Möwenmorde
Date: 2015-05-14T22:00:00+00:00
Keywords: Horror; Mystery; Thriller & Spannung; Belletristik; Action & Abenteuer
Description: Herbst 1962 Ein schreckliche Mordserie erschüttert den südholländischen Küstenort Westenschouwen. Binnen Tagen verschwinden mehrere Kinder. Ihre Leichen werden kurz darauf brutal zugerichtet am Strand gefunden. Commissaris Randolph Beelham und der junge Pattrick Heemstedde begeben sich auf die Suche nach dem Serienmörder und kommen dabei einem uralten, finsteren Geheimnis auf die Spur, das sie unvermittelt selbst in Lebensgefahr bringt. Sommer 2012 Der Einsturz des legendären Strandrestaurants "Het Meeuwennest" während eines schweren Sturms hat Tausende Schaulustige nach Westenschouwen gelockt

Die Möwenmorde

Christian Biesenbach

Die Möwenmorde

Möwennest-Reihe

Band 4

Copyright © 2015 Christian Biesenbach

Coverdesign: Matthias Rieck

Copyright Cover © 2015 Matthias Rieck
unter Verwendung eines Fotos von

Matthias Rieck

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Inhaltsverzeichnis:

Inhaltsverzeichnis:

Prolog

Kapitel 1

Kapitel 2

Kapitel 3

Kapitel 4

Kapitel 5

Kapitel 6

Kapitel 7

Kapitel 8

Kapitel 9

Kapitel 10

Kapitel 11

Kapitel 12

Kapitel 13

Kapitel 14

Kapitel 15

Kapitel 16

Kapitel 17

Kapitel 18

Kapitel 19

Kapitel 20

Kapitel 21

Kapitel 22

Kapitel 23

Kapitel 24

Kapitel 25

Kapitel 26

Kapitel 27

Kapitel 28

Kapitel 29

Kapitel 30

Kapitel 31

Kapitel 32

Kapitel 33

Kapitel 34

Kapitel 35

Epilog

Prolog

6. Oktober 1962

Der Morgen war ungemütlich; kalt und feucht. Ein typischer Oktobertag, an dem deutlich wurde, dass die kalte Jahreszeit bald endgültig anbrach. Klaas Vlag war nichtsdestotrotz im Zwielicht der Dämmerung zum täglichen Ausgang mit Bob, seinem Hund, vor die Tür gegangen. Er pflegte seit jeher, knapp eine Stunde durch die wilde Dünenlandschaft nördlich von Westenschouwen zu spazieren. Ausgebaute Wege gab es dort kaum, zumeist bewegte er sich über Trampelpfade und auf dem von der Natur langsam überwachsenen Weg, der nach endlos vielen Kurven und Kehren kurz vor dem Bunker endete, den die Deutschen Besatzer während des Krieges inmitten des unwegsamen Geländes errichtet hatten. Der zum Teil eingestürzte Stahlbetonklotz erinnerte ihn zuweilen daran, wie dankbar man sein musste, dass diese Schrecken vor siebzehn Jahren ein Ende gefunden hatte. Die Gräuel des Krieges, die auch Zeeland nicht verschont hatten, waren Klaas noch deutlich in Erinnerung. Allgemein hatten er und seine Heimat mehr über sich ergehen lassen müssen, als den meisten zuzumuten war. Zehn Jahre zuvor hatte die größte Sturmflut in der niederländischen Geschichte große Teile der Region überschwemmt und dabei Hunderttausende Tiere sowie annähernd zweitausend Menschen das Leben gekostet. Danach hatte man auch in den höheren Etagen der Politik begriffen, dass man etwas gegen die Gefahren des Meeres unternehmen musste und damit begonnen, meterhohe Sturmflutdeiche zu errichten. Die Bauarbeiten am Brouwersdam hatten Anfang des Jahres begonnen und Vlag wanderte gerne bis zur nördlichen Spitze Schouwen-Duivelands, um sich anzuschauen, welche Fortschritte gemacht wurden, gleichwohl ihm, wie auch allen übrigen Zeeländern, klar war, dass dieser Teil der geplanten gigantischen Deichanlage in frühestens acht Jahren fertiggestellt sein würde.

Heute allerdings war er nicht in der Stimmung, bis dorthin zu laufen. Seine Laune war nicht die Beste. Die Knochen taten ihm weh und irgendwie hatte er das unbestimmte Gefühl, krank zu werden.

Nein, heute würde er wahrlich keine größere Tour unternehmen.

Er hatte Bob vor ein paar Minuten von der Leine gelassen und der Labradormischling war gleich in die Dünen davongesprungen. Klaas dachte sich nichts dabei. Der Hund scheuchte ein paar Möwen auf, erledigte sein Geschäft und kam anschließend zu ihm zurück, zumindest war so das übliche Prozedere. Er konnte nicht mit Sicherheit sagen, dass die Abwesenheit heute länger dauerte als sonst. Weil er sich allerdings schwach und kränklich fühlte, dauerte sie ihm dennoch schon sehr bald zu lange. Er legte zwei Finger zwischen die Lippen und Pfiff.

„Bob! Komm her! Komm, mein Junge!“

Nichts geschah. Klaas wartete einen Moment, legte erneut die Finger an die notwendigen Stellen und ließ einen schrillen Ton los, der weithin durch die kühle Morgenluft hallte. Der Hund sprang nicht durch den hohen Strandhafer zurück auf den Trampelpfad und er erschien ebenso wenig auf der nächsten Dünenerhebung. Vlag erinnerte sich nicht daran, je dreimal nach Bob gerufen oder gepfiffen haben zu müssen. Er war ein gutes, gehorsames Tier. Wo steckte er nur?

„Bob!?“

Die Lungen nahmen bereits einen weiteren tiefen Zug, die Finger waren an Ort und Stelle, als der Vierbeiner endlich auftauchte und Klaas‘ beginnende Unruhe abebben ließ. Der Trampelpfad vollführte hier eine scharfe Linkskurve um eine besonders hohe Düne herum und von dort flitzte der Hund heran. Klaas entspannte sich etwas, ließ die Hände sinken und ging in die Hocke, um den heranrauschenden Labrador zu streicheln. Einen Meter vor Vlag kam der Vierbeiner zum Stehen. Schwanzwedelnd und mit etwas im Maul, das seinem Besitzer stutzig machte. Er streichelte das schwarze Fell hinter Bobs Ohr und fragte gleichzeitig: „Was hast du denn da mitgebracht? Habe ich dir nicht gesagt, dass wir keinen Müll mehr apportieren?“

Der Hund verstand oder auch nicht. Jedenfalls ließ er den Gegenstand vor sich auf den Boden fallen, während er einen beschämten Laut von sich gab. Klaas hatte es zunächst wirklich für Müll gehalten und das änderte sich nicht wesentlich, als er sah, dass es sich dabei um einen Schuh handelte; einen gewöhnlichen Kinderschuh aus gräulichem Leder, der schon einige Zeit den Launen der Natur ausgesetzt gewesen sein musste. Klaas tadelte Bob erneut.

„Kein Müll mehr ab heute. Haben wir uns verstanden?“

Das letzte Wort brachte er allerdings nur noch halb heraus. Seine Augen hatten derweil einen genaueren Blick riskiert. Der trieb ihm in der folgenden Sekunde einen eiskalten Schauer über den Rücken. Flecken, rotbräunliche Flecken, verteilt auf dem grauen Schuhleder. Er sah sie jetzt ganz deutlich.

Blut, dachte er sofort und noch etwas, das ihm das Eigene in den Adern endgültig gefrieren ließ. „Das Mädchen“, flüsterte er und vergrub dabei seine Finger derart feste in Bobs Fell, dass der Hund aufjaulte.

„Das Mädchen“, wiederholte Vlag lauter als zuvor und griff voller Widerwillen nach dem, was er vor ein paar Sekunden noch für bedeutungslosen Abfall gehalten hatte.

„Bitte lass das nicht wahr sein. Bitte lass es kein Blut sein.“

Doch es war Blut und auch seine weiteren Befürchtungen sollten sich bald als richtig herausstellen.

Als er sich unruhig auf den Fußweg zur Polizei machte, ahnten weder sein Hund noch er selbst, was auf die Bewohner Westenschouwens zukam. Etwas, das dem Schrecken der Vergangenheit sehr bald ein weiteres dunkles Kapitel hinzufügen würde.

Kapitel 1

Sommer 2012

Sie wünschte sich noch immer, nie hergekommen zu sein. Aber alles Nörgeln und jeder Widerspruch war bei ihrem Vorgesetzten auf taube Ohren gestoßen.

„Du musst da hinfahren, Sally“, hatte ihr Chef gesagt. Sie arbeitete seit rund sechs Monaten bei Groningens neuiwe Radiostation, einem jungen Radiosender, der mit einer Mischung aus aktuellen Nachrichteninformationen und querbeet gespielten Songs aller Genres versuchte, Zuhörer zu gewinnen.

„Du kommst doch ursprünglich aus der Gegend. Dieser Beitrag ist wie für dich gemacht. Wir brauchen unbedingt jemanden da unten. Alle anderen Radiostationen haben ihre Reporter schon vor Ort.“

Im weiteren Verlauf der Diskussion waren dann noch ein paar weniger schmeichelhafte Worte gefallen. Und als sie sich weiter stur gestellt hatte, da hatte er ihr in letzter Konsequenz unverhohlenen mit einer Kündigung gedroht. Es war sein letztes Wort gewesen und sie war eingeknickt. Sally liebte ihren Job, um nichts in der Welt wollte sie das aufs Spiel setzen. Selbst wenn es sie in diesem Fall vorübergehend dorthin verschlug, wo sie nie mehr hatte hin zurückkehren wollen.

Mit einer gehörigen Portion Missmut beladen hatte sie Stunden später ihre Sachen gepackt, sich in den roten Fiesta gesetzt, den sie seit beinahe fünf Jahren fuhr, und sich auf den Weg gemacht.

Vier Stunden später war sie in Westenschouwen angelangt. Dort hatte sie das ganze Ausmaß des Sensationstourismus erfahren, der rund um das eingestürzte Restaurant Het Meeuwennest auf der Sandbank entstanden war. Auf den Straßen wimmelte es von Menschen mit Fotokameras, die in heiterer Anspannung und Neugier in Richtung Strand eilten oder von dort zurückschlenderten.

Das weitaus größere Problem, das sich für sie daraus ergeben hatte, war jedoch, dass alle Hotels, Pensionen und Campingplätze – von denen es in der Umgebung zwar zahlreiche, aber derzeit bei Weitem nicht genug gab – auf unbestimmte Zeit ausgebucht waren.

Sie hatte die Problematik am Telefon schildern wollen, um die Erlaubnis zu erhalten, umzukehren. Aber der Nachrichtenchef des Radiosenders hatte sie abgewürgt und ihr gesagt, sie solle halt ein Zelt besorgen und am Strand übernachten, andernfalls bräuchte sie gar nicht erst den Rückweg antreten.

Eine Stunde hatte sie nach dem Telefonat fluchend in ihrem Auto verbracht. Eine Lösung für ihre Misere war ihr nicht eingefallen. Schließlich, weil sie es nicht besser gewusst hatte, zu müde war, um sich weiter südlich oder nördlich etwas zu suchen, und (nicht zuletzt) weil sie an ihrem Job hing, hatte sie sich dazu durchgerungen und getan, was ihr Chef vorgeschlagen hatte.

Nun hockte sie irgendwo nordwestlich des Ortes, den sie in ihrer Kindheit ihre Heimat geschimpft hatte, in einem kleinen Zelt aus dem örtlichen Quik-Supermarkt. Ihr Wagen, beladen mit der Ausrüstung und ihrem Koffer, stand auf einem Parkplatz ein paar Hundert Meter entfernt hinter dem übernächsten Dünenkamm. Eine Notfalldecke aus dem Auto und ihre schwarze Windjacke bildeten neben einem Kosmetiktäschchen, dem pinkfarbenen Smartphone, ihrem Portmonee und einem grünen Deko-Kissen (mit der goldfaserigen Aufschrift Have a rest) ihre gesamte Campingausrüstung.

Sie hasste das Campen. Sie hatte es schon immer gehasst. Nie war sie der Typ Mensch gewesen, der sich für diese Art des … Ach! Was auch immer! … Ihr fiel keine treffende Beschreibung dafür ein.

Jedenfalls, wenn es bislang irgendwo ein Bett gegeben hatte, war dies immer Sallys bevorzugte Wahl gewesen. Sie hatte sich vor der Tortur zeitlebens gedrückt, so gut sie gekonnt hatte. Vielleicht hatte dieser Tick auch dazu geführt, dass sie sich damals mit ihren Eltern überworfen hatte und in die Stadt gezogen war, aber diese alte Geschichte mochte sie jetzt eigentlich nicht durchkauen. Ihre Gedanken hatten sich gleichwohl längst verselbstständigt und lieferten Bilder, die sie gewöhnlicherweise tunlichst zu verdrängen versuchte.

Sally war immer rebellisch (geradezu engstirnig) in dieser Hinsicht gewesen und hatte kurz nach dem Erlangen der Volljährigkeit ihren eigenen Weg eingeschlagen. Einen Weg, der ohne besserwisserische Landeier (ihre Eltern) auskam, die auf Zelten, Angeln und Kleinviehhaltung standen und für die es nichts Schöneres zu geben schien, als sich in jedem Urlaub den Rücken in einem Zelt zu ruinieren, das sie Jahr für Jahr wenige Kilometer vom eigenen Haus entfernt aufstellten.

Als sie vor zwei Jahren nach Aufgabe der letzten Hoffnung auf Versöhnung dem Süden endgültig den Rücken zugekehrt und das alles hinter sich gelassen hatte, war sie festen Glaubens gewesen, nie wieder ein Zelt von innen sehen zu müssen.

Der heutige Tag belehrte sie auf geradezu brutale Weise eines Besseren.

Im Schneidersitz hockte sie auf der Notfalldecke und starrte ins Dunkel. Mittlerweile musste es Mitternacht sein und sie hatte noch kein Auge zugetan. Es war ihr unmöglich, hier Schlaf zu finden. Abgebrochenes Dünengras pikste durch den Boden. Der Wind pfiff beständig und riss an der mäßig professionell errichteten Notunterkunft. Das Meer rauschte so laut, dass sie genauso gut neben einem Bahndamm hätte übernachten können und dann war da noch das Vibrieren des Erdbodens einige Minuten zuvor gewesen, das sie endgültig hellwach gemacht hatte. Ein Erdbeben hatte sie während ihrer Kindheit hier nie erlebt, das vorhin jedoch schien eines gewesen zu sein, kein kräftiges und doch stark genug, um sie zu beunruhigen.

Während ihre Finger zwecks näherer Zeitbestimmung nach dem Handy tasteten und es in der Dunkelheit endlich fanden, dachte sie daran, die restliche Nacht einfach im Auto zu verbringen. Dort würde sie zwar auch nicht schlafen können, aber sie würde sich ganz sicher wohler hinter Glas und Stahl in der Nähe einer Straße fühlen, als mitten in der Natur, verborgen nur durch eine undurchsichtige blauschwarze Polyesterplane; den Launen der Natur hilflos ausgesetzt. Wobei man natürlich nicht wissen konnte, wer sich des Nachts auf den Straßen hier herumtrieb.

Das Display des Smartphones leuchtete auf und tauchte den Innenraum in schwaches weißes Licht.

00:24

„Das kann doch nicht wahr sein. Hör endlich auf, über die Vergangenheit nachzudenken und mach die Augen zu. Der Tag morgen wird anstrengend genug werden.“

Ihr Plan sah vor, den geforderten Radiobericht im ersten Licht des Morgens aufzunehmen, ein paar Fotos zu schießen und anschließend in ihrem Auto die Überarbeitung zu machen, sowie einen Begleitartikel für die Homepage des Senders zu verfassen. Sie wollte diesen Ort noch vor zehn Uhr wieder verlassen haben, aber das würde nur funktionieren, wenn Sie ausgeschlafen war.

„Schlaf endlich! Es ist nur eine Nacht“, versuchte sie sich gut zuzureden. Sie verwarf den Plan, zurück zu ihrem Auto zu gehen, legte das Smartphone beiseite und wollte sich gerade hinlegen, als ein Geräusch sie unvermittelt zusammenfahren ließ.

Ssssssssssst

Etwas hatte die Zeltplane gestreift. Hastig tastete Sally in der Dunkelheit nach dem gerade erst wegegelegten Mobiltelefon.

Sssssssssst, machte es erneut, bevor sie das Gerät zu fassen bekam. Nach einem Knopfdruck saß sie immerhin nicht länger im Dunkeln. Es beruhigte sie indes wenig.

Sssst, diesmal war das Geräusch schärfer und kürzer und direkte links neben ihrem Kopf. Ihre Nackenhaare sträubten sich. Instinktiv rückte Sally in die entgegengesetzte Richtung davon. Die Angst packte sie endgültig, als sie mit dem Handy die Stelle ausleuchtete, an der sie den letzten schneidenden Laut vernommen hatte. In der Plane klaffte ein weiter Riss. Ihr Augenlid zuckte. Das tat es immer, wenn sie unter Anspannung stand.

Ein weiteres Sssst genau hinter ihr, ließ sie einen spitzen Schrei ausstoßen. Panisch stürzte sie in die Zeltmitte. Sofort rappelte sie sich wieder auf. Dort draußen war jemand. Panik schnürte ihr die Kehle zu. Sie spürte das heftige Pumpen ihres Herzen, während sie unausweichlich auf den nächsten Schnitt wartete. Doch abgesehen vom böigen Wind, der die Plane an den eingerissenen Stellen flattern ließ, kehrte in den folgenden, sich schier unendlich ausdehnenden Sekunden, Ruhe ein.

Es waren nur Augenblicke. Augenblicke, in denen Sally vollkommen regungslos dort hockte, unfähig etwas zu tun. Eine kalte Angst hatte sie umklammert und hielt sie auf der Stelle fest. Ihr Atem ging flach und schnell. Sie zitterte am ganzen Körper.

„Wer ist da?“, fragte sie endlich, nachdem sie allen Mut zusammengenommen hatte.

Keine Antwort.

In wachsender Nervosität sorgten ihre mittlerweile schweißnassen Finger mit unablässig übers Display wischenden Bewegungen dafür, dass das Smartphone nicht in den Stand-by-Modus wechselte und sie in unheilvoller Finsternis zurückließ.

„Ich bin bewaffnet“, warnte Sally, aber ihre Stimme war brüchig und verriet sie. Es war eine hohle Phrase, ein fürchterlich mieser Bluff und nicht mehr; viel zu einfach zu durchschauen. Die Nächste machte es nicht besser. „Ich rufe die Polizei an.“

Sally würde niemanden anrufen, die Westenschouwener Dünenlandschaft war ein einziges Funkloch. Das war nicht erst seit gestern so. Jeder, der hier auch nur einen Tag verbrachte, wusste das. Selbst mit einem starken Funkgerät hätte man es nicht leicht gehabt, eine Verbindung herzustellen, aber ein solches besaß Sally ohnehin nicht.

Draußen blieb es still. Rechts neben der Notfalldecke lag das Portemonnaie. Sie wagte, eine Hand vom Mobiltelefon zu lösen, griff hastig danach und stopfte es sich in die Innentasche ihrer Regenjacke. Eines war klar: Gleichwohl wer gerade Katz-und-Maus mit ihr spielte, sie würde diese Nacht ganz sicher nicht länger hier verbringen.

Vielleicht sind es nur ein paar Jugendliche, die sich einen bösen Scherz erlauben, schoss es ihr aus den Tiefen ihres bereits von Panik gehemmten Verstandes durch den Kopf.

„Wenn das ein Witz sein soll, dann ist er nicht komisch. Okay?“

Der Wind antwortete mit einem heftigen Stoß. Sonst sagte niemand etwas.

Sekunden strichen vorbei. Minuten vergingen. Lediglich das Pfeifen der Böen und Sallys Atem bildeten die Geräuschkulisse in einer Szene, in der nicht geschah.

Die Ungewissheit wurde unerträglich. Sally konnte noch immer kaum klar denken. Die Angst hemmte sie. Einem inneren Impuls folgend, wollte sie wegrennen. Was auch immer dort draußen war, ob makabrer Streich oder nicht, das Zelt würde sie nicht ewig davor schützen können.

Wenn du es bis zum Auto schaffst, bist du in Sicherheit, ermutigte eine innere Stimme sie. Es sind maximal dreihundert Meter quer durch die Dünen.

Die Einschätzung war simpel und ihre Chancen schätze sie dabei nicht so schlecht ein. Der Einfall gab ihr schlagartig ein Stück Zuversicht zurück und drängte die Panik beiseite. Sie war sportlich, ging jeden Morgen vor dem Frühstück eine Dreiviertelstunde joggen. Fitnesstechnisch konnte ihr niemand, den sie kannte, das Wasser reichen. Das Problem: Sie saß hier drinnen wie ein Vogel in einem zugedeckten Käfig und draußen lauerte die Katze; in welcher Form auch immer. Sie brauchte ein Überraschungsmoment. Mindestens zwei Sekunden, die ausreichen würden, aus dem Zelt zu schlüpfen, aufzuspringen und zu rennen. Zwei Reißverschlussöffnungen standen ihr dabei im Weg und noch etwas fehlte ihr, doch zuerst kam sie nicht darauf.

Schlüssel.

Das Wort schoss ihr so plötzlich durch den Kopf, dass es sie kurzzeitig verwirrt zurückließ. Dann begriff sie. Die Autoschlüssel lagen irgendwo im Zelt. Ohne diese würde Sally ganz sicher nirgendwo hinrennen. Sie hatten genau neben dem Portemonnaie gelegen. Da waren sie nun nicht mehr. Verzweiflung kroch wie eine eiskalte Hand ihren Rücken hinauf. Sich zur Ruhe zwingend leuchtete sie den Boden vor sich ab. Irgendwo dort mussten sie sein. Doch sie waren es nicht. Sally suchte weiter. Ihre Bewegungen wurden hektisch. Unkontrolliert riss sie die Notfalldecke zur Seite.

Nichts, stellte sie entsetzt fest. Mit zitternden Fingern griff sie nach ihrem Kosmetiktäschchen und verteilte den Inhalt auf dem Zeltboden.

Nichts.

Sie langte nach dem Deko-Kissen, das ihr riet „Have a rest“, und schleuderte es beiseite.

Nichts!

Abrupt drehte sie sich um. Vielleicht waren sie irgendwie in den hinteren Teil des Zeltes gerutscht und …

Ihre Suche endete abrupt. Sie hatte sich noch nicht ganz umgewandt, da traf ihr Blick auf ein Paar blutige, rote Augen, die sie anstarrten. Ihr Herz setzte einen Schlag aus. Der grausam zugerichtete schwarze Vogel hatte seinen halben Körper durch den Schnitt in der äußeren Zelthaut gezwängt. Sallys Gesicht und der spitze Schnabel des Tieres waren in diesem Moment nur Zentimeter voneinander entfernt. Das Innenzelt war alles, was sie voneinander trennte. Das Tier krächzte, flatterte und schlüpfte gänzlich durch das Loch. Es fiel zu Boden, plusterte sich auf und breitete die Flügel aus. Dann ging alles ganz schnell. Sally stieß einen erstickten Schrei aus. Das Smartphone fiel ihr aus der Hand. Ihr Körper wirbelte herum. Die Finger fanden den Reißverschluss des Eingangs. In Panik zog sie daran. Hinter ihr brach die Hölle los. Das Tier kreischte markerschütternd, dazu gesellte sich das schneidende Geräusch von vorhin, das in immer schnellerer Abfolge und mit einem Mal von überall zu kommen schien. Zeltplane zerriss und wurde in Streifen vom Wind fortgetragen. Vögel! Dort draußen waren überall Vögel. Sie griffen an.

Sssst. Sssssssssst. Sssssst

Irgendwie schaffte es Sally ins Freie. Blindlings stolperte sie davon. Sie schaute nicht zurück, hörte nur das Reißen der Zeltplane und das Schreien der Tiere. „Lauf, Sally! Lauf!“, hämmerte es hinter ihrer Stirn.

Einen Moment lang wagte sie zu hoffen, fliehen zu können. Sie hatte mehrere Meter zwischen sich und das Zelt gebracht. Ihre Augen gewöhnten sich langsam an die Finsternis. Der ausgetretene Weg durch die Düne zum Parkplatz lag vor ihr. Sie konnte ihn genau sehen. Sie würde es schaffen, wenn …

Plötzlich zerschnitt etwas den linken Ärmel ihrer Regenjacke. Ihr Blick fuhr herum. Mit Entsetzen stellte sie fest, was sie geschnitten hatte und womit es geschehen war.

Was zum … ?

Sie hatte die Gruselgeschichten ihrer Großeltern nie geglaubt. Flüche, wild gewordene Vögel, eine grässliche Gestalt aus den Tiefen der See … Geschichten, um Kindern Angst einzujagen, das war alles, wofür sie gut gewesen waren … bis jetzt. Der Anblick war gleichermaßen grässlich wie grotesk. Erneut sauste eine durch die Nacht blitzende Klinge durch die Luft. Noch bevor der Schmerz in ihren Arm fuhr, geriet sie aus dem Tritt. Der Aufschrei blieb ihr in der Kehle stecken. Ungebremst fiel sie in den feinen Sand.

Ich bin verloren, dachte sie noch. Verloren.

Sie wollte sich aufrappeln, kam aber nicht mehr dazu. All ihre körperliche Fitness half ihr nicht. Etwas lastete plötzlich schwer auf ihrem Rücken und drückte sie nieder. Sie versuchte fortzukommen, sich wegzubewegen und blieb doch auf einer Stelle; mit Armen und Beinen wild aber unkoordiniert im feinen Sand rudernd. Ihr Kopf wurde an den Haaren zurückgerissen. Der rasiermesserscharfe Gegenstand fuhr mühelos durch ihren Hals. Es war ein eigenartiges beinahe schmerzloses Gefühl.

Ich sterbe, wunderte sich ihr Verstand im letzten Wimpernschlag des eigenen Seins. Das Letzte, das sie danach, im ewigen Dunkeln versinkend, noch wahrnahm, waren schnelle scharfe Schnitte, die durch ihre Regenjacke fuhren, wieder und wieder und wieder …

Kapitel 2

Oktober 1962

Randolph Beelham stand allein auf einer mit Strandhafer bewachsenen Düne. Es war die höchste Erhebung in der näheren Umgebung und hätte nicht eine weitere (von beinahe ebensolchen Ausmaßen) im Weg gestanden, hätte er von hier direkt auf die Nordsee schauen können. So hörte er zwischen dem unbeständigen Pfeifen des Windes lediglich das leise Rauschen der Wellen, die fortwährend auf den Strand trafen. Die Luft war feucht und salzig. Wenn er sich über die Lippen leckte und mit der Zunge über seine Bartstoppeln fuhr, konnte er das Meer schmecken. Aber deswegen war er nicht hier. Ihn interessierte ausschließlich etwas, das beinahe fünfzig Meter entfernt und rund zehn Meter tiefer in einer kleinen Senke lag.

Ein Mann war am Morgen in seinem Büro aufgetaucht. Er hatte dafür einen langen Fußmarsch auf sich genommen, doch seine Beweggründe hatten schnell gezeigt, dass dies durchaus eine Berechtigung gehabt hatte.

Der Hund des Mannes war zwei Stunden zuvor, beim Streunen in den Dünen, auf einen Kinderschuh gestoßen und hatte ihn zurück zu seinem Herrchen gebracht. Der hatte das Tier zunächst getadelt, keinen Müll mehr anzuschleppen und war drauf und dran gewesen, das Fundstück achtlos fortzuwerfen. Als er die rotbraunen Flecken auf dem Leder bemerkt hatte, hatte er daran keinen Gedanken mehr verschwendet. Kurz hatte er nachgedacht und sich danach mit einem flauen Gefühl im Magen und ohne weitere Umschweife auf den Weg gemacht.

Zwei Wochen zuvor war in der Ortschaft Westenschouwen ein Kind als vermisst gemeldet worden. Es war nach der Schule nie zu Hause angekommen. Weder Freundinnen noch andere Bürger hatten das Mädchen nach diesem Tag wiedergesehen. Seitdem hatte man kein Lebenszeichen, keine Spur, keinen Hinweis auf den Verbleib der dreizehnjährigen Magda gefunden. Nichts. Bis heute.

Randolph Beelham schnaufte. Seit fünfzehn Jahren war er nun Polizist und trug mittlerweile den Rang eines Commissaris. Er hatte sich den Kinderschuh in seinem Büro lange angesehen und innerlich von Sekunde zu Sekunde mehr gehofft, er hielte ihn nicht zwischen den Fingern, drehte ihn nicht von rechts nach links, kombinierte polizeitypisch nicht die daraus resultierende bittere Schlussfolgerung. Er hatte die Eltern des Mädchens aufgesucht und auch hier hatte sein Hoffen nichts gebracht. Die in Tränen ausbrechende Mutter war Antwort genug gewesen. Sogleich hatte er sich im örtlichen Postamt telefonisch mit der nächstgrößeren Polizeistelle in Verbindung gesetzt und Verstärkung für eine Suchangelegenheit angefordert. Bis dahin hatte man noch darauf spekuliert, dass Magda, nach einem Streit mit den Eltern, von zu Hause ausgerissen war, und hatte eine solche Aktion deswegen für nicht notwendig erachtet. Ein blutverschmierter Schuh allerdings änderte alles. Beelham schüttelte den Kopf. Getan wurde immer erst etwas, wenn es zu spät war. Allerdings konnte er sich von der eigenen Kritik nicht ausnehmen, schließlich hatte auch er keine größeren Anstalten gemacht, Magdas Verschwinden nachzugehen.

Nach dem Telefonat war er mit dem Dienstwagen (soweit es ging) in die nördlich des Ortes liegende Dünenlandschaft gefahren, um sich dort vom Finder des Schuhs zeigen zu lassen, wo genau der Hund ihm diesen gebracht hatte.

Und nun stand er hier inmitten der Sandhügellandschaft Westenschouwens und suchte, weil es verdammt noch mal sein Job war, nach der Besitzerin.

Er hatte den Mann angewiesen, beim Auto zu bleiben und nach der angeforderten, polizeilichen Verstärkung Ausschau zu halten (wie auch immer diese ausfallen würde). Er selbst wollte sich eigentlich nur einen Überblick verschaffen, um später die Suchaktion besser planen zu können. Aber seine geübten Augen hatten vor einem Moment und nach einigem Spähen ein Kleiderfetzenbündel entdeckt. Der Wind ließ es flattern und hatte den Commissaris erst darauf aufmerksam gemacht. Beelham überlegte, ob er auf die Kollegen warten sollte und setzte sich im selben Atemzug in Bewegung. Womöglich war das Bündel völlig bedeutungslos. Müll, den jemand nicht ordnungsgemäß beseitigt hatte. Altes Segeltuch oder einfach irgendein Klumpatsch, den der kräftige Westwind in der Senke zusammengetrieben hatte. So oder so, er würde es in ein paar Minuten herausfinden.

Schritt für Schritt näherte er sich dem Ziel. Die Füße versanken bei jeder Bewegung tief im Sand und erschwerten sein Fortkommen, was überaus lästig war, vor allem, wenn man (wie Randolph Beelham) ein halbkaputtes Bein besaß, dessen Kniegelenk zuweilen steif wie ein Brett wurde und dabei Schmerzen verursachte, die einem das Blut aus dem Gesicht weichen ließen und einem den Schweiß auf die Stirn trieben. Beelham biss die Zähne zusammen und begann mit dem letzten Abstieg. Die Düne fiel an dieser Stelle recht stark ab und lief anschließend bis in die Senke leicht abfallend aus, ehe die nächste Erhebung wartete. Aber dort musste er ohnehin nicht mehr hinauf. Als er nur noch wenige Meter entfernt war, pustete er mehrmals geräuschvoll durch und schreckte damit eine Handvoll gräulicher Möwen auf, die sich um das Bündel herum niedergelassen hatten. Sie schrien ihren Protest wiederholt laut in den Wind, kreisten um die Senke, erkannten, dass der Eindringling mit dem maladen Bein nicht so schnell wieder abziehen würde und flogen davon. Sicher würden sie später wiederkommen. Stellte sich nur die Frage, was dann noch von dem Bündel in der Senke übrig geblieben wäre. Beelham schickte sich an, es herauszufinden. Er brach einen langen Ast von einem nahen Strauch ab und näherte sich damit dem Objekt. Ehe er es erreicht hatte, stieg ihm der Geruch von Verwesung in die Nase. Als er die oberen Fetzen beiseitegeschoben hatte zerstreuten sich seine letzten Hoffnungen, dass es sich dabei nicht um ein totes Kind handelte. Anblick und Geruch waren gleichermaßen kaum zu ertragen. Und obwohl Beelham einiges erlebt hatte, machte er in der nächsten Sekunde automatisch einen Schritt zurück.

Kapitel 3

4. Juli 2012

Er bemerkte die Blicke der Kollegen ehe er sein Auto gänzlich von der Landstraße auf den kleinen Parkplatz bei den Dünen nördlich von Westenschouwen manövriert hatte, um anschließend den angenehm temperierten Innenraum seines Wagens gegen die nasskalte Morgenluft Schouwen-Duivelands einzutauschen. Selbst als er schweren Schrittes auf die vier beieinanderstehenden Polizisten zukam, konnte er genau sehen, wie sie sich unter ihren tief sitzenden Mützen vielsagende Blicke zuwarfen und mehr oder minder darum bemüht waren, das schadenfrohe Grinsen in ihren Visagen zu unterdrücken. Er wusste, was sie dachten. Die Geschichte vom Diebstahl seines Autos vom Polizeiparkplatz des Politieburreaus Colljinsplaat (vor seinen Augen) hatte die Runde und ihn schließlich zum Gespött des gesamten Polizeibezirks Zeeland gemacht. Obwohl dieser unschöne Vorfall mittlerweile einige Zeit zurücklag, war er seinen Ruf als Beelham der Untätige nicht wieder losgeworden. Dass sein Wagen von einem Polizisten aus Rotterdam entwendet worden war, der sich in einer prekären Lage befunden hatte und einer dringenden Aufgabe nachgegangen war, ließen dabei alle außer Acht. Hängen geblieben war nur, dass der Rotterdamer Inspecteur Kees Bloemberg ungefragt mit Ben Beelhams Wagen vom Hof gefahren war, während dieser ihm ungläubig hinterhergeschaut hatte.

Er schüttelte die unschöne Erinnerung daran ab, gleichwohl er mit dem ersten Satz von einem der Polizisten sogleich wieder damit konfrontiert wurde.

„Schicker Wagen, Commissaris. Mittlerweile die Wegfahrsperre und Diebstahlsicherung nachrüsten lassen?“, fragte Dean Claarsten, ein Jungspund (keine dreißig Jahre alt) mit stattlichem Körperbau, perfekt gestylten blonden Haaren und einem zu großen Selbstbewusstsein. Der junge Mann, dem man (für Beelhams Geschmack) viel zu früh die Beförderung zum Inspecteur hatte zuteilwerden lassen, verzog die Mundwinkel zu einem höhnischen Grinsen und verschränkte herausfordernd die Arme vor der Brust. Deutlicher konnte man nicht klarmachen, dass man eine Auseinandersetzung zu provozieren gedachte.

Doch Commissaris Ben Beelham ließ die Frage unkommentiert stehen, machte gleichwohl ein finsteres Gesicht, das die aufkommenden Lacher der beiden Surveillants und des danebenstehenden Brigadiers erstickten.

„Was haben wir hier?“, fragte der Kommissar schlecht gelaunt, musterte das Quartett aus Grünschnäbeln und ließ seinen Blick anschließend über den Parkplatz streifen. Der Kleinbus der Polizeistelle Zierikzee stand direkt neben einem alten roten Ford Fiesta. Ein Mann der Spurensicherung in blauem Overall bewegte sich vorsichtig um das Fahrzeug herum und machte Fotos. Etwas Abseits stand ein weiterer Kleinwagen, dessen graue Lackierung das Auto im Dunst und Zwielicht des frühen Morgen beinahe verschwinden ließ. An der Motorhaube lehnte ein glatzköpfiger alter Mann in olivgrüner Anglerhose und gleichfarbigem Wollpullover. Er war ins Gespräch mit einem wesentlich jüngeren Burschen vertieft, dessen Kleidung sich nicht wesentlich von der des Alten unterschied. Beelham konnte nicht hören, worüber sie sich unterhielten, auf ihren Gesichtern spiegelte sich allerdings zweifellos Entsetzen.

„Sieht ganz nach einem Mord aus“, beantwortete Dean Claarsten Beelhams Frage, nachdem dieser sich dem Quartett wieder zugewandt hatte. Die Selbstzufriedenheit im Gesicht des frischgebackenen Inspecteurs stieß Ben bereits jetzt übel auf. Ihm lag ein beißender Kommentar auf der Zunge, den er selbstbeherrscht wieder hinunterschluckte.

„Und?“, fragte er stattdessen, während er die Hände gegen die morgendliche Kälte in den Taschen seiner dunkelblauen Hose vergrub.

„Wären Sie früher hier gewesen, wüssten Sie, was Sache ist, Beelham“, erwiderte Claarsten.

Beelham musterte ihn kühl.

„Es ist jetzt kurz nach sechs. Mein Dienst beginnt normalerweise um halb neun. Außerdem hat der diensthabende Kollege in Collijnsplaat versäumt, mich früher zu unterrichten.“

„Genau aus diesem Grund sind wir jetzt hier“, gab der Inspecteur lapidar zurück. „Wenn sich keiner aus dem hiesigen Dienstbezirk kümmert, müssen eben Leute ran, die ihre Pflicht in jeder Hinsicht und zu jeder Tageszeit erfüllen.“

Er erntete dafür zustimmendes Kopfnicken seiner drei Kollegen. Beelham erkannte, dass sie alle wenig erfreut über ihre Anwesenheit hier waren. Vermutlich wären sie alle froh darüber gewesen, sich um diese Zeit noch einmal im Bett herumdrehen zu können. Schuld daran trug er jedoch nicht. Beelham war, sobald man ihn telefonisch informiert hatte, sofort hierhergefahren. Nicht einmal Zeit für einen Coffee-to-go an der hiesigen Tankstelle hatte er gehabt. Und Details waren ihm bislang nicht mitgeteilt worden. Nur, dass es sich um eine akute Angelegenheit handelte. So stand er in diesem Moment seinen vier Polizeikollegen gegenüber und wusste noch immer nicht genau, was geschehen war.

„Wenn Sie genug darüber gejammert haben, dass Sie eigentlich gar nicht hierfür zuständig sind, wäre ich dankbar, wenn Sie mich endlich in Kenntnis darüber setzen würden, was hier passiert ist“, sagte Ben so neutral wie möglich, gleichwohl es ihm einige Beherrschung abverlangte, nicht loszubrüllen. Ein unruhiger Wind zerrte an seiner Softshelljacke, während er auf eine Antwort wartete. Stille trat ein und für eine Weile Sprachen nur ihre versteinert einander anschauenden Mienen.

„Folgen Sie mir, Commissaris“, sagte Claarsten endlich und setzte sich in Bewegung. Das beantwortete zwar nicht die Frage und schien dennoch der Beginn von etwas zu sein, das ein wenig Licht ins Dunkel bringen würde, weshalb sich Ben an den anderen vorbeischob und dem Inspektor folgte.

Dieser führte Beelham hinüber zu dem roten Kleinwagen, hielt dort allerdings keinesfalls inne, sondern ging geradewegs daran vorbei. Ben erhaschte einen kurzen Blick auf den Wagen und auf ein augenfälliges Detail, das der Mann der Spurensicherung an der Scheibe der Fahrertür markiert hatte.

„Ist das …?“, fragte er ernst, blieb jedoch nicht stehen, damit er den Anschluss nicht verlor.

„Blut? Ja. Ein Handabdruck“, antwortete Claarsten ohne sich umzuschauen. Vorbei an einem überquellenden Mülleimer bahnte sich der junge Mann seinen Weg durch eine Lücke des niedrigen, niedrigen den Parkplatz abgrenzenden Maschendrahtzauns. Anschließend setze er seine Füße auf einen ausgetretenen Trampelpfad, der in die Dünenlandschaft hinauf führte. Bereits nach wenigen Metern hatte Beelham Mühe, mit dem Inspecteur Schritt zu halten. Der Mann legte selbst bergauf ein beherztes Tempo vor, dem man nicht ohne einige Anstrengung folgen konnte. Dazu trug natürlich bei, dass Beelham keine Sportskanone war. Er war jetzt in den späten Vierzigern angelangt, trank am Abend regelmäßig sein wohlverdientes Bier oder auch einmal ein Glas Wein und aß lieber, als dass er sich nach Feierabend noch zu einer Joggingrunde oder einer Stunde auf dem Ergometer zwang. Andererseits konnte man ihm auch nicht vorwerfen, ein fetter Schreibtischpolizist zu sein. Seinem eigenen Empfinden nach war er das perfekte Beispiel für Durchschnittlichkeit. Ein Mann mittleren Alters, der eine durchschnittliche Ehe führte, Vater zweier Kinder im Alter von elf und dreizehn Jahren war, durchschnittlich motiviert in seinem Job agierte, der ihn bis zum Eintritt ins Rentenalter sicher sein würde, sofern er sich nicht überdurchschnittlich dumm anstellte. Und der mit den durchschnittlichen Problemen eines Mannes haderte, der bald das 50. Lebensjahr erreicht haben würde. Haarausfall, Alltagstrott und eine Frau, die den kaum nachvollziehbaren Verlockungen veganer Ernährung im Zusammenspiel mit Bauch-Beine-Po-Kursen im Fitnessstudio erlegen war und mit zunehmender Vehemenz versuchte, diesen neuen Lebensstil der übrigen Familie einzuimpfen.

Immerhin mit ihrem fortwährenden Zetern bezüglich des Mangels an Bens sportlichen Aktivitäten unter der Woche lag sie nicht ganz falsch. Mehr regelmäßige Bewegung hätte Beelham keinesfalls geschadet. Und so musste er sich, als Inspecteur Claarsten schließlich hinter einem steilen Dünenkamm (einige Meter abseits des Pfades) stehen blieb, die Schweißperlen von der Stirn wischen, während sein Atem (gemessen an der zurückgelegten Strecke) beunruhigend schnell und flach ging.

Er war mehrere Schrittlängen hinter dem Inspecteur zurückgeblieben und bemühte sich die entstandene Lücke zu schließen. Dean Claarsten schaute sich nach ihm um, sparte sich jedoch den zu erwartenden Kommentar. Als Ben Beelham ihn erreicht und einmal kräftig durchgeschnauft hatte, waren zudem keine weiteren Worte von Nöten. Der Ort und das, was sich dort vor den Augen des Commissaris ausbreitete, sagten alles, was fürs Erste gesagt werden musste.

In rund zwanzig Metern Entfernung flatterte eine zerfetzte blauschwarze Polyesterplane unruhig im Wind. Sie wurde nur noch von einer Handvoll teils geborstener Stangen aus grauem Kunststoff gehalten, die kreuz und quer in alle Richtungen ragten. Die Besitzerin des zerstörten Zelts - zumindest hielt der Commissaris sie dafür - lag vor ihm im Sand; bäuchlings auf einem Bett aus blutgetränkten schwarzgrauen Federn.
Beelham schluckte. Er verstand auf einmal, weshalb die übrigen Polizisten ein Problem mit diesem Einsatz hatten. Auf dem Weg hierher hatte er darüber spekuliert, dass es wohl an der Tageszeit und der Umgebung oder sonstigen persönlichen Aversionen gegen Einsätze außerhalb ihres Dienstkreises liegen musste. Diese Überlegungen waren allesamt nicht zutreffend gewesen. Der Grund lag vor ihm im feinkörnigen Dünensand und dieser Anblick ging ihm durch Mark und Bein.

Es kam selten genug vor, dass er eine Leiche zu Gesicht bekam. Die meisten Fälle, die er hier in der Provinz zu bearbeiten hatte, waren Verkehrsunfälle, größere und kleinere Diebstähle so wie Delikte von Körperverletzung. Mit Mord, denn für diese Annahme wies die junge Frau ausreichend Anzeichen auf, war er in all seinen Dienstjahren nur wenige Male konfrontiert worden. Und dann auch noch mit einer solch grausamen Art des Mordens. Die tief klaffenden Wunden, die sich über den gesamten Rücken erstreckten, waren unübersehbar. Doch das war lange nicht alles. Als Ben sich hinkniete, um mehr Details auszumachen, entdeckte er Dinge, die ihm den Atem raubten und ihn gleichzeitig in einem Gefühl von Übelkeit und Entsetzen zurückließen. Der Frau war die Kehle durchtrennt worden. Der Schnitt war deutlich zu erkennen. Glatt und tief reichte er beinahe vom einen Ohr zum Anderen. Ihr linker Arm stand unnatürlich vom Körper ab. Die dazugehörende Hand fehlte. Beelham kam zurück auf die Füße und suchte die Umgebung ab, doch sie blieb verschwunden. Einige Möwenfedern, die vormals bei der Leiche gelegen hatten, hatten sich im nahen Gesträuch verfangen. Es trug nicht zur Besserung der Szene bei.

„Heilige Scheiße“, flüsterte Ben endlich. Es vermochte den Grad seines Entsetzens nicht annähernd auszudrücken.

Inspecteur Claarsten starrte auf die junge Frau hinab und erwiderte nichts.

„Weiß man, wer sie ist?“, fragte Beelham tonlos nach einigem Schweigen endlich, während er sich zwang, seine Augen vom Boden zu lösen.

„Sicher“, sagte Claarsten. Er beförderte ein kleines schwarzes Notizbuch aus der Brustasche seiner Dienstjacke und blätterte darin herum. „Steven, der Mann von der Spurensicherung, hat ihr Portemonnaie sichergestellt. Es lag etwas abseits im Sand, aber nicht, dass man sagen könnte, jemand habe es versteckt.“ Der Inspecteur deutete auf eine Stelle, die auf halbem Weg zwischen Zelt und Leichnam lag. „Vermutlich ist es ihr einfach aus der Tasche gefallen. Es deutet alles darauf hin, dass sie aus dem Zelt geflohen ist. Wenn man das bei den wenigen Metern, die sie zurückgelegt hat, überhaupt Flucht nennen kann.“

Ben nickte nachdenklich und bat ihn, fortzufahren.

