Date: 2004-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane
Description: dtv junior Ramona, neunjähriger Wirbelwind der Familie Quimby, hält ihre Umgebung ganz schön auf Trab — in bester Absicht natürlich! Gerade ist sie davon überzeugt, dass ihr Vater dringend Hilfe braucht. Und Ramona lässt nichts unversucht, ihm zur Seite zu stehen. Dass dabei hin und wieder etwas schief geht, das ist — in ganz echt — nicht beabsichtigt. „Energisch und voller Lebenslust hüpft Ramona uns direkt ins Herz.“ Süddeutsche Zeitung Zum Vorlesen besonders geeignet! ISBN 3-423-70831-X € 6,50 [D]
Publisher: dtv

Beverly Cleary

Ramona hilft Papa

Beverly Cleary, geboren in McMinnville, Oregon, gehört zu den populärsten Kinderbuchautorinnen der USA. Bevor sie mit dem Schreiben begann, arbeitete sie als Bibliothekarin in einer Kinderbücherei. Ihre Bücher, die sich durch Einfühlsamkeit und Humor auszeichnen, wurden bisher in vierzehn Sprachen übersetzt und mit zahlreichen Preisen bedacht. ›Ramona hilft hilft Papa‹ ist ein weiterer Band der Reihe um die Familie Quimby. Weitere Titel von Beverly Cleary bei dtv junior: siehe Seite 4

Von Beverly Cleary ist außerdem bei dtv junior lieferbar: Ramona, dtv junior 70798

Ungekürzte Ausgabe

In neuer Rechtschreibung

März 2004

Deutscher Taschenbuch Verlag GmbH, & Co. KG, München
www.dtvjunior.de

© 1975 Beverly Cleary

Published by arrangement with HarperCollins Children’s Books.

Titel der amerikanischen Originalausgabe: ›Ramona and her Father‹

© der deutschsprachigen Ausgabe: 2000 Erika Klopp Verlag, Hamburg

Diese Ausgabe kam zustande durch die Vermittlung der

Literaturagentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Umschlagkonzept: Balk & Brumshagen

Umschlagbild: Oliver Wenniges

Satz: Clausen & Bosse, Leck

Gesetzt aus der Goudy

Druck und Bindung: Druckerei C. H. Beck, Nördlingen

Printed in Germany • ISBN 3-423-70831-X

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 07.05.2014

Zahltag

Ramona und die Millionen

Die Nacht der Kürbisköpfe

Ramona die Retterin

Die Aufsätze von Bisus

Der Schäfchenanzug

Ramona und die drei Weisen

* 1. *

Zahltag

»Jihippie«, schmetterte Ramona Quimby an einem warmen Nachmittag im September. Sie kniete auf einem Stuhl in der Küche vor ihrem Wunschzettel. Die Schule hatte heute Spaß gemacht und jetzt wollte sie all ihre Wünsche für Weihnachten aufschreiben. »Jihippie«, sang sie wieder.

»Wie gut, dass heute Zahltag ist«, sagte Mrs Quimby und warf einen Blick in den Kühlschrank, um nachzuschauen, was noch zum Abendessen da war.

»Jihippie«, schmetterte Ramona. In schönen Druckbuchstaben schrieb sie mir einem lila Buntstiftund auf ihre Liste. Der Zahltag von ihrem Vater war, abgesehen von Weihnachten und ihrem Geburtstag, ihr Lieblingstag. Wenn er sein Geld bekam, gab es immer was Gutes. Wenn ihre Mutter ihr Gehalt für ihre Halbtagsarbeit als Sprechstundenhilfe bekam, dann mussten die Quimbys damit die Raten für das neue Zimmer abzahlen, das sie angebaut hatten, als Ramona noch in der ersten Klasse war.

»Warum juchzt du so herum?«, fragte Mrs Quimby.

»Ich jauchze und frohlocke. Davon reden die immer im Kindergottesdienst«, erklärte Ramona. »Nur hat uns keiner vorgemacht, wie sich das anhört. Da musste ich mir selbst was ausdenken.«

Ey, klasse! und boah! waren Freudenlaute für Ramona, aber die hörten sich total verkehrt an. Deshalb hatte sie sich für jihippie entschieden. Das klang einfach froh und nicht die Spur grob.

»Ist das etwa nicht richtig so?«, fragte sie ihre Mutter und schrieb  auf ihre Liste.

»Wenn du dich so fühlst, ist jihippie völlig in Ordnung«, sagte Mrs Ouimbv.

Während Ramonaauf ihre Liste setzte, überlegte sie, was es heute wohl für eine Überraschung geben würde. Es war Freitag. Vielleicht würden sie ja alle zusammen ins Kino gehen, wenn ihre Eltern einen Film finden könnten, der für Kinder geeignet war? Ramona und ihre große Schwester Bisus, die eigentlich Beatrice hieß, fragten sich immer wieder, was wohl in den ungeeigneten Filmen passierte. Sie waren fest entschlossen das sofort genau zu untersuchen, wenn sie erwachsen waren. Wenigstens in diesem Punkt waren sie sich einig. Vielleicht würde ihr Vater ihnen aber auch etwas mitbringen. Ein Päckchen Buntpapier für Ramona, ein Taschenbuch für Bisus.

»Wenn ich doch nur wüsste, was ich aus dem Gulaschrest und dem Blumenkohlauflauf machen könnte«, sagte Mrs Quimby.

Resteessen — igitt!, dachte Ramona. »Vielleicht geht Papa heute mit uns zu Whopperburger, weil Zahltag ist«, sagte sie. Ein leckerer, saftiger Burger mit Remoulade, Pommes, außen knusprig und innen weich, und eine kleine Portion bunter Salat — das war das Beste, was Ramona sich an einem Zahltag vorstellen konnte. Es war so gemütlich, in einer kleinen Koje bei Whopperburger zu essen. Da gab es auch nie Streit mit Bisus.

»Gute Idee.« Mrs Quimby klappte die Kühlschranktür zu. »Mal sehen, was sich machen lässt.«

Dann kam Bisus durch die Hintertür in die Küche. Sie ließ ihre Bücher auf den Küchentisch fallen und sank mit einem tiefen Seufzer auf einen Stuhl.

»Und was ist nun los?«, fragte Mrs Quimby völlig unbeeindruckt.

»Nichts macht mehr Spaß. Alle sind doof«, beklagte sich Bisus. »Henry rennt immer nur um den Sportplatz herum und bereitet sich auf die Olympiade in acht oder zwölf Jahren vor. Oder er hängt mit Robert über einem Buch der Rekorde, immer auf der Suche nach einem, den sie brechen können. Und Mary Jane übt die ganze Zeit Klavier.« Bisus seufzte wieder. »Und Mrs Mester sagt, wir werden in diesem Jahr noch ganz viele Aufsätze schreiben, und ich kann Aufsätze nicht ausstehen. Warum musste ich für die siebte Klasse bloß ausgerechnet Mrs Mester kriegen?«

»So schlimm können Aufsätze doch nicht sein«, sagte Mrs Quimby.

»Das verstehst du einfach nicht«, klagte Bisus. »Mir fällt nie was ein. Und wenn wir Gedichte schreiben sollen, werden die auch immer total doof: Auf dem Baum das Vögelein. Hört, wie piepst es fein.«

»Nein, ach nein, es quiekt wie ein Schwein«, sagte Ramona ohne nachzudenken.

»Ramona«, sagte Mrs Quimby, »das war nicht nötig.«

Weil Bisus in letzter Zeit immer so schlecht gelaunt gewesen war, tat es Ramona aber nicht besonders Leid.

»Nervensäge«, sagte Bisus. »Außerdem ist es bescheuert, im September Wunschzettel zu schreiben«, fügte sie hinzu, als sie sah, was Ramona gerade machte.

Gelassen wählte Ramona einen orangen Buntstift aus. Sie war es gewohnt, Nervensäge genannt zu werden. »Wenn ich eine Nervensäge bin, dann bist du ein Stinktier«, ließ sie ihre Schwester wissen.

»Mama, sag ihr, sie soll aufhören«, sagte Bisus.

Wenn Bisus so was sagte, wusste Ramona, dass sie gewonnen hatte. Es wurde Zeit, das Thema zu wechseln. »Heute ist Zahltag«, erklärte sie ihrer Schwester. »Vielleicht gehen wir zu Whopperburger.«

»O ja, Mama, können wir?« Bisus’ schlechte Laune war wie weggeblasen und sie schnappte sich Picky, den alten Kater der Quimbys, der gerade in die Küche kam. Er schnurrte ein rostiges Schnurren, als Bisus ihr Gesicht in sein orangefarbenes Fell drückte.

»Mal sehen, was sich machen lässt«, sagte Mrs Quimby.

Bisus lächelte, setzte den Kater wieder auf den Fußboden, nahm ihre Bücher und ging in ihr Zimmer. Bisus war so eine, die ihre Hausaufgaben freitags machte statt bis zur letzten Minute am Sonntagabend damit zu warten.

Ramona fragte ganz leise: »Mama, warum ist Bisus in letzter Zeit immer so sauer?« Wenn ihre Schwester diese Frage hörte, dann würde es wirklich Ärger geben.

»Mach dir nichts draus«, flüsterte Mrs Quimby, »sie ist in einem schwierigen Alter.«

Eine echt gute Ausrede, wenn man sich mal danebenbenahm, fand Ramona. »ich auch«, gestand sie ihrer Mutter.

Mrs Quimby gab Ramona einen Kuss auf ihren Kopf. »Dummchen«, sagte sie. »Das ist nur eine Phase, die Bisus da durchmacht. Sie kommt bald drüber weg.«

Eine friedliche Stille legte sich über das Haus, während sich drei Familienmitglieder auf das Essen bei Whopperburger freuten. Gemütlich in eine Koje gedrängt würden sie dasitzen und darauf warten, dass die freundliche Kellnerin ihr Essen brachte. »Heiß und frisch auf den Tisch«, sagte sie immer, wenn sie die Teller mit den Hamburgern und Pommes vor sie hinstellte.

Ramona hatte gerade beschlossen einen Cheeseburger zu bestellen, da hörte sie ihren Vater die Haustür aufschließen. »Papa, Papa!«, kreischte sie, hüpfte vom Stuhl und rannte auf ihren Vater zu, der gerade zur Tür reinkam.

»Weißt du was?«

Bisus kam aus ihrem Zimmer und mischte sich ein, bevor ihr Vater raten konnte, was los war. »Mama meint, wir könnten heute vielleicht zu Whopperburger gehen!«

Mr Quimby lächelte und küsste seine Töchter, ehe er ihnen eine kleine weiße Tüte reichte. »Bitte schön, ich hab euch was mitgebracht.« Irgendwie wirkte er gar nicht so fröhlich wie sonst. Vielleicht hatte er einen anstrengenden Tag im Büro gehabt. Er arbeitete für einen Autoverleih.

Bisus und Ramona stürzten sich auf die Tüte und machten sie auf. »Gummibärchen!«, riefen sie entzückt. Gummibärchen waren zurzeit die beliebtesten Süßigkeiten in der Schule. Im Frühling war Brausepulver, das man aus einem Strohhalm saugte, ganz groß in Mode gewesen. Mr Quimby wusste immer, was die Mädchen gerade am liebsten mochten.

»Geht und teilt sie euch«, sagte Mr Quimby. »Ich muss mal mit eurer Mutter reden.«

»Verderbt euch nicht den Appetit«, sagte Mrs Quimby.

Die Mädchen nahmen die Tüte mit in Bisus’ Zimmer und schütteten die Bären auf die Bettdecke. Zuerst teilten sie sich die roten, einen für Ramona, einen für Bisus. Dann teilten sie die orangen Bären, danach die grünen, und gerade als sie anfangen wollten die gelben aufzuteilen, merkten sie, dass ihre Eltern gar nichts mehr sagten. Stille füllte das Haus. Die Schwestern schauten sich an. Irgendwas gefiel ihnen nicht an dieser Stille. Sie war unheimlich. Voller Unbehagen lauschten sie auf irgendein Geräusch und dann fingen ihre Eltern an zu flüstern. Auf Zehenspitzen schlich Bisus zur Tür und horchte.

Ramona biss einem roten Bärchen den Kopf ab. Die Füße aß sie immer zuletzt. »Vielleicht denken sie sich eine besonders tolle Überraschung aus«, meinte sie, denn sie wollte sich einfach keine Sorgen machen.

»Glaub ich nicht«, flüsterte Bisus, »aber ich kann nicht hören, was sie reden.«

»Versuch mal am Heizungsrohr zu lauschen«, flüsterte Ramona.

»Das funktioniert hier nicht, das Wohnzimmer ist zu weit weg.« Bisus strengte sich mächtig an, um zu verstehen, was ihre Eltern sagten. »Ich glaub, da stimmt was nicht.«

Ramona teilte ihre Gummibärchen in zwei Häufchen, einen wollte sie zu Hause essen, den anderen wollte sie mit zur Schule nehmen und mit den Klassenkameraden teilen, die nett zu ihr waren.

»Da stimmt was nicht. Und es ist schrecklich«, flüsterte Bisus. »Das hört man an ihrem Ton.«

Bisus sah so ängstlich aus, dass Ramona auch gleich Angst kriegte. Was konnte passiert sein? Angestrengt überlegte sie, was sie angestellt haben könnte. Eigentlich hatten ihre Eltern gar keinen Grund zum Flüstern, sie hatte in letzter Zeit gar nichts Schlimmes gemacht. Ihr fiel überhaupt nichts ein, was nicht in Ordnung sein könnte. Und das machte ihr noch mehr Angst. Die Gummibärchen schmeckten plötzlich nicht mehr. Sie wollte unbedingt wissen, warum ihre Eltern auf eine Weise redeten, die Bisus so ängstigte.

Schließlich hörten die Mädchen, wie ihr Vater mit ganz normaler Stimme sagte: »Ich dusche noch vor dem Abendessen.« Diese Bemerkung wirkte beruhigend auf Ramona.

»Was machen wir jetzt?«, flüsterte Bisus. »Ich hab zu viel Angst rauszugehen.«

Aber Sorge und Neugier trieben Bisus und Ramona auf den Flur. Sie taten ganz harmlos, so als hätten sie überhaupt nichts gemerkt, und gingen in die Küche. Dort holte Mrs Quimby gerade die Essensreste aus dem Kühlschrank. »Wir essen wohl doch zu Hause«, sagte sie. Traurig und besorgt sah sie aus.

Ohne dass sie darum gebeten worden war, verteilte Ramona die Platzdecken auf dem Tisch. Sie legte sie alle richtig rum hin. Wenn sie sauer auf Bisus war, drehte sie ihre Decke sonst immer um.

Angewidert guckte Mrs Quimby den kalten Blumenkohlauflauf an. Sie stellte ihn in den Kühlschrank zurück und holte stattdessen eine Dose grüne Bohnen aus dem Vorratsschrank. Da erst bemerkte sie die stummen, besorgten Blicke ihrer Töchter.

Mrs Quimby drehte sich zu Bisus und Ramona um. »Mädchen, ich kann’s euch auch gleich sagen. Euer Vater hat seine Arbeit verloren.«

»Aber er mochte seine Arbeit doch«, sagte Ramona, der es Leid tat um die Hamburger und die Pommes, die sie in einer gemütlichen Koje hätten essen können. Sie hatte es schon miterlebt, dass ihr Vater eine Arbeitsstelle kündigte, weil ihm die Arbeit nicht gefiel. Doch eine Stelle verloren hatte er noch nie.

»Ist er gefeuert worden?«, fragte Bisus geschockt.

Mrs Quimby machte die Dose mit den Bohnen auf und schüttete den Inhalt in einen Topf. »Es war nicht seine Schuld«, erklärte sie ihren Töchtern. »Eine große Firma hat die kleine Firma gekauft und die meisten Leute entlassen, die für die kleine Firma gearbeitet haben.«

»Aber dann haben wir nicht genug Geld!« Bisus verstand mehr von solchen Sachen als Ramona.

»Mama arbeitet ja«, beruhigte Ramona ihre Schwester.

»Aber nur halbtags«, sagte Mrs Quimby. »Und wir müssen unsere Raten für den Anbau zahlen. Deshalb habe ich ja wieder angefangen zu arbeiten.«

»Was machen wir nun?«, fragte Ramona, die inzwischen doch unruhig wurde. Würden sie hungern? Würden die Leute von der Bank kommen und das neue Zimmer abreißen, wenn sie ihre Raten nicht bezahlen konnten? Sie hatte noch nie darüber nachgedacht, wie es wäre, nicht genug Geld zu haben. Sonst hatten sie auch nicht viel. Aber obwohl Ramona oft gehört hatte, dass ihre Mutter sagte, das Haus und die Raten und das Auto und die Steuern und die Lebensmittel würden das ganze Geld verschlingen, hatte Mrs Quimby es doch immer so einrichten können, dass alles bezahlt werden konnte. Und meistens war ab und zu sogar noch ein wenig Geld übrig für etwas Besonderes.

»Wir müssen sehen, wie wir zurechtkommen, bis euer Vater eine neue Arbeit findet«, sagte Mrs Quimby. »Aber leicht wird das nicht.«

»Ich könnte vielleicht babysitten«, schlug Bisus vor.

Während sie den Tisch deckte, überlegte Ramona, wie sie Geld verdienen könnte. Sie könnte einen Limonadestand vor dem Haus aufmachen. Aber außer ihrem Vater und ihrem Freund Howie kaufte ihr nie jemand Limonade ab. Oder sie könnte Rosenblüten zerstampfen und sie in Wasser einweichen. Dann würde sie Parfüm machen und verkaufen. Leider roch das Parfüm, das sie auf diese Weise herstellte, immer nach verrotteten Rosenblüten. Außerdem gab es kaum noch Rosen im Garten.

»Und was ich euch noch sagen wollte«, sagte Mrs Quimby so leise, als ob sie ihren Töchtern ein Geheimnis an vertrauen wollte. »Ihr dürft nichts machen, was euren Vater ärgern könnte. Er hat im Moment genug Sorgen.«

Aber er hat nicht vergessen uns Gummibärchen mitzubringen, dachte Ramona, die ihren Vater und ihre Mutter nie ärgern wollte, nur Bisus manchmal. Doch ab und zu, ohne dass Ramona das gewollt hätte, gelang es ihr, die ganze Familie total zu verärgern. Ramona fühlte sich traurig und irgendwie einsam und verlassen, als ob sie von etwas ganz Wichtigem ausgeschlossen wäre. Ihre Familie war in Schwierigkeiten und sie konnte nichts dagegen machen. Als sie mit dem Tischdecken fertig war, beugte sie sich wieder über ihren Wunschzettel. Ihr kam es vor, als hätte sie den vor langer, langer Zeit geschrieben. »Und was ist mit Weihnachten?«, fragte sie ihre Mutter.

»Weihnachten ist im Augenblick unsere geringste Sorge.« So traurig hatte ihre Mutter noch nie ausgesehen, fand Ramona. »Im November sind die Steuern fällig. Und wir müssen Lebensmittel einkaufen und Benzin und die Versicherung fürs Auto bezahlen und hundert andere Sachen.«

»Haben wir denn kein Geld auf der Bank?«, fragte Bisus.

»Nicht viel«, gestand Mrs Quimby ein, »aber Papa hat noch für zwei Wochen Lohn gekriegt.«

Ramona starrte auf den Wunschzettel, den sie so gut gelaunt angefangen hatte. Wie viel würden die Sachen wohl kosten, die sie sich gewünscht hatte? Mäuse gab es umsonst, man musste nur die richtigen Leute fragen, die Besitzer einer Mäusemutter. Mäuse würde sie wohl kriegen können.

