Hackbeil. Mit einer einzigen entschlossenen Bewegung stieß sie das Messer in den Kopf des Tieres und fixierte es so auf dem Brett. Dann war es ein Kinderspiel, ihm direkt oberhalb der Kiemen mit dem Hackbeil den Kopf abzutrennen. Der lange Schwanz des Aals schlängelte sich über den Tresen und verteilte überall Blut. Sie warf ihn in eine Schüssel Essigwasser, ehe sie die Prozedur mit dem zweiten Tier wiederholte. Dann machte sie sauber.

Das Häuten lief ähnlich einfach, dank eines Tricks, den sie von ihrer Großmutter gelernt hatte. Sie legte mit einem Bindfaden eine Schlaufe hinter die Kiemen und befestigte beide Körper an einem Türknauf. Dann fasste sie die Haut, dort wo sie durchtrennt war, und als sie zog, löste sie sich vom Fleisch wie ein Strumpf. Ein echter Traditionalist hätte ihr wohl erklärt, sie brauche sich die Mühe gar nicht erst zu machen – in früherer Zeit wusch man Aal nach Art su l’ara noch nicht einmal, da Frischwasser für die Glasbläser von Murano viel zu wertvoll war. In deren Öfen nämlich hatte dieses Gericht seinen Ursprung. Sie nutzten Wasser allenfalls zum Trinken, alles andere galt als Verschwendung. Kat betrachtete sich selbst nicht als besonders traditionsbewusst, aber sie verwendete die üblichen fünf Handvoll Lorbeerblätter, um den Rand des Schmortopfs auszulegen. Die Aale garten dann ziemlich rasch in ihrem eigenen Saft, wobei die Lorbeerblätter für ein intensives Aroma sorgten, den Fisch aber auch vor zu großer Hitze schützten.

Sie öffnete eine Flasche Weißwein, einen Ribolla Gialla aus den nördlichen Bergen: Seine beißende Säure war stark genug, um dem intensiven Aroma des Fleisches etwas entgegenzusetzen. Dann schickte sie eine SMS.

Du hast noch zwanzig Minuten. Wenn du zu spät kommst, mach ich mit dir das, was ich soeben mit den Aalen getan habe.

Doch sie wusste, dass Flavio nie so rücksichtlos wäre, zu spät zum Essen zu kommen. Und tatsächlich, die Antwort traf prompt ein.

Dann lässt du mich besser rein.

Sie ging ans Fenster und sah, wie draußen ein Wagen vorfuhr. Flavio stieg hinten aus und beugte sich hinunter, um mit dem Mann am Steuer zu reden. Er würde lediglich um die Ecke fahren, das wusste sie: Die Leibwächter waren nie weiter als einen Steinwurf entfernt.

Das Wasser für die Nudeln kochte bereits, während sie in einer Pfanne eine simple Soße aus Anchovis, gehackter Petersilie und in Butter gedünsteter Zwiebel zubereitete. Dann warf sie ein paar Handvoll bigoli aus Buchweizen ins kochende Wasser und öffnete die Tür, kurz bevor er anklopfte.

Es war schön, ihn richtig küssen zu können, ganz anders als in den wenigen verstohlenen Augenblicken im Justizpalast. Schön war auch, dass sie hier alleine waren. Sie hatte ein viel zu dickes Fell, um sich von den Blicken der Bodyguards aus der Fassung bringen zu lassen, wenn sie sein Büro betrat oder es wieder verließ, doch es war trotzdem eine willkommene Erleichterung, sie jetzt nicht die ganze Zeit um sich zu haben.

Als ihr Kuss sich vertiefte, ließ er seine Hand über ihre Hüfte gleiten und umschloss ihren Po, um ihren Körper an sich zu ziehen. »M-m«, ermahnte sie ihn streng und zog sich zurück. »Jetzt essen wir.«

»Erst essen wir«, korrigierte er sie mit einem verschlagenen Grinsen.

»Erst essen wir«, pflichtete sie ihm bei. Ihr Magen flatterte vor Aufregung.

Sie setzten sich an den winzigen Tisch, die Beine spielerisch ineinander verschlungen, und aßen die Pasta, während sich das intensive, fast schon medizinische Aroma der Lorbeerblätter in der Wohnung ausbreitete. Erst als der Aal auf den Tellern vor ihnen lag, sprachen sie über den Fall.

»Ich war heute Abend kurz im Kasino«, erzählte sie ihm. »Ich hab da einen Kontaktmann, jemanden, der mich schon in der Vergangenheit mit allerhand Klatsch und Tratsch versorgt hat.«

»Und?«

»Cassandre kam schon monatelang regelmäßig vorbei und kaufte Jetons mit Bargeld, platzierte dann ein paar kleinere Wetten, ehe er die Chips zurück zur Kasse brachte und dort um einen Scheck bat. Mit anderen Worten, er betrieb Geldwäsche. Die Kassierer bekamen immer ein paar Jetons als Trinkgeld, damit sie ihn nicht verpfiffen. Doch in jüngster Zeit, so mein Kontaktmann, habe er auch richtig gespielt. Er gab dann zwanzig-, dreißigtausend Euro pro Abend an den Tischen aus. Die meiste Zeit verlor er, doch gewann er auch gerade oft genug, um immer wieder zurückzukommen.«

Flavio zog eine Augenbraue hoch. »Für einen Banker klingt das aber auffallend dämlich.«

»Oder verzweifelt. Und dann, vor etwa einer Woche, kam er plötzlich gar nicht mehr.«

»Woraus wir schließen, dass …?«

»Dass ihn entweder sein Glück verlassen hat, oder dass er nicht mehr so verzweifelt war. Oder ihm war klar geworden, dass er Aufmerksamkeit auf sich zog.«

Flavio erhob sich und holte die Weinflasche. »Selbst wenn Cassandre Geldwäsche betrieb, bedeutet das noch lange nicht, dass Grimaldos Geschichte, von wegen, er sei an einer Geheimdienstoperation beteiligt gewesen, nicht stimmt. Cassandre wäre nicht der erste Wirtschaftskriminelle, der sich auf einen Deal mit den Geheimdiensten einlässt.«

»Doch was, wenn genau das Gegenteil von dem, was Grimaldo behauptet, der Fall ist?«, beharrte sie. »Was, wenn die in Wirklichkeit ihre Finger im Spiel haben? Und es um etwas geht, das die vom AISI zu vertuschen versuchen, statt in der Angelegenheit zu ermitteln?«

»Das klingt mir mehr und mehr nach dietrologia«, sagte er, und sein Lächeln verriet ihr, dass er es kein bisschen böse meinte. Für viele Italiener gab es stets eine verborgene Wahrheit, die dietro lag, also irgendwo hinter der offiziellen Erklärung von Ereignissen. Der Begriff dietrologia beschrieb in leicht abschätziger Weise, dass jemand es zu weit trieb. Auch wenn Flavio es im Rahmen seiner Arbeit immer wieder mit bizarren Verschwörungen zu tun bekam, legte er stets großen Wert darauf, keine voreiligen und vor allem abwegigen Schlüsse zu ziehen, ohne sich erst die einfacheren Alternativen angesehen zu haben.

»Pater Calergi hat darauf hingewiesen, dass die Loyalität aller Freimaurer in erster Linie ihren Logenbrüdern gilt, nicht dem Gesetz. Was, wenn diese Leute sich gegenseitig decken?«

»Dann bräuchten wir Beweise«, sagte er sanft. »Ermittlungen kommen nur dann vor Gericht, wenn jemand einen hieb- und stichfesten Fall vorzuweisen hat, und nicht auf der Basis von hypothetischen Spekulationen.«

Sie nickte. »Ich weiß. Deswegen habe ich ja Malli, unseren IT-Experten, gebeten, sich Cassandres Computer noch einmal anzusehen.«

Flavio wirkte verblüfft. »Ich dachte, er hätte den Laptop mit allen anderen Beweisstücken hergeben müssen?«

»Hat er auch. Aber nicht, ohne vorher eine Kopie zu erstellen, ein Speicherabbild, wie man das nennt. Nachdem sie den Laptop mitgenommen hatten, fragte er mich, was er mit der Kopie anstellen solle. Also bat ich ihn, sie noch mal durchzusehen.«

»Wozu du keinerlei Recht hattest. Kat, nichts von dem, was du so vielleicht findest, würde vor Gericht Bestand haben. Als Beweismittel würde es nicht zulässig sein.«

»Wir müssen ja niemandem von dem erzählen, was wir gefunden haben. Aber irgendwas an der ganzen Sache stinkt zum Himmel, und ich weiß mir keinen anderen Rat, wie ich herausfinden soll, was es ist.«

Er schwieg einen kurzen Moment. »Und wann gibt dieser Malli dir Rückmeldung?«

»Er meinte, er schickt mir noch heute Abend eine Mail.«

Flavio riss die Hände hoch. »Dann sieh besser mal nach, was er so schreibt.«

Sie ging zum Küchentresen, wo ihr Laptop stand, und öffnete ihren Account. Die Mail von Malli befand sich ganz oben im Posteingang.

Betreff: War es das, wonach Sie gesucht haben?

Ganz schön viel Zeug hier drauf – bin mir nicht ganz sicher, was davon wichtig ist und was nicht. Vieles davon ist fachbezogen: Tabellen, Listen mit Zahlen, die nach Bankdaten aussehen.

Das angehängte Dokument schicke ich mit, weil Cassandre es erst kürzlich gelöscht hat oder zumindest dachte, er hätte es entfernt.

Die Überschrift über dem Dokument im Anhang lautete: »Versicherung«. Sie öffnete es.

Es enthielt eine Liste von Namen, die über mehrere Seiten ging. Sie entdeckte darunter Dutzende von Lokalpolitikern. Andere waren Industrielle oder Geschäftsleute. Viele von ihnen trugen Titel – Generäle, Erzbischöfe, Prinzen, Abgeordnete, Richter.

»Das sieht mir aber nicht nach einer terroristischen Vereinigung aus«, sagte sie. »Eher wie eine Liste von Brüdern aus seiner Loge.«

»Dafür haben wir keinerlei Beweise«, sagte Flavio, der über ihre Schulter gebeugt mitlas. Sein Ton verriet ihr allerdings, dass er inzwischen nicht mehr ganz so überzeugt war.

»Pater Calergi sagte etwas von der P2-Verschwörung. Erinnerst du dich, wie die das immer die ›Regierung innerhalb der Regierung‹ nannten? Was, wenn es hier um etwas Ähnliches geht?«

»Na schön – vielleicht haben wir es hier tatsächlich mit den Mitgliedern einer illegalen Gruppierung zu tun.« Er deutete auf das Dokument. »Aber das bedeutet noch lange nicht, dass da eine Verschwörung dahintersteckt. Kein Staatsanwalt der Welt könnte allein auf Grundlage einer Liste von Namen ein Verfahren eröffnen.« Dennoch scrollte er weiter und schüttelte gelegentlich den Kopf, wenn er wieder einen erkannte.

»Was brauchen wir denn dann? Was auch immer geschieht, ich kann nicht tun, was Grimaldo von mir verlangt, und einfach vergessen, dass ich je mit dem Fall zu tun hatte.«

»Weißt du, Kat«, sagte er leise, »wenn ich damals, als ich an den ersten Mafiaprozessen beteiligt war, gewusst hätte, wie sehr sich das auf mein Privatleben auswirken würde, hätte ich nie damit begonnen.«

»Aber du hast es nun mal getan. Und du bist immer noch dabei. Du bist der furchtloseste Staatsanwalt, den ich kenne.«

»Nicht mehr.« Er wandte sich ihr zu und sah ihr in die Augen. »Bis vor Kurzem dachte ich ja, ich hätte keine Alternative. In meinem Leben gab es nichts außer meiner Arbeit. Aber jetzt liegen die Dinge anders.«

»Was hat sich denn verändert?«, fragte sie, obwohl sie die Antwort bereits erahnte.

»Du«, sagte er schlicht. »In letzter Zeit ertappe ich mich öfter bei dem Gedanken … was, wenn wir uns ins Ausland absetzten? Nach Brüssel zum Beispiel. Du könntest dich bei Interpol bewerben, und ich könnte als Strafverfolger bei der EU-Kommission anheuern. Wäre ein recht trockener Job, vermutlich sogar extrem langweilig. Aber wir könnten gemeinsam leben, jeden Morgen in ein Café spazieren wie ganz gewöhnliche Leute und abends zusammen essen … Ich könnte mein Leben mit dir teilen statt mit meinen Leibwächtern.« Er deutete auf den Bildschirm. »Kat, wenn wir es hier tatsächlich mit einer Verschwörung zu tun haben und wir dem Geheimnis wie durch ein Wunder auf den Grund kommen, dann sind wir dem eigentlichen Problem nicht mal ansatzweise nahe, das weißt du. Die Korruption ist einfach viel zu weit verbreitet und zu tief verwurzelt in diesem Land. Man könnte uns mit Hausfrauen vergleichen, die versuchen, den Schnee von der Türschwelle zu fegen, während der Schneesturm noch am Toben ist. Vielleicht ist die Lösung, einfach dorthin zu gehen, wo es nicht so viel schneit.«

Oder wo es nicht so viel Wasser gibt. Als er erwähnte, die Arbeit könne trocken sein, hatte sie sofort gedacht, dass das auch auf ihr Umfeld zutreffen würde. Wie jeder Venezianer hasste sie es, dass ihre Stadt zehn Monate im Jahr von Touristen überrannt wurde; sie hasste es, dass nie genug Geld da war, um etwas gegen den Gestank der Kanäle zu tun, gegen das Absinken der Grundmauern, gegen den allmählichen Zerfall der Brücken. Aber in ihren Adern floss das Wasser der Lagune. Konnte sie all das aufgeben für einen Mann, ganz gleich welchen? Selbst für einen Mann wie ihn?

Als hätte er ihre Gedanken gelesen, sagte er: »Oder Amsterdam. In Amsterdam gibt es auch Kanäle, weißt du? Sie nennen es das Venedig des Nordens. Wir könnten in Den Haag arbeiten.«

»Ich wette, die Kanäle in Amsterdam stinken lange nicht so wie die in Venedig.«

Er machte ein perplexes Gesicht. »Aber das ist doch gut, oder nicht?«

Sie war hin und her gerissen. Nie zuvor war sie einem Mann wie ihm begegnet – einem Mann, dessen sie sich gewiss war, den sie gleichzeitig respektierte und begehrte; ein Mann, mit dem sie über alles reden konnte und mit dem sie schweigen konnte; ein Mann von absoluter moralischer Integrität, der ihr dennoch sein Missfallen zeigte und versuchte, etwas aus ihr zu machen, das sie nicht war.

»Obwohl«, sagte er noch, »ich hab nie gehört, dass irgendwer Venedig als das Amsterdam des Südens bezeichnet hätte. Ist also vielleicht ein klein wenig übertrieben.«

Sie küsste ihn aufs Kinn. Sie liebte die grobe Rauheit seiner Bartstoppeln am Ende des Tages, den entfernten Duft nach Gerichtssaal und nach Arbeit, den sein Hemdkragen verströmte. »Dann lass es uns tun«, sagte sie. »Aber tun wir beides. Wir lösen diesen Fall, so gut wir können, und dann brennen wir durch nach Amsterdam und tun einfach so, als wären wir in Venedig an einem kalten Tag. Und jetzt bring mich verdammt noch mal ins Bett, ehe dein Leibwächter gegen die Tür hämmert.«

Sehr viel später schlich sie eingehüllt in ihre Bettdecke ans Fenster und sah zu, wie er in den Wagen stieg. Wenn er jetzt hochschaut, liebt er mich, sagte sie zu sich selbst. Und dann, einen Augenblick später: Benimm dich nicht wie ein Schulmädchen.

In dem Moment sah er auf und warf ihr eine Kusshand zu. Ihr Herz zerfloss.

Dann also Amsterdam, Liebster.

17

Auf der anderen Seite der Erde am Flughafen JFK sah die Empfangsdame am Erste-Klasse-Tresen von Delta Airlines auf, als sich ihr ein Mann näherte. Obwohl er einen Anzug anhatte und einen Aktenkoffer bei sich trug, wirkte er irgendwie anders als die anderen Passagiere der ersten Klasse. Der Anzug war zu billig und zu grau, der Koffer zu klobig und aus Plastik. Zwar lächelte sie ihm ganz automatisch zu, doch es lag etwas Herausforderndes, Misstrauisches in ihrer Stimme, als sie fragte: »Dürfte ich bitte Ihre Bordkarte sehen, Sir?« Es wäre ja nicht das erste Mal, dass ein Reisender der Economy Class versuchte, sich selbst upzugraden.

Statt seiner Bordkarte legte der Mann eine Visitenkarte der HP-Business-Services vor ihr auf den Tisch. Sie sah blinzelnd darauf. Steve Simmons. Netzwerktechniker.

»Das Kopiergerät zeigt eine Fehlermeldung«, erklärte er. »Ich soll die Reparatur durchführen.«

»Ach, tatsächlich?«, erwiderte sie verwirrt. »Wusste gar nicht, dass es da ein Problem gibt.«

»Läuft heutzutage alles automatisch«, versicherte er ihr. »Diese neuen Geräte sind so schlau, die schicken eine E-Mail an uns raus, wenn Reparaturarbeiten nötig werden. Wie gut, dass das Ding nicht auch noch schlau genug ist, sich selbst zu reparieren, sonst stünde ich ohne Job da.« Er tippte auf seinen Koffer, der, so wurde ihr nun klar, sein Werkzeug beinhaltete. »Dauert nur fünf Minuten, dann sind Sie mich wieder los.«

Sie wies ihm den Weg. »Das Kopiergerät steht da drüben, im Business Centre. Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

»Nein, danke, Ma’am«, erwiderte er höflich.

Sie sah von ihrem Schalter aus zu, wie er neben dem Gerät sorgfältig ein Tuch ausbreitete, damit er den Teppich nicht mit Toner verschmutzte. Kurz darauf hatte er den Kopierer geöffnet und wühlte in seinen Innereien herum.

Der letzte Techniker vom Reparaturdienst hatte ihr, als sie ihm einen Kaffee brachte, erklärt, die modernen Maschinen würden gar nicht mehr wirklich kopieren. Stattdessen handele es sich um eine Kombination aus Scanner und Drucker: Jedes Dokument, das man auf das Glas legte, wurde als digitales Bild gespeichert, ehe es wieder ausgedruckt oder – was heutzutage weit öfter der Fall war – per Mail verschickt wurde.

»Und das bedeutet auch«, hatte er hinzugefügt, »dass die modernen Geräte alles speichern. Sie wären erstaunt, wie vielen Leuten gar nicht bewusst ist, dass das Bild von ihrem nackten Arsch, das sie bei einer Bürofeier an einen Freund geschickt haben, zusammen mit dessen Adresse so lange auf dem Kopiergerät gespeichert ist, bis wir die Daten löschen.« Auch sie hatte das nicht gewusst, hatte aber von da an immer ein gewisses Misstrauen gegenüber Kopierern gehegt.

Steve Simmons war in bemerkenswert kurzer Zeit fertig. Wieder einmal war sie beeindruckt, wie effektiv diese Leute hinterher aufräumten. Er hatte Einweghandschuhe getragen, holte aber trotzdem noch ein Tuch raus und wischte die Glasfläche des Kopierers sowie die Seitenteile sorgfältig sauber, nachdem er alles wieder zusammengebaut hatte.

»Vielen Dank, Ma’am«, sagte er freundlich, ehe er sich verabschiedete.

Eine halbe Stunde später, als sie gerade Pause machte, sah sie ihn noch einmal. Er stand für einen Inlandsflug nach Washington Dulls an. Sie dachte sich noch, was für ein teures Geschäft das war, wenn man einen Techniker den weiten Weg von Washington einfliegen ließ, nur wegen eines Kopierers. Doch die Leute, die über solche Dinge entschieden, wussten bestimmt, was sie taten.

Als sie sich nach ihrer Pause wieder an die Arbeit machte, hätte sie nicht mal mehr sagen können, wie der Mann ausgesehen hatte.

18

Der Hacker wartete geduldig im Internetcafé. Er hatte die Vorführung heute Abend bis ins kleinste Detail durchgeplant. Jetzt war es zwei Uhr morgens in Misrata, der drittgrößten Stadt Libyens. Die Straßen waren wie ausgestorben, dennoch war das Café zur Sicherheit den ganzen Tag geschlossen gewesen. Keiner sah den Befehlshaber oder den Geistlichen kommen.

Er wartete auf das Motorengeräusch eines Fahrzeugs, doch als sie eintrafen, kamen sie zu Fuß, öffneten die Hintertür und huschten leise herein. Der Hacker, dessen Name Tareq lautete, sah, wie der Befehlshaber einen unsicheren Blick zu der Stelle warf, wo Hassan, der Cafébesitzer, stand.

»Schon gut«, sagte er. »Hassan macht Tee, dann lässt er uns allein.«

Der Befehlshaber nickte. Er trug eine alte Armeejacke und einen Turban, der bereits so viele Male gewaschen worden war, dass die Farbe nicht mehr näher zu bestimmen war – er trug ihn schon seit dem Jahr 2011 und dem Befreiungskrieg. Der Geistliche dagegen hatte eine schwarze chechia aus Filz auf, eine Kappe, die in Tunesien von den Imamen getragen wird. Doch soweit der Hacker wusste, stammte der Mann nicht aus diesem Land. Er sprach Arabisch mit starkem ägyptischen Akzent.

Sie warteten schweigend, während Hassan einen dicken, sirupartigen schwarzen Tee zubereitete und ihn wiederholt von einem Glas in ein anderes schüttete, um den typischen regwhet zu erzeugen, einen Schaum, der als Beweis für die Sauberkeit der Utensilien und des Wassers galt. Dann verließ er sie, mit einem respektvollen »Ma as-salama«.

Der Hacker widmete sich wieder dem Computer, der vor ihm stand. Die anderen beiden Männer stellten sich hinter ihn und schauten ihm über die Schulter, während sie an ihrem Tee nippten. Auf dem Bildschirm war etwas zu sehen, das nach dem Blick einer Überwachungskamera in einen Straßentunnel aussah. Es herrschte relativ wenig Verkehr: In erster Linie waren große Lastwagen mit Gütern zu erkennen, und hinter jedem bildete sich eine Schlange von drei, vier Fahrzeugen, weil sie auf der in jeder Richtung einspurigen Straße nicht überholen konnten.

»Natürlich handelt es sich hier nur um eine Demonstration«, erklärte der Hacker ruhig. »Im Ernstfall würden wir das bei starkem Verkehrsaufkommen durchziehen.«

»Was sehen wir hier?«, fragte der Befehlshaber. »Welches Land?«

»Fréjus-Straßentunnel«, erklärte der Hacker. »Er führt durch einen Berg zwischen Italien und Frankreich. Dreizehn Kilometer lang – nicht der längste, bei Weitem nicht, aber es reicht.«

Er tippte eine IP-Adresse ein, woraufhin sich ein einfaches Menü öffnete und ihn nach seinem Benutzernamen und dem Passwort fragte. Wieder tippte er, und nun wurde das Menü durch eine Liste von Zahlen abgelöst. Für den Befehlshaber, der nur über ein spärliches technisches Wissen verfügte, sah es aus wie das Menü eines Internetrouters.

Der Hacker stellte ein paar Netzknoten von »An« auf »Aus«. Dann gab er eine weitere IP-Adresse ein, gelangte in ein weiteres Menü und setzte einen Haken bei »Deaktivieren«.

»Und jetzt warten wir ab«, sagte er fast so, als spräche er zu sich selbst.

»Wie lange?« Es war der Geistliche, der das gesagt hatte.

»Zehn Minuten. Vielleicht auch zwanzig.«

»Dann bleibt uns also Zeit für ein zweites Glas.«

Der Befehlshaber goss Tee für sie alle nach und brachte die Schale Mandeln, die Hassan ihnen dagelassen hatte.

»Bis Jahresende«, sagte der Hacker mit seinem sanften, präzisen Tonfall, »werden mehr Dinge mit dem Internet verbunden sein als Computer. Und bis 2020 wird die Welt über mehr ›intelligente Geräte‹, wie man das nennt, verfügen, als es Menschen gibt: über zwanzig Milliarden, um genau zu sein. Überwachungskameras, Verkehrsampeln, Öfen, Geräte zur Baby-Überwachung … ganz zu schweigen von Aktienhandelssoftware, Kraftwerken und Verteidigungssystemen.« Er tippte auf den Bildschirm. »Oder, in diesem Fall, Turbinen für die Luftzufuhr.«

Der Befehlshaber und der Geistliche hörten aufmerksam zu. Der Hacker mochte ja dreißig oder mehr Jahre jünger sein als sie, aber sie waren weit gereist, um sich anzuhören, was er heute Abend zu referieren hatte.

»Heutzutage haben Computer relativ fortschrittliche Sicherheitssysteme«, fuhr der Hacker fort. »Firewalls und Anti-Viren-Software, die am laufenden Band aktualisiert werden, sobald neue Schwachstellen entdeckt werden. Doch das Internet der Dinge läuft in der Regel mit der einfachsten, billigsten Software, die die Hersteller kriegen können. In vielen Fällen braucht man für die Geräte noch nicht mal ein Passwort, oder sie laufen auf der Basis einiger weniger Fabrik-Voreinstellungen.« Wieder deutete er auf den Bildschirm. »Die Luftturbinen in diesem Tunnel beispielsweise erfordern lediglich den Benutzernamen ›admin‹ und das Passwort ›password‹. Doch selbst wenn die Techniker, die sie installiert haben, daran gedacht hätten, das Passwort zu ändern, wäre es relativ einfach, dieses zu umgehen.«

»Das ist es also, was Sie getan haben?«, erkundigte sich der Geistliche. »Sie haben die Turbinen ausgeschaltet?«

Der Hacker nickte.

»Und das ist alles?« Dem Befehlshaber gelang es nicht, die Enttäuschung in seiner Stimme zu verbergen.

Er hatte dem Geistlichen bereits erzählt, wie General Gaddafis Truppen während des Befreiungskriegs in Libyen das nationale Handynetzwerk lahmlegten, damit den Rebellen keine Möglichkeit der Kommunikation mehr blieb. Jemand hatte dann diesen dürren Jugendlichen zu ihm gebracht. Er hatte behauptet, er könne sich in das Netzwerk einhacken und die Kommunikationswege wiederherstellen. Das schien ihnen einen Versuch wert, daher hatte er den Jungen gebeten, es durchzuziehen.

Binnen eines Tages hatten sie nicht nur über ein funktionierendes Handynetzwerk verfügt, nein, irgendwie hatte er es auch noch so hingedreht, dass ihnen dafür nichts mehr in Rechnung gestellt wurde.

Er ließ den Jungen noch einmal zu sich kommen. Der jugendliche Hacker hatte ihn angesehen, als würde er ein Dankeschön erwarten, doch der Befehlshaber hatte anderes mit ihm im Sinn gehabt.

»Was hast du sonst noch so drauf?«, hatte er gefragt.

Eine Woche später hatten Gaddafis Truppen zwei auf Anhänger montierte Batterien Patriot-Raketen an die Front gebracht und sich bereit gemacht, sie auf die Rebellen abzufeuern. Innerhalb einer Stunde hatte sich eine Rakete selbstständig aus der einen Batterie gelöst und war auf der anderen Batterie explodiert statt auf dem angedachten Ziel. Der dürre Junge hatte sich in das elektronische Zündsystem der Rakete gehackt und die Koordinaten abgeändert, ehe er das Abschussprotokoll aktivierte.

Der Befehlshaber hatte noch nicht einmal gewusst, dass auch Patriot-Batterien mit dem Internet verbunden waren.

»Sind sie auch nicht, zumindest nicht im herkömmlichen Sinne«, hatte der Junge erklärt. »Doch der Hersteller hat einen Uplink eingebaut, der in regelmäßigen Abständen via Satellit Wartungsdaten an die Hauptgeschäftsstelle überträgt. Bei solchen Geräten gehen diese Daten noch nicht mal an eine Person – vielmehr kommuniziert eine Maschine mit der anderen, und zwar über Sensoren und Mikrocontroller, die miteinander in Verbindung stehen, indem sie sich einfacher, billiger Netzwerke bedienen.«

Seine Worte ergaben für den Befehlshaber wenig Sinn; er war nur unendlich erleichtert, dass die Patriot-Raketen außer Gefecht gesetzt waren. »Liefere mir noch weitere Ideen«, sagte er schlicht.

Das Nächste, was der Hacker tat, hatte noch nicht mal was mit Hacken zu tun. Er ersann den Plan, die örtlichen Schulkinder dazu zu bringen, die Positionen der Scharfschützen des Regimes auf Google Earth mithilfe ihrer Handys zu markieren, was die Rebellen dazu befähigte, sie besser ins Visier zu nehmen. Er ersann außerdem eine Methode, die Zielgenauigkeit ihrer Mörser zu verbessern, und zwar mittels Videospielcontrollern.

Als das Regime dann auch noch Panzer schickte, konstruierte der Hacker einen GPS-Spoofer, der die Satellitennavis der Panzer durcheinanderbrachte und sie glauben ließ, sie befänden sich in einem Teil der Stadt, wo sie sich doch in Wahrheit ganz woanders aufhielten. Die Panzerfahrer brauchten eine ganze Stunde, um herauszufinden, was geschehen war, doch da versank der Vormarsch bereits im Chaos.

Nach dem Sturz des Regimes landeten viele der Rebellen in Libyens neuem Verwaltungsapparat. Andere gingen zur Armee oder kehrten auf ihre Farmen und in ihre Dörfer zurück. Wieder andere kämpften weiter in einer anderen Sorte von Krieg.

Der Befehlshaber gehörte zu Letzteren. Er war sich nicht sicher, ob er wirklich vom Dschihad überzeugt war oder ob es einfach so war, dass er seine Berufung irgendwo inmitten der zerbombten Ruinen von Misrata oder Sirte gefunden hatte. Er wusste, wie man kämpfte; doch was noch wichtiger war, er war der geborene Anführer. Die Männer vertrauten ihm.

Erneut suchte er den Hacker auf und fragte ihn, was er als Nächstes vorhabe.

Der Hacker zuckte mit den Schultern. Er hatte keine Ahnung.

Mittlerweile aber kannte der ältere Mann die Beweggründe des Jungen. »Der Tyrann, der deinen Vater umgebracht hat, ist tot«, sagte er zu ihm. »Aber die Leute, die ihn all die Zeit an der Macht hielten, sind immer noch am Leben. Wir kämpfen im Dschihad zu Ehren Allahs. Doch wir kämpfen auch, um die Macht des Westens zu brechen, damit die arabischen Länder endlich frei von ihrer Einflussnahme sind.«

»Wie kann ich dabei helfen?«, fragte der Hacker.

»Ich weiß es nicht. Leg los und denk dir etwas aus. Aber lass es diesmal etwas Großes sein. Als die Zwillingstürme in New York einstürzten, al-hamdu-lillah, da rief dies eine Bewegung ins Leben. Doch seither zwicken wir sie nur noch wie die Flöhe, wo wir sie doch eigentlich anbrüllen sollten wie die Löwen.«

»Nennen Sie mir ein Ziel.«

Der Befehlshaber warf ihm einen Blick zu, als würde er abwägen, wie viel er ihm erzählen sollte. Dann zog er eine Karte des Mittelmeerraums heraus.

»Vor einer Dekade«, sagte er, »hatte Amerika noch weit mehr Stützpunkte in Deutschland als in Italien. Nicht lange, dann wird es genau umgekehrt sein. Und weißt du warum?«

Der Hacker schüttelte den Kopf.

»Unseretwegen«, sagte der Befehlshaber. Mit den Fingern fuhr er die Küstenlinie Italiens nach, dort wo sich das Land tief ins Mittelmeer hineinstreckte. »Wenn sie die italienische Halbinsel unter ihrer Kontrolle haben, kontrollieren sie auch Nordafrika.« Er deutete auf den Militärflugplatz Sigonella an der Westküste Siziliens. »Hier wollen sie ihr neues Aufklärungssystem, die Alliance Ground Surveillance, einrichten. HALE-Drohnen im Wert von zwei Milliarden Dollar, die tagelang in der Luft bleiben können, werden ganz Afrika ausspionieren. Man trägt sich mit der Absicht, das Ganze zu erweitern, sodass man irgendwann den gesamten Mittleren Osten abdecken kann.«

»Wir wollen diese Stützpunkte angreifen?«

Der Befehlshaber schüttelte den Kopf. »Wir wollen die Stützpunkte von der Landkarte entfernen. Wenn wir sie angreifen, errichten die Amerikaner nur noch sicherere Anlagen. Doch die Stützpunkte haben eine Schwäche.«

»Die da wäre?«

»Sie sind Eigentum des Landes Italien.«

Er wartete, um zu sehen, ob der Hacker begriff, was das bedeutete. Der jüngere Mann nickte bedächtig.

»Mit anderen Worten«, fuhr er fort, »sollte Italien die Beseitigung der Stützpunkte verlangen, müsste man dem rein rechtlich gesehen nachgeben. Dann gäbe es keine amerikanischen Drohnen mehr, die uns ausspionieren. Für unsere Soldaten am Boden wäre das ein großer Durchbruch.«

»Und Italien würde sicherlich darauf beharren, dass die Stützpunkte verschwinden«, sagte der Hacker, »wenn der Preis dafür, Amerikas Verbündeter zu sein, zu hoch wird. Falls etwas passieren sollte – etwas so Großes wie die Zwillingstürme, nur auf italienischem Grund und Boden.«

Der Befehlshaber nickte. »Exakt. Ich stehe in Kontakt mit einer Gruppe unserer Brüder in Italien. Sie haben Mittel für einen derartigen Angriff gesammelt. Jetzt brauchen wir nur noch jemanden, der den richtigen Plan hat.«

Der Befehlshaber hörte über ein Jahr lang nichts. Bis der Hacker ihn um Geld ersuchte, damit er für eine Spezialausbildung ins Ausland reisen konnte. Er bezahlte prompt aus den Finanzmitteln seiner Unterstützer.

Sechs Monate später schickte der Hacker endlich die Nachricht, er habe einen Plan. Und am heutigen Abend sollte er diesen darlegen, und zwar, so seine Worte, in Form einer Demonstration. Doch bislang hatte er nicht viel mehr getan, als ein paar Turbinen in einem Straßentunnel abzuschalten. Der Befehlshaber hatte auf etwas Besseres gehofft.

Der Hacker sah auf die Uhr in der Menüleiste seines Computers. Zehn Minuten waren verstrichen. »Jetzt dauert es nicht mehr lange«, sagte er ruhig.

Auf dem Bildschirm donnerte soeben ein Sattelschlepper die rechte Fahrspur entlang. Ein halbes Dutzend Fahrzeuge fuhr hinter ihm her und konnte es kaum erwarten, wieder die mehrspurige Fahrbahn zu erreichen. Während sie das Ganze beobachteten, drehte plötzlich ein Wagen, der aus der Gegenrichtung kam, scharf über beide Fahrspuren ab und kollidierte frontal mit dem Laster. Der betätigte seine Druckluftbremse und stellte sich quer. Die Fahrerkabine schabte an der rechten Wand entlang und zog eine Spur Funken hinter sich her, während der hintere Teil nach links auf die andere Fahrspur ausscherte. Direkt vor ihm lag eine der Notbuchten – und die brachte nun die Fahrerkabine mit ihrer harten Betonecke abrupt zum Stillstand. Allerdings hatte das Fahrzeug noch so viel Schwung, dass der hintere Teil des Lastzugs weiterfuhr und an der ziemlich verdrehten Achse an der Kabine hängend herumschleuderte, bis er gegen die gegenüberliegende Tunnelwand donnerte. Der Aufprall war so heftig, dass der Anhänger zerschellte. Ein Kleinbus, der aus der Gegenrichtung kam, versuchte noch zu bremsen, krachte aber mit voller Breitseite in ihn hinein. Die Fahrzeuge direkt hinter dem Laster hatten keinerlei Chance mehr. Es flammte auf dem Bildschirm grellweiß auf, als die Autos zu beiden Seiten der Unfallstelle explodierten. Sekunden später standen die kollidierten Fahrzeuge allesamt in Flammen.

»Gibt es Sprinkleranlagen? Feueralarm?«, erkundigte sich der Befehlshaber.

»Gab es schon, ja«, sagte der Hacker. »Aber ich habe sie ebenfalls ausgeschaltet.«

»Und derjenige, der das alles verursacht hat? Der Fahrer, der aus der Gegenrichtung kam – ein Bruder, der zum Märtyrer werden wollte? Du hattest das alles arrangiert?«

Der Hacker schüttelte den Kopf, hielt aber den Blick weiterhin auf die Geschehnisse auf dem Bildschirm gerichtet. »Lediglich ein müder Geschäftsmann, der ganz dringend Schlaf nötig hatte. Und das in einem Tunnel voller Kohlenmonoxid statt frischer Luft.«

»Du meinst …« Der Befehlshaber hatte Mühe, das alles zu begreifen. »Du hast das eingefädelt? Einfach indem du übers Internet ein paar Schalter umgelegt hast?«

»Ganz genau.« Der Hacker sprach immer noch ganz leise, doch in seiner Stimme lag Leidenschaft. »Das ist ihre Schwäche – ihre Achillesferse. Man stelle sich vor, wie sich eines Tages all ihre technologischen Neuerungen gegen sie erheben. Nicht nur Straßentunnel, sondern auch Anlagen zur Verkehrssicherheit, Elektrizitätswerke, Kläranlagen, Ölraffinerien – sie alle versagen im gleichen Moment den Dienst, und zwar auf eine Weise, die gefährlich werden kann. Dann verwandeln sich ihre Computer in Brandbomben, ihre Transportnetzwerke werden zu Massenvernichtungswaffen. Ihre Finanzsysteme tätigen wahllos Käufe und Verkäufe und legen die Wirtschaft lahm. Ihre Bankautomaten sind leer, ihre Kreditkarten funktionieren nicht länger in den Einkaufszentren und Supermärkten. Ihre Krankenhäuser, die Lebensmittelversorgungsketten, alles bricht gleichzeitig zusammen. Und während sie mit diesen ganzen Dingen beschäftigt sind, inszenieren wir im Zentrum all dessen eine besondere Geste der Zerstörung, an die nichts seit den Vorfällen des 11. Septembers heranreichen konnte. Das Ganze wird sich auf Italien konzentrieren, genau wie Sie es gewünscht hatten. Doch die Auswirkungen werden weit über die Grenzen Italiens hinaus spürbar sein.« Er deutete auf den Bildschirm. »An dem Tag, Insha’Allah, werden selbst diese brennenden Autos zur Bedeutungslosigkeit verblassen.«

»Ist das denn möglich?« Die Stimme des Befehlshabers klang nun ebenfalls ganz ruhig. Allah, was habe ich getan?, dachte er bei sich. Was habe ich da nur für eine Lawine losgetreten?

Der Hacker nickte. »Viele Details gilt es erst noch in die Wege zu leiten. Und das Ganze wird nicht eben billig. Doch die Fähigkeiten, das Drumherum – das ist alles schon arrangiert.«

Der Befehlshaber wandte sich dem Geistlichen zu, der seit dem Beginn der Karambolage keinen Ton mehr gesagt hatte. Auch seine Augen waren starr auf den Monitor gerichtet. Weiter hinten, etwas entfernt von der zentralen Unfallstelle, kamen immer mehr Autos mit quietschenden Reifen zum Stehen, die Fahrer kämpften sich aus ihren zerbeulten Fahrzeugen. Doch kaum waren sie aus den Wracks entkommen, gerieten sie ins Wanken, fassten sich mit den Händen an die Kehlen und öffneten die Münder zu einem lautlosen Schrei.

»Das Feuer hat den letzten Rest Sauerstoff aufgebraucht«, erklärte der Hacker. »Der Tunnel hat sich in ein Vakuum verwandelt.« Ganz am Ende trafen nun Feuerwehrfahrzeuge ein, die blinkenden Blaulichter leuchteten abwechselnd auf dem Bildschirm auf und verblassten wieder. Sie hatten keine Chance, zum Zentrum des alles zerstörenden Feuers vorzudringen: Es waren einfach zu viele Fahrzeuge in den Zusammenstoß verwickelt. Einen Augenblick später versagte auch die Kamera ihren Dienst. Der Monitor wurde schwarz.

Der Geistliche drehte sich um und sah den anderen beiden Männern ins Gesicht. Seine Augen funkelten vor Begeisterung.

»Gepriesen sei Allah«, sagte er. »Was brauchen Sie von uns?«

19

Tief in Gedanken versunken, ging Daniele Barbo die Fondamenta Zattere entlang. Auf der anderen Seite des Canale della Giudecca glitzerten in der Ferne die Lichter von San Giorgio Maggiore.

In der Regel spazierte er erst in den frühen Morgenstunden durch die Straßen, wenn Venedigs schmale Gassen menschenleer waren. Auch wenn der Tag sengend heiß gewesen war, hatte eine nächtliche Brise, die von der Lagune heranwehte, die Gemäuer gekühlt, sodass die Temperatur jetzt fast schon angenehm war.

Nicht dass ihm das aufgefallen wäre. Er sann vielmehr über das Wesen der Schönheit nach.

Als James Watson und Francis Crick sich daranmachten, die Struktur der DNA zu enträtseln, waren sie überzeugt, sie würden es erkennen, sobald sie es zu sehen bekämen, weil etwas so Wichtiges nur schön sein konnte. Und als sie das erste Mal das berühmte Doppelhelixmuster isolierten, war ihnen sofort klar, was es war.

In Danieles Vorstellung lag eine ganz ähnliche Schönheit in etwa einem halben Dutzend mathematischer Formeln, vom Fundamentalsatz der Analysis bis hin zu Newtons Gravitationskonstante. Doch das Ironische an der Sache war, dass man auf derlei Wahrheiten nicht mittels Schlussfolgerungen stieß, sondern allein durch Intuition. Einstein formulierte seinen berühmten Satz E=MC2 lange, bevor er ihn beweisen konnte. Newton bekam Einblick in die Schwerkraft, als er einen Apfel fallen sah, ehe er die darin verkörperten mathematischen Zusammenhänge erkannte. Man brauchte sich gar nicht erhoffen, den Algorithmus als Beweis für das P=NP-Problem errechnen zu können; es blieb lediglich die Hoffnung, dass man ihn erkannte, wenn man ihm begegnete.

Er würde einfach sein und schön. Das war alles, was er wusste.

Er senkte die Lider und versuchte sich die Welt um sich herum als eine reine Ansammlung von Zahlen vorzustellen. Die Bewegung der Wellen, die gegen die Kaimauern schlugen – sie wurde bestimmt durch die Navier-Stokes-Gleichungen für Flüssigkeiten. Der Zusammenhang zwischen Mond und Gezeiten, er war derart mysteriös, selbst Newton hatte ihn nicht vollständig durchschaut. Und die Architektur der Kirche zu seiner Linken, Spirito Santo, war durch und durch euklidische Geometrie, die gotischen Rundbögen und Rosettenfenster, die dazu gedacht waren, einer Schönheit Ausdruck zu verleihen, die, so hatten die damaligen Erbauer geglaubt, ein Abbild der perfekten Mathematik Gottes war. Die Proportionen basierten auf dem Goldenen Schnitt, jenem mathematischen Verhältnis, das in allem zu finden war, vom Pinienzapfen bis hin zum Schneckenhaus, vom Samen einer Sonnenblume bis hin zur Spiralgalaxie.

Er bog an der Punta della Dogana, dem ehemaligen Zollgebäude, um die Ecke. Vor ihm stand die sonderbare, achteckige Struktur der Santa Maria della Salute Wache an der Mündung des Canal Grande. Die Kuppel der Kirche thronte über der Silhouette der Stadt wie eine riesige Königskrone, und das Mondlicht umhüllte das Ganze mit einem silbrigen Überzug wie aus Raureif. Es gab Leute, die glaubten, der Entwurf wäre von einer ganz anderen Form der Mathematik inspiriert: nämlich von der mystischen Zahlensymbolik der Alchemisten und der antiken Hermetik. Man sagte, die Alchemie trieb Isaac Newton in den Wahnsinn, weshalb er seine letzten Lebensjahre damit zubrachte, ganze Notizbücher mit wilden Spekulationen zur Transmutation von Materie zu füllen. Leonardo da Vinci war besessen von der uralten Frage der »Quadratur des Kreises«, und selbst Galileo, überzeugter Empiriker, widmete einen Großteil seines Lebens der Astrologie und den Sternbildern.

Du erkennst ihn, wenn du ihn siehst, schwor Daniele sich. Und er wird wunderschön sein. Aber auch real.

Er hatte sein Leben von jeglichem Ballast befreit. Jetzt brauchte er nur noch seinen Geist zu leeren.

20

Als das Flugzeug Sardinien überflog, bot sich Holly durch das Fenster ein Blick auf graue, baumlose Berge; selbst von hier oben aus wirkte es, als wäre es dort ziemlich heiß. Die felsigen Klippen stürzten fast senkrecht ins Meer. Unter ihr, am Fuß der Gebirgsausläufer, war ein halbmondförmiger Sandstrand zu sehen, an dem sich ein Hotel ans andere reihte. Das musste Alghero sein. Ein verschlafener Badeort, der in der ruhigsten Ecke der Insel lag. Selbst aus dieser Höhe konnte sie die schwarzen Punkte im Meer erkennen, wo Touristen mit ihren Booten paddelten.

Sie nahm die Ausgabe des Il Giornale zur Hand, die auf ihrem Schoß lag. Die Titelseite der Zeitung widmete sich gänzlich dem schrecklichen Unfall im Fréjus-Straßentunnel. Den Ermittlern war es immer noch nicht gelungen, zu den Wracks durchzudringen: Autos und Lastwagen waren zu einer soliden Masse verschmolzen, zusammen mit einem Teil der Tunneldecke, die in der Hitze ebenfalls geschmolzen war. Mindestens zwanzig Leute wurden noch vermisst, darunter zwölf Schulkinder, die in einem Kleinbus auf dem Rückweg von einem Ausflug gewesen waren. Es war bei Weitem nicht das schlimmste Tunnelunglück der Geschichte – das Gotthardunglück im Jahr 2001 hatte elf Tote und zahlreiche Verletzte gefordert, das Feuer im Mont-Blanc-Tunnel 1999 hatte fast vierzig getötet, und achtundzwanzig Menschen starben 2012 beim Sierre-Tunnelunglück. Allerdings zeigte sich bereits jetzt, dass es wohl zu den rätselhaftesten Unglücken zählte. Der Fréjus-Tunnel galt als recht sicher, das belegten die Zahlen, und nach dem Unglück am Mont Blanc hatte man die Sicherheit noch einmal verbessert. Es war nichts bekannt über technische Mängel, auch wenn die Ermittler Hinweisen nachgingen, die automatische Sprinkleranlage sei nicht angesprungen. Ein Sprecher der Tunnelbetreiber sagte, man gehe sämtlichen möglichen Ursachen nach, darunter auch menschlichem Versagen.

Der Streit über das Anzapfen der Untersee-Internetkabel verlief im Sande und wurde in den Mittelteil der Zeitungen verdrängt. Die USA machten nun den Vorschlag, Italien solle ihnen freiwillig den Zugriff erlauben, als Teil einer neuen Datensammelallianz namens VIGILANCE. »VIGILANCE«, kurz für Virtual Intelligence Gathering Alliance, sollte die effektivste Antiterrormaßnahme des Westens überhaupt werden, auch wenn man durchaus rechtliche Bedenken hegte »aus Gründen der Datensicherheit und der privaten Geheimhaltung«, wie ein Sprecher des Weißen Hauses zitiert wurde. Die italienische Regierung hatte diesen Vorschlag kurzerhand abgelehnt – was wohl kaum überraschte, dachte Holly. Kein Land, das herausfinden musste, dass man es ausspioniert hatte, würde sich je wieder freiwillig in exakt den gleichen Zustand der Überwachung begeben.

»Meine Damen und Herren, wir beginnen in Kürze unseren Landeanflug auf Alghero«, kündigte die Stewardess über die Lautsprecher an. Ihre Stimme klang so mechanisch wie eine Aufzeichnung vom Band. Es folgten die üblichen Sicherheitshinweise darüber, man solle doch bitte angeschnallt bleiben, bis das Warnzeichen erlosch – Hinweise, die alle bis auf Holly wie immer ignorierten. Auch das, so überlegte sie, war darauf zurückzuführen, dass sie mit der Armee groß geworden war. Der Instinkt, Obrigkeiten wortgetreu zu gehorchen, war ihr von Kindheit an in Fleisch und Blut übergegangen.

Irgendwo hatte sie gelesen, dass Kinder von Eltern bei der Armee Regeln hatten, wo andere Prinzipien folgten, und wenn sie dann mal vom rechten Weg abkamen, taten sie das meist auf recht spektakuläre Weise. Die kleinen Papaprinzessinnen auf den Stützpunkten entwickelten sich nicht selten zu den wildesten, skrupellosesten Mädchen auf dem Campus, sobald sie am College waren.

Doch bei ihr war es genau in die Gegenrichtung ausgeschlagen. Bisweilen fragte sie sich, ob sie sich die Rebellion nicht einfach nur aufhob, bis der richtige Auslöser kam.

War das hier der Auslöser? Angenommen, sie fand einen Beweis dafür, dass man ihren Vater bewusst zum Schweigen gebracht hatte wegen der Dinge, die er über die Operation Gladio herausgefunden hatte, was würde sie mit dieser Erkenntnis anfangen?

Sie seufzte. Einen Schritt nach dem anderen, Boland.

Während sie aus dem Flugzeug stieg, fiel ihr eine Gruppe von etwa einem halben Dutzend Männern auf. Sie kamen ihr bekannt vor – nicht als Einzelpersonen, sondern nur so vom Typ her. Kräftig, durchtrainiert, mit der breiten Brust und dem beachtlichen Bizeps von Jungs, die zu oft ins Fitnessstudio gingen. Sie trugen zwar keine Uniform, doch die extremen Stoppelhaarschnitte waren ein untrügliches Zeichen. Und tatsächlich, als sie in Richtung Ankunftshalle marschierten, verfielen sie ganz unwillkürlich in den Gleichschritt, und ihre Beine führten den perfekten Paradeschritt aus. Ein Soldat konnte zwar außerhalb seines Stützpunkts sein, aber den Soldaten in sich konnte er nicht leugnen.

Bis sie die Gepäckausgabe hinter sich hatten, trug fast jeder von ihnen eine Golftasche bei sich. Master Sergeants, vermutete sie, die ein wenig Erholung am Meer suchten.

Sie nahm sich bei Sixt einen Leihwagen und fuhr zu einem Laden für Kletterausrüstungen, den sie im Internet gefunden hatte. Alles war schon gebucht, aber sie hielt sich noch ein Weilchen auf, um ein wenig mit dem am ganzen Körper tätowierten jungen Ladeninhaber mit den Dreadlocks zu plaudern. Aus Erfahrung wusste sie nämlich, dass sie von ihm weit mehr erfahren würde als aus jedem Bergführer. Und tatsächlich opferte er bestimmt eine halbe Stunde seiner Zeit, um ihr die besten Kletterstellen der Insel zu verraten. Sie fand ihre Hoffnungen bestätigt: Ihr Ziel war weit entfernt von den Stellen, die die Freizeitkletterer üblicherweise bevorzugten.

Sie fuhr in Richtung Süden die Küste entlang in die kleine Stadt Bosa. Die Straße, so wusste sie, war erst vor etwa zehn Jahren gebaut worden; in den Siebziger- und Achtzigerjahren, als die Gegend dem Gladio-Netzwerk als Ausbildungsanlage gedient hatte, war sie ausschließlich per Boot zu erreichen gewesen. Aber selbst jetzt noch war es eine der spektakulärsten Routen, die sie je entlanggefahren war. Zu der einen Seite ragten zerklüftete, scharfkantige Felsen senkrecht in den strahlenden Himmel empor; auf der anderen Seite fielen sie ab ins glitzernde Meer. Ihr Wagen wirkte daneben winzig und unbedeutend inmitten der riesigen Felsmassive und der Wassermassen unter ihr. Hier gab es keinerlei Gebäude, keine Bauernhöfe oder kultivierte Felder; keine Seitenstraßen, die in kleinere Städte oder Dörfer führten. Sie begegnete ein paar Bussen, die in die Gegenrichtung fuhren, doch ansonsten waren die Straßen fast schon unheimlich leer. Die einzigen anderen Lebewesen waren ein paar Mufflons, wilde braune Schafe mit ausgefallenen gebogenen Hörnern, die an Stellen am Gestrüpp knabberten, die so gut wie unerreichbar schienen.

Tief in ihrer Seele spürte sie ein heftiges Ziehen, eine tiefe Zuneigung zu diesem Meer, diesem Himmel. Ob die Leute in Amerika ebenfalls so für die Landschaften ihrer Heimat empfanden? Sie nahm schon an, dass es so war. Doch ein Teil von ihr war so durch und durch italienisch, wie es für jemanden, der gar nicht hier geboren war, nur möglich war.

Endlich entdeckte sie nach einer kleinen Abzweigung einen verrosteten Maschendrahtzaun und fuhr von der Straße ab. Auch wenn sie keiner Menschenseele begegnet war, parkte sie versteckt hinter einem Felsen, damit keiner sie sah.

Beim Aussteigen stellte sie fest, dass es sehr ruhig und sehr heiß war. Die Nebenstraße, auf der sie jetzt stand, war nicht viel mehr als ein kleiner Feldweg, der sich die Hügelflanke abwärts in Richtung Meer schlängelte, zweihundert Meter ging es in etwa hinunter. Wenn es hier irgendwelche Wachleute oder Sicherheitskameras gab, konnte sie sie nicht entdecken.

Etwa fünfzig Meter von dem Pfad entfernt hämmerte sie einen eisernen Stift in die Erde und befestigte ein Seil daran. Sie verwendete einen einfachen Klemmknoten, um ihren Abstieg zu bremsen, und trug Kletterschuhe und Knieschoner. Auch wenn die US-Armee beim Abseilen auf dem Tragen von Helmen und Handschuhen bestand, hatte Holly wie alle echten Bergsteiger eine Abneigung dagegen: gegen die Handschuhe, weil sie die Gefahr erhöhten, dass man sich die Finger im Knoten einklemmte, und gegen den Helm, weil er die Sicht nach oben behinderte.

Nachdem sie einen kleineren Überhang hinter sich gebracht hatte, hatte sie freie Sicht auf den Stützpunkt unter sich. Allerdings gab es nicht viel zu sehen: Da waren nur ein halbes Dutzend verwitterter Betonbauten, die so hässlich waren, dass sie zu nichts als einer militärischen Einrichtung gehören konnten. Alles schien wie ausgestorben. Sie seilte sich weitere dreißig Meter ab, ehe sie eine Felskante erreichte. Dort wartete sie und vergewisserte sich, dass sich niemand hier aufhielt.

Beruhigt ließ sie sich die letzten dreißig Meter hinab. An einem zweiten Schutzzaun prangte ein Schild mit dem Hinweis, es handle sich um militärisches Gebiet, wo nach italienischem Strafrecht der Zutritt, das Fotografieren und die geologische Kartierung verboten seien. Ein kleineres Schild neueren Datums warnte davor, dass die Anlage baufällig sei. Das Schild mit einem zähnefletschenden Wachhund darauf bedurfte keinerlei Erklärung. Doch da klafften riesige rostige Lücken im Zaun sowie Löcher zu beiden Seiten, die aussahen, als hätten Hasen sie gegraben. Wenn es hier je Hunde gegeben hatte, dann waren diese längst wieder verschwunden.

Sie hatte im Internet gelesen, dass die Anlage offiziell immer noch vom italienischen Geheimdienst genutzt wurde, und zwar als Beobachtungsposten – nur zu wessen Beobachtung, das war ihr ein Rätsel. Wenn dem tatsächlich so war, sah sie hierfür keinerlei Anzeichen.

Sie ging auf das nächstgelegene Gebäude zu und lugte durch ein zerbrochenes Fenster. Darin befanden sich etwa zwanzig Stockbetten. Die Matratzen und alles Brennbare waren längst dem Feuer zum Opfer gefallen, lediglich die eisernen Bettgestelle und die verkohlten Bettfedern waren übrig und lagen über den Boden verteilt.

Sie begab sich zur nächsten Hütte. Die sah gleich weit vielversprechender aus. Alte Dokumente und Flaschen waren überall verstreut, als hätte man den Raum überstürzt verlassen müssen. In der Mitte stand das ausgebrannte Gestell eines Billardtisches.

Sie ging nach drinnen. An der Seite des Tisches war eine kleine Metallplakette zu sehen. »Für die Männer von Gladio, mit der größten Hochachtung, Giulio Andreotti.« Nun, zumindest war sie hier am richtigen Ort. Sie staunte angesichts dieses persönlichen Geschenks desselben Premierministers, der das Netzwerk, das er angeblich so bewunderte, später auffliegen ließ. Schon erstaunlich, dass die fliehenden Gladiatoren die Plakette nicht angewidert heruntergerissen hatten. Oder war die Tatsache, dass sie sie hier für die Augen aller zurückließen, die weit bedeutsamere Botschaft?

In einem Raum weiter hinten fing ihr Herz an zu pochen, als sie einen kleinen Safe entdeckte. Doch fand sich nichts darin, abgesehen von ein paar verkohlten Überresten. Die Aufräumaktion von Gladio, wenn es das war, was hier geschehen war, war gründlich gewesen.

Oder, so dachte sie, die Säuberung war erst später durchgeführt worden, vom italienischen Geheimdienst, als man denen die Anlage als Beobachtungsposten überlassen hatte.

Sie überprüfte noch die restlichen Gebäude, doch überall das Gleiche. In der letzten Hütte waren sogar die herumliegenden Weinflaschen zerschmettert worden, sodass Glassplitter unter ihren Füßen knirschten wie Kieselsteine.

Tja, was hast du nach so langer Zeit erwartet? Schriftliche Beweisstücke? Doch auch wenn ihr klar gewesen war, dass die Sache ziemlich aussichtslos war, kam sie nicht gegen die Enttäuschung an. Sie hatte auf etwas gehofft, egal was, das ihr verriet, dass die Spur nicht gänzlich kalt war.

Sie vernahm Motorengeräusche. Daher trat sie nach draußen und sah einen Militärlastwagen über den Feldweg in ihre Richtung kommen.

Scheiße.

Rasch zog sie sich in das Gebäude zurück. Sie beobachtete durch das Fenster, wie der Lastwagen vor den Betonbauten vorfuhr und zwei Soldaten in italienischer Uniform hinauskletterten. Noch im Aussteigen zogen sie ihre Zigarettenschachteln hervor. Dann lehnten sie sich an das Fahrzeug, rauchten und unterhielten sich im strahlenden Sonnenschein. Plötzlich marschierte einer von ihnen direkt auf das Gebäude zu, in dem sie sich versteckt hielt.

Sie ging in Deckung und hielt die Luft an. Einen Augenblick später hörte sie ein Plätschern gegen die Hauswand. Er pinkelte. »Sie brauchen ihn auf der Position«, sagte eine Stimme, mit einem Mal ganz nah; er unterhielt sich über die Schulter immer noch mit seinem Kollegen. Sie war ihm so nah, dass sie den beißenden Geruch seines Urins wahrnahm. Als er fertig war, stiegen die Männer wieder in den Laster und fuhren davon.

Eine Routinepatrouille, schätzte sie. Nur eine von vielen sinnlosen Aufgaben, von denen der Tag voll war, man führte einen Befehl aus, den irgendein panischer Bürohengst vor einer Dekade oder länger erlassen und nie widerrufen hatte.

Sie machte sich nicht die Mühe, erneut mittels Seil den Hang hochzuklettern. Stattdessen nahm sie einfach den Weg. Die Sonne wurde von den Felsen reflektiert und brannte auf ihrem Gesicht. Hoch über ihr umkreiste ein Gänsegeier die Berggipfel und stieß dann ohne einen erkennbaren Flügelschlag herab, um sie sich genauer anzusehen.

Sie blieb stehen, um seine beeindruckende Flügelspannweite zu bewundern, die mindestens eins fünfzig betragen musste. Tja, wenigstens durfte ich dich sehen, dachte sie bei sich. Also war mein Ausflug hierher nicht vollkommen sinnlos.

Sie sah etwas am Rande ihres Blickfelds aufblitzen. Eine Windschutzscheibe, die das Sonnenlicht reflektierte, als ein Fahrzeug von der Küstenstraße abbog, die sich hoch über ihr um denselben Berggipfel wand. Sie konnte gerade noch erkennen, dass es sich um einen Land Rover handelte. Touristen aller Wahrscheinlichkeit nach, die anhalten wollten, um die Aussicht zu genießen. Sie wollte warten, bis sie weiterfuhren, ehe sie ihren Weg fortsetzte.

Nachdem sie zehn Minuten verharrt hatte, wurde ihr klar, dass sie nicht mehr kommen würden. Was bedeutete, dass sie entweder angehalten hatten, um Fotos zu schießen, oder …

Oder sie beobachteten sie und warteten darauf, dass sie sich wieder in Bewegung setzte. Wenn sie nicht stehen geblieben wäre, um dem Aasgeier zuzusehen, hätte sie sie niemals entdeckt.

Sie fuhr zurück in den Laden für Kletterausrüstungen und sah dabei gelegentlich in den Rückspiegel, um auch ganz sicher zu sein, dass ihr niemand folgte.

»Ich glaube, ich habe eine schlechte Route gewählt«, sagte sie beiläufig zu dem Ladeninhaber. »Hören Sie, haben Sie zufällig eine Karte der Militäreinrichtungen hier auf Sardinien?«

Der Mann warf ihr einen schiefen Blick zu. »Sie meinen eine Karte von den Orten, die eigentlich auf keiner Karte verzeichnet sein dürften?«

»Genau so eine, ja.« Ebenso wie nautische Seekarten unterseeische Rinnen und Riffe verzeichneten, mussten Kletterer wissen, welche Gebiete in den Bergen nicht zugänglich waren. Wenn jemand eine solche Karte besaß, dann er.

Er überlegte. »Zufällig hab ich tatsächlich eine.«

Er zog eine dicke Rolle hervor und breitete sie aus. Die Ecken beschwerte er mit Kaffeetassen, bis eine Karte der Insel im großen Maßstab vor ihnen lag. Teile waren mit dicken roten Linien schraffiert. »Wenn Sie sich Gedanken machen wegen militärischen Sperrgebiets, dann ist das berechtigt.« Er deutete mit einem von oben bis unten tätowierten Arm auf eine Gegend im Südosten. »Diese Region hier, Quirra, ist die größte Anlage in Europa, die Waffentests dient. In der umliegenden Gegend sind etwa fünfundsechzig Prozent der Bevölkerung an Leukämie erkrankt. Die Hirten beklagten derart viele deformierte Lämmer, dass ihre Existenz bedroht war, weshalb sie allesamt in andere Regionen der Insel umzogen.«

Ihr wurde klar, dass er hier auf den Einsatz von Uranmunition anspielte, die Hülsen aus radioaktivem Metall zurückließen.

»Das ist allerdings nicht die einzige Gegend, die kontaminiert wurde.« Er tippte auf die nordöstliche Ecke der Insel. »Hier am Lago di Baratz sollte eigentlich eine wissenschaftliche Studie der EU durchgeführt werden. Doch man fand derart viele nicht detonierte Geschütze, dass die Wissenschaftler zu ihrer eigenen Sicherheit den Rückzug antreten mussten. Der Punkt ist der, die italienische Regierung verlangt Millionen von Dollar täglich von den internationalen Waffenherstellern, dafür, dass sie die Bergregionen für ihre Tests nutzen dürfen. Dieses Geld geht direkt nach Rom. Als es dem Präsidenten der Region Sardinien gelang, eine Entschädigung von zehn Millionen Euro einzufordern, wurde das als ein wichtiger Sieg gefeiert. Doch für die Verantwortlichen hier waren das nicht einmal die Erträge von zwei Wochen.« Er erzählte das alles in recht sachlichem Ton, als wäre sein Ärger über all diese Ungerechtigkeiten längst verraucht.

»Wie sieht es mit anderen Stützpunkten aus?«, fragte sie mit einem Seitenblick auf die Karte.

»Ach, da gibt es viele. Unten im Süden hätten wir Decimomannu. Der größte Flugplatz ganz Italiens, und dabei geht von hier kein einziger ziviler Flug ab. Und Capo Taluda.« Wieder deutete er auf eine Stelle. »Dort testen sie Phosphorbomben. Die ganze Insel ist quasi ein Spielplatz für das internationale Militär.«

»Irgendwelche Stützpunkte, die in den letzten fünfzehn Jahren oder so geschlossen oder stillgelegt wurden?«

Er dachte nach. »Da wäre der ehemalige US-NATO-Stützpunkt auf der Insel La Maddalena. Der wurde vor etwa zehn Jahren geschlossen.«

»Wofür wird das Gelände heute genutzt?«

»Da passiert nicht mehr viel. Die Anlage wurde in ein schickes Hotel umgewandelt. Der Rest der Insel ist Vogelschutzgebiet. Obwohl mir zu Ohren gekommen ist, dass das gelegentlich noch zu militärischen Übungszwecken genutzt wird.«

»Was für eine Art Übungen?«

»Wer weiß. Ist ziemlich abgelegen. Was auch immer die dort treiben, es gibt niemanden, der was mitkriegen würde.«

Sie dachte nach. »Wie sieht es mit Klettern aus?«

»Begrenzt. Bouldern an den Meeresklippen in erster Linie. Aber bei der ganzen Verseuchung und allem, warum sollten Sie ausgerechnet dahin wollen?«

Sie grinste ihn breit an. »Vermutlich, weil ich Vögel mag.«

21

Wieder einmal dämmerte ein schwülheißer Tag in Venedig heran. Kat musste sich das vaporetto vom Bahnhof Santa Lucia mit einer Masse von Touristen teilen, die an jeder Haltestelle wie die Pinguine an Deck herumschlenderten, statt nach unten zu gehen und so Platz zu schaffen für die zusteigenden Fahrgäste. Ihre Laune wurde auch nicht unbedingt besser angesichts des Artikels auf Seite vier des Il Gazettino. Die Überschrift lautete: »Nächtlicher Schwimmer tot am Strand gefunden«. Einem namentlich nicht näher erwähnten Reporter zufolge habe man einen Leichnam »mit Schwimmbrille und nur leicht bekleidet« am Strand des Lido gefunden. Man nahm an, so wurde in dem Artikel weiter berichtet, dass der Tote beschlossen habe, bei dem warmen Wetter draußen zu übernachten, und dann Opfer eines Raubüberfalls geworden sei. Noch bevor sie den Namen von Avvocato Marcello las, der in einem Zitat den Touristen versicherte, Venedig sei in der Regel ein sicherer Ort, sofern man »Vorsicht walten ließ und Gegenden mit hohem Gastarbeiteranteil mied«, hatte Kat den Stil des Anwalts in dem Text erkannt, der mit Leichtigkeit die Geschichte umschrieb.

Auf der folgenden Seite fiel ihr Blick auf einen weiteren Artikel.

Napoleonischer Flügel nach 3 Millionen Euro TEUREN Restaurierungsarbeiten wiedereröffnet

Nachdem sie ein Jahrhundert lang vernachlässigt wurden, eröffnen die kaiserlichen Gemächer im Palazzo Reale, die nach dem Fall der venezianischen Republik von Kaiser Napoleon in Auftrag gegeben worden waren, diese Woche nach Renovierungsarbeiten für drei Millionen Euro wieder ihre Pforten.

Mit der Instandsetzung der Räume mit Blick über den Markusplatz findet ein umfangreiches Restaurierungsprojekt seinen Abschluss. Die Sponsoren, darunter die Modemarke Tignelli, veranstalten aus diesem Anlass am Montagabend eine eindrucksvolle Gala im kaiserlichen Ballsaal.

Am Campo San Zaccaria war der Einsatzraum, den Bagnasco so rasch vorbereitet hatte, ebenso schnell wieder aufgelöst worden, und die Mannschaft war bereits anderen Ermittlungen zugeteilt. Kat zog los und suchte nach Colonnello Piola, der immer noch mit dem Papierkram von ihrem letzten Fall beschäftigt war.

»Und, wie läuft’s?«, fragte sie.

Er zog eine Grimasse und streckte sich, froh darüber, die Akten für ein paar Minuten beiseitelegen zu können. »Das Übliche. Der Anwalt, der die Glasbläserfamilie vertritt, kam mit der wirklich einfallsreichen Erklärung daher, man habe das Glas selbst produziert und dann nach China verschifft, ehe man sich darüber klar wurde, dass es sich dort nicht verkaufte, weshalb man es zurück nach Murano brachte. Ein missglücktes Geschäft, mit anderen Worten, und nicht der Versuch, Venedigs Touristen zu prellen. Ach ja, und der von der Staatsanwaltschaft beauftragte Experte gibt an, die Qualität der chinesischen Fälschungen sei weit besser als die Qualität dessen, was die Familie so anfertigt. Würde mich nicht überraschen, wenn sie das Ganze fallen ließen. Dich?«

Sie zögerte. Der Raum war voller Carabinieri, die auf ihre Computer einhackten. »Können wir vielleicht woanders reden?«

Sie gingen in eine kleine Bar auf den Fondamenta de l’Osmarin. Außer Kaffee bestellte Aldo ein cornetto, ein Croissant bestäubt mit Puderzucker. Er hatte ein bisschen zugelegt, das entging ihr nicht. Sie fragte sich, ob er wohl gut auf sich selbst achtete, jetzt, da er und seine Frau sich getrennt hatten. Sie wollte nicht fragen. Das Privatleben des jeweils anderen ging sie beide nichts mehr an.

»Ich nehme an, es geht um den Freimaurer-Fall«, sagte er, als sie eine ruhige Ecke gefunden hatten.

»Das ist genau das Problem – der Fall ist nicht länger meiner, zumindest nicht offiziell.« Sie erzählte ihm von Grimaldos Einschreiten, von der Liste, die Malli auf Cassandres Computer gefunden hatte, und von den Freimaurer-Visitenkarten in seinem Schreibtisch.

»Dürfte ich die wohl sehen?«

Sie holte eine der Karten heraus und reichte sie ihm. »Dieses Symbol hier hab ich schon mal gesehen«, sagte er sofort.

»Wo?«

»Du erinnerst dich an diesen Roma-Fall, mit dem ich vor einigen Jahren zu tun hatte?« Sie nickte. Das war kurz nachdem sie zu den Carabinieri gekommen war, gewesen. Es hatte einen landesweiten Aufschrei gegeben wegen der steigenden Anzahl an Zigeunern, die nach Italien kamen. Die Zeitungen waren voll von schaurigen Geschichten über Taschendiebe und entführte Babys gewesen. »Die Stadtverordneten beschlossen, schlau wie sie waren, sämtliche Roma an einem Ort zu versammeln, am campo nomadi an der Via Vallenari. Wilde Gerüchte machten die Runde, unter anderem, man habe ein italienisches Schulmädchen gegen seinen Willen dorthin verschleppt … Wir fanden leider nie heraus, wer es in die Welt gesetzt hatte. Doch die Folge war, dass ein Mob von Leuten, die sogenannte Bürgerwehr, in Richtung Lager loszog, dort den Strom abstellte und die Wohnwagen der Roma in Brand setzte.« Er schüttelte den Kopf. »Drei von ihnen starben, darunter eine bettlägerige alte Frau, deren Sohn in einer örtlichen Fabrik Nachtschicht hatte. Es kam nie zu einer Verhaftung. Aber ich weiß sicher, dass ich dieses Symbol an einem der ausgebrannten Wohnwagen gesehen habe.«

»Das ist ja schrecklich.«

»Ist aber noch nicht alles. Es tauchte dann noch einmal auf, als ein schwuler Tourist vor einigen Jahren in Mestre niedergeschlagen wurde. Jemand hatte es an eine Wand gesprüht, neben die Worte ›morte ai caulatoni‹ – Tod den Schwulen.«

»Pater Calergi hat mir erzählt, es wurde verboten, weil Rechtsextreme es für sich genutzt haben. Doch er meinte auch, es sei das Zeichen einer uralten venezianischen Bruderschaft.«

»Dann haben sie es vermutlich deswegen gewählt«, vermutete er. »Wegen dieser Überschneidung. Ist dir schon mal aufgefallen, dass deine Freimaurer vielleicht gar keine Freimaurer sind, zumindest nicht in erster Linie? Vielleicht wurde ihre Loge ja zum Zwecke eines bestimmten Verbrechens gegründet, und jetzt benutzen sie die Rituale und Strukturen der Freimaurerei lediglich, um dieses Verbrechen zu vertuschen? Denn was eignete sich wohl besser als Tarnung für eine gesetzeswidrige Verschwörung als eine Organisation, die sowieso recht heimlichtuerisch ist, eine, in der man den anderen Mitgliedern gegenüber zu absoluter Loyalität und Verschwiegenheit verpflichtet ist?«

Das ergab durchaus Sinn, sah sie ein. Wie ein Feierwütiger während des Karnevals hatte Cassandre mit einer Maske die Bühne betreten, und natürlich hatten alle sich auf die Maske konzentriert und nicht auf die Person dahinter. Selbst Leute wie Generale Saito, die diese ganze Sache am liebsten unter den Teppich kehren wollten, weil sie die Freimaurerei in Verruf bringen konnte, dachten eher über den äußeren Anschein nach als über das Verbrechen selbst.

»Pater Calergi hat etwas Ähnliches angedeutet«, erinnerte sie sich nun. »Er meinte, dass selbst heute noch keiner wirklich sagen kann, wie die politische Agenda von P2 eigentlich ausgesehen hat.«

»Welche politischen Vorlieben hat denn Conte Tignelli?«

»Auch eher rechts eingestellt, denke ich. Er verehrt Napoleon wie einen Helden, ausgerechnet. Nannte ihn sogar den ›Befreier Venedigs‹. Er gehört zu den Sponsoren der Restaurierung der kaiserlichen Gemächer Napoleons.«

»Vielleicht sieht er sich selbst ja als Napoleons politischen Erben.«

Nachdenklich nickte sie. »So was in die Richtung hat er sogar gesagt – dass Venedig im Sumpf aus Verbrechen und Korruption versinkt, genau wie in den letzten Tagen der Republik. Er meinte, ich als Beamtin der Carabinieri müsse ihm da sicherlich recht geben.«

»Ich bin überzeugt, dass einige unserer Kollegen seiner Meinung wären.« Piola tupfte sich den Mund mit einer Papierserviette ab und bedeutete Viliberto, dem Inhaber der Bar, die Rechnung zu bringen. Wie üblich winkte Viliberto ab und signalisierte so, dass es aufs Haus ging. Und wie üblich zog Piola einen Fünfer aus der Tasche und legte ihn auf den Tresen. Das war vielleicht sogar mehr, so überlegte Kat, als die eigentliche Rechnung betragen hätte. Piolas Weigerung, Schmiergelder anzunehmen, so geringfügig sie auch sein mochten, war eine Sache, derentwegen sie sich zu ihm hingezogen gefühlt hatte, damals, als sie ihren ersten Fall zusammen bearbeiteten.

»Ich hör mich mal um«, sagte sie. »Irgendwer weiß bestimmt was.« Venedig mochte ja eines der beliebtesten Reiseziele weltweit sein, aber in gewisser Hinsicht war es auch ein Dorf. Wenn man sich die Touristen wegdachte, blieben nur noch sechzigtausend Einwohner, deren Familien zum Teil schon seit mehreren Generationen hier lebten. Sie mochte von Tignelli selbst vorher noch nie etwas gehört haben, doch bei einigen ihrer Kontakte war das mit Sicherheit anders.

»Ich nehme an, du weihst Generale Saitos Nichte nicht in deine inoffiziellen Ermittlungen mit ein?«

Sie starrte ihn ratlos an. »Wen?«

»Sottotenente Bagnasco. Saitos Nichte.« Er lachte, als er ihren entsetzten Gesichtsausdruck sah. »Das wusstest du nicht? Du solltest dich geehrt fühlen – er hätte sie jedem zuteilen können, aber er hat dich ausgewählt.«

»Weil er ein Auge auf mich haben wollte«, sagte Kat langsam. »Selbst wenn er persönlich nichts mit dieser wilden Loge zu tun hat, will er nicht, dass die Carabinieri durch einen Skandal in Misskredit fallen.«

»Oder er wollte ein Auge auf dich behalten, weil es nach einem großen Fall aussah, und du bist ja doch noch relativ unerfahren«, erklärte Piola milde. »Außerdem hat Bagnasco das Zeug zu einer guten Polizistin.«

»Du kennst sie?«, fragte Kat, zum zweiten Mal überrascht – Bagnasco hatte doch behauptet, sie sei erst seit wenigen Wochen in Venedig.

Piola nickte. »Sie hat mich gebeten, ihr Mentor zu sein. Wir haben uns ein paar Mal unterhalten, das ist alles.«

»Unterhalten? Bei einem Abendessen, nehme ich an?«

»Beim Abendessen, ja. Warum nicht?«

Weil sie dich benutzt, dachte Kat bedrückt. Weil sie genau weiß, dass du einsam bist, und sie hat gleich die Gelegenheit beim Schopfe gepackt, um sich einen Vorteil zu verschaffen. Bagnasco würde niemals den gleichen Fehler begehen wie sie. Sie würde nicht mit einem ranghöheren Beamten schlafen. Aber was sie durchaus konnte, war, ihn glauben machen, dass sie das gern wollte.

Der Blick, den Piola ihr zuwarf, verriet ihr, dass er glaubte, sie wäre eifersüchtig; und ihr entging auch nicht, dass er diesen Gedanken offenbar erfreulich fand. »Ich bin nicht eifersüchtig«, erklärte sie wütend. »Ich finde nur, sie will zu viel auf einmal.«

»Tja«, meinte er, immer noch amüsiert. »Damit kennst du dich ja aus.«

Als sie die Bar verließen, sah sie, wie er automatisch einen Blick auf sein Spiegelbild hinter dem Tresen warf. Sein Haar wurde an den Seiten langsam grau, und sein Gesicht wirkte leicht verlebt und faltig, was aber einen Teil seines Charmes ausmachte. Es bestand kein Zweifel: Er war immer noch ein sehr attraktiver Mann. Und das nicht nur äußerlich. Nicht zum ersten Mal kam ihr der Gedanke, dass er seine Prinzipien stolz mit sich herumtrug, genau wie seine Brioni-Anzüge; fast als wüsste er genau, dass sie zu seiner Attraktivität beitrugen.

Zurück am Campo San Zaccaria begab sie sich zu Malli ins Dachgeschoss. Der sonst so überschwänglich fröhliche Techniker warf ihr einen düsteren Blick zu und rollte mit seinem Stuhl an einen Tisch hinüber, auf dem sich die Beweismittelbeutel nur so stapelten. »Hier«, sagte er, während er ihr etwas hinhielt. »Ich hab das Gefühl, das hätte ich mir nicht ansehen dürfen.«

»Eigentlich hatte ich gehofft, Sie könnten noch ein bisschen weiterforschen.«

Er schüttelte den Kopf. »Nein, das geht nicht, außerdem findet sich da eh nicht viel.«

»Nicht viel?«, wiederholte sie. »Also sind Sie neben der Liste noch auf etwas anderes gestoßen?«

Er zögerte, dann wühlte er auf einem anderen Schreibtisch herum, bis er einen Ausdruck fand. »Er hatte seine Suchhistorie gelöscht. Den Leuten ist nicht klar, dass eine gelöschte Browserhistorie nie vollständig verschwindet. Sie wird in einer Systemdatei namens index.dat gespeichert. Diese wiederherzustellen ist so einfach wie ein Neustart des Computers.«

»Haben Sie eine Kopie hiervon erstellt?«, fragte sie und überflog rasch die Liste.

Er schüttelte den Kopf. »Und wenn Sie auch nur halbwegs vernünftig sind, jagen Sie das so schnell wie möglich durch den Aktenvernichter.«

»Sie haben recht«, sagte sie. »Genau das sollte ich tun.«

Erleichtert nickte er, ehe sie wieder ging.

Das heißt aber noch lange nicht, dass ich es tun werde.

22

Holly lächelte der jungen Frau an der Rezeption zu. »Hi, ich habe ein Zimmer reserviert. Unter Boland?«

»Aber sicher«, sagte die Dame mit der automatischen Freundlichkeit ihres Berufsstandes. Sie sah in ihrem Computer nach. »Eine Nacht, richtig?«

Jeder, der mit der US-Kolonialarchitektur der Nachkriegszeit vertraut war, sah sofort, dass es sich bei dem Hotel auf der kleinen Insel La Maddalena um einen ehemaligen Militärstützpunkt handeln musste. Das Gebäude war lang gezogen, niedrig und schnörkellos und bestand in erster Linie aus Glas und Stahlträgern. Den Boden bedeckte glänzendes Parkett. Wer auch immer für den Umbau zum Hotel verantwortlich gewesen war, hatte keine Kosten gescheut. Man hatte versucht, die weitläufigen Räume mit eindrucksvollen Kronleuchtern und Wandgemälden etwas freundlicher und wärmer zu gestalten, doch auf Holly wirkte das Ergebnis wie eine Mischung aus Flughafenterminal und recht geschmacklosem Nachtklub.