„Ihr Name ist Sally Meyers. 26 Jahre alt. Geboren in Westenschouwen, wohnte allerdings in der Nähe von Groningen; im Norden. Wir versuchen derzeit noch Genaueres herauszufinden. In ihrem Auto befanden sich mehrere Aufzeichnungsgeräte. Kamera, Mikrofon, Diktiergerät.“

Claarsten kratzte sich am Kopf, fuhr sich mit den Fingern über den Schädel und zerstörte das perfekte Styling seiner Haare. „Gut möglich, dass sie eine von den Reportern war, die derzeit über Het Meeuwennest und seine Zerstörung berichteten.“

Ben nickte erneut, dann fragte er: „Aber was hatte sie dann hier draußen zu suchen?“

„Sieht aus, als hätte sie zwischen den Dünen gecampt.“

„Ganz allein?“

Der Inspecteur neigte den Kopf. „Das wissen wir nicht. Bislang konnten wir nur eine grobe Spurensicherung durchführen. Steven war der Einzige, den wir um die Uhrzeit erreicht haben. Die Kerle von der Gerichtsmedizin sind auch noch nicht hier. Alles, was wir haben, sind einige sichergestellte Asservaten, die noch ausgiebiger untersucht werden müssen. Außerdem das Chaos, das sie hier sehen, und die Aussagen zweier schockierter Fischer, die die Leiche am frühen Morgen gefunden haben.“

„Die beiden Kerle auf dem Parkplatz?“

„Exakt.“

„Wurden die Zwei ordnungsgemäß verhört?“

„Halten Sie mich für einen Anfänger, Beelham? Ich mag zwar eine ganze Ecke jünger sein als Sie, aber ich weiß, was zu tun ist.“

Ben hob eine Hand und schüttelte den Kopf. „So war das nicht gemeint. Ich wollte nur sichergehen, dass …“

„Es verläuft derzeit alles nach Lehrbuch, Commissaris“, versicherte Claarsten gereizt und schob das Notizbuch zurück in die Jackentasche.

Ben quittierte die Antwort mit einem: „Dann ist ja alles super“, und entfernte sich darauf einige Schritte. Er stiefelte auf die nächste Erhöhung, um sich einen Überblick zu verschaffen, was Puls und Atem erneut in die Höhe trieb, aber nicht, weil er den entscheidenden Hinweis entdeckte, sondern nur, weil sein Körper außer Form war. Denn: Viel zu sehen bekam er nicht. Eine dichte Nebelwand schob sich vom Meer her die Dünen hinauf. Sie kroch schleichend über die Sandhügel, um sie einen nach dem anderen zu verschlucken. Das Rauschen der Nordsee drang hier oben etwas deutlicher an seine Ohren, aber weiterhin unnatürlich dumpf und unaufgeregt. Der Morgen war mittlerweile älter geworden, doch das Tageslicht schien das nicht zu beeinflussen. Die nicht auszumachende Morgensonne ließ Beelham in einem diesigen Zwielicht zurück. Ein kalter Windhauch fuhr über sein Gesicht und kroch ihm in den Nacken. Schnell rückte Beelham seine Jacke zurecht und stieg zurück zu Dean Claarsten in die Senke.

„Es zieht Nebel auf“, sagte er grimmig. „Das wird die Arbeit hier nicht erleichtern.“

„Kann nicht behaupten, dass es bis hierhin leicht gewesen wäre“, konterte der Inspecteur.

„Wie auch immer. Danke, dass Sie hier alles in die Wege geleitet haben. Ich denke, ab hier kommen wir wieder klar. Wenn Sie möchten, können Sie, sobald Sie mir die Lage vollends geschildert haben, mit ihren Leuten abrücken und ...“

„Soll das ein Witz sein?“, fuhr Claarsten ihm ins Wort.

„Ganz im Gegenteil“, konterte Beelham und spürte, wie Wut in ihm aufstieg. Der Inspecteur vergaß zum wiederholten Male, wer den höheren Dienstrang bekleidete. „Diese Sache liegt außerhalb ihres Zuständigkeitsbereiches. Sie sind in einer Notfallsituation eingesprungen. Diese sieht lediglich vor, den Tatort zu sichern und die Ermittlungen soweit in die Wege zu leiten, bis die zuständige Polizeiniederlassung diese übernimmt. Das gedenke ich hiermit zu tun. Und schauen sie mich bloß nicht so an, Jüngelchen. Ich arbeite einen Zacken länger als Sie in diesem Beruf und kenne die Vorschriften. Das ist die ganz normale Vorgehensweise. Wenn Sie mir nicht glauben, schauen Sie es in den Dienstvereinbarungen nach.“

Die Klarstellung beraubte Dean Claarsten kurzzeitig jeglicher Widerworte, doch er fing sich bald.

„Ich bitte Sie, Commissaris. Ihre Diensteinheit besteht aus höchstens zehn Leuten; den Hausmeister und Ihre Sekretärin mitgezählt. Das hier ist ein Mordfall, um nicht zu sagen: einer der übleren Sorte. Sie besitzen nicht die erforderlichen Spezialisten, um die Ermittlungen fortzuführen.“

„Es ist rührend, wie Sie sich um die Unterbesetzung sowie Qualifizierung meines Personals sorgen, aber die notwendigen Spezialisten werde ich natürlich bei den jeweiligen Stellen anfordern. Dabei müssen Sie mir gewiss nicht helfen.“

Commissaris Beelham wäre es recht gewesen, wenn sich das Thema damit erledigt gehabt hätte. Diese Angelegenheit war zu ernst, als dass man darüber einen Streit um Zuständigkeiten vom Zaun brechen sollte, doch Dean Claarsten gab sich nicht geschlagen. In den Augen des Inspecteurs flackerten Eifer und Angriffslust.

Glaub mir, Junge, ich tu dir einen Gefallen, indem ich dich bei dieser Sache ablöse, dachte Ben. Bevor er die Worte auszusprechen vermochte, hatte Claarsten bereits seinerseits begonnen, ihm sehr unschöne Dinge an den Kopf zu werfen.

„Sie glauben, Sie haben Ahnung, Sie alter Klugscheißer, was?“, fragte er und die Abschätzigkeit Beelham gegenüber troff aus jedem seiner Worte. Er wartete nicht auf eine Antwort.

„Ich will Ihnen mal etwas sagen“, setzte er gleich fort. „Sie sind beim Gespräch unter Polizeikollegen derzeit der größte Witz von ganz Zeeland. Sie sind Polizist und bringen es trotzdem fertig, dass jemand Ihr Auto vom Polizeiparkplatz klaut und zwar unter Ihren Augen, ohne dass Sie etwas dagegen getan hätten.“

Ben ahnte, worauf Claarsten hinauswollte. Und er wusste, dass der unerfahrene Inspektor die Scherze der Kollegen definitiv zu ernst genommen hatte.

„Vorsicht, Inspecteur“, warnte er ihn deshalb, doch es war zu spät. Claarsten hatte bereits begonnen, sich in Rage zu reden. Die Worte kamen schneller über seine Lippen, als er sich Gedanken darüber gemacht haben konnte. „Es ist derzeit die allgemeine Meinung, dass Sie ein unfähiger Gesetzeshüter sind, ganz sicher aber die falsche Besetzung für den Posten des Commissaris im Politieburreau in Collijnsplaat. Klar haben Sie hier kaum was zu tun und hocken die meiste Zeit auf Ihrem Hintern, während Sie darauf warten, dass Ihr Nichtstun zu Geld wird …“

Der Junge redete sich zunehmend um Kopf und Kragen. Ben ballte die Hände zu Fäusten. Seine Miene hatte sich längst verfinstert, seine Geduld neigte sich dem Ende entgegen. Er machte einen Schritt auf Claarsten zu, sodass sie nur noch einen halben Meter voneinander getrennt waren. Es half nicht. Der Junge sah das drohende Unheil nicht oder er wollte es nicht sehen.

„ … Und wenn Sie meine Meinung hören wollen, Commissaris, ist das“, er deutete mit dem Finger auf die Leiche, „definitiv eine Aufgabe für die großen Jungs. Sie sind vielleicht älter, aber wann haben Sie jemals etwas Derartiges mitgemacht? Nein, sagen Sie es mir nicht. Die Antwort ist beschämend für Sie. Die Antwort ist nämlich: nie. Na, hab‘ ich recht? Oh, natürlich habe ich von Ihrer glorreichen Hausdurchsuchung im Het Meeuwennest vor fünf, sechs Jahren gehört. Hat ja abgesehen von verletzten Kollegen nichts eingebracht, wie man hört. Sie taugen vielleicht als Verkehrspolizist, Commissaris Beelham, aber nicht für …“

„Genug!“, donnerte Beelham mit einem Mal. Das Maß war voll. Seine Arme schossen voran, die kräftigen Finger griffen nach Claarstens Dienstjacke und zogen den Jungspund, obwohl er beinahe einen Kopf größer und von kräftigerer Statur war, näher heran. Die Bewegung kam so plötzlich und war gleichzeitig so heftig, dass Dean genauso abrupt verstummte. Beelhams Blick bohrte sich in das geradezu erstaunt wirkende Gesicht des nur wenig geschätzten Kollegen.

„Sie haben jetzt genug heiße Luft abgelassen, Inspecteur“, knurrte er, als er sicher war, Claarstens gesamte Aufmerksamkeit zu haben. „Das ist nicht der richtige Augenblick, mir von einem Inspektor, der noch ganz grün hinter den Ohren ist, sagen zu lassen, dass ich unfähig bin. Nicht, dass es je den richtigen Augenblick für so eine Unverschämtheit gäbe, aber egal. Dieser Fall fällt in meinen Bezirk und ich werde dieser Aufgabe nachkommen. Und Sie …“, er drückte den Inspecteur so unerwartet von sich, wie er ihn ergriffen hatte, „werden in naher Zukunft nicht mehr tun, als Strafzettel zu verteilen oder Bußgelder für nicht ordnungsgemäß entfernte Hundescheiße auszustellen. Wobei sie in dieser Hinsicht am besten direkt bei sich selbst beginnen. Es kostet mich nur einen Anruf bei Hoofdcommissaris Zaalman und sie waren die längste Zeit Inspektor für Straftaten. Ich schlage also vor, dass Sie sich schleunigst in den Griff bekommen. Haben wir uns da richtig verstanden?“

Dean Claarsten sagte nichts. Sein Gesicht war Antwort genug. Beelhams Worte schienen ihn zur Raison gebracht zu haben. Die Verwunderung des Inspecteurs wandelte sich zunehmend in Unsicherheit.

„Ich … Ich …“, hob er zwar ein weiteres Mal an, aber ein einziges kritisches Zucken mit der Augenbraue genügte, um ihn zum Schweigen zu bringen. Und danach hatte er auch keine Gelegenheit mehr dazu. Einer von Claarstens Surveillants kam über den Dünenkamm gelaufen. Der junge Mann war eine massige Gestalt und noch eine ganze Ecke unsportlicher als Ben Beelham. Die fetten Wangen waren gerötet, der Atem ging schnell und pfeifend.

„Inspecteur … Commissaris … Inspecteur“, keuchte er und schickte sich an die letzten Meter zurückzulegen.

„Inspecteur … Commissaris“, wiederholte er, als er endlich den Grund der Senke erreicht hatte und sich mit den Händen auf den Oberschenkeln abstützte. Beelham sah Schweißperlen, die vom schwarzen Haaransatz ausgehend über Stirn, Schläfen und Wangen liefen.

„Commissaris …“

„Ich höre“, sagte Ben.

„Ein Anruf … Ein Anruf …“

„Und weiter?“

Der Surveillant hob eine Hand. Er signalisierte, dass er nur noch ein paar Sekunden brauchte, um seinen Atem wiederzufinden. Der war ihm während der unerwartet zu bewältigenden Energieleistung völlig abhandengekommen. Der Commissaris wartete. Inspecteur Claarsten, war mit weniger Geduld gesegnet und vermutlich insgeheim dankbar für das plötzliche Auftauchen seines Schützlings, lenkte es doch von dem ab, was kurz zuvor geschehen war.

„Raus mit der Sprache, Surveillant Maaken. Sie sind im Dienst und sehen aus - Himmel! - das kann man ja keinem erzählen. Also, was ist jetzt?“

Der dicke Mann stemmte sich hoch und nahm einen tiefen Zug kühle Morgenluft, hustete und sog erneut gierig den Sauerstoff ein.

„Ein Anruf … von … von der Zentrale“, sagte er. Sonst nichts. Jetzt seufzte sogar Beelham genervt.

Er war zwar die meiste Zeit die Ruhe selbst, nichtsdestoweniger hasste er es, wenn Leute, die ihm etwas mitzuteilen hatten, dies nur unzureichend taten und sich den Rest erst mühevoll aus der Nase ziehen ließen.

„Und was wollten die?“, fragte er.

…

„Es … Es … Es“, stammelte der Dicke endlich, brach ab, holte Luft und probierte es erneut.

„Es gibt eine weitere Leiche.“

Kapitel 4

16. Oktober 1962

Randolph Beelham kniete tief im Sand. Die Feuchtigkeit ließ seine Hose klamm werden und der Wind vom Meer kündigte rasch schlechter werdendes Wetter an. Die Wolkendecke hatte bereits seit dem frühen Morgen keinen Sonnenstrahl mehr durchscheinen lassen und zog sich noch weiter zu. Es würde regnen und stürmen, noch ehe er hier fertig sein würde. Doch das spielte in diesen Sekunden keine Rolle. Beunruhigt flogen seine Blicke über den kleinen zerschundenen Körper, neben dem er hockte. Das grobmaschige elfenbeinfarbene Nachthemd verdreckt und voller Blut, die Füße nackt und von Kratzern übersät, die sich die Beine hinauf bis unter den Stoff zogen. Und dann der tief aufgerissene Hals. Ein grober heftiger Schnitt, der dem Kind beinahe den Kopf vom Rest des Körpers abgetrennt hatte. So oder so, sie war tot. Ermordet, daran bestand kein Zweifel. Zwischen dem schwarzroten Fleisch glitzerten durch die Blutverkrustungen die Reste einer goldenen Halskette, deren Anhänger ein kleines aufklappbares Herz war. Beelham biss sich auf die Zunge und machte Anstalten, danach zu tasten. Im letzten Augenblick erwischte er sich selbst dabei und ließ den Arm zurücksinken. Das Atmen fiel ihm schwer und der Anblick der Stümpfe, mit denen die Arme des Mädchens endeten, machte es ihm nicht leichter. Gleichwohl war es nicht die erste Leiche dieser Art, die er in den letzten Tagen zu Gesicht bekommen hatte. Binnen Monatsfrist war er im Umland von Westenschouwen, einer winzigen Ortschaft auf der südholländischen Halbinsel Schouwen-Duiveland, an drei ähnlichen Tatorten gewesen. Keiner davon hatte auch nur die geringsten Hinweise auf den Täter oder die Täterin geliefert. Es stand lediglich so gut wie fest, dass diese Morde von ein und derselben Person verübt worden waren. Allen Opfern waren die Hände abgetrennt worden und ebenjene waren danach nicht mehr am Tatort aufzufinden gewesen, als seien sie wie Trophäen mitgenommen worden.

„Wie lange?“, fragte Beelham tonlos, nachdem er den rostigen Geschmack von Blut im Mund zu schmecken begann und folgerichtig mit den Zähnen von seiner Zunge abgelassen hatte. Testweise tastete er mit dem Finger nach der grau gewordenen Haut an der Unterarmbeuge des Mädchens. Sie konnte höchstens zehn gewesen sein. So jung und unschuldig. Wer konnte nur etwas Derartiges tun? Wer war dazu imstande?

„Wie meinen Sie das, Commissaris?“

Düster dreinblickend ließ Beelham den kalten Körper los und drehte sich zu seinem Inspecteur um, einem dreißigjährigen Blondschopf, der es nur aus unerfindlichen Gründen bis in diesen Polizei-Rang geschafft hatte. Davon abgesehen war er ein netter Kerl.

„Wie viel Zeit ist seit dem letzten Leichenfund vergangen?“

„Oh. Ich verstehe. Einen Augenblick.“ Der Mann, der auf den Rufnamen Keks hörte, eigentlich jedoch Kendrick Smaal hieß, blätterte in dem Notizbuch, dass er in Beelhams Auftrag bei sich trug.

„Ähm. Einen Moment noch. Hier ist es. Vorgestern, sechzehn Uhr dreiundfünfzig Minuten. Jetzt haben wir … neun Uhr und neunzehn, nein, zwanzig. Also, ähm …“

„Vierzig Stunden siebenundzwanzig Minuten“, nahm Beelham ihm die Antwort ab, bevor Keks noch damit begonnen hatte, seine Finger als Zählhilfe zu benutzen.

„Der Mörder wird umtriebiger.“

„Wie meinen?“

Mit knackenden Knien kam Randolph auf die Füße und klopfte sich den Sand von der Diensthose. Es blieb ein nasser Fleck zurück.

„Der Täter tötet schneller. Die vorigen Morde sind innerhalb von acht Tagen passiert. Das erste Opfer wurde am sechsten Oktober gefunden und war kaum als solches zu identifizieren, weil es schon mehrere Tage unentdeckt im Dünengras gelegen hatte und die Möwen sowie anderes Getier sich über den Körper hergemacht hatten. Der nächste Mord, der an dem Jungen mit dem lahmen Bein, drüben in den Dünen, geschah am Samstag. Das war der elfte Oktober. Danach am Dienstag das Verbrechen an der Vierzehnjährigen, die wir in der Nähe des Walls gefunden haben und schließlich das arme Geschöpf hier. Heute ist Donnerstag der sechzehnte, wir haben wieder übereinstimmende Verletzungen und diese ganze kranke Schweinerei. Es wird immer schlimmer.“ Er vollführte eine schweifende Handbewegung und meinte damit, die zahllosen weißen und schwarzen Federn, die um das Mädchen herum im Sand steckten oder bereits vom Wind über den Strand fortgeweht wurden. Kendrick Smaal versuchte zu verstehen, was der Hauptkommissar damit meinte und nickte schließlich.

„Also ein Serienmörder?“

„Wie würden Sie das anders benennen, Keks?“, brummte Randolph. „Geben Sie mir das Notizbuch.“ Der Inspecteur reichte es ihm mitsamt Stift, sodass Beelham nicht lange benötigte, um sich seiner Gedanken und Vermutungen sowie der Fakten, die er vor sich sah, auf dem linierten Papier zu entledigen. Als er damit fertig war, winkte er die Männer im Hintergrund heran, die sich bislang gänzlich zurückgehalten hatten.

„Spuren sichern, Fotos machen, die Leiche abtransportieren. Das übliche Prozedere.“

Die Angesprochenen nickten und machten sich an die Arbeit. Wenn dies das Werk desselben Täters war, und davon war, wenn man Beelham fragte, auszugehen, würden die Spurensicherer nichts Verwertbares finden. Spuren und Rückstände von Möwenschnäbeln, Federn und Füßen überall am Körper, aber keine Hinweise darauf, dass ein Mensch diese Kinder förmlich abgeschlachtet hatte. Es war schwer zu ertragen. Vor allem, weil er ahnte, dass er bald neben dem nächsten toten Kind im Sand knien würde, sofern sie nicht endlich eine verwertbare Spur fanden.

Randolph Beelham schauderte. Er drehte sich nicht noch einmal um, als er den Strand mit Keks im Schlepptau hinter sich ließ. Das erste, das er jetzt tun würde, war, ein ernstes Gespräch mit den Ortsverantwortlichen zu führen. Er hatte die feinen Herren bereits nach dem ersten Mord dazu angehalten, die Dorfschule vorübergehend zu schließen und Eltern anzuweisen, ihre Kinder im Haus zu belassen. Er war auf taube Ohren gestoßen. Jetzt, knapp zwei Wochen später, würden sie ihm zuhören müssen, wenn sie wenigstens noch halbwegs bei Verstand waren. Dort draußen lief ein Mörder herum, der dem Ort bereits vier Kinder genommen hatte. Die Motive, die Vorgehensweise und all die anderen ungeklärten Fragen, die dieses plötzlich auftretende Morden betrafen, lagen in einer dunklen Ungewissheit, aber das machte die Sache nicht weniger gefährlich. Die Bedrohung war da. Vier Kinder waren tot. Vier!

Beelham schnaufte wütend, griff in seine Seitentasche und langte nach der Zigarettenpackung darin. Ihm war kaum aufgefallen, dass er ein strammes Tempo angeschlagen hatte und bereits Hunderte Meter zwischen sich und den Tatort gebracht hatte und mittlerweile über asphaltierte Wege lief. Zwei Straßen weiter wartete das kleine Verwaltungsgebäude und noch einmal hundertfünfzig Meter dahinter befand sich die Schule. Der Hauptkommissar hielt an, schirmte die Zigarette und das Feuerzeug zwischen den Fingern gegen den kräftiger werdenden Wind ab und nahm anschließend einen kräftigen Zug. Inspecteur Smaal war deutlich hinter ihm zurückgeblieben und so hatte er den filterlosen Glimmstängel beinahe zu zwei Dritteln geraucht, ehe sein Kollege zu ihm aufgeschlossen hatte. Es hatte gerade eben zu regnen begonnen, als sie das Verwaltungsgebäude erreichten, wesentlich später als er damit gerechnet hatte. Seine Laune vermochte das nicht zu heben. Ein flüchtiger Blick Beelhams in Richtung Schule hatte ihm verraten, dass zumindest seine eindringliche Forderung danach, die Pausen im Gebäude abzuhalten, Gehör gefunden hatte. Besser als nichts, dachte er. Und doch viel zu wenig.

Mit finsterer Miene betrat er das Gebäude. Er ließ sich nicht vom protestierenden Sekretär und auch nicht vom heraneilenden Hausmeister aufhalten.

„Die Herren befinden sich gerade in einer Sitzung, die unter Ausschluss der Öffentlichkeit stattfindet. Das Protokoll verlangt, dass …“

Beelham pfiff auf das Protokoll und schob den immer verzweifelter werdenden Sekretär beiseite.

„Meine Ermittlungen dulden keinen Aufschub“, raunzte er den Mann an, ehe er die Türklinke ergriff und die Tür aufriss.

Kapitel 5

4. Juli 2012

Auf dem gesamten Weg zurück zum Parkplatz fragte sich Ben, ob er wohl in einem schlimmen Traum wandelte. Die Leiche zwischen den Dünen war ein Schock gewesen. Sobald er sich das Bild der grauenvoll zugerichteten jungen Frau wieder vor Augen rief, durchlief ihn ein frostiger Schauer, der seine Nackenhaare zu Berge stehen ließ.

Als der Brigadier im Polizeifahrzeug ihm das Funkgerät reichte und er die Nachricht noch einmal übermittelt bekam, war er zu seinem eigenen Unmut sicher, dass er nun endgültig wach und bei vollem Bewusstsein war.

„Wer ist vor Ort?“, fragte er die Frau am anderen Ende der Leitung, nachdem er eine Weile nur zugehört hatte.

„Niemand, Commissaris“, antwortete sie. „Ein Jogger hat die Leiche in der Nähe der Deltawerken am Strand gefunden. Der Mann ist völlig aus dem Häuschen, hat aber versprochen, an Ort und Stelle zu bleiben. Die Meldung wurde sofort an die Diensteinheit weitergeleitet, die sich derzeit in Westerschouwen befindet.“

„Und?“

„Es ist die, bei der Sie sich gerade befinden.“

„Ah. Ja, da hätte ich selbst drauf kommen könne. Und was ist mit dem Politieburreau in Collijnsplaat?“

„Auf der Zweigstelle haben wir es zuerst versucht. Dort ist leider noch niemand zu erreichen. Laut Bandansage ist der dortige Dienstbeginn um halb neun. Für Notfälle solle man sich sofort an die Dienststelle in Zierikzee wenden, was uns in diesem Fall jedoch wenig gebracht hätte, wie Sie sicher verstehen.“

Beelham knurrte ein übel gelauntes „Ja, ja“ und fuhr sich übers Kinn. Er hatte trotz der frühen Morgenstunde gehofft, dass einer seiner Leute vorzeitig auf der Zweigstelle erschienen war, wenn man von Brigadier Gelmans absah, der die Nachtschicht übernommen hatte und in spätestens einer Stunde Feierabend machen würde. Dem war nicht so. Doch je länger er darüber nachdachte, desto klarer wurde ihm auch, dass ihm die Leute von der Polizeiaußenstelle Collijnsplaat nicht wirklich weiterhelfen konnten. In einem Punkt hatte Inspektor Claarsten Recht. Sie waren allesamt keine ausgewiesenen Experten, was die Ermittlungen nach einem Mordfall betraf. Bens Finger glitten über die Bartstoppeln seiner Wange hinweg, fanden seine Schläfe und kratzten daran. Er wirkte nachdenklich, obwohl er genau wusste, was zu tun war. Gleichzeitig stieß ihm dieses Wissen sauer auf, vor allem im Rückblick auf Claarstens Verhalten ihm gegenüber. Wäre ihm der zweite Leichenfund erspart geblieben, hätte er ungesehen auf dessen weitere Mitarbeit verzichten können. Da es nun jedoch so war, blieben Ben Beelham kaum Alternativen. Es behagte ihm nicht, Dean zurück an Bord zu holen. Vor nicht einmal zehn Minuten hatte er ihm klar die Grenzen aufgezeigt und ihm den Fall abgenommen.

Ben dachte nach. Viel Zeit dafür ließ man ihm nicht.

„Commissaris? Sind Sie noch da?“, fragte die Frau durch das Funkgerät.

„Ja, äh … Ja, ich bin noch am Funkgerät.“

„Wie gehen wir weiter vor? Soll ich eine weitere Einheit rausschicken?“

„Nein. Ich werde das übernehmen. Versuchen Sie unterdessen bitte schleunigst meine Leute zu erreichen. Am besten versuchen Sie es über die Festnetznummern. Von einigen liegen die Handynummern vor. Jeder Einzelne möge sich schleunigst auf der Zweigstelle einfinden und dort auf weitere Anweisungen warten. Außerdem wird es höchste Zeit, dass ein ganzes Team der Spurensicherung hier antanzt. Es ist ein Unding, dass hier bislang lediglich ein Mann mit dieser Aufgabe betraut ist.“

„Geht in Ordnung, Commissaris. Ich werde die vorgesehenen Schritte veranlassen. Klar nach Vorschrift. Da ist nur noch eine Sache: Wie wird weiter mit dem ersten Tatort verfahren? Sie sagen selbst, dass die Spurensicherung noch nicht abgeschlossen werden konnte, außerdem war noch kein Gerichtsmediziner vor Ort.“

Beelham kratzte sich abermals an der Stirn, was die Frau ihm mitgeteilt hatte, wusste er bereits zu gut. Mehrmals kniff er die Augen zusammen, öffnete sie wieder und seufzte.

„Inspecteur Claarsten wird den Fall bis auf Weiteres unter meinem Kommando übernehmen. Setzen Sie sich diesbezüglich bitte mit Hoofdcommissaris Zaalman in Verbindung. Ich bin ab sofort über das PCS in meinem Wagen zu erreichen und möchte über alle wichtigen Neuigkeiten sofort informiert werden.“ Beelham sprach die Worte so neutral wie möglich aus. Er machte sich nicht die Mühe, sich nach dem jungen Polizisten umzuschauen. Es genügte, sich das gleichermaßen erstaunte wie selbstzufriedene Grinsen, in das Claarsten unweigerlich gerade ausbrach, vorzustellen.

„Habe verstanden, Commissaris Beelham.“

„Sehr gut. Das ist dann erst einmal alles. Halten Sie Augen und Ohren offen. Ich habe das ungute Gefühl, dass uns ein anstrengender Tag bevorsteht.“

„Commissaris?“

„Ja?“

„Da ist noch etwas, aber ich bin mir nicht sicher, ob das für Sie im Augenblick irgendeine Relevanz hat.“

„Nur raus damit.“

„Es ist eine Meldung, die eben an die Verkehrspolizei weitergeleitet wurde. An der Abzweigung die von der Nationalstraat 57 hinunter in Richtung Westerschouwen führt. Haben Passanten vor etwa einer halben Stunde einen im Straßengraben stehenden Lieferwagen entdeckt. Er blockiert zwar nicht die Fahrbahn, sieht aber aus, als hätte er kürzlich einen Unfall gehabt. Von den Insassen fehlt wohl jede Spur.“

Beelham wog ab, ob diese Information derzeit wichtig für seine anstehenden Aufgaben war, und entschied sich dagegen.

„Ich sagte ja, es wird ein anstrengender Tag“, erwiderte er schlicht, reichte das Funkgerät zurück an seinen Kollegen und verließ das Einsatzfahrzeug. Er schob sich am Inspecteur sowie den danebenstehenden Surveillants vorbei und steuerte sofort auf seinem Wagen zu. Er legte keinen großen Wert darauf, noch mehr Zeit hier zu verbringen als notwendig war. Er wollte einfach in sein Auto steigen und fahren, ohne noch etwas zu sagen, schließlich hatten alle mitbekommen, wie es jetzt weitergehen würde. Mittendrin jedoch überlegte er es sich anders. Er hatte plötzlich das Gefühl, nicht einfach kommentarlos gehen zu können. Also blieb er auf halbem Wege stehen, um Claarsten ein paar letzte Takte mitzuteilen und ein für alle Mal klarzustellen, wer im Westen Schouwen-Duivelands das Sagen hatte. Andernfalls stand zu befürchten, dass der überehrgeizige, junge Mann auf die Idee käme, er habe gerade einen Sieg errungen und damit Narrenfreiheit in allen Belangen.

„Ich nehme an, Sie haben gehört, was ich gesagt habe, Inspecteur“, knurrte Beelham, während ihn ein kalter Luftzug an der Jacke zerrte. „Sie bleiben fürs Erste verantwortlich für diesen Tatort. Das heißt nicht, dass sie hier jetzt der Chef sind und ganz sicher auch nicht, dass sie alles auf eigene Faust erledigen können. Wenn es Neuigkeiten gibt, will ich das sofort wissen. Sie werden mich auf dem Laufenden halten. Es wird hier keinen Egotrip geben. Keinen! Ist das klar?“

Zu Bens Erstaunen gab Dean keine Widerworte. Er verkniff sich sogar jeglichen Kommentar. Ein ernstes Kopfnicken war jegliche Regung, die offenbarte, dass er Beelham verstanden hatte.

„Gut. Dann wäre das klar … Surveillant Maaken!“ Der dicke Jungpolizist zuckte merklich zusammen, als Ben ihn ansprach. „Sie begleiten mich.“

„Aber …“

„Mir ist klar, dass Sie dem Inspecteur unterstellt sind. Aber ich bin sicher, er wird nichts dagegen haben. Zumal ich keine Zeit mehr für irgendwelche Diskussionen habe.“

Mehr brauchte Beelham nicht zu sagen, der Surveillant warf Dean Claarsten einen bangen Blick zu, dann trottete er heran.

„Einsteigen“, befahl der Kommissar und entriegelte die Wagentüren.

Kapitel 6

18. Oktober. 1962

„Wir müssen noch härter daran arbeiten. Irgendwo muss es eine brauchbare Spur geben, Keks.“

Inspecteur Smaal, sah ihn mit einem unergründlichen Blick an. Eben erst war die abschließende Untersuchung zur letzten gefundenen Leiche eingetroffen und hatte keine neuen Erkenntnisse gebracht. Außerdem war ein Artikel in einer regionalen Zeitung aufgetaucht, der die Arbeit der Polizei nicht im besten Licht erscheinen ließ.

Kindermordserie in Westenschouwen

Zierikzee, Zeeland. Eine erschütternde Kindermordserie hält die Bewohner der Ortschaft Westenschouwen in Atem.

In dem Fünfhundertseelendorf am Westende der Halbinsel Schouwen-Duiveland, wurden in den vergangenen zwei Wochen bereits vier Kinderleichen am Strand entdeckt (unsere Zeitung berichtete). Die Opfer, alle im Alter zwischen acht und zwölf Jahren, waren auf brutale Weise entstellt worden. Gestern folgte ein weiterer grausiger Fund. Instandsetzungsarbeiter der Zeelandweer Co. zogen in der Nähe des Weers ein totes Mädchen von gerade sieben Jahren aus dem Wasser. Wie die anderen Kinder wurde auch das jüngste Opfer fürchterlich zugerichtet. Die Polizei geht von einem Serienmörder mit einem zügellosen Hass auf Kinder aus und ermittelt fieberhaft in alle Richtungen, möchte sich zu dem Fall jedoch im Augenblick noch nicht äußern. „Sobald etwas Sachdienliches bekannt wird, werden wir uns damit an die Öffentlichkeit begeben“, sagte ein Polizeisprecher und bat die Anwesenden, um die notwendige Geduld und Ruhe, die man für zielführende Ermittlungen benötige. Nach diesen und ähnlichen Aussagen darf derzeit bezweifelt werden, dass in diesem Fall fürchterlicher, verabscheuungswürdiger, sinnloser Gewalt bereits eine heiße Spur verfolgt wird. So läuft ein bestialischer Mörder weiter unbehelligt in Freiheit herum und niemand weiß, ob oder vielmehr wann er wieder zuschlagen wird. Der kleine Ort hat mittlerweile auf seine Art reagiert. Die Dorfschule wurde bis auf Weiteres geschlossen und allen Eltern ans Herz gelegt, ihre Kinder zu Hause zu behalten, solange der Kindermörder weiter auf freiem Fuß ist.“

Es lief nicht viel im Sinne der Polizei dieser Tage. Dass der Schreiber des Artikels von fünf Morden sprach, obgleich es bisher insgesamt vier gewesen waren, spielte dabei eher eine Nebenrolle. Viel schlimmer war, dass die Stimmung zunehmen kippte, da die Ergebnisse fehlten. Allerdings war man auf Schouwen-Duiveland auch noch nie mit einem ähnlichen Fall konfrontiert worden. Morde hatte es wenige gegeben in den vergangenen Jahrzehnten. Meist waren es Taten gewesen, die aus einem Affekt heraus begangen worden waren. Die Täter, so sie denn überhaupt den Versuch unternommen hatte, nicht geschnappt zu werden, hatten dennoch immer brauchbare Spuren hinterlassen, die am Ende zu ihrer Überführung beigetragen hatten. Diesmal war die Sache anders. Zwar gab es zahllose Spuren, doch endete jede von ihnen in einer Sackgasse, sodass die Polizei, sobald sie diesen Umstand begriffen hatte, von vorne beginnen musste.

„Wir müssen ihn finden“, beharrte Commissaris Beelham, „selbst wenn wir dafür Tag und Nacht arbeiten müssen.“

„Wir geben unser Bestes“, versicherte Kendrick Smaal und machte sich mit einer Akte, die Beelham ihn eine Sekunde zuvor in die Hand gedrückt hatte davon.

„Unser Bestes“, murmelte Beelham und steckte sich eine Zigarette an. „Es muss vermutlich noch ein bisschen mehr sein.“

Kapitel 7

4. Juli 2012

Der grüne Peugeot schoss über die Landstraße in Richtung Deltawerken. Zu Marius Maakens Verwunderung bogen sie nicht an der Abzweigung nach Westenschouwen von der Nationalstraat 57 ab, an der man den verlassenen und völlig demolierten Lieferwagen gefunden hatte. Stattdessen fuhr Beelham an dem Fahrzeug, das in einen Entwässerungsgraben gerollt war, vorbei und blieb bis kurz vor der riesigen Dammanlage (Deltawerken) auf der darüber hinwegführenden N57. Dann, rund 300 Meter bevor er es leicht aufwärts über das Sturmflutwehr ging, das die Oosterschelde von der offenen Nordsee trennte, verließ er die Straße querfeldein über den abschüssigen Grünstreifen. Das Auto schoss durch den Nebel, holperte durch diverse Unebenheiten und fand nach zwanzig Metern den Asphalt der parallel verlaufenden Nebenstraße. Diese bot geradeso zwei eng aneinander vorbeifahrenden Fahrzeugen Platz und war im Prinzip nicht mehr als ein breit ausgebauter Radweg. Für den allgemeinen Verkehr war sie nicht freigeben. Lediglich den Fahrzeugen der Wartungsfirmen der Deltawerken, war das Befahren erlaubt; ihnen und natürlich Polizei, Feuerwehr und Krankenwagen.
Beelham stellte den Wagen zweihundert Meter weiter, am Rand einer Abzweigung ab, deren Mitte von einem kubischen, marmornen Monument eingenommen wurde. Ben glaubte, es stellte zwei gegeneinander laufende Wellen dar, sicher war er jedoch keineswegs. Selbst jetzt, als sie genau daneben parkten, konnte er nicht sagen, was dieses Kunstwerk genau darstellen sollte.

Geradeaus verengte sich die Straße, bis sie als reiner Fuß- und Fahrradweg auf und über den Sturmflutwehr führte, während es nach rechts hinunter zum Meer ging.

Beelham drehte den Zündschlüssel. Der Motor erstarb. Im Fahrzeug des Commissaris herrschte für einen Augenblick völlige Ruhe. Der Kommissar hatte auf der rund fünfminütigen Fahrt kein Wort mit Surveillant Maaken gewechselt. Der Polizist in Ausbildung schien zu eingeschüchtert, um etwas von sich zu geben. Er hatte die ganze Zeit stumm aus dem Fenster gesehen, obgleich der dichter werdende Nebel und das spärliche Tageslicht ihm wenig bis gar nichts Sehenswertes boten. Derweil war Ben zu sehr mit den eigenen Gedanken beschäftigt gewesen, als dass er ein Gespräch mit seinem temporären Mitarbeiter hätte beginnen können. Es war nicht mehr die Aufmüpfigkeit Claarstens gewesen, die ihn belastet hatte. Vielmehr ging ihm das Bild der Frau nicht mehr aus dem Kopf. Der Frau in den Dünen, der man in dieser Nacht das Leben genommen hatte. Das Scharmützel mit dem Inspecteur hatte ihn abgelenkt. Jetzt, da er sich wieder auf das Wesentliche konzentrieren konnte, drangen die polizeitypischen Gedanken zurück in sein Bewusstsein. Das Mädchen war grausam zu Tode gekommen und etwas annähernd Vergleichbares hatte Ben in seiner Dienstzeit nicht gesehen. Selbstverständlich hatte er bereits Leichen zu Gesicht bekommen, aber dies hier hatte eine ganz andere Qualität ... Und als hätte es nicht schlimmer kommen können, wartete in der Nähe von jenem Bauwerk, das die Bewohner Zeelands seit rund 30 Jahren vor der zerstörerischen Kraft todbringender Sturmfluten schützte, eine weitere Tote auf ihn. Er kannte bislang keine Details. Er hoffte nur, dass ihm ein weiterer Schock erspart bleiben würde.

Ach was! Er hoffte gar nichts. Jeder Anblick eines Menschen, dessen Herz nicht mehr schlug, dessen Lungen keine Luft mehr atmeten und dessen Augen leer ins Nichts starrten, war für sich gesehen schockierend. Beelham hatte diese zweifelhafte Erfahrung wenige Male gemacht und gleichzeitig (für sein Empfinden) bereits oft genug ... zu oft. Der Zustand der Leblosigkeit eines Körpers hatte ihm bei jedem dieser Augenblicke gezeigt, was der Tod war und wie schnell er jeden treffen konnte. Und nun dieser Morgen. Dieser Tag, an dem er dem Tod abermals in Augenschein nehmen musste ...

Nein, er hoffte nicht darauf, nicht schockiert zu werden. Er hoffte ganz einfach gar nichts. Er war aus dem Bett geklingelt worden, Stunden vor Dienstbeginn. Er hatte noch keinen Kaffee getrunken und auch deswegen das Gefühl, sein Hirn befände sich noch im Halbschlaf, trotz oder gerade wegen der zurückliegenden Aufregung. Er hatte den Verdacht, dass die paar Minuten vom einen zum anderen Tatort seine Körperfunktionen zurück in den Ruhemodus befördert hatten und traf den Nagel damit auf den Kopf. Mit Mühe unterdrückte er ein Gähnen und rieb sich danach die Augen. Himmel! Er war einfach noch nicht auf Betriebstemperatur. Unentschlossen hantierte er am ( in die Mittelkonsole installierten) PCS herum, bis er das schnurlose Teil der Polizeikommunikationsapparatur abmontiert hatte.

„Wie lange bist du schon dabei, Junge?“, fragte er Maaken urplötzlich. Eigentlich war er wenig interessiert und hatte den Surveillant ausschließlich mangels anderer Alternativen mitgenommen. Es war außerdem deutlich zu früh für Smalltalk und die Umstände waren zu drängend und ernst, dennoch war ihm die Frage einfach herausgerutscht.

Nach der ersten Verwirrung antwortete Marius Maaken kleinlaut: „Seit drei Monaten, Commissaris.“

„Und? Haben Sie schon mal so was mitgemacht?“

„Äh … Meinen Sie, abgesehen von gerade eben?“

Schweigen; unangenehmes Schweigen.

„Ich sehe schon ...“, sagte Beelham endlich, warf dem nervösen Surveillant einen düsteren Blick zu und öffnete die Fahrertür. „Bringen wir es hinter uns.“

Kapitel 8

Die Wellen rauschten rund zehn Meter unter seinen Füßen gegen die geschlossenen eisernen Tore. Als sie hergekommen waren, hatte er sie dabei im Zwielicht beobachten können. Mittlerweile lag ein dichtes Nebelfeld über der unruhigen See, sodass er nunmehr stupide ins Nichts starrte. Binnen Minuten, so war es Andrej vorgekommen, hatte sich die undurchdringliche Suppe über das Meer geschoben und drängte gegen den Sturmflutwehr. Sie war dichter als jeder Nebel, den er je miterlebt hatte. Dazu kam die nasse Kälte, die zusehends unter seine Kleidung kroch. Ein eindeutiges Zeichen dafür, dass sie nicht weiter hierbleiben sollten. Petr hatte deutliche Anweisungen gegeben und das machte ihn unruhig. Außerdem sah er noch immer Klaus‘ eingeschlagenen Kopf vor Augen. Er hatte keine Ahnung, ob ein Mensch so etwas überleben konnte, vielleicht würde er es nie erfahren. Nachdem er Majewski zur Notaufnahme geschleppt und der schockierten Schwester in zwei Worten erklärt hatte, dass der Mann dringend ärztliche Versorgung brauchte, hatte er sich herumgedreht und war gegangen. So war es üblich. In Petr Stojics Firma ließ man niemanden hängen, aber das zählte nur so lange, bis jemand anderes übernahm. Das Krankenhaus hatte übernommen. Sie würden helfen müssen, Nummern, Adressen oder - schlimmer noch – Namen brauchten sie dafür nicht. Wenn Sie ihre Arbeit gut machten und die Verletzungen nicht so gravierend waren, wie sie ausgesehen hatten, würde Klaus in einigen Wochen wieder bei Petr auf der Matte stehen. Wenn nicht – na ja – das war Berufsrisiko. Andrej ärgerte sich über die eigenen Gedanken. Klaus war schwer in Ordnung. Ein einfacher Kerl mit einem Händchen für Türschlösser und Tresore. Er hatte nie die Hand an eine Waffe gelegt. Er hatte es nicht verdient gehabt, von zwei Wahnsinnigen den Kopf zertrümmert zu bekommen.

Das Ortungsgerät zeigte ihnen exakt an, wo sich Harry Romdahl und dieser Sklaaten aufhielten und das war nicht hier. Andrej wollte ihnen die Hälse umdrehen; beiden. Nicht, weil sie Petr irgendwas gestohlen hatten. Das interessierte ihn nicht, zumal er ohnehin nicht verstand, worum es bei dieser ganzen Sache ging. Nein, er wollte ihnen einfach Schmerzen zufügen, weil sie Klaus so zugerichtet hatten. Doch Viktor hatte es vorgezogen herzukommen und abzuwarten. Seit der Killer vor ein paar Tagen von Stojic begnadigt worden war, war er besessen davon, diesmal alles gründlich zu erledigen. Er wollte Romdahl tot sehen, um seinen Ruf wiederherzustellen. Der Rest war ihm gleichgültig, so wirkte es zumindest.

„Glaubst du, er schafft es“, fragte Andrej plötzlich, während er seine Blicke vom nebligen Nichts vor sich abwandte und sie auf Viktor richtete.

„Klaus? … Wer weiß. Spielt jetzt keine Rolle“, knurrte Viktor als Antwort. Er hatte die Hände in die Taschen seines schwarzen Jacketts geschoben und starrte unentwegt über den kleinen Begrenzungszaun hinweg in die Tiefe. Das Eisen des Zauns war an unzähligen Stellen rostig, von Wetter und Salzwasser angegriffen. Überall blätterte die grüne Schutzfarbe ab und ließ das Metall ungeschützt zurück. Niemand, so schien es, kümmerte sich auf dieser Seite des Sturmflutwehrs um die Instandhaltung oder aber nur sehr selten. Vermutlich so selten, wie gewöhnliche Menschen, die nichts mit der Dammanlage zu tun hatten, hier hinunterkamen. Also, so gut wie nie. Fünfzehn Meter oberhalb führte der Verkehr der N57 über das Wehr. Zu Andrejs linken verlief ein stählerner Aufgang direkt zu den einzelnen Fluttoren und deren hydraulischen Öffnungsmechanismen. Der Weg war von einer vergitterten und zusätzlich mit Stacheldraht ummantelten Tür versperrt. Ein Schild mahnte dazu, Abstand zu wahren. Hier unten konnte man das Brummen und Vorüberrollen der Fahrzeuge oder Lkw vernehmen. Um diese Uhrzeit war es vielleicht ein Dutzend gewesen, seit sie hier waren. Den eigenen Wagen hatten sie nicht weit von dem Punkt abgestellt, an dem sie derzeit standen. Das Auto war auf dem abschüssigen Weg geparkt, der bis hierher führte, im letzten Abschnitt jedoch zu schmal geworden war, um darauf weiterzufahren. Andrej drehte sich nach dem Fahrzeug um, einem grauen Audi. Er sah ihn nicht. Alles, was er wahrnahm, war Nebel. Gelangweilt verzog er das Gesicht und drehte sich zurück zu Viktor.

