Akte X: Vertrauen Sie niemandem
Author: Jonathan Maberry; Keith R. A. Decandido
Date: 2016-03-21T23:00:00+00:00
Keywords: Amerika; Krimis & Thriller
Description: 17 Top-Autoren, 15 spannende Fälle, 15 brandneue X-Akten! Wir alle wollen es glauben. Die Wahrheit ist weiterhin irgendwo da draußen. Die X-Akten wurden erneut geöffnet. Serienschöpfer Chris Carter hat neue Ermittlungen genehmigt – seltsame, verrückte und mysteriöse Fälle warten auf Scully und Mulder. Das Duo setzt seine Reise ins Dunkle fort – die beiden stellen sich Aliens, Monstern, Schattenregierungen und Verschwörungen. New-York-Times-Bestsellerautor und Bram-Stoker- Award-Gewinner Jonathan Maberry hat einige der Top-Autoren der heutigen Zeit versammelt (u.a. Kevin J. Anderson, Max Allan
Publisher: Cross Cult
Rights: Alle Rechte vorbehalten

VERTRAUEN SIE NIEMANDEM

Zusammengestellt von
Jonathan Maberry

Umschlaggestaltung:
WES DRIVER

US-Redaktion:
JUSTIN EISINGER

US-Redaktion Assistenz:
LAUREN GENNAWEY

Redaktion:
MARKUS ROHDE

Übersetzung:
MARKUS MÄURER
CLAUDIA KERN
SABINE ELBERS
HELGA PARMITER
SUSANNE PICARD

Lektorat:
KATRIN AUST

Die deutsche Ausgabe von AKTE X: VERTRAUEN SIE NIEMANDEM wird herausgegeben von Amigo Grafik, Teinacher Straße 72, 71634 Ludwigsburg. Herausgeber: Andreas Mergenthaler und Hardy Hellstern, verantwortlicher Redakteur und Lektorat: Markus Rohde; Satz: Rowan Rüster/Amigo Grafik;

German translation copyright © 2016, by Amigo Grafik GbR.

Print ISBN: 978-3-86425-803-9 · E-Book ISBN: 978-3-86425-755-1 (März 2016)

WWW.CROSS-CULT.DE

Originalausgabe:
X-FILES ANTHOLOGY, VOL. 1: TRUST NO ONE. May 2015
The X-Files is ™ &© 2015 Twentieth Century Fox Film Corporation All Rights Reserved. IDW Publishing, a division of Idea and Design Works, LLC. Editorial offices: 5080 Santa Fe Street, San Diego, CA 92109. The IDW logo is registered in the U.S. Patent and Trademark Office. Any similarities to persons living or dead are purely coincidental. With the exception of artwork used for review purposes, none of the contents of this publication may be reprinted without the permission of Idea and Design Works, LLC.

Ted Adams, CEO &Publisher
Greg Goldstein, President &COO
Robbie Robbins, EVP/Sr. Graphic Artist
Chris Ryall, Chief Creative Officer/Editor-in-Chief
Matthew Ruzicka, CPA, Chief Financial Officer
Alan Payne, VP of Sales
Dirk Wood, VP of Marketing
Lorelei Bunjes, VP of Digital Services
IDW founded by Ted Adams, Alex Garner, Kris Oprisko, and Robbie Robbins

WIDMUNG

Die Autoren dieses Buches möchten den Legionen von Fans danken, die Scully und Mulder von Anfang an unterstützt haben.

Wir wissen, dass ihr glauben wollt. So wie wir.

INHALTSVERZEICHNIS

EINLEITUNG
von Jonathan Maberry

KATATONIE
von Tim Lebbon

DIE BESTIE VON LITTLE HILL
von Peter Clines

SPÄTE EINSICHT
von Aaron Rosenberg

GEBISSEN
von Paul Crilley

LOVING THE ALIEN
von Stefan Petrucha

NON GRATUM ANUS RODENTUM
von Tim Lebbon

IN EL PASO IST MEIN LEBEN NICHTS WERT
von Keith R.A. DeCandido

PARANORMAL QUEST
von Ray Garton

DER KÖNIG DER NASSEN TIEFE
von Timothy Deal

KANALISATION
von Gini Koch

CLAIR DE LUNE
von W.D. Gagliani &David Benton

SCHAU MIR IN DIE AUGEN, KLEINES
von Heather Graham

DAS HAUS AUF DEM HICKORY HILL
von Max Allan Collins

DIE ZEIT ZERRINNT
von Gyale Lynds &John C. Sheldon

STATUEN
von Kevin J. Anderson

EINLEITUNG
von Jonathan Maberry

Akte X.

Jedes Mal, wenn ich diesen Namen höre, kommen mir zwei sich widersprechende Gedanken.

Trust no one – Vertrauen Sie niemandem.

I want to believe – Ich möchte glauben.

Immer. Zack. Zack. Zusammen, aber so gegensätzlich, wie zwei Seiten einer Münze.

Vertrauen Sie niemandem, weil, hey, niemand ist vertrauenswürdig. In einer Welt (warten Sie, sagen Sie es mit der Stimme dieses Schauspielers), in der es gestaltwandelnde außerirdische Kopfgeldjäger, geschlechtswandelnde fundamentalistische Aliens, Vampire, Doppelagenten und falsche Doppelagenten, Regierungsverschwörungen, unter uns lebende Außerirdische, Gedankenkontrolle und eine Menge anderer Beweise dafür gibt, dass das Offensichtliche falsch und gesichertes Wissen ein Witz oder ein selbstmörderischer taktischer Fehler ist.

Vertrauen Sie niemandem. Ein weiser Ratschlag von einem Regierungsmaulwurf, der sterbend auf der Straße lag, einem Mann, der mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit von den eigenen Leuten erschossen wurde.

Vertrauen Sie niemandem. Und doch.

Ich möchte glauben.

Das möchte ich. Wirklich.

Nicht nur an die Möglichkeit außerirdischen Lebens, sondern an alles. Den Teufel von Jersey, Medizinmänner der amerikanischen Ureinwohner, an Gruppen von cleveren Verschwörungstheoretikern, Astronauten, die Unglaubliches gesehen haben, Kleinstadtsheriffs, die noch viel Unglaublicheres gesehen haben, Kanalarbeiter und an alle anderen. Dort draußen ist etwas, und ich bin bereit, daran zu glauben. Entschlossen, daran zu glauben.

Im Großen und Ganzen bin ich wie Mulder. Ich möchte die Dinge finden, die es womöglich dort draußen gibt. Die Dinge, die verborgen sind, weil niemand mutig genug war, mit einer Taschenlampe in die Finsternis zu leuchten. Dinge, die an der Grenze unserer Kultur existieren und sich auf unsere zivilisationsbedingte blinde Ignoranz verlassen. Dinge, die sich so radikal von uns unterscheiden, dass wir nicht einmal gelernt haben, mit ihnen zu interagieren.

Oh, und die bösen Jungs. Jene, die sich verstecken, die Tatsachen verschleiern und einem ins Gesicht lügen. Jene in schwarzen Anzügen, die bereit sind, den Abzug zu betätigen, um eine Stimme zum Verstummen zu bringen. Auch sie möchte ich ans Licht zerren.

Das alles möchte ich.

Und wenn ich meine skeptischen Scully-Momente habe, dann soll es so sein. Vielleicht möchte ich mehr tun, als nur zu glauben. Es beweisen, damit jeder Zweifel beseitigt ist.

Das ist Akte X.

Das war keine Serie, die Chris Carter aus dem Nichts erschaffen hat. Sie ist wegweisend, aber der Weg, auf den sie führt, ist vielen vertraut. Es gibt eine Menge Skeptiker da draußen, und auch viel Paranoiker. Aber Schulter an Schulter stehen mit ihnen die neugierigen Skeptiker. Jene, die nicht glauben, aber bereit sind, durchs Unterholz zu kriechen, sich in einer Gruft zu verstecken, oder sich durch die Abwasserkanäle zu kämpfen, um die Wahrheit herauszufinden. Nicht um etwas zu widerlegen, nicht wirklich. Insgeheim sind sie wie Mulder. Sie wollen glauben.

So viele von uns wollen das.

Akte X stieß diese geheime Tür in unseren Köpfen auf und ließ Zweifel, Paranoia, Erklärungen und rastlose Neugierde heraus, um mit uns zu spielen. Wir haben die Folgen mit der aufmerksamen Intensität eines Publikums gesehen, das sich eine wichtige Dokumentation anschaut.

Wir wollen glauben.

Wir wollen wissen.

Eine so intelligente Serie wie Akte X zu gucken, erlaubt uns, Teil einer Debatte zu sein, die zwischen jenen geführt wird, die wissen wollen, und jenen, die dieses Wissen geheim halten wollen. Und wir lassen uns von Scullys und Mulders Unbarmherzigkeit über neun Staffeln, zwei Filme sowie zahlreiche Comics, Spiele, Romane und vieles mehr vorantreiben.

Wir wollen noch immer glauben.

Doch wir haben immer noch niemanden, dem wir auch nur ein Stück trauen können.

Und das ist der Kontakt zur Realität, der dafür sorgt, dass wir nicht zu den Aluhut tragenden Leuten gehören.

Was uns zu dieser Anthologie bringt. Natürlich nicht die Aluhüte, auch wenn es einige Verbindungen geben mag.

Nein, es ist diese lebenslange Liebe für Akte X, die es mir erlaubt hat, so viele bemerkenswerte Autoren von Krimis, Thrillern, Horror-, Fantasy- und Science-Fiction-Geschichten an Bord zu holen. Jeder der Autorinnen und Autoren wurde handverlesen aufgrund ihrer Liebe zur Serie, ihres Verständnisses dafür, wie Akte X funktioniert, und ihrer Qualitäten als Geschichtenerzähler. Sie müssen sich nicht durch ein Feld von mittelmäßigen Lückenfüllern kämpfen, um einen richtigen Hit zu finden. Jeder der Autorinnen und Autoren in Akte X: Vertrauen Sie niemandem bringt Qualitäten mit.

Sie bringen Leidenschaft mit.

Als würden sie alle glauben.

Und sie bringen ihren natürlichen Skeptizismus mit sowie kritische Aufmerksamkeit, was Einzelheiten in Bundesermittlungen angeht. Sie vertrauen niemandem.

Aber sie wollen alle glauben.

So wie Sie.

Hier sind fünfzehn Geschichten über die Finsternis. Von der Finsternis jenseits unserer gemeinsamen menschlichen Erfahrung bis hin zu der persönlichen Finsternis, die sich unter unserer Kleidung verbirgt. Es sind keine Geschichten für einen gemütlichen Feierabend. Es sind Geschichten mit Zähnen. Mit Klauen. Und …

Aber das müssen Sie selbst herausfinden.

Sie würden diese Zeilen hier nicht lesen, wenn sie nicht schon vom Zauber von Akte X erfasst wären. Aber ganz gleich, ob Sie nur ein Gelegenheitszuschauer der Serie sind oder ein so hingebungsvoller Fan, dass Sie jedes einzelne Mitglied der einsamen Schützen beim Namen nennen können, hier gibt es noch etwas Neues zu entdecken. Etwas, das Sie dazu bringen wird, Ihre Tür abzuschließen, zu überprüfen, ob die Telefonleitung noch funktioniert, und das Licht anzulassen.

Ich möchte glauben, wirklich.

Denn die Wahrheit ist irgendwo da draußen.

Gehen wir los und finden sie …

Jonathan Maberry, Herausgeber

KATATONIE
von Tim Lebbon

Übersetzt von Markus Mäurer

LYNOTT SOUND, MASSACHUSETTS
12. Oktober 1994, 3:00 Uhr

»Habe ich Sie geweckt?«

»Mulder? Urgh … nein, ich musste aufstehen, um ans Telefon zu gehen. Verdammt noch mal, es ist drei Uhr morgens. Schlafen Sie nie?«

»Was?«

»Sie werden müde. Ihre Augen werden schwer. Sie schlafen.«

»Ach das. Manchmal. Aber momentan nicht.«

»Warum nicht?«

»Ich benötige Ihre Hilfe.«

»Wirklich? Um drei Uhr morgens?«

»Ich schätze, es könnte auch bis morgen warten.«

»Was genau meinen Sie mit es?«

»Lynott Sound. Eine kleine Stadt in Massachusetts. Vor zwei Nächten sind dort vier Kinder aus ihren Häusern verschwunden und gestern Morgen hat man alle vier in den örtlichen Wäldern gefunden. Katatonisch. Sie wurden nach Hause gebracht, sie sind alle gesund, aber zeigen keinerlei Reaktion. Hört sich doch spannend an.«

»Hört sich wie ein paar Kids auf Drogen an.«

»Es wurden keine Spuren von Drogen gefunden, Scully.«

»Massenhypnose. Sie stehen drauf, damit herumzuexperimentieren. Diejenigen, die dafür weniger anfällig sind, rennen verängstigt nach Hause und lassen ihre Freunde im Wald zurück. Kinder sind grausam.«

»Sie sind alle unabhängig voneinander verschwunden und sie sind keine engen Freunde. Sie haben nie miteinander rumgehangen. Scully, ist das Ihr Ernst?«

»Was? Vielleicht ahmen sie nur etwas nach. Kommt häufig vor. Einer hat eine seltene Form von Schlafapnoe, die anderen denken, dass es cool ist und ihnen Aufmerksamkeit verschafft, also machen sie es nach. Klassisch für Teenagerängste.«

»Wie immer versuchen Sie, es unter allen Umständen zu rationalisieren.«

»Sie haben mich doch angerufen, um mich um Hilfe zu bitten!«

»Sie klingen sexy, wenn Sie wütend sind.«

»Ich bin nicht wütend, sondern müde.«

»Dann klingen Sie sexy, wenn Sie müde sind.«

»Verdammt, warum schlafen Sie nicht? Und überhaupt, wir arbeiten ja gar nicht mehr zusammen.«

»Offiziell.«

»Richtig. Warum sollte ich also mit Ihnen kommen?«

»Aus denselben Gründen wie immer. Es wäre nicht das Gleiche ohne Sie.«

»Und weil ich die Stimme der Vernunft bin.«

»Nach einer vernünftigen Erklärung suchen wir hier. Also bis morgen Mittag?«

»Lynott Sound, richtig?«

»Ein Diner namens Marshall’s, direkt vor der Stadt. Ich wusste, dass Sie nicht widerstehen können.«

»Ich gehe jetzt wieder schlafen, Mulder.«

»Träumen Sie schön, Scully.«

Es war nicht gerade das vornehmste Diner, das Mulder je besucht hatte. Zwei Trucks standen auf Blöcken am Rande des geschotterten Parkplatzes, die Windschutzscheiben waren zerschlagen, Sitze herausgerissen und die Schaumstoffinnereien quollen hervor. Entlang der anderen Seite der schmalen Straße verlief ein Graben, der nach Verwesung roch. Das Gebäude war einst eine Tankstelle gewesen und auch wenn es keine Zapfsäulen mehr gab, war das zerfledderte Vordach geblieben, ebenso wie der Geruch nach verschüttetem Benzin, der in der Luft hing, als Mulder seine Autotür zuschlug und über den Parkplatz lief. Er fühlte eine leichte Übelkeit, als sich der Benzingeruch mit dem Duft von fettigem, brutzelndem Speck mischte. Mulder hatte seit fast vierundzwanzig Stunden nichts gegessen, aber dieser Ort konnte seinen Appetit nicht wirklich anregen.

Von den Wänden blätterte die Farbe, die Tür klemmte und das Schild über dem Eingang, auf dem Marshall’s Diner stand, war in ungleichmäßiger und verschmierter Farbe handgeschrieben. Es sah wie ein Ort aus, der geliebt werden wollte, es aber nur schaffte, gebraucht zu werden.

Doch im Inneren begrüßte ihn eine stämmige Frau lächelnd mit einem freundlichen Winken. Es schienen keine anderen Gäste da zu sein. Das verhieß nichts Gutes, aber der Laden sah zumindest auf den ersten Blick sauber und gut frequentiert aus. Und plötzlich war Mulder überraschend hungrig.

»Ich sehe einen Mann, der dringend einen Kaffee braucht«, sagte sie und goss ihm ein, ohne auf eine Antwort zu warten.

»Ist er gut?«, fragte Mulder, als er sich auf einen Hocker am Tresen setzte. Während sie einschenkte, blickte ihn die Frau durch wilde Augenbrauen an. Sie hatte ein rotes Gesicht und war von runder Statur – die klischeehafte fröhliche Köchin.

»Er fragt, ob der Kaffee gut ist, Patton!«

»Gut? Der beste Kaffee der Ostküste.« Der alte Mann kauerte an einem Fensterplatz, so klein, hutzelig und haarlos, dass Mulder sich fragte, ob er eine eigene Akte verdiente. Die Tasse auf seinem Tisch war fast genauso groß wie er.

»Patton?«, fragte Mulder. Der alte Mann wedelte mit einer Hand um seinen Kopf herum, als würde er eine Fliege verjagen.

»Meine Mutter mochte mich nicht, mein Vater hat mich nie kennengelernt.«

»Vor- oder Nachname?«

»Kommt drauf an, mit welchem Fuß ich aufstehe.«

Mulder lächelte, dann schüttelte er den Kopf, als die Frau – Marshall, wie er annahm, auch wenn er nicht einschätzen konnte, ob es ihr Vor- oder Nachname war – ihm Milch und Zucker anbot. Er hob seine Tasse hoch und nippte vorsichtig – und verdammt noch eins, Patton hatte recht, das war der beste Kaffee, den er seit Ewigkeiten getrunken hatte.

Er schlürfte ihn, während er sich die Speisekarte ansah, die mit Kreide auf eine breite Tafel an der Wand über dem Tresen geschrieben war. Sie bot die übliche Diner-Kost in entzückend origineller, teils aber auch besorgniserregender Form. Speck und Pfannkuchen mit eierwärmendem süßem Sirup, dreifach tödliche Burger, Hackbraten mit himmlischem Kartoffelbrei, der selbst dem Herrn munden würde, und eine Reihe von Gebäck, gebacken mit Magie und viel Liebe. Vorsichtig begegnete er Marshalls Blick, die gerade gespülte Teller stapelte.

»Ist das Essen ebenso gut wie der Kaffee?«

»Urteilen Sie nach dem Äußeren, Schätzchen?«

Mulder dachte an den Benzingestank, die ausgeschlachteten Trucks und den Kaffee, dann schüttelte er den Kopf.

»Ich mache mein Frühstücks-Special.« Sie lächelte und verschwand durch eine breite Tür in der Küche.

»Vor fast vierzig Jahren habe ich diesen Kaffee noch selbst gekocht«, sagte Patton. »Hab die Bohnen beschafft, den Mahlgrad selbst geprüft und ihn auf eine Art gelagert, die nur ich kenne. All mein Wissen habe ich dann an meine Tochter weitergegeben.« Er nickte mit einem herzlichen Lächeln in Richtung Küche. »Jetzt macht sie den Kaffee genauso gut wie ich damals. Die Leute – Fremde wie Ortsansässige – fragen, wie wir das anstellen, was wir genau machen, wie wir ihn mahlen, mischen und eingießen, wie lang wir ihn stehen lassen, ob wir spezielles Wasser aus einem Bach oder Brunnen nehmen? Sie fragen danach, aber ich verrate es ihnen nicht.« Der alte Mann tippte sich mit einem streichholzdünnen Finger an die Nase. »Denn das ist ein Geheimnis.«

Mulder setzte sich an einen Tisch im Gang gegenüber von Patton. Er konnte nicht anders, als diesen Mann zu mögen, und das Wissen, dass es sich um Marshalls Vater handelte, ließ das Diner noch warmherziger und freundlicher erscheinen.

»Tja, also ich werde nicht fragen«, sagte er und nippte ein weiteres Mal an dem Kaffee. »Ich weiß ein gutes Geheimnis zu schätzen.«

»Aber Geheimnisse sind da, um gelüftet zu werden, oder?« Patton musterte Mulder von oben bis unten, sein faltiges Lächeln war dabei nicht mehr ganz so offen wie zuvor. »Von Leuten wie Ihnen, meine ich.«

»Leuten wie mir?«

»Cops.«

»Ich bin kein Cop.«

»Dann Bundesagenten.«

Mulder sah weg und trank erneut. Er würde bald eine neue Tasse brauchen und fragte sich, ob die zweite ebenso gut schmecken würde wie die erste. Einige Geheimnisse tendierten dazu, schal zu werden.

»Ich bin kein normaler Bundesagent«, sagte er leise. Er wollte diesen alten Kerl nicht verstimmen. In kleinen Ortschaften wie Lynott Sounds wussten alte Leute wie Patton oft Dinge, die die meisten Menschen nicht wussten. Er mochte verschrumpelt und uralt sein, kaum in der Lage sich zu bewegen, aber Mulder schätzte, dass er den Finger am Puls der Stadt hatte. Häufig waren es solche Menschen, die wertvolle Informationen besaßen, die einen Durchbruch in einem Fall bedeuten konnten.

Patton lachte – ein zerbrechliches Geräusch, wie eine Zeitung, die zerknüllt wurde. »Dann sind Sie wegen der Schläfer hier.«

Mulder nickte.

»N’ paar Kids. Vermutlich betrunken oder auf Drogen.«

»Glauben Sie das wirklich?«

»Sicher.« Aber Patton sah Mulder nicht länger an. Er starrte auf seine eigenen Hände und umklammerte den Rand des Tisches vor sich, als hätte er panische Angst davor, loszulassen.

»Da ist noch etwas anderes«, entgegnete Mulder.

»Engelslieder«, murmelte der alte Mann.

»Das ist für Sie, Schätzchen«, sagte Marshall, dann flüsterte sie: »Kümmern Sie sich nicht um den alten Kauz.« Sie stellte den Teller vor Mulder ab und blickte zwischen ihm und Patton hin und her. Sie sah nicht mehr ganz so einladend aus wie zuvor. »Alles okay, Paps?«

»Kann ich noch einen Kaffee haben?«, fragte Mulder. »Und einen für meine Partnerin. Sie nimmt ihn mit Milch, aber ohne Zucker.«

»Partnerin?«, fragte die Frau.

Mulder zuckte mit den Schultern. »Sie ist spät dran.«

Marshall verschwand hinter dem Tresen. Während Mulder sich auf sein Frühstück aus Pfannkuchen, Eiern und knusprigem Speck stürzte, blickte er alle paar Sekunden zu Patton hinüber und bemerkte, wie sich die Anspannung des alten Mannes langsam löste und er sich entspannt in den glänzenden Ledersitz zurücksinken ließ. Es könnte das Alter sein, das ihn vergessen ließ, worüber sie sich unterhalten hatten. Aber Mulder glaubte, dass es sich um das langsame Abflauen einer Erwartung handelte. Patton hatte damit gerechnet, dass Mulder weiter nachfragen und das Thema vertiefen würde, und diese Vorstellung entsetzte ihn.

Mulder wusste sich zurückzuhalten – für den Augenblick. Es reichte, zu wissen, dass es da noch mehr zu ergründen gab.

»Sie werden noch dick«, sagte eine Stimme hinter ihm und Mulder spürt eine Woge der Zuneigung. Er hatte Scully vermisst. Fast zwei Monate waren vergangen, seit sie sich das letzte Mal gesehen hatten, auch wenn sie miteinander telefonierten – und auch, wenn sie manchmal Frustration vortäuschte, wusste er doch, dass sie gerne mit ihm sprach –, ging doch nichts über ein Treffen von Angesicht zu Angesicht.

»Mein Stoffwechsel arbeitet schnell«, antwortete er.

»Ja, klar. Das glauben Sie doch selbst nicht.«

Mulder stand auf, um Scully zu begrüßen. Ihr Haar war länger und sie wirkte etwas schmaler, aber ansonsten war es immer noch die Scully, die er kannte. Stillvoller Anzug, scharfer Verstand und eine Zunge, die einen Mann aus zehn Metern Entfernung entzweischneiden konnte.

»Danke, dass Sie gekommen sind. Es tut gut, Sie zu sehen.«

Sie sah sich um und lächelte Patton flüchtig zu. »Sie bringen mich an die schönsten Orte«, flüsterte sie, damit nur Mulder sie hören konnte.

»Ja, aber Sie müssen den Kaffee probieren.«

Sie lächelte und dieses Mal erreichte es auch ihre Augen. »Wo ist denn ihr neuer Freund?«

»Krycek? Der ist noch mit der Überwachung eines drittklassigen Gangführers in Boston beschäftigt und wartet darauf, dass ich ihn ablöse …« Er sah auf die Uhr. »… seit ungefähr einer Stunde.«

»Sie werden Ärger mit Skinner bekommen.«

»Schon wieder?«

»Kaffee ist fertig«, sagte Marshall und trat aus der Küche. »Oh, das ist also Ihre Partnerin. Und auch noch eine hübsche.«

»Ist mir noch gar nicht aufgefallen«, erwiderte Mulder. »Können wir diesen Kaffee zum Mitnehmen bekommen?«

»Ich bin sechs Stunden gefahren!«, protestierte Scully.

»Ein Grund mehr, sich nicht hinzusetzen und zu entspannen«, entgegnete er. »Kommen Sie, Scully. Wir müssen Orte besichtigen und Schlafende treffen.« Er spürte eine Bewegung hinter sich, blickte sich um und sah, wie Patton noch tiefer in seinen Sitz rutschte. Vielleicht bewegte er sich ja nie von dort weg. Er beobachtet Mulder – Scullys Anwesenheit nahm er kaum zur Kenntnis. Patton starrte ihn mit diesen alten, rheumatischen Augen an.

Mulder ließ etwas Geld auf dem Tisch liegen, nahm die Kaffeebecher von Marshall entgegen und nickte ihr dankend zu.

Draußen in der frischen Landluft und dem schalen Benzingeruch gähnte Scully.

»Ich benötige wirklich etwas Schlaf.«

»Sie wissen, was man sagt. Schlafen können sie noch, wenn Sie tot sind.«

»Danke Mulder, das ist wirklich nett und aufmunternd.«

»Kommen Sie. Wir nehmen mein Auto.«

»Ihr Name ist Laura Connolly«, sagte Mulder. »Dreizehn, gut in der Schule, anständige Familie.«

»Und warum besuchen wir gerade sie?«

»Weil es das erste Haus ist, an dem wir vorbeikommen.« Mulder versuchte es mit seinem charmanten Lächeln, aber sie war dafür nicht in der Stimmung. Sie war müde und hatte sich mit dem falschen Vorwand eines Krankheitsfalls in der Verwandtschaft aus der Akademie davongestohlen. Ihr gingen langsam die Ausreden aus. Mulder zog sie in seine sinnlosen Unterfangen hinein und sie ließ sich jedes Mal wieder darauf ein, vermutlich, weil er sie einfach brauchte oder weil …

Tja, sie war im Moment zu müde, um darüber nachzudenken. Zu erschöpft, um sich mit Schatten und Gespenstern zu beschäftigen und all den Dingen, die es nicht geben sollte. Ihr wissenschaftlicher Verstand fühlte sich bei diesen Dingen nie sehr wohl, selbst wenn sie ausgeruht war.

»Was ist ihre Geschichte?«, fragte sie.

»Wie die anderen drei verschwand sie vor zwei Tagen von zu Hause. Die Eltern versichern, dass sie ein glückliches Kind sei, das keinen Grund hatte, von daheim auszureißen. Von einem Freund wissen sie nichts.« Sie näherten sich dem Stadtrand von Lynott Sound, der dem Hunderter anderer Städte glich, die Scully besucht hatte. Normal, ordentlich – nichts, was einem in Erinnerung blieb.

»Keine Eltern kennen ihre dreizehnjährige Tochter«, entgegnete Scully.

»Sprechen Sie aus Erfahrung?«, fragte Mulder, wie immer ein Lächeln und einen Scherz auf den Lippen.

»Das geht nur mich etwas an«, antwortete sie, konnte sich aber ein Schmunzeln nicht verkneifen. Manchmal brachte er sie einfach dazu.

»Wo haben Sie diese Informationen her? Von der örtlichen Polizei?«

»Soweit ich weiß, beschäftigt die sich nicht weiter damit. Das Mädchen ist zurück, der Fall abgeschlossen.«

»Krankenhäuser? Ärzte? Sie muss doch zumindest untersucht worden sein.«

»Muss sie wohl«, antwortete Mulder in abschätzigem Tonfall.

»Also?« Vielleicht will ich es gar nicht wissen, dachte sie. Mulder hatte eine undurchsichtige Seite und oft zweifelhafte Quellen, das hatte sie schon mitbekommen, und sie hatte auch mitbekommen, was das FBI davon hielt.

»Nur ein Typ, den ich kenne. Wir sind da.«

»Was für ein Typ?«

Aber Mulder war bereits ausgestiegen und ging auf das kleine Haus zu. Ihr blieb nichts anderes übrig, als ihm zu folgen. Sie stieg aus, glättete ihre Kleidung, fuhr sich mit einer Hand durch die Haare und versuchte, zu vergessen, wie müde sie war und wie viel Ärger sie am nächsten Tag an der Akademie bekommen würde.

»Jemand, der möchte, dass wir beide Bescheid wissen«, rief Mulder ihr zu, bevor er an die Tür klopfte.

Ein kleiner Mann mit Glatze öffnete. Er wirkte nervös und ließ seinen Blick zwischen Mulder und ihr hin und her schweifen.

»Guten Morgen, Sir. Wir sind vom FBI.« Mulder zeigte seinen Ausweis. Der Mann wurde noch nervöser, falls das überhaupt möglich war.

»Was wollen Sie?«

Als Scully zu Mulder aufschloss, sah sie an dem Mann vorbei in das Haus. Die Vorhänge waren zugezogen, im Inneren wirkte es düster, aber es roch nach Frühstück und frischem Kaffee. Einige Kinder liefen lachend und schreiend im offenen Wohnbereich umher.

»Wir sind hier, um Sie über Laura zu befragen«, antwortete Scully, im Versuch, ihn zu beruhigen. Aber der Blick des Mannes wurde nicht ruhiger. Drogen?, fragte sie sich, aber nur kurz. Er war nicht high, er hatte Angst. »Sie hat nichts Ungesetzliches getan, Sir«, fuhr sie fort.

»Warum interessiert sich das FBI für sie?«

»Tut mir leid, Mr. Connolly«, sagte Mulder. »Ich sollte das erklären. Wir gehören zu einer speziellen Abteilung der Behörde, die sich … um besondere Fälle kümmert. Und Ihre Laura scheint so ein Sonderfall zu sein.« Wenn er an den Stolz des Vaters appellieren wollte, schien es nicht zu funktionieren.

»Brauchen Sie keinen Durchsuchungsbefehl oder so was?«

»Nein«, antwortete Scully.

»Wir sind gerade erst aufgestanden und …«

»Laura ist wach?«, fragte Scully nach.

Der Mann sah sie zum ersten Mal richtig an und sie konnte echte, tief gehende Angst sehen. Angst um sein Kind. »Nein«, erwiderte er.

»Ich bin Ärztin. Ich würde sie mir gerne ansehen. Ich bin sicher, dass Sie sie bereits haben untersuchen lassen, aber ich bin überrascht, dass Laura sich nicht im Krankenhaus befindet.«

»Mit ihr ist alles in Ordnung. Deshalb.«

»Sicher.« Sie ließ das für eine Weile im Raum stehen.

»Kommen Sie rein«, sagte der Mann schließlich und trat von der Tür zurück. »Ich bringe Sie zu … folgen Sie mir einfach.«

»Wer ist das?« Eine Frau erschien in der Küchentür, in den Händen ein Tablett mit Tellern voller Pfannkuchen. »Oh.« Sie war klein, dünn und hübsch. Scully mochte sie auf den ersten Blick nicht. Sie konnte nicht wirklich sagen, warum, aber sie hatte gelernt, ihrer Intuition zu folgen.

»Wir sind hier, um uns Laura anzusehen«, antwortete Scully.

»Wer ist wir?«

»Das FBI«, sagte der Mann.

Die Frau schien am Rande einer Panik zu stehen, dann riss sie sich rasch zusammen.

»Kinder! Frühstück.« Die beiden Kleinen reduzierten ihre Geschwindigkeit so weit, dass sie sich jeweils einen Teller vom Tablett schnappen konnten, und zogen sich in eine Ecke des Raums zurück, um ihr Festmahl zu beschützen.

»Ich führe Sie zu ihr«, erklärte der Mann. Seine Frau stellte das Tablett ab und folgte.

»Gibt es irgendeine Chance, etwas von diesem Kaffee abzubekommen, den Sie da kochen?«, fragte Scully charmant.

»Ja, wir sind seit Stunden unterwegs«, ergänzte Mulder. Gut. Auch er konnte den Ärger in den Augen der Mutter sehen. Scully spürte einen schmerzhaften Stich, weil sie nicht mehr offiziell zusammenarbeiteten. Sie vermisste diese übliche Chemie zwischen ihnen.

Zögernd nickte die Frau und schlüpfte zurück in die Küche, während ihr nervöser Mann vom Ende des offenen Wohnbereichs in einen Flur trat. Scully nahm sich einen Moment, um den Ort zu erfassen – gut sortierte Bücherregale, einige hübsche Drucke an der Wand, auf einem Eckregal türmten sich Brettspiele. Sie trat näher an einen der Drucke heran und bemerkte, dass es sich um ein Originalgemälde handelte. Dann sah sie die Signatur: Betty Connolly. Es handelte sich um eine intelligente, kreative Familie und der Ort war sauber und ordentlich. Und doch hatten sie etwas zu verbergen.

Vielleicht fühlten sie sich unwohl, weil sie ihre katatonische Tochter nicht ins Krankenhaus gebracht hatten. Was wirklich seltsam war.

»Da drin«, flüsterte der Vater, der sich gegen die Wand lehnte und auf die offene Tür zeigte.

Scully kamen Zweifel. Sie beobachtete den Mann, nicht das Zimmer, aber er wirkte traurig und verloren, nicht wachsam und berechnend. Mulder betrat das Zimmer, Scully folgte ihm.

»Ich hole Ihren Kaffee«, sagte er, während er an ihnen vorbeiging.

»Danke.«

»Falls Sie ihr helfen können?«

Scully war sich nicht sicher, ob dies eine Forderung oder eine Bitte war. Daher antwortete sie nicht. Das konnte sie nicht. Sie hatten immer noch keine Ahnung, womit sie es zu tun hatten.

Anders als im Rest des Hauses waren die Vorhänge in diesem Schlafzimmer aufgezogen und das Licht der Morgensonne fiel über das Bett. Es war das typische Zimmer eines Teenagers: Poster an den Wänden, eine unordentliche Sammlung von Büchern und Alben auf einigen Regalen, eine Stereoanlage auf einem Ecktisch. Kleidung stapelte sich auf einem Sessel und einem Wäschekorb in einer anderen Ecke, der Kleiderschrank stand offen und gab den Blick frei auf bunte Kleidung. Am Spiegel eines Schminktischs hingen verschiedene Fotografien. Sie alle zeigten lächelnde, glückliche Jugendliche zusammen mit dem Mädchen auf dem Bett.

Sie ähnelte dem Mädchen auf den Fotos in keiner Weise. Sie sah tot aus.

Scully hörte, wie Mulder scharf einatmete. »Scully …«, sagte er und sie wusste, was er dachte. Das Mädchen war tot und die Eltern behielten sie hier, nicht in der Lage, ihren Tod zu akzeptieren. Eine schreckliche Vorstellung, aber sie hatte von solchen Fällen schon gehört.

Sie ging rasch zum Bett und nahm Lauras auf den Decken liegende Hand. Sie war warm. Ihr Puls schlug langsam und stark. Scullys Schultern entspannten sich und sie seufzte erleichtert.

»Sie lebt.«

»Puh«, sagte Mulder. »Aber dann haben sie etwas anderes zu verbergen.«

»Auf jeden Fall.«

Während Mulder sich im Zimmer umsah, untersuchte Scully das Mädchen. Sie schlief tief und fest. Ihre Augen schienen sich nicht zu bewegen, ihre Atmung ging langsam und gleichmäßig, die Haut fühlte sich warm an, aber die Decken, unter denen sie lag, waren vermutlich zu warm für diese Jahreszeit. Scully berührte sie unter der Nase, kniff ihr ins Ohrläppchen und hob dann die Decken am Fußende des Bettes hoch, um über die Unterseite ihres Fußes zu fahren. Laura gab ein leises Stöhnen von sich, aber sonst nichts.

»Wie ist ihr Zustand?«, fragte Mulder. Er schritt durch das Zimmer, öffnete Schubladen, berührte Gegenstände und tat, was er immer tat. Er hatte ein Auge für Dinge, die nicht ins Bild passten. Wenn es in diesem Zimmer einen Hinweis darauf gab, was die Familie verbarg, würde er ihn finden.

»Körperlich scheint es ihr gut zu gehen«, antwortete sie. »Zumindest nach einer flüchtigen Untersuchung. Wenn wir mehr Zeit hätten, könnte ich noch weitere sensorische Tests durchführen, aber ich bin mir nicht sicher, ob Mami möchte, dass ich Nadeln in ihr Mädchen steche.«

»Alles ist in Ordnung?«

Scully blickte wieder auf das Mädchen und überprüfte ihr entspanntes Gesicht, wobei sie ihr langes Haar von den Ohren zurückstrich. Sie sah zu Mulder auf und nickte Richtung Bücherregal in der Ecke.

»Oh, natürlich«, sagte er.

Scully zog die Decken ganz weg und öffnete die Knöpfe des Nachthemds. Ohne sie zu bewegen, war eine vollständige Untersuchung nicht möglich. Aber sie schien ein ganz normaler und gesunder Teenager zu sein. Sie schlief nur.

Einen sehr tiefen Schlaf.

Scully hielt wieder Lauras Hand. Sie drehte sie um und fuhr über die Handfläche. Dann untersuchte sie die Finger.

»Sehen Sie hier«, sagte sie.

»Schnitte auf den Knöcheln.«

»Ja. Genau genommen Kratzer. Könnte ein wenig geblutet haben, aber nicht viel. Aber sehen Sie hier, unter den Nägeln.«

»Dreck. Sie wurde im Wald gefunden, zusammen mit den drei anderen, die verschwunden waren.«

»Überall sonst ist sie sauber. Selbst an den Fußsohlen. Sie ist gebadet worden und ihre Kleidung wurde mehr als einmal gewechselt, seit man sie gefunden hat. Welche Mutter würde das nicht tun? Das hier ist neuer. Und ich glaube nicht, dass es Matsch ist.«

Mulder blickte zurück zur offenen Zimmertür, plötzlich wachsamer und ernster. Er zog ein Taschenmesser aus seiner Tasche und klappte eine kurze Klinge auf. Während Scully die Hand des Mädchens ruhighielt, kratzte Mulder mit der Messerspitze unter dem Nagel ihres Zeigefingers vorsichtig etwas von der Substanz ab.

Er hielt sie auf Augenhöhe und sie beide betrachteten es näher.

»Das ist Blut«, sagte Scully.

Mulder berührte die Klinge mit der Fingerspitze, nahm ein wenig von der dunklen Substanz und rieb sie zwischen seinen Fingern. Dann zeigte er es Scully. Auf beiden Fingerspitzen waren grobkörnige rote Flecken zu sehen.

»Und es ist noch nicht alt«, sagte er.

»Können Sie ihr helfen?«, fragte der Vater. Er stand im Türrahmen, seine Frau direkt dahinter. Der Mann trug Kaffeetassen bei sich. Sie dampften. Für Scully roch es nicht sehr gut.

»Ist Laura bewegt worden, seit man sie im Wald gefunden hat?«, fragte Mulder.

»Nein!«, antworteten beide gleichzeitig. »Nein, überhaupt nicht«, beharrte Mr. Connolly. »Als man sie fand, haben wir sie sofort nach Hause gebracht.« Mit Tränen in den Augen nickte er zu seiner Tochter zwischen ihnen.

»Sie schläft und träumt«, sagte die Mutter. Sie blickte Scully nie richtig in die Augen.

»Was meinen Sie damit?«, erkundigte sich Mulder.

»Sie gibt Geräusche von sich. Im Schlaf. Als ob ihr …« Ihre ausdruckslose Miene bröckelte und Scully revidierte ihre erste Einschätzung dieser Frau.

»Etwas wehtut«, fuhr die Mutter fort.

»Sie muss wirklich in ein Krankenhaus«, erklärte Scully. »Sie ist katatonisch, so als ob sie im Koma liegen würde. Leidet sie an einer psychischen Krankheit? Nimmt sie Medikamente? Irgendein neues Medikament?« Die Eltern schüttelten den Kopf.

»Sie benötigt …«

»Nein!« Der Vater trat rasch vor, die Kaffeetassen schwappten über und die heiße Flüssigkeit ergoss sich über seinen Bauch und seine Beine. Er ließ die Tassen fallen, Mulder stand auf, seine Hände fuhren zu seinem Gürtel – Scully hielt den Atem an.

Der Mann keuchte und zupfte an seiner Kleidung, um sie von seinem Körper wegzuziehen, während sich der Kaffee schnell abkühlte.

»Wenn sie einmal drin ist, werden sie Laura vielleicht nie wieder gehen lassen«, beharrte die Frau. »Sie wird eine Kuriosität sein.«

»Was meinen sie damit?«, fragte Mulder. Das Paar, das offensichtlich sehr aufgewühlt und tief verstört war, antwortete nicht. Die Frau trat zurück und bedeutete ihnen, zu gehen.

Ich sollte nach dem Blut fragen, dachte Scully. Aber Mulder warf ihr einen schnellen Blick zu, in dem sie sah, dass er ihre Bedenken teilte. Hier ging etwas vor und sie mussten behutsam sein, um es zu ergründen.

Sie gingen durch den Wohnbereich und durch die Vordertür nach draußen. Scully sah zu der Frau zurück, die ihnen folgte, bemerkte ihre Angst und wollte helfen. Aber sie sah auch den Schleier der Verschwiegenheit und das Blut unter den Fingernägeln des Mädchens war beunruhigend.

Sie und Mulder mussten sich umhören und danach zurückkehren.

»Sie ist ein gutes Mädchen«, flüsterte die Mutter.

»Da bin ich mir sicher, Mrs. Connolly. Aber Sie müssen ihr helfen.«

Zurück im Auto startete Mulder den Motor und fuhr los.

»Das hätte besser laufen können«, sagte er.

»Sie sind verängstigt. Das Mädchen ist das Zentrum des Hauses, haben Sie das auch gespürt? Alles dreht sich um sie und etwas jagt der Familie mehr Angst ein als der Zustand, in dem sich das Mädchen befindet.«

»Und was für ein Zustand ist das?«

»Katatonie wird traditionell als ein Symptom von Schizophrenie angesehen. Aber es ist ein Zustand, den man auch bei Drogenabhängigen und Alkoholikern finden kann, vor allem, wenn sie sich auf Entzug befinden.«

»Sie wirkte auf mich nicht wie eine Alkoholikerin oder ein Junkie.«

»Nein, auf mich auch nicht.«

»Und derselbe Zustand gleich bei vier Menschen?«

Das war es, was Scully verwirrte. Wenn sich die anderen im gleichen Zustand befanden wie Laura Connolly, würden sie nach einer äußeren Einwirkung suchen müssen. Und das verkomplizierte die Dinge ganz erheblich.

»Im Amazonasgebiet gibt es einen Mensch-Jaguar-Hybriden«, sagte Mulder. »Eine überlieferte Legende der Azteken. Er betäubt seine Opfer mit einem Atemstoß und benutzt sie zum Jagen.«

Scully verdrehte die Augen und hoffte, dass Mulder es sah.

»Die Grenzkontrollen sind auch nicht mehr das, was sie mal waren«, fuhr er fort. In seiner Stimme konnte sie den subtilen Klang der Selbstironie hören, aber normalerweise nahm sie an, dass es sich eher um einen Verteidigungsmechanismus handelte als um Selbstironie. Sie war sich immer noch nicht sicher, wie viele der Märchen, die Mulder so erzählte, er tatsächlich glaubte, aber sie wusste mit Sicherheit, dass er an sie glauben wollte.

»Wirklich?«

»Es ist nur eine Möglichkeit, Scully. Diese Geschichten haben irgendwo ihren Ursprung. Vielleicht kennen die Leute, die mit dieser ankamen, einen Pflanzenextrakt, eine Droge, etwas, das die Menschen in so einen Schlaf versetzt. Und vielleicht ist diese Pflanze irgendwie in den örtlichen Wäldern aufgetaucht.«

»Oder ein Jaguar-Monster hat sie in Schlaf versetzt und benutzt sie jetzt zur Jagd, Mulder?«

»Was sonst hätte das auslösen können? Und warum ist sie nicht die Einzige?«

»Wir haben die anderen Fälle noch nicht gesehen.«

»Da bin ich Ihnen weit voraus.«

Während sie durch die kleine Stadt fuhren, blieb Scully wachsam. Die Müdigkeit brannte noch immer hinter ihren Augen, aber nachdem sie Laura Connoly gesehen hatte und wie flatterhaft ihre Eltern waren, wusste sie, dass es sich um keinen normalen Fall handelte.

Falls es je einen normalen Fall gegeben hatte, wenn Mulder beteiligt war. Sie hatte merkwürdige Dinge mit ihm gesehen, Phänomene erlebt, die nicht so einfach rationalisiert werden konnten. Sie hatte es versucht. Sie musste es versuchen, denn sie war Wissenschaftlerin und Realistin. Aber manchmal war es schwierig, logische Erklärungen zu finden. Der Unterschied zwischen ihr und Mulder lag darin, dass sie aktiv nach ihnen suchte, während Mulder sie bewusst verdrängte.

»Sie glauben, dass die Eltern das Blut unter den Fingernägeln einfach übersehen haben?«, fragte Mulder.

»Nicht, wenn sie sie nach Hause gebracht, gewaschen und ins Bett gelegt haben.«

»Was bedeutet, dass es später dorthin gekommen ist.«

»Das vermute ich.«

»Während sie eigentlich hätte schlafen sollen.«

»Richtig.« Scully nickte mit gerunzelter Stirn. Auf der Jagd für die Jaguar-Bestie, dachte sie. Aber nach welcher Beute?

Sie fuhren durch das Stadtzentrum in eine breite Straße mit einem großzügigen Abstand zwischen den Häusern, die im Schatten alter Bäume standen, und Allradfahrzeugen in den Einfahrten. Das klassische Bild einer wohlhabenden Nachbarschaft.

Mulder hielt vor einem großen Haus mit hellblauem Anstrich und betrachtete ein Blatt Papier in seiner Hand.

»Hier sind wir. Das Zuhause von …«

»Oh Scheiße«, sagte Scully. »Sehen Sie mal, wer zur Party gekommen ist.«

An dem Auto, das auf der anderen Straßenseite parkte, lehnte ein ihnen vertrauter Mann.

»Dabei habe ich ihm nicht mal eine Einladung geschickt.«

Er traute Krycek nicht. Man hatte ihn als seinen Partner vorgestellt, aber Mulder betrachtete ihn eher als Wachhund, als jemanden, der ihn und seine obskuren Ansichten und Bedenken überwachen sollte. Über den Grund dieser Observation war er sich noch nicht ganz sicher. Aber er war entschlossen, es herauszufinden.

Sie kamen einigermaßen miteinander aus, obwohl sich unter ihrer oberflächlichen Jovialität ein tiefes Misstrauen verbarg. Mulder sah es in Krycek und er selbst machte keinen Hehl draus. Deshalb hatte er sich von ihrem sinnlosen Überwachungseinsatz davongestohlen und Krycek zurückgelassen.

Das war zumindest seine Absicht gewesen.

Während Mulder und Scully die Straße zu ihm überquerten, gähnte Krycek und streckte die Arme in den Himmel. Er verschränkte die Finger und ließ sie knacken. Krycek war in guter Form und stark, doch falls diese Darbietung Mulder einschüchtern sollte, funktionierte es nicht. Er hatte genug gesehen, um zu wissen, dass wahre Stärke meistens versteckt wurde.

»Wie geht es unserem Freund Morrissey?«, fragte Mulder und bezog sich auf den zweitklassigen Gangster, den sie in Boston beobachteten.

Krycek zuckte mit den Schultern, sagte aber nichts.

»Hat er Sie abgehängt?«

Kryceks Gesichtsausdruck verdüsterte sich, aber nur für einen winzigen Moment. »Er wird morgen auch noch da sein.«

»Ich vielleicht noch nicht.«

Mulders Partner seufzte schwer, als würde ihn die Unterhaltung bereits langweilen, dann wandte er sich an Scully: »Dana. Strahlend wie immer.«

»Ich bin überrascht, Sie hier zu sehen«, entgegnete sie.

»Ich auch.«

»Ich helfe Mulder nur bei einer neuen Ermittlung.«

»Offiziell?«

Für einen Augenblick herrschte angespanntes Schweigen, dann lachte Krycek.

»Das geht mir total am Arsch vorbei, Leute. Verschont mich. Ich bin den ganzen langen Weg gekommen, weil ich weiß, dass Mulder ein Näschen für interessante Fälle hat.«

»Und wie haben Sie mich gefunden?«, fragte Mulder.

»Wir haben gemeinsame Freunde.«

Es muss X gewesen sein, dachte Mulder. Er kannte keinen anderen Namen für den Mann, wusste nichts über ihn, besaß keinen Hinweis auf seine Absichten oder Loyalitäten. Aber X hatte gute Informationen in Fällen geliefert, die man als X-Akten klassifizieren könnte, auch wenn es die X-Akten offiziell nicht mehr gab. Mulder nahm an, dass es arrogant war, zu denken, er sei der Einzige, mit dem X sprach.

»Da ist ein Typ in einem Diner vor der Stadt, ein Ort namens Marshall’s. Ein alter Kerl, Patton. Ich bin mir sicher, dass er etwas verschweigt. Mich und Scully kennt er bereits, während wir uns also hier umsehen, könnten Sie eine bessere Chance haben, etwas aus ihm herauszubekommen.«

»Sie schicken mich auf einen Botengang, Spooky?«, fragte Krycek. »Dabei bin ich gerade erst angekommen.«

»Möchten Sie ermitteln oder nicht?«, fragte Mulder vielleicht etwas zu harsch. »Ich schätze, Sie wissen das Grundlegende schon. Scully und ich überprüfen die Opfer, aber dieser alte Kerl, Patton, weiß etwas. Fragen Sie ihn nach den singenden Engeln – etwas Seltsames, das er zu mir gesagt hat. Dann bekommen wir zusammen vielleicht ein besseres Bild von der Sache.«

»Ja, vielleicht.« Krycek gähnte erneut, dann warf er einen Blick hinter sie. »Nette Gegend. Die Art von Gegend, die man sofort wieder vergisst.«

»Hoffen wir, dass es so bleibt«, sagte Scully.

Aber Mulder glaubte das nicht.

»Er ist ziemlich schnell hier gewesen«, meinte Scully. Sie standen auf der vorderen Veranda des großen, blauen Hauses und warteten, dass jemand auf ihr Klopfen reagierte.

»Er hat ein Näschen für interessante Fälle«

»Das glaube ich keine Sekunde«, entgegnete sie.

Die Tür öffnete sich. Ein junger schwarzer Mann in kurzer Hose und engem T-Shirt stand dahinter. Er war gut aussehend, fit und strahlte Arroganz aus.

»Wir möchten zu Walter Russel«, sagte Scully.

»Ja.«

»Ist er zu Hause?«

Der Mann deutete mit dem Daumen auf sich.

»Sie?«

Keine Antwort.

»Ist dies das Zuhause von Rosie Russell?«

Der Gesichtsausdruck des Mannes wurde etwas milder, aber er nickte nur.

»Können wir sie sehen?«

»Sind Sie Bundesagenten?«

Scully griff nach ihrem Ausweis, aber der Mann winkte sie herein. Mulder hatte ihr erzählt, dass Rosie Russell – ein weiteres verschwundenes Mädchen, das katatonisch wiederaufgetaucht war – fast acht Jahre alt war, weshalb sie mindestens jemanden Anfang dreißig erwartet hatten. Dieser Mann sah kaum alt genug aus, um das College beendet zu haben.

Das Haus war groß, gut eingerichtet und so attraktiv wie seine Bewohner. Im Inneren trafen sie auf Walter Russells Frau, die ebenso jung, fit und schön aussah. Sie führte sie nach oben ins Schlafzimmer ihrer kleinen Tochter.

Es war fast dieselbe Situation. Scully untersuchte das Mädchen, während Mulder durch das Zimmer streifte, Bücher öffnete, in Schränke sah und mit den Fingern über die Regale fuhr. Ein paarmal brummte er leise, sagte aber nichts. Die Mutter blieb in der Tür stehen. Sie stellten ihr Fragen und sie antwortete unter Tränen. Scully konnte sehen, dass sie viel geweint hatte. Keine der Antworten wirkte ausweichend und die Eltern zeigten eine tiefe Besorgnis um ihre Tochter. Der Arzt der Stadt hatte sie untersucht und ihr eine gute Gesundheit attestiert, abgesehen von ihrem seltsamen Schlaf.

Scully untersuchte Hände und Fingernägel des Mädchens. Sie waren sauber, aber das Mädchen war nicht überall sauber.

Als sie wieder draußen waren und in der warmen Sonne neben ihrem Auto standen, schloss Scully die Augen und reckte den Kopf Richtung Himmel.

»Und?«, fragte Mulder.

»Sie hatte getrocknetes Blut an ihren Mundwinkeln und ein paar Spuren auf ihrer Unterlippe.«

»Ihr eigenes?«

»Bin mir nicht sicher.« Sie fühlte sich komisch, während sie das sagte, da die Implikationen schwerwiegend zu sein schienen. Sie hielt ihre Augen geschlossen und spürte Mulders erwartungsvolles Schweigen. »Aber ich glaube nicht. Keine Anzeichen für Wunden, keine Verletzungen im Mundraum.« Sie öffnete die Augen. Das gleißende Sonnenlicht schmerzte, sie blinzelte und drehte den Kopf weg. Es tat weh, zu lange hineinzusehen.

»Wir sollten die anderen Opfer besuchen«, sagte Mulder.

»Vielleicht brauchen sie uns gar nicht«, erwiderte Scully. »Vielleicht brauchen sie einen Psychologen. Therapie. Mit Laura Connolly und Rosie Russell scheint alles in Ordnung zu sein. Ich schätze, bei den anderen beiden wird es ähnlich sein.«

»Bis auf das Blut.«

»Das sticht nur heraus, weil wir nach etwas Ungewöhnlichem suchen.«

»Scully, das hört sich ganz und gar nicht nach Ihnen an.«

»Was, glauben Sie, wir sollten einen Jaguar jagen?«

Ein Polizeiwagen fuhr schnell die Straße entlang in ihre Richtung und bremste mit quietschenden Reifen. »Nicht nötig«, antwortete er.

Krycek sprang aus der Beifahrertür. Der Polizist, der unbeholfen auf der Fahrerseite ausstieg, war riesig und korpulent, seine Uniform voller Schweißflecken und Essensreste. Ein grimmiger Ausdruck lag auf seinem Gesicht.

»Sie haben es also nicht bis zum Diner geschafft«, bemerkte Mulder.

»Sheriff Meloy hat mich abgepasst, bevor ich dort ankam. Wir sollen mit ihm zur Arztpraxis kommen.«

»Warum?«, fragte Scully.

»Weil sich dort die Leichen befinden.«

Leichen, dachte Mulder. Es gibt immer Leichen. Dieses Mal hatte er gehofft, dass es nur die Schläfer geben würde, aber wie es schien, blieb ihnen ein solches Glück versagt.

Er blieb an der Tür des Untersuchungszimmers stehen. Sie warteten auf einen Krankenwagen, der die Leichen ins nahe gelegene Krankenhaus bringen sollte. Währenddessen untersuchte Scully sie oberflächlich – sehr zum Verdruss des Sheriffs. Aber er versuchte nicht, sich einzumischen, sondern blieb einfach in der Ecke stehen, keuchte wie ein gestrandetes Walross und flüsterte mit dem alten Doktor, der die Stadtbewohner vermutlich schon seit einem halben Jahrhundert behandelte.

Krycek war im Empfangsbereich geblieben. Er sagte, er müsse das Telefon benutzen. Mulder hegte den Verdacht, dass er sich bei Skinner meldete. Da war Ärger im Anmarsch. Aber mit diesen drei toten Menschen, die vor ihm lagen, machte er sich darüber keine Sorgen.

Sie waren einen schlimmen Tod gestorben.

»Ich bin hier fertig«, sagte Scully zum Sheriff und dem Doktor. »Ich stimme zu, es sieht nach einem Tierangriff aus. Könnte ein Schwarzbär oder ein Kojote sein.«

Mulder hob überrascht eine Augenbraue, enthielt sich aber jeglichen Kommentars. Selbst von dort, wo er stand, konnte er die offensichtlichen Anzeichen sehen, die Scully vorgab zu ignorieren. Und sie hatte ihre Gründe dafür. Ein Blick auf den Sheriff und den Doktor verriet, dass sie sich offenbar etwas entspannten – und er glaubte zu wissen, warum.

»Okay, wir sind hier alle fertig«, sagte Krycek hinter Mulder. Er hatte sich ihm lautlos genähert. Darauf würde Mulder in Zukunft achten müssen.

»Was soll das heißen?«

»Das heißt, dass Skinner uns zurück nach Boston beordert und Scully wird an der Akademie vermisst. Wir stecken alle in Schwierigkeiten, Mulder.«

»Daran bin ich gewöhnt.«

»Ich aber nicht.« Der große Mann konnte das Lächeln in seinen Augen nicht verbergen und Mulder spürte etwas, das tiefer ging. Begeisterung, nicht die Angst, getadelt zu werden.

»Sie sollten einen Spezialisten kommen lassen, der was immer es auch ist jagt«, sagte Scully.

»Oh, das werden wir. Das werden wir«, versicherte der Sheriff. »Sie reisen also ab?« Er hatte Krycek gehört und richtete die Frage an ihn.

»Morgen«, antwortete Mulder. »Wir sind alle müde und es ist eine lange Heimfahrt. Gibt es in der Stadt eine gute Übernachtungsmöglichkeit?«

Wenn es eine gab, war der Sheriff eindeutig nicht erpicht darauf, ihnen davon zu erzählen.

»Wenn nicht, können wir auch einfach in der Stadt verweilen und Fragen stellen.«

»Deakins’ Hotel draußen an der zwölften Straße ist ganz passabel«, erwiderte der Sheriff. »Ich sage denen Bescheid, dass ich Sie geschickt habe.«

»Bekommen wir dafür einen Rabatt?«, fragte Mulder.

Der Sheriff antwortete nicht. Er sprach wieder mit dem Doktor, während der kleine Mann die Leichen zudeckte.

»Ich schätze, wir sind hier fertig«, sagte Mulder.

»Wir sollten jetzt zurückfahren«, beharrte Krycek, nachdem sie das Gebäude verlassen hatten. »So spät ist es nicht. Wir könnten es vor Mitternacht zurückschaffen und morgen genau dort sein, wo wir sein sollten.«

»Ich glaube, ich sollte hier sein«, erwiderte Mulder. Er beobachtete den kleinen Marktplatz, versuchte, ihn mit frischen Augen zu sehen und nicht gefiltert durch das Wissen über das, was hier geschehen war. Vier Menschen schliefen einen tiefen Schlaf, drei weitere waren tot.

»Tierangriffe«, sagte Scully, als würde sie die Worte abwägen. »Und alle drei Opfer kamen von außerhalb.«

»Zufall«, warf Krycek ein.

»Ich glaube nicht an Zufälle«, entgegnete Mulder.

Krycek lachte laut und zog die Aufmerksamkeit einer Gruppe von Kindern auf sich, die sich auf dem Heimweg von der Schule befanden. »Wirklich? Sie glauben doch an alles andere.«

»Ich bin müde und hungrig«, sagte Mulder. Er wollte Krycek loswerden und mit Scully allein sein, damit sie reden und sich Ideen zuwerfen konnten, um das zu tun, was sie am besten konnten. Er kannte sie noch nicht lange, aber es fühlte sich schon wie eine Ewigkeit an. Sie arbeiteten gut zusammen. Sie waren ein Team und auch wenn man sie voneinander getrennt hatte, fühlte sich die Verbindung zwischen ihnen stärker denn je an. Deshalb hatte er sie hierher gebeten.

»Sie wollen wirklich in einem schäbigen Hotel in dieser Stadt bleiben?«

»Sicher. Wir sehen uns dort.« Mulder und Scully gingen zu ihrem Auto.

»Mein Auto steht am anderen Ende der Stadt!«, protestierte Krycek.

»Genießen Sie Ihren Spaziergang.«

»Tiere, Scully?«

Sie ließ den Motor an und fuhr los, dabei blickte sie in den Rückspiegel. Krycek beobachtete ihre Abfahrt, in seiner Haltung lag etwas, das ihr Angst machte. Er starrte sie intensiv an, angespannt wie eine Feder. Sie trat aufs Gas und entfernte sich so schnell wie möglich. Der Kerl jagte ihr gehörige Angst ein.

»Ich würde sagen, sie wurden von anderen Menschen geschlagen, gekratzt und zu Tode gebissen. Einige der Bissspuren sahen aus, als stammten sie von menschlichen Zähnen. Die Kratzer stammen von Fingernägeln, nicht von Klauen. Brutal und furchtbar gewalttätig.«

»Die Richtung, in die sich das entwickelt, gefällt mir gar nicht.«

»Ich glaube nicht, dass es hier eine Entwicklung gibt. Es ist schon längst hier.«

»Ist die kleine Russell wirklich in der Lage …«

»Was ist das?« Mulder zeigte nach vorne, über einer Ansammlung von Häusern leuchtete ein mattes blaues Licht in den Himmel. Es pulsierte so hell wie die Sonne und dann noch heller, schien mit jedem Puls zu wachsen und wieder zu schrumpfen.

Einige Autos kamen schlitternd zum Stehen, die Fahrer stiegen aus und liefen zu den nächsten Gebäuden. Fußgänger rannten. Innerhalb weniger Augenblicke war die Straße verlassen.

»Das ist nicht gut«, sagte Mulder. Scully umklammerte fest das Lenkrad.

Ein lautes Geräusch dröhnte plötzlich zu ihnen herüber, stechend und klar – der heulende Ruf könnte ein Schrei oder ein Lied sein, in einer Sprache, die sie nicht kannte. Es kam von draußen und erschallte in ihrem Inneren, hallte in ihrem Schädel wider, wie eine fantastische Hymne in einer Kathedrale. Es tat weh und es war schön. Es löste Schmerz und Ekstase aus.

Scully keuchte auf, presste sich die Hände auf die Ohren und für einen Moment verlor sie sich, vergaß, wo sie war und was sie tat. Sie besaß die Geistesgegenwart, den Fuß vom Gas zu nehmen, aber das Auto driftete nach rechts und die Reifen trafen auf die hohe Bordsteinkante. Sie wurden in ihren Sitzen durchgeschüttelt, bevor sie leicht gegen das Ende eines geparkten Trucks stießen und der Motor abgewürgt wurde. Sie lehnte sich in ihrem Sitz zurück und presste die Hände noch fester auf ihre Ohren, entspannte sich dann aber. Sie wollte das Geräusch vollkommen ausschließen und es für immer in ihrem Kopf willkommen heißen. Das ist das Lied der Ewigkeit, dachte sie und sie würde ihm mit Freuden folgen.

Ein Schatten flackerte über ihr, ihre verschwommene Sicht verzerrte die Gestalt. Der Schatten bewegte sich schnell und ihr Kopf schnellte zur Seite.

Sie sah nach draußen, die zuvor geschäftige Straße war verlassen.

»Scully!« Die Stimme überlagerte das Lied, grob und unbeholfen, sie hatte nichts von der Schönheit und dem Grauen dessen, was sie hörte. Sie versuchte, sie zu ignorieren, wurde aber erneut geohrfeigt, und dann drehte sie ihren Kopf wieder nach vorne und sah Mulder. Er sagte etwas, streckte beide Hände nach ihr aus und umklammerte etwas mit seinen Fingern – etwas Kleines, Silbernes. Sie konnte ihn nicht hören. Sie wollte ihn nicht hören. Sie bäumte sich auf, versuchte, ihn abzuschütteln, hob ihre Hände und …

Mulder drückte sich gegen sie, sie spürte Druck in ihren Ohren.

Kalten Druck, schwer und rau.

»Nein!«, rief sie, weil das Lied fast verstummt war. Ihre eigene Stimme klang gedämpft.

Mulder hielt ihr Gesicht in den Händen und starrte sie an. Er hob einen Finger, mit der anderen Hand nahm er sein Magazin und schnippte eine Patrone raus. Dann drehte er seinen Kopf und berührte sein Ohr. Sie sah eine weitere Patrone, tief in seinen Gehörgang gedrückt.

»Was zur Hölle …«, sagte sie, dann wurde ihr klar, dass er sie nicht hören konnte. Sie konnte sich selbst kaum hören.

Mulder winkte mit beiden Händen, dann erstarrte er und sah an ihr vorbei durch die Heckscheibe des Fahrzeugs.

Scully drehte sich in ihrem Sitz, um Mulders Blick zu folgen.

Auf der Straße, die sie gekommen waren, kämpfte Krycek mit zwei Gestalten. Eine davon war ein großer Jugendlicher, den sie nicht kannte. Er trug eine kurze Hose und sonst nichts. Die andere war Laura Connolly.

Scully stolperte zur Tür hinaus, fiel zu Boden, richtete sich auf und zog ihre Waffe. Mulder rannte bereits über die ansonsten leere Straße. Dort standen mehrere schlecht geparkte Autos mit geöffneten Türen, aber ohne Passagiere. Sie sah niemanden.

Krycek stieß den Jungen zurück, eine Hand flach vor sich ausgestreckt. Er sah entsetzt aus, abgelenkt und schmerzerfüllt, als würde er gegen etwas in seinem Inneren kämpfen. Aber während er den Jungen auf Distanz hielt, kratzte Laura Connolly an seiner Kleidung und biss ihn in Hüfte und Bauch. Scully sah, als sie näher kam, dass sie kaute. Und da war Blut.

Ein Flüstern erklang, eine Andeutung des seltsamen Liedes, das sie gehört hatte. Sie wollte sich die Patronen aus den Ohren ziehen und es wieder hören, sah aber, wie Mulder den Jungen stieß, ihn von Krycek wegschob und gegen das Glasfenster einer Buchhandlung drückte. Die Scheibe erzitterte, aber hielt.

Scully kümmerte sich um Laura Connolly, packte sie unter den Armen und zog sie zur Seite. Sie hatte ihre Zähne in ein kleines Stück von Kryceks Hüfte vergraben und als Scully zog, dehnten sich sowohl ein Stück Kleidung als auch ein Stück Haut in die Länge, bis sie rissen und Blut hervorströmte.

Krycek schrie entrückt und fremdartig, die Augen weit aufgerissen, und doch schien er weder Mulder noch Scully gesehen zu haben. Er suchte nach etwas anderem.

Scully warf das Mädchen zur Seite. Sie prallte von einem geparkten Auto ab, sprang sofort wieder auf die Füße und griff mit ausgestreckten Händen an, während auf ihrem Gesicht ein leerer Ausdruck lag.

Scully hob ihre Waffe, aber das Mädchen bemerkte es gar nicht.

Sie konnte nicht feuern. Stattdessen trat sie zur Seite, stellte Laura ein Bein und schubste sie, während sie fiel. Laura schlug auf dem Bürgersteig auf, ihr Kopf prallte auf den Asphalt und das Mädchen blieb reglos liegen. Scully war froh, dass sie den Aufschlag nicht hören konnte. Sie nahm sich einen Moment, um den Puls des Mädchens zu fühlen, der langsam und ruhig schlug, als würde sie schlafen.

Mulder hatte den großen Jungen abgewehrt, zu Boden geschlagen und mit Handschellen an einen Fahrradständer gefesselt. Er wischte sich das Blut aus dem Gesicht, nickte Scully zu und blickte an ihr vorbei zu Krycek.

Der lief stolpernd und ziellos über die Straße und sah mit ausgestreckten Händen zum Himmel hinauf, als würde er um Regen beten.

Scully rannte zu ihm und zog währenddessen das Magazin aus ihrer Waffe. Ihre schweren Atemzüge hallten in ihrem Kopf wider und sie war froh, weil es jeden auch noch so kleinen Fetzen des sonderbaren Liedes übertönte. Sie drückte zwei Patronen aus dem Magazin, schob es zurück und steckte die Waffe in ihre Tasche, dann hielt sie hinter Krycek an.

Was, wenn er jetzt so bösartig ist wie sie?, dachte sie.

Aber Mulder war bei ihr. Er schnappte sich eine der Patronen und drückte sie bestimmt in Kryceks linkes Ohr. Scully tat es ihm auf der rechten Seite gleich und der Mann sackte vor ihnen zusammen, fiel auf die Knie und lag dann flach auf dem Bürgersteig. Sein Kopf ruhte auf der Seite, Scully konnte die vor Angst weit aufgerissenen Augen sehen.

Sie und Mulder starrten einander an und spendeten sich gegenseitig Trost. Dann blickten sie sich um. Entlang der Straße sah sie Fensterläden zuschlagen und als sie herumwirbelte, auch, wie ein Vorhang zufiel. Der Junge kämpfte gegen die Handschellen und Laura regte sich, sie stand auf und ignorierte die blutige Beule auf ihrer Stirn.

Dann wurden beide wieder komplett ruhig und ein Druck, den Scully kaum wahrgenommen hatte, verschwand von ihrer Haut. Es war, als wäre eine schwere, süßliche Atmosphäre plötzlich abgesaugt worden. Keuchend schob sie einen Fingernagel in ihr rechtes Ohr und zog die Patrone heraus.

Kalte Luft strömte herein, es herrschte Stille. Eine tiefere Stille, als sie je zuvor erlebt hatte. Bis Mulder »Heilige Scheiße« sagte.

»Da lang«, entschied Scully und zeigte auf eine Reihe von Geschäften.

»Ja«, stimmte Mulder zu. »Da kam das seltsame Glühen her.«

»Wie ein Signalfeuer.«

»Was war das?«

Scully schüttelte den Kopf. »Ich habe keine Ahnung. Aber es hat etwas mit den Schläfern gemacht, die Stadt war darauf vorbereitet. Es war schrecklich.«

Mulder ging zurück zu dem bewusstlosen Jungen und dem Mädchen. Sie bewegten sich nicht. »Waren sie überhaupt wach?«

»Das müssen wir rausfinden«, antwortete Scully. »Wenn wir nicht hier gewesen wären, wenn Ihnen nicht die Idee mit den Patronen gekommen wäre, könnte Krycek jetzt tot sein.«

»Ja. Und es sieht aus, als würden die Einwohner wieder Interesse zeigen.«

Mulder hatte recht. Türen öffneten sich und Stadtbewohner traten heraus. Vielen von ihnen stand der Mund offen und Sabber lief ihnen über das Kinn. Einige wanderten beinahe ziellos umher. Andere sahen in ihre Richtung, aber keiner von ihnen wirkte besonders bedrohlich. Manche schienen betrunken zu sein. Andere standen einfach da und lächelten.

»Warum war Krycek so verängstigt?«, fragte sie.

»Weil er mehr weiß, als er zugibt. Kommen Sie, das hätte ich schon vorher ahnen sollen, aber ich glaube, ich weiß jetzt, wo dieses Geräusch herkam.«

»Und wo ist das?«

»Dieser alte Kerl Patton hat etwas von einem Engelslied erzählt und als X mir den Tipp bezüglich dieses Orts gab, erwähnte er, dass die Schläfer auf einer Lichtung in einem Waldgebiet außerhalb der Stadt gefunden wurden. Nephilim Woods.«

»Und er?«, fragte Scully und nickte in Richtung Krycek.

Mulder nahm ihren Arm und zog sie auf das Auto zu. »Er kann mir später danken.«

Es fühlte sich gut an, aus der Stadt hinaus in die Natur zu fahren. Die Sonne versank hinter den Hügeln zu ihrer Linken und vor ihnen erstreckte sich ein Wald. Es war wunderschön.

Scully hatte ihn gebeten, zu fahren, da sie sich noch ein wenig schwindelig und verwirrt fühlte. Ihm ging es genauso, aber das musste er ihr nicht sagen.

Etwas sehr Merkwürdiges ging hier vor sich. Die Stadtbewohner steckten mit drin und er war sich sicher, dass Krycek eine Ahnung hatte, was hier geschah. Aber Mulder wollte das Ganze sehen. Sie hatten beide die Patronen, die sie benutzt hatten, in ihre Jackentaschen gesteckt. Die in den Waffen verbliebenen Patronen stellten einen weitaus aggressiveren Schutz dar.

Die Straße wand sich durch die Hügellandschaft und bog dann nach rechts in ein Waldgebiet ab, das laut einem Schild Nephilim Woods hieß. Er fuhr zwischen den Bäumen hindurch, die Straße wurde schmaler und lag im Schatten hoher Kiefern und Birken, flankiert von flachen Gräben auf beiden Seiten.

»Wir sollten das melden«, sagte Scully.

»Haben Sie hier irgendwo eine Telefonzelle gesehen?«

»Aber wir haben sie auf der Straße zurückgelassen – das Mädchen und den Jungen.«

»Krycek ist bei ihnen.«

»Ist er das?«

Mulder wusste, was sie meinte. Sie teilte seinen Verdacht bezüglich Krycek, niemand wusste, wo seine Loyalität wirklich lag.

»Etwas benutzt sie, Scully. Was immer sie hier rausgelockt und in diesen Schlaf versetzt hat, kontrolliert sie irgendwie. Haben Sie ihre Gesichter gesehen?«

»Ausdruckslos.«

»Leer. In diesem Zustand essen und trinken sie nicht, sie siechen dahin.«

»Und töten«, sagte sie. »Das sollten wir nicht vergessen.«

»Stimmt. Also helfen wir ihnen am besten, indem wir den Bann über sie brechen.«

»Was steckt dahinter, Mulder? Das Militär? Irgendeine Art von Experiment?«

Er antwortete nicht, weil er es nicht wusste. Einige Erinnerungsfetzen ließen ihn schwindeln. Der Klang dieser Stimmen. Die Freude, die ihr Lied verhieß, und ihr harmonisches Summen der Verzweiflung.

»Was hatten Sie erwartet, hier zu finden?«, wollte Scully wissen.

»Ich weiß es nicht. Das hat mich ja neugierig gemacht.«

Das Vorankommen wurde schwerer, der Straßenbelag war aufgebrochen und durch Hitze, Frost und mangelnde Instandhaltung vieler Jahre uneben. Gräser wuchsen zwischen den Rissen. Was immer sich hier draußen befand, viele Menschen kamen hier nicht vorbei.

»Sieht aus, als befänden wir uns auf dem richtigen Weg«, sagte er, verlangsamte das Auto und zeigte auf eine angemalte hölzerne Engelsfigur, die an den Stamm einer Tanne genagelt war.

»Sieht aus, als wäre es mal ein beliebter Ort gewesen«, bemerkte Scully.

Mulder fuhr weiter. Er war so auf das fixiert, was vor ihnen lag, dass er nicht sah, was von hinten kam, bevor es zu spät war.

Im letzten Moment blickte er in den Rückspiegel und sah den hellen Schein von Frontscheinwerfern, bevor das Auto sie rammte. Scully schrie auf und hielt sich am Armaturenbrett fest, während Mulder das Lenkrad, das unter seinen Händen durchdrehte, umklammerte, in dem Versuch, die Kontrolle zu behalten, während das Fahrzeug nach links ausscherte. Er trat auf die Bremse und hörte den aufheulenden Motor des Autos hinter ihnen, das sie auf den linken Straßengraben zudrängte und ihren Schwung nutzte, um sie hineinzuschieben. Das Auto schlingerte so heftig, dass es ihnen die Luft aus den Lungen trieb, während der Baum vor ihnen hoch aufragte.

Mulder gelang es, sich hinüberzulehnen und Scully zu berühren, die sich ihm entgegenlehnte – sie umarmten sich, als der Aufprall das Auto erschütterte.

Die Anschnallgurte spannten sich und schnitten ihm in den Bauch und seitlich in den Hals. Glas zerbarst. Ein Gewicht drückte gegen seine Beine, das Lenkrad verbog sich und stach ihm in die Seite. Der Gestank von ausgelaufenem Benzin stieg ihm in die Nase, während er keuchend nach Atem rang. Scullys Haar kitzelte ihn an Gesicht und Nase, ihre Hände umklammerten die Rückseite seiner Jacke und hielten ihn fest.

Das Auto schaukelte beständig auf gebrochenen Achsen vor und zurück, knarzte, klickte, tropfte.

Mulder atmete tief ein und hielt den Atem an.

»Scully?«

»Ja.« Sie lehnte sich zurück und zog die Waffe aus dem Holster an ihrem Gürtel.

»Da läuft Benzin aus.«

Sie nickte und sie beide blieben geduckt im Wagen hocken, während sie über die Rückbank hinweg auf das andere Auto blickten. Die Heckscheibe war zwar zersprungen, aber als undurchlässiger Schleier an Ort und Stelle verblieben. Einige Scherben fielen heraus und boten ihnen eine eingeschränkte Sicht auf den Graben und die Straße hinter ihnen. Gerade genug, um zu sehen, wie sich Reifen drehten und Staub aufwirbelte. Sie hörten, wie das andere Fahrzeug Richtung Stadt davonraste.

»Steigen wir aus«, sagte Mulder. Er bemerkte Blut auf Scullys Gesicht, aber das musste warten.

Sie kletterten aus dem Wagen und fielen in dornige Büsche.

»Hinter die Bäume!«, entschied Scully. Mulder wusste, dass sie recht hatte – der Angreifer könnte leicht jemanden mit einem Gewehr zurückgelassen haben. Sie krochen beide mit den Waffen in der Hand vom Wrack ihres Autos fort und suchten im Dickicht der Wälder Schutz.

Die Bewegung tat gut. Sich von dem Wrack fortzubewegen, fühlte sich noch besser an. Das Auto war ein Totalschaden, aber Mulder wusste, dass sie dicht dran waren. Nephilim Woods rief, zwar lautlos, aber ebenso mächtig wie dieses seltsame Lied. Jemand wollte nicht, dass sie sich hier draußen aufhielten, aber das war nur ein Grund mehr, weiterzugehen. Der Unfall hatte ihn ganz schön durchgeschüttelt, aber der Adrenalinschub schärfte seine Sinne. Er suchte den Wald vor ihnen nach Bewegungen ab und alle paar Schritte blickte er zurück zum Auto und der Straße. Schon jetzt zeichnete sich das Auto nur noch als vage Silhouette hinter den Bäumen und dem Gehölz ab. Aus dem aufgerissenen Motor stieg Dampf auf und vernebelte die Sicht. Die Straße dahinter war nur eine dunkle Leere. Es gab kein Anzeichen dafür, dass jemand sie beobachtete, keinen Hinweis auf einen Verfolger.

Wer immer sie von der Straße abgedrängt hatte, war nicht geblieben, um die Sache zu beenden.

Für einige Minuten bewegten sie sich schnell und leise hügelabwärts und kreuzten einige alte, zugewachsene Pfade. Giftefeu schlug sanft gegen ihre Handrücken und Brombeersträucher zerkratzen ihre Haut. Dann sagte Scully: »Mulder, hier.« Sie hatte vor ihm direkt neben einem alten, umgestürzten Baum angehalten und lehnte mit gezogener Waffe über dem Stamm. Sie atmete schwer, aber er spürte die gleiche Aufregung in ihr. Der Geruch eines Mysteriums. Sie war dem Reiz des Unbekannten gegenüber nicht so offen wie er, aber er wusste, dass sie es spürte.

Er trat neben sie und blickte auf die Lichtung, die vor ihnen lag.

»Nur ein alter Steinbruch«, sagte er.

»Vielleicht.«

»Was meinen Sie damit?«

Aber Scully antwortete nicht. Sie sah etwas und runzelte die Stirn. Mulder tat es ihr gleich.

Die Lichtung war vielleicht fünfzehn Meter breit, völlig frei von Bäumen und ganz ohne Gras und Gestrüpp. Nur ein paar vereinzelte Büsche und Gräser hier und da, aber sie wirkten glanzlos, ihre Farben waren unter einer dicken Staubschicht verborgen. Am anderen Ende der Lichtung fiel das Gelände in einen viel breiteren Bereich ab: den Steinbruch. Auf der Lichtung standen verschiedene alte Geräte, die vermutlich für Ausschachtungen oder den Transport von Material über der Erde benutzt worden waren. Mulder sah ein beschädigtes Förderband, verheddert im rostigen Rahmen; mehrere riesige, aufeinandergestapelte platte Reifen; ein kleines Fahrzeug mit einer zerfallenen Kabine und zerbrochenen Fenstern.

»Dort«, sagte Scully und zeigte auf etwas. »Und dort.«

Mulder sah es. Nicht alle Geräte waren alt und zerfallen. Die neueren Maschinenteile sahen anders aus. Ihr Design wirkte falsch, die Formen zu flüssig, ohne rechte Winkel und scharfe Kanten. Die untergehende Sonne spiegelte sich gleißend auf glatten Oberflächen, die feucht schillerten. Sie schienen sich zu bewegen, als wären sie lebendig, aber Mulder glaubte, dass es auch sein Herzschlag sein könnte, der hinter seinen Augen pulsierte.

»In aller Öffentlichkeit versteckt«, sagte er.

»Aber was wird da versteckt?«

»Finden wir es raus, Scully.« Sie blickte ihn verunsichert an. »Hey, jetzt sind wir schon hier.« Er lächelte und kletterte über den umgestürzten Baum, dann erklang wieder das Lied.

Mulder schrie. Er spürte den Schrei in seinem Hals und seinem Schädel, aber er hörte ihn nicht, denn dieses furchtbare Lied war einfach zu laut. Während er sich – die Waffe immer noch umklammert – vom Baum wegbewegte, sah er, wie Scully auf die Knie fiel und sich auf die Seite drehte. Sie fummelte in ihrer Tasche herum, auf der Suche nach den Patronen, aber er glaubte nicht, dass sie etwas nützen würden. Sie befanden sich zu nahe an der Quelle, das fremdartige Geräusch pulsierte im Boden und in der Luft. Es bohrte sich in ihre Schädel. Seine Augen pochten, seine Zähne schmerzten, seine Ohren fühlten sich an, als wäre in jedes eine Wespe gekrabbelt und summte dort nun mit ihren Flügeln, während sie den Stachel in seinen Gehörgang trieb, in dem Versuch zu entkommen.

Mulder legte die Arme auf den Baumstamm, zielte mit seiner Waffe und versuchte, auf eines der Objekte zu schießen. Aber seine Finger gehorchten nicht, sie besaßen keine Kraft. Während er versuchte, die Energie für einen Schuss heraufzubeschwören, begann die Welt zurückzutreten.

Die fremdartigen Maschinen fingen an, in einem kräftigen blauen Licht zu glühen, das die Luft verdichtete. Es anzusehen, schmerzte, aber Mulder sah nicht weg. Er griff nach Scully und zog sie unter den Armen hoch, damit sie es auch sehen konnte.

Sie sah es. Dann stolperte sie gegen Mulder, drückte ihre Arme gegen sein Gesicht und riss ihn zurück. Sie fielen beide über den umgestürzten Baum. Sie hielt sein Gesicht, starrte ihn an und versuchte, etwas zu sagen. Er umarmte sie fest.

Während sie ihre Gesichter am Hals des anderen vergruben, stieß ein allmächtiges Dröhnen durch den Boden und raubte ihnen den Atem.

Als Mulder schließlich aufkeuchte, war es still.

Sie saßen für eine Weile auf dem umgestürzten Baum, versuchten, sich zu sammeln, und fragten sich, was da gerade passiert war. Was sie da gesehen hatten. Und viel wichtiger, was sie nicht gesehen hatten.

Die seltsamen Maschinen waren verschwunden und hatten nur verbrannte Erde zurückgelassen. Brandgeruch lag in der Luft, wurde aber allmählich von einer sanften Abendbrise zerstreut. Die Lichtung sah seltsam leer aus, trotz der verrosteten und zerfallenen Bergbaugeräte, die dort noch immer standen. Etwas fehlte und Scullys Herz schmerzte beinahe.

»Mulder, was ist passiert?«

»Ich weiß es nicht. Aber was immer es war, wir haben es vertrieben.«

»Es?«

Er zuckte mit den Schultern und deutete auf die Lichtung.

»Kugelblitze«, sagte sie. »Das haben wir gesehen. Ich habe schon zuvor Beweise dafür gesehen, sie hinterlassen solche Brandmale. Wir sind gerade hierhergekommen, als sie sich bildeten. Mehrere. Das haben wir gesehen.«

»Wenn sie das glauben wollen, Scully, nur zu.«

Sie antwortete nicht, aber sie glaubte es auch nicht.

»Wir sollten zurück in die Stadt gehen«, sagte Mulder nach einigen Minuten des Schweigens.

»Das wird ein langer Marsch in der Dunkelheit«, wandte Scully ein.

»Möchten Sie lieber bis Sonnenaufgang hierbleiben?«

Scully dachte an das Lied, das durch ihren Schädel gehallt war, durch ihren Körper, und wie vertraut, wie verlockend und suggestiv es gewesen war.

»Auf keinen Fall«, antwortete sie.

Hand in Hand liefen sie zurück durch den Wald. Als sie schließlich ihr zerstörtes Auto erreicht hatten, stand der Mond bereits am Himmel und beleuchtete die Straße den gesamten Weg zurück nach Lynott Sound.

Sie verirrten sich ein paarmal und als sie die Lichter der Stadt in der Ferne sahen, war es bereits vier Uhr morgens. Mulder war überrascht, so viel Licht zu sehen, nicht nur Straßenlichter, auch die Häuser waren erleuchtet, und er sah die sich bewegenden Lichter verschiedener Fahrzeuge, die durch die Stadt fuhren. Als sie das erste Gebäude erreichten, waren die Fahrzeuge verschwunden, aber die Lichter hinter vielen Vorhängen blieben eingeschaltet.

»Noch mehr Morde?«, fragte sich Scully.

»Hoffentlich nicht. Vielleicht etwas anderes. Ich glaube, wir haben hier etwas aufgerüttelt.«

»Also sollten wir zu Laura Connollys Haus gehen.«

»Sie können Gedanken lesen, Scully.«

»So etwas gibt es nicht.«

Müde, zerkratzt, von Schlamm bedeckt, mit Schmerzen von dem Autounfall und mit pochenden Ohren durch die Intensität dieses unheimlichen Liedes gingen sie über den Marktplatz. Mulder spürte keine Blicke. Sie waren allein, was immer diese Stadt durchgemacht hatte, sie hatte sich damit hinter verschlossenen Türen arrangiert.

»Tja, ich schätze, damit hätte ich rechnen können«, sagte Scully. Sie nickte über den Platz. Neben dem Kriegsdenkmal stand das Auto, mit dem Krycek angekommen war. Die vordere Stoßstange fehlte, die Motorhaube hatte sich verbogen, der Reifen auf der Fahrerseite war aufgerissen und zerfetzt. Von Krycek keine Spur.

»Danke, Partner«, murmelte Mulder.

»Sie wissen, dass er nicht ihr Partner ist? Oder?«, sagte Scully. »Sie wissen, dass er mehr als das ist?«

Mulder nickte, sagte aber nichts.

Als sie sich Laura Conollys Haus näherten, sahen sie ihre Mutter auf einem Stuhl auf der Veranda sitzen. Sie saß reglos im Schatten, das einzige Lebenszeichen der leichte Dampf, der von der Kaffeetasse in ihren Händen aufstieg. Die Straßenbeleuchtung fing den Dampf ein, während er unter dem Baldachin hervor nach oben stieg und sich in der Nacht verlor.

»Sie haben sie geholt«, sagte sie, als Mulder und Scully sich näherten.

»Wer hat sie geholt?«, fragte Scully.

»Männer und Frauen in Uniform. Army oder so. In Lkws. Sie und die anderen drei Schläfer. Da waren auch Ärzte und Krankenschwestern und sie sagten, es sei das Beste für sie. Sie würde behandelt und wieder nach Hause gebracht werden.«

Mulder bemerkte das Glitzern von Tränen. »Aber sie haben nicht gesagt wann.« Die Stimme von Lauras Mutter brach und Scully ging zu ihr, um sie zu trösten. Die Frau, die sich zuvor so abweisend verhalten hatte, stand auf, um die Agentin zu umarmen.

»Kann ich ihr Zimmer noch einmal sehen?«, fragte Mulder. Er sah weder ein Nicken, noch hörte er eine Zustimmung, aber auch kein Nein. Also ging er hinein.

Sie warteten auf die Ankunft eines Mietwagens. Sie würden das FBI über das zerstörte Auto informieren müssen. Aber irgendwie hatte Scully das Gefühl, dass man dort bereits Bescheid wusste.

Sie hatte gehofft, dass der alte Patton da sein würde, aber sie waren allein in Marshall’s Diner. Der Kaffee war verdammt gut.

Mulder blieb ungewöhnlich still.

Nachdem Scully ihre zweite Tasse geleert hatte und das Koffein gegen die Erschöpfung kämpfte, die drohte, sie zu überwältigen, fragte sie ihn: »Und?«

Er blickte überrascht auf, er war ganz woanders gewesen.

»Keiner von den Connollys raucht, oder?«

»Ich glaube nicht«, sagte Scully. Sie legte die Stirn in Falten, konzentrierte sich und versuchte, sich das Innere des Hauses in Erinnerung zu rufen. »Keine Aschenbecher, keine Rauchflecken an den Zimmerdecken. Das Haus roch angenehm.«

»Jetzt nicht mehr«, entgegnete Mulder. »Es stank nach Zigaretten. Auch die Vorhänge in Lauras Zimmer.«

Scully lief es eiskalt den Rücken hinunter. Sie erinnerte sich an ihn – an sein faltiges Gesicht, wie er kräftig an einer Zigarette zog, verborgen hinter einem Schleier aus Rauch und Schatten.

»Ich wette, dass es sich um eine Marke handelt, die wir beide kennen«, sagte sie. Sie saßen schweigend da, bis Marshall ihnen das Frühstück brachte, denn in diesem Moment war alles gesagt.

Zwanzig Minuten später hielt draußen ein Wagen. Ein junger Mann stieg aus und blieb mit einem Mietvertrag in der Hand an der Fahrertür stehen.

Mulder seufzte. »Gehen wir zurück an die Arbeit.«

DIE BESTIE VON LITTLE HILL
von Peter Clines

Übersetzt von Markus Mäurer

LITTLE HILL, MISSOURI
14. April 1995, 14:00 Uhr

Während die blaue Limousine durch das Stadtzentrum fuhr, blickte Scully aus dem Fenster. Die Stadt schien nur aus ein paar Straßenzügen mit ein- oder zweistöckigen Gebäuden zu bestehen. Die meisten davon waren aus Backstein, aber dazwischen ragten auch einige aus Holz hervor. Sie schätzte, dass das neueste in den 1950ern gebaut worden sein musste. Die Straßen aus grauem Asphalt waren von einigen schmalen Grünstreifen durchzogen.

»Also, Mulder«, fragte sie den Fahrer, »was gibt es hier so Aufregendes, dass wir vier Stunden von Kansas City bis hierher gefahren sind?«

Während er sie ansah, bildeten seine Lippen einen leichten Bogen, von dem sie wusste, dass es sich um sein Lächeln handelte. »Reicht es nicht, dass es hier den besten Cheeseburger im Staat gibt und den besten Apfelkuchen der Welt?«, fragte er und deutete auf die Schilder im Fenster eines Diners.

»Skinner wird da anderer Meinung sein.«

»Wissen Sie, ich wollte schon seit zehn Jahren hierherkommen, hatte aber nie die Gelegenheit. Es gab immer etwas Dringenderes, entweder beim FBI oder bei meinen eigenen Ermittlungen.«

Sie wartete.

»Wir befinden uns hier in Hill County«, sagte Mulder. »Die Stadt heißt Little Hill.«

»Gibt es auch ein Big Hill?«

»Ich glaube nicht, nein.«

»Und Sie haben uns hierher gebracht, weil …?«

»1969 hat es hier einen Vorfall gegeben. Einhundertacht Menschen haben die staatlichen und lokalen Behörden angerufen, um einen UFOAbsturz in den Wäldern vor der Stadt zu melden.«

»Das wäre wo?«, fragte Scully mit ernstem Gesichtsausdruck.

»Direkt hier drüben?«

»Doch bevor die Behörden die Absturzstelle erreichten«, fuhr er fort und ignorierte sie, »verschwanden das Flugobjekt und die Wrackteile. Es gibt Berichte über mehrere große Lastwagen des Militärs, die sich in diesem Gebiet aufgehalten haben sollen. Der gängigsten Theorie zufolge wurde das Objekt abgeschossen und Bergungsteams waren bereits zur Stelle, um es aufzusammeln.«

»Könnte es sich nicht einfach um einen Flugzeugabsturz gehandelt haben? Die Air Force testet doch ständig Prototypen. Das würde auch die Bergungsteams erklären.«

»Das wurde diskutiert. Aber es gibt keine Aufzeichnungen über Tests im militärischen oder privaten Sektor in dieser Woche in einem Umkreis von eintausend Kilometern.«

»Tausend Kilometer sind für einen Düsenjet nicht viel.«

»Bitte nicht lachen, aber der nächste Test war ein Wetterballonsystem.«

Sie lächelte.

Er zeigte nach Norden. »Noch interessanter ist, dass es in den Monaten danach sieben weitere UFO-Sichtungen gab, für die man keine Erklärung fand. Die letzte fand im Februar 1970 statt. Das waren einige der ersten Fälle, die MUFON untersucht hat, worin eine gewisse Ironie liegt, da der Absturz selbst einer der letzten zehn Fälle war, die das Projekt Blue Book untersucht hat, bevor die Studie eingestellt wurde.«

»Tja«, sagte Scully, »das ist nicht wirklich überraschend. Ein perfektes Beispiel für kollektive Hysterie. Menschen unter Stress, die alle an derselben Wahnvorstellung leiden, ganz unabhängig von den tatsächlichen Beweisen.«

Mulder nickte. »Das ist die allgemeine Schlussfolgerung bezüglich Little Hill. Einige Leute stellten sogar die Theorie auf, dass die Sache durch den Namen beeinflusst worden sein konnte, in Verbindung mit der Entführung von Betty und Barney Hill siebeneinhalb Jahre zuvor in New Hampshire.«

»Siebeneinhalb Jahre sind eine lange Zeit für einen solchen Grad an Hysterie.«

»Da stimme ich zu, ebenso wie einige andere. Das Interesse an diesem Ort ist mit den Jahren geschwunden und er wurde von den meisten Listen gestrichen. Die letzte ernsthafte Untersuchung fand 1987 statt, wobei es einige Amateure gab, die neue Theorien vorgestellt haben.«

»Sie sind also schon mal hier gewesen?«

Er schüttelte den Kopf. »Noch nie. Aber wir waren sowieso mehr oder weniger in der Gegend und ich habe gehört, dass die Preise für einige der Exponate gesunken sein sollen.«

Scully blickte sich in der Stadt um. »Exponate?«

COPE-FARM
14:45 Uhr

Scully musste zugeben, dass die Scheune sauberer war als die meisten, die sie während ihrer Karriere beim FBI gesehen hatte. Sie war gefegt und geräumig, mehr Ausstellungs- als Lagerraum – die Ecken frei von dem üblichen Durcheinander aus Stroh, Dreck und Rattenfallen.

Wobei der beinahe überwältigende Geruch nach Katzenurin das Fehlen von Rattenfallen erklären mochte.

Abraham Cope schien den Geruch nicht zu bemerken. Scully war sich nicht sicher, ob er sich daran gewöhnt hatte oder ob er zu sehr in seinen Sermon vertieft war. Er stand mit einem in die Hose gesteckten karierten Hemd vor ihnen und gestikulierte mit der Inbrunst eines Sonntagspredigers. Ihrer professionellen Einschätzung nach war er Anfang fünfzig. Er hatte weißes Haar und durch viele Jahre in der Sonne gegerbte Haut. Trotz einer nach starker Arthritis aussehenden dominanten rechten Hand war er glatt rasiert.

Scully und Mulder standen vor einem Gefrierschrank, der einst weiß gewesen sein musste, mit dem Alter aber eine gelbliche Farbe angenommen hatte. Ein helloranges Verlängerungskabel versorgte ihn mit Strom. Neben ihnen stand ein Jugendlicher. Er sollte wohl zum Publikum gehören, aber für Scully sah er viel zu gelangweilt aus und ähnelte Cope zu sehr, um zufällig hier zu sein.

»Nachdem es vierzehn Schafe in einer Nacht getötet hat«, berichtete Cope, »hatten die Männer aus dem Ort genug. Weil der alte Sheriff nichts unternahm, entschieden sie sich, das Wesen selbst aufzuspüren. Mein Paps und der Rest von ihnen jagten dieses Monster zwei Tage lang, bis sie es schließlich nicht weit von hier in die Enge treiben konnten. Es hatte gerade zwei weitere Kühe gerissen und ihre Innereien auf einem Feld verteilt zurückgelassen.

Paps zielte mit dieser Schrotflinte auf das Monster.« Er deutete in Richtung eines von Spinnweben überzogenen Gewehrs, das an einem der Balken hing. »Hat ihm beide Ladungen direkt ins Gesicht geschossen und es fiel um wie ein Stein. Nach einer kurzen Diskussion haben sie entschieden, den Leichnam als Trophäe zurückzuschleppen oder ihn vielleicht an ein wissenschaftliches College zu verkaufen oder so. Zu diesem Teil der Geschichte hat sich Paps nie wirklich geäußert. Aber er war ziemlich eindeutig über das, was als Nächstes passierte.«

Cope trat einen Schritt näher heran und blickte erst Scully, dann Mulder in die Augen, bis sein Blick wieder zu Scully wanderte. Den Jugendlichen ignorierte er. Seine Stimme nahm den leisen Ton eines konspirativen Flüsterns an.

»Sie müssen wissen, die beiden Schrotladungen ins Gesicht haben die Bestie von Little Hill nicht getötet, sondern nur k. o. gehauen. Hatte ’nen Schädel wie ein Elefant.« Er tippte sich selbst an die Stirn. »Sie waren gerade durch genau dieses Scheunentor getreten, als es zu sich kam. Es spannte seine Klauen und zuckte mit dem Schwanz. Paps wusste, dass ihnen nur Sekunden blieben. Mit einem seiner Freunde – Kip Witness – rannte er hierüber und räumte alles aus der Gefriertruhe.«

Scully warf Mulder einen Blick zu, formte lautlos die Worte »Kip Witness« und unterstrich das Ganze mit ihrer skeptisch hochgezogenen Augenbraue.

»Die Männer zogen das Monster hierüber und zwängten es in diese Gefriertruhe, bevor es richtig aufwachen konnte. Nur zu fünft konnten sie es bändigen und das Wesen kämpfte die ganze Zeit. Paps hat gesagt, es wäre gewesen, als würde man versuchen, einen Grizzlybären im Klohäuschen zu halten. Wenn sie es nicht mit der Abschleppkette festgebunden hätten, hätten sie verloren.«

Cope deutete auf eine verrostete Kette, die am anderen Ende der Scheune von einem weiteren Balken hing – direkt neben einem handgemalten Schild mit der Aufschrift: DIE KETTE.

»Das Wesen kämpfte zwanzig weitere Minuten oder so, aber es wurde immer schwächer.« Er legte seine Hand auf den Gefrierschrank. »Luftdicht, wie Sie sehen«, sagte er mit einem wissenden Nicken.

Mulder erwiderte das Nicken. Scully biss sich auf die Zunge. Der Jugendliche kratzte sich am Ohr.

»Paps wollte nicht riskieren, dass das Wesen noch am Leben war. Sie nahmen die Ketten ab, legten die Gefriertruhe um und kippten Wasser über das Ding. Sechs Wochen benötigte er, in denen er sie täglich mit einem Eimer Wasser übergoss, aber dann war die Bestie schließlich in einem Eisblock eingefroren, der auf jeder Seite fast dreißig Zentimeter dick war.«

Er atmete tief durch und legte seine Hand auf den Griff des Gefrierschranks. »Meine Damen und Herren«, sagte er, »ich präsentiere Ihnen – die Bestie von Little Hill!«

Cope zog an dem Griff und stolperte nach vorne, als die Tür sich nicht öffnete. Dann zerrte er erneut an ihr, verpasste ihr einen Tritt und rammte seinen Absatz gegen den Rahmen. Die Tür gab nach und verteilte kleine Eisbrocken auf dem Scheunenboden. Ein zweiter Tritt löste sie schließlich und mit knarrenden Scharnieren schwang sie auf.

Schwaden kalter Luft strömten heraus. Scully und Mulder traten näher heran. Der Jugendliche gähnte und sah auf den Hof hinaus.

Ein Block aus milchigem Eis füllte jeden Zentimeter der Truhe. An einigen Stellen hatte es Risse im Plastik verursacht. Eine Ecke bestand aus einigen Dutzend Scherben, die von dem gefrorenen Wasser an ihrem Platz gehalten wurden.

Das Ding im Block hatte die Größe eines großen Hundes, eines Deutschen Schäferhunds oder einer Dänischen Dogge. Scully schätzte das Gewicht auf ungefähr vierzig Kilogramm. Es schien haarlos zu sein, aber das war durch die dicken Eisschichten schwer zu beurteilen. Die dunklen Augen sahen zu groß für den Schädel aus, aber vielleicht sah sie auch nur leere Augenhöhlen.

Die vorderen Extremitäten waren länger oder zumindest deutlich gerader als die hinteren, was dem Ding eine affenartige Gestalt verlieh, aber genau konnte sie es nicht sagen. Das Eis ließ das Wesen so verschwommen wirken, dass es fast wie eines von Mulders Bigfoot-Bildern aussah.

»Ist ihr Vater zu sprechen?«, fragte Mulder. »Besteht vielleicht die Möglichkeit, ihm ein paar Fragen zu stellen?«

»Leider, Sir«, sagte Cope, »hat der Herr meinen Vater im Sommer vor sieben Jahren zu sich gerufen.«

»Das tut mir leid.«

Scully fragte sich, ob es sich bei dem Ding im Eis um eine Ziege oder ein kleines Kalb handelte, das Opfer eines überkreativen Tierpräparators geworden war. Das zweite Bein auf ihrer Seite lag näher an der Oberfläche, und dort konnte sie etwas sehen, das kleinen Krallen ähnelte.

Sie blinzelte, trat einen Schritt zurück und blinzelte erneut. Die Eisschicht ließ die Sicht darauf verschwimmen, aber wenn dies die Vorderläufe und das andere die Hinterläufe waren …

»Es hat sechs Beine«, sagte sie.

»Ja, Ma’am«, bestätigte Cope. »Und jedes verfügt über einen Satz Krallen, wie diese Dinosaurier aus Jurassic Park – die Velociripper.«

Hinter ihm schlich der Jugendliche auf die Tür zu. Ein Blick von Cope stoppte ihn.

Scully neigte ihren Kopf, um einen besseren Blick durch das Eis zu erhaschen. »Was ist mit … Mr. Witness?«

»Der größte Teil der Familie Witness ist weggezogen, als ich noch in der Highschool war«, sagte Cope. Er lächelte. »Zu der Zeit war ich in ihre Tochter Sally verknallt – es brach mir das Herz. Ich glaube, sie ist am Ende in San Diego gelandet.«

»Kalifornien?«

Cope schnaubte. »Texas. Es leben immer noch einige Cousins in der Stadt.«

Mulders Schultern hoben sich unter seinem Mantel. »War irgendjemand von ihnen in diese Ereignisse verwickelt?«

»Nee. Die meisten waren damals noch kleine Kinder, so wie ich.«

Scully richtete sich auf und trat einen Schritt zurück. »Vielen Dank«, sagte sie zu Mr. Cope.

Mulder holte eine Visitenkarte aus seinem Mantel. »Wenn Ihnen oder irgendjemandem noch etwas zu dieser Geschichte einfällt, rufen Sie mich bitte an.«

Cope studierte die Karte. Dann hellte sich seine Miene auf. »Oh, verstehe. Sie sind hier, um sich die Letzten zu schnappen, was?«

Scully schüttelte den Kopf. »Wir sind nur auf der Durchreise.«

Sie verließen Cope und den Jugendlichen, der die Tür des Gefrierschranks zutrat. Mulder blickte Scully hoffnungsvoll an. »Was meinen Sie?«

Sie hob eine Augenbraue. »Ernsthaft, Mulder?«

»Natürlich?«

»Das ist ein Schwindel.«

»Ja, das hat Frohike auch gesagt. Er war im Team von 1987.«

»Wenn selbst er das glaubt, was machen wir dann noch hier?«

Ihre Füße knirschten auf den Blättern in der Auffahrt und Mulder blickte in den Nachmittagshimmel hoch. »Das Interessante ist«, erwiderte er, »dass es im Herbst 1969 in diesem Gebiet eine Reihe von Tierverstümmelungen gab.«

»Mulder …«

»Nicht die übliche Art. Das waren keine möglichen Sezierungen, es waren tatsächlich Verstümmelungen. Die Schafe und Kühe wurden zerfetzt, als hätten Wölfe oder ein Bär sie gerissen. Was glauben Sie, was das gewesen sein könnte?«

»Soll ich darauf wirklich antworten?«

»In dieser Gegend hat es schon seit Jahren keine Wölfe mehr gegeben, Scully. Und selbst wenn, wären die Männer des Jagdvereins doch wohl in der Lage, zwischen einem Wolf und etwas anderem zu unterscheiden?«

»Ich schätze, das hängt davon ab, wie viel sie in dieser Nacht getrunken hatten.« Scully schüttelte den Kopf. »Mulder, selbst wenn man bedenkt, dass es von dreißig Zentimeter dickem Eis verzerrt wird, würde ich sagen, dass das Ding eher einem großen Hund ähnelt, der ein Halloweenkostüm trägt, als einem Alien.«

»Sie haben aber dieses zusätzliche Paar Beine gesehen?«

»Und die Fidschi-Meerjungfrau hatte einen Schwanz und Schuppen. Das hat sie aber noch lange nicht zu einer echten Meerjungfrau gemacht.«

»Nur weil wir mal einen Fall hatten, in dem die Fidschi-Meerjungfrau nicht echt war, widerlegt das nicht die Existenz von …«

»Es war ein Schwindel, Mulder.«

Er warf ihr ein weiteres schmales Lächeln zu. Ein vorübergehendes Entgegenkommen. »Okay«, sagte er, »aber warten Sie, bis Sie das andere gesehen haben.«

Sie hielt mit den Fingern am Türgriff inne. »Es gibt noch eins?«

MARSH-ANWESEN
16:23 Uhr

Ihr Wagen kam auf einer langen, nicht asphaltierten Einfahrt zum Stehen, die auf eine kleine Kiesfläche führte. Ein verwittertes Schild lockte sie mit der Aufschrift SEHT DEN AUSSERIRDISCHEN in fünfzehn Zentimeter großen Buchstaben, die schon vor Jahren ihre weiße Farbe verloren hatten. Auf der anderen Seite der kreisförmigen Kiesfläche stand ein Farmhaus mit Doppelgarage.

Ein großer Mann stellte eine Schubkarre voller Melonen ab und trottete auf ihr Auto zu. Neben der Schubkarre stand ein Beagle-Mischling und bellte drei oder vier Mal, bevor der Mann sich umdrehte und ihm zu schweigen gebot. Er kam einige Schritte vor ihnen zum Stehen und betrachtete Mulder und Scully durch die Windschutzscheibe.

Sie stiegen aus dem Wagen aus und der Mann starrte sie einen Augenblick an. Dann trat er einige Schritte näher und sagte zu ihnen: »Wollen Sie Marvin sehen?«

»Marvin?«

»Den Außerirdischen?« Die Haare des Mannes waren dunkler als Mulders, ihr Schwarz war das genaue Gegenteil von Copes weißem Schopf. Er hatte breite Schultern und einen noch dickeren Bauch, über dem sein Overall gefährlich spannte. Scully hatte bemerkt, dass er sein linkes Bein stärker belastete, als er auf sie zugegangen war.

»Ja, das möchten wir«, erwiderte Mulder, während er die Autotür schloss. »Sind Sie Mr. Marsh?«

»Jawohl, Sir.«

»Wir beschäftigen uns mit dem UFO-Absturz von neunzehnhundert…«

»Ein Fünfer für fünf Minuten«, erklärte Marsh.

Sie warteten einen Moment. Der Farmer sagte nichts weiter und trat auch nicht näher an sie heran. Mulder blickte zu Scully, zuckte mit den Schultern und holte seine Brieftasche hervor. Er durchwühlte sie, bis er einen Fünf-Dollar-Schein gefunden hatte, und hielt ihn hoch. »Können Sie uns sagen wie …«

»Fünf für jeden«, sagte Marsh.

Mulder starrte ihn einen Moment an und blickte dann zu Scully hinüber. Sie schüttelte leicht den Kopf. Er seufzte und durchsuchte seine Brieftasche nach einem weiteren Schein, bis er zwei Fünfer hochhielt.

Marsh sprang nach vorne und schnappte sie sich. »Hier lang«, murmelte er. Er drehte sich auf seinem gesunden Bein um und ging auf das Haus zu.

Mulder sah zu Scully und zuckte erneut mit den Schultern. Sie folgten ihm. Der Hund bellte wieder und Marsh brachte ihn mit einer Geste zum Verstummen.

Der Farmer änderte die Richtung und ging auf das Garagentor zu, das sich am weitesten vom Haus entfernt befand. Er kramte in seiner Tasche nach einem Satz Schlüssel, drehte den Griff und schob das Tor nach oben. Dann blickte er über die Schulter auf die beiden FBI-Agents und trottete in die Garage.

Am anderen Ende standen zwei Autos, eines in fahrtüchtigem Zustand, das andere in Einzelteile zerlegt und beide von einer Staubschicht bedeckt. Zahlreiche Regale waren vollgestopft mit Kisten und Gläsern. Auf einer nahen Werkbank lagen Teile von etwas, das einst ein Rasenmäher gewesen sein mochte.

Auf dem Boden stand eine Gefriertruhe mit den Scharnieren in Richtung Tür. Sie musste einst elfenbeinfarben gewesen sein, war jetzt aber beinahe gelb. Man hatte einen Riegel an ihr festgeschraubt, an dem ein schweres Vorhängeschloss hing. Auf der Seite, die in Richtung Tür zeigte, stand mit dickem Filzstift geschrieben: AUSSERIRDISCHER.

Marsh fummelte mit seinem Schlüsselbund herum, bis das Vorhängeschloss aufsprang und er den Deckel anhob. Scully musste an jemanden denken, der einen Sargdeckel öffnete.

»Fünf Minuten«, sagte der Farmer. »Ab jetzt.«

Mulder und Scully wechselten einen weiteren Blick und traten nach vorn. Der Deckel warf einen Schatten über das Innere der Gefriertruhe, aber sie konnte sehen, dass es ebenso gelb war wie die Außenseite. Es gab kein Eis, doch sie war kalt genug, dass die warme Luft von außen sie mit Dampf gefüllt hatte. Sie wedelten mit ihren Händen, bis sich der Dampf verzogen hatte.

Auf den ersten Blick schien der Inhalt die Größe eines Kindes zu haben. Nach einem Moment wurde Scully klar, dass es einfach nur dünne Gliedmaßen in einer fötalen Haltung waren, die diesen Eindruck entstehen ließen. Aufrecht stehend wäre die Gestalt in der Truhe an die zwei Meter groß.

Sie besaß einen großen Kopf und lange Finger. Haare konnte Scully keine am Köper sehen. Die verschrumpelte Haut hatte die graue Farbe von Totholz.

Scully war sich auch ziemlich sicher, dass sie aus Plastik bestand.

»Wie lange haben Sie es schon?«, fragte Mulder.

Marsh zuckte mit den Schultern. »Onkel Rom hat Marvin nach dem Absturz im Wald gefunden. Sagte, er sei dem Tode nahe gewesen.«

Mulder blickte auf die Truhe hinab. »Es … es war noch am Leben?«

»So hat er es mir erzählt.«

Scully zog einen Latexhandschuh aus ihrer Tasche und streifte ihn über ihre Hand. Sie griff nach unten und drückte gegen die Schulter des Wesens.

»Hey«, warnte Marsh. »Anfassen kostet noch mal nen Fünfer.«

Mulder seufzte und zog seine Brieftasche hervor. »Können Sie einen Zwanziger wechseln?«

Marsh holte zwei kleine Geldbündel hervor und nickte.

Scully arbeitet sich am Arm hinab voran und beobachtete, wie sich die Haut spannte und bewegte, während sie dagegen drückte. Geschmeidig und fest, mit einem leichten Widerstand, wenn sie besonders fest drückte. Die winzigen Fingernägel fühlten sich wie die Haut an, ebenso die Augen.

Mulder nahm sein Wechselgeld entgegen. »Hat es zu ihrem Onkel gesprochen, bevor es starb?«

»Nee, hat sich nur in der Garagenecke versteckt, war total verschreckt und hat klickende Geräusche von sich gegeben. Ein paar Tage später hat es sich zum Schlafen zusammengerollt. Da ist die Haut ganz verschrumpelt geworden.«

»Wie bitte?«, fragte Scully. Sie stützte sich am Rand der Gefriertruhe ab und stand auf.

»Verschrumpelt wie eine Rosine«, wiederholte Marsch. »Onkel Rom hat gesagt, der kleine Kerl wäre ausgelaufen. Er war ganz von Flüssigkeit bedeckt und die ist dann hart geworden.«

»Wäre es möglich, mit Ihrem Onkel zu sprechen?«, fragte Mulder. »Ihm ein paar Fragen zu dieser Nacht zu stellen?«

»Sie können’s versuchen«, antwortete Marsh. »Er hat wieder geheiratet und ist nach Florida gezogen, wo er jetzt in einem Heim wohnt.« Marsh steckte einen Finger ins Ohr und drehte. »Ist schon seit zehn Jahren nicht mehr richtig im Kopf.«

Mulder ließ eine Hand in die Tasche gleiten, um seine Karte hervorzuholen, aber Scully hielt seinen Arm fest. »Vielen Dank«, sagte sie zu Marsh.

»Anderthalb Minuten haben Sie noch«, erklärte er mit einem Blick auf die Uhr.

»Ist schon gut«, versicherte sie und verließ die Garage.

Mulder blickte ihr hinterher, gab Marsh seine Karte und folgte ihr mit schnellen Schritten. Draußen schloss er zu ihr auf. »Was meinen Sie?«

»Falls das überhaupt möglich ist, ist das hier ein noch größerer Schwindel als der letzte. Das Ding ist aus Plastik.«

»Oder Harz.«

Sie lächelte. »Sie glauben, es hat Harz ausgeschwitzt, um sich selbst in – was – einer Art Kokon zu schützen?«

»Gute Idee, Scully«, entgegnete er mit einem Lächeln.

»Selbst, wenn das zuträfe, Mulder, hält er es in einer Gefriertruhe. Die Kälte würde irreparable Schäden an der Zellstruktur anrichten.«

»Ehrlich gesagt gehe ich davon aus, dass es sich um eine Halloweendekoration aus Plastik handelt.«

Der Beagle bellte sie an, als sie an ihm vorbeigingen. Mit wedelndem Schwanz sprang er kläffend hin und her. Es hörte sich eher spielerisch an als wütend.

»Sie müssen zugeben, es ist durchaus interessant, dass zwei nicht miteinander verwandte Personen in der gleichen Stadt behaupten, sie hätten einen toten Außerirdischen im Gefrierschrank.«

»Es ist ähnlich wie zwei Geschäfte bei Loch Ness, die beide ausgestopfte Nessies oder die gleichen Kaffeetassen verkaufen. Das ist Touristennepp.«

»Aber wenn sie nach Loch Ness reisen, ist sehr auffällig, wie ähnlich sich die Designs sind«, sagte Mulder. Er schloss das Auto auf. »Keiner behauptet, dass das Monster Flügel hätte, Flip-Flops trägt oder sonst was.«

Sie öffnete die Beifahrertür. »Weil sie alle auf demselben über die Jahre weitererzählten urbanen Mythos basieren, dass das Monster ein Plesiosaurier oder ein ähnlicher Dinosaurier ist, der bis in die Gegenwart überlebt hat.«

»Könnte es hier nicht das Gleiche sein? Warum haben sie nicht wenigstens zwei, die sich ähnlich sehen?«

»Vielleicht ist das alles, was Cope finden konnte. Es könnte ein weiterer Grund dafür sein, dass seins im Eis eingeschlossen ist, um zu verbergen, wie sehr es sich von diesem unterscheidet.«

Mulder glitt auf den Fahrersitz. »Ich finde es nur interessant, dass diese beiden Männer nach fünfundzwanzig Jahren noch behaupten, sie hätten den Körper eines Außerirdischen, auch wenn sie sich nicht sehr ähnlich sehen. Ich bin überrascht, dass so viele Leute bei MUFON das Interesse an diesem Ort verloren haben.«

»Tja, Mulder«, sagte Scully, »wenn sie nicht noch einen dritten Außerirdischen haben, den sie mir zeigen wollen, bin ich bereit heimzufahren.«

»Ich hatte vor, mich noch ein wenig umzuhören, um zu sehen, ob vielleicht jemand die konkrete Absturzstelle benennen kann.«

Scully setzte an, etwas zu sagen, verkniff es sich aber. »Okay«, erwiderte sie. »Was glauben Sie, wie lange Sie dafür brauchen werden?«

Er blickte zum Himmel. »Also, wir haben nur noch ungefähr neunzig Minuten Tageslicht. Wir könnten der örtlichen historischen Gesellschaft einen kurzen Besuch abstatten …«

LITTLE HILL MOTEL, Zimmer 15
21:42 Uhr

Mulder sah sich Palm Beach Duo an und beklagte das eingeschränkte Kabelpaket des Motels, als sein Telefon klingelte. Er blickte auf die Verbindungstür zu Scullys Zimmer, bevor er abhob. »Mulder.«

»Ist da der FBI-Agent?«, fragte eine Stimme am anderen Ende der Leitung. Sie hörte sich jung an.

»Ja, ist er. Mit wem spreche ich?«

»Sie müssen schnell kommen. Es hat meinen Dad.«

Er schaltete den Fernseher stumm. »Wer ist da?«

»Hier ist Sie-sie«, sagte die Stimme.

»Wer?«

»Cecil Cope. Sie waren in unserer Scheune, um sich die Bestie anzusehen.«

Ein Bild des gelangweilten Jugendlichen blitzte in Mulders Kopf auf.

»Es ist entkommen«, fuhr der Junge fort. »Es ist entkommen und hat meinen Dad.«

Mulder spürte ein schwaches Kribbeln im Nacken. Er ging zu Scullys Tür und klopfte zweimal an. »Cecil, ist es immer noch da? Bist du in Ordnung?«

»Mein Dad blutet stark. Er ist draußen in der Scheune. Seine Beine sind übel zugerichtet.«

»Ist es immer noch da?«

»Weiß ich nicht. Aber ich glaube, es ist in den Wald gerannt. Ich weiß es nicht.«

Scully öffnete die Tür, sie war barfuß und ihre Bluse hing aus der Hose. Sie hob fragend eine Augenbraue in Richtung Telefon.

»Cecil, kümmer dich um deinen Dad, aber sei vorsichtig. Pass auf dich auf.«

»Okay.«

Er sah zu Scully. »Meine Partnerin und ich sind in zwanzig Minuten bei euch.«

»Danke.«

»Wir sehen uns bald.« Er legte auf.

»Was ist los?«

»Hört sich an, als wäre die Halloweendekoration ausgebrochen und hätte versucht, Abraham Cope zu töten.«

COPE-FARM
22:03 Uhr

Mulder parkte den Mietwagen zwischen zwei Streifenwagen. Es waren goldene Impalas, aber das Blaulicht auf dem Dach der beiden Wagen unterschied sich voneinander. Ein ramponierter Krankenwagen stand näher an der Scheune. Copes Pick-up-Truck parkte noch immer neben dem Haus. Zwischen den Brettern der Scheune schimmerten Lichtstrahlen hindurch.

Ein Polizist stand einige Meter entfernt und suchte den Boden mit einer Taschenlampe ab, die nicht viel heller war als das Mondlicht. Seine Aufmerksamkeit wandte sich Mulder und Scully zu, während sie sich näherten. Er war groß und schlaksig, mit Glubschaugen und einem hervorstehenden Adamsapfel. »Hey«, rief er. »Das ist ein Tatort. Sie können hier nicht rein.«

Mulder klappte seine Marke auf. »Special Agent Mulder. Das ist meine Partnerin Special Agent Scully. Der Sheriff hat uns hergebeten.«

»FBI?« Die Schultern des Deputys entspannten sich. »Mein Gott, gut, dass Sie da sind.« Er deutete mit der Taschenlampe in Richtung Scheune.

Auf dem Boden der Scheune hatten sich Pfützen gesammelt. Der einst aufrecht stehende Gefrierschrank lag mit verbeulten und verbogenen Wänden auf der Seite, das gelbe Plastik war zersplittert. Eisbrocken, deren Größe zwischen Fußbällen und Eiswürfeln variierte, lagen zwischen dem Gefrierschrank und dessen Tür in einigen Metern Entfernung verstreut. Die Tür war verbogen, sodass sie wie das Lächeln eines Rauchers aussah.

Von der Bestie von Little Hill fehlte jede Spur.

Cope lag mit einer zu einem Kissen zusammengerollten Tweedjacke unter seinem Kopf auf einer Trage, seine Hose hing an seinen Fußknöcheln. Er zuckte und stöhnte, während eine ältere Frau sein blutiges Bein mit einem Verband umwickelte. »Hör auf zu winseln«, murmelte sie.

Der Jugendliche – Cecil – stand neben Copes Kopf. Sein Blick wanderte zwischen Mulder und Scully, seinem Vater und dem Scheunentor hin und her, die Arme hatte er auf der Brust verschränkt.

Ein dünner Mann trat hinter dem Gefrierschrank hervor und räusperte sich. »Sie müssen Agent Mulder sein«, sagte er, während er Mulders Visitenkarte hochhielt, und blickte zu Cecil. Er sprach mit einer seltsamen Betonung. Als er ihnen seine andere Hand hinhielt, schüttelten sie sie.

»Meine Partnerin, Dana Scully.«

»Ma’am. Sheriff Will Ryker.«

»Will Ryker?«, wiederholte Scully.

»Ja, ich weiß schon, was Sie sagen wollen«, erwiderte der Sheriff. »Wie sind Sie so schnell hierhergekommen?«

»Wir waren in der Stadt.«

»Auf der Durchreise?«

»Besichtigungstour.«

Scully sah zu Cope hinüber. Die Ärztin fixierte eine letzte Kompresse an seinem Bein. »Was ist hier passiert, Sheriff?«

»Der Junge hat uns vor eineinhalb Stunden angerufen. Hat etwas in der Scheune krachen gehört. Abe ging rein, um es zu überprüfen. Der Junge hörte Schreie, lief hierher und fand seinen Dad mit fast abgerissenem Bein.«

So langsam wurde deutlich, dass die seltsame Betonung des Sheriffs seinem Südstaatenakzent geschuldet war.

Die Ärztin trat zu ihnen. »Er hat Glück«, sagte sie. »Das Bein ist ziemlich zerfetzt, aber die großen Arterien wurden alle verfehlt. Viel Gewebe scheint nicht verloren gegangen zu sein.«

»Wird er genesen?«

»Sollte er. Wird vielleicht eine Weile humpeln.«

Scully ging ein paar Schritte und starrte auf die klaffenden Wunden an Copes Bein. »Was glauben Sie, was das hier getan hat?«

»Um ehrlich zu sein«, erwiderte Ryker, der die Lautstärke seiner Stimme um einige Dezibel senkte, »war mein erster Gedanke, als der Junge angerufen hat, dass es um eine Versicherungssache geht. Sie wissen schon, wenn die Leute einen Einbruch oder so was vortäuschen.«

»Die Bestie von Little Hill war versichert?«, fragte Scully.

Ryker nickte in Richtung Cope. »Er hat einen Cousin in der Stadt, oben in St. Louis, der Versicherungspolicen verkauft. Ich weiß es nicht, aber es würde mich nicht überraschen. Doch dann bin ich hier angekommen und habe gesehen, wie übel Abe zugerichtet war.«

»Manche Menschen haben schon ganz andere Dinge getan, um eine Versicherungssumme zu kassieren«, wandte Mulder ein.

»Ich kenne Abe Cope seit dreißig Jahren«, sagte Ryker. »Er ist gierig, aber er ist auch ein Feigling und ein Mimöschen. Der hat sich nie im Leben selbst das Bein so aufgeschlitzt. Und dann habe ich herausgefunden, dass Cecil Sie vor mir angerufen hat.« Er hielt die Visitenkarte wieder hoch. »Hat gesagt, Sie hätten Abe die gegeben.«

»Sie wollen die Bestie kaufen«, rief Cecil. »Hat Paps gesagt.«

Bei diesen lauten Worten zuckte Cope zusammen und murmelte etwas.

»Wir sind nicht hier, um sie zu kaufen«, berichtigte Mulder. »Wir wollten sie uns nur ansehen.«

»Paps wusste, dass die Regierung zurückkommen und die Bestie kaufen würde«, beharrte der Jugendliche.

Scully tippte zwei- oder dreimal mit ihrem Fuß in eine Pfütze. »Also Sheriff, wenn es kein Versicherungsbetrug ist, was dann?«

»Ein wildes Tier vielleicht. Ist schon ein paar Jahre her, seit wir einen Puma hier in der Gegend gesehen haben. Aber so lange nun auch wieder nicht. Einer könnte in die Scheune gelangt sein und hat den Krawall veranstaltet.«

»Was ist mit der Bestie?« Mulder zeigte auf den leeren Gefrierschrank. »Irgendeine Spur davon?«

Ryker zuckte mit den Schultern. »Weggeschleppt, von was auch immer Abe angegriffen hat.«

»Sie glauben, dass ein Puma den Gefrierschrank aufgebrochen hat?«

Scully lief durch die Scheune und tippte mit ihren Füßen herum. »Ich glaube, wir haben es hier mit zwei unterschiedlichen Ereignissen zu tun«, sagte sie. »Der Angriff auf den Gefrierschrank und der Angriff auf Mr. Cope.«

»Was meinen Sie damit, Scully?«

Sie deutete auf die Pfützen. »Draußen ist es nicht warm. Das ist eine Menge geschmolzenes Eis für neunzig Minuten. Ich schätze, dass es schon seit mindestens drei oder vier Stunden schmilzt.«

Mulders Blick folgte dem orangen Verlängerungskabel bis zur Wand. Er griff nach der verwickelten Schnur und hob zwei Enden hoch. »Dieses Kabel ist mit einer Klinge durchschnitten worden.«

Scully sah zur Tür, dann an die gegenüberliegende Wand. »Sheriff, haben sich Ihre Männer schon dort draußen umgesehen?«

»Wir sind nur zehn Minuten vor Ihnen hier angekommen. Deputy Witness hat sich kurz umgesehen, aber nichts entdeckt.«

Scully trat aus der Tür und blickte zurück. Die Scheune versperrte ihr die Sicht auf das Haus. Sie holte ihre Taschenlampe hervor und leuchtete damit auf den Boden. Der Strahl fuhr dreimal hin und her, bis sie es sah. »Mulder«, rief sie und ging wieder in Richtung Scheune. »Sheriff. Sehen Sie sich das an.«

Er trat zu ihr, Ryker folgte einen Schritt dahinter. »Haben Sie Monsterspuren gefunden, Scully?«

»Besser.«

Mulder und Ryker schalteten ebenfalls ihre Taschenlampen ein.

»Ich schätze, die gehören Ihrem Deputy«, sagte Scully. Mit dem Strahl ihrer Taschenlampe kreiste sie ein Paar schmale Fußspuren im Matsch neben der Tür ein. Sie verliefen in beide Richtungen.

»Möglich«, stimmte Ryker zu. »Sieht nach seiner Größe aus.«

»Jetzt sehen Sie sich diese hier an.« Scully schwenkte den Lichtstrahl einige Meter vor die Tür. Ein zweites Paar Spuren führte zu den Bäumen und zurück.

Sie versammelten sich um die Spur herum und beleuchteten die Fußabdrücke. »Ziemlich deutlich, selbst auf dem harten Boden«, sagte Mulder. »Jemand Schweres.«

»Der humpelt«, ergänzte Scully und schwenkte den Lichtstrahl über den verwischten rechten Abdruck. Sie blickte auf die Straße und hielt die Taschenlampe auf die Bäume. »Sheriff, läge ich falsch, wenn ich vermute, dass das Anwesen der Marshs in dieser Richtung liegt?«

Ryker machte ein finsteres Gesicht. »Nein, Ma’am. Wenn man die Straße nimmt, sind es wegen der vielen Serpentinen ungefähr elf Kilometer, aber Luftlinie sind es nur fünf. Es gibt sogar einen alten Pfad, der dort hinführt.«

»Was meinen Sie, Mulder?«

Sie blickte über die Schulter. Mulder war wieder hineingegangen.

Scully trat durch die Tür. Die Ärztin schob die Trage durch die Vordertür auf den Krankenwagen zu. Cecil begleitete sie und half ihnen auf dem unebenen Boden der Auffahrt.

»Ich glaube, wir sind hier fertig, Mulder«, sagte Scully. »Sheriff Ryker hat eine solide Spur, wir sind hier nicht wirklich zuständig …« Sie sah auf die Uhr. »Und Skinner erwartet uns in fünfzehn Stunden zurück.«

»Scully, wir haben eine offizielle Anfrage der örtlichen Behörden erhalten.«

»Streng genommen haben wir das nicht …«

»Ganz zu schweigen von der außerirdischen Lebensform, die involviert ist.«

»Mulder, das ist keine X-Akte«, seufzte sie. »Das ist ein Fall von belangloser Sabotage zwischen zwei rivalisierenden Touristenneppern. Marsh dachte, Sie würden den Außerirdischen kaufen, und wollte sichergehen, dass er der Einzige ist, der einen hat.«

»Und was ist Cope zugestoßen? War das auch eine belanglose Sabotage?«

»Nein, wie der Sheriff sagte, wahrscheinlich ein Puma, ein Kojote oder sonst was. Der Gefrierschrank wurde sabotiert. Das Eis schmolz, bis der Geruch von dem, was auch immer da drin war, das Tier anlockte. Cope geht in die Scheune, um nachzusehen, erschrickt das Tier und es reißt ihm das Bein auf.«

Mulder nickte mit dem Kopf in Richtung Trage. »Sieht das für Sie wie ein Kojotenangriff aus?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Ich konnte keinen guten Blick erhaschen. Die Ärztin wirkte dadurch nicht beunruhigt.«

»Sie hat es sich kaum angesehen. Sie hat einfach die Wunde verbunden, damit er transportiert werden kann.« Er schüttelte den Kopf. »Was, wenn es jetzt auf den Geschmack von Menschenfleisch gekommen ist? Zuvor hat es nur Vieh getötet, aber was, wenn es wie viele Raubtiere auf die Idee kommt, Menschen als Nahrungsquelle zu betrachten, nachdem es einmal einen verwundet hat.«

»Mulder, wenn das wirklich eine Art außerirdisches Wesen war, würde es wahrscheinlich gar nicht versuchen, ihn zu fressen.«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil es aus einem fremden Ökosystem stammen würde. Einem anderen Planeten, einem anderen Evolutionszweig, mit anderem biologischem Aufbau. Die Chancen stehen gut, dass Cope zu fressen, es überhaupt nicht nähren würde, und dass es dies wahrscheinlich schon an seinem Geruch erkennen würde. Menschen könnten für es sogar giftig sein.«

»Oh.« Mulder sah zu, wie die Trage in den Krankenwagen gehoben wurde. »Wissen Sie, das finde ich persönlich merkwürdig beruhigend.«

»Entschuldigen Sie bitte, Agent Mulder.« Deputy Witness berührte seine Hutkrempe. »Der Sheriff möchte wissen, ob Sie mit uns zum Anwesen der Marshs kommen?«

Mulder strafte die Schultern. »Ist das eine offizielle Anfrage, Detective?«

Scully verdrehte die Augen.

»Äh … schätze schon. Ja.«

»Dann teilen Sie dem Sheriff bitte mit, dass wir mit unserem Wagen folgen.«

Witness nickte und ging nach draußen.

»Das werden Sie Skinner erklären müssen«, sagte Scully kopfschüttelnd.

MARSH-ANWESEN
23:14 Uhr

Der Beagle-Mischling bellte und bellte, als die Autos vorfuhren. Er sprang auf dem Rasen hin und her, während sein Schwanz wild in der Luft wedelte. Als die Wagen anhielten, flitzte er ein paar Meter vor und wieder zurück, während er weiter bellte.

Sheriff Ryker übernahm die Führung, direkt gefolgt von Mulder und Scully. Witness blieb zurück. Sein Auto stand einige Meter weiter hinten quer geparkt, um die Auffahrt zu blockieren.

Die Vordertür öffnete sich, bevor sie die Verandatreppe erreicht hatten. Marsh stand in einem dreckigen Unterhemd hinter dem Fliegengitter. Er hielt seine rechte Hand hinter dem Türrahmen versteckt. »N’Abend Sheriff«, murmelte er, öffnete aber nicht die Gittertür oder bewegte seine Hand.

»Hiram«, sagte Ryker und tippte sich an die Hutkrempe. »Dachte, ich könnte mich mal kurz mit dir unterhalten. Nur ein paar Fragen.«

Marsh starrte auf Mulder und Scully. »Was machen die hier?«

Scully zog ihren Ausweis hervor. »Special Agents Scully und Mulder, FBI.«

»Haben Sie auch einen Ausweis?«, knurrte er in Richtung Mulder.

Mulder holte sein Etui hervor und hielt es geöffnet auf Kopfhöhe.

Ryker räusperte sich. »Bist du heute Abend auf der Cope-Farm gewesen, Hiram?«

»Warum. Werde ich verdächtigt?«

Mulder hob eine Augenbraue. »Wessen verdächtigt, Mr. Marsh?«

Der Mann blickte hinter dem Fliegengitter finster drein. »Halt die Klappe, Roswell«, brüllte er dem Hund zu.

Der Beagle hörte auf zu bellen, rannte aber weiterhin auf dem Rasen auf und ab.

»Ich muss das wissen, Hiram«, sagte der Sheriff. »Bist du heute Abend zur Cope-Farm rübergegangen?«

»Warum fragst du?«

Ryker richtete sich auf und drückte die Schultern durch. »Vor einigen Stunden hat jemand Copes Gefriertruhe sabotiert und ihn angegriffen.«

Marsh atmete scharf ein, um lautstark zu protestieren, aber dann verkniff er es sich. Sein Mund verschwand im Bart. »Ich weiß nichts davon, dass Abe Cope angegriffen wurde«, sagte er einen Augenblick später.

»Aber Sie wissen etwas darüber, dass seine Gefriertruhe sabotiert wurde«, erwiderte Mulder.

Marsh presste die Lippen aufeinander.

»Hey«, sagte Ryker«, wenn du etwas weißt, dann erzähl es mir jetzt. Das FBI ist involviert und ich kann dich nicht beschützen, wenn sie die Sache übernehmen.«

»Ich habe Abe Cope nicht angerührt«, murmelte der bärtige Mann.

»Was haben Sie getan, Mr. Cope?«, fragte Scully.

Er sah sie an, aber sein Blick wurde sanfter und fiel auf die Fußmatte vor dem Fliegengitter. Er ließ die Hände sinken. »Hab das Gerede in der Stadt gehört, dass Sie beide seine Bestie kaufen wollen. Da bin ich ausgeflippt. Also bin ich über den alten Maultierpfad rübergeschlichen und hab das Stromkabel durchgeschnitten. Dachte, das Eis würde schmelzen, damit jeder sehen kann, dass die Bestie nur eine Fälschung ist.«

Ryker tippte mit den Fingern gegen den Rahmen des Fliegengitters. »Wann war das? Um wie viel Uhr warst du dort?«

Marsh zuckte mit den Schultern. »Vielleicht halb sieben, sieben.«

»Bist du dir sicher, was die Uhrzeit angeht?«

»Ja. Bin gerade noch rechtzeitig für Jeopardy heimgekommen.«

Mulder hüstelte. »Womit haben Sie das Stromkabel durchgeschnitten?«

Der bärtige Mann klopfte sich auf die Hosentasche. »Taschenmesser. War nicht schwer.«

»Und womit haben Sie den Gefrierschrank zertrümmert? Haben Sie dafür etwas mitgebracht oder etwas von dort verwendet?«

Marsh blinzelte zweimal. »Hab mein Messer benutzt. Hab ich doch gesagt.«

Mulder nickte und trat einige Schritte von der Veranda zurück. Der Hund bellte ihn erneut an. Scully sah zu ihm und stellte sich neben ihn. »Was meinen Sie, Mulder?«

»Ich glaube nicht, dass er es getan hat. Es ist klar, dass er etwas gegen Cope hat, aber es ist nichts Persönliches.«

»Wenn er Cope nicht angegriffen hat, wer dann? Der Sohn?«

»Nicht wer, Scully. Was.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Sehen Sie sich einfach die Beweise an. Der Zeitrahmen, den das geschmolzene Eis vorgibt. Der Gefrierschrank, der von innen beschädigt wurde, und das verbliebene Eis, das nach draußen verstreut wurde. Das alles deutet auf die Bestie hin.«

»Wie war das?« Ryker blickte sie von der Veranda aus an.

»Sheriff, ich glaube, wir haben es hier mit etwas Größerem zu tun als einem Nachbarschaftsstreit. Ich glaube, Mr. Marsh hat die Bestie von Little Hill befreit.«

Scully seufzte.

Marsh schmunzelte.

Ryker biss sich auf die Lippe. »Agent Mulder«, sagte er, »ich weiß es zu schätzen, dass Sie einen Blick auf unsere örtliche Legende geworfen haben, aber ich bin mitten in einer …«

Das Funkgerät in seinem Streifenwagen krächzte. Das Geräusch wiederholte sich weiter entfernt und Deputy Witness ging zu seinem eigenen Fahrzeug. Sie alle blickten ihn an und er sah vom Funkgerät zu der Gruppe auf der Veranda. »Tory verlangt nach Ihnen, Sheriff.«

Ryker schloss für einen Moment die Augen. »Bleib, wo du bist«, sagte er. Dann marschierte er von der Veranda an den FBI-Agents vorbei und lehnte sich in seinen Wagen, um nach dem Mikrofon zu greifen. »Hier Ryker.«

Die Stimme am anderen Ende gab einen gedämpften Wortschwall von sich. Ryker warf einen kurzen Blick auf Witness, dann zu den beiden FBI-Agents. »Troy, ganz langsam«, sagte er. »Zähl bis fünf und wiederhol das Ganze dann noch mal.«

Troy zählte bis drei und das Funkgerät gab weitere Geräusche von sich. Mulder stand zu weit entfernt, um etwas zu verstehen. »Stimmt was nicht, Sheriff?«

Ryker schüttelte den Kopf. »Kleinstadtprobleme.«

»Was ist passiert?«

»Ein wildes Tier wurde gemeldet, das in der Stadt herumstreunt. Hat eine Menge Leute erschreckt.«

»Was für ein Tier?«, fragte Mulder.

