Auf der Liste
Author: J. A. Konrath
Date: 2016-06-14T00:00:00+00:00
Keywords: Amerika; Kriminalliteratur; Belletristik; Thriller; Krimis & Thriller; Science Fiction; Gegenwartsliteratur; Fantasy & Science Fiction; Gentechnik; Techno-Thriller; Kriminalthriller
Description: Eine tätowierte Sieben auf der Fußsohle eines grausam Enthaupteten: Detective Tom Mankowski vom Morddezernat des Chicago Police Departments ist schockiert. Denn das Tattoo ist ihm verhängnisvoll vertraut – er selbst trägt eine Fünf. Während der Detective fieberhaft ermittelt, welche Verbindung es zwischen ihm und dem Ermordeten gibt, ahnt er nicht: Er steht selbst auf der Liste der Todgeweihten. In seiner unnachahmlichen Art kreiert J.A. Konrath einen rasanten Thriller, dem es an skurrilem Humor nicht fehlt. ** Kurzbeschreibung Eine tätowierte Sieben auf der Fußsohle eines grausam Enthaupteten
Publisher: AmazonCrossing

Das Buch

Eine tätowierte Sieben auf der Fußsohle eines grausam Enthaupteten: Detective Tom Mankowski vom Morddezernat des Chicago Police Departments ist schockiert. Denn das Tattoo ist ihm verhängnisvoll vertraut – er selbst trägt eine Fünf. Während der Detective fieberhaft ermittelt, welche Verbindung es zwischen ihm und dem Ermordeten gibt, ahnt er nicht: Er steht selbst auf der Liste der Todgeweihten.

Der Autor

Die Verkaufszahlen von J.A. Konraths E-Books haben die Millionengrenze überschritten.

In deutscher Sprache sind bisher die Titel »Mr. K«, »Kite«, »Der Lebkuchenmann«, »Guter Bulle, böser Bulle«, »Alle wollen Tequila«, »Die Brandmörder«, »Die Psychopathen«, »Der Chemiker«, »Die Scharfschützen« und »Die Erzfeinde« erschienen.

Konrath hat zudem unter dem Pseudonym Jack Kilborn mehrere Horrorromane verfasst, darunter die Bestseller »Angst«, »Trapped: Die Insel des Dr. Plincer«, »Das Hotel« und »Draculas«.

Die Originalausgabe erschien 2009 unter dem Titel »The List« im Selbstverlag.

Deutsche Erstveröffentlichung bei

AmazonCrossing, Amazon Media E.U. Sàrl

5 Rue Plaetis, L-2338, Luxembourg

Juni 2016

Copyright © der Originalausgabe 2009

By J.A. Konrath

All rights reserved.

Copyright © der deutschsprachigen Ausgabe 2016

By Peter Zmyj

Umschlaggestaltung: bürosüdo München, www.buerosued.de

Umschlagmotiv: © SCIENCE PHOTO LIBRARY/Getty Images

Lektorat: Simon Jaspersen

Satz: Monika Daimer, www.buch-macher.de

ISBN: 978-1-503-93874-8
www.amazon.de/amazoncrossing

INHALTSVERZEICHNIS

KAPITEL 1

KAPITEL 2

KAPITEL 3

KAPITEL 4

KAPITEL 5

KAPITEL 6

KAPITEL 7

KAPITEL 8

KAPITEL 9

KAPITEL 10

KAPITEL 11

KAPITEL 12

KAPITEL 13

KAPITEL 14

KAPITEL 15

KAPITEL 16

KAPITEL 17

KAPITEL 18

KAPITEL 19

KAPITEL 20

KAPITEL 21

KAPITEL 22

KAPITEL 23

KAPITEL 24

KAPITEL 25

KAPITEL 26

KAPITEL 27

KAPITEL 28

KAPITEL 29

KAPITEL 30

KAPITEL 31

KAPITEL 32

KAPITEL 33

KAPITEL 34

KAPITEL 35

KAPITEL 36

KAPITEL 1

CHICAGO

»Ich habe den Kopf gefunden.«

Tom Mankowski, Detective zweiten Grades vom Morddezernat des Chicago Police Departments, schob den Stuhl beiseite und spähte in die Dunkelheit unter dem Schreibtisch. Die beiden Uniformierten, die als Erste am Tatort gewesen waren, flankierten ihn.

»Licht.«

Der Streifenpolizist zu seiner Linken knipste seine Maglite an und ließ den Lichtstrahl über die schlaffen und bleichen Gesichtszüge des Kopfes wandern. Tom richtete seinen schlaksigen Körper auf und wandte seine Aufmerksamkeit wieder dem Sessel auf der anderen Seite der Wohnung zu, auf dem die Leiche mit Klebeband fixiert war. Der Oberkörper war leicht nach vorne gebeugt, und aus dem Halsstumpf lief immer noch Blut. Sämtliche Finger der linken Hand waren abgetrennt.

Ein grässlicher Tod.

Toms haselnussbraune Augen streiften in einer Linie zwischen dem Sessel und dem Schreibtisch über den Teppich. Da gab es eine Blutspur, und eine seltsame noch dazu. Er hatte mit einer Tröpfelspur gerechnet, die darauf hindeutete, dass jemand den Kopf getragen hatte. Stattdessen beschrieb sie ein sich wiederholendes Bogenmuster.

»Befragen Sie sämtliche Bewohner auf dieser Etage und der darunter«, wies Tom die Uniformierten an. »Wenn Sie damit fertig sind, gehen Sie die Seitengasse entlang und schauen in sämtlichen Mülltonnen nach. Ziehen Sie sich Handschuhe an.«

»Äh, wir haben in zwanzig Minuten Feierabend.«

»Den können Sie sich abschminken. Überprüfen Sie sämtliche Mülltonnen in einem Umkreis von zwei Straßenblocks. Es ist undenkbar, dass der Täter diese Wohnung ohne Blut an seinem Körper verlassen hat. Vielleicht hat er Kleider oder eine Waffe weggeworfen. Fordern Sie vom Revier vier weitere Männer zur Unterstützung an und berufen Sie sich dabei auf mich. Morgen früh können Sie sich die Überstunden gutschreiben lassen, sobald ich Ihre Berichte habe.«

Sie gingen murrend in Richtung Tür.

»Warten Sie. Haben Sie außer der Eingangstür irgendetwas berührt, als Sie hier eintrafen?«

»Nee. Der Hausmeister hat die Tür geöffnet, wir haben den Toten gesehen und die Zentrale verständigt. Dann haben wir herumgestanden, bis Sie aufgetaucht sind – und uns zum Durchwühlen von Mülltonnen verdonnert haben.«

»Sie haben nicht den Fernseher ausgeschaltet? Oder die Stereoanlage?«

Der erste Uniformierte rückte seine Mütze zurecht. »Ach ja, das habe ich in der Tat. Der CD-Player lief auf voller Lautstärke. Irgend so’n Klassik-Scheiß.«

»Vergessen Sie das nicht in Ihrem Bericht.«

Tom entließ die beiden und richtete seine Aufmerksamkeit wieder auf die Leiche. Als er die Wunde am Hals untersuchte, zwang er sich dazu, emotional auf Abstand zu gehen. Die Haut wies weder Risse noch zackige Ränder auf, sondern nur einen einzigen durchgehend gleichmäßigen Schnitt. Etwas Derartiges hatte Tom noch nie gesehen.

»Morgen, Tommy? Kaffee?«

Detective Roy Lewis betrat das Apartment und reichte seinem Partner einen Styroporbecher mit dem Logo einer Tankstellenkette. Mit seiner Größe von einem Meter siebenundachtzig war Roy genauso groß wie Tom, aber da hörte die Ähnlichkeit auch schon auf. Roy war ein Afroamerikaner mit kahl rasiertem Schädel, breiten Schultern und einem runden Gesicht mit dichtem Schnurrbart. Toms Gesicht dagegen war bleich, schmal und kantig, und seine rötlich blonden Haare waren nur ein klein bisschen zu kurz für einen Pferdeschwanz.

Roys Jacke war voller Wassertropfen, manche davon noch Schneeflocken. Es war die erste Aprilwoche, aber der Winter wusste das anscheinend nicht.

»Wie kommt es, dass ich unseren Kaffee immer bei Starbucks hole und du bei der Tankstelle?«

»Weil ich ein Billigheimer bin. Was haben wir hier?«

»Das Opfer ist ein weißer Mann namens Thomas Jessup. Die Frau im Apartment unter ihm hat die Notrufnummer gewählt, weil Blut von ihrer Zimmerdecke getropft ist.«

Roy verzog das Gesicht, warf einen Blick auf die Leiche und nippte an dem Kaffee. »Wo ist der Kopf?«

»Unter den Schreibtisch gerollt. Ich vermute, dass der Täter ein Schwert oder etwas Ähnliches benutzt hat. Ein einziger sauberer Schnitt.«

»Na ja, so sauber nun auch wieder nicht.«

Toms Magen drehte sich langsam um. Obwohl er schon seit sechs Jahren beim Morddezernat war, fühlte er sich in Gegenwart von Leichen immer noch unwohl, vor allem, wenn sie blutig oder verstümmelt waren. Der schlechte Kaffee machte die Übelkeit nur noch schlimmer. Tom streckte die Zunge heraus und entfernte mit dem Finger eine Ladung Kaffeesatz. Da er den Tatort nicht kontaminieren wollte, wischte er das Zeug in seiner Hemdtasche ab.

»Das ist, als würde man Sand trinken.«

»Ja. Der Kaffee sah furchtbar aus. Deshalb hab ich mir ’ne Cola geholt. Was ist mit den Fingern?«

»Das Opfer wurde gefoltert. Der Täter hat einen nach dem anderen abgetrennt und die Blutung mit Bindedraht gestoppt. Die Musik war so laut, dass ihn keiner hat schreien hören.«

»Wer war der arme Kerl, und was hat er getan, dass ihm jemand die Finger abgeschnitten und ihn geköpft hat?«

»Finden wir es heraus.«

Tom würgte den restlichen Kaffee hinunter und steckte den Becher in die Jackentasche. Dann streifte er sich ein Paar Latexhandschuhe über. Sein Partner tat dasselbe.

Während die beiden Detectives die Wohnung auf den Kopf stellten, erschienen mehrere Kriminaltechniker, die den Tatort fotografierten und Spuren sicherten. Kurz darauf traf der Rechtsmediziner ein und prüfte der Form halber den Puls des Toten.

»Sollen wir mit Wiederbelebungsversuchen beginnen?«, fragte Roy.

Der Rechtsmediziner ging nicht darauf ein.

Tom übernahm das Schlafzimmer und durchwühlte die Schubladen. Nach ein paar Minuten hatte er herausgefunden, dass Thomas Jessup im Hauptsitz der Stadtbibliothek von Chicago arbeitete. Ein Blick auf seine Kontoauszüge ergab, dass sein Einkommen knapp über dem Durchschnitt lag. Sein Erspartes belief sich nur auf ein paar Hundert Dollar, aber er beglich seine Rechnungen pünktlich und in voller Höhe. Die Heizung schaltete sich automatisch ein und begann den starken Geruch eines gewaltsamen Todes im Raum herumzupusten. Tom nahm sich das Bad vor, und nachdem er es gründlich durchsucht hatte, beugte er sich über das Waschbecken und spritzte sich ein bisschen Wasser ins Gesicht. Der Kaffee brannte in seinem Magen wie Säure.

Anschließend ging er zu Roy in die Küche. »Was gefunden?«

»Der Typ war ein Musterknabe. Kein Alkohol, keine Zigaretten, keine Drogen und kein fettiges Essen im Kühlschrank. Ein Haufen Bücher, aber kein einziges mit schmutzigen Fotos. Was macht er beruflich?«

»Bibliothekar.«

»Das passt. Hast du irgendwelchen Weiberkram gefunden?«

»Nein. Wenn er eine Freundin hatte, waren die beiden nicht sexuell aktiv. Zumindest nicht hier. Keine Frauenklamotten, keine extra Zahnbürste.«

»Hab seine Brieftasche auf dem Computer gefunden. Sechzig Dollar waren drin. Der arme Kerl ist erst vor Kurzem dreißig geworden. Hey, hast du nicht diese Woche deinen Dreißigsten?«

Tom runzelte die Stirn. »Danke, dass du mich daran erinnerst.«

Er schaute im Schrank unter dem Waschbecken nach und fand eine halb volle Packung Müllbeutel von der teureren Sorte mit integriertem Zugband, für die man keinen Bindedraht brauchte. Der Täter hatte also seinen eigenen mitgebracht. Die Eingangstür wies keinerlei Einbruchsspuren auf. Jemand, den Jessup kannte und hereingelassen hatte?

Tom ging zurück ins Wohnzimmer, wo die für eine Mordermittlung typische hektische und betriebsame Atmosphäre in vollem Gang war. Fast ein Dutzend Tatortspezialisten traten sich auf die Füße, um ihre Arbeit zu machen. Ein Mann saugte mit einem tragbaren Staubsauger Haare und Fasern. Eine Frau nahm mit Graphitpulver Fingerabdrücke ab. Ein mit Sprühdose und alternativer Lichtquelle bewaffnetes Team beleuchtete Blutstropfen an der Decke. Ein Tatortfotograf machte Bilder, während ein anderer Kriminaltechniker alles auf Video aufnahm.

Inmitten des Gewühls und Gedränges kümmerte sich der Rechtsmediziner, ein hagerer Mann mit leichenblassem Gesicht namens Phil Blasky, um die Entfernung des Toten. Er entfernte vorsichtig das Klebeband, zerschnitt es in dreißig Zentimeter lange Stücke und verstaute diese in Beweisbeuteln zur Untersuchung im kriminaltechnischen Labor. Eine Transportliege mit Leichensack wurde hereingerollt. Sobald die Leiche von dem Stuhl befreit war, hoben zwei mit Plastikponchos bekleidete Polizisten sie auf die Liege.

»Das ist ja interessant.«

Der Rechtsmediziner beugte sich über die Beine des Toten und betrachtete einen Fuß. Tom sah näher hin.

»Zunächst dachte ich, er wäre auf etwas getreten, aber anscheinend ist es eine Tätowierung. Sie sieht alt aus.«

»Eine Tätowierung? Wo?« Toms Stimme klang schriller, als ihm lieb war.

»Auf dem linken Fersenballen. Eine blaue Ziffer, etwas über zwei Zentimeter hoch. Die Zahl 7.«

Tom betrachtete den Fuß und wurde bleich. Ein Kloß in der Kehle hinderte ihn daran, etwas zu sagen.

»Ich frage mich, was das bedeutet.«

Ich auch, dachte Tom.

Er hatte eine ähnliche Tätowierung gesehen, ebenfalls blau und gleich hoch. Die Zahl 5.

Er hatte sie fast dreißig Jahre lang jeden Tag gesehen.

Sie befand sich auf seiner linken Fußsohle.

KAPITEL 2

SPRINGFIELD

Phillip Stang starrte zur Decke empor. Sein gebrechlicher Körper benötigte dringend Schlaf, aber er widersetzte sich dem Bedürfnis. Er wartete auf Neuigkeiten.

Auf dem breiten Bildschirm des Plasmafernsehers lief gerade ein alter Kriegsfilm in Schwarz-Weiß. Stang hatte das Gerät vor einer Weile auf stumm gestellt. Das einzige Geräusch im Zimmer war das leise Piepsen und Surren der Maschinen, die ihn am Leben hielten. Stang hob eine bleiche Hand und kratzte sich an der Nase, ehe er sich im Bett von einer Seite auf die andere wälzte. Da beide Seiten lädiert waren, bewegte sich der Schmerz im Gleichtakt mit.

»Senator?«

Obwohl die Sprechanlage auf leise gestellt war, erschreckte ihn die Stimme.

»Ja, Jerome?«

»Ihr Sohn ist am Telefon.«

Stang nahm den Hörer ab. Er fühlte sich kalt und schwer an. Als er sprach, verriet seine Stimme seinen geschwächten und erschöpften Zustand nicht.

»Es ist zwei Uhr morgens. Hättest du nicht früher anrufen können?«

»Tut mir leid, Dad. Es gab ein paar, äh, Komplikationen. Jessup ist tot.«

»Wusste er von den anderen?«

»Er kannte ein paar von ihnen, war aber nur mit einem in Kontakt. Wir haben Jack auf ihn angesetzt.«

»Was ist mit der Frau?«

»Ich habe noch nichts gehört. Aber bei Jessup … da gibt es vielleicht ein kleines Problem. Der zuständige Mordermittler ist Tom Mankowski.«

Wenn Stang Humor gehabt hätte, hätte er vielleicht über die Ironie gelacht.

»Das spielt keine Rolle. Bevor er etwas herausfindet, ist er tot. Es wird keine Auswirkungen auf Projekt ›Sonnenaufgang‹ haben. Ruf mich an, wenn du was über Joan hörst.«

Stang legte auf, bevor sein Sohn etwas erwidern konnte, und starrte erneut zur Decke empor.

Warten.

Im Warten war er gut. Über drei Jahrzehnte hatte er auf den richtigen Augenblick gewartet. Nun war es endlich so weit: In wenigen Tagen würde seine lebenslange Geduld belohnt werden.

Dass dafür Millionen von Menschen sterben mussten, war bedauerlich.

KAPITEL 3

LOS ANGELES

Joan DeVilliers blickte auf ihren Pager und erkannte die Nummer. Marty. Sie rief ihn auf dem Handy an.

»Joan! Dich erreicht man ja nie.«

»Ich hatte mein Handy im Auto gelassen.«

Sie bog in den Santa Monica Boulevard und fuhr neben einer Limousine her. Die Fensterscheiben waren getönt, sodass man nicht ins Innere des Wagens sehen konnte, aber Joan winkte und warf eine Kusshand. Man konnte ja nie wissen, wer drinsaß.

»Hast du nach deinen E-Mails geschaut?«

»Noch nicht. Ich war den ganzen Tag am Drehort. Ridley und Tom hatten Streit.«

»War es ernst?«

»Bei einem Hundert-Millionen-Projekt ist alles ernst. Wenn der Oberbeleuchter Hämorrhoiden hat, ist es ernst. Worum ging es in der Mail?«

»Sie war von mir. Ich hab dir geschrieben, du sollst deine Mailboxnachrichten abhören.«

Joan seufzte. »Hast du schon das Neueste gelesen, Marty? Dass Mobiltelefone Hirnkrebs verursachen? Ich kann buchstäblich spüren, wie der Tumor gerade in meinem Kopf wächst.«

»Ich besorge dir einen Hut aus Blei, Schatz. Hör deine Mailbox ab und ruf mich zurück.«

Marty beendete das Gespräch. Joan beschleunigte den Jaguar, kam gerade noch bei Gelb über die Ampel und drückte auf die Kurzwahltaste für die Mailbox. Sie legte das Handy in den Getränkehalter und schaltete auf Lautsprecher.

»Sie haben sechs neue Nachrichten.«

PIEP.

»Joan, hier ist Bill von Paramount. Ich habe mit Peter gesprochen. Er wird dich anrufen.«

PIEP.

»Ich bin’s, Marty. Hat Peter von Paramount schon angerufen?«

PIEP.

»Joan, hier ist Peter von Paramount Studios. Ich gebe dem Projekt grünes Licht. Die Verträge sind auf dem Postweg. Ich freue mich auf die Zusammenarbeit mit Ihnen.«

PIEP.

»Joan? Hier ist Max. Der Tisch ist für neun Uhr reserviert. Ruf mich an, falls du nicht weißt, wie man zu Carmichael’s kommt. Ich freue mich.«

PIEP.

»Hier ist noch mal Marty. Wo bist du? Hat dich jemand entführt? Wenn ja, lass uns über die Filmrechte verhandeln. Hat Peter angerufen?«

PIEP.

»Joan DeVilliers?«

Joan warf einen Blick auf das Telefon. Sie erkannte die Stimme nicht.

»Ich habe die Entfernung Ihres Tattoos für heute Abend bei Ihnen zu Hause anberaumt.«

Entfernung Ihres Tattoos? Wer war das?

»Stellen Sie sich darauf ein, dass es äußerst schmerzhaft sein wird. Bis später.«

»Sie haben keine weiteren Nachrichten.«

Ein lautes Hupen ertönte, und Joan wich dem Gegenverkehr aus. Ihr Herz raste, als sie an den Straßenrand fuhr. Sie hatte nur ein Tattoo und war sich sicher, dass niemand in L.A. davon wusste. Selbst in den seltenen Fällen, wo sie einen Mann mit nach Hause gebracht hatte, hatte niemand einen Grund gehabt, die Sohle ihrer linken Ferse näher zu untersuchen.

Das Handy klingelte. Joan schreckte auf ihrem Sitz hoch und stieß mit dem Kopf gegen das Dach des Jaguars. Nach kurzem Zögern drückte sie die Lautsprechertaste.

»Joan? Ich bin’s, Marty. Ist das nicht großartig? Paramount hat es gekauft!«

»Großartig, Marty.«

»Du produzierst zwei Blockbuster zur gleichen Zeit! Bist du nicht begeistert? Joan, wieso bist du nicht begeistert?«

»Marty, wusstest du, dass ich ein Tattoo habe?«

»Nein. Modern Primitive? Wie cool.«

»Wann habe ich das letzte Mal meine Handynummer geändert? Vorigen Monat, stimmt’s?«

»Weiß ich nicht mehr. Könnte hinhauen.«

»Wie viele Leute, glaubst du, haben sie?«

»Ich weiß nicht. Liebling, wir sind in Hollywood. Du willst, dass die Leute deine Telefonnummer weitergeben. Was ist los? Peter hat dir doch das Angebot gemacht, oder?«

Joan rieb sich die Augen. Vielleicht reagierte sie zu heftig. Wahrscheinlich hatte der Anrufer sich einen Scherz erlaubt oder sich einfach nur verwählt. Oder es handelte sich um einen heimlichen, genialen Pitch für eine Filmidee.

»Ich bin einfach nur paranoid, Marty. Ja, ich bin begeistert. Ich ruf dich morgen an.«

»Gute Nacht, Schatz.«

Joan klappte die Sonnenblende runter und prüfte im Spiegel ihren Lidschatten. Er war nicht verschmiert. Sie strich mit den Fingern ihre kurzen blonden Haare zurecht und überlegte, ob sie sich für ihr Date Abendgarderobe anziehen sollte. Aber die Vorstellung, alleine nach Hause zu gehen, machte sie nervös.

Ich benehme mich lächerlich, dachte sie. Irgendein Irrer in einer Stadt voller Irren hinterließ ihr auf der Mailbox eine vage Drohung, und sie reagierte hysterisch. Die Alarmanlage in ihrem Haus war erstklassig, ihr Hund Schnapps würde sein Leben für sie geben, um sie zu schützen, und das Allerwichtigste: Joan besaß einen schwarzen Gürtel in Karate, mit dem zweiten Dan.

Jeder Spinner, der versuchte, sich mit ihr anzulegen, würde seine liebe Not mit ihr haben.

Sie fädelte sich wieder in den Verkehr ein und erreichte zwanzig Minuten später ihr Zuhause.

Joans Haus war von moderater Größe – winzig, wenn man andere Häuser in Beverly Hills als Maßstab nahm –, bot ihr aber mehr als genug Platz. Es lag inmitten einer kleinen Gruppe von Bäumen auf dem letzten Grundstück auf einem kleinen, bewaldeten Hügel. Abgeschieden und ruhig, das komplette Gegenteil von ihrem stressigen Job. Gelegentliche Besucher staunten jedes Mal, wie gemütlich und rustikal es drinnen war. Es gab keine grelle Beleuchtung, keine Ledersofas oder Lithografien von Picasso und keine Schale mit Kokain auf der Bar – vielmehr erinnerte das Interieur an die Ladenkette Banana Republic. Das einzig Extravagante im Haus war der Whirlpool, und selbst der war mit Zedernholz verkleidet.

Joan tippte den Zugangscode in die Fernbedienung ein, und das Garagentor ging auf. In Gedanken ging sie bereits ihre Garderobe durch. Das Kleid von Versace hatte Max schon gesehen. Vielleicht das von Christian Dior? Jodie Foster hatte dasselbe Kleid bei irgendeiner Preisverleihungszeremonie getragen. Joan und Jodi hatten dieselbe Größe, wobei Joan das Kleid auf jeden Fall gekauft hätte, egal, wie groß oder klein es war. Es war schwarz, klassisch und einfach atemberaubend schön.

Joan parkte den Wagen und schloss hinter sich das Garagentor. Sie betrat das Haus durch eine Tür mit Tastenfeld und aktivierte den Alarm aufs Neue, sobald sie drinnen war. Da sie mit der Frage beschäftigt war, was sie anziehen sollte, dauerte es einen Moment, bis Joan erkannte, dass etwas nicht stimmte.

Schnapps.

Sie hatte den deutschen Schäferhund erst vor einem Monat von einem der besten Hundeführer in Kalifornien gekauft. Ein ausgebildeter Wachhund, der obendrein sehr lieb zu seinem Frauchen war. Normalerweise begrüßte er sie immer, wenn sie zur Tür hereinkam. Joans Gedanken überschlugen sich. Schläft er? Frisst er gerade? Ist er krank oder verletzt?

Oder tot?

Der Anruf. Die Entfernung ihres Tattoos.

Joan griff mit der Rechten in die Handtasche und holte die Dose mit dem Pfefferspray heraus. In der Linken hielt sie den Autoschlüssel, und zwar so, dass der gezackte Teil zwischen ihren Fingern hervorschaute.

Ohne zu zögern, stieß sie die Tür auf, ohne den Code einzutippen. Damit würde sie den Alarm auslösen und die Polizei alarmieren.

Aber nichts geschah. Keine schrille Sirene. Keine Lichter. Kein sofortiger Rückruf von der Sicherheitsfirma, um nachzufragen, ob es ein falscher Alarm war.

Joan stürzte zur Tür hinaus in die Garage und stieß beinahe mit dem Mann zusammen, der an ihrem Jaguar lehnte.

Er war von durchschnittlicher Größe und mittlerer Statur und trug einen schwarzen Rollkragenpulli und eine schwarze Hose. Seine Hände steckten in hautengen Autofahrerhandschuhen aus Leder. Er hatte tiefgrüne Augen und einen spitzen, sorgfältig gepflegten Kinnbart.

Joan überwand den Schock und nahm eine Abwehrhaltung ein. Der Mann schien unbewaffnet zu sein. Er lächelte sie an.

»Hallo Joan.«

Sie ging zum Angriff über, war in zwei Schritten bei ihm und versuchte, dem Eindringling mit dem Schlüssel ins Gesicht zu schlagen. Er wich aus, nutzte ihren Schwung und schleuderte sie gegen das Auto.