Nicht dass das die gegenwärtige Klientel des Hotels groß gestört hätte, nahm sie an. Ihre Anreise von Sardinien war recht beschwerlich gewesen, sie hatte eine längere Autoreise, zwei Fähren und eine Fahrt im Taxi erfordert. Doch der Hafen der Insel war voll von schicken Superjachten, die am Bug zum Großteil russische Namen trugen. Und nur für den Fall, dass es nicht genügte, dass man das Hotel nicht auf dem herkömmlichen Weg erreichen konnte, um gewöhnliche Sterbliche als Gäste fernzuhalten, erledigten das spätestens die astronomischen Preise. Sie war einigermaßen verblüfft, als sie erfuhr, dass das billigste Zimmer immer noch über dreihundert Euro pro Nacht kostete. Während die Rezeptionistin sie eincheckte, drehte sie sich um und sah sich in der Lobby um. Eine Gruppe von etwa einem halben Dutzend Männern schlenderte eben zur Eingangstür hinaus, allesamt gekleidet in den allgegenwärtigen eintönigen Look bestehend aus Ralph-Lauren-Poloshirt und Sonnenbrille, die vorne an der Brust hing, dazu Bermudashorts und Sandalen. Sie alle waren durchtrainiert und trugen militärisch kurze Haarschnitte. Natürlich wusste sie genau, wer sie waren: die Soldaten vom Flughafen. Sie mussten erstaunlich gut verdienen, wenn sie sich einen Urlaub hier leisten konnten.

Als sie sich wieder der Dame an der Rezeption zuwandte, sagte sie wie nebenbei: »Gibt es hier eigentlich einen Golfplatz?«

Die junge Frau sah sie entschuldigend an. »Tut mir leid, aber der Untergrund hier ist zu felsig. Wir haben aber stattdessen wunderbare Schnorchelbedingungen zu bieten.«

Die Männer am Flughafen Alghero hatten Golftaschen hinter sich hergezogen. Nicht besonders klug, einen Golfurlaub als Tarnung zu benutzen, wenn die Gegend nicht mal über einen Platz verfügte.

Abrupt wandte sie sich von der Rezeption ab und folgte den Männern nach draußen. Sie stiegen gerade auf eine der Jachten, ein funkelnagelneues Exemplar von vierzig Fuß Länge mit vielen Antennen; selbst für hier wirkte das Ding noch verhältnismäßig teuer. Kaum waren alle an Bord, bewegte das Boot sich auf die Hafenausfahrt zu. Gleich hinter der Kaimauer gab der Steuermann Gas, und die Jacht beschrieb einen eleganten Bogen in Richtung Süden. Das aufgeworfene Kielwasser glitzerte in der Sonne.

Sie ging zurück an den Empfangstresen. »Könnten Sie wohl kurz auf meinen Koffer aufpassen, bitte?«, fragte sie die verwunderte Rezeptionistin, während sie sich ihren Rucksack schnappte. »Ich gehe später hoch auf mein Zimmer.«

Sie warf sich den Rucksack über die Schulter und durchquerte die Landzunge im zügigen Laufschritt. Nach fast zwanzig Minuten erreichte sie einen Maschendrahtzaun, ganz ähnlich dem am Capo Marrargiu. Doch während der durchgerostet gewesen war, war dieser hier sauber und gut erhalten. Er trug die gleichen Schilder, die darauf hinwiesen, dass das Betreten des militärischen Sicherheitsbereichs verboten sei.

Also lief sie am Zaun entlang und fand schließlich eine Stelle, an der sich irgendwelche Tiere unter dem Draht durchgegraben hatten. Während sie sich darunter hindurchschlängelte, vernahm sie plötzlich Schüsse. Etwa dreißig Mal wurde gefeuert, dann folgte Stille und schließlich wurde weitergeschossen. Schießübungen, nahm sie an. Doch ihr war schleierhaft, wer für eine solche Übung extra in eine derart abgelegene Gegend kommen musste.

Jetzt konnte sie auch die Jacht sehen, die ein kleines Stück vom Land entfernt vor Anker lag. Die Schüsse aber kamen vom Strand, etwas über zehn Meter unter ihr. Sie ging in die Hocke und holte ihre Ausrüstung aus dem Rucksack: ihre Chalkbag, die sie sich um die Hüfte band, und ihre Boulderschuhe, eng sitzende Schlüpfschuhe aus Gummi mit einer flachen, flexiblen Sohle und ohne Bänder oder Schnallen. Die Schuhe waren an den Zehen mit einer Gummispitze verstärkt, mit deren Hilfe man in Felsspalten besseren Halt fand. Wenn man darin ging, taten sie höllisch weh, aber am Fels gaben sie ihr das Gefühl, Spiderwoman zu sein.

Sie kroch auf den Rand der Klippe zu und linste nach unten. Jetzt sah sie drei Jachten, die etwas abseits der Küste vertäut waren, und ein halbes Dutzend Festrumpfschlauchboote, die am Ufer hochgezogen im Sand lagen. Etwa vierzig Männer wurden gruppenweise gedrillt – einige übten Zielschießen, andere versuchten sich im unbewaffneten Nahkampf, wieder andere saßen in der Hocke um einen Ausbilder herum, der ihnen zeigte, wie man einen Raketenwerfer bediente. Keiner von ihnen trug Uniform, doch ihr entging nicht, dass die Soldaten, denen sie am Flughafen begegnet war, das Ganze leiteten.

Sie zog sich zurück und näherte sich etwa fünfzig Meter weiter zu ihrer Linken erneut der Kante der Klippe. Dort konnte sie ungesehen hinter einem Felsvorsprung hinabsteigen. Sie drehte sich auf den Bauch und tastete mit dem Fuß am Gestein entlang, bis sie endlich Halt fand.

Beim Bouldern, dem Klettern ohne Seil, erforderte der Abstieg eine weit höhere Konzentration als der Aufstieg. Beim Hochklettern konnte man immer die Augen dazu benutzen, um Halt mit der Hand zu finden. Beim Abstieg hingegen kletterte man quasi blind, und die Schwerkraft sorgte zusätzlich dafür, dass man schneller und weiter ausholte, als sicher war. Sie ging es daher langsam an und griff immer wieder in die Tasche, um ihre Hände mit Magnesia griffiger zu machen.

Sie war schon etwa sechs Meter weit gekommen, als sie über sich das unverkennbare Quäken eines Walkie-Talkies vernahm. Ein Seil wurde zu ihrer Linken über die Klippe herabgelassen, kurz darauf gefolgt von einem weiteren rechts von ihr.

Verdammt.

Wer auch immer sie zuvor beobachtet hatte, dort am verlassenen Gladio-Stützpunkt, musste ihr gefolgt sein. Sie dachte eigentlich, sie wäre vorsichtig gewesen, doch offensichtlich nicht vorsichtig genug.

Rasch überlegte sie sich eine Story, mit der sie sich herausreden konnte. Da war nichts, das sie verriet, und im Hotel hatte sie Quittungen und Karten, die belegten, dass sie lediglich das war, was sie zu sein vorgab – eine Offizierin der US-Armee, die beim Klettern gern allein war.

Sie klammerte sich am Fels fest, um Kräfte zu sparen, als zwei Männer sich rechts und links von ihr hinabließen. »Gute Stelle, nicht wahr?«, fragte sie auf Italienisch und gab sich alle Mühe, den fröhlichen Ton von jemandem anzunehmen, dem nicht bewusst war, dass er hier nichts verloren hatte.

»Sicher«, sagte der Mann zu ihrer Rechten, ähnlich munter. Er warf mit etwas nach ihr.

Gerade rechtzeitig sah sie noch, dass es sich um ein kleines Brecheisen handelte, das in einer scharfkantigen Klaue endete. »Hey!«, rief sie und wich zurück.

Der Mann grunzte etwas und versuchte es erneut, doch nun war jeglicher Anschein von Freundlichkeit aus seinem Gesicht gewichen.

Der Kletterer links von ihr nestelte währenddessen an seinem Seil herum und versuchte, näher heranzuschwingen, damit er sie zu fassen bekam. Es sah ganz so aus, als wollten sie sie die Klippe hinabstürzen lassen. Sie warf einen Blick in die Tiefe. Unter ihr war blanker Fels. Falls es ihnen also gelang, hatte sie keine Chance, sie wäre erledigt, bestenfalls querschnittgelähmt. Aber vermutlich würde es sie das Leben kosten.

Instinktiv bewegte sie sich wieder aufwärts. Die Seile waren für die Männer beim Weg abwärts sicherlich von Vorteil, doch nach oben war es nicht ganz so einfach. Hier kam ihr zugute, dass sie nicht wie die Kerle das Gewicht einer Ausrüstung mit sich herumschleppen musste. Der Mann zu ihrer Linken machte nun einen Satz auf sie zu und schnappte nach ihrem Fuß, während sie an ihm vorbeizog. Sie nahm den einzigen Weg, der ihr noch blieb, nämlich auf ihn zu. Sie sprang, hielt sich an seinem Seil fest und trat mit den Füßen nach seinem Kopf. Doch er war stärker als sie. Er zog und festigte seinen Griff, und dieses Mal bekam er ihren Knöchel zu fassen.

Als sie aufblickte, sah sie den Karabiner, an dem er hing, direkt über ihr. Jetzt hieß es er oder sie, und sie entschied sich für ihn. Sie griff nach dem Verschluss des Karabiners und öffnete ihn. Dann riss sie daran und trat noch ein letztes Mal zu. Mit einem überraschten Aufschrei stürzte er in die Tiefe und traf dann mit einem dumpfen Geräusch auf den Felsen unter ihnen auf.

Der andere Mann benutzte unterdessen das gebogene Ende des Brecheisens als Haken und versuchte sich näher an sie heranzuziehen. Sie griff nach der Klaue am Ende und drehte. Er fluchte, völlig unvorbereitet, und die Stange entglitt ihm.

Als er sich anschickte, seine Sicherung zu erreichen, steckte sie die Brechstange wie einen Hebel in den Karabiner. Er löste sich ganz einfach, sodass der Mann seinem Kollegen hinterherstürzte und sein Körper auf dem Weg nach unten an zwei Felsvorsprüngen abprallte. Sie wartete kurz ab und sah, dass er sich noch bewegte, dann setzte sie sich wieder in Bewegung und kletterte ganz nach oben.

Vorsichtig schob sie den Kopf über den Rand der Klippe. Es war allerdings niemand zu sehen, nur ein weißer Land Rover, der etwa zwanzig Meter entfernt geparkt stand. Sie rannte darauf zu und sprang hinein, wobei ihr das Herz von dem Adrenalinschub bis zum Hals klopfte. Die Schlüssel steckten im Zündschloss. Ohne sich noch einmal umzusehen, heizte sie zurück zum Hotel, um ihr Gepäck zu holen. Das Wichtigste war jetzt, von dieser Insel zu verschwinden, ehe noch jemand versuchte, sie umzubringen. Herauszufinden, wer das gewesen war und warum, das musste bis zu einem späteren Zeitpunkt warten.

23

Kat saß an ihrem Schreibtisch und sah die Websites durch, die Cassandre besucht hatte. Überwiegend handelte es sich um eine zufällige Auswahl an Nachrichtendiensten, Infoseiten zur Finanzwelt und Wikipedia-Artikeln. Er hatte zudem eine Seite namens Eurotwinks besucht. Sie klickte auf den Link, wünschte sich aber sofort, sie hätte es nicht getan. Junge, gut aussehende Männer mit gegelten Frisuren und bleichen, haarlosen Oberkörpern ließen ältere Männer Dinge mit sich anstellen, die sie erschaudern ließen. Das erklärte also vielleicht, warum die Ehefrau so sonderbar unberührt gewirkt hatte.

Was aber gar nicht zu ihm passte, war die Tatsache, dass er bei diversen Gelegenheiten das Onlinespiel World of Warcraft aufgerufen hatte. Er war definitiv kein Spieler, das war sicher. Sie nahm das Telefon zur Hand und rief bei Malli an.

»Ich weiß ja, dass Sie sich in die Sache ungern hineinziehen lassen wollen«, sagte sie. »Aber beantworten Sie mir doch bitte eine Frage, ja? Können Sie sich einen Grund vorstellen, warum ein vierundfünfzigjähriger Banker World of Warcraft spielen sollte?«

Malli zögerte, ehe er widerstrebend antwortete: »Starten Sie doch mal einen Suchlauf nach den Stichworten Warcraft und Snowden.« Damit legte er auf.

Sie folgte seinem Vorschlag und fand einen Artikel aus der englischen Zeitung, die erstmals über die Geschichte Edward Snowdens berichtet hatte. Der Text war mit »NSA spioniert in virtuellen Welten« übertitelt und berichtete, die National Security Agency habe realisiert, dass Online-Spiele dazu benutzt werden, um weltweit Gelder zu verschieben, ohne dass dies nachverfolgt werden konnte.

Sie überprüfte rasch ein paar Wikipedia-Artikel, die Cassandre besucht hatte. In einem ging es um das »Piano Solo« im Jahr 1964, in einem anderen um den Golpe-Borghese-Staatsstreich im Jahr 1970, in einem dritten um die »Killick-Initiative« von 1976. Sie klickte auf Letzteren.

In den frühen Siebzigerjahren kam Aldo Moro, Chef der Christdemokraten, zu dem Schluss, dass der entscheidende Schritt zur Vermeidung einer Einmischung in Italiens Angelegenheiten von außen darin lag, die italienischen Kommunisten vom Verzicht auf ihre revolutionären Ziele zu überzeugen und sie in eine gänzlich prowestliche, demokratische Partei umzuwandeln. Sollte dies gelingen, würde es keinen Vorwand mehr geben, der eine angloamerikanische Intervention in Italien rechtfertigen würde, quasi unter dem Deckmantel des »Antikommunismus«.[1] Aus diesem Grund befürwortete Moro die Strategie des »Compromesso storico«, des »historischen Kompromisses«, der zum Ziel hatte, die Kommunisten mit den Christdemokraten zu einer linken Koalitionsregierung zu vereinen.

Doch statt sich zu beruhigen, reagierten die außenstehenden Mächte, die drei Jahrzehnte lang die Entwicklungen in der italienischen Politik peinlich genau beobachtet hatten, alarmiert. Am 25. März 1976 schrieb John Killick, britischer Botschafter der NATO, in einem Bericht, dass »die Gegenwart kommunistischer Minister in der italienischen Regierung zu einem unmittelbaren Sicherheitsrisiko innerhalb der Allianz« werden könne.[2] Ein nachfolgendes Infoblatt ergänzte in diesem Zusammenhang: »Aus einer Reihe von Gründen ist die Idee eines unblutigen, sauberen Staatsstreichs zur Verhinderung einer Machtübernahme durch die Kommunisten durchaus denkbar. Dieser könnte von Kräften aus der rechten Ecke ausgehen, mit Unterstützung von Armee und Polizei.«[3] Dieses organisatorische Vorgehen erinnert an zwei vorangegangene Putschversuche, nämlich an den Golpe Borghese und an den Golpe Bianco, den »Weißen Putsch«.

Der Link zum Golpe-Bianco-Artikel war farbig markiert, was darauf hindeutete, dass Cassandre ihn angeklickt hatte. Sie tat es ihm gleich.

Der Golpe Bianco oder »Weiße Putsch« war das geistige Kind des früheren Partisanenführers Edgardo Sogno. Sogno kam auf die Idee, eine Mischung aus politischen Unruhen, einem Massenaufstand, der Wahlurne und militärischer Gewalt dazu zu benutzen, um den Präsidenten zur Ausrufung des Notstandes zu zwingen, sodass Sogno eine Notfallregierung einberufen konnte. Es handelte sich also um einen »weißen« oder auch »legalen« Staatsstreich.

Kat runzelte die Stirn. Cassandre schien sich also über Putschversuche in Italiens gewaltsamer Vergangenheit informiert zu haben. Doch während ein solcher Staatsstreich in den dunklen Zeiten der bleiernen Jahre noch denkbar war, bestand doch wohl jetzt keine Gefahr mehr, dass die Freimaurer etwas Vergleichbares planten?

Ihr Handy piepte. Es war ihre Mutter, die ihr per SMS eine Einladung zum Sonntagsbraten schickte. Einer plötzlichen Eingebung folgend, rief Kat sie an.

»Mamma, wäre es okay für dich, wenn ich jemanden mitbringe?«, fragte sie nach den üblichen netten Worten über ihren Vater, ihre nonna und die Kinder ihrer Schwester.

Am anderen Ende der Leitung herrschte verblüfftes Schweigen. »Du meinst – einen Freund?« Kat sah es überhaupt nicht ähnlich, dass sie ihren Eltern einen Mann vorstellen wollte.

»Ja, einen … Meinen …« Jetzt da sie damit angefangen hatte, schien ihr »Freund« nicht das richtige Wort zu sein für diesen hoch angesehenen, vierzigjährigen Staatsanwalt. »Einen Mann. Jemand, mit dem ich mich treffe.«

»Natürlich ist das in Ordnung. Was isst er denn gern?«

»Er ist nicht wählerisch.«

»Stammt er denn nicht aus Venedig?«

Kat lachte, auch wenn sie sich bewusst war, dass ihre Mutter das keinesfalls als Witz gemeint hatte. »Nein, er kommt aus Bassano.« Dass Flavio immerhin aus Venetien stammte, war für ihn ein großer Pluspunkt, das war ihr bewusst.

»Und ist er …?« Ihre Mutter ließ die Frage taktvollerweise unausgesprochen.

Kat merkte, wie sie wütend wurde. Sie konnte nicht anders: Keiner brachte sie so aus der Fassung wie ihre Mutter. Sie wünschte, sie könnte so tun, als wüsste sie nicht, was sie meinte. Was denn, Mamma? Schwul? Schwarz? Protestant? Moslem? Doch stattdessen zwang sie sich, ruhig zu bleiben, und erklärte milde: »Verheiratet? Nein, er ist alleinstehend. Auch wenn er bereits verheiratet war, aber das ist schon eine Weile her.«

»Oh – geschieden also.« Aus dem Mund ihrer Mutter klang das noch schlimmer, als wenn er nur verheiratet gewesen wäre.

»Er ist Anwalt.« Das war als Pluspunkt für ihn gedacht. Doch ihre Mutter entschied sich, auch das gegen ihn auszulegen.

»Tja, schätze, das macht es ihnen einfacher, nicht wahr? Das mit der Scheidung. Da sie die Regeln ja kennen, wissen sie, wie sie sie am besten umgehen.«

Kat seufzte hörbar.

»Kinder?«, schickte ihre Mutter hinterher.

»Das wissen wir noch nicht.«

»Nein, ich meinte …«

»Ich weiß, was du sagen wolltest«, fiel Kat ihr ins Wort. »Er hat zwei. Einen kleinen Jungen, Julius, und eine Tochter namens Anna.«

Ihre Mutter musste ihre Gedanken noch nicht mal laut aussprechen, damit Kat sie kannte. Wenn er schon Familie hat, wird er keine mehr mit dir gründen wollen.

»Obwohl er sie nicht oft sieht«, fügte sie hinzu. »Sie leben im Ausland.«

Ach herrje, dann ist dieser skrupellose Schürzenjäger also auch noch ein schlechter Vater?

Sie beschloss, mit diesem einseitigen inneren Monolog Schluss zu machen, ehe sie noch etwas sagte, das sie anschließend bereute. »Wir kommen dann also gegen Mittag vorbei, ja?«

»Aber sicher. Ich frage nach, ob deine Schwester auch kommen kann. Du weißt ja, wie sehr Nonna es liebt, ihre Urenkel zu sehen. Und für deinen … Freund ist das ja auch ganz nett, nicht wahr? Wenn er seine eigenen Kinder schon nicht so oft sieht.«

Du liebe Güte, dachte Kat. Sie fragte sich ernsthaft, ob Flavio das tatsächlich durchstehen würde.

24

Der Hacker reiste mit der Fähre nach Sizilien, einen gestohlenen Ausweis in der Tasche, den der Geistliche ihm besorgt hatte. Während der Überfahrt stand er an der Reling und dachte an das letzte Mal, dass er diese Reise angetreten hatte.

Er war zwölf Jahre alt gewesen, als seine Familie während der Herrschaft Gaddafis aus Libyen geflohen war. Sein Vater war ein gebildeter Mann gewesen mit einem Abschluss von einem amerikanischen College. Doch als sein Visum für die USA auslief, hatte er den Fehler begangen, sich um das Bleiberecht zu bewerben, damit er ganz legal in den USA leben konnte, statt einfach nur unterzutauchen wie so viele andere. Sein Antrag wurde abgelehnt. Amerika exportierte keine Güter nach Libyen, aufgrund von UN-Sanktionen, dafür sandte man Libyer zurück in ihre Heimat – es sei denn, sie konnten nachweisen, dass ihr Leben dort bedroht war.

Der Hinweis, dass das Leben eines jeden Libyers bedroht war wegen dieses irren, mordlüsternen Diktators, der das Land regierte, zählte offenbar nicht.

Für libysche Verhältnisse war Tareqs Vater recht wohlhabend. Er konnte sich beispielsweise einen Laptop leisten – denselben Laptop, den sein Sohn im Alter von sechs Jahren für sich entdeckte. Für Tareq kam er einer Wunderlampe mit einem darin eingeschlossenen Geist gleich. Das ganze Wissen der Menschheit lag hier verborgen. Er brauchte nicht länger die Erwachsenen mit all seinen Fragen zu nerven.

Etwa einen Monat später stolperte er über ein Dokument mit dem Titel »Das Hackermanifest«, geschrieben von jemandem mit dem Pseudonym »The Mentor«.

Ich bin ein Hacker, komm in meine Welt …

Ich bin schlauer als die meisten anderen Kids, die ganze Kacke, die wir beigebracht kriegen, langweilt mich …

Jetzt musste ich mir schon zum fünfzehnten Mal erklären lassen, wie man einen Bruch kürzt. Ich hab’s kapiert. »Nein, Miss Smith, ich kann Ihnen meine Aufgaben nicht zeigen. Ich hab sie nämlich im Kopf gelöst.«

Dieser verdammte Mistkerl. Hat es wahrscheinlich abgeschrieben. Die sind doch alle gleich.

Und dann ist es passiert. Die Tür zu einer neuen Welt öffnete sich. Ein elektronischer Impuls wird losgeschickt und schießt durch die Telefonleitungen wie Heroin durch die Venen eines Süchtigen, auf der Suche nach einer Zuflucht vor der alltäglichen Unzulänglichkeit. Ein Ziel ist gefunden.

Das ist es … hier fühle ich mich zu Hause.

Ich kenne jeden hier. Selbst wenn ich diesen Typen nie begegnet bin, nie mit ihnen gesprochen habe, vielleicht nie wieder von ihnen hören werde. Ich kenne euch alle.

Dieser verdammte Mistkerl. Blockiert schon wieder die Leitung. Die sind doch alle gleich.

Es gab also noch andere, die waren wie er: Junge Leute, deren Existenz sich mehr in der virtuellen als in der wirklichen Welt abspielte. Er fing an, in Hackerforen herumzuhängen, erst als schweigender Zuhörer und dann mit wachsendem Selbstbewusstsein, als ihm klar wurde, dass niemand wusste und es auch niemanden interessierte, wie alt er war. Doch anders als der »Mentor« hatte er nichts gegen die Schule oder seine Eltern. Sein Vater, dem nicht entging, wie begabt er war, hatte ihn auf die beste Medresse geschickt, die er sich leisten konnte. Tareq studierte den Koran, lernte aber auch alles über Algebra und Mathematik im Allgemeinen.

Kurz nach Tareqs zwölftem Geburtstag traf sein Vater eine Entscheidung.

»Tareq ist klug«, erklärte er der Familie eines Abends nach dem Gebet. »Er muss auf eine bessere Schule. Und wir müssen in ein besseres Land.« Er sah einen nach dem anderen an. »Ich habe mich entschieden. Wir gehen nach Italien.«

Es herrschte Stille, während sie alle diese Neuigkeit verdauten. Weder Tareqs Mutter, Zafira, noch seine Schwester Faizah hatten etwas dagegen. Sie alle wussten, dass sie in Italien ein besseres Leben haben würden. In Libyen hingen an allen Ecken verdeckte Ermittler der Polizei in Lederjacken und mit Sonnenbrillen herum und beobachteten einen. In Libyen war jeder Nachbar ein potenzieller Spitzel. In Libyen verschwanden nachts Leute und wurden nie wieder gesehen. Das einzige Problem, das sich stellte, war, überhaupt aus Libyen rauszukommen.

Jetzt suchte der Vater Tareqs Blick. »Wir werden alles verkaufen müssen, um für die Überfahrt zu bezahlen. Alles, was wir besitzen«, sagte er sanft.

Tareq brauchte einen Moment, um zu verstehen, was das bedeutete. »Nicht den Laptop!« Das war einfach undenkbar.

»Es geht nicht anders. Und schon bald, wenn ich einen guten Job in Italien habe, kaufe ich dir einen noch besseren. Versprochen.«

Tareq senkte den Kopf. »Ich verstehe.«

Zwei Wochen später fuhren sie von einem Fischerdorf in der Nähe von Misrata los. In kleinen Gruppen, um nicht entdeckt zu werden, ruderten die Schleuser die Passagiere hinaus aufs Meer. Als Tareq das Boot sah, das sie über das Meer bringen sollte, keuchte er erschrocken auf. Es war winzig – nicht viel länger als zwanzig Fuß. Ein Fischerboot. An Deck wimmelte es bereits von Leuten.

Bis sie endlich in See stachen, drängten sich derart viele Menschen an Bord, dass er und Faizah sich an den Händen halten mussten, um nicht voneinander getrennt zu werden. Ein paar der Passagiere waren bereits seekrank von dem ständigen Auf und Ab des Bootes auf den Wellen.

Der Plan war, in Lampedusa anzulanden, der südlichsten Insel Italiens. Dort wollten sie Asyl beantragen. Das taten viele Leute, hatte sein Vater ihm versichert, man hatte eine Militäranlage in ein Auffanglager umgewandelt, wo sie die ersten paar Wochen bleiben konnten, ehe man sie zum Festland bringen würde. »Das wird wie ein Urlaub«, sagte er. »Ein Urlaub am Meer.«

Was sein Vater allerdings nicht wusste, war, dass sich in den vergangenen paar Wochen das politische Klima stark verändert hatte. Der Westen, der dem Terror den Krieg erklärt hatte, hatte beschlossen, mit den stärkeren arabischen Anführern, darunter auch Gaddafi, Frieden zu schließen, da man davon ausging, dass diese Länder als Bollwerk gegen die Bedrohung durch den radikalen Islam dienen konnten. Präsident Mubarak in Ägypten, Präsident Assad in Syrien und König Abdullah in Saudi-Arabien waren nur einige der Diktatoren, die man jetzt mit Hilfs- und Handelsabkommen umwarb, statt sie mit Sanktionen und Vorwürfen zu strafen.

Premierminister Silvio Berlusconi in Italien nutzte die Gelegenheit, um die Verbindungen mit Libyen zu stärken. In Libyen gab es reichlich Ölvorkommen, nicht zuletzt weil man es jahrzehntelang nicht hatte an den Westen verkaufen können. Jetzt konnten Leitungen direkt unter dem Mittelmeer hindurch nach Italien verlegt werden. Um das Ganze noch abzurunden, erklärte Berlusconi sich bereit, sich um einige kleinere Unannehmlichkeiten zu kümmern, die dem libyschen Anführer ein Dorn im Auge waren. Wie sich herausstellte, war das, was ihn am meisten störte, der ständige Zustrom von Libyern nach Italien, um dort Asyl zu beantragen. Denn deren Kritik an Gaddafis Verstößen gegen die Menschenrechte hielten immer noch einige – wenn auch längst nicht alle – westliche Firmen davon ab, in dieses Land zu investieren.

Da Berlusconi ebenso wenig wie Gaddafi daran interessiert war, dass Leute aus Libyen in sein Land kamen, konnten die beiden Staatschefs sich in diesem Punkt relativ schnell einigen und zu wichtigeren Themen übergehen. Es war am Ende auch Gaddafi, der Berlusconi mit dem Ausdruck »Bunga Bunga« vertraut machte.

Als die tropfnassen und erschöpften Flüchtlinge endlich in Lampedusa an Land gingen, wurden sie von bewaffneten Soldaten empfangen. Sie alle, Tareqs Vater eingeschlossen, sprachen die Worte, die sie eigentlich zur Gewährung von Asyl berechtigt hätten. Doch die Soldaten teilten sie wortlos in zwei Gruppen auf, in eine libysche und eine, die aus anderen Nationalitäten bestand. Die Libyer wurden sofort in Bussen zum Militärhafen verfrachtet, wo bereits ein Schiff auf sie wartete. Ein paar der Männer versuchten noch zu fliehen. Doch sie kamen nicht weit, da die italienischen Soldaten sie mit ihren Gewehrkolben niederknüppelten.

Als das Schiff in Tripolis ankam, wurden die Flüchtlinge mehrere Tage an Bord festgehalten, während sie von der libyschen Polizei befragt wurden. Immer wieder kamen Polizisten und nahmen kleinere Gruppen von Leuten mit.

»Was auch immer geschieht, wir müssen zusammenbleiben«, erklärte Tareqs Vater seiner Familie. Doch zu Tareq sagte er im Stillen, als Faizah und Zafira ihn nicht hörten: »Wenn mir irgendetwas zustößt, bist du das Oberhaupt der Familie, vergiss das nicht. Pass gut auf deine Mutter und deine Schwester auf.«

Sein Vater war einer der Letzten, die befragt wurden. Er wurde fast unmittelbar darauf fortgeschafft. Dann kamen die Polizisten, um den Rest der Familie mitzunehmen. Man fuhr sie zu einer Polizeistation nicht weit vom Hafen entfernt. »Vielleicht bringen sie uns zu Vater«, flüsterte Faizah Tareq zu. Er nickte und gab sich alle Mühe, zuversichtlich zu wirken, auch wenn er insgeheim wusste, dass das unbegründet war. »Haltet eure Häupter die ganze Zeit über bedeckt«, wies er sie noch an.

Die Polizisten brachten sie in ein Zimmer, dessen Wände von braunen Flecken übersät waren. Die Neonröhren an den Decken waren von Metallgittern geschützt. Zwei Männer in Lederjacken erwarteten sie zusammen mit zwei uniformierten Polizisten. Einer von den Männern in Zivil fragte Tareq, weshalb sein Vater versucht hatte, Asyl zu beantragen.

»Weil er überzeugt war, hier in Libyen sei sein Leben in Gefahr«, antwortete er und bemühte sich, ganz ruhig zu klingen, auch wenn ihm ganz anders zumute war.

»Warum? Wirken wir gefährlich auf dich?«, wollte der Mann mit einem Grinsen im Gesicht wissen.

Tareq war klar, dass dies eine Fangfrage war, eine, auf die es keine richtige Antwort gab. Doch er wusste auch, dass sie längst entschieden hatten, wie mit ihm zu verfahren war. »Nein?«, erwiderte er vorsichtig.

Der Mann lachte. Er trat auf Tareq zu, schlug ihm ins Gesicht und streckte ihn so zu Boden.

Als Tareq endlich wieder hören konnte, redete der Mann weiter. Er stellte ihn vor eine Wahl.

»Dein Vater hat Schande über deine Familie gebracht. Ich habe beschlossen, ihn zu bestrafen, indem ich eine seiner Frauen entehre. Weil er nicht hier ist, um zu entscheiden, welche es sein soll, überlasse ich es dir.«

Tareqs Kopf geriet ins Schwimmen. Er hörte die Stimme seines Vaters. Pass gut auf deine Mutter und deine Schwester auf.

»Ich will das nicht entscheiden«, sagte er. »Bitte …«

»Na schön. Dann nehme ich sie eben beide gewaltsam.« Der Mann klatschte in die Hände. »Bringt sie rein.«

»Warten Sie«, rief Tareq. Verzweifelt überlegte er. Für jede der Frauen wäre eine Vergewaltigung schrecklich, doch in Libyens konservativer Kultur würde es jegliche Chance seiner Schwester auf ein einigermaßen anständiges Leben zerstören. »Nehmen Sie meine Mutter«, sagte er rasch. »Wenn Sie schon eine von ihnen bestrafen müssen, dann meine Mutter.«

Die Tür ging auf, und seine Mutter und seine Schwester wurden hereingebracht.

»Sag das noch mal«, forderte der Polizist grinsend. »Du willst, dass ich deine Mutter ficke, ja?«

»Ja«, sagte Tareq leise. Er konnte ihr nicht ins Gesicht sehen.

»Und du wirst deine Schwester bumsen, du dreckiger Hund.«

Angewidert starrte Tareq ihn an. »Das habe ich nie gesagt!«

»Ich habe dich nur entscheiden lassen, welche ich vergewaltige. Habe ich etwa behauptet, die andere würde davonkommen?« Er warf den anderen Männern einen Blick zu. Sie lachten. »Aber wenn du es nicht tun willst, werden wir deine Schwester wohl auch selbst übernehmen müssen.«

Die Erinnerung an das, was in jenem Zimmer geschehen war, begleitete ihn auf Schritt und Tritt. Er konnte sie nicht vergessen, ihre verzweifelten Schreie, das Gelächter der Männer, die Dinge, die sie mit ihnen allen anstellten, nicht nur mit ihren Körpern, sondern auch mit ihren Pistolen und ihren Schlagstöcken und ihren Stiefeln. Als sie endlich von ihnen abließen, schleiften die Männer sie zu einem wartenden Wagen und fuhren sie bei Höchstgeschwindigkeit in ein Sportstadion. Und auch wenn es noch nicht mal dämmerte, hatte sich bereits eine kleinere Ansammlung von Leuten eingefunden. Polizisten wiesen den Besuchern ihre Plätze zu.

In der Mitte des Stadions befand sich ein Kran. Dreißig Minuten später stolperte eine Gruppe von Männern mit Kapuzen aus den Umkleidekabinen. Sie konnten sich kaum auf den Beinen halten. Ihre Hände waren gefesselt, Polizisten trieben sie mit Schlagstöcken vor sich her. Tareq hätte noch nicht einmal sagen können, welcher von ihnen sein Vater war, bis man ihnen endlich die Kapuzen herunterzog.

Sie erhängten immer drei auf einmal, die Arme auch jetzt noch an den Handgelenken gefesselt, und ihre zuckenden Körper schwangen gegeneinander, als der Kran sie hochzog. Sie traten sich gegenseitig gegen die Schienbeine.

Als es vorüber war, wandte sich ein Polizist, der in ihrer Nähe stand, an die Familie. »Und jetzt raus hier. Und erzählt jedem, den ihr trefft, was mit denen passiert, die es wagen, Gaddafi zu kritisieren.«

Doch damit war ihr Kummer längst nicht vorbei. Sie waren fortan mit einem Makel behaftet, und wer konnte schon so genau sagen, ob das Regime nicht immer noch mit ihnen unzufrieden war? Die Medresse wollte Tareq nicht wieder aufnehmen. Seine Mutter fand keine Arbeit. Sie lebten von kleinen Almosen der Verwandtschaft.

Nachdem er einen Monat lang wie benommen Löcher in die Luft gestarrt hatte, kam bei Tareq das große Erwachen. Er besuchte ein Internetcafé, dessen Inhaber er kannte. Der war ein guter Geschäftsmann, doch von Technik hatte er keine Ahnung. Tareq bot ihm an, sich um sämtliche IT-Fragen zu kümmern. Das würde er in der Nacht tun, sagte er, wenn keiner ihn sah.

Der Inhaber des Cafés dachte nach, erklärte sich dann aber einverstanden. Er bot Tareq ein lächerliches Gehalt an. Doch immerhin verdiente er etwas Geld.

Spätnachts, wenn keine Kunden mehr da waren, ging Tareq von da an selbst ins Internet. Mittlerweile besuchte er ganz andere Arten von Foren. Nicht nur Orte im Deep Web, wo die besten Hacker sich herumtrieben, sondern die noch verborgeneren Seiten, in denen sich Anti-Gaddafi-Aktivisten tummelten.

Nach Gaddafis Sturz und den Anweisungen des Befehlshabers, sich einen Plan auszudenken, trat Tareq erneut mit diesen Hackern in Kontakt. Einige von ihnen waren von der Bildfläche verschwunden. Doch andere, so musste er feststellen, hatten die gleiche Reise hinter sich wie er und hatten sich radikalisiert. Keiner von ihnen benutzte mehr seinen wirklichen Namen oder gab irgendwelche Informationen über seine Person preis. Doch indem sie all ihr Wissen bündelten, konnten sie bei ihrem technischen Wissensstand bald schon auf einer völlig neuen Ebene agieren.

Die Leute, mit denen er nun verkehrte, brachten ihm bei, wie er seine Spuren verwischte, damit ihn die weltweiten Geheimdienste nicht aufspüren konnten. Da viele von ihnen Gaddafis im Westen produziertes Internet-Überwachungssystem umgehen mussten, wussten sie bereits, wie man unbemerkt blieb. Dementsprechend wussten sie auch Bescheid über PRISM, TEMPORA und andere Überwachungsprogramme des Westens, lange bevor Edward Snowden sein Wissen darüber an die Presse weitergab.

Die Snowden-Affäre bot ihnen allerdings eine einzigartige Gelegenheit. Mit einem Mal erwachte auch der Rest der Welt, als bekannt wurde, was die NSA und der GCHQ, der britische Nachrichtendienst, so trieben. Länder wie Italien suchten nach den Stellen, an denen ihre Leitungen angezapft wurden, und beseitigten die Lecks.

Tareq ging davon aus, dass etwas wie das von den USA vorgeschlagene Opt-in-System VIGILANCE letzten Endes unvermeidlich war. Doch in diesem kurzen, überwachungsfreien Zeitfenster lag seine Chance. Jetzt konnte er zuschlagen.

Es war ein Hackerkollege namens Jibran, der Tareq auf die Idee brachte. Sie hatten sich in einem sicheren Forum über den Stuxnet-Wurm unterhalten, jenen Virus, der von amerikanischen und israelischen Cyberkrieg-Spezialisten entwickelt worden war, um das iranische Atomwaffenprogramm lahmzulegen. Bei gewöhnlichen Computern machte der Wurm sich so gut wie nicht bemerkbar. Doch sobald er in ein neues Netzwerk eingeschleust wurde, war er darauf programmiert, bestimmte Zentrifugentypen des Herstellers Siemens ausfindig zu machen, die bei der Anreicherung nuklearen Materials benutzt wurden. Fand der Wurm eine solche Zentrifuge, beeinflusste er ihre Geschwindigkeit, bis sie sich so schnell drehte, dass sie den Geist aufgab.

Hacker bekamen Stuxnet in die Finger und nahmen ihn Zeile für Zeile auseinander, weil sie sich erhofften, er würde ihnen etwas über die Kenntnisse der NSA in puncto Cyberverfahren verraten. Tatsächlich waren die Technologien, auf denen der Wurm basierte, nicht unbedingt neu oder besonders komplex. Es war die Idee selbst, die revolutionär war.

Ein Virus, der Geräte statt Computer angreift, hatte Jibran bemerkt. Wenn man genau darüber nachdenkt, ist das eigentlich recht praktisch. Aber die sollten vorsichtig sein. Wenn der Rest der Welt ebenfalls bei diesem Spiel mitmischt, dann haben sie am meisten zu verlieren.

In Tareqs Kopf nahm eine Idee Gestalt an. Er hatte die Anweisung des Befehlshabers nicht vergessen. Doch jetzt erst bekam er eine ungefähre Vorstellung davon, in welche Richtung sein Plan gehen könnte.

Er begann zum Thema Internet der Dinge zu recherchieren.

Mittlerweile benutzte er regelmäßig Carnivia dazu, sich mit seinen Hackerkollegen auszutauschen. Sie alle hatten jeder zu seiner Zeit versucht, den Quellcode der Seite zu hacken. Doch keinem von ihnen war es gelungen. Und wenn sie Carnivia nicht knacken konnten, so überlegten sie, dann würden das auch die Behörden nicht hinkriegen.

Es war wieder einmal Jibran, der dem am Nächsten gekommen war. Er reichte ein paar gehackte Datenfragmente von Carnivias Shellcode an Tareq weiter, und der staunte angesichts dessen Schönheit. Jede einzelne Zeile war derart genial geschrieben, dass kein Zeichen zu viel enthalten war. Es war fast schon vergleichbar mit Poesie.

Tareq machte sich daran, jedes noch so kleine Bruchstück von Daniele Barbos Code, das er in die Finger kriegen konnte, auseinanderzunehmen. Das tat er in erster Linie, um daraus zu lernen. Doch er setzte auch sein eigenes Wissen und Können ein. Genau wie ein Bombenbauer daraus lernt, wenn er die Arbeit eines anderen Bombenbauers zerlegt, lernte Tareq, in Danieles Fußstapfen zu treten.

Er benutzte Carnivias Verschlüsselung, um sich selbst unsichtbar zu machen, als er die Lüftungsturbinen im Fréjus-Tunnel zum Stillstand brachte. Selbst wenn die Behörden also herausfanden, dass es sich um einen gezielten Angriff handelte und nicht um einen tragischen Unfall, würde man das Ganze nie zu ihm zurückverfolgen können, höchstens nach Carnivia.

Während er seinen Plan ausarbeitete, störte ihn allerdings weiterhin eine Sache. Nämlich dass er und seine dschihadistischen Hackerkollegen nur sehr wenige waren. Wenn sie ungefähr ein Dutzend Geräte gleichzeitig attackierten, konnten sie verheerenden Schaden anrichten – doch er wäre nicht irreparabel. Der Westen würde sofort Schritte einleiten, um die Sicherheit an den Millionen weiteren Geräten, an die sie noch nicht herangekommen waren, zu erhöhen.

Doch der Hacker hatte ganz andere Ziele, als lediglich einen größeren Schaden anzurichten. Er wollte, dass Italien zusammenbrach, implodierte – und zwar nicht nur, damit die italienischen Wähler, wie der Befehlshaber es sich erhoffte, die Schließung sämtlicher US-Stützpunkte forderten. Nein, sein Ziel war es, das Land zu bestrafen, das er für das Schicksal seiner Familie verantwortlich machte. Und manchmal, in seinen kühnsten Träumen, beobachtete er sich selbst dabei, wie er noch weit Größeres vollbrachte. Er sah das Chaos, das sich weit über die Grenzen des Landes hinaus ausbreitete, über den gesamten Westen. Falls ihm dies gelang, löste er womöglich nichts Geringeres aus als das Ende des westlichen Glaubens an die Technologie. War dieses Ziel erst einmal erreicht, würden die Dschihadisten und die Armeen des Westens sich auf dem Schlachtfeld auf Augenhöhe begegnen. Und diesen Krieg, davon war er überzeugt, würden die Dschihadisten gewinnen.

Also änderte er seinen Plan dahin gehend, dass er nicht nur ein paar wenige Angriffe umfasste, sondern Tausende, vielleicht sogar Hunderttausende, und zwar alle zur gleichen Zeit. Doch damit dies gelang, brauchte er mehr Geld. Was kein Problem war, denn die unsichtbaren Sponsoren des Befehlshabers bezahlten ohne Murren jede Summe, um die er bat.

In Sizilien angekommen, wurde er an der Passkontrolle durchgewinkt, ohne dass man ihn groß beachtete. Das überraschte ihn nicht. Auch wenn Interpol seit dem Jahr 2009 eine Datenbank aller gestohlenen Ausweise weltweit führte, wusste er, dass keine Regierung diese Liste je genutzt hatte. Das war eine der vielen wertvollen Informationen, die er im Internet gefunden und dann für eine spätere Verwendung abgespeichert hatte.

In einem ruhigen Vorort von Palermo mietete er sich ein Zimmer, weit weg vom muslimischen Teil der Stadt. Einst war Palermo die Hauptstadt eines arabischen Königreichs gewesen. Dann, im zwölften Jahrhundert, waren die Christen gekommen und hatten die Moscheen in Kirchen umgewandelt. Doch es gab ein Sprichwort, das besagte, wenn man an einem Sizilianer kratzte, fand man darunter immer noch den Sarazenen. Vielleicht war das der Grund, weshalb man hier Tausende von arabischsprachigen Immigranten fand, vorwiegend in den ärmeren Gegenden des Borgo Vecchio, der Altstadt Palermos.

Am Tag nach Tareqs Ankunft besuchte er ein kleines, recht heruntergekommenes Gebäude am Rande der Stadt. Ein Schild wies darauf hin, dass es sich um die technische Hochschule handelte.

Er erklärte der Dame am Empfang, er sei für den IT-Studiengang eingeschrieben, der an diesem Morgen begann. Er zeigte ihr seine gefälschten Papiere, und schon eine halbe Stunde später fand er sich in einem schlecht belüfteten Klassenraum mit vierzehn weiteren jungen Männern wieder. Der Dozent, ebenfalls ein Muslim, zeichnete ein Netzwerkdiagramm an die Tafel. Er machte dabei ein paar Fehler, doch der Hacker hielt den Mund und setzte stattdessen einen interessierten Gesichtsausdruck auf.

Er hatte die Absicht, den Kurs als zweitbester Student abzuschließen: nicht so genial, dass er Verdacht erregte, aber doch so weit über dem Niveau der anderen Studierenden, dass der Lehrer ihm eine einwandfreie Empfehlung schreiben würde.

Seine anderen Aktivitäten verlegte er von nun an auf die Nacht.

25

Sie trafen sich in einem kleinen Dorf oben in den Bergen nördlich von Verona, wo der wilde Spargel wuchs. Ein paar ältere Männer spielten im Schatten unter einer Platane eine Runde Boccia. Eine Katze mit rotem Fell sonnte sich schläfrig auf einem der Metalltische draußen vor dem kleinen Café.

Ian Gilroy wählte für ihre Treffen immer einen Ort, an dem er ihr Gesicht sehen konnte, wie Holly aufgefallen war. Ein geflüstertes Gespräch nebeneinander auf einer Parkbank oder bei einem Spaziergang inmitten von Menschenmassen zu führen, entsprach ihm nicht. Er hatte ihr einmal erklärt, dass seiner Erfahrung nach Agenten ihre Führungsoffiziere die Hälfte der Zeit belogen. Der Job des Offiziers war es dann herauszufinden, welcher Teil gelogen war und warum. Dieses Wissen war nämlich nicht selten um einiges nützlicher als die Brocken von Informationen, die sie einem offen überbrachten.

Sie fragte sich, ob er sie je als seine Agentin betrachtet hatte, und wenn ja, ob er je den Verdacht gehegt hatte, dass sie ihn belog.

»Also, Holly. Wie war Ihre Reise?«, fragte er, als der Barinhaber ihnen ihre Espressi nach draußen gebracht hatte.

»Ereignisreich.« Sie erzählte ihm, dass man sie beschattet hatte, von dem paramilitärischen Training und dem Versuch, sie von der Klippe zu stürzen. »Doch was Capo Marrargiu betrifft, dort ist nichts mehr zu finden. Lediglich die Überreste einiger Brände und eine ganze Menge Glasscherben.«

Er nickte. »So was hatte ich schon erwartet. Was Ihre Verfolger betrifft … möglicherweise bestand da kein Zusammenhang. Schließlich haben Sie diese Master Sergeants am Flughafen entdeckt. Wenn sie Sie ebenfalls bemerkt haben, haben sie vielleicht jemanden auf Sie angesetzt. Sagen wir mal, ein reicher Oligarch hatte sie engagiert, um seinen Männern ein bisschen Nachhilfe im Gebrauch von Handfeuerwaffen zu geben. Nicht ganz legal, zugegeben, aber wohl kaum ein Grund zur Besorgnis.«

»Oder es waren Ihre Fragen, die jemanden in Alarmbereitschaft versetzt haben, genau wie Sie es befürchteten«, rief sie ihm in Erinnerung.

Er schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht. Ich habe mich mit ein paar von meinen alten Kontakten unterhalten, wie ich es versprochen habe, und wie es aussieht, wurde der Bericht Ihres Vaters tatsächlich auf dem korrekten Dienstweg weitergeleitet. Doch es wurde nie etwas unternommen. Kaum unterstand das Gladio-Netzwerk nicht mehr der NATO, betrachtete man jegliche Aktivitäten seiner ehemaligen Mitglieder als Sache der Italiener und nicht länger als die eigene. Doch scheint man den Bericht auch nie an den italienischen Geheimdienst weitergereicht zu haben.«

»Mit anderen Worten, keiner von uns wollte sich die Finger schmutzig machen?«

Gilroy zuckte die Schultern. »Es war eine Kombination aus bürokratischer Untätigkeit, schätze ich, und dem Gefühl, die Sache wäre ein viel zu heißes Eisen. Aber jetzt überlegen Sie mal, welche Tragweite das Ganze hat, Holly. Es bedeutet, dass man Ihren Vater ganz bestimmt nicht gewaltsam zum Schweigen bringen wollte. Lediglich eine Handvoll niedrigrangiger Analysten haben sein Schreiben je zu sehen bekommen, und keiner von ihnen hatte einen Grund, ihn tot sehen zu wollen. Ihr Vater war Alkoholiker …«

»Nein«, fiel sie ihm ins Wort. »Mit dem Trinken hat er erst hinterher angefangen. Als man ihm keinen Glauben schenken wollte.«

»Sein Blutdruck war viel zu hoch«, rief er ihr sanft ins Gedächtnis. »Das haben Sie selbst gesagt – dass sämtliche Risikofaktoren für einen Schlaganfall auf ihn zutrafen. Ist also viel wahrscheinlicher, dass das der Grund war, als dass er zum Opfer einer versuchten Ermordung wurde.«

Er betonte das Wort »Ermordung« auf übertriebene Weise, als wollte er damit unterstreichen, wie weit hergeholt diese Idee war.

»Was die Freimaurer betrifft, von denen im Bericht Ihres Vaters die Rede ist, glaube ich, dass sich auch das im Nachhinein ganz einfach erklären lässt«, fuhr er fort. »Es ist ja kein Geheimnis, dass die Gladiatoren aus den Reihen der glühendsten Antikommunisten rekrutiert wurden. Nachdem das Netzwerk auseinandergenommen worden war, formierten sich einige neofaschistische Gruppierungen aus den Überresten. Viele von ihnen hörten vielleicht nie auf, Gewalt auszuüben. Doch bis zum Ende der Dekade hatten die Italiener das in Ordnung gebracht, und diese terroristischen Vereinigungen waren weitestgehend verschwunden.«

»Sie meinen also, ich soll keinen Staub aufwirbeln?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich will Ihnen damit sagen, dass es gar nichts aufzuwirbeln gibt. Holly, Ted war ein guter Mann und ein liebevoller Vater. Wann immer ich Sie beide zusammen sah, bedauerte ich es zutiefst, keine eigenen Kinder bekommen zu haben, das kann ich Ihnen versichern. Aber wenn er heute hier vor Ihnen säße, was denken Sie, würde er Ihnen raten?«

Sie seufzte. »Er würde mich bitten, die Sache auf sich beruhen zu lassen. ›Schließ damit ab, und schau nach vorn‹. Das war sein Lieblingsspruch.«

»Ted war Soldat.«

Sie dachte einige Zeit nach. »Vielen Dank.«

»Wofür?« Er sah sie mit seinen blauen Augen liebevoll an.

»Dass Sie nicht zulassen, dass ich mich von irgendwelchen wilden Verschwörungstheorien mitreißen lasse.«

»Das ist doch das Mindeste, was ich tun kann. Nicht nur für einen alten Freund und Kameraden, sondern auch für eine neue Freundin.« Er schwieg. »Was schlagen Sie vor, was wollen Sie jetzt tun?«

Sie starrte in die Ferne auf die Berge. »Ich melde mich wieder zum Dienst, schätze ich. Der Newsletter für den Stützpunkt schreibt sich vermutlich nicht von allein.«

»Sie kriegen das schon hin«, erklärte er ruhig, und sie wussten beide, dass er damit nicht die trivialen Aufgaben meinte, die sie an ihrem Schreibtisch erwarteten.

Holly fuhr hinunter nach Verona. Doch sie konzentrierte sich nur am Rande auf die Straße. Gedanklich ging sie Teile ihres Gesprächs mit Ian Gilroy noch einmal durch.

… Es war eine Kombination aus bürokratischer Untätigkeit, schätze ich, und dem Gefühl, die Sache wäre ein viel zu heißes Eisen …

… Lediglich eine Handvoll niedrigrangiger Analysten haben sein Schreiben je zu sehen bekommen, und keiner von ihnen hatte einen Grund, ihn tot sehen zu wollen …

Als sie an die Kreuzung der Hauptstraße kam, die nach Verona hineinführte, wartete sie geduldig auf eine Lücke im Verkehr.

… Sein Blutdruck war viel zu hoch … Das haben Sie selbst gesagt …

»Nein, habe ich nicht«, rief sie laut. »Ich habe das nie auch nur mit einem Wort erwähnt.«

Sie dachte zurück. Wenn sie tatsächlich nichts davon gesagt hatte, hatte sie es dann eventuell angedeutet? Hatte sie es vielleicht in einem früheren Gespräch erwähnt? Sie glaubte das nicht. Aber warum hatte Gilroy es dann so lässig nebenbei eingestreut?

Mit einem Mal verschob sich ihre Perspektive, und was zuvor weiß war, wurde schwarz.

Hab ich das alles völlig falsch aufgefasst?

Der Bericht, der nie an die Italiener weitergegeben worden war – ist das wirklich nur Faulheit gewesen? Oder war genau das Gegenteil der Fall – und jemand hat dafür gesorgt, dass so wenige Leute wie möglich vom Verdacht ihres Vaters erfuhren?

Waren es die USA im Besonderen, die nicht wollten, dass jemand im Umfeld der Freimaurerloge ermittelte, vor der ihr Vater gewarnt hatte?

Hinter ihr ertönte eine Hupe, dann noch eine. Als sie nicht reagierte, scherte der Fahrer auf die falsche Straßenseite aus und überholte, wobei er die Hand ans Kinn hob und eine Bewegung vollführte, die in dieser Gegend Italiens eine gern verwendete Geste der Beleidigung war. Verzieh dich, wollte er ihr damit sagen. Beim nächsten Fahrer war es das Gleiche.

Unbeweglich saß sie da und kümmerte sich nicht weiter darum.

Konnte Gilroy selbst etwas damit zu tun haben?

26

Daniele sah auf, als ein Klicken die Stille in der Ca’ Barbo durchschnitt.

Es war das Geräusch seines Fernsehers, der aus dem Stand-by-Modus erwachte. Er warf einen Blick auf den Bildschirm. Dort stand in großen weißen Buchstaben:

SCHALT DEINEN COMPUTER AN, ARSCHLOCH. VERSUCHE SCHON SEIT TAGEN, DICH ZU ERREICHEN.

Daniele runzelte die Stirn, dann lächelte er, als ihm klar wurde, wer dahintersteckte. Er ging zu seinem Computer, fuhr ihn hoch und loggte sich als Administrator bei Carnivia ein.

Ziemlich beeindruckend. Wie hast du denn das hingekriegt?

Schlauer Fernseher. So schlau, dass er an das LG-Hauptquartier in Südkorea Infos schickt, welche Sendungen du dir ansiehst. Die verkaufen sie dann weiter an die Werbeleute. Hab fünf Minuten gebraucht, um mich da einzuhacken. Warum zum Teufel gehst du nicht mehr online?

Ich dachte mir, das bringt auch nichts, wenn ich die ganze Zeit im Netz bin.

Er erzählte Max nichts davon, dass er mit einem Fünfundzwanzigstundentag experimentierte und sich seine Tages- und Nachtphasen in Relation zu den Sonnenstunden immer wieder verschoben. Er sagte auch nichts davon, dass die Wände des Zimmers, in dem er sich aufhielt, mit Platten in verschiedenen Farben ausgekleidet waren, um sich die Zahlen, für die sie jeweils standen, mittels Synästhesie einzuprägen. Es gab hinreichend Studien, die die Wirksamkeit solcher Methoden belegten, wenn es um die Lösung von komplexen mathematischen Problemen ging. Doch er bezweifelte, dass Max sich dafür interessierte.

Stattdessen schrieb er: Was ist los? Nehme an, es ist wichtig.

Ich hab da was, das solltest du dir ansehen. Ein Video.

Daniele klickte auf das MPEG, das Max hochgeladen hatte. Vor ihm erschien ein Straßentunnel mit fließendem Verkehr. Der Film war ziemlich körnig – nicht nur, weil er aus einer Überwachungskamera stammte, sondern auch, weil es die Kopie einer Kopie war. Über das Bild war Text in arabischer Schrift gelegt, auch diese war ziemlich verschwommen.

Mit einem Mal geriet ein Wagen ins Schlingern und schleuderte auf die gegenüberliegende Spur, auf der sich ein Lastwagen näherte. Der Fahrer machte offensichtlich keine Anstalten, zu bremsen oder auszuweichen. Der Lastwagenfahrer versuchte es noch, stellte sich aber quer und rammte die Tunnelwand. Binnen Sekunden kam es zu einer Massenkarambolage, als mehr und mehr Fahrzeuge in die Unfallstelle hineinfuhren.

Wo war das?

Um Himmels willen, du warst wirklich nicht online, wie? Das ist der Fréjus-Straßentunnel. War überall in den Nachrichten.

Was bedeuten diese Schriftzeichen ganz am Anfang?

Ein Slogan der Dschihadisten.

Und? Daniele war überzeugt, dass Max einen ganz speziellen Grund hatte, warum er ihm das zeigte.

Das ist ja das Unheimliche. In dem Video ist zu erkennen, dass sich die Luftturbinen nicht mehr drehen. Also hab ich sie auf Shodan ausfindig gemacht. Der Return-Path-Historie zufolge hat zehn Minuten vor dem Unfall jemand darauf zugegriffen. Und dieser Jemand hat seine Identität verschleiert, indem er unsere eigene Verschlüsselungs-Software verwendete. Mit anderen Worten, wer auch immer das getan hat, er tat es von Carnivia aus.

27

»Noch etwas Tiramisu, Flavio?«

»Oh, tut mir leid, ich kann nicht mehr«, wehrte Flavio ab. Dann, nach einer theatralischen Pause. »Ach, was soll’s. Wie könnte ich da widerstehen? Wenn es so gut gemacht ist, mit echten Savoiardi-Löffelbiskuits und einer kleinen Prise Salz …«

Kats Mutter wurde vor Stolz ganz rot. »Und kein Marsala, klar.«

»Kein Marsala«, pflichtete er ihr bei. Man brauchte nicht groß zu erwähnen, dass nur Barbaren einen sizilianischen Likörwein in ein so durch und durch venezianisches Gericht geben würden. »Aber schmecke ich da einen Hauch Wermut heraus …?«

Aus der Küche war ein Klirren zu hören. Schnell reichte Kats Schwester Clara ihr Baby Savina an sie weiter und lief los, um nachzusehen, was ihr Kleiner, Gabriele, jetzt wieder zerbrochen hatte. Kats Mutter gab sich alle Mühe, nicht allzu missbilligend dreinzuschauen. »Was für ein kleines Energiebündel dieser Junge ist«, sagte sie leise mit einem Blick in Richtung Küche.

Zu Kats großer Verwunderung lief das Sonntagsessen mit ihrer Familie gut. Flavio hatte sich mit ihrem Vater über Politik unterhalten, hatte die Kochkünste ihrer Mutter in den Himmel gelobt, hatte mit ihrem Schwager über Fußball diskutiert und mit ihrer Nonna geflirtet. Schließlich hatte er für Gabriele noch ein Zauberkunststück aufgeführt, das den kleinen Jungen dermaßen beeindruckt hatte, dass er sich hinter einem Stuhl versteckte. Jetzt beugte sich Flavio gerade hinüber zu Savina, die auf Kats Schoß saß, und bot dem Baby etwas von seinem Tiramisu an. Savina nahm den Löffel in die plumpe Faust, leckte ihn sauber und schenkte Flavio ein so unglaublich bezauberndes Lächeln, dass alle lachen mussten.

Mit einem Mal spürte Kat ein Gefühl in sich aufsteigen, das sie bislang nicht gekannt hatte. Die Begierde nach diesem Mann, das Gewicht des Kindes auf ihrem Schoß, das schallende Lachen der Familie … all das vereinte sich zu etwas Neuem.

Meine Güte, dachte sie. Ich hätte gerne Kinder mit ihm.

Dieser Gedanke traf sie so unvorbereitet und schockierte sie derart, dass sie wie erstarrt war.

»Was ist denn los?«, fragte Flavio, dem dies nicht entging.

»Ach, nichts«, wiegelte sie rasch ab. »Ich hab nur über den Fall nachgedacht, das ist alles.«

Der Fall. Sollte sie ein Baby bekommen, würde es keine weiteren Fälle mehr geben. Zumindest keine, die mit der Sache Cassandre vergleichbar wären. Man konnte nicht die Ermittlung in einem Mordfall leiten und dann am selben Nachmittag das Kind aus der Krippe abholen. In den vergangenen paar Jahren hatte sie aufgehört zu zählen, wie viele Dates sie in letzter Sekunde abgesagt hatte oder wie viele Essen im Kreis der Familie sie hatte sausen lassen.

Doch in Amsterdam würde sie vielleicht so oder so nicht in Fällen wie diesem ermitteln. Mit einem Mal machte ihr dieser Gedanke, den sie die ganze Zeit verdrängt hatte, gar nicht mehr so viel Angst.

Schon irgendwie ironisch, dachte sie: all diese männlichen Beamten, die sie hinter ihrem Rücken als ehrgeizige Schlampe und Mannweib beschimpft hatten; die ganzen Schmierereien an ihrem Spind, die ihr vorwarfen, sie schlafe sich auf der Karriereleiter nach oben. All die Hindernisse, die man ihr in den Weg gelegt hatte, und trotzdem hatte es sie nie daran gehindert, beruflich voranzukommen. Sie hatte weiter das getan, was ihr am meisten Spaß machte. Doch jetzt würde die Liebe, jener traditionellerweise weiblichste aller Züge, das für diese Typen übernehmen.

Nachdem das Essen vorbei war, gingen die beiden zur Stazione Santa Lucia, um die kurze Fahrt zurück nach Mestre anzutreten. Der Zug war wegen Protesten von No Grandi Navi verspätet, jener Organisation, die sich gegen die riesigen Kreuzfahrtschiffe einsetzte, die Venedig anfuhren. Etwa hundert Demonstranten blockierten die Brücke aufs Festland mit Fischernetzen. Kat kuschelte sich an Flavio, viel zu satt und zu schläfrig, um sich darum zu kümmern. Sie schloss die Augen und aalte sich in den wärmenden Strahlen der Sonne, die durch die Zugfenster drangen. Den Rest des Nachmittags würden sie sich ganz gemächlich lieben und dann schlafen, und dann würden sie sich einen Spritz oder zwei in einer der Bars auf der Piazza Ferretto genehmigen. Es hatte eine Zeit gegeben, es war noch nicht lange her, da hatten die Sonntage sie genervt, weil die Einsatzzentrale nur mit Notbesetzung bemannt war und man einen ganzen Tag warten musste, ehe wieder Bewegung in die Dinge kam. Aber das war vorbei. Ihre Beziehung zu Flavio hatte sie verändert.

Als sie das Festland erreicht hatten, schlenderten sie Hand in Hand zu ihrem Apartment. Ein anderer Gedanke kam ihr in den Sinn: Er war der einzige Mann, mit dem sie je in aller Öffentlichkeit Händchen gehalten hatte. Sie hatte zahlreiche Liebhaber gehabt, klar; mit einigen war der Sex unglaublich gewesen; doch es war diese simple Geste, die sie bei anderen immer als viel zu rührselig abgetan hatte, die sie sich für den Mann aufgespart hatte, den sie liebte.

Bei ihrer Wohnung angekommen, sah sie eine drahtige blonde Gestalt auf der Treppe zu ihrem Haus sitzen. In ihrem liebestrunkenen Zustand brauchte Kat einen Moment, ehe sie sie erkannte.

»Holly!«, rief sie verwundert. »Ich dachte, du wärst noch in Amerika?«

Holly hob den Kopf und sah sie an. Sie wirkt erschöpft, dachte Kat.

»Tut mir leid, dass ich mich nicht früher gemeldet habe. Aber jemand wollte meinen Vater umbringen, und ich glaube, ich weiß jetzt warum.«

Sie hatte ein Spinnendiagramm in drei verschiedenen Farben und mit Querverweisen mitgebracht.

»Die Sache ist die«, erklärte sie ihnen, »die CIA hat von Anfang an jegliche Verbindung zur Operation Gladio geleugnet. Wann immer Ian Gilroy darüber spricht, lässt er es so klingen, als wäre die Organisation allein der NATO unterstellt gewesen – und deshalb habe das Militär schwer daran gearbeitet, die Sache vor den echten Spionen geheim zu halten. Aber wie realistisch ist es, dass die CIA angeblich nichts gewusst haben will von dieser Guerillaarmee aus italienischen Zivilisten, die die NATO direkt vor ihrer Nase ausbilden ließ?«

Kat warf Flavio einen Seitenblick zu. Er schien aufmerksam zu lauschen, nickte sogar immer wieder mal zustimmend. Doch sie kannte diesen Gesichtsausdruck von ihren Meetings im Justizpalast. Er hob sich seine Einwände lediglich für später auf, wenn Holly fertig wäre, und dann konnte es gut sein, dass er ihre Theorien in der Luft zerriss. Selbst in Kats Ohren klang das alles ziemlich weit hergeholt. Und auch wenn es schön war, ihre Freundin mal wieder zu sehen – ihre letzte Begegnung hatte in den Tagen unmittelbar nach ihrer qualvollen Folterung in diesen Höhlen stattgefunden –, schien Holly psychisch immer noch etwas überreizt zu sein. Sie redete viel zu laut und viel zu schnell, als sie alles zu erklären versuchte, sodass sie sich fast verhaspelte.

»Was, wenn die NATO nur dachte, ihnen obliege die Organisation von Gladio, aber in Wirklichkeit hat die CIA das Ganze mit eigenen Leuten unterwandert? Mit anderen Worten, was, wenn es tatsächlich zwei Netzwerke gab: eines, das von der NATO ausgebildet wurde, um im Falle einer kommunistischen Invasion Widerstand zu leisten, und eine andere, kleinere Gruppierung innerhalb dieses Netzwerks, eine geheime Verbindung von Extremisten, die unter der Ägide der CIA politisch motivierte Gewalttaten verübte? Und dann, nachdem man Gladio aufgelöst hatte, wollte die CIA ihr Netzwerk nicht ebenfalls verlieren, verständlich. Also brachten sie ihre Leute dazu, sich neu zu formieren, und zwar unter dem Deckmantel der Freimaurerei.«

»Freimaurerei?«, wiederholte Kat. Sie sah zu Flavio, um zu sehen, ob er angesichts dieses Zusammenhangs ebenso erstaunt war wie sie. Doch er trug immer noch den gleichen höflichen, aufmerksamen, aber dennoch skeptischen Ausdruck zur Schau.

»Ja.« Holly berichtete, wie Ex-Gladiatoren sich der Loge ihres Vaters angeschlossen hatten.

»Aber nicht alle Gewalttaten, von denen Sie sprachen, kamen aus der rechten Ecke«, wandte Flavio ruhig ein. »Die Linke war fast für genauso viele Gräueltaten verantwortlich. Die Entführung und Ermordung von Aldo Moro, um nur ein Beispiel zu nennen.«

Holly nickte. »Selbstverständlich. Aber es ist schon sonderbar, oder nicht, dass es ausgerechnet eine Operation der angeblich linksgerichteten Roten Brigaden war, die den Compromesso storico zum Stillstand brachte und somit jegliche Chance zunichtemachte, dass die kommunistische Partei ihren Anteil an der Macht bekam.« Sie sah Flavio und Kat nacheinander eindringlich an. »Würde es da nicht mehr Sinn ergeben, wenn die Roten Brigaden in Wirklichkeit die ganze Zeit von denselben Leuten kontrolliert worden wären wie Gladio?«

»Eine Operation unter falscher Flagge sozusagen?«, hakte Kat nach. Sie bemerkte den Blick, den Flavio ihr zuwarf. Ermuntere sie nicht auch noch.

»Wir wissen, dass die Roten Brigaden von der CIA infiltriert wurden«, sagte Holly. »Mein Vater erwähnt es in seinem Bericht. Und Gilroy hat mir gegenüber bestätigt, dass er als CIA-Agent dafür die Verantwortung hatte. Aber war es mit dieser Infiltration bereits getan? Könnte die CIA vielleicht sogar gezielt die Roten Brigaden bei der Auswahl ihrer Opfer beeinflusst haben? Ein Jahr vor der Moro-Entführung haben die Roten Brigaden einen anderen entführt.« Sie deutete auf das Spinnendiagramm. »Einen sieben Jahre alten Jungen. Sie schnitten ihm die Ohren und die Nase ab, als seine Eltern sich weigerten zu zahlen.«

Jetzt klappte selbst Kat die Kinnlade runter. »Du denkst, Gilroy könnte hinter Danieles Entführung gesteckt haben?«

»Ich weiß es nicht«, gab Holly zu. »Aber wie hätte man die Roten Brigaden besser als terroristische Buhmänner hinstellen können? Vielleicht hatte die CIA sogar gehofft, das Ganze würde derart großen Abscheu hervorrufen, dass es den gesamten linken Flügel in Verruf brachte.«

»Ich dachte immer, du vertraust Gilroy. Weil du doch immer meintest, er sei ein Freund deines Vaters«, erklärte Kat irritiert.

»Das war er auch. Zumindest dachte ich das. Aber weißt du, ich muss mich da auch auf Gilroys Aussagen verlassen. Ich meine, ich weiß schon noch, dass er ein paar Mal bei uns vorbeikam, als ich noch ein Kind war. Aber aus dem zu schließen, was mein Vater in seinem Bericht schrieb, war das zwischen ihnen eher so was wie eine berufliche Bekanntschaft und nicht so sehr eine Freundschaft. Vielleicht wollte Gilroy mich aus einem ganz bestimmten Grund in seiner Nähe wissen. Vielleicht hatte er immer schon Angst, etwas wie der Bericht meines Vaters könnte auftauchen. Ich frage mich die ganze Zeit schon, warum Dad, wenn er Gilroy wirklich vertraute, diese Kopie für sich gemacht und sie versteckt hat. Hatte er vielleicht damals schon gewisse Vorbehalte ihm gegenüber?«

»Wo sind denn die Kopien, die Sie erstellt haben?«, erkundigte sich Flavio, indem er über Hollys Spekulationen einfach hinwegging.

»Eine habe ich Gilroy gegeben, und eine habe ich per Mail an mich selbst verschickt von einem Kopiergerät am Flughafen aus. Aber als ich vorhin versuchte, sie zu öffnen, war die Datei beschädigt. Ich glaube, sie haben sie irgendwie zurückverfolgt und dann vernichtet.«

Flavio zog die Augenbrauen in die Höhe, sagte aber nichts.

»Was ebenfalls ein Hinweis darauf ist, dass die CIA ihre Finger im Spiel haben könnte«, fuhr Holly fort. »Denn wer sonst hätte wohl das technische Know-how, um so etwas hinzubekommen?«

»Aber warum?«, fragte Flavio geduldig. »Warum sollte sich irgendwer noch für eine CIA-Operation von vor über dreißig Jahren interessieren? Vorausgesetzt, eine solche Operation hat tatsächlich existiert?«

»Weil sie noch immer läuft«, sagte Holly. »Ich kann nicht sagen, wie oder warum, aber als ich auf Sardinien war, sah ich, wie Soldaten Zivilisten im Gebrauch von Handfeuerwaffen und Sprengsätzen ausbildeten. Ich denke, dass Gladio auf die eine oder andere Weise immer noch aktiv ist. Ich denke, dass die Leute sich nach ihrer Auflösung insgeheim wieder unter dem Banner diverser Freimaurerlogen zusammenfanden und dass sie nach wie vor Leute ermorden und bestechen.«

»Und keiner will angeblich etwas davon wissen?«, fragte Flavio ungläubig. »Da soll eine ausländische Macht ganz gezielt und im großen Stil auf die italienische Politik Einfluss nehmen, und zwar durch Gewalttaten, die fünfundzwanzig Jahre zurückreichen und mit dem größten Skandal der italienischen Geschichte in Verbindung stehen, und keiner soll darüber Bescheid wissen?«

»Cassandre hat auf seinem Computer zu jener Zeit Nachforschungen angestellt«, bemerkte Kat. »Kommt dir das nicht komisch vor?«

Flavio stieß unwillkürlich ein leises Geräusch aus, das andeuten sollte, dass er das nicht glaubte.

Kat fixierte ihn mit einem Blick, mit dem sie ihn zwingen wollte zu verstehen. Holly bedeutet das sehr viel. Und wenn es Holly wichtig ist, ist es auch wichtig für mich.

»Na schön«, sagte Flavio schließlich mit einem Seufzen. »Eine Verschwörung, die in die Neunzigerjahre und weiter zurückreicht. Die Verschwörungstheorie, die alle anderen Verschwörungstheorien in den Schatten stellt. Nehmen wir einmal an, an dem Ganzen ist ein Körnchen Wahrheit, was wollt ihr als Nächstes unternehmen?«

»Ich werde zusehen, was ich über Gilroys Zeit bei der CIA rausfinden kann«, erklärte Holly. »Angefangen mit dem, was Daniele zugestoßen ist. Eine von den Roten Brigaden, die unter den Entführern war, sitzt immer noch im Gefängnis. Vielleicht redet sie mit mir. Wenn nicht, suche ich mir eben jemand anderen. Und wenn ich dann die ersten Beweise habe, komme ich damit zu Ihnen, dann können Sie ein offizielles Ermittlungsverfahren wegen versuchten Mordes an meinem Vater einleiten.«

28

»La messa è finita: andate in pace«, verkündete der Priester.

»Rendiamo grazie a Dio«, kam die gemurmelte Antwort der versammelten Gläubigen. Als die Stimmen des Chors zum »Panis Angelicus« anhoben, senkte Ian Gilroy den Kopf. Er kniete in letzter Zeit kaum noch nieder. Dafür war er mittlerweile viel zu gebrechlich. Doch als der Priester und der Chor das Kirchenschiff verließen, beugte er wie alle anderen um ihn herum die Knie.

Anders als die anderen Kirchgänger blieb er allerdings sitzen, während die Basilika sich nach und nach leerte. Diese kurzen Augenblicke nach der Sonntagsmesse, während der Markusdom für die Touristen geschlossen war, gehörten zu den wenigen, in denen es in dem riesigen Gebäude fast schon friedlich zuging. Er blickte auf, saugte die romanische Schönheit der riesigen Bögen in sich auf. Hoch über seinem Kopf zierten goldene Mosaike die fünf großen Kuppeln, die eher islamisch als romanisch anmuteten und das Dach überwölbten. Der arabische Einfluss war kein Zufall: In Venedig war das Bewusstsein für die strategische Bedeutung der Stadt als Brücke zwischen Ost und West schon immer sehr stark ausgeprägt gewesen.

Ein paar Minuten waren verstrichen, seit die Versammlung der Gläubigen auseinandergegangen war. Jetzt entdeckte er den Mann, auf den er wartete.

»Monsignore«, sagte er leise.

»Ich hoffe, ich habe Ihnen keine Unannehmlichkeiten bereitet.« Pater Calergi setzte sich neben ihn.

»Nein, nicht im Geringsten. Sie haben Neuigkeiten von unseren Freimaurerfreunden?«

Pater Calergi nickte. »Die Carabinieri ermitteln immer noch wegen Cassandres Tod, obwohl die AISI sich längst eingeschaltet hat. Man nimmt an, es hat mit Conte Tignelli und seinen Plänen zu tun. Etwas, von dem ich im Übrigen nicht versucht habe, sie abzubringen.«

»Verstehe ich es richtig, dass die Kurie allmählich unruhig wird?«

»Diejenigen von uns, denen die Interessen Roms am Herzen liegen, erhoffen sich ganz sicher nicht, dass Conte Tignellis Bemühungen von Erfolg gekrönt sind, wenn ich das so sagen darf.«

Gilroy warf dem Mann einen Seitenblick zu. »Und trotzdem kommen Sie damit erst jetzt zu mir, nachdem der Vatikan selbst aus dem Schneider ist und dieser Banker zum Schweigen gebracht wurde. Wenn ich zynisch wäre, würde ich wohl meine Zweifel an der Zufälligkeit dieses Timings äußern.«

Der Priester überging diese Bemerkung. »Kann ich davon ausgehen, dass Amerika unsere Bedenken teilt?«

Gilroy überlegte. »Sagen Sie Ihren Leuten … dass Amerika die Situation genau beobachtet. Und dass wir uns im Zuge der Ereignisse noch zu unserem Standpunkt äußern werden.«

Pater Calergi wandte ihm das Gesicht zu und sah ihn an. »Was für ein grausames Spiel spielen Sie da eigentlich?«, fragte er ganz leise.

»Kein Spiel, Pater. Aber im Moment ist die Lage ziemlich kompliziert. Alles hängt vom richtigen Zeitpunkt ab. Ich muss ganz genau wissen, was die Carabinieri herausgefunden haben und was sie vorhaben. Können Sie das für mich in Erfahrung bringen?«

»Selbstverständlich. Ich werde mich umhören.«

»Gut.« Das war der große Vorteil, wenn man sich auf Geschäfte mit Priestern einließ, dachte Gilroy: Für sie war der Sonntag ein ganz normaler Arbeitstag.

Die beiden Männer unterhielten sich noch ein paar Minuten, ehe sie die Kirche durch verschiedene Ausgänge verließen. Vor der Tür zog Gilroy sein Handy aus der Tasche und wählte eine Nummer. Wo er schon dabei war, gab es noch so eine Sache, um die er sich gut auch heute kümmern konnte.

»Pressestelle«, meldete sich eine Stimme. »First Lieutenant Breedon am Apparat.«

»Mike, Ian Gilroy hier. Vom Unterrichtszentrum des Stützpunkts?«

Es folgte eine kurze Pause, während Hollys Chef ihn einzuordnen versuchte. »Ja, natürlich«, erwiderte er höflich. »Wie geht es Ihnen, Sir?«

»Gut, danke der Nachfrage, sehr gut … Ich rufe eigentlich an wegen Second Lieutenant Boland. Wie Sie vermutlich wissen, treffe ich mich hin und wieder mit ihr, und ich habe mich gefragt, ob Sie wirklich glauben, dass sie fit genug ist, um schon wieder ihren Dienst anzutreten. Auf mich wirkt sie nämlich immer noch nicht ganz stabil.«

Es folgte eine Pause. »Sir, ich hatte keinerlei Kontakt mit Second Lieutenant Boland«, erklärte Mike Breedon. »Und ich wusste auch nicht, dass sie schon wieder arbeiten will. Wissen Sie denn, wann das sein soll? Denn dann sollte ich mich an die Personalstelle wenden und alles Organisatorische für sie in die Wege leiten.«

»Wissen Sie was?«, sagte Gilroy. »Ich muss da wohl was missverstanden haben. Entweder das, oder sie hat meinen Rat beherzigt und beschlossen, nichts zu überstürzen.«

Als er aufgelegt hatte, drehte er sich um und blickte an der Fassade des Markusdoms empor. Auch wenn ihm der Anblick vertraut war, versetzte er ihn immer wieder in Erstaunen. Während die Basilika im Inneren an eine vergoldete Moschee erinnerte, sah sie von außen aus wie ein maurischer Palast: Arabische Minarette krönten das fantastische gotische Maßwerk, und das Ganze bestand aus unzähligen Schichten von unterschiedlich farbigem Gestein; Porphyr und Malachit, Amethyst und Karneol, es sah aus wie aus einem Märchen.

Und seines Königreiches wird kein Ende sein, dachte er ironisch.

Dann nickte er knapp, fast so, als würde er sich von dem Bauwerk verabschieden.

29

»As-salamu alaikum«, ertönte eine Stimme durch das leere Klassenzimmer.

Tareq sah auf. »Wa alaikumu as-salam«, antwortete er der Gestalt, die soeben in der Tür erschienen war, respektvoll. Unauffällig streckte er die Hand aus und drückte auf »CTRL« und die »W«-Taste an der Tastatur. Ein kleines Fenster auf dem Bildschirm verschwand, sodass nur noch ein größeres mit einem Netzwerkverdrahtungsdiagramm offen blieb.

»Du arbeitest am Sonntag?« Der Lehrer kam zu ihm und sah ihm über die Schulter.