„Wie geht’s jetzt weiter?“, wollte er wissen. Viktor antwortete nicht und Andrej kam auch nicht mehr dazu nachzuhaken. Durch den Nebel drangen plötzlich Stimmen, zuerst leise und dann schnell lauter werdend. Andrej meinte die Silhouetten zweier Männer auf sich zukommen zu sehen, obgleich er das nicht sicher sagen konnte. Der Nebel war einfach zu dicht und es war gut möglich, dass ihm seine Augen im dämmrigen Licht des Morgens einen Streich spielten. Dennoch griff er instinktiv nach seiner Halbautomatischen im Schulterholster.

„Abwarten“, warnte Viktor und griff ihn am Arm, um ihn zurückzuhalten.

Kapitel 9

Den grauen Wagen bemerkte Beelham zunächst überhaupt nicht. Erst als sie nur noch ein paar Meter davon entfernt waren, entdeckte er ihn. Er näherte sich auf dem abschüssigen Pfad und schaute hinein. Surveillant Maaken folgte in seinem Rücken. Der Audi war leer. Er war auf dem letzten Zentimeter befahrbarer Straße abgestellt worden. Dahinter wurde der Weg schmaler und fiel noch steiler ab, als er es zuvor getan hatte. Vom Besitzer fehlte jede Spur.

„Hallo. Jemand da?“, fragte Beelham probehalber. Die Antwort blieb aus. Nachdenklich kratzte er sich am Kinn und schaute sich um. Es gab nicht viel zu sehen. Nichts, was ihm irgendwie weiterhalf. Die Zentrale hatte deutlich davon gesprochen, dass die zweite Leiche hier gefunden worden war. Abgesehen von dem verlassenen Auto gab es keinen Hinweis auf irgendjemanden hier. Und dabei konnte es sich genauso gut um den Dienstwagen eines Technikers handeln, der sich um die Wartung des Sturmflutwehrs kümmerte.

„Hallo?“, fragte Beelham erneut. Diesmal reagierte jemand.

„Hier“, rief eine aufgeregt klingende Männerstimme von rechts. Der Commissaris drehte sich um, konnte den Mann jedoch nicht sehen. Fest stand, dass sie von abseits des Weges kam, denn dieser lief weiter in Richtung des Sturmflutwehrs. Beelham wusste, dass es von hier oben keinen direkten Weg hinunter zum Strand gab. Nur wenige wagten den Abstieg über den Basaltdamm, der den Beginn des Wehrs markierte. Die Steine waren von einer rutschigen Algenschicht bedeckt und in den Lücken zwischen ihnen hatte sich schon der ein oder andere Freizeitkletterer diverse Knochen des Bewegungsapparates gebrochen. Der Mann im Nebel schien noch unverletzt. Einen Moment später erspähte Beelham ihn. Der Kerl kam die Steine hinaufgekraxelt und bewegte sich dabei so behände, dass man davon ausgehen konnte, dass er das nicht zum ersten Mal machte. Einen Meter neben Surveillant Maaken sprang er auf den Weg und kam auf Ben zu.

„Mats van Gessel. Ich hatte angerufen“, stellte er sich vor und streckte Beelham die Hand zur Begrüßung entgegen. Der Commissaris schlug die höfliche Vorstellung aus. Stattdessen musterte er den jungen Mann kritisch. Van Gessel hatte halblanges, glattes schwarzes Haar, das er mit einem schwarzen Schweißband aus seinem Sichtfeld hielt. Das Gesicht war markant. Den Bart hatte er auf ein Minimum gestutzt, die dunklen Augen saßen tief in den Höhlen, am Kinn zeichnete sich eine Narbe ab. Seine Nase war spitz und zweifellos irgendwann einmal gebrochen worden. Er wirkte fit und austrainiert, steckte in einer langen schwarzen Laufhose und trug ein langärmliges orangefarbenes Funktionsshirt. Am Laufgürtel hing ein kleines Smartphone. Um sein rechts Handgelenk trug er eine schlichte schwarze Uhr und aus dem V-Ausschnitt des Shirts baumelten zwei Kopfhörer.

„Sie sind der, der die Leiche gefunden hat?“, fragte Beelham und missachtete weiter die ausgestreckte Hand. Van Gessel zog sie endlich zurück und nickte.

„Genau. Gerade eben erst. Ich komme immer zum Joggen her. Jeden Morgen laufe ich von hier bis zum alten Steg und zurück. Ich wollte gerade loslegen, hatte die Kopfhörer schon im Ohr und ärgerte mich über den dichter werdenden Nebel, da hab ich sie entdeckt. Ich bin total schockiert. So was hab ich bisher nur in Horrorfilmen gesehen. Echt schrecklich.“

„Sie machen nicht den Eindruck, als seien Sie sehr schockiert“, befand Ben.

„Oh. Ich bin da ziemlich wenig anfällig“, behauptete Van Gessel. „Arbeite neben meinem Studium als Statist bei Horrorfilmproduktionen. Ich habe schon so viel Kunstblut gesehen. Vermute, das stumpft einen irgendwann ab.“ Er zuckte mit den Schultern und Ben ging nicht näher darauf ein.

„Wo haben Sie die Leiche gefunden?“, fragte er stattdessen.

„Direkt hier unten. Direkt da, wo der Sand beginnt. Direkt am Anfang meiner Laufstrecke. Kommen Sie, ich zeige es ihnen. Es ist nicht weit.“ Mit diesen Worten hatte er sich schon umgedreht und steuerte auf die Steine zu, über die er gekommen war.

Beelham hielt ihn zurück. „Da gehen wir sicher nicht runter.“

Van Gessel schaute ihn irritiert an, nickte dann jedoch.

„Okayay. Ich verstehe schon. Dienstvorschriften und so. Na dann halt über den Umweg.“

Der junge Mann führte die Polizisten ein Stück wegaufwärts, bis die Steine am Wegesrand sandigem Boden und Dünengras wichen. Dort bog er auf einen kaum auszumachenden Trampelpfad ab, der über den nahen Sandhügel in einigen Kurven- und Schlängelbewegungen bis zum Strand hinunter führte.

Wenige Minuten später stand sie stumm um die Leiche einer jungen dunkelhaarigen Frau herum. Beelham schaute auf sie herab und verzog keine Miene. Es war Van Gessel, der das Schweigen endlich brach, das nach einem geflüsterten „Oh Gott, das ist …“ von Surveillant Maaken begonnen hatte.

„Krasse Sache, was? Ich meine, sehen sie sich diese Masse an Federn an, die jemand unter und neben ihr drapiert hat. Ein Bett aus Rosen, okay, aber das hier ist doch eine andere Nummer. Das sind bestimmt Hunderte Federn. Wie krass muss man drauf sein, um die alle zu sammeln oder - schlimmer noch - den Vögeln auszureißen. Und dann diese Stichverletzungen. Ich meine, ein Stich hätte es auch …“

„Wir haben genauso Augen im Kopf wie Sie“, versicherte Ben und funkelte Van Gessel an. Der schien zu spüren, dass soeben die Pferde mit ihm durchgegangen waren und versuchte kleinlaut zu beschwichtigen.

„Sorry, ich wollte nicht. Ich meine, das ist einfach zu … krass“

„Sie haben jetzt genug gemeint“, entschied Beelham. „Surveillant Maaken, nehmen Sie bitte die vollständigen Personalien des jungen Mannes auf. Ich denke, er hat uns alles gesagt, was er weiß. Es ist besser für Herrn Van Gessel, wenn er von diesem Ort fort kann. Wenn wir noch etwas brauchen, werden wir uns bei ihm melden. Und wenn ihm noch etwas einfallen sollte, weiß er, wo er anzurufen hat.“

„Wird erledigt, Commissaris“, bestätigte Marius Maaken griff nach Van Gessels Arm und schob ihn fort von der Frau. Vermutlich war der junge Polizist heilfroh, dem Anblick der Toten zumindest kurzzeitig zu entgehen. Der Mann ließ sich ohne Widerworte wegführen. So stand Commissaris Beelham schließlich alleine dort und ließ den Blick über den toten Körper schweifen.

Kapitel 10

Der graue Audi holperte über die von Schlaglöchern und Bodenwellen gesäumte Nebenstraße.

„Hast du das mitbekommen?“, fragte Andrej. Er bemühte sich, den Blick auf der Straße zu behalten. Es gelang ihm nur teilweise.

„Natürlich habe ich das“, brummte Viktor. „Ein verdammt unglücklicher Zufall ist das. Polizisten um die Uhrzeit und ausgerechnet an diesem Ort.“

„Die haben irgendwas von einer Leiche geredet“, warf Andrej ein, setzte den Blinker und bog in eine breite gleichmäßig asphaltierte Straße ein.

„Ich bin nicht taub. Hoffen wir, dass sie an unserem Wagen kein weiteres Interesse hatten. Gesehen haben sie uns jedenfalls nicht.“

Andrej antwortete nichts darauf und eine Zeit lang fuhren sie schweigend ohne Plan und Ziel durch die Gegend. Erst als der Wagen zum dritten Mal über das Pflaster der Westenschouwener Hauptstraße fuhr entschied Viktor, wie sie weiter vorgehen würden. Ihr Auftrag war eindeutig. Die einzige Schwierigkeit bestand darin, den richtigen Moment abzuwarten.

„Fahr die Nächste links ab und dann immer in Richtung Strand“, wies er Andrej an. Die postwendend folgende „Und dann“-Frage beantwortete er mit einem schlichten: „Werden wir warten.“

Andrej kratzte sich am Kopf. Wenn sie nur warten würden, wäre es irgendwann zu spät, das war seine Meinung. Aber Viktor hatte das Kommando und Andrej hatte gelernt, Befehle von höhergestellten Kollegen nicht infrage zu stellen. Viktor war der mit dem Plan. Das hieß, er trug die Verantwortung. Was auch immer er vorhatte, er würde am Ende vor Petr dafür gradestehen müssen. Das beruhigte Andrej etwas. Hin und wieder war es halt doch nicht das Schlechteste, nur ein Handlanger zu sein und die Entscheidungen sowie die Kopfarbeit andere machen zu lassen.

Er lenkte den Audi von der gepflasterten Straße auf einen Weg, der vom Sand der nahen Dünen halb überspült war. Er zog sich ein ganzes Stück und wand sich dabei abwechselnd nach links und rechts durch die Landschaft. Andrej erinnerte sich. Das war der direkte Weg zu Harry Romdahls Strandhäuschen, erst gestern waren sie hier entlang gefahren. Andrej warf Viktor einen fragenden Blick zu.

„Keine Sorge, er wird herkommen. Und er wird Sklaaten mitbringen.“

„Also ist er im Moment noch nicht da?“

Viktor holte sein Smartphone hervor und kontrollierte das Signal des Senders, den sie Harry untergeschoben hatten.

„Nein. Er ist da, wo ich ihn vermutet hatte, aber er wird herkommen. Du wirst schon sehen. Und jetzt park den Wagen, so dass man ihn nicht sofort sieht.“

Kapitel 11

Es war nicht notwendig gewesen, die Frauenleiche umzudrehen. So, wie sie da lag, bäuchlings, den Kopf zur Seite gerissen, die Gliedmaßen unnatürlich von sich gestreckt, reichte es für Ben Beelham aus, um erste wichtige Erkenntnisse zu ziehen. Es handelte sich um eine junge dunkelhaarige Frau, die in einem Joggingdress, bestehend aus grünschwarzer Laufhose in Dreiviertellänge und einem gleichfarbigen langärmligen Oberteil, steckte. Die Laufschuhe an den Füßen waren weiß. Der Linke war halb über die Ferse gerutscht. Das darüber liegende Fußgelenk sah unnatürlich deformiert aus. Viel augenfälliger und zudem beunruhigender allerdings waren die Parallelen, die Ben entdeckte. Die Frau wies Verletzungen auf, die mit denen des Leichnams in den Dünen in geradezu erschreckender Weise übereinstimmten. Schnittwunden im Rücken, eine durchtrennte Kehle und nicht zuletzt einen Armstumpf. Von der davon abgetrennten Hand fehlte jede Spur. Man musste kein Genie sein, um hier eins zum anderen zu zählen. Er hätte darum gewettet, dass die Schnitte von demselben spitzen Gegenstand stammten und beide Frauen der gleichen Person begegnet waren. Ben schluckte. Düstere Gedanken wanderten durch seinen Kopf. Zwei Tote innerhalb weniger Stunden, ermordet von einer Person auf die exakt gleiche Weise. Das Wort Serienmörder erschien vor seinem inneren Auge, wurde größer, bis es riesenhaft und unübersehbar seinen gesamten Verstand einnahm. Jemand war in Westenschouwen unterwegs und mordete. Womöglich gab es bereits weitere Opfer, die man bislang nicht gefunden hatte. Vermutlich würden weitere dazu kommen. Irgendeinem kranken Individuum schien eine Sicherung durchgebrannt zu sein. So etwas konnte nur ein komplett gestörter Geist zulassen.

„Commissaris?“

Beelham zuckte zusammen, bevor er herumwirbelte und in Surveillant Maakens kreideweißes Gesicht blickte.

„Was?“

„Ich habe die Personalien und die Kontaktdaten aufgenommen und Van Gessel fortgeschickt.“

„In Ordnung. Dann hat er sicher sein Auto mittlerweile vom Zufahrtsweg weggefahren?“

Maaken zögerte, bevor er sich vorsichtig eine Antwort gab: „Ähm. Der graue Audi gehört ihm nicht, hat er gesagt. Trotzdem ist das Fahrzeug jetzt nicht mehr dort.“

„Was soll das heißen?“, wollte Beelham wissen, gleichwohl er genau wusste, was das bedeutete. Jemand anderes hatte das Auto weggefahren. Jemand, der eventuell zwei Frauen ermordet hatte.

„Äh … Es bedeutet, dass es jetzt nicht mehr im Weg steht.“

„Haben Sie sich die Nummer gemerkt?“

Maaken schüttelte hastig den Kopf. „Nein, sorry. Das … Ich … Es war neblig und ich habe nicht darauf geachtet, glaube ich.“

„Und Sie wollen wirklich Polizist werden?“, fragte Ben angesäuert. Er verschwieg dabei, dass er ebenfalls nicht auf das Nummernschild des Fahrzeugs geachtet hatte. Insgesamt tat das jedoch ohnehin nichts zur Sache. Viel wichtiger war, einen kühlen Kopf zu bewahren und die Dinge nach Vorschrift abzuwickeln. Spuren mussten gesichert, die Leiche der Gerichtsmedizin zugeführt und Zeugen befragt werden. Wobei abgesehen von Möwen und Meer vermutlich niemand etwas mitbekommen hatte.

Beelham griff nach dem Funkgerät, dass er sich an den Gürtel geschnallt hatte.

„Zentrale?“

„Hier Zentrale. Was gibt’s?“

„Stellen Sie mich unverzüglich zu Hoofdcommissaris Zaalman durch.“

…

Die Zeit bis zum Eintreffen des zweiten Spurensicherungsteams zog sich zäh wie Kaugummi. Beelham starrte immer wieder auf seine Armbanduhr. Obwohl es nur zwanzig Minuten waren, fühlten sie sich an, als seien es Stunden gewesen. Zwei Männer in den typischen Overalls und zwei kurzfristig abbestellte Verkehrspolizisten übernahmen die weiteren Ermittlungen. Tun mussten sie das in einer Nebelsuppe, die mittlerweile über den Strand und die nahen Dünen geschwappt war und deren Dichte es nicht zuließ, mehr als einige Meter weit zu schauen. Commissaris Beelham kehrte mit Surveillant Maaken zu seinem Wagen zurück. Bei seinem Gespräch mit Hoofdcommissaris Zaalman hatten sie besprochen, dass man das weitere Vorgehen in diesem Fall gemeinsam absprechen müsse. Dies würde zügig und effektiv verlaufen müssen. Westenschouwen und die nähere Umgebung war voll mit Schaulustigen und Touristen. Jeder von ihnen schwebte in Gefahr. Gleichzeitig gab es eine gewisse Wahrscheinlichkeit, dass sich der Mörder unter ihnen befand. Es würde darauf ankommen, wie die Polizei reagierte. Wenn man die richtigen Schlüsse zog und schnell handelte, konnte man vielleicht Schlimmeres verhindern, zumindest aber eine Ordnung herstellen, die es dem Mörder unmöglich machte, ungesehen wieder zu töten. Beelham lenkte sein Auto auf die N57 und fuhr zurück zu dem Parkplatz, auf dem er Inspecteur Claarsten und die übrigen Beamten zurückgelassen hatte. Ron Zaalman war ebenfalls auf dem Weg dorthin, genauso wie die mittlerweile verständigte Mannschaft von Beelhams Polizeibüro in Collijnsplaat. Als er eintraf, war es nicht einmal sieben Uhr, dennoch waren Marius Maaken und er die Letzten.

„Eine Katastrophe ist das“, hörte Ben den Hauptkommissar schimpfen, während er sich der Gruppe näherte, die sich um den Polizeitransporter in der Mitte des Parkplatzes gebildet hatte. Er schob sich an zwei Kollegen vorbei.

„Ah, Beelham“, sagte Zaalman, als er ihn erblickte, „konnten Sie es auch endlich einrichten.“

„Ich konnte den Fundort nicht verlassen, bevor die Spurensicherung ihn übernommen hat“, wehrte sich Ben. Der Hoofdcommissaris schüttelte den Kopf.

„Unsinn! Wie Sie selbst gesagt haben, sitzen wir hier auf einem Pulverfass. Wir haben Zigtausend Menschen im näheren Umkreis, zwei tote Frauen und einen Wahnsinnigen, der frei herumläuft. Wir haben keine Zeit auf irgendwen zu warten.“

„Dann nehme ich an, dass sie bereits mit Inspecteur Claarsten besprochen haben, wie wir weiter vorgehen“, sagte Ben und schaute seinen Vorgesetzten an.

„Das haben wir in der Tat, aber das alles ist eine ganz fürchterlich verquere Situation. Die Leute müssen darüber aufgeklärt werden, was passiert ist und das auf eine Art, die hier keine Panik ausbrechen lässt. Des Weiteren müssen wir dafür sorgen, dass sich niemand klammheimlich davon stiehlt, solange wir keine genaueren Ergebnisse der Spurensicherer und der Gerichtsmediziner haben. Ich will, dass sämtliche Personalien von jedem Besucher und jedem Einwohner aufgenommen werden. Außerdem werden alle Straßen nach und aus Westenschouwen kontrolliert.“

„Ich will nicht frech erscheinen, Hoofdcommissaris, aber mit welchen Leuten wollen Sie das bewerkstelligen?“, fragte Ben und runzelte die Stirn. Man würde Hunderte Einsatzkräfte benötigen, um den Plan des Hoofdcommissaris umzusetzen.

„Die, die derzeit zur Verfügung stehen, müssen ausreichen. Das ist ja gerade die Katastrophe. Ich kann im Augenblick nicht mehr Leute anfordern. Die umliegenden Polizeistationen befinden sich im Schichtwechsel, bis die durch sind und sich geordnet haben braucht es sicher noch zwei Stunden. Solange müssen wir mit denen auskommen, die wir haben.“

Damit meinte er vermutlich die knapp vierzig Mann starke Truppe, die sich auf dem Platz zusammengescharrt hatte. Das reichte nicht einmal ansatzweise und Zaalman bemühte nicht darum, diesen Umstand kleinzureden.

„Ich weiß, dass wir zu wenige sind, aber wir müssen jetzt handeln. Wir sitzen hier auf einem Pulverfass, das muss jedem klar sein. Unsere erste Priorität besteht darin, dem drohenden Chaos zuvorzukommen und somit nicht noch mehr Menschenleben in Gefahr zu bringen.“

„Das hört sich löblich an, und ist doch schlichtweg nicht machbar. Wie soll das funktionieren?“, beharrte Beelham und vergrub die Hände in den Hosentaschen, denn es war noch immer ungewöhnlich kühl. Hauptkommissar Zaalman knurrte etwas, das er nicht richtig verstand. Er war sich aber sicher, dass er die Wörter Provinzpolizist, kleinkariert und Nulpe herausgehört hatte. Danach wurde der ranghöhere Polizist in seiner Aussprache wieder deutlich verständlicher.

„Es mag Ihnen schwer, ja, ganz unmöglich vorkommen, Commissaris Beelham. Ich sehe Ihnen das nach. Wenn man über Jahre hinweg wenig bis gar nichts zu tun hat, dann kann eine solche Situation, wie wir sie jetzt hier haben, für jemanden Ihres Kalibers schnell wirken, als sei sie nicht zu bewältigen.“

„Hoofdcommissaris?“, Beelham glaubte, sich verhört zu haben. Schoss Zaalman etwa gerade vor versammelter Mannschaft eine volle Breitseite auf ihn ab? Und ob er das tat. Vorhin als der junge Inspecteur ihm dumm gekommen war, hatte er noch die Karte ausspielen können, dass er einen höheren Rang bekleidete. Dieser Trumpf war jetzt nicht mehr vorhanden. Es war demütigend. Ben presste die Lippen aufeinander und sah den Hauptkommissar mit festem Blick an, der jedoch nicht verriet, wie sehr es in dem sonst eher zurückhaltenden Mann zu brodeln begann. Für manchen wäre sein Gesichtsausdruck gleichwohl ein Zeichen gewesen, es bei der kleinen Abfuhr bewenden zu lassen. Nicht so Zaalman. Der kleine dürre Mann mit dem licht werdenden grau melierten Haar kümmerte sich nicht um Bens persönliches Befinden. Beelham hatte den Fehler gemacht, ihn auf die augenscheinliche Tatsache aufmerksam zu machen, dass das Vorhaben nicht durchführbar war. Man konnte das als eingebrachten Diskussionspunkt in dieser Sache ansehen, aber eben auch als unangebrachte Kritik an Zaalmans Vorgehen selbst. Und so reagierte dieser auch.

„Es ist schon in Ordnung, Commissaris. Das alles ist eine Nummer zu groß für Sie. Könnte ich einen Mann entbehren, würde ich in dieser Sekunde freistellen, allerdings ist Ihre Arbeitskraft so wenig entbehrlich wie die aller anderen hier. Wenn Sie nun also endlich die Freundlichkeit besäßen, endlich herüberzukommen und sich gemeinsam mit mir und Inspecteur die Karte anzuschauen, damit wir möglichst rasch entscheiden können, wie wir vorzugehen haben, wäre ich Ihnen überaus dankbar.“

„Und was ist mit den ermordeten Frauen?“

Zaalman funkelte ihn an. „Darum wird sich gekümmert werden.“

Ben kapitulierte. Er verstand nur Bahnhof. Mit den üblichen Handlungsweisen der Polizei hatte das hier nichts zu tun. Himmel, Arsch und Zwirn! Zwei Frauen waren tot. Ein Mörder lief frei herum und anstelle einer ordentlichen Ermittlung, rückte nun was in den Vordergrund? Die Chaosprophylaxe? Was hatte das für eine Relevanz? Beelham unterdrückte ein verständnisloses Kopfschütteln und folgte Zaalman hinüber zu einem der mittlerweile drei anwesenden Mannschaftstransporter. Jemand hatte einen Tisch davor aufgebaut und eine Karte darauf ausgebreitet. Damit sie nicht durch den gerade herrschenden Wind davongeweht wurde, war sie mit zwei Kaffeetassen einem Stein, der vermutlich irgendwo in der Nähe aufgeklaubt worden war, und einer Dienstwaffe beschwert worden. Zaalman nahm einen Marker und kreiste die Hauptzufahrtsstraßen ein, die aus der Karte ersichtlich wurden. Ben zögerte, kam dann allerdings nicht darum herum, den Hauptkommissar auf zwei weitere kleinere Nebenstraßen aufmerksam zu machen, die durchaus auch für eine Überwachung in Betracht gezogen werden mussten. Diese und selbstverständlich ein Großteil des Strandabschnitts vom Sturmflutwehr ausgehend bis beinahe zum Brouwersdamm im Norden Schouwen-Duivelands. Der Hauptkommissar nahm den Einwand nur widerwillig zur Kenntnis. Und es blieb nicht der einzige Punkt, in dem sich die beiden nicht einig wurden. Am Ende entschied der ranghöhere Polizist, dass man sich für die Kontrollen lediglich auf die von ihm eingezeichneten Wege konzentrieren solle. Dann teilte er den Anwesenden ihre Aufgaben zu. Zähneknirschend musste Ben Beelham hinnehmen, dass für die weitere Morduntersuchung Inspecteur Claarsten alle Vollmachten erhielt, während er selbst, zumindest so lange seine eigene Truppe nicht einsatzbereit war, mit Surveillant Maaken darauf angesetzt wurde, den Einwohnern Westenschouwens persönlich und möglichst schonend beizubringen, was am frühen Morgen in der Umgebung geschehen war, und dass eine durchaus reelle Gefahr bestand, es jedoch keine Gründe gab, in Panik oder Hysterie auszubrechen. Es war unverhohlen gesagt, eine Degradierung zur Klinkenputzarbeit. Natürlich hätte sich Beelham darauf berufen können, dass diese ganze Sache im Einflussbereich seines Politieburreaus lag. Er hätte auch darauf pochen können, dass es eine festgelegte Prozedur gab, die einzuhalten gewesen wäre. Beide Argumente hätte Zaalman mit einer flüchtigen Handbewegung beiseite gewischt und dann darauf gepocht, dass außergewöhnliche Umstände vorlagen, die eine Abkehr von den gewöhnlichen Dienstwegen erforderten. Und damit hatte er nicht unrecht. Westenschouwen war seit Tagen voller Touristen. Aus allen Landesteilen waren Menschen gekommen, um sich an den vom Sturm zerstörten Überresten von Het Meeuwennest, dem berühmten Strandrestaurant des berüchtigten Ari Sklaaten sattzusehen, Fotos von an den Strand gespülten Holzplanken zu machen oder kleine Dinge, die ans Ufer gespült worden waren, für Teile vom Möwennest zu halten und diese als Souvenir mitzunehmen. Es war ein regelrechter Hype entstanden, den Ben nicht nachvollziehen konnte. Natürlich kannte beinahe jeder die Geschichte des exzentrischen Sternekochs und Visionärs Ari Sklaaten, der nach Drogenfunden in den Räumen seines Nobelrestaurants in Rotterdam untergetaucht war, mit einem Haufen Schmiergeld, wurde außerdem gemunkelt. Geld, das er seinem Geschäftspartner gestohlen hatte. Aber dieser ganze Aufruhr war mit nichts zu rechtfertigen. Er selbst hatte vor Jahren eine Überprüfung des Gebäudes, das auf einer Sandbank einige Hundert Meter vor der Küste stand überprüft. Das Ergebnis war eine Enttäuschung gewesen. Weder Ari Sklaaten noch eine Spur auf das Geld hatten sie gefunden. Nur eine Menge Möwendreck und ein paar fiese Fallen, die einem seiner langjährigen Kollegen, die Achillessehnen mit einer Geflügelschere zerschnitt und die frühe Berufsunfähigkeit bedeutete.

Beelham schüttelte den Kopf, schaute gen Himmel und schließlich zu Surveillant Maaken, der unbeteiligt neben dem Wagen des Commissaris verweilte.

Wenn es nur wenigstens etwas heller wäre, dachte er. Der Nebel vom Meer hatte mittlerweile alles eingehüllt und schluckte das Licht der aufgehenden Sonne komplett. Es war mittlerweile kurz nach halb 9. Seit er auf den Beinen war, war es keinen Deut heller geworden. Die diesige Finsternis schlug Ben zusätzlich aufs Gemüt. Es lief so vieles gegen ihn heute Morgen, dass es schwerfiel, sich auf das Wesentliche zu konzentrieren. Zwei Leichen, ein Mörder, Gefahr. Ganz egal, ob er nun leitender Ermittlungsbeamter war oder die Bevölkerung persönlich darüber unterrichtete, dass sie vorsichtig zu sein hatte und möglichst niemand Fremden die Tür öffnete, alles musste irgendwie erledigt werden. Bei allem Ego und den persönlichen Eitelkeiten vergaß er das zu gerne. Er beschloss, die wenig geliebte Aufgabe, die ihm zugeteilt worden war, mit der Sorgfalt anzugehen, die er während seiner Dienstzeit stets gepflegt hatte. Dabei spielte der Stellenwert der Aufgabe überhaupt keine Rolle.

„Surveillant Maaken“, sagte Beelham laut, als er noch auf halbem Weg zu seinem Auto war. „Wir fahren.“ Kaum einer drehte sich nach ihm um, und das war gut so.

Kapitel 12

28. Oktober 1962

Der Aschenbecher quoll beinahe über. Sein Büro war seit Tagen nicht gelüftet worden und verbreitete den Geruch von kaltem Zigarettenrauch und Schweiß. Er saß zwischen aktuellen Ermittlungsakten, die sich mittlerweile turmhoch stapelten. Tage waren vergangen, seit er daheim bei seiner Frau die Nacht in einem richtigen Bett verbracht hatte. Die tiefen Ringe unter den Augen und Furchen oberhalb der Stirn zeugten davon. Und das hatte einen einzigen Grund. Randolph Beelham kam nicht weiter und das missfiel ihm mehr als alles andere. Vier tote Kinder, massenhaft Spuren, aber keine die ihm auch nur einen Schritt weiterhalf. Er tappte im Dunkeln und mittlerweile war auch die Presse auf der Bildfläche erschienen, um die Ergebnislosigkeit bei den polizeilichen Ermittlungen an den öffentlichen Pranger zu stellen. Sowohl er als auch seine Kollegen beteuerten zwar immer wieder, sie arbeiteten mit Hochdruck an den Fällen, aber diese mittlerweile gebetsmühlenartig vorgetragene Phrase rief schließlich nur noch Unverständnis und Wut hervor. Die Angehörigen der Opfer hatten verdient, zu erfahren, wer für den Tod ihrer Kinder verantwortlich war. Und dass die Polizei ihnen nach Wochen noch immer keine Antwort darauf liefern konnte, äußerte sich in heftiger werdendem Unmut. Dass er unfähig sei und lieber rauche und Kaffee trinke, als endlich den Kindermörder von Westenschouwen zu fassen, hatte er sich mittlerweile mehr als ein Dutzend Mal anhören müssen. Und auch dabei hatte er stets und immer nur beteuern können, dass er sein Bestes tat und alle Energie, die er aufbringen konnte, investierte, damit der Mörder schnell gefasst würde.

Glaubte ihm das überhaupt noch jemand? Er hatte den Glauben daran verloren. Wütend schleuderte er eine Mappe von sich, die die Ergebnisse der letzten Obduktion enthielt. Sie landete mit einem dumpfen Geräusch auf dem parkettierten Büroboden. Wieder nichts, wieder kein Anhaltspunkt. Die Verletzungen, die er allesamt für das Werk eines Beils oder Messers gehalten hatte, waren auch im letzten Fall nicht von einem solchen zugefügt worden. Stattdessen waren die Gerichtsmediziner wie bei den drei vorigen Morden auf winzige Teilchen gestoßen, die sich als organisch herausgestellt hatten und bei denen es sich um Partikel von Möwenschnäbeln handelte. Die daraus resultierenden Schlussfolgerungen ergaben, dass alle Mordopfer dem Angriff eines Seevogels erlegen waren, weil dieser ihnen einen rund zwanzig Zentimeter langen, klaffenden Schnitt im Halsbereich zugefügt hatte. Das war natürlich Unsinn! Selbst wenn die Vögel in Raserei verfallen waren, wie hätten sie in der Lage sein sollen, den Opfern die Hände zu amputieren. Das war wider jede Natur. Diese vier Morde waren das Werk eines kranken Geistes. Eines wahnsinnigen Menschen.

Randolph Beelham beugte sich über den Schreibtisch und ließ seinen Blick durch das Büro schweifen, das er seit einigen Jahren sein Eigen nennen durfte. An einer Pinnwand rechts neben seinem Arbeitsplatz hatte er die Tatortfotos und die Notizen aufgehängt. Es war eine Dokumentation des Schreckens und jedes Mal, wenn er hinüberschaute, fühlte er sich hinterher miserabler als zuvor. Anfangs hatten ihn die Grausamkeit der Bilder und die Eindeutigkeit seiner Notizen dazu angespornt, noch intensiver zu arbeiten, noch mehr zu suchen und zu untersuchen, bis an den Rand der Erschöpfung zu ermitteln. Jetzt erschütterte ihn der Blick dorthin nur noch.

Der einzig tröstliche Gedanke der letzten Wochen war, dass man nach dem letzten Mord ein Einsehen in der Gemeinde gehabt hatte und seither mit Argusaugen über die Kinder des Dorfes gewacht wurde. Die Schule war bis auf Weiteres geschlossen und jeder, der weniger als sechzehn Jahre alt war, durfte das Elternhaus nur in Begleitung eines Erwachsenen verlassen. Fenster und Türen waren auf Geheiß des Hauptkommissars geschlossen zu halten und jegliche Auffälligkeit sofort zu melden. Letzteres hatte ihm zusätzliche Aktenberge beschert, da plötzlich jeder in allen alltäglichen Vorgängen etwas Gefährliches, Mysteriöses oder was auch immer sah.

Wut, Angst und gegenseitiges Misstrauen hatten in der kleinen Gemeinde Einzug erhalten. Es setzte sich in den Köpfen der Menschen fest und plötzlich schien selbst der eigene Nachbar verdächtig zu sein, teilweise nur, weil er den eigenen Garten umgegraben hatte. Die Flut an Hinweisen aus dem Ort, die zu nichts führten, behinderten die ohnehin stockenden Ermittlungen zusätzlich. Im Endergebnis musste man sich trotzdem eingestehen, dass sie so oder so mit leeren Händen dastanden. Alle schienen darauf zu warten, dass der Täter erneut zuschlug. Randolph Beelhams Aufgabe bestand unter anderem auch darin, dies zu verhindern. Aber wie? Wie sollte er das tun? Er hatte keinen Ansatzpunkt. Nichts! In einem weiteren Anflug von Ärger griff er nach der Zigarettenpackung, die unter einer der zahllosen Akten verschwunden war. Es befand sich nur noch eine einzige Zigarette darin, was ihn zusätzlich ärgerte. Es klopfte an der Bürotür, kurz nachdem er den Glimmstängel entzündet und einen Zug davon genommen hatte.

„Ja?“, brummte er und Inspecteur Smaal trat ein.

„Guten Morgen, Commissaris.“

„Morgen, Keks. Was gibt’s?“

Kendrick Smaal näherte sich dem Schreibtisch. Er trug eine jener Akten zwischen den Fingern, die Beelham bereits zu genüge auf dem Schreibtisch und in dem dahinter an der Wand stehenden Regal liegen hatte.

„Es gibt ein paar neue Ergebnisse von der Gerichtsmedizin“, eröffnete der Inspecteur und klang dabei beinahe feierlich. „Es ist geradeeben von einem Expressboten zugestellt worden.“

„So, so. Und weiter?“ Randolph war übernächtigt und außerdem wenig überzeugt davon, dass die Experten etwas Neues herausgefunden hatten. Während eines weiteren Zigarettenzuges wartete er auf die klärende Antwort.

Inspecteur Smaal legte die Akte sorgsam vor ihm auf den Tisch und trat anschließend einen Schritt zurück, ehe er sich zu erklären begann.

„Die hiesige Gerichtsmedizin musste sich leider eingestehen, dass sie nicht die Mittel und Möglichkeiten besitzt, eine noch exaktere Untersuchung vorzunehmen, als diejenige, die sie bereits durchgeführt hat.“

„Was soll das heißen? Doktor Meyer ist ein exzellenter Gerichtsmediziner. Seine Ergebnisse waren in allen vier Fällen klar und präzise“

„Das mag sein“, gestand Smaal und klang dabei bereits nicht mehr ganz so feierlich, „aber er hat von sich aus eingesehen, dass in den vorliegenden Fällen womöglich eine noch genauere Untersuchung notwendig ist. Und er war der Meinung, dass er das mit seiner Ausstattung nicht leisten kann. Deshalb haben wir beschlossen …“

„Wer ist wir?“, unterbrach Beelham und beugte sich ruckartig nach vorn. Etwas Asche fiel hinunter auf die Akte, die Kendrick Smaal vor wenigen Sekunden auf der Arbeitsfläche abgelegt hatte.

„Nun“, Smaal schien auf einmal sehr nervös zu werden und nestelte an der Seitentasche seiner Uniformjacke herum. „Doktor Meyer und ich haben entschieden, dass es ratsam wäre, jemanden mit den notwendigen Gerätschaften und dem absoluten Wissen auf dem Gebiet hinzuzuziehen. Doktor Meyer hat einen guten Freund, der bei der Gerichtsmedizin in Rotterdam tätig ist und der hat angeboten …“

„Sie haben das entschieden, ohne mich darüber in Kenntnis zu setzen?“, unterbrach Randolph Beelham scharf. Seine Stimme neigte nicht häufig dazu, zu einem Poltern zu werden. Jetzt jedoch war sie auf dem direkten Wege dorthin. Diese Sache war auch so schon kompliziert und frustrierend genug, da bedurfte es keiner zusätzlichen Alleingänge eines Inspecteurs, der sich auf irgendeine Weise besonders zu profilieren versuchte.

„Entschuldigen Sie, Commissaris, aber wir dachten uns, Sie sind ohnehin vollkommen überlastet derzeit und wollten Ihnen ein wenig Arbeit abnehmen. Doktor Meyer wäre andernfalls zu Ihnen gekommen, aber um den gesamten Ablauf zu beschleunigen, habe ich ihm grünes Licht gegeben.“

„Und dennoch haben Sie mich nicht darüber unterrichtet.“ Beelham hatte sich aus seinem Stuhl erhoben und beugte sich dem Inspecteur bedrohlich entgegen. Vermutlich hielt lediglich der zwischen ihnen stehende Schreibtisch den Hauptkommissar davon ab, handgreiflich zu werden. Zumindest war er so gereizt und angespannt wie lange nicht mehr. Er bemerkte kaum, dass er die mittlerweile erloschene Zigarette zwischen den Fingern zerdrückte, obwohl es seine Letzte war. Wenn die eigenen Kollegen damit begannen, auf eigene Faust zu arbeiten, war das ein akutes Alarmzeichen, das jeder Vorgesetzte ernst nehmen sollte.

Kendrick Smaal suchte zur gleichen Zeit händeringend nach einer passenden Erwiderung. Der junge Mann hatte nichts Böses im Sinn gehabt. Er selbst war Teil dieser Ermittlungen, die nicht vorankamen und hatte nur helfen wollen.

„Aber, Commissaris, bei allem gebührenden Respekt, welche Rolle spielt es, wer nun den Auftrag für eine erneute Untersuchung der Opfer erteilt. Wir haben es immer noch mit vier toten Kindern und Jugendlichen zu tun. Und mit einem Mörder, von dem uns jede Spur fehlt. Es sind mittlerweile mehrere Wochen vergangen, seitdem wir die kleine Hilda gefunden haben. Wir sind seitdem nicht einen Schritt weiter gekommen. Ist es da nicht überflüssig, über Zuständigkeiten zu streiten. Ich habe mir nichts dabei gedacht. Ich habe die Möglichkeit gesehen und ihr eine Chance gegeben, so, wie Sie es vermutlich auch getan hätten. Es tut mir leid, dass ich Sie damit nun derart überfalle, aber es war nicht meine Absicht, Sie zu überrumpeln oder Ihre Autorität infrage zu stellen. Ich will nur helfen, diesen Kindermörder zu fangen. Und um nichts anderes sollte es derzeit gehen oder etwa nicht?“

Kendrick Smaal war im Gesicht rot angelaufen. Es war kein Zeichen von Wut oder Zorn, sondern eher die Aufregung darüber, was er gerade gesagt hatte oder viel mehr, wie es über seine Lippen gekommen war.

Randolph Beelham war beeindruckt und beschämt zugleich. Der Junge hatte recht mit allem, was er sagte. Es war überhaupt kein Platz für den Streit, den er gerade vom Zaun brach. Sie musste sich zusammenraufen, gemeinsam versuchen, eine brauchbare Spur zu finden. Indizien zu sichern, die halfen, den Verantwortlichen zur Strecke zu bringen. Ganz allein darum sollte es gehen. An nichts anderes hatte er in den letzten Wochen gedacht. Wieso sollten seine Kollegen das also anders sehen.

Er bemerkte, dass sich zwischen seinen Fingern nur noch zerfleddertes Papier und zerbröselter Tabak befanden und beförderte beides mit einer raschen Handbewegung in den Mülleimer. Dann ließ er sich zurück auf seinen Stuhl sinken.

„Sie haben recht“, sagte er schließlich und noch immer nach der eigenen Ruhe suchend. „Also schön. Schauen wir uns an, was die Experten aus Rotterdam zu sagen haben. Kennen Sie den Inhalt bereits?“ Er nahm die Akte vom Schreibtisch und löste den Verschluss. Aus dem Augenwinkel konnte er erkennen, dass Inspecteur Smaal den Kopf schüttelte.

„Nein, Commissaris. Ich habe sie gleich, nachdem sie eingetroffen ist, hergebracht.“

Ohne einen weiteren Kommentar abzugeben, öffnete Randolph Beelham den Bericht der Rotterdamer Gerichtsmedizin. Er war zu alt, um an die wunderbare Offenbarung zu glauben oder an den unverhofften Hinweis, der ihnen fehlte. Als junger Mann während des Zweiten Weltkrieges hatte er zu viele Gräueltaten mit ansehen müssen, als dass er den Glauben an irgendetwas behalten hätte können. Mittlerweile war er 48 und hatte sich in den fünfzehn Jahren, die er als Polizist tätig war, immer an Dinge gehalten, die greifbar und – viel wichtiger – beweisbar waren. Der Zufall oder ein Wunder waren ihm weder in seinem früheren Leben noch in seinem jetzigen jemals zur Hilfe gekommen. Man konnte sich gemeinhin nur auf sich selbst und die eigenen Fähigkeiten verlassen; zugegeben: manchmal mit einigen Abstrichen auch auf die seiner Kollegen.

Beelham überflog die erste Seite und blätterte um. Ebenso verfuhr er mit den Folgenden. Die Untersuchung bezog sich lediglich auf die beiden zuletzt gefundenen Opfer, da die Familien der anderen darum gebeten hatten, ihre Kinder ordnungsgemäß bestatten zu lassen. Es gab einige zusätzliche Angaben und genauere Angaben, aber trotz moderner Technik kam auch dieser Bericht auf wenig mehr Aussagekraft als die, die Doktor Meyer vorgelegt hatte. Der Hauptkommissar las die entscheidenden Punkte noch einmal im Schnelldurchlauf, legte die Akte dann auf den Schreibtisch zurück und schob sie Inspecteur Smaal hin. „Ich fürchte, es gibt keine neuen Erkenntnisse, Keks“, sagte er leise und griff sich an die Stirn, um die eigenen Sorgenfalten zu massieren. Obwohl er nicht mit etwas Ausschlaggebendem gerechnet hatte, blieb in ihm etwas zurück, das Enttäuschung sein mochte. Er konnte nicht verhindern, dass in seinem Kopf die Befürchtung (oder mehr noch die Erkenntnis) reifte, dass sie in allen vier Mordfällen bei ihren Ermittlungen ergebnislos versagt hatten und dass sich daran kaum noch etwas ändern ließe.

Beelham war erschöpft und müde. Er hatte seine Grenzen erreicht. Was er dringend brauchte, waren ein warmes Bett, eine Auszeit und mal wieder eine ordentliche Mahlzeit zusammen mit einem kühlen Bier. Er hatte Frau und Kinder in den letzten Wochen, wenn überhaupt, nur am Wochenende kurz gesehen und fühlte sich mehr und mehr wie in einem nicht enden wollenden Albtraum versetzt. Wie zum Spott flogen seine Blicke im nächsten Augenblick über die Pinnwand, die Tatortfotos und seine Notizen. Irgendwo musste es einen Hinweis geben. Irgendwo musste sich eine Spur finden lassen. Irgendwo war das entscheidende Puzzlestück. Sind fanden es nur einfach nicht, egal wie sehr sie danach suchten.

Kapitel 13

4. Juli 2012

Andrej goss den letzten Rest Petroleum über die Tapete im Flur von Harry Romdahls kleinem Strandhaus. Es würde aller Wahrscheinlichkeit nach ausreichen, um diese vermüllte Hütte in ein lichterloh brennendes Flammenmeer zu verwandeln, wenn es endlich so weit war. Gewartet hatten sie endgültig genug. Er war heilfroh gewesen, als Viktor das Startzeichen gegeben hatte. Zuerst war Andrej davon ausgegangen, dass Harry und Ari, die beiden Wichser, hinter denen sie her waren, sich bereits im Haus befanden. Dass dem nicht so war, hatte bei ihm zunächst für Unmut gesorgt, genauso wie ihn die anhaltende Dunkelheit am heutigen Morgen beunruhigte. Als er sich jedoch Viktors Plan angehört hatte, war er vollauf zufrieden gewesen mit dem, was sie hier taten. Es würde von diesem Moment an nur noch eine kleine Weile dauern. Und dann würde abgerechnet werden. Dass Harry sterben musste, war zwar nicht unbedingt von Petr Stojic vorgesehen gewesen, aber Viktor hatte ein paar sehr plausible Argumente dafür vorgebracht. Zwar war Harry einer von ihnen gewesen, aber er hatte zu lange in dieser Drecksbude gehaust, Touristenführungen angeboten und dabei seine eigentlichen Aufgaben vernachlässigt. Und dann hatte er sich zu allem Überfluss von Petr Stojics Todfeind, Ari Sklaaten, zu einer aussichtslosen Flucht überreden lassen. „Er hat sein eigenes Todesurteil unterzeichnet, als er in diesen Lieferwagen gestiegen ist“, hatte Viktor gesagt. Andrej akzeptierte das einfach so. Für die eigenen Fehlentscheidungen musste man eben die entsprechenden Konsequenzen tragen, so unschön sie auch sein würden.