Joan fing den Aufprall mit der Schulter auf, wirbelte herum und versprühte die Pfefferlösung in einem Bogen, während sie sich drehte.

Er duckte sich darunter hinweg und packte sie an den Hüften.

»Ganz schön lebhaft, was?«

Sein Atem roch nach Knoblauch und Paprika. Sie verpasste ihm einen Kopfstoß ins Gesicht und traf ihn mit einem Halbkreisschlag am Arm. Ihr Autoschlüssel bohrte sich in seinen Bizeps.

Er taumelte rückwärts und blutete an zwei Stellen. Joan riss sich von ihm los, flüchtete ins Haus und schloss die Tür hinter sich.

Die Telefonleitung war tot. Das Handy war im Auto.

»Achttausend Dollar hat mich diese verdammte Alarmanlage gekostet!«

Sie musste eine schnelle Entscheidung treffen – kämpfen oder davonlaufen? Der Mann war stärker und schwerer als sie. Und clever genug, um ihren Hund und die Alarmanlage auszuschalten.

Lauf!

Joan streifte die hohen Schuhe von den Füßen und rannte in die Küche. Sie zog ein Messer aus dem Messerblock auf dem Küchentresen. Auf einer Matte vor der Tür, die zur Terrasse hinausging, standen ihre Laufschuhe. Auf verdächtige Geräusche lauschend, schlüpfte sie hinein, ohne die Schnürsenkel zu binden. Dann öffnete sie leise die Schiebetür und schlich in den Garten hinaus.

Der Mond stand am Himmel und die Nacht war klar. Joan wich den Blumenbeeten aus und hielt auf die Rückseite des Hauses zu. Von dort aus würde sie durch den Wald zu ihrem Nachbarn gelangen.

Als sie um die Ecke bog, entdeckte sie ihren Hund.

Im Dunkeln sah es zunächst so aus, als wäre Schnapps aufgehängt worden. Doch als Joan näher an ihn herantrat, stellte sie fest, dass er auf einen großen Stock aufgespießt worden war, der im Boden steckte. Sie öffnete den Mund, brachte aber keinen Schrei hervor.

Zu ihrer Linken befand sich ein noch größerer Stock, an dem eine Leiter lehnte.

»Der ist für Sie.« Eine Stimme hinter ihr. »Schauen wir mal, ob er passt.«

Joan senkte eine Schulter und machte eine Rolle auf den Eindringling zu. Als sie hochkam, verpasste sie ihm einen Tritt in die Brust. Er erwischte ihren Fuß und drehte ihn um. Joan drehte sich mit, um einen Knöchelbruch zu vermeiden, und landete auf dem Rücken. Ihr wurde schwindlig.

»Wollen Sie denn nicht wissen, wer ich bin? Mein letztes Opfer hatte eine Menge Fragen. Ich habe sie alle beantwortet in den sechzehn Stunden, die es gedauert hat, bis er tot war.«

Er holte ein Tuch und ein Fläschchen aus der Tasche. Das Blut, das aus seiner Nase tropfte, sah im Mondlicht wie Motoröl aus.

»Ich lasse Ihnen die Wahl. Wo möchten Sie den Pfahl … im Arsch oder in der Fotze?«

Joan drehte sich auf den Bauch und kam hoch, in die Hocke. Als sie seine Berührung spürte, trat sie mit beiden Füßen zu und traf ihn mit voller Wucht an der Brust. Dann rannte sie davon.

Sie hatte mehrere Vorteile. Sie war in Form. Sie kannte die Umgebung. Und was das Wichtigste war: Sie rannte um ihr Leben. Sie brauchte ein paar Sekunden, bis sie im Dunkeln den Waldweg fand, aber dann rannte sie, als sei der Leibhaftige hinter ihr her. Äste schlugen ihr ins Gesicht, und zweimal stolperte sie beinahe über irgendein unsichtbares Hindernis, doch sie lief mit voller Geschwindigkeit weiter, bis sie den Garten ihres nächstgelegenen Nachbarn erreichte.

Joan verschwendete keine Zeit darauf, an der Tür zu klingeln. Sie nahm einen Terrakotta-Blumentopf und schleuderte ihn gegen eine Fensterscheibe.

Die Alarmanlage heulte und die Sicherheitsleuchten gingen an.

Joan stand mit dem Rücken zum Haus, das Schälmesser fest in der Hand. Sie suchte mit den Augen den Waldrand ab und hoffte, dass die Polizei bald kommen würde.

KAPITEL 4

CHICAGO

Tom kehrte in sein Büro im Sechsundzwanzigsten Revier in der Innenstadt von Chicago zurück. Er hatte den großen Koffer von Jessup dabei, den er und Roy mit Papieren und persönlichen Habseligkeiten aus der Wohnung des Toten vollgepackt hatten. Roy war zur Harold-Washington-Bibliothek gefahren, wo Jessup gearbeitet hatte, um dessen Büro zu durchsuchen und Kollegen zu befragen. Tom musste sich den Koffer daher alleine vornehmen, was ihm nur recht war – ein Haufen Fragen brannte ihm unter den Nägeln, und vielleicht enthielt der Inhalt des Koffers Antworten darauf.

Auf einem Tisch in der Nähe der Schließfächer stand eine halb volle Kanne mit altem Kaffee. Tom nahm sie mit zu seinem Schreibtisch.

Die Arbeit am Tatort hatte den ganzen Vormittag in Anspruch genommen. Die Entdeckung von Jessups Tätowierung weckte in Tom ein Gefühl der Dringlichkeit. Noch hatte er keine offensichtlichen Hinweise gefunden, die das Tattoo mit dem Mord in Zusammenhang brachten. Aber die Ähnlichkeit mit seinem eigenen Tattoo ließ sich nicht leugnen.

Schon als Kind hatte er seine Eltern zu dem auffälligen Merkmal befragt. Sie wussten darauf keine Antwort – das Tattoo war bereits vorhanden gewesen, als sie den Jungen im Alter von ein paar Wochen adoptiert hatten. Als Tom vor ein paar Jahren in den Polizeidienst getreten war, hatte er nach seinen leiblichen Eltern gesucht, hatte aber nicht mal Hinweise darauf finden können, dass er wirklich adoptiert worden war. In den Unterlagen des zuständigen Bezirks stand, er wäre als eheliches Kind von Joe und Laura Mankowski zur Welt gekommen.

Das war natürlich unmöglich. Seine Eltern waren beide polnischer Abstammung, klein, dunkelhaarig und untersetzt. Tom war mindestens dreißig Zentimeter größer und mehrere Schattierungen hellhäutiger.

Tom wühlte im Koffer herum und entnahm ihm ein paar Dokumente, aus denen hervorging, dass er und Jessup im selben Krankenhaus zur Welt gekommen waren. Ein beschriftetes Foto von Jessup und seinen Eltern zeigte, dass er ihnen kaum ähnlich sah. Ebenfalls ein Adoptivkind? Ein lange verschollener Bruder?

»Dann müssten die Geburtswehen aber ganz schön lange gedauert haben«, sagte Tom zu sich selbst. Zwischen seiner und Jessups Geburt lagen sechs Tage. Tom fand eine Sterbeurkunde für Jessups Vater sowie mehrere US-Patente auf dessen Namen. Eines davon war für einen wasserdichten Fön, was nach Toms Ansicht irgendwie den Zweck verfehlte.

Jessups Mutter hatte ihrem Sohn erst kürzlich eine Karte zum Geburtstag geschickt, mit Wünschen für dreißig weitere glückliche Jahre, abgestempelt in einem Postamt in der Stadt Des Moines in Iowa. In Jessups Schreibtisch hatte jemand ein Blatt Papier gefunden, auf dem mehrere Buchtitel in seiner Handschrift verzeichnet waren, darunter ein paar Biografien von Thomas Edison, eine von Abraham Lincoln, ein Buch über die Unabhängigkeitserklärung, eins über die Relativitätstheorie sowie ein alter Thriller von Ira Levin. Tom sah auf der Liste der Beweismittel nach, die in Jessups Wohnung sichergestellt worden waren. Keines der Bücher befand sich darunter.

Tom steckte einen USB-Stick in seinen Computer – er hatte Jessups Ordner Eigene Dokumente kopiert – und kämpfte sich durch Tabellen, Spiele, Steuerunterlagen und berufliche Korrespondenz. Es dauerte fast eine Stunde, während der er den restlichen Kaffee trank, bis er etwas Interessantes entdeckte: einen Brief, gespeichert als Word-Datei mit dem Namen BERT.DOC. Er hatte keinen Adresskopf und war vor neun Tagen verfasst worden.

Bert:

Ich freue mich auf unser Treffen und bin gespannt, ob ich Sie anhand der vielen Fotos erkenne. Ich kann mir vorstellen, dass es ein Schock für Sie ist. Bestimmt haben Sie trotz der Beweise in den Artikeln und in unseren Geburtsurkunden noch Zweifel. Außer dem Wie gibt es noch viele Warums. Vielleicht gelingt es uns, den Dingen zusammen auf den Grund zu gehen und die anderen zu finden.

Ich füge ein Foto von Ihnen bei, das ich neulich gefunden habe. Rufen Sie mich an, wenn Sie Ihre Reisevorbereitungen abgeschlossen haben.

Viele Grüße

T. Jessup

Tom las den Text noch einmal durch und versuchte, versteckte Informationen herauszufiltern. War Bert ein Brieffreund? Ein Prominenter? Oder hatte Jessup noch jemanden mit einem Tattoo an der Ferse gefunden?

Er druckte den Brief aus und ging ins Internet, wo er sich als Erstes das Online-Telefonbuch vornahm. Nach wenigen Minuten fand er eine Mrs Emilia Jessup in Des Moines. Er notierte sich die Nummer und rief an. Besetzt. Als Nächstes suchte er in der Datenbank des Chicago Police Departments und stellte fest, dass Jessup weder vorbestraft war, noch irgendwo polizeilich gesucht wurde. Im Archiv der Chicago Tribune fand sich ebenfalls nichts zu seiner Person. Tom durchforstete das Usenet, aber Jessups Name und Signatur tauchte in keiner der gängigen Newsgroups auf. Google ergab ebenfalls nichts. Tom versuchte, sich Zugang zu Jessups E-Mail-Konto zu verschaffen, aber das ging von seinem Computer aus nicht, da ihm das Passwort fehlte.

Tom änderte seine Taktik und loggte sich bei ViCAP ein, der Datenbank des FBI über Gewaltverbrechen. Da der Tatortbericht noch nicht fertig war, konnte er den Mord an Jessup noch nicht dort eintragen. Stattdessen startete er eine Suche.

Zu dem Suchbegriff ENTHAUPTUNG erhielt er nicht weniger als siebenhundert Treffer für die letzten fünfzig Jahre. Da hatten eine Menge Leute den Kopf verloren. TATTOOS VON ZAHLEN ergab über achttausend Treffer. Bei seiner nächsten Suche kombinierte er die beiden Begriffe und fügte WEISSER MANN UNTER 35 hinzu.

Fünfzehn Treffer mit detaillierten Beschreibungen schrecklicher Verbrechen, aber keines davon wies Ähnlichkeiten oder Zusammenhänge mit dem Mord an Jessup auf. Tom verfeinerte seine Suche und verwendete den Begriff EINSTELLIGE ZAHL TATTOO LINKER FUSS. Er erzielte einen Treffer.

Das Verbrechen war letztes Jahr in Tennessee begangen worden. Ein neunundzwanzig Jahre alter Weißer namens Robert Mitchell war in einem Wald außerhalb von Nashville tot aufgefunden worden. Jemand hatte ihn nackt ausgezogen und auf einem drei Meter hohen Holzpfahl aufgespießt. Der Pfahl hatte sein Rektum durchbohrt und war schließlich durch seinen Mund ausgetreten. Der Rechtsmediziner hatte angemerkt, dass es lange gedauert haben musste, bis Mitchell starb.

Er war an dem Pfahl zentimeterweise hinuntergerutscht. Bis die Spitze auf lebenswichtige Organe traf, hatte Mitchell womöglich über zehn Stunden dort gehangen.

Beim Anblick der Fotos zuckte Tom zusammen.

Es gab keine Zeugen, keine Verdächtigen und nur sehr wenig Beweismaterial. Die Ermittlungen waren umfangreich gewesen und hatten Hunderte Personenstunden erfordert, ohne dass man auch nur eine einzige Spur gefunden hatte. Tom las weiter und spürte, wie der Kaffee in seinem Magen brodelte. Mitchell war Polizist und in seiner Gemeinde beliebt gewesen. Außerdem war an seiner linken Ferse eine etwa zwei Zentimeter hohe blaue Ziffer eintätowiert gewesen. Tom klickte auf die beigefügte JPG-Datei und vergrößerte das Foto.

Die Zahl 2. Das Tattoo war genauso gemacht wie das von Tom und Jessup. Tom überprüfte Mitchells Geburtsdatum und fand heraus, dass Robert nur acht Tage jünger war als er selbst. Er bekam einen extrem trockenen Mund und wollte sich Kaffee nachschenken, aber die Kanne war leer.

Tom versuchte erneut, Emilia Jessup in Des Moines anzurufen. Immer noch besetzt. Er nahm sich wieder den Inhalt des Koffers vor. Jessups Kreditkartenbelege wiesen keine ungewöhnlichen Abbuchungen auf. Mit den eingelösten Schecks der letzten Monate hatte Jessup lediglich Lebensmittel und die Rechnungen der Stadtwerke bezahlt. Tom fand auch ein Adressbuch, aber es stand kein Bert darin.

Jessups Telefonanbieter war ein lokales Unternehmen, mit dem Tom schon oft zu tun gehabt hatte, aber die Firma bestand trotzdem auf einem richterlichen Beschluss, wenn es um die Herausgabe der Verbindungsnachweise ging. Tom füllte den notwendigen Papierkram aus. Es würde allerdings ein paar Stunden dauern, bis er die Liste bekam.

Leider zeigte der Apparat in Jessups Wohnung weder die eingegangenen Anrufe an, noch hatte er einen Anrufbeantworter. Seltsam, dachte Tom. Er kannte niemanden, der keinen Anrufbeantworter besaß, es sei denn ….

»Es sei denn, er hat eine Mailbox.«

Tom durchsuchte den Koffer nach Telefonrechnungen und fand eine von letztem Monat. Die Rechnung listete einen Posten für Mailbox-Nachrichten, enthielt aber keine dazugehörige PIN. Die hatte wahrscheinlich in Jessups allererster Rechnung gestanden, nachdem sein Telefonservice eingerichtet worden war. Tom hatte lediglich die Rechnungen der letzten paar Monate mitgebracht – er hatte einfach nicht daran gedacht, dass er alle würde brauchen können.

Er musste also noch einmal in Jessups Wohnung, zumal er ohnehin die E-Mails des Mordopfers lesen wollte. Wenn er sich beeilte, könnte er zum Mittagessen wieder zurück sein. Er rief Roy an.

»Hast du was gefunden?«, fragte er seinen Partner.

»Sein Büro ist in bester Ordnung. Und keine Feinde, soweit bekannt ist. Und du?«

»Ich muss noch mal zurück zum Tatort und seine Mailbox-Nachrichten abhören. Wir können dann unsere Notizen beim Mittagessen vergleichen.«

»Wir sehen uns im Revier. Ich bin hier fast fertig.«

Draußen war es nicht wärmer geworden, und der eiskalte Nieselregen hatte Matsch auf der Windschutzscheibe hinterlassen. Tom stieg in seinen Ford Mustang und trat auf eine CD-Hülle, die neben das Gaspedal gefallen war. Stings neuestes Album, noch ungeöffnet. Vor ein paar Monaten hatte seine Exfreundin sie ihm geschenkt, etwa zur gleichen Zeit, als das Autoradio kaputtging. Er warf sie auf den Rücksitz.

Tom fuhr auf der Addison Street zum Lake Shore Drive und folgte diesem nach Süden Richtung Innenstadt. Zu seiner Linken sah er große Eisflächen auf dem Michigan-See. Vor ihm in der Ferne blinkten die beiden Antennen des riesigen John Hancock Centers im Einklang. Die Rushhour war in vollem Gang. Tom schaltete Blaulicht und Sirene ein und schlängelte sich durch den Verkehr. Eines der Privilegien, die man als Polizist hatte. Er nahm die Ausfahrt zur North Avenue und parkte vor einem Hydranten – noch so ein Privileg. Die Gegend bestand aus Apartmenthäusern für die obere Mittelschicht, überwiegend Leute, die erst kürzlich ihren Universitätsabschluss erworben hatten. Von hier aus erreichte man bequem das Kneipen- und Vergnügungsviertel nahe der Kreuzung Rush Street und Division Street, selbst dann, wenn man so besoffen war, dass man sich nur noch auf allen vieren fortbewegen konnte. Tom ging zu dem Haus, in dem sich Jessups Apartment befand, und verschaffte sich mit dem Schlüssel Zutritt, den ihm der Hausmeister überlassen hatte.

Das Gebäude war frisch renoviert, hell beleuchtet und sicher. Vor Jessups Wohnungstür verlief gelbes Polizeiabsperrband. Tom duckte sich darunter hinweg, betrat die Wohnung und schaltete das Licht an.

Die Kollegen von der Spurensicherung hatten den Sessel, an den die Leiche mit Klebeband gefesselt war, entfernt und zur weiteren Untersuchung ins Labor gebracht. Noch hatte niemand die Wohnung gereinigt, und die großen braunen Blutflecken auf dem Teppich rochen muffig. Tom ging zur Stereoanlage, die noch voller Fingerabdruckpulver war, und schaltete sie ein. Eine CD wurde automatisch geladen. Selbst Tom, der sich mit klassischer Musik nicht auskannte, wusste, dass es sich um Beethovens Fünfte handelte. Er stellte das Gerät leiser und ließ die CD spielen.

Jessups alte Telefonrechnungen lagen in einem Aktenschrank. Tom durchforstete sie, bis er eine fand, auf der die PIN für die Mailbox verzeichnet war. Er griff zum Telefon und drückte die Tasten, um die Nachrichten abzuhören. Es gab nur eine.

»Hi Thomas, hier ist Bert. Der Kongress dauert die ganze Woche, und ich muss jeden Tag bis um acht am Stand sein. Aber am Samstag habe ich den ganzen Tag frei. Danach muss ich zurück nach Milwaukee. Können wir uns am Samstag treffen? Sie haben meine Telefonnummer im Hotel. Rufen Sie mich bitte zurück.«

Eine roboterhafte Stimme verkündete, dass der Anruf gestern Nachmittag um vierzehn Uhr fünfzehn stattgefunden hatte. Tom spielte die Nachricht noch einmal ab und hörte aufmerksam zu. Es war ein Mann mit einem Akzent aus dem Mittleren Westen und einer leicht nasalen Stimme. Er klang weder bedrohlich noch aufdringlich, sondern freundlich, wenn auch gestresst. Im Hintergrund war Lärm zu vernehmen. Tom spielte die Nachricht ein drittes Mal ab und versuchte, die Geräusche hinter Berts Stimme zu identifizieren. Es war das Gemurmel einer großen Gruppe Menschen. Keine Straßengeräusche, also mussten sie sich drinnen aufhalten. Wahrscheinlich hatte Bert von besagtem Kongress aus angerufen.

Tom schloss die Augen und versuchte, irgendein Schlüsselwort aus der Geräuschkulisse herauszufiltern, das einen Hinweis darauf geben könnte, um welchen Kongress es sich handelte. Ohne Erfolg. Er drückte auf die Sterntaste, speicherte die Nachricht und setzte sich auf den Küchenstuhl. In Chicago und Umgebung fanden zu jedem beliebigen Zeitpunkt mehr als zwei Dutzend Kongresse statt. Und es gab Hunderte Hotels. Bert hatte erwähnt, dass Jessup seine Telefonnummer hatte. Hatte Jessup sie vielleicht irgendwo notiert?

Neben dem Telefon war kein Notizblock. Tom drückte auf die Wahlwiederholungstaste. Es meldete sich eine örtliche Pizzeria. Er ging zum zweiten Telefon im Schlafzimmer, aber das hatte keine Wahlwiederholungstaste. Tom wählte *69, aber das funktionierte ebenfalls nicht. Jetzt würde er erst herausfinden, wo Bert wohnte, wenn er die Verbindungsnachweise des Telefonanbieters erhielt.

Als Nächstes fuhr Tom den Computer hoch und verschaffte sich Zugang zu Jessups E-Mails. Die meisten waren Spam, ein paar betrafen Bibliotheksangelegenheiten. Tom las gerade eine Mail über das Budget für eine Renovierung, als er plötzlich hörte, wie sich hinter ihm etwas bewegte.

Als frischgebackener Polizist hatte Tom vor einem Spiegel begonnen zu üben, die Waffe schnell zu ziehen – was er natürlich nie zugegeben hätte. Im Laufe der Zeit wurde er jedoch ziemlich schnell. Nach seiner Beförderung zum Detective hatte er das Hüft- gegen sein jetziges Schulterholster getauscht. In der Abgeschiedenheit seiner Wohnung praktizierte er weiterhin das schnelle Ziehen seiner Waffe, bis er mit dem neuen Holster ebenso schnell war.

Tom brauchte also nicht lange nachzudenken. Seine Hand fuhr reflexartig unter die Jacke und legte sich um den Griff der 9 mm Glock 17 mit achtzehn Patronen im Magazin und der ersten bereits im Lauf. Er war schnell.

Der Eindringling war schneller. Ein muskulöser Arm legte sich um Toms Oberkörper und zerrte ihn nach hinten. Der Angreifer warf Tom mit einem Hüftschwung zu Boden. Beim Fallen stieß er den Stuhl um und landete hart auf der Schulter. Den Griff der Waffe hielt er immer noch fest umklammert. Er riss sie aus dem Holster und zielte nach oben. Ein Stiefel bohrte sich in seine Achselhöhle, und zwei starke Hände entwanden ihm die Pistole und warfen sie beiseite.

Sobald Tom wieder klar sehen konnte, konzentrierte er sich auf den Mann, der vor ihm stand. Extrem klein, aber gebaut wie ein Panzer auf Steroiden. Er hatte einen Bürstenschnitt und einen blonden Fu-Manchu-Bart. Ein Samurai-Tattoo, das seine gesamte Brust bedeckte, war durch das eng anliegende weiße T-Shirt sichtbar.

»Hi Tom.« Der Mann nahm seinen Fuß aus Toms Achselhöhle und drückte ihm ihn so fest auf den Hals, dass Tom kaum Luft bekam. Tom drehte und zerrte an dem Bein, konnte sich aber nicht befreien. Es war wie ein Ringkampf gegen einen Baumstamm. Toms Lunge fing an zu brennen, und er spürte, wie sein Gesicht knallrot anlief.

»Du bist also Bulle geworden. Und ein beschissener noch dazu. Jessup hat sich besser gewehrt als du.«

Der Mann grinste und entblößte dabei eine Reihe grauer Zähne, von denen drei fehlten. Die Goldkrone des vorstehenden Schneidezahns reflektierte das Licht, sodass es aussah, als blinzelte er Tom an.

Trotz seiner Größe war Tom gelenkig. Er grunzte vor Anstrengung, riss ein langes Bein hoch und versuchte, den Goldzahn mit seinem Fuß zu treffen. Der Mann drehte sich rechtzeitig, bekam aber einen festen Tritt an die Wange, worauf er rückwärtstaumelte. Tom rappelte sich auf alle viere hoch und holte tief Luft. Er ließ den Blick schnell über den Fußboden gleiten und suchte nach seiner Pistole. Als er sie nirgendwo sah, stürzte er sich auf den kleineren Mann.

Der Gegner erwiderte den Angriff mit einem soliden rechten Haken ans Kinn. Es war der härteste Schlag, den Tom je eingesteckt hatte, und seine Knie wurden weich wie Butter. Als er hinfiel, vollführte der Angreifer einen rückwärts gedrehten Tritt und traf Tom an der Brust. Tom fiel auf die Seite und bekam keine Luft. Es fühlte sich an, als hätte jemand ein Auto auf seinem Brustkorb geparkt.

Der Gegner wischte sich Blut vom Mund, knurrte und griff auf Hüfthöhe unter seine lange Jacke. Mit einer geschmeidigen Bewegung zog er ein echtes Samuraischwert. Tom versuchte aufzustehen, bekam aber immer noch keine Luft. Er war hart gefallen, und außer den Schmerzen in der Brust übermittelte sein Nervensystem ihm die Botschaft, dass er sich irgendwie am Hintern verletzt hatte. Er tastete danach und stellte fest, dass er auf einem harten Gegenstand saß. Seiner Glock.

Der Mann musste die Überraschung in Toms Gesicht gesehen haben, denn er verschwand durch die Tür, bevor Tom die Waffe auf ihn richten konnte.

Tom saß zehn Minuten lang einfach nur da und kam langsam zu Atem. Mit zitternder Hand hielt er die Glock. Als er sich endlich wieder stark genug fühlte, um aufzustehen, wackelte immer noch alles um ihn herum, und sein Magen war aufgewühlt, als hätte er ein Nest voller Wiesel verspeist. Er schaffte es gerade noch rechtzeitig ins Bad, bevor er sich übergeben musste.

Anschließend trank er einen Schluck Wasser aus dem Hahn und rief im Revier an.

KAPITEL 5

CHICAGO

Roy Lewis kam ins Krankenzimmer, als der Arzt gerade mit dem Vernähen von Toms Wangeninnenseite fertig wurde.

»Autsch! Wahrscheinlich willst du den Kaffee nicht, oder?«

Tom antwortete mit einem leichten Kopfschütteln. Es war noch dazu eine Gourmetmarke. Roy stellte den Kaffee auf ein Tablett, gleich neben einen Haufen blutiger Wattebäusche.

»Während dir so ein Typ die Fresse poliert hat, habe ich Jessups Mutter angerufen. Bist du bereit für etwas wirklich Verrücktes?«

Tom, in dessen Mund immer noch die Finger des Arztes steckten, machte ein zustimmendes Geräusch.

»Das Opfer wurde adoptiert. Mrs Jessup hatte irgend so ein Frauenproblem und konnte keine Kinder bekommen. Sie und ihr Mann standen bei verschiedenen Adoptionsagenturen auf Wartelisten. Aber jetzt kommt das Verrückte … plötzlich tauchte ein Fremder aus heiterem Himmel auf und gab bei ihnen zu Hause ein Baby mitsamt Geburtsurkunde und fünfzig Riesen in bar ab.«

Tom zog eine Augenbraue hoch. Roy fuhr fort.

