Ramona liebt Mama - meistens
Date: 2004-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Kinderbücher; Belletristik; Romane
Description: Zugegeben, im Schlafanzug zur Schule zu gehen - das ist wirklich keine gute Idee. Aber eigentlich müsste Ramonas Mutter wissen, dass manche Dinge einfach irgendwie passieren. Trotzdem ist Ramona Mamas kleines Mädchen. Was würde ihre Mutter schließlich ohne sie tun? Einfühlsam, voller Wärme und mit Sinn fürs Komische. Süddeutsche Zeitung ISBN 3-7817-0303-7
Publisher: dtv

Beverly Cleary

Ramona liebt Mama — meistens

Diese Ramona-Bücher gibt es bei Klopp:

Ramona hilft Papa

Ramona liebt Mama — meistens

Ramona oder Eine wirklich nette Familie

Ramona und das neue Baby

Ramona

Beverly Cleary gehört zu den populärsten Kinderbuchautoren der USA. Bevor sie anfing zu schreiben, arbeitete sie als Bibliothekarin. Ihre Bücher wurden bisher in vierzehn Sprachen übersetzt und mit zahlreichen Preisen ausgezeichnet.

© Erika Klopp Verlag, Hamburg 2001

Alle Rechte für die deutschsprachige Ausgabe vorbehalten

© Beverly Cleary 1979

Published by arrangement with HarperCollins Children’s Books,
a division of HarperCollins Publishers, Inc.

Die amerikanische Originalausgabe erschien unter dem Titel

»Ramona and Her Mother«

Deutsch von Catrin Frischer

Einband und Illustrationen von Oliver Wenniges

Satz: Clausen & Bosse, Leck

Druck und Bindung: GGP Media, Pößneck

Printed in Germany 2002

ISBN 3-7817-0303-7

www.klopp.biz

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 02.05.2014

* 1. *

Ein Geschenk für Willa Jean

* 2. *

Hosen für Ella Fant

* 3. *

Keiner mag Ramona

* 4.*

Der Streit

* 5. *

Haare, Haare, Haare

* 6. *

Ramonas neuer Schlafanzug

* 7*

Der Anruf

* 1. *

Ein Geschenk für Willa Jean

»Wann kommen sie denn?«, fragte Ramona Quimby. Eigentlich sollte sie im Wohnzimmer Staub wischen, aber sie wirbelte und wirbelte im Kreis herum, bis ihr ganz schwindelig war. Zum Staubwischen war sie viel zu aufgeregt.

»In einer halben Stunde!«, rief ihre Mutter aus der Küche. Dort klappten sie und Ramonas große Schwester Bisus die Tür vom Kühlschrank und die vom Backofen ständig auf und zu. Immer wieder kamen die beiden sich in die Quere, stießen zusammen und vergaßen, wo sie Topflappen und Messbecher hingelegt hatten.

Die Familie Quimby hatte alle Nachbarn zum Neujahrs-Frühstück eingeladen. Es gab nämlich etwas zu feiern: Mr Quimby war viele Monate lang arbeitslos gewesen und hatte nun eine Stelle im Supermarkt bekommen. Ramona fand es toll, mit den Nachbarn zu frühstücken, aber insgeheim ärgerte sie sich ein bisschen. Denn eigentlich schummelten sie. Die Quimbys hatten nämlich schon längst gefrühstückt. Sie mussten schließlich bei Kräften bleiben wegen der Party.

Mrs Quimby verteilte hastig die Bestecke auf dem Tisch.

»Übrigens, Ramona«, sagte sie, »sei doch bitte nett zu Willa Jean, hörst du? Versuch mal, sie den anderen Gästen vom Hals zu halten.«

»Ramona, was machst du denn da? Pass doch auf, beinahe hättest du die Lampe umgerissen«, sagte Mr Quimby, der gerade das Feuer im Kamin anzündete.

Sofort hörte Ramona auf im Kreis zu wirbeln, schwankte, weil ihr so schwindelig war, und verzog das Gesicht. Willa Jean war die schmierige kleine Schwester von ihrem Freund Howie Kemp: Sie klebte, war bekrümelt, steckte ihre Pfoten überall rein und musste immer ihren Willen kriegen.

»Und benimm dich anständig«, sagte Mr Quimby. »Willa Jean ist unser Gast.«

Meiner aber nicht, dachte Ramona. Sie musste Willa Jean schon ertragen, wenn sie bei Howie spielte. »Wenn Howie zu Hause bleiben muss, weil er erkältet ist, warum kann Willa Jean dann nicht auch zu Hause bei ihrer Oma bleiben?«, wollte sie wissen.

»Keine Ahnung«, sagte ihre Mutter. »Das ging wohl nicht. Und als die Kemps gefragt haben, ob sie Willa Jean mitbringen dürfen, konnte ich doch schlecht nein sagen.«

Ich könnte das, dachte Ramona. Aber da nichts dran zu ändern war, musste sie gut vorbereitet sein und ihre Spielsachen und Schätze vor Willa Jean in Sicherheit bringen. Sie ging in ihr Zimmer und schnappte sich ihre besten Buntstifte. Die versteckte sie in der Kommodenschublade unter den Schlafanzügen. Die Rollerblades, die sie zu Weihnachten gekriegt hatte, und ein paar platt gedrückte Kuscheltiere, mit denen sie kaum noch spielte, die sie aber trotzdem liebte, verstaute sie in einer Ecke vom Kleiderschrank. Dort verhüllte sie alles mit dem Bademantel und machte die Tür fest zu.

Aber was sollte sie mit Willa Jean machen? Wenn Willa Jean nichts zum Spielen hatte, dann würde sie bei den Erwachsenen petzen. »Ramona hat ihr Spielzeug versteckt!« Ramona legte eine Plüschschlange auf ihr Bett, aber nicht mal sie glaubte, dass Willa Jean die gern haben könnte.

Was Ramona brauchte, war ein Geschenk für Willa Jean. Eins, das eingewickelt und mit einem guten, festen Knoten verschnürt war. Also ein Geschenk, das man nicht so leicht auswickeln konnte.

Geschenke zu kriegen war das Allerbeste, fand Ramona. Das Zweitbeste war, Geschenke zu machen. Und wenn sie Willa Jean heute ein Geschenk gab, würden die Erwachsenen denken: Ramona ist aber lieb. Ist es nicht furchtbar nett von ihr, dass sie Willa Jean etwas schenkt? Wo doch gerade erst Weihnachten war! Sie würden Ramona in ihrem roten Rollkragenpullover und ihren neuen karierten Hosen anschauen und sagen: Ramona ist der kleine Helfer vom Weihnachtsmann, sie ist wie eine gute Fee.

Ramona lächelte sich selbst im Spiegel zu und war sehr zufrieden. Zwei von ihren wichtigsten Zähnen waren noch nicht ganz da, deshalb hatte sie ein bisschen Ähnlichkeit mit einem Kürbiskerl, aber das machte ihr nichts aus. Wenn sie erst mal erwachsene Zähne hatte, würde der Rest vom Gesicht schon irgendwann aufholen.

Im Spiegel sah sie, dass eine halb leere Schachtel Papiertaschentücher auf dem Fußboden neben ihrem Bett lag. Kleenex! Das war das richtige Geschenk für Willa Jean. Sie lief in die Küche, wo Bisus den Kuchenteig anrührte, ihr Vater Würstchen briet und ihre Mutter versuchte die Sülze auf eine mit Salatblättern dekorierte Platte zu stürzen.

»Ein Geschenk ist eine gute Idee«, fand Mrs Quimby, als Ramona ihr von ihrem Plan erzählt hatte. »Aber eine Schachtel Papiertaschentücher ist kein sehr gutes Geschenk.« Sie rüttelte an der Sülzenform. Die Sülze wollte nicht rauskommen. Mrs Quimbys Gesicht war ganz rot und sie warf einen Blick auf die Uhr am Herd.

Ramona ließ nicht locker. »Willa Jean würde das gefallen. Da bin ich ganz sicher.« Keiner hatte Zeit zu fragen, was Willa Jean eigentlich mit einer Schachtel Papiertaschentücher anfangen sollte.

Mrs Quimby war voll und ganz mit der störrischen Sülze beschäftigt. »Okay«, sagte sie. »Im Badezimmerschrank ist noch eine Schachtel.«

Langsam glitt die Sülze aus der Form und lag schimmernd auf den grünen Salatblättern.

Als Ramona endlich die große Schachtel Papiertücher eingewickelt hatte, kamen die Gäste schon. Die Huggins waren die Ersten und dann kamen die McCarthys und die zarte Mrs Swink, die einen giftgrünen Hosenanzug trug. Schirme wurden draußen vor der Haustür an die Wand gelehnt, Mäntel ins Schlafzimmer gebracht und die üblichen erwachsenen Bemerkungen ausgetauscht. »Ein frohes neues Jahr!« — »Schön, dass Sie gekommen sind.« — »Wir wollten schon rüberschwimmen, so sehr regnet es.« — »Was ist das nur für ein Sauwetter!« — »Wer redet denn von schlechtem Wetter? Es gibt kein schlechtes Wetter, es gibt nur unpassende Kleidung.« Ramona kam es vor, als ob sie das schon eine Million Mal gehört hatte, und sie war erst in der zweiten Klasse.

Dann sagte Mr Huggins zu Ramonas Vater: »Herzlichen Glückwunsch! Wie ich höre, haben Sie einen neuen Job!«

»Stimmt«, sagte Mr Quimby. »Morgen geht’s los.«

»Wunderbar«, sagte Mr Huggins und das fand Ramona auch. Es war für alle in der Familie schwer gewesen, einen arbeitslosen Vater zu haben.

Dann lächelte Mrs Swink Ramona an und sagte: »Du liebe Zeit, Juanita, bist du aber gewachsen. Wie alt bist du noch noch vergesse das immer wieder.«

Sollte Ramona Mrs Swink sagen, dass sie nicht Juanita hieß? Nein, Mrs Swink war schon ziemlich alt und man musste sehr höflich zu ihr sein. Letztes Jahr hätte Ramona sofort gesagt: Ich heiße aber nicht Juanita, ich heiße Ramona! Aber dieses Jahr nicht. Nein! Alle im Raum verstummten, als Ramona antwortete: »Ich bin im Moment gerade siebeneinhalb.« Ganz höflich hatte sie geantwortet. Sie war ja so stolz auf sich.

Die Erwachsenen lachten ein wenig, und das war Ramona peinlich. Was gab es da zu lachen 1 Sie war jetzt gerade siebeneinhalb. Und sie würde schließlich nicht ewig siebeneinhalb bleiben.

Dann kamen die Grumbies und nach ihnen Howies Eltern, die Kemps, und natürlich Willa Jean. Obwohl Willa Jean ganz gut allein laufen konnte, hatte ihr Vater sie auf den Arm genommen, weil ihre kleinen weißen Schuhe und Socken nicht nass werden sollten. Willa Jean wiederum hatte einen großen Teddybären auf dem Arm. Mr Kemp stellte seine Tochter auf dem Flur ab und ihre Mutter pellte sie aus ihrem Mantel, erst zog sie den einen Arm aus dem Ärmel, dann den anderen, sodass Willa Jean ihren Bären nicht loslassen musste.

Da stand sie nun, die sonst so schmierige Willa Jean, in einem rosa Kleidchen mit winzigen aufgestickten Blumen auf dem Kragen. Ihr lockiges blondes Haar war frisch gewaschen und umgab ihren Kopf wie ein Heiligenschein. Ihre Augen waren so blau wie der Plastikgriff von Ramonas Zahnbürste. Wenn sie lächelte, zeigte sie ihre perl-weißen Babyzähnchen. Willa Jean war nicht das geringste bisschen schmierig.

In Cordhosen und Rollkragenpullover kam sich Ramona neben ihrem kleinen Gast plötzlich sehr groß und komisch unbeholfen vor. Jetzt war es ihr peinlich, dass sie Zähne wie ein Kürbiskerl hatte.

Unglaublich, was diese Erwachsenen zu Willa Jean sagten!

»Hallo, meine Süße!« — »Na, du siehst ja aus wie ein Engelchen!« — »Ach, du Schnuckelmaus, hat dir der Weihnachtsmann den großen, dicken Bären gebracht?« Willa Jean lächelte und drückte den Bären fest an sich. Ramona sah, dass hinten auf Willa Jeans Unterhosen Rüschen aufgenäht waren.

»Wie heißt denn dein Bär, Süße?«, fragte Mrs Swink.

»Wüdiger«, sagte Willa Jean.

Mrs Kemp lächelte, so als hätte Willa Jean was unheimlich Schlaues gesagt, und erklärte dann: »Sie hat ihren Bären Rüdiger genannt, nach dem Milchmann.«

»Ich weiß noch, dass Ramona eine von ihren Puppen Toyota getauft hatte — wie das Auto.« Alle lachten.

Das musste sie doch wohl nicht unbedingt weitererzählen, dachte Ramona. Sie fühlte sich von ihrer Mutter verraten. Als ob das lustig gewesen wäre, was sie vor langer Zeit mal gemacht hatte! Sie fand noch immer, dass Toyota ein wunderschöner Name war, obwohl sie inzwischen alt genug war zu wissen, dass Puppen normalerweise nicht nach Autos benannt wurden.

»Mein Bär!« Willa Jean hielt Wüdiger hoch, damit Ramona ihn bewundern konnte. Weil alle hinguckten, sagte Ramona höflich: »Das ist ja ein schöner Bär.« Und er war ein schöner Bär, der schönste Bär, den Ramona je gesehen hatte. Groß war er und weich und er hatte so ein liebes pelziges Gesicht und — das war das Beste — an jeder einzelnen großen Pfote hatte er fünf pelzige Zehen. Ramona fand eigentlich, dass sie längst aus dem Bärenalter heraus war, aber trotzdem sehnte sie sich danach, diesen Bären zu halten, ihre Arme um ihn zu schlingen, ihn zu drücken und ihn lieb zu haben. »Soll ich deinen Bären mal halten?«, fragte sie.

»Nein«, sagte Willa Jean.

»Ramona«, flüsterte Mrs Quimby, »geh mal mit Willa Jean in die Küche, damit sie nicht den Orangensaft auf den Wohnzimmerteppich kleckert.« Ramona warf ihrer Mutter einen pampigen Blick zu und bekam sofort einen Tu jetzt, was ich dir sag, sonst kannst du was erleben-Blick zurück. Mrs Quimby war nicht die Geduldigste, wenn sie einem ganzen Wohnzimmer voller Leute was zu essen servieren sollte.

In der Küche setzte Willa Jean Wüdiger zuerst vorsichtig auf den Stuhl, bevor sie neben ihn kletterte, dabei all ihre Rüschen am Po zeigte und das Saftglas mit beiden Händen packte. Orangensaft tropfte an ihrem frisch gebügelten rosa Kleidchen herunter.

Bisus half Mrs Quimby dabei, das Rührei und den gebratenen Speck und die Würstchen auf Platten anzurichten, die sie neben die Sülze stellten. Mrs Quimby schnappte sich zwei kleine Teller aus dem Schrank und füllte zwei Portionen darauf, die sie vor Ramona und Willa Jean hinstellte. Bisus tat ganz erwachsen, sie füllte den Brotkorb mit Brötchen und trug ihn ins Wohnzimmer. Die Gäste nahmen sich Teller vom Stapel am Ende des Tisches und bedienten sich selbst.

Ramona schob die Unterlippe vor. Wenn Bisus im Wohnzimmer mit den Erwachsenen essen durfte, warum durfte sie das dann nicht? Sie war kein Baby mehr. Sie würde nicht kleckern.

»Sei ein gutes Kind«, flüsterte Mrs Quimby. Sie hatte die Marmelade vergessen.

Versuch ich ja, dachte Ramona, aber ihre Mutter hatte zu viel um die Ohren und bemerkte ihre Anstrengungen nicht. Willa Jean nahm einen Haps Rührei und machte sich dann daran, den Rest von ihrem Essen mit dem Löffel flach zu klopfen.

Ramona sah zu, wie ihr Schützling ihrem Ei einen letzten Patscher mit dem Löffel gab, dann ihren Bären unter den Arm klemmte und in Richtung Wohnzimmer davontappte. Sie ließ Ramona allein an einem Brötchen nagend zurück. Ramona dachte nach, betrachtete ihre Kunstwerke und Rechenarbeiten und die Bildergeschichten, die ihr Vater gezeichnet hatte, und alles, was sonst noch an den Kühlschrank geklebt worden war, damit die ganze Familie es bewundern konnte. Niemand vermisste Ramona, die ganz allein in der Küche saß. Die Gespräche im Wohnzimmer waren langweilig, es ging nur um zu hohe Preise und wer wohl der nächste Präsident werden würde. Kinder oder irgendwas Interessantes wurde überhaupt nicht erwähnt, bis jemand sagte: »Hoppla, pass auf, Willa Jean.«

Dann sagte Mrs Kemp: »Nein-nein, Willa Jean. Nicht die Finger in die Marmelade von Mr Grumbie stecken. Das ist klebrig.«

Mrs Quimby kam in die Küche um nachzusehen, ob der Kaffee fertig war. »Ramona, es wird Zeit, dass du Willa Jean mit in dein Zimmer nimmst und ihr dein Geschenk gibst«, flüsterte sie.

»Ich hab’s mir anders überlegt«, sagte Ramona.

Das hörte Mr Quimby, der den Brötchenkorb auffüllte. »Tu, was deine Mutter sagt«, befahl er ihr im Flüsterton, »damit die Kleine uns mal eine Weile in Frieden lässt.«

Ramona überlegte. Sollte sie einen Aufstand machen? Würde das etwas bringen? Und vielleicht wäre es ja möglich, dass sie den tollen Bären eine kleine Weile halten durfte, während Willa Jean ihr Geschenk auspackte.

»Okay«, sagte Ramona ohne einen Funken Begeisterung.

Mrs Quimby folgte ihr ins Wohnzimmer. »Willa Jean«, sagte sie, »Ramona hat ein Geschenk für dich. Es ist in ihrem Zimmer.«

Willa Jean wurde neugierig.

»Geh mit Ramona«, sagte Mrs Quimby bestimmt. Den Bären fest im Griff, folgte Willa Jean Ramona.

»Hier.« Ramona drückte Willa Jean das Paket in die Hand. Und als Willa Jean den Bären aufs Bett setzte, ging Ramona hin und wollte ihn auf den Arm nehmen.

Willa Jean ließ das Paket fallen. »Wüdiger ist mein Bär«, sagte sie und rannte mit ihm zurück ins Wohnzimmer. Einen Moment später kam sie bärenlos wieder und fetzte das Geschenkpapier von ihrem Paket. »Das ist kein Geschenk.« Willa Jean guckte böse. »Das ist Kleenex.«

»Aber die sind ganz allein für dich«, sagte Ramona. »Setz dich hin, dann zeig ich dir, was du damit machen kannst.« Sie machte den Schlitz auf dem Deckel der Pappschachtel auf und zog ein rosa Papiertuch nach dem anderen heraus. »Guck mal, du kannst hier sitzen und so viele Tücher rausziehen, wie du nur willst, weil das nämlich deine Schachtel ist. Du kannst die ganze Schachtel leer machen.« Sie erzählte Willa Jean nicht, wie sehr sie sich immer gewünscht hatte, einmal alle Kleenextücher aus einer Schachtel zu ziehen, eins nach dem anderen.

Das war spannend, fand Willa Jean. Langsam zog sie das erste Tuch heraus, dann das nächste. Dann zog sie schneller. Und bald schon zog sie ein Tuch nach dem anderen aus der Schachtel und hatte so viel Spaß dabei, dass Ramona mitmachen wollte.

»Meine«, sagte Willa Jean, als Ramona ihre Hand nach einem Tuch ausstreckte. Willa Jean sprang auf und lief mit der Schachtel, aus der sie immerzu Tücher herauszog und im hohen Bogen wegwarf, den Flur hinunter. Ramona ging hinter ihr her.

»Guck mal, was ich kann!«, befahl Willa Jean den Erwachsenen, während sie immer mehr Kleenex aus der Packung riss und überall im Zimmer verteilte. Die Gäste schnappten sich ihre Tassen und hielten sie hoch, weil sie Angst um ihren Kaffee hatten.

»Nein-nein, Willa Jean«, sagte Mrs Kemp. »Mrs Quimby findet das gar nicht schön, wenn du alle ihre Papiertücher verbrauchst.«

»Meine!« Willa Jean war im Kleenex-Fieber und sie fand es toll, dass ihr alle zuguckten. »Hat Ramona mir geschenkt.«

Ramona schaute sich um und entdeckte, dass der Bär bei Mr Grumbie auf dem Schoß saß. »Soll ich Rüdiger mal halten?«, fragte sie und achtete darauf, nicht aus Versehen Wüdiger zu sagen.

»Nein.« Die Besitzerin des Bären hatte Ramonas Plan durchschaut. »Wüdiger will da sitzen bleiben.« Mr Grumbie sah nicht besonders erfreut aus.

Willa Jeans Eltern unternahmen nichts gegen die Reiß- und Werforgie ihrer Tochter. Ramona sah Willa Jean zu. Sie fühlte sich plötzlich so viel älter als heute früh. Und sie kam sich sehr überflüssig vor, während Bisus, ohne mit Willa Jean zusammenzustoßen, durchs Wohnzimmer lief und Kaffee einschenkte, als ob sie erwachsen wäre.

Zuerst amüsierten die Gäste sich noch über Willa Jean. Aber das hörte bald auf, weil sie jedes Mal, wenn Willa Jean vorbeikam, ihre Tassen festhalten mussten. Rosa Papiertücher lagen überall herum. Ramona hörte, dass Mr Huggins flüsterte: »Wie viele Tücher sind denn bloß in so einer Schachtel drin?«

Mrs McCarthy antwortete: » Zweihundertundfünfzig.«

»Das sind eine Menge Tücher«, sagte Mr Huggins.

Als Willa Jean das letzte Tuch aus der Schachtel gezerrt hatte, kletterte sie aufs Sofa und legte es vorsichtig über Mr Grumbies kahlen Kopf. »Jetzt hast du einen Hut«, sagte sie.

Das Gespräch erstarb, die Party war tot. Niemand sagte mehr, was für ein kleiner Engel und wie süß Willa Jean doch war.

Die Grumbies gingen als Erste. Mr Grumbie gab Willa Jeans Mutter den Bären, als Willa Jean einen Arm voll rosa Papiertücher an sich raffte und sie in die Luft schleuderte. »Hui!«, kreischte sie und raffte noch einen Arm voll Tücher zusammen. »Hui!«

Der Aufbruch der Grumbies war für die anderen Gäste das Zeichen zu gehen. »Wollen Sie die Papiertücher nicht mitnehmen?«, fragte Mrs Quimby Willa Jeans Mutter. »Ich gebe Ihnen eine Tüte dafür.«

»Ist nicht nötig. Willa Jean hat ihren Spaß gehabt.« Mrs Kemp zog Willa Jean ihren Mantel an.

»Tühüs«, sagte Willa Jean artig, als ihr Vater sie und Wüdiger zur Tür hinaustrug.

Die anderen Gäste sagten Ramonas Eltern, wie sehr sie das Frühstück genossen hatten. Bisus stand neben ihren Eltern, ganz so, als ob das auch ihre Feier gewesen wäre. Mrs McCarthy lächelte: »Du bist wirklich ein tüchtiges Mädchen«, sagte sie.

»Ich wüsste nicht, was ich ohne sie machen sollte«, antwortete Mrs Quimby großzügig.

»Auf Wiedersehen, Juanita«, sagte die zarte Mrs Swink.

»Auf Wiedersehen, Mrs Swink«, sagte Ramona, höflich bis zur letzten Minute.