Kapitel 14

Surveillant Marius Maaken watschelte kurzatmig neben Commissaris Beelham über den Bürgersteig, der neben dem Kraaijensteinweg in Richtung Nordseestrand verlief. Sie waren seit ungefähr einer Stunde unterwegs. Bei den meisten Anwohnern waren die Türen geöffnet worden und sie hatten auf die mögliche Gefahr eines frei herumlaufenden Kriminellen aufmerksam gemacht. Vor einigen wenigen Haustüren waren sie vergeblich stehen geblieben, hatten Klingeln gedrückt und gewartet. In diesen Fällen hatte Maaken nach einiger Zeit einen kleinen Notizblock hervorgeholt und eine entsprechende Nachricht für die Hausbesitzer darauf gekritzelt. Es war eine monotone Arbeit und Ben schätzte sich glücklich, dass er lediglich die Benachrichtigung der Anwohner vom Kraaijensteinweg und des benachbarten Steenwegs zugeteilt bekommen hatte. Um die dort anliegenden und außerdem derzeit völlig überlasteten Campingplätze und Ferienwohnungen kümmerten sich andere Kollegen. Kollegen, die es verstanden, auch mit ausländischen Touristen, größtenteils Deutschen und französischsprachigen Belgiern, zu kommunizieren. Andere hatten Straßensperren und Kontrollpunkte errichtet und kontrollierten nun jedes Auto, das den Ort verlassen wollte. Um den Transporter, der am Ortseingang in einen Graben gefahren worden war, hatte sich ebenfalls keiner gekümmert. Über Funk war zwar die Information eingegangen, dass es sich um ein Fahrzeug aus Rotterdam handelte, das von einer Firma für Importe und Exporte aus den Balkanstaaten als gestohlen gemeldet worden war.

Das alles war nichts für Ben Beelham. Er war es gewohnt, andere Aufgaben zu erledigen. Er fühlte sich zu Unrecht degradiert und hatte anfangs noch einmal versucht, den Verlauf des heutigen Tages zu verändern. Kurz bevor Surveillant Maaken und er den Dienstwagen abgestellt hatten, um zu Fuß von Haus zu Haus zu gehen, hatte er endlich seine Dienststelle erreicht und erfahren müssen, dass die zehn Personen umfassende Gruppe bereits von Hauptkommissar Zaalman klare Anweisungen erhalten hatte und als Reserve zurückgehalten wurde, um sich auf die Annahme möglicher Notrufe zu konzentrieren. Am heutigen Tag hatte er also nicht einmal mehr das Kommando über sein eigenes Politieburreau. Es fiel ihm daher schwerer als angenommen, sich auf seine Aufgabe zu konzentrieren und sich daran zu erinnern, dass sein Beitrag einem größeren Zweck diente. Dieser Zweck lautete noch immer, den Mörder zweier Frauen zu finden, der sich vielleicht noch in Westenschouwen versteckt hielt. Dazu musste jeder tun, was ihm aufgetragen wurde. Dennoch machte dem Kommissar die Umstände deutlicher zu schaffen, als er zuzugeben bereit gewesen wäre. Und dazu kam noch diese elende anhaltende Dunkelheit. Gerade schaute er erneut auf seine Armbanduhr, um verdutzt festzustellen, dass es beinahe neun Uhr war. Derart finster war es selbst an den kürzesten Wintertagen nicht. Dazu kam, dass Ben nie zuvor eine so dichte, durchgehend schwarzgraue Wolkenmasse gesehen hatte. Die Düsternis drückte zusätzlich aufs Gemüt, das bemerkte er an Surveillant Maaken. Der junge Polizist, lief die ganze Zeit neben ihm her und sagte kaum einmal ein Wort. Beelham hielt diese Zurückhaltung nicht für eine Art Schüchternheit, er schob es vielmehr auf die Umstände, die ihm selbst ebenfalls bedrückten.

Sie waren beinahe am Ende der Straße angelangt. Eben hatten sie der Besitzerin des um diese Zeit menschenleeren Dorfsupermarkts den mittlerweile wie von selbst über die Lippen gehenden Warnhinweis gegeben. Es fehlten vielleicht noch zwei oder drei Häuser, dahinter lief die Straße in einem Verkehrskreisel aus. Zwanzig Meter dahinter führte ein schmaler Fußgängerweg direkt in die Dünen und auf eine Treppe zu, die hinauf und hinter den sandigen Erhebungen hinunter direkt zum Nordseestrand führte. Früher wäre es von dort aus nur ein kurzer Spaziergang zum Steg gewesen, der die Sandbank und das Restaurant Het Meeuwennest mit dem Festland verbunden hatte. Das allerdings war seit ein paar Tagen Geschichte. Der Sturm hatte alles restlos mit sich gerissen und kaum etwas an Ort und Stelle gelassen. Natürlich hatte er das. Wäre dem nicht so gewesen, wäre Ben Beelham nicht genötigt gewesen, wie ein gemeiner Ordnungsamtshandlanger von Tür zu Tür zu gehen und … Er bemerkte, wie er schon wieder in den typischen Ärger verfiel, und schüttelte heftig den Kopf. Es war das erste Mal seit einer Stunde, dass er damit Maakens Aufmerksamkeit auf sich zog.

„Ist alles in Ordnung, Commissaris?“, fragte der junge Mann unsicher. Beelham blieb stehen und schaute ihn an.

„Ob alles in Ordnung ist? Na, das will ich meinen“, sagte er dann säuerlich, bekam sich gerade rechtzeitig noch in den Griff und setzte den Satz entschärft fort. „Wir gehen gewissenhaft unserer Aufgabe nach und melden uns nach getaner Arbeit bei Hauptkommissar Zaalman, so, wie es von uns verlangt wurde.“

„Sie scheinen mir nicht sehr glücklich darüber.“

Der Junge machte es einem wirklich nicht einfach, nicht aus der Haut zu fahren. Beelham atmete zweimal tief durch. „Nein, glücklich bin ich darüber in der Tat nicht. Es gibt zwei tote Frauen in meinem Bezirk und einen frei herumlaufenden Mörder. Ich sollte mich darum kümmern, dass diese Dinge schnellstmöglich aufgeklärt werden. Stattdessen laufe ich mit … mit … mit Ihnen durch die Gegend und mache eigentlich nichts.“

„Hören sie deswegen alle zwei Sekunden auf Ihrer Dienststelle nach, ob es Neuigkeiten gibt?“

„Schon möglich. Wieso interessiert Sie das?“ Beelham gab sich zugeknöpft. Der Jungspund gehörte nicht zu seinem Team und wer konnte schon vorhersagen, was er nachher seinen Kollegen und zu allererst Inspecteur Claarsten erzählen würde.

Eines war jedenfalls augenfällig: Der Surveillant war ganz sicher erleichtert darüber, dass sie für einen Augenblick stehen geblieben waren. Schweißtropfen hatten sich auf seiner Stirn gebildet, obgleich es kaum zehn Grad warm war und sie darüber hinaus kein extremes Tempo angeschlagen hatten. Maaken vergrub seine Hände in den Hosentaschen. Es war unschwer zu erkennen, dass er seinen Oberkörper dadurch etwas stützte.

„Ich finde das gut“, antwortete der Junge endlich, nachdem Ben bereits geglaubt hatte, er würde gar nichts mehr sagen.

„Was finden Sie gut?“

„Dass Sie trotzdem auf dem Laufenden bleiben wollen, obwohl man Ihnen die Fälle einfach ohne vorige Rücksprache entzogen hat.

Beelham wusste darauf nichts zu erwidern. Der Surveillant schien es tatsächlich ernst zu meinen und deutete ein beschämtes Lächeln an. Und selbst wenn es nicht so sein sollte, der Commissaris war froh, dass das Schweigen zwischen ihnen beiden endlich endete. Wären all die Umstände nicht gewesen, hätte er sofort zugegeben, dass er Maaken mochte. Ein junger Kerl, etwas unsicher, nicht mit dem größten Selbstvertrauen gesegnet und schon gar nicht mit der notwendigen Fitness, die dieser Beruf eigentlich erforderte und doch aufmerksam und darauf sensibilisiert selbst auf Kleinigkeiten zu achten. Ein bisschen erkannte Beelham sich selbst in dem jungen Polizeianwärter wieder.

„Sagen Sie mal, Surveillant, was hat Sie eigentlich dazu bewogen, zur Polizei zu gehen“, fragte Ben den daraufhin sehr verdutzt drein schauenden Mann, und setzte sich langsam wieder in Bewegung. Maaken blieb einige Schritte hinter ihm zurück, aber als er sich eine passende Antwort zurechtgelegt hatte, eilte er hinter Ben her und erzählte es ihm bereitwillig. So wurde dieser Teil des Tages doch noch einigermaßen erträglich, aber das sollte nicht lange so bleiben.

Kapitel 15

3. November 1962

Die Meldung kam derart überraschend, dass Randolph Beelham, der gerade auf den Resten einer erloschenen Gauloises herumkaute, beinahe nach hinten weg von seinem Bürostuhl gefallen wäre. Kendrick Smaal hatte es nicht für nötig befunden, anzuklopfen. Gehetzt hatte er die Tür nach innen aufgedrückt, sodass sie scheppernd vom Türstopper zurücksauste und ihn nur um Haaresbreite verfehlt hatte. Andernfalls hätte das massive Holz ihn zweifelsohne niedergestreckt. Der Inspecteur hatte gerade noch seinen Arm hochreißen können. Dieser Zusammenprall war mit Sicherheit schmerzhaft gewesen, aber dafür hatte Smaal keine Zeit. Er stürzte ins Büro. Seine Miene ließ Hauptkommissar Beelham erschauern und zeigte im gleichzeitig, dass etwas geschehen war. Und wenn man in das Entsetzen, das ihm in dieser Sekunde entgegensprang, noch mehr hineindeuten mochte, so musste es etwas mit den Morden zu tun haben. Beelham lief es plötzlich kalt den Nacken hinunter.

Er hat wieder zugeschlagen, ging es ihm bereits durch den Kopf bevor Kendrick den Mund geöffnet hatte.

„Es … Es …“, der Inspecteur musste viermal kräftig durchatmen. Er schien eine ganze Weile gerannt zu sein und war völlig aus der Puste. „Es …“

„Nun schon raus mit der Sprache, Keks. Was ist los?“

„Ein Mädchen. Es ist verschwunden. Gerade eben erst.“

Randolph Beelham sprang auf und ignorierte den Schmerz, der gleich in sein schlimmes Knie fuhr. „Wo?!“

Kendrick machte einige undeutliche Handbewegungen, von denen dem Hauptkommissar keine weiterhalf. Er stürzte auf den Inspecteur zu, packte ihn am Arm und schleppte ihn mit zur Tür hinaus.

„Wir haben keine Zeit. Erzählen Sie es mir auf dem Weg dorthin“, entschied Randolph. Nur Sekunden später befanden sie sich im Freien und bewegten sich geradewegs auf das einzige Dienstfahrzeug des Politieburreaus Schouwen-Duiveland zu. Es war früher Morgen. Herbstnebel kroch durch die Straßen. Dazu war es unangenehm kühl und doch nicht so sehr, dass die Scheiben des Wagens vereist gewesen wären. Als Inspecteur und Commissaris eingestiegen waren und ein Drehen des Zündschlüssels den Motor des VW Bulli erwachen ließen, hatte Kendrick Smaal endlich so viel Atem sammeln können, dass er wieder in der Lage war, mehr als einen Satz verständlich auszusprechen.

„Es ist wieder in Westenschouwen geschehen. Der Name der Familie lautet Heemstedde. Der Vater sitzt im Stadtrat. Er ist einer jener Herren, die Sie mit ihrem unangemeldeten Hereinplatzen in die wöchentliche Sitzung erfreut haben, kurz nachdem der Leichnam am Strand gefunden worden ist.“

„Und weiter?“, brummte Beelham, darum bemüht, den Fuß sobald nicht mehr vom Gaspedal zu nehmen. Die Reifen quietschten, als sie durch die enge Kurve vor dem Politieburreau rasten und der Hauptstraße entgegen.

„Das Mädchen heißt Inga. Die Eltern schwören, dass sie alle Fenster und Türen geschlossen gehalten haben. Es wurde offenbar auch nicht eingebrochen oder auf andere Weise versucht, ins Haus zu gelangen.“

„Also ist die Kleine von sich aus nach draußen gegangen?“

„Soweit ich es am Fernsprecher mitbekommen habe, soll alles von innen verschlossen gewesen sein.“

Randolph Beelham hatte ein sehr ungutes Gefühl, als er das hörte. „Wie ist das möglich?“ Das klang genauso mysteriös, wie die Dinge, die sie über die vier zuvor ermordeten Kinder herausgefunden hatten. Er betätigte einen Knopf in der Mittelkonsole. Die Sirene des Bullis heulte quäkend auf. Gerne wäre Beelham noch schneller gefahren, aber zu mehr war der Kleintransporter nicht imstande, zumindest nicht, wenn man nicht riskieren wollte, aus der nächsten engeren Kurve geschleudert zu werden. Nach der Jahrhundertsturmflut vor elf Jahren waren mittlerweile alle Straßen auf Schouwen-Duiveland wieder instand gesetzt worden. Viele davon waren liniengerade ausgelegt worden, was ihrem Vorankommen in dieser Situation sehr entgegen kam. Es würde nicht länger als eine Viertelstunde dauern, ehe sie das westliche Ende der Insel erreicht hätten. Der Insel, die nach und nach eingedeicht wurde und in ein paar Jahren zur Halbinsel werden würde mit durchgängigen Verbindungen zum Rest von Zeeland.

„In meinem Gespräch mit der Telefonzentrale habe ich nur noch mitbekommen, dass es für die Eltern keine Erklärung gibt, wie das Mädchen hinausgelangen konnte.“

„Ansonsten keine Informationen?“

„Nein. Die Eltern haben sofort den nächsten Fernsprecher aufgesucht, sobald sie bemerkt hatten, dass das Kind fort ist. In Westenschouwen besitzen bisher noch immer nur das Bürgermeisteramt, die Schule und der örtliche Lebensmittelmarkt ein Telefon.“

„Dann könnte diese Inga also bereits die ganze Nacht verschwunden sein? Vielleicht sogar bereits seit kurz nach dem Zubettgehen?“

„Ich befürchte, so ist es“, gab Kendrick Smaal zur Antwort. Beelham schlug unvermittelt auf das Lenkrad. Die Hupe des Wagens tönte auf.

„Verdammt und verflucht!“

Es mochte jede Sekunde zählen, aber wenn das Mädchen schon seit dem vorigen Abend entführt worden war, so schwanden ihre Hoffnungen rapide. Nichtsdestotrotz war Eile geboten. Immerhin bestand die vage Möglichkeit, dass die Heemsteddes das Verschwinden ihres Kindes zeitnah bemerkt hatten. Wenn dem so war, hatte der Mörder höchstens eine Stunde Vorsprung, vielleicht weniger, vielleicht etwas mehr. Vielleicht war das die Chance, auf die die Polizei bislang vergeblich gewartet hatte. Sollten sie diesmal scheitern, würden die örtliche Presse und alle Einwohner endgültig die Fähigkeiten der kleinen Einheit infrage stellen. Sie würden öffentlich an den Pranger gestellt werden.

„Wenn wir ihm diesmal nicht zumindest auf die Spur kommen, so können wir uns schon einmal warm anziehen. Die Presse zerreißt uns in der Luft“, sagte Kendrick Smaal dann auch, aber Beelham wischte den Kommentar beiseite und erwiderte trocken: „Wenn wir keinen Erfolg haben, ist das Mädchen tot und wir stehen wieder vor einer entstellten Kinderleiche.“

Es dauerte kaum fünfzehn Minuten von der Sekunde an, in der Kendrick Smaal in Beelhams Büro geplatzt war, bis zu jener, in der der Polizei-Bulli vor dem Haus der Heemsteddes ankam.

Im Vorgarten hatte sich eine Menschenmenge versammelt. Als die Polizisten ausstiegen konnten sie deutlich hören, wie ihnen mehrere abfällige Kommentare entgegenschwappten. Eine allgemein fühlbare Feindseligkeit konnten die beiden ebenfalls nicht von der Hand weisen.

„Ihr habt bisher nichts getan, um unsere Kinder zu schützen! Was macht ihr also jetzt hier? Verschwindet doch einfach wieder. Ihr seid zu nichts nütze“, war der vorerst letzte verbale Angriff, den Randolph Beelham über sich ergehen ließ. Er setzte, den Dienstbestimmungen folgend, seine Mütze auf, die ihn als Ordnungshüter im Einsatz deutlich kenntlich machte, ging gemessenen Schrittes auf die brodelnde Menschenansammlung zu und machte ein ernstes Gesicht. Inspecteur Smaal folgte in seinem Rücken mit weit weniger Selbstbewusstsein, aber immerhin traute er sich überhaupt, auf die Menschen zuzugehen.

„Mein Name ist Randolph Beelham. Ich bin Commissaris des Politieburreaus Schouwen-Duiveland. Ich gehe wohl recht in der Annahme, dass sie mit meiner Person bereits vertraut sind“, sagte er laut und brachte damit die grummelnde Menge zum Schweigen.

„Wir haben keine Zeit zu verlieren. Wer von Ihnen ist Herr Heemstedde?“

Die Menge wich etwas auseinander und gab den Blick auf den Mann frei, der bislang in ihrer Mitte gestanden hatte. In der Hand hielt er eine Heugabel. Erst da wurde Beelham bewusst, dass sich auch die übrigen Männer und Frauen mit alltäglichen Werkzeugen bewaffnet hatten. Es fehlten nur noch die Fackeln, dann wäre der Trupp bereit gewesen, eine mittelalterliche Jagd auf Hexen, Vampire und Werwölfe zu starten. Beelham verkniff sich einen bissigen Kommentar. Er wäre ohnehin nicht dazu gekommen, denn Heemstedde senkte die Heugabel in seine Richtung und öffnete den Mund. Er war ein erstaunlich junger Mann und der Hauptkommissar konnte sich nicht erinnern, ihn im Kreise des Bürgerrates vor einigen Wochen gesehen zu haben, aber da waren andere Dinge wichtig gewesen. So wie in diesem Moment ebenfalls andere Dinge höhere Priorität genossen. Die Augen Heemsteddes strahlten Angst und Entschlossenheit gleichzeitig aus.

„Ist das alles, was Sie mitbringen, um nach meiner Tochter zu suchen?“, fragte er. Die Abfälligkeit in seiner Stimme wurde nur von der Enttäuschung überwogen. „Die Polizei schickt zwei Leute? Zwei!?“

Beelham konterte mit einem: „Wir sind mit allen verfügbaren Kräften ausgerückt, die wir zur Verfügung stehen hatten, sobald wir den Notruf erhalten haben. Die Polizeistelle ist nicht die größte, da muss ich nicht extra dran erinnern. Genauso wenig daran, dass es sehr früh ist und der Dienst der übrigen Einheit noch nicht begonnen hat. Via Polizeifunk ist eine Nachricht an alle versendet worden. Es werden mehr kommen. Die Dienststellen im umliegenden Kreis wurden ebenfalls informiert.“ Ob Letzteres stimmte, wusste Beelham nicht. Smaal hatte auf der Fahrt mit der Telefonzentrale kommuniziert und entsprechende Anweisungen gegeben, ob und wann weitere Polizisten einträfen stand in den Sternen.

„So viel Zeit haben wir nicht“, regte Heemstedde sich weiter auf.

„Lass uns nicht weiter hier herumstehen und endlich nach der Kleinen suchen, Pat“, rief einer aus der Menge heraus. Er erntete murmelnde Zustimmung von allen Seiten. Randolph Beelham war genauso darauf bedacht, nicht mehr Minuten zu vergeuden, als unbedingt notwendig waren. Eine komplett planlose Suchaktion mit einem Haufen Dorfbewohner, die keine Ahnung hatten, worauf sie zu achten hatten und dabei im schlimmsten Fall wichtige Spuren zertrampelten, war allerdings auch nicht in seinem Sinne. Hier in Heemsteddes Hof hatte es bereits begonnen, der feuchte Rasen war zertrampelt von rund vierzig verschiedenen Schuhpaaren. Wenn es Abdrücke von Inga und ihrem Entführer (wahrscheinlich dem gesuchten Kindermörder von Westenschouwen) gegeben hatte, waren sie jetzt nicht mehr zu erkennen.

Die Menge wurde zusehends unruhig. Je länger Beelham mit seiner Erwiderung wartete, desto lauter wurde das Drängen, endlich mit der Suche zu beginnen.

Beelham hob beide Hände als Zeichen der Mäßigung, dann fragte er laut in die Gruppe hinein: „Und wie haben Sie sich das vorgestellt? Wollen Sie ohne Plan und ohne Organisation einfach in alle Richtungen rennen, mögliche Spuren vernichten und sich am Abend darüber wundern, dass sie nichts erreicht haben?“

Die Empörung schlug ihm sogleich entgegen. Unbeeindruckt übertönte er die wütenden Zwischenrufe und Beleidigungen. „Wo wollen Sie denn suchen? Nach was wollen Sie die Augen offenhalten? Wie wollen Sie verfahren, wenn sie das Mädchen und bei ihr womöglich den Mann finden, der es entführt hat und höchstwahrscheinlich für die bisherigen Morde verantwortlich ist?“

„Umbringen!“

„Wir schlachten das Schwein ab!“

„Wir schneiden ihm die Kloten ab und geben Sie ihm zu fressen!“

Genau das hatte sich Beelham gedacht. Der Wille zur Selbstjustiz war so nachvollziehbar, wie er falsch war. Es gab Gesetze, die es einzuhalten gab. Gleich, was ein Mensch getan hatte, er musste sich vor dem geltenden Recht verantworten. Und das bedeutete: So sehr sich jeder hier und davon nahm sich Randolph Beelham nicht aus, einen möglichst grausamen Tod des Kindermörders wünschte, so musste dennoch das Gesetz beachtet werden. Ein Lynchmord oder dergleichen wäre bei der angespannten und vor allem zornigen Bürgerseele Westenschouwens eher die Regel als die Ausnahme und doch galt es genau das für den Fall der Fälle zu verhindern.

„Sie können niemanden einfach umbringen, was er auch für Schuld auf sich geladen hat“, mahnte Randolph deshalb mit Nachdruck. Der Sturm der Entrüstung und Beleidigungen wuchs. Hauptkommissar Beelham bemerkte aus dem Augenwinkel heraus, wie sich Inspecteur Smaal langsam zurück zum Polizeiwagen bewegte. „Stehen bleiben!“, zischte er den Mann an und wandte sich dann gleich wieder an die aufgebrachte Menge.

„Wir wollen alle, dass Inga heil zu ihren Eltern heimkehrt. Wir wollen alle, dass der Mörder gefasst und bestraft wird. Wir wollen alle, dass diese Verbrechen lückenlos aufgeklärt werden und der Täter bestraft wird. Aber … Wir brauchen einen Plan. Wir müssen wissen, wer, wo, zusammen mit wem sucht. Wir müssen organisiert vorgehen, damit keine Spuren verloren gehen!“

Das meiste seines Appells ging unter. Nur wenig schienen ihn gehört zu haben. Darunter Heemstedde selbst, der ihn mit einem undurchsichtigen Blick anschaute. Man konnte spüren, wie sehr es den jungen Mann quälte, hier herumzustehen, während Inga in diesen Sekunden eventuell bereits, wer weiß was, angetan wurde.

„Der Hauptkommissar hat recht!“, brüllte Heemstedde plötzlich über alle anderen hinweg. Die Männer und Frauen, die sich um ihn herum scharrten, verstummten. Einige „Aber, Pat …“- Kommentare übertönte er mit einer nochmals lauteren Wiederholung des soeben abgegebenen Satzes. „Er hat recht! Wir brauchen einen Plan. Wir müssen auf Spuren achten. Wir müssen Gruppen einteilen und wir dürfen nicht selbst zu Mördern werden. Immerhin einen Anhaltspunkt haben wir aber bereits.“

Er zog ein Blatt aus den tiefen seiner Hosentasche, entfaltete es und hielt es dem Hauptkommissar hin. Jemand hatte (wenig künstlerisch angehaucht) etwas darauf gemalt. Beelham glaubte, die düstere in schwarz-weiß gehaltene Skizze eines Strandabschnitts erkennen zu können. Im Hintergrund ragte etwas wenige Zentimeter aus dem Meer empor. Man mochte es für den Rücken eines Wals oder eines anderen Meerestieres halten; für eine Insel schien es in jedem Fall zu klein. Am oberen Bildrand war eine durchgehende graue Wolkendecke zu erkennen und am Strand angedeutete Nebelschwaden. Obwohl es eindeutig die Zeichnung eines Kindes war, spiegelte die Atmosphäre durchaus gelungen das Wetter des heutigen Morgens wieder. Das war in gewisser Weise unheimlich, doch wie sollte ihnen das weiterhelfen.

„Woher stammt das?“, fragte Beelham. Er war nicht überzeugt. Dieses Bild bedeutete gar nichts. Wie sollte es auch?“

„Ich habe es im Zimmer meiner Tochter gefunden. Der Stift lag noch auf dem Papier. Es könnte uns zeigen, wo sie ist“, beharrt Heemstedde. Er klammerte sich eindeutig an jeden hoffnungsgebenden Strohhalm, den er zu fassen bekam. Diese Skizze bildete da keine Ausnahme. Beelham vermied es den Kopf zu schütteln, sagte dennoch klar und deutlich: „Das bedeutet vermutlich gar nichts.“

Er wollte keineswegs irgendwelche Hoffnungen zerstören. Es lag ihm fern, dem Vater eines entführen Kindes zu sagen, woran er zu glauben hatte. Bei allem Verständnis für die bittere Situation zwischen Angst, Bangen, Hoffen, in der sich die Heemsteddes gerade befanden, musste man realistisch bleiben und durfte die Fakten nicht aus den Augen verlieren. Dennoch hatte er bereits zu viel gesagt.

Der junge Mann machte einen Schritt auf ihn zu und hob die Heugabel drohend auf Blickhöhe des Hauptkommissars.

„Es ist ein Hinweis. Und jetzt werden wir keine Sekunde mehr tatenlos hier vertrödeln. Haben wir uns verstanden?“

„Ich wollte nicht … Ich meine … Ein Bild von einem Strand und einem Wal, einer Robbe, einem, keine Ahnung, was es sein soll, im Hintergrund. Es könnte überall auf Schouwen-Duiveland sein!“

„Das ist kein Wal!“

„Was dann?“

„Eine Sandbank.“

Beelham sah durch die Zacken der Heugabel hindurch noch einmal genauer auf das Bild.

Eine Sandbank? … Tatsächlich … Das wäre in der Tat eine weitere Möglichkeit.

Denn davon gab es nicht viele hier. Seit der Jahrhundertflut eigentlich nur noch eine einzige und die lag ausgerechnet vor der Westküste Westenschouwens.

„Das ist absurd“, schallt ihn die innere Stimme der Vernunft. Ein Kinderbild hatte nullkommanull Aussagekraft. Es war keine Spur und damit nicht bei der Suche hilfreich. Es sei denn … Was war, wenn Ingas Entführer das Bild dort hinterlassen hatte. Womöglich als Provokation oder als Zeichen des Spotts. Zusammen mit dieser Überlegung kamen weitere Zweifel, neue Gedankengänge und noch mehr neue mögliche Erklärungen.

Es war Patrick Heemstedde, der ihn unterbrach. „Immer noch der Meinung, dass es kein Hinweis sein könnte?“

Beelham deutete ein verneinendes Kopfschütteln an und Heemstedde verlor darüber hinaus keine Zeit mehr. „Dann teilen wir jetzt Gruppen ein und finden meine Tochter!?“

Es war halb Frage, halb Befehl. Randolph wusste, er würde sie nicht aufhalten, selbst wenn er sich mit der ihm vom Gesetz verliehenen Autorität dagegenstellte. Hier ging es gerade nur noch darum, den wütenden Mob in gelenkten Bahnen zu einer organisiert ablaufenden Such- und eventuellen Rettungsaktion zu bewegen. Alle Blicke waren auf ihn gerichtet.

„In Ordnung“, entschied er, obwohl es nicht mehr viel zu entscheiden gab. „Wir gehen in Dreiergruppen los. Die Suche wird systematisch durchgeführt. Es wird sich aufmerksam bewegt mit außerordentlicher Sorgfalt und in einem Abstand zu den anderen von maximal einhundert Metern. Jeder hält zu den benachbarten Gruppen Sichtkontakt. Sobald jemand etwas entdeckt, ruft er die andern dazu. Es wird es keine Alleingänge geben.“ Beelham rief sich einen Plan der Umgebung vor Augen. Wenn ihn seine Erinnerung nicht trübte, war die Stelle, die auf dem Bild dargestellt war, nicht sehr weit entfernt. Die Sandbank befand sich rund zwei Kilometer nordwestlich. Die weit in die letzten Jahrhunderte zurückreichende Geschichte Zeelands erzählte, dass es sich dabei früher um eine kleine Insel gehandelt hatte, auf der man Exekutionen und andere gesprochene Urteile vollstreckt hatte. Dass davon mittlerweile nicht viel mehr als ein knapp über die Wasseroberfläche hinausragender Sandstreifen zurückgeblieben war, war irgendwie beruhigend und gleichzeitig das Gegenteil. Denn der letzte Flecken Land war durch nichts fortgespült worden. Er hatte die Jahrhunderte überdauert, einem Mahnmal gleich, das verwitterte und doch die Zeit überdauerte, damit die Menschen nicht vergaßen. Aber hier in Zeeland hatten sie das längst getan. Nur wenige Historiker und interessierte wussten noch um die blutige Vergangenheit der Sandbank. Unter den Leuten, die sich im Vorgarten der Familie Heemstedde zusammendrängten, befand sich keiner von ihnen.

Die geforderten Gruppen waren eiligst gebildet, die Abstände sorgsam per Schrittmaß abgemessen und die Suche konnte beginnen. Zwischen ihnen und der Sandbank lagen etwas Weideland, Entwässerungsgräben und eine wild wuchernde Dünenlandschaft, die sich bis hinauf zur Nordspitze der Insel zog. Dort war auch das erste Opfer gefunden worden. Zuletzt würde ein kurzes Stück Sandstrand und schließlich ein halber Kilometer Meer warten. Sofern sie bei ihrem ersten Gang nichts fänden, was nach Beelhams Einschätzung noch immer zu befürchten stand, würden sie die Suche zunächst nach Norden verlagern und dann anschließen den Abschnitt mit dem übrigen Westenschouwen und der südlichen Strandregion in Angriff nehmen. Ein Unterfangen, das locker den gesamten Tag und Teile des Nächsten dauern würde, sofern die im Laufe der kommenden Stunden eintreffenden Polizisten aus dem Umland nicht zahlreicher erschienen, als Randolph Beelham fürchtete.

„Heemstedde! Auf ein letztes Wort“, bat er den Vater des Mädchens zu sich, ehe es losging. Er, dem all die Vorbereitung und Anordnung kaum schnell genug ging, kam nur widerwillig heran.

„Was ist jetzt noch?“, fragte er.

„Ich möchte, dass sie vorübergehend das Kommando übernehmen. Sorgen Sie dafür, dass die Abstände eingehalten werden und dass im Verbund gesucht wird. Versuchen Sie den Leuten immer wieder klarzumachen, dass sie auf jedes kleine Detail achten müssen. Geben Sie Ihre Befehle laut. Brüllen Sie notfalls und gehen Sie sicher, dass selbst die äußersten Gruppen die Anweisungen erhalten. Wenn bei dieser Suche irgendeine Aussicht auf Erfolg bestehen soll, müssen die eingenommene Position jedes Einzelnen und der abzusuchende Bereich jedem klar sein.“

Heemstedde nickte. Er hatte verstanden. Er war bereit. Er wollte nicht länger trödeln. Wieso hielt ihn der Commissaris noch weiter auf?

„Ich will ihnen die Hoffnung nicht nehmen, aber machen Sie sich nicht zu viel davon.“ Der Blick des jungen Mannes sagte alles und bedurfte keiner scharfen Widerworte mehr.

„Inspecteur Smaal wird dafür sorgen, dass alle Möglichkeiten, Schouwen-Duiveland zu verlassen außer Kraft gesetzt werden. Ich selbst würde mich gerne zunächst hier genauer umschauen, ehe ich die Koordination der noch eintreffenden Einheiten regele. Sobald sie auf einen Hinweis stoßen, möge er noch so unbedeutend sein, will ich informiert werden. Ich denke, wir verstehen uns.“

„Tun Sie, was Sie für richtig halten“, kam Patricks gehetzte Antwort. „Meine Frau ist im Haus, wenn Sie etwas brauchen.“ Er hielt inne, verzog den Mund und schob dann hinterher: „Haben Sie außerdem ein wenig Zutrauen und beten Sie, dass wir Ingas Entführer nicht in die Finger bekommen. Ich kann für nichts garantiere, wenn wir ihn wirklich aufspüren sollten. Ich für meinen Teil, werde kein fremdes Blut an den Fingern kleben haben. Bei einigen anderen würde ich meine Hand nicht dafür ins Feuer legen. Sie sehen ja, wie die Stimmung derzeit ist.“

Patrick Heemstedde nickte, Beelham tat es ihm gleich. Diesmal bestand für ihn kein Anlass mehr, ein weiteres Wort aufzuwenden. Egal, was er zu Heemsteddes letztem Satz sagte, der Mann würde ihm nicht zuhören und das konnte der Commissaris nur zu gut nachvollziehen.

Eine Sekunde später drehte Patrick Heemstedde ihm den Rücken zu und brüllte weithin hörbar: „Es geht los!“

Sein Ruf wurde von einer Dreiergruppe zur nächsten getragen, bis sich auch die Letzten in Bewegung setzten.

Kapitel 16

4. Juli 2012

„Als ich in Ihrem Alter war, habe ich genauso gedacht“, meinte Ben Beelham, schaute zum gefühlt einhundertsten Mal am heutigen Tag gen Himmel, um festzustellen, dass die Dunkelheit hartnäckig anhielt und bemerkte kurz darauf den großen schwarzen Vogel, der in einer Kreisbahn knapp drei Meter über ihren Köpfen flog, bis er sich auf einen nahen Zaunpfahl setzte, der in den noch immer durch die Straßen ziehenden Nebelschwaden beinahe verschwand.. Das Tier schien eine Möwe zu sein, zumindest hatte es Ähnlichkeiten mit einer solchen. Die Farbe des Gefieders jedoch hatte Beelham zuvor nie an den in reicher Zahl hier lebenden Vögeln gesehen. Die schwarze Möwe warf ihm einen langen Blick zu und offenbarte dabei rote Augen, die Ben, hätte es sich nicht um einen gewöhnlichen Vogel gehandelt, vermutlich beunruhigt hätten. So allerdings hielten Schreck und Faszination nicht lange an. Beelhams Augen löste sich bald vom starrenden Tier und fixierten Surveillant Maaken, wie sie es zuvor bereits getan hatten. Der hatte indes das Funkgerät des Commissaris ausgehändigt bekommen und stellte es neu ein, da vor wenigen Minuten aus irgendeinem Grund die Verbindung zur Zentrale abgebrochen war. Der junge Mann war so akribisch in diese Aufgabe vertieft, dass er, seit er damit begonnen hatte, nicht mehr aufgeblickt hatte. Beelhams Äußerungen kommentierte er unregelmäßig mit: „Hm“ und „Ah ja?“

Der Commissaris störte sich daran nicht. Sie standen kurz vor der Erledigung ihrer Pflicht. Es blieb ein einziges, etwas abseits der Straße liegendes Haus, an dem sie noch ihre Sicherheitshinweise verkünden mussten. Die Bloemenboutique Heemstedde. Ben war als Kind mit seiner Mutter häufiger dort gewesen, seine Mutter und die Besitzerin des Ladens, Inga Heemstedde, hatten jahrelang ein freundschaftliches Verhältnis gepflegt, bis sie vor einiger Zeit einer schweren Infektionskrankheit erlegen war. Da dieses letzte Gebäude mit ziemlicher Sicherheit wieder Erinnerungen in ihm wachrufen würde, war er froh, dass er den unausweichlichen Augenblick noch etwas hinauszögern konnte und somit die Zeit hatte, zu erzählen, wie er den Weg zur Polizei gefunden hatte. Maaken war es nämlich ähnlich ergangen, wie ihm selbst. Es hatten sich innerhalb seiner Familie einige Widerstände gegen seine Berufswahl ergeben.

„Mein Vater hatte damals große Probleme, sich damit abzufinden, dass ich in den Polizeidienst eingetreten bin. Er ist sogar heute noch der Meinung, dass ich lieber etwas anderes gelernt hätte.“

Beelhams Vater war tatsächlich immer strikt dagegen gewesen, dass er ein Gesetzeshüter wurde. So richtig hatte Ben die Gründe dafür jedoch nie verstanden. Und so mutmaßte der Commissaris auch jetzt wieder munter ins Blaue hinein: „Ich glaube, es hat etwas damit zu tun, dass mein Großvater, Randolph Beelham, Hauptkommissar gewesen ist und nur sehr selten Zeit für die Familie aufgebracht hat.“

„Ah ja?“

„Ja. War ein gefragter Mann damals auf Schouwen-Duiveland. Hat einige wirklich knifflige Fälle während seiner aktiven Berufslaufbahn zu klären und konnte manchmal tagelang nicht nach Hause gehen. Neben ihm gab es hier nur noch einen weiteren Polizisten und eine Hilfskraft für den Papierkram und das Telefon.“

„Hm.“ Das Funkgerät rauschte kurz und wurde dann wieder stumm. Maaken drehte an einem anderen Knopf.

„Ich habe leider nicht viel von seinen Taten erzählt bekommen. Er selbst wurde von uns Kindern zumeist ferngehalten. Mein Vater hat dafür gesorgt, dass er uns kaum zu sehen bekam. Ich habe ihn, wenn überhaupt einmal, nur zu besonderen Anlässen getroffen; runde Geburtstage, Heirat Taufe, so Dinge eben. Er war ein knurriger Mann und wirkte auf uns Kinder häufig sehr distanziert. Und doch hat er mich irgendwie fasziniert und das Wenige, was ich über seine Arbeit wusste. Ich bin mir sicher, er hätte mir eine ganze Menge erzählen können und hat einfach nie die Chance dazu bekommen. Ich weiß noch genau, dass er ein Bein nachzog und trotzdem mit einer Autorität voranschritt, die diesen Makel überwog. Von meinem Vater habe ich leider nie Antworten erhalten, wenn es um meinen Großvater ging und als er starb, verlor er ohnehin kein Wort mehr darüber.“

„Klingt so, als habe Ihr Vater ein tief sitzendes Problem im Verhältnis zu seinem Vater gehabt“, sagte Maaken, ohne aufzuschauen. Stattdessen drehte und drückte er am Funkgerät herum und hatte endlich Erfolg.

„…Gruppe BM 23 … Bitte wiederholen … BM 23 …“

„Jedenfalls ist mir nicht bekannt, dass mein Großvater je auf irgendwelche Geh-von-Tür-zu-Tür-Aktionen geschickt worden wäre.“

Der Surveillant zuckte mit den Schultern und hielt Beelham das Funkgerät hin.

„Andere Zeiten, vermutlich.“

Beelham überraschte die plumpe Antwort nicht, dennoch seufzte er ein bisschen enttäuscht: „Vielleicht ist das so … Na ja, wie auch immer. Gehen wir zur letzten Adresse und beenden das hier, wie auch immer man es bezeichnen will.“ Er nahm das Gerät entgegen, überlegte es sich dann anders und reichte es zurück an Maaken. „Wissen Sie was, Surveillant, ich erledige das schnell alleine. Die Hausbesitzerin ist eine gute Freundin meiner verstorbenen Mutter. Achten Sie in der Zwischenzeit einfach auf Neuigkeiten und informieren sie mich, wenn es nötig sein sollte. Ich bin gleich wieder da.“

Er wartete das unentschlossene „Okay?“ des jungen Mannes nicht einmal mehr ab, sondern stampfte einfach davon. Auf dem Weg zur Bloemenboutique ärgerte er sich erneut über sich selbst. Er hatte das Desinteresse Maakens deutlich vernommen. Klar, der Junge war mit dem Funkgerät beschäftigt gewesen, aber selbst wenn er es nicht gewesen wäre, hätte er sich nicht die Bohne für Beelhams Großvater interessiert und dessen schwieriges Verhältnis zu seinem Sohn. Weshalb hatte Ben es überhaupt angesprochen? Er konnte keine Antwort darauf finden.

Sie hatten ein bisschen geplaudert, nachdem sie auf dem Bürgersteig stehen geblieben waren. Der Surveillant hatte etwas über sich erzählt. Und als das Gerät die Polizeikommunikation nicht mehr übertragen, und Marius Maaken angeboten hatte, sich das Problem näher anzuschauen, weil er sich ein wenig mit dem Funken auskannte, hatte sich Ben dazu berufen gefühlt, ebenfalls etwas von sich preiszugeben und das nicht etwa nur, weil ihm die Stille zwischen ihnen unangenehm geworden war. Irgendwie hatte er wohl doch gehofft, dass der Surveillant mehr Interesse zeigte, zumal der Name Randolph Beelham in zeeländischen Polizeikreisen noch immer ein Begriff war. Zu schade, dass Ben genauso gut etwas über Seeschnecken hätte erzählen können oder über die seltsame Möwe, die noch immer auf dem Zaunpfahl hockte und ihm aus scheinbar boshaften Augen hinterherschaute. Vermutlich hätte selbst die Schilderung der Ereignisse rund um sein geklautes Dienstfahrzeug für mehr Aufmerksamkeit gesorgt, aber darüber wollte er am allerwenigsten sprechen. Zumal er sich denken konnte, dass genau dieser Punkt in Hoofdcommissaris Zaalmans Überlegungen eine Rolle gespielt haben mochten, ihn mit dieser undankbaren Aufgabe zu betrauen.

Während der Kies des kleinen Privatweges, der von der Straße fort und zu den angrenzenden Dünen hinaufführte, unter seinen Schuhen knirschte, versuchte ein Teil von ihm dem Ganzen etwas Gutes abzugewinnen. Mordermittlungen waren anstrengend und sehr belastend. Der Anblick eines toten Menschen war schwer zu ertragen. Die Gründe, die hinter dem Mord standen, herauszufinden, konnten in menschliche Abgründe blicken lassen, die man nicht einmal in seinen schlimmsten Albträumen für möglich hielt. Und schließlich war eine Mordermittlung eine denkbar undankbare Aufgabe. Hatte man Erfolg und nahm Täter oder Täterin fest, waren alle der Ansicht, man habe nur seinen Job gemacht. Wenn man jedoch erfolglos suchte und nichts fand, hagelte es von allen Seiten Kritik. Es war nicht so, dass Ben das während seiner bisherigen Laufbahn erlebt hätte, aber er kannte genug Erzählungen unter Kollegen und das reichte vollkommen.

Beelham blickte über die Schulter zurück. Er konnte Surveillant Maaken nicht mehr sehen. Die tief hängenden Äste zweier Sandfichten, die links und rechts des Kieswegs standen, versperrten den Blick zurück auf die Straße, der Nebel tat sein Übriges. Dass sich am Ende des Pfades ein Blumen- und Souvenirgeschäft befand, entnahmen potenzielle Kunden alleine einem kleinen Schild, das am Straßenrand stand. Es war an dem Zaunpfahl befestigt worden, auf dem die schwarze Möwe gesessen hatte. Diese konnte Commissaris Beelham jetzt ebenfalls nicht mehr sehen. Irgendwie erleichterte ihn das, obwohl es ein eher unterschwelliges Gefühl war, das von anderen überlagert wurde. Je näher er dem kleinen Häuschen kam, desto mehr schlackerten seine Knie. Es waren Jahrzehnte vergangen, seit er zuletzt hier gewesen war. Ein Kind von gerade zehn Jahren, das im Schlepptau seiner Mutter herkam, um Blumen zu kaufen. Bei dieser Gelegenheit hatten es sich die beiden Frauen nicht nehmen lassen, eine Tasse Tee oder Kaffee zu trinken und dabei Klatsch und Tratsch auszutauschen, der ihn damals nicht interessiert hatte. Er hatte nur mitbekommen, dass sie gute Freundinnen waren oder es im Laufe der zahlreichen Besuche in der Bloemenboutique Heemstedde geworden waren. Er hatte die Zeit damals genutzt, um sich zwischen den Pflanzen und Blumenkübeln zu verstecken und Dschungelabenteurer zu spielen. Manchmal hatte er sich so sehr seiner Fantasie hingegeben, dass er sich für eine Zeit lang wirklich im Urwald gewähnt hatte und dabei die Geräusche exotischer Tiere vernommen hatte. Einmal hatte er schwören können, einen leibhaftigen Gorilla zwischen den Blättern eines Buchsbaums gesehen zu haben. Das hatte ihn dermaßen erschreckt, dass er zu seiner Mutter geflüchtet war. Er erinnerte sich auch, dass Inga Heemstedde ihn an diesem Tag irgendwie geheimnisvoll angeschaut hatte. Seltsam, dass er sich ausgerechnet jetzt daran zurückerinnerte.

Beelham überwand die letzten Meter. Er umrundete dabei einen großen, zerbrochenen Blumenkübel. Jemand schien ihn umgeworfen und den Inhalt, vorwiegend eine ganze Menge Erde, auf dem Kiesweg verteilt zu haben. Es war nicht die einzige Sache, die ihn stutzig machte. Als er sich die Eingangstür ansah, die in zwischen zwei großen Schaufenstern in die Hauswand eingelassen war, bemerkte er Kratzspuren, die darauf hindeuteten, dass jemand mit einigem Nachdruck versucht hatte, sie ohne den passenden Schlüssel zu öffnen. Hatte hier etwa ein Einbruch stattgefunden? Unruhig geworden, schaute sich Ben rundherum um. Ein gehöriger Schreck fuhr ihm durch die Glieder, als sein Blick keinen Meter entfernt auf das Starren zweier roter Augen traf. Die Möwe von vorhin hatte ihn offensichtlich verfolgt, sich lautlos genähert und war auf den Überresten des kaputten Blumentopfs gelandet.