»Die sind alle ein wenig hysterisch«, antwortete der Sheriff. »Das ist alles. Nur ein Puma oder so. Keiner hat einen guten Blick erhaschen können, also bilden sie sich Dinge ein.«

»Was für Dinge?«

Ryker starrte Mulder an.

»Sheriff, was treibt sich da in Ihrer Stadt rum?«

Er warf das Mikrofon zurück in seinen Wagen. »Sie sagen, dass es eine Art Dinosaurier sei.«

»Sie meinen, es ist die Bestie?«

»Mr. Mulder, ich habe dieses Ding zum ersten Mal gesehen, als ich elf Jahre alt war. Es war all die Jahre eingefroren. Momentan ist es irgendwo draußen im Wald, wo ein Kojote daran knabbert.«

»Oder es ist mitten in der Stadt und knabbert an einem der Menschen.«

Ryker trat von seinem Wagen zurück. »Glauben Sie, das hier ist eine Art Witz?«

»Ganz und gar nicht, Sheriff. Aber ich glaube, dass da etwas in der Stadt rumläuft, das gefährlicher als ein Puma oder ein Kojote ist. Selbst wenn ich mich irre, sollte das nicht eine höhere Priorität haben als einfacher Vandalismus?«

Der Beagle bellte noch drei weitere Male. Marsh heischte ihn an. Er rannte zu Mulder, hielt ein paar Schritte vor ihm an und flitzte wieder zurück.

»Hiram«, rief Ryker. »Bis die Sache geklärt ist, nehme ich dich in Gewahrsam.«

»Was?«, brüllte der Farmer. »Ich hab nichts gemacht.«

»Du hast den Besitz eines anderen zerstört. Hast du selbst gesagt. Jetzt steig in das verdammte Auto oder ich leg dir Handschellen an und zerr dich rüber.« Er zeigte auf die hintere Tür seines Wagens.

Marsh starrte den Sheriff für einen Augenblick an. Dann trat er von der Tür zurück und verschwand. Kurz darauf kehrte er mit einem dicken karierten Jagdmantel zurück. »Roswell«, rief er, »geh ins Haus.«

Der Beagle sprang auf die Veranda und kam im Inneren des Hauses schlitternd zum Stehen. Er blickte zu Marsh und wedelte mit dem Schwanz. Der tätschelte ihm grob den Kopf und schloss die Tür hinter sich. Der Hund bellte zweimal im Haus.

»Werd mir einen Anwalt besorgen und euch alle verklagen«, murmelte Marsh, während er zum Auto humpelte.

LITTLE HILL, MISSOURI
23:58 Uhr

Ryker brachte seinen Wagen mitten auf der Straße zum Stehen. Mulder und Scully hielten hinter ihm an. Witness fuhr langsam, nach links und rechts schauend, heran. Er und Ryker wechselten ein paar kurze Worte und der Deputy fuhr davon.

Mulder und Scully stiegen aus und sahen sich um. Eine Mülltonne war umgeworfen und ihr Inhalt lag über die Straße verteilt. Eines der Autos, die an der Straße parkten, hatte eine eingeschlagene Scheibe auf der Fahrerseite und ein Muster in der Tür, das für Mulder schwer nach Schrotmunition aussah. Die nahe gelegene Bar war ebenso dunkel wie das die ganze Nacht geöffnete Diner. Das Geräusch des Wagens des Deputys verklang in der Ferne. Nirgendwo waren Motorengeräusche zu hören und auch keine gedämpften Fernseher.

Noch nicht einmal Grillen.

Scully trat näher an Ryker heran. »Ist das normal, Sheriff?«

Er schüttelte den Kopf. »Ist zwar eine ruhige Stadt, aber das ist schon unheimlich.«

»Wo wurde es zuletzt gemeldet?«, fragte Mulder. »Wissen Sie das?«

»Genau hier«, antwortete Ryker. »Ich habe die Meldung erhalten, kurz bevor wir auf die Straße eingebogen sind. Es hieß, es würde noch hier rumlaufen.«

Sie gingen die Straße hinab. Mulder blickte zum Wagen zurück, der mitten auf der Straße parkte.

Scully hob ihren Kopf. Mulder sah sie an, dann legte er seinen Kopf schräg. Der Sheriff schloss für einen Moment die Augen. Das Geräusch war schleichend lauter geworden, sodass keiner von ihnen es bemerkt hatte.

Ryker blickte die Straße auf und ab. »Was ist das?«

»Hört sich an wie … Steppschuhe«, antwortete Mulder.

Scullys Kopf fuhr zur Seite. »Nein«, sagte sie. »Das hört sich an wie Krallen.«

»Krallen?« Mulders Hand lag auf seiner Sig Sauer.

»Ja«, sagte sie und zog ihre Waffe. »Wie ein Hund auf Parkett.«

Der klickende Lärm hallte zwischen den Gebäuden und den geparkten Autos wider. Durch ein Autofenster konnte Mulder einen kurzen Blick auf etwas erhaschen. »Da!« Er zeigte mit seiner Pistole darauf. Die Gestalt tauchte zwischen dem Auto und dem Pick-up dahinter auf, dann verlor er sie aus dem Blick.

»Wo ist es hin?« Ryker hatte seine eigene Pistole, einen riesigen Revolver Kaliber .45, gezogen. Der Lauf schwenkte über die Straße.

Die Krallen klickten über die asphaltierte Straße. Das Geräusch bewegte sich. Scully drehte sich um und sah, wie eine Schwanzspitze hinter einem verrosteten VW-Bus auf der anderen Straßenseite verschwand.

Mulder sah zu Scully. »Was war es?«

»Ich bin mir nicht sicher.«

Ryker wirbelte herum. »Dort«, sagte er und zielte mit seiner Pistole.

»Warten Sie«, warnte Mulder. »Wir sollten sehen, ob es …«

Die .45er dröhnte und ein Stück Backstein explodierte in einer roten Staubwolke. Etwas schrie auf und das Geräusch von fliehenden Steppschuhen erfüllte die Luft. Ein Stoppschild klapperte und wackelte am anderen Ende der Straße, wo ein niedriger Schatten davonraste. Ryker gab einen weiteren Schuss darauf ab.

»Sheriff, bitte«, sagte Mulder. »Das könnte ein lebendiges Exemplar einer außerirdischen Lebensform sein. Es könnte …«

Ryker rammte die Pistole in sein Holster. »Ist nur ein räudiger alter Wolf«, sagte er. »Haben Sie den Schwanz nicht gesehen? Blanke Haut.«

»Das können Sie nicht wissen.«

»Ich weiß es, Agent Mulder. Und jetzt, wo wir es wissen, glaube ich nicht, dass Sie hier noch weiter benötigt werden. Oder?«

Die beiden Männer starrten sich für einen Augenblick an.

»Kommen Sie, Mulder«, sagte Scully. »Das ist sein Zuständigkeitsbereich und er hat wahrscheinlich recht.«

Mulder wandte sich ihr zu. »Scully, Sie haben es gesehen. Sah das für Sie wie ein Wolf aus?«

»Es sah wie ein Schwanz ohne Fell aus.«

»Morgen werde ich ein paar der Jungs zusammentrommeln und ihn jagen, ihn von seinem Leid erlösen. Ich kann Ihnen dann ein paar Fotos zukommen lassen, falls Sie das möchten.«

Mulder atmete tief durch. Sein Körper spannte sich an. Scully legte ihm eine Hand auf den Arm. »Gehen wir. Wenn wir jetzt losfahren, können wir um drei Uhr am Flughafen sein. Vielleicht gibt es einen frühen Flug zurück nach D. C.«

Er starrte Ryker noch eine Weile an, dann drehte er sich um und ging zurück zu ihrem Wagen.

ALTE LANDSTRASSE
0:47 Uhr

Nachdem sie das Motel verlassen hatten, verbiss sich Mulder fast fünfzehn Minuten lang jeglichen Kommentar. »Was für eine Verschwendung«, sagte er schließlich. »Ein echtes Lebewesen von einem anderen Planeten und eine Horde Hinterwäldler wird es über den Haufen schießen.«

Ein großer Baum ragte vor ihnen im Scheinwerferlicht auf und verschwand dann in der Dunkelheit hinter ihnen. Scully drehte den Kopf, um ihn anzusehen. »Ich glaube, das war alles ein Schwindel.«

Er wandte den Blick von der Straße ab und sah zu ihr. »Was?«

Sie nickte. »Denken Sie darüber nach, Mulder. Das war ein Trick, um Aufmerksamkeit auf ihre Stadt zu lenken. Das hat doch alles ein wenig zu gut gepasst.«

Er richtete den Blick wieder auf den Asphalt im Scheinwerferlicht. »Ein wenig zu umständlich, wenn Sie mich fragen.«

»Sie haben doch selbst gesagt, dass die Stadt vom Radar der Leute verschwunden ist. Dann tauchen wir auf, gerade als der Streit zwischen Cope und Marsh seinen Siedepunkt erreicht hat.«

»Das war wegen uns.«

»Ja, genau darauf will ich hinaus. Der sabotierte Gefrierschrank. Der Anruf. Die Bestie ist los. Und sie findet uns, sobald wir zurück in der Stadt sind. Und zu keinem Zeitpunkt haben wir einen Blick auf sie werfen können. Das ist der perfekte Schwindel.«

Mulder schüttelte den Kopf. »Woher konnten sie wissen, dass wir über Nacht dortbleiben würden?«

»Das wussten sie nicht. Sie haben eine Chance gesehen und sie ergriffen. Vielleicht haben sie das schon vor einer Ewigkeit geplant und nur auf die richtigen Einfaltspinsel gewartet.«

»Einfaltspinsel?«

»Fällt Ihnen ein besseres Wort ein? Leichtgläubige? Bauerntrampel?«

Er lächelte. »Vielleicht.« Für eine Weile fuhren sie schweigend weiter. Die Abfahrt zu Marshs Anwesen näherte sich, glitt an ihnen vorbei und verschwand. »Darf ich Ihnen eine persönliche Frage stellen, Scully?«

»Kommt darauf an.«

»Haben Sie im Hotel geduscht?«

»Was?«

»Im Hotel. Haben Sie dort geduscht? Wann haben Sie sich das letzte Mal die Hände gewaschen?«

»Ich bin mir nicht sicher. Ich glaube, nach dem Abendessen. Warum?«

»Ich habe darüber nachgedacht, warum es zwei Arten von Außerirdischen gibt. Und dann habe ich über Roswell nachgedacht.«

»Die Stadt?«

»Den Hund. Den in Hiram Marshs Haus.« Er verlagerte den Griff seiner Hände am Lenkrad. »Wussten Sie, dass der moderne Hund komplett vom Menschen erschaffen wurde?«

»Zehntausend Jahre selektiver Züchtung«, sagte sie.

Mulder nickte. »Das alles, um Wesen zu schaffen, die so viele Rollen für uns erfüllen. Sie sind Gefährte, Beschützer, Mitstreiter. Sie lieben uns bedingungslos und wir erwidern diese Liebe. Überall auf diesem Planeten, wo es Menschen gibt, findet man auch Hunde. Wir nehmen sie überall mit uns hin. Und irgendwann werden wir sie mit uns nach dort draußen nehmen.« Er blickte durch die Windschutzscheibe nach oben. In der klaren Nacht konnte man die Sterne deutlich am Himmel erkennen. »Und vielleicht haben sie es auch getan.«

Scully lächelte. »Sie glauben, dass die Bestie von Little Hill eine Art Wachhund ist?«

»Vielleicht nicht einmal das. Vielleicht ist es nur ein Haustier.«

»Ein Haustier?«

»Das würde erklären, warum es zwei unterschiedliche Lebensformen an der Absturzstelle gab.« Er tippte mit seinen Fingern auf dem Lenkrad. »Was, wenn die Bestie uns nicht nur zufällig in der Stadt gefunden hat? Was, wenn sie nach uns gesucht hat? Nach Ihnen?«

»Nach mir?«

»Sie haben den anderen Außerirdischen berührt. Sein Geruch haftet an Ihnen. Auf Ihrer Haut oder am Ärmel der Jacke. Vielleicht irgendeine Art von besonders starken Pheromonen, die eine bestimmte Reaktion hervorrufen. Sie sind das Einzige, was für die Bestie einen vertrauten Geruch hat.«

Sie blickte auf ihre Hände. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Ich glaube, wir müssen zurück. Wir bringen Ryker dazu, die Jagd abzublasen. Vielleicht lassen wir Frohike und die anderen kommen. Dann können wir …«

Seine Stimme verstummte, als er im Augenwinkel eine Bewegung sah. Er drehte den Kopf und sah einen Schatten durch den Wald jagen. Er füllte das Fenster auf der Beifahrerseite mit Zähnen, Augen und Klauen aus.

Der Aufprall ließ das Fenster zersplittern und das Auto herumwirbeln. Glas flog durch die Luft. Scully schrie auf und Mulder erkannte, dass er es auch getan hatte. Dann setzte seine Ausbildung ein und er riss das Lenkrad hart herum, sodass der Wagen ins Rutschen kam. Der herumwirbelnde Wald kam zum Stehen, die Reifen griffen auf dem Asphalt und das Auto schlitterte in einen Graben. Er hörte dumpfe Schläge, dann das Knistern von rutschendem Dreck und ein Knacken. Seine Arme fuhren hoch, um seinen Kopf zu schützen, als dieser gegen das Lenkrad knallte. »Scully?!«

»Mulder, alles in Ordnung?«

»Ja. Nichts gebrochen. Und Sie?«

»Ein wenig durchgeschüttelt, aber mir geht es gut«, sagte Scully. »Was war das? Haben wir ein Reh erwischt?«

Mulder blickte über die Schulter. »Ich glaube, das war nur ein räudiger alter Wolf.« Er kämpfte mit seinem Sicherheitsgurt, bis er sich löste.

»Ist es immer noch da draußen?«

»Ich hoffe nicht, aber ich schätze schon.« Er verdrehte seinen Körper so lange, bis er seine Pistole ziehen konnte. »Sicher, dass Sie okay sind?«

Sie nickte und zog ihre eigene Waffe.

Mulder und Scully stießen die Türen auf und kletterten aus dem Wagen. Ein an drei Stellen zersplitterter Baumstamm klemmte unter dem rechten Vorderrad. Einer der Scheinwerfer war zersprungen und hatte Glassplitter über Blätter und Moos verteilt. Die Rücklichter tauchten alles in ein rotes Glühen. Der Aufprall im Graben war relativ glimpflich verlaufen, aber ohne einen Abschleppwagen gab es keine Chance, das Auto zurück auf die Straße zu bekommen.

Mit den Waffen im Anschlag stiegen sie auf die Straße zurück. Einige Mondstrahlen schienen zwischen den Bäumen hindurch. Die Straße wirkte wie eine große Fläche aus Holzkohle, die gelegentlich von Pfützen aus silbrigem Licht unterbrochen wurde.

Sie blieben dicht beisammen. Mulder stolperte einmal am Rand des Grabens, Scully hielt an und wartete, bis er wieder auf den Beinen war.

Auf der anderen Seite der Straße rumorte etwas, ein feuchtes, kehliges Geräusch wie von etwas, das in Blut ertrank. Das Geräusch hallte einsam über den leeren Straßenabschnitt.

»Haben Sie Ihre Taschenlampe?«, murmelte Mulder.

»In meiner Tasche. Und Sie?«

»Ich glaube, sie liegt im Auto neben dem Bremspedal.« Er riskierte es, seine Augen für einen Moment zu schließen und versuchte, sie an das Mondlicht zu gewöhnen.

Ein Geräusch von Steppschuhen auf Asphalt ertönte. Sie wirbelten herum und blickten die Straße hinauf. Das Geräusch verstummte.

»Ich kann nichts sehen«, sagte Scully.

In der Dunkelheit bewegte sich ein Umriss. Kleiner als ein Reh, größer als ein Hund. Mulder versuchte, die Beine zu zählen, konnte aber nicht genug erkennen. Es umging die Pfützen aus Mondlicht, war nicht mehr als ein Schatten.

Scully zielte mit ihrer Waffe.

»Warten Sie«, murmelte er.

»Warum?«

»Es könnte eine außerirdische Lebensform sein, Scully.«

»Oder es könnte ein gefährliches Tier sein.«

»Können wir das riskieren?«

Es umkreiste sie auf der anderen Straßenseite. Mulder und Scully traten einige Schritte zurück. Es trieb sie vom Wagen fort.

Das Ding am anderen Ende der Straße ging einige Schritte vorwärts. Das Klick-Klack der Klauen tönte über den Asphalt. Dampfender Atem stieg in den Schatten empor.

»Ich habe eine Idee«, sagte Mulder.

»Die würde ich gerne hören.«

Mulder feuerte auf den Boden. Die Kugeln prallten vom Asphalt ab, während ein Knall nach dem anderen zwischen den Bäumen hin und her hallte. Im Mündungsfeuer konnte Scully sehen, wie etwas Hageres und Haarloses sich umdrehte und zurück in den Wald rannte.

»Laufen Sie!« Er packte sie am Arm und zog sie in die andere Richtung.

»Das ist Ihr Plan?« Scully rannte. »Wegrennen?«

»Kommen Sie schon.«

In der Finsternis rannten sie die Straße entlang.

»Wo laufen wir hin?«

»Marshs Haus«, antwortete Mulder zwischen den Schritten. »Er hat immer noch den anderen Außerirdischen. Den, den die Bestie will.«

MARSH-ANWESEN
1:09 Uhr

Der Briefkasten tauchte aus der Dunkelheit auf. Sie hielten für einen kurzen Moment an. »Ich höre das Tappen nicht mehr«, keuchte Mulder.

»Ich höre überhaupt nichts«, sagte Scully. »Keine Grillen, keine Frösche – nichts.«

Sie blickten sich um, holten tief Luft und rannten dann die lange Auffahrt hinauf. Scullys Augen hatten sich inzwischen besser an die Dunkelheit gewöhnt. Sie konnte die Umrisse von Bäumen im Mondlicht erkennen.

Etwas stürmte aus der Finsternis und sprang auf Mulder zu, der zur Seite auswich. Scully gab drei Schüsse ab. Die Bestie lief über die Auffahrt weiter und verschwand zwischen den Bäumen.

Sie hielt ihre Waffe im Anschlag, bis das Rascheln der Blätter und das Knacken der Äste verklungen war. »Alles in Ordnung, Mulder?«

»Mir geht’s großartig.« Er rappelte sich auf. Im schwachen Licht konnten beide die Risse in seinem Pullover sehen. »Ich glaube, ich blute ein wenig, aber nichts Schlimmes.« Er bewegte den Arm und zuckte zusammen. »Das Training wird diese Woche allerdings ausfallen müssen.«

»Wir müssen die Wunde säubern.«

»Scully, ich glaube, wenn das Ding zurückkommt, wird eine Infektion die geringste unserer Sorgen sein.«

Sie gingen weiter die Auffahrt hinauf auf das Haus zu, ein dunkler Hügel, der sich vor dem Nachthimmel abhob, mit der Garage als niedriger Klippe daneben.

Das Garagentor war verschlossen. Mulder trat gegen den Griff und bei jedem Mal zitterten die Bretter des Tors. Beim vierten Tritt drehte sich der Griff und Mulder spürte, wie sich das Tor verschob. Er griff danach, drehte weiter und zog. Das Tor öffnete sich. Mulder und Scully schoben ihre Hände darunter und zogen es hoch.

Knirschend und raschelnd näherte sich etwas aus dem Wald über die Auffahrt.

Sie rannten in die dunkle Garage.

»Lichtschalter?«

»Keine Zeit«, sagte Mulder mit einem Blick über die Schulter.

Die Gefriertruhe stand noch an der gleichen Stelle und brummte. Mulder zerschlug das Vorhängeschloss mit seinem Pistolenknauf. Der Aufprall schlug ihm die Sig Sauer aus der Hand, die über den Boden schlitterte.

Scully trat vor und schlug zweimal mit ihrer eigenen Waffe zu. »Verdammt«, sagte sie. Sie drehte die Waffe in ihrer Hand und gab zwei Schüsse auf das Schloss ab. Das Metall verbog sich und zersplitterte.

Mulder blickte in die Truhe. Das Geräusch hatte das Wesen einige Meter zurückschrecken lassen, aber inzwischen stürmte es schon wieder voran.

Scully riss den Deckel auf und beugte sich über die Truhe. »Es ist am Boden festgefroren, ich bekomme es nicht heraus.«

»Kommen Sie schon.« Er bückte sich und schob die Finger unter die Truhe. Sie rammten ihre Schultern gegen die Oberseite. Scully trat zurück und zog am Deckel wie an einem Hebel. Schmutz, Staub und Schimmelpilze aus Jahrzehnten leisteten für einen Moment Widerstand und hielten die Gefriertruhe am Boden fest. Dann löste sie sich vom Boden und kippelte. Ein zweiter Stoß warf sie um. Der Deckel fiel geöffnet auf den Boden.

Eis zersplitterte krachend, als Marvin der Außerirdische auf den Garagenboden rutschte.

Mulder und Scully drängten sich zurück an die hintere Garagenwand. Sie hatte ihre Pistole gezogen, er blickte auf seine, die einige Meter entfernt lag.

Das schwache Mondlicht umrahmte die Gestalt im Garageneingang. Klauen klackten über den Boden. Es machte einen weiteren Schritt. Und noch einen. Seine Beine bewegten sich nach oben, nach vorne und nach unten – eins nach dem anderen.

Es veränderte seine Haltung und die Luft knisterte um seine Schnauze.

Scullys Finger spannte sich um den Abzug.

»Warten Sie«, flüsterte Mulder. »Warten Sie einfach.«

Die Bestie atmete erneute ein. Ihr Kopf verlagerte sich. Das Licht reflektierte in Augen, die so groß wie Hühnereier waren. Es stieß die Luft mit einem Schnauben aus und atmete wieder ein.

Dann ging es in die Hocke und knurrte. Scullys Arm spannte sich an.

»Nicht«, warnte Mulder.

Das Knurren ging in ein leises Grollen über, das sich immer länger zog und durch die Garage hallte. Sein Bauch legte sich auf den Boden. Es schnüffelte an dem gefrorenen Körper und stieß ein weiteres Grollen aus.

Scullys Waffenarm begann zu zittern. »Schnurrt es?«

»Vielleicht«, sagte Mulder. »Ich glaube schon.«

Die Bestie schob sich ein Stück weiter vorwärts und schnüffelte an Marvin. Seine Vorderpfote streckte sich aus und stieß gegen den Außerirdischen. Der gefrorene Körper schaukelte auf dem Boden hin und her.

Die Garage wurde in gleißendes Weiß getaucht. Licht strömte durch die Fenster. Mulder und Scully hoben die Arme. Die Bestie brüllte und Scully versuchte, wieder zu zielen.

Am Garagentor erschienen Gestalten. Sie marschierten vorwärts. Zwei von ihnen standen auf jeder Seite der Bestie. Sie hatten lange Stangen mit Schlingen am Ende, die sie über den breiten Kopf des Wesens stülpten.

Eine dritte Gestalt trat vor Mulder und versperrte ihm die Sicht. Es war ein Mann in einem Schutzanzug. Im Inneren seines Helms verbarg ein Atemgerät das Meiste von seinem Gesicht. »Sir«, sagte er mit gedämpfter Stimme, »alles in Ordnung. Hat es Sie verletzt?«

»Was? Wer sind Sie? Was machen Sie hier?«

Ein weiterer Mann nahm Scully am Arm. Er führte sie aus der Garage und blieb zwischen ihr und der Bestie. Sie blickte zurück. »Mulder?«

»Scully?« Er sah die Gestalt vor sich an. »Wo bringen Sie sie hin?«

Die Bestie heulte erneut, als sie von Marvin weggezogen wurde. Zwei Männer griffen sie mit Stangen und Schlingen an. Mulder erhaschte einen Blick auf ein riesiges Auge, mehrere Beine und eine Haut, die wie graue Schlangenhaut aussah.

»Lasst es in Ruhe«, rief er. Eine weitere Gestalt in einem Schutzanzug erschien an seiner Seite und ergriff seinen Arm. »Es möchte nur bei ihm sein. Lasst es in Ruhe!«

Sie zogen ihn aus der Garage.

MARSH-ANWESEN
6:23 Uhr

Im Licht der Morgendämmerung starrte Mulder auf die Garage. Man hatte sie auf links gekrempelt, sämtliche Gegenstände entfernt, alle Staubpartikel aufgesaugt und mitgenommen. Alles war mit Plastikfolie abgedeckt, bis sie damit fertig waren, es zu sterilisieren. Die meisten der größeren Transporter und Lkws waren schon vor Stunden abgefahren.

Er schüttelte den Kopf und zuckte zusammen, als er an seinem Verband zog. Nachdem die Endorphine nachgelassen hatten, wurde klar, dass er von der Bestie stärker verletzt worden war als angenommen. Die Sanitäter hatten die Wunde gesäubert und desinfiziert, bis jede mögliche Spur von Kontamination entfernt war. Jetzt saßen ein halbes Dutzend Schmetterlinge auf seinem Arm, der mit genug Bandagen umwickelt war, um einen halbwegs überzeugenden Unsichtbaren Mann abzugeben.

Scully trat an ihn heran. »Wie geht’s dem Arm?«

»Der ist verärgert und frustriert.«

»Sie besitzen einen ausdrucksstarken Arm.«

»Was haben die Ihnen erzählt?«

Sie zeigte ihm eine Karte, auf der ein Regierungsemblem prangte. »Ministerium für Fischerei und Forstwirtschaft. Sie wurden gerufen, weil ein großer Wolf womöglich eine neue Art Tollwut in sich trägt.«

Er sah auf die Karte und seufzte. »Tja, das ist mal was Neues.«

»Wie bitte?«

»Sie haben es doch gesehen, oder? Sie haben gesehen, wie es sich gegenüber dem Außerirdischen verhalten hat.«

»Ich habe etwas gesehen. Das war kein Wolf – jedenfalls kein normaler –, aber ich könnte nicht beschwören, dass es außerirdisch war.«

»Es hatte sechs Beine.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich konnte im Licht keinen klaren Blick darauf werfen.«

Er seufzte erneut.

»Kommen Sie. Deputy Witness hat einen Abschleppwagen gerufen. Sie sollten unseren Wagen inzwischen aus dem Graben gezogen haben.«

Er stand auf. »Tja«, sagte er, »vielleicht hatte es ja doch etwas Gutes.«

»Und das wäre?«

Er blickte zum Haus. »Vielleicht sind sie jetzt wieder zusammen.«

SPÄTE EINSICHT
von Aaron Rosenberg

Übersetzt von Markus Mäurer

J. EDGAR HOOVER BUILDING, WASHINGTON, D. C.
12. Dezember 1994, 16:01 Uhr

»Das ist reine Zeitverschwendung«, verkündete Walter Skinner, während er in den Raum stürmte. Er knallte die Tür zwar nicht gerade zu, aber schloss sie doch hart genug, um ein widerhallendes Klicken hervorzurufen. Dann stapfte er zu dem Schreibtisch und beugte sich darüber, beide Hände flach auf die Tischplatte gestützt. »Ich habe eine Abteilung zu leiten«, sagte er und starrte auf den Besitzer des Schreibtischs hinab. »Das ist viel wichtiger, als sich mit diesem Mist zu befassen.«

»Assistant Director Skinner, wie schön, dass Sie es endlich einrichten konnten.« Tracy Malloy lächelte zu ihm auf. Der angespannte Ausdruck auf dem Gesicht der strohblonden kleinen Frau war ebenso giftig wie sein Blick. »Bitte setzen Sie sich.« Ihr Tonfall verschärfte sich wie der einer Lehrerin, die schließlich die Geduld verlor. »Ich werde versuchen, nicht zu viel von Ihrer Zeit zu beanspruchen.«

Skinner verkniff sich eine wütende Erwiderung. Das würde nichts bringen. Auch wenn er formell gesehen im Rang über Malloy stand, die nur Section Chief war, konnte sie in Ausübung ihrer Pflichten sogar einen Deputy Director zur Folgsamkeit verpflichten. Und genau jetzt, hier in ihrem Büro in Quantico, befand er sich in ihrem Zuständigkeitsbereich und nicht in seinem eigenen. Wenn er sich weigerte oder zu sehr wehrte, würde sie ihn einfach übergehen und mit seinem Vorgesetzten sprechen, der Skinner dann befehlen würde, zu tun, was man ihm sagte.

Darin lag eine gewisse Ironie, musste Skinner sich eingestehen, während er sich auf den harten Holzstuhl gegenüber von Malloy setzte. Die meisten Menschen mochten das FBI nicht. Die meisten FBI-Agents mochten ihre ADs und DDs nicht. Und jene Assistant und Deputy Directors, die stellvertretenden und leitenden Direktoren, mochten wiederum die Buchhaltung nicht. Besonders während der jährlichen Budgetprüfungen. Bedeutete dies, dass die Buchhaltung auf ihre Weise ebenso notwendig war wie aktive Agents im Einsatz? Oder war dies nur ein weiterer Fall von »jeder braucht jemanden, vor dem er Angst hat«?

»Also gut, Section Chief Malloy«, sagte Skinner in förmlichem Tonfall und betonte bewusst ihren Rang, um sie daran zu erinnern, wer höher stand. Dabei lehnte er sich zurück, um es sich gemütlich zu machen – als wenn ihm das auf diesem steifen Möbel möglich wäre. »Jetzt bin ich hier. Was wollen Sie?«

Malloy studierte ihn eingehend und wirkte ganz und gar nicht beeindruckt von seinem Gehabe. »Sie wissen, was ich möchte, Assistant Director«, entgegnete sie. »Ein ausgeglichenes Budget für das FBI und sonst nichts. Und mir sind einige Dinge aufgefallen, die ich mit Ihnen besprechen möchte, wenn ich darf. Bereiche, von denen ich glaube, dass wir dort beträchtliche Kosten sparen können, um dieses Geld für andere, weitaus wichtigere Programme und Dienste frei zu machen.« Auf dem Schreibtisch vor ihr lag ein Aktenordner, direkt neben einer Kaffeetasse einer zivilen Buchhaltungsfirma, für die sie vermutlich gearbeitete hatte, bevor sie zum FBI gewechselt war. Während Skinner zusah, öffnete sie ihn und blätterte durch die Seiten, überflog ihn mit geübtem Auge, wie eine Schnellleserin. Aber Skinner ließ sich nicht täuschen. Gelegentlich setzte er selbst solche theatralischen Gesten ein, täuschte vor, eine Akte zu lesen, um einen Agent nervös zu machen, den Eindruck zu erwecken, er wüsste mehr, als er es tatsächlich tat, oder einfach, um Zeit zu schinden. In diesem Fall war er sich absolut sicher, dass Malloy bereits alles für sie Wichtige aus dieser Akte wusste. Und mit einem bedrückenden Gefühl ahnte er auch, welche Akte sie da durchging.

Und natürlich beschwor sie diesen Namen herauf, als sie die Akte schließlich schloss und wieder zu ihm aufblickte. Den Namen, von dem er gehofft hatte, ihn nicht aus ihrem Mund zu hören. »Die X-Akten. Assistant Director Skinner, dieses Programm läuft jetzt seit einigen Jahren mit bestenfalls fragwürdigen Ergebnissen. Sie würden doch sicher zustimmen, dass dies eine Verschwendung von Zeit und Geld ist, die wir beide für tatsächliche Fälle benötigen?«

Skinner schäumte innerlich, aber nach außen bemühte er sich, gelassen zu wirken. »Da widerspreche ich«, erklärte er mit zusammengebissenen Zähnen, um nicht zu laut zu werden. »Dieses Programm ist wichtig und es muss aktiv bleiben.« Wer hatte sie darauf angesetzt, fragte er sich, während er den Section Chief betrachtete. War es der Krebskandidat gewesen? Einer der anderen? Sie schienen immer damit zufrieden zu sein, dass Mulder und Scully überall im Land ihre Nase in Fälle steckten, vermutlich, weil keiner dieser Fälle sie direkt bedrohte. Hatte sich etwas geändert? Waren die beiden etwas auf der Spur, das eine dieser Schattengestalten bedrohte?

»Ich verstehe. Vielleicht könnten Sie auch erklären, warum es so wichtig ist?« Malloys bissige Bemerkung holte Skinners Gedanken zurück in die Gegenwart. Sie beobachtete ihn mit ihren zusammengekniffenen grauen Augen genau und als sie nach einem Moment lächelte, gelang es diesem Ausdruck nicht, ihren Blick zu erweichen. »Das dachte ich mir.« Sie tippte mit einem – wie Skinner bemerkte – abgekauten Fingernagel auf den Aktenordner. »In diesem Fall erwarten wir, dass das Programm bis Ende der Woche eingestellt wird und seine Aktivposten anderweitig eingesetzt werden.«

Was? Nein! Malloy wandte sich bereits einer neuen Akte zu und betrachtete die Angelegenheit offensichtlich als abgeschlossen, als Skinner seine Stimme wiederfand. »Ich erhebe Einspruch«, brachte er mit krächzender Stimme hervor. »Sie können nicht einfach entscheiden, eines meiner Projekte zu schließen, weil Sie seinen Wert nicht erkennen können.«

Malloy blickte stirnrunzelnd wieder zu ihm auf. »Genau genommen kann ich das«, belehrte sie ihn. »Das ist mein Job.« Sie betrachtete ihn eine weitere Sekunde, bevor sie seufzte. »Aber wenn es Ihnen so am Herzen liegt, können Sie doch sicher gewichtige Argumente vorbringen, warum es weiterlaufen sollte.« Erneut blickte sie auf den Aktenstapel, der auf sie wartete, und Skinner wusste, dass er gerade wie ein Schuljunge abgewiesen worden war. Er stand auf, nickte ihr steif zu und drehte sich zur Tür um, während seine Gedanken bereits nach einer Möglichkeit suchten, die Sache anzugehen – und wie er mit dem zweiten Problem umgehen sollte, das daraus mit Sicherheit entstehen würde. Der Tag neigte sich bereits seinem Ende zu und der Himmel verdunkelte sich in der aufkommenden Dämmerung. Wenn er bis zum nächsten Morgen eine Verteidigungsstrategie für die X-Akten finden wollte, würde er Überstunden machen müssen. Und das würde Sharon ganz und gar nicht gefallen.

Wie auch immer, er wusste, dass er daran nicht viel ändern konnte, nicht, wenn er das Programm retten und am Laufen halten wollte. Auch wenn er die X-Akten ursprünglich als eine seltsame und ziemlich sinnlose Art gesehen hatte, Mulder zu beschäftigen, hatte sich seine Meinung in den vergangenen Jahren geändert. Jetzt erkannte er ihren Wert und ihre Bedeutung.

Die Frage lautete: Wie würde er Section Chief Malloy davon überzeugen können?

KENSINGTON, MARYLAND
Montag, 19:53 Uhr

Immer das Gleiche, dachte Malloy, als sie sich zur Seite drehte, um durch die noch geöffneten Aufzugtüren zu schlüpfen, während sie einen Aktenstapel mit ihren Armen umklammert hielt. Kauf dir einen Schirm, um nicht nass zu werden, und das eine Mal, wenn man ihn vergisst, schüttet es in Strömen. Kauf dir eine neue Aktentasche, weil der Griff der alten kaputt ist, und an dem Tag, an dem du sie vergisst, musst du einen Arschvoll Akten aus dem Büro mitschleppen.

Sie hätte auch alle an ihrem Schreibtisch durcharbeiten können. Aber dann würde sie noch länger hierbleiben müssen, mit nichts zu essen, außer einem der Müsliriegel, die sie in ihrer Schublade hortete. Und mit hoher Wahrscheinlichkeit würde sie wieder an ihrem Arbeitsplatz einschlafen und am Morgen mit steifem Nacken, Rückenschmerzen und dem Abdruck eines Aktenordners auf der Wange aufwachen. Nein, dann lieber etwas Arbeit mit nach Hause nehmen, wo sie die Akten durchgehen konnte, während sie sich etwas beim Chinesen bestellte, ein Glas Wein trank und dann einen erholsamen Schlaf in ihrem eigenen Bett bekam, bevor am nächsten Tag alles von vorne anfing.

Es war spät genug, dass die Straßen größtenteils leer waren, aber Malloy hielt ihre Augen dennoch offen und zwang sich, trotz ihrer Müdigkeit wachsam zu bleiben, während sie den Parkplatz in Quantico verließ und auf den Highway Richtung Kensington fuhr. Der Vorort in Maryland war ruhig, als sie schließlich in ihre Straße einbog und in ihrer Einfahrt zum Stehen kam. Sobald sie den Motor abgestellt hatte, wurde sie von schwärzester Dunkelheit umgeben. Ich muss dringend mal eine Lampe über der Garage anbringen, erinnerte sie sich selbst, während sie den Gurt löste, die Tür aufstieß, sich die Akten griff und aus dem Wagen ausstieg. Das war eine der Sachen, die sie schon erledigen wollte, seit sie das Haus vor acht Jahren gekauft hatte. Damals hatte sie noch bei Rice &Sloan gearbeitet, aber irgendwie nie Zeit dafür gefunden. Außerdem hatte sie sich an die Dunkelheit gewöhnt.

Sie stieß die Autotür mit der Hüfte zu und ging tastend über den kurzen gepflasterten Weg zur Haustür, als sie plötzlich spürte, wie sich die Luft um sie herum veränderte. »Hallo?«, rief sie und versuchte, etwas in den Schatten zu erkennen. »Ist da jemand?« Sie erhielt keine Antwort und natürlich konnte sie nichts sehen, aber sie wurde das Gefühl nicht los, dass sie nicht länger alleine war. Als hätte die Nacht selbst Gestalt angenommen, und zwar eine bedrohliche Gestalt. Sie zitterte trotz der dicken neuen Lederjacke, die sie von ihrer Schwester als vorgezogenes Weihnachtsgeschenk erhalten hatte, und versuchte, sich einzureden, dass es allein die Kälte sei.

In dem Versuch, sich zu beeilen, blieb sie fluchend mit dem Zeh an einem Pflasterstein hängen, der verdrehte Knöchel sandte einen heftigen Schmerz durch ihr Bein. Für einen Moment schwankte sie, verlor beinahe das Gleichgewicht, schaffte es aber trotz des Schmerzes, auf den Beinen zu bleiben und die Akten nicht zu verlieren. Sobald ich drin bin, werde ich das mit Eis kühlen, dachte sie. Und jetzt brauche ich auf jeden Fall ein Glas Wein.

Sie hatte die Tür fast erreicht, als sich die Dunkelheit erneut veränderte, sich immer weiter verdichtete. Fast überwältigend legte sie sich mit einem erdrückenden Gewicht über sie. Von irgendwo in der Nähe erklang ein Geräusch, das seltsam in den Schatten widerhallte, ein Stakkato aus Lärm, wie ein plötzlicher Regenguss, der in einem Schwall niederging …

… und dann erwachte die Dunkelheit zum Leben, ein Lichtblitz riss sie entzwei, während ein weiterer Schmerz Malloy durchfuhr, aber dieses Mal nicht an ihrem Knöchel, sondern am Arm …

… und wieder hörte sie den Regen, obwohl sie gar nicht spürte, wie sie nass wurde, und wieder war da Schmerz, erneut an ihrem Arm, doch dieses Mal weiter unten – sie schrie auf, ließ die Akten fallen und hob ihre Hände, um Gesicht und Hals vor diesem seltsamen, dunklen Angriff zu schützen …

… und ein weiteres Mal hörte sie diesen Lärm, das schnelle Prasseln, das sie überall umgab, und jetzt spürte sie den Schmerz in ihrer Brust mit einer fast blendenden Intensität. Malloy stolperte, schlug mit einem Schrei auf dem Boden auf, der von den harten Pflastersteinen widerhallte und langsam verklang, während sie winselnd und sich windend dort lag, halb besinnungslos vor Agonie …

… und sie meinte, dass sich die Dunkelheit über sie beugte und ihr etwas ins Ohr flüsterte: »Im Königreich der Blinden gibt es keinen König«, bevor sie wütend mit physischer Kraft nach ihr schlug und sie an Schläfe und Wange so heftig erwischte, dass sich ihr Bewusstsein immer weiter in die Dunkelheit zurückzog, wohin der Rest von ihr nicht folgen konnte.

WASHINGTON, D. C.
Montag, 20:37 Uhr

Sharon wird mich umbringen, dachte Skinner, als er endlich in sein Auto stieg. Sein Büro im Hoover-Building hatte er erst gegen Mittag erreicht und dort musste er sich noch um die üblichen Probleme kümmern: ein Richter, der drohte, eine Abhöraktion einzustellen, und gebauchpinselt, geschmeichelt und eingeschüchtert werden musste; zwei Agents, deren Streitereien eskaliert waren und disziplinarische Maßnahmen erforderten, die aber beide zu gut waren, um ihre Karriere wegen eines solchen Zwischenfalls zu ruinieren; und eine behördenübergreifende Operation, die zusätzliche logistische Details erforderte sowie strenge Regeln für seine Leute und einige gezielte Erinnerungen an die Leiter der anderen Einheiten, damit sie seine Agents nicht wie Laufburschen behandelten; und natürlich den üblichen Statusbericht an seinen Deputy Director, der in den täglichen Bericht für den Direktor des FBI selbst eingefügt wurde. Nur die üblichen Aufgaben, die die Leitung einer Division des FBI mit sich brachte, aber die Sonne ging bereits unter, als Skinner seinen Schreibtisch von diesen Aufgaben befreit hatte und seine Aufmerksamkeit der jüngsten Krise – der Rettung der X-Akten – widmen konnte.

Aber das Problem war – nachdem er sich mit etwas Junkfood und weiterem Kaffee aus dem Automaten den Flur hinunter eingedeckt hatte und sich jetzt wieder an den Schreibtisch setzte, um sich voll auf die Frage zu konzentrieren –, dass ihm absolut nichts einfiel.

Es war nicht so, dass die X-Akten keinen Wert besaßen. Auch wenn er Mulders – und manchmal sogar Scullys – Methoden infrage stellte und ihre fantastischen Erklärungen nicht immer glaubte, konnte er nicht bestreiten, dass sie oft jemanden festnahmen oder zumindest aufhielten, der für bizarre Todesfälle verantwortlich gewesen war. Das machte das Programm zu einer guten Sache. Aber wie sollte er das erklären? Vor allem jemandem, der so von Zahlen besessen war wie Section Chief Malloy? Sie sah nur Zahlen in einer Tabelle und diese Zahlen sagten ihr, dass die tatsächliche Verhaftungsrate der Abteilung der X-Akten bedrückend und lächerlich niedrig war. Die Tabelle konnte nicht die Gründe für diesen niedrigen Wert zeigen: Ein hoher Anteil der Verdächtigen in den X-Akten hatte sich aufgelöst, in Stein verwandelt, verflüssigt, war von Tieren in Fetzen gerissen oder Tausenden anderen bizarren Todesursachen zum Opfer gefallen. Und wenn er es ihr erklärt hätte, hätte Malloy ihn nur ausgelacht und ihm klar gemacht, dass sie nicht an Märchen glaubte.

Nein, um sie davon zu überzeugen, dass die X-Akten ihre Finanzierung behalten sollten, musste er ihr einen eindeutigen Beweis liefern, dass sie Ergebnisse brachten.

Aber Beweise waren die eine Sache, die es in den X-Akten nie zu geben schien.

Nachdem er sich das Gehirn über Stunden zermartert hatte, entschied Skinner schließlich, dass es reichte. Er könnte sich genauso gut zu Hause seinem Frust hingeben und je schneller er nach Hause kam, desto weniger wütend würde Sharon sein – an diesem Punkt lautete die Frage nicht, ob sie wütend auf ihn sein würde, sondern wie viel von dem potenziellen Ausbruch er abwehren konnte. Also machte er Schluss. Vielleicht würde ihm während der Fahrt eine Eingebung kommen.

Das Klingeln seines Handys unterbrach seine Gedanken. »Assistant Director Skinner«, antwortete er, das Telefon zwischen Kinn und Schulter geklemmt, während er mit dem Wagen rückwärts ausparkte.

»Sir, hier ist Agent Hanson«, antwortete eine ihm vage vertraute Stimme. »Ich mache die Nachtschicht in der Kommunikationsabteilung. Tut mir leid, dass ich sie so spät noch störe, aber wir haben gerade einen lokalen Anruf aufgeschnappt. Es geht um Section Chief Malloy, Sir. Es hat da einen … Vorfall gegeben.«

»Was?« Skinner trat auf die Bremse, damit er sich auf das Gespräch konzentrieren konnte. »Was ist passiert? Wo ist sie?«

»George Washington Hospital, Sir«, erwiderte Hanson. »Ein Krankenwagen, der einem Notruf aus der Nachbarschaft gefolgt ist, hat sie dorthin gebracht.«

»Ist gut. Ich bin unterwegs«, bellte Skinner, ließ das Handy in den Schoß fallen und fuhr mit quietschenden Reifen vom Parkplatz. Er konnte das George Washington in zwanzig Minuten erreichen, vielleicht sogar weniger. Dabei hatte er keine Ahnung, was vorgefallen war, aber er war fest entschlossen, es herauszufinden. Ganz gleich, ob er Malloy mochte oder nicht, ganz gleich, ob ihm gefiel, was sie mit seinem Programm machen wollte – sie gehörte immer noch zu seinen Leuten.

GEORGE WASHINGTON UNIVERSITY HOSPITAL, WASHINGTON, D. C.
Montag, 21:07 Uhr

»Sie befindet sich in einem schlechten Zustand«, erzählte ihm der Arzt – ein erschreckend junger Inder, namens Raj Palur – eine halbe Stunde später. »Aber sie ist stabil.«

Fünfzehn Minuten hatte er dank des wenigen Verkehrs bis zum Krankenhaus benötigt, aber zehn weitere Minuten hatte Skinner damit verbracht, das Pflegepersonal davon zu überzeugen, dass er die Befugnis besaß, Malloy zu besuchen. Der gute Doktor hatte ihn auf dem Weg ins Zimmer abgefangen, was aber in Ordnung war, da Skinner auf diese Weise eine kompetente Zusammenfassung über ihren Zustand erhalten hatte.

»Was genau ist passiert?«, verlangte er zu erfahren und hoffte, den Arzt nicht zu sehr einzuschüchtern. Was immer es war, dieser Mann trug daran keine Schuld. Er versuchte nur, zu helfen. Unglücklicherweise war er auch der einzige Puffer für Skinners Wut und so zwang er sich, der Versuchung zu widerstehen, den Mann am Kragen zu packen und durchzuschütteln, um schneller Antworten zu erhalten.

Wenn sich Doktor Palur überhaupt bedroht fühlte, zeigte er es nicht. Vermutlich war er es gewöhnt, sich mit zornigen Angehörigen herumzuschlagen, wurde Skinner bewusst. »Sie wurde verprügelt«, erklärte der Doktor jetzt. »Ziemlich schlimm. Mit einer Art Knüppel oder Rohr, schätze ich. Die Prellungen waren schmal aber viel zu schwerwiegend, um von etwas aus Fleisch und Blut zu stammen.« Er studierte das Kurvenblatt in seiner Hand, wobei Skinner vermutete, dass er nur … die Ähnlichkeit zu der Situation früher am Tag, als Malloy nur so getan hatte, als würde sie in der Akte lesen, traf ihn wie ein Schlag. »Ihr rechter Arm wurde an zwei Stellen gebrochen, ihre Rotorenmanschette ist dabei gerissen, ebenso wie mehrere Bänder. Sie hat mindestens einen Schlag im Brustbereich erhalten, der zwei Rippen gebrochen hat und einen Lungenflügel kollabieren ließ. Dazu ein Schlag auf den Kopf, der Teile ihres Wangenknochens gebrochen hat.« Er seufzte und sah auf, um mit Skinner einen Blick auszutauschen. »Sie hatte trotzdem Glück. Die Jacke bestand aus dickem Leder und hat etwas von den Schlägen abgefangen. Die gebrochenen Rippen haben keine Organe durchbohrt und wir waren in der Lage, die Lunge wiederherzustellen. Der Schlag auf den Kopf hat nicht zu einem Schädelbruch geführt und auch nicht das Gehirn in Mitleidenschaft gezogen oder die Augenhöhle und das Auge selbst. Mit der Zeit, viel Ruhe und Erholung sowie einer ordentlichen Physiotherapie sollte sie sich vollständig erholen.«

Skinner nickte. Er konnte Malloy im Zimmer hinter dem Arzt sehen, Schläuche führten in sie hinein und aus ihr heraus, Verbände waren um Kopf, Arme und Brust gewickelt. Er war sich nicht sicher, ob sie bei Bewusstsein war. Vor dem Zimmer saß ein uniformierter Polizist, drinnen befand sich aber niemand bei ihr. »Wurde ihre Familie schon informiert?«

»Wir haben ihrer Schwester eine Nachricht hinterlassen, die als nächste Angehörige angegeben ist«, bestätigte Dr. Palur, »haben aber, glaube ich, noch nichts von ihr gehört.« Er blickte mit gerunzelter Stirn zu Skinner auf. »Darf ich fragen, wie Sie erfahren haben, dass sie hier ist?«

»Wir überwachen Anrufe über Agents in Not«, antwortete Skinner abwesend und ließ seinen Blick prüfend über die Umgebung schweifen. Alles schien ruhig. »Als ihr Name in einem Notruf genannt wurde, hat man mich angerufen.« Er streckte die Hand aus. »Ich danke Ihnen, Doktor. Vielleicht habe ich später noch Fragen an Sie, aber jetzt möchte ich mit dem Officer dort hinten sprechen und dann mit Ms. Malloy selbst, wenn sie dazu in der Lage ist.«

»Sie könnte ein wenig neben der Spur sein«, warnte Palur ihn, noch immer mit gerunzelter Stirn. »Wir haben ihr relativ starke Schmerzmittel gegeben. Aber sie ist größtenteils bei Sinnen, also sehe ich keinen Grund, warum Sie nicht mit ihr sprechen könnten.« Er nickte und wandte sich ab, um sich zweifellos anderen Patienten zu widmen, während Skinner schnurstracks auf den Polizisten zuging.

»Assistant Director Skinner, FBI«, stellte er sich vor und hielt seinen Dienstausweis hin. »Ich bin ihr Vorgesetzter.« Das kam der Wahrheit nahe genug. Malloy war ihm zwar nicht unterstellt, aber im Rang stand er über ihr. »Was können Sie mir über den Vorfall berichten?«

Der Polizist, dessen Namensschild in als Officer Severen identifizierte, setzte sich beim Anblick von Skinners Marke im Stuhl aufrecht. Er war kräftig gebaut und mittleren Alters – als er jünger war, wollte er garantiert Geheimagent werden. »Sieht wie ein fehlgeschlagener Raubüberfall aus«, antwortete er mit einer Stimme, die genauso schwerfällig war wie der Rest von ihm. »Ein Nachbar hat ihre Schreie gehört und den Notruf gewählt. Als ich am Tatort ankam, war sie bereits bewusstlos und sonst war niemand zu sehen.« Er schüttelte den Kopf. »Das Portemonnaie lag direkt neben ihr, sieht nicht aus, als wäre es durchwühlt worden, sie trug noch Uhr, Ohrringe und Halskette. Also wurde sie vermutlich überfallen, doch dann hat etwas den Täter verschreckt und er ist abgehauen, ohne sich die Beute zu holen. Entweder das oder es war ein fehlgeschlagener Einbruch, bei dem sie den Täter auf frischer Tat überraschte, er sie dann niederschlug und floh.«

Skinner machte ein finsteres Gesicht und war erfreut, zu sehen, dass der Polizist ganz blass wurde. Ein fehlgeschlagener Überfall? Im kleinen, beschaulichen Kensington? Vor ihrer eigenen Haustür? Welche Art von Räuber war denn so blöd, jemanden vor der eigenen Haustür zu überfallen, statt vor einem Bahnhof oder auf dem Weg zum Einkaufen? Und ein Einbruch? Wirklich? Wenn sie einen Einbrecher auf seinem Weg hinein überrascht hatte, warum gab es dann keine Einbruchsspuren? Wenn sie den Dieb während des Einsteigens überrascht hätte, wäre doch jeder halbwegs intelligente Schurke verschwunden, bevor sie ihn gesehen hätte. Warum bleiben und sie verprügeln? Das ergab keinen Sinn.

Allerdings sagte er nichts davon. Severen gehörte nicht zu seinen Leuten. Jedem Agent, der ihm eine so schlampige Theorie präsentiert hätte, hätte er ordentlich die Leviten gelesen, aber dieser Typ war nur ein träger Vorstadtbulle und völlig mit der Gewalt dieser Situation überfordert. Also sagte Skinner zu ihm nur Folgendes: »Danke. Ich möchte mir den Tatort selbst ansehen, sobald die Sonne aufgegangen ist.« Was erst in einigen Stunden sein würde.

Ohne das Nicken des Officers weiter zu beachten, ging Skinner an ihm vorbei und klopfte an die Zimmertür, zog sie auf und trat hinein. »Malloy?«, sagte er leise, während er an das Krankenbett herantrat. »Können Sie mich hören?«

Das löste ein krächzendes Lachen als Erwiderung aus. »Hallo Assistent Director Skinner.« Ihre Stimme klang schwächer als noch an diesem Morgen, mit einem hörbaren Zittern, aber immer noch klar. »Wie nett, Sie wiederzusehen. Ich fürchte nur, dass ich Ihre Verteidigung gerade nicht anhören kann, da ich momentan etwas zerstreut bin.«

Immerhin besaß sie noch ihren Sinn für Humor, dachte Skinner und trat ein wenig näher. »Machen Sie sich darum jetzt keine Sorgen«, versicherte er ihr. »Wir können später noch darüber reden. Jetzt möchte ich genau hören, was passiert ist.«

»Um herauszufinden, wem Sie danken können?«, fragte Malloy und lachte erneut. Ihr Lachen klang etwas zittrig und Skinner vermutete, dass die gute Laune vor allem von den Medikamenten herrührte, die man ihr gegeben hatte.

Doch er antwortete ernsthaft: »Nein, um herauszufinden, wen ich dafür fertigmachen muss, eine von meinen Leuten verletzt zu haben. Können Sie mir sagen, woran Sie sich erinnern?«

Ihr Gesichtsausdruck verfinsterte sich, ihre Augen wirkten unkonzentriert, aber nach einem Augenblick nickte sie. »Ich habe bis spät gearbeitet«, begann sie langsam, »bin heimgekommen, aus dem Wagen gestiegen und zur Haustür gegangen.« Ihr Gesicht verfinsterte sich noch mehr und weitere Falten bildeten sich auf ihrer Stirn. »Es hatte angefangen zu regnen. Etwas – jemand – hat mich geschlagen. Auf den Arm. Dann wieder. Dann gegen meine Brust. Ich bin hingefallen. Etwas hat mich am Kopf getroffen. Das ist alles, woran ich mich erinnern kann.«

»Haben Sie gesehen, wer es getan hat?« Es überraschte ihn nicht, als sie den Kopf schüttelte. Sie hätte es bereits erwähnt, wenn sie etwas gesehen hätte.

»Nein, es war stockdunkel«, bestätigte sie. »Ich habe nichts gesehen.« Ihr Blick wanderte zur Tür, wo der Polizist stationiert war. »Der Officer hat mir erzählt, dass er glaubt, es wäre ein Räuber gewesen. Oder ein Einbrecher. Irgend so was.«

Skinner ballte die Hände zu Fäusten. »Ja, also, Officer Severen ist sicher kompetent darin, Strafzettel auszustellen oder Schulschwänzer zu terrorisieren«, sagte er, »aber ich finde lieber selbst heraus, wer Ihnen das angetan hat und warum.« Er beugte sich etwas vor. »Glauben Sie mir, Malloy, ich werde herausfinden, wer dahintersteckt. Darauf gebe ich Ihnen mein Wort.«

Dafür erhielt er ein schwaches Lächeln, während sich ihre Augen schlossen. »Ich danke Ihnen, Assistant Director Skinner. Und dafür erhalten Sie eine kleine Fristverlängerung für Ihre Verteidigung. Sagen wir Montag?« Dann sackte ihr Kinn aufs Schlüsselbein, ihre Atmung verlangsamte sich und sie war eingeschlafen.

Montag, dachte Skinner und ging aus dem Zimmer. Offensichtlich war Malloy eine Optimistin. Wer weiß? Aber er beabsichtigte auf jeden Fall, bis dahin einige Informationen für sie bereitzuhaben, wenn auch nicht zu dem Projekt, über das sie wenige Stunden zuvor diskutiert hatten. Während er durch die Krankenhausflure schritt, auf dem Weg zu den Aufzügen, die ihn in die Parkgarage und zu seinem Wagen bringen würden, stellte er bereits eine Liste mit Fragen zusammen. Malloys Adresse kannte er bereits – mal sehen, welche Antworten es dort zu finden gab. Das würde er direkt am nächsten Morgen machen. Denn wenn er noch später nach Hause käme, wäre Malloy nicht der einzige FBI-Agent mit schweren Prellungen.

KENSINGTON, MARYLAND
Dienstag, 8:20 Uhr

Unzuverlässige Zeugin. Das war Skinners erster Gedanke, als er den Tatort einer vorläufigen Untersuchung unterzog. Trotz ihrer eisigen Ruhe und ihres scharfen Blicks war Malloy eine unzuverlässige Zeugin. Andererseits war sie eher Opfer als Zeugin, weshalb man ihr kaum vorwerfen konnte, sich nicht genau zu erinnern. Doch das bedeutete, dass er alles infrage stellen musste, was sie erzählt hatte.

Denn hier gab es keinen Regen. Und es hatte in jüngster Zeit auch keinen gegeben. Er sah auf die Akten hinab, die zwischen dem Auto und der Haustür verstreut lagen und eindeutig während des Angriffs heruntergefallen waren. Nicht eine Einzige davon war nass. Das Gras darunter war feucht, was bedeutete, dass es zu einem früheren Zeitpunkt geregnet hatte, genug, damit die Halme noch mit einigen Tropfen bedeckt waren, doch das Papier war zwar zerknüllt, aber trocken.

Und seltsamerweise befanden sich keine Abdrücke darauf. Das war das Zweite, was ihm auffiel, als er in die Hocke ging, um sie zu untersuchen. Einige waren wohl durch einen Frauenschuh etwas zerfleddert worden, und dem Winkel und der Entfernung zwischen ihnen nach zu urteilen, stammten sie von Malloy, als sie rückwärts gestolpert und hingefallen war. Aber das waren die einzigen, sonst gab es keine anderen Abdrücke.

Was bedeutete, wer immer das getan hatte, war um diese Blätter herum getreten. Sofern er nicht jene aufgesammelt hatte, auf denen sich seine Fußabdrücke befanden, was aber unwahrscheinlich erschien, ausgehend von der Distanz, über die sie verteilt lagen.

Es war dunkel gewesen, bemerkte Skinner mit einem Blick zum vorderen Rand der Veranda und über die Schulter zurück auf die Straße. Keine Straßenlampen in Sichtweite, keine Lampen in der Einfahrt, nur eine einzelne über der Haustür selbst, die aber nicht eingeschaltet gewesen war. Damit lag Malloy zumindest in einem Punkt richtig, es war stockdunkel gewesen. Aber wie hatte der Angreifer es dann um diese ganzen Blätter herum geschafft? Und wieso hatte sie gedacht, es würde regnen, obwohl das nicht zutraf?

An diesem Fall stimmte etwas nicht, entschied Skinner, während er wieder aufstand. Die Puzzleteile passten nicht zusammen. Was ihn an die X-Akten denken ließ. Mulder wäre begeistert. Einen Moment lang war Skinner versucht, ihn anzurufen. Aber nein, es wäre nicht hilfreich, den schlaksigen Agent seine wilden Theorien spinnen und obskure Folklore zitieren zu lassen. Trotzdem entschied Skinner sich, diesen Angriff wie eine X-Akte zu behandeln. Schmeiß die Regeln der Wirklichkeit über Bord, sagte er sich. Alles war möglich, ganz gleich wie verrückt. Was wusste er also?

Erstens – jemand hatte Malloy in ihrer Einfahrt überfallen.

Zweitens – es war stockdunkel gewesen und doch hatte der Angreifer sie wiederholt schlagen können, ohne auf die Blätter zu treten.

Drittens – es war persönlich. Dabei handelte es sich um keine Tatsache, aber Skinner wusste es trotzdem. Es war zu brutal gewesen, um etwas anderes sein zu können. Es hatten echte Wut und echter Hass in diesen Schlägen gesteckt. Und der Angreifer hatte Malloy gezielt ausgesucht. Wer immer es war, wollte, dass sie leidet.

Sein erster reflexartiger Gedanke war: Ich bin nicht der Einzige, dessen Budget auf dem Spiel stand. Das war natürlich eine hartherzige Vermutung, aber vielleicht war auch etwas dran. Für keine Sekunde glaubte er, dass es sich bei dem Angreifer um jemanden vom FBI handelte – wenn dem so wäre, würde er dessen Marke allein deshalb kassieren, weil er so schlampig vorgegangen war. Aber arbeitete Malloy schon immer für das FBI? Er erinnerte sich an diese Kaffeetasse. Was stand darauf? Rice &Sloan. Das würde seine nächste Station sein. Bis er dort eintraf, dürften sie geöffnet haben.

GEORGE WASHINGTON UNIVERSITY HOSPITAL, WASHINGTON, D. C.
Dienstag, 10:41 Uhr

»Ich habe mit Ihren ehemaligen Chefs gesprochen«, erzählte er Malloy, als er sie ein oder zwei Stunden später erneut besuchte. Zu seiner Freude fand er sie wach und deutlich klarer vor. »Dachte, es könnte etwas mit Ihrer alten Arbeitsstelle zu tun haben. Aber denen ist nichts eingefallen, was dazu passen könnte.«

»Ich bin Buchhalterin«, erinnerte sie ihn, »keine Staatsanwältin. Niemand ist hinter mir her.« Was einer gewissen Ironie nicht entbehrte, angesichts der Tatsache, dass sie aussah, als hätte sie zehn Runden gegen einen Bus hinter sich – die Prellungen nahmen inzwischen eine deutlich rötliche Farbe an.

»Wer immer das getan hat, ist jedoch gezielt hinter Ihnen her«, sagte Skinner. »Ich weiß das. Und Sie wissen es auch.« Er bemerkte, wie ihr Blick nur eine Sekunde von ihm abschweifte. »Was?«, wollte er wissen und beugte sich in dem Stuhl vor, den er an ihr Bett gezogen hatte. »Was verschweigen Sie mir?«

»Es ist nichts«, antwortete sie eine Sekunde später, ihre Stimme leiser und sanfter als zuvor, zur Abwechslung einmal ohne die spröde Härte darin. »Es hat nichts zu bedeuten. Ich war nicht richtig bei Sinnen.«

»Vielleicht waren Sie das nicht«, stimmte er zu, »aber das bedeutet nicht, dass Sie nicht etwas mitbekommen haben. Erzählen Sie es mir.«

Sie seufzte. »Ich dachte, ich hätte eine … Stimme gehört. Direkt, bevor ich das Bewusstsein verlor.«

»Eine Stimme?« Skinner wurde hellhörig. »Männlich? Weiblich? Jung? Alt? Akzent? Tonfall? Was hat sie gesagt?«

»Männlich, glaube ich.« Sie runzelte die Stirn und kniff die Augen für einen Moment fest zusammen. »Sanft. Heiser. Kein wirklicher Akzent. Er sagte: ›Im Königreich der Blinden gibt es keine Könige.‹« Sie lachte und zuckte dann zusammen, als die Bewegung ihre Brust und die bandagierten Rippen erreichte. »Tut mir leid, ich dachte, ich hätte es mir nur eingebildet. Vielleicht habe ich das auch.«

»Vielleicht«, stimmte Skinner zu, aber er ging den Satz bereits im Kopf durch. Im Königreich der Blinden gibt es keine Könige. Er kannte ihn irgendwoher, vielleicht aus der Bibel? Irgendetwas von einem Königreich der Blinden und einem Einäugigen. Es könnte sich um eine verdrehte Version davon handeln. Er war sich absolut sicher, dass sie es sich nicht eingebildet hatte. Der Angreifer hatte es ihr zugeflüstert, was hieß, dass es wichtig war. Aber was bedeutete es?

Die kurze Unterhaltung hatte Malloy erschöpft, also verließ Skinner das Zimmer, damit sie sich ausruhen konnte. Ein kurzer Anruf in der Rechercheabteilung brachte das Originalzitat hervor. »Im Königreich der Blinden ist der Einäugige König.« Das stammte von Erasmus, nicht aus der Bibel. Trotzdem hatte er »gibt es keine Könige« gesagt. Das hörte sich verbittert an. Zornig. Suchten sie nach einem Blinden? Oder war das nur eine Metapher?

Einen blinden Mann hätte die Dunkelheit nicht gestört. Und ihre Verletzungen stammten von etwas Dünnem und Schwerem, wie einem Rohr oder einem Stock oder Spazierstock. Hätte sich ein Blinder um die Blätter herum bewegen können? Nicht so einfach. Nicht in hohem Tempo. X-Akte, rief sich Skinner ins Gedächtnis. Vielleicht war es nicht einfach ein blinder Mann.

Er spürte, dass die Puzzleteile da waren, sich aber außerhalb seiner Reichweite befanden. Und er bekam immer mehr das Gefühl, dass er alleine nicht in der Lage sein würde, sie zu erreichen. Seufzend griff er nach seinem Mobiltelefon und gab eine Nummer ein.

»Hier ist Skinner«, sagte er, nachdem abgehoben wurde. »Ich benötige eine Antwort und ich habe keine Zeit für zwanzig Fragen. Wie könnte ein Blinder in hohem Tempo seinen Weg um auf dem Boden verstreute Papiere finden, ohne diese zu berühren?«

Die Antwort kam umgehend: »Echolot.«

»Wie bei Fledermäusen?«

»Es gibt da einige Theorien«, legte Mulder los, kam aber auf den Punkt, nachdem Skinner sich räusperte. »Manche glauben, dass wir lernen können, was die Fledermäuse tun. Echolot, unseren Weg per Sonar finden. Die Umgebung sehen, indem man Geräusche reflektieren lässt und dadurch ein mentales Bild zeichnet.«

»Forscht jemand daran?«

Er hörte, wie Mulder etwas in seinen Computer eingab. »Da gab es jemanden«, antwortete der Agent nach einer Minute. »Doktor Gerald Rasmussen. Hat vor einigen Jahren einen Fachaufsatz veröffentlicht. Sehr vielversprechend.« Mulder tippte erneut. »Sieht allerdings nicht so aus, als wäre viel dabei rausgekommen.«

»Wo hat dieser Rasmussen gearbeitet?«, fragte Skinner.

Wieder hörte er die Tastatur klappern. »Patton GenTech«, kam die Antwort von Mulder.

»Danke, Agent Mulder.« Skinner presste die Worte förmlich heraus. »Sie waren mir eine große Hilfe.« Er unterbrach die Verbindung, bevor der Agent ihn mit weiteren Theorien eindecken oder fragen konnte, warum er das wissen wollte.

Rasmussen. Patton GenTech. Vor Jahren veröffentlicht, seitdem nichts mehr.

Skinner konnte sich gut vorstellen, was er erfahren würde, wenn er bei Rice &Sloan nachfragte. Man würde ihm mitteilen, dass GenTech einer ihrer Klienten gewesen war und dass man während der jährlichen Budgetberatungen empfohlen hatte, Rasmussens Forschungsgelder zu kürzen. »Bestenfalls fragwürdige Ergebnisse«, da war er sich sicher.

Genauso sicher war er sich, dass es sich bei der verantwortlichen Buchhalterin um Tracy Malloy gehandelt hatte. Es sah so aus, als hätte die Forschungsarbeit des Doktors schließlich doch Früchte getragen. Und jetzt hatte er sich entschieden, dies gleichzeitig zu beweisen und sich zu rächen.

Aber Malloy hatte den Angriff überlebt.

Was bedeutete, dass der Angreifer es erneut versuchen würde. Er sah auf die Uhr. Es war fast Mittag. Bis zum Einbruch der Nacht blieb zumindest noch Zeit. Genug, um nach Hause zu gehen, zu duschen, die Kleidung zu wechseln und etwas zu essen, bevor er sich vorbereiten würde. Unterwegs konnte er an einem Blumenladen anhalten. Wenn er mit Rosen nach Hause käme, würde Sharon ihn vielleicht nicht direkt rauswerfen. Hoffte er.

GEORGE WASHINGTON UNIVERSITY HOSPITAL, WASHINGTON, D. C.
Mittwoch, 0:13 Uhr

Es war spät, kurz nach Mitternacht, als Skinner aufwachte. Er war im Stuhl vor Malloys Zimmer weggedöst, wo er nach dem Abendessen Stellung bezogen hatte. Jetzt blickte er sich mit zusammengekniffenen Augen in der Dunkelheit um, weil er herausfinden wollte, was ihn geweckt hatte.

Dunkelheit. Warum war es dunkel? Das hier war ein Krankenhaus, selbst so spät in der Nacht brannten immer Lichter. Aber er konnte keine sehen. Ein totaler Blackout.

Das war nicht gut.

Niemand war zu sehen, was seltsam und falsch war. Aber wenn der Strom ausgefallen war, hatte das Personal alle Hände voll zu tun, ihn wieder zum Laufen zu kriegen und nach jenen zu sehen, die sich in unmittelbarer Gefahr befanden, was Patienten mit lebenserhaltenden Maßnahmen bedeutete. In diesem Flügel befanden sich die stabileren Fälle, was bedeutete, dass die Herzmonitore nicht funktionierten, im Augenblick aber nicht so schlimm war. Irgendwo musste es jetzt vor Pflegepersonal wimmeln, das Vorräte einsammelte und auf andere Stockwerke rannte, was eventuell dazu beigetragen haben könnte, dass er aufgewacht war. Aber im Moment war er allein.

Als Nächstes bemerkte er ein Geräusch. Ein leises, schnelles Muster – wie starker Regen. Der Punkt geht an Sie, Malloy. Das war kein Regen, nicht wirklich. Es jagte ihm einen Schauer über den Rücken und hinterließ ein unangenehmes Pochen in seinen Ohren und hinter den Augen.

Und es kam näher.

Nach einigen Sekunden konnte er sehen, wie sich eine Gestalt aus den Schatten näherte. Sie tauchte daraus auf, als würde sie aus einem Nebel hervortreten, Ränder und Einzelheiten hoben sich langsam vor dem schwarzen Hintergrund ab. Eine große Gestalt, die mit einem langen weißen Stock über den Boden vor sich tippte – der Stock war der einzige helle Punkt in der Dunkelheit. Das war also das Geräusch, wurde Skinner bewusst, der versuchte, ein zweites Schaudern zu unterdrücken. Und wenn er sich nicht irrte, benutzte der Mann dieses Geräusch und sein Echo, um ein mentales Bild seiner Umgebung zu zeichnen. Genau wie eine Fledermaus. Das mentale Bild trug zu dieser unheimlichen Situation bei.

»Doktor Rasmussen nehme ich an?«, rief Skinner, stand auf und griff gleichzeitig in seine Jackentasche. Etwas zu unternehmen, half, die kindische Angst vor der Dunkelheit zu vertreiben, die an ihm nagte, seit er die Augen geöffnet hatte.

»Treten Sie beiseite, wer immer Sie sind«, antwortete der Doktor mit sanfter Stimme, leise wie ein Flüstern und eisig wie der Wind im Winter. »Ich will nur sie.«

»Das kann ich nicht«, sagte Skinner und schüttelte die letzten Spuren der Finsternis ab. »Verschwinden Sie, Doktor. Verschwinden Sie, solange Sie noch können.«

Der Doktor lächelte, während er sich näher herantastete und zielsicher einigen Stühlen und Wagen auswich, trotz der Dunkelheit, die sie fast unsichtbar in den Schatten machte. »Ich glaube nicht«, entgegnete er. Die absolute Leichtigkeit, mit der er sich in der Dunkelheit bewegte, war beunruhigend.

Skinner zuckte mit den Schultern, entschlossen genug, seinen Plan durchzuziehen, um die Angst zu ignorieren. »Ist Ihre Beerdigung.« Er schaltete das Gerät in seiner Hand ein.

Rasmussen erstarrte umgehend und schüttelte verwirrt den Kopf. Sein Stock verharrte mitten in der Bewegung, die Spitze nur wenige Zentimeter vom Boden entfernt. »Was haben Sie getan?«, verlangte er zu wissen, seine Stimme nahm einen kreischenden Tonfall an.

»Eine Ultraschallfrequenz«, antwortete Skinner und näherte sich vorsichtig dem Doktor. Seine andere Hand zog einen Kabelbinder aus seiner Tasche hervor. »Von einem Schwärmer. Neutralisiert das Echolot von Fledermäusen. Dachte mir, dass er die gleiche Wirkung auf Sie haben könnte.« Freunde zu haben, erwies sich als sehr hilfreich. Vor allem jene am Smithsonian Institut. Und es war erstaunlich, was sich alles in den Archiven des National Zoos befand. Auf dem Rückweg hatte er dort einen kurzen Halt gemacht.

Rasmussen schwang den Stock in einem gefährlichen Bogen, war aber jetzt genauso blind wie Skinner. Offensichtlich blinder, bemerkte Skinner, dessen Augen sich der Dunkelheit anpassten, während er sich dem Doktor näherte, dessen Augen trüb und milchig wirkten, als hätten sie sich mit Nebel gefüllt, der die Farben darunter verbarg. Kein Wunder, dass der Mann so versessen darauf war, Blindheit zu heilen – er hatte gehofft, es für sich selbst zu nutzen. Und es war ihm gelungen. Zu schade, dass er als Erstes Rache üben wollte.

Auch wenn er immer noch nicht viel sehen konnte, gelang es Skinner, sich unter dem blinden Schlag hinwegzuducken, den Stock mit einer Hand zu packen und ihn Rasmussen zu entreißen. Mit der anderen Hand umklammerte er seine Schulter, wirbelte ihn herum, stieß ihm einen Fuß in die Kniekehle und zwang seine Beine, sich zu beugen, um ihn auf den Boden zu legen. Von da an war es ein Leichtes, ihm die Hände mit dem Kabelbinder hinter dem Rücken zu fesseln. Problem gelöst.

Er fürchtete bereits, wie unausstehlich Mulder sein würde, wenn er davon erfuhr.

GEORGE WASHINGTON UNIVERSITY HOSPITAL WASHINGTON, D. C.
Dienstag, 17:22 Uhr

Einige Tage später schaute Skinner bei Malloy vorbei. »Sie sehen besser aus«, sagte er beim Betreten des Zimmers. Um ihren Arm befand sich ein leichter Gips und ein Schaumverband bedeckte eine Seite ihres Gesichts, aber viele der Prellungen verblassten bereits.

»Besser«, stimmte sie zu. »Aber es liegt noch ein weiter Weg vor mir. Wenigstens lassen sie mich nach Hause.« Sie trug bereits normale Alltagskleidung: Jeans und ein Langarmshirt. »Ich danke Ihnen«, sagte sie und zwang sich, ihm in die Augen zu sehen. »Dafür, dass Sie Rasmussen gefasst haben. Dass Sie ihn aufgehalten haben.«

Skinner nickte. »Freut mich, dass ich Ihnen helfen konnte.«

Ein leichtes Lächeln stahl sich auf Malloys Gesicht und in ihren Augen lag ein Funken des alten Feuers, als sie antwortete: »Und jetzt sagen Sie mir, was mich diese Hilfe kostet? Wie zum Beispiel Ihre kostbaren X-Akten zu verschonen?«

Aber Skinner schüttelte den Kopf. »Nein, jetzt präsentiere ich Ihnen meine Verteidigung.« Er legte eine Akte neben ihr auf das Bett.

Sie öffnete sie, dann sah sie mit gerunzelter Stirn zu ihm auf. »Das ist mein Bericht über den Vorfall. Ist das eine Art verquere Erpressung?«

»Ganz und gar nicht.« Skinner verschränkte die Arme vor der Brust. »Sie haben die Finanzierung dieses Mannes vor Jahren eingestellt und kannten vermutlich nicht einmal seinen Namen. Er hat seine Forschung weiterbetrieben, die so innovativ war, dass sie fast wie ein Märchen oder Wunschdenken klang, und dann ist er aus Rache hinter Ihnen her gewesen. Um genau solche Fälle geht es bei den X-Akten – Fälle, die man auf keine andere Weise erklären kann. Fälle, die langfristige Konsequenzen mit sich bringen, bei denen es aber keine unmittelbaren Auswirkungen gibt. Deshalb muss es diese Einheit weiterhin geben.«

Malloy dachte darüber nach und blätterte in den Seiten. Schließlich nickte sie. »Ich verstehe Ihre Argumentation«, gab sie zu. »Ich arbeite mit konkreten Zahlen, klaren Erträgen, quantifizierbaren Ergebnissen. Aber ja, vielleicht sollte es immer eine Einheit geben, die sich um Dinge kümmert, die … anders sind. Wie das hier.« Sie nickte erneut. »Also gut, Assistant Director Skinner. Die X-Akten bleiben.«

Mit großer Anstrengung verkniff er sich ein Grinsen, während er das Nicken erwiderte. »Danke. Viel Erfolg bei Ihrer Reha.«

Während er das Zimmer verließ und den Flur entlangging, dachte er darüber nach. Zunächst hatte er die X-Akten aus reiner Sturheit verteidigt, wie ein Hund, der seinen Knochen nicht mehr loslassen will und kämpft, wenn man ihn ihm wegnehmen möchte. Aber seit einiger Zeit wusste er, dass die X-Akten einen Wert besaßen. Und jetzt wusste er, wie er dies erklären konnte, zumindest ein wenig, damit andere diesen Wert auch sehen konnten.

Wenn ihn doch jetzt bloß auch Sharon aus der Hundehütte und auf die Couch lassen würde. Aber Skinner vermutete, dass das etwas war, bei dem ihm selbst Mulder nicht helfen konnte.

Heute Abend also Schokolade. Viel Schokolade.

GEBISSEN
von Paul Crilley

Übersetzt von Sabine Elbers

CASTLE BLUFF, NEW HAMPSHIRE
21. Dezember 2015, 2:16 Uhr

Kim Duncan hatte in den siebzehn Jahren, die sie auf Erden weilte, schon so einige miese Entscheidungen getroffen. Doch diese hier gehörte zu den schlechtesten.

Aber was blieb ihr schon übrig? Als sie Briony und ihre Freundin aus der Hölle dabei erwischt hatte, wie sie sich mitten in der Nacht aus dem Haus schlichen, musste sie einfach mit. Wie sonst konnte sie ihrer Schwester eins auswischen? Dafür brauchte sie unbedingt ein Druckmittel. Und das Druckmittel war in diesem Fall, dass sie drohte, ihren Eltern alles zu erzählen, wenn sie nicht mitdurfte.

Allerdings bereute sie es mittlerweile irgendwie. Kim zitterte und wickelte sich fester in die gefütterte Jacke ihres Vaters. Dichte Nebelschwaden waberten zwischen den Baumstämmen. Sie konnte kaum zwei Meter weit sehen, und mit jeder Minute, die verstrich, wurde es kälter.

»Marco!«, rief sie.

Audrey, Brionys zuvor erwähnte Freundin aus der Hölle, schlug aus dem Nebel heraus nach ihr. »Halt die Klappe!«, blaffte sie. »Herrgott, du bist so eine Nervensäge. Du wirst alles verderben.«

Kim leuchtete Audrey mit dem Blitzlicht ihres Smartphones direkt in die Augen und wartete, bis diese endlich die Augen zusammenkniff und sich mit einer gemurmelten Beleidigung von ihr abwandte.

Briony, Audrey und Brionys Schwester Kimmy, die Spielverderberin. Das klang schon fast nach einer schlechten Teenie-Sitcom.

»Lasst uns nach Hause gehen«, bat Kim. »Es fängt bestimmt bald an zu schneien.«

»Ich hab dir doch gesagt, dass du nicht mitkommen sollst«, sagte Briony.

»Ja klar, und was wäre, wenn Mom rausgefunden hätte, dass ich dich hier allein habe herumstreifen lassen? Dann hätte ich doch mindestens einen Monat Hausarrest bekommen.«

»Was für einen Unterschied würde das schon machen?«, fragte Audrey. »Es ist ja nicht so, als hättest du viele Freunde. Du würdest einfach in deinem Zimmer rumsitzen und deine dummen Bücher lesen.«

»Ehrlich jetzt?«, sagte Kim. »Das ist die beste Beleidigung, die dir einfällt? Dass ich in meinem Zimmer sitze und lese?«

Audrey wandte sich ab, warf dabei ihre perfekt geglätteten Haare über die Schulter und ging tiefer in den Wald hinein. Sie kam nur zwei Schritte weit, dann stolperte sie und fiel auf die Knie.

»Oh ja«, kommentierte Kim. »Hohe Absätze und ein Wanderausflug im Wald. Hashtag nicht-so-clever.«

»Wir wandern nicht«, widersprach Briony. »Wir suchen jemanden.«

Und da war er, der lahmarschige Grund dafür, dass sie in einer eiskalten Nacht drei Tage vor Weihnachten durch den Wald stolperten.

Sie suchten jemanden.

Und zwar Callum James, den mysteriösen dreihundert Jahre alten Vampir aus den billiardenfach verkauften Gebissen-Romanen.

»Wie lange wird es wohl noch dauern, bis du begreifst, dass er nur eine Figur in einem dummen Buch ist und keine reale Person, die in nebligen Wäldern rumhängt?«

»Da sieht man mal wieder, dass du keine Ahnung hast«, spottete Audrey. »Sarah, Jasmine und Shauna haben ihn gesehen. Er war absolut heiß, aber trotzdem bescheiden«, fügte sie hinzu.

Briony nickte. »So nach dem Motto: Er sieht zwar wie ein griechischer Gott aus, ist sich dieser Tatsache aber nicht bewusst?«

Kim biss die Zähne zusammen. Sie hasste es, dass es fast immer wie eine Frage klang, wenn ihre Schwester etwas sagte.

»Und Sarah meinte, dass es da diesen Moment zwischen ihr und Callum gab? Und sie wusste einfach, dass sie etwas Besonderes für ihn war.«

»Also haben sie wirklich mit ihm gesprochen, ja?«, fragte Kim.

»Nein. Es war nur die Art, wie er sie ansah?«, antwortete Briony. »Das würdest du sowieso nicht verstehen.«

»Sie lügt eh«, meinte Audrey. »Callum James würde sie niemals erwählen. Sie ist so ein Loser.«

»Lass mich raten«, sagte Kim. »Du bist eher sein Typ?«

Audrey warf abermals ihr Haar zurück. »Natürlich bin ich das.«

»Tut mir leid, dir das mitteilen zu müssen«, widersprach ihr Kim, »aber ich habe das erste Buch auch gelesen. Seinem Typ entsprechen eher die ruhigen Eigenbrötler ohne Freunde.« Kim grinste ihre Schwester an. »Also wenn hier jemand seinem Typ entspricht, dann wohl ich.«

»Oh mein Gott, du bist echt ein trauriger Fall«, sagte Briony. »Als ob er dich auswählen würde.«

»Ja klar. Ausgerechnet ich bin hier der traurige Fall. Sagt die, die nachts durch die Wälder streift, in der Hoffnung, dass ein fiktionaler Vampir auf sie aufmerksam wird.«

Audrey wirbelte herum und packte Kim an der Jacke. Kim blinzelte überrascht, als sie sah, wie sich die Gesichtszüge des Mädchens vor lauter Wut verzerrten. »Er ist nicht fiktional«, fauchte sie, ihr Gesicht war nur noch wenige Zentimeter von Kims entfernt.

»Okay, okay. In Ordnung. Gott, jetzt beruhig dich mal.«

Audrey schaute Kim noch fünf weitere Sekunden lang böse an, ließ dann ihre Jacke los, setzte ein süßes Lächeln auf und strich den Stoff glatt. Anschließend drehte sie sich um und ging tiefer in den Wald hinein.

»Dir ist schon klar, wenn sich hier jemand rumtreibt, ist es wahrscheinlich so ein irrer Online-Perversling?«, rief Kim ihr nach. Doch Audrey ignorierte sie.

Sie gingen weiter. Der Nebel wurde dichter und legte sich wie eine weiße Decke über den Wald. Er verbarg die Bäume vor ihnen, bis sie fast unmittelbar davorstanden. Ein Zweig verfing sich in Kims Haaren. Sie fluchte und blieb abrupt stehen.

»Leute!«, rief sie. »Wartet auf mich.«

Sie zuckte zusammen und bewegte den Kopf, um ihr Haar aus dem Zweig zu befreien. Schließlich musste sie sich losreißen und eine Strähne opfern.

»Na, toll!«

Sie zerbrach vor lauter Wut den Zweig und ließ ihn zu Boden fallen.

In diesem Moment wurde ihr klar, dass sie allein war.

Kim sah sich um. Der Nebel war sogar noch dichter geworden und lag schon fast wie eine Mullbinde über den Augen.

»Briony?«

Keine Antwort.

»Audrey?«

Sie ging ein paar Schritte weiter und hielt inne. Sie hatte keine Ahnung, wohin sie ging, und konnte kaum mehr als einen Meter weit sehen. Irgendwo hatte sie mal gelesen, dass man, wenn man sich im Wald verirrte, bleiben sollte, wo man war, bis man gefunden wurde. Aber … sie sah sich um und zitterte, als der kalte Nebel ihre Wange streifte. Sie konnte nicht die ganze Nacht hier rumhängen, sie würde erfrieren.

Also beschloss sie, in Bewegung zu bleiben.

Sie blickte zu Boden und achtete darauf, wo sie hintrat. Es fehlte gerade noch, dass sie hinfiel und sich den Fuß verknackste.

Alle paar Minuten blieb sie stehen und horchte. Sie fragte sich, welche Richtung die anderen beiden wohl eingeschlagen hatten.

Und dann sah sie das weiße Glühen über ihr.

FBI-HAUPTQUARTIER, WASHINGTON, D. C.
Dienstag, 8:54 Uhr

»Ich bin niemand Besonderes. Ich gehöre nicht zu den coolen Kids. Ich bin kein Emo. Und ich bin kein Goth. Ich bin nur jemand, der die Highschool irgendwie überstehen will, damit ich aus dieser bescheuerten Stadt abhauen und in Chicago Journalismus studieren kann.

Deshalb fand ich es auch so seltsam, dass mir Callum James andauernd über den Weg lief. Es war fast so, als täte er es absichtlich. Was schon echt abwegig war. Die stehen doch eher auf Cheerleader. Dumpfbacken, die ihrem kümmerlichen Verstand schmeicheln.

Um ehrlich zu sein, machte mir Callum ein wenig Angst. Er war ein Einzelgänger. Ein Sonderling mit einer Haut, die so weiß war wie das Lächeln der Hollywoodstars. Und seine Augen …

… seine Augen waren tiefe dunkle Seen, die alles verbargen und nichts preisgaben.«

Scully schlug das Buch angewidert zu. »Tut mir leid, das ist echt nicht mein Ding.«

Mulder nickte ernst. »Eher ein Fan von Dan Brown?«

Scully warf das Buch auf den Schreibtisch. Es stieß gegen einen Stapel Papiere und fiel mit einem dumpfen Schlag zu Boden.

»Hey. Vorsicht mit meinem Buch.« Mulder schwang seine Füße vom Schreibtisch, hob das Buch auf und strich vorsichtig über den Einband.

Scully runzelte die Stirn. »Das ist dein Buch?«

»Ja«, bestätigte Mulder und untersuchte den Buchrücken auf etwaige Beschädigungen. »Eine Erstausgabe.«

Scully sah ihn an und wartete auf die Pointe. Allerdings kam keine. »Ehrlich?«

»Was denn? Kann ein Kerl keine Bücher über Teenie-Mädchen und Vampire lesen, ohne als verrückt zu gelten?« Er hielt inne und schien seinen letzten Satz zu überdenken. »Das kam jetzt irgendwie falsch rüber. Die Sache ist die, Scully: Ich war bereits vor den Gebissen-Büchern ein Fan des Autors. Eugene McEllroy. Er war ein Zeitgenosse von Hunter S. Thompson. Die zwei haben damals in den Siebzigern den Gonzo-Journalismus aus der Taufe gehoben. Du solltest die Geschichten über die beiden hören. Sie haben jede bekannte Droge ausprobiert: Meskalin, LSD, Aufputschmittel, Tranquilizer – alles, was man sich vorstellen kann. Anscheinend war MDMA McEllroys Favorit. Er sagte, nur im LSD-Rausch habe er nicht den Wunsch, jeden Menschen auf der Welt zu töten.«

»Das ist ja wirklich entzückend. Und wie ist er vom Gonzo-Journalismus dazu gekommen, Jugendromane zu schreiben?«

Mulder zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Doch als Gebissen tausend Mal mehr Geld einbrachte als all seine anderen Werke, hat er wohl entschieden, dass er auf dem richtigen Weg ist. Du solltest die Bücher wirklich lesen, Scully. Vielleicht wärst du ja überrascht.«

»Mulder, welches Jahr haben wir?«

»Warum fragst du?« Er setzte sich gerade hin und lehnte sich mit einem Grinsen im Gesicht vor. »Hast du dein Zeitgefühl verloren? Bist du auf einer einsamen Straße in deinem Auto aufgewacht und weißt nicht mehr, wie du dort hingekommen bist?«

»Welches Jahr?«

»2017.«

»Mulder!«

»Ist ja schon gut. 2015.«

»Das bedeutet, dass wir uns wie lange kennen?«

»Einundzwanzig Jahre?«

»Hast du mich in all der Zeit jemals ein solches Buch lesen sehen? Schon an der ersten Seite ist zu erkennen, dass es auf einsame Teenager und frustrierte Hausfrauen abzielt. Die Protagonistin ist absolut durchschnittlich, was der Vorstellung entspricht, die die meisten Teenager von sich haben. Sie ist eine leere Hülle, in die sie sich hineinversetzen können, während sie die Bücher lesen. Wenn solch ein durchschnittliches Mädchen die Aufmerksamkeit eines jahrhundertealten Vampirs erregen kann, gibt es auch für sie noch Hoffnung.«

Mulder nickte. »Deshalb dachte ich ja, dass es dir gefallen könnte.«

Scully zog eine Augenbraue hoch und Mulder hob abwehrend die Hände.

»War nur’n Scherz.«

»Außerdem«, begann Scully, »habe ich in meinem Job mit genug seltsamem Zeug zu tun. Da muss ich nicht auch noch Bücher über einen dreihundert Jahre alten Mann lesen, der an der örtlichen Highschool herumhängt.«

»Ja, dafür hat McEllroy übrigens eine Erklärung. Seine Vampire gieren auch nach intensiven Emotionen, nicht nur nach Blut. Und wo kommt man besser an diese Art von Energie als an einer Highschool?«

Scully seufzte. »Wenn du es sagst. Und warum unterhalten wir uns überhaupt darüber?«

Mulder gab ihr eine Akte. Scully schlug sie auf und überflog die erste Seite – es handelte sich um eine Vermisstenmeldung.

»Anscheinend sind in einer kleinen Stadt namens Castle Bluff einige Teenager verschwunden«, erklärte Mulder. »Bisher waren es drei.«

Scully blätterte durch die Akte. Typische Polizeiberichte. Drei Teenager. Alle nachts verschwunden. Und alle waren innerhalb von drei Wochen als vermisst gemeldet worden.

»Besteht eine Verbindung zwischen ihnen?«

»Sie alle waren geradezu besessen von den Gebissen-Romanen.«

Scully wartete, doch es folgten keine weiteren Erläuterungen. »Mulder, die Hälfte aller Teenager in diesem Land ist besessen von den Gebissen-Romanen. Das ist keine Verbindung.«

»Und was wäre, wenn ich dir sage, dass Callum James in dem Gebiet gesichtet wurde, in dem die Mädchen verschwunden sind?«

Scully blinzelte. »Der Vampir aus den Büchern?«

Mulder nickte. »Und was wäre, wenn ich dir sage, dass Eugene McEllroy ebenfalls in dieser Stadt lebt?«

»Ich würde dir raten, mal nachzuprüfen, ob er bald ein neues Buch rausbringt. Das Ganze klingt nach einem schiefgelaufenen Publicity-Gag.«

»Das dachte ich zuerst auch. Aber dann habe ich diese Handyaufnahmen gesehen.«

Mulder drehte seinen Computermonitor zu Scully herum und drückte eine Taste auf seiner Tastatur.

Scully lehnte sich vor. Die Aufnahme zeigte einen schneebedeckten Waldboden. Blätter und Zweige, Füße. Sie konnte verängstigtes, ja panisches Atmen hören. Einen Augenblick später veränderte sich das Bild, da das Handy auf Schulterhöhe gehoben wurde.

Zwischen einigen Bäumen in der Ferne war eine Gestalt zu erkennen, die zu glühen schien. Scully kniff die Augen zusammen. Nein, das war kein Glühen. Die Gestalt … glitzerte. Silberne und weiße Lichtpartikel schwirrten um sie herum wie Staub im Sonnenlicht. Eine optische Täuschung? Der Mond, der vom Nebel reflektiert wurde?

Scully war sich nicht ganz sicher und lehnte sich weiter vor. Die Gestalt starrte auf zwei Mädchen hinab, die auf dem Waldboden knieten. Das Bild veränderte sich, als derjenige, der das Handy in der Hand hielt, den optischen Zoom betätigte. Es wurde größer und verlor dabei einiges an Schärfe. Doch Scully konnte trotzdem noch die verzückten Blicke der Mädchen erkennen, die Hingabe in ihren Augen.

Wer auch immer das Handy hielt, bewegte sich ein Stück. Ein Zweig zerbrach. Die glühende Gestalt fuhr plötzlich herum. Scully hörte, wie jemand voller Angst Luft holte, dann verwackelte das Bild, als sich die Person mit dem Handy umdrehte und losrannte. Die Aufnahme verschwamm und kippte. Panisches Schluchzen drang aus Mulders Boxen.

Dann nichts mehr.

»Bei den beiden Mädchen, die so aussahen, als knieten sie vor einem Altar, handelt es sich um Briony Duncan und Audrey Caplan. Beide wurden nicht mehr gesehen, seit sie vor zwei Nächten verschwanden. Der örtlichen Polizei fehlen jegliche Hinweise. Genau wie beim vorangegangenen Fall.«

»Warum wurde das FBI erst jetzt hinzugezogen?«

»Beim ersten Fall bestand die Möglichkeit, dass es sich nicht um eine Entführung handelte, sondern das Mädchen weggelaufen ist. Die Polizei vor Ort nahm sich den Fall wegen der aktuellen Ereignisse noch einmal vor und schaltete uns ein.«

»Also vor zwei Nächten? Der Tatort wird mittlerweile kontaminiert sein.«

»Ich weiß. Agent Peters ist bereits mit dem Einsatzteam vor Ort, um Beweise sicherzustellen. Er ist auch derjenige, der die Anfrage an mich weitergeleitet hat.«

»Was hat er gesagt?«

»Er sagte – und ich zitiere: ›Hey Spooky. Was hältst du von mehreren Entführungsfällen, die von einem fiktionalen Vampir verübt wurden, der eine Schwäche für Highschool-Kids hat?‹« Mulder grinste.

»Wie hätte ich da widerstehen sollen?«

CASTLE BLUFF, NEW HAMPSHIRE 15:23 Uhr

Mulder fuhr zwischen dunklen Bäumen hindurch, die ihre blattlosen Äste dem bleiernen Himmel entgegenstreckten. Ein Schauer durchfuhr ihn und er drehte die Heizung höher. Der Wetterbericht hatte Schnee angekündigt. Weiße Weihnachten. Die letzte weiße Weihnacht war schon eine ganze Weile her.

Er warf einen Blick aufs Navi. Sie sollten die Stadt in den nächsten Minuten erreichen. Er sah zu Scully hinüber. Sie schlief tief und fest und aus ihrem Mundwinkel lief etwas Sabber. Mulder starrte einen Moment lang darauf. Sie war felsenfest davon überzeugt, dass sie niemals sabberte, während sie schlief, selbst wenn er sie auf den feuchten Fleck auf ihrem Kopfkissen aufmerksam machte. Er hatte versucht, ihr zu erklären, dass das kein ekliger männlicher Sabber, sondern niedlicher Sabber mit Klasse war. Allerdings hatte dies ihre Wut in keiner Weise gemildert.

Er sah in den Rückspiegel und hielt am Straßenrand. Dann fischte er sein Handy aus der Tasche, um ein Foto von ihr zu schießen, als sie kurz schnarchte und die Augen öffnete. Schnell ließ Mulder das Telefon verschwinden.

»Sind wir schon da?«, fragte sie und unterdrückte ein Gähnen.

Mulder wies aus dem Fenster. Er hatte zufällig direkt vor dem Ortseingangsschild gehalten. Es handelte sich um eine große Werbetafel mit einer Luftaufnahme des Städtchens, die wohl aus den Fünfzigern stammte. Aus irgendeinem Grund flog ein gezeichneter Vampir über die Häuser hinweg.

Scully blickte mit zusammengekniffenen Augen auf das Schild. »Was soll der Vampir?«

Mulder zuckte mit den Schultern und startete den Wagen. »Vielleicht ist der neu. Soll vermutlich ein paar Touristen anlocken.«

»Na super.«

Unten auf dem Schild stand: Castle Bluff. Einwohner: 3546. Bleiben Sie doch für eine Nacht. Sie werden nie wieder wegwollen.

»Geht’s nur mir so, oder klingt das irgendwie ein bisschen unheilvoll?«, fragte Mulder.

»Das geht nicht nur dir so.«

»Gut zu wissen.«

Etwa fünf Minuten später fuhren sie in die Stadt. Mulder spähte durch die beschlagene Windschutzscheibe. Viel zu sehen gab es nicht. Ein Gemischtwarenladen, einige Bars, ein paar alte familiengeführte Restaurants. Der Ort wirkte, als sei er in einer Zeitblase gefangen. Allerdings erschien ihm das verständlich. Eine Stadt mit nur wenigen Tausend Einwohnern und auch noch weit ab vom Schuss. Vermutlich ging man hier noch via Modem ins Internet.

»Wollen wir zuerst mit dem Sheriff sprechen oder uns nach einer Übernachtungsmöglichkeit umsehen?«, fragte er.

»Erst zum Sheriff, denke ich. Dort können wir uns nach eventuellen Fortschritten erkundigen, und vielleicht kann er uns ein Hotel empfehlen.«

Mulder hielt an einer roten Ampel. Vier Kinder zogen einen Holzschlitten über den verschneiten Gehweg. Nimm das, Norman Rockwell.

»Ich denke, es wird wohl eher auf eine Pension hinauslaufen, Scully. Ich glaube nämlich nicht, dass hier schon Hotels erfunden wurden.«

Das Sheriff’s Department lag etwa auf halber Höhe der Hauptstraße und grenzte an einen Platz, den Mulder für den Marktplatz hielt (ein etwa drei mal drei Meter großer schneebedeckter Flecken Gras mit einem trockengelegten Brunnen in der Mitte).

Vor dem Polizeirevier gab es nur zwei Parkplätze und auf beiden standen Polizeiwagen, wie man sie aus den Wiederholungen von Kojak kannte, die offenbar noch aus den Siebzigern stammten.

Mulder parkte am Straßenrand. Eiskalter Wind schlug ihm ins Gesicht, als er ausstieg und zur Veranda hinüberging, die vor dem Gebäude verlief.

»Bist du dir sicher, dass das hier das Sheriff’s Department ist?«, fragte Scully, nachdem sie ihn eingeholt hatte, und nickte in Richtung eines Schaukelstuhls, auf dem eine zusammengefaltete Decke lag.

Mulder zeigte auf die Tür. Auf dem Glas standen die Worte: Castle Bluff Sheriff’s Department. Wir wünschen einen schönen Tag.

Sie starrten einen Moment lang auf die Inschrift. Mulder fragte sich, ob sie wohl ironisch gemeint war. Jedoch drängte sich ihm der Verdacht auf, dass es wohl nicht so war.

Wenigstens sah es im Innern etwas mehr nach einem richtigen Polizeirevier aus, wenn auch nur nach einem kleinen.

In einer Provinzstadt.

An einem Sonntagnachmittag.

In den Fünfzigern.

Sie betraten einen kleinen Wartebereich. Gepolsterte Bänke reihten sich an den Wänden und in der Mitte des Raums stand ein Tisch mit alten Zeitschriften. In einer winzigen Glaskabine zu ihrer Linken saß eine Frau, die aussah, als sei sie mindestens achtzig Jahre alt.

Sie strickte.

Sie traten näher. An den Wänden im Innern hingen vergilbte Bilder, die aus alten Zeitschriften herausgerissen worden waren. Mulder versuchte, etwas darauf zu erkennen. Dallas. Denver Clan und so weiter.

»Guten Tag, Ma’am«, grüßte Mulder.

Die alte Frau strickte weiter, ihre Zungenspitze lugte aus einem Mundwinkel hervor. Mulder warf Scully einen Blick zu. Sie zuckte mit den Schultern.

Mulder klopfte ans Glas. »Ma’am?«

Endlich hob die alte Dame den Blick und sah ihn finster an. Er zeigte ihr seine Marke.

»Special Agent Fox Mulder. Das hier ist meine Partnerin Dana Scully. Wir würden gern mit dem Sheriff sprechen.«

Sie spähte mit zusammengekniffenen Augen auf die Marken und ihre Lippen bewegten sich. Mulder konnte deutlich erkennen, wie ihr Mund das Wort »FBI« formte, während sie die Informationen auf den Marken las.

Schließlich erhob sie sich mit einem schweren Seufzer aus ihrem Stuhl. Dann öffnete sie die Tür der Glaskabine und lehnte sich hinaus.

»Lester!«, rief sie. »Besuch!«

Sie ließ sich zurück auf ihren Stuhl fallen und fing wieder an zu stricken. Ein paar Sekunden später tauchte eine groß gewachsene dünne Gestalt im Empfangsbereich auf. Mulder blinzelte. Zwar trug der Neuankömmling die Uniform eines Sheriffs, aber er sah aus, als sei er kaum älter als zwanzig. Das konnte einfach nicht stimmen.

Lester kam auf sie zu und schüttelte ihnen die Hand.

»Lester Goodman. Kommissarischer Sheriff.«

»Kommissarisch?«, fragte Mulder.

»Ja. Eigentlich ist mein Dad der Sheriff, aber er ist … momentan nicht einsatzfähig. Folgen Sie mir bitte.«

Sie folgten Lester durch einen Flur, an dessen Wänden Rundschreiben der Polizei sowie einige Poster mit vermissten Personen hingen. Lester hielt vor einer Tür inne, schob sie vorsichtig auf und bedeutete ihnen, einen Blick hineinzuwerfen. Scully sah zuerst hinein und drehte sich dann mit einem unergründlichen Gesichtsausdruck zu Mulder um. Sie trat einen Schritt zur Seite, damit auch er einen Blick erhaschen konnte.

Der Raum war zwar sehr dunkel, jedoch konnte er medizinisches Equipment erkennen. Maschinen summten und brummten. Blaue und grüne Lämpchen blinkten auf.

In einem Rollstuhl saß eine große Gestalt. Infusionsschläuche führten über den Schreibtisch zu Beuteln mit Kochsalzlösung, die hinter der Gestalt hingen. Der Kopf des Mannes ruhte auf dem Schreibtisch. Mulder war sich nicht sicher, ob der Kerl überhaupt noch lebte. Jedenfalls sah es nicht danach aus.

Lester streckte seinen Arm aus und schloss die Tür wieder. »Mein Dad. Er ist seit vierzig Jahren Sheriff in dieser Stadt. Es fällt ihm ein wenig schwer, die Verantwortung jemand anderem zu übertragen. Er wird sich schon wieder erholen, doch in der Zwischenzeit bin ich sein bevollmächtigter Vertreter. Haben Sie diesen Film gesehen? Mit Bruce Willis in dieser furchtbaren Perücke? Wo sie ihr Bewusstsein in Roboter übertragen und die Roboter ihre tägliche Arbeit verrichten lassen? Das bin ich. Ich bin der Roboter.«

Mulder konnte keinerlei Feindseligkeit in seinem Tonfall erkennen. Nur Resignation.

»Und die Stadt ist damit einverstanden?«, fragte Mulder.

Lester zuckte mit den Schultern. »Keine Beschwerden bisher. Natürlich haben sie mich genau im Blick und beobachten, wie ich mit der Sache mit den vermissten Kindern zurechtkomme.«

Bei dieser Aussage brach Mulder beinahe in Gelächter aus. Lester konnte kaum mehr als ein oder zwei Jahre älter sein als die Opfer.

»Für gewöhnlich gibt es für mich nicht viel zu tun. Das Letzte, worum ich mich kümmern musste, waren ein paar Erdstöße hier in der Gegend, aber die liegen nun auch schon einige Monate zurück. Bei der alten Elsie ist der Schornstein in sich zusammengefallen. Die Leute haben noch einen Monat später darüber geredet.«

»Gibt es irgendwelche Fortschritte?«, fragte Scully.

Lester blies die Wangen auf. »Na ja, der alte Bill Wicks – ihm gehört die Eisenwarenhandlung – hat ihr angeboten, den Schornstein zu reparieren …«

»Ich meinte die vermissten Mädchen«, ergänzte Scully freundlich.

Lesters Gesicht lief rot an. Mulder hatte Mitleid mit dem Jungen. »Tut mir leid. Richtig. Ähm … nein. Keine Fortschritte. Ihre Freunde haben den Wald bereits durchsucht. Wo laut Kimmy alles passiert ist.«

»Kimmy?«, hakte Scully nach.

»Tut mir leid. Kim Duncan, die Zeugin.«

»Natürlich. Wir müssten mit ihr sprechen.«

Lester nickte.

»Was ist mit dem Mädchen, das zuerst verschwunden ist?«, begann Mulder. »Gibt es in dem Fall ebenfalls keine Fortschritte?«

»Nein. Das Waldgebiet erstreckt sich über fünfundsechzig Kilometer. Wir haben Suchhunde eingesetzt und jedes Wochenende organisiert die Familie Suchaktionen.« Er schüttelte den Kopf. »Aber bisher ohne Erfolg. Ich bin mir sicher, dass sie alle wieder auftauchen werden. Es sind nur ein paar Kinder, die sich eine schöne Zeit machen.«

Offenbar glaubte er selbst nicht daran.

»Und Sie sind sich sicher, dass keines der Mädchen Probleme zu Hause hatte?«, fragte Scully.

Lester schüttelte den Kopf. »Laut Aussage der Familien lief alles gut. Lucy – das erste vermisste Mädchen – war eine Einserschülerin. Verbrachte die meiste Zeit mit Lesen. Hauptsächlich las sie diese doofen Gebissen-Bücher.« Er machte ein mürrisches Gesicht.

»Gehe ich recht in der Annahme, dass Sie nicht davon ausgehen, dass es sich bei dem Tatverdächtigen um einen dreihundert Jahre alten Vampir handelt?«, sagte Scully.

»Kommen Sie schon. Das sind doch nur ein paar dumme Gören, die gerade durchdrehen.«

»Und wie erklären Sie sich die Videoaufzeichnung?«, fragte Mulder.

Lester zuckte mit den Schultern. »Ein Streich. Wussten Sie, dass die Fans von McEllroy – sie selbst nennen sich Fanpires – glauben, dass seine Bücher auf Berichten über einen wahren Vampir beruhen? Auf dem, der die Stadt angeblich in den Fünfzigern heimgesucht hat …«

Mulder hob eine Hand. »Moment mal. Wovon reden Sie da?«

»Oh, ja. Tut mir leid. Das stand vermutlich nicht im Bericht. In den 1950ern gab es hier eine Reihe von Angriffen, ähnlich denen, die jetzt passiert sind. Vermisste Mädchen, aber auch ein paar Jungs. Insgesamt acht. Ich bin mir nicht sicher, wie genau die Theorie entstanden ist. Jedenfalls sagten die Leute, dass ein Vampir dahinterstecke. Es geht das Gerücht, dass McEllroy wegen dieser Vorfälle auf die Idee für seine Bücher gekommen ist, und diese Fanpires glauben, Callum James gebe es wirklich und dass er für die Angriffe in den Fünfzigern verantwortlich ist. Ich glaube allerdings, dass sich ein paar Sportskanonen aus dem Footballteam einen Spaß erlauben.«

»Mir ist nicht ganz klar, was an der Situation spaßig sein soll«, sagte Scully. »Drei Mädchen werden vermisst. Falls da wirklich ein paar … Sportskanonen aus der Highschool dahinterstecken, haben sie definitiv eine Strafe zu erwarten.«

»Sind die vermissten Kinder je wieder aufgetaucht?«

Lester schüttelte den Kopf. »Und ihre Leichen auch nicht. Nichts. Wenn Sie mehr darüber erfahren möchten, sprechen Sie am besten mit Tom auf der anderen Seite des Platzes. Ihm gehört die Pension. Haben Sie schon eingecheckt?«

»Noch nicht.«

»Na ja, er ist schon etwas eigenartig. Er behauptet, eine der Entführungen in den Fünfzigern beobachtet zu haben.«

»Wo genau wohnt McEllroy?«, fragte Scully.

Lester sah sie überrascht an. »Warum?«

»Ich bin ein Fan«, antwortete Mulder. »Ich dachte, ich könnte mein Buch signieren lassen, wenn ich schon mal hier bin.«

»Er hat ein Haus am Stadtrand. Folgen Sie der Hauptstraße und biegen Sie dann rechts auf den Feldweg ab. Das Haus steht ganz am Ende. Ich weiß jedoch nicht, ob er Ihr Buch signieren wird. Er ist ein ziemlich grantiger Mistkerl. Er kommt nur in die Stadt, um Whisky und Zigaretten zu kaufen.«

Bei der örtlichen Pension handelte es sich um ein zweistöckiges Haus auf der gegenüberliegenden Seite des Platzes. Mulder holte ihr Gepäck aus dem Kofferraum und gesellte sich zu Scully, die bereits hineingegangen war.

Sie betraten eine beengte Lobby. Holzpaneele, Ledersessel, ein Hirschkopf an der Wand. Scully wartete am Empfangstresen. Sie warf einen Blick über ihre Schulter und hielt ihm etwas entgegen, das aussah wie eine Broschüre.

Mulder warf einen Blick darauf, während Scully die Klingel betätigte. Es handelte sich um einen Bericht über die ursprünglichen Vampirangriffe. Am Ende fand sich die Werbung für eine Führung an die Orte, an denen die Kinder verschwunden waren. Die Broschüre sah aus, als habe man sie vor zwanzig Jahren in MS Paint zusammengeschustert. Als Schriftart war sogar Comic Sans verwendet worden.

Mulder überflog den Text. Die Angriffe hatten sich über einen Zeitraum von sechs Monaten hingezogen. Die Broschüre listete Namen auf und zeigte sogar Schwarz-Weiß-Aufnahmen der Opfer.

Der Perlenvorhang hinter dem Tresen wurde zur Seite geschoben und ein Pärchen um die siebzig trat heraus.

»Hallo zusammen«, sagte die Frau. »Ich bin Aileen.«

»Und ich bin Tom.« Der Mann streckte ihnen seine Hand entgegen. »Sind Sie die beiden FBI-Agents, die unsere Mädchen finden werden?«

»Wir werden es auf jeden Fall versuchen«, antwortete Mulder. »Haben Sie noch ein Zimmer frei? Ein Doppelzimmer?«

»Dann sind Sie beide also ein Paar?«, fragte Aileen.

»Ähm … ja«, antwortete Scully.

»Das ist ja schön«, sagte Aileen. »Gut, dass Sie zusammenarbeiten. Besonders dann, wenn Sie viel unterwegs sind. Nicht wahr, Tom?«

»Sie wissen, dass derselbe Vampir dahintersteckt, oder?«, meinte Tom und lehnte sich vor.

»Der aus den Fünfzigern?«

»Ja. Er ist wieder da.«

»Irgendeine Idee, warum?«

»Um zu beenden, was er angefangen hat.«

Aileens Lächeln begann zu bröckeln. Eilig händigte sie Scully den Schlüssel aus. »Hier, bitte schön. Zwischen achtzehn und zwanzig Uhr gibt es Abendbrot. Werden Sie mit uns essen?«

»Ich glaube, wir könnten schon was vertragen.«

»Es gibt Steaks«, ergänzte Tom und wandte sich damit an Scully.

»Klingt gut«, sagte sie.

»Wie hätten Sie sie gern? Wie Graf Dracula sie mag oder im Sonnenlicht geröstet?«

»So wie der gute Graf sie mag«, antwortete Scully.

»Für mich auch«, schloss Mulder sich an.

Tom starrte sie beide argwöhnisch an und holte dann eine Sprühflasche unter der Theke hervor. Aileens Augen weiteten sich. Sie versuchte noch, ihn aufzuhalten, doch er betätigte bereits den Abzug.

Ein Wasserstrahl traf Mulder ins Gesicht. Er blinzelte überrascht, während Tom sich Scully zuwandte und sie ebenfalls besprühte.

Einen Augenblick lang standen die vier einfach so da, ein Gefühl von Verwirrung und Scham hing in der Luft. Schließlich lächelte Tom und verstaute die Flasche wieder.

»Weihwasser«, erklärte er. »Man muss auf Nummer sicher gehen.«

Mulder wischte sich das Wasser aus dem Gesicht.

»Es tut mir so leid«, sagte Aileen.

Das Licht des Nachmittags verblasste bereits, als sie das Haus erreichten, in dem Kim Duncan wohnte. Der graue Himmel wirkte schwer wie Blei. Es werden wohl wieder einige Zentimeter Schnee fallen, dachte Scully.

Kims Mutter öffnete die Tür. Ihre Augen glänzten feucht und wirkten leer. Sie sah aus, als habe sie seit dem Verschwinden ihrer Tochter nicht mehr geschlafen.

»Special Agents Dana Scully und Fox Mulder. Wir sind hier, um mit Kim zu sprechen.«

Mrs. Duncan nickte und führte sie durchs Haus in die Küche. Scully konnte durch die Fenster in den Garten sehen. Kim saß auf einer alten Holzschaukel. Sie hatte sich in eine viel zu große gefütterte Jacke gewickelt, die vermutlich ihrem Vater gehörte. In ihren Händen hielt sie eine Tasse mit einem heißen Getränk. Dampf stieg daraus auf und wurde vom kalten Wind fortgeweht.

Mrs. Duncan starrte aus dem Fenster. Scully konnte sich kaum vorstellen, wie sie sich wohl fühlen musste. Gab sie Kim die Schuld? Sie war die ältere Schwester. Sie hätte auf Briony aufpassen sollen. Natürlich war es niemals so einfach, doch solch verräterische Gedanken mussten ihr wohl durch den Kopf gehen. Fragen. Zweifel. Hatte Kim auch alles versucht? Warum hatte sie Briony nicht aufgehalten, als sie das Haus verließ? Warum, warum, warum?

»Mrs. Duncan?«, sprach Scully sie an.

Mrs. Duncan zuckte zusammen und blickte sie an, als sähe sie sie zum ersten Mal.

»Können wir mit Kim sprechen?«

»Sie können es gern versuchen«, sagte Mrs. Duncan. Sie sah wieder aus dem Fenster. »Wir haben es alle versucht«, fügte sie leise hinzu. »Sie ist … anders. Sie blieb schon immer gern eher für sich. Aber jetzt …« Sie schüttelte traurig den Kopf. »Sie sagt kaum ein Wort, starrt nur in den Wald hinaus.«

Scully und Mulder traten durch die Küchentür nach draußen und gingen auf Kim zu. Sie schaukelte leicht, beugte die Knie und stieß sich ab. Dann ließ sie die Schaukel ein Stück nach vorn schwingen, bevor sie sich erneut abstieß.

»Kim?«

Keine Antwort.

»Kim«, wiederholte Scully. »Wir würden dir gern ein paar Fragen stellen.«

»Warum das denn?«, schnauzte sie. »Sie haben doch die Aufnahmen von meinem Handy.«

»Wir sind mehr daran interessiert, was passierte, nachdem du die Aufnahme abgebrochen hast«, erklärte Mulder.

Sie drehte den Kopf und starrte Mulder an. »Wovon reden Sie da? Nichts ist passiert.«

Mulder nickte. Er sah in den grauen Himmel hinauf, dann hinunter in den Schnee. Er grub mit dem Fuß ein Loch in die Schneedecke. »Es ist nur … der Bericht. Ich frage mich, ob du vielleicht etwas vergessen hast. Oder etwas weggelassen wurde.«

Sie wandte sich ab und kuschelte sich tiefer in die Jacke hinein. »Nichts wurde weggelassen. Ich bin weggerannt, und zwar so schnell ich konnte. Ich habe meine kleine Schwester im Stich gelassen und meine eigene Haut gerettet. Jetzt lassen Sie mich endlich in Ruhe.«

»Kim …«

»Ich sagte, lassen Sie mich in Ruhe!«, schrie sie mit Tränen in den Augen. »Was machen Sie überhaupt hier? Finden Sie sie! Finden Sie meine Schwester und bringen Sie sie zurück!«

Kim sprang von der Schaukel, rannte zurück ins Haus und schlug die Tür hinter sich zu. Scullys Blick traf den von Mrs. Duncan hinter der Fensterscheibe. Sie zuckte nur hilflos mit den Schultern.

Als sie stadtauswärts fuhren, begann es zu schneien. Die schweren Flocken fielen lautlos vom Himmel und leuchteten strahlend weiß auf, sobald die Kegel ihrer Scheinwerfer sie erfassten.

Sie hatten die Einfahrt zu McEllroys Haus beim ersten Mal verpasst und mussten drehen, als sie das Ortsausgangsschild erreichten. Nun fuhren sie langsam und entdeckten schließlich die zwischen einigen Büschen verborgene Zufahrt. Offenbar hatte man sie so zurechtgeschnitten, dass die Zufahrt kaum zu erkennen war.

»Sieht nicht so aus, als ob er Besucher mag, oder?«, kommentierte Scully.

Mulder nickte. »Ein Journalist ist mal unangemeldet bei ihm aufgetaucht. Das war irgendwann in den Siebzigern. McEllroy hat ihn an einen Stuhl gefesselt und fünf Tage lang gefangen gehalten.«

Scully sah zu Mulder hinüber, um festzustellen, ob er scherzte. Das war bei ihm immer schwer zu sagen.

»Warum wurde er nicht verhaftet?«

»Der Journalist hat eine Story darüber geschrieben und prompt den Pulitzerpreis gewonnen.«

Sie rumpelten über den unebenen Weg, bis sie ein überraschend modernes Haus erreichten, das zwischen einigen hohen Tannen lag. Die gesamte Front des Hauses bestand aus Glas. Scully konnte geradewegs bis ins Wohnzimmer hineinschauen. Alte gemütliche Sessel. Bücherregale an den Wänden. Ein knisterndes Feuer. Kein Fernseher, bemerkte sie. Das war dieser Tage doch recht untypisch.

Sie stiegen aus und Mulder klopfte an die Eingangstür. »Sei auf einiges vorbereitet«, sagte er. »Er hat den Ruf, etwas schwierig zu sein.«

»Willst du damit etwa sagen, dass normale Leute keine Journalisten fünf Tage lang festhalten? Ich bin schockiert, Mulder.«

Die Tür schwang auf. Scully trat augenblicklich einen Schritt zurück und zog ihre Waffe. »FBI. Lassen Sie die Waffe fallen!«

McEllroy trug nur ein paar Boxershorts und hielt eine doppelläufige Schrotflinte in den Händen. Aus seinem Mundwinkel hing eine selbstgedrehte Zigarette.

Er kniff die Augen zusammen und betrachtete sie durch den Rauch hindurch.

»Wer sind Sie?«

»FBI«, antwortete Mulder. »Sir, bitten senken Sie Ihre Waffe.«

»FBI?«

Mulder griff in die Innentasche seines Mantels und holte seinen Ausweis hervor. McEllroy warf einen düsteren Blick darauf und lehnte die Schrotflinte anschließend gegen die Wand.

»Ich dachte, Sie wären Fans«, murmelte er.

Scully steckte ihre Waffe nur widerwillig weg. »So gehen Sie also mit Ihren Fans um?«

»Nur mit den treuen. Mit denjenigen, die mich finden.«

Er drehte sich um und ging wieder ins Haus. Scully warf Mulder einen vielsagenden Blick zu. Er zuckte jedoch nur mit den Schultern und folgte dem Schriftsteller.

McEllroy führte sie in die Küche. Es sah ganz danach aus, als hätten sie ihn gerade bei der Zubereitung eines Milchshakes unterbrochen. Er machte einfach da weiter, wo er aufgehört hatte, und schaufelte Eiscreme in den Rührbecher. Dann kippte er eine halbe Flasche Whisky obendrauf. Er mixte das Ganze kurz durch und schüttete die Mischung in ein Glas.

»Wollen Sie auch was?«

»Wir sind im Dienst«, antwortete Mulder.

»Wie Sie meinen.«

Er trank das halbe Glas in einem Zug aus, schmatzte und seufzte zufrieden. »Gutes Zeug.«

»Mr. McEllroy, wir würden Ihnen gern ein paar Fragen stellen«, sagte Scully.

»Worüber?«

»Über die vermissten Mädchen.«

Er sah verwirrt aus. »Welche vermissten Mädchen?«

»Sir«, begann Scully und tat ihr Bestes, um ihre Wut aus ihrer Stimme herauszuhalten. »Wollen Sie allen Ernstes behaupten, dass Sie keine Ahnung haben, was gerade in Ihrer Stadt los ist?«

»Meine Stadt? Das ist nicht meine Stadt. Ich hasse dieses Kaff.«

»Warum leben Sie dann hier?«

»Das ist der einzige Ort, an dem ich schreiben kann. Ich bin hier aufgewachsen. Das heißt aber nicht, dass ich diese Stadt mag. Ich kann sie nicht ausstehen.«

»Drei Mädchen werden vermisst, Mr. McEllroy«, sagte Mulder. »Und die Leute behaupten steif und fest, dass Callum James dafür verantwortlich ist. Man erzählt sich, dass Ihre Bücher auf Gerüchten über einen Vampir beruhen, der diese Stadt in den 1950ern heimgesucht hat, und dass Callum James wirklich existiert.«

McEllroy schüttelte angewidert den Kopf. »In dieser Stadt leben wirklich nur Idioten. Mir war zwar bewusst, dass einige Leute Callum für echt halten. Allerdings wusste ich nichts davon, dass Mädchen verschwunden sind. Wollen Sie wissen, woher ich die Idee für die Gebissen-Bücher habe? Ich wollte sehen, ob ich ein dummes, hirnloses Buch schreiben kann, das aber trotzdem gekauft wird. Es war eigentlich als Satire gedacht, als Kommentar über die moderne Gesellschaft und darüber, wie ungefiltert wir Unterhaltungsmedien konsumieren. Darüber, dass Teenager heutzutage so dumm sind, dass man sie dazu bringen kann, praktisch alles zu kaufen. Der Vampir dient dabei als Metapher für den ganzen hirnlosen Müll, nach dem wir alle gieren. Es geht darum, dass wir alle ohne unsere Klatschblätter und Dauerunterhaltung überhaupt nicht mehr klarkommen.« Er lachte auf. »Das einzige Problem ist nur, dass die Teenager heutzutage Satire nicht mehr erkennen. Oder Ironie. Sie haben die Satire gierig aufgesogen und glauben tatsächlich, dass ich eine ernsthafte Geschichte für sie geschrieben habe. Wenn sie glauben, dass Callum wirklich existiert, dann war ich wohl erfolgreich. Allerdings nicht so, wie ich angenommen hatte.«

»Das klingt fast so, als hätten Sie gewollt, dass Ihr Buch ein Misserfolg wird«, sagte Scully.

»Seien Sie nicht albern. Ich wollte, dass es ein Erfolg wird, aber aus den richtigen Gründen. Ich wollte, dass die Leute es als das erkennen, was es ist: Als Anprangerung all dessen, was in der heutigen Zeit schiefläuft. Ich hasse die Gebissen-Romane. Ich verachte sie mit jeder Faser meines Seins. Sie verkörpern all das, was mit der modernen Gesellschaft nicht stimmt. Hirnloser Mist, der einem als etwas Bedeutsames verkauft wird. Pop-Psychologie als tiefschürfende Gedanken getarnt. Teenie-Beziehungen, die in die destruktivste Form gebracht wurden, die ich mir vorstellen konnte: Stalker und Gestalkte, Jäger und Beute. Als ich bemerkte, dass anscheinend niemand verstand, was ich sagen wollte, habe ich sogar etwas nekrophilen Fetischismus hinzugefügt, um zu verdeutlichen, dass Callum tot ist – und zwar schon seit Jahrhunderten. Als das nicht funktionierte, habe ich ihn zu einem kontrollsüchtigen Widerling gemacht, der der Protagonistin nicht gestattet, ein eigenes Leben zu führen.« Er zuckte mit den Schultern. »Sie dachten, das sei romantisch. Wenn ich in der Zeit zurückreisen könnte, würde ich das Manuskript des ersten Buchs verbrennen, noch bevor es das Haus verlassen kann. Ich würde mich selbst umbringen, bevor mir überhaupt erst die Idee dazu kommt.«

McEllroy schäumte förmlich vor Wut und sein Gesicht war rot angelaufen. Er zwang sich dazu, sich zu beruhigen und nahm einen weiteren großen Schluck seines Milchshakes.

»Woran arbeiten Sie gerade?«, fragte Scully in dem Versuch, die Unterhaltung in eine andere Richtung zu lenken.

McEllroy starrte sie an, als habe sie den Verstand verloren. »Natürlich an dem neuen Gebissen-Roman.«

Mulder holte die Fotos hervor, die sie von der Polizeiwache mitgebracht hatten. »Mr. McEllroy, haben Sie im letzten Monat eventuell Besuch von einem dieser Mädchen bekommen?«

McEllroy sah sich die Fotos an, während er austrank. »Die da«, sagte er und zeigte auf das Foto des ersten Opfers, Lucy Sullivan. »Sie war besessen. Dachte, Callum sei echt. Dass ich ihn kennen würde und sie einander vorstellen könnte. Angeblich waren sie seelenverwandt.«

»Wann genau war das?«

»Vor ein paar Wochen. Ich war zu dieser Zeit relativ fertig und habe ihr einfach die Tür vor der Nase zugeknallt. Ich erinnere mich nur an sie, weil sie rotes Haar hatte.«

»Fällt Ihnen vielleicht jemand ein, der hier in der Gegend lebt und sich gern als Callum James verkleidet?«, fragte Mulder.

Er schüttelte den Kopf. »Da fällt mir niemand ein.«

»Und die Bücher werden bestimmt nicht verfilmt? Existieren ansonsten eventuell Buchtrailer oder dergleichen?«

»Himmel, nein. Es ist auch so schon schlimm genug. Glauben Sie etwa, dass ich das auch noch als Film haben will?«

Scully klappte ihr Notizbuch zu und lächelte höflich. »Vielen Dank, dass Sie sich die Zeit genommen haben, Mr. McEllroy«, sagte sie und gab ihm ihre Karte. »Bitte rufen Sie uns an, falls Ihnen etwas einfällt, das uns weiterhelfen könnte.«

Als sie wieder im Auto saßen, starrte Scully durchs Fenster und beobachtete, wie sich McEllroy auf sein Sofa fallen ließ. »Glaubst du ihm?«, fragte sie.

»Dass wir in einer Welt leben, die von Popkultur, flüchtigen Berühmtheiten und simplen Antworten auf komplexe Beziehungsfragen besessen ist? Sicher.«

»Du weißt, was ich meine, Mulder. Ich denke, dass wir McEllroy als unseren Hauptverdächtigen betrachten sollten. Wenn die Sache rauskommt, wird das enorme Publicity für ihn nach sich ziehen. Seine Buchverkäufe werden durch die Decke gehen.«

»Seine Buchverkäufe gehen bereits durch die Decke. Und er sagt doch selbst, dass er gar nicht mehr Publicity will.«

»Das muss aber nicht heißen, dass es auch stimmt. Ich glaube, er ist unser Mann. Er hat zugegeben, dass ihn zumindest eines der Mädchen aufgesucht hat. Außerdem wirkt er nicht wirklich … stabil.«

»Was heißt schon ›stabil‹, Scully? Der Typ ist ein kreatives Genie. Und er hat früher jede Menge Drogen genommen. Unter diesen Umständen hält er sich doch ganz gut, wie ich finde.«

»Mulder, du bist nicht objektiv. Die Tatsache, dass du ein Fan von ihm bist, beeinträchtigt dein Urteilsvermögen.«

Er grinste. »Keineswegs. Ich verstehe schon, was du sagen willst. Wirklich. Er ist definitiv ein Verdächtiger, aber das war nicht er auf dem Handyvideo. Die Gestalt, die die Mädchen entführt hat, war über eins achtzig groß. McEllroy ist jedoch kaum größer als du.«

Scully seufzte und unterdrückte ein Gähnen. »Heute werden wir eh nichts mehr erreichen. Lass uns was essen und zurück in die Pension fahren. Wir können uns morgen auf den Weg in den Wald machen und uns den Tatort ansehen.«

Mulder nickte.

Am nächsten Morgen wurde Mulder von einem energischen Klopfen an ihrer Zimmertür geweckt. Verschlafen setzte er sich auf. Er griff nach seiner Waffe, blinzelte und stupste Scully in den Rücken. »Da ist jemand an der Tür«, murmelte er.

Scully brummte und zog die Decke höher. Mulder warf einen Blick auf die Uhr: 6:20 Uhr.

»Agents Mulder und Scully?«, erklang eine Stimme aus dem Flur. Mulder war sich sicher, sie zu kennen. Der kommissarische Sheriff Lester Goodman. »Sie müssen mitkommen«, rief Lester. »Die vermissten Mädchen sind wieder aufgetaucht.«

Da der Sheriff gesagt hatte, die vermissten Mädchen seien wieder aufgetaucht, hatte sich Scully ein wenig Hoffnung gestattet.

Sie hätte es besser wissen müssen. Hoffnung war etwas, das in diesem Job nicht wirklich von Bedeutung war. Realismus, ja. Pessimismus, sicher – wenn man nicht aufpasste. Aber Hoffnung? Nein.

Man hatte die Mädchen in der Nacht auf dem Marktplatz abgeladen. Als man die Leichen fand, waren sie bereits mit Schnee bedeckt, und etwaige Fußabdrücke, die sich womöglich als nützlich hätten erweisen können, waren schon lange nicht mehr sichtbar.

Sie starrte auf den ersten Körper hinab, der auf den Untersuchungstisch gelegt worden war. (Die anderen beiden lagen draußen in den Polizeiwagen. Es gab kein Leichenschauhaus in Castle Bluff.) Es war Briony Duncan.

Scully war bisher noch nicht dazu gekommen, richtige Autopsien durchzuführen, aber das musste sie auch nicht. Zumindest nicht, um die Todesursache festzustellen.

»Exsanguination«, erklärte sie Mulder. »Sie ist vollständig ausgeblutet.«

Mulder hob die Augenbrauen. »Vollständig?«

»Beinahe.« Scully wies auf eine bläulich verfärbte Stelle an ihrem inneren Oberschenkel. Zwei kleine Stichwunden waren deutlich zu erkennen. »Das Blut wurde aus der Oberschenkelarterie abgelassen.«

»Gibt es Anzeichen für einen Kampf?«

Scully schüttelte den Kopf. »Was mich zu der Annahme führt, dass die Opfer unter Drogen gesetzt wurden.«

»Oder dass sie unter einer Art Bann standen?«

Scully seufzte. »Nein, Mulder. Drogen. Agent Peters hat für mich einige Gewebeproben nach Washington gebracht. Es sollte nicht allzu lang dauern, bis die Ergebnisse vorliegen. Ich habe ihnen gesagt, dass sie nach Rohypnol, Ketamin und Zolpidem suchen sollen.«

»Vergewaltigungsdrogen?«

Scully nickte. »Das könnte auch die fehlende Gefäßverengung erklären. Falls die Opfer unter Drogen standen, hätten sie keinerlei Angst verspürt. Kein Adrenalin, das durch ihre Körper schießt und die Blutgefäße zusammenzieht.«

»Aber wie erklärt das das Ausbluten?«

»Falls die Opfer unter Drogen standen, gibt es dafür unzählige Möglichkeiten. Man hätte das Blut beispielsweise über Zugänge ablassen können. Das würde auch die Einstichstellen erklären. Womöglich hat der Killer ihnen einen Gerinnungshemmer injiziert, damit das Blut besser fließt.«

»Du glaubst also immer noch, dass ein Mensch dahintersteckt?«

»Absolut. Nichts deutet darauf hin, dass hier übernatürliche oder unerklärliche Kräfte am Werk waren. Mulder, ich glaube, dass wir es mit einem Serienkiller zu tun haben. Mit jemandem, der etwas über die vermissten Mädchen aus den Fünfzigern gelesen hat und diese Morde nun nachahmt. Vielleicht leidet er gar unter Hämatodipsie.«

»Unter erotischem Blutdurst?« Mulder schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht, Scully.«

»Warum nicht? An welchem Ort könnte man seinen Blutdurst besser stillen als in einer Stadt, die glaubt, ihren eigenen Vampir zu haben? Das ist doch die perfekte Tarnung. Tatsächlich wäre es für jemanden, der unter einer solchen Krankheit leidet, sogar noch eine bessere Tarnung, wenn er sich eine Karriere als Autor von Vampirgeschichten aufbaut.«

»Hier steckt mit Sicherheit ein Vampir dahinter, Scully. Ich behaupte ja nicht, dass es Callum James ist, aber es ist definitiv eine Art blutsaugendes Raubtier.«

»In Ordnung. Verfolge du diese Spur, während ich die Autopsien vornehme.«

Mulder wandte sich um.

»Mulder.«

Er hielt inne.

»Jag nur niemandem einen Pflock durchs Herz. Jedenfalls nicht, bis ich die Laborergebnisse habe.«

Mulder ging in die Pension hinüber. Dort saß Tom und las in einem Roman von Anne Rice.

»Furchtbare Sache«, sagte der alte Mann. »Das mit den Mädchen, meine ich.«

»So ist es. Hören Sie, ich würde Sie gern etwas fragen. Es geht um die Angriffe in den Fünfzigern. Warum haben sie aufgehört?«

»Ähm, wenn Sie meine Tour buchen, werden Sie das am Ende herausfinden.«

»Dafür habe ich wirklich keine Zeit, Tom.«

»Nein, stimmt schon. Nun ja, damals wurde der Vampir von einem Ausländer zur Strecke gebracht. Sein Name war Stefan Kurzweg. Er lebte seit etwa einem Jahr in der Stadt, als die Angriffe losgingen.«

»Gab es irgendwelche Beweise dafür, dass er den Vampir getötet hat? Eine Leiche? Einen Haufen Asche?«

Tom lächelte zufrieden. »Nein, nur sein Wort. Deshalb bin ich ja auch davon überzeugt, dass jetzt derselbe Vampir am Werk ist.«

»Was ist mit Kurzweg geschehen?«

»Er ist hiergeblieben und starb im Jahr 1986.«

Mulder nickte nachdenklich. »Danke, Tom.«

Mulder blieb vor der Pension kurz stehen und fragte sich, ob er Scully davon erzählen sollte. Aber was gab es schon zu erzählen? Nichts, das ihre Meinung ändern würde.

Stattdessen holte er sein Handy hervor und rief in Washington an. Er nannte seine Identifikations- und Sicherheitscodes und bat darum, zur Abteilung für Informationsbeschaffung durchgestellt zu werden. Endlich erreichte er Emily Doyle, mit der Scully und er bereits zuvor zusammengearbeitet hatten.

»Hey Doyle. Ich bin’s. Ich brauche mal schnell Ihre Hilfe.«

»Oh, mir geht’s gut, Mulder, danke der Nachfrage«, sagte sie mit sarkastischem Unterton in der Stimme. »Wie geht es Ihnen, Mulder?«

»Tut mir leid, Doyle, ich hab’s eilig. Ich brauche alles, was Sie über einen gewissen Stefan Kurzweg herausfinden können. Er ist sechsundachtzig in einem Kaff namens Castle Bluff gestorben.«

»Das ist alles?«

»Ich fürchte, ja. Sagte ich, dass die Sache brandeilig ist?«

»Ich glaube, schon.«

»Denn genau so ist es.«

Er hörte Doyle am anderen Ende aufseufzen. »Ich kümmere mich drum.«

Er legte auf und sah sich um. Die Straßen waren wie leergefegt. Da die Leichen der drei Mädchen aufgetaucht waren, blieben wohl alle in ihren Häusern. Scully hatte mit einer Sache auf jeden Fall recht: Irgendwie steckte McEllroy in der Sache mit drin. Es musste einfach mehr als nur bloßer Zufall sein, dass der Vampir ausgerechnet da sein Unwesen trieb, wo der Schriftsteller der Gebissen-Romane lebte.

Mulder entschied sich, ihn noch einmal zu befragen. Hoffentlich war der Mann diesmal nüchtern genug, um zu reden.

Gerade als Mulder vor McEllroys Haus anhielt, klingelte sein Handy. Doyle.

»Was haben Sie für mich?«

»Hallo Doyle. Wie geht’s, Doyle?«

»Hallo Doyle. Wie geht’s, Doyle? Also, was haben Sie für mich?«

»Sie müssen wirklich an Ihrer Sozialkompetenz arbeiten, Mulder. Okay, anscheinend hat Ihr Mr. Kurzweg ein recht interessantes Leben geführt.«

»Wie das?«

»Zunächst mal hat er für das Waffenprogramm der Nazis gearbeitet. Sagt Ihnen die Operation Paperclip etwas?«

Die Operation Paperclip war nach dem Ende des Zweiten Weltkriegs vom Amt für Strategische Dienste der USA ins Leben gerufen worden. Man brachte damals deutsche Wissenschaftler und Techniker in die Staaten, um dort an verschiedenen Regierungsprojekten zu arbeiten. Hauptsächlich, damit sie den Russen nicht in die Hände fielen.