Sie warf einen Arm voll Papiertaschentücher in die Luft, damit ihre Mutter sie auch mal bemerkte. Aber irgendwie machte es nicht so viel Spaß, Papiertücher hochzuwerfen, die jemand anders aus der Schachtel gezogen hatte. Außerdem verabschiedete ihre Mutter sich gerade von den Gästen und guckte gar nicht zu ihr hin.

Schließlich wurde die Haustür zugemacht und auf der Veranda spannten die Gäste ihre Regenschirme auf. Ramonas scharfen Ohren entging aber nicht, dass ihr Name genannt wurde. »Als Ramona klein war, war sie genauso wie Willa Jean«, sagte jemand.

Und jemand anders antwortete: »Stimmt genau, Willa Jean ist Ramona rauf und runter.«

Ramona war richtig sauer. Willa Jean ist überhaupt kein bisschen wie ich, dachte sie wütend. Ich war nie so eine Nervensäge.

»Puh!«, sagte Mr Quimby. »Das wäre geschafft. Was ist bloß mit diesen Leuten los, dass sie die Kleine machen lassen, was sie will.«

»Die Großmutter lässt ihr wohl alles durchgehen«, sagte Mrs Quimby. »Vielleicht ist es auch leichter für sie, wenn sie gar nicht drauf achten, wie das Kind sich benimmt.«

»So, nun wollen wir mal alle die Ärmel aufkrempeln und hier wieder Ordnung machen«, sagte Mr Quimby. »Ramona, hol mal eine Tüte und sammel die Papiertücher ein.«

»Papiertücher werden aus Bäumen gemacht«, sagte Bisus. Sie war schon dabei, die Tassen in die Küche zu bringen. »Wir sollten sie nicht einfach wegwerfen.« In letzter Zeit machte sich Bisus viel Gedanken um Bäume.

»Leg die Tüte mit den Papiertüchern in den Badezimmerschrank«, sagte Mrs Quimby, »und dann müssen wir dran denken, sie auch wirklich zu benutzen.«

Ich war niemals so schrecklich wie Willa Jean, sagte Ramona sich, während sie zweihundertfünfzig verstreute rosa Papiertaschentücher aufsammelte. Ich weiß genau, dass ich nicht so war. Sie verfolgte die Kleenex-Spur bis in ihr Zimmer, und als sie das zweihundertundfünfzigste Tuch in die Tüte gestopft hatte, lehnte sie sich gegen ihre Kommode und betrachtete sich im Spiegel.

Wie kommt es eigentlich, dass zu mir nie jemand sagt, wie tüchtig ich bin?, fragte sich Ramona. Und warum hat Mama noch nie gesagt, dass sie nicht weiß, was sie ohne mich machen soll?

* 2. *

Hosen für Ella Fant

An dem Tag, als Ramonas Vater zum ersten Mal zur Arbeit in den Supermarkt ging, veränderte sich das Leben bei den Quimbys. Mal arbeitete Mr Quimby den ganzen Tag, mal nur nachmittags und abends. Mal fuhr er mit dem Auto zur Arbeit und Mrs Quimby nahm den Bus um zu ihrer Arbeit in der Praxis von Dr. Hobson zu kommen. Manchmal fuhr sie mit dem Auto und er mit dem Bus oder einer nahm den anderen auf dem Weg zu seiner Arbeit mit.

Auch Ramonas Leben veränderte sich. Sie ging nun nach der Schule mit zu Howie Kemp. Ihre Eltern bezahlten Howies Oma dafür, dass sie auf Ramona aufpasste, bis einer von ihnen von der Arbeit kam. Mrs Quimby sagte, dass sie nicht arbeiten könne, wenn sie nicht genau wisse, wo Ramona war. Jede Minute. Bisus ging nach der Schule auch zu den Kemps, aber nur dann, wenn sie ihre Mutter nicht angerufen hatte und gefragt hatte, ob sie eine Freundin besuchen durfte. Ramona hatte keine Wahl.

An einem regnerischen Samstagmorgen, als Mr Quimby schon ein paar Wochen im Supermarkt gearbeitet hatte, fragte Ramona ihre Mutter: »Und wo musst du heute hin?« Mr Quimby arbeitete samstags immer, weil da im Supermarkt am meisten los war. Dann hatte Mrs Quimby das Auto, damit sie Besorgungen machen konnte. Ramona hielt nicht viel von Besorgungen, sie musste nämlich immer mit, sie wurde mitgeschleift, fand sie. Und das meiste war langweilig.

Mrs Quimby überlegte eine Weile. »Also, weißt du was?«, sagte sie erstaunt. »Nirgendwohin. Im Küchenschrank haben wir alles, was wir brauchen. Keiner muss neue Schuhe haben. Wir haben kein Geburtstagsgeschenk zu besorgen. Ich kann zu Hause bleiben.«

»Und was willst du machen?«, fragte Ramona. Sie hoffte, dass ihre Mutter sich nicht fürs Putzen entscheiden würde.

»Nähen«, sagte Mrs Quimby. »Ich will schon seit Wochen eine Bluse fertig machen.«

Nähen, das war eine gute Beschäftigung an einem verregneten Morgen. Ramona schaute zu, wie ihre Mutter die tragbare Nähmaschine auf den Tisch im Esszimmer stellte und das Schnittmuster und den Stoff holte.

»Ich wasch mir die Haare«, verkündete Bisus.

»Schon wieder?«, sagte Mrs Quimby. »Das hast du doch vorgestern erst gemacht.«

»Aber meine Haare sind so fettig«, beschwerte sich Bisus.

»Keine Sorge. So ist das bei allen in deinem Ah ter«, versicherte Mrs Quimby. »Das geht schon vorbei.«

»Ja«, sagte Bisus düster. »In einer Million Jahre, wenn ich so alt bin, dass mir alles egal ist.«

»So alt wirst du nie«, sagte Mrs Quimby. »Das kann ich dir versprechen.«

Diese täglichen Beschwerden über fettige Haare ödeten Ramona an. Sie lehnte sich an den Tisch und schaute, was ihre Mutter machte.

»Ich finde das schön, wenn du zu Hause bleibst«, sagte sie. Und sie dachte an die Zeit zurück, als ihre Mutter noch nicht zur Arbeit ging. Da hatte es samstagmorgens im ganzen Haus nach selbst gebackenem Brot und Keksen geduftet. »Kann ich auch nähen?«, fragte sie. Sie malte sich aus, wie gemütlich das wäre. Sie würde mit ihrer Mutter zusammen nähen, und dann würde einer von den Nachbarn kommen und sagen, wie tüchtig sie doch wäre, und Ramona und ihre Mutter würden eifrig weiternähen. Ja, würde ihre Mutter dann antworten, ich wüsste überhaupt nicht, was ich ohne Ramona machen sollte.

»Aber ja, du kannst auch nähen. Du weißt ja, wo der Beutel mit den Stoffresten ist«, sagte ihre Mutter und lächelte. »Was willst du denn machen?«

»Da muss ich nachdenken«, sagte Ramona. Sie ging in ihr Zimmer und kam einen Augenblick später mit einem schmuddeligen Plüschelefanten und einem großen Stück rot-weiß kariertem Stoff wieder. Der war übrig geblieben, als ihre Mutter ihr im Kindergarten mal ein Kleid genäht hatte. Dieses Kleid hatte Ramona geliebt. Es passte nämlich genau zu dem roten Plastikhelm, den sie bekommen hatte, als sie mit dem Kindergarten die Feuerwehrwache besichtigt hatte.

Mrs Quimby schaute von der Nähmaschine auf. »Oh, Ella Fant habe ich ja lange nicht gesehen«, sagte sie, als Ramona den Elefanten mit allen vier Füßen auf den Tisch pflanzte.

»Ich will ihr eine Hose nähen«, sagte Ramona und breitete den Stoff aus. »Alle meine anderen Tiere haben was anzuziehen. Nur die Schlange nicht.«

Mrs Quimby ließ sich die Sache durch den Kopf gehen. »Hosen für Elefanten sind nicht so leicht zu machen. Warum nähst du nicht eine Hose für Toyota?«

»Die ist ziemlich am Ende«, sagte Ramona kritisch.

»Also, ich an deiner Stelle...«, fing Mrs Quimby an, während Ramona auf den karierten Stoff starrte.

»Ich kann das«, sagte Ramona, die keine Zeit für lange Erklärungen hatte. Mrs Quimby sagte gar nichts mehr. Die Nähmaschine fing an zu summen. Ramona nahm die Zickzackschere von ihrer Mutter und schnitt los. Es war richtig schön, eine Zickzackschere zu benutzen und zu sehen, wie der Stoff sich mit einer ordentlich gezackten Kante zerteilte. Und noch schöner fand Ramona es, still am selben Tisch mit ihrer Mutter zu arbeiten. Sogar der schlecht gelaunte alte Kater Picky benahm sich wie ein ordentliches Haustier. Er saß auf dem Teppich im Esszimmer und leckte sich die Pfote.

Dieser Morgen war genau richtig für vertrauliche Gespräche, fand Ramona. »Mama, war ich genau wie Willa Jean?«, fragte Ramona. Diese Frage hatte sie seit dem Neujahrs-Frühstück mit den Nachbarn beschäftigt.

Mrs Quimby nähte ihre Naht fertig, bevor sie antwortete. »Du warst ein kleines Mädchen mit sehr viel Fantasie. Und das bist du immer noch.«

Ramona war beruhigt. »Ich hätte niemals Papiertücher überall ins Wohnzimmer geworfen, wenn ich auf einer Party gewesen wäre«, sagte sie tugendhaft.

Wenn doch nur jeder Samstag so wäre: keine Besorgungen und sie und ihre Mutter könnten in Ruhe miteinander reden. »Hörst du jetzt auf zu arbeiten, wo Papa wieder Arbeit hat?«, fragte Ramona gerade, als Bisus mit nassen, frisch gekämmten Haaren und einer Papiertüte in der Hand ins Esszimmer kam.

Mrs Quimby schaute von dem Kragen auf, den sie an die Bluse steckte. »Nein, wie kommst du darauf?«, fragte sie erstaunt.

»Warum denn nicht?«, fragte Ramona, als Bisus ihr Nähzeug aus der Tüte zog.

»Weil wir nicht alle Rechnungen bezahlen konnten, als Papa arbeitslos war«, erklärte Mrs Quimby. »Und weil wir für viele Sachen Geld brauchen. In fünf Jahren geht Bisus aufs College und ein paar Jahre später bist du auch so weit.«

College, für Ramona war das eine Schule für junge Erwachsene und so was war noch ganz weit weg. Wenn die erwachsenen Kinder aufs College gingen, machten sich die Mütter Sorgen um sie und schickten ihnen Päckchen mit Keksen. Care-Pakete hießen die. Ramona hatte gehört, wie die Nachbarn darüber mit ihrer Mutter geredet hatten. Sie war ganz erstaunt, dass sie und ihre Schwester auch irgendwann auf so eine Schule gehen sollten.

»Außerdem gefällt mir meine Arbeit, die Leute sind interessant, und es ist schön, für Doktor Hobson zu arbeiten.«

»Wenn Papa seine Arbeit doch auch gefallen würde...« Bisus hatte sich über einen Rock gebeugt, den sie zusammenheftete.

Ramona wusste genau, was Bisus meinte. Es machte sie auch ganz traurig und ihr Bauch tat weh, wenn ihr Vater müde und mutlos von seiner Arbeit an der Kasse im Supermarkt zurückkam. Die Leute hatten es eilig und viele waren böse darüber, dass die Schlange vor der Kasse so lang war. Und manchmal benahmen sich die Leute so, als ob Ramonas Vater schuld wäre, dass alles so teuer war.

»Ich wäre auch froh, wenn ihm seine Arbeit gefiele.« Mrs Quimbys Stimme klang ein bisschen traurig. »Aber vielleicht wird es besser, wenn er erst mal eine Weile im Supermarkt gearbeitet hat. An eine neue Arbeit muss man sich erst gewöhnen.«

Ramona hielt die beiden Stücke Stoff hoch, die sie zugeschnitten hatte. Sie waren ganz gleich, alle beide. Bisher hatte sie alles, was sie machte, mit Klebestreifen oder Heftklammern zusammengehalten. Aber jetzt fand sie, dass die Zeit für etwas Neues gekommen war. Bisus benutzte die Nähmaschine schon seit Jahren. »Kann ich mit der Maschine nähen?«, fragte sie.

»Wenn du ganz vorsichtig bist.« Mrs Quimby zeigte ihr, was sie zu tun hatte. Und obwohl Ramona im Stehen arbeiten musste, ging das Nähen mit der Maschine leichter, als sie gedacht hatte. Sie tat genau das, was ihre Mutter ihr sagte, und beobachtete, wie die Nadel sich auf- und abbewegte und eine Spur feiner, gleichmäßiger Stiche hinterließ. Darüber freute sie sich. So eine Nähmaschine war doch viel besser als Heftklammern, die blieben nämlich immer irgendwo hängen oder sie waren plötzlich alle. Ramona fiel sofort alles Mögliche ein, wozu man eine Nähmaschine benutzen konnte. Vielleicht könnte sie ja Papier nähen und ein Buch machen. Schnell, aber immer noch ganz vorsichtig, nähte sie die Naht von Ella Fants Hose fertig.

»Hast du das gesehen? Ich kann auch mit der Nähmaschine nähen«, prahlte Ramona vor ihrer Schwester.

Bisus antwortete ihr nicht mal. Sie zog gerade ihren Rock über und Mrs Quimby guckte, ob er auch gut saß.

Ramona nahm ihren grauen Elefanten und stopfte seine Hinterbeine in die Hose.

Mrs Quimby steckte das Bündchen an Bisus’ Rock fest, zog ihn glatt und trat einen Schritt zurück, um ihre Arbeit zu begutachten. »Sitzt sehr gut«, sagte sie. »Nun kannst du es annähen.« Zufrieden ging Bisus ins Schlafzimmer, um sich im Spiegel zu bewundern.

Ramona zog und zerrte an Ella Fants Hose, aber sosehr sie auch zog und zerrte, sie wollte nicht über die Hüften des Elefanten gehen — oder über das, was Ramona für Ellas Hüften hielt. Ella Fants Hintern war zu breit. Oder die Hose zu schmal. Und am Bauch beulte die Hose aus. Ramona machte ein grimmiges Gesicht.

Bisus wirbelte ins Wohnzimmer, damit ihr Rock sich bauschte. Es war ihr anzusehen, dass sie total zufrieden war über das, was sie geschafft hatte.

Ramona machte ein noch grimmigeres Gesicht. Niemand kümmerte sich darum. Die Nähmaschine summte. Bisus schlüpfte aus ihrem Rock. Ramona seufzte aus tiefstem Herzen. Die Nähmaschine hörte auf zu summen.

»Gibt’s Probleme, Ramona?«, wollte Mrs Quimby wissen.

»Diese Hose sieht doof aus.« Ramona guckte völlig finster. »Total bescheuert.«

Mrs Quimby sah Ella Fant und ihre Hose an. »Na«, sagte sie dann, »vielleicht solltest du erst mal was Leichteres nähen. Es ist ziemlich schwer, Elefantenhosen zu machen. Ich glaube nicht, dass ich das könnte.«

Noch grimmiger konnte Ramona wirklich nicht gucken. »Ich mach gern was Schweres.«

»Das weiß ich und dafür bewundere ich dich«, antwortete Ramonas Mutter. »Aber manchmal ist es besser, mit etwas Leichtem anzufangen und dann erst etwas Schwereres zu machen.«

»Näh doch einen Rock«, schlug Bisus vor. »Ella Fant ist doch ein Mädchen.«

»Ich will keinen Rock nähen.« Ramonas Stimme wurde lauter. »Ich will eine Hose nähen.« Sie sah ihre Mutter und ihre Schwester an, die so ruhig waren und so zufrieden mit ihrer Näharbeit. Warum konnten ihre Sachen nicht auch so gut werden? Ramona fühlte sich ausgeschlossen, dabei wollte sie so gern dabei sein. Picky hörte auf sich zu putzen und starrte Ramona lange an, bevor er langsam und verächtlich den Raum verließ.

»Guck mal, Ramona«, sagte Mrs Quimby sanft, »ich weiß ja, dass du enttäuscht bist, aber das Leben ist voll von kleinen Enttäuschungen. Du kommst schon drüber weg. Versuch’s doch mal mit etwas anderem. Mach doch, was Bisus vorgeschlagen hat, näh einen Rock.«

»Ich komm nicht drüber weg.« Niemand musste Ramona erzählen, dass das Leben voller Enttäuschungen war. Das hatte sie schon längst gemerkt. Jeden Abend war sie enttäuscht darüber, dass sie um halb neun ins Bett musste und nie einen Film im Fernsehen bis zum Ende anschauen durfte. Sie hatte schon viele Filmanfänge gesehen, aber noch nie ein Ende. Und obwohl sie schon längst zu groß für ihr Dreirad war, war sie immer noch enttäuscht darüber, dass sie nie ein Nummernschild mit ihrem Namen für ihr Dreirad finden konnte. Ja dachten die Leute, die Nummernschilder für Dreiräder herstellten, denn überhaupt nicht an kleine Mädchen, die Ramona hießen? Und einmal war sie zu Ostern mit einer großen Papiertüte in den Park gegangen, und sie hatte nur zwei kleine Eier gefunden, auf eins davon war schon jemand draufgetreten. Nein, über Enttäuschungen musste Ramona niemand was erzählen.

Die Enttäuschung über Ella Fants Hose war für Ramona auch nicht eine von den kleinen Enttäuschungen im Leben. Es war eine große Enttäuschung, weil sie etwas nicht geschafft hatte, was sie tun wollte, und weil sie nun nichts mehr mit ihrer Mutter gemeinsam machte. Das machte Bisus jetzt. »Ich will nichts Leichteres machen«, brüllte Ramona und schleuderte Ella Fant und ihre Hose quer durchs Zimmer. Als der Elefant gegen die Wand klatschte, zuckte ihr ein Gedanke durch den Kopf. Ihre Mutter hatte nicht gesagt, dass sie nicht so war wie Willa Jean.

»Das reicht, Ramona. Beruhige dich«, sagte Mrs Quimby in einem scharfen Ton.

»Ich beruhig mich gar nicht!«, brüllte Ramona und brach in Tränen aus. Sie flüchtete an den Ort, an dem alle in ihrer Familie ihre Tränen vergossen, ins Badezimmer. Da setzte sie sich auf den Rand der Badewanne und schniefte elend vor sich hin. Es war so ungerecht. Ihre Mutter sagte immer, dass sie Geduld mit Bisus haben mussten, wenn sie sauer war. Weil Bisus in einem schwierigen Alter war. Aber was war mit Ramona? Sie war auch in einem schwierigen Alter, sie war nicht alt genug, um sich mit ihrer Mutter hinzusetzen und das zu nähen, was sie wollte, und sie war zu alt, um alle Papiertücher aus einer Schachtel zu reißen und überall im Haus zu verteilen. Die Leute dachten vielleicht alle, dass es leicht war, siebeneinhalb zu sein. Aber das war es nicht.

Als Ramona so dasaß auf dem harten Rand der Badewanne und sich Leid tat und versuchte ihre Gedanken in Ordnung zu bringen, fiel ihr eine brandneue blau-weiß-rote Tube Zahnpasta auf, die neben dem Waschbecken lag. Wie glatt und glänzend die aussah. Und sie hatte nur eine kleine Druckstelle, weil sie nur ein einziges Mal benutzt worden war. Die Tube war also so gut wie neu, und es war eine große, eine Familientube.

Ein Sehnen erfüllte Ramona. Ihr ganzes Leben lang hatte sie nun schon eine Tube Zahnpasta drücken wollen, so richtig drücken, nicht nur einen kleinen Klacks auf ihre Zahnbürste geben, sondern eine ganze Tube, eine riesige Familientube ausdrücken, alles auf einmal. Das war es, was sie wollte. Genauso sehr hatte sie sich danach gesehnt, eine ganze Schachtel Papiertücher zu verschleudern.

Ich drück sie mal ein bisschen, dachte Ramona. Nur ein ganz kleines bisschen, damit es mir wieder besser geht. Sie nahm die Tube in die Hand. Wie dick und glatt sie sich anfühlte. Sie drehte die Kappe ab und legte sie aufs Waschbecken. Dann drückte sie die Tube, so, wie man niemals eine Tube drücken durfte, genau in der Mitte. Die weiße Paste schoss schneller heraus, als sie erwartet hatte.

Und da ging es Ramona wirklich besser. Sie drückte noch einmal. Ein weiterer zufrieden stellender Spritzer Zahnpasta kam heraus. Das war noch besser. Das machte viel mehr Spaß als mit Fingerfarben zu malen oder Schildkröten aus Ton zu formen. Plötzlich war es Ramona ganz egal, was die anderen von ihr dachten. Sie drückte und drückte. Sie vergaß darüber Ella Fants Hose, sie vergaß ihre Mutter und Bisus, sie vergaß sogar, dass niemand sagte, sie sei tüchtig. Die Zahnpasta kringelte und ringelte und häufte sich im Waschbecken. Ramona verzierte den Hügel mit Rosen aus Zahnpasta, so wie einen Zahnpastageburtstagskuchen. Als die Tube fast leer war, rollte sie sie ordentlich vom Ende her auf und drückte noch ein bisschen. Sie rollte sie immer fester auf, bis nicht das kleinste Kleckschen mehr herausgepresst werden konnte.

So, dachte Ramona erfreut und befriedigt. Aber das gute Gefühl hielt leider nur noch einen kleinen Moment an. Mit der aufgerollten Tube in der Hand stand sie da und schaute den Zahnpastahügel an. Was würde ihre Mutter dazu sagen? Was sollte sie jetzt damit machen? Alles wegspülen? In den Abfluss? Vielleicht schäumte das durchs ganze Badezimmer. Oder der Abfluss verstopfte. Dann würde sie Ärger kriegen.

Natürlich kam genau in diesem Augenblick Bisus den Flur hinunter. Ramona wollte die Badezimmertür zuschlagen, aber Bisus hatte schon einen Fuß in der Tür.

Ramona versuchte die Zahnpasta zu verstecken und machte sich vor dem Waschbecken breit. Leider nicht breit genug.

Bisus schaute ihr über die Schulter. »Ist das Zahnpasta?«, fragte sie ungläubig.

Ramona guckte grimmig, weil sie nicht wusste, was sie sonst machen sollte.

»Mama!« Bisus hatte die aufgerollte, ausgequetschte Tube entdeckt. »Ramona hat eine ganze Tube Zahnpasta verschwendet.«

Offenbar war Bisus nicht nur eine Beschützerin der Bäume, sie war auch noch eine Beschützerin der Zahnpastatuben.

»Halt die Klappe!«, befahl Ramona. »Ich sammle das auf.«

»Wie denn?«, wollte Bisus wissen. »Wie willst du denn Zahnpasta aufsammeln?«

»Mit einem Löffel. Ich kann sie mit einem Löffel in eine Plastiktüte füllen«, sagte Ramona. »Dann können wir unsere Zahnbürsten in die Tüte tunken.«

»Igitt«, sagte Bisus angewidert. »Da wimmeln dann unsere ganzen Bazillen durcheinander.«

»Zimperliese«, sagte Ramona.

»Mädchen!« Mrs Quimby kam ins Badezimmer, weil sie wissen wollte, warum sie sich stritten. »Ramona, was in aller Welt ist denn in dich gefahren?«, fragte sie genervt, als sie den Zahnpastageburtstagskuchen sah.