»Sie hat keine Ahnung, wer der Mann war oder warum er es getan hat. Hat nie wieder was von ihm gehört. Aber sie ist der Meinung, dass das nicht alles war. Sie glaubt, dass jemand auf ihren Sohn aufgepasst hat, während er heranwuchs.«

Der Arzt machte einen Knoten in den Faden und schnitt das Ende ab. Tom dankte ihm und fasste sich an die Wange, die immer noch gefühllos war.

»Was meinst du mit aufgepasst?«

»Sie hat mir erzählt, dass Jessup einmal im Garten gespielt hat, als er etwa vier Jahre alt war. Sie rannte ins Haus, weil das Telefon geklingelt hat. Als sie wieder rauskam, lag der Junge auf dem Boden, und so ein Typ beugte sich über ihn. Als sie ihn anschrie, ist er abgehauen. Ihr Kind war patschnass und hat Wasser gespuckt. Jessup war in den Wald gegangen und ist dort in einen Teich gefallen. Der Typ hatte an ihm eine Herz-Lungen-Wiederbelebung vorgenommen und ihm das Leben gerettet. Aber jetzt halt dich fest … es gab im Umkreis von etwa einem Kilometer kein anderes Haus. Der Typ hätte also nicht dort sein dürfen.«

»Vielleicht ein Wanderer oder Jäger.«

»Mit einem Anzug bekleidet, mitten im Wald? Sie sagte, es hätte noch andere Vorfälle gegeben. Einmal hat sie jemanden gesehen, der Jessup beim Spielen im Park beobachtet hat. Ein paar Wochen später hat sie dieselbe Person noch mal gesehen.«

Tom dachte darüber nach und fragte sich, inwieweit Jessups Geschichte seine eigene widerspiegelte. Hatte derselbe mysteriöse Fremde auch seinen Eltern fünfzigtausend Dollar gegeben?

»Roy, ich muss dir etwas gestehen.«

Er berichtete seinem Partner von seinem Tattoo und seiner Adoption sowie von dem Polizisten, der in Tennessee gepfählt worden war.

»Und gerade ist mir noch etwas eingefallen. Meine Eltern haben immer Witze darüber gemacht, dass ich einen Schutzengel habe, der auf mich aufpasst. Als Kind hatte ich mal einen Fahrradunfall – hab mir in einer leeren Lagerhalle ein Bein gebrochen. Es war so schlimm, dass ich in Ohnmacht fiel. Niemand wusste, dass ich dort war, aber irgendwie bin ich im Krankenhaus aufgewacht. Die Ärzte sagten, ein Mann hätte mich gebracht und meine Telefonnummer hinterlassen. Dann ist er verschwunden.«

»Das ist ja wirklich krasses Zeug.«

»Hast du sonst noch was von Jessups Mutter erfahren?«

»Einen Namen. Als der mysteriöse Typ Jessup zu Hause abgeliefert hat, hat er auch zwei bereits ausgefüllte Geburtsurkunden hinterlassen. Nicht nur die, die der Staat ausstellt, sondern auch die vom Krankenhaus. Der zuständige Arzt war ein Harold Harper vom Rush-Presbyterian-Krankenhaus. Die Papierspur endet in New Mexico. Ich hab ein paar Kollegen darauf angesetzt. Was ist mit deinem Fuß?«

An einem von Toms Füßen fehlte der Schuh. Er lag in eine Plastiktüte verpackt auf dem Krankenbett.

»Der Kerl, der mich angegriffen hat, hat zugegeben, dass er Jessup getötet hat. Ich hab ihm ins Gesicht getreten. Wenn das DNA-Material vom Tatort mit dem von dem Schuh übereinstimmt, ist der Fall gelöst.«

»Du willst also mit einem Schuh rumlaufen?«

Tom warf Roy seinen Autoschlüssel zu.

»Meine Sporttasche ist im Kofferraum. Der Wagen steht auf dem Parkplatz vor der Notaufnahme. Sei so lieb und bring sie mir.«

Sobald Tom seine Turnschuhe hatte, unterschrieb er das Entlassungsformular und folgte Roy zum Revier. Im Nachhinein wünschte er, er hätte seinen Eltern mehr Fragen über seine Adoption gestellt, als sie noch lebten. Aber damals hatte es ihn nicht sonderlich interessiert. Welchen Grund gab es, eine perfekte Familie infrage zu stellen? Toms Mutter war eine Heilige gewesen und hatte ihren Sohn stets mit Zuwendung und Unterstützung überschüttet. Sein Vater, ein Stadtrat in Chicago, war einer der besten Menschen gewesen, die Tom je gekannt hatte. Bessere Eltern konnte er sich nicht vorstellen.

Tom und Roy lieferten den Schuh im kriminaltechnischen Labor ab und setzten sich anschließend an ihre Computer. Tom brauchte eine Viertelstunde, um Details über seinen Angreifer einzugeben, und der Computer brauchte 0,04 Sekunden, um eine Antwort auszuspucken.

Arthur Kilpatrick. Der Mann hatte ein beeindruckendes Vorstrafenregister: schwere Körperverletzung, Brandstiftung, Einbruch, Vergewaltigung, versuchter Mord. Dazu zwei Gefängnisstrafen und einen derzeit gültigen Haftbefehl, ausgestellt auf seinen Namen. Bei einer Kneipenschlägerei hatte er elf Menschen schwer verletzt. Tom las die Zahl ein zweites Mal. Elf. Ein ganz schön übler Bursche.

»Klick auf besondere Kennzeichen.«

Tom tat es und fand heraus, dass eins von Kilpatricks vielen Tattoos eine blaue 9 war … an der Sohle der linken Ferse. Er war elf Tage älter als Tom.

»Das wird ja immer bizarrer.«

Tom pflichtete seinem Partner bei. Wenn Rod Serling, der Autor der Serie Twilight Zone, in diesem Augenblick aus dem Wandschrank getreten wäre, wäre Tom nicht überrascht gewesen.

»Wieso ist der Kerl dann zum Tatort zurückgekehrt, Tommy? Meinst du, er hat dort etwas vergessen?«

»Wir haben die Wohnung gründlich gefilzt. Wonach hat er wohl gesucht?«

»Vielleicht hat er gar nichts gesucht. Vielleicht ist er aufgetaucht, weil du dort warst.«

Tom blinzelte. »Er ist zurückgekommen, um mich zu töten?«

»Wir haben zwei Tote: Jessup und diesen Polizisten aus dem Süden. Beide hatten Zahlen eintätowiert. Kilpatrick hat so ein Tattoo und du auch.«

»Aber woher wusste er, dass ich dort bin?«

»Vielleicht ist er dir gefolgt.«

»Es war Stoßzeit. Ich habe Blaulicht und Sirene eingesetzt, um durch den Verkehr zu kommen. Niemand hätte mir folgen können.«

»Oder er hat den Tatort observiert?«

»Das Gebäude hat zwei Eingänge, einen vorne, einen hinten. Man kann nicht beide gleichzeitig im Auge behalten.«

Tom rieb sich das Kinn, worauf etwas Gefühl in den Kiefer zurückkehrte. Hatte er Kilpatrick irgendwie auf seine Ankunft in der Wohnung aufmerksam gemacht? Durch einen Sensor, das Abhören seines Handys, einen stillen Alarm …

»Als ich in die Wohnung kam, habe ich die Stereoanlage angemacht.«

Roy zog die Augenbrauen hoch. »Und er hat es gehört? Meinst du, dass die Wohnung verwanzt war?«

»Es gibt nur eine Möglichkeit, das herauszufinden.«

Tom durchwühlte seinen Schreibtisch, bis er den Foxhound fand, ein Souvenir aus seiner Zeit beim Sittendezernat. Es war ein silbernes Kästchen von der Größe eines Pagers. Das Gerät scannte Radiowellen zwischen fünfzig Megahertz und drei Gigahertz und deckte damit fast jede verfügbare Frequenz ab.

»Schau mal nach, ob die Batterien noch gehen. Es ist schon eine Weile her.«

Während Roy an dem Batteriefach herumfummelte, holte Tom aus der Schublade ein Fallmesser und steckte es in die Hosentasche. Diesmal würde er nicht ohne Zweitwaffe dastehen.

»Ich dachte, diese Messer sind illegal.«

»Dann ruf doch die Polizei.«

Tom fuhr den Wagen, verzichtete diesmal jedoch auf Blaulicht und Sirene, da der Verkehr inzwischen nachgelassen hatte. Er parkte in der Gasse neben dem Gebäude, in dem Jessups Wohnung lag.

»Sollen wir still und leise reingehen oder mit viel Lärm, damit er weiß, dass du da bist?«

»Still und leise. Wenn wir etwas finden, können wir ihm später eine Falle stellen.«

Tom zog trotzdem die Glock und stellte sicher, dass sich eine Kugel im Patronenlager befand.

»Du bist blasser als sonst. Alles klar?«

»Alles klar.«

»Du kannst im Auto warten, wenn du willst. Ich hol dir ’nen Lutscher.«

Tom schaute ihn grimmig an. Sie nahmen den Hintereingang und gingen die Treppe hoch zu Jessups Wohnung. Tom öffnete die Tür so leise wie möglich und hielt eine Hand am Pistolengriff. Er schaltete das Licht an. Nachdem er sich vergewissert hatte, dass niemand in der Wohnung war, entspannte er sich ein wenig.

Roy holte den Foxhound aus der Tasche und spielte mit den Drehknöpfen herum. Als Erstes nahm er sich die Bücherregale vor und bewegte die Antenne in Schlangenlinien von oben nach unten. Es passierte nichts, also machte er mit der Wand daneben weiter. Als er die Antenne auf die Steckdose richtete, blinkte das rote Licht, und das Gerät vibrierte. Roy nickte Tom zu und deutete auf die Steckdose.

Tom kniete sich daneben und starrte die Steckdose an. Sie sah vollkommen normal aus. In der linken Buchse steckte eine Lampe. Tom schaltete sie an. Sie funktionierte einwandfrei.

Tom ging in die Küche, wo er zuvor in einer Schublade ein paar Schraubenzieher gesehen hatte. Er nahm einen davon und ging damit zur Steckdose zurück. Dann zog er den Stecker der Lampe heraus und schraubte vorsichtig die Abdeckung der Steckdose ab.

Es war eindeutig eine Wanze. Er entfernte zwei weitere Schrauben und nahm die gesamte Einheit heraus, wobei er darauf achtete, sie nicht zu fest anzustoßen oder vom Strom zu trennen. Das Abhörgerät war hightech und professionell. Ein flaches Mikrofon mit langer Antenne war mit Klebeband an der Innenseite der Wand befestigt. Die Stromversorgung erfolgte über die Wohnungselektrik. Die Steckdose stand unter Spannung, sodass das Gerät funktionierte. Tom suchte nach Etiketten oder Markierungen und war nicht überrascht, als er keine fand.

Er baute das Gerät wieder ein und ging zu Roy ins Schlafzimmer. Sein Partner kniete neben einer anderen Steckdose, und der Foxhound blinkte. Tom nahm das Aufspürgerät mit in die Küche und entdeckte binnen zwei Minuten eine dritte Wanze in einer Steckdose neben dem Telefon.

Keiner sagte ein Wort, ehe sie wieder im Auto saßen. Roy sprach als Erster.

»Verdammt. Der Kerl hat mehr Wanzen als eine Sozialbauwohnung.«

»Und die Dinger waren nicht selbst gemacht, sondern hochwertige Produkte.«

»So etwas hatten wir nicht einmal im Sittendezernat.«

»Wer sonst hat so was?«

»Die Regierung.«

Die beiden wechselten einen Blick. Tom ließ den Wagen an, fuhr aus der Gasse und behielt den Rückspiegel im Auge. »Was nun? Sollen wir verdeckt operieren und Kilpatrick in eine Falle locken?«

»Was können wir sonst machen?«

»Im Revier anrufen und Wally sagen, er soll nachschauen, ob ein Fax für mich gekommen ist. Ich warte auf Jessups Telefonunterlagen.«

Roy telefonierte auf seinem Handy, während Tom über diese neue Entwicklung nachdachte. Wer auch immer Jessups Wohnung verwanzt hatte, spielte in der Oberliga. Kilpatrick war der Mörder, aber es musste jemanden geben, der im Hintergrund die Fäden zog. Vielleicht der mysteriöse Bert.

»Das Fax ist da.« Roy wählte eine neue Nummer. »In den letzten paar Tagen hat Jessup dreimal beim Hyatt Hotel am Flughafen O’Hare angerufen.«

»Frag mal nach, ob dort ein Kongress stattfindet.«

»Schon erledigt, Partner.«

Tom bog nach rechts ab und fuhr in Richtung Stadtautobahn.

»Ich hab’s.« Roy steckte das Handy in die Tasche. »Im Hyatt wird die ganze Woche ein riesiger Kongress abgehalten. Das Hotel ist vollkommen ausgebucht.«

»Was für ein Kongress?«

»Eine Ausstellung der NVAS.«

»Was ist das denn?«

»Die Nationale Vereinigung der Angelködersammler.«

»Die findet diese Woche statt? Verdammt, hab doch glatt vergessen, das in meinen Kalender einzutragen.«

»Beeil dich. Man hat mir gesagt, in zwanzig Minuten beginnt die Versteigerung für Creek-Chub-Angelköder.«

Tom klopfte auf seine Tasche und vergewisserte sich, dass das Messer noch da war. Dann fuhr er auf die I-90.

KAPITEL 6

LOS ANGELES

»Es ist noch nicht zu spät für unsere Reservierung. Du kannst dir was anziehen.«

Joan starrte Max fassungslos an. »Das ist nicht dein Ernst, oder?«

»Doch. Es ist äußerst schwierig, bei Carmichael’s einen Tisch zu bekommen. Alle essen dort. Die haben eine Warteliste von mehreren Monaten.«

»Ich fasse es nicht. Ein Irrer ist in mein Haus eingedrungen, hat meinen Hund getötet und versucht, aus mir einen Schaschlik-Spieß zu machen …«

»Joan, du bist hysterisch. Jeder ist schon mal ausgeraubt worden. Wir sind schließlich in L.A.«

»Bleib sofort stehen.«

Max fuhr den Lexus an den Straßenrand und hielt vor einem McDonald’s.

»Joan, übertreib bitte nicht.«

»Übertreiben? Du bist ein gefühlloses, arrogantes, unsensibles Arschloch.«

»Wie bitte? Wer hat dich vorhin vom Polizeirevier abgeholt?«

»Kommst du mir jetzt auf die Tour? Tausend Dank, dass du mir angeboten hast, mich heimzufahren. Hol doch deinen Schwanz aus der Hose, dann zieh ich den Rock hoch und setze mich drauf.«

Max rieb sich die Augen. Sein gequälter Blick. Joan hatte sich mit Max nur sechs Mal getroffen, und er setzte diesen Blick immer häufiger auf – jedes Mal, wenn sie ihre Meinung sagte oder wenn ihr Handy klingelte, oder wenn sie ihm erzählte, wie ihr Tag gewesen war. Warum gab sie sich überhaupt mit dem Kerl ab?

Joan öffnete die Tür. Max ließ das Fenster hinunter.

»Joan, lass mich dich wenigstens nach Hause bringen.«

Sie ignorierte ihn und ging ins Restaurant. Vielleicht war sie tatsächlich hysterisch, aber verdammt noch mal, die Ereignisse der letzten paar Stunden gaben ihr allen Grund dazu. Sie versuchte sich auszumalen, wie Max reagieren würde, wenn ein Psychopath ihn jagte. Der Typ konnte noch so sehr den großen Topmanager raushängen lassen … wenn es ihm an den Kragen ging, würde er wahrscheinlich am Daumen lutschen und nach seiner Mama schreien.

Aber eigentlich war das nicht fair. Niemand konnte mit Bestimmheit sagen, wie er in einer Krisensituation reagieren würde, wenn er noch keine erlebt hatte. Vielleicht war Max gar nicht unsensibel … vielleicht versuchte er nur, ihr ein Gefühl von Sicherheit zu vermitteln, indem er ihr zeigte, wie stark er war. War sein Vorschlag wirklich so ungeheuerlich? Vielleicht würde es ihr guttun, wenn sie ausging und Spaß hatte. Das war auf jeden Fall besser, als nach Hause zu gehen und Schnapps von dem Holzpfahl zu ziehen.

Joan drehte sich in der Hoffnung um, dass Max noch da war oder ihr sogar über den Parkplatz folgte.

Fehlanzeige: Er reihte sich in den Verkehr ein.

Arschloch! Na schön. Er bedeutete ihr ohnehin nicht besonders viel. Der Mann sah gut aus und wusste es. Joans zweite Dating-Regel: Gehe nie mit einem Mann, der attraktiver ist als du. Sie hatte sich nicht an diese Regel gehalten, weil sie geglaubt hatte, dass Max Niveau hatte. Er war jung, erfolgreich und arbeitete nicht in ihrer Branche. Das war übrigens Joans erste Regel: Gehe nie mit einem Mann aus dem Filmgeschäft aus. Daneben hatte sie noch andere Kriterien – keine Männer mit behaartem Rücken, keine Männer, die als Unterwäsche Stringtangas trugen, und keine Männer, die noch bei der Mutter wohnten. Aber die ersten beiden Regeln waren die wichtigsten.

Alles, was sie davon hatte, waren ein einsames Privatleben und ein trotz ihrer vielen Erfolge geringes Selbstwertgefühl.

Joan ging direkt zum Münzfernsprecher, gab ihre PIN-Nummer ein und rief die Person an, die sie gleich nach dem Vorfall hätte kontaktieren müssen. Marty. Ihr Assistent. Ihr Freund. In ihren Augen war er der perfekte Mann. Eines Tages würde er einen anderen Mann sehr glücklich machen.

Anscheinend tat er das gerade, denn ein anderer Mann ging ans Telefon. Er klang beschwipst, heiter und aufgedreht.

Joan legte auf. Marty hatte in letzter Zeit ein ähnliches Glück mit Männern gehabt wie sie. Schön für ihn, dass er jetzt jemanden gefunden hatte. Sie wollte ihn nicht dabei stören.

Und was jetzt? Joan setzte sich auf einen Drehstuhl aus Plastik und merkte erst jetzt, wie bescheuert sie in ihrem Outfit aussah – sie trug einen Rock und dazu Laufschuhe ohne Socken. Nachdem die Polizei erschienen war, hatte sie darauf bestanden, sofort ihre Aussage zu Protokoll zu geben. Ihre Hoffnung: Je eher die Polizei eine Personenbeschreibung hatte, desto schneller würde sie den Kerl schnappen und aus dem Verkehr ziehen. Die Polizisten kamen ihrer Bitte nach und nahmen sie mit aufs Revier, ehe sie sich umziehen oder auch nur ihre Handtasche holen konnte.

Joan hatte sich mit einem Polizeizeichner zusammengesetzt, etliche Fahndungsfotos angeschaut und ihre Geschichte ein Dutzend Mal erzählt. Und jetzt, drei Stunden später, saß sie ohne Auto und in diesen dämlichen Schuhen in einem McDonald’s fest und traute sich nicht nach Hause.

Reiß dich gefälligst zusammen, Joanie, dachte sie. Wenn du dich jetzt nicht deiner Angst stellst, willst du nie mehr zurück nach Hause.

Joan nahm ihren ganzen Mut zusammen, stand auf und ging hinaus auf die Straße. Sie musste dreimal rufen, bis ein Taxi anhielt.

Bei jedem Weiterspringen des Taxameters nahm ihre Angst zu. Als der Fahrer schließlich vor ihrem Haus hielt und fragte, ob das die richtige Adresse war, blieb Joan wie erstarrt sitzen.

»Gnädige Frau? Alles in Ordnung mit Ihnen?«

»Warten Sie. Ich muss hinein und Geld holen. Hab meine Handtasche nicht dabei.«

»Die Uhr läuft.«

»Bin gleich wieder da.«

Joan bemühte sich, ruhig zu atmen, und stieg aus dem Taxi.

Keine Alarmanlage. Dunkles Haus. Toter Wachhund. Joan hatte nicht einmal ihren Schlüssel. Aber das Fenster, das hinten zur Terrasse hinausging, war wahrscheinlich noch offen. Um dorthin zu gelangen, musste sie an Schnapps vorbei …

Joan folgte den Büschen um ihr Haus herum. Sie bewegte sich schnell und zuversichtlich und vermied es, ihren armen Hund oder den Pfahl anzuschauen, der für sie bestimmt war. Die Polizei hatte die Terrassentür zugemacht, nachdem sie das Haus durchsucht hatte. Ein Polizist hatte Joan angeboten, im Haus zu bleiben, bis sie heimkam. Jetzt ärgerte sie sich, dass sie das Angebot abgelehnt hatte. Der Mann war zu attraktiv gewesen, und außerdem hatte sie ja Max. Jetzt, wo ihre Angst zunahm, fragte sie sich, wie sie ins Haus gelangen sollte. Das eigene Fenster einschlagen?

Nicht nötig. Die Terrassentür war unverschlossen. Joan ging in die Küche, machte das Licht an und fand ihre Handtasche auf dem Boden, wo sie sie hatte fallen lassen. Sie nahm die Brieftasche heraus, ging zur Eingangstür und bezahlte den Taxifahrer. Das Taxi wendete in ihrer Auffahrt, und Joan sah den Rücklichtern nach, bis das Fahrzeug verschwunden war. Sie fühlte sich sehr einsam.

Zurück ins Haus. Am Knauf der Eingangstür klebte noch weißes Fingerabdruckpulver. Die Polizei war davon ausgegangen, dass der Täter durch diese Tür ins Haus gelangt war, und hatte nach Fingerabdrücken gesucht, obwohl Joan darauf hingewiesen hatte, dass der Mann Handschuhe getragen hatte. Joan war sich nicht sicher, ob die Polizisten für ihre Arbeit Anerkennung verdienten oder ob sie sich darüber ärgern sollte, dass sie ihr nicht glaubten.

Sobald sie drinnen war, machte Joan ihren Breitbildschirmfernseher an und schaltete auf CNN um. Das pausenlose Gerede beruhigte sie. Sie schaltete mehr Lichter an, prüfte nach, ob sämtliche Türen und Fenster verschlossen waren, und warf ihre Zahnbürste, Zahnpasta, ihr Deodorant, ihre Seife und ihr Shampoo weg – alles, was er berührt haben könnte. Dann steckte sie ihre Unterwäsche in die Waschmaschine und ihr Besteck in die Geschirrspülmaschine und stellte beide auf die höchste Temperatur ein.

Joan verspürte den Drang, Staub zu saugen, die Badewanne zu schrubben und das Wasser aus dem Whirlpool laufen zu lassen, aber die Erschöpfung gewann die Oberhand. Sie schaffte es gerade noch, die Bettwäsche zu wechseln, ehe sie die Turnschuhe auszog und sich ins Bett fallen ließ.

Joan hatte sich gerade mal für eine Minute entspannt, als die Paranoia erneut von ihr Besitz ergriff. Sie griff zum Telefonhörer und stellte fest, dass die Leitung immer noch tot war. Ihr Handy lag noch im Auto. Wenn sie kein Telefon in greifbarer Nähe hatte, konnte sie sich den Gedanken an Schlaf abschminken. Also stand sie wieder auf.

Als sie durch das Wohnzimmer tapste, sah sie, wie die Eingangstür aufging. Der Schrei entwich ihrer Kehle, ehe der Eindringling den Raum betrat.

»Hallo Joan. Haben Sie mich vermisst?«

Der gleiche Kinnbart. Die gleiche schwarze Kleidung. Die gleichen Handschuhe. In der Rechten hielt er irgendetwas aus Metall. Einen Dietrich. Joan nahm ihren ganzen Willen zusammen, um davonzurennen oder anzugreifen – egal was, Hauptsache, sie kam in Bewegung und verharrte nicht reglos wie ein Reh, das in die Scheinwerfer eines herannahenden Fahrzeugs starrt. Sie rannte in die Küche und steuerte direkt auf den Messerblock zu. Mit einem Steakmesser in jeder Hand wandte sie sich ihrem Peiniger zu.

Der Mann stand in der Küche und musterte sie in aller Ruhe.

»Ich wusste, dass Sie eine Kämpferin sind. Vielleicht sollte ich Sie auf dem Scheiterhaufen verbrennen, anstatt Sie zu pfählen.«

»Verschwinden Sie!«

»Tut mir leid, Joan, das kann ich nicht.«

»Was zum Teufel habe ich Ihnen denn getan?« Joans Stimme klang verzweifelt. Sie war einem Nervenzusammenbruch nahe.

»Mir? Nichts. Die Engländer dürften das allerdings anders sehen.«

Der Typ war völlig durchgeknallt. Das war gut. Im Filmgeschäft hatte Joan ständig mit Verrückten zu tun. Damit konnte sie umgehen.

Joan bewegte den linken Fuß zur Seite und vergrößerte den Abstand zwischen ihren Beinen. Sie nahm eine Abwehrhaltung ein und hielt die beiden Messer umklammert. Wenn er sich ihr nur noch einen Schritt näherte, würde sie angreifen. Lass ihn weiterreden, damit er deine Absichten nicht erkennt.

»Sie sind verrückt.«

»Ich weiß über das Tattoo Bescheid. Und über die Adoption. Ich weiß, wer Ihre wirklichen Eltern sind. Fragen Sie sich nicht, woher ich das alles weiß?«

Er holte mit einer geschmeidigen Bewegung eine Flasche und einen Lappen aus der linken Tasche. Etwas, um sie zu betäuben, während er sie auf den spitzen Holzpfahl setzte.

Nie im Leben.

Joan machte einen Satz auf ihn zu, doch der Mann war flink und geübt. Er ließ sich auf ein Knie fallen, klemmte ihr rechtes Handgelenk in seine Achselhöhle und hob den Unterarm, um das andere Messer abzuwehren.

Aber Joan stach nicht mit dem anderen Messer zu, sondern riss ihr Bein hoch und zielte auf seinen Schritt. Ihr Knie traf gegen einen Genitalschutz. Er klemmte ihren Fuß zwischen seinen Beinen ein. Joans rechte Hand ließ das Messer los und krallte sich am Hemd des Mannes fest. Dann ließ sie sich auf den Rücken fallen, stemmte den freien Fuß gegen seine Brust und warf ihn über ihren Kopf.

Der Eindringling ließ Joans rechtes Handgelenk los. Joan wälzte sich auf alle viere, ihr Angriffsgeist ungebrochen. Bevor er aufstehen konnte, stach sie mit dem Messer zu und zielte auf seinen Hals.

Er sah den Angriff kommen und versuchte, ihn abzuwehren, was ihm teilweise gelang. Trotzdem gelang es Joan, die Klinge fünf Zentimeter tief in seine Schulter zu stoßen. Sie ließ das Messer los und huschte in Richtung Eingangstür.

»Joan? Ich glaube, du übertreibst echt.«

Es war Max. Er kam gerade durch die Tür ins Haus.