Langsam strich sie  aus und all die anderen Sachen auf ihrem Wunschzettel. Durch jedes Wort machte sie einen dicken schwarzen Strich und sie dachte dabei an ihre Familie. Sie wollte nicht, dass ihr Vater sich Sorgen machte und dass ihre Mutter traurig war oder ihre Schwester sauer. Sie wollte, dass ihre ganze Familie und Picky glücklich waren.

Ramona betrachtete ihre Buntstifte, sie nahm den pinken, denn der sah am fröhlichsten aus, und schrieb noch etwas auf ihren Wunschzettel. Einen Wunsch hatte sie. der all die Sachen übertraf, die sie ausgestrichen hatte. Neben die Wörter malte sie vier lächelnde Gesichter und das Gesicht einer orangefarbenen Katze. Und die lächelte auch.

* 2. *

Ramona und die Millionen

Ramona wünschte sich eine Million. Damit ihr Vater wieder lustig wurde. Seit Mr Quimby arbeitslos geworden war, hatte sich bei den Quimbys eine Menge verändert, doch am meisten hatte sich Ramonas Vater selbst verändert.

Zunächst hatte Mrs Quimby sich eine Ganztagsstelle als Sprechstundenhilfe gesucht. Sie arbeitete jetzt für einen anderen Arzt. Das war gut. Aber sogar wenn man erst in der zweiten Klasse war, konnte man verstehen, dass ein Gehalt nicht so weit reichte wie zwei Gehälter, besonders wenn es andauernd irgendwelche Steuern zu zahlen gab, was immer das auch war. Weil Mrs Quimby nun den ganzen Tag zur Arbeit ging, war Mr Quimby zu Hause, wenn Ramona aus der Schule kam.

Ramona und ihr Vater verbrachten jetzt viel Zeit miteinander. Am Anfang freute sich Ramona darauf, ihren Vater jeden Tag ein paar Stunden ganz für sich allein zu haben. Aber immer wenn sie nach Hause kam, saugte er gerade Staub oder er schrieb Bewerbungen für eine neue Arbeit oder er saß auf dem Sofa, rauchte und guckte in die Luft. Er konnte nicht mal mit ihr in den Park gehen, weil er in der Nähe vom Telefon bleiben musste. Es könnte ja jemand anrufen, der Arbeit für ihn hatte. Ramona gefiel das gar nicht. Vielleicht machte ihr Vater sich solche Sorgen, dass er sie gar nicht mehr lieb haben konnte.

Eines Tages kam Ramona nach Hause und fand ihren Vater vor dem Fernseher. Er trank aufgewärmten Kaffee, rauchte und starrte auf den Bildschirm, wo ein Junge, der ein paar Jahre jünger war als Ramona, ein Lied trällerte:

Vergiss die Töpfe und die Pfannen,
lass alles stehn und geh von dannen.

Gönn dir was Gutes, sei frohen Mutes.

Kehr bei Whopperburger ein und hau rein!

Ramona sah, wie der Junge den Mund weit aufsperrte und in einen dicken Cheeseburger biss, aus dem Salat und Tomaten quollen. Sehnsüchtig dachte sie an die guten Zeiten zurück, als die Familie noch in Restaurants gegangen war. Damals hatte ihre Mutter auch ziemlich oft irgendetwas Leckeres zu essen mitgebracht, eingelegte Oliven oder Rosinenbrötchen fürs Sonntagsfrühstück oder auch mal eine Tüte Kartoffelchips.

»Der Knirps verdient bestimmt eine Million.« Mr Quimby drückte seine Zigarette im vollen Aschenbecher aus. »Dieses Lied singt er jedes Mal, wenn ich den Fernseher anschalte.«

Ein Junge in Ramonas Alter, der eine Million verdiente? Das interessierte Ramona brennend. »Wie verdient der denn eine Million?«, fragte sie. Sie hatte sich schon so oft überlegt, was sie machen könnten, wenn sie eine Million hätten. Als Erstes würden sie mal den Thermostat von der Heizung so einstellen, dass sie im Haus keine dicken Pullover mehr tragen mussten. Im Moment sparten sie nämlich Heizöl.

Mr Quimby erklärte es ihr. »Die machen einen Film mit dem singenden Jungen, einen Werbespot, und jedes Mal, wenn dieser Film gezeigt wird, kriegt der Junge Geld dafür. Da kommt ganz schön was zusammen.«

Na so was! Das war ein ganz neuer Gedanke für Ramona. Sie ließ sich die Sache durch den Kopf gehen, als sie sich mit Buntstiften und Papier auf einen Stuhl vorm Küchentisch kniete. So schwer konnte es doch nicht sein, ein Lied über Hamburger zu singen. Das konnte sie doch auch. Vielleicht könnte sie auch eine Million verdienen, so wie der Junge. Und dann wäre ihr Vater wieder froh und alle in der Schule würden sie im Fernsehen sehen und sagen: »Das da ist Ramona Quimby. Die geht in meine Schule.« Für eine Million kriegte man genug Kuckucksuhren für das ganze Haus, ihr Vater brauchte keine neue Arbeit und sie würden alle nach Disneyland fahren...

»Vergiss die Töpfe, vergiss die Pfannen«, sang Ramona. Dabei zeichnete sie einen Hamburger, den sie energisch mit gelben Punkten sprenkelte, das waren die Sesamkörner. Mit einer Million könnten die Quimbys jeden Tag im Restaurant essen, wenn sie das wollten.

Von diesem Tag an sah sich Ramona Werbung mit Kindern ganz genau an: Sie sah einen Jungen, der in ein Brot mit Margarine biss, als plötzlich eine Krone auf seinem Kopf erschien und eine Fanfare ertönte. Tätärä! Sie sah ein Mädchen, das zu seiner Mutter sagte: »Mami, wäre es nicht wunderbar, wenn Bonbons auf Bäumen wachsen würden?« Und da war noch ein Mädchen, das seine Frühstücksflocken aß und »Hm, lecker« sagte. Und ein anderes Mädchen war mit seiner Mutter im Zoo und sagte: »Guck mal, Mami, die Beine von dem Elefanten sind genauso faltig wie deine Strumpfhosen.« Kinder kicherten, kauten, bissen kraftvoll zu. All dies hätte Ramona auch tun können.

Ramona fing an zu üben. Vielleicht würde sie jemand sehen und ihr eine Million anbieten, damit sie einen Werbespot drehte. Wenn Howie sie auf dem Weg zur Schule nicht begleitete, dann sagte sie zu sich selbst: »Hmm, das ist lecker«, und kicherte. Kichern war gar nicht so einfach, wenn es nichts gab, worüber man kichern konnte, stellte sie fest. Aber sie arbeitete daran. Einmal probierte sie einen der Sätze sogar an ihrer Mutter aus. »Mami, wär es nicht wunderbar, wenn Bonbons auf Bäumen wachsen würden?« Sie hatte vor kurzem damit angefangen, ihre Mutter Mami zu nennen, weil die Kinder in den Werbefilmen alle Mami zu ihren Müttern sagten.

Mrs Quimby hatte aber nur ganz geistesabwesend geantwortet: »Nein, war nicht gut, so viel Zucker ist schädlich für die Zähne.« Sie hatte Jeans an, deshalb konnte Ramona den Satz aus der Strumpfhosenreklame nicht loswerden.

Da die Quimbys keine Chips und keine sauren Gurken mehr kauften, musste Ramona sich andere Dinge suchen, mit denen sie kraftvolles Zubeißen und lautes Kauen üben konnte. Mohrrüben, Apfel und Toast waren geeignet, fand sie. Als es Hähnchen zu Mittag gab, schmatzte sie und schleckte sich die Finger ab.

»Ramona«, sagte Mr Quimby, »deine Tischmanieren werden aber auch immer schlimmer. Schmatz nicht so laut. Meine Großmutter hat immer gesagt, wer isst wie ein Schwein, soll mit den Schweinen essen.«

Ramona war sicher, dass sie die Großmutter von ihrem Vater nicht gemocht hätte. Aber sie schämte sich. Sie hatte für ihren Fernsehauftritt geübt und überhaupt nicht mehr daran gedacht, dass ihre Familie sie hören konnte.

Sie übte weiter. Und bald kam es ihr vor, als würde eine Kamera sie bei allem, was sie tat, verfolgen. Sie lächelte ziemlich viel und hüpfte und fühlte sich süß und liebenswert. Sie fühlte sich so, als ob sie blonde Löckchen hätte, obwohl ihre Haare im wirklichen Leben glatt und braun waren.

Eines Morgens hüpfte sie, ihre Butterbrotdose schwenkend, mit entzückendem Lächeln, wie sie fand, zur Schule. Es könnte ja sein, dass sie heute jemandem auffiel. Sie hatte nämlich ihre rote Strumpfhose an. Sie freute sich, denn es war ein ganz besonderer Tag, heute war Elternsprechstunde. Da Ramonas Mutter den ganzen Tag arbeitete, würde ihr Vater sich mit ihrer Lehrerin, Mrs Rogers, treffen. Ramona war sehr stolz darauf, dass sie einen Vater hatte, der zur Schule kommen konnte.

Ramona fühlte sich niedlich, lockig und absolut hinreißend, als sie in ihre Klasse gehüpft kam und sah, dass Mrs Rogers’ Strümpfe um die Knöchel Wellen schlugen. Ramona zögerte nicht. Sie hüpfte auf ihre Lehrerin zu, und weil es im Raum der zweiten Klassen keinen Elefanten gab, änderte sie ihren Text ein bisschen und sagte: »Mrs Rogers, deine Strumpfhose sieht so schrumpelig aus wie die Beine von einem Elefanten.«

Mrs Rogers guckte erstaunt und die Kinder, die schon auf ihren Plätzen saßen, kicherten. Die Lehrerin sagte aber nur: »Danke, dass du mir das gesagt hast. Und denk dran, im Schulgebäude hüpfen wir nicht.«

Ramona war nicht ganz wohl in ihrer Haut. Sie hatte ihre Lehrerin verärgert, vermutete sie.

Sie war ganz sicher, dass sie das getan hatte, als Howie zu ihr sagte: »Du warst aber ganz schön frech zu Mrs Rogers, Ramona.« Howie war ein ernsthafter Mensch, meistens hatte er Recht.

Und plötzlich war Ramona kein hinreißendes, wolkenhaariges Fernsehmädchen mehr. Sie war die einfache alte Ramona, eine Zweitklässlerin mit ausgebeulten roten Strumpfhosen, die sich wie eine Ziehharmonika um ihre eigenen Knöchel wellten. Im Fernsehen war das nicht so. Im Fernsehen lächelten die Erwachsenen über alles, was die Kinder sagten.

In der Pause ging Ramona ins Mädchenklo und zog ihre Strumpfhose hoch. Sie musste sie oben am Bund aufrollen, damit sie ohne Falten am Bein saß. Mrs Rogers hatte es mit ihrer Strumpfhose wahrscheinlich ebenso gemacht, denn nach der Pause waren ihre Beine ganz glatt. Ramona ging es schon wieder besser.

Als an diesem Nachmittag der Unterricht für die jüngeren Kinder zu Ende war und alle nach Hause geschickt worden waren, warteten Ramonas Vater und Davys Mutter schon vor dem Klassenraum der zweiten Klasse auf ihre Besprechung mit Mrs Rogers. Davys Mutter war zuerst dran, deshalb setzte sich Mr Quimby auf einen Stuhl vor das Klassenzimmer und blätterte eine Mappe mit Ramonas Schularbeiten durch. Davy stand ganz dicht an der Tür, weil er hoffte, er könnte hören, was seine Lehrerin über ihn zu sagen hatte. Alle in der zweiten Klasse wollten wissen, was die Lehrerin sagte.

Mr Quimby schlug Ramonas Mappe auf. »Lauf, spiel auf dem Schulhof, bis ich fertig bin«, sagte er zu seiner Tochter.

»Du musst mir aber versprechen, dass du mir erzählst, was Mrs Rogers über mich sagt«, sagte Ramona.

Das sah Mr Quimby ein. Er lächelte Ramona zu und gab ihr sein Ehrenwort.

Auf dem Schulhof war es kalt und feucht. Nur die Kinder, deren Eltern zur Elternsprechstunde gekommen waren, standen hier noch herum. Und sie interessierten sich nur für das, was in der Schule passierte. Gelangweilt schaute Ramona sich um. Weil sie nichts Besseres vorhatte, folgte sie einem Schülerlotsen über die Straße. Auf der anderen Straßenseite, neben dem Supermarkt, der gebaut worden war, als Ramona noch in den Kindergarten ging, machte sie sich auf eine Expedition. Nun hatte sie endlich Zeit, das Gelände neben dem Supermarkt zu erkunden. Auf dem verwilderten Grundstück entdeckte sie ein paar große Pflanzen mit piksigen braunen Kletten, die mit spitzen kleinen Haken übersät waren.

Sofort war Ramona klar, dass man alle möglichen interessanten Dinge mit diesen Kletten machen konnte. Sie pflückte zwei ab und klebte sie aneinander. Eine nach der anderen fügte sie dann hinzu. Das war ein tolles Spielzeug, besser als Magnete. Sie musste Howie unbedingt davon erzählen. Als sie eine lange Klettenkette zusammengesteckt hatte, fügte sie die Enden zusammen und schloss den Kreis. Eine Krone. Sie konnte sich eine Krone machen. Sie pflückte noch mehr Kletten ab, die sie wie Zacken einer Krone auf ihren Klettenkreis drückte, bis ihre Krone so aussah wie die von dem Jungen in dem Werbespot für Margarine. Ramona krönte sich selbst — tätärätä! — wie der Junge im Fernsehen.

Piksig war das schon, aber Ramona genoss es ihre Krone zu tragen. Sie übte überrascht zu gucken, so wie der Junge in dem Margarinefilm, und sie tat so, als wäre sie reich und berühmt. Gleich würde ihr Vater sie in dem großen glänzenden Auto abholen, das sie für die Million gekauft hatte, die sie verdient hatte.

Die Schülerlotsen hatten ihre Posten verlassen. Ramona guckte nach links, nach rechts und wieder nach links, bevor sie über die Straße ging. Sie stellte sich vor, dass die Leute über sie tuschelten: »Da geht dieses reiche Mädchen. Sie hat eine Million verdient, weil sie im Fernsehen Margarine gegessen hat.«

Mr Quimby hielt auf dem Schulhof Ausschau nach Ramona. Sofort vergaß Ramona alles, Margarine und Millionen, und lief zu ihm. »Was hat Mrs Rogers über mich gesagt?«, wollte sie wissen.

»Na, das ist ja eine tolle Krone«, sagte Mr Quimby.

»Papa, was hat sie denn gesagt?« Ramona konnte ihre Ungeduld nicht verbergen.

Mr Quimby grinste. »Sie hat gesagt, du bist ungeduldig.«

Ach, das kannte sie schon. Immer sagten alle, dass Ramona ungeduldig war. »Und was noch?«, fragte Ramona. Sie machten sich auf den Heimweg.

»Du liest gut, aber du gibst dir mit der Rechtschreibung keine Mühe.«

Das wusste Ramona. Sie war eben nicht wie Bisus, die richtig gut in Rechtschreibung war. Ramona glaubte einfach nicht, dass es wichtig war, wie etwas geschrieben wurde. Hauptsache, alle wussten, was sie meinte. »Und weiter?«

»Sie hat gesagt, du zeichnest außergewöhnlich gut für eine Zweitklässlerin und deine Druckbuchstaben sind die besten in der ganzen Klasse.«

»Was sonst noch?«

Mr Quimby zog die Augenbrauen hoch und schaute auf Ramona herunter. »Sie hat gesagt, dass du einen Hang zur Angeberei hast und dass du manchmal deine Manieren vergisst.«

Darüber war Ramona empört. »Stimmt ja gar nicht, das hat sie sich ausgedacht.« Dann fiel ihr ein, was sie über die Strumpfhose ihrer Lehrerin gesagt hatte, und sie wurde ganz kleinlaut. Hoffentlich hatte die Lehrerin ihrem Vater davon nichts erzählt.

»Meistens benehme ich mich gut«, sagte sie. Aber angeben? Was meinte die Lehrerin bloß damit? Sollte sie sich etwa nicht als Erste melden, wenn sie die Antwort wusste?

»Natürlich benimmst du dich gut«, sagte Mr Quimby, »schließlich bist du doch meine Tochter. Aber nun erzähl mir doch mal, wie wir diese Krone wieder abkriegen.«

Mit beiden Händen versuchte Ramona die Krone anzuheben, aber sie hing fest. Die kleinen Haken hatten sich fest ins Haar gebohrt. Ramona zog. Au. Das tat weh. Sie guckte ihren Vater hilflos an.

Mr Quimby schien sich zu amüsieren. »Was glaubst du denn, wer du bist? Die Rosenkönigin?«

Ramona tat so, als hätte sie diese Frage gar nicht gehört. Wie albern das war, sich wie jemand im Fernsehen aufzuführen, wenn man doch nur eine einfache alte Zweitklässlerin war, deren Strumpfhosen schon wieder an den Knien ausbeulten. Hoffentlich würde ihr Vater nicht erraten, was sie sich vorgestellt hatte. Das könnte passieren. Er war nämlich ziemlich gut im Raten.

Inzwischen waren Ramona und ihr Vater zu Hause angekommen. Mr Quimby schloss die Haustür auf und sagte: »Mal sehen, wie wir diese Krone wieder abkriegen, bevor deine Mutter nach Hause kommt. Fällt dir was ein?«

Ramona fiel nichts ein, aber sie wollte die Krone unbedingt loswerden, bevor ihr Vater erriet, warum sie sie trug. In der Küche löste Mr Quimby den oberen Teil der Krone ab, der nicht direkt auf Ramonas Haaren saß. Das war ganz leicht. Dann wurde es knifflig.

»Aua!«, jaulte Ramona, als ihr Vater versuchte die Krone anzuheben.

»So geht das nicht«, stellte ihr Vater fest. »Wir probieren mal, eine Klette nach der anderen zu lösen.« Er machte sich über eine Klette her und versuchte ganz vorsichtig eine Haarsträhne nach der anderen von den kleinen Haken zu befreien. Ramona stand nie gern still und jetzt fand sie, dass es ewig dauerte. Hunderte von Haaren hatten sich um die Klette geschlungen und an jedem einzelnen Haar musste gezogen werden, damit es sich löste. Nach einer sehr langen Weile reichte Mr Quimby Ramona eine haarverknotete Klette.

»Aua, auauau! Reiß mir nicht die Haare aus!« Bestimmt würde sie lauter kahle Stellen auf dem Kopf haben.

»Ich tu mein Bestes«, sagte Mr Quimby und nahm sich die nächste Klette vor. Ramona seufzte. Still stehen und nichts tun nervte.

Eine Ewigkeit später kam Bisus aus der Schule. Sie warf nur einen Blick auf Ramona und fing an zu lachen.