Es war viel zu schwierig, das alles zu erklären. Total unmöglich sogar, deshalb sagte Ramona so frech wie der lustige Mann, den sie mal im Fernsehen gesehen hatte: »Das hat mir der Teufel befohlen.«

»Das ist nicht witzig, Ramona«, sagte Mrs Quimby, und sie meinte es ernst.

Ramona kapierte das nicht. Alle hatten gelacht, als der Mann im Fernsehen gesagt hatte, dass der Teufel es ihm befohlen hatte. Warum war das denn nicht witzig, wenn sie das sagte? Weil sie siebeneinhalb war (jetzt in diesem Moment). Darum. Erwachsene konnten sich alles erlauben. Es war so ungerecht.

»Hol einen Löffel und ein Glas aus der Küche«, sagte Mrs Quimby, »und dann löffelst du die Zahnpasta ins Glas.« Zu Bisus sagte sie: »Sie kann die Zahnpasta aus dem Glas benutzen, für uns lege ich eine neue Tube hin.«

Irgendwie machte es Ramona traurig, dass sie für ziemlich lange Zeit die Familientube nicht mitbenutzen durfte. Und sie wünschte, dass ihre Mutter nicht so mit Bisus reden würde, so, als wäre Ramona überhaupt nicht da.

»Ramona«, sagte ihre Mutter, »lass dich nie wieder dabei erwischen, dass du eine ganze Tube Zahnpasta ausdrückst.«

»Bestimmt nicht«, versprach Ramona.

Und als sie in die Küche ging, um das Glas und den Löffel zu holen, war sie unerwartet fröhlich. Sie hatte etwas getan, was sie schon immer tun wollte. Natürlich würde sie nie wieder eine ganze Tube Zahnpasta ausdrücken. Sie hatte es ja schon gemacht. Sie brauchte es nie wieder zu tun.

* 3. *

Keiner mag Ramona

Im Februar kam ein Tag, an dem für Ramona wirklich alles schief ging, eins riss das andere nach sich. Ja, es war genau so, wie wenn eine Reihe von Dominosteinen umkippte, fand Ramona hinterher.

Ramonas Mutter brachte den Stein ins Rollen. »Übrigens, Ramona«, sagte sie, als sie nach dem Frühstück hastig Kartoffeln, Karotten und Fleischwürfel in den Gartopf gab, damit das Essen den ganzen Tag sanft vor sich hin köcheln konnte, während die Familie weg war. »Lauf nicht auf Socken im Flur rum. Du könntest ausrutschen und hinfallen.«

Ramonas Vater war der Nächste. »Und, Ramona«, sagte er, als er die Fäden von den Selleriestangen schälte, bevor er sie in Scheiben schnitt und in den Eintopf gab, »wenn du dir die Hände wäschst, dann lass nicht den ganzen Dreck an der Seife.«

Dann kam Bisus: »Und schmier ihn auch nicht ins Handtuch.«

»Ich hatte noch gar keine Zeit zum Dreckigwerden«, sagte Ramona, die gerade mit ihrem Frühstück fertig war. »Und meine Schuhe hab ich an.«

»Wir reden von gestern«, sagte ihr Vater.

Ramona fand, gestern war schon so lange her, da brauchte man nicht mehr drüber zu reden. »Alle hacken auf mir rum«, sagte sie.

»Armes Kind«, sagte Mr Quimby. Er gab seiner Frau einen Kuss auf die Wange und jeder Tochter einen Kuss auf den Kopf. »Wer will fleißige Kassierer sehn«, sang er, »der muss zu den Quimbys gehen. — Und heute muss man sich nur sechsundvierzig Preisänderungen merken«, fügte er hinzu.

Ramona wusste, dass ihr Vater sich vor Mittwochen graulte, denn da änderten sich die Preise bei Obst und Gemüse.

»Vielleicht wird alles leichter, wenn du dich mehr an deine Arbeit gewöhnt hast«, sagte Mrs Quimby. Danach lief Mr Quimby zur Bushaltestelle und Mrs Quimby küsste die Mädchen so, als ob sie mit den Gedanken ganz woanders war. Sie gab Ramona ihre Butterbrotdose und Bisus eine braune Papiertüte mit ihren Schulbroten. Siebtklässler fanden, Butterbrotdosen waren was für Wickelkinder. »Ab mit euch«, sagte Mrs Quimby. »Ich muss heute früh los und das Auto in die Werkstatt bringen, damit die Bremsen überprüft werden. Und dann fahr ich mit dem Bus zur Arbeit.«

»Wenn Papa sich doch an seinen Job gewöhnen würde«, sagte Bisus, die mit Ramona zur Schule trottete. Die Wolken hingen tief und der Wind war kalt. Seit Tagen war es auf dem Bürgersteig schon so nass, dass man nicht auf Rollerblades fahren konnte.

»Das wünsch ich mir auch«, sagte Ramona, die glückliche Eltern haben wollte, damit die Kinder auch glücklich sein konnten. »Warum sucht er sich keine andere Arbeit?«

»So leicht findet man nichts«, erklärte Bisus. »Weißt du noch, wie lange er arbeitslos war, bevor er den Job im Supermarkt gekriegt hat?«

Ramona erinnerte sich noch gut. Sie wusste noch, wie mutlos ihr Vater gewesen war, wenn er den ganzen Tag Arbeit gesucht hatte, und wie er es gehasst hatte, im Arbeitsamt Schlange zu stehen.

»Es wäre leichter, wenn er einen Abschluss vom College hätte«, sagte Bisus.

»Warum hat er keinen?«, fragte Ramona.

»Weil er und Mama geheiratet haben«, erklärte Bisus. »Und dann haben sie mich gekriegt.« Bisus sagte das so selbstgefällig, als ob sie als Älteste wichtiger für ihre Eltern war als Ramona.

Aber ich bin das Baby, dachte Ramona. Sie war froh, als der Unterricht anfing, vielleicht wurde dieser Tag ja in der Schule besser. Ramona mochte Mrs Rudge, ihre neue Lehrerin, gern. Sie hatte die zweite Klasse nach Weihnachten übernommen, weil ihre alte Lehrerin ein Baby bekommen hatte. Mrs Rudge mochte Ramona wohl genauso wie die anderen Kinder, das glaubte Ramona wenigstens, aber sie war nicht ganz sicher, was Mrs Rudge wirklich von ihr hielt. Im Klassenraum summte es leise, aber geschäftig, die Kinder schrieben eine Indianergeschichte.

Als der Morgen schon zur Hälfte rum war, war Ramona mit ihrem Arbeitsblatt fertig. Sie fing an allen Os auf ihrem Zettel grimmige Gesichter mit Schielaugen zu malen.

Mrs Rudge blieb neben ihrem Platz stehen. Ramona konnte die grimmigen Schielgesichter nicht mehr verdecken, denn Mrs Rudge hatte schon einen Blick auf Ramonas Arbeit geworfen. »Guck dir doch noch mal genau an, was du geschrieben hast«, meinte sie. »Schreibt man kommt mit einem m?«

»Rechtschreibung kann ich nicht«, sagte Ramona. »Da bin ich ganz schlecht.« Das sagten alle in ihrer Familie, wenn Ramona mal einen Zettel schrieb. Sie lachten immer und sagten: »Ramona hat ihre eigene Rechtschreibung, guckt mal, wie sie Freund geschrieben hat: Froint! Haha!« Und dann taten sie so, als ob Ramona was ganz Tolles gemacht hätte.

Jetzt musste Ramona aber erfahren, dass ihre Lehrerin gar nichts von solchen Ausreden hielt.

»Kann ich nicht kenn ich nicht, das gibt’s hier nicht«, sagte sie und ging zum nächsten Tisch weiter, wo sie sich Beckys Arbeitsblatt anschaute. Wieso kennt sie kann ich nicht denn nicht, und warum gibt’s das nicht? Sie hat das doch eben selbst gesagt. Da muss sie das doch kennen und geben tut es das auch! Was Mrs Rudge da gesagt hatte, konnte also nicht wahr sein. Ramona hatte das unbestimmte Gefühl, dass Mrs Rudge sie doch nicht leiden konnte. Sie hatte nicht mal angeboten, Ramona mit der Rechtschreibung zu helfen.

In der Frühstückspause ging Ramona mit ihrer Butterbrotdose in den Pausenraum. Dort stellte sie fest, dass sie ein Brot mit kaltem Braten in der Butterbrotdose hatte. Sie mochte Schulbrot mit kaltem Braten nicht, weil bei jedem Bissen immer so große Stücke Fleisch zwischen den Brotscheiben herausrutschten.

Nachdem sie eine Weile gekaut hatte, dachte sie: Das ess ich nicht, und dann stopfte sie den Rest von ihrem Schulbrot in den Milchkarton und warf alles in die Mülltonne. Danach grübelte sie noch eine Weile über kann ich nicht kenn ich nicht. Das war heute wirklich kein guter Tag.

Nach der Schule bekamen Howie und Ramona bei den Kemps langweiligen, doofen Apfelsaft und langweilige, doofe Vollkornkekse von Mrs Kemp vorgesetzt. Die schmierige Willa Jean hielt Wüdiger an einer Pfote und stand da und guckte ihnen zu. Sie hatte ein T-Shirt an, auf dem Omas Liebling vorne draufstand. Beim Waschen war das T-Shirt so sehr eingelaufen, dass Willa Jeans Bauchnabel rausguckte.

Howie holte das Damespiel und legte es auf den Teppich. Ramona und er knieten sich davor und teilten die roten und schwarzen Damesteine untereinander auf.

»Ich will mitspielen.« Willa Jean ließ sich auf den Teppich plumpsen und benutzte Wüdiger als Sitzkissen. So behandelte man Bären nicht, und schon gar nicht einen Bären wie Wüdiger.

»Och nee, Willa Jean«, protestierte Howie, der so seine Schwierigkeiten mit seiner kleinen Schwester hatte.

»Aber Howie«, sagte Mrs Kemp, die mal wieder mit einer von ihren tausend Strickarbeiten beschäftigt war, »spiel schön mit deiner Schwester. Du weißt ja, sie ist noch klein.«

Das wusste Howie nur allzu gut.

Willa Jean war sehr zufrieden, weil sie ihre Großmutter auf ihrer Seite hatte, und setzte einen roten Damestein auf einen schwarzen. »Du bist dran«, sagte sie gnädig zu Ramona.

Ramona und Howie warfen sich hoffnungslose Blicke zu. Sie kannten Willa Jeans spezielle Regeln fürs Damespiel. Ramona setzte einen schwarzen auf Willa Jeans roten Stein. Howie stellte einen roten drauf und so ging es immer weiter, bis der Turm ganz hoch und schief geworden war. Zum Schluss, Willa Jean hatte gerade einen Stein auf die Spitze gesetzt, fiel der Turm um.

»Ich hab gewonnen!«, krähte Willa Jean und Howie versuchte zu verhindern, dass die rumfliegenden Damesteine unters Sofa rollten. »Oma, ich hab bei Howie und Wamona gewonnen!«

»Kluges Kind.« Mrs Kemp hörte einen Augenblick auf zu stricken und lächelte ihre Enkelin an.

Die Lage war hoffnungslos. »Komm, wir gehen in den Keller, vielleicht fällt uns ja was ein, was wir basteln können«, sagte Howie. Ramona war einverstanden. Im Keller waren sie ungestört, Willa Jean hatte Angst vor der Heizungsanlage.

Ganz ungestört entschieden sich Howie und Ramona dafür, ein Schiff aus dem Holz zu bauen, das Mr Kemp für Howies Bastelarbeiten gesammelt hatte. Sie hatten schon einen Hund, eine Katze und eine Lockente gebaut, auf die echte, lebendige Enten im Leben nicht reinfallen würden. Das hatte Mr Kemp jedenfalls gesagt. Nun sägten und hämmerten sie, bis sie ein Schiff mit zwei Decks gemacht hatten. Sie konnten mittlerweile so gut mit Hammer und Nägeln umgehen, dass sie sich nicht mal auf die Finger hauten. Dann fanden sie einen Holzdübel, den sie in zwei Teile sägten. Das sollten die Schornsteine sein. Howie musterte sie nachdenklich. »Ganz schön schwer, so was aufs Schiff zu nageln«, sagte er.

»Wir können doch Tesafilm nehmen«, sagte Ramona, die fand, dass man mit Tesafilm einfach alles hinkriegen konnte.

»Ich glaub, das hält nicht gut auf Holz«, wandte Howie ein. »Leim ist wohl besser.«

»Wenn wir viel Tesafilm nehmen, geht es auch.« Ramona hatte jede Menge Erfahrung mit Tesafilm.

Zum Schluss entschieden sie sich aber doch für Leim, Howie wollte nämlich, dass das Schiff hübsch und ordentlich aussah. Ganz, ganz vorsichtig tropften sie Leim auf die Enden von den Dübelstückchen und drückten sie auf ihrem Platz fest. Sie drehten den Deckel wieder auf die Leimtube und jeder von ihnen hielt einen Dübel mit dem Finger fest, bis der Leim getrocknet war. Nicht einen Tropfen hatten sie verschüttet. Zum Glück trocknete der Leim schnell.

»Lass uns mal sehen, ob unser Schiff auch schwimmt«, sagte Howie. Er steckte den Stöpsel in die Wäschewanne und drehte den Wasserhahn an.

»Howie, was macht ihr beiden denn da unten?«, rief Mrs Kemp die Treppe runter.

»Wir probieren nur mal aus, ob unser Schiff schwimmt«, antwortete er.

»In Ordnung«, sagte Mrs Kemp. »Aber macht keine Überschwemmung.«

»Natürlich nicht«, versprach Howie.

Das Schiff schwamm. Howie und Ramona rührten einen Sturm auf hoher See, damit die Sache ein bisschen interessanter wurde, und sie beobachteten, wie ihr Schiff auf den Wellen tanzte. Es hüpfte auf und ab. Ramonas Blick fiel auf das Regal über der Wäschewanne und sie entdeckte eine Plastikflasche mit dem Bild einer netten alten Dame drauf. Wäscheblau.

Ramona wusste, was Wäscheblau war, weil ihre Mutter das benutzt hatte, um ihre weiße Wäsche noch weißer zu machen — damals, als sie noch nicht zur Arbeit ging. »Wenn wir diese Flasche zu fassen kriegen, können wir das Wasser so blau machen wie einen echten Ozean«, sagte sie. »Man braucht nur einen Spritzer davon.«

Howie war begeistert von diesem Vorschlag. Aber wie sollten sie an diese Flasche rankommen? Aus irgendeinem Grund fiel Ramona wieder ein, was Mrs Rudge gesagt hatte: Kann ich nicht kenn ich nicht. Natürlich würden sie diese Flasche da runterkriegen.

Ramona wälzte sich auf den Rand von der Wäschewanne. Dann zog sie ein Knie hoch und mit ein bisschen Hilfestellung von Howie konnte sie sich hinstellen. Sie wackelte ein klein wenig, weil der Rand ziemlich schmal war, und sie musste sich mit einer Hand am Regal festhalten, während sie mit der anderen nach der Flasche Wäscheblau griff. Die reichte sie Howie, aber dabei ging der Deckel ab und das Wäscheblau spritzte über Howie, der versuchte den Deckel aufzufangen, das aber nicht schaffte und Deckel und Wäscheblau in die Wanne fallen ließ, wo sofort wunderbare Wirbel im herrlichsten Blau erschienen. Ramona kriegte so einen Schreck, dass sie das Gleichgewicht verlor und sich plötzlich bis zu den Knien in blauem Wasser wiederfand.

»Junge, Junge, Ramona, guck dir bloß mal an, was du da gemacht hast.« Howie sah an seinem Hemd und seiner Hose herunter, die jetzt blaue Streifen hatten.

Das war ganz schön fies von Howie, fand Ramona. Sie hatte das Wäscheblau ja nicht mit Absicht ausgekippt. Und warum war eigentlich der Deckel nicht richtig festgeschraubt? Weil irgendein Erwachsener die Flasche nicht ordentlich zugemacht hatte, darum. Kinder waren schließlich nicht die Einzigen, die was falsch machten. Sie fummelte in dem blauen Wasser herum, das so viel blauer war als alle Ozeane, bis sie den Stöpsel gefunden und herausgezogen hatte. Während das Wasser ablief, sahen Ramona und Howie einander an. Was sollten sie jetzt machen?

Mrs Kemp rief die Treppe hinunter: »Es ist so still da unten. Was geht da vor?«

»Irgendwie hatten wir einen Unfall«, gestand Howie.

Mrs Kemp kam die Treppe runtergelaufen.

»Ach, du meine Güte!«, rief sie. »Ach, du liebe Zeit!« Oben an der Treppe fing Willa Jean an zu heulen.

»Ist ja gut, Oma passt schon auf, dass dir die Heizung nichts tut, Liebling«, sagte Mrs Kemp. Willa Jean setzte sich auf die oberste Treppenstufe und weinte.

Mrs Kemp hob die tropfende Ramona aus der Wanne. Und vor den Augen von Howie zog sie Ramona die Hosen, die Socken, die Bluse aus und stopfte sie in die Waschmaschine. Dann zog sie Howie Socken, Hemd und Hosen aus und stopfte sie auch in die Waschmaschine. Ramona und Howie wussten gar nicht, wo sie hingucken sollten, so peinlich fanden sie es, in Unterwäsche herumzustehen. Vor zwei Jahren hätte ihnen das noch gar nichts ausgemacht, aber jetzt waren sie in der zweiten Klasse, und da fanden sie, dass Unterwäsche privat war.

Mrs Kemp ließ ein bisschen Wasser in die Wäschewanne und hob Ramona wieder rein. Ohne ein Wort fing sie an Ramonas Füße mit einem Stück gelber Seife abzuschrubben. Als klar wurde, dass Ramonas Füße blau bleiben würden, hob sie sie wieder raus, zog ein Handtuch aus dem Wäschetrockner und drückte es Ramona in die Hand. Dann machte sich Mrs Kemp über Howies Hände her.

Als Ramonas blaue Füße trocken waren, fragte sie ganz höflich: »Und was soll ich anziehen?« Sie konnte doch nicht in Unterwäsche rumlaufen.

»Wir finden schon was.« Mrs Kemp spülte gerade Ramonas Schuhe aus, sie klang grimmig. Sie hielt die Schuhe hoch, die jetzt seltsam grünlich braun waren, und ließ das Wasser ablaufen, bevor sie sie zum Trocknen vor die Heizung stellte.

Plötzlich fiel Mrs Kemp Willa Jean wieder ein. »Ach, du meine Güte!«, rief sie und raste die Treppe hoch. Ramona und Howie, die darauf achteten, einander nicht anzugucken, folgten ihr.

Was Ramona dann sah, trieb ihr die Tränen in die Augen. Willa Jean saß nämlich unter dem Tisch im Esszimmer, mit einer Schere in der Hand, mit einer scharfen Schere und mit Wüdiger, der jetzt nur noch ein Bein hatte. Willa Jean hatte Wüdiger ein Bein abgeschnitten. Diesem süßen Bären. Wie konnte Willa Jean nur so etwas Furchtbares tun! Ramona hätte am liebsten geweint, sie hatte Wüdiger so gern.

»Gib Oma die Schere«, lockte Mrs Kemp. »Wir wollen doch nicht, dass Willa Jean mit der Schere aua macht.«

»Junge, Junge, Willa Jean.« Howie war angewidert. »Warum hast du denn so was Blödes gemacht?«

Willa Jean guckte ihren Bruder an, als ob er sie beleidigt hätte. »Ich wollte gucken, ob Wüdiger Knochen hat«, sagte sie.

»Er ist so weich, da hättest du dir doch denken können, dass er keine hat«, sagte Howie. »Du musstest ihn doch nicht kaputtmachen.«

Willa Jean sah auf die Füllung, die ihrem Bären aus der Wunde quoll, und fing an zu weinen.

»Ist ja nicht so schlimm, Liebling«, sagte Mrs Kemp. »Oma näht Wüdiger das Bein wieder an, wenn sie für Howie und Ramona was zum Anziehen geholt hat.«

Wenig später steckte Ramona in einem alten Hemd, Jeans und viel zu großen Schuhen von Howie. Sie saß auf dem einen Ende vom Sofa und Howie auf dem anderen.

Ramona war sauer, weil sie Howies alte Sachen nicht anhaben mochte. Howie war sauer, weil es Ramonas Idee gewesen war, das Wasser blau zu färben. Und alle beide waren sie sauer auf Willa Jean, weil die ihnen ihr Damespiel verdorben hatte. Mrs Kemp nähte Wüdiger das Bein wieder an und war sauer auf Ramona und Howie. Aber natürlich war sie überhaupt nicht sauer auf Willa Jean. Nur Willa Jean, die auf dem Rücken unter dem Sofatisch lag und am Daumen nuckelte, war glücklich.

Es war nicht das erste Mal, dass Ramona bei den Kemps Ärger hatte. Irgendwann einmal hatten sie und Howie die Zickzackschere von Mrs Kemp gefunden. Ramona hatte Howie damit die Haare gezickzackt, als Mrs Kemp mitkriegte, was sie machten. Ramona fand, sie regte sich ganz unnötig doll auf, weil Howies Haare sowieso meistens so unordentlich waren, dass ein bisschen Zickzack gar nicht zu sehen war.

Und jetzt machte Ramona sich Sorgen. Wenn sie noch mal dumm auffiel, dann wollte Mrs Kemp vielleicht gar nicht mehr auf sie aufpassen. Dann konnte Ramonas Mutter nicht mehr bei Dr. Hobson arbeiten und musste zu Hause bleiben. Das würde ihr gefallen, musste sie sich tief, tief drinnen eingestehen, aber diesen Gedanken unterdrückte Ramona ganz schnell wieder. Sie wartete darauf, dass Bisus kam. Sie wartete und wartete, aber Bisus kam nicht.

Howie guckte sich einen Sportkatalog an, er blätterte mit blauen Fingern darin herum. Wanderschuhe, Daunenjacken mit vielen Taschen und Zelte, die sich ganz klein zusammenfalten ließen, für so was interessierte sich Howie. Er ließ Ramona nicht mit in den Katalog gucken, obwohl er genau wusste, dass sie die Bilder von den Lockenten auch gern sehen würde.

Ramona seufzte aus tiefstem Herzen. Sie wünschte, sie hätte ihr Madita-Buch mitgebracht. Sie las die Geschichten so gern, alle waren immer so nett zu Madita.

Nachdem Wüdigers Wunden versorgt waren, fing Mrs Kemp an das Abendessen zu kochen. Der Duft von Koteletts wehte aus der Küche herüber. Die junge Mrs Kemp, Howies Mutter, kam mit Päckchen und Einkaufstüten nach Hause. »Oh, hallo, Ramona«, sagte sie. »Bist du immer noch da?«

Mr Kemp kam von der Arbeit. »Hallo, du«, sagte er, »bist du immer noch da?«

Ramona wusste nicht, was sie darauf antworten sollte. Es war ihr peinlich, sie fühlte sich überflüssig, sie störte. Und wo war Bisus? Was war mit ihren Eltern los? Sie spitzte die Ohren und horchte. Waren vertraute Schritte oder das Motorengeräusch vom Quimby-Auto zu hören?

»Deine Mutter und dein Vater sind heute aber spät dran«, sagte Howies Mutter, als sie den Tisch deckte.

Ramona wusste wieder nicht, was sie sagen sollte. Die Autos auf der Straße fuhren schon mit Licht. Warum kam denn niemand? Hatten ihre Eltern vielleicht einen Unfall gehabt? Wer würde sich dann um Ramona kümmern? Es sah ganz so aus, als ob sie für immer und ewig in Howies alten Sachen auf diesem Sofa sitzen bleiben musste.