„Verdammtes Biest! Hast du mich erschreckt.“

Der Vogel neigte als Antwort den Kopf und wirkte in dieser Haltung, als würde er Beelham hämisch angrinsen. Ben winkte ab. „Ach verschwinde halt einfach.“

Das Auftauchen der Möwe hatte sein Herz ganz schön in Fahrt gebracht, es wummerte in seiner Brust. Erstaunlich: Er hatte am heutigen Morgen zwei Tote in Augenschein genommen, aber die Pumpe zum Rasen gebracht hatte, abgesehen von dem strammen Fußmarsch durch die Dünen, nur dieser hässliche gräulich-schwarze Vogel, weil er urplötzlich und wie aus dem Nichts kommend hinter ihm aufgetaucht war. Beelham schüttelte den Kopf und damit die Reste des Schocks ab, um sich wieder auf Wichtigeres zu konzentrieren. Seine Augen wanderten suchend umher fanden aber abgesehen von den bereits gefundenen Spuren keine zusätzlichen Auffälligkeiten mehr, die auf einen Einbruch schließen ließen.

„Wir werden sehen“, sagte er leise zu sich selbst, trat noch einen Schritt vor und betätigte die Klingel. Da er weiterhin deutlich angespannt war, beließ er es nicht bei einem Mal, sondern drückte den betreffenden Knopf gleich mehrmals. Und als nach ein paar Sekunden niemand öffnete, fragte er laut: „Hallo? Ist jemand da?“ Dabei gelang es ihm nicht, die eigene Unruhe unter Kontrolle zu halten. Seine Finger verharrten auf dem Klingelknopf. Wenn nicht bald jemand öffnen würde, wäre er gezwungen, nachzuschauen, was hier geschehen war. Wenn der Mörder sich noch immer in Westenschouwen aufhielt, konnte hinter der Tür alles auf ihn warten. Seine Nackenhärchen stellten sich auf. Der Vogel hinter seinem Rücken ließ einen grellen Schrei los. Was war, wenn er in die Bloemenboutique eingebrochen war und die alte Inga Heemstedde umgebracht hatte? Was war, wenn er dort drin auf Beelham lauerte, um auch ihm die Kehle durchzuschneiden. Was war, wenn …

Noch ehe sein Gehirn weitere Möglichkeiten zusammenspinnen konnte, vernahm er hinter der Tür Geräusche. Der Blick durch die mit Blumen und Pflanzen behangenen Fenster offenbarte überdies eine Gestalt, die sich langsam auf ihn zu bewegte. Ein Schlüssel wurde im Schloss gedreht. Kurze Zeit später stand Inga Heemstedde vor ihm im Türrahmen und lächelte müde. Beelham atmete hörbar erleichtert aus.

„Guten Morgen?“, sagte die Blumenhändlerin und blickte ihn fragend an.

Ben benötigte einen Augenblick, um sich zu sammeln und die richtigen Worte zu finden. Der Vogel und seine Fantasie hatten ihn gehörig aus dem Konzept gebracht.

„Ähm. Guten Morgen, Frau Heemstedde. Entschuldigen Sie die Störung. Ich bin Commissaris Beelham von der Polizeidienststelle Collijnsplaat.“

„Beelham? Oh natürlich! Ben Beelham. Wie schön, dich mal wiederzusehen. Das letzte Mal, als ich dich gesehen habe, da warst du zehn oder elf. Deine Mutter ist eine gute Freundin von mir. Sie hat früher häufig Blumen gekauft. Ich habe sie leider seit ein paar Jahren nicht mehr gesehen. Sei doch so nett, wenn du sie das nächste Mal siehst, bestell ihr doch bitte ganz liebe Grüße von mir.“

Beelham hatte befürchtet, dass dieser Satz fallen würde. Und obwohl er darauf vorbereitet war, trafen ihn die Worte härter, als er gedacht hätte. Er kam nicht umhin und senkte den Blick.

„Meine Mutter ist leider vor etwas mehr als einem Jahr nach schwerer Krankheit verstorben. Ich kann mich aber auch noch gut an die Besuche hier erinnern. An dem Laden hat sich nicht viel verändert und das ist gut so. Er ist ein wahres Schmuckstück.“

Als er den Kopf wieder hob, schaute er in Inga Heemsteddes besorgtes Gesicht.

„Ich wusste nicht, dass deine Mutter gestorben ist. Das tut mir sehr leid. Wir haben uns in den letzten Jahren ein wenig aus den Augen verloren. Man wird älter, gebrechlicher, vergesslicher. Die Wege werden weiter und die Knochen müde. Wenn ich irgendetwas tun kann, dann lass es mich ruhig wissen.“

Ben Beelham schüttelte den Kopf. In diesem Fall gab es nichts mehr zu tun. Es schmerzte ihn, weiter darüber zu reden, weshalb er sich bemühte das Thema zu wechseln.

„Man wird alt und wenn die Zeit gekommen ist zu gehen, dann kann man daran nichts ändern. Das ist das Leben“, schloss er und besann sich des Grundes, der ihn hergeführt hatte.

„Ich bin allerdings in einer anderen Angelegenheit hergekommen. So gerne ich über andere Dinge reden wöllte, muss ich Sie leider über eine dringliche Sache informieren.“

„So?“

„Ja, ähm. Es steht zu befürchten, dass sich derzeit in der Umgebung eine oder mehrere gewaltbereite und als extrem gefährlich einzustufende Individuen herumtreiben. Ich muss Sie bitten, Fenster und Türen verschlossen zu halten. Das heißt auch, dass Sie Ihren Laden heute leider nicht öffnen dürfen.“

„Verstehe“, murmelte die alte Frau und ihre runzelige Stirn zog dabei tiefere Falten als zuvor. „Es ist wegen der Morde, nehme ich an?“

Ben stutzte. Wie konnte sie davon wissen? Zaalmans erste Priorität war Diskretion gewesen. Die Presse sollte aus dieser Sache so lange wie möglich herausgehalten werden. Und doch war es eigentlich nicht verwunderlich. Inga Heemstedde bestätigte, was er vermutete und schockierte ihn zusätzlich.

„Es lief eben kurz im Radio. Drei Morde. Der letzte Tote wurde erst vor ein paar Minuten auf einem Campingplatz gefunden.“

Drei Morde? Das konnte unmöglich stimmen. Andererseits … Er kam ins Grübeln. Die Verbindung des Funkgerätes war eine ganze Zeit lang ausgefallen und weder Surveillant Maaken noch er selbst hatten irgendwelche Neuigkeiten erhalten können. Dennoch ... Die Presse? Das Radio? Es konnte allerhöchstens sein, dass jemand den Polizeifunk abgehört hatte oder aber der Kerl, den sie frühmorgens am Strand bei der zweiten Leiche getroffen hatten, hatte geredet, vielleicht die Angler, die die Frau in den Dünen gefunden hatten ebenso oder jemand, den sie im Laufe der letzten Stunde auf die derzeitige Gefahr hingewiesen hatten. Egal wer die Journaille informiert hatte, die Katze war also aus dem Sack und damit wusste binnen kürzester Zeit jeder, der derzeit in und um Westenschouwen campierte oder lebte, dass es eine Reihe von Morden gegeben hatte, das stand zumindest zu vermuten. Zwar hatte die Polizei mit ihrer Aktion viele bereits auf diese Information vorbereiten können und vielleicht würde das eine Panik oder, was noch schlimmer wäre, einen neuerlichen Sensationsansturm verhindern, wie die Menschenmassen es letztendlich aufnähmen, das würde sich nun sehr bald zeigen.

Beelham schaute sich um, bevor er fragte: „Bei Ihnen ist ansonsten alles in Ordnung?“

Inga schien die Frage zu irritieren, weshalb der Commissaris einige erklärende Worte hinterherschob.

„Ich meine nur, der kaputte Pflanzentopf und die Kratzspuren am Türrahmen und so.“

„Oh, das meinst du“, lächelte Inga. „Vermutlich hat eine Böe den Topf in der letzten Nacht umgeworfen und der Türrahmen ist bereits sehr alt und müsste einfach wieder einmal gestrichen werden. Ansonsten ist wirklich alles in Ordnung, Ben Beelham.“

Im hinteren Teil des Hauses schien jemand eine Tür heftig zuzuschlagen. Beelham schaute automatisch an Inga vorbei ins Innere des Ladens. Die alte Frau machte keine Anstalten, ihn daran zu hindern. Wieso hätte sie auch? Schließlich konnte er nichts Verdächtiges erkennen. Irgendwie wurde er langsam paranoid, fürchtete er. Denn obwohl ihm sein Kopf sagte, dass da nichts war, höchstens ein kräftiger Durchzug, der für das Zuschlagen der Tür verantwortlich war, drängte ihn etwas in seinem Inneren, näher und genauer hinzusehen. Aber dafür fehlte ihm ohnehin in der nächsten Sekunde bereits die Zeit. Hinter ihm kam Surveillant Maaken schnaufend und schreiend durch die leichten Nebelschwaden hindurch angerannt. Beelham drehte sich um. Der Mann watschelte atemlos auf ihn zu. Im selben Moment stieß die schwarze Möwe einen hellen Schrei aus und erhob sich in die Luft. Was genau den Vogel aufschreckte und dazu bewog, auf direkten Kollisionskurs mit dem Kopf des Surveillants zu gehen blieb rätselhaft. Beelham konnte im Nachhinein nur noch sicher sagen, dass das Tier den jungen Mann mit seinem Schnabel hart an der Schläfe traf, ehe es von dort zu Boden stürzte, sich aufrichtete und von Neuem auf den taumelnden Polizisten losging. Ohne darüber nachzudenken, sprang Beelham dem Tier entgegen, um Schlimmeres zu verhindert. Er hörte, dass Inga etwas sagte oder hinter ihm her rief, doch es ging in der Aufregung unter. Maaken fiel lange hin und schlug sich ungebremst auf dem Kies das Kinn auf. Die Möwe hüpfte heran und pickte nach einem Auge, verfehlte es jedoch, weil der Surveillant in dieser Sekunde leicht den Kopf drehte. Ben sah, wie das Tier den Kopf zurückruckte und erneut Maß nahm. Doch ehe das Tier eine zweite Chance bekam, stürzte sich Beelham auf es, packte es beim Hals und schleuderte es weit fort.

Kapitel 17

3. November 1962

Die Ungewissheit beim Warten war das Schlimmste. Randolph Beelham schaute sich jede Ecke des Hauses der Familie Heemstedde genau an. Er suchte nach winzigen Details, die womöglich eine Spur hätten liefern können, aber in seinem Inneren quälte es ihn, dass er mehr oder minder untätig herumstehen musste.

Nachdem er eine Gruppe von zehn Polizeibeamten, mehr waren aus der Umgebung nicht angerückt, instruiert hatte, Patrick Heemstedde bei der systematischen Suchaktion zu unterstützen, war er als einziger Mann zurückgeblieben.

Er untersuchte soeben zum vierten Mal die Ausgangstür, die hinten hinaus in den kleinen Garten führte und fand diesmal so wenig wie zuvor.

„Möchten Sie einen Kaffee, Commissaris?“, fragte die Mutter des vermissten Mädchens. Er wandte sich zu ihr um. Die gleiche Frage hatte Sie ihm vor einer halben Stunde bereits gestellt und er hatte sie verneint. Für Pausen war jetzt keine Zeit. Er wollte gerade erneut ablehnen, aber die Miene der Frau ließ ihn zögern. Es war nichts als Verzweiflung und Angst darin zu erkennen. Inga war ihr einziges Kind. Und als er sie zu den genauen Vorgängen am Morgen, bis zu seinem Eintreffen befragt hatte, war ihr in einem Nebensatz herausgerutscht, dass es auf Lebzeiten ihr einziges bleiben würde. Die Ärzte hatten ihr mitgeteilt, dass sie nach der schweren Geburt ihrer Tochter keine weiteren Kinder mehr bekommen könne beziehungsweise dürfe, sofern Sie ihr eigenes Leben nicht aufs Spiel setzen wolle. Das machte die ganze Situation für sie noch unerträglicher. Die Frau wusste, was der Mörder mit den anderen Kindern gemacht hatte. Es stand zu befürchten, dass es ihrer Inga nicht anders ergehen würde. Dass sie nicht längst unter der Last der möglicherweise auf sie zukommenden Ereignisse zusammengebrochen war, war bewundernswert. Eva Heemstedde war zumindest in dieser Hinsicht eine starke Frau oder versuchte erfolgreich, wie eine solche zu wirken.

„Kaffee?“, fragte Sie neuerlich, wobei die Lippen zitterten, genau wie die Kanne zwischen ihren Fingern.

Er brachte es nicht fertig, abermals „Nein“ zu sagen und nickte stattdessen, ehe er ihr an den Küchentisch folgte. Natürlich war noch immer nicht die Zeit gekommen, um eine Pause einzulegen, doch er konnte hier nichts weiter tun. Das gesamte Haus hatte er in Augenschein genommen und dabei mal wieder nichts Brauchbares gefunden. Es war so, wie es bei den anderen Opfern gewesen war. Keinerlei Hinweise auf eine mögliche Entführung. Alles sah völlig gewöhnlich aus. Nirgends fanden sich Spuren für einen gewaltsamen Einbruch. Man konnte allein den Eindruck bekommen, das Mädchen wäre aus freien Stücken hinausgegangen. Die letzte Frage, die danach noch blieb, war, wie war sie hinausgekommen, wenn sämtliche Fenster und Türen noch verschlossen gewesen waren, als die Eltern ihre Abwesenheit bemerkt hatten?

Der Kaffee plätscherte schwarz und heiß in eine große weiße Tasse. Eva Heemstedde machte sie zu gut Dreivierteln voll und schob sie dem Hauptkommissar hin.

„Danke“, sagte er und nahm einen Schluck, der ihm gleich die Zunge verbrannte.

„Möchten Sie Milch dazu oder Zucker?“, fragte sie.

„Sehr freundlich, aber, nein. Schwarz ist er gerade recht.“

Wie, um es zu beweisen, nippte er wieder an der heißen Brühe.

„Mh.“ Er nickte anerkennend. Es war wirklich ein ausgezeichneter Kaffee.

Sie schauten einander an und für beinahe eine Minute fiel kein Wort mehr. Dann platzte es plötzlich aus Eva Heemstedde hinaus.

„Seien Sie ehrlich zu mir, Commissaris. Werde ich meine Tochter lebend wiedersehen?“

Tränen traten ihr in die Augen, ohne dass sie sich dagegen wehren konnte.

Er wollte ihr gerne sagen, dass es immer Hoffnung gab und dass viel davon abhing, ob der Täter diesmal genug Zeit gehabt hatte sich auf sein bestialisches Mordritual vorzubereiten oder dass es immer eine Chance gab, Inga lebend zu finden. Stattdessen brachte er es nicht fertig, etwas zu behaupten, woran er selbst nicht einmal im Ansatz glaubte.

Er deutete eine Kopfbewegung von links nach rechts und wieder zurück an.

„Ich fürchte, in Anbetracht der vorigen erfolglosen Suchaktionen und der … Morde, stehen die Aussichten nicht zum Besten. Obwohl es unmöglich ist, vorherzusagen, mit welchem Ergebnis die jetzige Aktion endet, wäre es falsch, Ihnen übertrieben große Hoffnungen zu machen.“

„Verstehe.“ Sie nickte, begann zu schluchzen und dann bitterlich zu weinen. Beelham biss sich auf die Unterlippe. Verfluchter Idiot, wieso musst du nur immer aussprechen, was du denkst, dachte er, stand auf und ging zu ihr. Doch bevor er ihr ein Taschentuch reichen konnte, richtete sie sich bereits wieder auf, wischte die Tränen fort und verschwand fluchtartig über die nahe Treppe im Obergeschoss.

Er schaute ihr hinterher, während sein Hirn nach einem Satz suchte, der die Situation entspannen würde und sie dazu brachte, an ihren Platz zurückzukehren. Natürlich fiel ihm nichts ein und so blieb er stumm, bis er sie aus den Augen verlor.

„Hoffnung gibt es immer“, sagte er leise zu niemandem, denn er glaubte selbst nicht daran. Niedergeschlagen, wie so oft in den letzten Wochen, hinkte er zu seiner Kaffeetasse, nahm sie und bewegte sich auf das große Küchenfenster zu, um einen Blick hinauszuwerfen. Langsam wurde es Zeit, dass er über die ersten Ergebnisse der Suche informiert wurde, von Pat Heemstedde selbst oder irgendwem anders. Weiterhin in Ungewissheit warten wollte Randolph jedenfalls nicht länger. Wenn nötig, würde er dem Suchtrupp hinterherhinken, bis er auf dem neusten Stand war.

Sekunden später klopfte jemand heftig an der Haustür.

Kapitel 18

Pat Heemstedde konnte an nichts anderes als an seine Tochter denken. Ständig tauchte ihr Gesicht vor seinem inneren Auge auf. Ihr strahlendes Lächeln, die leuchtenden Augen. Es spornte ihn an, seine Schritte zu beschleunigen, noch genauer vor sich die Gegend abzusuchen und Befehle an die übrigen Suchgruppen zu erteilen. Vor ein paar Minuten waren etwa zehn Polizisten zu ihnen gestoßen, die ihm diese Aufgabe nunmehr abnahmen. Er war nicht traurig darum, die Führung abgegeben zu haben. Ihm ging es ausschließlich darum, seine Tochter zu finden, seinen kleinen Engel, seine Inga. Für seinen Geschmack kamen sie nicht schnell genug voran. Die anhaltende Dunkelheit, die höchst ungewöhnlich war, und dazu ein aufziehendes Gewitter, das in dieser Jahreszeit mindestens ebenso unüblich war, hatten die Männer bei der Suche behindert und sie alle langsamer vorankommen lassen. Gerade erst kämpften sie sich durch die letzten Dünen und bis zum Strand hin. Patrick nahm Ingas Zeichnung aus der Tasche, steckte sie wieder zurück und versuchte nicht in Panik zu verfallen. Irgendetwas sagte ihm, dass sie zu spät kämen, wenn sie sich weiterhin in der jetzigen Geschwindigkeit bewegten. Er konnte die Anweisungen Commissaris Beelhams verstehen. Wenn man zu hastig vorging, übersah man leicht wichtige Spuren und Hinweise, andererseits hatten sie bereits einen Anhaltspunkt. Inga hatte ihn gezeichnet. Natürlich klang das verrückt und war für einen Mann von Beelhams Format keine brauchbare Spur. Der Mann verließ sich auf seinen scharfen Verstand und die Indizien, die er fand. Für dubiose Kinderkritzeleien und dergleichen war da kaum Platz. Aber Pat war anders. Für ihn ging es darum, jeden Strohhalm zu ergreifen, der ihm zumindest etwas Hoffnung machte, seine Tochter lebend aus den Händen eines Monsters zu befreien. Und diese Hoffnung schwand mit jeder Minute, die sie innerhalb der Westenschouwener Dünen vergeudeten.

„Rouwen“, sagte er plötzlich. „Komm mit.“

Rouwen war ein guter Freund und lief circa zehn Meter von ihm entfernt. Er trug eine Schaufel und schob damit kniehohes Dünengras beiseite, um zu schauen, was sich darunter verbarg. Er hatte so wie alle anderen bislang nichts gefunden und vermutlich würde das so bleiben. Als Patrick in unvermittelt ansprach, schaute er verdutzt vom Boden auf.

„Aber, wir sollen doch in einer Reihe bleiben?“, fragte er nach einem Augenblick verständnislos.

„Wenn wir weiter in einer Reihe bleiben, finden wir meine Tochter nur noch tot“, beharrte Patrick. Er fühlte, dass sie sich beeilen mussten und dass es allein zu gefährlich wäre. „Also komm mit! Jetzt!“

Rouwen schüttelte langsam den Kopf. Sein Gesicht verriet, dass er mit der Idee alles andere als einverstanden war. „Ich glaube nicht, dass das eine gute Idee ist, Pat. Es hat schon seinen Zweck in einer systematischen Reihe zu suchen, damit keine Spur übersehen wird.“

Patrick erkannte, dass es keinen Sinn hatte. Der dritte Mann aus ihrer Dreiergruppe war der alte Klaas Vlag, der würde ihm kaum folgen können, hatte er doch bereits jetzt Probleme Schritt zu halten.

Verärgert winkte Pat ab. Es blieb keine Zeit, jede Faser seines Körpers schrie mittlerweile, er solle sich endlich auf den Weg machen. Ein letztes Mal schaute er sich Hilfe suchend nach Rouwen um; zwecklos.

„Dann gehe ich halt alleine“, entschied er einen Wimpernschlag später. Und ehe Rouwen noch etwas erwidern konnte, war er mehrere Schritte vorangeprescht, eine Düne hinaufgeklettert und den Suchtrupps bald rund fünfzig Meter voraus.

Am entfernten Horizont irgendwo über der Nordsee tobte das Gewitter am schwersten. Pat konnte es gut erkennen. Blitze zuckten dort ohne Unterlass über den nachtschwarzen Himmel und das Donnergrollen rollte so regelmäßig wie die Wellen des Meeres heran. Noch hatte es nicht zu regnen begonnen, aber das konnte sich jederzeit ändern. Im strömenden Regen und bei den Sichtverhältnissen würde eine Suche endgültig aussichtslos, ganz zu schweigen davon, dass viele Spuren einfach weggewaschen würden.

Was, wenn er Inga nicht am Strand fand? Was, wenn ihre Zeichnung nichts bedeutete? fragte er sich plötzlich, obwohl er eigentlich gar nicht tiefer darüber nachsinnen wollte. „Sie ist dort“, sagte er mit fester Stimme und beschleunigte seine Schritte noch einmal. Weit hinter sich hörte er jemanden Brüllen, verstand aber kein Wort, da die Worte von einer heftigen Windböe fortgetragen wurden. Was hinter ihm vorging, spielt allerdings ohnedies keine Rolle. Dort war derzeit nichts von Interesse für ihn. Er kannte das Gelände hier einigermaßen und wusste, dass er noch zwei Dünenkämme zu bezwingen hätte, ehe Schouwen-Duiveland auf einem kurzen Strandabschnitt auslief um sich Hunderte Meter entfernt noch einmal in Form einer Sandbank aus dem Meer zu erheben. Halb stolpernd halb rennend sprang er in die Senke zwischen den letzten Dünen hinunter. Er übersah eine Schar (in einem blätterlosen Busch ruhender) Seevögel zunächst, so wie er ein unter windschiefem Gras verstecktes Erdloch übersah. In einer Sekunde lief er noch voran, in der Nächsten sackte sein rechter Fuß rund dreißig Zentimeter in den Sand, er verlor das Gleichgewicht, fiel mit einem fluchenden Ausruf auf den Lippen, dem Busch entgegen und ungebremst in ihn hinein. Die Heugabel, die er bei sich getragen hatte, um Gras und Pflanzen beiseitezuschieben, damit ihm keine Spur entging, fiel ihm aus den Händen Die Äste fuhren ihm durchs Gesicht und brachten ihm Kratzer bei, während die erschrockenen Möwen zeitgleich in ängstlichem Schreien und wildem Flattern flüchteten. Schützend riss Pat gerade noch einen Arm hoch und wehrte damit mehrere Vögel ab, die ansonsten mit seinem Gesicht kollidiert wären. Ihre Schnäbel zerschnitten sein Hemd am Arm und rissen die Haut darunter auf, sodass er deutlich spüren konnte, wie sich sein warmes Blut in Rinnsalen sammelte und wenig später der Erde entgegenströmte. Schmerzen an Arm oder Kopf spürte Pat nicht. Dafür hatte er sich den Fuß verdreht und hoffte im ersten Moment einfach nur, dass er sich nichts gebrochen hatte.

Sein erster Versuch, aufzustehen, begleitet vom hämischen Schreien der Möwen, die ihn in sicherer Entfernung umkreisten, endete damit, dass er von einem stechenden Schmerz gepackt zurück zu Boden sank. Er stöhnt bitter auf. Das konnte nicht wahr sein! Hinter der nächsten sandigen Erhebung lag der Strand. Dort glaubte er seine Tochter finden zu können, wenn es nicht schon zu spät war. Und er saß hier, schmerzgequält und konnte nicht aufstehen. Das durfte nicht sein. Patrick biss die Zähne aufeinander. Er war ein junger Mann und in der Blüte seiner Jahre. Ein verstauchter Fuß würde ihn nicht aufhalten. Er langte nach der Heugabel und drückte sich mit ihrer Hilfe vorsichtig vom Boden hoch. Probehalber hüpfte er ein paar Mal auf einem Bein und wäre dabei beinahe zum zweiten Mal in das verborgene Erdloch getreten. Zentimeter davon entfernt setzte er seinen rechten Fuß auf, dann den Linken. Ein unbeschreiblich fieses Knacken ließ ihn erschauern, der folgende Schmerz war schwer zu ertragen. Patrick hielt sich tapfer auf den Beinen. Er musste die Düne hinauf. „Konzentrier dich!“, fauchte er und machte einen Schritt, der ihm beinahe den Atem raubte. Es knackte erneut, aber das Fußgelenk schien dadurch endgültig wieder in seine richtige Position zu rutschen. Patrick atmete schwer und bewegte sich weiter hinauf. Mit jedem Schritt wurde die Pein erträglicher und als er oben auf der Düne ankam, spielte sie ohnehin keine Rolle mehr. Was er am Strand, nahe am Wasser, erblickte, ließ ihm den Atem stocken und alles andere endgültig vergessen.

„Inga!“

Sein Ausruf wurde vom Wind davongetragen. Beinahe verlor er die Heugabel, als er ungelenk hinunter zum Strand wankte. „Inga!“, schrie er wieder und wollte seinen Augen kaum trauen, die mit jedem Meter, den er zurückgelegte mehr Details erkannten.

Das war unmöglich.

Kapitel 19

Randolph Beelham hatte sich gleich nach dem ersten Klopfen erhoben und war der Tür entgegengehumpelt, dennoch war er zu langsam gewesen. Einen Augenblick bevor er sie erreichen konnte, quietschte ein Schlüssel im Schloss und nur einen unbedeutenden Sekundenbruchteil später flog sie nach innen auf. Etliche Menschen stürmten herein. Sie alle redeten wild durcheinander. Es herrschte Aufregung und Chaos.

„Macht Platz!“, rief einer.

„Aus dem Weg, ihr Schafsköpfe“, ein anderer.

„Jemand muss Doktor Steenberg darüber informieren, dass wir dringend seine Hilfe brauchen“, redete ein Dritter dazwischen.

Und endlich Patrick Heemstedde, der von draußen heiser über sie alle hinwegbrüllte: „Verschwindet alle! Aus dem Weg. Verdammt noch mal! Lasst uns durch. Wir müssen sie hinlegen!“

Diejenigen, die zuvorderst hereingestürmt waren, mühten sich hektisch, an die Wand des Küchen- und Wohnraums zurückzuweichen. Einer von ihnen bewegte sich ohne sich umzuschauen rückwärts und fiel deshalb beinahe über den Hauptkommissar. Beelham schob ihn finster dreinblickend von sich. Der Rest der Menge teilte sich, sodass endlich ein breiter Spalt bis hin zur Tür frei wurde. Zwei Männer kamen herein. Sie trugen etwas zwischen sich. Beelham erkannte zuerst die nackten Füße, dann Teile eines zerrissenen Nachthemds und endlich den schlapp herabhängenden Kopf eines Mädchens. Das musste Inga Heemstedde sein. Sie hatten das Kind also tatsächlich gefunden. Randolph erhaschte noch einen Blick, aber abgesehen davon, dass der Körper mit Schnitten und Kratzern übersät und Inga derzeit nicht bei Bewusstsein war, fiel ihm nichts mehr auf. Die Männer trugen das Mädchen geradewegs an ihm vorbei hinüber zur Treppe. Endlich hatte es auch Patrick Heemstedde gänzlich ins Haus geschafft. Er hinkte deutlich und konnte den beiden, die seine Tochter trugen nur mit Mühe folgen. Bei jedem Schritt stützte er sich schwer auf die Heugabel, die er dem Hauptkommissar früher am Morgen bereits drohend vors Gesicht gehalten hatte. Der junge Mann war so sehr darum bemüht, dicht hinter den Trägern zu bleiben, dass er Beelham nur einen flüchtigen Blick schenkte. Doch als er ohne ein weiteres Wort zu verlieren, an ihm vorbeilaufen wollte, hielt dieser ihn unvermittelt am Arm fest.

„Was ist geschehen?“ Die Frage war kurz und erforderte eine umso längere Antwort. Das wiederum bedeutete einen nicht unbedeutenden Zeitaufwand, und Zeit schien Patrick Heemstedde gerade nicht zu haben.

Konnte es möglich sein, dass sie den Entführer tatsächlich gefasst hatten? Und wenn ja, wo befand er sich jetzt?

Von oben hörte man das Trampeln von Schritten. Eva Heemstedde erschien mit verheultem Gesicht und ungläubigem Blick auf der Treppe. Sie und ihr Ehemann, dessen Arm sich noch immer im festen Griff Commissaris Beelhams befand, wechselten einen enorm kurzen Blick, dann richtete sich die Aufmerksamkeit Patricks wieder auf Randolph. Seine Miene war von Schmerzen und gleichzeitig von aufbrausender Wut gezeichnet.

„Entscheidend ist, dass wir Inga gefunden haben und dass sie lebt. Hätten Sie uns nicht aufgehalten, hätten wir sie sicher früher gefunden! Vielleicht ginge es meiner Tochter dann jetzt bedeutend besser“, zischte er Beelham an, drückte ihm die Kinderzeichnung gegen die Brust, die er ihm bereits vor der Suchaktion gezeigt hatte, und riss sich dann los.

„Bringt sie hoch“, sagte er zu den beiden Männern an der Treppe und an alle gerichtet: „Wir brauchen Doktor Steenberg hier und das lieber früher als später.“

Danach gab er den Männern ein Zeichen und sie trugen Inga (an der völlig paralysiert wirkenden Eva vorbei) hinauf.

„Heemstedde!“, rief Beelham hinter dem ebenfalls die Treppe hinaufhumpelnden Patrick her. „Sie müssen mir sagen, was passiert ist. Sie müssen es mir jetzt sagen. Sie müssen mir alles erzählen!“

„Später! Sobald ich weiß, dass es meiner Tochter gut geht“, war die schlichte Antwort, dann verschwand der junge Mann zusammen mit seiner Frau im oberen Teil des Hauses und aus Randolphs Blickfeld.

Im Erdgeschoss kehrte anschließend eine beinahe unerträgliche Stille ein. Der Hauptkommissar schaute sich der Reihe nach um, und brachte dadurch doch niemanden dazu, etwas zu sagen.

Hatten diese Holzköpfe alle nichts gesehen? Oder wollten sie nicht reden? Was war passiert? Es gab so viele weitere Fragen, die nach einer Antwort verlangten. Wieso machten sie den Mund nicht endlich auf?

„Verdammt und zugenäht!“, entfuhr es Randolph. „Will mir keiner sagen, was vorgefallen ist?“

Keine Antwort. Einige senkten beschämt die Blicke. Selbst die Polizisten, die noch nach Patrick Heemstedde hineingekommen waren, konnten nur mit den Schultern zucken. Das war zu wenig, viel zu wenig. Das Mädchen lebte, das war gut. Aber was war mit ihrem Entführer? Was war mit dem Kindermörder von Westenschouwen? Über vierzig Männer und Frauen waren am frühen Morgen aufgebrochen, um bei der Suche zu helfen. Und davon hatte nicht ein Einziger etwas gesehen? Vorhin war bei Beelham für einen winzigen Augenblick tatsächlich so etwas wie Hoffnung aufgeflammt. Diese verrauchte mit jeder weiteren Sekunde, die er damit verbrachte, in die Gesichter schweigender Männer zu schauen, die ganz offensichtlich wirklich nichts Wichtiges zu erzählen hatten. Es war einfach frustrierend. Obwohl immerhin Inga gefunden worden war und überlebt hatte, konnte er keine Erleichterung verspüren. Denn die Gefahr war dadurch noch immer nicht gebannt. Dem Mörder war lediglich eines seiner Opfer entrissen worden. Und was das Mädchen zu erzählen hatte, wenn es wieder ansprechbar war, würde sich genauso zeigen müssen, wie Patrick Heemstedde ihm würde erläutern müssen, wie sich die Rettung Ingas zugetragen hatte, wenn das schon kein anderer tun konnte.

Weil bei der Klärung seiner drängendsten Fragen nicht einer der Anwesenden behilflich sein konnte oder wollte, entschied Randolph schließlich mit fester Stimme: „Wenn niemand etwas zu sagen hat, so wäre es wohl am besten, wenn Sie alle fürs Erste nach Hause gingen. Sollte Ihnen etwas einfallen, wenden sie sich direkt an mich oder meine Kollegen.“

Irgendwer versuchte dagegen zu argumentieren, dass sie in Pat Heemsteddes Haus waren und sich deshalb nicht von Beelham sagen ließen, wann sie zu gehen hatten. Einen besonders grimmigen Blick später verstummte derjenige und zog als Erster von dannen. In den folgenden Minuten verließ einer nach dem andern das Haus, abgesehen von den Polizisten war schließlich niemand mehr dort. Kurz wurde es noch einmal tumultartig, als Doktor Steenberg eintraf und von allen, die ihm begegneten, zur Eile angespornt wurde. Der alte Mann stolperte beinahe hinein und die Treppenstufen hinauf, so sehr setzten ihn die Männer unter Druck.

Steenberg blieb bis zum frühen Abend. In der Zwischenzeit verteilte Commissaris Beelham Anweisungen an seine Kollegen, die vom Festland gekommen waren, und entließ sie danach in den Feierabend. Letzten Endes war er der Letzte, der in der Küche des Hauses saß und wartete. Zumindest so lange, bis Inspecteur Smaal an die Tür klopfte und sich zu ihm gesellte. Sämtliche Fährverbindungen hatte er den Tag über schließen lassen. Da es davon lediglich zwei gab, war der Aufwand überschaubar gewesen. Außerdem hatte er mit den umliegenden Politieburreaus telefoniert, die dafür sorgten, dass jeder, der Schouwen-Duiveland verließ, kontrolliert wurde, sobald er den Fuß von einer der kleinen Fähren setzte, deren Betrieb am nächsten Morgen wieder anlaufen würde. Darüber hinaus hatte er sämtliche Bootsbesitzer im Umkreis davor gewarnt, abzulegen und irgendjemanden mitzunehmen, was während dieser Tage allerdings ohnehin unüblich war. Ein paar Fischer und Muschelsammler waren die Einzigen, die bei diesen Temperaturen noch raus fuhren, um ihrer Arbeit nachzugehen.

„Es gab sonst keine Auffälligkeiten heute, Commissaris. Nur ein wenig Unmut bei den wenigen Personen, die heute aufs Festland wollten. Aber es waren allesamt Einheimische. Die Personalien habe ich aufgenommen und nach einigem Murren, sind sämtliche Passagiere nach Hause gegangen.“

„Gut, gut“, brummte Randolph und schaute gedankenverloren zum Fenster hinaus, gleichwohl die Dunkelheit sich draußen die Dunkelheit bereits breitmachte und er dort kaum mehr etwas erkennen konnte. Vermutlich wäre es das zweite Wunder binnen eines Tages gewesen, hätte Kendrick Smaal einen Verdächtigen festgenommen und eigentlich war bereits eines mehr als man erhoffen konnte. Das Mädchen lebte, es war nicht schwer verletzt. Wenn man den Worten des alten Doktors Glauben schenkte, würde Beelham sie bereits morgen befragen können. Dennoch vermochte nichts seine Laune zu heben. Patrick und Eva Heemstedde waren noch immer im Obergeschoss und hatten sich nicht mehr in der Küche blicken lassen. Dabei wussten beide, dass der Hauptkommissar auf Patricks Aussage wartete. Beelham hatte in der ganzen Aufregung der letzten Stunden seinen Kaffee nicht leer getrunken. Er stand kalt geworden auf dem Tisch. Aber Beelham wünschte sich mittlerweile ohnehin nichts mehr sehnlicher, als eine Zigarette und ein paar erhellende Informationen. Es war, wie bereits den ganzen Tag, eine Qual weder das eine noch das andere zu bekommen.

Das änderte sich erst, als Inspecteur Smaal ausgiebig gähnte und Randolph ihm darauf in den Feierabend schickte.

„Nun machen Sie sich schon auf den Weg heimwärts, Keks. Es gibt nichts mehr zu tun.“

„Aber, Commissaris, sind Sie sicher, dass Sie mich hier nicht mehr brauchen.“

Beelham fuhr sich mit der Hand durchs Gesicht und murmelte dabei kaum hörbar: „Würde mich wundern, wenn heute überhaupt noch etwas passiert, bei dem ich irgendwelche Hilfe bräuchte.“

Als er die Hand sinken ließ, schaute er Smaal aus müden Augen an. „Gehen Sie nur. Sie haben alles getan, was Sie tun konnten. Im Moment besteht keine Notwendigkeit, dass zwei von uns ihren Feierabend opfern.“

„Commissaris?“

„Nun verschwinden Sie schon, Keks, ehe ich es mir anders überlege. Wenn sie möchten, nehmen Sie den Wagen. Ich werde zu Fuß zurückfinden.“

„Aber Ihr Bein. Sie können …“

Beelhams Blick war durchdringend und verfehlte seine Wirkung nicht. Kendrick Smaal verstummte. Ein widerwilliges Kopfnicken drückte ein widerwilliges „In Ordnung, Commissaris“ aus, dann ging er, aber er ließ dabei demonstrativ die Schlüssel auf dem Küchentisch liegen. Als wäre das Zuschlagen der Haustür ein Signal gewesen, dauerte es kaum mehr eine Minute, bis Patrick Heemstedde auf der Treppe erschien und zu Randolph hinunter in die Küche kam. Schweigend hielt er dem Hauptkommissar eine Zigarettenpackung hin, gab ihm anschließend Feuer, ehe er sich selbst eine Filterlose anzündete und Beelham gegenüber Platz nahm. Da Heemstedde nicht gewillt war, noch einmal aufzustehen, diente ihnen Beelhams Kaffeetasse als Aschenbecher. So saßen die beiden Männer da, rauchten, schauten einander an, verloren sich in den eigenen Gedanken und schwiegen. Das änderte sich erst, als Randolph aus den Tiefen seiner Dienstjacke ein Notizbuch zog, es mitsamt Stift auf den Tisch legte und aufschlug.
Patrick seufzte, ließ den abgebrannten Zigarettenstummel in die Tasse fallen und griff bereits nach der Packung, um sich eine weitere zu genehmigen. Mitten in der Bewegung überlegte er es sich anders, ließ eine Hand sinken, während die andere zu seinem Nacken wanderte und ihn eine Weile massierte.

„Es mag verrückt klingen, aber ich habe heute Dinge gesehen, die ich meinen Augen selbst kaum glauben kann.“

„Sie sollten es lieber glauben“, brummte Beelham, schnippte die Reste seiner Zigarette ebenso in die Tasse, bevor er Stift und Notizbuch nahm. „Erzählen Sie mir, was Sie gesehen haben.“

Kapitel 20

4. Juli 2012

Marius Maaken war noch immer sichtlich benommen. An seiner Schläfe, dort wo der Vogel mit einiger Wucht mit ihm zusammengestoßen war, zeichnete sich eine größer werdende Schwellung ab. Ansonsten schien es ihm den Umständen entsprechend gut zu gehen.

„Was war das?“

„Eine Möwe auf Konfrontationskurs. Dummes Tier. Hat sich wohl bedroht gefühlt.“

Maaken befühlte vorsichtig die Beule und schüttelte langsam den Kopf.

„Ziehen es Vögel nicht vor zu fliehen?“, fragte er. Darauf wusste Ben Beelham keine gescheite Antwort zu geben. Er war kein Vogelkundler und von dem wenigen Wissen über Möwen half ihm nichts, um diese Frage zu beantworten. Es war natürlich naheliegend, dass die Tiere eher die Flucht ergriffen als anzugreifen, sofern es nicht darum ging, eine Brutstätte zu verteidigen oder so. Die schwarze Möwe hatte freilich nicht den Anschein erweckt, eine Flucht überhaupt in Erwägung gezogen zu haben. Zuerst hatte sie Beelham verfolgt und dann den Surveillant zielgerichtet angegriffen.

Inga Heemstedde war hinausgekommen, um nachzuschauen, ob alles in Ordnung war.

Maaken, dem die Sache offensichtlich peinlich war - wer ließ sich schließlich schon von einer Möwe ausknocken - beeilte sich, Entwarnung zu geben.

„Mir fehlt nichts. Es wird wohl nur eine Beule bleiben.“ Um das Gesagte zu demonstrieren, kam er auf die Beine, wo er mit wackeligem Stand, den Dreck von seiner Diensthose putzte und sich anschließend hinunterbückte, um das am Boden liegende Funkgerät aufzuheben.

„Seien Sie froh, dass Sie ihr Augenlicht noch haben“, sagte Inga. „Das war mitnichten ein Zufall.“

Zeitgleich wandten sich die fragenden Blicke der Polizisten der alten Frau zu.

„Es geht etwas vor. Irgendwas liegt in der Luft. Halten Sie beide die Augen offen.“

Vor dem Hintergrund, dass eigentlich Beelham und Maaken hergekommen waren, um sie zu warnen, waren diese Worte genauso mysteriös wie beunruhigend. Aber jegliche Nachfragen unterband die Blumenhändlerin in der folgenden Sekunde.

„Ich sollte wieder hineingehen, sofern Ihnen wirklich nichts fehlt.“ Bevor sie sich herumdrehte, holte sie ein in schwarzes Leder gebundenes Büchlein hervor und drückte es dem weiterhin sprachlosen Commissaris, in die Hand.

„Vielleicht kann Ihr Großvater einiges erklären. Ich hatte es viel zu lange bei mir, obwohl ich es nicht mehr besitzen sollte. Seien Sie vorsichtig und treffen Sie die richtigen Entscheidungen, vielleicht können Sie dann viele Leben retten“, sprach sie, ging hinein und schloss die Tür hinter sich, ohne Maaken und Beelham noch eines weiteren Blickes zu würdigen.

„Wie meint Sie das denn?“, fragte der Surveillant, kratzte sich aus Gewohnheit am Kopf und zuckte von Schmerz erfüllt zurück, als er unachtsam die verletzte Stelle berührte.

Beelham brauchte etwas länger, um den Faden wiederzufinden, wenn er ihn am heutigen Tag überhaupt einmal zu fassen bekommen hatte.

„Ich habe nicht die geringste Ahnung.“ Er zuckte mit den Schultern, dann schaute er auf das lederne Buch hinab, drehte es zwischen seinen Fingern und schlug es auf. Bevor er jedoch darin lesen konnte, fiel Maaken wieder ein, weshalb er hergekommen war.

„Es hat einen weiteren Mord gegeben“, berichtete er. „Zaalman will, dass wir zurück zum Treffpunkt kommen. Im ganzen Ort scheint Panik auszubrechen.“

Ben nickte, schlug das Buch zu und steckte es weg. Was immer darin stand, es würde warten müssen. Der Vogelangriff auf den Surveillant hatte ihn davon abgelenkt, dass Inga ihm bereits von dem dritten Mord erzählt hatte. Es war im Radio gewesen, hatte sie gesagt. Maaken hatte ihm nun nur die offizielle Bestätigung geliefert. Das alles wurde immer wirrer. Und wenn tatsächlich Panik unter den Touristen ausbrach, endete es vermutlich in vollkommenem Chaos. Ein Zustand, den der Mörder nur gutheißen konnte, wenn er von hier fort wollte, sofern er das überhaupt vorhatte. Wie es auch immer sein mochte, sie hatten keine Zeit zu verlieren und Beelhams Wagen stand ziemlich weit entfernt.

„Gibt es sonst noch etwas Neues via Funk?“, fragte Beelham und schaute Maaken an.

„Nein, die Verbindung spinnt schon wieder, seit wir auf diesem Grundstück sind oder in dessen Nähe.“ Maakens Stimme war zu entnehmen, dass er noch nicht wieder völlig klar war. Allerdings nickte er beinahe eifrig als Ben fragte: „Sind Sie wirklich in Ordnung?“

Es entsprach sicher nicht der Wahrheit, aber zurücklassen konnte der den jungen Polizisten wohl kaum. „Also gut. Kommen Sie mit, ich habe kein gutes Gefühl bei der Sache.“

„Das haben Sie heute wohl häufiger nicht.“

Commissaris Beelham erwiderte nichts, zumal er nicht erkennen konnte, ob der Ausspruch ernst gemeint war oder eher flapsig rüberkommen sollte. Ganz egal. Der Tag war bereits kompliziert genug. Stattdessen legte er einen strammen Schritt vor und eilte der Straße entgegen, sodass der dicke Surveillant nur mit Mühe hinterherkam.

Beelham kannte Zaalmans Pläne nicht, umso hilfreicher würde es sein, sie frühestmöglich zu erfahren. Und vielleicht wurde es bis dahin langsam endlich hell. Diese verdammte Dunkelheit machte vieles noch schlimmer, wohingegen bei ordentlichen Lichtverhältnissen die meisten Dinge einfach anders aussahen. Letztendlich blieb die Hoffnung auf Besserung, obwohl Ben nicht darauf bauen wollte; nicht an einem solchen Tag.

Kapitel 21

„Er wird nicht kommen“, maulte Andrej. Es dauerte bereits zu lange. Und wenn man dem Radio in Harry Romdahls Küche glaubte, wurde die Gesamtsituation langsam kompliziert. Im Umland waren drei Leichen gefunden worden. Die Leute gerieten in Aufruhr. Ein Liveinterview mit einem Augenzeugen war mittendrin abgebrochen, weil flüchtende Menschenmassen, Reporter und Interviewpartner mit sich gerissen hatten. Aus der Ferne hörte Andrej immer wieder Signalhörner. Die Polizeipräsenz musste mittlerweile riesig sein. Außerdem hatte es vor nur einer Minute eine Bekanntmachung, ebenfalls via Radio, gegeben, die besagte, dass die Polizei aus Sicherheitsgründen jedes Fahrzeug, das aus Westenschouwen hinaus wollte, kontrollieren musste, wobei die Personalien aller Insassen aufgenommen werden würden. Bei Viktor hatte keine dieser Meldungen eine Reaktion ausgelöst; nicht mal ein kurzes Verzerren des Mundwinkels oder ein Schulterzucken. Ihm schien gleichgültig zu sein, was um sie herum geschah.