»Max!« Sie stieß mit ihm zusammen und packte ihn am Arm. »Komm!«

Max packte sie und versuchte, sie festzuhalten. »Jetzt beruhig dich doch.«

Das war nicht der richtige Augenblick zum Reden. Sie mussten beide verschwinden.

»Da ist ein …«

Mehr brachte sie nicht hervor. Der Eindringling zog das Steakmesser aus seiner Schulter, stürzte sich auf Max und stieß ihm die Klinge in den Rücken. Max fiel auf die Knie. Joan schubste den Mann, doch der schlug ihr mit dem Handrücken gegen die Stirn, worauf sie das Gleichgewicht verlor und in der Auffahrt der Länge nach hinfiel, nur ein paar Schritte von Max’ Lexus entfernt. Der Motor lief, die Scheinwerfer waren an.

Ein Telefon, schoss es ihr durch den Kopf. Ich muss Hilfe herbeirufen. Sie riss die Wagentür auf, schlug sie hinter sich zu und betätigte die Zentralverriegelung. Dann sah sie sich nach Max’ Handy um, aber es war nicht da.

»Verdammt!« Joan blickte zum Fenster hinaus. Der Eindringling beugte sich über Max und malträtierte ihn mit dem Steakmesser. Sie konnte nicht erkennen, ob Max tot oder lebendig war, doch dann sah sie, dass seine Hände leicht zuckten.

Joan drückte auf die Hupe, worauf der Eindringling von seinem Opfer abließ und in ihre Richtung starrte. Joan öffnete das Fenster. »Lassen Sie ihn in Ruhe!«

»Ist das Ihr Freund, Joan?« Der Eindringling grinste. »Hübscher Kerl. Aber das kann ich in Ordnung bringen.«

Er machte sich daran, an Max’ Gesicht herumzuschnippeln.

Joan überlegte, ob sie aufs Gaspedal treten und ihn überfahren sollte, aber damit würde sie auch Max töten. Sie biss die Zähne zusammen. Angriff oder Flucht, Joanie? Angriff oder Flucht?

Joan DeVilliers stieg aus dem Wagen.

Der Eindringling starrte mit weit aufgerissenen Augen zu ihr empor. Er ließ Max’ Haare los und stieg über ihn hinweg.

»Sie sind ja ganz schön mutig, nicht wahr?«

Joan verdrängte die Angst und atmete langsamer. Den schwarzen Gürtel in Karate hatte sie schließlich nicht in einem Korrespondenzkurs erworben. Sie konnte kämpfen, und sie konnte gewinnen. Dieser Kerl war in einer höheren Gewichtsklasse als sie, aber sie hatte auch schon Männer besiegt. Joan stellte sich barfuß in die Auffahrt und konzentrierte sich.

Der Mann bewegte sich geschmeidig und fließend. Wie eine Schlange, dachte Joan. Er lächelte und wirkte selbstsicher, aber das konnte Joan zum Vorteil gereichen. Bisher hatte sie aus Angst reagiert, was dazu geführt hatte, dass er sie unterschätzte. Wenn sie fokussiert blieb, hatte sie eine Chance.

Wie so oft, wenn sie kämpfte, verging die Zeit langsamer. Geräusche schienen zu verstummen, und ihr Gegner nahm schärfere und deutlichere Konturen an. Anstatt ihn als Bedrohung zu betrachten, unterteilte sie seinen Körper im Geiste in verschiedene Angriffsflächen. Joan konnte Bretter mit Händen und Füßen zertrümmern. Knochen waren nicht viel dicker.

Er täuschte einen linken Haken vor und setzte mit einem rechten Halbkreisschlag nach. Joan wich dem Schlag aus, vollführte eine Drehung und traf ihn mit einem kräftigen Rückwärtstritt voll ins Gesicht. Beim Aufprall streckte sie ihr Bein, sodass er ihre gesamten zweiundfünfzig Kilo zu spüren bekam.

Der Eindringling fiel der Länge nach auf den Rücken und prallte mit dem Kopf auf dem Asphalt auf. Seine Nase sah aus wie eine zerquetschte Tomate. Wie viele Wettkämpfe, dauerte auch dieser Kampf nur ein paar Sekunden. Joan hatte den Gegner bewusstlos geschlagen.

Einen Augenblick lang war sie sich nicht sicher, was sie tun sollte. Ihr Hirn befahl ihr, der Sache ein Ende zu bereiten, indem sie den tödlichen Schlag anwendete, den sie schon so oft trainiert, aber bei Wettkämpfen stets zurückgehalten hatte. Aber würde sie das fertigbringen? Konnte sie tatsächlich einen bewusstlosen Menschen töten?

Joan trat vorsichtig näher an ihn heran. Seine Augen waren geschlossen, und er sah eher erbärmlich als bedrohlich aus. Sie kniete sich auf seine Brust und holte mit der Faust zu einem Schlag gegen seinen Hals aus …

Und brachte es nicht fertig.

Von der Eingangstür drang ein Stöhnen herüber. Max. Joan ließ von ihrem Gegner ab und eilte zu ihm. Er lag zusammengerollt auf dem Boden und blutete aus mehreren Löchern in der Brust. Sein Gesicht sah wie Lasagne aus. Joan drehte seinen Kopf zur Seite, damit er nicht an seinem eigenen Blut erstickte, und tastete in seiner Jackentasche nach dem Handy. Während sie die Notrufnummer 911 wählte, überlegte sie, was sie mit dem Eindringling machen sollte. Ihn irgendwie fesseln?

Es war egal. Als sie zur Auffahrt blickte, war der Mann nicht mehr da.

»Beverly Hills Notrufzentrale, hier spricht Mrs Schmidt.«

»Mein Name ist Joan DeVilliers. Ich brauche so schnell wie möglich einen Krankenwagen und die Polizei. Die Adresse lautet 1445 Hillcrest.«

»Können Sie mir schildern, was passiert ist?«

»Ich wurde überfallen.« Joans Stimme überschlug sich. »Schon wieder.«

KAPITEL 7

CHICAGO

Das Hyatt Regency am Flughafen O’Hare gehörte mit seinen über tausend Zimmern zu den größeren Hotels in Chicago. Das achtstöckige Gebäude hatte eine U-Form und Parkplätze rings herum. Tom machte langsam die Runde und suchte nach einer Parklücke, aber selbst die Behindertenparkplätze waren besetzt. Schließlich stellte er den Mustang in dem für Reisebusse reservierten Abschnitt ab.

In der Lobby war die Hölle los. Die Mehrzahl der Leute bestand aus weißen Männern über fünfzig, von denen viele T-Shirts mit aufgedruckten Slogans wie DIE SACHE HAT EINEN HAKEN und LECK MICH AM BARSCH trugen. Das Ermittler-Duo bahnte sich einen Weg zur Rezeption und wartete, bis die lächelnde Dame hinter dem Tresen auf sie aufmerksam wurde.

»Sind die Herrschaften wegen des Kongresses hier?«

»Nein, Ma’am. Ich bin Detective Mankowski, und das ist Detective Lewis.«

Sie zückten ihre Polizeimarken. Die Frau lächelte immer noch. Sie war jung, blond und attraktiv. Als Roy dies bemerkte, rückte er näher an sie heran und begann den großen Max zu markieren.

»Was können wir für Sie tun, Detectives?«

»Wir ermitteln in einem Mordfall und brauchen Ihre Hilfe. Wir suchen nach einem Verdächtigen, von dem wir annehmen, dass er bei Ihnen zu Gast ist. Er betreut einen Stand auf dem Kongress.«

»Ich kann mal nachschauen, ob er bei uns registriert ist. Wie lautet bitte sein Name?«

»Wir wissen nur seinen Vornamen. Bert.«

»Das könnte schwierig werden. Wir haben im Augenblick über fünfzehnhundert Gäste, und sie werden unter ihren Nachnamen geführt.«

»Können Sie unter der Adresse nachsehen? Wir vermuten, dass er aus Milwaukee kommt.«

»Ich kann es versuchen.« Sie tippte auf ein paar Tasten ihres Computers. »Okay, hier. Momentan haben wir hundertsechzehn Gäste, die Milwaukee als Wohnort angegeben haben.«

»Ist da ein Bert darunter?« Tom reckte den Hals, um den Computermonitor sehen zu können. »Womöglich ist Bert nur eine Kurzform. Er könnte auch Robert, Herbert, Albert, Norbert, Cuthbert, Dilbert …«

»Vielleicht reist er mit einem Ernie zusammen.« Roy grinste. Die Frau sah ihn an und klimperte mit den Wimpern. Außer im Fernsehen hatte Tom noch nie eine Frau gesehen, die mit den Wimpern klimperte.

»Das wird eine Weile dauern. Ich muss die Liste Namen für Namen durchgehen. Okay, hier haben wir einen Robert. Eingetragen als Bob, nicht Bert. Den können wir also vergessen. Gäste, die im Kongresssaal einen Stand betreuen, erhalten eine Ermäßigung. Schauen wir mal. Michael. Jeffrey. George. Chris. John. Hier ist einer. Albert Blumberg. Er betreut einen Stand und hat mit Bert unterschrieben.«

»Könnten Sie uns bitte die Zimmer- und die Standnummer geben?«

»Zimmer 714 und Stand 18-A. Ich gebe Ihnen eine Übersichtskarte für den Kongress.«

»Sonst noch jemand?«

Sie brauchte eine Minute, um die restlichen Namen durchzugehen. Ein dicker Mann in einem T-Shirt, auf dem TOLLER HECHT stand, schritt durch die Lobby und verkündete, dass die Versteigerung bald beginnen würde. Diese Ansage reduzierte die Menschenmenge beträchtlich.

»Keiner mehr. Er war der Einzige.«

Tom und Roy bekamen eine Übersichtskarte, ließen die Rezeption hinter sich und folgten einem Flur zum Normandiezimmer, einem Raum von der Größe einer Lagerhalle und voll mit Menschen und Ständen. Überall, wo sie hinsahen, gab es Angelgeräte oder Männer, die sich über Angelgeräte unterhielten. Plötzlich dröhnte eine Stimme aus dem Lautsprecher.

»Nächstes Angebot: Neu und originalverpackt, Froschköder #3900 von Creek Chub. Das Gebot beginnt bei zweihundert Dollar.«

»Zweihundert?« Roy grinste spöttisch. »Wer das zahlt, muss ein Vollidiot sein.«

Tom studierte die Karte und führte Roy im Zickzack durch ein Labyrinth von Ständen, bis sie endlich zu 18-A gelangten. Es war eine Präsentationsauslage aus Glas, auf dem mehrere Dutzend knallbunte Angelköder aufgereiht waren. Der Mann dahinter war groß, schlank und über fünfzig.

»Albert Blumberg?«

»Nein. Er musste mal kurz weg. Ich vertrete ihn. Interessieren Sie sich für einen Köder aus seiner Sammlung?«

Tom warf einen schnellen Blick auf die ausgelegte Ware und stellte fest, dass sämtliche Preise dreistellig oder höher waren. Er bezweifelte, dass Ratenzahlung möglich war.

»Ist er in seinem Zimmer? Wir würden lieber persönlich mit ihm reden.«

»Ich glaube, ja. Er wollte mehr Köder für seine Ausstellung holen.«

»Er ist groß, stimmt’s? Lange Haare? Ungefähr in meinem Alter?«

»Falsch. Bert ist klein und hat kurze Haare und eine große Nase. Das Alter könnte jedoch stimmen.«

Tom stieß Roy an. »Du bleibst hier, ich schaue in seinem Zimmer vorbei. Ruf mich an, falls er hier auftaucht.«

»Und du rufst mich an, wenn du ihn findest.«

Tom holte sein Handy aus der Tasche und vergewisserte sich, dass es eingeschaltet und auf Vibrationsalarm eingestellt war. Ein Polizist konnte es sich nicht leisten, dass das Telefon in einer brenzligen Situation läutete. Aus dem Lautsprecher dröhnte es: »Verkauft für siebenhundertfünfzig Dollar!«

Es gab vereinzelten Applaus. Roy schüttelte den Kopf.

»Siebenhundertfünfzig. Was für Fische fängt man mit einem so teuren Köder? Wenn ich so einen auswerfe, muss mindestens ein Mercedes anbeißen.«

Tom bahnte sich einen Weg durch die Menge und stieg zusammen mit zwei älteren Männern in einen Fahrstuhl, die sich über Wurmköder unterhielten. Tom stieg in der gewünschten Etage aus und ging den Flur entlang zu Zimmer 714. Bevor er anklopfte, schob er die Jacke beiseite und stellte sich links neben die Tür.

»Einen Moment bitte.«

Die Stimme klang wie die am Telefon. Toms Anspannung nahm ein wenig zu. Die Tür ging auf.

Der Mann war von durchschnittlicher Größe, hatte gewellte braune Haare und einen sorgfältig gestutzten Schnurrbart. Er hatte ein paar Kilo zu viel auf den Rippen, ein Eindruck, den die Hängebacken noch verstärkten. Irgendwie kam er Tom bekannt vor, doch er konnte ihn nicht einordnen.

»Sind Sie wegen des Froschköders hier? Ich kann nicht unter fünfzehnhundert gehen. Keinen einzigen Cent.« Er blinzelte. »Okay, vierzehnhundert.«

»Bert Blumberg?«

»Ja, der bin ich. Der Köder ist in ausgezeichnetem Zustand, und es ist das Originalmodell, komplett mit Senkblei. Die vierzehnhundert sind mein absolut letztes Angebot. Niedriger gehe ich nicht.« Bert lächelte unsicher. »Also gut, dann eben dreizehnhundert.«

»Ich bin nicht wegen des Froschköders hier.«

»Sind Sie sicher? Sie kommen mir irgendwie bekannt vor. Moment mal … Thomas?«

Tom war überrascht, dass der Mann seinen Namen wusste. »Detective Tom Mankowski. Woher wissen Sie, wie …?«

»Die Ähnlichkeit ist verblüffend. Sie sind Nummer fünf, stimmt’s?«

Toms Augen verengten sich zu Schlitzen. »Woher wissen Sie das alles?«

Bert sah ihn fragend an. »Sie wissen es nicht? Haben Sie denn kein Tattoo am Fuß?«

»Was bedeutet es?«

»Tom Jessup hat sich auf alles einen Reim gemacht. Ich bin Nummer sechs. Kennen Sie Jessup bereits?«

»Er ist tot.«

Bert schluckte, und sein Adamsapfel hüpfte auf und ab. »Tot? Ich hab ihn doch erst vor ein paar Tagen gesehen. Wie ist das denn passiert?«

»Er wurde ermordet. Ich muss Ihnen ein paar Fragen stellen.«

»Klar. Natürlich.«

Das Zimmer war klein und aufgeräumt. Auf einem Tisch lag ein offener Koffer voller Angelköder, die einzeln in Luftpolsterfolie verpackt waren. Bert machte die Tür zu und marschierte erst zum Tisch, dann zum Bett und wieder zurück zum Tisch, den Blick starr auf den Boden gerichtet.

»Das ist … das ist schlimm. Sehr schlimm. Jessup wusste, dass etwas faul war. Ich habe am Donnerstag mit ihm gesprochen. Er meinte, dass ihn jemand verfolgte. Bin ich der Nächste?« Bert sah Tom mit weit aufgerissenen Augen an. »Bin ich womöglich in Gefahr? Um Himmels willen! Ich kaufe und verkaufe Angelköder. Ich habe nie jemandem etwas Böses getan … ich meine, natürlich verletzt sich schon mal jemand den Finger an einem Angelhaken, aber …«

»Setzen Sie sich, Mr Blumberg.«

»Wie hat man ihn ermordet?«

»Bitte setzen Sie sich.«

Bert setzte sich an den Tisch und trommelte mit den Fingern auf der Tischplatte. Tom zog einen Stuhl heran, setzte sich neben Bert und beugte sich nahe an ihn heran.

»Erzählen Sie mir von dem Tattoo und darüber, woher Sie meinen Namen kennen.«

»Sie werden es mir nicht glauben.«

»Wetten, dass?«

»Ich habe es zunächst auch nicht geglaubt. Hab Jessup für einen Spinner gehalten. Aber als ich die ganzen Recherchen gesehen habe, und die DNA …«

»Der Reihe nach. Erzählen Sie es mir.«

»Es Ihnen erzählen? Nein. Nein, das hat keinen Zweck. Sie werden mir nicht glauben. Wie wär’s, wenn ich es Ihnen zeige?«

Bert ging zum Nachtkästchen, öffnete die Schublade und holte ein paar Bögen Briefpapier und einen Kugelschreiber heraus. Beides legte er vor Tom auf den Tisch.

»Schreiben Sie bitte ein paar Sätze in Schreibschrift.«

»Was zum Teufel soll das?«

»Tun Sie es. Jessup hat es mit mir genauso gemacht. Schreiben Sie einfach ein paar Zeilen von Songtexten, oder was Sie heute gemacht haben, oder was auch immer. Aber bitte nicht in Druckschrift.«

Spinner, dachte Tom. Na gut, wenn er damit den Typen mitteilsam machen konnte, würde er eben mitspielen. Also schrieb er die ersten paar Strophen des Hits LA Woman von den Doors.

»Schön. Und was nun?«

»Einen Augenblick. Ich muss es erst suchen.«

Bert fand einen Aktenkoffer am Fußende des Bettes und griff hinein. Bevor er die Hand herausziehen konnte, zog Tom seine Waffe und richtete sie auf ihn.

»Keine Bewegung!«

»Um Himmels willen! Schießen Sie nicht!«

»Nehmen Sie Ihre Hand ganz langsam da raus.«

»Das sind doch nur Papiere. Um Himmels willen, ich glaube, ich hab vor Schreck in die Hose gemacht.«

Bert holte mit zitternder Hand eine schwarze Ledermappe aus dem Koffer.

»Das ist die Mappe mit Jessups Rechercheunterlagen. Er wollte, dass ich sie für ihn aufbewahre.«

»Geben Sie sie mir.«

»Schreien Sie mich nicht so an, sonst bekomme ich noch einen Herzinfarkt. Dann müssen Sie bei mir eine Herz-Lungen-Wiederbelebung machen, und das wird unangenehm für Sie werden, weil ich heute zum Mittagessen Eiersalat mit Zwiebeln hatte.«

Bert öffnete die Mappe, entnahm ihr ein Blatt Papier und legte es vor Tom auf den Tisch. Es war ein Ausdruck eines handschriftlichen Entwurfs, durchsetzt mit durchgestrichenen und eingeklammerten Wörtern und Pfeilen. Das Dokument sah sehr alt aus. Tom fing an, es zu lesen. Es klang wie ein von einem Juristen verfasster Text. Unter anderem war darin die Rede von der Stationierung großer Kontingente von bewaffneten Truppen. Plötzlich fiel ihm etwas auf.

Es war seine eigene Handschrift.

Toms Blick wanderte zwischen den von ihm geschriebenen Liedzeilen und der Kopie hin und her. Sämtliche Buchstaben stimmten überein. Die Ts hatten den gleichen Querbalken, die Ys den gleichen Kringel am unteren Ende. Tom schrieb den Satz Er hat eine große Zahl neuer Ämter eingerichtet auf sein eigenes Blatt und konnte keinen Unterschied zwischen den beiden Versionen erkennen.

»Was zum Teufel …?«

»Stimmt Ihre Handschrift mit dem Original überein?«

»Haargenau.«

»Unheimlich, nicht wahr?«

»Wer hat das geschrieben?«

»Sagen Ihnen diese Worte nichts? Hier ist die erste Seite.«

Bert gab Tom eine andere Kopie, diesmal mit großer krakeliger Schrift ganz oben. Er las: »Eine Erklärung der Repräsentanten der Vereinigten Staaten von Amerika, im General-Kongress versammelt. Was ist das denn?«

Ein dämliches Grinsen huschte über Berts Gesicht. »Das ist eine Kopie des ersten Entwurfs der Unabhängigkeitserklärung.«

Tom starrte ihn ungläubig an. »Was soll das heißen? Dass ich eine Reinkarnation von Thomas Jefferson bin?«

»Fast.« Bert setzte sich neben Tom aufs Bett. »Sie sind ein Klon von ihm.«

Die Worte hingen in der Luft wie ein schiefes Bild. Tom machte den Mund auf und wollte etwas sagen, brachte aber keinen Ton heraus.

»Jessup wusste über Sie Bescheid«, sagte Bert. »Er hatte vor, sich bald mit Ihnen in Verbindung zu setzen. Er brauchte nur noch einen letzten Beweis. Sie wurden adoptiert, stimmt’s?«

Tom nickte.

»Jessup wusste nicht, wie oder warum, aber er hatte eine vage Idee, wer dahintersteckt. Er hat mich, Sie und zwei weitere gefunden.«

»Ich bin also wirklich Thomas Jefferson?«

»Immer noch nicht überzeugt? Hier.«

Bert griff erneut in den Koffer und holte einen Bibliotheksband heraus – Jessups Buch über die Unabhängigkeitserklärung. Tom starrte das Gesicht auf dem Einband an, ein Porträt des dritten Präsidenten der Vereinigten Staaten. Älter, weiße Haare, Falten. Trotzdem wies es eine verblüffende Ähnlichkeit mit Toms Gesicht auf. Das breite Kinn. Die tief liegenden haselnussbraunen Augen. Die zusammengepressten Lippen.

»Das ist ja verrückt.«

»Verrückt?« Bert lachte und antwortete mit einem Zitat von Jefferson. »Sie halten diese Wahrheit nicht für selbstverständlich. Ist es das, was Sie sagen wollen?«

»Sehr witzig. Und wer sind Sie dann? Groucho Marx?«

»Ich bin Albert Einstein.«

»Aber sicher.«

»Im Ernst. Schauen Sie mal.«

Bert holte eine Einstein-Biografie aus dem Koffer und gab sie Tom. Die aufgeschlagene Seite zeigte ein Schwarz-Weiß-Foto des Wissenschaftlers in jungen Jahren. Es war Bert, einschließlich der großen Nase und der Hängebacken. Tom schob das Buch beiseite.

»Unmöglich. Menschen kann man nicht klonen. Und konnte es schon gar nicht vor dreißig Jahren. Damals gab es die Technologie noch nicht.«

Bert breitete die Hände aus. »Trotzdem sind wir hier. Einstein und Jefferson im Gespräch miteinander.«

»Wer war Jessup?«

»Thomas Edison.«

»Und die anderen?«

»Da ist dieser Typ in Nebraska, von dem wir vermuten, dass er Abraham Lincoln ist, und einer in Tennessee, wahrscheinlich Robert E. Lee.«

Toms Handy vibrierte. Er presste es an sein Ohr.

»Hier unten ist nichts los, Tommy. Außer, dass irgend so ein Typ gerade einen Angelköder gekauft hat, der mehr kostet als mein scheiß Auto. Wie sieht es bei dir aus?«

»Total verrückt. Ich bin bei Bert in seinem Zimmer. Komm hoch.«

Tom beendete das Gespräch und starrte auf das Jefferson-Buch. In seinem Kopf herrschte Durcheinander. Das musste eine Verarschung sein. Er schlug das Buch auf und fand eine Beschreibung des Mannes. Einen Meter neunzig groß. Schlank und drahtig. Rötlich blonde Haare.

»Ich brauche mehr Beweise. Ich kann sehen, dass ich wie Jefferson aussehe und wie Jefferson schreibe. Aber ich könnte auch mit Jefferson verwandt sein. Ein Ur-Urenkel oder Cousin oder so.«

Bert nickte, und seine Hängebacken wackelten. »Dasselbe habe ich zunächst auch gedacht. Ich meine, ich bin in der Highschool in Biologie durchgefallen und ich bekomme Kopfschmerzen, wenn ich eine schriftliche Division mache. Aber es passt alles zusammen. Ich kann es Ihnen erklären.«

Jemand klopfte an die Tür.

»Ah. Der Typ, der den Froschköder kaufen will. Fünfzehnhundert. Lassen Sie mich nicht niedriger als fünfzehnhundert gehen.« Bert ging zur Tür, öffnete sie und deutete mit dramatischer Geste auf den Besucher. »Sie kommen wegen des Heddon-Froschköders, stimmt’s? Ich habe ihn hier bei mir. In ausgezeichnetem Zustand. Unter vierzehnhundert gebe ich ihn nicht her. Na ja, vielleicht dreizehnhundert. Sie können ihn anfassen, Sie brauchen diese Handschuhe nicht.«

Tom drehte den Kopf, um die Person im Türrahmen sehen zu können. Ein Weißer von mittlerer Statur mit dunkelblauen Augen und dicken, fast weiblichen Lippen. Seine Gesichtshaut wirkte zu straff. Er trug Latexhandschuhe und einen Poncho, obwohl es nicht regnete.

»Sie können ihn anfassen, Sie brauchen diese Handschuhe nicht. Ich bin Jack. Sie sind Albert. Wir sind beide bereits in die Geschichte eingegangen, Albert. Tun wir es noch mal.«

Jack griff unter den Poncho, aber Tom war bereits aufgesprungen und hielt die Pistole in der Hand.

»Polizei! Keine Bewegung!«

Jack packte Albert am Pullover und zerrte ihn an sich heran. Er legte dem kleineren Mann den Arm um den Hals und benutzte ihn als Schutzschild. Ein Messer kam zum Vorschein, das mit seiner langen, geschwungenen, rasiermesserscharfen Klinge und dem verrückten Design aussah wie eins von den Dingern, die Waffennarren über Kleinanzeigen in der Zeitschrift Soldier of Fortune kaufen. Mit einer wieselflinken Bewegung brachte Jack die Spitze unter Berts Kinn.

»Bevor Sie abdrücken, steche ich ihm die Augen aus.«

Sämtliche Farbe wich aus Berts Gesicht. »Ich mag meine Augen. Sie sind mein zweitliebster Körperteil.«

»Werfen Sie die Waffe weg!«

»Werfen Sie die Waffe weg. Ich weiß, wer Sie sind. Jefferson. Ich bin Nummer zehn. Der freche Jack. Ein hundert Jahre altes Rätsel gelöst.«

Tom krümmte den Finger leicht am Abzug und zielte auf die Schulter des Geiselnehmers.

»Waffe weg! Sofort!«

»Waffe weg! Sofort! Vergessen Sie’s. Wie wär’s, wenn Sie stattdessen die Pistole wegwerfen, hmm?«

Das Messer glitt einen Zentimeter tief in Berts Kinn. Blut spritzte aus der Wunde, und Bert fing an zu weinen.