Ramona hatte Hunger. Wie lecker so ein Kotelett jetzt wäre! Sie wusste genau, dass sie nicht bei den Kemps zum Essen eingeladen werden würde. Fleisch war so teuer, da hatten sie bestimmt kein extra Kotelett gekauft. Ramona lief das Wasser im Mund zusammen und sie musste schlucken. Sie dachte an das Schulbrot mit dem kalten Braten, das sie nicht aufgegessen hatte.

»Ramona, soll ich dir ein Brot mit Erdnussbutter machen?«, fragte Howies Mutter.

»Nein danke.« Ramona stellte sich ein braun gebratenes Kotelett mit Kartoffelbrei und Soße vor.

Die Kemps setzten sich an den Tisch, Willa Jean saß auf zwei dicken Kissen neben ihrer Oma, die das Fleisch für sie klein schnitt. Und sie kann noch gar kein ganzes Kotelett essen, dachte Ramona. Sie fühlte sich wie eine Fremde, wie jemand, der in das heben von anderen Leuten eindringt. Die Kemps redeten nicht viel beim Essen. Vielleicht mochten sie nicht vor Leuten reden, die nicht dazugehörten. Ramona hörte, wie die Bestecke auf den Tellern klapperten, als die Kemps ihre Koteletts aßen. Es war ihr so peinlich.

»Willa Jean, mein Liebling, wir machen den Mund schön zu beim Kauen«, sagte Willa Jeans Oma.

Zum Schluss, als Ramona schon ihre Tränen wegblinzeln musste, weil sie ganz sicher war, dass ihre Eltern sie nie abholen würden, fuhr das alte, wohl bekannte Auto in die Auffahrt.

»Tschüs!«, rief Ramona und zog sich ihre Jacke im Laufen an.

Mr Quimby saß am Steuer, Mrs Quimby saß neben ihm und Bisus war auf dem Rücksitz. Sie hatten sie bestimmt bei einer Freundin abgeholt. »Ihr kommt zu spät«, sagte Ramona vorwurfsvoll. »Ihr habt mich warten lassen.«

»Tut mir Leid.« Mrs Quimby klang müde. »Das war mal wieder so ein Tag. Nach der Arbeit bin ich mit dem Bus zur Werkstatt gefahren, weil ich das Auto abholen wollte. Aber der Bus hatte Verspätung, und als ich endlich in der Werkstatt ankam, waren die Automechaniker noch nicht mit ihrer Arbeit fertig und ich musste warten. Und Papa hab ich dann auch viel zu spät abgeholt.«

»Das war vielleicht ein Tag!«, sagte Mr Quimby. »Ich musste mir die Preisänderungen merken und dann saß ich auch noch an der Schnellkasse.« Ramona wusste, dass ihr Vater die Schnellkasse überhaupt nicht mochte. Da durften die Kunden nur anstehen, wenn sie weniger als neun Sachen im Einkaufskorb hatten. Aber viele Leute versuchten sich mit zehn oder elf Sachen in die Schlange zu schmuggeln. Alle hatten es eilig und alle zählten die Sachen, die bei den anderen Leuten im Korb lagen. Und dann gab es Streit. Die ganze schlechte Laune machte Mr Quimby mürbe.

Bitte, bitte, gewöhn dich an deine Arbeit!, betete Ramona und vergaß für einen Augenblick ihre eigenen Sorgen.

Mrs Quimby drehte sich zu ihren Töchtern um. Natürlich merkte sie sofort, dass Ramona Howies alte Sachen anhatte.

»Ramona, warum hast du...?« Mrs Quimby war wohl zu müde um den Satz zu Ende zu sprechen.

»Howie und ich haben irgendwie was verschüttet und Mrs Kemp hat unsere Sachen gewaschen und die sind noch nicht trocken«, erklärte Ramona. Ihre blauen Füße würde ihre Mutter noch früh genug sehen. »Willa Jean hat die Schuld. Sie hat uns nicht Dame spielen lassen und wir mussten in den Keller gehen um sie loszuwerden.«

»Erinnert mich an dich«, sagte Bisus. »Ich weiß noch, wie du immer mit deinem Dreirad gegen den Sofatisch gefahren bist, als ich mit meiner Freundin Dame gespielt hab.«

»Gar nicht wahr!« Ramona war empört.

»Und ob!«, sagte Bisus. »Du weißt das bloß nicht mehr.«

»Mädchen!«, sagte Mrs Quimby. »Das ist jetzt ganz egal, wer wem wann welches Damespiel verdorben hat.«

Regen peitschte durch den Strahl der Scheinwerfer, die Scheibenwischer gingen witsch-wutsch und die Familie schwieg. Ramona kauerte sich in ihrer Ecke auf dem Rücksitz zusammen. Ob sie wirklich so schrecklich gewesen war wie Willa Jean? Niemand mochte Ramona, na, vielleicht mochte ihr Vater sie ein bisschen, jedenfalls manchmal. Aber wenn ihre Mutter sie wirklich lieb haben würde, dann würde sie jetzt zu Bisus sagen, dass Ramona niemals im Entferntesten so wie Willa Jean war.

Ramona fühlte sich nicht nur ungeliebt, sie war auch so hungrig, dass ihr Magen knurrte. Als Mr Quimby in ihre Einfahrt einbog, dachte sie an den Eintopf, der den ganzen Tag vor sich hin geköchelt hatte. Wie das duften würde, wenn sie gleich die Tür aufmachten. Aus dem Gartopf kam immer so ein wunderbar einladender Duft. Eine Nase voll von diesem Duft und alles wäre in Ordnung, da war Ramona ganz sicher. Ihre Mutter würde den Ärger mit dem Auto vergessen, ihr Vater würde wieder Witze machen und Bisus würde den Tisch decken. Und dann würden sie sich alle zu einem leckeren warmen Essen hinsetzen.

* 4.*

Der Streit

Schon als Ramona durch die Hintertür hereinkam, wusste sie, dass etwas nicht stimmte. Im Haus war es kalt und es roch ein bisschen muffig und unbewohnt. Es gab keinen einladenden Duft von heißem Eintopf mit Fleisch und Gemüse. Die kleine Lampe am Gartopf war dunkel und der Topf selbst war ganz kalt.

»O nein!«, rief Mrs Quimby aus, als sie das merkte.

»Was ist los?«, wollte Mr Quimby wissen. Er kam gerade aus dem Flur, denn er hatte den Thermostaten von der Heizung auf eine höhere Temperatur eingestellt.

»Was los ist?« Mrs Quimby hob den Deckel von dem elektrischen Gartopf an. »Irgendjemand hat heute Morgen vergessen den Topf einzuschalten, das ist los.«

Alle scharten sich um den Topf und guckten das rohe Fleisch und das kalte Gemüse an.

»Ich hab solchen Hunger«, jammerte Bisus laut.

»Und ich erst«, sagte Ramona.

»Ich dachte, du hättest ihn eingeschaltet«, sagte Mrs Quimby zu ihrem Mann und steckte den Stecker in die Steckdose. Der Eintopf konnte über Nacht garen und morgen Abend aufgewärmt werden.

»Guck mich nicht so an«, sagte Mr Quimby zu seiner Frau. »Ich dachte, du machst das.« Seine Stimme klang scharf.

Irgendwie machte diese Bemerkung Mrs Quimby sauer. »So, du denkst wohl, Töpfe einschalten ist Frauenarbeit.« Ihre Stimme klang genauso scharf.

»Eigentlich nicht«, sagte Mr Quimby, »aber wenn ich’s mir recht überlege...«

»Und warst du das nicht auch, der vergessen hatte, die Ofenkartoffeln anzustechen, sodass sie beim Backen explodiert sind?«, sagte Mrs Quimby.

Ramona musste sich das Lachen verbeißen, als sie daran dachte. Ihr Vater hatte so erstaunt ausgesehen an dem Abend, als die Kartoffeln explodiert waren. PUFF hatte es gemacht, als er die Ofentür aufklappte.

Mr Quimby wollte sich auf kein Gespräch über Kartoffeln einlassen, die vor Ewigkeiten gebacken worden waren. »Wir können doch alles in die Pfanne werfen und es braten«, meinte er. Essen machen hieß für ihn, alles in die Pfanne zu werfen und so lange zu rühren, bis es gar war. Manchmal erfand er interessante Gerichte mit Hackfleisch und Eiern, Zucchini und Käse. Manchmal musste seine Familie beim Abendessen sehr tapfer sein.

»Dieses Fleisch kann man nicht einfach braten«, sagte Mrs Quimby ziemlich gereizt, während sie in den Vorratsschrank und in den Kühlschrank schaute. »Es ist zu zäh. Das weißt du doch. Hast du eingekauft?«

»Nein. Ich dachte, wir essen den Eintopf«, antwortete Mr Quimby. Er klang genervt, fand Ramona. »Ich hab keinen Einkaufszettel gesehen.«

Der Kater Picky rieb sich an Mrs Quimbys Bein und zeigte ihr, wie hungrig er war. »Hau ab«, sagte Mrs Quimby.

Da ging er zu Bisus, nicht zu Ramona. Er mochte Ramona nicht, er hatte sie nie gemocht, sie war ihm zu laut.

»Also, ich sterbe vor Hunger«, sagte Bisus, als sie den alten Kater auf den Arm nahm und mit ihm schmuste.

»Und ich erst«, sagte Ramona.

»Ihr seid keine große Hilfe, Mädchen«, sagte Mrs Quimby. »Wir haben noch ein paar Eier, aber für ein Omelett reichen die nicht, zwei Scheiben Speck, drei Mohrrüben und ein bisschen schlaffen Salat. Und das war’s dann auch schon.« Sie sah ihren Mann an. »Wir sollten nicht erst alle Vorräte verbrauchen, bevor wir einkaufen gehen«, sagte sie.

Da fiel Ramona etwas ein. »Was du heute kannst besorgen...«, fing sie an, aber sie verstummte, weil ihr sowieso niemand zuhörte.

»Schreib es doch einfach auf einen Zettel, wenn wir was brauchen«, sagte Mr Quimby. »Mehr musst du doch gar nicht tun.«

»Ich könnte Karottensalat machen«, schlug Bisus vor, als ob dann alles wieder in bester Ordnung wäre.

»Wir könnten Pfannkuchen machen — mit einer halben Scheibe Speck für jeden.«

»Nicht besonders nahrhaft«, sagte Mrs Quimby, »aber immer noch besser, als zu verhungern.« Sie holte die Rührschüssel, und Bisus, die Picky wieder auf den Boden gesetzt und sich die Hände gewaschen hatte, fing an Mohrrüben auf ein Stück Butterbrotpapier zu reiben. Ramona lehnte sich an den Küchentisch und beobachtete sie. Sie wollte sicher sein, dass ihre Schwester nicht ihre Finger in den Salat rieb.

Mr Quimby legte die Speckstreifen in die Bratpfanne. »Ramona, steh da nicht rum«, sagte er. »Mach dich nützlich und deck den Tisch. Wie meine Großmutter immer sagte: Viele Hände machen der Arbeit schnell ein Ende. Also los, lass dich nicht bedienen.«

Ramona machte ein langes Gesicht, aber sie holte die Platzdecken. »Du, Papa, ich glaub nicht, dass deine Großmutter wirklich all das gesagt hat, was du da immer erzählst.«

»Und wenn sie das getan hat, war sie eine langweilige alte Ziege«, sagte Mrs Quimby, die den Teig schlug, als ob er ihr etwas getan hätte.

Mr Quimby guckte beleidigt. »Du hast meine Großmutter gar nicht gekannt.«

»Wenn sie die ganze Zeit bloß rumgelaufen ist und Weisheiten abgesondert hat, kann ich nicht behaupten, dass mir das Leid tut.« Mrs Quimby lag auf den Knien vor dem Topfschrank und versuchte die Pfannkuchenpfanne aus der hintersten Ecke zu ziehen.

Ramona unterbrach das Tischdecken für einen kurzen Moment, sie wollte ganz sichergehen, dass auch ja kein Blut im Karottensalat war. Ihr Bauch war ganz hart, das war er immer, wenn ihre Mutter auf ihren Vater böse war.

»Meine Großmutter war eine wundervolle Frau«, sagte Mr Quimby. »Sie hat es nicht leicht gehabt, da draußen auf dem Land, aber sie war immer gut zu uns Kindern und wir haben viel von ihr gelernt.«

»Na, meine Großmutter war auch nicht übel.« Mrs Quimby zog die Pfannkuchenpfanne aus dem Schrank, die zwei andere Pfannen und den großen Nudeltopf mit lautem Gepolter mitriss. »Und ich hab viel von ihr gelernt.«

»Ach? Was hast du denn wohl von deiner Großmutter gelernt?«, fragte Mr Quimby. »Soweit ich feststellen konnte, hat sie immer nur rumgesessen und Bridge gespielt.«

Ramona und Bisus schauten sich an. Stritten ihre Eltern etwa? So richtig? Ja, kein Zweifel. Beide Mädchen waren besorgt.

Mit mehr Krach als nötig setzte Mrs Quimby die Pfannkuchenpfanne auf den Herd. Offenbar dachte sie angestrengt darüber nach, was sie eigentlich von ihrer Großmutter gelernt hatte. Schließlich sagte sie: »Meine Großmutter hat mir beigebracht, dass man beim Blumenpflücken die Stiele möglichst lang lassen soll und dass man ein paar Zweige in den Blumenstrauß binden kann.«

»Wie nützlich«, sagte Mr Quimby.

Sein bissiger Tonfall hatte Mrs Quimby wohl noch ärgerlicher gemacht, denn sie sagte: »Meine Großmutter war zwar nicht reich, aber sie hatte einen Sinn fürs Schöne.« Der Wassertropfen, den sie in die Pfanne spritzen ließ, wollte nicht tanzen.

»Und wenn meine Großmutter auch jeden Pfennig zweimal umdrehen musste, hat sie sich doch auch in den schwersten Zeiten immer noch etwas vom Munde abgespart, um mir Papier zum Malen zu kaufen.«

Vom Munde absparen, dachte Ramona, das klang gut. Das musste sie sich merken. Der Speck brutzelte in der Pfanne und duftete, und Ramona fühlte sich schon deshalb wieder wohler, aber auch hungriger.

»Meine Großmutter hat mir auch sehr nützliche Dinge beigebracht.« Mrs Quimby hatte die Zeit zum Nachdenken genutzt. »Sie hat mir beigebracht, dass man eine Laufmasche mit einem Tröpfchen Spucke aufhalten kann.« Sie spritzte noch einen Tropfen Wasser in die Pfanne. Diesmal tanzte er. Die Pfanne war heiß.

»Das ist ja ‘ne schöne Großmutter... mit Spucke auf den Strümpfen.«

»Ihr benehmt euch albern, alle beide«, platzte Bisus heraus. »Total albern.«

»Halt dich da raus, Fräulein«, schnauzte Mr Quimby.

Bisus starrte ihren Vater böse an. »Stimmt aber«, murmelte sie.

Schweigend goss Mrs Quimby vier Pfützen Teig in die Pfanne. Und Ramona betete, dass dieser Streit oder was das nun war, endlich zu Ende gehen möge.

Bisus rührte Mayonnaise in die blutleeren Mohrrüben, die sie dann auf vier schlaffe Salatblätter kleckste, die sie auf kleine Teller gelegt hatte.

Mr Quimby wendete den Speck in der Pfanne. Mrs Quimby drehte die Pfannkuchen um. Und Ramonas Bauch entspannte sich. Gleich würde ihre Mutter den Teig für vier weitere Pfannkuchen in die Pfanne geben. Ramona konnte es kaum erwarten, dass sie fertig wurden, sie war so hungrig.

»Bist du sicher, dass diese Pfannkuchen fertig sind?«, fragte Mr Quimby, als seine Frau den ersten Pfannkuchen aus der Pfanne heben wollte. »Ich finde, sie sehen nicht so aus, als ob sie gar sind.«

»Der Teig obendrauf war nicht mehr flüssig, als ich sie gewendet habe«, sagte Mrs Quimby. »Und ich finde, sie sehen gar aus.«

Mr Quimby nahm seiner Frau den Pfannenheber aus der Hand. Wie mit einem Schwert schlitzte er jeden Pfannkuchen in der Mitte auf. Ramona und Bisus sahen einander schockiert an. Ihr Vater hatte die Pfannkuchen von ihrer Mutter aufgeschlitzt. Jetzt war er zu weit gegangen! Ängstlich sahen sie zu, wie flüssiger Teig aus den Pfannkuchen quoll. Ihr Vater hatte Recht gehabt. Die Pfannkuchen waren noch nicht gar. Was würde ihre Mutter jetzt machen?

Mrs Quimby war wütend. Sie schnappte sich den Pfannenheber, hob die Pfannkuchen damit schnell aus der Pfanne und warf sie in den Mülleimer.

»Das war doch wohl nicht nötig.« Mr Quimby wirkte belustigt. Er hatte gewonnen. »Du hättest sie noch mal umdrehen und sie gar werden lassen können.«

»Und ich nehme an, deine Großmutter hat absolut perfekte Pfannkuchen gemacht«, sagte Mrs Quimby mit eisiger Stimme.

Mr Quimby war die Ruhe selbst und wirkte noch belustigter. »Ja, tatsächlich, das hat sie«, sagte er. »Braun und knusprig, aber nicht trocken.«

»Die besten Pfannkuchen, die du je gegessen hast«, stellte Mrs Quimby auf eine Art fest, die Ramona zu einem stillen Stoßgebet brachte: Bitte, Mama, sei wieder lieb. Bitte, bitte, sei wieder lieb.

»Genau«, sagte Mr Quimby. »Leicht wie Wolken, und sie zergingen auf der Zunge.«

Nun sei doch still, Papa, betete Ramona. Du machst alles nur noch schlimmer.

»Ach, du...!« Mit dem Pfannenheber gab Mrs Quimby ihm einen Klaps auf den Hosenboden, bevor sie das Ding auf die Arbeitsplatte schleuderte. »Back sie doch selber, du hast ja so viel von deiner tollen Großmutter gelernt!«

Ramona und Bisus waren vor Schreck wie erstarrt. Ihre Mutter hatte ihrem Vater eins mit dem Pfannenheber übergezogen! Ramona wollte am liebsten auf sie losgehen, um sich schlagen und brüllen: Du hast meinen Papa gehauen! Aber das wagte sie nicht.

Mr Quimby steckte sich ein Geschirrhandtuch in den Hosenbund, das war seine Schürze, und fing seelenruhig an Teig in die Pfanne zu löffeln. Seine Frau setzte sich ins Wohnzimmer und schlug die Zeitung auf. Wenn er doch bloß beim Pfannkuchenwenden und Speckbraten nicht so vergnügt pfeifen würde.

»Das Essen ist fertig«, verkündete er und stellte einen Teller mit heißen Pfannkuchen und Speck auf den Tisch. Dann zog er sich das Geschirrhandtuch aus dem Hosenbund. Schweigend setzte sich Mrs Quimby zu ihrer Familie an den Tisch.

Eigentlich konnte ihre Mutter besser kochen, fand Ramona, aber sie musste zugeben, dass ihr Vater prima Pfannkuchen machte. Leider war sie nicht mehr so besonders hungrig. Sie war innendrin ganz verknotet und sie wusste nicht, ob sie weinen oder aus dem Haus rennen und schreien sollte: »Meine Mama und mein Papa streiten sich!«

»Reich mir bitte die Butter.« Mrs Quimby hätte auch mit wildfremden Leuten sprechen können.

»Darf ich um den Sirup bitten?«, sagte Mr Quimby höflich.

»Heute ist vielleicht was Komisches passiert in der Schule«, sagte Bisus, und Ramona begriff sofort, dass ihre Schwester ein Gespräch in Gang bringen wollte, damit alles wieder gut wurde. Ihre Eltern würden dann ihren Streit vergessen und vielleicht ja sogar lachen.

Nach einem kurzen Schweigen sagte Mrs Quimby: »Na, erzähl schon.«

»Du wirst nicht glauben, was ein Junge heute gesagt hat, als die Lehrerin gefragt hat, wie man denn Genuss schreibt«, sagte Bisus.

»Wie denn?«, fragte Ramona, um das Gespräch zu beleben. Mr Quimby nahm sich schweigend noch zwei Pfannkuchen.

»Er hat gesagt T-H-O-M-Y, so schreibt man Genuss.« Bisus sah ihre Eltern ängstlich an, und sie lächelten tatsächlich.

Ramona lächelte nicht. »Aber der Mann im Fernsehen sagt das doch auch. Er sagt immer: Thomy, so schreibt man Genuss. Hab ich selbst gehört.«

»Bist du doof«, sagte Bisus. »Das ist doch nur ein Werbespruch. Man schreibt das G-E-N-U-S-S.«

»Ach so.« Ramona war froh darüber, das zu erfahren. Das Tischgespräch verebbte wieder und Ramona dachte über die Rechtschreibung nach. Die war voller Gefahren, langen Is und Doppel-Ts. So ein Witzbold im Fernsehen, der Kinder aufs Glatteis führte, war wirklich keine große Hilfe. Sie war froh, dass sie eine große Schwester hatte, die so was durchschaute.

Es war ein ruhiger Abend. Mr Quimby schlief vor dem Fernseher ein. Mrs Quimby ging ins Bad und dann ins Bett um zu lesen. Bisus machte in ihrem Zimmer Hausaufgaben. Und Ramona malte ein Bild von einem Ungeheuer, das sich Menschen ins Maul stopfte, aber das Bild auf dem Papier wollte einfach nicht so werden, wie sie sich das vorstellte. Ihr Ungeheuer sah aus, als ob es Papierpuppen fraß und keine echten Menschen. Im Haus war es unnatürlich still.

Der Fernsehapparat plapperte vor sich hin. Die Mädchen gingen ins Bett, ohne dass es ihnen gesagt werden musste.

Unglückliche Gedanken hielten Ramona wach. Was war, wenn ihre Mutter und ihr Vater einander nicht mehr lieb hatten? Was war, wenn sie sich scheiden lassen wollten, so wie die Eltern von ihrem Freund Davy? Was würde dann mit ihr passieren? Wer würde sich um sie kümmern? Bisus war ja schon beinahe erwachsen, aber was sollte aus Ramona werden? Sie wollte weinen, aber sie konnte nicht. Sie war zu verknotet von innen, um weinen zu können. Tränen hingen an ihren Wimpern, aber sie fielen nicht und brachten so auch kein bisschen Erleichterung.

Schließlich konnte Ramona ihre Angst und ihre Einsamkeit nicht länger ertragen. Sie schlüpfte aus dem Bett und lief auf Zehenspitzen zu ihrer Schwester ins Zimmer.

»Ramona?« Bisus war auch wach.

»Ich kann nicht schlafen«, flüsterte Ramona.

»Ich auch nicht«, sagte Bisus. »Komm in mein Bett.«

Auf diese Einladung hatte Ramona gewartet. Dankbar schlüpfte sie unter die Bettdecke und kuschelte sich an ihre Schwester. »Glaubst du, dass sie sich scheiden lassen?«, flüsterte sie. »Sie reden überhaupt nicht miteinander.«

»Natürlich nicht«, sagte Bisus. »Jedenfalls kann ich mir das nicht vorstellen.«

»Wer kümmert sich denn um mich, wenn sie so was tun?« Ramona brauchte jetzt unbedingt eine Antwort von irgendjemandem. »Ich bin doch noch klein.« Bisus war immerhin ein tüchtiges Mädchen, aber Ramona...?

Anscheinend ließ sich Bisus die Frage durch den Kopf gehen. »Ich würd’s versuchen«, sagte sie schließlich.

»Du bist noch nicht erwachsen genug«, sagte Ramona, die sich trotzdem getröstet fühlte. Bisus war für sie da.