»Ja, ist mir bekannt.«

»Er war daran beteiligt.«

»Worin bestand seine Aufgabe?«

»Das ist geheim. Ich bin nicht an seine Akte rangekommen. Das war buchstäblich alles, was ich herausfinden konnte.«

Interessant. »Danke, Doyle.«

»Kein Problem. Obwohl Sie das alles auch von Scully hätten erfahren können.«

»Scully?«

»Ja. Sie bat mich darum, mal einen Blick in McEllroys Vergangenheit zu werfen.«

»Was hat das mit Kurzweg zu tun?«

»Aha. Sie beide arbeiten wohl gerade an unterschiedlichen Spuren, was? Hier kommt’s: McEllroy ist Kurzwegs Sohn. Sobald er volljährig war, hat er seinen Namen geändert.«

Mulder legte auf und starrte in Richtung von McEllroys Haus. Er war Kurzwegs Sohn? Mulder überprüfte seine Waffe und stieg aus. Als er klopfte, erhielt er keine Antwort.

»Mr. McEllroy? FBI.«

Immer noch nichts. Mulder rüttelte versuchsweise an der Tür. Verschlossen. Nachdem er sich gründlich umgesehen hatte, schlug er mit dem Griff seiner Waffe die Scheibe in der Tür ein. Dann griff er hinein, entriegelte den Schließmechanismus und betrat das Haus.

Es war leer, das konnte er fühlen. Um sicherzugehen, überprüfte er alle Räume, doch sein Instinkt hatte ihn nicht getäuscht. Vollkommen leer.

Mulder ging zurück in Richtung Tür, blieb dann jedoch plötzlich stehen. Er hatte nirgendwo ein Büro entdeckt. Wo schrieb McEllroy seine Bücher?

Er ging ein weiteres Mal durchs Haus, doch diesmal achtete er auf den Fußboden. In der Küche stieß er auf eine Falltür, öffnete sie und fand eine Treppe, die in den Keller hinabführte.

Mulder stieg die Stufen hinunter und fand sich vor einer verschlossenen Tür wieder. Er trat sie ein und hielt die Waffe schussbereit. Die Tür schlug gegen die Wand.

»Mr. McEllroy? Sind Sie hier unten?«

Keine Antwort. Mulder tastete an der Wand entlang, bis er einen Lichtschalter fand. Als er das Licht einschaltete, sah er ein vollgestopftes Büro vor sich. Einen alten Schreibtisch, hölzerne Aktenschränke. Die Wände waren mit vergilbten Zeitungsausschnitten und Notizen in einer unleserlichen Handschrift übersät.

Mulder überflog die handschriftlichen Zettel. Bei der einen Hälfte handelte es sich um Ideen für die Gebissen-Geschichten, bei den anderen um Schimpftiraden über die heutige Gesellschaft. Mulder trat an den Schreibtisch heran und kramte durch die Schubladen, bis er auf ein in Leder gebundenes Notizbuch stieß. Er öffnete es. Es war nicht in McEllroys Handschrift verfasst. Diese Schrift war viel ordentlicher. Eine Kursive, niedergeschrieben mit einem Füllfederhalter.

Mulder erkannte, dass es sich um ein Tagebuch handelte. Um das Tagebuch von Stefan Kurzweg.

Er begann zu lesen.

Scully warf ihren Kittel in den Müll und nahm die Schutzbrille ab. In allen drei Fällen handelte es sich um die gleiche Todesursache: Ausbluten. Einstichmale in den Oberschenkeln. Keine Anzeichen für einen Kampf.

Ihr Handy vibrierte. »Agent Scully«, meldete sie sich.

»Scully? Hier spricht Peters. Ihre Ergebnisse sind da.«

»Und?«

»Alles negativ.«

Scully sackte in sich zusammen. »Wirklich?«

»Ich fürchte, ja. Allerdings haben sie etwas anderes gefunden, das Sie vielleicht interessieren könnte. Eine hohe Konzentration von MDMA.«

Scully richtete sich wieder auf, ihr Herz raste. »Ecstasy?«

»Genug, um einen Elefanten dazu zu bringen, die ganze Welt umarmen und einen eigenen Nachtclub eröffnen zu wollen.«

»Danke.«

Scully legte auf und tippte sich mit dem Handy gegen das Kinn. Was hatte Mulder noch mal über McEllroy erzählt? Dass seine Lieblingsdroge MDMA war?

Sie eilte ins Büro von Sheriff Goodman. Er war nicht da, doch sie loggte sich trotzdem ins Intranet des Departments ein und suchte nach den Videoaufzeichnungen, die Kim Duncan mit ihrem Handy gemacht hatte.

Scully spulte bis zu der Stelle vor, an der die glühende Gestalt auftauchte. Es war zwar schwierig, irgendwelche Gesichtszüge zu erkennen, jedoch sah die Gestalt keineswegs nach einem alten Mann mit wirrem weißem Haar aus. Und Mulder hatte recht. Die Gestalt war wirklich zu groß. McEllroy hätte sich niemals so verkleiden können.

Das schloss allerdings nicht aus, dass er in der Sache drinsteckte. Es bedeutete nur, dass er einen Komplizen hatte.

Aber wen? Sheriff Goodman hatte sich die Aufzeichnung angesehen und er kannte jeden in der Stadt. Wenn es sich um jemanden aus der Gegend handelte, hätte er etwas gesagt.

Scully starrte abwesend auf die verwackelte Aufzeichnung. Nun kam der Punkt, an dem Kim entdeckt wurde. Die glühende Gestalt wirbelte herum. Die Ansicht veränderte sich und das Bild wackelte noch mehr, als Kim sich umdrehte und davonrannte.

Scully runzelte die Stirn. Sie hielt die Aufzeichnung an und ging dann Bild für Bild zurück. Sie hatte etwas gesehen … etwas, das ihr bekannt vorkam.

Ihr Finger verharrte über der Tastatur und ein zufriedenes Lächeln breitete sich auf ihrem Gesicht aus.

An einem der Bäume am Rand der Lichtung lehnte eine doppelläufige Schrotflinte. Sie war beinahe unsichtbar, jedoch reflektierte das Metall das Glühen des angeblichen Vampirs. Darüber hinaus war eine Hand zu erkennen, die auf dem Gewehr ruhte. Zwar lag der Rest der Gestalt im Dunklen, doch die Hand sah alt aus.

»Hab ich dich.«

Eine Stunde später sah Mulder auf und blinzelte im schwachen Licht. Nun kannte er die Geschichte des Vampirs.

Wie es aussah, war Stefan Kurzweg während des Krieges ein Mitglied des Instituts für Okkulte Kriegsführung gewesen. Dabei handelte es sich um eine Eliteeinheit aus Hellsehern, Okkultisten und Medien unter der Leitung von Heinrich Himmler. Himmler war der Ansicht, dass einzig die okkulte Kriegsführung Nazi-Deutschland zum Sieg verhelfen könnte. Allerdings hatte diese Sache hier bereits vor dem Krieg begonnen.

Himmler waren Legenden zu Ohren gekommen, dass ein Vampir die Ortschaft Wewelsburg terrorisiert haben sollte. Also unterschrieb er einen hundertjährigen Pachtvertrag für die Wewelsburg und hoffte, den Vampir finden und für seine Sache einspannen zu können.

Mulder wusste über die Burg bereits Bescheid. Himmler wollte sie zu einer Schulungsstätte umbauen, die Nazi-Deutschland mithilfe okkulter und heidnischer Rituale zu den Herrschern der Welt machen sollte. Er nannte sie die Gralsburg und verbrachte den Großteil seiner Zeit mit der Suche nach okkulten Artefakten wie der Heiligen Lanze.

Doch anscheinend verbarg sich in der Burg ebenfalls ein geheimes Labor. Himmler und seinem Institut für Okkulte Kriegsführung war es tatsächlich gelungen, den Vampir gefangen zu nehmen. Jedoch konnten sie ihn nicht davon überzeugen, ihrer Sache zu dienen. Also taten sie, was die Nazis am besten konnten: Sie bildeten ein Team, das an ihm herumexperimentieren und ihn in eine Waffe verwandeln sollte, die unter ihrer Kontrolle stand.

Kurzweg war der Leiter dieses Teams.

Es gelang ihnen, einige Schwächen des Vampirs auszumerzen. Das Schimmern, das die Kreatur umgab, war eine Art Schutzschild. Quasi ein Sonnenschirm, damit er sich auch bei Tag im Freien bewegen konnte, sofern er dies wollte. Außerdem nahmen sie ihm seine Furcht vor religiösen Symbolen. Das einzige Problem bestand darin, dass das Ding den Verstand verlor. Es drehte vollkommen durch und war nur noch auf Kurzweg fixiert. Es tat rein gar nichts, was man ihm sagte. Himmler machte eine Art Waffentest mit ihm und ließ das Ding auf ein Dorf in der Nähe los. Es löschte alle Bewohner aus.

Also fingen sie es wieder ein und sperrten es in eine Gruft.

Dann endete der Krieg. Kurzweg wurde von den USA rekrutiert, doch der Vampir befreite sich und spürte ihn auf. Das war in den Fünfzigern, als er eine blutige Spur durch Castle Bluff zog. Kurzweg gelang es, ihn in eine der verlassenen Minen außerhalb der Stadt zu locken. Er sprengte die Mine mit einer großen Ladung Dynamit. Laut Tagebuch dachte Kurzweg, er habe den Vampir endgültig vernichtet.

Mulder starrte nachdenklich an die Wand. Sheriff Goodman hatte doch einige Erdstöße erwähnt, die in jüngster Vergangenheit aufgetreten waren. Vielleicht hatte sich etwas Gestein gelöst und der Vampir war entkommen.

Und nun machte er da weiter, wo er aufgehört hatte.

Also war der Vampir tatsächlich nicht Callum James, der Vampir aus McEllroys Romanen. McEllroy hatte die Idee vielmehr aus dem Tagebuch seines Vaters.

Er holte sein Handy hervor und rief Scully an.

»Mulder? Wo bist du?«

»In McEllroys Haus. Hör zu, ich muss dir unbedingt was …«

»Nicht jetzt«, unterbrach ihn Scully. »McEllroy steckt hinter der ganzen Sache. Er …«

»Sie sollten nicht hier unten sein«, sagte eine Stimme hinter Mulder.

Mulder drehte sich gerade noch rechtzeitig herum, um zu sehen, wie der Griff von McEllroys Schrotflinte geradewegs auf seinen Kopf zuraste. Ein kurzer Schmerz. Ein Lichtblitz. Er fiel zu Boden und starrte auf sein Handy.

Er hörte Scullys Stimme: »Mulder?«

Mit letzter Kraft streckte er die Hand aus und bekam sein Handy zu fassen. Dann spürte er, wie an ihm gezogen wurde. Er bewegte den Arm und steckte sein Handy in eine seiner Taschen. Seine Gedanken waren wirr, aber eine Sache wusste er: Er musste sein Telefon nahe bei sich behalten.

»Mulder! Mulder, ist alles in Ordnung bei dir?«

Keine Antwort. Einen Moment später war die Leitung tot. Scully starrte frustriert auf ihr Handy. Die Stimme, die sie gehört hatte, gehörte zweifelsfrei McEllroy.

Mulder schwebte in Gefahr.

Sie rief Director Skinner an. »Sir, Mulder steckt in Schwierigkeiten. Sie müssen sofort sein Handy aufspüren lassen.«

»Ich werde das umgehend autorisieren.«

»Sagen Sie den Technikern, dass sie die Koordinaten an mein Handy schicken sollen.«

Sie legte auf, als Sheriff Goodman gerade ins Büro stürmte.

»Es sind noch mehr Mädchen verschwunden!«

»Wie viele?«

»Neun.«

»Neun?« Wie zum Henker hatte McEllroy gleich neun Mädchen entführen können?

»Diesmal haben sie Nachrichten hinterlassen.«

Scully hielt inne. »Wie bitte?«

»Sie glauben, dass die anderen drei Mädchen von Callum abgelehnt wurden und dass sie immer noch die Chance haben, von ihm als Gefährtin auserwählt zu werden. Also sind sie losgezogen, um nach ihm zu suchen.«

Mulder wachte mit so üblen Kopfschmerzen auf, dass er dachte, er hätte einen Schädelbruch.

Oh, Moment mal. McEllroy. Vielleicht war sein Schädel tatsächlich gebrochen. Er versuchte, die Hände zu heben, doch sie waren gefesselt.

Mulder zwang sich, die Augen zu öffnen, und keuchte vor Schmerz auf. Die Umgebung war in ein schwaches oranges Licht getaucht. Felswände. Stützbalken. Ein schmaler Gang.

Er befand sich in einer Mine. Wahrscheinlich in derjenigen, in der der Vampir seit den Fünfzigern gefangen gewesen war.

Er sah nach links. Ein Großer Haufen aus Erde und Geröll blockierte den Durchgang. Allerdings befand sich im Boden eine Öffnung, ein langer Spalt.

»Er muss essen, verstehen Sie?«

Mulder blickte nach rechts und erkannte, dass McEllroy sich ihm näherte. Er hielt seine Schrotflinte in den Händen.

»McEllroy, lassen Sie mich gehen. Es ist immer noch Zeit, um diesen Wahnsinn aufzuhalten.«

»Aufhalten? Sie können es nicht aufhalten. Das kann niemand. So ist der Lauf der Welt.«

Er ging vor Mulder in die Hocke.

»Ich habe ihn erfunden. Callum. In meinen Büchern wurde er lebendig. Deshalb muss ich ihn füttern.«

»Das ist nicht wahr. McEllroy, Sie haben Ihre Bücher auf der Grundlage der Notizen Ihres Vaters entwickelt. Er hat den Vampir zu dem Wesen gemacht, das er ist.«

»Lügner!« McEllroy schlug Mulder mit dem Handrücken ins Gesicht. »Er ist meinetwegen hergekommen. Sie sind alle gleich, verstehen Sie das denn nicht? Der Vampir. Meine Fans. Sie sind immer hungrig. Sie brauchen stets neues Futter.«

Ein weißes Glühen tauchte in dem Spalt im Boden auf. McEllroy deutete mit dem Kopf darauf. »Da kommt er.«

McEllroy richtete sich auf und holte eine Spritze hervor. »MDMA. Er mag seine Opfer willig, verstehen Sie? Den Geschmack von Adrenalin verabscheut er.«

Aufgrund der Witterung kamen sie im Wald nur langsam voran. Scullys Stiefel sanken immer wieder im tiefen Schnee ein. Sie atmete bereits schwer, als sie erst fünf Minuten unterwegs waren.

Erneut warf sie einen Blick auf ihr Handy. Laut GPS-Signal war Mulder nur etwa einen Kilometer entfernt.

»Hier lang«, sagte Scully und zeigte die Richtung an.

»Kann ich mal sehen?«, bat Sheriff Goodman.

Scully reichte ihm ihr Handy und er warf einen Blick auf das Display. »Das sind die alten Minen. Seit der Jahrhundertwende sind sie versiegelt.«

»Sie wissen, wo genau sie liegen?«

Lester nickte. Scully nahm ihr Handy zurück und steckte es in ihre Manteltasche. »Gehen Sie voran.«

»Warten Sie!« Mulder versuchte verzweifelt, Zeit zu gewinnen. »Sie brauchen die Drogen nicht. Ich werde gehen. Freiwillig.«

McEllroy runzelte die Stirn. »Wie bitte?«

»Sie glauben, ich würde das nicht verstehen? Der Vampir. Er verkörpert uns. Unsere Kultur. Der nie enden wollende Hunger nach der neuesten Errungenschaft. Dem neuesten Buch. Dem neuesten Klatsch. Fernsehsender, die rund um die Uhr senden und immer neue Informationen benötigen. Künstliche Nachrichten. Die Jagd nach Berühmtheit. Reality Shows über talentlose Dummköpfe, die nur deshalb glauben, ein Anrecht auf Ruhm zu haben, weil sie sich selbst beim Sex gefilmt haben. Endlose Reboots von Filmen, die erst wenige Jahre alt sind. Abgesetzte TV-Serien, die in Form von Comics oder Büchern fortgeführt werden. Die Sozialen Medien. Facebook. Ich verstehe das alles, McEllroy. Sie und ich, wir sehnen uns nach einfacheren Zeiten zurück. Wussten Sie, dass man mich tatsächlich gefragt hat, ob ich mir nicht einen Twitter-Account zulegen will? Ich rede da von meiner Abteilung. Den X-Akten. Alle anderen Abteilungen des FBI haben bereits Accounts und sie wollten tatsächlich, dass ich da mitziehe.«

McEllroy ließ das Gewehr ein Stück sinken. »Verdammt noch mal, ich hasse Twitter. Meine Verleger haben auch versucht, mich dazu zu drängen. Allerdings habe ich ihnen gesagt, dass ich mein letztes Manuskript verbrenne, falls sie das Thema jemals wieder ansprechen.«

»Sehen Sie? Ich verstehe das. Woher kommt dieser Drang, allen ständig alles mitteilen zu müssen? Selfies und Fotos der aktuellen Mahlzeit. Wen interessiert das schon?«

»Sie interessiert das. Ihm ist es wichtig. Deshalb müssen wir ihn füttern«, flüsterte McEllroy. »Wenn wir ihn nicht füttern, wird er uns verschlingen. Es wird noch schlimmer werden.«

»Nein, ganz und gar nicht. Wenn wir ihn nicht füttern, wird er vergehen und sterben. Wir können ihn gemeinsam bekämpfen.«

McEllroy schüttelte traurig den Kopf. »Nein. Er kann niemals sterben. Ich muss das tun. Erkennen Sie das denn nicht? Damit andere es nicht tun müssen. Die Menschheit ist korrumpiert worden. Niemand schert sich mehr darum. Es wird immer jemanden geben, der bereit ist, das Monster zu füttern, der bereit ist, seinen Stolz, sein Leben und das anderer für ein paar Minuten im Rampenlicht zu opfern.« McEllroy stand auf. »›Nur hat der Erzfeind Gottes und der Menschen Genossen seiner Schmach – und ich bin allein.‹« Wieder schüttelte er den Kopf. »Ich muss das hier tun. Damit es nicht noch schlimmer wird.«

Scully blieb stehen. Sie hatte vor ihnen etwas gesehen. Ein Aufblitzen heller Farben. Während sie und Lester sich näherten, zog sie ihre Waffe. Nun hörte sie auch Stimmen. Es klang nach einem Streit.

»Er wird dich eh nicht wollen, du dumme Kuh. Er will jemanden, der rein ist.«

»Damit bist du raus. Es weiß doch jeder, dass du Donny hinter dem Naturwissenschaftsgebäude einen geblasen hast.«

»FBI«, rief Scully. »Halten Sie die Hände so, dass ich sie sehen kann.«

Sie kam um einen Baum herum und traf auf eine Gruppe von fünf Mädchen um die siebzehn. Sie waren angezogen, als wollten sie auf eine Party. Scully runzelte die Stirn und steckte ihre Waffe weg.

»Was macht ihr hier draußen?«

»Was geht Sie das an?«, fragte eines der Mädchen.

Scully hob eine Augenbraue. »Ich bin Bundesagentin und auf der Jagd nach einem Mörder. Also geht mich das was an. Ich werde nicht noch einmal fragen, junge Dame.«

»Wir suchen nach Callum«, zischte eines der anderen Mädchen.

Lester lehnte sich zu Scully hinüber. »Das sind einige der Mädchen, die als vermisst gemeldet wurden.«

»Warum sucht ihr nach dem Vampir?«, fragte Scully.

»Weil er die anderen Mädchen abgelehnt hat. Diejenigen, die jetzt tot sind. Das bedeutet, dass er immer noch auf der Suche nach einer Freundin ist. Nach einer, die ihn versteht.«

»Und er wird mich erwählen«, sagte eine andere.

»Träum weiter. Er wird mich nehmen.«

»Keine von euch wird die Auserwählte sein«, schnappte Scully, »weil ihr jetzt alle nach Hause gehen werdet.«

Die Mädchen musterten Scully abschätzig. »Das glaube ich nicht, Schlampe«, fauchte eine von ihnen.

»AUF DER STELLE!«, rief Scully.

Die Mädchen zuckten erschrocken zusammen. Sogar Sheriff Goodman erschrak unwillkürlich.

»So können Sie mit uns nicht reden. Das ist eine Verletzung unserer Menschenrechte.«

Scully seufzte und wandte sich an Lester: »Sheriff, bitte sorgen Sie dafür, dass die Mädchen sicher nach Hause kommen. Und falls sie Ihnen Probleme bereiten sollten, drohen Sie ihnen, sie wegen Behinderung einer laufenden Ermittlung einer Bundesbeamtin zu belangen.«

Scully holte ihr Handy wieder hervor und ging weiter, ohne den Beschwerden und Protesten hinter sich weiter Beachtung zu schenken.

Das Glühen im Erdspalt wurde immer heller. McEllroy zog Mulder auf die Füße.

»Es tut mir wirklich leid, Mann«, sagte McEllroy. »Sie scheinen echt cool zu sein. Unter anderen Umständen hätte ich gern einen kleinen Trip mit Ihnen genossen. Aber ich muss ihn füttern. Das obliegt meiner Verantwortung.«

»So muss es nicht weitergehen.«

»Doch, das ist meine Strafe. Die Buße dafür, dass ich diese Bücher geschrieben habe.«

Er schubste Mulder mit der Schrotflinte und bugsierte ihn in Richtung des Erdspalts. Das weiße Glühen wurde immer intensiver und erhellte die Felswände. McEllroy schubste ihn weiter, bis er am Rand des Spalts stand. Mulder konnte nicht anders, er musste einfach hinuntersehen.

Er blickte in einen tiefen Abgrund. Abgebrochene Stützbalken ragten aus den Wänden.

Und er sah den Vampir, der mit rascher Geschwindigkeit nach oben kletterte und den Rand des Spalts schon beinah erreicht hatte.

»FBI«, rief eine Stimme hinter ihm. »Hände hoch, sodass ich sie sehen kann!«

Mulder spürte, wie der Druck der Schrotflinte in seinem Rücken nachließ. Er drehte sich um und sah, dass McEllroy herumwirbelte und die Flinte auf Scully richtete. Im selben Moment wurde ihm bewusst, dass sie nicht abdrücken konnte. Er stand zu nah bei McEllroy.

Also machte er stattdessen einen Satz nach vorn und griff mit gefesselten Händen nach der Schrotflinte. Es gelang ihm, den Lauf nach oben zu reißen, gerade als McEllroy abdrückte.

Die Explosion war ohrenbetäubend in dem schmalen Tunnel. Die Schrotkugeln drangen in die Balken über ihren Köpfen ein und ließen das alte Holz zersplittern. Erde und Gestein lösten sich aus der Decke, Staubwolken fegten durch den Gang.

»Mulder, beweg dich!«

Mulder stolperte vorwärts auf das schwache Licht zu. Er hörte McEllroy vor Wut aufbrüllen, drehte sich um und erkannte gerade noch, dass der alte Mann seine Flinte auf ihn richtete.

Dann sah Mulder, wie zwei glühende Hände aus dem Erdspalt hervorragten und sich um McEllroys Fußgelenke legten.

Mulders und McEllroys Blicke trafen sich.

Dann wurde er rückwärts in den Spalt gerissen.

Mulder zögerte und rang mit dem Gedanken, zurückzugehen.

»Mulder! Die Decke wird einstürzen!«

Er sah hoch. Ein großer Teil der Wand brach heraus und begrub den Erdspalt unter sich, gefolgt von Felsbrocken und Gestein.

Mulder drehte sich um und rannte los, als die Decke über ihm einstürzte.

Mulder und Scully rannten hustend und keuchend aus dem Mineneingang heraus und wedelten die Staubwolken vor ihren Gesichtern fort. Erschöpft brachen sie im Schnee zusammen, als der Eingang zusammenbrach und eine riesige graubraune Staubwolke gen Himmel schleuderte.

Nachdem Mulder seine Lunge freigehustet hatte, setzte er sich auf und starrte auf den Schutthaufen, der zuvor der Mineneingang gewesen war.

»Hast du das eben gesehen?«, fragte er.

»Was genau meinst du?«

»Den Vampir. Er hat nach seinen Beinen gegriffen.«

»Mulder, ich habe nur gesehen, wie McEllroy in einen Minenschacht gestürzt ist. Da war kein Vampir.«

Mulder seufzte. Er streckte Scully seine Hände entgegen und sie schnitt die Fesseln mit ihrem Taschenmesser durch.

»Seine Fans werden nicht gerade glücklich sein«, sagte Scully.

»Wohl eher nicht«, stimmte Mulder ihr zu.

Sie standen auf.

»Aber«, begann er, »es gibt ja immer noch Fanfictions. Vielleicht versuche ich mich mal daran. Ich könnte dich mit reinschreiben. Dana Scully versus Callum James.«

»Wenn du das tust, verlasse ich dich.«

»Komm schon, Scully. Das wird richtig cool. Du gegen einen dreihundert Jahre alten Vampir. Du musst ihn nicht nur jagen, sondern gleichzeitig gegen die aufsteigenden Gefühle ankämpfen, die er in dir auslöst. Das ist pures Gold.«

Sie bahnten sich ihren Weg zurück durch den Wald. Mulder warf über seine Schulter einen Blick zurück und beobachtete, wie sich die Staubwolke langsam auflöste.

»Pures Gold, ich sag’s dir.«

LOVING THE ALIEN
von Stefan Petrucha

Übersetzt von Markus Mäurer

FBI-HAUPTQUARTIER, WASHINGTON, D. C.
6. Oktober 1997, 15:15 Uhr

Gefangen in jeglicher Routine sehnen wir uns nach Neuem und vergessen, wie einfach es uns verraten kann oder wie sehr wir die Bequemlichkeit der Gewohnheit vermissen werden, wenn sie fort ist. Selbst Angst und Paranoia können banal werden, wenn sonst nichts übrig ist. Dieser Morgen im Büro fühlte sich so sehr nach Routine an, dass ich Schwierigkeiten hatte, mich zu konzentrieren. Zum Beispiel musste ich, wie schon Dutzende Male zuvor, fragen:

»Mulder, wie können Sie nur glauben, dass dies keine komplette Zeitverschwendung ist?«

Und natürlich antwortete er mit einem Witz: »Ein kleines grünes Männchen hat mir davon erzählt, Scully. Oder klingt diese Behauptung zu sehr nach Scooby-Doo?«

Über sein verlegenes Lächeln verdrehte ich natürlich die Augen, aber nicht wegen des schlechten Witzes. Wahrscheinlich würde er ein paar Tage auf den richtigen Moment warten, um es mir dann unter die Nase zu reiben. Wie auch immer, dies waren seine letzten Worte, bevor sich Agent Mulder dem Klischee entsprechend in Luft auflöste.

Es war nicht so, dass ich den Fall nicht mit ihm untersuchen wollte, aber ich hatte bereits Einwände erhoben. »Warten Sie einen Tag oder ich sage meinen …«

»Nein. Sie haben einen Termin mit Dr. Zuckerman.«

»Die Kontrolluntersuchung ist eine reine Formalität.«

»Das hier auch.«

Er hielt zwei Artikel aus Lokalzeitungen und einen Notizzettel hoch. Das war selbst für eine X-Akte ziemlich wenig und verdiente nicht mal eine Diashow. Die Sichtungen von Außerirdischen in Kleinstädten waren genau der Boulevardblattunsinn, der in gelangweilten Städten auftrat, die sich nach etwas Neuem sehnten.

Den Notizzettel nahm nicht einmal Mulder ernst. »Der ist wie eine handgeschriebene Version dieser E-Mails von nigerianischen Prinzen, die einem fünf Millionen Dollar anbieten, nur dass man hier einen exklusiven Blick auf eine außerirdische Lebensform erhält. Mindestens sechs Leute pro Jahr behaupten, Bigfoot, den Chupacabra oder einen lebenden Außerirdischen gefangen zu haben. Aber es gibt nur eine Dana Scully.«

Wir haben von Anfang an aufeinander aufgepasst. Seit bei mir Krebs diagnostiziert wurde, verhält sich Mulder peinlich fürsorglich, zunächst war es noch rührend, aber bald wurde es verstörend. Ich war am Leben, ich wollte, dass es mir gestattet war, weiterzuleben. Aber genau das ist es, was ich mit Gewohnheiten und dem Betrug des Neuen meine.

Ich stieß mein gewohntes Seufzen aus. Er lächelte und zwinkerte mir wie immer zu. »Kommen Sie schon. Es ist ja nicht so, als würde die Schattenregierung etwas so Albernes schicken. In zwei Tagen bin ich zurück und Sie können mir erklären, wie Klerksdorp-Kugeln natürliche Formationen sein können und nicht Beweise für uralte Astronauten.«

Seit Michael Kritschgau Mulder davon überzeugt hat, dass unser Militär hinter den Massenentführungen von amerikanischen Bürgern steckt, hat sein selbstironischer Humor schon fast masochistische Züge angenommen. Der Gedanke an eine Welt ohne Außerirdische scheint ihn abzustumpfen.

»Das ist doch offensichtlich ein Schwindel. Also warum hinfahren?«

»Weil es in Bishopville, South Carolina ist. Der Heimat des Eidechsenmanns aus dem Sumpf!«

Apropos Scooby-Doo, er hat die aus dem Jahr 1988 stammende Sichtung des Reptilienhumanoiden schon vor Jahren erwähnt, um zu beweisen, dass er nicht ganz so leichtgläubig sei. Ein Zeuge gestand, dass er gelogen hatte, die Fußabdrücke stellten sich als Fälschung heraus und die tiefen »Klauen«-Abdrücke auf den Autos wurden vermutlich mit einem Elektrowerkzeug verursacht. Selbst Mr. »I Want to Believe« hielt es für beschämend.

Was bedeutete, dass er etwas verschwieg, also wartete ich auf die Wahrheit.

Es schien, als würden wir immer auf die Wahrheit warten.

»Okay, Sie haben mich erwischt. Die Handschrift kommt mir bekannt vor.«

»Bekannt? Woher?«

»Ich kann sie nicht genau einordnen, aber es lässt mich nicht los. Vielleicht ist es nichts, aber …«

»Sie haben bessere Chancen, die fünf Millionen zu gewinnen«, erklärte ich ihm. Aber zu mir selbst sagte ich: Lass ihn allein fahren. Das könnte seine Stimmung verbessern.

Ohne weitere Einwände tat ich also genau das. Ich ließ ihn gehen. Zumindest körperlich.

In dieser Nacht, als ich im Halbschlaf lag, dachte ich, dass ich ihn in der Ecke neben meiner Kommode stehen sah, in Schatten gehüllt. Aber da war nichts oder es war nur ein Traum, ein Traum in Gestalt von Mulder.

Am nächsten Tag, als er meine Anrufe nicht beantwortete, kontaktierte ich den Sheriff von Bishopville, John Quinlan, der zu diesem Zeitpunkt jede Menge Zeit zu haben schien.

Er hatte Mulder nicht nur getroffen, sondern hielt auch eine einfache Erklärung parat. »Er hat sein Ladegerät verloren und keinen Ersatz gefunden. So, wie er angezogen ist, sticht er hervor, wie ein Tannenbaum auf einem Parkplatz, ich bin mir also sicher, dass ich ihn sehen werde. Ich werde ihm Bescheid geben, dass er Sie anrufen soll.«

Der Anruf kam nie.

In dieser Nacht sah ich einen weiteren Schatten. Dieser sah aus wie mein Vater, der seit drei Jahren tot ist. Ihn zu sehen, beruhigte mich eher, als mich zu ängstigen. Dad verschwand, ein Lichteffekt. Enttäuscht, was aber zu erwarten war, starrte ich an die weiße Decke und erinnerte mich daran, wie er mich Starbuck nannte.

Starbuck war der Erste Maat in Moby Dick. Ein praktischer Mann, der es sich zur Aufgabe gemacht hatte, das Schiff und die Mannschaft in Schuss zu halten, während der wahnsinnige Kapitän Ahab Kurs ins Unbekannte setzte. Mit anderen Worten war Starbuck der Vernünftige. Dad hat Mulder nie kennengelernt. Ich weiß nicht, ob er ihn gemocht hätte, aber ich habe eine ziemlich klare Vorstellung davon, wie er ihn genannt hätte.

Am nächsten Morgen, nachdem mir Dr. Zuckerman wie zu erwarten gute Gesundheit bescheinigt hatte, wollte ich gerade sein Wartezimmer verlassen, als ich mitbekam, dass alle anderen auf den Fernsehbildschirm starrten. CNN sendete einen Bericht über die Sichtungen in Bishopville. Sie zeigten sogar ein ›exklusives‹, verschwommenes Video eines Außerirdischen, das von einem anonymen Zuschauer aufgenommen worden war. Es zeigte eine dunkle Gestalt zwischen noch dunkleren Bäumen, die mit schwindelerregender Geschwindigkeit von Ast zu Ast sprang. Natürlich versäumte es der Nachrichtensprecher, das Fehlen jeglicher Relationen zu erwähnen, mit denen man ihre Größe hätte einschätzen können. In der Vergangenheit hatte man schon einen Streifenkauz – eine Albinospezies mit stark reflektierenden Augen – für den Mottenmann gehalten. Dieses dahinjagende Wesen in der respektiertesten Nachrichtensendung des Kabelfernsehens sah wie ein Eichhörnchen aus.

Aber Mulder hatte sich noch immer nicht gemeldet. Sheriff Quinlan – jetzt erschöpft durch den Ansturm der Presse und der Schaulustigen – hatte ihn nicht gesehen. Eine Kreditkartenabrechnung enthüllte, dass Mulder ein Zimmer in einem Motel reserviert hatte, das den charmanten Namen Inn or Out? trug. Als meine Anrufe dort nicht beantwortet wurden, packte ich ein zusätzliches Handyladegerät ein und buchte einen Flug.

REGIONALFLUGHAFEN FLORENCE, SOUTH CAROLINA
Mittwoch, 16:57 Uhr

Stunden später stehe ich am Regionalflughafen von Florence, fünfundfünfzig Kilometer nordöstlich von Bishopville, beunruhigt durch die allzu vertraute Sorge um das Leben meines Partners. Ich versuche, mich abzulenken, aber nichts hilft – weder der idyllische Flughafen noch die Menschen oder das Autoradio. Ich hoffe auf eine interessante Landschaft, passiere aber nur Meile um Meile flaches Farmland entlang der Interstate 20. Ich habe mein Ziel fast erreicht, als ich einen Sumpf erblicke. Die träge Sonne steht tief hinter ihm und neckt mich mit seltsamen Silhouetten, die sich weigern, sich zu erkennbaren Objekten zu formen.

Und natürlich frage ich mich, ob Mulder eine von ihnen ist.

Ich glaube nicht, dass sein Verschwinden etwas mit einer Militärverschwörung zu tun hat. Stattdessen stelle ich mir etwas Banaleres vor. Jemand, der an das Übernatürliche glaubt, oder ein zweitklassiger Trickbetrüger, der wütend wird, als Mulder feststellt, dass es sich bei seinem Außerirdischen um einen Affen mit Räude handelt, und Mulder dann in trunkener Rage ermordet.

Aber Mulder ist zu gut ausgebildet, um sich so leicht überrumpeln zu lassen. Wahrscheinlicher ist, dass er allein in den Sumpf gegangen und ausgerutscht ist. Oder von einer Schlange gebissen wurde. Es gibt sechs verschiedene Arten von Giftschlangen in South Carolina, inklusive drei Arten Klapperschlangen.

Alligatoren stellen eine weitere nicht zu unterschätzende Bedrohung dar.

Als ich in Bishopsville ankomme, empfinde ich meine eigene mütterliche Fürsorge für ebenso verstörend wie die von Mulder.

Ihm geht es wahrscheinlich gut.

Das heitere Reptiliengesicht auf dem Schild des Lizard Man Souvenir Shops wirkt seltsam beruhigend. Etwas so Kitschiges kann nicht real sein. Die ersten beiden Motels, in denen ich es versuche, sind ausgebucht. Der Blick auf das Stadtzentrum vom Sockel eines alten Wasserturms zeigt mir auch warum. Übertragungswagen von TV-Sendern, Reporter und Neugierige sorgen für ein dichtes Gedränge auf der Hauptstraße. Es kann sonst nicht viel Interessantes zu berichten geben. Mein Ziel, das einstöckige Backsteingebäude des Sheriff’s Departments, befindet sich natürlich im Zentrum der Massen.

In einer Stadt wie dieser, die nur vier Straßenzüge lang ist, bin ich gezwungen, genauso weit weg zu parken und zu Fuß zu gehen. Ich bin für Washington angezogen und Hitze und Feuchtigkeit fühlen sich wie ein um meinen Körper gewickelter Quilt an. Im Büro fällt ein dunkler Geschäftsanzug nicht weiter auf. Hier dagegen drehen sich tragbare Scheinwerfer in meine Richtung. Aufgeregte Journalisten strecken ihre Mikrofone aus und stellen dumme Fragen. Ich schätze, sie sind alle eifrig bestrebt, sich einen Namen zu machen, denn dann müssen sie nie wieder über eine solche Geschichte berichten.

»Sind Sie ein Men in Black?«

»Sehe ich wie ein Mann aus?«

»Nein.«

»Trage ich schwarz?«

»Nein, aber …«

Da drücke ich schon meine Dienstmarke gegen die Glastür und zeige sie zwei rehäugigen Deputys. Drinnen, hinter einem Resopaltresen, sehe ich zwei weitere Deputys und drei nicht uniformierte Mitarbeiter. Mehrere Telefone klingeln mit lauten und altmodischen Klingeltönen, aber alle Augen bleiben auf die Menge draußen gerichtet.

Eine stämmige Frau mit aufgestyltem blondem Haar klatscht in die Hände und zeigt auf die Telefone. Nachdem sie sich selbst als Deputy Sherry Tate vorgestellt hat, führt sie mich in ein fensterloses Hinterzimmer. Dort hockt der Sheriff mit einem Kugelschreiber in der Hand auf einen Plastikstuhl und beugt sich über einen Stapel Akten und Fotos auf dem Tisch.

»Immer noch beschäftigt, John?«, fragt Deputy Tate.

Er ist jünger als sie, breitschultrig und fit, mit kurzem blondem Haar. Die von der nackten Glühbirne geworfenen Schatten verleihen dem vollgepackten Raum eine gewisse Film-Noir-Atmosphäre, weshalb ich fast damit rechne, dass er sich wie Humphrey Bogart anhört – aber das tut er nicht. Ohne aufzublicken, verzieht er den Mund.

»Ja, aber ich kann es kaum erwarten, mich unter anderen Umständen mit Ihnen zu treffen, Miss Velvet.«

Ich räuspere mich. Er haspelt: »Oh. Ich … Sie … Agent Scully?«

»Hat mich meine Kleidung verraten?«

Er bedeutet mir, einzutreten. »Danke, äh, Deputy Tate. Das wäre dann alles.«

Miss Velvet macht einen Knicks und geht.

»Nicht, dass Sie einen falschen Eindruck bekommen.«

Mit Mulder in Gefahr mache ich keine große Sache daraus. »Ich bin mir sicher, dass solch informelle Unterhaltungen in Ihrem kleinen Büro üblich sind.«

Er wirft seinen Stift auf den Tisch. »Klein, angespannt und gestresst. Da draußen ist genug Presse, um die Kanalisation zu überfluten, wenn sie alle gleichzeitig pinkeln gehen. Und in etwa einer Stunde werde ich meine erste landesweite Pressekonferenz geben, während der ich erklären muss, wie ich über achtzig Sichtungen handhaben werde. Ehrlich gesagt habe ich keinen Plan.«

»Erhalten Sie Unterstützung von anderen Justizbehörden?«

»Wegen der Leute, die der Welt den Eidechsenmann gebracht haben? Die lachen sich einen Ast. Außerdem, was sollen sie tun, solange kein Verbrechen geschehen ist? Wenn ich ihnen erzählen könnte, dass das FBI hier ist, würden sie vielleicht etwas unternehmen, aber Sie haben mich ja gebeten, das nicht zu tun.«

Weil mir wegen der Verschwörung im FBI lieber ist, wenn nichts bekannt wird, bis ich weiß, was hier vor sich geht.

»Ich weiß Ihre Kooperation zu schätzen. Noch kein Zeichen von Mulder, nehme ich an?«

»Nein. Er würde doch nicht alleine in den Sumpf stolpern, oder?«

»Ich weiß nicht, ob stolpern das richtige Wort ist, aber … nein. Hat er abgesehen von dem Ladegerät noch etwas gesagt?«

»Nur, dass er hier war, um einen Mann wegen eines Außerirdischen zu besuchen. Ich habe es als seine Art verstanden, mir mitzuteilen, dass ich mich um meinen eigenen Kram kümmern soll – zumindest vor dem CNN-Video. Jetzt … Agent, unter uns, hält das FBI diesen Scheiß für real?«

»Das FBI tut das definitiv nicht. Agent Mulder … in letzter Zeit auch nicht.«Er hebt eine Augenbraue. »Und Sie?«

»Tja …« Ich räuspere mich. »Der Besuch eines extraterrestrischen Wesens ist keine Theorie, die ich ohne überzeugende Beweise begrüße, und bisher herrscht da Fehlanzeige. Oder?«

Er wedelt wegwerfend mit der Hand. »Hört sich für mich nach Lügengeschichten an, ein wackliges Video und verschwommene Aufnahmen, die von einem betrunkenen Schüler gemacht wurden, der lieber ins Fernsehen möchte, als einen Schulabschluss zu machen. Aber ich bin kein Experte.«

»Darf ich?«

Seine Augen hellen sich auf. »Ich wüsste etwas Besseres. Wenn Sie den Stapel bis zu meiner Pressekonferenz halbieren, werde ich gleich morgen zwei Deputies für die Suche nach Ihrem Partner abstellen.«

Es ist schon dunkel. Ich stimme zu, dass er nicht der Typ ist, der in den Sumpf stolpern würde.

Da ich bereits mit den beiden Vorfällen vertraut bin, die Mulder hierher brachten, sollte es ein Leichtes sein, die neuesten Berichte zu widerlegen. Selbst in ganz normalen Situationen sind Augenzeugen bekanntermaßen unzuverlässig. William James sagte einmal, dass Glauben Tatsachen erzeuge. Genauer gesagt können Erwartungen die Wahrnehmung beeinflussen. Man hält ein weißes Licht für ein Raumschiff und das wird dann zur Erinnerung.

Nicht, dass es unmöglich wäre, die Wahrheit zu rekonstruieren, aber es ist harte Arbeit. Es hilft, sich klarzumachen, dass auch das Übernatürliche Regeln folgt. Vor dem Film Unheimliche Begegnung der dritten Art von 1977 gingen die Beschreibungen von Außerirdischen weit auseinander. Danach wurden kleine graue Männchen mit Babyköpfen und großen Augen die Norm. Wie zu erwarten, stimmen diese Berichte mit Spielbergs Archetypus haargenau überein. Es gibt allerdings einen relativ konstanten Unterschied.

»Die Hälfte dieser Leute sagt, sie hätten etwas zwischen ein Meter achtzig und zwei Meter fünfzig Großes gesehen. Es wundert mich, dass niemand behauptet, der Eidechsenmann sei zurück.«

Der Sheriff steht auf und blickt mir über die Schulter, so wie Mulder es manchmal tut. »Hier bei uns ist das die beste Möglichkeit, als Lügner bezeichnet zu werden. Ich habe schon von räudigen Bären mit verletzten Tatzen gehört, die gezwungen waren, auf den Hinterläufen zu gehen. So ein Bär wäre etwa einen Meter achtzig groß. Und sie können klettern.«

»Das erklärt aber nicht die wilden Sprünge, von denen in sechzehn Berichten die Rede ist.«

Ich stelle mir Mulders Reaktion vor: Vielleicht ist die Schwerkraft auf seiner Heimatwelt stärker. Wie die Astronauten, die auf dem Mond herumgesprungen sind.

Für die Dutzenden von Fotos und die drei Videos benötige ich etwas länger. Während Quinlan mir zusieht, bete ich die Kennzeichen der Fälschungen herunter. »Falsche Perspektive. Falsche Schatten. Eichhörnchen. Inkonsistente Farben. Jemand in einer Maske. Eichhörnchen. Baumstumpf. Pappmaché an Drähten. Und das hier … das ist jemand mit Alufolie um seinen Kopf, der ein Sandwich isst.«

Während ich die bekannten Punkte aufzähle und die üblichen Widersprüche feststelle, höre ich wieder Mulder.

Aber Scully, wie erklären Sie …

Nur dieses Mal kann ich mir das Ende des Satzes nicht vorstellen. Ich weiß, sogar wenn seine Fragen meine Meinung bestätigen, zwingen sie mich trotzdem, noch einmal hinzusehen. Allein, weil ich sichergehen muss, dass ich nichts Wichtiges übersehen habe, weil es mir dämlich vorkam.

Ich möchte die Wahrheit nicht aus ästhetischen Gründen übersehen.

Während der Sheriff auf das letzte undeutliche Foto zeigt, berührt sein Arm meinen. »Das hat mich beschäftigt.«

»Das kann alles Mögliche sein.«

»Aber wenn es alles Mögliche sein kann, wie können Sie sich dann sicher sein, dass es nichts ist?«

Ich blinzle. »Das kann ich nicht, aber als Beweisstück ist es nutzlos. Die Menschen sehen überall Muster. Es liegt in unserer Natur, vage Eindrücke als bedeutend wahrzunehmen – diesen Prozess nennt man Pareidolie. Aus einem Überlebensmechanismus heraus haben wir uns so entwickelt, dass wir Dinge sehen, die gar nicht da sind.«

Das Zimmer ist klein. Wir studieren das gleiche Foto, aber als Quinlan mir seinen Kopf zudreht, wird mir klar, wie nah er mir ist.

»Wie können einem Halluzinationen beim Überleben helfen?«

Ich trete einen halben Schritt zurück. »Nicht Halluzinationen, eher Vermutungen des Gehirns. Nehmen Sie an, Sie sehen vielleicht einen Tiger im Gestrüpp. Manchmal ist es ein Tiger, manchmal nicht. Aber Ihr Gehirn besteht immer darauf, dass es ein Tiger ist, um Sie dazu zu bringen, wegzulaufen. Mit der Zeit verbessern sich Ihre Überlebenschancen und Sie geben diese Fähigkeit weiter.« Die persönliche Komfortzone unterscheidet sich von Kultur zu Kultur, aber die Distanz zwischen uns fühlt sich immer noch unangenehm an. Ich trete noch ein paar Zentimeter zurück. »Wir sind also nicht nur dafür ausgestattet, Dinge zu sehen, die gar nicht da sind, sondern auch, anzunehmen, dass sie uns fressen wollen.«

In meinen Gedanken sagt Mulder: Witzig Scully, wann immer ich eine undefinierbare Gestalt im Dunkeln sehe, gehe ich auf sie zu.

Ein weiterer Grund, sich Sorgen zu machen, aber der Gedanke lässt mich einen zweiten Blick darauf werfen. Ich sehe, was der Sheriff meint. In den verschwommenen Flecken ist eine Gestalt zu erkennen. Vom Hals abwärts ist sie menschlich, oder, wie Mulder sagen würde, humanoid, aber mit dem Kopf stimmt etwas nicht. Es wirkt so falsch, dass man es leicht als Verzerrung abtun könnte.

Aber sollte ich das auch tun?

Der Sheriff bringt seinen Kopf ganz ungezwungen näher. »Interessant, wie oft sich dieser übernatürliche Kram in Wirklichkeit darum dreht, wer wir sind. Wissen Sie, was ich meine? Heute habe ich gelesen, dass die ganze Alien-Entführungsgeschichte eine Art Bondagefantasie sei. Man wird gefesselt und betatscht, normalerweise auf sexuelle Art. Vielleicht fantasieren Menschen wie wir, die immer die Kontrolle haben, diese zu verlieren.«

Da ich von meinen Entführern faktisch vergewaltigt und geschwängert wurde, ist mir die Vorstellung von Bondage als erotisches Rollenspiel so fremd wie … Außerirdische. Ich überlege, ob ich ihm von der verlockenderen Theorie erzählen soll, nach der die Entführungen Teil eines militärischen Experiments sind, und ein schreckliches Verbrechen an der Menschheit.

Stattdessen sage ich: »Davon habe ich gehört.«

»Wird schwer sein, heute Abend ein Motelzimmer zu finden.«

»Ich komme schon klar.«

Zum Glück bin ich fertig. Der Stapel an Material, den ich abgearbeitet habe, ist gewaltig. Überraschenderweise ist noch etwas übrig. Ich lege die letzte Fotografie auf den kleineren Stapel, schnappe ihn mir und wende mich zum Gehen. »Zeit für Ihre Pressekonferenz, Sheriff. Ich sehe Sie dann morgen, falls ich Agent Mulder bis dahin nicht gefunden habe.«

Lächelnd tritt Quinlan zur Seite und lässt mich durch.

Ich weiß nicht, wie lange Deputy Tate schon in der Tür steht, aber ihr schroffes Verhalten lässt mich vermuten, dass sie zugehört hat. Eilig begleitet sie mich zum Hinterausgang, hinaus in eine von Müll gesäumte Gasse.

»So umgehen Sie die Presse.« Die stählerne Feuertür schlägt krachend zu.

Von dem Geruch abgesehen weiß ich diese Geste zu schätzen. Der Himmel über der Vorderseite des Gebäudes ist von künstlichem Licht erhellt. Ich höre die gelangweilten Reporter träge quasseln, aber dann breitet sich Schweigen unter ihnen aus. Sheriff Quinlans erste Pressekonferenz hat begonnen.

»Eine Untersuchung durch Experten hat eindeutig ergeben, dass der größte Teil dieser Berichte …«

Eindeutig ergeben lässt mich zusammenzucken. Entgegen der landläufigen Meinung arbeitet die Wissenschaft mit induktivem Denken, das mit Möglichkeiten arbeitet, nicht mit absoluten Sicherheiten. Die Wissenschaft kann nicht eindeutig feststellen, dass die Sonne morgen aufgehen wird. Sie kann nur sagen, dass der Sonnenaufgang extrem wahrscheinlich ist. Solche Missverständnisse haben der Wissenschaft einen schlechten Ruf verliehen.

Wie jemand zu dieser unvollständigen Schlussfolgerung kommt, ist eine andere Frage. Ein guter Wissenschaftler sieht sich die Beweise an und entwickelt dann eine Theorie. Der Uninformierte mag glauben, dass mein Partner das Gegenteil tut und seine Theorien basierend auf Emotionen entwickelt, auf dem, was er glauben möchte. Es ist wahr, Emotionen liefern Mulder die Energie, aber seine Annahmen kommen durch Intuition, eine angeborene Fähigkeit, Situationen umgehend zu erfassen – oder es zumindest zu glauben.

Ich lehne Intuition nicht ab. 1865 hatte Friedrich Kekulé einen Tagtraum von einer Schlange, die in ihren eigenen Schwanz beißt, und so entdeckte er die Ringform des Benzol-Moleküls. Und doch, so anregend ein instinktiver Sprung auch sein mag, im Unbekannten zu landen, kann einen orientierungslos zurücklassen. Mein methodischer Ansatz erlaubt es mir zumindest, wieder bei null anzufangen.

Aus diesem Grund ist mein nächster Halt das Inn or Out?. Um nicht gefragt zu werden, ob ich Will Smith oder Tommy Lee Jones sei, entscheide ich mich, den Hintereingang zu benutzen. Der kleine Friedhof gegenüber dem Büro des Sheriffs wirkt beruhigend. Das große verlassene Gebäude dahinter weniger. Aber bevor mein Verstand irgendwelche Tiger in die Dunkelheit projizieren kann, kommt der Parkplatz des Motels in Sicht.

Ich vermeide, zu erwähnen, dass ich vom FBI bin, und sage, dass Mulder ein vermisster Freund sei. Die Besitzerin Peggy White, mit einer glühenden Zigarette zwischen den Fingern, von der gekräuselter Qualm vor ihrem Gesicht aufsteigt, ist wenig hilfreich. Ein Tag mit den Medien hat sie gelehrt, wie einfach man Informationen in Bares verwandeln kann.

Ein kleines Mädchen, Maggie, fünf oder sechs Jahre alt, klammert sich stumm an ihre Seite. Sie bewegt sich nur, um der glühenden Zigarette auszuweichen, wenn ihre Mutter den Arm bewegt. In ihren Augen liegt eine Dumpfheit, die vermutlich eine Angstreaktion auf die vielen Fremden in der Stadt ausdrückt. Als ich ihr zulächle, lächelt sie zurück.

Auch wenn ich nicht versuche, manipulativ zu sein, lockert sich Peggys Haltung und sie erinnert sich an Mulder. »Sein Aussehen hat mir nicht gefallen. Hat eingecheckt und ist nach einigen Stunden wieder weg. Jetzt schuldet er mir Geld. Das ist alles.«

Maggies hübsches Gesicht und ihr schlaksiger Körper erinnern mich an Samantha, die Schwester, die Mulder als Kind verloren hat. Wenn er die Ähnlichkeit bemerkt hat, könnte er auch mit ihr gesprochen haben. Sie erinnert sich nicht an ihn, doch Peggy misstraut nun meinen Absichten und schickt sie weg, um fernzusehen.

Erst als ich Mulders Rechnung zahle, lässt sie mich in das schäbige Zimmer.

Es riecht nach Schimmel und Bleichmittel. Auf den ersten Blick gibt es dort nichts außer Mulders halb geöffnetem Koffer. Ein genauerer Blick wird Zeit kosten, die Peggy aber nicht hat. Als ich sie um eine Stunde bitte, lacht sie nur. »Das ist so lustig wie ein dreibeiniger Hund in einem Pferderennen.« Sie tippt an die wackelnde Tür. »Sie sehen das letzte verfügbare Zimmer im Umkreis von achtzig Kilometern. Ein ganzer Haufen müder Reporter mit Reisespesen wird übereinander herfallen, um das Sechsfache des üblichen Preises zu bezahlen. Und wenn ich denen erzähle, dass der Vormieter auf mysteriöse Weise verschwunden ist …«

»Ich habe nichts von mysteriös gesagt.«

»Dann schätze ich, dass ich eine bessere Geschichtenerzählerin bin als Sie.«

Ich argumentiere, dass es sich bei dem Zimmer um einen potenziellen Tatort handelt, und drohe damit, den Sheriff zu rufen. Als Antwort spuckt sie ein Stück des Zigarettenfilters auf den Boden. Ich überlege, Mulders Sachen zu nehmen und die Nacht im Mietwagen zu verbringen, aber vielleicht hat er einen Hinweis hinterlassen. Wir einigen uns auf das Dreifache des »üblichen Preises«. Ich hoffe, dass Skinner die Rechnung akzeptieren wird, wenn ich meinen Bericht einreiche.

Ich hatte um eine Stunde für die Untersuchung gebeten, benötige aber zwei. Das Einzige, was ich finden kann, wollte ich gar nicht wissen. Zusammengerollt in einem verrosteten Mülleimer neben dem Schreibtisch befindet sich eines von Mulders Pornomagazinen. In der Mitte steckt eine Art Karte.

Vermutlich hat er schon ein Abo.

Zum Glück funktionieren die Steckdosen, also schließe ich meinen Laptop an, werfe mich auf die zu stark gebleichten Laken und starre auf das verschwommene Foto aus dem Büro des Sheriffs. Ich sehe ein Gesicht, dann ein Kaninchen und schließlich ein ziemlich klares Bild unseres sechsundzwanzigsten Präsidenten Teddy Roosevelt.

Innerhalb einer Minute bin ich eingeschlafen.

Ich weiß nicht, wie lange ich weg war, als mich ein Geräusch blinzeln lässt. Mein Zimmer, Mulders Zimmer, liegt im Dunkeln, aber ich kann mich nicht erinnern, das Licht ausgeschaltet zu haben. Ich habe keine Ahnung, wo dieses Geräusch herkommt – eine zugeschlagene Autotür, eine Flasche, die in den Müll geworfen wurde, oder das Knarzen von Stützbalken? Ich liege unter den Decken, den Kopf auf dem Kissen und rieche Bleiche und feuchte Luft, aber ich kann mich nicht erinnern, mich ausgezogen zu haben.

Und wieder ist jemand hier bei mir, in den Schatten.

Er steht neben dem Schreibtisch, zwischen dem Mülleimer und der schräg geneigten Stehlampe. Es ist weder Mulder noch mein Vater, obwohl er irgendwie beiden ähnelt. Er ist größer und dicker. Auf seinen Schultern zeichnen sich Rundungen ab. Ich vermute, dass es die Vorhänge sind, aber sie sehen wie große Flügel aus. Ich habe keine Angst. Wenn überhaupt, dann fühlt es sich an, als sei ich kaum im Zimmer anwesend, als wäre mein Körper etwas, das ich mir nur vorstelle.

Fast träge formt sich eine Frage in meinem Kopf: Wer bist du?

Und ebenfalls in meinem Kopf erhalte ich die Antwort: Uriel.

Ich kenne den Namen. Uriel ist ein Erzengel, den Gott ausgesandt hat, um die Tore des Garten Eden nach dem Sündenfall zu blockieren und die Menschheit daran zu hindern, das Paradies wieder zu betreten. Kein süßer, pummeliger Engel wie auf den Valentinskarten, sondern die grimmige Art, die mit einem flammenden Schwert gegen gefallene Engel kämpft.

Aber ich habe immer noch keine Angst.

Was willst du?

Im Zimmer ist weiterhin kein Laut zu hören, während er in meinem Kopf in einer Tonlage spricht, die tiefer und lauter ist als meine eigene innere Stimme: Spring. Oder er wird sterben.

Dann ist es vorbei.

Ich wache auf. Wache wirklich auf. Das Licht ist eingeschaltet, so wie ich es in Erinnerung hatte. Ich liege auf der Bettdecke, neben dem verschwommenen Foto und meinem Laptop. Mir tut die Seite weh, weil ich in einer unbequemen Haltung geschlafen habe.

Ich nehme an, dass ich Hypnagogie erlebt habe. Wenn man wach ist, reagiert das Gehirn auf externe Stimuli: die Realität. Im Schlaf auf interne: Träume. Im Zustand dazwischen vermischen sich die Stimuli und erzeugen lebhafte Halluzinationen. Dunkle Schemen in Schlafzimmern sind nichts Ungewöhnliches. Aus irgendeinem Grund auch fliegende Hunde nicht.

Es war nicht real, und doch hat Kekulé von der echten Form des Moleküls geträumt. In jedem Moment sind wir uns nur eines kleinen Prozentsatzes unserer Gehirnaktivitäten bewusst. Ich glaube vielleicht nicht, dass mir ein Erzengel in einem heruntergekommenen Motelzimmer erschienen ist, aber das heißt nicht, dass ich die Möglichkeit ablehne, dass ich versucht habe, mir selbst etwas mitzuteilen.

Ich untersuche die Stelle, an der Uriel gestanden hat. Die Schreibtischschubladen sind noch immer leer. Ich ziehe jede einzeln heraus, schaue darunter und an den Seiten nach. Nichts. Auf dem Boden befinden sich nur Wollmäuse. Das Pornomagazin liegt immer noch allein im Mülleimer.

Oder?

Ich hole es heraus. Hülsen von Sonnenblumenkernen purzeln von seinen Seiten. Ich blicke auf das herausragende Rechteck. Das ist keine Abokarte, sondern die Rückseite eines Notizblocks. Mulder muss es als Lesezeichen benutzt haben.

Da mir bewusst ist, dass Mulders Obsession sein Leben einsam macht, stelle ich die privaten Gewohnheiten meines Partners nicht infrage. Gleichzeitig frage ich mich, ob man seinen Stolz wahren kann, wenn man eine Ausgabe von Eine Dekade schmutziger Delinquenten liest?

Die Pappe sieht unbeschrieben aus, doch meine Intuition hat mich so weit gebracht und ich bin nicht bereit, jetzt aufzugeben. Ich benutze einen alten Trick, den ich im Fernsehen gesehen habe. Mit einem Bleistift reibe ich über die Oberfläche. Es funktioniert. Ein Wort in Mulders vertrauter Handschrift erscheint: SUMPFHÜTTE.

Daneben stehen Zahlen – Koordinaten.

Mir fällt das GPS im Handschuhfach meines Mietwagens ein und ich gehe es holen. Auf dem idyllischen Friedhof stolpere ich beinahe über ein paar leere Bierflaschen und ein zerbrochenes Ouijabrett. Es erinnert mich an einen Witz von George Carlin. Erzähl den Menschen, dass es einen unsichtbaren Mann im Himmel gibt, der das Universum erschaffen hat, und die Mehrheit wird es glauben. Erzähl ihnen, dass die Farbe nicht trocken ist, und sie müssen sie berühren, um sicherzugehen.

Er lag falsch. Sie wollen auch das Unsichtbare berühren.

Die glühende Beleuchtung der Medien ist fort. Die Hauptstraße ist leer, bis auf einen einsamen SUV des Sheriffbüros, der am anderen Ende der kleinen Stadt Streife fährt. Dahinter zieht sich ein senffarbener Streifen über den unteren Bereich des Himmels. Die Sonne geht wie erwartet auf.

Ich erreiche meinen Wagen ohne Zwischenfall. Das GPS verortet die Koordinaten neun Kilometer im Scape-Ore-Sumpf. Es sind keine Straßen zu sehen – von hier aus komme ich nicht ohne Hilfe dorthin. Ich sage mir selbst, dass keine Zeit zu verlieren ist, aber das ist eine Theorie der Gewohnheit. Mulder könnte es gut gehen, er könnte aber auch schon tot sein. Ich hole mein Telefon hervor, um Quinlan zu wecken, aber während ich wähle, hält der SUV neben mir.

Miss Velvet sitzt am Steuer. Daneben sitzt ein pickliger Deputy.

»Glück gehabt?«, fragt sie einigermaßen freundlich. Ich zeige ihr die Koordinaten.

»Könnte schlimmer sein. Könnten fünfzehn statt neun Kilometer sein. Die Lage hat sich beruhigt, die meisten schlafen inzwischen. Wenn Sie wollen, kann ich Sie jetzt dort hinbringen.«

Sie blickt auf meine Schuhe. »Im Kofferraum habe ich noch ein paar Stiefel. Ich gebe den Troopern per Funk Bescheid, dass sie einen Hubschrauber bereithalten sollen – nur für alle Fälle.«

In der Hoffnung, dass Mulder mehr als seine Schuhe trägt, steige ich ein. Der blonde Mittzwanziger auf dem Beifahrersitz stellt sich als Mark Hickmon vor und gießt mir etwas Kaffee aus einer Thermoskanne ein.

»Sie sagten, sie schlafen inzwischen. Habe ich was verpasst?«

Hickmons rote Augen weiten sich ein wenig. »Bis eins ist es ruhig gewesen. Dann kamen wie aus dem Nichts plötzlich zehn Anrufe über Sichtungen. Der Sheriff hat sie auf der Karte markiert. Wir glauben, dass es aus dem Südwesten kam, ungefähr bei Als Formschnittgärtnerei über die Felder sprang, auf das Dach eines Lagerhauses kletterte, da, wo die Straßenbeleuchtung anfängt, sich dann umgedreht hat und den Weg zurücklief, den es gekommen war.«

Mit der Hand illustrierte er die Sprünge, verschüttete seinen Kaffee fast auf Tate und fing sich dafür einen leichten Klaps ein.

»Hat irgendjemand es fotografiert?«

Hickmon schüttelte den Kopf. »Nach zehn Minuten war alles vorbei. Ein Team von diesen Action-TV-Leuten ist ihm hinterhergejagt, hat aber nichts erwischt. Viele Zeugen, aber der Sheriff sagt, dass Sie nicht viel von denen halten würden. Mir ist allerdings nicht klar, wie so viele Menschen lügen können.«

»Ich habe nie gesagt, dass sie lügen, nur, dass sie nicht unbedingt verstehen, was sie da gesehen haben. Wenn es kein Tier ist, das man für etwas anderes hält, könnte es ein Schwindel sein.«

»Und so umherspringen?«

Ich zucke mit den Schultern. »Jemand, der die Geschäfte in der Stadt ankurbeln möchte, könnte einen Akrobaten angeheuert haben oder einen Parkour-Profi.«

»Parkour?«

»Ein Sport, der in Frankreich entwickelt wurde. Man benutzt seine Umgebung, bewegt sich um und über alle Hindernisse. Ist aus militärischem Training entstanden.«

Ich stelle mir Mulders Lächeln vor. Ist ja nicht so, als würde die Schattenregierung etwas so Schräges veranstalten.

Was, wenn sie es doch tat?

SCAPE-ORE-SUMPF, LEE COUNTY, SOUTH CAROLINA
Donnerstag, 5:16 Uhr

Die Landschaft verändert sich, die flachen Felder weichen dicken Bäumen. Wir biegen auf einen Pfad ab, den ich nicht einmal als Planweg bezeichnen würde.

»Ein Feldweg«, erklärt Tate. »Wie weit wir kommen, hängt davon ab, in welchem Zustand die Entwässerungskanäle sind. Ich hoffe nur, dass das Auto nicht beschädigt wird.«

Wir werden heftig durchgeschüttelt. Äste kratzen über die Windschutzscheibe und knallen so laut gegen die Seite, dass ich meine Stimme heben muss.

»Ich weiß es sehr zu schätzen, dass Sie dieses Risiko eingehen.«

Sie zuckt mit den Schultern. »Ist mein Job.«

Nach dem eifersüchtigen Blick gestern Abend ist ihre professionelle Haltung erfrischend. Vielleicht benötigen wir alle etwas Schlaf. Einen Moment später sind wir von unglaublich großen, dünnen Kiefern umgeben. Der Sumpf wimmelt nur so vor ihnen – so muss eine Wiese für eine Maus aussehen.

»Warum wird er Scape-Ore-Sumpf genannt?«

Sie tauschen einen Blick aus. »Das ist die Kurzform von ›Escaped-Whore‹.« Während der Revolution wurde ein britisches Lager in der Stadt überfallen. Drei ihrer ›Freudenmädchen‹ flohen und versteckten sich hier.«

Nach etwa drei Kilometern dreht eines der Vorderräder auf dem aufgeweichten Boden durch, dann beide. Gezwungen anzuhalten verteilt Tate die hohen Stiefel, die vor Schlangenbissen schützen sollen, und orange Westen.

»Wir wollen doch nicht für Wild gehalten werden … oder Außerirdische.«

Die Weste sitzt zu eng, die Stiefel sind zu groß. Ich kann nur hoffen, dass sie ihren Zweck erfüllen werden. Nachdem wir angezogen sind, sagt Tate, dass es ein »langer Marsch« sei. Aufgrund des feuchten, matschigen Untergrunds, der von Streifen aus trübem Wasser durchzogen ist, wäre Gewaltmarsch wohl das passendere Wort.

Ich lasse die Ortskundigen vorausgehen und versuche, so zu gehen, wie sie es tun. Aber als ich die dritte Person bin, die über einen dicken, verrotteten Baumstumpf klettert, bricht dieser zusammen. Tate und Hickmon halten mich fest, aber erst nachdem das brackige Wasser über den Rand des Stiefels geschwappt ist und meinen Fuß umspülte. Ich will den Stiefel ausziehen, um das Wasser auszukippen, aber als ich spüre, wie etwas über meine Wade gleitet, entscheide ich mich dagegen.

Einige Stunden später sind die GPS-Koordinaten nur noch einen Kilometer entfernt. In dem Wissen, dass wir bald da sind, entleert Hickmon seine Blase im Schutz einer dicken Zypresse. Trotz des konstanten Dröhnens der Insekten ist er ziemlich … laut.

Tate und ich blicken uns unbeholfen um, dann treffen sich unsere Blicke.

Sie verzieht das Gesicht. »Wegen letzter Nacht. Ich kenne John Quinlan seit der Grundschule. Wir sind seit drei Jahren zusammen.«

»Das geht mich nichts an, aber glauben Sie nicht, dass es Ihre Professionalität beeinflusst? Er ist Ihr Vorgesetzter.«

Sie wirft mir einen Blick zu. »Das wäre vielleicht in einer Firma so, aber in diesem Büro ist es kein Geheimnis, wer befördert wird und warum. Wenn John mich irgendwie bevorzugen würde, bekäme er ganz schönen Ärger – vor allem von mir.«

»Aber …« Ich erinnere mich selbst daran, dass ich nur eine Besucherin bin, und breche ab.

»Aber mit Ihnen zu flirten, ging zu weit. Er wird sich bei Ihnen bei nächster Gelegenheit entschuldigen.«

Tates Zuversicht macht es einfach, sie mir als den dominanten Partner vorzustellen.

»Gibt es bei Ihnen jemanden?«

»Nein.«

Ihre Augenbraue hebt sich nur minimal. »Da habe ich etwas anderes vermutet, dem Gesichtsausdruck zufolge, den Sie haben, wenn Sie über Agent Mulder sprechen.«

»So ist es nicht. Er ist mein Partner.«

»Es kann auch so sein, ohne so zu sein, wenn Sie verstehen, was ich meine.«

Was sie für Südstaatenfreundlichkeit halten mag, fühlt sich langsam aufdringlich an.

»Ich gebe zu, dass unsere Beziehung kompliziert ist, aber …«

Bevor mir einfällt, wie ich es erklären kann, ruft Hickmon, der inzwischen fertig ist: »Ich sehe etwas.«

Hinter der Zypresse platschend zeigt er auf ein vages Rechteck zwischen den Bäumen, vielleicht neunzig Meter entfernt.

Tate blinzelt. »Was zur Hölle …? Ich habe schon Hochstände dort draußen stehen sehen, aber nichts mit mehr als einer Leiter und einer Plattform.«

Die Sumpfhütte steht auf einer kleinen Lichtung, umgeben von dichtem Geäst, das von Hickmons Machete weggeschlagen werden muss. Ich stelle mir eine verrottende Holzhütte vor, die von alten Stützpfeilern aufrecht gehalten wird, aber sie scheint aus PVC-Teilen gebaut zu sein. Die fensterlose Hütte besitzt eine Tür und auf dem Flachdach befinden sich einige Lüftungsschlitze. Ein tuckernder Gasgenerator übertönt die lärmenden Insekten.

Die im Sonnenlicht glänzenden silbernen Schrauben sagen mir: »Er ist neu.«

Tate kniet sich neben mich. »Wollen Sie uns sagen, womit wir es hier zu tun haben?«

Das ist kein Risiko, das ich sie ohne eine Erklärung eingehen lassen kann, also seufze ich.

»Agent Mulder ist hierhergekommen, um jemanden zu treffen, der behauptet, einen lebenden Außerirdischen gefangen zu haben.«

Einen Moment herrscht ungläubiges Schweigen. »Und er hat ihm geglaubt?«

Hickmon blickt sich um. »Warum nicht? Die Formschnittgärtnerei liegt genau östlich. Wenn es einen Pfad gibt, hätte das Ding gestern Nacht von hier kommen können.«

Ich berühre ihn an der Schulter. »Ich nehme an, dass es sich um einen Schwindel handelt, aber das macht es nicht weniger gefährlich. Wenn jemand ihn da drinnen gefangen hält, werden sie sich nicht freuen, uns zu sehen.«

»Aber …«

Seine Angst ist nicht so ansteckend wie Mulders Verlangen, zu glauben, aber, nach allem, was ich gesehen habe, muss ich gestehen, dass ich falschliegen könnte.

Tate zuckt mit den Schultern. »Ihr Partner, Ihre Entscheidung.«

Zum Glück bleibt die Sache – Außerirdischer oder nicht – die Gleiche. »Keine Fenster – das ist ein Nachteil für beide Seiten. Wir können nicht reinsehen und wenn sie keine Kameras haben, können sie uns auch nicht sehen. Wir sollten diesen Generator ausschalten und abwarten, ob jemand herauskommt.«

In geduckter Haltung beziehen Deputy Tate und ich jeweils links und rechts von der Tür Position. Ein nervöser Hickmon geht zum Generator, der erst stottert und dann verstummt. Die plötzliche Stille enthüllt das zuvor unhörbare Surren von Ventilatoren in den Lüftungsschlitzen. Während sie langsamer werden und schließlich anhalten, frage ich mich, was mit der Luft im Inneren so falsch sein muss, dass man den Sumpfgeruch vorziehen könnte. Die Hütte hat die richtige Größe für ein Methlabor.

Mulder, wo sind Sie da nur wieder hineingeraten?

Wir warten mit gezogenen, aber auf den Boden gerichteten Waffen. Nach quälend langen dreißig Sekunden landet ein Moskito auf Hickmons Wange. Ich lege einen Zeigefinger auf meine Lippen, um ihn zu warnen, aber er schlägt so fest nach ihm, dass er einen dicken roten Fleck hinterlässt. Seine Hand klatscht sehr laut auf die Backe.

Und dann bricht die Hölle los.

Es heißt, dass der Adrenalinschub während einer gefährlichen Situation die Zeit verlangsamt, aber das passiert nicht. Die folgenden Momente sind so verschwommen wie ein schlechtes Foto. Ein donnernder Schlag reißt ein Loch von der Größe eines Kopfes in die Tür. Die Überreste werden aufgestoßen. Zum Vorschein kommt eine drahtige Gestalt, mindestens ein Meter achtzig groß, mit einer Schrotflinte in der Hand.

Bevor ich feststellen kann, ob es sich um einen Außerirdischen, einen Mann, ein Monster oder Mulder handelt, schießt Hickmon. Obwohl ich vermute, dass er noch nie auf jemanden geschossen hat, trifft er genau in die Brust. Die nächsten beiden Schüsse folgen so schnell, dass der Körper noch keine Gelegenheit hatte, zu Boden zu gehen, bevor die dritte Kugel einschlägt. Als er es tut, landet er auf dem Rücken. Der schwarze Brei des Sumpfs sickert um ihn herum. Das versinkende Gesicht gehört einem älteren Mann, vielleicht um die siebzig, mit Glatze und durch Sonnenbrand geröteter Haut. Er verschwindet mit einem feuchten Plop.

Jetzt ist keine Zeit zu starren. In der Hütte könnten sich noch mehr aufhalten.

Als würde ich Uriels Anweisung zum Springen folgen, hechte ich hinein. Ein widerlicher Geruch trifft mich, der so stark ist, dass ihn auch das beste Lüftungssystem nicht vertreiben könnte. Der einzelne Raum wird von einem großen, leeren Käfig dominiert, der Quelle des Geruchs. Ansonsten ist der Ort leer. Mulder ist nicht hier und meine einzige Chance, ihn zu finden, hat sich womöglich gerade in Luft aufgelöst.

Ich stürme zurück nach draußen. Tate hat den Kopf des Mannes aus dem Wasser gezogen und drückt eine Handvoll Verbandsmaterial auf die Wunden. Das Wasser ignorierend, das in meine Stiefel läuft, ziehe ich ihn an der Hüfte hoch. Hickmon hat gut gezielt. Das schwächer werdende Herz pumpt Ströme von Blut aus der größten Wunde. Die Augen des Mannes schwanken wie kleine Boote, die kurz davorstehen, sich von ihrem Liegeplatz loszureißen. Er ist kaum bei Bewusstsein, wenn überhaupt.

Mir bleiben nur Sekunden.

»Sehen Sie mich an!«, brülle ich. Unsere Blicke treffen sich. Wir wissen beide, dass ich das Letzte bin, was er sehen wird. »Wo ist Agent Mulder? Was haben Sie mit ihm gemacht?«

In seinem Blick liegt purer Hass – dann stirbt er.

Tate hat bereits ihr Walkie-Talkie in der Hand. »Brauchen wir einen Rettungswagen?«

Mein Herz pocht, ich ziehe mich zurück. »Nein, aber ich möchte hier sofort ein Forensikteam haben.«

Ein lautes Keuchen lässt uns zu Hickmon blicken. Er hockt auf den Knien, die Augen weit aufgerissen, während sich seine Brust so schnell hebt und senkt, dass er Gefahr läuft, zu hyperventilieren.

»Sie haben richtig gehandelt«, sage ich ihm, auch wenn ein Teil von mir wünscht, er hätte es nicht getan. »Halten Sie Ihren Kopf unten. Sherry, haben Sie eine Tüte, irgendetwas, in das er atmen kann?«

Während sie sich Hickmon zuwendet, untersuche ich die Leiche. Das ist nicht leicht, aber ich zwänge meine Hand in sämtliche durchweichten Taschen. Leer. Keine Ausweispapiere, nichts. Es ist eine kleine Stadt, er könnte von hier sein.

»Kennt ihn jemand?«

Leider nicht.

Bevor ich zurück in die Hütte gehe, schalte ich den Generator wieder ein. Die surrenden Ventilatoren helfen nicht viel gegen den furchtbaren Geruch – eine Mischung aus Chemikalien und Exkrementen. Der verschmutzte Käfig misst ein Meter achtzig mal ein Meter zwanzig. Zwei seiner dicken Stäbe sind auf unglaubliche Weise verbogen und mit Bissspuren oder Kratzern übersät. Das Schloss ist aufgebrochen, die Tür steht halb offen. Was immer sich im Inneren befand, wollte nach draußen und war so stark, dass es seinen Willen bekam.

Ich höre Hickmon: »W… war das Ding hier eingesperrt?«

Sichtlich blass steht er in der Tür, Tate direkt neben ihm.

»Oder jemand möchte, dass es so aussieht. Lassen Sie uns draußen bleiben, bis die Spurensicherung hier eintrifft. Ich möchte nichts verunreinigen.«

Tates Nase kräuselt sich. »Sieht für mich schon ziemlich verunreinigt aus.«

»Sobald sie die biologischen Rückstände getestet haben, wissen wir, ob sie menschlichen Ursprungs sind oder …«

»Außerirdisch?«, schlägt Hickmon vor.

»Tierischen. Ich wollte sagen, tierischen Ursprungs.«

Es dauert Stunden, bis die Spurensicherung eintrifft. Stunden, bevor ich erfahre, dass Foto und Fingerabdrücke des älteren Mannes, die mit dem Satellitentelefon vom Tatort gefaxt wurden, sich nicht in der nationalen Verbrecherdatenbank befinden. Man sagt mir, dass die Laborarbeit erst am nächsten Morgen beginnen kann.

Währenddessen ist Mulder, ebenso wie die Wahrheit, irgendwo dort draußen.

»Wie weit ist es bis zu dieser Formschnittgärtnerei?«

Obwohl Hickmon durch all die Aktivitäten abgelenkt zu sein scheint, wirkt er nicht ruhiger. »Drei Kilometer?«

»Warum zeigst du es ihr nicht, Mark? Bis Sonnenuntergang könnt ihr dort sein. Ich schicke einen Wagen für euch dorthin«, sagt Tate. Nach der Schießerei gehört es zum Protokoll, dem beteiligten Polizisten die Gelegenheit zu geben, den Tatort zu verlassen. Doch mitten im Sumpf zu stecken, bietet nicht gerade viele Möglichkeiten.

Und so treten wir einen weiteren Gewaltmarsch an. Während der Untergrund trockener wird, ist der Weg immer schwerer auszumachen. Nachdem wir nur noch Zentimeter um Zentimeter vorankommen, wird klar, dass wir es nicht vor Sonnenuntergang schaffen werden. Ich bezweifle, dass ein Außerirdischer – real oder nicht – diesen Weg genommen hat. Hickmon sagt wenig. Was unter den gegebenen Umständen nicht ungewöhnlich ist, aber ich kenne ihn nicht gut genug, um einschätzen zu können, wie gut er es verkraftet. Ich versichere Hickmon, dass er keine Wahl hatte, dass er vermutlich unsere Leben gerettet hat.

Als er schließlich etwas sagt, ist es ein Warnruf: »Wassermokassin!«

Ein ein Meter langes Etwas in stumpfem Gelb und erdigem Braun huscht vor mir entlang und verschwindet hinter einem dicken Ast. Meine Augen sind auf das Holz fixiert, warten auf das kleinste Anzeichen einer Bewegung.

»Keine Sorge, sie ist fort. Sie hat mehr Angst vor uns als wir vor ihr.«

Wirklich? Dann muss sie einen Herzinfarkt haben.

Bevor ich wieder Luft hole, bemerke ich, dass das zerfaserte Holz am Ende des Astes fast weiß ist. Er ist frisch abgebrochen. Ich blicke mich um und entdecke dieselben Spuren am Baum. Es sind sogar noch mehr Äste kürzlich abgebrochen worden. Zusammen bilden sie eine grobe Linie, die nach Osten führt.

Hickmon spricht aus, was ich denke. »Parkour?«

Ich nicke.

Was auch immer die Ursache dafür ist, der Linie folgend beschleunigen wir unsere Schritte. Bei Einbruch der Nacht verlassen wir den Sumpf. Zum Glück, da meine Füße in den durchweichten Stiefeln schmerzen. Am Himmel gehen die Sterne auf und die Formschnittgärtnerei erscheint am Horizont.

Ermutigt gehe ich schneller, nur um im leichten Luftzug einer kalten Brise stehen zu bleiben. In dieser Hitze ist das seltsamer, als einen Außerirdischen zu finden, und ich möchte sie nicht entwischen lassen. Sie trifft auf meine Fingerspitzen, nicht aber das Gesicht, als würde sie von unten aufsteigen. Als ich mich ihr zuwende, ist sie verschwunden.

Der Eidechsenmann soll in einer verlassenen U-Bahn hausen. Aber ich bezweifle, dass es hier eine U-Bahn gibt. Eine Salzhöhle könnte allerdings infrage kommen.

»Gibt es hier irgendwelche unterirdischen Höhlen?«

»In Linvielle, ungefähr dreihundertzwanzig Kilometer entfernt.«

Die Brise ist verschwunden, keine Spur, der man folgen könnte. Die Dunkelheit nimmt zu, es gibt nichts zu sehen, nichts, dem ich folgen könnte.

Als wir die Gärtnerei erreichen, ist kaum noch genug Licht vorhanden, um die Hecken zu erkennen. Aber was ich sehe, beeindruckt mich. Ich hatte Tierformen erwartet, aber diese Hecken sind abstrakt geschnitten: verschlungene Bäume, die sich in einer Doppelhelix nach oben schlängeln, Pyramiden, Spiralen und wildere Formen, die wie Kritzeleien aussehen.

Ungefähr ab der Mitte der drei Morgen Land erkenne ich Scheinwerfer am hinteren Ende. Unsere Mitfahrgelegenheit vom Büro des Sheriffs, wie ich annehme. Hickmon ist mir ein paar Schritte voraus, als ich bemerke, dass der Chor aus Grillen, der uns seit einigen Kilometern begleitet hat, verstummt ist. Entlang einer Reihe von Büschen, die sich in Serpentinen schlängeln, glaube ich, jemanden zu sehen. Es könnte der Besitzer sein oder ein Teil des Gartens. Ich trete einige Schritte näher. Als sich das Ding bewegt, fällt mir ein, was ich Sheriff Quinlan gesagt habe: Man sieht etwas, das ein Tiger sein könnte.

Es erhebt sich, ein wahnsinniger Anblick – grell, Furcht einflößend, aber nicht wie in einem Traum. Uriels Erscheinen ging mit einer Trägheit in meiner Wahrnehmung einher, die mir versicherte, dass es sich um eine Illusion handelte. Ich bin mir meiner inneren animalischen Angst um mein Leben erschreckenderweise vollkommen bewusst. Mein Verstand weigert sich, anzuerkennen, dass eine Welt, die ich für größtenteils vorhersehbar hielt, es wagt, mir etwas so Lächerliches zu präsentieren.

In einem theoretischen Gespräch kann die Vernunft mit dem Instinkt darüber streiten, etwas zu akzeptieren, aber in der Situation selbst muss man sich entscheiden.

Natürlich ist es ein Monster.

Natürlich ist es keins.

Ich möchte glauben, dass es sich um ein Tier handelt, aber die Größe des Schädels und seine gewaltige Statur sowie die schwarzen Augen machen das unmöglich. Ein Kostüm? Ja, es muss ein Kostüm sein. Was immer es ist, ist schlank, geschmeidig und ungefähr einen Meter achtzig groß. Sofort geht es in die Hocke und springt so schnell los, dass es wie ein verschwommenes, übergroßes Eichhörnchen aussieht. Ich habe definitiv noch nie etwas Menschliches gesehen, das sich so schnell bewegt.

Ein Wesen von einer anderen Welt mit höherer Schwerkraft, wie die Astronauten auf dem Mond.

Dieses Ding springt aus dem Stand auf einen hohen Ast und bewegt sich dabei so explosiv, wie eine Kobra zuschlägt. Ein zweiter Sprung lässt den Ast beinahe abbrechen. Es wickelt sich um die Doppelhelix aus Bäumen. Sie schwanken und lassen kleine Blätter auf mich regnen. Ein weiterer Sprung bringt es zurück auf den Boden, nur dreieinhalb Meter von mir entfernt.

Mit einem weiteren Sprung hat es mich.

Ich erstarre.

Mein Gehirn schreit: Dummkopf! Das ist ein Tiger. Du solltest wegrennen!

»Runter!«

Ich ducke mich bereits, als die Luft neben meinem Ohr zischt und brennt. Ich höre einen Pistolenschuss. Das Ding überschlägt sich nach hinten und taucht in einen Busch ein, als wäre es Wasser. Ich höre, wie es flieht, oder besser gesagt, ich höre, wie die Büsche in seiner Bahn zur Seite schlagen.

Hickmon hilft mir auf. Wir jagen zertrampelten Blättern und abgeknickten Ästen hinterher, die bald aufhören, als wir das Ende des Gartens erreicht haben und auf eine Wand aus Schatten starren. Unsere Gehirne versuchen, ein Muster darin zu erkennen, aber die Schwärze pulsiert nur.

Keiner von uns erwähnt das Thema Parkour.

Sheriff Quinlan eilt auf uns zu. Er ruft etwas, aber ich verstehe nicht, was. Mein Blick wandert zu den Hecken. Ich sehe weder Blut noch zerrissene Kleidung, aber ich bin so erschöpft, dass ich nicht sicher sein kann, nichts zu übersehen. Wenn ich keinen Schlaf bekomme, wird sich meine Nutzlosigkeit nur erhöhen.

Quinlan, der selbst müde und blass aussieht, begleitet uns zum Wagen zurück. Einige Momente später steige ich ein, er reicht mir eine Notiz, eine handgeschriebene Entschuldigung für seine gestrigen Avancen. Seine Erklärung ist so vollständig und formal, dass ich diesen Brief als Beweismittel nutzen könnte, wenn ich ihn wegen Belästigung verklagen wollte. Ich möchte sein Timing infrage stellen, aber stattdessen danke ich ihm und bitte ihn, mich zum Motel zu fahren.

Das kleine Stadtzentrum wird wieder von penetranten Bogenlampen hell erleuchtet und ist voll mit Menschen.

»Die können nicht alle von der Presse sein.«

Quinlans Gesicht nimmt einen grimmigen Ausdruck an. »Das sind hauptsächlich Einheimische. Seit 1980 sind die Leute etwas angespannt. Jetzt machen Gerüchte die Runde, dass die Regierung involviert sei. Sie haben von unserer ersten Schießerei seit Jahrzehnten gehört und jetzt sind sie so lebhaft wie eine Katze mit einem Wollknäuel.«

»Gerüchte über eine Verwicklung der Regierung?«

»Sherry sagte, ich solle es nicht erwähnen, bevor Sie nicht etwas Schlaf bekommen haben, aber …«

Er nickt in Richtung der Zeitung, die auf dem Boden des Wagens liegt. Die Titelseite zeigt zur Hälfte ein verschwommenes Foto im digitalisierten Schwarz und Grün einer Nachtsichtaufnahme. Das kinnlange Haar und der Hosenanzug lassen darauf schließen, dass es sich nicht um einen Außerirdischen handelt. Das bin ich, wie ich gestern Abend zum Motel gehe. Ich war ein Idiot. Nachdem ich die Fragen der Presse so selbstgefällig beantwortet habe, hat sich ein ambitionierter Journalist entschieden, mir zu folgen.

Vor uns wuselt eine Menschenmenge durcheinander, eine Meute wie ein Insektenschwarm. Wenn sie noch nichts von der Formschnittgärtnerei wissen, wird sich das bald ändern. Ohne eine Erklärung, die ihr Weltbild wieder zurechtrückt, könnte die ganze Sache noch sehr unangenehm werden.

Es ist unmöglich, über die Hauptstraße zu fahren, weshalb wir einen Umweg zum Inn or Out? nehmen. In dem billigen, feuchten Motelzimmer nehme ich eine Dusche – falls man es so bezeichnen kann – und falle ins Bett.

Etwas passiert, sagen wir, ich falle in einen Schlaf. Zumindest mein Körper, aber mein Verstand will nicht loslassen. Er rast, geht die unzähligen Möglichkeiten durch und vermischt rücksichtslos Fakten und Traum. Es mag eine Obsession sein, die mich vorantreibt, aufflackernde Loyalität, sogar Liebe, aber ich kann es nicht genau bestimmen. Es handelt sich um eine Gewohnheit jenseits jeder Gewohnheit. Mein Partner, mein Freund, der Mann, der ein Heilmittel gegen meinen Krebs gefunden hat, ist irgendwo dort draußen und ich muss ihn finden.

Ich glaube, ich öffne meine Augen. Ich sehe eine schwache gelbe Straßenlaterne zwischen den Vorhängen leuchten. Während ich langsam atmend zusehe, nimmt die Luft eine seltsame Konsistenz an, als würde sich dort eine Präsenz materialisieren. Um von dem Licht wegzukommen, rolle ich mich auf die Seite, glaube ich. Uriel wartet auf seinem Platz neben dem Schreibtisch, geduldig, als hätte er alle Zeit der Welt. Ich muss nicht fragen, ich muss nicht einmal ein Wort denken, bevor er sagt:

Spring oder er wird sterben.

Wieder spüre ich die Stimme in meinem Kopf, die sich stark von dem harten Kratzen unterscheidet, das meine Ohren erfüllt. Uriels Nähe ist intim, so dicht wie die Luft. Das Kratzen ist laut, aber fern, als käme es aus einem anderen Zimmer. Ich vermute, dass Uriel ein Traum ist, aber das Geräusch hört sich real an.

Ich drehe mich um, um die Quelle auszumachen. Dieses Mal verschwindet Uriel nicht so einfach. Heute Abend ist er anhänglich. Das Kratzen wird deutlicher. Es kommt von über mir, vom Moteldach. Mensch, Tier, Wind, es bewegt sich über die Breite des Zimmers. Ob es das Ding aus der Gärtnerei ist? Ist es mir gefolgt?

Spring oder er stirbt?

Ich bin mir nicht sicher, ob Uriel spricht oder ich mich nur an seine Worte erinnere. Gibt es da bei Träumen einen Unterschied? Ich höre Schreie. Sind es meine?

Uriel, bin ich am Schreien?

Er verschwindet, ohne mir zu antworten, und nimmt genug Schatten mit, um das Zimmer zu verändern. Die Schreie bleiben. Es sind nicht einfach Schreie – es sind Worte, aber ich kann sie nicht verstehen. Ich stolpere aus dem Bett. Als ich stehe, hängt mein Kopf schlaff herunter, als wäre mein Unterkörper wach, aber der Rest von mir noch nicht. Bevor meine Hand den Türknauf drehen kann, knallt meine Stirn gegen die Tür.

»Autsch!«

Wenigstens bin ich jetzt wacher. Draußen riecht die Luft weniger nach Schimmel und Bleiche, aber sie ist immer noch zu stickig, um erfrischend zu sein. Peggy White steht auf dem Parkplatz. Sie trägt einen weißen Bademantel, die Ärmel sind von alten Zigarettenbrandflecken übersät. Sie ist diejenige, die schreit. Müde Reporter umzingeln sie, bleiben aber auf Distanz, als sei sie ein Tiger.

»Es hat mein Baby entführt!«, brüllt sie. »Das Ding hat Maggie entführt!«

Offensichtlich bleibe ich selbst im Halbschlaf skeptisch. Ich ziehe in Betracht, dass sie es nur vortäuscht.

Das Haar des Reporters, der ihr am nächsten steht, ist völlig durcheinander und doch hat er es geschafft, eine Krawatte umzubinden. Sein Kameramann justiert die Linse für eine Nahaufnahme. »Der Außerirdische hat Ihre Tochter entführt?«

»Ich weiß nicht, was zur Hölle es war.«

»Können Sie es beschreiben …?«

Peggy dreht durch. Sie schlägt aus. Polierte Nägel fahren dem Reporter durchs Gesicht.

»Das ist eure Schuld! Ich bring euch um!«

Ich bewege mich, um dazwischenzugehen, aber es gibt keine weiteren Gewaltausbrüche. Sie bricht zusammen und schluchzt heftig. Einer von ihnen kniet sich neben sie. Ein weiterer reicht ihr eine Wasserflasche. Die Kameras laufen weiter.

Ich glaube nicht mehr, dass sie lügt.

Vermutlich, weil ich noch meinen Bademantel trage, bleibe ich unbemerkt und suche das Dach ab. Die beschädigten Schindeln bilden ein Muster – ob real oder nicht –, das zu den Bäumen führt. Dort beginnt eine Spur aus frisch abgebrochenen Zweigen.

Ich zweifle nicht länger daran, dass dieses Ding hier war.

Das Kind zu tragen, könnte es verlangsamt haben. Es könnte sogar Zeit zum Ausruhen benötigen. Das Vernünftigste wäre jetzt, ihm zu folgen und den Sheriff zu rufen. Aber das tue ich nicht.

Stattdessen gibt es zum ersten Mal in meinem Leben etwas, das ich einfach weiß.

Barfuß laufe ich zu meinem Mietwagen. Während ich fahre, kann ich beinahe spüren, wie sich die Geschichte von Maggies Entführung wie ein Lauffeuer vom Motel zur Straße ausbreitet, wo Hunderte darauf warten, in Panik auszubrechen. Während ich durchs Stadtzentrum rase, drücke ich auf die Hupe, um die Menge zu warnen. Ich weiche aus, streife eine Bogenlampe, werde aber kaum langsamer.

Als ich den Stadtrand hinter mir gelassen habe, beschleunige ich auf einhundertdreißig Kilometer pro Stunde. Die Straße vor mir ist leer, bis meine Scheinwerfer auf eine schwarze Limousine treffen, die quer auf der Straße steht und den Weg blockiert. Jemand in einem dunklen Mantel steht neben der geöffneten Tür und bedeutet mir, anzuhalten. Bei dieser Geschwindigkeit ist er nur ein verschwommener Schemen. Es könnte ein gut angezogener Anhalter sein oder ein eleganter Eidechsenmann.

Seit ich Mulder vor vier Jahren kennengelernt habe, habe ich den Überblick darüber verloren, wie oft die Fahrer von schwarzen Limousinen versucht haben, mich auf einer einsamen Straße zum Anhalten zu bringen. Normalerweise halte ich an. Dieses Mal nicht. Er springt aus dem Weg. Reifen quietschen und Dreck spritzt auf, während ich die Straße weit genug verlasse, um die Limousine zu umfahren. Wer immer es ist, wird mir folgen, aber nach einer scharfen Rechtskurve ist im Rückspiegel bis zu Als Formschnittgärtnerei nichts mehr zu sehen.

ALS FORMSCHNITTGÄRTNEREI, ELIZABETHVILLE, SOUTH CAROLINA
Freitag, 4:12 Uhr

Ich nehme mir eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und gehe los, der Strahl tanzt über die abstrakte Vegetation. Während ich mir meinen Weg bahne, späht der zunehmende Mond zwischen den Wolken hervor. Meine Füße schmerzen auf dem Kiesweg, aber ich kann nicht langsamer werden. Als ich ein flaches Feld hinter der Gärtnerei erreiche, sind meine Fußsohlen erleichtert. Ich suche sowohl mein Gedächtnis als auch das Areal ab, um den Punkt zu finden, an dem ich vor einigen Stunden gestanden habe, als meine Finger die kalte Brise gespürt haben.

Ich glaube, ich habe sie gefunden. Sie ist nur ganz schwach, kaum spürbar, aber während ich ihr weiterfolge, wird sie stärker. Als ich neben einer einsamen Zypresse anhalte, umspielt ein aufsteigender Luftzug meine Zehenspitzen. Der Strahl der Taschenlampe enthüllt den Rand eines aufgewühlten Lochs. Das Mondlicht scheint auf sein hinteres Ende, einen Meter fünfzig entfernt.

Spring.

Die Stimme ist klar und deutlich und ich fühle mich wieder wie im Motelbett. Ich kann sogar die Matratze unter meiner linken Schulter spüren und die Bleiche im Kissenbezug riechen. Für einen Moment bin ich mir nicht sicher, ob ich wirklich hier bin. Aber dann spüre ich die Erde unter meinen Füßen und den Luftzug, der den Schweiß auf meinen Wangen trocknen lässt.

Ich bin hier.

Und wieder sagt Uriel: Spring.

Also tue ich es.

Mit geschlossenen Augen springe ich.

Der Fall ist im Nu vorbei. Ich pralle hart auf dem Boden auf und rolle in eine kalte, tiefe Pfütze. Nichts gebrochen, nur die Taschenlampe ist kaputt. Das Mondlicht wird von der Pfütze auf die Salzablagerungen an den Wänden reflektiert. Ich kann erkennen, was vor mir liegt, aber nicht viel mehr.

Langsam komme ich zu dem Schluss, dass ich verrückt geworden bin, dass das, was ich getan habe, keinen Sinn ergibt, da vermischt sich das Geräusch des von meinem vollgesogenen Bademantel tropfenden Wassers mit dem Schniefen eines Kindes.

»Maggie?«, flüstere ich.

Ich bin mir nicht sicher, warum ich flüstere, aber ihre Antwort ist noch leiser. »Hilfe.«

Ich gehe ein paar Schritte vorwärts – drei vielleicht und dann kann ich es endlich klar sehen. Es hockt geduckt auf einem flachen Stein und atmet schwer, die langen Arme und Beine sind eng um das Mädchen geschlungen. Ich sehe es nicht bloß. Ich erkenne auch, was es ist.

Es ist Mulder.

Die Prothese, die seinen Kopf verlängert, wurde entlang seiner Stirn zerrissen. Ein großes schwarzes Auge ist herausgefallen und liegt wie eine riesige Kontaktlinse neben ihm. Er keucht, hat Schmerzen und eine Wahnvorstellung hat ihn fest im Griff.

»Scully?«, sagt er und atmet heftig ein. »Ich habe sie gefunden. Ich habe Samantha gefunden.« Zärtlich küsst er die Stirn des schlotternden und verängstigten Mädchens. »Sehen Sie? Sie ist noch immer jung. Nichts ist verloren. Nichts.«

»Mulder, versuchen Sie, nicht zu sprechen. Kann ich Samantha bitte sehen?«

Der Kopf wippt wie der einer kaputten Puppe, er lächelt. »Skeptisch wie immer. Sie müssen nachsehen, ob es ihr gut geht, nicht wahr? Ihr geht es gut. Aber sicher.« Er lässt sie los. »Geh schon, Samantha. Du kannst Scully trauen. Sie ist eine Freundin.«

Bevor Maggie seinen Schoss verlassen kann, ruft eine Stimme aus der Welt über uns herab:

»Hallo? Agent? Alles in Ordnung?«

Mulder packt Maggie und legt eine Hand über ihren Mund. »Shhh …«, sagte er und wiegt sie.

Ich blicke in das aufgewühlte Gesicht des Assistant Directors Skinner. Da er nur mich unverletzt sieht, sagt er: »Ich habe einen Nachtflug genommen, bin die ganze Nacht geflogen, um Ihnen die Akte des Mannes zu bringen, der erschossen wurde, und Sie haben mich fast über den Haufen gefahren.« Aber dann fängt er sich wieder. »Agent, sind sie da unten allein?«

TRINITY HOSPITAL, WASHINGTON, D. C.
Montag, 13. Oktober, 1:08 Uhr

Drei Tage später liegt Mulder im Privatflügel eines Krankenhauses in Washington, die zusätzlichen Kosten werden von niemand Geringerem als der CIA übernommen. Obwohl Mulder ansatzweise versteht, was passiert ist, muss ich ihm immer noch den Rest erklären. Ich möchte keine Aufregung erzeugen, die seine nur langsam schwindende Desorientierung verstärken könnte. Natürlich werde ich ihm irgendwann alles erzählen.

Der Akte zufolge, die Skinner gebracht hat, wurde Mulders Meinung zu Beginn seiner Karriere, als er bei der Behavioral Science Unit des FBI – der Abteilung für Verhaltenswissenschaften – war, von der CIA derart geschätzt, dass sie seine Expertise anforderten. Sie hatten eine Wiederaufnahme von MKUltra erwogen, jenem berüchtigten Gedankenkontrollprogramm aus dem Jahr 1973. Ein Dr. Jacob Elman war überzeugt, dass er mit einer Kombination aus Hypnose und Drogen jedes Subjekt dazu bringen konnte, auf Befehl Handlungen zu begehen, die es sonst als abscheulich empfunden hätte, wie zum Beispiel ein Attentat. Und nicht nur das, Elman glaubte auch, er könne es davon überzeugen, jemand ganz anderes zu sein.

Jenseits der Fiktion von Der Manchurian Kandidat gibt es Grund zu der Annahme, dass dies tatsächlich möglich ist. Wir wissen jetzt, dass Individuen unter Hypnose sowohl ihr Urteilsvermögen als auch ihr Gefühl für Identität verlieren. Gleichzeitig steigt ihre Fähigkeit, sich auf imaginäre Situationen zu konzentrieren, signifikant. Aber ein junger, idealistischer Mulder, der pragmatische und ethische Argumente anführte, versenkte das Projekt und ruinierte Elmans Karriere. Der mittellose Elman verschwand vom Radar.

Irgendwie muss er seine Forschung aber fortgeführt haben, war erfolgreich und plante seine Rache. Es war vermutlich nicht schwer, von der Reputation zu hören, die »Spooky« Mulder sich mit der Zeit erarbeitet hatte. Also hatte Elman eine passende Beute in Form einer inszenierten Begegnung mit einem Außerirdischen ausgelegt (vielleicht sogar, indem er selbst das aufwendige Kostüm trug) und Mulder in eine Falle gelockt. Und dann hatte er Mulder in diesem schrecklichen Käfig überzeugt, dass er das war, was er sein ganzes Leben lang versucht hatte zu finden – ein Außerirdischer.

Ich weiß nicht, ob es Elmans Ziel war, seine Karriere zu verteidigen, während er Mulder demütigte, oder ob er geplant hatte, ihn am Ende zu töten, vielleicht, indem er ihm befohlen hätte, die Polizei anzugreifen. Ich weiß, dass alles, was an Informationen in Elmans Haus in South Carolina gefunden wurde, von der CIA beschlagnahmt wurde und man nur so viel erfährt, wie man wissen muss. Skinner hat versucht, mehr in Erfahrung zu bringen, aber offensichtlich muss das FBI nichts wissen.

Um einen solch extrem veränderten Zustand aufrechtzuerhalten, wurde eine regelmäßige Dosis an Drogen benötigt sowie psychischer Zwang. Nach Elmans Tod klang die Wirkung ab. Dass Mulder Maggie White für seine verlorene Schwester hielt, war ein Anzeichen dafür, dass seine wahre Identität zurückkehrte.

Ein Rätsel bleibt aber: die akrobatischen Leistungen des falschen Außerirdischen. Ich kann darauf keine definitive Antwort geben, biete aber drei Möglichkeiten an. Einige davon, oder sogar alle, könnten zutreffen.

Erstens wurden in Mulders Blut hohe Epinephrinwerte gefunden, was vermuten lässt, dass künstliches Adrenalin zu Elmans Gebräu gehörte. Zweitens deuten anekdotische Hinweise auf die Existenz von etwas hin, das man als hysterische Stärke bezeichnet. Das geläufige Beispiel ist die Mutter, der es gelingt, ein schweres Auto von ihrem eingeklemmten Kind zu heben. Solche Wundertaten treten vor allem in Situationen auf, in denen es um Leben und Tod geht, aber es gibt auch Ausnahmen. Und drittens gibt es den Glauben selbst, der ein mächtiger Motivator sein kann. Wenn ein Hypnotiseur auf einer Bühne ein Mauerblümchen in eine Ausdruckstänzerin verwandeln kann, dann könnte es auch sein, dass Mulders eigene Überzeugung, solch gewaltige Sprünge vollführen zu können, ihn zumindest etwas Ähnliches vollführen lassen konnte.

Mulder hat dafür einen Preis gezahlt. Zusätzlich zu einigen Verstauchungen, einem Bänderriss und zwei geprellten Knochen zeigt die medizinische Untersuchung, dass Agent Mulder drei leichte Herzanfälle erlitten hat. Glücklicherweise hinterließen diese Myokardinfarkte keine größeren Schäden – auch wenn ich es bei jedem Besuch wieder überprüfe.

So sehr wir uns auch nach dem Neuen sehnen, basiert unser Selbstverständnis letztlich auf Routine. Während Mulder sich erholt, sind es die vertrauten Dinge an ihm – an uns –, selbst jene, die mich irritieren, die mich am meisten beruhigen. Während er mehr und mehr er selbst zu sein scheint, hat er die Angewohnheit entwickelt, sich zu wiederholen, was, wie ich hoffe, mit der Zeit verschwinden wird. Heute zum Beispiel hat er mich begrüßt, indem er mir genau das Gleiche sagte wie gestern und vorgestern.

»Wissen Sie Scully, gejagt zu werden, statt der Jäger zu sein, hat mir eine ganz neue Perspektive eröffnet.«

Statt ihn darauf hinzuweisen, frage ich: »Wie?«

Die letzten beiden Male hat er die tief greifende Einsamkeit beschrieben, seinen Weg in einer völlig fremden Welt zu gehen.

Dieses Mal aber überrascht er mich. Statt seine tief gehende Angst zu gestehen, blinzelt er mir zu. »Warten Sie einen Moment …«

Er reißt seine Augen weit auf. »Wow! Sind Ihre Haare jemals so rot gewesen?«

»Äh … ja?«

»Das ist fantastisch«, sagt er. »Absolut fantastisch.«

Ich möchte ihm gerade danken, aber er blickt sich um, als wäre er von den Tropfen Kondenswasser am Wasserkrug und dem Sonnenlicht, das sich im Fenster reflektiert, ebenso fasziniert wie von meiner Haarfarbe.

»Alles sieht so neu aus. Muss ein Überbleibsel von Elmans Droge sein, aber das ist wohl etwas Positives, oder?«

Bevor ich antworte, denke ich über meinen Sinneswandel nach. Während ich vermutet hatte, dass es da eine Höhle gibt, hatte ich keinen Grund, zu glauben, dass Mulder sich dort befand. Also war es mein Unterbewusstsein. Oder kam das Wissen von woanders? Meine persönliche Sünde – falls es so etwas gibt – besteht darin, nicht sagen zu können, ich weiß es nicht. Aber das ist auch Mulders Sünde, oder?

Es ist ein Monster!

Nein, ist es nicht!

Was Uriel angeht, entscheide ich mich, keine Entscheidung zu treffen. Immerhin bin ich Starbuck und versuche, das Schiff am Laufen zu halten, während Mulder als verrückter Ahab sagt, wo es hingehen soll. Ich bin Starbuck. Das Schiff muss überleben, oder alles ist verloren.

Während ich versuche, zu sehen, was immer Mulder in diesem furchtbar langweiligen Krankenhauszimmer sieht, erwidere ich: »Ja, das würde ich definitiv als etwas Positives sehen.«

NON GRATUM ANUS RODENTUM
von Brian Keene

Übersetzt von Markus Mäurer

WASHINGTON, D. C.
23. Juni 1994, 21:46 Uhr

Als die Flurbeleuchtung gedimmt wurde und das Reinigungsteam seine Runden drehte, überlegte der Assistant Director Walter Skinner, eine Runde Laufen zu gehen. Boxen und Joggen waren schon immer seine Hobbys gewesen, aber inzwischen war Joggen zu weitaus mehr geworden: einer Flucht. In den letzten Monaten hatten die öffentlichen Gehwege und Monumente auf seiner Joggingroute ihm einen Trost und eine Geborgenheit geboten, die er zu Hause oder bei der Arbeit nicht fand. Aufgrund der Unordnung sowohl in seinem persönlichen als auch in seinem beruflichen Leben verschafften ihm diese wenigen Momente einen dringend benötigten Frieden.

Er blickte auf seinen Schreibtisch hinab. Links stand ein gerahmtes Foto, das vor sechzehn Jahren bei seiner Hochzeit mit Sharon aufgenommen worden war. Rechts ein Aschenbecher, der regelrecht überquoll mit Zigarettenstummeln der Marke Morley. Beides, Foto und Aschenbecher, bereiteten ihm Bauchschmerzen. Die jährliche vom FBI geforderte körperliche Untersuchung stand bevor und auch wenn er gut in Form war, wusste er, was der Doktor finden würde: ein Magengeschwür. Die üblichen Ursachen würden vermerkt werden. Bakterielle Infektion, Stress, schlechte Ernährung, Rauchen (was er nicht tat), Trinken (was er tat). Und eine ganze Reihe anderer Auslöser. Aber Skinner kannte die wirklichen Schuldigen. Er blickte sie gerade an.

Seit seiner Rückkehr aus Vietnam und seit er clean war, hatte Skinner jeden Tag gelebt, als könnte es der letzte sein. Der Krieg und seine Zeit beim FBI hatten ihn gelehrt, dass jederzeit alles passieren konnte. Ganz gleich wie vorbereitet man war oder wie sicher man sich fühlte. Die Lage konnte sich in Sekundenschnelle ändern – und sie tat es. Er hatte mal einen Rocksong gehört, in dem es hieß, dass Veränderungen nicht von Dauer seien, Wandel aber schon. Darin lag etwas Wahres. Skinner versuchte, jede Minute mit Bedeutung zu füllen. Er versuchte, jeden guten Moment zu genießen, auch wenn es nur so etwas Einfaches war, wie seine Frau zu umarmen, oder etwas so Kompliziertes, wie einen Kinderpornografiering zu zerschlagen. Er schätzte diese Momente und zehrte von ihnen in schlechten Zeiten.

Gegenwärtig schien es nur noch schlechte Zeiten zu geben. Seine Ehe bröckelte. Im Rückblick lief es schon seit langer Zeit nicht gut, aber jetzt fühlte es sich an, als wäre der Schaden bereits irreparabel, ohne Hoffnung auf Rettung. Getrennte Bankkonten. Getrennte Freunde. Getrennte Leben. Wenn er und Sharon sich zur selben Zeit zu Hause aufhielten – was nicht oft vorkam –, fühlte es sich an, als wären sie Fremde. Er erinnerte sich an ihre frühen gemeinsamen Jahre, als sie stundenlang über alles Mögliche geredet hatten. Jetzt waren ihre Gespräche höflich, aber gezwungen und kurz angebunden. Sie beschränkten sich auf belangloses Zeug. Er konnte sich nicht daran erinnern, wann er sie das letzte Mal berührt hatte. Und »ich liebe dich« zu sagen, war zu einem routinierten Reflex geworden, als würde man »Gesundheit« sagen, wenn jemand niesen musste.

Wie andere hätte er sich in die Arbeit stürzen können, nur stellte sie einen noch größeren Stressfaktor dar. Als Assistant Director oblag es Skinner, Entscheidungen zu treffen. Jetzt stand er zwischen einem aufgebrachten Untergebenen und einem scheinheiligen Vorgesetzten, der die Befehlskette an sich gerissen hatte und dessen Ziele und Beweggründe unter einem frustrierenden Schleier aus Heimlichtuerei und potenzieller Heimtücke verborgen waren – jener Vorgesetzte, der den Aschenbecher auf Skinners Schreibtisch vollgemacht hatte.

Auf der rationalen Ebene wusste Skinner, dass Agent Mulder ihn nicht für die Schließung der X-Akten und die daraus folgende Versetzung zu allgemeinen Tätigkeiten (die aktuell eine Abhöraktion beinhalteten) verantwortlich machte. Diese Befehle kamen von ganz oben aus der FBI-Exekutive, ohne Zweifel angespornt von Skinners inoffiziellem, rauchendem Aufpasser. Aber als Mulders direkter Vorgesetzter trug Skinner nichtsdestotrotz die Hauptlast der Herablassung, der Anmaßung des Agents sowie seiner schwelenden Feindseligkeit gegenüber dem FBI selbst. Er verstand den Zorn und die Desillusionierung des jüngeren Mannes. Er fühlte sie auch. Es war herzzerreißend. Mulder war einer der besten und vielversprechendsten Agents in sechzig Jahren FBI-Geschichte gewesen. Er hatte sich bereits vor Abschluss der Akademie einen Namen gemacht. Und wegen der undurchsichtigen Agenda des Krebskandidaten/Rauchers wurde dieses Talent nun vergeudet. Als Skinner seine Vorgesetzten nach den Gründen gefragt hatte, war er auf dieselbe frustrierende Mauer des Schweigens gestoßen, über die auch Mulder schimpfte.

Und doch, ganz gleich, wie viel Verständnis er für Mulders Unmut aufbrachte, um den Agent – und Mulders Partnerin Scully – zu schützen, musste er sich von solchen Gefühlen distanzieren und die Grenze verteidigen, die Mulder permanent überschritt, und eine Art Schutzschild werden. Denn wenn er es nicht tat, hegte Skinner den starken Verdacht, dass die Versetzung nicht das Schlimmste sein würde, was Fox Mulder zustoßen könnte. Und so verbrachte Skinner jeden einzelnen Tag mit der Entscheidung, sich nicht zu entscheiden, gefangen zwischen zwei Herren, in dem Versuch, die Balance zwischen ihren unterschiedlichen Interessen zu halten. Er fragte sich, wie lange er diese Position halten und eine Grenze verteidigen konnte, die in sich selbst zusammenzubrechen drohte?

Ja, entschied er, eine Runde Joggen würde ihm guttun. Ein Nachtlauf unter den Sternen könnte ihm neue Perspektiven eröffnen oder zumindest eine kurze Atempause bieten. Gut. Böse. Den Sternen war das gleichgültig. Das Universum kümmerte sich nicht um die Widrigkeiten, die Triumphe oder Sorgen eines Menschen. Das Universum existierte einfach.

Vielleicht würde er danach in der Lage sein, einzuschlafen, aber er bezweifelte es. Bevor seine Ehe in die Brüche gegangen war, hatte Sharon ihm damit in den Ohren gelegen, ein Schlaflabor aufzusuchen. Nachts war er kreischend aufgewacht, das Laken umklammernd und schweißgebadet. Er hatte Sharon erzählt, dass er von Vietnam geträumt hätte, und das war nicht gelogen. Aber in Wahrheit träumte er von weit mehr als nur dem Krieg. Skinner litt unter wiederkehrenden Albträumen von einer alten Frau, der er in Vietnam nur einmal begegnet war. Er hatte Sharon nie von dieser Begegnung erzählt. Tatsächlich hatte er mit niemandem darüber gesprochen.

Eines Nachts war Skinners Einheit auf Patrouille in einen Hinterhalt geraten. Jeder Einzelne von ihnen war gefallen, auch er selbst. Nur Augenblicke, nachdem er getroffen worden war, hatte er auf seinen Körper hinabgeblickt, der reglos im Dschungel unter ihm lag. Er hatte friedlich und ohne Furcht zugesehen, wie die Vietcong ihm seine Uniform auszogen und seine Ausrüstung und Waffe an sich nahmen. Schließlich, nachdem sie die Leichen geplündert hatten, war der Feind weitergezogen. Bei Sonnenaufgang traf eine andere Marineeinheit ein. Skinner hatte zugesehen, wie der Reißverschluss des Leichensacks über ihm zugezogen wurde. Zwei Wochen später war er in einem Krankenhaus in Saigon aufgewacht. Man erzählte ihm, dass die Marines, kurz bevor seine Überreste verschickt werden sollten, einen Puls bei ihm bemerkt hätten.

So viel wusste Sharon – und nur Sharon. Nicht erzählt hatte er ihr, dass eine alte Frau die ganze Zeit bei ihm geblieben war. Sie war aufgetaucht, als er das erste Mal auf seinen Körper hinabgeblickt hatte, und war bei ihm geblieben, bis er im Krankenhaus aufwachte. Sie hatte ihn schließlich hochgehoben und von einem strahlend hellen Licht fortgebracht, bevor sie verschwand.

Skinner glaubte nicht, dass er das erlebt hatte, was Mulder eine Nahtoderfahrung nennen würde. Er hatte die alte Frau und den Rest einer Halluzination zugeschrieben, die er durch die Folgen einer schweren Verletzung erlitten hatte, und ohne Zweifel auch durch die Drogen, die er genommen hatte, um die Dinge zu bewältigen, die er in diesem Land getan hatte. Dessen war er sich sicher. Nichtsdestotrotz träumte er noch Jahre später von ihr und wachte schreiend auf.

Er seufzte. Kein Wunder, dass seine Ehe in die Brüche ging.

Er setzte die Brille ab und rieb sich den Nasenrücken. Kopfschmerzen breiteten sich von dort aus. Jemand klopfte an die Tür des Büros.

»Herein.«

Die Tür öffnete sich und ein Mitarbeiter des Reinigungsteams spähte hinein – ein Junge aus Guatemala, der kaum älter als zwanzig aussah. Er lächelte Skinner an, der die Geste mit einem knappen Nicken erwiderte.

»Kommen Sie rein.«

»Sie sind spät hier«, sagte der junge Mann grinsend. »Sie arbeiten hart.«

»Jemand muss es ja tun.«

»Möchten Sie, dass ich später wiederkomme?«

»Nein.« Skinner schüttelte den Kopf. »Ist okay. Ich wollte sowieso Schluss machen.«

Er überprüfte, dass der Computer ausgeschaltet und gesichert war, nahm Aktenkoffer, Mantel und Waffe und ging zur Tür. Hinter ihm summte der junge Mann unmelodisch, während er den Mülleimer ausleerte. Als er zu ihm zurückblickte, erinnerte er ihn an sich selbst in diesem Alter. Nur dass er keine Sicherheitsüberprüfung bestanden und als Reinigungskraft im Hauptquartier des FBI gearbeitet hatte. Er hatte sich freiwillig dem Marine Corps verpflichtet und nach drei Wochen in Vietnam einem zehnjährigen Nordvietnamesen, der Handgranaten umgeschnallt hatte, den Schädel weggeblasen.

Freiwillig verpflichtet. Einen Selbstmordattentäter erschossen. Das waren die Entscheidungen, die er getroffen hatte und – ob sie nun gut oder schlecht waren – mit denen er Leben musste. Jetzt versuchte er, damit zu leben, gar keine Entscheidungen zu treffen.

Skinner fragte sich, was schlimmer war.

»Tun Sie mir einen Gefallen und leeren bitte diesen Aschenbecher aus. Er stinkt.«

Die Reinigungskraft nickte. »Klar. Er ist voll. Sie rauchen ganz schön viel.«

Skinner traf die Entscheidung, sich nicht mit einer Erklärung darüber aufzuhalten, dass er gar nicht rauchte.

Er ging in den Keller des Gebäudes, um seine Laufkleidung und die Joggingschuhe aus einem Spind im Fitnessraum für Angestellte zu holen. Auf seinem Weg dorthin kam er an Mulders Büro vorbei. Als Skinner hier angefangen hatte, hatte der vollgestopfte, schäbige Raum den Kopierer beherbergt. Später wurden dort die X-Akten gelagert.

Inzwischen hing nur noch der verzweifelte Hauch schierer Sinnlosigkeit darin.

Mulder war der einzige Mensch, den Skinner kannte, der noch weniger schlief als er selbst. Die Chancen standen gut, dass er noch da war und lange arbeitete. Skinner entschied sich, die Fortschritte des jungen Agents bei der Abhöraktion zu überprüfen. Er klopfte an die Tür und wappnete sich für eine sarkastische Stichelei. Als Mulder nicht antwortete, öffnete Skinner die Tür und blickte hinein. Der Raum war leer, aber das Licht noch eingeschaltet. Stirnrunzelnd ging er zum Schreibtisch hinüber und wühlte sich durch die Transkripte und Berichte. Er konnte sich ein wehmütiges Lächeln über die Kritzeleien nicht verkneifen, die Mulder auf ein in der Nähe liegendes Notizheft geschmiert hatte: mehrere fliegende Untertassen, eine nackte Frau, Spiralen und etwas, von dem er vermutete, dass es sich um Bigfoot handeln sollte. Aber sein Stirnrunzeln kehrte zurück, als er einen Blick auf etwas erhaschte, das unter dem Papierberg vergraben lag.

Er schob die Transkripte und das Notizheft zur Seite und hob eine Reihe von zusammengehefteten Zeitungsausschnitten auf. Der oberste Artikel war zwei Wochen alt und auf den ersten Blick hatte er nichts mit Mulders aktuellem Auftrag zu tun. Die Schlagzeile lautete: ZWEI TOTE BEI KANALISATIONSMORD. Skinner las den Aufmacher, der berichtete, dass zwei städtische Arbeiter in der Kanalisation unter der Landeshauptstadt von einem unbekannten Tier zerfleischt worden waren.

»Verdammt noch mal, Mulder.«

Der Agent sammelte eindeutig potenzielle X-Akten, was man ihm strengstens verboten hatte.

Mit mahlenden Kiefern blätterte sich Skinner durch den Rest der Ausschnitte, in denen es weitere Berichte über ein unbekanntes wildes Tier gab, das in der Kanalisation umherstreifte. Dazu gab es Berichte über mehrere tote Obdachlose. Skinner schüttelte den Kopf und las den letzten Ausschnitt, der von diesem Morgen stammte. Während er das tat, fühlte er sich, als hätte ihm jemand in den Magen geboxt. Sein Magengeschwür brannte und er keuchte auf, als er auf das Foto starrte, das direkt neben einem Kanaldeckel aufgenommen worden war, offensichtlich an einem Tatort, an dem ein weiterer Obdachloser gestorben war. Eine große Anzahl an Menschen war auf dem Bild zu sehen: Ersthelfer, Polizisten und einige Obdachlose. Die letztere Gruppe erregte Skinners Aufmerksamkeit, insbesondere ein obdachloser Mann, der abseits von den anderen ganz links auf der Fotografie stand.

»Ramirez?«

Konnte das sein? Er starrte das Bild intensiv an. Das Foto war schwarz-weiß und der Mann nur unscharf abgebildet. Er sah viel älter aus, als Ramirez jetzt sein müsste, aber das konnte auch an den harten Lebensumständen liegen. Er trug dreckige Kleidung und sein langes dünnes Haar und der Bart waren verfilzt und ungekämmt. Seine Hände und die unbedeckte Haut seines Gesichts wurden entweder von Dreck oder Wunden bedeckt. Skinner konnte es nicht mit Sicherheit sagen. Aber als er die Augen des Mannes studierte und die trotz des dichten Barts sichtbaren Narben auf der linken Wange entdeckte, war er sich ganz sicher.

»Ramirez.«

Skinner entschied sich, doch nicht joggen zu gehen.

Er faltete den letzten Zeitungsausschnitt zusammen und steckte ihn in seine Tasche. Nachdem er die restlichen wieder auf Mulders Schreibtisch gelegt hatte, verließ er den Raum und schloss die Tür hinter sich.

Bevor er das Gebäude verließ, überprüft er seine Waffe und die Aktentasche und nahm seine persönliche Zweitwaffe an sich. Die Agents wurden ermutigt, auch außerhalb des Dienstes eine Waffe zu tragen, und Skinner befolgte das, aber er zog seinen eigenen Colt 1911 den beschissenen von der Behörde ausgegebenen Handfeuerwaffen vor.

Der Wachmann beäugte ihn, während er seine Dienstmarke über den Scanner zog.

»Heute Abend keine Zivilkleidung, Sir?«

»Heute nicht. Ich werde einen alten Freund treffen.«

DUC PHO, VIETNAM
August 1970

Selbst bei Nacht war es im Dschungel heiß – eine feuchte Hitze, die sich an alles zu klammern schien. Der Regen machte es nur schlimmer.

Der neunzehn Jahre alte Walter Skinner kauerte in einem Bananenwäldchen drei Kilometer westlich von Duc Pho und lauschte, wie die Regentropfen auf die dichte Vegetation prasselten. Er schlug verärgert nach einem Moskito. In Vietnam waren sogar die Insekten hartnäckig und ließen sich nicht so einfach von einem Sturm verjagen wie ihre amerikanischen Gegenstücke. Er klatschte sich mit beiden Händen in den Nacken, zerquetschte zwei der Mistviecher und wischte die Überreste dann an seinem Bein ab.

Als er wieder hinsah, klebte noch immer Blut an seinen Händen.

Eine Stunde vorher hatte ihre Patrouille einen unterirdischen Tunnelkomplex des Vietcongs entdeckt, eingebettet in das Herz des Bananenwäldchens. Ihr Befehl lautete, den Eingang zu bewachen, bis die Army eine Tunnelratte absetzen konnte, um die Einrichtung zu durchsuchen und zu zerstören. Die Marines hatten sich über das Gebiet verteilt. Auch wenn Skinner sie nicht sehen konnte, wusste er, wo sie waren. Er selbst war rechts vom Tunneleingang in Stellung gegangen. Kyle Lybeck, ein Mann aus Seattle und frisch aus dem Ausbildungslager, hockte zu seiner Linken. Skinner hatte den Auftrag erhalten, dem neuen Rekruten zu zeigen, wie der Hase lief, was bisher vor allem daraus bestanden hatte, ihn high zu machen.

»Werden wir später eine rauchen?«, flüsterte Lybeck in der Dunkelheit.

»Das ist die einzige Möglichkeit, mit dieser Scheiße fertigzuwerden«, antwortete Skinner. »Aber nicht jetzt. Wenn du jetzt Feuer machst, kann Charlie dir von dort draußen im Busch den Kopf dank deines Streichholzes wegpusten. Biete ihnen kein Ziel. Außerdem bin ich immer noch dabei, von dem Acid runterzukommen, dass ich gestern genommen habe.«

Lybecks Augen weiteten sich. »Du meinst …? Hier draußen? Mann, das ist verrückt.«

»Es ist nicht schlecht«, entgegnete Skinner. »Jetzt zeigen sich fast nur noch ein paar Nachwirkungen. Ein paar Kondensstreifen.«

»Mein Gott, Skinner …«

»Mir geht es gut. Auch wenn ich darauf verzichten könnte, hier draußen im Regen zu stehen.«

»Was meinst du, wie lange wir hier warten müssen?«

Irgendwo in der Ferne krächzte ein Funkgerät. Vögel und Insekten erzeugten ihre eigene Kakophonie. Der Regen fiel weiter und die Tropfen wurden zu Nebel. Skinner fröstelte trotz der Hitze.

Schließlich rief der Lieutenant nach ihnen, signalisierte seine Ankunft in der Dunkelheit und identifizierte sich, damit er nicht irrtümlich erschossen wurde. Er wurde von einem Neuankömmling begleitet – einem Soldaten der Army.

»Skinner, Lybeck«, sagte der Lieutenant, »das hier ist Sergeant Ramirez vom ersten Bataillon. Er ist hier, um sich um den Komplex zu kümmern. Ich möchte, dass ihr beide ihm helft. Zeigt ihm, was ihr gefunden habt.«

»Jawohl, Sir«, antworteten beide Männer, ohne zu salutieren.

Sie musterten sich gegenseitig, während der Offizier wieder in der Dunkelheit verschwand.

»Ihr seid beide zu groß, um da reinzupassen«, sagte Ramirez. »Macht euch also keine Sorgen darüber, dass ihr mir helfen müsst. Zeigt mir einfach den Eingang. Ich übernehme dann den Rest.«

»Was werden Sie tun?«, fragte Lybeck.

Ramirez zuckte mit den Schultern. »Was ich immer mache. Mit dem Kopf voran reingehen, den Ort auskundschaften, nach Sprengfallen suchen, Informationen sicherstellen und dann das verdammte Ding in die Luft jagen.«

»Hört sich gefährlich an«, bemerkte Skinner. »Sind Sie sicher, dass Sie alleine gehen wollen?«

»Ich ziehe es so vor. Die Wahrheit ist, dass die Kacke dort unten in den Tunneln ganz schön dampfen wird. Ich habe bessere Chancen zu überleben, wenn ich mich konzentrieren kann, und ich kann mich nicht konzentrieren, wenn ich auf zwei Jarheads aufpassen muss.«

»Fick dich«, erwiderte Skinner.

»Ist nicht bös gemeint. Ihr könnt mich ruhig einen Maulwurf nennen, wenn ihr euch dann besser fühlt. Ich meine nur, dass ihr vermutlich nicht wisst, was euch da unten erwartet.«

Lybeck blickte auf den Tunneleingang. »Was ist da unten?«

»Auf jeden Fall Sprengfallen. Manchmal auch Fledermäuse, Schlangen und Ratten. Ich bin mal in diesen Tunnel im Wald von Hố Bò nördlich von Saigon gekrochen. Der Vietcong hat ihn mit Giftgas geflutet.«

»Ich hoffe, Sie hatten eine Gasmaske auf«, sagte Skinner.

»Das hatte ich, zum Glück. Normalerweise habe ich keine auf. Es ist schwierig, da unten was zu sehen. Mit einer verfickten Gasmaske ist es noch schlimmer. Aber irgendwas hat mir gesagt, dass ich sie tragen sollte, also habe ich es getan. Wie auch immer, hört zu. Ihr Jungs bleibt hier oben. Wenn ihr Schüsse hört, dann bin ich das, der Charlie hallo sagt.«

»Und Sie sind sicher, dass Sie keine Hilfe wollen?«, fragte Skinner.

Ramirez grinste. »Nicht, bis ihr mich schreien hört. Dann … könnt ihr mir zur Hilfe kommen. Oder beten.«

»Ich hab’s nicht so mit dem Beten. Den letzten Rest meines Glaubens habe in den letzten fünf Monaten hier verloren.«

Ramirez’ Grinsen wurde breiter, als er seine zusätzliche Ausrüstung in einem ordentlichen Haufen ablegte. »Du bist ein ganz Harter, was Jarhead? Wie ist dein Name?«

»Skinner.«

»Nein, ich meine deinen Vornamen.«

»Walter.«

»Also Walter, hör auf meinen Rat. Du musst dich locker machen. Du bist zu angespannt. Und wenn ich mich nicht irre, bist du gerade auf irgendeinem Trip. Auf die Art sollte man Vietnam nicht erleben.«

Skinner schnaubte. »Was schlagen Sie denn vor?«

»Versucht einfach, den Trip zu genießen. Dieser Ort ist wie Disneyland und wir machen hier alle Urlaub.«

Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, duckte sich Ramirez, trat in den Tunnel und verschwand in der Finsternis.

Skinner und Lybeck warteten schweigend. Die Minuten verstrichen quälend langsam. Der Nebel wurde wieder zu Regen und die Moskitos kehrten in voller Stärke zurück. Dann begann der Dschungel, sich langsam wieder mit Lärm zu füllen. Einer ihrer Kameraden hustete irgendwo in den Schatten. Ein Funkgerät krächzte sporadisch. Die Vögel und Insekten nahmen ihr Geschnatter wieder auf.

Und ein gedämpfter Schuss erklang unter ihren Füßen.

Erschrocken drehten sich Skinner und Lybeck zum Tunneleingang, als zwei weitere Schüsse unter ihnen ertönten, gefolgt von einem gequälten, monströsen Kreischen. Dann folgten rasch drei weitere Schüsse. Überall um sie herum meldeten sich die Mitglieder ihres Kommandos, die sich fragten, was da vor sich ging.

»Was zur Hölle war das?« Lybecks Stimme ging eine Oktave nach oben. »Das hörte sich wie ein Tier an.«

Statt zu antworten, ging Skinner in die Hocke und betrat den Tunnel. Er fiel stetig nach unten in die Dunkelheit ab, kaum breit genug, um ihn zu durchqueren, ohne sich zur Seite zu drehen. Kalte Luft wehte von unten herauf, zusammen mit dem beißenden Geruch einer abgefeuerten Waffe – aber im Tunnel herrschte Stille.

»Ich kann überhaupt nichts sehen.« Skinner drehte sich zu Lybeck um. »Hast du eine Taschenlampe?«

»Ja. Ich hätte sie fast zurückgelassen, als du mir gesagt hast, dass ich nicht so viel Zeug mitnehmen soll – habe sie aber doch mitgenommen, falls ich einen Comic lesen will …«

»Gib sie mir«, unterbrach ihn Skinner. »Dann geh zum Lieutenant und den anderen.«

»Sollte ich nicht mit dir gehen?«

»Tu einfach, was ich dir sage.«

Lybecks Gesichtsausdruck verriet seine Erleichterung darüber, oben bleiben zu können. Er wühlte in seinem Gepäck, fand die Taschenlampe und reichte sie Skinner. Dann rannte er zu den anderen.

Skinner schaltete die Taschenlampe ein und richtete den Strahl nach unten. Die Dunkelheit schien ihn zu umzingeln, als hätte sein Eindringen sie verärgert. Er atmete tief durch, beugte sich vor und ging los, während er aufmerksam auf Bewegungen lauschte. Er wusste, er durfte nicht nach der Tunnelratte rufen. Der Gang war ruhig. Er ließ den Strahl auf der Suche nach Fallen vor- und zurückgleiten. Je weiter er kam, desto enger schienen die Tunnelwände zu werden. Obwohl er gebeugt vorwärtsging, stieß sein Kopf gegen die Decke.

Schließlich wurde der Tunnel flacher, er musste auf allen vieren krabbeln, um durchzupassen. Er kroch weiter und kämpfte damit, Gewehr und Taschenlampe festzuhalten, während er nach Sprengfallen und feindlichen Kämpfern Ausschau hielt. Er zischte, als Spinnweben gegen sein Gesicht wehten und an der Haut kleben blieben.

Dann sah er die erste Leiche.

Der tote Vietcong lag auf dem Rücken mitten im Tunnel – die Kleidung war zerfetzt, Brust, Arme und das Gesicht mit tiefen Kratzern und seltsamen Bisspuren übersät, die wie einzelne Stichwunden aussahen. Nach kurzem Zögern legte Skinner seine Handfläche auf das Gesicht des toten Mannes, um sicherzugehen, dass er real war und keine drogeninduzierte Halluzination. Die Haut fühlte sich kalt an, wie Gummi.

Er bemerkte die fallen gelassene Pistole neben der linken Hand der Leiche. Er legte das Gewehr zur Seite und nahm die Pistole an sich, in der Hoffnung, dass sie ihm das Kriechen erleichtern würde. Dann bewegte er sich weiter. Im Tunnel war es noch immer still. Als er hinter sich blickte, konnte er den Eingang nicht mehr erkennen.

Schon bald kam Skinner in einen Bereich, wo die Erbauer zwei Löcher auf jeder Seite des Tunnels gegraben hatten. Er spähte in die Nischen. Eine war leer, die andere enthielt eine weitere Leiche. Auf ihr zeigten sich die gleichen Kratz- und Bissspuren wie auf der vorigen Leiche, aber ihr Kopf fehlte. Ein abgebrochener Bambusspeer lag neben ihr. Er fand den Kopf zwanzig Meter weiter – die Augen noch immer geöffnet.

Der Tunnel verengte sich wieder, seine Schultern berührten die Wände, aber Skinner schob sich weiter. Er bemerkte Klauenspuren auf dem Boden und eine merkwürdige breite Spur, die aussah, als wäre etwas durch den Dreck gezogen worden – vielleicht ein Schwanz oder eine sehr große Schlange. Er musste über drei weitere Leichen klettern, darunter eine, deren Bauch aufgerissen war und deren Eingeweide auf dem Boden lagen. Skinners Hände und Knie sanken in die immer noch warmen Innereien, während er sich über den Körper schlängelte. All die Toten trugen ähnliche Wunden. Es gab keine Einschusslöcher und die Stichwunden stammten definitiv von einer Art Biss und nicht von einem Messer oder Bajonett. Skinner fragte sich, was diesen Männern zugestoßen war. Das konnte nicht Ramirez gewesen sein. Er war nur mit einer Pistole und einem Messer bewaffnet. Keiner der Toten war erschossen worden – wie ließen sich also die Schüsse erklären, die er und Lybeck gehört hatten? Was hatte diese Männer getötet? Und wo war Ramirez?

Dann hörte er ein Stöhnen.

Er kämpfte gegen den Drang, laut zu rufen, da er sich nicht sicher war, ob die Stimme dem vermissten Soldaten gehörte oder einem weiteren Vietcong. Der Gang weitete sich und erlaubte ihm, sich aufrecht hinzustellen. Bald ging der Tunnel in eine große unterirdische Kammer über. Skinner streckte seine schmerzenden Muskeln und trat hinein. Ein weiteres gequältes Stöhnen erklang leise in dem Raum, gefolgt von schweren Atemzügen. Skinner hob die Pistole und ließ das Licht über die Wände gleiten. Er sah grob gezimmerte Stockbetten, Lagerschränke, einen Tisch und Stühle aus Baumstümpfen sowie Trümmer, entweder beschädigt oder verrutscht, als hätte hier ein Kampf stattgefunden. Es roch noch immer nach Schießpulver und darunter lag ein feuchter, moschusartiger Geruch.

»Wer ist da?«

Erschrocken leuchtete Skinner mit dem Strahl seiner Lampe in Richtung der Stimme. Ramirez saß gegen die Wand gelehnt, seine Brust hob und senkte sich, als würde er nach Atem ringen. Seine Uniform hing ihm in Fetzen vom Leib, sein Körper trug dieselben Wunden wie die Toten.

»Ramirez!« Skinner eilte zu ihm hinüber und kniete sich neben ihn. »Halt durch, Mann. Hilfe ist unterwegs.«

»Kann dich nicht so gut hören, Walt«, keuchte Ramirez. »Ich habe den Wichser erschossen, aber meine Ohren klingeln immer noch. Das verdammte Mündungsfeuer hat mich fast geblendet.«

»Hilfe ist unterwegs«, wiederholte Skinner dieses Mal lauter. »Gibt es hier noch weitere Charlies?«

Ramirez schüttelte den Kopf. »Alle tot.«

»Was zur Hölle ist hier unten passiert?«

Der verwundete Soldat deutete schwach in die Ecke. Skinner richtete die Taschenlampe in diese Richtung und der Schein fiel auf eine weitere Leiche. Aber dieser tote Körper gehörte keinem Vietcong. Er trug die zerfetzten, kaum erkennbaren Überreste einer nordvietnamesischen Uniform, aber da endete die Ähnlichkeit auch schon. Der Körper war deutlich größer als der eines Menschen. Skinner schätzte ihn auf über zwei Meter und das Gewicht auf über einhundert Kilo. Träge fragte er sich, wie etwas von dieser Größe in den Tunnel passte. Es hatte zwei Arme und zwei Beine, war aber mit groben braunen Haaren bedeckt. Der Kopf ähnelte dem einer Ratte, mit einer spitzen Schnauze, glänzenden schwarzen Augen und scharfen Zähnen. Ein langer, haarloser Schwanz lag schlaff im Dreck hinter der Kreatur.