„Für mich zählen heute nur Ari Sklaaten und Harry Romdahl“, hatte er in ungerührtem Tonfall gesagt, ohne von seinem Smartphone aufzublicken, als Andrej ihn erwartungsvoll angesehen hatte, jeweils, nachdem das Radio die immer beunruhigender werdenden Neuigkeiten verkündet hatte.

Für Andrejs neuerliches Zweifeln hatte er deshalb ebenso wenig übrig.

„Das ist deine Meinung. Und die ist falsch.“

„So?!“ Es gab nicht unbedingt zahlreiche Dinge, die Andrej nervös machten. Der längere Aufenthalt in Untersuchungshaft für drei Morde, für die sie ausnahmsweise nicht verantwortlich waren, gehörte dazu. Zwei polizeibekannte Personen, wie sie es waren, würden von den Kontrolleuren auf den Straßen sicher nicht einfach durchgewinkt werden. Diese Sache entwickelte sich mehr und mehr zu einer Mausefalle und dabei waren ursprünglich sie die Jäger gewesen. Das waren sie freilich immer noch und gleichzeitig spürte Andrej, dass sich eine unsichtbare Schlinge um sie zuzog.

„Er wird kommen“, beruhigte Viktor. „Und er wird Sklaaten mitbringen. Sie sind schon unterwegs.“ Wie zum Beweis hielt er Andrej das Smartphone hin. Auf einer digitalen Karte blinkte ein kleiner roter Punkt, der sich langsam auf ihre Position zubewegte.

Andrej überzeugte das dennoch nicht. Vor einigen Tagen hatten sie bereits in Romdahls Küche gehockt und auf ihren ehemaligen Kollegen gewartet. Er war nicht gekommen und es hatte einiger Anstrengung bedurft, um ihn ausfindig zu machen. Weshalb sollte es nun anders kommen? Und selbst wenn er hier auftauchte, wie lange würden sie brauchen, um die Sache zu erledigen? Es gab zu viele dieser ungeklärten Fragen, als dass ein blinkender Punkt Andrej zu beruhigen vermochte. Er war sicher nicht die hellste Birne im Lampenladen, wenn es allerdings darum ging, Probleme zu erkennen, die zu einer Gefahr für ihn selbst werden konnten, war er ganz weit vorne mit dabei. Sein Unterbewusstsein signalisierte ihm daher deutlich, dass sie sich bereits auf sehr dünnem Eis bewegten und nur eine falsche Entscheidung den Ausschlag über Erfolg und Misserfolg bedeuten konnte.

„Wie lange noch?“, fragte er, als er das Gerät an Viktor zurückreichte.

„Ein paar Minuten.“

„Und wie soll es danach weitergehen?“

Das erste Mal seit einer gefühlten Ewigkeit hob Viktor den Kopf, sah Andrej an und offenbarte ein vorfreudiges Grinsen.

„Wir werden es bald sehen.“ Unvermittelt stand er auf, langte nach dem Lichtschalter an der Wand und ließ die Lampen erlöschen. „Wir werden es sehen.“

Kapitel 22

3. November 1962

Der Polizeibulli raste mit überhöhter Geschwindigkeit auf der Landstraße in Richtung Zierikzee.

Randolph Beelham war noch immer aufgebracht. Obwohl er das Haus der Heemsteddes bereits vor zehn Minuten verlassen hatte, in den Polizeiwagen gestiegen und davongefahren war, vermochte er nicht, sich zu beruhigen. Die Geschichte, die Patrick Heemstedde ihm aufgetischt hatte, war an Lächerlichkeit kaum noch zu überbieten. Möwen, die seine Tochter angegriffen hatten und irgendetwas, das im Meer verschwunden war, kurz bevor der Vater über den Strand zu seinem Kind geeilt war. Es war das reinste Schauermärchen gewesen. Beelham hatte genug davon. Er hatte so lange gewartet, um etwas zu erfahren, das ihn bei seinen Ermittlungen voranbrachte und bekam von seinem zweitwichtigsten Zeugen eine solche Geschichte aufgetischt. Wie viele Kinder müssen noch sterben, damit ich endlich eine ordentliche Aussage von ihnen erhalte?“, hatte der Hauptkommissar ihn beinahe angebrüllt, als Patrick selbst nach mehrmaligem Nachhaken bei der Version mit den wahnsinnigen Möwen und dem Monster aus dem Meer geblieben war.

„Ich kann nur das schildern, was ich gesehen habe“, war Heemsteddes beharrliche Antwort gewesen.

„Unsinn!“, hatte Beelham schließlich außer sich vor Wut gerufen, sein Notizbuch heftig zugeklappt und es zurück in seine Dienstjacke gesteckt. Wobei die Wucht seiner Aktion derart heftig ausgefallen war, dass die Innentasche dabei teilweise einriss. Dann war er aufgestanden und gegangen, aber nicht ohne diesem fantasierenden Dummkopf noch einmal zu sagen, dass er am nächsten Morgen wiederkäme und dann eine ordentliche Antwort verlange.

Die Erwiderung war im Zuknallen der Haustür untergegangen. Was immer Patrick noch gesagt hatte, es war an diesem Tag ohnehin nicht mehr von Bedeutung.

„Einfaltspinsel!“, fluchte Beelham und nahm eine scharfe Rechtskurve, ohne dabei Anstalten zu machen, die Bremsen des Fahrzeugs zu benutzen. Die Reifen quietschten, außerdem fehlte nicht viel und der Kleintransporter wäre zur Seite umgekippt. Randolph achtete nicht darauf, stellte stattdessen den Fuß aufs Gaspedal und raste weiter durch die Nacht.

„Möwen, Monster, Meeresgetier. Man kommt sich vor wie in einem Schauermärchen.“

Derlei erwartete man allerhöchstens von Kindern und selbst denen würde man für das Fantasieren und offensichtliche Lügen eine Tracht Prügel verpassen. Heemstedde war ein ausgewachsener Mann und gab dennoch solchen Blödsinn von sich. Dass ausgerechnet er zuerst am Strand angekommen war und das, obwohl er sich auf dem Weg dorthin den Fuß verstaucht hatte, machte es nicht besser. Keiner der übrigen Sucher, die erst einige Augenblicke nach ihm zum Strand vorgedrungen waren, würde seine Aussage bestätigen könne. Das hatte Patrick selbst gesagt. Als die ersten Helfer bei ihm und seiner Tochter eintrafen, war der Schwarm wild gewordener Möwen, die angeblich über seine Tochter hergefallen waren, längst davongeflogen und auch das seltsame Etwas, das im Meer verschwunden war als Heemstedde am Strand aufgetaucht war, würde niemand gesehen haben. Was blieb war ein großer Haufen Scheiße voller Fantastereien. Die heranstürmenden Männer hatten am Strand alle sonstigen Spuren zertrampelt. Es war genau passiert, was er mit einer organisierten Suche hatte verhindern wollen.

Etwas Schwarzes kam unvermittelt auf ihn zugeflogen. Beelham sah es nur für den Bruchteil einer Sekunden, ehe es gegen die Frontscheibe krachte. Ein heftiger Knall. Glas splitterte. Federn stoben auseinander. Instinktiv trat Randolph heftig auf die Bremse. Rutschend kam der Polizeibus zum Stehen und stellte sich dabei quer auf die Straße. Die Überreste des Vogels wurden über die heilgebliebenen Teile der Scheibe verteilt. Auf Höhe von Beelhams Kopf war der Schnabel des Tieres durch das Glas gestoßen und ragte halb geöffnet ins Fahrzeuginnere. Blut lief von hinten hinein und tropfte von dessen Ende auf die Armatur. Der Rest des Kopfes, beziehungsweise das komplette Tier, war nur noch als schwarzrote, mit Federn vermischte Masse auszumachen. Beelham schluckte und erinnerte sich daran, den ins Stocken geratenen Atem wieder in Gang zu bringen. Der Schock saß ihm in den Knochen. Der Anblick, der sich vor ihm offenbarte, machte es nicht besser. Sein Herz klopfte heftig in der Brust.

„Verdammter Bockmist! Verdammter … Verdammte …“ Randolph gingen die Worte aus, um den Moment in seiner Gesamtheit zu beschreiben. Er machte den Mund auf und zu, wischte sich den Schweiß von der Stirn, der sich beim anschließenden Betrachten seiner Handfläche als Blut entpuppte. Es war nicht sein Eigenes, aber damit war die Liste der positiven Eigenschaften zu dieser Situation bereits erschöpft. Beelham betrachtete regungslos die Sauerei vor sich auf der Windschutzscheibe.

„Möwen“; knurrte er endlich und dachte daran, dass sein Tag keinen mieseren Abschluss hätte finden können. „Möwen …“

Kapitel 23

4. Juli 2012

Die Straße war mittlerweile voller Menschen und Autos, die Stoßstange an Stoßstange standen. Einige Menschen schrien panisch nach Kindern, Ehemännern oder –frauen, die offenbar im Gedränge verlorengegangen waren. Das befürchtete Chaos brach bereits aus und würde mit jeder weiteren Minute schlimmer werden. Eine weitere Meldung über einen Mord oder Ähnliches und die Situation würde eskalieren. An den Ausgängen der Campinganlagen versuchten Polizisten zwar für Ruhe und Ordnung zu sorgen, hatten damit aber mäßigen Erfolg.

Ben und Maaken ließen sich davon nicht aufhalten. Sie waren noch nicht ganz zurück am Auto des Commissaris und dieser sich begann, Gedanken zu machen, wie er bei den derzeit überfüllten Straßen überhaupt zurück zum Parkplatz kommen sollte, als das Funkgerät seinen Dienst wieder aufnahm und sie sogleich mit neuen Anweisungen bedachte.

„Hier Einsatzleitung. Beelham, bitte melden.“

Maaken, der von dem strammen Marsch völlig außer Atem war, reichte das Gerät an Beelham weiter. Dieser wiederum war alles andere als glücklich über die abermalige Verzögerung. Der Surveillant hatte auf dem Rückweg mehrmals geschlingert und Schwindelgefühle gezeigt. Sie hatten dadurch eine Menge Zeit verloren. Obwohl der junge Polizist immer wieder beteuert hatte, er sei okay, hatte der Kommissar es nicht riskieren können, dass Maaken zusammenbrach. So war es unumgänglich gewesen, mehrere Pausen einzulegen und wenn man sich den Surveillant jetzt anschaute, waren selbst diese nicht zahlreich oder lang genug gewesen.

„Hier Einsatzleitung. Commissaris Beelham, unverzüglich Meldung machen!“

Unzufrieden drückte Ben auf den Kommunikationsknopf und hielt das Funkgerät vor seinen Mund.

„Hier spricht Beelham. Wir sind auf dem Weg zum Dienstwagen. Es wird noch ein paar Minuten dauern. Surveillant Maaken hat einen Schlag an die Schläfe bekommen, weshalb wir einige unplanmäßige Pausen einlegen mussten. Was gibt’s?“

„Wie ist ihre aktuelle Position?“

Die Frage irritierte Beelham. Sie waren auf dem Weg und schneller ging es eben nicht. Genervt schüttelte er den Kopf, bevor er antwortete. „Kehren vom westlichen Ende des Krajiensteinwegs zurück zum Dienstwagen. Wieso?“

„Ich fürchte, wir haben einen Häuserbrand, nicht weit entfernt.“

„Feuer?“ Beelham schaute sich um, konnte aber im diesigen Zwielicht und durch den mittlerweile wieder dichter werdenden Nebel keine Rauchsäule erkennen, die auf etwas Derartiges hinwies und überhaupt, was hatte die Polizei mit dem Brennen eines Wohnhauses zu tun. Sein Hirn gab ihm die Antwort selbst. An einem Tag, wie dem heutigen, war so gut wie ausgeschlossen, dass es reiner Zufall war.

„Richtig gehört“, sagte die Stimme am Funkgerät. „Es handelt sich um ein kleines Gebäude in der Nähe auf direktem Weg zum Strand.“

„Und weiter?“

„Das Haus gehört einem gewissen Harry Romdahl.“

Romdahl? Romdahl? Bei dem Namen klingelte etwas bei Ben, aber er kam nicht darauf. Er schaute zu Surveillant Maaken, der sich auf den eigenen Oberschenkeln abstützte und nach Luft ran. Er brachte gerade noch ein ratloses Schulterzucken zustande.

„Ja?“, fragte Beelham deshalb vorsichtig weiter.

„Dieser Romdahl wurde kurz nach dem Einsturz von Het Meeuwennest von der Reddingsbrigade aus dem Wasser gezogen und ins Krankenhaus nach Zierikzee gebracht. Er ist von dort allerdings zusammen mit einem anderen Mann, dessen Identität weiter unbekannt ist, spurlos verschwunden. Das ist an dem Tag passiert, als die Schüsse im Krankenhaus im Zimmer des Unbekannten gefallen sind. Dabei wurde niemand verletzt, aber weder die Schützen noch Romdahl und der andere Mann wurden bislang gefunden.“

Etwa in der Mitte des Funkspruchs war bei Ben der Groschen gefallen. Er hatte davon gehört, obwohl die Schlagzeilen weiterhin von Westenschouwen und Het Meeuwennest dominiert worden waren. Auch polizeiintern war kein großes Fass deswegen aufgemacht worden. Das Polizeibüro in Zierikzee hatte vorgestern eine Standardsuchmeldung herausgegeben.

Wenn man es genauer betrachtete, ergab sich durchaus ein Gesamtbild. War dieser Romdahl womöglich derjenige, der herumlief und wahllos Menschen tötete oder dieser Unbekannte?

Es bestand zumindest eine gewisse Wahrscheinlichkeit. Und wenn Romdahls Haus brannte, dann war das vielleicht die Reaktion auf etwas anderes, was sie bislang noch nicht auf dem Schirm gehabt hatten.

Beelham drückte erneut den Kommunikationsknopf.

„Was sollen wir tun?“

„Die Feuerwehr ist bereits vor Ort und hat den Brand unter Kontrolle. Angeblich haben sie einen Mann lebend geborgen. Abgesehen von einer Rauchvergiftung unverletzt. Finden Sie heraus, was das genau passiert ist und wer der Mann ist und ob es irgendwelche Zusammenhänge gibt.“

Ben nickte. Das klang logisch und würde außerdem dafür sorgen, dass sie die morgendliche Klinkenputzerarbeit endgültig hinter sich ließen, außerdem würde es ihn vorläufig nicht zurück zu Hauptkommissar Zaalman bringen und das war immerhin für sein persönliches Wohlbefinden derzeit ganz klar besser.

„Wird gemacht“, bestätigte er und ließ sich danach die Adresse geben. Anschließend verlor er keine Zeit mehr, ließ den Surveillant hinter sich und eilte dem eigenen Dienstwagen entgegen. Da die Straße nur in Richtung Ortsausgang überfüllt war, konnte er ohne große Probleme in die andere Richtung fahren. Er sammelte den über den Fußweg hechelnden Maaken ein und fuhr, so schnell es umherirrende Passanten, Gegenverkehr und Nebel erlaubten, zu Harry Romdahls brennendem Strandhäuschen im Duinweg. Dass ihm währenddessen zwei schwarze Möwen folgten, bemerkte er zunächst nicht. Dafür hatte er Augen für den grauen Oberklassewagen, der ihm in einer Seitenstraße entgegenkam und den er am frühen Morgen in der Nähe der Deltawerken bereits einmal gesehen hatte. Er fiel ihm auch deshalb auf, weil der Lack auf der Motorhaube deutlich zerkratzt und eingedellt war. Diesmal ließ er geistesgegenwärtig Maaken das Nummernschild aufschreiben, damit dieser anschließend in Erfahrung bringen konnte, wem der Wagen gehörte und was er hier zu suchen hatte. Um das Auto zu stoppen und es selbst zu kontrollieren blieb keine Zeit, aber die Insassen würden ohnehin nicht sehr weit kommen, wenn sich an der Verkehrssituation in Westenschouwen nichts Gravierendes änderte und aufgrund der anhaltenden Kontrollen tendierte die Wahrscheinlichkeit dafür gen null. Weil Maaken auf die Schnelle nichts zu schreiben auftreiben konnte, reichte Ben ihm instinktiv das seltsame kleine Büchlein, dass Inga Heemstedde ihm in die Hand gedrückt hatte und den Stift, den er immer im Handschuhfach bei sich hatte. Dass der junge Mann nicht auf die Idee kam, das eigene Smartphone zum Erstellen einer Notiz zu benutzten, verwunderte Beelham nicht. Er selbst kannte sich mit diesen neuartigen Telefonen nicht aus und konnte kaum mehr als damit telefonieren. Es kam ihm daher selbst nicht in den Sinn. Seine Gedanken beschäftigten sich ohnehin bereits ausschließlich mit diesem Harry Romdahl, oder wie der Kerl hieß, und seinem brennenden Haus. Ben hatte so eine Ahnung; ein Bauchgefühl, das ihm sagte, Romdahl würde ein entscheidendes Puzzleteil inmitten der chaotischen Ereignisse dieser Stunden werden. Eine logische Erklärung dafür hatte er freilich nicht und dennoch ließ es ihn nicht los. Noch weniger, als Surveillant Maaken ihm erzählte, dass der graue Wagen, den sie mittlerweile um einige Hundert Meter hinter sich gelassen hatten, zu genau dem gleich Unternehmen gehörte, das auch Besitzer des Kleintransporters war, den man am Stadtrand im Entwässerungsgraben gefunden hatte. Das mochte natürlich genauso ein Zufall sein, wie so vieles, aber wie hoch standen die Quoten, dass es eben das nicht war. Ziemlich gut, wollte Beelham meinen und beschleunigte den Wagen, sobald er konnte, noch ein wenig. In Richtung Strand und Duinweg wurde der Verkehr weniger. Ein Großteil der Menschen schien tatsächlich in Panik zu versuchen, den Ort zu verlassen. Nur wenige Sensationsgierige streiften hier noch mit Kamera und aufmerksamen Augen durch die Straßen. Einer sprang Beelham beinahe vors Auto. Nur die gute Reaktion des Commissaris verhinderte einen Unfall.

Etwas später erreichten deshalb sie den Duinweg, der mehr ein Pfad als eine befahrbare Straße war. Und so konnte man deutlich erkennen, dass die Feuerwehr bereits mit einigen breiteren Fahrzeugen darübergefahren war, das Grün beiderseits des Weges war platt gewalzt worden. Rücksicht hatten die Männer der Brandwache dabei keine genommen. Eine weiße Möwe hatte sich im hohen Gras versteckt und es offenbar nicht verstanden, schnell genug die Flucht zu ergreifen. Das Tier war von einem oder mehreren Reifen überrollt worden und lag zerquetscht zwischen den von ihrem Blut gefärbten Halmen.

Kapitel 24

4. November 1962

„Eine Möwe?“, fragte Inspecteur Smaal ungläubig und beobachtete Randolph Beelham dabei, wie er die letzten roten Spritzer von der Frontscheibe wischte. Das Glas würde komplett ausgetauscht werden müssen. Sie hätten Glück, wenn es später, auf dem Weg zu Heemsteddes Haus, nicht vollends reißen würde. Auf einen Versuch mussten sie es dennoch ankommen lassen, sofern sie nicht zu Fuß gehen wollten.

„Ein verdammt großes Tier, ja“, bestätigte der Hauptkommissar, als er fertig war und den schmutzigen Lappen in den bereitstehenden Wassereimer warf.

„Aber wieso ist …?“

Beelham schüttelte den Kopf und hielt Kendrick Smaal den Eimer hin. „Stellen Sie das weg, wir haben keine Zeit. Um die Reparatur der Scheibe müssen wir uns später kümmern. Und was diesen Vogel angeht, ist alles gesagt. Ein unglücklicher Zufall und nicht mehr.“

„Seltsamer Zufall“, murrte Small, der wohl gerne eine ausführlichere Schilderung der Ereignisse gehört hätte. Aber da gab es nicht viel mehr zu erzählen. Der Vogel war frontal gegen die Frontscheibe geflogen. Punkt. Es bestand keine Notwendigkeit, mehr daraus zu machen, als es gewesen war. Zumal Beelham die Nase gründlich voll hatte von diesen mysteriösen Vogelgeschichten. Sie waren eine klare Behinderung seiner Arbeit. Einen anderen Zweck erfüllten sie in seinen Augen nicht. Gleichzeitig fürchtete er, dass die Befragung des Mädchens noch mehr davon ans Tageslicht befördern würde.

„Steigen Sie ein, Keks. Wir wollen mal hören, was Inga Heemstedde zu den Vorgängen des gestrigen Tages zu sagen hat. Wenn sie überhaupt ansprechbar ist. Ich habe ein selten schlechtes Bauchgefühl.“

Man sah Kendrik Smaal an, dass er gerne etwas erwidert hätte. Jedoch unterdrückte er es und stieg daher schweigend in den beschädigten Polizeitransporter. Randolph Beelham glaubte ziemlich genau zu wissen, was im Kopf des Inspecteurs vorging. Alles deutete bei den bisherigen Morden zumindest auf die Beteiligung von Möwen und anderen Seevögeln hin. Die Ereignisse der letzten vierundzwanzig Stunden schienen diesen Eindruck zu bestätigen. Allein dagegen sprach die unumstößliche Tatsache, dass die Tiere keine Menschen angriffen und erst recht nicht nach einem bestimmten Muster vorgingen, wie es bei allen Morden geschehen war. Es musste einfach eine hintergründigere Erklärung geben und den galt es herauszufinden. Inga Heemstedde war eventuell der Schlüssel und eine jener glücklichen Fügungen, an die er nicht zu glauben wagte. Aber all das würde sich nun zeigen.

Obwohl sie aufgrund der zerborstenen Scheibe schneckentempoähnlich über die Landstraße gekrochen waren, kamen sie vor dem Stundenschlag zur Mittagszeit an. Es war ein Glück, dass es aus der durchgehend grauen Wolkendecke keinen Tropfen regnete.

Nach einigem Klopfen öffnete Patrick Heemstedde die Tür. Er sah aus, als habe er die ganze Nacht über kein Auge zugetan. Dementsprechend war es um seine Gastfreundschaft bestellt.

„Kommen Sie, bringen wir es hinter uns“, murrte er zur Begrüßung, wandte sich ab und ging wieder hinein.

„Vielleicht ist es besser, wenn ich hier warte“, bot Smaal dem Commissaris gleich an. Er schien das Gefühl zu haben, je weniger Polizeipräsenz vorhanden war, desto eher würde sich die Situation entspannen. Zumal er seiner Meinung nach sowieso eher im Weg herumstehen würde, als er von Nutzen sein konnte.

Beelham wollte davon nichts wissen. Ein mürrischer Patrick Heemstedde durfte nicht der Grund dafür sein, dass sich ein Polizist im Dienst gleich dazu genötigt fühlte, diesen nicht länger ordnungsgemäß auszuführen.

„Sie kommen mit, Inspecteur“, beschloss er und damit hatte sich das Thema erledigt.

So stieg Kendrick Smaal hinter dem Commissaris die Holztreppe hinauf, blieb aber auf Bitten von Eva Heemstedde zumindest im Flur zurück, da das Kinderzimmer ohnehin nicht viel Platz bot und die Mutter ihrer Tochter nicht mehr zumuten wollte, als unbedingt nötig war. Beelham kam der Bitte widerwillig nach, wies Smaal jedoch an, genau zuzuhören.

Die Holzdielen quietschten und ächzten unter seinen Schuhen, als er den Raum betrat. Inga lag im Bett in der Ecke des kleinen Raumes direkt neben dem Fenster. Ihre Arme und Beine waren bandagiert worden und sowohl am Hals als auch an Stirn und Schläfe waren breite Heftpflaster aufgebracht worden. Das Mädchen wirkte blass und verschüchtert. Beelham wunderte sich nicht, dass der alte Doktor Steenberg am Ende des Bettes saß und sich die Verletzungen an den Füßen des Kindes ansah. Gestern hatte Randolph lediglich einen kurzen Blick auf Inga werfen können, jetzt sah er, wie mitgenommen das Kind war. Aus ängstlichen Augen starrte sie ihn an und drückte dabei ein Stofftier und eine Puppe an ihre Brust.

Patrick Heemstedde hatte sich neben der Tür aufgebaut. „Seien Sie bitte vorsichtig, Commissaris“, flüsterte er Beelham zu, als dieser sich dem Bett näherte.

„Sie hat Schreckliches durchgemacht“, krächzte Doktor Steenberg bestätigend und erhob sich. „Ich kann nicht mit Sicherheit sagen, dass das Mädchen schon bereit ist, über das zu reden, was ihr widerfahren ist.“

Randolph konnte die Einwände nachvollziehen. Und dennoch galt es als prioritär zu berücksichtigen, dass ein Mörder und Entführer gefasst werden musste. Und das ging nun einmal nur mit Ingas Aussage. Für die Befindlichkeiten des traumatisierten Kindes blieb da wenig Platz.

„Sie wird reden müssen“, sagte er deshalb rundheraus und war Inga dabei einen deutlichen Blick zu. „Wenn sie uns nichts sagt, stochern wir weiterhin im Dunkeln.“

„Ich habe Ihnen doch gestern bereits gesagt, dass sie von einem Schwarm Möwen angegriffen worden ist“, warf Patrick ein und Steensberg, der sich an Beelham vorbei in Richtung Tür schob, nickte zustimmend. Das missfiel dem Commissaris gewaltig. Er hatte Patrick Heemstedde schon gestern ausdrücklich gesagt, was er von dessen Aussage hielt. Annähernd ebenso scharf war daher seine jetzige Erwiderung.

„Und ich hoffe sehr, dass mir das Kind weniger Märchen erzählt, als ihr Vater.“

Beelham zog sein Notizbuch und einen Stift aus der Dienstjacke und näherte sich dem Bett, bis er noch etwa eineinhalb Meter davon entfernt war. Instinktiv rutschte das Mädchen zurück zur Wand.

„Sie machen ihr ja Angst“, echauffierte sich Heemstedde, aber Beelham hob nur die Hand, um ihm zu signalisieren, dass er jetzt mit seiner Tochter sprach und nicht mit ihm.

Die Befragung verlief zäh. Inga brachte nicht viele Sätze heraus. Man sah ihr deutlich an, dass sie sich am liebsten unter dem Bett versteckt hätte und ihre Stimme war nicht mehr als ein Flüstern, sodass Randolph häufiger nachfragen musste, um überhaupt etwas zu verstehen.

Im Wesentlichen erfüllte sich seine Hoffnung auf einen entscheidenden Hinweis nicht. Das Mädchen sagte etwas von einer grauenvollen Stimme, einer Frau, die aus dem Meer gekommen war, außerdem davon, dass sie sich nicht erinnere, wie sie an den Strand gelangt war. Und natürlich von Möwen, die sich auf sie gestürzt hatten. Über vieles konnte Beelham nur verärgert den Kopf schütteln. So war eine der Möwen der grausamen Frau aus dem Meer angeblich aus dem Hals gekrochen und hatte sich auf sie gestürzt.

„Fantastereien!“, fluchte er schließlich und klappte sein Notizbuch heftig zu. Das Kind umklammerte krampfhaft Stofftier und Puppe, Tränen traten ihr in die Augen. Es war ein Anblick, der Schuldgefühle in Randolph auslöste. Gerne hätte er sich entschuldigt, aber dafür war er zu aufgebracht. Dieses Mädchen war die einzige lebende Zeugin des Grauens, das Westenschouwen ereilt hatte. Wenn sie ihm auch nur hätte sagen können, welche Haarfarbe der Mörder oder die Mörderin gehabt hatte, ihm irgendeinen anderen Hinweis, und wenn er noch so klein gewesen wäre, hätte geben können, wäre ihm geholfen gewesen. Es wäre ein Ansatzpunkt gewesen, nach dem man die weiteren Ermittlungen ausrichten konnte. Aber so! Wonach sollte er fahnden lassen? Nach einer verfaulten Frau, die nach eigenem Gutdünken aus der Nordsee gekrochen kam, um mit einem Pulk blutrünstiger Möwen auf die Jagd nach unschuldigen Kindern zu gehen?

„Hör mir zu, Kind. Wenn dein Vater dir gesagt hat, du sollst mir diese Märchen erzählen, lass dir gesagt sein, dass uns das nicht voranbringt. Ich rate dir also dazu, mir die Wahrheit zu sagen. Es sind bereits zu viele andere Kinder gestorben. Wie viele müssen es noch werden, bevor du uns dabei hilfst, dieses Monster zu fangen? Oder willst du, dass noch mehr Kinder sterben?“

Die Tränen rollten Inga an beiden Seiten die Wangen hinunter, ihr Kopfschütteln wurde untermalt von heftigem Schluchzen.

„Es reicht!“, beschloss Patrick Heemstedde im nächsten Moment, macht einen Satz und stellte sich zwischen Beelham und seine Tochter. Aber Randolph hatte ohnehin genug gehört. Seine finstersten Vermutungen hatten sich bewahrheitet. Er stand mit leeren Händen da, obwohl es anders hätte sein sollen.

Und dann schaltete sich auch noch Steenberg ein, obwohl der alte Mann schon vor Minuten gegangen sein sollte.

„Setzen Sie das Kind nicht so unter Druck. Inga hat gestern sehr traumatische Stunden durchlitten“, sagte er in einer Art und Weise, die an Altklugheit nicht zu überbieten war. Was konnte der Doktor schon darüber wissen? Er war nicht einmal dabei gewesen und hatte lediglich die Kratzspuren und vereinzelten Schnittwunden verbunden. Wie konnte er wissen, wie traumatisch die Ereignisse wirklich gewesen waren?

Mit einem bereits wohlbekannten Gefühlsmischmasch aus Wut, Enttäuschung und Frustration, der ihn in den letzten Wochen begleitet und während der abgelaufenen Befragung definitiv seinen Höhepunkt gefunden hatte, winkte er ab.

„Im Gegensatz zu den anderen lebt sie. Was ein wahres Glück wäre, wenn man aus ihrem Gestammel irgendetwas Sinnvolles entnehmen könnte. Irgendwie scheint das Kind verrückt zu sein oder sich eine Geschichte zusammenzufantasieren.“

„Meine Tochter ist nicht verrückt!“, zischte Patrick Heemstedde. Beelham wandte sich ihm wieder zu und Steenberg schien es bei der aufkommenden Aufregung für nötig zu befinden, zurück an Ingas Bett zu kommen und sich die erlittenen Verletzungen erneut anzuschauen. Was selbstredend einzig und allein ein Vorwand war, um Randolph daran zu hindern, weiter Druck auf das Kind auszuüben.

„So, dann haben Sie wohl auch eine Frau ohne Hände aus dem Wasser kommen sehen, was?“, giftete er Pat Heemstedde an.

„Nein, aber …“

Beelhams Blick war bohrend und gleichzeitig abschätzig. „Danke. Ich habe genug gehört. Das hier ist reine Zeitverschwendung. Wenn sich die Göre beruhigt hat und etwas erzählt, das der Wahrheit entsprechen könnte, lassen Sie es mich wissen. Da draußen läuft ein Kindermörder frei herum, Herr Heemstedde, vergessen Sie das nicht.“

Mit diesen Worten schob er sich an Heemstedde vorbei und verließ das Zimmer.

Randolph Beelham hatte genug gehört. Er hatte genug von alledem. Am liebsten hätte er den gesamten Fall zu den Akten gelegt und seinen noch verbleibenden Jahresurlaub genommen, um von dem ganzen Mist nichts mehr mitzubekommen. Es waren nicht seine Kinder, die gestorben waren. Er kannte nicht einmal die Familien der Opfer. Auf einer persönlichen Ebene konnte ihm vollkommen egal sein, was in den nächsten Wochen, Monaten und Jahren geschehen würde. Auf der beruflichen Ebene freilich nicht. Seine Aufgabe bestand darin, die Ordnung zu wahren und Straftäter zu überführen. Aber genau das war schlichtweg in diesem Fall nicht möglich. Und dann legte man ihm zusätzliche Steine in den Weg, indem man ihm Märchen erzählte.

„Bringen Sie Ihre Tochter und Ihren Mann zur Vernunft“, riet er Eva Heemstedde, die neben Kendrick Smaal im Flur gewartet hatte. Mit einer deutlichen Kopfbewegung gab er danach dem Inspecteur zu verstehen, dass sie hier fertig waren und stiefelte die Treppe hinunter.

Patrick Heemstedde fing sie ab, kurz bevor die beiden Polizisten die Haustür erreicht hatten. Demonstrativ stellte er sich davor und legte Beelham eine Hand auf den Arm. Es war so ähnlich wie die Situation am gestrigen Tag, nur war sie diesmal umgekehrt.

„Hören Sie, Commissaris. Ich weiß, es klingt verrückt, aber ich habe die ganze Nacht darüber nachgedacht und es gibt möglicherweise eine … eine unorthodoxe Erklärung für all das. Ich kann ihnen nur nicht genau sagen, wie das alles zusammenhängt … noch nicht.“

„Wenn es etwas mit blutrünstigen, kindermordenden Möwen zu tun hat und einer Wasserleiche ohne Hände, will ich es nicht hören“, blockte Beelham den Erklärungsversuch ab und befreite sich aus Patrick Heemsteddes Griff.

„Ich brauche nur etwas mehr Zeit, um die notwendigen Informationen zusammenzutragen. Es gibt die Möglichkeit, dass …“

„Hören Sie mir genau zu, Heemstedde!“, fuhr Beelham den Mann an, der händeringend versuchte, was auch immer er versuchte. „Tragen Sie so viel zusammen, wie sie wollen, aber sobald das nächste Kind mit durchgeschnittener Kehle im Sand liegt, werde ich an Sie denken. An Sie und an Ihre kleine Tochter, die dem Tod von der Schippe gesprungen ist und die andere Kinder hätte retten können, wenn sie keinen Unfug erzählt hätte!“

Mit einiger Gewalt schob er Patrick Heemstedde beiseite und verließ das Haus. Ihm fiel auf, dass Inspecteur Smaal noch kurz zurückblieb, aber es war ihm herzlich egal, was dieser sich von dem Spinner noch anhören mochte. Für Randolph ging es mit dem fehlgeschlagenen Verhör in naher Zukunft zu allererst darum, weitere Opfer zu verhindern. Ein schier unmögliches Unterfangen, wenn man nicht wusste, wie man es anstellen sollte. Inga hatte ihm nicht einmal sagen können oder wollen, wie sie unbemerkt aus dem Haus ihrer Eltern entführt worden war. Beelham war so schlau wie zuvor. Dass seine Hände zitterten, bemerkte er erst, als er hinter dem Steuer des Polizeiwagens Platz genommen hatte. Automatisch griff er sich in die linke Brusttasche und fand darin eine Zigarettenpackung. Sie war leer. Beelham fluchte! Das konnte alles nicht wahr sein.

Kapitel 25

4. Juli 2012

Ben Beelham parkte den Wagen kurz hinter der platt gefahrenen Möwe auf dem Grünstreifen.

„Dann wollen wir mal“; sagte er zu Surveillant Maaken und bemerkte erst jetzt, dass der junge Polizist interessiert in dem Notizbuch herumblätterte, das Inga Heemstedde ihnen aus noch immer unerfindlichen Gründen gegeben hatte.

„Hm. Sie haben doch gesagt, Ihr Großvater sei ein ziemlich berühmter Polizist hier auf Schouwen-Duiveland gewesen“; meinte der Polizist nachdenklich.

„In ganz Zeeland“, verbesserte Ben und öffnete bereits die Fahrertür.

„Ist Ihnen bekannt, dass er jemals einen Fall nicht gelöst hat?“

Ben Beelham schüttelte den Kopf. „Nein.“ Sehr viel wusste er von seinem Großvater nicht. Dafür hatte sein Vater gesorgt. Aber in Polizeikreisen war er stets in höchsten Tönen für seine kompromisslose und erfolgreiche Arbeit gelobt worden und galt auch heute noch bei vielen als Sinnbild dafür, wie Polizeiarbeit zu verrichten war.

„Warum fragen Sie?“

„Nun, nach diesen Aufzeichnungen gehörte dieses Buch ihrem Großvater. Und wenn ich es richtig überflogen habe, beschreibt er ziemlich ausführlich, die laufenden Ermittlungen in einem Fall, dem er den Namen Die Möwenmorde gegeben hat. Sagt Ihnen das was?“

Der Commissaris wiederholte seine vorige Antwort, dachte dann länger darüber nach und entschied: „Es ist wohl gerade kaum der richtige Zeitpunkt, um über die Ermittlungen meines Großvaters zu plaudern. Wir haben selbst eine Aufgabe zu erledigen. Die Vergangenheit kann warten. Los, geben Sie mir das am besten zurück, dann lenkt es sie wenigstens nicht weiter ab.“

Maaken zögerte. „Wissen Sie, wie die Morde damals geschehen sind? Diesen Aufzeichnungen Randolph Beelhams zufolge wurde den Opfern die Kehle durchtrennt und eine Hand abgehackt. An jedem Tatort wurden außerdem Möwenfedern gefunden. Ist das nicht ein seltsamer Zufall?“

Ben kratzte sich an der Stirn, wollte aber derzeit nicht weiter darüber nachdenken. Er wusste nicht, was im Einzelnen in diesem Büchlein stand und um es herauszufinden, dafür fehlte ihm die Zeit. Sobald er einige Minuten erübrigen konnte, würde er einen Blick riskieren. Bis dahin musste dieses Thema warten. „Seltsam in der Tat“, sagte er, „aber Priorität hat für uns zunächst das Verhör des Mannes, den die Feuerwehr aus den Flammen gerettet hat.“

Da Maaken keine Anstalten machte, ihm das Notizbuch auszuhändigen, beugte sich Beelham unvermittelt zu ihm hinüber, nahm es ihm ab und ließ es in seiner Innentasche verschwinden. Anschließend machten sich beide auf den rund einhundert Meter langen Fußweg in Richtung Romdahls Haus oder dem, was davon noch übrig war.

Der Brandzugleiter begrüßte sie mit einem kurzen Händedruck. Sein Gesicht war geschwärzt, Schweiß rann ihm über Schläfen und Wangen. Er hatte den Helm etwas zurückgeschoben, sodass ein klitschnasser Haaransatz sichtbar wurde. Ein beißender Qualmgeruch ging von ihm aus.

Von dem Haus, das Harry Romdahl gehörte, war nicht viel übrig geblieben. Beelham hatte es erwartet.

„Wir sind sofort nach dem der Notruf eingegangen ist, ausgerückt und konnten das Feuer schnell unter Kontrolle bringen“, erzählte der leitende Feuerwehrmann nicht ohne Stolz. „Dennoch konnten wir nicht viel retten. Es muss sehr schnell und heiß gebrannt haben, denn als das Feuer den Gastank des Hauses erreichte, ist dieser offenbar sehr zeitnah explodiert. Bei einem gewöhnlichen Brand sind die Tanks häufig über mehrere Minuten, manchmal über Stunden feuerfest, sodass genug Zeit bleibt. Hier kann man beinahe davon ausgehen, dass jemand nachgeholfen hat. Die Brandermittler werden zwar Gewissheit bringen, aber ich habe in meiner ganzen Zeit als Feuerwehrmann nie ein Haus so schnell abbrennen sehen wie dieses.“

Beelham ahnte, worauf der Mann hinaus wollte. Vorsätzliche Brandstiftung, womöglich ein versuchter Mord oder Selbstmord. Es passte ins Bild dieses Tages. Umso gespannter war er auf die kleine Plauderei, die sie mit dem Geretteten führen würden. Um die Sache nicht noch mehr zu verzögern, kam Ben direkt zur Sache.

„Uns wurde gesagt, ihr habt einen Mann lebend aus dem Scheiterhaufen da geholt.“

Der Mann nahm den Helm endgültig ab und wischte sich mit dem Handrücken über die Stirn.

„Scheiterhaufen trifft es ziemlich gut. Ja, ein wahrer Glückspilz. Haben ihn aus einem halb mit Wasser gefüllten Loch unterhalb des Fußbodenniveaus gezogen. Wäre ansonsten ganz sicher verbrannt. Er sitzt hinten bei einem unserer Löschfahrzeuge. Wenn Sie möchten, bringe ich Sie direkt hin.“

Der Commissaris nickte und so verloren Sie keine Zeit. Der Feuerwehrmann führte sie vorbei an den noch rauchenden, verkohlten Überresten dessen, was einmal ein nettes kleines Strandhaus gewesen sein mochte, an zwei Fahrzeugen vorbei und schließlich zu einem kleineren Wassertransporter. Sie umrundeten den Wagen. Dort blieb der Mann unvermittelt stehen, stemmte die Hände in die Hüften, schaute hierhin und dorthin und ließ bald darauf ein ratloses: „Hm“, vernehmen.

„Was ist los?“, fragte Beelham, das flaue Gefühl im Magen, das ihm sagte, dass etwas nicht stimmte, meldete sich sofort. Und auch diesmal lag es richtig.

„Er ist weg“, antwortete der Brandwehrleiter in einem Anflug von Verzweiflung. Hilflos mit den Händen gestikulierend zeigte er immer wieder auf das unbesetzte Trittbrett des Löschwagens. „Der dicke Kerl, den wir geborgen haben … Er ist verschwunden.“

Kapitel 26

Insgeheim fragte sich Andrej noch immer, wie sie es geschafft hatten, den Ort unbehelligt zu verlassen. Die Anweisungen, die Viktor ihm gegeben hatte, hatten sie geradewegs auf einen überwachsenen Feldweg geführt, der in nordöstlicher Richtung durch die Westenschouwener Dünenlandschaft geführt hatte. Insgesamt war es erstaunlich entspannt gewesen. Einzig der Moment, als der Polizeiwagen an ihnen vorbeigefahren war, den sie früher am Tag bei den Deltawerken gesehen hatten, hatte Andrej einen kurzen Atemaussetzer bereitet. Aber der Wagen war an ihnen vorbeigerollt, ohne dabei langsamer zu werden. Und als sie schließlich nach einigem Holpern mit dem Auto wieder auf eine asphaltierte Straße einbogen, beruhigten sich seine Körperfunktionen vollends. Als er auf dem Rückweg nach Rotterdam begann, darüber zu maulen, dass ein (von der Explosion des Hauses) herumfliegendes Teil, einigen Schaden an seinem Auto verursacht hatte, wusste er, dass er den vorangegangenen Job und alle damit zusammenhängenden Sorgen abgehakt hatte.

Eine einzige Unsicherheit war geblieben, als sie durch das notdürftig reparierte Zufahrtstor von Petr Stojics Anwesen fuhren und das Fahrzeug in der Tiefgarage abstellten.

Waren Harry und Ari tatsächlich draufgegangen? Viktor verwies noch auf dem direkten Weg zu Stojics Büro mehrmals darauf, dass sich beide im Haus befunden hatten und es keinen Weg hinaus gegeben hatte. Außerdem hatten Viktor und Andrej schließlich Petrs‘ Sachen, was als Beweis für ihre erfolgreiche Arbeit völlig genügen würde. Andrej war in dieser Hinsicht weit weniger überzeugt, aber Viktor, dessen Nase dick angeschwollen war, aufgrund des ungünstigen Zusammenstoßes mit dem Fenster, das Harry ihm in seinem Kampf um einen Fluchtweg erfolglos entgegengeschleudert hatte, ließ sich nicht beirren. Viktor hatte in den letzten Tagen ohnehin häufig die Knochen hinhalten müssen. Daher war es gut möglich, dass er einen Fehlschlag aufgrund der gebrachten Opfer kategorisch ausschloss. Diese Einstellung schlug sich in einer Überheblichkeit bann, die an gefährliche Arroganz grenzte. Wenn Andrej in seinen Jahren im Dienste von Petr Stojic gelernt hatte, dann, dass es Peter nicht ausstehen konnte, wenn einer seiner Untergebenen auch nur an das Wort Arroganz dachte. Der Boss hatte ein sehr feines Gespür dafür und Andrej hoffte innerlich, dass Viktor das bei aller Euphorie über die erbeuteten Erinnerungsstücke nicht vergessen hatte. Dass er sofort und ohne anzuklopfen in Petrs Büro stampfte, sprach schon einmal dagegen. Andrej war gewarnt und ließ vorsichtshalber mehrere Meter Abstand bevor er, der beinahe zwei Meter maß und Arme wie ein Gorilla hatte, beinahe verschüchtert in Petr Stojics Arbeitszimmer trat.

Der Chef saß auf seinem weißen Ledersessel hinter dem ausladenden Schreibtisch, studierte diverse Akten und tippte auf einem weißen Laptop herum. Im Hintergrund lief lautlos der Fernseher. Auf dem Tisch dampfte eine Tasse mit schwarzem Kaffee.

Mit wenigen Schritten war Viktor ihm und legte mit einer schwungvollen Handbewegung den Beutel auf der teuren Tischplatte ab. Einige übrig gebliebene Erdklümpchen und Schimmel rieselten darauf. Petr Stojic hob den Kopf.

„Was ist das?“, fragte er.

„Dinge, die zehn Jahre in den falschen Händen waren“, gab Viktor feierlich Auskunft und öffnete den Beutel, sodass Petr einen Blick hineinwerfen konnte. Andrej näherte sich langsam. Seine Antennen signalisierten ihm unmittelbare Gefahr. Etwas Bedrohliches lag in der Luft und Viktor hatte mit seinem schwungvollen Auftritt nicht dazu beigetragen, diese etwas zu beseitigen.

Wenn Stojic verwundert oder überrascht war, von der Beute, die Viktor und Andrej ihm mitgebracht hatten, zeigte er es nicht. Seine Emotionen beschränkten sich auf ein tonloses „Ah“. Danach untersuchte er den Inhalt und nahm endlich eine Trophäe nach der anderen hinaus. Er begutachtete jede von ihnen sehr genau und legte sie anschließend vorsichtig beiseite. Als er ganz unten schließlich die elfenbeinerne Schachfigur sah, wagte Andrej, sich etwas zu entspannen. In den Augen des Chefs funkelte es Sekundenbruchteile lang. Mehr als das nahm Andrej allerdings die vor Stolz beinahe platzend schwellende Brust Viktors war. Er machte kein Geheimnis daraus, wie seine Gefühlslage aussah. Am liebsten hätte er sich wohl selbst auf die Schulter geklopft.