»Na, du hast wohl noch nie was Dummes gemacht«, sagte Ramona ungnädig. Sie wollte auf keinen Fall, dass Bisus herausfand, warum sie die Reste einer Krone trug. »Und damals, als du...«

»Kein Streit«, sagte Mr Quimby. »Wir haben ein Problem zu lösen und es ist das Beste, wenn wir damit fertig werden, bevor eure Mutter von der Arbeit kommt.«

Zu Ramonas großem Ärger setzte ihre Schwester sich zu ihnen, um zuzugucken. »Wie wär’s denn mit Einweichen. Davon werden die Millionen von Häkchen vielleicht weich.«

»Aua, Mann!«, sagte Ramona. »Du ziehst so doll.«

Mr Quimby legte noch eine behaarte Klette auf den Küchentisch. »Wir sollten es mal versuchen. So geht das jedenfalls nicht.«

»Sie müsste sich sowieso mal wieder die Haare waschen«, meinte Bisus. Diese Bemerkung fand Ramona ganz und gar überflüssig. Wie sollte man einen Kopf voller Kletten wohl schaumig kriegen?!

Mit dem Kopf in einem Waschbecken voll warmem Wasser kniete Ramona stundenlang auf einem Stuhl. So kam es ihr jedenfalls vor. Sie hatte einen Knick im Hals und ihre Knie taten ihr weh. »Jetzt, Papa?«, fragte sie mindestens einmal pro Minute.

»Noch nicht«, sagte Mr Quimby, der eine Klette befühlte. »Nein«, sagte er schließlich, »das funktioniert so nicht.«

Ramona zog ihren tropfenden Kopf aus dem Becken. Beim Abtrocknen verhakten die Kletten sich im Handtuch. Ramonas Vater zerrte das Handtuch los und legte es seiner Tochter um die Schultern.

»Immerhin war es einen Versuch wert«, sagte Mr Quimby. »Bisus, schrubb mal ein paar Kartoffeln und leg sie aufs Backblech. Deine Mutter soll nicht denken, wir hätten noch nicht mit dem Kochen angefangen.«

Als Mrs Quimby von der Arbeit kam, warf sie einen Blick auf Ramona und ihren Mann, der Kletten aus Ramonas nassem Haar zog, dann stöhnte sie, ließ sich schlapp auf einen Küchenstuhl sinken und fing an zu lachen.

Inzwischen war Ramona müde, sauer und hungrig. »Ich weiß gar nicht, was so komisch ist«, maulte sie.

Mrs Quimby konnte ihr Lachen unterdrücken. »Was hast du dir bloß dabei gedacht?«, fragte sie.

Ramona ließ sich das durch den Kopf gehen. War das eine Frage, die Erwachsene einfach so stellten, oder erwartete ihre Mutter tatsächlich eine Antwort darauf? »Nichts.« Das war immer richtig. Niemals würde sie ihrer Familie erzählen, warum sie sich eine Krone aus Kletten gemacht hatte. Nie im Leben — und wenn man sie in den Kerker warf.

»Bisus, hol mal die Schere«, sagte Mrs Quimby.

Ramona legte die Hände schützend auf die Kletten. »Nein«, kreischte sie und stampfte mit dem Fuß auf. »Ich lass mir nicht die Haare schneiden. Das will ich nicht! Nein! Nein!«

Bisus gab ihrer Mutter die Schere und ihrer Schwester einen guten Rat. »Hör auf zu schreien, wenn du mit Kletten im Haar schlafen gehst, kann man dir echt nicht mehr helfen.«

Insgeheim musste Ramona zugeben, dass Bisus Recht hatte. Sie hörte auf zu kreischen, um sich das Problem noch mal durch den Kopf gehen zu lassen. »Okay«, sagte sie, als ob sie den anderen damit einen Gefallen täte, »aber ich will, dass Papa das macht.« Ihr Vater wäre jedenfalls vorsichtig, ihre Mutter hatte es immer so eilig, seit sie ganztags arbeitete. Schnipp, schnapp und fertig. Außerdem würde das Essen schneller fertig werden und besser schmecken, wenn ihre Mutter kochte.

»Ich fühle mich geehrt«, sagte Mr Quimby. »Hoch geehrt.«

Mrs Quimby machte es offenbar gar nichts aus, die Schere aus der Hand zu geben. »Warum macht ihr das nicht woanders? Dann können Bisus und ich das Essen auf den Tisch bringen«, sagte sie nur.

Mr Quimby ging mit Ramona ins Wohnzimmer und schaltete den Fernseher an. »Das hier kann eine Weile dauern«, erklärte er, »wir können uns dabei genauso gut die Nachrichten ansehen.«

Ramona war ein bisschen ängstlich. »Schneid bloß nicht mehr ab, als unbedingt sein muss, Papa«, bettelte sie und sie betete darum, dass der Margarine-Junge nicht auf dem Bildschirm erschien. »Ich will nicht, dass mich in der Schule alle auslachen.« Der Nachrichtensprecher redete von Streiks und einem Haufen anderer Sachen, die Ramona nicht verstand.

»Nur eine klitzekleine Kleinigkeit«, versprach ihr Vater. Schnipp, schnipp, schnipp. Er legte eine haarige Klette in den Aschenbecher. Schnipp, schnipp, schnipp. Er legte die zweite Klette daneben.

»Sieht es schrecklich aus?«, fragte Ramona. »Meine Großmutter würde sagen, hoch zu Ross würde es niemandem auffallen.«

Ramona schluchzte trocken auf. Schnipp, schnipp, schnipp. Sie berührte eine Seite von ihrem Kopf. Da waren noch Haare. Mehr sogar, als sie erwartet hatte. Es ging ihr schon etwas besser.

Der Nachrichtensprecher verschwand vom Bildschirm und da war auch schon wieder dieser singende Junge:

Vergiss die Töpfe und die Pfannen,
lass alles stehn und geh von dannen...

Sehnsüchtig dachte Ramona an die Zeit zurück, als ihr Vater noch Arbeit hatte und sie auch ab und zu ihre Töpfe und ihre Pfannen vergessen konnten. Sie sah, wie der Junge seinen Mund weit aufmachte und wie er seine Zähne in einen riesigen Hamburger grub. Salatblätter, Tomaten und Käse quollen an allen Seiten aus dem Brötchen. Sie schluckte und sagte: »Ich wette, dieser Junge da hat einen Haufen Spaß mit seiner Million.« Sie war so traurig. Ihre Familie hatte eine Million bitter nötig. Sogar ein Dollar würde schon weiterhelfen.

Schnipp, schnipp, schnipp. »Ach, ich weiß nicht so recht«, sagte Mr Quimby. »Geld ist praktisch, aber es ist auch nicht alles.«

»Ich wünschte, ich könnte auch eine Million verdienen, so wie dieser Junge«, sagte Ramona. Näher würde sie nicht an die Wahrheit herankommen. Niemand würde je erfahren, warum sie sich eine Klettenkrone auf den Kopf gesetzt hatte.

»Weißt du was?«, sagte Mr Quimby. »Mir ist ganz egal, was dieser Junge oder irgendeins von diesen anderen Kindern verdient. Dich würde ich nicht für eine Million eintauschen.«

»In echt, Papa?« Was bedeutete das wohl, was er da über diese anderen Kinder gesagt hatte? Hatte er etwa erraten, was sie mit der Krone vorgehabt hatte? Sie würde ihn nie danach fragen. Nie im Leben. »In ganz echt, Papa? Meinst du das wirklich?«

»Ganz bestimmt.« Mr Quimby schnippelte vorsichtig weiter. »Ich bin sicher, der Vater von diesem Jungen hätte gern ein kleines Mädchen, das mit Fingerfarben gemalt und ihre Hände an der Katze abgewischt hat, als es noch klein war. Eine, die sich mal die Haare geschnitten hat, damit sie genauso glatzköpfig wurde wie ihr Onkel, und die schließlich heranwuchs, sieben Jahre alt wurde und sich mit Kletten krönte. Nicht jeder Vater hat das Glück, so eine Tochter zu haben.«

Ramona kicherte. »Papa, nun alberst du rum.« So froh war sie schon lange nicht mehr gewesen.

* 3. *

Die Nacht der Kürbisköpfe

»Reich mir bitte mal den Schurkensalat«, sagte Ramona in der Hoffnung, irgendjemanden von ihrer Familie zum Lächeln zu bringen. Sie freute sich, dass ihr Vater lächelte, als er ihr die Schüssel reichte. Er lächelte jetzt immer seltener, denn die Tage vergingen und er hatte immer noch keine Arbeit gefunden. Viel zu oft war er ganz einfach nur schlecht gelaunt. Ramona hatte schnell gelernt, nicht nach der Schule nach Hause zu rennen und gleich zu fragen: »Hast du heute Arbeit gefunden, Papa?« Und Mrs Quimby sah jetzt immerzu besorgt aus. Entweder waren die Lebensmittel zu teuer oder sie machte sich Sorgen, weil die Quimbys anderen Leuten Geld schuldeten. Bisus war richtig miesepeterig geworden, weil sie Aufsätze nicht ausstehen konnte — oder vielleicht war auch dieses schwierige Alter, von dem Mrs Quimby immer redete, schuld daran.

Nicht mal Picky war der Alte. Sein Schwanz zuckte und er stolzierte verärgert davon, wenn Bisus ihm Pussipamps in den Napf füllte. Das war das billigste Katzenfutter, das Mrs Quimby im Supermarkt finden konnte.

Über all das machte Ramona sich Sorgen. Sie wollte, dass ihr Vater lächelte und Spaß machte, ihre Mutter sollte glücklich aussehen, ihre Schwester sollte fröhlich sein und Picky sollte seinen Napf ausschlecken, seinen Bart putzen und schnurren, so wie früher.

»Und als das Gespräch beendet war«, sagte Mr Quimby, »hat der Mann gesagt, er gibt mir Bescheid, wenn eine Stelle frei wird.«

Mrs Quimby seufzte. »Wir wollen hoffen, dass du wieder von ihm hörst. Oh, übrigens, das Auto macht so komische Geräusche. Es klopft irgendwo.«

»Das ist Murphys Gesetz«, sagte Mr Quimby. »Alles, was schief gehen kann, geht auch schief.«

Ramona wusste, dass ihr Vater jetzt keine Witze machte. Als in der vorigen Woche die Waschmaschine kaputtgegangen war, waren ihre Eltern über die Rechnung für die Reparatur entsetzt gewesen.

»Ich mag Schurkensalat«, sagte Ramona. Sie hoffte, ihr kleiner Scherz würde auch beim zweiten Mal gut ankommen. Es stimmte zwar nicht, aber sie würde die Wahrheit gern für ein kleines Lächeln opfern.

Weil sie von niemandem beachtet wurde, sprach Ramona einfach etwas lauter. Sie nahm sich die Schüssel. »Möchte noch irgendjemand Schurkensalat?«, fragte sie. Sie hielt die Schüssel schief, es kleckerte auf den Tisch. Schweigend wischte Mrs Quimby die Soße mit ihrer Serviette weg. Niedergeschlagen stellte Ramona die Schüssel wieder hin. Niemand hatte gelächelt.

»Ramona, meine Großmutter pflegte immer zu sagen: Beim ersten Mal ist es noch lustig, beim zweiten Mal lästig, beim dritten Mal knallt’s.«

Ramona starrte auf ihre Platzdecke. In letzter Zeit klappte aber auch gar nichts. Picky fand das offenbar auch. Er setzte sich neben Bisus und maunzte sein sauerstes Miau.

Mr Quimby zündete sich eine Zigarette an. »Hast du die Katze noch nicht gefüttert?«, fragte er seine älteste Tochter.

Bisus stand von ihrem Platz auf und fing an den Tisch abzuräumen. »Nützt ja doch nichts. Er hat sein Frühstück noch nicht mal angerührt. Dieses billige Zeug mag er einfach nicht.«

»Dann hat er Pech gehabt.« Mr Quimby blies Rauchringe an die Decke.

»Er geht nach nebenan und tut so, als würden wir ihm nie was zu fressen geben«, sagte Bisus. »Das ist so peinlich.«

»Er muss lernen das zu essen, was wir uns leisten können«, sagte Mr Quimby. »Oder wir müssen ihn weggeben.«

Uber diese Bemerkung war Ramona entsetzt. Picky hatte schon zur Familie gehört, als sie noch nicht auf der Welt war.

»Ich mach ihm keine Vorwürfe«, sagte Bisus. »Pussipamps stinkt.«

Mr Quimby drückte seine Zigarette im Aschenbecher aus.

»Wisst ihr was?«, sagte Mrs Quimby, als ob sie das Thema wechseln wollte. »Howies Oma hat ihre Schwester besucht. Die lebt auf einer Farm und sie hat Howies Oma eine Menge Kürbisse mitgegeben, damit alle Kinder in der Nachbarschaft Laternen machen können. Uns hat sie einen riesigen Kürbis gebracht. Er ist im Keller und wartet nur darauf, ausgehöhlt zu werden.«

»Ich! Ich!«, brüllte Ramona. »Ich hol ihn!«

»Wir machen ihm ein richtig unheimliches Gesicht!«, sagte Bisus, plötzlich gar nicht mehr zickig.

»Ich muss mein Messer schärfen«, sagte Mr Quimby.

»Los, Ramona, hol den Kürbis hoch«, sagte Mrs Quimby mit einem echten Lächeln.

Ramona war erleichtert. Ihre Familie war wieder normal geworden. Sie knipste das Kellerlicht an, polterte die Treppe hinunter und da, im Schatten der Heizungsrohre, die nach ihr greifen wollten wie Gespensterarme, lag ein großer runder Kürbis. Den packte Ramona an seinem stachligen Stängel, aber er war zu schwer, um so getragen zu werden. Sie beugte sich vor, umschloss ihn mit beiden Armen und hob ihn vom Kellerfußboden auf. Der Kürbis war schwerer, als sie gedacht hatte, sie durfte ihn nicht fallen lassen, sonst würde er auf dem harten Boden zerplatzen.

»Brauchst du Hilfe, Ramona?«, rief Mrs Quimby die Kellertreppe hinunter.

»Ich schaff das schon.« Ramona tastete mit den Füßen nach jeder Stufe und trat schließlich siegreich in die Küche.

»Meine Güte, der ist aber groß.« Mr Quimby schärfte sein Klappmesser an einem Schleifstein, während Mrs Quimby und Bisus sich mit dem Abwasch beeilten.

»Ein Kürbis in dieser Größe kostet auf dem Markt einen Haufen Geld«, sagte Mrs Quimby. »Bestimmt ein paar Dollar, mindestens.«

»Er soll Augenbrauen haben, wie letztes Jahr«, sagte Ramona.

»Und Ohren«, sagte Bisus.

»Und einen Haufen Zähne«, fügte Ramona noch hinzu. Die Kürbislaterne von den Quimbys würde jedenfalls nicht mit ein paar langweiligen Dreiecksaugen und einem einzigen Zahn auskommen müssen. Die Quimbys hatten immer einen ganz besonderen Kürbiskerl in ihrem Fenster. Immerhin war Mr Quimby der beste Kürbisschnitzer in der ganzen Nachbarschaft. Das wusste jeder.

»Hmm, dann wollen wir mal sehen...« Mr Quimby betrachtete den Kürbis von allen Seiten und drehte ihn hin und her, um den besten Platz für sein Gesicht auszusuchen. »Ich finde, wir machen ihm die Nase hierher.« Mit einem Bleistift malte er eine richtige Nase auf die Kürbisschale, kein Dreieck! Seine Töchter lehnten auf dem Tisch und guckten zu.

»Sieht er fröhlich oder finster aus?«, fragte er.

»Fröhlich!«, sagte Ramona, sie hatte genug von finsteren Mienen.

»Finster!«, sagte Bisus.

Auf der einen Seite gingen die Mundwinkel nach unten, auf der anderen nach oben. Die Augen wurden angezeichnet und die Augenbrauen darüber. »Sehr ausdrucksvoll«, sagte Mr Quimby. »Das liegt irgendwo zwischen Lächeln und Lechzen.«

Oben aus dem Kürbis schnitt er einen Kreis, den er wie einen Deckel abhob.

Ohne dass sie darum gebeten werden musste, holte Ramona einen großen Löffel für die Kürbiskerne. Picky kam in die Küche. Er wollte nachsehen, ob inzwischen etwas Besseres in seinem Napf war als Pussipamps. Aber da hatte er Pech gehabt. Er zögerte, schnupperte den fremdartigen Kürbisgeruch und stolzierte mit ärgerlich zuckendem Schwanz aus der Küche. Ramona war froh, dass Bisus nichts bemerkt hatte. »Wenn die Kerze das Kürbisfleisch nicht verbrennt, könnten wir Kürbiskuchen machen«, sagte Mrs Quimby. »Ich könnte sogar Kürbis einfrieren.«

Mr Quimby fing an vor sich hin zu pfeifen. Geschickt und vorsichtig schnitzte er zuerst einen Mund voll Zähne, alle ganz ordentlich und gerade, dann Augen und wild gezackte Augenbrauen. Gerade als er an zwei Ohren arbeitete, die aussahen wie Fragezeichen, sagte Mrs Quimby: »Schlafenszeit, Ramona.«

»Ich bleib auf, bis Papa fertig ist«, ließ Ramona ihre Familie wissen. »Kein Wenn und Aber.«

»Na los, wasch dich schon«, sagte Mrs Quimby, »dann kannst du noch eine Weile zugucken.«

Weil ihre Familie endlich wieder glücklich war, widersprach Ramona nicht. Sie kam sehr schnell und etwas feucht unter dem Schlafanzug wieder zurück. Was hatte ihr Vater sich inzwischen wohl ausgedacht? Haare! Er schnitt ein paar c-förmige Locken rund um das obere Loch, bevor er in den Kürbis griff und einen Kerzenhalter unten in das Fleisch schnitzte.

»Das hätten wir«, sagte er und spülte sein Messer unter dem Wasserhahn ab. »Ein Kunstwerk.«

Mrs Quimby holte einen Kerzenstummel, steckte ihn in den Kürbiskerzenhalter und zündete die Kerze an. Den Deckel setzte sie oben auf das Loch. Ramona machte das Licht aus und der Kürbiskerl grinste und grollte mit flackernder Flamme.

»O Papa!« Ramona schlang die Arme um ihren Vater. »Das ist der fieseste Kürbiskerl der Welt.«

Mr Quimby gab Ramona einen Kuss auf den Kopf. »Danke. Ich finde, das ist ein Kompliment. Nun aber schnell ins Bett.«

Ramona konnte an seiner Stimme hören, dass er lächelte. Sie flitzte in ihr Zimmer und versuchte gar nicht erst, sich was auszudenken, um noch nicht ins Bett zu müssen. Sie schickte ein schnelles Gebet in den Himmel und dankte für den großen Kürbis, und noch eins hinterher, in dem sie um eine neue Arbeit für ihren Vater bat, und dann schlief sie sofort ein. Nicht mal ihren Panda hatte sie heute zum Trost mit unter die Decke genommen.

Mitten in der Nacht war Ramona plötzlich wach, sie wusste selbst nicht, warum. Hatte sie ein Geräusch gehört? Ja, das hatte sie. Angespannt spitzte sie die Ohren. Da war es wieder, ein wummerndes, ein scharrendes Geräusch, nicht besonders laut, aber es war trotzdem da. Im Haus. In der Küche. Irgendwas war in der Küche und es bewegte sich.

In Ramonas Mund war es so trocken, dass sie kaum flüstern konnte: »Papa!« Keine Antwort. Mehr Gewummer. Irgendjemand stieß gegen die Wand. Irgendjemand oder irgendetwas würde kommen und sie holen. Ramona dachte an das grinsende, grollende Gesicht auf dem Küchentisch. Alle Spukgeschichten, die sie je gehört hatte, und alle unheimlichen Bilder, die sie je gesehen hatte, kamen ihr plötzlich in den Sinn. War der Kürbiskerl zum Leben erwacht? Natürlich nicht. Er war doch nur ein Kürbis — aber trotzdem... Ein körperloser, gemein grinsender Kopf war so schrecklich unheimlich, dass sie nicht mal daran denken mochte.