»Das muss das Acid sein«, flüsterte Skinner kopfschüttelnd.

»Nein«, keuchte Ramirez. »Das ist verdammt echt.«

Skinner durchwühlte eilig die Truhen und Schränke. Er fand saubere Kleidung und riss sie in Streifen. Dann begann er damit, Ramirez’ Wunden zu verbinden. Der Mann blutete aus über einem Dutzend Bissen und Kratzern. Die tiefste Wunde befand sich auf seiner Brust, wo die Schneidezähne des Rattenmanns eine tiefe, zerfetzte Stichwunde hinterlassen hatten. Die linke Wange des Soldaten hing herab, der Hautfetzen bewegte sich jedes Mal, wenn Ramirez versuchte, zu sprechen.

»Bleib bei mir«, sagte Skinner zu ihm. »Und bleib wach.«

»Es hatte sich hier verkrochen«, erzählte Ramirez. »Muss die anderen vor nicht allzu langer Zeit getötet haben. Ich habe es beim Fressen gestört. Habe sämtliche Kugeln benötigt, um es zu töten.«

Skinner sah zurück zu der Leiche und bemerkte verstört, dass sie sich veränderte. Die rattenartigen Züge verschwanden und sie schrumpfte.

»Ich bin doch mehr im Arsch, als ich dachte«, murmelte er.

»Du musst lauter sprechen, Walt. Ich kann dich nicht hören.«

»Ich muss dich bewegen. Kannst du kriechen?«

Ramirez zuckte mit den Schultern. »Glaube nicht. Mein Bein hat es ziemlich erwischt.«

»Okay. Warte hier.«

Skinner eilte zurück durch den Tunnel, bis er den Bereich mit den Wachnischen auf beiden Seiten erreicht hatte. Dann legte er die Hände zu einem Trichter über seinen Mund und rief.

»Ich brauche hier unten einen Sanitäter!«

Sein Puls beschleunigte sich, als er hörte, wie Lybeck und einige der anderen ihm eine Bestätigung zuriefen. Dann kroch er zurück zu Ramirez. Als er den Raum wieder betrat, bemerkte er, dass das rattenartige Ding jetzt einfach ein toter Vietcong war. Er trug noch immer die zerfetzte Uniform, aber der Schwanz und die wunderlichen Züge waren verschwunden. Übrig blieb einfach eine von Kugeln durchlöcherte Leiche. Skinner nickte bestätigend, überzeugt, dass es doch die Drogen in seinem Körper gewesen waren.

»Walt?«

»Ja, Kumpel.« Er kehrte wieder an die Seite des Soldaten zurück. »Ich bin hier.«

»Bleibst du eine Weile bei mir?«

»Natürlich.«

Skinner setzte sich neben ihn, mit dem Rücken an die Wand gelehnt. Ramirez legte seinen Kopf auf Skinners Schulter ab, während Skinner seine Hand hielt und ihm versprach, dass alles gut werden würde. Er hielt nicht zum ersten Mal die Hand eines Verwundeten. Da war dieser eine Marine gewesen, dessen Körper durch eine Mine praktisch von innen nach außen umgestülpt worden war. Skinner hatte seine Hand gehalten und ihm gesagt, dass alles gut werden würde, wissend, dass der Mann im Sterben lag. Zu dieser Zeit hatte er es als eine Art Gebet betrachtet, hoffend, dass sein zerfleischter Kamerad ihn nicht hören konnte, aber Gott es vielleicht tat und dafür sorgte, dass mit diesem Mann doch noch alles gut werden würde.

Jetzt wusste er es besser. Und doch tröstete er Ramirez, so gut er konnte, und die beiden beteten immer noch, als der Rest der Einheit eintraf.

WASHINGTON, D. C.
Dienstag, 23:51 Uhr

Skinner kam zu Fuß am Tatort an, seine persönliche Waffe trug er unter seinem Mantel verborgen und der Zeitungsausschnitt steckte in der Tasche. Es wehte ein kalter Wind, der Müll und Blätter den Bürgersteig entlangtrieb. Das gelbe Absperrband der Polizei flatterte wie Papierschlangen im Wind. Bis auf vier Obdachlose war die Straße fast verlassen – keine Autos, oder Fußgänger, auch wenn man sie einige Straßen weiter hören konnte. Urbane Geister – unsichtbar, aber zu hören. Drei der Obdachlosen kauerten zusammen, eingewickelt in Decken und Schlafsäcke. Der vierte saß abseits und nahm verstohlen vorsichtige Schlucke aus einer in eine braune Papiertüte eingewickelten Flasche mit Schnaps.

Skinner entfaltete den Zeitungsausschnitt und trat an die erste Gruppe heran: zwei Männer und eine Frau. Sie beäugten ihn misstrauisch, murmelten sich etwas zu und lehnten jeden Blickkontakt ab. Skinner schockierte, wie jung die drei waren. Sie mussten in ihren Zwanzigern sein, da war er sich sicher, und doch konnte man deutlich erkennen, wie das Leben auf der Straße sie hatte altern lassen.

»Du riechst nach Bulle«, murmelte einer der Männer. »Schikanier uns nicht, wir haben keinem was getan.«

»Ich bin nicht hier, um Sie zu schikanieren. Ich suche nur jemanden.«

»Suchst du nach Tony?« Die junge Frau setzte sich plötzlich interessiert auf. »Oder vielleicht Frankie? Sieht aus, als würden alle nach ihnen suchen.«

»Kümmer dich nicht um sie«, sagte der erste Mann. »Sie redet seit der Herod-Sache nur noch Unsinn.«

Skinner versuchte, seine Frustration zu verbergen, und zwang sich zu einem Lächeln. »Herod? Sie meinen den Serienkiller? Ich arbeite für die Leute, die ihn geschnappt haben.«

»Du hast Herod von der Straße geholt? Scheiße, Mann. Trink einen mit uns. Hey Leute, rutscht mal rüber und macht Platz für ihn.«

Der junge Mann stieß seinen Gefährten die Ellenbogen in die Rippen, die beide bei dieser Aufforderung aufstöhnten.

»Sie holen uns bei Nacht, weißt du«, sagte die Frau. »Große Lichter kommen runter und dann … wusch, und sie sind fort. Sie machen Experimente und so ’n Zeug. Deshalb kann ich keine Babys haben!«

Wo ist Agent Mulder, wenn ich ihn brauche?, dachte Skinner.

Er zeigte ihnen das Zeitungsfoto und deutete auf Ramirez. »Ich suche nach diesem Mann. Haben Sie ihn gesehen?«

Die drei schielten auf das Foto.

»Was hat er getan?«, fragte der junge Mann.

»Er hat nichts getan. Er ist ein alter Freund und ich versuche, ihn zu finden.«

»Hab ihn nicht gesehen, Alter. Ist aber schwierig, was auf diesem Bild zu erkennen. Das Papier ist ganz schön zerknittert.«

Skinner holte seine Brieftasche hervor und zog einen Zehn-Dollar-Schein raus. Dann reichte er dem jungen Mann seufzend das Geld.

»Danke, Alter. Bist du sicher, dass du nicht mit uns feiern willst?«

»Ja«, plärrte die junge Frau dazwischen. »Vielleicht kommen die Lichter heute Nacht zurück.«

»Nein danke.« Er nickte in Richtung des vierten Obdachlosen. »Was ist mit ihm? Glauben Sie, dass er mir helfen könnte?«

Der jüngere Mann zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht. Vielleicht. Er bleibt für sich. Redet mit niemandem.«

Skinner murmelte ein schnelles Dankeschön, ging zu dem Einzelgänger hinüber und wiederholte seine Befragung. Der obdachlose Mann studierte sorgfältig das Bild, dann gab er ein wimmerndes Geräusch von sich. Er sah mit leeren, tief eingesunkenen Augen zu Skinner hoch und zeigte dann auf den Gullydeckel.

»Ist er dort unten?«

Der Mann nickte.

»Sind Sie sicher?«

Ein weiteres Nicken.

»Scheiße.«

Skinner gab dem Mann seinen letzten Zehn-Dollar-Schein und ging dann auf den Kanaldeckel zu. Vier Pfosten umgaben das Gullyloch. Der Wind nahm wieder zu und ließ das Absperrband erneut flattern. Skinner überdachte, was er als Nächstes tun sollte. Er war ein Assistant Director beim Federal Bureau of Investigation und nun betrat er unrechtmäßig einen Tatort, er war kurz davor, mitten in der Nacht in die Kanalisation der Hauptstadt hinabzusteigen. Ihm fiel ein, dass niemand wusste, wo er war. Wenn ihm etwas zustoßen sollte, wie lange würde es dauern, bis sich jemand Sorgen machte? Wenn sich überhaupt jemand Sorgen machte …

Er ließ seinen Kopf kreisen und streckte den Rücken durch. Dann schob er seine Brille hoch und duckte sich unter der Absperrung durch. Er hatte Schwierigkeiten, seine Finger unter den Gullydeckel zu bekommen, aber es gelang ihm, ein Ende anzuheben, dann hob er ihn vor Anstrengung schnaufend hoch. Der schwere Deckel klapperte laut, während er ihn zur Seite zog. Skinner blickte sich um, aber die Straße war noch immer verlassen. Die einzigen Menschen, die ihm Aufmerksamkeit schenkten, waren seine vier neuen Freunde.

»Viel Glück«, rief der junge Kerl, als Skinner in den Schacht hinabstieg. »Hoffe, du findest deinen Freund.«

Der Einzelgänger sagte nichts, aber seine verängstigten, schwermütigen Augen waren das Letzte, was Skinner sah, bevor er im Schacht verschwand.

Erst nachdem er die Leiter heruntergeklettert war, fiel Skinner ein, dass er eine Taschenlampe hätte mitbringen sollen. Die Straßenlaternen, die durch das Loch über ihm hineinschienen, spendeten nur wenig Licht. Es war nicht genug, um seine Umgebung deutlich zu erkennen, aber seine Augen gewöhnten sich an die Dämmerung, sodass er nicht völlig blind umherstolpern musste. Außerdem war er in der Lage, aufrecht zu gehen.

In dem gewellten Stahltunnel war es wärmer als oben auf der Straße, aber die Luft war feucht und roch nach faulen Eiern. Die Luft schien sich wie ein Tuch um sein Gesicht zu wickeln. Skinner musste an Vietnam denken und die Nacht, in der er Ramirez kennengelernt hatte. Hier war er jetzt, viele Jahre später, und stieg auf der Suche nach dem Mann in einen Tunnel hinab.

Er zog seinen Colt. Das Gewicht der Waffe in seiner Hand fühlte sich gut an – gab ihm Sicherheit. Skinner blickte vor und zurück und fragte sich, welchen Weg er nehmen sollte. Die Röhre verlief in beide Richtungen und an beiden Enden konnte er nichts als Schatten sehen. Nach einem Moment ging er vorwärts. Seine Schuhe platschten im Wasser. Es reichte ihm nur bis zu den Knöcheln, fühlte sich aber warm an. Der Geruch nach faulen Eiern wurde stärker. Skinner kräuselte die Nase und fragte sich, in was er da trat. Aber er schob den Gedanken beiseite und stapfte weiter.

Die Röhre verlief in einer geraden Linie. Das einzige Geräusch kam vom ständigen Tropfen des Wassers. Die Dunkelheit wurde alle paar Meter von Lichtstrahlen durchbrochen, die durch Kanalgitter und andere Öffnungen hinabfielen. Aus einer Laune heraus griff er in die Tasche und zog sein Handy hervor. Als er es aufklappte, stellte er fest, dass er noch immer Empfang hatte, wenn auch nur einen Balken.

Er fragte sich, wie er sich erklären sollte, wenn man ihn hier entdeckte. Was, wenn er einem Kanalarbeiter oder Polizisten begegnete? Es würde ihm schwerfallen, zu begründen, warum er einen Tatort widerrechtlich betreten hatte, ganz zu schweigen davon, warum ein Assistant Director des FBI mitten in der Nacht durch die Kanalisation von Washington, D. C. stolperte.

Dann hörte er einen Schrei.

Der Tunnel schien durch den Lärm zu vibrieren. Das Kreischen hallte überall um ihn herum, das Geräusch war weiterhin zu hören, auch als der Verursacher bereits aufgehört hatte zu schreien. Er konnte sich nicht sicher sein, glaubte aber, dass die Quelle des Geräuschs direkt vor ihm lag. Skinner eilte weiter. Seine Schuhe platschten laut durch das Wasser. Einen Augenblick später machte die Röhre eine Kurve. Als er abbog, hätte er fast selbst geschrien.

Dort vor ihm, beleuchtet durch einen schmalen Lichtschein von der Straße, kauerte eine Erinnerung an Vietnam. Es war eine Mannratte, nur viel größer als jene, die er vor vielen Jahren halluziniert hatte. Zerfetzte Kleidung hing an dem haarigen Körper mit sehnigen Muskeln herunter und er hatte etwas silbern Glänzendes um den Hals. An der spitzen Schnauze und den groben Schnurrhaaren klebte Blut. Ebenso an den langen, schmutzigen Krallen, die aus den Fingerspitzen ragten. Ein weiteres Paar Krallen ragte aus den Stiefeln heraus. Die spitzen Ohren des Tiers zuckten. Der Geruch, der von der Menschenratte herüberwehte, war schrecklich, sogar schlimmer als der Gestank der Kanalisation.

Das Wesen beugte sich über den noch immer zuckenden Körper eines Obdachlosen. Dem Opfer war der Bauch aufgeschlitzt worden, Dampf stieg aus der offenen Wunde auf. Schockiert realisierte Skinner, dass der Mann noch lebte, selbst, als die Werratte mit ihren beiden Klauenhänden hineingriff und weitere Organe herausholte, um davon zu fressen.

Das Monster blickte zu ihm auf und quiekte. Das Geräusch glich dem wilden Kreischen, das er und Lybeck in Vietnam gehört hatten. Aber während jenes längst verklungene Geräusch Schmerz ausgedrückt hatte, war dieses hier von Wut durchdrungen.

»Keine Bewegung«, sagte Skinner, seine Stimme nicht mehr als ein schwaches Flüstern. Sein Mund schien plötzlich völlig ausgetrocknet zu sein. »Heben Sie die Hände und treten Sie von ihm zurück.«

Das Wesen blinzelte mit seinen glänzenden schwarzen Augen und spannte sich an. In seinem Blick lag bösartige Intelligenz. Skinners Aufmerksamkeit wurde wieder auf das silberne Objekt gelenkt, das um den Hals des Tieres hing. Es waren zwei Erkennungsmarken.

»Ramirez? Bist du das?«

Die Frage schien das Rattenwesen zu verwirren. Es blickte zwischen seiner nicht beendeten Mahlzeit und Skinner hin und her. Dann sprang es mit einem lauten Quieken auf die Füße.

Skinner gab zwei Schüsse ab und zielte dabei auf die Körpermitte. Das Wesen stolperte zurück gegen die Röhre. Dann drehte es sich und schlug mit dem Schwanz zu. Es traf Skinner an der Brust und holte ihn von den Füßen. Seine Waffe schlitterte in die Dunkelheit davon.

Keuchend setzte er sich auf. Hose und Mantel hatten sich mit dem fauligen Wasser der Kanalisation vollgesogen, seine Brille war beschlagen. Eilig wischte er den Schleim so gut wie möglich ab, dann krabbelte er auf der Suche nach seiner Pistole umher. Er fand sie knapp über dem Wasserspiegel. Als er sich umdrehte, war das Wesen verschwunden, aber er konnte noch das Echo des gegen Metall schlagenden Schwanzes hören, während es floh.

Er beugte sich herunter und fühlte ohne große Hoffnung nach dem Puls des Opfers. Mit Sicherheit war der Mann tot. Skinner stand wieder auf und begann eilig mit der Verfolgung. Er bemerkte eine Blutspur an der Tunnelwand und wusste, dass er es verwundet hatte – was immer es auch war. Es konnte nicht real sein. Hier unten gab es nicht ausreichend Licht und die Situation ähnelte der in Vietnam so sehr, dass ihm sein Verstand einen Streich spielen musste. Wenn Agent Scully hier wäre, würde sie ihm das bestätigen.

Das Geräusch seiner krabbelnden Beute verstummte bald. Skinner verlangsamte seinen Schritt und fragte sich, ob der Killer angehalten hatte und in einem Hinterhalt auf ihn wartete oder ob er die Gelegenheit genutzt hatte und entkommen war. Als er die nächste Kurve umrundete, sah Skinner, dass nichts davon zutraf.

Ramirez saß mit ausgestreckten Beinen im Wasser, die Schultern zusammengesackt und das Kinn auf der Brust ruhend. Er trug dieselben Fetzen, die das Wesen getragen hatte, aber jetzt schlotterten sie um seinen Körper. Die Erkennungsmarken hingen immer noch um seinen Hals. Beim Geräusch von Skinners Ankunft hob er schwach den Kopf, Mund und Hände waren mit Blut beschmiert. Weiteres Blut lief aus den Schusswunden in seiner Brust.

»Ramirez? Bist du das wirklich?«

Der verletzte Mann runzelte die Stirn. »Wer ist da?«

»Skinner. Der Marine. Wir haben uns in Vietnam kennengelernt.«

»W… Walt?« Trotz seiner Schmerzen grinste Ramirez. »Heilige Scheiße! Du bist es wirklich. Was?«

Skinner näherte sich ihm vorsichtig, die Waffe im Anschlag. Ramirez schüttelte den Kopf.

»Die brauchst du nicht, Walt. Nicht mehr. Ich sterbe. Vieles von dem Quatsch aus den Filmen stimmt nicht. Man braucht keine Silberkugeln. Normale reichen völlig aus.«

»Ramirez … ich …«

»Ist schon gut. Ich will es so. So ist es gut.«

Skinner steckte seine Waffe weg, dann kniete er sich neben ihn. Er zog sein Handy hervor und sah, dass er noch immer ein schwaches Signal hatte.

»Halt durch. Ich werde Hilfe rufen.«

»Nein«, keuchte Ramirez. »Ruf niemanden. Bleib einfach bei mir.«

»Blödsinn. Wir müssen Hilfe holen, sonst wirst du sterben.«

»Ich möchte sterben, Walt. Aber ich möchte nicht alleine sterben. Bleib einfach bei mir. Okay? Bitte? Bleib einfach bei mir, so wie damals.«

Skinner steckte das Handy nickend in die Tasche. Dann griff er ohne zu zögern nach Ramirez’ blutiger Hand und hielt sie.

»Was … was ist mit dir passiert?«

Ramirez hustete Blut. »Damals in diesem Tunnel. Du hättest mich in dieser Nacht sterben lassen sollen. Aber ich mache dir keine Vorwürfe, Walt. Du hast nur versucht, zu helfen. Aber als ich angegriffen worden bin … der Biss … hat mich infiziert, schätze ich. Es ist nicht sofort passiert. Der Rettungshubschrauber hat mich aus dem Dschungel gebracht und ich habe zwei Wochen in einem Krankenhaus in Saigon gelegen, bevor sie mich zurück in die normale Welt gebracht haben. Noch vor Ende des Monats war ich zurück in den Staaten. Und dort ist es dann passiert.«

»Was ist passiert?«

»Die Verwandlung. Sie kommt einmal im Monat, wie die Periode einer Frau, schätze ich. Scheint keine Verbindung mit dem Mond oder so zu haben. Manchmal passiert es früher, manchmal später. Aber einmal im Monat …«

Ein weiterer heftiger Hustenanfall unterbrach ihn. Blut flog ihm aus Mund und Nase. Als der Anfall vorüber war, rang er nach Atem.

»Einmal im Monat verwandel ich mich in das hier. Ich möchte es nicht … aber ich kann nichts dagegen tun. Und es wird so hungrig … es wird so hungrig, Walt …«

»Ruh dich einfach aus«, sagte Skinner mit einem Kloß im Hals.

»Bald … werde ich das. Aber ich muss es erzählen … muss … ich habe ein paar … schlimme Dinge getan, Walt. Richtig schlimme Dinge. Schlimmer als … alles, was wir dort drüben getan haben. Ich bin … all diese Zeit gefangen gewesen. Gefangen zwischen zwei Herren … verstehst du? Ich und das andere. Und wenn es die Kontrolle übernimmt … wenn es die Kontrolle übernimmt, kann ich nichts dagegen tun … ich fühle mich so verdammt schuldig … ich möchte nicht mehr gefangen sein … aber ich konnte die … Entscheidung nicht selbst … treffen.«

Er verstummte und seine Atmung setzte aus. Skinner drückte seine Hand, in dem sicheren Glauben, dass er tot war, aber Ramirez keuchte auf.

»Verstehst du, Walt?«

Skinner nickte mit geschlossenen Augen. »Ja, ich verstehe.«

Ramirez drückte seine Hand und lächelte.

»Das ist … das zweite Mal, dass du … mich gerettet hast … Jarhead.«

Dann setzte die Atmung wieder aus, dieses Mal endgültig.

Skinner zog ihn dicht an sich und weinte in der Dunkelheit.

»Ich möchte wissen, was da unten passiert ist.«

Der Sprecher drückte den qualmenden Stummel der Morley-Zigarette in den Aschenbecher auf Skinners Schreibtisch. Dann schüttelte er eine weitere Zigarette aus seiner Packung und zündete sie an.

»Das habe ich ihnen erzählt. Er war für mehrere Angriffe und Morde verantwortlich.«

»Ich will Einzelheiten, Mr. Skinner.«

Skinner nickte in Richtung der Aktenmappe auf dem Schreibtisch. »Wenn Sie Einzelheiten möchten, die stehen alle dort in dem Polizeibericht.«

»Sie wissen verdammt gut, was ich meine. Sie wissen wohl Ihre Position nicht zu schätzen. Vielleicht sollte ich Sie daran erinnern.«

»Wenn Sie ein Problem mit meiner Leistung haben, sollten Sie sich damit vielleicht an den Direktor wenden. Oder mit Sicherheitschef Blevins sprechen. Meines Wissens verstehen Sie sich sehr gut mit ihm.«

Die Augen des Krebskandidaten verengten sich. »Was soll das heißen?«

»Es heißt, dass Sie in seinem Büro rumhängen sollten, ich habe viel zu tun.«

»Ich verstehe.« Er stieß eine große Rauchwolke aus. »Vielleicht sollte ich mir Ihre Arbeitsbelastung ansehen.«

Skinner zuckte mit den Achseln, in dem Versuch lässig zu wirken. Dann zog er den Aschenbecher zu sich.

»Und noch eine Sache. Ich würde es schätzen, wenn Sie hier drin nicht mehr rauchen.«

»Es gibt schlimmere Dinge, die einem zustoßen können, als Passivrauchen, Mr. Skinner.«

Er reichte über den Schreibtisch und drückte die halb gerauchte Zigarette im Aschenbecher aus. Dann verließ er ohne ein weiteres Wort das Büro und schlug die Tür hinter sich zu.

Seufzend öffnete Skinner eine Schreibtischschublade und stellte den Aschenbecher hinein. Dann schob er sie wieder zu und starrte aus dem Fenster. Erst als er fühlte, wie ihm etwas Feuchtes über die Wangen lief, bemerkte er, dass er weinte. Er dachte an das, was Ramirez in der vorigen Nacht gesagt hatte – seine letzten Worte. Wie er zwischen zwei Herren gefangen war, nicht in der Lage, selbst eine Entscheidung zu treffen.

Während der Rauch noch immer in der Luft hing, stand Skinner schließlich auf, um nach Mulder zu sehen.

IN EL PASO IST MEIN LEBEN NICHTS WERT
von Keith R. A. DeCandido

Übersetzt von Helga Parmiter

J. EDGAR HOOVER BUILDING, WASHINGTON, D. C.
3. April 1994, 9:17 Uhr

Special Agent Jack Colt erreichte das Büro des Assistant Directors und fühlte sich wie ein Schuljunge, der zum Rektor geschickt worden war. Normalerweise teilte ihm der für ihn zuständige Assistant Special Agent in Charge, kurz ASAC, seine Aufgaben zu, aber genau dieser hatte ihm gesagt, er solle sich bei Skinner melden.

Die Vorzimmerdame des Assistant Directors lächelte ihn an. »Einen Moment, bitte.« Sie drückte einen Knopf an ihrem Telefon und sagte: »Agent Colt ist hier.«

Skinners blecherne Stimme ertönte über den Lautsprecher des Telefons. »Schicken Sie ihn rein.«

Colt nickte der Sekretärin zu und öffnete die Holztür zu Skinners geräumigem Büro. Der Assistant Director, kurz AD, stand an seinem Schreibtisch mit dem Rücken zum Fenster. Ein Mann in einem karierten Hemd, Jeans und Cowboystiefeln, der Colt irgendwie bekannt vorkam, saß in einem der Gästesessel. Er stand auf und strich sich mit der Hand über seinen kahl werdenden Kopf.

»Danke, dass Sie gekommen sind, Agent Colt«, sagte Skinner. Er klang immer, als spräche er durch zusammengebissene Zähne. »Ich glaube, Sie kennen Detective Johnson.«

»Natürlich.« Er streckte seine Hand aus und Martin Johnson vom El Paso Police Department erwiderte den Gruß mit festem Händedruck. »Was bringt Sie denn aus El Paso hierher, Martin?« Dann machte er ein langes Gesicht. »Oh Jesus, sagen Sie nichts. Nobilis bereitet wieder eine Berufung vor?«

Johnson setzte sich wieder. »Nein, aber ich bin davon überzeugt, dass er das bald tun wird. Ich fürchte, wir haben noch zwei Leichen gefunden. Beides brünette Frauen, beide wurden erwürgt, der Bauch aufgeschlitzt …«

»Also ein Nachahmungstäter.«

»… und Hautcreme im Intimbereich der Frauen.«

Colt zuckte zusammen. »Jemand muss das der Öffentlichkeit zugänglich gemacht haben.«

»Nein, Sir, das ist nicht der Fall«, erwiderte Johnson verkniffen. »Gott ist mein Zeuge, die Einzigen in El Paso, die dieses Detail kennen, sind Doc Gardner, ich und Detective Martinez. Deshalb bin ich hierher geflogen statt anzurufen. Der Feind hört mit und so.«

Colt schüttelte den Kopf. »Und Nobilis ist noch im Gefängnis?«

»Aber sicher. Er sitzt in Einzelhaft. Er hatte keine Besucher und er konnte keine Mails rausschicken. Außerdem zeigen wir ihm die Mails, die er erhält, gar nicht erst.«

»Von wem bekommt er denn Mails?«

Johnson zuckte mit den Schultern. »Das Übliche … Groupies, Anwälte, Fetischisten. Er bekommt nichts davon zu sehen, also kann es das nicht sein. Ich glaube, wir haben den falschen Kerl. Mal wieder.«

»Das ist unmöglich«, schnauzte Colt.

Skinner blaffte sofort zurück: »Das reicht, Agent Colt. Es ist ja wohl klar, dass diese neue Mordserie untersucht werden muss.«

»Hören Sie«, sagte Johnson, »die meisten Mörder, mit denen wir uns daheim herumschlagen, sind Idioten, die andere Idioten umbringen. Teenager, die sich um Sneakers streiten; Drogendealer, die sich um Straßenecken streiten; Männer, die sich wegen Weibern streiten. Aber diese Freakshow ist eine Nummer zu groß für uns, deshalb haben wir Sie vor zwei Jahren ja gerufen.«

Colt bemerkte die Akte auf Skinners Schreibtisch. »Darf ich?«

Skinner nickte.

Colt nahm sie an sich und sagte: »Sie haben uns hinzugerufen, Martin, weil weitere Morde passierten, nachdem Sie schon Leute ins Gefängnis geworfen hatten. Sie verhafteten Arlo Montrose und es gab zwei weitere Morde. Sie verhafteten Buck Halverson und es gab vier weitere Morde. Sie verhafteten Jebediah Zipkis und es gab fünf weitere Morde. Danach saß ich im Flugzeug nach El Paso.«

»Und Sie verhafteten Frank Nobilis und jetzt haben wir noch zwei.«

»Ich habe Nobilis verhaftet, weil die Beweise auf ihn deuteten. Beweise lügen nicht.«

Skinners Telefon summte und die Stimme seiner Sekretärin tönte aus dem Lautsprecher: »Die Agents Scully und Mulder sind hier.«

Colt riss den Kopf hoch und sah den Assistant Director an.

Skinner drückte einen Knopf am Telefon. »Schicken Sie sie herein.«

Die Tür öffnete sich und ein großer, schlanker dunkelhaariger Mann in einem grauen Anzug, der dem von Colt ähnelte, und eine zierliche Rothaarige in einem grünen Hosenanzug kamen herein.

Colt zeigte auf die Neuankömmlinge und fragte: »Was machen die beiden Spinner denn hier?«

Grinsend erwiderte Fox Mulder: »Wir bevorzugen den Begriff ›beschränkt intelligent‹. Und streng genommen bin ich beschränkt. Scully hier ist intelligent.«

»Die Agents Scully und Mulder haben viel Erfahrung mit außergewöhnlichen Fällen«, erklärte Skinner.

Colt verdrehte die Augen und sagte: »Also bitte. Das hier ist keins von Mulders durchgeknallten Alien-Hirngespinsten – es geht hier um einen Serienmörder. Und ja«, fügte er schnell hinzu, da Mulder seinen Mund öffnete, »ich weiß, dass Sie in der Verhaltensforschung und an Gewaltverbrechen gearbeitet haben.«

»Eigentlich«, entgegnete Mulder, »wollte ich nur fragen, ob wir uns setzen können.«

Johnson war aufgestanden, was Skinner zum Anlass nahm, sie vorzustellen: »Detective Johnson, dies sind Special Agent Fox Mulder und seine Partnerin Special Agent Dana Scully. Sie werden Special Agent Colt helfen.«

Mulder und Scully schüttelten dem Mann die Hand. »Ist mir eine Freude, Sie beide kennenzulernen«, antwortete Johnson. »Ich muss los, ich fliege heute Abend wieder zurück. Ich hole Sie alle morgen am Flughafen ab.«

»Danke, Detective«, sagte Scully mit einem leichten Lächeln.

Colt starrte Skinner an. »Ich arbeite alleine, Sir.«

»Nein, Agent Colt, Sie arbeiten für das Federal Bureau of Investigation. Ob man Ihnen gestattet, sich über die Vorschriften des FBI bezüglich Partnern hinwegzusetzen, liegt im Ermessen Ihrer Vorgesetzten. Ihr ASAC ist bereit, Sie bei den meisten Ihrer Fälle gewähren zu lassen, aber in diesem Fall bin ich dazu nicht bereit. Sie alle drei werden morgen früh ein Flugzeug nach El Paso besteigen, um die neuesten Mordfälle zu untersuchen und zu überprüfen, ob sie denen ähneln, für die Frank Nobilis im Gefängnis sitzt. Meine Sekretärin wird Ihnen die Tickets per Hauspost schicken.«

Colt stieß einen langen Atemzug aus. »Wirklich klasse, ganz toll. Also schön. Fliegen wir nach El Paso.«

VISTA ATLANTIC FLUG 1013
Unterwegs zwischen Washington, D. C. und Dallas, Texas
4. April

»Wissen Sie, ich habe jetzt verstanden, warum Sie beide mir zugeteilt wurden.«

Colt starrte Mulder und Scully an, die auf der anderen Seite des Gangs saßen. Das Bureau hatte Tickets für die erste Klasse springen lassen. Colt hatte sich eine gedankliche Notiz gemacht, dass er Skinner dafür danken musste. Obendrein hatte er das Glück gehabt, keinen Sitznachbarn zu bekommen. Die Trottel von den X-Akten saßen zwei Sitze von ihm entfernt. Mulder hatte einen Walkman in seinem Schoß liegen, Kopfhörer in den Ohren und die Augen geschlossen. Er saß am Fenster und überließ es Scully, in ihrem Sitz am Mittelgang die Akten zu lesen.

Scully setzte ihre Lesebrille ab, legte die Akte auf den Klapptisch und starrte ihn mit blitzenden grünen Augen an. »Und warum, Agent Colt?«

»Aus demselben Grund, aus dem das Bureau Ihre kleine Spinnertruppe weiter unterhält. Es hält die Aufklärungsquote hoch.«

»Wie bitte?«, fragte Scully stirnrunzelnd.

»Ach, kommen Sie, aus welchem anderen Grund sollte man Ihnen erlauben, weiterzumachen? Sie bekommen die ganzen verrückten Fälle, die man nicht schließen kann. Da Sie aber zu einer Spezialeinheit gehören, zählen Sie nicht zur normalen Statistik. Also glaubt die Öffentlichkeit, dass wir eine höhere Abschlussquote haben, als es tatsächlich der Fall ist, und fühlt sich sicherer.«

»Glauben Sie das wirklich?«

»Sie etwa nicht? Mal im Ernst, Agent Scully, ich habe mir gestern Abend Ihre letzten Fälle angesehen.« Colt fing an, an seinen Fingern die Akten abzuzählen, die er am Vorabend gelesen hatte, während er noch bis spät im Büro gewesen war. Wenn er schon mit diesen Knalltüten zusammenarbeiten musste, wollte er wenigstens etwas über ihre Ermittlungsarbeit wissen. »Alleine in den letzten paar Monaten waren da … Mount Avalon: vier Tote, zwei Vermisste – wahrscheinlich tot –, keine Verhaftungen. Worcester, Massachusetts: eine Frau vergewaltigt und misshandelt, zwei Krankenpfleger ermordet, Agent Mulder tätlich angegriffen, keine Verhaftungen. Milford Haven, Massachusetts: sechs Menschen getötet, eine Frau vermisst – wahrscheinlich tot –, keine Verhaftungen. Gibsonton, Florida: drei Leute ermordet, der Verdächte wird immer noch vermisst, keine Verhaftungen. Murray, Virginia: drei Mitglieder einer Familie einschließlich einer Dreijährigen ermordet und – jawohl, richtig geraten – keine Verhaftungen.«

»Wir haben aber auch einige Fälle abgeschlossen. Die Hühnerfarm in Dudley, Arkansas; die Morde in Fairfield, Idaho und die Neurophysiologische Station in North Carolina; der Todesfetischist in Minneapolis …«

Colt hielt eine Hand hoch. »Ja, sicher, Sie haben ein paar erwischt. Und eins muss ich Ihnen lassen, dieser Irre, Pfaster, in Minneapolis, das war eine gute Verhaftung. Aber seien wir doch ehrlich – das Bureau findet sich doch nur mit Ihrer beschissenen Aufklärungsquote ab, weil wir anderen dadurch besser dastehen.«

Scully schüttelte den Kopf. »Das ist Ihre Meinung.«

»Hören Sie, ist ja auch egal, aber ich ziehe es vor, alleine zu arbeiten, okay? Ihr beiden könnt mitkommen und dem Büro den Arsch retten, falls alles den Bach runtergeht, aber kommt mir nicht in die Quere, wenn wir da drüben ankommen. Ich habe genug von Partnern.« Dann erinnerte er sich an noch etwas, das er am vorigen Abend gelesen hatte. »Und ich glaube, gerade Sie müssten das verstehen.«

»Wieso das?«

»Der letzte Partner, mit dem ich gearbeitet habe, wurde in den Kopf geschossen. Und er war vorher schon ziemlich verrückt. Die Kugel, die in seinem Schädel herumflog, hat alles noch schlimmer gemacht. Er hieß Duane Barry.«

Scully erstarrte. Die meisten Menschen hätten keinen Unterschied bemerkt, aber er sah, wie ihr ganzer Körper stocksteif wurde, obwohl sich ihr Gesichtsausdruck kaum merklich veränderte.

»Er war schon überspannt, bevor er sich eine Kugel einfing. Redete immer von sich in der dritten Person. Das war, als ob man Bob Dole als Partner hätte.« Er warf ihr einen entschuldigenden Blick zu. »Es tut mir leid, was Sie seinetwegen durchmachen mussten.«

»Schon in Ordnung.« Scully sprach die Worte mit so viel Überzeugung aus, wie Angehörige von Mordopfern, wenn man sie idiotischerweise fragte, wie es ihnen ging.

»Wie auch immer, nachdem Sie zwei Jahre mit diesem Volltrottel zusammengearbeitet haben, können Sie wohl verstehen, weshalb mich der Gedanke an Teamwork nicht unbedingt begeistert.«

Scully hatte auf einen unbestimmten Punkt auf dem Boden des Flugzeugs gestarrt. Jetzt sah sie hoch und blickte Colt erneut eindringlich an. Colt zuckte unter ihrer Beobachtung zusammen und entschied dann, dass Agent Scully verdammt gut bei Verhören sein musste … Sie sagte: »Sie haben unsere Aufklärungsquote erwähnt. Vielleicht ist sie nicht so, wie sie sein sollte, aber immerhin haben wir mehr als eine Tragödie verhindern können, bevor sie geschah oder – wenn das nicht möglich war – bevor sie noch schlimmer wurde. Und die Erfolge, die wir hatten, beruhen darauf, dass Agent Mulder und ich zusammenarbeiten.«

Colt zuckte mit den Schultern. »Wenn Sie das sagen. Aber ich habe wesentlich mehr abgeschlossene Fälle vorzuweisen als Sie … oder als ich mit Ihrem ehemaligen Kidnapper gemeinsam lösen konnte.«

EL PASO COUNTY GERICHTSMEDIZIN, EL PASO, TEXAS
4. April

»Verdammt.«

Colt betrachtete die beiden Leichen auf den Edelstahltischen mit einem deprimierenden Gefühl von Déjà-vu.

»Stimmt was nicht, Agent Colt?«, fragte Mulder.

»Hm?« Colt sah hoch. Für einen Moment hatte er seine beiden Anhängsel vergessen. Die drei waren von einem Gehilfen in diesen Untersuchungsraum geführt worden, in dem die beiden letzten Opfer des von den örtlichen Nachrichtenstationen in den letzten Jahren »El Paso Ripper« genannten Täters lagen. »Nein, es ist nur … na ja, bis jetzt hatte ich die Hoffnung, dass das EPPD Mist gebaut hat und es sich um einen Doppelmord handelt, der nichts mit dem anderen Fall zu tun hat. Aber wenn ich mir die beiden so ansehe …«

Eine Stimme ertönte von der Tür: »Schön, zu sehen, dass Sie immer noch ein voreingenommener Bastard sind, Jack.«

Colt sah zur Tür und lächelte. Die gebeugte Gestalt von Louise Gardner, der leitenden Gerichtsmedizinerin von El Paso County kam herein. »Immer, Louise, das wissen Sie doch.«

»Sie haben Gesellschaft mitgebracht?«

Mit seiner linken Hand zeigte Colt auf die anderen Agents und sagte: »Dr. Louise Gardner, das sind die Agents Dana Scully und Fox Mulder. Sie werden mir assistieren.«

»Im Ernst? Ihre Eltern haben Sie Fox genannt? Haben Sie noch Brüder, die ABC, NBC und CBS heißen?«

Wie aus der Pistole geschossen erwiderte Mulder: »Mein ältester Bruder heißt Dupont, aber er ist so etwas wie das schwarze Schaf der Familie.«

Scully mischte sich ein, bevor die Sticheleien noch weitergingen: »Ich bin außerdem Doktor der Medizin und würde gerne bei der Autopsie assistieren.«

Gardner grinste und zeigte ihre dritten Zähne. »Agent Scully, Sie haben meinem Assistenten gerade den Tag gerettet. Ihm graut es davor und er wird Ihnen nur allzu gerne das Feld überlassen.«

Colt nickte. »Ich muss die Zeugen neu befragen.«

»Ich komme mit Ihnen«, sagte Mulder.

Colt zuckte zusammen und begann: »Hören Sie, Agent Mulder, wieso tun Sie nicht …?«

»Was Skinner gesagt hat und gebe Ihnen Rückendeckung? Sicher doch.« Mulder grinste Colt süffisant an.

»Also schön.« Colt stieß einen sehr langen, sehr verärgerten Seufzer aus.

»Ich werde mit Mrs. Underwood hier anfangen«, entschied Gardner und zeigte auf die Leiche von Eleanor Underwood, dem ersten Opfer. »Agent Scully, warum machen Sie sich nicht bereit und schnappen sich Miss Alvarez?«

Scully nickte und ging zum Schrank, um sich OP-Kleidung zu holen.

Colt seufzte und war froh, dass es ihm gelungen war, sich wenigstens einen von beiden vom Hals zu schaffen. Mit ein wenig Glück würde er Mulder auch noch loswerden.

Als Erstes sprachen Colt und Mulder mit dem Ehemann des ersten Opfers, Todd Underwood.

»Können Sie uns sagen, wo Sie am Abend des 2. waren, Mr. Underwood?«

»Das habe ich den Cops doch schon erzählt. Wieso fragen Sie mich das?«

»Wir sind keine Cops, Mr. Underwood«, erklärte Colt geduldig, »wir sind das FBI und wir glauben, dass es eine Verbindung zwischen Eleanors Tod und anderen Todesfällen, die in den letzten Jahren in der Stadt vorgekommen sind, geben könnte.«

Underwood blinzelte. »Was ist los? Reden Sie vom El Paso Ripper? Mann, der dreckige Hurensohn sitzt im Knast. Ich war jedenfalls bei der Arbeit.«

Dann fragte Mulder: »Hat Eleanor in letzter Zeit jemanden kennengelernt? Oder ist jemand wieder in ihr Leben getreten, den sie seit einer Weile nicht gesehen hatte?«

»Nö. Ich meine, sie hat in einem von diesen Callcentern gearbeitet und da kommen und gehen die Leute ständig. Da waren also dauernd neue Leute. Aber sonst nicht.«

Mulder runzelte die Stirn und las in der Akte. »Hier steht, sie war arbeitslos.«

»Ja, sie wurde letzte Woche gefeuert.«

Colt seufzte. Das stand nicht in der Akte und er machte sich eine gedankliche Notiz, Martin Johnson später deswegen anzuschreien.

Ihr nächster Halt war Dona Alvarez’ Mitbewohnerin, Katarina Rossov. Die beiden arbeiteten als Krankenschwestern im Bliss Private Hospital gleich außerhalb der Stadt.

»Ich bin, ehrlich gesagt, froh, dass Sie hier sind«, sagte Rossov mit einem leicht russischen Akzent. »Der Detective bat mich, ihn anzurufen, wenn mir noch etwas einfällt. Aber ich fürchte, ich habe die Visitenkarte, die er mir gegeben hat, verlegt. Da war ein Mann im Krankenhaus, der Dona gegenüber sehr unverschämt war. Er besuchte einen anderen Patienten – das war ungefähr eine Woche bevor sie angegriffen wurde. Es war entweder der 30. oder der 31. Ich weiß, dass es noch vor dem 1. war, weil es sich ereignete, bevor die Ärzte den Schwestern Aprilscherze spielten.« Rossovs Tonfall machte deutlich, wie wenig sie von dieser Tradition hielt.

»Wieso haben Sie das der Polizei gegenüber nicht erwähnt?«, fragte Colt.

Rossov wirkte verlegen. »Ich hatte es vergessen, sobald es vorbei war. Ehrlich. Wir haben ständig irgendwelche unhöflichen Leute im Krankenhaus, aber nachdem ich nachgedacht hatte, fiel mir dieser Mann ein, weil er wirklich sehr unverschämt war.«

»Können Sie uns eine Beschreibung von ihm geben?«

»Ich fürchte nicht, aber unser Krankenhaus hat Videoüberwachung. Sie behalten aus Sicherheitsgründen alle Bänder, auch wenn sie voll sind.«

Colt stellte noch ein paar Fragen und ließ sich bestätigen, dass Alvarez keinen festen Freund hatte, denn so stand es im Bericht. Danach verabschiedeten er und Mulder sich.

»Nun«, sagte Colt, »ich will ja nicht zu optimistisch sein, aber wir haben jetzt schon wesentlich mehr in der Hand als am Anfang. Zum einen ist da der mies gelaunte Krankenhausbesucher und Underwood wurde gefeuert. Ich will auch den Ehemann nicht ausschließen, obwohl es echt schade ist, dass Alvarez mit niemandem zusammen war.«

Mulder runzelte die Stirn. »Was macht das für einen Unterschied? Serienmörder wie der El Paso Ripper kennen ihre Opfer fast nie persönlich. Manchmal leiden sie an Wahnvorstellungen, dass es so ist, aber meistens sind es Fremde. Übrigens waren auch alle Leute, die das EPPD und Sie ins Gefängnis gebracht haben, mit den Opfern nicht bekannt.«

»Ja, und es waren die falschen Typen. Vielleicht ist es an der Zeit, anders an die Sache heranzugehen.«

»Intime Beziehungen ergeben keinen Sinn«, widersprach Mulder, »es sei denn, Sie glauben, dass es eine Menge Gemeinsamkeiten zwischen einer arbeitslosen Telefonverkäuferin und einer Krankenschwester in einem Privatkrankenhaus gibt.« Er lächelte. »Außerdem brauchen Leute normalerweise keinen Grund, um eine Telefonverkäuferin töten zu wollen. Des Weiteren irren Sie sich – wir haben bereits mit Alvarez’ besserer Hälfte gesprochen.«

Colt runzelte die Stirn. »Wie bitte?«

Mulder zeigte mit einer Kopfbewegung auf das kleine Haus und sagte: »Haben Sie sich mal umgeschaut? Nur ein Schlafzimmer und das Sofa im Wohnzimmer lässt sich nicht ausziehen. Sie haben es wahrscheinlich geheim gehalten, weil sie zusammen arbeiteten und Privatkrankenhäuser in Texas oft von altem Südstaaten-Geldadel finanziert werden, der homosexuellen Beziehungen nicht gerade wohlwollend begegnet.«

Für einige Sekunden sah Colt Mulder einfach nur an. Er wollte dagegenhalten, aber wenn er sich das Haus ins Gedächtnis rief, wies wirklich alles darauf hin – ganz zu schweigen davon, dass Johnson gesagt hatte, Rossov sei über den Tod ihrer Mitbewohnerin am Boden zerstört gewesen.

»Hurensohn.«

Mulder grinste. »Nicht übel für einen ›beschränkt intelligenten‹ Agent.«

Colt seufzte. Er hoffte, dass Mulder nicht während des gesamten Falls so selbstgefällig sein würde. »Also schön. Ich glaube, an dieser Stelle werden wir uns trennen. Ich sehe mir Underwoods Arbeitsplatz an und Sie gehen zum Bliss Hospital und sehen sich die Bänder an.« Wenn man ihm schon Partner aufhalste, würde er wenigstens dafür sorgen, dass einer von ihnen die Drecksarbeit erledigte.

DEW DROP INN, ZIMMER 120, EL PASO, TEXAS
4. April

Äußerst widerwillig musste Colt zugeben, dass es seine Vorteile hatte, wenn man zwei weitere Paar Füße zur Verfügung hatte, die die Laufarbeit erledigen konnten. Er saß in dem bequemen Sessel in seinem Hotelzimmer und die beiden X-Trottel saßen auf den Stühlen am Tisch in der Nähe des Fensters.

Scully brachte sie auf den neuesten Stand, was die Autopsien der letzten Opfer anging. »In beiden Fällen gab es keine großen Überraschungen. Was schade ist, denn durch etwas Neues hätten wir vielleicht eine Spur gehabt. Wie auch immer, sowohl Eleanor Underwood als auch Dona Alvarez wurden mit einer Klinge mit Wellenschliff getötet, mit der man ihnen die Halsschlagader durchtrennt hat. Bei beiden wurde der Bauch nach ihrem Tod aufgeschlitzt und beiden Frauen wurde eine Hautcreme auf die Genitalien geschmiert. Die Creme ist noch im Labor und wird getestet, aber sowohl Dr. Gardner als auch ich sind ziemlich sicher, dass es dieselbe Creme ist, die auch bei den El-Paso-Ripper-Morden verwendet wurde.«

Colt knurrte. »Können wir bitte aufhören, sie so zu nennen?«

Mit einem dünnen Lächeln sagte Scully: »Tut mir leid, das ist der Begriff, den Dr. Gardner benutzt hat. Sie ist eine ausgezeichnete Pathologin. Allerdings gibt es genau wie bei den anderen keine nützlichen Beweisspuren. Zwei Dinge machten mich allerdings stutzig.«

Das erregte Colts Aufmerksamkeit. Wie Scully bereits angedeutet hatte, wäre etwas, das von den bisherigen Morden abwich, nützlich gewesen. Zu hören, dass es wieder dasselbe war, weckte in ihm das Bedürfnis, mit dem Kopf gegen die Wand zu schlagen.

Scully fuhr fort: »Wir haben einige Beweisspuren gefunden, aber sie haben sich als tote Materie erwiesen.«

»Und?«

»Ich habe die Akten überprüft und dieselbe tote Materie wurde an diversen anderen Opfern gefunden. Ich ließ Dr. Gardner die Partikel der anderen Fälle ins Labor bringen, damit weitere Tests durchgeführt werden können.« Sie seufzte. »Möglicherweise muss ich sie allerdings nach Quantico schicken. Das Labor hier ist nicht gerade gut ausgestattet.«

»Tja, willkommen in West Texas«, murmelte Colt. »Nach dem letzten Mal, als ich hier war, hatten der Bürgermeister, der Gouverneur und ich eine lange Unterhaltung über die Unzulänglichkeit der örtlichen Labors. Schön zu sehen, dass sie auf mich gehört haben.«

Mulder schüttelte den Kopf. »Ich bin schockiert – schockiert! – zu hören, dass Politiker Sie irregeleitet haben.«

Colt warf Mulder einen Blick zu. »Casablanca? Hätte nicht gedacht, dass das ein Film für Sie ist.« Colt hatte keine Ahnung, ob die Gerüchte über Mulders Videosammlung der Wahrheit entsprachen, obwohl Agent DelVecchio darauf bestanden hatte, dass diese Sammlung ihm gehören würde, wenn Mulder jemals etwas zustoßen sollte.

Da Mulder den Köder nicht schluckte, wandte Colt seine Aufmerksamkeit wieder Scully zu. »Sie sagten, es gäbe zwei Dinge?«

Nickend berichtete Scully: »Im Mund war Staub. Das Labor sagt, er stammt von aufgelösten Knochenfragmenten.«

Colt lehnte sich enttäuscht zurück. »Ja, das gab es bei allen Leichen.

Ich nahm an, dass das Teil des Fetischs war.«

Mulder, der bisher zusammengesunken auf seinem Stuhl gesessen hatte, richtete sich plötzlich kerzengerade auf. »Knochenfragmente? Sind Sie sicher?«

»So schlecht ist das Labor nun auch nicht, dass es keine Knochenfragmente identifizieren könnte«, entgegnete Scully wieder mit einem angedeuteten Lächeln. »Ja, ich bin sicher.«

»Es könnte sich um Leichenstaub handeln.«

»Um was für Staub?« Colt gefiel die Richtung, die dieses Gespräch nahm, ganz und gar nicht.

»Bei einigen Stämmen der Ureinwohner Amerikas gibt es Legenden über Manitus – Gestaltwandler, die die Gestalt verschiedener Tiere annehmen können. Agent Scully und ich sind letztes Jahr in Browning, Montana einem begegnet.«

Colt warf Scully einen Blick zu, aber sie hatte ihr Pokerface aufgesetzt. Natürlich stritt sie es nicht ab …

Dann erinnerte er sich an eine der Akten. Darin war der Bericht über einen Fall, den sie in Browning gehabt hatten. Ein einheimischer Ureinwohner Amerikas war von einem Farmbesitzer getötet worden, der danach ebenfalls getötet worden war – wahrscheinlich vom Sohn des Opfers, der wiederum von Scully in Notwehr erschossen worden war. In Mulders Bericht hatte etwas von Manitus und Werwölfen gestanden, Scully hingegen hatte nur eine flüchtige Bemerkung über »klinische Lykanthropie« hinterlassen.

Mulder plapperte immer noch. »Bei den Navajo bläst der yee naaldlooshii Leichenstaub ins Gesicht des Opfers. Dieser besteht aus gemahlenen Knochen, im Idealfall den Knochen eines kleinen Kindes.«

Scully sprach in einem Tonfall, den Colt sofort als leidgeprüft erkannte: »Mulder, selbst wenn es sich um das Gleiche handelt wie in Browning, nehmen die Manitus in allen Legenden die Gestalt von Tieren an.«

»Stimmt, aber es ist kein großer Sprung von der Verwandlung in ein Tier zu der in eine Person. Wissenschaftlich betrachtet ist es wahrscheinlich sogar leichter, weil man weniger Masse umverteilen muss.«

Ein bitteres Lachen entrang sich Colts Lippen. »Ich kann nicht glauben, dass Sie gerade die Worte ›wissenschaftlich betrachtet‹ in diesem Satz verwendet haben.«

»Aber es passt zu den Beweisen«, beharrte Mulder. »Ein Mörder, der seine Gestalt verändern kann, würde erklären, warum dieselben Morde auf dieselbe Weise begangen wurden – einschließlich der Mordmerkmale, die nicht öffentlich bekannt gegeben wurden –, obwohl wir vier vollkommen verschiedene Verdächtige haben. Es könnte auch die tote Materie erklären. Das könnten veränderte Hautzellen sein, die der Manitu benutzt.«

Colt presste hervor: »Agent Mulder. Ich weiß mit absoluter Sicherheit, dass Sie Quantico als Klassenbester abgeschlossen haben. Das führt mich zu der Annahme, dass der Rest der Klasse in dem Jahr ganz besonders dämlich gewesen sein muss. Aus demselben Grund weiß ich, dass Sie anwesend gewesen sein müssen, als gelehrt wurde, dass ein Ermittler nicht erst eine Theorie aufstellt und dann nach Beweisen dafür sucht. Wir finden Beweise und stellen dann eine Theorie auf.« Mulder wollte etwas erwidern, aber Colt schnitt ihm das Wort ab. »Ich will es nicht hören. Was haben Sie im Krankenhaus herausgefunden?«

Einige Sekunden lang sah Mulder Colt einfach nur mit leerem Blick an. Dann nahm er sich einen Ordner mit einigen DIN-A4-Papieren. »Privatkrankenhäuser erhalten die besten Spielzeuge. Ihre Sicherheitsvideos werden auf Super-8-Bändern aufgenommen und sie haben Vierfarbdrucker. Das hier ist der Typ, von dem Schwester Rossov gesprochen hat. Er fing an, Schwester Alvarez um kurz nach fünfzehn Uhr am 31. anzubrüllen.«

Er gab Colt den Ordner. Dieser öffnete ihn und sah ein paar leicht gewellte Blätter, die sich ein wenig kühl anfühlten. Jedes Blatt zeigte Screenshots von dem Überwachungsband. Darauf war ein Mann mit kurzen dunklen Haaren und einer Brille mit Plastikgestell zu sehen, der sich mit Rossov stritt. Jeder Ausdruck hatte einen Datums- und Zeitstempel in der unteren linken Ecke: »31.03.94 15:07«.

Colt grinste von einem Ohr zum anderen. »Wir haben ihn.« Er griff sich auch einen Aktenordner. »Underwood wurde gefeuert, nachdem Sie sich mit einem anderen Telefonverkäufer in die Haare bekommen hatte – einem Typen namens Orville Hobloch. Und wenn ich sage ›in die Haare bekommen‹, dann meine ich tatsächlich eine körperliche Auseinandersetzung. Ich habe eine Fotokopie von Hoblochs Führerschein. Die Angestellten haben sie aufbewahrt.«

Er zog die fragliche Kopie hervor und übergab sie Scully.

Das Bild auf dem Führerschein des Staates Texas, ausgestellt auf einen gewissen Orville Hobloch, passte beinahe perfekt zu dem Bild der Person auf Mulders tollem Farbausdruck.

EL PASO POLICE DEPARTMENT, HAUPTQUARTIER, STADTHALLE, EL PASO, TEXAS
5. April

»Hören Sie, ich sage Ihnen, ich habe diese Frauen nicht getötet! Ich war nicht mal in El Paso!«

Colt schüttelte den Kopf. Das behaupteten sie immer.

Das EPPD hatte Orville Hobloch ohne viel Federlesens hergebracht, da er immer noch arbeitslos war und zu Hause vor dem Fernseher saß, wie Detective Johnson berichtete. Jetzt saß er in einem der kleinen Verhörräume in dem Teil der Stadthalle, der von den ortsansässigen Cops benutzt wurde.

»Mr. Hobloch, wir haben Videoaufzeichnungen davon, wie Sie mit einem der Opfer verbal streiten, und Augenzeugenberichte, wie Sie mit dem anderen eine körperliche Auseinandersetzung haben.«

Er schüttelte seinen Kopf. »Ich wusste es. Ich wusste, dass ihr Mistkerle versuchen würdet, mir Ellies Tod anzuhängen. Hören Sie, ja, wir hatten Streit. Sie war ein verklemmtes Miststück und ist mir auf die Nerven gegangen. Aber ich habe sie nicht getötet. Und ich weiß nicht mal, wer die andere war.«

»Schwester Dona Alvarez.« Colt legte die Farbausdrucke, die Mulder hatte anfertigen lassen, vor ihm auf den Metalltisch. »Hier schreien Sie sie am 31. an. Zwei Tage später war sie tot.«

»Hören Sie, ich habe nichts …« Hobloch betrachtete die Ausdrucke und seine Augen hinter der Brille mit Plastikgestell weiteten sich. »Heilige Scheiße. Der Typ sieht ja aus wie ich.«

»Das sind Sie.«

»Nein, bin ich nicht!« Hobloch fing an, auf dem Stuhl herumzuzappeln. »Sie sagten, das war der 31.? Da war ich nicht mal in El Paso. Ich war in Corpus Christi. Nachdem man mich gefeuert hatte, bin ich da runter, um meinen Vater zu besuchen. Er hat kein Gästezimmer und ich kann auf seiner Couch nicht schlafen, sonst brech ich mir den Rücken, also bin ich im Days Inn geblieben. Ich war vom 30. bis zum 3. dort … auch, als die Popsängerin erschossen wurde.«

»Wie bitte?« Colt wusste, dass eine Latina-Sängerin namens Selena vom Präsidenten ihres eigenen Fanclubs in Corpus Christi am 31. erschossen worden war. Er hatte das nur beiläufig mitbekommen, weil DelVecchios Tochter deshalb untröstlich war und dieser ununterbrochen davon redete, wie Klein-Maya sich ständig auf die Brust trommelte.

Während der nächsten beiden Stunden setzte Colt seine Befragung von Hobloch fort. Der Mann war aufbrausend. Sein Temperament ging mehr als einmal mit ihm durch und er brüllte herum. Es war nicht schwer zu glauben, dass er mit Underwood in Streit geraten war. Doch es wurde immer schwieriger zu glauben, dass ein solcher Hitzkopf der pedantische Serienmörder sein sollte, hinter dem er her war.

Irgendwann klopfte es an der Tür und Scully streckte ihren Kopf herein. »Entschuldigen Sie, Agent Colt? Ihre Frau ist am Telefon. Sie sagt, es sei dringend.«

Da Scully verdammt genau wusste, dass Colt nicht verheiratet war, ließ sie ihn wissen, dass sie ihn draußen sprechen musste, ohne dass Hobloch Verdacht schöpfte.

»Entschuldigen Sie mich«, sagte er und folgte Scully durch die Tür hinaus.

Sobald sich die Tür hinter ihnen geschlossen hatte, erklärte Scully: »Er ist es nicht. Er hat Alvarez nicht getötet und ich weiß nicht, wen Agent Mulder auf dem Band gesehen hat, aber ihn ganz bestimmt nicht.« Sie führte ihn den Flur entlang zu einem Zimmer mit einem Videorecorder und einem Fernseher. Mulder und Johnson waren bereits dort.

»Detective Johnson, Agent Scully und ich waren fleißig, während Sie Hobloch abgelenkt haben. Sehen Sie sich das an«, sagte Mulder und schaltete den Videorecorder ein.

»Das habe ich von meiner Enkelin«, führte Johnson aus. »Sie ist ein riesiger Selena-Fan … Sie hat einen richtigen Schrein in ihrem Schlafzimmer.«

Das Band zeigte den Bericht der Lokalnachrichten von Corpus Christi über Selenas Ermordung. Man interviewte Leute, die in dem Hotel wohnten, in dem Selena erschossen worden war. Als Erstes kam eine hysterische Frau, dann ein Schwarzer, der stinksauer war, weil all die Leute ihm seinen Hotelaufenthalt ruinierten, und schließlich ein äußerst vertrautes Gesicht mit einer Brille mit breitem Plastikgestell.

»Wissen Sie, ich finde, das ist eine Tragödie, aber eher, weil sie so eine junge Frau war. Ich selbst höre ihre Musik nicht. Ich finde, was die Kids sich heutzutage anhören, ist Müll. Aber sie war nicht mal fünf- undzwanzig. Das ist einfach nur furchtbar.«

Während er sprach, wurde am unteren Rand des Bildschirms die Bildunterschrift ORVILLE HOBLOCH eingeblendet.

Colt schüttelte den Kopf. »Das ist unmöglich.«

Johnson berichtete: »Ich habe mit dem Hotel gesprochen. Die haben aufgrund der Vorkommnisse verdammt genau aufgepasst, wer dort wie lange war. Hobloch war im angegebenen Zeitraum dort. Das heißt, es ist absolut unmöglich, dass er Alvarez oder Underwood getötet hat.«

»Also schön«, sagte Colt. »Er scheidet als Verdächtiger aus. Werfen Sie ihn raus.«

»Wir haben noch einen Verdächtigen«, schaltete sich Mulder ein. »Jemand, der Hobloch sehr ähnlich sieht und der im Krankenhaus war und Alvarez angeschrien hat.«

Colt zeigte mit einem Finger auf Mulder und knurrte: »Kommen Sie mir nicht mit diesem Gestaltwandler-Scheiß, Mulder. Wir überprüfen die Beweise noch einmal, befragen weitere Zeugen und finden heraus, wer das hier getan hat und wie derjenige von der Hautcreme wissen konnte.«

Johnson stand auf und sagte: »’tschuldigung?«

Scully schnitt Johnson das Wort ab, bevor er in diesem feindseligen Ton weiterreden konnte. »Agent Colt, die Presseberichte über die letzten beiden Morde erwähnen mit keinem Wort die Hautcreme. Sie ist wahrscheinlich immer noch ein Geheimnis.«

»Nun, offensichtlich hat Frank Nobilis diese beiden Morde nicht begangen«, beharrte Colt, »aber die Beweise, dass er die anderen getötet hat, sind ziemlich eindeutig. Zumindest hat die Jury das so gesehen.«

»Um ehrlich zu sein«, widersprach Mulder, »habe ich mir die Akten von Nobilis angesehen. Der Fall hat eine Menge Löcher. Es gibt keine objektiven Beweise, dass Nobilis an den Tatorten gewesen ist, die Augenzeugenberichte …«

Colt platzte beinahe und hatte das dringende Bedürfnis, Mulder zu schlagen. »Wo zur Hölle hat man Sie eigentlich gefunden? Sie sind hier, um mir bei diesem Fall zu assistieren, Mulder! Sie haben absolut kein Recht, sich alte Akten anzusehen.«

Zu Colts Verärgerung mischte sich Scully erneut ein. »Es könnte sich um denselben Fall handeln. Sie sind nur aus einem Grund hier … weil es so aussah, als könnte es sich um denselben Mörder handeln. Wir müssen diese Fälle mit Nobilis aus demselben Grund abgleichen, aus dem Sie die Fälle mit Montrose, Halverson und Zipkis abgeglichen haben, bevor Sie sich vor zwei Jahren auf die Jagd nach Nobilis gemacht haben.«

Colt starrte Scully wütend an. Ihm fiel darauf keine gute Erwiderung ein, also stürmte er lieber aus dem Videoraum, als eine lahme Antwort zu geben.

DEW DROP INN, ZIMMER 120, EL PASO, TEXAS
7. April

In den nächsten beiden Tagen beschloss Colt, Hobloch in die Mangel zu nehmen. Er war auf dem Videoband, er war die einzige Verbindung zwischen Alvarez und Underwood – er musste es einfach gewesen sein.

Leider hatte er ein wasserdichtes Alibi – insbesondere, weil die Aufzeichnung seines Interviews, nachdem Selena erschossen worden war, von verschiedenen Sendern verwendet worden war. Um das Ganze noch schlimmer zu machen, hatte er sich einen Wagen für die neunstündige Reise nach Corpus Christi und zurück gemietet und seine Kreditkarte war an verschiedenen Tankstellen und Raststätten entlang der I-10 und I-35 benutzt worden. Der Kilometerstand des Mietwagens zeigte nach seiner Rückkehr die tausendfünfhundert Meilen, die einer Fahrt dorthin und zurück entsprachen, und noch ein paar mehr.

Mulder und Scully kamen auch nicht besser voran. Widerwillig traf sich Colt um neunzehn Uhr mit ihnen in seinem Hotelzimmer. Die Spinner waren immerhin so nett, etwas zu essen von einem Tex-Mex in der Nähe mitzubringen.

Nachdem sie einen Bissen Enchilada hinuntergeschluckt hatte, sagte Scully: »Wir haben die Zeugen noch einmal befragt, mit denen Sie über Nobilis gesprochen hatten. Sue Dietrich sagte, dass sie nicht mehr sicher sei, ob er es wirklich gewesen sei. Don Egan beharrte darauf, Sie hätten ihn aus dem Zusammenhang gerissen zitiert.«

Colt verdrehte die Augen und nahm seinen Hühnchen-Taco. »Ja, es hatte schon seinen Grund, dass wir ihn nicht in den Zeugenstand gerufen haben. Was ist mit dem alten Kerl, Jim Tolley?«

»Er weigerte sich, mit uns zu sprechen, und behauptete, Sie hätten ihn dazu genötigt, auszusagen.«

»Wie bitte? So etwas habe ich mit Sicherheit nicht getan! Verdammt! Zwei weitere Morde und jetzt rudern alle zurück.« Colt hieb mit der Faust auf den Tisch.

Mulder nippte an seinem Sodawasser und erinnerte ihn: »Das wäre nicht das erste Mal, dass Leute es im Eifer des Gefechts kaum erwarten können, eine Zeugenaussage zu machen. Insbesondere, wenn es um einen Serienmörder geht, der schon so lange sein Unwesen treibt wie der El Paso Ripper.«

»Also haben wir nichts?«, fragte Colt.

Mulder legte den Kopf schief und sagte: »Wir haben gute Gründe für Nobilis’ Berufung.«

»Das ist nicht mal ansatzweise lustig, Mulder.«

»Das sollte es auch nicht sein.«

Colt grinste. »Tja, bei Ihrem ausdruckslosen Gesicht ist das schwer zu beurteilen.« Das Grinsen verschwand und er dachte einen Moment nach, während er an seinem Taco knabberte. Auch wenn er es nur äußerst ungern zugab, waren die Spinner auf dem richtigen Weg. »Also schön, machen wir es auf Ihre Art und gehen noch einen Schritt weiter. Ich will mir alles noch einmal ansehen, bis zurück zum ersten Mord ’88.«

Das Telefon klingelte. Colt stand aus seinem Sessel auf und ging hinüber zu dem Tisch, der zwischen den beiden Doppelbetten stand. Er nahm den Hörer ab. »Colt.«

»Hier ist Detective Johnson. Sie müssen sofort zum Concordia-Friedhof kommen, Agent Colt. Wir haben noch eine Leiche.«

CONCORDIA-FRIEDHOF, EL PASO, TEXAS
7. April

»Halten Sie die verdammte Presse von hier fern, ja?«

Ein Uniformierter des EPPD schnappte sich den Fotografen, der offenbar über den Metallzaun am Yandell Drive geklettert war, um auf den Friedhof zu gelangen und sich das neueste Opfer des »El Paso Ripper« anzusehen.

Das neueste Opfer hieß Julianne Koogler. Genau wie die anderen war sie eine brünette Frau, die einen Schnitt quer über den Bauch, Würgemale am Hals – keine Spur der Tatwaffe, nur die Strangulationsmale –, Hautcreme auf den Genitalien und Staub im Mund hatte. Außerdem war da die tote Materie in der Nähe ihrer Wunden.

Koogler war auf dem Friedhof abgelegt worden, auf dem es untypischerweise mehr Erdreich als Gras gab. Dies war der erste Friedhof, den Colt besuchte, der eher wie eine Farm denn wie ein Park aussah.

Scully stand abseits und sprach in ihr Handy. Mulder untersuchte die Leiche gemeinsam mit Colt. Er zeigte auf den Mund und sagte: »Noch mehr Leichenstaub.«

»Hören Sie doch bitte damit auf«, entgegnete Colt verärgert.

Scully beendete ihr Gespräch, schob die kleine Plastikantenne in ihr Telefon und steckte es dann in die Tasche. »Das war Quantico. Sie haben die tote Materie untersucht, die an allen anderen Tatorten gefunden wurde, und sie haben keine Antworten. Sie haben einige DNA-Marker gefunden, aber nichts, das sie identifizieren konnten.«

»Also stammt es von etwas Lebendigem?«, fragte Mulder.

»Vielleicht – aber sie bekommen nicht heraus, worum es sich handeln könnte. Sie haben nicht genug Material.«

Colt runzelte die Stirn. »Das ergibt doch keinen Sinn.«

»Wenn irgendetwas an diesem Fall einen Sinn ergäbe, wäre Ms. Koogler wahrscheinlich noch am Leben«, sagte Scully.

»Ja«, seufzte Colt. »Also gut, packt sie ein und dann bringen wir sie hier weg. Hier ist kein Blut, also wurde sie wahrscheinlich hier abgelegt.«

Johnson hatte sich mit den Uniformierten und anderen Detectives unterhalten und kam herüber zu den drei Bundesagenten. »Es gibt gute Neuigkeiten. Unser Täter hat seinen ersten Fehler begangen. Eine ganze Menge Leute hat gesehen, wie er die Leiche hier abgeladen hat.«

»Wann?«, fragte Mulder.

»Ungefähr sechs Uhr dreißig. Die Streifenjungs nehmen gerade die Aussagen auf.«

Colt nickte. »Okay, seht zu, dass ihr die Leiche zu Gardner schafft. Agent Scully, wenn Sie so nett wären, ihr zu assistieren?«

»Natürlich.«

Colt bemerkte, wie Mulder zu der Menschenmenge aus Presse und Zivilisten, die sich am Eingang versammelt hatte, hinüberstarrte. Eine Kette aus Polizisten hinderte sie daran, hereinzukommen. Auf dem Bürgersteig hinter dem Metallzaun an der Stevens Street standen einige Polizisten in Zivil und Uniform, unterhielten sich mit den Zeugen und machten sich Notizen. »Vielleicht haben wir ja Glück«, sagte Mulder. »Die Zeugen bei den bisherigen Opfern haben nur einen kurzen Blick aus der Ferne erhascht. Jetzt haben wir zum ersten Mal wirklich verlässliche Augenzeugenberichte. Wenn er das hier vermasselt hat, hat er vielleicht auch noch andere Fehler gemacht.«

»Hoffen wir das Beste«, meinte Colt.

Während die drei FBI-Agents an diesem Abschnitt des Zauns entlangliefen, fiel der Blick eines älteren Mannes mit Cowboyhut auf sie. »Das ist er!«, brüllte er und zeigte mit dem Finger geradewegs auf Colt.

Ein hispanischer Teenager fing an, aufgeregt auf Spanisch zu sprechen. Colt war ein wenig eingerostet, aber seine Sprachkenntnisse reichten aus, um zu wissen, dass sie dasselbe tat, wie der Mann im Cowboyhut: Sie zeigte auf ihn und behauptete, er hätte es getan.

»Was zur Hölle?«

Alle Zeugen schrien und kreischten jetzt und zeigten mit dem Finger auf Colt.

»Er ist es!«

»Er ist der Mörder!«

»Verhaften Sie den Mistkerl. Auf der Stelle!«

»Ay dios, el asesino!«

Johnson starrte das Trio an und sagte dann zu Mulder: »Bringen Sie ihn um Himmels willen hier weg!«

Colt glotzte die Leute einfach nur an, die ihn voller Angst und Hass anschauten. »Ich …«

Er spürte, wie Mulder überraschend fest seinen Arm packte. »Gehen wir.«

Aber Colt stand nur da und starrte verständnislos vor sich hin. »Wie können die denken, dass ich …«

»Jack«, sagte Mulder nachdrücklich. Dass der Spinner seinen Vornamen benutzte, riss ihn schließlich aus seiner Starre. »Wir müssen los.«

»Ja, natürlich.« Er ließ sich von Mulder durch die Menge bugsieren, die sich schnell in einen wütenden Mob verwandelte und den Kopf von Jack Colt forderte.

EL PASO POLICE DEPARTMENT, HAUPTQUARTIER, STADTHALLE, EL PASO, TEXAS
8.April

»Was für ein Anblick.«

Colt wandte sich von dem großartigen Bild, wie die Sonne über den Franklin Mountains aufging, ab und sah Scully, die hinter ihm an dem nach Osten hinausgehenden Fenster des Polizeihauptquartiers in der Stadthalle von El Paso stand. Sie trug immer noch die blaue OPKleidung – ohne Haube, Handschuhe oder Brille – von ihrer Autopsie an Koogler, die die ganze Nacht gedauert hatte.

Colt teilte zwar Scullys untertriebene Wertschätzung der Aussicht, aber er hatte ganz andere Sorgen. »Was zur Hölle geht hier vor, Agent Scully?«

»Ich fürchte, ich habe nicht viele gute Neuigkeiten«, sagte sie langsam. »Die Beweisspuren sind genau dieselben wie bei den anderen Opfern, aber wir sind keinen Schritt weiter, was die Bedeutung der toten Materie angeht, oder wo die gemahlenen Knochen herstammen, die man ihnen in den Mund streut. Die einzige andere nichtbiologische Spur, die wir gefunden haben, stammt vom Opfer.« Sie hatte vor sich hin gestarrt, aber jetzt sah sie ihm direkt ins Gesicht. »Außerdem passt die Beschreibung von acht Augenzeugen von der Person, die die Leiche auf dem Friedhof abgelegt hat, auf Sie. Mit zwei Ausnahmen, bei denen es sich um Schwestern handelt, kannte keiner der Augenzeugen die anderen. Sie sind sich noch nie begegnet, bevor sie gestern Abend hierher gebracht wurden.«

»Die sind verrückt!« Colt atmete tief durch, um die in ihm aufsteigende Hysterie zu bekämpfen. Er war die ganze Nacht wach gewesen. »Hören Sie, Dana, ich habe das nicht getan.«

»Ich weiß, dass Sie das nicht getan haben, aber diese Zeugen sind sicher, dass der Täter Ihnen zumindest sehr, sehr ähnlich sieht.« Scully stieß den Atem aus. »Ich muss Sie bitten, mir zu sagen, wo Sie gestern gewesen sind.«

Colt verdrehte die Augen. »Sie wissen, wo ich gestern war.«

»Nein, Jack«, beharrte Scully eindringlich, »das weiß ich nicht. Sie haben sich in den letzten Tagen alle Mühe gegeben, Mulder und mir aus dem Weg zu gehen und uns von sich fernzuhalten. Gestern haben wir Sie vor neunzehn Uhr im Hotel nicht zu Gesicht bekommen. Wir haben davor auch nur einmal von Ihnen gehört, als ich Sie früh morgens angerufen habe. Das ist ein ganzer Tag, für den Agent Mulder und ich nicht für Sie bürgen können. In dessen Verlauf geschah ein Mord und Sie wurden gesehen, wie Sie die Leiche abgelegt haben. Und um alles noch schlimmer zu machen, sind Sie mit der Vorgehensweise des Mörders vertraut und ausgebildeter Bundesagent – also haben Sie die Mittel dazu.«

»Schon gut, schon gut.« Er ließ den Tag noch einmal Revue passieren. »Ich habe aus meinem Hotelzimmer Anrufe gemacht und versucht, ein Loch in Hoblochs Alibi zu finden.«

»Vom Hoteltelefon?«, fragte Scully hoffnungsvoll.

Colt schüttelte den Kopf. »Nein, ich habe mein Handy benutzt. Es ist einfacher, die Anrufe darüber zu machen, wegen der Kostenabrechnung.« Er seufzte. »Und der Empfang war miserabel, also bin ich draußen herumgelaufen, bis ich drei Balken hatte. Ich habe wirklich keine Ahnung, wo ich hingegangen bin, weil ich mich hier in der Stadt überhaupt nicht auskenne.«

»Das ist nicht gut, Jack.«

»Ja.« Er seufzte. »Ich brauche ’ne Cola.« Er ging den Flur entlang zu einem Getränkeautomaten. Als er in seine Hosentasche griff, stellte er entsetzt fest, dass sich nichts in seiner linken Gesäßtasche befand. »Ach, verflixt und zugenäht. Mein Portemonnaie ist weg.«

»Was ist damit passiert?«, fragte Scully.

Colt rief sich den vorigen Abend ins Gedächtnis. »Ich habe es herausgenommen, um Ihnen das Geld für das mexikanische Essen zurückzugeben und muss es auf dem Schreibtisch liegen gelassen haben, als man uns zum Friedhof gerufen hat.« Erleichtert über die unkomplizierte Erklärung drehte er sich zu Scully um. »Sie können mir nicht zufällig fünfzig Cent für eine Cola leihen?«

»Leider hat OP-Kleidung keine Taschen.« Scully lächelte sogar ein wenig. Die ganze Situation war absurd und er war dankbar, dass sie diejenige war, die mit ihm sprach. Bei Mulder hätte er bis über beide Ohren in diesem Unsinn über Gestaltwandler gesteckt.

Wo er gerade an ihn gedacht hatte, kam Mulder um die Ecke und sagte: »Scully, Colt, da sind Sie ja. Das EPPD hat gerade einen anonymen Tipp bekommen, dass der Killer sich in einem Haus an der La Luz Avenue aufhält.«

»Dann los«, sagte Colt, der unbedingt etwas finden wollte, das ihnen den Durchbruch in diesem Fall brachte – und etwas, das seinen Kopf aus der Schlinge holte.

»Wir sehen uns dort«, antwortete Scully und ging zur Frauenumkleide, wo sie zweifellos ihre OP-Kleidung ablegen und sich umziehen wollte.

Colt und Mulder gingen die Treppe hinunter zum Fuhrpark. Dort fanden Sie Johnson und seinen Partner Detective Martinez, die schusssichere Westen anlegten. Schweigend gab Martinez Mulder auch eine, aber Johnson starrte Colt nur an. »Sie kommen nicht mit, Jack.«

»Oh, lassen Sie den Unsinn, Martin. Ich bin der leitende Ermittler.«

»Sie sind ein Verdächtiger, Jack. Ich kann Sie nicht …«

Colt hob eine Hand und sagte: »Jetzt machen Sie mal einen Punkt, Detective. Solange ich keine Anweisungen von jemandem erhalte, der viel höher in der Nahrungskette steht als Sie, ist das immer noch mein Fall. Also entweder verhaften Sie mich aufgrund der fadenscheinigen Beweise, die Sie haben, oder Sie geben mir eine verdammte Weste.«

Eine kurze, unangenehme Pause entstand. Dann nickte Johnson Martinez zu, der langsam eine weitere Weste aus dem Kofferraum des Autos zog.

Bis Colt die Klettverschlüsse befestigt hatte, war auch Scully eingetroffen und hatte eine Weste bekommen.

Als sie hinten in dem Chevy Cavalier des EPPD saßen, flüsterte Mulder Colt zu: »Ihnen ist klar, dass ein Gestaltwandler die Erklärung dafür wäre, wie Hobloch an zwei Orten gleichzeitig sein konnte und wie jemand, der genauso aussieht wie Sie, Koogler töten konnte, oder?«

»Halten Sie die Klappe, Mulder«, murmelte Colt.

Sie trafen an einem einstöckigen Haus auf der La Luz ein. Es war das einzige, dessen Einfahrtstor geschlossen und mit einem Vorhängeschloss versehen war. Das Vorhängeschloss selbst war sehr rostig.

Ein EPPD-SWAT-Team ging zuerst hinein und prüfte, ob das Haus sauber war. Es dauerte nicht lange, da das Haus ohnehin verlassen aussah.

Colt, Mulder und Scully gingen hinein, sobald der SWAT-Anführer grünes Licht gab. Überall waren Hartholzböden. Die Versiegelung begann sich abzulösen und der Boden war voller Blutstropfen in verschiedenen Stadien der Trocknung. Es gab keine Möbel. Nicht einmal Innentüren hingen an den Scharnieren.

Dafür gab es Unmengen Blutspuren.

»Meine Damen und Herren«, sagte Colt lächelnd, »ich glaube, wir haben einen Tatort gefunden.«

»Wir haben mehr als das«, erwiderte Mulder.

Colt drehte sich um und sah, wie der Agent auf ein Portemonnaie zuging, das auf einer Fensterbank lag. »Mein Gott, er hat sein Portemonnaie zurückgelassen? Wer immer angerufen hat, um uns den Tipp zu geben, muss ihn höllisch erschreckt haben.«

Mulder durchsuchte das Portemonnaie mit gehetztem Gesichtsausdruck.

Colt starrte ihn an. »Was ist los, Mulder?«

Das Portemonnaie sah Colts sehr ähnlich – eine einfache, braune Klappbörse mit durchsichtigen Plastikfächern für Karten.

Mulder hielt die erste Plastikhülle hoch, in der ein sehr vertraut aussehender Führerschein aus Maryland steckte.

Colt spürte, wie sich ihm der Magen umdrehte, und plötzlich verschlug es ihm den Atem. »Das … das kann unmöglich mein Portemonnaie sein.«

»Wenn es nicht noch einen Jackson P. Colt in Gaithersburg gibt, der eine Platinkarte von American Express hat und Mitglied bei Blockbuster Video ist …« Mulder sah betroffen auf. »Tut mir leid, Agent Colt.«

»Mir auch«, sagte Johnson und packte Colts Arme. »Jackson Colt, ich verhafte Sie wegen Mordes an Julianne Koogler. Sie haben das Recht, zu schweigen …«

EL PASO BEZIRKSGEFÄNGNIS, EL PASO, TEXAS
9. April

»Es tut mir leid, Jack.«

Colt, der in seiner Gefängniszelle saß, fand Mulders Worte wenig tröstlich. Er hatte noch nie in einer verschlossenen Zelle gesessen. Der Anblick an sich unterschied sich nicht sehr von dem, wenn die Tür offen war. Aber psychologisch war es ein Riesenunterschied. Colt hatte noch nie Klaustrophobie gehabt, doch es schien nicht schwer, solche Anfälle zu bekommen, wenn man wusste, dass man auf diesen winzigen Ort beschränkt war.

Auf dieser Etage befanden sich sechs Zellen, aber seine war als Einzige belegt. Ein uniformierter Officer saß an einem Schreibtisch am anderen Ende des Raums. Auf dem Tisch stand ein Monitor, der dem Officer Bilder aus jeder Zelle zeigte.

Colt war innerhalb weniger Stunden nach seiner Verhaftung angeklagt worden. Der Staatsanwalt hatte eidesstattliche Erklärungen von Johnson und Martinez vorgelegt – diese Mistkerle –, die besagten, dass Colt mürrisch und labil und unsympathisch und beleidigend war und dann erklärt, dass bei Colt wegen seiner Verbindungen zum FBI Fluchtgefahr bestand. Danach hatte er Barry erwähnt und dass der Tod seines Expartners, der sich in FBIGewahrsam befunden hatte, ihn womöglich aus der Bahn geworfen hatte.

»Ich habe Skinner angerufen – also, um genau zu sein, hat Scully ihn angerufen. Aber er sagte, das Bureau kann offiziell nichts tun, außer mit den örtlichen Behörden zusammenzuarbeiten.«

Der Richter war entschlossen, ihn ohne Kaution bis zur Verhandlung in Untersuchungshaft zu behalten. Schließlich hatte ein anderer Richter gerade die Berufungsanhörung für Frank Nobilis bewilligt, da durch die Morde an Dona Alvarez, Eleanor Underwood und Julianne Koogler, die verübt worden waren, während Nobilis in Haft saß, hinreichend berechtigte Zweifel aufgekommen waren.

»Ich persönlich finde ja, dass dies die Gestaltwandler-Theorie stützt. Ich glaube, dass die tote Materie Hautzellen des Gestaltwandlers sind. Scully sagte, dass es sich um DNA handelt, die sie nicht identifizieren können. Es wäre ja nachvollziehbar, dass wir nicht wissen, wonach wir bei dieser Art DNA-Profil suchen sollten.«

Colt beachtete Mulder kaum. Nichts von alldem ergab einen Sinn. Wie konnte Hobloch an zwei Orten gleichzeitig sein? Wie konnte es jemanden geben, der Colt so ähnlich sah, dass acht verschiedene Leute schworen, ihn erkannt zu haben, und er kannte ihn nicht einmal? Wie konnten so viele Beweise auf so viele Leute hindeuten, die nicht der El Paso Ripper waren?

»Großartig«, murmelte er, »jetzt nenne ich ihn auch schon den El Paso Ripper.«

»Wie war das?«, fragte Mulder.

»Nichts.« Er schüttelte den Kopf. Sein Leben ging in Rauch auf und er hatte nichts Besseres zu tun, als sich selbst dafür zu maßregeln, dass er einen blöden Spitznamen verwendete.

Mulder sah ihn eine Sekunde lang verblüfft an und fuhr fort: »Jedenfalls haben Agent Scully und ich vor …«

»Gehen Sie nach Hause«, unterbrach ihn die Stimme von Martin Johnson. Der Mann kam höchstpersönlich durch die Tür. Hinter ihm trat Scully ein und sah verärgert aus.

»Wie meinen?«, fragte Mulder, erneut verblüfft.

»Das FBI ist von dieser Ermittlung ausgeschlossen worden, Agent Mulder«, sagte Johnson förmlich. »Dieses Verbrechen ist nicht staatenübergreifend, insofern sind Sie auf unsere Einladung hier. Diese Einladung wurde widerrufen.«

»Detective, es gibt immer noch einen Fall, der gelöst werden muss«, begann Mulder, doch Johnson hielt eine Hand hoch.

»Ich will es nicht hören, Agent Mulder. Es tut mir leid, dass ich nach Washington geflogen bin, und es tut mir leid, dass all das hier geschehen ist. Ich möchte, dass Sie und Agent Scully meinen Zuständigkeitsbereich bis morgen früh verlassen haben.« Er drehte sich um und sah Colt an. Johnsons Augen waren verstört und traurig, bemerkte Colt, aber er würde angesichts seiner Lage wohl kaum Mitleid mit dem Detective haben. »Was Sie angeht, Jack, Sie werden in Dauerhaft bleiben. Sie haben diese Etage für sich allein. Ich werde keinen Bundesagenten in ein Hochsicherheitsgefängnis stecken. Ihr Leben wäre dort keinen Pfifferling wert. Also bleiben Sie bis zur Verhandlung hier.«

Mulder starrte Johnson an. »Sie machen einen Fehler, Detective. Der Mörder ist immer noch da draußen. Er könnte wie jeder aussehen und er wird wieder töten.«

Colt verdrehte die Augen und legte sich auf die papierdünne Matratze des klapprigen Betts. War ja klar, dass der gute alte Spooky Mulder weiter auf diesem Unsinn herumritt.

Aber war es Unsinn? Er beobachtete, wie Mulder und Scully widerwillig davongingen und ihm ermutigende Blicke zuwarfen. Colt fragte sich, ob Mulders Gedanke wirklich so verrückt war. Schließlich war jemand auf der Videoaufzeichnung des Krankenhauses und jemand hatte Kooglers Leiche auf dem Friedhof abgeladen.

Johnson warf ihm auch einen mitfühlenden Blick zu. Colt war bereit, die Blicke von Scully und Mulder zu akzeptieren, aber er war nicht gewillt, demjenigen zu verzeihen, der ihm Handschellen angelegt hatte. »Machen Sie, dass Sie hier rauskommen, Martin.«

»Es tut mir wirklich leid, Jack, aber Sie haben es selbst gesagt … die Beweise lügen nicht.«

Mit diesen Worten ließ er Colt mit seinen Gedanken allein.

Nein, nicht ganz allein. Da war die Wache am Schreibtisch. Ungefähr dreißig Sekunden, nachdem Johnson hinausgegangen war, stand die Wache auf und kam hinüber zu seiner Zelle.

»Mir tut das alles wirklich leid, Agent Colt. Wenn es Ihnen hilft, die haben keine Beweise, die die Behauptung untermauern, dass Sie einen der anderen Morde begangen haben. Nur Miss Koogler. Sie war ein süßes Mädchen. Ich wollte sie eigentlich gar nicht töten, nicht wie die anderen, aber ich musste Ihnen doch was anhängen.«

Colt sah den Wachmann an, auf dessen Namensschild NIVEN stand. »Wovon …«

»Sehen Sie, Sie kamen der Sache immer näher. Na ja, nicht Sie, aber Mulder und Scully. Die beiden sind gut. Mulder schießt manchmal über das Ziel hinaus, aber Scully ist brillant. Die beiden hätten mich wahrscheinlich aufgespürt. Zur Hölle, Mulder ist der Einzige, der den Leichenstaub erkannt hat. Ich hatte gedacht, dass irgendwer aus dieser Gegend früher oder später den Hinweis erkennen würde, aber so viel Glück hatte ich nicht. Jedenfalls konnte ich nicht zulassen, dass ihr Bundesagenten mir zu nahe kommt, also habe ich mir eine Brünette gesucht, die ins Bild passte, sie auf die übliche Weise getötet und Ihnen dann den Mord angehängt.«

Colt starrte Niven jetzt geradewegs an. »Das kann doch nicht wahr sein.«

»Oh doch, das ist es. Es hat eine Weile Spaß gemacht, zuzusehen, wie Detective Johnson und Sie wie Hamster im Laufrad herumgerannt sind. Doch jetzt kommen die schweren Geschütze. Das kann ich nicht zulassen, also höre ich auf. Ich verlasse El Paso – wahrscheinlich werde ich auch nicht mehr töten. Um ehrlich zu sein, hat es mir auch nicht mehr den richtigen Kick gegeben. Ich gehe einfach irgendwo anders hin und suche mir ein neues Hobby.«

Endlich begriff Colt, was geschah. »Also schön, Officer Niven, sehr witzig. Aber ich bin nicht in Stimmung für Witze.«

»Oh, das ist kein Witz, Agent Colt.« Er seufzte. »Also gut, ich beweise es Ihnen.«

Zu Colts Entsetzen begannen Nivens Konturen, sich zu verlagern, zu bewegen und zu wogen. Colt drehte sich wieder der Magen um und bittere Galle stieg in seinem Hals auf, während Nivens Augen ihre Position veränderten, seine Nase schrumpfte, sein Mund sich verbreiterte und sein Hautton sich änderte.

»Das ist unmöglich«, flüsterte er. Mulders Unsinn war nichts anderes als das zusammenhanglose Gestammel eines großartigen Geists, der durch Traumata verwirrt worden war, genau wie bei jedem dritten Serienmörder da draußen. Mulders Schwester wurde seit seiner Kindheit vermisst und er hatte sich eine Fantasie über Aliens zurechtgesponnen, weil diese einfacher für ihn zu glauben war, als dass seine Schwester von zu Hause weggelaufen war.

Doch dieser ganze Gestaltwandler-Quatsch war genau das … Quatsch. Solche Dinge, Aliens und Werwölfe und andere Spukgeschichten, waren nicht echt. Colt wusste das.

Und doch stand eine andere Person jetzt vor ihm und trug Officer Nivens Uniform.

»Sie werden mir verzeihen«, sagte diese neue Person mit Nivens Stimme, »wenn ich das nicht noch einmal mache. Es tut weh. Deshalb verändere ich meine Gestalt normalerweise nur einmal im Jahr. Doch ich wollte, dass Sie die Wahrheit kennen. Ich fand, das haben Sie verdient, weil ich Ihr Leben ruiniert habe und so.«

Colt starrte ihn weiterhin ungläubig an. »Das ist nicht möglich.«

Niven zuckte mit seinen neuen Schultern. »Also gut, dann glauben Sie mir eben nicht. Für mich macht das keinen Unterschied. Wie ich bereits sagte, ich verlasse El Paso. Viel Glück mit der Verhandlung.«

Dann drehte Niven – oder wer immer er jetzt war – sich um und ging.

Colt war allein auf der Etage.

Mulder hatte recht.

Der El Paso Ripper war immer noch da draußen.

Und er würde ihn nie fangen.

Jack Colt schrie.

BERICHT VON SPECIAL AGENT DANA SCULLY ÜBER DEN »EL PASO RIPPER«-FALL
11. April

SA Jackson Colt wurde heute Morgen tot in seiner Zelle aufgefunden. Offenbar war es Selbstmord. Officer Darren Niven vom El Paso Police Department, der SA Colts Zelle bewachen sollte, ist verschwunden.

SA Colts Selbstmord hat dazu geführt, dass der Mord an Julianne Koogler als aufgeklärt gilt, aber die Morde an Dona Alvarez und Eleanor Underwood sind weiterhin ungeklärt, da SA Colt sich hier in Washington aufhielt, als diese Morde verübt wurden. Detective Martin Johnson vom EPPD hat erklärt, er habe die Absicht, nach einem Komplizen von SA Colt zu suchen, der immer noch in El Paso sein Unwesen treiben könnte. Auf einer Pressekonferenz hat Detective Johnson unmissverständlich festgestellt, dass Frank Nobilis der Schuldige bei allen vorherigen »El Paso Ripper«-Morden sei, während SA Colt und sein vermutlicher Komplize für die drei Nachahmungstaten verantwortlich zeichnen.

Für SA Mulders Hypothese, dass der Täter ein Gestaltwandler sein könnte, gibt es keinerlei Beweise, obwohl es für den Doppelgänger von Orville Hobloch, der auf den Überwachungsvideos des Bliss Privat Hospitals zu sehen ist, bisher keine plausible Erklärung gibt.

Des Weiteren bin ich davon überzeugt, dass SA Colt das Verbrechen, für das er verhaftet wurde, nicht begangen hat. Ich glaube nicht, dass SA Colt zu einer solchen Tat fähig wäre. Allerdings bleiben uns Ermittlungen, die in eine andere Richtung führen würden, durch seinen Selbstmord, die Beweise gegen ihn und den Mangel an Beweisen, die auf andere Täter hinweisen, verwehrt.

Dies ist leider eine weitere X-Akte, die das Bureau nicht schließen kann.

PARANORMAL QUEST
von Ray Garton

Übersetzt von Sabine Elbers

REDDING, KALIFORNIEN
5. August 1997, 9:37 Uhr

»Die Dinger sehen irgendwie alle gleich aus, egal wo man hinkommt«, flüsterte Fox Mulder, während man ihn und Dana Scully in den Kühlraum führte.

»Was meinen Sie?«, fragte Scully.

»Leichenschauhäuser.«

Der Mann, der ihnen vorausging, war Dr. Oliver Copper, der leitende Gerichtsmediziner von Shasta County. Er war ein hochgewachsener, untersetzter Mann Mitte fünfzig mit einem silbernen Haarkranz und Dreitagebart.

»Meiner Erfahrung nach stören sich unsere Kunden an der Eintönigkeit nicht«, sagte Dr. Copper über seine Schulter, als er sie um eine Ecke führte. »Tatsächlich bringen sie dieses Thema nie zur Sprache.«

Mulder gab Scully mit einem Blick zu verstehen, dass sie es hier wohl endlich mal mit jemand Interessantem zu tun hatten, und erwiderte: »Und wie denken die Angestellten darüber?«

Dr. Copper blieb stehen, drehte sich zu ihnen um, beugte den Kopf etwas vor und sah über den Rand seiner Brille hinweg. »Wir sind der Meinung, dass es scheiße aussieht. Ich darf das laut sagen, weil ich Ende nächster Woche in Rente gehe.«

»Sie sehen noch etwas zu jung aus, um in Rente zu gehen, Dr. Copper«, sagte Scully.

Er schenkte ihr ein warmherziges Lächeln. »Das ist sehr freundlich von Ihnen. Falls es Ihnen gelingen sollte, irgendeinen Fleck an meinem Körper zu finden, der noch jung ist, werde ich ihn mir augenblicklich ins Gesicht transplantieren lassen. Also. Sie sind hier, um sich Milsap anzusehen, richtig?« Er wandte sich der Anordnung viereckiger Türen in der Wand zu und öffnete die in der Mitte unten. »Die Angelegenheit wäre mit Sicherheit das Topthema in allen Medien, wenn man uns nicht befohlen hätte, den Mund zu halten.«

Mulder fragte: »Wer hat Ihnen das befohlen?«

»Ihre Leute. Das FBI. Sie haben mir gesagt, dass ich die Sache unter Verschluss halten soll und sie jemanden vorbeischicken würden. Und hier sind Sie.«

»Sie haben das FBI verständigt, ist das korrekt?«, erkundigte sich Scully.

»Ja. Ich wollte wissen, ob denen so was wie das hier schon mal untergekommen ist.« Er beugte sich hinunter und zog den Auszug heraus.

Brandi Milsap, zweiundzwanzig Jahre alt, lag ausgestreckt auf der Bahre. Ihr Kopf wurde von ihrem blonden Haar eingerahmt und zwischen ihren Brüsten klaffte ein Loch. Für Scully sah es nach einer Austrittswunde einer großkalibrigen Waffe aus. Direkt darunter waren die Autopsienarben erkennbar.

»Haben Sie so etwas schon mal gesehen, Dr. Copper?«, fragte Mulder.

»Nicht ohne Eintrittswunde. Man würde annehmen, dass sich auf dem Rücken der jungen Frau eine befinden müsse, doch da ist nichts.«

Mulder ging neben der Leiche in die Hocke, um einen genaueren Blick auf sie werfen zu können. »Sie behaupten also, dass das hier … im Brustkorbs seinen Anfang nahm?«

»Ich habe die Autopsie gefilmt, also können Sie sich das Ganze gern selbst ansehen. So verrückt es auch klingen mag: Es ist vollkommen offensichtlich, dass ihr Herz explodiert ist. Aber nicht auf eine Art, die man als … natürliche Todesursache bezeichnen könnte.«

»Sie sagen also, dass ihr Herz mit solcher Wucht explodierte, dass es ein Loch in ihren Brustkorb riss?«, hakte Scully nach.

»Ich fürchte, ja.«

»Das kommt mir recht unwahrscheinlich vor«, widersprach Scully. »Haben Sie irgendwelche Theorien zu der möglichen Ursache?«

»Keine einzige«, verneinte Dr. Copper. »Ich hatte gehofft, Sie hätten vielleicht eine Idee dazu. Haben Sie denn schon mal so etwas wie das hier gesehen?«

»Leider nicht«, gestand Mulder und stand auf. »Aber Agent Scully hier ist die Ärztin von uns beiden.«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich leider auch nicht. Ich bin mir auch immer noch nicht ganz sicher, was ich da gerade vor mir sehe.«

»Gab es Zeugen?«, fragte Mulder.

Der Arzt nickte. »Ja, einen Raum voller Leute. Brandi Milsap war das älteste von vier Kindern, es gibt noch zwei Schwestern und einen Bruder. Sie lebte mit ihrer Familie gleich außerhalb der Stadt in Bella Vista. In einem großen alten Haus.«

»Die Familie war anwesend, als es passierte?«, sagte Scully.

»Einige von ihnen, ja, sowie mehrere Leute von einer Fernsehshow über Geister und Spukhäuser.« Mulder nickte, während der Arzt fortfuhr. »Sie untersuchen das Haus, weil die Milsaps behaupten, dass dort … nun ja, seltsame Dinge vor sich gehen.« Dr. Copper rollte mit den Augen.

»Sie scheinen da skeptisch zu sein.«

»Das war ich. Bis das hier passierte. Die Familie Milsap wohnt … na ja, bereits seit einigen Generationen in dieser Gegend und die Leute … sind ihnen gegenüber misstrauisch.«

»Ich verstehe Ihre Bedenken, Dr. Copper, doch Sie können uns gegenüber frei sprechen. Ich nehme also an, dass diese Familie einen schlechten Ruf hat?«

»Ja, und zwar verdientermaßen. Sie haben keinerlei Interesse an gesetzmäßigen oder legalen Dingen. Sie sind durch und durch Gauner. Die Leute, die schon eine Zeit lang hier in der Gegend wohnen, halten sich von ihnen fern, doch es gibt viele, die sich ihres Rufs nicht bewusst sind. Als sie anfingen zu behaupten, dass es in ihrem Haus spukt, waren die meisten hier nicht so dumm, ihnen zu glauben. Ich eingeschlossen. Ich nahm an, dass sie auf einen Buch- oder Filmdeal aus waren.« Er sah auf Brandi Milsaps toten Körper hinunter. »Jetzt bin ich mir da nicht mehr so sicher. Das ist so … bizarr. Um es mal milde auszudrücken. Ich habe keinerlei Erklärung dafür.«

Mulder drehte sich zu seiner Partnerin um. »Dr. Scully? Irgendwelche Ideen?«

»Zu explodierenden Herzen? Im Moment nicht, nein.« Sie wandte sich an Dr. Copper. »Ich würde mir gern das Autopsievideo ansehen.«

Er nickte. »Hier entlang, bitte.«

BELLA VISTA, KALIFORNIEN
12:24 Uhr

Mulder hatte die Klimaanlage voll aufgedreht, als er die Dry Creek Road in Bella Vista entlangfuhr. Es war ein schwülheißer Augusttag. Seit sie das Leichenschauhaus verlassen hatten, diskutierten sie über das Autopsievideo.

»Ich hatte angenommen, dass uns das Video Antworten liefern würde«, sagte Scully. »Irgendetwas, das Dr. Copper übersehen oder falsch interpretiert hat. Aber er hat alles richtig gemacht. Es war genauso, wie er es beschrieben hat.«

»Ist Ihnen schon mal etwas untergekommen, das so etwas auslösen könnte?«

»Mal abgesehen von einer Kugel, nein. Was wissen Sie über diese Fernsehsendung?«

»Paranormal Quest. Sie läuft auf mehreren Sendern und begleitet ein Team von paranormalen Forschern, die angebliche Spukerscheinungen, Fälle von Besessenheit und andere Phänomene untersuchen. Im Herbst startet die dritte Staffel. Die Sendung ist der absolute Hit.«

»Sind das denn richtige Forscher oder Fernsehforscher?«

Mulder grinste. »Scully, wollen Sie etwa andeuten, dass einige der Dinge, die wir im Fernsehen sehen, nicht authentisch sind?«

»Lassen Sie mich raten: Sie waren schon lange vor diesem Fall ein Fan der Sendung.«

»Nein, ein Fan bin ich nicht. Wenn ich einer wäre, dann würde ich die Sendung liebevoll als ›PQ‹ bezeichnen, denn so wird sie von ihren Fans genannt. Allerdings habe ich ein paar Folgen gesehen, genauso wie andere Sendungen dieser Art und sogenannte Dokumentationen. Das ist reines Entertainment. Hier geht es um eine Gruppe junger Leute, die mit ihrer Ausrüstung durch das ganze Land reisen, um paranormalen Aktivitäten nachzugehen. Vor Ort holen sie ganz normale Leute in die Show, meistens Einwohner aus der Gegend, und erschrecken sie zu Tode.«

»Ausrüstung?«

»Ausrüstung braucht man schon dafür, Scully. Geräte, um elektromagnetische Felder aufzuspüren, Bewegungsmelder, solche Sachen.«

»Ich habe noch nie einen Beweis dafür gesehen, dass man übernatürliche Phänomene mithilfe von EMF-Sonden aufspüren könnte. Sie etwa?«

Mulder schüttelte den Kopf. »Den gibt es auch nicht. Das ist alles nur Schall und Rauch. Die meisten Leute wissen gar nicht, was eine EMF-Sonde ist oder wie sie funktioniert. Daher sind sie schnell beeindruckt, da sie nicht wissen, dass diese Dinger bei einer ganzen Reihe von elektromagnetischen Impulsen ausschlagen und man deshalb die Quelle der Fluktuationen beinahe unmöglich aufspüren kann. Diese Sendung unterscheidet sich dadurch von den meisten anderen, dass man uns scheinbar paranormale Phänomene vorführt und uns versichert, dass sie echt sind. Die Anwohner werden erst hinterher interviewt. Es sind keine Schauspieler und sie wirken stets verängstigt und aufgebracht. Und diese Angst wird natürlich zur Freude des Publikums von den Kameras eingefangen.«

»Aber Sie halten sie trotzdem für Betrüger?«

»Ich würde nicht so weit gehen, sie Betrüger zu nennen. Immerhin machen sie eine Fernsehsendung. Ich denke, dass die meisten Leute nicht so dumm sind, alles zu glauben, was ihnen im Fernsehen über Geister geboten wird. Das Fernsehen zeigt keine Realität. Aus diesem Grund bin ich der Meinung, dass Sendungen wie diese nie wirklich den Durchbruch schaffen werden. Allerdings ist diese hier ein Hit und zugegebenermaßen recht unterhaltsam, aber trotzdem nur Entertainment.«

»Halten Sie es für möglich, dass sie … na ja, dieses Mal zufällig über ein echtes Phänomen gestolpert sein könnten?«

»Ich glaube, dass kein Crewmitglied von Paranormal Quest jemals in die Nähe eines echten paranormalen Phänomens gekommen ist, und ich bin mir nicht sicher, ob sie eines erkennen würden, wenn sie ihm begegnen würden. Daher bin ich so sehr an ihrer Reaktion auf Brandi Milsaps bizarres Ableben interessiert. Und auch daran, wie viel davon sie auf Video aufgezeichnet haben.«

»Es gibt ein Video des Vorfalls?« Das war das erste Mal, dass Scully davon hörte.

»Falls sie eine Episode über das Haus der Milsaps drehen, dann zeichnen sie überall Bild und Ton auf. Ich halte es daher für recht unwahrscheinlich, dass ihnen der Vorfall entgangen sein könnte.«

»Ich verstehe das nicht. In der Akte stand nichts über ein Video.«

»Nein, da stand nichts. Bisher hat der Leiter und Koproduzent der Sendung, Brody Walsh, die Existenz eines Videos abgestritten.«

»Warum glauben Sie ihm nicht?«

»Aus demselben Grund: Sie machen eine Fernsehsendung.«

HAUS DER MILSAPS
12:32 Uhr

Das Haus der Milsaps ragte am Ende eines schmalen, etwa einen halben Kilometer langen Feldwegs auf, der von der Dry Creek Road abzweigte. Er führte durch ein kleines Wäldchen hindurch und wurde links und rechts von Brombeerbüschen flankiert. Einige Autos und Pick-ups parkten auf einem ovalen Schotterhof vor dem Haus, darunter auch ein weißer Van.

Das Haus sah genauso aus, wie Dr. Copper es beschrieben hatte: groß und alt. Mulder stieg aus dem Mietwagen und warf einen Blick auf die Staubwolke, die der Wagen aufgewirbelt hatte. Dann wandte er sich dem Haus zu. Die Sonne schien so grell, dass er die Augen zusammenkneifen musste. Vielleicht hatte man es früher so gepflegt wie das Land, auf dem es stand, doch diese Zeiten waren wohl schon lange vorbei.

Nur wenige Teile des Hauses waren durch das dichte Gewirr aus Bäumen, Büschen und Ranken hindurch zu erkennen. Eine riesige Birke stand im Hof, ihre Äste hingen weit herab. Außerdem fanden sich ein Pflaumenbaum, ein Granatapfelbaum sowie einige hochgewachsene Eichen, und hinter dem Haus stand eine Zeder, die das Gebäude deutlich überragte. Sie standen alle sehr dicht gedrängt, als wollten sie das Haus beschützen, das versteckt zwischen all den Zweigen und Schatten lag. Eine Seite des Hofs wurde von Brombeerbüschen geradezu verschluckt und die Vorderseite des Gebäudes lag beinahe vollständig hinter Efeuranken verborgen. Soweit Mulder erkennen konnte, schien es sich um eine Mischung aus dem Tidewater-Stil und dem Stil der französischen Kolonialzeit zu handeln. Und es war nicht gerade im besten Zustand.

Der helle Vorhang in einem der Fenster im ersten Stock, das fast vollständig hinter den Zweigen der Bäume verschwand, wurde ein Stück zur Seite gezogen und fiel dann wieder zurück.

Eine niedrige, von Efeu überwucherte Steinmauer umgab den Hof. Ein Tor gab es nicht, jedoch führte ein schmaler Pfad durch zwei rechteckig angelegte Rasenflächen, die mittlerweile allerdings größtenteils von Unkraut überwuchert waren. Er endete an einer Reihe von Stufen, die auf eine überdachte Veranda hinaufführten.

Mulder warf Scully über das Dach des Wagens hinweg einen Blick zu. »Sieht doch nach einem waschechten Spukhaus aus, oder nicht?«

»Es sieht auf jeden Fall nach etwas aus«, sagte sie, als sie ihre Tür schloss.

Mulder tat es ihr nach. Sie ließen den Wagen hinter sich und folgten dem Pfad. Die Stufen quietschten unter ihren Schritten, als sie hinaufstiegen und die vollgestellte Veranda überquerten. Mulder klopfte an die Eingangstür und beide Agents holten ihre Ausweise hervor, um sie bei Bedarf vorzuzeigen.

Im Inneren des Hauses verstummten abrupt alle Gespräche. Schwere Schritte näherten sich der Tür, bevor sie geöffnet wurde. Im Türrahmen stand ein groß gewachsener und kräftig gebauter Mann. Sein weißes Haar stand über der hohen Stirn wild ab und umrahmte sein schlankes Gesicht, das von tiefen Falten durchzogen war. Buschige graue Augenbrauen thronten dicht über seinen tief in den Höhlen liegenden Augen. Er trug ein weißes T-Shirt, auf dem sich anscheinend zwei Kleckse Spaghettisoße befanden, und eine Jeanslatzhose.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er mit einer Reibeisenstimme, in der Argwohn mitschwang.

Mulder erkannte ihn von den Fotos: Barney Milsap, der Patriarch des Clans.

Sie hielten ihm ihre Ausweise unter die Nase und Mulder sagte: »FBI. Mein Name ist Agent Fox Mulder, das ist meine Kollegin Agent Dana Scully. Wir bedauern, Sie belästigen zu müssen. Ich weiß, dass Sie einen schweren Verlust verkraften müssen, dennoch würden wir Ihnen gerne ein paar Fragen zum Tod von Brandi Milsap stellen. Ich darf annehmen, dass sie Ihre Enkelin war, Mr. Milsap?«

Einen Moment lang rechnete Mulder fest damit, dass der alte Mann ihnen die Tür vor der Nase zuschlagen würde. Dann entspannte sich das faltige Gesicht zu einem Ausdruck verächtlicher Resignation. Er machte ein paar Schritte rückwärts und bedeutete ihnen, einzutreten.

Wie Mulder vermutet hatte, standen überall Kameras und Scheinwerfer herum. Das Innere des Hauses glich eher einem Fernsehstudio als einem Heim. Es standen viele Leute herum, doch Mulder hatte keinerlei Schwierigkeiten, die Milsaps von der Fernsehcrew zu unterscheiden. Alle Milsaps bedachten ihn und Scully mit einem misstrauischen oder feindseligen Blick oder einer Mischung aus beidem.

Man stellte sich einander vor und Mulder machte sich einige gedankliche Notizen zu Namen und Gesichtern. Allerdings konzentrierte er sich besonders auf ein Gesicht und hielt zielstrebig auf Brody Walsh zu. Er sah aus wie der typische Vertreter einer Studentenverbindung, doch mit dreiunddreißig gehörte das wohl einfach zu seinem Image. Er war ein raffinierter Produzent, Unternehmer und Schauspieler, auf dessen Konto zwei weitere billig produzierte, jedoch ziemlich erfolgreiche Formate gingen. Sein blondes Haar war kurz geschnitten und seine Haut angenehm gebräunt.

»Gibt es hier einen ruhigen Ort, an dem wir uns unterhalten können?«, fragte Mulder.

Sie gingen in die Wäschekammer.

»Das ist ’ne echt abgefahrene Sache, hm?«, sagte Walsh grimmig und legte die Stirn in Falten.

»Ja, das ist sie tatsächlich. Wie viel davon haben Sie auf Video?«

»Oh, ich habe der Polizei bereits gesagt, dass wir nichts davon …«

»Ich weiß, aber … ich bin nicht von der Polizei.«

»Wir hatten die Ausrüstung zu diesem Zeitpunkt bereits abgebaut, also liefen keine Kameras, als es passierte.«

»Dann sind Sie wohl nicht ganz ehrlich zu Ihren Zuschauern gewesen.«

»Zuschauer?«

Mulder lächelte. »Zu Beginn jeder Episode wird wiederholt: ›Wenn wir ein Haus untersuchen, überwacht das Team von Paranormal Quest für die Dauer unserer Nachforschungen jeden Raum nonstop und aus jedem Blickwinkel.‹ Ich nehme an, dass das also nicht der Wahrheit entspricht.«

»Sie sehen sich die Sendung an?« Walsh lächelte bei diesen Worten, jedoch verschwand das Lächeln genauso schnell wieder. »Nein, warten Sie mal. Ich behaupte nicht, dass das nicht stimmt. Es ist nur so, dass wir den Familien auch ein wenig Privatsphäre einräumen müssen, verstehen Sie, was ich meine?«

»Entweder stimmt es oder nicht.«

Seine Augen weiteten sich. »Stecke ich in irgendwelchen Schwierigkeiten?«

»Das kommt darauf an. Falls es wirklich keine Videoaufzeichnung des Vorfalls gibt, bin ich mir sicher, dass Ihre Fans enttäuscht sein werden, wenn sie erfahren, dass Sie nicht ganz ehrlich mit ihnen gewesen sind, aber vermutlich werden sie darüber hinwegkommen. Doch falls Sie Beweismittel zurückhalten und planen, diese in Ihrer Sendung zu zeigen, werden Sie für einige Zeit im Knast landen, Brody.«

Walsh lehnte sich gegen den Trockner.

»Falls Sie jedoch, sagen wir mal, nach Ihrem gestrigen Gespräch mit der Polizei und vor unserer Ankunft heute zufällig festgestellt hätten, dass ein Teil Ihrer Ausrüstung den Vorfall doch aufgezeichnet hat …«

»Genauso war’s«, sagte Walsh mit einem Lächeln und entspannte sich sichtlich. »Ja, heute Vormittag haben wir die Aufzeichnungen gefunden. Genauso ist es passiert.«

Mulder erwiderte das Lächeln.

»Das hier ist ein umgebauter Überwachungsvan«, erklärte Walsh, während er die hinteren Türen des weißen Vans öffnete, der vor dem Haus parkte. Er fuhr fort, als sie einstiegen. »Privatdetektive benutzen solche Dinger, wissen Sie? Dieselbe Ausrüstung und so.«

Scully presste ihre Lippen fest zusammen, als Mulder sich mit hochgezogenen Augenbrauen zu ihr umdrehte. Er hatte die Augen in angeblicher Bewunderung weit aufgerissen, als handele es sich bei der Info, dass Privatdetektive dieselbe Ausrüstung benutzten, um ein interessantes Detail. Sie wandte sich ab, um nicht laut loslachen zu müssen.

Zwischen der ganzen Ausrüstung blieb kaum Platz, sich zu bewegen. Walsh quetschte sich auf einen Hocker vor einem Monitor und Mulder und Scully gingen hinter ihm in die Hocke.

»Sie sehen jetzt, was gestern Abend passiert ist«, sagte Walsh und schaltete das Gerät an. »Wir waren für die Nacht fertig, begannen mit dem Abbau und wollten uns gleich danach auf den Weg zurück ins Motel machen.«

»Über Nacht bleibt also keines der Crewmitglieder im Haus?«, wollte Mulder wissen.

»Doch. Manchmal wechseln wir uns ab, aber meistens bleibt Annie über Nacht. Das ist eine meiner Produktionsassistentinnen, Annie Jervik. Sie hält nicht viel von Motels und kennt sich mit der Ausrüstung gut aus.«

»Sie ist bei den Milsaps geblieben?«

»Ja. Wir brauchen jemanden, der die Ausrüstung im Auge behält und dafür sorgt, dass alles funktioniert. Die Kameras sind mit sehr sensiblen Bewegungsmeldern versehen und alle Mikrofone werden bei Geräuschentwicklung automatisch eingeschaltet. Wenn Sie eine Münze auf den Teppich fallen lassen, zeichnen sie das auf.«

Auf dem Monitor war ein Standbild in Grautönen zu erkennen.

»Wir waren alle im Esszimmer und verabschiedeten uns gerade«, begann Walsh, »als ich etwas hörte. Zuerst wusste ich nicht, was es war – ein Lachen, ein überraschter Aufschrei. Es war Brandi. Sie stand am anderen Ende des Raums und fasste sich an die Brust. In dem Raum hängen drei Kameras, aber die hier hat den besten Winkel.«

Die Kamera zeigte die Szene von schräg oben. Walsh drückte auf einen Knopf und die Gestalten erwachten zum Leben. Sie bewegten und unterhielten sich, auf dem Tisch standen die Reste eines improvisierten Buffets. Einige von ihnen hielten Pappteller mit Essensresten in den Händen. In dem schmalen rechteckigen Raum befanden sich etwa ein Dutzend Leute, doch Scullys Blick wanderte gleich zu Brandi Milsap, die am anderen Ende des Tisches stand.

Sie war groß, schlank, hatte ein tolle Figur und ihr goldenes Haar fiel über ihre Schultern. Sie trug ein eng anliegendes, tief ausgeschnittenes rotes Tanktop und sehr knappe Hotpants, in denen sie aussah, als wolle sie eine Rolle bei einem Erotiksender ergattern.

Auch sie hielt eine Plastikgabel und einen Pappteller in der Hand, auf dem noch ein paar Stücke Rinde von einer Wassermelone lagen, während sie sich mit einem jungen Mann unterhielt, der vermutlich zur Fernsehcrew gehörte. Er war groß, ausgesprochen gut aussehend, hatte schwarzes Haar und schöne blaue Augen, doch Scully hatte den Eindruck, dass er sich dessen nicht bewusst war. Sein graues Shirt und die schwarzen Jeans waren ihm zu groß und er fühlte sich sichtlich unwohl, sowohl im Haus der Milsaps als auch in seiner eigenen Haut.

»Wer steht da bei ihr?«, fragte Scully.

»Einer meiner Kameraleute, Tony Barbieri. Ich glaube, sie hatte sich in ihn verguckt.«

Brandi stand nah bei Tony, doch sie lehnte sich sogar noch näher zu ihm herüber, um ihm etwas zu sagen, und zupfte dabei am Ausschnitt seines Shirts. Er lachte über ihre Worte.

»Wir müssen hören, über was sie sprechen«, sagte Scully.

»Von jedem Mikrofon«, ergänzte Mulder und wandte seinen Blick keine Sekunde lang vom Monitor ab. »Und wir brauchen auch die Aufzeichnungen aller anderen Kameras im Raum.«

»Ja, klar, kein Problem«, erwiderte Walsh. »Aber fürs Erste …« Er drehte die Lautstärke auf.

Sie hörten Gesprächsfetzen, die hin und wieder von Gelächter unterbrochen wurden.

Brandi berührte Tonys Kinn mit einem Finger, während sie mit ihm sprach, und beide lachten. Dann hielt sie plötzlich inne und ihr Lächeln veränderte sich schnell zu einem Ausdruck von Verwirrung und Schmerz. Sie sagte etwas Unhörbares zu Tony, legte ihre linke Hand in ihren tiefen Ausschnitt und ihre langen Finger ballten sich zur Faust. Sie schrie auf, als ihr der Pappteller aus der anderen Hand fiel, dann stolperte sie vorwärts und hielt sich an der Lehne eines der Esszimmerstühle fest.

Das Mikrofon empfing ein tiefes Ploppgeräusch, als die Mitte ihrer Brust hinter ihrer Hand explodierte. Blut spritzte auf den Esstisch und sie fiel zu Boden und außer Sicht.

Es geschah so plötzlich und war so schnell vorbei, dass Scully noch nicht sicher war, was sie da gesehen hatte.

Der junge Mann, der mit Brandi gesprochen hatte, beugte sich hinter dem Stuhl und dem Tisch nach vorn, aber nur kurz. Er stellte sich wieder aufrecht hin und rief: »Oh Gott!«

Alle rannten an dieses Ende des Tisches, vereinzelte Schreie waren zu hören.

Walsh hielt das Video an und warf über die Schulter einen Blick auf Scully. »Ich habe es mir immer und immer wieder angesehen, aber ich weiß immer noch nicht, was ich da gesehen habe. Ich war sogar im selben Raum und weiß nicht, was ich gesehen habe.«

»Irgendeine Vermutung?«, fragte Mulder.

Er schüttelte langsam den Kopf, zuckte mit den Schultern und schüttelte dann wieder den Kopf. »Ich weiß es nicht. Ich bin echt nicht auf den Mund gefallen, aber mir fehlen die Worte.«

»Sie müssen doch irgendetwas bemerkt und sich ein paar Gedanken gemacht haben«, hakte Scully nach.

»Lassen Sie uns lieber wieder rausgehen, bevor wir hier drin noch gebacken werden.«

Draußen gingen sie ein paar Schritte durch die Hitze und traten dann in den Schatten einer mächtigen Eiche.

»Wie lange sind Sie schon hier?«, erkundigte sich Scully.

»Seit zwei Tagen.«

»Wie war’s denn so bisher?«, fragte Mulder. »Das Haus, meine ich. Glauben Sie, dass dieser Vorfall etwas mit dem ursprünglichen Grund zu tun hat, aus dem Sie hergekommen sind?«

»Sie meinen die Spukerscheinungen? Ich habe zwar keine Ahnung, ob da ein Zusammenhang besteht, aber wir haben hier in den letzten Tagen tatsächlich einiges an Aktivität bemerkt. Mehr als gewöhnlich. Objekte bewegen sich, sogar schwere Möbelstücke. Türen öffnen und schließen sich von allein. Bisher gab es keine Erscheinungen, aber nach dem, was wir gesehen haben, würde mich das nicht gerade überraschen.«

»Was hatten Sie mit dem Video vor?«, fragte Mulder mit einem Grinsen.

Walsh zuckte mit den Schultern. »Keine Ahnung. Ich wollte nur nicht, dass jemand davon Wind bekommt, bevor wir nicht selber wissen, was wir da haben.«

»Wir müssen alles sehen und hören«, sagte Mulder. »Ich würde gern alle Aufzeichnungen des Vorfalls mit ins örtliche FBI-Büro nehmen und sie mir dort in Ruhe ansehen. Können Sie alles für uns zusammenstellen?«

»Natürlich, ich packe Ihnen alles ein, wenn Sie mir sagen, was genau Sie sehen wollen.«

Mulder lächelte. »Alles, seitdem Sie hier sind.«

Walshs Lächeln verschwand aus seinem Gesicht und er riss die Augen auf. »Äh, na ja, ich mache hier eine Fernsehsendung, wissen Sie?«

»In deren Verlauf jemand getötet wurde«, erinnerte ihn Scully.

»Aber nicht ermordet.«

»Das können wir nicht mit Sicherheit sagen«, widersprach Mulder.

»Ich verstehe das nicht«, erwiderte Walsh. »Warum wurde überhaupt das FBI eingeschaltet? Sollten sich die hiesigen Ermittlungsbeamten nicht um die Sache kümmern?«

»Sie möchten also, dass wir die Sache dem örtlichen Sheriff’s Department übergeben?«, entgegnete Mulder. »Wir müssten ihnen jedoch auch mitteilen, dass Sie Beweise zurückgehalten haben, ich glaube nicht, dass sie …«

»Okay, okay!« Walsh hob in einer abwehrenden Geste die Hände. »Ich werde die Bänder für Sie einpacken. Allerdings sind das eine ganze Menge. Es wird also einige Zeit dauern.«

»Wir warten drinnen«, erwiderte Mulder.

Walsh drehte sich um und ging zum Van zurück.

Während sie langsam in Richtung Haus zurückgingen, sprachen sie leise miteinander.

»Das haben Sie prima hingekriegt, Mulder.«

»Was halten Sie von dem Video?«

Scully schüttelte den Kopf. »Ich bin absolut ratlos. So was habe ich noch nie gesehen. Weder in meiner medizinischen Ausbildung noch in meiner langjährigen Erfahrung bin ich je über etwas gestolpert, was das erklären könnte.«

»Sie haben nach dem Typen gefragt, der bei ihr stand. Ist Ihnen an ihm etwas aufgefallen?«

»Nur, dass sie mit ihm geflirtet hat. Und zwar ziemlich offensichtlich.«

»Das ist mir auch aufgefallen. Lassen Sie uns reingehen und ein paar Fragen stellen. Wollen Sie sich das Objekt der Begierde der Verstorbenen vornehmen, oder soll ich?«

»Es sah aus, als ob er sich in ihrer Gegenwart unwohl fühlte. Ich habe das Gefühl, dass dies sein üblicher Gemütszustand ist. Vielleicht verhält er sich in Gegenwart eines Mannes etwas entspannter als in Gegenwart einer Frau.«

Mulder nickte. »Guter Gedanke.« Als sie den Hof betraten, sagte er: »Ich frage mich, ob Walsh weiß, dass es sich um eine Familie von Betrügern handelt.«

»Wie Sie bereits sagten, ist das Fernsehen nicht unbedingt an der Wahrheit interessiert. Und ich bezweifle, dass Mr. Walsh sich dafür interessiert.«

Scully sprach als Erstes mit Denise Milsap, Brandis Mutter. Sie war eine hagere Frau mit glattem wasserstoffblondem Haar, das über ihre Schultern fiel. Denise war aus ihrem Schlafzimmer nach unten zu Scully gekommen und wirkte beinahe schon zerbrechlich. Die grauen halbmondförmigen Ringe unter ihren braunen Augen hoben sich deutlich gegen ihre blasse Haut ab.

»Ich bedaure Ihren Verlust zutiefst, Mrs. Milsap«, sagte Scully, nachdem beide auf dem Sofa Platz genommen hatten. »Mir ist bewusst, dass es Ihnen im Moment besonders schwerfallen muss, Fragen zu beantworten. Doch ich halte es für äußerst wichtig, dass wir herausfinden, wie Ihre Tochter zu Tode gekommen ist. Hatte sie Herzprobleme? Gab es überhaupt irgendwelche medizinischen Auffälligkeiten?«

»Sie war kerngesund.« Denise drehte ihren Kopf langsam von rechts nach links und wieder zurück. »Keine Herzprobleme, alles war in Ordnung. Es ist einfach … passiert.«

»Sie waren zum Zeitpunkt ihres Todes nicht anwesend, ist das richtig?«

»Nein. Ich war schon nach oben gegangen.«

»Haben Sie irgendeine Ahnung, was der Auslöser gewesen sein könnte? Irgendwelche Vermutungen?«

Denise sah Scully unter ihren schweren Augenlidern hindurch kurz an und wandte sich dann zur Diele, als wolle sie sich versichern, dass sie wirklich allein waren. »Na ja … ich, äh …« Sie senkte den Blick und starrte in ihren Schoß.

»Ja?«

Ihre Stimme war kaum mehr als ein Flüstern. »In diesem Haus sind einige gruselige Dinge geschehen.«

»Meinen Sie die Dinge, deretwegen die Fernsehcrew herkam?«

»Nein, ich … ich meine …« Sie sah sich erneut kurz um. »… seitdem sie hier sind.«

»Was für gruselige Dinge?«

Denise kaute auf ihrer Unterlippe herum, als denke sie über eine passende Antwort nach. »Geisterzeug.«

»War das nicht schon der Fall, bevor sie hier ankamen?«

Eine Bewegung war zu hören und beide sahen in die Diele hinüber. Ein großer stämmiger Mann betrat das Wohnzimmer und fragte: »Solltest du nicht im Bett liegen, Liebling?«

Scully hörte, wie Denise leise keuchte, obwohl sie sich bemühte, es zu unterdrücken, bevor ihr Mann es hörte.

»Randy«, sagte sie und stand auf.

»Ich dachte, du hättest eine von diesen Pillen genommen«, erwiderte er und legte einen Arm um ihre Schultern.

Scully erhob sich ebenfalls und sagte: »Ich bin Agent Dana …«

»Ja, ich weiß. Meine Frau kann jetzt nicht mit Ihnen reden. Sie muss sich hinlegen.«

Scully bemerkte die Ähnlichkeit zu Randys Vater, obwohl sich Barney Milsap, der mindestens doppelt so alt sein musste, deutlich besser gehalten hatte. »Ich werde nach und nach mit allen Bewohnern des Hauses sprechen …«

»Mag schon sein, aber wir können jetzt nicht reden.« Er führte Denise aus dem Wohnzimmer hinaus und in Richtung der Treppe.

Barney Milsap bog um eine Ecke und sprach leise mit den beiden, dann gingen Randy und Denise nach oben. Barney drehte sich um und sah Scully unfreundlich an.

»Mr. Milsap«, sagte sie. »Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Während Scully mit den Mitgliedern der Familie Milsap sprach, traf Mulder in der Küche auf Tony Barbieri. Er stand am Spülbecken neben einer Frau, die gerade das Geschirr abwusch.

Die Frau war klein, ihre braunen Haare waren zu einem Bob geschnitten und sie trug eine weite Bluse und einen olivgrünen Rock.

»Tony Barbieri?«

Tony drehte sich um und sah Mulder überrascht an. Er wusste nicht genau, ob Tony nervös oder ängstlich war oder sich einfach nur unwohl fühlte, wie Scully angedeutet hatte.

Er zeigte seine Marke und erklärte: »Ich bin Agent Mulder, FBI. Könnte ich mich kurz mit Ihnen unterhalten?«

»Sicher.« Er wusch sich die Hände und ging auf Mulder zu, während er sie sich an einem Geschirrtuch abtrocknete.

»Können wir irgendwo hingehen, wo wir in Ruhe miteinander sprechen können?«

»Ähm … die Terrasse vielleicht?« Er warf das Handtuch auf die Arbeitsplatte und ging in Richtung Hintertür.

Sie betraten die überdachte Terrasse, die genauso vollgestellt war wie die Veranda vorn. Als Mulder sich umdrehte, um die Gittertür festzuhalten, damit sie nicht zuschlug, sah er, dass ihnen die junge Frau, die eben mit Tony den Abwasch gemacht hatte, nach draußen folgte.

»Wie heißen Sie?«, fragte er und lächelte.

Sie blinzelte ein paarmal kurz hintereinander, öffnete den Mund und starrte ihn einen Augenblick lang einfach nur an. Sie hatte ein rundes blasses Gesicht und ihre Augen hinter dem dicken schwarzen Brillengestell strahlten Sorge aus. Sie lächelte nicht zurück.

»Annie«, antwortete sie.

»Die Produktionsassistentin.«

Ihre Augen weiteten sich und sie zog ihren Kopf leicht zurück. »Ja. Warum?«

»Wir haben uns vorhin mit Brody Walsh unterhalten und in dem Gespräch fiel Ihr Name.«

»Ach so?«

»Wir müssen Ihnen ein paar Fragen stellen. Aber jetzt würde ich mich, falls Sie nichts dagegen haben, gern allein mit Tony unterhalten.«

»Oh. Klar doch. Okay.« Sie ging wieder hinein und schloss die Gittertür hinter sich. Allerdings ließ sie die Hintertür offen.

Mulder wandte sich an Tony. »Sind Sie beide befreundet?«

Tony nickte. »Wir wohnen im selben Haus. Um ehrlich zu sein, hat sie mir diesen Job besorgt.«

»Sie standen gleich neben Brandi Milsap, als sie starb.«

Tony legte die Stirn in Falten, schluckte schwer und nickte einmal. »Ja. Wir haben uns unterhalten.«

»Über was haben Sie sich unterhalten?«

»Nichts Wichtiges. Musik, Fernsehsendungen, die wir beide mögen, so’n Zeug halt.«

»Wann haben Sie bemerkt, dass etwas nicht stimmte?«

Er verzog kurz schmerzlich das Gesicht und fuhr sich mit einer Hand durch sein dichtes schwarzes Haar. »Zuerst gar nicht. Das macht mir auch so zu schaffen. Sie erzählte mir gerade von diesem neuen Song, den sie im Radio gehört hatte, und sie … na ja, sie sang ihn nicht direkt, aber sie machte dieses Geräusch, das auch der Sänger in dem Song macht, und dann … veränderte sich das Geräusch. Es klang fast so, als würde sie keuchen. Ich dachte, sie würde immer noch den Sänger nachmachen, wissen Sie? Aber dann veränderte sich ihr Gesichtsausdruck und sie fasste sich an die Brust. Da wusste ich, dass etwas nicht stimmte. Sie schien starke Schmerzen zu haben.«

»Hat sie etwas gesagt?«

»Ja. Als sie sich an die Brust fasste, sagte sie ganz leise – eigentlich war es nur ein Flüstern: ›Mir ist so heiß.‹ Dann … schrie sie.«

»Noch etwas?«

Er schüttelte den Kopf und seine Miene verfinsterte sich. In seinen Augen glitzerten Tränen. »Dann passierte es. Und es … ich war … ich konnte einfach nichts …«

»Haben Sie da zum ersten Mal mit Brandi gesprochen?«

Er holte tief Luft und schniefte. »Nein, wir haben uns schon ein paarmal unterhalten, seit wir hier sind.«

»Hat sich zwischen Ihnen eine Beziehung entwickelt?«

»Eine Beziehung?«

Mulder zuckte mit den Schultern. »Waren Sie aneinander interessiert? Auf romantischer Ebene?«

Tonys Wangen röteten sich und er wandte den Blick von Mulder ab, um ihn durch den weitläufigen Garten schweifen zu lassen. »Auf romantischer Ebene? Na ja, wir hatten uns erst ein paar Tage zuvor kennengelernt.«

»Es dauert nur eine Sekunde, sich in jemanden zu verlieben. Und sie war sehr attraktiv.«

»Nein, wirklich. Wir haben uns nur unterhalten. Sie war freundlich, wir haben uns gut verstanden. Das ist alles.«

»Meine Partnerin und ich haben uns gerade das Video von dem Vorfall angesehen und uns beiden ist aufgefallen, dass Brandi recht angetan von Ihnen war.«

Er wandte sich wieder Mulder zu und sah ihn zuerst voller Verwirrung und dann Unglauben an. »Wie kommen Sie darauf?«

»Sie waren doch da. Sie standen direkt neben ihr. Ist Ihnen gar nicht aufgefallen, dass sie mit Ihnen geflirtet hat?«

»Geflirtet? Echt?«

»Wie alt sind Sie, Tony?«

»Ich werde im Oktober sechsundzwanzig.«

»Verabreden Sie sich öfters? Haben Sie eine Freundin?«

Er starrte den rostigen alten Petroleumofen an, der an der Wand lehnte. »Nein. Ich habe keine Verabredungen und ich habe auch keine, ähm … nein. Ich bin nur … Ich glaube, ich bin in so was noch nie gut gewesen.«

Scully hatte absolut recht gehabt, was Tony anging. Es war wohl normal, dass er sich unwohl fühlte.

Mulder sagte: »Ich glaube nicht, dass Brandi das bewusst war, denn sie konnte weder die Hände noch die Augen von Ihnen lassen.«

Ein trauriger Ausdruck huschte über sein Gesicht, während er weiterhin auf den Ofen starrte.

»Haben Sie irgendeine Ahnung, was mit ihr passiert sein könnte, Tony? Sie standen ihr am nächsten. Ergibt irgendetwas von den Geschehnissen einen Sinn für Sie?«

Er schüttelte energisch den Kopf. »Nein, überhaupt nicht. Und es war das Schrecklichste, das ich in meinem Leben je gesehen habe. Ich glaube nicht, dass es mir jemals gelingen wird, diesen Anblick zu vergessen. Egal wie sehr ich mich anstrenge.«

Mulder nahm hinter sich ein Geräusch wahr und schnellte herum. Ein paar Meter entfernt im Flur stand eine Gestalt. Da das Küchenlicht sie von hinten beleuchtete, war kaum mehr als eine Silhouette zu erkennen. Er öffnete die Gittertür, doch da drehte die Gestalt sich um und rannte davon. Allerdings erkannte er Annies Rock, als sie am anderen Ende des Flurs um eine Ecke bog.

Barney Milsap war sechsundachtzig Jahre alt, verfügte jedoch noch immer über einen scharfen Verstand. Er sah Scully mit unverhohlenem Misstrauen an, während sie sich im Wohnzimmer unterhielten. Er saß auf einem thronartigen Sessel, hatte die Ellbogen auf den Lehnen abgestützt und beugte sich vor. Er erwiderte Scullys Blick mit leicht zusammengekniffenen eisblauen Augen. Sie ließ sich auf dem Sofa nieder.

»Wenn Sie von den Bundesbehörden sind«, begann er, »dann gibt es vermutlich nicht viel, was Sie nicht über mich wissen. Daher wird es Sie wohl kaum überraschen, wenn ich Ihnen sage, dass ich Cops nicht besonders mag. Ich sage es Ihnen nur gleich, damit Sie Bescheid wissen. Falls ich etwas unfreundlich bin, ist das nicht persönlich gemeint.«

Das ist vermutlich eine Familientradition, dachte Scully.

»Ich bin nicht Ihretwegen hier, Mr. Milsap. Ich gehe lediglich der Todesursache Ihrer Enkelin nach.«

»Ihr Herz ist explodiert.«

»Ja. Haben Sie vielleicht eine Ahnung, was der Auslöser dafür gewesen sein könnte?«

Er drehte seinen Kopf langsam von einer Seite zur anderen.

»Glauben Sie, dass der Vorfall mit der Anwesenheit des Fernsehteams in Verbindung stehen könnte?«

Er lehnte sich in seinem Sessel zurück und kaute einen Moment lang auf seiner Oberlippe. Dann rutschte er auf dem Stuhl herum, öffnete den Mund, als wolle er etwas sagen, schloss ihn wieder und rutschte erneut auf dem Stuhl herum. Schließlich lehnte er sich vor und antwortete: »Keine Ahnung.«

Irgendetwas ging Milsap durch den Kopf und er war kurz davor gewesen, es laut auszusprechen. Scully senkte den Blick und überlegte, wie sie weiter vorgehen sollte. Als sie ihn wieder ansah, hatte der alte Mann keinen einzigen Muskel bewegt. »Hören Sie, Mr. Milsap, wenn Sie keine Cops mögen, dann wäre es Ihnen wohl am liebsten, wenn wir nicht lange hier herumschnüffeln.«

»Das stimmt«, sagte er und nickte einmal.