Petr erhob sich unvermittelt, ging hinüber zu seinem geliebten Schachspiel und stellte die lange verschollene Figur an ihren angestammten Platz. Sekundenlang betrachtete er das wieder vollzählige Figurenensemble. Nach einigen Minuten kam er zurück und nahm auf seinem Sessel Platz.

„Gut, gut“, murmelte er und blickte gedankenverloren die aufgereihten Trophäen an. Dann klärte sich sein Verstand auf. Die kalten berechnenden Augen fixierten Viktor. Der wollte ergeben den Kopf senken, wurde jedoch von Petrs starrem Blick festgehalten.

„Was ist mit Ari Sklaaten und Harry Romdahl?“

Andrej zuckte innerlich zusammen. Ja, was war mit den beiden? Genau wussten sie das nicht. Dies jedoch vor Petr zuzugeben, konnte man nur, wenn man ein kompletter Vollidiot war und nicht länger an seinem Leben hing. Andrej bemerkte, dass Viktor zögerte. Er selbst würde sich freilich hüten, irgendetwas zu sagen. Er war ja nicht verrückt. Endlich meinte Viktor in einem Anflug von Bedauern und Ehrfurcht: „Beide erledigt.“

Petr hob die linke Augenbraue.

„So?“, fragte er. „Für Harry tut es mir leid. Er war ein guter Kerl, vielleicht der anständigste von euch allen.“

„Er hat seinen Job nicht ordentlich gemacht und dafür bezahlt“, widersprach Viktor. Andrej blieb stumm.

„Das ist wahr“, pflichtete Petr Viktor bei. Mehr sagte er nicht. Wie beiläufig richtete er das Wort an Andrej und bat ihn, die Trophäen an ihre Plätze an der beflaggten Wand zurückzuhängen. Die Haken waren nie entfernt worden. Petr hatte im Laufe der Jahre lediglich den großen Röhrenfernseher durch ein noch größeres Flachbildgerät ersetzen lassen. Andrej sammelte die Sachen ein und schlurfte hinüber zur Wand. Er war froh, aus dem direkten Blick von Petr weichen zu können. Wenn der Chef einen anstarrte, war das ausnahmslos und jedes Mal aufs Neue eine unangenehme Prozedur. Stojics Blick und Mimik waren Waffen, die er einzusetzen verstand.

„Also dann“, hörte Andrej Viktor sagen. Der Kerl konnte den triumphierenden Unterton einfach nicht aus seiner Stimme verdrängen. „Auftrag erledigt. Wie so oft. Wie immer.“

„Auftrag erledigt“, murmelte Petr und wandte sich seinem Computer zu. Aus dem Augenwinkel konnte Andrej sehen, wie er gelangweilt auf dem Touchpad des Gerätes herumklickte. Seine Handlung schien kein spezifisches Ziel zu haben und lediglich dem Überbrücken einiger Minuten zu dienen. Weil er nichts weiter sagte, schlug Viktor vor, endlich ein paar wohlverdiente Stunden Schlaf zu nehmen. Jetzt, nachdem diese unschöne Geschichte beendet war.

„Gewiss“, gestattete es ihm Petr, bevor er hinterherschob. „Weißt du, Viktor, ich bin kein großer Technikfreund. Ich komme mit diesen neumodischen Geräten nicht gut zurecht. Ich traue ihnen zuweilen nicht.“

„Oh, ich denke, das kann man alles lernen. Es braucht nur ein bisschen Übung“, ermunterte Viktor gut gelaunt. Ungefragt umrundete er den Schreibtisch, stellte sich neben Petr und beugte sich hinunter.

„Tja, ich bin mir nicht sicher. Denkst du, dass man auf die Technik von heute vertrauen kann?“

„Wenn sie einwandfrei funktioniert, sicher.“

„Gut, gut. Dann erkläre mir bitte Folgendes“, Petr drehte sein Laptop ein wenig, sodass Viktor einen besseren Blick auf den Monitor hatte.

„Ich nehme an, du kennst das Programm. Es ist dieser GPS-Ortungsdienst. Du weißt schon, für den Sender, den wir … den ihr Harry in den Hals gejagt habt.“

Andrej konnte nicht genau erkennen, was der Chef meinte, wagte es gleichzeitig nicht, den Kopf zu weit zu drehen. Petr hatte ihm eine Aufgabe übertragen, darauf hatte er sich zu konzentrieren, auf nichts anderes; gar nichts.

„Dieser Punkt“, Petr zeigte Viktor mit dem Finger irgendetwas auf dem Bildschirm, „ war lange völlig unbeweglich. Und zwar hier.“ Sein Zeigefinger bewegte sich von der Mitte an den oberen rechten Bildrand. „Jetzt beobachte ich dieses kleine Ding schon seit mindestens einer halben Stunde und ich bin verwirrt. Wie oft kommt es vor, dass sich ein Toter plötzlich bewegt und derzeit mit … Warte … Ah, hier steht es … mit vier Kilometern in der Stunde durch die Dünen von Westenschouwen läuft?“

„Nu … nun … ähm“, stammelte Viktor. „Er war … Ich meine … Wir waren sicher, dass er … Ich meine … Beide sind bei lebendigem Leib verbrannt.“ Andrej konnte Viktors Gesicht nicht sehen, aber am Ton seiner Stimme ließ sich erahnen, wie kreideweiß er geworden war. Und ihm selbst ging es nicht viel besser. Er hatte den Auftrag ebenfalls erhalten und er hatte genauso versagt. Der Unterschied lag darin, dass er nicht wie ein heimkehrender Eroberer in Stojics Arbeitszimmer geplatzt war.

„Also zeigt dieser Dienst etwas Falsches an?“, bohrte Petr kühl die Ruhe bewahrend.

„Nein … Doch … Ich meine … Ich weiß es nicht … Ich …“

Mit einer fließenden Bewegung lockerte Petr irgendwas unterhalb der Tischplatte, zog es hervor und richtete den Lauf des golden glänzenden Revolvers direkt auf Viktors Kopf. Andrej musste sich zwingen, den Kopf nicht zu drehen.

„Ich mag keine Lügner, Viktor“, erklärte Petr nüchtern. „Soll ich also deiner Meinung nach dich oder dieses Gerät erschießen?“

„Ich … Ich bringe das in Ordnung. Versprochen.“

„Du versprichst sehr häufig in letzter Zeit Dinge, die du nicht halten kannst. Ich bin nicht ganz überzeugt davon, dass es diesmal anders sein wird.“

Der Sicherungsschalter der Waffe klickte bedrohlich. Das Geräusch war durch die Gesamtheit des Raumes zu hören. Andrej bemerkte Viktors Hilfe suchenden Blick in seinem Rücke, hängte in aller Seelenruhe weiterhin die Trophäen an die Wand und schaute sich nicht einmal um. Der Fokus ruhte auf Viktor und Petr hatte eine Waffe in der Hand. Es ging gerade nicht um ihn, und deshalb würde er sich nicht einmischen.

„Sag irgendwas, verdammter Blödmann“, fluchte Andrej in sich hinein. Viktor musste etwas erwidern, andernfalls wäre er bald tot. Aber sein Kollege blieb stumm. Eben noch hätte er wie ein Wasserfall erzählt, weshalb er der tollste Hengst im Stall war, jetzt war davon nichts mehr übrig. Eine fatale Entwicklung.

Petr schüttelte den Kopf.

„Dein beharrliches Schweigen trägt nicht unbedingt dazu bei, mir ein anderes Bild von der Situation zu vermitteln“, gab er zu bedenken. Er ließ die Waffe leicht in seiner Hand kreisen, nur um sie dann erneut punktgenau auf Viktors Stirn zu richten. Er wartete, aber weil Viktor nicht imstande war, die entstandene Pause mit seinen Worten zu füllen, übernahm das abermals Petr.

„Außerdem fehlt das schwarze Schloss mit der Kette; eines meiner Lieblingsstücke. Es hing ebenfalls an der Wand. Ich denke, du erinnerst dich daran. Leider war es nicht in dem Beutel, den du mir gebracht hast. Ich wollte es zurückhaben und du hast es mir nicht zurückgebracht. Du hast versagt, Viktor. Und du hast mich angelogen. Und nach deinem Verständnis lässt sich daraus nur eine Konsequenz ziehen. Welche das ist, muss ich dir sicher nicht erläutern“, sagte er sachlich kühl, dann drückte er ab. Der Knall hallte durch die ganze Etage. Andrej war zusammengezuckt und kam natürlich nicht darum herum, sich nun doch reflexhaft umzudrehen. Viktor schrie auf, nicht lange und gleichermaßen nicht sehr laut. Er hatte beide Hände hochgerissen und presste sie an die rechte Seite seines Kopfes. Blut quoll unter den Fingern hervor. Bevor Andrej verstanden hatte, was geschehen war, sank Viktor zu Boden. Petr war aufgesprungen, er zielte weiter mit der geladenen Waffe auf den Blutenden.

„Andrej!“

„Ja?“, fragte der Angesprochene leise.

„Ihr bringt das in Ordnung.“

„Wir bringen das in Ordnung?“

„Ihr bringt das in Ordnung“, wiederholte Petr beherrscht und im selben Moment eiskalt drohend, „oder Viktor verliert zuerst sein anderes Ohr und dann Stück für Stück sein Leben. Verstanden?“

Andrej nickte. Klarer konnte eine Botschaft nicht sein.

„Warum stehst du dann noch da rum? Pack dir das Stück Scheiße und erledigt den Job.“

Andrej eilte zu Viktor und zog ihn, nicht auf dessen Blutung achtend, auf die Füße.

Auf dem kürzesten Weg hinaus aus dem Raum hinterließen sie eine Spur aus roten Tropfen.

Als sie in der Mitte des Flurs im Obergeschoss angelangt waren, riss sich Viktor von ihm los.

„Verflucht! Verflucht! Verflucht! Warum ist dieser Hurensohn nicht tot?! Warum sind sie nicht beide verreckt! Die Hütte ist über ihnen zusammengebrochen.“

Andrejs Antwort, ein Schulterzucken, brachte Viktor noch mehr in Rage. Es half nicht. Sie würden zurück nach Westenschouwen fahren und Harry und Ari ein für alle Mal erledigen, andernfalls brauchten sie keinen Gedanken daran verschwenden, hierher zurückzukommen.

Kapitel 27

Commissaris Ben Beelham war von einer Fassungslosigkeit ergriffen worden, die sich nur schwer beschreiben ließ. Dieser Tag machte ihn noch vollkommen fertig.

„Nein, der Mann ist nicht mehr vor Ort“, funkte er an die Zentrale, die ihrerseits die direkte Verbindung zu Hauptkommissar Zaalman herstellte.

„Was soll das bedeuten?“

Beelham schüttelte den Kopf. So undeutlich war seine Aussprache nicht. Er musste sich zusammenreißen, keinen spitzen Kommentar abzugeben und antwortete stattessen: „Das bedeutet, dass er nicht hier ist. Die Feuerwehr hat ihn gerettet, man hat ihn kurz aus den Augen gelassen, er hat sich aus dem Staub gemacht. So sieht es allem Anschein nach aus.“

„Das ist nicht akzeptabel“, kam prompt zurück. Nach diesem Satz war es um Ben geschehen. Er hatte sich schon zu viel angehört in den vergangenen Stunden. Irgendwo war ein Punkt erreicht, den man nicht überschreiten sollte. Zaalman war soeben trampelnd darüber hinweggerauscht.

„Ich würde ihnen einen neuen Tatverdächtigen aus Sand und Asche bauen, wenn ich ausreichend Zeit hätte“, gab er bitter zurück. „Natürlich ist es nicht akzeptabel, dass Romdahl fort ist, aber ich kann die Realität nicht ändern.“

„Sie waren zu langsam.“

„Das wiederum wage ich zu bezweifeln.“

„Vorsicht, Beelham!“

„Das bin ich von Natur aus, Commissaris.“

„Sie wissen wohl nicht, welche Vorgeschichte dieser Harry Romdahl hat. Ein Kleinkrimineller mit zahlreichen registrierten Delikten im Großraum Rotterdam. Diebstahl, Drogen, Körperverletzung. Der Kerl ist mit allen Wassern gewaschen.“

Ben rieb sich nachdenklich das Kinn. „Die Feuerwehr beschrieb den Mann als dicken, schwerfälligen Kerl mit Halbglatze. Außerdem wusste jemand, dass er hier seit Jahren kleine Touristenführungen anbietet. Das abgebrannte Häuschen war so etwas wie eine Touristeninformationsstelle. Klingt alles nicht nach einem Schwerverbrecher.“

„Das bereinigt nicht seine kriminelle Vergangenheit.“

„Auch wieder wahr … und gleichzeitig ändert es nichts daran, dass er sich abgesetzt hat.“

„Nein, aber es könnte einiges erklären.“

„Stimmt. Apropos. Wurde der Wagen, den ich vorhin gemeldet habe mittlerweile überprüft?“

Das Funkgerät schwieg einige Sekunden. Zaalman musste diese Information vermutlich zuerst erfragen. „Nein“, kam es schließlich zurück. „Ein solches Fahrzeug mit der durchgegebenen Nummer ist nicht durch unsere Kontrollen gekommen und mittlerweile entspannt sich die Lage auf den Straßen etwas.“

„Also haben wir weiter nichts in der Hand?“

„Oh, wir hätten vielleicht einen Dreifachmörder geschnappt, wenn gewisse Personen schneller an Ort und Stelle gewesen wären.“

„Ich habe verstanden. Keine weiteren Ausführungen notwendig. Wie lauten die Anweisungen, Hoofdcommissaris?“

„Ich habe derzeit keine Verwendung für Sie, Beelham“, war Zaalmans vernichtende Antwort. „Bleiben Sie, wo sie sind oder kommen sie zurück zum Parkplatz. Ohne Romdahl müssen Sie mir eigentlich nicht mehr unter die Augen treten. Ende.“

Danach rauschte es kurz im Funkgerät und die Verbindung brach ab.

Beelham drückte Surveillant Maaken die Kommunikationsapparatur in die Hand und ließ sich direkt danach schwer auf dem Trittbrett nieder, auf dem Harry Romdahl vor nicht einmal einer Dreiviertelstunde gesessen hatte.

„Es tut mir wirklich leid, dass Sie wegen uns jetzt Scherereien mit Ihrem Vorgesetzten haben. Wir hätten besser auf den Mann aufpassen sollen. Obwohl er nicht aussah, als könne er weiter als ein paar Meter von hier fortlaufen. Es war ein wahrer Akt, ihn aus diesem Loch zu hieven.“

„Ist schon in Ordnung“, wischte Beelham die Entschuldigung fort. „Es ist nicht Ihre Aufgabe, Menschen festzuhalten. Sie haben Ihren Job gemacht und ihn gerettet.“

Darauf wusste der Feuerwehrmann nichts zu entgegnen. Ein paar Sekunden später schlurfte er davon, um die weitere Arbeit seiner Kollegen zu koordinieren. Was das genau bedeutete, erfragte Beelham nicht. Er machte sich nicht einmal die Mühe hochzuschauen, als der Mann ging.

Eine Zeit lang blickte er unverwandt auf den sandigen Boden. Maaken ließ sich neben ihm auf dem Trittbrett nieder und sagte ebenfalls nichts. Auf diese Weise saßen sie dort schweigend, bis Ben einem inneren Impuls folgend in die Innentasche seiner Dienstjacke langte und das Notizbuch seines Großvaters herauszog. Was er damit wollte, konnte er sich nicht beantworten und zunächst schien es so, als sei das, was Randolph Beelham in einer erstaunlich leserlichen Handschrift dort verewigt hatte, wenig hilfreich. Ben las hier, blätterte einige Seiten vor und wieder zurück. Aber abgesehen davon, dass sein Großvater an diesem Fall, der sich mit einer Reihe Serienmorden beschäftigte, beinahe verzweifelt war.

Er blieb schließlich auf einer Seite hängen, auf der beschrieben wurde, wie der Fall auf Drängen höherer Dienststellen zu den Akten gelegt wurde.

Kapitel 28

13. November 1962

Randolph schrieb:

13. November

Brief der Hauptdienststelle ist heute eingetroffen. Da keine klaren Beweise vorliegen, die belegen können, dass die Kinder durch die Hand eines Mannes oder einer Frau zu Tode kamen, wird uns nahegelegt, den Fall als ungeklärt zu den Akten zu legen. Es hat seit rund zwei Wochen keinen Übergriff mehr gegeben. Mag daran liegen, dass die Sicherheitsvorkehrungen auf mein Geheiß noch einmal erhöht wurden. Nach der Entführung von Inga Heemstedde wurden alle Eltern angewiesen, die Nächte bei ihren Kindern zu verbringen. Es scheint Wirkung zu zeigen, aber was wird sein, wenn all das wieder aufgehoben wird. Irgendwann müssen die Kinder wieder zur Schule. Irgendwann muss Westenschouwen in den Alltag zurückkehren. Was wird dann sein? Sobald es das nächste Opfer gibt, möchte ich ganz sicher nicht hier sein. Es ist nur eine Frage der Zeit. So lange man denjenigen nicht festnimmt, der mordend über die Insel zieht, wird es keine Ruhe geben.

Beelham grübelte gerade über dem nächsten Satz, als es an seiner Bürotür klopfte.

„Herein“, brummte er und legte den Stift beiseite. Kendrick Smaal kam herein.

„Entschuldigen Sie, Commissaris. Es ist Patrick Heemstedde. Er wünscht erneut, Sie zu sprechen.“

Heemstedde. Dieser Mann trieb ihn schier in den Wahnsinn.

Irgendwie schien er sich in den Kopf gesetzt zu haben, die Fantastereien seiner Tochter beweisen zu wollen. Er hatte einige Untersuchungen angestellt und Tage im Archiv von Westenschouwen und Zierikzee verbracht. Getrieben wurde er, so war es Beelham zugetragen worden, dadurch, dass die kleine Inga angefangen hatte, mit sich selbst zu reden, lauthals zu singen und ganz allgemein in einem akuter werdenden Irrsinn versank. Eva Heemstedde, so erzählte man es sich, stand kurz davor, die eigene Tochter in die Hände von versierten Nervenärzten zu geben und sie in eine Klinik einweisen zu lassen. Je verrückter seine Tochter wurde, desto mehr intensivierte Patrick Heemstedde seine Anstrengungen, um eine Erklärung zu finden und bestenfalls gleich eine Lösung dazu.

Er war in den vergangenen vierzehn Tagen dreimal bei Randolph Beelham gewesen. Und seine Neuigkeiten waren derart absurd, dass der Commissaris ihn beim letzten Mal inmitten seines Vortrages hinausgeworfen hatte. Dementsprechend klein war seine Begeisterung darüber, dass Patrick erneut mit ihm zu sprechen wünschte.

Beelham war geneigt, Keks anzuweisen, dem Mann den Weg nach draußen zu zeigen, als sein Blick auf das Schreiben fiel, das er vorhin erhalten hatte und in dem es um die Schließung der Fallakten ging.

„Es ist absoluter Blödsinn“, murmelte Randolph mehr zu sich selbst als zu Inspecteur Smaal. Der schaute ihn fragend an.

„Glauben Sie ein Wort von dem, was uns Patrick Heemstedde erzählen will. Ich meine, dass die Morde mit dieser Sandbank vor der Küste zusammenhängen?“, fragte er unverwandt und hielt Smaal dabei mit seinem Blick gefangen.

Der Inspecteur versuchte nicht, auszuweichen, stattdessen gab er freimütig zu: „In Anbetracht der Tatsache, dass wir trotz aller Anstrengungen und gewissenhafter Untersuchung nach rund sechs Wochen mit leeren Händen dastehen, sollten wir einen Zusammenhang jedenfalls nicht komplett ausschließen.“

„Ich bitte Sie, Keks, eine verfluchte Sandbank, auf der man vor Jahrhunderten Menschen umgebracht hat?“

„Jemand hat vier Kinder getötet und wir haben keine Spur“, gab Smaal zu bedenken und gab damit den Ausschlag, Patrick Heemstedde noch einmal anzuhören.

„Das ist leider richtig, Keks“, seufzte Beelham. „Lassen Sie ihn herein.“

Inspecteur Smaal trat beiseite, hinter ihm stand der Hereingebetene im Türrahmen. Patrick Heemstedde sah fürchterlich aus. Das Gesicht war blass. Die Augen standen tief in den Höhlen. Die dunklen Ringe darum ließen auf zahllose Nächte ohne Schlaf schließen. Die Haare waren fettig und klebten ihm am Kopf. Unter den Armen trug er ein großes Bündel aus Akten und alten ledernen Mappen. Er trat an Beelhams Schreibtisch heran und versuchte dabei eine aufrechte Figur abzugeben. Es war kläglich. Aus jeder Pore seines Körpers strömte Verzweiflung. Seine Finger krallten sich in die Akten, die er mitgebracht hatte, dass man versucht war zu vermuten, dass er sich mit all seiner Hoffnung an diese Dokumente klammerte.

„Nun?“, fragte der Commissaris gleichmütig. Er blieb sitzen und machte sich nicht die Mühe, dem Mann zur Begrüßung eine Hand zu reichen. Heemstedde legte darauf freilich keinen Wert. Er lud die Akten auf der Arbeitsfläche ab und blickte Randolph mit starrem Blick an.

„Ich bitte Sie, Commissaris“, begann er. „Ich bitte Sie, hören Sie mir zu. Es geht um meine Tochter. Wenn wir sie nicht aufhalten, wird sie meine Tochter in den Wahnsinn treiben. Meine Frau steht kurz davor, Inga in eine Anstalt für Nervenkranke zu schicken. Wir müssen sie aufhalten.“

„Ihre Frau?“

„Margareta van Buuren!“

Beelham lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Den Namen hatte Heemstedde bereits während seines letzten Besuches erwähnt. Es handelte sich dabei um eine der armen Seelen, die auf der Insel, die jetzt nur noch als Sandbank existierte, hingerichtet worden war. Randolph war der Meinung, dass es ein denkbar schlechter Start war, mit der Information zu beginnen, die zuletzt dafür gesorgt hatte, dass er den Mann hatte hinauswerfen lassen. Er war geneigt, es gleich wieder zu tun, überlegte es sich aber im letzten Augenblick anders.

„Fahren Sie fort“, sagte er.

Was dann folgte, war ein einstündiger Vortrag, der sich weit zurück in die Geschichte Schouwen-Duivelands begab. Heemstedde unterfütterte ihn mit historischen Dokumenten, die er aus den Mappen zog und erklärte. Beelham erfuhr einige durchaus interessante Fakten, was in der Summe allerdings nichts daran zu ändern vermochte, dass in Patrick Heemsteddes Argumentationsstruktur eine zu Unrecht verurteilte Frau aus dem vorigen Jahrhundert für die Morde und für das Verrücktwerden seiner Tochter verantwortlich gemacht wurde. Obwohl der Bereich seines Hirns, der für die Vernunft stand, ihm deutlich sagte, dass er unmöglich darüber nachdenken konnte, ob etwas Wahres in dem Erzählten steckte, tat er es. Er tat es sogar ungewöhnlich lange. Patrick Heemstedde wippte nervös vor ihm von einem Bein aufs andere. Seine Hände wussten nicht, was sie tun sollten und verschwanden mal in seinen Hosentaschen, um direkt darauf wieder hervorzukommen und die Akten, die nunmehr auf Beelhams Schreibtisch ausgebreitet waren zu ordnen.

„Gesetzt den Fall“, sagte der Hauptkommissar endlich. „dass diese Geschichte einen wahren Kern hat …“

„Sie ist wahr!“, unterbrach Heemstedde forsch. Beelham schüttelte den Kopf, ehe er seinen Satz wieder aufnahm. „Gesetzt den Fall, dass diese Geschichte einen wahren Kern hat, wie gedenken Sie diese Frau, dieses Wesen, dieses was auch immer es sein soll, aufzuhalten?“

Patrick Heemsteddes Miene veränderte sich um Nuancen. Hatte er bis gerade kaum zu hoffen gewagt, dass Beelham ihm zuhörte, sah er seine einzige Chance offensichtlich soeben gekommen. Die Chance dieses Unheil zu beenden und seine Tochter zu retten.

„Sie, Margareta van Buuren, ist damals in eine Kiste gesperrt worden. Ein Folterinstrument, das sich Wasserkiste nennt. Ich vermute, dass sie daraus entflohen ist. Deshalb müssen wir sie wieder dort hineinsperren.“

Beelham zog eine Augenbraue hoch. „Einsperren? Eine tote, verfaulte Geisterfrau?“

„Es ist kompliziert, aber es müsste funktionieren. Ich meine, es ist die einzige Möglichkeit, diesen Spuk zu beenden.“

„Wenn man davon ausgeht, dass es zutrifft, was sie hier erzählen, Heemstedde“, bremste Randolph. Automatisch langte er nach der Zigarettenpackung, die griffbereit unter einer der Akten lag, und zündete sich eine an. Er bot den anderen keine an.

„Hören Sie, Commissaris, ich weiß selbst, dass es ungeheuerlich klingt.“

„Wohl eher unglaubwürdig.“

„Egal. Lassen Sie es bitte wenigstens auf einen Versuch ankommen.“

Beelham beugte sich nach vorn und blies Patrick einen Schwall Rauch ins Gesicht, doch der rührte sich nicht einen Zentimeter.

„Einen Versuch also. Ein Versuch, einem zusammengezimmerten Ammenmärchen eines verzweifelten Vaters hinterherzujagen, der glaubt, er könne seine Tochter damit vor der Nervenheilanstalt bewahren …“

„Darum geht es hier nicht!“, schrie Heemstedde und schlug mit geballten Fäusten auf die Schreibtischplatte. Diesmal bewegte sich Beelham keinen Zentimeter zurück, stattdessen nahm er in aller Ruhe einen Zug von der Filterlosen, die er locker zwischen Daumen und Zeigefinger drehte. Mit der anderen Hand suchte er unter dem Chaos, das Heemstedde auf dem Tisch hinterlassen hatte, nach einem Schriftstück. Als er es gefunden hatte, hielt er es dem vor Wut zitternden Mann hin.

„Die Hauptdienststelle legt uns nahe, den Fall zu den Akten zu legen. Die Gründe sind mir nicht genannt worden. Es heißt etwas verklausuliert, dass es keine hinreichenden Hinweise darauf gäbe, dass ein Mensch für den Tod der Kinder verantwortlich ist. Ob ich nun will oder nicht, wird diese Polizeiaußenstelle sich nicht über die Weisungen, die ihr zugetragen werden, hinwegsetzen.“

„Was soll das heißen?“, fragte Patrick stirnrunzelnd.

„Die Untersuchungen werden in den nächsten Wochen eingestellt. Aber ich habe etwas dagegen, Fälle ungelöst beiseitezuschieben. Ich kann es ehrlich gesagt kaum ertragen und hätte diesen Brief mit Vergnügen in tausend Teile zerrissen. Leider sind mir die Ideen ausgegangen. Und da alle plötzlich wild gewordene Möwen und anderes Getier sehen, das nur darauf wartet, sich auf irgendwen zu stürzen, hoffe ich für Sie, Heemstedde, dass Sie genau wissen, was Sie zu tun haben.“

„Ich verstehe nicht?“

„Stellen Sie sich nicht dümmer an, als Sie sind, man! Wenn man nach einem letzten Strohhalm greift, sollte man einen ziemlich genauen Plan haben, wie dieser einen retten kann, andernfalls steigen die Chancen, dass man kläglich untergeht.“

„Soll das bedeuten, dass …?“

„Wir schauen uns diese Kiste an, wo auch immer sie angeblich sein soll, und werden sehen, was geschieht“, knurrte Beelham mit einigem Widerwillen und erhob sich dabei. Die Sache mit dem Strohhalm galt nicht unbedingt ausschließlich für Heemstedde. Er wusste zu gut, dass er selbst damit, gegen jede Vernunft und jedes rationale Denken, ebenfalls die letzte Option in Betracht zog. Wenn sich herausstellte, dass Heemstedde falsch lag, Beelham wollte nicht wissen, wie hoch die Wahrscheinlichkeit dafür war, wären ihm Hohn und Spott sicher.

„Und wenn schon!“, widersprach eine innere Stimme, auf die er sonst nicht zu hören pflegte. Ein Strohhalm war ein Strohhalm, war ein Strohhalm. Entweder es funktionierte oder eben nicht, völlig egal, wie wenig er davon überzeugt war.

Später, nachdem alles vorbei gewesen war, schrieb er eine ausführliche Notiz dazu in sein Büchlein. Ein paar Sätze, die sein Enkel fünfzig Jahre später lesen würde, und ihn zu einer fatalen Entscheidung bewegte.

Kapitel 29

4. Juli 2012

Ben Beelhams Blick blieb auf dem letzten Satz der Seite hängen. Danach folgten noch viele weitere, aber entscheidend waren die Worte, die sein Großvater in die letzte Zeile gekritzelt hatte.

Natürlich hütete er sich davor, die Situation damals mit der ihren zu vergleichen. Beelhams Großvater war nach sechswöchiger Suche dem Kindermörder keinen Schritt näher gekommen. Er war frustriert gewesen und dennoch … Die Beharrlichkeit seines Vorfahren hatte sich am Ende vermutlich ausgezahlt. Niemand sprach über Randolph Beelham, den Idioten, der es nicht fertiggebracht hatte, einen Serienmörder zu fassen. Sein Einsatz musste also irgendwie von Erfolg gekrönt worden sein. Ben war überzeugt, dass er die Antwort auf den folgenden Seiten finden würde, andererseits verlor er damit noch mehr Zeit. Er hatte nicht auf die Uhr gesehen, um nachvollziehen zu können, wie lange er in den Notizen gelesen hatte. Jetzt, da er die Zeile, in der Randolph über den Griff nach dem letzten Strohhalm schrieb, wieder und wieder las, fühlte er sich schuldig, nichts getan zu haben. Der Feuerwehrmann hatte gesagt, Romdahl sei angeschlagen gewesen; ein adipöser Mann mittleren Alters, dem sie kaum zugetraut hatten, sich mehr als ein paar Meter zu bewegen.

Beelham schlug das Buch zu und verstaute es in seiner Innentasche.

„Wir müssen ihn finden, ganz gleich, was Zaalman gesagt hat“, entschied er und schreckte Maaken damit auf, der über die Pause dankbar, die Augen geschlossen hatte, um auszuruhen.

„Wie? … Was?“

„Romdahl. Er ist vielleicht nicht weit gekommen und womöglich kann er tatsächlich Licht ins Dunkel bringen, was bei der verdammten Dunkelheit und dem Nebel gerade recht käme.“

Er stand auf und suchte, den Boden vor sich ab. Wenn der Mann hier gesessen hatte, hatte er bei seinem Verschwinden sicher Spuren hinterlassen, das Ben darauf nicht früher gekommen war, sprach nicht für ihn, allerdings war der Tag einfach zu chaotisch gewesen, um ihm einen Vorwurf zu machen. Jetzt war er ja immerhin darauf gekommen. Und obwohl er sich damit Zaalmans Anweisungen auf eine gewisse Weise widersetzte, war es vermutlich die richtige Entscheidung. Sein Blick wanderte über den sandigen Untergrund. Es gab zahlreiche Abdrücke von schweren Feuerwehrstiefeln, die kreuz und quer übereinander liefen, daneben ihre eigenen Abdrücke und ein paar leicht zu übersehende runde Vertiefungen, die nicht mehr als drei oder vier Zentimeter durchmaßen. Beelham entdeckte sie und besah sie sich näher. An der hinteren Seite des Feuerwehrfahrzeugs entdeckte er eine rund ein Meter lange Kuhle, die den gleichen Durchmesser besaß. Etwas hatte hier in den Sand hineingedrückt gelegen. Ein rundes Holzstück vielleicht? Zumindest etwas, das man benutzen konnte, um sich beispielsweise abzustützen, wenn man nicht gerade sportlich war und außerdem quasi auf dem Zahnfleisch ging. Beelham winkte Surveillant Maaken herbei und fragte, was er davon hielt.

„Könnte alles Mögliche sein“, war die wenig hilfreiche Aussage. Ben ließ sich davon nicht beirren. Natürlich konnte er falsch liegen. Die Spur, die die runden Vertiefungen im Sand vorgaben, sprach eine andere Sprache. Sie führten an dem Fahrzeug vorbei und genau in die naheliegenden Dünen. Er würde seinen Job sofort an den Nagel hängen, wenn das nicht der Weg war, den Harry Romdahl genommen hatte, um ihnen zu entgehen.

„Kommen Sie, Maaken. Wir schnappen uns diesen Romdahl. Funken Sie die Zentrale an und sagen Sie denen, dass wir die Verfolgung aufnehmen.“

Der junge Polizist verstand im ersten Moment nur Bahnhof, im zweiten wurde ihm bewusst, dass er sich wieder bewegen musste, was ihm sehr missfiel. Warum hatte Commissaris Beelham ausgerechnet ihn mitgenommen?

„Nun machen Sie schon“, forderte Ben Beelham beharrlich und verschwand bereits im dichter werdenden Nebel. Mariuas Maaken seufzte, setzte den Funkspruch ab und folgte ohne jeglichen Elan. Ihm nach folgten drei schwarze Möwen, die lautlos durch die Luft glitten.

Kapitel 30

Andrej und Viktor erreichten den Schleichpfad durch die Dünen, den sie zu ihrer ersten Flucht aus Westenschouwen genutzt hatten, um halb vier am Nachmittag. Es war schwierig, in dieser Gegend überhaupt eine Uhrzeit festzustellen. Einhundert Kilometer nördlich, in Rotterdam, war es zwar bedeckt und grau gewesen, aber das Tageslicht bildete einen deutlichen Indikator. Hier war davon nicht viel übrig. Dazu kam, dass der Nebel, der den ganzen Tag bereits über dem Land lag, endgültig zu einer undurchsichtigen Masse geworden war, die es kaum erlaubte, weiter als einige Meter zu schauen. Es war ein glücklicher Zufall, dass der Peilsender noch funktionierte, obgleich es genau dieser gewesen war, der Viktor das linke Ohr gekostet hatte. Die Wunde blutete wenigstens nicht mehr. Zur Sicherheit hatten sie ein Stück Tape über eine Mullbinde geklebt, sodass Viktors halbe Kopfseite abdeckt war..

Laut GPS-Peilung war Harry zurück zu Ingas Haus gehinkt, wo er sich derzeit noch immer aufhielt. Würde er dort verweilen, hätten sie ihn innerhalb der nächsten Stunde umgebracht. Andernfalls würde es unwesentlich länger dauern.

Kapitel 31

14. November1962

Weshalb Patrick Heemstedde seine Tochter mitnahm, hatte Randolph Beelham noch immer nicht verstanden. Einerseits wollte er sie vor dem Zuchthaus retten, auf der anderen Seite brachte er sie in größte Gefahr, wenn seine Angaben stimmten. Mit dem Polizei-Bulli waren sie so nah an den Strand bei der Sandbank gefahren, wie es ihnen möglich gewesen war. Ein guter Freund Heemsteddes, Rouwen, hatte ein Ruderboot dorthin gebracht und es bei Flut auf den Strand gelegt. Mehr hatte Rouwen von Patricks Vorhaben freilich nicht wissen wollen. Er hatte sich bereit erklärt, seinem Kumpel das Boot zu leihen, mit allem anderen wollte er nichts am Hut haben.

Patrick Heemstedde ging, mit einem schweren Rucksack bepackt, voraus, dahinter folgte Inga, die sich am Hemd des Vaters festhielt, danach Kendrick Smaal und, wegen seines schlimmen Beins erst einige Meter dahinter, Randolph Beelham. Das Wetter war beinahe trügerisch schön. Es schien eine blasse Novembersonne am Nachmittagshimmel, die nur durch einen Hauch diesigen Hochnebels gestört wurde. Dazu wehte kaum Wind. Von der Stelle aus, an der das Boot im Sand lag, hatte man einen beinahe klaren Blick auf die Sandbank. Obwohl Patrick nicht müde wurde, zu betonen, dass sie vorsichtig und wachsam sein mussten, war es beruhigend und still. Es hatte vielleicht ein paar Grad über null, die sich in der Sonne wärmer anfühlten.

„Wenn wir schnell und präzise sind, haben wir diese Sache in ein paar Minuten erledigt“, sagte Patrick und sprang hinüber zum Boot, um es ins Wasser zu schieben. Die Wellen rollten lang und langsam auf dem Strandabschnitt aus. Der tiefste Punkt der Ebbe würde bald erreicht sein.

„Wenn wir dort rüberfahren, wie werden wir diese ominöse Truhe, Kiste, Folterwerkzeug, oder was auch immer, finden?“

„Inga weiß es“, antwortete Heemstedde ohne den Kopf zu heben. Smaal und Beelham halfen ihm, das Boot ins tiefere Wasser zu schieben. Inga stand zitternd daneben. Das Kind weinte leise und hatte Angst.

Von Sekunde zu Sekunde hatte Randolph mehr das Gefühl, dass sie hier einen Fehler begingen und dass Patrick Heemstedde (von Verzweiflung getrieben) selbst dem Wahnsinn verfiel. Um einen Rückzieher zu machen, war es dennoch zu spät, befand er. Sofern der Mann verrückt geworden war, stellte er die größte Gefahr dar und mit zwei Polizisten würde diese zu bändigen sein. Heemstedde hob Inga ins Boot. Randolph kletterte mit einiger Mühe ebenfalls hinein, dabei wurde sein Pistolenholster entblößt. Heemsteddes und sein Blick trafen sich kurz darauf.

„Glauben Sie etwa, ich gehe nackt auf ein solches Unternehmen?“, fragte Beelham grimmig und setzte sich ganz nach hinten, wo er alles überblicken konnte. Patrick schluckte, was immer er hatte sagen wollen, hinunter, stieg ebenfalls ein und setzte sich mittig an eines der Paddel. Zuletzt hievte sich Kendrick Smaal in das Wassergefährt, nachdem er ihm einen entscheidenden Stoß in Richtung Sandbank und offenem Meer gegeben hatte. Der Inspecteur nahm am anderen Paddel Platz und mit gleichmäßig geführten Ruderschlägen fuhren sie hinaus. Sie benötigten knapp fünfzehn Minuten, unter anderem, weil die Wellen zwar nicht kräftig, aber dafür umso zahlreicher dafür sorgten, dass sie zum Strand zurückgeschoben wurden.

Als Beelham seinen Fuß auf den feuchten Untergrund der Sandbank setzte, hatte sich das Wetter verändert. Ein heftiger Nebel war aufgekommen, der die Sonne bald verdeckte. Der Wind war ebenfalls kräftiger und kühler geworden. Eine kühle Nässe krabbelte unter die Kleidung und entzog einem die Körperwärme.

„Los! Wir haben keine Zeit zu verlieren.“

Patrick hob Inga aus dem Boot, anschließend zogen die Polizisten es so auf den Sand, dass es nicht fortgetrieben werden konnte. Beelham beobachtete dabei, wie Heemstedde Inga etwas zuflüsterte. Er hätte zu gerne gewusst, was er gesagt hatte, denn direkt danach nahm das Mädchen den Vater an der Hand und lief mit kleinen schnellen Schritten in den Nebel hinein, geradewegs auf einen Punkt zu.

„Warten Sie!“, rief Beelham noch, aber da waren Heemstedde und seine Tochter bereits in die weiße Suppe eingetaucht und aus seinem Blick verschwunden. „Los, Keks! Hinterher!“

Der Inspecteur befolgte die Anweisungen und sprang davon. Es dauerte insgesamt nicht länger als eine Minute und Randolph Beelham war alleine zurückgeblieben. Er hinkte hinterher, kam aber lange nicht so schnell voran, wie er gerne gewollt hätte. Der spitze Schrei eines Vogels, ganz in seiner Nähe ließ ihn zusammenfahren und trieb ihm gleichzeitig die Gänsehaut in den Nacken. Irgendetwas stimmte hier nicht.

„Verflucht!“ Der Nebel zog sich unerbittlich weiter zu. Randolph hatte sich nur wenige Meter bewegt, konnte trotzdem das Boot nicht mehr sehen.

Etwas kam aus dem wabernden Brei auf ihn zugeschossen. Es war schwarz, hatte seine Flügel wie im Sturzflug angezogen, und ehe es Beelham genau erkennen konnte, war es schon vorbeigeflogen. Den Schmerz durch den tiefen Schnitt, den das Tier ihm in der Wange beibrachte, spürte er erst den Hauch eines Augenblicks später, dafür brannte er danach umso mehr.

„Arg!“, machte Beelham und duckte sich, bevor er nach dem Pistolenholster langte und die Dienstwaffe in die Hand nahm. Der Vogel musste einen Bogen geflogen sein. Denn nur wenige Sekunden stürzte er erneut aus dem Nebel heran. Diesmal reagierte Randolph rechtzeitig. Der scharfe Schnabel verfehlte ihn. Allerdings kam er auf diese Weise nicht dazu, einen Schuss auf das Tier abzugeben. Beelham bekam keine Gelegenheit nachzudenken. In der folgenden Sekunde überstürzten sich die Ereignisse.

„Inga! Vorsicht!“, brüllte Patrick Heemstedde weit voraus im Nebel. Dann der Schrei eines Mannes, der sich aber mehr nach Kendrick Smaal anhörte als nach Patrick. Der Vogel stürzte diesmal von der Seite auf ihn zu, ein anderer von vorn. Unter einem duckte er sich mit Mühe weg, der andere schlitzte ihm den Arm auf, den er gerade noch hoch und vor sein Gesicht gerissen hatte. Den dritten Vogel sah Beelham nicht kommen. Er war damit beschäftigt, in gebeugter Haltung in Richtung des Schreis zu hetzen, als es ihn heftig am Hinterkopf traf. Schmerz explodierte in seinem Kopf, als hätte ihn ein Geschoss durchschlagen. Er geriet aus dem Tritt und fiel. Sein Blick verschwamm kurz und er konnte nicht verhindern, dass er mit dem Gesicht ungebremst auf dem sandig feuchten Boden aufschlug. Beelham blinzelte. Vor sich auf dem Boden lag seine Dienstwaffe. Er hatte nicht mitbekommen, dass er sie losgelassen hatte, aber dort lag sie, mit dem Arm in seiner derzeitigen Position kaum zu erreichen. Er lag bäuchlings, sein Blickfeld war eingeschränkt, dafür nahmen seine Ohren das Flattern unmittelbar über seinem Kopf war und den schweren Druck auf seine verletzten Kopf, der entstand, als sich der Vogel darauf niederließ. Blut lief ihm übers Gesicht und in eines seiner Augen. Der Vogel verlagerte das Gewicht und beugte sich nach vorne, durch einen rötlichen Vorhang hindurch erschien er am oberen Ende von Beelhams Blickfeld. Es war eine Möwe, gräulich beinahe schwarz wie ein Rabe und ihr Schnabel war scharf wie der eines Adlers. Der Vogel war von der gleichen Art wie das, das ihm vor beinahe zwei Wochen in die Windschutzscheibe geflogen war. Beelham bemerkte, wie es den Kopf zurücknahm, es war wie eine Ausholbewegung. Eine Ausholbewegung! Randolph reagierte, rollte ruckartig nach rechts. Das Tier krallte sich in seinen Haaren fest und ließ nicht los, aber es konnte den Angriff auf sein Gesicht nicht fortsetzen. Beelham rollte in die andere Richtung. Kurz sah in den Himmel, wo mindestens ein Dutzend weitere Vögel kreisten. Beelham schlug den Kopf auf und ab. Der Vogel ließ nicht von ihm ab, obwohl Randolph seine Knochen brechen hörte und die wütenden Schreie laut in seinen Ohren dröhnten. Zuletzt riss der Hauptkommissar beide Hände hoch, bekam den Hals der Möwe gepackt und brach ihn mit einer schraubzwingenhaften Bewegung. Sofort warf er den erschlaffenden Körper von sich, kroch zu seiner Pistole und gab drei Schüsse auf die über ihm lauernd kreisenden Vögel ab. Er traf eines von ihnen, das tot zu Boden fiel. Die anderen, aufgeschreckt davon und vom Knallen der Schüsse ergriffen die Flucht. Beelham kam auf die Beine. Zum Ausruhen blieb keine Zeit. Er verwünschte sein kaputtes Bein, ignorierte alle übrigen Schmerzen und das Blut, das ihm fortwährend ins Gesicht lief, und hetzte voran. Was war mit den anderen. Er hoffte, sie trotz des Nebels finden zu können, besser früher als zu spät.

„Keks?! Heemstedde!?“, brüllte er. Keine Antwort. „Kendrick Smaal!? Patrick Heemstedde!?“

Nichts. Kein Laut. Lediglich das unruhige Pfeifen des Windes.

Er fand seinen Kollegen kurze Zeit später leblos im Sand liegend. Eines der wahnsinnigen Tiere hackte ihm in den Nacken. Ein anderer pickte nach Smaals Gesicht. Beelham legte an, dachte nicht über die Gefahr für den Inspecteur nach und schoss. Die Kugel zerfetzte den Kopf der einen Möwe, die andere flatterte davon.

Bevor er sicher sein konnte, dass keine anderen Vögel mehr in der Nähe waren, stürzte er auf den leblosen Körper zu. Die Wunde im Nacken war tief, Blut quoll daraus hervor. Beelham fühlte den Puls des Inspecteur und schickte ein Stoßgebet zum Himmel, als er ein Lebenszeichen erfühlte. Vorsichtig nahm er den Kopf und drehte Smaal langsam auf den Rücken. Er bekam einen Schreck und hätte Kendrick beinahe losgelassen. Dem Inspecteur fehlte ein Auge, stattdessen waren dort blutige Lider und dazwischen eine leere dunkle Augenhöhle.

„Was ist passiert?“, flüsterte Smaal schwach. Er war bei Bewusstsein, das mochte ein gutes Zeichen sein.

„Wir wurden angegriffen, aber jetzt ist alles in Ordnung“; klärte Beelham auf, obwohl vor allen Dingen letzteres nicht gewiss war. Die zahlreichen Schreie der Vögel, die durch die Nebelwand drangen, sagten etwas anderes.

„Können Sie aufstehen?“

„Ich … Ich denke … Aber ich kann kaum etwas sehen.“

„Das wird schon wieder. Kommen Sie.“

Mit Mühe half der Commissaris dem Inspecteur hoch und stützte ihn danach so gut es jemand konnte, der selbst mit einem kaputten Knie zu kämpfen hatte.