Ramona setzte sich kerzengerade im Bett auf und kreischte: »Papa!«

Im Elternschlafzimmer ging das Licht an, Ramona hörte Schritte und dann stand ihr Vater mit zerwühltem Haar und verknittertem Schlafanzug in der Tür. Hinter ihm zog Ramonas Mutter sich einen Bademantel über ihr kurzes Nachthemd.

»Was ist denn los, Hasi?«, fragte Mr Quimby. Ihre Eltern sagten immer Hasi zu ihr, wenn sie sich Sorgen um sie machten. Und heute Nacht war Ramona so erleichtert, dass es ihr nicht mal was ausmachte.

»Hast du schlecht geträumt?«, fragte Mrs Quimby.

»D-d-da ist was in der Küche«, sagte Ramona mit zitternder Stimme. Im Halbschlaf kam Bisus angetapst. »Was ist los? Ist was passiert?«

»Da ist was in der Küche«, sagte Ramona, die sich schon wieder mutiger fühlte. »Da bewegt sich was.«

»Pssst«, befahl Mr Quimby.

Angespannt lauschte die ganze Familie in die Stille.

»Du hast bloß schlecht geträumt.« Mrs Quimby kam in Ramonas Zimmer und deckte sie wieder zu.

Ramona schob ihre Decke weg. »Das war kein böser Traum«, sagte sie. »Ich hab was gehört, und ob! Und das war unheimlich.«

»Wir können ja mal nachgucken«, sagte Mr Quimby. Wie ist er doch vernünftig und mutig, dachte Ramona. Niemand würde sie in die Küche kriegen.

Ramona wartete. Sie wagte kaum zu atmen, so sehr sorgte sie sich um ihren Vater, der den Flur entlangging und dann das Licht in der Küche anschaltete. Kein Schrei, kein Ruf drang aus diesem Teil des Hauses herüber. Stattdessen lachte ihr Vater und Ramona war mutig genug, um hinter den anderen herzulaufen und nachzusehen, was so lustig war.

In der Küche roch es streng nach Katzenfutter. Das, was Ramona sah, und das, was Bisus sah, konnte keine von beiden auch nur im Geringsten komisch finden. Ihrem Kürbiskerl, dem Kürbiskerl, den ihr Vater mit so viel Mühe und Geschick geschnitzt hatte, fehlte ein ganzes Stück vom Gesicht. Ein Teil von seiner Stirn, eine wilde Augenbraue, ein Auge und ein Stück von der Nase waren weg. An ihrer Stelle klaffte ein Loch, an dessen Rändern deutlich zackige kleine Zahnspuren zu sehen waren. Picky hatte sich schuldbewusst unter den Küchentisch verkrochen. Was bildete der sich eigentlich ein! »Böser Kater! Pfui!«, kreischte Ramona und stampfte mit dem nackten Fuß auf das kalte Linoleum. Der orangefarbene Kater flüchtete ins Esszimmer, wo er sich unter den Tisch kauerte. Seine Augen funkelten im Dunkeln.

Mrs Quimby lachte bedauernd. »Ich wusste, dass er Melone mag, aber dass er auch gern Kürbis isst, hab ich nicht geahnt.« Mit dem großen Schlachtermesser zerteilte sie die Überreste des Kürbiskerls. Die Stellen mit den Zahnspuren schnitt sie sorgfältig weg.

»Ich hab doch gesagt, dass er diesen schrecklichen Pussipamps nicht frisst«, sagte Bisus vorwurfsvoll zu ihrem Vater. »Ist doch ganz klar, dass er sich dann über unseren Kürbiskerl hermacht. Er ist am Verhungern.«

»Liebe Bisus, wir können uns das Katzenfutter, das er mag, nicht leisten. Nun sieh das doch ein«, sagte Mrs Quimby.

Aber Bisus war nicht in der Stimmung, um irgendwas einzusehen. »Ach, und wie kommt es, dass Papa sich Zigaretten leisten kann?«, wollte sie wissen.

Ramona staunte, sie hätte nicht gedacht, dass Bisus so mit ihrer Mutter sprechen würde.

Mr Quimby sah ärgerlich aus. »Kleines Fräulein«, sagte er. Wenn er so was sagte, musste man sich in Acht nehmen, das wusste Ramona. »Kleines Fräulein, ich will kein Wort mehr über diesen alten Kater und sein Fressen hören. Meine Zigaretten gehen dich nichts an.«

Ramona hatte gedacht, dass Bisus sich nun entschuldigen oder losheulen und in ihr Zimmer rennen würde. Aber sie zog Picky unter dem Tisch hervor und drückte ihn an ihre Brust, als wollte sie ihn vor großer Gefahr schützen. »Und ob die mich was angehen!«, sagte sie zu ihrem Vater. »Zigaretten können dich töten. Deine Lungen werden schwarz und dann stirbst du. In der Schule haben wir Plakate davon gemalt. Und außerdem verpesten Zigaretten die Luft.«

Was ihre Schwester sich da herausnahm! Ramona war entsetzt, aber irgendwie gefiel es ihr auch. Normalerweise benahm Bisus sich immer mustergültig und Ramona war diejenige, die Wutanfälle kriegte. Dann wurde ihr plötzlich klar, was ihre Schwester gesagt hatte. Und sie kriegte Angst.

»Von dir will ich jetzt nichts mehr hören«, sagte Mr Quimby zu Bisus. »Vielleicht darf ich dich ja daran erinnern, dass das alles nicht passiert wäre, wenn du den Kater in den Keller gesperrt hättest. Das ist immerhin deine Aufgabe.«

Mrs Quimby verstaute die Kürbisreste in einer Plastiktüte, die sie in den Kühlschrank legte.

Bisus machte die Kellertür auf und setzte Picky sachte auf die oberste Treppenstufe. »Gute Na-hacht«, sagte sie zärtlich.

»Fräulein«, fing Mr Quimby an. Oh, schon wieder Fräulein. Es sah gar nicht gut aus für Bisus. »Du wirst immer unverschämter. Achte auf deinen Ton, kann ich dir nur raten.«

Bisus sagte immer noch nicht, dass es ihr Leid täte. Sie fing auch nicht an zu weinen. Sie stolzierte einfach in ihr Zimmer.

Aber Ramona brach in Tränen aus. Es machte ihr überhaupt nichts aus, wenn sie sich mit Bisus stritt. Hin und wieder ein ordentliches Gezanke, das reinigte die Luft, doch sie konnte es nicht ertragen, wenn die anderen in ihrer Familie Streit hatten. Und diese schrecklichen Sachen, die Bisus da gesagt hatte, waren die etwa wahr?

»Nun wein doch nicht, Ramona.« Mrs Quimby nahm ihre Tochter in den Arm. »Wir kriegen schon noch einen anderen Kürbis.«

»A-aber der ist dann nicht so groß«, schluchzte Ramona, die überhaupt nicht über den Kürbis weinte. Sie weinte wegen wichtiger Sachen. Sie weinte, weil ihr Vater immer so griesgrämig war, seit er nicht mehr arbeitete, und weil seine Lungen schwarz wurden und weil Bisus so zickig geworden war, obwohl sie früher doch immer so höflich (zu Erwachsenen) gewesen war und so hilfsbereit.

»Komm schon, wir gehen jetzt wieder schlafen und morgen sieht alles viel besser aus«, sagte Mrs Quimby.

»Ich komm gleich nach.« Mr Quimby nahm seine Zigarettenschachtel vom Küchentisch und schüttelte eine Zigarette aus der Packung. Er zündete sie an, setzte sich und guckte immer noch böse.

Wurden seine Lungen in diesem Augenblick schwarz?, fragte Ramona sich. Wie konnte man das wissen, wenn die Lungen doch in ihm drin waren? Sie ließ sich von ihrer Mutter ins Bett bringen und zudecken.

»Mach dir keine Sorgen um den Kürbiskerl, wir besorgen einen anderen Kürbis. Nicht so einen großen, aber ihr werdet schon eine Kürbislaterne kriegen.« Mrs Quimby gab Ramona einen Gutenachtkuss.

»Nahacht«, murmelte Ramona ins Kissen. Sobald ihre Mutter die Tür hinter sich zugemacht hatte, sprang sie auf und holte ihren alten Panda unter dem Bett hervor. Den nahm sie mit unter ihre Decke, zum Trost. Der Bär war wohl staubig, jedenfalls musste Ramona niesen.

»Gesundheit«, sagte Mr Quimby, der gerade an ihrer Tür vorbeiging. »Morgen machen wir einen anderen Kürbiskerl. Keine Sorge.« Er war nicht böse auf Ramona.

Ramona kuschelte mit ihrem alten Bären. Ob Erwachsene wohl dachten, dass Kinder sich um nichts anderes als um Kürbiskerle Sorgen machten?

Wussten sie nicht, dass Kinder sich um Erwachsene sorgten?

* 4. *

Ramona die Retterin

Beim Frühstück am nächsten Tag waren die Quimbys sehr schweigsam. Bisus maulte und sprach kein Wort. Mrs Quimby trug ihren weißen Kittel und hatte es eilig, zur Arbeit zu kommen. Picky nahm verächtlich ein paar Mund voll Pussipamps zu sich. Mr Quimby sagte nicht: »Hab ich nicht gesagt, dass er es schon frisst, wenn er wirklich hungrig ist.« Aber das dachten alle. Er hätte es ebenso gut sagen können.

Wenn doch alle wieder fröhlich werden könnten. Ramona wünschte sich das. Nach dem Essen war sie allein mit ihrem Vater.

»Bist du so lieb und holst mir bitte mal den Aschenbecher«, sagte Mr Quimby.

Zögernd stellte Ramona ihm den Aschenbecher hin und sah missbilligend mit an, wie ihr Vater sich seine Frühstückszigarette ansteckte.

»Warum so ernst?«, fragte er, als er das Streichholz ausmachte.

»Stimmt das, was Bisus sagt?«, fragte Ramona.

»Was denn?«, fragte Mr Quimby.

Ramona hatte das Gefühl, dass ihr Vater eigentlich ganz genau wusste, was sie meinte. »Na, dass vom Rauchen deine Lungen schwarz werden«, antwortete sie.

Mr Quimby blies eine Rauchwolke zur Decke. »Ich rechne fest damit, dass ich einer von diesen alten Männern mit grauen Bärten werde, deren Foto zu ihrem hundertsten Geburtstag in die Zeitung kommt und die dann sagen, dass sie ihr hohes Alter nur dem Whiskey und den Zigaretten verdanken.«

Ramona fand das überhaupt nicht komisch. »Papa«, sagte sie streng, »du alberst bloß wieder herum.«

Ihr Vater atmete tief ein und blies drei Rauchringe über den Küchentisch. Für Ramona war das keine zufrieden stellende Antwort.

Den Weg zur Schule kürzte Ramona ab, indem sie quer über den Rasen lief. Eigentlich machte es ihr Spaß, Fußspuren im Tau zu hinterlassen, aber heute guckte sie sich nicht mal um. Sie rannte und hüpfte nicht zur Schule, sie schlurfte. Nichts machte mehr Spaß, wenn es zu Hause Streit gab, wenn beim Frühstück keiner was sagte und die Lungen von ihrem Vater schwarz wurden vom Rauchen.

Und obwohl Mrs Rogers ankündigte: »Heute wird die zweite Klasse viel Spaß beim Lernen haben«, als sie das Datum an die Tafel schrieb, war der Schultag total trostlos. Sie wiederholten, was sie bisher gelernt hatten. Für einige hieß das, dass sie sich gründlich langweilen mussten, weil sie, wie Ramona, schon alles wussten. Für andere war es schlimm, weil sie etwas noch mal machen mussten, was sie schon beim ersten Mal nicht gekonnt hatten. Zu denen gehörte Davy. Die Wiederholungen waren das Schlimmste an der Schule. Ramona brachte den Morgen damit zu, in ihrem Schulheft die Wörter mit kurzem und mit langem i zu unterstreichen. Sie machte kleine Sonnen und Wolken und Sternchen aus den i-Punkten. Als sie damit fertig war, sah es in ihrem Heft lustiger aus als in ihr drinnen.

In der Pause hatte sie nicht mal Lust, auf den Hof zu gehen. Aber auf dem Weg nach draußen brüllte Davy plötzlich: »Achtung, hier kommt Ramona!«, und dann rannte er weg. Natürlich musste Ramona hinterherrennen und ihn immer wieder um den ganzen Schulhof jagen, bis es Zeit war, wieder in die Klasse zu gehen.

Vom Rennen und Schwitzen ging es Ramona so viel besser, dass sie einen Entschluss fassen konnte. Die Lungen von ihrem Vater würden nicht schwarz werden. Das würde sie nicht zulassen. Diesen Beschluss fasste sie mitten in der Rechenstunde. Sie würde ihrem Vater das Leben retten.

Am Nachmittag nach der Schule sammelte Ramona ihre Buntstifte und ihr Papier vom Küchentisch und nahm alles mit in ihr Zimmer. Sie kniete sich auf den Boden und machte sich an die Arbeit.

Leider hatte sie sich den Platz auf dem Papier nicht richtig eingeteilt. Sie konnte den Tesafilm nicht finden, um noch ein Blatt anzukleben, also musste sie eine neue Zeile anfangen. Als sie fertig war, sah ihr Plakat so aus:

Es würde schon gehen. Mit einer Stecknadel machte sie das Schild an den Wohnzimmergardinen fest. Da musste ihr Vater es sehen. Sie wartete, ein bisschen Angst hatte sie, weil sie so was gewagt hatte. Mr Quimby hatte das Schild bestimmt gesehen, er sagte aber nichts, bis er den Kürbiskuchen, den es zum Abendessen gab, aufgegessen hatte. Er bat um einen Aschenbecher und sagte dann: »Was sind das eigentlich für Boten?«

»Was für Boten?«, fragte Ramona und tappte in seine Falle.

»Na, Rauchenver Boten«, sagte ihr Vater todernst.

Tief betrübt riss Ramona ihr Schild ab, knüllte es zusammen und stakste aus dem Zimmer. Nächstes Mal würde sie es besser machen.

Am nächsten Tag nach der Schule fand Ramona den Tesafilm wieder. Sie verschwand in ihrem Zimmer und arbeitete weiter an dem Plan, ihrem Vater das Leben zu retten. Das Telefon klingelte, als sie arbeitete. Sie lauschte gespannt, so wie ihre ganze Familie in letzter Zeit gespannt lauschte, wenn das Telefon klingelte. Sie hörte, wie ihr Vater sich räusperte, bevor er den Hörer abhob. »Hallo?« Nach einer kleinen Pause sagte er: »Augenblick mal, Howie. Ich ruf sie.« Er klang enttäuscht. Niemand rief ihn an und bot ihm eine neue Arbeit an.

»Ramona, kommst du zum Spielen rüber?«, fragte Howie, als Ramona ans Telefon ging.

Ramona überlegte. Natürlich müssten sie Howies schmierige kleine Schwester Willa Jean ertragen. Aber Howie und sie hatten immer viel Spaß, wenn sie was bauten. Ja, sie würde gern mit Howie spielen, aber es war wichtiger, ihrem Vater das Leben zu retten. »Nein danke. Heute nicht«, sagte sie. »Ich hab was Wichtiges zu tun.«

Kurz vor dem Abendbrot machte sie am Kühlschrank ein Plakat fest, auf dem eine lange Zigarette war. Ramona hatte drei Malblätter aneinander kleben müssen, damit die Zigarette aufs Bild passte. Als sie mit der Zeichnung fertig war, hatte sie die Zigarette mit einem dicken schwarzen X ausgestrichen und darunter hatte sie geschrieben: Bisus grinste, als sie das Plakat sah, und Mrs Quimby unterdrückte ein Lächeln. Ramona schöpfte neuen Mut. Sie hatte Verbündete. Ihr Vater sollte sich lieber in Acht nehmen.

Mr Quimby entdeckte das Bild, er blieb davor stehen und sah es an, während Ramona wartete. »Hmm«, sagte er und trat einen Schritt zurück, damit er die Zeichnung besser sehen konnte. »Ein wunderbares Porträt. Der Künstler hat Talent.« Mehr sagte er nicht.

Ramona war enttäuscht, aber sie wusste gar nicht, was sie eigentlich erwartet hatte. Ärger vielleicht? Strafe? Das Versprechen, das Rauchen aufzugeben?

Am nächsten Morgen war das Plakat weg. Ramona musste warten, bis Bisus aus der Schule kam, bevor sie fragen konnte: »Wie schreibt man Verschmutzung?« Als Bisus ihr das Wort in Druckbuchstaben auf ein Blatt Papier gemalt hatte, machte Ramona sich an die Arbeit. Sie machte ein Plakat mit der Aufschrift:

»Komm, ich helf dir«, sagte Bisus, und sie knieten sich beide auf den Fußboden und machten ein Dutzend Plakate.

Ramona lernte viele neue Wörter an diesem Nachmittag. Zum Glück war Mr Quimby draußen, um nach dem Auto zu sehen. Das machte nämlich immer noch Tippedi-tappedi-Geräusche. Deshalb konnten die Mädchen ihre Plakate an den Kaminsims, an den Kühlschrank, die Gardinen im Esszimmer, die Tür zum Garderobenschrank und an jeden anderen auffälligen Ort kleben, der ihnen einfiel.

Dieses Mal sah Mr Quimby die Plakate überhaupt nicht. Ramona und Bisus hätten sich die Arbeit auch sparen können, für ihren Vater waren die Zettel Luft. Wie konnte er die alle nur übersehen? Er spielte ihnen bestimmt was vor. Anders konnte es gar nicht sein. Die Mädchen mussten deutlicher werden, das war ganz klar. Inzwischen waren ihnen die großen Malblätter ausgegangen und sie waren schlau genug, ihre Eltern nicht um neues Papier zu bitten, wo sie doch so knapp bei Kasse waren.

»Wir können kleine Zettel machen, auf Papierfetzen«, sagte Ramona. Und das taten sie. Gemeinsam machten sie winzige Warnzettel mit Aufschriften wie:

Auf ein paar Zettel malte Ramona Strichmännchen, die flach auf dem Rücken lagen und tot waren, und auf einem war eine Katze, die auf dem Rücken lag und die Pfoten in die Luft streckte. Diese Zettel versteckten sie überall, wo ihr Vater sie finden musste: in seiner Bademanteltasche, am Griff seiner Zahnbürste, mit Gummiband festgemacht, in seinen Schuhen, unter seinem Rasierapparat.

Und dann warteten sie. Und sie warteten. Mr Quimby sagte nichts, er rauchte weiter. Ramona hielt sich immer die Nase zu, wenn sie ihren Vater mit einer Zigarette sah. Das schien er nicht mal zu merken. Die Mädchen waren entmutigt und enttäuscht.

Aber noch einmal heckten die Mädchen einen Plan aus, den gewagtesten Plan von allen, weil sie nämlich vor dem Abendessen die Zigaretten von ihrem Vater in die Hände kriegen mussten. Zum Glück bastelte er am Auto, er suchte noch immer nach der Ursache für das Tippedi-tappedi-tapp, und er musste vor dem Essen duschen. Den Mädchen blieb also gerade eben genug Zeit, um ihren Plan in die Tat umzusetzen. Beim Essen warfen die Mädchen sich immer wieder aufgeregt Blicke zu, und als ihr Vater endlich um einen Aschenbecher bat, konnte Ramona nicht mehr still sitzen. So aufgeregt war sie.