»Ich weiß«, gab Bisus zu. »Ich hab mal ein Buch gelesen über ein Mädchen, das sich um ihre Geschwister gekümmert hat, nachdem der Vater gestorben war. Aber das war irgendwo in den Bergen, wo sie alle Kräuter sammelten und so Sachen. In der Stadt ginge das nicht.«

»Mama und Papa sind ja nicht tot.« Es war ein Trost, das zu wissen, fand Ramona.

Bisus war eine Weile still. »Vielleicht haben sie ja nur Spaß gemacht«, sagte sie. »Irgendwie.«

»Aber Mama hat Papa gehauen«, gab Ramona zu bedenken. »Auf den Hintern mit einem Pfannenheber.«

»Wenn sie was Schwereres genommen hätte, wäre das was anderes«, sagte Bisus, »aber sie hat ihm ja nicht wehgetan.«

Ramona versuchte die Sache von der Sonnenseite her anzusehen. »Er hat sie auch nicht wiedergehauen«, sagte sie. »Aber wenn sie sich lieb hätten, dann würden sie sich nicht streiten.« Im Stillen betete sie und ihr Gebet endete mit: »Und bitte mach, dass Mama und Papa keinen Streit mehr haben.«

Aus der Küche wehte der Duft vom Eintopf herüber, der über Nacht gar werden würde, damit sie ihn am nächsten Abend essen konnten. Der gemütliche Duft beruhigte die beiden Schwestern und sie schliefen ein.

Am Morgen, ein paar Sekunden nachdem sie wach geworden war und festgestellt hatte, dass sie im Bett ihrer Schwester lag, legte sich ein trübes, unglückliches Gefühl über Ramona. Ihre Eltern hatten sich gestritten. Ihr graute davor, ihnen beim Frühstück zu begegnen. Sie hatte keine Ahnung, was sie zu ihnen sagen sollte. Bisus sah auch ganz unglücklich aus. Das Anziehen dauerte viel länger als sonst, und als sie endlich in die Küche kamen, staunten sie. Ihre Eltern saßen beim Frühstück und teilten sich die Morgenzeitung.

»Guten Morgen, Mädchen!«, sagte Mr Quimby so munter wie immer.

»Der Haferbrei steht auf dem Herd.« Mrs Quimby lächelte ihren Töchtern liebevoll zu. »Habt ihr gut geschlafen?«

Da wurde Bisus plötzlich wütend. »Nee, haben wir nicht.«

»Nee, haben wir nicht«, echote Ramona. Die Wut ihrer Schwester gab ihr den Mut dazu. Dachte ihre Mutter etwa, sie würden gut schlafen, wenn sie sich solche Sorgen machen mussten?

Erschrocken ließen beide Eltern ihre Zeitung fallen.

»Und ihr seid schuld«, ließ Bisus sie wissen.

»Was redest du denn da?«, fragte Mrs Quimby.

Bisus war den Tränen nahe. »Um euren großen Streit, darum geht’s.«

Ramona blinzelte ebenfalls die Tränen zurück. »Ihr habt nicht mal miteinander geredet. Und du hast Papa gehauen.«

»Natürlich haben wir miteinander geredet«, sagte Mrs Quimby. »Wie kommst du bloß auf so was? Wir waren einfach nur müde, das war alles. Gestern war einer von den Tagen, an denen alles schief läuft.«

Genau, dachte Ramona.

»Ich bin ins Bett gegangen und hab gelesen«, fuhr ihre Mutter fort, »und Papa hat ferngesehen. Das war alles.«

Ramona war ganz schwach vor Erleichterung. Aber gleichzeitig war sie auch sauer auf ihre Eltern, weil sie ihr so viel Kummer gemacht hatten.

»Erwachsene sollten sich nicht streiten«, sagte sie.

»Ach du meine Güte, warum denn das nicht!«, sagte Mrs Quimby.

Ramona war unerbittlich. »Erwachsene sollten perfekt sein.«

Ihre Eltern lachten.

»Ja, so ist das«, sagte Ramona beharrlich, dieses Gelache machte sie sauer.

»Nenn mir mal einen perfekten Erwachsenen«, forderte Mr Quimby sie auf. »Das kannst du nicht, wetten?«

»Ist dir noch nicht aufgefallen, dass Erwachsene nicht perfekt sind?«, fragte Mrs Quimby. »Und schon gar nicht, wenn sie müde sind.«

»Warum meinen sie dann, dass wir Kinder uns immer perfekt benehmen sollen?«, wollte Ramona wissen.

»Gute Frage«, sagte Mr Quimby. »Darüber muss ich mal nachdenken.«

»Wir wollen, dass ihr perfekt werdet, damit ihr später nicht ständig anderen mit den Pfannkuchen eurer Großmutter auf die Nerven geht«, sagte Mrs Quimby. Diese Antwort fanden beide Eltern ziemlich komisch.

Ramona fühlte sich so, wie Picky aussah, wenn ihm jemand das Fell zerzaust hatte. Vielleicht waren Erwachsene ja nicht perfekt, aber sie sollten es sein, besonders ihre Eltern. Sie sollten fröhlich, geduldig, liebevoll sein und niemals krank oder müde. Und Spaß sollte man auch mit ihnen haben.

»Ihr Kinder streitet euch«, sagte Mr Quimby. »Warum sollten wir das nicht dürfen?«

»Das gehört sich nicht«, sagte Bisus. Das wollte Ramona sich merken. »Und es gehört sich erst recht nicht, jemanden mit dem Pfannenheber zu hauen.«

»Ach, ihr albernen kleinen Mädchen«, sagte Mrs Quimby liebevoll und belustigt.

»Ja, dürfen hier etwa nur die Kinder ihren Spaß haben?«, fragte Mr Quimby.

»Wir streiten uns nicht zum Spaß«, ließ Ramona ihren Vater wissen.

»Das hätte ich aber gedacht«, sagte Mr Quimby.

Ramona weigerte sich zu lächeln. »Macht das bloß nicht noch mal«, schärfte sie ihren Eltern in ihrem strengsten Ton ein.

»Sehr wohl, gnädiges Fräulein«, antwortete Mrs Quimby mit gespielter Unterwürfigkeit. Ganz so, als ob sie sich über Ramona lustig machen wollte.

»Zu Befehl«, sagte ihr Vater und salutierte wie die Soldaten am Flughafen, wenn ein wichtiger Staatsgast kam.

Und nun musste Ramona lachen.

* 5. *

Haare, Haare, Haare

Es war Samstagmorgen. »Ramona, stell dich ordentlich hin und halt still«, sagte Mrs Quimby. »Ich kann deine Haare nicht gerade schneiden, wenn du so zappelst.«

»Ich versuch das ja«, sagte Ramona. Die Haare, die ihr auf die Nase gefallen waren, kitzelten. Sie pustete, damit das Kitzeln aufhörte, und die Haare flogen ihr aus der Stirn.

»Ach, was machst du denn da!« Mrs Quimby kämmte die Haare noch einmal.

Ramona stand vollkommen still, das Kitzeln quälte sie furchtbar und sie wackelte mit der Nase, um die Fitzel von den runterfallenden Haaren loszuwerden. Endlich sagte ihre Mutter: »Fertig, mein Häschen, das war’s.« Sie nahm das Handtuch von Ramonas Schultern und schüttelte es über dem Mülleimer in der Küche aus. Ramona hatte es gern, wenn man sie Häschen nannte. Deshalb wackelte sie weiter mit der Nase und dachte an die schönen, gemütlichen Bilderbücher mit Bären und Häschen, die ihre Mutter ihr abends immer vorgelesen hatte, bevor sie ihr einen Gutenachtkuss gab. Ramona hatte diese Bücher geliebt. Sie hatte sich immer so geborgen gefühlt. Tagsüber waren ihr Bücher über Dampfwalzen und alles, was ordentlich Krach machte, lieber gewesen, aber abends, da wollte sie Bären, gemütliche Bären und Häschen.

»Die Nächste, bitte!« Mrs Quimby rief Bisus, die sich gerade die Haare gewaschen hatte. In letzter Zeit verbrachte Bisus Ewigkeiten mit einer Flasche Shampoo im Badezimmer.

»Lass mich nicht warten, Bisus«, sagte Mrs Quimby. »Ich hab viel zu tun heute Morgen.« Die Waschmaschine war kaputtgegangen, und weil mitten in der Woche niemand zu Hause bleiben und auf den Monteur warten konnte, musste Mrs Quimby mit drei großen Körben voll Schmutzwäsche ins Waschcenter fahren. Samstags arbeiteten Monteure nicht.

»Ich warte«, wiederholte Mrs Quimby.

Bisus kam in die Küche, sie rubbelte sich den Kopf mit einem Handtuch ab. »Mama, ich will nicht, dass du mir die Haare schneidest«, verkündete sie.

Eigentlich wollte Ramona gerade in ihr Zimmer gehen. Jetzt aber beschloss sie, in der Küche zu bleiben. Das versprach nämlich eine interessante Auseinandersetzung zu werden.

»Aber Bisus, du bist doch schon ganz struppig!«, protestierte Mrs Quimby. »Du siehst unordentlich aus.«

»Ich will nicht ordentlich aussehen«, sagte Bisus. »Ich will hübsch sein.«

»Wenn du ordentlich aussiehst, bist du hübsch.« An Mrs Quimbys Stimme konnte man hören, dass ihr bald der Geduldsfaden riss. »Und denk dran, es kommt gar nicht so sehr darauf an, wie du aussiehst, es ist viel wichtiger, wie du dich aufführst.«

»Mama, du bist ja so altmodisch«, sagte Bisus.

Mrs Quimby sah verärgert und belustigt zugleich aus. »Ach, das ist ja was ganz Neues.«

Bisus war sauer darüber, dass ihre Mutter sich auf ihre Kosten lustig machte. »Stimmt doch.«

»Okay, dann bin ich altmodisch«, sagte Mrs Quimby. Aber Ramona merkte sofort, dass sie es nicht so meinte. »Und was machen wir jetzt mit deinen struppigen Haaren?«

»Ich bin doch kein Hütehund«, sagte Bisus. »So, wie du redest, könnte man das denken.«

Mrs Quimby zog es vor zu schweigen, und Ramona wartete gespannt, was jetzt wohl passieren würde. Eigentlich, das merkte sie, gefiel es ihr ziemlich gut, dass ihre Mutter sauer auf Bisus war. Aber, dass die beiden sich stritten, das machte ihr Sorgen. Sie wollte eine glückliche Familie.

»Ich will mir meine Haare in einem Frisörsalon schneiden lassen«, sagte Bisus. »Wie alle anderen Mädchen.«

»Aber, Bisus, du weißt doch ganz genau, dass wir uns so was nicht leisten können«, sagte Mrs Quimby. »Dein Haar ist schön glatt und ganz leicht zu pflegen.«

»Also, ich bin wirklich die Einzige in meiner Klasse, der die Haare zu Hause geschnitten werden«, sagte Bisus beharrlich. Interessierte sie doch nicht, was ihre Mutter da redete.

»Nun übertreibst du aber.« Mrs Quimby sah müde aus.

Ramona mochte es nicht, wenn ihre Mutter so müde aussah, deshalb versuchte sie zu helfen. »Karen aus meiner Klasse hat gesagt, ihre Mutter schneidet ihr auch die Haare und die von ihrer Schwester schneidet sie auch. Ihre Schwester geht in deine Klasse.«

Bisus drehte sich zu ihrer Schwester um. »Halt du dich da raus!«

»Nur keine Aufregung«, sagte Mrs Quimby.

»Ich reg mich überhaupt nicht auf«, sagte Bisus. »Ich will nur meine Haare nicht mehr zu Hause geschnitten kriegen. So ist das.«

»Sei doch vernünftig«, sagte Mrs Quimby.

Bisus maulte. »Ich bin nun schon mein Leben lang die artige, vernünftige alte Bisus, und jetzt reicht’s.« Und sie ging noch weiter: »Ramona kann sich alles erlauben, aber ich darf gar nichts. Ich muss ja immer die gute, vernünftige alte Bisus sein.«

»Stimmt ja gar nicht!« Ramona war empört. »Ich kann mir überhaupt nichts erlauben.«

Einen Moment dachte Mrs Quimby nach, dann sagte sie: »Ich hab auch genug davon, immerzu vernünftig zu sein.«

Die Mädchen waren überrascht, vor allem Ramona. Mütter sollten vernünftig sein. Dazu waren sie da.

Mrs Quimby redete weiter: »Manchmal würde ich gern was tun, das nicht vernünftig ist.«

»Was denn?«, wollte Bisus wissen.

»Ach, ich weiß auch nicht.« Mrs Quimby warf einen Blick auf das Frühstücksgeschirr in der Spüle und auf die Regentropfen, die gegen das Fenster spritzten. »Ich möchte auf einem Kissen in der Sonne sitzen und Pusteblumen blasen.«

Bisus sah ihre Mutter ungläubig an. »Zu dieser Jahreszeit blüht das Unkraut aber nicht«, stellte sie klar.

Ramona fühlte sich ihrer Mutter plötzlich ganz nahe, aber sie war auch ein bisschen schüchtern. »Ich würde auch gern mit dir auf einem Kissen sitzen und Pusteblumen blasen«, gab sie zu. Das wäre lustig, nur ihre Mutter und sie, die warme Sonne, gelber Löwenzahn und weiße Pusteblumen, deren Samen sie wegblasen konnten, bis sie alle im Sonnenschein tanzten. Sie lehnte sich an ihre Mutter, die ihre Arme um sie legte und sie ein bisschen drückte. Ramona wackelte mit der Nase vor Vergnügen.

»Aber Mama«, sagte Bisus, »du hast immer gesagt, wir sollen die Pusteblumen nicht abpusten, weil sich der Löwenzahn dann überall auf dem Rasen breit macht. Und da kriegt man ihn nur schwer wieder raus.«

»Ich weiß«, gab Mrs Quimby zu, ihr träumerischer Augenblick war vorüber. »Das war wirklich vernünftig von mir.«

Bisus brachte das erst mal zum Schweigen.

»Ich mag deine Haare, Mama«, sagte Ramona. Und das stimmte. Die Haare ihrer Mutter waren glatt und nicht besonders lang. Sie trug einen Seitenscheitel und strich sich die Haare immer hinter die Ohren. Ihre Haare rochen gut und sahen genauso aus, wie die Haare von einer Mutter sein sollten, fand Ramona. Jedenfalls sollten die Haare von ihrer Mutter so aussehen. »Ich finde, deine Haare sehen gut aus«, sagte sie, »und mir macht das überhaupt nichts aus, wenn du mir die Haare schneidest.« Um bei der Wahrheit zu bleiben, fügte sie aber noch hinzu: »Außer wenn’s mir an der Nase kitzelt.«

Bisus ging noch mal in die Luft. »Ach, bist du ein Musterkind, du Ekel!«, sagte sie giftig und stapfte aus der Küche. Wenig später knallte die Tür von ihrem Zimmer zu.

Ramona war beleidigt. »Ich bin doch kein Ekel, nicht?«, fragte sie. Hoffentlich fand ihre Mutter das nicht.

Mrs Quimby nahm den Besen und fing an die Haare vom Küchenboden zu fegen. »Natürlich nicht«, sagte sie. »Ich erziehe meine Kinder doch nicht zu Ekeln.«

Ramona wackelte mit der Nase wie ein Häschen.

Weder Mrs Quimby noch Bisus redeten danach noch mal über Haare. Bisus’ Haare wurden immer länger und struppiger. Bald sah sie wirklich wie ein Hütehund aus, fand Ramona. Sie merkte, dass ihre Mutter gern was über Bisus’ Haare gesagt hätte, aber dass sie fest entschlossen war, es nicht zu tun.

Bisus dagegen wirkte bockig. Mit einem Du kannst mich zu gar nichts zwingen-Ausdruck auf dem Gesicht saß sie am Esstisch.

Tief drinnen war Ramona inzwischen überhaupt nicht mehr so froh darüber, dass ihre Mutter auf Bisus böse war. So ein Streit um Haare sollte nicht die ganze Familie durcheinander bringen.

»Frauen«, murmelte Mr Quimby jeden Abend beim Essen. Und als ob es ihm auch nur um die Haare ging, sagte er, er finde, bei ihm werde es etwas licht auf dem Kopf, sollte er sich vielleicht die Kopfhaut massieren?

Die Gespräche waren angestrengt. Bisus vermied es, mit ihrer Mutter zu reden. Mrs Quimby tat so, als wäre nichts los. Sie sagte ganz ruhig: »Bisus, wenn die Shampooflasche fast leer ist, darfst du nicht vergessen, Shampoo auf den Einkaufszettel zu schreiben. Wir benutzen das auch, weißt du.«

»Ja, Mama«, sagte Bisus.

Ramona hätte am liebsten losgeschrien. Hört auf damit! Alle beide! Sie versuchte sich interessante Dinge auszudenken, über die sie beim Essen reden könnte, damit ihre Familie endlich mal wieder an was anderes dachte als an Haare.

Eines Abends erzählte Ramona, dass ihre Lehrerin gesagt hatte, sie brauchten vor langen Wörtern keine Angst zu haben. Lange Wörter waren oft aus kurzen Wörtern zusammengesetzt. Haarbürste war zum Beispiel eine Bürste zum Haarebürsten und Pfannkuchen waren Kuchen, die man in einer Pfanne briet.

»Aber ein Schnurrbart ist doch kein Bart zum Schnurren«, sagte sie. »Mr Helston in der Schule, der hat einen Schnurrbart und den hab ich noch nie schnurren hören.«

Darüber lachten ihre Eltern und Ramona freute sich, bis sie merkte, dass Bisus nicht mitlachte. Sie hatte nicht mal zugehört!

Bisus atmete tief durch. »Mama«, sagte sie bestimmt. Ramona wusste gleich, dass sie jetzt etwas sagen würde, das ihre Mutter vielleicht nicht gut fand. Sie sprach ganz schnell. »Ein paar Mädchen in der Schule gehen zum Haareschneiden zu Roberts Schule für Haardesign. Leute, die Haareschneiden lernen, machen die Arbeit, aber der Lehrer guckt, ob sie auch alles richtig machen. Das kostet nicht so viel wie bei einem richtigen Frisör. Ich hab mein Taschengeld gespart, und da ist diese Frau, Dana, die ist richtig gut und kann die Haare so schneiden wie bei dieser einen Eiskunstläuferin im Fernsehen. Du weißt schon, die, bei der das Haar so um den Kopf wogt, wenn sie sich dreht, und wenn sie aufhört sich zu drehen, sieht sie gleich wieder gut aus. Bitte, Mama, ich hab genug Geld gespart.« Als Bisus das gesagt hatte, lehnte sie sich mit ängstlich bittender Miene auf ihrem Stuhl zurück.

Mrs Quimby hatte ganz verkrampft ausgesehen, als Bisus angefangen hatte zu reden, aber jetzt entspannte sie sich wieder. »Das hört sich vernünftig an. Wo ist denn Roberts Schule für Haardesign?«

»In diesem Einkaufszentrum auf der anderen Seite der Stadt«, erklärte Bisus. »Bitte, Mama, ich mach auch alles, was du willst, wenn du mich nur gehen lässt.«

Ramona nahm dieses Versprechen nicht allzu ernst.

Weil Mrs Quimby viel an einem friedlichen Familienleben lag, gab sie nach. »Okay«, sagte sie mit einem kleinen Seufzer. »Aber ich fahr dich hin. Wenn du bis Samstag warten kannst, schauen wir mal, was Dana mit deinen Haaren machen kann. Aber erst fahre ich Papa zur Arbeit.«

»Oh, danke, Mama!« Bisus sah zum ersten Mal, seit der Haarstreit ausgebrochen war, wieder glücklich aus.

Ramona war auch froh, obwohl ihr klar war, dass sie natürlich mitgeschleift werden würde. Aber Frieden in der Familie war ihr schon einen langweiligen Vormittag wert.

Der Samstag war feuchtkalt und grässlich. Ramona glaubte schon nicht mehr daran, dass sie jemals ihre Rollerblades ausprobieren konnte. Die Quimbys frühstückten in aller Schnelle, stapelten das Geschirr in der Spüle, zwängten sich ins Auto und fuhren los. Die Scheibenwischer schnarrten wütend. Erst mal lieferten sie Mr Quimby im Supermarkt ab. Ramona stellte sich auf einen langweiligen Morgen ein. Sie merkte, wie aufgeregt Bisus war, und sah, dass sie ihren selbst gehäkelten Beutel mit dem Taschengeld fest umklammerte.

Als Mr Quimby vor dem Supermarkt ausstieg, setzte Bisus sich neben ihre Mutter auf den Beifahrersitz. Immer darf sie vorne sitzen, dachte Ramona.

Mrs Quimby bog auf die Abzweigung zur Stadtautobahn ein, die die Stadt in zwei Teile teilte. »Bisus, achte du auf die Schilder. Ich muss mich aufs Fahren konzentrieren«, sagte sie.

Ich kann doch auch lesen, dachte Ramona. Wenn die Wörter nicht zu lang sind jedenfalls.

Mrs Quimby warf einen Blick über ihre Schulter und hielt Ausschau nach einer Lücke in der Autoschlange, in die sie sich einreihen konnte. Morgens war viel los auf der Stadtautobahn, und es dauerte eine ganze Weile, bis Mrs Quimby es schaffte, ihr Auto in den Verkehr einzureihen. Aber dann überquerten sie den Fluss, der kalt und grau die schwarzen Brückenpfeiler umspülte. Grüne Schilder überspannten die Straße.

»Muss ich nicht links abbiegen?« Mrs Quimby kannte den Weg zu diesem Einkaufszentrum nicht genau.

»Hast Recht«, murmelte Bisus.

Und Mrs Quimby bog rechts in die Ausfahrt ein.

»Mama«, rief Bisus, »du solltest doch links abbiegen!«

»Warum sagst du dann, ich soll rechts fahren?« Mrs Quimby war wütend.

»Du hast mich gefragt, ob du nicht nach links musst, und da hab ich gesagt, du hast Recht.«

»Von jetzt an überlegst du dir besser genau, was du sagst«, meinte Mrs Quimby. »Und wie in aller Welt komm ich jetzt wieder auf die Stadtautobahn?« Sie fuhr durch ein Labyrinth von Einbahnstraßen und hielt nach irgendeinem Hinweisschild Ausschau. Schließlich fragte sie an einer Tankstelle nach dem Weg. Der Tankwart guckte unfreundlich, weil er bei dem Regen aus seinem Häuschen kommen musste.

Ramona seufzte. Die ganze Welt kam ihr grau und schlecht gelaunt vor. Es war ja so ungerecht, dass sie auf so eine nervtötende Fahrt mitgeschleift wurde, nur weil Bisus sich die Haare von dieser Dana schneiden lassen wollte. Nie im Leben würde ihre Mutter für Ramonas Haare so einen Aufstand mitmachen. Sie kauerte sich auf den Rücksitz, ihr war schlecht. Das Auto hatte früher einmal Leuten gehört, die einen großen Hund hatten, und jetzt fing es an nach Hund zu riechen. »Ohoh«, stöhnte Ramona, jetzt war ihr richtig schlecht. Sie dachte an den Haferbrei, den sie zum Frühstück gegessen hatte, und versuchte ganz schnell an etwas anderes zu denken.

Mrs Quimby warf einen Blick in den Rückspiegel. »Alles in Ordnung, Ramona?« Das klang besorgt.

Ramona gab keine Antwort. Sie traute sich nicht, den Mund aufzumachen.

»Ich glaub, sie muss reihern«, sagte Bisus. Das Wort benutzten alle in ihrer Klasse.