Tom atmete aus und war bereit zum Schießen. Jack schien dies zu ahnen, denn er zog Bert rückwärts in den Flur. Tom wollte gerade folgen, als er Bert schreien hörte: »Da ist noch einer!«

Eine Falle. Arthur Kilpatrick ging in geduckter Haltung unter der Schusslinie auf Tom los. Er hatte neben der Tür gelauert. Tom konnte die Waffe nicht rechtzeitig senken und wurde von seinem Angreifer mit einem Hechtsprung zu Boden gerissen. Kilpatrick kam auf ihm zu liegen. Sein Atem roch nach verdorbenem Fleisch.

»Hallo Herr Präsident.«

Toms Pistole war nutzlos, da sie an seinem Körper festklemmte, aber die linke Hand war nur wenige Zentimeter von der Hosentasche entfernt, wo sich das Fallmesser befand. Er zog es heraus und drückte auf den Knopf, worauf die Klinge aus dem Griff sprang. Tom stach damit in Kilpatricks Hüfte.

Der kleine Mann schrie auf, wälzte sich von Tom herunter und humpelte mit dem Messer im Bein in Richtung Tür. Tom rappelte sich auf und stolperte hinter ihm her in den Flur.

Kilpatrick war nach links abgebogen und hielt auf das Treppenhaus zu. Tom hob die Pistole, zögerte jedoch, einen Schuss abzugeben. Das Hotel war ausgebucht. Wenn er danebenschoss, konnte die Kugel leicht durch eine Tür gehen.

Tom wandte sich in die andere Richtung und hielt nach Albert und Jack Ausschau. Jack war verschwunden. Bert lag mit blutverschmierter Brust auf dem Boden. Roy kniete mit gezogener Pistole neben ihm.

»Wo ist der Täter?«, schrie Tom.

»Die Treppe runter. Schnapp ihn dir!«

Roy zog sein Handy aus der Tasche, um einen Krankenwagen oder Verstärkung oder beides herbeizurufen. Tom rannte den Flur entlang zur Tür, die ins Treppenhaus führte, und drehte den Knauf, aber der bewegte sich nicht. Tom blickte auf den Boden und sah die Messerklinge, die der Täter wie einen Türstopper unter die Tür geklemmt hatte. Tom ließ alle Vorsicht außer Acht und trat dagegen. Ein großes Stück Gummi löste sich von seiner Sohle.

Er lief den Flur zurück. Roy hatte inzwischen seine Krawatte losgebunden und presste sie gegen die Unterseite von Berts Kinn.

»Die Tür ist festgeklemmt. Sie sind abgehauen.«

»Schon wieder Kilpatrick?«

»Ja. Diesmal hatte er einen Freund dabei.«

Bert keuchte. »Abbinden! Binden Sie mir die Wunde ab!«

»Alles in Ordnung mit ihm?«

»Er hat eine üble Schnittwunde am Kinn. Nichts Lebensgefährliches.«

»Ich verblute. Binden Sie die Wunde ab.«

»Hören Sie zu, Freund, wenn ich Ihnen den Hals abbinde, kriegen Sie keine Luft mehr.« Er wandte sich Tom zu. »Was zum Teufel ist hier los, Tommy?«

»Das ist eine lange Geschichte. Aber ich glaube, ich weiß, wer der Kerl ist, der Bert verwundet hat.«

»Hast du dieses Messer gesehen? Ich komme aus dem Fahrstuhl, und der Typ fuchtelt damit herum wie Jack the Ripper.«

»Du hast es gecheckt, Roy.«

»Was hab ich gecheckt?«

Tom schürzte die Lippen und blickte entschlossen drein. »Ich glaube, das war Jack the Ripper.«

KAPITEL 8

CHICAGO

»Ich muss meine Angelköder holen.«

Bert saß auf dem Rücksitz des Mustangs und benahm sich bockig wie ein kleines Kind. Die fünf Nadelstiche, mit denen die Wunde an seinem Kinn vernäht worden war, trugen nur wenig dazu bei, seine Entschlossenheit zu dämpfen.

»Ich habe mit dem Hotel gesprochen. Man bewahrt Ihre Sachen für Sie auf.«

»Sie verstehen mich nicht. Ich habe in diese Köder viel Geld investiert. Ich will sie bei mir haben.«

Roy drehte sich zu Bert um. »Die beiden haben Ihnen eine Falle gestellt. Sie wussten, dass Sie in Ihrem Zimmer waren. Wenn ich nicht zur richtigen Zeit aus dem Aufzug gekommen wäre, würden Sie jetzt auf dem Obduktionstisch liegen.«

Bert verschränkte die Arme. »Ich brauche meine Angelköder. Ich rede erst wieder mit Ihnen, wenn ich sie habe.«

»Bert …«

»Ich will meinen Anwalt.«

»Sie brauchen keinen Anwalt. Wir haben Sie nicht festgenommen.«

»Dann lassen Sie mich auf der Stelle gehen.«

»Verdammt, Bert.«

Bert beugte sich nach vorne, die Hände auf den vorderen Kopfstützen. »Holen Sie mir meine Köder, und ich erzähle Ihnen, wie Jessup dahintergekommen ist.«

»Hinter was gekommen? Tom, hast du eine Ahnung, wovon er redet?«

Bert legte eine Hand auf Toms Schulter. »Sie haben ihm nicht erzählt, dass Sie Thomas Jefferson sind?«

Roy schnitt eine Grimasse. »Thomas … was?«

»Das ist kompliziert.« Tom stellte die Heizung höher und gab Roy die Kurzversion. Er erzählte ihm von dem Handschriftenvergleich, dem Jefferson-Buch und dem Klonen. Roy war skeptisch.

»Dich könnte ich vielleicht gerade noch als Jefferson durchgehen lassen. Aber der Typ hier ist auf gar keinen Fall Einstein.«

»Ich erzähle Ihnen den Rest, aber erst müssen wir meine Köder holen.«

Tom stieß langsam den Atem aus, machte an der Kreuzung einen U-Turn und fuhr zurück in Richtung Hyatt.

»Okay.« Bert atmete ebenfalls langsam aus und wirkte sichtlich entspannt. »Jessup hat mich zunächst per E-Mail kontaktiert. Er schrieb, er wisse über das Tattoo an meinem Fuß Bescheid, und darüber, was es bedeutet.«

»Haben Sie gewusst, dass Sie adoptiert wurden?«, fragte Tom.

Bert nickte. »Ich habe es als Teenager herausgefunden.«

»Lassen Sie mich raten. Ein mysteriöser Mann hat Sie zusammen mit fünfzig Riesen abgeliefert?«

»Woher wissen Sie das?«

Tom ging nicht auf die Frage ein. »Wie haben Sie Jessup kennengelernt?«

»Er hat mir eine E-Mail geschickt. Hat geschrieben, er wisse über mein Tattoo Bescheid, könne mir ein paar erstaunliche Dinge erzählen und wolle mich treffen. Ich dachte natürlich, dass er ein Spinner ist. Aber dann hat er mir ein Schwarz-Weiß-Foto von Einstein im Alter von dreißig Jahren geschickt. Darauf hat er genauso ausgesehen wie ich, abgesehen davon, dass es sich um ein altes Foto handelte und die Kleider altmodisch waren. Also habe ich mit ihm ausgemacht, dass wir uns in Chicago treffen. Da der Kongress bald stattfinden sollte, dachte ich mir, dass ich sowieso hier sein würde.«

Tom hupte einen Trottel vor ihm an, der sich strikt an die Geschwindigkeitsbegrenzung hielt. Der Fahrer wechselte auf die rechte Spur, und Tom überholte ihn.

»Und dann hat er mit Ihnen den Handschriftenvergleich gemacht?«

»Ja. Und er hat mir noch mehr Fotos und diesen Artikel gezeigt. Ein Jahr vor meiner Geburt hat jemand Einsteins Hirn von Dr. Thomas Harvey an der Princeton-Universität gestohlen. Harvey hatte es in zwei Gläsern aufbewahrt. Jessup hat mir einen Zeitungsausschnitt darüber gezeigt. Einen Monat später wurde das Hirn unter mysteriösen Umständen zurückgegeben. Man vermutete, dass es sich um einen Studentenstreich handelte.«

»Noch mal von vorne. Wie hat er Sie gefunden?«

»Ach so. Über unsere Geburtsurkunden. Jede Person hat eine Geburtsnummer. Er hat beim Standesamt von Cook County nachgefragt, wer die Geburtsnummer unmittelbar vor ihm hatte. Das war ich.«

»Wusste er zu dem Zeitpunkt bereits, dass er Edison war?«

»Edison?« Roy schnaubte. »Bin ich hier der Einzige, der das alles für verrückt hält?«

Bert ignorierte ihn. »Irgendwann im letzten Jahr hat er ein Buch über Edison in der Hand gehabt und war über die Ähnlichkeit verblüfft. Er fragte sich, ob er vielleicht ein Nachfahre sei. Also hat er sich über den Mann gründlich informiert. Dabei fand er heraus, dass seine Handschrift mit der von Edison identisch ist. Dann stieß er auf einen Zeitungsartikel, in dem stand, dass Edisons Grab ein Jahr vor seiner Geburt beschädigt wurde.«

Tom dachte darüber nach und gelangte zu einer Schlussfolgerung. »Jemand hat das Grab ausgeraubt, um an eine DNA-Probe zu kommen.«

»Genau dasselbe dachte Jessup auch. Also ließ er seine DNA in einem Labor testen, ging danach zu Edisons Grab und …«

Roy drehte sich erneut um. »Er hat Thomas Edison ausgebuddelt?«

»Nur so konnte er sicher sein. Jessup ging davon aus, dass es sechs weitere Kandidaten geben musste, da er selbst Nummer sieben war. Und er wusste, dass er nicht im Rush-Presbyterian-Krankenhaus geboren worden sein konnte, wenn er ein Klon war. Die Geburtsurkunden waren also gefälscht.«

Tom ergänzte den Rest. »Also vermutete er, dass die Dokumente alle zusammen an das zuständige Standesamt geschickt wurden und dass die Geburtsnummern fortlaufend nummeriert waren.«

»Richtig. Das Standesamt erteilt die Geburtsnummern in der Reihenfolge, in der die Geburtsurkunden dort eingehen. Jessup hat dann Zeitungen, die ein Jahr vor seiner Geburt erschienen sind, nach Berichten über berühmte Persönlichkeiten durchsucht, deren Gräber beschädigt wurden. Auf diese Weise stieß er auf den Artikel über Albert Einstein und vermutete, dass ich, da ich Albert hieß, sein Klon sein könnte.«

Tom nickte. Das Ganze ergab einwandfrei Sinn. »Der Mann, der den Adoptiveltern die Babys gebracht hat … er bestand darauf, dass sie ihre Vornamen behalten sollten.«

»So haben es mir meine Eltern auch erzählt. Da habe ich wohl Glück gehabt. Sie wollten mich ursprünglich Shlomo nennen.«

»Jessup fand also heraus, dass Jeffersons Grab beschädigt wurde.«

»Ja. Ebenso die von Abraham Lincoln und Robert E. Lee. Und zufällig heißen Nummer 1 und Nummer 2 Abe und Robert.«

»Und er wollte mir das mitteilen?«

»Sobald er die Testergebnisse hatte. Vor ein paar Jahren wurde von Jefferson eine DNA-Probe entnommen, um festzustellen, ob er uneheliche Kinder gezeugt hatte. Jessup hat davon erfahren und wollte sich die Ergebnisse schicken lassen. Sobald er sie hatte, wollte er Sie kontaktieren.«

»Was waren die Namen auf den anderen Geburtsurkunden?«

»Ich kann mich nicht an alle erinnern. Ich glaube, da war eine Jane, und vielleicht ein Will.«

Tom hielt vor einer roten Ampel und rieb sich die Augen. Waren das überhaupt seine Augen? Oder waren es die Augen eines Mannes, der seit zweihundert Jahren tot war?

»Falls an dieser Klongeschichte wirklich etwas dran ist und ich Jefferson bin und Sie Einstein sind, haben wir ein Riesenproblem. Jessup ist tot, dieser Polizist, der mutmaßlich Robert E. Lee ist, wurde letztes Jahr umgebracht, und wir beide sind die Nächsten auf der Liste. Wer zum Teufel steckt hinter diesen Morden?«

Bert runzelte die Stirn. »Tom, dieser Kerl, der mich umbringen wollte … Sie sagten, das war Jack the Ripper?«

Tom nickte. »Er nannte sich frecher Jack. Der Ripper hat diesen Namen in einem Brief an die Polizei verwendet. Er hat auch erwähnt, dass er ein hundert Jahre altes Rätsel sei, das gelöst wurde. Aber der entscheidende Hinweis war die Echolalie.«

Bert zog eine Augenbraue hoch. »Was ist das?«

»Ein Sprachfehler, bei dem man wiederholt, was einem gerade gesagt wurde. Ein berühmter Ripper-Verdächtiger namens Joseph Barnett litt unter dieser Störung. Er war ein Fischträger, und seine Freundin war das letzte Mordopfer des Rippers. Die meisten Experten glauben, dass Dr. Francis Tumblety der Whitechapel-Mörder war, aber ich finde, diese Theorie hat zu viele Schwachstellen.«

Roy schüttelte den Kopf. »Es war Tumblety. Der Mann hat Gebärmütter in Einmachgläsern aufbewahrt.«

»Tumblety war fünfundfünfzig. Von wie vielen Serienmördern über fünfzig hast du gehört?«

»Ich will Sie ja nicht unterbrechen, aber Sie beide wissen so viel über den Ripper, weil …?«

»Pflichtkurs in der Polizeiakademie. Ausschluss von Verdächtigen. Wir mussten die Polizeiakten lesen und Aufsätze darüber schreiben, wer unserer Meinung nach als Täter infrage kam.«

»Und Sie meinen, dieser Kerl war Jack the Ripper?«

»Wenn an dieser Klongeschichte was dran ist, wäre es durchaus möglich.«

»Vielleicht.« Roy zuckte mit den Schultern. »Aber wenn, dann war es Tumbelty, und nicht dieser Fischträger.«

»Wer war dann dieser andere Typ mit den vielen Tattoos?«

»Er heißt Arthur Kilpatrick. Er hat die Nummer 9 an seiner Ferse.«

Bert lehnte sich zurück und verschränkte die Arme. »Arthur … Arthur … welche berühmten historischen Persönlichkeiten hießen Arthur?«

Sie dachten alle einen Augenblick lang darüber nach.

»König Arthur«, sagte Roy. »Der hatte auch ein Schwert.«

»Arthur Conan Doyle. Der Erfinder von Sherlock Holmes.«

»Arthur Treacher. Der Fish-and-Chips-Mogul.«

Roy schnitt eine Grimasse. »Wirklich toll, Einstein. Als ob jemand Jefferson, Lincoln und dann Arthur Treacher klonen würde.«

»Immerhin besser als König Arthur. Den gab es überhaupt nicht.«

»Natürlich gab’s den. Haben Sie nicht Camelot gesehen?«

Bert verdrehte die Augen. »Oh, das ist ein toller Beweis. Das erklärt, warum er angefangen hat, zu singen und zu tanzen.«

»Ich tanze gleich ’ne Nummer auf Ihrem Gesicht. E ist gleich mc-Quadrat … das haut rein wie ’ne Atombombe.«

»Wissen Sie, Roy, Sie haben wirklich Probleme.«

»Ich habe Probleme?«

»Einen ganzen Berg an Problemen.«

Tom beschloss in diesem Augenblick, nie Kinder zu haben.

»Hier ist das Hyatt, Gott sei Dank. Wir halten vor dem Eingang. Bert und ich warten im Auto. Roy, du gehst rein und holst seine Sachen.«

»Ich müsste so zwei Koffer voller Angelköder haben. Und vergewissern Sie sich, dass man meinen Stand geräumt hat. Ich will dafür Quittungen haben. Fassen Sie nichts an und machen Sie nichts kaputt.«

Roy warf ihm einen Blick zu, der Blumen zum Verwelken bringen könnte. Tom parkte vor dem Haupteingang und schaltete den Motor ab.

»Ruf an, falls es Ärger gibt.«

»Das Hotel müsste eine Inventarliste haben«, sagte Bert. »Vergessen Sie die nicht.«

Roy runzelte die Stirn. »Da hat man die Sklaverei vor hundertfünfzig Jahren abgeschafft, und der Schwarze rennt immer noch und holt das Gepäck des Weißen.«

Er stieg aus und sah sich gründlich um, bevor er in die Lobby ging. Tom legte seinen Arm über die Sitzlehne und sah Bert an.

»Wie wäre es, wenn Sie in Zukunft meinen Partner nicht mehr provozieren würden?«

»Das ist seine Schuld, nicht meine. Ich glaube, er hasst mich, weil ich Jude bin.«

»Das stimmt nicht. Ethnische Zugehörigkeit spielt bei Roy keine Rolle. Er hasst alle Menschen gleichermaßen.«

In dem Moment, als Tom sich wieder umdrehte, zersplitterte das Fenster auf seiner Seite. Ein scharfer Knall hallte in seinen Ohren wider, und ein Luftzug fuhr ihm durch die Haare am Hinterkopf.

»Runter!«

Tom warf sich auf den Beifahrersitz und riss die Glock aus dem Holster. Er warf einen Blick auf das Seitenfenster auf der Fahrerseite und sah ein Spinnennetz von feinen Rissen mit einem zwei Zentimeter großen Loch in der Mitte.

Ein Scharfschützengewehr mit Hochgeschwindigkeitsmunition – die Kugel hatte die Scheibe glatt durchschossen. Eine langsamere Patrone hätte sie zerschmettert. Tom erblickte eine Delle im oberen Bereich der Beifahrertür. Dem Einschusswinkel nach zu urteilen war der Schuss von oben gekommen. Da das Hotel die Form eines großen U hatte, befand der Schütze sich wahrscheinlich in einem der Zimmer gegenüber.

Tom überlegte, ob er den Motor starten und davonfahren sollte, aber dann müsste er wenden. Dies würde dem Schützen die Windschutzscheibe frontal zuwenden. Und Tom gab ein großes Ziel ab.

»Bleiben Sie unten, wir gehen durch die rechte Tür raus.«

»War das eine Kugel?«

Ein weiteres Projektil durchschlug die Scheibe. Die Kopfstütze auf der Fahrerseite wurde mit einem heftigen Ruck nach hinten gerissen.

»Los!«

Tom zerrte am Türgriff und schob sich auf der Beifahrerseite aus dem Wagen. Mit der Linken zog er Bert heraus und machte die Tür zu. Dabei blieb er in geduckter Haltung. Ein lauter Knall ertönte, viel lauter als die vorhergehenden Schüsse. Tom vermutete, dass der Schütze zuvor einen Schalldämpfer benutzt hatte. Doch als sich der vordere Teil des Mustangs senkte, begriff er, woher das Geräusch gekommen war: Der Schuss hatte einen Reifen zum Platzen gebracht. Tom rief Roy auf dessen Handy an.

»Yo.«

»Wir sind unter Beschuss. Ein Scharfschütze. Er ist in einem der Zimmer im ersten oder zweiten Stock, auf der Ostseite des Gebäudes.«

»Ich seh mal nach.«

Noch ein Knall. Der Hinterreifen. Tom öffnete die Tür, blieb unter der Schusslinie und kroch zurück ins Auto. Er holte tief Atem, konzentrierte sich und riss den Rückspiegel aus der Halterung. Mit dem Spiegel in der Hand schlich er wieder aus dem Wagen.

»Bleiben Sie bei der Felge«, sagte er zu Bert.

Tom kroch zum vorderen Teil des Autos und blieb dabei unter der Höhe des Motors. Er hielt den Spiegel über die Motorhaube und suchte den Scharfschützen. In der Hoffnung, Bewegung oder das Blinken eines Zielfernrohrs zu sehen, ließ er seinen Blick der Reihe nach über sämtliche Fenster im ersten Stock wandern. Nichts. Er wiederholte den Vorgang im zweiten Stock und fand wieder nichts. Seltsam.

»Ich habe mit meiner Familie noch nicht meinen Frieden gemacht«, sagte Bert und hielt die Arme schützend über den Kopf. »Ich kann erst sterben, wenn ich Frieden gemacht habe! Es gibt Dinge, die gesagt werden müssen!«

Tom ignorierte Berts scheinbaren Nervenzusammenbruch und versuchte, sich auf die Fenster zu konzentrieren. Wieso konnte er den Schützen nicht finden? Er fing noch einmal im ersten Stock an und versuchte, wie ein Scharfschütze zu denken. Ein Profi würde sich nicht aus dem Fenster lehnen, sondern sich mehrere Schritte vom Fenster entfernt positionieren, und zwar in einem dunklen Zimmer. Schließlich fand Tom ihn, nicht weit vom Ende des Gebäudes. Ein Fenster stand ein paar Zentimeter weit offen – sehr ungewöhnlich bei diesem Wetter. Er rief Roy an.

»Erster Stock, drittletztes Zimmer.«

»Bin fast dort. Ich behalte dich dran. Bleib ruhig.«

Tom signalisierte Bert mit dem Zeigefinger auf den Lippen, er solle still sein. Dann stellte er das Handy lauter und behielt das Fenster im Auge.

»Polizei! Aufmachen!«

Tom sah in dem Zimmer Mündungsfeuer aufblitzen.

»Willst du ’ne Ladung?« Roys Stimme klang wütend.

Sechs Schüsse erklangen in schneller Reihenfolge. Man konnte sie auch ohne Handy hören. Tom sah, wie das Fenster aufflog und eine schwarz gekleidete Gestalt mit einem Gewehr herauskroch.

»Er ist zum Fenster raus!«, brüllte Tom ins Handy. Dann sprang er auf und sprintete über den Parkplatz. Der Schütze sprang nach unten und landete in einem Gebüsch. Als er Tom näher kommen sah, hob er das Gewehr. Tom schlug einen Haken nach links und hechtete in die Ladefläche eines Pick-up-Trucks. Eine Kugel durchbohrte die seitliche Wand und verfehlte sein Bein um wenige Zentimeter.

Mehr Schüsse. Roy feuerte aus dem Fenster nach unten. Tom riskierte einen Blick und sah, wie die Gestalt an dem Gebäude entlangrannte und um die Ecke verschwand.

»Tommy? Alles okay bei dir?«

»Ja.« Tom sprang aus dem Pick-up und hielt das Handy ans Ohr. »Er ist um die Ecke. Ich glaube, das war unser Freund Jack.«

»Bin gleich da.«

Roy stieg mit den Füßen zuerst aus dem Fenster, sprang nach unten und landete auf seinem Hintern.

Tom lief zu seinem Partner und half ihm auf die Beine.

»Alles okay?«

»Nein. Um Himmels willen! Da ist was stecken geblieben!«

Roy drehte sich um. In seiner rechten Pobacke steckte ein großer Ast. »Ach du Scheiße. Zieh ihn raus.«

Tom zuckte zusammen. »Wir sollten warten, bis der Arzt kommt.«

»Verdammt, Tom! Zieh mir diesen scheiß Stock aus dem Arsch!«

Tom packte den Stock und zog fest daran. Er hatte fünf Zentimeter tief in Roys Hintern gesteckt. Jetzt floss das Blut ungehindert und durchnässte Roys Hose.

»Ich hätte ihn drin lassen sollen. Ich rufe einen Krankenwagen.«

»Ich mach das. Lauf du ihm nach.«

Tom nickte, rannte zum Ende des Gebäudes und schaute vorsichtig um die Ecke. Von dem Schützen keine Spur, aber es gab genügend Autos, hinter denen er sich verstecken konnte. Tom fühlte sich auf einmal nackt und dem Gegner unterlegen.

»Mach schon«, sagte er zu sich selbst.

Er rannte um die Ecke und duckte sich, was ihm das Leben rettete. Die Kugel streifte seinen Schädel und nahm mehrere Schichten Kopfhaut mit. Tom warf sich zu Boden und wälzte sich hinter einen Nissan. Er fasste sich an die Wunde und betrachtete seine Hand. Sie war blutig, aber Tom verspürte weder Schmerzen noch Benommenheit. Er kroch an dem Auto vorbei, lief geduckt um das Hotelgelände herum und versuchte, in den Rücken des Schützen zu gelangen. Tom rannte an fünf Autos vorbei, ehe er ihn sah. Der Mann kauerte neben einem roten Buick. Es war tatsächlich Jack. Das Arschloch grinste auch noch frech.

Tom gab in schneller Reihenfolge vier Schüsse auf ihn ab. Er war ziemlich weit weg, und es ging ein leichter Wind, aber wenigstens eine der Kugeln traf ihr Ziel. Jack schrie auf, rollte rückwärts und verschwand aus Toms Blickfeld. Das Gewehr ließ er liegen. Tom rannte zu der Stelle und sah sich nach allen Seiten um. Zu viele Autos, zu viele Orte, wo man sich verstecken konnte. Tom wischte sich mit dem Ärmel etwas Blut aus dem rechten Auge und packte Jacks Gewehr am Lauf. Dann durchkämmte er den Parkplatz und sah hinter und unter den Autos nach.

Das Handy vibrierte. Tom ging dran.

»Alles klar?«

»Ich hab ihn getroffen, aber er ist weg. Ich hab sein Gewehr.«

»Bert ist verschwunden.«

»Verdammt. Ich komme sofort.«

Tom lief zur Vorderseite des Gebäudes. Roy wartete neben dem Mustang und hielt sich den Hintern.

»Tommy, du bist getroffen.«

»Nur ein Streifschuss. Hast du Bert gesehen?«

»Als ich ankam, war er weg. Die Rettungssanitäter sind unterwegs.«

Zwei Streifenwagen rasten mit Blaulicht und Sirenen auf den Parkplatz. Tom überließ es Roy, mit den Kollegen zu reden. Er steckte die Pistole in das Holster und rannte in die Hotellobby. Eine Gruppe Schaulustiger hatte sich versammelt und teilte sich, als der hektische und blutende Mann hereinstürzte. Tom bahnte sich einen Weg durch die Menge und sah sich nach Bert um. War Kilpatrick ebenfalls hier gewesen? Hatte er Bert entführt, während Tom und Roy mit Jack beschäftigt gewesen waren? Tom wurde übel. Klar, Bert war eine Nervensäge, aber Tom fühlte sich für ihn verantwortlich. Wenn ihm nun etwas passierte …

Schließlich fand er Bert neben der Rezeption. Der Einstein-Klon kniete vor einem Koffer und wühlte darin herum.

»Ich habe meine Angelköder wieder«, sagte Bert.

Tom wischte sich mehr Blut aus dem Auge und stellte sich die Befriedigung vor, die er empfinden würde, wenn er die Glock zog und ein ganzes Magazin in Berts Angelköder leerte. Doch er riss sich zusammen.