Wie immer holte ihr Vater seine Zigaretten-Schachtel aus der Hemdtasche. Wie immer tippte er die Packung gegen seine Hand und wie immer rutschte eine Zigarette oder etwas, das so aussah wie eine Zigarette, aus der Packung. Mr Quimby musste aufgefallen sein, dass das, was er für eine Zigarette gehalten hatte, leichter als normalerweise war, denn er hielt inne, um es anzusehen. Atemlos guckte Ramona ihn an, er runzelte die Stirn und guckte genauer hin, er entrollte den Zettel und stellte fest, dass es eine kleine Warnung war:

Ohne ein Wort knüllte er den Zettel zusammen und schüttelte die nächste — dachte er jedenfalls — Zigarette aus der Packung. Es war aber noch ein Warnzettel:

Mr Quimby knüllte auch den zusammen und warf ihn auf den Tisch zu dem anderen.

»Ramona.« Mr Quimbys Stimme klang streng. »Meine Großmutter hat immer gesagt: Beim ersten Mal ist es noch lustig, beim zweiten Mal lästig...« Die Weisheiten seiner Großmutter wurden von einem Hustenanfall unterbrochen.

Ramona kriegte Angst. Vielleicht war die Lunge von ihrem Vater schon ganz schwarz.

Bisus guckte, als ob sie einen Sieg errungen hätte. Na, siehst du, haben wir dir doch gesagt, dass Rauchen schlecht für dich ist, dachte sie offensichtlich.

Mrs Quimby war belustigt und beunruhigt.

Mr Quimby war die Sache unangenehm, er klopfte sich mit der Faust auf die Brust, nahm einen Schluck Kaffee und sagte: »Da hab ich wohl was in den falschen Hals gekriegt.« Als niemand antwortete, sagte er: »Okay, Ramona, ich wollte nur sagen: Es reicht.«

Ramona maulte und rutschte auf ihrem Stuhl herunter. Zweitklässler wurden wohl immer ungerecht behandelt. Bisus hatte mitgeholfen, aber Ramona kriegte den ganzen Ärger. Sie musste sich geschlagen geben. Niemand nahm Notiz von Zweitklässlern, es sei denn, man konnte sie anmeckern. Ganz egal, wie sehr sie sich auch anstrengte, ihrem Vater das Leben zu retten, er würde sie ja doch nicht lassen.

Also gab Ramona auf. Aber bald stellte sie fest, dass ihr die Aufregung fehlte. Es war so spannend gewesen, neue Pläne im Kampf gegen das Rauchen auszuhecken. Ihre Nachmittage zu Hause waren so öde und leer geworden. Howie lag mit Mandelentzündung im Bett und sie hatte niemanden zum Spielen. Wenn doch nur mehr Kinder in ihrem Alter in der Nachbarschaft wohnen würden. Sie fühlte sich so einsam, dass sie den Telefonhörer abnahm und ihre eigene Nummer wählte. Ob sie mit sich selber sprechen könnte? Sie hörte nur das Besetztzeichen und ihr Vater schnauzte sie an, weil sie mit dem Telefon spielte, während vielleicht jemand, der Arbeit für ihn hatte, anrufen wollte.

Und dann gab es auch noch Kürbiskuchen zum Abendessen.

»Nicht schon wieder!«, protestierte Bisus. Sie hatten Kürbisquiche und Kürbisauflauf und Kürbissuppe gegessen, seit der Kater sich über den Kürbiskerl hergemacht hatte. Bisus hatte sogar den Verdacht gehabt, dass ihre Mutter Kürbis in den Hackbratenteig gemischt hatte, aber sie hatte keine Beweise. Es wurde ja alles durch den Fleischwolf gedreht.

»Tut mir Leid, es gibt nicht so viele gute Kürbisrezepte und ich mag gutes Essen einfach nicht verderben lassen«, sagte Mrs Quimby. »Aber irgendwo war doch noch ein Rezept für Kürbissoufflé — wo hab ich das bloß gesehen...«

»Nein!«, rief die ganze Familie wie aus einem Mund.

Ramona war ziemlich enttäuscht, weil ihr Vater keinen ihrer vielen kleinen Warnzettel beachtet hatte. Deshalb mochte sie gar nichts essen, und Kürbiskuchen zum hundertsten Mal schon gar nicht. Sie schielte missmutig auf das dreieckige Stück Kuchen auf ihrem Teller und wusste genau, dass sie es nicht runterkriegen würde. Kürbis hing ihr zum Hals heraus. »Hast du auch bestimmt all die Stellen rausgeschnitten, auf denen Katzenspucke war?«, fragte sie ihre Mutter.

»Ramona!« Mr Quimby, der gerade in seinem Kaffee rührte, ließ den Löffel fallen. »Reiß dich zusammen, wir sind beim Essen.«

Richtig, eigentlich waren sie noch beim Essen, nach Ramonas Bemerkung kriegte aber niemand mehr einen Bissen herunter.

Mr Quimby rauchte weiter und Ramona machte sich weiter Sorgen. Dann, als sie eines Nachmittags von der Schule nach Hause kam, war die Hintertür verschlossen. Als sie mit der Faust dagegen schlug, öffnete ihr niemand. Sie ging zur Vordertür, klingelte und wartete. Stille. Einsame Stille. Sie versuchte die Tür aufzumachen, obwohl sie wusste, dass sie abgeschlossen war. Noch mehr Stille. So etwas war Ramona noch nie passiert. Irgendjemand wartete immer auf sie, wenn sie aus der Schule kam.

Ramona hatte Angst. Tränen stiegen ihr in die Augen, während sie auf den kalten Treppenstufen saß und nachdachte. Wo konnte ihr Vater nur sein? Ihre Freunde in der Schule fielen ihr ein, Davy und Sharon, die hatten keine Väter. Wo waren die denn geblieben? Irgendwann hatte doch jeder mal einen Vater gehabt. Wohin konnten sie gegangen sein?

Alles in Ramona krampfte sich zusammen. Vielleicht war ihr Vater sauer auf sie. Vielleicht war er abgehauen, weil sie ihm das Rauchen abgewöhnen wollte. Sie hatte ihm doch nur das Leben retten wollen, aber vielleicht fand er sie ja gemein. Ihre Mutter hatte gesagt, sie sollten ihrem Vater nicht auf die Nerven gehen, er machte sich schon genug Sorgen, weil er keine Arbeit mehr hatte. Vielleicht war er jetzt so wütend, dass er Ramona nicht mehr lieb hatte. Vielleicht war er ja weggegangen, weil er sie nicht mehr lieb hatte. All die unheimlichen Dinge, die sie im Fernsehen gesehen hatte, fielen ihr ein. Erdbeben, eingestürzte Häuser, Menschen, die auf andere Menschen schossen, fette, haarige Männer auf Motorrädern — und sie wusste genau: Sie brauchte ihren Vater, damit er sie beschützte.

Die Kälte von den Treppenstufen fraß sich durch Ramonas Kleider. Sie schlang die Arme um die Knie, damit ihr wärmer wurde. Eine Weile beobachtete sie ein trockenes Blatt, das im Herbstwind über die Auffahrt schabte. Sie lauschte den Wildgänsen, die durch die grauen Wolken nach Süden flogen, zum Überwintern. Sie kamen aus Kanada, das hatte ihr Vater ihr mal erzählt, früher, als er noch nicht weg war. Regentropfen sprenkelten die Auffahrt und Tränen sprenkelten Ramonas Rock. Sie legte ihren Kopf auf die Knie und weinte. Warum war sie nur so gemein zu ihrem Vater gewesen? Wenn er je wieder zurückkäme, dürfte er rauchen, so viel er wollte. Alle Aschenbecher könnten überquellen und die Luft könnte blau werden, sie würde kein Wort darüber verlieren. Sie wollte nur ihren Vater zurückhaben, mit schwarzen Lungen und allem.

Und da war er plötzlich, raschelte durch das trockene Laub auf der Auffahrt, den Kragen von seiner Jacke hochgeschlagen und seinen alten Angelhut tief ins Gesicht gezogen. »Entschuldige, dass ich mich verspätet hab«, sagte er und holte seine Schlüssel aus der Tasche. »Heulst du dir deshalb die Augen aus?«

Ramona wischte sich mit dem Pulloverärmel über die Nase und stand auf. Sie war so froh, ihren Vater zu sehen, und so erleichtert, weil er nicht abgehauen war, dass sie wütend wurde. Nun weinte sie vor Wut. Kleine Mädchen durften sich um ihren Vater einfach keine Sorgen machen! »Wo warst du?«, fragte sie streng. »Du musst da sein, wenn ich nach Hause komme. Ich dachte, du bist abgehauen und hast mich verlassen.«

»Immer mit der Ruhe. Ich würde dich doch nicht verlasssen. Warum sollte ich so was tun?« Mr Quimby schloss die Tür auf, er legte eine Hand auf Ramonas Schulter und schob sie ins Wohnzimmer. »Tut mir Leid, dass du dir Sorgen gemacht hast. Ich war auf dem Arbeitsamt und musste in einer langen Schlange warten.«

Ramonas Wut verschwand. Sie kannte sich aus mit langen Schlangen und wusste, wie beschwerlich sie waren. Sie hatte im Park in einer langen Schlange vor der Rutsche warten müssen, bis sie dran war, sie hatte in einer langen Schlange in der Schulküche gewartet, damals, als ihre Familie noch genug Geld hatte, manchmal ein Schulessen zu bezahlen. Sie hatte schon mit ihrer Mutter in langen Schlangen vor der Kasse im Supermarkt gewartet, und als sie noch klein war, hatte sie im Kaufhaus in einer langen, langen Schlange gewartet, damit sie mit dem Weihnachtsmann sprechen konnte, und — das war wohl das Allerlangweiligste — sie hatte mit ihrer Mutter vor dem Bankschalter in der Schlange gestanden. Sie hätte nicht wütend werden sollen, ihr Vater war ja nicht mit Absicht so spät gekommen, er hatte Schlange gestanden. Und sie wusste ja, wie ungern er zum Arbeitsamt ging.

»Wollte sich jemand vordrängeln?« Ramona wusste alles übers Schlangestehen.

»Nein. Heute war die Schlange nur länger als sonst.« Mr Quimby ging in die Küche und setzte Kaffeewasser auf. Er goss ein Glas Milch für Ramona ein und gab ihr einen Vollkornkeks.

»Geht’s dir besser?«, fragte er.

Ramona schaute ihren Vater über den Rand von ihrem Glas hinweg an, nickte und kleckerte Milch über ihren Pullover. Schweigend reichte er ihr ein Geschirrhandtuch zum Wegwischen, während er seinen Kaffee aufgoss. Dann holte er eine Schachtel Zigaretten aus seiner Hemdtasche. Einen Moment lang sah er die Packung an und warf sie dann auf die Arbeitsplatte. Das kannte Ramona gar nicht von ihm. War es möglich, dass...

Mr Quimby lehnte sich an die Spüle und nippte an seinem Kaffee. »Was möchtest du jetzt machen?«, fragte er Ramona.

»Was Großes, Wichtiges.« Aber was? Das wusste sie selbst nicht. Einen Rekord für dieses Buch aufstellen, von dem Bisus geredet hatte? Auf den Berg vor der Stadt klettern?

»Und was wäre das?«

Ramona hörte auf, ihren Pullover mit dem Geschirrhandtuch zu bearbeiten. »Also«, sagte sie, »du kennst doch diese große Brücke über den Fluss?«

»Ja, du meinst die, über die wir nach Kanada fahren. Die Zwei-Staaten-Brücke.«

»Ich wollte schon immer mal mitten auf der Brücke anhalten, aus dem Auto aussteigen und mit einem Fuß im Staat Oregon und mit dem anderen im Staat Washington stehen.«

»Eine gute Idee, das lässt sich aber nicht machen. Deine Mutter hat das Auto. Außerdem glaube ich nicht, dass man auf der Brücke anhalten darf.«

»Ist ja nicht so wichtig, ich mal auch gern ein Bild«, sagte Ramona. Wie lange würde ihr Vater seine Zigaretten wohl auf der Arbeitsplatte liegen lassen?

Mr Quimby stellte seine Tasse ab. »Ich hab eine tolle Idee. Wir malen das längste Bild der Welt!« Aus der Schublade holte er eine Rolle Schrankpapier. Er versuchte das Papier auf dem Fußboden auszulegen, aber es rollte sich immer wieder von selbst auf. Ramona löste dieses Problem im Handumdrehen, mit Klebestreifen machte sie das Ende der Rolle auf dem Boden fest. Jetzt konnten sie das Papier quer durch die Küche spannen und sich nebeneinander vor den Bogen knien, die Buntstift-Schachtel nahmen sie in die Mitte.

»Was malen wir?«, fragte sie.

»Wie wär’s mit unserem Staat?«, schlug er vor. »Der ist groß genug.«

Ramona war gleich Feuer und Flamme. »Ich fang mit der Zwei-Staaten-Brücke an«, sagte sie.

»Und ich mach mich mal an den Berg«, sagte ihr Vater.

Gemeinsam gingen sie an die Arbeit, Ramona am Ende des Bogens, ihr Vater mitten in der Küche. Mit ihren Buntstiften malte Ramona eine lange schwarze Brücke, mittendrauf stand ein Mädchen, breitbeinig über einem Strich. Sie malte blaues Wasser unter die Brücke, obwohl der Fluss immer grau aussah. Sie malte graue Wolken, graue Punkte als Regentropfen, und dabei versuchte sie die ganze Zeit, ihren Mut zusammenzunehmen, weil sie ihrem Vater etwas sagen wollte.

Ramona warf einen Blick auf die Zeichnung von ihrem Vater, toll, er hatte den Berg vor der Stadt genau so gemalt, wie er in echt aussah, wenn die Wolken sich mal verzogen. Auf der Südseite hatte er einen Buckel.

»Ich finde, du machst die besten Bilder von der ganzen Welt«, sagte Ramona.

»Nicht so ganz«, sagte Mr Quimby und lächelte.

»Papa.« Ramona fasste sich ein Herz. »Mir tut das Leid, dass ich so gemein zu dir war.«

»Du warst ja nicht gemein.« Mr Quimby setzte noch ein paar Bäume an den Fuß des Berges. »Du hast ja Recht, weißt du.«

»Ehrlich?« Ramona wollte es genau wissen.

»Ja.«

Diese Antwort machte ihr richtig Mut. »Hast du deshalb nicht beim Kaffeetrinken geraucht? Hörst du auf zu rauchen?«

»Ich versuche es«, antwortete Mr Quimby und schaute auf seine Zeichnung. »Ich geb mir Mühe.«

Ramona war begeistert, voller Freude und Erleichterung. »Du schaffst das, Papa! Ich weiß genau, dass du das schaffst.«

Ihr Vater schien sich da nicht so sicher zu sein. »Hoffentlich«, sagte er. »Aber auch wenn ich es schaffe, muss Picky weiterhin Pussipamps essen.«

»Er kann sich auch Mühe geben«, sagte Ramona und malte ein dickes, dunkles V über den grauen Himmel. Das sollte eine Schar Wildgänse sein, die zum Überwintern nach Süden flog.

* 5. *

Die Aufsätze von Bisus

Die Quimby-Frauen, das sagte Mr Quimby gern, wenn er von seinen Töchtern und seiner Frau sprach, waren begeistert, weil Mr Quimby sich entschlossen hatte mit dem Rauchen aufzuhören. Er war selber gar nicht so begeistert, immerhin musste er eine Gewohnheit aufgeben. Das konnte ihm niemand abnehmen.

Ramona tat, was sie konnte. Sie sammelte alle Zigaretten von ihrem Vater ein und warf sie in den Müll. Sie knallte den Deckel der Mülltonne zu, ein befriedigendes Geräusch. Ihr Vater fand das nicht, er hätte die Zigaretten gern wiedergehabt.

»Ich hatte mir eigentlich gedacht, ich höre langsam auf. Jeden Tag rauche ich eine Zigarette weniger.«

»Du hast aber was anderes gesagt«, erinnerte Ramona ihn. »Du hast gesagt, du hörst mit dem Rauchen auf, von langsam war nicht die Rede.«

Für die Quimbys brachen noch schlechtere Zeiten an. Immer wieder griff Mr Quimby nach der Zigarettenschachtel, die nicht mehr in seiner Hemdtasche steckte. Immer wieder ging er an den Kühlschrank und schaute nach, ob es da nicht etwas zu knabbern gab. Er wurde dicker, fand er. Das Schlimmste war, dass er noch schlechtere Laune hatte als am Anfang seiner Arbeitslosigkeit.

Ein genervter Vater, eine erschöpfte Mutter, eine Schwester, die sich um ihre Aufsätze Sorgen machte, eine Katze, die widerwillig ihren Pussipamps aß... Ramona fand, dass sie das einzige glückliche Mitglied der Familie war. Aber bald wusste sie auch nicht mehr, wie sie sich bei Laune halten sollte. Am längsten Bild der Welt malte sie weiter, aber eigentlich würde sie lieber jubeln und Krach machen und rumlaufen, damit alle sehen konnten, wie erleichtert sie darüber war, dass ihr Vater sich das Rauchen abgewöhnte.

Eines Nachmittags lag Ramona auf den Knien auf dem Küchenboden und malte an ihrem Bild, als Bisus heimkam. Sie warf ihre Bücher auf den Küchentisch und sagte: »So, jetzt ist es passiert.«

Ramona schaute von ihrer Zeichnung auf. Sie malte gerade ihre Schule. Mr Quimby drehte dem Spülbecken den Rücken, er hatte sich ein Geschirrhandtuch in den Hosenbund gesteckt, das war seine Schürze. »Was ist passiert?«, fragte er. Obwohl es schon später Nachmittag war, wusch er jetzt erst das Frühstücksgeschirr ab. An diesem Morgen hatte er zwei Vorstellungsgespräche gehabt.

»Aufsätze«, sagte Bisus düster.

»So, wie du das sagst, könnte man denken, es wäre eine Katastrophe«, sagte ihr Vater.

Bisus seufzte. »Na, vielleicht ist es nicht so schlimm. Jedenfalls müssen wir uns nichts ausdenken, Geschichten, Gedichte oder so was.«

»Was sollt ihr schreiben, wenn ihr euch nichts ausdenken dürft?«

»Ach, weißt du.« Bisus wirbelte auf den Zehenspitzen herum und versuchte eine passende Erklärung zu finden.

»Was gibt’s denn noch außer Geschichten und Gedichten? Textaufgaben?«

Bisus wirbelte weiter, so als ob ihr dabei was richtig Gutes einfallen würde. »Unsere Lehrerin hat gesagt, wir sollen alte Leute interviewen. Wir sollen fragen, was sie gemacht haben, als sie in unserem Alter waren. Sie hat gesagt, sie kopiert, was wir schreiben, und wir machen dann ein Buch daraus.« Sie hörte mit dem Gewirbel auf und schnappte sich das Geschirrhandtuch, das ihr Vater ihr zuwarf. »Kennen wir jemanden, der noch in einer Kutsche gefahren ist, oder so was?«

»Ich fürchte, nein. Mir fällt auch niemand ein, der Büffel gehäutet hat. Wie alt muss man denn sein?«

»Je älter, desto besser«, sagte Bisus.

»Mrs Swink ist ziemlich alt«, warf Ramona ein. Mrs Swink war Witwe, wohnte in dem Haus an der Ecke und hatte ein Auto, das Mr Quimby bewundernd »ein Sammlerstück« nannte.