»Ich habe das Freitagsgebet überwacht«, sagte er. »Daher habe ich jetzt einiges aufzuholen.«

»Ja, ich habe dich in der Moschee gesehen.« Der Lehrer selbst ging zum Freitagsgebet in eine bescheidene Moschee in der Nähe seiner Wohnung. Tareq hatte darauf geachtet, sich an einen Platz zu setzen, wo man ihn sah.

»Wir alle müssen Allahs Gesetzen folgen«, erklärte er fromm.

Der Lehrer nickte zustimmend. »Du weißt, dass du ein außergewöhnlicher Schüler bist. Mein Bruder leitet eine Jobvermittlungsagentur für IT-Berufe. Ich rede mit ihm, wenn du möchtest. Wenn du weiter auf diesem Niveau arbeitest, kann er dir problemlos eine gute Anstellung besorgen, sobald du mit dem Studium fertig bist.«

Das hätte Tareq in der Tat sehr gut gefunden, war doch der Bruder des Lehrers der einzige Grund, weshalb er überhaupt nach Sizilien gekommen war. Er hatte in einem Chatroom zwei ehemalige Studierende der Uni kennengelernt, die von ihm gesprochen hatten, und er hatte sofort erkannt, wie sehr er ihm angesichts seiner Pläne gelegen kam. »Vielen Dank. Das wäre sehr freundlich.«

»Es stört dich nicht zu reisen?«

»Nicht im Geringsten«, versicherte Tareq ihm.

»Gut.« Der Lehrer legte Tareq eine Hand auf die Schulter. »Ich rede gleich heute Abend mit ihm.«

Als der Lehrer gegangen war, wartete Tareq ein paar Minuten, ehe er das kleine Fenster erneut öffnete. Wie viele Bots?, tippte er.

Der Ghostnet-User, mit dem er in Kontakt stand, erwiderte: Ich schick dir ’nen Shot.

Sekunden später erhielt Tareq einen Screenshot, der bewies, dass der User die Kontrolle über ein Netzwerk hatte, das fast eine halbe Million privater Computer umfasste. In sämtlichen Fällen würden die Geräte den Eigentümern völlig normal erscheinen, wenn auch vielleicht ein bisschen langsam. In Wirklichkeit waren sie längst zu Sklaven geworden und taten alles, was der Botmaster von ihnen verlangte. Das konnte das Senden von Spam sein, genauso gut aber auch ein organisierter Angriff auf eine bestimmte Website, eine sogenannte Denial-of-Service-Attacke.

Wie viel?, tippte Tareq.

5000 US-Dollar am Tag.

Was, wenn ich kaufen will?

Warum solltest du? Mieten ist viel kostengünstiger.

Ich habe meine Gründe.

Ich müsste mindestens 750.000 Dollar nehmen. Es geht hier um mein täglich Brot.

500 Mille. Du kannst immer noch weitere Geräte infizieren.

Das braucht seine Zeit. Ich verwende keine Abkürzungen bei meinem Code.

Deshalb will ich ja auch kaufen. Einigen wir uns auf 650 Mille? Mein letztes Angebot.

Ich akzeptiere Bitcoins oder Ven.

Tareq mailte ihm unverzüglich das Geld. Das Botnet, das er soeben mit dem Geld des Befehlshabers erworben hatte, war nicht sonderlich groß. Das Mariposa-Netz, das im Jahr 2009 aufflog, hatte mehr als zwölf Millionen Computer unter seiner Kontrolle, während das Metulji-Botnet, das man im Jahr 2011 entdeckte, schätzungsweise achtzehn Millionen infiziert hatte. Doch während der Code, auf dem diese beiden Botnets basierten, recht amateurhaft war, schien dieser neue Code relativ ausgefeilt. Er war unter anderem polymorph, das hieß, der Virus versteckte sich auf jedem Computer an einem anderen Ort, sodass er extrem schwer zu lokalisieren war.

Tareq hätte es vorgezogen, sich sein eigenes Botnet aufzubauen, statt sich eines zu kaufen und es dann an seine Bedürfnisse anzupassen. Aber er hatte so viel zu tun, und ihm blieb nicht viel Zeit. Außerdem war das ja nicht das einzige Netzwerk, das er kaufte. Er und seine Hackerkollegen waren zwar nicht viele an der Zahl, aber bis die eigentliche Schlacht begann, hatte er vor, die größte Armee der Geschichte zu befehligen.

30

»Vielen Dank, dass Sie gekommen sind, Signor Speicher. Kann ich Ihnen einen Kaffee anbieten?«

Der Vorsitzende der Banca Cattolica della Veneziana schüttelte den Kopf. »Nein, vielen Dank. Dürfte ich wohl erfahren, ob ich hier als Beschuldigter befragt werde?«

Flavio trug zu diesem Anlass seine Gerichtsrobe und Kat ihre Carabinieri-Uniform, damit das Gespräch einen möglichst offiziellen Charakter bekam.

Flavio schüttelte den Kopf. »Sie gelten derzeit nicht als verdächtig, nein.«

»Dürfte ich dann wohl wissen, in welcher Angelegenheit Sie ermitteln? Neben der Ermordung meines Kollegen, versteht sich.«

Hugo Speicher sprach ganz ruhig, seine intelligenten braunen Augen wanderten von der einen zum anderen. Wie Kat es Flavio gegenüber schon angedeutet hatte, war er kein Mann, den man so leicht aus der Fassung brachte. Doch waren sie zu dem Schluss gekommen, dass er einer der wenigen Leute war, die tatsächlich zur Aufklärung von Cassandres Tod beitragen konnten.

»Er wirkte höflich, kultiviert und ziemlich intelligent«, hatte sie zu Flavio gesagt. »Aber er schien in meinen Augen eine echte Abneigung gegen Cassandre zu haben.«

»Und was haben wir gegen ihn in der Hand?«

»Das Letzte, was so ein Vorsitzender brauchen kann, ist ein Skandal. Und was auch immer Cassandre im Schilde führte, Speicher muss klar sein, dass es für ziemlichen Wirbel sorgen würde.«

Jetzt nickte Flavio Speicher zu. »Wir können die Guardia di Finanza bitten, Ihre Bank zu durchkämmen, sollte es nötig sein. Aber wir hoffen eigentlich, dass es auch anders geht.«

Der Vorsitzende überlegte. »Und meine Kooperationsbereitschaft, wenn ich sie denn zeige, fließt ins Protokoll mit ein?«

»Ja, wenn Sie es wünschen.«

Speicher stieß ein lang gezogenes Seufzen aus, und einiges von seiner Steifheit fiel von ihm ab. Mit einem Mal, dachte Kat, wirkte er weniger wie das Aushängeschild eines großen Finanzinstituts als vielmehr wie ein höchst besorgter Mann.

»Nun gut. Ich sollte Sie aber darauf hinweisen, dass das alles recht technisch ist. Wie der Großteil der Bankgeschäfte heutzutage.« Er lächelte entschuldigend. »Vielleicht fing da alles an schiefzulaufen. Die Banken verleihen heutzutage kein Geld mehr – wir zaubern damit. Wir lassen es verschwinden und wieder auftauchen, wir verwandeln es von einer Währung in die andere; wir schicken es auf der Suche nach Steuerschlupflöchern und Steueroasen durch den Äther. Und wir benutzen es als Sicherheit bei noch viel komplexeren Spekulationsgeschäften.«

Flavio streckte die Hand nach einem Block aus, um sich Notizen zu machen. »Fahren Sie fort.«

»Sie sind sich zweifelsohne darüber im Klaren, dass einer unserer Aktionäre das Istituto per le Opere di Religione ist?«, fragte Speicher. »Also die Vatikanbank.«

Flavio nickte. »Ja.«

»Ist nur ein kleiner Anteil, nicht mehr als drei Prozent. Aber diese Zahl täuscht über die Tatsache hinweg, wie eng die Beziehung tatsächlich ist. Eine Beziehung, die von unserer Seite bis vor Kurzem von Alessandro Cassandre gemanagt wurde. Er war sehr stolz auf die Verbindung. Und das verleitete ihn womöglich dazu, einige unkluge Entscheidungen zu treffen.« Er überlegte. »Oder vielleicht war es auch andersherum. Vielleicht war er schon immer bestechlich und sah in der laxen Kontrollmoral die Gelegenheit für finanzielle Straftaten.«

»Was für Straftaten waren das konkret?«, erkundigte sich Flavio ruhig.

Speicher hielt eine Hand hoch. »Darauf komme ich noch, versprochen, aber das alles ergibt erst Sinn, wenn ich Ihnen ein klein wenig über die Hintergründe erzählt habe. Vielleicht haben Sie in den Zeitungen ja gelesen, dass seit Papst Franziskus das IOR unter beträchtlichem Druck steht, endlich Ordnung zu schaffen. Mit anderen Worten, man soll sich an die internationalen Standards zur finanziellen Transparenz und an die Geldwäschegesetze und so weiter halten.«

»Ich habe einiges darüber gelesen«, sagte Kat. »Wird von allen als großer Schritt vorwärts angesehen.«

»Ist es auch. Das Problem ist nur, es gibt da gewisse … wollen wir sie mal Unternehmungen nennen, in der Vergangenheit, in die das IOR nicht gerne Einblick gewährt. Nicht zuletzt betrifft dies die bis vor Kurzem anhaltende Begeisterung für ein kontroverses Finanzinstrument namens Kreditausfall-Swap.«

Kat warf Flavio einen Blick zu. Sie hatten darüber debattiert, ob sie einen Finanzspezialisten zu dem Gespräch mitnehmen sollten, hatten aber entschieden, dass sie die Sache lieber für sich behielten, bis sie genau wussten, womit sie es hier zu tun hatten. Jetzt fragte sie sich, ob sie sich da vielleicht etwas verkalkuliert hatten.

»Fahren Sie fort«, sagte Flavio. »Aber Sie müssen uns verzeihen, dass wir auf diesem Gebiet keinerlei Vorkenntnisse mitbringen.«

»Ich versuche das so einfach wie möglich zu erklären. Ein Kreditausfall-Swap ist so was wie eine Versicherung für den Fall, dass eine Organisation oder ein Land die eigenen Schulden nicht mehr bezahlen kann. Für einen winzigen souveränen Staat wie den Vatikan, der sich auch noch in der ungewöhnlichen Position befindet, zwar den Euro als Währung zu haben, dabei aber kein Teil der Eurozone zu sein, war es nicht unvernünftig, ein paar Euro-Swaps zu haben; insbesondere während der Zeit der globalen Rezession, als es so aussah, als könnte die italienische Regierung ihre Schulden nicht mehr bezahlen, hätte es zur Folge gehabt, dass der Wert des Euro in den Keller stürzt. Der Grund aber, warum diese Kredit-Swaps so umstritten sind, ist der, dass es nicht nötig ist, tatsächlich die Schulden zu haben, gegen die man sich versichert. Ist ein bisschen so, wie wenn man eine Brandschutzversicherung für das Haus des Nachbarn abschließt: Man wettet quasi darauf, dass es wirklich abbrennt. Irgendwann wurde die Tatsache, dass man einige Swaps als Versicherung hatte, zu etwas ganz Ähnlichem – nämlich zu einem gewaltigen Glücksspiel, bei dem man darauf setzte, dass Italien seine Schulden tatsächlich nicht mehr zahlen könnte und der Euro ins Bodenlose stürzen würde. Das IOR stand mit dieser Hoffnung selbstverständlich nicht alleine da. Viele der größten Hedgefonds der Welt spekulierten ebenfalls mit dieser Möglichkeit. Hinter verschlossenen Türen behauptete Berlusconi, der Zahlungsausfall sei für die Griechen nicht ganz so schlimm gewesen, wenn man bedachte, was sie dafür dem restlichen Europa abknöpfen konnten. Wäre er an der Macht geblieben, wäre der Wert der Swaps mit ziemlicher Gewissheit immer weiter gestiegen. Stattdessen bezahlte er eine minderjährige Bauchtänzerin für Sex, wurde überführt und des Amtes enthoben.«

Kat nickte. Die Szenen während Berlusconis Rücktritts, als jubelnde Massen draußen vor seinem Büro das Halleluja sangen, würde wohl kaum einer je vergessen. Binnen eines Monats war ein Sparpaket verabschiedet.

»Jetzt saß der Vatikan auf etwas, das Banker als ›faule Vermögenswerte‹ bezeichnen«, fuhr Speicher fort. »Etwas, das in den Büchern als von hohem Wert geführt wird, in Wirklichkeit aber zu einer gewaltigen, offenen Verbindlichkeit geworden ist. Streng gesehen waren sie vermutlich pleite. Doch in ganz ähnlichen Situationen hatten die europäischen Länderregierungen in der Vergangenheit bereits sogenannte ›Bad Banks‹ eingerichtet, die diese Vermögenswerte verwalten sollten, um ein Unternehmen vor dem Bankrott zu bewahren. Doch das war keine ernst zu nehmende Option für den Vatikan. Also taten sie das Nächstliegende – sie suchten sich jemanden, auf den sie die Swaps übertragen konnten.«

»Sie?«, fragte Flavio nach.

Speicher nickte.

»Aber warum wollte Ihre Bank diese Vermögenswerte übernehmen, wenn sie doch so faul waren?«, fragte Kat verwundert.

»Wollten wir ja nicht«, sagte Speicher. »Aber wir – ich – wussten nichts davon. Nur Cassandre, der Verbindungsmann des Vatikans, wusste, was sich da abspielte. Er gründete eine Briefkastenfirma, die zu gleichen Teilen dem IOR und uns gehörte, und an die verkaufte das IOR sämtliche Swaps, die sie sonst nicht loswurden. Die Firma, die ihren Sitz in Liechtenstein hatte, verkaufte sie dann an eine andere Briefkastenfirma in einer anderen Steueroase, nur dass die diesmal zu vierzig Prozent dem IOR und zu sechzig Prozent uns gehörte. Und so ging es weiter … Unzählige Transaktionen später liefen die Vermögenswerte zu hundert Prozent auf unseren Namen, und das IOR hatte sie aus seinen Bilanzbüchern getilgt.«

»Und die Gegenleistung?«, fragte Flavio, und sein Stift flog nur so über das Papier. »Ich nehme doch an, dass dabei für Cassandre auch was rausgesprungen ist.«

»Im Gegenzug investierte das IOR in eine Reihe von weiteren Briefkastenfirmen, die von Cassandre persönlich betreut wurden. Eine einmalige Abfindung, mit anderen Worten.«

»Ist das Geld immer noch da?«

Speicher schüttelte den Kopf. »Cassandre hat die Gelder dazu genutzt, um höchst spekulative Investitionen zu tätigen. Leider war er bei Weitem kein so guter Investmentbanker, wie er sich als Betrüger gemacht hat. Er hat alles verspielt.«

»Und wie sind Sie dem Ganzen auf die Schliche gekommen?«, fragte Kat.

»Teil seiner Finte war die Eröffnung Tausender Scheinkonten bei uns in der Bank.« Speicher runzelte die Stirn. »Um ehrlich zu sein, weiß ich immer noch nicht, warum. Jedes Konto hat eine eigene Nummer und einen Disporahmen, dazugehörige Scheckbücher und so weiter. Aber sie wurden nie benutzt. Jedenfalls ist einem Assistenten aufgefallen, dass da irgendetwas nicht mit rechten Dingen zuging, und hat mich darauf aufmerksam gemacht. Als ich mir das dann ansah, wurde deutlich, dass Cassandre schon seit Jahren die üblichen Vorgehensweisen bei uns in der Bank umging. Als ich endlich den Beweis hatte, ließ ich ihn in mein Büro kommen und konfrontierte ihn damit.«

»Und wie hat er reagiert?«

»Er wurde laut und tobte herum. Meinte, die Swaps seien Teil einer komplizierten Finanzstrategie, die der Bank schon bald riesige Dividenden einbringen würde. Ich habe ihm erklärt, das sei Unsinn. Europa sei über den Berg. Nur noch wenige Miesmacher und Schwarzmaler wetteten auf das Gegenteil.« Er seufzte. »Mir war klar, dass ich ihn feuern musste. Doch ich wusste auch, dass es so gut wie sicher das Ende der Bank bedeuten würde. So was kann man nicht einfach aussitzen – es wird von einem erwartet, dass man es der Bankenaufsicht meldet, und die führt dann eine Untersuchung durch. Was uns wiederum Kunden gekostet hätte. Letzten Endes wäre es wohl unvermeidlich gewesen, dass wir von irgendeiner größeren Bank geschluckt wurden, eine, die das Risiko besser abfangen konnte. Es wäre das Ende von allem gewesen, wofür ich je gearbeitet habe. Und ich glaube, das war es, worauf Cassandre setzte – dass die Vermögenswerte derart faul sind, dass mir keine andere Wahl blieb, als über ihre Existenz Stillschweigen zu bewahren.«

»Und?«, fragte Flavio. »Haben Sie das getan?«

Speicher schüttelte den Kopf. »Ich habe Cassandre erklärt, er sei suspendiert, und berief eine außerordentliche Vorstandssitzung aufgrund eines Notfalls ein.«

»Das war das Vorstandstreffen, das Sie mir gegenüber erwähnten«, fiel es Kat wieder ein. »Das letzte Mal, dass Sie Cassandre lebend sahen.«

Der Bankdirektor nickte. »Es war aber nicht zugleich das letzte Mal, dass ich mit ihm sprach. Am nächsten Morgen rief ich ihn an, um ihn von der Entscheidung des Vorstandes in Kenntnis zu setzen – nämlich dass er unverzüglich gehen müsse. Zu dem Zeitpunkt war er schon ganz außer sich vor Panik. Er erklärte mir, er habe einen Plan. Dass er nun Schutz von beiden Seiten habe, was auch immer das zu bedeuten hatte; dass die Bank sicher sei, ganz gleich, was auch geschehe. Er erbat sich hierfür nur etwas mehr Zeit, nur ein paar weitere Wochen, dann würde alles sich zum Guten wenden. Ich sagte zu ihm, er sei ja nicht ganz bei Trost, und legte auf. Offen gestanden widerte der Mensch mich an. Er hatte noch nicht mal den Anstand, sich dem zu stellen, was er verbrochen hatte.«

Kat blickte in ihre Unterlagen und versuchte, das alles zu verstehen. »Ihre Aktionäre – der Aufsichtsrat –, die müssen geschäumt haben vor Wut. Werden sie Geld verlieren, wenn die Bank zugrunde geht?« Sie warf Flavio einen Blick zu. »Das könnte doch einem von ihnen ein Motiv für Cassandres Ermordung geliefert haben, oder nicht?«

»Die Bank geht nicht zugrunde«, sagte Speicher.

Kat runzelte die Stirn. »Ich dachte, Sie sagten …«

»Ich sagte, es bedeute so gut wie sicher das Ende der Bank, ja. Aber ich habe nicht behauptet, dass es bereits ausgemachte Sache ist. Der Grund, weshalb ich dieses Treffen einberief, war meine Hoffnung, einer unserer derzeitigen Aktionäre könnte uns ein Hilfspaket anbieten.«

»Und das ist dann auch geschehen?«, wollte Flavio wissen. »Sie haben einen weißen Ritter?«

Speicher nickte. »Einer unserer Teilhaber, Conte Tignelli, hat sich zu einer Finanzspritze von über einer halben Milliarde Euro bereit erklärt – genug, um all unsere Schulden zu begleichen, sollte der Ernstfall eintreten. Tatsächlich kauft er uns damit auf.«

Tignelli hatte also doch mit Cassandre und der Bank zu tun. Sie war davon überzeugt gewesen, aber jetzt bestätigt zu bekommen, dass sie damit richtig gelegen hatte, erfüllte Kat mit Stolz. »Davon haben Sie aber nichts erwähnt, als ich Sie zu ihm befragte«, erklärte sie in vorwurfsvollem Ton.

Speicher zog ein beschämtes Gesicht. »Vergeben Sie mir, Capitano, aber ich war überrumpelt und wusste nicht, wie viel ich Ihnen verraten durfte. Tignelli hatte sich mündlich bereit erklärt, das nötige Kapital aufzubringen, doch hatte ich die Befürchtung, ein Skandal oder polizeiliche Ermittlungen könnten die Vereinbarung zum Platzen bringen.«

»Sie haben ihn angerufen«, dämmerte es Kat. »Daher wusste er, dass ich nach La Grazia kommen würde. Weil Sie ihn vorgewarnt hatten.«

»Ich musste ihm sagen, dass Cassandre tot ist. Und natürlich habe ich ihm auch erzählt, dass die Carabinieri das Ganze als Mordfall ansehen.«

»Wie hat er reagiert?«, erkundigte sich Flavio.

Speicher zog die Stirn kraus. »Ich rief an, um ihn zu beruhigen, wissen Sie. Ich dachte, ich könnte ihm die Nachricht von Cassandres Tod so schonend beibringen, dass es aussähe, als handelte es sich um ein Dilemma, das sich jetzt rein zufällig gelöst hatte, und nicht eines, das erst im Entstehen war.«

»Und?«

Langsam sagte Speicher: »Tignellis Antwort lautete ›Nun, das wäre dann ein Problem weniger, um das man sich kümmern muss, nicht wahr?‹ Fast so, als wäre er derjenige, der mich beruhigt.«

Flavio und Kat wechselten einen Blick.

»Besteht die Möglichkeit, dass es um ein Vorhaben ging, das Cassandre und Tignelli unter sich ausgehandelt hatten?«, fragte Kat. »Wir sind uns nämlich so gut wie sicher, dass sie beide Mitglieder derselben illegalen Freimaurerloge waren. Könnte Cassandre ganz bewusst den Wert der Bank vermindert haben, damit Tignelli sie billig aufkaufen konnte? Und könnte man sich Cassandres dann entledigt haben, als er nicht länger von Nutzen war?«

»Das ist mir auch schon in den Sinn gekommen«, gab Speicher zu. »Aber was eindeutig dagegen spricht, ist die Tatsache, dass Tignelli die Bank gar nicht billig bekommen hat. Er pumpt eine riesige Geldsumme in ein Institut voller wertloser Verbindlichkeiten. Warum um alles in der Welt sollte er so etwas tun, wenn es nicht zwingend notwendig ist?«

»Ein ehrenwerter Mann«, sagte Flavio, als Speicher gegangen war.

Kat nickte. »Man vergisst leicht, dass nicht alle Finanzheinis gleichzeitig Betrüger sind. Auf jeden Typen wie Cassandre kommen vermutlich ein Dutzend Leute wie Speicher.«

Sie erhob sich und ging rüber ans Fenster. Unter ihr tuckerte ein topa, ein flacher Frachtkahn, den rio entlang. An Deck stapelten sich die Lebensmittel: Dosen mit Spargel aus Bassano und mit San-Marzano-Tomaten, außerdem Windeln und jene phosphatfreien Reinigungs- und Waschmittel, die das fragile Ökosystem der Lagune bewahren sollten. Der Mann am Ruder lenkte das Boot mit einer Hand, mit der üblichen Geschicklichkeit eines Venezianers, der sein ganzes Leben schon durch die überfüllten Kanäle steuerte.

»Speicher wusste ganz offensichtlich nichts von Cassandres Verbindung zum Geheimdienst«, sagte Kat. »Ich frage mich, ob das der Ausweg war, von dem Cassandre sprach – der verzweifelte Versuch, zu veräußern, was immer die Mitglieder dieser Winkelloge planten, um sich so Straffreiheit zu erkaufen?«

»Er war offenbar ein Mann, der niemandem gegenüber loyal war, daran besteht kein Zweifel.« Flavio trat zu ihr und stellte sich neben sie. Sein Arm streifte den ihren, und sie spürte das kaum merkliche Anschwellen der Gefühle und der Endorphine, die seine körperliche Nähe stets in ihr hervorrief: eine Woge der Zuneigung, ein winziges Aufflammen der Lust. »Genau wie Tignelli ganz offensichtlich ein Mann ohne Skrupel ist.«

»Könnte da irgendwie ein Zusammenhang bestehen mit dem militärischen Ausbildungscamp, das Holly entdeckt hat?«, fragte sie.

Flavio wandte sich vom Fenster ab und blickte stirnrunzelnd in den Raum. »Ich sehe ja noch ein, dass Tignelli irgendwelche komplizierten Machenschaften geplant hatte, zu denen auch die Übernahme von Speichers Bank zählte. Ich kann ebenfalls verstehen, dass Cassandre versucht hat, sich da rauszukaufen, und deswegen ermordet wurde. Aber militärische Ausbildungslager? Verschwörungen, die in die Zeiten des Kalten Krieges zurückreichen? Deine Freundin jagt doch Schimären nach. Unsere eigenen Ermittlungen sind schon kompliziert genug, ohne sie mit irgendwelchen Hirngespinsten zu belasten.«

Kat erwiderte nichts darauf. Es verstörte sie, dass Flavio und Holly sich auf Anhieb unsympathisch gewesen und nicht sofort zu Freunden und Verbündeten geworden waren. Flavio hielt Holly ganz offenkundig für hysterisch. Er hatte ihr unumwunden erklärt, sie würden erst über ihre Theorien reden, wenn sie Beweise vorlegen konnte, und das in einem Ton, der keinen Zweifel daran ließ, dass er das in naher Zukunft für unwahrscheinlich hielt.

Kat hatte abgewartet, bis ihre Freundin wieder gegangen war, ehe sie geduldig darauf hingewiesen hatte, dass Holly gerade dabei war, eine Möglichkeit in Betracht zu ziehen, die ihr gesamtes Weltbild in Trümmer legen würde; und das bedeutete, dass sie all ihre Loyalitäten und Prinzipien würde überdenken müssen.

Holly war indessen verwundert gewesen, als sie feststellte, wie ernst es Kat mit Flavio war. »Was ist das eigentlich, dass du dauernd mit deinen Vorgesetzten schlafen musst?«, hatte sie ungläubig erklärt, als sie Kat später anrief. »Da verschwinde ich für eine Weile, und als ich dann zurückkomme, hast du es schon wieder getan. Als hätte diese Sache mit Aldo Piola nicht schon gereicht.«

»Dieses Mal schlafe ich ja gar nicht wirklich mit meinem Chef«, protestierte Kat. Sie konnte nicht anders, es ärgerte sie, dass Holly andeutete, sie stelle ihre Beziehung zu Flavio über die Loyalität ihrer Freundin gegenüber – nicht zuletzt, weil darin ja tatsächlich ein kleines Fünkchen Wahrheit lag.

»Okay, nur dein Staatsanwalt«, gab Holly zurück. »Aber wie sieht das wohl vor Gericht aus? Das schwächt doch unseren ganzen Fall.«

»›Unseren Fall‹? Wir haben doch noch gar keinen Fall. Was erwartest du denn von mir? Dass ich mit ihm Schluss mache? Das wird dir wohl kaum dabei helfen herauszufinden, was mit deinem Vater geschehen ist.«

»Ich befürchte nur, du lässt dich von deinen Gefühlen blenden, das ist alles«, erklärte Holly düster.

Und du etwa nicht?, hatte Kat in Gedanken gefragt. Doch laut sagte sie nur: »Gib Flavio eine Chance, okay?«

Zu Flavio sagte sie: »Du musst Holly schon zugestehen, dass sie ihre Zweifel hat, okay? Zumindest vorerst. Selbst wenn sie keine Beweise findet, haben wir nicht viel verloren. Aber zuhören sollten wir ihr schon.«

»Na gut, dir zuliebe, mein Schatz. Aber du hast mich bereits dazu gebracht, einer wilden Verschwörungstheorie nachzujagen. Können wir es dabei bitte belassen und nicht noch mehr auf die Liste setzen?«

»Selbstverständlich. Aber wie auch immer, jetzt, da wir den Beweis haben, dass Tignelli durchaus was mit Cassandre und der Bank zu tun hatte, finde ich, ist es an der Zeit, den Druck zu erhöhen. Lassen wir ihn glauben, wir wüssten mehr, als es tatsächlich der Fall ist, und dass wir ihm dicht auf den Fersen sind. Ich habe gelesen, dass er einer der Sponsoren der großen Wiedereröffnung der kaiserlichen Gemächer im napoleonischen Flügel des Palazzo Reale ist. Da gehe ich hin und provoziere ihn ein klein wenig.«

31

Das Frauengefängnis in der kleinen Stadt Rovigo war ein tristes Gebäude mit hohen Mauern in einem heruntergekommenen Vorort gleich hinter dem Bahnhof. Die Umfriedung war erhöht worden, so hatte Holly gelesen, nachdem im Jahr 1982 vier Frauen, die auf ihre Verurteilung wegen terroristischer Vergehen warteten, entkommen waren. Ihre Komplizen hatten ein Loch in die Außenmauer gesprengt, den Frauen dort drinnen Maschinengewehre zugeworfen und die Wachen mit automatischen Schusswaffen in Schach gehalten. Drei von ihnen hatte man später wieder gefangen genommen, wenn es in einem Fall auch über zehn Jahre gedauert hatte.

Die Rede war von Carole Tataro, jener Frau, die sie nun besuchen wollte. Dieselbe Frau, die Teil der Bande von Rotbrigadisten gewesen war, die Daniele entführt hatten.

Viele von Tataros früheren Kameraden hatten sich seither reuig gezeigt und andere angeschwärzt, um im Gegenzug Strafminderung zu erhalten. Doch Carole hatte nicht dazugezählt, entweder weil sie eine der Letzten gewesen war, die man geschnappt hatte, oder weil sie immer noch an den ideologischen Überzeugungen ihrer Jugend festhielt. Nach allem, was Holly dazu im Internet gelesen hatte, hatte Tataro sich im Gefängnis zur Anwaltsgehilfin ausbilden lassen und führte nun Kampagnen gegen die Überfüllung der Gefängnisse.

Im Inneren des Gebäudes stank es nach Desinfektionsmittel und Kantinenfraß, und die Flure waren so weitläufig und warfen Geräusche derart laut zurück, dass man sich vorkam wie auf einem belebten Bahnhof. Man brachte Holly in ein kleines Besucherzimmer, kaum größer als eine Gefängniszelle.

Die Frau, die man ein paar Minuten nach ihr hereinführte, war erstaunlich zierlich. Neben der übergewichtigen Wärterin wirkte sie zerbrechlich und fast schon kindlich. Es war schwer zu glauben, dass sie einst eine Uzi abgefeuert oder Brandsätze auf Polizisten geschleudert hatte.

»Danke, dass Sie mich empfangen«, sagte Holly und hielt ihr die Hand hin.

Carole Tataro setzte sich, ohne sie zu ergreifen. »Ich verweigere nie jemandem ein Treffen. Wenn ich mit Leuten von außerhalb rede, hält das mein Gehirn fit. Aber ich muss Sie wohl vorwarnen. Wenn ich irgendjemandem ein Gespräch abschlagen würde, dann stünden amerikanische Offiziere ganz oben auf meiner Liste.«

»Dürfte ich fragen warum?«

Die Frau ihr gegenüber zuckte die Schultern. »Es gibt weit über hundert militärische Einrichtungen der USA hier in Italien – das sind auf die Bevölkerung umgerechnet mehr als in irgendeinem anderen Land der Welt. Und Italien bezahlt zudem weit mehr für deren Unterhalt als jedes andere Land. Über dreißig Prozent der laufenden Kosten, plus großzügige Steuervorteile und Provisionen, die für sogenannte ›Verbesserungen‹ gewährt werden, solltet ihr euch je von hier zurückziehen. Ihr seid so was wie Blutegel, die von unserer Wirtschaft zehren.« Sie überlegte. »Nein, nicht Blutegel. Blutegel wird man mit einer brennenden Zigarette wieder los. Ihr seid eher so was wie ein Krebsgeschwür.« Sie sprach ganz ruhig, die dunklen Augen starr auf die Wand hinter Holly gerichtet. Ihr fiel auf, dass das Sprachmuster dieser Frau dem von Daniele nicht unähnlich war – seltsam tonlos und ohne Gefühl.

»Vielleicht können wir uns darauf einigen, dass wir uns in diesem Punkt uneins sind. Ich würde mit Ihnen gerne über eine bestimmte Episode in Ihrer terroristischen Laufbahn sprechen.«

»Meine ehemalige Laufbahn«, korrigierte Tataro sie. »Meine Bemühungen richten sich heutzutage auf ein ganz anderes Ziel.«

»Okay, Ihre ehemalige Laufbahn also«, erwiderte Holly geduldig. »Ich spreche von der Entführung Daniele Barbos.«

Es war schon erstaunlich, wie Tataros Selbstbewusstsein bei der Erwähnung dieses Namens mit einem Mal zu verpuffen schien. »Warum?«, fragte sie schroff.

»Warum ich mit Ihnen darüber reden möchte, meinen Sie? Spielt das denn eine Rolle?«

»Selbstverständlich.« Tataro hatte sich rasch wieder gefangen. »Jeder, der hierherkommt, um mit mir zu reden, hat mit mir ein Hühnchen zu rupfen. Theorien, für die sie Beweise wollen, ein Artikel, den sie einem Herausgeber schmackhaft machen wollen, eine schriftliche Arbeit, für die sie Zitate benötigen. Es würde uns beiden viel Zeit ersparen, wenn Sie mir gleich sagen, was Sie mit dem Fall Barbo zu tun haben, und dann sage ich Ihnen, ob ich bereit bin, Ihnen zu helfen.«

Holly sah sie an. »Ich bin mit Daniele befreundet«, erklärte sie schlicht.

»Ich … ich …« Tataro blinzelte. »Wie geht es ihm?«

»Er ist immer noch gezeichnet von dem, was Sie ihm angetan haben.« Es schien ihr wenig Sinn zu haben, das Ganze zu beschönigen.

Es folgte eine Pause. »Von all den Aktionen, die wir durchgezogen haben … war diese eine von vorn bis hinten ein einziges Desaster.«

»In welcher Hinsicht?«

»Sie müssen verstehen, wir sahen uns selbst als disziplinierte Revolutionäre, nicht als Verbrecher. Wir haben Firmenchefs, Richter, NATO-Generäle entführt – den Klassenfeind. Wenn ein Lösegeld binnen der geforderten Zeit bezahlt war, ließen wir die Geisel unversehrt wieder frei. Wenn nicht, töteten wir sie. Wir hatten keinen Grund, die Allgemeinheit zu terrorisieren, die zum Großteil sogar einsah, dass Industrielle und Politiker nie auf ihre Machtposition verzichten würden, es sei denn, man zwang sie dazu. Freiheit für das Volk bedeutete Tod den Kapitalisten und ihrer Vorherrschaft. Kommunismus oder Vernichtung: So einfach war das für uns.«

»Und warum Daniele?«, wollte Holly wissen. Bei all dem propagandistischen Gewäsch verlor sie jetzt schon die Geduld. »Warum entführt man ein siebenjähriges Kind?«

»Damals waren unsere Anführer im Gefängnis, das Netzwerk wurde von völlig neuen Leuten angeführt, die noch nie zuvor die Leitung übernommen hatten. Meine Zelle wurde von einem Kameraden namens Claudio befehligt. Das war nicht sein richtiger Name, klar: Wir alle haben uns Kampfnamen zugelegt. Meiner war Maria.« Sie zögerte. »Es gab noch einen anderen Kameraden, der hieß Paolo. Es kam zu Reibereien zwischen Claudio und ihm … Manchmal stachelten sie sich gegenseitig an, wie Kinder, um rauszufinden, wer von ihnen beiden der größere Revolutionär war. Die Familie Barbo war durchaus ein legitimes Ziel, zumindest in der Theorie. Sie waren wohlhabende Aristokraten, und sie hatten erst kürzlich einen erheblichen Anteil von Alfa Romeo erworben, das bis zu dem Zeitpunkt im Besitz der italienischen Regierung gewesen war. Alfa Romeo war ein wichtiger Teil unserer Strategie. Wenn wir in der Fabrik eine Gewerkschaft hätten einführen können, hätten wir diese radikalisieren können, und dann hätten wir über ein bedeutendes politisches Druckmittel verfügt. Matteo Barbo an dem Unternehmen zu beteiligen war ein schlauer Schachzug seitens der Regierung. Auch wenn Matteo in seiner Jugend ein echter Playboy war, begünstigte er nämlich stark linksgerichtete, fortschrittliche Beziehungen zwischen Arbeitgebern und Gewerkschaften und er war beliebt bei der Arbeiterschaft. Claudio argumentierte so, dass wir Barbo mit der Entführung seines Sohnes zwingen könnten, seinen Anteil zu verkaufen, um so mehr Lösegeld zu fordern.«

»Aber es lief nicht wie geplant.«

»Schon vom ersten Moment an ging alles daneben. Verstehen Sie mich nicht falsch: Ich hatte zu dem Zeitpunkt bereits Menschen getötet, viele Menschen. Manchmal geht es einfach nicht ohne Gewalt. Aber hier ging es um ein Kind. Ein verängstigtes Kind. Und er war … verletzlich, das war offensichtlich. Nicht autistisch, wie später vor Gericht behauptet wurde, nur ein bisschen ungewöhnlich. Ich hab mich tatsächlich viel mit ihm unterhalten. Ich schätze, ich wollte, dass er weiß, dass wir nicht grausam waren, nur fest entschlossen, dass wir unsere Gründe für das hatten, was wir taten. Und während die Wochen verstrichen und immer noch kein Lösegeld bezahlt war, versuchte ich ihn abzulenken.«

»Das stelle ich mir unter den Umständen nicht einfach vor«, erklärte Holly trocken.

»Das war es im Grunde schon. Wir standen beide auf Zahlenspiele – magische Quadrate und so was.« Als ihr aufging, dass Holly sie nicht verstand, streckte Tataro die Hand nach Hollys Stift aus und kritzelte etwas auf eine Seite aus ihrem Notizblock. »Zählt man eine beliebige senkrechte oder waagerechte Reihe oder Diagonale des Quadrats zusammen, erhält man stets die gleiche Summe. So was liebte er … er wollte rausfinden, wie groß er die Quadrate machen konnte, ohne dass sich daran etwas änderte. Ich erzählte ihm von Benjamin Franklin, dem früheren US-Präsidenten, der sich einmal ein Quadrat mit vierundsechzig Kästchen ausgedacht hatte. Das hat Daniele tagelang zu toppen versucht. Oder wir spielten Rätsel mit dem Alter durch. Sie wissen schon, von wegen ›In fünfzehn Jahren bin ich so alt wie vor fünfzehn Jahren im Quadrat. Wie alt bin ich jetzt?‹« Sie grinste, als sie daran zurückdachte.

»Sehr schön. Wer gab den Auftrag, ihn zu verstümmeln?«, fragte Holly jetzt eiskalt.

Es entstand eine kurze Pause. »Die Sache wurde kompliziert. Wir wussten, dass es lediglich eine Frage der Zeit war, ehe die Polizei uns ausfindig machen würde. Aber die Eltern wollten immer noch nicht zahlen … Wir mussten etwas unternehmen, um den Druck auf sie zu verstärken.«

»Aber wer gab den Befehl dazu?«, bohrte Holly beharrlich nach. »Und wer führte diesen Befehl aus?«

»Die Spannungen innerhalb der Gruppe waren zu dem Zeitpunkt unerträglich geworden. Claudio schob Panik, und Paolo war der Ansicht, wir bräuchten einen neuen Plan. Und es gab Streitereien – dämliches Gezänk wegen Dingen, die eigentlich nicht hätten von Bedeutung sein dürfen.« Zum ersten Mal machte Tataro den Eindruck, als wäre ihr die Sache peinlich.

»Was für Dinge? Oh«, schob Holly gleich hinterher, als ihr ein Licht aufging. »Es ging um Sie.«

Tataro nickte. »Claudio war fast ein Jahr lang mein Geliebter, ehe Paolo kam. Es war eine eher ungewöhnliche Situation. Sich außerhalb der Gruppe einen Partner zu suchen wurde als erhebliches Sicherheitsrisiko gesehen. Und irgendwie hatte ich das Gefühl, es wäre meine Pflicht, mit ihnen beiden zu schlafen. Ich schätze, das trug zu den Streitereien darüber bei, was mit dem Jungen geschehen sollte.«

»Und?«, hakte Holly ganz ruhig nach. »Wer hat es getan?«

»Ich war nicht dabei. Ich war so angewidert von der Vorstellung, dass ich das Zimmer verließ, als sie anfingen, sich darüber zu streiten.« Sie schüttelte den Kopf. »Vielleicht, wenn ich geblieben wäre … Aber ich bezweifle, dass es für die beiden einen Unterschied gemacht hätte.«

»Was wurde aus ihnen?«

»Claudio wurde von der italienischen Spezialeinheit getötet, die den Jungen befreite. Paolo gelang die Flucht. Ich bin auch für eine Weile untergetaucht, aber letzten Endes hat man mich verraten … Alle anderen Mitglieder unserer Gruppe starben oder wurden während des Einsatzes gefangen genommen. Natürlich lehnten wir unsere Anwälte ab, da sie ja vom Staat dazu ernannt worden waren. Da überrascht es kaum, dass die Prozesse nicht eben positiv für uns verliefen. Wir haben alle lebenslänglich bekommen.«

»Was, wenn ich Ihnen sagen würde, dass Ihre Gruppe von der CIA unterwandert worden ist?«, sagte Holly und beobachtete ihr Gegenüber dabei sehr genau. »Würde Sie das überraschen?«

Tataro schüttelte den Kopf. »Ich bin schon vor langer Zeit zu dem gleichen Schluss gelangt.«

»Warum das?«

»Wie ich schon sagte, die Entführung lief von Anfang an aus dem Ruder. Das brachte uns in den Augen der Arbeiterschaft in Misskredit. Weil es uns wie Verbrecher aussehen ließ, kein bisschen besser als die ’Ndrangheta-Bande, die ein paar Jahre zuvor den Getty-Jungen entführt hatte. Doch auch die gesamte radikale Linke geriet dadurch in Verruf. Wer hatte überhaupt was davon? Wir waren es nicht, so viel ist sicher.«

»Sie scheinen das recht entspannt zu sehen«, sagte Holly. »Ich nehme an, Sie denken, es mindert Ihre eigene Verantwortung, wenn die CIA involviert war.«

»Erklären Sie mir nicht, was ich denke«, fauchte Carole Tataro. »Ich habe für meine Taten bezahlt. Ich habe mein Leben mit Kindsmörderinnen zugebracht, weil das, was meine Kameraden diesem Jungen angetan haben, selbst die Leute anwidert, die man an Orte wie diesen verbannt.« Sie deutete mit einer Geste auf die Wände um sich. »Ist Ihnen aufgefallen, wie klein dieser Raum ist? Ich teile mir ein Zimmer von dieser Größe mit zwei anderen Frauen, von denen keine Italienisch spricht. Wir stehen abwechselnd auf, und wenn sie scheißen, kriege ich alles mit. So sieht mein Leben aus. Ich sehe ja ein, dass ich es nicht besser verdient habe. Aber sagen Sie mir nicht, ich bin schlimmer als irgendeiner von denen am anderen Ende des politischen Spektrums.«

Holly wartete einen Moment ab. »Also sagen Sie schon, wer war der Doppelagent? Paolo oder Claudio?«

Tataro lachte hölzern. »Ist das nicht offenkundig? Klar war es derjenige, der davongekommen ist. Derjenige, der im Anschluss auch noch Aldo Moro entführte. Derjenige, in den ich mich verliebte und der dem Geheimdienst verriet, wo ich mich versteckt hielt. Es war Paolo.«

32

Der napoleonische Flügel hatte eine der besten Lagen in ganz Venedig, nämlich im mittleren Teil der drei bebauten Seiten des Markusplatzes. Die Säulengänge zu beiden Seiten waren ursprünglich errichtet worden, um die Fassade von San Geminiano einzurahmen, eine von Venedigs schönsten Renaissancekirchen. Napoleon ließ sie zerstören, teils weil er der Ansicht war, es gäbe zu viele Kirchen in Venedig, teils aber auch, weil er Kaiserin Joséphine in die Stadt bringen wollte, und er wusste, dass sie einen Ballsaal erwarten würde.

Als sie sich den Stufen zum Palast näherte, fragte Kat sich, woher ein Mann das Selbstbewusstsein nahm, solch schwerwiegende Entscheidungen zu treffen, und das so schnell. War es Größenwahn gewesen, Skrupellosigkeit oder ein bisschen was von beidem? Napoleons Armee belagerte Venedig weniger als neun Jahre, und doch veränderte die Stadt sich in dieser Zeit von Grund auf. Kanäle wurden zugepflastert, um Platz für Boulevards zu schaffen, ganze Stadtviertel wurden dem Erdboden gleichgemacht, um dort hübsche Parks anzulegen, der politische Würgegriff der venezianischen Aristokratie wurde zerschlagen, und Dutzende von Klöstern wurden aufgelöst und zu Krankenhäusern, Gefängnissen und Verwaltungsgebäuden umfunktioniert. Das Hauptquartier der Carabinieri am Campo San Zaccaria war ein solches ehemaliges Kloster, nur ein Beispiel dafür, dass in Venedig Vergangenheit und Gegenwart immer miteinander verknüpft waren.

Normalerweise war Kat kein so großer Fan des Markusplatzes. Napoleon soll über ihn gesagt haben, er sei »der Salon Europas«, doch heutzutage fühlte es sich eher an wie Europas Sechstklässler-Gemeinschaftsraum, derart überfüllt war er von Gruppen gelangweilter, umherstreunender Schulkinder, daneben die fliegenden Händler, die ihnen Haarbänder, Jo-Jos, die im Dunkeln leuchteten, Abziehtattoos und den ganzen anderen Ramsch verkaufen wollten, der für einen Schultrip nach Venedig unverzichtbar war. Heute Abend aber musste selbst sie zugeben, dass der Platz einen spektakulären Anblick bot. Für die große Wiedereröffnung der kaiserlichen Gemächer hatte man einen Gang aus brennenden Fackeln errichtet, der sich quer über den Platz zog und die Gäste an ihr Ziel führte. Zur einen Seite spielte ein Orchester, und im Blitzlichtgewitter eines halben Dutzends Paparazzi leuchtete ein roter Teppich auf.

Kat trug zu diesem Anlass ihre neueste Errungenschaft, ein Kleid der venezianischen Designerin Laura Biagiotti; ein knielanges Etuikleid aus durchscheinender Baumwolle, das man entweder mit einem eleganten Gürtel kombinierte oder einfach frei fließen ließ für einen sinnlicheren Effekt. Heute trug sie es mit einem Gürtel, dazu eine passende Clutch von Malefatte, jener Lederwarengenossenschaft, die im Gefängnis produzierte. Doch verglichen mit den anderen Frauen auf dem roten Teppich war sie vollkommen underdressed. Viele trugen Ballkleider. Einige waren maskiert; aber alle waren sie mit Juwelen behängt, die zweifelsohne mehr kosteten, als sie im Jahr verdiente. Andererseits waren sie auch überwiegend mindestens zehn Jahre älter als sie, und die Männer mittleren Alters, an deren Arme sie sich klammerten, strahlten die blasierte Selbstgefälligkeit der Mächtigen aus. Heute Abend war Venedigs Geldadel gekommen, um zu sehen und gesehen zu werden.

Sie erklomm die große Treppe, eine ziemlich überladene Mischung aus Balustraden, Pfeilern und Wandgemälden, die Szenen aus der antiken Geschichte darstellten; sie alle zeigten, wie sie nicht umhinkam zu bemerken, berühmte militärische Triumphe. Die Absicht dahinter war zweifelsohne gewesen, dem französischen Eroberer zu schmeicheln. Ganz oben im Thronsaal nahm sie ein Glas Prosecco von einem uniformierten Ober entgegen. Auf der Flasche war das extravagant geschwungene T zu sehen, das Markenzeichen Tignellis eigener Abfüllung. Der Prosecco war ausgezeichnet, ein zartes, weiches Prickeln, in der Nase ein ausgeprägtes Aroma von Pfirsich und Geißblatt.

Sie sah sich immer noch um und versuchte, Gesichtern Namen zuzuordnen, als ein Glöckchen ertönte und die Ober begannen, die Gäste in den Ballsaal zu komplimentieren. Ein Mann mit einem üppigen grauen Haarschopf trat auf ein Podium und hob zu einer Rede an. Er stellte sich selbst als der für die Restaurierung verantwortliche Professor vor und dankte den Sponsoren, die das Projekt überhaupt erst möglich gemacht hatten. Er sparte sich den Namen von Conte Tignelli für den Schluss auf und wies in einer dramatischen Geste in die versammelte Menge, um dem Ausmaß seiner Dankbarkeit Ausdruck zu verleihen. Die umsitzenden Gäste standen auf und machten einem untersetzten Mann, ihrem Wohltäter, Platz. Dieser honorierte den Applaus mit einer leichten Verbeugung.

»Napoleon, so muss man fairerweise sagen, wird hier in Venedig immer umstritten bleiben«, fuhr der Professor fort. »Und dennoch traf seine kurze Amtszeit zeitlich mit einer längst überfälligen Neuerung zusammen. Er ließ die Kanäle ausheben und erneuerte den Hafen; er vertrieb eine korrupte, geschwächte Regierung und befreite die Stadt vom lähmenden Einfluss der Kirche; er verjagte die Zigeuner und Bettler, die sich wie Parasiten von den gewöhnlichen Leuten nahmen, was sie brauchten. Aber vor allen Dingen erkannte er, dass dieser Teil Norditaliens ein eigenes Königreich für sich war, das sich vom Rest der italienischen Halbinsel stark unterschied.«

Dies rief noch stärkeren Applaus hervor.

»Wir sind Conte Tignelli daher überaus dankbar, dass er einige der Ausstellungsstücke aus seiner persönlichen Sammlung von kaiserlichen Erinnerungsstücken mit uns teilt«, schloss der Professor seine Ansprache und deutete auf eine Reihe von Schaukästen entlang der Wände. »Ich wünsche Ihnen einen vergnüglichen Abend.«

Als das Stimmengewirr wieder lauter wurde, schlenderte Kat hinüber zu den Vitrinen. Tignellis Sammlung bestand aus einer Mischung von Dokumenten und Kuriositäten: eine Locke vom Haar des Kaisers, ein handgeschriebener Brief an seine Frau, eine militärische Schärpe, die er in der Schlacht getragen hatte. Es gab sogar eine Totenmaske, an der noch immer ein paar Haare des Toten klebten. Ein Stück weiter weckte eine blaue Schachtel mit etwas Kleinem, Verschrumpeltem darin ihre Aufmerksamkeit. Auf einer Karte war zu lesen, dass es sich um Napoleons Penis handelte, den sein Arzt kurz nach seinem Tod entfernte. Es sah nach nicht viel mehr aus als nach einem Stück Trockenfleisch.

»Sie sehen aus, als wären Sie ganz gefesselt, Capitano«, sagte eine Stimme in ihrem Rücken.

Sie wandte sich um. Conte Tignelli trat neben sie. »Von dem da?« Sie deutete auf das vertrocknete, verdrehte Ding in der Schachtel. »Wohl kaum. Kein Wunder, dass man ihn den kleinen General nannte.«

»Und doch war er ein legendärer Liebhaber. Vielleicht ist das nur wieder mal ein Beweis dafür, dass Größe keine Rolle spielt.«

Kein Wunder, dass Sie das sagen, dachte sie. Tignelli reichte ihr noch nicht mal bis zu den Schultern. Sie deutete auf die vielen Malereien an den Wänden. »Das scheint mir doch alles des Guten zu viel für einen einzigen Mann, oder nicht? Hat er das wirklich alles verdient?«

Tignelli dachte nach. »Er war nicht nur der größte militärische Anführer aller Zeiten, sondern auch noch eines der bedeutendsten politischen Oberhäupter. Seine besondere Genialität bestand darin, dass er verstand, dass Macht allein nicht von Wert ist. Das einzig Gute an ihr sind die Errungenschaften, zu denen sie einen befähigt. Für diejenigen, die wie er ihre Spuren in der Geschichte hinterlassen wollen, ist er ein wunderbares Vorbild.«

»Ach ja? Und was genau haben Sie selbst von ihm gelernt?«

Tignelli hielt kurz inne, als wollte er zeigen, dass ihm durchaus klar war, dass es nur ein Spiel war, das sie beide hier spielten, eines, das er auskosten wollte. »Es gibt einen Ausspruch von ihm, den ich sehr schätze: ›Im Krieg ist ein schlechter General besser als zwei gute.‹ Mit anderen Worten, es ist nicht immer entscheidend, dass man recht hat. Wichtig ist, dass man etwas wagt. Beantwortet das Ihre Frage, Capitano?«

»Haben Sie deshalb die Banca Cattolica gekauft?«, fragte sie und beobachtete ihn dabei eingehend. »Es gibt Menschen, die würden das angesichts ihrer finanziellen Lage als gewagten Schachzug betrachten.«

Falls Tignelli überrascht war, wie viel sie wusste, ließ er es sich nicht anmerken. Er zuckte lediglich mit den Schultern. »Ein spekulatives Geschäft, wenn auch ein recht sentimentales. Ich sehe es nicht gern, wenn einst große venezianische Einrichtungen in Schwierigkeiten geraten.«

»Wollen wir hoffen, dass man dort keine weiteren Senior Partner mehr verliert.«

Er lächelte. »Wissen Sie, Capitano, Ihr Talent ist bei solch lächerlichen Ermittlungen doch vergeudet. Jemand so Bemerkenswertes wie Sie sollte in dieser Stadt eine weit bedeutendere Rolle einnehmen. Stellen Sie sich nur vor, wie gut das für die Rolle der Frauen innerhalb der Carabinieri wäre, wenn Sie mehr im Licht der Öffentlichkeit stünden.«

»Das klingt mir aber doch sehr nach Symbolpolitik.«

»Nun, behalten Sie es mal im Hinterkopf.« Tignelli schien überzeugt, dass er ihr eine solche Position verschaffen könnte, wie ihr nicht entging. »Ich muss zugeben, ich bin ein wenig überrascht, Sie hier anzutreffen. Angenehm überrascht, wohlgemerkt. Aber ich dachte, die Ermittlungen im Fall des Todes von Signor Cassandre seien auf andere Abteilungen übertragen worden.«

»Sie sind ja bestens informiert.«

Er machte nicht den Versuch, das abzustreiten. »Und mir scheint doch, dass es jetzt, da Sie nicht länger Teil dieser Ermittlungen sind, nichts mehr gibt, was dagegen spräche, dass ich Sie zum Essen ausführe.«

Fast hätte sie angesichts seiner Unverfrorenheit gelacht. »Ich denke nicht, dass das angebracht wäre, meinen Sie nicht?«

»Nein, in der Tat«, pflichtete er ihr bei. »Es wäre sogar wunderbar unangemessen.« Er näherte sich ihr. »Ich würde gerne Ihre Ansichten als Mitglied der Carabinieri und gebürtige Venezianerin dazu hören, was wir unternehmen könnten, um diese Kloake zu reinigen, zu der unsere Stadt verkommen ist. Doch ich muss zugeben, dass ich mich auch sehr über Ihre Gesellschaft als Frau freuen würde.«

Da sie ein wenig aus der Fassung war, konterte sie nur schwach mit den Worten: »Ich dachte, Freimaurer machen sich nicht viel aus Frauen.«

»Wie ich Ihnen schon erklärte, Capitano, mein Interesse an der Freimaurerei ist rein akademischer Natur. Sie sind wie Schafe, ganz nützlich, mehr aber nicht.«

Wenn sie gehofft hatte, Druck auf ihn auszuüben, indem sie heute Abend hierherkam, dann war sie kläglich gescheitert. Jemand tippte Tignelli auf die Schulter, erpicht darauf, ein paar Worte mit dem großen Mann zu wechseln, und ohne einen einzigen Blick zurück wandte der sich ab und verschwand in der Menge.

33

Als die Nacht anbrach, begann die eigentliche Arbeit des Hackers.

Er wusste, dass es so etwas wie eine absolut sichere Internetverbindung nicht gab. Deshalb musste er darauf vertrauen, dass er schon längst wieder weg wäre, bis die weltweiten Geheimdienste auf ihn aufmerksam wurden, und er seine Spuren verwischt hätte.

Dennoch traf er sämtliche verfügbaren Sicherheitsvorkehrungen. An der technischen Universität, die nachts immer menschenleer war, loggte er sich zunächst im Tor-Browser ein und ging dann zu einem privaten Netzwerkdienst, der anonyme IP-Adressen anbot. Schließlich meldete er sich bei Carnivia an. Erst dann griff er auf eine Suchmaschine namens Shodan zu.

Shodan war recht einzigartig, denn statt nach Websites zu suchen, erlaubte sie dem Nutzer, nach Geräten zu suchen, die ans Internet angeschlossen waren. Sein Schöpfer, ein neunundzwanzigjähriger Programmierer namens John Matherly, hatte behauptet, sein Ziel sei es gewesen, zu demonstrieren, wie groß und unsicher das Internet der Dinge inzwischen geworden sei. Er ging davon aus, dass die Hersteller beschämt ihre Produkte zurückrufen würden, wenn sie erst mal wüssten, wie schlecht die meisten Geräte abgesichert waren.

Doch stattdessen ignorierten sie die Existenz von Shodan oder brachten im besten Fall Geräte mit neuen, teureren Upgrades heraus.

Bis dato nutzten nur Witzbolde – man konnte sie kaum als Hacker bezeichnen, da ein Hacken ja gar nicht nötig war – Shodan, um Waschanlagen aus der Ferne ein- und auszuschalten, sie hatten sich ins Verkehrsleitsystem einer Stadt eingewählt und verblüffte Wachleute über ihre eigenen Überwachungssysteme angepöbelt.

Doch was der Hacker im Sinn hatte, war viel mehr als ein dummer Streich.

Nachdem er die Ländereinstellung auf »Italien« abgeändert hatte und einen anderen Parameter auf »Architektur: MIPS«, startete er seine Suche, bis er gefunden hatte, was er brauchte.

Er klickte auf die IP-Adresse, passte eine Einstellung an und kümmerte sich dann um etwas anderes. Als er wieder zu der Seite zurückkehrte, bestätigte ihm der Text auf dem Bildschirm, dass er soeben die Temperatur eines Kraftwerks in der Lombardei um ein Grad erhöht hatte.

Sofort brachte er das Thermostat zurück auf die ursprüngliche Einstellung, ehe er ein kurzes Stück ausführbares Skript schrieb und es in seinen Dateiordnern ablegte. Dann trennte er die Verbindung und fuhr fort.

Auf Shodan bewegte er sich nun weiter durch Italien und wählte seine Ziele aus. Ein Krankenhaus im Friaul. Die U-Bahn in Mailand. Ein Netzwerk von mehr als siebentausend polizeilich überwachten Alarmanlagen im Lazio. Ein Überflutungskontrollsystem in den Abruzzen.

Einmal stolperte er über eine bestimmte Marke drahtloser Babyfone, die kein Passwort und kein Log-in erforderten. Während er darüber nachdachte, ob ihm das wohl nützlich sein könnte, fiel sein Blick zufällig auf ein schlafendes Baby, das er über eines der Geräte des Herstellers sah.

Während er das kleine Bündel beobachtete, kam sein Vater ins Zimmer, ein junger Mann in kurzer Hose und mit stark tätowierten Armen. Er ging neben dem schlafenden Kind in die Hocke und gab ihm einen zärtlichen Kuss auf die Stirn.

»Schlaf gut, kleiner Mann«, flüsterte er auf Englisch.

Das Baby regte sich, schlug ein Auge auf und fing dann an zu schreien.

»Mist!«, sagte der Vater erschöpft. Resigniert streckte er die Arme nach unten ins Gitterbett und hob das Kind hoch.

Unwillkürlich musste Tareq lachen. Der junge Mann verharrte und starrte ungläubig auf den Monitor des Babyfons. Er hielt das Baby an die Schulter gedrückt und trat aus dem Bild. Über das Greinen des Babys hinweg hörte Tareq, wie er seine Frau rief.

»Janey! Hey, komm bitte mal!«

Als seine Frau ins Zimmer trat und schimpfte, weil er das Baby geweckt hatte, deutete er auf das Display. »Dieses Ding da hat mich gerade ausgelacht !«

»Schatz, wovon redest du da?«

»Der Monitor. Ich hab eben gehört, wie er gelacht hat.«

Janey trug sehr knappe Boxershorts und ein Tanktop, aber keinen BH. Als die beiden auf das Display des Babyfons starrten, konnte Tareq nicht widerstehen, er machte »Buh!«

»Wie krass!«, rief der Mann und sprang zurück. Das Baby brüllte gleich noch lauter. Seine Frau, die über mehr Geistesgegenwart verfügte, griff um das Ding herum und zog kurzerhand den Stecker. Tareqs Bildschirm wurde schwarz.

Immer noch lachend strich er die Babyfone von seiner Liste und setzte seine Arbeit fort.

Während er die Möglichkeiten von Yales neuem automatischen Türverriegelungssystem prüfte, musste er noch einmal an diese Familie denken. Wenn er mit seinen Plänen erfolgreich war, würde ihr Leben, das sie im Augenblick als so selbstverständlich hinnahmen, zum Großteil nicht mehr sein, wie es war. Vielleicht brachte er sie sogar um. Wie fühlte er sich damit?

Er hatte noch nie jemanden aus nächster Nähe getötet. Aber ihm wurde klar, dass er beim Gedanken an den Tod des Babys auch nicht mehr Gewissensbisse verspürte, als wenn er einen Gegner in einem Videospiel ausschaltete. Es verstärkte nur seine Entschlossenheit, eine Welle der Zerstörung zu entfesseln, um die Technologie, die all das ermöglichte, zu vernichten.

Und dann haben wir gleiche Bedingungen.

Er wandte sich von der Verriegelungsanlage ab und verbrachte geraume Zeit mit den Supermarkt-Zulieferketten. Die verwendeten Technologien waren weit ausgeklügelter als die meisten Netzwerke. Wenn ein Kunde beispielsweise eine Birne kaufte, schickte der Scanner an der Kasse diese Information an das ladeneigene Warenwirtschaftssystem. Sobald es aussah, als würden Birnen in den nächsten zwölf Stunden knapp werden, ging eine automatische Bestellung an eines der Distributionszentren raus, die über das ganze Land verteilt waren. All das basierte auf einem komplexen Algorithmus, der Variablen berücksichtigte wie zum Beispiel den Preis von Birnen in anderen Läden, die Tatsache, dass die Kunden dazu neigten, am Wochenende mehr Frischobst zu konsumieren, jegliche kommende Sonderangebote auf Bananen, die die Kundschaft vielleicht in ihrem Kaufverhalten beeinflussen könnten, und einen etwaigen Überschuss an Melonen im Lager, die man loswerden musste. Wenn nun genügend Leute ausreichend Birnen kauften, gab ein Lagerbestands-Prüfprogramm eine Info an sein Gegenstück beim Erzeuger raus, woraufhin in einem riesigen Reifelager ein Sprühsystem die richtige Mischung aus Stickstoff und Kohlenstoffdioxid in die Atmosphäre freisetzte, was den Reifeprozess beschleunigte.

Dieses System war zwar höchst effizient, aber auch unheimlich angreifbar. De facto waren nämlich Menschen im zehnstelligen Millionenbereich niemals mehr als eine Woche vom Verhungern entfernt.

Die Mehrheit der großen Supermarktketten in Europa verwendeten Verschlüsselungssysteme für den Datenverkehr in ihren Netzwerken. Anders als die Hersteller von Babyfonen hatten sie ein starkes wirtschaftliches Interesse daran, die Sicherheit aufrechtzuerhalten: Ihre Verkaufsinformationen konnten für die Konkurrenz nämlich durchaus von Nutzen sein. Wessen sie sich allerdings nicht bewusst waren, ganz anders als der Hacker, war die Tatsache, dass der weltweit verwendete Data Encryption Standard von einem Team amerikanischer Softwareentwickler entworfen worden war, das die Agenten der National Security Agency als Teil einer Operation namens BULLRUN infiltriert hatten. Diese Agenten bauten vorsätzlich Schwachstellen ins Verschlüsselungsprotokoll ein, sodass die NSA Firmen ohne deren Wissen ausspionieren konnte.

Tareq machte sich daran, Zugang zu den Versorgungsketten zu finden, indem er mithilfe eines Exploits die Schwachstellen nutzte, die BULLRUN zu verdanken waren. Das war kompliziert und erforderte seine ganze Konzentration, weshalb er gar nicht mitbekam, wie die Zeit verging. Als eine Stimme an der Tür sagte: »Sabah el kheer«, fuhr er vor Schreck zusammen.

Rasch minimierte er das Fenster, in dem er arbeitete, und blickte auf. Mit einem Mal hatte der Tag die Nacht abgelöst. »Guten Morgen.«

»Du bist früh dran«, sagte der Lehrer lächelnd. »Immer noch mit Eifer bei der Sache, ja?«

»Natürlich.«

»Ich habe mit meinem Bruder gesprochen. Ist alles schon arrangiert – ich leite dir die Einzelheiten weiter. Selbstverständlich wirst du ganz unten anfangen müssen. Aber wenn du die richtige Einstellung mitbringst und hart arbeitest, wirst du ein gutes Leben haben.« Der Lehrer trat auf ihn zu und beugte sich ganz dicht zu ihm hinunter. »Er sagt, die Amerikaner sind freigebig mit dem Trinkgeld. Selbst bei den einfachsten Sachen. Wenn du ihre WLAN-Verbindung reparierst oder ihnen zeigst, wie sie ihre E-Mails öffnen, schütten sie dich mit Dollars nur so zu.«

Der Lehrer sah sich die Taskleiste unten am Bildschirm an, wo sich auch das minimierte Fenster befand. »Was ist das denn?« Doch ehe Tareq antworten konnte, war seine Hand schon zur Maus gewandert und hatte es geöffnet.

Tareq hatte sich in den Hauptrechner von Esselunga, Italiens größter Supermarktkette, gehackt und sich selbst ein Superuser-Konto angelegt. Dieses berechtigte ihn dazu, auf die Server zuzugreifen, die den Warenbestand regelten. »Ach, nichts«, sagte er rasch. »Na ja, ich war nur neugierig.«

Der Lehrer warf Tareq einen verwunderten Blick zu. »Das nennt man Hacken, das ist dir schon klar, oder? Es gibt Gesetze, die das verbieten. Dafür könntest du belangt werden. Und man kann es jederzeit hierher zurückverfolgen.«

»Nein, die Verbindung ist sicher. Ich benutze Tor …«

»Tor? Aber warum das denn?« Der Lehrer starrte Tareq fassungslos an. »Was hast du sonst noch so gehackt?«

»Nichts«, log Tareq.

»Hör zu«, sagte der Lehrer, jetzt etwas sanfter. »Ich hab auch ganz schön viel Mist gebaut, als ich in deinem Alter war. Ich verstehe ja, dass dich das reizt. Das Gefühl, mehr zu wissen als sie, und warum sollte man dann nicht überall reingehen, worauf man Lust hat? Schließlich sind sie ja selber schuld, wenn sie es so schlecht gesichert haben, nicht wahr?« Er drohte mit dem Finger. »Falsch. Auch im Internet gibt es so was wie Privateigentum, genau wie im richtigen Leben, und die Strafen dafür, wenn man einfach hingeht, wo man will, sind noch viel härter. Darüber reden wir heute im Unterricht.«

Als die anderen Studenten eintrafen, eröffnete der Lehrer eine Diskussion über Computerethik. Tareq gab sein Bestes, sich als der reuige Schüler zu zeigen, der sich von dem ganzen Wissen, das der Lehrer ihnen in seinen Stunden vermittelte, hatte mitreißen lassen.

»Was kann das Hacken noch für Schäden anrichten?«, fragte der Lehrer gegen Ende seines Vortrags.

Ein Student hob die Hand. »Hacking kann töten.«

Der Lehrer zog eine Braue hoch. »Könntest du uns vielleicht ein Beispiel geben?«

»Der Fréjus-Straßentunnel.«

Tareq versteifte sich. Woher wusste er davon? Keiner sollte das wissen.

»Es gibt eine Aufnahme der Luftturbinen kurz vor dem Unfall«, sagte der Student. »Es ist die Rede davon, dass sie gehackt wurden.«

Während die anderen Netzwerkprotokolle studierten, startete Tareq mehrere Suchläufe. Sein Kommilitone hatte recht: Jemand hatte tatsächlich die Videoaufzeichnung aus dem Fréjus-Tunnel online gestellt, neben einem dämlichen Slogan. Bislang fand er sich lediglich auf ein paar dschihadistischen Seiten. Aber das waren genau die, die die westlichen Sicherheitsdienste überwachten.

Und das bedeutete wiederum, dass die NSA es sehen würde. Denn selbst ohne Splitter an Glasfaserleitungen waren ihre Abhörfähigkeiten einfach fabelhaft. Elektronische Augen und Ohren an Abhörstationen auf Zypern, den Bermudas, in Großbritannien, Neuseeland und Gibraltar konnten sich in diesem Moment in seine Richtung drehen und versuchen, ihn auszuschnüffeln und seine digitalen Fußabdrücke von den Milliarden anderer Computernutzer weltweit zu isolieren. Er war weitestgehend überzeugt, dass sie ihn nicht sofort aufspüren konnten, aber es war ein Risiko, das er sich nicht erlauben durfte.

In einer der hinteren Reihen des Klassenzimmers, unbemerkt von den anderen Studierenden, loggte er sich auf einer Internet-Datingseite ein. Er wählte sich in das Konto ein, das er Monate zuvor eingerichtet hatte, und schickte eine Nachricht an den Befehlshaber, ehe er sie als Entwurf speicherte.

Er loggte sich wieder aus, meldete sich dann unter einem anderen Namen wieder an und schrieb eine Botschaft an ein muslimisches Mädchen in Marokko. Das Mädchen hatte noch nie irgendwelche Dates über die Seite bekommen, was vielleicht nicht eben verwunderlich war, da ihr Gesicht zur Gänze von einem Hidschab verdeckt war. Der Befehlshaber würde die Nachricht erhalten, würde feststellen, dass ihn ein Entwurf erwartete, und sich dann mithilfe derselben Zugangsdaten, die Tareq verwendet hatte, auf dem anderen Konto einloggen. Dann würde er auf gleichem Wege antworten.

Als Tareq das Fenster schloss, blickte er auf. Der Lehrer sah ihn quer durch den Klassenraum mit einem besorgten Ausdruck im Gesicht an.

Während die Klasse sich an eine Übungsaufgabe machte, blieb der Lehrer an seinem eigenen Computer sitzen und klickte wiederholt auf etwas. Doch immer wieder wanderte sein Blick zu Tareq, und von Mal zu Mal wirkte er beunruhigter.

Er kontrolliert mich, dachte Tareq. Folgt meiner Spur.

Er fragte sich, wie schnell er wohl zu Ende bringen konnte, was er begonnen hatte. Es sah ganz so aus, als würde er seine Pläne ein wenig beschleunigen müssen.

34

Daniele Barbo folgte der weiblichen Gestalt im Umhang die schmalen gepflasterten Gehwege von Carnivia entlang und blieb immer so weit zurück, dass er sie gerade noch im Blick hatte. Das war eine reine Vorsichtsmaßnahme: Er hatte seine Administratorenrechte bereits mehrfach dazu benutzt, um sich unsichtbar zu machen, genau wie Max.

Das ist sie, sagte Max, indem er sich eines privaten Kommunikationsmodus bediente, den nur Daniele sehen konnte. Domino9859.

Bist du sicher?

Ganz sicher. Max’ Administratorenrechte erlaubten es ihm auch, die Aktivitätenprotokolle der Carnivia-Nutzer einzusehen. Das ist die Person, die die Einstellungen an den Turbinen im Fréjus-Tunnel abgeändert hat. Wer sie im RL ist, davon hab ich natürlich keinen Schimmer.

Domino9859 betrat jetzt das San-Polo-Viertel unmittelbar hinter der Rialtobrücke. Vor vielen Jahrhunderten hatten die Stadtväter verfügt, hier könnten Prostituierte mit nackten Brüsten umherspazieren, um zu zeigen, dass sie tatsächlich Frauen waren und keine Transvestiten; knapp siebenhundert Jahre später beeinflusste das Dekret von damals immer noch das Straßenbild hier, sowohl im wahren Leben als auch in der digitalen Version. Für Besucher Carnivias auf der Suche nach Spaß war dies die Partyzentrale.

Es war das erste Mal, dass Daniele seit seinem Rückzug wieder auf Carnivia war. Die Straßen waren noch voller, als er es in Erinnerung hatte. Überall hingen Wahlplakate an Balkonen, und auch auf dem Kanal wurden sie auf Barkassen rauf- und runtergerudert. Sie trugen Slogans, die für ihn keinen Sinn ergaben. »Freiheit für Carnivia«, »Allianz der Oldtimer« und »Taxback Now«.

Als sie sich durch die Massen zwängten, schrie mit einem Mal ein Avatar, ganz schlicht in den bei neuen Usern voreingestellten Mantel und Maske gekleidet, los: SEHT MICH AN! SEHT MICH AN! Er riss sich die Kleider vom Leib und stand nackt da. Er machte irgendwelche sonderbaren Verrenkungen. Daniele fiel auf, dass er eine Art Schärpe trug. Darauf standen die Worte: »Ich Vote, also Floate ich.«

Was zum …?, entfuhr es Daniele.

Newbie-Schikane, erklärte Max. Oldtimer testen die Specs, indem sie den Leuten diese Float-Badges anbieten. Wenn sie die akzeptieren, läuft bei ihnen ein Prank-Skript ab.

»Specs«? »Oldtimer«? Das waren Begriffe, von denen Daniele noch nie etwas gehört hatte.

»Specs« sind Spekulanten, die Carnivia nur in der Hoffnung beigetreten sind, bei einem etwaigen Börsengang Gewinne einzufahren. Die Oldtimer finden, nur die ursprünglichen Mitglieder, also die schon vor der Abdankung dabei waren, sollten wählen dürfen. Doch die erfolgreichste aller Parteien, zumindest wenn man den Meinungsumfragen Glauben schenkt, sind die Taxbacks. Die bieten einen recht einfachen Deal an: fünf Bitcoins pro Stimme, die nach der Wahl aus Steuergeldern von der gesamten Anwenderbasis ausbezahlt werden. Wenn man es sich genau überlegt, müsste die Rechnung aufgehen. Niemand will Steuern zahlen und dann nichts von diesem Schmiergeld absahnen.

Du hast mich ja bereits vorgewarnt, dass das passieren könnte, erklärte Daniele bedrückt. Ich hätte auf dich hören sollen.

Ein Stück voraus bog Domino9859 in einen Innenhof ab und stieg ein paar Stufen hoch. Als sie ihr folgten, fanden sie sich in einer eleganten Loggia wieder. Ein halbes Dutzend Leute, männlich und weiblich, stand plaudernd herum.

Sieht mir nach einer Art Soiree aus, sagte Max.

Als Domino9859 ihren Mantel auszog, sah Daniele, dass sie ein ungewöhnliches Halsband um den Nacken trug, eine Art eisernen Kragen. Zu seiner Rechten kniete eine andere Frau in demütiger Haltung nieder und bot einem sitzenden Mann einen Holzstock an.

Ich bin mir nicht sicher, dass wir hier wirklich bleiben sollten, schrieb Daniele.

Trotzdem musste er zusehen, wie Domino9859 sich über den Schoß eines Mannes beugte. Dieser begann ihren Hintern mit einem Paddel zu versohlen. Daniele konnte das Geräusch hören, das das Holz auf ihrem Fleisch produzierte; und mit jedem Schlag vertiefte sich die Rötung ihrer zarten Haut. Nur dass es sich nicht um lebendiges Fleisch handelte, rief Daniele sich ins Gedächtnis. Das Ganze war ein Rollenspiel und nicht das wirkliche Leben. Doch irgendwie vergaß man das leicht.

Um sie herum entsponnen sich nun weitere ganz ähnliche Szenen. Zwei Männer wechselten sich darin ab, einen weiblichen Avatar zu schlagen. Ein anderer wurde von einer Gruppe von drei Männern genommen, deren Stöße von wüsten Beschimpfungen begleitet wurden. Wieder eine andere Frau wurde mit einer neunschwänzigen Katze ausgepeitscht, wobei jedes Auftreffen der Lederriemen von einem sehr realistisch klingenden, schmerzerfüllten Keuchen begleitet wurde.

Das ergibt doch alles keinen Sinn, sagte Daniele.

Wie so vieles auf Carnivia.

Nein, ich meine, ein Dschihadist und noch dazu ein Hacker würde sich niemals auf solche Spielchen einlassen.

Tja, wenn du sie ohne ihr Wissen überprüfen willst, dann ist das deine Chance, bemerkte Max.

Daniele wechselte in eine andere Ansicht. Die lebensnahe 3D-Darstellung der Avatare und Gebäude, wie der gewöhnliche User von Carnivia sie wahrnahm, verschwand und wurde durch Wireframes und Reihen von Code ersetzt. Für die meisten Menschen wäre das alles unverständlich gewesen. Aber genau wie ein Musiker eine Partitur lesen und die entsprechende Musik im Kopf hören konnte, konnte Daniele sich jedes einzelne Detail der Szene vor ihm ausmalen, während er auf die Schnelle den Code durchsuchte.

Er isolierte Domino9859s Avatar und ging Zeile für Zeile durch. Er hatte ein ungutes Gefühl dabei – für ihn war das weit schlimmer, als diesen Leuten bei der Inszenierung ihrer sexuellen Fantasien zuzusehen. Der Code enthielt ihren kompletten digitalen Fußabdruck. Doch auch wenn er verschlüsselt war, war es sehr persönlich.

Schließlich fand er, wonach er gesucht hatte. Eine winzige Anomalie, so klein, dass er sie übersehen hätte, wenn er nicht direkt nach ihr Ausschau gehalten hätte. Es war ein Wurm – ein Virus, der sich im Computer eines Users einnistete und dort unbemerkt schlief, bis ein spezifisches Ereignis oder ein spezieller Befehl ihn weckte. Normalerweise standen Würmer mit einem Botnet in Verbindung, Netzwerken von gekaperten Computern, die dazu benutzt wurden, Spam zu verbreiten.

Jetzt dämmerte ihm, was geschehen sein musste. Domino9859 war kein Hacker. Ihr Computer war von einem infiziert worden. Sie diente ihm als sein Proxy und handelte in seinem Namen, ohne davon auch nur die leiseste Ahnung zu haben. Und da ihre wahre Identität sich hinter ihrem Carnivia-Nutzernamen verbarg, gab es keine Möglichkeit, diesen Computer im richtigen Leben aufzuspüren.

Wie läuft es so?, erkundigte Max sich im Stillen.

Bin fast fertig.

Daniele erstellte eine Kopie des Wurms, um ihn sich später genauer anzusehen, und ging dann in die normale Ansicht zurück. Dann machte er sich sichtbar.

Ich muss mit dir reden, sprach er Domino9859 an.

Wer bist du?, wollte sie wissen, ließ sich aber nicht von dem abhalten, was sie gerade trieb.

Ich bin einer der Administratoren. Ich glaube, dein Computer wurde von einem Virus übernommen. Wenn du mir deine wahre Identität verrätst, kann ich dir was schicken, womit du deine Festplatte wieder sauber kriegst …

Plötzlich wurde ihm klar, dass er ins Leere sprach. Domino9859 war verschwunden.

Sie hat die Verbindung getrennt, bemerkte Max.

Ich dachte, sie wäre vielleicht dankbar für unsere Hilfe.

Wie kommst du überhaupt darauf, dass sie tatsächlich eine Sie ist?

Natürlich hatte er recht: Auf Carnivia suchte man sich sein Geschlecht selbst aus. Vielleicht wäre es für Domino9859 viel schlimmer gewesen, seine oder ihre wahre Identität preiszugeben, als einen Virus zu haben.

Das ist ein echtes Problem, sagte Daniele.

Die Behörden suchten schon seit Jahren nach einer Entschuldigung, um Carnivia abzuschalten. Bis dato war jede Anfechtungsklage abgelehnt worden, doch die Anti-Terror-Gesetze waren weit strenger als die Anti-Porno- oder Anti-Drogen-Gesetze, die man in der Vergangenheit gegen sie verwenden wollte.

Und was sollen wir jetzt tun?

Genau das war die Sorte von Problemen, deretwegen Daniele Carnivia den Rücken gekehrt hatte. Er glaubte an das Recht auf Privatsphäre. Für ihn und die kleine, verschworene Gemeinschaft von Hackern, die das Internet als Erste bevölkert hatten, damals, als man sich noch mit einem Modem einwählen musste, war dies ihr fundamentalster Grundsatz gewesen. Doch dieses Prinzip, das in der Theorie unanfechtbar schien, war in der Praxis immer schwerer durchsetzbar und immer unklarer.

Doch einer Sache war er sich gewiss. Wenn er die Behörden informierte, würden die die Seite einfach vom Netz nehmen – was diesen Hacker nicht aufhalten würde.

Nur er allein, Daniele, hatte die Fähigkeiten, ihn zu schlagen. Und es sollte hier geschehen, auf Danieles eigenem Territorium, in dieser Welt, die er besser kannte als irgendwer sonst.