»Wenn Sie uns den Eindruck vermitteln, dass Sie Informationen über diesen Fall zurückhalten – und diesen Eindruck vermitteln Sie mir gerade –, werden wir nur noch länger hierbleiben. Und uns noch genauer umsehen. Es wäre wohl in Ihrem Interesse, uns alles zu erzählen, selbst wenn Sie es für unwichtig halten.«

Er lehnte sich zurück und starrte seine Hände einen Augenblick lang an. Dann faltete er sie und ließ seine Knöchel knacken. Langsam hob er den Blick und erklärte: »Einige … seltsame Dinge sind hier in den letzten Tagen geschehen. Seit sie angekommen sind.«

»Ich hatte es so verstanden, dass hier schon seltsame Dinge vorgingen, bevor das Kamerateam ankam und dass dies überhaupt der Grund dafür ist, dass sie hier sind.«

»Ja, schon. Aber … seitdem sie hier sind, sind andere seltsame Dinge passiert.«

»Was für seltsame Dinge?«

»Sachen bewegen sich. Von ganz allein.«

»Das war nicht so, bevor sie ankamen?«

»Doch, aber … na ja …« Er holte tief Luft und überraschte sie damit, dass er sich mit seinen großen Händen kraftvoll von den Armlehnen abstieß und aufstand. »Sie haben recht. Vermutlich ist es dasselbe. Tut mir leid. Ich würde Ihnen gern helfen, aber ich habe keine Informationen für Sie.«

Scully erhob sich, als er das Wohnzimmer verließ. »Wir sprechen uns später noch mal, Mr. Milsap«, erklärte sie mit fester Stimme.

Er blieb stehen, drehte sich jedoch nicht zu ihr herum.

Scully sagte: »Ich rate Ihnen, dass Sie noch einmal nachdenken und mir erzählen, was Sie beschäftigt.«

Er blieb noch einen langen Moment mit dem Rücken zu ihr stehen und ging dann durch die Diele davon. Als er um eine Ecke bog, ging er an einer dunkelhaarigen jungen Frau vorbei, die in die entgegengesetzte Richtung unterwegs war. Sie hielt auf die Eingangstür zu und Scully hörte zwar, wie sie sich öffnete, jedoch nicht, wie sie sich schloss.

Scully verließ auf der Suche nach Mulder das Wohnzimmer. Sie kam nur wenige Schritte weit, bis die junge Frau in Begleitung von Walsh zurückkehrte. Sie wirkte aufgewühlt und durcheinander, als sie mit ihm sprach, allerdings redete sie so leise, dass Scully nichts verstehen konnte. Walsh blieb stehen und sah die junge Frau an. Er versuchte, sie davon zu überzeugen, leise zu sein, und legte ihr beruhigend die Hände auf die Schultern. Als Scully die Diele betrat, drehte er sich um und führte sie die Stufen hinauf, wobei er weiter leise, aber eindringlich auf sie einredete.

Scully stieg einen kurzen Moment später ebenfalls die Stufen hinauf und folgte den Stimmen der beiden zu einer verschlossenen Tür. Sie konnte die Worte zwar nicht verstehen, doch der Grundton der Unterhaltung war deutlich erregt. Dann war es auf einmal still hinter der Tür.

Die Tür öffnete sich und Walsh trat heraus. Er blieb einen Moment lang verdutzt stehen, als er Scully im Flur entdeckte.

»Stimmt irgendetwas nicht?«, fragte sie.

Er zog die Tür hinter sich zu. »Annie ist krank. Meine Produktionsassistentin. Ich weiß nicht, ob sie etwas Falsches gegessen oder sich vielleicht einen Virus eingefangen hat.«

Scully glaubte ihm kein Wort.

Walsh sagte: »Übrigens habe ich die Bänder für Sie zusammengepackt.«

»Danke.«

»Ich würde gern noch mal kurz nach Annie sehen. Wenn Sie so lange warten können, treffen wir uns gleich am Van und ich gebe Ihnen die Bänder mit.«

Scully nickte und ging wieder nach unten. In der Diele traf sie Mulder.

»Haben Sie eine kleine dunkelhaarige Frau hier vorbeikommen sehen?«, fragte er.

»Annie?«

»Genau die. Wo ist sie?«

»Sie ist oben in einem der Schlafzimmer. Walsh behauptet, sie sei krank, aber ich habe die beiden miteinander sprechen sehen und sie wirkt überhaupt nicht krank auf mich. Aufgeregt, vielleicht etwas durcheinander, aber nicht krank.«

Mulder nickte. »Sie hat mein Gespräch mit Tony Barbieri belauscht, das ich mit ihm auf der Terrasse hinter dem Haus geführt habe.«

»Irgendeine Idee, warum?«

»Nein, allerdings habe ich mir fest vorgenommen, das herauszufinden.«

Auf der Treppe waren Schritte zu hören und kurz darauf gesellte sich Walsh zu den beiden Agents.

»Sollen wir gehen und die Bänder holen?«, fragte er mit einem Lächeln.

»Wie geht es Annie?«, erkundigte sich Scully.

»Sie fühlt sich nicht wohl und will sich ein wenig hinlegen.«

»Was ist denn los mit ihr?«, wollte Mulder wissen.

»Ich glaube, sie hat etwas Falsches gegessen. Es gab in letzter Zeit einfach zu viel Fast Food. Kommen Sie, gehen wir.«

Er ging zur Eingangstür und verließ das Haus.

Mulder und Scully tauschten skeptische Blicke, während sie Walsh folgten.

REDDING, KALIFORNIEN
15:14 Uhr

Auf ihrer Fahrt zurück zum FBI-Büro in Redding fragte Mulder: »Ist irgendetwas Seltsames passiert, während wir getrennt waren?«

»Definieren Sie ›seltsam‹.«

»Etwas Paranormales, Geisterhaftes.«

»Nein. Aber die Milsaps haben sich schon seltsam genug verhalten. Sowohl Brandis Mutter als auch ihr Großvater haben mir erzählt, dass seltsame Dinge im Haus passiert sind, nachdem die Fernsehcrew ankam. Sie behaupten, dass diese Dinge wohl deutlich seltsamer sind als das, was zuvor passiert war.«

»Haben sie etwas Genaueres zu den Vorkommnissen gesagt?«

»Objekte, die sich von allein bewegen. Quasi dasselbe, was auch Walsh beschrieben hat.«

»Haben sie angedeutet, dass die PQ-Crew eventuell dafür verantwortlich sein könnte?«

»Nein, nicht explizit. Sie schienen … eingeschüchtert zu sein.«

»Barney Milsap? Eingeschüchtert?«

»Er hatte etwas zu erzählen, aber er wirkte verängstigt. Und dann hat er die Befragung plötzlich abgebrochen.«

»Das würde zu dem passen, was Dr. Copper uns über sie erzählt hat. Sie waren nur auf Aufmerksamkeit aus.«

»Und sie erhielten Aufmerksamkeit in Form von Walsh und seiner Fernsehshow. Es ergibt durchaus Sinn, dass sie verängstigt sind, falls sich seltsame Dinge unter ihrem Dach abspielen, vor allem wenn dies vor der Ankunft von Walsh und seiner Crew nicht so war.«

»Was ist mit Ihnen, Mulder? Haben Sie etwas Paranormales erlebt?«

»Nein. Aber das könnte daran liegen, dass wir nicht das Ziel der paranormalen Aktivitäten sind.«

FBI-BÜRO, REDDING, KALIFORNIEN
15:29 Uhr

Agent Yolanda Kim führte Mulder und Scully, die beide jeweils einen großen Karton mit Videokassetten trugen, einen kargen Korridor entlang und durch eine Tür auf der rechten Seite. Als sie das Licht einschaltete, sagte sie: »Wir in Redding stehen nicht gerade weit oben auf der Finanzierungsliste, daher wird Sie dieser Raum hier vermutlich an die alten Technikräume in der Highschool erinnern.«

Sie übertrieb keineswegs. Es gab dort zwei Fernseher, zwei Videorekorder und ein wenig Ton- und Schneideausrüstung, die auf einem langen Tisch an der hinteren Wand aufgereiht war. In der Mitte des Raums standen zwei Tische, auf denen sich ein weiterer Fernseher befand, sowie einige Stühle.

Sie stellten die Kartons auf einem der Tische ab.

»Die Ausrüstung ist nicht weiter kompliziert«, erklärte Agent Kim. »Falls Sie irgendwelche Fragen oder Probleme haben sollten, finden Sie mich am Ende des Flurs. Und wenn Sie Kaffee oder ein paar Knabbereien brauchen, der Pausenraum ist gleich nebenan.«

Walsh hatte alle Videokassetten, die Szenen von Brandi Milsaps Tod enthielten, beschriftet, allerdings gab es nicht sehr viele davon. Die restlichen Kassetten enthielten Aufzeichnungen aus allen Räumen des Milsap-Hauses, seitdem die Crew ihre Ausrüstung vor zwei Tagen aufgebaut hatte. Mulder und Scully teilten sie untereinander auf und nutzten so zeitgleich beide Fernseher und Videorekorder.

Nach etwa fünfzehn Minuten ergriff Scully als Erste das Wort. »Mulder, sehen Sie sich das mal an.« Sie spulte die Kassette zurück, während Mulder aufstand und zu ihr herüberkam, und machte den Ton lauter. »Sehen Sie mal.«

Die Küche der Milsaps war zu sehen. Draußen vor dem Fenster war es dunkel und die Digitaluhr auf der Mikrowelle zeigte 01:17. Annie befand sich allein im Raum. Sie trug ein T-Shirt und eine schlabbrige Schlafanzughose und tauchte einen Teebeutel in eine dampfende Tasse auf der Arbeitsplatte. Sie nahm die Tasse, drehte sich um und wollte gerade den Raum verlassen, als ihr eine untersetzte Frau um die fünfzig entgegenschlurfte. Sie trug einen Bademantel und Hausschuhe. Es war Sarah, Barney Milsaps älteste Tochter.

»Können Sie nicht schlafen?«, fragte Annie leise.

»Ich leide an Schlafstörungen«, antwortete die Frau. »Ich kann nie richtig schlafen. Ich brauche einen Snack.«

Annie nickte und ging, während Sarah sich streckte und beide Türen eines der Schränke gleichzeitig öffnete. Der Schrankinhalt – mehrere Chipstüten sowie Packungen mit Keksen, Crackern und Frühstücksflocken, Dosen mit Süßigkeiten und Nüssen – flogen heraus und prasselten lautstark auf Sarah nieder. Sie schrie erschrocken auf, ruderte mit den Armen und stolperte rückwärts, bis sie schließlich auf ihrem Hintern landete.

Die Schranktüren schlossen sich mit einem lauten Knall und flogen dann wieder auf. Sie schlugen wie kaputte Fensterläden in einem Sturm auf und zu, und das so schnell, dass es fast wie Maschinengewehrfeuer klang.

Sarah verlor einen ihrer Pantoffeln, während sie schreiend weiter rückwärts krabbelte, weg von den verstreuten Tüten, Packungen und Gläsern. Der Deckel einer Süßigkeitendose war aufgegangen und harte Bonbons lagen überall auf dem Boden verteilt.

Dann schlugen die Schranktüren ein weiteres Mal zu und öffneten sich nicht wieder.

Annie rannte in den Raum und ließ sich neben Sarah nieder. Einen Augenblick später stießen auch andere Mitglieder der Familie Milsap dazu.

»Irgendwelche Theorien, Mulder?«

»Lassen Sie uns das noch mal ansehen.«

FBI-BÜRO, REDDING, KALIFORNIEN
16:31 Uhr

Auf allen Videokassetten fanden sich weitere Vorfälle, die dem in der Küche ähnelten.

Ein Stuhl, der sich durch ein Zimmer bewegte … ein Bett, das ohne sichtbares Zutun einer Person schwankte … Schranktüren, die sich öffneten und schlossen … Geschirr, das von der Küchenarbeitsplatte zu Boden fiel und dort zersprang.

»Erkennen Sie ein Muster, Scully?«

»Erkennen Sie eins?«

»Ich habe zuerst gefragt.«

»Ich bin … nicht ganz sicher. Diese Vorfälle kommen sowohl tagsüber als auch nachts vor, keine zwei sind genau gleich und sie wirken ziemlich überzeugend. Das Einzige, was stets zu sehen ist, ist Annie.«

Er nickte enthusiastisch. »Ja, ganz genau.«

»Sie glauben Walshs Geschichte also nicht?«

»Was er uns erzählt hat, mag wohl stimmen, aber ich glaube nicht, dass er uns alles erzählt hat.«

»Wollen Sie andeuten, dass Annie für die Aktivitäten im Haus verantwortlich sein könnte?«

»Wenn solche Dinge vor der Ankunft der Fernsehcrew nicht passiert sind, dann muss eines der Crewmitglieder dahinterstecken.«

»Ich wüsste gern, wie. Alles Gesehene wirkt recht überzeugend. Falls Annie dafür verantwortlich ist, hat sie mich jedenfalls gründlich reingelegt.«

»Ich würde mir gern die Aufzeichnung des Todes noch einmal ansehen, die von der Kamera am anderen Ende des Esszimmers gefilmt wurde. Und auch die, zu der wir bisher nicht gekommen sind – die aus der Küche zur selben Zeit.«

Sie steckten die Kassetten in die Videorekorder und spulten zu den fraglichen Stellen.

Die Aufnahme auf der ersten Kassette stammte von einer Kamera, die hinter Brandi und Tony in einer Ecke des Esszimmers hing, und zeigte den Durchgang zur Küche nahe der gegenüberliegenden Ecke. Die andere Aufnahme zeigte eine Ansicht des Durchgangs von der anderen Seite sowie das Innere der Küche.

Auf der ersten Kassette stand Annie allein im Durchgang zur Küche, während alle anderen nur wenige Minuten vor Brandi Milsaps Tod um den Tisch herumstanden, sich unterhielten und lachten. Sie hatte die Arme vor der Brust verschränkt, lehnte mit einer Schulter am Türrahmen und starrte völlig bewegungslos vor sich hin.

»Sie steht eine ganze Weile lang so da, ohne sich zu bewegen«, sagte Mulder.

»Und sie wendet den Blick niemals von Tony und Brandi ab.«

Annies Gesicht blieb eine ganze Zeit lang ausdruckslos, doch dann veränderte es sich langsam. Ihre Augenbrauen hoben sich und ließen sie für einen Augenblick sehr traurig wirken. Dann verhärtete sich ihre Miene und sie ließ ihren Kopf plötzlich sinken. Dann sah sie wieder auf und legte die rechte Hand auf den Mund, anschließend verschwand sie in der Küche.

Sie wandten sich nun dem anderen Fernseher zu. Die Küche war leer.

Mulder spulte die Kassette zurück, bis er Annie von hinten in der Tür stehen sah. Als er es wieder abspielte, blieb Annie nur wenige Sekunden lang dort stehen. Dann verschwand sie einfach.

»Er hat die Aufnahme manipuliert«, sagte Scully.

»Eine Verzweiflungstat. Er hatte nicht genügend Zeit, um etwas halbwegs Überzeugendes zu fabrizieren, also hat er das einfach schnell zusammengeschnitten und gehofft, dass wir es nicht bemerken. Was auch immer Annie in der Küche getan hat, als Brandis Herz wie ein Feuerwerkskörper explodierte – Brody Walsh will nicht, dass wir es sehen.«

»Glauben Sie, dass sie über irgendeine besondere … Fähigkeit verfügt?«

»Ja. Die Fähigkeit, eine kleine alberne Fernsehshow in einen Riesenhit zu verwandeln.«

MILSAP-RESIDENZ
18:23 Uhr

Tony Barbieri kam an die Haustür, als Mulder und Scully zum Haus der Milsaps zurückkehrten. Als er sie sah, trat er zurück und öffnete die Tür, damit sie eintreten konnten.

»Wir müssen mit Brody reden«, sagte Mulder, als sie an ihm vorbeigingen.

»Der ist hier irgendwo«, erwiderte Tony und schloss die Tür.

»Tony, erzählen Sie mir von Ihrer Freundin Annie«, verlangte Mulder.

»Annie? Was ist mit ihr?«

Mulder bemerkte, dass Tony ihn wie ein Reh im Scheinwerferlicht anstarrte, genauso wie Annie zuvor. Die beiden schienen dieses gewisse Unbehagen gemeinsam zu haben.

»Sie haben mir doch erzählt, dass Sie im selben Haus wohnen wie sie und dass Sie Ihnen diesen Job besorgt hat«, sagte Mulder. »Wie lange kennen Sie sie schon?«

»Noch nicht so lange, ehrlich. Ich bin erst vor, ähm … sieben Monaten in das Haus gezogen. Da habe ich sie kennengelernt.«

»Was für eine Art Beziehung führen Sie?«, fragte Mulder.

»Na ja, wie ich bereits sagte, wir sind nur Freunde.«

»Ich weiß, aber ich meine, was für eine Art … ähm … Scully?«

»Sie zeigt sich Ihnen gegenüber sehr aufmerksam, richtig?«, erläuterte Scully.

Tony zog eine Augenbraue hoch. »Wie bitte?«

»Sie macht Ihnen kleine Geschenke, tut Ihnen öfter mal einen Gefallen, womöglich kocht sie auch für Sie. Das stimmt doch, oder?«

Er sah aus, als müsse er sich für etwas entschuldigen, wüsste aber nicht wofür. »Ähm … ja, aber … ich verstehe diese Fragen nicht.«

»Tony, haben Sie andere weibliche Freundinnen? Irgendwelche Frauen, die vielleicht krank geworden sind, seitdem Sie Annie kennen? Oder verletzt wurden?«

Nach und nach wich die Anspannung aus seinem Gesicht. »Na ja, man konnte sie nicht gerade als meine Freundin bezeichnen, aber … ja. Ein paar Wochen nachdem ich eingezogen war. Nina. Sie wohnte mir gegenüber. Sie hatte … einen Schlaganfall.«

»War sie schon älter?«, erkundigte sich Scully.

»Nein, so Mitte zwanzig. Eine Tänzerin. Genauer gesagt eine Stripperin.«

»Ist sie krank gewesen?«, fragte Mulder.

»Nein. Tatsächlich habe ich sie in der fraglichen Nacht noch gesehen. Ihr Auto sprang nicht an, also rief sie mich an und fragte, ob ich sie von der Arbeit abholen könnte.«

»Sie hatten sich also mit ihr angefreundet?«

Tony runzelte die Stirn und sah die beiden abwechselnd an. Er sprach langsam, augenscheinlich musste er seine eigenen Gedanken erst sortieren. »Wir waren nur Nachbarn. Sie sagte, sie sei verzweifelt und hätte meine Nummer bei sich gehabt, also hat sie mich angerufen.«

»Wenn Sie sich nicht so nahestanden«, warf Scully ein, »warum hatte sie dann Ihre Nummer?«

»Gleich nachdem ich eingezogen war, stellte sie sich vor und sagte, ihr sei es wichtig, ihre Nachbarn zu kennen. Sie erzählte, sie lebe allein und manchmal würden Typen versuchen, ihr von der Arbeit nach Hause zu folgen. Sie wollte nicht auf die Polizei warten müssen, falls etwas passieren sollte, also gab sie mir ihre Nummer und fragte mich nach meiner.«

»Erscheint mir etwas dreist für eine neue Nachbarin«, sagte Scully.

»Ja, der Meinung war Annie auch. Jedenfalls holte ich Nina in jener Nacht ab und brachte sie nach Hause. Ich bin noch mit in ihr Apartment gegangen, weil sie darauf bestand, mir Benzingeld zu geben. Und in dieser Nacht … starb sie.« Er wandte sich Mulder zu. »Warum ist das wichtig?«

»Ist sie die Einzige, die Ihnen einfällt?«, hakte Mulder nach. »Hatten noch irgendwelche anderen Freundinnen von Ihnen … Probleme?«

Tonys Augen wanderten langsam zu dem Durchgang zum Esszimmer hinüber, wo er Brandi hatte sterben sehen.

Mulder sagte zu Scully: »Ich glaube, ihm geht gerade ein Licht auf.«

»Können Sie uns sagen, wo Annie gerade ist, Tony?«, fragte Scully.

»Brody sagte, sie sei oben und habe sich hingelegt, weil sie sich nicht wohlfühle.«

»Wir sind mehr als drei Stunden weg gewesen«, erwiderte Scully. »Ist sie immer noch da oben?«

Er zuckte mit den Schultern. »Soweit ich weiß, ja.«

»Danke, Tony«, sagte Mulder, dann stiegen Scully und er die Stufen hinauf.

Scully ging voran und klopfte an die Tür. »Annie? Hier sind die Agents Scully und Mulder. Wir müssen mit Ihnen reden.«

Es drang kein Geräusch aus dem Schlafzimmer. Scully öffnete die Tür.

Durch das dichte Geäst vor dem Fenster fielen ein paar Sonnenstrahlen herein. Im Zimmer herrschte ein totales Durcheinander und es roch stark nach Parfum. An einer Wand stand ein leerer Schminktisch, um ihn herum lagen Parfumfläschchen, Make-up und der Inhalt eines Schmuckkästchens auf dem Boden verteilt. Mehrere Risse zogen sich spinnwebenartig über den großen Schminkspiegel. Ein dazugehöriger Stuhl mit gerader Lehne lag umgestoßen davor. Einige Schubladen des Kleiderschranks standen offen und eine Seite des Schranks war fast einen halben Meter von der Wand weggerückt worden. Ein gerahmtes Poster lag auf dem Boden vor der Tür zu einem Wandschrank, an der es zuvor gehangen hatte.

Annie lag mit dem Rücken zu ihnen vollständig bekleidet in der Mitte des ordentlich bezogenen Betts. Ihre Brille lag auf dem Kopfkissen hinter ihrem Kopf.

»Annie«, sagte Scully und eilte ans Bett. Sie legte die Brille auf das Nachtschränkchen, berührte die junge Frau am Arm und schüttelte sie vorsichtig.

Annie lag bewegungslos da und gab keinerlei Geräusch von sich.

Scully wiederholte ihren Namen etwas lauter und rollte sie auf den Rücken. Als Annie immer noch keine Reaktion zeigte, fuhr Scully mit ihrer Fingerspitze über eines ihrer Augenlider. Das Lid bewegte sich nicht. »Man hat sie unter Drogen gesetzt. Hier auf dem Nachttisch liegt eine Spritze.«

»Versuchen Sie, sie aufzu…«

Auf der anderen Seite der Wandschranktür war eine Toilettenspülung zu hören. Offenbar handelte es sich also nicht um einen Wandschrank.

Mulder zog seine Waffe und zielte auf die Badezimmertür.

Sie öffnete sich und Brody Walsh trat heraus. Er hob beide Hände, grinste verlegen und sagte: »Ich bin’s nur.«

Mulder senkte seine Waffe, steckte sie jedoch nicht weg.

»Ich habe Ihnen doch gesagt, dass sie krank ist«, bekräftigte Walsh und nickte in Annies Richtung.

»Man hat sie unter Drogen gesetzt, Mr. Walsh«, informierte ihn Scully. »Wissen Sie zufällig etwas darüber?«

Er sah Scully an, die sich immer noch über Annie beugte, ihre Pupillen kontrollierte und sie vorsichtig schüttelte, und fragte: »Ähm … was tun Sie da?«

»Ich versuche, sie aufzuwecken.«

Walsh stürzte in Richtung Bett und flehte: »Tun Sie das nicht!«

»Keine Bewegung!«, rief Mulder und hob seine Waffe.

Walsh hielt abrupt inne und hob die Hände. Er sah zu Tode erschrocken aus. »Sie verstehen das nicht – es wäre ein riesiger Fehler, sie aufzuwecken. Ich meine, es könnte gefährlich sein.«

Mulder zielte weiterhin auf Walsh und ging um das Fußende des Betts herum. »Ist sie ein bisschen unberechenbar geworden? Schwer zu kontrollieren?«

Walshs Blick huschte zwischen Mulder, der sich um das Bett herumbewegte, und Scully, die Annie aufzuwecken versuchte, hin und her. Schließlich sagte er: »Wo … wovon reden Sie da?«

»Annie ist der Grund dafür, dass es in jedem Haus, das Sie untersuchen, spukt, richtig? Sie ist der Grund dafür, dass es in jeder Folge Aufzeichnungen paranormaler Aktivitäten gibt, oder nicht? Sie ermöglicht es Ihnen, die ganze Sache so perfekt zu inszenieren, dass selbst die Leute, deren Häuser Sie untersuchen, nicht merken, dass sie hereingelegt werden. Wie haben Sie sie gefunden, Brody?«

Walshs Blick ruhte nun auf Annie und er sah aus, als sei er bereit, jederzeit aus dem Zimmer zu rennen, als er stockend antwortete. »Sie hat als Babysitterin für uns gearbeitet. Für meine Exfrau und mich. Unsere Kinder, Aiden und Emma, waren total in sie vernarrt. Sie haben mir immer erzählt, dass sie ihnen Zaubertricks zeigt, Dinge bewegt und fliegen lässt. Ich habe es nicht wirklich geglaubt, sie waren ja noch klein. Aber dann fand ich heraus, dass meine Exfrau mehrere Nannycams im Haus angebracht hatte, also sah ich mir einige Aufzeichnungen an und … tatsächlich. Genau das tat Annie.«

»Und seitdem haben Sie sie benutzt, richtig?«

»Benutzt? Sie wird gut bezahlt. Es ist nur so, dass sie mental nicht, ähm … sehr stabil ist.«

»Und ich wette, dass es schlimmer geworden ist, seitdem sie Tony Barbieri kennt, nicht wahr?«

Walsh ließ die Hände sinken und seine Schultern sackten nach vorn, als er nickte. »Ja, Tony. Seit er in das Haus gezogen ist, in dem sie wohnt, redet sie über nichts anderes mehr. Ich musste ihm sogar einen Job geben, um sie bei Laune zu halten.«

Mulder stand am Fuß des Betts und senkte seine Waffe. »Wollte sie Brandi Milsap umbringen?«

»Nein. Das ist es ja, verstehen Sie? Seitdem sie Tony kennt, verliert sie mehr und mehr die Kontrolle. Manchmal setzt sie ihre Kräfte sogar frei, während sie schläft. Das jagt mir eine Mordsangst ein. Heutzutage habe ich sogar schon Angst, wenn ich mich nur in ihrer Nähe aufhalte. Was mit Brandi passiert ist … nein, das war keine Absicht, sie ist deswegen völlig außer sich. Sie hat versucht, sich aufzuhalten.«

»Deswegen ist sie in die Küche gegangen«, sagte Mulder, »um sich aufzuhalten. Das ist der Teil, den Sie aus dem Video herausgeschnitten haben. Sie wollten verhindern, dass wir das herausfinden, da Sie Angst hatten, dass man sie Ihnen wegnimmt und Ihre Show damit am Ende ist.«

Auf Walshs gebräunter Stirn zeigten sich tiefe Furchen und er nickte betrübt. »Deswegen habe ich immer ein Beruhigungsmittel bei mir. Nur für den Fall. Und das ist auch gut so, denn heute habe ich es gebraucht. Sie ist … na ja, richtiggehend durchgedreht. Sie hat das getan«, erklärte er und deutete auf das Durcheinander im Zimmer. »Sie hat es nicht bewusst getan. Sie hat es nicht einmal versucht.«

»Was haben Sie ihr gegeben?«, fragte Scully.

»Es war, ähm … Midazolam, denke ich.«

»Denken Sie?«

»Ich … ich bin mir nicht sicher, ob ich es richtig ausspreche, aber das habe ich ihr gegeben, ja.«

»Wenn Sie es nicht aussprechen können«, mahnte Scully, »ist es keine besonders gute Idee, es jemandem zu spritzen. Sie kommt nicht wieder zu sich. Mulder, können Sie mir meine Arzttasche aus dem Auto holen? Ich habe Riechsalz dabei.«

Er steckte seine Waffe zurück ins Holster und sagte zu Walsh: »Kommen Sie mit.«

»Gerne«, erwiderte Walsh und lief hinter Mulder her.

Als er die Stufen hinunterrannte, hörte Mulder stimmen aus dem Esszimmer. Er verließ das Haus durch die Eingangstür, ging die Verandastufen hinunter und überquerte den Hof.

»Was wissen Sie über Annie?«, fragte Mulder, während sie über den Kies eilten.

»Einsam, Außenseiterin, ein bisschen neurotisch.«

»Und wie viel wissen Sie über ihre Fähigkeiten?«

»Als wir anfingen, bewegte sie Möbel, ließ Türen auf- und zufliegen, so was eben. Allerdings konnte sie nicht zu viel auf einmal bewirken, denn sie war schnell erschöpft. Damals sagte sie mir, dass sie ihre Fähigkeiten nicht oft einsetzt. Sie spielte Leuten, die sie nicht mochte, hin und wieder einen Streich oder machte Kindern wie meinen eine Freude damit.«

Mulder trat an die Beifahrerseite des Wagens und öffnete die hintere Tür.

»Doch je länger sie für mich arbeitete, desto besser wurde sie. Und stärker. Sie zerbrach plötzlich Dinge, ohne es zu wollen. Zuerst Glas, dann einen Stuhl, eine Tür.«

Mulder beugte sich in den Wagen und hob Scullys Arzttasche vom Boden auf, dann schloss er die Tür.

»In einem Haus«, fuhr Walsh fort, »tötete sie versehentlich die Katze der Familie. Diese Episode haben wir natürlich nie ausgestrahlt. Doch von da an machte ich mir zunehmend Sorgen. Jetzt habe ich … Angst.«

Als sie zum Haus zurückgingen, hörte Mulder ein Klappern und blieb stehen, um genauer hinzuhören. Es kam aus dem Haus.

»Was ist das für ein Geräusch?«, fragte Walsh.

Es wurde immer lauter. Mulder sah zur Fensterreihe im ersten Stock hinauf. Ein Stück blauer Himmel wurde von der bebenden Scheibe eines der Fenster reflektiert.

»Ich glaube, es ist das Haus«, sagte Mulder und rannte los.

Noch bevor er die Eingangstür erreichte, hörte er jemanden im Inneren schreien. Und dann explodierte drinnen etwas.

Scully war gerade mit einem Glas Wasser, mit dem sie Annies Gesicht besprenkeln wollte, auf dem Weg zurück zum Bett, doch das Zittern begann, bevor sie es erreichte. Einen Moment lang hielt sie es für ein Erdbeben. Die Fensterscheiben bebten und ein Mobile mit Farmtieren, das in einer Ecke von der Zimmerdecke hing, begann zu schaukeln.

Sie keuchte auf, als sich plötzlich alle Parfumfläschchen, Cremetuben und Schmuckstücke, die vom Schminktisch gefegt worden waren, gleichzeitig vom Boden erhoben. Sie schwebten einen Herzschlag lang etwa eineinhalb Meter über dem Holzfußboden und schossen dann auf einmal auf sie zu.

Sie ließ das Wasserglas fallen, hob die Arme schützend vor Gesicht und Oberkörper und warf sich auf den Fußboden. Zwei Flaschen trafen sie – eine am Ellbogen, eine an der linken Halsseite –, doch der Rest flog über sie hinweg und knallte gegen die Wand. Einige flogen sogar durch die offene Tür hindurch und zerschellten an der Wand gegenüber.

Die Tür knallte lautstark zu, als habe jemand dagegengetreten.

»Annie!«, schrie sie, stand auf und kniete sich aufs Bett.

Annie lag mit offenem Mund auf dem Rücken, ihre Augen zuckten hinter den geschlossenen Lidern hin und her. Auch ihre Lippen und Wangen zuckten, doch sie war immer noch bewusstlos.

Das Haus bebte weiterhin, und zwar so stark, dass es ernsthaften strukturellen Schaden nehmen mochte, falls dies noch länger anhielt.

Irgendwo im Erdgeschoss schrie eine Frau und einen Moment später folgte eine ohrenbetäubende Explosion.

Scully ergriff Annies Oberarme und schüttelte sie heftig, dabei schrie sie immer und immer wieder ihren Namen.

Die Scheiben beider Fenster explodierten. Die Scherben flogen ins Zimmer hinein, so als habe jemand eine Bombe direkt vor dem Haus gezündet. Doch anstatt zu Boden zu fallen, schwebten die Scherben in der Luft, klirrten wie gläserne Zähne und drehten sich um Scully herum in einem glitzernden Strudel, der immer enger wurde.

»Annie! Wachen Sie auf! Sie müssen aufwachen, Annie!«

Als sie die ersten Schnitte spürte, rief Scully zweimal Mulders Namen.

Mulder öffnete die Eingangstür und Rauch schlug ihm entgegen. Sofort setzte sein Training ein und er nahm schnell alle Einzelheiten seiner Umgebung auf.

Dunkler Rauch drang aus dem Durchgang zur Küche und er vermutete, dass etwas in der Küche explodiert sein musste, vermutlich der Ofen. Einen Augenblick später rannte eine brennende Gestalt aus dem Rauch heraus. Sie schrie und wedelte mit brennenden Armen wie ein Kind, das vorgibt ein Vogel zu sein. Randy Milsap.

Weitere Schreie drangen aus der Küche, als jemand hinter Randy herlief, eine Tischdecke hochhielt und schrie: »Wirf dich auf den Boden, Randy!«

Walsh blieb hinter Mulder im Türrahmen stehen und rief: »Oh mein Gott, sie ist durchgedreht!«

Das Haus fing nun an zu schwanken. Bilder fielen von den Wänden und Schnickschnack klapperte über Regalbretter und kippte aus den Schränken. Während er die Treppe hinaufrannte, hörte Mulder Scullys Stimme.

»Annie! Wachen Sie auf! Sie müssen aufwachen, Annie!« Als er den oberen Treppenabsatz erreichte, schrie sie: »Mulder! Mulder!«

Er versuchte, ins Zimmer hineinzukommen, doch von innen war Widerstand zu spüren. Mulder stemmte seine Schulter gegen die Tür und drückte mit aller Kraft. Es fühlte sich an, als müsse er gegen einen starken Wind ankämpfen.

Plötzlich ließ der Gegendruck nach und er stürzte gerade noch rechtzeitig ins Zimmer hinein, um zu sehen, wie sich eine Schublade wie ein Geschoss aus dem Schrank löste und durch eine sich drehende glitzernde Masse auf Scully zuhielt. Sie traf Scully, die immer noch über Annie kniete und sie schüttelte, von hinten an der Schulter, sodass sie mit dem Gesicht voran auf die bewusstlose Frau im Bett stürzte.

Mulder ließ sich auf den Boden fallen, kroch mit der Arzttasche in der Hand in Richtung des Betts und rief Scullys Namen. Er hielt sich weiter in Bodennähe, ließ die Tasche los und richtete sich auf. Dann schlang er seine Arme um Scullys Hüfte, zog sie von Annie herunter und schließlich auf den Boden.

»Wie schlimm ist es?«, fragte er.

Aus drei kleinen frischen Schnitten in ihrem Gesicht tropfte Blut. Die Schnitte passten zu denen in ihrem Blazer. Sie verzog schmerzerfüllt das Gesicht, als sie auf dem Rücken neben Mulder lag. »Das weiß ich noch nicht.«

Der Wirbelsturm aus zerbrochenem Glas begann sich aufzulösen und die Scherben bohrten sich mit kurzen Ploppgeräuschen in die Wände.

»Wir müssen hier raus«, sagte er. »Unten brennt es.«

Scully riss erschrocken die Augen auf, als sie hinter und oberhalb von Mulder etwas entdeckte.

Er setzte sich auf und hob einen Arm, um sein Gesicht vor den letzten herumfliegenden Glasscherben zu schützen. Annie kniete auf allen vieren auf dem Bett. Ihr Gesicht war immer noch ausdruckslos, in ihren Mundwinkeln glänzte Speichel. Sie wandte sich ihnen zu, jedoch waren ihre Augen immer noch geschlossen und ihre Augäpfel bewegten sich ruhelos hinter den geschlossenen Lidern.

Die restlichen Glasscherben, die noch über dem Bett schwebten, regneten klirrend auf den Holzfußboden herab.

»Annie, Sie müssen aufwachen!«, schrie er, während er aufstand.

Doch sie ließ keinerlei Reaktion erkennen.

Plötzlich spürte Mulder, wie die Temperatur im Raum anstieg. Er sah sich nach Flammen um, doch er konnte keine entdecken. Dann fiel sein Blick auf Scully. Sie presste ihre Handflächen auf die Wangen und sah ängstlich zu ihm auf.

Als Mulder sein eigenes Gesicht berührte, wurde ihm klar, dass nicht etwa die Temperatur im Raum anstieg, sondern seine Körpertemperatur. Sein Kopf wurde heiß.

Er dachte an Brandi Milsap, die »Mir ist so heiß« geflüstert hatte, bevor ihr Herz explodiert war.

Scully rollte sich mit einem gequälten Gesichtsausdruck auf die Seite und sagte: »Wir müssen hier raus!« Sie versuchte, aufzustehen, ließ sich jedoch flach auf den Boden fallen, als ein Schuss durchs Zimmer peitschte.

Das Projektil verwandelte den Großteil von Annies Kopf in eine blutige Masse und ihre Arme und Beine sackten unter ihr weg. Die Überreste ihres Kopfs hingen über den Rand der Matratze und ihr Blut tropfte auf den Boden.

Mulder drehte sich um und sah Barney Milsap im Türrahmen stehen. Er nahm die Schrotflinte herunter, reckte sein Kinn vor und sah Mulder in die Augen.

»Das hätte ich schon viel früher tun sollen«, triumphierte er.

Zwar gelang es der Feuerwehr, den Großteil des Hauses zu retten, doch die Küche und das Esszimmer waren vollständig von den Flammen zerstört worden. Zwei Krankenwagen sowie sechs Deputys aus dem Sheriff’s Department trafen zügig am Ort des Geschehens ein. In einem Krankenwagen wurde Randy Milsap in aller Eile ins Krankenhaus gebracht, während sich die beiden Rettungssanitäter aus dem anderen Wagen um die geringfügigeren Verletzungen kümmerten.

Barney Milsap leistete keinerlei Widerstand und sagte kein Wort, als ihm einer der Deputys seine Rechte vorlas.

»Sieht ganz so aus, als hätten Sie’s diesmal wirklich geschafft, Barney«, sagte der Deputy, während er Milsap die Handschellen anlegte.

Scully saß auf den Stufen zur Veranda, während einer der Sanitäter ihre Schnittwunden versorgte. Mulder stand gemeinsam mit Brody Walsh, dessen Bräune vollständig aus seinem Gesicht gewichen zu sein schien, ganz in der Nähe. Er sah irgendwie kleiner aus, ernüchtert.

»Sie haben mir gesagt, dass ich in der Stadt bleiben soll«, erzählte er mit dünner Stimme. »Ich muss gleich mit aufs Revier. Sie wollen mich befragen. Uns alle, denke ich. Alle Mitglieder der Crew.«

»Ich schlage vor, dass Sie alle Fragen ehrlich und wahrheitsgemäß beantworten«, sagte Mulder.

»Ich … ich bin noch nie … befragt worden.«

»Dann ist das doch eine gute Übung. Und keine Sorge, sie werden Ihnen vermutlich ohnehin nicht glauben.«

Walsh sah ihn lange an. »Aber Sie wussten es. Sie haben es herausgefunden. Warum? Ich meine … wie?«

Mulder lächelte. »Ich tue hier nur meinen Job.«

Walsh ging zu Scully hinüber und murmelte: »Es tut mir leid. Schrecklich leid.« Dann ging er in Richtung des weißen Vans davon.

Tony Barbieri stand allein neben dem Van und sah erschrocken und verloren aus. Als er bemerkte, dass Mulder zu ihm herübersah, hob er die Hand und winkte ihm halbherzig zu.

Mulder verließ Shasta County in dieser Nacht in südlicher Richtung auf der Interstate 5 gen Sacramento. Dort würden Scully und er ein Flugzeug besteigen und zurück nach Washington, D. C. fliegen.

Zusätzlich zu den Schnittwunden hatte Scully einen großen Bluterguss auf dem oberen Rücken davongetragen. Bevor sie Redding verlassen hatten, war sie noch bei einem Arzt gewesen und hatte Schmerzmittel bekommen, die ihre Stimme noch immer etwas schwerfällig klingen ließen.

»Ich kann mir nicht helfen, aber Annie tut mir leid«, sagte sie. »Sie dachte, sie hätte jemanden gefunden, der so ist wie sie, jemanden, der sie versteht. Ich frage mich, ob sie wohl jemals zuvor verliebt war.«

»Sie und Tony schienen eine Menge gemeinsam zu haben«, stimmte Mulder ihr zu.

»Er war nur zu begriffsstutzig, um es zu bemerken. Zu … schüchtern und ängstlich.«

»Genau diese Eigenschaften hatten sie gemeinsam. Ich nehme an, dass man ihnen sowohl indirekt als auch explizit stets zu verstehen gegeben hat, dass sie nie gut genug waren und sich niemals mit jemandem messen konnten.«

»Solche Erfahrungen müssen wir doch alle durchmachen, Mulder.«

»Ja, aber wir sind alle verschieden. Manche von uns nehmen diese Erfahrungen gar nicht richtig wahr und machen einfach unbeschadet weiter. Andere werden dadurch stärker, sehen sie als Herausforderung, als etwas, das widerlegt werden muss. Doch wieder andere, die Annies und Tonys dieser Welt, verfügen nicht über dieselben Verteidigungsmechanismen. Was auch immer es einigen Menschen möglich macht, Anfeindungen zu ignorieren und einfach weiterzumachen, die Annies und Tonys haben es nicht. Es ist fast so, als sei diese Eigenschaft zerstört worden. Oder sie ist einfach nie da gewesen. Was auch immer ihnen fehlt, aus diesem Grund überstehen sie solche Erfahrungen nicht, ohne Schaden zu nehmen. Weil ihnen dieses gewisse Etwas fehlt, sind sie nicht in der Lage, sich emotional zu verteidigen. Dabei fügen sie sich auch selbst Schaden zu, da sie sich als … etwas Minderwertiges wahrnehmen.«

»In diesem Fall verfügte Annie allerdings über etwas Höherwertiges.«

Mulder nickte und lächelte. »Ihr fehlte zwar etwas, das die meisten anderen von uns haben, aber dafür hatte sie etwas, das keiner von uns hat. Es war so … fremdartig, selbst für sie, dass sie es nicht verstand und auch nicht richtig nutzen konnte.«

»Hoffen wir mal, dass ihre Fähigkeiten keine evolutionäre Veränderung darstellten. Falls dem so ist, bin ich der Ansicht, dass es noch viel zu früh dafür ist. Können Sie sich jemanden wie Brody Walsh mit solchen Fähigkeiten vorstellen? Wenigstens bedeutet dieser Vorfall das Ende für seine Sendung.«

Mulder lachte. »Das würde mich überraschen.«

»Glauben Sie nicht, dass dieser Vorfall die Sendung ihrer Glaubwürdigkeit berauben wird?«

»Erstens handelt es sich um eine Fernsehsendung. Das bedeutet – und ich bin sicher, dass Walsh Ihnen dasselbe sagen würde –, dass sie überhaupt nicht den Anspruch erhebt, glaubwürdig zu sein. Weil es ja nur eine Fernsehsendung ist. Glaubwürdigkeit ist dabei überhaupt kein Thema, sondern Publicity und dieser Vorfall wird ihm eine ganze Menge davon bescheren. Zweitens wird die wahre Geschichte niemals ans Licht kommen. Niemand wird je erfahren, dass Annie hinter all dem steckte, denn die örtlichen Behörden werden diese Sicht der Dinge niemals akzeptieren. Besonders nicht aus dem Mund des Produzenten und Moderators einer paranormalen TV-Sendung. Sie werden sich etwas ausdenken und das war es dann. Solange Walsh nicht wegen irgendwas angeklagt wird – und es ist recht unwahrscheinlich, dass man ihn anklagt –, kann er mit seiner Sendung einfach weitermachen. Und vermutlich werden die Einschaltquoten rasant ansteigen.«

»Ohne Annie?«

Mulder lächelte. »Keine Sorge, Scully. Er wird sich schon was ausdenken. Das ist Showbiz und die Show muss immer weitergehen.«

DER KÖNIG DER NASSEN TIEFE
von Timothy Deal

Übersetzt von Markus Mäurer

VOR DER KÜSTE DSCHIDDAS, SAUDI-ARABIEN
11. Mai 2000, 11:00 Uhr Ortszeit

Eine dicke Wolke aus Sand und Staub lag über dem Roten Meer und hüllte die zwölf Meter lange Marietta in eine staubige Finsternis. Jane Pepper zog ihre Ärmel herunter und die Kapuze ihres Pullovers über den Kopf. Grant Hicks trat zu ihr, den Neoprenanzug bis zur Hüfte geöffnet.

»Kein Tauchgang?«, fragte sie.

»Der Kapitän hat die Orientierung verloren«, antwortete er über seine Schulter hinweg. »Kann nichts erkennen.«

Die Mannschaft war um die Marietta herum aufgestellt, um Ausschau nach scharfen Korallenriffen zu halten, die ein Loch in den Rumpf reißen konnten.

»Grant, entspann dich. Lass uns in die Kabine gehen und etwas Wein trinken.«

Er winkte ab.

Vom Bug her erklang ein Ruf, jemand von der Besatzung hatte etwas entdeckt. Ein dunkler Umriss ragte einige Meter vor ihnen auf.

»Was zur Hölle ist das?«, fragte sie.

»Land!«, brüllte Tito, einer der philippinischen Matrosen.

Eine scharfe Felsspitze stieß durch den sandigen Vorhang. Sie war schwarz wie Holzkohle und übersät mit Seepocken und zerbrochenen Krabbenschalen.

Jane schaltete ihre Kamera ein, um die Begegnung mit der Felsformation aufzuzeichnen. Der Landstreifen weitete sich und enthüllte eine kleine Insel oder Halbinsel. Bis auf einige kleine Bäume mit herabhängenden Ästen, einige verstreute trockene Büsche und abgestorbene Pflanzen gab es keine Vegetation.

Jane lief durch die Kabine in Richtung Kombüse. Dort saß ihre Freundin Maggie Pelham am Tisch, in der einen Hand einen Roman, mit der anderen streichelte sie sanft den Kopf ihres Mannes Gavin. Der lag auf der Bank der Kombüse mit einer Plastiktüte neben seinem Gesicht.

»Ihr verpasst die ganze Aufregung«, sagte Jane.

»Ich weiß nicht, hier ist es auch ziemlich aufregend«, antwortete Maggie.

»Halt durch, Gavin. Wir ankern in der Nähe einer Insel, bis der Sandsturm vorüber ist.«

Gavin hob seinen Kopf. »Insel?«

Jane griff sich eine Flasche Weißwein aus dem Kühlschrank und entkorkte sie. Dann füllte sie erst Maggies und dann ihr Glas. »Herzlichen Glückwunsch im Voraus, mein Freund.« Die Gläser klirrten.

Gavin setzte sich auf, Maggie sah ihn an. »Fühlst du dich besser?«

»Nein«, entgegnete er. »Ich muss von diesem Boot runter, ich …«, er brach ab und steckte den Kopf eilig in die Plastiktüte. Dann stand er auf, hielt sich am Tisch fest, um das Gleichgewicht zu halten, und ging Richtung Deck.

»Die Luft wird ihm guttun«, sagte Maggie. »Der Wein allerdings …«

»Ist aus den Beständen des Konsulats und wird genügen müssen«, unterbrach sie.

Die Tür zur Kombüse wurde heftig aufgestoßen. Es war Tito.

»Miss Maggie«, sagte er. »Ihr Mann ist zur Insel geschwommen.«

»Sollte ich mir Sorgen machen?«, fragte Maggie.

An Deck drängte sich ein Großteil der Besatzung am Bug und rief Gavin hinterher. Jane konnte ihn nicht entdecken. Sie blickte sich nach Grant um.

»Wo ist Grant?«

Sie zog am Ärmel eines der Besatzungsmitglieder, einem Indonesier namens Bayu, glaubte sie sich zu erinnern.

»Wo ist Grant? Der Amerikaner?«

»Der Amerikaner? Dort, er ist ihm gefolgt.« Er zeigte auf die Insel.

Ein lauter und verzweifelter Schrei erklang. Die Besatzung erstarrte und verstummte.

Jane blickte zu Maggie und sah, wie das Lächeln von ihrem Gesicht verschwand, ihre Augen sich weiteten und die Hände unbewusst zu ihrem Mund fuhren.

»Das war Gavin«, sagte Maggie.

Bayu lichtete den Anker, Tito und der Rest rannten zu den Kabinen.

»Was machen Sie da?«, fragte Jane. Sie packte Bayu an den Unterarmen und versuchte, ihn vom Lichten des Ankers abzuhalten. »Was zum Teufel tun Sie da?«

Er fuhr mit vor Angst aufgerissenen Augen fort.

»Das ist mein Mann«, sagte Maggie. »Er braucht Hilfe. Um Gottes willen, hören Sie auf!« Sie drehte sich wieder zur Insel und rief nach Gavin, Tränen bildeten sich in ihren Augenwinkeln. Jane schlug mit ihren Fäusten auf seine Hände und schrie ihm ins Gesicht.

Bayu drehte sich um und wollte gerade etwas sagen, als er brutal über den Bug des Schiffs gezogen wurde. Jane hörte das Platschen, hörte, wie der Mann etwas sagte, das sie nicht verstehen konnte – und dann nichts mehr.

Ein Geräusch erklang vom Ufer. Sie blickte auf. Es war Grant, der auf das Schiff zulief. Er erreichte das Ufer, kletterte auf einen der Felsen und sprang ins Wasser. Grant schwamm auf sie zu. Sie fand ein Seil mit einem orangen Rettungsring und warf ihn über Bord. Grant schlang seinen Arm darum. Das Schiff machte plötzlich einen Satz nach hinten und riss Jane von den Beinen. Sie schlug hart auf dem Deck auf und stieß sich den Mund an einer stählernen Klampe am Bug. Sie schmeckte Blut, spürte den Splitter eines Eckzahns auf ihrer Lippe und spuckte ihn aus. Das Boot fuhr rückwärts, die Maschinen brummten laut und schwer.

Jane rappelte sich auf alle viere auf und kroch vorwärts, um über das Schandeck zu blicken. Grant umklammerte immer noch den Rettungsring, der vom Boot mitgezogen wurde. Sie sah zum Kapitän hoch. Sein Gesicht wurde von den Instrumenten beleuchtet. Das Boot machte eine scharfe Wende nach rechts und stoppte mit dem schrillen Knirschen von Fieberglas. Jane wurde rückwärts über das Deck geschleudert. Das Heck der Marietta lag nun dreißig Zentimeter höher als der Bug. Der Kapitän legte den Vorwärtsgang ein, aber das Boot rührte sich trotz der ächzenden Maschinen nicht von der Stelle.

Grant hatte den Rettungsring losgelassen und schwamm auf die Leiter achtern zu. Jane konnte große Korallenformationen steuerbord und achtern sehen. Sie waren auf Grund gelaufen. Die Maschinen knirschten weiter, Dieselrauch erhob sich stoßweise in die diesige Luft. Grant gelang es, sich auf die Tauchplattform zu hieven. Jane griff nach unten, um ihm zu helfen, über das Schandeck zu gelangen, sie packte seine rechte Hand und zog. Mit seiner linken Hand klammerte er sich an die Reling und schob ein Bein darüber.

Gott sei Dank.

Das Boot machte einen Satz nach vorne und Grant stolperte zurück ins Wasser. Die Maschinen stotterten, knallten und stießen dicke, schwarze Rauchschwaden aus. Als die Sicht sich klärte, sah sie Grants Gesicht unten im Wasser treiben.

»Nein, nein, Grant, nein!«

Sie kletterte über das Schandeck auf die Tauchplattform. Fast konnte sie ihn erreichen. Dann rutschte sie aus, als das Wasser um Grant herum aufgewühlt wurde und Blasen warf. Das Wasser färbte sich blutrot und Grant wurde gewaltsam unter die Oberfläche gezogen.

Mit ihrer freien Hand wischte sie sich Salzwasser aus den brennenden Augen. Sie blinzelte die Tränen weg, bis sie sich sicher sein konnte, dass das, was sie da sah, real war.

Was aus dem Meer aufs Deck kletterte, ähnelte einem Menschen, groß und schlank, bedeckt mit schimmernden aquamarinblauen Schuppen, sein weiter Mund, der sich öffnete und wieder schloss, enthüllte Reihen aus scharfen Zähnen. Es kletterte über das Schandeck und hielt inne. Dann drehte es den Kopf zu Jane und formte den gummiartigen Mund zu etwas, das einem Lächeln ähnelte. Daraufhin riss es die Kabinentür aus den Angeln – und trat ein.

Aus dem Innern der Kabine ertönten Schreie.

AIR FRANCE FLUG 71
Freitag, 21:30 Uhr Ortszeit

Special Agent Dana Scully rieb sich die Augen und starrte den Gang entlang, bis ihr Blick wieder an Schärfe gewann. Die Essensverteilung hatte begonnen und sie beabsichtigte, Mulder zu wecken, der nach drei Gin Tonic neben ihr weggedöst war.

»Wasserspeicherung«, hatte er gesagt. »Als Vorbereitung für die Trockenheit.«

Drei Stunden waren vergangen, seit ihr Flug den Flughafen Charles de Gaul verlassen hatte. Noch drei weitere Stunden, bis sie auf dem König-Abd-al-Aziz-Flughafen in Dschidda, Saudi-Arabien, landen würden.

Die Trockenheit hier ging über Klima und Temperatur hinaus und erstreckte sich auch auf die restriktiven kulturellen Erwartungen, die Einwohner und Besucher des Königreichs zu befolgen hatten. Hier galt die Scharia. Man musste Kopftuch und Abaya tragen. Alkohol und Schweinefleisch waren verboten. Öffentliche Gebete fanden fünfmal täglich statt. Dschidda galt als etwas weltoffener als Riad, aber sie konnte keinen Unterschied erkennen. Frauen war es in Dschidda verboten, Auto zu fahren, es musste immer ein Mann als Begleitung dabei sein – ein Ehemann, Bruder oder Vater. Sie sträubte sich gegen diese Ausgrenzung, machte sich aber mehr Sorgen über die praktischen operativen Hürden, die diese Einschränkungen mit sich bringen würden. Sie dachte über die Fallakte in dem Diplomatenkoffer unter dem Sitz vor ihr nach und zog dabei die Variablen in Betracht, wägte die Optionen ab und bereitete sich auf ein Worst-Case-Szenario vor. Sie unterdrückte das Verlangen, die Akte hervorzuholen, um sie ein weiteres Mal durchzugehen. Bevor sie mögliche Schlüsse ziehen konnte, stoppte sie sich selbst. Sie würde sich jetzt nicht damit befassen.

Der Essenswagen hielt eine Sitzreihe vor ihnen an, Mulder rührte sich, setzte sich auf und klappte den Tisch herunter.

»Beeindruckend«, sagte Scully.

»Pawlowsche Konditionierung«, erwiderte Mulder. »Mein Gehirn ist so gepolt, dass es auf das Geräusch von sich nähernden Essenswagen reagiert, selbst wenn ich mich im tiefsten REM-Schlaf befinde.«

Zur Auswahl standen Hühnchen und Lamm. Mulder wählte das Hühnchen zusammen mit einem Glas Pinot Grigio. Scully hatte keinen Hunger und fragte nach Mineralwasser.

Skinner hatte diese Ermittlung nur widerwillig genehmigt. Er hielt es nicht für eine X-Akte und machte sich Sorgen über mögliche diplomatische Verwicklungen, die eine solche Ermittlung in einem kulturell so empfindlichen Teil der Welt auslösen könnte. Die Hinweise auf paranormale Verbindungen zum Verschwinden von Pepper und Hicks waren reichlich dünn. Die saudischen Behörden vermuteten sudanesische Piraten dahinter – vielleicht auch somalische, die es nördlich von Kap Horn bis in den Golf von Aden verschlagen hatte.

Und doch gab es da dieses Video. Scully hatte es noch nicht gesehen, aber dem Büro in Riad hatte es ausgereicht, Skinner anzurufen.

Mulder hielt ihr eine Schale mit Früchten vor die Nase. »Essen Sie etwas«, sagte er. »Ab morgen müssen Sie das durch eine Burka tun.«

Zwei Stunden später kündigte der Kapitän den Beginn des Sinkflugs an. Die Kabine erwachte in einem aufgeregten Gewusel. Dunkelhaarige Frauen, die zuvor enge Jeans, Miniröcke und bauchfreie Tanktops und Blusen getragen hatten, traten nun eine nach der anderen in langen schwarzen Abayas aus den Toiletten des Flugzeugs. Sie alle verbargen ihr Haar unter schwarzen Kopftüchern oder Hidschabs – einige verhüllten sogar ihre Gesichter. Scully wurde klar, dass diese Frauen, die sie zuvor nicht von ihren westlichen Gegenstücken hatte unterscheiden können, Saudis waren. Die Abaya war weniger ein kulturelles Markenzeichen, wie sie angenommen hatte, sondern vielmehr eine Staatsuniform, ein Mittel, um die persönliche Ausdrucksfähigkeit zu kontrollieren. Ihn zu tragen, war keine Frage des Stolzes, sondern eine Pflicht.

Sie atmete tief durch und löste ihren Sicherheitsgurt. Dann beugte sie sich vor, holte das gefaltete Kleidungsstück aus ihrem Diplomatenkoffer und legt es sich auf den Schoß. Sie blickte zu Mulder hinüber – in seinem Lächeln lag eine Kombination von hämischem Spott und Sympathie.

Schließlich stand sie auf und ging zur Toilette, um sich umzuziehen.

KÖNIG-ABD-AL-AZIZ-FLUGHAFEN, DSCHIDDA, SAUDI-ARABIEN
Samstag, 2:15 Uhr Ortszeit

Fox Mulder rollte seinen Kopf langsam von einer Seite zur anderen und streckte seine verkrampften Nackenmuskeln. Zwei Stunden in der Einreiseschlange hatten ihn geschlaucht. Eine Weile lang hatte er geglaubt, dass er und Scully es nie schaffen würden, dass sie in einem Fegefeuer festsaßen, eingeschlossen in einer existenzialistischen Dauerschleife.

Sie holten ihr Gepäck ab und ließen es von den Scannern des Zolls durchleuchten, dann verließen sie den Terminal. Scully schien sich in ihrer Abaya irritiert und unwohl zu fühlen. Der Terminal war ein Gemälde in Schwarz und Weiß: Reihen aus Frauen, von Kopf bis Fuß in formlose schwarze Stoffe gehüllt, daneben Männer in weißen Gewändern und rot-weiß karierten Kufyias, die mit dicken Kordeln am Kopf befestigt waren.

Das State Department hatte einen Fahrer geschickt, um sie abzuholen – einen jungen Philippino namens Jack. Er hielt ein Schild hoch, auf dem »Mr. Fox« stand. Wenn Scully dadurch beleidigt war, ließ sie es sich nicht anmerken. Jack führte sie zu einem grauen Van, Mulder bemerkte die verstärkte Panzerung und kugelsicheren Scheiben.

»Erwarten sie Schwierigkeiten?«, fragte er.

»Wie bitte, Mr. Fox?«

»Die Panzerung?«

»Wir machen uns Sorgen wegen Terroristen. Wir haben unsere Anweisungen.«

Vom Flughafen aus fuhren sie in die hell erleuchtete Stadt, entlang der Küstenlinie und durch Verkehrskreisel, überall sahen sie eindrucksvolle und farbenfrohe Autos, dürre Kamele und riesige Schiffe.

Jack fuhr sie zu einem nicht ausgeschilderten Tor im Norden der Stadt, an einen Ort, den er »Nord-Obhur« nannte. Keine Hotelschilder, keine Anzeichen dafür, dass es hier irgendetwas gab. Sie hielten für einige Minuten an, dann öffnete sich das Tor, sie fuhren hindurch und fanden sich auf einem kleinen Areal mit Bürogebäuden und Tennisplätzen wieder.

Sie bezogen getrennte Gebäude. Es handelte sich um ein Strandresort direkt am Roten Meer. Wie viele westliche Resorts lag es diskret verborgen, um nicht unnötig Aufmerksamkeit zu erregen oder das saudi-arabische Ministerium für Islamische Angelegenheiten zu verstimmen. Mulder stellte sein Gepäck in seinem Bungalow ab und traf sich mit Scully in einem Restaurant am Wasser. Sie hatte ihre Abaya gegen kurze Hosen und ein Tanktop eingetauscht.

»Fühlen Sie sich jetzt normaler?«, fragte er.

Scully öffnete den Mund, um etwas zu entgegnen, wurde aber durch den Lärm aus den Lautsprechern drei verschiedener Moscheen unterbrochen, aus denen das Fajr, das Morgengebet, durch die Nachbarschaft schallte.

GRENZSTATION, OBHUR-BUCHT, DSCHIDDA
Samstag, 11:15 Uhr Ortszeit

Auch der Schatten der Palmen bot keine Erleichterung und ihre Abaya zog die Hitze förmlich an und sammelte ihren Schweiß, was wiederum ein Jucken auslöste. Die Bucht, ein kleiner Streifen Wasser östlich in Nord Dschidda, pulsierte vor Aktivität. Tauchschiffe und Luxusjachten bahnten sich ihren Weg westwärts auf die offene See, während junge Männer mit Jetskis ihr Kielwasser kreuzten und sich so in die Luft katapultierten. Zwei Boote ankerten an der Station, während die saudischen Grenzschützer die Passagierlisten kontrollierten. Eines davon, ein Tauchschiff mit einer Mischung aus lächelnden, blonden Ausländern, das andere ein kleineres Gefährt mit zwei Arabern in kurzen Hosen und T-Shirts sowie vier Frauen: von Kopf bis Fuß in Schwarz gehüllt, die orangen Rettungswesten hoben sich in grellem Kontrast von ihren Abayas, Hidschabs und Niqabs ab.

»Werden sie darin schwimmen?«, fragte Scully Raymond Bates, den Special Agent von der Sicherheitsabteilung des State Departments, mit dem sie sich dort trafen.

»Oh ja«, antwortete er. »In Anwesenheit von Männern bleiben sie verhüllt. Die meisten zumindest.«

»Was bringt es einem, damit im Wasser zu sein, wenn man es nicht direkt auf der Haut spüren kann?«

Er lächelte und trat gegen einen kleinen Stein. »Willkommen im Magic Kingdom.«

Währenddessen wandte sich Mulder von dem Maschendrahtzaun ab, der sie von der Station trennte. Er hatte seinen Anzug abgelegt und trug nun passend zu den vierundvierzig Grad im Schatten eine Khakihose und ein locker sitzendes weißes Hemd – keine Krawatte. Trotz des Schlafmangels schien er sich wohlzufühlen. Scully durchbohrte ihn mit ihrem Blick.

»Die saudischen Leute«, sagte Mulder. »Sie bestätigen elf?«

Bates trat weiterhin gegen den Stein. »Sie müssen den Insha’allah-Faktor berücksichtigen«, entgegnete er. Er fuhr fort, um die Unbestimmtheit der arabischen Kultur zu erklären. Nichts ist konkret, alles wird Gott überlassen.

»So Gott will«, sagte er.

Sie mussten nicht lange warten. Ein silbern glänzender Land Rover fuhr vor und parkte zwei Parkmarkierungen entfernt. Zwei Männer stiegen aus. Ein großer, gertenschlanker Mann in hellweißem Gewand und kariertem Kufiya sprach in ein Handy. Seine femininen Züge wurden von einem penibel gestutzten Bart eingerahmt, als hätte man ihn sorgfältig auf sein Gesicht gemalt. Sein Partner war klein, aber offensichtlich gut in Form. Er trug einen hellbraunen Anzug und ein blaues, am Kragen geöffnetes Hemd. Im Gegensatz zu seinem Kollegen war er glatt rasiert, sein schwarzes Haar dick und widerspenstig, sein weißes Lächeln breit und einnehmend.

Sie tauschten Begrüßungen mit Bates aus, der Mann im Anzug war dabei überschwänglich und laut, mit energischem, langem Händedruck. Der Mann im weißen Gewand verhielt sich reservierter, sein Gesicht behielt den gelangweilten, teilnahmslosen Ausdruck bei.

Bates stellte sie vor. »Das hier sind die Inspektoren Mahmoud Mohammed Bakhsh und Saleh bin Taha von der saudischen Mabahith, der allgemeinen Ermittlungsbehörde.« Er zeigte auf den Mann im weißen Gewand und den im Anzug, die sich beide zuerst Mulder zuwandten, danach Scully. Mahmoud nickte ihr kurz zu, Saleh strahlte sie an.

»Das ist ein seltenes Vergnügen«, sagte er und streckte ihr die Hand entgegen. Sie schüttelte sie knapp und zog sie zurück, bevor er Gelegenheit hatte, sie zu umklammern. Er blieb für einen Moment dicht vor ihr stehen. Sein Rasierwasser duftete stark und süßlich, in geringerer Dosis hätte es durchaus angenehm sein können.

»Agent Bates hat mir erzählt, dass Sie an der Universität von Maryland studiert haben«, sagte er. »Ich habe ein Jahr lang bei Doktor Henry Grange studiert, durch ein Austauschprogramm der König-Abdal-Aziz-Universität. Kulturanthropologie.«

»Grange wurde während meines dritten Jahres emeritiert«, erzählte Scully. »Wenn ich mich recht erinnere, genoss er einen guten Ruf.«

»Ich würde mich gerne mehr über Doktor Grange unterhalten«, sagte er.

Scully spürte Mahmouds Starren, seine greifbare Verachtung dieser Interaktion. Mulder rettete sie.

»Gentleman, wollen wir uns das Boot ansehen?«

Mahmoud nickte. Saleh lächelte und drehte sich zum Tor, sein Blick blieb bis zum letzten Moment auf Scully gerichtet.

Ein kurzer Blick auf Mahmouds Dienstmarke und der Torwächter gestattete ihnen, die Station zu betreten, die aus einigen Verwaltungsgebäuden, einem Bootshaus und sechs grauen, am Anleger vertäuten Booten unterschiedlicher Größe bestand. Die Marietta befand sich auf einem Metallgerüst auf dem Trockendock, verhüllt von einer Plane.

Scully bemerkte den Zustand des Boots. Der Fieberglasrumpf war an mehreren Stellen zerkratzt und aufgerissen.

»Unsere Spurensicherung hat das Boot bereits untersucht«, erklärte Mahmoud. »Ich kann mir nicht vorstellen, dass Sie da noch etwas Interessantes finden werden.«

»Ich habe die Übersetzung des Berichts gelesen«, erwiderte Mulder. »Er deutete die Entdeckung von Blut an, vorgeblich von der Besatzung. Wie auch immer, es wurden keine Patronenhülsen erwähnt. Hat man dieses Detail vergessen oder haben die Angreifer Dolche und Entermesser verwendet?«

Scully warf ihm einen Blick zu. »Mulder.«

»Das ist witzig, Agent Mulder«, sagte Saleh. »Die Piraten des Roten Meers haben sich seit dem neunzehnten Jahrhundert deutlich weiterentwickelt. Sie werden feststellen, dass die Mabahith ein forensisches Team besitzt, das es mit dem des FBI aufnehmen kann. Die Tatortspezialisten, die nicht von New Scotland Yard ausgebildet wurden, haben ihr Training von Ihrer Behörde erhalten.«

Mahmoud sah auf seine Uhr und seufzte. Saleh zeigte auf die zum Boot führende Trittleiter. Scully holte ein Paar Latexhandschuhe und Plastiküberzüge für die Schuhe aus ihrer Aktentasche hervor, zog sie an und blickte dann auf sie hinab, wie sie unter dem Saum ihrer Abaya hervorschauten. Mahmoud gab ein Geräusch von sich, das sie nicht deuten konnte. Sie kletterte die Leiter hinauf, hielt oben angekommen an und betrachtete das Deck.

Es war ebenso wie das Schott übersät mit den grauen Rückständen von Fingerabdruckpulver und den braunen Flecken getrockneten Blutes. Sie spürte, wie sich ihr Magen zusammenzog. So viel Blut – mehr als man durch die Fotografien in der Akte vermuten konnte. Große, brutale Spritzer und getrocknete Pfützen verteilten sich über das gesamte Deck.

Scully nahm alles in sich auf, versuchte, sich den Moment der Panik vorzustellen – das Blutbad, das stattgefunden hatte. Die Relings teilten ihr mit, dass man sie benutzt hatte, um sich hochzuziehen. Was bedeutete, dass sie auf das Boot hochgeklettert waren, was wiederum die Theorie von Piraten in einem kleinen Motorboot – vielleicht einem Schlauchboot – unterstützte.

Das warf eine Frage auf, die schon an ihr nagte, seit sie die Fallakte erhalten hatte. Wenn es ihr Ziel gewesen war, alle an Bord zu töten, warum hatten sie nicht einfach auf das Boot geschossen, um es zu versenken, zum Beispiel mit einer Panzerfaust? Stattdessen hatten sie das Boot geentert und offensichtlich alle abgeschlachtet. Sie ließ das für einen Moment sacken und kletterte über das Schandeck. In der noch immer heißen Luft lag der Gestank nach altem Fleisch, faulem Fisch und den Gezeiten. Sie würgte, presste sich eine Hand auf den Mund und schluckte.

Dann hockte Scully sich hin und betrachtete das blutbespritzte Deck. Zwei Dinge fielen ihr sofort auf: Zwischen den Blutspritzern und Lachen entdeckte sie die vagen Überreste von Fußabdrücken – dem Muster und Profil nach von blanken Füßen. Ob sie von den Piraten oder den Opfern stammten, konnte sie nicht mit Sicherheit sagen.

»Haben Sie ein Muster in den Fußabdrücken ausmachen können?«, fragte sie über die Schulter.

Schweigen. Ein Schwindelgefühl überkam sie und verging wieder – die Hitze, die stinkende Luft.

»Hier sind Fußabdrücke«, sagte sie. »Haben Sie …«, sie stand auf und blickte sich um. Die Männer standen beim Wasser, Mahmoud und Saleh rauchten, Mulder und Bates lachten über etwas.

»Großartig.« Sie wandte sich wieder der Marietta zu.

Die zweite Sache, die ihr auffiel, waren mehrere über das gesamte Deck verteilte, kaum sichtbare schillernde Flecken. Sie zog eine kleine Taschenlampe hervor und leuchtete mit ihr in einem schrägen Winkel darauf. Das Schillern besaß winzige Schatten und Tiefen. Sie holte eine Pinzette und Beweismitteltüten hervor. Mit großer Sorgfalt gelang es ihr, einige der schillernden Partikel einzusammeln.

Scully fielen nur zwei mögliche Gründe ein, warum Piraten das Boot entern sollten. Entweder hatte es eine Fracht von Interesse gehabt, was eher unwahrscheinlich schien, da es sich um ein Ausflugsboot handelte, das von Touristen genutzt wurde, oder sie wollten jemanden lebend fangen.

Lebend. Der Gedanke nagte an ihr und erzeugte tief in ihr ein Gefühl der Dringlichkeit. Sie erhob sich und rief nach Mulder.

»Ja, Scully.«

Sie starrte ihn an. Er stand am Ende der Leiter.

»Pepper könnte noch leben.«

»Noch leben?«, wiederholte Mulder, dann bedeckte er Mund und Nase mit der Hand. »Nach dem hier.«

»Es ist nur eine Vermutung, aber es ist möglich und wir müssen rasch handeln.«

»Schließen Sie die Untersuchung hier ab. Ich habe eine Kopie des Passagierverzeichnisses. Wir treffen uns mit Bates im Konsulat, um das Video anzusehen.«

»Der Bericht erwähnt eine Insel. Wenn Pepper noch lebt …«

»Saleh sagt, dass sie die Insel durchkämmt haben. Sie haben einige Boote dort draußen – für alle Fälle.«

Scully blickte an Mulder vorbei und sah, dass Mahmouds Blick auf sie fixiert war.

US-KONSULAT, DSCHIDDA, SAUDI-ARABIEN
Samstag, 13:00 Uhr Ortszeit

Mulder und Scully saßen in Bates’ Büro, vor ihnen stand ein mit einer Videokamera verbundener Laptop.

»Das GDI ist genauso gründlich, wie Saleh angedeutet hat, nur, dass sie nicht die Ersten am Tatort waren«, sagte Bates.

»Im Bericht steht, der Grenzschutz habe einen Anruf von einem vorbeifahrenden Kutter erhalten, dass die Marietta auf einem Riff auf Grund gelaufen sei«, sagte Mulder.

»Korrekt. Sie haben darauf reagiert und das Schiff betreten, um nach Überlebenden zu suchen, aber keine gefunden. Nur die beschädigte Videokamera, die an Deck lag. Sie haben sie sichergestellt und zurück zur Station gebracht. Der Offizier vom Dienst konnte die Kamera nicht zum Laufen bringen, also hat er versucht, das Mini-DVBand rauszuholen, um es auf einer ihrer eigenen Kameras anzusehen – nur war dort kein Band.«

»Kein Band?«

»Das ist eine High-End-Videokamera. Sie zeichnet die Videos auf einem eingebauten Speichermedium auf. Diese Disc ist nicht so einfach zu finden, vor allem, wenn man nicht mit der Kamera vertraut ist. Die Küstenwache hat das Konsulat verständigt, nachdem sie die Passagierliste durchgegangen waren. Dann haben die das GDI gerufen. Wir waren zuerst dort. Als ich angekommen bin, haben sie mir die Kamera gezeigt und ich habe versprochen, dem GDI eine Kopie auszuhändigen, wenn ich irgendetwas Verwertbares auf der Disc finde.«

»Und? Haben Sie etwas gefunden?«, fragte Scully.

»Das überlasse ich Ihnen.«

Er drückte auf Start. Das Video begann am Bug des Bootes – bei dem es sich vermutlich um die Marietta handelte –, und zeigte die Anfahrt auf eine Felsformation und die Insel.

»Ist das Nebel?«, fragte Mulder.

»Ein Sandsturm«, sagte Bates.

Die Kamera drehte sich und fing einen durchtrainierten jungen Mann mit dunklem Haar ein, der nach vorne griff, um die Linse zu bedecken.

»Der Kapitän sagt, dass wir hier ankern müssen, bis sich der Sandsturm legt«, sagte der Mann. Die Kamera schwang herum und das Bild wurde dunkel. Die Tonspur lief aber trotzdem weiter, man konnte Peppers Stimme und die Geräusche der Menschen um sie herum hören. Mulder und Scully lauschten schweigend, wie sich das Chaos zu entsetzlichen Schreien steigerte. Mulder konnte kaum zuhören. Nach einer Weile verstummten die Schreie. Das Bild hellte sich auf, die Kamera prallte auf das Deck, die Linse bekam einen Riss.

»Ich glaube, die Kamera fiel in diesem Moment aus Peppers Tasche, sehen Sie weiter hin.«

Durch die beschädigte Linse bemerkte Mulder eine Bewegung in der unteren linken Bildhälfte, eine Gestalt, nur ein kurzer Blick, dann wurde das Bild schwarz. Bates spulte das Video zurück und drückte auf Pause. Mulder beugte sich näher heran.

»Jemand springt vom Boot, aber …«, sagte er.

»Ist das ein Neoprenanzug?«, fragte Scully.

»Ich habe es mir mindestens sieben Mal angesehen. Ich habe es den Leuten vom FBI gezeigt, die aus Riad gekommen sind. Aber ich bin mir nicht sicher, was wir da sehen«, antwortete Bates. »Wir schicken die Disc zur forensischen Untersuchung in die USA, aber das wird etwas dauern.«

»Ich habe noch nie einen solchen Neoprenanzug gesehen«, sagte Mulder. »Jedes Stück der Haut ist bedeckt. Sehen sie nur, wie er das Licht einfängt.«

Die Gestalt auf dem Bildschirm, mitten in der Bewegung eingefroren, hatte eine menschliche Form, war aber von Kopf bis Fuß von schimmerndem Grün und Blau bedeckt – und auf dem Kopf befand sich ein einem Irokesenschnitt ähnelnder Kamm.

»Die Kamera wurde durch den Fall beschädigt«, sagte Scully. »Ist es möglich, dass sich die Farben des Bildes durch den Aufprall verzerrt haben?«

»Möglich«, erwiderte Bates. »Aber das müssen die Experten feststellen.«

»Gibt es irgendwelche Zeugen ähnlicher Ereignisse vor dem Angriff auf die Marietta?«, wollte Mulder wissen. »Irgendwelche Vorfälle, Gerüchte oder Legenden?«

»Das müssen Sie unsere Kollegen vom GDI fragen«, sagte Bates.

Scully stand auf und holte den Beutel hervor, den sie an Deck gefüllt hatte.

»Agent Bates, gibt es unter Ihren Mitarbeitern jemanden, der Zugang zu einem Labor hat und das hier identifizieren könnte? Es scheinen Fischschuppen zu sein und wenn wir die Art der Schuppen herausfinden können, haben wir vielleicht eine kleine Chance, die Angreifer zu identifizieren. Wenn sich mein Verdacht bestätigt, waren die Piraten somalische Fischer.«

»Wir sind hier doch recht weit von ihrem üblichen Territorium entfernt, aber ich habe einen Kontakt im Fischereiministerium, der uns dabei helfen könnte. Ich lasse das hier per Kurier zu ihm schicken.«

Ein Van des Konsulats holte Mulder und Scully ab und sie fuhren durch das Tor hinaus. Vor dem Konsulat saßen sie im dichten Verkehr fest.

»Die arabische Halbinsel besitzt eine reiche Geschichte an paranormalen Aktivitäten. Wir haben unsere eigenen Erfahrungen mit Dschinns gemacht und wir wissen, dass ein Dschinn verschiedene Formen annehmen kann.«

»Mulder, es gibt kaum Anhaltspunkte dafür, dass es sich um eine X-Akte handelt. Alles, was wir haben, ist ein verschwommener Ausschnitt aus einem Video. Eine Diplomatin des State Department wird vermisst und könnte immer noch leben. Ich glaube, wir sollten zugeben, dass wir uns hier auf unbekanntem Terrain bewegen. Jane Peppers Leben könnte auf dem Spiel stehen und ich habe wenig Vertrauen in die Schlussfolgerungen der Saudis.«

Mulder spürte, wie die vertraute Frustration anstieg. Trotz jahrelanger Ermittlungen unerklärlicher Phänomene berief sich Scully immer noch auf ihren Skeptizismus.

»Was schlagen Sie also vor?«

»Wir wissen, dass der Angriff in der Nähe einer nicht verzeichneten Insel im Roten Meer stattfand. Wenn Pepper entführt worden ist, dann vermutlich aufgrund ihrer Tätigkeit. Das würde bedeuten, dass jemand den Piraten einen Tipp gegeben hat.«

Mulder zog einen DIN-A4-Umschlag aus seiner Tasche.

»Saleh zufolge hatten nur der Schiffskapitän und die Grenzschützer Zugang zur Passagierliste«, sagte Mulder, während er den Umschlag öffnete. »Neben der Besatzung waren die einzigen weiteren Passagiere Gavin und Maggie Pelham, zwei hier lebende Briten wohnhaft in Al Basateen.«

»Wie wir auf der Tonspur gehört haben, befand sich Gavin Pelham zur Zeit des Angriffs nicht an Bord. Er war zur Insel geschwommen und das Boot hatte vor seiner Rückkehr wieder abgelegt.«

Mulder hielt einen Moment inne, um diese Information sacken zu lassen. Dann beugte er sich zum Fahrer vor. »Wissen Sie, wo Al Basateen ist?«

WOHNANLAGE AL BASATEEN, DSCHIDDA, SAUDI ARABIEN
Samstag, 15:15 Uhr Ortszeit

Das Sicherheitstor wurde von saudischen Soldaten mit Kalaschnikows und einem auf einem Humvee montierten MG3-Maschinengewehr bewacht. Nachdem sie die Sicherheitskontrollen passiert hatten, sah die Anlage wie ein normaler westlicher Wohnkomplex aus. Sie fanden die Villa der Pelhams – ein großes Stadthaus in beigem Stuck mit einem Dach aus Keramikkacheln. Die Tür öffnete sich, nachdem sie zweimal geklingelt hatten. Eine philippinische Frau mittleren Alters stand mit einem besorgten Gesichtsausdruck in der Tür.

»Mr. und Mrs. Pelham noch nicht von Bootstrip zurück«, brachte sie zustande, nachdem sich Mulder und Scully vorgestellt hatten.

»Dürfen wir reinkommen?«

Tina arbeitete seit sechs Jahren als Hausmädchen für die Pelhams, drei davon in Großbritannien, drei in Jakarta. Gavin arbeitete als Vertreter für einen großen amerikanischen Tabakkonzern, während Maggie an der Internationalen Schule Englisch unterrichtete.

»Kennen Sie Jane Pepper?«, fragte Mulder.

»Ich kenne Miss Pepper. Sehr nette Lady, lebt zwei Häuser weiter.«

»Haben sich die Pelhams mal in wütendem Tonfall über Miss Pepper unterhalten?«

»Nein, nie. Sie mögen Miss Pepper sehr. Haben viele Partys zusammen.«

»Partys? Was für Partys?«

»Partys mit den Nachbarn. Mr. Pelham bringt immer seinen Gute-Laune-Saft mit.«

Sie führte Mulder und Scully in die Küche und öffnete die Speisekammer. Darin befanden sich ordentlich im Regal aufgereiht Stahltöpfe, Schläuche und ein Dampfdruckkochtopf. »Mr. Pelham hat seinen Gute-Laune-Saft an viele Menschen gegeben. Sie haben ihm dafür Geld gezahlt.«

Das Hausmädchen führte sie wieder aus der Küche die Treppe hinauf zu einer geschlossenen Tür. Sie schloss auf und öffnete sie. Scully zählte um die dreißig sorgfältig gestapelte Kartons.

»Gute-Laune-Saft«, sagte Tina.

Scully trat ein, öffnete einen Karton und zog eine Eineinhalbliterflasche aus Plastik heraus.

»Wasser?«, fragte sie.

»Sie probieren«, sagte Tina.

Scully drehte den Verschluss auf und roch daran. Sie blickte zu Mulder.

»Alkohol.«

Mulder ging zu ihr, griff nach der Flasche und nahm einen Schluck.

»Siddiki«, sagte er. »Saudischer Schwarzgebrannter.«

SHERATON RED SEA HOTEL, NORD-OBHUR, DSCHIDDA
Samstag, 17:20 Uhr Ortszeit

Scullys Handy klingelte gerade, als der Van des Konsulats am Hotel vorfuhr und das Tor sich hinter ihnen schloss.

»Scully? Ich verstehe … okay. Vielen Dank.« Sie drückte den Knopf zum Auflegen und sah Mulder an.

»Eine vorläufige Untersuchung der Schuppen lieferte noch keine schlüssigen Ergebnisse. Sie können sie keiner bekannten Fischspezies im Roten Meer zuordnen und führen weitere Tests durch.«

Mulder hob seine Augenbrauen.

»Das hat nichts zu bedeuten, Mulder.«

»Wenn Sie das sagen.«

Scully ging zurück zu ihrem Bungalow und konnte es kaum erwarten, ihre Abaya abzustreifen. Sie hatte die Glasschiebetür gerade erreicht, als sie bemerkte, dass das Licht eingeschaltet war, obwohl sie sich sicher war, es ausgeschaltet zu haben. Sie griff nach ihrer Sig Sauer P228, musste sie aber durch ihre Abaya an ihrer Taille vorbei ziehen. Sie hielt inne und lauschte. Aus dem Inneren war nichts zu hören, nur das Geräusch der Brandung auf den Felsen und die gedämpften Geräusche aus dem Restaurant hinter ihr.

Lautlos öffnete sie die Tür und zog den kobaltblauen Vorhang zur Seite. Drinnen war nichts zu hören. Zumindest nicht aus dem Wohnzimmer. Sie schlüpfte hinein und ging in Richtung Schlafzimmer. Wieder hielt sie an und lauschte. Das Bett war mit knallbunten Schachteln bedeckt – Dutzenden. Auf dem Nachttisch stand eine Vase mit Rosen, an der Vase lehnte eine Karte. Nachdem sie kontrolliert hatte, dass Schlafzimmer und Bad leer waren, zog sie erst ihre Abaya aus, dann das Holster mit ihrer Waffe. Sie nahm die Karte und öffnete sie.

»Willkommen in Dschidda, Saleh«

Die Geschenke und die Blumen waren nicht nur unprofessionell, sondern auch übertrieben. Sie hatte keine Ahnung, welches Verhalten ihrerseits in den letzten Stunden zu dieser verschwenderischen Geste geführt hatte.

Scully ging zur Tür, um Mulder davon zu erzählen, aber da läutete das Telefon.

»Hallo?«, sagte sie.

»Agent Scully, hier ist Saleh. Ich gehe davon aus, dass Sie meine Geschenke erhalten haben?«

»Was das angeht, ich bin ja nicht mit den Gebräuchen Ihres Landes vertraut, aber …«

»Es tut mir leid, Agent Scully, aber ich habe angerufen, um Ihnen eine wichtige Neuigkeit mitzuteilen. Man hat Jane Pepper gefunden – lebend. Sie befindet sich unter Bewachung und wird im International Medical Center behandelt. In ihrem Zustand halte ich es für das Beste, wenn Sie die Befragung durchführen. Es könnte noch andere Überlebende geben.«

»Natürlich. Ich rufe im Konsulat wegen einer Transportmöglichkeit an.«

»Nicht nötig«, sagte Saleh. »Ich habe einen Wagen geschickt. Er sollte bald bei Ihnen sein.«

Scully legte auf, dann rief sie Mulder an. Die Mailbox ging ran. Sie erklärte die Situation und legte auf. Seufzend schüttelte sie die Falten aus ihrer Abaya, zog sie über ihre Kleidung und ging los, um auf den Wagen zu warten.

Mulder trat aus der Dusche, trocknete sich ab und entdeckte eine Nachricht auf seinem Handy. Er hörte sich Scullys Mitteilung an und machte sich eine gedankliche Notiz, nach ihr zu sehen, wenn sie sich nicht innerhalb einer Stunde wieder meldete. Er war erleichtert, zu hören, dass man Jane Pepper lebend gefunden hatte. Das bedeutete nicht nur die Aussicht auf weitere Antworten, sondern auch, dass die Saudis ihr Wort bezüglich der fortlaufenden Suche hielten.

Er zog sich eine kurze Hose und ein T-Shirt an und setzte sich dann vor den Laptop auf dem kleinen Schreibtisch seines Zimmers. Dort las er einen Fachartikel über Enki, den sumerischen Gott des Meeres.

Der Haupttempel Enkis heißt E-en-gur-a, was »Haus des unterirdischen Wassers« bedeutet, ein Zikkurat-Tempel auf einer Insel nahe der Küste des Roten Meers, wo der Stamm der Yemeni Quada’a siedelte. Er war der Hüter der göttlichen Kräfte, die Me genannt wurden, die Geschenke der Zivilisation. Er wird oft mit einer gehörnten Krone der Göttlichkeit dargestellt, gekleidet in die Haut von Karpfen. In der babylonischen Mythologie ist Enki als Ea bekannt und wird als halb Mensch, halb Fisch dargestellt. Ea wird auch als Skar Apsi oder »König der nassen Tiefe« bezeichnet.

Mulder gab »Yemeni-Quada’a-Stamm« in die Suchmaske ein, was zu einer Reihe von Artikeln über Dschidda führte. Dann versuchte er es mit »Skar Apsi«. Das erste Suchergebnis war eine Kopie eines Magazinartikels mit dem Titel »Aus den Tiefen: Die Meereskulte von Arabien«. Mulders Puls beschleunigte sich. Bevor er dazu kam, den Artikel zu lesen, fiel ihm der Name des Autors ins Auge: Dr. Henry Grange, Anthropologe, University of Maryland.

Er griff nach seinem Handy.

NORD-OBHUR, DSCHIDDA
Samstag, 18:35 Uhr Ortszeit

Scully saß auf dem Rücksitz einer Limousine und hegte den Verdacht, dass es sich nicht um ein offizielles Dienstfahrzeug handelte. Die makellose Lederausstattung im Inneren, ein integrierter DVD-Player und der manikürte Fahrer ließen anderes vermuten. Sie versuchte, nachzufragen, aber der Fahrer schien kein Englisch zu verstehen.

Aus den getönten Scheiben sah sie die abgeriegelten Feriensiedlungen und Jachthäfen vorbeiziehen, während das Fahrzeug nach Süden auf das Zentrum von Dschidda zufuhr. Sie bemerkte die Auffahrt zur Medinah Road vor sich, aber der Fahrer fuhr eine weitere Viertelmeile, bevor er nach rechts abbog und vor einem Tor anhielt. Einen Moment später öffnete es sich automatisch und die Limousine fuhr eine lange Auffahrt entlang.

»Ist das das Medizinische Zentrum?«, fragte sie, aber der Fahrer antwortete auf Arabisch.

Der Wagen fuhr weiter den Weg entlang, das Meer rechts von ihnen. Dort sah sie eine riesige Jacht. Saleh stand direkt neben dem Landungssteg. Das Auto hielt an und Scully stieg aus.

»Bitte vergeben Sie mir diesen Umweg, Agent Scully, aber da dies Ihr erster Besuch in Dschidda ist, dachte ich, Sie wüssten eine etwas malerischere Route zum Medizinische Zentrum zu schätzen. Wir können südlich entlang der Küste reisen und dann im Stadthafen anlegen.«

Scully spürte, wie über diesen Vorschlag Wut in ihr aufstieg. Pepper war durch die Hölle gegangen und es bestand die Chance, dass sie wertvolle Informationen liefern konnte, um Hicks, die Pelhams und die Besatzung zu finden.

»Es tut mir leid, aber ich habe keine Zeit für eine ›malerischere Route‹. Es ist äußerst wichtig, dass Sie mich umgehend zu Jane Pepper bringen.«

Dann sah sie es – etwas in seinem Gesichtsausdruck, etwas zu viel Belustigung. Sie fühlte die Anwesenheit des Fahrers dicht bei ihr, angespannt und sie überragend. Ihre Hand fuhr zu ihrer Waffe, aber dann wurde ihr klar, dass die Abaya im Weg war.

»Machen Sie sich keine Sorgen, Agent Scully, ich werde Sie ohne weitere Verspätungen direkt zu Ms. Pepper bringen.«

SHERATON RED SEA HOTEL, NORD-OBHUR, DSCHIDDA
Samstag, 19:15 Uhr Ortszeit

Mulder hatte Scully zwei Nachrichten hinterlassen und eine bei Agent Bates. Seine Sorge mochte unbegründet sein. Er konnte sich nicht sicher sein, wie gut der Handyempfang in Dschidda war, und wusste auch nicht, ob es schon Grund gab, Alarm zu schlagen. Er ging die Fakten durch: Etwas oder jemand war aus dem Wasser an Bord der Marietta gekommen. Auf dem Boot waren keine Überlebenden zurückgeblieben und man hatte keine Leichen gefunden. Pepper wurde lebend von den Saudis gefunden (aber wo und wie?). Gavin Pelham hatte sich während des Angriffs nicht an Bord befunden. Gavin vertickte von zu Hause aus Siddiki. Und dann gab es da die Schuppen, das Video und Professor Henry Grange, der in der ganzen Sache mit drinhängen könnte …

Es klopfte an der Tür. Mulder zog seine Waffe aus dem Holster auf seinem Nachtisch und spähte durch die Vorhänge. Im ersten Moment erkannte er den großen Mann mit dem ordentlich getrimmten Bart nicht, dann wurde ihm klar, dass es sich um Mahmoud handelte, der dieses Mal Jeans und ein schwarzes T-Shirt trug.

»Inspektor Mahmoud«, sagte er. »Was führt Sie hierher?«

Mulder trat zur Seite und ließ Mahmoud ein – dessen Haltung wirkte zusammengesunken und müde.

»Ich wollte Sie persönlich darüber informieren, dass die Leichen von Ms. Jane Pepper, Grant Hicks, Maggie Pelham und den meisten Besatzungsmitgliedern der Marietta vor einer Stunde vom Grenzschutz geborgen wurden. Auch wenn sie erst offiziell identifiziert werden können, wenn wir die Ergebnisse der Vergleiche der DNA oder der Zahnunterlagen haben.«

Mulders Brust zog sich zusammen. »Das kann nicht stimmen. Ich … Agent Scully hat einen Anruf von Inspektor Saleh erhalten. Er sagte, dass man Pepper lebend gefunden habe und dass Scully sie befragen sollte.«

Mahmouds Blick traf seinen. »Saleh sagen Sie? Unmöglich, er war bei mir, als wir die Nachricht erhielten. Sie müssen etwas falsch verstanden haben. Ist jetzt aber nicht mehr von Bedeutung. Wir sind von dem Fall abgezogen worden. Er wird von der General Intelligence Presidency übernommen. Er wurde als zu einer Angelegenheit der nationalen Sicherheit erklärt. Ich bin nur aus Höflichkeit hierhergekommen.«

Mahmoud ging auf die Tür zu. Mulder verstellte ihm den Weg.

»Hören Sie zu, Saleh oder jemand, der sich für ihn ausgibt, hat Scully angerufen und ihr einen Wagen geschickt, um sie abzuholen. Ich kann sie seitdem nicht erreichen.«

Mahmoud wich Mulder seitlich aus. »Ich bin sicher, dass es einfach ein Missverständnis ist. Saleh hat ein … persönliches Interesse an Agent Scully entwickelt. Vielleicht hat sie sich zu sehr geschämt, um zuzugeben, dass sie sich mit ihm im privaten Rahmen trifft.«

Mahmoud griff nach der Tür, aber Mulder packte ihn am Arm.

»Privater Rahmen?«, sagte er, sein Gesicht nur wenige Zentimeter von Mahmouds entfernt. »Sie kennen meine Partnerin nicht. Ich glaube, dass sie sich in Gefahr befindet. Sie müssen Saleh anrufen.«

Mahmoud starrte Mulder an, sein Gesichtsausdruck blieb kalt und undurchschaubar. »Ich riskiere meine Karriere dadurch, dass ich hier bin.«

»Rufen Sie Saleh an!«

SECHS SEEMEILEN VOR DER KÜSTE AUF DEM ROTEN MEER
Samstag, 20:30 Uhr

Mulder und Mahmoud saßen im Besatzungsbereich eines UH-60-Blackhawk-Helikopters, während dieser über dunklen Wogen und schaumgekrönten Wellen aufstieg. Beide trugen Kopfhörer mit Mikrofon.

»Salehs Fahrer sagt, er hätte Agent Scully kurz vor sieben zu Salehs Privatjacht gebracht.

»Privatjacht?«

»Die königliche Familie ist weit verstreut im Königreich. Saleh ist einer von vielen Prinzen niedrigeren Rangs.«

»Wie können wir sicher sein, dass er sie zur Insel gebracht hat?«

»Der Fahrer sagt, Saleh hätte sich merkwürdig verhalten und dass er angedeutet habe, Agent Scully zum Tatort zu bringen.«

»Wie gut kennen Sie Saleh?«

»Gut genug, um zu wissen, dass seine Frömmigkeit von seiner Eitelkeit noch in den Schatten gestellt wird.«

Mulder spürte, wie der Blackhawk in den Sinkflug überging. Die Scheinwerfer des Hubschraubers beleuchteten die von Felsen durchzogene Küste einer spärlich bewachsenen Insel. Sie flogen einige Minuten lang ins Inland, bevor sie auf einem flachen Streifen landeten.

»Sollten wir nicht die Küste nach der Jacht absuchen?«

»Der Pilot hat einen Bericht erhalten, dem zufolge sich ein Sandsturm im Anmarsch auf die Insel befindet. Wir sitzen am Boden fest. Wir werden uns von hier aus zu Fuß zu der Stelle vorarbeiten, an der die Leichen gefunden wurden. Es ist nicht weit.«

Mahmoud führte Mulder über einen offenen Bereich auf höheres Terrain. Der Wind nahm zu und schüttelte sie mit warmen und sandigen Böen durch. Sie kletterten einige größere Felsblöcke hinauf, bis sie ein Plateau erreicht hatten. Durch die Dunkelheit und den sandigen Nebel konnte Mulder eine große Felsnadel erkennen, die sich in der Mitte des Plateaus erhob.

»Was ist das?«, fragte er, seine Stimme kämpfte gegen das ansteigende Heulen des Windes an.

»Das ist der Tatort«, antwortete Mahmoud. »E-en-gur-a, der Tempel des Enki. Es ist eine archäologische Ausgrabungsstätte, der Tempel ist einem der vielen präislamischen heidnischen Götter gewidmet.«

»Der Wassergott? Saleh hat unter Doktor Grange studiert, einem Experten, was den Enki-Kult angeht«, sagte Mulder.

»Wir werden das Innere des Tempels durchsuchen. Saleh könnte Scully durchaus hierher gebracht haben«, entgegnete Mahmoud. »Die unterirdischen Passagen führen zu einer Opferkammer. Dort hat der Grenzschutz die Leichen gefunden.«

Nachdem sie die Spitze erklommen hatten, zeichneten sich die geometrischen Linien deutlicher ab. Es handelte sich um einen Obelisken von zehn bis zwölf Metern Höhe. An seiner Basis befand sich ein steinerner Bogengang, dessen Inneres in völliger Schwärze lag. Mahmoud leuchtete mit seiner Taschenlampe hinein und enthüllte unzählige verblasste Symbole. »Die meisten sind keilförmig«, sagte er. »Einige der Symbole müssen noch entschlüsselt werden.«

Er durchschritt den Bogen, Mulder folgte ihm. Der Bogen verengte sich zu einer kurzen Halle, die dann steil in die Tiefe führte.

»Der Zustand der Leichen ließ eine mögliche Beteiligung internationaler Terroristen vermuten.«

»In welchem Zustand befanden sich die Leichen?«

»Sie waren alle enthauptet.«

Es dauerte nicht lange, bis Mulder das Meer riechen und Wasser auf Stein platschen hören konnte. Der Gang weitete sich und ging schließlich in eine große Kammer über. Hier führte ein Pfad aus dem Meerwasserbecken und endete vor einem weiteren Obelisken – einer kleineren Nachbildung des großen an der Oberfläche. Ansonsten war die Kammer leer.

»Die Leichen wurden um diesen Obelisken herum arrangiert gefunden.«

»Keine Spur von Scully oder Saleh. Sie müssen oben sein.«

»Vielleicht sind sie noch nicht angekommen.«

»Mahmoud, sie befindet sich in Gefahr, wir können hier nicht einfach warten und hoffen, dass sie auftauchen.«

»Vielleicht sollten Sie sich weniger Sorgen um Ihre Partnerin machen.«

»Was …?«

Mahmoud leuchtete auf die Pistole, mit der er auf Mulder zielte, dann blendete er ihn mit dem Lichtstrahl.

»Legen Sie Ihre Waffe auf den Boden.«

Mulder griff in sein Jackett und holte seine Pistole hervor. Für einen Moment überlegte er, auf Mahmoud zu schießen, aber mit dem Licht in den Augen konnte er nichts sehen.

»Gehen Sie langsam rückwärts zu dem Obelisken. Ich glaube, Sie werden das, was als Nächstes passiert, faszinierend finden.«

»Was haben Sie mit Scully gemacht?«, fragte er. »Sie haben mich, Sie brauchen sie doch gar nicht. Lassen Sie sie gehen.«

»Ich bin mir sicher, Scully befindet sich in Gottes Hand«, antwortete Mahmoud.

Mulder spürte, wie sich der kalte Stein des Obelisken gegen seinen Rücken drückte. Mahmoud war rasch bei ihm und fesselte seine Hände mit Handschellen hinter dem Steinmonument. Mulders Augen wurden nicht länger von dem Licht geblendet, aber es tanzten immer noch schwarze Punkte und Spiralen durch sein Sichtfeld. Sein Blick klärte sich. Mahmoud war damit beschäftigt, Fackeln rund um die Kammer anzuzünden.

»Enki ist ein Gott, der Gleichgewicht benötigt«, sagte Mahmoud. »Wie viele der älteren Götter erhält er seine Kraft aus Opferungen. In der abrahamitischen Tradition sind diese Opfer größtenteils persönlich und symbolisch. Während des Ramadan entsagen die Muslime Nahrung und negativem Verhalten von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang, die Katholiken bringen ihr Opfer während der Fastenzeit und die Juden haben Tish B’av. Enki und seinesgleichen sind nicht so symbolisch veranlagt.«

Mahmoud hatte die Fackeln entzündet und ging zu dem Pfad, der das Wasser vor Mulder kreuzte. Er legte seine Kleidung ab.

»Enki repräsentiert die Beziehung zwischen dem Land und dem Meer, das Gleichgewicht, das ins Wanken gerät, wenn diese beiden mächtigen Elemente aufeinandertreffen – die Explosionen der Brandung auf den Felsen, die Mündungen, die sich ihren Weg durch Landschaften bahnen, und die Hurrikans und Taifune, die menschliche Siedlungen dem Erdboden gleichmachen. Enki repräsentiert auch die harmonische Natur dieses Gleichgewichts – die Güte der Tiefe, die Leben spendende Eigenschaft des Regens, des Handels und der Fortbewegung.«

Mahmoud stand jetzt nackt vor Mulder, auf seinem dünnen Körper schimmerte das orange Flackern der Fackeln. Mulder zog an seinen Handschellen und versuchte erfolglos, seine Hände hindurchzuquetschen.

»Das sind uralte Ideen«, sagte Mulder. »Antiquiert, tot. Diese Opferung wird Ihnen nichts als eine Verhaftung einbringen.«

»Diese Ideen sind sehr lebendig. Sie haben das Privileg, das aus erster Hand zu erfahren«, entgegnete Mahmoud.

Er fiel auf die Knie und gab eine Reihe von rauen, gutturalen Geräuschen von sich – eine Sprache, die Mulder nicht verstehen konnte. Als Mahmoud den Kopf hob, waren seine Augen ganz schwarz, sein Gesicht ähnelte einem Adler und seine Haut schien grün und blau zu schimmern.

Mulders Puls beschleunigte sich, seine Atmung wurde flacher. Das Wasser im Becken um ihn herum wurde aufgewühlt. Er spürte, wie Panik in ihm aufstieg, als an Mahmouds Fingern Schwimmhäute und Krallen wuchsen. Mahmouds Haut verwandelte sich in schimmernde Schuppen. Sein unverständliches Gemurmel wurde jetzt noch weiter durch ein zähflüssiges Gel verzerrt, das Fäden über seinem offenen karpfenartigen Mund zog.

Mulder zerrte an seinen Handschellen, bis er das Blut auf seine Hände tropfen fühlte. Das Wasser um ihn herum erwachte zum Leben, während Luftblasen an die Oberfläche stiegen. Auch das versetzte Mahmoud in Aufregung, seine schwarzen Augen weiteten sich vor Verzückung über die Ankunft seiner Lakaien. Er watschelte mit unsicheren, schwimmhäutigen Füßen auf Mulder zu, sein gewaltiger Mund, aus dem inzwischen spitze Zähne ragten, sog die Luft ein.

Seine Gegenwart zeugte von gewaltigen, unerforschten Tiefen und seit Langem schlafenden Göttern. Während Mulder die Klauen und Reißzähne erwartete, verfinsterten sich seine Gedanken unter dem Einfluss einer uralten und fremdartigen Bosheit.

Mahmoud stand dicht genug bei Mulder, dass dieser den fauligen Atem der Kreatur riechen konnte. Er wandte den Kopf ab und erwartet das Unvermeidliche, dann sah er, wie mehrere Gestalten durch die Oberfläche des Beckens brachen, mit glitschiger Haut, missgestalteten Köpfen – und vor Anstrengung schwer atmend.

Sie stießen ein Heulen aus.

EINE UNIDENTIFIZIERTE INSEL IM ROTEN MEER
Samstag, 21:43 Uhr Ortszeit

Von oben kamen ein blassoranges Licht und tanzende Schatten. Das Surrealistische dieser Szene traf sie unvorbereitet. Sie atmete Unterwasser. Über ihrem Kopf stiegen Luftblasen auf. Sie befand sich unter dem Roten Meer.

Scully folgte den anderen auf das Licht zu. Neben Saleh gab es noch vier weitere Männer, die zu einer Spezialeinheit des Ministeriums für interne Angelegenheiten gehörten. Scully trat Wasser, bis sie zu ihnen aufschloss, dann stiegen sie gleichzeitig auf.

Während sich ihr Kopf aus dem Wasser hob, prasselte eine Collage von Eindrücken auf sie ein: eine höhlenartige Kammer, goldenes Licht, zwei Männer und eine Steinsäule – aber etwas stimmte nicht. Sie zog ihre Maske ab und für einen Moment sah es aus, als wäre einer der Männer mit Schuppen bedeckt und würde mit seinen schwimmhäutigen Klauen Mulders Hals umklammern, der an einen Obelisken gekettet war.

Saleh rief etwas auf Arabisch und einer der Männer von der Eingreiftruppe feuerte eine Salve aus seiner HK-MP5-Maschinenpistole ab. Der Mann mit den Schuppen fiel zu Mulders Füßen. Die Soldaten kletterten rasch aus dem Wasser und näherten sich dem Körper.

Scully zog ihre Schwimmflossen aus und ging zu Mulder.

»Für einen Moment dachte ich …«, sagte sie.

»Dass ich von einem Fischmenschen angegriffen werde? Kommen Sie schon Scully, wir haben das doch schon öfter durchgemacht.« Mulder nickte in Richtung der auf dem Boden liegenden Leiche. »Sehen Sie selbst.«

Scully sah auf die Leiche hinab. »Mulder?«

Mulder folgte ihrem Blick.

Mahmoud lag nackt und tot auf dem Boden, während aus mehreren Schusswunden in seiner Seite Blut floss.

»Aber …«, sagte Mulder.

Saleh trat an sie heran. »Es gibt noch andere wie Mahmoud, Kultisten, Anhänger alter sumerischer Götter. Der Angriff auf die Marietta war nicht der erste Angriff dieser Art. Sie haben sich bisher auf das Meer beschränkt, aber wir befürchten, dass sie anfangen könnten, auch im Inland zu operieren. Meine Studien mit Doktor Grange waren von unschätzbarem Wert, um sie zu jagen. Bisher sind die Opfer eher zufällig gewählt worden, weil sie zur falschen Zeit am falschen Ort waren, dabei haben sie sich an einen uralten Kalender gehalten. Ihre Opferung stimmt mit dem Ara Tisritum überein, dem sumerischen ›Mond des Anfangs‹, der den Beginn eines neuen Jahres einläutet.«

»Mahmoud erzählte etwas von ›Enkis‹ Bedürfnis nach Gleichgewicht«, sagte Mulder. »Als wäre mein Opfer die zweite Hälfte eines Rituals. War Pepper die erste?«

»Mulder, Pepper lebt. Sie sind hinter Maggie Pelham her gewesen«, erwiderte Scully. »Mahmoud hat auf Gavin wegen dessen Siddiki-Geschäften Druck ausgeübt. Gavin hat ihm von dem Bootsausflug erzählt und seine Frau geopfert, um seine Haut zu retten.«

»Die Anhänger von Enki haben sehr spezielle Kriterien, was ihre Opfergaben betrifft«, erklärte Saleh. »Sie dürfen nicht von sumerischer Abstammung sein und ihr Geburtstag muss in der Monatsmitte von Arah Tisritum liegen.«

»Im gregorianischen Kalender«, sagte Scully, »ist das der 13. Oktober.«

»Maggie Pelham und ich haben am gleichen Tag Geburtstag?«, fragte Mulder.

»Lassen Sie uns hoch zum Boot gehen, damit ich mir Ihre Handgelenke ansehen kann.«

AIR FRANCE FLUG 718
Sonntag, 23:30 Uhr Ortszeit

Scully saß auf ihrem Platz in der ersten Klasse und nippte an einem Glas Champagner. Sie setzte das Glas ab und schloss die Augen. Einen Moment später spürte sie Mulders Anwesenheit, blickte auf und sah ihn im Gang stehen.

»Tut mir leid, dass es keine weiteren Plätze in der ersten Klasse gab, Mulder. Ich kann mit Ihnen tauschen. Ist immerhin Ihr Geburtstag.«

»Genießen Sie es«, sagte er. »Solange Sie können.«

»Das versuche ich«, entgegnete sie. »Erzählen Sie Skinner nichts von dem Upgrade des Prinzen.«

»Eine Sache verstehe ich einfach nicht. Mahmoud hatte Zugang zur Datei des Ministeriums, in der die Geburtsdaten aller im Königreich lebenden Ausländer verzeichnet sind. Das erklärt Maggie. Aber was ist mit mir? Wie konnte er das wissen?«

»Ich weiß es nicht, Mulder, vielleicht hat Bates etwas erwähnt. Vielleicht hat er es von den Sicherheitskontrolleuren am Flughafen.«

»Aber das würde bedeuten, dass alles, eingeschlossen meiner Reise hierher, Zufall war.«

»Alles Zufall, Mulder.«

»Ich habe die Fallakte gelesen. Was, wenn ich Ihnen sage, dass das FBI-Büro in Riad uns nur auf Anfrage eines saudischen Prinzen angefordert hat?«

Scully öffnete die Augen. »Stimmt das?«

Mulder zuckte mit den Schultern und lächelte.

KANALISATION
von Gini Koch

Übersetzt von Helga Parmiter

BAILEY’S CROSSROADS, VIRGINIA
November 1963

Die Kanalröhre war dunkel, nasskalt und stank noch schlimmer, als Arthur Dales es sich vorgestellt hatte. Doch hier unten war ein Monster, das er aufhalten musste.

Zum Glück gab es zu beiden Seiten des mit Wasser, Abfall und Gott weiß was sonst noch gefüllten Grabens betonierte Laufwege. Er ging schnell, aber leise. In der einen Hand hielt er eine Taschenlampe, in der anderen seinen Colt Kaliber .45. Ein Geräusch erregte seine Aufmerksamkeit – etwas Raues streifte den Beton. Etwas mit Schuppen. Er bewegte sich auf das Geräusch zu.

Die Kreatur sprang hinter einer Ecke hervor. Es war schwer, sie deutlich zu erkennen, aber die lange Schnauze voller Fangzähne und der riesige, stachelige Schwanz wirkten nicht wie ein Kostüm – besonders als der Schwanz Dales traf und ihn gegen die andere Seite des Tunnels warf.

»Wo ist der Junge?«, brachte Dales hervor, während er sich darum bemühte, auf den Füßen zu bleiben, seine Waffe in der Hand zu behalten und nicht in das Abwasser zu fallen. Seine Taschenlampe allerdings plumpste hinein. »Gib mir den Jungen!«

Die Kreatur brüllte, drehte sich um und rannte in dem Wasser, das das Abwasserrohr füllte, davon. Sie rannte schneller, als man aufgrund ihrer Größe für möglich gehalten hätte. Dales rannte ihr nach. Er war so dicht dran. Er zielte und schoss.

Die Kugel prallte am Körper der Kreatur ab. Wenn dies nicht ein riesiger Mann war, der einen kugelsicheren Alligatoranzug trug, hatte die Kreatur eine kugelabweisende Haut.

Die Kreatur war stark und Dales’ Waffe konnte ihr nicht einmal einen Kratzer verpassen. Das war egal – nur das Leben des Jungen zählte. Er rannte weiter in die Dunkelheit hinein.

VISTA BUENA, KALIFORNIEN
Dezember 1990

Jason war spät dran und seine Mutter würde stinksauer sein. Und sie würde noch saurer sein, weil er mit den ABC-Mädchen zusammen war. »Ich sollte besser gehen.«

»Ach komm schon, Jay«, drängte Amanda. »Seit wann bist du so ein Hasenfuß?«

»Bin ich nicht. Es ist nur … wir sollten eigentlich schon zu Hause sein.«

Brittany verdrehte die Augen. »Und seit wann kümmert dich das?«

»Jason macht sich Sorgen, dass seine Mutter ausflippt«, sagte Caitlin. »Aber du weißt doch, sie ist mindestens angeheitert. Wahrscheinlich ist sie schon umgekippt.«

Da war was dran. Und sie waren den ganzen Weg zum Festplatz mit dem Fahrrad gefahren, weil sie den Jahrmarkt sehen wollten. Zu dem seine Mutter ihn nicht hatte gehen lassen wollen. Andererseits wollte seine Mutter nie, dass er irgendwo hinging. Sie wollte nur, dass er in die Schule ging, damit sie immer wusste, wo er sich aufhielt.

»Sieht irgendwie schäbig aus«, stellte er fest.

»Er ist alt«, sagte Brittany und zuckte mit den Schultern. »Na und? Ich will mit dem Zipper fahren.«

»Ich will die Freakshow sehen«, mischte Amanda sich ein.

»Ich will Zuckerwatte«, sagte Caitlin. »Und Donuts. Und Cola.«

»Wir haben kein Geld«, gab Jason zu bedenken.

Die ABC-Mädchen bedachten ihn alle mit demselben Blick. Das war nicht weiter schwer, da sie Drillinge waren, aber es brachte ihn jedes Mal aus der Fassung, wenn ihn alle gleichzeitig mit nach rechts geneigtem Kopf, angedeutetem Grinsen und hochgezogener linker Augenbraue anstarrten.

»Seit wann hat uns das jemals von irgendwas abgehalten?«, fragte Amanda schließlich.

»Nie«, gab Jason zu. Ihr Vertrauenslehrer an der Mittelschule hatte sie immer aufstrebende Verbrecher genannt. Aber egal. Die ABC-Mädchen waren seine Freundinnen und Jason hatte nicht viele Freunde. Außerdem waren die Mädchen großartige Taschendiebinnen. Jason war es zwar nicht, aber seine Aufgabe bestand darin, die Leute abzulenken. Und die richtigen Zeichen zu entdecken.

Er sah sich um. Ein Mann kam von der anderen Seite des Maschendrahtzauns auf sie zu. »Wollt ihr Kinder reinkommen?« Der Mann war groß und sah wie ein Bodybuilder aus. Seine Stimme war tief und rau.

»Sind Sie der starke Mann?«, fragte Brittany.

»Nein. Und auch nicht der Löwenbändiger oder der Zirkusdirektor.« Er zwinkerte und seine Augen sahen merkwürdig aus … gelb und eher wie Katzenaugen als Menschenaugen. Doch im nächsten Moment sahen sie wieder normal aus.

»Sind Sie einer der Freaks?«, fragte Amanda.

»So was solltest du nicht sagen!«, zischte Jason.

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Ihr vier seht wie Kinder aus, die die Schule schwänzen, um zu unserem Jahrmarkt zu kommen, aber kein Geld haben.«

Sie sahen sich an. »Wir haben vielleicht heute keine Schule«, sagte Caitlin.

»Wir haben vielleicht auch Geld«, fügte Brittany hinzu.

Der Mann lachte. »Also schön. Hört zu, wir haben nicht viel zu tun, also weiß ich, dass heute Schule ist. Ich habe etwas übrig für Schulschwänzer. Also kommt zum Hintereingang. Ich lasse euch durch den Angestellteneingang rein.« Mit diesen Worten drehte er sich um und ging davon.

»Findet ihr nicht auch, dass seine Hose seltsam aussieht?«, fragte Jason die Mädchen. Die Hose des Mannes wirkte, als hätte man etwas Großes hinten in die Hosenbeine gestopft. Etwas Großes, das sich in eine andere Richtung bewegen wollte als die Beine des Mannes.

»Mir egal«, sagte Amanda. »Er will uns reinlassen, also gehen wir rein.«

Sie fuhren mit ihren Fahrrädern zur Rückseite und da stand tatsächlich der Mann und wartete auf sie. Der Tag war wolkenverhangen, in einer Küstenstadt gab es im Winter viel Nebel und Regen. Wolken verdeckten die Sonne und Jason schauderte. Der Festplatz lag auf einer Hochebene mit Blick aufs Meer. Er sah, wie die Wellen heftig an den Strand schlugen. »Vielleicht sollten wir nicht hineingehen.«

Caitlin packte seine Hand und zog ihn von seinem Fahrrad herunter. »Sei nicht so ein Weichei, Jay.« Amanda packte seinen anderen Arm und sie zogen Jason hinter Brittany durch den Angestellteneingang.

Der Mann grinste sie an. Seine Zähne sahen wirklich groß aus. »Ich bin froh, dass ihr vier euch entschlossen habt, den freien Eintritt auszunutzen.« Er drehte sich um. »Kommt«, sagte er über seine Schulter. »Ich zeige euch die Freaks, die ihr so unbedingt sehen wolltet.«

»Können wir erst Zuckerwatte holen?«, fragte Caitlin, während sie hinter ihm hertrotteten. »Damit wir lange genug vor den Karussellfahrten gegessen haben und uns nicht schlecht wird.«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Klar. Ich gebe sie euch aus.«

»Warum sind Sie so nett zu uns?«, erkundigte sich Jason. Er versuchte, nicht so misstrauisch zu klingen, wie er sich fühlte. Dem Grinsen des Mannes nach zu urteilen, war es ihm nicht gelungen. Irgendetwas am Aussehen des Mannes stimmte nicht – als trüge er ein Kostüm, das ihm eigentlich nicht passte.

Der Mann zuckte erneut mit den Schultern. »Ich mag Kinder.«

»Wie heißen Sie?«, fragte Brittany.

»Ihr könnt mich Gator nennen. Das ist mein Spitzname.«

»Warum haben Sie diesen Spitznamen?«, wollte Amanda wissen. Gator grinste und entblößte lange Zähne, die wie Reißzähne aussahen. »Weil ich, wie ihr bereits vermutet habt, einer der Freaks bin. Ich bin der Alligatormann.«

»Krass!«, quiekte Caitlin, als sie sich dem Zuckerwatteverkäufer näherten.

»Sie haben aber keine Schuppen«, stellte Brittany anklagend fest.

»Jedenfalls keine, dir ihr sehen könnt«, lachte Gator. »Außerdem habe ich andere Merkmale.« Er lächelte den Verkäufer an. »Vier Mal Zuckerwatte für meine kleinen Freunde, bitte.«

Der Verkäufer zwirbelte die rosa Zuckerwatte auf die Stäbe. Gator bezahlte. Das Geld roch übel, aber der Zuckerwattemann schien es nicht zu bemerken oder sich nichts daraus zu machen. Er lächelte, als er Jason seine Süßigkeit überreichte. »Du hast einen netten Vater.«

Jason starrte ihn an. Sein Vater hatte die Familie vor Jahren schon verlassen. Und außerdem … kannte der Zuckerwattemann Gator etwa nicht? »Äh …«

Gator lachte. »Kommt, Kinder. Zeit, uns die Show anzusehen.«

Er führte sie zu dem Zelt mit den Freaks. Genau wie der Eingang, durch den sie hereingekommen waren, stand es im hinteren Bereich und in der Nähe einiger Toiletten. Das Zelt sah alt und unheimlich aus. Gator zog eine Zeltplane beiseite. Drinnen war es pechrabenschwarz. Die Mädchen flitzten hinein.

Jason blieb zurück. »Ich bin nicht sicher, ob ich das möchte.«

Gator streckte die Hand aus, legte sie auf Jasons Schulter und schubste ihn hinein. »Doch, du willst. Vertrau mir.«

Die Zeltplane schloss sich hinter ihm und Jason war sicher, dass er einen Schrei hörte. Es klang wie eins der Mädchen. Er sah hoch zu Gator. Und dann schrie auch Jason.

FEDERAL BUREAU OF INVESTIGATION, WASHINGTON, D. C.
Dezember 1990

»Hier ist noch eine für Sie, Spookster.« Johnston warf eine Akte auf Mulders Schreibtisch.

»Fox.«

»Was?«

Mulder seufzte und nahm die Akte. »Mir wäre es lieber, Sie würden mich Fox nennen. Um ehrlich zu sein, wäre es mir am liebsten, wenn Sie mich Mulder nennen, aber wenn Sie schon darauf bestehen, mich anders anzusprechen, dann nennen Sie mich Fox.« Er hatte Johnston in den letzten sechs Wochen jeden Tag gebeten, ihn Mulder zu nennen. Jetzt versuchte er es mit seinem Vornamen. Er hasste ihn, aber er war dem Spitznamen, den er sich an der Akademie eingehandelt hatte, immer noch vorzuziehen.

Johnston bestand stur darauf, ihn mit Variationen seines Spitznamens anzusprechen, aber immer auf kumpelhafte Art. Mulder konnte nie Boshaftigkeit oder Spott heraushören. Es war eins der unergründlichen Geheimnisse des Lebens, warum er mit Johnston zusammenarbeiten musste. Wahrscheinlich, weil Patterson von der ISU nichts für ihn übrighatte. Wahrscheinlich hatten viele seiner Vorgesetzten nichts für ihn übrig. Mulder kümmerte sich allerdings nicht weiter darum.

»Wieso?« Das war das erste Mal, dass Johnston gefragt hatte.

»Das ist immer noch besser als Spooky oder irgendwelche Abwandlungen.« Mulder zog an seiner Zigarette, während er sich die Akte ansah. Ein Entführungsfall. Aber … irgendwie auch nicht. Vier Kinder, alle zwölf Jahre alt – drei Mädchen, Drillinge, und ein Junge –, die befreundet waren. Alle aus dem heruntergekommenen Teil von wo immer Vista Buena, Kalifornien auch war. Ah, Johnston hatte eine Notiz hinzugefügt. Es lag eine Stunde nördlich von Los Angeles und dreißig Minuten südlich von Santa Barbara. Also taugte Johnston doch zu etwas. Kein Lösegeld. Die vermissten Kinder waren alle auf die schiefe Bahn geraten und Schulschwänzer, wenn man ihren Schulzeugnissen glaubte. Also wäre es nur logisch, anzunehmen, dass sie weggelaufen waren oder bei Freunden herumhingen und keine Entführungsopfer waren.

Allerdings gab es Augenzeugen für die Entführung. Es gab nicht viele, aber die wenigen, die Aussagen gemacht hatten, bestätigten einander. Was sie allerdings bestätigten, war unglaublich. »Was zur Hölle ist das?«

»Ich sehe, Sie haben unseren ›Jackpot‹ gefunden. Ja, Zeugen behaupten, dass sie in die Kanalisation gezerrt wurden. Von einem riesigen Alligator mit glühenden gelben Augen.«

»Sie machen Witze.«

»Das hätten Sie wohl gerne. Die örtliche Polizei sieht sich die Sache an. Wenn sie bis heute Abend nichts gefunden haben, will ASAC Carter, dass Sie das Ganze in die Hand nehmen. Kinder, die auf einem Jahrmarkt verschwinden … Er glaubt, dass es sich um einen Werbegag handeln könnte. Doch wir müssen das abschließen und entweder unseren Stempel daruntersetzen, dass der Fall nicht aufzuklären ist, oder den Schwindel entlarven.«

»Das ist in Kalifornien. Haben wir keine Agents da unten?«

Johnston zuckte mit den Schultern. »ASAC Carter hat Sie dafür vorgemerkt. Der Neuling bekommt immer die Scheißjobs und die Bekloppten. Aber ich bin Ihr Beifahrer, also keine Sorge, Spookarino. Das wird ein spaßiger Urlaub. Wir fahren morgen früh um sechs los, wenn die Polizei vor Ort sie bis dahin nicht wieder zurückgeholt hat. Ich hole Sie zu Hause ab. Ich entschuldige mich schon vorab bei Ihrer Frau.« Johnston ging hinaus.

Mulder las den Rest der Akte durch. Die Polizei hatte die Kanalisation durchsucht und keine Beweise für irgendwelche Kinder oder einen riesigen Alligator gefunden. Andererseits hatte er schon oft genug Unfähigkeit, Bestechlichkeit und Verschleierungstaktiken bei der Polizei erlebt, um nachvollziehen zu können, warum ASAC Carter wollte, dass das Bureau ermittelte.

Er drückte seine Zigarette aus. Irgendetwas hieran kam ihm bekannt vor. Er hatte vor gar nicht allzu langer Zeit etwas Ähnliches gesehen.

Mulder machte sich auf den Weg ins Archiv, das alte, wo die X-Akten aufbewahrt wurden. Seit er Arthur Dales im letzten Monat getroffen hatte, hatte er sich diese Akten öfter angesehen. Wie Dales gesagt hatte, waren sie interessant. Sie enthielten möglicherweise auch einen Hinweis im Zusammenhang mit der Entführung seiner Schwester. Obwohl er sicher war, dass sie nicht von irgendeiner urbanen Legende entführt worden war.

Die Akte zu finden, dauerte nicht lange – er hatte sie vor zehn Tagen gelesen. Akte X-528791, sie betraf Allan G. Sewers.

Er nahm die Akte mit hinauf zu seinem Schreibtisch. Dies war ein Fall, den Dales höchstpersönlich bearbeitet hatte. Und er war der Situation in Vista Buena unheimlich ähnlich.

Mulder legte beide Akten in seinen Aktenkoffer, schnappte sich seinen Trenchcoat und ging hinaus.

»Brauchen Sie Hilfe, Spookins?«, fragte Johnston im Vorbeigehen.

»Nein. Ich werde einen alten Freund besuchen, der vielleicht etwas Licht in die Sache bringen kann. Er hat nicht so gerne Gesellschaft, also ist es besser, wenn ich alleine hingehe. Ich sehe Sie morgen in aller Frühe.«

Mit diesen Worten ging Mulder hinaus zum Parkplatz.

ARTHUR DALES’ WOHNBLOCK, WASHINGTON, D. C.

Dales’ Wohnhaus war schon älter, genau wie Dales. Vielleicht blieb er deswegen dort. Mulder ging die Treppen hinauf, den Flur entlang und klopfte an die Tür. »Mister Dales? Hier ist Fox Mulder.«

Die Tür öffnete sich, aber die Kette war noch vorgelegt. »Ah. Sie sind es ja wirklich. Sie kommen schneller wieder her, als ich dachte.«

»Ich habe gerade einen merkwürdigen Fall auf den Schreibtisch bekommen und ich glaube, Sie können mir vielleicht ein paar Einblicke gewähren.«

Dales schloss die Tür, entriegelte sie und ließ Mulder hinein. »Sie haben das Konzept des Ruhestands noch nicht wirklich verstanden, oder?«

Mulder zuckte mit den Schultern. »Ich habe das Konzept, die Meinung eines Experten einzuholen, verstanden.«

»Ah, Schmeichelei. Davon kann ich nie genug bekommen. Also«, fragte Dales, als er sich auf sein Sofa setzte und Mulder auf dem Lehnstuhl Platz nahm, auf dem er schon bei seinem letzten Besuch gesessen hatte, »was kann ich für Sie tun?«

Mulder gab ihm die alte X-Akte. »Ich muss wissen, wie viel von diesem Fall Blödsinn und wie viel echt war.«

Dales riss die Augen auf, als er die Aktennummer sah. »Wieso?«

»Weil wir gerade einen Fall in Südkalifornien haben, der ganz genauso klingt. Ich fliege morgen früh mit meinem Partner hin, vorausgesetzt, die vermissten Kinder tauchen bis dahin nicht wieder auf. Und ich will wissen, ob das ein Schwindel ist. Denn es klingt wie ein Schwindel.«

»Das ist kein Schwindel. Aber, verdammt, ich dachte, ich hätte ihn erwischt.« Dales seufzte. »Allerdings, um ehrlich zu sein … ich habe Gerüchte gehört. Ich nehme an, ich wollte einfach glauben, dass ich den Bastard ausgeschaltet hätte.«

»Wen? Sewers oder den Alligator?«

»Sie sind ein und derselbe, mein Sohn. Ein und derselbe. Also müssen Sie bewaffnet wie zur Bärenjagd losziehen. Nehmen Sie Hochgeschwindigkeitswaffen und große Kaliber. Viele Kugeln. Er wird nicht ohne Gegenwehr untergehen.«

»Moment mal, ist das Ihr Ernst? Sie wollen mir weismachen, dass es wirklich Alligatoren in der Kanalisation gibt?«

»Sie glauben an Aliens. Wo ist da der Unterschied?«

»Die Tatsache, dass Alligatoren bestimmte Temperaturen benötigen, um überleben und gedeihen zu können, und New York, D. C. und die meisten Orte, wo wir Geschichten über Alligatoren in der Kanalisation hören, nicht das richtige Klima haben.«

»Südkalifornien schon. Außerdem ist er kein Alligator. Nun, nicht ausschließlich ein Alligator.«

»Ach ja, richtig.«

Dales seufzte. »Alles, was ich Ihnen schon früher erzählt habe, alles, was Sie bisher gesehen haben – alles, was mit Vernunft nicht zu erklären ist … irgendwie akzeptieren Sie all diese Dinge. Und bei der Sache wollen Sie mit mir diskutieren?«

»Gerüchte über Alligatoren in der Kanalisation gibt es schon länger, als Sie leben, Sir.«

Dales nickte. »In jedem Gerücht steckt auch immer ein Körnchen Wahrheit, mein Sohn. Manchmal auch mehr als nur ein Körnchen.«

»Dann erzählen Sie mir davon. Warum glauben Sie, dass das hier echt ist?«

»Weil ich den Gerüchten schon nachgegangen bin, bevor ich fürs FBI gearbeitet habe.«

»Sie machen Witze.«

»Ganz und gar nicht. Ich war schon immer fasziniert von diesen Gerüchten. Zum Teil aus den Gründen, die Sie vorhin genannt haben – Alligatoren können einen Winter in New York eigentlich nicht überleben, nicht ohne den Schutz eines Zoos oder Tierparks. Aber die Gerüchte hörten nicht auf. Einige davon waren natürlich reiner Unsinn. Aber mehr, als Sie glauben würden, stimmten. Ich fand ein Muster. Dann ging ich zum Bureau und musste mich darauf konzentrieren, sogenannte Kommunisten aufzuspüren.«

»Und Sie haben mir erzählt, wie gut das funktioniert hat.«

Dales kicherte trocken. »Ich dachte, die Sache mit Ihrem Vater hätte meine Karriere beendet, aber ich war zu gut, um auf mich zu verzichten, also hat Mister Hoover beschlossen, mich zu behalten. Und dann entdeckte ich, dass der Fall einer vermissten Person sich mit meiner lebenslangen Jagd auf Alligatoren in der Kanalisation überschnitt …«

BAILEY’S CROSSROADS, VIRGINIA
November 1963

Der kleine Jahrmarkt war aufgebaut, aber noch nicht geöffnet – es war zu früh am Morgen.

»Artie, bist du sicher, dass es hier ist?«, fragte Hunter, als sie aus ihrer Limousine ausstiegen.

»Ich bin sicher.« Dales war sich nicht nur sicher – er war absolut überzeugt davon. »Ich bin jetzt schon so lange hinter ihm her, Jack.«

»Ja, ja, noch bevor du fürs Bureau gearbeitet hast, ich weiß, ich weiß. Wir müssen aber die vermissten Kinder finden.«

»Sie werden hier sein. Sie werden dort sein, wo er ist.«

Die Schausteller waren schon da und bauten auf. Dales und Hunter ließen kurz ihre Marken aufblitzen und bekamen Zugang. Dales marschierte direkt auf das Zelt der Freaks zu. Ein Mann kam herbeigerannt. Er war ungefähr so groß wie Dales, gedrungen, behaart und nur halb bekleidet … weshalb Dales wusste, dass er behaart war. »Ich bin der Eigentümer. Worum geht es? Wir haben unsere Konzessionen.«

»Es geht nicht darum, ob Sie das Recht haben, hier zu sein. Wie überprüfen Sie Ihre Angestellten, Mister …?«

»Und knöpfen Sie um Gottes willen Ihr Hemd zu«, fügte Hunter hinzu.

»Zartec«, sagte er und schloss die Knöpfe seines Hemds. »Emilio Zartec. Wir sind ein Jahrmarkt. Wir überprüfen niemanden. Wenn jemand ein Talent hat und bereit ist, zu arbeiten, gebe ich ihm Arbeit. Das hier ist für die meisten keine lebenslange Karriere.«

»Wo kommen Ihre Freaks her?«, fragte Dales, als sie das Zelt erreichten.

»Von überallher. Soll ich Ihnen jetzt beweisen, dass die Freaks echt sind?« Zartec klang nicht besorgt, wenn überhaupt, klang er verärgert.

»Möglicherweise.« Dales ging in das Zelt. Es war dunkel und die Einrichtung ließ es noch dunkler wirken. Das Innere war ein Labyrinth. Die Wände bestanden aus Leinwand, die auf Holzrahmen gespannt war. Dazwischen standen »Käfige«, in denen sich die Freaks befanden. »Holen Sie mir Ihren Malligator.«

»Halb Mensch, halb Alligator«, sagte Zartec ziemlich stolz. »Er ist seit Jahren bei uns.«

»Darauf wette ich«, murmelte Dales leise.

Zartec räusperte sich. »Das ist, also, äh, ein Kostüm, müssen Sie wissen. Ich meine, Gator – wie wir ihn nennen – hat ein Problem mit seinen Zähnen, aber der Rest ist, nun ja, Bühnenmagie. Er leitet das Zelt der Freaks. Er baut es auf und sorgt dafür, dass wir die Leute haben, die man sehen will.«

Zartec führte sie durch das Labyrinth zum hinteren Teil des Zelts. »Also, wo ist er?«, fragte Dales. Der Malligatorkäfig war leer.

»Wahrscheinlich frühstücken«, antwortete Zartec. »Er ist ein Angestellter, kein Sklave. Und das Zelt ist, wie Sie sehen, bereits fertig aufgebaut und wartet nur auf die Mitwirkenden und das Publikum.« Zartec sah auf seine Armbanduhr. »Und ich muss einen Jahrmarkt auf seine Öffnung vorbereiten.«

»Wir sehen uns mal um«, sagte Hunter. »Sie müssen nicht bei uns bleiben.«

Zartec sah wenig begeistert aus, aber Hunter war ein großer Mann, genau wie es sein verstorbener Partner Hayes Michel gewesen war. Nur hatte Hunter mehr Muskeln, als Michel je gehabt hatte. Zartec verstand Hunters Wink mit dem Zaunpfahl und ließ sie allein. Dales zog seine Taschenlampe heraus und sah sich gründlicher um.

Wie die anderen Käfige der Freaks bestand dieser auf drei Seiten aus Plexiglas und hatte vorne Holzbalken – wahrscheinlich, damit die Freaks nach den Schaulustigen greifen konnten, um deren Erlebnis noch aufregender zu gestalten. Eine Holzkiste im hinteren Teil diente als Stauraum und Sitzbank und auf dem Boden lag eine Menge Sägespäne. Was fehlte, war der Malligator, oder jemand – oder etwas – anderes.

Dales öffnete die Holzkiste. Darin waren einige haltbare Nahrungsmittel und eine mit Wasser gefüllte Thermoskanne. Kein doppelter Boden, keine verschwundenen Kinder.

»Ich werde mir mal den Rest des Bereichs ansehen«, sagte Hunter. Dales brummte und Hunter marschierte von dannen.

Dales trat gegen die Sägespäne und wurde damit belohnt, dass er einen Kanaldeckel fand, auf dem »Kanalisation« stand. »Interessanter Ort.«

»Artie!«

Dales rannte in die Richtung, aus der Hunters Stimme kam. Er war einige Meter weg bei einem anderen Freak-Käfig und hatte die hölzerne Kistenbank geöffnet. Dales sah hinein und entdeckte ein kleines Mädchen, das mit etwas bedeckt war, das wie Schlamm aussah, aber vollkommen anders roch. »Lebt sie noch?«

Hunter nickte. »Gerade so. Wir müssen einen Krankenwagen rufen.«

»Wir müssen uns die anderen Kisten ansehen.« Dales rannte los durch das Labyrinth und überprüfte jeden Käfig, während Hunter nach Zartec rief. Und richtig … Dales fand zwei weitere Mädchen. Beide waren mit Jauche bedeckt und beide waren mehr tot als lebendig.

Die ortsansässige Polizei war unterwegs. Er konnte die Sirenen in der Ferne hören. Hunter setzte mit Zartecs hektischer Hilfe das restliche Jahrmarktspersonal fest. Doch der Malligator war immer noch nirgendwo zu sehen.

Wertvolle Zeit wurde damit vergeudet, auf die Ankunft der örtlichen Polizei zu warten, doch Dales schuldete es den Familien der Mädchen, ihre Töchter nicht unbewacht zurückzulassen – und es war ja nicht so, als könnten er und Hunter sich auf die Schausteller des Jahrmarkts verlassen oder ihnen vertrauen, dass diese Beweise bewachten und nicht zerstörten.

»Und nun?«, fragte Hunter, als die Polizei die Szene abgeriegelt hatte und Notfallpersonal sich um die entführten Mädchen kümmerte.

»Es fehlt immer noch ein Kind – der Junge. Und ich glaube, ich weiß, wo er und unser Verdächtiger sich aufhalten.« Dales marschierte zurück zu dem Malligatorkäfig. Hunter folgte ihm. Dales wuchtete den Kanaldeckel hoch. »Der lässt sich ziemlich leicht bewegen, Jack. Er ist da unten und er hat den Jungen bei sich«, sagte Dales und setzte einen Fuß auf die Metallleiter. »Ich werde hinter den beiden hergehen.«

ARTHUR DALES’ WOHNBLOCK, WASHINGTON, D. C.
Dezember 1990

»Und was ist passiert, nachdem Sie ihnen gefolgt waren?«, erkundigte sich Mulder. Dales war ein guter Geschichtenerzähler und er wollte das Ende hören.