»Ja, aber sie trägt Hosenanzüge aus Polyester«, sagte Bisus, die in letzter Zeit Kleider immer ganz genau unter die Lupe nahm. Sie verachtete Hosenanzüge aus Polyester, weiße Schuhe oder Ramonas T-Shirt mit dem Aufdruck »Rockaway Beach« auf der Vorderseite.

»Aber unter ihrem Hosenanzug ist sie alt«, sagte Ramona.

Bisus verzog das Gesicht. »Ich kann da doch nicht ganz allein reinplatzen und ihr einen Haufen Fragen stellen.« Bisus war eine von denen, die nie nach nebenan gehen wollten, um ein Ei zu leihen. Sie hasste es, wenn sie für die Pfadfinder Kekse verkaufen musste.

»Ich komm mit«, sagte Ramona, die eine von denen war, die immer gern nach nebenan gingen, um ein Ei zu leihen. Sie freute sich schon, dass sie bald alt genug war, um Kekse zu verkaufen.

»Du platzt da nicht rein«, sagte Mr Quimby und wrang den Spüllappen aus. »Du rufst an und machst einen Termin aus. Na los. Ruf sie jetzt an, dann hast du’s hinter dir.«

Bisus legte die Hand auf das Telefonbuch. »Was soll ich denn sagen?«

»Erklär ihr einfach, was du von ihr willst, und hör dir an, was sie dazu sagt. Durchs Telefon kann sie dich schließlich nicht beißen.«

Bisus schien angestrengt nachzudenken. »Okay«, sagte sie zögernd, »aber ihr dürft nicht zuhören.«

Ramona und ihr Vater gingen ins Wohnzimmer und machten den Fernseher an, damit sie nicht hörten, was Bisus sagte. Ramona bemerkte, dass ihr Vater nach einer Zigarette suchte, und sie sah ihn streng an.

Einen Moment später kam Bisus rein, sie wirkte aufgeregt. »Ich wollte eigentlich morgen zu ihr oder später, aber sie hat gesagt, ich soll jetzt gleich kommen, nachher muss sie Nudelsalat machen für ihre Party im Wochenendhaus. Papa, was soll ich bloß sagen? Ich konnte mir gar nichts überlegen!«

»Das ergibt sich schon«, sagte er. »Dir wird schon was einfallen.«

»Ich komm mit«, sagte Ramona und Bisus hatte nichts dagegen.

Mrs Swink sah die Schwestern kommen und machte die Tür schon auf, bevor sie klingeln konnten. »Kommt rein, Mädels, setzt euch«, sagte sie energisch. »Na, was wollt ihr denn von mir wissen?«

Bisus kriegte anscheinend kein Wort raus und Ramona dachte sich, dass es wohl schwierig war, jemanden in einem Polyesterhosenanzug danach zu fragen, wie es war, Kutsche zu fahren. Irgendjemand musste aber etwas sagen, deshalb fing Ramona an: »Meine Schwester will gern wissen, was Sie gemacht haben, als Sie noch klein waren.«

Bisus fand ihre Sprache wieder. »Ich hab ja schon am Telefon gesagt, ich schreib einen Aufsatz darüber.«

Mrs Swink überlegte. »Lass mich mal nachdenken... Eigentlich nichts besonders Aufregendes, fürchte ich. Ich hab beim Abwaschen geholfen und einen Haufen Bücher aus der Leihbücherei gelesen. Das Rote Feenbuch, das Blaue Feenbuch und all die anderen.«

Bisus sah besorgt aus. Ramona wusste genau, dass sie darüber nachgrübelte, was sie übers Abwaschen und über Bücher aus der Leihbücherei schreiben sollte. Wieder einmal unterbrach sie das peinliche Schweigen. »Haben Sie irgendwelche Sachen gebastelt?« Ihr war aufgefallen, dass Mrs Swinks Wohnzimmer mit Mosaiken aus getrockneten Erbsen und Bohnen und mit Eulen aus Kiefernzapfen geschmückt war. Auf dem Esstisch lagen alte Weihnachtskarten, eine Schere und eine Tube Kleber, das sah doch ganz nach Bastelarbeiten aus.

»Also...« Mrs Swink schaute nachdenklich vor sich hin. »Wir haben Sahnebonbons gekocht und, ja, stimmt ja! Dosenstelzen.« Sie lächelte. »Die sind mir eben erst wieder eingefallen.«

Endlich konnte Bisus eine Frage stellen. »Wie haben Sie Dosenstelzen gemacht?«

Mrs Swink lachte, als sie sich daran erinnerte. »Wir haben zwei große Dosen genommen. Die Zwei-Pfund-Kaffeedosen waren am besten. Die haben wir umgedreht und jeweils zwei Löcher in die Seiten gebohrt, dicht unter dem früheren Boden. Die Löcher mussten sich gegenüberliegen. Dann haben wir starkes Band durch die Löcher gezogen, fast zwei Meter lang auf jeder Seite, und an den Enden hatten wir Schlingen gemacht. Wir sind auf die Dosen gestiegen, haben die Bänder fest um die Hände geschlungen und sind losgegangen. Wir durften nicht vergessen, die Dosen an den Bändern hochzuziehen, wenn wir die Füße hoben, sonst fielen wir hin. Meine Knie waren ständig aufgeschlagen. Damals trugen die Mädchen Kleider, keine langen Hosen, und auf meinen Knien war immer Schorf.«

Vielleicht trug Mrs Swink nur deshalb diese Hosenanzüge, dachte Ramona. Sie wollte sich die Knie nicht mehr aufschlagen.

»Und einen Lärm haben wir mit diesen Dosen gemacht!«, fuhr Mrs Swink begeistert fort. »Alle Kinder in der Straße klapperten hin und her. Manchmal riss das Band ab und wir flogen der Länge nach auf den Fußweg. Ich war Spezialistin im Dosenstelzenlaufen und klapperte durch die Straßen und rief den kleineren Kindern frech Rotznase nach.«

Ramona und Bisus kicherten. Sie wunderten sich darüber, dass jemand, der so alt wie Mrs Swink war, kleinere Kinder mal genauso geärgert hatte, wie sie es jetzt manchmal taten.

»So«, sagte Mrs Swink schließlich. »Hab ich euch damit weitergeholfen?«

»Ja, vielen Dank.« Bisus stand auf, Ramona auch, obwohl sie Mrs Swink eigentlich nach ihrer Bastelarbeit am Esstisch fragen wollte.

»Ausgezeichnet«, sagte Mrs Swink und hielt ihnen die Haustür auf. »Ich hoffe, du bekommst eine Eins für deinen Aufsatz.«

»Eigentlich hatte ich gar nicht an Dosenstelzen gedacht, aber ich krieg das schon hin«, sagte Bisus, bevor sie sich auf den Heimweg machten.

Das kriegen wir schon hin, dachte Ramona. Sie konnte es gar nicht erwarten, Howie von den Dosenstelzen zu erzählen. Und als Bisus sich an die Arbeit machte, lief Ramona zu Howies Haus. Und wie erwartet lauschte Howie aufmerksam ihrer Beschreibung von den Dosenstelzen und sagte: »So was kann ich auch machen.« Der gute alte Howie. Den Rest des Nachmittags verbrachten sie damit, vier Zwei-Pfund-Kaffeedosen aufzutreiben. Das hieß, sie mussten Howies Mutter dazu überreden, ihren Kaffee in Mayonnaisegläser umzufüllen, und alle Nachbarn fragen, ob sie leere Kaffeedosen für sie hatten.

Am nächsten Tag nach der Schule stand Howie mit zwei Paar Dosenstelzen vor Ramonas Tür. »Ich hab’s geschafft!«, verkündete er stolz. »Und Willa Jean wollte auch welche. Die hab ich aus Thunfischdosen gemacht, damit sie nicht so tief fällt.«

»Ich wusste doch, dass du es kannst!« Ramona hatte sich schon umgezogen, sie konnte sofort auf zwei Dosen steigen, und nachdem sie das Band fest angezogen hatte, machte sie einen vorsichtigen Schritt, sie hob den Fuß mit der Dose zusammen an. Erst den linken, dann den rechten Fuß. Knirsch, klack. Es funktionierte! Howie knirschte und klackte neben ihr entlang. Vorsichtig klackten sie über die Auffahrt bis zum Bürgersteig, wo Ramona durchstarten wollte. Dabei vergaß sie Dose und Fuß gleichzeitig anzuheben und kippte von den Stelzen. Sie konnte sich gerade noch fangen, sonst wäre sie auf den Bürgersteig gefallen. Sofort stieg sie wieder auf. Knirsch, klack, knirsch, klack. Es war wunderbar, so viel Krach zu machen, fand Ramona, und Howie war ganz ihrer Meinung. Mrs Swink bog in ihrer würdigen alten Limousine in ihre Auffahrt ein, sie winkte und lächelte. Übermütig rief Ramona ihr »Rotznase« zu.

»Selber Rotznase!«, rief Mrs Swink zurück. Sie wusste genau, wie Ramona das meinte.

Aber Howie nicht. »Du darfst doch zu Erwachsenen nicht Rotznase sagen«, meinte er. »Nur zu Kindern.«

»Zu Mrs Swink darf ich das sagen«, prahlte Ramona. »Immerzu, wann ich will.« Knirsch, klack. Ramona war in Hochform, sie sang, so laut sie konnte: »Es lebt der Eisbär in Sibirien...«

Howie stimmte ein: »...es lebt in Afrika das Gnu, es lebt der Säufer in Delirien, in meinem Herzen lebst nur du...«

Knirsch, klack, knirsch, klack. »Es schwimmt im Meere die Blondine...« Ab und zu stolperten Ramona und Howie, manchmal fiel auch einer von ihnen hin und machte sich die Knie von den Cordhosen auf dem nassen Bürgersteig dreckig. Sie kamen langsam voran, doch was die Stelzen an Geschwindigkeit zu wünschen übrig ließen, machten sie durch Lärm wieder wett.

»...die Badefrau, die sieht ihr zu. Es schwimmt im Öle die Sardine, in meinem Herzen...« So gute Laune hatte Ramona schon lange nicht mehr gehabt. Sie machte so gern Krach und sie war stolz darauf, den Text von so einem schwierigen Lied zu können. Nachbarn schauten aus den Fenstern, weil sie wissen wollten, was los war, während Ramona und Howie unbeirrbar vorüberklapperten. »Es knickt der Sturm die starke Kiefer...«

Ganz wie Mrs Swink vorausgesagt hatte, riss plötzlich eins der Seile ab und Ramona lag auf dem Bürgersteig. Howie reparierte den Schaden und sie klapperten weiter bis zum Abendessen.

»Ihr habt ja gehörig Krach gemacht«, bemerkte Mr Quimby.

Und Mrs Quimby fragte: »Wer in aller Welt hat euch denn dieses Lied beigebracht?«

»Bisus«, sagte Ramona tugendhaft. »Howie und ich können den ganzen Text auswendig.«

Bisus machte zwar gerade Hausaufgaben in ihrem Zimmer, bekam aber trotzdem alles mit. »Wir haben das im Ferienlager gesungen, wenn die Betreuer nicht dabei waren«, rief sie.

»Als ich im Ferienlager war, haben wir ›Es war einmal ein Segelschiffchen‹ gesungen«, sagte Mrs Quimby.

Das war auch einer von Ramonas Hits, aber längst nicht so gut wie das Eisbärenlied, das man viel, viel lauter grölen konnte.

»Was müssen die Nachbarn von uns denken? Fällt euch kein anderes Lied ein?«

»Nee«, sagte Ramona, »laut muss es sein.«

»Übrigens, Ramona«, sagte Mr Quimby, »hast du dein Zimmer heute schon aufgeräumt?«

Für diese Frage hatte Ramona nicht viel übrig. »Irgendwie schon«, sagte sie wahrheitsgemäß, denn schließlich hatte sie einen Stapel alter Bilder und mehrere Paare dreckiger Socken unters Bett geschoben.

Am nächsten Tag nach der Schule hatten sie noch mehr Spaß. Ramona und Howie schafften es nämlich auf ihren Stelzen zu laufen ohne ein einziges Mal hinzufallen. »Es lebt der Eisbär...«, grölten sie, als sie die Straßen entlangklapperten. Ramona kam ins Schwitzen. Sie fand es wunderbar, als es anfing zu regnen und kalte Tropfen ihr glühendes Gesicht kühlten. Und sie klapperten weiter mit lautem Gesang. Ramonas Haar wurde strähnig und Howies Locken kräuselten sich im Regen. »Aus Eimern säuft des Esels Stute...« Knirsch, klack, knirsch, klack. Ramona vergaß, dass ihr Vater keine Arbeit hatte, sie vergaß, wie sauer er war, seit er nicht mehr rauchte, sie vergaß, wie müde ihre Mutter von der Arbeit kam und wie bissig Bisus in letzter Zeit geworden war. Ramona war voll von Freude.

Es war früh dunkel geworden. Die Straßenlaternen brannten schon, als Ramona und Howie endlich knirschend und klappernd durch jede Straße in der Nachbarschaft gezogen waren und ihr Lied bis ganz zu Ende gesungen hatten ohne ein einziges Mal hinzufallen. Sie fühlten sich, als hätten sie etwas Großes geleistet, sprangen von ihren Stelzen, rannten los und ließen die Kaffeedosen auf dem Heimweg hinter sich herscheppern.

Ramona stürmte durch die Hintertür in die Küche und warf die nassen Stelzen mit einem Rums auf den Boden. »Wir haben’s geschafft«, krächzte sie. »Wir haben alle Strophen gesungen ohne hinzufallen.« Sie wartete auf anerkennende Worte von ihrer Familie.

Aber ihr Vater sagte nur: »Ramona, du weißt doch genau, dass du reinkommen sollst, wenn es dunkel wird. Nur gut, dass man dich hören konnte, sonst hätte ich rausgehen müssen, um dich zu suchen.«

Mrs Quimby sagte: »Ramona, du bist ja klatschnass. Zieh schnell deine Sachen aus, damit du dich nicht erkältest.«

Bisus, die ihre kleine Schwester oft peinlich fand, sagte: »Die Nachbarn denken doch, du bist völlig bekloppt.«

Na so was, dachte Ramona. Was für eine Familie! Eine Weile stand sie tropfend auf dem Küchenfußboden und wartete darauf, dass sie sauer wurde. Vielleicht würde sie sogar ein bisschen weinen, damit sie alle bereuten, dass sie so gemein zu ihr waren. Aber zu ihrem eigenen Erstaunen war sie gar nicht gekränkt, sie musste nicht mal unglücklich gucken und von Tränen keine Spur. Sie stand einfach nur da, fror, tropfte und fühlte sich gut. Es war herrlich gewesen, Krach zu machen, es war herrlich gewesen, sich anzustrengen und so weit auf Stelzen zu laufen, es war herrlich gewesen, zu einem Erwachsenen Rotznase zu sagen und das Lied von Anfang bis Ende zu singen ohne hinzufallen. Es war herrlich, draußen zu sein, wenn es dunkel war, mit Regen auf dem Gesicht im Schein der Straßenlaternen. Sie war kein bisschen eingeschnappt.

»Steh da nicht so aufgeweicht rum«, sagte Bisus. »Du musst den Tisch decken.«

Biestige alte Bisus, dachte Ramona. Das Wasser schwappte in ihren Schuhen, als sie in ihr Zimmer schlurfte. Kaum war sie aus der Küche, fing sie an zu singen: »Es lebt der Eisbär in Sibirien...«

»O nein«, stöhnte ihr Vater.

* 6. *

Der Schäfchenanzug

Ramona hätte nicht gedacht, dass der Ärger ausgerechnet beim Kindergottesdienst anfangen würde. Aber da ging es los, an einem Sonntag Anfang Dezember. Der Kindergottesdienst begann wie immer. Im Keller der grauen Steinkirche saß Ramona auf einem kleinen Stuhl zwischen Davy und Howie mit all den anderen aus ihrer Gruppe. Mrs Russo, die Gemeindehelferin, klatschte in die Hände, damit alle zuhörten. »Ruhe, Kinder, ganz still jetzt. Es wird Zeit, dass wir unsere Weihnachtslieder üben und das Krippenspiel proben.«

Gelangweilt wippte Ramona auf ihrem Stuhl hin und her. Sie wusste genau, worauf das hinauslief. In einem weißen Gewand würde sie mit all den anderen Kindern aus der zweiten Klasse durch die Kirche laufen und Weihnachtslieder singen, immer hinter den Kindergartenkindern und den Erstklässlern her. Die Gemeinde wisperte und lächelte über das kleine Gewackel, aber für Zweitklässler interessierte sich niemand. Ramona war klar, dass es noch Jahre dauern würde, bis sie Aussicht auf eine Rolle im Krippenspiel hatte.

Sie hörte nur mit halbem Ohr hin, als Mrs Russo Bisus’ Freund Henry Huggins fragte, ob er Josef sein wollte. Ramona rechnete damit, dass er Nein sagen würde, weil er genug damit zu tun hatte, für die Olympiade in acht oder zwölf Jahren zu trainieren. Deshalb war sie überrascht, als er murmelte: »Schon möglich.«

»Und Beatrice Quimby«, sagte Mrs Russo, »möchtest du Maria sein?«

Bei dieser Frage hörte Ramona auf zu wippen und setzte sich kerzengerade auf ihren Stuhl. Ihre Schwester, die biestige alte Bisus, als Maria? Ramona guckte zu Bisus rüber, die gleichzeitig rosa, verlegen und geschmeichelt aussah.

»Ja«, sagte Bisus.

Ramona konnte es nicht fassen. Ihre Schwester kriegte die Rolle der Maria, der Mutter vom Baby Jesus, und sie durfte in dem Stall sitzen, der jedes Jahr neben der Kanzel aufgebaut wurde.

Mrs Russo musste eine ganze Reihe von den älteren Jungs fragen, bis sie endlich drei gefunden hatte, die bereit waren die drei Weisen zu spielen. Mit den Hirten war es nicht so schwierig. Drei Jungs aus der Sechsten wollten Hirten sein.

Dann besprachen sie, was zu tun war. In Ramona machte sich eine kleine Stimme bemerkbar. »Ich auch! Ich auch! Was ist mit mir?«, sagte diese Stimme zuerst ganz leise. Und dann wollte sie nicht mehr leise bleiben, Ramona ließ sie heraus: »Mrs Russo, ich könnte doch ein Schaf sein. Die Hirten brauchen doch ein Schaf!«

»Was für eine großartige Idee«, sagte Mrs Russo. Bevor Ramona sich allzu große Hoffnungen machen konnte, fügte sie hinzu: »Aber ich fürchte, die Kirche hat keine Schafskostüme.«

So leicht ließ Ramona sich nicht entmutigen. »Meine Mutter könnte mir ein Schafskostüm machen«, sagte sie. »Sie hat mir schon einen Haufen Kostüme gemacht.« Das war vielleicht etwas übertrieben. Mrs Quimby hatte ein Hexenkostüm für Ramona gemacht, das drei Jahre lang gehalten hatte, und als Ramona noch im Kindergarten war, hatte sie ihr ein rotes Teufelskostüm genäht.

Jetzt konnte Mrs Russo keinen Rückzieher mehr machen, sie hatte doch gesagt, dass Ramonas Idee großartig war.