Nicht dass er seine Meinung über die Abkehr von Carnivia geändert hätte. Wenn überhaupt, dann bewies diese Sache doch nur, dass es kein Teilzeitjob war, die Verantwortung für Carnivia zu tragen. Aber um diese eine Bedrohung würde er sich noch kümmern müssen, ehe er Carnivia ein für alle Mal hinter sich lassen konnte.

35

Kat betrat das La Colomba um kurz nach eins. Das Restaurant zählte nicht unbedingt zu der Sorte Laden, in die sie normalerweise ging: Die Gäste waren ausschließlich männlich, hatten graues Haar und trugen dunkle, maßgeschneiderte Anzüge, während die Ober förmliche Uniformen mit schwarzen Fliegen anhatten. Doch es waren die Wände und weniger die Gäste, die ihre Aufmerksamkeit erregten. Im vorigen Jahrhundert war dies nämlich noch eine Absteige für Künstler gewesen, und die damaligen Eigentümer hatten gelegentlich auch ein Gemälde statt einer Bezahlung in bar akzeptiert. Picasso, Vedova, de Chirico und Morandi waren unter denen gewesen, die ihre Rechnungen auf diese Weise beglichen hatten, weshalb sich an den Wänden Kunstwerke von unschätzbarem Wert aneinanderreihten.

Sie entdeckte ihre Verabredung, einen Mann, der ganz unauffällig an einem Tisch in der Ecke saß. Als sie sich ihm näherte, erhob er sich und küsste sie auf beide Wangen, wobei seine Finger auf eine Weise über ihren Rücken abwärtsflatterten, dass es zwar nicht ganz ein Streicheln war, aber auch nicht vollkommen unschuldig.

»Capitano Kat«, sagte Vivaldo Moretti, der ihre Hände ergriff und sie auseinanderspreizte, damit er sie eingehend von oben bis unten mustern konnte. »Sie sehen, wenn ich das so sagen darf, schöner aus denn je.«

»Vielen Dank.« Sie trug ein schwarzes Plisseekleid, das ihr bis knapp über die Knie ging. Es war zwar förmlich, aber auch ein kleines bisschen weiblicher, als sie sich normalerweise für die Arbeit anzog.

Er lächelte sie freundlich an – nicht dass man das an seinem Gesichtsausdruck hätte erkennen können, nein, seine Miene war fast gänzlich unbewegt, weil er schon so viele Liftings hinter sich hatte. Lediglich das durchtriebene Funkeln in seinen Augen verriet ihn. Als sie sich setzten, winkte er den Ober heran. »Ich habe schon eine Flasche von dem Valentini bestellt. Ich brauche wohl nicht zu erwähnen, dass ich hoffe, Sie ein wenig betrunken zu machen.«

Vivaldo Moretti war Politiker, ein Klatschmaul und unverbesserlicher Frauenheld. Aus all diesen Gründen würde er wohl nie ein guter Freund werden, aber irgendwie standen sie sich doch nahe. An irgendeinem Punkt während ihres gemeinsamen Mittagessens würde er ihr bestimmt wieder Avancen machen – es war kein Zufall, dass sie sich stets in den Speisesälen der Grand Hotels trafen: Er hatte dann immer schon ein Zimmer reserviert, das wusste sie, nur für den Fall der Fälle. Sie wusste aber auch, dass er eine Abfuhr ihrerseits einfach mit einem Lachen quittieren und es anmutig akzeptieren würde. Und dann würde er ihr sagen, was für einen großen Fehler sie machte. Sie wusste, dass das Zimmer das schönste im gesamten Hotel sein würde, sollte sie je auf sein Angebot eingehen. Sie konnte sich nicht helfen, irgendwie mochte sie den alten Schurken. Und auch wenn sie nicht die Absicht hatte, auf seine Annäherungsversuche einzugehen, hatte sie fast schon das Gefühl, sie wäre enttäuscht, wenn er es denn irgendwann einmal nicht mehr probieren würde.

Darüber hinaus war er der am wenigsten korrupte Politiker, den sie kannte. Diese Tatsache war es, neben seiner zielsicheren Fähigkeit, politischen Gerüchten und Tratsch auf den Grund zu gehen, weshalb sie ihn als einen der Ersten angerufen hatte, um Erkundigungen über Tignelli einzuholen.

Sie gaben ihre Bestellung auf – marinierte Sardinen für ihn, Garnelen für sie und einen gegrillten Seebarsch als Hauptgang, den sie sich teilen würden. In dem Wissen, dass es in der Natur von Klatsch und Tratsch lag, dass man ihn austauschte, erzählte sie ihm von ihrem Verhältnis mit Flavio. Und sie lieferte gleich noch ein paar pikante Details ihrer Besuche in Flavios Büro mit, zum einen, weil sie wusste, dass ihm das gefallen würde, und zum anderen, weil sie niemand anderen hatte, dem sie davon erzählen konnte.

»Also rief er hinter verschlossener Tür: ›Sagen Sie dem Richter, dass ich komme‹«, schloss sie ihre Erzählung. »Und wissen Sie was? So war es dann wirklich.«

Moretti lachte so laut, dass er sich die Augen mit der Serviette abwischen musste. Als sie auf die Ermittlungen zu sprechen kamen, verdüsterte sich seine Stimmung allerdings.

»Ich hätte nie gedacht«, sagte er, »dass es so schwierig werden würde, als Sie mich baten herauszufinden, ob Conte Tignelli irgendwelche politischen Ambitionen hegt. Wäre diese Bitte nicht von Ihnen gekommen, meinem liebsten weiblichen Capitano, dann hätte ich schon nach wenigen Gesprächen den Schluss gezogen, dass dem nicht so ist, und die Erkundigungen eingestellt. Aber weil ich Sie nicht enttäuschen wollte, blieb ich hartnäckig, und zu meiner großen Überraschung musste ich feststellen, dass es in dieser Stadt doch tatsächlich Geheimnisse gibt, von denen ich nichts weiß.«

»Die da wären?«

»Dieser Mann hat sich mehr Einfluss erkauft als irgendwer, den ich kenne, und das in extrem kurzer Zeit«, erklärte Moretti geradeheraus. »Er wirft mit Geld nur so um sich, von Stadträten bis hin zu Ihren eigenen Leuten schüttet er alle nur so zu. Und wie es aussieht, ist er nicht nur auf örtlichen Einfluss aus. Es gibt vier Senatoren in Rom, die seiner direkten Kontrolle unterstehen.«

»Warum? Was will er denn?«

Der Kellner kam vorbei, um ihnen nachzuschenken, und der Politiker wartete ab, bis sie wieder allein waren, ehe er fortfuhr. »Auf den ersten Blick geht es um Separatismus.«

»Separatismus? Also eine Loslösung, wie die Liga Veneta sie fordert? Meinen Sie das?«

Seit Jahrzehnten schon war ein Großteil der Bewohner Venetiens für eine Abspaltung vom Rest Italiens. In einer kürzlich erfolgten Umfrage, in der über zwei Millionen Menschen abgestimmt hatten, waren fast neunzig Prozent für die Unabhängigkeit, und die separatistische Liga Veneta oder LV stellte die mit Abstand größte Fraktion in der Regionalversammlung.

»Wie die LV, ja«, pflichtete er ihr bei. »Wissen Sie, irgendwie hat man das Gefühl, als wäre die Zeit des Separatismus als Idee endlich gekommen. In Schottland war es eine knappe Sache; Katalonien und das Baskenland hoffen als Nächste darauf … Überall gewinnen die Unabhängigkeitsbewegungen an Fahrt, während sich die herkömmliche Politik durch Skandale und Untätigkeit selbst diskreditiert.«

»Aber die separatistischen Parteien in Venetien wollen doch alle unterschiedliche Dinge«, hielt sie dagegen. »Die LV will, dass wir ein absolut eigenständiges Land bilden, aber in der Europäischen Union bleiben. Die Lega Nord würde uns gern als Teil einer neuen Region namens Padanien sehen. Progetto NordEst ist dem Libertarismus verpflichtet, die von der LVR sind Republikaner, die vom PNV Föderalisten …«

»In der Tat. Aber wenn ein echter Anführer auftauchen würde, jemand, der die verschiedenen Strömungen vereinen könnte«, sagte er. »Was dann?«

»Das also ist Tignellis Rolle«, schloss sie nachdenklich. »Er sieht sich selbst als Anführer. Den neuen Napoleon.«

Moretti nickte. »Das andere große Hindernis ist selbstverständlich ein fehlendes Referendum. Meinungsumfragen sind das eine, aber eine Mehrheit an der Wahlurne ist eine völlig andere Sache. Artikel eins der UN-Charta garantiert einem Volk das Recht auf Selbstbestimmung. Sobald man es schwarz auf weiß hat, was genau ein Volk will, ist es nicht mehr so einfach, es ihm zu verweigern.« Er beugte sich vor. »Und wie ich aus zuverlässiger Quelle weiß, will einer von Tignellis gefügigen Senatoren in Rom genau das vorschlagen – ein offizielles und bindendes Referendum zur Abspaltung Venetiens, das diesen Herbst stattfinden soll.«

»Also wird es tatsächlich so weit kommen?«

»Das ist ja das Sonderbare. Natürlich wird es das nicht. Venetien ist nicht Schottland oder das Baskenland – wir gelten als der reichste Teil Italiens. Rom wäre verrückt, ein solches Referendum zuzulassen, weil die Separatisten mit Sicherheit siegreich daraus hervorgehen würden. Rom hingegen würde den Großteil der Steuereinnahmen des Landes verlieren. Daher werden sie es zu verhindern wissen, wie diese Bastarde es immer tun.«

Sie warf ihm einen Seitenblick zu. »Klingt ja, als wären Sie auf der Seite der Separatisten.«

Er zuckte die Schultern. »Wie alle Norditaliener sehe ich es nicht gern, wie unsere Steuern dazu benutzt werden, schwache Regionen im Süden zu stützen, während unsere eigenen Schulen und Krankenhäuser nicht die nötigen Mittel bekommen, die sie eigentlich bräuchten. Aber persönlich bin ich der Ansicht, dass die Antwort in Reformen liegt, welche die anderen Regionen zwingen, ihren Haushalt auszugleichen.«

Ihr Essen wurde serviert. Moretti war, wie viele Männer seines Alters, Traditionalist, wenn es ums Essen ging, daher waren die aufgetischten Speisen absolut typisch für Venedig. Die marinierten Sardinen, die kalt mit Rosinen und Pinienkernen in Essig eingelegt waren, waren ein Gericht, das sich in Zeiten entwickelt hatte, bevor es Kühlschränke gab, weil man den Fisch konservieren wollte. Ortsfremde gaben oft an, es nicht zu mögen, aber für gebürtige Venezianer, die mit dem beißenden Geschmack und der gallertartigen Konsistenz aufgewachsen waren, war es der Geschmack der Heimat. Kats Vorspeise, die sogenannten schie, war ebenfalls nur etwas für Kenner. Die winzigen Garnelen, die am Rande der Lagune vorkamen, sahen nicht nach viel aus, aber die goldgelbe Polenta, auf der sie serviert wurden, hatte eine vollmundige, leicht teigige Textur, ganz anders als Pasta oder Gnocchi. Aber die schie waren frisch und saftig, und jede von ihnen war eine Geschmacksexplosion im Mund, die nach fischigem Salzwasser schmeckte.

Jetzt war sie neugierig geworden. »Vorhin, als ich Sie fragte, was Tignelli will, sagten Sie: ›Auf den ersten Blick geht es um Separatismus.‹ Warum nur ›auf den ersten Blick‹?«

Moretti breitete die Hände aus. »Er muss genau wissen, dass das mit dem Referendum nichts werden kann. Daher muss mehr dahinterstecken.«

Sie dachte einen Moment lang nach. »Was passiert, wenn ein Referendum vorgeschlagen wird und Rom sich dagegen ausspricht?«

»Wenn man den Leuten erst Hoffnung macht und diese dann enttäuscht, meinen Sie? Einige werden wohl argumentieren, dass Rom damit schon gegen diesen ersten Artikel der Charta verstößt. Das wird die Spannungen zweifelsohne noch erhöhen.«

»Ein guter Moment also, um im Alleingang eine unabhängige Republik auszurufen? Und Tignellis folgsame Freimaurerfreunde stehen schon bereit, um die Schlüsselpositionen zu besetzen?«

Er dachte nach. »Vielleicht. Aber man stünde immer noch vor erheblichen logistischen Problemen. Zum Beispiel müsste man die großen Unternehmen davon überzeugen, keine Steuern mehr an Rom zu zahlen. Und da die Regierung die Gelder einfach direkt von ihren Konten einstreicht …«

»Aber was, wenn man selbst eine Bank besitzt?«, warf sie ein. »Eine nette kleine venezianische Bank?« Ein anderer Gedanke kam ihr in den Sinn. »Ich wette, das ist der Grund, weshalb er Cassandre all diese Konten eröffnen ließ. Er will bereit sein für die Stunde Null, wenn er die Unabhängigkeit der Republik Venetien, oder wie auch immer sie heißen soll, verkündet. Dann wird er den Firmenchefs mitteilen, dass sie bereits ein Bankkonto besitzen.«

»Trotzdem … Es gab früher schon Bestrebungen, Italien zu zerschlagen. Selbst in Krisenzeiten ist das keine einfache Sache. Und wir stecken gegenwärtig noch nicht mal in der Krise, oder?«

»Es sei denn, er will dafür sorgen, dass es so weit kommt.« Der Ober nahm ihre leeren Teller mit, und sie tranken einen Schluck von dem Weißwein. Er war köstlich: kühl und vollmundig und sehr angenehm im Geschmack. »Der tote Freimaurer, Cassandre, informierte sich vor seinem Tod im Internet über den Golpe Bianco, den Weißen Putsch von 1974. Der Plan damals war, die Regierung dazu zu bringen, den Notstand auszurufen, um das als Vorwand für die Machtübernahme geltend zu machen, richtig? Vielleicht sah er ja Parallelen zu dem, was er über Tignellis Pläne erfahren hatte.«

»So läuft das meistens«, pflichtete er ihr bei. »Der Initiator fordert für sich das Recht ein, sich um ein dringendes Problem zu kümmern, und weigert sich dann einfach, seine Macht wieder abzugeben, sobald die Krise vorüber ist. Griechenland, Thailand, Pakistan, Peru … in all diesen Ländern lief es nach dem gleichen Muster ab. Tignelli verehrt Napoleon wie einen Helden, sagen Sie?«

Sie nickte.

»Ein Putsch, der die Zustimmung des Volkes hatte, brachte Bonaparte an die Macht, der sogenannte Staatsstreich vom 18. Brumaire VIII. Und der Sturz der Republik Venedig war nur dem Namen nach ein Putsch.«

»Das ergibt Sinn. Er imitiert also weitestgehend das, was Napoleon Erfolg einbrachte. Er hat mir selbst erzählt, dass er sich viel mit ihm befasst hat.«

»Wenn das stimmt, dann ist die Sache ernster, als wir dachten«, sagte Moretti nachdenklich. »Nicht nur für Venetien, auch für Italien als Ganzes. Ohne uns, würde ich sagen, ist das Land binnen eines Jahres bankrott.«

Das gesamte Ausmaß von Conte Tignellis genialem Plan dämmerte ihr erst allmählich. »Natürlich – der Deal mit der Bank. Das ist ein Teil davon.«

»Welcher Deal?«

»Er hat die Banca Cattolica della Veneziana billig aufkaufen können, weil ihre Bücher mit einem Riesenhaufen offensichtlich wertloser Kreditausfall-Swaps belastet sind, die die Vatikanbank dort abgeladen hat«, erklärte sie. »Aber sie sind gar nicht so wertlos, wie es den Anschein hat. Und wie Sie eben sagten, falls Venetien seine Unabhängigkeit erklärt, steigt die Gefahr, dass Italien seine Staatsschulden nicht mehr begleichen kann, und dann wächst der Wert dieser Swaps parallel dazu wieder an. Er finanziert die Unabhängigkeit nicht aus politischen Gründen, oder zumindest nicht ausschließlich. Nein, er hat das alles auch eingefädelt, weil es ihm selbst ein Vermögen einbringt.«

»Und die Krise, die er angeblich hervorrufen will, damit es so weit kommt? Haben Sie irgendeine Vorstellung, wie die aussehen soll?«

»Keinen blassen Schimmer«, gab sie zu. »Aber was auch immer es ist, ich habe so den Verdacht, dass es ziemlich heftig werden wird. Tignelli ist kein Mann, der halbe Sachen macht.«

36

An der Wand von Hollys Wohnung nahm das Spinnendiagramm eine immer größere Form an.

Sie beschloss, die Sache umzudrehen und sich die Operation aus Gilroys Sicht anzusehen. Es überraschte sie aber kaum, dass sie im gesamten Internet keine Hinweise auf ihn fand. Es war zu lange her, und der Spion hatte sich aus offensichtlichen Gründen im Laufe seiner beruflichen Karriere bedeckt gehalten.

Allerdings stolperte sie bei ihren Recherchen über den Namen Hannah Proost. Proost war Verwaltungsassistentin in der Mailänder Sektion der CIA gewesen. Hoch qualifiziert, arbeitsam, aber gewiss nicht das, woran die Leute dachten, wenn sie das Wort »Spionage« hörten. Sie hatte ihren Job mehr als zwanzig Jahre lang gemacht, als sie im Jahre 2003 gebeten wurde, einem Team aus Langley zu assistieren, das zu Besuch war.

Diese Leute waren gekommen, um in den Straßen von Mailand einen radikalen muslimischen Kleriker namens Abu Omar aufzuspüren. Nach einigen Wochen der Planung griffen sie ihn in einer ruhigen Seitenstraße auf, packten ihn hinten in einen Van und fuhren ihn zum US-Air-Force-Stützpunkt in Aviano. Anschließend wurde er nach Ägypten ausgeflogen, wo er im Auftrag der CIA vom Geheimdienst gefoltert wurde. Er war nur einer von Dutzenden, vielleicht Hunderten, die in der Zeit nach dem elften September auf ähnliche Weise ausgeliefert wurden.

Doch was an diesem Fall anders war, war die Tatsache, dass ein entschlossener italienischer Staatsanwalt entschieden hatte, die an der Entführung beteiligten CIA-Offiziere zu belangen. Da der Großteil des Eingreiftrupps nur für die Dauer dieser Operation in Italien geblieben war und die einzelnen Mitglieder in jedem Fall falsche Namen verwendet hatten, war es nicht weiter schlimm, dass man sie in absentia verurteilte. Für Proost allerdings, die seit mehr als zwei Jahrzehnten in Italien lebte, einen Italiener geheiratet hatte und jetzt gezwungen war, in die USA zu fliehen, sodass sie nicht mal mehr ihre Mutter in Holland besuchen konnte, sah die Sache anders aus. Die CIA weigerte sich, zu bestätigen oder zu leugnen, dass die Operation stattgefunden hatte, weshalb sie keine diplomatische Immunität beantragen konnte. Darüber hinaus weigerte man sich auch zu bestätigen, dass sich ihre Beteiligung auf Administratives und auf Übersetzerdienste beschränkt hatte. Sie kündigte und wollte gegen ihre Vorgesetzten klagen; das Ergebnis war, dass man ihr die staatliche Pension strich. Schon bald bestand ihr einziges Einkommen darin, irgendwelchen Journalisten Interviews zu geben.

Die Geschichte Abu Omars war von der Presse weltweit zerpflückt worden, bis nichts mehr von ihr übrig war. Doch Holly war überzeugt, dass eine CIA-Angestellte mit mehr als zwanzig Jahren in der Firma etwas Nützliches über den Gejagten zu sagen hatte. Sie kontaktierte einen Journalisten, der erst kürzlich ein Interview mit Proost geführt hatte, und bat ihn, ihr ihre Kontaktdaten weiterzuleiten. Um keinen der Beteiligten abzuschrecken, verwendete sie ihre private Mailadresse.

Innerhalb weniger Stunden hatte sie eine Antwort von Proost. Für eine Gage von 1000 Dollar rede ich mit Ihnen.

Sie übermittelte das Geld via PayPal.

Vielen Dank. Ich nehme nicht gern Geld für so was, aber ich habe leider kein anderes Einkommen mehr. Bitte verstehen Sie dennoch, dass ich nichts diskutieren kann oder werde, das mit der operativen Sicherheit zu tun hat. Würden Sie das lieber über Skype oder über Carnivia machen?

Skype, schrieb Holly. Irgendwas an den maskierten Bewohnern Carnivias fand sie immer noch zutiefst verstörend.

Als sie ihre Kontaktdaten ausgetauscht hatten, sah sie sich einer plumpen Frau mittleren Alters gegenüber, die auf einem Wildledersofa saß. Eine Katze lag zusammengerollt neben ihr, auf einem Kissen, das mit den Worten »Hunde haben Herrchen, Katzen haben Personal« bestickt war.

Holly stellte sich selbst als Autorin vor, die Recherchen für ein Buch über die Rolle der CIA in Italien anstellte.

Proost schnaubte verächtlich. »Ach, noch eins?«

»Meines geht die Sache aus einem völlig neuen Blickwinkel an«, erklärte Holly. »Ich schreibe im Grunde eine Würdigung des dienstältesten Agenten der Sektion, Ian Gilroy. Ich gehe davon aus, dass Sie ihn gekannt haben?«

Es entstand eine kurze Pause. Laggte ihr Skype? Nein: Denn als sie weitersprach, klang Proosts Stimme verhalten. »Ian Gilroy. Er ist immer noch dabei, wie?«

»Nun ja, er ist natürlich längst im Ruhestand. Aber er hat eine Teilzeitstelle im Ausbildungszentrum des Camp Ederle.« Das Gesicht der Frau blieb ausdruckslos. »Ich bräuchte nur ein paar Hintergrundinformationen. Was für ein Mensch er war, was für Operationen er leitete …«

»Wir hatten nicht viel miteinander zu tun.«

»Das ist mir bewusst.« Holly warf einen Blick in ihre Notizen. »Meinen Berechnungen nach muss Gilroy gegen Ende der Sechziger nach Italien gekommen sein. Der Chef der Sektion damals war ein Mann namens Bob Garland. Wie ich hörte, hat Garland Gilroy unter seine Fittiche genommen.«

Proost schüttelte den Kopf. »Wer auch immer Ihnen das erzählt hat, muss da was falsch verstanden haben. Als ich dort anfing, war die Rede davon, dass Garland und Gilroy Rivalen seien, nicht Schützling und Mentor.«

Holly runzelte die Stirn. Gilroy hatte ihr immer den Eindruck vermittelt, er und sein Vorgänger hätten sich nahegestanden, wenn ihn auch einige seiner Methoden gestört hätten. »Gilroy hat also versucht, ein wenig aufzuräumen, was Bob missfiel?«

»Wieder falsch. Soweit ich das sehe, hat man in Langley Bedenken darüber geäußert, in welche Richtung die Dinge liefen, während Garland die Leitung innehatte. Es gab eine Initiative vonseiten der italienischen Sozialisten, sich die Macht mit den Kommunisten zu teilen …«

»Darüber weiß ich Bescheid. Der Historische Kompromiss«, fiel Holly ihr ins Wort. Sie wollte, dass Proost sich auf das beschränkte, was man nicht in den Geschichtsbüchern nachlesen konnte. »Wie lautete die Antwort Langleys?«

»Nun ja, in erster Linie schob man Panik. Nach allem, was die Leute mir später so erzählten, war der siebte Stock der Ansicht, Garland sei zu soft gewesen. Daher schickte man Gilroy, um das alles wieder hinzubiegen.«

»Und was bedeutet das genau?«

Proost zuckte mit den Schultern. »Ich weiß, dass es in jenen Jahren Hunderte von Operationen gab. Die Decknamen gingen von A bis Z.«

»Könnte eine dieser Operationen auch die Unterwanderung des Gladio-Netzwerks zum Ziel gehabt haben?«

Es folgte eine längere Pause. »Selbst wenn ich das wüsste, könnte ich darüber nicht mit Ihnen reden.«

Holly speicherte die Antwort im Geiste ab, um sie später genauer zu analysieren. »Nehmen wir einmal an, dass es so war. Was ich noch nicht verstehe, ist die Tatsache, dass man die Gladiatoren in Italien eigentlich immer eher am rechten Rand des politischen Spektrums angesiedelt hat. Und doch bringt der einzige öffentliche Bericht über Ian Gilroy seine beruflichen Aktivitäten mit einer Operation in Verbindung, die zum Ziel hatte, die Linke in Form der Roten Brigaden zu durchsetzen. Wieso sollte ein Agent in beide Operationen involviert sein?«

»Wie ich schon sagte, ich kann Ihnen nichts über die Details sagen. Aber mir ist bekannt, dass Gilroy nach dem Scheitern des Historischen Kompromisses von Langley als der Mann angesehen wurde, dem man das zu verdanken hatte. Das war der Zeitpunkt, da man Bob in den Ruhestand schickte.«

Also waren persönliche Ambitionen und die strategischen Ziele Amerikas rein zufällig aufeinandergetroffen. Gilroy war gelungen, was seine Vorgesetzten sich erhofft hatten, und er hatte davon profitiert. Aber was genau war das gewesen? Und wichtiger noch, mit welchen Methoden hatte er es erreicht?

»Amerika arbeitete also auf das Scheitern des Historischen Kompromisses hin«, fasste Holly zusammen. »Und Gilroy war der Mann, der das verwirklichte. Aber warum sollte jemand, der etwas darüber herausfand, deswegen sterben müssen?«

»Sterben?« Proost zog die Stirn kraus. »Wer musste denn sterben?«

»Major Ted Boland vom Camp Darby. Er und ein italienischer Nachbar stolperten zufällig über Beweise, die nahelegten, dass ein Teil von Gladio als Netzwerk von Lockspitzeln verwendet wurde …«

»Sekunde.« Proost starrte sie an. »Ihr Name lautet doch Boland.«

»Major Boland ist mein Dad.«

»Oh mein Gott«, brachte Proost schwach hervor. »Die Boland sind Sie.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte Holly, mit einem Mal auf der Hut. »Was wissen Sie über meinen Vater?«

»Nichts.« Proost schüttelte vehement den Kopf.

»Hat Gilroy versucht, ihn töten zu lassen, um seine Operation zu schützen? War es die CIA, die das Ganze abgesegnet hat? Wenn Sie irgendetwas wissen, egal was …«

Proost beugte sich in Richtung Monitor vor. Eine Nachricht erschien.

Anruf beendet.

37

Daniele hatte viele Stunden damit verbracht, den Wurm zu untersuchen, den er bei Domino9859 gefunden hatte. Da er mit Carnivias seiteneigener Programmiersprache geschrieben war, war jegliche Information, die es ihm ermöglicht hätte, die Spur seines Erzeugers nachzuverfolgen, verschlüsselt. Nur ein Teil bestand aus gewöhnlichem Text. Als er die Verschlüsselung entworfen hatte, hatte Daniele absichtlich auf Zahlensymbole verzichtet. In der Regel waren diese Zeichen im Code leicht zu knacken, da sich nicht verschleiern ließ, dass sie sich immer noch gemäß der unveränderlichen Gesetze der Mathematik verhielten. Aus diesem Grund erforderten die meisten kryptografischen Systeme vom Sender, dass er Zahlen ausschrieb: fünf, fünfundzwanzig und so weiter.

Tief verborgen im Carnivia-Wurm fand er die Zahl 10-12-1437.

Er war überzeugt, dass dies irgendeine Bedeutung haben musste. Der Stuxnet-Wurm zum Beispiel hatte die Zahlenfolge 06-24-2012 beinhaltet. Sie war Teil einer Anweisung für den Wurm, sich am vierundzwanzigsten Juni 2012 selbst zu löschen.

Daniele hielt es für sehr wahrscheinlich, dass die Zahl 10-12-1437 ebenfalls Teil einer solchen Anweisung war – in diesem Fall aber in Bezug auf die Aktivierung des Virus. Aber auch wenn das Ganze nicht codiert war, war es dem Hacker gelungen, das Datum zu verschleiern.

Es sei denn …

Daniele ging ins Internet und stellte ein paar Recherchen an. Denn eines wusste er über den Hacker: Er war ein radikaler Muslim.

Schon bald fand er heraus, dass es sich beim muslimischen Kalender um einen Mondkalender handelte, während der westliche mit Christi Geburt begann und ein Sonnenkalender war. Diesem Kalender nach schrieb man gegenwärtig das Jahr 1437. Und der aktuelle Monat war Dhu l-hiddscha, der zwölfte Monat des Jahres. Es war die gesegnetste und glückseligste Zeit des Kalenders, die Zeit des Hadsch. Er markierte darüber hinaus das Ende von Dhu l-qa’da, dem »Meister des Waffenstillstandes«.

Wenn die letzten sechs Ziffern auf den Monat und das Jahr hinwiesen, stand die »10« dann für den Tag?

Der zehnte Tag im Dhu l-hiddscha, so fand er heraus, war ein besonders bedeutsamer Tag im islamischen Kalender, weil man an dem Tag das Opferfest feierte.

Dieses Jahr fiel es auf den elften September und markierte damit den Jahrestag des Angriffs auf das World Trade Center.

Das musste die Stunde Null für den Wurm darstellen. In exakt sieben Tagen. Und zufällig fiel das genau auf die paar Stunden vor den Wahlen, die innerhalb von Carnivia stattfinden sollten.

Der Fréjus-Angriff, da war sich Daniele sicher, war nichts weiter als ein Testlauf gewesen. Doch in einer Woche würden sämtliche Carnivia-Nutzer, die mit dem Wurm infiziert waren, sich zu einer Zombie-Armee zusammentun, und ihre Computer stünden dann unter der Kontrolle des Hackers.

Er dachte immer noch über das Ausmaß seiner Entdeckung nach, als eine Nachricht von Max auf dem Bildschirm aufploppte.

Wie läuft’s so?, fragte Max.

Ziemlich happig. Und bei dir?

Ich hab Würmer gezählt. Sie waren sich so gut wie sicher, dass Domino9859 nicht als Einzige infiziert war, aber es gab keine Möglichkeit rauszufinden, wie weit verbreitet er war.

Daniele hatte Max gebeten, sich eine beliebige Auswahl an dreihundert Avataren rauszusuchen und zu prüfen, ob sie sich den Virus ebenfalls eingefangen hatten.

Und?

Von meinen 300 sind 52 befallen.

Daniele starrte auf den Monitor. Mehr als siebzehn Prozent also! Das schien ihm kaum möglich. Wenn man Max’ Testlauf auf die Gesamtzahl der registrierten User übertrug, dann bedeutete das, dass selbst bei einer vorsichtigen Schätzung ungefähr eine halbe Million Carnivianer infiziert waren.

Wie konnte das passieren, ohne dass wir was davon mitgekriegt haben?

Das hab ich mich auch schon gefragt. Also hab ich noch mal nachgezählt.

Und?

Als ich fertig war, waren es schon 58. Die Zahl steigt die ganze Zeit an, Daniele. Der Virus springt von einem Computer auf den anderen über. Wie er das anstellt, ist unklar.

Er muss sich von Freund zu Freund übertragen, innerhalb von Carnivia. Jede Interaktion, wie kurz sie auch sein mochte, erforderte einen kleinen Austausch von Codes. Der Wurm musste über einen winzigen, sich selbst vervielfältigenden Schadteil verfügen, der sich an die Tastenanschläge eines infizierten Users anhängte. Im Grunde benutzte der Hacker jeden Carnivianer, den er bereits infiziert hatte, dazu, noch weitere User zu rekrutieren. Ein Teil Danieles konnte nicht anders, er bewunderte, wie clever das war.

Das, was der Hacker plante, war kein gewöhnlicher Denial-of-Service-Angriff, so wurde ihm nun klar. Wenn man sämtliche Einzelteile zusammensetzte – den Angriff auf den Fréjus-Tunnel, die dschihadistischen Parolen, den hoch entwickelten Wurm, das Datum –, dann gab es nur eine Schlussfolgerung.

Das hier war Cyberkrieg in Reinform, und seine Website, Carnivia, war das Schlachtfeld, auf dem dieser Krieg ausgetragen wurde.

38

Flavio hatte bis spätnachts gearbeitet, und Kat kochte gerade ein risotto alla sbirraglia, eines mit Hähnchenwürfeln und Möhren. Bei jedem weiteren Schöpflöffel Brühe musste man umrühren, sonst wurde es nicht richtig cremig. Nach dem Essen konnten sie es kaum erwarten, zusammen ins Bett zu steigen, denn schon bald würden die Bodyguards zurückkehren. Erst nach dem Liebesspiel, als sie ineinander verschlungen dalagen und er mit den Fingern sanft ihre Schulter streichelte, erzählte sie ihm, was sie herausgefunden hatte – dass Conte Tignellis Ziel offenbar die Unabhängigkeit Venetiens war, und das sowohl aus Gründen der persönlichen Bereicherung als auch aus politischer Überzeugung.

»Vivaldo sagt, es muss mehr dahinterstecken als nur ein Referendum, das sowieso abgelehnt werden würde. Das könnte die Leute in der Region zwar wütend machen, aber es wäre nicht genug, um mit Rom zu brechen. Er denkt, Tignelli hat irgendetwas vor, das zur Ausrufung des Notstands führen wird.« Sie zögerte. »Avvocato Marcello hat erwähnt, dass das Interesse der AISI an Cassandre etwas mit Terrorismus zu tun hatte. Könnte das wohl der Vorwand sein? Geht es um einen Terroranschlag?«

»Ich dachte, du wärst der Meinung, die AISI sei selbst Teil der freimaurerischen Verschwörung?«

»Tja, da hab ich mich vielleicht doch getäuscht«, gab sie zu. »Je mehr wir über Tignelli herausfinden, desto mehr sieht es danach aus, als würde er die Loslösung von Rom anstreben und keine Verbrüderung.«

»Dafür fehlen uns immer noch die Beweise«, gab er zu bedenken. »Andererseits haben wir mittlerweile Grund genug, Tignelli im Zusammenhang mit Cassandres Tod zu befragen. Er hatte ein eindeutiges Motiv wegen dieses Deals mit der Banca Cattolica, jeden aus dem Weg zu räumen, der ihm dabei ein Hindernis war.« Er warf ihr einen Blick zu. »Ist nicht einfach. Nicht zuletzt, weil ich mir absolut sicher sein muss, dass persönliche Gefühle keinen Einfluss auf meine Entscheidung haben.«

»Ich verstehe.« Erregt, weil er abwesend ihren Arm berührt hatte, streckte sie die Hand aus und fing an, seinen Bauch zu streicheln. Sie spürte das Muskelgeflecht unter seiner Haut.

»Ich werde eine Nacht darüber schlafen«, beschloss er. »Und dann lasse ich dich gleich morgen früh wissen, wie ich mich entschieden habe.«

Statt einer Antwort küsste sie sein Kinn und arbeitete sich dann an der Linie seines Kiefers entlang bis hoch zum Ohrläppchen. Sie spürte, wie er hart wurde, und schob ihre Hand tiefer. In dem Moment fing sein Handy auf dem Nachttisch an zu blinken und zu brummen, als wollte es Protest einlegen. Ächzend griff er danach.

»Sie sind hier«, sagte er und schaute aufs Display. »Verdammt.«

Sie brauchte gar nicht erst zu fragen, von wem die Rede war. Die Leibwächter ersetzten in ihrer Beziehung die Ehefrau: Die Pflicht und die Sicherheit riefen ihn von ihr fort.

Er schwang die Füße aus dem Bett. Als er die Hand nach seinem Hemd ausstreckte, streichelte sie seinen Rücken, einfach nur, um ihn noch ein paar Sekunden länger zu spüren.

Leise sagte er: »Als ich erwähnte, ich müsse mir sicher sein, dass persönliche Gefühle keine Rolle spielen …«

»Ja?«

»Das gilt in mehrfacher Hinsicht, weißt du? Zum einen spüre ich einen gewissen Druck, die Dinge aus deinem Blickwinkel zu sehen, klar. Aber manchmal empfinde ich das genaue Gegenteil, die Notwendigkeit, dass wir untertauchen. Damit du in Sicherheit bist. Wenn wir einfach ignorieren würden, was Vivaldo Moretti dir erzählt hat … Keiner würde uns je zum Vorwurf machen, dass wir dem nicht nachgegangen sind.«

»Ich weiß«, flüsterte sie.

»Wir könnten binnen weniger Monate nach Amsterdam umsiedeln.«

Darauf erwiderte sie nichts. Sie sagte ihm nicht, dass sie ihn nicht mehr respektieren könnte, wenn er die Ermittlungen jetzt fallen ließ, weil es nicht stimmte. Sie vertraute darauf, dass er das Richtige tat, und wer konnte schon so genau sagen, was das in einer Situation wie dieser überhaupt war?

»Der Punkt ist der, ich darf mich in keiner Weise beeinflussen lassen.« Er stand auf, dann beugte er sich hinunter, um ihr einen Abschiedskuss zu geben. »Ich melde mich gleich morgen früh.«

39

Hollys Spinnendiagramm hatte mittlerweile eine ganze Reihe an weiteren hervorgebracht.

Etwas, das Carole Tataro ihr bei ihrem Gespräch im Gefängnis erzählt hatte, kam ihr wieder in den Sinn. Sie ergänzte das Diagramm um Folgendes:

»Aber sagen Sie mir nicht, ich bin schlimmer als irgendeiner von denen am anderen Ende des politischen Spektrums.«

Und dann:

Zog er das Gleiche mit den Rechten durch, mit Gladio? Proost weigerte sich, dies zu beantworten.

SACKGASSE?

Doch es war keine Sackgasse, wie ihr nun klar wurde; zumindest nicht ganz. Das gewöhnliche Internet mochte ihr nicht unbedingt von Nutzen gewesen sein, aber sie hatte ja auch Zugang zu etwas, das um ein Vielfaches hilfreicher war.

Spät an diesem Abend fuhr sie ins Camp Ederle. Doch selbst nach Mitternacht herrschte auf dem Stützpunkt selten Ruhe. Der Militärpolizist am Tor erklärte ihr, wie schön es sei, sie wieder zurück zu sehen. Und allein auf dem kurzen Spaziergang vom Parkplatz zu dem Gebäude, in dem ihre eigene Abteilung, die Civilian Liaison, untergebracht war, begegnete sie gleich mehreren Leuten, die sie erkannten.

Das Wichtigste aber war, dass ihr Vorgesetzter, Mike Breedon, nicht hier war. Ihr Schreibtisch sah noch fast so aus wie vor Monaten, als sie gegangen war, schmucklos und ordentlich aufgeräumt, abgesehen von dem Stapel Post, der sich angesammelt hatte.

Sie steckte ihre CAC-Karte in das Lesegerät am Computer und fuhr ihn hoch. Nachdem sie den Freigabecode eingegeben hatte, konnte sie auf NIPRNet zugreifen, das Intranet des Verteidigungsministeriums, und auf CREST, das Online-Archiv der CIA. Weil die Informationen, nach denen sie suchte, älter als fünfundzwanzig Jahre waren, hoffte sie, dass sie für jeden einsehbar wären.

Sie gab den Namen »Gilroy, Ian« ein.

Einen Augenblick passierte nichts, es war nur die Information

Durchsuche Datenbank
zu sehen. Dann erschien Folgendes:

FEHLER. Keine Treffer für diesen Begriff.

Sie runzelte die Stirn und versuchte es auf SIPRNet, dem sicheren Äquivalent der NSA. Aber auch hier kein Erfolg.

Ihre letzte Hoffnung war das Joint Worldwide Intelligence Communications System, kurz JWICS, in das sie sich jetzt einloggte. Während auf SIPRNet Material bis zur Klassifizierungsstufe »geheim« freigegeben war und von bis zu vier Millionen zuverlässigen Verbündeten rund um den Erdball eingesehen werden konnte, galt bei JWICS das Prinzip FAEO. For American Eyes Only.

Gilroy, Ian. 798 Treffer. Suche verfeinern?

Sie tippte den Begriff »Operationen« ein. Das dampfte das Ganze ein auf vierundsiebzig Einträge. Sie klickte auf den ersten.

FEHLER. Sie haben nicht die nötige Berechtigung, um auf diese Akte zuzugreifen. Bitte wenden Sie sich an Ihren Netzwerkadministrator oder an Ihren Vorgesetzten.

Sie ging zurück und tippte »Personal, Einsatzort, Stützpunkt« ein.

54 Treffer.

Als sie das erste Dokument öffnete, stellte sie fest, dass es sich um eine einfache Notiz darüber handelte, in welchem Büro der CIA Gilroy im Jahre 1974 gearbeitet hatte. Sie klickte auf das nächste. Darin fand sich die gleiche Information für 1979.

Ihr kam ein Gedanke. Indem sie das normale Internet benutzte, erstellte sie eine zeitliche Abfolge aller Gewalttaten und Ermordungen, die die bleiernen Jahre gekennzeichnet hatten. Dann markierte sie die Orte farblich.

19. November 1969. Antonio Annarumma, ein Polizist, wurde in Mailand von linksextremen Demonstranten bei schweren Krawallen getötet. Unmittelbar darauf gab es einen Umschwung in der öffentlichen Meinung, und viele verunglimpften die Linken.

12. Dezember 1969. Vier separate Brandsätze detonierten in Mailand und Rom. Es gab 16 Tote und 90 Verletzte. Anfangs lastete man das, was als das Piazza-Fontana-Massaker in die Geschichte einging, den Roten Brigaden an. Später mussten die zuständigen Behörden allerdings zugeben, dass es dafür keinerlei Beweise gab.

Im Jahr 1969 war Ian Gilroy als junger Mann gerade erst nach Italien gekommen. Er war in der Mailänder Sektion stationiert, wo er JWICS zufolge mit einer Operation namens Amethyst betraut war. Gegen Ende desselben Jahres allerdings, so ging aus demselben Bericht hervor, reiste er wegen einer gewissen Operation Beachcomber regelmäßig nach Rom. Die Daten stimmten mit der Zeit unmittelbar vor dem Bombenanschlag auf der Piazza Fontana überein.

31. Mai 1972. Drei Carabinieri sterben bei einer Explosion in Peteano, nördlich von Venedig. Auch wenn man die Morde den Roten Brigaden zuschrieb, gab ein Jahrzehnt später ein rechter Aktivist zu, die Bomben gelegt zu haben.

1972 war Gilroy bereits in Venedig stationiert, als Leiter einer Operation mit dem Decknamen Clockhouse. Allerdings gab es nach Ende Mai keinerlei Hinweise mehr auf Clockhouse.

28. Mai 1974. Bombenanschlag auf der Piazza della Loggia in Brescia, westlich von Venedig. 8 Tote, 100 Verletzte.

Auch im Mai 1974 herrschte in der Venezianischen Sektion wegen einer Operation Emerald hektische Unruhe.

Gilroy war zudem im Sommer 1977 noch in Venedig stationiert, als Daniele Barbo von den Roten Brigaden entführt wurde. Dann, im Jahr 1978, zog er um nach Rom.

16. März 1978. Aldo Moro, Anführer der Christdemokraten, wird in Rom von den Roten Brigaden entführt.

Ein Zufall? Oder ein Hinweis darauf, dass etwas weit Schlimmeres dahintersteckte?

Nach dem Ende des Kalten Krieges und der erzwungenen Auflösung des Gladio-Netzwerkes war es um die Roten Brigaden ebenfalls still geworden – das heißt bis zu dem Zeitpunkt fast eine Dekade später, als sie mit einem Mal wieder auftauchten. Der letzte Mord, der auf ihre Kappe ging, war erst im Jahr 2003 verübt worden. Kurz danach hatte Ian Gilroy sich in den Ruhestand verabschiedet.

War es nun wirklich ein Zufall, dass Terroristen auf italienischem Boden gerade in dem Moment Menschen ermordeten, da Amerika seine Verbündeten im globalen Krieg gegen den Terror zu den Waffen rief?

Vor Aufregung bekam sie eine Gänsehaut. Ich mag ja noch keine Beweise haben. Aber allmählich bekomme ich eine Vorstellung vom Gesamtbild.

Sie lehnte sich zurück und dachte nach. Dann zog sie einen Speicherstick aus der Tasche und lud alles herunter.

Eine Nachricht ploppte auf:

SICHERHEITSHINWEIS. Als geheim eingestuftes Material herunterzuladen ist nur mit ausdrücklicher Genehmigung Ihres Befehlshabers erlaubt. Unter keinen Umständen darf dieses Material von dieser von der NSA anerkannten Einrichtung entfernt werden.

Sie klickte auf »Fortfahren«.

War es der winzig kleine Speicherstick in ihrer Tasche, der sie auf dem Weg zurück zu ihrem Wagen so nervös machte? In jedem Schatten schien sich jemand zu verbergen und sie zu beobachten; jede Überwachungskamera schien ihr zu folgen. Sie fuhr zusammen, als hinter ihr eine Hupe ertönte, doch es war nur eine Gruppe Männer, die in rasendem Tempo und bester Laune das Camp verließ, um ein wenig Spaß zu haben.

Sie fuhr vom Camp aus rechts den Viale della Pace entlang und sah immer wieder in den Rückspiegel. Niemand folgte ihr. Doch spukten ihr mit einem Mal die Worte aus dem Lieblingsgedicht ihres Vaters durch den Kopf:

Des Frühlings Narzissen
niemals hör’n
welch segreicher Wandel, welch eisiger Kuss
die des vergang’nen Jahres zerstör’n.
Doch mit kecker Kühnheit beseh’n
und in ihrer Unwissenheit
betrachten ihr siebentäg’ges Besteh’n
sie als eine Ewigkeit.

War es eine Warnung gewesen? Eine Prophezeiung? Oder nur eine Feststellung dessen, was offensichtlich war: Wissen schürt Angst?

Zurück im Stadtzentrum von Venedig, parkte sie am üblichen Platz, in einem unterirdischen, mehrstöckigen Parkhaus. Als sie ausstieg, hörte sie Schritte hinter sich, Gummisohlen, die über den groben Beton schlurften. Panisch drehte sie sich um, und ganz automatisch fuhr ihre Hand zu dem Pfefferspray, das sie seit den Ereignissen in den Höhlen von Longare stets bei sich trug.

»Hai qualche monetina?«

Es war nur ein junger Bettler, ein Junkie, der sie um Geld anhaute. Er kam näher und näher und bedrängte sie, immer noch seine Bitte murmelnd, doch als sie ihr Spray zückte, ergriff er eilig die Flucht. Trotzdem spürte sie noch das Adrenalin durch ihre Adern pumpen, als sie sich zu ihrem Wohnhaus aufmachte.

Sie schloss die Haustür auf. Im Flur war alles ruhig, aber die Tür zur Wohnung im Erdgeschoss, in der Alberto, der Hausmeister, wohnte, stand offen. Sie hörte Stimmen. Als sie per Knopfdruck den kleinen Lift anforderte, kam Alberto strahlend herausgeeilt. In der Hand hielt er ein Glas Grappa.

»Ah, Signorina Boland! C’è qualcuno che aspetta di vederla.«

Hier hatte sie noch nie ein Mensch besucht, geschweige denn zu dieser späten Stunde. Sie wollte Alberto schon erklären, er müsse sich täuschen, als eine hochgewachsene, schlanke Gestalt hinter ihm in den Flur trat.

»Guten Abend, Holly«, sagte Ian Gilroy. »Ich hoffe, ich komme nicht ungelegen. Dies schien mir der einfachste Weg, Sie zu erwischen.«

Während sie gemeinsam in dem ruckelnden Aufzug nach oben in den fünften Stock fuhren, starrte sie an die Wand, da sie seinem Blick nicht begegnen wollte. Sie spürte, dass er sie eingehend musterte, aber er zog es vor, nichts zu sagen, ehe sie in ihrer Wohnung waren. Sie sah, wie sein Blick zu dem Spinnendiagramm zuckte, und für einen kurzen Moment zog er die Augenbrauen hoch. Dann aber drehte er sich kommentarlos zu ihr um.

»Warum sind Sie hier?«, fragte sie ohne große Umschweife.

»Holly«, erwiderte er ganz sanft. »Ich verstehe ja, dass Sie mir misstrauen.«

»Was meinen Sie damit?«

»Sie haben mich überprüft. Vielleicht fragen Sie sich ja, ob ich etwas mit dem zu tun habe, was Ihrem Vater zugestoßen ist.« Seine freundlichen blauen Augen begegneten unerschrocken den ihren. »Ich kann sogar verstehen, warum Sie denken könnten, dass ich es war.«

Er stellte die Flasche Grappa auf den Tisch. »Es ist an der Zeit, dass ich Ihnen die Wahrheit erzähle, Holly. Hören Sie mich bitte an, und dann entscheiden Sie, ob ich das Monster bin, für das Sie mich halten.«

Schließlich erklärte sie sich bereit, ein Gläschen mit ihm zu trinken. Sie setzten sich auf ihren winzigen Balkon mit Blick auf die Monti Berici, vor deren Hintergrund die Lichter Vicenzas funkelten.

»Was ich Ihnen jetzt sagen werde, ist höchst vertraulich«, fing er an. »Im Jahr 1968 schickte man mich das erste Mal hier in dieses Land. Mein Auftrag war recht einfach: Ich sollte die Kommunisten daran hindern, weiter an Macht zu gewinnen. Langley hatte das Gefühl, es gäbe neue Bedrohungen in Italien, die einen neuen Ansatz erforderten … Man sagte mir, ich hätte sogar die ausdrückliche Genehmigung, mich über den Sektionschef, Bob Garland, hinwegzusetzen, sollte es nötig sein.«

»Mit anderen Worten, Sie kamen hierher mit dem Befehl, allen in den Hintern zu treten.«

Er nickte. »Das Sonderbare aber war, dass ich das gar nicht tun musste. Stattdessen war es so, als hätte meine Ankunft Bob wachgerüttelt. Er reagierte mit einer Fülle an Initiativen, neuen Operationen, Special-Access-Programmen … Ich hatte schon alle Hände voll damit zu tun, ihn vom Schlimmsten abzuhalten. Offen gestanden hätte nicht viel gefehlt, und unsere Arbeit in Italien hätte zum gleichen Ergebnis geführt wie in Griechenland und Südamerika. Es gab keinen in Washington, der uns davon abhielt.«

Er schwieg einen Moment lang und sammelte seine Gedanken. »Ziemlich früh wurde mir klar, dass die Roten Brigaden noch zu einem großen Problem werden würden. Diese Leute waren brutal, gut organisiert und höchst diszipliniert. Ich war entschlossen, ihren Einfluss zu untergraben … und genau das war der Moment, in dem mir ein Agent namens Mariano Cardillo in den Schoß fiel. Cardillo war ein Naturtalent. Er brauchte das Leben im Schatten wie der Fisch das Wasser: Man könnte fast sagen, dass er süchtig danach war. Er war darüber hinaus ein gefährlicher Rechtsextremist, der Macht und Gewalt verehrte. Sie waren seine einzigen Götter, wie ich glaube, obwohl er gerne davon sprach, dass er zugleich die Ehre und das Ansehen der katholischen Kirche wiederherstellen wolle. Er war auf die übliche Weise für Gladio rekrutiert worden, von der NATO, und hatte eine paramilitärische Ausbildung erhalten, doch er hätte nie die Geduld aufgebracht zu warten, bis die kommunistischen Panzer die Dolomiten überquerten. Er wollte handeln, und zwar sofort. Tatsächlich hatte er beschlossen, auf eigene Initiative den Feind zu unterwandern. Als ich ihm begegnete, war er als unbedeutender Sympathisant der Roten Brigaden getarnt, ein Teilzeitanarchist, der ihnen beim Bombenbauen, Waffenschieben und ähnlichen Dingen half. Ich dachte, ich würde ihn umdrehen, doch zu meiner Überraschung wurde mir bei unserem ersten vorsichtigen Gespräch klar, dass er vielmehr Interesse daran hatte, mich zu benutzen. Ganz allein war es ihm gelungen, sich das Vertrauen der Anführer der Roten Brigaden zu erarbeiten. Jetzt wollte er, dass ich ihm dabei half, zum Zentrum der Organisation vorzudringen, von wo aus er beabsichtigte, so versicherte er mir, sie von Grund auf zu vernichten. Es war fast zu schön, um wahr zu sein. Mehrere Monate lang blieb ich misstrauisch und suchte nach dem Haken an der Sache. Doch wieder und wieder bewies er, dass er es ernst meinte. Mittlerweile hatte er sich den Decknamen Paolo zugelegt.« Er sah sie an, weil er wissen wollte, ob sie sich erinnerte, dass das der Name eines von Danieles Entführern gewesen war. Dann fuhr er fort: »Unter dem Deckmantel dieser falschen Existenz stieg er in den Reihen der Terroristen mit ein klein wenig Unterstützung unsererseits rasch auf. Die einzige Schwierigkeit war die immerwährende Frage, wenn es um Doppelagenten ging: In welchem Umfang konnte man die Informationen, die man erhielt, nutzen, ohne dass die Tarnung aufflog? Das Ironische ist, dass man es umso weniger riskieren kann, die Infos eines Agenten zu nutzen, je wertvoller sie sind.«

»Sie haben also nichts unternommen?«

»Oh, wir taten alles in unserer Macht Stehende. Es geht hier nicht darum, mich dafür zu entschuldigen, dass ich nur tatenlos zugesehen habe, Holly. Aber es bestand kein Zweifel daran, dass wir umsichtig sein mussten, wenn wir die Roten Brigaden vernichten wollten, ohne Paolos Identität auffliegen zu lassen. Doch vor allen Dingen mussten wir Moros Historischem Kompromiss ein Ende bereiten, seinem Plan, die Kommunisten in eine Koalitionsregierung mit einzubeziehen.« Er verzog das Gesicht. »Die Strategie, die wir verfolgten, war wunderbar, auch wenn ich mir immer sage: wunderbar, doch zugleich grausam. Uns wurde klar, dass die Russen, wenn wir sie nur davon überzeugen konnten, dass der Historische Kompromiss die italienischen Kommunisten ihrer Kontrolle entziehen und in die Arme der Christdemokraten treiben würde, die Roten Brigaden selbst damit beauftragen würden, alles Erforderliche dagegen zu unternehmen. Und in Paolo, so glaubten wir, hatten wir den Mann gefunden, der das Wirklichkeit werden lassen konnte. Wie sich zeigte, war dem tatsächlich so. Paolo warf ihnen häppchenweise Informationen zu, die darauf hindeuteten, dass der Historische Kompromiss nur ein Komplott seitens der Gemäßigten war; einige ganz gezielt durchgestochene Meldungen aus dem inneren Zirkel der Christdemokraten verstärkten diese Illusion noch, und binnen einer bemerkenswert kurzen Zeitspanne waren wir in der glücklichen Position, einen Agenten im Zentrum dieser terroristischen Organisation zu haben, der dieselben taktischen Ziele verfolgte wie wir selbst.«

»Eine Terrororganisation als Ihr Agent sozusagen?«, meinte sie ironisch. »Was konnte da denn noch schiefgehen?«

Er nickte. »Das Problem dabei war natürlich, dass es jetzt nichts mehr gab, das Paolo davon abhielt, seine eigene rechtsgerichtete Agenda durchzuziehen. Jede seiner Taten, ganz gleich, wie barbarisch sie auch war, hatte zur Folge, dass seine angeblichen Meister in Moskau von seiner Brutalität beeindruckt waren, seine Kollegen bei den Roten Brigaden von seiner ideologischen Überzeugung und Langley von seiner Nützlichkeit als Doppelagent. Tatsächlich hatten Bob und ich die Kontrolle über die Situation verloren. Paolo tat im Grunde, was er wollte. Der Rest von uns musste einfach mitmachen.«

»Und Danieles Entführung?«

»Davon erfuhren wir erst, als es bereits in den Nachrichten war.«

»Deshalb also haben Sie Daniele gegenüber ein schlechtes Gewissen. Ohne Sie wäre das mit seiner Verstümmelung nie passiert.«

Er senkte den Kopf.

»Und was hat das alles mit meinem Dad zu tun? Wo kommt er ins Spiel?«

»Nachdem die Roten Brigaden Aldo Moro ermordet hatten, war für mich klar, dass man Paolo um jeden Preis aufhalten musste.« Er zuckte die Schultern. »Ein zynischer Mensch würde wohl behaupten, dass wir unser Ziel ja erreicht hatten: Jetzt, da sein Hauptinitiator tot war, war auch der Historische Kompromiss dem Untergang geweiht. Aber ich schwöre, wenn Paolo je den direkten Befehl erhielt, eine solche Tat zu begehen, dann kam sie aus Moskau, nicht von uns. Jedenfalls gab es den gemeinsamen Versuch, sie alle festzunehmen – alle, selbst Paolo. Aber irgendwie bekam er wohl Wind davon und begab sich wieder in den Schutz seines alten Gladio-Netzwerks, aus dem er ursprünglich gekommen war. Es gab zahlreiche rechtsgerichtete Grenzbeamte, Geheimdienstmitarbeiter und Ähnliches in Italien, die gewillt waren, ihm zu helfen. Er wurde heimlich weggeschafft; erst nach Argentinien, wie ich glaube, und später nach Japan. Aber er tauchte nicht lange unter. Wie ich schon sagte, war er süchtig nach dem Terror. Und während Amerika und Russland jetzt zufrieden sein konnten, da die Gefahr einer Koalitionsregierung abgewendet war, war das für Paolo und seine Faschistenfreunde immer nur ein Sprungbrett gewesen. Also kehrte er zurück und nahm seine frühere Funktion bei Gladio wieder auf. Nur dass er es sich jetzt selbst aussuchte, ob er seine grausamen Gewalttaten auf die Brigate Rosse oder irgendeine rechtsgerichtete Terrorgruppierung schob.«

»Und dann deckte Andreotti Gladios Existenz auf.«

Gilroy nickte. »Ein echter Rückschlag für sie. Aber wie Ihr Vater herausfand, nichts, wodurch sie sich von ihrem Ziel abbringen lassen würden. Rasch fanden sie Wege, sich wieder zusammenzutun, entweder indem sie existierende Freimaurerlogen infiltrierten, oder indem sie eigene, irreguläre Logen gründeten. Ich war mir darüber im Klaren, dass dies geschah, schon bevor Ihr Vater diesen Bericht verfasste, und ich hatte seither versucht, Paolo aufzuspüren. Doch dieses Memorandum machte mir erst bewusst, dass sie tatsächlich eine Loge im Camp Darby betrieben.«

»Das heißt, als er zu Ihnen kam …«

»Was ich Ihnen gegenüber behauptet habe, dass ich ihm dankte und den Bericht vorschriftsmäßig weiterreichte, war gelogen, Holly«, sagte er ganz leise.

»Das war mir klar.«

Er hielt die Hand hoch. »Warten Sie. Ich denke, an dem Punkt haben Sie falsche Schlüsse gezogen. Als Sie damit ankamen, dachte ich, und das müssen Sie mir verzeihen, es wäre das Beste für alle Beteiligten, wenn wir die Vergangenheit ruhen ließen. Das war egoistisch von mir. Ich stellte meine eigenen Schuldgefühle über Ihr Recht, die Wahrheit zu erfahren.« Er zögerte. »Und die Wahrheit ist, ich habe Ihren Vater gebeten zu sehen, was er sonst noch herausfinden kann.«

Sie starrte ihn an. »Sie haben ihn rekrutiert? Haben ihn in diese Schlangengrube zurückgeschickt …?«

»Es tut mir leid«, sagte er schlicht. »Ich hatte es falsch eingeschätzt. Sie müssen verstehen, was er da beschrieb, trug eindeutig Paolos Handschrift: die gleiche organisatorische Struktur wie die Roten Brigaden, nur dass es Freimaurerlogen waren und keine revolutionären Zellen. Und ich hatte sonst niemanden, den ich das machen lassen konnte.«

Sie dachte einen Moment lang nach. »Was genau hat er unternommen?«

»Die Gladiatoren waren bereits überzeugt, dass Ihr Vater als NATO-Offizier ein Sympathisant ihrer Ideologien sein musste. Ich dachte, wenn er nur mit ausreichendem Enthusiasmus auftrat, könnte er sich den Anführern nähern und dadurch auch all den italienischen Offizieren und NATO-Männern, die sie unterstützten. Anschließend wären wir da reinmarschiert und hätten sie alle auf einen Streich hochgenommen. Nicht nur Paolo, sondern das gesamte Netzwerk.«

»Also ist er zu Signor Boccardo gegangen, dem Nachbarn, der ihn als Erster auf die Sache aufmerksam gemacht hatte. Und dann bat er ihn, sie beide da einzuschleusen.«

Gilroy nickte. »Er lieferte tatsächlich Ergebnisse – wir sprachen am Telefon darüber, natürlich ganz vorsichtig, aber er klang recht zuversichtlich. Er deutete an, es sei ihm gelungen, Aufzeichnungen zu machen: Namen, Daten, Details, die ganzen kleinen Dinge, die es einem Führungsoffizier möglich machten, sich Stück für Stück zusammenzureimen, was da wirklich vor sich ging. Doch leider war es so, dass er diesen Schlaganfall erlitt, ehe er mir die Unterlagen aushändigen konnte.«

»In seinem Bericht erwähnt er jemanden namens Caesar.«

»Richtig. Ich schätze, damit war Paolo selbst gemeint. Oder eine Erfindung Paolos, um es so aussehen zu lassen, als wäre er mit jemandem in einer höheren Position und mit mehr Einfluss in Kontakt. Falls irgendwer seine Befehle infrage stellte, brauchte er bloß zu sagen, Caesar habe es so gewollt.«

Sie schwieg und dachte über all das nach.

»Sie sehen also«, sagte er nun sanft, »es ist nicht nur Daniele, dem gegenüber ich ein schlechtes Gewissen habe. Auch für Sie gilt das. Und ich muss zugeben: Als ich die Gelegenheit sah, Ihren Antrag auf eine Versetzung nach Italien zu unterstützen, ergriff ich sie. Ich wollte alles wiedergutmachen, aber ich wollte auch sehen, was aus Teds Tochter geworden ist. Ich hätte mir nie erträumt, dass wir Freunde werden.«

Wenn wir denn Freunde sind.

Was Gilroy ihr eben erzählt hatte, klang ganz so, als könnte es wahr sein. Kein Mensch konnte sich eine Geschichte ausdenken, die sich so gut mit den Fakten deckte, bis ins kleinste Detail. Und doch hielt sie irgendetwas davon ab zu sagen, dass sie ihm glaubte.

»Sie wünschen sich zweifelsohne mehr Beweise für all das, Holly«, sagte er, als könnte er ihre Gedanken lesen. »Und glauben Sie mir, ich habe mich bei sämtlichen Kontakten aus jener Zeit erkundigt und versucht, etwas herauszufinden, irgendwas, das Sie vielleicht überzeugen könnte. Aber das ist alles viel zu lange her. Und je mehr Leute ich auf diese Dinge anspreche, von denen sie dachten, sie seien sicher in der Vergangenheit verwahrt, umso größer wird meine Angst, sie könnten einen von uns oder sogar uns beide aus dem Weg räumen wollen.«

Sie überlegte. »Sie behaupten, mein Vater habe Aufzeichnungen gemacht.«

»Das ist richtig, zumindest glaube ich, dass es so war.«

Sanft entgegnete sie: »Sie hätten gerne, dass ich danach suche, nicht wahr? Nicht nur, um mich selbst zu überzeugen. Nach all der Zeit wollen auch Sie immer noch herausfinden, was wirklich passiert ist.«

»Das will ich, ja.«

Sie nickte bedächtig. »Ich werde danach suchen. Wenn diese Notizen existieren, werde ich sie finden. Und dann erfahren wir endlich die Wahrheit.«

40

In Sizilien wurde Tareq vom Klingeln seines Handys aus dem Schlaf gerissen. Sofort griff er danach. Nur eine Handvoll Leute hatte seine Nummer, und keiner von ihnen würde ihn anrufen, wenn es kein Notfall war.

Als er auf das Display sah, erwartete er eigentlich, eine Nummer mit der Vorwahl 00218 zu sehen – der Vorwahl von Libyen. Doch seltsamerweise wurde keine Nummer angezeigt. Da stand nicht »Unterdrückt« oder »Unbekannt«, der Bildschirm war einfach nur schwarz.

»Hallo?«, meldete er sich zögernd.

Die Stimme am anderen Ende der Leitung sprach Englisch wie er, aber sie klang seltsam monoton und mechanisch.

»Du – musst – sofort – weg.«

Es war ein TTS-Sprachsynthesizer, wie ihm klar wurde. Der Anrufer sprach nicht mit ihm, er tippte einen Text. »Wer ist da?«

»Ein – Freund. Du – wurdest – verraten.«

»Der Lehrer? War er es?«

Es entstand eine längere Pause. Tareq hörte das Klappern eines Keyboards. Dann sagte die Stimme: »Diejenigen – die – dich – rekrutiert – haben – stehen – im – Dienst – der – Ungläubigen. Kannst – du – fliehen?«

Mehrere Fragen schossen Tareq durch den Kopf. War der Befehlshaber der Verräter? Konnte das sein? Aber ihm war bewusst, dass in dem Schattenkrieg, den sie führten, Männer auf vielerlei Weise, sowohl durch gute als auch durch schlechte Mittel, umgedreht werden konnten. Daher sagte er nur: »Ja. Ich weiß, wie ich entkomme.«

»Tu – es.« Ein Klicken war zu hören, dann herrschte Stille in der Leitung.

41

An Schlaf war nicht zu denken.

Nach mehreren Stunden hatte Holly aufgegeben und war in ihren Wagen gestiegen. In der nächtlichen Dunkelheit kurz vor der Dämmerung lag der Ponte della Libertà verlassen da. Die Lichter Venedigs funkelten hinter einem leichten Nebel, ein zarter Schleier, der an Pauspapier erinnerte. Durch ihn hindurch konnte sie gerade noch die Silhouette von Cannaregio erkennen.

Sie ließ ihr Auto am Tronchetto stehen und machte sich dann an den zehnminütigen Marsch zur Calle Barbo. Zu dieser Stunde erinnerte Venedig an ein Labyrinth von Escher, es war keine Menschenseele zu sehen. Mehr als einmal wurde ihr der Weg durch einen Kanal abgeschnitten, der scheinbar plötzlich die Richtung gewechselt hatte.

Sie zog an dem Klingelgriff aus Messing, gleich neben dem Löwenkopf, der als Briefkasten diente. Zu ihrer Verblüffung wurde die Tür unverzüglich geöffnet. Daniele trug sein übliches Outfit: T-Shirt, Turnschuhe, Jeans. In der Hand hielt er eine Gabel.

»Was willst du?«, fragte er. »Ich wollte gerade zu Mittag essen.«

»Daniele, es ist vier Uhr früh.«

»Nicht in São Paolo«, erklärte er sachlich.

»Was hat denn São Paolo damit zu tun?«

»Nichts. Ich will damit nur demonstrieren, dass Zeit ein vom Menschen gemachtes Konstrukt ist. Ich nehme an, du willst mit mir reden?«

»Tja, ich bin bestimmt nicht gekommen, um mir dein Gefasel über vom Menschen gemachte Konstrukte anzuhören.«

»Es gibt nichts zu besprechen, Holly. Wir sind nicht mehr zusammen.«

»Ich weiß«, erklärte sie ungeduldig. »Aber das bedeutet doch nicht, dass wir nicht mehr miteinander reden dürfen.«

Er zögerte. »Dann kommst du wohl besser rein.«

Er führte sie in das alte Gewölbe, in dem die Küche untergebracht war, im hinteren Teil der Ca’ Barbo. Auch wenn sie wusste, dass er ein ausgezeichneter Koch war, der komplexe Rezepte bis ins kleinste Detail perfekt nachkochen konnte, aß er heute ein einfaches kaltes Pastagericht, das die Venezianer salsa aurora nannten: eine süßsaure Mischung aus gebratener Paprika, Tomaten, Zucchini und Pfirsichscheiben.

Während sie ihm so beim Essen zusah, stellte sie fest, dass sie selbst Hunger hatte. Daher nahm sie sich eine Gabel. »Ich weiß, dass du mich immer schon für verrückt gehalten hast, weil ich Ian Gilroy vertraut habe«, sagte sie zwischen zwei Happen. »Und wenn du mich noch vor sechs Stunden gefragt hättest, hätte ich dir wohl erklärt, dass du damit recht hattest. Aber jetzt bin ich mir da nicht mehr so sicher.«

Sie berichtete ihm von dem vorangegangenen Gespräch, und sofort verdüsterte sich sein Gesichtsausdruck.

»Aber so macht er das doch immer«, sagte er. »Schon vor vielen Jahren wurde mir klar, dass Gilroys Genialität darin besteht, dass er Geschichten erzählen kann. Brillante, glänzende Geschichten, die einem irgendwie genau das zu liefern scheinen, was man sich auf der Welt am meisten wünscht. In deinem Fall weiß er genau, dass du gern an ihn glauben würdest, weil die Alternative einfach undenkbar ist.«

Was Daniele da sagte, war so völlig untypisch für ihn, dass sie ihn einfach nur verwundert anstarrte.

»Ich habe gesehen, wie er meinen Vater verzaubert hat«, erklärte er. »Ich will damit nicht sagen, dass meine Eltern es nach meiner Entführung leicht hatten. Aber irgendwie schien damals jedes Gespräch mit den Worten zu beginnen ›Ian Gilroy hat gesagt …‹ oder ›Ian ist auch der Meinung, dass …‹. Und nach dem Tod meines Dads wurde Gilroy zum obersten Treuhänder der Stiftung ernannt. Er hatte meinen Vater überzeugt, dies sei der einzige Weg, mich davon abzuhalten, dass ich seine Kunstsammlung veräußere. Aber wenn er dieses Druckmittel nicht gehabt hätte, hätte er sich gewiss etwas anderes überlegt. Da bin ich mir sicher.«

»Ich hab mal mitbekommen, wie du ihm das vorgeworfen hast. Er bat mich, hinter einer Trennwand in seinem Haus zu warten, als du kamst, um mit ihm zu sprechen. Er wollte, dass ich mitbekomme, wie irrational du dich verhältst.«

»Er war es, der uns zusammengebracht hat, nicht wahr?«, sagte er traurig. »Du und ich … das war auch nur Teil seines perfiden Plans.«

»Nein«, erklärte sie fest. »In der Sache habe ich meine eigene Entscheidung getroffen. Eine, die ich übrigens nicht bereue. Der Punkt ist der: Ich überlege schon die ganze Zeit, ob es eine Möglichkeit gibt zu beweisen, ob Gilroys Version stimmt oder nicht. Und ich hab so das Gefühl, du bist der Einzige, der mir dabei helfen kann.«

»Ich? Wie denn?«

»Alles geht auf deine Entführung zurück. Wenn Paolo wirklich der Kopf hinter der ganzen Sache war, wie Gilroy und Tataro behaupten, dann hast du vielleicht irgendetwas beobachtet, das ihre Version bestätigt?«

Er schüttelte den Kopf. »Du weißt genau, dass ich mich an nichts im Zusammenhang mit meiner Entführung erinnere. Jedenfalls an nichts in den ersten Tagen danach.«

»Was ja an sich schon seltsam ist, oder nicht? Ich hab zum Thema Gedächtnisverlust infolge von psychischen Traumata mal recherchiert. Der ist so gut wie immer temporär.«

»Glaub mir, meine Eltern haben alles versucht. Jahrelang schleiften sie mich von einem Arzt zum anderen. Die meisten gingen davon aus, dass es mit meinem …« Er zögerte. »… mit meinem anderen Problem etwas zu tun haben müsste.«

»Aber das ist doch etwas ganz anderes«, sagte sie. »Als ich mich mit Carole Tataro unterhielt, erzählte sie mir, dass sie mit dir immer Zahlenspiele gespielt hat. Sie meinte, du seist ein wenig sonderbar gewesen, irgendwie verletzlich, aber keineswegs autistisch.«

»Meine Eltern waren derselben Meinung. Sie glaubten, die Entführung habe das, was mit mir nicht stimmte, ausgelöst beziehungsweise verschlimmert.«

»Aber verstehst du denn nicht, was das heißt?«, beharrte sie. »Wenn das, was du hast, gar nicht wirklich hochfunktionaler Autismus ist, sondern ein durch ein Trauma ausgelöster Zustand, der dem nur ähnelt … Es ist richtig, dass man Autismus nicht heilen kann. Aber ein Krankheitsbild, das die Symptome von Autismus nur imitiert, könnte doch rein theoretisch rückgängig gemacht werden. Es gibt Abhandlungen, in denen von Kindern die Rede ist, die in Waisenhäusern in Ostblockländern aufgewachsen sind. Sie schienen ebenfalls autistisches Verhalten an den Tag zu legen, unterschieden sich aber irgendwann nicht mehr von anderen Kindern.«

»Das traf nur auf ein paar von ihnen zu«, korrigierte er sie. »Diejenigen, die jung genug waren, als man sie da rausholte. Ich kenne diese Arbeiten. Aber selbst, wenn das auf mich zutreffen würde, spielt es jetzt keine Rolle mehr.«

»Ich habe ein paar Nachforschungen angestellt. Es gibt eine relativ neue Methode, die nennt sich EMDR – Eye Movement Desensitisation and Reprocessing, also eine Desensibilisierung und Verarbeitung durch Augenbewegung. Keiner scheint genau zu wissen, wie oder warum EMDR funktioniert. Aber Studien haben gezeigt, dass sie in Kombination mit Hypnose die effektivste Behandlung von posttraumatischer Amnesie ist, die es gibt.« Sie zögerte. »Ich habe bereits mit Pater Uriel gesprochen«, sagte sie. Der Psychiater, von dem sie hier sprach, hatte in der Vergangenheit sowohl sie selbst als auch Daniele behandelt. »Er kennt die Methode.«

»Ich würde dir ja zu gern helfen, wirklich. Aber ich hab dafür im Moment keine Zeit.« Er fuhr sich mit der Hand durchs Haar, und erst jetzt fiel ihr auf, wie erschöpft er wirkte. »Es gibt … Probleme. Mit Carnivia. Ein Virus. Ich bin dem Ganzen auf der Spur, aber die Sache ist schwieriger, als ich dachte.«

Tatsächlich spielte er das Ausmaß dessen, was er und die anderen Administratoren an Aufräumarbeiten hatten durchführen müssen, stark herunter. Er hatte eine Software geschrieben, mit deren Hilfe sie den Wurm loswerden konnten, doch es war ein Unterfangen, das individuell gestaltet werden musste, User für User. Und in all dieser Zeit wurden neue Nutzer infiziert. Es war ein Rennen zwischen dem Virus und den Wizards; eines, das sie gegenwärtig zu verlieren schienen.

»Wenn es auch nur den Hauch einer Chance gibt, dass man deinen Zustand heilen kann, würdest du sie dann nicht ergreifen wollen?«

»Warum sollte ich sein wollen wie andere Leute? Ich bin zufrieden, so wie ich bin.«

»Du wärst doch nicht wie andere Leute«, widersprach sie. »Du wärst immer noch Daniele – immer noch genial, immer noch sonderbar. Wer weiß, vielleicht wärst du sogar noch mehr du selbst. Vielleicht wärst du zu noch viel größeren Dingen fähig, als du es ohnehin schon bist.«

Er schwieg für einen kurzen Moment. Die Vorstellung, die Behandlung könnte in ihm womöglich neue Fähigkeiten zutage fördern, statt die alten im Keim zu ersticken, war etwas, worüber er noch nie nachgedacht hatte. Und es stimmte ja tatsächlich, was der Professor vom MIT geschrieben hatte: Er schien seine größten Werke bereits hinter sich zu haben. Jetzt musste er etwas anders machen, wenn er sich andere Ergebnisse erhoffte.

Als sie sein Zögern bemerkte, fügte Holly hinzu: »Daniele, es würde mir sehr viel bedeuten, wenn du es wenigstens versuchen würdest. Ich muss wissen, was mit meinem Dad passiert ist, und im Moment komme ich da nicht weiter.«

Es gab viele Leute, die glaubten, Daniele Barbo wäre unempfänglich für derlei emotionale Hilferufe, das wusste sie. Sie selbst hatte jedoch nie daran geglaubt. Seine Gefühlswelt mochte sich von der anderer Leute unterscheiden, aber etwas wie Mitgefühl war dennoch vorhanden.

»Na gut«, erklärte er sich schließlich einverstanden. »Ich werde es versuchen. Ich schätze, ich habe nichts zu verlieren.«

42

Es war fünf Uhr dreißig am Morgen, als Kats Telefon klingelte. Hastig tastete sie danach und erkannte Flavios Namen auf dem Display. »Ja?«

»Ich habe den Durchsuchungsbeschluss unterzeichnet«, hörte sie ihn sagen. »Du sollst Conte Tignelli zum Verhör einbestellen.«

»Wie lautet die Anschuldigung?«, fragte sie und griff nach einem Notizblock.

»Beihilfe zum Mord, geplanter Staatsstreich, Organisation einer illegalen Vereinigung, Anzettelung eines Komplotts zur Manipulation der Finanzmärkte. Wir knallen ihm den ganzen Haufen um die Ohren, dann soll er sich mal an allen Fronten wehren.«

»Das wirst du nicht bereuen«, sagte sie, während sie eifrig alles aufschrieb.

»Eigentlich habe ich schon das Gefühl, dass ich das werde. Aber ich bin auch überzeugt, dass es das Richtige ist. Und Kat? Pass auf, welche Carabinieri du mitnimmst. Ich hätte es lieber, dass Conte Tignelli nichts von der Sache erfährt, bevor ihr an seine Haustür klopft.«

Sobald er aufgelegt hatte, rief sie Aldo Piola an. Auch er ging sofort ran, mit dem gleichen hoffnungsfrohen, erwartungsvollen Ton wie sie, als sie vorhin Flavios Anruf entgegengenommen hatte.

»Kat? Was gibt’s?«

»Ich brauche ein Team von Leuten, die eindeutig nichts mit den Freimaurern am Hut haben.« Sie schilderte das Problem, das Telefon zwischen Ohr und Schulter eingeklemmt, damit sie sich während des Gesprächs anziehen konnte.

»Treffen wir uns in dreißig Minuten am San Zaccaria. Wir gehen die Listen von Hapadi und Cassandre durch und gleichen sie dann mit den verfügbaren Beamten ab. Wie wäre es in der Zwischenzeit mit Panicucci? Der ist gut, und ich würde fast schwören, dass er kein Typ für die Freimaurerei ist.«

»Gute Idee. Ich ruf ihn gleich an.«

»Und Bagnasco? Wir können uns so gut wie sicher sein, dass sie nicht zu den Freimaurern gehört. Denn wie du bringt sie nicht die wichtigste aller Qualifikationen mit.«

»Sie mag ja eine Frau sein«, sagte Kat, »aber ich bin überzeugt, dass sie ihren Onkel anrufen würde, noch ehe wir in die Boote gestiegen wären.«

Es herrschte Stille. »Ich denke, du täuschst dich. Aber es ist deine Operation. Du suchst die Leute aus.«

»Danke.« Außerdem hatte sie vor, richtig Gas zu geben, da konnte sie keinen gebrauchen, der sofort seekrank wurde.

Venedig war immer noch in Nebel gehüllt, als das zwölfköpfige Team sich vom Anleger am Rio dei Greci entfernte. Der Dunst würde sich nach und nach auflösen, doch im Moment ließ er die Stadt unheimlich durchscheinend und körperlos wirken, fast nahtlos flossen Wasser und Gemäuer in dem eisigen, gedämpften Grau ineinander.

Sie verzichteten auf die Sirenen, und als sie sich La Grazia näherten, gab sie den Befehl, auch das Blaulicht auszuschalten. Sie warf einen Blick auf die Uhr. Zwanzig nach sechs. Es erschien ihr unwahrscheinlich, dass die Angestellten noch schliefen, aber wenn sie Tignelli selbst im Bett erwischten, war das umso besser.

Als sie anlegten, fiel ihr auf, dass Tignellis Barkasse nicht da war. Die Carabinieri schwärmten sofort über den perfekt gepflegten Rasen aus, hoch in Richtung Haus. Das einzige Lebenszeichen war ein Sprinkler, der sich wie eine Radarantenne drehte und den sattgrünen Rasen sprengte.

»Klingeln wir, oder treten wir gleich die Tür ein?«, fragte Panicucci.

»Am besten beides.«

»Nicht nötig«, sagte der leitende Carabiniere, der soeben die Tür aufstieß. »Sie ist bereits offen.«

Im Inneren des Hauses war es unheimlich still. Ein Porträt von Napoleon starrte hochmütig auf sie herab, während sie nacheinander in die große Eingangshalle traten.

»Conte Tignelli?«, rief Kat. Es hatte immer noch keiner auf das Klingeln reagiert.

»Kann es sein, dass gar niemand hier ist?«, fragte Piola leise.

Damit lag er tatsächlich richtig. Als sie sich auf die Räume im Erdgeschoss aufteilten, zeigte sich, dass weder Tignelli noch einer seiner Angestellten im Haus war.