„Wissen Sie, wo Heemstedde mit seiner Tochter hingegangen ist?“

Smaal deutete ein Kopfnicken an und hob den linken Arm zitternd in eine Richtung.

„Ich … hatte sie quasi eingeholt. Dort vorne waren sie. Patrick sagte, es sei nicht mehr weit. Dann … Dann bekam ich diesen schrecklichen Schlag auf den Kopf … und … und …“

„Es ist alles okay, Kendrick. Wir werden jetzt gleich hier verschwinden und sie zu einem Arzt bringen … Das versprech- …“

Aus dem Nebel stürzte Patrick Heemstedde auf sie zu. In den Armen trug er Inga. Das Mädchen sah schlimm gezeichnet aus. Die Ärmel ihre Jacke waren blutgetränkt, so als hätte jemand ihr mit einem Rasiermesser den Arm von der Schulter bis zu den Händen aufgeschlitzt.

„Es ist getan“, keuchte Heemstedde. „Es ist getan.“ Er selbst schien nichts abbekommen zu haben. „Wir müssen fort von hier.“

Dagegen hatte Beelham nichts einzuwenden, obwohl er nicht verstand, was Patrick nun genau getan hatte, aber das würde warten können. Noch immer kreischten Möwen außerhalb seines Sichtfeldes. Es mussten Hunderte sein. Wenn sie alle gleichzeitig angriffen, wäre es vorbei. Doch die Tiere griffen nicht an. Nur vereinzelt stürzte eine heran und drehte kurz danach, wie von einem unsichtbaren Schild geblockt, wieder ab. Als die Vier das Boot erreichten, konnte Beelham kaum noch frei atmen. Seine Lungen verkrampften sich. Anstrengung und Aufregung waren zu groß gewesen. Beinahe wäre er unter Smaals Gewicht zusammengesackt. Heemstedde, der seine Tochter bereits eingeladen hatte, linderte die Last. Und gemeinsam verfrachteten sie den verletzten Inspecteur ebenfalls ins Boot.

Der Rest war rudern, rudern, rudern. Schier endlos stach Beelham das Paddel ins Wasser. Als sie endlich den Strand erreichten, hätte er schwören können, dass sie stundenlang unterwegs gewesen waren.

Wie sie es anschließend vollkommen erschöpft fertigbrachten, Kendrick und Inga in den Polizeitransporter zu schaffen, verlor sich in seinem Bewusstsein. Den Rest des Tages funktionierte er nur noch, solange er funktionieren musste. Und das war mehr als genug. In jedem Fall besser, als sich Gedanken darüber zu machen, was zum Teufel vorhin auf der Sandbank eigentlich wirklich geschehen war.

Kapitel 32

4. Juli 2012

„Der Nebel wird immer undurchdringlicher“; murrte Surveillant Maaken und erzählte Ben damit nichts, das er nicht selbst bereits bemerkt hätte. Solange er Romdahls Spur folgen konnte, mochte es seinetwegen regnen, stürmen oder schneien. Seine gesamte Aufmerksamkeit galt den kleinen runden Vertiefungen im Boden und (seit sie sich vom Platz des Häuserbrandes entfernt hatten) den schlurfenden Spuren, die jemand querbeet in der Dünenlandschaft hinterlassen hatte.

Sie hatten zunächst einen kleinen Schlenker in Richtung Strand gemacht, dann davon weg und wieder zurück, so als ob sich jemand nicht sicher war, wo er hinlaufen sollte. Letztendlich führte die Spur, der sie folgten eine besonders steile Erhebung hinauf, wobei sich Beelham zu recht fragte, wie es Harry Romdahl geschafft haben mochte dort hinaufzuklettern. Auf dem Scheitelpunkt der Düne gab es eine kleine Plattform, auf der eine Bank zum Verweilen einlud. Von dort führte ein gewundener Pfad hinunter. Wäre es nicht so verdammt neblig gewesen, hätte man von hier aus die letzten Häuser Westenschouwens sehen können, darunter Inga Heemsteddes kleines Blumengeschäft. Wie zu erwarten war, liefen die Spuren auf die Bank zu und von dort den Pfad hinunter. Es stand zu vermuten, dass Romdahl hier eine Pause eingelegt hatte. Leider war er nicht lange genug geblieben. So blieb ihnen nichts anderes übrig, als die Verfolgung fortzusetzen, was sie sehr bald in den kleinen Garten und schließlich in die Küche von Inga Heemsteddes Haus führte. Die Tatsache, dass niemand hier war, beunruhigte Ben zutiefst. Vor wenigen Stunden erst hatte er mit der netten alten Dame gesprochen und sie gesund und munter angetroffen. Jetzt stand die Hintertür ihres Zuhauses sperrangelweit offen und niemand war dort. Den einzigen Reim, den sich der Commissaris darauf machen konnte, war, dass dieser miese Kerl die Frau in seine Gewalt gebracht hatte. Andererseits war Romdahl kaum in der Lage sich selbst vorwärts zu bewegen. Wie passte das nur zusammen?

Beelham wollte kein Risiko eingehen und ließ Maaken die Zentrale anfunken. Da dies innerhalb des Gebäudes und in der näheren Umgebung gleichfalls nicht ging, schickte er den Surveillant den Sandhügel hinauf. Währenddessen versuchte er selbst herauszufinden, wohin Romdahl gegangen war, nachdem er sich in Ingas Haus offenbar nicht allzu lange aufgehalten hatte.

Er fand die Spur wieder, kurz nachdem Marius Maaken zu ihm zurückgeschlurft kam.

„Er ist zurück in die Dünen gegangen, aber diesmal in Richtung Norden“, eröffnete er dem Surveillant, der darüber alles andere als glücklich war. Denn zusammen mit den Informationen, die er via Funk mitbekommen hatte, bedeutete das noch mehr Bewegung für ihn.

„Hoofdcommissaris Zaalman sagt, er schickt mehr Leute, sobald er welche entbehren kann. Wir sollen die Verfolgung aufrechterhalten oder es sein lassen. Er müsse sich um wichtigere Dinge kümmern.“

„Vollidiot!“, rutschte es Ben heraus, andererseits hatte ihnen Zaalman in gewisser Hinsicht grünes Licht gegeben. Wenn es wirklich notwendig werden würde, konnten sie noch immer Verstärkung anfordern. Beelhams Politieburreau in Collijnsplaat war als Reserve eingeteilt, zumindest war das am Morgen noch so gewesen. Es wäre ihm lieb gewesen, wenn sich jemand Inga Heemsteddes Haus einmal genauer angesehen hätte, denn dazu würden Maaken und er nun nicht kommen, andererseits lief ihnen das Gebäude nicht weg. Die Spuren Romdahls hingegen, je nachdem woher er sich bewegt hatte, konnten jederzeit verweht oder fortgespült werden.

„Los geht’s, Surveillant“, sagte er und stapfte schon wieder durch den Sand davon.

***

Im Obergeschoss des kleinen Häuschens wagte Andrej einen kurzen Blick durch das Dachfenster hinaus. Die Polizisten, die sie beinahe überrascht hatten, waren weitergezogen. Erst als er sich dessen sicher war, wagte er, durchzuatmen. Viktor unterdessen verfluchte das Smartphone und die App zur Ortung von Harry Romdahl. Denn die Angaben hatten minutenlang angezeigt, dass sich Harry unbewegt im Haus der Blumenhändlerin aufgehalten hatte. Sie waren höchstens eine Minute vor der Polizei eingetroffen, hatten die Küche gestürmt und niemanden vorgefunden. Erst zwei oder drei genaue Blicke später hatte Viktor begriffen, dass sein Mobilfunkgerät kein Signal mehr empfangen hatte und die Position ihres ehemaligen Kollegen daher nicht mehr aktualisiert worden war. Genau in diesem Moment war der Polizist durch den Garten gelaufen, sodass Andrej und Viktor die schnelle Flucht ins Obergeschoss angetreten hatten. Wäre der Mann hinaufgekommen, wäre das zwingend sein Tod gewesen. Zum Glück hatte er es nicht für nötig befunden, genauer nachzuschauen. Darüber hinaus war es ihnen möglich gewesen, das Gespräch des Polizisten mit einem anderen zu belauschen. Sie erfuhren, dass die zwei ebenfalls auf der Suche nach Harry waren. Das wiederum setzte die Auftragskiller gehörig unter Druck. Sie mussten Romdahl vor der Polizei finden. Es war kaum auszudenken, was geschehen würde, wenn Harry das Maul aufmachte und ein paar unschöne Geheimnisse ausplauderte.

Zu allererst mussten sie jedoch aus dem Bereich raus, der das Smartphone verrücktspielen ließ.

Als sie sicher waren, dass niemand mehr da war, schlichen sie hinaus und hefteten sich, wenn auch nur für eine kurze Weile, an die Spuren der Polizisten. Im Nebel würden sie die zwei Gesetzeshüter später ohne Probleme überholen und ihre Aufgabe erledigen können. Und es bestand zumindest die Möglichkeit, dass sie, sofern sie es schlau anstellten, ungesehen lauschen konnten.

***

Es wurde zusehends dämmerig, was Ben Beelham mitteilte, dass es dem Abend entgegenging, ihn aber ansonsten zum wiederholten Mal an diesem unsäglichen Tag ratlos zurückließ. Marius Maaken und er hatten Harry Romdahls Spur bis zu einer Senke verfolgt, die über den Daumen gepeilt einhundert Meter vom Meer entfernt lag, zwischen ihnen und ebenjenem stand eine winzige Erhöhung, die kaum als Düne zu bezeichnen war. Das allerdings war nicht das Problem. Das Problem lag vor ihnen im weichen Sand oder besser gesagt, es lag nicht mehr dort. Dafür eine Menge Fußspuren und die unverkennbare Rinne, die ein kleines Boot hinterlassen haben musste, das man von hier fortgeschoben hatte und das vor nicht allzu langer Zeit.

Beelham machte die Abdrücke von insgesamt vier verschiedenen Schuhpaaren aus. Romdahl war zweifelsohne hergekommen und hatte sich dann den drei Leuten angeschlossen, die hier gewesen waren.

Ben verlor keine Sekunde mehr und folgte den Spuren bis hinunter an Wasser, dort blieb er enttäuscht stehen. Durch die Nebelwand vor sich versuchte er, irgendwas zu sehen. Der Erfolg war überschaubar. Er erkannte die Silhouette eines vorüberfliegenden Möwenschwarms, mehr nicht.

„Harry Romdahl! Wir wissen, dass sie hier sind. Wir sind von der Polizei und müssen Ihnen einige Fragen stellen“, rief er dem Meer entgegen. Natürlich erhielt er, abgesehen von einem gehässigen Möwenschrei, der genauso ein Lachen hätte sein können, keine Antwort.

Hier endete seine Verfolgung dann wohl. Niedergeschlagen ließ Beelham den Kopf sinken.

Ich bin eben nicht mein Großvater, dachte er resignierend.

Marius Maaken, der mal wieder weit zurückgeblieben war, kam heran und stellte sich endlich neben ihn.

„Und was nun?“, fragte er kurzatmig. Ben wollte bereits mit den Schultern zucken, abwinken und sich von der See abwenden, als ihm einfiel, dass die Reddingsbrigade seit dem Einsturz von Het Meeuwennest in erhöhte Alarmbereitschaft versetzt worden war. Sie fuhren seitdem regelmäßig Patrouille. Wenn man sich die Größe des Bootes vorstellte, das hier zu Wasser gelassen worden war, konnte man davon ausgehen, dass es sich maximal bis zur Sandbank vom Festland entfernen würde. Das Ansteuern der offenen See mit einem derart kleinen Wasserfahrzeug wäre ein wenig empfehlenswertes Himmelfahrtskommando. Weshalb sollte Romdahl und jene, die derzeit bei ihm waren, sich für den beinahe sicheren Tod entscheiden, wenn Harry diesem kurz zuvor knapp von der Schippe gesprungen war.

Beelham fasste neuen Mut.

„Surveillant funken Sie die Zentrale an und …“

Maaken hielt ihm das Gerät hin und grinste müde.

„Es ist nicht schwer, einfach den Knopf drücken.“

Zu dieser Unverschämtheit des Surveillants sagte Ben nichts. Er presste lediglich kurz die Lippen zusammen und nahm es ihm endlich aus der Hand.

„Zentrale. Bitte kommen. Zentrale.“

Kapitel 33

„Harry ist im Wasser“, flüsterte Andrej. „Was tun wir jetzt?“

„Uns ein Boot besorgen und es zu Ende bringen“, entgegnete Viktor ebenso leise.

„Wo bekommen wir ein Boot her?“

Darauf konnte Viktor keine Antwort geben, bedeutete seinem Kollegen allerdings mit einem Handzeichen, still zu sein. Die Polizisten funkten und hatten eventuell nützliche Informationen.

„Habe verstanden, Zentrale. Stellen Sie mich bitte dennoch durch.“

„Negativ. Hoofdcommissaris Zaalman ist nicht zu sprechen. Er bespricht die weitere Vorgehensweise gerade mit den umliegenden Polizeidienststellen, um eine mögliche Großfahndung auszuloten.“

„Hören Sie, Zentrale, ich bin einem möglichen Verdächtigen dicht auf den Fersen und benötige ein Boot. Dafür ist eine Freigabe unerlässlich.“

„Tut mir leid. Es ist …“ Die Leitung knackte. Ein Pfeifton ertönte. Hoofdcommissaris Zaalmans Stimme erklang. „Was wollen Sie mit einem Boot, Beelham, gottverdammt!? Erkennen Sie nicht, dass wir dringlichere Probleme haben. Der Schifffahrtsbetrieb rund um Schouwen-Duiveland ist derzeit gesperrt. Es wird kein Boot kommen können, um Sie aufzusammeln.“

„Ich dachte an die Mithilfe der Reddingsbrigade, in diesem Fall.“

„Herrjeh! Beelham. Soll ich nicht lieber gleich bei der Marine anfragen lassen, ob die einen Kreuzer vorbeischicken können?“

„Stellen Sie mich einfach zur Reddingsbrigade durch. Mit Ihrer Erlaubnis komme ich ab dann alleine klar.“

„Machen Sie doch, was Sie wollen. Ich habe keine Zeit für solche Scherze.“

Der Polizist mit dem Funkgerät ließ dieses sinken. Durch den Nebel erkannte Andrej nicht viel. Zum Glück hielt sich das Rauschen der Wellen in Grenzen, sodass sie immerhin das Gespräch ohne Mühe verfolgen konnten.

„Können Sie das Gerät auf die Frequenz der Reddingsbrigade einstellen?“

„Wenn ich richtig informiert bin, sind die offiziellen Funkfrequenzen plus die notwendigen Schlüssel in den von Polizei und anderen Diensten genutzten Kommunikationsapparaturen bereits eingespeichert. Wir müssen nur herausfinden, welche davon es ist.“

„Wieso weiß ich davon nichts?“

„Weil sie sich nicht damit beschäftigen?“

„Schon möglich. Also gut, zeigen Sie mir, wie es geht.“

Andrej bekam mit, wie die Gesetzeshüter zweimal die falsche Frequenz benutzten, beim dritten Mal erreichten sie die Reddingsbrigade und da derzeit ein Schiff auf nördlichem Kurs an Westenschouwen vorbeifuhr, bot man an, ein Beiboot abzusetzen, um sie vom Strand abzuholen. Gleichzeitig versprach man, die Augen nach einem kleinen Boot offenzuhalten, das sich widerrechtlich in der Gegend bewegte.

Weil das Beiboot bereits in weniger als einer halben Stunde am Strand sein würde, lief den Auftragskillern endgültig die Zeit davon. Wenn ihnen jetzt kein Geistesblitz kam oder viel eher ein verflucht guter Plan, war das Spiel vorbei. „Game over“, wie Petr Stojic zu sagen pflegte. Umbringen, fortlocken, fortlocken und umbringen. In wenigen Minuten wäre alles recht. Sie benötigten ein Boot und mussten die Polizei loswerden.

Letzten Endes war es Viktor, der bestimmte, was sie täten, obwohl Andrej nicht gefiel, was er vorhatte.

Kapitel 34

Der gellende Hilfeschrei hallte weithin hörbar über den Strand. Beelham und Maaken warteten noch immer auf das Beiboot der Reddingsbrigade, dass sie zum eigentlichen Brigade-Schiff bringen würde. Der Schrei ging durch Mark und Bein und er wiederholte sich Sekunden nach dem er das erste Mal durch den Nebel gedrungen war. Es war ein klägliches, von Todesangst erfülltes um Hilfe Rufen.

Von wem stammte es? Was war da los? Beelham schaute Maaken an, der sich unsicher darüber zu sein schien, was als nächstes zu tun war. Ben wusste es dafür umso eher, wenn jemand derart nach Hilfe rief, war kaum Gelegenheit sich über die Hintergründe Gedanken zu machen. Priorität hatte eine ganz schlichte Sache. Helfen. Im nächsten Moment rannte der Commissaris los. Er glaubte Maaken in seinem Rücken zu wissen, war sich dessen aber schon nach fünfundzwanzig Metern nicht mehr sich. Der Schrei schallte ein drittes Mal. Diesmal nahm Beelham es deutlich lauter wahr, was den logischen Schluss zuließ, dass er in die richtige Richtung unterwegs war. Er vergaß darüber, dass Maaken ihm, aufgrund seiner körperlichen Konstitution, mittlerweile sicher nicht mehr folgen konnte.

„Hilfe! Oh mein Gott! Nein! Bitte nicht!“ Es folgte ein Schuss, dann Stille. Automatisch warf sich Beelham zu Boden. Etwas unbeholfen langte er nach seiner Dienstwaffe. Er hatte bislang nie Gebrauch davon gemacht und betete, dass es so bliebe.

„Hier ist die Polizei!“, rief er als Warnung gedacht. „Werfen Sie die Waffe weg. Ich wiederhole: Hier ist die Polizei!“

Toll! Sofern derjenige mit der Pistole noch nicht gewusst hatte, dass sich Beelham in der Nähe befand, hatte sich dies soeben geändert. Nun war die Katze aus dem Sack und es war ohnehin egal. „Ich warne Sie. Zwingen Sie mich nicht von der Waffe Gebrauch zu machen.“

Er wartete und wartete weiterhin. Insgeheim lauerte er auf irgendein Geräusch, das ihm einen Hinweis gab. Alles, was in den kommenden Augenblicken geschah, war, dass er herumwirbelte und um ein Haar den schnaufenden Marius Maaken erschossen hätte, der hinter ihm auftauchte.

„Maaken! Wieso sagen Sie nichts!“

„Keine … keine Luft“, keuchte der Surveillant und ließ sich in den Sand neben Beelham fallen.

„Was jetzt?“

Eine gute Frage. Beelham dachte darüber nach. Ein drittes Mal brüllte er in die Nebelwand hinein, wer auch immer sich dort bewaffnet aufhielt, er möge sich der Polizei ergeben. Ob es dazu kam oder gekommen wäre, erfuhr Ben nicht. Nach endlosen Minuten, in denen kein Hilferuf, kein Schuss, kein Fluchen, kein Lachen, einfach nichts an sein Ohr drang, stand Beelham ratlos auf. Eine Weile suchten Maaken und er den Strandabschnitt ab, aber in der undurchsichtigen Suppe, in der sie sich bewegen mussten, war das genauso erfolgsversprechend, als würden sie nach der Nadel im Heuhaufen suchen.

„Ich verstehe das nicht“, meinte Beelham endlich.

„Ich auch nicht, Commissaris.“

Ben schüttelte den Kopf. Heute konnte ihn eigentlich nichts mehr schocken.

„Gehen wir zurück zum Wasser. Das Beiboot müsste jeden Moment eintreffen.“

Als sie wieder dort waren, hatten die Männer der Reddingsbrigade das Ufer bereits erreicht.

Gehetzt starrten sie umher und schienen erleichtert, als sie die Polizisten aus dem Nebel auf sich zukommen sahen.

„Endlich. Wir warten schon fünf Minuten. Noch zwei weitere und wir hätten abgelegt. Strammer Zeitplan, Leute. Ich denke, Ihr versteht das.“

Beelham entschuldigte sich und reichte dem Mann zur Begrüßung die Hand. Ihm fiel gleich auf, dass der Kopf des Mannes an der einen Seite mit etwas abgeklebt war, das an Tape erinnerte. Der Mann bemerkte Beelhams Blick und gab lässig Entwarnung.

„Eine reißende Stahlleine. Hat mir glatt das Ohr abgerissen. Na ja, wir sind hart im Nehmen. So rau wie die Nordsee. Wollen wir dann los?“

Beelham nickte. „Danke, dass Ihr uns abholt. Ich denke, wir sind da jemandem auf der Spur, den wir nicht entkommen lassen sollten.

„Keine Sorge“, knurrte der andere Reddingsbrigadier, „uns ist noch niemand entwischt.“

Der Mann war ein wahrer Koloss und hielt das Schlauchboot beinahe spielend in der Brandung. Es war ein Wunder, dass dieses kleine Gefährt mit dem Mann an Bord nicht untergegangen war. Was ihn außerdem stutzig machte, war das Schuhwerk des anderen. Er kannte einige Jungs von der Rettungsbrigade. Zur Ausrüstung gehörten wasserfeste, antirutsch Arbeitsschuhe, die auch auf glatten Oberflächen größtmöglichen Halt boten. Ob dieses Schuhwerk verpflichtend zu tragen war, wusste er zwar nicht, aber zumindest hatte keiner von den Brigadiers, denen er je begegnet war, während der Arbeit italienische Markenschuhe getragen. Als, kurz bevor er in das Boot einsteigen wollte, der leblose Körper eines dritten Mannes ohne Vorwarnung darunter hervorgespült wurde und Beelham in einem Moment des bewegungsunfähigen Schocks zurückließ, war es beinahe zu spät.

Er starrte auf den Toten unmittelbar vor sich, dann ins Gesicht des Riesen, der das Boot hielt. Eine undurchdringliche Miene. Der Mann ließ das Boot los, griff mit einer fließenden Handbewegung in seine Jackentasche und riss eine Handfeuerwaffe heraus. Beelham war einen Wimpernschlag schneller, weil er die Sicherung seines Holsters vorhin nicht wieder geschlossen hatte. Er riss die Waffe hoch, drückte ab, ohne auf einen bestimmten Punkt zu zielen. Die Kugel durchschlug die Schulter des Mannes und verfehlte dabei Lunge und Herz um ein paar Zentimeter. Der Getroffene ließ die Waffe fallen und wankte zurück in Meer. Das Boot tat sein Übriges. Von einer Welle gepackt riss es den Mann in die Fluten. Beelham sah, wie er unter dem Wasserspiegel verschwand, gleichzeitig fuhr er herum, sah in die verwirrten Augen Surveillant Maakens. Der „Achtung!“- Schrei lag ihm auf der Zunge und kam doch nicht mehr rechtzeitig. Beelham hörte den Schuss, sah das Zusammenzucken Maakens. Vernahm einen weiteren Schuss. Getroffen fiel der Surveillant zu Boden. Der Mann mit den italienischen Schuhen stand dort und hatte die Waffe gehoben. Beelham auf der anderen Seite richtete den Lauf seinerseits auf den Kerl, der vorgegeben hatte, ein Brigadier zu sein.

„Ich schlage vor, jetzt nehmen Sie erst einmal die Waffe runter; Commissaris. Es sei denn, sie hängen nicht an ihrem Leben. Wir können das alles in Ruhe klären. Legen Sie die Waffe weg.“

Beelham blieb versteinert stehen.

„Ich sagte, legen Sie die verdammte Waffe weg. Dann muss keiner mehr sterben.“

Nahe bei Bens Füßen röchelte Marius Maaken. Wie schlimm er verletzt war, ließ sich unmöglich sagen. Es hörte sich allerdings alles andere als gesund an.

„Die Waffe runter!“, brüllte der Mann. Würde er es tun, wäre er tot, so viel stand fest. Seine Hände zitterten. Die Miene des anderen war kühl und ausdruckslos. Es war kein Platz darin für Gnade. Ein eiskalter Typ, der nur auf Bens Fehler wartete.

Beelhams Finger bewegte sich wie von selbst. Er schoss, drückte ab, sooft er konnte. Wie viele Kugeln den Mann trafen, zählte er nicht. Am Ende reichte es aus, um ihn zu Boden zu schicken, das Gesicht gezeichnet von einem verwunderten Blick. Dort blieb er leblos liegen.

***

Eine Welle spülte Andrej an den Strand. Er hustete, keuchte und würgte Salzwasser hervor.

Was war denn nur schiefgelaufen? Der Plan war in Ordnung gewesen. Die Polizisten vom Strand weglocken. Die Männer von der Reddingsbrigade in ihrem Schlauchboot ausschalten, wobei der eine leider (im Gegensatz zum anderen) Gegenwehr leistete und somit ins Jenseits befördert werden musste. Danach war auch beinahe noch alles gut gegangen. Den Bewusstlosen hatte Viktor im letzten Moment in den Nebel geschleppt, so dass man ihn nicht sehen konnte, gleichzeitig hatte er dem Mann die Weste und seine Jacke abgenommen. Andrej hatte seinerseits den Toten um seine Rettungsweste gebracht. Aber weil er ein Hänfling war und ihm die Kleidung ohnehin nicht gepasst hätte, hatte er ihn einfach ins Wasser geworfen. In den Fluten war er eindeutig untergegangen. Ganz sicher war er in diesem Punkt freilich nicht, die Zeit hatte gefehlt, um es ordentlich zu erledigen.

Bevor Viktor ins Boot hatte steigen können, waren die Polizisten zurückgekommen, allerhöchstens eine Minute zu früh.

Und dann war alles fürchterlich schiefgelaufen. Der Commissaris hatte die schlechte Fassade irgendwie durchschaut, darauf hätte Andrej seinen Kopf verwettet. Der Mann hatte schon ehe der Tote unter dem Boot hindurch und genau vor dem Polizisten an die Oberfläche gespült worden war Verdacht geschöpft. Er hatte keine andere Erklärung dafür, dass er schneller mit der Hand an der Waffe gewesen war als Andrej oder Viktor. Es waren Schüsse gefallen, obwohl keine Schüsse hätten fallen sollen. Er selbst war in die Schulter getroffen worden und hatte seine Waffe verloren, dann hatte das beschissene Boot ihn umgerissen und er war unter Wasser gedrückt worden. Kurz hatte er gedacht, er müsse sterben, aber gleichzeitig war die Hoffnung da gewesen, dass er weit genug den Strand hinab oder hinauf gespült wurde, dass er wegen des dichten Nebels aus der Sichtweite der Polizisten gelangen konnte. Letzteres hatte sich nicht erfüllt. Als er den Kopf hob, sich die Haare aus dem Gesicht wischte und das restliche Wasser aus seinen Augen blinzelte erkannte er, dass er eine Handvoll Meter nach Süden getragen worden war; nicht genug. Zwar setzten sich einzelne Nebelschleier zwischen dem Punkt, wo der eine Polizist stand, sein Kollege reglos zu seinen Füßen liegend, genau wie Viktor einen Katzensprung weiter entfernt, und seinem eigenen, aber das würde ihn nicht ausreichend verhüllen. Derzeit allerdings hatte der Kommissar, der Dreckssack, der auf ihn geschossen hatte, ihm den Rücken zugewandt. Andrej nutzte das instinktiv aus, kam leise auf die Beine und machte einen Schritt auf den Mann zu. Eine Sekunde später setzte sich seine Vernunft schreiend durch und er machte den gleichen Schritt zurück, dann einen weiteren und schließlich drehte er sich herum und lief davon.

Kapitel 35

21. November 1962

Fragen waren unausweichlich gewesen. Die Sonderuntersuchung, die die Hauptdienststelle der Provinz Zeeland ansetzte, wunderte ihn genauso wenig. Die Kommission kam exakt eine Woche nach den Ereignissen auf der Sandbank. Randolph Beelham öffnete ihnen persönlich die Tür der Dienststelle in Zierikzee. Obwohl Randolph Inspecteur Smaal ausdrücklich gebeten hatte, seine Verletzungen zu Hause auszukurieren, war der Junge gekommen. Er hatte vorige Woche sein linkes Auge verloren und trug noch immer einen Verband über der Augenhöhle. Die Verletzungen im Nacken hatten mit unzähligen Stichen zusammengeflickt werden müssen. Der Inspecteur hatte, nachdem Beelham und Heemstedde Doktor Steenberg herbeigerufen hatten, weiter so stark geblutet, dass wenig gefehlt hatte und er wäre daran gestorben.

Es tat Beelham in der Seele weh, dass sich Smaal hierher gequält hatte. Am Ende war es die Entscheidung des Hauptkommissars selbst gewesen, die sie auf die Sandbank gebracht hatte. Er war verantwortlich. Genau das würde er vor der Untersuchungskommission eingestehen. Er hatte sich, entgegen der bereits erfolgten Weisung zu Schließung des Falls an einen letzten Strohhalm geklammert und war für diese Torheit bestraft worden. Wäre es allein er gewesen, hätte er damit besser leben können. Ein Blick ins Gesicht von Kendrick Smaal und er wusste, dass der Preis zu hoch gewesen war.

Dass dieser das anders sah, erfuhr Randolph Beelham erst, als die Befragung durch die Kommission beinahe beendet war und er innerlich mit seinem Posten und sogar seinem Verbleib innerhalb der Polizei so gut wie abgeschlossen hatte.

Er hatte den vier Männern und der Frau, die gekommen waren, nichts verschwiegen, seine Gründe dargelegt und gleichzeitig zu seiner Entscheidung gestanden, gleich wie unsinnig sie gewesen war. Patrick Heemstedde und seine Tochter hatte er dabei außen vor gelassen. Es würde nichts an der Entscheidung ändern, wenn er behauptete, er sei lediglich auf Geheiß und Wunsch eines Zivilisten zur Sandbank aufgebrochen. Vermutlich würde es ein noch schlechteres Licht auf seine Entscheidungsfähigkeit werfen. Obwohl ihm gewiss war, dass er – bildlich gesprochen – den Kopf verlieren würde, bestand keine Notwendigkeit, dass andere dieses Schicksal teilen mussten. Und egal, ob dieser durchgeknallte Heemstedde nun die Kiste gefunden und ein neues Schloss daran montiert hatte oder nicht, es ging in diesem Fall um Beelham oder vielmehr um sein Versagen auf ganzer Linie.

„Sie haben zu Protokoll gegeben, dass sie aufgrund eines zuverlässigen anonymen Tipps die Sandbank aufsuchten“, meinte der Leiter der Kommission, ein ernst dreinblickender Mann, der die letzten Strähnen seines Haares gescheitelt trug und dessen wachsame Augen hinter einer großen Brille unablässig hin und her wanderten.

Beelham bestätigte es ihm.

„Einmal beiseite gestellt, woher dieser Tipp stammte, er schien Ihnen zuverlässig, sodass Sie sich darauf einließen und mit Inspecteur Smaal dorthin fuhren.“

Erneut bejahte Randolph.

„Sie haben beide zu Protokoll gegeben, dass sie auf der Sandbank inmitten von starkem Nebel angegriffen wurden. Im Gegensatz zu Ihnen wies Inspecteur Smaal allerdings ausdrücklich darauf hin, dass sie den Angreifer, der ihm das Augenlicht nahm und ihm in den Nacken stach ausschalteten, beziehungsweise, ihn vertrieben haben. Inspecteur Smaal würde unter Eid aussagen, dass sie von der Schusswaffe Gebrauch gemacht haben, um ihn zu retten. Würden Sie sagen, es hat sich womöglich bei demjenigen, der sie beide aus dem Hintergrund hinterhältig angriff, um die Person, die die vorausgegangenen Morde in Westenschouwen verübt hat?“

„Es …“, Beelham brach ab. Der vollendete Satz hätte gelautet: Es waren ein paar außer Kontrolle geratene Vögel, die uns das angetan haben. Das konnte er diesen Leuten unmöglich erzählen. Er bemerkte den scharfen Blick des Kommissionsleiters, der eine sofortige Antwort erwartete. Die übrigen Kommissionsmitglieder stimmten in das unbarmherzige Starren ein.

„Ich kann das nicht beantworten. Es gab keine Gelegenheit, diese Sache zu klären. Keks … Ich meine, Kendrick Smaal musste zurückgebracht werden. Es war mein wichtigstes Anliegen, dass er nicht dort zurückblieb.“

Der Kommissionsleiter nickte und wirkte dabei beinahe verständnisvoll.

„Inspecteur Smaal hat dies ebenfalls ausgesagt“, sagte er einen Moment später und schloss die geöffnete Akte, die vor ihm auf dem Tisch lag. „Wenn sich die Dinge zugetragen haben, wie Sie und der Inspecteur sie uns geschildert haben, besteht kein Anlass, diese Befragung fortzusetzen. Ihnen ist kein schuldhaftes Verhalten nachzuweisen. Im Gegenteil, Sie gingen besten Gewissens einer Spur nach und das in den vorgeschriebenen Bahnen. Sie konnten nicht vorhersehen, dass Ihnen derartige Gewalt widerfährt und haben sich im Gefahrenfall richtig verhalten. Sofern niemand einen Einspruch hat, schließe ich die Untersuchung vorläufig.“ Er schaute sich um, fand aber in den Gesichtern der anderen keinen Protest, darum richtete er sich gleich wieder an Beelham. „Dass sie nach der schweren Verletzung Ihres Kollegen die Schuld bei sich suchen, ist nachvollziehbar, aber in der Gesamtbetrachtung aller vorliegenden Fakten hätten sie nicht vorhersehen können, was Sie erwartete.“

Damit schloss der Kommissionsleiter und entließ Randolph Beelham aus dem Verhör.

Smaal wartete vor der Tür auf ihn, wo sich Beelham eine Zigarette anzündete, sie allerdings nach dem ersten Zug angeekelt fortwarf.

„Egal, was Sie denen erzählt haben, Keks. Sie hätten es nicht tun sollen.“

„Ich habe geschildert, was geschehen ist. Sie haben mir das Leben gerettet, nicht mehr und nicht weniger.“

„Die glauben, wir seien dort draußen von dem Kindermörder überrascht und angegriffen worden“, gab Beelham zu bedenken. Smaal ließ das nicht gelten.

„Wenn man Patrick Heemsteddes Worten glaubt, liegt man damit nicht unbedingt falsch.“

Randolph schüttelte den Kopf.

„Es muss eine andere Erklärung geben.“

„Ich enttäusche Sie nur ungern, Commissaris, aber derzeit ist es die einzige Erklärung. Und vermutlich wird sie das bleiben.“

Mit diesen Worten verabschiedete sich Kendrick Smaal. Jemand, den Beelham für seinen Vater hielt, fuhr mit einem klapprigen Kleinwagen vor und wenig später mit ihm davon.

Beelham sah ihnen nach, später sah er den Kommissionsmitgliedern nach und schließlich stand er einfach allein vor der Tür des Politieburreaus und schaute auf die leere Straße. Erst später, es wurde bereits dunkel ging er hinein, schlug das Notizbuch auf, um einen Eintrag zu machen, ließ es dann doch bleiben und beschloss, nach Tagen und Nächten im Büro nach Hause zu gehen.

Natürlich machte die Geschichte die Runde, vor allem in Polizeikreisen hieß es bald, dass Beelham unter Einsatz seines Lebens den Kollegen vor dem Wahnsinnigen gerettet hatte und ihn vermutlich, und das empfand jeder als gerechte Strafe für einen Serienmörder, auf der Sandbank tödlich verwundet hatte. Randolph missfiel die Eigendynamik, die diese Sache entwickelte, und war gleichzeitig machtlos dagegen. Selbst in Westenschouwen und in der örtlichen Presse zollte man ihm schließlich Respekt und Anerkennung, die er nicht verdient hatte.

Ausbleibende weitere Morde befeuerten die Vermutung, dass Beelham den Täter zur Strecke gebracht hatte. Vielleicht wollten die Leute, nachdem sie die schlimmsten Wochen ihres Lebens hinter sich gebracht hatten, es auch einfach glauben.

Beelham allein ließen die Taten nie los. Bis hinein ins hohe Dienstalter nutzte er jede freie Minute, um zwischen den Zeilen zu lesen und Spuren zu suchen. Er gab nie auf, gleichwohl blieb es so, wie Kendrick Smaal es vorhergesagt hatte. Die vermutlich unrichtige Erklärung blieb die einzige Erklärung.

Als er Jahre später sein Notizbuch bis zur letzten Seite gefüllt hatte, schrieb er in die letzten freien Zeilen:

Manchmal wird man gefeiert für Dinge, die man nicht getan hat. Man glaubt selbst nicht an die Erklärungen, die alle Welt als Wahrheit akzeptiert hat. Ich habe nie gänzlich an die Möglichkeit geglaubt, die Patrick Heemstedde mir damals versuchte aufzutischen. Aber wenn eine Wahrheit zur Wahrheit wird, nur weil genug Leute daran glauben, sollte ich es vielleicht wenigstens einmal versuchen.

Epilog

4. Juli 2012

Als sein Enkel Jahrzehnte später diese Zeilen las, saß dieser in einem durch den später werdenden Abend rauschenden Krankenwagen. Surveillant Maaken war an die Krankenbarre geschnallt und an verschiedene Geräte angeschlossen worden. Der Notarzt besah sich kritisch die Werte, die diverse Instrumentarien ausspuckten. „Sieht nicht gut aus“, murmelte er zwischendurch. Ben musste kein Arzt sein, um zur selben Schlussfolgerung zu gelangen. Maaken hatte zu viel Blut verloren, ein Schuss hatte den Lungenflügel durchschlagen. Die Chancen, dass er die Nacht überlebte, standen schlecht; zu schlecht.

Um Mitternacht starb der junge Mann, der gegen die Widerstände seiner Familie zur Polizei gekommen war. Beelham blieb die ganze Nacht bei ihm, bis die Verwandten eintrafen. Sie würdigten ihn kaum eines Blickes.

Mit einem bitteren Gefühl im Mund verließ er am Vormittag das Krankenhaus. Er hatte Hoofdcommissaris Zaalman kurz nach den grauenvollen Ereignissen mitgeteilt, was geschehen war. Der Vorgesetzte hatte getobt und geflucht. Beelham hatte es stumm über sich ergehen lassen.

Was geschehen war, blieb für ihn ungreifbar: unfassbar. Wenn er sich daran zu erinnern versuchte, was schiefgelaufen war, konnte er nur den Kopf schütteln. Die Ereignisse hatten sich überschlagen und … und … und … Beelham brach in Tränen aus. Er saß hinter dem Steuer seines Wagens und brach dabei innerlich auseinander. Ein Mann war tot, ein junger Polizist, der seinem Kommando unterstanden hatte. Die Schuldgefühle waren erdrückend, erdrückender als die Schuld, die er empfand, da er den Mann erschossen hatte, der seinerseits Maaken quasi umgebracht hatte und auch ihn selbst nicht verschont hätte.

Wie konnte er damit nur leben? fragte er sich. Wie würde es überhaupt weitergehen?

Als er nach Hause kam, lief ihm seine Frau entgegen. Sie bemerkte gleich, dass etwas nicht stimmte, und nahm ihn lange in den Arm.

Er konnte mit ihr nicht über das, was am Strand geschehen war, sprechen.

Als eine zusammengerufene Kommission Wochen später zu klären versuchte, was an jenem Sommertag 2012 geschehen war, musste er es.

Er legte die Ereignisse dar, so gut er konnte, kämpfte auch vor der Kommission mit den Tränen und beichtete den Männern und Frauen, die über seine Weiterbeschäftigungen entschieden, seine Schuldgefühle. Sein Ziel war es gewesen, Harry Romdahl aufzuspüren. Es half ihm wenig, dass ebendieser von jenem Schiff der Reddingsbrigade aufgelesen worden war, auf das er und Maaken hätten gebracht werden sollen. Noch weniger nutzte es ihm, da man Romdahl nach eindringlicher Befragung keine Straftat hatte nachweisen können. Zu der Brandstiftung an seinem Haus hatte der Mann jede Aussage verweigert. Danach hatte man ihn noch einige Male besucht, befragt und schließlich seinem schäbigen Leben überlassen.

Zugute kam Beelham während der Anhörung alleine, dass der Mann, den er erschossen hatte, ein bekannter Krimineller war, dem man immerhin, trotz der verweigerten Aussage Romdahls, die Brandstiftung an jenem Tag hatte nachweisen können. Der andere Mann, den Beelham ebenfalls angeschossen hatte, war derweil verschwunden geblieben und der Reddingsbrigadier, den man bewusstlos am Strand gefunden hatte, konnte sich an nichts mehr erinnern, was die Anzahl der Zeugen, die am Strand dabei gewesen waren, auf null reduzierte, wenn er sich selbst ausließ.

Nach etlichen Fragen und Nachfragen entließ man Ben nach sechsstündiger Anhörung.

Er fühlte sich unendlich miserabel und war beinahe sicher, dass er seinen Job verlieren würde.

Am Ende entging er seiner fristlosen Kündigung klar, konnte in den kommenden Jahren seinen Kollegen jedoch kaum in die Augen schauen. Ihm würde immer der Makel anhängen, dass ein junger Mann unter seinen Augen gestorben war, ohne dass Beelham es verhindert hatte. Er hatte natürlich etwas getan, aber es war nicht genug gewesen.

Und so behielt sein Großvater mit dem letzten Satz in seinem Notizbuch letzten Ende recht. Das Pendel schlug naturgemäß zu beiden Seiten aus. In Ben Beelhams Fall tat es das in die Richtung, die Randolph fünfzig Jahre zuvor erspart geblieben war.

An einem ruhigen Sonntag, ein Jahr nach den Ereignissen, holte Ben das Notizbuch ein letztes Mal hervor, sah es sich bei einem Glas Wasser auf dem Balkon seines Hauses sitzend an. Die letzte Seite betrachtete er beinahe zehn Minuten. Immer wieder las er sich die finalen Sätze seines Großvaters durch.

Wenn eine Wahrheit zur Wahrheit wird, nur weil genug Leute daran glauben, sollte ich es vielleicht wenigstens einmal versuchen.

Er dachte lange darüber nach, dann nahm er einen Stift und schrieb darunter:

So ist das Leben. Es sollte nicht so sein und doch vermag man nichts daran zu ändern.

Ende.

Nachwort

Liebe Leserin,

Lieber Leser,

das war er nun, der letzte Teil der Möwennest-Reihe. Ich muss zugeben, während ich diesen Teil der Geschichte schrieb, dachte ich mehrmals daran, dass vor allem rund um Randolph Beelham und das Jahr 1962 so viel Stoff und Ideen vorhanden waren, dass ich im Nachhinein gerne eine eigenständige Geschichte daraus gemacht hätte. Ich glaube, man hätte allein mit dieser Storyline eine ganze Geschichte füllen können. Da es nun jedoch als Teil einer Reihe angekündigt war und Ihnen viele Aspekte der Geschichte bereits bekannt waren, habe ich mich für diese verkürzte Variante entschieden. Ich hoffe und glaube, ich konnte die Geschichte, aufbauend auf den drei vorherigen Teilen, einigermaßen nachvollziehbar und getreu der bereits erzählten Teile schreiben. Dabei gebe ich gerne zu, dass mir unter anderem die aus den Vorgängern bereits gegebenen Fakten und Ereignisse diesmal häufiger Kopfzerbrechen bereiteten, als dies bei meinen anderen Geschichten der Fall war.

Außerdem fiel es mir diesmal wahnsinnig schwer, die festgesetzte Buchlänge von maximal 200 Seiten einzuhalten. Hinten heraus war dann etwas wenig Platz für ein aufbereitetes und alles in die Bahnen lenkendes Ende. Das wiederum kann man natürlich finden, wie man mag. Ihre Meinung dazu würde mich sehr interessieren.

Ich hatte jedenfalls trotz aller „Problemchen“, die mir die Geschichte diesmal bereitete, wieder viel Spaß beim Schreiben. Und es wäre großartig, wenn sich dieser auf Sie beim Lesen übertragen hat.

Wenn Sie mögen, schreiben Sie mir eine E-Mail mit Ihrer Meinung oder was Ihnen sonst so auf dem Herzen liegt (chris271@hotmail.de). Eine Rezension und Ihre ehrliche Meinung zu „Die Möwenmorde“ sind mir jederzeit Willkommen und ausdrücklich erwünscht.

Sollten Sie Fragen haben, fragen Sie. ;-)

Wer Fehler findet, darf sie behalten … Ähm … Nein. Spaß beiseite. Fehler passieren und sind beim Lesen dennoch ärgerlich. Obwohl ich mir jederzeit große Mühe gebe, die Anzahl der Fehler in meinen Geschichten so gering wie möglich zu halten, kann ich sie nicht ausschließen.

Selbst zahlreiche Gegenleser und professionelle Korrektorate finden nicht alles.

Sollte Ihnen dieser Umstand die Lesefreude verleidet haben, möchte ich mich an dieser Stelle bereits aufrichtig dafür entschuldigen. Wenn dem nicht so ist, umso besser.

Ich würde mich freuen, Sie auch für meine anderen Geschichten begeistern zu können und alle, die noch kommen werden.

Vielen lieben Dank fürs Lesen!

Mit freundlichen Grüßen aus dem Rheinland und bis die Tage

Christian Biesenbach

Von Christian Biesenbach erschienen sind außerdem:

Sonne, Wind und Mord

Sonne, Schnee und Tote

Wintersonne

Das hundsgewöhnliche Leben

Das Möwennest

Möwenfluch

Möwenschloss

Außerdem möchte ich die Gelegenheit ergreifen und Ihnen ausdrücklich die Werke meiner Autorenkollegen Daniel Dersch und Michael Linnemann zu empfehlen. Die Werke finden sie im Kindle-Shop-

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Table of Contents

- Prolog
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
- Kapitel 15
- Kapitel 16
- Kapitel 17
- Kapitel 18
- Kapitel 19
- Kapitel 20
- Kapitel 21
- Kapitel 22
- Kapitel 23
- Kapitel 24
- Kapitel 25
- Kapitel 26
- Kapitel 27
- Kapitel 28
- Kapitel 29
- Kapitel 30
- Kapitel 31
- Kapitel 32
- Kapitel 33
- Kapitel 34
- Kapitel 35
- Epilog
- Nachwort