»Halt durch, Ramona«, sagte Mrs Quimby. »Auf der Stadtautobahn kann ich nicht anhalten und hier ist keine Ausfahrt.«

»Mama«, rief Bisus, »sie wird grün!«

»Ramona, mach das Fenster auf und halt durch!«, ordnete Mrs Quimby an.

Ramona war zu elend zumute, um auch nur einen Finger zu rühren. Bisus begriff das. Sie machte ihren Gurt los, der wütend schnarrte. »Halt die Klappe!«, sagte sie zu ihrem Gurt und dann lehnte sie sich über die Lehne von ihrem Sitz und drehte Ramonas Fenster runter.

Die kalte Luft wehte den Hundegeruch weg, Regentropfen liefen Ramona übers Gesicht und es ging ihr schon besser. Aber sie machte den Mund nicht auf und rührte sich auch nicht. Durchhalten war gar nicht so leicht.

»Warum mach ich das bloß mit?«, fragte Mrs Quimby sich laut, als sie die Abfahrt von der Stadtautobahn herunterfuhr.

Endlich erreichte die Haarschneideexpedition das Einkaufszentrum. Mrs Quimby fand ganz in der Nähe von Roberts Schule für Haardesign einen Parkplatz, und die drei Quimbys stapften durch den Regen. Ramona hatte sich im Handumdrehen erholt, als das Auto angehalten hatte, und nun platschte sie mit grimmigem Vergnügen in ihren Gummistiefeln durch die Pfützen.

Nach der Kälte draußen war es in der Frisörschule zu warm und es roch nach viel zu viel. Puh, dachte Ramona. Sie hörte das Wasser rauschen und das Schnippen der Scheren und das gedämpfte Röhren der Föhne. Ein Mann, vielleicht war es ja Robert höchstpersönlich, fragte sie: »Was kann ich für die Damen tun?« Ramona schüttelte sich gerade aus ihrem Anorak. Sie schwitzte.

Plötzlich war Bisus ganz schüchtern. »Ich... ich möchte mir von Dana die Haare schneiden lassen«, sagte sie beinahe flüsternd.

»Dana hat letzte Woche ihre Prüfung gemacht«, sagte Robert und warf einen Blick hinter den Wandschirm, der verbarg, was in der Schule vorging. »Aber Lester ist frei.«

»Na, dann los«, sagte Mrs Quimby, als Bisus sie fragend ansah. »Du wolltest dir doch die Haare schneiden lassen.«

Robert bat sie sofort zu zahlen, und Bisus machte ihren Häkelbeutel auf und zog die Geldscheine heraus, die sie gespart hatte. Dann nahm Robert sie mit hinter den Wandschirm. Mrs Quimby ließ sich mit einem kleinen Seufzer auf einen der Plastikstühle sinken und nahm eine zerfledderte Zeitschrift vom Tisch. Ramona vertrieb sich die Zeit damit, aus den feuchten Matschspuren, die ihre Gummistiefel auf dem Linoleum hinterlassen hatten, Bilder zu machen. Sie zeichnete mit der Fußspitze.

»Lass das bitte, Ramona«, sagte Mrs Quimby, die von ihrer Zeitschrift aufblickte.

Ramona warf sich wieder in ihrem Stuhl zurück und seufzte. In den Gummistiefeln wurden ihre Füße ganz schön heiß. Sie guckte sich die Bilder von verschiedenen Frisuren an, die an der Wand hingen. »Sieht Bisus nachher auch so aus?«, flüsterte sie.

Mrs Quimby schaute wieder auf. »Hoffentlich nicht«, flüsterte sie zurück.

Ramona spähte hinter den Wandschirm und erstattete ihrer Mutter Bericht. »Ein Mann wäscht Bisus die Haare, sie hat sich zurückgelehnt und ihren Kopf im Waschbecken. Er nimmt massenhaft Shampoo. Er verschwendet es!«

»Hmm«, Mrs Quimby schaute nicht mal von ihrer Zeitschrift auf. Ramona machte einen langen Hals, damit sie sehen konnte, was ihre Mutter so interessant fand. Kochrezepte.

Ramona riskierte noch einen Blick hinter den Wandschirm. »Jetzt rubbelt er ihr den Kopf mit einem Handtuch ab«, berichtete sie.

»Hmm.« Dieses Hmm gefiel Ramona überhaupt nicht. Sie ging leise hinter den Schirm, damit sie zugucken konnte. Lester betrachtete Bisus’ Haare, eine Strähne nach der anderen, und eine Frau, die Lehrerin vielleicht, beobachtete ihn dabei.

»Ramona, komm wieder hierher«, flüsterte Mrs Quimby vom Wandschirm her. Wieder ließ Ramona sich auf ihren Plastikstuhl fallen und baumelte mit den Beinen. Wenn ihre Haare doch auch gewaschen würden, das wäre toll... Sie zog die Augenbrauen so weit hoch, wie es nur ging, damit ihre Haare länger wirkten. Und sie dachte an die Silbermünze und die acht Pfennige, die sie zu Hause in der Q-tips-Schachtel hatte.

»Hallo, kleines Mädchen, willst du dir nicht auch die Haare schneiden lassen?«, fragte Robert, als ob er Gedanken lesen könnte. Oder vielleicht hatte er auch genug davon, sie mit den Beinen schlenkern zu sehen.

Sofort hörte Ramona auf zu schlenkern. »Nein, danke, das können wir uns nicht leisten, wir müssen uns jede Kleinigkeit vom Munde absparen, damit wir überhaupt zurechtkommen.« Vom Munde absparen, wenn sie das sagte, fühlte sie sich so erwachsen. Mrs Quimby seufzte genervt. Sie schaute auf die Uhr. Bisus’ Haarschnitt dauerte länger, als sie gedacht hatte.

»Kinder unter zehn zahlen nur die Hälfte«, sagte Robert. »Ohne Wartezeit. An so einem verregneten Vormittag haben wir nicht viel zu tun.«

Mrs Quimby sah sich Ramonas Haare an, während Ramona ihre Augenbrauen noch ein Stück höher zog.

»Okay, Ramona«, sagte sie. »Deine Haare können auch mal wieder einen Schnitt vertragen, und dann hätten wir wenigstens eine von den Samstagmorgenarbeiten erledigt.«

Einen Moment später steckte Ramona schon unter einem mit Pudeln bedruckten Plastikumhang. Sie legte den mit Schaumbergen bedeckten Kopf zurück in das Waschbecken und eine junge Frau namens Denise rubbelte ihr die Kopfhaut. Es war himmlisch. Zu Hause war das Haarewaschen nie so schön. Die Seife lief ihr nicht in die Augen, sie musste nicht meckern, dass das Wasser zu kalt oder zu warm war, sie stieß sich nicht am Wasserhahn von der Küchenspüle und ihre Knie taten auch nicht weh, weil sie nicht auf dem Stuhl knien musste. Keiner sagte ihr, dass sie nicht zappeln sollte, und das Wasser lief ihr auch nicht in den Kragen. Es war viel zu schnell vorbei. Denise rubbelte Ramonas Haare mit einem Handtuch ab und nahm sie mit zu einem Stuhl vor einer Spiegelwand. Auf der anderen Seite der Spiegelwand wurden Bisus die Haare geschnitten, sie konnte das Schnippen der Schere hören, die Pausen zwischen den einzelnen Schnippern waren ziemlich lang.

»Sie ist ein Kobold-Typ, kein Zweifel«, sagte die Lehrerin zu Denise.

Ich?, dachte Ramona. Sie war angenehm überrascht.

Ramona der Kobold hörte sich viel besser an als Ramona die Nervensäge. So nannten Bisus und ihre Freunde sie oft.

»Hinten ein wenig kürzer als vorne«, sagte die Lehrerin.

Denise machte sich an die Arbeit. Ihre Schere blitzte auf und schnippte. Denise hatte alles gut im Griff, von Lester auf der anderen Seite des Spiegels konnte man das nicht behaupten. Vielleicht ging Denise ja schon länger zur Schule.

Sie nahm feuchte Strähnen von Ramonas Haaren zwischen die Finger und schnippte mit fliegender Schere. Heben und schnippen und heben und schnippen, rundherum um Ramonas ganzen Kopf. Ein paar Striche mit dem Kamm und dann zielte Denise mit dem Föhn in der einen Hand auf Ramonas Kopf, während sie mit einer Bürste in der anderen Hand das Haar in Form brachte. Es dauerte nicht lange und Ramonas Haare waren trocken. Noch ein paar Striche mit dem Kamm, der Plastikumhang wurde weggezogen und da saß Ramona mit glänzenden Haaren und einer schönen Frisur.

»Ausgezeichnet«, sagte die Lehrerin zu Denise. »Sie sieht hinreißend aus.«

Die Schüler, die keine Kunden hatten, scharten sich um sie. Ramona traute ihren Ohren nicht, als sie hörte, was sie über sie sagten. »Was für ein Herzchen!« — »Nein, ist sie süß!« — »Ein richtiger kleiner Kobold!« Auf der anderen Seite vom Spiegel summte der Föhn.

Leicht und glücklich fühlte Ramona sich, als sie zu ihrer Mutter zurückging.

»Oh, Ramona«, sagte Mrs Quimby und legte ihre Zeitschrift beiseite. »Deine Haare sehen ja wunderbar aus. So ordentlich. Und wie sie glänzen!«

Ramona konnte gar nicht aufhören zu lächeln, so glücklich war sie. Vor Freude wackelte sie mit der Nase.

Aber irgendwas ließ das Lächeln auf Mrs Quimbys Gesicht verblassen. Ramona drehte sich um und starrte Bisus an, die neben dem Wandschirm stand. Die Haare ihrer Schwester waren geföhnt und gesprayt worden, bis sie eine Handbreit höher waren als ihr Kopf. Ihr Pony war wie eine getrocknete Welle quer über ihre Stirn gekleistert.

Bisus sah nicht aus wie die Eiskunstläuferin im Fernsehen, sie sah aus wie eine unglückliche Siebtklässlerin mit vierzig Jahre alten Haaren.

Ramona wusste gar nicht, was sie sagen sollte. Keiner wusste, was er sagen sollte, bis auf Robert. »Hübsch siehst du aus, meine Liebe«, sagte er, aber keiner stimmte ihm zu. Bisus’ Gesicht war genauso steif wie ihr Haar.

Ramona dachte an das Taschengeld, das Bisus gespart hatte, und sie hätte Robert am liebsten angeschrien: »Sie sieht überhaupt nicht hübsch aus! Meine Schwester sieht schrecklich aus!« Aber tief in ihr drinnen, da, wo sie sich dafür schämte, was sie fühlte, spürte sie einen klitzekleinen Triumph. Ramona sah hübscher aus als Bisus.

Ganz vorsichtig ging Ramona zum Auto, sie wollte ihre Frisur nicht mit Rennen und Hüpfen kaputtmachen. Bisus folgte ihr schweigend und wie versteinert. Aber als alle drei sich im Auto an geschnallt hatten, konnte sie ihre Gefühle nicht länger zurückhalten. »Na, los, nun sagt es schon!«, brach es wütend und mit einem Schwall von Tränen aus ihr heraus. »Sagt schon, dass meine Haare furchtbar aussehen. Sagt, dass sie steif und schrecklich aussehen, wie eine Perücke. Wie eine ganz billige Perücke!«

»Aber, Bisus«, sagte Mrs Quimby sanft.

»Ja und? Stimmt doch. Ich weiß, dass es stimmt«, sagte Bisus. »Ich hab versucht dem Mann zu sagen, dass ich nicht wollte, dass meine Haare so hochstehen. Aber er hat gesagt, mir würde das bestimmt gefallen, wenn er erst mit der Frisur fertig ist, und nun haben wir den ganzen Morgen verschwendet und all mein Taschengeld ist futsch. Ich seh schrecklich aus und kann nicht in die Schule gehen, weil dann alle über mich lachen.« Sie fing an zu schluchzen.

»Ach, mein Mädchen...« Mrs Quimby nahm Bisus in die Arme und ließ sie an ihrer Schulter weinen.

Auch Ramona stiegen die Tränen in die Augen. Sie merkte, dass sie es nicht ertragen konnte, dass ihre Schwester so unglücklich war, auch wenn sie hübscher aussah als Bisus. Diese grässlichen steifen Haare und das verschwendete Taschengeld... Nun triumphierte Ramona nicht mehr darüber, dass sie hübscher war. Sie wollte gar nicht hübscher sein. Sie wollte, dass sie gleich hübsch waren, damit die Leute sagten: Da geht diese hübsche Beatrice Quimby mit ihrer hübschen kleinen Schwester.

»I-i-ich wollte doch nur hübsch aussehen.« Bisus’ Stimme wurde von dem Mantel ihrer Mutter gedämpft. »Ich weiß ja, es ist wichtiger, wie ich mich aufführe, als wie ich ausseh, aber ich wollte eben einfach hübsch aussehen.«

»Ist ja gut«, beruhigte Mrs Quimby sie. »Egal, was wir auch sagen, wir möchten doch alle hübsch sein.«

Ramona schniefte, so traurig war sie.

»Und du wirst schon hübsch aussehen«, fuhr Mrs Quimby fort, »wenn du erst mal das ganze Haarspray herausgewaschen hast und dich gekämmt hast. Denk dran, Lester hat dir die Haare geschnitten, und darauf kam es dir doch an, nicht wahr?«

Bisus nahm ihr nasses tränenüberströmtes Gesicht von der Schulter ihrer Mutter. »Glaubst du wirklich, dass ich wieder normal aussehe, wenn ich mir die Haare gewaschen habe?«

»Ganz bestimmt«, sagte Mrs Quimby. »Die Haare müssen nur gewaschen und gekämmt werden.«

Da setzte sich Bisus aufrecht hin und seufzte erschöpft. Mutter und Tochter hatten den entzückenden Kobold ganz vergessen, der in der äußersten Ecke vom Rücksitz angeschnallt war. Ramona hoffte, dass sie es bis nach Hause schaffte, ohne zu reihern. Sie wollte ihre Frisur nicht verderben.

* 6. *

Ramonas neuer Schlafanzug

Mrs Quimby hatte nicht zu viel versprochen! Als Bisus sich die Haare gewaschen hatte, sah sie wieder ganz so aus wie Bisus. Und weil Ramona und ihre Mutter so froh darüber waren, dass sie wie eine Siebtklässlerin aussah, behielten sie es für sich, dass Bisus’ neue Frisur auch nicht viel anders aussah als der Haarschnitt, den ihre Mutter ihr sonst machte.

Aber zu Ramona sagten die Erwachsenen in den folgenden Tagen immer wieder: »Nein, wie schön deine Haare aussehen!« So, als ob sie nicht gedacht hätten, dass Ramonas Haare überhaupt schön aussehen konnten.

Und die Kinder wollten wissen, warum Ramonas Haare vorne etwas länger waren als hinten am Kopf. »Weil ich ein Kobold bin«, sagte Ramona. Aber ein paar Tage später nahm niemand mehr Notiz von der Frisur — und von Ramona.

Es war klar, dass auch Ramonas Eltern etwas Wichtigeres im Kopf hatten. Zuerst hatte Ramona keine Ahnung, was das war. Wenn sie ihr Ohr an das Lüftungsrohr von der Heizung legte, hörte sie lange, ernste Gespräche aus dem Schlafzimmer, aber sie konnte nur ein paar Wörter verstehen. »Ich möchte nicht... Schule... warum denn machen wir denn nicht... wir könnten... Lehrer... Schule.«

Das klang ganz so, als ob sie sich stritten.

»Ich hab euch doch gesagt, ihr sollt euch nicht mehr streiten«, brüllte Ramona durch das Lüftungsrohr. Einen Moment lang herrschte erstauntes Schweigen, aber dann lachten sie im Schlafzimmer. Und danach fingen sie an zu flüstern.

Ramona war sich ganz sicher, ihre Eltern redeten über sie. Was hätten sie schon über Bisus sagen können, wenn es um die Schule ging? Überhaupt nichts. Und was gab es über Ramona zu erzählen? Also, zunächst einmal war da ihre Rechtschreibung...

Eine ganze Weile noch rechnete Ramona fest damit, dass sie mit ihren Eltern eins von diesen ernsten Gesprächen führen würde, bei denen man am Ende versprechen musste, sich richtig doll Mühe zu geben mit der Rechtschreibung oder ein artigeres Mädchen zu werden. Als es aber nicht dazu kam, fing sie wieder an mit der Nase zu wackeln und so zu tun, als wäre sie das kleine Häschen ihrer Mutter, so warm und kuschelig und genauso süß wie die Bären und Häschen in den Bilderbüchern, die ihre Mutter ihr immer vorgelesen hatte, als sie noch klein war.

Eines Abends verwandelte sich Ramona von einem Kobold in ein Häschen, sie stellte die Füße eng zusammen und wackelte mit der Nase, und dann hoppelte sie den Flur entlang. Bam, bam, bamm.

»Ramona, muss das sein?«, rief ihre Mutter. Sie sah sich die Nachrichten im Fernsehen an und ließ dabei den Saum von Bisus’ Rock aus.

Sofort hörte Ramona auf, Mamas kleines Häschen zu sein, aber sie antwortete nicht. Natürlich musste sie nicht hopsen, sie wollte es aber gern. So was müsste ihre Mutter eigentlich wissen.

Mrs Quimby schaute von ihrer Näharbeit auf. »Meine Güte, Ramona«, sagte sie, »dieser Schlafanzug ist dir wirklich viel zu klein.«

Das stimmte. Ramona, die schon ihr ganzes Leben lang immer aus allen Sachen herausgewachsen war, stellte jetzt fest, dass die Ärmel schon ein kleines Stück hinter dem Ellenbogen zu Ende waren und die Beine auf halber Strecke zwischen Knie und Knöcheln endeten. Am Po war die Hose zu eng, und der Schlafanzug war schon so oft gewaschen worden, dass alles Kuschelige vom Flanellstoff abgewetzt war.

»Ich hab noch einen für dich zurückgelegt«, sagte Mrs Quimby. »Den hol ich mal, dann kannst du dich umziehen.«

»Ist der Bisus zu klein geworden?« Für Ramona war das nichts Neues, ihre Mutter hatte leider die Angewohnheit immer alle möglichen Klamotten für sie zurückzulegen, aus denen Bisus vor Ewigkeiten herausgewachsen war.

Mrs Quimby ging an den Wäscheschrank. »Nein, diesmal nicht. Ich hab ihn im Ausverkauf gekauft.« Dann reichte sie Ramona einen orangenen Schlafanzug mit grünen und pinken Ballons drauf. Er war so neu, dass er noch immer hübsch gefaltet war, und Nadeln steckten auch noch drin.

Ramona zog die Nadeln schnell raus und schlüpfte aus dem zu kleinen Schlafanzug in einen zu großen Schlafanzug. Ihre Hände verschwanden in den Ärmeln, die Beine kringelten sich um ihre Fußknöchel und am Po beulte er aus. Aber oh, wie weich, wie warm und wie gemütlich er sich anfühlte... wie das Fell von einem Hasenbaby.

»Schlag die Hosen unten lieber um, damit du nicht drüber fällst«, sagte Mrs Quimby. »Die laufen in der Wäsche bestimmt noch ein und in null Komma nichts bist du reingewachsen.«

Ramona tat, was ihre Mutter ihr gesagt hatte, und stellte fest, dass sie sich jetzt, wo ihr enger Schlafanzug sie nicht mehr störte, viel tiefer bücken konnte, und viel höher springen konnte sie auch. Sie wackelte mit der Nase und verwandelte sich wieder in ein Häschen und bam-bam-bammte den Flur entlang bis zu ihrem Bett. Und da kuschelte sie sich hin, warm und gemütlich wie ein Hasenbaby in sein Nest, mit dem neuen Schlafanzug, den ihre Schwester nie getragen hatte.

Am nächsten Morgen wachte sie auf und fühlte sich noch immer so warm und gemütlich. Sie blieb im Bett liegen und hatte überhaupt keine Lust, den Schlafanzug auszuziehen, er fühlte sich so gut an.

»Ramona, nun komm endlich und iss deinen Haferbrei, solange er heiß ist«, rief ihre Mutter.

Zögernd stieg Ramona aus dem Bett, sie tupfte einen feuchten Waschlappen in die Mitte von ihrem Gesicht und ging zum Frühstück — immer noch im Schlafanzug.

»Aber Ramona, du bist ja noch nicht mal angezogen!« Mrs Quimby hatte schon gefrühstückt und spülte die Teller ab. Mr Quimby und Bisus stellten ihre Teller gerade auf die Spüle.

»Ist schon in Ordnung, Mama«, sagte Ramona. »Ich geh doch nicht im Schlafanzug in die Schule.« Schon als sie das sagte, dachte sie, wie schön es wäre, wenn sie im Schlafanzug in die Schule gehen und diesen weichen Stoff den ganzen Tag auf der Haut spüren könnte.

»Trödel nicht rum.« Mr Quimby gab Ramona einen Kuss auf den Kopf und ging zur Arbeit. Ramona wackelte mit der Nase.

Sie aß ihren Haferbrei ganz schnell, das war leicht, weil man dabei ja nicht so viel kauen musste. Beim Essen dachte sie darüber nach, wie das wäre, den Schlafanzug zur Schule anzuziehen. Plötzlich fiel ihr ein, dass sie neulich eine Kindergartengruppe mit roten Feuerwehrhelmen gesehen hatte, die von einem Besuch auf der Feuerwache zurückkam. Und dann dachte sie daran, wie sie selbst die Feuerwache besichtigt hatte, als sie noch im Kindergarten gewesen war, und wie sehr sie ihren Feuerwehrhelm geliebt hatte. Noch Tage danach hatte sie ihre Eltern vor Brandgefahr gewarnt, sie brauchte nur zwei Zeitungen zu sehen, die auf einem Haufen lagen. Sie erinnerte sich auch noch, wie sie gestaunt hatte, als sie erfuhr, dass Feuerwehrleute in ihrer Unterwäsche schlafen, damit sie nur aus dem Bett und in ihre Kleider springen mussten, wenn sie nachts zu einem Einsatz gerufen wurden.

Natürlich schlief Ramona nicht in ihrer Unterwäsche, aber wenn sie ihre Sachen über den Schlafanzug zog, könnte sie so tun, als ob sie ein Feuerwehrmann war.

Ramona spülte ihr Geschirr ab und verwandelte sich von einem Häschen in einen Feuerwehrmann.

Sie raste den Flur entlang und zog ihre Hosen über das Unterteil vom Schlafanzug. Zum Glück musste sie nicht in echt raus und gegen die Flammen kämpfen, denn sie hatte ziemliche Schwierigkeiten, ihre hochgerollten Schlafanzugbeine in ihre Hosen zu stopfen. Dann tauchte sie in ihren Rollkragenpullover. Unter dem gestrickten Kragen und den Bündchen war das Schlafanzugoberteil gar nicht mehr zu sehen. Ramona kam sich vor wie ausgestopft, aber es war gemütlich und warm. Sie dachte daran, sich die Zähne zu putzen, und dann war sie fertig für die Schule. Wie ein Feuerwehrmann sprang sie in ihre Gummistiefel, schnappte sich ihren Regenmantel und ihre Mütze und raste in die Küche, um ihre Butterbrotdose einzupacken.

»Tschüs, Mama«, rief sie, als sie aus der Hintertür stürmte.

»Wo brennt’s denn?«, rief ihre Mutter ihr nach.

Wie hatte sie das bloß erraten? Ramona kam einfach nicht dahinter, sie rannte zur Schule und grübelte dabei. Schließlich sagte sie sich, dass ihre Mutter vielleicht doch gar nichts erraten hatte, sie fragte nämlich öfter mal, wo’s brannte, wenn Ramona es eilig hatte.