»Hm, na gut, Ramona. Du darfst ein Schaf sein, wenn deine Mutter dir ein Kostüm näht.«

Howie hatte sich die Sache durch den Kopf gehen lassen. »Mrs Russo«, sagte er auf seine ernsthafte Art, »sieht das nicht albern aus, wenn drei Hirten nur ein Schaf zu hüten haben? Meine Oma könnte mir auch ein Schafskostüm machen.«

»Meine Mutter macht eins für mich«, sagte Davy.

Und plötzlich wimmelte es von freiwilligen Schafen, so viele Kinder wollten Schafe sein, dass die Herde ziemlich groß wurde. Mrs Russo klatschte in die Hände: »Nun seid alle mal ganz still. Wir haben nicht genug Platz für so viele Schafe, aber wir können wohl ein Schaf für jeden Hirten unterbringen. Ramona, Howie und Davy, ihr habt euch zuerst gemeldet, deshalb dürft ihr Schafe sein, wenn euch jemand ein Kostüm macht.«

Ramona lächelte Bisus quer durch den Raum an. Sie würden gemeinsam im Krippenspiel auftreten.

Nach dem Kindergottesdienst kam Bisus auf Ramona zu und sagte: »Woher soll Mama die Zeit nehmen, um ein Kostüm für dich zu nähen?«

»Kann sie doch nach der Arbeit machen.« Ramona hatte darüber noch gar nicht nachgedacht.

Bisus sah sie zweifelnd an. »Ich bin froh, dass die Kirche schon ein Kostüm für mich hat«, sagte sie. Ramona fing an sich Sorgen zu machen.

Sonntagmorgens nach der Kirche wusch sich Mrs Quimby immer die Haare. Ramona wartete, bis ihre Mutter den Kopf unter dem Wasserhahn hervorgezogen hatte und sich mit einem Handtuch abrubbelte. »Weißt du was?«, sagte Ramona. »Ich bin dieses Jahr ein Schaf im Krippenspiel.«

»Wie schön«, sagte Mrs Quimby. .»Gut, dass denen mal was anderes einfällt.«

»Und ich bin Maria«, sagte Bisus.

»Toll«, sagte Mrs Quimby und rubbelte weiter.

»Ich brauch ein Schafskostüm«, sagte Ramona.

»Die Kirche hat ein Kostüm für mich«, sagte Bisus.

Ramona warf ihrer Schwester einen Halt-die-Klappe-Blick zu. Bisus lächelte hold. Hoffentlich fing sie nicht jetzt schon an sich wie Maria aufzuführen, dachte Ramona.

Mrs Quimby hörte auf zu rubbeln und schaute Ramona an. »Und wo kriegst du dieses Schafskostüm her?«, fragte sie.

Ramona fühlte sich sehr klein. »I-ich dachte, das kannst du mir machen.«

»Wann denn?«

Ramona fühlte sich noch ein Stück kleiner. »Nach der Arbeit?«

Mrs Quimby seufzte. »Tut mir Leid, dich zu enttäuschen. Aber ich bin müde, wenn ich von der Arbeit komme. Ich hab keine Zeit zum Nähen. Ein Schafskostüm macht sehr viel Arbeit, da müssen viele kleine Teile zusammengenäht werden und ich weiß noch nicht mal, ob es überhaupt ein Schnittmuster für Schafe gibt.«

Mr Quimby mischte sich ein. Es hatte Nachteile, wenn ein Vater zu viel Zeit hatte. In jeden Streit konnte er sich einmischen. »Ramona«, sagte er, »du solltest eigentlich wissen, dass du anderen Leuten nicht ohne zu fragen Arbeit machen darfst.«

Ramona wünschte, ihr Vater könnte nähen. Er hatte Zeit genug. »Vielleicht macht Howies Oma mir auch ein Kostüm«, sagte sie.

»Darum können wir sie nicht bitten«, sagte Mrs Quimby. »Außerdem kostet der Stoff auch Geld und vor Weihnachten haben wir keinen Pfennig übrig für solche Sachen.«

All das wusste Ramona. Sie hatte nur nicht daran gedacht, sie wollte so gern ein Schaf sein. Sie schluckte und schniefte und versuchte mit den Zehen zu wackeln, aber ihre Schuhe waren zu klein. Ihre Füße waren gewachsen und es wurde ihnen zu eng in den Schuhen. Sie war nur froh, dass sie das ihrer Mutter nicht gesagt hatte. Nie im Leben würde sie ein Kostüm kriegen, wenn sie auch noch neue Schuhe brauchte.

Mrs Quimby schlang sich ein Handtuch um die Schultern und griff nach ihrem Kamm.

»Ohne Kostüm kann ich kein Schaf sein«, schniefte Ramona. Mit Freuden würde sie zu kleine Schuhe tragen, wenn sie nur ein Kostüm kriegen könnte.

»Nichts zu machen, du hättest mal nachdenken müssen«, sagte Mr Quimby.

Sie hätte ihrem Vater das Rauchen erst nach Weihnachten abgewöhnen sollen, dachte Ramona. Vielleicht wäre er dann nett zu seiner kleinen Tochter gewesen, wenn sie ein Schafskostüm brauchte.

Mrs Quimby zog den Kamm durch das Haar. »Mal sehen, was sich machen lässt«, sagte sie. »Wir haben da ja noch den alten Frottebademantel, der an den Ärmeln abgewetzt ist. Ein bisschen schäbig ist der ja, aber wenn ich ihn bleiche, kann ich vielleicht noch was draus machen.«

Ramona hörte auf zu schniefen. Ihre Mutter würde schon alles hinkriegen, aber sie würde ihr auf keinen Fall gestehen, dass ihre Schuhe zu klein waren. Es könnte ja sein, dass sie aus dem Bademantel doch nichts machen konnte und Stoff kaufen musste.

An diesem Abend, als Ramona schon zu Bett gegangen war, hörte sie, dass ihre Eltern im Schlafzimmer miteinander redeten, leise und ernst. So redeten sie oft über Ramona und das wusste sie. Ramona schlüpfte aus dem Bett und legte ihr Ohr auf den Lüftungsschacht im Fußboden. Vielleicht könnte sie ja hören, worüber die Eltern redeten.

Die Stimme ihres Vaters klang hohl und schien von weit weg zu kommen.

»Warum hast du nachgegeben?«, wollte er wissen. »Sie kann doch nicht einfach behaupten, du machst ihr ein Kostüm, wenn sie dich vorher gar nicht gefragt hat. Das muss sie lernen.«

Hab ich gelernt, dachte Ramona beleidigt. Wie kam ihr Vater dazu, hinter ihrem Rücken so über sie zu reden?

»Ich weiß«, sagte ihre Mutter mit ebenso hohler Stimme von weit weg. »Aber sie ist noch klein und diese Sachen sind ihr so wichtig. Ich krieg das schon irgendwie hin.«

»Wir wollen uns nicht mit einem verzogenen Gör rumärgern müssen«, sagte Ramonas Vater.

»Aber es ist Weihnachten«, meinte Mrs Quimby, »und das Fest fällt dieses Jahr schon mager genug aus.«

Getröstet von den Worten ihrer Mutter und stinksauer auf ihren Vater kletterte Ramona wieder ins Bett. Ein verzogenes Gör! So dachte ihr Vater also über sie!

Die folgenden Tage waren nicht leicht für Ramona, die jetzt sauer auf ihren sauren Vater war. Gemein war das, wenn er hinter ihrem Rücken so über sie redete.

»Was ist dir über die Leber gelaufen?«, fragte er Ramona schließlich.

»Nix.« Ramona schmollte. Sie konnte ihm ja nicht erzählen, warum sie sauer war, weil sie nicht zugeben wollte, dass sie gelauscht hatte. Und dann war da noch Bisus, lächelnd und hold lief sie rum. Vielleicht weil Mrs Mester ihr eine Eins für ihren Aufsatz gegeben hatte, aber wahrscheinlicher war, dass sie ihre Rolle beim Krippenspiel probte. Für ein Mädchen, das so fühlte wie Ramona, war es nicht leicht, eine Schwester zu haben, die sich aufführte wie die Jungfrau Maria.

Und das Kostüm... Mrs Quimby hatte es gerade mal geschafft, den alten Bademantel in der Waschmaschine zu bleichen, aber danach passierte nichts mehr. Bei dem Arzt, für den sie arbeitete, gab es furchtbar viel zu tun, wegen all der Ohrenschmerzen, Mandelentzündungen und Grippen, die der Winter mit sich brachte, und sie kam jeden Abend spät nach Hause.

Außerdem hatte Ramona sich zwei Nachmittage lang ansehen müssen, wie Howies Oma sein Schafskostüm nähte. Ramona ging nun nämlich mit zu Howie, wenn ihr Vater nachmittags nicht zu Hause auf sie warten konnte. In dieser Woche musste er an einem Nachmittag sein Arbeitslosengeld abholen und an einem anderen eine Aufnahmeprüfung für einen Job bei der Post machen.

Ramona sah sich Howies Schafsanzug genau an. Er war aus puscheligem weißem Acryl, die Ohren waren rosa gefüttert und Howies Oma würde vorne einen Reißverschluss in den Anzug nähen. Ein schönes Kostüm, so weich und pelzig. Ramona hatte große Lust, ihr Gesicht daran zu reiben, sich dranzukuscheln und den Anzug mit ins Bett zu nehmen.

»Wenn ich mit Howies Kostüm fertig bin, mache ich noch eins für Willa Jean«, sagte Howies Oma. »Die möchte auch eins haben.«

Das war zu viel für Ramona. Außerdem drückten ihre Schuhe schlimmer denn je. Sie sah Willa Jean an, die auf ihren Thunfischdosen-Stelzen im Haus herumstapfte. Die schmierige Willa Jean in einem wundervollen Schafskostüm, das sie nicht mal brauchte! Sie würde den pelzigen Stoff nur mit Apfelsaft bekleckern und von oben bis unten mit Zwieback voll krümeln. Viele Leute behaupteten, dass Willa Jean sich genauso benahm wie Ramona früher, aber das konnte Ramona nicht glauben.

Eine Woche vor der Weihnachtsaufführung konnte Mrs Quimby in ihrer Mittagspause ein Schnittmuster für ein Schafskostüm kaufen, aber sie hatte keine Zeit, es für Ramona zu nähen.

Mr Quimby dagegen hatte ziemlich viel Zeit für Ramona. Viel zu viel, fand Ramona allmählich. Er nörgelte. Ramona sollte sich näher an den Tisch heransetzen, damit sie weniger auf den Fußboden kleckerte. Sie durfte keine Straßen in ihrem Kartoffelbrei bauen. Sie sollte ihren Waschlappen auswringen und ihn nicht klatschnass in der Badewanne liegen lassen. Und sie sollte sich mal die Rostspuren angucken, die ihre Dosenstelzen auf dem Küchenboden gemacht hatten. Konnte sie denn nicht besser aufpassen? Sie sollte ihr Handtuch ordentlich aufhängen. Wie sollte das denn trocknen, wenn es ganz verknüllt dalag, zum Geier. Sie fand einen Zettel in ihrem Zimmer, auf dem stand: Ein unordentliches Zimmer gefährdet die Gesundheit. Jetzt reichte es aber!

Ramona stapfte in die Garage, wo ihr Vater den Rasenmäher ölte, damit er bereit war für den Frühling, und sie sagte: »Ein unordentliches Zimmer gefährdet die Gesundheit überhaupt nicht, das ist nicht wie mit dem Rauchen.«

»Du könntest stolpern und dir den Arm brechen«, meinte ihr Vater.

Darauf wusste Ramona eine Antwort. »Ich mach immer das Licht an oder ich taste mich mit den Füßen den Boden entlang.«

»Du könntest von alten Malblättern und Kuscheltieren erdrückt werden und von Hula-Hoop-Reifen, wenn der Dreck zu hoch liegt, mein Radarfüßchen«, sagte ihr Vater.

Ramona lächelte. »Papa, du alberst mal wieder rum. Von einem Hula-Hoop-Reifen ist noch nie jemand erdrückt worden.«

»Man kann ja nie wissen«, sagte ihr Vater. »Es gibt immer ein erstes Mal.«

Danach vertrugen Ramona und ihr Vater sich für eine Weile besser, bis zu dem schrecklichen Nachmittag, an dem Ramona aus der Schule kam, als ihr Vater gerade die Wohnzimmerfenster zumachte. Sie hatten sperrangelweit offen gestanden, obwohl es draußen windig und kalt war. Ein schwacher Geruch nach Zigarettenqualm hing im Zimmer.

»Guck mal an, da rennt ja Henry die Straße runter«, sagte Mr Quimby mit dem Rücken zu Ramona. »Er wird sicher bei der Olympiade antreten, aber sein alter Hund wird’s wohl nicht schaffen.«

»Papa«, sagte Ramona. Ihr Vater drehte sich zu ihr um. Ramona sah ihm in die Augen. »Du betrügst!«

Mr Quimby machte auch das letzte Fenster zu. »Wovon redest du denn bloß?«

»Du hast geraucht und hast versprochen, dass du das nie mehr tust!«

Mr Quimby setzte sich aufs Sofa und lehnte sich zurück, als ob er sehr, sehr müde war. Ramonas Ärger war plötzlich verflogen. »Ramona«, sagte er, »es ist nicht so einfach, eine schlechte Gewohnheit loszuwerden. Ich hab eine Zigarette gefunden in meiner Regenjacke, eine alte, eingetrocknete Zigarette, und ich dachte, vielleicht hilft es, wenn ich diese eine rauche. Ich versuch ja aufzuhören. Ich versuch’s ja wirklich.«

Als sie ihren Vater so reden hörte, als ob er mit einem Erwachsenen sprach, schmolz Ramonas Zorn ganz und gar. Sie wurde wieder eine ganz normale Siebenjährige, kroch auf das Sofa und lehnte sich an ihren Vater. Nachdem sie eine Weile geschwiegen hatten, sagte sie: »Ich hab dich lieb, Papa.«

Er zerzauste ihr liebevoll das Haar und sagte: »Ich weiß. Deshalb willst du, dass ich aufhöre zu rauchen. Und ich hab dich auch lieb.«

»Auch, wenn ich manchmal ein schlimmes Gör bin?«

»Auch, wenn du manchmal ein schlimmes Gör bist.«

Ramona dachte eine Zeit lang nach, bevor sie sich gerade hinsetzte und sagte: »Warum können wir keine glückliche Familie sein?«

Aus irgendeinem Grund lächelte Mr Quimby. »Ich sag dir mal was, Ramona. Wir, sind eine glückliche Familie.«

»Ehrlich?« Ramona konnte das nicht glauben.

»Ja, sind wir.« Mr Quimby war ganz sicher. »Keine Familie ist vollkommen. Das kannst du dir aus dem Kopf schlagen. Und keiner ist perfekt. Wir können uns nur Mühe geben. Und das machen wir.«

Ramona versuchte in ihren Schuhen mit den Zehen zu wackeln und dachte über das nach, was ihr Vater gesagt hatte. Es gab nicht viele Väter, die mit ihren Töchtern Bilder malten. Ihr Vater kaufte ihr immer Buntstifte und Malblöcke, wenn er genug Geld hatte. Viele Mütter würden nicht so einfach abends beim Kochen über ein Bild rübersteigen, das quer durch ihre Küche lief. Ramona kannte Mütter, die schimpfen würden. »Nimm das da weg«, würden die sagen. »Siehst du denn nicht, dass ich versuche das Essen zu kochen?« Viele große Schwestern würden ihre kleine Schwester nicht mitkommen lassen, wenn sie Leute für ihre Aufsätze befragten. Sie würden auch mehr Gummibärchen nehmen, als ihnen zustand, nur weil sie größer waren, und...

Ramona fand, dass ihr Vater möglicherweise Recht hatte, aber sie meinte trotzdem, dass sie eine glücklichere Familie wären, wenn ihre Mutter genug Zeit hätte, das Schafskostüm für sie zu nähen. Die Zeit wurde knapp.

* 7 *

Ramona und die drei Weisen

Ganz plötzlich, ein paar Tage vor Weihnachten, als die Familie Quimby am wenigsten damit gerechnet hatte, kam ein Anruf für Ramonas Vater. Er hatte eine Arbeit! Am Tag nach Neujahr sollte er sich gleich zu einem Trainingskurs bei einer Supermarktkette melden. Das Gehalt war gut, manchmal musste er abends arbeiten und vielleicht würde er eines Tages sogar einen Supermarkt leiten.

Nach diesem Anruf griff Mr Quimby nicht mehr nach Zigaretten, die gar nicht da waren. Er pfiff ein Liedchen beim Staubsaugen und Wäschezusammenlegen. Die Sorgenfalten verschwanden von seiner Stirn. Und Bisus sah noch gelassener und noch holder aus. Aber Ramona machte einen schlimmem Fehler, sie erzählte ihrer Mutter, wie sehr ihre Schuhe drückten. Danach verschwendete Mrs Quimby einen ganzen Samstagnachmittag damit, neue Schuhe für Ramona zu kaufen. In dieser Zeit hätte sie eigentlich das Kostüm für Ramona nähen müssen. Und deshalb war Ramona das einzige unglückliche Familienmitglied, als sie zur Weihnachtsaufführung fuhren.

Mr Quimby sang beim Fahren: »Wer will fleißige Handwerker sehen...?«

Ramona mochte dieses Lied sehr gern, weil sie dabei an Howie denken musste, der immer etwas bastelte. Aber heute war sie fest entschlossen, keinen Spaß zu haben. Regen peitschte gegen das Auto, das Scheinwerferlicht der entgegenkommenden Autos glitzerte auf der Straße, die Scheibenwischer wutschten übers Glas. Mrs Quimby lehnte sich müde, aber zufrieden im Sitz zurück. Bisus lächelte ihr mildes Jungfrau-Maria-Lächeln, das Ramona nun schon seit drei Wochen auf die Nerven ging.

Ramona schmollte. Irgendwo über diesen kalten, nassen Wolken schien derselbe Stern, der die drei Weisen aus dem Morgenland nach Bethlehem geleitet hatte. In einer Nacht wie dieser wären sie dort nie angekommen.

Mr Quimby sang immer noch, aber Ramona unterbrach ihn: »Mir doch egal, was die anderen sagen«, platzte es aus ihr heraus, »wenn ich kein gutes Schaf sein kann, will ich überhaupt kein Schaf sein.« Sie riss sich die weiße Frottehaube mit den rosa gefütterten Schafsohren vom Kopf und stopfte sie in ihre Manteltasche. Dann wollte sie sich die aufgerollten Socken von ihrem Vater von den Händen zerren, weil die sowieso nicht wie Hufe aussahen. Aber die hielten sie warm, deshalb ließ sie es bleiben. Sie rutschte auf dem knubbeligen Frotteschwänzchen herum, das ihre Mutter ihr an die Schlafanzughose genäht hatte. Und sie konnte nicht so tun, als ob sie in einem verblichenen Schlafanzug, auf dem sich eine Riesenhorde rosa Kaninchen kopfüber, kopfunter tummelte, aussah wie ein Schaf. Sonst fiel es ihr nie schwer, sich alles Mögliche vorzustellen.

Mrs Quimbys Stimme klang müde. »Ramona, für mehr als den Schwanz und den Kopf hatte ich einfach keine Zeit. Gestern musste ich lange aufbleiben, damit wenigstens diese Teile fertig werden konnten. Ich kann im Moment einfach nicht so etwas Schwieriges nähen.«

Das wusste Ramona genau. In den letzten drei Wochen hatten ihr das alle gesagt.