»Ich habe stundenlang ihre Spur verfolgt bis zu dem Überlauf, der ins Meer führte. Dann habe ich mein Magazin ins Auge des Malligators geleert. Er kippte um, aber er hatte den Jungen zu fest im Griff und hat das Kind mitgerissen.« Dales schüttelte den Kopf. »Ich bin zurückgegangen, um Verstärkung zu holen und die Küstenwache anzurufen, aber sobald ich an Land war, sagte Hunter mir, dass wir abgezogen worden waren.«

»Wieso? War der Malligator wirklich ein Alien?«

»Das bezweifle ich. Nein, wir wurden abgezogen, weil Präsident Kennedy einem Attentat zum Opfer gefallen war und Hoover wollte, dass sämtliche Special Agents an dem Fall arbeiteten.«

»Aber es gab immer noch ein vermisstes Kind!«

»Und es war ein Kind aus einem Armenviertel. Das bedeutete, dass es keine Behörde kümmerte. Ich versuchte, den Fall weiterzuverfolgen, aber als wir mit der Kennedy-Untersuchung fertig waren, war ich im Rentenalter und beschloss, dass ich zu alt für das Spiel war. Außerdem hatte ich seit einigen Jahren keine Gerüchte über Aktivitäten in der Kanalisation mehr gehört. Also hatte ich Hoffnung, dass ich ihn erwischt und aufgehalten hatte, obwohl ich den Jungen verloren hatte.«

»Also könnte das hier immer noch ein Schwindel sein oder eine Gruppe Kinder, die sich vor ihren Eltern verstecken.«

»Nein. Das ist es nicht. Sie müssen es ernst nehmen. Haben Sie die Akte gelesen?«

Mulder nickte. »Aber sie war unvollständig.«

»Weil wir von dem Fall abgezogen wurden. Die Mädchen waren verstümmelt.«

Mulder unterdrückte ein Schaudern. »Was ist mit ihnen geschehen?«

»Äußerlich? Nichts. Aber innerlich? Er hat ihnen irgendwie die Eierstöcke herausgerissen, ohne sie aufzuschneiden.«

»Warum?«

»Ich habe keine Ahnung. Allerdings befand sich unbehandeltes Abwasser dort, wo vorher die inneren Organe waren. Zwei der Mädchen starben, noch bevor sie das Krankenhaus erreichten. Das dritte Mädchen überlebte, aber sie erhängte sich, bevor sie achtzehn wurde.« Dales’ Augen blitzten auf. »Jedes Mal – bei den echten Fällen – tut er das: Er schnappt sich drei Mädchen und holt sich ihre Eierstöcke. Die Mädchen sterben fast immer. Und der Junge, den er sich holt … wir haben keine Ahnung, was mit ihm passiert. Keiner der vermissten Jungen ist je wieder aufgetaucht.«

»Und das Bureau hat das einfach ignoriert? Trotz Ihrer Beweise?«

»Genau wie sie die meisten der X-Akten ignorieren. Das heißt nicht, dass sie gut daran tun, sie zu ignorieren, und Sie tun genauso wenig gut daran, das einfach abzutun. Er ist ein Mörder und er hat schon viel zu lange sein Unwesen getrieben. Er muss aufgehalten werden. Sie müssen ihm das Handwerk legen.«

»Ich werde darüber nachdenken.« Mulder stand auf, um zu gehen. »Danke für Ihre Hilfe.«

»Wo in Kalifornien spielt sich das ab?«, fragte Dales, während er Mulder zur Tür begleitete.

»An einem Ort namens Vista Buena.«

»Ah. Viel Glück. Und bitte halten Sie mich auf dem Laufenden.«

»Mache ich.« Mulder schüttelte Dales’ Hand und ging. Er respektierte Dales, aber die Geschichte war immer noch schwer zu verdauen. Entsetzlich und grauenvoll … und trotzdem schwer zu glauben. »Ich möchte glauben … denke ich.«

Er stieg in sein Auto und überlegte, was er jetzt tun sollte. Er könnte das mit Johnston durchgehen, aber sie hätten mehr als genug Zeit im Flugzeug morgen, also konnte die Nachlese dessen, was er erfahren hatte, warten.

Er sah auf seine Armbanduhr. Samanda war um diese Zeit schon daheim. Er könnte eigentlich einen der Vorteile einer Ehe nutzen und mit ihr darüber sprechen.

ARLINGTON, VIRGINIA

»Hey, Schatz, ich bin zu Hause.« Mulder öffnete die Wohnungstür und schnupperte. »Gibt’s heute Abend Pupusas?« Das waren seine Lieblingstamales – so, wie man sie in El Salvador zubereitete. Also versprach der Abend, viel besser zu werden, als der Tag gewesen war und der nächste Tag sein würde.

Samanda kam aus der Küche. Ihr langes schwarzes Haar war zu einem dicken Zopf geflochten. So gefiel sie ihm am besten. Sie trug einen Georgetown-Jogginganzug, aber war offensichtlich noch nicht laufen gewesen. »Ja, aber das Essen ist erst in einer Stunde fertig. Du bist früh dran. Alles in Ordnung?«

»Ja. Seltsamer neuer Fall, der vielleicht gar nicht so seltsam ist. Also eigentlich ist er gar nicht seltsam, es handelt sich um einen normalen Fall vermisster Kinder, was bedeutet, es gibt eine kleine Chance, dass ich morgen nicht in aller Herrgottsfrühe wegfliegen muss.«

Sie lachte. »Willst du heute im Schlafzimmer schlafen?«

»Nein. Ich mag das Sofa irgendwie. Es ist bequemer als das Bett.«

»Das sagst du. Wie ist es, kannst du all das Seltsame, das dich deiner Frau entreißt, teilen?«

»Sicher.« Er gab ihr die Akte und warf dann einen Blick zur Tischkante, wo die Post immer lag. »Hey, ist das, wofür ich es halte?« Er hob einen Brief von der University of Southern California hoch, der an Dr. Samanda Rodriguez-Mulder adressiert war.

»Ja, ist es.« Samanda sah nervös aus. »Das Angebot kam schneller als erwartet.«

Mulder überflog den Brief. »Du wirst Professorin für Rechtswissenschaften an der USC. Du wirst die Stelle doch annehmen, oder?«

»Wenn ich kann.« Sie zog eine Grimasse. »Sie haben sich wesentlich früher auf mich gestürzt, als ich erwartet hatte.«

»Du bist Expertin auf dem Gebiet des Einwanderungs-, Kongress- und Unterhaltungsrechts. Ich kann schon verstehen, warum sie dich haben wollen, bevor deine Alma Mater dich wegschnappt.«

»Du weißt, warum ich nicht nach Georgetown gehen kann, auch wenn sie mir mehr Geld anbieten als die USC.« Sie nahm seine Hand.

»Es wäre nicht möglich gewesen, wenn du nicht gewesen wärst, Fox.«

Er drückte ihre Hand. Samanda war die Einzige, von der er sich gerne Fox nennen ließ. Vielleicht, weil sie ihn an Samantha erinnerte. Ihr Haar, ihr Lächeln, ihr Name … sie war seiner kleinen Schwester so ähnlich. Deshalb war er auch bereit gewesen, sie zu heiraten, damit sie gefahrlos im Land bleiben konnte und nicht wieder nach El Salvador abgeschoben wurde. Jemand wie Samanda konnte hier so viel mehr bewirken, statt als Tochter eines Warlords in einem vom Krieg zerrissenen Land gefangen zu sein. »Ich glaube, wenn du eine Stelle am anderen Ende des Landes annimmst, ist das ein guter Grund für eine Scheidung, obwohl wir uns immer noch lieben.«

»Hoffentlich kauft uns das Ministerium für Einwanderung die Geschichte ab und stimmt zu.«

»Du hast ein Praktikum in einer der besten Einwanderungskanzleien des Landes gemacht. Ich bin zuversichtlich, dass sie uns bei der Scheidung oder Annullierung helfen werden, ohne dass die Regierung Probleme macht.«

»Wahrscheinlich«, sagte sie abwesend, während sie die Akte las. »Mister Dales war daran beteiligt? Hast du mit ihm gesprochen?«

»Kurz bevor ich nach Hause kam. Er glaubt, dass es echt ist.«

»Ich glaube, er hat recht.« Sie schloss die Akte und gab sie ihm zurück. »Außerdem schuldest du es ihm und diesen Kindern, den Fall als real zu behandeln, bis du herausfindest, dass er es nicht ist.«

»Ja, Frau Beraterin.«

»Bist du das mit Clayton durchgegangen?«

Er zog eine Grimasse. »Nein. Ich bat ihn heute, mich Fox zu nennen.«

»Wirklich? Und? Hat er?«

»Nein.« Er seufzte. »Ich verstehe ihn nicht.«

»Dabei bist du derjenige, der Psychologie im Hauptfach studiert hat. Wenn du meine Meinung hören willst, er will dein Freund sein und er glaubt, dass Spitznamen Freundschaft bedeuten.«

»Tun sie nicht.«

»Nicht für dich, nein. Aber für die meisten Leute schon.«

»Nur Spitznamen, die man auch mag.«

Samanda grinste. »Nicht immer. Willst du vor oder nach dem Essen laufen?«

»Wahrscheinlich davor.« Er wollte nach dem Abendessen rauchen und nicht laufen.

Sie seufzte. »Du musst mit dem Rauchen aufhören. Zieh dich um und dann geht’s los. Mister Schnaufi.«

»Hey, ich bin topfit.«

»Nicht so fit, wie du sein könntest. Lass uns ein Wettrennen machen. Wer die Meile langsamer läuft, muss abwaschen und die Küche putzen.«

Mulder lachte. »Abgemacht.«

Später, als er spülte und die Küche putzte, dachte Mulder darüber nach, was Samanda über Johnston gesagt hatte. Vielleicht sollte er dem Kerl eine Chance geben. Vielleicht würde Johnston dann aufhören, ihm blöde Namen zu geben, und den benutzen, den Mulder mochte.

INTERNATIONALER FLUGHAFEN VON LOS ANGELES KALIFORNIEN

Der Flug nach Los Angeles war ereignislos verlaufen. Mulder hatte Johnston über seine Unterhaltung mit Dales unterrichtet und ihn die X-Akte lesen lassen. Johnston teilte Mulders Skepsis, was einen Alligatormann oder Alligatoren in der Kanalisation im Allgemeinen anging, aber er stimmte auch Samanda zu, dass sie diesen Fall ernst nehmen mussten, zumal man die Kinder bisher nicht gefunden hatte.

»Die Kinder sind weg«, betonte Johnston. »Ihre Fahrräder wurden vor dem Jahrmarkt gefunden. Egal wer sie wirklich mitgenommen hat, wir müssen wohl davon ausgehen, dass sie entführt wurden.«

»Gibt es bisher irgendwelche Lösegeldforderungen?«

Johnston schüttelte den Kopf. »Was Mister Dales’ Verdacht ein wenig glaubwürdiger macht.«

Sobald sie gelandet waren und ihr Gepäck geholt hatten, gingen sie zum Mietwagenbereich. Johnston bestand darauf, zu fahren – nicht, weil Mulder es so wollte, sondern weil Johnston sagte, er wäre schon einige Male in Los Angeles gewesen, und es ihm wichtig zu sein schien, dass er am Steuer saß. Wie so oft bei Johnston war es die Sache nicht wert, deshalb mit ihm zu streiten. Die Vorstellung, mit Johnston befreundet zu sein, war verflogen, noch bevor das Flugzeug abgehoben hatte.

Als sie einen der Mietwagenschalter erreichten, drehte sich ein Mann mit hellblauem Regenmantel und Fedora-Hut um und Mulder erschrak. »Mister Dales, was machen Sie denn hier?«

»Sicherstellen, dass Sewers dieses Mal tot bleibt.« Dales nickte Johnston zu. »Danke, dass Sie ein paar Fäden gezogen haben.«

»Wie bitte?« Mulder starrte Johnston an. »Wovon redet er?« Johnston zuckte mit den Schultern. »Artie rief mich letzte Nacht an und erläuterte mir seine Bedenken wegen des Falls. Ich bin mit diesen Bedenken zu ASAC Carter gegangen und er hat zugestimmt, dass wir einen Berater mitnehmen.« Er räusperte sich. »Artie war auf demselben Flug und saß nur ein paar Reihen hinter uns.«

»Was Sie nicht bemerkt haben«, stellte Dales fest. »Sie haben ein erschreckend schlechtes Auge für Details, mein Sohn. Sie müssen sich konzentrieren. Sie haben Glück, dass Clay und ich hier sind.«

»Woher zur Hölle wussten Sie, wie Sie Johnston erreichen können?«, fragte Mulder.

Dales’ Augen funkelten. »Ich bin zwar im Ruhestand, mein Sohn, aber ich bin ein Special Agent im Ruhestand. Ich habe immer noch Mittel und Wege.« Er schlug Johnston auf die Schulter. »Clay, machen wir uns auf den Weg, uns läuft die Zeit davon.«

Johnston strahlte. »Es ist mir eine Ehre, mit Ihnen zu arbeiten, Sir.«

»Gleich wird mir schlecht«, murmelte Mulder.

Dales kicherte. »Danke gleichfalls, Clay. Mister Mulder, versuchen Sie, Schritt zu halten.«

Mulder ließ Dales vorne sitzen, bereute das aber schnell. Dales und Johnston verbrachten die erste Hälfte der mehr als einstündigen Fahrt mit einer Diskussion darüber, wie die Vorgehensweisen der Behörde sich im Laufe der Jahre verändert hatten. Und Dales wollte, dass er sein Fenster herunterkurbelte, als er eine Zigarette rauchte.

»Todesstängel, mein Sohn. Mehr sind das nicht. Sie müssen etwas weniger Tödliches für Ihre orale Suchtbefriedigung finden.« Dann wandte er sich wieder dem Thema »Vorgehensweisen der Behörde im Laufe der Zeit« zu.

Irgendwann hielt Mulder es nicht mehr aus. »Erinnert sich außer mir noch jemand daran, dass wir hier sind, um das Verschwinden von vier Kindern zu untersuchen, das mit einem riesigen Alligator in Verbindung stehen könnte?«

Dales drehte sich um und zwinkerte ihm zu. »Ich. Aber Sie sind hier der Verweigerer. Sie erwarten immer noch, dass diese Kinder gefunden werden, bevor wir unser Ziel erreichen.«

Mulder musste zugeben, dass das stimmte. Er zog seine Akten heraus und las sie erneut, während Johnston mit Dales die Waffen durchging, die auf sie warten würden, wenn sie ihr Ziel erreichten.

VISTA BUENA, KALIFORNIEN

Die Mädchen weinten. Jason hatte sie noch nie zuvor weinen hören. Doch jetzt weinten sie. Er weinte auch.

Gator hatte sie ins Freak-Zelt gebracht und sobald die Plane sich hinter ihm geschlossen hatte, blubberte und kochte sein Körper und veränderte sich. Seine Kleidung riss auf und er verwandelte sich in etwas, das mehr wie ein Alligator denn wie ein Mensch aussah. Ein riesiger Alligator, der aufrecht stand wie eine Cartoonfigur … aber das hier war ganz und gar nicht lustig. Seine Hände waren beinahe menschlich, doch sie hatten scharfe Klauen an den Fingerspitzen. Das lange, breite Maul voller rasiermesserscharfer Zähne und die sich windende Zunge waren überhaupt nicht menschlich. Die Augen waren das Schlimmste – irgendwie menschlich und auch wieder nicht. Sie glühten gelb und waren voller Boshaftigkeit und Befriedigung.

Und doch konnte er immer noch Gator im Gesicht des Alligators sehen, obwohl Gator nicht länger so aussah, als trüge er ein Kostüm. Gator war in Wirklichkeit der Alligatormann.

Und er war ein schneller Alligator. Alle vier hatten versucht, davonzurennen, aber der Alligatormann hatte sie eingeholt und sie mit seinem großen, kräftigen Schwanz durch die Gegend geworfen. Jason begriff, dass dieser Schwanz das merkwürdige Gebilde in Gators Hose gewesen war.

Nachdem er sie alle zu Boden geworfen hatte, hob Gator die Mädchen mit einem Arm hoch wie Puppen und packte Jason mit dem anderen Arm. Sie hatten geschrien, aber niemand war ihnen zu Hilfe gekommen. Jason war nicht sicher, ob sie überhaupt jemand hören konnte – oder ob alle sie hören konnten und es niemanden kümmerte. Dann zerrte Gator sie durch ein Loch hinab in die Kanalisation.

Jason wusste wegen des Geruchs, dass sie sich in der Kanalisation befanden. Der Gestank war schlimmer als tausend Fürze, ein Meer voller Pisse oder eine Tonne Hundekotze.

Gator zerrte und schleppte sie durch die Abwassertunnel. Jason versuchte, darauf zu achten, wo sie hingingen, aber er hatte zu viel Angst, um viel zu bemerken, und es war eigentlich auch zu dunkel, um etwas zu sehen. Dann erreichten sie einen Überlauf oder etwas Ähnliches – es war enger als die üblichen Tunnel. Gator passte gerade so hinein. Der Überlauf erweiterte sich am Ende zu einem kleinen, runden Raum. Und darin befand sich Gators Nest.

Nicht, dass es hier irgendwie heimelig gewesen wäre. Es war schmutzig und eklig – mit Abwasser getränkte Lumpen dienten als Bett und ein klappriger Metallstuhl stand neben einer verfaulenden Holzkiste, in der sich einige sonderbare, kleine Statuen befanden. An den Wänden war irgendein Zeug, das Jasons Biologielehrer als phosphoreszierend bezeichnet hätte, da war er sicher. Der widerliche grüne Schimmer war irgendwie schlimmer als die Dunkelheit.

Gator hatte die Mädchen auf das Bett geworfen. Jason schubste er auf den Stuhl. Gators Körper und sein grässlicher Schwanz versperrten ihnen den Weg und es gab keine Hoffnung, zu fliehen. Dann begann er einen Singsang in einer Sprache, die Jason nie zuvor gehört hatte. Dabei bewegte er die kleinen Statuen in der Kiste herum.

Gators Stimme war heiser, aber auf eine beruhigende Weise, und die Bewegungen, die er mit den Statuen vollführte, waren irgendwie hypnotisierend. Trotz seines Entsetzens spürte Jason, wie er einnickte. Er versuchte, zu den Mädchen zu sehen, aber seine Augenlider waren zu schwer und sie schlossen sich, ohne dass er es wollte.

Jason erwachte. Er hörte keinen Singsang mehr. Er sah sich um. Die Mädchen lagen wie zuvor auf den schmutzigen Lumpen. Gator war noch da und sah immer noch mehr wie ein Alligator als ein Mann aus. Es war kein Traum gewesen.

»Bitte töten Sie uns nicht.«

Gator sah zu ihm herüber. Seine gelben Augen waren die eines Reptils, nicht die eines Menschen. »Du hast von mir nichts zu befürchten, mein Sohn.«

»Sie sind nicht mein Vater.«

Gator grinste und öffnete seine mit Zähnen bewehrte Schnauze.

»Bist du da wirklich sicher?«

»Ich kannte meinen Vater. Bevor er uns verlassen hat.«

»Es gibt alle möglichen Arten von Vätern.« Gator wandte sich wieder zu den Mädchen um. Sie schienen zu schlafen, aber nicht auf normale Weise. Ihre Atmung war flach und sie lagen vollkommen reglos. »Ich würde es dir gern ersparen, weil ich weiß, dass ihr Freunde seid, aber du musst das sehen.«

»Wieso?« Jason kämpfte seine Panik nieder. »Was haben Sie vor?« Gator spreizte Amandas Beine. »Oh Gott, tun Sie das nicht! Sie sind doch noch Kinder!«

Gator lachte. »Diese Mädchen sind alt geboren worden. Aber um zu leben, brauchen wir etwas, das sie haben. Und du musst sehen, wie man das macht.«

Gators unglaublich lange Zunge schnellte heraus und verschwand in Amanda. Jason sprang ihn an, damit er aufhörte, aber Gator hielt Jason einfach mit seinen kräftigen Armen auf Distanz. Während er zusah, ergänzte Jason den Gestank von Erbrochenem mit seiner eigenen Note. Gator zog etwas aus Amanda heraus und schluckte es.

Blut strömte aus ihr heraus, aber Gator beachtete es nicht. Er tat Brittany und Caitlin dasselbe an.

»Sie töten sie!«

Gator schluckte und drehte sich zu ihm um. »Ja. So können wir überleben.«

»Ich bin nicht wie Sie. Ich weiß nicht, was Sie sind, aber ich bin bestimmt nicht so.«

Gator nickte. »Noch nicht. Aber du wirst es sein.« Er setzte Jason wieder auf den Stuhl, fummelte noch ein wenig mit den Statuen herum und begann wieder seinen Singsang.

Trotz seines Entsetzens und Grauens schlief Jason wieder ein. Und als er erwachte, waren Gator und die Mädchen verschwunden.

VISTA BUENA COUNTY FESTPLATZ

»Warum?«, fragte Mulder, als die Diskussion um die Anzahl der bestellten Kugeln etwas abebbte, was zeitgleich mit dem Verlassen des Freeways geschah.

»Warum, was, Spookster?«

»Wenn wir davon ausgehen, dass es einen Alligatormann gibt, der für die Angriffe verantwortlich ist, warum tut er das? Es gibt keine Anzeichen für sexuelle Übergriffe. Ich meine, gut, er nimmt sich die Eierstöcke der Mädchen, aber die Gerichtsmediziner haben nie Beweise für normale sexuelle Aktivität gefunden.«

»Er hat keinen Sex mit den Mädchen«, sagte Dales. »Er nimmt sich aber ihre Eierstöcke aus einem bestimmten Grund.«

»Die Opfer sind alle jung, nie älter als vierzehn, normalerweise um die zwölf. Warum dieses Alter? Und was geschieht mit dem Jungen? Ich meine, wieso nimmt er jedes Mal zusätzlich zu den drei Mädchen einen Jungen mit? Und wieso drei? Und warum finden wir niemals die Jungs? Was passiert mit ihnen? Isst er sie, anstatt ihnen ihre Fortpflanzungsorgane zu nehmen?«

»Gute Fragen«, lobte Dales. »Jetzt klingen Sie wie ein Ermittler.«

»Haben Sie irgendwelche guten Antworten?«, fragte Mulder hoffnungsvoll.

»Nicht eine einzige. Zumindest keine, die Sie hören wollen.«

»Für mich klingt das wie Voodoo«, meinte Johnston spontan und ließ seine Marke bei den Polizisten aufblitzen, die den Eingang zum Festplatz bewachten. »Die glauben doch an Gestaltwandler, oder?«

Die örtliche Polizei hatte den Festplatz abgeriegelt, was nicht so schwer war, wie es klang, da er sich auf einer Hochebene mit Aussicht aufs Meer befand, zu der nur eine Straße hinführte.

»Ah«, sagte Dales. »Ganz genau.«

»Voodoo? Im Ernst?« Mulder dachte über die Möglichkeit nach. »Ich habe mich noch nicht viel mit Voodoo oder irgendeiner anderen afrikanischen oder karibischen Glaubensrichtung beschäftigt«, gab er zu. »Aber wenn ich mich recht erinnere, glauben sie, dass sie ihre Gestalt verändern können. Und Tote wiederbeleben.«

»Es muss ja kein echter Voodoo-Anhänger sein«, gab Johnston zu bedenken und parkte das Auto. »Es könnte jemand sein, der die Zaubersprüche beherrscht und sie für seine eigenen Zwecke abgewandelt hat.«

»Klingt für mich, als müsste er schon ein echter Experte sein, um das zu können«, sagte Mulder trocken. »Aber aus welchen Gründen?«, fragte er. Sie stiegen aus dem Auto.

»Warum sollte man einen Zombie erschaffen?«, konterte Johnston. »Weil man es kann?«

»Weil man einen Sklaven haben will«, berichtigte Dales. »Dafür sind Zombies gut.« Er schüttelte den Kopf. »Das sind nicht Sewers’ Motive, sonst hätten wir wenigstens einen der Jungs, die er im Laufe der Zeit entführt hat, gefunden.«

Man brachte sie zum ranghöchsten Detective, einem grimmig aussehenden Mann namens Lambert. »Wir haben Leichen gefunden«, sagte er, nachdem sie ihre Marken vorgezeigt und man sich vorgestellt hatte. »Unten am Strand.«

»Wie viele?«, fragte Dales.

»Drei. Die verschwundenen Mädchen.« Lambert schüttelte den Kopf. »Der Junge wird immer noch vermisst. Glauben Sie, dass er das getan hat?«

»Das hat er bestimmt nicht«, sagte Dales nachdrücklich. »Er ist ebenfalls ein Opfer und wir müssen nach ihm suchen, bevor es zu spät ist.«

»Ich will die Leichen sehen«, forderte Mulder. »Und mit möglichen Zeugen reden. Wir müssen uns außerdem den Ort ansehen, wo die Kinder entführt wurden.«

»Die Leichen sind unten am Strand, wie ich bereits sagte. Einige Zeugen sind hier, die meisten sind zu Hause, aber wir haben ihre Aussagen, die Sie lesen können. Der ursprüngliche Entführungsort ist das Zelt der Freaks auf dem Festplatz.«

»Wir müssen uns noch ein paar Waffen besorgen und herausfinden, wo hier die Kanalisation ist«, murmelte Dales ungeduldig. »Wir wissen bereits, wer die Mädchen getötet hat.«

Mulder zog Johnston zur Seite. »Hören Sie, Sie haben Mister Dales für diesen Fall an Bord geholt, also warum teilen wir uns nicht auf? Sie beiden gehen und sehen sich den Entführungsort an, holen die Waffen und die Munition, über die Sie beide so glücklich waren, und dann … Sie wissen schon … gehen Sie in die Kanalisation runter. Ich untersuche die Leichen und überprüfe die Aussagen auf alles, das uns eine Spur aufzeigen könnte.«

»Hey, der Neue bekommt den Scheißjob, schon vergessen?« Johnston zuckte mit den Schultern. »Aber gut. Ich glaube, ich verfolge lieber den Alligatormann, als mir die drei toten Mädchen anzusehen.«

Einige Uniformierte begleiteten Dales und Johnston auf den Festplatz, während Lambert mit Mulder einen Pfad hinunterging, der vom Parkplatz zum Strand führte.

»Wie viele Pfade gibt es, die von diesem Bereich hier nach unten führen?«

»Nur zwei – einer auf dieser Seite und einer auf der anderen. Männer haben beiden überwacht, seit wir mit der Suche nach den vermissten Kindern begonnen haben. Niemand ist ohne unsere Kenntnis hinauf- oder heruntergegangen – und es ist niemand vorbeigekommen, der drei Leichen getragen hat.«

»Also wie sind die Leichen an den Strand gelangt?«

Lambert schüttelte seinen Kopf. »Keine Ahnung.«

Der Morgennebel hatte sich immer noch nicht verzogen und der Tag war kalt. Eine Brise zerzauste Mulders Haare. Er war nicht sicher, was die Brise mit irgendwelchen Beweisen am Tatort anrichten würde, aber der Meeresgeruch war angenehm – bis sie sich den Leichen näherten.

Je näher sie kamen, desto mehr konnte er die Abwässer riechen. Um den Fundort stank es.

Die Leichen wurden immer noch fotografiert. Sie lagen aufgestapelt in einem Loch, das ungefähr einen Meter zwanzig tief war, und waren mit Sand bedeckt. »Waren sie im Sand vergraben?«, fragte er Lambert. »Oder wurden sie einfach in das Loch gelegt?«

»Ins Loch gelegt.«

»Wie lange ist das her?«

»Der Gerichtsmediziner ist nicht sicher, aber der Todeszeitpunkt liegt zwischen Mitternacht und vier Uhr morgens.«

»Und war zu dem Zeitpunkt Polizei in der Gegend?«

»Ja. Wir haben das ganze Gebiet abgesucht und hatten Männer in bestimmten Abständen entlang des Strands und auch auf dem Festplatz positioniert.«

»Wie groß waren diese Abstände?«

»Ungefähr hundert Meter, plus minus.«

»Und niemand hat jemanden gesehen, der ein Loch von dieser Größe gegraben und drei Mädchen hineingeworfen hat?«

»Nein«, sagte Lambert scharf. »Wenn das der Fall gewesen wäre, hätten wir den Bastard erschossen. Und ihm danach seine Rechte vorgelesen.«

»Dagegen ist nichts einzuwenden«, erklärte Mulder milde. Er ging von Lambert weg und betrachtete den Boden um das improvisierte Grab der Mädchen.

Die Brise bewegte den Sand leicht und trotz aller Vorsicht, die man hatte walten lassen, verunreinigten die Fußabdrücke des CSI-Teams den Bereich. Dennoch sah Mulder einige Spuren im Sand, die nicht von Schuhen oder der Brise stammten. Sie sahen wie Spuren von Klauen aus.

Er winkte den Fotografen des Teams herbei und ließ ihn einige Aufnahmen der Spuren machen. Dann legte er seine Hand daneben. »Wieso machen Sie das?«, fragte Lambert.

»Ich überprüfe eine Theorie.« Dales’ Theorie, aber trotzdem. Die Kratzer sahen nicht so aus, als stammten sie von einer menschlichen Hand – sie waren eher tierischen Ursprungs. Wenn er dieser Theorie Glauben schenkte, sollte ein riesiger Alligator in der Lage sein, schnell ein tiefes Loch zu graben. Alligatoren hatten kurze Beine, aber sie waren sehr kräftig. Und dieser Alligator hatte wahrscheinlich ohnehin längere Extremitäten. Sollte besagter Alligator den richtigen Zeitpunkt wählen, wäre es zu dunkel für das menschliche Auge, um ihn zu bemerken – insbesondere, da die Polizei nicht jeden halben Meter einen Mann hier unten am Strand positioniert hatte.

Doch der Alligator musste irgendwo hergekommen sein und zwar nicht über einen der beiden Pfade. Mulder war bereit, der Polizei von Vista Buena zuzugestehen, dass sie auch im Dunklen einen riesigen Alligator bemerken würde, der drei tote oder sterbende Mädchen einen Pfad hinabzerrte, an dem ihre Leute standen.

Mulder sah sich um und versuchte, sich die Szene ohne die Beamten auszumalen und sie so zu sehen, wie sie gewesen war, bevor sie hier eingetroffen waren und das Grab gefunden hatten. Er wurde damit belohnt, noch etwas anderes zu entdecken, das nicht stimmte.

Ein Teil des Sands wirkte mehr zusammengepresst als andere Bereiche, als wäre etwas Schweres über diesen Bereich gezerrt worden. Der komprimierte Sand war ungefähr sechzig Zentimeter breit. Es handelte sich nicht um eine gerade Linie, sie war eher gewunden. Zu beiden Seiten des eingedrückten Sands waren Einbuchtungen zu erkennen, fünf auf der einen und vier auf der anderen Seite. Er ließ den Fotografen auch davon Aufnahmen machen und ignorierte Lamberts Gemurmel über das Talent des FBI, Zeit zu vergeuden.

Der zusammengedrückte Sand führte zur Polizeiabsperrung des Tatorts. Mulder folgte der Spur, die vom Tatort wegführte. Lambert blieb ihm auf den Fersen. Innerhalb kurzer Zeit wurden sie mit dem Fund eines großen Abwasserrohrs belohnt, das zwischen einigen Felsen hervorragte. Es lag gut versteckt zwischen zwei Sanddünen. Die Sandspur nahm hier ihren Anfang. »Hat irgendjemand das untersucht?« Er nickte in Richtung des Rohrs.

»Ich habe letzte Nacht ein paar Uniformierte hineingeschickt und heute Morgen wieder. Das ist das Überlaufrohr der Kanalisation.«

»Wirklich? Sie lassen ungefilterte Abwässer hier auf den Strand fließen?«

»Das ist für Überflutungen«, versetzte Lambert barsch. »Meine Männer sind in das Rohr hineingegangen. Da hinten ist ein verschlossenes Tor. Der Täter ist nicht hier durchgekommen.«

»Es ist groß genug für einen Menschen, der geduckt läuft.« Oder für einen Alligator, der auf seinem Bauch hindurchkriecht.

»Sie wollen es sich ansehen? Nur zu.« Lambert drehte sich um und stakste davon.

»Mimose.« Mulder zog seine Taschenlampe hervor. Er hatte die Voraussicht besessen, sie in seine Manteltasche zu stecken. Dann holte er seine Waffe heraus. Er hatte zwar nicht die großkalibrigen Kugeln, die Dales empfohlen hatte, aber wenn er jetzt ging, um sich eine größere Waffe zu holen, könnte der Alligatormann entkommen.

Wieso er plötzlich an den Alligatormann glaubte, konnte Mulder nicht begründen. Möglicherweise war es, weil Dales so fest daran glaubte. Doch er vergab sich nichts, wenn er das hier überprüfte, und sie konnten alles verlieren, wenn er es nicht tat.

VISTA BUENA COUNTY FESTPLATZ, ZELT DER FREAKS

Dales hatte eine .357er und eine .44er Magnum aus dem Arsenal des Vista Buena Police Department mitgenommen. Er hatte überlegt, eins der Jagdgewehre mitzunehmen, aber sie mussten hinunter in die Kanalisation und so verführerisch ein Gewehr auch sein mochte, hatte er wohl bessere Chancen mit einer Handfeuerwaffe.

Johnston hatte sich für eine .30-30 Flinte und eine .44er Magnum entschieden. Beide nahmen eine Menge Ersatzmunition mit. Und viel Verstärkung – sie hatten ein Dutzend Polizisten dabei. Dieses Mal würde Sewers nicht entkommen.

Genau wie in Bailey’s Crossing vor so vielen Jahren fand Dales neben dem Käfig des Malligators einen Kanaldeckel. Anders als damals kannte aber niemand hier Sewers. Und obwohl das Zelt und sein Inneres genauso aussahen wie 1963, hatte auch niemand von Emilio Zartec gehört.

Der allgemeine Tenor lautete, dass es keinen Alligatormann gab, niemand wusste etwas darüber, dass Allan G. Sewers oder der Malligator oder irgendjemand, auf den diese Beschreibung passte, für den Jahrmarkt arbeitete. Ein Besucher mit vier Kindern hatte sich plötzlich in ein Monster verwandelt, seine Kinder angegriffen und sie in die Dunkelheit gezerrt.

Der Zuckerwatteverkäufer bestätigte, dass er vier Mal Zuckerwatte an den »Vater« für seine drei Mädchen und einen Jungen verkauft hatte. Andere Zeugen, einschließlich der Freaks selbst, bestätigten, dass sie gesehen hatten, wie der Mann sich in einen riesigen Alligator verwandelt hatte. Einige allerdings behaupteten, er hätte sich in Godzilla verwandelt, nur mit einer längeren Schnauze.

Die Tatsache, dass dieses Ereignis am helllichten Tag stattgefunden hatte, spielte keine Rolle. Das Zelt der Freaks war finster. Nur die Exponate waren beleuchtet und das nicht besonders gut. Die Polizei hatte das Zelt und die Kanalisation durchsucht und nichts gefunden. Das überraschte Dales nicht im Mindesten.

»Denken Sie daran«, mahnte er auf dem Weg nach unten Johnston und die Polizisten, die sie begleiteten, »wenn er die Form angenommen hat, die ich erwarte, wird es schwierig sein, ihn tödlich zu verwunden. Ein Schuss wird wahrscheinlich nicht reichen. Konzentrieren Sie sich darauf, ihm den Jungen zu entreißen. Er braucht den Jungen aus irgendeinem Grund. Wenn wir das Kind retten können, können wir vielleicht verhindern, dass sich dieser Zyklus wiederholt.«

»Das ist ein Labyrinth«, sagte Johnston, als Dales sich zu ihm und der Polizeieskorte in dem Abwassertunnel gesellte. »Wir sind mitten in einem stinkenden Labyrinth. Im eigentlichen und übertragenen Sinne.«

Es gab sieben Richtungen, in die sie gehen konnten. Sie teilten sich in Zweierteams auf. Dales und Johnston blieben zusammen. Dann machten sie sich auf die Jagd.

VISTA BUENA KANALISATIONSÜBERLAUF

Es gab keinen Beweis dafür, dass irgendjemand – Mensch oder Alligator – in diesem Rohr gewesen war. Allerdings gab es auch keinen Beweis dafür, dass die Polizisten hier drin gewesen waren. Mulder platschte durch schmutziges Wasser und bahnte sich einen Weg zu dem verschlossenen Gitter, das etwa hundert Meter weiter im Inneren war. Seine Taschenlampe zeigte nichts Ungewöhnliches im Wasser.

Seine Nase hatte bereits ihren Dienst versagt, als er das Eisengitter erreichte. Es war ein typisches Abflussgitter, durch das Wasser abfließen konnte, das aber jeden – insbesondere Kinder – davon abhielt, in die Kanalisation zu gelangen. Die Lücken in dem Gitter waren groß genug, dass ein erwachsener Mann seinen Arm hindurchstrecken konnte, aber nicht groß genug für einen Kopf.

Er rüttelte an dem Gitter. Es schien fest zu sein. Bei näherem Hinsehen entdeckte er, dass sich ein Schloss auf der Innenseite befand – und dieses zeigte Gebrauchsspuren. Das Gitter und das Schloss waren beide rostig, aber Teile des Schlosses sahen aus, als sei der Rost vor Kurzem abgekratzt worden. Außerdem sah das Schloss irgendwie merkwürdig aus, als sei es erst verbogen und danach wieder in seine richtige Form gebracht worden.

Mulder streckte seinen Arm hinein und drückte gegen den Körper des Schlosses. Es öffnete sich. Er steckte es in die Tasche, öffnete den Riegel und bewegte das Gitter dann, so leise er konnte.

Mulder ließ das Gitter angelehnt, falls Lambert beschloss, sich wie ein Polizist zu verhalten und ihm zu folgen. Wieso sollte er es seiner Verstärkung unnötig schwermachen? Und wenn Mulder sich schnell davonmachen musste, wieso sollte er es sich selbst dann schwerer machen?

Noch einmal hundert Meter weiter traf das Überlaufrohr auf die Hauptkanalisation. Er hatte die Wahl, nach rechts oder nach links zu gehen. Mulder lauschte. Schwache Geräusche waren von beiden Seiten zu hören. Es könnte sich um den Alligator, den Jungen, oder Dales und Johnston handeln. Er war sich ziemlich sicher, dass Dales sich inzwischen ebenfalls in der Kanalisation befand und auf der Jagd war.

Mulder ließ den Schein seiner Taschenlampe durch das Rohr wandern. Der Alligatormann war hier entlanggekommen. Das bedeutete, irgendwo musste eine Spur von ihm sein, die Mulder die Richtung wies.

Seine Sorgfalt wurde belohnt. Direkt über der Wasserlinie zur Rechten befand sich ein kleiner rötlicher Streifen. Er wurde noch einmal belohnt, indem er noch einen weiteren rötlichen Schmierfleck entdeckte. Eins der Mädchen hatte lange genug gelebt, um zu versuchen, eine Spur mit ihrem eigenen Blut zu hinterlassen. Er ging weiter.

VISTA BUENA KANALISATION

Jason rannte. Er hatte keine Ahnung, wohin, aber aus Gators schrecklichem Nest hinaus war ein guter Anfang.

Allerdings fühlte er sich komisch. Als könne er nicht so schnell rennen wie vorher, gleichzeitig aber schneller, wenn er seine Beine nur dazu bringen konnte, richtig zu funktionieren. Alles sah auch irgendwie komisch aus. Die Farben waren anders und sein Blickwinkel passte irgendwie nicht.

Mit seinem Geruchssinn stimmte ebenfalls etwas nicht. Dieser Ort müsste furchtbar riechen, aber jetzt roch er sicher, beruhigend und normal.

Die Kanalisation war ein Labyrinth, das brachte man jedem Kind in der Schule bei, damit niemand so dumm war, hier hinunterzukommen, weil es spannend war oder um mit Drogen zu handeln. Doch Jason fühlte sich nicht verloren. Er konnte etwas riechen, etwas, das richtig roch. Er lief in Richtung des Geruchs.

Mulder hätte beinahe den kleineren Tunnelabzweig übersehen. Wenn er der Blutspur nicht gefolgt wäre, dann hätte er ihn übersehen.

Er folgte diesem kleineren Tunnel mit gezogener Waffe. Doch er erreichte sein Ende, ohne jemand anderem zu begegnen.

Dort befand sich etwas, das wie ein vergammeltes Nest aussah. Die blutgetränkten Lumpen ließen darauf schließen, dass die Mädchen hier wahrscheinlich verstümmelt worden waren. Doch das, was auf der kleinen Kiste stand, die als Tisch diente, interessierte Mulder mehr als alles andere.

Dort war ein winziger Scheiterhaufen mit einigen seltsamen Kräutern, die in einem kleinen Satz Zähne schwelten. Diese wiederum sahen so aus, als stammten sie von einem Babyalligator. Davor standen kleine Figuren, die handgemacht oder zumindest schlecht gearbeitet waren. Es waren größere und kleinere alligatorähnliche Gestalten – drei wirkten irgendwie weiblich und eine hatte ein schrecklich aussehendes Gesicht, halb Mensch halb Alligator.

Mulder zog sein Taschentuch heraus und steckte die Figuren in seine Manteltasche. Er hätte sich dafür ohrfeigen können, dass er keine Beweismitteltüte mitgenommen hatte. Er leerte seine Zigaretten in seine Hosentasche aus und kippte die schwelenden Kräuter in die leere Schachtel. Dann steckte er sie und die Zähne ebenfalls ein. Die blutigen Lumpen ließ er für die Forensiker zurück.

Er ging durch den kleineren Tunnel zurück und wog dann seine Optionen ab. Es hatte auf dem Weg hierher viele Röhren gegeben, doch er hatte nichts entdeckt. Er ließ die Blutspur hinter sich und ging in den bisher nicht erforschten Bereich dieses Tunnels.

Als er eine T-Kreuzung erreichte, hörte Mulder etwas zu seiner Linken … platschendes Wasser und grunzende Geräusche. Schnell ging er in diese Richtung.

Dales konnte die Polizisten nicht mehr hören. Das hieß, er und Johnston hatten sich von ihnen entfernt. Hoffentlich bedeutete das auch, dass sie auf der richtigen Spur waren. Sie befanden sich in einem sehr breiten Abschnitt der Kanalisation. Dales fühlte sich an die Kanalisation von Bailey’s Crossing erinnert – Laufwege zu beiden Seiten, Abwasser in der Mitte.

Sein Wunsch wurde erfüllt. Als sie eine Ecke umrundeten, sahen sie einen Alligator, der im Wasser auf sie zugerannt kam. Er war nicht so groß wie in Dales Erinnerung. Und er sah sehr jung aus.

Johnston zielte und schoss, aber Dales schlug seine Hand zur Seite. Die Kugel pfiff harmlos vorbei. »Nein! Ich glaube, das ist der Junge!«

Der Alligator kam schlitternd zum Stehen und sah sich um. Er war offensichtlich in Panik. Natürlich war auch ein junger Alligator immer noch eine Bedrohung. Dales fragte sich, ob er das Richtige getan hatte.

Ein Brüllen hinter ihm verriet ihm, dass es vermutlich so war. Er wirbelte herum, als ein wesentlich größerer Alligator, der gleichzeitig wie ein Mensch aussah, Dales und Johnston rammte.

Dales flog auf die andere Seite und seine Hüfte prallte gegen die Tunnelwand, was sehr schmerzhaft war. Er sah, wie der größere Alligator den kleineren hochhob.

»Töten Sie den großen!«, brüllte er Johnston zu, der aufgestanden war und das Gewehr in der Hand hielt.

Der Malligator brüllte, doch bevor sich noch etwas anderes ereignen konnte, erklang Mulders Stimme hinter den beiden Alligatoren: »Aufhören! Ich habe deine Totems und ich werde sie zerstören, wenn du dich nicht ergibst.«

Der Malligator wirbelte knurrend herum. Johnston schoss.

Mulder hielt die Alligatorzähne hoch. Er ließ seine Taschenlampe in das Gesicht des größeren Alligators leuchten. Die Augen passten nicht, sie waren eine Kombination aus Menschen- und Reptilienaugen und doch keins von beidem. Der jüngere Alligator zappelte im Griff des größeren.

Beide sahen so aus, als wären sie Alligatormenschen, und Mulder war bereit, darauf zu wetten, dass der kleinere der vermisste Junge war. Doch bevor er noch etwas sagen oder tun konnte, war ein Schuss zu hören.

Er traf, aber der große Alligator hatte dicke Haut. Wenn der Schuss sie durchdrungen hatte, hatte sie keinen großen Schaden angerichtet.

Dasselbe konnte man von dem Alligator nicht behaupten. Er peitschte mit seinem riesigen Schwanz auf Johnston ein, der auf Mulder zuflog. Johnston schlug mit einem widerlich dumpfen Schlag auf dem Beton auf.

Mulder rannte zu ihm. Johnstons Kopf blutete heftig und sein Körper war in einem merkwürdigen Winkel abgeknickt. »Ich … hab’s wohl vermasselt, Spooky«, krächzte er.

Mulder packte seine Hand und dachte daran, was Samanda gesagt hatte. »Schon gut, Clayface. Wir holen Ihnen Hilfe, halten Sie durch.«

Johnstons Gesichtsausdruck änderte sich – er sah unglaublich glücklich aus. »Wollte … immer, dass mein Partner … mein bester Freund ist.« Er seufzte, dann wurden seine Augen glasig.

Mulder suchte einen Puls, fand keinen und schloss sanft Johnstons Augen. Er drehte sich um und sah, dass der riesige Alligator ihm den Rücken zudrehte. Das hieß, er war hinter Dales her. Mulder wollte verdammt sein, wenn er zuließ, dass dieses Monster Dales – den Mann, den er respektierte – auf dieselbe Weise tötete wie seinen Partner.

Feuerwaffen würden allerdings nicht reichen. Das hatte sich schon 1963 gezeigt. »Ich werde sie jetzt alle zerstören!«, donnerte er und schleuderte die Alligatorzähne auf den Beton.

Der Malligator wirbelte herum und brüllte. Mulder zermalmte die Zähne unter seinem Fuß, ließ die drei weiblichen Figuren auf den Boden fallen und sprang darauf herum. »Sie sind alle weg, du Bastard! Ich werde sicherstellen, dass dein Voodoo nie wieder funktioniert!«

Der kleinere Alligator strampelte sich aus dem Griff des größeren frei und rannte schneller auf Mulder zu, als dieser es für möglich gehalten hätte. Für einen kurzen Moment erwog er, zu schießen, aber der kleinere Alligator war zu schnell bei ihm.

Doch er griff nicht an. Stattdessen fraß er die Überreste der Zähne und Figuren. Danach begann er, wieder mehr wie ein Mensch denn wie ein Reptil auszusehen.

Dales schoss auf den Malligator und zog dadurch dessen Aufmerksamkeit auf sich. Mulder zog den Rest der bizarren Voodoo-Utensilien aus seiner Tasche und zertrümmerte sie. Der kleinere Alligator fraß die Bruchstücke auf. Während sie das taten, sah auch der Malligator immer weniger wie ein Reptil und mehr wie ein Mensch aus.

Schließlich passte der kleine Alligator auf die Beschreibung des vermissten Jungen. Und der größere Alligator passte auf die Beschreibung des Mannes, der die Kinder entführt hatte. Als dieser sich auf Dales stürzte, hörte Mulder den Knall eines Gewehrs und sah, wie ein Loch in Sewers gerissen wurde, der von der Wucht des Schusses zurückgeworfen wurde.

Mulder packte sich den Jungen, der begann, sich ins Abwasser zu übergeben, und rannte los, um sicherzugehen, dass Sewers so tot war wie Johnston. Dann ging er zu Dales.

»Alles in Ordnung, Sir?«

Dales nickte. »Ich glaube, ich brauche eine neue Hüfte, aber sonst geht es mir immerhin besser als dem armen Clay.«

Mulder schluckte. »Ja.« Er sah den Jungen an. »Jason Winger?«

Der Kleine nickte und fing dann an zu weinen. Er ging zu Dales und umarmte ihn. »Danke, dass Sie nicht zugelassen haben, dass der andere Mann mich tötet.«

Dales tätschelte dem Jungen den Rücken, während ihre Verstärkung mit Getöse durch die Tunnel auf sie zukam. »Schon gut, mein Sohn. Es ist vorbei.« Er sah zu Mulder. »Glauben Sie jetzt?«

Mulder brachte ein Lächeln zustande. »Ja, Sir, das tue ich.«

WASHINGTON, D. C.
Dezember 1990

»Gute Arbeit, Mulder«, sagte ASAC Carter. »Tut mir leid, dass wir Johnston verloren haben. Er war ein guter Mann. Er wird ein Heldenbegräbnis bekommen, auch wenn es niemanden mehr gibt, der das zu schätzen weiß.«

»Nicht?«, fragte Mulder.

»Er hat keine Familie.«

Mulder räusperte sich. »Ah, er war mein, äh, Freund, Sir. Wenn ich etwas tun kann …«

Carter zuckte mit den Schultern. »Sie können seinen Orden behalten, wenn er Ihnen etwas bedeutet.«

Mulder nickte. »Danke, Sir. Ja, das tut er.«

»Wie macht sich Ihr Berater?«

»Mister Dales wird in Zukunft einen Gehstock benötigen, aber sonst geht es ihm gut, Sir. Danke der Nachfrage.«

Carter bedachte ihn mit einem seltenen Lächeln. »Einmal ein Special Agent, Mulder, immer ein Special Agent. Denken Sie daran.«

VISTA BUENA, KALIFORNIEN
Dezember 1991

Jason ging hinunter in die Kanalisation und wartete. Er hatte das Richtige getan, da war er sich sicher. Indem er sich die Magie einverleibt und dann wieder in das Wasser abgegeben hatte, in dem Gator geschwommen war, sollte die Magie immer noch funktionieren. Und das hieß, dass heute Nacht sein neuer Vater zurückkehren würde. Und dann würden sie fortgehen und gemeinsam jagen. Für immer.

CLAIR DE LUNE
von David Benton &W. D. Gagliani

Übersetzt von Sabine Elbers

Im Gedenken an Charles L. Grant

IRGENDWO SÜDLICH VON OTTAWA, KANADA
Oktober 1994, 17:45 Uhr

Die Scheibenwischer des gemieteten Fords kamen kaum gegen den Ansturm aus schweren nassen Schneeflocken an, als Special Agent Fox Mulder sich südlich von Ottawa vorsichtig einen Weg durch das Wetterchaos bahnte. Man hatte sie gerade wegen einer zu hohen Schneedecke von der 416 geleitet und er erkannte, dass dies ein Fehler gewesen war. Perth lag irgendwo zu ihrer Rechten. Seine Passagiere beobachteten das immer stärker werdende Schneetreiben mit Sorge.

Sie waren mitten in einem Blizzard von der Art, die für gewöhnlich verhinderte, dass die Kinder zur Schule, die Erwachsenen zur Arbeit oder Flugzeuge abheben konnten. Und tatsächlich war ihr Direktflug nach Washington, D. C. einer der ersten gewesen, die gestrichen worden waren. Tatsächlich war es sogar einer dieser Blizzards, die jeden Winter nur einmal vorkamen und in deren Verlauf sogar die Highways gesperrt wurden, daher hatte sich SA Mulder dazu entschlossen, auf eine Landstraße auszuweichen.

Doch sie kamen nicht gut voran.

Man konnte in der hereinbrechenden Dunkelheit nur noch das erkennen, was von den schwachen Autoscheinwerfern angestrahlt wurde, und selbst das ähnelte stark dem weißen Rauschen in einem Fernseher, der nur schlechten Empfang hat. Darüber hinaus verschwanden die Fahrbahnmarkierungen – und auch alles andere – zügig unter einer dicken Decke aus frischem Schnee.

Mulder lenkte nur noch rein nach Gefühl.

»Wir hätten bis morgen warten und ein Flugzeug nehmen sollen«, sagte Special Agent Dana Scully auf dem Beifahrersitz, während sie krampfhaft durch die Windschutzscheibe spähte und versuchte, irgendetwas zu erkennen. »Das wäre deutlich sinnvoller gewesen, Mulder.«

»Was, und uns das alles hier entgehen lassen?« Man hätte annehmen können, dass er damit den Sturm meinte, doch er hatte gegrinst und auf die Rückbank gewiesen. Dort saß der Gefangene, den sie überführen sollten, ein gewisser Carlo DesMarais. Er trug Handschellen und schimpfte. Seitdem sie ihn festgenommen und auf den Rücksitz verfrachtet hatten, hatte er nicht damit aufgehört.

»Bitte, Sie müssen mich gehen lassen!«, rief Carlo nun, nachdem er nach seinem letzten Ausbruch eine kurze Pause eingelegt hatte.

»Ihnen geht dahinten doch wohl nicht schon die Puste aus, oder?«, fragte Mulder. »Ich habe den lieblichen Klang Ihrer Stimme schon vermisst. Das ist das Einzige, was mich wach und somit uns alle am Leben hält.« Er zwinkerte Scully neben sich zu, die jedoch nur das Gesicht verzog.

»Sie verstehen das nicht«, flehte ihr Gefangener und wand sich in seinen Handschellen. »Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass das die falsche Zeit ist, um mich zu überführen. Sie müssen bis nächste Woche damit warten.«

»Sorry, Kumpel, die Mühlen der Justiz mahlen sowieso schon langsam genug. Da ergibt es keinen Sinn, die Sache noch weiter zu verlangsamen. Sie haben sich entschieden, zu singen, und nun sind die Proben vorbei. Es ist an der Zeit, die Bühne zu betreten. Oder den Zeugenstand.« Mulder drehte sich kurz zu Scully. »Bevor er es bemerkt, hängt unser Gast schon in irgendeinem Gefängnis mit geringer Sicherheitsstufe rum und ist stolz, weil er dabei geholfen hat, Typen wie den flinken Jean-Paul und seine schmierigen Ganoven einzubuchten.«

Carlo jammerte. Es klang wie eine Mischung aus Spanisch, Französisch und einem Dialekt, der beiden Agents bisher nicht zu Ohren gekommen war.

»Worüber regen Sie sich eigentlich so auf, Carlo?«, fragte Mulder. Er suchte im Rückspiegel nach den Augen des verrückten Mannes und hielt seinen Blick für einen kurzen Moment. »Ich meine, ist es für Beschwerden nicht längst zu spät? Das hier ist Ihre Show. Sie haben sich doch entschieden, den Deal der Regierung anzunehmen und zu singen.«

Der zierliche Gangster stotterte. »A-a-aber … ich habe ihnen gesagt, dass ich noch etwas Zeit brauche, ein paar Tage, vielleicht eine W-wwoche. Um mich v-v-vorzubereiten. E-e-es ist Vollmond!«

Mulder lachte auf. »Es sieht ziemlich bewölkt aus. Ich bin mir nicht sicher, ob wir den Mond heute Nacht überhaupt zu sehen bekommen.«

»Man m-m-muss ihn nicht sehen können. Sie sch-sch-schweben in sch-sch-schrecklicher Gefahr! Sie müssen u-u-umdrehen, oder mich g-g-gehen lassen!«

»Beruhigen Sie sich, DesMarais«, sagte Scully und öffnete ihren Parka bis auf Höhe ihrer Sig P228, die sie in einem Holster trug. »Wir laufen höchstens Gefahr, in diesem Sturm festzusitzen, bevor wir Sie für Ihre Aussage zurück in die Staaten bringen können. Wir wurden für solche Situationen ausgebildet und darauf vorbereitet. Ach ja, und bewaffnet sind wir auch.« Sie drehte sich ein Stück herum, um einen Blick auf den Zeugen zu werfen, der trotz seiner Fesseln versuchte, eine bequeme Position auf dem Rücksitz einzunehmen.

»Ihre W-w-waffen werden Ihnen nichts nützen!«, platzte es aus dem Gefangenen heraus und seine sonst so hohe Stimme klang nun beinahe wie ein Knurren.

»Nun ja, sie werden uns definitiv nicht von Nutzen sein, falls wir uns hier rausgraben müssen, wenn weiter so viel Schnee fällt«, stimmte Mulder seufzend zu. »Scully, vermutlich müssen wir uns für die Nacht eine Bleibe suchen.«

»Das sagen Sie jetzt?«, entgegnete Scully und hob eine delikat gezupfte Augenbraue, wie sie es oft zu tun pflegte.

»Na ja, … ich musste es wenigstens versuchen. Syracuse liegt gleich südlich des Lake Ontario an der 81. Wenn die Stadt nicht unter Tonnen Schnee begraben wäre, hätten wir in ein paar Stunden in einem Flieger Richtung D. C. sitzen können. Allerdings sieht’s mittlerweile nicht mehr so vielversprechend aus.«

Während sich das Auto weiter durch die Schneemassen kämpfte, kam an der rechten Straßenseite ein Schild in Sicht. Etwas stand darauf und ein krummer Pfeil zeigte nach unten.

»Das nenne ich einen Glücksfall«, meinte Mulder und setzte sein übliches schiefes Lächeln auf. »Können Sie es lesen?«

»Nicht wirklich, aber das leuchtende Zimmer frei ist deutlich zu erkennen«, antwortete Scully. »Sieht so aus, als läge hier irgendwo ein Motel unter dem ganzen Schnee.«

»Und wieder führt uns mein unerschütterlicher Orientierungssinn sicher aus einer Gefahrensituation heraus«, sagte er.

»Fahren Sie einfach weiter, Mulder, bevor die Reifen einfrieren und wir morgen zum aufregendsten archäologischen Fund seit dem Wollmammut werden.«

»Scully, Sie klingen ja fast schon wie ich.«

»Gott bewahre«, murmelte Scully, lächelte jedoch dabei.

Es schien, als schnarche ihr Passagier. Doch dann bemerkte Mulder, dass er ganz und gar nicht schlief – Carlo flüsterte unentwegt Gebete vor sich hin.

»Beten Sie, dass in diesem Drecksloch die Heizung funktioniert«, sagte Mulder.

Langsam bog Mulder von der Landstraße auf eine Nebenstraße in noch schlechterem Zustand ab und hielt auf einen augenscheinlich leeren Parkplatz zu. Die Scheinwerferkegel des Fords zuckten hin und her, da die Reifen in dem stetig anwachsenden Pulverschnee den Halt verloren. Die Scheibenwischer richteten nicht mehr wirklich etwas aus und er musste sich vorbeugen und die Augen zusammenkneifen, um durch die winzige freie Stelle auf der linken Seite der Windschutzscheibe überhaupt etwas erkennen zu können. Um sie herum verschlechterten sich die Wetterbedingungen zusehends, die Schneeflocken wurden wild durch die Luft gepeitscht.

Schließlich kam Mulder vor dem Haupteingang des Gebäudes zum Stehen.

»Sehen Sie nur, das Bates Motel erwartet uns.«

An der L-förmigen und einstöckigen Bauweise erkannte man sofort den Stil der Fünfziger. Am Ende des kurzen Flügels befand sich das Büro und die einzelnen Zimmertüren im langen Flügel gingen zum schneebedeckten Parkplatz hinaus. Neben den Türen hatte man große Fenster eingebaut. Die meisten Buchstaben auf dem Hinweisschild waren verblasst, daher hatte Scully den Namen des Motels auch nicht entziffern können. Allerdings hatte das blinkende Zimmer frei wie eine willkommene Einladung gewirkt. Es war ein wirklich deprimierender Ort am Ende der Welt, doch im Moment hätte er genauso gut ein Ferienressort erster Klasse sein können, da er ihnen einen Unterschlupf bot, den sie so dringend benötigten.

Scully drückte mühsam die Autotür auf. Als sie ausstieg, wehte Schnee ins Wageninnere. Sie drehte sich zu Mulder um. »Vertragen Sie sich, während ich weg bin«, rief sie, bevor sie die Tür zuwarf und wieder Stille einkehrte. Sie machte sich auf den Weg zum Haupteingang des Motels.

Mulder ließ den Motor laufen und trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad.

Carlo murmelte seine unverständlichen Gebete.

Vielleicht waren es auch Flüche. Mulder wusste es nicht.

Scully stapfte durch den mittlerweile zwanzig Zentimeter hohen nassen Schnee, öffnete die Glastür und betrat die im Retrostil eingerichtete Lobby.

Nein, Retro konnte man es nicht nennen, stellte sie fest, als sie sich umsah. Seitdem das Gebäude errichtet worden war, hatte man hier nicht renoviert. Die schwache Beleuchtung aus den uralten Deckenlampen tauchte alles in totenblasses Licht.

Sie stampfte den Schnee von ihren völlig unpassenden Schuhen und wischte sich einige Schneeflocken von den Schultern. Dann hielt sie auf die Empfangstheke zu. Sie sah sich genau um, wie man es ihr antrainiert hatte, und merkte sich die Positionen aller Türen und Fenster. Obwohl das Licht an war und die Heizung anscheinend auch funktionierte, befand sich niemand hinter der Theke. Im hinteren Teil stand eine Tür ein Stück offen und ein schwaches Licht drang heraus.

Sie klingelte und verfluchte Mulder dafür, dass er wieder einmal gegen alle Vernunft gehandelt hatte.

»B-b-bitte. Sie müssen mich einfach g-g-gehen lassen«, sagte Des-Marais vom Rücksitz aus und versuchte, sein Stottern unter Kontrolle zu bringen.

»Warum? Was passiert denn, wenn wir es nicht tun?« Mulder konnte sich nicht daran erinnern, dass der Typ schon vorher so viel gestottert hatte, aber da hatten sie auch nicht so viel mit ihm gesprochen. Sie sollten ihn nur überführen, keine neuen Freundschaften schließen. Doch der kleine Ganove wirkte sehr verstört.

Und so etwas erregte stets Mulders Neugier.

»Sch-sch-schreckliche Dinge. Schreckliche Dinge w-w-werden passieren, wenn Sie mich nicht gehen lassen. Sie v-v-verstehen das nicht. Ihre Leben sind in G-g-gefahr. Und auch das Leben von jedem anderen hier ist in G…«

Mulder unterbrach ihn. »Sehen Sie, Carlo, wenn wir Sie gehen ließen, dann wäre mein Job in Gefahr. Und ich nehme meinen Job äußerst ernst, jedenfalls von Zeit zu Zeit.«

»Sie m-m-müssen mir einfach glauben. Ich will nicht für das v-vverantwortlich sein, was hier heute Nacht passieren wird. Sie müssen mich g-g-gehen lassen.«

Mulder versuchte es noch einmal: »Was wird denn passieren, Carlo?«

»Sie … Sie würden es mir nicht g-g-glauben, wenn ich es Ihnen erzähle.«

»Ich bin ein ziemlich aufgeschlossener Mensch, Carlo. Warum versuchen Sie es nicht einfach?« Er wusste, dass sie ihn in Quantico hinter seinem Rücken »Spooky« Mulder genannt hatten, und im Büro in D. C. hatte sich der Spitzname mittlerweile auch verbreitet. Dies hatte eine Menge damit zu tun, dass man seinen Schreibtisch in eine staubige Ecke im Kellergeschoss verbannt hatte. Und dass man ihm Scully zur Seite gestellt hatte, die auf ihn aufpassen sollte. Er war einfach zu aufgeschlossen.

»Heute N-n-nacht ist Vollmond und wenn Sie mich nicht gehen lassen, dann werden L-l-leute sterben! Das wird p-p-passieren! Also nehmen Sie mir diese … Handschellen ab … und lassen Sie uns zurückfahren … oder lassen Sie mich einfach gehen!«

Mulder warf einen Blick in Richtung der Tür, durch die Scully vor viel zu langer Zeit verschwunden war. Immer noch nichts. »Erzählen Sie mir mehr, Carlo … anscheinend muss sie da anstehen.«

In der Hotellobby wurde Special Agent Scully so langsam ungeduldig.

»Hallo?«, rief sie. Sie war kurz davor, um die Theke herumzugehen und sich selbst ein paar Schlüssel zu nehmen, die an einer Doppelreihe verstaubter Haken an der Wand hingen, als ein Mann mittleren Alters mit schütterem Haar endlich aus der Türöffnung trat.

»Hallo? Hallo?«, sagte der Mann, während er sein fleckiges Paisley-Hemd glattstrich. Seine Brille saß schief auf der Nase. Jemand hat wohl gerade ein Nickerchen gemacht, dachte Scully. Mulder hätte wieder irgendeine Verschwörung oder Spione im Verdacht gehabt. Er suchte in jeder Situation nach den schwierigsten und unwahrscheinlichsten Gründen für alles.

Allerdings war das auch irgendwie Voraussetzung für ihren Job.

»Hallo«, sagte sie und versuchte, die ihr angeborene Ungeduld aus ihrem Tonfall herauszuhalten. »Es ist wunderbar, dass Sie geöffnet haben.«

»Bei dem Sturm hatte ich heute niemanden erwartet. Aber ich habe trotzdem mal das Schild angeschaltet.« Jetzt rückte er seine Brille gerade. Scully nickte dankbar, dachte an das kaum entzifferbare Motelschild und zwang sich zu einem Lächeln. Sein kanadischer Akzent war unüberhörbar.

»Also, was kann ich für Sie tun?«, fragte der Mann, der vermutlich auch der Eigentümer des Motels war. Da seine Brille nun korrekt auf seiner Nase saß, warf er einen genaueren Blick auf seine Kundin. Und zwinkerte ihr zu.

»Ich hätte gern zwei Zimmer, so weit am Ende des Trakts wie möglich«, erwiderte Scully und ignorierte das Zwinkern. »Eine Übernachtung.« Sie schob ihre Kreditkarte vom FBI über den Tresen.

»Furchtbares Wetter da draußen. Ich weiß nicht, wie lange es schon her ist, dass wir hier so einen schlimmen Sturm hatten.« Der Mann redete weiter, während er die Karte einlas, und sah sie die ganze Zeit über an. Sie war vermutlich das Beste, was er seit Langem zu Gesicht bekommen hatte. »Amerikanisches FBI, hm? Was führt Sie in einer Nacht wie dieser so weit hier raus?«

»Etwas Geschäftliches.«

Er zögerte und wartete wohl auf eine ausführlichere Erklärung, jedoch vergeblich. Schließlich händigte er Scully ein Formular und eine Quittung aus. »Wenn Sie einfach hier unterschreiben könnten«, sagte er, schniefte etwas gekränkt und wandte sich dann um, um die Schlüssel vom Haken zu nehmen. »Die letzten beiden Zimmer am Ende des Flügels rechts.«

»Danke.«

Er nickte und schielte sie über seine Brille hinweg an. »Alles klar, kleine Lady.« Zwinker.

Als Scully zurück zum wartenden Auto ging und auf dem Beifahrersitz Platz nahm, zitterte sie, allerdings nicht nur vor Kälte.

»Wir haben Sie vermisst«, witzelte Mulder. »Aber wir haben uns in der Zwischenzeit nett unterhalten. Nicht wahr, Carlo? Er glaubt immer noch, dass er uns das Leben rettet, wenn wir ihn laufen lassen. Er hat sogar versucht, mich mit ein paar illegalen Einkünften zu bestechen.«

Carlo war wieder dazu übergegangen, Gebete vor sich hin zu murmeln.

»Die letzten beiden Zimmer am Ende«, sagte Scully ausdruckslos und zeigte in die Richtung.

Es war nirgends geräumt worden und es sah auch nicht so aus, als ob sich daran in naher Zukunft etwas ändern würde. Die Reifen drehten ein paar Mal durch, bevor sie zumindest ein wenig Halt auf dem glatten Untergrund fanden. Vorsichtig lenkte Mulder den Wagen vor ihre Zimmer. »Liebling, wir sind zu Hause.«

Sobald beide Agents ausgestiegen waren, zog Scully ihre Waffe, während Mulder DesMarais vom Rücksitz wuchtete. Ihr Gefangener wehrte sich und seine Hände gestikulierten wild hinter seinem Rücken.

»Lassen Sie mich g-g-gehen!«, schrie er und beinahe wäre es ihm gelungen, sich aus Mulders Griff zu befreien. Scully nahm ihn von der anderen Seite des Wagens aus ins Visier, ungerührt vom peitschenden Wind.

»Wir können Sie durchaus auch mit einer Schusswunde abliefern. Assistant Director Skinner hat uns dafür grünes Licht gegeben. Solange Sie noch reden können, machen uns ein paar Wunden nicht viel aus.«

Der kleine Mann zitterte, als hätte er einen epileptischen Anfall, allerdings hatte man ihnen gesagt, dass er keine Medikamente benötige.

Mulder schleuderte DesMarais auf den Kofferraum. Seine Füße rutschten weg, als der Agent sie auseinandertrat. »Schön locker bleiben«, blaffte Mulder. »Das muss alles nicht schwieriger werden, als es sowieso schon ist.«

Da der Widerstand des zitternden Gefangenen offenbar gebrochen schien, senkte Scully ihre Waffe und öffnete eine der Zimmertüren, während ihr Partner DesMarais hineinbugsierte und ihn wie einen Sack auf das durchgelegene Bett warf. Sie stand immer noch draußen und sah sich um. Da entdeckte sie das Gesicht des Managers auf der anderen Seite des Parkplatzes, das sie durch die Tür zur Lobby hindurch anstarrte. Sie dachte kurz daran, ihre Marke hervorzuholen, doch dann folgte sie den Männern stattdessen nach drinnen.

»Bitte, ich f-f-flehe Sie an! Lassen Sie mich gehen, zu Ihrem eigenen B-b-besten!«, rief Carlo, der nun zusammengerollt auf dem Bett lag. Da sie plötzlich nervös wurde, richtete Scully erneut ihre Waffe auf ihn.

»Tut mir leid, Carlo, keine Chance«, sagte Mulder.

Agent Fox Mulder trat ans Kopfteil des Bettes und rüttelte daran, um zu testen, ob es stabil genug war. Es bestand aus mehreren Stahlstäben und war im Boden verankert. Er zog DesMarais näher zu sich heran, löste eines der Handgelenke aus den Handschellen und schloss die freie Schelle um einen der Stäbe. Dann sprang er schnell aus dem Weg, bevor ihn DesMarais mit seiner freien Hand erreichen konnte.

»Nein! Bitte, Sie verstehen das nicht!«, schrie Carlo. Er versuchte gar nicht, nach Mulder zu greifen – er streckte nur flehentlich seine Hand nach ihm aus.

Mulder ignorierte ihn und wandte sich Scully zu. »Daraus sollte er sich nicht befreien können, ganz egal was heute Nacht passiert …«

Carlo DesMarais schluchzte und schrie noch immer wirres Zeug, als Mulder gemeinsam mit Scully den Raum verließ und sie in die Kälte des Sturms hinaustraten. Sie schlossen und verriegelten die Tür hinter sich.

»Bleiben wir nicht hier und halten Wache?«, fragte Scully und nahm den Zimmerschlüssel entgegen.

»Doch, selbstverständlich. Ich brauche nur ein bisschen Abstand. Wir können abwechselnd wach bleiben, aber im Zimmer nebenan. Ich will mir nicht die ganze Nacht lang sein Geschrei anhören. Und wo soll er schon hin?« Der Wind trug einen Teil seiner Worte davon, als wolle er sie unterstreichen, allerdings konnte er den nervösen Unterton in seiner Stimme nicht verbergen.

Scully zögerte, verzog den Mund und sah Mulder mit fragendem Blick an.

»Ihm wird schon nichts passieren«, versicherte ihr Mulder. »Solange ihm keine Fangzähne wachsen.« Er starrte fast eine Minute lang in das weiße Treiben des Blizzards hinaus, drehte sich dann um und bedeutete Scully, vorzugehen.

Sie betraten das zweite Motelzimmer. Mulder schaltete das Licht an, schlüpfte aus seinem Parka und ging ins Badezimmer. Er lehnte sich über das schmuddelige Waschbecken und spritzte sich etwas kaltes Wasser ins Gesicht.

Scully beobachtete alles kommentarlos. Aber dann fragte sie: »Halten Sie es wirklich für sicher, ihn da drüben allein zu lassen?«

»Ich konnte sein Geschrei und Gezeter einfach nicht länger ertragen. Ich meine, wenn man glaubt, sich in einen Werwolf zu verwandeln, dann sollte man es einfach tun und nicht unentwegt darüber reden.« Er ließ sich in einen abgewetzten Sessel plumpsen.

Scully seufzte. Sie hätte wohl mit so etwas rechnen sollen. »Mulder, das meinen Sie doch wohl nicht ernst. Sie glauben doch nicht etwa, dass der Mann da drüben ein Werwolf ist und sich bei Vollmond in ein haariges Monster verwandelt. Bitte sagen Sie mir, dass Sie das nicht glauben.« Sie wartete einen Moment lang, doch er sagte nichts dazu.

Ihre Augen weiteten sich. »Und sagen Sie mir jetzt nicht, dass Spooky Mulder uns freiwillig für diesen Einsatz gemeldet hat, weil er wegen einiger Auffälligkeiten in den Befragungsprotokollen neugierig geworden ist. Bitte nicht!«

Mulder grinste schief. »Haben Sie etwa den Ursprung unseres kleinen Unternehmens hier vergessen?«

»Wovon reden Sie?« Sie hatte ihren Parka ausgezogen und versuchte gerade, sich selbst den Nacken zu massieren. Allerdings gab sie schnell auf und wiegte stattdessen ihren Kopf hin und her, in der Hoffnung, dass ein Knacken etwas Erleichterung bringen würde. Dann zog sie den klapprigen Schreibtischstuhl heran und ließ sich ächzend darauf niedersinken.

Mulder starrte einen Augenblick lang auf ihren weißen Rollkragenpulli, dann verfiel er in den belehrenden Tonfall, den er so gern verwendete: »Im Jahr 1946 begegnete J. Edgar Hoover, dem damaligen Leiter des FBI, etwas, das er nicht erklären konnte. Wenn man sich die Akte Nummer eins vornimmt und zwischen den Zeilen liest, erkennt man ganz klar, dass er und seine Agents genau so etwas erlebt haben – sie begegneten einem Mann, der sich in einen Canis lupus verwandeln konnte.«

»Mulder, das kommt vielleicht dabei heraus, wenn Sie zwischen den Zeilen lesen.« Sie schüttelte den Kopf, ihr Nacken war noch immer so steif wie zuvor. So langsam zeichnete sich der Schlafmangel in ihrem blassen Gesicht ab. »Sie sollten den eigentlichen Zeilen aber schon etwas mehr Anerkennung entgegenbringen. Immerhin haben sie eine ganz rationale Erklärung für die Geschehnisse gefunden.«

»Ja, es war ganz rational, zuzugeben, dass etwas Seltsames vor sich ging, als auf die menschlichen Spuren plötzlich Pfotenabdrücke folgten und dann wieder Fußabdrücke. Wir haben so etwas auch schon mal erlebt, Scully«, fuhr Mulder fort. »Erinnern Sie sich an diesen Fall in Montana? Das Reservat, den Sohn des Ranchers und dann der Rancher selbst? Die Zeitspanne zwischen den Morden … klingelt da was?«

Sie lachte in sich hinein. Manchmal war ihr Partner so vorhersehbar. Sie konnte den Bericht, den sie für Skinner würde zusammenzimmern müssen, schon beinahe bildlich vor sich sehen.

Nicht zum ersten und mit Sicherheit nicht zum letzten Mal.

Immerhin war es ihr Job, seine wilden Theorien zu widerlegen.

Doch wie üblich fuhr Mulder ungerührt fort. »Sehen Sie, die alten Griechen sprachen von Lykanthropie, die Normannen hatten ihren Garwalf, die Italiener nennen ihren Uomo-Lupo, wörtlich Mannwolf, und bei unseren Freunden hier in Franko-Kanada heißt er Loup-Garou. Sie können die kulturübergreifende Verbreitung einer Legende nicht einfach ignorieren.«

»Nein, aber man kann es ignorieren, wenn man davon ausgeht, dass es sich eher um eine Art Geisteskrankheit handelt, die die Menschen glauben lässt, dass sie sich in Wölfe verwandeln können …«

»Oder in jedes andere Tier«, sagte Mulder.

»Eine Geisteskrankheit, die Menschen glauben lässt, dass sie sich in Tiere verwandeln können, ist immer noch eine Geisteskrankheit. Nur weil etwas aussieht wie eine Ente, muss es noch lange keine sein.«

»Scully, das ist echt schwach und das wissen Sie auch. Sie enttäuschen mich.«

Sie lächelte. »In Ordnung, setzen wir also voraus, dass Sie mit Ihrer Theorie richtigliegen. Zu schade, dass Sie keine Silberkugeln besorgt haben.«

»Sie können mir glauben, dass ich welche besorgt hätte, wenn mir sein Geschrei schon vor unserer Abfahrt zu Ohren gekommen wäre.«

»Wo hätten Sie denn welche gekauft, Mulder? Im örtlichen Sportgeschäft?«

Er verzog das Gesicht, hin- und hergerissen zwischen Geduld und Gereiztheit.

»Wie kommen Sie darauf, dass ich welche hätte kaufen müssen?« »Sie haben bereits welche? Warten Sie mal kurz – Mulder, sagen Sie mir nicht, dass sie selbst Silberkugeln hergestellt haben!«

Er zuckte mit den Schultern. »Ich bin gerne vorbereitet. Ist so ’ne Pfadfindersache.«

»Sie waren Pfadfinder?«

»Nein, aber ich lese viel.«

Scully schüttelte verzweifelt den Kopf und warf dann einen Blick auf ihre Uhr. »Da wir gerade von Vorbereitung sprechen, falls die Straßen diese Nacht noch geräumt werden, können wir morgen früh los. Wir sollten besser etwas schlafen. Ich übernehme die erste Wache.«

»Einverstanden, Scully, aber ich werde ihn vorher noch eben zur Toilette bringen. Es sei denn, Sie wollen das vielleicht übernehmen …«

Sie hob eine Hand. »Sprechen Sie nicht weiter, er gehört Ihnen!«

»Ich hoffe mal, dass er sich jetzt nicht mehr wie Larry Talbot aufführt. Zwar stehe ich total auf Abbott und Costello treffen Frankenstein, aber die Sache wird so langsam lächerlich.«

IN DER NÄHE VON PERTH, OTTAWA
Oktober 1994, 0:17 Uhr

Mulder erwachte aus einem unruhigen Schlaf. Da die Heizung nicht wirklich funktionierte, waren sie wieder in ihre Parkas geschlüpft. Seiner raschelte, als er sich auf die Seite rollte. Verärgert stellte er fest, dass er jetzt eigentlich mit Wacheschieben dran war.

»Scully, sind Sie wach?«

»Zumindest einer von uns sollte wach sein, Mulder.«

»Ich habe nur meine Augen etwas ausgeruht …«

Scully wollte gerade einen ironischen Kommentar abgeben, als Mulder sich auf einmal kerzengerade aufsetzte und sie mit dieser unvermittelten Bewegung davon abbrachte. »Schhhh … Hören Sie das?«

Durch das geschlossene Fenster drang ein entferntes unheilvolles Heulen zu ihnen herein.

»Ich höre mir das schon die letzten fünf Minuten an«, sagte sie. »Ich glaube, das sind Kojoten.«

Mulder hörte weiter zu, das Heulen und Jaulen schien aus mehreren Kehlen zu stammen.

»Das sind keine Kojoten«, sagte er.

»Na ja, es könnten wohl auch Wölfe sein«, sagte sie zögerlich. »Wir sind weit genug im Norden.«

»Wölfe«, begann er. »Sie wissen, was das bedeuten könnte …«

Ein Krachen brachte ihn zum Verstummen und gleich darauf ertönte ein weiteres.

Es klang, als würden Möbel durch die Gegend geworfen und jemand verprügelt.

Und es kam aus dem Zimmer nebenan …

Ein Schrei wurde zu einem ekelhaften Gurgeln. Dann ertönte ein weiterer Schrei.

Auch von nebenan.

Die beiden Agents tauschten im dämmrigen Licht der einen brennenden Schreibtischlampe einen Blick, dann hechteten sie nach ihren Waffen und stürzten gleichzeitig auf die Zimmertür zu.

Im Raum nebenan barst krachend Glas. Das Scheppern und Klirren übertönte sogar das wilde Heulen des Windes.

Es war noch ein Schrei zu hören, der einem das Blut in den Adern gefrieren ließ, allerdings wurde dieser unterbrochen.

Mulder erreichte als Erster mit gezogener Waffe die Tür und stieß sie auf. Eine heftige Böe schleuderte ihm eine Ladung Schnee entgegen. Er kämpfte sich ins Wetterchaos hinaus, Scully folgte ihm dichtauf.

Draußen wirbelte der Schnee, vom Sturm gepeitscht, durch die weiße Landschaft. Nebenan waren keinerlei Geräusche mehr zu hören.

Die plötzliche Stille war beunruhigend. Mulder stapfte durch den vom Wind aufgehäuften Schnee vor ihrer Zimmertür. Er suchte die Umgebung nach Bewegungen ab und fahndete nach etwas, das diesen Aufruhr erklären konnte. Links von ihm drang Licht nach draußen, allerdings nicht durch Carlo DesMarais’ Tür, sondern durch das zersplitterte Fenster daneben. Mulder machte einen Schritt zur Seite, sodass er fast frontal vor der klaffenden Öffnung stand. An den verbliebenen Glassplittern klebte Blut.

Vor dem Zimmer ihres Gefangenen zeichneten sich blutrote Spuren im Schnee ab und große Abdrücke führten vom Motel weg.

»Carlo!«, rief er. Keine Antwort. »Scully, Carlo ist weg! Er ist frei!«

Scully war so dicht hinter ihm, dass sie in ihn hineinstolperte, als er abermals stehen blieb und versuchte, den Schlüssel ins Schlüsselloch zu stecken.

»Carlo, sind Sie da drin?«, rief Mulder, obwohl er wusste, dass er keine Antwort erwarten konnte.

Ich hätte auf mein Bauchgefühl vertrauen sollen, dachte er.

Irgendwo da oben, hinter den schweren Schneewolken verborgen, stand der Mond voll am Himmel.

»Ich hätte es wissen müssen, Scully!«, rief er frustriert. »Ich hatte ihn und ich habe ihn entkommen lassen. Ich hätte …«

»Machen Sie sich keine Vorwürfe, Mulder!« Scully wirkte hellwach, aber ihre Hände zitterten.

Mulder wandte sich wieder um und betrat mit gezogener Sig das Zimmer. Scully ging geduckt hinter ihm und sicherte mit ihrer eigenen Waffe den restlichen Teil des Raums.

Das Bett war mit Blut getränkt. Eine Pfütze sickerte bereits in die Matratze nahe dem Kopfteil und eine weitere in die Vertiefung, die Carlos Körper hinterlassen hatte. Ein Pfad aus Blutspritzern führte vom Kopfteil in Richtung des Fensters.

Von Carlo fehlte jedoch jede Spur.

Irgendetwas lag in der Mitte des Kissens. Die Agents traten schwer atmend näher.

Inmitten des sich ausbreitenden roten Flecks lag Carlos Hand, die noch immer mit abartig gekrümmten Fingern in der Handschelle steckte.

Sie war direkt über dem Handgelenk abgenagt worden.

»Oh mein Gott, Mulder. Es sieht so aus, als hätte er seine eigene Hand abgebissen, um zu entkommen!« Scully klang schockiert.

»Ich hab’s Ihnen doch gesagt …«, begann Mulder.

Irgendwo draußen vor dem Zimmer hallte nicht allzu weit von ihnen entfernt das tiefe Grollen eines Hundes – oder eines Wolfes? – durch die blütenweiße Landschaft.

Mulder fuhr herum, dicht gefolgt von Scully, und gemeinsam verließen sie das Zimmer auf demselben Weg, den sie hereingekommen waren. Allerdings starrten sie dieses Mal auf die Blutspritzer am Boden, die von dem zerstörten Fenster aus in den Sturm hinausführten. Nach Einbruch der Nacht waren die Laternen angeschaltet worden. Sie verströmten blassweiße Lichtkegel, die jedoch gegen das Schneetreiben nicht ankamen. Tatsächlich minderte das Licht eher noch die Sichtweite.

Mulder deutete auf die Blutspritzer.

Fast wie bei Hänsel und Gretel, nur dass wir einer recht blutigen Brotkrumenspur folgen, dachte er.

»Kommen Sie mit!«, rief er Scully zu, doch sie stand bereits hinter ihm und angesichts der hitzigen Jagd war die Kälte schon fast vergessen.

Die Spuren wirkten eher rund, in etwa so stellte sich Mulder die Abdrücke von Wolfspfoten in frischem Schnee vor. Jedoch hob er sich seine Ausführungen für später auf.

Sie folgten der Spur, was sich durch die stetig steigende Schneehöhe nicht gerade einfach gestaltete. Eine zweite Spur führte über den Hof und näherte sich der ersten. Die beiden Agents hielten am anderen Ende des leeren Parkplatzes inne.

»Scully, sehen Sie nur.«

»Ich sehe es«, sagte Scully. »Mulder, was ist das?«

Nur wenige Meter von ihnen entfernt lag auf dem schneebedeckten Asphalt etwas, das in der kalten Luft dampfte. Eine der blutigen Spuren führte direkt dorthin.

Sie gingen langsam näher heran.

Mulder hatte das Gefühl, sein Herz würde explodieren.

Sie beugten sich über etwas, das auf den ersten Blick wie ein Stapel zerlumpter Kleidung aussah.

Dort im aufgewühlten Schnee lag DesMarais. Große weiße Schneeflocken zerschmolzen zu Wasser, als sie auf seinem immer noch warmen Körper landeten.

Seinem abgeschlachteten Körper.

Carlos Hals war bis auf die Wirbelsäule zerfetzt worden und sein Kopf fehlte. Sein Bauch war aufgerissen und seine Eingeweide lagen um die Leiche herum verteilt. Hervorstehende Rippen zeigten die Stelle an, an der man sein Herz entfernt hatte. Um ihn herum füllten sich die blutigen Abdrücke bereits mit Schnee. Es waren Pfotenabdrücke. Die Spuren von drei – oder vielleicht auch vier – anscheinend sehr großen Tieren führten direkt zu einer Reihe hochgewachsener Kiefern, die wie Wachposten um das Motel herumstanden.

Da sie Carlo nicht mehr helfen konnten, folgten Mulder und Scully den Spuren halbherzig zu den Bäumen hinüber. Eine Spur schien sich innerhalb weniger Meter von Tier zu Mensch und wieder zurück zu verwandeln.

Wie ein verspieltes Au Revoir.

Die Agents starrten sich an und wussten nicht, was sie sagen sollten. Sie zitterten, während der Blizzard weiterhin um sie herumfegte.

»Was ist mit dem Manager?«, fragte Scully und folgte mit ihrem Blick der anderen Spur, die zur Eingangstür der Lobby führte.

Nun konnten sie erkennen, dass auch von ihr nicht viel mehr als Splitter übrig waren.

Der ältere Herr war in einem ähnlichen Zustand wie Carlo Des-Marais, wie sie feststellen mussten, nachdem sie über den Parkplatz zur Lobby gelaufen waren. Sie standen neben seiner verstümmelten Leiche.

»Wie’s aussieht, war gar nicht Carlo der Werwolf«, murmelte Mulder.

In der Ferne durchbrach ein weiteres Heulen die gespenstische Stille.

Scully sah Mulder an, dann den alten Mann, der sie angegafft hatte. Sie fühlte sich wie betäubt.

IN DER NÄHE VON PERTH, OTTAWA
5. Oktober 1994, 5:35 Uhr

Mulder überließ die beiden Tatorte dem Schwarm Mounties, die auf ihren Anruf hin hergekommen waren. Erleichterung machte sich in seinem übermüdeten Körper breit. Er schüttelte die Hand des Ermittlungsleiters und versprach, bei der Koordination der Berichte behilflich zu sein.

Die Sonne ging gerade auf und der Blizzard war fast vorbei. Die meisten Spuren waren verwischt oder lagen unter Neuschnee verborgen. Die Agents befreiten ihr Auto vom Schnee und machten sich nur wenige Minuten später auf den Weg über die frisch geräumte Straße. Inspector Reynard gab ihnen sein Wort, dass der Highway wieder frei war. Sie versuchten, im Büro in D. C. anzurufen, aber ihre Handys hatten keinen Empfang.

»Hier am Arsch der Welt hat man wohl keinen Empfang«, sagte Mulder, während er sein Handy zuklappte. »Es wäre so wunderbar, wenn man mit diesen Dingern irgendwann mal ein flächendeckendes Netz erreichen würde.«

Plötzlich trat er hart auf die Bremse. Das Heck des Wagens brach aus, als sie rutschend zum Stehen kamen.

Ein Hund – ein sehr großer schwarzer Hund – war plötzlich zwischen einigen Schneewehen links von der Fahrbahn aufgetaucht. Oder war es ein Wolf? Das Tier war definitiv zu groß für einen Kojoten und seine Augen leuchteten Grün vor dem strahlend weißen Hintergrund. Er starrte ins Wageninnere, während er ganz gemächlich die Fahrbahn überquerte. Mulder stand weiterhin auf der Bremse und erst nachdem das Tier weg war, bemerkte er, dass er Gefahr lief, das Pedal durchs Bodenblech zu treten.

Er schüttelte den Kopf und sah zu Scully hinüber, die seinem Blick jedoch auswich.

Ohne ein weiteres Wort setzten sie ihre Fahrt fort, denn einige Dinge blieben besser ungesagt.

Schließlich brach Mulder als Erster das Schweigen. »Was berichten wir Skinner?«

Scully zuckte mit den Schultern. Sie hatte sich bereits dasselbe gefragt. »Dass Carlo deshalb nicht gegen die Mitglieder seiner alten Gang aussagen wird, weil sie uns irgendwie aufgespürt und ihn erledigt haben, während wir nebenan schliefen?«

»Ich hab die ganze Sache wirklich vollkommen falsch eingeschätzt, oder?«, sinnierte Mulder.

Scully hätte beinahe erneut mit den Schultern gezuckt, hielt sich jedoch im letzten Moment zurück. Stattdessen sagte sie nichts.

»Wenigstens hat er versucht, uns zu warnen«, gab Mulder zu bedenken, während er den Wagen vorsichtig zurück auf die 416 in Richtung Grenze lenkte.

»Wohl wahr«, stimmte Scully zu. »Immerhin etwas.«

SCHAU MIR IN DIE AUGEN, KLEINES
von Heather Graham

Übersetzt von Susanne Picard

PURGATORY-PASS, ESSEX COUNTY, MASSACHUSETTS
30. Oktober 2009, 1:00 Uhr

An den Dachsparren hingen Skelette und Bilder berühmter Filmmonster, Hexen ritten auf ihren Besen.

Als Hannah Barton das riesige Lagerhaus betrat, fegte ein von einem Bewegungsmelder aktivierter Geist über sie hinweg. Die Regale an der Wand waren vollgestopft mit kleineren Versionen monströser Kreaturen, Grabsteinen, kranken und missgebildeten Ratten, kleinen grünen Männchen, formlosen, gallertartigen Aliens und allen Arten von unheimlichem Zeug, das offenbar zur Dekoration gedacht war.

Sie dachte nicht lange über diese Kreaturen nach, auch wenn die meisten unglaublich teuer waren. Am besten verkauften sich in Mayfields Magischem Monsterladen die Repliken von Schreckgestalten, die zum Merchandise bekannter Filme gehörten. Die Agenturen, die die Lizenzen von den Filmstudios erworben hatten, gaben sich viel Mühe mit diesen Figuren, sie waren wundervoll gestaltet. Natürlich brauchte man nicht für all diese Geister, Hexen, Vampire oder einfach nur grausig aussehenden Leichen, Clowns, Puppen und Dekorationen, die sie führten, eine Lizenz. Trotzdem handelte es sich bei allen um hervorragende Arbeiten.

Hannah ging durch die Regalreihe, in der sich die Leichenpuppen befanden und hielt dabei ihren Laptop in der Hand. Sie war nach Feierabend noch hier, weil eine der Caitlin-Leichenpuppen am Abend zuvor zurückgegeben worden war. Ein paar ihrer Kollegen, Randy Smith und Roberta Blake, waren auch noch da. Sie waren aus reinem Pflichtbewusstsein hier und trödelten herum. Immerhin wurden Überstunden extra bezahlt.

Aber Hannah wollte in der Hierarchie von Mayfields Magischem Monsterladen aufsteigen, also war sie alleine hier hinten und würde es auch noch eine Weile sein. Sie würde den größten Teil der Arbeit erledigen, wozu auch die Buchhaltung und die Berichte gehörten. Einen solchen Einsatz zu zeigen, hieß, dass sie vielleicht eines Tages sogar zur Einkäuferin werden konnte und so zum einen oder anderen Filmstudio fahren durfte, wo die Kreaturen erfunden und konstruiert wurden.

Es war eben so, dass Matthew Mayfield ein echter Fan des Genres war. Er wollte daran glauben, dass Aliens schon lange auf der Erde gelandet waren, dass die Toten als Zombies wiederauferstanden und dass Geister und andere Kreaturen direkt hinter der sichtbaren Welt verborgen waren. Hannah war der Ansicht, Matthew sei genau wie sie. Er liebte einfach alles, was unheimlich und verstörend war. Und sie glaubte auch, dass sie seine liebste Mitarbeiterin war … und eines Tages vielleicht sogar ins Management aufsteigen konnte.

Es war nicht schlecht, hier als Tagelöhner zu arbeiten. Im Gegenteil, sie liebte es. Seit sie ein kleines Mädchen gewesen war, liebte sie alles Unheimliche; alles, was einem Gänsehaut machte. Besonders die Klassiker hatten es ihr angetan: Poe und Lovecraft, Shelley, Stoker und ihresgleichen, aber auch modernere Autoren wie Steven King oder Peter Straub, Matheson und die anderen. Sie liebte die alten Hammer-Filme und verpasste keinen neuen Horror-, Scifi- oder Fantasyfilm, der in die Kinos kam.

Und wenn das bedeutete, dass sie sich nach der Arbeit, wenn der Rest der Kollegen müde Feierabend machte, die Zeit nahm, nachzusehen, was mit den verbliebenen Caitlin-Corpse-Puppen los war … dann machte es ihr nichts aus.

Caitlin-Corpse-Puppen waren gefragt. Schließlich war bald Halloween.

Caitlin Corpse konnte sich bewegen, wenn man sie einschaltete. Sie sah wirklich grauenvoll aus und war lebensgroß. Hannah wusste, dass für Caitlin ein echtes Supermodel Modell gestanden hatte, das man extra unter dem Vorwand angeheuert hatte, eine wunderschöne Puppe herstellen zu wollen. Doch dann hatten die Hersteller des Grauens erst richtig losgelegt. Ihre Haut war von einem Grau, das wahrlich an Tod, Verwesung und Gräber erinnerte, ihre Wangen waren eingefallen, ihre Zähne hatte man spitz zugefeilt. Die Augen waren vergrößert worden, Blut rann von einem Schnitt herab, der ringförmig um ihren Hals verlief, und quoll ihr aus Augen und Ohren. Sie trug ein Kleid, das von Spinnweben überzogen war. Normalerweise stellte man Caitlin Corpse hinter eine Tür, und wenn diese sich öffnete, trat sie mit ausgestreckten Armen dahinter hervor und umarmte den Eintretenden mit ihren skelettartigen Fingern und den grässlich kaputten Fingernägeln und erschreckte ihn in den meisten Fällen halb zu Tode.

Caitlin war ausgesprochen teuer. Und doch hatten die Hersteller so viele Bestellungen erhalten, dass es wohl bald eine ganze Sippe geben würde. Man erfand bereits Familie und Freunde für sie: Carly Corpse, Conar Corpse, Cathy Corpse, Mama Corpse, Opa Corpse und noch mehr würden folgen. Hannah hatte schon die Printanzeigen für Oma Corpse gesehen, auch wenn die wahrscheinlich erst in einem Jahr auf den Markt kam.

Plötzlich blieb Hannah stehen und blickte starr geradeaus. Es gab nur zwei große Fenster im Lager und die befanden sich am anderen Ende der Halle. Sie gingen auf die alte anglikanische Kirche und ihren Friedhof hinaus. Anlagen wie diese gehörten zum Charme dieser Gegend Neuenglands. Besonders zu Halloween. Aber aus irgendeinem Grund blieb ihr Blick heute am Anblick der trauernden Cherubim, der Engelsstatuen und der alten, moosbewachsenen Mausoleen und Grüfte länger hängen als sonst. Das Licht über der Kirche und dem Friedhof an diesem Abend wirkte unheimlich. Das ist der Mond, sagte sie sich. Passend zu Halloween war bald Vollmond.

Während sie noch dastand, erschrak sie plötzlich über einen Laut: Einer der Geister war über sie hinweggeflogen.

»Hey!«, rief sie hinter sich. Randy und Roberta hätten eigentlich in der Nähe sein müssen. Sie hätte sich selbst treten können. Die beiden durften nicht bemerken, dass das Zeug hier sie beunruhigt hatte. Sie würden lachen – oder schlimmer: Sie würden es herumerzählen.

Hannah wandte bewusst den Blick vom Friedhof ab. Aber es schien, als käme das Geräusch von weiter vorn, es klang wie … Wind und ein kaltes Pfeifen, als heule ein Luftzug durch etwas hindurch.

Und es zog tatsächlich, bemerkte sie. Sie hatte sich auf die Fenster und das Licht dahinter konzentriert, weil etwas nicht stimmte. Eines der Fenster war gesprungen.

»Randy, Roberta! Wo seid ihr?«, fragte sie und ging zum Fenster hinüber, um es sich genauer anzusehen.

Da war nicht nur einfach ein Sprung im Glas. Ein Teil des Fensters war eingeschlagen. Auf dem Boden lagen überall Glasscherben herum.

Hieß das vielleicht, dass jemand mit ihr im Lagerhaus war … jemand, außer Roberta und Randy …

Sie sah aus dem Fenster und erstarrte für etwa eine Minute vor Furcht. Der Friedhof sah aus, als wäre eine Bombe darin hochgegangen. Sie erkannte, dass Grabsteine umgeworfen worden waren, betende Engel lagen zerbrochen neben den Gräbern …

Und überall waren Leichen verstreut.

Sie wühlte in der Tasche ihres Rocks nach ihrem Handy und wich zurück.

Direkt in eine der Caitlin-Corpse-Puppen hinein. Der Laden hatte drei davon auf Lager, alles die gleichen. Alle waren ungefähr ein Meter siebzig groß, mit Spinnweben im Haar, und trugen alle das gleiche zerfetzte Spitzenkleid. Mit ihren spitz gefeilten Zähnen und den Wunden im Gesicht waren sie mehr als Furcht einflößend. Und ihre Augen … sie quollen aus dunklen Höhlen hervor, Blut tropfte aus den Augenwinkeln. Hannah war nie aufgefallen, dass die Augen … sie waren so anders heute Abend …

Eine der Puppen hatte blaue Augen, die der zweiten waren rauchgrau. Die der dritten, in die sie hineingelaufen war, waren gelbe, schlangenartige Augen. Ihre Pupillen waren vertikal, nicht rund. Und sie schienen sie anzustarren. Wirklich anzustarren, wie die einer Schlange, die bereit war, zuzubeißen.

Das ist doch verrückt, warum bin ich denn in die Puppe hineingelaufen? Das hätte nicht passieren dürfen. Die Puppe hätte an der Wand lehnen müssen.

Wieder glaubte sie, ein Geräusch zu hören, fuhr herum und blickte auf eine Reihe von bösartigen Clownsfiguren, die gleich neben ein paar unheimlichen viktorianischen Puppen standen. Die sahen noch am normalsten aus, was sie allerdings andererseits auch zu den schrecklichsten machte. Ja, das war es wohl, sie machte sich selbst Angst. Es hatte beinahe wie Schwatzen geklungen, als sprächen die Kreaturen hier auf einmal miteinander in einer seltsamen Sprache.

Aber das war nur ein Rascheln, vielleicht von der Heizung. Oder es waren Motorengeräusche von draußen.

Puppen sprachen nicht. Oder lachten.

Sie standen einfach nur als Dekoration im Regal. Unheimliche Dinge, mit denen man eine tolle Halloweenatmosphäre für eine Party zaubern oder ein Spukhaus oder ein Maislabyrinth ausstatten konnte.

Ja, genau das sind sie. Nichts weiter.

Wieder wandte sie sich um und landete erneut in den Armen der Caitlin-Corpse-Puppe.

Und erstarrte.

Sie bewegt sich, sie hält mich im Arm! … Sie …

Bösartige Augen starrten in ihre, das Gelächter wurde lauter.

Hannah kämpfte jetzt wirklich um ihren Verstand.

Nun, natürlich bewegte sich die Puppe. Sie war ja hier, um sicherzustellen, dass sie sich alle richtig bewegten. Diese hier war zurückgebracht worden, weil sie einen Gast auf einer Party umarmt hatte, und zwar so fest, dass er blaue Flecken und ein paar Schnitte davongetragen hatte.

Und diese hier hielt nun sie fest, so fest …

Und sieht mich mit diesen bösen Augen an. Und jetzt sind alle näher gekommen.

Es war spät. Die Kollegen waren fort.

Schüttel sie ab! Wehr dich!

Sie war einfach nur gereizt und benahm sich albern. Aber die Puppen waren ungefähr so groß wie sie. Es war, als stünde sie drei bösartigen … Kreaturen gegenüber.

Lebenden Kreaturen.

Okay. Sie arbeitete mit Monstern, aber …

Dann blinzelte eine. Blinzelte mit ihren schlangenartigen Augen.

Wieder hörte Hannah Gelächter und versuchte mit aller Kraft, sich aus den Armen der mechanischen Figur zu befreien.

Es klang, als käme das Gelächter von den Clownsfiguren. Sie rührten sich nicht und doch …

Der Klang des Lachens schien durch die langen Gänge und Schatten des Lagerhauses zu hallen.

Die Arme hatten sie fest umschlungen. Diese knochigen, verfaulenden Arme …

Und wieder blinzelten die schlangenartigen Augen. Gerade, als sich auch die zerfetzten Lippen zu einem Lächeln krümmten.

Hannah schrie auf, schlug um sich und wehrte sich gegen diese Umarmung … dann übernahm ihr Überlebensinstinkt die Kontrolle.

Ihr Kampf war vergeblich. Die Caitlin-Corpse-Puppe wand ihre Finger in Hannahs Haar und riss sie so heftig zurück, dass sie fiel.

Benommen lag sie flach auf dem Boden und sah auf. Die Puppe beugte sich über sie. Dieses Schwatzen, das Lachen schien lauter zu werden …

Hannah schrie und schrie.

Doch die Augen kamen ihr immer näher.

ALLERHEILIGEN
6:30 UHR

Als Dana Scully den Tatort erreichte, wimmelte er vor Menschen. Fox Mulder war bereits hier und sprach mit einer jungen Frau, die so heftig zitterte, dass Scully es vom anderen Ende des Raums erkennen konnte.

Sie nahm sich Zeit, um sich einen schnellen Überblick über die Situation zu verschaffen, bevor Mulder sie entdeckte und bevor der diensthabende Polizist aus dem Ort auf sie zukommen und ihre ersten Eindrücke beeinflussen konnte.

Zunächst war es schwierig zu beurteilen, was real war. So viele missgebildete, blutende, bösartig grinsende namenlose Kreaturen waren im Raum verteilt, dass sie zwei Mal hinsehen musste, um die Leichen zu finden. Es waren zwei, ein junger Mann und eine junge Frau. Sie standen zwischen zwei lebensgroßen Leichenpuppen, Skelette mit Kürbiskopf. Sie war froh, als sie erkannte, dass offenbar keiner die Leichen berührt hatte, sie würde sie in situ begutachten können.

Sie bahnte sich einen Weg durch den Raum, als der verantwortliche Detective auf sie zukam. Er war ein großer Mann, hochgewachsen und stämmig. Sie mochte ihn auf der Stelle. Vielleicht war es seine Größe, er schien es nicht nötig zu haben, sich aufzublasen oder den Macho heraushängen zu lassen, auch wenn er etwas verwirrt zu sein schien, dass sie so weit gekommen war.

»Ma’am, tut mir leid, das ist ein Tatort. Sie hätten gar nicht durch die Absperrung vorne kommen dürfen.«

Sie zückte ihren Ausweis. »Scully, Sir. Ich bin vom FBI. Und ich bin auch Gerichtsmedizinerin. Darf ich?« Sie wies auf die Leichen, die an der Wand lehnten, als seien sie Halloweenfiguren.

»Sie dürfen«, erwiderte er. »Ich bin Detective Ben Fuller aus Boston. Ich bin hier, um Sie zu unterstützen. So etwas Verrücktes habe ich noch nie gesehen. Das hier ist erst die Spitze des Eisbergs. Ich habe echt kein Problem damit, dass das FBI die Sache übernimmt. Meine Leute werden Ihnen auf jede erdenkliche Weise behilflich sein.«

»Das weiß ich zu schätzen, Detective Fuller. Was meinen Sie denn mit ›Spitze des Eisbergs‹? Gibt es noch mehr … Leichen?«, wollte sie wissen.

Fuller schnitt eine Grimasse. »Genau genommen Tausende von ihnen, aber nur ungefähr fünfzig, die eine Rolle spielen.«

»Fünfzig?«

Mulders Nachricht war kurz gewesen, er hatte nur über zwei Morde gesprochen.

»Keine neuen, sollte ich sagen. Und sie sind über den Friedhof verstreut«, berichtete Fuller. »Draußen, hinter dem Haus. Das angrenzende Grundstück gehört zur anglikanischen Kirche. Die steht schon seit Beginn des achtzehnten Jahrhunderts da. Das Areal um die Kirche herum, etwa viertausend Quadratmeter, ist ein Friedhof. In die Krypten ist eingebrochen worden. Dort, wo die Grüfte waren, die auch heute noch zur Kirche gehören, befindet sich ein riesiges Loch. Das müssen Sie sich ansehen, Ma…«

Fuller unterbrach sich. Wieder hatte er sie »Ma’am« nennen wollen.

»Agent Scully.«

Scully blickte sich um. Mulder sprach immer noch mit der jungen Frau, die so heftig zitterte.

»Unsere einzige Zeugin«, erklärte Fuller.

»Hat sie alles gesehen? Weiß sie, wer all das hier getan hat?«, wollte Scully wissen.

Fuller schüttelte den Kopf und kratzte sich in offenbar zunehmender Frustration im Gesicht.

»Die ist völlig verrückt. Oder sie ist so schuldig wie der Leibhaftige persönlich. Sie behauptet, die Puppen hätten es getan.«

»Die Puppen?«, wiederholte Scully und runzelte die Stirn.

»Um genau zu sein, die Caitlin-Corpse-Puppen«, fuhr Fuller fort. »Ihr Partner tröstet sie gerade, glaube ich, und versucht, herauszufinden, wie viel Wahrheit in ihrer Aussage steckt.«

Scully war hin- und hergerissen. Sollte sie zuerst zu den Toten gehen oder direkt zu der attraktiven jungen Frau, die so heftig zitterte, während sie mit Mulder sprach?

Scully war klar, Mulder hörte genau auf das, was sie zu sagen hatte. Er tröstete die junge Frau nicht.

Scully musste Fuller nicht bitten, weiterzusprechen. Er war ein guter Polizist und tat es von sich aus. »Hannah Barton. Sie ist diejenige, die die Polizei gerufen hat. Sie war geradezu hysterisch. Sie war unter einem Haufen von Puppen begraben und schrie, dass sie alle lebendig geworden seien. Seien wir fair: Eine Clownsfigur hing im Dunkeln, sie muss direkt hineingelaufen und sich in den Fäden verheddert haben. Sie war regelrecht darin eingewickelt und ich weiß wirklich nicht, wie sie sich selbst daraus hätte befreien können. Und ich kann mir auch nicht vorstellen, wie sie sich selbst so hätte fesseln können. Ich wollte sie gleich in die Geschlossene schicken, aber Ihr Partner wollte erst mit ihr sprechen. Allen Berichten und auch ihrem Boss zufolge – Matthew Mayfield, dem der Laden gehört – war sie eine fleißige, vernünftige Mitarbeiterin. Bis heute Abend.«

»Mayfield war hier?«

»Nein, er hatte schon Feierabend gemacht. Wir haben ihn nach dem Notruf hergeholt.«

»Wo ist er jetzt?«

»Draußen. Er sitzt auf einem Grabstein. Und wartet auf uns für den Fall, dass wir noch Fragen haben.«

»Danke, Detective«, sagte Scully. »Ich werde mir erst einmal die Leichen ansehen, mit meinem Partner sprechen und mir dann das Ausmaß der Zerstörung des Friedhofs ansehen. Sobald ich kann, würde ich gern die Autopsie durchführen, Sie müssten mich nur zum Leichenschauhaus bringen.«

»Natürlich, Ma… Agent Scully. Bahnen Sie sich einfach einen Weg durch diesen … Berg von Monsterzeug hier auf dem Boden.«

Fuller ging voran durch den Haufen von Puppen, Kürbissen, Marionetten, fiesen Clowns und all dem anderen Kram, der überall auf dem Boden verteilt war.

Auf dem Weg durch das Lagerhaus sah Scully auf die hintere Wand. Die Scheiben waren aus den Fenstern gebrochen, hinter denen der Friedhof lag. Durch die Überreste eines Fensters konnte sie die massiven und bizarren Zerstörungen sehen, die zerbrochenen Engel und Cherubim, die Mausoleen und Grabsteine.

»Niemand hat etwas gehört?«, fragte sie Fuller.

»Niemand«, erwiderte dieser. »Aber andererseits ist der nächstgelegene Nachbar abgesehen von den echten Toten auf dem Friedhof da draußen ein Fitnessstudio am Fuß der Anhöhe hier. Wenn das abends zumacht, ist hier nichts mehr los. Außer vielleicht an Weihnachten. Ein perfekter Ort für absolute Ruhe. Oder ein beinahe perfektes Verbrechen.«

Scully hielt vor den beiden jungen Leuten an, die getötet worden waren. Er war ziemlich hager und zu Lebzeiten wahrscheinlich ein Grufti gewesen. Man hatte ihn an Wandhaken aufgehängt, sodass er aussah wie eine Marionette. Auf seltsame Weise waren seine Hände in die Hüften gestemmt, er sah beinahe aus wie eine Halloweendekoration. Der Mund des Mädchens war zu einem großen »Oh« geformt. Die Autopsie würde noch mehr Details ergeben, aber man brauchte keinen medizinischen Doktortitel, um die Todesursache festzustellen: Beiden war die Kehle herausgerissen worden.

»Haben Sie die Mordwaffe schon gefunden?«, wollte Scully wissen.

Fuller zog wieder eine Grimasse. »Ja, die haben wir gefunden«, antwortete er. »Schauen Sie sich mal die Puppe direkt neben den beiden an.«

Scully tat es. Die Nägel an den knochigen Fingern der klapperdürren und verfaulenden Hände waren blutverkrustet. Echtes Blut rann in Strömen an ihrer wirklich grauenvollen Erscheinung hinab.

Ebenso wie echtes Blut auch die Kleidung der beiden durchtränkte, die getötet worden waren.

Es sah wirklich so aus, als habe die Puppe den Mord begangen.

Hannah Barton musste ins Krankenhaus. Mulder wusste es, Hannah wusste es und der Sanitäter, der neben ihnen stand, wusste es auch. Allerdings wollte Mulder auch hören, was sie zu sagen hatte, genauso wie Hannah selbst über alles reden wollte.

»Ich weiß nicht, warum ich noch lebe«, wiederholte Hannah. Mulder wusste nicht mehr, wie oft die junge Frau das nun schon gesagt hatte. Sie war ein hübsches Ding mit langem blondem Haar und sehr großen blauen Augen und zitterte wie Espenlaub. Es schien nicht so, als sei sie wirklich verletzt, sah man einmal davon ab, dass ihre Handgelenke wund waren und sie ein paar Prellungen und blaue Flecken abbekommen hatte. »Sie fing bei mir an. Bei mir fing sie an. Ich dachte, dass Caitlin mich umbringen würde!«

Mulder wusste, dass sie sich auf eine der Puppen bezog, die hier ausgestellt waren. Er hatte gesehen, wo man ihre beiden Kollegen, denen man die Kehle herausgerissen hatte, aufgehängt hatte, er hatte die künstlichen Hände und Nägel der Puppe gesehen und dass diese wohl tatsächlich als Mordwaffe benutzt worden war.

Aber obwohl er wusste, dass die Polizei Hannah als Verdächtige nicht ausgeschlossen hatte, war er nicht im Geringsten davon überzeugt, dass sie auch wirklich schuldig war. Nicht ein Tröpfchen Blut war an der jungen Frau zu erkennen.

»Atmen Sie noch einmal tief durch«, sagte Mulder sanft. Er konnte sehen, dass Dana Scully auf sie zukam. Er senkte kurz den Kopf, um ein Lächeln zu verstecken. Nach Jahren, die sie umeinander herumgeschlichen waren, wussten sie beide, egal was kommen würde, sie waren mehr als nur einfache Partner auf der Suche nach der Wahrheit. Er wusste auch, dass Scully das hier als einen einfachen, sachlichen Fall sehen würde, egal wie bizarr er auch erscheinen mochte. Ein oder mehrere Mörder, wahrscheinlich sogar kranke Psychopathen, hatten beschlossen, zwei junge Leute zu töten und einen Halloweenladen, eine anglikanische Kirche und einen Friedhof zu verwüsten.

Man musste gar nicht in den Weltraum gehen. Es gab Menschen auf der Erde, die wahnsinnig genug waren, solche Abscheulichkeiten zu begehen.

Und doch …

Das Gute an der Sache war wohl, dass Scully sich ihre Skepsis nicht anmerken ließ. Sie blieb ernst, als Mulder sie Hannah Barton als Agent Scully vorstellte. Sie sprach sanft und ruhig und sagte Hannah, wie leid es ihr tat. Sie wisse, dass sie bereits alles erzählt habe, aber wenn es ihr nichts ausmache, möge sie es trotzdem noch einmal tun.

Hannah machte es tatsächlich nichts aus.

»Wir haben versucht, herauszufinden, warum eine der Puppen fehlerhaft war«, erklärte sie. »Ich kam mit Randy und Roberta hierher …«

Hannah hielt einen Augenblick inne, um sich zu fassen. Wieder stiegen ihr Tränen in die Augen. »Wir taten das freiwillig. Ich wollte befördert werden, wissen Sie, ich wollte eine Gehaltserhöhung und Matthew Mayfield und den anderen Chefs imponieren. Ich wollte in der Ladenkette etwas werden. Also ging ich als Erste. Als ich hier ankam … hab ich das kaputte Fenster gesehen. Als ich mich umdrehte und mein Handy aus der Tasche zog …«

Ihre Stimme verklang.

»Sie sind direkt in die Caitlin-Corpse-Puppe hineingelaufen«, beendete Mulder den Satz für sie und warf Scully dabei einen Seitenblick zu.

»Sie wurde lebendig!«, flüsterte Hannah.

»Sie bewegt sich. Das ist doch eigentlich eine automatische Figur, nicht wahr?«, fragte Scully und erwiderte Mulders Blick.

Hannah nickte. »Ja, das war ja der Grund, warum wir hier waren, wissen Sie. Eine der Puppen wurde zurückgegeben. Die Leute sagten, die Figur sei kaputt, dass sie einen Gast ›umarmt‹ hätte und dass man sie von dieser Person hätte fortreißen müssen. Also wollten wir alle testen und sehen, ob sie richtig funktionieren. Aber dann war da das kaputte Fenster und ich ging einen Schritt zurück und …«

Wieder unterbrach sie sich und sah hinüber zu der Stelle, an der die Caitlin-Corpse-Puppen neben ihren toten Kollegen hingen. Sie schauderte und begann wieder zu schluchzen. Der Sanitäter im Hintergrund schnaubte indigniert, er wollte die junge Frau endlich ins Krankenhaus bringen. Mulder hob die Hand in seine Richtung. Er wollte nur noch ein paar Fragen stellen.

»Und dann?«, fragte Scully leise.

»Sie hielt mich fest … eine der Caitlins … hielt mich fest. Sie hat ihre Arme um mich gelegt und plötzlich schien hier alles lebendig zu sein. Die bösen Clowns und die Skeletthexen … die Geister! Sie alle schwatzten und lachten und die Caitlin-Puppe hatte … Schlangenaugen. Sie sah mich mit Schlangenaugen an und erdrückte mich und dann … dann dachte ich, ich sei tot«, sagte Hannah tonlos. Plötzlich war es, als habe man die Luft aus ihr herausgelassen. Sie zitterte nicht mehr, weinte nicht, sondern starrte nur geradeaus, als habe man jegliche Emotion aus ihr herausgesogen. »Sie drückte mich an sich. Ich dachte, ich wäre tot. Aber dann wachte ich auf, völlig eingewickelt und die Kreaturen waren überall und ich … ich konnte das Blut riechen … dieser kupferartige, grauenvolle Geruch nach Blut. Ich habe die Polizei gerufen.«

Sie sah Scully an und der Agentin wurde klar, soweit es diese junge Frau betraf, hatte sie nun die Wahrheit gehört. Die absolute Wahrheit. Was auch immer hier passiert war, Hannah glaubte jenseits jeglicher Vernunft daran, dass eine Puppe sie angegriffen und beinahe getötet hatte.

Mulder nickte dem Sanitäter zu, der nun herankam und leise auf Hannah einredete. Er führte sie zum Rettungswagen, der vor dem Haus parkte.

»Hast du die Leichen gesehen?«

»Ja. Und du weißt natürlich auch, dass ich eine gründliche Autopsie vornehmen werde.«

Etwas, das beinahe ein Lächeln war, huschte über seine Lippen. »Du weißt, ich erwarte nichts anderes von dir.«

Er sprach von sehr viel mehr als nur den Autopsien. Sie war sein Anker, er ihre Vorstellungskraft. Sie nickte verständnisvoll. Sie waren in vieler Hinsicht ein gutes Team.

»Warst du schon draußen?«

»Nein.«

»Wollen wir?«, fragte sie.

Er nickte. Sie bahnten sich vorsichtig einen Weg durch die Trümmer »grauenvoller« Puppen und um die Markierungen herum, die die Polizei hinterlassen hatte, bis zum hinteren Ende des Ladens. Zwei große Tore führten hinaus.

Die beiden Grundstücke waren nicht voneinander abgetrennt. Mayfields Magischer Monsterladen hatte einen Streifen Rasen direkt vor dem Hinterausgang, der nahtlos in den überwucherten, baumbewachsenen und hier und da von Gras bedeckten Friedhof überging.

Die Türen der Mausoleen und Grüfte schienen auf dem gesamten Friedhof geöffnet worden zu sein, überall waren tiefe Löcher ausgehoben worden.

Gräber, die man derart aufgewühlt hatte, dass es aussah, als habe eine Horde verrückt gewordener Maulwürfe eine ganze Nacht lang den Boden umgegraben.

Leichen in verschiedenen Stadien der Verwesung, von gerade erst einbalsamiert bis hin zu kleinen Haufen vereinzelter Knochen, waren wie zufällig über das Gelände verteilt.

»Das muss die ganze Nacht gedauert haben. Dutzende Leute wären dazu nötig. Oder noch mehr!«, murmelte Scully.

»Es muss schnell gegangen sein«, erklärte Mulder. »Der Laden wurde um Mitternacht geschlossen, dann mussten die Kunden gehen. Die Chefs waren innerhalb von dreißig Minuten ebenfalls fort. Hannah Barton und ihre Freunde, die beiden Toten, Randy und Roberta, blieben noch. Das ist alles in weniger als einer Stunde passiert.«

Etwas schien sich unter einer Leiche zu bewegen. Der Tote lag knapp außerhalb eines Stahltors, das schief in den Angeln hing und in eines der Familienmausoleen führte.

»Mulder!«, rief Scully und hastete zu der Leiche hinüber.

Er sah schnell, was sie meinte, und folgte ihr. Er war der Erste an der Leiche und hockte sich hin. Als er das tat, wurde er plötzlich zurückgeworfen. Von … etwas, das aus dem Boden sprang. Es war schwarz. Das war alles, was zu erkennen war. Es sah aus wie eine Wasserratte, wie ein übergroßes Nagetier oder wie eine sehr große, unglaublich fette schwarze Schlange.

Es war fort, noch bevor jemand es wirklich gesehen hatte, und verschwand in einem Gebüsch.

Mulder stürzte sofort hinterher. Scully folgte ihm. »Fox, halt! Du weißt nicht, was das ist, diese Kreatur könnte Tollwut haben!«

Er hielt zwar nicht an, bekam die Kreatur aber auch nicht zu fassen. Er preschte durch die Büsche, in denen das Wesen verschwunden war. Er suchte darin und zwischen den Leichen, die darunter verstreut lagen. Aber da war nichts.

»Was zum Teufel war das, Dana?«, wollte er wissen.

»Ein Tier, Mulder. Hier gibt es überall Tiere. Es war wohl … eines davon.«

»Was soll das denn für ein Tier gewesen sein?«, fragte er. »Hast du je ein Tier wie dieses gesehen? Das verdammte Viech sah aus wie eine gigantische Schlange!«

»Wenn es eine Schlange war, dann ist sie nicht für das hier verantwortlich. Vergiss es einfach. Sieh dich um. Eine gigantische Schlange hat so etwas nicht getan!«

Er stand aufrecht und sah hinaus in die Dunkelheit.

Sie schüttelte ein wenig den Kopf über ihn. »Mulder, ich lasse mich gern von dir überzeugen, das weißt du. Aber konzentrier dich bitte. Sieh dich um.«

Er ging weiter. »Mulder!«

»Ich ermittle«, teilte er mit, sah sich um und wies dann hinüber zur Kirche. Dort waren zwei Männer, einer um die fünfzig, mit weißen Haaren und dem Kragen, der ihn als einen episkopalen Priester auswies. Ein anderer stand neben ihm, vielleicht zehn Jahre jünger, mit dunklen Haaren, und gestikulierte wild, während er mit dem Pfarrer sprach.

»Ein Pfarrer und unser Mister Mayfield, nehme ich an«, sagte Mulder.

Sie nickte und folgte ihm.

Als sie herankamen, hielt Mulder seinen FBI-Ausweis hoch. »Mr. Mayfield, Vater. Ich bin Agent Fox Mulder, das ist meine Partnerin Dana Scully.«

»Ich bin Vater Timothy«, sagte der Priester und richtete sich auf. Sie hatten auf einem uralten Grabstein gesessen. Die Inschrift war sehr verwittert, aber Scully vermutete, dass der Stein aus der Zeit des Unabhängigkeitskriegs stammte. Irgendwie war er der massenhaften Zerstörung entkommen.

Der andere Mann erhob sich ebenfalls. Scully bemerkte, wie dreckig seine Fingernägel waren.

Hat der Mann in der Erde gegraben? Aber wie könnte einer allein all das geschafft haben?

»Matthew Mayfield«, stellte er sich vor.

»Es tut mir sehr leid um Ihre Angestellten, Mr. Mayfield«, erklärte Scully.

Er nickte geistesabwesend. Dann bedachte er sie mit einem seltsamen Blick. »Ich wusste, dass sie kommen«, sagte er.

Mulder starrte Scully an. Die zuckte mit den Achseln.

»Sie? Wen meinen Sie?«, wollte Mulder wissen.

»Ich weiß es nicht«, erwiderte Mayfield. »Aber … ich habe sie gehört. Vorher. Alle haben gesagt, ich sei verrückt. Und dass ich zu lange von meinen Kreaturen umgeben war.«

Scully nickte und versuchte, dreinzublicken wie Mulder: Geduldig und immer bereit, sich alles anzuhören, egal was es war.

»Bitte, Mr. Mayfield, fahren Sie fort«, bat sie.

Er holte tief Luft, sagte aber nichts. Vater Timothy antwortete an seiner statt: »Mr. Matthew ist Diakon in unserer Kirche. Er hat in der letzten Woche einige Grabpflegearbeiten auf dem Friedhof erledigt. Er hörte Gespräche und stellte fest, dass eine der Grüfte aufgebrochen war.« Vater Timothy seufzte und zuckte mit den Schultern. »Es ist wirklich bedauerlich, dass die amerikanische Jugend zu Halloween so zerstörerisch und albern werden kann. Wie dem auch sei, man versuchte wohl, eine der Leichen zu stehlen. Wir haben sie in der Nähe des zerbrochenen Grabsteins gefunden, eigentlich war sie kaum mehr als ein Haufen Staub. Wir haben sie natürlich wieder beerdigt.«

Mayfield schüttelte den Kopf. »Vater Timothy befürchtet, dass sie mich einsperren. Aber …«

»Bitte«, unterbrach Mulder. »Wir werten nicht. Alles, was Sie uns sagen können, kann eine Rolle spielen. Wir brauchen Ihre Hilfe.«

»Vor ein paar Tagen … da habe ich einen Knall gehört. Und dann war ein grelles Licht über dem Kirchhof zu sehen. Ich habe Vater Timothy gerufen. Am nächsten Tag fanden wir einen großen Fleck verbrannten Grases mitten auf dem Friedhof.«

»Schon wieder diese Jugendlichen«, murmelte Vater Timothy.

Mayfield starrte ihn an und sog scharf die Luft ein. Dann sah er wieder zu Mulder und Scully und atmete aus.

»Aliens«, erklärte er.

Vater Timothy senkte den Kopf und schüttelte ihn, als befürchte er, dass Mayfield gerade seine Einweisung in die Irrenanstalt unterzeichnet habe.

»Aliens?«, hakte Mulder nach.

Scully war froh, dass Mulder nachfragte. Hätte sie gefragt, wären die Zweifel in ihrer Stimme wahrscheinlich nicht zu überhören gewesen.

»Kleine grüne Männchen hätte ich sicher nicht übersehen«, erklärte Vater Timothy leise.

Mayfield schüttelte heftig den Kopf. Der Blick, den er dem Priester nun zuwarf, wirkte verletzt. »Warum geht immer jeder von kleinen grünen Männchen aus? Warum nimmt man überhaupt an, dass sie Augen haben und aufrecht gehen? Woher zum Teufel sollen wir auch nur ahnen, wie ein Alien, ein intelligentes Alien, überhaupt aussieht? Sie könnten viel schlauer sein als wir, aber dennoch keine Gehirne haben, die unseren auch nur ähneln.«

»Mr. Mayfield, haben Sie irgendwelche Ihnen bekannten Feinde? Vielleicht jemanden, der Ihren Laden als gotteslästerlich verachtet oder vielleicht sogar jemanden, der Sie als Konkurrenz betrachtet?«

»Wir haben eigentlich nur Probleme mit den Highschool-Jungs oder mit den Collegestudenten«, erklärte Vater Timothy. »Matthew ist im ganzen Landkreis bekannt. Sogar aus New York kommen die Leute her.«

»Niemand wollte mir den Laden abkaufen«, warf Matthew ein. »Und Gott helfe mir, soweit ich weiß, habe ich keine Feinde. Ich mag, was ich tue. Es macht Spaß, es ist kreativ, ich treffe Filmproduzenten, ich kann reisen … und ich habe großartige Mitarbeiter. Und jetzt …« Er hielt inne und dachte offenbar traurig an Randy und Roberta.

Seine Gefühle schienen aufrichtig zu sein.

»Sie kommen in der Nacht«, sagte er plötzlich.

»Verzeihung?«, hakte Scully nach.

»Ich … mir war nicht klar, was ich sehe. Aber eins weiß ich. Sie kommen in der Nacht.«

»Sie … wer kommt in der Nacht?«, fragte Mulder vorsichtig.

»Die Aliens. Oder die Kreaturen. Ich habe sie gesehen, manchmal, wenn ich spät Feierabend mache. Etwas … etwas, das auf dem Boden herumkrabbelt. Aber manchmal halten sie inne und starren einen an.«

»Sie haben gesehen, dass sie Sie ansehen?«, wollte Scully wissen.

Mayfield nickte ernst. »Man weiß es. Sie haben seltsame Augen. Augen, die glühen. Man sieht es in ihren Augen. Wie Schlangenaugen.«

Kleine grüne Männchen, die keine sind. Dieser Mann bestätigt Mulders Theorien, die besagen, dass wir nicht immer wissen, wonach wir bei unseren Ermittlungen suchen. Das spielt ins Bizarre hinein. Der X-Faktor in allem, was wir tun.

Doch die Realität hier und jetzt bestand darin, dass zwei junge Leute tot waren.

»Ich werde die Autopsien durchführen, Mulder. Mr. Mayfield, Vater, vielen Dank.«

Scully wandte sich um und ging über den Friedhof wieder ins Lagerhaus. Sie wich dabei zerschmetterten und auseinandergerissenen Leichen und zerbrochenen Grabsteinen aus, Trümmern von Marmor und Zement.

Auch das war Wirklichkeit. Die Zerstörung war echt.

Sie hoffte, Mulder verstand, dass er wirklich herausfinden musste, wer das getan hatte … und wer die beiden jungen Leute dort drinnen getötet hatte.

Vier Stunden später hatte Scully mithilfe von Dr. Forbes, dem lokalen Gerichtsmediziner, die Autopsien beendet. Detective Fuller hatte während der ganzen Prozedur still neben ihnen gestanden, zugehört und sich Notizen gemacht.

»Zusammenfassend kann man sagen, dass offenbar kein Drogenoder Alkoholmissbrauch vorlag, auch wenn es noch eine Weile dauern wird, bis die Laborergebnisse da sind«, sagte Dr. Forbes und warf einen Blick auf Scully. »Wenn meine Kollegin hier keine Einwände hat, dann können wir feststellen, dass der Tod durch Verbluten eintrat, da die Kehlen der Opfer schwer verletzt wurden. In Anbetracht der gewaltsamen und ungewöhnlichen Umstände der Todesfälle werden die Laborberichte beschleunigt. Das Blut auf den Nägeln der Caitlin-Puppe stimmt mit dem der Opfer überein. Irgendwie hat der Täter diese Puppe verwendet, um die Morde zu begehen.«

»Das soll also heißen, dass der Täter höchstwahrscheinlich hinter der Puppe stand und dann deren Hände und die Nägel benutzte, um … um diese jungen Leute beinahe zu köpfen?«, wollte Fuller wissen.

»Roberta litt an Diabetes Typ I«, stellte Scully fest.

Fuller winkte ab.

»Und Randy hätte in den nächsten Jahren ebenfalls Schwierigkeiten bekommen, er hatte ein vergrößertes Herz«, fuhr Scully fort.

»In diesem Fall spielt das sicher keine Rolle«, erklärte Fuller. »Beide starben durch das Herausreißen der Kehle und die Mordwaffe waren die Nägel der Puppe.«

»Das ist unsere Theorie, ja«, bestätigte Scully. »Die Nägel der Puppe waren definitiv die Mordwaffe. Aber wie genau die Morde verübt wurden, müssen wir noch untersuchen.«

Fuller schüttelte den Kopf. »Es war ein völlig durchgeknallter Vollidiot, das steht mal fest.«

»Einer?«, fragte Scully. »Detective, ich glaube, dass mehr als eine Person involviert war.«

Fuller gab ein Geräusch von sich, das wie ein Schnauben klang. »Eine Horde Aliens vielleicht, wie Mayfield glaubt? Um ehrlich zu sein, ist er mein Hauptverdächtiger.«

»Hat der Mann je irgendetwas getan, um den Verdacht nahezulegen, er sei mental instabil? Oder dass er zu einer solchen Gewalttat fähig wäre?«, fragte Scully.

»Ob er irgendetwas getan hat …«, wiederholte Fuller nachdenklich. »Nein. Aber er lebt nur für dieses verrückte Zeug! Kostüme, Kreaturen … der Verdacht liegt nahe, dass er vielleicht übergeschnappt ist. Ja, ich wette, er war’s.«

Scully sagte nur: »Nun, ich glaube, dass wir weiter ermitteln werden.«

Sie fügte nicht hinzu, wie froh sie war, dass sie und Mulder, also das FBI, die Leitung der Ermittlungen übernommen hatten. Es war vielleicht tatsächlich so, dass Mayfield nachweislich verrückt war und mit den Morden zu tun hatte, aber sie glaubte nicht an Vermutungen und Überzeugungen, wenn die Faktenlage sie nicht hergab.

Sie zog sich die Handschuhe von den Fingern und dankte Dr. Forbes und seinen Assistenten, die nun, da sie die Prozedur abgeschlossen hatten, die Y-förmigen Autopsieschnitte auf den Körpern schließen würden. In diesem Augenblick kam Fox Mulder herein.

Sie bemerkte, dass er staubig und von Spinnweben bedeckt war.

Echten Spinnweben.

»Hallo Mulder, Sie sehen aus, als könnten Sie ein paar gute Nachrichten gebrauchen, und ich habe sie!«, rief Fuller.

Mulder fühlte sich nicht beleidigt. Er nickte. Scully widerstand der Versuchung, ihm die Schultern abzuklopfen. Er sah aus, als sei er in irgendwelchen Katakomben herumgekrochen.

Aber wie sie Mulder kannte, hatte er wahrscheinlich genau das getan. Und er wollte offenbar ohne Fuller oder irgendjemandem sonst über das sprechen, was er getan hatte.

»Detective Fuller, danke, dass Sie so genau zugesehen haben«, sagte Scully und schob Mulder hastig aus dem Raum.

Sie war im eigenen Auto zum Leichenschauhaus gefahren, doch er bat sie, es stehen zu lassen und mit ihm zu fahren.

»Wieder ins Hotel? Dort könntest du duschen und dich umziehen«, schlug sie vor.

Er warf ihr einen kurzen Blick zu und schüttelte den Kopf. »Es wird bald dunkel.«

»Na und?«

»Wir fahren zur Kirche. Und da warten wir ab.«

Sie ließ den Kopf hängen und stöhnte. »Ich glaube, sie haben Polizeistreifen aufgestellt, die den Laden und die Umgebung heute Nacht bewachen sollen. Nach allem, was ich weiß, bleibt Hannah Barton heute im Krankenhaus. Sie bekam Beruhigungsspritzen. Außerdem wurden eine ganze Reihe von Collegestudenten und Schülern festgenommen, die in der Vergangenheit schon Ärger gemacht haben. Fuller sagte mir, dass man auch Matthew Mayfield zur Polizeiwache gebeten hat. Er ist nicht verhaftet und man ist sehr höflich zu dem Mann, aber Fuller ist davon überzeugt, dass er mit der Sache zu tun hat.«

Mulder antwortete nicht.

»Mulder?«

»Er hat sich nur der genauen Beobachtung schuldig gemacht«, sagte Mulder.

»Und woher weißt du das so genau?«

Er nahm den Blick kurz von der Straße und sah zu ihr hinüber.

»Schleim.«

Sie stöhnte auf. »Schleim, Mulder? Wirklich?«

»Hör mir nur einen Augenblick zu, ja? Ja, ich weiß, ich klinge so verrückt wie Mayfield, aber hör mir einfach zu.«

»In Ordnung.«

Sie würden mindestens zwanzig Minuten fahren müssen. Die Leichenhalle des Bezirks lag am Rand von Boston und obwohl der Berufsverkehr vorbei war, würde es eine Weile dauern, bis sie ankamen.

»Dann mal los«, ermutigte sie ihn.

»Was, wenn Mayfield recht hat?«

»Damit, dass Aliens hier gelandet sind? Das Licht auf dem Friedhof, das verbrannte Gras? Vater Timothy sagte, dass es Ärger gab mit Collegestudenten und Schülern der Highschool wie denen, die man jetzt auf der Wache befragt. Jugendliche werden eben zu Halloween etwas übermütig, das weißt du doch.«

»Übermütig und zerstörerisch! Es gibt Cliquen in der Schule, sie schikanieren und müssen sich beweisen. Sie trinken, wollen Sex und Drogen ausprobieren. Aber sie werden nicht zu Mördern.«

Nun war es an Scully zu schweigen.

»Scully, ich bin in die Katakomben der Kirche gegangen«, erzählte er.

Sie nickte und sah ihn an. Das hatte sie erwartet.

»Okay, es scheint folgendermaßen zu sein … ich glaube, dass hier eine außerirdische Intelligenz am Werk ist. Es sind keine kleinen grünen Männchen. Sie haben kein Gehirn wie wir, aber sie sind sich der Umgebung sehr bewusst, nur anders.«

»Schleim … Du vermutest also, dass sie wie Schlangen auf uns wirken?«

»Es sind keine Schlangen. Sie sehen für uns nur so aus.«

»Sie verändern also ihr Aussehen. Wie Chamäleons?«

Er zögerte. »Das ist alles nur eine Theorie.«

»Gott sei Dank.«

»Sie können andere Körper bewohnen«, murmelte er. »Sie landeten auf dem Friedhof. Sie versuchten es mit den Toten, doch das funktionierte nicht. Die Toten waren in der Nähe von Mayfields Magischem Monsterladen. Den Kreaturen darin. Die haben auch nicht funktioniert.«

»Ich spiele jetzt mal mit. Sie brauchten also etwas Lebendiges«, folgerte Scully.

Mulder nickte nachdenklich.

»Nein!«, widersprach sie. Er sah zu ihr hinüber und sie fuhr rasch fort: »Sie brauchten also etwas Lebendiges? Sie fanden Hannah Barton, fesselten sie und töteten dann ihre Kollegen? Das ergibt doch keinen Sinn.«

»Das würde es, wenn sie Angst hatten. Sie konnten die Toten oder die Puppen kontrollieren, aber nur für ein paar Minuten.«

»Und warum sollte das der Fall sein?«

»Wenn es sich so verhält, dann brauchen sie die Kraft des Opfers, das sie übernommen haben. Ich glaube nicht, dass sie töten wollen.«

»Warte mal. Ich soll also glauben, dass körperfressende Aliens auf dem Friedhof landeten und erkannten, dass sie keine Leichen übernehmen und benutzen können, es dann im Laden mit ein paar Puppen und Kreaturen versuchten und schließlich lebende Menschen fanden?«

Mulder sah sie wieder an. »Hast du eine bessere Idee?«

Sie starrte zurück. »Ja. Jemand kam und grub den Friedhof um und schändete die Leichen. Dann brachen sie in den Laden ein und benutzten die Caitlin-Corpse-Puppe, um Hannah anzugreifen, und erkannten dann, dass irgendein Idiot die Nägel der Puppe so scharf und hart hergestellt hat, dass man damit eine menschliche Kehle aufreißen kann. Sie töteten Randy und Roberta, nachdem sie das herausgefunden hatten, aber Hannah nicht mehr, obwohl sie es hätten tun müssen, um nicht geschnappt zu werden, weil die so schnell 911 anrief und die Polizei auftauchte.«

»Ich bin in die Katakomben gestiegen. Ich habe den Stein zerbrochen, der die Krypta versiegelte und der ein Ersatz für den war, der laut Vater Timothy von den Unruhestiftern zerstört wurde. Ich habe mir die Überreste angesehen. Dana, sie waren mit einem seltsamen Schleim bedeckt.«

»Das könnte doch alles Mögliche gewesen sein«, gab sie zu bedenken.

Mulder schüttelte den Kopf auf eine Art, die sie schon öfter sehr verärgert hatte.