»Capitano?«

Einer der Carabinieri rief sie. Sie folgte seiner Stimme ins Esszimmer. Auf dem Tisch war eine leichte Mahlzeit angerichtet: ein wenig Obst, Schinken und Carpaccio und eine ungeöffnete Flasche Prosecco in einem Eiskübel. Fliegen schwirrten vom Schinken hoch und umkreisten das Ganze mit wütendem Summen, als Kat sich ihnen näherte. Sie hob die Flasche aus dem Kühler und fühlte die Temperatur. Sie war fast nicht mehr kalt, das Eis war längst geschmolzen.

»Schon seltsam, dass das Essen so draußen herumsteht«, sagte einer der Carabinieri unnötigerweise.

Wieder betrachtete sie den Tisch. Er war für zwei Leute gedeckt, aber keiner der Teller war benutzt. Eine plötzliche Vorahnung beschlich sie. »Geht nach oben«, gab sie Befehl. »Durchsucht sämtliche Zimmer. Sottotenente Panicucci, Sie kommen mit mir.« Sie eilte nach draußen und rannte den Kiesweg entlang, der durch den Garten führte.

Panicucci holte sie ein. »Wohin gehen wir?«

»Zum Fischteich«, entgegnete sie keuchend.

Das riesige Meerwasserbassin schien ebenfalls verlassen zu sein. Als sie in eins der nächstgelegenen Becken schaute, konnte sie gerade noch die silbrig glänzenden, sich schlängelnden Körper ausmachen, die eine Traube um etwas unterhalb der Oberfläche gebildet hatten. Sie ging an der uralten Steinmauer entlang, um einen besseren Blick darauf zu bekommen. Als sie direkt neben der Stelle stand, wo die Aale sich versammelt hatten, nahm sie einen Stein und warf ihn ins Wasser.

Die Masse der Aale stieß kurz auseinander, woraufhin das Gesicht eines Mannes zu ihr hochstarrte. Ein böse zugerichtetes, zerfetztes Gesicht, umgeben von zappelnden, medusengleichen Schwänzen … Während sie zusah, verbissen sich die Tiere mit ihren scharfen Zähnen wieder in Tignellis Wangen, und ein weiteres halbes Dutzend schoss vor und versenkte die Mäuler in seinen Lippen und seinem Kinn und riss und zerrte daran.

Sie wandte sich ab. »Das Schleusentor«, rief sie Panicucci zu. »Öffnen Sie es!« Er verstand und rannte los, um ihrem Befehl nachzukommen. Sie sah sich nach weiteren Steinen um, fand aber keinen mehr. Fluchend sprang sie mit den Füßen voraus ins Wasser. Es war eisig und ein bisschen schmierig, aber ob das an dem Leichnam oder an den Aalen lag, hätte sie nicht sagen können. Einige der kleineren Kreaturen huschten davon, doch die größeren wurden nun aggressiver und nutzten die Gelegenheit, den Platz einzunehmen, den ihre ängstlicheren Artgenossen geschaffen hatten, um sich noch enger an ihr Mahl zu drängen. Sie spritzte und strampelte, um sie zu verscheuchen. Ein langer, dünner Schatten glitt aus Tignellis Ärmel hervor; ein weiterer kam aus seinem Hosenbein. Ein heftiges Zappeln unter seinem Hemd im Bereich der Brust deutete darauf hin, dass hier ein weiteres Tier panisch die Flucht ergreifen wollte. Einen Augenblick später wand es sich aus dem offenen Hemdkragen hervor, geschmeidig und silbrig glänzend, sodass es fast aussah wie eine Krawatte. Dann war es verschwunden. Der Wasserspiegel begann sich zu senken, Panicucci hatte das Schleusentor geöffnet. Wieder und wieder schlug sie ins Wasser und beschimpfte die Biester in erstklassigem Venezianisch. Erst später wurde ihr klar, dass sie sich die Mühe hätte sparen können, da die Tiere ja gar nichts hörten. Bald schon durchbrach die zappelnde Masse die Wasseroberfläche, da nun nicht mehr viel davon übrig war, ehe sie fortglitten und hinüber ins nächste Becken rutschten.

Zu ihren Füßen tauchte nun das stark mitgenommene, abgenagte Gesicht von Conte Birino Tignelli, Möchtegern-Eroberer von Venedig, aus den zurückweichenden Wassermassen auf. Der Anblick war wie ein Albtraum.

»Das haben Sie gut gemacht«, sagte Hapadi. »Noch eine Stunde, und die Biester hätten jeglichen Hinweis darauf, wie er gestorben ist, vernichtet. Aber erwarten Sie sich dennoch nicht allzu viele gerichtsmedizinische Erkenntnisse.«

Sie nickte. Sie hatte die triefnassen Klamotten gegen einen weißen Overall aus Mikrofaser eingetauscht. Hapadis Vorbehalten zum Trotz stand eines fest: nämlich dass Tignelli ermordet worden war. Die zwei Einschusslöcher in seiner Brust ließen daran keinen Zweifel.

Ein zweites Untersuchungsteam nahm parallel die Kapelle des ehemaligen Klosters unter die Lupe, die mit unzähligen Fahnen dekoriert war, auf denen das carità-Symbol zu sehen war. Außerdem gab es allerhand freimaurerische Utensilien. Es sah ganz so aus, als wäre das der Ort, an dem man Cassandre getötet hatte: Die UV-Lampen der Spurensicherung hatten schwache Spuren von Blut auf den Fliesen sichtbar gemacht.

Wer auch immer Tignelli ermordet hatte, hatte diesmal einen sichereren Weg gesucht, sämtliche Spuren zu verwischen.

»Wir müssen uns unterhalten, Capitano.«

Sie blickte auf. Aldo Piola stand etwa zehn Meter von ihr entfernt. Hinter ihm erblickte sie jetzt die gepflegte, adrette Gestalt Colonnello Grimaldos von der AISI.

»Ich nehme an, Sie sind gekommen, um uns auch von diesen Ermittlungen zu entbinden?«, fragte sie verbittert, als sie zurück in Richtung Haus gingen.

»Im Gegenteil«, sagte Grimaldo. »Ich habe Beweise, die für Sie nützlich sein könnten, wie ich glaube.«

»Was für Beweise denn?«

»Etwas, das wir mitgehört haben.« Er zog ein winziges Aufnahmegerät und einen Inohrkopfhörer aus der Tasche. »Ist vielleicht einfacher, wenn sie den hier verwenden. Die Qualität ist nicht gerade gut.«

Sie steckte sich die Dinger ins Ohr und drückte auf die Play-Taste. Es gab ein paar Störgeräusche, dann hörte sie Tignellis Stimme. »Pronto.«

Die Stimme, die als Nächstes zu hören war, klang wie ein Roboter. »Guten – Abend – Conte – Tignelli. Wir – müssen – uns – treffen.«

»Wer ist da?«

»Jemand – mit – einem – Anliegen. Einer – der – über – Ihre – Pläne – Bescheid – weiß.«

»Ich habe kein Interesse daran, mit Ihnen über meine Pläne zu reden«, erklärte Tignelli barsch.

»Dann – werden – sie – auch – nicht – erfolgreich – sein.«

Tignellis Stimme klang nun etwas zurückhaltender. »Wenn Sie mir etwas zu sagen haben, sagen Sie es jetzt.«

»Dieses – Telefon – wird – vom – italienischen – Geheimdienst – abgehört. Ich – bin – in – einer – Stunde – bei – Ihnen.«

»Allein?«

Es war klar, was Tignelli sagen wollte, er wollte wissen, ob sein Besucher ohne Begleitung kommen würde. Doch die Stimme schien das anders aufzufassen. »Ja. Nur – Sie. Schicken – Sie – Ihr – Personal – fort.« Ein Klicken war zu hören, als der Anrufer die Verbindung trennte.

Sie zog sich die Kopfhörer aus den Ohren. »Um welche Zeit war das?«

»Neun Uhr gestern Abend.«

»Und Sie haben nichts unternommen?«

»Ich war zu dem Zeitpunkt mit einer anderen Operation beschäftigt. Man hat mich erst heute Morgen informiert.« Er deutete auf die Durchsuchungsteams. »Wie es aussieht, sind Sie mir zuvorgekommen.«

Ihre Augen verengten sich zu Schlitzen, und er seufzte. »Capitano, ich bin mir bewusst, dass Sie denken, die AISI könnte irgendwie mit Tignellis Plänen zu tun haben. Ich bin hier, um Ihnen zu versichern, dass dies nicht der Fall ist. Ich kann Ihnen außerdem meine vollständige Unterstützung zusichern in dieser von jetzt an gemeinschaftlichen Ermittlung.«

»Was bringt Sie auf den Gedanken, ich könnte irgendetwas in die Richtung gedacht haben?«

»Avvocato Marcello hat uns die Genehmigung erteilt, Ihr Telefon ebenso wie das von Conte Tignelli abzuhören«, erklärte Grimaldo unumwunden. »Sowie das von Avvocato Li Fonti. Sie sehen, wir waren anfangs nicht weniger misstrauisch als Sie. Bei allem, was Cassandre uns erzählt hatte, konnten wir kein Risiko eingehen.«

»Und was genau hat er Ihnen erzählt?« Sie wollte nicht daran denken, dass irgendwer ihr Telefon abgehört und intime Details ihres Verhältnisses zu Flavio mitbekommen hatte.

»Wie Sie ja selbst schnell feststellten, war Alessandro Cassandre ein skrupelloser Opportunist. Er hatte herausgefunden, warum Conte Tignelli dachte, die scheinbar so wertlosen Kreditausfall-Swaps der Bank würden doch noch was abwerfen, und beschloss daraufhin, sich bei der Organisation des Conte beliebt zu machen, um selbst weiter davon zu profitieren. Dann, als seine eigenen faulen Finanzgeschäfte aufflogen, weil der Chef der Bank dahinterkam, wollte er nur noch die eigene Haut retten, indem er zu uns kam und uns anbot, Tignelli und seine Mitverschwörer anzuschwärzen. Ich brauche wohl nicht zu betonen, dass seine Kooperationsbereitschaft nicht auf seinen Patriotismus zurückzuführen war. Er forderte Straffreiheit sowie eine nicht unerhebliche Summe.«

»Und, waren Sie damit einverstanden?«

Grimaldo schüttelte den Kopf. »Wir erklärten ihm, er müsse sich den Verschwörern schon noch weiter nähern, ehe wir über einen solchen Deal sprechen könnten. Wie es aussieht, zog Tignelli es allerdings vor, diesem Verbündeten, der so offenkundig nur an seinen eigenen Vorteil dachte, nicht über den Weg zu trauen.«

»Und was wird jetzt aus Tignellis Plänen für ein eigenständiges Venetien?«

»Dank Ihnen haben wir die Liste von Cassandres Computer, mit ziemlicher Sicherheit seine Freimaurerbrüder. Wir werden sie allesamt vorladen und ihnen deutlich machen, dass aus diesem Unterfangen nun nichts wird.« Er zögerte kurz. »Leider sind einige Aspekte von Tignellis Vorhaben nicht ganz so einfach zu beseitigen.«

Etwas am düsteren Ton von Grimaldos Stimme ließ sie die Stirn runzeln. »Warum nicht?«

»Der separatistische Staatsstreich, wenn wir das so nennen wollen, wird nicht stattfinden. Aber das, was diesen Putsch auslösen sollte … da sieht es möglicherweise anders aus.«

»Was denn?«

»Er plante eine schlimme Gräueltat«, sagte Grimaldo leise. »Einen terroristischen Angriff auf Venedig. Seine Absicht war es, ihn vorzeitig zu vereiteln, sodass er das als Vorwand nehmen konnte, um zu verkünden, Rom sei nicht länger in der Lage, die Stadt zu schützen. Das wäre das Signal für die Regionalversammlung gewesen, den Notstand auszurufen, unmittelbar gefolgt von einem örtlichen Referendum über die Unabhängigkeit.«

»Können Sie das verhindern?«

»Wir dachten es – das war die Operation, von der ich vorhin sprach, die, mit der ich gestern Abend zu tun hatte. Wir hatten einen Namen: von einem radikalen Muslim, der derzeit in Sizilien studiert. Cassandre hatte wiederholt Geld an ihn überwiesen, auf Tignellis Anweisung hin. Doch als wir eine Anti-Terror-Spezialeinheit dorthinschickten, um ihn festzunehmen, kamen wir ein paar Stunden zu spät. Wie es aussieht, hatte man ihn gewarnt.«

»Wo könnte er untergetaucht sein?«

»Das wissen wir nicht. Möglicherweise hat er das Land verlassen, dann stellt er vermutlich nicht länger eine Gefahr dar. Doch solange wir das nicht mit absoluter Gewissheit sagen können, bleibt es bei Alarmstufe Rot.«

»Gibt es irgendwelche Spuren?«

»Nur eine. Kurz bevor er verschwand, wurde ein Lehrer an der Universität, an der er studierte, ermordet. Die örtliche Polizei geht von einem Gewaltverbrechen aus Hass aus. Aber es ist schon ein bemerkenswerter Zufall, dass einer der wenigen Menschen, die uns helfen konnten, den Terroristen zu identifizieren, Opfer eines Mordes wurde.«

43

Daniele nahm ein Taxi zum Istituto Christina Mirabilis, einem privaten Krankenhaus inmitten der Landschaft Venetiens. Hier tat Pater Uriel seinen Dienst. Es war die Region, wo die Trauben für den Prosecco angebaut wurden, jedes auch noch so kleine Fleckchen Land war bedeckt mit ordentlichen Reihen von Weinreben.

Das Institut selbst, ein ehemaliges Kloster, lag so abgeschieden, dass man das hohe Metalltor gewiss übersehen hätte, wäre da nicht ein einsames Hinweisschild am Straßenrand gewesen. Zu beiden Seiten der langen Zufahrt bestellten Männer in braunen Mönchsroben und Frauen im blauen Habit das institutseigene Weingut. Es herrschte reges Treiben, die Leute eilten zwischen den weitläufigen Gebäuden hin und her. Doch der aufmerksame Beobachter hätte sicher bemerkt, dass es die Nonnen waren, die am eifrigsten zu arbeiten schienen, während die Männer einen teilnahmslosen, apathischen Eindruck erweckten. Erstere waren einfach nur Nonnen, während Letztere die Patienten waren. Pater Uriels psychiatrische Arbeit konzentrierte sich in erster Linie auf die Behandlung einer kleinen Untergruppe der Priesterschaft, jene, die sich des sexuellen Missbrauchs schuldig gemacht hatten. Er glaubte fest daran, dass man einige von ihnen heilen konnte; doch was vielleicht noch wichtiger war, er war überzeugt, dass jeder Einzelne von ihnen hier die Erlösung finden konnte. Nicht nur um Proteste zu verhindern, war das Krankenhaus so abseits von allem gelegen. Er hielt für diese Menschen innere Einkehr, Beichte und Gebet mindestens für so wichtig wie Psychotherapie und Medikamente.

Er behandelte darüber hinaus auch noch einige Patienten mit anderen Krankheitsbildern, daher hatte er eine Zeit lang mit Daniele an seiner Empathiefähigkeit anderen gegenüber gearbeitet.

»Ich bin froh, dass Sie gekommen sind«, sagte er, als man Daniele in sein Behandlungszimmer führte. »Ist schon eine Weile her, dass wir uns zuletzt gesehen haben.«

Daniele zuckte die Schultern. »Ich sah keinen Sinn darin, unsere vorangegangene Behandlung fortzusetzen.«

»Weil die Therapie nicht angeschlagen hat?«, fragte der Psychiater. Er machte eine kurze Pause. »Oder weil sie es eben doch tat?«

»Weil mir klar wurde, dass meine Auffassung von Arbeit eine andere ist als Ihre«, antwortete Daniele sachlich. »Es ist zu spät, etwas an mir zu ändern. Aber wenn ich Antworten auf ein paar offene Fragen finden kann, indem ich mich an das erinnere, was während der Entführung geschah, dann ist das etwas anderes.«

Pater Uriel bat Daniele, sich hinzulegen, dann setzte er ihm ein Paar ultraleichter Kopfhörer auf die Ohren und legte ihm je einen eiförmigen Impulsgeber in jede Hand.

»Wenn Sie ein Klicken im linken Ohr hören oder einen Impuls in der linken Hand spüren, möchte ich, dass Sie nach links blicken«, wies er ihn an. »Wenn das Klicken und der Impuls rechts zu spüren sind, blicken Sie bitte nach rechts. Ich leite Ihre Augenbewegung zunächst an, aber später machen Sie bitte von sich aus weiter. Wenn die Behandlung zu schmerzhaft oder zu traumatisch für Sie wird, brechen wir sofort ab, und ich bringe Sie an einen sicheren Ort, wo niemand Ihnen wehtun kann. Haben Sie verstanden?«

»Ja.«

»Gut. Und jetzt konzentrieren Sie sich auf die Spitze meines Kugelschreibers.« Pater Uriel hielt den Stift hoch und drückte zweimal hinten drauf, sodass es klickte. »Ich möchte, dass Sie jedes einzelne Körperteil nun erst anspannen und dann entspannen, angefangen bei den Zehen. Anspannen … und entspannen. Das war’s.«

Bis Daniele am ganzen Körper entspannt war, fühlte er sich geistig total klar im Kopf und körperlich vollkommen träge. Seine ganze Konzentration war auf die Spitze von Pater Uriels Kugelschreiber gerichtet.

»Ich werde den Stift nun nach rechts bewegen.« Pater Uriel sprach mit ruhiger, leiser Stimme. »Und jetzt nach links … Gut. Nun möchte ich, dass Sie an einen Sinneseindruck denken, einen, an den Sie sich von Ihrer Entführung erinnern. Damals, als Sie sieben Jahre alt waren, in diesem Zimmer, in dem man Sie festhielt … Es könnte etwas sein, das Sie gesehen haben, ein Geräusch, ganz gleich was.«

»Ich erinnere mich an die Zwischenräume zwischen den Ziegeln an den Wänden«, hörte Daniele sich sagen. »Ich erinnere mich an das Muster, das sie bildeten. Ich habe immer die senkrechten Fugen dazwischen gezählt.«

»Wie viele von ihnen gab es?«, fuhr Pater Uriel fort und bewegte weiter den Stift von einer Seite zur anderen. In seinen Händen spürte Daniele das leichte, rhythmische Pulsieren, während das Geräusch von einem Ohr zum anderen wanderte, gleichförmig wie ein Metronom.

»Vierhundertsiebzehn.«

»Gut. Was hören Sie in diesem Zimmer?«

»Ziegen. Draußen vor dem Haus sind Ziegen. Manchmal rieche ich sie auch. Wir sind auf dem Land, irgendwo fernab von allem.«

»Wer hält Sie hier fest?«

»Es gibt drei Leute, deren Namen ich kenne. Claudio, Paolo und Maria. Claudio ist eigentlich der Chef hier, aber die anderen zwei diskutieren alles mit ihm, ehe sie ihn eine Entscheidung treffen lassen.«

»Wie lange sind Sie schon hier?«

»Eine Woche. Als sie mich hierherbrachten, sagten sie, es werde nicht allzu lange dauern. Meine Eltern müssten nur das Geld lockermachen, dann würden sie mich gehen lassen. Maria meint, es kann jetzt nicht mehr lange dauern. Aber das sagt sie schon seit mehreren Tagen.«

Pater Uriel senkte den Stift. Doch Danieles Augen schwangen weiter von links nach rechts und wieder zurück.

»Wen von deinen Entführern magst du am liebsten? Wem vertraust du?«

»Claudio scheint in Ordnung zu sein. Bei Paolo bin ich mir nicht so sicher. Maria ist nett. Manchmal kommt sie und setzt sich zu mir.«

»Worüber redet ihr beide?«

»Darüber, woran sie glauben. Wofür sie kämpfen. Sie haben etwas gegen reiche Leute wie meinen Vater. Sie wünschen sich eine Gesellschaft, in der alle gleich sind. Wo keiner besser ist als der andere, nur weil er aus einer besseren Familie kommt.«

»Ich werde mit dir nun eine Woche in die Zukunft gehen, Daniele. Was geschieht jetzt?«

»Sie streiten sich.«

»Weswegen?«

»Darüber, warum meine Eltern immer noch nicht bezahlt haben. Claudio ist außer sich vor Wut. Er brüllt mich an. ›Was bist du nur für ein verzogenes Gör? Warum wollen sie dich nicht zurückhaben?‹« Daniele schluckte schwer. »Er … er … er … er …«

»Schon gut, Daniele. Du hast es nicht gern, wenn man dich anbrüllt, das verstehe ich. Was hat Claudio sonst noch gesagt?«

»Er sagt, sie werden mich töten«, rief Daniele. Er fuhr hoch und ließ die Impulsgeber fallen. Sein Rücken krümmte sich. Er streckte die Hände nach oben und riss panisch den Kopfhörer herunter.

»Du bist jetzt an einem sicheren Ort«, sagte Pater Uriel. Dabei achtete er peinlich darauf, dass seine Stimme nichts von Danieles Stresszustand widerspiegelte. »Ein ruhiger, friedlicher Ort, wo keiner dir wehtun kann.«

Er verbrachte noch fünf Minuten damit, Daniele zu beruhigen, ehe er ihn aus seiner Trance holte.

»Es hat nicht funktioniert«, erklärte Daniele matt und richtete sich auf.

»Im Gegenteil«, sagte Pater Uriel. »Es hat für die erste Sitzung sogar außerordentlich gut funktioniert. Sie haben nur viel zu hohe Erwartungen, das ist alles.«

44

Kat stieg aus dem Alitalia-Flieger, der sie nach Palermo gebracht hatte, und sofort schlug ihr der unverwechselbare Geruch Siziliens entgegen. Das letzte Mal, dass sie hier gewesen war, schon vor Jahren, da war Frühling gewesen und in der Luft hatte schwer der Duft der zagara, der Orangen- sowie der Mandelblüte gehangen. Heute brannte die Sonne allerdings derart heftig herunter, dass die Landebahn grellweiß erschien, und das Hitzeflirren ließ die fernen Berge schimmern und zerfließen. Der Geruch in der Luft war allerdings ähnlich betörend wie damals: eine intensive Mischung aus Jasmin, Zitrone, Flugzeugabgasen und dem würzigen Duft des afrikanischen Johannisbrotbaums.

Ein Sovrintendente der örtlichen Polizei erwartete sie bereits im Terminalgebäude. »Guten Tag. Ich bin Turi Russo«, sagte der Mann und salutierte knapp.

Erst als sie in seinem Wagen saßen und in Richtung Stadt fuhren, erkundigte er sich nach dem Grund ihres Besuches.

»Offen gestanden weiß ich nicht, warum die Carabinieri an dem Fall interessiert sind.« Ohne Vorwarnung scherte vor ihnen ein Wagen aus; Russo gestikulierte wütend und hieb auf seine Hupe ein, machte aber keine Anstalten, den Autofahrer zum Anhalten zu zwingen. »Geschweige denn die AISI. Es ist ein reines Hassverbrechen, schlicht und ergreifend. Wir hatten den Fall innerhalb eines Tages abgeschlossen.«

»Abgeschlossen? Sie meinen, Sie konnten jemanden festnehmen?«

»Nein«, gab Russo zu. »Ich meine, wir haben die Ermittlungen zu einem Abschluss gebracht und den Papierkram erledigt. Aber die Hinweise hätten nicht deutlicher sein können. Das Opfer war Muslim. Als wir ihn fanden, war seine Halsschlagader durchgeschnitten, an einer Stelle etwas unterhalb des Kehlkopfs. Die Drosselvenen zum Herzen waren ebenfalls durchtrennt, auf beiden Seiten.« Er warf ihr einen Blick zu, um sich zu vergewissern, dass sie verstanden hatte.

»Und?«

»Das ist die Methode, die die Halal-Schlachter anwenden, wenn sie Tiere töten«, erklärte er sachlich. »Also, ein Verbrechen aus Hass. Das überrascht kaum. Palermo ist derzeit ein völkisches Pulverfass. Wir haben eine offizielle Arbeitslosenrate von fünfundzwanzig Prozent, aber die richtige Zahl dürfte weit höher liegen. Unterdessen werden wir hier nur so überrannt von Arabern, Albanern, Zigeunern … ganz zu schweigen von den mulignane.«

»Den was?«

Er lachte. »Kennt ihr das Wort da oben im Norden nicht? Auberginen. So nennen wir die Afrikaner. Senegal, Gabun, Elfenbeinküste, Kongo, Somalia, Liberia … Wir brauchen hier keine Zeitungen zu lesen. Wir wissen nämlich auch so genau, wo gerade Bürgerkrieg herrscht, allein anhand der Farbe der Illegalen, die hier aus den Booten klettern. Wir sollen sie davon abhalten, hier an Land zu gehen, aber wenn die Politiker nicht endlich Ernst machen … Wie sollen wir das bitte anstellen?«

Auch wenn Russos offener Rassismus sie verärgerte, unterschieden seine Ansichten sich tatsächlich nicht allzu stark von denen, die Kat bisweilen in der Carabinieri-Bar am Campo San Zaccaria mitbekam. »Wurde etwas gestohlen?«

»Nicht dass wir wüssten.«

»Wie sieht es mit Computern aus?«

Russo warf ihr einen Seitenblick zu. »Die vom AISI interessieren sich dafür, nehme ich an?«

Tatsächlich war der Mord an dem Lehrer, Jabbar Riaz Karimi, die einzige Spur, die die AISI hatte. Sie hatten herausgefunden, dass er kurz vor seinem Tod im Internet nach Hinweisen zu einer Verbindung zwischen dem Unglück im Fréjus-Tunnel und dschihadistischen Terroristen gesucht hatte. Als ihn das nicht weitergebracht hatte, hatte er seine Suche um einen Namen ergänzt – Hafeez Bousaid – sowie um das Wort »Identitätsdiebstahl«.

Hafeez Bousaid, so stellte man rasch fest, war tatsächlich der Name auf einem entwendeten Ausweis. Unterdessen gelangten die Geheimdienste, die sich mit dem Tunnelunglück beschäftigten, immer mehr zu der Überzeugung, dass es sich um eine Art Cyberangriff handeln könnte, wie Grimaldo Kat erklärt hatte.

Nichts von alledem sollte sie aber Russo erzählen, es sei denn, es wäre absolut unvermeidlich. Bei der italienischen Polizei kam es leider allzu oft vor, dass man auf jemanden traf, der auf der falschen Seite stand: Grimaldo war daher fest entschlossen, möglichst wenige Leute in diesen Fall einzuweihen.

»Ich benötige sämtliche Unterlagen sowie die Fotos vom Tatort«, sagte sie jetzt zu Russo. »Und ich würde mir den Tatort außerdem gern selbst ansehen.«

»Kein Problem. Die Akten sind im Kofferraum, dann fahren wir direkt hin.«

Nichtsdestotrotz machte er erst mal einen kleinen Umweg durchs Zentrum von Palermo, »damit Sie sehen, was hier unten wirklich los ist.« Und er hatte recht: Sie war tatsächlich schockiert. In Venedig war das centro storico wie fast überall in Italien das kulturelle Herz der Stadt, hier konzentrierten sich das Nachtleben sowie die teuersten Geschäfte. In Palermo hingegen sah das Zentrum aus wie eine ausgedehnte, heruntergekommene Medina, eine arabische Altstadt, ein afrikanischer Souk, angesiedelt inmitten halb verfallener italienischer Palazzi, wo das rhythmische Hämmern afrikanischer Musik und die vielen Reihen behelfsmäßiger Verkaufsstände kein bisschen mehr an Italien denken ließen.

»Ich kann hier nicht anhalten«, erklärte Russo, während er langsam die Straße entlangkroch. »Normalerweise kommen wir nur im Konvoi hierher, mindestens drei Fahrzeuge.« Er deutete in eine schmale Gasse. »Vermutlich leben nur ein paar Hundert Flüchtlinge dauerhaft hier. Der Rest bleibt gerade mal so lange, wie es dauert, um eine Aufenthaltsgenehmigung zu bekommen.«

Sie warf ihm von der Seite einen Blick zu. »Und wie bekommen sie diese Aufenthaltsgenehmigung?«

Er zuckte die Achseln. »Die wollen alle in den Norden, wo das Geld ist. Wir ermutigen sie nicht unbedingt zum Bleiben, wollen wir es mal so sagen. Wenn es daher notwendig wird, dass wir wegschauen, wenn ein Beamter so ein Dokument verkauft, dann ist es eben so.«

»Bereiten sie ihnen viel Ärger?«

Russo lachte. »Nicht wirklich … Die Afrikaner beschreiben diese Gegend hier als ruhig. Wissen Sie warum?«

»Nein.« Auf sie machte diese Stadt keineswegs einen ruhigen Eindruck.

»Weil sie hier niemand belästigt. Niemand will ihre Papiere sehen, es gibt niemanden von den Stadtwerken, der sich mal fragen würde, wo die eigentlich ihren Strom herkriegen, niemand verfolgt sie, wenn sie mal ein Portemonnaie klauen oder einem Touristen die Kamera stibitzen. Wenn es hier um drei Uhr früh also durchaus mal ein bisschen lauter zugehen kann, kommt es ihnen doch ruhig vor, und das in jeder Hinsicht.« Er hupte, um eine Gruppe dunkelhäutiger junger Männer von der Straße zu verscheuchen. Gemächlich machten sie Platz und beäugten ihn misstrauisch. »Hier unten gibt es eine Redensart, ›Fatti i cazzi tuoi‹ – kennen Sie die?«

»Ich kenne sie, ja«, sagte sie. »›Kümmere dich um deinen eigenen Scheiß‹.«

»Selbst wenn einer von ihren Leuten getötet wird, braucht man nicht zu erwarten, dass einer von ihnen ankommt und der Polizei erzählt, was er gesehen hat. Die sind nämlich alle viel zu sehr damit beschäftigt, sich um ihren eigenen Scheiß zu kümmern.«

Er fuhr mit ihr quer durch die Stadt in eine Gegend, die er als »Zen« bezeichnete. Erst glaubte sie, er meinte das sarkastisch, bis sie die Hinweisschilder zur »Zona Espansione Nord« sah. Hier war es nicht ganz so klaustrophobisch wie in der Innenstadt, aber irgendwie noch trostloser. Apartmentblöcke beschmiert mit unzähligen Graffitis reckten sich hier in den Himmel, umgeben von Ödland und stinkenden Haufen Abfall.

»Ob Sie es glauben oder nicht, das hier ist noch eine relativ gute Gegend für einen Immigranten«, sagte Russo, während er aus dem Wagen kletterte und sich einen Weg zwischen den Müllhaufen hindurch suchte. »Fairerweise muss man sagen, dass das mit dem Streik der Müllabfuhr ja nicht ihre Schuld ist. Das ist Sache der Gemeinde. Wie sich rausgestellt hat, arbeiten weit mehr Leute in der Verwaltung, die dafür bezahlt werden, die Müllleute zu überwachen, als es tatsächlich Leute gibt, die den Müll auch einsammeln. Jemand hat versucht, was dagegen zu unternehmen, da traten sie sofort in den Streik. So ist das eben – entweder man hat eine saubere Weste oder saubere Straßen. Beides geht nicht.«

Im fünften Stock eines der Hochhäuser – Russo machte sich noch nicht mal die Mühe zu prüfen, ob der Lift funktionierte – kamen sie zu einer Tür, die mit einem Polizeisiegel versehen war. »Die Tür ist immerhin noch da«, sagte er fröhlich, während er den Schlüssel aus der Tasche zog.

Sie war überrascht, dort drinnen ein recht gemütliches, wenn auch etwas heruntergekommenes Apartment vorzufinden. Allein die Aussicht auf das Meer im Norden machte die mangelnde Ausstattung wett. Im Flur lag ein Stapel Mikrofaseroveralls und Handschuhe bereit, zusammen mit einem Buch für polizeiliche Einträge. Kat schlüpfte in einen Anzug, während Russo sie in das Buch eintrug. Ihr entging nicht, dass er selbst keinen Overall anzog.

»Dort hat man den Leichnam gefunden.« Er deutete in Richtung Balkon. »Als wir die Leute in der Wohnung darunter aufsuchten, tropfte Blut in die Küche, das außen an der Wand hinabgeronnen war. Trotzdem behaupteten sie, nichts gesehen oder gehört zu haben.«

Sie ging die Fotos in der Akte durch. Es war genau so, wie er es beschrieben hatte, obwohl die Blutflecken darauf hindeuteten, dass das Opfer auf den Balkon gezogen worden war, während es noch blutete.

Sie stellte sich an die Stelle, wo der Tote gelegen hatte, und sah hinaus aufs Meer. Sie befand sich jetzt im Schatten. Also war Jabbar Riaz Karimi mit Blick Richtung Südosten gestorben, dachte sie.

Sie holte ihr Handy hervor und rief Google Maps auf.

»Er schaute in Richtung Mekka, als er starb«, sagte sie und zeigte ihm ihr Telefon. »Der Mörder hat ihn so positioniert. Und nicht einfach nur die ungefähre Richtung: Er hat ihn ganz exakt ausgerichtet. Denken Sie immer noch, dass Hass das Motiv war?«

Er zuckte mit den Schultern. »Okay, vielleicht war es ein anderer Muslim. Ein rechtgläubiger, der einen Groll gegen ihn hegte. Das macht keinerlei Unterschied. Wer auch immer das getan hat, trug Handschuhe und hat alle Spuren beseitigt, die ihn hätten überführen können. Dieser dreiste Kerl hat das sogar im Internet nachgelesen.«

»Wie meinen Sie das?«, fragte sie verwundert.

»Als unsere Leute von der Spurensicherung hier ankamen, fanden sie auf dem Tablet des Opfers eine Seite zum Thema Tatortreinigung.«

»Er trug keine Handschuhe«, sagte sie langsam.

»Was meinen Sie damit?«

»Sehen Sie.« Wieder brachte sie ihr Handy zum Vorschein. »Als ich das hier eben benutzt habe, um nachzusehen, in welcher Richtung Mekka liegt, musste ich meine Handschuhe ausziehen – sonst funktioniert nämlich der Touchscreen nicht. Irgendwann muss er also seine Handschuhe ausgezogen haben, um dieses Tablet zu benutzen. Er mag es ja hinterher saubergewischt haben, aber trotzdem hat er mit ziemlicher Sicherheit einen partiellen Fingerabdruck oder zumindest einen verwischten hinterlassen.«

»Na gut«, sagte Russo zähneknirschend. »Ich ruf unsere Experten, die sollen das Tablet noch mal untersuchen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich nehme es mit nach Venedig. Je weniger Leute es anfassen, desto besser. Ich schätze, jetzt sollte ich mir die Universität ansehen.«

Die Uni bestand aus kaum mehr als einem halben Dutzend Räumen in einem heruntergekommenen Gemeindebau. Die Mehrheit der Studierenden war nicht italienisch: Chinesen, Mittlerer Osten, eine Handvoll Afrikaner.

Kat unterhielt sich mit einem von Jabbar Karimis Studenten, der das bestätigte, was sie ohnehin schon vermutet hatte: dass der Lehrer ein freundlicher, gläubiger Mann war, der gut in dem war, was er tat. Er hatte sogar einigen der ehemaligen Studierenden geholfen, nach Abschluss des Kurses einen Job zu bekommen, durch seinen Bruder, der als Arbeitsvermittler im IT-Bereich tätig war.

Ein Techniker arbeitete gerade an den Computern in Karimis Klassenzimmer. Als sie ihn fragte, was er da tat, erklärte er ihr, einer der Studenten habe eine Freeware namens Boot oder Nuke heruntergeladen. Das hatte die Festplatten sämtlicher Computer in ihrem Netzwerk zerlegt.

Kat spürte, dass die Spur kalt war. Der Mörder hatte sich hier heimlich reingestohlen und war dann wieder verschwunden, ohne auch nur die geringsten Hinweise zu hinterlassen. Das war ungewöhnlich: Jeder ließ irgendetwas zurück. Dieser Mann hatte entweder großes Glück gehabt, oder er war ziemlich schlau.

Sie wandte sich an Russo. »Ist hier in letzter Zeit irgendetwas Ungewöhnliches vorgefallen, irgendetwas, das man mit Computerhacken in Verbindung bringen könnte?«

»Nein«, entgegnete er sofort. Und dann: »Nun ja …«

»Was denn?«

»Es hat vielleicht nichts zu bedeuten, aber … vergangene Woche hätte ein Geschäftsmann in Palermo beinahe seinen BMW zu Schrott gefahren. Er erzählte irgendeine wilde Geschichte, von wegen, der bordeigene Computer habe mit einem Mal versagt und habe den Motor ein- und ausgeschaltet und die Lenkradverriegelung bei sechzig Stundenkilometern aktiviert.«

Sofort war ihr Interesse geweckt. »War das Fahrzeug mit dem Internet verbunden?«

»Woher wissen Sie das? Offenbar handelte es sich um eines der neueren Modelle, die über einen eingebauten mobilen Breitbandanschluss verfügen. Jedenfalls taten die Beamten das als wirklich einfallsreiche Ausrede ab, damit er nicht für unvorsichtiges Fahren belangt werden konnte, und gaben den Fall an die Staatsanwaltschaft weiter. Ich hab das nur zufällig mitbekommen, weil in der Kantine jemand Witze darüber riss.«

Genau wie beim Fréjus-Tunnel, dachte sie. Er probiert verschiedene Dinge aus, damit er die Technik beherrscht. »Lassen Sie es mich wissen, wenn Ihnen so was Ähnliches noch mal unterkommt. Und ich würde mich gern mit dem Bruder des Toten unterhalten, dem mit der Arbeitsvermittlung.«

45

»Livia? Livia Boccardo?«

Während die Teenager aus dem Klassenzimmer strömten und sich miteinander unterhielten, blickte die Lehrerin auf. »Ja?« Dann, einen Augenblick später: »Minchia! Holly Boland? Ist das denn zu fassen!«

»Ich bin es wirklich«, versicherte Holly ihr. Die Tatsache, dass ihre Freundin aus der Kindheit jetzt Lehrerin war, amüsierte sie ebenso sehr wie der saloppe Ausdruck, den sie eben vor ihren Schülerinnen und Schülern verwendet hatte. »Hast du mal zehn Minuten? Wir könnten zusammen einen Kaffee trinken.«

Livia warf einen Blick auf die Uhr. »Ich muss gleich los und einen Konversationskurs leiten. Und der Kaffee hier ist sowieso ungenießbar. Aber wir könnten uns irgendwo raussetzen.«

»Warum sind die Kinder in der Schule?«, erkundigte sich Holly.

»Oh, wegen der Sommerkurse. Die örtliche Gemeinde ist so gut wie bankrott, daher vermieten sie das Schulgebäude während der Ferien. Die meisten Lehrer sind froh, sich so etwas dazuverdienen zu können. Außerdem sind diese ausländischen Kinder in der Regel sehr wohlerzogen. Die haben keine Drogenprobleme wie unsere eigenen Kids.«

»Pisa hat Drogenprobleme?«

»Ganz Italien hat Drogenprobleme. Aber jetzt sag schon, warum bist du hier? Das Letzte, was ich von dir weiß, ist, dass du in Amerika auf dem College warst.«

»Ich wohne jetzt in Vicenza.« Holly erklärte, dass sie in die Fußstapfen ihres Vaters getreten und zum Militär gegangen war. »Tatsächlich sind es unsere Väter, über die ich mit dir gern reden würde. Ich beschäftige mich gerade mit der Zeit, als … als all die schlimmen Dinge passierten.«

»Warum?«, fragte Livia unumwunden. Sie führte Holly zu einem kleinen Spielplatz und holte ein Päckchen Zigaretten hervor.

Ganz vage umriss Holly ihre Vermutung, dass beide Männer sich möglicherweise in Gefahr gebracht hatten, weil sie mit den Freimaurern zu tun hatten. »Ich weiß, dass dein Vater bei einem Unfall ums Leben kam, aber ich frage mich die ganze Zeit schon – war an den Umständen irgendwas suspekt?«

Livia lachte hohl. »Das kann man wohl sagen.«

»Inwiefern?«

»Meine Mutter hat allen erzählt, es sei ein Autounfall gewesen, weil sie wollte, dass wir Kinder das glaubten. Aber kurz vor ihrem Tod gab sie mir gegenüber zu, dass es in Wirklichkeit ganz anders war. Papa wurde mit durchschnittener Kehle gefunden, am Strand von Tirrenia.«

Holly starrte sie ungläubig an. Es erinnerte einfach zu sehr an die Art und Weise, wie man Kats Opfer vorgefunden hatte. Das konnte kein Zufall sein.

»Sie wollte uns die Wahrheit ersparen, aber ich denke, sie hatte auch das Gefühl, dass sie darüber besser Stillschweigen bewahren sollte. Daher tat sie so, als wäre es ein simpler Autounfall gewesen.«

»Aber er war doch auf jeden Fall ein Freimaurer?«

Livia nickte. »Ich hab ein paar von diesen seltsamen Dingen gefunden, die die so tragen, als ich die Sachen meiner Eltern ausgeräumt habe.«

»Du wohnst also immer noch in der Wohnung?«

Livia ließ den Rauch entweichen. »Ja. 87a. Warum?«

»Ich weiß zufällig, dass mein Dad eine Art Akte oder Bericht geführt hat, ein Beweis für das, was er und dein Vater herausgefunden haben. Könnten wir vielleicht mal bei dir danach suchen? Nur für den Fall, dass die Notizen da sind, und du sie nur nie entdeckt hast?«

Livia zuckte die Schultern. »Wenn du möchtest. Komm in einer Stunde vorbei, dann können wir auch gemeinsam zu Mittag essen.«

Wenn Holly aus einem anderen Grund hier gewesen wäre, wäre ein Mittagessen mit Livia in ihrer Wohnung ja durchaus eine erfreuliche Angelegenheit gewesen. Sie hatte vergessen, welches Talent ihre Freundin dafür hatte, einfach ein paar Sachen in einen Topf zu werfen und ein köstliches Mahl daraus zu zaubern. Das alte Brot von gestern, in Stücke gerissen und mit Wasser beträufelt, dazu ein paar grob gehackte Tomaten mit Salz und Öl aus einer Flasche ohne Etikett, verziert mit ein paar Basilikumblättern und verarbeitet zu einem panzanella-Salat. Dann förderte sie aus dem Kühlschrank noch ein Päckchen zutage, umhüllt von Fett abweisendem Papier, das ein Dutzend Scheiben prosciutto crudo enthielt. Natürlich gab es auch Rotwein: einen Sangiovese, ebenfalls aus einer Flasche ohne Etikett. Livia meinte, sie habe sich beides, den Wein und das Öl, in einem Kiosk am Ende der Straße abfüllen lassen. »Ich frag gar nicht mehr, wo das Zeug herkommt. Er macht immer ein Staatsgeheimnis daraus. Aber die Sachen schmecken stets ausgezeichnet.«

Während sie aßen, plauderten sie über die alten Zeiten. Die meisten von Hollys Klassenkameraden wohnten immer noch in und um Pisa, wie sich herausstellte. »Alessia Abbado ist mittlerweile lesbisch, sie wohnt mit einer Fitnesstrainerin zusammen. Tiziano und Elide haben geheiratet. Und Tomas Mazzi und Sofia Trentino waren fünf Jahre lang ein Paar, ehe er mit einer Australierin durchgebrannt ist.« Nicht zum ersten Mal ertappte Holly sich dabei, wie sie sich fragte, wie ihr Leben aussehen würde, wenn sie hier geblieben wäre, statt zur Army zu gehen. Sie hatte gedacht, sie würde nach Hause kommen, als sie nach Italien zurückkehrte, doch die Wahrheit war, dass für die Einwohner Pisas alles außerhalb der Toskana schon Ausland war.

»Also, wonach suchen wir?«, wollte Livia schließlich wissen. »Eine Schuhschachtel? Eine Akte? Ein Packen Unterlagen?«

»Ich weiß es nicht«, gab Holly zu. »Wenn ich raten müsste, würde ich sagen, eine Art Ordner oder ein Notizbuch. Aber es könnte alles sein.«

»Okay«, erklärte Livia zweifelnd. »Es gibt da ein paar Orte, an denen wir nachsehen könnten.«

Die Wohnung war so klein, dass sie nach zwanzig Minuten alles überprüft hatten.

»Was ist aus dem Bild geworden, das immer da drüben hing?«, erkundigte sich Holly und deutete auf eine Nische.

»Bei uns wurde eingebrochen. Die haben nicht viel mitgenommen, aber viele Sachen gingen zu Bruch.«

»Wann war das?«

Livia überlegte. »Das muss kurz nach Papàs Tod gewesen sein. Ich weiß es noch so genau, weil sie ein paar seiner Sachen mitnahmen – Mamma war völlig außer sich.«

»Was für Sachen denn?«

»Persönliche Dinge aus seinem Schreibtisch, sagte sie, glaube ich. Ich erinnere mich nicht mehr wirklich …« Sie verstummte. »Du denkst, da könnte es einen Zusammenhang geben?«

»Ich weiß es nicht. Aber es ist schon ein großer Zufall, oder? Er wird umgebracht, und dann bricht jemand in seine Wohnung ein?«

»In dem Fall müssen wir wohl davon ausgehen, dass sie gefunden haben, wonach sie suchten, wie?«

»Nun ja, jedenfalls sind sie nicht zurückgekommen. Also haben sie das Gesuchte entweder gefunden oder eben nicht und gaben sich damit zufrieden. Ich schätze, das werden wir nie erfahren.«

46

Ian Gilroy glitt in das düstere Innere der Basilika Santi Apostoli in Cannaregio und sah sich um. Der Mann, den er hier treffen sollte, war noch nicht da; doch das hatte Gilroy auch gar nicht erwartet. Gilroy tauchte zu einem Treffen immer mindestens dreißig Minuten vor seinem Agenten auf.

Während er wartete, steckte er ein paar Münzen in den Automaten, der das Licht in der Seitenkapelle regelte, und schon trat Tiepolos Die letzte Kommunion der heiligen Lucia aus der Dunkelheit hervor. Er war immer noch dabei, das Gemälde zu bewundern, als die Kirchentür sich kurz öffnete. Eine schlanke, gebeugte Gestalt zeichnete sich für einen Moment gegen das grelle Tageslicht ab. Gilroy warf einen Blick auf die Uhr. Auch der andere war früh dran.

Er wartete am Altargitter. Der Neuankömmling nickte ihm zur Begrüßung zu, dann wandten sie sich beide in stillem Einverständnis dem Gemälde zu.

»Ich nehme an, Sie kennen die Geschichte der Santa Lucia?«, fragte Gilroy schließlich. »Sie war eine junge, wohlhabende Adelige, die das Keuschheits- und Armutsgelübde ablegte. Der Mann, dem sie versprochen war, hatte etwas dagegen, aber insbesondere störte ihn Ersteres, daher ließ er sie zur Strafe in ein Bordell stecken. Als sie sich ihm immer noch widersetzte, ließ er ihr die Augen ausstechen. Sehen Sie, dort liegen sie, auf diesem Tablett im Vordergrund.«

Der andere Mann grunzte nur kurz.

»Second Lieutenant Boland ist auf der Suche nach den Aufzeichnungen ihres Vaters«, fügte Gilroy hinzu.

»Ist das so klug?«

»Ich hielt es für das Beste, sie einfach sehen zu lassen, was sie rausfinden kann. Dann überlegen wir, was wir tun.« Er machte eine kurze Pause. »Was ich sagen will, Generale, ist, dass ihr in der Zwischenzeit nichts zustoßen darf. Denn das wäre das Schlimmste, wenn sie einen Unfall hat und eine halb erforschte Spur hinterlässt, derer sich dann ein gewissenhafter Staatsanwalt annimmt. Auf Sardinien gab es wohl bereits beinahe einen solchen Unfall, wie ich hörte. So etwas darf sich nicht wiederholen.« Er sprach ganz ruhig, aber der Ärger in seiner Stimme war dennoch nicht zu überhören.

Der andere Mann zuckte mit den Schultern. »Sie hat da rumgeschnüffelt. Da kann sie von Glück sagen, dass sie so glimpflich davongekommen ist.«

»Keine Unfälle«, betonte Gilroy noch einmal.

»Sehr wohl«, erwiderte der andere matt. »Nicht ehe sie die Aufzeichnungen entweder gefunden oder für sich entschieden hat, dass sie nie existiert haben. Aber länger nicht. Wo wir schon bei Staatsanwälten wären, ich nehme an, Sie haben gehört, dass Flavio Li Fonti jetzt in diesem anderen Fall ermittelt … Ich nehme doch an, die werden nichts finden?«

»Irgendetwas ist immer. Aber ich bezweifle, dass es beweiskräftig genug sein wird. Dafür wurde gesorgt.«

»Dann haben wir ja nichts zu befürchten.« Der Mann, den Gilroy als »Generale« angesprochen hatte, wandte sich ungeduldig ab. Der Titel war ein reiner Ehrentitel: Er war schon vor Jahren in den Ruhestand getreten. Einst war er einer der mächtigsten Männer des gesamten Gladio-Netzwerkes gewesen.

»Es gibt immer etwas zu befürchten, Generale«, rief Gilroy ihm in honigsüßem Ton nach, und der Hall seiner Stimme wurde durch die Luft zu ihm getragen. »Die italienischen Gerichte werden von Jahr zu Jahr weniger nachsichtig und weniger empfänglich für gewisse Einflüsse. Diejenigen ohne einen ausländischen Pass oder diplomatische Immunität sollten das nicht vergessen.«

Der General blieb stehen, dann drehte er sich um und kam zurück zu der Stelle, an der Gilroy stand. »Wollen Sie mir etwa drohen?«

»Lassen Sie das Boland-Mädchen in Ruhe. Glauben Sie mir, es gibt gute Gründe, weshalb wir im Moment keine unwillkommene Publicity gebrauchen können.«

»Sie ist vielleicht weniger vertrauenswürdig, als Sie denken. Und ebenso wenig nützlich.«

Gilroy wandte sich wieder dem Bildnis der Santa Lucia zu. »Erinnern Sie sich an den letzten Teil der Geschichte? Nachdem man ihr die Augen ausgestochen hatte, wollte man sie gewaltsam in das Bordell verschleppen. Doch sonderbarerweise entwickelte sie eine solche Kraft, dass nicht einmal zehn Männer sie bewegen konnten.« Er hielt kurz inne. »Unterschätzen Sie niemals die Macht einer entschlossenen Frau, Generale.«

47

Jabbar Karimis Bruder Aslam hatte sein Büro in der Nähe von Taormina, ein Stück die Küste hinunter. Kat kannte die Stadt nur vom Hörensagen: ein malerischer Touristenmagnet, reich geworden durch Besucher aus aller Herren Länder. Russo hatte es abgelehnt, sie zu begleiten, aber zumindest hatte er ihr einen Wagen geliehen. Sie nahm die Autobahn von Palermo aus und fuhr dann irgendwann ab, um über kleinere Landstraßen hügelaufwärts zu einem schroffen Plateau zu fahren, das hoch oben Hunderte von Metern über dem Meer lag. Zu beiden Seiten erstreckten sich friedliche Orangen- und Zitronenhaine, gesprenkelt von den uralten, knorrigen Stämmen perfekt gestutzter Olivenbäume. So gut wie in jeder Parkbucht saß irgendwo im Schatten ein Bauer und verkaufte Melonen und anderes Obst aus dem Kofferraum eines klapprigen alten Lastendreirads. In der Ferne war der massive Kegel des Ätna zu sehen, der trotz der sommerlichen Hitze von einer weißen Haube bedeckt war.

Es war ihr nicht gelungen, den Bruder zu kontaktieren: Sein Telefon war ausgeschaltet, und auch in seinem Büro ging niemand ran. Als sie bei der angegebenen Adresse in einem Vorort von Giardini Naxos angekommen war, wurde rasch klar, warum das so war. Sein Geschäft bestand aus nicht viel mehr als einem Container, der abgeschlossen war. Die Fenster waren verbarrikadiert; als sie ins Innere linste, machte sie zwei Schreibtische mit Computern darauf, eine an die Wand montierte Klimaanlage sowie eine große Weltkarte aus.

»Sind Sie also endlich hier.«

Sie drehte sich um. Ein dunkelhäutiger Mann Mitte dreißig kam auf sie zu. »Signor Karimi?«, fragte sie.

Er blieb stehen und runzelte die Stirn. »Er ist tot.«

»Ich weiß. Mein Beileid. Ich komme gerade aus Palermo, aus der Wohnung Ihres Bruders. Ich arbeite mit der örtlichen Polizei zusammen …«

»Warten Sie eine Sekunde«, sagte er. »Wollen Sie damit sagen, dass Jabbar Karimi auch tot ist?«

»Ja«, sagte sie. »Wer denn noch? Jabbar war doch Ihr Bruder, richtig?«

Er schüttelte den Kopf. »Ich bin nicht Aslam Karimi. Sondern sein Geschäftspartner. Aslam ist vor zwei Tagen bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Aber bis gerade eben wusste ich nicht, dass sein Bruder ebenfalls tot ist.«

»Sie vermitteln Arbeitskräfte in der IT-Branche«, erklärte sie Flavio am selben Abend am Telefon. »Genau genommen bringen sie qualifizierte Fachkräfte auf Schiffen unter – Giardini Naxos ist eine Anlaufstelle der großen Kreuzfahrtschiffe, die Taormina zum Ziel haben. Die meisten Leute, die sie vermitteln, sehen sie noch nicht mal persönlich. Sie schauen sich die Qualifikationen einer Person an, überprüfen ihre Referenzen, und dann leiten sie die Lebensläufe an die großen Schifffahrtsgesellschaften und Reedereien weiter.«

»Irgendeine Ahnung, unter welchem Namen unser Verdächtiger derzeit reist?«

»Nicht die geringste, nein. Aslam Karimi hat sich um all die Empfehlungen gekümmert, die sein Bruder an ihn weitergeleitet hat, und du darfst drei Mal raten, sein Computer wurde auch gesäubert. Sein Geschäftspartner kontaktiert derzeit all ihre Kunden, um zu sehen, ob Karimi in den vergangenen Tagen irgendjemanden vermittelt hat, aber es wird eine Weile dauern, ehe er Rückantwort bekommt.«

»Und …?«

»Es sieht so aus, als hätte Colonnello Grimaldo recht behalten und unser Mann ist außer Landes geflohen.«

»Was willst du jetzt unternehmen?«

»Ich komme zurück nach Venedig. Die Polizei vor Ort kann den übrigen Hinweisen nachgehen. Außerdem vermisse ich dich.«

Er lachte leise in sich hinein. »Hab mich schon gefragt, ob du was in die Richtung sagen würdest.«

»Tja, es ist nun mal so«, protestierte sie. Doch ihr war bewusst, dass ein Teil von ihr sich dagegen gewehrt hatte zuzugeben, wie sehr sie seine Nähe brauchte, sowohl ihr selbst als auch ihm gegenüber. Sie war einfach losgezogen und hatte ihren Job gemacht, aber der dumpfe Schmerz in ihrem Herzen hatte sie den ganzen Weg nach Sizilien über begleitet. »Und was ist mit dir?«

»Anders als du habe ich kein Problem damit zuzugeben, dass ich dich liebe«, entgegnete er amüsiert. Dann wurde er ernster. »Weißt du, langsam habe ich das Gefühl, dass in den wilden Fantasien deiner Freundin doch ein Fünkchen Wahrheit steckt.«

Es dauerte einen Moment, ehe ihr dämmerte, dass er Holly meinte. »Ach ja?«

»Tignellis Tod – das war nicht einfach nur ein bewaffneter Einzeltäter, Kat. Es war ein brutaler Überfall. Man hat Spuren von zwei Festrumpfschlauchbooten und tiefe Fußabdrücke von Stiefeln mit identischen Profilen gefunden, und das Überwachungssystem des Hauses wurde mithilfe von Sprengsätzen ausgeschaltet. Es gibt ein partielles Bild von einer der Sicherheitskameras kurz vor der Explosion. Auf dem sind vier Männer mit schwarzen Sturmhauben zu sehen, die auf das Haus zurennen.«

»Mit anderen Worten: eine militärähnliche Operation?«

»Es sieht zumindest ganz danach aus.«

»Wer steckt dahinter?«

»Es gibt noch keine Hinweise. In der Zwischenzeit haben wir sämtliche Leute auf Cassandres Liste befragt, aber stell dir vor: Keiner von denen will zugeben, zu Tignellis Loge zu gehören, obwohl wir bei einigen von ihnen Visitenkarten mit dem carità-Symbol gefunden haben. Aber verglichen mit dem, was Cassandre und Tignelli zugestoßen ist, ist so ein knallhartes Verhör mit einem Staatsanwalt der reinste Spaziergang. Ich will ja nicht behaupten, dass deine Freundin recht hat und das alles Teil einer groß angelegten, über fünfzig Jahre alten Verschwörung ist. Aber es sieht tatsächlich so aus, als gäbe es eine ganze Reihe von Leuten, die denken, sie ziehen einfach an einem Strang und weigern sich, mit uns zu reden.«

»Sei vorsichtig«, sagte sie, ihre Stimme war vor Besorgnis ganz belegt.

»Ich passe immer auf. Aber weißt du, Kat, das Einzige, was zählt, ist das Gesetz. Angesichts von Korruption, organisiertem Verbrechen, ausländischen Mächten, die sich einmischen, Politikern, die sich die eigenen Taschen vollstopfen, Bürokraten, die nur ihre Pension interessiert, und Regierungen, die schlimmer sind als der ganze Rest zusammen … Das Gesetz ist vielleicht nicht perfekt. Aber was anderes haben wir nun mal nicht.«

»Nur, wenn Leute wie wir dafür kämpfen, dass es so bleibt.«

»Ja«, pflichtete er ihr bei. »Ich hab meine Meinung nicht geändert, was Amsterdam betrifft, Kat. Dies wird mein letzter Fall sein. Aber ich werde ihn zu Ende bringen. Und dann … verschwinden wir von hier. Das verspreche ich.«

»Amsterdam«, flüsterte sie. Der Name der Stadt klang immer mehr wie eine Verheißung, ein mythischer Ort des Friedens und der Sicherheit. Oder eine mentale Zuflucht, die sich in Zeiten der Gefahr heraufbeschwören ließ.

48

Wieder zurück in Vicenza, schenkte Holly sich ein Glas Wein ein und ging ihre Möglichkeiten durch. Auf dem Wohnzimmertisch lag eine Notiz, die sie in ihrem Briefkasten vorgefunden hatte.

Ich habe Ihnen ein wenig Zeit erkauft. Wie viel, kann ich allerdings nicht sagen.

Gilroy. Aber Zeit wofür? Die wenigen Spuren, die sie hatte, waren im Sande verlaufen.

Schlagartig fiel ihr ein, dass sie ganz vergessen hatte, die wichtigste Person überhaupt zu befragen. Sie sah auf die Uhr. In Florida war es immer noch früh am Abend.

»Hi, Mom«, sagte sie, als ihre Mutter ans Telefon ging. Sie plauderten ein paar Minuten lang, ehe Holly auf den Grund ihres Anrufes zu sprechen kam.

»Weißt du noch, dieses Schreiben, das ich in Dads alter Truhe gefunden habe? Ich bin mir nicht sicher, ob ich dir davon erzählt habe, aber ich glaube, dass das irgendwie mit dem Tod von Signor Boccardo zu tun hatte. Hat Dad je was erwähnt, dass er mit ihm zusammengearbeitet hat? Also mit Signor Boccardo, meine ich? Irgendwelche Ermittlungen oder einen Plan, den sie beide verfolgten?«

»Ach, Holly«, seufzte ihre Mutter schwer. »Du hast dich doch nicht in all das reinziehen lassen, oder?«

Sofort spitzte sie die Ohren. »All das? Was denn?«

»Dein Vater meinte einmal, Signor Boccardo sei etwas sehr Schlimmes zugestoßen, es sei vielleicht gar kein Autounfall gewesen, wie behauptet wurde. Ich kenne keine Details, aber danach verbrachte er seine Zeit nur noch bei der Arbeit. Er meinte, er versuche herauszufinden, was geschehen war. Er wolle ›die Bänder durchgehen‹, so hat er das gesagt.«

»Bänder? Welche Bänder denn?«

»Ich weiß es nicht. Er hat zu Hause nie wirklich über seine Arbeit gesprochen. Keiner der Männer in seiner Einheit tat das. Selbst wenn sie sich trafen, unterhielten sie sich immer nur mittels Abkürzungen und Codewörtern. Autodin und OL9 und etwas, das sie Tropo nannten, das aber ständig kaputt zu sein schien.«

»Und das war die Zeit, als er zu trinken begann?«

»Ich denke schon. Er konnte nicht mehr schlafen. Der Alkohol war das Einzige, was ihm half zu entspannen.«

»Hat er je irgendetwas mit nach Hause gebracht? Ein Notizbuch oder irgendwelche Aufzeichnungen?«

»Nicht dass ich wüsste.«

»Könnte etwas in der Richtung unter seinen alten Armeesachen liegen?«

»In den Truhen? Alles, was noch da war, hab ich weggegeben. Ein Recyclingunternehmen kam vor ein paar Wochen vorbei – die klopften einfach so an die Tür und meinten, sie hätten da gerade ein Sonderangebot. Und als ich ihnen erzählte, er sei ein Veteran, da haben sie den Preis gleich noch ein Stück weit gesenkt. Du sagtest doch, du hättest alles Wichtige mitgenommen, also …«

»Keine Sorge, Mom.« Sie glaubte sowieso nicht, dass ihr Vater noch ein zweites Schreiben zu Hause aufbewahrt hatte, geschweige denn eine ganze Schachtel mit Bändern oder anderen Aufzeichnungen. »Aber sag mir eins: War irgendwas anders an den Tagen unmittelbar vor seinem Schlaganfall? Ist irgendetwas Ungewöhnliches vorgefallen?«

»Tja, ich erinnere mich nicht genau – es ist alles so lange her. Aber ich weiß noch, dass er plötzlich nicht mehr so oft zur Arbeit ging. Er meinte …« Die Stimme ihrer Mutter klang nachdenklich, als würde ihr gerade in diesem Moment etwas einfallen. »Er meinte, er habe eine Entscheidung zu treffen.«

»Eine Entscheidung? Was denn für eine Entscheidung?«

»Ich habe nicht die leiseste Ahnung. Aber was auch immer es war, er brauchte dafür eine ganze Flasche Whisky. Nach seinem Schlaganfall dachte ich nicht mehr daran.«

»Denkst du, er könnte herausgefunden haben, wer Signor Boccardo umgebracht hat?«

»Möglich.« Ihre Mutter klang skeptisch. »Aber ich verstehe nicht, wieso das eine so große Sache gewesen sein sollte. Er hätte doch einfach nur der Polizei Bescheid geben müssen? Dazu hätte er keine ganze Flasche gebraucht.«

»Natürlich«, sagte Holly. »Er hätte es zur Anzeige gebracht. So war er nun mal.«

Es gab nur eine Sorte von Verbrechen, deretwegen ihr Vater sich den Kopf zerbrochen hätte, dachte sie nun: ein Verbrechen, das von seinen eigenen Landsleuten begangen worden war.

Als hätte sie ihre Gedanken gelesen, sagte ihre Mutter: »Versprich mir, Holly …«

»Was denn, Mom?«

»Wenn es tatsächlich etwas gibt, das er getan hat – irgendetwas, das mit Verrat zu tun hat –, dann versprich mir, dass du nicht denselben Fehler begehst.«

»Ich bin mir aber gar nicht so sicher, dass er einen Fehler begangen hat«, entgegnete sie. »Vielmehr glaube ich, dass er als Einziger der Wahrheit auf die Spur gekommen ist. Und deshalb hatten sie Angst vor ihm.«

49

»Wie beim letzten Mal, Daniele«, wies Pater Uriel ihn an. »Wenn Sie ein Klicken im linken Ohr hören und einen Impuls in der linken Hand spüren, sehen Sie nach links. Wenn das Klicken und das Pulsieren rechts auftreten, blicken Sie nach rechts. Alles klar?«

»Alles klar«, sagte Daniele. Seine Stimme schien von weit her zu kommen.

Pater Uriel lenkte Danieles Blick ein paar Minuten lang mit der Spitze seines Kugelschreibers. Es erstaunte ihn, dass Daniele so leicht zu hypnotisieren war. Die gesamte Fachliteratur gab nämlich an, dass Menschen mit Asperger-Syndrom – also mit hochfunktionalem Autismus – so gut wie immer gegen Hypnose immun waren, möglicherweise weil ihre Gehirne so analytisch arbeiteten. Die Tatsache, dass Daniele nicht ganz in diese Kategorie fiel, machte ihn stutzig. Vielleicht war ja wirklich was dran an der Theorie, Danieles Zustand könnte etwas viel Komplexeres sein.

»Wo befinden Sie sich jetzt?«, fragte er ruhig.

»In diesem Zimmer. Es ist wieder das gleiche Zimmer. Das, in dem ich dauernd bin.« Danieles Stimme hatte den trotzigen Tonfall eines Kindes angenommen.

»Was passiert da?«

»Sie schreien. Paolo und Claudio. Aber diesmal brüllen sie nicht mich an. Auch wenn es um mich geht. Paolo sagt, sie müssten was unternehmen. Den Standort wechseln. Weniger Geld fordern. Irgendetwas, nur damit endlich was passiert. ›Wenn wir hierbleiben, werden wir sterben‹, sagt er. Und dann …«

»Was dann, Daniele?«

»Er hat eine Pistole«, flüsterte Daniele. »Er fuchtelt damit vor Claudios Nase herum. Und dann kommt er auf mich zu. Er packt mich an den Haaren und reißt meinen Kopf zurück. Er sagt … Er sagt, sie sollten der Sache ein Ende bereiten und ihn erschießen. Damit meint er mich. Und Claudio sagt: ›Na schön, dann tu es doch.‹ Und dann … Dann …«

»Ja?«

»Maria brüllt sie beide an, sie sollten endlich still sein. Claudio stürmt aus dem Zimmer. Maria geht zu Paolo und nimmt ihm die Pistole ab. Sie küsst ihn. Erst denke ich, sie umarmt ihn, aber dann liegen sie auf dem Boden und ringen miteinander. Sie ringen miteinander und küssen sich.«

»Was dann, Daniele?«

»Sie sagt: ›Nicht vor dem Jungen.‹ Sie gehen nach nebenan. Aber sie lassen die Tür einen Spaltbreit offen, und ich kann sie trotzdem sehen. Sie legen ihre Kleidung ab. Ringen und küssen sich wieder.« Erschrocken fuhr Daniele zusammen und wachte auf. »Sie ficken«, sagte er angewidert, jetzt mit normaler Stimme. »Sie ficken wie die Tiere.«

»Können Sie sich sonst noch an etwas erinnern?«

Daniele dachte nach, dann schüttelte er den Kopf. »Ich spüre Schatten – Blicke –, aber es ist so, als befänden sie sich am Rand meines Gesichtsfeldes. Als ich versuche, danach zu greifen, sind sie verschwunden.«

Pater Uriel registrierte, dass Daniele wahllos Sinneseindrücke durcheinanderbrachte. Aber er klang auch furchtbar müde. »Wie ich eingangs schon sagte, bei EMDR kann es viele Sitzungen lang dauern, ehe sich eine Wirkung zeigt. Sie machen gute Fortschritte.«

»Sie sagten aber auch, dies sei die einzige Form der Behandlung«, entgegnete Daniele. »Aber das stimmt nicht, oder? Ich habe ein paar Nachforschungen angestellt. Eine weitere Alternative wäre die Elektrokrampftherapie.«

Pater Uriel schüttelte den Kopf. »EKT wird in der psychiatrischen Medizin nur im äußersten Notfall eingesetzt, wenn nichts anderes mehr hilft. Das Gehirn mit Elektroschocks zu traktieren, das ist so, als würde man einen kaputten Computer mit dem Vorschlaghammer richten wollen …«

»Aber die Ärzte wissen auch nicht genau, wie EMDR funktioniert.«

»EMDR ist sicher. Was auch immer Sie zum Thema EKT und Amnesie gefunden haben mögen, das sind mit Sicherheit kaum mehr als Vermutungen. Weil Menschen, die einer Elektrokonvulsionstherapie unterzogen werden, fast immer auch kurzzeitig einen Gedächtnisverlust erleiden, hat man die Theorie aufgestellt, dass blockierte Erinnerungen mit den kurzzeitig verlorenen zusammen zurückkehren könnten. Aber bislang wurde das nur an einer Handvoll Personen getestet. Die meisten Ethikkommissionen sind nicht bereit, die möglichen Nebenwirkungen in Kauf zu nehmen.«

Daniele sah ihn ganz ruhig an. »Wenn Sie mir die Therapie verweigern, versuche ich es selbst.«

»Wie meinen Sie das?«

»Es gibt Seiten im Dark Web, dort findet man alle nötigen Infos. Nicht dass ich gern darauf zurückgreife. Ich hätte viel lieber, dass man es hier tut, in einem medizinischen Umfeld.«

Pater Uriel war derart wütend, dass er kaum zu antworten vermochte. »Sie denken wohl, Sie sind der erste Patient, der Psychospiele mit mir spielt? Ich hatte hier schon Männer sitzen, die unsägliche Taten begangen hatten, die Ihr Fassungsvermögen übersteigen würden. Ich lasse mich nicht manipulieren, Daniele.«

»Das habe ich auch gar nicht vor«, erwiderte Daniele in ruhigem Ton. »Aber ich bin fest entschlossen, es mit jeder nur möglichen Behandlung zu versuchen.«

50

Wieder einmal fuhr Holly in Richtung Süden. In der Regel hob das auch ihre Stimmung, wenn die flache Ebene des Po in die hoch aufragenden Berge hinter Bologna überging, wo winzige Dörfer sich wie Festungen schutzsuchend an die kahlen Felswände klammerten. Doch heute registrierte sie das alles kaum.

Sie dachte über die Worte ihrer Mutter nach. Autodin und OL9 und etwas, das sie Tropo nannten, das aber ständig kaputt zu sein schien … Sie hatten halb vergessene Erinnerungen geweckt: Gespräche mit ihrem Vater und seinen Freunden, die weniger zurückhaltend gewesen waren, weil ja nur die Kinder anwesend waren.

Als sie Camp Darby erreichte, das inmitten verschlafener Pinienwälder versteckt in der Gegend zwischen Pisa und dem Meer lag, zeigte sie am Tor ihre CAC-Karte vor. »Dürfte ich wissen, wohin Sie wollen, Ma’am?«, fragte der diensthabende Soldat höflich.

»Zum Recyclingzentrum. Direkt runter in Richtung Strand, dann nach dem Raketensilo links. Richtig?«

»Ja, Ma’am«, sagte er und salutierte.

Das Recyclingzentrum befand sich in einem riesigen Hangar irgendwo mitten im Wald. Ein halbes Dutzend Lastwagen waren davor ordentlich nebeneinander geparkt, jeder von ihnen in einem exakten Fünfundvierziggradwinkel zum Gebäude.

»Was wollen Sie?«, rief eine misstrauische Stimme. Sie drehte sich um und sah eine grauhaarige Gestalt steif auf sich zuhumpeln. Der Bauch des Mannes schien fast die Knöpfe an der Uniform abzusprengen. Feldwebel Kassapian mochte nur noch etwa ein Jahr bis zur Pensionierung haben, doch er führte die Recyclingeinrichtung mit der eisernen Hand alter Schule. »Ma’am«, schob er nachträglich noch hinterher.

»Feldwebel? Ich bin’s. Holly Boland.«

»Nun, mag sein.« Er warf ihr einen Blick zu, in dem wohl der winzigste Anflug eines Lächelns zu erkennen war. »Also, was wollen Sie?«

»Denken Sie mal scharf nach, Feldwebel.«

Er grunzte. »Wenn ich ein Hirn zum Nachdenken hätte, wäre ich dann noch hier?«

»Es geht um Dinge, die vor langer Zeit passiert sind. Ich nehme an, außer Ihnen ist von damals, als mein Dad noch hier war, keiner mehr übrig, den ich befragen könnte.«

»Nein, keiner mehr da«, pflichtete er ihr bei. Er deutete auf die fast zehn Meter hohen Haufen zerstreuten Papiers im Inneren des Hangars. »Sie wollen mir doch wohl nicht wieder welche von meinen Unterlagen klauen, oder? Denn das letzte Mal, als Sie das gemacht haben, hab ich mächtig Ärger gekriegt.«

»Das, wonach ich suche, finde ich garantiert nicht hier«, versicherte sie ihm. »Die Sache ist die, ich weiß nicht, wo ich suchen soll. Ich suche nach Aufzeichnungen, Bändern vielleicht, die mein Dad an einem sicheren Ort versteckt hat.«

Er überlegte einen Augenblick. Doch sie hatte das Gefühl, dass er in Wirklichkeit gar nicht krampfhaft nachdachte, ob es solch einen Ort gab, sondern eher abwägte, ob er ihr überhaupt etwas sagen sollte. Dann schüttelte er den Kopf. »Mir fällt leider nichts ein.«

Neugierig fragte sie: »Was hat mein Vater hier im Camp Darby eigentlich genau gemacht? Ich weiß, dass er eine Einheit leitete, die irgendwas mit Autodin zu tun hatte. Das war vermutlich ein Deckname. Aber was genau war Autodin?«

Er schnaubte. »Diese Kinder von heute. Ihr glaubt, ihr wisst alles, dabei habt ihr keine Ahnung. Autodin ist kein Deckname, das steht für Automatic Digital Network. Das sichere Datenübertragungssystem des US-Militärs. Damals, als es noch keine E-Mails gab und die Computer so groß wie Trucks waren, haben wir unsere Infos darüber ausgetauscht.«

»Wie hat das funktioniert?«

Er zuckte die Achseln. »Mikrowellen, hat man mir erzählt. Nicht wie die im Herd, sondern solche von der Sorte, wie sie überall im Kosmos zu finden sind. Wenn man ein sicheres Telegramm schicken wollte, brachte man es in die Baracke, dann tippte jemand das Ganze für einen in den Computer ein. Damals gab es ja keine Satelliten und kein Internet. Alles lief über den Tropo.«

»Was soll das sein, dieser Tropo? Ein Teil der gleichen Anlage, nehme ich an?«

Er nickte. »Der Troposcatter war der Transmitter, das Teil, das alles miteinander verband. Der Tropo am Camp Darby war die zentrale Verteilerstelle für ganz Italien.«

»Also hatte mein Vater sehr wahrscheinlich Zugang zu sämtlichen Telegrammen, die von und nach Washington geschickt wurden? Selbst zu Telegrammen von anderen Stützpunkten?«

»Die sind alle über Darby gelaufen, sicher«, sagte er vorsichtig. »Aber ich würde nicht davon ausgehen, dass er sie sich angesehen hat. Warum sollte er? Der Großteil des ganzen Zeugs war streng geheim.«

Die Worte ihrer Mutter kamen ihr wieder in den Sinn. Er wolle ›die Bänder durchgehen‹, so hat er das gesagt. »Und die von der CIA? Haben die dieses System ebenfalls verwendet?«

»Klar. Es gab nur ein Autodin. Und das war in der Hand des Militärs.«

»Deshalb kam mein Dad also mit Gladio in Berührung«, sagte sie nachdenklich. »Er hat gewiss ihre Ausbildung in Sachen operatives Nachrichtenwesen überwacht.« Ihr Vater hatte eine ganz einzigartige Position innegehabt, wie ihr klar wurde: mitten im Zentrum des globalen amerikanischen Netzwerks geheimer Kommunikation. Einem Mann wie ihm musste endlos Material zur Verfügung gestanden haben. Wenn er erst mal zu suchen angefangen hatte, hatte er einiges zu tun gehabt. »Was wurde aus Autodin? Ist es immer noch in Gebrauch?«

Kassapian schüttelte den Kopf. »Im Jahr 2000 hat man es stillgelegt. Die meisten waren eh erstaunt, dass es so lange im Einsatz war. Das olle Ding war nicht kaputt zu kriegen. Sie nutzten es damals in erster Linie noch als Back-up, aber irgendwann lohnte es sich nicht mehr, ein Wartungsteam dafür zu bezahlen.«

»Die Ausrüstung ist also auch weg?«

Wieder zögerte er. »So ziemlich. Ein paar Einzelteile liegen noch in einem der Lager in den Hangars herum.«

»Könnte ich mir die wohl ansehen?«

Er kratzte sich am Kopf. »Wüsste nicht, was dagegenspräche. Ich bring Sie hin.«

Sie wäre ja gelaufen, doch er kletterte auf den Fahrersitz eines blitzblanken und ordentlichen Jeeps.

»Dieser Bereich dient überwiegend als Munitionslager«, sagte er im Vorbeifahren und deutete auf die langen, niedrigen Gebäude, die sich, so weit das Auge reichte, halb verborgen im Wald erstreckten. »Interkontinentalraketen und Munition in Kühllagern. Hier liegen derzeit achttausend Tonnen hochexplosive Sprengstoffe herum.« Er kicherte, als er ihre Reaktion bemerkte. »Man gewöhnt sich daran. Wenn hier was passiert, dann gehen die davon aus, dass das einen größeren Knall gibt als damals in Hiroshima. Aber das wird es nicht. Wir haben hier so viele Verfahrensvorschriften, dass sie uns schon zu den Ohren rauskommen.«

»Wie viele gibt es?«, fragte sie und reckte den Kopf, um besser sehen zu können.

»Hangars? Hundertvierundzwanzig. Wissen Sie noch, damals der Golfkrieg? Jede einzelne Rakete und jede Kugel kamen von hier. Außerdem noch die Lastwagen, Marschverpflegung, Baumaterial, Zelte … Ziel ist es, im Ernstfall binnen achtundvierzig Stunden eine Brigade von fünftausend Mann überall auf der Welt hinschicken zu können mit allem, was nötig ist, um einen Krieg zu führen. Bis runter zur sauberen Unterwäsche. Hier wären wir.« Er hatte neben einem Hangar angehalten, ließ den Motor laufen und stieg aus. Dann schob er die Tore weit genug auf, damit der Jeep durchpasste.

Der Betonboden im Inneren war abschüssig. Zu beiden Seiten befanden sich Frachtcontainer, einige von ihnen waren von Zeltplanen verdeckt. Kassapian blieb kurz stehen, um Licht zu machen – parallele Reihen von Industrieleuchten erwachten flackernd zum Leben, wie die Befeuerung entlang einer Startbahn. Dann stieg er wieder in den Jeep und fuhr in den hinteren Teil des Gebäudes.

Neben einer Ansammlung mannshoher Metallschränke hielten sie an. Erst als sie genauer hinsah, erkannte sie, dass es sich um Teile einer uralten Computerausrüstung handelte. Das alles war von dort, wo es installiert gewesen war, grob herausgerissen worden, überall hingen lose Kabel herum. Einige der Kästen waren zerbeult und beschädigt. Und doch lösten sie eine Erinnerung aus, und sie wurde in eine Zeit zurückversetzt, in der sie am Arbeitsplatz ihres Vaters zu Besuch gewesen war.

Sie blinzelte, und schon war die Erinnerung wieder verschwunden.

»Das ist es nicht«, sagte sie frustriert. »Was immer mein Vater gefunden hat, er hätte es an einem sichereren Ort versteckt als diesem. Gibt es sonst noch eine Möglichkeit?«

Kassapian sagte nichts, sondern kaute nur auf seiner Unterlippe herum. Jetzt fiel ihr wieder ein, dass er vorhin schon mal gezögert hatte. »Es gibt da etwas, nicht wahr? Irgendeinen sicheren Ort, zu dem mein Dad Zugang hatte.«

»Tja, da wäre das alte C3«, räumte er ein. »Damals war es uns nicht erlaubt, darüber zu reden. Aber ich schätze, das spielt jetzt keine Rolle mehr.«

»C3? Das Command, Control and Communications Centre, der Gefechtsstand also?«

Auf Kassapians angestrengtes Gesicht trat fast so etwas wie ein Lächeln. »Sie haben also nicht alles vergessen, was Ihr Dad Ihnen erzählt hat.«

»Nicht alles, nein. Aber wo befindet sich dieses C3? Doch sicherlich nicht hier, oder?« Während des Kalten Krieges waren diese C3s immer in bombensicheren Bunkern tief unter der Erde untergebracht gewesen.

Er schüttelte den Kopf. »Nicht hier, nein. Zu dicht am Meer, und außerdem musste der Gefechtsstand in ausreichender Entfernung von den Geschützen selbst sein.«

Er fuhr mit ihr aus dem Camp raus und dann an der Küste entlang in Richtung Norden. Dort tummelten sich unzählige Touristen, die Eis aßen und Flaschen voll Wasser mit sich herumtrugen. Es war schon seltsam, wenn man sich so überlegte, dass diese Touristen gerade mal einen Kilometer entfernt von Tausenden Tonnen hochexplosiven Materials in Badeklamotten herumliefen.