»Ein Schaf ist wollig!«, sagte Ramona. »Auf einem Schaf dürfen keine rosa Kaninchen sein.«

»Du bist eben ein geschorenes Schaf«, sagte Mr Quimby, der richtig gute Laune hatte, seit er wusste, dass er bald wieder arbeiten würde. »Oder wie wär’s denn mit einem Wolf im Schafspelz?«

»Ihr wollt ja nur, dass ich unglücklich bin«, sagte Ramona, der es ganz egal war, dass ihr Vater gute Laune hatte. Sie fand, dass alle schlecht gelaunt sein mussten, wenn sie schlechte Laune hatte.

»Sie ist völlig fertig«, sagte Mrs Quimby, als ob Ramona sie gar nicht hören könnte. »In ihrem Alter ist es schrecklich aufregend, auf Weihnacht ten zu warten.«

Ramona machte sich bemerkbar. »Ich bin nicht völlig fertig. Ihr wisst ja wohl selber, dass Schafe keine Schlafanzüge anhaben.«

»So ist das Leben im Showgeschäft«, sagte Mr Quimby.

»Aber Papa«, sagte Bisus vorwurfsvoll, »das ist doch in der Kirche!«

»Und denk dran, Ramona«, sagte Mr Quimby, »meine Oma hätte gesagt: Diese rosa Kaninchen sind von einem hohen Ross aus gar nicht zu sehen.« Ramona konnte die Oma von ihrem Vater noch weniger leiden als sonst. Außerdem kam keiner auf einem Pferd zur Kirche. Als sie sah, wie das Licht durch die bunten Fensterscheiben der Kirche fiel, war sie für einen Moment abgelenkt. Das Fenster sah so schön aus, wie aus Edelsteinen.

Mr Quimby fuhr rückwärts in eine Parklücke. »Hohoho«, sagte er und stellte den Motor aus, »lasst uns froh und munter sein.«

Das war nun wirklich das Letzte, was Ramona wollte. Beim Aussteigen krümmte sie sich und versuchte so viele rosa Kaninchen wie möglich unter ihrem Mantel zu verbergen. Schwarze Zweige krallten sich in den Himmel und der Wind war eisig.

»Stell dich gerade hin«, sagte Ramonas herzloser Vater.

»Ich werd nass«, sagte Ramona, »ich erkälte mich und dann tut’s dir Leid.«

»Lauf zwischen den Tropfen durch«, sagte Mr Quimby.

»Die fallen zu dicht nebeneinander runter«, antwortete Ramona.

»Ach, ihr beiden«, sagte Ramonas Mutter mit einem erschöpften kleinen Lachen. Sie versuchte beim Aussteigen ihren Schirm aufzuspannen.

»Ich mach nicht mit«, stellte Ramona klar. »Die können das Krippenspiel ohne mich machen.«

Sie war völlig platt, als sie hörte, was ihr Vater sagte: »Mach, was du willst«, sagte er. »Uns wirst du diesen Abend jedenfalls nicht verderben.«

Mrs Quimby tätschelte Ramonas Hinterteil aufmunternd. »Lauf, kleines Lämmchen, wackel mit dem Schwänzchen.«

Ramona stakste mit steifen Beinen davon, damit ihr Schwänzchen auch nicht ein bisschen wackelte.

An der Kirchentür trennte sich die Familie, die Mädchen gingen nach unten in den Kindergottesdienstraum. Da wimmelten plappernde Kinder herum und Mäntel und Regensachen türmten sich auf den Stühlen. Ramona stellte sich in die Ecke beim Weihnachtsbaum. Hier verteilte nach der Aufführung der Weihnachtsmann immer Lebkuchen. Sie setzte sich mit angezogenen Beinen auf den Fußboden und versteckte ihre Schlafanzughose unter ihrem Mantel. Durch die Tannenzweige beobachtete sie, wie die Chorsänger ihre weißen Roben anzogen. Die Mädchen halfen einander dabei, Kränze aus Goldlametta aufzusetzen, während Mrs Russo sich die Jungs vornahm und ihnen Goldlametta um die Köpfe wand. »Jungs dürfen auch Lametta tragen«, sagte sie entschieden. Einige von den Jungs guckten sie aber zweifelnd an.

Ein Junge stieg auf einen Stuhl. »Ich bin ein Engel. Seht mal, wie ich fliege!«, verkündete er und sprang mit wedelnden weiten weißen Ärmeln runter. Alle Chorsänger verwandelten sich in flatternde Engel.

Niemand bemerkte Ramona. Dazu hatten sie zu viel Spaß. Die Hirten legten ihre Umhänge an, die aus alten Baumwolldecken gemacht waren. Bisus’ Freund Henry Huggins kam und zog das dunkle Gewand von Josef an.

Die anderen beiden Schafe tauchten auf. Howies Schafsanzug aus Acryl mit dem Reißverschluss vom war genauso dick und puschelig, wie Ramona es sich vorgestellt hatte. Sie hatte große Lust, Howie zu streicheln, er sah so flauschig aus. Davys Flanellanzug wurde von Sicherheitsnadeln zusammengehalten und mit den Ohren stimmte in gendwas nicht. Wenn sein Schwanz länger gewesen wäre, hätte man ihn für ein Kätzchen halten können, aber ihm machte das nichts aus. Beide Jungs trugen braune Fausthandschuhe. Davy war ein mageres kleines Lamm, das auf und ab hopste, damit sein Schwänzchen wackelte. Ramona traute ihren Augen nicht, in der Schule war er nämlich immer so schüchtern. Vielleicht fühlte er sich stark in seinem Schafskostüm. Das pummelige Schaf Howie ließ sein Schwänzchen ebenfalls wackeln. Meine Ohren sind auch nicht schlechter als die von denen, dachte Ramona. Die Kälte vom Fußboden zog durch den dünnen Hosenboden von ihrem Schlafanzug.

»Seht euch mal die Schäfchen an!«, rief ein Engel. »Sind die nicht süß?«

»Bäh, bäh«, blökten Davy und Howie.

Ramona sehnte sich danach, mit ihnen gemeinsam zu blöken und ebenfalls mit dem Schwänzchen zu wackeln. Vielleicht fielen die ausgeblichenen rosa Kaninchen ja doch nicht so schlimm auf. Sie kauerte sich zusammen, ihr war elend zumute. Zu ihrem Vater hatte sie gesagt, sie würde nicht als Schaf auftreten, dazu musste sie jetzt stehen. Sie hoffte nur, dass Gott zu viel zu tun hatte, um auf sie zu achten, und dann änderte sie ihre Meinung. Bitte, lieber Gott, betete Ramona, falls Gott doch für ein armes kleines Lamm Zeit hatte, ich will mich gar nicht so schrecklich benehmen. Es passiert einfach so. Sie merkte, dass sie ein bisschen Angst hatte. Wenn die Vorstellung anfing, würde sie ganz allein im Keller sein. Vielleicht wurde das Licht ausgeschaltet, das war ein furchtbarer Gedanke. Die große Steinkirche erfüllte Ramona mit Ehrfurcht, und mit ihrer Ehrfurcht wollte sie auf keinen Fall allein im Dunkeln sitzen. Bitte, lieber Gott, betete Ramona, hol mich raus aus dieser Patsche.

Bisus kam in einem langen blauen Kleid mit einem weißen Tuch auf dem Kopf herein, sie trug eine Babydecke und eine große Taschenlampe und fand ihre kleine Schwester sofort. »Komm da raus, Ramona«, sagte sie bittend. »Niemand wird auf dein Kostüm achten. Du weißt doch, dass Mama dir ein ganzes Kostüm genäht hätte, wenn sie Zeit gehabt hätte. Sei kein Spielverderber, bitte.«

Ramona schüttelte den Kopf und kniff die Augen zusammen, damit ihr die Tränen nicht übers Gesicht liefen. »Ich hab zu Papa gesagt, ich mach nicht mit, und dann mach ich auch nicht mit.«

»Na gut, in Ordnung, wenn du’s nicht anders willst«, sagte Bisus und vergaß ganz, sich wie Maria zu benehmen. Sie ließ ihre kleine Schwester im Elend sitzen.

Ramona schniefte und wischte sich die Augen mit ihrem Huf. Warum kam denn kein Erwachsener vorbei und zwang sie zum Mitmachen? Kein Erwachsener zeigte sich. Keiner schien sich daran zu erinnern, dass drei Schafe auftreten sollten, nicht mal Howie, und der spielte fast jeden Tag mit ihr.

Ramona schaute ihr Spiegelbild auf einer grünen Tannenbaumkugel an, ihr Gesicht war ganz verzerrt. Sie war erschüttert darüber, wie groß ihre Nase aussah und wie klein und rot ihre Augen waren. So kann ich doch nicht in echt aussehen, dachte Ramona verzweifelt. Ich bin doch nett und lieb. Mich versteht nur niemand.

Ramona wischte sich die Augen noch einmal mit dem Huf und dann sah sie drei große Mädchen, mindestens aus der achten Klasse, die ihre weißen Gewänder überzogen. Ihre Roben waren aus besseren Bettdecken genäht als die der Hirten. Komisch, dachte sie. Im Kindergottesdienst hatte sie nie was über Mädchen in langen Gewändern gehört, wenn von der Heiligen Nacht erzählt wurde. Waren das die Tanten von Jesus?

Eins der Mädchen schmierte sich eine dunkle Paste aus einer kleinen Dose aufs Gesicht, ein anderes Mädchen hielt ihr den Spiegel. Das dritte Mädchen konnte ihren Spiegel selber halten, während sie sich mit einem Augenbrauenstift dicke schwarze Brauen malte.

Schminke, dachte Ramona. Das fand sie interessant. Wenn sie sich doch schminken könnte... Die Mädchen machten sich nacheinander dunkle Gesichter und dicke Augenbrauen, sie sahen aus wie ganz andere Menschen. Ramona stellte sich auf alle viere und reckte den Hals über die unteren Zweige vom Weihnachtsbaum, damit sie besser sehen konnte.

Eins der Mädchen bemerkte sie. »Hallo, du da«, sagte sie. »Warum versteckst du dich denn dahinten?«

»Deshalb«, sagte Ramona. Das passte immer. »Seid ihr die Tanten von Jesus?«, fragte sie.

Das fanden die Mädchen komisch. »Nee«, sagte eine. »Wir sind die drei Weisen.«

Ramona wurde nachdenklich. »Ich dachte, das waren Männer«, sagte sie.

»Die Jungs haben in letzter Minute gekniffen«, erklärte das Mädchen mit den dicksten Augenbrauen. »Mrs Russo meint, Frauen können auch weise sein, und jetzt sind wir die drei Weisen.«

Gute Idee, fand Ramona. Sie wünschte sich, sie wäre alt genug, um eine Weise zu sein und sich hinter Schminke zu verstecken. Dann würde niemand wissen, wer sie war.

»Machst du denn bei der Aufführung nicht mit?«, fragte eins der Mädchen.

»Eigentlich soll ich ein Schaf spielen, aber ich hab’s mir anders überlegt«, sagte Ramona und überlegte es sich gleich noch mal anders. Sie zog nämlich ihre Schafshaube hervor und setzte sie auf.

»Ist sie nicht entzückend?«, sagte eine der Weisen.

Das überraschte Ramona. Noch nie hatte jemand gesagt, sie sei entzückend. Pfiffig, quirlig, das ja, aber entzückend? Nee, niemals. Sie lächelte und fühlte sich gleich liebenswerter. Vielleicht lag das an den rosa gefütterten Ohren.

»Warum willst du kein Schaf sein?«, fragte eine andere Weise.

Ramona hatte eine Eingebung. »Weil ich nicht geschminkt werde.«

»Ein geschminktes Schaf!« Die Weise kicherte.

Davon ließ Ramona sich nicht beirren. »Schafe haben schwarze Schnauzen«, sagte sie. »Ich könnte ja eine schwarze Schnauze kriegen.«

Die Mädchen sahen einander an. »Sagt das bloß nicht meiner Mutter«, sagte eine, »aber ich hab Mascara. Wir können ihr die Nase schwarz machen.«

»Bitte!«, flehte Ramona. Sie kroch hinter dem Weihnachtsbaum hervor.

Die Besitzerin des Mascara wühlte in ihrer Tasche, die an einer Stuhllehne hing, und brachte ein längliches Plastikfläschchen zum Vorschein. »Kommt, wir machen das in der Küche, da ist das Licht besser.« Ramona folgte ihr, das Mädchen zog eine klitzekleine Bürste, die am Schraubverschluss fest war, aus dem Fläschchen und tupfte Ramona damit auf die Nase. Es kitzelte, aber Ramona hielt still. »Fühlt sich an wie Zähneputzen, nur auf der Nase«, sagte sie. Die Weise trat einen Schritt zurück, um ihre Arbeit zu begutachten, und trug dann eine weitere Schicht Mascara auf Ramonas Nase auf. »So, das wär’s«, sagte sie schließlich. »Jetzt siehst du wie ein echtes Schaf aus.«

Ramona fühlte sich wie ein echtes Schaf. »Bähäh«, blökte sie, denn so sagen Schafe danke. Sie fühlte sich ja so viel besser, sie konnte sich auch viel besser vorstellen, dass sie wollig war. Sie schälte sich aus ihrem Mantel und fand, dass die ausgeblichenen rosa Kaninchen in dem schwachen Licht gar nicht auffielen. Als sie zu den anderen Krippenspielern hinübergingen, drängte Ramona sich zwischen die Engel, die ihre kleinen Taschenlampen eigentlich wie Kerzen vor sich hertragen sollten. Aber sie steckten sie sich in den Mund und kicherten, weil es so komisch aussah, wenn das Licht durch ihre Backen schien. Die anderen Schafe hörten auf herumzuspringen, als sie Ramona bemerkten.

»Du siehst nicht aus wie Ramona«, sagte Howie.

»Bäääh, ich bin auch nicht Ramona, ich bin ein Schaf.« Die Jungs verloren nicht ein Wort über Ramonas Schlafanzug. Sie wollten auch schwarze Nasen. Ramona erzählte ihnen, von wem sie ihre bekommen hatte, und sofort flitzten sie ab zu den Weisen. Als sie zurückkamen, sahen sie nicht mehr aus wie Howie und Davy in Schafskostümen. Sie sahen aus wie Fremde in Schafskostümen. Dann seh ich wohl auch aus wie jemand anders, dachte Ramona und wurde immer glücklicher. Jetzt konnte sie bei der Aufführung mitmachen, ohne dass ihre Eltern das merkten, denn sie würden sie nicht erkennen.

»Bäh!«, blökten drei hoppelnde, schwarznasige Schafe. »Bäh, bäh.«

Mrs Russo klatschte in die Hände. »Ruhe jetzt!«, befahl sie. »So, Maria und Josef, auf die Stufen da vorn. Die Hirten und Schafe folgen ihnen, dann kommen die Weisen. Engel auf die hintere Treppe!«

Die drei Schafe staksten zu den Hirten. Einer von ihnen sagte: »Guckt mal, was wir hier zu hüten haben.« Er pikte Ramona mit seinem Stab.

»Lass das gefälligst bleiben«, sagte Ramona.

»Ganz still, alle miteinander«, sagte Mrs Russo.

Ramonas Herz fing an zu pochen, als ob etwas Aufregendes passieren würde. Auf Zehenspitzen lief sie die Treppenstufen hinauf und durch den Türbogen. Der Kirchenraum war nur von den Kerzenleuchtern zu beiden Seiten des Altars beleuchtet, das Licht von einer Straßenlaterne fiel durch eins der bunten Glasfenster. Die Kirche hatte noch nie so schön und so geheimnisvoll ausgesehen, fand Ramona.

Bisus setzte sich auf einen Schemel vor den Altar und wickelte sorgfältig die kleine Decke um ihre Taschenlampe. Henry stand hinter ihr. Die Schafe stellten sich auf alle viere vor ihre Hirten und die drei Weisen gingen auf die andere Seite des Raumes. Sie hielten Badesalzgläser in den Händen, die wirklich so aussahen, als wären Weihrauch und Myrrhe darin. Ein elektrischer Stern über der Orgel fing an zu leuchten. Bisus drehte die große Taschenlampe in der Babydecke so, dass ihr Gesicht von unten angestrahlt wurde. Sie sah aus wie Maria auf einer Weihnachtskarte. Von der hinteren Tür her kam die wacklige Prozession der Kindergartenengel den Gang herunter. Die Kinder gingen paarweise hintereinanderher, ihre kleinen Taschenlampen hielten sie wie Kerzen. »Ah...«, kam es bewundernd aus der Gemeinde.

»Vom Himmel hoch, da komm ich her«, stimmten die ersten Engel an. Niemand wäre draufgekommen, dass sie das flatternde Gewimmel mit den leuchtenden Backen waren, das Ramona unten im Kindergottesdienstraum beobachtet hatte. Sie sahen so gut aus und so ernst und... heilig.

Ein Schauer lief Ramona über den Rücken, das war ja wie Zauberei! Sie schaute auf und sah Bisus, die zärtlich auf die Taschenlampe herablächelte, ganz so, als wäre das Jesuskind tatsächlich in die Babydecke eingewickelt. Na so was, dachte Ramona, Bisus sieht so nett aus. Lieb und irgendwie hübsch. Für Ramona war Bisus nie etwas anderes als eine stinknormale, total gewöhnliche große Schwester gewesen, die immer als Erste an die Reihe kam. Mit einem Mal war Ramona stolz auf Bisus. Sicher, sie stritten sich viel, wenn Bisus nicht gerade rumlief und ihre Maria-Rolle probte, aber richtig gemein wurde Bisus nie.

Die Chorsänger brachten mehr Licht in den Raum und nun konnte Ramona ihre Eltern in der zweiten Reihe erkennen. Sie lächelten leise und waren ebenfalls stolz auf Bisus. Das gab Ramona einen Stich innen drin. Sie würden sie nicht erkennen mit ihrer Schminke. Vielleicht hielten sie sie für ein ganz anderes Schaf und sie wollte kein anderes Schaf sein. Sie wollte ihr Schaf sein. Sie wollte, dass sie auch stolz auf sie waren.

Ramona merkte, dass ihr Vater den Blick von Bisus abwendete und sie direkt ansah. Hatte er sie erkannt? Ja, das hatte er. Mr Quimby zwinkerte ihr zu. Ramona war entsetzt, in der Kirche zwinkerte man doch nicht. Wie konnte ihr Vater nur so etwas tun. Dann hielt er einen Daumen hoch und nickte ihr zu. Ramona verstand genau, was er damit meinte: Er war auch stolz auf sie.

»O Freude über Freude«, sangen die Engel, als sie die Treppen zum Altar hochstiegen.

Ramona war ganz voll von Freude. Weihnachten war das allerschönste, geheimnisvollste Fest im ganzen Jahr. Ihre Eltern hatten sie lieb und sie hatte ihre Eltern lieb und Bisus auch. Zu Hause stand der Weihnachtsbaum und darunter lagen Geschenke, weniger als zu anderen Weihnachtsfesten früher, aber immerhin gab es Geschenke. Ramona konnte nicht an sich halten. »Bäh«, blökte sie freudig.

Sie spürte, dass der Hirte ihr mit dem Stab aufs schlafanzugbekleidete Hinterteil pikte, und hörte, wie er durch zusammengebissene Zähne zischte: »Ruhig jetzt!« Ramona blökte nicht noch einmal. Sie wackelte mit dem Po, damit ihr Schwänzchen wippte.

Table of Contents

- Zahltag
- Ramona und die Millionen
- Die Nacht der Kürbisköpfe
- Ramona die Retterin
- Die Aufsätze von Bisus
- Der Schäfchenanzug
- Ramona und die drei Weisen