Mulder war aus tiefstem Herzen davon überzeugt, dass Aliens auf der Erde gelandet waren. Natürlich. Das ging alles auf seine Schwester zurück. Aber für Scully war Glaube mehr als nur eine Herausforderung. Sie glaubte an Mulder, aber das war nicht dasselbe, wie seinen Glauben zu teilen. Ihr Verhältnis zu diesem Mann war sehr komplex. Sie hatten so oft völlige Absurditäten untersucht und oft hatten Ermittlungen völlig Absurdes ergeben. Und doch …

»Also, dann stellen wir unsere Theorien doch mal auf die Probe«, fuhr er fort. »Es wird wahrscheinlich genau dann dunkel werden, wenn wir bei der Kirche und dem Friedhof ankommen. Dann warten wir ab und behalten alles im Auge.«

Scully argumentierte nicht dagegen. Sie war der Ansicht, dass sie auf der Polizeistation hätte sein sollen, um die Jugendlichen zu befragen. Aber das konnten sie morgen Früh auch noch tun.

Gelbes Absperrband glänzte unheimlich im Mondlicht. Auf dem Friedhof selbst hatte man nur wenig getan, um Ordnung zu schaffen, doch das überraschte Scully nicht. Den ganzen Tag waren Polizeifotografen herumgeschwirrt, die Spurensicherung hatte überall Markierungen hinterlassen. Es würde eine Mammutaufgabe sein, hier aufzuräumen.

Doch zwei junge Leute waren tot. Die Untersuchungen mussten gründlich sein.

Vor dem Laden waren zwei Streifenwagen stationiert, zwei vor der Kirche. Sie sah auch einige Polizisten in Uniform am Eingangstor des Friedhofs.

Mulder hielt kurz seinen Ausweis hoch und ging dann auf die Kirche zu.

Es war eine wunderhübsche alte Kirche, auf einem gravierten Schild über der Tür stand geschrieben, dass sie 1714 auf dem Fundament eines noch älteren Gebäudes errichtet worden war. Die Fenster bestanden aus buntem Glas, auf dem Altar stand ein reich verziertes Silberkreuz und alte Steinstufen hinter dem Altar führten in die Krypta hinab. Türen an der Seite führten, wie Scully vermutete, in die kleine Sakristei neben dem Chor.

Als sie mit Mulder eintrat, kam Vater Timothy aus der Sakristei.

»Danke, dass Sie heute Abend hergekommen sind«, sagte er. »Ich konnte hier nicht weg. Mein Glaube sollte mich stark machen, aber ich wollte nicht allein sein.«

»Ich bin nicht sicher, worauf wir warten, aber wir bleiben gerne mit Ihnen hier, Vater«, erwiderte Scully.

»Kommen Sie, hier entlang. Ich mache uns einen Tee.«

Sie folgten ihm durch die Kirche in die Sakristei hinein.

»Sie leben hier?«, fragte Scully.

»Ja.«

»Und da haben Sie diesen großen Knall, den Mayfield hörte, nicht mitbekommen? Und den Lichtblitz nicht gesehen?«

Er zögerte und verzog leicht das Gesicht. »Das muss nichts heißen. Bei mir wurde vor einiger Zeit Krebs diagnostiziert. Ich hatte ein paar Behandlungen, aber ich schlafe nicht gut, auch wenn man mir sagt, dass ich gute Heilungschancen habe. Aber wie auch immer, ich nehme Tabletten, um schlafen zu können. Eine ganze Invasion könnte stattfinden und ich würde nicht aufwachen.«

Er machte Tee, dann setzten sie sich in das gemütliche kleine, viktorianisch eingerichtete Wohnzimmer und nippten an den Tassen. Und warteten.

Plötzlich fragte Mulder: »Krebs?«

»Ja.«

Scully warf Mulder einen Blick zu. Es schien ihr unhöflich und grausam, darauf einzugehen.

Aber zu ihrer Überraschung zog er sein Handy hervor und stand auf. Dann bemerkte sie, dass er Fuller anrief.

»Detective, können Sie für mich herausfinden, ob Hannah Barton, Randy oder Roberta an irgendwelchen Krankheiten litten? Selbst wenn es nur eine einfache Erkältung war.«

»Roberta hatte Diabetes Typ I und Randy …« Scully senkte den Kopf. Sie wollte Mulder nicht noch bestärken.

Aber es ging nicht anders. Sie verschwieg die Wahrheit nie, selbst dann nicht, wenn seine Fantasie dann mit ihm durchging.

»Fuller, vergessen Sie die anderen beiden. Können Sie herausfinden, ob Miss Barton gesundheitliche Probleme hatte? Danke«, sagte Mulder und beendete das Gespräch.

Vater Timothy sah Mulder mit skeptischer Belustigung an. »Sie … Sie glauben doch nicht an das, was Matthew Mayfield Ihnen erzählt hat, oder?«

»Ich folge nur dem Pfad, den mein Verstand mir eingibt, Vater«, erklärte Mulder ihm.

Er hatte kaum zu Ende gesprochen, als sie alle zusammenzuckten. Ein gedämpftes und doch deutlich hörbares Kreischen war zu hören.

»Das kam aus der Kirche«, sagte Mulder.

»Das ist … das ist die Eingangstür«, präzisierte Vater Timothy. »Zur Krypta.«

Mulder und Scully standen auf und zogen ihre Waffen.

Der Priester sah die Waffen und gab einen Schreckenslaut von sich. »Das dürfen Sie nicht, wir befinden uns doch in einer Kirche!«

»Gott wird sicher Verständnis dafür haben, dass wir nicht enden wollen wie Roberta und Randy«, hielt Mulder dagegen.

Vater Timothy konnte nichts weiter einwenden.

»Licht, wir brauchen Licht«, stellte er dann fest.

Scully hielt inne, um eine der Kerzen entgegenzunehmen, die er ihr reichte. Seine Finger zitterten, als er sie anzündete. Sie wollte Mulder rasch hinterhereilen, aber sie wartete noch so lange, bis der Priester sich selbst eine Kerze angezündet hatte. Es waren immerhin Altarkerzen, sie waren groß und warfen ein angenehmes Licht. Da sie die Flamme nicht mit der Hand schützen und gleichzeitig mit der Glock hantieren konnte, bewegte sie sich vorsichtig, damit die Kerze nicht ausging.

Je tiefer sie in die Krypta hinabstieg, desto deutlicher umgaben sie die Feuchtigkeit und der modrige Geruch.

Hier könnte sich wirklich alles Mögliche herumschlängeln, dachte sie.

Dann blieb sie stehen. Mulder stand direkt vor dem jahrhundertealten Tor zu den Grabnischen und starrte hinein.

Sie erkannte, dass sich hinter dem Tor ein Mann befand.

Es war Matthew Mayfield.

Sie trat hinter Mulder und hob ihre Kerze, sodass die Flamme die Krypta selbst illuminierte … und auch Mayfield beleuchtete.

»Mr. Mayfield, was tun Sie hier?«, fragte Mulder.

Mayfield wandte sich zu ihm um und lächelte. »Es muss offen sein. Aber es ist ja offen. Sie haben das Portal geöffnet.«

Unwillkürlich lief Scully ein Schauer über den Rücken. Der Tonfall, in dem diese Worte ausgesprochen wurden … Das Portal?

Das ist doch eine Kirche. Das Portal … wohin denn?

Vater Timothy schrie plötzlich auf, Scully wirbelte herum. Da war etwas mit ihnen in der Krypta!

Etwas Schwarzes huschte vorbei, das aussah wie ein großer Nager. Etwas Schwarzes und Glitschiges … es sieht aus wie eine extrem fette Schlange!

Es stieß einen ohrenbetäubenden Schrei aus, schien sich dann wie ein Vogel aufzuplustern und direkt auf Vater Timothy zuzustürzen.

Scully schoss … und tötete es mitten in der Luft.

Kreischend fiel es zu Boden und löste sich in eine seltsame Masse auf, einen Klumpen …

… Schleim.

Da waren noch mehr. Alle griffen sie an. Sie hatte keine Zeit mehr, sich zu fragen, was sie wohl seien …

Oder ob Kommunikation mit ihnen möglich war.

Scully schoss auf eine der Kreaturen, dann auf eine weitere. Mulder feuerte ebenso.

Vater Timothy hatte sich zitternd auf dem Boden zusammengekauert.

Dann wirbelten Mulder und sie wieder herum und tauschten einen schnellen Blick. Sie waren Partner und erfassten rasch die Situation. Die Kreaturen schienen fort zu sein.

Nicht einfach nur tot. Sondern fort.

Doch dann erklang ein weiterer Schrei. Grauenvoll, hoch, nervenzerfetzend gellte er durch den Raum. Diesmal wurde Scully nicht von einer schwarzen Kreatur angegriffen. Es war Mayfield.

Sie hatten nicht auf ihn geachtet und nun warf er sich auf sie.

Sie hatte das nicht erwartet und die Waffe gesenkt. Ihr blieb keine Zeit mehr zu zielen, als er auch schon über ihr war und auf sie herabstarrte. Ihre Kerze wurde in die Dunkelheit der Krypta geschleudert, dann erlosch das Licht und alles, was noch blieb, war der schwache Glanz von Vater Timothys Kerze.

Sie blickte auf den Mann über ihr, der mit kraftvollem, tödlichem Griff drohte, ihr den Kehlkopf einzudrücken.

Dann sah sie in seine Augen. Es waren Schlangenaugen mit vertikal geschlitzten Pupillen. Abgesehen von den dunklen Schlitzen darin waren sie völlig golden. Schlangenaugen. Bösartige Augen, Augen voller Hass und Abscheu …

Sie schrie. Gleichzeitig wurde Mayfield von ihr heruntergerissen. Sie sah, dass er jetzt auf Mulder losging, mit einer Stärke, die nichts glich, was sie je erlebt hatte.

Sie tastete hastig nach ihrer Glock, die irgendwo auf den Boden gefallen war, als Mayfield sie niedergerissen hatte. Doch bevor sie sie finden konnte, schleuderte Mayfield Mulder von sich. Er prallte auf die gegenüberliegende Wand und glitt daran zu Boden.

Jetzt ging Mayfield wieder auf sie los.

Sie schoss und traf ihn am Arm, aber das hielt ihn nicht auf. Dann war er wieder über ihr, seine Finger umklammerten ihren Hals, sein Mund öffnete sich …

Diese Augen. Diese grauenvollen Augen …

Sie wehrte sich, zusammen gingen sie zu Boden. Sie konnte nicht wegschauen. Etwas war an Mayfield, etwas Dunkles und Übles und Böses und er wollte es auf sie loslassen.

Gerade als sie glaubte, dass sie keine Luft mehr bekäme, als sie glaubte, sie würde sterben oder etwas noch Schlimmeres, wurde Mayfield weggerissen.

Sie hörte eine Explosion.

Sie schnappte nach Luft und rollte sich zur Seite. Vater Timothy betete und stieß die Worte dabei beinahe automatisch hervor. Seine Kerze beleuchtete den kleinen Teil der Krypta, in dem der Kampf mit Mayfield stattgefunden hatte.

Scully wurde klar, dass Mayfield nur Zentimeter von ihr entfernt lag und dass Mulder nun zu ihr herüberkroch.

Mayfield war tot.

Seine Augen waren geöffnet. Er starrte sie an.

Er starrte sie mit Augen an, die einfach nur braun waren. Und ganz normale Pupillen hatten.

»Scully. Scully, Dana … sag etwas!«

Sie blickte zu Mulder. Dann lächelte sie und berührte sein Gesicht.

Und sah ihm in die Augen.

»Alles in Ordnung«, ließ sie ihn wissen.

Am nächsten Morgen stand fest, dass der Fall abgeschlossen war. Die Welt würde annehmen, Matthew Mayfield hatte so lange mit unheimlichen Monstern herumgespielt, dass er schließlich selbst zu einem geworden war.

Im Morgenlicht war Scully selbst nicht mehr sicher, was sie gesehen hatte.

Vater Timothy war der Überzeugung, dass Mayfield vom Teufel besessen war. Sie wusste, dass Mulder glaubte, was Mayfield ihnen gesagt hatte. Dass ein Raumschiff gekommen war, vielleicht eine Bruchlandung hingelegt hatte und dabei einen Krater in den Friedhof geschlagen hatte. Die Kreaturen, die das offenbar überlebt hatten, mussten lebendige Körper bewohnen.

Sie hatten es versucht.

Sie hatten gesunde Körper gebraucht.

Zuerst hatten sie es jedoch mit Toten probiert. Dann hatten sie Mayfield gefunden und nach anderen gesucht, doch gleichgültig wie intelligent sie waren, sie hatten versucht, künstlich geschaffene Kreaturen zu übernehmen. Aber sie hatten schnell begriffen, dass sie lebendige und gesunde Menschen brauchten.

Als alles geregelt war und sie und Mulder im Auto den Ort verließen, wusste Scully immer noch nicht, was sie von den Geschehnissen halten sollte.

Man hatte ihnen gesagt, sie sollten sich einige Tage freinehmen.

»Wo willst du hin?«, fragte Mulder.

Scully sah aus dem Fenster die herbstlichen Dekorationen, die die Landschaft zu dominieren schienen. In den Feldern standen Vogelscheuchen, überall lagen Kürbisse herum, Skelette hingen von Bäumen herab, Geister, deren Laken sich im Wind aufbauschten, schienen überall zu sein.

»Egal, irgendwohin«, murmelte sie.

»Irgendwohin?«

»Irgendwohin, wo man kein Halloween feiert«, erklärte sie.

Ihre Blicke trafen sich. Sie würden wohl nie einer Meinung sein über das, was geschehen war. Sie wären allerdings auch keine guten Partner, wenn das der Fall gewesen wäre. Er brauchte es, dass sie skeptisch blieb.

Er griff nach ihrer Hand und drückte sie.

»Ich habe veranlasst, dass der Friedhof umgegraben und mitsamt der Kirche durchsucht wird, weißt du.«

»Sehr gut. Wo fahren wir also hin?«

»Irgendwohin, wo man kein Halloween feiert«, versicherte er ihr und konzentrierte sich wieder aufs Fahren. Ihr wurde bewusst, dass sie in Richtung Flughafen fuhren. Zweifellos hatte Mulder schon eine hervorragende Idee, wo sie Urlaub machen konnten.

Bevor man sie zum nächsten Fall rief. Sie lächelte und fing seinen Blick im Rückspiegel ein.

Er hatte so schöne Augen. Und in Augen war so viel zu sehen. In menschlichen Augen.

Sie war die Skeptische. Und doch wusste sie etwas, was diese Eindringlinge wohl nicht erkannt hatten.

Ein Blick sagt alles.

DAS HAUS AUF DEM HICKORY HILL
von Max Allan Collins

Übersetzt von Sabine Elbers

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Montag, 16. November 1997, 16:15 Uhr

An einem kühlen Nachmittag Mitte November ging die Sechstklässlerin Heather Creed nach der Schule gerade durch das reizende Städtchen Banewich, Massachusetts, nach Hause, als sie sich plötzlich einigen sadistischen Jungs aus ihrer Klasse gegenübersah.

Die Jungs liefen dem blonden, blauäugigen engelsgleichen Mädchen nach und ärgerten sie, weil sie »die Neue« an der Schule war und dazu angeblich eingebildet und ein Lehrerliebling.

Die Einserschülerin Heather war ein liebes, wenn auch ein wenig verschlossenes Kind, deren Laura-Ashley-Garderobe dafür sorgte, dass sie sich deutlich von den schlabbrigen Klamotten ihrer Mitschüler abhob, insbesondere von diesen Jungs.

Sie ärgerten sie, weil sie im »Spukhaus« lebte, einer alten Scheune, die in ein modernes Wohnhaus umgebaut worden war, das oberhalb der Ortschaft auf dem Hickory Hill stand.

»Früher haben sie da Hexen aufgehängt«, sagte ein Junge mit Sommersprossen im Gesicht. »Perfekt für eine kleine Hexe wie dich!«

Ein anderer Junge mit einer Schweinchennase schloss sich an: »Da oben gibt es Monster und Mörder! Sie werden dich umbringen, wenn du schläfst!«

Heather ging einfach hoch erhobenen Hauptes weiter und es wirkte, als würde alles von ihr abprallen.

»Du weißt doch, was man mit Hexen macht!«, stichelte ein Rüpel mit vorstehenden Zähnen und die Jungs fingen an, Stöcke und Steine nach ihr zu werfen, um sie zu »steinigen«. Auch hierauf folgte keine Reaktion.

Doch als sie härter warfen und die Geschosse Spuren auf ihrer Haut hinterließen, schnellte sie zu ihnen herum.

»Hört auf!«, schrie sie, was die Rüpel überraschte. »Hört sofort damit auf!«

Ihre zarten Gesichtszüge waren vor Wut verzerrt und eine Vene pulsierte auf ihrer Stirn.

Der Rothaarige umklammerte auf einmal seine Kehle und stürzte in einen Blätterhaufen. Seine Kumpel versammelten sich um den wild um sich schlagenden Jungen. »Hilfe … ich … ich … kriege keine Luft!«

Voller Sorge rannte Heather zu ihm – da setzte der Junge sich auf, lachte und warf ihr Blätter ins Gesicht. Auch seine Freunde stimmten mit ein, während das Mädchen weinend davonlief.

»Mit einem Besen ging’s schneller, Carrie!«, rief ihr der Rothaarige nach.

Heather wischte sich die Tränen aus dem Gesicht, während sie die Zufahrt zum Hickory Hill und der umgebauten Scheune hinaufging. Sie dachte darüber nach, wie sehr sie es hasste, in diesem schrecklichen Haus in Banewich zu leben. Allerdings hatte sie eine Ahnung, dass es wohl nicht für immer sein würde – ihr Vater, Arthur Creed, schrieb gerade an einem Buch über das Haus und die »schlimmen Dinge«, die dort passiert waren, von denen er seiner Tochter jedoch nie etwas erzählte.

Ihre Mutter Alice war genauso verschwiegen wie ihr Vater, wenn es um die Geschichte des Hauses ging. Und was ihre Stiefschwester Charity betraf … Heather und sie verstanden sich überhaupt nicht. Falls Charity irgendwas über das Haus wusste, verriet sie es jedenfalls nicht. Der Teenager wechselte sowieso kaum ein Wort mit Heather.

Als Heather die Küche durch die Hintertür betrat, entschied sie, nichts von den Beleidigungen zu erzählen, die ihr die Rüpel soeben an den Kopf geworfen hatten.

Stattdessen sagte sie zu ihrer Mutter, die gerade an der Spüle stand und Maiskolben schälte: »In der Schule erzählen sie komische Dinge über dieses Haus.«

Ihre Mutter, die ebenso schlank, liebreizend und blond war wie Heather, erwiderte nur: »Ach ja?«

»Sachen über Hexen und Mörder und … was ist hier passiert, Mami? Warum ist das Haus so interessant, dass Papa darüber schreiben will?«

»Liebling, das hier ist nur ein Haus wie jedes andere auch. Es hat eine ungewöhnliche Geschichte, deshalb hat es das Interesse deines Vaters geweckt.« Sie zog ein Stück grüne Schale von einem goldenen Kolben ab. »Ignorier sie einfach. Das ist nur abergläubisches Geschwätz.«

Während des Abendessens wartete Heather auf eine Gelegenheit, die Geschichte des Hauses anzusprechen. Allerdings hätte die Stimmung am Tisch kaum angespannter sein können, wenn es sich tatsächlich um ein Spukhaus gehandelt hätte.

Gerade bat Charity – die zurzeit Hausarrest hatte und auch nicht mehr Autofahren durfte – mit süßer Stimme darum, dass man ihr die Strafe erließ.

»Meine Noten haben sich verbessert und ich hatte die ganze Woche keine Probleme in der Schule.« Heathers attraktive brünette Stiefschwester lächelte verzweifelt. »Meine Vertrauenslehrerin sagt, dass ich mich endlich einfüge. Ruf sie doch an und frag sie!«

»Nein«, beharrte ihr Vater, schnitt ein Stück von seinem Hackbraten ab und zog es durch das Kartoffelpüree. Er war ein dunkelhaariger Mann von kräftiger Statur, der eher wie ein Handwerker und gar nicht wie ein Schriftsteller wirkte. »Du wirst deine Strafe komplett verbüßen. Ich bin der Ansicht, dass ich noch recht milde war.«

Heather hatte keine Ahnung, was Charity angestellt hatte, vermutete jedoch, dass es etwas mit einem Jungen zu tun haben musste. Das Kind klinkte sich aus dem nun folgenden Streit aus, der damit endete, dass der Teenager den Tisch verließ und davonstürmte.

Charity und Papa kamen seit dem Umzug nach Banewich nicht besonders gut miteinander aus. Doch Heather fiel es leicht, mit ihrem Vater zu reden, und als er in ihr Zimmer im zweiten Stock kam, um ihr Gute Nacht zu sagen, platzte sie mit dem heraus, was ihr in der Schule widerfahren war.

Ihr Vater saß bei ihr auf der Bettkante und sagte: »Liebling, hier ist tatsächlich etwas Schlimmes passiert, aber das ist schon lange her.«

»Was denn?«

»Das eignet sich nicht gerade als Gutenachtgeschichte für ein junges Mädchen. Aber merk dir, ein Haus ist nur ein Haus. Es ist ein Gebäude aus Holz, Zement und Putz. Ein Gebäude erinnert sich nicht an das, was innerhalb seiner Mauern passiert ist, egal ob es gut oder schlecht gewesen ist.«

Doch später belauschte Heather ein Gespräch ihrer Eltern im Flur. Ihr Vater sagte: »Wenn ich gewusst hätte, dass die Leute in dieser dummen Stadt diesem abergläubischen Blödsinn so viel Bedeutung beimessen, wäre ich niemals hergezogen.«

»Sobald dein Buch fertig ist«, begann ihre Mutter, »und die Werbetrommel ordentlich gerührt wurde, können wir ziehen, wohin wir wollen.«

»Schade, denn irgendwie mag ich dieses dumme Haus.« Ihr Vater lachte leise. »Und sag es bloß niemandem, Alice, aber ich habe bisher keinerlei Anzeichen von etwas ›Bösem‹ gesehen.«

»Mit Ausnahme von Charity natürlich«, meinte ihre Mutter.

Das angespannte Lachen ihrer Eltern hallte noch lange in Heathers Ohren nach. Ihr fiel es schwer, einzuschlafen, da die fremden Geräusche und Schatten ihre kindliche Fantasie zu allerlei beunruhigenden Bildern und Gedanken anregten. Schließlich döste sie ein, wurde jedoch mitten in der Nacht von einem lauten Quietschen geweckt.

Heather setzte sich auf, rieb sich die müden Augen, stand auf und ging auf den Flur hinaus …

… wo die Wände zu pulsieren und sich vorzuwölben schienen, als atme das Haus!

Vor lauter Staunen und Angst riss das Kind die Augen weit auf und ging langsam den Flur hinunter. Unter ihren Füßen vibrierte der Boden. Aus der Wand an der Treppe, die zum Schlafzimmer ihrer Eltern im ersten Stock hinunterführte, sickerte eine schimmernde rote Flüssigkeit und floss in langen Schlieren daran hinab … Blut?

Mit einem leisen Aufschrei drehte sich Heather um und rannte durch den Flur zurück in Richtung der einzigen anderen Hilfe, die ihr einfiel: ihre ältere Schwester, deren Zimmer sich ebenfalls im zweiten Stock befand.

Doch Charitys Zimmer war leer. Das Bett war zerwühlt, die Möbel umgestoßen, der ganze Raum war ein heilloses Durcheinander. Hatte hier ein Kampf stattgefunden?

Auf der zerknüllten Bettdecke lag ein Zettel, auf dem jemand mit aus Zeitungen ausgeschnittenen Buchstaben den folgenden Text zusammengeklebt hatte: EINE HALBE MILLION FÜR CHARITY! KEINE POLIZEI! KEIN FBI!

Die Unterschrift bestand allerdings nicht aus ausgeschnittenen Buchstaben, sondern stach leuchtend rot hervor – anscheinend war das Blut noch nicht getrocknet: Clayton Geech.

Heather rannte zu ihren Eltern und übersah beinahe, dass die Wand, aus der gerade noch das Blut gesickert war, nun wieder sauber und trocken aussah.

WASHINGTON, D. C.
Dienstag, 13:45 Uhr

Am darauffolgenden Nachmittag stellte Fox Mulder seiner Partnerin Dana Scully in seinem kleinen Büro im Keller des FBI-Hauptquartiers in Washington, D. C. den Fall vor, auf den er aufmerksam geworden war. Das Licht war gedimmt und er hatte eine Slideshow vorbereitet.

»Von Arthur Creed haben Sie sicher schon gehört«, sagte Mulder.

»Das hat wohl jeder, der schon irgendwann mal ein Taschenbuch am Flughafen gekauft hat«, bestätigte Scully. »Ein Spezialist für True-Crime-Romane, hat das erste Ted-Bundy-Buch geschrieben. Aber man findet ihn schon seit Jahren nicht mehr auf der Bestsellerliste.«

»Deshalb ist er auch hier eingezogen.«

Mit einem Klicken tauchte das dramatisch beleuchtete Haus auf dem Hickory Hill auf.

Scully nickte. »Angeblich um ein Buch über die Geschichte des Hauses zu schreiben. Mulder, dass Creed in dieses berühmt-berüchtigte Haus gezogen ist, ist doch nicht mehr als ein Publicity-Gag. Sowohl das People Magazine als auch Entertainment Tonight haben bereits darüber berichtet.«

»Ich wusste gar nicht, dass Sie so viel Wert auf kultivierte Unterhaltung legen, Scully.«

»Im Vergleich zu Ihren Gewohnheiten, was die Unterhaltungsmedien betrifft, würde ich …«

»Erinnern Sie sich an die Geschichte des Hauses?«

»Nur bruchstückhaft.«

»Wussten Sie, dass bereits eine X-Akte über das ›Haus auf dem Hickory Hill‹ existiert?«

»Nein … aber vermutlich werde ich gleich mehr darüber erfahren.«

Mulder fuhr mit seiner Slideshow fort.

Vor etwa zwanzig Jahren hatte eine Familie die mehrere Hundert Jahre alte Scheune in ein hübsches Heim mit allen Annehmlichkeiten der Moderne umgebaut. Im Jahr 1979 jedoch ermordete der Geistliche Clayton Geech aus unbekannten Gründen seine Frau, seine dreizehnjährige Tochter und den kleinen Sohn. Man erklärte ihn für unzurechnungsfähig und der Geistliche verfiel in einen katatonischen Zustand, dem er schließlich hinter den Mauern der Staatlichen Anstalt für geisteskranke Straftäter selbst ein Ende setzte: Er schnitt sich mit der Scherbe eines Wasserglases die Kehle auf. Er hinterließ eine mit Blut geschriebene Nachricht, in der er erklärte, er habe das Verbrechen nur begangen, um seine Familie vor dem Bösen zu beschützen.

»Seither hat es keine Familie länger als sechs Monate in dem Haus ausgehalten«, fuhr Mulder fort. »Mysteriöse Geräusche in der Nacht, blutende Wände, Ungezieferplagen sowie unerklärliche ›Unfälle‹ haben bisher alle Bewohner in die Flucht geschlagen.«

»Daran erinnere ich mich noch aus dem Artikel«, sagte Scully. »Das Haus war über zehn Jahre lang unbewohnt, daher konnte Creed es für einen Spottpreis erwerben.«

Mulder schaltete das Licht wieder ein. »Und Creeds Karriere hat bereits einen Schub bekommen – er hat von seinem Verleger einen Vorschuss in Höhe von einer halben Million Dollar erhalten.«

»Der Schrecken von Banewich«, sagte Scully. »Ja, ich erinnere mich, dass der Titel im Fernsehen erwähnt wurde. Aber Mulder, erstens handelt es sich dabei ganz offensichtlich um den Publicity-Gag eines Schriftstellers, der seine Karriere wieder anschieben will, indem er sich das öffentliche Interesse an dem ›Spukhaus‹-Klischee zunutze macht. Und zweitens sind die einzigen Verbrechen, die mit dem Haus in Verbindung stehen, bereits Jahrzehnte alt. Wir haben einen gelösten Mordfall und vielleicht noch eine Betrugsgeschichte …«

»Hier geht es nicht nur um eine alte X-Akte, Scully, sondern um einen taufrischen Entführungsfall.«

Ihr Gesicht verfinsterte sich. »Wer ist entführt worden?«

»Charity Creed, siebzehn.« Mulder ging zu seinem Schreibtisch und schlug eine Seite in dem soeben von Scully erwähnten Klatschmagazin auf, in dem der Artikel über Creed erschienen war. Er deutete auf den hübschen brünetten Teenager auf dem abgedruckten Familienfoto.

Dann informierte Mulder Scully über die Einzelheiten der Entführung und zeigte ihr ein Fax mit der Lösegeldforderung.

»Der Entführer verlangt genau die Summe, die Creed als Vorauszahlung für sein Buch erhalten hat«, bemerkte Scully.

»Übrigens ist die Unterschrift mit Blut geschrieben worden.«

»Mulder, die meisten Entführer unterschreiben nicht mit ihrem Namen …«

»Erkennen Sie sie?«

»Ja.«

Clayton Geech – der schon lange verstorbene Geistliche, der seine Familie im Jahr ’79 in diesem Haus ermordet hatte.

»Im Übrigen passt die Blutgruppe zu der von Geech«, sagte Mulder und zeigte auf die Unterschrift.

»Passt sie auch zu irgendjemand anderem, der im Haus wohnt?«, fragte Scully. »Zum Beispiel zu dem entführten Mädchen? Vielleicht haben wir es hier mit einer Ausreißerin zu tun, die ein bisschen Geld für ein neues Leben einsacken möchte.«

»Die Blutgruppe ist AB negativ – keiner der Creeds hat diese Blutgruppe.«

»AB negativ ist zwar selten, Mulder, aber auch nicht so selten … und ich nehme mal an, dass man Clayton Geechs Unterschrift auch in einigen True-Crime-Büchern und Magazinartikeln abgedruckt findet, in denen die Selbstmordnachricht erschienen ist.«

»Das erklärt aber nicht, warum unsere Handschriftenexperten sagen, dass die Unterschrift perfekt mit der des Reverends übereinstimmt.«

»Mulder, normalerweise übernehmen wir doch keine Entführungsfälle. Dafür gibt es spezialisierte Einsatzkräfte …«

»Skinner hat unserer Mitarbeit bereits zugestimmt. Wir werden dort in unserem Fall ermitteln, während sich die Entführungseinheit unseres Bostoner Büros vor Ort um den Entführungsfall kümmert – tatsächlich sind sie bereits dran.«

Obwohl die Lösegeldforderung explizit besagte, dass Creed die Behörden und insbesondere das FBI nicht einschalten sollte, hatte er genau das noch in der letzten Nacht getan.

»Seit der Lösegeldforderung hat sich der Entführer nicht wieder gemeldet«, sagte Mulder.

»Wenn wir die Sache aufklären, bevor eine Lösegeldübergabe stattfindet«, begann Scully voller Motivation, »können wir vielleicht das Leben des Mädchens retten.«

»Einen Versuch ist es jedenfalls wert, oder?«

AUF DEM LAND IN MASSACHUSETTS
Dienstag, 18:45 Uhr

Nachdem sie in Massachusetts gelandet waren, fuhren die beiden Agents in ihrem Mietwagen durch die wundervolle Herbstlandschaft Neuenglands.

»Das muss ja fast so sein, als würden Sie nach Hause fahren«, bemerkte Scully.

Mulder, der am Steuer saß, erwiderte: »Ich bin nicht in diesem Teil von Massachusetts aufgewachsen.«

Sie lächelte, wenn auch nur leicht. »Das überrascht mich. Ist das hier nicht das Land der Hexen?«

»Scully, vom Stammbaum jeder Familie, die Wurzeln im Massachusetts des 17. Jahrhunderts hat, könnten einige Hexen baumeln.«

»Sie sind doch sicher nicht der Meinung, dass an den ›Hexen‹ von Salem irgendwas paranormal war, oder?«

Mulder zuckte mit den Schultern. »Wer weiß schon, was im Jahr 1692 wirklich passiert ist? Die einzigen Beweise stammen aus Gerichtstexten jener Zeit und in denen ist auch von paranormalen Ereignissen die Rede.«

Scully konnte ihn damit einfach nicht davonkommen lassen. »Mulder, bei dem ›Ausbruch von Hexerei‹ handelt es sich um einen Fall von Massenhysterie wie aus dem Lehrbuch, der aufgrund der Beteiligung von machthungrigen Geistlichen und einiger boshafter Streiche gelangweilter Erwachsener aus dem Ruder gelaufen ist.«

»Oder auch nicht.«

Als Scully und Mulder Banewich erreichten, dämmerte es bereits. Der Marktplatz war ein Paradebeispiel für eine Gemeinde, die die berühmt-berüchtigte Vergangenheit ihrer Heimat für ihre Zwecke auszunutzen wusste. Das Städtchen war ein Touristenort mit historischen Häusern, die man in Museen umgewandelt hatte, und in den Fenstern der Läden tummelten sich Hexen mit spitzen Hüten, die auf Besen ritten.

»Wie schade, dass wir Halloween verpasst haben«, sagte Scully voller Ironie.

»Ich habe den Verdacht, dass in Banewich immer Halloween ist«, kommentierte ihr Partner.

Aufgrund seines Standorts auf einem Hügel am Stadtrand von Banewich, beherrschte das Creed-Haus die Landschaft. Doch als sie die Zufahrt zu dem verrufenen Haus hinauffuhren, waren die Agents von der modernen Architektur überrascht – obwohl die ursprüngliche Form noch zu erahnen war, entsprach das große Anwesen so gar nicht der üblichen Vorstellung eines Spukhauses.

Die Atmosphäre im Haus auf dem Hickory Hill war angespannt und geladen. Thomas Hertel, der Einsatzleiter des FBI, tat sein Übriges und ließ von Anfang an durchblicken, dass er ihre Beteiligung nicht guthieß.

»Sie sind hier nur geduldet«, betonte Hertel. Sein jungenhaftes Gesicht verfinsterte sich. »Ich weiß alles über Sie beide und ich habe kein Interesse, gemeinsam mit den Ghostbusters der Behörde zu ermitteln.«

»Wir sind nur hier, um Sie bei Ihren Ermittlungen zu unterstützen«, versicherte Scully. »Wir werden Ihnen nicht in die Quere kommen.«

»Ja, genau«, pflichtete Mulder ihr bei. »Ihr Jungs macht die wichtige Arbeit – Telefone überwachen, Reporter verjagen, das Gelände im Auge behalten.«

Hertel warf Mulder einen finsteren Blick zu, doch Mulder sah ganz unschuldig drein.

Mit leiser Stimme fragte Scully: »Agent Hertel, ich darf doch annehmen, dass Sie auch die Möglichkeit in Betracht ziehen, dass Mr. Creed selbst hinter der Entführung steckt?«

»Warum sollte er das tun?«

»Damit sein Buch zum nächsten Amityville Horror wird.«

Das hatte der leitende Special Agent anscheinend noch nicht bedacht, der nur brüsk antwortete: »Wir werden alle Möglichkeiten in Betracht ziehen.«

»Ich kann Ihnen versichern«, erklang eine eindrucksvolle Stimme hinter ihnen, »dass ich rein gar nichts mit der Entführung meiner Tochter zu tun habe.«

Scully und Mulder wandten sich um und blickten in die finstere Miene von Arthur Creed. Sein gut aussehendes Gesicht war schneeweiß vor unterdrückter Wut.

Mulder hob beschwichtigend eine Hand und sagte: »Ich glaube Ihnen, Sir. Können wir uns kurz unterhalten?«

Mulder bedeutete Scully mit einer Geste, ihnen nicht zu folgen, und suchte sich mit Creed eine ruhige Ecke.

»Die Bemerkung tut mir leid, Mr. Creed«, sagte Mulder.

Er seufzte. »Nein … mir tut es leid. Diese Frau hat recht damit, alle Möglichkeiten anzusprechen. Ihre Leute müssen die Angelegenheit aus allen Blickwinkeln betrachten. Und was auch immer dabei herauskommen mag, es ist auf jeden Fall meine Schuld.«

»Warum das?«

Er schüttelte betrübt den Kopf. »Ich habe meine Familie in dieses böse Haus gebracht.«

»Haben Sie seit Ihrem Einzug irgendwelche der zuvor erwähnten paranormalen Vorkommnisse bemerkt?«

»Das ist ja gerade das Ironische an der ganzen Sache, Agent Mulder. Nur Stunden bevor meine Tochter entführt wurde, habe ich Alice gegenüber erwähnt, dass das Haus seinem finsteren Ruf überhaupt nicht gerecht wird.«

Creed erzählte, dass seine Frau – die ihn schon länger dazu gedrängt hatte, aus Manhattan weg und in eine Kleinstadt zu ziehen – bei dieser Entscheidung hundertprozentig hinter ihm stand.

»Alice war einfach wundervoll«, sagte Creed. »Verständnisvoll, nachsichtig … selbst nachdem mich meine ganzen miesen Investitionen und schlechten Karriereentscheidungen dazu zwangen, nach einem Schnäppchenhaus zu suchen.«

Creed erklärte, dass Alice – die zweite Ehefrau des Schriftstellers, seine erste Frau war an Krebs gestorben – auf das Haus gestoßen war, dessen ungewöhnliche Vergangenheit entdeckt und dann vorgeschlagen hatte, dorthin umzuziehen und auch ein Buch über das Haus zu verfassen.

An anderer Stelle im Haus sprach Scully mit Mrs. Creed. Diese enthüllte unter Tränen, dass ihre Stieftochter Charity, das einzige gemeinsame Kind von Creed und dessen verstorbener Frau, schon öfters rebelliert und auch mit Drogen zu tun gehabt hatte und dass sie diese Kleinstadt, in der sie »festsaß«, offen verachtete.

»Doch trotz all ihrer Probleme«, begann Alice Creed mit einem gequälten Lächeln, »hat mich Charity als ihre Mutter akzeptiert – jedenfalls bis wir herzogen.«

»Hat sich mit dem Umzug etwas verändert?«

Alice nickte. »Charity lebte gern in Manhattan, Agent Scully. Allerdings gab sie sich mit Leuten ab, die Drogen nahmen, was einer der Gründe für unseren Umzug war. Und da meine andere Tochter Heather auch bald das Teenageralter erreicht … kann man mir doch keinen Vorwurf machen, dass ich aus dieser schrecklichen Stadt wegziehen wollte.«

»Ich vermute, dass Charity Sie für den Umzug nach Banewich verantwortlich machte.«

»Oh ja«, bestätigte Alice und schniefte. »Sie ist sehr feindselig geworden … aber ich liebe sie, Agent Scully, ich könnte sie nicht mehr lieben, wenn sie meine leibliche Tochter wäre.«

»Mrs. Creed, ich muss Ihnen eine schwierige Frage stellen, aber es ist sehr wichtig. Könnte Charity selbst hinter all dem stecken? Könnte sie die Entführung inszeniert haben?«

»Ich wünschte, ich könnte Ihnen sagen, dass sie zu so etwas fähig wäre, weil das bedeuten würde, dass sie unverletzt ist. Aber mein Instinkt sagt mir, dass Charity unter dem ganzen rebellischen Teenagergetue noch immer ein guter Mensch ist.«

»Mrs. Creed, haben Sie etwas dagegen, wenn mein Partner und ich uns vielleicht allein mit Ihrer jüngeren Tochter unterhalten?«

Die Zwölfjährige saß in ihrem Zimmer am Schreibtisch. Sie erzählte Scully und Mulder, dass sie die Lösegeldforderung im »total durchwühlten« Zimmer ihrer Schwester gefunden habe. Doch irgendetwas an ihrem Bericht klang merkwürdig.

»Hast du in jener Nacht noch etwas anderes gesehen?«, fragte Mulder das Mädchen. »Irgendwas Seltsames, ist etwas Ungewöhnliches passiert?«

»Ich … ich denke, nicht.«

»Du ›denkst‹, nicht? Vielleicht doch?«

»Na ja … ich habe niemandem davon erzählt.«

»Erzähl es uns, Heather.«

»Ich glaube, ich habe es nur geträumt.«

Scully fragte: »Was hast du denn geträumt, Liebes?«

Und dann berichtete ihnen das Kind von den pulsierenden Wänden, dem zitternden Fußboden und dem Blut, das aus der Wand an der Treppe geflossen war.

Mulder fragte vorsichtig nach: »Hast du das nur geträumt oder ist es wirklich passiert? Denk ganz genau nach.«

»Ich habe geglaubt, dass es wirklich passiert ist … aber ich muss es ja geträumt oder mir eingebildet haben. Vielleicht deshalb, weil sich meine Freunde vorher über mich lustig gemacht haben.«

Sie erzählte ihnen davon, wie ihre Klassenkameraden ihr nach der Schule aufgelauert hatten.

Und dass sie Manhattan gehasst hatte und oft davon geträumt hatte, irgendwo auf dem Land zu wohnen, in der Schulbibliothek durch Bildbände zu blättern und sich an regnerischen Wochenenden die Zeit mit Gartenmagazinen zu vertreiben.

»Ich dachte immer, dass ein Traum wahr wird, wenn wir nach Banewich ziehen«, sagte Heather. »Und das ist auch passiert – allerdings ist es ein böser Traum.«

Als Nächstes sahen sich Mulder und Scully in Charitys Zimmer um. Das Durcheinander war mittlerweile beseitigt worden, da die Tatortermittler ihre Untersuchungen längst abgeschlossen hatten. Methodisch durchsuchten sie Charitys persönliche Sachen und unterhielten sich dabei.

»Wissen Sie, Mulder, Heather hat mit ihren Einschätzungen vermutlich recht: Sie hat Geschichten über dieses seltsame Haus gehört und ihre Fantasie hat die Geschichten mit bekannten Gruselelementen aus Büchern und Filmen ausgeschmückt.«

»Ich könnte diese Theorie durchaus akzeptieren, wenn sie diese Dinge gesehen hätte, nachdem sie feststellte, dass ihre Schwester verschwunden war.«

»Aber verstehen Sie denn nicht, Mulder? Als Heather feststellte, dass ihre Schwester entführt wurde, ist sie quasi aufgewacht. Danach hat sie keine blutende Wand mehr gesehen, sondern eine ganz normale weiße.«

Nachdem sie ihre Untersuchung im Zimmer des Teenagers beendet hatten, sagte Scully: »Wissen Sie, was hier fehlt?«

»Eine Harley?«, fragte Mulder mit einem schiefen Lächeln und machte eine Kopfbewegung in Richtung der typischen Ausstattungsgegenstände einer Tochter aus reichem Hause: Computer, CD-Player und CDs, Unmengen an Klamotten und Schuhen.

»Charitys persönliche Gegenstände«, erwiderte Scully. »Es gibt keine Briefe, kein Tagebuch, keine Fotos …«

»Sie haben recht, Scully«, sagte Mulder, zog die Brauen zusammen und trat an den Spiegel am Kleiderschrank. »Man kann deutlich erkennen, wo mal Fotos hingen und entfernt wurden …«

»Es ist noch etwas entfernt worden«, bemerkte Scully, der ein leerer Fleck zwischen einer Ansammlung von Popstar-Postern aufgefallen war. Sie entdeckte die verbliebene grau-gelbe Ecke eines Posters, der Rest war abgerissen worden. »Glauben Sie, dass Charity sich die Zeit genommen hat, noch ein paar Dinge mitzunehmen?«

»Was wohl bedeuten würde, dass sie die Sache entweder selbst inszeniert hat oder wenigstens darin verwickelt war.«

Scully nickte. »Normalerweise lassen Entführer ihren Opfern nicht die Zeit, noch ein paar Erinnerungsstücke einzupacken.«

»Es gäbe da allerdings noch eine andere Möglichkeit.«

»Und die wäre?«

Mulder deutete auf den Spiegel. »Der Entführer war auf den verschwundenen Fotos zu sehen.«

Nachdem Scully einen Moment lang über diese Möglichkeit nachgedacht hatte, schlug sie vor: »Vielleicht können ihre Eltern uns sagen, was auf dem vermissten Poster und den fehlenden Fotos zu sehen war.«

Einen Augenblick später standen Alice und Arthur Creed im Türrahmen zum Zimmer ihrer vermissten Tochter und schüttelten die Köpfe.

»Sie wären überrascht, wie selten wir in diesem Zimmer waren«, sagte Alice. »Charity besteht auf ihrer Privatsphäre und wir haben stets versucht, ihren Wunsch zu respektieren.«

»Hat Charity einen festen Freund?«, fragte Scully.

Die Eltern sahen sich an und zuckten mit den Schultern, dann antwortete Alice: »Nicht, dass wir wüssten.«

»Wie sieht es mit hartnäckigen Verehrern unter den möglichen Kandidaten aus?«, wollte Mulder wissen.

Die Creeds schüttelten die Köpfe.

Es ging auf Mitternacht zu. Arthur Creeds Arbeitszimmer bildete nun das Herzstück der FBI-Operation. Von dort aus überwachten einige Agents rund um die Uhr die Telefone. Das große moderne, aber doch rustikale Haus bot genug Raum für Gästequartiere, sodass die Beamten vor Ort bleiben konnten. Mulder und Scully wurden in Gästezimmern in der Nähe der Küche untergebracht.

Mulder blieb wach und las, da er noch etwas über die Vergangenheit des Hauses in Erfahrung bringen wollte. Creed gestattete Mulder sogar, sich sein Manuskript anzusehen, an dem er gerade arbeitete. Es stellte sich heraus, dass auf dem Hügel, auf dem nun das Haus und davor die Scheune stand, in der Salem-Ära tatsächlich Hexen aufgehängt worden waren. Anstatt Galgen aufzustellen, hatte man die Bäume auf dem Hickory Hill genutzt.

Als Mulder das Manuskript endlich zur Seite legte und gerade eindöste, hörte er ein Geräusch, das auf einen Eindringling schließen ließ.

Vorsichtig schlich er sich in die Richtung, aus der das Geräusch kam, und traf in der Küche auf Scully, die gerade den Kühlschrank durchsuchte.

»Mein Magen hat geknurrt«, gestand Scully ein wenig peinlich berührt, »also dachte ich mir, ich esse lieber was, bevor er mich beißt.«

»Ich könnte auch was vertragen.«

Sie ließen sich für einen Mitternachtssnack am Küchentisch nieder. Scully hatte Verständnis für Mulders enormes Interesse an diesem Fall, da er vermutlich Erinnerungen an die Entführung seiner Schwester wachrief.

»Heather ist ein liebes Kind, sie wächst allerdings ziemlich behütet auf«, sagte Scully. »Kein Wunder, dass ihr die anderen Kinder das Leben schwer machen, insbesondere wenn ihre Mutter sie so angezogen zur Schule schickt.«

»Wie angezogen?«

»Na, wie Martha Stewarts kleine Tochter.«

»Aber Heather ist kein kleines Mädchen mehr – oder wird es jedenfalls nicht mehr lange sein … Wissen Sie, Scully, auf gewisse Weise sind die Vorkommnisse recht typisch: Oft tauchen Poltergeistaktivitäten im Umfeld eines heranwachsenden weiblichen Familienmitglieds auf, das sich am Übergang zur Pubertät befindet.«

»Sie wollen doch wohl nicht andeuten, dass Heather diese Manifestationen verursacht hat? Steckt sie dann auch hinter der Entführung?«

»Vielleicht haben die Entführung und die Manifestationen gar nichts miteinander zu tun … mit Ausnahme einer gewissen bösen Aura, die beide Vorkommnisse umgibt. Spüren Sie nicht auch, dass in diesem Haus irgendwas … Gruseliges vor sich geht?«

»Nein. Ich spüre nur hin und wieder, dass es zieht.«

Mulder deutete hinauf zu Heathers Zimmer. »Dieses Mädchen könnte dem Geist eines niederen Wesens, das noch nicht in die nächste Existenzebene gewechselt ist, als Gefäß dienen.«

Scully seufzte. »›Niederes Wesen‹. Meinen Sie jemanden, der tot ist? Hängt hier etwa Clayton Geech herum und ergreift Besitz von diesem kleinen Mädchen oder … channelt seinen Geist durch sie?«

»Spiritisten gehen davon aus, dass ein Geist, der mit seinem oder ihrem traumatischen Tod nicht fertiggeworden ist …«

»Falls dieses Mädchen dafür verantwortlich sein sollte, dass die Wände pulsieren oder bluten oder was auch immer – und ich sage ›falls‹, Mulder –, dann handelt es sich dabei um einen natürlichen Vorgang im Verstand des Mädchens.«

Mulder grinste. »Geben Sie gerade die Existenz von Psychokinese zu?«

Sie zuckte mit den Schultern. »Die Fähigkeit, Objekte mithilfe von Gedanken zu bewegen, ist wissenschaftlich anerkannt, nur noch nicht bewiesen. Dasselbe gilt für Telepathie. Falls dieses Mädchen telepathische Fähigkeiten besitzt, könnte sie die ›Signale‹, die sie empfängt, fälschlicherweise als Geräusche und Erscheinungen eines ›Spukhauses‹ interpretieren.«

»Sie meinen, dass sie so eine Art Empfänger ist, der aus unterschiedlichen Quellen seltsame Signale empfängt?«

»Wäre möglich. Auf jeden Fall glaube ich nicht, dass Clayton Geech von dem Mädchen Besitz ergriffen und sie dann dazu gebracht hat, ihre eigene Schwester zu entführen. Sie etwa?«

Mulder, der nun wieder auf dem Boden der Tatsachen angekommen war, antwortete zähneknirschend: »Nein.«

Als wollte das Haus seine eigene Meinung zu dieser Angelegenheit kundtun, unterbrach es das Gespräch der beiden mit einer Reihe seltsamer Geräusche, es ächzte und quietschte.

»Das sollten wir uns mal genauer ansehen«, sagte Mulder.

Doch Scully war bereits aufgesprungen. Die beiden Agents kehrten in ihre Zimmer zurück, um ihre Waffen und Taschenlampen zu holen. Dann schlichen sie durchs Haus und warfen einen Blick in die verschiedenen Räume. Alle schienen friedlich zu schlafen, sogar Hertel und seine Leute. Auf der zweiten Etage hielt Mulder inne und beobachtete die schlafende Heather.

»Falls dieses Kind für die Poltergeistphänomene verantwortlich ist«, flüsterte Mulder und gesellte sich wieder zu Scully im Flur, »dann tut sie das im Schlaf – und dabei schläft sie ausnehmend friedlich.«

Scully, die vor ihrem Aufbruch noch in einen Morgenmantel geschlüpft war, sagte: »Jedes alte Haus macht nachts unerklärliche Geräusche.«

»Ja«, stimmte Mulder zu und zog das Wort in die Länge, »aber … bluten da auch die Wände?«

Am anderen Ende des Flurs strömte Blut in langen roten Schlieren an der Wand herab, als befände sich eine klaffende Wunde in der Decke.

Vorsichtig gingen sie darauf zu. Es war feucht! Die klebrige Substanz wies sogar den kupferartigen Geruch von Blut auf …

»Ich bin sofort wieder da«, sagte Scully mit hochgezogener Braue.

»Ich bleibe hier und passe auf«, erwiderte Mulder, der noch immer seine Waffe in der Hand hielt.

Doch kurz nachdem Scully gegangen war, verschwand auch das Blut – nicht auf einmal, es versickerte nach und nach im Holzfußboden, als zöge das Haus die Flüssigkeit in sein Inneres zurück. Selbst der klebrige Rückstand an Mulders Fingern verschwand.

Und als Scully mit einer kleinen Phiole zurückkehrte, um eine Probe zu nehmen, berührte Mulder eine trockene, saubere Wand.

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Mittwoch, 9:45 Uhr

Am nächsten Morgen fuhren die beiden Agents nach Banewich und Scully erinnerte Mulder daran, dass es für das, was sie in der vergangenen Nacht gesehen hatten, keinerlei Beweise gab.

»Es war dunkel«, erklärte sie. »Das Mondlicht fiel durch die Fenster herein. Nach allem, über das wir vorher gesprochen hatten, waren wir für solche Suggestionen empfänglich.«

»Sie wissen, was wir gesehen haben, Scully«, sagte Mulder gereizt.

»Ich weiß, dass wir etwas gesehen haben, aber was? Das Haus mag ja neu aussehen, aber wenn man die Renovierungen außer Acht lässt, bleibt es ein sehr altes Gebäude, das in einer Gegend steht, in der es das ganze Jahr über heftige Niederschläge gab.«

»Das war Regenwasser? Wir haben also Regenwasser gesehen.«

»Mulder, hinter diesen Wänden befindet sich sehr altes Holz, das vermutlich rot gestrichen wurde. In der Farbe könnte sonst was stecken und das Holz hat über die Jahre vermutlich Unmengen an Insektiziden und anderen auf einer Farm üblichen Chemikalien aufgesogen. Der Kupfergeruch könnte von Kupferrohren herrühren. Darüber hinaus wissen wir gar nicht, welche Bestandteile des Gebäudes, beispielsweise Klebstoffe, Tapetenleim oder auch Dämmmaterial älterer oder jüngerer Bauart sich zu …«

»Blut verbunden haben könnten?«

»Ich werde etwas von der Wand abkratzen und zur Analyse ins Labor schicken, wenn Sie das glücklich macht.«

Er schenkte ihr ein kleines Lächeln. »Ich bin jetzt schon glücklich.«

»Aber wir behalten das erst mal für uns. Es gibt keinen Grund, die Creeds noch weiter aufzuregen. Und mit Agent Hertel müssen wir das auch nicht besprechen, da jegliche Art von paranormaler Aktivität, die es in diesem Haus geben könnte, wohl nichts mit der Entführung zu tun hat.«

»Scully, ich habe nichts dagegen, Hertel oder die Creeds außen vor zu lassen. Aber wie können wir uns sicher sein, dass das, was wir letzte Nacht erlebt haben, in keiner Verbindung zu der Entführung steht? Die kleine Heather hat in der Nacht, in der Charity entführt wurde, dasselbe gesehen wie wir.«

»Wie um alles in der Welt könnte da eine Verbindung bestehen?«

Mulder grinste sie an. »Wer sagte etwas von dieser Welt?«

»Bitte! Ich soll also glauben, dass Clayton Geech von den Toten auferstanden ist und das Mädchen entführt hat?«

»Na ja, immerhin hat er die Lösegeldforderung unterzeichnet. Wenn Sie nach dreißig Jahren von den Toten auferstehen würden, könnten Sie dann nicht auch eine halbe Million Dollar Taschengeld gut gebrauchen?«

Die erste Station der beiden Agents war die Banewich High School, an der Charitys Freunde und Lehrer ihre ungezügelte Art bestätigten. Von einigen gleichaltrigen Mädchen, die Charity kannten – enge Freunde schien sie nicht zu haben –, erfuhren sie, dass Charity sich mit einem »älteren Jungen« namens Cliff Dain getroffen habe, der auf das örtliche Community College ging. Nach Aussage eines der Mädchen hatte Charity Dain letzten Sommer in New York kennengelernt.

Am Banewich Community College angekommen berichtete ihnen ein Angestellter, dass Dain, ein Möchtegern-Rockmusiker, vor Kurzem der Schule verwiesen worden war, da er angeblich Drogen verkaufte.

»Eine aktuelle Adresse haben wir nicht«, sagte der Mann mittleren Alters, der vor einem Computer saß, »aber ich kann Ihnen seine vorherige Anschrift geben – es ist die seiner Eltern in Malden, das liegt in der Nähe von Boston.«

»Er hatte keine Adresse in New York?«, fragte Mulder.

»Nein. Laut seiner Akte ist er ein waschechter Junge aus Massachusetts.«

Scully und Mulder standen in einem der Flure im College und diskutierten über ihren nächsten Zug. Mulder schlug vor, nach Malden zu fahren und nach Dain zu suchen. Scully hörte ihm zu, entdeckte dann jedoch ein grau-gelbes Poster an einer Pinnwand.

»Mulder, sehen Sie sich das mal an.«

Das Poster bewarb Coven, eine Heavy-Metal-Band aus der Gegend, die in einer Bar in Banewich auftreten sollte.

»Freut mich zu sehen, dass Sie sich für die lokale Kultur interessieren, Scully.«

Sie deutete auf die untere rechte Ecke des Posters. »Das ist das Poster, das jemand von Charitys Zimmerwand abgerissen hat.«

»So ist es. Glauben Sie, dass Cliff Dain einer von diesen Witzfiguren ist?«

»Na ja, hier steht eine Buchungsadresse. Sollte nicht schwer herauszufinden sein.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Mittwoch, 13:23 Uhr

In einem heruntergekommenen Bauernhaus am Waldrand außerhalb der Stadt probte gerade eine Band klassischen Heavy Metal mit satanischen Texten.

Die Agents gingen zur Eingangstür und klopften, doch entweder hörte man sie nicht oder ignorierte sie. Daher trat Mulder an eines der Wohnzimmerfenster, durch das er die Band sehen konnte, und hielt seinen FBI-Ausweis an die Scheibe.

Kurz darauf erschien Cliff Dain an der Tür. Die Agents und ihr mürrischer Gastgeber unterhielten sich auf der Veranda abseits der anderen Bandmitglieder.

»Ja, ich treffe mich mit Charity«, sagte Cliff und zog an seiner Zigarette. Er war muskulös und gut aussehend, etwa Anfang zwanzig, hatte langes Haar und einen gepflegten Bart und trug eine Lederweste und Jeans. »Mit ihr hat man viel Spaß. Warum? Steckt sie in irgendwelchen Schwierigkeiten?«

»Wie kommen Sie darauf?«, fragte Scully. »Haben Sie Grund zu der Annahme?«

Der Musiker grinste. »Na ja, sie ist schon ein bisschen durchgeknallt. Besonders wenn es um Banewich geht … lässt man das ganze Hexengedöns weg, ist es doch nur ein kleines, konservatives Kaff.«

Mulder lächelte. »Wie Malden?«

»Ja, aber irgendwie schlimmer. Hören Sie, ist sie okay?«

»Sie haben sie im letzten Sommer in New York kennengelernt, richtig?«, fragte Scully. »Haben Sie dort gewohnt?«

»Nein, die Band hat ein paar Gigs in Soho gespielt. Ist sie nun okay oder nicht?«

»Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?«, wollte Mulder wissen.

»Das ist schon mindestens zwei Wochen her. Sie hat Hausarrest.«

Mulder schmunzelte. »Man weiß, dass sie noch jung sind, wenn die Eltern ihnen Hausarrest aufbrummen können, nicht wahr, Cliff?«

In Dains finstere Miene mischten sich Verwirrung und Sorge. »Was ist hier eigentlich los?«

Scully setzte ihn über die Entführung in Kenntnis.

»Oh Gott«, sagte Dain. Er war ganz offensichtlich überrascht und nun stand nur noch Sorge in seinem Gesicht geschrieben. »Oh Gott …«

Der Rocker ließ sich auf die Verandatreppe sinken und schien über die Neuigkeiten aufrichtig erschüttert zu sein.

»Wo waren Sie in der Nacht von Montag auf Dienstag, Cliff?«

»Was? Bin ich etwa ein Verdächtiger?«

»Das hängt davon ab, wo Sie in der fraglichen Nacht waren.«

Doch Scully kannte die Antwort bereits. »Ihre Band hat in einer Bar in Banewich gespielt, richtig?«

Sowohl Dain als auch Mulder reagierten überrascht.

»Ja, das stimmt«, bestätigte Dain und nickte in Richtung des Hauses. »Sie können die Jungs fragen.«

Dain berichtete, dass er bis mindestens drei Uhr morgens mit seinen Bandkollegen zusammen gewesen war. Die Agents stellten noch ein paar weitere Fragen, bis Dain schließlich sagte: »Hören Sie, ich will Ihnen ja wirklich helfen, aber ich stecke gerade mitten in einer Bandprobe.«

»Wir werden uns noch einmal etwas gründlicher mit Ihnen unterhalten müssen, Mr. Dain«, erklärte Scully.

»Ich werde nirgendwo hingehen.«

»Ganz genau«, sagte Mulder.

Während sie zum Wagen zurückgingen, meinte Scully: »Er wirkte aufrichtig besorgt.«

»Aber nicht genug, um die Bandprobe abzusagen. Woher wussten Sie, dass Cliff vorgestern Nacht bei einem Auftritt war?«

»Vielleicht habe ich ja hellseherische Fähigkeiten, Mulder«, erwiderte Scully und ließ ihren Partner über das, was sie entdeckt hatte, im Dunkeln: Auf dem Poster im College war der Auftritt angekündigt worden.

Als sie wieder im Haus auf dem Hickory Hill angekommen waren, setzten Mulder und Scully Agent Hertel über ihre neuesten Informationen in Kenntnis.

»Sie haben recht, Agent Scully«, sagte Hertel, der sich mit seiner Feindseligkeit nun etwas zurückhielt. »Wir müssen Dain und die Mitglieder seiner Band noch mal ausführlich befragen. Ich werde mich mit der hiesigen Polizei in Verbindung setzen, damit die Befragungen auf dem örtlichen Revier durchgeführt werden können.«

Mulder nahm Scully zur Seite. »Macht es Ihnen was aus, sich ohne mich darum zu kümmern? Es sieht ja aus, als hätten Sie jede Menge Hilfe.«

»Wenn Sie wollen. Aber warum, Mulder? Wollen Sie einen anderen Ansatz verfolgen?«

»Ja. Es gibt da noch einen Verdächtigen, den wir bisher außen vor gelassen haben.«

»Wen?«

»Clayton Geech.«

»Mulder …«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Mittwoch, 15:23 Uhr

Mulder saß in der Bibliothek von Banewich, um das Mikrofilmarchiv nach Zeitungsberichten über die ursprünglichen Morde zu untersuchen, und stieß dabei auf eine interessante Anomalie. Der Geistliche war nur wegen Mordes an seiner Frau verurteilt worden, jedoch nicht wegen der Morde an seinen Kindern. Der Name des Bezirksstaatsanwalts, der den Fall verhandelt hatte, ließ sich ebenfalls herausfinden: Gerald Allison. Also machte sich Mulder auf die Suche nach einem Telefonbuch und fand die Kontaktdaten des Mannes.

»Jerry ist schon viele Jahre in Rente«, berichtete die Frau des Bezirksstaatsanwalts Mulder am Telefon. »Aber wenn Sie trotzdem mit ihm sprechen wollen, finden Sie ihn heute Nachmittag beim Freiwilligendienst der Historischen Gesellschaft.«

Dieser fand im Banewich Witch Museum statt, einem zweistöckigen Haus mit vielen Giebeln, das viel eher einem Spukhaus glich als die modernisierte Scheune der Creeds.

Mulder wies sich bei dem pensionierten Bezirksstaatsanwalt aus, einem ehrwürdigen älteren Herrn in einem dreiteiligen Anzug, und berichtete ihm unter vier Augen, dass er an einem Entführungsfall arbeitete.

Allison schien erfreut darüber zu sein, helfen zu können, und weihte Mulder bereitwillig in viele weitere Details bezüglich der damaligen Morde ein. Allerdings brachte er auch seine Bedenken darüber zum Ausdruck, warum diese Morde mit der Entführung des Creed-Mädchens in Verbindung stehen sollten.

»Die Lösegeldforderung wurde mit ›Clayton Geech‹ unterzeichnet.«

»Aha, aber Clayton Geech ist schon lange tot.«

»Na ja, wenigstens ist seine Unterschrift gesund und munter, oder jedenfalls eine überzeugende Kopie davon. Außerdem wurde sie mit Blut geschrieben.«

»Das ist doch nur der perfide Scherz eines Soziopathen.«

Sie saßen in einem schmucklosen dunkel getäfelten Zimmer. Es standen lange Holztische darin, an denen man vor Jahrhunderten Hexen verurteilt hatte.

»Wissen Sie, Agent Mulder, die fehlgeleiteten Männer in diesem Raum glaubten an die Existenz des Bösen. Da ich selber einmal Richter war, kann ich sagen, dass sie damit recht hatten, wie unsinnig sie auch immer mit diesem Wissen umgegangen sein mögen.«

»Vielleicht waren sie selbst auch böse.«

»Vielleicht. Doch das Böse existiert tatsächlich. Und Clayton Geech war davon infiziert. Ich habe die Leichen seiner Familie mit eigenen Augen gesehen … und ich sehe sie nach all diesen Jahren immer noch.«

»Warum wurde Geech nicht wegen aller Morde angeklagt?«

»Wurde er nicht?«

»Dem Banewich Bugle zufolge nicht.«

»Nun ja, es ist schon so viele Jahre her … Ich erinnere mich nicht mehr genau.«

»Mit allem nötigen Respekt, Sir: Wenn Sie der Anblick der toten Kinder nach all den Jahren immer noch umtreibt, dann erinnern Sie sich doch mit Sicherheit auch noch daran, ob Geech für die Morde an ihnen verurteilt wurde.«

Allisons Stimmung kippte. »Mit allem nötigen Respekt, Agent Mulder: Als ehemaliger Bezirksstaatsanwalt und gegenwärtiger Steuerzahler hätte ich gern, dass Sie augenblicklich aus diesem Museum verschwinden und sich produktiveren Aufgaben zuwenden. Immerhin müssen Sie ein verschwundenes Kind finden, oder nicht?«

Mulders Handy klingelte und er entschuldigte sich.

Scully war am Apparat. »Ich bin mit Hertel und den örtlichen Behörden in Dains Bauernhaus.«

»Proben die Jungs noch?«

»Nicht ganz. Das Haus ist leer – die Band Coven hat sich aus dem Staub gemacht und all ihre Instrumente, Verstärker und sonstiges Equipment mitgenommen. Keine Spur von Dain oder seinen Sachen. Er ist weg.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Mittwoch, 17.17 Uhr

Zurück im Haus auf dem Hickory Hill besprachen Mulder und Scully gerade die Möglichkeit, dass Dain in die Angelegenheit verwickelt sein könnte, als das Telefon klingelte.

Wie bei jedem eingehenden Anruf nahm Creed den Hörer ab.

Nach vielen falschen Anrufen kam nun der richtige: Eine anonyme, elektronisch verzerrte männliche Stimme lieferte Einzelheiten zur Übergabe des Lösegelds und verlangte, dass Creed selbst das Geld noch heute Nacht in einem Park in Boston übergeben sollte.

»Wie genau soll der Austausch ablaufen?«, fragte Creed.

»Es gibt keinen Austausch«, sagte die Stimme. Mulder, Scully und Hertel hörten zu. »Zuerst bekomme ich das Geld. Wenn ich in Sicherheit bin und nachgezählt habe, werde ich sie freilassen.«

Ein Klicken ertönte und die Leitung war tot.

»Als Erstes schlagen Sie sich mal sofort aus dem Kopf, dass Sie das Lösegeld persönlich übergeben werden«, sagte Hertel zu einem geschockt dreinblickenden Creed. »Ganz egal, was der Entführer verlangt.«

»Aber wir müssen den Forderungen doch …«

»Mulder hier hat in etwa Ihre Größe und Statur, also wird er das Geld übergeben.«

Nach einer hitzigen Diskussion gab Creed endlich nach.

Mulder schenkte dem leitenden Ermittler ein unschuldiges Lächeln. »Sehen Sie? Manchmal ist es schon praktisch, einen Ghostbuster in der Nähe zu haben.«

BOSTON, MASSACHUSETTS
Donnerstag, 1:27 Uhr

Boston Common war ein etwa zwanzig Hektar großer Park mitten in der Stadt. Ab Mitternacht lotste man Mulder in den umliegenden Straßen – Tremont, Park, Beacon, Charles, Boylston – von einer Telefonzelle zur nächsten, bis er im dunklen Park endlich einen bulligen Jogger mit Skimaske und Kapuzenpullover auf sich zukommen sah.

Wie ein Staffelläufer streckte die Gestalt ihre Hand aus, ohne langsamer zu werden, und Mulder übergab die Aktentasche mit dem Geld.

Er sah der Gestalt nach, die sich mit der Aktentasche unterm Arm rasch entfernte. Er wartete einen kurzen Moment ab und machte sich dann an die Verfolgung. Er nahm eine Abkürzung, rannte hinter ein paar Büschen entlang …

… und stolperte beinahe über den toten Körper einer Person, der er zwar nie zuvor begegnet war, die er aber dennoch sofort erkannte: Charity Creed.

Es waren keine Anzeichen von Gewalt zu erkennen. Das Mädchen hätte sich auch einfach zusammengerollt haben und schlafen können – wenn sie einen Puls gehabt hätte.

An ihrem T-Shirt hing eine weitere Botschaft aus ausgeschnittenen Zeitungsbuchstaben, die wieder von einem schon längst verstorbenen Geistlichen mit Blut unterschrieben war: ICH SAGTE DOCH: KEINE ERMITTLUNGSBEHÖRDEN.

Mulder zog im Laufen sein Handy heraus und berichtete Scully, die sich in einem nicht gekennzeichneten Van in der Tremont Street befand, von den schrecklichen Neuigkeiten. Doch als er wieder hinter den Büschen hervorkam, war der Jogger nicht mehr zu sehen.

Obwohl das FBI sofort in den Park ausschwärmte, hatten sie den Mann verloren. Anscheinend war der Jogger in den nahen Bar- und Restaurantbezirk abgebogen und dort untergetaucht.

Die sorgfältige Untersuchung des Parks dauerte fast die ganze Nacht. Allerdings fanden die Beamten lediglich den Kapuzenpulli, die Skimaske und die leere Aktentasche (die verwanzt war) in einem Gebüsch.

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Donnerstag, 8:46 Uhr

Im Anschluss an die Tragödie grämte sich Arthur Creed dafür, das FBI eingeschaltet zu haben. Ihr frustrierter Gastgeber empfing Mulder, Scully und Hertel in seinem Arbeitszimmer und sagte: »Ich habe vor, mit meiner Familie – oder dem, was noch von ihr übrig ist – so schnell wie möglich von diesem verfluchten Ort zu verschwinden.«

Fürs Erste widersprach ihm niemand. Später würden sie versuchen, ihn davon zu überzeugen, wenigstens noch so lange hierzubleiben, bis die Untersuchungen abgeschlossen waren. Doch im Moment waren Creed und Alice ganz offenkundig am Boden zerstört. Man verabreichte Mrs. Creed ein Beruhigungsmittel, der Autor saß einfach nur da und drückte seine überlebende Tochter an sich, als sichere sie sein Überleben. Das Kind war still und fast schon in einem katatonischen Zustand.

Schließlich gingen die verbliebenen Mitglieder der Familie schockiert und traurig ins Bett.

Mulder fragte Scully unter vier Augen: »Glauben Sie immer noch, dass Creed in die Sache verwickelt sein könnte?«

»Kindsmord kommt zwar nur selten vor, wäre aber möglich.«

»Genauso wie die Blutgruppe AB Negativ. Scully, der Mann hat wie ein Kleinkind vor sich hin gebrabbelt.«

»Das könnte ebenso für Schuld wie für Trauer sprechen … oder in diesem Fall auch für eine Psychose.«

»Scully …«

»Wer kann das schon mit Sicherheit wissen? Vielleicht ist er nur ein guter Schauspieler. Immerhin hat Creed schon jede Menge öffentliche Auftritte absolviert.«

Obwohl sie noch über Nacht bleiben würden, packte Hertels Team bereits die Ausrüstung zusammen. Der leitende Ermittler teilte Mulder und Scully mit, dass am folgenden Tag die Spezialisten der Mordkommission aus der zuständigen Dienststelle in Boston die weiteren Ermittlungen übernehmen würden, jedoch nicht länger vom Haus der Creeds aus.

»In der Zentrale sorgt man sich«, erklärte Hertel, »dass das FBI für die Vorfälle verantwortlich gemacht wird.«

Scully nickte mit ernstem Gesichtsausdruck. »Es geht schon durch alle Nachrichten.«

»Sie beide bleiben noch hier im Haus«, wies Hertel die beiden an, »um für etwas Kontinuität zu sorgen.«

»In Ordnung«, sagte Mulder, »aber wir wären lieber in die Untersuchung involviert …«

»Sie haben keine Wahl. Die Anordnung kommt direkt vom Assistant Director.«

»Aber wenn wir bleiben sollen«, begann Mulder, »brauchen wir Creeds Einverständnis …«

»Wenn das irgendjemand hinbekommt, dann Sie, Agent Mulder«, erwiderte Hertel. »Es scheint, als ob Creed Sie mag und Ihnen vertraut. Sorgen Sie dafür, dass es klappt.«

Als Mulder wieder mit Scully allein war, sagte er: »Das ist doch eine reine Strafarbeit. Wir sollen Babysitten.«

»Ja, aber wenigstens hat man uns nicht vollständig von dem Fall abgezogen, womit ich fest gerechnet hatte.«

Mulder lachte auf. »So hab ich das noch gar nicht gesehen. Das bedeutet also, dass wir die uns zugewiesenen Pflichten nutzen sollen, um …«

»… weiter zu ermitteln«, beendete Scully seinen Satz mit dem leichten Lächeln, das mehr sagte als tausend Worte.

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Freitag, 7:14 Uhr

Früh am nächsten Morgen – nachdem Scully sich bereits in Richtung Banewich General auf den Weg gemacht hatte, um die Autopsie an Charity Creed vorzunehmen – blieb Mulder im Haus auf dem Hickory Hill und half Hertels Männern dabei, ihre Ausrüstung zu verladen. Die junge Heather wanderte im Garten umher und Mulder ging zu dem offensichtlich noch immer geschockten Mädchen hinüber.

»Ich bin nicht richtig traurig«, sagte das Kind. »Bin ich ein schlechter Mensch, weil ich nicht traurig bin?«

»Nein, überhaupt nicht. Vielleicht fühlt es sich für dich einfach noch nicht so an, als wäre es wirklich passiert.«

»Charity war gemein zu mir und ich habe auch gemeine Dinge zu ihr gesagt.«

»Sie ist nicht böse auf dich, Heather.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja.«

»Glauben Sie, dass sie im Himmel ist?«

Mulder schluckte schwer. Die Frage passte nicht gerade in sein persönliches Glaubenssystem, aber neben ihm stand ein Kind, das Trost brauchte. »Natürlich ist sie das.«

»Gut. Ich hatte schon Angst, dass sie in der Hölle gelandet sein könnte.«

Mulder fiel keine Erwiderung darauf ein.

Zurück im Haus fand er Creed am Küchentisch vor. Alice bereitete wie im Zombie-Modus das Frühstück zu. Mulder erklärte Creed, dass das FBI ihre Entführungsspezialisten nun abzog und Mordermittler die weiteren Untersuchungen übernahmen, und versicherte ihm, dass sich von nun an möglichst wenige FBI-Beamte in ihrem Haus aufhalten würden.

»Wie wenige, Agent Mulder?«

»Nun ja, mit Ihrer Erlaubnis werden Agent Scully und ich als Ansprechpartner vor Ort bleiben. Und um Ihnen Schutz zu bieten.«

Plötzlich drehte sich Mrs. Creed, die sich während der ganzen Angelegenheit stets eher zurückgehalten hatte, um und fuchtelte mit einem Pfannenwender vor Mulders Gesicht herum.

»Ihre Leute sind für Charitys Tod verantwortlich! Ich will, dass alle FBI-Schweine aus diesem Haus verschwinden. Alle!«

Mulder entschuldigte sich und ließ die Eheleute allein. Er verließ das Haus, um Hertel von Mrs. Creeds ablehnendem Verhalten zu berichten, allerdings klingelte sein Telefon, bevor er dazu kam.

»Mulder, ich bin’s«, sagte Scully. Er hörte das schnappende Geräusch, als sie aus ihren Latexhandschuhen schlüpfte, und wusste, dass sie ihn aus der Leichenhalle des Krankenhauses anrief. »Können Sie sprechen?«

»Ja.«

»Charity Creed starb an einer Heroin-Überdosis.«

»Wie bitte? Wollen Sie mir etwa mitteilen, dass die Kleine heroinabhängig war?«

»Das ist es ja gerade, Mulder – das will ich nicht. Ich konnte keinerlei Einstichstellen finden, genauso wenig wie irgendwelche Hinweise auf ein Suchtproblem.«

»Nach allem, was wir an der Highschool erfahren haben«, sagte Mulder, während er hin und her lief, »hat Charity nur mit Gras und Pillen experimentiert.«

»Falls Cliff Dain tatsächlich mit Drogen dealt, hätte er auch Zugang zu härteren Sachen.«

»Jetzt haben Sie also Dain im Verdacht? Hertel ist bereits Ihrer Meinung. Aus der Suchmeldung ›zwecks Vernehmung‹ ist bereits ein handfester Fahndungsaufruf geworden.«

»So sollte es auch sein, Mulder. Flucht ist ein Anzeichen für Schuld.«

»Ja, da stimme ich Ihnen selbstverständlich zu … aber es ergab mehr Sinn, anzunehmen, dass Dain Charitys Fluchthelfer war und er mit seiner Freundin abgehauen ist, nachdem sie ihre Eltern um etwas Geld erleichtert hatten. Warum sollte er sie umbringen?«

»Vielleicht haben sie sich gestritten, vielleicht hat Charity kalte Füße bekommen. Oder er hat sie gar nicht geliebt. Er könnte sie nur ausgenutzt haben. Haben Sie etwa noch nie davon gehört, dass ein Mann eine Frau zu seinem eigenen Vorteil ausnutzt, Mulder?«

»Ist das eine wissenschaftlich fundierte Theorie, Scully?«

»Jedenfalls eine, die einfach zu beweisen ist.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Freitag, 15:54 Uhr

Der Rest des Tages verlief angespannt. Die Uhr tickte und Mulder und Scully waren sich nur zu bewusst, dass die Spuren in einem Mordfall quasi sekündlich kälter wurden. Der Tag war für Mulder unaufhaltsam vorangeschritten: Hertels Einheit zog aus dem Haus aus; Creed überzeugte seine Frau, Mulder und Scully weiterhin im Haus zu dulden; die beiden Agents trafen sich mit den Mordermittlern aus dem Büro in Boston im Banewich Hotel, von wo aus das Team arbeiten würde, und setzten die Beamten ins Bild; darüber hinaus stellten sich mehrere gemeldete Sichtungen von Cliff Dain als falscher Alarm heraus.

Schließlich erhielt Scully die Untersuchungsergebnisse bezüglich der Holzfasern, die sie zur Analyse eingeschickt hatte.

»Keine Blutspuren, Mulder«, berichtete sie ihm, »weder der Blutgruppe AB Negativ noch einer anderen. Allerdings hat das Labor einige organische Rückstände nachweisen können … Proteine, Lipide, Kohlenhydrate sowie einige anorganische Salze.«

Mulder schnippte mit den Fingern. »Das könnte erklären, was wir gesehen haben, Scully.«

»Wie das?«

»Vielleicht war die blutende Wand eine ektoplasmische Manifestation.«

Scully sah ihn mit großen Augen an. »Ektoplasma? Mulder, Sie haben sich wirklich selbst übertroffen. Muss ich es Ihnen tatsächlich erklären?«

»Was denn? Dass es sich bei Ektoplasma nachweislich um Protoplasma handelt, das aus menschlichen Körperöffnungen hervortritt und paranormale Botschaften oder Bilder übermittelt?«

»Eigentlich dachte ich eher an Mullbinden, Netze, Massen oder Pasten, die mit phosphoreszierender Farbe behandelt wurden. Taschenspielertricks zwielichtiger Medien.«

Er grinste sie an. »Im Gegensatz zu vertrauenswürdigen Medien? Scully, der Laborbericht weist eindeutig auf eine organische Verbindung hin, die der Zusammensetzung von Ektoplasma entspricht. Sie misstrauen der Wissenschaft doch nicht etwa, oder doch?«

»Die Wissenschaft bestreitet die Existenz von Ektoplasma, Mulder.«

»Womöglich bekommen Sie ja die Chance, das Gegenteil zu beweisen. Das wäre doch toll: Dana Scully erhält den Nobelpreis für den wissenschaftlichen Nachweis der Existenz von Ektoplasma.«

In der folgenden Nacht wurde Mulder in den frühen Morgenstunden von seltsamen Geräuschen geweckt. Dieses Mal war es nicht Scully, die auf der Suche nach einem Mitternachtsimbiss den Kühlschrank durchwühlte. Mulder schaltete seine Taschenlampe ein und schlich durch das finstere Haus. Dann erreichte er das Wohnzimmer, dessen Wände sich wölbten und pulsierten, als handele es sich um ein lebendiges atmendes Wesen.

Er rannte zu Scullys Zimmer und klopfte mit Nachdruck an ihre Tür.

»Scully, ich brauche Sie!«

Sie öffnete die Tür einen Spalt und sah ihn mit kleinen Augen an, während sie ihren Morgenmantel zuband. »Das kommt ein bisschen plötzlich, meinen Sie nicht?«

Mulder zerrte sie ins Wohnzimmer, wo die Wände nur Augenblicke zuvor noch pulsiert hatten, und setzte sie unterwegs ins Bild.

Doch nun – nichts.

»Ich nehme an, dass es hier auch irgendwo noch einen singenden Frosch gibt«, sagte Scully.

»Ich habe es mit eigenen Augen gesehen. Genauso wie wir beide die blutende Wand gesehen haben.«

»Mulder, Sie sind im Halbschlaf und mit dem Kopf voller Ektoplasma durch ein dunkles Haus geschlichen.«

»Ich weiß, was ich gesehen habe.«

Sie schluckte. »Wenn Sie sagen, dass Sie pulsierende Wände gesehen haben, dann glaube ich Ihnen, dass Sie pulsierende Wände gesehen haben.«

»Danke.«

»Aber selbst wenn wir davon ausgehen, dass dieses Haus eine Art Zentrum für paranormale Aktivitäten ist, führen pulsierende Wände doch wohl kaum zum Tod einer jungen Frau.«

»Wie sollen wir das wissen? Normalerweise glauben Sie doch auch nicht an Zufälle, Scully. Ich glaube, dass sich in diesen Wänden ein Geheimnis verbirgt. Vielleicht versuchen sie … mit uns zu sprechen.«

Scully sah ihren Partner an und spürte seine Frustration. Sie wusste, dass die Entführung und Ermordung des Mädchens ihn an seinen eigenen Verlust erinnerten.

»Ich glaube, dass Sie zwei lange, grauenvolle Tage hinter sich haben.« Sie berührte ihn sanft am Arm. »Schlafen Sie ein bisschen, Mulder.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Samstag, 6:46 Uhr

Kurz nach Sonnenaufgang wurde Mulder von einem energischen Klopfen an seiner Zimmertür geweckt. Er stand schnell auf und blickte einem verstörten und entsetzten Creed ins Gesicht.

»Nun ist Heather entführt worden!« Die Stimme des stämmigen Mannes zitterte, sein Gesicht war zu einer schmerzerfüllten Maske erstarrt. »Direkt vor Ihrer gottverdammten Nase. Kommen Sie her und sehen Sie sich an, was Sie getan haben!«

Im Zimmer des Mädchens stießen Mulder und Scully auf einen beinahe identischen Tatort, bis hin zu der Erpresserbotschaft aus ausgeschnittenen Zeitungsbuchstaben und der bereits bekannten blutigen Unterschrift: ZWEITE CHANCE. DIESMAL KEINE BULLEN, KEIN FBI, VIELLEICHT KRIEGEN SIE DIESES MÄDCHEN ZURÜCK.

Creeds Stimme klang leise, jedoch lag ein drohender Unterton darin. »Ich will, dass Sie beide sofort von hier verschwinden.«

Scully sagte: »Ja, natürlich, sobald die Tatortermittler …«

»Nein! Raus mit Ihnen. Alice weiß noch nichts von der zweiten Entführung und ich will es ihr selbst sagen. Allein. Ich will, dass Sie gehen und dafür sorgen, dass sich weder das FBI noch eine andere Ermittlungsbehörde in der Nähe dieses Hauses blicken lässt. Dieses Mal werde ich das Lösegeld bezahlen und mich allein darum kümmern.«

»Mr. Creed«, begann Mulder ruhig, »Entführung ist ein Kapitalverbrechen. Sir, leider können Sie uns nicht aus der Sache heraushalten, aber ich kann dafür sorgen, dass Sie so wenig wie möglich in Ihrem Haus gestört werden.«

Es dauerte fünf Minuten, ihn zu überzeugen, doch schließlich willigte Creed ein und ging zu seiner Frau, um ihr die schrecklichen Neuigkeiten mitzuteilen.

Mulder schaltete die Freisprechanlage am Telefon in Creeds Arbeitszimmer ein und rief Skinner an. Er brachte den Assistant Director auf den neuesten Stand.

»Wir werden Mr. Creeds Wünsche respektieren«, sagte Skinner. »Sie und Scully bleiben die einzigen FBI-Kontakte der Familie. Allerdings werde ich Hertel informieren und sein Team wieder in die Ermittlungen miteinbeziehen, dieses Mal jedoch aus der Ferne.«

»Das halte ich für eine gute Entscheidung, Sir«, meldete sich nun auch Scully zu Wort. »Eventuell beobachtet der Entführer das Haus. Er wird wohl wissen, wer wir sind und was wir hier tun.«

Sie konnten die Verwirrung in Skinners Stimme deutlich hören. »Ich dachte, bei dem Entführer handele es sich um einen gewissen Clifford Dain.«

»Er ist nur ein möglicher Verdächtiger, Sir«, informierte ihn Mulder.

»Gibt es noch andere?«

Die beiden Agents tauschten Blicke und Scullys Augen weiteten sich. Würde Mulder Skinner mitteilen, dass er den verstorbenen Clayton Geech für einen Verdächtigen hielt? Oder sogar das Haus selbst?

»Wir führen noch weitere Nachforschungen durch, Sir«, sagte Mulder zu Scullys Erleichterung und das Telefongespräch wurde beendet.

Scully ging angespannt im Arbeitszimmer auf und ab. »Mulder, wundern Sie sich nicht, mit welcher Leichtigkeit die beiden Entführungen bewerkstelligt wurden? Beim zweiten Mal sogar, ohne dass anwesende FBI-Agents etwas mitbekommen haben? Niemand hat etwas im Haus gesehen oder gehört. Es ist fast so, als ob … nein, sagen Sie es nicht.«

»Ein Geist dahinterstecken würde? Aber wir haben letzte Nacht etwas gehört – jedenfalls habe ich das.«

»Und auch etwas gesehen.« Scully verließ das Arbeitszimmer. »Werfen wir mal einen Blick auf die pulsierenden Wände.«

Mulder folgte Scully ins Wohnzimmer. Sie klopfte an die Wände und suchte nach Hohlräumen.

»Heather hat in der Nacht der ersten Entführung auch etwas gesehen und gehört«, gab Mulder zu bedenken.

»Ja. Ich nehme mal an, dass diese ›paranormalen‹ Aktivitäten als Ablenkungsmanöver dienen sollten …«

»Während die Entführungen stattfanden?«

Scully nickte. »Vielleicht wurden während des Umbaus dieses Hauses neue Wände errichtet. Dahinter blieb einiges an Raum leer, zum Beispiel als Lagerfläche oder für Durchgänge, um an die Verkabelung zu kommen …«

»Sie meinen, die Wände haben sich vielleicht bewegt, weil sich jemand dahinter befand?«

»Vielleicht. Oder ein Komplize hat die ganze Show veranstaltet. Und vielleicht führen Wege in dieses Haus hinein oder heraus, die wir nicht kennen.«

»Nun ja, ich kenne jemanden, der es wohl wüsste.«

»Und wer soll das sein, Mulder?«

»Der Mann, der dieses Haus umbauen ließ – Clayton Geech.«

Sie machten sich gleich auf die Suche nach Creed, der den Agents mitteilte, dass es keine Pläne des Hauses gab: Geech hatte alle Arbeiten selbst erledigt.

Mulder fuhr nach Banewich, um dort weitere Informationen zu bekommen. Derweil blieb Scully im Haus bei den Creeds, die darauf warteten, dass das Telefon klingelte. Mrs. Creed störte sich zwar an Scullys Anwesenheit, ließ sich jedoch nichts anmerken. Ihr Ehemann war dabei, das Lösegeld zu organisieren. Scully hörte mit, als der Autor mit seinem Verleger telefonierte und sich weitere fünfhunderttausend Dollar Vorschuss auf Der Schrecken von Banewich organisierte.

Nachdem er aufgelegt hatte, sagte Creed voller Resignation zu Scully: »Jetzt muss ich dieses gottverdammte Ding wirklich schreiben.«

»Oh, aber dann stehst du wieder auf der Bestsellerliste«, entgegnete seine Frau voller Bitterkeit.

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Samstag, 11:16 Uhr

In Banewich angekommen fand Mulder recht schnell den Makler, der den Creeds das Haus auf dem Hickory Hill verkauft hatte.

Mulder saß dem Makler, der anscheinend kurz vor der Rente stand, an dessen Schreibtisch gegenüber. Der ältere Herr bestätigte Creeds Aussage, dass Geech alle Umbauarbeiten selbst durchgeführt habe und keinerlei Pläne existierten.

»Allerdings haben wir das Haus mal vermessen lassen, sowohl von außen als auch von innen«, sagte der Makler, »nur um mehr Einzelheiten für unsere Immobilienanzeige zu erhalten. Es war erstaunlich, da das Äußere und das Innere des Hauses nicht ganz zusammenpassen.«

»Was genau meinen Sie?«

»Einige Wände im Inneren des Hauses sind ungewöhnlich dick.«

»Dick genug, dass ein Gang hindurchführen könnte?«

»In einigen Fällen sogar dick genug für ganze Räume. Ich habe einige Bilder des Hauses auf dem Hickory Hill in der betreffenden Akte, falls Sie sich einige der Besonderheiten anschauen möchten.«

»Sehr gern.«

Während sie das Makler-Pendant einer X-Akte durchstöberten, fragte Mulder: »Die anderen Familien, die das Haus über die Jahre bewohnten und von seltsamen Geschehnissen berichteten … hatten die Kinder?«

»Ich denke schon. Ich glaube, sogar alle … ich kann das gern für Sie in Erfahrung bringen.«

Wie sich herausstellte, war in jede einzelne sogenannte Poltergeistaktivität ein Mädchen verwickelt, das in der Pubertät war oder kurz davorstand.

Mulder, der sich von diesen Neuigkeiten beflügelt fühlte, suchte sogleich den pensionierten Bezirksstaatsanwalt Gerald Allison auf. Dieses Mal fuhr er jedoch zu ihm nach Hause und machte ihm gleich eindringlich den Ernst der Lage klar.

»Ein Mädchen ist bereits tot«, sagte Mulder zu Allison. »Und ein weiteres Mädchen befindet sich in der Gewalt des Mörders.«

Allison wirkte entsetzt. »Ich habe es Ihnen doch schon gesagt, Mulder: Clayton Geech ist schon lange begraben.«

»Genauso wie die Wahrheit über diesen Fall. Sie müssen mir alles erzählen, was Sie wissen, Sir. Sie sind zu Ihrer Zeit sicher ein guter Staatsanwalt gewesen … aber im Moment können Sie nicht beurteilen, welche Informationen in diesem Fall wichtig sind und welche nicht.«

Mulder musste keine weitere Überzeugungsarbeit leisten. Der pensionierte Bezirksstaatsanwalt gab zu, dass die beiden Kinder des Geistlichen, obwohl sie unter Medikamenteneinfluss gestanden hatten und schon beinahe tot gewesen waren, dennoch überlebt hatten. Es wurde entschieden, sie vor der schrecklichen Tat ihres Vaters zu bewahren.

»Sie wurden in die Obhut einer entfernten Verwandten ihrer ermordeten Mutter gegeben«, sagte Allison, »damit sie fern von der Last der Sünden ihres Vaters aufwachsen können.«

»Aber zu seinen Sünden zählte nicht der Mord an seinen Kindern.«

»Nein. Wir hielten es für besser, der Öffentlichkeit mitzuteilen, dass die Kinder … tot seien, damit sie irgendwo anders fernab von alldem ein neues Leben beginnen konnten.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Samstag, 16:12 Uhr

Zurück im Haus auf dem Hickory Hill betrat Mulder Creeds Arbeitszimmer, um sich die Unterlagen über die Einzelheiten des ursprünglichen Verbrechens noch mal anzusehen. Er sah sich ein Foto der Tochter des Geistlichen an. Sie war ein hübscher Teenager um die dreizehn Jahre.

Dann gesellte sich Mulder zu Scully und den Creeds, die noch immer erwartungsvoll am Telefon saßen. Bisher war noch kein Anruf eingegangen.

Alice Creed bedachte die beiden FBI-Agents mit einem vernichtenden Blick.

»Solange die noch hier sind«, sagte sie zu ihrem Mann, »besteht nicht die geringste Chance, Heather zurückzubekommen.«

Sie beschimpfte Creed, da er den Agents weiterhin erlaubte, im Haus zu bleiben, doch schließlich hob Mulder die Hand.

»Das sollten Sie wohl besser unter vier Augen klären. Scully, lassen wir die beiden für einen Augenblick allein.«

»Aber Mulder«, protestierte Scully, die wusste, dass es einen schwerwiegenden Verstoß gegen die Vorschriften darstellte, das Telefon unbewacht zu lassen, »was ist, wenn der Entführer anruft …«

»In dem Fall stehen wir direkt vor der Tür«, versicherte Mulder den Creeds. »Geben Sie uns Bescheid.«

Ein wunderschöner Sonnenuntergang tauchte das beschauliche Banewich unter ihnen in goldenes Licht. Scully fragte offensichtlich frustriert: »Was soll das bringen, unseren Posten zu verlassen?«

Mulder zeigte Scully das Foto der Tochter des Geistlichen. »Erinnert Sie das an jemanden?«

»Nein … ich denke, nicht.«

»Sehen Sie genauer hin. Könnte das Alice Creed als Kind sein?«

Scully keuchte auf, als auch sie die Ähnlichkeit erkannte.

»Was hat das zu bedeuten, Mulder?«

»Es könnte bedeuten, dass Alice Creed hinter den Entführungen steckt.«

Die scheinbare Absurdität dieser Anschuldigung zauberte ein ungläubiges Lächeln auf Scullys Gesicht. »Sie soll ihre eigene Tochter ermordet haben?«

»Sie hat nicht ihre eigene Tochter ermordet: Charity war ein schwieriges Mädchen und die Tochter von Creeds anderer Frau.«

»Aber was ist dann mit Cliff Dain? Warum sollte er abhauen, wenn er unschuldig ist?«

»Was ist denn so ungewöhnlich daran, dass sich ein mit Drogen dealender Aussteiger absetzt, wenn die Polizei mit ihm sprechen will? Oder vielleicht stecken sie gemeinsam dahinter und Cliff hat eine Vorliebe für MILFs.«

Scully rollte mit den Augen.

Mulder hob einen Zeigefinger. »Eines ist jedenfalls sicher, Scully … Alice hat es selbst gesagt: Creed wird heute keinen Anruf wegen des Lösegelds erhalten … nicht solange wir noch hier sind.«

»Glauben Sie, Alice würde auch ihrer leiblichen Tochter etwas antun?«

Mulder schüttelte den Kopf. »Das glaube ich nicht. Ich meine, sie verwöhnt sie, beschützt sie … aber wer weiß schon, was Eltern ihren Kindern heutzutage alles antun können. Jedenfalls meine ich zu wissen, wo wir Heather finden. Aber wir müssen noch etwas warten, bevor wir nach ihr suchen können.«

Scully zog die Brauen zusammen. »Wo vermuten Sie sie, Mulder?«

»Da drin«, sagte er und nickte in Richtung des großen Hauses. »Irgendwo da drin.«

Scully richtete ihren Blick auf die umgebaute Scheune und eine kühle Brise strich durch die kargen Äste der umstehenden Henkersbäume.

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Sonntag, 2:34 Uhr

Den ganzen Abend lang hatte das Telefon nicht geklingelt.

Spät in der Nacht, lange nachdem die Creeds endlich ins Bett gegangen waren, schlichen Mulder und Scully mit ihren Taschenlampen durch das riesige Haus. Sie durchsuchten jeden einzelnen Raum, inklusive des riesigen Kellers und jedes Winkels der Garage. Dank der umfangreichen Informationen des Maklers wusste Mulder in etwa, wo er suchen musste. Vorsichtig löste er mithilfe eines Brecheisens eines der Wandpaneele …

… und kurz darauf durchstreiften er und Scully einige Gänge. Die Lichtkegel ihrer Taschenlampen durchschnitten die Dunkelheit, während sie sich vorsichtig durch die Gänge bewegten, die zwischen den Wänden und dem uralten Holz der Scheune existierten. Schließlich führte einer davon in einen kleinen Raum, der an einen Dachboden erinnerte. In einer Ecke des Raums stießen sie auf eine Truhe.

Eine Truhe mit Luftlöchern.

Darin lag Heather. Sie schlief tief und fest, offenbar war sie unter Drogen gesetzt worden.

Scully erkannte sogleich, dass das Kind schnellstmöglich in ein Krankenhaus gebracht werden musste. Mulder hob das bewusstlose Mädchen vorsichtig hoch und betrachtete sie voller Sorge. Scully geleitete sie mit gezogener Waffe aus dem Haus. Behutsam legte Mulder das Kind auf die Rückbank ihres Mietwagens und sogleich brach Scully in Richtung Notaufnahme des Banewich Krankenhauses auf.

Als sie davonfuhr, beobachtete Scully im Rückspiegel, wie Mulder zurück ins Haus ging. Sie wünschte ihm wortlos viel Glück und fuhr den Hickory Hill hinunter. Als sie am Ende der Zufahrt kurz anhielt, taumelte ihr eine zerzauste, hysterische Gestalt vors Auto.

Cliff Dain!

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Sonntag, 3:48 Uhr

In der Zwischenzeit war Mulder ins Haus zurückgekehrt, um sich mit den Creeds zu befassen. Noch war er sich unsicher, ob Arthur Creed und seine Frau gemeinsam hinter der Sache steckten. Mulder fand Creed schlafend in seinem Bett vor, doch seine Frau lag nicht neben ihm.

Mulder weckte ihn auf. »Wo ist Ihre Frau?«

»Was …?«, antwortete er verschlafen. Er sah auf die leere Stelle neben sich im Bett. »Alice? Ähm … ich … ich weiß es nicht.«

Plötzlich weiteten sich Creeds Augen und er schrie auf, als die Klinge eines Tranchiermessers neben Mulder herabsauste und sich tief in die Brust des Schriftstellers bohrte.

Creed fiel zurück ins Bett. Er blutete stark und war kaum noch bei Bewusstsein. Mulder schnellte mit gezogener Waffe herum, doch Alice Creeds Messer schnitt durch seinen Ärmel hindurch in seinen Arm, sodass er seine .9-Millimeter fallen ließ.

Mulder, der die Klinge erneut auf sich zusausen sah, rammte ihr seine Faust in den Magen. Sie krümmte sich zusammen und ließ ihr Messer fallen, das unter eine Kommode rutschte. Mulder hechtete nach seiner Waffe, doch Alice packte ihn an seinem verletzten Arm und schleuderte ihn mit erstaunlicher Kraft gegen die Wand.

Dann war sie bei ihm und würgte ihn mit eisernem Griff, ihr Gesicht vor Wut und Irrsinn verzerrt. Sie presste ihn mit dem Rücken gegen die Wand – gegen eine Wand, aus der rote Flüssigkeit sickerte.

Als Alice die blutende Wand sah, wich sie entsetzt zurück. Mulder wusste sofort, warum diese Frau das Haus und seine Manifestationen fürchtete. Er nutzte ihr Zögern, um sie von sich zu stoßen.

Mulder versuchte, seine Waffe zu erreichen, doch die erschrockene Alice, die mit weit aufgerissenen Augen die pulsierenden und blutenden Wände anstarrte, trat sie ihm aus der Hand und flüchtete panisch aus dem Schlafzimmer.

Nachdem er seine Smith &Wesson gefunden hatte, folgte Mulder ihr in den Flur, in dem die Wände ebenfalls pulsierten und bluteten. Auch der Boden hob und senkte sich und machte es beiden schwer, das Gleichgewicht zu halten. Das Knarren und Ächzen war nun deutlich zu hören und klang wie das Stöhnen einer riesigen Kreatur, das unheilvoll von den Wänden widerhallte. Türen öffneten sich und schlugen zu, Fenster flogen auf und zu, als sei das Haus ein lebendiges Wesen, das gerade einen Nervenzusammenbruch erlitt.

So erstaunt Mulder auch war, Alice Creed war diejenige, die durchdrehte. Und das war kein Wunder – das Haus schien sie regelrecht anzugreifen!

Mulder versuchte, sich auf den Beinen zu halten, und folgte ihr. Er rief ihr nach, sie solle stehen bleiben, was sie natürlich ignorierte. Sie wollte gerade die Treppe hinunterlaufen, als sich zu ihrem und Mulders Entsetzen die Stufen zu einer durchgängigen abschüssigen Fläche verbanden, wie man sie aus Gruselkabinetten kannte. Sie verlor den Halt, stolperte, rutschte hinunter und schlug hart auf.

Als Mulder allerdings oben an der Treppe anlangte, verschoben sich die Stufen zurück zu ihrer ursprünglichen Form, sodass er ihr rasch folgen konnte. Das Haus schien sich etwas zu beruhigen, ganz im Gegensatz zu Alice: Sie hatte einen Schrank geöffnet und nahm gerade eine Schrotflinte heraus. Sie richtete die Waffe auf Mulder und er schoss auf sie – oder versuchte es wenigstens. Eine Kugel hatte sich wohl verklemmt, als die Waffe oben im Schlafzimmer auf den Boden gefallen war.

Triumphierend richtete Alice den Doppellauf auf ihn, den Finger am Abzug. Sie wollte gerade abdrücken, als sie mit plötzlicher unerklärlicher Wucht wie ein Gummibärchen von einem Staubsauger in den Schrank gesogen wurde.

Die Tür schlug zu.

Und das Geräusch einer abgefeuerten Schrotflinte im Schrank hallte mit schrecklicher Wucht durch die Tiefen des Hauses.

Zögernd trat Mulder an den Schrank, öffnete die Tür …

… und zuckte zusammen, als er sah, was von Alice übrig war, nachdem aus kurzer Entfernung mit der Schrotflinte auf sie gefeuert worden war.

Im Haus herrschte Stille.

Mulder erschrak beinahe zu Tode, als sein Handy klingelte.

»Mulder«, erklang Scullys Stimme. »Ich bin’s. Geht es Ihnen gut?«

»Besser als Alice Creed.« Er ging gerade die wieder normal aussehenden Stufen hinauf. »Sie hat sich mit einer Schrotflinte das Hirn weggepustet, nachdem sie ihren Mann mit einem Messer angegriffen hat. Schicken Sie einen Rettungswagen zum Haus.«

BANEWICH, MASSACHUSETTS
Sonntag, 6:47 Uhr

Im Krankenhaus traf Mulder sich mit Scully, die ihm berichtete, dass es dem Kind gut gehe, und eigenhändig die Schnittwunde am Arm ihres Partners versorgte. Auch Arthur Creed würde seine Verletzung überleben.

Dann verbrachte Mulder etwas Zeit mit Heather. Er tröstete sie und ersparte ihr fürs Erste die Mitteilung, dass ihre Mutter tot war, da das Mädchen keine Ahnung zu haben schien, dass diese sie entführt hatte.

Scully wartete im Flur auf Mulder und brachte ihn in ein Zimmer, in dem sich gerade ein anderer Patient erholte: Cliff Dain.

»Er hatte eine interessante Geschichte zu erzählen«, sagte sie. »Ich habe ihn hierher mitgenommen.«

Dain, der nun sediert in seinem Krankenhausbett lag, hatte Scully erzählt, dass Alice Creed seine Schwester war … und seine Mutter.

Bei einem Kaffee im Wartebereich berichtete Scully ihrem Partner den Rest von Dains Geschichte.

Cliff und Alice waren zusammen aufgewachsen. Sie hüteten das Geheimnis, dass sie »das Böse« waren, das ihr Vater, Clayton Geech, vor all den Jahren im Haus auf dem Hickory Hill hatte vernichten wollen. Alice war von ihrem Vater vergewaltigt geworden, woraus Cliff entstanden war. Alice’ Mutter hatte nicht gewusst, dass ihr eigener Mann für die Schwangerschaft ihrer jugendlichen Tochter verantwortlich war. Man hatte ihr weisgemacht, irgendein Junge aus der Stadt sei der Vater des Babys. Die Erkenntnis, wer Cliffs wahrer Erzeuger war, hatte in jener Nacht zu dem Gewaltakt geführt.

Auf dem Flur sagte Mulder zu Scully: »Ich glaube nicht, dass die Schwangerschaft seiner Tochter das einzige Böse war, das Clayton Geech zu dieser verrückten Tat getrieben hat.«

»Ach nein?«

»Alice war gerade in die Pubertät gekommen. Vermutlich hatten die Poltergeistaktivitäten gerade begonnen – legen wir hier einfach mal Ihre Theorie zugrunde, dass es sich um noch nicht erforschte natürliche Mechanismen von Alice’ Verstand handelte. Der Priester deutete diese Manifestationen als Zeichen dafür, dass das Böse ausgelöscht werden musste.«

»Und das Böse war seine kleine Tochter.«

»Genau, sowie seine gesamte kontaminierte Familie. Übrigens fand jeder nachfolgende Ausbruch paranormaler Manifestationen in diesem Haus genau dann statt, wenn ein junges Mädchen im Teenageralter hier lebte.«

»Nun ja«, sagte Scully und seufzte. »Das junge Mädchen Alice Creed ist zu einer ausgewachsenen Soziopathin herangereift, die vollkommen überzeugend die Rolle der hingebungsvollen Ehefrau und Mutter spielen konnte. Sie suchte sich einen reichen Ehemann und als dieser in Geldnot geriet, entwickelte sie mithilfe ihres Sohnes … äh, Bruders diesen Plan.«

»Vergessen Sie’s, Scully – wir sind in Banewich. Also … ist Cliff auch ein Soziopath?«

»Das glaube ich nicht. Aber ich denke, dass wir, wenn wir ein paar Nachforschungen anstellen, herausfinden werden, dass er in den vergangenen Jahren öfters antisoziales Verhalten an den Tag gelegt hat. Die Krönung des Ganzen bildet dann seine Beteiligung an dem Plan, in das Haus zurückzukehren, in dem alles begann. Alice hat derweil Arthur Creed dahingehend manipuliert, ein Buch über das Thema zu schreiben, und Cliffs Aufgabe war es, an Charity Creed heranzukommen. Ich könnte mir vorstellen, dass sie Cliff vorgemacht hat, bei den Entführungen handele es sich lediglich um einen PR-Gag, um sicherzustellen, dass Arthurs Buch zu einem Bestseller wird.«

»Allerdings hatte Cliff nicht mit Charitys Ermordung gerechnet.«

Sie schüttelte den Kopf. »Nein, das überstieg definitiv seine Vorstellung. Er hat das Mädchen auf Wunsch seiner Mutter unter Drogen gesetzt und nicht gemerkt, dass er ihr eine Überdosis verpasste. Und als ihm klar wurde, was er getan hatte, ist er durchgedreht. Nun ist uns seine volle Unterstützung sicher. Er hat das Lösegeld übergeben und hofft auf Strafmilderung, wenn er gegen seine Schwester aussagt. Seine Mutter.«

»Er wird jetzt einen neuen Deal aushandeln müssen. Wo hatte er sich versteckt?«

»Im Haus … in den Gängen, die wir gefunden haben.«

»Tatsächlich haben Sie das herausgefunden, Scully. Dafür kann ich die Lorbeeren nicht einstreichen … allerdings stimme ich Ihnen in dem Punkt, dass Alice nur aus Geldgier gehandelt hat, nicht zu.«

»Warum sonst hätte sie in dieses Haus zurückkehren sollen?«

»Vielleicht wurde sie dazu getrieben. Vielleicht hat sie irgendetwas in diesem Haus hergelockt. Sie zurück nach Hause gerufen.«

Scully versuchte nicht einmal, ihr schiefes Grinsen zu verbergen. »Na ja, ich könnte einen unterbewussten Wunsch von Alice akzeptieren, sich ihren Dämonen zu stellen. Aber warum hätte sie ihre kleine Tochter einer Gefahr aussetzen sollen? Alice war vernarrt in Heather und liebte das Kind abgöttisch – oder wenigstens in dem Maße, in dem ein Soziopath zu Liebe fähig ist.«

»Dieses Haus scheint eine Art Anlaufstelle für notleidende junge Mädchen zu sein. Vielleicht hat es beide zu sich gerufen.«

Scully hob die Brauen und sagte: »Darf ich vorschlagen, dass Sie diesen Verdacht nicht in Ihrem Bericht vermerken? Am meisten hat mich jedenfalls überrascht, dass Alice Creed sich selbst umgebracht hat. Das ist für gewöhnlich die einzige Sache, zu der ein egozentrischer Soziopath nicht in der Lage ist.«

Mulder schüttelte den Kopf. »Alice Creed hat keinen Selbstmord begangen.«

Scully legte die Stirn in Falten. »Doch, ganz offensichtlich schon. Sie hat in den Lauf der Schrotflinte gesehen und abgedrückt.«

»Scully, das Haus hat sie getötet.«

Scully hob eine Augenbraue. »Sie meinen, das böse Haus?«

»Ich glaube nicht, dass das Haus böse ist oder jemals böse war. Tatsächlich wette ich darauf, dass die nächste Familie, die hier einzieht, keine blutenden pulsierenden Wände mehr vorfinden wird … selbst wenn sie eine Tochter im Teenageralter hat.«

»Und wie kommen Sie darauf?«

»Das Böse, das in diesem Haus gespukt hat, ist fort.«

Die Argumente waren für Scully viel zu vage und nicht ausreichend begründet. »Was ist wirklich passiert, Mulder? Was ist passiert, während ich Heather ins Krankenhaus gefahren habe?«

Mulder, der wusste, dass es keine Chance gab, seine Partnerin von dem zu überzeugen, was er gesehen und erlebt hatte, knackte einen Sonnenblumenkern.

»Scully, Sie hätten einfach dabei sein müssen.«

DIE ZEIT ZERRINNT
von Gayle Linds &John C. Sheldon

Übersetzt von Helga Parmiter

PORTLAND, MAINE
12. Januar 2000, 9:20 Uhr

Es war ein gefährliches Unterfangen. Drei Teenager kletterten über die schlüpfrigen Steine an der Küste von Great Diamond Island, eine der Inseln in der Casco Bay bei Portland, Maine. Die Flut hatte Schlamm auf den Steinen abgelagert und ein Sturz würde wehtun. Doch je riskanter das Gelände war, das sie hinter sich ließen, desto wahrscheinlicher war es, dass niemand sie dabei erwischen würde, wenn sie das Rauschgift, das sie am Fährterminal gekauft hatten, rauchten. Sie hießen Carole, Jackie und Allen und feierten ihren Highschoolabschluss.

Vor ihnen ragte ein hoher Felsvorsprung auf, zu dessen Fuß ein Sandstreifen lag. Nachdem sie die letzten paar Meter über die Felsen wie Krabben seitwärts gekrabbelt waren, überquerten die Teenager den Strand bis zum Fuß der Klippe. An der Hochwassermarke auf dem Strand standen einige Büsche, die die Sicht auf das Wasser versperrten und – was noch wichtiger war – die Sicht vom Wasser her auf sie versperrten.

Kichernd vor Begeisterung über ihre Einsamkeit setzten sie sich einander zugewandt hin. Jackie zog das Briefchen heraus, Allen die Blättchen und alle begannen, sich ihre Joints zu rollen. Dann teilten sie sich ein Streichholzheftchen, inhalierten und warteten auf den Rausch.

Einige Minuten später, nachdem sie den ersten Joint hinter sich hatten, stand Allen auf und streckte sich. Er war mittelgroß, hatte lockige schwarze Haare, die bis auf seinen Kragen reichten, und die Oberarme eines Bobybuilders, die durch seine hochgekrempelten Ärmel voll zur Geltung kamen. Obwohl er und seine Familie schon lange auf dieser Insel Sommerurlaub machten, hatte er noch nie das Bedürfnis gehabt, diesen Ort aufzusuchen. Er machte ein paar Schritte auf das Wasser zu, drehte sich um und warf einen Blick an der Klippe entlang nach oben. Dort entdeckte er etwas, das wie zwei große Schlitze aussah. Beide befanden sich ungefähr sechs Meter über seinem Kopf und waren auch etwa so weit voneinander entfernt.

»Hey, kommt und seht euch das mal an«, sagte er zu seinen Freundinnen.

Jackie und Carole standen kurz darauf neben ihm. Die Mädchen waren wie Pat und Patachon: Jackie war die größte der drei und dürr. Sie trug ihr braunes Haar zu einem Pferdeschwanz gebunden. Carole war die kleinste und etwas pummelig. Sie hatte elegantes langes rotes Haar, das ihr zu einem langen Zopf geflochten über den Rücken fiel.

Allen zeigte nach oben auf die Schlitze, die er entdeckt hatte. Sie schienen gleichgroß zu sein, waren ungefähr einen Meter hoch und ziemlich schmal. Ihr äußerer Rand wirkte rau, als wäre die Öffnung grob ausgeschlagen worden, aber innen hatten beide ein Fenster.

»Eins ist offen. Lasst uns rausfinden, was drinnen ist«, sagte Carole, die high und abenteuerlustig war.

»Da kannst du nicht raufklettern«, kicherte Allen und schüttelte den Kopf.

Das war eine Herausforderung für eine unsportlich aussehende 18-Jährige, die ihren männlichen Begleiter beeindrucken wollte. »Dann pass mal auf.« Sie begann, an der Felswand hochzuklettern. Ein oder zwei Minute später hatte sie das offene Fenster erreicht, spähte hinein und wandte sich an ihre Freunde, die unten standen. »Da ist ein Wohnzimmer oder so was. Und hier ist niemand.« Sie sah noch einmal hinein und zwängte sich dann zappelnd durch das Fenster.

Die anderen starrten mit offenen Mündern hinauf.

»Grundgütiger, sie hat’s geschafft«, sagte Jackie.

»Hätte ich nicht für möglich gehalten«, stimmte Allen zu.

Kurz darauf streckte Carole ihren Kopf wieder hinaus. »Kommt hoch. Ist cool hier.«

»Wir sollten lieber nicht«, fing Jackie an.

»Sei kein Spielverderber«, sagte Carole. »Los!«

So angespornt kletterte Jackie gefolgt von Allen los. Bald standen alle drei in dem Zimmer. Die Wände waren jeweils ungefähr sechs Meter lang und es roch feuchtkalt wie in einer Höhle. Verrostete Bewehrungsstäbe waren in der Betondecke sichtbar, die große Wasserflecken aufwies. Die Wände schienen ebenfalls aus Beton zu sein, was schwierig zu erkennen war, denn das einzige Licht an diesem Ort fiel durch die Fenster herein, die zu tief und schmal waren, um die Seitenwände wirklich zu erhellen. Es gab ein Bett, das benutzt und ungemacht war, zwei Stühle an einem Tisch, eine Lampe auf dem Tisch und eine Küchenzeile an einer Seitenwand. Eine Öffnung zu einem unbeleuchteten Durchgang war auf der den Fenstern gegenüberliegenden Seite des Raums zu sehen.

»Das muss ein Bunker oder so was gewesen sein, als das Fort noch hier war«, sagte Allen.

Die drei wussten, dass ein Militärposten – Fort McKinley – in Kriegszeiten das östliche Ende der Insel eingenommen hatte. Sie waren allerdings nicht sicher, in welchem Krieg oder wann. Er war schon so lange sie sich erinnern konnten verlassen.

»Ganz schön unheimlich hier«, sagte Jackie.

»Heilige Scheiße, seht euch das an!«, entfuhr es Carole. Sie starrte durch die Scheibe des anderen Fensters hinunter … das geschlossene Fenster auf der linken Seite des Raums.

Die anderen gingen zu ihr. Dort, genau hinter den Büschen, die sie vor neugierigen Blicken geschützt hatten, war der Meeresboden freigelegt. Zwei Skelette waren teilweise in den Sand eingesunken. Das eine lag auf dem Rücken, das andere auf der rechten Seite.

»Was zur …«, begann Jackie. Verwirrt drehte sie sich um und ging zu dem Fenster zurück, durch das sie hereingekommen waren. »Seht mal da runter!«

Carole und Allen schlossen sich ihr an.

»Flut«, sagte Carole. »Nichts außer Wasser.«

Dann gingen sie wieder zu dem anderen Fenster: Es war Ebbe und die Skelette waren immer noch sichtbar. Carole packte die Kurbel und öffnete das Flügelfenster. Sie wuchtete sich auf das Fensterbrett, damit sie besser sehen konnte.

Plötzlich erklang hinter ihnen ein kratzendes Geräusch, als würde eine schwere Tür, die geöffnet wurde, über Beton schleifen.

»Scheiße, da kommt jemand!«, keuchte Jackie.

»Folgt mir«, flüsterte Carole. Auf der Fensterbank drehte sie sich auf ihrem Hinterteil um die eigene Achse und kletterte schnell hinunter.

Jackie sprang auf das Fensterbrett und folgte ihr. Sobald sie das Fenster hinter sich gelassen hatte, machte Allen sich auf den Weg.

»Hey, warte, nicht da raus!«, rief eine Männerstimme.

Das spornte Allen zusätzlich an, sich zu beeilen. Er schrammte sich die Knie auf, als er die Klippe hinunterkletterte. Unten rannte er mit seinen Freunden über den Strand und durch die Büsche auf den freigelegten Meeresgrund.

Vor ihnen lag das Skelett auf dem Rücken, seine Rippen waren blank und weiß. Sie wurden langsamer, um den rätselhaften Anblick zu begaffen.

»Ist ja eklig«, maulte Jackie.

»Ich frage mich, wo es herkam und wie lange es schon hier ist«, sagte Allen.

Carole warf einen Blick auf das andere Skelett, das einige Meter weiter zur Seeseite hin lag. »Seht euch das an.« Sie zeigte auf einen Sandwirbel, der aus seinem Brustkorb aufstieg und immer höher und breiter wurde. Seine Form war annähernd zylindrisch. Es war eine graugoldene, sich drehende Säule. Sie wirbelte über dem Skelett und bewegte sich langsam auf und ab.

»Was zur Hölle ist das?«, fragte Jackie.

»Vielleicht eine kleine Windböe oder so?«, schlug Carole vor.

»Aber hier geht kein Wind.« Allen machte seinen Zeigefinger feucht und streckte ihn in die Luft, um seinen Standpunkt zu verdeutlichen. »Und wieso macht es keine Geräusche?«

Carole kicherte nervös. »Sieht aus wie etwas aus dem Meister-Proper-Werbespot im Fernsehen.«

Dann keuchte sie. Die Gestalt raste vorwärts. Jackie kreischte, aber ihre Stimme wurde plötzlich abgeschnitten, als der Sandwirbel sie verschluckte.

»Jackie!«, schrie Carole.

Doch Jackie war verschwunden. Das Ding bewegte sich nicht von der Stelle, federte auf und ab und gab immer noch keinen Laut von sich – genau wie es sich zuvor verhalten hatte, als sie es das erste Mal sahen. Ihm schien seine plötzliche Gefangene egal zu sein.

Allen packte Caroles Hand und zerrte heftig daran: »Los, wir müssen hier weg!«

Mit vor Entsetzen weit aufgerissenen Augen rannten sie über die Ebene. Dann, nach ungefähr hundertfünfzig Metern, warfen sie einen Blick zurück. Das wirbelnde Ding war verschwunden, aber wo zuvor Jackie gestanden hatte, lag ein Skelett. Ein drittes Skelett.

»Oh, mein Gott«, hauchte Allen.

Carole brach in Tränen aus.

Sie rannten erneut. Ihre Füße trommelten auf dem Boden, als sie eine Biegung der Küstenlinie umrundeten, wo die Fort-Seite der Insel endete und der westliche, bewohnte Teil begann.

Zehn Minuten früher war Ed Gorman mit seinem Golfwagen vom Pier der Insel zurückgekommen. Dort hatte er eine Lieferung von der Fähre der Casco Bay Lines abgeholt. Golfwagen waren das übliche Transportmittel auf der Insel, auf der motorgetriebene Fahrzeuge grundsätzlich verboten waren.

Er blieb an einer großen Eisentür stehen, die an Scharnieren in einem beachtlichen rechteckigen Betongebäude, das sich aus einem Hügel heraus erstreckte, hing. Er sprang aus dem Wagen, schloss die Tür auf und drückte dagegen. Das schwere Teil schleifte widerwillig über den Betonboden. Die eisernen Paneele verstärkten das Geräusch wie der Klangboden eines Klaviers.

Als die Tür weit genug offen war, schnappte Gorman sich die Pakete vom Golfwagen und trug sie hinein. Innen führte ein Tunnel zu einer Kammer, die als seine vorläufige Wohnung diente. Die Kisten waren sperrig, aber Gorman war ein muskulöser Mann von einem Meter achtzig und konnte sie problemlos tragen. Nichts schien ungewöhnlich zu sein, bis er sein Zimmer betrat. Er sah eine Bewegung am linken Fenster – ein junger Mann ließ sich aus seinem Blickfeld fallen.

»Hey, warte, nicht da raus, komm zurück!« Gorman rannte zum Fenster. »Komm zurück!«

Doch drei junge Menschen – der Junge und zwei Mädchen – rannten den Sandstrand hinunter, zwischen ein paar Büschen hindurch und hinaus auf den flachen Sand.

Dann blieben sie stehen und betrachteten etwas auf dem Sand. Hinter ihnen bemerkte Gorman eine Bewegung. Etwas erhob sich, wirbelte und sog Sand in sich hinein und nach oben. Zunächst dachte er, es wäre eine Windhose, aber es gab keinerlei Anzeichen für Wind in seiner Umgebung und es hatte auch keine Trichterform. Es wippte auf und ab, als schwebte es auf sanften Wellen. Einige Teile schienen sich auszudehnen und dann wieder zusammenzuziehen. Wäre das Ding nicht so unheimlich gewesen, hätte es mit seiner Gurkenform lustig gewirkt – ein wirbelndes Ding auf einer sich langsam bewegenden Feder.

Es verharrte ungefähr fünfzehn Sekunden an einer Stelle und schoss dann auf eins der Mädchen zu, das vollkommen darin verschwand. Die anderen beiden Jugendlichen rannten davon. Kurz darauf verschwand die Röhre, oder was immer das, was das Mädchen verschlungen hatte, auch war. Sie verschwand, löste sich auf oder hörte einfach auf zu existieren. Dort, wo sie sich gerade noch befunden hatte, lag ein Skelett auf dem Rücken. Zu dem Zeitpunkt bemerkte Gorman auch die beiden anderen Skelette im Sand. Offenbar waren die Jugendlichen stehen geblieben, um sie sich anzusehen.

Gorman schnappte sich sein Telefon und rief Fox Mulder an. »Wir haben ein Problem. Mindestens ein Jugendlicher, und ich glaube noch zwei weitere, sind in die Kammer eingebrochen.« Er beschrieb das wirbelnde Ding, das eine von ihnen angegriffen hatte. »Ich weiß nicht, was mit ihr passiert ist«, fuhr er fort, »aber ich sollte hingehen und es herausfinden. Wenigstens sollte ich – wenn das wirklich ihr Skelett ist – einen Teil davon für eine DNA-Analyse mitbringen.«

»Wissen Sie, wer die Jugendlichen sind?«, fragte Mulder.

»Nein, ich habe mir die Bänder der Sicherheitskamera noch nicht angesehen. Aber sie sind zum anderen Ende der Insel gerannt und es sollte nicht allzu schwierig sein, sie zu finden. Schließlich ist die Bevölkerung hier nicht sehr groß.«

»Machen Sie das. Sagen Sie mir Bescheid.«

Gorman beendete den Anruf, eilte zur entgegengesetzten Seite des Tunnels, wo er eine Leiter aufbewahrte, trug sie zurück und ließ sie aus dem Fenster gleiten, durch das der junge Mann hinausgeglitten war. Er kletterte hinunter und überquerte den Strand bis zu den Büschen. Die beiden Jugendlichen waren weg, aber wenn er Zeit hatte, konnte er ihren Fußspuren im Sand folgen.

Erst einmal benötigte er Knochen für den DNA-Test. Er ging zu dem neuen Skelett und wollte sich gerade hinknien, da bemerkte er, dass das wirbelnde Ding wieder da war. Er warf sich herum, rannte zurück zur Leiter und schoss sie hinauf in das Zimmer. Doch sobald er durch das Fenster geklettert war, knickten seine Beine unter ihm weg und er fiel zu Boden. Es dauerte eine Weile, bevor ihm klar wurde, dass seine Kraft ihn verlassen hatte. Unsicher, ob er stehen konnte, kroch er zu einem Stuhl in der Nähe, zog sich hoch und rief Mulder an.

»Ich konnte keine Knochen bergen und ich kann auch nicht hinter den beiden Jugendlichen herlaufen. Bitten Sie mich nicht um Erklärungen. Kommen Sie so schnell wie möglich her.«

Carole und Allen rannten einige Stufen hinauf, um ein Strandhäuschen herum und ließen sich hinter hohen Heidelbeersträuchern zu Boden fallen. Carole weinte so sehr, dass sie kaum atmen konnte. Gleichzeitig keuchte sie so schwer, dass sie kaum weinen konnte. Schweißbedeckt saß Allen da, stützte seine Ellenbogen auf seine Knie, barg seinen Kopf in seinen Händen und starrte zu Boden.

Zwischen zwei Schluchzern brachte Carole die Frage heraus: »Was machen wir jetzt?«

»Keine Ahnung«, sagte Allen, der sich immer noch nicht bewegt hatte. Er schüttelte langsam den Kopf. »Ich habe keine Ahnung. Ich weiß es nicht.«

Carole brach wieder zusammen und dieses Mal zeigte es auch bei Allen Wirkung. Tränen liefen ihm über die Wangen.

Einige Minuten vergingen. Beide sagten nichts.

Schließlich gewann Ungeduld die Oberhand über Allens Trauer: »Das führt zu nichts. Gehen wir zu unserer Bleibe, mein Vater wird uns helfen.« Er bot Carole seine Hand und zog sie auf die Füße.

Mit »Bleibe« meinte Allen das Ferienhaus seiner Familie. Es war eins von vielen in diesem Teil der Insel, den das Militär nicht für sich beansprucht hatte. Sie eilten zur nächsten Straße, die kaum mehr als ein breiter Feldweg war.

Als sie an einem alten Hydranten vorbeiliefen, blieb Carole stehen. »Oh, mein Gott!« Sie zeigte auf ein menschliches Skelett, das mit dem Gesicht nach unten einige Meter neben der Straße lag. »Nicht hier auch noch!«

Allen machte zwei Schritte darauf zu und entdeckte ein zweites Skelett dahinter in einer Kuhle.

Wortlos kehrte er zu Carole zurück. »Komm, schnell!«

Auf dem direkten Weg, den Allen nahm, war das Ferienhaus seiner Familie ungefähr vierhundert Meter entfernt. Sie mussten durch einen Wald und über eine Wiese mit hohem Gras rennen. Keiner von beiden sah etwas Ungewöhnliches, bis sie die vordere Veranda von Allens Haus erreichten. Dort lag ein weiteres Skelett auf dem Boden.

»Nein!« Allen rannte darauf zu. »Oh nein, nein, NEIN!«, schrie er voller Qual. Er drehte sich um und hatte sein Gesicht in seinen Händen vergraben.

In dem Moment bemerkte Carole, dass einige Blätter über dem Skelett begannen, einen Wirbel zu formen.

»Allen!«, schrie sie. »Da ist noch eins!« Sie schubste ihn auf die Veranda zu, die Treppe hinauf und ins Haus. Sie schlug die Tür zu und verschloss sie. Danach schloss und verriegelte sie das Fenster daneben. Das wirbelnde Ding wurde größer, drehte sich und wippte auf und ab, wie das andere, das Jackie verschlungen hatte.

Carole zog sich bis in die Mitte des Hauptraums des Ferienhauses zurück – Küche und Wohnzimmer waren eins – und beobachtete durch das Fenster, wie das Ding sich drehte, weiter ausdehnte und noch mehr Blätter, Zweige und Schotter anzog. Wieder machte es keine Geräusche und es gab keinen Wind, der zu ihm hin oder von ihm weg wehte und die Gräser oder Sträucher in seiner Nähe bewegt hätte. Es hatte keine Farbe und gab kein Licht ab. Hätte es nicht Vegetation und Schmutz aufgesogen, wäre es unsichtbar gewesen. Es kam auf die Veranda hoch – wie, konnte Carol nicht ausmachen – und schwebte vor der Haustür.

Dann bewegte es sich auf der Veranda an der Vorderseite des Gebäudes entlang, erst zur einen, dann zur anderen Seite. Es schien nach einem Eingang in das Ferienhaus zu »suchen« – obwohl es keine Augen hatte. Vielleicht »roch« es die Fährte seiner Beute?

Allen kniete schluchzend auf dem Boden.

Carole packte ihn an den Schultern und schüttelte ihn. »Komm schon, Allen, du musst mir helfen.«

Der Wirbel war wieder unterwegs zum äußeren Ende der Veranda und plötzlich verließ er die Veranda und bewegte sich an der Hausseite entlang.

»Oh, Gott«, schrie Carole auf. Sie verschloss das Fenster auf der Seite und rannte ins Schlafzimmer in der linken hinteren Ecke. Das Einzelfenster hier an der Rückwand war geschlossen. Sie verriegelte es. Sie eilte ins Badezimmer, dann ins andere Schlafzimmer und zurück zum Hauptraum und sicherte jedes Fenster, das sie finden konnte.

Caroles hektische Aktivität durchbrach Allens Kummer und als sie das Fenster über der Spüle in der Küche erreichte, sah er hoch. Er sah die Vorhänge am Fenster und runzelte die Stirn – er kannte sie nicht. Er spähte hinüber zur anderen Seite des Zimmers. Ein Sofa stand unter den Fenstern und nicht an der hinteren Wand, wo es immer gewesen war. Es war mit einem Blumendruck bezogen, den er noch nie gesehen hatte. An der Wand, wo das Sofa sonst immer gestanden hatte, hing das Bild eines Hummerkutters und nicht das des Leuchtturms von Portland, das er selbst aufgehängt hatte.

»Carole, das hier ist nicht mein Haus. Ich meine, es steht am richtigen Ort, es sieht von außen genauso aus, die Küchenspüle ist da, wo sie sein sollte, aber es ist anders.« Er stand auf und ging in eins der Schlafzimmer. Schnell kam er zurück. »Mein Baseballhandschuh und meine Angel sind nicht da. Dafür sind dort Bücher, die ich noch nie gesehen habe.«

Carole sagte nichts. Sie starrte das Ding draußen an, das wieder auf der vorderen Veranda an einem der Fenster war.

Allen ging in das andere Schlafzimmer und kam mit einem Revolver zurück. »Rate mal, was ich gefunden habe!« Er marschierte zu dem Fenster, von dem aus das Ding sie »beobachtete«, und schrie ihm Obszönitäten entgegen. Das hatte keine sichtbare Wirkung, also prüfte er, ob die Waffe geladen war.

Carole mischte sich ein: »Was willst du machen? Durch ein Fenster darauf schießen? Ein Loch in das Glas machen, damit es sich hineinsaugen kann? Man kann Wind und Blätter nicht erschießen.«

Allen schüttelte den Kopf. »Verdammt Carole, hast du vielleicht eine bessere Idee?«

Er sah wieder hinaus und zielte mit der Waffe. »Weißt du, an wen der Hurensohn mich erinnert? Unseren stellvertretenden Schuldirektor Barton. Überall, wo ich in dieser Schule hinging, war Mr. Barton und beobachtete mich. Er wartete darauf, dass ich Mist baute, damit er mich in die Pfanne hauen konnte.« Er brüllte durch das Fenster: »Ich würde dich nur zu gerne erschießen, du Arschloch!«

Carole packte seinen Arm und drückte ihn herunter. »Das kannst du nicht und das weißt du.«

Allen drehte sich um und schrie Carol an: »Und was soll ich dann tun?«

»Woher zur Hölle soll ich das wissen?«, brüllte sie zurück. Sie standen da und sahen sich schwer atmend an. Dann legte Carole ihre Hände auf seine Schultern, um sie beide zu beruhigen. »Aber es sieht so aus, als ob Mr. Barton nicht hereinkommen kann. Ich glaube, für den Moment sind wir sicher, und es wird dunkel draußen. Vielleicht ist es morgen früh weg.«

»Und was, wenn es niemals weggeht?«

»Ich sterbe lieber hier drin, als mich davon bei lebendigem Leib auffressen zu lassen.«

Donnerstag, 11:45 Uhr

Am späten Vormittag des nächsten Tages gingen Fox Mulder und Dana Scully inmitten einer kleinen Menschenmenge am Great Diamond Pier von Bord der Fähre der Casco Bay Lines. Es war ein perfekter Sommertag – eine Regenfront war in der Nacht zuvor durchgezogen und nun war der Himmel klar und die Luft kühl. Ein leichter Wind wehte.

Sie waren zwanglos gekleidet. Mulder trug Jeans, ein T-Shirt, auf dem quer über einem Elch der Aufdruck Maine ist cool stand, und Laufschuhe. Scully trug lange Khakihosen, ein Polohemd, Tennisschuhe und eine Baseballkappe, die einen Großteil ihres rotbraunen Haars verdeckte. Mulder hatte als Kind schon einmal in Maine Urlaub gemacht, war seitdem aber nicht mehr hier gewesen – und diese Insel hatte er noch gar nicht besucht. Scully war noch nie in Maine gewesen und wusste so wenig darüber, dass sie den Elch auf Mulders T-Shirt für ein Rentier gehalten hatte.

Der Pier teilte den kleinen Hafen an der südwestlichen Spitze der Insel in zwei Teile. Einige Segelboote waren auf einer Seite vertäut und ein Hummerkutter auf der anderen. Ein offiziell aussehendes Schnellboot mit der Aufschrift MAINE FISCHEREI UND WILDTIERE auf seinem Steuerhäuschen hatte am Pier festgemacht. Neben dem Boot beugte sich ein Mann in grünem Tarnanzug, der an der Hüfte eine Pistole trug, über einen Hund und legte ihm ein Geschirr an.

Scully blieb neben ihm stehen. »Darf ich fragen, wofür der Hund ist?«

Der Mann richtete sich auf. »Sie ist ein Spürhund. Wir haben einen Bericht bekommen, dass einige Kinder vermisst werden. Es würde uns helfen, wenn Sie die Augen offen halten könnten. Es sind drei Teenager, zwei Mädchen und ein Junge.« Er griff in einen Rucksack, der neben ihm lag. »Hier ist ein Flugblatt mit ihren Bildern.«

»Sicher«, sagte Scully und beeilte sich, um Mulder einzuholen.

»Haben Sie das gehört?«, fragte sie ihn. »Drei vermisste Kinder. Wahrscheinlich diejenigen, von denen Ed Gorman Ihnen erzählt hat.«

Mulder nickte düster und behielt seine Geschwindigkeit bei.

Einige Leute fuhren in Golfwagen davon, die auf dem Parkplatz bereitstanden. Mulder und Scully gingen mit den anderen weiter und liefen eine unbefestigte Straße entlang. Mit jedem der Abzweige, die zu den verschiedenen Häusern und Ferienhütten führten, wurde die Menge kleiner. Schließlich waren Mulder und Scully allein und gingen weitere fünfzehn Minuten nach Osten auf das alte Fort McKinley zu.

»Hübsche Insel«, bemerkte Scully.

»Ja, aber irgendwie zwiegespalten«, antwortete Mulder leise kichernd. »An dem Ende«, er zeigte mit dem Daumen über die Schulter, »dreht sich alles ums Angeln, Segeln und Sommervergnügungen und am anderen Ende ist alles auf Krieg ausgerichtet.«

»Kennen Sie die Geschichte dieses Orts?«, fragte Scully.

»Ja. Portland war ein strategisch wichtiger Punkt für das Militär, weil es Amerikas nächster Tiefseehafen zu Europa war und dadurch ein idealer Ort, um Konvois loszuschicken. Die Felseninseln in der Casco Bay waren gut geeignet, um den Hafen zu verteidigen, viele von ihnen wurden verstärkt. Während des spanisch-amerikanischen Kriegs haben Armeeingenieure Artilleriestellungen und Bunker gebaut, aber auch Kasernen und Messehallen und alles, was man sonst noch auf Militärstützpunkten findet. Außerdem haben sie unterirdische Anlagen errichtet und sie durch Tunnel miteinander verbunden.«

Mulder blieb stehen, um einen Stein aufzuheben und gegen einen Baum zu schleudern. Er warf vorbei.

»So wird das mit der Baseballkarriere wohl nichts«, neckte Scully. »Sie müssen mehr üben.«

Sie gingen weiter und Mulder fuhr fort: »Ende des Zweiten Weltkriegs wurde das Fort überflüssig, also hat die Army ihr gesamtes Personal abgezogen, die Waffen und Maschinen rausgeholt und den Ort sich selbst überlassen.«

»Okay«, sagte Scully, »und was ist seitdem hier passiert?«

»Nada. Es war eine Geisterstadt – bis vor Kurzem. Jemand hat sie der Regierung abgekauft und versucht, einen themenbezogenen Erholungsort aus ihr zu machen.«

Sie hatten den Eingang zum Fort erreicht. Das offene verrostete Eisentor war unverkennbar. Jenseits des Tors befand sich eine Ansammlung von Ziegelgebäuden – mehr als ein Dutzend insgesamt –, die sich um einen etwa anderthalb Kilometer langen Paradeplatz gruppierten.

»Das Gebäude«, sagte Mulder und zeigte auf ein riesiges Bauwerk direkt vor ihnen, »war einmal die Kaserne für eine Kompanie von hundert Männern. Es gibt noch vier weitere. Die Gebäude auf der anderen Seite des Paradeplatzes waren Ein- und Zweifamilienhäuser für die Offiziere. Das alles soll jetzt in einem riesigen Projekt zu Eigentumswohnungen umgebaut werden.«

Kurz darauf erreichten sie die erste Kaserne. Arbeiter reparierten die vordere Veranda und bauten Fenster ein. Der Rest der Gebäude war mit Brettern zugenagelt. Vielleicht war das Fort keine Geisterstadt, aber es war nicht weit davon entfernt. Dennoch sah der Paradeplatz schön aus: ein ordentlicher, vor Kurzem gemähter Rasen erstreckte sich über die Breite mehrerer Fußballfelder. Die Agents überquerten ihn und folgten Ed Gormans Wegbeschreibung. Dann gingen sie eine weitere unbefestigte Straße hinunter.