»Kommen Sie.«

Bert nahm seine Koffer. Die beiden bahnten sich einen Weg durch die Menge und gingen hinaus auf den Parkplatz, wo sich die Anzahl der Streifenwagen inzwischen verdreifacht hatte. Roy hatte eine schnelle Suche nach Jack in die Wege geleitet. Uniformierte schwärmten auf dem gesamten Parkplatz aus und durchkämmten die Reihen der parkenden Autos.

Tom betastete seinen Schädel, der jetzt anfing zu pochen. Zwei Zentimeter tiefer, und die Kriminaltechniker hätten sein Hirn mit dem Spachtel vom Asphalt gekratzt.

Er steuerte auf seinen Mustang zu und runzelte die Stirn. Der Wagen brauchte zwei neue Reifen, eine neue Fensterscheibe und eine neue Kopfstütze. Vielleicht ließ der Rückspiegel sich wieder befestigen.

»Was ist mit Ihrem Kopf passiert?«

»Man hat auf mich geschossen, Einstein.«

»Ich mag es nicht, wenn Sie und Ihr Partner mich Einstein nennen. Das kommt sarkastisch rüber. Wo ist der Kerl mit dem Gewehr?«

»Er konnte fliehen. Wer wusste, dass Sie hier in diesem Hotel wohnen?«

»Niemand. Nur Jessup.«

»Woher wussten die, dass Sie zurückkommen und Ihre Köder holen wollten?«

»Ich weiß nicht. Purer Zufall?«

»Haben Sie jemandem was erzählt?«

»Wie hätte ich das tun sollen? Ich war die ganze Zeit mit Ihnen zusammen. Wir sind vom Hotel zum Krankenhaus gefahren und wieder zurück.«

Tom überlegte. Man brauchte nicht viel Zeit, um einen Scharfschützen in einem freien Zimmer zu platzieren. Aber woher konnte Jack gewusst haben, dass sie zum Hotel zurückkehren würden, um die Köder zu holen? Hatte er ihnen auf gut Glück aufgelauert? Es sei denn, Bert hatte doch jemandem etwas erzählt, oder …

Tom klopfte seine Hosentasche ab. Das Foxhound-Wanzenaufspürgerät hatte er bei der Verfolgungsjagd nicht verloren. Er schaltete es ein und richtete die Antenne auf seinen Wagen, worauf es blinkte und piepste wie ein Spielautomat. Tom machte die Motorhaube auf und schwenkte die Antenne umher, bis er die Wanze fand. Sie war mit Klebeband an der Seite der Batterie befestigt. Das Mikrofon schlängelte sich durch das Heizungsgebläse zum Armaturenbrett. Eine Leitung verlief durch die Autoantenne. Kein Wunder, dass sein Radio nicht funktioniert hatte.

Er schlug die Motorhaube zu. Die Kerle waren in sein Auto eingedrungen, und damit in seinen persönlichen Bereich. Und dank der Batterie und Antenne besaß das Ding wahrscheinlich eine Reichweite von mehreren Kilometern.

Tom ging zu Roy, der gerade von ein paar Rettungssanitätern zu einem Krankenwagen gebracht wurde. Einer der Männer, ein großer Weißer mit Bart, machte sich an Roys Gürtel zu schaffen.

»Was zum Teufel machen Sie da?«

»Ich muss Ihnen die Hose ausziehen.«

»Verdammt. Haben Sie denn keine hübsche Kollegin, die gerade Dienst hat?«

»Nein.«

»Machen Sie mal langsam. Sie können es wohl kaum erwarten.«

Der Sanitäter sah Tom an. »Sir, Sie kommen am besten auch gleich mit. Wir sollten uns Ihren Kopf anschauen.«

Tom setzte sich neben seinen Partner, worauf ein zweiter Sanitäter sich um seine Kopfwunde kümmerte. Er sprach leise, da er nicht sicher war, ob er immer noch abgehört wurde, und sagte zu Roy: »Der Mustang war verwanzt.«

»Wann hatten die Zeit, das zu tun? Der Fall begann doch erst vor zwei Tagen.«

»Das ist ja das Verrückte. Die Wanze war mit meiner Antenne verbunden. Deshalb hat mein Radio nicht funktioniert.«

»Und?«

»Mein Radio geht seit ungefähr drei Monaten nicht.«

Roy blinzelte. »Verdammt, Tommy. Worauf hast du dich da nur eingelassen?«

KAPITEL 9

CHICAGO

»Hilfst du mal ’nem Kumpel, diesen Donut hier aufzublasen?«

Roy hielt Tom ein aufblasbares Sitzkissen entgegen, das die Form eines kleinen Reifenschlauchs hatte. Im Krankenhaus hatte man ihm gesagt, er müsse darauf sitzen, damit die Nähte an seiner Wunde nicht platzten.

»Kein Problem. Danke, dass du uns bei dir wohnen lässt. Ich will im Augenblick nicht zu mir nach Hause.«

Tom befürchtete, dass sein Apartment verwanzt war und wahrscheinlich auch observiert wurde. Roys Wohnung war sauber, wie eine Prüfung mit dem Foxhound-Wanzenaufspürgerät gezeigt hatte.

»Fühlt euch wie zu Hause. Aber pass auf, dass er nichts anfasst.« Roy starrte Bert an und zeigte mit dem Finger auf ihn. »Rühren Sie bloß nichts an. Wenn ich sehe, dass etwas nicht an seinem Platz ist, poliere ich Ihnen die Fresse.«

Bert verschränkte die Arme. »Warum sind Sie auf mich sauer? Ich war nicht derjenige, der Sie dazu gebracht hat, mit dem Arsch voran aus dem Fenster zu springen.«

»In etwa zehn Sekunden schmeiße ich Sie und Ihre scheiß Köder zum Fenster hinaus.«

»Vielleicht sollte ich lieber in ein Hotel gehen.«

»Bert, bitte. Wir sind sicherer, wenn wir zusammenbleiben.«

»Ich spüre es, wenn ich unerwünscht bin.«

»Sie sind nicht unerwünscht. Roy, sag es ihm.«

»Ich will auch nicht, dass er meine Toilette benutzt.«

Tom führte seinen Partner ins Schlafzimmer. Roy ließ sich mit dem Gesicht nach unten aufs Bett fallen. Tom überlegte, ob er ihm beim Ausziehen der Hose helfen sollte, entschied sich dann aber dagegen. Er wollte dem armen Kerl den letzten Rest Würde lassen, den er noch hatte.

»Roy, ich lege deine Pillen hier neben das Bett.«

»Danke, Tom.«

»Wenn du noch was brauchst, ich bin im Nebenzimmer.«

»Handtücher.«

»Du brauchst Handtücher?«

»Ich wollte sagen, ich will nicht, dass er meine Handtücher benutzt.«

Tom machte das Licht aus und schloss leise die Tür. Bert war in der Küche und wühlte im Kühlschrank herum.

»Wenigstens hat er einen guten Geschmack, was Bier angeht. Russisches Imperial Stout. Möchten Sie auch eins?«

»Ja.«

Bert nahm zwei Flaschen aus dem Kühlschrank und setzte sich zu Tom an die Frühstückstheke. Auf dem Tisch lag ein aus Holz geschnitzter Flaschenöffner in der Form einer nackten afrikanischen Göttin. Bert machte beide Flaschen auf und gab Tom eine. Der nippte daran – es schmeckte süß und malzig und hatte einen höheren Alkoholgehalt als das englische Pendant.

Bert nahm einen Schluck aus der Flasche und sah sich in der Wohnung um. Es gab mehrere Gegenstände mit eindeutig stammesgeschichtlichem Motiv: Voodoo-Masken an den Wänden, ein Tigerfellteppich und eine schwarze Ledercouch mit einem Leopardenfell über dem Rückenteil. Im Vergleich dazu wirkte das große Regal mit den Schallplatten fast schon modern, obwohl ja eigentlich diese die Relikte aus der Vergangenheit waren.

»Nehmen Sie es Roy nicht übel. Er ist ein guter Kerl. Aber es dauert ein bisschen, bis er mit einem warm wird.«

»Das wundert mich. Er ist doch so ein gutmütiger Teddybär. Was für einen Hintergrund hat er?«

»Roy ist in Cabrini Green aufgewachsen. Damals war das eines der schlimmsten sozialen Brennpunktviertel in Chicago. Alleinerziehende Mutter, zwei jüngere Brüder. Sobald Roy laufen konnte, war er praktisch das Familienoberhaupt. Aber es war hart. Der eine Bruder fiel einer Gang zum Opfer, der andere den Drogen. Das hat ihn ziemlich mitgenommen.«

»Ich verstehe. Er geht zu anderen Menschen auf Distanz.« Bert trank aus der Flasche. »Mein älterer Bruder starb, als ich fünf war. Er war kein Adoptivkind. Ich glaube, mein Vater hätte es lieber gesehen, wenn ich an seiner Stelle gestorben wäre. Und Sie? Haben Sie Geschwister?«

»Ich war ein Einzelkind.«

»Haben Sie sich als Kind einsam gefühlt?«

»Nicht wirklich.«

»Das kommt daher, weil Sie nie wussten, was Ihnen gefehlt hat. Etwas nicht zu haben ist etwas anderes, als etwas zu haben und es dann zu verlieren.«

Tom trank noch einen Schluck Stout und dachte über Berts Worte nach. Sie ergaben Sinn. Seine Beziehung mit Donna hatte drei Jahre lang gedauert, und Tom hatte sogar daran gedacht, ihr einen Heiratsantrag zu machen. Als sie ihn verließ, kam es ihm vor, als nähme sie einen Teil von ihm mit, einen Teil, der immer noch leer und hohl war. Er fragte sich, ob er diese Leere jemals wieder füllen konnte.

Bert rülpste und riss ihn aus seinen Gedanken. Tom fasste behutsam an die Stelle an seinem Kopf, wo ihn die Kugel gestreift hatte. Eine Naht mit sechs Stichen. Der Arzt wollte die Haare um die Wunde abrasieren, um sie verbinden zu können, aber Tom hatte es nicht zugelassen. Es war schlimm genug, dass er im Augenblick wie Quasimodo aussah – dann auch noch die Hälfte seines Schädels zu rasieren, kam überhaupt nicht infrage.

Tom warf einen Blick auf die Uhr am Mikrowellenherd. Fast zehn Uhr abends. Nach dem Abstecher ins Krankenhaus hatte es drei Stunden gedauert, dem Rosemont Police Department Bericht zu erstatten. Die Kollegen vom RPD nahmen die Sache locker, was nicht selbstverständlich war, wenn man bedachte, dass Tom und Roy eigenmächtig in ihrem Zuständigkeitsbereich gehandelt hatten, ohne sie darüber zu informieren.

Toms Vorgesetzte, Lieutenant Daniels, war nicht so großzügig gewesen. Sie hatte Tom und Roy einen Anschiss verpasst, ihnen mit einer gründlichen Untersuchung des Vorfalls gedroht und von ihnen verlangt, sich in Zukunft gefälligst an die Regeln für Einsätze außerhalb ihres Territoriums zu halten.

Tom wollte noch einen Schluck Bier trinken und stellte fest, dass die Flasche leer war. Er holte zwei weitere aus dem Kühlschrank und gab eine davon Bert. Der nahm sie entgegen und bedankte sich mit einem Kopfnicken.

»Wissen Sie, als wir da draußen beschossen wurden, hatte ich einen dieser Augenblicke, in denen einem das ganze Leben vor den Augen vorbeizieht«, sagte er dann.

»Das habe ich gemerkt.«

»Ich hatte ein langweiliges Leben. Es war gar nicht mal schlecht … einfach nur sehr mittelmäßig. Aber seitdem Jessup mir erzählt hat, dass ich Einstein bin, hat mein Leben einen völlig neuen Sinn bekommen. Ich meine, ich bin jetzt tatsächlich wer. Wissen Sie, was ich meine?«

»Nicht wirklich.«

»Fühlen Sie sich nicht anders, jetzt wo Sie wissen, dass Sie Thomas Jefferson sind?«

Tom kratzte mit dem Daumennagel am Etikett seiner Bierflasche.

»Ich weiß nicht, wie ich mich fühlen soll. Nehmen wir an, ich bin Jefferson. Was genau heißt das? Ich habe vielleicht dieselben Gene, aber ich bin nicht derselbe Mann. Ich habe nicht die großartigen Dinge vollbracht, die man ihm zuschreibt. Egal wie mein Gesicht aussieht, ich bin immer noch Tom Mankowski. Oder nicht?«

»Mit dieser Frage habe ich mich ebenfalls herumgeschlagen. Hier habe ich Einsteins Gehirn.« Bert tippte sich an die Schläfe. »Das Gehirn des brillantesten Mannes, der je auf diesem Planeten gewandelt ist. Und was mache ich? Ich kaufe und verkaufe Angelköder.«

Tom machte die Bierflaschen auf und nahm einen tiefen Schluck. »Sie sind nur ein Verkäufer, ich bin nur ein Bulle. Wir haben unser genetisches Potenzial nicht gerade ausgeschöpft, oder?«

»Gibt es so etwas überhaupt? Schöpft irgendjemand sein Potenzial wirklich voll aus? Ich möchte Sie mal was fragen … ist menschliche Größe angeboren oder wird sie gemacht?«

Tom wusste darauf keine Antwort.

»Ich glaube, es ist eine Kombination aus beidem.« Bert kratzte an seinem Kinnverband. »Manche Menschen werden mit einem inneren Feuer geboren, mit dem Willen zum Erfolg. Das ist kein angelerntes Verhalten, sondern ein unbekannter biologischer Faktor, der sie dazu antreibt, härter zu arbeiten.«

Tom starrte in Berts Augen. Einsteins Augen.

»Glauben Sie, dass dieses Feuer in Ihnen brennt?«

Bert ließ sich mit der Antwort einen Augenblick Zeit. »Manchmal … manchmal glaube ich das wirklich.«

Sie tranken ihre zweite Bierflasche aus. Bert ging zum Kühlschrank, nahm zwei weitere heraus und warf den leeren Sechserkarton weg.

»Ihr Freund wird sauer auf uns sein, weil wir ihm sein ganzes Bier weggetrunken haben.«

»Das wird er nicht. Vorhin war er auf Medikamenten und hatte Schmerzen, das ist alles.«

»Er hasst mich.«

»Das tut er nicht.«

»Er lässt mich nicht seine Toilette benutzen.«

»Sie können ruhig auf die Toilette gehen, Bert. Ist schon okay.«

Bert machte die Bierflaschen auf und stellte eine vor Tom hin.

»Was steckt hinter der Geschichte mit den Angelködern?« Tom deutete auf die Koffer. »Lassen Sie mich raten … Ihr Vater ist Angler.«

»Falsch. Physikprofessor. Die Angelköder sind eine Geldanlage. Sehen Sie es so … Aktien, Gold oder Immobilien … die sind Marktschwankungen unterworfen, gewinnen aber langfristig mehr oder weniger an Wert. Aber bei Sammlerobjekten wie Puppen oder Spielzeug oder Angelködern ist das Profitpotenzial …«

»Warten Sie mal einen Augenblick«, fiel Tom ihm ins Wort.

Das konnte kein Zufall sein. Berts Vater war Physikprofessor. Toms Vater war Politiker. Jessups Vater war Erfinder.

»Dieser Polizist aus Tennessee, der Klon von Robert E. Lee. Glauben Sie, dass sein Vater beim Militär war?«

»Na und?« Bert sah den Zusammenhang nicht. »Mein Vater war in der Armee. Jessups Vater auch, hat er gesagt. Und Ihrer?«

Toms Vater hatte in Vietnam gedient. Er fragte sich, ob Bert auf eine heiße Fährte gestoßen war. Wurden sämtliche Eltern der Klone auf diese Weise ausgewählt? Der Vater hat denselben Beruf wie die historische Persönlichkeit, aus der das Kind geklont wurde, und eine Verbindung zum Militär?

Tom stand auf. Seine Gedanken überschlugen sich. Er musste ins Internet. Roy war ein ausgesprochener Technikfeind – er besaß nicht einmal einen Taschenrechner, geschweige denn einen Computer. Tom ging in die Küche und durchsuchte die Schubladen, bis er ein Telefonbuch fand.

»Alles okay bei Ihnen? Was machen Sie da?«

Tom ignorierte Bert und suchte die nächstgelegene Filiale einer beliebten Copy-Shop-Kette, die rund um die Uhr geöffnet hatte. Zum Glück gab es eine nur ein paar Straßen weiter.

»Ich muss mal schnell weg.«

»Wohin?«

»Ich muss einer heißen Spur nachgehen. Bleiben Sie hier und ruhen Sie sich aus.«

»Was ist, wenn Roy aufsteht? Wenn Sie weg sind, wirft er mich aus dem Fenster.«

»Wir sind hier bloß im zweiten Stock. Machen Sie sich schlaff, bevor Sie auf dem Boden aufschlagen.«

Tom nahm seine Jacke, seine Pistole und Roys Schlüssel und eilte zur Tür hinaus.

Die Nacht war kühler geworden. Wenn es so weiterging, würden die Temperaturen bald den Gefrierpunkt erreichen. Tom steckte die Hände in die Taschen und zog die Schultern ein, was die Schmerzen in seinen Wunden aufflammen ließ. Er ging durch eine Gasse, die ihn zur Addison Street brachte, bog dort nach links ab und folgte der Straße in östlicher Richtung.

Roy wohnte in einem guten Viertel. In Chicago erkannte man ein solches daran, dass es keine Graffitis gab und dass die Gehsteige keine Risse und Schlaglöcher hatten. Selbst zu dieser Stunde und bei der Kälte waren Menschen unterwegs – ein Jugendlicher im Highschool-Alter, der immer wieder einen Tennisball gegen eine Ziegelmauer warf, vier junge Frauen in Miniröcken auf dem Weg zu einem der vielen Clubs in der Gegend, zwei Typen, die in die entgegengesetzte Richtung liefen und aus ihrer Bewunderung für die Mädels keinen Hehl machten. Und dann noch ein älteres Paar, das eng umschlungen ging, aus Liebe oder um sich gegenseitig zu wärmen, oder aus beiden Gründen.

Tom ging mit zügigen Schritten und bog nach links in die Clark Street, wo er schon von Weitem den Copy-Shop zwischen einer Subway-Filiale und einem Schnapsladen sah.

Der Laden war wie erwartet voll – irgendwo hatte immer irgendein Student oder Berufstätiger Probleme mit dem eigenen Computer. Sämtliche Rechner entlang der Wand, die man stundenweise mieten konnte, waren besetzt. Tom ging zum Tresen und zückte seine Polizeimarke.

»Ich muss einen Computer benutzen.«

Der junge Mann hinter dem Tresen machte sich nicht einmal die Mühe, zu ihm aufzublicken. Er war einer von diesen Losertypen Anfang zwanzig, mit rosa Strähne in seinen schwarzen Haaren und einem Sex-Pistols-Anstecker am blauen Uniformhemd.

»Tut mir leid. Die sind alle ausgebucht für die Nacht.«

Tom warf einen Blick auf das Namensschild. Carl.

»Das ist ein polizeilicher Notfall, Carl.«

Carl sah auf und musterte Tom von Kopf bis Fuß.

»Sie sind Polizist?«

Tom hielt ihm die Marke hin.

»Mann, Sie haben ja ganz schön einen in die Fresse bekommen.«

»Sie sollten mal den anderen Kerl sehen. Der muss jetzt durch einen Schlauch ernährt werden.«

»Das glaube ich Ihnen gern. Warten Sie, ich schau mal, was sich machen lässt.«

Er verließ seinen Platz hinter dem Tresen und ging zu den Rechnern, wo er kurz mit einem Mädchen in der dritten Nische redete. Dann winkte er Tom zu sich herüber. Das Mädchen, das der junge Mann des Platzes verwiesen hatte, warf Tom beim Gehen einen bösen Blick zu. Er setzte sich auf ihren Stuhl.

»Meine Schwester. Sie war sowieso umsonst hier. Nur ran an die Tasten.«

Tom ging online und rief Arthur Kilpatricks Vorstrafenregister in der Datenbank des Chicago Police Department auf. Dessen Eltern waren tot. Der Brandursachenermittler tippte in seinem Bericht auf Brandstiftung. Tom klickte sich weiter und fand heraus, dass Kilpatricks Vater ebenfalls in der Armee gedient hatte. Dasselbe traf auf den Polizisten in Tennessee zu.

Tom bezweifelte, dass die Armee ihm Zugang zu ihrer Datenbank gewähren würde, aber er hatte ohnehin nicht vor, es auf diesem Weg zu versuchen. Sämtliche Organisationen, egal wie groß, setzten sich aus Menschen zusammen. Und Menschen neigten dazu, in Kontakt zu bleiben.

Es dauerte nicht lange, bis Tom ein Dutzend Webseiten gefunden hatte, deren einziger Zweck darin bestand, ehemaligen Armeeangehörigen bei der Suche nach alten Kameraden zu helfen. Er beugte sich über die Tastatur und knackte in Vorbereitung auf die vor ihm liegende Aufgabe mit den Knöcheln. Vielleicht stellte sich das Ganze als Zeitverschwendung heraus, aber es schien zumindest einen Versuch wert zu sein. Bis jetzt führten sämtliche Spuren zurück zur Armee. Es ergab durchaus einen Sinn, dass Harold Harper, der Arzt im Rush-Presbyterian-Krankenhaus, der Toms Geburtsurkunde gefälscht hatte, ebenfalls in der Armee gewesen sein könnte. Tom begann mit der Suche.

Harper war ein gängiger Nachname. Tom fand mehrere Harold Harpers auf verschiedenen Webseiten und sortierte alle aus, die zu jung waren, um vor dreißig Jahren Arzt gewesen zu sein. Bei den Übriggebliebenen klickte er auf ihre Biografien, um Hintergrundinformationen zu erhalten. Dabei achtete er vor allem auf eine medizinische Ausbildung oder eine frühere Adresse in Chicago oder New Mexico. Nach einer Stunde monotoner Arbeit landete er einen Treffer – einen Militärarzt passenden Alters mit aktuellem Wohnsitz in Albuquerque.

Tom sah auf die Uhr. In New Mexico war es eine Stunde früher, oder? Es war schon spät, aber ein Arzt war es sicher gewohnt, mitten in der Nacht geweckt zu werden. Er zog das Handy aus der Tasche und wählte die Nummer.

Nach dem fünften Läuten ging jemand ran.

»Ja?« Eine tiefe und verschlafene Männerstimme.

»Dr. Harold Harper?«

»Ja?«

»Derselbe Harold Harper, der im Rush-Presbyterian-Krankenhaus in Chicago gearbeitet hat?«

»Mit wem spreche ich?«

»Ich bin Detective Tom Mankowski vom Chicago Police Department. Ich rufe wegen …«

»Einen Augenblick. Sagten Sie Mankowski?«

Tom zögerte einen Moment. Der Mann am anderen Ende war der Arzt, der die Geburtsurkunden gefälscht hatte. Woher sollte Tom wissen, dass er nicht in dieses ganze Mordkomplott verwickelt war?

»Detective Mankowski? Sind Sie noch dran? Ich glaube, ich weiß, warum Sie anrufen. Wann haben Sie es herausgefunden?«

Der Arzt klang erwartungsvoll und echt. Gehörte er zu den Guten oder den Bösen? Letztendlich spielte das keine Rolle. Innerhalb von zwei Tagen hatte es zwei Mordanschläge auf Tom gegeben. Wenn er jetzt mit jemandem redete, konnte es nicht noch schlimmer werden.

»Ich weiß es seit heute.«

»Wie haben Sie mich aufgespürt … die Geburtsurkunden?«

»Ja.«

»Großartig. Das ist großartig. Ich habe Sie nicht mehr gesehen, seit Sie die Polizeiakademie abgeschlossen haben.«

Die Worte trafen Tom völlig unerwartet. »Sie waren da?«

»Natürlich. Seitdem der Geldhahn zugedreht wurde, habe ich versucht, mich über die glücklichen Sieben auf dem Laufenden zu halten – leider nicht immer mit Erfolg. Sie waren immer meine Lieblingsperson. Sie sind jetzt ein Detective? Großartig. Wann werden Sie den Erwartungen an Sie gerecht und gehen in die Politik?«

»Dr. Harper …«

»Harold. Sagen Sie Harold zu mir.«

»Was Sie da sagen, geht mir ein bisschen zu schnell.«

»Ja. Sie haben bestimmt eine Menge Fragen. Wissen Sie über die anderen Bescheid?«

»Ich habe Bert kennengelernt. Er hat mir alles erzählt.«

»Albert? Großartig. Ist er immer noch ein Börsengenie?«

»Er handelt mit Angelködern.«

»Hmm. Das dürfte den Sozialwissenschaftlern Rätsel aufgeben.«

»Harold, Sie haben gerade die glücklichen Sieben erwähnt. Ich dachte, es waren zehn.«

Lange Pause am anderen Ende.

»Sie wissen auch über die Bescheid?«

»Mit die meinen Sie wohl Jack the Ripper und Arthur Kilpatrick?«

»Ach du meine Güte. Die sind doch hoffentlich noch im Knast?«

»Schön wär’s. Beide haben gestern Nacht versucht, mich umzubringen.«

Dr. Harper schnalzte ein paar Mal mit der Zunge. »Die wissen es auch? Du meine Güte. Das ist nicht gut. Ich habe ihn davor gewarnt.«

»Ist der eine wirklich Jack the Ripper?«

»Leider ja.«

»Und der andere? Dieser Kilpatrick?«

»Attila der Hunnenkönig.«

Tom atmete tief aus. Jetzt fühlte er sich ein bisschen besser. Von einem kleinen Mann zusammengeschlagen zu werden, war ein mächtiger Schlag fürs Ego. Aber da dieser kleine Mann einst ein gefürchteter Barbarenkönig und Welteroberer gewesen war, ließ sich die Niederlage leichter verkraften.

»Harold, es gibt viel zu bereden. Fangen wir von vorne an.«

»Am Telefon? Warum kommen Sie nicht auf meine Ranch? Ich würde mich freuen, endlich mal mit einem von euch persönlich zu reden, nach so vielen Jahren.«

Tom dachte über den Vorschlag nach. Es konnte natürlich eine Falle sein. Außerdem war in den letzten Tagen so viel passiert, dass es nicht gerade eine gute Idee war, die Stadt zu verlassen. Aber jemanden persönlich zu befragen, war eindeutig besser als ein Telefongespräch. Und wenn man bedachte, wie teuer die Handytarife waren, war es vielleicht sogar preiswerter, nach New Mexico zu fliegen.