Ein feiner warmer Frühlingsregen fiel vom Himmel, winzige grüne Fleckchen zeigten sich schon an den Enden der schwarzen Zweige. Ramona drosselte ihr Tempo und sah sich die Krokusknospen genauer an, die wie gelbe und blaue Ostereier den Rasen vom Nachbarhaus sprenkelten. Und dann lief sie weiter, so schnell es eben ging, wenn man so ausgestopft war, und dabei heulte sie wie eine Sirene. Ihre Stiefel polterten über den Gehweg. Auf die Leute, die ihr auf dem Weg verwundert nachschauten, achtete sie gar nicht. Feuerwehrmänner müssen ziemlich viel schwitzen, dachte Ramona, als sie keuchend und dampfend vor ihrer Schule ankam.

Ramona war ganz schön froh, dass sie sich im Garderobenraum auf den Boden setzen und ihre Stiefel ausziehen konnte. Gut, jetzt konnten wenigstens ihre Füße ein bisschen abkühlen. Sie ließ sich auf ihren Platz plumpsen. Ihr Gesicht war ganz rot und ihr Schlafanzug war nicht mehr so weich wie ein Hasenbaby. Der war nass vom Schweiß. Vielleicht war das doch nicht so eine gute Idee gewesen Feuerwehrmann zu spielen, dachte Ramona. Ob es wohl jemandem aufgefallen war, dass sie anders aussah als sonst? Es stellte sich heraus, dass nur Davy was gemerkt hatte, denn Davy behielt Ramona immer haarscharf im Auge. Schon im Kindergarten hatte er sich vor ihr hüten müssen. »Du siehst ganz schön fett aus«, sagte er.

»Ich hab viel zum Frühstück gegessen«, sagte Ramona — und fügte dann noch hinzu: »Davy-Pups«, damit er nicht frech wurde. Er mochte nicht Davy-Pups genannt werden, das wusste Ramona genau.

Im Klassenzimmer schien es unerträglich heiß zu sein und sie fühlte sich in ihren Kleidern wie die Wurst in ihrer Pelle. Als sie die Lehrerin begrüßten und das Morgenlied sangen, wünschte Ramona, dass sie ein paar Knöpfe zum Aufknöpfen hätte. Und als sie dann beim Schreiben waren, konnte sie es kaum noch aushalten in ihren feuchten Sachen.

Mrs Rudge ging langsam zwischen den Tischen auf und ab und schaute sich an, was die Kinder machten. Ramona fand es schwierig, irgendwas zu tun, wenn ihr so ungemütlich war. Ihr fiel auf, dass Davy seinen Arm um sein Heft gelegt und den Kopf tief über die Seite gebeugt hielt, Becky saß kerzengerade da, damit Mrs Rudge auch genau sah, wie toll ihre Arbeit geworden war.

»Mir gefällt es, dass Davy sich nur um seine eigene Arbeit kümmert«, sagte Mrs Rudge. Davys Ohren wurden rosa vor Freude, Ramona guckte auch schnell auf ihr Heft und dachte an die vielen ernsten Gespräche, die ihre Eltern in letzter Zeit in ihrem Schlafzimmer über die Schule geführt hatten. Was war bloß los? Sie hatte immer noch keine Ahnung. Mrs Rudge blieb neben ihrem Tisch stehen, nicht um sich Ramonas Heft anzusehen, sondern Ramona selbst. Ihr Schlafanzug war so feucht, dass er einzulaufen schien.

»Ramona, wie geht es dir denn heute Morgen?«, flüsterte Mrs Rudge.

»Gut«, sagte Ramona und versuchte so zu tun, als ob sie total ehrlich nichts als die Wahrheit sprach.

»Deine Wangen sind ziemlich rot«, sagte Mrs Rudge. »Ich finde, du gehst jetzt mal ins Büro und bittest Mrs Miller, bei dir Fieber zu messen.«

»Jetzt gleich?«, fragte Ramona.

»Ja, nun lauf schon!«, antwortete Mrs Rudge.

Ramona legte ihren Bleistift hin und versuchte dünn auszusehen, als sie aus der Klasse ging. Die anderen tuschelten. Was war denn mit Ramona los? War sie etwa krank? Würde sie nach Hause geschickt werden?

Auf dem Flur hob Ramona ihren Pullover und ihr Schlafanzugoberteil einen Moment lang hoch, sie spürte die kühle Luft auf ihrer verschwitzten Haut. Dann nahm sie das Gummibündchen in die Hand und fächelte ein bisschen kühle Luft in ihre Hose.

Im Büro musste sich Ramona auf einen Stuhl setzen und Mrs Miller, die Schulsekretärin, steckte ihr ein Thermometer unter die Zunge. »Lass den Mund zu«, sagte sie. »Wir wollen nicht, dass das Thermometer runterfällt und kaputtgeht.«

Ramona saß ganz still, als Mrs Miller ans Telefon ging und lange mit einer Mutter redete, die sich wegen der Schularbeiten ihres Kindes Sorgen machte und mit dem Rektor sprechen wollte. Sie saß ganz still, als ein Junge aus der Sechsten seine Mutter anrief, weil er sein Essensgeld vergessen hatte. Sie saß ganz still, als die Mutter von einem aus der Vierten kam und das Frühstück brachte, das er vergessen hatte.

Ramona saß und saß. Sie dachte an den langen Tag, der vor ihr lag, an die Pause und das Mittagessen, und langsam fing sie an zu hoffen, dass sie echt krank war. Vielleicht war sie das ja. Vielleicht hatte sie Fieber, so hohes Fieber, dass Mrs Miller ihre Mutter bei der Arbeit anrufen musste, damit sie sie mit nach Hause nahm und sie unter die kühle weiße Decke legte. Sie würden allein sein zu Hause, nur sie beide. Ramonas Mutter würde ihre Hand auf Ramonas heiße Stirn legen und ihr gute Sachen geben, Eis zwischen den Mahlzeiten und kalten Apfelsinensaft, nicht den aus der Packung, der so wässrig war, sondern echten, frisch gepressten Saft aus richtigen Apfelsinen. Ihre Mutter würde ihr Geschichten vorlesen aus den Büchern aus der Bücherei und sie würde die Bücher wieder rausholen, die Ramona so geliebt hatte, als sie noch klein war. Besonders sehnte sie sich nach dem Buch über den kleinen Bären mit der Mutter, die so weich und freundlich und lieb aussah mit ihrer weißen Schürze und dem Buch über das Häschen, das so gemütlich im Bett lag und gute Nacht zu allem sagte, was da war, zu den Handschuhen, der Maus, dem Mond und den Sternen. Und dann, später, wenn es Ramona besser ging, würde ihre Mutter sie aufs Sofa legen und zudecken, damit sie fernsehen konnte, und sie dürfte alle Filme bis zu Ende gucken.

Ramona schloss die Lippen fest um das Thermometer und seufzte durch ihre Nase. Mrs Miller hatte ihr den Rücken zugedreht und tippte auf die Rechenmaschine ein.

Schließlich konnte Ramona wirklich nicht länger stillsitzen und sie machte ein brummiges Geräusch. »Mm-m! Mmm-m!«

»Ach, du lieber Himmel, Ramona«, sagte Mrs Miller. »Du warst so leise, da hab ich dich ganz vergessen. Gut, dass du gesummt hast wie ein Bienchen!« Sie zog das Thermometer aus Ramonas Mund und drehte es hin und her, bis sie den Silberstreifen sehen konnte, der die Temperatur anzeigte. Dann sagte sie: »So, nun kannst du wieder in deine Klasse laufen und Mrs Rudge sagen, dass alles in Ordnung ist. Dir fehlt nichts. Okay?«

»Okay.« Ramona war enttäuscht. Jetzt würde niemand ihre Mutter anrufen, damit sie gerettet wurde, ein langer, schwitziger Tag lag vor ihr. Ach, sie wäre sowieso nicht von ihrer Mutter gerettet worden, die konnte nämlich nicht weg von ihrer Arbeit. Bestimmt wären nur Howies Großmutter und Willa Jean mit Wüdiger gekommen um sie abzuholen.

Ramona blieb am Wasserhahn stehen und trank einen großen, kühlen Schluck Wasser, dann fächelte sie noch mehr Luft unter ihre Kleider und ging in ihre Klasse zurück.

»Was hat Mrs Miller gesagt?«, wollte Mrs Rudge wissen.

»Sie sagt, mir fehlt nichts«, antwortete Ramona.

Die Minuten schlichen dahin. Die Sekunden zwischen jedem Klick der elektrischen Uhr schienen immer länger zu werden. Ramona war so müde, sie wollte am liebsten ihren Kopf auf die Arme legen und ein Schläfchen machen.

Als es endlich zur Pause klingelte, sagte Mrs Rudge: »Ramona, kommst du bitte mal zu mir?«

Zögernd ging Ramona ans Lehrerpult.

»Willst du mir vielleicht irgendwas sagen?«, fragte Mrs Rudge.

Ramona sah Mrs Rudge in ihre braunen Augen, dann sah sie auf den Boden, schüttelte den Kopf und sah Mrs Rudge wieder an. Ihre Lehrerin sah so freundlich aus, so weich und rund, dass Ramona sich am liebsten an sie gelehnt und ihr all ihre Sorgen erzählt hätte, wie sehr sie schwitzte und dass niemand je zu ihr sagte, dass sie ein tüchtiges Mädchen sei, und dass sie sich wünschte, ihre Mutter würde sie so lieb haben wie ein kleines Häschen, und wie all diese Gefühle sie dazu getrieben hatten, Feuerwehrmann zu spielen.

»Ich sag’s auch nicht weiter«, sagte Mrs Rudge. »Das verspreche ich.«

Das genügte Ramona. »Mir... mir ist zu warm«, gestand sie. »Ich hab meinen Schlafanzug an.« Bitte, bitte, Mrs Rudge, frag jetzt nicht, warum, betete sie, denn jetzt, als sie ihrem Herzen Luft gemacht hatte, war ihr ganz klar, dass es blöde war, im Schlafanzug zur Schule zu gehen. Eine Zweitklässlerin, die so tat,, als wäre sie ein Feuerwehrmann — das war das Blödeste, was sie sich in ihrem Leben ausgedacht hatte.

»Aber das ist doch kein Problem«, sagte Mrs Rudge. »Geh doch in den Mädchen-Waschraum und zieh ihn aus.« Sie holte eine Papiertüte aus ihrer Schublade. »Roll deinen Schlafanzug zusammen und leg ihn in diese Tüte, die kannst du dann unter deinem Tisch verstecken.«

Ramona schüttelte den Kopf. »Das kann ich nicht.« Als sie das sagte, wurde ihr klar, dass sie nicht das Richtige gesagt hatte. Jetzt würde Mrs Rudge gleich sagen: Kann ich nicht gibt es nicht. Und darüber würde Ramona dann wieder grübeln. Wie kam Mrs Rudge bloß auf so was, sie hatte es doch selbst gesagt, warum gab es das denn nicht? Es war doch ein Wort.

Ramona war erleichtert, als Mrs Rudge nur fragte: »Und warum nicht?«

»Ich hab keine Unterwäsche an«, gestand Ramona. War das ein Lächeln in Mrs Rudges freundlichen braunen Augen? Na, das hoffte sie nicht. Nein, es war alles in Ordnung. Mrs Rudge lachte sie nicht aus.

»Ach so«, sagte die Lehrerin. »Das ist natürlich ein Problem, aber ich glaub nicht, dass du dir ernsthaft Sorgen machen musst. Deine Hosen und dein Pullover sind warm genug an einem Tag wie heute.«

»Mrs Rudge, meinst du, ich soll ohne Unterwäsche rumlaufen?« Ramona war etwas geschockt über diesen Vorschlag. Im Sommer trug sie kein Unterhemd, aber Unterhosen hatte sie immer an, sogar wenn es ganz furchtbar heiß war.

»Warum denn nicht«, sagte Mrs Rudge mit einer wegwerfenden Handbewegung, ganz so, als ob Unterwäsche das Unwichtigste von der Welt wäre. Unterwäsche, so was, nein!

»Na ja...«, sagte Ramona, schon halb überzeugt. »Aber... versprichst du... dass du meiner Mutter nicht erzählst, was ich gemacht habe?«

»Versprochen«, sagte Mrs Rudge mit dem allerfreundlichsten Lächeln. »Und nun ab mit dir, bevor du schmilzt und nur noch ein Fleck auf dem Fußboden bist.«

Ramona tat, was die Lehrerin gesagt hatte. Sie schloss sich im Mädchenklo ein und schälte sich aus dem feuchten Schlafanzug, ach, war das eine Erleichterung! Aber eingelaufen war der Schlafanzug nicht, Ramona war überrascht. Sie zog sich schnell ihre Sachen wieder an, und dann rollte sie ihren Schlafanzug so fest zusammen, wie sie nur konnte, und stopfte ihn in die Papiertüte. Obwohl Hüpfen auf dem Flur verboten war, hüpfte Ramona. Die Flure waren leer, die Pause war vorbei und sie kam zu spät zum Unterricht, aber sie hüpfte dennoch, weil sie sich so leicht und kühl fühlte wie ein Frühlingslüftchen.

Und wer würde schon mitkriegen, dass sie keine Unterwäsche anhatte? Keiner, genau! Vielleicht war es gar nicht so wichtig, Unterwäsche zu tragen. Vielleicht würde Ramona ihre Unterwäsche jetzt immer links liegen lassen — jedenfalls im Sommer, wenn sie Hosen anhatte.

In ihrem Klassenzimmer klappte Ramona ihren Tisch auf und versteckte ihr Bündel ganz hinten hinter den Büchern. Sie tat so, als bemerkte sie die neugierigen Blicke der Mädchen und Jungs aus ihrer Klasse nicht. Die hätten zu gern gewusst, warum Mrs Rudge sich Ramona nicht vorknöpfte, weil sie zu spät gekommen war. Und Ramona guckte die Lehrerin nur an, und sie lächelte zurück und dieses kleine Lächeln hieß: Wir haben ein Geheimnis, nur wir beide ganz allein.

Ramonas Herz war ganz warm, so lieb hatte sie ihre Lehrerin. Sie lächelte ihr zu und wackelte mit der Nase wie ein Häschen.

* 7*

Der Anruf

Als die Schule an diesem Tag zu Ende war, hatte Ramona schon ganz vergessen, dass ihr Schlafanzug in ihrem Schultisch lag. Und weil sie an diesem Nachmittag so viel damit zu tun hatte, ihren Namen in Schreibschrift zu üben, fiel es ihr auch nicht wieder ein. Jetzt sollte Schluss sein mit den Druckbuchstaben, die waren was für Babys. Mrs Rudge hatte der Klasse beigebracht in »Schnörkeln« zu schreiben, jedenfalls nannte Ramona das so. Und sie wollte jetzt nur noch schnörkelig schreiben. Überall und immer.

Das schrieb sie mit Bleistift, mit Kugelschreiber und mit Buntstift auf jedes Stück Papier, das sie finden konnte, auf Papiertüten, alte Briefumschläge, auf die Rückseite von Rechenarbeiten und auf den Rand der Zeitung. Sie schrieb ihren Namen mit dem Finger auf den beschlagenen Spiegel im Badezimmer, als ihr Vater nach der Arbeit geduscht hatte. Vor dem Essen schrieb sie ihren Namen in den Staub auf dem Fernsehapparat. Und nach dem Essen ging sie raus und beim Schein der Lampe schrieb sie mit Kreide  auf jede Stufe vor der Haustür. Als sie wieder reinkam, saßen ihre Mutter und Bisus auf dem Sofa im Wohnzimmer und guckten sich Bilder in einem Buch an.

»Lasst mich auch mal gucken«, sagte Ramona, wischte sich die Kreidefinger am Hosenboden ab und wackelte mit der Nase.

»Das ist ein Buch übers Haareschneiden, das ich zufällig gefunden habe«, sagte Mrs Quimby. »Ich dachte mir, ich versuch mal zu lernen, Bisus die Haare so zu schneiden, dass sie aussieht wie diese Eiskunstläuferin im Fernsehen.«

»Schau mal, Mama«, sagte Bisus. »Zuerst musst du die Oberhaare oben auf dem Kopf mit einer Klammer zusammenhalten, damit sie nicht stören, und dann schneidest du erst mal die Unterhaare.«

»Ach, so macht man das«, sagte Mrs Quimby. »Das sieht nicht so schwierig aus.«

Ramona fühlte sich ausgeschlossen. Irgendwie hatte dieser Ausflug zur Haarschneideschule ihre Mutter und Bisus enger zusammengebracht. Sie waren wieder Freunde, dicke Freunde.

»Schlafenszeit, Ramona«, sagte Mrs Quimby. Sie war noch immer in das Buch vertieft.

Ein schrecklicher Gedanke zuckte Ramona durch den Kopf. Ihr neuer Schlafanzug! Der lag noch in der Papiertüte in ihrem Schultisch. Und ein noch schrecklicherer Gedanke zuckte gleich hinterher. Heute war Freitag. Und erst am Montag würde sie ihren Schlafanzug wieder mit nach Hause bringen können. Wie sollte sie das ihrer Familie erklären?

Ramona beschloss sofort und auf der Stelle, dass weder ihre Eltern noch Bisus etwas rauskriegen würden, denn diesen Schlafanzug würde sie geheim halten. Sie wartete nicht mal auf die zweite Aufforderung, im Handumdrehen war sie in der Badewanne und auch schon wieder draußen. Den alten Schlafanzug, den sie gestern Abend ausgezogen hatte, konnte sie nicht finden, aber in ihrer Schublade lag noch einer, der auch viel zu klein war. Den zog sie an, machte das Licht aus, sprang ins Bett und zog sich die Decke bis über die Ohren. Aber was war, wenn sie einschlief, bevor sie ihren Gutenachtkuss gekriegt hatte?

Ramona wollte kein Risiko eingehen. »Kommt und sagt mir gute Nahacht«, trällerte sie und klammerte sich an ihre Bettdecke.

Mr Quimby kam als Erster. »Was ist denn mit dir los, Ramona?«, fragte er, nachdem er Ramona einen Kuss gegeben hatte. »Du hast ja ganz vergessen zu betteln, damit du noch ein kleines bisschen länger aufbleiben darfst, weil du fernsehen oder dein Bild zu Ende malen oder nur noch ein Kapitel lesen willst. Du hast uns gar nicht daran erinnert, dass morgen keine Schule ist. Bist du krank?«

Ramona kicherte. »Papa, du machst Quatsch. Mir geht’s gut.« Es freute sie, dass ihr Vater bemerkt hatte, dass sie jetzt Bücher mit Kapiteln las.

Mrs Quimby kam als Nächste. Ramona zog die Decke bis an ihre Ohren, als sie ihre Mutter auf dem Flur hörte. Mrs Quimby küsste Ramona und in dem schwachen Lichtschein, der vom Flur kam, schaute sie sie an. »Ist dir kalt?«, fragte sie.

»Nein«, sagte Ramona.

»Wenn du frierst, hol ich dir noch eine Decke aus dem Schrank«, sagte Mrs Quimby. »Gute Nacht. Träum was Schönes«, fügte sie hinzu.

Das war knapp, dachte Ramona und wackelte einmal mit der Nase. Sie betete und hängte noch eine Bitte an ihr Gebet an. Bitte, lieber Gott, mach, dass keiner rauskriegt, dass ich in meinem Schlafanzug in der Schule war. Zwar glaubte sie, dass Gott viel zu viel zu tun hatte um sich um ihren Schlafanzug zu kümmern, aber drum bitten konnte sie ja mal, vielleicht half es sogar.

Am Samstagmorgen zog sie sich im Einbauschrank an und versteckte den zu kleinen Schlafanzug in ihrer untersten Kommodenschublade. Sie war froh, als sie feststellte, dass ihr Vater wenigstens morgens zu Hause bleiben würde, nachmittags und abends musste er im Supermarkt arbeiten. Das würde ein guter Tag werden heute. Die Sonne schien, der Bürgersteig war trocken und ihr Vater könnte ihr beim Rollerbladen zugucken.

Der Tag war so lange schön, bis Mr Quimby sich im Wohnzimmer umguckte und sagte: »Hier sieht’s ja schlimm aus. Jetzt müssen wir alle zupacken und hier mal Ordnung machen. Ramona, du stapelst die Zeitungen und Zeitschriften und wischst im Wohnzimmer Staub. Bisus, du übernimmst das Staubsaugen. Dann nehmt ihr beiden euch eure Zimmer vor. Wechselt die Bettwäsche und räumt auf. Los, los, viele fleißige Hände machen der Arbeit schnell ein Ende.« Er sagte nicht, dass seine Großmutter das immer gesagt hatte.

Den Schneebesen abzuwaschen und dabei im Abwaschwasser ordentlich Schaum zu schlagen war die einzige Hausarbeit, die Ramona mochte. Der Rest konnte ihr gestohlen bleiben. Und an diesem Morgen sehnte sie sich danach, draußen auf ihren Rollerblades den Bürgersteig hoch- und runterzuflitzen. Aber trotzdem brachte sie ohne zu meckern alle alten Zeitungen in die Garage und dann wedelte sie noch ein bisschen mit dem Staubtuch durchs Wohnzimmer, während Bisus den Staubsauger anschaltete und damit über den Teppich dröhnte.

Mr Quimby zog ab und putzte das Badezimmer, während Mrs Quimby in der Küche zu tun hatte. Übermütig steuerte Bisus mit dem Staubsauger auf Ramonas Schuhe zu. Ramona kreischte, weil sie dachte, der Staubsauger würde an ihren Zehen knabbern. Bisus verfolgte sie mit dem Staubsauger quer über den ganzen Teppich, bis Ramona sagte: »Haha, du kriegst mich nicht!«, und hinters Sofa kroch. Da machte sich Bisus wieder daran, ordentlich weiterzusaugen, hin und her, in geraden Bahnen, so wie ihr Vater den Rasen mähte.

Ramona blieb mit angezogenen Beinen hinter dem Sofa sitzen. Sie hatte keine Eile, das zu tun, was ihr Vater gesagt hatte, und sich ihr Zimmer vorzunehmen.

Ganz ohne fleißige Hände, die der Arbeit schnell ein Ende machten, saß Ramona hinter dem Sofa und dachte nach. Sie dachte daran, wie peinlich es wäre, wenn ihre Eltern oder Bisus herauskriegte, dass sie in ihrem Schlafanzug zur Schule gegangen war. Sie dachte an ihre Mutter und Bisus und was für gute Freunde sie waren, es war fast so, als ob sie gleich alt waren.

Während all das Ramona durch den Kopf ging, klingelte in der Küche das Telefon. Durch das Dröhnen vom Staubsauger hörte Ramona, wie ihre Mutter sagte: »Oh, hallo!«, als ob sie ganz erstaunt darüber wäre, dass diese Person sie anrief.

Wer hatte ihre Mutter denn da so überrascht? Ramona lauschte angestrengt. Auch Bisus war wohl neugierig geworden, sie schaltete nämlich den Staubsauger aus und nun konnte Ramona besser lauschen.

»Oh...? Ja... Ja... Ach, hat sie das getan?« Mrs Quimby sprach in einem freundlich-höflichen Ton, der ganz anders freundlich war, als wenn sie mit ihrer Schwester sprach, mit Tante Beatrice.

Wer hat was getan, fragte sich Ramona und spitzte die Ohren. Normalerweise war sie es immer, die irgendwas getan hatte. Ihre Mutter lachte. Und Ramona wurde sauer, ohne genau zu wissen, warum. Ihr fiel nichts ein, was sie getan haben könnte und weshalb man ihre Mutter anrufen müsste.