»Ich weiß noch, wie mein Dad mich zu einer Funkstation ganz hier in der Nähe mitgenommen hat«, rief sie über den Lärm des Fahrtwindes hinweg, als sie auf die Autobahn fuhren. »Nur ein paar Baracken und diese riesigen Satellitenschüsseln. Er meinte, das sei der Ort gewesen, an dem Marconi sein erstes drahtloses Telegramm verschickt hat.«

Kassapian nickte. »Coltano. Dort befanden sich die wichtigsten Troposcatter-Antennen. Das alles ist längst zerfallen.«

Nach etwa zwanzig Minuten nahmen sie die Ausfahrt nach Pietrasanta. Fast unmittelbar danach begann der Anstieg hoch in die Berge. Ein Lastwagen donnerte in die Gegenrichtung an ihnen vorbei, der Anhänger war voll beladen mit weißem Gestein. »Marmor«, erklärte Kassapian und fuhr etwas weiter rechts, um ihm Platz zu machen. »Ziemlich gute Qualität sogar. Michelangelo kam hierher, wenn er etwas Besonderes im Sinn hatte.«

Schließlich bogen sie auf einen unbeschilderten Weg ab, der direkt auf die kargen Steilhänge zuführte. Dies war früher eindeutig ein Steinbruch gewesen. Lediglich ein militärischer Wachturm etwas abseits der Straße erlaubte irgendwelche Rückschlüsse auf seine Funktion in jüngerer Vergangenheit.

»Ich weiß nicht, wieso sie diese Anlage bloß dichtgemacht haben, statt sie ganz aufzugeben wie Sorrate und West Star«, bemerkte er. »Alle paar Monate fährt einer hier raus und vergewissert sich, dass sich keine Dachse einnisten. Aber viel wird nicht gemacht. Das Gestein hält die Feuchtigkeit gut ab. Vielleicht haben sie die Anlage deswegen nicht ganz aufgegeben. Oder man hat sie schlichtweg vergessen.«

Vor ihnen befand sich ein Hangar ähnlich denen am Camp Darby, nur dass er direkt an die Felswand anschloss. Als Kassapian einen Schlüssel zum Vorschein brachte und die Tür an ihren Schienen aufschob, wurde deutlich, dass der Hangar nur die Funktion hatte, den eigentlichen Bunkereingang zu verbergen, eine runde Schutztür aus Eisen von der Höhe eines Trucks. Obwohl die Schließvorrichtung der Tür mit einem Gegengewicht versehen war, gelang es ihnen nur mit vereinten Kräften, sie zu öffnen. »Wir nehmen den Wagen«, sagte Kassapian, als sie es geschafft hatten. »Sonst brauchen wir ewig.«

Er stieg zurück in den Jeep und wartete, bis sie ebenfalls wieder saß. Einen kurzen Augenblick aber stand sie nur da und starrte unsicher in den dunklen Schlund des Tunnels.

»Was ist los?«

Ich habe schreckliche Angst, wollte sie sagen. Ich schaff das nicht. Ihr fiel auf, dass sie zitterte. Es war in einer solchen unterirdischen Anlage mit einem Eingang genau wie diesem gewesen, dass ein Mann sie nackt ausgezogen und gefoltert hatte, physisch, mental und sexuell.

Kassapian grunzte. »Sie sind doch ein Offizier der US-Armee, oder, Boland? Die entsprechenden Abzeichen tragen Sie ja an der Schulter. Hier unten gibt es nichts zu fürchten, abgesehen von ein paar Spinnen vielleicht.« Er schwang sich aus dem Fahrersitz und trat zu einem Verteilerkasten. »Vielleicht hilft das ja.« Über ihnen gingen flackernd die Lichter an.

»Tut mir leid, Feldwebel. Hab nur einen Moment gebraucht.« Sie kletterte wieder in den Jeep.

Je tiefer sie in den Berg hineinfuhren, desto mehr Licht gab es. Alle paar Hundert Meter passierten sie eine weitere Schutztür. Es war sehr kalt hier drinnen.

»Das alles hier hat im Grunde völlig autark funktioniert«, erklärte Kassapian. »Die Anlage hat ihr eigenes hydroelektrisches Kraftwerk, eine eigene Kläranlage, das ganze Programm. Und über uns befindet sich etwa ein Kilometer Fels. Die Russen können bis zum Jüngsten Tag Atombomben auf Camp Darby abwerfen, die Anlage hier würde immer noch funktionieren.« Er deutete mit einem Nicken in Richtung eines Tunnels, der dem Schriftzug nach der »Roosevelt Drive« war. Die Farbe war zum Teil abgeblättert. »Dort unten sind die Schlafräume. Maulwurfshöhlen nannten sie die. Zweihundert Kojen für sechshundert Mann.«

»Was ist mit den Familien? Gab es für die auch Platz?«

Kassapian schüttelte den Kopf. »Kein Raum für irgendwen, der nicht unabdingbar war.«

Sie dachte an ihren Vater. Hätte er es geschafft, wenn er den Befehl bekommen hätte, im Falle einer Nuklearkrise hierherzukommen? Hätte er sich von Frau und Kindern – von ihr – verabschieden können, so ganz beiläufig, um ihnen nicht das Gefühl zu geben, irgendwas stimmte nicht? Um sich dann hinter diesen dicken Schutztüren zu verbarrikadieren und zu warten, bis die tödliche Strahlung jedes Lebewesen an der Oberfläche umgebracht hätte?

Sie ging davon aus, dass er es getan hätte. Befehl war nun einmal Befehl. Und was für eine andere Wahl hätte er gehabt? Mit seiner Familie zu sterben, statt sich dem Feind im Kampf zu stellen, wäre für ihn der größte Verrat gewesen.

Kassapian fuhr rechts ran und stellte den Motor ab. »Von hier aus laufen wir.«

Sie passierten eine kleinere Schutztür, an einer Nische vorbei mit einem Schild, auf dem »DEKONTAMINATION/DUSCHEN« stand. In offenen Metallschränken fanden sich Strahlungsanzüge und Masken. Die Decke war jetzt nicht viel höher als die in einem U-Boot. Sie spürte, wie sie die Klaustrophobie zu übermannen drohte und Panik sich in ihren Eingeweiden breitmachte.

Ist alles nur Psyche. Wie er schon sagte, ich bin ein Offizier der US-Armee. Ich komme damit klar.

Noch mehr abblätternde Schriftzüge an den Wänden. »KANTINE« auf der einen Seite, »LATRINEN« auf der anderen. Zu ihrer Überraschung gab es hier unten sogar einen kleinen Friseursalon mit zwei Stühlen. Die elektrischen Haarschneider hingen immer noch ordentlich an ihren Kabeln an den Metallarmen. Selbst in nuklearen Krisenzeiten hatte das US-Militär also nicht die Absicht gehabt, langes Haar durchgehen zu lassen.

»Hier drinnen«, sagte Kassapian, während er eine Tür mit der Aufschrift »Heeresleitung« öffnete. Sie traten in einen Raum, der drei Mal so hoch war wie ein gewöhnliches Zimmer, mit einer Galerie, von der aus man einen Blick auf die riesige Weltkarte an der Wand gegenüber hatte. Die größeren Städte waren markiert, ebenso die US-Stützpunkte. Davor standen vier lange Schreibtische, an denen jeweils etwa ein Dutzend Männer Platz gefunden hätten. Vor jedem Platz stand ein schweres Bakelittelefon. An einigen Schreibtischen schienen Radarbildschirme und uralte Computermonitore eingebaut zu sein. Selbst die Stühle erinnerten sie stark an ihre Kindheit: schwer und mit breiten Armlehnen, gemahnten sie daran, dass hier einst große, kräftige Krieger gesessen hatten.

»Dort unten arbeitete die Autodin-Operationseinheit. Aber die Ausrüstung ist hier. Hier hielt sich Ihr Dad die meiste Zeit auf.«

Kassapian öffnete eine weitere Tür und knipste das Licht an. Der Raum maß vielleicht sechs auf neun Meter und war mit der gleichen Art von Computerausrüstung vollgestopft, wie sie sie in dem Lager im Hangar bereits gesehen hatte. Aber während dort überall Kabel heraushingen und alles nur noch in Einzelteilen und völlig vernachlässigt herumlag, war hier alles sauber und ordentlich hinterlassen und offenbar immer noch bereit für den Kampfeinsatz. Fast erwartete sie schon, Kassapian würde gleich auf einen Knopf drücken, und dann würden die ganzen Schaltpulte und Tonbandgeräte und Röhrenbildschirme lautlos flackernd zum Leben erwachen, und der Raum wäre erfüllt von den ruhigen, zielgerichteten Gesprächen eines Kampfeinsatzes.

»Funktioniert das alles noch?«, fragte sie.

Er zuckte die Achseln. »Schätze schon. Wenn man nur wüsste, wie man das verdammte Ding bedient.«

Auf einem der Schreibtische befand sich ein ordentlicher Stapel Betriebshandbücher. Sie nahm das oberste zur Hand und schlug die erste Seite auf.

Die Autodin-Schaltanlage ist unterteilt in einen roten und einen schwarzen Bereich. Die unverschlüsselten Datenschaltkreise (ROT) sind getrennt von den verschlüsselten (SCHWARZ). Ein typischer Datenschaltkreis verbindet Sammel- und Verteilereinheiten mit der ROTEN Schalttafel am technischen Überwachungspult.

Sie würde das sicher nie kapieren. Außerdem sah es so aus, als wäre eine kleinere Armee an Technikern nötig, um das Ding zu bedienen.

Eine Tür mit der Aufschrift »TONBANDARCHIV« führte in einen kleineren Nebenraum. An den Wänden reihten sich Regale mit Kisten voller Tonbandspulen und Disketten auf.

»Das hier ist das Lager«, sagte Kassapian, der ihr nach drinnen gefolgt war. »So was wie der Ordner mit den gesendeten Nachrichten, nur mit weit weniger Speicherkapazität. Von jeder Nachricht wurde automatisch eine Kopie erstellt. Ging sie verloren, konnte man sie hier heraussuchen und noch einmal schicken.«

Sie sah die ordentlichen Reihen Kisten durch. Auf einigen standen die Namen von Operationen aus grauer Vorzeit. »Operation Angel Fire«; »Operation Mountain Cross«; »Operation Sea Freedom« …

»Das ist der sicherste Ort hier unten, nicht wahr?«, fragte sie, fast als spräche sie mit sich selbst. »Sicher vor einem nuklearen Angriff. Aber was noch wichtiger ist, sicher vor jedem, der nach den Bändern sucht. Nur eine Handvoll Leute wussten von der Existenz dieser Einrichtung. Wenn mein Dad etwas hätte verstecken müssen, dann hätte er es gewiss hierher gebracht.«

Kassapian zuckte die Schultern. »Vielleicht.«

Sie sah weiter die Reihen durch. »Operation Hollow Road«; »Operation Open Sea«

Und dann sah sie es.

»Operation Unconsidered Earth«

Und fast, als würde er direkt hinter ihr stehen, hörte sie die Stimme ihres Vaters Kiplings Worte rezitieren:

Städte und Throne und Mächte
dem Auge der Zeit untersteh’n,
beinahe so lange wie Blumen,
die täglich vergeh’n:
Doch wenn neue Knospen erblüh’n
der glücklichen Menschenherd’
neue Städte ersteh’n
aus verbrauchter, unbedachter Erd’.

Unbedachte Erde. Unconsidered Earth. Sie streckte die Hand nach der Kiste aus. Drinnen lagen eine Rolle Magnetband und ein Stapel von etwa einem halben Dutzend Floppy Disks.

Was auch immer es war, wofür ihr Vater um ein Haar gestorben wäre, jetzt hielt sie es endlich in Händen.

Sie gingen zurück zum Jeep, als ein entferntes Scheppern zu hören war, das durch die Gänge hallte. Kassapian warf ihr einen Seitenblick zu. »Sehr wahrscheinlich Dachse.«

Wieder ein Scheppern, diesmal lauter. »Ein Dachs, der Stahltüren auftritt? Das glaube ich kaum.« Sie beschleunigte ihre Schritte. »Gibt es einen anderen Weg hier raus?«

Er zuckte die Schultern. »Rein theoretisch schon. Diese Tunnel führen direkt durch den Berg hindurch.«

»Und warum nur theoretisch?«

»Ich bezweifle, dass in letzter Zeit irgendwer diesen anderen Ausgang benutzt hat. Vielleicht haben sie ihn sogar verplombt, als sie die Anlage stilllegten.« Er tat den Lärm mit einer wegwerfenden Geste ab. »Ist vermutlich nur jemand, der uns über die Überwachungskamera gesehen hat, möglicherweise schauen sie nur nach, was wir hier wollen. Wir reden einfach mit ihnen.«

Wieder ein lautes Krachen, dann noch einmal. »Nein!«, sagte sie. »Ich kann kein Risiko eingehen.«

Er runzelte die Stirn anlässlich ihrer Nervosität. »Wir sollten uns außerdem erst mal eine Genehmigung holen, ehe Sie diese Bänder mitnehmen. Vielleicht müssen Sie dafür auch unterschreiben.«

Sie sah ihn an. Er war schon über sechzig und verweichlicht von zu viel Bier und Pizza. Klar war er viel zu stolz, das zu zeigen, aber er war nicht so gut in Form, dass er sich auf eine Rauferei hätte einlassen können. Stattdessen würde er den einfachen Ausweg wählen und nach Vorschrift vorgehen.

»Feldwebel Kassapian«, sagte sie in ihrer Verzweiflung, »was für ein Mensch war mein Vater?«

»Tja …« Er dachte nach. »Auf Ted konnte man sich verlassen. Einer der besten Männer hier.«

»Er hat diese Bänder versteckt, weil er nicht wollte, dass sie irgendwer findet. Und jetzt hat sie seine Tochter. Denken Sie, wenn er jetzt hier wäre, würde er wollen, dass wir mit demjenigen reden, der da ist, wer auch immer es sein mag? Oder würde er viel eher sagen: ›Versuchen wir den anderen Weg hier raus!‹«

Er seufzte. »Ich bin viel zu alt, um mich noch auf so was einzulassen.«

»Dann sehen wir zu, dass wir uns da raushalten«, sagte sie und marschierte auch schon auf den Jeep zu. »Ich habe das Gefühl, dass es das Beste ist, wenn wir von hier verschwinden, ehe dieser Jemand kommt und uns hier findet.«

Sie fuhren durch einen anderen Tunnel weiter. Die Luft war modrig, so lange war hier keiner mehr gewesen, und Spinnweben streiften Hollys Gesicht.

Schließlich erreichten sie eine weitere Schutztür. Sie schien nicht abgeschlossen zu sein, aber sie war viel zu schwergängig und eingerostet, als dass sie sie zu zweit hätten öffnen können.

»Benutzen wir den Wagen«, schlug sie vor.

Kassapian schüttelte den Kopf. »Ich kann nicht zulassen, dass der Kühlergrill einen Kratzer abkriegt.«

Irgendwo in den Tunneln hinter ihnen war das entfernte Röhren eines Fahrzeugs zu hören. »Tut mir wirklich leid, wenn Sie sich einen Rüffel holen, Feldwebel«, sagte sie und klemmte sich auch schon hinters Steuer. »Schieben Sie es einfach mir in die Schuhe, okay?«

Sie fuhr den Jeep ganz dicht an die Tür heran und trat dann aufs Gas. Die Hinterreifen drehten durch, und öliger Rauch drang aus dem Auspuff.

»Wenn Sie es schon tun müssen, dann tun Sie es wenigstens richtig«, rief Kassapian über den Lärm hinweg. »Aktivieren Sie den Vierradantrieb, und dann legen Sie noch die Geländeuntersetzung ein.«

Sie folgte seinen Anweisungen und versuchte es erneut. Die Schutztür öffnete sich knarzend in den verrosteten Angeln.

»Frauen am Steuer. Junge Frauen noch dazu. Da stehe ich ein Jahr vor meiner Pensionierung, und dann muss ich so was noch erleben«, murmelte er, während er sich neben ihr auf den Beifahrersitz zwängte. »Vorausgesetzt, sie streichen mir meine Pension nicht gleich ganz.«

Zurück am Stützpunkt stieg sie wieder in ihren eigenen Wagen und ließ Kassapian, immer noch grummelnd, mit seinen Haufen geschredderter Unterlagen zurück. Allerdings nicht, ohne ihn der Peinlichkeit einer innigen Umarmung auszusetzen.

Bildete sie es sich nur ein, oder brauchte der Wachmann, der ihre Karte durchzog und sie wieder rausließ, ein paar Augenblicke länger als nötig? Gab es eine Art Nachricht, die auf seinem Bildschirm aufflackerte und die ihn für einen kurzen Moment ablenkte, ehe er wieder zu ihr sah und mit völlig teilnahmslosem Gesicht salutierte?

Sie fuhr zurück über die Küstenstraße und behielt den Rückspiegel im Auge. Dann die A12 hoch nach La Spezia, anschließend die A15 landeinwärts. Sie änderte immer wieder ihre Geschwindigkeit, um rauszufinden, ob irgendwer sie verfolgte. Mehr als nur einmal glaubte sie, ein verdächtiges Fahrzeug entdeckt zu haben, bis dieses von der Straße abfuhr oder überholte.

Und das hieß entweder, dass sie paranoid war oder dass ihre Verfolger echte Profis waren. Nicht dass die richtigen Profis sie überhaupt hätten verfolgen müssen. Ihr war klar, dass sie die Drohnen, die von Sigonella oder Aviano kämen, nie hätte entdecken können, da sie in einer Höhe von zehntausend Fuß umherschwirrten. Noch schwerer wäre es mit Satelliten wie Atlas V und Delta IV auf ihren Umlaufbahnen, die noch ein paar Kilometer weiter oben ihre Kreise zogen.

Kurz vor Venedig hielt sie an einer Tankstelle an und holte ihr Handy heraus. Zu ihrer Überraschung ging Daniele sofort ran.

»Kann ich gleich bei dir vorbeikommen? Es gibt da etwas, das ich dir gerne zeigen würde.«

»Okay.«

Ohne ein Wort der Verabschiedung legte er wieder auf. Und dieses Mal bildete sie sich garantiert nicht ein, dass sie ein Echo seiner Stimme hörte, nicht viel lauter als ein Flüstern, das von der anderen Seite des Erdballs aus zurückgeworfen wurde: Störgeräusche von Satelliten in einer getrennten Telefonverbindung.

51

Daniele hörte ihr bis zum Ende zu und runzelte nur gelegentlich die Stirn. Als sie fertig war, hielt er ihr die Hand hin. »Gib mir dein Handy.«

Sie reichte es ihm, und er nahm den Akku raus.

»Deine CAC-Karte auch.«

Er wickelte beides in Alufolie ein, dann ging er zum Kühlschrank und steckte alles ins Gefrierfach. »Komm mit.«

Oben steckte er den Fernseher aus, dann trat er an seinen Computer und verband sich mit dem Router.

»Was tust du da?«

»Ich deaktiviere mein WLAN. Das solltest du auch bei dir daheim tun. Und besorg dir ein Wegwerfhandy. Um Santa Lucia herum gibt es Stände, da verkaufen die dir ohne große Rückfragen eine Prepaid-Sim. Hast du dein Handy je unbeaufsichtigt gelassen?«

Sie überlegte. »Ich glaube nicht.«

»Na, immerhin etwas. Aber eigentlich brauchen die dazu das Handy gar nicht mehr. Die NSA verfügt über eine Spyware, die nennt sich DROPOUT JEEP. Mit der haben sie Fernzugriff auf jede Anwendung auf deinem iPhone. Sie können die Kamera aktivieren, das Mikro, selbst deinen Standort finden sie via GPS heraus.«

»Dann sollte ich mir als Ersatzhandy wohl besser kein iPhone besorgen, wie?«

»Und auch kein Android und kein Blackberry. Alles, was sich Smartphone schimpft, ist eine schlechte Wahl.«

»Was könnte denn auf diesen Disketten sein, dass sie ihnen so wichtig sind?«

»Ich weiß es nicht. Wenn ich ein 8-Inch-Diskettenlaufwerk hätte, könnte ich nachsehen. Leider besitze ich schon seit Jahrzehnten keins mehr.«

»Kannst du irgendwie eins besorgen?«

»Probieren wir es auf eBay.« Er ging an seinen Computer und startete einen Suchlauf, nachdem er das WLAN wieder aktiviert hatte. »Es gibt tatsächlich noch ein paar gebrauchte Exemplare«, berichtete er. »Schon erstaunlich, was diese alten Teile so kosten.«

»Was ist mit dem Tonband?«

»Das könnte schwieriger werden. Ich gehe allerdings davon aus, dass das Band und die Floppy Disks die gleichen Daten enthalten. Bestimmt hat er zur Sicherheit beide Speichermöglichkeiten gewählt. Aber vergiss nicht, dass magnetische Materialien mit der Zeit immer einem gewissen Verschleiß ausgesetzt sind. Die Disketten sind vielleicht vertrocknet, oder die Inhalte sind verschlüsselt. Es gibt keine Garantie.«

Ihr fiel auf, dass Daniele irgendwie anders war als beim letzten Mal, da sie sich gesehen hatten: Er sprach flüssiger, sein Blick war weniger ausweichend. »Wie laufen denn die Sitzungen mit Pater Uriel?«, fragte sie.

Er zuckte die Achseln. »Ich hab ihn dazu überredet, mich einer Elektroschockbehandlung zu unterziehen.«

Sie starrte ihn an. »Ist das nicht barbarisch?«

»Nur im Film«, sagte er ganz ruhig. »Heutzutage macht man das unter Narkose. Und man geht sehr sparsam mit den Stromstößen um.«

»Trotzdem, klingt nicht nach Pater Uriels üblichen Methoden.«

»Ist es auch nicht.« Er erwähnte mit keinem Ton, wie er den Psychiater davon überzeugt hatte.

»Ich sollte jetzt besser verschwinden.« Sie ging rüber ans Fenster. Als sie die Gasse unten absuchte, fiel ihr ein Bettler in einem Hauseingang auf, die Kapuze seines Hoodies hatte er tief ins Gesicht gezogen. Ein Junkie, wie es aussah.

Der junge Mann im Parkhaus in der Nähe ihrer Wohnung kam ihr in den Sinn. »Das ist derselbe Typ«, sagte sie langsam.

»Wer?«

Sie deutete auf ihn. »Den würde ich nie vergessen. Fast hätte ich ihm Pfefferspray ins Gesicht gesprüht.«

Er sah sie an. »Du kannst hierbleiben, wenn du möchtest. Fände ich eigentlich sogar recht schön.«

Sie zögerte. Es stimmte, dass sie lieber nicht allein gewesen wäre. Und nachdem sie sich vorhin ihrer Angst vor dem Betreten des Bunkers gestellt hatte, war sie mehr als bereit für das, was er da vorschlug, mehr als seit Monaten. Doch sie wusste aus Erfahrung auch, dass man bei Daniele nie genau sagen konnte, was Sache war. »Nur damit das klar ist, wenn ich bleibe … willst du mich bitten, mit dir zu schlafen?«

Er dachte nach. »Ich finde, es wäre gut für dich, wenn du es tätest.«

Sie lachte laut los. »Du bringst wirklich immer wieder die besten Anmachsprüche, weißt du das?«

Er machte ein verdutztes Gesicht. »Warum? Stimmt das nicht?«

»Nein«, meinte sie. »Ich glaube, du hast wahrscheinlich recht.«

Ein paar Kilometer entfernt in Mestre tat Kat allmählich der Arm weh, weil sie seit einer Ewigkeit Olivenöl mit zerhacktem Kabeljau vermengte. Sie hatte bereits die sepie in nero vorbereitet, in feine Scheiben geschnittenen Tintenfisch, in seiner eigenen Tinte mit Zwiebeln, Weißwein und Knoblauch gegart. Das hatte jetzt die letzten vierzig Minuten sanft vor sich hin geköchelt, ebenso lange, wie sie in ihrem baccalà gerührt hatte.

Sie fragte sich, was es zu bedeuten hatte, dass sie für Flavio die beiden Gerichte zubereitete, die für sie die typische venezianische Küche ihrer Kindheit darstellten? Ja, zugegeben, der Kabeljau kam nicht aus der Lagune, sondern von den norwegischen Lofoten, hoch oben am Polarkreis, wo der Fisch gefangen und dann zum Trocknen hinaus in den kalten Sommerwind gehängt wurde. Doch in Venedig betrieb man schon Handel mit anderen Ländern, solange es die Fischerei gab, und in der Stadt fand man nun mal kein traditionelleres Fischgericht als baccalà mantecato. Sie hatte den Fisch in Milch gekocht, bis er weich war. Anschließend hatte sie ihn zusammen mit Olivenöl geschlagen, Tropfen für Tropfen hatte sie untergerührt, als würde sie Mayonnaise zubereiten. Normalerweise verwendete sie dafür ein Handrührgerät, aber echte Traditionalisten wie ihre Nonna bestanden darauf, dazu einen Holzlöffel zu benutzen.

Sie würde Flavio erzählen, sie habe den elektrischen Mixer benutzt, damit er in Zukunft nicht erwartete, sie würde das jedes Mal mit dem Löffel machen. Außerdem, wenn er dachte, dass sie es mit dem Mixer so gut hinbekommen hatte, würde er sie nie wieder nerven, es auf die zeitintensivere Art zu machen.

Der Gedanke, ihn derart auszutricksen wegen einer harmlosen Kochsache, ließ sie lächeln. Ihr gemeinsames Leben – an das Wort »Ehe« konnte sie sich noch nicht so recht gewöhnen – würde ein ständiger Kampf werden, weil sie Verschiedenes wollten, sie würden aber auch einiges gemeinsam haben, so viel wusste sie. Sie ertappte sich dabei, wie sie sich fast so sehr darauf freute, mit ihm zu streiten wie von ihm geliebt zu werden. Und es gab gewiss nicht viele Männer, bei denen es einem so ging.

Sie warf einen Blick auf die Uhr: Es war schon nach Mitternacht. Er hatte sie vorhin angerufen, um ihr mitzuteilen, er müsse länger arbeiten. »Läuft recht gut«, hatte er gesagt. »Ich habe ein paar vielversprechende Spuren zutage gefördert. Das alles führt mitten ins Zentrum der Macht, Kat. Es gibt ein paar recht bedeutende Leute, die guten Grund haben, sich zu wünschen, Tignellis Pläne wären nicht von Erfolg gekrönt.«

»Rom?«, fragte sie sanft. Seit sie den furchtbar entstellten Leichnam gefunden hatten, der von den Aalen schon halb aufgefressen gewesen war, hatte sie sich wieder und wieder die grundlegende Frage eines Ermittlers gestellt: Cui bono? Wer profitierte am meisten von Tignellis Tod? Und die Antwort lag ganz sicher in dem, worauf Vivaldo Moretti sie beim Essen im La Colomba hingewiesen hatte. Wäre es Tignelli gelungen, dem Staatssäckel Italiens den Reichtum Venetiens abspenstig zu machen, wäre das Land bankrott gewesen. Sie bezweifelte, dass irgendein Regierungsminister oder ein Beamter dazu den offiziellen Befehl erteilt hatte, doch Tignellis Ermordung trug sämtliche Anzeichen eines Aufbäumens von Italiens stato profundo – dem »tiefen Staat«, jener schattenhaften und sich ständig verändernden Allianz aus Politikern, Geheimdienstmitarbeitern, Industriellen und Wirtschaftskriminellen, für die Einfluss und Korruption nur zwei Seiten ein und derselben Medaille waren. Dank einer einzigen Kugel war Italien gerettet – und das war vielleicht sogar die größte Ironie an dem Ganzen: Diese ganze korrupte Bande war vor dem bewahrt, der die Welt von ihnen hatte säubern wollen, und das, obwohl er selbst kein bisschen besser war als sie.

»Nicht ganz. Ich kann am Telefon nicht darüber reden. Ich erzähle dir alles, sobald wir uns sehen«, versprach er ihr.

»Das Essen steht pünktlich um zehn nach zwölf auf dem Tisch, keine Minute später.«

Er lachte. »Dann beeile ich mich wohl besser, wie?«

Für gewöhnlich servierte man baccalà auf einem Bett aus gebratener Polenta oder mit Brot, doch heute gab es bei ihr eine istrische Variante mit ein wenig Pasta, ein paar gehackten Anchovis und einer Handvoll Semmelbröseln. Es war das Gericht, das ihre Nonna immer zu Heiligabend zubereitet hatte, als man angehalten war, vor dem großen Fest zu fasten.

Sie öffnete eine Flasche kalten Tocai und schmeckte den baccalà ein letztes Mal ab. Zufrieden stellte sie fest, dass er einfach perfekt war. Da summte ihr Handy. Sie warf einen Blick auf das Display und sah, dass er eine Nachricht geschickt hatte.

Bin in zwei Minuten bei dir. xxx

Summend füllte sie einen Topf mit Wasser für die Pasta, dann ging sie ans Fenster. Flavios Wagen fuhr soeben die Straße hoch. Sie sah zu, wie er ausstieg, und ihr Herz setzte einen Schlag aus. Er beugte sich hinunter, um mit dem Bodyguard zu reden, dann klopfte er kurz auf das Wagendach, um dem Mann zu bedeuten, er könne weiterfahren.

Er wirkt ziemlich energiegeladen, kein bisschen müde, dachte sie. War wohl ein guter Tag. Doch sie hatte den Gedanken kaum zu Ende gedacht, als unten auf der Straße etwas aufblitzte. Erst konnte sie nicht sagen, woher es gekommen war – ein Gewitter? Eine Kamera? Doch noch während sie sich darüber wunderte, traf sie das Geräusch – ein dumpfer Schlag wie von Wasser, das durch ein Bohrloch nach oben drängte. Es drückte gegen ihre Wangen und krallte sich in ihren Solarplexus, gefolgt vom grellen Pulsieren einer orangen Flamme, die aus dem sich aufbäumenden Dach des Wagens hervorbrach wie eine wild gewordene, monströse Qualle. Entfernt war sie sich des Geräuschs von Metall bewusst, das durch die Luft gewirbelt wurde. Die Fenster um sie herum barsten und fielen herab wie ein Wasserfall: Die Scheibe, durch die sie eben noch geblickt hatte, zersplitterte, als ein Stück Asphalt sirrend an ihrem Kopf vorbeischoss und sich in der Wand hinter ihr vergrub. Fahrzeuge schoben sich auf der Straße ineinander, ein heilloses Durcheinander. Einen Augenblick glaubte sie, es handelte sich um einen Verkehrsunfall, irgendeine Art Kollision. Doch als der dicke Rauch sich wieder verzog, erkannte sie, dass die parkenden Autos einfach nur wegen der Gewalt der Explosion fortgeschleudert worden waren. Dort, wo Flavio eben noch gestanden hatte – wo sich auch das Fahrzeug und der Bodyguard und alles befunden hatten: mein Liebster, mein Ein und Alles –, klaffte jetzt nur noch ein tiefer Krater. Immer noch regneten Trümmer herab, landeten dumpf auf Fahrzeugen und prallten von Gebäuden ab; anschließend, in der nachhallenden Stille, die ihr in den betäubten Ohren klingelte, sah man nur noch graue Asche, die sanft auf die ganze Szene herabrieselte, fast so schön wie Kirschblüten, die der Wind von einem Baum fegte.

52

Und dann, im Nachhinein, herrschte nur noch Chaos. Die Straße füllte sich mit Menschen, die, aus dem Schlaf geschreckt, aus den Häusern geeilt kamen, um zu helfen. Es gab mindestens ein Dutzend Verwundete, in erster Linie Leute, die im Erdgeschoss der angrenzenden Häuser wohnten und die im Schlaf von herumfliegendem Glas verletzt worden waren. Die Alarmanlagen der Autos schrillten, gefolgt von Sirenen: Carabinieri und Polizei, Feuerwehr und Krankenwagen.

Sie wusste nicht mehr, wie sie nach unten gelangt war. Benommen ging sie die Straße entlang, lief auf und ab und versuchte ihn zu finden, seinen Körper oder zumindest das, was von ihm übrig war, irgendetwas. Sie konzentrierte sich auf diese eine, dringliche Aufgabe, als hinge ihr Leben davon ab. Ich muss ihn festhalten. Sie fand einen Männerschuh von Corvaro, die Sohle war leicht abgetragen und bei der Explosion zur Hälfte abgerissen. Und dann, ein paar Minuten später, entdeckte sie sein Bein, das ganz verdreht mit nacktem Fuß unter einem geparkten Fahrzeug hervorlugte. Sie beugte sich hinunter, um ihn herauszuziehen, und machte sich auf das Gewicht seines Körpers gefasst. Doch das Bein ließ sich ganz leicht bewegen, war nicht länger mit dem Rest verbunden, weshalb sie sich überrascht setzte.

Sie hielt immer noch das Bein in der Hand und drückte es an sich wie ein Baby, als die Sanitäter angerannt kamen und es ihr sanft entwanden.

»Nein!«, rief sie, oder zumindest versuchte sie das. »Helfen Sie erst den Verwundeten.« Aber es drang kein Ton über ihre Lippen. Oder ihr Gehör funktionierte nicht mehr, oder ihre Stimme, weil sie nämlich sah, wie ein Sanitäter mit dem Mund die Antwort formulierte, er kümmere sich ja um die Verwundeten, nämlich um sie.

Sie ließ zu, dass er einen blutigen Schnitt unter ihrem Ohr säuberte, den sie noch nicht mal registriert hatte, und ihr einen provisorischen Verband anlegte. Sie schloss die Augen. Eine endlose, betäubende Müdigkeit überkam sie.

Er ist tot. Er ist tot. Er ist tot.

Die Erkenntnis traf sie wie ein Fausthieb, und die Enormität des Schmerzes spülte den letzten Rest Adrenalin fort. Als sie zehn Minuten später zurückkamen, um sie ins Krankenhaus zu bringen, hielt sie wieder das Bein umklammert und bewegte sich damit vor und zurück, als wollte sie es in den Schlaf wiegen. Sie hielt es weiter fest den ganzen Weg zur Notaufnahme, wo sie schließlich in eine tiefe Ohnmacht fiel.

Irgendwann in der Nacht kamen sie, um ihre Aussage aufzunehmen. Carabinieri, gleich zwei, ein Colonnello und ein weiblicher Sottotenente. Sie kannte die beiden nicht, doch sie wussten offensichtlich, wer sie war; wussten auch, dass Flavio Li Fonti ihr Geliebter gewesen war.

Ob sie ihn erwartet habe, erkundigten sie sich sanft, aber entschlossen. War er schon mal bei ihr zu Hause zu Besuch gewesen. Wie oft. Wie lange. Sie wollten Daten und die genauen Zeiten, aber die Trauer und der Schock hatten ihr jedes Erinnerungsvermögen geraubt.

Anschließend schlief sie. Als sie wieder aufwachte, dankte sie dem Pfleger, dass er ihr etwas zum Einschlafen gegeben hatte. Er schüttelte den Kopf. »Habe ich gar nicht. Es ist die Natur, die ihren Tribut fordert.«

Ihre Gliedmaßen und ihr Gehirn fühlten sich an wie Kleister.

Mittags teilten sie ihr mit, sie könne gehen. Allerdings nicht zurück in ihre Wohnung, die immer noch versiegelt war. Natürlich: Das Sprengstoffteam suchte nach Hinweisen. Sie hoffte nur, irgendwer hatte den Herd abgestellt, auf dem das Wasser für die Pasta gestanden hatte. Der Topf war mittlerweile bestimmt schon ganz verkohlt.

Beim Gedanken an das Essen, das sie nun nie mehr gemeinsam mit ihm zu sich nehmen würde – beim Gedanken an die vielen Hundert, Tausend Mahlzeiten, die jetzt nicht mehr gekocht und geteilt würden –, hob sie das Gesicht zur Decke und jaulte wie ein geprügelter Hund.

Die Krankenschwestern und Pfleger ließen sie weinen und erkundigten sich nur sanft, ob sie jemanden habe, der sich um sie kümmern konnte.

Hatte sie nicht.

Jemand erwartet Sie, sagten sie zu ihr. Ein Beamter der Carabinieri. Er wollte vorhin nicht mit den anderen reinkommen.

Es war Aldo. Sie schlang ihm die Arme um die starke Brust und vergoss schluchzend noch mehr Tränen, bis ihre Energie wieder versiegte, so schnell sie gekommen war, und sie erneut zusammenbrach.

»Du kannst mit mir kommen, wenn du möchtest«, sagte er leise.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein.« Irgendwie hatte sie das Gefühl, dass es nicht richtig gewesen wäre. »Vielen Dank. Aber ich muss jetzt allein sein.«

53

Holly fuhr Daniele zum Istituto Christina Mirabilis. Die Nonne am Empfang schickte sie zur Ambulanz, wo man Daniele einen OP-Kittel aushändigte und eine Injektionskanüle in den Handrücken legte. Erst da tauchte Pater Uriel auf, mit düsterem Gesichtsausdruck.

»Wie Sie wissen, habe ich ernsthafte Zweifel an diesem Verfahren. Allerdings habe ich mit meiner Ethikkommission Rücksprache gehalten. Die haben entschieden, dass es die Vernunft gebietet, die Behandlung durchzuführen, wenn der Patient droht, sich selbst zu schaden, solange er die damit einhergehenden Risiken voll und ganz verstanden hat.«

Holly warf Daniele einen verwunderten Blick zu. Er hatte ihr gegenüber nichts davon erwähnt, dass er Pater Uriel gedroht hatte. Doch er nickte nur ganz ruhig.

Wie diese Risiken aussahen, das erklärte Pater Uriel jetzt. »Die Krämpfe können Muskelschmerzen zur Folge haben. Unter Umständen werden der Kiefer oder die Schultern ausgerenkt. Bisweilen leiden die Patienten bis zu einer Woche nach der Behandlung an Orientierungslosigkeit. Insbesondere besteht die Gefahr, dass man ein gewisses Maß an Gedächtnisverlust in Kauf nehmen muss. Er kann mehrere Stunden, aber auch bis zu einer Woche andauern. In extremen Fällen hält er sogar bis zu mehreren Monaten an.« Er hielt kurz inne. »Es kann aber auch noch schlimmere Nebenwirkungen geben. Erstens könnten die Krämpfe anhaltend sein – das bezeichnen wir dann als Status epilepticus. Sollte es so weit kommen, besteht die zwanzigprozentige Chance, dass Sie daran sterben. Zweitens könnte es das Gehirn auf ganz andere, bisher unbekannte Weise beeinflussen. Ein geringer Prozentsatz derjenigen, die sich mit Elektrokrämpfen behandeln lassen, erleidet später kognitive Störungen …«

»Warten Sie mal«, unterbrach Holly seinen Vortrag. »Mit kognitiven Störungen meinen Sie doch nicht etwa Gehirnschäden, oder?«

»Er will uns doch nur Angst machen«, erklärte Daniele ungerührt. »Mach dir keine Gedanken. Ich habe mich über die Risiken informiert.« Er streckte die Hand nach der Einverständniserklärung aus, die auf dem Tisch lag.

»Und du bist dir ganz sicher, dass du das tun willst?«, fragte Holly.

»Was auch immer in diesem Zimmer mit mir passiert ist, ich muss dafür sorgen, dass es ein Ende hat.« Damit sah er sie an und rang sich ein Lächeln ab. »Ein Teil von mir ist nämlich immer noch dort eingesperrt, Holly. Ich will endlich frei sein.«

Anschließend schoben sie ihn raus. Auch wenn er ihr versichert hatte, dass es längst nicht mehr so schlimm war wie im Film, malte sie sich aus, wie Danieles Körper zuckte, als säße er auf dem elektrischen Stuhl, ein Stück Gummi zwischen den Zähnen, und wie er sich verkrampfte, während der Stromstoß sein Gehirn völlig überreizte.

Um sich davon abzulenken, ging sie nach draußen und stellte ihr Handy an. Es warteten zwei Nachrichten von Aldo Piola. Sie runzelte die Stirn: Sie hatte schon seit Monaten nicht mehr mit Kats Ex-Lover gesprochen, nicht mehr, seit er das Team angeführt hatte, das sie aus den Höhlen von Longare befreit hatte.

Bitte ruf mich an. Es ist dringend.

Sie wählte seine Nummer. »Aldo? Was gibt’s?«

»Du hast es noch nicht gehört?«

»Was denn?« Ihre Eingeweide verkrampften sich vor Furcht. »Geht es Kat gut?«

»Sie ist in Ordnung – hat nur einen Schlag gegen den Kopf abbekommen, aber das ist nur eine oberflächliche Wunde. Das Schlimme ist, Flavio ist tot. Er ist vor ihrem Haus bei einer Explosion ums Leben gekommen. Kat hat das Ganze mit ansehen müssen.«

»Oh mein Gott … Wo ist sie jetzt?«

»Ich weiß es nicht. Es sollte sich jemand um sie kümmern.«

»Ich werde sie finden«, versprach sie. Dann legte sie auf und ging wieder nach drinnen. »Ist er schon im Aufwachraum?«, fragte sie die Schwester.

Die schüttelte den Kopf. »Noch nicht.«

Sie war hin- und hergerissen. Daniele würde sicher erwarten, dass sie bei ihm wäre, sobald er erwachte. Doch Daniele hatte Krankenschwestern und Pfleger und Ärzte, die sich um ihn kümmerten, während Kat allein und aufgewühlt durch Venedigs Straßen streunte.

»Können Sie ihm etwas von mir ausrichten, sobald er aufwacht?«

Kat setzte sich zurück an ihren Schreibtisch am Campo San Zaccaria. Sie bemerkte die erstaunten Gesichter ihrer Kollegen, achtete aber nicht weiter darauf.

Sottotenente Panicucci kam zu ihr. »Capitano … Sind Sie sicher, dass Sie hier sein sollten?«

»Wo sollte ich denn sonst sein?«, blaffte sie ihn an. »Ich will bitte auf den neuesten Stand gebracht werden. Zu allem.« Sie warf einen Blick in den Posteingang ihres Mailaccounts. Zu ihrer Überraschung gab es da nur eine Handvoll Nachrichten: Nur eine einzige Nacht war vergangen, seit sie sie das letzte Mal gecheckt hatte. So eine kurze Zeitspanne, dachte sie, und doch schien es ihr eine Ewigkeit her. Als ich das letzte Mal meine Mails gelesen habe, war er noch am Leben.

Mit einem Mal schien es ihr unmöglich, absolut undenkbar, dass er tot sein könnte.

»Scheiße!«, rief sie laut. »Scheiße! Was für eine Megascheiße!«

Irgendein mitgenommener Teil ihres Hirns wollte, dass sie ihr Leben ganz normal weiterführte, doch die simple Wahrheit war, dass es jetzt keine Normalität mehr gab. Nichts würde je wieder sein, wie es gewesen war.

»Sie haben recht«, sagte sie resignierend zu Panicucci. »Ich sollte wirklich nicht hier sein.«

Holly fand sie auf einer Bank an der Riva. Sie starrte hinaus aufs Wasser der Lagune. Etwa hundert Meter davon entfernt glitt ein riesiges Kreuzfahrtschiff behäbig auf das Terminal am Tronchetto zu und überragte die Begleitboote um ein Vielfaches. An den oberen Decks blitzten unzählige Lichter von Kameras auf. Kat beobachtete die Szene mit leerem Blick.

»Ich wollte ihn heiraten«, flüsterte sie, als Holly sich neben sie setzte.

»Ich weiß.« Holly griff nach der Hand ihrer Freundin. Lange Zeit saßen sie so da, ohne ein Wort zu sagen, gefangen an einem Ort, an dem Worte keine Macht hatten.

54

In den darauffolgenden Wochen verbrachte Holly ihre Zeit abwechselnd bei ihren beiden Freunden und versuchte sich so gut wie möglich um sie zu kümmern. Um Daniele, der nach seiner Therapie wie benommen war und sich weitestgehend zurückzog, und um Kat, die ständig zwischen Lethargie und Manie schwankte, während sie versuchte, den Tod ihres Geliebten zu verarbeiten.

Enttäuschenderweise hatte Daniele sich an keine weiteren Details zu seiner Entführung erinnert. Tatsächlich schien er sogar vergessen zu haben, warum er die Therapie überhaupt machen wollte, und auch an die Gespräche, die sie an den Tagen vorher geführt hatten, konnte er sich nicht erinnern.

Wenn er sich zudem daran erinnerte, an jenem Abend mit ihr geschlafen zu haben, oder an das anschließende lange, geflüsterte Gespräch, dann ließ er es sich nicht anmerken.

Zu Flavios Tod wurde eine gerichtliche Untersuchung eingeleitet und sofort wieder vertagt. Seine Ehefrau kam aus London angeflogen, wo sie mit den gemeinsamen Kindern lebte. In einem Zeitungsinterview sprach sie davon, dass sie dauerhaft nach Italien zurückkehren wolle. Kat allerdings spürte nicht das Verlangen, ihr zu begegnen.

Sie wurde zu einem Treffen mit dem anderen Staatsanwalt, Benito Marcello, einbestellt. Er begann das Gespräch damit, dass er ihr sein Beileid zu ihrem Verlust bekundete. Dann bat er sie, die schriftliche Fassung ihrer Aussage zu unterschreiben, die sie in den Stunden nach der Explosion den Ermittlern gegenüber gemacht hatte.

Sie nahm das Blatt entgegen und las sich den Text durch. Die Aussage und der Begleitbericht machten deutlich, dass Avvocato Li Fonti des Öfteren in ihrer Wohnung zu Besuch gewesen war, und zwar regelmäßiger, als das Sicherheitsprotokoll es eigentlich erlaubte. Einer seiner Leibwächter hatte dem anderen deswegen offenbar nur wenige Tage vor der Explosion Vorhaltungen gemacht und gesagt, sie sollten es ihren Vorgesetzten melden. Er war derjenige, der mit Flavio zusammen in den Tod gegangen war.

Dem Bericht zufolge hatte man die Explosion zu einer Recyclingtonne aus Plastik zurückverfolgen können, die auf der Straße stand. Dort hatte man Spuren von C4 gefunden. Die Reihe von Tonnen hatte zwischen den geparkten Fahrzeugen gestanden und eine Art Haltebucht geformt: Der ideale Platz, um rechts ranzufahren und jemanden aussteigen zu lassen.

Sie geben mir die Schuld, dachte sie.

Doch mit plötzlicher und schockierender Klarheit wurde ihr bewusst, dass sie tatsächlich recht hatten. Flavio hatte für sie nicht nur die Sicherheitsvorschriften missachtet, nein, ihre Textnachrichten und Gespräche waren voller Verabredungen und dazugehöriger Orte gewesen.

Was willst du jetzt unternehmen?

Ich komme erst mal zurück nach Venedig. Die Polizei vor Ort kann den übrigen Hinweisen nachgehen.

Und noch viel schlimmer:

Das Essen steht pünktlich um zehn nach zwölf auf dem Tisch, keine Minute später.

Dann beeile ich mich wohl besser, wie?

Und schließlich, als sein Wagen in ihre Straße abgebogen war: Bin in zwei Minuten bei dir.

Ich habe ihnen geholfen, ihn zu töten, dachte sie. Ich habe ebenso meinen Teil dazu beigetragen wie die Leute, die die Bombe platziert haben.

»Es ist wirklich bedauerlich«, so sagte Marcello gerade, »dass ein Mann, dem klar ist, dass es das organisierte Verbrechen auf ihn abgesehen hat, so leichtsinnig sein Leben aufs Spiel setzt.« Er ließ seinen Blick über ihren Körper schweifen. »Aber vielleicht auch nicht ganz überraschend. Irgendwann hat man die vielen Einschränkungen satt. Weil man ständig allein ist, möglicherweise. Da lässt man sich leicht zu unklugen, vielleicht sogar tollkühnen Handlungen hinreißen.«

Als ihr bewusst wurde, was er da anzudeuten versuchte, verwandelten sich die Schuldgefühle in Wut. »Warten Sie mal. Organisiertes Verbrechen? Wollen Sie damit etwa sagen, dass er von der Mafia getötet wurde?«

Er wirkte überrascht. »Aber natürlich. Die verfolgen ihn doch schon seit Jahren. Ist schließlich auch der Grund, weshalb er überhaupt Bodyguards hatte.« Er sah sie fragend an. »Es sei denn, Sie können andere Hinweise vorlegen, die der Untersuchungsrichter sich ansehen sollte?«

Das alles führt mitten ins Zentrum der Macht, Kat. Es gibt ein paar recht bedeutende Leute, die guten Grund haben, sich zu wünschen, Tignellis Pläne seien nicht von Erfolg gekrönt.

Und davor, als sie ihn von Sizilien aus angerufen hatte:

Ich will ja nicht behaupten, dass deine Freundin recht hat und das alles Teil einer groß angelegten, sich über fünfzig Jahre erstreckenden Verschwörung ist. Aber es sieht tatsächlich so aus, als gäbe es da eine ganze Reihe von Leuten, die denken, sie ziehen einfach an einem Strang und weigern sich, mit uns zu reden.

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, nichts.«

»Wie es das übliche Verfahren vorsieht, übertrage ich die Untersuchung von Avvocato Li Fontis Tod an die Direzione Investigativa Antimafia«, fuhr er fort. »Ein Staatsanwalt, der durch Sicherheitsvorkehrungen angemessen geschützt ist, wird nun übernehmen.«

»Wie sieht es mit den Ermittlungen aus, an denen Flavio bis kurz vor seinem Tod arbeitete?«

»Auch die werden an einen anderen Staatsanwalt übergeben. Doch wie es aussieht, verlaufen sich die Spuren im Sande. Wenn es je den Plan zu einem terroristischen Anschlag gab, konnte dieser wohl abgewendet werden. Die ausgezeichnete Arbeit, die Sie selbst in Sizilien geleistet haben, wie man mir berichtete, deutet ja darauf hin, dass der Verdächtige Italien auf dem Seeweg verlassen hat, zweifelsohne in der Hoffnung, die strengeren Kontrollen an den Flughäfen zu umgehen. Die einschlägigen internationalen Behörden wurden alarmiert. Aber das Ganze ist nicht länger ein italienisches Problem.«

So läuft es immer, dachte sie. Wenn man genügend Leute tötet, kommt die Botschaft früher oder später bei denen an, die noch übrig sind.

Alles wurde fein säuberlich dokumentiert und zu den Akten gelegt. Und dort würde es bleiben, neben all den anderen ungelösten Fällen, die von der dunklen, verborgenen Geschichte ihres Landes erzählten.

Laut sagte sie: »Er ließ sich nie einschüchtern und von seinen Nachforschungen abhalten.«

Marcello nickte. »Selbstverständlich. Er war ein mutiger, entschlossener Mann, ein Staatsanwalt, den alle, die mit ihm zusammengearbeitet haben, schmerzlich vermissen werden.«

»Ganz anders als Sie, will ich damit sagen«, erklärte sie im Plauderton. »Sie haben Angst, nicht wahr? Unter diesem piekfeinen Anzug sind Sie doch nichts als ein schwitzendes Häuflein Elend, das sich vor Furcht windet.« Sie erhob sich. »Wissen Sie, was Flavio kurz vor seinem Tod zu mir gesagt hat, Avvocato? Er meinte: ›Das Einzige, was zählt, ist das Gesetz.‹ Doch ehe Leute wie Sie nicht endlich Rückgrat zeigen, können wir uns noch nicht mal darauf verlassen.«

55

Sie saßen im Musikzimmer der Ca’ Barbo. Kat, Daniele und Holly. Jeder von ihnen war niedergeschlagen, jeder aus einem anderen Grund.

Holly erinnerte sich an frühere Gelegenheiten, da ihr alles verloren schien: Stets war es Kat mit ihrer Energie und ihrer herrischen, aber gutmütigen Art gewesen, die sie immer wieder ermuntert hatte, nicht den Kopf hängen zu lassen, und dann die Aufgaben neu verteilt hatte. Aber nun wirkte selbst sie völlig gebrochen.

Jetzt hängt alles von mir ab, dachte Holly.

Sie wandte sich an Daniele. »Daniele, könnte ich mir wohl ein Whiteboard borgen?«

Er deutete mit einem Winken in Richtung der Tafeln entlang der Wände, die mit mathematischen Formeln vollgeschrieben waren. »Bitte, bedien dich.«

»Ich werde aufschreiben, was wir wissen«, sagte sie, während sie eine Tafel nach der anderen sauber wischte. »Vielleicht fällt ja einem von uns etwas auf, das den anderen entgangen ist. Wir benutzen Rot für Carnivia, Blau für meinen Vater und Grün für die terroristische Verschwörung. Okay?«

Vielleicht bildete sie es sich nur ein, aber sie glaubte ein schwaches Seufzen über Kats Lippen dringen zu hören.

»Ich fange an«, sagte sie und kritzelte drauflos. »Ich glaube, dass mein Vater von korrupten Freimaurern zum Schweigen gebracht wurde, die früher zum Gladio-Netzwerk der NATO gehörten. Ian Gilroy zufolge hatte er meinen Vater gebeten, weitere Details herauszufinden. Doch wenn man Feldwebel Kassapian Glauben schenken will, hat mein Vater gegen Ende Kopien von geheimen Telegrammen von und nach Washington erstellt. Warum, kann ich leider noch nicht sagen. Und ich kann sie auch nicht lesen, ehe das Diskettenlaufwerk, das wir auf eBay gekauft haben, eingetroffen ist. Kat?«

Widerstrebend nahm Kat den grünen Stift und stand auf. »Für mich fing alles mit den Ermittlungen im Falle der Ermordung eines Bankers an, der die Pläne seiner Freimaurerbrüder für ein unabhängiges Venetien verraten hatte. Der Großmeister der Loge, Conte Tignelli, wollte einen terroristischen Angriff durch einen dschihadistischen Hacker finanzieren, der jedoch abgewendet werden konnte, wie es aussieht.«

»Warte mal«, sagte Daniele, der jetzt aufsah. »Hast du da eben was von einem dschihadistischen Hacker gesagt?«

Sie nickte. »Ganz richtig. Er war an einer technischen Universität in Palermo eingeschrieben. Warum, das entzieht sich meiner Kenntnis, da er seinen Mitstudenten offenbar um einiges voraus war. Jedenfalls scheint er außer Landes geflohen zu sein …«

»Er ist der, der Carnivia mit dem Virus infiziert hat«, unterbrach Daniele sie. »Er muss es gewesen sein. Und es ist nicht wahr, dass die Gefahr eines terroristischen Anschlages vereitelt werden konnte. In gerade mal vierundzwanzig Stunden plant er einen groß angelegten Angriff auf das Internet der Dinge, indem er sich eines ganzen Botnets aus Carnivia-Usern bedient. Das wird so was wie ein Hunderttausendfaches des Unfalls im Fréjus-Tunnel.«

»Warte mal«, sagte Kat, die noch Schwierigkeiten hatte, das alles zu begreifen. »Mir ist ja bewusst, dass man spekuliert, hinter dem Unfall im Tunnel könne ein Hacker stecken. Aber was soll das mit dem Botnet?«

Daniele erklärte die Sache mit dem Wurm im Inneren von Carnivia und der Stunde Null, die auf Mitternacht des folgenden Tages fallen würde.

»Kannst du das verhindern?«, fragte Kat, als er fertig war.

»Ich habe Carnivia extra so angelegt, dass ein derartiges Eingreifen eben nicht machbar ist. Die einzige Möglichkeit wäre, dass ich einen ganz eigenen Virus schaffe und Carnivia damit säubere.«

»Um die Seite zeitweilig stillzulegen, meinst du?«

Daniele schüttelte den Kopf. »Das würde nicht reichen, um die Instruktionen zu bremsen, die der Hacker an die einzelnen Computer der User geschickt hat. Ich werde einen Code schreiben müssen, der alles löscht – meine Server, die Identitäten unserer User, ihre eigenen Computer, das volle Programm.« Er lächelte kläglich. »Seiten, die mit voller Absicht die Festplatten von vier Millionen Menschen zerlegen, erfreuen sich nicht allzu großer Beliebtheit. Wenn ich das tue, gibt es kein Zurück mehr.«

»Aber du wirst es doch trotzdem tun, oder?«, erkundigte sich Kat. »Du wirst den Anschlag verhindern?«

»Ja«, erklärte Daniele. »Die Seite gehört mir. Daher trage ich die Verantwortung. Außerdem suche ich schon seit Längerem nach einem Weg, um mich aus dem aktiven Geschäft zurückzuziehen. Da kann ich doch genauso gut mit einem Knall abtreten.«

Holly fragte sich, warum Daniele so völlig emotionslos klang, während er dies sagte. Sie wusste, dass seine Beziehung zu der Seite nicht ganz einfach war, doch nahm sie an, dass es ihm nicht leichtfallen würde, die Welt zu vernichten, die er geschaffen hatte.

»Und dann starb Flavio«, sagte Kat und wandte sich wieder der Tafel zu. »Ich habe keinen hieb- und stichfesten Beweis, dass das mit den Ermittlungen im Fall Tignelli in Zusammenhang steht. Aber das letzte Mal, als ich mit ihm sprach, sagte er, er habe etwas herausgefunden – etwas recht Bedeutsames. Ich glaube, er konnte eine Person oder Gruppierung, vielleicht in Rom, mit Tignellis Tod in Verbindung bringen, Leute, denen es ein persönliches Anliegen ist, die Unabhängigkeit Venetiens zu verhindern.«

»Irgendeine Ahnung, wer das sein könnte?«, erkundigte sich Holly.

Kat schüttelte den Kopf. »Aber ich bin überzeugt, dass es der Grund dafür ist, weshalb er an dem Abend sterben musste. Was auch immer er herausgefunden hatte, sie wollten nicht, dass er es mir weitererzählt.« Etwas anderes kam ihr in den Sinn. »Obwohl er schon davor, als ich noch in Sizilien war, etwas über dich gesagt hat. Dass du vielleicht doch nicht so verrückt bist, wie es den Anschein hat.«

»Was könnte er damit gemeint haben?«

Kat zuckte die Schultern. »Wer weiß?«

»Ob er wohl eine Verbindung zwischen den beiden Fällen herstellen konnte?«

»Tja, ich kann ihn das jetzt schlecht fragen, oder?«, fauchte Kat. Es folgte längeres Schweigen. »Tut mir leid«, murmelte sie schließlich.

»Nein, mir tut es leid«, gab Holly bedauernd zurück. »Du machst eine schwere Zeit durch.«

»Wir alle«, verbesserte Kat sie. »Du und dein Vater. Daniele und Carnivia … Das ist alles ganz großer Mist. Was sollen wir jetzt also tun?«

»Ich denke, wir müssen ganz an den Anfang zurück«, sagte Holly. »In Danieles Fall betrifft das die Entführung. Für mich gilt es herauszufinden, warum mein Vater so an diesen Autodin-Aufzeichnungen interessiert war. Und du solltest vielleicht in Erfahrung bringen, wer mächtig genug ist, um nicht nur Tignelli zu töten, sondern auch Flavio, und was es war, das er kurz vor seinem Tod herausfand.«

56

»Ich will mit der Elektrokonvulsion weitermachen«, sagte Daniele zu Pater Uriel. »Ein stärkerer Stromstoß, längere Krämpfe – was auch immer nötig ist, um meine Erinnerungen freizusetzen.«

Pater Uriel verschränkte die Arme und sah ihn an. »Nein«, erklärte er ganz ruhig.

»Wenn Sie nicht …«

»Sie können mir drohen, so viel Sie wollen, Daniele. Sie wollten eine Behandlung mit EKT, wir haben es versucht. Aber wir tun es nicht wieder.« Er machte eine Pause. »Das soll allerdings nicht heißen, dass ich aufgeben will.«

»Was meinen Sie damit?«

»Es gibt eine neue therapeutische Methode, die ich in jüngster Zeit an ein paar meiner Patienten ausprobiert habe. Ihre Wirksamkeit ist noch nicht erwiesen, aber ich glaube, besonders bei Ihnen würde sie sehr viel bringen.«

»Warum ausgerechnet bei mir?«

»Weil sie mit Ihrer eigenen Website zu tun hat«, erklärte Pater Uriel. »Sagen Sie: Sie haben Carnivia ersonnen – könnten Sie eine Replik des Zimmers erschaffen, in dem Sie als Kind von Ihren Entführern gefangen gehalten wurden?«

Er erzeugte die vierhundertsiebzehn Senkrechten zwischen den Ziegeln entlang der einen Wand, die zweihundertvier entlang der anderen. Er gestaltete den Raum in einer Größe von acht auf elf Schritt, doch dann fiel ihm auf, dass er das abändern musste, weil die Schritte eines Siebenjährigen viel kleiner waren als die eines Erwachsenen.

Es war viele Jahre her, dass er Carnivia geschaffen hatte, doch die Sprache des Codes war ihm so vertraut wie seine Muttersprache. Dennoch brauchte er mehrere Stunden, bis er das Zimmer rekonstruiert und jedes winzige Detail Pixel für Pixel repliziert hatte.

Als er fertig war, zeigte er es Pater Uriel.

»Gut. Und nun möchte ich, dass Sie einen Avatar für jeden der Entführer erschaffen.«

Das war schon einfacher. Er erzeugte Avatare für Claudio, Paolo und Maria. Jeden von ihnen versah er mit einer Maske. Das ersparte ihm die Mühe, die Gesichter korrekt hinbekommen zu müssen. Allerdings zog er ihnen Kleidung an, wie er sie in Erinnerung hatte: Paolo in Jeans, Claudio mit der Baskenmütze, Maria und ihre Lederjacke.

»Und ich möchte, dass Sie einen Avatar für sich selbst schaffen, so wie Sie zu der Zeit Ihrer Entführung aussahen«, erklärte Pater Uriel.

Daniele erzeugte einen ziemlich kleinen Avatar für sich selbst und platzierte ihn in dem Zimmer.

Mehr als irgendjemand sonst war er daran gewöhnt, sein Leben indirekt über den Bildschirm zu führen. Doch selbst er war überrascht, wie schnell die Wirklichkeit wegzukippen schien, während er jetzt den Avatar bewegte. Mit einem Teil seines Gehirns befand er sich wieder dort, war wieder ein entführtes Kind. »Sie sagen, Sie haben das schon einmal versucht?«

»Ja«, bestätigte Pater Uriel. »Es war kurz, nachdem ich angefangen hatte, mit Ihnen zu arbeiten. Da begann ich mich zu fragen, ob man diese virtuellen Welten nicht in der Psychotherapie einsetzen könnte. Schon bald stellte ich fest, dass ich nicht der Einzige war, der sich auf dieses Gebiet vorwagte – es gibt Psychotherapeuten, die beispielsweise Opfer von Missbrauch behandeln, indem sie sie mithilfe von Avataren das reinszenieren lassen, was ihnen zugestoßen ist, nur eben in einer sicheren Umgebung. Ich habe das Ganze einfach auf den Kopf gestellt. Ich lasse sexuelle Straftäter ihre Übergriffe nachstellen, während ich sie gleichzeitig frage, wie sie das alles anders hätten machen können. Da sie sich in einer besser zu kontrollierenden Version der Welt befinden, verspüren sie nicht den gleichen Druck wie in der Wirklichkeit.«

Daniele runzelte die Stirn. »Sie denken, das könnte der Grund sein, weshalb ich Carnivia erschaffen habe? Weil ich eine kontrollierbarere Version der Wirklichkeit brauchte?«

»Das ist mir durchaus durch den Kopf gegangen, ja. Wenn Sie es sich recht überlegen, handelt es sich um eine bemerkenswerte Dissoziationsleistung. Manche Leute benutzen Alkohol oder Medikamente, um ein Trauma auszublenden. Sie aber haben sich einfach darangemacht, sich Ihr Universum so zu schaffen, wie Sie es haben wollten.«

Als Daniele so weit war, versetzte Pater Uriel ihn in eine leichte Trance. Nach einigen Minuten spürte er, wie er in den gleichen mentalen Zustand und die gleiche körperliche Lethargie verfiel wie schon bei den vorangegangenen Sitzungen.

»Es ist die letzte Woche deiner Entführung«, sagte Pater Uriels Stimme wie aus weiter Ferne. »Du bist jetzt schon einige Zeit hier, dreiunddreißig Tage, um genau zu sein. Was passiert?«

»Sie streiten sich.« Daniele deutete auf die Avatare. »Dauernd streiten sie sich. Und sie haben Angst. Wir alle haben Angst.«

»Wovor hast du Angst, Daniele?«

»Dass sie mich töten.«

»Warum sollten sie dich töten?«

»Weil meine Mommy und mein Daddy das Lösegeld immer noch nicht bezahlt haben.«

»Und warum nicht?«

»Weil sie mich nicht lieben«, flüsterte er. »Weil ich anders bin.«

»Wer sagt das?«

»Paolo.«

»Hast du Angst vor Paolo?«

Daniele nickte mit weit aufgerissenen Augen.

»Ich möchte, dass du jetzt die Rolle von Paolo übernimmst, Daniele. Kontrolliere diesen Avatar für mich. Lass ihn die Dinge sagen, die er zu dir gesagt hat.«

Als Daniele die Rolle seines Entführers einnahm, bemerkte Pater Uriel, wie er sicherer wurde und viel bestimmter. Und als er ihn dann wieder in Danieles kindlichen Avatar zurückversetzte, zitterten seine Hände nicht länger.

Er ließ Daniele abwechselnd in die Rollen all seiner Entführer schlüpfen, ehe er einen Tag in die Zukunft wechselte.

»Welchen Tag haben wir heute, Daniele?«

»Tag vierunddreißig.«

»Wie geht es dir?«

»Ich habe Angst, bin aber zugleich aufgeregt.«

»Warum bist du aufgeregt?«

»Weil das eine der besten Zahlen ist. Die Vierunddreißig ist eine Fibonaccizahl und eine Semiprimzahl und ein Heptagon. Wenn man ein magisches Quadrat von vier mal vier Feldern anlegt, ergeben die Zahlen darin immer die Summe vierunddreißig.«

Uriel zog eine Augenbraue hoch. »Das wusste ich nicht.«

»Maria hat es mir gezeigt. Maria ist nicht ihr wirklicher Name, aber den darf ich nicht wissen. Ist fast so, als würde sie eine Maske tragen.« Er hielt kurz inne. »Das ist cool, oder? Wenn die Leute niemals erfahren, wer man wirklich ist.«

»In der Tat.« Pater Uriel speicherte Danieles Kommentar für später ab. Er wollte darauf zurückkommen und mit ihm darüber reden. »Klingt ja so, als hättest du Maria recht gern.«

»Sie steht auch auf Zahlen. Sie bringt mir vieles bei. Darin ist sie besser als die Lehrer in der Schule.«

»Verwirrt dich das? Dass jemand, der dich entführt hat, ein guter Lehrer ist?«

»Ich weiß es nicht. Fünfunddreißig ist auch eine schöne Zahl. Es ist die höchste Zahl, bis zu der man mit dem senären Zahlensystem mithilfe der Finger zählen kann.«

Pater Uriel versetzte ihn nun immer weiter einen Tag in die Zukunft und erkundigte sich nach Danieles Ängsten. Als er bei Tag sechsunddreißig angelangt war, verstummte Daniele plötzlich.

»Warum bist du so still, Daniele?«

»Ich denke über das Problem der sechsunddreißig Offiziere nach. Es ist ein Rätsel, dem ein Mann namens Euler als Erster nachging. Er wollte herausfinden, wie sechs Regimenter von jeweils sechs Offizieren in einem Raster angeordnet werden können, damit sich kein Regiment und kein Offiziersrang in einer Reihe wiederholen. Ich habe es an die Wand gemalt.«

»Das klingt kompliziert.«

»Euler war überzeugt, dass es keine Lösung gibt. Doch er wollte auch beweisen, warum das so war. Interessant, nicht wahr? Nicht einfach nur zu behaupten, dass es nicht geht, sondern auch noch zu beweisen, warum Zahlen so nicht funktionieren.«

»Was tun die Entführer, während du über dieses Problem nachdenkst?«

»Heute Morgen haben sie sich wieder gestritten. Dann ist Claudio wütend rausgestürmt. Paolo ging schlafen. Ich glaube, Maria ist auch für eine Weile nach draußen verschwunden, aber nicht für lange. Dann kommt sie zurück in mein Zimmer. Sie hat eine Medizin in einer Flasche dabei.«

»Was für eine Medizin denn?«

»Sie behauptet, sie wird mich müde machen. Aber ich will nicht schlafen. Ich will weiter über dieses Rätsel nachdenken. Sie sagt, ich solle die Medizin nehmen, ihr zuliebe. Also tue ich es. Aber ich werde nicht müde, nicht so richtig. Und dann kommt sie zurück. Sie hat ein Messer. Es geht alles so schnell, dass ich … dass ich …«

Er schrie: das hohe, durchdringende Kreischen eines Kindes. Seine Hand flog an sein linkes Ohr. Dann, Sekunden später, schoss seine andere Hand ans rechte Ohr. Sein Blick war auf einen unbekannten Schrecken direkt vor ihm fixiert.

»Sie ist es!«, rief er. »Sie ist es!«

»Daniele, alles ist gut. Ich bringe dich jetzt an einen sicheren Ort …«

Doch das Kind in ihm hörte nicht mehr auf zu schreien.

Es dauerte eine gute halbe Stunde und bedurfte aller Überredungskunst Pater Uriels, bis Daniele sich beruhigt hatte.

»Erinnern Sie sich an alles, was soeben geschehen ist?«, fragte er, als er ihn aus der Trance aufgeweckt hatte.

Daniele nickte benommen. »Sie war es. Die Frau, die ich als Maria kannte … Carole Tataro. Diejenige, der ich vertraut habe. Die ein Zahlenverständnis hatte, genau wie ich. Kein Wunder, dass ich mich nicht daran erinnern wollte.«

57

Während Holly im Internet nach etwas suchte, das erklärte, weshalb ihr Vater sich so für die Autodin-Transkripte interessiert hatte, kramte Kat die Kopie von Cassandres Festplatte heraus, die der Technikspezialist der Carabinieri, Malli, für sie erstellt hatte. Sie ging die Daten darauf ein zweites Mal durch, auf der Suche nach irgendwas, das ihnen als Spur dienen könnte.

Nach zwei Stunden schmerzte ihr der Kopf, und vor ihren Augen begann alles zu verschwimmen. »Das ist doch alles für die Katz!«, platzte es aus ihr heraus. »Kommt, gehen wir raus auf einen Kaffee.«

»Gib mir noch ein paar Minuten«, murmelte Holly abwesend. »Ich lese gerade einen echt technischen Text zum Thema Troposcatter-Übertragung.«

Während sie wartete, sah Kat sich Cassandres Browserverlauf noch einmal an. Den hatte sie nicht weiter überprüft, seit sie auf die Wikipedia-Artikel zu den verschiedenen Putschversuchen gestoßen war.

Auf der Seite zum Golpe Bianco stach ihr ein Paragraf ins Auge, den sie zuletzt nur überflogen hatte.

In seinen Memoiren erinnerte sich der Initiator des Putsches, Edgardo Sogno, daran, wie er den CIA-Sektionschef im Juli 1974 in Rom besucht hatte, um ihn über seine Pläne in Kenntnis zu setzen. »Ich erklärte ihm, ich würde ihn als Verbündeten im Kampf um die Freiheit der westlichen Welt darüber informieren, und erkundigte mich, wie die amerikanische Regierung dazu stand. Seine Antwort bestätigte mir, was ich ohnehin schon vermutet hatte: Dass die USA jeden Versuch unterstützen würden, der half, die Kommunisten aus der Regierung zu halten.«[5]

Sogno behauptete, er wäre sicherlich erfolgreich gewesen, hätten seine Mitverschwörer ihn nicht verraten. »Möglicherweise wussten einfach zu viele Leute von unseren Plänen.«

Sie klickte auf eine weitere Seite, die Cassandre besucht hatte. Auf der ging es um den Golpe Borghese von 1970.

Der Militärattaché der US-Botschaft stand in enger Verbindung zu den Organisatoren des Borghese-Staatsstreiches. US-Präsident Richard Nixon verfolgte die Vorbereitungen für den Putsch mit, über den er von zwei CIA-Offizieren persönlich informiert wurde. [10] Diese Tatsachen wurden im Jahr 2004 durch eine Anfrage im Zuge des Freedom of Information Act durch die italienische Zeitung La Repubblica bestätigt.

Die FOIA-Anfrage förderte allerdings auch zutage, dass nur wenige randständige Gruppen innerhalb der CIA den Putsch begünstigt hatten, während die Mehrheit sich gegen große Veränderungen im geopolitischen Gleichgewicht des Mittelmeerraums aussprach. [11] Der Plan wurde schließlich fallen gelassen, nachdem Borghese einen Anruf erhalten hatte, angeblich von der amerikanischen Botschaft.

»Ich bin fertig«, rief Holly quer durchs Zimmer. »Wollt ihr jetzt Kaffee trinken gehen?«

»Nicht jetzt. Ich glaube, ich könnte auch auf was Interessantes gestoßen sein.«

Senator Giovanni Pellegrino, der für die folgende parlamentarische Untersuchung verantwortlich war, sagte: »Jemand in Italien behauptete, man habe Unterstützung aus Übersee gehabt. Doch kaum war man darüber informiert, was vor sich ging, blockten die relevanten Leute Borghese und seine Leute ab.«

»Denkt ihr, es hat etwas zu bedeuten«, sagte Kat nachdenklich, »dass nach einigen fehlgeschlagenen Putschversuchen in Italien jemand die CIA beschuldigte, das Ganze verhindert zu haben?«

»Tja, ist doch klar, dass sie das getan haben. Wenn sie nicht der CIA die Schuld in die Schuhe hätten schieben können, hätten Außerirdische und UFOs herhalten müssen.«

Kat warf Holly einen kurzen Blick zu. »Du hast doch selbst gesagt, die CIA habe Gladio infiltriert«, rief sie ihr in Erinnerung. Sie deutete auf den Bildschirm. »Außerdem sind diese Leute nicht irgendwelche Spinner. Es handelt sich um Senatoren, investigative Journalisten, sogar um Führungspersönlichkeiten im Geheimdienst.«

Holly kam zu ihr und las über ihre Schulter gebeugt mit. »Dann gehen wir mal davon aus, dass es stimmt. Wir glauben an die Demokratie. Was dann?«

»Cui bono?«, sagte Kat langsam.

»Und das bedeutet?«

»Das bedeutet, wer profitiert davon? Sieh mal, ich bin immer davon ausgegangen, dass es die italienische Regierung in Rom war, die nicht wollte, dass Venetien sich vom Rest Italiens abspaltet. Aber es gibt doch noch einen weiteren geopolitischen Spieler, für den diese Region von Bedeutung ist. Nämlich die USA. Eure Regierung hätte doch genauso wenig wie Rom gewollt, dass Italien auseinanderbricht.«

»Weil?«

»Wie viele US-Militäreinrichtungen befinden sich allein hier in Venetien? Wie viele amerikanische Nuklearbunker? Wie viele Abhörstationen? Wie viele Radaranlagen und Landebahnen und Hangars für Drohnen? Was würde aus denen im Falle einer Unabhängigkeit Venetiens werden? Wenn man diese Entscheidung den örtlichen Wählern überließe, wären die alle binnen eines Jahres verloren. Da ist es doch um einiges leichter, jemanden wie Tignelli aus dem Weg zu räumen und seinen Plänen so einen Strich durch die Rechnung zu machen.«

Holly schwieg. Kat tippte etwas bei Google Maps ein.

»US-Luftwaffenstützpunkt Aviano«, sagte sie und deutete auf den Bildschirm. »Siebzig Kilometer nördlich von Venedig. Ein Helikopter könnte von dort aus in fünfzehn Minuten auf La Grazia sein, und wenn man ein Angriffsteam über der Lagune abspringen ließe, würde niemand etwas davon mitbekommen. Camp Ederle in Vicenza ist auch nicht viel weiter entfernt, genau wie Camp Del Din. Hätte die CIA Tignelli aufhalten wollen, hätte es ihnen nicht an Spezialeinheiten gemangelt, die in der Nähe stationiert sind. Die hätten das für sie erledigen können.«

»Aber so gehen wir normalerweise nicht vor«, sagte Holly. »Zumindest nicht hier in Italien.« Doch im Grunde wusste sie, dass das, was Kat da behauptete, durchaus möglich war. Wer könnte jetzt, nach den vielen Drohnenangriffen überall auf der Welt, noch leugnen, dass Amerika vor einem Mord nicht zurückschreckte, um die eigenen Ziele durchzusetzen? Wer könnte nach der Entführung von Abu Omar und anderen noch behaupten, dass ihr Land die Gesetze und Einrichtungen seiner Verbündeten respektierte? War das nicht eigentlich genau das, was sie die ganze Zeit schon zu Kat sagte? Dass Amerika insgeheim auf italienische Angelegenheiten Einfluss nahm, und zwar schon seit der Zeit ihres Vaters und darüber hinaus?

»Ich denke, Tignelli war wie Sogno und Borghese vor ihm ein ehemaliger Gladiator, der irgendwann größenwahnsinnig wurde«, vermutete Kat. »Ein Gladiator, der wie viele andere die Freimaurerei als Zuflucht nutzte, nachdem man Gladio aufgedeckt hatte. Doch statt einfach nur Chaos und Schrecken zu verbreiten, beschloss Tignelli – sei es aus Geldgier, politischer Überzeugung oder einer Mischung aus beidem –, dass er derjenige war, der für Stabilität sorgen würde. Ich glaube aber, Tignelli war schlauer als die früheren Verschwörer. Er beging nicht den Fehler, die CIA um ihren Segen zu bitten. Doch dank Cassandre kamen sie ihm auch so auf die Schliche. Und genau wie bei diesen früheren Putschversuchen beschlossen die Amerikaner, ihn aufzuhalten.«

»Und wie willst du das beweisen?«, fragte Holly schließlich.

»Das kann ich nicht. Noch nicht. Aber einer Sache bin ich mir absolut gewiss. Du hattest die ganze Zeit über recht. Das, was mit deinem Vater passiert ist, was Daniele zugestoßen ist, was mit Tignelli und Cassandre und Flavio geschehen ist, das, was uns allen zustoßen wird, wenn Daniele Carnivia nicht lahmlegt – zwischen alldem besteht ein Zusammenhang.«

Es würde eine Zeit kommen, da würde sie um Flavio trauern, und zwar ausgiebig. Aber zunächst musste sie sichergehen, dass er nicht umsonst gestorben war.

»Es gibt da jemanden, mit dem ich reden muss«, sagte sie und erhob sich. »Jemand, von dem ich glaube, dass er mir sagen kann, wie alles wirklich war.«

58

Daniele saß geduldig in dem kleinen Raum. Er war von Pater Uriel aus direkt hierhergekommen, und jetzt ließ die Person, die er sehen wollte, ihn warten.

Automatisch berechnete er die Anzahl der Ziegel in der Wand gegenüber. Zweitausendeinhundertfünfzehn, wenn man davon ausging, dass die durchschnittliche Fuge ungefähr zehn Millimeter breit war.

Die berühmte Anekdote über den Mathematiker G. H. Hardy und dessen Besuch bei seinem Kollegen Srinivasa Ramanujan fiel ihm ein. Hardy hatte angemerkt, er sei mit dem Taxi Nummer 1729 gekommen, und das sei doch eine äußerst langweilige Zahl.

»Keineswegs«, hatte Ramanujan erwidert. »Die Zahl ist sogar höchst interessant. Denn es handelt sich um die kleinste Zahl, die sich als die Summe zweier Kubikzahlen darstellen lässt, und das auf zwei unterschiedliche Weisen.«

So sah nun mal der für Mathematiker typische Small Talk aus.

Er überlegte gerade, was für interessante Eigenheiten die Zahl 2115 haben könnte, als man Carole Tataro hereinführte.

Er stand nicht auf. Genau wie sie sich einige Augenblicke lang nicht setzen wollte.

»Ich weiß nicht, ob ich Sie jetzt Carole oder Maria nennen soll«, sagte er schließlich.

»Sie können mich 1853602 nennen, wenn Ihnen das lieber ist«, sagte sie und nahm ihm gegenüber Platz. Ihm entging nicht, dass sie den Stuhl von ihm wegrückte, so weit es der kleine Raum zuließ.

»Ist es schön, eine eigene Nummer zu haben?«

Sie warf ihm einen stechenden Blick zu, erkannte aber, dass er sie nicht aufziehen wollte. »Wird irgendwann auch langweilig.« Sie deutete auf die Wand. »Ich nehme an, Sie haben nachgezählt?«

»Nur eine grobe Schätzung. 2115.«

»2187«, verbesserte sie ihn. »Die Maurer wollten Mörtel sparen, und die Tür hat keine Standardgröße.«

»Das ist ja interessant«. Er meinte die Zahl, nicht den Grund für den höheren Wert. »Drei hoch sieben.«

Neugierig fragte sie: »Wissen Sie noch, was Sie damals zu mir sagten? Sie sagten: ›Jede Zahl ist unendlich.‹ Sie wollten damit sagen, jede Zahl ist interessant. Zumindest nehme ich das an. War nur eine ungewöhnliche Art, das auszudrücken.«

Er schüttelte den Kopf. »Ich habe den Großteil dessen, was in der Zeit während der Entführung passiert ist, vergessen. Amnesie. Erst jetzt erinnere ich mich allmählich wieder an Einzelheiten.«

»Zum Beispiel?«, fragte sie vorsichtig.