»Wenn wir einen Flug kriegen, könnten wir morgen bei Ihnen sein.«

»Ausgezeichnet. Ich kann Sie in Albuquerque am Flughafen abholen. Sagen Sie mir einfach, um wie viel Uhr.«

»Ich rufe Sie an.«

»Ich habe oft darüber nachgedacht. Ich meine, dass einer von euch irgendwann dahinterkommt. Einmal oder zweimal war ich schon fast so weit, Sie anzurufen und es Ihnen zu erzählen, aber Sie hätten mich womöglich für verrückt gehalten. Hören Sie mir doch bloß zu … ich klinge wie ein alter Mann, der zusammenhangloses Zeug plappert. Ich erwarte morgen Ihren Anruf.«

Tom konnte sich die nächste Frage nicht verkneifen. »Es ist wirklich wahr, oder? Ich bin tatsächlich ein Klon von Thomas Jefferson?«

»Ja, mein Junge, das sind Sie. Ich muss es wissen. Schließlich habe ich Sie geklont.«

»Bis bald, Doktor.«

Tom beendete das Gespräch. Mehrere Leute um ihn herum starrten ihn an. Ihre Blicke ließen keinen Zweifel daran, dass sie die Unterhaltung mit angehört hatten. Carl wirkte ebenfalls amüsiert.

»Was schulde ich Ihnen?«

»Nichts … Präsident Jefferson.«

Er grinste dabei so schmierig, dass Tom ihm am liebsten die rosa Haarsträhne ausgerissen hätte. Anstatt gewalttätig zu werden, warf er einen Blick auf die Gebühr für die Nutzung eines Computers, zog die Geldbörse aus der Tasche und legte einen Fünf-Dollar-Schein auf den Tresen.

»Möchten Sie sonst noch etwas kaufen? Briefpapier? Stifte?« Er grinste spöttisch. »Oder vielleicht Louisiana?«

Tom verließ den Laden, bevor er Carls schallendes Gelächter hören konnte.

Endlich würde er Antworten auf seine Fragen bekommen. Und für niemanden stand dabei mehr auf dem Spiel als für ihn.

KAPITEL 10

LOS ANGELES

»Armes Mädchen. Das ist ja furchtbar. Einfach nur furchtbar.«

Marty umarmte Joan zum gefühlt hundertsten Mal. Du meine Güte, er war aufgewühlter als sie. Klein, kahlköpfig, tadellos gekleidet und nach teurem Aftershave riechend, obwohl er einen schicken Dreitagebart trug. Marty war ein echter Freund.

»Ich wollte dein Date nicht unterbrechen.«

»Sei still. Du hättest mich bereits nach dem ersten Mal anrufen sollen. Justin hätte überhaupt nichts dagegen gehabt. Stimmt’s, Justin?«

Justin gesellte sich zu den beiden und nahm an einer Gruppenumarmung teil. »Natürlich nicht. Ich bin froh, dass ich für euch beide da sein kann. Zweimal in einer Nacht! Wie schrecklich!«

Joan fühlte sich von so viel kollektivem Mitgefühl erdrückt und löste sich sanft aus der doppelten Umarmung.

»Ich kann mir irgendwo ein Zimmer nehmen, falls ich euch störe.«

»Unsinn.« Marty und Justin sagten es gleichzeitig.

»Ich muss sowieso gehen.« Justin gab Joan ein Bussi auf die Wange und umarmte sie erneut. »Schade, dass wir uns nicht unter besseren Umständen kennenlernen durften. Marty spricht so oft über Sie, dass ich eifersüchtig bin.«

Joan bedankte sich und schenkte ihm ein liebenswürdiges Lächeln. Justin verabschiedete sich auf eine intimere Art und Weise von Marty und versprach, morgen anzurufen und sich zu erkundigen, ob alles in Ordnung sei. Als er hinausging, winkte er ihnen überschwänglich zu.

»Wie lange versteckst du ihn nun schon vor mir?« Joan boxte Marty verspielt gegen die Schulter.

»Zwei Wochen. Ich konnte es kaum erwarten, dir von ihm zu erzählen, aber ich wollte erst das Testergebnis abwarten.« Marty ließ sich nur dann ernsthaft mit einem anderen Mann ein, wenn der eine unterschriebene und mit Datum versehene ärztliche Bescheinigung vorweisen konnte, dass er gegenwärtig an keiner sexuell übertragbaren Krankheit litt. »Ist er nicht toll? Er ist Innenarchitekt und hat meine Kleidergröße. Meine Garderobe ist auf einen Schlag verdoppelt.«

»Herzlichen Glückwunsch.«

»Aber das ist jetzt nicht wichtig. Heute geht es in erster Linie um dich. Kann ich dir einen Kaffee anbieten? Oder etwas Stärkeres?«

»Ich bin müde und würde gerne schlafen gehen. Morgen habe ich viel zu erledigen. Muss die Verträge unterschreiben.«

»Das kann doch nicht dein Ernst sein, meine Liebe. Nach einem Schock wie diesem kannst du nicht schon wieder zur Arbeit gehen.«

»Na ja, ich kann aber auch nicht ewig bei dir bleiben und durch die Jalousien nach draußen gucken.«

»Was für eine mutige Frau.« Marty strich ihr die Haare aus der Stirn. »Soll ich noch mal im Krankenhaus anrufen und fragen, wie es Max geht?«

»Sein Zustand hat sich seit deinem letzten Anruf vor zwanzig Minuten bestimmt nicht verändert. Stabiler als stabil geht nicht.«

»Es war extrem mutig von ihm, dass er zu deinem Haus zurückkam.«

Joan verkniff sich einen Kommentar. Max tat ihr zwar leid, aber jegliche Zuneigung, die sie zuvor für ihn empfunden haben mochte, war in dem Moment verschwunden, als ihm die Reservierung bei Carmichael’s wichtiger gewesen war als sie.

»Ich mache dein Zimmer fertig. Falls du duschen möchtest, im Badschrank sind extra Handtücher.«

»Ich glaube, ich könnte jetzt doch einen Drink vertragen.«

»Ist Wodka okay? Er ist importiert. Edler Premium-Wodka, angeblich fünfmal gefiltert.«

»Klingt gut, Marty. Danke.«

»Bin gleich wieder da.«

Joan ließ sich auf die Couch fallen und vertrieb eine Siamkatze von ihrem Platz, die darüber nicht gerade erfreut war. Das Tier machte einen Buckel und fauchte, bevor es sich davontrollte.

»Gleichfalls.«

Ein Blick auf das Fernsehregal, und Joan wusste, wie viel Uhr es war. Marty war so gewissenhaft, dass er sogar die Digitaluhr seines DVD-Players einstellte. Es war fast ein Uhr morgens, aber Joan kam es viel später vor. Sie streifte die Laufschuhe ab – dasselbe Paar, das sie bei ihrem Besuch auf dem Polizeirevier getragen hatte – und zog die Beine unter sich. Dabei starrte sie auf die Sohle ihrer linken Ferse.

Nummer 3. Ihre Eltern hatten ihr nie eine klare Antwort auf ihre Fragen bezüglich des Tattoos gegeben. Als Joan noch klein war, hatten sie ihr Dinge gesagt wie Du bist der dritte Engel, der vom Himmel zu uns kam oder »Ich liebe dich« besteht aus drei Wörtern, und wir wollten, dass du dich stets daran erinnerst.

Seit sie sprechen konnte, wusste Joan, dass sie ein Adoptivkind war. Ihre Eltern hatten erst spät im Leben eine Familie geplant. Der Vater war Berufssoldat gewesen und oft von einem Teil der Welt an einen anderen versetzt worden. Als er schließlich aus dem aktiven Dienst ausschied, waren er und seine Frau bereits Ende vierzig.

Die Eltern zu verlieren, war für Joan unerträglich gewesen. Mom war an Herzversagen gestorben, Dad an einem gebrochenen Herzen, weil er seine Frau so sehr vermisste. Wie gerne würde Joan sie jetzt anrufen und sich von ihnen sagen lassen, dass alles wieder gut würde.

Aber würde wirklich alles wieder gut werden? Der Psychopath, der sie angegriffen hatte, wusste über das Tattoo Bescheid. Irgendwie musste dieser Umstand etwas damit zu tun haben, warum er sie töten wollte. Jemand will mich tot sehen, dachte Joan und zitterte. Hier geschah etwas, das sie nicht verstand, und sie wusste nicht, an wen sie sich um Hilfe wenden sollte. Die Polizei hatte sich nicht einmal die Mühe gemacht, einen Bericht über den zweiten Vorfall abzufassen – Joan hatte zugesehen, wie der zuständige Ermittler einfach ein paar Sätze an den ersten Bericht dranhängte. Und anstatt ihr anzubieten, sie nach Hause zu bringen, hatte man ihr geraten, die Nacht woanders zu verbringen. So viel zu dem Motto: Die Polizei – dein Freund und Helfer.

»Was magst du lieber, Süße … Cranberry- oder Orangensaft?«

Marty kam mit einem Cocktail-Tablett zurück, auf dem sich ein kleiner silberner Eiseimer mit Zange befand. Der Mann war wirklich süß.

»Nur Eis. Danke.«

Marty ließ ein paar Eiswürfel in ein Glas fallen und schenkte ihr einen kräftigen Schuss Wodka ein. Joan schüttete den Drink wie Wasser hinunter, obwohl sich von dem Brennen ihr Magen zusammenzog.

»Möchtest du noch einen?«

»Bitte.«

Nachdem er ihr erneut eingeschenkt hatte, schlug Joan mit der flachen Hand auf das Kissen neben ihr. Marty setzte sich.

»Ist das das Tattoo, von dem du mir erzählt hast? Was ist das … die goldenen Bögen von McDonald’s?«

»Es ist eine 3.«

»Wie geheimnisvoll. Was bedeutet es?«

Joan nippte an dem Wodka. »Keine Ahnung. Ich hatte es schon als Baby.«

»Weißt du, ich hab mal mit einem Mann gearbeitet, der genauso ein Tattoo hatte. Allerdings keine 3. Ich glaube, er war Nummer 4.«

»Echt?«

»Ja. Die gleiche Größe, die gleiche blaue Farbe. Wir hatten eine Firmenparty am Strand. Als es mir auffiel, habe ich ihn gefragt. Er wusste ebenfalls nicht, woher er es hatte.«

»Wer war er?«

»Ein Werbetexter bei dieser Agentur, von der du mich abgeworben hast. Mensch, das ist schon einige Jahre her. Wie hieß er doch gleich wieder? Irgendwas mit B. Bob, Brian, Buster, Bill … Bill. Bill Masterton. Ich bin ja so froh, dass ich nicht mehr in der Werbebranche bin. Der Konkurrenzkampf ist mörderisch.«

Joan verdrehte die Augen. »Ist das im Filmgeschäft etwa anders?«

»Natürlich nicht, aber wir tun wenigstens so, als wären wir nett zueinander.«

Joan trank noch einen Schluck Wodka. »Meinst du, er arbeitet noch dort?«

»Wieso fragst du? Glaubst du vielleicht, er ist dein lange verschollener Bruder oder so was in der Art? Das wäre doch ’ne tolle Filmidee … vier Kinder werden bei ihrer Geburt getrennt und erhalten jeder eine Identifikationsnummer. Und die furchtlose Mutter versucht, sie aufzuspüren. Ich wette, Lifetime würde sich um so etwas reißen.«

»Wie hieß die Agentur?«

»Hmm? Ach so, Chalmers/Sloan. Haben eine bunt gemischte Klientel. Machen hauptsächlich klassische Printwerbung, nur wenig TV-Arbeit.«

Joan trank ihr Glas aus und dachte darüber nach. Noch jemand mit einem Nummerntattoo. Das konnte nichts oder sehr viel bedeuten. Sie nahm sich vor, mehr über den Mann herauszufinden.

Aus ihrem Mund entwich ein Gähnen. Der Alkohol milderte ihre Paranoia etwas ab.

»Du bist erschöpft, meine Liebe. Du solltest ins Bett gehen.«

Ohne etwas zu sagen, folgte Joan ihm den Flur entlang zum Gästezimmer. Marty hatte die Decke zurückgeschlagen und ein weißes T-Shirt auf das Kopfkissen gelegt.

»Auf dem Waschbecken ist eine frische Zahnbürste. Ich bin ein Zimmer weiter, falls du was brauchst.«

»Danke, Marty.« Sie umarmte ihn noch einmal. »Gute Nacht.«

»Träum was Schönes, Süße.«

Joan machte die Tür zu und entkleidete sich. Das T-Shirt war mit einem Harley-Davidson-Logo bedruckt und roch nach Weichspüler. Sie schlüpfte hinein und legte sich in das kühle, einladende Bett, zu müde, um sich abzuschminken.

Sie fiel schnell in einen tiefen Schlaf.

Irgendwann am nächsten Morgen schreckte sie hoch.

Sie hatte einen Albtraum gehabt, einen, der sie seit ihrer Kindheit verfolgte. Er lief folgendermaßen ab: Jemand oder etwas, dessen Gesicht Joan nie erkennen konnte, jagte sie. Je näher das Ungeheuer kam, desto schwerer fiel es ihr zu rennen – ihre Beine wurden schwer, ihre Füße blieben im Boden stecken, und sie bewegte sich wie in Zeitlupe. So sehr sie sich auch anstrengte, das Ding erwischte sie jedes Mal. An dieser Stelle des Traums wachte sie gewöhnlich auf und rang dabei oft nach Atem.

Dieses Mal war es schlimmer als sonst. Als das Monster sie einholte, schleifte es sie zu einem langen, spitzen Pfahl, der in den Boden gerammt war.

»Arsch oder Fotze?«

Sie fuhr senkrecht im Bett hoch. Ihr Herz pochte heftig, und sie versuchte sich zu erinnern, wo sie war. Die Sonne blinzelte durch die Lamellen der Jalousien, und ein Radiowecker, der ihr zuvor nicht aufgefallen war, zeigte kurz nach acht Uhr an.

Martys Haus. Joan beruhigte sich, lehnte sich zurück und wischte sich den Schlafsand aus den Augen. Dann stand sie auf und schlurfte ins Bad. Ein Blick in den Spiegel bestätigte ihre Befürchtungen – sie sah furchtbar aus. Die Augen waren gerötet und hatten Tränensäcke, das Gesicht war verhärmt und die Haare glichen einer verwelkten Pflanze.

Joan duschte, putzte sich zweimal die Zähne, fand und benutzte Visine-Augentropfen, und ging zurück ins Schlafzimmer, wo sie sich ankleidete. Marty hatte bereits das Bett gemacht und ihre Kleider hingelegt. Auf dem Nachttisch stand außerdem eine große Tasse Cappuccino mit viel Milchschaum.

Joan wollte nicht schon wieder die Klamotten vom Vortag anziehen, aber es blieb ihr nichts anderes übrig. Als sie fertig war, betrachtete sie ihr Spiegelbild in einem eingerahmten Druck von Patrick Nagel. Sie sah immer noch mitgenommen aus, aber mit ein bisschen Make-up schaffte sie es vielleicht, halbwegs attraktiv zu wirken. Sie nahm den Kaffee und ging damit in die Küche, wo sie Marty traf.

»Guten Morgen, Sonnenschein. Du siehst toll aus.«

»Du bist ein ausgezeichneter Lügner, Marty. Danke.«

»Möchtest du Frühstück? Croissants? Cantuccini? Einen Energy Drink?«

»Danke, der Cappuccino reicht mir.«

»Wenn du was anderes anziehen willst, kann ich bei deinem Haus vorbeifahren und etwas holen.«

»Wenn du mich dorthin bringen könntest, wäre das toll.«

»Bist du sicher, dass du schon wieder nach Hause möchtest?«

»Irgendwann muss ich ja. Wenn wir uns beeilen, schaffen wir es noch vor dem Berufsverkehr.«

»Du bist die Chefin.«

Marty besaß eine Corvette, was eine totale Verschwendung war, denn er fuhr wie eine alte Frau – immer unter der Geschwindigkeitsbegrenzung, extra langsam vor grünen Ampeln, denn sie könnten ja auf Gelb umschalten, übervorsichtig beim Wechseln in eine andere Spur. Normalerweise brachte er Joan damit zum Wahnsinn, aber wenn man nur knapp einem Mordversuch entgeht, hat man etwas mehr Geduld für die kleinen Dinge im Leben.

»Hier sind wir.« Marty parkte in der Auffahrt. »Bist du bereit?«

Joans Antwort bestand darin, dass sie ausstieg und in Richtung Eingangstür lief. Auf dem Fußweg waren dunkelbraune Flecken. Blut. Max’ Blut. Sie ging daran vorbei. Marty folgte ihr. Sein Blick huschte hin und her, ein Zeichen, dass er sich unwohl fühlte.

»Der Reinigungsservice soll vorbeikommen und sich um das Blut kümmern. Außerdem sollen sie das Bad sauber machen und das Wasser aus dem Whirlpool ablassen. Das Telefon muss repariert werden … ich glaube, die Leitung wurde durchgeschnitten. Und lass dir Kostenvoranschläge für Alarmanlagen machen. Wenn du schon dabei bist, ruf die Firma Stevensen an und sag ihnen, dass ihr Sicherheitssystem nichts taugt und ich mein Geld zurückhaben will. Sag ihnen auch, dass sie mich am Arsch lecken können.«

Marty grinste. »Ganz die Tigerin, wie ich sie kenne und mag.« Er holte einen Digitalrekorder aus der Tasche und wiederholte ihre Anweisungen.

Joan ging ins Schlafzimmer, entkleidete sich und warf die Klamotten in den Müll. Eigentlich schade, aber bei den Erinnerungen, die sie damit verband, würde sie sie sowieso nie mehr anziehen. Sie starrte einen Augenblick lang auf ihre Garderobe und entschied sich dann für ihr Lieblings-Power-Kostüm – einen roten Blazer von Claiborne mit Schulterpolstern und dazu passendem Rock. Eine weiße Seidenbluse und ein Paar rote Pumps rundeten das Ensemble ab. Sie betrachtete sich im Spiegel und tauschte anschließend die Pumps gegen ein Paar Schuhe mit flachen Absätzen. Erstere sahen besser aus, aber mit hohen Absätzen kann man nicht schnell laufen.

Marty hatte die Jalousien der Glasschiebetür zur Veranda heruntergelassen. Sein braun gebranntes Gesicht wirkte ein wenig bleich. Anscheinend hatte er ihren Hund gesehen. Armer Schnapps. Joan war so sehr mit ihrer eigenen Sicherheit beschäftigt gewesen, dass sie gar keine Zeit gehabt hatte, den Tod ihres besten Freundes zu betrauern. Sie spürte, wie ihr die Tränen kamen, aber sie unterdrückte den Impuls, draufloszuheulen.

»Rufe … rufe jemanden an, damit er diese Pfähle entfernt.«

»Soll ich einen … Gottesdienst arrangieren?«

»Lass ihn verbrennen und suche eine schöne Urne aus. Ich hatte ihn nicht lange, aber er war ein guter Hund.«

Auf einmal konnte sie die Tränen nicht mehr zurückhalten. Joan ging ins Schlafzimmer und nahm sich zusammen. Es dauerte ein paar Minuten, aber schließlich schaffte sie es, ihre Atmung unter Kontrolle zu bringen. Dann trug sie ein schnelles Make-up auf – ein bisschen Grundierung, ein wenig Eyeliner und Mascara sowie einen Lippenstift mit subtiler Farbe. Jetzt fühlte sie sich wieder wie ihr altes Selbst. Sie steckte ihren Ersatzschlüsselbund ein und verließ zusammen mit Marty das Haus.

»Ich will auch ein neues Schloss für die Eingangstür. Eins, dass man nicht knacken kann, falls es so etwas gibt. Sag dem Schlosser, ich hinterlege die Schlüssel im Briefkasten.« Sie tat genau das. »Hast du was dagegen, wenn ich fahre, Marty?«

»Kein Problem. Ich würde sowieso gerne ein paar Telefonate erledigen und die Dinge ins Rollen bringen.«

Joan holte alles aus der Corvette heraus, nahm die Kurven zügig und rasant, beschleunigte auf geraden Strecken auf hundertfünfzig Stundenkilometer und schlängelte sich mit einer befreienden Hemmungslosigkeit durch den Verkehr.

Als sie bei der Arbeit ankamen, fühlte Joan sich gut. Sie liebte ihre Firma. Joan DeVilliers Productions hatte sich in den Anfangsjahren ein Büro mit einer Versicherungsagentur in East Compton geteilt. Heute, acht Jahre und unzählige Filme später, verfügte sie über luxuriöse Räumlichkeiten im fünften Stock eines Gebäudes am Sunset Strip mit toller Aussicht und all dem Chrom und Spiegelglas, das man für Geld bekommen konnte.

Marsha, ihre Sekretärin, begrüßte Joan mit einem Stapel Nachrichten und dem per FedEx zugesandten Dokument von Paramount. Sie verbrachte die nächste Stunde damit, den Vertrag gründlich durchzulesen und hier und da ein paar Klauseln zu ändern oder zu ergänzen. Die intensive Beschäftigung mit den juristischen Feinheiten ließ sie die Schrecken des vorangegangenen Tages vergessen.

Als sie damit fertig war, ließ sie Marsha sämtliche Termine für den Nachmittag absagen und begann damit, ein paar Änderungsvorschläge für das Drehbuch des Films mit Tom Cruise gegenzuprüfen. Anstatt wie sonst bei Brisbeee’s zu Mittag zu essen, bestellte Joan eine Pizza beim Lieferdienst und aß zu ihrer Überraschung vier Schnitten. Als sie sich gerade über die fünfte hermachte, summte die Sprechanlage.

»Joan? Jemand vom Los Angeles Police Department ist auf Anschluss zwei. Er sagt, es ist dringend.«

»Danke, Marsha.«

Dringend. Hatten sie das Arschloch geschnappt?

»Joan DeVilliers.«

»Du Schlampe hast mir die Nase gebrochen. Denkst du, es ist vorbei? Ich ramme dir einen Pfahl so tief in die …«

Joan knallte den Hörer auf die Gabel. Sobald ihre Hände nicht mehr zitterten, rief sie die Polizei an.

KAPITEL 11

ALBUQUERQUE

»Das sind keine echten Eier.« Bert stocherte mit der winzigen Plastikgabel in der Bordverpflegung herum. »Ich glaube, das sind irgendwelche Polymere. Ich hätte für diese Mahlzeit nicht extra bezahlen sollen.«

Tom war das egal. Er verschlang die Eier trotzdem, zusammen mit dem alten Brötchen, der trockenen Bratwurst und zwei Tassen fadem, wässrigem Kaffee. Anschließend verputzte er Roys Portion, während sein Partner, von den Schmerztabletten benebelt, schlief.

»Wir treffen uns also mit dem Arzt, der uns erschaffen hat?«

Tom runzelte die Stirn, als er das hörte. Die Vorstellung, dass ihn jemand erschaffen hatte, gefiel ihm nicht. Andererseits war er auch nicht wirklich geboren worden. Oder doch? In weniger als einer Stunde würde er Antworten darauf erhalten.

»Er holt uns am Flughafen ab.«

»Mir ist nicht ganz klar, warum er mitkommen musste.« Bert deutete mit dem Kinn auf Roy. Er hatte sich nicht rasiert, weshalb es schwierig war, seine Nähte zu sehen.

»Er ist mein Partner. Wir passen aufeinander auf. Sie hätten auch nicht mitkommen müssen. Sie hätten in Chicago bleiben können.«

»Ich habe ein Recht darauf. Schließlich habe ich auch Fragen.«

»Aber die Angelköder hätten Sie nicht mitnehmen müssen.«

»Die kommen überallhin mit, wo ich hingehe.« Bert langte nach oben und drehte das Gebläse zu. »Luftzirkulation. Ich nenne diese Dinger Bazillenschleudern. Da könnte man genauso gut mit jedem hier im Flugzeug Zungenküsse austauschen.«

Tom schmierte den letzten Rest Butter auf sein drittes Brötchen. Bert klappte den Serviertisch hoch und zog eine Zeitschrift aus der Tasche des Sitzes vor ihm.

»Mannomann! Eine Ausgabe von Macramé Monthly, die ich noch nicht gelesen habe.«

Die Flugbegleiterin räumte die leeren Teller ab, aber Tom gab seinen erst her, nachdem er sich das letzte Stückchen Wurst in den Mund geschoben hatte. Der Schnitt an der Innenseite der Wange war inzwischen ein bisschen verheilt, aber das salzige Fleisch brannte immer noch. Wenn es tatsächlich Fleisch war – es schmeckte eher wie Gummi. Die Kopfwunde spürte Tom überhaupt nicht, und da seine Haare die Nähte bedeckten, fiel sie auch nicht auf. Was dafür höllisch wehtat, war der Brustkorb – auf Roys weicher Ledercouch geschlafen zu haben, erwies sich nun als Fehler. Jeder Atemzug fühlte sich an wie ein Stich in die Brust mit einer Gabel.

Tom blickte nach links zum Fenster hinaus, vorbei an Roy, der leise schnarchte. Wolken nahmen ihm die Sicht nach draußen. Zu seiner Rechten war Bert in die Zeitschrift vertieft. Es war schon irgendwie komisch, ihn anzuschauen – ein Gesicht, das so bekannt war, dass es sich praktisch um einen Archetyp handelte.

»Sagen Sie mal, Bert … seit Sie das mit den Klonen herausgefunden haben, gab es da irgendwelche Hinweise, dass Sie wirklich Einstein sind?«

Bert legte das Magazin weg.

»Sie meinen, habe ich jemals brillante Gedanken oder Ideen gehabt?«

»Ja.«

»Nein. Keine einzige.«

»Haben Sie schon mal einen Intelligenztest gemacht?«

»Wie diese Mensa-Tests? Wo man überlegen muss, welche Zahl in der Reihe als nächste kommt?«

»Ja, genau.«

»Nein. Hab es nie geschafft, mich da durchzuarbeiten. Bei meinem standardisierten Hochschulzugangstest lag ich allerdings etwas über dem Durchschnitt. Bei meinem dritten Versuch.«

Tom fielen mehrere graue Strähnen in Berts gewelltem Haar auf. In zehn oder zwanzig Jahren würde er den auf der ganzen Welt bekannten weißen Wuschelkopf haben.

»Was ist mit Ihnen, Tom? Fühlen Sie sich jetzt anders? Seitdem Sie wissen, wer Sie sind?«

Tom wollte schon mit Nein antworten, doch dann sah er ein, dass das nicht der Fall war. Obwohl er sich immer noch wie er selbst fühlte, verspürte er so etwas wie Versagensängste. Er schlug sich seit gestern Nacht damit herum, als Harold ihn gefragt hatte, wann er in die Politik gehen würde.

Da draußen lag eine große weite Welt. Sollte er nicht mehr mit seinem Leben anfangen, als nur bei der Polizei zu arbeiten? Tom hatte sich immer für einen guten Polizisten gehalten, der seine Arbeit ordentlich machte, aber jetzt schien ihm das nicht mehr gut genug zu sein.