Mrs Quimby redete noch eine Weile weiter, aber Ramona begriff nicht, worum es ging. Zum Schluss sagte ihre Mutter: »Vielen Dank, ich bin froh, dass Sie mir das gesagt haben, Mrs Rudge«, und legte auf.

Als Ramona den Namen von ihrer Lehrerin hörte, bekam sie ein komisches Gefühl. Es war so, als wenn ein Fahrstuhl plötzlich abwärts fährt, obwohl man eigentlich erwartet hatte, er würde nach oben fahren. Und als es ihr dann nicht mehr so vorkam, als ob sie in ein tiefes Loch fiel, wurde sie wütend. Deshalb hatte ihre Mutter also gelacht! Mrs Rudge hatte es erzählt. Sie hatte ihre Mutter angerufen und alles ausgeplaudert! Und ihre Mutter fand das auch noch lustig. Nie im Leben würde Ramona den beiden das verzeihen. Nie, nie, niemals!

Bisus machte den Staubsauger wieder an. Ramona krabbelte auf allen vieren hinter dem Sofa hervor. Ihre Mutter war ins Wohnzimmer gekommen, damit hatte sie nicht gerechnet.

»Was hast du denn dahinten gemacht?«, fragte Mrs Quimby.

»Keine fleißige Hand gerührt«, sagte Ramona maulig.

Bisus machte den Staubsauger wieder aus, sie glaubte wohl, dass es jetzt einen interessanten Streit geben würde.

Ramona sah ihre Mutter an. »Mrs Rudge hat es dir erzählt!«, brüllte sie. »Und sie hat mir versprochen, dass sie es nicht erzählen würde. Nie. Und dann hast du auch noch gelacht!«

»Nun beruhig dich mal.« Mrs Quimby pflückte eine Staubflocke von Ramonas Ärmel.

»Ich beruhig mich überhaupt nicht!«, brüllte Ramona so laut, dass ihr Vater ankam um nachzusehen, was nun los war. »Ich hasse Mrs Rudge! Sie ist eine Petze. Sie mag mich nicht und sie erzählt Lügen über mich.«

Ramona sah, dass ihre Eltern sich Blicke zuwarfen, die ihr bekannt vorkamen. Sie entschieden gerade, wer die Sache in die Hand nehmen sollte.

»Hass ist aber ein starkes Wort, Ramona«, sagte Mrs Quimby ruhig.

»Nicht stark genug«, sagte Ramona.

»Sieht mir aus wie neun auf der nach oben offenen Richterskala«, bemerkte Mr Quimby, als ob Ramona ein Erdbeben wäre.

»Und du und Papa, ihr redet abends im Schlafzimmer über mich«, fuhr Ramona ihre Mutter an.

»Eines Tages, Ramona«, sagte ihr Vater, »wirst du lernen müssen, dass sich die Welt nicht nur um dich dreht.«

»Mir doch egal, was Mrs Rudge sagt«, brüllte Ramona. »Ich hab meinen Schlafanzug ja nicht mit Absicht in der Schule liegen lassen. Ich hab ihn einfach vergessen.«

Mrs Quimby sah sie erstaunt an. »Deinen Schlafanzug liegen lassen... Was in aller Welt macht dein Schlafanzug denn in der Schule?« Sie verkniff sich das Lachen, das merkte man genau.

Jetzt war Ramona platt — und ziemlich verwirrt. Wenn ihre Mutter gar nichts von dem Schlafanzug wusste, was hatte Mrs Rudge ihr dann erzählt?

»Was in aller Welt macht dein Schlafanzug in der Schule?«, fragte sie noch einmal.

Mit einem Mal zuckte die ganze Geschichte wie ein Blitz durch Ramonas Kopf, das Gefühl, das sie gehabt hatte, weil der Stoff so weich wie Häschenfell war, und wie sie Feuerwehrmann gespielt hatte, damit sie ihren Schlafanzug nicht ausziehen musste — und plötzlich war ihr das alles furchtbar peinlich. »Sag ich nicht«, sagte sie und verschränkte trotzig die Arme vor der Brust.

»Vielleicht hat sie den mitgenommen, weil sie den anderen Kindern was drüber erzählen wollte«, schlug Bisus vor.

Ramona warf ihrer Schwester einen vernichtenden Blick zu.

In der zweiten Klasse machte man das nicht mehr jeden Tag, da brachte man nur wichtige und lehrreiche Sachen mit, so was wie Schmetterlinge, die sich in Marmeladengläsern verpuppt hatten. Und Bisus sollte eigentlich auch wissen, dass kein einziger Zweitklässler seinen Schlafanzug zur Schule mitbrachte, um ihn den anderen Kindern zu zeigen. Sogar für den Kindergarten war so was zu babyhaft. Bisus kannte sich mit so was aus. Sie hatte es selbst durchgemacht. Und jetzt wollte sie nur, dass Ramona so dumm dastand wie ein Kleinkind.

Ramona wollte gerade wieder losbrüllen: Gar nicht wahr!, aber sie fand, dass das keine gute Idee war. Immerhin hatte Bisus ihr einen Grund genannt, auch wenn das kein guter war, warum sie ihren Schlafanzug mit zur Schule genommen hatte.

Aber es sah ganz so aus, als ob Mrs Quimby auch nicht von Bisus’ Erklärung überzeugt war, denn sie sagte: »Dein Schlafanzug ist vermutlich nicht aus dem Bett gesprungen und hinter dir hergelaufen, oder? Na ja, ist ja auch egal.«

Ramona guckte giftig. Ihre Mutter sollte sich ja nicht einbilden, dass alles wieder gut war, wenn sie einen Witz machte. Sie war jetzt sauer und sie würde jetzt auch sauer bleiben. Sie war sauer, weil Bisus immer so ein tüchtiges Mädchen war. Sie war sauer, weil ihre Lehrerin ihrer Mutter irgendwas gesagt hatte. Was bloß? Und sie war sauer, weil sie ausgeplaudert hatte, dass sie ihren Schlafanzug in der Schule vergessen hatte.

»Keiner mag mich. Keiner auf der ganzen Welt«, sagte Ramona und gefiel sich in dieser neuen Rolle. Der Kater stakste aus dem Wohnzimmer, um in Bisus’ Bett ein wenig Ruhe und Frieden zu finden. »Nicht mal meine eigenen Eltern. Nicht mal der Kater. Nur Bisus zählt hier, um die kümmern sich alle. Sogar Picky mag Bisus lieber als mich.«

Sie war froh, dass jedenfalls ihr Vater noch im Wohnzimmer geblieben war, sie wollte ihr Publikum nicht verlieren. »Und das wird euch noch mal Leid tun, wenn ich erst reich und berühmt bin.«

»Ich hab ja gar nicht gewusst, dass du reich und berühmt werden willst«, sagte Mr Quimby.

Ramona auch nicht, jedenfalls bis eben nicht.

»Was meinst du denn damit, dass sich alle nur um mich kümmern?«, wollte Bisus wissen. »Meine Schularbeiten werden hier nicht an den Kühlschrank geklebt. Der ist ja auch kaum noch zu finden unter all deinen Zeichnungen und deinem Kram.«

Beide Eltern sahen Bisus erstaunt an. »Aber, Bisus«, sagte Mrs Quimby. »Ich hatte ja keine Ahnung, dass dir das was ausmacht!«

»Macht mir aber was aus«, sagte Bisus erbost. »Und Ramona kann sich immer drücken, sie muss nicht abwaschen, sie ist ja noch zu klein dazu. Wenn sie achtzig ist, ist sie vermutlich immer noch zu klein.«

»Seht ihr?«, sagte Ramona. »Bisus kann mich nicht leiden, weil meine Bilder am Kühlschrank kleben.« Ihre Eltern sollten ja kein Mitleid mit Bisus haben. Ramona sollte ihnen Leid tun!

»Immer bin ich im Weg«, sagte Ramona. »Du musst mich zu Howies Oma abschieben, damit du arbeiten gehen kannst, und Howies Oma kann mich nicht leiden. Sie findet mich so furchtbar, dass sie mich vielleicht gar nicht mehr im Haus haben will, und dann ist keiner mehr da, der auf mich aufpasst, und dann kannst du nicht mehr arbeiten gehen. Basta.« Ramona schmiss sich aufs Sofa und wartete darauf, dass jemand sagte, dass das alles ja gar nicht so war.

Ramonas Eltern sagten gar nichts.

»Alle hacken immer auf mir rum«, sagte Ramona. Vielleicht würde sie sich jetzt wirklich mal so schlecht benehmen, dass Mrs Kemp einfach sagen würde: Ich kann Ramona keinen Tag länger ertragen.

Schweigen.

Ramona beschloss, ihre Eltern mal richtig zu schocken, so ganz in echt. »Ich werde weglaufen«, verkündete sie.

»Oh, wie schade«, sagte Mr Quimby. Ganz so, als ob Weglaufen das Normalste von der Welt wäre.

»Wann soll’s denn losgehen?«, erkundigte sich Ramonas Mutter höflich. Und das war fast mehr, als Ramona ertragen konnte. Ihre Mutter hätte doch sagen sollen: Oh, Ramona, bitte, bitte, bleib doch bei mir!

»Heute«, konnte Ramona gerade noch mit zitternden Lippen hervorstoßen. »Heute Morgen.«

»Sie will euch nur Leid tun«, sagte Bisus die Herzlose. »Ihr sollt sie aufhalten.«

Ramona wartete darauf, dass ihre Mutter oder ihr Vater etwas sagte, aber keiner von ihnen machte den Mund auf. Schließlich blieb Ramona überhaupt nichts anderes übrig, als vom Sofa aufzustehen. »Dann werde ich wohl mal packen gehen«, sagte sie und machte sich langsam auf den Weg zu ihrem Zimmer.

Keiner hielt sie davon ab. In ihrem Zimmer fingen die Tränen an zu tropfen. Sie holte ihre Q-tips-Schachtel mit ihrem ganzen Geld heraus, 43 Cents hatte sie. Immer noch kam keiner und bat sie zu bleiben. Wo sollte sie ihre Sachen reinpacken? Sie schaute sich um und das Einzige, was sie finden konnte, war die alte Wickeltasche von ihrer Puppe. Ramona machte den Reißverschluss auf und legte ihre Q-tips-Schachtel rein. Ihre besten Buntstifte und ein Paar saubere Socken packte sie dazu. Draußen hörte sie das fröhliche Tsching-tschong, Tsching-tschong von Rollerblades auf dem Zement. Es gab noch glückliche Kinder.

Wenn keiner sie aufhielt, wo sollte sie denn hin? Nicht zu Howie, obwohl Howie ihr nicht mehr böse war. Samstags kriegte seine Oma kein Geld dafür, wenn sie sich um Ramona kümmerte. Sie könnte den Bus nehmen und zu Tante Beatrice’ Wohnung fahren. Aber Tante Beatrice würde sie nur wieder nach Hause bringen. Vielleicht könnte sie ja im Park wohnen und unter den Büschen schlafen, in der Kälte. Arme kleine Ramona, ganz allein im Park, zitternd im Dunkeln. Na, wenigstens regnete es nicht. Das war ja schon mal was. Und große wilde Tiere gab es da auch nicht, nur Eichhörnchen.

Ihre Mutter ging den Flur entlang. Die Tränen hörten auf zu tropfen. Jetzt würde Ramona gerettet werden. Jetzt würde ihre Mutter sagen: Bitte, lauf doch nicht weg. Wir haben dich lieb, und wir möchten, dass du hier bleibst.

Aber stattdessen kam Mrs Quimby mit einem Koffer in der einen Hand ins Zimmer, in der anderen hatte sie zwei Bananen. »Du brauchst doch was, wo du deine Sachen reinpacken kannst«, sagte sie zu Ramona. »Komm, ich helf dir.« Sie machte den Koffer auf, stellte ihn auf das verwühlte Bett und legte die Bananen rein. »Kann ja sein, dass du hungrig wirst«, erklärte sie.

Ramona war so geschockt, dass sie überhaupt nichts sagen konnte. Mütter durften ihren Kindern doch nicht beim Weglaufen helfen! »Du wirst deine Rollerblades brauchen, wenn du schnell vorankommen willst«, sagte Mrs Quimby. »Wo sind sie denn?«

Wie eine Schlafwandlerin ging Ramona an den Schrank, wo die Rollerblades ganz unten in einem Haufen Spielzeug lagen. Sie gab sie ihrer Mutter und die packte sie ganz unten in den Koffer.

»Pack die schweren Sachen immer ganz nach unten«, riet Mrs Quimby. »Und wo sind deine Gummistiefel? Es könnte Regen geben.« Sie sah sich im Zimmer um. »Und vergiss dein Madita-Buch nicht. Und die kleine Dose mit den Babyzähnen. Deine Babyzähne willst du ja sicher nicht hier lassen.«

Ramona meinte, dass sie auch ohne die ollen Babyzähne weglaufen konnte, es tat ihr weh, dass ihre Mutter sie nicht zur Erinnerung an sie behalten wollte. Sie stand da und guckte zu, während ihre Mutter schnell und geschickt den Koffer packte.

»Ella Fant brauchst du auch, kann ja sein, dass du dich einsam fühlst«, sagte Mrs Quimby.

Als Ramona gesagt hatte, dass ihre Mutter sie nicht lieb hatte, hatte sie noch keine Ahnung gehabt, dass sie so etwas Schreckliches tun könnte. Und was war mit ihrem Vater? War sie ihm auch egal? Offenbar, denn er schrubbte emsig das Badezimmer, ohne sich darum zu scheren, wie verzweifelt Ramona war. Und Bisus? Insgeheim war sie sicher froh darüber, dass Ramona weglaufen würde, denn dann hätte sie ihre Eltern ganz für sich allein. Sogar Picky würde froh sein, wenn er sie endlich von hinten sah.

Während Ramona zuguckte, wie ihre Mutter die Unterwäsche zusammenfaltete, die sie mitnehmen sollte, fing sie an zu verstehen, dass sie tief, tief drinnen, da, wo ihre geheimen Gefühle versteckt waren, nie daran gezweifelt hatte, dass ihre Mutter sie lieb hatte. Nie... bis jetzt... All die Sachen fielen ihr ein, die ihre Mutter für sie getan hatte. Sie hatte die ganze Nacht bei ihr gesessen, als Ramona Ohrenschmerzen gehabt hatte. Und sie hatte einen Geburtstagskuchen für sie gemacht, der aussah wie ein Cowboystiefel. Mit Schokoladenguss. Und darauf hatte sie noch ein Stickmuster aus weißem Zuckerguss gemalt, wie echt. Das war damals gewesen, als sie vier war und sich nichts so sehr gewünscht hatte wie Cowboystiefel. Und ihre Eltern hatten ihr auch richtige Cowboy-Stiefel geschenkt. Sie dachte, dass ihre Mutter sie immer daran erinnerte, sich die Zähne zu putzen. Das würde sie doch nicht tun, wenn ihr Ramonas Zähne egal wären, oder? Ihr fiel auch wieder ein, dass ihre Mutter ihr erlaubt hatte, sich die Haare beim Frisör schneiden zu lassen, obwohl sie sich so was vom Munde absparen mussten. Sie dachte an die lieben Bücher mit Bären und Häschen, die ihre Mutter ihr vor dem Schlafengehen vorgelesen hatte, als sie klein war.

»So, das hätten wir.« Mrs Quimby machte den Koffer zu, ließ die Verschlüsse zuschnappen und stellte ihn auf dem Fußboden ab. »Nun ist alles gepackt.« Sie setzte sich aufs Bett.

Ramona holte ihren Anorak aus dem Schrank und zog ihn langsam an, erst den einen Arm, dann den anderen. Mit traurigen Augen guckte sie ihre Mutter an, dann nahm sie den Griff vom Koffer in die Hand und hob ihn an. Der Koffer rührte sich nicht von der Stelle. Ramona versuchte es noch mal. Sie konnte ihn nicht heben.

Hoffnung strömte in Ramonas Herz. Hatte ihre Mutter den Koffer vielleicht mit Absicht so schwer gemacht? Sie guckte sie ganz genau an und ihre Mutter schaute sie an.

»Du hast mich angeschmiert!«, rief Ramona. »Du hast den Koffer mit Absicht so schwer gemacht. Du willst gar nicht, dass ich weglaufe.«

»Was sollte ich denn ohne dich machen, Ramona«, sagte Ramonas Mutter. Sie hielt die Arme auf. Ramona stürzte hinein. Ihre Mutter hatte genau das gesagt, wonach sie sich gesehnt hatte. Sie wusste nicht, was sie ohne sie machen sollte. Sie fühlte sich warm und sicher und getröstet, und oh, ihre Mutter roch ja so gut, so sauber und süß wie Blumen. Ramona liefen die Tränen runter, die Bluse ihrer Mutter wurde ganz feucht. Nach einer Weile gab Mrs Quimby Ramona ein Taschentuch. Als Ramona sich die Augen wischte, merkte sie, dass ihre Mutter auch Tränen in den Augen hatte.

»Mama«, sagte Ramona, »warum hast du das gemacht?«

»Weil ich gemerkt hab, dass uns ein Streit nicht weiterhilft«, sagte ihre Mutter. »Du wolltest mir ja nicht mal zuhören.«

Ramona fühlte sich unbehaglich. »Warum hat Mrs Rudge angerufen?«, fragte sie, um das Thema zu wechseln.

Mrs Quimby sah besorgt aus. »Ihr ist aufgefallen, dass deine Nase so oft zuckt. Papa und ich haben das auch schon gemerkt, und Mrs Rudge dachte, dass du vielleicht nervös bist. Vielleicht solltest du nicht so lange in der Schule bleiben.«

Und noch länger bei Howies Oma? Was für eine schreckliche Vorstellung. »Schule ist doch leicht«, sagte Ramona und verlor kein Wort über die Rechtschreibung, denn die war ja vielleicht auch ganz leicht, wenn sie im Unterricht ein bisschen mehr aufpassen würde.

»Weißt du denn, warum deine Nase so zuckt?«, fragte Mrs Quimby ganz sanft. »Beim Frühstück hast du das dreimal gemacht, das hab ich gesehen.«

Ramona staunte, vielleicht hatte sie inzwischen so viel mit der Nase gewackelt, dass sie es jetzt konnte, ohne es selber zu merken. »Na klar weiß ich das«, sagte sie. »Ich hab gespielt, ich bin ein Häschen, ein Hasenbaby, weil du doch manchmal Hasenbaby zu mir sagst.«

Diesmal machte es Ramona überhaupt nichts aus, dass ihre Mutter lachte. Sie lachte auch ein bisschen, damit ihre Mutter wusste, dass sie jetzt Häschenspielen auch selber albern fand. Ihr kam es so vor, als ob das was war, das sie früher mal gemacht hatte, vor ewig langer Zeit, als sie noch klein war.

»Häschen sind süß«, sagte Mrs Quimby, »aber ich mag kleine Mädchen lieber. Besonders mein kleines Mädchen.«

»Ehrlich?«, sagte Ramona, obwohl sie genau wusste, dass ihre Mutter die Wahrheit sagte.

»Ich bin froh, dass ich jetzt weiß, dass du ein kleines Häschen warst«, sagte Ramonas Mutter. »Ich hatte schon Angst, dass es zu viel für dich ist, wenn ich den ganzen Tag arbeite. Wir haben schließlich gerade beschlossen, dass Papa seine Arbeit aufgibt und wieder zur Schule geht.«

Ramona staunte. »Schule! Meinst du, er muss Hausaufgaben machen und all so was? Papa?«

»Das nehme ich doch an«, antwortete Mrs Quimby.

»Warum will er denn so was machen?« Ramona konnte das einfach nicht verstehen.

»Damit er einen Schulabschluss hat«, erklärte ihre Mutter ihr. »Dann kriegt er eine bessere Arbeit, das hofft er jedenfalls. Eine Arbeit, die er mag.«

Darüber hatten ihre Eltern also nachts im Schlafzimmer geredet. »Muss er von uns weggehen?«, fragte Ramona.

»Nein. Er kann auf die Portland-Schule hier in der Stadt gehen«, sagte Mrs Quimby. »Aber ich muss den ganzen Tag arbeiten, aber das möchte ich sowieso, weil ich meine Arbeit gern mag. Meinst du, dass du dich mit Mrs Kemp vertragen kannst?«

Ramona dachte daran, wie glücklich ihre Familie wäre, wenn ihr Vater nie mehr müde von der Arbeit an der Schnellkasse nach Hause kommen würde. »Na klar kann ich das«, sagte sie tapfer. »Wir sind ja zurechtgekommen — irgendwie — jedenfalls bis jetzt.« Von nun an würde sie einen Bogen machen um Zickzackscheren und Wäscheblau. Und was Willa Jean anging — vielleicht würde die ja bald in den Kindergarten kommen und lernen, wie man sich anständig benahm. »Wir müssen uns also weiter alles vom Mund absparen«, sagte sie.

»Stimmt. Und jeden Pfennig zweimal umdrehen und so viel Geld zusammenkratzen, wie wir nur können, solange Papa zur Schule geht. Aber er versucht eine Teilzeitarbeit zu finden, wenn die Schule anfängt«, sagte Mrs Quimby. »Und übrigens, du musst es mir nicht sagen, wenn du nicht willst, ich bin einfach neugierig. Warum ist dein Schlafanzug in der Schule?«

»Oh.« Ramona verzog das Gesicht, jetzt kam ihr das so lächerlich vor. Sie erklärte es ihrer Mutter so knapp wie möglich.

Mrs Quimby regte sich nicht auf. Sie sagte nur: »Sonst noch was?«, und lachte.

»Hat Mrs Rudge noch was über meine Rechtschreibung gesagt?« Ramona zögerte, bevor sie diese Frage stellte, aber sie wollte die Antwort wissen.

»Warum? Nein, hat sie nicht«, sagte Mrs Quimby. »Sie hat kein Wort von Rechtschreibung gesagt, aber sie hat gesagt, du wärst ihr kleiner Sternenregen und machst das Unterrichten für sie interessant.« Und damit ging Ramonas Mutter aus dem Zimmer.

Ein kleiner Sternenregen. Das gefiel Ramona. Sie dachte an Weihnachten, da kaufte ihre Mutter immer Wunderkerzen, die einen herrlichen Sternenregen machten. Im Dunkeln zündeten sie die an und dann wirbelten sie mit den Armen im Kreis herum, eine funkelnde Wunderkerze in jeder Hand, machten Achten und Kreise aus Licht und Sternenregen, bis sie nicht mehr konnten. Und nun war sie Mrs Rudges kleiner Sternenregen.

Ramona streckte die Arme aus und wirbelte durch ihr Zimmer. Sie tat so, als hätte sie Wunderkerzen in den Händen und würde Sternenregen machen. Dann nahm sie sich einen Bleistift und ein Blatt Papier von ihrem Schreibtisch und schrieb ihren Namen ganz groß und schön in Schreibschrift:

Ha! Ein Mädchen, das wie ein Sternenregen war, brauchte einen Namen, der zu ihr passte. Und so würde Ramona Quimby ihren Namen jetzt immer schreiben.

Tsching-tschong, tsching-tschong machten die Rollerblades draußen auf dem Gehweg. Ramona machte ihren Koffer auf und zog ihre Rollerblades heraus.

Table of Contents

- * 1. *
- Ein Geschenk für Willa Jean
- * 2. *
- Hosen für Ella Fant
- * 3. *
- Keiner mag Ramona
- * 4.*
- Der Streit
- * 5. *
- Haare, Haare, Haare
- * 6. *
- Ramonas neuer Schlafanzug
- * 7*
- Der Anruf