»Ich habe mich an das erinnert, was Sie mir angetan haben«, erklärte er ganz ruhig. »Dass Sie es waren, die mir die Ohren und die Nase abgeschnitten und sie an meine Eltern geschickt hat.«

Es folgte ein längeres Schweigen. »Hier ist noch eine Zahl«, sagte sie schließlich. »Vierundzwanzig. Die Zahl der Jahre, die ich für das, was ich damals getan habe, bereits hier drinnen abgesessen habe.«

»Ich will nur wissen, warum Sie es taten. Ich glaube, ich weiß, weshalb Sie die Schuld auf Paolo schieben wollten. Jemandem so etwas anzutun, und dann noch einem Kind … Das italienische Strafvollzugssystem geht nicht eben sanft mit Leuten wie Ihnen um.«

»Sie halten mich für ein Monster.«

»Sind Sie das denn nicht?«

Sie seufzte. »Vielleicht. Aber das war nicht der Grund, weshalb ich alle glauben ließ, es wäre Paolo gewesen.«

»Warum dann?«

»Man gab mir den Befehl dazu.«

»Den Befehl? Wer denn?«

»Mein … Führungsoffizier, so sagt man das wohl. Seinen richtigen Namen habe ich nie erfahren.«

»Beschreiben Sie ihn mir«, forderte Daniele sie leise auf.

»Groß. Blaue Augen. Breite Schultern, ein typischer hochgewachsener Amerikaner eben. Sein Italienisch war ausgezeichnet, auch wenn er mit starkem venezianischen Akzent sprach. Dessen schien er sich nicht immer bewusst zu sein.«

Daniele nickte. »Sein Name ist Ian Gilroy.«

Sie zuckte die Schultern. »Wenn Sie das sagen.«

»Und wie konnte er Sie überzeugen, ein kleines, verängstigtes Kind, das Ihnen vertraute, zu verstümmeln?«

»Er redete mir ein, es sei die einzige Möglichkeit, Ihnen das Leben zu retten.« Sie sah ihn an. »Mir ist klar, dass das ganz unglaublich klingt. Doch er erklärte mir, die italienischen Behörden seien panisch. Sie seien bei der Suche nach Ihnen keinen Schritt weitergekommen, und gleichzeitig bestanden sie darauf, dass die Eltern kein Lösegeld zahlen sollten. Er hatte Angst, Paolo und Claudio könnten kalte Füße bekommen und Sie töten, nur um die Beweise aus dem Weg zu schaffen. Oder die Italiener könnten auf die Schnelle eine Razzia organisieren, sobald sie unseren Aufenthaltsort kannten, und dann würden sie uns allesamt töten. Er meinte, die einzige Möglichkeit, Sie zu retten, sei die, endlich wieder Bewegung ins Spiel zu bringen. Und zwar indem man etwas unternahm, das Ihre Eltern dazu bringen sollte, auf der Lösegeldzahlung zu bestehen.«

»Und in der Zwischenzeit forderte er meine Eltern auf, bloß nicht zu zahlen, redete ihnen ein, dass alles sich zum Guten wenden werde, wenn sie nur standhaft blieben«, erwiderte Daniele in verbittertem Ton. »Das ist Gilroy, wie er leibt und lebt, eindeutig. Ständig spinnt er seine Lügengeschichten und erzählt allen genau das, was sie hören wollen.«

»Ich habe mich damals sehr um Sie gesorgt, Daniele. Und ich habe das, was er mir erzählte, für die Wahrheit gehalten. Paolo und Claudio lagen sich die ganze Zeit in den Haaren. Das war zum Teil meine Schuld …«

»Ich nehme an, es war Gilroy, der Sie dazu ermuntert hat, mit beiden zu schlafen?«

»Er hatte mir eingebläut, wie wichtig es sei, ihnen beiden möglichst nahe zu sein, um ein Druckmittel zu haben, ja. Und ich nehme an, ich schob zu dem Zeitpunkt auch schon ein wenig Panik. Ich hätte alles getan, nur um Sie lebendig da rauszukriegen, wirklich alles.«

Er sah sie einfach nur an. Das Schweigen zog sich in die Länge.

»Es gab nicht einen Tag, an dem ich nicht an das denken musste, was ich getan habe. Im Schlaf höre ich immer noch Ihre Schreie. Aber ich habe mir selbst eingeredet, dass es nicht Ihre Ohren oder Ihre Nase waren, die Sie als Mensch ausmachten. Es war Ihr Verstand. Sie waren einfach so schlau, so schnell … Den Teil von Ihnen wollte ich retten.«

»Aber mein Verstand blieb von den Ereignissen nicht unberührt, wie sich rausstellte«, erklärte er sachlich.

»Ich weiß. Ich habe im Laufe der Jahre alles über Sie gelesen, Daniele. Jeden einzelnen Artikel und jede Erwähnung, die ich in die Finger kriegen konnte …« Sie hielt inne. »Wenn ich jetzt sage, es tut mir leid, wird das der Situation nicht annähernd gerecht. Es gibt für meine Taten keine Entschuldigung. Aber ich sage es jetzt trotzdem. Es tut mir so unendlich leid.«

In scharfem Ton erwiderte er: »Wie kamen Sie überhaupt dazu, als Agentin für Gilroy zu arbeiten?«

»Er sprach mich eines Tages auf der Straße an. Erzählte mir, er wisse, wer ich sei, und er habe mir einen Vorschlag zu unterbreiten. Zu der Zeit war der Historische Kompromiss zwischen den Kommunisten und den Sozialisten nicht viel mehr als ein Gerücht. Gilroy versicherte mir, dass die Sache tatsächlich lief. Wir waren natürlich dagegen – es hätte das Ende unseres revolutionären Kampfes bedeutet; wenn unsere eigenen Leute sich die politische Macht mit denen geteilt hätten, die wir am meisten verachteten. Er meinte, seine Leute seien genauso dagegen und dass es für niemanden von Interesse sei, wenn Italien von einer dauerhaften, moderaten Koalition regiert werde. Wir hatten also erst mal ein gemeinsames Ziel.«

»Und ich denke, da hat er ausnahmsweise mal nicht gelogen«, sagte Daniele. »Das Chaos in Italien kam tatsächlich sowohl Washington als auch Moskau gelegen.«

Sie nickte. »Er sorgte dafür, dass wir mit Sprengsätzen, Waffen und Informationen zu möglichen Zielpersonen versorgt wurden … Aber mir fiel auch immer mehr auf, wie uns Aktionen, für die wir nicht verantwortlich waren, in die Schuhe geschoben wurden. Manchmal lag es daran, dass wir die gleichen Chargen Sprengsätze benutzten.«

»Er hat sowohl die rechtsextremen als auch die linksextremen Terroristen in ihrem Kampf unterstützt. Auf beiden Seiten hatte er seine Leute eingeschleust – nicht um sie ihrer gerechten Strafe zuzuführen, sondern um den Terror zu lenken. Und wenn je irgendwer draufgekommen wäre, was da vor sich ging, hätte er einen bequemen Schutzschild gehabt, hinter dem er sich hätte verstecken können. Gladio. Ein NATO-Netzwerk auf Abwegen. Das rein gar nichts mit der CIA zu tun hatte.«

Sie zuckte die Schultern. »Ich schätze, so war es.«

»Doch es gibt da eine Sache, die ich immer noch nicht verstehe. Warum sind Sie hier? Wenn Sie doch eine so wertvolle Agentin waren … hätten Sie dann nicht um Ihre Freiheit verhandeln können?«

Tataro lachte hohl auf. »Wertvoll, damals vielleicht, ja. Doch nach dem Scheitern des Historischen Kompromisses hatte ich meinen Zweck erfüllt. Außerdem waren zu viele meiner früheren Mitstreiter geständig gewesen. Das Letzte, was der Amerikaner wollte, war, dass ich in eine Art Zeugenschutzprogramm abtauche und dann anfange, alles auszuplaudern. Hier drin kann man mich immer wieder im Stillen daran erinnern, dass sie mich weiter beobachten.«

»Wenn diese Leute so gefährlich sind«, sagte er, »warum reden Sie dann jetzt mit mir?«

Sie sah ihm direkt in die Augen. »Weil ich mir immer geschworen habe, dass Sie die einzige Person sind, die es verdient hat, die Wahrheit zu hören, sollten Sie je hier aufkreuzen.«

59

Pater Uriel führte seinen Patienten aus dem Behandlungszimmer und fing an, seine Notizen zu Papier zu bringen. Ihm blieben noch zwanzig Minuten bis zu seinem nächsten Termin: eine der wenigen Pausen mitten am Tag.

Der Patient, ein katholischer Priester aus Belgien, hatte endlich begonnen, Fortschritte zu machen. Über einen Monat lang hatten sie sich über Sünde und Reue und Vergebung unterhalten. Er war ein dissoziativer Narzisst, dessen tief verwurzelter Glaube an seine eigene Spiritualität die schrecklichen Misshandlungen ermöglicht hatte, die er einem neunjährigen Mädchen angetan hatte. »Gott hat sie zu mir gebracht«, sagte er dauernd, oder: »Gott hat sie mir zum Trost geschickt.« Nach mehreren Wochen Therapie war er dazu übergegangen zu sagen: »Gott hat sie geschickt, um mich in Versuchung zu führen«, oder »Gott wollte, dass ich die Sünde am eigenen Leib erfahre.« Wann immer ihm eine Frage zu hart war oder ein schlechtes Licht auf ihn warf, fing er an zu beten. Pater Uriel hatte ihn mit der Avatar-Therapie behandelt, ähnlich wie er es bei Daniele getan hatte. Im Falle des Priesters hatte er ihm erlaubt, die sexuellen Begegnungen mit dem Mädchen, das er missbraucht hatte, in Rollenspielen nachzustellen. Als er den Priester das Rollenspiel hatte wiederholen lassen, während er gleichzeitig eine Aufnahme laufen ließ, in der das Opfer die Vorgänge aus seiner Sicht beschrieb, hatte der Mann endlich angefangen zu weinen, die ersten Tränen, die nicht auf Selbstmitleid zurückzuführen waren.

Am Ende der Sitzung hatte der Priester nicht mehr gebetet wie sonst immer. Das war nicht ungewöhnlich nach einem solchen Zusammenbruch. Viele von Pater Uriels Patienten verloren ihren Glauben genau in dem Moment, da sie das Böse in ihrer eigenen Natur anerkannten. Pater Uriel aber machte sich nicht allzu viele Gedanken darüber. Ihm schien es besser, die Seele eines Mannes zu retten statt seinen Glauben.

Als er mit seinen Notizen fertig war, starrte er durch das Fenster hinaus auf die Außenanlagen des Instituts. Dann nahm er mit einem Seufzen den Hörer ab.

»Vor einiger Zeit hatten wir eine Diskussion«, sagte er, als der Mann am anderen Ende der Leitung ranging. »Wegen Ihres Schützlings.«

»In der Tat. Ich erinnere mich.«

»Sie fragten mich, ob Sie irgendetwas tun könnten, um zu seiner Genesung beizutragen … Und Sie waren so freundlich, zugunsten unserer Arbeit hier eine großzügige Spende zu machen.«

»Die ich, wie Sie wissen, sehr schätze. Zufällig habe ich Ihnen auch noch weitere Wohltäter zugespielt.«

»Dessen bin ich mir bewusst. Und ich bin Ihnen sehr dankbar.«

»Wie geht es Daniele?«

»Besser, denke ich. Soll heißen, er hat sich an einige Details seiner Entführung erinnert.« Pater Uriel zögerte. »Insbesondere daran, wer von seinen Entführern ihn verstümmelt hat.«

Es folgte ein kürzeres Schweigen. »Könnte es sich um einen Fall von … Konfabulation handeln, so lautet doch der korrekte medizinische Begriff? Eine erfundene Erinnerung?«

»Ich glaube nicht, nein. Doch wie dem auch sei, er hat die Frau im Gefängnis besucht, um sich das bestätigen zu lassen. Ich dachte, Sie als sein Vormund sollten das wissen. Das, was er herausgefunden hat, könnte ihn aufwühlen oder aus der Bahn werfen.«

»Vielen Dank.«

»Vielleicht sagen Sie ihm besser nicht, dass wir gesprochen haben. Genau genommen, als mein Patient …«

»Natürlich nicht. Gehen Sie mit Gott, mein Freund. Und sollten Sie je etwas für Ihre Arbeit benötigen, ganz gleich was es sei, lassen Sie es mich bitte wissen.«

Ein Klicken war zu hören, dann war das Gespräch beendet.

60

Kat klingelte an der Tür zur Leichenhalle, bis Hapadi endlich kam, um ihr zu öffnen. Sein grüner Plastikschurz und die Tatsache, dass er so lange gebraucht hatte, bis er auf ihr Klingeln reagiert hatte, ließen darauf schließen, dass er trotz der späten Stunde immer noch beschäftigt war.

»Tut mir leid, wenn ich störe«, sagte sie. »Aber es ist wichtig.«

Er zeigte sich kein bisschen überrascht. »Dann kommen Sie besser rein.«

Er führte sie in sein Büro. Hinter der Glaswand sah sie, wie sein Assistent soeben Leber und Milz aus einem Leichnam entfernte und beides auf eine Waage legte.

»Es gibt da gewisse Dinge, die man mir verschwiegen hat«, sagte sie und richtete ihre Aufmerksamkeit wieder auf den Gerichtsmediziner. »Von Beginn an. Und wie es aussieht, hatten Sie selbst mehr damit zu tun, als Sie zugeben wollten. Sie waren der erste Freimaurer am Tatort, als man Sie zu Cassandre rief. Sie müssen es gewesen sein, der bei Saito anrief.«

»Ich habe mit Generale Saito gesprochen, ja«, erklärte er ganz ruhig. »Als ich den Toten sah, war für mich klar, dass der Fall etwas mit der Freimaurerei zu tun haben musste. Mir war auch klar, dass Tignellis wilde Loge dafür verantwortlich sein musste. Wir alle wussten, was er im Schilde führte – es gab keine andere Möglichkeit; um den Notstand zu verkünden, brauchte er die Unterstützung der Carabinieri. Monatelang hatte er die Fühler ausgestreckt und abzuschätzen versucht, wer von den Freimaurern seine Pläne unterstützen würde. Er bot den Leuten Bestechungsgelder und hohe Positionen unter der neuen Regierung an.«

»Und Saito hat sofort bei mir angerufen.«

»Er war der Ansicht, der Fall müsse von jemandem untersucht werden, der keine Ahnung von dem hatte, was da am Laufen war – jemand, der mit der Freimaurerei nichts am Hut hatte. Aber es musste auch jemand sein, der nicht allzu viel herausfinden würde.«

»Na, vielen Dank auch.«

Er zuckte die Achseln. »Generale Saito meinte, Sie seien nicht sonderlich beliebt unter den Carabinieri, Sie hätten bereits einige Leute gegen sich aufgebracht, daher würden die Leute sich weigern, mit Ihnen zu reden. Er meinte, es bestünde keine Gefahr, dass Sie der Sache auf die Schliche kommen. Ich habe ihm erklärt, dass er sich da nicht täuschen solle. Ich hatte gesehen, wie Sie arbeiten. Und ich dachte mir, wenn man versucht, Ihre Ermittlungen zu behindern, würden Sie nur umso entschlossener.«

»Also hat Saito seine Nichte auf mich angesetzt, damit die ein Auge auf mich hat. Und er hat mit den anderen Freimaurern gesprochen, die an dem Fall mitarbeiteten, und auch sie vorgewarnt. Ich schätze, das betrifft auch Giuseppe Malli, unseren IT-Spezialisten.«

Hapadi nickte. »Als Malli auf Cassandres Computer diese Liste fand, entfernte er zunächst sämtliche Namen von Carabinieri, ehe er sie an Sie weiterleitete. Wir hofften, Sie hätten immer noch genug, um Tignelli aufzuhalten, ohne dass unsere eigenen Leute da mit reingezogen würden.«

»Und doch waren Sie es, der mir den Kontakt zu Pater Calergi vermittelt hat. Und Pater Calergi hat mich wiederum auf die Idee gebracht, Tignellis Pläne könnten politischer Natur sein.«

»Diejenigen von uns, die sowohl der katholischen Kirche als auch der Freimaurerei treu ergeben sind, hatten immer Probleme mit Tignellis Vorhaben«, erklärte Hapadi ganz ruhig. »Die Unabhängigkeit Venetiens mag ja eine gute Idee für die Region an sich gewesen sein, aber was wäre dann aus dem Rest des Landes geworden? Und insbesondere aus dem Vatikan? Das Auseinanderbrechen Italiens hätte zum Bankrott des Kirchenstaates führen können. Tignelli interessierte das nicht, es war ihm egal. Ihn kümmerte nur seine eigene Macht.«

»Das war auch Cassandres Motiv, wie ich annehme«, sagte sie. »Er besaß ein Foto von sich selbst mit Papst Benedikt, das stand auf seinem Schreibtisch … Klar wollte er auch seine eigene Haut retten, doch als er sich schließlich für eine Seite entscheiden sollte, zog er Rom Tignelli vor. Aber wer hat den Amerikanern von alldem erzählt? Wer war es, der der Ansicht war, ich könnte Tignelli nicht alleine aufhalten?«

Sein Blick verriet nicht das Geringste. »Was bringt Sie auf die Idee, irgendwer könnte das gedacht haben?«

»Als Tignelli starb, kam ich nicht auf den Gedanken, mich zu fragen, warum er ausgerechnet an dem Abend getötet wurde, als Flavio und ich darüber diskutierten, ob man einen Haftbefehl gegen ihn ausstellen solle oder nicht. Später, als ich dann doch darüber nachdachte, nahm ich an, es müsse sich um eine undichte Stelle beim AISI gehandelt haben, zumal Colonnello Grimaldo mir erklärt hatte, sie hätten unsere Telefone abgehört. Doch Tignelli war zu dem Zeitpunkt, als Flavio mich anrief und mir mitteilte, dass er den Haftbefehl ausstellen werde, längst tot. Also können es die vom AISI nicht gewesen sein. Bleiben nur noch die Amis. Vermutlich hatten sie meine Wohnung verwanzt. Nur wieso? Wer hat ihnen gesteckt, dass wir der Wahrheit immer näher kamen?«

»Pater Calergi verfügt in diesen Kreisen über langjährige Kontakte, wie ich glaube«, sagte Hapadi widerstrebend. »Aber es war undenkbar, dass die Amerikaner es nicht früher oder später herausfinden würden. Sie wissen über alles Bescheid, was in diesem Land vor sich geht. So war es schon immer. Jedes Mal, wenn Sie einen Laptop benutzen, jedes Mal, wenn Sie eine Google-Suche starten, jedes Mal, wenn Sie telefonieren – über all das sind sie im Bilde.«

»Aber wenn das tatsächlich der Fall ist, warum haben sie sich dann nicht mehr angestrengt? Wie kommt es, dass sie Tignelli und seine Winkelloge aufhalten konnten, nicht aber den Hacker?«

Hapadi zuckte die Achseln. »Da kann ich Ihnen leider auch nicht weiterhelfen. Vielleicht war er ja zu schlau für sie.«

»Nein«, widersprach sie. »Dieser Hacker mag ja ein echtes Genie sein, aber er ist kein politischer Stratege. Da steckt mehr dahinter. Etwas, das mir immer noch schleierhaft ist.«

61

Holly erhielt eine SMS von Daniele. Sie lautete schlicht: Es war Carole. Nichts von dem, was Gilroy dir erzählt hat, ist wahr.

Sie hatte es nicht wahrhaben wollen. Selbst als die Beweise gegen Ian Gilroy sich häuften, hatte sie die Hoffnung nicht aufgegeben, es könnte sich alles als falsch herausstellen.

Der Mann, dem sie immer vertraut hatte. Der Mann, der ihr in ihrem Leben in so vieler Hinsicht den Vater ersetzt hatte. Ein Mann, dem, wie sich gezeigt hatte, so viel Blut an den Händen klebte, dass das gesamte Wasser in Venedig nicht ausgereicht hätte, um es abzuwaschen.

Ihr Vater … Daniele … Und das waren nur die beiden Menschen, die ihr am nächsten standen. Wie viele weitere Major Bolands hatte es gegeben? Wie viele weitere Daniele Barbos? Wie viele Boccardos und andere unschuldige Opfer, die scheinbar von Terroristen getötet worden waren, die sich zu der einen oder der anderen Ideologie bekannten, von bewaffneten Heckenschützen oder Bombenbauern, bei angeblichen Verkehrsunfällen oder vorgetäuschten Suiziden, oder die einfach nur spurlos verschwunden waren?

Hunderte, so nahm sie an; vielleicht Tausende. Verglichen mit dem Gesamtbild von Amerikas globalen Machtspielchen war die Anzahl gewiss verschwindend gering, fast schon zu vernachlässigen. Doch jeder Einzelne von ihnen hatte sein Leben in einem Krieg gelassen, von dessen Existenz sie noch nicht einmal etwas geahnt hatten, und dabei befanden sie sich mittendrin.

Ihre gesamte Identität, ihre Vorstellung von ihrem eigenen Ich, das alles basierte auf Lügen: dass Amerika mit seiner Anwesenheit in Italien nur Gutes bezweckte. Dass man gleichzeitig Second Lieutenant Boland, US-Geheimdienst-Analystin, und Signorina Holly aus Pisa sein konnte.

Die Realität, wie sie sie kannte, löste sich auf, und an ihre Stelle trat die simple Überzeugung, die Kat ausgesprochen hatte.

Zwischen alldem besteht ein Zusammenhang.

Sie schnappte sich ihre Autoschlüssel und eilte los.

62

Carole Tataro saß lange Zeit auf ihrem Bett und dachte nach. Dann ging sie zur Tür ihrer Zelle und hämmerte dagegen, bis ein Wachmann auftauchte.

»Was wollen Sie?«

»Ich verlange zu meinem eigenen Schutz Einzelhaft.«

Der Wachmann musterte sie geringschätzig. »Ich gebe die Nachricht weiter.«

»Es muss sofort sein.«

Der Wachmann machte sich nicht die Mühe zu antworten, während er den Riegel wieder vorlegte.

Später, zur Abendessenszeit, fand sie ein in der Mitte gefaltetes Blatt Papier unter ihrem Teller vor. Darin eingewickelt war eine Rasierklinge, und auf ihm standen die Worte: Sie können es sich leicht machen oder auch nicht. Wir geben Ihnen bis zehn Uhr abends Zeit.

Wieder trat sie an die Tür und hämmerte dagegen. Als der Wachmann erschien, zeigte sie ihm die Notiz. »Denken Sie immer noch, ich erfinde das alles?«

Er beachtete sie kaum. »Der Gefängnisleiter ist nach Hause gegangen. Sie können ihn gleich morgen früh sehen.«

Wieder setzte sie sich auf ihr Bett. Nach wenigen Minuten bemerkte sie, wie eine der Frauen, mit denen sie sich die Zelle teilte, Sophia, aufstand und in Richtung der anderen, Fatma, gestikulierte.

Fatma war die größere der beiden. Sie war es, die Carole Tataro festhielt, während Sophia die Klinge führte, die ihr mit ihrem eigenen Essenstablett serviert worden war.

63

Holly fuhr zum Stützpunkt. Vom Joe Dugan’s, der größten Bar auf dem gesamten Gelände, drang das Stampfen lauter Rockmusik über den Asphalt zu ihr heran. Ohne Zweifel heimkehrende Truppen, die das Ende ihrer Zeit irgendwo jenseits des Meeres feierten.

»Einen schönen guten Abend, Ma’am«, begrüßte sie der Militärpolizist an der Pforte. Er nahm offenbar an, sie wollte auch zur Bar.

Sie fuhr die Hauptstraße hinunter und bog dann links ab. In der Rüstkammer war um diese Zeit alles dunkel. Sie verschaffte sich mithilfe ihrer CAC-Karte Zutritt und ging dann durch zur Schießanlage im rückwärtigen Teil. Als Offizierin war es ihr erlaubt, zu jeder Tages- und Nachtzeit ihre Treffsicherheit zu üben.

Sie trat an ein Schließfach, gab einen Code ein und holte einen M4-Karabiner mit montiertem M68-Aimpoint heraus – jener von der Schulter aus abgefeuerten Ordonnanzwaffe der US-Armee mit verstellbarem Schaft und kurzem Lauf, was sie für den Nahkampf sehr geeignet machte. Dank der hohen Schlagkraft ihrer Patronen konnten sie sogar Kampfanzüge durchdringen.

Behutsam legte sie die Waffe auf den Boden, ehe sie wieder ins Schließfach griff und Magazin und Munition herausholte. Dahinter, in der hintersten Ecke, lag eine Handfeuerwaffe, die in einem abgenutzten Lederholster steckte, eine Sig Sauer P229 aus den Siebzigern. Die 9 mm-Parabellum-Patronen waren nach dem lateinischen Sprichwort benannt: »Si vis pacem, para bellum.« – »Wenn du Frieden willst, bereite dich auf den Krieg vor.«

Und Holly Boland bereitete sich in der Tat auf den Krieg vor.

Sie holte einen Wäschesack aus der Tasche, rollte ihn auseinander und steckte die M4 hinein, ehe sie die Sig ihres Vaters unter ihren Armeeklamotten festschnallte, wo sie keiner sehen konnte.

Dann ging sie vor an den Schreibtisch und trug sich für Schießübungen ein. Unter »Grund des Besuches« schrieb sie »Zielübungen«.

Dann drehte sie sich um und ging in die Gegenrichtung, auf den Ausgang zu.

64

Daniele Barbo saß an seinem Computer und loggte sich bei Carnivia ein.

Er hatte ein sonderbares Gefühl, das ihm aber nicht gänzlich unangenehm war. Seit der Sitzung mit Pater Uriel und dem Gespräch mit Carole Tataro war es, als hätte sich der Nebel aus seinem Gehirn verzogen.

Er spazierte durch die Straßen seiner Schöpfung, bestaunte die Bauwerke zu beiden Seiten und bewunderte die aufwendige Gestaltung. Doch die Person, die all das mit einer derartigen Detailversessenheit errichtet hatte, Pixel für Pixel, war nicht er. Irgendwie hatte sich der Drang, die Welt in seiner Fantasie neu zu gestalten, zusammen mit der Amnesie gelegt.

Dennoch empfand er eine tiefe Traurigkeit, dass etwas so Einzigartiges, so Bizarres, nun zerstört werden sollte.

Nichts, was wir errichten, ist von Dauer, rief er sich in Erinnerung. Alles muss zugrunde gehen. Warum sollte das bei Carnivia anders sein?

Er schrieb den Code, der die Website löschen würde. Das Ganze dauerte nur wenige Minuten. Selbst die Funktionalität, die auf die Computer der User zugreifen und auch sie leerfegen würde, war kaum mehr als eine kurze Fußnote. Jeder einzelne Nutzer gewährte der Seite dauerhaften Zugriff auf sämtliche Daten, um mit Kontakten und Freunden anonym interagieren und um geposteten Klatsch und Tratsch über sie verfassen und lesen zu können. Es war nur eine optionale Funktion, doch kaum einer deaktivierte sie.

Er fragte sich, wie man sein Handeln im Nachhinein wohl beurteilen würde. Vermutlich würden die Leute behaupten, er habe das alles von langer Hand geplant, Carnivia sei der ausgeklügeltste Hack der gesamten Geschichte des Internets gewesen.

Schon ironisch, dass ausgerechnet er es jetzt war und nicht der unbekannte Cyber-Terrorist, der von der Nachwelt als der Böse betrachtet würde.

Er sah auf die Uhr an seinem Computer. Es waren immer noch zwei Stunden Zeit bis Mitternacht, dann würde der Botnet-Wurm aktiviert. Jetzt, da der Löschcode geschrieben war, konnte er die restliche Zeit genauso gut auch dazu nutzen, um nach einer Alternativlösung zu suchen. Als er Carnivias Verschlüsselung entworfen hatte, vor all den Jahren, vielleicht hatte er da etwas übersehen, einen winzigen Schwachpunkt, ein Schlupfloch, das er nutzen konnte, um nun seine eigene Website zu hacken.

65

Kat surfte von Link zu Link und folgte den verschlungenen Pfaden durch die verborgenen Seiten des Internets. Der Großteil dessen, was sie fand, war Schwachsinn, die abwegigen Fantasien von Verschwörungstheoretikern. Und doch fand sie inmitten all dieser wahnwitzigen Ideen den ein oder anderen Artikel von Akademikern, investigativen Journalisten, ja selbst von ehemaligen Gladio-Agenten, die allesamt eines bestätigten: In den vergangenen fünfundsiebzig Jahren, seit Beginn des Kalten Krieges, hatte die CIA sich in italienische Angelegenheiten eingemischt. Anfangs war das Motiv dieser Einmischung ein politisches gewesen, keine Frage, man hatte das Land vor den Fängen der Kommunisten bewahren wollen. Doch im Laufe der Jahrzehnte war die Korruption weit darüber hinausgegangen.

Sie fand eine eidesstattliche Erklärung eines gewissen Generale Maletti, Chef der Spionageabwehr des italienischen Militärs zwischen 1971 und 1975. Er gab an, die CIA habe über geplante rechtsextreme terroristische Akte vorab Bescheid gewusst und mindestens bei einer Gelegenheit eine Gladio-Zelle in Venedig mit Sprengstoffen versorgt.

Sie fand heraus, dass ein amerikanischer Erzbischof, achtzehn Jahre lang Leiter der Vatikanbank, seinen Vatikanausweis dazu missbraucht hatte, um erfolgreich Auslieferungsanträge im Zusammenhang mit Zahlungen der CIA an Terroristen abzuwehren.

Sie fand Artikel, die Beweise dafür lieferten, dass die CIA mit der Mafia zusammengearbeitet hatte, um Gewerkschaften zu spalten; dass die CIA mit amerikanischen Konzernen zusammenarbeitete, um die Kontrolle über den italienischen Markt zu bekommen; dass die CIA in den italienischen Medien Geschichten über korrupte Journalisten verbreiten ließ oder diese Medienbetriebe gleich ganz aufgekauft hatte.

Sie fand ein Zitat eines ehemaligen Mitglieds von Propaganda Due, jener Winkelloge in Rom, der auch Berlusconi angehört hatte. Dieses Mitglied gab an, sein Beitritt zu der Organisation sei »der einzige Weg gewesen, um Einblick in streng geheime Angelegenheiten der angloamerikanischen Behörden zu bekommen«.

Sie fand heraus, dass es Falschmeldungen aus Italien waren, die dazu geführt hatten, dass man Saddam Hussein fälschlicherweise den Besitz von Massenvernichtungswaffen angehängt hatte, was von den USA daraufhin als Vorwand genutzt wurde, um den zweiten Irakkrieg in die Wege zu leiten.

Sie erinnerte sich an eigene Fälle in der Vergangenheit: einen, bei dem sie herausgefunden hatte, dass private Militärunternehmen aus den USA insgeheim am Bürgerkrieg in Bosnien und Kroatien beteiligt gewesen waren; ein weiterer, in dem ein US-Offizier Italien als Stützpunkt für illegale Überführungen von Gefangenen nach Afghanistan genutzt hatte.

Und erst jüngst war sie auf Anschuldigungen gestoßen, die NATO habe ein Auge auf Italien als Basis für die Cyberüberwachung geworfen, da es hier mehr geheime Abhörstationen gab als irgendwo sonst in Europa. Von Italien aus könnten die USA den Internetverkehr ganz Europas, Nordafrikas und des Mittleren Ostens abhören.

VIGILANCE, so hatte sie gelesen, die sogenannte Virtual Intelligence Gathering Alliance, war Amerikas Antwort auf Snowdens Enthüllungen. Statt befreundete Nationen verdeckt zu überwachen, luden die USA sie nun ein, sich unter einen massiven »Goldenen Schutzschild« zu begeben, der die gesamte westliche Welt abdeckte. Bislang war nur Großbritannien dieser Allianz beigetreten.

Endlich erkannte sie, was dieser Cyberangriff, den Tignelli angestoßen hatte, anrichten würde, und warum Amerika es nicht eilig gehabt hatte, dem ein Ende zu setzen.

Genau wie in den düstersten Tagen des Kalten Krieges wäre der Terror in Italien eine Lektion für den Rest der Welt: Ohne unseren Schutz werdet ihr schon sehen, was passiert. Gewalt, die Amerikas politische Pläne vorwärtsbrachte, würde man stillschweigend unterstützen, statt sie zu unterbinden.

Das war der Grund, weshalb Tignelli zu ebendiesem Zeitpunkt hatte sterben müssen; weshalb man auch Flavio zum Schweigen gebracht hatte; warum der Hacker gewarnt wurde. Es war simpelste, kaltherzigste Realpolitik.

Sie rief bei Daniele an.

»Dieser Angriff aus dem Inneren von Carnivia heraus«, sagte sie. »Ich befürchte, die Amerikaner könnten dich als Sündenbock hinstellen. Sie wollen die Schuld nicht einfach nur dem Dschihadisten in die Schuhe schieben – ihr Ziel sind Seiten wie deine, im Grunde das freie Internet an sich. Aus ihrer Sicht ist das eine Win-win-Situation: Entweder du zerstörst Carnivia selbst, oder die Seite verliert ihr Ansehen restlos. Wie es dann letzten Endes läuft, ist einerlei, sie selbst kriegen das, was sie wollten.«

Es folgte ein längeres Schweigen. »Ich arbeite daran«, erklärte er schließlich. »Überlass das nur mir.«

Und damit legte er auf.

66

Holly fuhr zurück zu ihrer Wohnung und sammelte alles ein, was sie brauchen würde. Wichtig war vor allem der kleine Karton, den sie unter der Spüle hervorholte.

Dann rief sie zu Hause an. Während sie darauf wartete, dass ihre Mutter den Hörer abnahm, trat sie hinaus auf den winzigen Balkon. Die Nacht war warm, doch hier oben wehte immer ein leichter Wind. Sie blickte über die Dächer in Richtung der Hügel südlich von Vicenza.

»Hey, Mom. Wie geht’s?«

»Hi, Holly.« Die Stimme ihrer Mutter klang verwundert. »Wie spät ist es bei euch? Ist es da drüben nicht schon mitten in der Nacht?«

»Nein, nicht allzu spät. Wie geht es dir?«

Sie unterhielten sich eine Zeit lang, ehe sie sagte: »Gibst du mir bitte Dad?«

»Sicher. Ich halte ihm das Telefon ans Ohr, damit er dich hören kann, okay?«

»Hey, Dad.« Sie wartete ab wie immer, damit er antworten konnte, dann fuhr sie fort. »Tja, ich hab jetzt rausgefunden, wer dir das angetan hat. Ich habe auch die Autodin-Aufzeichnungen gefunden, auch wenn ich noch keine Zeit hatte, sie zu lesen. Ich weiß nicht so genau, was du damit vorhattest. Aber du hattest bereits einen Bericht geschrieben, der unter den Teppich gekehrt worden war, nicht wahr? Also nehme ich an, was auch immer es war, es handelte sich um etwas, das keiner hätte ignorieren können.«

Bildete sie es sich nur ein, oder beschleunigte sich sein gleichmäßiger Atem kaum merklich? War ihm überhaupt klar, wer da mit ihm sprach?

»Du hattest all ihre geheimsten Telegramme, stimmt’s?«, fragte sie mit brüchiger Stimme. »Jede schmutzige Operation, die die CIA geplant hatte, jedes Schmiergeld, das sie bezahlt hatte, jede Auswertung und jedes Update, sie alle passierten das Autodin auf ihrem Weg nach Washington. Ich denke, du wolltest mit alldem an die Öffentlichkeit gehen, Dad. Ich glaube, du wolltest zum Whistleblower werden und diese ganze korrupte Bande an den Pranger stellen.«

Sie wartete ab, lauschte. Nein: Sein Atem ging so gleichförmig und friedlich wie der eines schlafenden Kindes.

»Ich werde das hier zu Ende bringen, Dad«, flüsterte sie. »Ich werde das durchziehen.«

Per il miglior papà del mondo.

67

Er versuchte das Übliche, die Werkzeuge des modernen Kryptografen – differenzielle Kryptoanalyse, XSL, Sandwich-Attacke, mod-n. Aber wie erwartet funktionierte nichts. Er hatte dafür gesorgt, dass Carnivia vor solcherlei Methoden sicher war, als er die Seite geschaffen hatte.

Die einzige Möglichkeit, wie man ein asymmetrisches Kryptosystem wie dasjenige Carnivias umgehen konnte, war etwas, das man Primfaktorzerlegung komplexer Zahlen nannte – dabei wurden große Zahlen als Produkt aus kleineren Primzahlen dargestellt, mit denen sich leichter arbeiten ließ. Doch noch nie hatte jemand einen Weg gefunden, dies im großen Stil zu tun. Der einzige Mathematiker, der dem nahe gekommen war, war ein Mann namens Peter Shor. Doch sein Algorithmus war derart komplex, dass man einen ganz neuen Supercomputer benötigt hätte, einen sogenannten Quantencomputer, um damit Berechnungen anzustellen.

Alles führte zurück zu dem uralten Rätsel um P=NP: Man konnte sich eine Lösung ansehen und rasch sagen, ob sie korrekt war, aber man konnte nicht umgekehrt vorgehen, um die Lösung zu finden.

Dennoch versuchte Daniele es. Er kritzelte wild Formeln nieder, stellte Theoreme auf, versuchte es mit Variationen des Shor-Algorithmus, doch alles vergebens. Das Problem lag in der Natur der Zahlen selbst.

Ein Satz kam ihm in den Sinn. Etwas, das Carole Tataro zu ihm gesagt hatte. Sie sagten: ›Jede Zahl ist unendlich …‹

In gewisser Hinsicht stimmte das sogar: Jede Zahl stellte nicht nur eine endliche Menge dar, sie hatte auch andere Eigenheiten. Es gab Primzahlen, Gaußsche Zahlen, transzendente Zahlen, Fibonaccizahlen, Pell-Zahlen … die Liste ließ sich endlos fortsetzen. Und worauf schon Hardy von Ramanujan hingewiesen worden war, waren selbst jene Zahlen, die dem Anschein nach über keine besonderen Eigenschaften verfügten, so selten, dass sie allein deswegen wieder reizvoll wurden.

Man stelle sich mal vor, statt 1, 2, 3, 4 würde man schreiben … tja, was?

Eins ist die einzige Zahl, die sowohl ihr eigenes Quadrat als auch ihre eigene dritte Potenz ist.

Zwei ist die einzige gerade Primzahl.

Drei ist die einzige Zahl, die sowohl eine Fermat- als auch eine Mersenne-Primzahl ist.

Vier ist die kleinste Primzahl im Quadrat.

Und so weiter – jede Zahl brachte etwas anderes hervor. Es war fast so, als würde man ein Atom in Neutronen spalten oder eine Zelle in ihre DNA-Bestandteile zerlegen.

DNA.

Er dachte über das Spiralmuster innerhalb der DNA nach. Und er warf einen Blick an die Wand.

Vor vielen Jahren hatte sein Vater die Wände der Ca’ Barbo mit modernen Gemälden aus seiner Sammlung behängt. Auch wenn die Barbo-Stiftung mittlerweile längst den Großteil eingelagert hatte, hing da immer noch das ein oder andere Bild. Daniele machte sich einen Spaß daraus, sie mit Post-it-Zetteln, die mit seinen mathematischen Lieblingsformeln beschrieben waren, zu bekleben. Für ihn waren die Gleichungen mindestens so schön und zeugten von einem weit genialeren Geist als die Kunstwerke darunter.

In der Nähe seines Computers fand sich ein Frauenporträt des modernen italienischen Malers Modigliani. Soweit Daniele es überblicken konnte, war das Beste daran, dass der Künstler sich darauf verstanden hatte, die Symmetrie des menschlichen Gesichts so wiederzugeben, dass es dem Gesetz des Goldenen Schnitts entsprach, also der Zahl Phi. Daher hatte Daniele auf das Gesicht der Frau die Formel für die Berechnung von Phi geklebt.

Und plötzlich, ganz ohne Vorwarnung, sah er es. Es war so einfach, so offensichtlich, dass er fast laut losgelacht hätte. Selbstverständlich hatten Zahlen ihre eigene DNA, genau wie Zellen auch. Und selbstverständlich folgten sie dem gleichen eleganten, sich endlos wiederholenden Muster, das dem gesamten Universum innewohnte, vom winzigsten Samenkorn bis hin zu den gewaltigsten Galaxien.

P=NP war kein Theorem, sondern eine Form. Es war Phi.

Es wird wunderschön sein.

Er erlaubte sich einen kurzen Moment, um seinen Triumph auszukosten. Er hatte ein Rätsel gelöst, das die größten Mathematiker der Welt in Atem hielt. Vielleicht aber, so musste er sich eingestehen, hatte er es nicht wirklich gelöst, sondern war lediglich auf einen Lösungsansatz gestoßen. Wie bei Einsteins Relativitätstheorie oder Newtons Gravitationsgesetz hatte ein einziger Moment kreativer Einsicht Licht auf alles geworfen, die Inspiration hatte seinen Verstand völlig ungebeten in Beschlag genommen.

Doch ihm blieb keine Zeit, um jetzt lange darüber nachzudenken. Unverzüglich machte er sich daran, seine Entdeckung in einen Algorithmus umzuwandeln, der den Millionen von Carnivia-Usern die Masken von den Gesichtern reißen würde.

68

Holly fuhr durch die nächtliche Landschaft Venetiens hinaus zu der Villa, in der Ian Gilroy lebte. Einst hatte die Familie Barbo hier ihre Sommer verbracht, fernab vom Gestank und der schwülen Luft Venedigs. Doch als Danieles Vater seine Kunstsammlung auf eine wohltätige Stiftung übertragen hatte, war auch die Villa in deren Besitz übergegangen.

Sie fragte sich, ob es wirklich der Plan gewesen oder nur zufällig geschehen war. Doch sie bezweifelte, dass irgendetwas in Gilroys Leben dem Zufall überlassen wurde.

Sie stellte ihren Wagen an dem großen schmiedeeisernen Einfahrtstor ab, warf sich den Wäschesack über die Schulter und marschierte über den Rasen hinauf zum Haus. Zum ersten Mal wunderte sie sich, dass es hier keine offensichtlichen Sicherheitsmaßnahmen gab. Oder waren durchaus Überwachungskameras vorhanden und nur gut versteckt? Oder gehörte Gilroy ganz einfach zu der Sorte führender Geheimdienstler, die eher auf Tarnung und Irreführung setzten als auf Stolperdraht und Alarmanlagen?

Ihr ging der Gedanke durch den Kopf, wie passend es doch war, dass er sich ausgerechnet Venedig als Revier ausgesucht hatte. Ein Ort voller dunstiger Schleier und reflektierender Gewässer, geprägt von sich ständig verändernden Oberflächen und trügerischen, glitzernden Fassaden. Eine vieldeutige, unmögliche Stadt, eine, die sich selbst entgegen aller Gesetze der Vernunft oder Logik aus einem Traum heraus erschaffen hatte.

Nicht nur Daniele Barbo hatte seine eigene Version der Realität entworfen. Das traf auch auf Ian Gilroy zu.

Etwa zwanzig Meter vom Haus entfernt nahm sie ihre M4 zur Hand, schob das Magazin ein und beförderte die erste Ladung ins Patronenlager. Die Handfeuerwaffe und das Holster schnallte sie sich um die Taille.

Sie überprüfte, ob die Haustür offen war. Es war nicht abgesperrt.

Er saß im hinteren Teil der riesigen Eingangshalle in einem antiken Holzstuhl, der aussah, als hätte er einst als Thron für irgendeinen Dogen oder Herzog gedient. Er beobachtete sie mit verhangenem Blick. Das Kinn hatte er auf eine Hand gestützt, die andere, seine linke, hatte er locker über seinen Schoß gelegt. Zu beiden Seiten von ihm beäugten sie täuschend echt aussehende Nymphen und schelmische Faune mit lüsternem Blick, sie alle waren Teil der Trompe-l’œil-Malerei auf der Holzvertäfelung entlang der Wände.

Sie hob den Karabiner. »Lassen Sie mich Ihre andere Hand sehen.«

Er hob die linke Hand und winkte ironisch damit. Er war unbewaffnet.

»Sie haben mich also erwartet.«

»Ach, Holly«, sagte er, und in seiner Stimme schwang etwas mit, das fast schon nach Erleichterung klang. »Seit vielen, vielen Jahren schon warte ich auf diesen Moment.«

69

»Ich denke, ich habe es geschafft«, sagte Daniele zu Kat. »Aber es gibt da ein Problem.«

Er hatte seinen Algorithmus geschrieben und ihn dann in Carnivia eingebaut. Dann hatte er mit Schrecken zugesehen, wie die vom Hacker ausgewählten Angriffsziele über seinen Bildschirm geflimmert waren. Atomkraftwerke, Krankenhäuser, hydroelektrische Staudämme, Luftfahrtkontrollsysteme … Ein Aufzug in einem der höchsten Gebäude Mailands sollte abstürzen und sämtliche Insassen töten. Ein Lüftungsventilator in einem Umspannwerk eines U-Bahn-Netzes sollte ein Flammenmeer verursachen. Ein Fehler an der italienischen Börse sollte automatische Verkäufe auslösen. Das Trambahnnetz in Rom. Er war erstaunt angesichts der Entdeckung, wie einfach es für den Hacker gewesen war, eine derartige Anzahl an simultanen Akten der Zerstörung zu planen.

Nacheinander entfernte sein eigener Code von den infizierten Computern die Anweisung des Botmasters, so als würde man ein Unkraut mit der Wurzel herausreißen.

Ganz nebenbei hatte er Einblick bekommen, was für eine Sorte Leute Carnivia nutzten. Ihrer Anonymität beraubt, hatte er Pornografen sowie Pornokonsumenten gesehen; Drogendealer und Drogenkäufer; Verbreiter von Klatsch und Tratsch, Trolle und Cyberbullys. Doch er war auch auf ein Netzwerk schwuler Männer in Saudi-Arabien gestoßen, welches die Seite nutzte, um Informationen auszutauschen, für die sie zu drei Jahren Gefängnis und fünfhundert Peitschenhieben verurteilt werden könnten, würden sie es öffentlich tun; auf eine demokratische Untergrundbewegung in Ägypten; eine bedrohte christliche Gemeinde im Irak. Er sah Whistleblower, die Carnivia dazu benutzten, um Korruption und Machtmissbrauch rund um den Erdball anzuprangern; Prominente, die hier dem Druck eines Lebens in der Öffentlichkeit entkamen; die Schüchternen, die hier ihre Stimme erhoben, und solche, die sich lastende Geheimnisse von der Seele redeten.

»Du hast ihn also geschlagen?«, fragte Kat.

»Nicht ganz. Ich habe nach dem Mastercomputer gesucht, der Quelle der Infektion. Und ich glaube, ich habe sie gefunden. Aber ich bekomme keinen Zugriff auf sie.«

»Und das bedeutet was genau?«

»Es bedeutet, dass es sich vermutlich um den Computer des Hackers selbst handelt. Aus irgendeinem Grund ist dieses eine Ziel so wichtig, dass er sich persönlich darum kümmert. Das legt nahe, dass es sich um etwas höchst Kompliziertes handelt, das eine nahtlose Überwachung erfordert. Hier ist es wohl nicht mit ein paar umgelegten Schaltern getan.«

»Irgendeine Idee, was es sein könnte?«

»Erst dachte ich, es könnte sich um ein Flugzeug handeln – wenn er sich an Bord befände, und er hätte einen Weg gefunden, sich in die Elektronik einzuhacken, dann könnte er jegliche Versuche des Kapitäns, die Probleme zu beheben, unterbinden. Doch seit dem elften September gibt es auf Flügen zusätzliche Maßnahmen, um ebendies zu verhindern.«

»Wie sieht es mit einem Schiff aus?«, fragte sie langsam.

»Wie kommst du darauf?«

»Es wundert mich die ganze Zeit schon, dass der Hacker ausgerechnet an dieser technischen Universität eingeschrieben war, und dabei wusste er doch offensichtlich mehr über Computer, als alle anderen Studenten zusammengenommen. Als er verschwand, gingen wir davon aus, dass er Sizilien verlassen hat, indem er auf einem Kreuzfahrtschiff anheuerte. Aber was, wenn es von Anfang an sein Ziel gewesen ist, an Bord eines Kreuzfahrtschiffes zu gelangen?« Sie machte eine kurze Pause. »Was, wenn er einen Weg gefunden hat, dieses Schiff zu entführen?«

70

Es war schon nach drei Uhr früh, als Kat bei Aldo Piola anrief. Sie bat ihn, Generale Saito und Staatsanwalt Marcello zu wecken und sie zum Campo San Zaccaria kommen zu lassen.

»Was brauchst du sonst noch?«

»Ungefähr ein Dutzend Carabinieri. Einen größeren Besprechungsraum. Und einen Technikexperten, jemanden, der sich mit Schiffen und Sprengstoffen auskennt. Doch am dringendsten benötige ich ein paar schlaue junge Offiziere, die mir helfen rauszufinden, auf welchem Schiff der Hacker sein könnte.«

»Wen hättest du denn gerne?«

»Panicucci und Bagnasco«, antwortete sie ohne zu zögern. Am anderen Ende der Leitung herrschte Stille, als sie diesen Namen ausgesprochen hatte.

»Ich mag sie nicht besonders, aber sie ist nicht dumm«, erklärte Kat. »Und sie ist gründlich. Außerdem behält sie einen klaren Kopf.«

»Na schön. Ich rede mit Generale Saito und Marcello.«

Der Sprengstoffexperte, Major Tasso, kam zur gleichen Zeit wie sie am Campo San Zaccaria an.

»Ist das, was ich da vermute, machbar?«, fragte sie ihn direkt. »Könnte ein einzelner Mann ein Kreuzfahrtschiff entführen?«

»Das hängt ganz davon ab, wie technisch versiert er ist«, erwiderte der Mann vorsichtig. »Doch wenn wir davon ausgehen, dass er einen Weg gefunden hat, das schiffseigene Sicherheitssystem zu umgehen, dann ist es bestimmt möglich, ja.«

»Und dann was? Könnte er damit drohen, es zu versenken? Es auf Grund laufen zu lassen? Es in die Luft zu jagen?«

»Auch hier spielen verschiedene Faktoren eine Rolle, zum Beispiel welchen Treibstoff es verwendet. Einige der modernsten Kreuzfahrtschiffe laufen mit Gasöl, welches weit umweltfreundlicher ist als Schweröl. Der Nachteil allerdings ist, dass es viel explosiver ist.«

»Wie explosiv?«

»Denken Sie an den elften September zurück«, sagte er ganz ruhig, »und dann erinnern Sie sich, wie es aussah, als etwa siebzig Tonnen Flugbenzin im Inneren eines Wolkenkratzers explodierten. Dann berücksichtigen Sie noch, dass ein voll beladenes Kreuzfahrtschiff unter Umständen sogar mehr als zweitausend Tonnen Gasöl geladen hat, welches ebenso leicht entflammbar ist. Wenn das in die Luft fliegt, dann wären nicht der Brand und das untergehende Schiff das Problem. Das Schiff selbst, der Rumpf, die Seiten, die Metallverkleidung, das alles wäre so was wie die Nägel in einer Nagelbombe. Sie würden die Gewalt der Explosion nur noch verstärken, statt sie zu dämpfen.«

»Warten Sie mal«, sagte sie und rechnete nach. »Wollen Sie damit sagen, dass eine Explosion auf einem Passagierschiff dreißig Mal heftiger wäre als die, die die Zwillingstürme zum Einsturz brachte?«

Er nickte. »Und wenn wie durch ein Wunder auch nur ein Passagier die Explosion überlebte, würde diese Sorte Detonation, quasi die einer Druckluftbombe, ein Vakuum schaffen, das jedem im näheren Umkreis die Lunge zerfetzen würde. Wie weit dies tatsächlich reichen würde, ist schwer zu sagen, aber die Rede ist garantiert von mehreren Hundert Metern, selbst draußen auf dem offenen Meer.«

»Porco dio.« Sie dachte an die Ungetüme, die sich täglich nach Venedig hinein- und wieder hinausschoben. Aktivisten waren besorgt um die Umwelt, doch warum noch nie jemand an das Sicherheitsrisiko gedacht hatte, war ihr ein Rätsel.

Mit einem Mal gefror ihr das Blut in den Adern. »Und was würde geschehen«, fragte sie nachdenklich, »wenn diese Explosion nicht draußen auf dem Meer stattfände? Sondern an einer etwas beengteren Stelle?« Sie deutete in Richtung Wasser nur fünfzig Meter entfernt. »Wie zum Beispiel im Bacino di San Marco?«

Er zuckte die Schultern. »Sagen wir es mal so, ich möchte stark bezweifeln, dass irgendeiner von uns hinterher dann noch hierstünde.«

Sie spielte den simplen Gedankengang durch, und dennoch konnte sie nicht fassen, wo er sie hinführte. Grimaldo hatte ihr erzählt, zu Tignellis Plänen habe auch gehört, sich selbst als den Retter Venedigs hinzustellen. Und Tignelli selbst hatte das erste Mal, als sie auf La Grazia gewesen war, ihr gegenüber erwähnt, wie viel Schaden die Kreuzfahrtschiffe bereits an seinen Aalaufzuchtbecken angerichtet hätten. Für die Bewohner Venedigs gab es kaum ein emotionaleres Thema oder eines, das besser bewies, dass sich etwas ändern musste.

Dann trafen auch Panicucci und Bagnasco ein. Sie erklärte ihnen in wenigen Worten, was Sache war. »Ich will, dass Sie herausfinden, ob eines der Kreuzfahrtschiffe, die derzeit hier auf der Adria unterwegs sind, mit Gasöl betrieben werden. Suchen Sie nach Stichworten wie ›grün‹ oder ›umweltfreundlich‹ auf ihren Webseiten. Und dann sehen Sie sich die Fahrpläne an, und finden Sie raus, wohin sie unterwegs sind. Achten Sie besonders darauf, ob auch welche darunter sind, deren nächste Anlaufstation Venedig ist.«

Dann wandte sie sich an Major Tasso. »Sie sagten etwas vom elften September, Maggiore. Ich halte es durchaus für möglich, dass dieser Mann nicht nur vorhat, das Schiff zu entführen oder es einfach in die Luft zu jagen. Ich glaube …« Sie zögerte, da sie den Gedanken nur ungern in Worte fasste. »… Ich glaube, er hat vor, damit einen Anschlag auf Venedig zu verüben.«

71

»Wollen Sie sich nicht setzen, Holly?«

»Ich stehe lieber.« Sie hielt den Karabiner weiter auf ihn gerichtet.

»Wollen Sie mir jetzt endlich sagen, was ich angeblich verbrochen habe?«

»Ist das Ihr Ernst?«, fragte sie ungläubig. »Sie erinnern sich nicht? Oder wissen Sie nur nicht, was ich weiß und was nicht?«

Er betrachtete sie ganz ruhig. »Ich will Sie nicht belügen, Holly. Im Dienst an meinem Land hatte ich einige schwere Entscheidungen zu fällen. Das war mein Job.«

»Sie haben die Verstümmelung eines Kindes angeordnet, nur um mit der Geschichte in die Schlagzeilen zu kommen und die Roten Brigaden in Misskredit zu bringen. Sie ließen einen ehemaligen Premierminister ermorden, weil Sie nicht wollten, dass er eine Koalition mit den Kommunisten eingeht. Sie haben Grausamkeiten in Auftrag gegeben, wie Marketingleute Werbekampagnen anstoßen. Und erst kürzlich ließen Sie Conte Tignelli umbringen und Kats Freund vor ihren Augen in die Luft sprengen, weil er kurz davor war herauszufinden, warum Sie all das getan haben.«

»Ja«, erklärte er schlicht. »Ja, ich habe alle diese Anordnungen erteilt. Manchmal in nicht ganz so vielen Worten, aber all das geschah auf meinen Wunsch hin, meine Befehle wurden ausgeführt.«

»Haben Sie auch in die Wege geleitet, dass man meinem Vater blutverdünnende Medikamente verabreicht, in der Hoffnung, dass ihn das umbringt?«

»Nein«, sagte er und hob die Hand. »Nein, und das ist ja das Ironische an der ganzen Sache, Holly. Den Befehl dazu habe ich nie gegeben. Ich nahm seinen Bericht entgegen und versicherte ihm, ich werde ihn weiterleiten, das ist alles. Wir töten keine Amerikaner.«

In dem Moment durchschaute sie, was er vorhatte – er würde all das zugeben, dessen sie sich ohnehin schon gewiss war, doch die eine Sache, die sie dazu bringen würde, den Abzug zu betätigen, würde er weiter leugnen.

Wörter; wie immer wollte er sich rausreden. Er benutzte sie wie ein Musiker Noten oder ein Magier einen Satz Karten. Doch was er niemals tun würde, war, die Wahrheit zu sagen.

Als hätte er ihre Gedanken gelesen, sagte er: »So etwas wie die Geschichte gibt es nicht, Holly. Nur eine Reihe konkurrierender Ansichten. Daher will ich Ihnen meinen Standpunkt darlegen. Und dann, wenn er Ihnen nicht gefällt, dürfen Sie mich gerne erschießen.«

Wieder nur Wörter. Sie fürchtete sie – fürchtete sein Geschick: Er würde sie benutzen, um sie zu blenden, sie zu betören. Doch es lag in ihrer Natur, dass sie einem Beschuldigten zugestand, sich zu verteidigen.

Sie machte eine Geste mit der Waffe und bedeutete ihm so, weiterzusprechen. »Fahren Sie fort.«

»Wie Sie wissen, lag damals in den Siebzigern eine gewaltige Aufgabe vor uns. Wir sollten verhindern, dass die Kommunisten an die Macht kamen«, fing er an. »Selbst als Juniorpartner in einer Koalitionsregierung waren sie nicht erwünscht. Wenn die Wähler anderswo erst mal mitbekamen, dass der Kommunismus in Italien Erfolg hatte, wo sollte das hinführen? Die italienische Halbinsel – ein russischer Satellit. Die Seuche hätte sich von hier aus womöglich auf Spanien und Frankreich ausgebreitet … Daher verfolgten wir eine zweigleisige Strategie. Erstens: das Volk gegen die Kommunisten aufbringen. Zweitens: dafür sorgen, dass sie in Italien keinen Erfolg feiern können.«

»Sie wollen damit also sagen, dass Sie für Blutvergießen auf beiden Seiten sorgten. Und Gladio Ihre Waffe war. Aber es waren nicht die Gladiatoren selbst, die die Ideen zu ihren Taten hatten. Das waren Sie. Sie waren derjenige, der die Fäden in der Hand hielt. Sie haben Ihre Marionetten gegeneinander aufgehetzt und aufeinander losgehen lassen.«

»Das ist ein wenig übertrieben«, meinte er milde. »Die Wahrheit ist die, keiner hatte die vollständige Kontrolle über die Situation. Aber ja, es stimmt, dass ich und meine Kollegen eine Zeit lang den Tiger am Schwanz gepackt hatten, aber wir haben es ganz gut eingefädelt, dass das Biest nicht uns beißt, sondern die anderen.« Er zuckte die Schultern. »Es hat funktioniert, schätze ich. Schließlich gingen wir aus dem Kalten Krieg als Sieger hervor.«

»Aber damit war die Sache für Sie noch nicht beendet. Klar wäre es der logische Zeitpunkt gewesen, um einen Schlussstrich zu ziehen. Doch zu dem Zeitpunkt waren Sie bereits süchtig danach.«

»Oder um es weniger überspitzt zu formulieren, wir hatten einen sehr effizienten, sehr wertvollen Trumpf im Ärmel – ein ganzes Land im Herzen von Europa, das praktisch zum Vasallenstaat der USA mutiert war. Natürlich achteten wir immer tunlichst darauf, nach außen hin den Schein zu wahren, damit man Italien weiterhin als funktionierende Demokratie wahrnahm. Doch in Wirklichkeit gab es eine Parallelregierung, die abgeschirmt von den Augen der Öffentlichkeit agierte. Wir hatten unseren Regierungsrat, unsere Subkomitees und Exekutivorgane, unsere Zentralbank, unsere Polizei, unsere Beamten und unsere Bürokratie. Die Welt kannte sie alle als wohltätige Organisationen, Mafiafamilien, Freimaurerlogen und private Finanzinstitute. Doch in Wirklichkeit unterstanden sie alle unserer Kontrolle. Und nicht zu vergessen, wir hatten dieses Land von oben bis unten mit militärischen Einrichtungen zugepflastert. Als deutlich wurde, dass das Ende des Kalten Krieges nicht den Beginn einer großen Pax Americana markieren würde, brauchten wir einen Stützpunkt im Mittelmeerraum, von dem aus wir unser militärisches Können nach Asien, Afrika … ja ins restliche Europa bringen konnten, sollte je Bedarf daran herrschen. Als Weltpolizei zu fungieren bedeutet, jederzeit einsatzbereit zu sein, wo auch immer es erforderlich ist.«

»Sie sind aber nicht die Weltpolizei«, erwiderte sie in verbittertem Ton. »Polizisten erhalten das Gesetz nämlich aufrecht. Die Polizei führt Verhaftungen durch, nicht Auftragsmorde. Sie sind so was wie ein Schutztrupp, der einzig die eigenen Interessen durchsetzt.«

»Mag sein. Doch was für die USA gut ist, ist in der Regel auch für die ganzen kleinen europäischen Staaten nicht verkehrt. Nehmen Sie Tignelli als Beispiel.«

»Ihn aufzuhalten war Ihr Werk, nehme ich an?«

Gilroy nickte. »Nichts, was wir nicht schon früher einmal getan hätten. Immer wieder mal steigt der Erfolg einem unserer Gladiatoren zu Kopf, und dann denkt er, er ist die Antwort auf das Chaos, das wir mit seiner Hilfe angerichtet haben. In Tignellis Fall ist es ihm tatsächlich gelungen, eine Winkelloge ins Leben zu rufen, um seine Pläne durchzusetzen. Doch das Letzte, was Amerika will, ist, dass Italien auseinanderbricht. Das wäre ein echtes Hindernis hinsichtlich der freien Beweglichkeit unserer Truppen.«

Sie brauchte einen Moment, bis ihr dämmerte, dass er keinen Witz machte.

»Schon bald aber wurde uns klar, dass wir, indem wir Tignellis Bestrebungen behinderten, ein recht nützliches Druckmittel in die Hand bekamen«, fuhr er fort. »Die USA haben in Italien nur einen Gegenspieler, und der benimmt sich in letzter Zeit ein klein wenig daneben. Der jetzige Papst äußert sich eher kritisch zum Krieg gegen den Terror. In diesem Kontext betrachtet, ist der zwielichtige Deal zwischen Cassandre und der Vatikanbank, bei dem faule Vermögenswerte verschoben wurden, Gold wert. Jetzt müsste man nur noch zur richtigen Zeit den richtigen Leuten gegenüber ein paar Worte fallen lassen, und schon würde der Papst seine Richtung ändern und wieder mit uns konform gehen. So läuft das nun mal.«

»Und der terroristische Anschlag, den Kat und Daniele die ganze Zeit schon zu verhindern suchen? Gehört der auch dazu?«

Er zuckte die Schultern. »Wie Sie wissen, jammert Europa schon die ganze Zeit wegen des Ausmaßes unserer Cyberüberwachungsstrategie. Die Leute hier brauchen einfach eine kleine Erinnerung daran, wie gefährlich die Welt ohne den Schutz der USA geworden ist. Nach diesem Vorfall wird jede einzelne Regierung in Europa darum betteln, das VIGILANCE-Abkommen zu unterzeichnen.« Er nickte nachdenklich. »Ist im Grunde ein geniales System. Irgendjemand hat bemerkt, dass terroristische Aktivitäten in Europa seit den Enthüllungen Snowdens hinsichtlich unserer Spionageaktivitäten stark zurückgegangen sind. Zunächst dachten wir, die bösen Jungs hätten einfach gelernt, sich unserer Beobachtung zu entziehen. Doch dann wurde uns klar: Wenn man weiß, dass man beobachtet wird, benimmt man sich von vornherein anständig. Es war ein Philosoph namens Jeremy Bentham, der dieses Prinzip entdeckt hat, schon damals im achtzehnten Jahrhundert. Er nutzte es, um ein sich selbst regulierendes Gefängnis zu entwerfen, in dem jeder Insasse glaubte, heimlich von Wachleuten beobachtet zu werden. Er nannte es Panoptikum – ein System der totalen Überwachung, in dem nichts unbeobachtet blieb. VIGILANCE ist unser Panoptikum, Holly. Und schon bald wird ganz Europa sich freiwillig unter diesen Schutzmantel begeben.«

»Zu welchem Preis?«, fragte sie entsetzt.

»Tja, nun.« Er dachte nach. »Venedig wird brennen, denke ich. Aber ist das denn so schlimm? Die Stadt ist so oder so dem Untergang geweiht. Machen Sie sich keine Gedanken, wir helfen schon beim Wiederaufbau. Nur dass dies dann zwei Meter über dem Meeresspiegel passieren und es eine anständige Kanalisation geben wird, ebenso wie Notausgänge, Zufahrtsstraßen für den Lieferverkehr … Und das erste Mal in tausend Jahren könnte es vielleicht sogar funktionieren.«

»Sie verwandeln die Stadt in ein Disneyland«, sagte sie. »Ein schwimmendes Las Vegas am Meer.«

»Disneyland ist ein verdammt gut geführtes Geschäft. Es könnte schlimmer sein.« Er seufzte. »Und ja, es werden Menschen sterben, in der darauffolgenden Panik und im Feuer. Ein paar Tausend sogar, schätze ich. Aber wenn man sich so umsieht auf der Welt – Syrien, der Libanon, fast jedes afrikanische Land –, dann ist diese Zahl vergleichsweise gering. Natürlich wird die Tatsache, dass die Feuersbrunst auf sämtlichen Kanälen weltweit die Schlagzeilen bestimmen wird, das Ganze um einiges bedeutender wirken lassen. Ich will die Sache nicht verteidigen, Holly. Meiner Ansicht nach war es die falsche Entscheidung, den Italienern keine Details zu dem Angriff zu verraten. Das ist einer der Punkte, weshalb ich mich entschieden habe, mich zurückzuziehen. Nur dass ich diesmal wirklich gehe und nicht nur offiziell meinen Posten niederlege.«

»Sie sind Caesar, nicht wahr? Derjenige, der das Sagen hat.«

Er nickte. »Allerdings handelt es sich lediglich um einen Ehrentitel. Mein Vorgänger, Bob Garland, war der erste Caesar, ich war der zweite. In siebzig Jahren gab es hier in Italien zweiundsechzig offiziell gewählte Regierungen, aber nur zwei wahre Herrscher. Sie werden der dritte sein!«

»Ich!«, stieß sie verwundert hervor. »Was bringt Sie auf die Idee, ich könnte irgendetwas mit der Sache zu tun haben wollen?«

»Was denken Sie denn, wie es mir ging?«, gab er zurück. »Als ich Sie hierherbrachte, Holly, da tat ich es wegen Ihres Vaters, genau wie ich schon sagte. Doch je öfter ich Ihnen begegnet bin, desto mehr gelangte ich zu der Überzeugung, dass Sie genau das sind, was wir hier brauchen. Es gibt den einen oder anderen, der davor warnt, Sie wären verdorben, weil Sie hier in Italien aufgewachsen sind. Aber wenn ich Sie mir so ansehe, sehe ich eine mutige, patriotische Amerikanerin vor mir, eine, die logisch denkt und die ihr Land vor alles andere stellt, die aber diese lächerliche Nation hier genügend liebt, um sie vor sich selbst beschützen zu wollen. Liege ich da richtig?«

Sie erwiderte nichts darauf.

»Der Punkt ist der, alle diese schwierigen Entscheidungen werden nun auf Sie übergehen. Sind wir zu hart vorgegangen? Hätten wir zulassen sollen, dass ein Mann wie Li Fonti unsere Geheimnisse an die Öffentlichkeit bringt, wo der Preis dafür ein weltweiter Hass gegen Amerika und unsere Politik gewesen wäre? Was zählt denn mehr, das Leben von ein paar wenigen italienischen Störenfrieden oder die Sicherheit der US-Truppen weltweit?« Er beugte sich zu ihr vor. »Sie wollen doch Gutes tun, Holly. Ich biete Ihnen hier die Macht an, grenzenlos Gutes zu tun. Seien Sie mein gutes Gewissen, meine Beraterin, wie auch immer Sie es nennen wollen. Und dann, sobald ich Ihnen gezeigt habe, wie alles läuft, trete ich zurück, und Sie übernehmen das Ruder.«

»Einfach so«, sagte sie leise.

Er zuckte die Schultern. »Sie können mich natürlich auch erschießen. Ich bin mir nicht mal sicher, ob mir das überhaupt noch was ausmacht. Ich werde gewiss nicht versuchen, Sie davon abzubringen, wenn Sie sich dafür entscheiden.«

»Nur damit ich Bescheid weiß, gibt es denn irgendwelche Alternativen?«

»Selbstverständlich. Sollten Sie beschließen, mich nicht zu töten, aber auch kein Interesse an der Position haben, die ich Ihnen anbiete, können Sie einfach gehen, ohne dass irgendwer böse ist. Vielleicht kann ich ja sogar in die Wege leiten, dass Sie irgendwo anders Gutes tun können. Was würde Ihnen denn zusagen, Holly? Humanitäre Einsätze in Sierra Leone? Friedenssicherung in Darfur? Verhindern des Völkermordes im Irak? Wenn Ihnen nicht nach den härteren Realitäten der amerikanischen Macht ist, gibt es da immer auch noch die andere Seite – die viele gute Arbeit, die wir dank dieser Macht rund um den Globus leisten dürfen. Wenn das eher nach Ihrem Geschmack ist, brauchen Sie es nur zu sagen.«

»Und dann wäre da noch eine vierte Option«, sagte sie.

Er zog die Augenbrauen hoch. »Die da wäre?«

Sie nahm den Wäschesack von der Schulter und tastete nach den Sachen, die sie mitgebracht hatte, ohne den Blick von ihm abzuwenden.

Eine Packung Rattengift. Und ein scharfes Messer.

»Die vierte Möglichkeit ist die, dass ich Sie den Inhalt dieses Päckchens schlucken lasse. Es handelt sich um Warfarin – dasselbe blutverdünnende Mittel, das man meinem Vater verabreicht hat, wie ich glaube. Und dann schneide ich Ihnen Nase und Ohren ab, genau wie Sie es Carole Tataro bei Daniele tun ließen. Das löst dann möglicherweise einen Schlaganfall aus wie bei meinem Vater, vielleicht auch nicht. Doch was auch geschieht, die Gerinnungshemmer werden dafür sorgen, dass Sie verbluten.«

Sie beobachtete ihn eingehend, doch seine hellblauen Augen zuckten noch nicht einmal.

»Ja«, sagte er ganz sanft. »Ja, das wäre auch eine Option, nicht wahr? Also, Holly, welche soll es nun sein?«

72

Der Helikopter der Carabinieri flog sehr schnell und sehr tief über das Meer. Schon bald war die Küste Italiens nichts weiter als eine Reihe von stecknadelkopfgroßen, blinkenden Lichtern hinter ihnen.

Bagnasco und Panicucci hatten nur wenige Minuten gebraucht, um das wahrscheinlichste Schiff zu identifizieren. Die Serenity of the Seas war nicht nur ein Koloss von einem Schiff mit 3750 Passagieren und einer Besatzung von 1300 Mann, sie fuhr auch mit Gasöl, und Venedig war die nächste Etappe auf ihrer Reise. Der ausschlaggebende Punkt aber war die Tatsache, dass der Ozeanriese über die modernste Technik verfügte, vom schiffseigenen Satelliten, der für freies WLAN überall an Bord sorgte, über Gesichtserkennungsapps und Ortsbestimmung per Funk bis hin zu den speziellen RFID-Armbändchen, die die üblichen Überwachungssysteme ersetzten.

Staatsanwalt Marcello aber war nicht überzeugt gewesen, erst recht nicht, als Kat verlangte, man solle Venedig für den Schiffsverkehr sperren und eine sofortige Evakuierung in die Wege leiten.

»Venedig soll evakuiert und abgeriegelt werden?«, erwiderte er entsetzt. »Haben Sie irgendeine Vorstellung, Capitano, wie viele Kreuzfahrtschiffe unsere schöne Stadt Tag für Tag ansteuern? Und wie viele Besucher diese Schiffe mitbringen?«

»Zwanzigtausend Touristen täglich, etwa ein Viertel der gesamten Besucherzahl«, gab sie ungeduldig zurück. »Aber die Sicherheit der restlichen drei Viertel, ganz zu schweigen von Venedigs Einwohnern und den Gebäuden hier, sollte jetzt Priorität haben.«

»Es sollten aber auch keine übertriebenen Sicherheitsmaßnahmen ergriffen werden, die die Bevölkerung daran hindern, ihr Leben normal weiterzuführen. Das steht doch in keinem Verhältnis. Wir können doch nicht bei jedem noch so kleinen, total abstrusen Hinweis gleich in Panik ausbrechen.« Marcello hatte sich daraufhin ein wenig gestreckt und gerader hingesetzt, da er sich offensichtlich in der neuen Rolle als Verteidiger der persönlichen Freiheit gefiel. »Ihr Antrag ist abgelehnt.«

»Warten Sie«, sagte Saito. »Das fragliche Schiff befindet sich derzeit in internationalen Gewässern. Sofern der Kapitän einverstanden ist, benötigen wir keinerlei Vollmacht von italienischer Seite, um an Bord gehen zu können. Es ist also nicht an Ihnen, Avvocato, darüber zu entscheiden.« Er sah zu Kat. »Ich weise den Einspruch des Staatsanwalts zurück. Sie haben meine ausdrückliche Erlaubnis, sich zwei Beamte zu nehmen und das Schiff zu durchsuchen. Sollten Sie etwas finden, ganz gleich was, halten Sie bitte noch einmal Rücksprache mit mir, wie weiter zu verfahren ist.«

»Vielen Dank, Generale.« Sie war zur Tür hinaus, ehe er es sich noch einmal anders überlegen konnte.

Soeben fuhr die Serenity of the Seas die kroatische Küste entlang. Bis zur Dämmerung würden die Glücklichen, die Steuerbord-Außenkabinen hatten, direkte Sicht auf die malerischen Buchten von Losinj haben, während die Passagiere mit Innenkabinen sie auf ihren »virtuellen Bullaugen«, runden Bildschirmen über ihren Betten, vorüberziehen sehen würden.

Gegen Mittag würde die Serenity dann in nordwestliche Richtung abdrehen und die Adria überqueren. Mit etwas Glück würde die spätnachmittägliche Sonne Venedig in ein magisches Licht tauchen, sobald sie dann in das Bacino di San Marco hinein- und den Giudecca-Kanal in Richtung Tronchetto-Terminal hinaufsegeln würde. Den Passagieren war es freigestellt, ob sie zum Abendessen von Bord gehen oder sich einer der vom Schiff organisierten Stadtführungen anschließen wollten.

Letzten Endes aber würde wohl der Großteil im Qsine essen, dem schiffseigenen Gourmetrestaurant, oder in einem der anderen Lokale an Bord. Es war die Anfahrt an sich, durch die Bocca di Lido hinein in die Lagune, die dafür sorgen würde, dass sämtliche 3750 Passagiere sich an Deck entlang der Reling scharen würden, bewaffnet mit Kameras, während das Schiff sich an der Piazza San Marco, dem Dogenpalast und der Basilika vorbeischieben würde.

»Da ist es«, rief der Helikopterpilot über die Schulter und deutete auf etwas unter ihnen. Kat sah in die angegebene Richtung. Es waren drei oder vier Inseln zu sehen, die schwachen Lichter waren in der Dunkelheit kaum zu erkennen. Eine schien irgendwie besonders hoch zu sein. Erst da wurde ihr klar, dass es sich nicht um eine Insel handelte, sondern um ein Schiff.

Sie hatte schon Supertanker gesehen und sie in ihrer gesamten Länge ohne Fracht bewundert. Die Quartiere der Besatzung und die Brücke hatten auf dem sich endlos hinstreckenden Deck winzig gewirkt. Die Serenity war damit allerdings nicht zu vergleichen. Zwar war sie fast so lang wie diese Supertanker, doch ihre sieben Stockwerke ragten hoch empor mit den unzähligen Kabinen, dem Atrium, Tennisplätzen, Kletterwänden, Wasserrutschen … die Brücke selbst ähnelte dem Visier eines Helms, ein schmaler Streifen Glas, der im Verhältnis zum Rest winzig wirkte. Sie zog sich über die gesamte Breite des Schiffs und kragte an den Seiten sogar noch ein Stück aus.

Das ist kein schwimmender Wolkenkratzer, dachte sie, als der Helikopter sich vorsichtig dem Landeplatz näherte und seine eigene Geschwindigkeit der des Schiffes anpasste. Das ist eine schwimmende Stadt.

Sie überprüfte ihre Waffe und sah, wie Bagnasco und Panicucci es ihr gleichtaten.

Zwei Offiziere warteten bereits darauf, sie in Empfang zu nehmen und sie zur Brücke zu begleiten. Diese war weit größer, als sie aus der Luft gewirkt hatte, ein vierzig Meter breiter, sich über zwei Stockwerke erstreckender Raum mit Empore. Da war nichts, was Kat, die kleinere Boote gewöhnt war, als Navigationsgeräte erkannt hätte, nur ein Cockpit ähnlich dem eines Jumbojets direkt in der Mitte. Dort befanden sich zwei Sitzplätze sowie eine Reihe von Monitoren und Computerkonsolen. Das Steuerrad des Schiffes war kaum größer als das an einem Motorboot. Es war schon unglaublich, wenn man sich überlegte, dass ein derartiges Monstrum von etwas so Kleinem gesteuert werden konnte.

»Ich bin Kapitän Lozano, und das ist mein Erster Offizier Daryl Valasco«, erklärte der Mann, der sich nun aus einem der Sitze im Cockpit erhob. »Wie kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Wir sind auf der Suche nach einem Terrorverdächtigen, jemandem, der sich möglicherweise als IT-Spezialist in Ihre Besatzung eingeschlichen hat«, erwiderte Kat.

»Ich lasse gleich alle zusammenrufen.« Der Kapitän nickte dem Ersten Offizier zu, der sich unverzüglich zum Telefon begab. »Besteht unmittelbare Gefahr für mein Schiff?«

»Das kann ich nicht sagen«, erklärte sie wahrheitsgemäß. »Ist Ihnen irgendetwas Seltsames aufgefallen, seit Sie Sizilien verlassen haben? Insbesondere an Ihren Computersystemen?«

Er schüttelte den Kopf. »Nicht das Geringste. Die Reise verlief bislang völlig ohne Zwischenfälle.«

»Nun, vorsichtshalber schlage ich vor, Sie stellen sämtliche Gerätschaften, die internetfähig sind, ab.«

Der Kapitän runzelte die Stirn. »So einfach ist das nicht. Unser biometrisches Erkennungssystem hängt am Netz. Aber ich lasse das jemanden prüfen.«

Während sie darauf warteten, dass man die Männer zu ihnen brachte, ertappte Kat sich dabei, wie sie Bagnasco anstarrte. Ihr war wieder eingefallen, dass die Sottotenente schnell seekrank wurde. »Wie geht es Ihnen?«, erkundigte sie sich leise.

»Oh.« Bagnasco wirkte überrascht. »Mir geht es gut. Ich schätze mal, langsam gewöhne ich mich daran.« Na, das war doch schon mal etwas, dachte Kat.

Kurz darauf wurden acht Männer auf die Brücke geführt, die sich den Schlaf aus den Augen rieben.

»Sind das alle?«, wollte der Kapitän wissen.

Einer von den Männern sah sich um. »Alle bis auf Mustaqim. Er hat Nachtdienst.«

»Wo steckt er?«

Der Mann trat auf einen Computermonitor zu, der neben der Tür an die Wand montiert war, und tippte etwas ein. Ein Übersichtsplan des Schiffes erschien. Und auf Deck 3 flackerte ein kleiner blauer Punkt auf. Als sie sich umsah, fiel Kat auf, dass jedes Besatzungsmitglied ein farbiges Armbändchen trug. Die mussten der Ortung dienen, von dem Trackingsystem hatte sie vorhin auf Bagnascos Computer gelesen.

»Er ist im Spielcenter«, sagte der Mann.