Mulder fuhr mit seiner Geschichte fort. »Der neue Eigentümer fand den Bunker, zu dem wir gehen, hinter einem Geröllhaufen. Zunächst dachte er daran, ihn als Wohnsitz zu vermarkten, weil er zwei Fenster mit wunderschöner Aussicht auf den Hafen hat. Doch dann entdeckte er, dass sich die Aussicht aus den beiden Fenstern – die eigentlich dieselbe hätte sein müssen – je nach Fenster unterschied. Das war ihm unheimlich.«

»Zu recht«, sagte Scully. »Ich habe die Bilder gesehen und das ist wirklich unheimlich.«

Mulder nickte. »Diese Entdeckung führte zu einigen Telefonanrufen und endete schließlich bei mir. Also schickte ich Gorman her, um Aufzeichnungen und Fotos von dem, was er durch die Fenster sah, anzufertigen und den Ort zu bewachen. Ich sagte Ihnen ja bereits, was gestern passiert ist.«

Sie hatten eine weitere Eisentür erreicht, die an Scharnieren in der Betonwand hing … genau, wie Gorman es beschrieben hatte. Mulder klopfte an. Niemand antwortete. Er hämmerte dagegen. Schließlich hörte man, wie aufgeschlossen wurde. Langsam schwang die Tür nach innen auf.

Dort stand ein achtzigjähriger Mann: faltiges Gesicht, eingefallene Wangen, unter seinem Kinn hing ein loser Hautlappen, die Unterarme waren dünn und die Hände fleckig. Der Mann musterte Mulder, dann Scully, sagte aber nichts.

Mulder starrte ihn an. »Kennen wir uns?«

»Ja.« Der Mann starrte auf den Boden.

Mulder runzelte die Stirn. »Tut mir leid, aber ich erinnere mich nicht. Ist Ed Gorman hier?«

»Ja.« Der Mann hob den Kopf und sah Mulder in die Augen. »Das bin ich.«

»Sie sind Ed?« Die Person, die vor Mulder und Scully stand, sah ganz und gar nicht wie der stämmige Ex-Army-Major aus, den Mulder vor sechs Wochen hierher geschickt hatte. »Was ist passiert?«

Der Mann runzelte die Stirn, als würde er über die Frage nachdenken, und sagte dann: »Ich bin zurückgekommen.« Er drehte sich um und schlurfte den Tunnel hinab.

Mulder und Scully tauschten entsetzte Blicke und folgten ihm.

Sobald er das Zimmer erreicht hatte, ließ Gorman sich in einen Lehnsessel fallen.

Mulder zog sich einen Holzhocker heran. »Was meinen Sie damit, Sie sind zurückgekommen?«, fragte er besorgt.

Gorman nahm die Kaffeetasse vom Tisch neben sich. »Ich habe das getan, was Sie mir gesagt hatten. Ich habe Fotos gemacht und Tagebuch geschrieben. Und ohne meine Zustimmung kam niemand herein oder heraus … bis auf diese Jugendlichen gestern.«

»Gibt es eine Spur von ihnen?« Scully zog sich einen Stuhl heran.

»Nicht, dass ich wüsste. Ich habe auch das Wirbeldings nicht mehr gesehen.«

»Erzählen Sie uns davon«, sagte sie. »Könnte es sich dabei um ein Naturphänomen handeln?«

Gorman schnaubte. »Machen Sie Witze?« Er stellte die Tasse zurück auf den Tisch. »Haben Sie schon mal einen Küchenmixer benutzt?« Bevor einer der beiden Agents antworten konnte, fuhr er fort: »Stellen Sie sich vor, sie füllen ihn mit klarem Wasser und schalten ihn dann ein. Bis auf die Blasen sehen Sie nichts. Fügen Sie Reis oder etwas, das sich nicht auflöst, hinzu und schalten sie herunter auf eine langsame Stufe. Sie sehen, wie das Zeug herumwirbelt. Jetzt drücken Sie ein paar Mal die Impulstaste und dann sehen Sie, wie das Zeug mal hoch und mal runtergeht. Bis auf die Tatsache, dass kein Glas den Sand umschließt, sieht das verfluchte Ding so aus. Oh, es gibt auch kein hörbares Geräusch von sich. Wenigstens habe ich nichts gehört.«

»Was hat es gemacht?«, wollte Scully wissen.

»Zunächst wirbelte es nur auf der Stelle, federte auf und ab und sah irgendwie albern aus. Dann, plötzlich, innerhalb weniger Sekunden bewegte es sich dorthin, wo das Mädchen stand und«, er hielt inne und zuckte mit den Schultern, »ließ es einfach verschwinden. Sie löste sich einfach darin auf. Zehn, vielleicht fünfzehn Sekunden später verschwand das Ding selbst. Puff, weg! Dort, wo es und das Mädchen gewesen waren, lag ein Skelett.«

Sie schwiegen.

Scully wechselte das Thema. »Also, was haben wir außer dem Mixer? Drei vermisste Jugendliche – das sagte der Wächter auf dem Pier.« Sie zog das Flugblatt aus der Tasche und gab es Gorman. »Sind sie das und wenn ja, können Sie uns sagen, wer gestorben ist?«

Gorman betrachtete die Bilder einen Moment. »Ich glaube, das sind die Jugendlichen, obwohl sie sich nicht gerade für die Sicherheitskamera in Pose geworfen haben. Ihre relativen Größen stimmen und der Junge hatte schwarze Haare. Es war die Größte, die erwischt wurde, und diese beiden waren wahrscheinlich die anderen.« Er gab Scully das Bild zurück. »Ich könnte die Leiter nicht noch einmal hinunterklettern, um ihnen zu folgen, selbst, wenn ich es wollte. Ich kann nur sagen, dass sie auf das Zivilistenende der Insel zugerannt sind.«

»Okay«, sagte Mulder. »Also müssen wir einen Knochen von dem Skelett bergen, das der Küchenmixer laut Ed zurückgelassen hat, und sei es nur, um biochemisch beweisen zu können, ob es sich um das Mädchen handelt.«

»Die Analyse wird vielleicht auch erklären, was sie getötet hat«, erwiderte Scully.

Mulder schlug mit der Rückseite seiner Finger gegen das Flugblatt, das er in den Händen hielt. »Wie auch immer, wir müssen diese Jugendlichen finden, bevor ihnen dasselbe zustößt. Wenn das nicht schon geschehen ist.«

»Und bevor die State Police und die Küstenwache hinzugerufen werden«, fügte Scully hinzu.

»Genau. Also gibt es hier niemanden, der sich darum kümmern kann, außer«, Mulder starrte Scully an, »Sie und ich.«

»Wie wollen Sie das erreichen, ohne dass Ihnen dasselbe passiert wie dem Mädchen oder mir?«, fragte Gorman.

»Gute Frage.« Mulder erhob sich von seinem Hocker und ging zum Fenster auf der rechten Seite des Zimmers. »Wenn ich mich richtig erinnere, sind die drei Jugendlichen durch dieses Fenster hereingekommen.« Er tätschelte die Fensterbank.

»So zeigt es das Band«, sagte Gorman. »Und sie sind durch das linke wieder raus.«

Scully stellte sich neben Mulder ans Fenster. »Wann kommt die Flut?«, fragte sie.

Gorman zog einen Flutkalender aus der Schublade des Tischs neben seinem Ellenbogen. »So in etwa einer halben Stunde, in ungefähr drei Stunden müsste der Höchststand erreicht sein.«

»Das ist eine gute Schätzung für den Wasserstand, den man aus diesem Fenster sieht«, sagte sie. »Aber«, sie ging hinüber zum linken Fenster, »durch dieses Fenster herrscht Flut, also sorgt dieses für die Verzerrung.«

Mulder folgte ihr zum linken Fenster und spähte hinaus. »Das sehe ich auch so.« Er musterte den Strand unter ihnen. »Ich habe eine Theorie. Nehmen wir an, ich würde durch das Fenster auf der rechten Seite hinausgehen – um Verwirrung zu vermeiden, nennen wir es das Gute Fenster, weil es niemandem Schaden zugefügt hat. Wenn ich durch dasselbe Fenster wieder hereinkomme, wird sich nichts ändern. Wenigstens ist den Kindern nichts passiert, als sie dort hereinkamen. Aber wenn ich aus dem anderen klettere – nennen wir es das Böse Fenster, weil es Ed Schaden zugefügt hat – würde ich an demselben Ort herauskommen, aber in einer anderen Zeit oder einer anderen Ära oder in irgendetwas anderem. Ganz gleich was hier Seltsames vor sich geht, man muss drinnen sein und dann durch das Böse Fenster schauen oder durch das Böse Fenster hinausgehen«, er zeigte auf das linke Fenster, »um ihm zu begegnen. Und wenn man durch das Böse Fenster wieder hereinkommt, ist man in der Zeit oder Ära oder was immer da draußen ist gefangen. Das würde erklären, was mit Ihnen geschehen ist, Ed.«

Scully ergriff das Wort: »Also wollen Sie damit sagen, es ist ein Zeitsprung? Wenn ja, entspricht dann der Zeitunterschied zwischen dem Hier und Jetzt und der anderen Seite des Bösen Fensters den Jahren, die zu Eds Alter hinzugefügt wurden, als er wieder hereinkam?«

»Ja«, sagte Mulder. »Sie haben es besser ausgedrückt, als ich es konnte.«

»Also nehmen wir mal an, dass Ed vierzig Jahre gealtert ist, als er durch das Fenster zurückkam … Tut mir leid, Ed, aber so sieht es aus. Also muss da draußen 2040 sein«, sagte sie und zeigte aus dem Bösen Fenster.

Mulder nickte. »Ich glaube schon.«

»Also lautet Ihre Theorie, wenn wir den Jugendlichen durch das Böse Fenster folgen, können wir sicher in unsere Ära zurückkehren, indem wir die Leiter hinaufklettern und durch das Gute Fenster wieder hereinkommen.«

»Oder durch die Tür am anderen Ende des Tunnels.«

»Nette Theorie, aber sie beruht auf gefährlichen Mutmaßungen«, sagte Gorman.

»Hat jemand eine bessere Idee?«, fragte Mulder.

Es entstand eine unbehagliche Pause. Schließlich rieb Mulder sich die Hände. »Zeit für ein Experiment. Freiwillige vor.«

Gorman schüttelte nachdrücklich den Kopf. »Auf keinen Fall! Einmal reicht mir.«

Scully starrte Mulder an. »Ja, ich will nicht wie er enden.«

Mulder zuckte wenig überrascht mit den Schultern. »Okay. Helfen Sie mir, Scully.«

Sie zogen die Leiter ins Zimmer. Die Leiter schien sich nicht zu verändern. Dann ließen sie sie durch das Gute Fenster wieder hinaus und hinunter. Mulder machte das »Daumendrücken«-Zeichen zu Scully, kletterte über die Fensterbank und auf die Leiter hinaus.

Er sah zurück zu Scully und grinste. »Geschafft.« Dann kletterte er wieder auf die Fensterbank und sprang auf den Boden des Bunkers. Dort stand er und piekte sich mit seinen Fingern. »Sehen Sie einen Unterschied?«, fragte er Scully.

»Nun, Sie sehen nicht besser aus als vorher, wenn Sie das meinen«, antwortete sie, ohne eine Miene zu verziehen. »Ansonsten, nein.«

»Also schön.« Mulder kehrte zum Guten Fenster zurück. »Kapitel zwei. Beobachten Sie mich durch das Böse Fenster.« Er ging wieder hinaus auf die Leiter, kletterte nach unten, nahm sie und stellte sie auf die andere Seite. Er kletterte hinauf, spähte durch das Fenster hinein und dort war Scully.

»Was sehen Sie?«, fragte er.

»Die Flut ist auf ihrem Höhepunkt, der Himmel ist trüb und Sie sehen immer noch nicht besser aus«, sagte sie.

Mulder nickte, drehte sich auf der Leiter um seine Achse und sah hinunter aufs Wasser. »Von meinem Standpunkt aus und zum jetzigen Zeitpunkt ist kein Fluthochstand. Und es gibt keine Skelette.«

»Sie kommen nicht durch das Fenster wieder herein!« Gorman war wieder Army-Major und erteilte Befehle.

Mulder schüttelte den Kopf und formte mit seinen Lippen das Wort »nein«. Dann stieg er wieder die Leiter hinab und stellte sie an das Gute Fenster. Anschließend ging er hinaus auf das freiliegende Watt und wartete, ob der Mixer, wie Gorman ihn genannt hatte, auftauchen würde. Nach einer Minute war nichts passiert, also kletterte er wieder hinauf und durch das Gute Fenster in den Bunker. Er sah Scully und Gorman an und hob seine Arme mit nach oben weisenden Handflächen, wie ein Priester, der eine Segnung aussprechen wollte. »Simsalabim, ich bin wieder drin.«

»Glückwunsch, Houdini. Was kommt als Nächstes?«, fragte Scully.

»Wir gehen die beiden Kids holen.«

»Falsch, Houdini. Sie gehen aus dem Bösen Fenster hinaus und kommen durch das Gute wieder hinein. Dann sehen wir, was passiert.«

Mulder hielt inne, grübelte und sagte dann: »Nein, wenn wir aus dem Guten Fenster klettern, werden wir sie nie finden – das wissen wir. Wenn wir aus dem anderen klettern, können wir es … oder wenigstens haben wir eine Chance. Wenn wir sie finden, werden wir danach in der Lage sein, ihnen zu helfen, auch wenn keiner von uns ins Jetzt zurückkehren kann. Also suchen wir als Erstes die Kinder. Danach stellen wir meine Theorie auf die Probe.«

»Grandios«, stöhnte Scully. »Ich hoffe, Sie haben recht.«

»Dann helfen Sie mir bitte noch einmal mit der Leiter.«

Sie wiederholten den Vorgang in umgekehrter Reihenfolge und ließen sie aus dem Bösen Fenster gleiten.

Sobald sie an Ort und Stelle stand, warf Mulder Scully einen Blick zu und zeigte mit dem Kopf auf die Leiter. »Trauen Sie sich.«

Sie zeigte auf Mulder und dann in dieselbe Richtung. »Alter vor Schönheit.«

Donnerstag, 5:10 Uhr

Im Morgengrauen saßen Carole und Allen Rücken an Rücken mitten im Hauptraum des Ferienhauses. Sie hatten diese Position im Laufe der Nacht eingenommen. Sie konnten entgegengesetzte Richtungen überwachen und da sie sich gegenseitig stützten, bemerkten sie sofort, wenn der andere einschlief und zusammensackte. Nicht, dass einer der beiden hätte schlafen wollen, aber die Strategie hatte sich schon einige Male als nützlich erwiesen.

Am Abend zuvor hatte Allen das Licht auf der vorderen Veranda und die Scheinwerfer, die die vier Außenecken des Hauses beleuchteten, eingeschaltet, damit er und Carole alles im Blick behalten konnten. Barton, wie sie es genannt hatten, patrouillierte weiterhin um das Haus herum, tauchte an einem Fenster auf, zog sich dann aus dem Licht zurück und tauchte an einem anderen wieder auf. Weil keins der Fenster klapperte, schien es nicht zu versuchen, hereinzukommen. Doch es wollte sie – es würde warten.

Jetzt, im Morgenlicht betrachtet, schien Barton noch mehr Blätter angezogen zu haben, denn es sah weniger wie eine Suppe aus, eher wie ein Eintopf. Immerhin war es nicht größer geworden.

Da sie nirgendwo hinkonnten, hatten Allen und Carole Konservenobst gegessen, das sie im Schrank gefunden hatten. Nach dem Essen suchten sie sich Bücher aus dem Schlafzimmer aus, merkten aber bald, dass sie sich nicht konzentrieren konnten. Also hatten sie alles durchwühlt, bis sie ein Damebrett gefunden hatten, stellten es mitten auf den Teppich und fingen an zu spielen. Sie sprachen nicht und nach einer Weile lenkte das Damespiel sie auch nicht mehr ab. Wortlos hörten sie einfach auf zu spielen.

Nach einer Weile legte Carole ihren Kopf in den Nacken und sagte zur Decke gewandt: »Wie lange wird das dauern?«

»Wie lange können wir das aushalten, meinst du«, antwortete Allen.

Er stand auf und ging zum Fenster. Barton war immer noch da. Der Junge bemerkte Wolken, die sich am westlichen Himmel zusammenzogen. »Ich glaube, es gibt ein Gewitter. Vielleicht wird der Mistkerl vom Blitz getroffen.«

Carole starrte ihn kopfschüttelnd an. »Ich brauche Beschäftigung – irgendwas anderes, als hier herumzusitzen und auf wer weiß was zu warten.«

Allen warf seine Hände in die Luft. Er hatte keine Antwort. Sie waren gefangen, frustriert und verängstigt. Die Bedrohung draußen war so geduldig und gnadenlos wie ein Tiger, der im Dschungel lauert. Als Mulder den Fuß der Leiter erreichte, wandte er sich dem Meer zu und suchte es mit den Augen nach dem ab, was das Mädchen verschlungen und Gorman zurück in den Bunker gejagt hatte. In der Zeit, die Scully brauchte, um die Leiter hinunterzuklettern, war nichts zu sehen.

»Warten Sie hier«, sagte er zu ihr. Er ging auf das Meer zu, zwängte sich zwischen den Sträuchern durch und stand da, während das Wasser gegen seine Pumas schwappte.

»Was machen Sie da?«, rief Scully.

»Ich wollte nur sehen, ob etwas passiert.« Er stand noch eine Weile länger dort. »Ich nehme an, ich bin nicht nah genug an einem Skelett dran – oder der Mixer mag kein Wasser.« Er gab Scully ein Zeichen, ihm in die Richtung, in die die überlebenden Kinder laut Gorman geflohen waren, zu folgen.

Weil die Flut hoch war, mussten sie sich an den Felsen am Ufer entlanghangeln, bis sie in die Wälder hinaufklettern konnten. Sonnenlicht fiel durch die hohen Eichen. Von hier aus ließen sie das Meer rechts liegen und durchquerten den Wald. Etwa achthundert Meter weiter traten sie hinaus auf einen grasbewachsenen Hügel, an dem einige Ferienhäuser standen und der zum westlichen Ende der Insel sanft abfiel. Dahinter lag die Casco Bay und dahinter wiederum lag Portland. Eine leichte Brise zerzauste ihre Haare und die Sonne schien, doch dunkle Wolken zogen sich über der Stadt zusammen.

Sie blieben stehen und betrachteten den schönen Ausblick.

Nach einiger Zeit fragte Scully: »Was fällt Ihnen auf, Mulder?«

»Nichts.«

»Genau, nichts. Keine Boote, keine Stimmen, keine künstlichen Geräusche irgendeiner Art, keinerlei Geschäftigkeit, wie wir sie gesehen haben, als wir auf der Fähre waren oder als wir die Insel betraten.«

»Unheimlich«, räumte er ein.

Sie beobachteten und lauschten – vergeblich.

Nach einer Weile sagte Mulder: »Lassen Sie uns dort hinuntergehen.« Er zeigte auf eins der Ferienhäuser, das an einer Straßengabelung stand. »Vielleicht finden wir da jemanden.«

Als sie das Ferienhaus erreichten, gingen sie auf die Veranda. Mulder klopfte an die Tür. Keine Antwort.

»Hallo!«, rief er. »Jemand zu Hause?«

Wieder Stille.

Ein kleines Stück weiter die Straße hinauf an der rechten Abzweigung lag ein weiteres Ferienhaus. Als sie darauf zugingen, entdeckten sie einen menschlichen Brustkorb, der in einem Strauch lag.

Mulder streckte seinen Arm aus, damit Scully stehen blieb. »Verdammt«, sagte er.

Sie sahen sich nervös um. Die Brise strich durch Blätter in den Bäumen der Umgebung, aber sonst bewegte sich nichts.

»Vielleicht sehen wir deswegen niemanden, weil niemand mehr am Leben ist«, mutmaßte Scully. »Das denken Sie doch auch, nicht wahr?«

Mulder nickte. »Denken Sie daran, was Ed gesagt hat. Das Mixerdings erhob sich, als er und die Jugendlichen bei einem Skelett standen. Gehen wir weiter.«

Sie eilten auf die andere Seite der Straße und gingen auf ein weiteres Haus zu, als sie leisen Donner grollen hörten.

»Ein Sturm zieht auf«, stellte Scully fest.

Am nächsten Haus war die Tür nur angelehnt.

Scully ging die Stufen hinauf und schob sie auf. »Hallo!«

Als sie keine Antwort erhielt, betrat sie die Küche. Durch ein Seitenfenster bemerkte sie, dass ein Außenlicht von einem benachbarten Grundstück herüberleuchtete. Sie ging zum Fenster und sah mehr als nur das Licht. Dort war eine Bewegung zu erkennen, eine Art Windhose.

»Mulder, kommen Sie her«, rief sie leise. Als er zu ihr kam, fragte sie: »Meinen Sie, das ist eins dieser Mixerdinger?«

»Muss wohl«, antwortete er. Sie beobachteten, wie das Ding sich drehte, sich zusammenzog, wenn es aufstieg, und sich wieder ausbreitete, wenn es herabsank. »Ich würde annehmen, dass es über einem Skelett schwebt.«

»Vielleicht, aber denken Sie daran, es ist ein Jäger«, sagte Scully, »also ist es möglich, dass sich jemand in dem Gebäude befindet.«

Blitze zuckten am Himmel, der immer dunkler wurde. Kurz darauf folgte Donner, der lauter war als zuvor. Es dauerte nicht lange und der Wind wurde böig. Das sich drehende Ding blieb an Ort und Stelle. Der Wind konnte ihm offenbar nichts anhaben.

»Das wird ein Test für meine Theorie«, sagte Mulder.

Scully sah ihn an. »Welche Theorie?«

»Dass es kein Wasser mag. Wissen Sie noch, wie ich am Ufer gestanden habe, nachdem wir die Leiter hinuntergeklettert waren, und nichts passierte?«

»Ja, aber das war vielleicht, weil es nur eins gibt und das war hier beschäftigt.«

Die ersten schweren Tropfen verwandelten sich schnell in einen gleichmäßigen Regenguss. Das Ding wippte und drehte sich immer noch, doch es war jetzt durchsichtiger – es enthielt weniger Abfall.

»Wird das Ding weniger oder verdeckt der Regen es nur?«, fragte Scully.

»Ein bisschen von beidem«, antwortete Mulder.

Der Regen wurde stärker und es goss in Strömen. Immer wieder trieben Windböen ihn seitwärts vor sich her. Das sich drehende Ding wurde schwächer, verblasste noch mehr und verschwand schließlich.

»Jetzt oder nie«, sagte Mulder. »Wenn wir herausfinden wollen, wer in dem Ferienhaus ist, dann jetzt.«

Scully nickte. »Worauf warten Sie noch?«

Sie rannten aus der Tür, den kleinen Hügel zu dem Grundstück mit dem Licht hinauf und sprangen auf die Veranda. Beide waren durchnässt.

»Ich halte Ausschau nach unserem Mixerfreund«, sagte Mulder.

Scully hämmerte gegen die Tür. »Jemand da?«

Ein Teenagermädchen kam zum Fenster in der Tür.

»Macht auf, das Ding ist weg!«, sagte Scully.

Mulder und Scully rannten in den Küchenbereich, wo sie ihre Arme schüttelten und mit den Füßen aufstampften, damit das Wasser von ihrer Kleidung auf das Linoleum tropfte.

»Wer sind Sie?«, fragte Allen.

»Das sagen wir euch gleich«, antwortete Scully und stampfte immer noch.

»Wer immer Sie auch sind, wir sind wirklich froh, Sie zu sehen«, fügte Carole hinzu.

Als die Agents sich ausgeschüttelt hatten, zog Scully das vollgesogene Flugblatt aus der Tasche und gab es Carole. »Seid ihr das?«

Carole und Allen spähten auf das Papier.

»Ja. Wo haben Sie das her?«, fragte Carole.

»Wie haben Sie uns gefunden?«, wollte Allen wissen.

Mulder ignorierte die Fragen. »Ist sonst noch jemand hier?«

»Nicht, dass wir wüssten«, erwiderte Allen.

»Es sei denn, Sie sehen Mr. Barton als Person an«, fügte Carole hinzu und war erleichtert genug, um einen Witz zu versuchen.

»Wer ist Mr. Barton?«, erkundigte sich Scully.

»Irgendein gruseliges Wirbelsturmding, das uns fressen will«, antwortete Allen.

Scully nickte. »Wir haben es von dem Haus da drüben gesehen.« Sie zeigte dorthin, wo sie hergekommen waren.

»Aber wer sind …«, stammelte Carole, wurde aber von einem gleißend hellen Blitz und sofort folgendem Donnerschlag unterbrochen, »… sind Sie und wie sind Sie hierhergekommen?«

»Wir werden euch alles erzählen, aber erst müssen wir hier raus, bevor euer Mr. Barton zurückkommt.« Mulder ging zur Tür.

»Was ist mit den Blitzen? Sind wir sicher?« Carole war besorgt.

»Ich finde, es ist das Risiko wert, wenn man die Alternative bedenkt«, antwortete Scully.

Allen ergriff Carols Hand. »Baby, wir gehen.«

»Moment noch.« Mulder öffnete die Tür und sah draußen nach. Dann ging er nach links und umrundete das Haus. Es regnete weiterhin heftig und stürmte. Als er die Tür wieder erreichte, war er tropfnass und sagte: »Für den Moment sind wir sicher. Zeigt uns den schnellsten Weg zurück zu dem Bunker, in dem ihr gestern gewesen seid.«

Allen ging voran und sie liefen schnell zu einer anderen unbefestigten Straße. An einigen Stellen hatte sich rutschiger Schlamm gebildet.

Als sie den Wald durchquerten, erklärte Scully, wer sie und Mulder waren, den Bunker und das Fenster, ihr Interesse an den Kindern und wie sie vorhatten, in die »Gegenwart« zurückzukehren. Mulder blieb etwas zurück und behielt die Gegend hinter ihnen im Auge.

Dies war dieselbe Straße, auf der die Agents ursprünglich auf die Insel gekommen waren, aber jetzt rannten sie so schnell, dass sie die Strecke zwischen dem bewohnten Ende und dem Fort in der halben Zeit zurücklegten. Es war ermüdend. Als sie die Tore des Forts erreichten, machten sie eine kurze Pause, um sich auszuruhen. Blitze zuckten immer noch und Donner war zu hören, aber der Regen ließ nach.

Da bemerkte Mulder, dass das Tor nicht länger rostig war. Es glänzte – nicht nur vom Regen, sondern auch von neuer, schwarzer Farbe. Er sah die Straße entlang. Das Erste, was seine Aufmerksamkeit erregte, war ein weißer Blumenkasten, in dem hellrote Blumen blühten, an einem der Kasernenfenster.

Er zeigte auf den Blumenkasten und fragte Carole und Allen: »Habt ihr das vorher schon mal gesehen?«

Sie waren so überrascht wie er. »Dort gibt es keine Blumen – das ist ein Dreckloch«, sagte Carole.

Mulder trieb sie zur Eile an und sie hasteten ins Fort.

Als sie den Paradeplatz erreichten, waren dort keine Arbeiter und keins der Gebäude war vernagelt – sie alle waren in makellosem Zustand. Golfwagen und Fahrräder standen hier und da. Doch nirgendwo waren Menschen zu sehen.

»Seht euch das an!«, rief Carole aus und zeigte umher. »Das ist doch verrückt!«

»Wie sollte es denn aussehen?«, fragte Mulder.

»Ein Haufen heruntergekommener Gebäude«, antwortete sie.

»Genau wie mein Haus – alles hat sich verändert«, sagte Allen.

»Dank des Fensters, durch das ihr geklettert seid«, erklärte Scully.

»Bleibt in meiner Nähe«, forderte Mulder.

Sie trabten über den Paradeplatz. Als sie die Straße am anderen Ende erreichten, nieselte es nur noch und der Wind hatte sich gelegt. Der Bunker war immer noch achthundert Meter entfernt.

Als sie endlich die Stelle erreichten, wo sich der Tunneleingang befinden sollte, waren dort weder eine Eisentür noch ein Betonrahmen, an dem die Tür hätte hängen können. Offenbar war der Ort dem Erdboden gleichgemacht worden. Stattdessen stand dort ein achteckiger Pavillon, der gelb gestrichen war und eine grüne Einfassung hatte. Er war groß genug für ein kleines Orchester. Einige Stühle standen in einem Halbkreis davor, zwei weitere waren vom Wind umgeweht worden. Um den Pavillon herum war eine Rasenfläche, die aussah, als sei sie für ein Publikum gedacht. Das Gras war hoch und offenbar seit Wochen nicht gemäht worden.

Mulder stieg die Stufen hinauf und suchte den Boden des Pavillons nach einer Falltür ab. »Seht darunter nach, ob es irgendeine Öffnung gibt«, sagte er zu den anderen.

Scully und Allen ließen sich auf alle viere fallen und spähten unter den Holzrahmen.

»Nichts, nur flacher Erdboden«, rief Scully aus ihrer kriechenden Position und beide standen wieder auf.

Mulder wandte sich an alle: »Okay, wir haben nur noch eine Möglichkeit – wir müssen zu der Klippe, wo die Fenster sind. Zeigt uns, wie wir dort hinkommen.«

Allen nickte. »Hier entlang.«

Sie folgten ihm in den Wald und eine Böschung hinab. Inzwischen schien die Sonne auf das Meer, das sich allmählich beruhigte. Die vier machten sich auf den Weg an den Felsen entlang, die den Strand säumten, aber der Regen hatte die unregelmäßige Oberfläche so glatt werden lassen, dass sie sich gegenseitig helfen mussten. Allen hielt Caroles Hand und Mulder Scullys. Sie kamen nur langsam voran.

»Verdammt«, schimpfte Scully nach etwa zehn Metern, als ihr Fuß abglitt und sich zwischen zwei Felsbrocken verkeilte. »Verdammt!«, sagte sie noch einmal schmerzerfüllt.

»Hilf mir mal«, sagte Mulder zu Allen. Allen kniete sich hin und zog den Felsen hoch, der Scullys Fuß einklemmte, während Mulder sie festhielt, bis sie ihr Gleichgewicht wiedergefunden hatte. Doch ihr Knöchel war blau und über die Felsen laufen war unmöglich geworden.

»Versuchen wir es da unten«, sagte Mulder und zeigte auf die Sandbänke, die wieder freilagen, weil die Flut sich zurückzog.

»Keine Chance!«, antwortete sie. »Machen Sie Witze?«

Die Sandbänke waren nicht alles, was von der weichenden Flut frei gegeben worden war. Vor ihnen waren zwei der drei Skelette wieder zu sehen. Scullys Widerspruch ließ Carole hochsehen und sobald sie die Skelette bemerkte, legte sie ihre Hand über den Mund und fing an zu schluchzen. Allen streckte seine Hand aus und drängte sie voran.

»Wir bleiben dicht am Ufer und von den Dingern weg«, sagte Mulder.

Er half Scully, über die Sandbänke hinweg, zwischen den Büschen hindurch und den Strand hinauf zur Klippe zu humpeln. Dort standen Carole, die immer noch Tränen in den Augen hatte, und Allen und warteten. Nichts hatte sich bei den Skeletten erhoben.

»Achtet auf Mr. Barton«, sagte Mulder zu den Frauen. Allen fragte er: »Ihr seid aus dem Fenster da gekommen, richtig?« Er zeigte auf das Böse Fenster, an dem immer noch die Leiter lehnte.

»Ja, obwohl dort keine Leiter stand«, antwortete Allen.

»Verstanden. Helft mir.« Allen half Mulder, die Leiter unter das andere Fenster zu stellen.

»Okay, Scully, dieses Mal sind Sie das Versuchskaninchen. Klettern Sie rauf und nachdem Sie drinnen sind, sagen Sie uns, ob etwas mit Ihnen passiert ist.« Zu den Jugendlichen sagte er: »Helft Scully die Leiter hoch. Wenn sie euch versichert, dass alles in Ordnung ist, klettert ihr auch durch das Fenster. Sonst bleibt ihr hier draußen.«

»Was haben Sie vor?«, fragte Scully besorgt.

»Die Augen nach Barton offen halten.«

»Ihre verdammte Theorie sollte besser stimmen. Wenn ich sterbe, verzeihe ich Ihnen das nie.«

»Tun Sie das nicht – sterben meine ich.«

Mulder stellte sich neben die Leiter und drehte sich um, sodass er mit dem Rücken zur Klippe stand. Er beobachtete die Sandbänke. »Falls und wenn jemand da drin ist, sagt mir Bescheid. Wenn ich die Funktionsweise der Fenster richtig verstanden habe, dann müsst ihr mir das durch das Böse Fenster sagen. Also das auf der linken Seite«, fügte er für die Jugendlichen hinzu.

Er wartete mit seiner Hand an der Leiter.

Kurz darauf war von Scully zu hören: »Es hat funktioniert. Mit mir ist alles in Ordnung. Kommt hoch.«

Weniger als eine Minute später hörte er Allen von oben: »Wir haben es alle geschafft.«

Erleichtert ging Mulder zur Wasserlinie. Dann merkte er, dass er etwas vergessen hatte: »Welches ist das Skelett eurer Freundin?«, rief er über die Schulter.

»Das, was Ihnen am nächsten ist. Direkt links«, antwortete Allen.

Das waren etwa fünfzehn Meter. Mulder atmete tief durch, rannte zu dem Skelett und zerrte an einem Fingerknochen.

»Vorsicht!«, warnte Allen. »Es kommt wieder!«

Mulder versuchte immer noch, den Knochen zu lösen, aber die Sehnen waren zu fest.

»Sie müssen da weg!«, brüllte Allen.

Mulder sah hoch. Das wirbelnde Ding war jetzt so groß wie ein ausgewachsener Mann. Er zitterte vor Angst. Er gab den Fingerknochen auf, setzte einen Fuß auf die Schulter des Skeletts, packte den Oberarm und trat und zerrte gleichzeitig. Der Arm löste sich.

Der Wirbel war jetzt zwei Meter fünfzig hoch. Wippend ragte er über Mulder auf.

Er rannte schweißgebadet über die Sandbänke und den Strand.

»Es kommt!«, schrie jemand. »Es verfolgt Sie!«

Mulder hielt den Arm in einer Hand und packte die Leiter mit der anderen. Er wollte auf die unterste Sprosse treten, doch sein Fuß glitt ab.

»Verdammt«, fluchte er. In dem Moment hatte er das Gefühl, man hätte ihn in einen Verbrennungsofen geworfen. Die Hitze war von hinten am schlimmsten. Er kochte und buk gleichzeitig. Er versuchte, die Leiter hinaufzukommen, aber seine Beine versagten den Dienst. Seine Finger glitten von der Sprosse ab. Er konnte nicht atmen. Die Hitze war unerträglich.

Kaltes Wasser durchnässte ihn. Plötzlich reagierten seine Beine wieder. Er kletterte die Leiter hinauf, als wären Höllenhunde hinter ihm her, und hechtete durchs Fenster. Sein rechter Fuß blieb am Fensterrahmen hängen. Er drehte sich mitten in der Luft und landete mit der linken Schulter auf dem Boden. Das grässliche Ding, das er getragen hatte, flog quer durchs Zimmer.

»Netter Auftritt«, sagte Scully. Sie humpelte zu ihm und half ihm auf.

»Danke.« Mulder stand auf und musterte Allen, Carole und Scully. Sie wirkten normal. Gorman stand hinter ihnen – ein ernster alter Mann.

»Sind alle in Ordnung?«, fragte Mulder.

Alle nickten.

»Wer war das mit dem Wasser?«, fragte er.

»Ich«, antwortete Allen.

»Nachdem wir hier oben angekommen waren, bat ich Allen, einen Eimer zu füllen«, erklärte Scully.

»Ich wollte ihn über Ihnen auskippen, damit das Ding Sie in Ruhe lässt«, sagte Allen. »Aber es war so schnell und statt nur Sie zu treffen, habe ich Sie beide gleichzeitig erwischt.«

»Zum Glück für alle Beteiligten«, fügte Scully hinzu.

»Danke«, sagte Mulder. »Es war, als befände ich mich auf einem Scheiterhaufen. Jetzt weiß ich, wie Johanna von Orleans sich gefühlt haben muss.« Mit der Hand wischte er sich das Wasser von der Stirn. »Nun, wir hatten recht, nicht wahr? Zweimal. Das Gute Fenster hat funktioniert. Und Mr. Barton mag kein Wasser.«

»Wenn es sich um denselben Mr. Barton handelt«, merkte Scully an. »Vielleicht gibt es eine ganze Familie davon.«

Mulder warf einen Blick aus dem Guten Fenster und sah, wie ein ganz gewöhnlicher Schlepper einen Lastenkahn zog. Es war kurz vor Fluthochstand. Er ging zu dem anderen Fenster. Die Flut war niedriger und dieselben beiden Skelette lagen auf dem freigelegten Meeresboden.

In der Zwischenzeit hatte Scully die Knochen aufgehoben. Sie legte sie in eine Schachtel, die Gorman ihr gegeben hatte, und sagte: »Mulder, wir müssen die Kinder nach Hause bringen und die Suche beenden. Was erzählen wir ihren und den Eltern dieses Mädchens«, sie hob die Schachtel, »was passiert ist?«

»Wie können wir ihnen überhaupt etwas sagen?«, gab Mulder zurück. »Zunächst einmal wissen wir überhaupt nicht, was passiert ist. Mr. Barton, die Skelette, die plötzliche Veränderung im Fort. Nichts davon ergibt einen Sinn.«

»Ich weiß. Niemand wird uns auch nur ein Wort davon glauben«, antwortete Scully. »Wir brauchen eine Alibi-Geschichte.«

Ed Gorman ergriff das Wort. »Wie wäre es damit – sie sind über Nacht auf Cow Island gestrandet?« Die Agents sahen verwirrt aus, also erklärte er: »Cow Island ist ein ungefähr achttausend Quadratmeter großer Fels direkt nördlich von hier. Die Insel ist unbewohnt.«

Scully nickte. Sie gestikulierte in Richtung der Kinder: »Ihr seid dort mit einem Freund hingefahren, der versprach, euch wieder abzuholen, aber das hat er nicht getan. Also musstet ihr auf ein vorbeifahrendes Boot warten und das kam erst heute. Würde das funktionieren?«

»Ich denke schon«, sagte Carole. »Aber was ist mit Jackie?«

»Sie wollte unbedingt gestern Abend zurück, also ist sie losgeschwommen und ihr habt sie seitdem nicht mehr gesehen«, schlug Mulder vor.

»Das wird nicht funktionieren«, widersprach Allen. »Sie ist nicht gerne geschwommen und sie hasste kaltes Wasser.«

»Hört zu«, sagte Mulder. »Es muss nicht die beste Geschichte der Welt sein. Wir denken uns etwas aus, damit das FBI zuständig ist. Wir führen eine offizielle Untersuchung durch und sie ist einfach verschwunden.« Er sah Scully an. »Wir lassen uns die Einzelheiten später einfallen.«

»Aber das ist doch nicht wahr«, sagte Carole. »Tut mir leid, aber das ist alles eine große Lüge!«

»Da hast du recht, Carole«, stimmte Mulder zu. »Aber denk an euren Mr. Barton da draußen. Was ist daran ›wahr‹?«

Scully schloss sich ihm an: »Was haben wir denn für eine Wahl? Wir können nicht einfach nichts sagen, weil jeder weiß, dass irgendetwas passiert ist. Und wenn wir die ›Wahrheit‹ erzählen«, sie zeichnete Anführungszeichen mit ihren Fingern, »werden wir alle für verrückt erklärt.«

Mulder nickte. »Oder wir versetzen alle anderen in Panik. Es ist ja nicht so, dass wir lügen. Manchmal – nicht oft, aber manchmal – muss man die Wahrheit unter Verschluss halten, als wäre sie Anthrax oder ein anderes tödliches Virus. Dies ist eine dieser Situationen. Versteht ihr, was ich meine?«

»Eins kann ich euch versichern«, sagte Scully. »Mulder wird einen vollständigen und ehrlichen Bericht anfertigen und ihn in unserem Büro ablegen. Aber man wird ihn nicht veröffentlichen.«

Carole warf Allen einen Blick zu und sah dann wieder zu Scully. »Ist es das, was man unter Regierungsverschwörungen versteht?«

Lächelnd nickte Scully. »Ja, du bist mitten drin in einer dicken, fetten Regierungsverschwörung. Doch wenn man daran beteiligt ist, sieht es gar nicht so böse aus, oder? Denn«, sie zuckte mit den Schultern, »was können wir sonst tun?«

Allen nickte. »Wenn wir jemals versuchen sollten, das, was wirklich passiert ist, zu erklären, dann kann ich mir jetzt schon vorstellen, wie unsere Gesichter uns von den Titelseiten der Klatschblätter an den Supermarktkassen anstarren werden.«

Carole runzelte die Stirn. Dann räumte sie zögernd ein: »Gut möglich.«

Mulder wandte sich an Gorman. »Wo wir gerade von Eindämmung sprechen … Ed, haben wir Maurer in unserem Personal?«

»Ja, wir haben eine Spezialabteilung, die gerade ein Projekt in Council Bluffs fertiggestellt hat.«

»Holen Sie sie so schnell wie möglich her. Ich will, dass das linke Fenster zugemauert wird, am besten mit Granit. Zweilagig. Sie bleiben hier, bis das erledigt ist, und dann erarbeiten wir einen dauerhaften Plan, einschließlich der Frage, was wir für Sie tun können. Wenn Sie noch einmal durch das Fenster gehen wollen, um den Prozess umzukehren, dann müssen wir das wissen, bevor die Maurer hier ankommen.«

»Okay, ich denke darüber nach.« Gorman trottete zum Telefon.

»Holen wir etwas Klebeband, um die Schachtel gut zu verschließen«, sagte Mulder zu Scully. »Wir kommen wieder und holen sie ab, nachdem wir die Suche abgeblasen und mit den Eltern gesprochen haben. Wenn das für Sie in Ordnung ist, bringe ich die beiden zu ihren Eltern. Sie sind etwas sanfter, als ich es bin. Ich wäre Ihnen dankbar, wenn Sie mit Jackies Eltern reden könnten. Und ich brauche Vergleichs-DNA von ihnen.«

Scully nickte düster. »Natürlich.«

Er ging hinüber zu Carole und legte den Arm um sie. »Wir arbeiten unterwegs an der Alibi-Geschichte.« Dann sagte er zu Allen: »Komm, ab nach Hause.«

Montag, 14:45 Uhr

Sechs Wochen später ging ein Mann um die fünfzig, der einen Anzug und einen Fedora-Hut trug und einen Aktenkoffer bei sich hatte, an den Kasernengebäuden vorbei. Er war ein blasser, unauffälliger Mann. Die Arbeiter, die eine Treppe bauten und die Haustür strichen, beachteten ihn nicht.

Er überquerte den Paradeplatz und folgte der Straße zur Eisentür. Ein großes, neues Vorhängeschloss hing an einem Riegel, der vorne angeschweißt worden war. Er zog einige Schlüssel aus seiner Hosentasche, wählte einen aus, schloss das Vorhängeschloss auf, entfernte es und drücke die Tür nach innen auf. Aus seinem Aktenkoffer nahm er eine Taschenlampe, leuchtete damit den Tunnel hinunter, trat dann ein und folgte dem Lichtstrahl.

Als er die Kammer erreichte, zielte er mit dem Licht auf das rechte Fenster, das durch einen Vorhang verdeckt war. Dann ließ er das Licht auf das linke Fenster fallen – oder auf die Stelle, wo es früher gewesen war. Von unten nach oben waren dort Granitblöcke einzementiert worden. Er durchquerte den Raum, um sich die Konstruktion genauer anzusehen.

Er leuchtete auf zwei Steine und ließ seinen Finger langsam über die Fuge dazwischen streichen. Nach einer Weile bröckelten winzige Zementkörner heraus, wie Salzkristalle aus einem leicht verstopften Salzstreuer, kaum sichtbar für das bloße Auge.

Ganz vorsichtig strich er über den Mörtel zwischen den anderen Steinen, die weiter oben lagen. Winzige Partikel begannen aus diesem Bereich zu fallen – ein oder zwei gleichzeitig, die nur jemand wahrnehmen konnte, der sich sehr dicht davor befand. Einige waren so klein, dass sie geradezu abwärts schwebten.

Er strich mit seinem Finger über alle Fugen und liebkoste sie.

Als er fertig war, drehte er sich um und der Strahl der Taschenlampe machte einen hohen Holzhocker sichtbar, der in der Nähe stand. Er zog ihn heran und setzte sich vor das neue Mauerwerk. Er klemmte sich die Taschenlampe unter das Kinn und steckte seine Hände in seine Jackentaschen. Aus einer Tasche zog er eine Zigarette hervor, aus der anderen ein Feuerzeug. Er zündete die Zigarette an, inhalierte und beobachtete, wie winzige Körnchen Feinstaub durch den Lichtstrahl schwebten und immer mehr wurden.

Ein verstecktes Lächeln umspielte seine Lippen.

STATUEN
von Kevin J. Anderson

Übersetzt von Claudia Kern

FURNACE CREEK, NATIONALPARK DEATH VALLEY
11. Mai 1995, 10:16 Uhr

Die gleißend helle Sonne stand über einer rauen Landschaft in braunen, gelben, kupfernen und beigen Farbtönen. Sie sah aus wie ein Aquarell, das man aus geschmolzenen Edelmetallen gemalt hatte. Zerklüftete Berge erhoben sich rund um ein Wüstental, das von einer pfeilgeraden Straße zerteilt wurde. Die Pioniere hatten in diesem Tal nur den Tod gefunden, doch heutzutage war es voller Wohnmobile und staunender Touristen.

Ein roter Jeep schoss die schimmernde Straße entlang wie ein Blutstropfen, der von einer Mordwaffe flog. Der Wagen kam kurz von der Straße ab und schleuderte eine Wolke aus Kies empor, doch der Fahrer bekam ihn unter Kontrolle, bevor er sich überschlagen konnte.

Der Jeep raste auf ein kleines Fleckchen Zivilisation am Fluchtpunkt auf der anderen Seite des Tals zu, ein unerwarteter grüner Farbfleck mitten in der Wüste. Furnace Creek bestand aus einem Campingplatz, einem Souvenirladen, einer Tankstelle und einer erstklassigen Ferienanlage, die in krassem Gegensatz zum Rest von Death Valley stand. Golfspieler in bunten Hemden und karierten Hosen schwangen ihre Schläger, hielten aber inne, als sie den Jeep sahen.

Der Wagen – eher Geschoss als Fahrzeug – hielt auf die Stadtmitte zu und verfehlte dabei nur knapp einige Fußgänger und einen Reisebus. Er raste unter einem großen Holzbogen mit der Aufschrift FURNACE CREEK RANCH hindurch. Dahinter befanden sich ein Saloon, ein Gemischtwarenladen, ein Steakhouse, Bürgersteige rechts und links und dekorative Pferdestangen.

Der Jeep krachte in den Zaun vor dem Saloon und kam zum Stehen. Der Motor keuchte und aus dem Kühler schoss zischend Dampf. Einige Passanten eilten auf den Wagen zu, um zu helfen, andere starrten ihn nur an. Ein paar machten sogar Fotos, um dieses Ereignis in ihrem Urlaubsalbum zu verewigen.

Die Fahrertür öffnete sich mit lauten Quietschen und ein Mann kämpfte sich aus dem Wagen. Er bewegte sich steif und wirkte benommen. Mühsam richtete er sich auf. Er taumelte, dann setzte er so steif wie der Blechmann aus Der Zauberer von Oz einen Fuß vor den anderen. Er drehte den Kopf. Sein Gesicht war kalkweiß, der Ausdruck darauf unnatürlich starr. Er konnte nicht sprechen.

Ein Parkranger eilte aus dem Informationszentrum des Orts heran. Der Fahrer machte zwei steife Schritte auf ihn zu, als hoffe er auf Rettung, dann stieß er ein lautes Keuchen aus und fiel um wie ein gefällter Baum. Glitzernde Mineralablagerungen bedeckten seine Kleidung, die Hände, das Gesicht und sogar die Haare. Es sah aus, als hätte man ihn mit nassem Mehl und Sand eingeschmiert, die anschließend in der Sonne getrocknet waren.

Der Ranger hockte sich neben den wie versteinert am Boden liegenden Mann. Er ergriff dessen Schultern und lauschte auf Atemzüge.

»Wieso ist er so weiß?«, fragte ein untersetzter Mann, der ein T-Shirt mit der Aufschrift Ich habe Death Valley überlebt trug.

Der Ranger tastete am Handgelenk des Mannes nach einem Puls, dann versuchte er, den Arm anzuheben, doch er war so steif wie der einer Statue. Als er seine Wange berührte, gab die Haut kein bisschen nach. Die Augen waren offen und starrten ins Nichts. Auch sie waren kreideweiß.

»Er ist … zu Stein geworden«, sagte der Ranger.

FBI-ZENTRALE , WASHINGTON, D. C.
Montag, 16:52 Uhr

Die Medusenmaske bot einen entsetzlichen Anblick. Die Haare bestanden aus einem Knäuel Schlangen und das Gesicht hätte bei einem Fotowettbewerb in der Kategorie »Psychopathische Exfreundin« garantiert den ersten Platz belegt. »Hi Scully«, sagte eine Stimme hinter dem Mundschlitz.

Agent Scully, die gerade Mulders Büro betreten hatte, stemmte die Hände in die Hüften. Sie wirkte kein bisschen ängstlich. Mulder nahm die Maske ab, um ihr ein trockenes Lächeln zu schenken. »Das ist eine Medusenmaske. Wer weiß, wozu man die mal gebrauchen kann.« Er legte die Maske zu dem Chaos auf seinem Schreibtisch. »Ich informiere mich gerade wegen eines neuen Falls über die Medusa. Laut den griechischen Legenden konnte die Medusa Menschen mit nur einem Blick in Stein verwandeln. Die Maske soll eine exakte Nachbildung ihres Gesichts sein.«

»Und wie konnte der Künstler einen Blick auf sie werfen, ohne selbst zu Stein zu werden?«

Mulder ließ sich von solch logischen Bedenken nicht beirren. »In vielen Kulturen gibt es Geschichten über Wesen, die Menschen in Stein verwandeln können – die Medusa, der Basilisk, der Schreckhahn.«

»Diese Legenden gehen vermutlich auf Leute zurück, die Fossilien entdeckt haben. So wollten sie erklären, wie Lebewesen zu Stein werden können. Bei der Versteinerung werden organische Zellen über einen sehr langen Zeitraum durch Mineralien ersetzt. Zurückbleibt schließlich eine steinerne Kopie des ursprünglichen Wesens.«

Er konnte sein Lächeln kaum noch zurückhalten, denn sie hatte genau die richtigen Punkte angemerkt. »Richtig. Dieser Vorgang dauert Jahrhunderte. Normalerweise.«

Scully wartete. Sie hatten dieses Spiel schon sehr oft gespielt.

Mulder zeigte ihr ein Foto, das er ausgedruckt hatte. Sie betrachtete den weiß versteinerten Mann, der auf der Furnace Creek Ranch am Boden lag. »Der Mann wurde spontan versteinert – und das vor Dutzenden Augenzeugen.«

Sie runzelte die Stirn. »Mulder, das kann nicht sein.«

»Bei dem Opfer handelt es sich um einen selbstständigen Erzsucher, der für ein Bergbauunternehmen draußen in der Mojave-Wüste gearbeitet hat. Dem vorläufigen Bericht des Pathologen zufolge ist er bis auf die Knochen versteinert.« Er nahm das Foto, schob es in eine Mappe und legte sie in die offene Aktentasche. »Verstehen Sie, warum das mein Interesse geweckt hat? Wir müssen herausfinden, wo dieser Mann war und was er dort gefunden hat. Die Leiche bleibt in der Kühlung, bis wir sie untersucht haben. Die Reise ist bereits genehmigt.« Er schob Scully aus seinem Büro. »Auf nach Death Valley. Ich habe die Sonnenmilch schon eingepackt.«

PENDRAGON-GALERIE , LOS ANGELES, KALIFORNIEN
Montag, 20:07 Uhr

Zwei Kellner trugen Silbertabletts mit Horsd’œuvre durch die vornehme Kunstgalerie. Distanziert wirkende Besucher, die sich nicht anmerken ließen, wie unbequem die von ihnen zur Schau getragene neueste Mode war, nippten an Champagner und bewunderten die Kunstwerke. Bernard Lumke, Exklusive Skulpturenausstellung.

Die meisten Besucher standen um eine reglose Gruppe aus lebensechten, aber verstörenden Skulpturen herum. Die grob gemeißelten Statuen funkelten im harten Neonlicht, als bestünden sie aus Ton gemischt mit Alkalisalzen. Es handelte sich um acht Menschen und einen verzerrt wirkenden Steinkojoten. Die Statue eines schreienden Mannes presste sich die steinernen Hände an den Kopf. Eine andere lag zusammengekrümmt wie ein Embryo am Boden. Eine sah aus wie ein bärtiger Goldsucher aus einem vergangenen Jahrhundert.

Travis Ashton hielt sich für einen bekannten Kunstkritiker. Er arbeitete für zwei kostenlos erhältliche Zeitungen, die ihn für seine Kolumnen mit Belegexemplaren bezahlten. Er betrachtete die Statuen, während er mit einer pummeligen jungen Frau flirtete, die sehr viele Perlen trug. Er strich über seinen modischen Spitzbart. »Ich bin schon seit Jahren in der Kunstszene von L. A. unterwegs, aber so etwas habe ich noch nie gesehen.« Er ging um die Statue des schreienden Mannes herum und ließ den realistischen Gesichtsausdruck, den aufgerissenen Mund und die steinernen Augen auf sich wirken. »So animalisch, so unheimlich. Sie erinnert mich an Edvard Munchs Der Schrei, ist aber trotzdem originell.«

»Ich finde sie toll. Bernard Lumke ist das Genie der Woche.« Die Frau schien auf sein Flirten nicht einzugehen, aber Ashton hoffte, dass sich das noch ändern würde. Vielleicht kannte sie ja seine Kolumnen. »Eine wunderbare Zurschaustellung seines Talents. Allerdings würde ich mir so was nicht in den Garten stellen.«

Ashton hielt sich mühsam davon ab, die Augen zu verdrehen. »Ich glaube nicht, dass sie für den Garten gedacht sind.« Er fragte sich, ob die Frau nicht mit ein paar rosa Flamingos besser bedient gewesen wäre. Er beugte sich hinab, um sich den leidenden Kojoten näher anzusehen. Das eigentliche Thema der Ausstellung erschloss sich ihm noch nicht, aber da die Frau ihn musterte, nickte er wissend, als verstünde er alles.

»Lumke lebt in einer Geisterstadt irgendwo in der Mojave-Wüste. Er ist ein Einsiedler«, erklärte Ashton der jungen Frau, um sie zu beeindrucken. Er hoffte, dass sie die Broschüre, die am Eingang auslag, nicht gelesen hatte. »Er benutzt eine in der Kunstwelt völlig unbekannte Technik, weigert sich aber, sie irgendjemandem zu verraten.«

Er wandte sich der nächsten Statue zu, musterte gleichzeitig aber die Frau mit den vielen Perlen. Kein Ehering und sie war allein hier. »Ich werde versuchen, ein Interview mit ihm zu bekommen«, verkündete er. »Und wenn ich bis ins Death Valley fahren muss.« Ein exklusives Porträt des Künstlers würde ihm die Titelgeschichte in einem Kunstmagazin garantieren, vielleicht sogar in einem, das ihn bezahlte.

»Tut mir leid, Mr. Ashton, aber mein Klient empfängt keine Besucher – und schon gar keine Kritiker.«

Er drehte sich um und sah eine schlanke dunkelhäutige Frau, die ihre Haare zu Cornrows geflochten hatte. Sie war bemerkenswert – so bemerkenswert, dass er die pummelige Frau, die sich nun die Statue eines am Boden hockenden, scheinbar würgenden Mannes ansah, sofort vergaß. »Um genau zu sein, empfängt er sogar mich manchmal nicht … aber ich besuche Frustration Corners auch ebenso ungern wie er L. A.« Sie streckte die Hand aus. »Ich heiße Kendra Pendra und ich repräsentiere Mr. Lumke. Wie Sie sehen, ist unsere Arbeitsbeziehung praktisch in Stein gemeißelt.« Sie lächelte verhalten.

Ashton lachte freundlich in der Hoffnung, bei Pendra einen guten Eindruck zu hinterlassen. Sie konnte ihm von Nutzen sein. »Ein so begehrter Künstler kann es sich leisten, exzentrisch zu sein«, sagte er. »Das macht ihn nur noch spannender.«

Er bezweifelte, dass sie ihm Kontaktinformationen geben oder gar eine Empfehlung aussprechen würde, aber Ashton brauchte ihre Hilfe nicht. Frustration Corners war wahrscheinlich nur ein Fliegenschiss auf der Landkarte mit zwölf Einwohnern oder so. Es würde bestimmt nicht schwer sein, den Bildhauer zu finden.

NOTAUFNAHME UND MEDIZINISCHES ZENTRUM VON FURNACE CREEK , NATIONALPARK DEATH VALLEY
Dienstag, 11:03 Uhr

Scully parkte den Mietwagen vor dem medizinischen Zentrum von Furnace Creek. Sie und Mulder waren von Washington, D. C. nach Las Vegas geflogen und hatten die restliche Strecke bis zum Death Valley auf Wüsten-Highways zurückgelegt. Scully war keine Raserin, aber die geraden Straßen und die wabernde Wüste täuschten ihr vor, dass sie nur hundert Kilometer pro Stunde fuhr, obwohl es eigentlich hundertfünfzig waren.

Das medizinische Zentrum war zu klein, um als Krankenhaus fungieren zu können. Es diente hauptsächlich als Notaufnahme für »dumme Touristen«, die mit Hitzschlag, Dehydratation, Knochenbrüchen oder Verstauchungen eingeliefert wurden. Allzu oft überschätzten sich die Leute. Scully bezweifelte, dass das Zentrum für eine vollständige Autopsie ausgerüstet war. Möglicherweise würden sie die Leiche in ein Labor in Las Vegas überführen müssen.

Als sie zum Eingang gingen, fragte sie: »Sind Sie sicher, dass es sich nicht nur um einen schlechten Scherz handelt, Mulder?«

Seine Schritte waren federnd. Er konnte es kaum erwarten, einen Mann zu sehen, der anscheinend zu Stein geworden war. »Wie der Riese von Cardiff? 1869 behauptete ein Farmer in New York, er habe einen drei Meter großen versteinerten Mann ausgegraben. Das sorgte für ein riesiges Spektakel. Tausende wollten ihn sehen – bis sich herausstellte, dass es sich um eine sehr gut gemachte Fälschung handelte. Zehn Jahre zuvor veröffentlichte eine kalifornische Tageszeitung einen Brief, in dem behauptet wurde, ein Goldsucher in den Bergen der Sierra Nevada habe eine Flüssigkeit, die er in einer Geode entdeckt hatte, getrunken und sich daraufhin in Stein verwandelt. Die Geschichte stellte sich als Lüge heraus.« Er klang enttäuscht, als er Scully die Tür aufhielt und sie das klimatisierte Gebäude betraten. »Dieses Opfer hat sich allerdings vor zahlreichen Zeugen, unter anderem einem Parkranger, in Stein verwandelt.«

Ein gequält aussehender Mann mit ledriger Haut, einem von Leberflecken bedeckten Schädel und Augenbrauen, die an Zahnbürsten erinnerten, eilte ihnen entgegen. Mulder in seinem dunklen Anzug und dem weißen Hemd und Scully, die ein ebenfalls dunkles Kostüm trug, fielen zwischen den leger gekleideten Touristen auf.

»Agent Mulder und Agent Scully? Bryce Adams. Ich bin hier der Pathologe. Agent Mulder hatte mich gebeten, die Leiche nicht freizugeben, damit Sie sie untersuchen können. Ich muss den Bericht fertig schreiben und ich hoffe sehr, dass Sie mir dabei helfen können. Der Fall ist mir ein Rätsel.«

Scully folgte ihm durch die Eingangshalle. »Haben Sie eine Leichenhalle?«, fragte sie knapp.

»Für diese Leiche brauchen wir die nicht.« Adams stieß zwei Schwingtüren auf. »Sie können sie sich gleich hier ansehen.«

Scully runzelte die Stirn. »Keine Kühlung bei dieser Hitze? Ich hoffe, dass Sie die Leiche nicht einfach hier aufgebahrt haben. Die Verwesung …«

Adams unterbrach sie: »Keine Sorge. Wie Sie sehen, ist keine Kühlung nötig.« Die Leiche lag in dem Behandlungsraum auf einer Bahre. Sie war vollkommen steif. Die Arme waren nach oben gerichtet und angewinkelt, der Rücken durchgedrückt. Es sah aus, als habe man sie aus Stein gemeißelt. Das Gesicht war im Moment des Todes erstarrt.

Scully ging fasziniert darauf zu. Mulder blieb dicht neben ihr. Sie beugte sich über den Mann und zog Latexhandschuhe an, mit denen sie die Haut berührte. »Sie fühlt sich so hart wie Zement an. Als wäre der ganze Körper spontan kalzifiziert. Das Fleisch ist komplett mineralisiert.«

Adams nahm einen weißen, rechteckigen Gegenstand – eine Brieftasche, die von aufgebrochenem Stoff umgeben war – von einem Edelstahltisch. »Die Kleidung, die Haut und alles andere sind versteinert, aber wir konnten seine Brieftasche herausmeißeln. Der Name auf dem Ausweis deckt sich mit dem in den Fahrzeugpapieren. Wilson Beatty, ein selbstständiger Erzsucher, der für einen Mineralienkonzern namens Dry Sea Resource Works arbeitet. Der hat seinen Sitz in Tirona, Kalifornien, ein paar Stunden von hier entfernt.«

Scully nahm die ausgestreckten Steinfinger des Opfers in die Hand. »Die Konsistenz erinnert an … versteinertes Holz.« Sie versuchte, die Finger zu krümmen. »Die Handfläche ist hart und unbeweglich, die Muskeln sind erstarrt und porös …«

Die Steinhand knackte und brach am Handgelenk ab. Scully hielt sie hoch und drehte sie, sodass sie die Knochen, das Fleisch und die Blutgefäße im Stumpf des Handgelenks sehen konnte. Alles war versteinert.

»Gestern hat dieser Mann sich noch bewegt. Die Zeugen sahen, wie er lebend aus seinem Jeep stieg und dann vor ihnen zusammenbrach.« Adams klang eher neugierig als entsetzt. »Und nun besteht er aus Stein.«

Scully sah Mulder an, ohne die abgebrochene Steinhand hinzulegen. »Mulder, wir müssen herausfinden, was passiert ist. Wenn er irgendwie verseucht wurde und andere Menschen der gleichen Substanz ausgesetzt werden …«

»Richtig, Scully«, sagte Mulder. »Die Sehenswürdigkeiten müssen warten.«

DRY SEA RESOURCE WORKS , TIRONA, KALIFORNIEN
Mittwoch, 15:17 Uhr

Die Industriestadt Tirona lag wie eine entzündete Pustel in der Landschaft. Man hatte sie am Rand eines ausgetrockneten Sees errichtet und die meisten der dort ansässigen Firmen bauten die chemischen Ablagerungen ab, die vor Millionen Jahren nach dem Austrocknen des Binnenmeers übrig geblieben waren. Eisenbahnschienen führten an einer Seite des Highways entlang. Auf der anderen erstreckten sich die Trailerparks, Tankstellen und trostlosen Häuser der heruntergekommenen Stadt.

Zerklüftete Berge ragten hinter dem ausgetrockneten, weiß funkelnden See empor. Auf der Ebene hatte man eine große Fabrik errichtet. Dunkle Rauchwolken stiegen aus Schornsteinen empor. Maschendrahtzäune umgaben sie. Gewaltige Schürfmaschinen krochen über die alkalische Ebene und rissen die obersten Schichten der staubartigen Chemikalien vom Boden ab.

»Schön hier«, sagte Scully, als Mulder in die Stadt fuhr. »Im Vergleich dazu ist Death Valley ein geradezu lieblicher Ort.«

Er fuhr auf das Maschendrahttor der großen Chemiefabrik zu. »Das Wasser hier sollten wir vielleicht nicht trinken.«

Auf einem großen Metallschild stand der Name der Fabrik – Dry Sea Resource Works – und daneben ein fröhlich wirkendes Logo und der Slogan Chemikalien: Unsere besten Freunde. Umgeben war das Schild von Warntafeln, die Kein Zutritt und Betreten verboten verkündeten. Mulder hielt neben dem Wachhäuschen vor dem Maschendrahttor und kurbelte die Scheibe herunter. »Wir möchten mit Mr. Hancock reden.«

Der Wachmann ging mürrisch die Namen auf seinem Klemmbrett durch. In der Hitze wirkten die beiden Besucher in ihrer Geschäftskleidung wie Außerirdische.

»Wir haben einen Termin«, fügte Scully hinzu.

Der Wachmann fand ihre Namen, hakte sie auf dem Klemmbrett ab und gab ihnen einen Ausweis, den sie auf das Armaturenbrett ihres Wagens legen sollten. »Hauptsache, Sie gehören nicht zu diesen Aktivisten, die die Wüste retten wollen. Rettet die Wüste.« Er schnaubte. »Sehen Sie sich doch um. Dafür ist es längst zu spät.«

Mulder und Scully ließen das Wachhäuschen hinter sich und fuhren zu einigen alten Wohnwagen, die als Verwaltungsgebäude der Fabrik fungierten. Wahrscheinlich waren die Wohnwagen nur als Übergangslösung gedacht gewesen, doch so wie sie aussahen, standen sie schon seit Langem hier.

»Mal sehen, was Beattys Auftraggeber uns verraten kann«, sagte Scully. »Beatty hat ja nicht in Tirona selbst gearbeitet. Er hat als Erzsucher die ganze Wüste nach Erzen und Mineralien abgesucht.«

Mulder parkte den Wagen. »Dann müssen wir herausfinden, wo genau er war. Er hat bestimmt eine Art Logbuch geführt.«

Eine ausgetrocknet wirkende Rezeptionistin führte sie in das Büro des Geschäftsführers, Mr. Hancock. Er begrüßte sie lächelnd und reichte ihnen seine dick eingecremte Hand. Er wirkte viel zu jung für eine solche Position. Mulder bezweifelte, dass er es hier draußen lange aushalten würde. Alle anderen in der Fabrik waren staubig, ausgedörrt und sahen älter aus, als sie waren.

»Mr. Beattys Tod hat uns alle schockiert, Agent Mulder und Agent Scully. Wir können ihn uns nicht erklären. Ich werde Ihnen bei Ihren Ermittlungen sehr gerne behilflich sein.«

»Wir brauchen einige Informationen, Sir«, sagte Scully. »Es ist wichtig, dass wir erfahren, wo Mr. Beatty sich aufgehalten hat und was er dort gefunden haben könnte.«

Hancock reichte ihnen bereits einen großen Umschlag. »Wilson war ein Einzelgänger, der überall in der Wüste herumzog und Proben nahm. Aber er führte sehr genau Buch – das ist bei diesem Job unerlässlich. Wissen Sie, wie viele Geschichten es über vergessene Minen oder gewaltige Goldadern gibt, die niemand wiederfinden kann? Oder große Uranvorkommen?«

»Uran?«, fragte Scully.

»Das waren andere Zeiten. In den 1950ern gab es einen richtigen Boom, aber mittlerweile gelten die Fundstellen als gesundheitsgefährdend. Zum Glück gibt es große Nachfrage nach trockenen Chemikalien wie Kali und Borax. Hundert Prozent Natur, keine Zusätze.« Er lächelte. »Als die uralten Seen verdunstet sind, blieben Mineralien und Erze zurück. Manche liegen einfach an der Oberfläche herum wie hier, aber Mr. Beatty war an obskuren Ablagerungen interessiert. An etwas Besonderem.«

Mulder zog das Foto, das der Pathologe von Beattys versteinerter Leiche gemacht hatte, heraus. Die angewinkelten Arme ließen ihn wie eine Vogelscheuche aussehen. »Das hat er wohl auch gefunden, Mr. Hancock. Agent Scully und ich werden versuchen, den Weg, den er genommen hat, zurückzuverfolgen. Dazu brauchen wir nur seine Berichte.«

Hancock nickte immer noch lächelnd. »Wilson hat viele Meilen in diesem Gebiet zurückgelegt, in Kalifornien und Nevada. Grenzen sind in der Wildnis oft nicht klar zu erkennen. Er benutzte häufig die alten Jeep-Strecken und sah sich dort nach Interessantem um.«

»Er war in Furnace Creek«, sagte Scully. »Das heißt, dass er durch den Death-Valley-Nationalpark gefahren sein muss.«

Hancock zuckte mit den Schultern. »Theoretisch hatte er dort nichts zu suchen, aber Furnace Creek ist der einzige Ort in der Umgebung mit einem medizinischen Zentrum. Vielleicht spürte er das Einsetzen der Versteinerung und wollte so schnell wie möglich dorthin …«

Hancock führte sie zu einer großen, mit roten Stecknadeln versehenen Karte, die an der Wand seines Büros hing. »Hier können Sie Wilsons Hauptrouten sehen. Wenn wir uns die Schürfrechte in noch nicht erfassten Regionen sichern wollen, brauchen wir lückenlose Berichte, um unseren Anspruch zu begründen.« Er runzelte die Stirn, zog eine Stecknadel heraus, die sich knapp innerhalb des Nationalparks befand und versetzte sie auf die andere Seite der Grenze. »Natürlich achten wir streng darauf, nur außerhalb geschützter Gebiete zu schürfen, so wie es das Gesetz verlangt.«

NATIONALPARK DEATH VALLEY
Donnerstag, 10:41 Uhr

Am nächsten Morgen faltete Scully auf dem Beifahrersitz die Karten auseinander, die Hancock ihnen gegeben hatte. Darauf waren all die abgelegenen Stellen eingezeichnet, die Wilson Beatty erkundet und vermerkt hatte.

Mulder hatte bis tief in die Nacht diese Angaben mit anderen Daten verglichen und dreiundzwanzig Stellen mit gelbem Textmarker hervorgehoben. »In diesen Gegenden sind in den letzten Jahren vermisste Personen gemeldet worden. Ich glaube, wir haben die Death-Valley-Version des Bermudadreiecks gefunden. Und zwar ist das ein Ort namens Frustration Corners. Beatty war ebenfalls dort.«

»Den Vermissten würde ich nicht zu viel Bedeutung zumessen, Mulder. Das Death Valley trägt seinen Namen nicht ohne Grund. Der Nationalpark ist riesig. Über eine Million Besucher kommen jedes Jahr hierher und viele verhalten sich leichtsinnig.« Sie ging die Mappen durch, stieß aber auf nichts Ungewöhnliches. »Familien machen hier Urlaub und wollen sich die Gegend ansehen, haben aber keine Ahnung, wie man sich in einer Wüste zu verhalten hat. Menschen verlaufen sich hier draußen und werden nie wiedergefunden. Das ist kein Rätsel … nur menschliches Fehlverhalten.«

»Das erklärt einiges«, sagte Mulder, »aber wahrscheinlich nicht alles.«

Auf Straßen, die nur als gepunktete graue Linien auf der Karte verzeichnet waren, fuhren sie in die Wüste hinein. Ein winziger Punkt markierte ihr Ziel. »Frustration Corners. Ist das eine echte Stadt?«

»Bestimmt keine große«, sagte Mulder, als er das Steuer übernahm. »Der einzige bekannte Einwohner, vielleicht überhaupt der einzige Einwohner, ist ein Bildhauer namens Bernard Lumke. Wahrscheinlich ist er der einzige Mensch im Umkreis von fünfzig Meilen. Kreative Einsamkeit, Inspiration … und billige Miete. Wilson Beatty könnte ihm bei seinen Untersuchungen begegnet sein. Ist einen Versuch wert.«

Er bog in eine namenlose Straße ein, rumpelte durch Schlaglöcher und versuchte oft vergeblich, größeren Steinen auszuweichen. »Nicht viel Verkehr hier.«

»Auch nicht viel Asphalt.«

Sie fuhren an verlassenen Wellblechhütten vorbei, an Bergwerksruinen und unidentifizierbarer Ausrüstung. Stahlkabel lagen wie tote Schlangen auf den Felsen. Sie sahen leere Wohnwagen, verlassene Häuser – eine staubige Müllhalde, eher Geisterstadt als bewohnte Siedlung. Eine skelettiert wirkende alte Windmühle stand reglos im Sonnenlicht, als hoffe sie auf eine Brise. Ein von Schrot durchlöchertes Schild verkündete, dass sie in Frustration Corners angekommen waren. Es war völlig still und wahnsinnig heiß.

Sie parkten den Wagen in der Geisterstadt und gingen zwischen knarrenden, verrosteten Gebäuden hindurch zu einer Hütte. Sie schien bewohnt zu sein, denn die Fenster waren nicht zerbrochen. Ein großer, weißer Plastiktank stand auf hohen Stelzen daneben. Wahrscheinlich wurde er gelegentlich von einem Lastwagen aufgefüllt.

Vor dem Haus waren seltsame Skulpturen aufgereiht. Sie bestanden aus Metallresten, alten Glasflaschen, zerbrochenen Spiegeln, Autoteilen und den Isolatoren von Telefonmasten. Zusammengehalten wurden sie von Ketten oder verrosteten Scharnieren. Mulder verzog das Gesicht.

Scully runzelte die Stirn. »Kein Wunder, dass er seine Kunstwerke mitten im Nichts versteckt – wo sie hingehören.«

Zwischen den seltsamen Müllansammlungen stießen sie jedoch auf eine andere Art Statue: eine grob gehauene Figur, die an einen alten Medizinmann erinnerte. Ihre Füße bestanden aus Stümpfen, als habe man sie aus einem Fundament herausgemeißelt und in diesen Skulpturengarten gestellt.

Mulder ging näher an die seltsame Statue heran. Zwischen den kitschigen Müllstatuen wirkte sie völlig fehl am Platz. »Erinnert die Sie nicht an etwas, das wir kürzlich erst gesehen haben?«

Die Tür einer alten Scheune flog auf und ein mit einer Flinte bewaffneter Mann stürmte nach draußen. »Wer zum Teufel sind Sie und was wollen Sie hier? Das ist Privatbesitz.«

Scully erstarrte. Es war zu spät, um nach der Pistole zu greifen. »Ich dachte, das wäre eine Stadt. Sie steht auf der Landkarte.«

»Eine Privatstadt.«

»Sie sind bestimmt Bernard Lumke«, sagte Mulder. »Wir sind große Bewunderer Ihrer Kunstwerke.«

Scully griff langsam in ihre Jackentasche und zog ihren Ausweis heraus. »Wir sind FBI-Agents, Sir, und untersuchen den Tod eines Mannes, der möglicherweise hier durchgekommen ist. Er hat als Erzsucher für ein Bergbauunternehmen gearbeitet.«

Lumke ging mit erhobener Flinte auf sie zu. »In den letzten Jahrhunderten sind bestimmt viele Schürfer hier gewesen, aber das ist mir egal. Ich will nur in Ruhe meiner Arbeit nachgehen.« Er warf einen kurzen Blick auf die Rube-Goldberg-Müllstatuen. »Oder wollen Sie etwas kaufen?«

»In meinem Apartment ist leider zu wenig Platz«, sagte Mulder.

»Der Mann hieß Wilson Beatty. Er arbeitete für die Firma Dry Sea Resource Works.« Scully steckte ihre Visitenkarte vorsichtig in den Schlitz einer rostigen Statue. »Rufen Sie uns bitte an, wenn Sie sich an etwas erinnern.«

»Oder wenn Sie Netz haben«, fügte Mulder hinzu.

Lumkes Flinte blieb auf sie gerichtet, bis sie zu ihrem Wagen zurückgegangen und eingestiegen waren. »Er ist nicht gerade gastfreundlich«, sagte Scully, als sie vorsichtig die steile Straße, die aus der Stadt führte, hinunterfuhren. »Was macht er hier draußen?«

»Mich macht er jedenfalls neugierig.« Mulder lächelte. »Lumkes Agentin arbeitet in Los Angeles. Vielleicht ist sie eher dazu bereit, mit uns zu reden. Wir sollten mehr über ihn herausfinden. Er ist für seine ungewöhnlichen Statuen bekannt.« Er hob die Augenbrauen und fasste das Lenkrad fester, als der Wagen wieder in ein Schlagloch geriet. »Die Fahrt dauert nur ein paar Stunden und unser Mietwagen hat keine Kilometerbeschränkung.«

Scully betrachtete die öde, aber auch dramatische Wüstenszenerie. »Warum nicht. Ich verzichte gern eine Weile auf die Hitze.« Sie beugte sich vor und stellte die Klimaanlage des Wagens auf Maximum.

PENDRAGON-GALERIE , LOS ANGELES
Donnerstag, 16:05 Uhr

Scully war von belebten Wolkenkratzern und nicht mehr von verrosteten Ruinen umgeben. Sie lauschte auf den Verkehr in den Straßen und freute sich, wieder Teil der Zivilisation zu sein. Sie und Mulder kamen an einer kleinen Kunstgalerie an, in deren Fenster noch die Lumke-Ausstellung, die vor drei Tagen stattgefunden hatte, beworben wurde.

In der Pendragon-Galerie war kein Kunde. Eine schlanke, gut gekleidete Frau mit extravaganter Cornrow-Frisur kam auf sie zu und lächelt geschäftsmäßig und aalglatt. Scully zog ihren Ausweis heraus und stellte sich vor. »Ms. Pendra, wir würden Ihnen gern einige Fragen über Ihren Klienten Bernard Lumke stellen. Und seine ungewöhnlichen Statuen.«

Das Gesicht der Frau erstarrte, als wäre sie selbst zur Statue geworden. Lange, dünne Zöpfe baumelten um ihr Gesicht herum. »Leider sind alle Informationen über meinen Klienten vertraulich. Er besteht auf seiner Privatsphäre.«

»Das ist uns aufgefallen«, sagte Mulder. »Wir haben ihn heute Morgen besucht.«

Pendras Augen weiteten sich. »Dann wissen Sie mehr als ich. Ich war noch nie in seinem Studio da oben in Frustration Corners.«

»Es als Studio zu bezeichnen, ist ein klein wenig … übertrieben«, erwiderte Scully.

Mulder nahm die Akte mit den Berichten über verschwundene Menschen heraus und breitet die Seiten auf einem leeren Tisch aus. Er legte die Fotos und Faxe nebeneinander und faltete die große Karte auseinander. Darauf hatte er Wilson Beattys Aufenthaltsorte mit den Vermisstenberichten genau verglichen. »Es sind recht viele Leute in der Nähe von Frustration Corners verschwunden.«

Pendra betrachtete stirnrunzelnd die Karte. »Bernard schickt seine Statuen an die Galerie und ich bezahle ihn, wenn eine verkauft wird. Ich zeige sie Ihnen gern, aber ich habe sonst so gut wie nichts mit ihm zu tun.« Sie führte sie in den Ausstellungsraum der Galerie. »Er will mich dazu bringen, seine Statuen aus gefundenen Materialien auszustellen. An denen bin ich aber nicht interessiert.«

»Da dürften Sie nicht die Einzige sein«, sagte Mulder. »Wir haben sie uns angesehen.«

Einige der grob gemeißelten Statuen wurden noch ausgestellt – der schreiende Mann, der Kojote, die würgende Gestalt und der historische Goldgräber. Pendra schien davon beeindruckt zu sein, aber Scully verstand nicht, was jemanden auf die Idee bringen konnte, eine dieser seltsamen Monstrositäten zu kaufen.

»Etwas Ähnliches werden Sie nirgendwo finden. Viele Stücke sind bereits an Privatsammlungen verkauft worden, aber an diesen Statuen können Sie das Ausmaß seiner Genialität erkennen.« Pendra reichte ihnen je eine Broschüre. »Die Preise spiegeln das wider.«

»Ich bevorzuge Gartenzwerge«, erwiderte Mulder.

Scully faltete die Broschüre wieder zusammen. »Bei solchen Preisen muss Mr. Lumke ein sehr erfolgreicher Künstler sein. Er könnte sich eine Villa leisten. Warum lebt er da draußen in der Wüste?«

»Bernard hat alles, was er braucht. Die Wüste inspiriert ihn und versorgt ihn mit den Rohmaterialien für seine Arbeiten.«

Mulder musterte die Statue eines Mannes, der Straßenkleidung trug. Genaueres war unter der Schicht aus alkalischem Zement kaum zu erkennen. Er runzelte die Stirn, als er das Gesicht der Statue sah, und nahm die Akten der Verschwundenen vom Tisch. Er zog ein Fax heraus, auf dem ein verschwommenes Gesicht zu sehen war, und hielt es neben die Statue. »Fällt Ihnen die Ähnlichkeit auf?«

Pendra lachte leise. »Sie haben sehr viel Fantasie, Agent Mulder.«

»Ja, das stimmt, aber ich frage mich …« Er ließ den Finger über den steinernen Unterarm der Statue gleiten. »Warum trägt sie eine Armbanduhr?«

»Dieses Auge fürs Detail hat Bernard bei Kritikern so beliebt gemacht.«

Mulder zog den Autoschlüssel des Mietwagens aus der Hosentasche und klopfte mit dem spitzen Ende wie mit einem Meißel auf die Armbanduhr. Pendra keuchte. »Aufhören! Das ist ein unbezahlbares Kunstwerk.«

Ein Stück der weißen Schicht brach knackend ab. Darunter kam eine echte Armbanduhr mit einem Quarzziffernblatt zum Vorschein. Sie tickte noch.

»Das ist kein unbezahlbares Kunstwerk«, sagte Scully, »sondern eine billige Timex. Aber sie ist echt … und der Arm darunter auch.«

Pendras Augen weiteten sich entsetzt, aber Mulder war sich nicht sicher, ob das an dem Schaden lag, den er der Statue zugefügt hatte, oder an der Vorstellung, dass sich in ihr ein echter Mensch verbarg.

Er hielt das Foto des Vermissten hoch. »Bei dieser Statue – und ich vermute, bei allen anderen auch – handelt es sich um Menschen, die versteinert sind. Wahrscheinlich werden sich alle Statuen von Mr. Lumke Vermissten zuordnen lassen.«

Pendra öffnete den Mund, schloss ihn und öffnete ihn erneut, wie ein Fisch auf der Suche nach einem Haken. »Wollen Sie damit sagen, dass Bernard Lumke ein Serienkiller ist?«

»Wir wissen nicht, wie es zu der Versteinerung kommt, Ms. Pendra«, erklärte Scully. »Diese Statuen sind Beweismittel. Nach einer umfangreichen Analyse werde ich mehr wissen.«

Pendra trat empört und immer noch ungläubig vor. »Analyse? Das sind Kunstwerke. Sie können doch nicht …«

Mulder stellte sich ihr in den Weg. Dabei stieß er nicht ganz unabsichtlich gegen die Statue. Sie kippte um und zerbarst. Knochen ragten aus der zementartigen Haut hervor. Sogar der Schädel war aufgebrochen wie eine gefüllte Geode. Darunter kamen kristallisierte Gehirnstücke zum Vorschein.

Pendra stolperte zurück, presste sich voller Entsetzen die Hände auf die Wangen und gab so eine ganz brauchbare Kopie des Gemäldes Der Schrei ab.

FRUSTRATION CORNERS , NATIONALPARK DEATH VALLEY
Donnerstag, 16:28 Uhr

Travis Ashton fuhr mit seinem Volvo über die schlecht asphaltierte Straße am Rande des Death Valley. Er war auf dem Weg zu einem Ort namens Frustration Corners. Bei der Ausstellung hatte die Galeriebesitzerin und Agentin erwähnt, dass Bernard Lumke hier draußen wohnte. Wenn Ashton einfach so vor seiner Tür auftauchte, würde er sein Interview schon bekommen.

Staub bedeckte seine Windschutzscheibe und die Scheibenwischer konnten dagegen kaum etwas ausrichten. Das Wasser der Scheibenwaschanlage verwandelte die trockene Staubschicht nur in Lehm, was es zusätzlich erschwerte, Felsen und Schlaglöchern auszuweichen. Schließlich erreichte Ashton aber doch die Ansammlung aus verlassenen Gebäuden, verrosteter Bergbauausrüstung, einer Windmühle – und einem Garten voller künstlerischer Enttäuschungen. Die Statuen aus zusammengeschweißtem und angemaltem Metall waren eher kitschig als charmant. Wie konnte der Künstler, der die beklemmenden Skulpturen in der Pendragon-Galerie geschaffen hatte, gleichzeitig für einen solchen Müll verantwortlich sein?

Er seufzte. Das würde er bei dem Exklusivinterview schon herausfinden – ein faszinierender Einblick in den Verstand einer der größten Neuentdeckungen der Kunstwelt.

Ashton stieg aus seinem Wagen und schirmte seine Augen vor dem gleißenden Sonnenlicht ab. »Hallo?« Er lauschte auf Geräusche und sah sich nach dem Hausbewohner um. Ein Rabe flatterte über seinen Kopf und krächzte mahnend. »Mr. Lumke! Ich bin Kunstkritiker aus L. A. Ihre Agentin Kendra Pendra hat mich hierher geschickt. Von ihr habe ich auch Ihre Adresse.« Nicht ganz wahr, aber es klang realistisch.

Er runzelte die Stirn, als er einen hellrosa gestrichenen Kokopelli aus Schmiedeeisen und Küchenwerkzeugen sah. Daneben stand ein niedlicher Schrottroboter mit einem ebenso niedlichen Roboterhund. Schreckliches Zeug! Dann sah er die grob gemeißelte Statue eines indianischen Medizinmanns – na also! Sie unterschied sich völlig von dem langweiligen anderen Kitsch im Garten.

Lumke verließ eine Hütte, die weniger heruntergekommen schien als der Rest. In ihren Fenstern gab es immerhin Glasscheiben. Neben dem Haus stand ein großer, weißer Wassertank. »Ein Kritiker? Soll mich das beeindrucken?«

»Ich respektiere Ihre Privatsphäre, Mr. Lumke«, stieß Ashton aufgeregt hervor, »deshalb bin ich allein gekommen. Niemand weiß, dass ich hier bin. Ich möchte ein Exklusivinterview mit Ihnen über Ihre fantastischen Statuen führen.«

Der Bildhauer blieb misstrauisch. »Dann gehören Sie nicht zu den beiden, die heute Morgen hier waren?«

»Welche beiden?« Ashtons Puls raste und er strich sich nervös über den Spitzbart. War jemand ihm zuvorgekommen? »Haben Sie mit einer anderen Publikation gesprochen?«

Lumke winkte ab. »Schon gut. Ich habe sie weggeschickt. Ich gebe normalerweise keine Interviews, aber wenn Sie allein sind …«

Ashton reichte ihm seine Visitenkarte und redete atemlos weiter. »Ihre hervorragende Ausstellung in der Pendragon-Galerie hat viel Aufmerksamkeit erregt. Ich werde ein sehr positives Bild von Ihnen zeichnen und Sie deutlich bekannter machen. Könnte ich Ihr Studio sehen und mir einen Eindruck von Ihrer Arbeitsweise verschaffen?«

Lumkes dicht zusammenstehende Augen verengten sich. »Ich habe kein Studio im … traditionellen Sinn. Ich erschaffe meine Skulpturen im Einklang mit der Natur.« Er warf einen Blick auf die stille Geisterstadt und die schroffen Berge mit ihren Höhlen und Bergwerksschächten. »Vielleicht ist es Zeit für ein Exklusivinterview. Heute ist Ihr Glückstag, Mr. Ashton.«

Ashton lächelte erfreut. »Dann hat sich die lange Fahrt von L. A. hierher ja gelohnt.«

Lumke fuhr seinen Geländewagen über eine Schotterpiste zu einer Spalte in der Bergwand. Ashton empfand die Fahrt als beängstigend, aber die Vorfreude auf das ungewöhnliche Studio war größer als die Furcht.

Lumke hielt am Fuß eines Abhangs voller Geröll an. Er führte zu einem Höhleneingang. Lumke kletterte den Abhang hinauf und ging davon aus, dass der Kritiker ihm folgen würde. »Ich habe das bisher nur sehr wenigen Menschen gezeigt. Ich ziehe meine gesamte Inspiration aus dieser Höhle. Hier findet der Schöpfungsakt einer jeden Statue statt.«

Ashton keuchte. Er war voller Staub und die Kletterei trieb ihm den Schweiß auf die Stirn. Aber er war auch neugierig. »Ihr Studio befindet sich in diesem Berg? Das sieht nicht wie ein Bergwerksschacht aus, eher wie eine natürliche Höhle.«

»Natürlich … und unnatürlich. Ich habe sie entdeckt, als ich einige Schluchten erkunden wollte.« Er zeigte auf einige komplexe Petroglyphen, die auf die Felsen rund um den Eingang gemalt worden waren. »Aber die Schoschonen haben sie lange vor mir entdeckt.« Er winkte den Kritiker zu sich und schaltete eine äußerst starke Taschenlampe ein, die ihnen den Weg durch die Höhle erhellen sollte.

Ashton lächelte. »Das ist spannend.«

»Das ist es«, sagte Lumke. Die beiden Männer drangen tiefer in die Höhle vor. Lumke richtete den Lichtstrahl auf ihre Füße, sodass sie Geröll und Vorsprüngen ausweichen konnten. Sie duckten sich unter Felsen hinweg und ließen das helle Fenster des Tageslichts immer weiter zurück. Staub rieselte herab. Bei jedem Schritt klang es so, als würde die Höhle gleich einstürzen.

Als Kieselsteine herabfielen, wurde Ashton nervös. »Wie weit ist es noch?«

»Wir sind gleich am Fluss. Dann werden Sie Wunder sehen, die Ihre Vorstellungskraft übersteigen.«

Schließlich erreichten sie einen Raum, der so groß war, dass das Licht der Taschenlampe ihn nicht ganz erhellen konnte. Das Geräusch von Wasser, das über die Felsen plätscherte, klang erfrischend. Die Höhlenluft war kühl und feucht, das exakte Gegenteil der heißen Wüstenluft. Ein saurer, alkalischer Geruch hing in der Höhle. Lumke richtete den Lichtstrahl auf den Fluss, der sich wie ein Kanal durch den Höhlenboden zog.

»Das ist mein Lieblingsort. Den Schoschonen war diese Höhle heilig – ich bin sicher, dass die Petroglyphen das ausdrücken sollten. Sie müssen unbedingt das Wasser probieren. Es ist, als würde man flüssige Elektrizität trinken.«

Ashtons im Schatten liegendes Gesicht wirkte nervös. »Das Wasser … trinken? Ist das nicht alkalisch? Ich will nicht …«

»Nachdem es von dem ganzen Gestein gereinigt und gefiltert wurde? Das ist das Blut der Muse. Das ist eine einmalige Erfahrung. Frisch, rein, kalt … magisch.« Lumkes Stimme wurde härter. »Außerdem ist das eine sehr wichtige Hintergrundinformation für Ihr Interview. Wenn Sie nicht wollen …«

»Schon gut.« Ashton hockte sich hin, tauchte seine Hände ins Wasser und nippte daran. Dann trank er es mit großen Schlucken. »Schmeckt wie Kreide. Da müssen viele aufgelöste Mineralien drin sein.« Er stand auf und wischte sich die Hände an der Hose ab. »Gibt es hier mehr Licht, damit ich sehen kann, wo wir sind?«

»Ich habe batteriebetriebene Lampen eingebaut und mit Kabeln verbunden. Jetzt kann ich Ihnen alles zeigen, was Sie sehen müssen.« Lumke legte einen Schalter um und Licht erhellte die riesige Grotte. Sie war voller Stalaktiten, Stalagmiten und glitzernder Kristalle, die aus der Decke ragten. Der Fluss floss durch die Höhle und verschwand durch einen Riss in der Wand. »Das ist meine wahre Statuengalerie.«

Ashton erkannte auf einmal, dass viele der aus dem Boden ragenden Stalagmiten menschliche Formen hatten. Es waren Leute, die mit zahlreichen Schichten von Gesteinsablagerungen bedeckt waren. Es sah aus, als hätte jemand sie mit Wachs überschüttet. Einige standen schon so lange dort, dass ihre Arme und Beine formlose Klumpen waren, andere schienen gerade erst in die Höhle gekommen zu sein. Ashton fielen Meißelspuren am Boden auf. Dort hatte Lumke wohl Statuen entfernt.

»Die Natur ist mein Bildhauer.«

Ashton starrte die Statuen an. Er versuchte, Fragen zu formulieren, atmete jedoch schwer. Er krallte die Finger in seine Kehle, wischte sich den Mund ab und schluckte, aber es fühlte sich an, als sei seine Brust voller Kies. »Mein Mund … schmeckt nach Sand.« Er schüttelte den Kopf, hob die Hand und versuchte, sie zur Faust zu ballen. »Meine Arme und Beine. Ich kann mich kaum bewegen.«

»Das liegt am Wasser«, sagte Lumke nüchtern. »Hautkontakt reicht aus, aber dann dauert es sehr lange. Sie haben das Wasser getrunken, also dürfte es recht schnell gehen. Sie werden Teil meiner nächsten Ausstellung sein.«

Ashton wollte sich umdrehen, aber er wurde bereits steif. Er konnte sein Bein nicht mehr heben. »Was haben Sie mit mir gemacht?«

Lumke lächelte, während er zusah. »Ich konnte Kritiker noch nie leiden.«

FRUSTRATION CORNERS , NATIONALPARK DEATH VALLEY
Freitag, 10:58 Uhr

Mulder und Scully fuhren am nächsten Tag zurück nach Death Valley. Als sie in die gewundene Straße, die nach Frustration Corners führte, einbogen, bereiteten sie sich auf eine Konfrontation mit dem zurückgezogen lebenden Bildhauer vor. Ob Lumke die Versteinerung der Opfer absichtlich herbeigeführt hatte, war noch nicht klar, aber er wusste, wodurch sie ausgelöst wurde, und das mussten die beiden Agents von ihm erfahren.

Als sie an den verfallenen Häusern der Geisterstadt vorbeifuhren, sagte Mulder: »An diesen Ort könnte ich mich gewöhnen.« Er parkte den Wagen vor dem bizarren Skulpturengarten mit seinen kitschigen Metallstauen. »Oder auch nicht.« Ihm fiel ein staubiger, aber recht neu aussehender Volvo auf, der halb verborgen hinter einem rostenden Verschlag stand. Am Vortag hatte er ihn dort nicht gesehen.

Scully stieg mit gezogener Waffe aus. »Ich hoffe, dass er uns dieses Mal ein bisschen freundlicher begrüßt.« Mulder folgte ihr und zog seine Sig Sauer ebenfalls.

Kendra Pendra wurde gerade in L. A. verhört und FBI-Teams sammelten bereits die Statuen ein, die in Privatsammlungen gelandet waren. Wenn die Kunstliebhaber erfuhren, dass im Inneren der lebensechten Statuen einst lebendige Körper steckten, würden sich die meisten wohl nur zu gern von ihnen trennen.

Scully hob ihre Pistole und richtete den Blick auf das einsame bewohnte Haus mit dem Wassertank. »Mr. Lumke? FBI. Sie werden im Zusammenhang mit mehreren Morden gesucht.«

Der Bildhauer hatte wahrscheinlich ihren Wagen kommen gehört oder gesehen, denn er verließ nach nur wenigen Sekunden mit erhobenen Händen und verängstigtem Blick das Haus. »Nicht schießen! Ich habe nichts falsch gemacht – ich bin doch nur ein Künstler, kein Mörder.«

»Sir, wir wissen, dass Sie mit dem Verschwinden von mindestens acht Menschen hier in der Gegend zu tun haben«, sagte Mulder.

Lumkes verwirrter, unschuldiger Blick konnte ihn nicht überzeugen. »Acht verschwundene Menschen? Das sind mehr als ich im Jahr zu sehen bekomme.«

»Ihre Leichen wurden in den Statuen gefunden, die Sie in der Pendragon-Galerie ausgestellt haben«, erklärte Scully. »Gegen Sie ist ein Haftbefehl erlassen worden.«

Der Bildhauer war entsetzt. »Wollen Sie damit sagen, dass diese Statuen echte Menschen sind? Mein Gott!« Er schluckte nervös und schockiert. »Ich dachte, es würde sich um natürliche Steinformationen handeln. Sie stammen aus einer Höhle hier in der Nähe.«

Mulder zeigte auf die grob gehauene Schoschonenstatue, die zwischen all dem Kitsch fehl am Platz wirkte. »Natürliche Steinformationen?«

Scully sah ihren Partner an, ohne die Waffe herunterzunehmen. »Wir müssen den Ursprung dieser Versteinerungen finden, Mulder. Und wir müssen dafür sorgen, dass ihr niemand mehr ausgesetzt wird so wie Wilson Beatty.«

»Ich kann Ihnen alles zeigen, wenn Sie mir nicht glauben«, sagte Lumke übereifrig. »Die Höhle ist nur eine Meile entfernt.« Er ignorierte die auf ihn gerichteten Waffen, öffnete das rostige Garagentor und zeigte auf den Geländewagen, der darinstand. »Ich werde Sie fahren. Ihr Mietwagen würde auf der Schotterpiste nicht weit kommen. Wenn wir erst mal dort sind, werden Sie sehen, dass ich niemanden umgebracht habe.«

Die beiden Agents steckten ihre Waffen nicht weg, während Lumke im niedrigen Gang einen steilen Abhang, auf dem man nur mit viel Fantasie eine Straße erkennen konnte, hinauffuhr. Mulder hielt Lumkes exzentrisches Auftreten für vorgetäuscht und blieb daher misstrauisch. Scully warf durch das Seitenfenster einen Blick auf den Abgrund, von dem die Reifen nur Zentimeter entfernt zu sein schienen.

»Niemand außer mir kennt diesen Weg«, erzählte Lumke mit aufgesetzter Fröhlichkeit. Er schien seine Kooperationsbereitschaft unbedingt beweisen zu wollen. Als die Straße selbst mit Fantasie nicht mehr zu erkennen war, hielt er an und zog die Handbremse. »Wir müssen zu Fuß weitergehen.« Er warf einen Blick auf die Geschäftskleidung der beiden Agents. »Könnte ein bisschen staubig werden.«

Mulder stieg aus. »Keine Sorge, das ist meine Wanderkleidung.«

Scully war angespannt und nahm die Hand nicht von ihrer Waffe. »Zeigen Sie uns den Ursprung der Statuen, Mr. Lumke.«

Sie kletterten den steilen, geröllbedeckten Abhang hinauf, bis sie den schmalen Höhleneingang sahen. Mulder betrachtete interessiert die Petroglyphen, die dort angebracht waren. »Ich erkenne einige davon. Das sind Warnsymbole.«

»Den Schoschonen war dieser Ort heilig«, berichtete Lumke. »Wenn ihre Medizinmänner zu alt wurden, kamen sie hierher und gaben ihr Leben auf, um eins mit den Bergen zu werden. Andere Menschen scheinen die Höhle ebenfalls gefunden zu haben. Das ist ein Naturphänomen. Ich werde Ihnen die Grotte zeigen, dann können Sie sich selbst überzeugen.« Er betrat die Höhle, ohne sich nach ihnen umzusehen. »Seien Sie vorsichtig … alles hier ist sehr instabil.«

Scully hielt inne, aber Mulder flüsterte: »Wir müssen uns das ansehen.« Er betrat die Höhle und rief: »Warten Sie. Wir haben sehr gute Taschenlampen.«

Sie betraten einen staubigen, kühlen Gang. Ihre Lichtkegel strichen über die Wände. Das Gestein wirkte locker und porös. Eine weiße, puderartige Substanz bedeckte es. Einige schmalere Gänge zweigten ab und manche endeten in Sackgassen, aber der Künstler kannte den Weg. »Ich verspreche, dass Sie das nicht bereuen werden. Ihnen steht ein ganz besonderer Anblick bevor.«

Sie folgten Lumke weiter durch das Labyrinth, blieben aber misstrauisch und wachsam. Als der Gang in einer großen Grotte endete und das Plätschern von Wasser zu hören war, sagte Lumke aufgeregt: »Als ich das erste Mal herkam, dachte ich, das wäre eine Höhle der Wunder wie bei Aladdin.« Er legte einen Schalter um. Von ihm installierte elektrische Lampen erhellten die Grotte.

In ihrem Licht sahen Mulder und Scully die Statuen, die überall herumstanden. Es waren Menschen und Tiere. Mulder richtete seine Taschenlampe auf einige Brocken, die von der Höhlendecke hingen und auf den ersten Blick wie Vorsprünge wirkten.

Versteinerte Fledermäuse.

An der Rückwand der Höhle ragte eine menschliche Hand aus einem Fluss, als versuche sie, nach etwas zu greifen und dem Wasser zu entkommen. Eine andere Statue stand schon so lange in der Höhle, dass es aussah, als hätte jemand einen Lastwagen voll Wachs über ihr ausgeschüttet.

Doch eine der Statuen war noch neu und weiß – die eines jungen Mannes, der einen Spitzbart trug. Seine versteinerten Finger krallten sich in seine ebenso versteinerte Kehle. Scully betrachtete die Statue. »Das gesamte Gewebe ist durch Mineralienablagerungen ersetzt worden.«

Mulder beugte sich über den Fluss, der durch die Mitte der Höhle floss, und roch am Wasser. »Man kann die Chemikalien riechen.«

Scully berührte die Statue des jungen Mannes und rieb ihre Fingerspitzen zusammen. »Das Wasser in dieser Höhle muss aus einer höchst ungewöhnlichen Mischung aus aufgelösten Salzen und Mineralien bestehen. Eine Mischung, die eine natürliche Vorliebe für organisches Gewebe hat – eine sehr große Vorliebe. Diese aufgelösten Mineralien verwandeln Haut und Muskeln in Stein wie bei einem Impfkristall, der in einer gesättigten Lösung liegt.«

Mulder richtete sich am Flussufer auf. »Sie sind schon oft hier gewesen, Mr. Lumke, aber Ihnen ist nichts passiert.«

Wasser tropfte von einem Stalaktiten an der Decke. Ein großer Tropfen klatschte auf Lumkes Schulter. Er drehte erschrocken den Kopf und wischte den Tropfen hektisch ab. »Ich bin vorsichtig.«

»Und wieso haben Sie den Behörden Ihre Entdeckung nicht gemeldet?«, fragte Scully. »Bei diesen Statuen handelt es sich schließlich offensichtlich um Menschen.«

»Ich hielt sie anfangs für menschliche Fossilien, Kunstwerke, die der Berg selbst erschaffen hatte. Also entfernte ich eine aus der Höhle und zeigte sie Ms. Pendra, sozusagen als Kuriosität. Ich hatte versucht, sie von einer Ausstellung zu überzeugen, aber sie hatte an meinen Statuen aus gefundenen Materialien kein Interesse. Aber von der Fossilienstatue war sie begeistert. Um genau zu sein, wollten alle nur diese Fossilienstatuen haben.« Er schüttelte den Kopf. »Eine verkaufte ich sofort, zwei andere kurz darauf. Ich strebte eine Karriere als Künstler an. Da konnte ich ihr ja schlecht sagen, dass ich die Statuen gefunden hatte, oder?«

Scully stellte sich neben Mulder und atmete die alkaline Luft ein.

»Das Interesse überraschte mich völlig«, fuhr Lumke fort. »Ich hatte mich so viele Jahre abgemüht, da konnte ich Käufer nicht einfach abweisen. Die Nachfrage nahm zu, also musste ich selbst Statuen erschaffen.« In dem unheimlichen Zwielicht der elektrischen Lampen wirkte sein Lächeln seltsam. »Und für die brauchte ich Rohmaterialien.«

Er stürzte sich auf Mulder und Scully, die im gleichen Atemzug herumfuhren und ihre Waffen hoben. Aber er wollte sie nicht niederschlagen, sondern nur ins Wasser stoßen. Wie ein Rammbock traf er die beiden Agents und stieß sie zurück.

Mulder taumelte und rutschte auf dem glitschigen Höhlenboden aus. Scully wollte ihn festhalten, doch sie stürzten beide in den Fluss. Er war nicht einmal einen Meter tief, durchnässte aber ihre Kleidung. Mulder schluckte Wasser und spuckte es keuchend aus.

Als sie aus dem glitschigen Flussbett stiegen, lief Lumke bereits zum Grottenausgang. Er löschte die Lampen, sodass nur der wild umherzuckende Lichtstrahl seiner Taschenlampe die Grotte erhellte.

Mulder feuerte seine Sig Sauer auf den Bildhauer ab, doch die Kugel prallte von einem Stalaktiten ab. Staub regnete aus Rissen in der Decke herab. Scully schoss ebenfalls. Der Knall war laut, doch sie traf nicht. Lumke lief den steilen Pfad hinauf und duckte sich unter Vorsprüngen hinweg. »Es dauert nicht mehr lange«, rief er den Agents zu. »Sie haben das Höhlenwasser ja schon abbekommen.«

Mulder richtete sich durchnässt und genervt auf und sah sich nach Scully um. Wenigstens funktionierte seine Taschenlampe noch. »Lumke kennt den Weg nach draußen, aber wir werden ihn wohl auch finden.« Er wollte die Höhle verlassen, bevor der Bildhauer seinen Geländewagen erreichte und sie in der Wüste zurückließ.

»Mulder, das Wasser …«, sagte Scully. In ihrer Stimme lag ein trockenes Kratzen.

Er fühlte ein Kribbeln auf der Haut, als er dem Verdächtigen hinterherlief. Seine Anzugjacke und die Schuhe fühlten sich steif an. Seine Beine knarrten bei jeder Bewegung. »Erst mal raus hier.«

Scully keuchte. »Wir müssen es abwaschen. Wir brauchen sauberes Wasser.«

Er musste sie nicht daran erinnern, dass sie sich mitten in der Wüste aufhielten. Sauberes Wasser würde nicht leicht zu finden sein. »Wie lange haben wir noch?«

»Ich weiß nicht, wie schnell die Reaktion abläuft. Wilson Beatty konnte noch den ganzen Weg bis nach Furnace Creek fahren. Wir beeilen uns besser.«

Doch die Höhle war wie ein Labyrinth. Mulder konnte sich nicht mehr genau an den Weg erinnern, aber sie blieben auf dem breitesten und versuchten, dem Funkeln von Lumkes Taschenlampe zu folgen. Staub und kleine Steine rieselten von der Decke. Der Widerhall ihrer Schüsse hatte das empfindliche Gleichgewicht der Höhle gestört.

Sie kletterten über Felsbrocken und bogen in einen abzweigenden Weg ein. Mulder sah den Lichtstrahl von Lumkes Taschenlampe. Doch der Bildhauer verschwand plötzlich, hatte sich vermutlich irgendwo versteckt.

»Er weiß, dass er einfach nur abwarten muss, bis die Versteinerung abgeschlossen ist«, sagte Scully. »Die mineralische …«

»Wir werden aber nicht warten«, entgegnete Mulder. Er ergriff ihren Arm und führte sie durch einen Tunnel, der ihm bekannt vorkam. »Schalten Sie mal die Taschenlampe aus. Vielleicht sehen wir ja Tageslicht.«

Das taten sie und tasteten sich durch die Dunkelheit. Dabei hörten sie ein Knirschen und ein tiefes Grollen, mit dem sich Gestein verschob. Mulder befürchtete, dass sie von der einstürzenden Höhle begraben werden würden, bevor sie versteinern konnten.

Steine brachen aus der Decke und fielen in den Gang. Risse tauchten in den Wänden auf. Die riesige Höhle erbebte.

Scully keuchte und Mulders Brust fühlte sich so schwer wie Zement an.

Dann endlich sahen sie hinter einer scharfen Biegung Tageslicht. Mulder befürchtete, dass Lumke vor der Höhle in einem Hinterhalt auf sie wartete, aber als sie ins Tageslicht stolperten, sahen sie den mörderischen Bildhauer nicht.

Dafür aber seinen Geländewagen.

»Wahrscheinlich versteckt er sich noch in der Höhle«, sagte Scully. »Er weiß, dass wir bewaffnet sind, und er ist sich sicher, dass wir versteinern werden, bevor wir ihn erwischen können.«

»Wir kümmern uns später um ihn. Zuerst brauchen wir frisches Wasser.« Mulder versuchte, sich den Staub abzuklopfen, doch das war sinnlos. »Erinnern Sie mich daran, niemals Höhlenforschung als Hobby zu betreiben.« Er zog sein Jackett aus und warf es weg, aber das mineralisierte Wasser hatte auch Hemd und Hose durchnässt. Er fühlte, wie seine Haut sich spannte und die Gelenke steif wurden. Vielleicht bildete er sich das auch nur ein.

Erschöpft und steif wie Marionetten stolperten die beiden Agents zum Geländewagen. Mulder hörte, wie Gestein hinter ihm in die instabile Höhle prasselte. Er achtete nicht darauf. Sie mussten zurück nach Frustration Corners zu Lumkes Haus. In der Hoffnung, dass es dort fließendes Wasser gab.

Sie blieben keuchend neben dem Geländewagen stehen, waren sich aber sicher, dass sie es jetzt schaffen würden.

Bernard Lumke hatte sich hinter einer Abzweigung versteckt. Er sah zu, wie die beiden zum Tode verurteilten Agents an ihm vorbeistolperten. Sie würden sich schon bald in Stein verwandeln. Er musste nur abwarten – und sich nicht erschießen lassen. Wenn er die Höhle verlassen hätte, wäre vielleicht genau das passiert. Es war besser, sich zu verstecken. Sein Puls raste.

Aus seinem Versteck sah er, wie die Agents die Höhle verließen. Wenn sie draußen versteinerten, würde sich der Abtransport wesentlich leichter gestalten. Sie gehörten in seine nächste Ausstellung.

Als er vorsichtig sein Versteck verließ, hörte er das Rumpeln und Stöhnen des instabilen Gesteins. Die Erschütterungen, die durch die lauten Schüsse ausgelöst worden waren, hatten einen Dominoeffekt ausgelöst. Er hatte nicht geahnt, dass die Höhle so gefährlich war.

Das Gestein prasselte auf ihn herab. Er verließ den Seitengang und stolperte auf das Tageslicht zu. Ein Fels traf seine Schulter, aber er ging nicht in Deckung, sondern eilte weiter. Er sah, wie herabstürzende Felsbrocken den Eingang verschütteten.

Er schrie und hob die Hände, um die Felsen abzuwehren, aber sie stürzten unablässig auf ihn herab.

Mulder und Scully taumelten durch die felsige Landschaft – einen Schritt nach dem anderen. Die gleißende Sonne war gnadenlos. »Also wirklich, Scully! Ich dachte, Sie wüssten, wie man ein Auto kurzschließt.«

Scully ging entschlossen weiter. »Wenn wir das nicht bald abwaschen … werden wir ein Teil der Landschaft.«

Mulder hob mühsam seine steif werdenden, von einer weißen Schicht bedeckten Arme. Er wurde sichtlich grauer und versteinerte. Er versuchte, tapfer zu klingen. »Ich werde nicht als Dekoration in einem Garten enden.«

Scully drückte mit dem Finger auf ihre härter werdende Wange. »Die Haut … verliert ihre Elastizität. Kristallisiert.« Sie betrachtete ihre zitternde Hand. Sie krümmte die Finger und konnte sie nicht wieder ausstrecken. »Ich verliere die Kontrolle über meine Muskulatur.«

Mulder ergriff ihren Arm und zerrte sie weiter. »Kommen Sie!« Als er aufsah, entdeckte er endlich die verlassenen und eingestürzten Gebäude der Geisterstadt Frustration Corners. »Das ist keine Fata Morgana.«

Sie taumelten zwischen den Häusern hindurch, bis sie Bernard Lumkes Skulpturengarten erreichten. Sie konnten sich kaum noch bewegen und Mulder musste unwillkürlich an die Fotos denken, die von Wilson Beatty kurz vor seinem Tod gemacht worden waren.

Er entdeckte den Wassertank neben Lumkes Haus. Er hob seinen steif werdenden Arm und die zitternde Hand, in der er die Sig Sauer hielt, und feuerte drei Kugeln auf den Tank ab. Warmes Wasser spritzte heraus wie transparentes Blut.

Scully hinkte unter den Wasserfall. »Mulder, schnell … so lange unser Gewebe sich noch davon erholen kann.« Das Wasser durchnässte und reinigte sie. Mulder wusste, dass sie Infusionen benötigen würden, um ihre Körper vollständig von den Ablagerungen zu befreien, aber fürs Erste genoss er das abgestandene Wasser.

»Es ist nicht sehr professionell für zwei Partner, zusammen zu duschen«, sagte er, als die weiße Schicht von seiner Haut gewaschen wurde. »In diesem Fall können wir aber wohl eine Ausnahme machen.«

Sie standen in dem herabströmenden Wasser und wuschen sich, bis der Tank komplett leer war.

Bernard Lumke versuchte, sich mit bloßen Händen durch das Geröll zu wühlen, aber der Höhleneingang war vollständig eingestürzt. Seine Hände wirkten im Halbdunkel des schwächer werdenden Taschenlampenlichts kreideweiß.

Es wäre besser gewesen, wenn die Gerölllawine ihn umgebracht hätte.

Er ging zurück in die Grotte, schaltete das Licht an und betrachtete die versteinerten Verdammten. Wasser tropfte von den Stalaktiten herab in den Fluss aus tödlichen Mineralien.

Die Statuen – die uralten Relikte und seine eigenen Opfer – umgaben ihn. Das giftige Wasser tropfte um ihn herum auf den Boden und auf ihn selbst. Lumke schluckte. Seine Kehle war trocken und er hatte schon jetzt großen Durst.

Als die Batterien leer waren und die Lampen ausgingen, rief er: »Hilfe!«

Doch die Dunkelheit antwortete nicht. Er hörte nur das Tropfen des Wassers und die Stille des Steins. Und dann bemerkte er, dass er sich nicht mehr bewegen konnte – kein bisschen.

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STAR TREK – VANGUARD 1: »Der Vorbote«

E-Book: ISBN 978-3-942649-92-6

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STAR TREK – VANGUARD 3: »Ernte den Sturm«

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STAR TREK – VANGUARD 4: »Offene Geheimnisse«

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STAR TREK – VANGUARD 5: »Vor dem Fall«

E-Book: ISBN 978-3-942649-65-0

STAR TREK – VANGUARD 6: »Enthüllungen«

E-Book: ISBN 978-3-942649-50-6

STAR TREK – VANGUARD 7: »Das jüngste Gericht«

E-Book: ISBN 978-3-86425-047-7

STAR TREK – VANGUARD 8: »Sturm auf den Himmel«

E-Book: ISBN 978-3-86425-050-7

STAR TREK – VANGUARD Kurzroman: »Spuren des Sturms«

E-Book: ISBN 978-3-86425-341-6

Star Trek – Titan

STAR TREK – TITAN 1: »Eine neue Ära«

Print: ISBN 978-3-941248-01-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-89-6

STAR TREK – TITAN 2: »Der rote König«

Print: ISBN 978-3-941248-02-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-94-0

STAR TREK – TITAN 3: »Die Hunde des Orion«

Print: ISBN 978-3-941248-03-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-98-8

STAR TREK – TITAN 4: »Schwert des Damokles«

Print: ISBN 978-3-941248-04-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-58-2

STAR TREK – TITAN 5: »Stürmische See«

Print: ISBN 978-3-941248-91-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-63-6

STAR TREK – TITAN 6: »Synthese«

Print: ISBN 978-3-941248-67-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-49-0

STAR TREK – TITAN 7: »Gefallene Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-429-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-330-0

STAR TREK - TITAN: »Abwesende Feinde« (März 2016)

E-Book: ISBN 978-3-86425-731-5

Star Trek – New Frontier

STAR TREK – NEW FRONTIER 1: »Kartenhaus«

E-Book: ISBN 978-3-942649-91-9

STAR TREK – NEW FRONTIER 2: »Zweifrontenkrieg«

E-Book: ISBN 978-3-942649-95-7

STAR TREK – NEW FRONTIER 3:»Märtyrer«

E-Book: ISBN 978-3-942649-55-1

STAR TREK – NEW FRONTIER 4: »Die Waffe«

E-Book: ISBN 978-3-942649-60-5

STAR TREK – NEW FRONTIER 5:»Ort der Stille«

E-Book: ISBN 978-3-942649-08-7

STAR TREK – NEW FRONTIER 6: »Finstere Verbündete«

E-Book: ISBN 978-3-942649-54-4

STAR TREK – NEW FRONTIER 7:»Excalibur: Requiem«

E-Book: ISBN 978-3-86425-181-8

STAR TREK – NEW FRONTIER 8: »Excalibur: Renaissance«

E-Book: ISBN 978-3-86425-182-5

STAR TREK – NEW FRONTIER 9: »Excalibur: Restauration«

Print: ISBN 978-3-86425-180-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-183-2

STAR TREK – NEW FRONTIER 10: »Portale: Kalte Kriege«

Print: ISBN 978-3-86425-313-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-342-3

STAR TREK – NEW FRONTIER 11: »Menschsein«

Print: ISBN 978-3-86425-441-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-474-1

STAR TREK – NEW FRONTIER 12: »Mehr als Götter«

Print: ISBN 978-3-86425-776-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-727-8

STAR TREK – NEW FRONTIER 13: »Stein und Amboss«

Print: ISBN 978-3-86425-777-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-728-5

STAR TREK – NEW FRONTIER: »The Captain‘s Table – Gebranntes Kind«

Print: ISBN 978-3-942649-00-1 · E-Book: ISBN 978-3-942649-64-3

STAR TREK – NEW FRONTIER: »Grenzenlos«

Print: ISBN 978-3-86425-802-22 · E-Book: ISBN 978-3-86425-732-2

Star Trek – Deep Space Nine

STAR TREK – DS9 8.01: »Offenbarung I«

E-Book: ISBN 978-3-942649-80-3

STAR TREK – DS9 8.02: »Offenbarung II«

E-Book: ISBN 978-3-942649-81-0

STAR TREK – DS9 8.03: »Der Abgrund«

E-Book: ISBN 978-3-942649-82-7

STAR TREK – DS9 8.04: »Dämonen der Luft und Finsternis«

E-Book: ISBN 978-3-942649-83-4

STAR TREK – DS9 8.05: »Mission Gamma I - Zwielicht«

E-Book: ISBN 978-3-942649-88-9

STAR TREK – DS9 8.06: »Mission Gamma II - Dieser graue Geist«

E-Book: ISBN 978-3-942649-93-3

STAR TREK – DS9 8.07: »Mission Gamma III - Kathedrale«

E-Book: ISBN 978-3-942649-99-5

STAR TREK – DS9 8.08: »Mission Gamma IV - Das kleinere Übel«

E-Book: ISBN 978-3-942649-59-9

STAR TREK – DS9 8.09: »So der Sohn«

E-Book: ISBN 978-3-86425-025-5

STAR TREK – DS9 8.10: »Einheit«

E-Book: ISBN 978-3-942649-10-0

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine I: Cardassia – Die Lotusblume«

E-Book: ISBN 978-3-86425-052-1

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine II: Andor – Paradigma«

E-Book: ISBN 978-3-86425-053-8

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine III: Trill – Unvereinigt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-054-5

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine IV: Bajor - Fragmente und Omen«

E-Book: ISBN 978-3-86425-055-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine V:

Ferenginar - Zufriedenheit wird nicht garantiert«

Print: ISBN 978-3-86425-140-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-141-2

STAR TREK – DS9: »Die Welten von Deep Space Nine VI:

Das Dominion - Fall der Götter«

E-Book: ISBN 978-3-86425-143-6

STAR TREK – DS9: »Ein Stich zur rechten Zeit«

Print: ISBN 978-3-941248-92-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-79-7

STAR TREK – DS9 9.01: »Kriegspfad«

Print: ISBN 978-3-86425-168-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-169-6

STAR TREK – DS9 9.02: »Entsetzliches Gleichmaß«

Print: ISBN 978-3-86425-170-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-171-9

STAR TREK – DS9 9.03: »Der Seelenschlüssel«

Print: ISBN 978-3-86425-173-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-172-6

Star Trek – The Next Generation

STAR TREK – TNG 1: »Tod im Winter«

Print: ISBN 978-3-941248-61-8 · E-Book: ISBN 978-3-942649-73-5

STAR TREK – TNG 2: »Widerstand«

Print: ISBN 978-3-941248-62-5 · E-Book: ISBN 978-3-942649-74-2

STAR TREK – TNG 3: »Quintessenz«

Print: ISBN 978-3-941248-63-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-75-9

STAR TREK – TNG 4: »Heldentod«

Print: ISBN 978-3-941248-64-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-77-3

STAR TREK – TNG 5: »Mehr als die Summe«

Print: ISBN 978-3-941248-65-6 · E-Book: ISBN 978-3-942649-84-1

STAR TREK – TNG 6: »Den Frieden verlieren«

Print: ISBN 978-3-941248-66-3 · E-Book: ISBN 978-3-942649-85-8

STAR TREK – TNG 7: »Von Magie nicht zu unterscheiden«

Print: ISBN 978-3-86425-293-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-328-7

STAR TREK – TNG 8: »Kalte Berechnung – Die Beständigkeit der Erinnerung«

Print: ISBN 978-3-86425-785-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-735-3

STAR TREK – TNG 9: »Kalte Berechnung – Lautlose Waffen«

Print: ISBN 978-3-86425-786-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-736-0

STAR TREK – TNG 10: »Kalte Berechnung – Diabolus ex Machina«

Print: ISBN 978-3-86425-787-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-737-7

STAR TREK – TNG 11: »Das Licht der Fantasie« (April 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-788-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-738-4

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 1 – Infektion«

E-Book: ISBN 978-3-86425-023-1

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 2 – Überträger«

E-Book: ISBN 978-3-86425-024-8

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 3 – Roter Sektor«

E-Book: ISBN 978-3-86425-028-6

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 4 – Quarantäne«

E-Book: ISBN 978-3-86425-051-4

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 5 – Doppelt oder nichts«

E-Book: ISBN 978-3-86425-056-9

STAR TREK – TNG: »Doppelhelix 6 – Die oberste Tugend«

E-Book: ISBN 978-3-86425-059-0

STAR TREK - TNG: »Der Stoff, aus dem die Träume sind« (Sommer 2016)

E-Book: ISBN 978-3-86425-753-7

Star Trek – Destiny

STAR TREK – DESTINY 1: »Götter der Nacht«

Print: ISBN 978-3-941248-83-0 · E-Book: ISBN 978-3-942649-71-1

STAR TREK – DESTINY 2: »Gewöhnliche Sterbliche«

Print: ISBN 978-3-941248-84-7 · E-Book: ISBN 978-3-942649-76-6

STAR TREK – DESTINY 3: »Verlorene Seelen«

Print: ISBN 978-3-941248-85-4 · E-Book: ISBN 978-3-942649-78-0

Star Trek – Typhon Pact

STAR TREK – TYPHON PACT 1: »Nullsummenspiel«

Print: ISBN 978-3-86425-280-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-315-7

STAR TREK – TYPHON PACT 2: »Feuer«

Print: ISBN 978-3-86425-281-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-316-4

STAR TREK – TYPHON PACT 3: »Bestien«

Print: ISBN 978-3-86425-282-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-317-1

STAR TREK – TYPHON PACT 4: »Zwietracht«

Print: ISBN 978-3-86425-283-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-318-8

STAR TREK – TYPHON PACT Kurzroman: »Kampf«

E-Book: ISBN 978-3-86425-340-9

STAR TREK – TYPHON PACT 5: »Heimsuchung«

Print: ISBN 978-3-86425-284-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-319-5

STAR TREK – TYPHON PACT 6: »Schatten«

Print: ISBN 978-3-86425-285-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-320-1

STAR TREK – TYPHON PACT 7: »Risiko«

Print: ISBN 978-3-86425-286-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-321-8

Star Trek – The Fall

STAR TREK – THE FALL 1: »Erkenntnisse aus Ruinen«

Print: ISBN 978-3-86425-778-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-740-7

STAR TREK – THE FALL 2: »Der karminrote Schatten«

Print: ISBN 978-3-86425-779-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-741-4

STAR TREK – THE FALL 3: »Auf verlorenem Posten«

Print: ISBN 978-3-86425-779-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-742-1

STAR TREK – THE FALL 4: »Der Giftbecher«

Print: ISBN 978-3-86425-781-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-743-8

STAR TREK – THE FALL 5: »Königreiche des Friedens«

Print: ISBN 978-3-86425-782-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-744-5

Star Trek – Original Series

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 1: »Feuertaufe: McCoy - Die Herkunft der Schatten«

E-Book: ISBN 978-3-942649-97-1

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 2: »Feuertaufe: Spock: Das Feuer und die Rose«

E-Book: ISBN 978-3-942649-57-5

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 3: »Feuertaufe: Kirk: Der Leitstern des Verirrten«

E-Book: ISBN 978-3-942649-62-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 4: »Der Friedensstifter«

Print: ISBN 978-3-86425-144-3 · E-Book: ISBN 86425-145-0

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 5: »Das Ende der Dämmerung«

Print: ISBN 978-3-86425-302-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-337-9

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 6: »Die Glücksmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-303-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-326-3

STAR TREK – ORIGINAL SERIES 7: »Früher war alles besser«

Print: ISBN 978-3-86425-801-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-754-4

Star Trek – Enterprise

STAR TREK – ENTERPRISE 1: »Das höchste Maß an Hingabe«

E-Book: ISBN 978-3-942649-72-8

STAR TREK – ENTERPRISE 2: »Was Menschen Gutes tun«

E-Book: ISBN 978-3-942649-90-2

STAR TREK – ENTERPRISE 3: »Kobayashi Maru«

E-Book: ISBN 978-3-86425-334-8

STAR TREK – ENTERPRISE 4: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels I«

Print: ISBN 978-3-86425-300-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-335-5

STAR TREK – ENTERPRISE 5: »Der Romulanische Krieg – Unter den Schwingen des Raubvogels II«

Print: ISBN 978-3-86425-301-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-338-6

STAR TREK – ENTERPRISE 6: »Der Romulanische Krieg – Die dem Sturm trotzen«

Print: ISBN 978-3-86425-295-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-339-3

Star Trek – Voyager

STAR TREK – VOYAGER 1: »Heimkehr«

Print: ISBN 978-3-86425-287-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-288-4

STAR TREK – VOYAGER 2: »Ferne Ufer«

Print: ISBN 978-3-86425-288-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-323-2

STAR TREK – VOYAGER 3: »Geistreise I - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-420-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-347-8

STAR TREK – VOYAGER 4: »Geistreise II - Alte Wunden«

Print: ISBN 978-3-86425-421-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-348-5

STAR TREK – VOYAGER 5: »Projekt Full Circle«

Print: ISBN 978-3-86425-422-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-349-2

STAR TREK – VOYAGER 6: »Unwürdig«

Print: ISBN 978-3-86425-423-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-470-3

STAR TREK – VOYAGER 7: »Kinder des Sturms«

Print: ISBN 978-3-86425-424-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-733-9

STAR TREK – VOYAGER 8: »Ewige Gezeiten« (März 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-775-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-734-6

Star Trek – Academy

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 1: »Die Delta-Anomalie«

Print: ISBN 978-3-86425-018-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-026-2

STAR TREK - STARFLEET ACADEMY 2: »Die Grenze«

Print: ISBN 978-3-86425-019-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-027-9

Star Trek – Corps of Engineers

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 1: »In der Höhle des Löwen«

E-Book: ISBN 978-3-86425-478-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 2: »Schwerer Fehler«

E-Book: ISBN 978-3-86425-479-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 3: »Bruchlandung«

E-Book: ISBN 978-3-86425-480-2

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 4: »Interphase 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-481-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 5 »Interphase 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-482-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 6: »Kalte Fusion«

E-Book: ISBN 978-3-86425-483-3

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 7: »Unbesiegbar 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-484-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 8 »Unbesiegbar 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-485-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 9: »Der Außernposten«

E-Book: ISBN 978-3-86425-798-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 10: »Achtung: Monster!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-709-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 11 »Der Hinterhalt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-710-0

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 12: »Schritt für Schritt«

E-Book: ISBN 978-3-86425-711-7

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 13: »Niemals aufgeben!«

E-Book: ISBN 978-3-86425-712-4

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 14 »Gewährleistungsausschluss«

E-Book: ISBN 978-3-86425-713-1

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 15: »Ferne Vergangenheit«

E-Book: ISBN 978-3-86425-714-8

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 16: »Der hippokratische Eid«

E-Book: ISBN 978-3-86425-715-5

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 17: »Fundamente 1«

E-Book: ISBN 978-3-86425-716-2

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 18: »Fundamente 2«

E-Book: ISBN 978-3-86425-717-9

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 19: »Fundamente 3«

E-Book: ISBN 978-3-86425-718-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS 20: »Rätselhaftes Schiff« (April 2016)

E-Book: ISBN 978-3-86425-718-6

STAR TREK - CORPS OF ENGINEERS – Sammelband 1

Print: ISBN 978-3-86425-800-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-875-6

Star Trek – diverse Titel

STAR TREK – Roman zum Film

E-Book: ISBN 978-3-942649-48-3

STAR TREK INTO DARKNESS – Roman zum Film

E-Book: ISBN 978-3-86425-197-9

STAR TREK »Die Gesetze der Föderation«

Print: ISBN 978-3-941248-50-2 · E-Book: ISBN 978-3-942649-86-5

STAR TREK »Einzelschicksale«

Print: ISBN 978-3-941248-93-9 · E-Book: ISBN 978-3-942649-87-2

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh I«

Print: ISBN 978-3-86425-429-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-472-7

STAR TREK: »Die Eugenischen Kriege: Der Aufstieg und Fall des Khan Noonien Singh II«

Print: ISBN 978-3-86425-440-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-473-4

STAR TREK: »Der klingonische Hamlet«

Print: ISBN 978-3-86425-442-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-471-0

Grimm

GRIMM 1: »Der eisige Hauch«

Print: ISBN 978-3-86425-305-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-343-0

GRIMM 2: »Die Schlachtbank«

Print: ISBN 978-3-86425-306-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-344-9

GRIMM 3: »Zeit zum Töten«

Print: ISBN 978-3-86425-307-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-345-4

Castle

CASTLE 1: »Heat Wave – Hitzewelle«

Print: ISBN 978-3-86425-007-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-021-7

CASTLE 2: »Naked Heat – In der Hitze der Nacht«

Print: ISBN 978-3-86425-008-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-022-4

CASTLE 3: »Heat Rises – Kaltgestellt«

Print: ISBN 978-3-86425-009-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-057-6

CASTLE 4: »Frozen Heat – Auf dünnem Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-010-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-058-3

CASTLE 5: »Deadly Heat - Tödliche Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-296-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-331-7

CASTLE 6: »Raging Heat - Wütende Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-298-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-487-1

CASTLE 7: »Driving Heat – Treibende Hitze«

Print: ISBN 978-3-86425-798-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-739-1

Derrick Storm

DERRICK STORM: »Drei Novellen«

Print: ISBN 978-3-86425-289-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-324-9

DERRICK STORM: »Storm Front – Sturmfront«

Print: ISBN 978-3-86425-290-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-325-6

DERRICK STORM: »Wild Storm – Wilder Sturm«

Print: ISBN 978-3-86425-297-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-332-4

James Bond

JAMES BOND 1: »Casino Royale«

Print: ISBN 978-3-86425-070-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-071-2

JAMES BOND 2: »Leben und Sterben lassen«

Print: ISBN 978-3-86425-072-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-073-6

JAMES BOND 3: »Moonraker«

Print: ISBN 978-3-86425-074-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-075-0

JAMES BOND 4: »Diamantenfieber«

Print: ISBN 978-3-86425-076-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-077-4

JAMES BOND 5: »Liebesgrüße aus Moskau«

Print: ISBN 978-3-86425-078-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-079-8

JAMES BOND 6: »Dr. No«

Print: ISBN 978-3-86425-080-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-081-1

JAMES BOND 7: »Goldfinger«

Print: ISBN 978-3-86425-082-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-083-5

JAMES BOND 8: »In tödlicher Mission«

Print: ISBN 978-3-86425-084-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-085-9

JAMES BOND 9: »Feuerball«

Print: ISBN 978-3-86425-086-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-087-3

JAMES BOND 10: »Der Spion, der mich liebte«

Print: ISBN 978-3-86425-088-0 · E-Book: ISBN 978-3-86425-089-7

JAMES BOND 11: »Im Geheimdienst Ihrer Majestät«

Print: ISBN 978-3-86425-090-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-091-0

JAMES BOND 12: »Man lebt nur zweimal«

Print: ISBN 978-3-86425-092-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-093-4

JAMES BOND 13: »Der Mann mit dem goldenen Colt«

Print: ISBN 978-3-86425-094-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-095-8

JAMES BOND 14: »Octopussy«

Print: ISBN 978-3-86425-096-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-097-2

JAMES BOND 15: »Colonel Sun«

Print: ISBN 978-3-86425-432-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-462-8

JAMES BOND 16: »Kernschmelze«

Print: ISBN 978-3-86425-433-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-463-5

JAMES BOND 17: »Der Kunstsammler«

Print: ISBN 978-3-86425-453-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-464-2

JAMES BOND 18: »Eisbrecher«

Print: ISBN 978-3-86425-454-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-465-9

JAMES BOND 19: »Eine Frage der Ehre«

Print: ISBN 978-3-86425-770-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-466-6

JAMES BOND 20: »Niemand lebt ewig«

Print: ISBN 978-3-86425-771-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-467-3

JAMES BOND 21: »Das Spiel ist aus«

Print: ISBN 978-3-86425-775-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-468-0

JAMES BOND 22: »Scorpius«

Print: ISBN 978-3-86425-773-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-469-7

JAMES BOND 23: »Flottenmanöver« (April 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-840-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-756-8

JAMES BOND: »Trigger Mortis – Der Finger Gottes«

Print: ISBN 978-3-86425-774-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-747-6

Doctor Who

DOCTOR WHO: »Rad aus Eis«

Print: ISBN 978-3-86425-195-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-196-2

DOCTOR WHO: »Wunderschönes Chaos«

Print: ISBN 978-3-86425-311-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-336-2

DOCTOR WHO: »11 Doktoren, 11 Geschichten«

Print: ISBN 978-3-86425-312-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-455-0

DOCTOR WHO: »Shada«

Print: ISBN 978-3-86425-444-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-456-7

DOCTOR WHO: »Kriegsmaschinen«

Print: ISBN 978-3-86425-292-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-702-5

DOCTOR WHO: »Die Blutzelle«

Print: ISBN 978-3-86425-792-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-752-0

DOCTOR WHO: »Silhouette«

Print: ISBN 978-3-86425-799-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-750-6

DOCTOR WHO: »Die Stadt des Todes«

Print: ISBN 978-3-86425-793-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-746-9

DOCTOR WHO: »Der kriechende Schrecken«

Print: ISBN 978-3-86425-804-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-730-8

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 1: »Die Todesgrube«

E-Book: ISBN 978-3-86425-762-9

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 2: »Reise ins Nichts«

E-Book: ISBN 978-3-86425-763-6

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 3: »Ständiger Wettbewerb«

E-Book: ISBN 978-3-86425-764-3

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 4: »Das Salz der Erde«

E-Book: ISBN 978-3-86425-765-0

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 5: »Eine Handvoll Sternenstaub«

E-Book: ISBN 978-3-86425-766-7

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 6: »Der Moorkrieger« (März 2016)

E-Book: ISBN 978-3-86425-767-4

DOCTOR WHO - ZEITREISEN 7: »Die Einsamkeit des ...« (April 2016)

E-Book: ISBN 978-3-86425-768-1

Clone Rebellion

CLONE REBELLION 1: »Republik«

Print: ISBN 978-3-86425-445-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-488-8

CLONE REBELLION 2: »Abtrünnig«

Print: ISBN 978-3-86425-446-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-489-5

CLONE REBELLION 3: »Allianz«

Print: ISBN 978-3-86425-447-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-723-0

CLONE REBELLION 4: »Elite«

Print: ISBN 978-3-86425-789-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-724-7

CLONE REBELLION 5: »Verrat« (Dezember 2015)

Print: ISBN 978-3-86425-790-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-725-4

CLONE REBELLION 6: »Imperium« (März 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-791-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-726-1

Pelbar

PELBAR 1: »Die Zitadelle von Nordwall« (April 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-842-8 · E-Book: ISBN 978-3-86425-880-0

PELBAR 2: »Die Enden des Kreises« (April 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-843-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-881-7

Diverse Titel

47 RONIN Roman zum Film

E-Book: ISBN 978-3-86425-346-1

PLANET DER AFFEN Originalroman

Print: ISBN 978-3-86425-425-3 · E-Book: ISBN 978-3-86425-457-4

PLANET DER AFFEN: »Feuersturm« Vorgschichte zum Film

E-Book: ISBN 978-3-86425-458-1

SORGE DICH NICHT, BEAME! Besser leben durch Star Wars und Star Trek (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-048-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-049-1

MAXIMUM WARP Der Guide durch die Star Trek Romanwelten – Von Nemesis zum Typhon-Pakt (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-198-6 · E-Book: ISBN 978-3-86425-199-3

GEEK PRAY LOVE Ein praktischer Leitfaden für das Leben, das Fandom und den ganzen Rest (Sachbuch)

Print: ISBN 978-3-86425-428-4 · E-Book: ISBN 978-3-86425-461-1

HOHLE ERDE 1: »Animare«

E-Book: ISBN 978-3-86425-327-0

HOHLE ERDE 2: »Knochenfeder«

E-Book: ISBN 978-3-86425-486-4

24: »Deadline«

Print: ISBN 978-3-86425-448-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-459-8

HOMELAND: »Sauls Plan«

Print: ISBN 978-3-86425-427-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-701-8

SPIDER WARS 1: »Dunkelheit in Flammen«

Print: ISBN 978-3-86425-434-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-703-2

SPIDER WARS 2: »Die Maschine erwacht«

Print: ISBN 978-3-86425-435-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-704-9

DAS BESTE VON TAD WILLIAMS

Print: ISBN 978-3-86425-795-7 · E-Book: ISBN 978-3-86425-748-3

NORDLAND-TRILOGIE: »Steinfrühling«

Print: ISBN 978-3-86425-450-5 · E-Book: ISBN 978-3-86425-705-6

NORDLAND-TRILOGIE: »Bronzesommer«

Print: ISBN 978-3-86425-451-2 · E-Book: ISBN 978-3-86425-706-3

NORDLAND-TRILOGIE: »Eisenwinter«

Print: ISBN 978-3-86425-452-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-707-0

AKTE X: »Vertrauen Sie niemandem«

Print: ISBN 978-3-86425-803-9 · E-Book: ISBN 978-3-86425-755-1

CARTER & LOVECRAFT: »Das Erbe« (April 2016)

Print: ISBN 978-3-86425-854-1 · E-Book: ISBN 978-3-86425-887-9

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