»Erster Offizier Valasco, wären Sie wohl so freundlich, ihn zu holen?«

»Ich komme mit«, sagte Kat. »Der Rest bleibt bitte hier, ja? Meine Leute fangen schon mal an und nehmen Ihre Personalien auf.«

Sie begleitete den Ersten Offizier zu einem gläsernen Lift. Sie fuhren hinab in das dreigeschossige Atrium, das von unzähligen Geschäften gesäumt war.

»Folgen Sie mir.« Valasco führte sie einen Flur entlang und dann durch eine Feuerschutztür. Ein Schild wies den Weg zum Casino Royale, dem größten Spielkasino an Bord eines Schiffes auf europäischen Gewässern. Zu allen Seiten blinkten Lichter und piepten Automaten. Selbst jetzt, mitten in der Nacht, war das Kasino voll mit Leuten.

Valasco öffnete eine weitere Feuerschutztür, und sie betraten einen fensterlosen Raum, in dem es kontinuierlich piepte. Nur dass man hier überwiegend Videospielkonsolen fand und die Klientel fast ausschließlich aus Teenagern bestand.

Der Erste Offizier holte ein Tablet hervor und prüfte erneut die Position auf dem Schiffsplan. Der blinkende Punkt war jetzt nur noch wenige Schritte entfernt. »Dort drüben«, sagte er und führte sie zu einer Tanzmatte.

Das Mädchen, das sich auf der Matte bewegte, beachtete sie kaum. Seine ganze Aufmerksamkeit war auf den Bildschirm gerichtet.

»Besorgen Sie mir ein Foto von diesem Mustaqim«, sagte Kat. »So schnell wie möglich, bitte. Und ich muss noch mal mit dem Kapitän reden.«

»Wir müssen das Schiff durchsuchen«, sagte sie.

»Sehr wohl. Doch wir dürfen die Passagiere nicht stören. Die schlafen um diese Zeit.«

»Wecken Sie sie alle auf, und suchen Sie jede einzelne Kabine ab«, beharrte Kat. »Dieser Mann ist gefährlich.«

Der Kapitän runzelte die Stirn. »Verzeihen Sie, Capitano, aber was genau bringt Sie zu dieser Einschätzung? Es geht hier um einen einzelnen Mann. Der Maschinenraum ist gesichert und wird überwacht. Er hat bislang nichts verbrochen, und es gab keine Anzeichen dafür, dass er irgendetwas plant. Besteht nicht die Möglichkeit, dass er sein technisches Können einfach nur benutzt hat, um zu vertuschen, dass er sich für ein Nickerchen hingelegt hat, wo er eigentlich auf seinem Posten hätte sein sollen?«

»Das ist ja genau der Punkt. Er ist ein Hacker. Und dieses Schiff wird von Computern gesteuert.« Sie deutete auf die vielen Geräte auf der Brücke. »Er könnte alles Mögliche planen.«

Der Kapitän wirkte leicht amüsiert. »Aber das drahtlose Netzwerk der Passagiere ist nicht mit den Systemen verbunden, die das Schiff kontrollieren. Alle diese Geräte hängen direkt am firmeneigenen Satelliten.«

»Dann haben Sie da schon Ihre Schwachstelle, Kapitän. Wenn nichts weiter nötig ist, als einen Satelliten zu hacken, um die Kontrolle über ein Schiff zu bekommen, dann ist es das, was er getan hat, das können Sie mir glauben.«

»Aber er hat keine Kontrolle über mein Schiff«, beharrte der Kapitän. »Ich steuere es. Hier, ich zeige es Ihnen gern.« Er wandte sich an den Mann, der das Steuer in der Hand hielt. »Steuermann, ändern Sie den Kurs um drei Grad.«

»Aye, aye, Sir.«

Der Kapitän wandte sich wieder Kat zu. Sie warteten. Kat sah, wie die Zuversicht in seinem Blick schwand und erst Zweifel, dann Besorgnis an ihre Stelle traten. Wieder drehte er sich zum Steuermann um. »Wo ist das Problem?«, erkundigte er sich in schneidendem Ton.

»Ich weiß es nicht, Sir.« Der Mann drückte schnell auf ein paar Knöpfe. »Alles funktioniert ganz normal. Aber das Schiff reagiert nicht.«

Unter ihren Füßen spürte Kat, wie das Vibrieren der Motoren stärker wurde, als sie Fahrt aufnahmen.

»Nun, immerhin fährt es jetzt schneller«, bemerkte der Kapitän.

»Sir, ich habe die Geschwindigkeit aber nicht erhöht.«

Es folgte ein kurzes Schweigen. »Reduzieren Sie die Geschwindigkeit auf sieben Knoten«, gab der Kapitän Anweisung.

»Aye, aye, Sir.« Und dann: »Die Motoren reagieren nicht, Sir.«

»Durchsuchen Sie das Schiff«, wiederholte Kat. »Jede einzelne Kabine. Er versteckt sich irgendwo mit einem Laptop und steuert das alles.«

73

Sie teilten die Besatzung der Serenity in Suchtrupps ein. Als sie zum ersten Deck runtersteigen wollten, gingen die Lichter aus.

Sofort sprang die Notbeleuchtung an – schwache LED-Leuchten im Boden und an der Decke, die im Falle eines Schiffbruchs den Passagieren den Weg weisen sollten. Und mit einem Mal wirkte das Schiff weit weniger wie ein schwimmendes Viersternehotel als vielmehr wie ein riesiger zerbrechlicher Behälter voller Menschen.

Selbst von der Brücke aus konnte Kat die panischen Rufe hören. »Vielleicht denken Sie jetzt allmählich über eine Evakuierung Ihres Schiffes nach«, sagte sie zum Kapitän, als keiner zuhörte. »Wir sollten so viele Menschen wie möglich von Bord schaffen.«

Er schüttelte den Kopf. »Das ist leider nicht möglich. Unsere Rettungsboote können nur zu Wasser gelassen werden, wenn das Schiff steht. Fährt es mehr als fünf Knoten, werden sie vom Kielwasser runtergezogen.« Er warf einen Blick auf einen Monitor. »Gegenwärtig sind wir bei vierzehn Knoten. Und das Schiff wird sekündlich schneller.«

Das ganze schreckliche Ausmaß der Situation dämmerte ihr nun nach und nach. »Wie lange dauert es noch, bis wir Venedig erreichen?«

»Bei dieser Geschwindigkeit etwa viereinhalb Stunden.«

»Und können wir genau sehen, wohin unser Kurs geht?«

»Mein Navigationssystem sagt mir, dass die GPS-Koordinaten dem Campanile di San Marco entsprechen«, erklärte er ruhig.

Der Campanile, jener berühmte Glockenturm mitten auf der Piazza San Marco, war das Wahrzeichen Venedigs. Er lag ungefähr mittig zwischen dem Dogenpalast und der Basilika, mehr als Hundert Meter vom Wasser entfernt.

»Wie es aussieht, will er das Schiff ungebremst auf den Platz zusteuern«, sagte der Kapitän. »Was dann geschieht, können wir nicht mit absoluter Gewissheit sagen. Aber angesichts der vollen Treibstofftanks ist es sehr wahrscheinlich, dass das Schiff explodiert.«

»Können Sie den Treibstoff nicht ins Meer entleeren?«

Er schüttelte den Kopf. »Das ist leider nicht machbar.«

Wir befinden uns auf einer schwimmenden Bombe, dachte sie. Das Schiff war ein riesiger, vom Meer getragener Sprengsatz, dessen Ziel im Herzen von Venedig lag. Sie sah die Bilder schon vor sich, die morgen die Titelseiten der Zeitungen bestimmen würden. Der Campanile wäre eingestürzt, die Säulen von San Marco und von San Teodoro wären dem Erdboden gleichgemacht, die steinernen Löwen, auf denen normalerweise Kinder spielten und Touristen für Fotos posierten, wären für immer verloren. Und der Platz, auf dem Generationen ihrer Vorfahren ein Pläuschchen gehalten hatten, herumspaziert waren und sich kalte Getränke bei den Weinverkäufern besorgt hatten, die im Schatten der Säulengänge saßen, würde ein Bild der Verwüstung bieten und dann vom Meer zurückerobert werden, nichts weniger als ein zweiter Ground Zero.

Doch es war mehr als das. Das Dach des Dogenpalasts bestand bekanntlich aus Holz: Es war von den Schiffsbauern des Arsenale errichtet worden, eine Art umgedrehter Schiffsrumpf, und zwar mit derselben Technik, die Venedigs Flotte zu etwas gemacht hatte, das die Welt vor Neid erblassen ließ. Die fünf goldenen Kuppeln der Basilika, die im dreizehnten Jahrhundert als Symbol von Venedigs Macht entworfen worden waren und schon vom Meer aus sichtbar sein sollten, waren ebenfalls aus Holz gefertigt. Feuer war schon immer die Bedrohung gewesen, die die Behörden Venedigs am meisten beschäftigte, und zwar so sehr, dass selbst heute noch Restaurants eine gesonderte Lizenz erwerben mussten, wenn sie einen Pizzaofen installieren wollten. Ein Feuer würde die engen Wasserstraßen im Nu überwinden und beengte Wohnanlagen und die großen Palazzi gleichermaßen verzehren. Sollte die Serenity mitten auf der Piazza San Marco explodieren, wie weit würde die Verwüstung reichen? Über die ganze Gegend von San Marco? Vielleicht sogar bis Cannaregio und Castello? Sie spürte kalte Wut in sich aufsteigen, die sie rasch verdrängte.

Dann rief sie Piola an, um ihn auf den neusten Stand zu bringen. »Kommst du da noch raus?«, wollte er wissen.

»Ich denke nicht. Der Pilot meint, bei der Geschwindigkeit kann der Hubschrauber nicht abheben. Aber ich könnte die Passagiere so oder so nicht ihrem Schicksal überlassen.«

Ganz ruhig sagte er: »Wenn du ihn findest, dann erschieß ihn, wenn du kannst. Versprich mir das, Kat. Denk nicht lange darüber nach.«

»Das werde ich.« Sie zögerte. »Ist man schon dabei, die Stadt zu evakuieren? Falls es uns nicht gelingt, ihn aufzuhalten?«

»Wir haben die ganze Nacht darüber diskutiert.« Er seufzte. »Keiner, der befugt wäre, will diese Entscheidung treffen. Du weißt ja, wie es auf dem Ponte della Libertà zu den Stoßzeiten zugeht. Selbst wenn es uns gelänge, eine großräumige Evakuierung zu kommunizieren, wie soll es uns gelingen, in nur wenigen Stunden dreihunderttausend Touristen über eine schmale Brücke zu schleusen? Das würde für eine Massenpanik sorgen.«

»Trotzdem, wir müssen es versuchen.«

»Ich arbeite daran, Kat. Aber wir wollen hoffen, dass es nicht so weit kommt. Er muss ja irgendwo auf diesem Schiff sein. Euch bleibt immer noch genügend Zeit, ihn zu finden.«

Als die Nacht in den Tag überging, säuberte Daniele endlich den letzten der Computer seiner User. Es hatte ein paar gegeben, bei denen es ihm nicht rechtzeitig gelungen war. Daher versagten in diversen Städten in Italien die Ampeln, sodass es im morgendlichen Berufsverkehr zu noch schlimmeren Staus als sonst kam. Hunderte von Fahrzeugen, die mit dem Internet verbunden waren – solche mit Fords SYNC-Technologie, BMWs ConnectedDrive, Audis Connect und dem Command-System von Mercedes –, waren in Unfälle verwickelt, was zusätzlich zu dem Chaos beigetragen hatte, während sich bei einigen Leuten die Garagentore erst gar nicht öffnen wollten. In mehreren Regierungsgebäuden sprangen die Sprinkleranlagen völlig grundlos an, während die Server der drei größten italienischen Banken mit einem Mal sämtliche Daten ihrer Kunden ins Internet hochluden.

Soweit er das beurteilen konnte, hatte allerdings keiner der Angriffe bislang Menschenleben gefordert. Bis zehn Uhr morgens war nur noch der Computer des Hackers übrig.

Eine halbe Stunde später berichteten bereits mehrere Nachrichtensender von den Vorkommnissen. Schon wurde darüber spekuliert, ob es sich wohl um einen Cyberangriff handeln könnte.

Daniele überlegte kurz, ehe er eine Nachricht auf der Log-in-Seite von Carnivia hinterließ.

Liebe Carnivianer,
im Laufe der vergangenen paar Wochen wurde der Versuch unternommen, Carnivia zu schaden. Einem Hacker ist es gelungen, einen Virus unter den Usern der Seite zu verbreiten. Sein Ziel war ein terroristischer Angriff, bei dem Hunderttausende, vielleicht sogar Millionen von internetfähigen Geräten gleichzeitig so manipuliert werden sollten, dass sie nicht mehr funktionieren.

Der einzige Weg, dies zu verhindern, war die Beseitigung von Carnivias Verschlüsselungssystem und das Säubern der Seite. Die Verschlüsselung wird in Kürze wieder aktiv sein, doch in der Zwischenzeit solltet ihr euch darüber im Klaren sein, dass nichts von dem, was ihr auf Carnivia äußert oder tut, in der üblichen Weise anonym geschieht.

Unter diesen Umständen werden die für heute angekündigten Wahlen um vierundzwanzig Stunden verschoben.

Daniele Barbo

Dann ging er auf »Veröffentlichen« und lehnte sich zurück. Er hatte keinen Zweifel daran, dass es einen Aufschrei des Protests geben würde; auch Schuldzuweisungen würde es geben, man würde ihm vorwerfen, er habe seine Nutzer getäuscht, als er behauptete, die Verschlüsselung könne von keinem geknackt werden, nicht einmal von ihm selbst. Andere würden die Gelegenheit nutzen anzuprangern, dass er seinen Usern von Anfang an keine so weitreichende Anonymität hätte gewähren dürfen.

Doch im Augenblick gab es dringlichere Sachen, über die es nachzudenken galt. Und er hatte eine wichtige Entscheidung zu treffen.

74

Bis zum Mittag waren die Durchsuchungsteams sämtliche 1650 Kabinen durchgegangen. Sie hatten den Aqua Park durchsucht, den Colonial Club, den virtuellen Golfplatz, die drei Restaurants sowie die Diskothek. Sie hatten im balinesischen Spa gesucht und im Solarium im indischen Stil, im hawaiianischen Palmenhof und im Latte-tudes Café. Sie hatten sämtliche Passagierdecks abgesucht, ehe sie in die lärmende, hallende Bordküche, die Besatzungsquartiere und die Maschinenräume im unteren Teil des Schiffes vorgedrungen waren.

Doch von dem Hacker keine Spur.

Kat übernahm es persönlich, seine Schlafkoje nach Hinweisen zu durchsuchen. Sie fand ein abgegriffenes Exemplar des Korans, zwei Mobiltelefone und drei Ausweise, die alle das gleiche Foto trugen. Der älteste Ausweis stammte aus Libyen und war auf einen gewissen Tareq Fakroun ausgestellt. Dem Dokument zufolge war er zwanzig Jahre alt. Sie erkannte weder Gesicht noch Namen, doch das überraschte kaum: In keiner ihrer Datenbanken waren sie auf einen Treffer gestoßen, der zu den Fingerabdrücken auf dem Tablet in Sizilien gepasst hätte.

Das brachte sie auf die Idee, nach einem Computer Ausschau zu halten. »Wir haben bisher keinen Laptop gefunden«, sagte sie. »Er hat ihn garantiert bei sich und benutzt ihn.« Sie wandte sich an den Kapitän. »Wenn er sich Zugang zum Computernetzwerk verschaffen wollte, wo wäre der beste Ort dafür?«

Er zuckte mit den Schultern und warf einen hilflosen Blick zu seinem IT-Officer.

Keiner von uns weiß wirklich, wie das alles funktioniert, dachte Kat. Wir denken, wir haben diese Dinge unter Kontrolle, weil wir sie benutzen, aber in Wirklichkeit sind sie für uns ein Mysterium.

»Vielleicht im Serverraum«, sagte der Offizier. »Aber den haben wir bereits durchsucht.«

»Bringen Sie mich trotzdem dorthin.«

Die Server befanden sich eine Ebene tiefer in den Eingeweiden des Schiffes, in einem Raum voller Maschinen, in dem es eng und stickig war. Dicke Kabelbündel verliefen in Röhren in der Decke. Darunter flackerten lautlos Reihen von Rechnern.

»Besteht die Möglichkeit, die Bereiche, die er nutzt, auszuschalten?«, fragte sie.

»Wir haben es versucht«, erklärte der IT-Officer. »Es scheint keinen Unterschied zu machen. Müsste ich raten, würde ich sagen, er hat unser Netzwerk gänzlich umgangen und seinen eigenen Skeleton geschrieben, um das Schiff zu steuern.«

Sie wusste nichts über Computer, aber mit Schiffen kannte sie sich aus. »Dann braucht er aber immer noch das GPS, um sein Ziel anzuvisieren. Wenn er sich in den Satelliten-Upstream der restlichen Elektronik einhacken wollte, von wo aus müsste er das tun?«

Es war der Kapitän, der ihr nun antwortete. »Es gibt eine Antennenanlage ganz oben auf dem Schiff. Dort kommt man nur hin, wenn man an der Seite des Radarturms hochklettert.«

Sie nahm Panicucci und Bagnasco mit und eilte die Personaltreppe hoch, die von Deck zu Deck führte. Am Fuß des Radarturms angekommen, galt es nur noch eine letzte Leiter aus Metall zu erklimmen.

Während sie Sprosse um Sprosse nahm, war sie geblendet von der Sonne, die von dem bemalten Metall reflektiert wurde. Als sie hinunterblickte, sah sie das Meer mindestens siebzig Meter unter sich.

Die Stufen der Leiter verschwanden im Boden einer kleinen Aussichtsplattform, dem höchsten Punkt des gesamten Schiffs. Vorsichtig schob sie den Kopf durch das Loch und sah sich um.

Ein dunkelhäutiger Junge saß im Schneidersitz neben der Radarantenne, einen Laptop auf dem Schoß. Er trug etwas, das nach ärmelloser, wattierter Weste aussah. Bis sie die Kabel sah, die aus den Säumen hervortraten. Eine Selbstmordweste.

Er begegnete ihrem Blick, und sofort zuckte seine Hand zur Tasche.

»Stopp!«, rief sie, die Hand an der Pistole.

Doch er hörte nicht auf sie. Während er den Zünder aus der Tasche zog, schoss sie ihm mitten ins Gesicht. Ihr blieb keine Zeit zum Nachdenken, keine Zeit für eine bewusste Entscheidung. Noch während sie es tat, wurde ihr klar, dass sie genau das die ganze Zeit schon vorgehabt hatte, seit Piola sie gebeten hatte, nicht lange zu fackeln. Der Schädel des Jungen explodierte, Blut spritzte an die Wände des Turms, der Computer wurde von seinem Schoß geschleudert, als sein Körper sich erst aufbäumte und dann zur Seite hin wegkippte. Dabei verteilte er mit seinem dunklen Haar Blut überall. Der Rückstoß warf sie ebenfalls nach hinten, sodass sie seitlich von der Leiter wegschwang und sich gerade noch mit einer Hand festklammern konnte. Verzweifelt versuchte sie, wieder Halt auf den Sprossen zu bekommen.

Endlich sprang sie hoch auf die Plattform. Er war immer noch am Leben und zuckte, doch mit einem Mal war es vorbei. Sie überprüfte seine Atmung und legte ihre Lippen an seinen zerschmetterten Kiefer, um ihn wiederzubeleben, ebenso instinktiv, wie sie nur wenige Augenblicke zuvor den Abzug betätigt hatte.

Panicucci und Bagnasco gingen schweigend neben ihr in die Knie. Erst als sie sah, wie sich eine Pfütze aus Blut um ihre Stiefel bildete, erkannte sie, dass es hoffnungslos war.

»Schnappen Sie sich den Laptop«, sagte sie und stand auf.

Sie blickte in die Richtung, in die sie fuhren. Ein glänzender Streifen schimmerte am Horizont; die prachtvollen Kuppeln, Türme und Dächer fingen das goldene Licht der Sonne ein und reflektierten es. Der Bug des Schiffes war sauber wie ein Pfeil auf diese Stadt gerichtet.

Venedig.

Sie brachten den Laptop zur Brücke, damit die Spezialisten sich ihn ansehen konnten.

»Jeder einzelne Befehl ist passwortgeschützt«, erklärte der IT-Officer schließlich. »Wir können noch nicht mal feststellen, was das Ding tut.«

»Dann schaltet ihn ab«, schlug Kat vor. »Wenigstens wissen wir dann, dass er das Schiff nicht weiter kontrolliert.«

Der IT-Officer drehte den Laptop um und nahm den Akku heraus. Während er dies tat, war ein Ächzen tief im Rumpf des Schiffes zu hören, ein Summen, das stetig in der Tonhöhe anstieg. Es kam von den Motoren unter ihren Füßen. Sie spürte, wie ihr Körper sich nach hinten neigte, als das riesige Ungetüm Fahrt aufnahm und durch die Wellen pflügte.

»Eine Totmannschaltung«, sagte der Offizier leise. »Die muss er eingerichtet haben, damit die Motoren mit Höchstgeschwindigkeit fahren, sobald jemand das Gerät ausschaltet.«

»Wie lange noch, bis wir Venedig erreichen?«

Der Erste Offizier warf einen Blick auf einen Monitor. »Bei dieser Geschwindigkeit weniger als eine halbe Stunde.«

Sie schnappte sich ihr Telefon. »Daniele«, sagte sie, als er ranging. »Ich brauche deine Hilfe.«

Sie fasste die Situation in wenigen Sätzen zusammen. »Was ich also wissen will«, sagte sie schließlich, »ist, ob du dich in den Satelliten der Schifffahrtsgesellschaft einhacken kannst, um die GPS-Koordinaten abzuändern.«

Er überlegte. »Ja und nein. Vielleicht kann ich die Satellitenverbindung kappen. Aber dann steuert das Schiff unverändert die alten Koordinaten an. Solange wir keinen Weg finden, den Kurs zu ändern, wird es weiter in dieselbe Richtung fahren, bis es entweder auf Festland trifft, oder bis ihm der Treibstoff ausgeht. Gibt es denn gar keine manuelle Steuerung? Keine Möglichkeit, die Elektronik außer Kraft zu setzen?«

Sie blickte zu einer Gruppe von Offizieren, die sich zu beratschlagen schienen. »Sie arbeiten daran. Aber ich glaube nicht, dass wir uns auf sie verlassen sollten, Daniele. Das Schiff ist einfach zu groß und zu komplex.«

»Boot ist Boot. Es muss eine Möglichkeit geben, den Kurs abzuändern.«

In dem Moment nahm eine Idee in ihrem Kopf Gestalt an.

»Sie halten mich sicher für verrückt«, sagte sie zum Kapitän. »Aber ich habe schon mein ganzes Leben mit Booten zu tun. Ich weiß genau, dass große Schiffe sich letzten Endes nicht viel anders verhalten als kleine.«

Er nickte vorsichtig.

»Was ist, wenn wir die Selbstmordweste des Hackers dazu verwenden, ein Loch in die Backbordseite des Bugs zu sprengen, knapp unter der Wasserlinie? Dann bekommt das Schiff Schlagseite und dreht ab.« Sie deutete auf die Karte. »Natürlich beginnt es zu sinken, aber wir steuern weg vom Bocca di Lido. Und wenn wir nicht durch die Bocca in die Lagune gelangen, ist wenigstens Venedig sicher. Im besten Fall bremst uns der Sand langsam genug ab, dass die Treibstofftanks nicht explodieren.«

»Woher wollen Sie wissen, dass die Weste nur ein kleines Loch sprengt und kein großes?«

»Tu ich gar nicht. Aber ich glaube nicht, dass er seine Zeit darauf verschwendet hat, eine Selbstmordweste zu basteln, die stärker ist als nötig. Ich wette, die eingebaute Bombe beinhaltet gerade mal so viel Sprengstoff, dass er sich damit selbst hätte in die Luft jagen können, zusammen mit seinem Laptop und jeder Person, die ihn hätte unschädlich machen wollen.«

»Beten wir zu Gott, dass Sie recht haben, Capitano«, erwiderte er schwach. »Weil ich nämlich auch keine bessere Idee habe.«

Sie steckten die Köpfe über einem Plan des Schiffes zusammen und diskutierten, wo genau der Sprengstoff anzubringen sei. Kat war jedoch klar, dass ihnen für lange Überlegungen nicht mehr viel Zeit blieb. Die Silhouette von Venedig war nun hinter der langen Linie des Lido schon deutlich zu erkennen. Sie konnte bereits die Dächer einzelner Gebäude ausmachen: die Bar auf der Dachterrasse des Stucky Hotels, die glänzenden Kuppeln des Markusdoms, den weißen Dom von Santa Maria della Salute.

Mit einem Mal kam ihr die Erinnerung an eine kalte Januarnacht: Das Hochwasser hatte die Stufen der Kirche überflutet; Schnee fiel; ein Leichnam war aus der Lagune angespült worden. Ihr erster Fall mit Aldo Piola. Wie lange her das alles jetzt schien.

»Ich platziere die Sprengladung hier«, sagte sie und unterbrach damit die Diskussion. Sie deutete auf eine Stelle etwa bei der Hälfte des Rumpfes.

»Dort liegen die Besatzungsquartiere. Ich kann Sie dorthinbringen«, bot der Erste Offizier sofort an.

»Lassen Sie die Passagiere Rettungswesten anlegen und an Deck kommen«, wies der Kapitän seine Leute an. Zu Kat und dem Ersten Offizier sagte er schlicht: »Viel Glück.«

Einer der Offiziere bereitete eine Sprengschnur vor. Als Kat die Weste behutsam durch die endlosen Gänge trug, wuchs in ihr eher die Angst, die Ladung könnte zu schwach sein und das gesprengte Loch nicht groß genug, als dass das Gegenteil eintreten würde. Konnten ein paar Jackentaschen voll Sprengstoff tatsächlich ein Loch sprengen, das groß genug war, noch dazu in einen Schiffsrumpf eines Ungetüms wie der Serenity ?

Sie war froh, den Ersten Offizier Valasco bei sich zu haben: Hier unter der Wasserlinie verlor man in den vielen identischen Korridoren leicht die Orientierung. Auch das Vibrieren der riesigen Motoren schien hier unten stärker; mehr als einmal wurde sie gegen die Wand geschleudert, wobei sie immer sorgsam darauf achtete, dass die Weste nicht zu Schaden kam.

Endlich öffnete der Offizier eine Tür. »Hier herein.«

Sie fackelten nicht lange. Damit die Detonation sich auf die Schiffswand richtete, platzierten sie die Weste in einer Koje, dann legten sie die Zündschnur aus und zogen sich möglichst weit in den Gang zurück. Während Kat in die Hocke ging und die Lunte zündete, stand der Erste Offizier daneben, um ihr aufzuhelfen, damit sie schneller wegkamen.

Kaum waren sie losgerannt, als auch schon der Knall und das Brausen der Detonation zu hören waren. Zu früh, dachte sie noch. Sie ist zu früh hochgegangen. Einen Augenblick glaubte sie, wieder in ihrer Wohnung zu sein, wo sie wie erstarrt durchs Fenster mit ansehen musste, wie Flavio in die Luft gesprengt wurde. Instinktiv zuckte sie zusammen und stolperte, doch der Erste Offizier hielt sie fest am Arm und zog sie weiter durch den Flur. Besatzungsmitglieder schlossen Schottwände hinter ihnen, während sie sich weiter und weiter zurückzogen. Dann vernahmen sie eine zweite, langsamere Explosion, als das Meerwasser sich ungebändigt und reißend das zurückeroberte, was der Mensch ihm für kurze Zeit an Raum genommen hatte.

Die Passagiere hatten sich mittlerweile allesamt an Deck versammelt und standen stumm in ihren Rettungswesten da. Auf der Brücke stießen Kat und Valasco zu den anderen Offizieren, die ängstlich zum Bug hinunterstarrten.

»Und?«, fragte sie. Einer der Männer schüttelte den Kopf.

In dem Moment kam ein Anruf von Daniele an. »Ich konnte das Fernmess- und das Trackingsystem des Satelliten reinlegen.«

»Und was bedeutet das?«, fragte sie ungeduldig.

»Dass es kurzzeitig außer Betrieb ist. Was gibt es bei euch Neues?«

»Bin mir nicht so sicher.« Doch noch während sie es sagte, spürte sie, wie das Deck sich unter ihren Füßen kaum merklich in Richtung Hafen neigte. Sie hielt den Atem an.

Inzwischen waren sie nur noch wenige Hundert Meter vom Ufer entfernt, der Bug des Schiffes zielte wie ein kolossaler Rammbock auf die Öffnung des Lido. Dann bekam das Deck Schräglage, und das Schiff zog mit, wie ein Skateboard, das man einseitig belastete. Es war nicht viel, doch der Bug zielte nun eindeutig nicht mehr auf die Bocca, sondern auf den Lido. Sie konnte die prunkvolle Fassade des Hôtel des Bains ausmachen sowie die blau-weiß gestreiften capanne, dort wo alles begonnen hatte. Sie sah die Sonnenanbeter, aufgereiht hinter der Polizeiabsperrung, die sie am Betreten des Strandes hindern sollte. Und sie sah den feinen hellgelben Sand, der die Serenity of the Seas in Empfang nehmen sollte. Sie spürte bereits, wie er am Bauch des Schiffes schabte. Die Serenity wurde langsamer und kippte dann plötzlich mit einem recht heftigen Ruck auf die Steuerbordseite. Kat wurde mit einer Gruppe von Offizieren zum einen Ende der Brücke geschleudert, das jetzt etwa drei Meter tiefer lag als das andere Ende. Dann knickte sie ein, vollführte etwas Ähnliches wie einen Walzerschritt und landete in Panicuccis Armen, der sie auffing, ehe sie gemeinsam zu Boden geworfen wurden. Der war jetzt geneigt wie eine Kinderrutsche. Mit einem plötzlichen, heftigen Zittern strandete das Ungetüm und wurde abrupt gebremst. In sonderbarer Schieflage ragte es nun über den leeren Sonnenliegen empor, als wollte das Schiff seine Passagiere kurzerhand abwerfen, damit sie direkt darauf landeten.

75

Daniele Barbo wartete in einer ruhigen Ecke der Bar in der Nähe der Rialtobrücke. Der Barmann sowie der Großteil der Gäste waren maskiert. Es gab aber auch noch andere, deren Gesichter unverhüllt waren. Viele von denen, die Opfer der sogenannten Demaskierung geworden waren, betrachteten es inzwischen als eine Ehre, ihre wahren Identitäten nicht länger zu verstecken. Daher hatte Daniele eine neue Funktion auf der Seite eingeführt: Die Nutzer konnten nun frei wählen, ob sie inkognito bleiben wollten oder nicht.

Hi, Daniele.

Der Avatar, der sich auf dem Platz neben ihm niederließ, war einer von denen, die keine Maske trugen, aber Daniele hätte ihn so oder so erkannt.

Hallo, Max. Gratuliere.

Danke, tja, dann hat sich wohl am Ende doch noch alles zum Guten gewendet, wie?

Nach der Demaskierung schien ihm die einzige vernünftige Entscheidung die zu sein, die Verantwortung für die Sicherheit Carnivias in die Hände eines Administrators zu legen – und zwar nicht nur irgendeines Administrators, sondern desjenigen, der Daniele dabei geholfen hatte, den Virus aufzuspüren und unschädlich zu machen. Als die Wahlen dann nachgeholt wurden, errang Max einen Erdrutschsieg.

Genau darüber wollte ich mit dir reden. Meine Entscheidung, mich für eine Weile zurückzuziehen … Ich bin mir da nicht mehr so sicher.

Es folgte eine längere Pause. Ach ja? Warum denn?

Teils wegen deines großen Erfolgs, antwortete Daniele.

Ich verstehe nicht.

Als ich über das nachdachte, was der Hacker getan hat, gab es da ein paar Dinge, die mich immer noch stutzig machten. Zum Beispiel die Frage, wie er all das allein bewerkstelligen konnte. Während Carnivia also unverschlüsselt war, sah ich mir seine Historie etwas genauer an. Wie sich herausstellte, hat ihm jemand geholfen … ein anderer Hacker, der sich in Foren selbst Jibran nannte. Es war Jibran, der den Vorschlag machte, das Internet der Dinge zu attackieren. Und es war Jibran, der vorschlug, dies solle er über Carnivia tun.

Also ein schlauer Kerl, erwiderte Max.

Ja … Obwohl, seltsamerweise war es auch Jibran, der das Video des Angriffs auf den Fréjus-Tunnel ins Internet stellte. Hättest du mich nicht darauf aufmerksam gemacht, wäre Tareq Fakroun wohl niemals aufgeflogen. Warum, denkst du, hat Jibran das getan, wo er doch angeblich so schlau ist?

Vielleicht kam er nicht gegen den Drang an, ein wenig anzugeben.

Vielleicht. Aber ich fing an, mich zu fragen, ob wohl mehr dahinterstecken könnte. Daher habe ich mir auch die Administratoren Carnivias genauer angesehen.

Und? Was hast du herausgefunden?

Es passte alles zusammen, schrieb Daniele betrübt. Wenn er doch eine andere Möglichkeit gehabt hätte, seine Gefühle zum Ausdruck zu bringen, als nur über Emoticons. Er würde noch eine weitere Funktion einbauen müssen; jetzt, da die Avatare ihre Masken fallen lassen konnten, sollten sie auch fähig sein zu lachen oder zu weinen, Wut zu zeigen oder Enttäuschung. Dass du so versessen darauf warst, gewählt zu werden. Dass man die Oldtimer gegen die Newbies aufgebracht hat. Die Sicherheitsalarme, auf die die einzig mögliche Antwort eine noch stärkere Überwachung war.

Ich weiß nicht, was du meinst.

Was bist du, Max? Oder sollte ich dich besser Jibran nennen? Gehörst du zu USCYBERCOM? Der kryptologischen Abteilung? Gehörst du zur NSA? Tailored Access Operations? Oder zu irgendeiner anderen Gruppierung innerhalb der National Security Agency, etwas so Geheimem, dass wir noch nie davon gehört haben? Vielleicht bist du ja noch nicht mal eine Einzelperson. Vielleicht ist die Einheit, die ich immer als »Max« bezeichnet habe, ja in Wirklichkeit ein Team, das in Schichten von irgendeinem anonymen Büro in Fort Meade oder Palo Alto aus arbeitet?

Das ist doch verrückt.

Wann haben sie dich rekrutiert, Max? Und wie? War es des Geldes wegen? Wegen der Frauen? Oder hat dich einfach die Chance gereizt, eine wichtige Rolle zu spielen: als die Person, die dem US-Militär hilft, die Kontrolle über Carnivia zu übernehmen?

Es folgte eine längere Stille, ehe Max antwortete. Du bist es, der zum Monster geworden ist, Barbo, nicht ich. Du hast nicht wahrhaben wollen, wo das alles hinführen würde. Wolltest nicht sehen, dass das Internet kein cooler Spielplatz mehr ist, wo die Kids sich gegenseitig Streiche spielen, ohne dass irgendwer rauskriegt, wer sie sind. Inzwischen hat auch hier die wirkliche Welt Einzug gehalten. Und in der wirklichen Welt gibt es böse Jungs, die vor nichts zurückschrecken, um alles zu zerstören, was zählt.

Die gibt es tatsächlich, Max. Und weißt du was? Du bist einer von ihnen.

Unvermittelt verschwand Max’ Avatar.

Auf Wiedersehen, mein Freund, tippte Daniele ins Leere. Ich hoffe, das war es dir wert.

Er schob seinen Stuhl zurück und drehte sich um, um Holly zu beobachten. Sie saß an einem anderen Computer und übertrug den Inhalt der Autodin-Disketten über das Floppy-Laufwerk auf einen Speicherstick. Die uralten Disks hatten ihre Geheimnisse problemlos preisgegeben, kaum hatte Daniele sich ihrer angenommen.

Sie hatte schon in etwa gewusst, was sie zu erwarten hatte; und trotzdem hatte die unheimliche Masse an belastenden Dokumenten, die ihr Vater gesammelt hatte, ihr schier den Atem geraubt. Gilroy hatte stets Euphemismen verwendet, selbst wenn er sichere Telegramme nach Washington geschickt hatte. Ob er damit sich selbst oder seine Vorgesetzten schützen wollte, ließ sich nicht sagen. Es war schon verlockend, ihn als Einzelkämpfer zu sehen, der in seinem Einflussbereich verfuhr, wie es ihm beliebte. Und dennoch schien es unbegreiflich, dass die obersten Befehlshaber der CIA nichts von dem Blut gewusst haben sollten, das an den Händen ihres dienstältesten italienischen Agenten klebte. Aber Beschönigungen hin oder her, indem man das Datum eines Telegramms mit den tatsächlichen Ereignissen verglich, war schnell klar, welche der dunklen Episoden der italienischen Geschichte von ihm angezettelt worden waren und welche nicht. Es gab fast zweitausend Akten, und jede einzelne von ihnen belastete ihn.

Daniele hatte sich noch nicht mal erkundigt, in welchem Zustand sie Gilroy verlassen hatte, und bislang hatte sie ihm auch noch nichts erzählt. Doch aufgrund ihrer fokussierten, hastigen Bewegungen nahm er an, dass sie aus irgendeinem Grund der Ansicht war, dass dafür keine Zeit sei.

»Das wären dann alle«, sagte sie schließlich. »Und jetzt?«

Er zeigte ihr, wie man auf Carnivia ein Dokument in einem Schließfach hinterlassen konnte, das zwar jeder lesen, aber keiner löschen konnte.

»Bist du sicher?«, fragte er, als sie die Daten dorthin übertrug. »Das lässt sich nicht mehr rückgängig machen, weißt du? Wenn sie erst einmal dort sind …«

»Ich weiß genau, was ich tue.« Doch sie sah ziemlich blass aus, und direkt unter ihrem Ohr pulsierte eine Ader. Etwas leiser fügte sie hinzu: »Mir ist nämlich klar, was sie mit mir tun würden. Ich bin bereit.«

Er nickte. »Drück auf ›Enter‹, dann ist es erledigt.«

Ohne zu zögern tat sie es, und er sah zu, wie sein Glück im Äther verschwand, auf Nimmerwiedersehen.

»Kann ich dein Telefon benutzen?«, fragte sie. Er reichte es ihr.

»Kat«, sagte sie, als ihre Freundin abhob. »Schick doch bitte ein Team zu Ian Gilroys Villa, die sollen den Tatort sichern, und dann komm zur Ca’ Barbo und hol mich hier ab.« Sie lauschte kurz, ehe sie sagte: »Nein, mir geht’s gut. Aber bitte schick auch einen Gerichtsmediziner mit. Gilroy ist tot.«

Dann saßen sie schweigend da und warteten auf das Eintreffen der Carabinieri. »Weißt du, was er kurz vor seinem Tod sagte?«, meinte sie schließlich nachdenklich.

Daniele schüttelte den Kopf.

»Er sagte: ›Ich liebe dich, Holly. Ich liebe dich, als wärst du mein eigenes Kind, schon seit diesem Grillfest, wo wir dieses Spiel spielten, das, bei dem du dich auf meine Füße stelltest und ich mit dir durch den Garten marschiert bin. Vielleicht hätte ich sie davon abgehalten, deinen Vater umzubringen, wenn ich dich nicht so sehr geliebt hätte. Aber er hatte alles, und ich hatte nichts.‹«

»Der letzte, verzweifelte Versuch, sich dein Mitleid zu sichern mit einer weiteren Lüge.«

»Möglich. Aber ich würde gern glauben, dass doch noch ein letzter Rest Menschlichkeit in ihm steckte.«

Wie sich zeigte, konnte sie aber noch nicht mal Daniele anvertrauen, welche Ian Gilroys absolut letzten Worte gewesen waren, seine Stimme kaum mehr als ein Flüstern, als er die Augen schloss und auf das Ende wartete.

»Ego te absolvo a peccatis tuis.«

Hatte er zu ihr oder zu sich selbst gesprochen? Oder war es nur der automatische Reflex eines gläubigen Katholiken im Angesicht des Todes gewesen?

Ich spreche dich frei von deinen Sünden.

So oder so verspürte sie ein sonderbares Gefühl des Friedens, als wären die beiden Seiten ihrer Persönlichkeit mit einem Mal miteinander im Einklang. Doch was noch seltsamer war, sie ertappte sich selbst bei dem hoffnungsvollen Gedanken, Gilroy möge dies auch gespürt haben.

Sie sah Daniele an. »Wusstest du, dass er versucht hat, dich aus Venedig fortzuschaffen, als er von dem Angriff erfuhr? Er schrieb dir unter dem Vorwand, die Casa Barbo sei baufällig, deshalb müsstest du ausziehen. Wie es aussieht, hast du nie geantwortet.«

Daniele grummelte etwas vor sich hin. »Da würde ich nicht allzu viel hineininterpretieren. Vermutlich wollte er mich bloß aus dem Weg haben.«

Einen Augenblick lang schwieg sie und dachte nach. »Was tust du jetzt mit diesem Algorithmus? Behältst du ihn für dich, oder gehst du damit an die Öffentlichkeit?«

»Er ist längst da draußen.« Er deutete auf das Fenster. »Buchstäblich. Ich habe das Ganze zerrissen und in den Fluss geworfen.«

»Warum?«

Bedächtig erwiderte er: »Es hätte bedeutet, dass es auf dieser Welt keine Geheimnisse mehr gibt. Alles, was auf dieser Erde an Geheimnisvollem, Komplexem oder Kreativem existiert, hätte dann mithilfe einer Software reproduziert werden können. Doch ich kam zu dem Schluss, dass ich in einer solchen Welt nicht würde leben wollen.«

»Der Vorteil wäre aber gewesen«, entgegnete sie, »dass man in Disneyworld weniger hätte Schlange stehen müssen.«

Er lächelte ihr zu, ehe er sagte: »Wie hast du es getan?«

»Das mit Gilroy? Ich habe ihn mit der Waffe meines Vaters erschossen. Das schien mir die passendste Lösung zu sein. Eine einzige Kugel im Gegenzug für all die bleiernen Jahre. Er hätte sich nie einem Prozess für all das gestellt, was er verbrochen hat. Seine Geldgeber hätten schon dafür gesorgt.«

Er vernahm nicht einen Hauch von Reue in ihrer Stimme; lediglich eine erschreckende, eiserne Entschlossenheit. Er nickte. »Du hast das Richtige getan.«

Von draußen waren Geräusche zu hören. Sie stand auf und trat hinüber ans Fenster. »Kat ist da, zusammen mit Colonnello Piola. Sind die Daten alle hochgeladen?«

Kat öffnete die Tür zum Musikzimmer und sah ihre beiden Freunde da sitzen, die Köpfe vor dem Computer zusammengesteckt. Einen kurzen Augenblick zögerte sie und beobachtete die zwei, ehe sie in den Raum trat.

»Holly«, sagte sie. »Ach, Holly …«

In ihrem Rücken sagte Piola in sanftem Ton: »Lass mich das machen.«

Kat schüttelte den Kopf. »Nein, das ist mein Job.« Sie holte tief Luft. »Second Lieutenant Boland, ich verhafte Sie unter Anklage des Mordes, der Spionage, der Entwendung geheimer Dokumente ohne Berechtigung …« In dem Moment kamen die Tränen und rannen ihr ungehindert über die Wangen, ein Kloß bildete sich in ihrem Hals. Es waren die ersten Tränen seit Flavios Tod, wie ihr bewusst wurde. Sie weinte um ihre Freundin und sie weinte um ihren Geliebten. Sie weinte, weil Venedig gerettet und zugleich verdammt war. Und sie weinte, weil es Italien nach Gilroys Tod vermutlich nicht viel besser ergehen würde als zu der Zeit, da er noch am Leben war. Sie weinte um den Jungen, dem sie das Leben genommen hatte, und um Daniele, der nun den einzigen Menschen verlieren würde, der ihn je verstanden hatte. Und sie weinte, weil ihr klar war, dass die Amerikaner in ihrem Hass gegen Verräter und Whistleblower nichts unversucht lassen würden, um Rache zu üben. Doch vor allen Dingen weinte sie, weil das, was Flavio gesagt hatte, das letzte Mal, dass sie sich richtig unterhalten hatten, stimmte; und doch war diese Wahrheit zu schwach, zu zerbrechlich, um Ungerechtigkeiten wie die, die sie gleich begehen würde, abzuwehren.

Das Einzige, was zählt, ist das Gesetz.

Daher sprach sie nun unter Tränen die üblichen Worte bei einer Festnahme, so bedächtig, als handelte es sich um ein Gebet: ein Gebet für die Rettung und das Seelenheil Holly Bolands.

Historische Anmerkung

Dieses Buch ist, genau wie der Rest der Carnivia-Trilogie, reine Fiktion. Doch es bezieht sich durchaus auf eine Reihe historischer Fakten.

Alles, was ich über die Operation Gladio schreibe, basiert zum Beispiel auf längst erwiesenen Tatsachen. Premierminister Giulio Andreotti eröffnete im Jahr 1990 tatsächlich dem italienischen Parlament, die NATO habe in den vorangegangenen vierzig Jahren ein geheimes paramilitärisches Netzwerk aus Zivilisten rekrutiert, ausgebildet und befehligt. Die Mitglieder stammten überwiegend aus dem extrem rechten politischen Flügel, und die Absicht dahinter war, einen bewaffneten Widerstandstrupp für den Fall einer kommunistischen Invasion zu schaffen. Kurz darauf tauchten erste Beweise dafür auf, dass einige der Gladiatoren ihre Ausbildung und die von der NATO gelieferten Sprengsätze zusätzlich dazu benutzt hatten, um Gewalttaten und Morde als Teil einer gut koordinierten »Strategie der Spannung« zu verüben, die, so glaubte man, die Öffentlichkeit nach härteren Sicherheitsmaßnahmen seitens der Regierung verlangen lassen würde. Eine kleine Untergruppe von Gladio-Mitgliedern wurde in der Folge dieser Verbrechen überführt und vor Gericht gestellt.

Viele waren überzeugt, dass diese Anschläge mit dem stillschweigenden Einverständnis der CIA, wenn nicht sogar auf deren Geheiß hin, durchgeführt worden waren. Um nur ein Beispiel zu nennen: General Gianadelio Maletti, ehemaliges Oberhaupt der militärischen Spionageabwehr in Italien, schwor unter Eid, dass »die Amerikaner längst über das Stadium der Infiltration und der Überwachung extremistischer Gruppierungen hinausgegangen waren und nun Akte der Gewalt anzettelten« – eine Anschuldigung, die von der CIA selbst als »lächerlich« abgetan wurde.

Zudem ist hinlänglich bewiesen, dass die NATO und insbesondere die britischen und amerikanischen Geheimdienste alles daran setzten, um den Chef der Christdemokraten, Aldo Moro, daran zu hindern, den »Historischen Kompromiss« mit der kommunistischen Partei in die Tat umzusetzen. Man war sogar so weit gegangen, einen »unblutigen Putsch« in Erwägung zu ziehen, sollte es tatsächlich zu einer solchen Koalition kommen. Moro selbst, so erinnerte sich seine Witwe, wurde bei einem Besuch in Washington von Henry Kissinger eigens gewarnt, es werde ernsthafte Folgen für ihn persönlich haben, sollte er nicht von seinem Vorhaben ablassen.

Der Deal mit den Kommunisten wurde schließlich vereitelt, indem die ultralinken Roten Brigaden Moro erst entführten und dann ermordeten. Als man im Rahmen einer darauffolgenden parlamentarischen Untersuchung in den USA schriftlich eine Erkundigung wegen einer etwaigen Unterwanderung der Roten Brigaden durch die CIA einholte, kam diese mit der Bemerkung zurück, die CIA könne »die Existenz von dokumentarischen Belegen für Ihre Anfrage weder bestätigen noch widerlegen«. Wer sich für die undurchsichtige Politik der damaligen Zeit interessiert, dem sei NATO-Geheimarmeen in Europa: Inszenierter Terror und verdeckte Kriegsführung von Daniele Ganser empfohlen.

Über die CIA-Operation, die die Entführung des muslimischen Klerikers Abu Omar auf den Straßen Mailands zum Ziel hatte, sowie über die Bemühungen eines entschlossenen italienischen Staatsanwalts, die dafür verantwortlichen Agenten vor Gericht zu bringen, kann man sich in Steve Hendricks Buch mit dem Titel A Kidnapping in Milan: The CIA on Trial informieren.

Die im Buch erwähnte Organisation Propaganda Due war eine »wilde«, nicht offizielle Freimaurerloge, die zwischen 1950 und 1980 in Rom existierte. In Italien nannte man sie die »Regierung innerhalb der Regierung«. Ihr Großmeister, Licio Gelli, floh ins Ausland, um sich einer Festnahme zu entziehen, und wurde später in absentia wegen Verschwörung gegen den Staat verurteilt. Ein weiteres Mitglied war Roberto Calvi, bekannt auch als »Bankier Gottes«, den man 1982 in London unter der Blackfriars Bridge erhängt auffand. Seither gab es diverse Fälle, in denen in Italien Freimaurerlogen missbraucht wurden, um Verbrechen und politische Verschwörungen zu decken.

Hinweise auf Cyber-Überwachungsprogramme der US-Regierung wie BULLRUN, PRISM und so weiter habe ich so wahrheitsgetreu wie möglich wiedergegeben. VIGILANCE hingegen ist meine eigene Erfindung – mein Versuch, eine ganze Vielzahl ähnlicher Vorhaben in einem Begriff zu bündeln. Auch meine Behauptungen über die Angreifbarkeit des Internets der Dinge waren, wie ich glaube, zum Zeitpunkt, da ich dies schrieb, zutreffend, auch wenn ich keine Beweise dafür habe, dass das, was im Buch auf dem Kreuzfahrtschiff passiert, tatsächlich durchführbar wäre.

Ian Gilroy ist eine Figur, zu der ich mich von mehreren historischen Persönlichkeiten inspirieren ließ, unter anderem von Hung Fendwich, einem Ingenieur bei der Selenia Aerospace and Defence Company während der Siebziger- und Achtzigerjahre, der in Wirklichkeit einer der dienstältesten amerikanischen Analysten in Italien war; und von Captain David Carrett von der US-Navy, der später von einem Gericht in Mailand wegen terroristischer Umtriebe verurteilt wurde.

Es gab diverse Vorschläge, die großen Kreuzfahrtschiffe aus Venedig zu verbannen, von denen einige zunächst per Gesetz verabschiedet, später aber nach einer Berufung wieder fallen gelassen wurden. Zu dem Zeitpunkt, da ich dies schreibe, ist das Problem immer noch ungelöst, und die größten Ozeanriesen fahren hundert Meter am Markusplatz vorbei.

Danksagung

Mein besonderer Dank gilt Philip Baillieu dafür, dass er mir das komplizierte System der Kreditausfall-Swaps erklärt hat, Matt Styles für seine wertvollen Hinweise zum Thema Schlaganfall und Anna Coscia dafür, dass sie mein Italienisch korrigiert hat. Sämtliche verbleibenden Fehler gehen auf meine Kappe.

Ein Dankeschön geht auch an Laura Palmer, meine Verlegerin, die von der ersten Seite bis zur letzten nie die Begeisterung verlor, sowie an Lucy Ridout, die die Mammutaufgabe übernommen hat, Fakten zu überprüfen und meinen Text zu redigieren.

Besonders dankbar bin ich allen in Venedig, Vicenza und Verona, vom Colonnello der Carabinieri bis hin zu den unzähligen Friedensaktivisten, die mich so herzlich empfingen und mich bei meinen Recherchen unterstützten. All dieser Großmut quer durch das gesamte politische Spektrum machte mir wieder einmal klar, weshalb ich Italien so sehr liebe.

Und nicht zuletzt danke ich meiner Familie, die in den vergangenen vier Jahren mit all diesen irren Verschwörungstheorien leben musste.

Leseprobe

JONATHAN HOLT

THRILLER

»Ein Weib soll keine Männertracht tragen;
denn wer solches tut, ist dem HERRN,
deinem Gott, ein Gräuel.« 5. Mose 22,5

Es ist die Nacht von La Befana, und ganz Venedig feiert. Nur auf dem kleinen Platz vor Santa Maria della Salute herrscht tödliche Stille. Der Canal Grande hat eine Leiche angespült: Die Frau liegt auf den Stufen der Kirche, und sie trägt die Robe eines Priesters – ein unaussprechliches Sakrileg, das es in der katholischen Kirche nicht geben darf. Capitano Katerina Tapo wird auf den Fall angesetzt, und sie stößt bei ihren Ermittlungen auf weit schrecklichere Gräuel, in die nicht nur die Kirche verwickelt ist …

PROLOG

Venedig, 5. Januar

Das kleine Boot entfernte sich langsam vom Anleger, sein Zweitakt-Außenbordmotor erzeugte nicht viel mehr als ein leises Plätschern am Heck. Ricci, der den Kahn steuerte, lenkte ihn vorsichtig um die Fischerboote und Gondeln herum, die in dem kleinen Hafen vor Anker lagen. Jeden Abend fuhr er hinaus in die Lagune, vorgeblich, um seine Krebsfallen zu überprüfen. Nur wenige Leute wussten, dass ihm bei seinen Ausflügen hin und wieder auch ein weit lukrativerer Fang ins Netz ging: nämlich fest in blaue Plastikfolie eingeschweißte Päckchen, die unbemerkt an den Bojen befestigt wurden, welche die Positionen der einzelnen Käfige markierten.

Während das Boot die Insel Giudecca hinter sich ließ, beugte Ricci sich nach unten, um sich eine Zigarette anzuzünden. »È sicuro«, sagte er leise. Alles sicher.

Sein Passagier kam wortlos aus der engen Kabine gekrochen. Er war dem Wetter entsprechend angezogen – dunkle Regenkleidung, Handschuhe, eine Wollmütze, die er sich tief in die Stirn gezogen hatte. In der linken Hand hielt er immer noch den Metallkoffer, mit dem er an Bord gekommen war. Dieser war ein klein wenig größer als eine Aktentasche und eher länglich geformt. Ricci erinnerte er an einen von diesen Koffern, in denen Musiker ihre Instrumente aufbewahrten. Allerdings war er sich relativ sicher, dass sein heutiger Passagier mit Musik nichts am Hut hatte.

Eine Stunde zuvor hatte Ricci ein Gespräch auf seinem cellulare entgegengenommen. Dieselbe Stimme, die ihm für gewöhnlich mitteilte, wie viele Päckchen er zu finden hatte, informierte ihn darüber, dass er an diesem Abend einen Passagier zu befördern habe. Ricci hätte um ein Haar erwidert, dass es zu diesem Zwecke doch mehr als genug Wassertaxis gebe und sich sein Fischerboot nicht zur Personenbeförderung eigne. Doch irgendetwas bewegte ihn dazu, sich diesen Kommentar zu verkneifen. In all der Zeit, die er schon Aufträge von dieser Stimme entgegennahm, hatte sie nie auch nur die geringste Regung gezeigt. Nicht einmal dann, wenn die Anweisungen darin bestanden hatten, ein mit Gewichten versehenes, stark an einen menschlichen Körper erinnerndes Paket an den äußersten Rand der Lagune zu fahren und es über Bord zu werfen, damit die Krebse sich daran gütlich tun konnten.

Zu ihrer Linken waren nun Geplätscher und vereinzelt Rufe zu vernehmen. Mehrere Ruderboote pflügten in rasantem Tempo durchs Wasser und hielten auf sie zu. Ricci drosselte den Motor und stellte ihn auf Leerlauf.

»Was ist los?« Es war das erste Mal, dass sein Passagier etwas sagte. Zwar sprach er Italienisch, doch mit starkem Akzent, wie Ricci nicht entging. Sicher Amerikaner.

»Keine Sorge. Die wollen nicht zu uns. Ist gewiss wegen La Befana. Die trainieren für das Rennen.« Während die Boote sich ihnen näherten, zeichnete sich immer deutlicher ab, dass darin offenbar ein paar Frauen in üppigen Kleidern und mit zierlichen Häubchen saßen. Erst als sie an ihnen vorbeifuhren, konnte man erkennen, dass es sich um Ruderteams handelte, die sich lediglich als Frauen verkleidet hatten. »Die sind gleich wieder weg«, fügte Ricci noch hinzu. Und wie auf Kommando umrundeten die Boote eine Boje und ruderten zurück in Richtung Venedig.

Der Passagier murrte. Er war in Deckung gegangen, als die Ruderer näher gekommen waren, zweifelsohne, damit ihn niemand sah. Jetzt stand er mit einer Hand an der Reling am Bug des Bootes und suchte mit seinem Blick den Horizont ab, während Ricci erneut Gas gab.

Sie brauchten eine ganze Stunde, bis sie die Krebsreusen erreicht hatten. An keiner der Leinen war irgendetwas befestigt, und es waren auch keine Boote von der anderen Seite aus auf sie zugekommen. Inzwischen war es dunkel geworden, doch Ricci fuhr immer noch ohne Licht. Am Horizont waren nur ein paar kleinere Inseln auszumachen.

»Welche von denen ist Poveglia?«, erkundigte sich sein Fahrgast.

»Die da.« Ricci deutete auf eine der Inseln.

»Bringen Sie mich dorthin.«

Ohne ein weiteres Wort ging Ricci auf Kurs. Es gab Leute, so wusste er, die hätten sich geweigert, es zu tun, oder einen höheren Preis verlangt. Die meisten Fischer machten einen weiten Bogen um jene Insel. Doch genau aus diesem Grund war sie der perfekte Ort für einen Gelegenheitsschmuggler wie ihn, weshalb er bisweilen in der Nacht dort anlegte, um Frachten an Bord zu nehmen, die zu schwer waren, um sie an einer Boje zu befestigen – Kisten voller Zigaretten oder Whisky, ab und an ein vor Kälte schlotterndes Mädchen aus Osteuropa sowie ihren Zuhälter. Trotzdem hielt er sich nie länger dort auf als unbedingt nötig.

Unwillkürlich bekreuzigte Ricci sich, er war sich dieser Geste ebenso wenig bewusst wie der Tatsache, dass er den Kurs immer wieder leicht korrigierte, als er zwischen den Sandbänken und Untiefen hindurchnavigierte, die in diesem Teil der Lagune nicht selten waren. Dann folgte ein längerer Abschnitt, wo er über offenes Gewässer steuerte, sodass er zügig vorankam. Eisige Gischt traf hart auf ihre Gesichter, während sie Welle um Welle erklommen. Der Mann am Bug des Bootes aber schien dies nur am Rande zu registrieren.

Schließlich drosselte Ricci die Geschwindigkeit. Die Insel lag jetzt unmittelbar vor ihnen und zeichnete sich scharf gegen den violettschwarzen Himmel ab, der Glockenturm des verlassenen Klinikgebäudes stach zwischen den Bäumen hervor. Ein paar schwache Lichtpunkte flackerten inmitten der Ruinen auf – Kerzen möglicherweise, die in einem der Zimmer brannten. Es ging also um ein heimliches Rendezvous. Denn auf Poveglia lebte niemand, zumindest nicht mehr.

Riccis Passagier ging in die Knie und öffnete den Metallkoffer. Der Fischer erhaschte flüchtig einen Blick auf ein Gewehr und eine Reihe von Patronen, die fein säuberlich in kleinen Fächern ruhten. Doch es war ein Nachtsichtgerät, so groß wie ein fettes Kameraobjektiv, das der Mann als Erstes aus dem Koffer zog. Er hob es ans Auge und stand auf, wobei er sich festhalten musste, weil das Boot stark schaukelte.

Eine Weile blickte er in Richtung der Lichter. Dann bedeutete er Ricci, auf den Bootsanleger zuzusteuern, wo er ungeduldig, aber lautlos ans Ufer sprang, noch ehe sie ihn ganz erreicht hatten. Den Metallkoffer hielt er nach wie vor in der Hand.

Später sollte Ricci sich fragen, ob er denn Schüsse gehört hatte. Doch dann fiel ihm dieses andere längliche Ding wieder ein, das er in dem Koffer gesehen hatte – einen Schalldämpfer, noch länger und größer als das Nachtsichtgerät. Er hatte es sich also nur eingebildet.

Sein Passagier war gerade mal fünfzehn Minuten weg gewesen, da tuckerten sie auch schon wieder schweigend zurück zur Giudecca.

1

Die Feier in dem schwach beleuchteten bàcaro war schon seit fast fünf Stunden im Gange, dennoch schwoll der Lautstärkepegel kontinuierlich an. Der gut aussehende junge Mann, der mit Katerina Tapo flirtete, tat dies nicht in gewöhnlicher Lautstärke, er schrie vielmehr: Die beiden standen ganz dicht beieinander und brüllten sich gegenseitig ins Ohr, da sie sonst kein Wort verstanden hätten. So hatte der Flirt zwar einerseits nichts Subtiles mehr, andererseits aber konnte sie sich seiner Absichten auch ganz sicher sein. Und das war nicht das Schlechteste, befand Kat. Unter solch erschwerten Bedingungen nämlich gab man nur dann nicht gleich wieder auf, wenn man die Flirtpartnerin wirklich gut fand. Sie selbst war bereits zu dem Schluss gelangt, dass Eduardo – oder war es Gesualdo? – später mit in ihre kleine Zweizimmerwohnung in Mestre kommen würde.

Eduardo, oder möglicherweise auch Gesualdo, erkundigte sich soeben lautstark, womit sie sich denn ihren Lebensunterhalt verdiente. »Ich bin Reisebürokauffrau«, brüllte sie zurück.

Er nickte. »Cool. Bist du selbst viel auf Reisen?«

»Hin und wieder«, rief sie.

Sie spürte, wie ihr Handy in der Tasche an ihrem Oberschenkel vibrierte. Sie hatte zwar den Klingelton aktiviert, doch bei diesem Lärm nichts gehört. Als sie das Handy nun hervorholte, stellte sie erschrocken fest, dass sie bereits drei Anrufe verpasst hatte. »Un momento«, schrie sie ins Telefon. Sie bedeutete ihrem Begleiter, dass sie in einer Minute zurück sein würde, und kämpfte sich durch das Gedränge ins Freie.

Herr im Himmel, war das kalt. Um sie herum trotzten ein paar hartgesottene Raucher der eisigen Kälte: Aus ihrem eigenen Mund stieg sichtbar der Atem hoch, beinahe so dicht wie der Zigarettenqualm. Sie sprach wieder ins Telefon. »Sì? Pronto?«

»Wir haben eine Leiche«, hörte sie Francescos Stimme sagen. »Du bist auf den Fall angesetzt. Ich habe soeben mit dem Hauptquartier telefoniert.«

»Mord?« Sie hatte größte Mühe, gefasst zu klingen.

»Möglich. Doch wie auch immer, das wird ein Riesending.«

»Wie kommst du denn darauf?«

Francesco ließ sich mit der Antwort Zeit. »Ich schicke dir gleich eine SMS mit der Adresse. Ist in der Nähe der Salute-Kirche. Colonnello Piola erwartet dich dort bereits. Viel Glück. Und denk dran, dafür schuldest du mir was.« Damit legte er auf.

Sie warf einen Blick aufs Display. Noch keine Spur von der Adresse, aber wenn der Tatort in der Nähe der Kirche Santa Maria della Salute lag, dann würde sie ein Vaporetto nehmen müssen. Doch selbst dann würde sie mindestens zwanzig Minuten brauchen, vorausgesetzt, sie fuhr nicht erst nach Hause, um sich umzuziehen. Das war allerdings zwingend nötig angesichts der Kleidung, die sie trug. Verdammt, dachte sie, dafür bleibt keine Zeit. Sie würde einfach ihren Mantel bis oben hin zuknöpfen und dann hoffen, dass Piola sich nicht allzu sehr über ihre nackten Beine oder ihr Make-up wunderte. Schließlich war heute La Befana – Heilige Drei Könige und zugleich der Festtag für die alte Hexe, die den Kindern Süßigkeiten oder Kohlestücke brachte, je nachdem, ob sie brav gewesen waren oder nicht. Die gesamte Stadt war heute auf den Beinen und vergnügte sich im Partygetümmel.

Wenigstens hatte sie auch ihre Gummistiefel mitgebracht. Jeder tat das: Die winterlichen Fluten, der Schnee und der Vollmond hatten dafür gesorgt, dass in Venedig acqua alta herrschte, jene wiederkehrenden Hochwasserfluten, die die Stadt mittlerweile jedes Jahr aufs Neue heimsuchten. Zwei Mal am Tag stieg der Wasserpegel um mehrere Fußbreit an und überschwemmte Straßen und Plätze. Die Kanäle traten über die Ufer; der Markusplatz – der tiefste Punkt der Stadt – verwandelte sich in einen See aus Meerwasser, eine dreckige Brühe, auf der Zigarettenstummel und Taubenkot schwammen. Selbst wenn man sich auf den Holzstegen bewegte, die die Stadtverwaltung hatte aufbauen lassen, musste man immer wieder durch Wasser waten.

Sie spürte, wie das Adrenalin durch ihre Eingeweide schoss. Seit sie zum Capitano befördert worden war, hatte sie darauf gehofft, endlich einen Mordfall zugeteilt zu bekommen. Und wenn sie Glück hatte, war es nun endlich so weit. Man hätte diesen Fall nicht Colonnello Piola überantwortet, wenn es sich wieder mal nur um einen besoffenen Touristen handeln würde, der in einem der Kanäle ertrunken war. Und das bedeutete, dass sie doppelt Glück gehabt hatte: Ihre erste große Ermittlung würde sie unter der Leitung des Colonnello durchführen, den sie am meisten bewunderte.

Kurz überlegte sie, ob sie zurück in die Bar gehen sollte, um Eduardo oder Gesualdo zu erklären, dass sie überraschend zur Arbeit gerufen worden sei. Vielleicht konnte sie noch schnell seine Telefonnummer ergattern, ehe sie abhaute. Doch dann entschied sie sich dagegen. Als Reisebürokauffrau wurde man nur selten um zehn Minuten vor Mitternacht ins Büro zitiert – und erst recht nicht an diesem Feiertag. Sie hätte ihm erklären müssen, warum sie Zufallsbekanntschaften wie ihm nicht verriet, dass sie in Wirklichkeit eine Beamtin der Carabinieri war. Und dann hätte sie ihn in seinem verletzten Stolz trösten müssen, wofür sie gerade wirklich keine Zeit hatte.

Außerdem, wenn es sich hier tatsächlich um Mord handelte, dann würde sie in den kommenden paar Wochen sowieso keine freie Minute haben, um seine Anrufe zu erwidern oder sich mit ihm zu treffen. Eduardo oder Gesualdo würde sein Glück ganz einfach bei jemand anders versuchen müssen.

Abermals vibrierte ihr Handy, als die SMS von Francesco mit der Adresse einging. Sofort schlug ihr Herz schneller.

Colonnello Aldo Piola starrte auf den Leichnam. Wie gern hätte er seinen vor einer Woche gefassten Neujahrsvorsatz gebrochen und sich eine Zigarette angezündet. Aber es war ihm ohnehin nicht erlaubt, hier eine zu rauchen. Erst waren die von der Spurensicherung dran.

»Ein piovan?«, fragte er verwundert und benutzte das venezianische Slangwort für »Priester«.

Dr. Hapadi, der Gerichtsmediziner, zuckte mit den Schultern. »So hieß es zunächst. Aber es steckt doch etwas mehr dahinter. Wollen Sie sich das genauer ansehen?«

Widerstrebend trat Piola von dem erhöhten Gehsteig herunter in den kniehohen Schlamm und stapfte vorsichtig auf den Lichtkreis zu, der von Hapadis tragbarem Generator ausging. Die blauen Plastikschuhe zum Überziehen, die der Doktor ihm bei seinem Eintreffen hingehalten hatte, waren sofort von eisigem Meerwasser durchdrungen gewesen, obwohl er sie mit Gummibändern an den Unterschenkeln befestigt hatte. Wieder ein Paar Schuhe ruiniert, seufzte er im Stillen. Eigentlich hätte ihm das nichts ausgemacht, aber er und seine Frau hatten mit Freunden im Bistrot de Venise gefeiert, einem der besten Restaurants der Stadt. Folglich trug er ausgerechnet seine besten Schuhe, ein neues Paar von Bruno Magli. Sobald er nahe genug herangekommen war, sprang er auf die Marmortreppe zur Kirche und stellte sich auf die Stufe über dem Leichnam. Anschließend hielt er kurz inne, um sich das Wasser von den Füßen zu schütteln, vielleicht konnte er die Schuhe ja doch noch retten.

Der Leichnam lag halb auf der Treppe, halb im Wasser, als hätte das Opfer noch versucht, sich aus dem Meer in die Obhut der Kirche zu retten. Vermutlich war das der Flut zu verdanken, die bereits wieder ein Stück zurückzuweichen begann bis hin zu dem Gehsteig, der die Kirche für gewöhnlich vom Canale di San Marco trennte. Der tote Körper war unübersehbar in das schwarz-goldene Messgewand eines katholischen Priesters gekleidet, und ebenso deutlich waren die beiden Einschusslöcher am Hinterkopf zu erkennen, aus denen eine bräunliche Flüssigkeit auf den Marmor sickerte.

»Kann die Tat hier begangen worden sein?«, erkundigte Piola sich.

Hapadi schüttelte den Kopf. »Das bezweifle ich. Ich nehme an, die Flut hat den Leichnam aus der Lagune hier angespült. Wenn das Hochwasser nicht gewesen wäre, wäre er inzwischen gewiss schon auf halbem Wege nach Kroatien.«

Piola dachte über diese Worte nach. Wenn dem so war, dann unterschied sich der Leichnam so gut wie nicht von dem restlichen Müll, der in der Stadt tagtäglich angespült wurde. Das Meerwasser um sie herum roch ganz leicht nach Abwasser: Nicht alle Klärgruben in Venedig waren absolut dicht, und einige Bewohner der Stadt nutzten die Flut als Gelegenheit, sich die übliche Gebühr für das Entleeren zu sparen. »Wie hoch war der Pegelstand heute Abend?«

»Eins vierzig, wenn auf die Anzeigen Verlass ist.« Das elektronische Warnsystem, das die Bewohner Venedigs über bevorstehendes acqua alta informierte, gab auch Auskunft über die Wasserhöhe – zehn Zentimeter über dem Meter für jeden einzelnen Ton, den die Sirene von sich gab.

Piola beugte sich nach unten, um sich das Ganze aus der Nähe anzusehen. Der Priester, wer auch immer er war, war sehr schlank. Piola war versucht, ihn umzudrehen, aber ihm war klar, dass er den Zorn der Spurensicherung auf sich ziehen würde, wenn er dies tat, ehe sie alles fotografiert hatten.

»Nun«, meinte er nachdenklich. »Er ist irgendwo weiter östlich oder südlich erschossen worden.«

»Möglich. Doch in einem Punkt liegen Sie auf jeden Fall falsch.«

»Womit denn?«

»Sehen Sie sich mal die Schuhe an.«

Vorsichtig schob Piola einen Finger unter die durchnässte Soutane und hob sie vom Bein des Priesters hoch. Der Fuß war klein, fast schon zierlich, und der Lederschuh daran war eindeutig ein Damenschuh.

»Haben wir hier etwa eine Transe?«, fragte er verblüfft.

»Nicht ganz.« Hapadi erweckte fast den Eindruck, als hätte er Spaß an diesem Ratespiel. »Gut, jetzt den Kopf.«

Piola musste dazu tief in die Hocke gehen, sodass er mit dem Hintern beinahe das heranschwappende Wasser berührte. Die Augen der Leiche waren geöffnet, die Stirn ruhte auf der Stufe, als wäre der Priester gestorben, während er einen Schluck von dem Meerwasser trinken wollte. Während Piola den Anblick auf sich wirken ließ, schwappte eine kleine Welle über das Kinn des Leichnams und drang in den offenen Mund ein, ehe das Wasser wieder zurückwich und ein Rinnsal hinterließ, das aus dem Mundwinkel sickerte.

Dann dämmerte es Piola. Das Kinn war vollkommen glatt, es waren keine Stoppel zu sehen, und die Lippen waren viel zu rosig. »Heilige Mutter Gottes«, stieß er überrascht hervor. »Das ist ja eine Frau.« Unwillkürlich bekreuzigte er sich.

Es bestand kein Zweifel – die geschwungenen Brauen und die Lidstrichspur um die leblosen Augen herum, die femininen Wimpern; und da, ein schlichter Ohrring, der durch eine verirrte Strähne halb verdeckt war. Sie musste um die vierzig sein, hatte aufgrund ihres Alters keine sonderlich schmalen Schultern, weshalb es ihm nicht auf Anhieb aufgefallen war. Nachdem er sich von dem Schock erholt hatte, berührte er das durchnässte Messhemd. »Ziemlich realistisch für eine Verkleidung.«

»Wenn es sich denn tatsächlich um eine Verkleidung handelt.«

Neugierig betrachtete Piola sein Gegenüber. »Wie kommen Sie denn auf die Idee, es könnte anders sein?«

»Welche Frau würde es hier in Italien schon wagen, als Priester verkleidet auf die Straße zu gehen?«, konterte Hapadi mit einer rhetorischen Frage. »Sie würde keine zehn Meter weit kommen.« Er zuckte mit den Schultern. »Andererseits, vielleicht war es ja genau so. Dass sie nicht weiter als zehn Meter kam, meine ich.«

Piola runzelte die Stirn. »Zwei Schüsse in den Hinterkopf? Scheint mir ein klein wenig übertrieben.«

»Colonnello?«

Piola wandte sich um. Eine stark geschminkte, attraktive Frau im schwarzen Mantel, mit Überziehschuhen und allem Anschein nach nicht viel mehr am Leib winkte ihm von dem hölzernen Steg aus zu.

»Hier können Sie nicht durch«, erklärte er automatisch. »Das hier ist ein Fundort.«

Sie zog einen Ausweis aus der Tasche und hielt ihn hoch. »Capitano Tapo. Ich soll in diesem Fall ermitteln.«

»Dann kommen Sie besser hier rüber.«

Sie zögerte nur einen kurzen Moment, wie er bemerkte, bevor sie die Stiefel auszog und barfuß durch das Wasser auf ihn zugewatet kam. Kurz sah er den roten Lack auf ihren Zehennägeln aufblitzen, als sie einen Fuß in den Schlamm setzte.

»Das letzte Mal, als ich jemanden in Venedig habe barfuß laufen sehen«, meinte Hapadi munter, »hat derjenige sich die Füße völlig zerschnitten. Im Wasser liegen unzählige Glasscherben.«

Capitano Tapo achtete nicht auf ihn. »Hat er einen Ausweis bei sich, irgendeinen Hinweis auf seine Identität, Colonnello?«, erkundigte sie sich bei Piola.

»Wir haben noch nichts dergleichen gefunden. Und soeben unterhielten wir uns über die Tatsache, dass unser Opfer hier in Wirklichkeit gar kein Er ist.«

Tapos Blick schoss ungläubig zu dem Leichnam, doch Piola entging nicht, dass sie sich anders als er nicht bekreuzigte. Diese jungen Leute heute waren längst nicht mehr so tief im katholischen Glauben verwurzelt. Er hingegen hatte alle Mühe gehabt, sich davon zu lösen. »Könnte es sich um einen dummen Scherz handeln?«, fragte sie zögerlich. »Schließlich feiern wir heute La Befana.«

»Möglich. Aber eigentlich sollte es doch umgekehrt sein, oder?« In Venedig, wo man keine Gelegenheit versäumte, sich zu verkleiden, zelebrierte man auch das Fest zu Ehren von La Befana mit Maskeraden; zumindest verkleideten sich die Fischer und Handwerker an diesem Tag als Frauen.

Kat ging neben dem Leichnam in die Hocke und betrachtete ihn eingehend. »Das sieht mir aber alles ziemlich echt aus.« Behutsam zog sie eine Kette unter den Gewändern hervor. An deren Ende hing ein silbernes Kreuz.

»Vielleicht sind das ja nicht ihre Sachen«, meinte Piola nachdenklich. »Aber wie auch immer, eins nach dem anderen, Capitano. Sichern Sie den Fundort, notieren Sie exakt, wer hier ein und aus geht, und wenn die Spurensicherung mit den Fotos fertig ist, veranlassen Sie bitte, dass man die Tote in den Obduktionssaal bringt. Vorher aber will ich noch einen Sichtschutz und ein Zelt für die Beweismittel – wir wollen die guten Bürger Venedigs doch nicht über Gebühr beunruhigen.« Er musste nicht gesondert betonen, dass es nicht der Mord an sich war, der für einen Riesenwirbel sorgen würde, sondern vielmehr die Tatsache, dass die Tote das Gewand eines Priesters trug.

»Selbstverständlich. Soll ich Sie anrufen, sobald der Leichnam zur Obduktion bereitliegt?«

»Mich anrufen?« Piola wirkte überrascht. »Ich fahre mit. Beweiskette, Capitano. Ich war der erste Beamte hier, daher habe ich bei dem Leichnam zu bleiben.«

Wenn das nicht beeindruckend war. Der letzte leitende Beamte, mit dem Kat zusammengearbeitet hatte, hatte sich für gewöhnlich nicht lange nach einer ausgedehnten Mittagspause in den Feierabend verabschiedet, stets mit den Worten, »sie solle ihn anrufen, falls sich irgendwas tat«. Wobei er sein Handy immer schon abstellte, noch ehe er zur Tür raus war. Doch noch weit beeindruckender war das, was geschah, als die Barkasse der Staatspolizei aufkreuzte. Kat war inzwischen ganz blau, die eisige Kälte des Wassers fraß sich bis tief in ihre Knochen; als sie den Schriftzug »Polizia di Stato« erblickte, reagierte sie zunächst erleichtert.

Ein Beamter sprang vom Boot herunter. Er war für den Anlass perfekt gekleidet und trug polizeiblaue Watstiefel. »Sovrintendente Otalo«, stellte er sich vor. »Vielen Dank, Colonnello, ab jetzt übernehmen wir.«

Piola beachtete den Mann nur am Rande. »Eigentlich ist das ja unser Fall.«

Otalo schüttelte unwirsch den Kopf. »Der Befehl kommt von ganz oben. Wir haben momentan Kapazitäten frei.«

Natürlich habt ihr das, dachte Kat, da sie wie die meisten ihrer Landsleute die Beamten der Staatspolizei nicht gerade schätzte. Sie waren dem Innenministerium unterstellt, die Carabinieri hingegen dem Verteidigungsministerium, was sie mit einem gewissen Stolz erfüllte. Dennoch wartete sie ab, wie der Colonnello mit der Situation umgehen würde.

Piola sah zu Otalo, und in seinem Blick stand unverhohlene Verachtung. »Solange mein Generale di divisione mir nicht erklärt, dass ich von diesem Fall abgezogen bin, bleibe ich hier«, fauchte er. »Jeder, der mir etwas anderes erzählen will, stört die Ermittlungen und riskiert unter Umständen eine Festnahme.«

Der andere Mann sah ihn nicht minder verächtlich an. »Nun gut, nun gut. Dann behalten Sie Ihre Leiche, wenn sie Ihnen so sehr am Herzen liegt.« Er zuckte mit den Schultern. »Ich fahre dann mal in mein warmes Büro zurück.«

»Wenn Sie uns helfen wollen, dann borgen Sie uns Ihr Boot«, schlug Piola vor.

»Sie sagen es«, pflichtete der Mann ihm bei. »Wenn ich helfen wollte. Also ciao.« Er salutierte grinsend, als die Barkasse rückwärts hinaus auf den Kanal fuhr.

Gegen drei Uhr früh fing es an zu schneien. Nasse Flocken so groß wie Schmetterlinge, die sofort schmolzen, sobald sie das salzige Wasser berührten. In Kats Haaren verfing sich der Schnee, sodass sie noch mehr fror. Als sie einen Blick auf Piola warf, sah sie, dass sein ganzer Kopf glitzerte, Kopfhaut und Haarstoppeln gleichermaßen, als hätte er sich eine Karnevalsmaske übergezogen. Nur auf dem Leichnam schmolz der Schnee nicht, nach und nach bedeckte er die geöffneten Augen und die Stirn der toten Frau mit einer dicken Schicht.

Erneut durchfuhr Kat ein Schauder. Ihr erster Mordfall, und noch dazu ein ungewöhnlicher. Eine Frau im Priestergewand. Das kam einer Entweihung gleich, direkt hier auf den Stufen zur Kirche Santa Maria della Salute. Man musste nicht unbedingt im eiskalten Wasser stehen, dass es einem ein Frösteln bis tief in die Seele jagte.

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JONATHAN HOLT

ISBN 978-3-442-38258-3/
ISBN 978-3-641-11261-5(E-Book)

Table of Contents

- PROLOG
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- 2
- 3
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- 10
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- 75
- Historische Anmerkung
- Danksagung

- Leseprobe

- PROLOG

- 1