»Ich fühle mich nicht wie ein anderer Mensch, aber ich glaube, ich fühle mich ein bisschen unzulänglich.«

»Das geht vorbei. Bald fühlen Sie sich vollkommen wertlos.«

Bert widmete sich wieder seiner Lektüre. Tom drehte das Gebläse über seinem Kopf auf und ließ sich die kalte, verbrauchte Luft der Bazillenschleuder ins Gesicht blasen. Außerdem strich er die Falten der hellbraunen Hose glatt, die Roy ihm geliehen hatte. Sie war an der Hüfte ein bisschen zu groß, passte aber sonst ganz okay. Das Hemd war eine andere Geschichte – Tom schwamm förmlich darin. Seit er es anhatte, verspürte er den Drang, ins Fitnessstudio zu gehen und seine Brustmuskulatur zu trainieren.

Bert summte beim Lesen eine Melodie, die Tom irgendwie bekannt vorkam. Als ihm einfiel, dass es ein Lied von Britney Spears war, schüttelte er den Kopf. Im Rahmen der Debatte, ob das Erbgut oder die Umwelt den Menschen formt, lieferte Bert ein verdammt gutes Argument für die Umwelthypothese.

»Wie viel ist 55 mal 26?«, fragte Tom.

»Woher zum Teufel soll ich das wissen?«

»Ich dachte, Sie waren ein Börsengenie.«

Bert blickte zu ihm auf.

»Woher wissen Sie … der Arzt hat es Ihnen erzählt, stimmt’s? Sie sagten, er hätte sich über uns auf dem Laufenden gehalten.« Bert zuckte mit den Schultern. »Ich hab ein bisschen Daytrading gemacht und dabei mehrmals ein Vermögen verdient und wieder verloren. Aber das habe ich jetzt hinter mir.«

»Aber Sie waren gut darin? Ohne dass Sie mit Zahlen jonglieren können?«

»Ich habe nicht mit Zahlen jongliert, sondern mit Aktien und Dollars.«

»Das ist doch dasselbe.«

»Nicht für mich.«

»Okay … wenn ich 85.552 Dollar habe und Aktien kaufen möchte, die pro Stück zweieinviertel Dollar kosten, wie viele Aktien könnte ich kaufen?«

Bert antwortete wie aus der Pistole geschossen: »Sie könnten 38.023 Aktien kaufen und hätten elf Cent übrig.« Als ihm dämmerte, was er gerade getan hatte, grinste er breit. »Hey! Noch so ein Rechenbeispiel.«

Tom war überrascht. »Ein Mann möchte 351 Aktien zu je 6 Dollar und 87,5 Cent kaufen.«

»Er braucht dafür 2413 Dollar und zwölfeinhalb Cent.« Bert strahlte. »Wow! Ich hab echt was drauf!«

»Wie viel sind 18 mal 45?«

Berts Lächeln verschwand. »Ich weiß nicht.«

»Das ergibt keinen Sinn, Bert.«

»Das ist mir schon klar. Aber ich weiß es wirklich nicht.«

»Okay, wie viel kosten 45 Aktien zum Stückpreis von 18 Dollar?«

»Achthundertzehn Dollar. Das ist wirklich seltsam, Tom. Wieso weiß ich das Ergebnis, wenn es um Aktien geht, aber nicht bei einer einfachen Multiplikation?«

Tom fiel eine alte Geschichte über Albert Einstein wieder ein, die er mal gehört hatte.

»Interessieren Sie sich für Multiplikation?«

»Nicht die Bohne.«

»Haben Sie sich für den Aktienmarkt interessiert?«

»Ich war mit Leib und Seele Daytrader.«

»Da haben Sie die Antwort. Vielleicht sind Sie ein Genie in Dingen, für die Sie sich interessieren. Einstein fiel in der Schule in Mathe durch. Er hatte einfach kein Interesse an diesem Fach.«

»Liegt es wirklich daran?«

»Vielleicht.«

Bert runzelte die Stirn. Tom konnte sehen, wie es in seinem Hirn arbeitete.

»Jetzt muss ich mich also nur dazu zwingen, mich für Quantenmechanik zu interessieren.«

»Möglich.«

»Aber ich interessiere mich nicht dafür. Quantenmechanik langweilt mich zu Tode. Interessieren Sie sich für Leben, Freiheit und das Streben nach Glück?«

»Nicht mehr und nicht weniger als jeder andere. Ich mache mir nicht groß darüber Gedanken.«

»Wie sieht es mit Ihren Schreibfähigkeiten aus? Essays, Berichte und solche Sachen?«

»Na ja, ich hab vor ein paar Jahren den Pulitzer-Preis gewonnen.«

»Mit anderen Worten, Einsteins Intellekt schlummert wahrscheinlich verborgen irgendwo in mir. Aber Sie haben rein gar nichts von Jefferson.«

Bert vertiefte sich erneut in die Zeitschrift und ließ Tom mit seinen Gedanken allein. Tom fühlte sich plötzlich wie jemand, der drei Meter groß ist, es aber trotzdem nicht schafft, den Basketball in den Korb zu werfen.

Als die Passagiere das Flugzeug verließen, zögerte Tom, von seinem Sitzplatz aufzustehen. Sein Selbstbewusstsein war auf einem absoluten Tiefpunkt angelangt, und der Hinweis, dass er in einem Labor unter einem Mikroskop gezeugt worden war, trug nicht gerade dazu bei, seine Stimmung zu heben.

»Wollen Sie nicht aussteigen?« Bert hatte bereits sein Handgepäck in der Hand und die Sonnenbrille auf der langen Nase.

»Sind wir schon da?« Roy gähnte und streckte sich. »Hab ich das Frühstück verpasst?«

»Ich würde es nicht so formulieren.«

Roy versuchte aufzustehen und zwang damit seinen Partner, ihm Platz zu machen. Tom hielt sich an den Armlehnen fest und stemmte sich von seinem Sitz hoch.

»Vergessen Sie Ihren Donut nicht.« Bert deutete auf den aufblasbaren Ring auf Roys Sitz. Der Cop drehte sich um und nahm ihn mit grimmigem Blick an sich.

Die drei verließen als Letzte das Flugzeug – Tom und Roy mussten ihre Dienstwaffen gemäß den Vorschriften der Bundesluftfahrtbehörde FAA unter Verschluss im Cockpit transportieren lassen. Sobald Tom seinen Fuß auf die Landebahn setzte, kniff er die Augen zusammen, da ihn die grelle Sonne blendete. Obwohl er noch nie in New Mexico gewesen war, war es genau so, wie er es sich vorgestellt hatte: heiß, trocken, sonnig, Berge am Horizont. Der authentische Westen. Das Trio lief zu Fuß zum Flughafengebäude, welches im Vergleich zu dem in Chicago winzig war. Ein Schild hieß sie auf dem Albuquerque International Sunport willkommen. Als sie das Gebäude betraten, nahm sie die Klimaanlage in die Arme wie enge Familienangehörige.

Tom fragte nach dem Weg zum Haupteingang. Ein Flugbegleiter antwortete ihm mit ausgeprägt texanischem Akzent. Leider trug Tom keinen Cowboyhut, sonst hätte er als Dankesgeste den Finger an die Hutkrempe gelegt. Auf dem Flughafen ging es ruhig und beschaulich zu, nirgendwo sah man große Menschenmengen oder hektische Reisende. Es war nicht normal. Vielleicht waren im Trinkwasser irgendwelche Beruhigungsmittel.

»Hallo!«

Dr. Harold Harper war altersgebeugt und braun gebrannt wie Mahagoni. Er trug verwaschene Jeans und ein kariertes Hemd. Ein weißer Haarkranz umringte einen kahlen, mit Leberflecken übersäten Schädel. Tom wusste, dass der Arzt zweiundsiebzig Jahre auf dem Buckel hatte, aber der Mann schritt auf sie zu wie jemand, der nur halb so alt war.

»Schön, Sie zu sehen! Lassen Sie mich mal genauer hinschauen.« Er packte Tom an den Schultern und musterte ihn von Kopf bis Fuß. »Du meine Güte, das ist wirklich erstaunlich. Sie könnten genauso gut einem Zwei-Dollar-Schein entsprungen sein. Und Albert …« Bert wurde eine ähnliche Behandlung zuteil. »Der Schnurrbart und alles. Hatten Sie den Schnurrbart schon vorher oder haben Sie ihn erst wachsen lassen, nachdem Sie herausgefunden hatten, dass Sie Einstein sind? Und wer ist dieser Herr?«

»Das ist Detective Roy Lewis, mein Partner.«

»Hallo Roy, schön, Sie kennenzulernen.« Er gab Roy die Hand. »Ach ja, ich glaube, das ist unsere erste offizielle Begegnung.« Er schüttelte erst Bert, dann Tom die Hand. »Harold Harper. Willkommen in New Mexico. Haben Sie Koffer dabei?«

»Ja, ich.« Bert hob die Hand.

»Die Gepäckausgabe ist dort hinten.«

Der alte Mann ging zügigen Schritts los und erklärte, welche Fluggesellschaft sich in welchem Gebäude befand und wo die Toiletten und Restaurants waren, als führte er eine Gruppe Touristen im Louvre herum. Berts Koffer rollten als Erste vom Gepäckförderband, aber er bestand darauf, sie erst zu öffnen und den Inhalt zu inspizieren, bevor es losgehen konnte.

»Wie kann in diesen Dingern etwas kaputtgehen?«, fragte Roy und deutete auf Berts Samsonitekoffer. »Ich wette, die sind schwer wie Blei.«

»Das sind Klassiker. Ich bin mir nicht einmal sicher, ob man die heute noch mit so einer harten Schale macht. Sie sind wasserdicht, stoßfest und unzerstörbar. Kennen Sie die Reklame mit dem Gorilla, der darauf herumspringt?«

Draußen fühlte sich die Hitze wie heiße Luft aus einem Föhn an. Harolds Auto stand unweit des Gebäudes auf einem Behindertenparkplatz. Am Rückspiegel baumelte ein Abzeichen mit Rollstuhlsymbol, aber Tom konnte sich nicht vorstellen, worin die Behinderung bestand. Der Mann hatte mehr Energie als ein Zweijähriger auf Crack.

Der gute Doktor fuhr einen alten Jeep Wrangler ohne Dach und Türen. Ein Überrollbügel war alles, was den Insassen Schutz vor den Elementen bot. Das Fahrzeug ließ sich nur mit großzügiger Auslegung als Viersitzer bezeichnen, denn die Hintersitze sahen aus, als seien sie für Embryos konstruiert. Tom versuchte, nach hinten zu steigen, aber Harold hielt ihn zurück.

»Bitte tun Sie mir den Gefallen und setzen Sie sich vorne zu mir.«

Roy warf ihm einen Blick zu, mit dem man Hamburger braten konnte, aber Tom nahm trotzdem vorne Platz. Bert fummelte ein paar Minuten mit einem Spanngurt herum und befestigte seine Koffer auf dem hinteren Gepäckträger, während Roy sein Handgepäck zwischen die Füße stellte und sich vorsichtig den Donut zurechtlegte. Harold fuhr los, bevor die beiden Passagiere auf dem Rücksitz Gelegenheit hatten, sich ordentlich hinzusetzen. Der Arzt fuhr mit der gleichen Dringlichkeit, die er beim Gehen an den Tag gelegt hatte. Verkehrsampeln schienen für ihn nicht zu gelten, und zweimal wich er nur knapp einer Kollision mit einem anderen Fahrzeug aus. Tom mochte den Mann auf Anhieb.

»Die Ranch liegt etwa fünfzehn Kilometer außerhalb von Albuquerque. Früher waren es dreißig, aber die Stadt wächst ziemlich schnell. Wenn es so weitergeht, haben wir in ein paar Jahren eine dreiviertel Million Einwohner.«

Tom fiel auf, dass Amerika mit der Zeit immer homogener wurde. Albuquerque hätte genauso gut ein Vorort von Chicago sein können – mit seinen Einkaufszentren, Supermärkten, Ladenketten und Apartmentgebäuden. Der einzige Unterschied lag darin, dass jedes zweite Fahrzeug ein SUV oder Pick-up-Truck mit Allradantrieb war. Tom blickte in den Rückspiegel, um zu sehen, ob ihnen jemand folgte. Anstatt einer schwarzen Limousine sah er, wie Bert Roy an die Schulter boxte.

Bert grinste. »Schlag den Käfer, grün, kein Zurückschlagen.«

»Was soll das, Sie Idiot?«

»Da ist ein VW Käfer. Haben Sie noch nie Schlag den Käfer gespielt? Jedes Mal, wenn man einen VW Käfer sieht, schlägt man den Nebenmann und sagt die Farbe.«

»Wenn Sie das noch mal machen, spiele ich mit Ihnen das Physikspiel. Ich schmeiße Sie aus dem fahrenden Jeep und schaue, wie oft Sie vom Asphalt abprallen.«

Bert verschränkte die Arme und blickte grimmig drein. »Was ist los mit Ihnen? Wieso können Sie keinen Spaß haben?«

»Ich habe oft Spaß.«

»Sie tun so, als hätten Sie eine volle Windel an, die ausläuft.«

»Vielleicht sollten Sie Ihre Halt-verdammt-noch-mal-die-Schnauze-Pillen nehmen.«

»Seien Sie nicht immer so ein Spielverderber«, sagte Bert.

»Also gut … schlag den Bronco, schwarz.«

Roy boxte Bert an die Schulter. Der riss die Augen weit auf. »Was zum Teufel soll das jetzt?«

»Ich hab ’nen schwarzen Ford Bronco gesehen, also hab ich Sie geschlagen.«

»So läuft das Spiel nicht. Es geht um VW Käfer.«

»Wer ist jetzt hier der Spielverderber?«

Bert schlug zurück. »Da. Sie haben nicht ›kein Zurückschlagen‹ gesagt.«

»Okay.« Roy sah sich nach einem Auto um und schlug Bert auf den Hinterkopf.

»Eins auf die Mütze Cadillac, gelb, kein Zurückschlagen.«

Bert stieß Roy den Ellenbogen in die Rippen. »Rippenstoß Buick Allegra, rot, kein Zurückschlagen.«

»Sobald ich einen Toyota sehe, polier’ ich Ihnen die Fresse.«

Harold beugte sich zu Tom und sprach zu ihm aus dem Mundwinkel. »Sind die immer so?«

»Sie kommen nicht gut mit anderen klar.«

Zum Glück für alle Beteiligten bog Harold auf eine ungeteerte Straße ein, auf der sie bis zur Ranch kein weiteres Fahrzeug sahen. Und was für eine Ranch das war! Als Bewohner des Mittleren Westens verstand Tom unter einer Ranch ein eingeschossiges Einfamilienhaus. Aber zu Dr. Harpers Anwesen gehörten mehrere Hektar eingezäunten Weidelands, auf dem Rinder grasten.

»Was zum Teufel ist das da?«, fragte Roy.

»Das ist Emma. Sie ist ein schwarzer Strauß aus Israel.«

Bert verpasste Roy einen Schlag. »Schwarzer Strauß aus Israel, kein Zurückschlagen.«

Roy schlug trotzdem zurück.

»Sie züchten Strauße?« Tom bereute die dumme Frage, sobald sie seinem Mund entwichen war. Sie fuhren an einem weiteren Dutzend dieser Riesenvögel vorbei, bevor sie vor dem Haus hielten.

»Strauße sind die größten Laufvögel. Ihr Fleisch ist rot und hat achtzig Prozent weniger Fett als Rindfleisch. Ein Ei ist so groß wie zwei Dutzend Hühnereier. Haut und Federn bringen eine Menge Geld, und das Leder ist weicher als das von einem Lamm. Außerdem sind es lustige Tiere.«

Einer der Vögel kam zu dem Jeep und starrte Roy an. Sein Kopf war nur etwa dreißig Zentimeter von Roys Gesicht entfernt. Roy schreckte zurück.

»Sie brauchen keine Angst zu haben«, sagte Harold. »Sie will sich bloß den Kopf kratzen lassen.«

Der Kopf des Vogels wippte wie zur Bekräftigung auf und ab.

»Ich mag das nicht. Sorgen Sie dafür, dass er verschwindet.«

Bert streckte eine Hand aus und streichelte den Strauß.

»Sehen Sie? Ein sehr zutrauliches Tier. Auf den Größeren kann man sogar reiten. Vielleicht wollen Sie es später mal versuchen.«

Der Vogel legte den Kopf schief und stieß ein Pfeifen aus. Dann hackte er Roy mit dem Schnabel auf die Nase.

»Von wegen zutraulich.«

Roy zog seine Pistole, worauf der Strauß schrie, sich umdrehte und davonrannte.

»Ach ja, sie hassen Schusswaffen.« Harold stieg aus dem Jeep. »Vor ein paar Jahren hatten wir hier mal Wilderer, und die haben vier unserer Vögel erschossen. Sobald sie eine Schusswaffe sehen oder einen Knall hören, hauen sie ab.«

Auf dem Grundstück standen zwei Gebäude, das Haus und der Stall. Beide wirkten mit ihrer groben, unbehandelten Holzoptik und den Zedernschindeln rustikal. Bert machte sein Gepäck los, und Harold führte sie in das größere Gebäude.

Als Tom keine kalte Luft aus der Klimaanlage entgegenschlug, runzelte er die Stirn. Zwei Ventilatoren drehten sich langsam an der hohen, gewölbten Decke und rührten die heiße Luft nur um. Passend zu dem Blockhüttendesign verliefen mehrere Stützbalken aus Kiefernholz kreuz und quer durch den gesamten Raum. Zwischen den beiden Ventilatoren hing ein großer Kronleuchter aus mehreren Dutzend Geweihen, und auf dem Boden lag ein Bärenfell komplett mit Kopf.

»Willkommen auf der Harper-Ranch. Möchte jemand Kaffee? Nichts hilft so gut gegen die Hitze wie ein heißes Getränk.«

Niemand ging auf das Angebot ein.

»Bin gleich wieder da. Ein alter Mann braucht Koffein.« Harold verschwand in der Küche. Tom nickte Roy zu, worauf dieser das Foxhound-Wanzenaufspürgerät aus der Tasche holte und einschaltete.

»Was ist …?«

Tom hielt Bert eine Hand vor den Mund und legte warnend einen Finger auf die Lippen. Roy schwenkte die Antenne des Foxhounds hin und her und durchsuchte schnell, aber gründlich den Raum.

»Sauber.« Er steckte das Gerät gerade rechtzeitig ein, als Harold zurückkam.

Der Doktor hielt einen großen Becher mit dampfendem Kaffee in der Hand, nippte daran und stellte ihn auf den Tisch. Als das Aroma Tom in die Nase zog, musste er gestehen, dass der Kaffee verdammt gut roch.

»Gut, dann wollen wir uns mal hinsetzen. Es gibt viel zu bereden, so viel steht fest.«

Harold forderte die Besucher mit einer Geste auf, auf zwei Sofas Platz zu nehmen. Tom setzte sich und starrte auf den Steinkamin, der bis zur Decke hinaufreichte. Warum das Haus so etwas brauchte, war ihm ein Rätsel. Harold ergriff vor ihnen das Wort.

»Es ist wohl am einfachsten, wenn ich damit beginne, wie alles anfing. Vor vierzig Jahren. Ich war damals einer von einer Handvoll Wissenschaftlern, die mit künstlicher Befruchtung experimentiert haben. Mein Team arbeitete mit Keimzellen von Mäusen, später Kühen und schließlich mit menschlichem Sperma und Eizellen.«

Harold machte eine kurze Pause und nippte an dem Kaffee.

»Die Arbeit wurde mit privaten Geldmitteln finanziert und heimlich durchgeführt, und zwar in Mexiko. Nicht, dass wir gegen irgendwelche Gesetze der Vereinigten Staaten verstoßen hätten, aber die reine Wissenschaft gedeiht am besten, wenn keine Regeln sie einschränken, und wir mussten ein Riesenproblem lösen. Mein erster Erfolg fand kurz vor der Mondlandung statt … fast zehn Jahre vor der Geburt von Louise Brown, dem ersten offiziellen Retortenbaby.«

»Wer hat Ihre Arbeit finanziert?«

»Darauf komme ich gleich. Aber stellen Sie sich mal vor, wie aufgeregt wir darüber waren, dass wir einen Menschen in einem Labor geschaffen hatten. Und trotzdem konnten wir unsere Ergebnisse nicht veröffentlichen. Wir unterlagen strengster Geheimhaltung. Später fand ich heraus, warum. Unser Sponsor war anscheinend mehr als bloß an Fortpflanzungstechnologie interessiert. Nachdem wir bewiesen hatten, dass geschlechtliche Fortpflanzung im Reagenzglas möglich war, wollte er von uns als Nächstes den Beweis, dass Menschen sich ungeschlechtlich fortpflanzen konnten.«

»Also Klonen?«

»So ähnlich. Ungeschlechtliche Fortpflanzung bedeutet, dass man nur mit einem Elternteil Nachwuchs zeugt. Das Ergebnis ist in der Regel eine genaue genetische Kopie. Viele Lebewesen vermehren sich auf diese Weise – Urtierchen, Pilze, Meeresalgen, Korallen, Insekten, Fische, Eidechsen, sogar manche Vögel unter künstlichen Bedingungen. Der Begriff Klon kommt aus dem Altgriechischen und bedeutet Zweig. Man schneidet einen Zweig ab, pflanzt ihn in den Boden, und schon wächst ein neuer Baum. Jedenfalls in der Theorie.«

Der Arzt lief vor seinen Zuhörern auf und ab und gestikulierte mit den Händen. Er redete wie ein Wasserfall. Tom musste an eine Flasche Sekt denken, die nach Jahrzehnten in einem Keller endlich entkorkt wurde.

»Das war harte Arbeit. Wie kann man Leben ohne Spermium und Eizelle zeugen? Wir wussten über Chromosomen Bescheid. Ein Mensch hat sechsundvierzig, die Hälfte von der Mutter, die Hälfte vom Vater. Aber was, wenn kein Vater da ist? War es möglich, einer Eizelle vorzutäuschen, dass sie eine Zygote war, also eine befruchtete Eizelle, wenn wir nur die Chromosomen eines Elternteils verwendeten?«

Harold schüttelte traurig den Kopf.

»Rückschläge, jahrelang nichts als Rückschläge. Wir versuchten, einen Karyoplast in das Cytoplasma einer Zygote zu implantieren. Nukleustransfer. Eine Morula oder Blastocyste ohne zwei haploide Chromosomensätze zu erzwingen.«

»Ich hab keinen blassen Schimmer, was zum Teufel Sie gerade gesagt haben.« Roy erhob sich vom Sofa, warf Tom einen forschenden Blick zu und klopfte auf das Foxhound-Gerät in seiner Tasche. Er wollte den Rest des Hauses überprüfen. »Will jemand Wasser?«

»Die Küche ist dort hinten. Was ist mit Ihnen beiden? Rede ich zu schnell?«

Tom wagte eine Vermutung. »Sie haben befruchtete Eizellen entkernt und Ihre eigenen Gene hinzugefügt?«

»Genau. Aber es hat nicht funktioniert. Wir haben es nicht geschafft, eine Fusion der entkernten Eizelle mit der Spenderzelle herbeizuführen. Wir haben es mit dem Sendaivirus und Elektrofusion versucht … nichts hat funktioniert. Dann habe ich es zur Kontrolle mit einer unbefruchteten Eizelle versucht. Die ließ sich wie von Zauberhand mit einer Zygote verschmelzen.«

»Sie haben also bloß eine menschliche Zelle in eine leere Eizelle getan, und sie ist gewachsen?« Bert wirkte überrascht.

»Nun, mein Junge, Sie hören sich so an, als wären zwanzig Jahre Forschung ein Kinderkram. In Wirklichkeit war es viel schwieriger. Wir mussten die Spenderzellen in die G0-Phase des Zellzyklus bringen, indem wir sie ausgehungert haben. Wissen Sie, Zellen durchlaufen verschiedene Phasen …«

»Doktor.« Tom hob die Hand. »Sie könnten genauso gut Marsianisch sprechen. Wir glauben Ihnen, wenn Sie sagen, dass es harte Arbeit war.«

»Und ob es das war. Und schließlich haben wir es geschafft … haben einen Embryo in Agar-Lösung gezüchtet und ihn in die Gebärmutter einer Frau transplantiert, die dann mit Erfolg ein gesundes Baby zur Welt gebracht hat. Wir haben es sogar oft getan. Sie können sich denken, wie aufgeregt wir waren. Aber auch diesmal mussten wir wieder Schweigen darüber bewahren, und auch diesmal war es wieder nicht genug. Unser nächstes Wunder war, tote Zellen zum Leben zu erwecken. Was natürlich unmöglich ist.«

»Es kann nicht unmöglich sein.« Bert lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Weil wir hier sind.«

»Trotzdem ist es unmöglich. Wenn Gewebe tot ist, ist es tot. Frankensteins Monster gibt es nur in der Literatur oder im Film. Mein Team hat genug Arbeit geleistet, um unter diese Debatte endgültig einen Schlussstrich zu ziehen.«

»Wie kommt es dann, dass …?«

»Möchte wirklich niemand Kaffee? Sie können sich nicht vorstellen, wie toll es ist, diese Geschichte nach so langer Zeit zu erzählen. Ich habe nicht einmal Zugang zu meinen Notizen. Es wird nie irgendwelche Memoiren geben, und man wird mir auch nicht nach meinem Tod den Nobelpreis verleihen. Er hat alles weggenommen.«

»Wer hat alles weggenommen?«

»Darauf komme ich gleich. Als wir erst einmal bewiesen hatten, dass es unmöglich war, totes Gewebe wiederzubeleben, taten wir das Nächstbeste. Wir haben es kopiert.«

Tom zog eine Augenbraue hoch. »Sie meinen, geklont?«

»Nein, totes Gewebe lässt sich nicht klonen. Die Zelle muss lebendig sein und sich in der G0-Phase, also in der Ruhephase, befinden, bevor man die DNA entnehmen kann. In einer toten Zelle reproduziert sich die DNA nicht. Sie ist nur eine Hülle, ein Leichnam. Aber da DNA aus nichts weiter besteht als aus Protein-Bausteinen, mussten wir bloß den genetischen Code eines Toten rekonstruieren. Ihn sozusagen aus dem Rohmaterial neu schaffen, genauso wie das Original.«

Roy kam mit einem Glas Wasser zurück, sah Tom kopfschüttelnd an und setzte sich vorsichtig auf seinen Donut.

Tom rätselte über das, was Harold gerade gesagt hatte, konnte sich jedoch keinen Reim darauf machen. Selbst beim heutigen Stand der Technik war es unmöglich, einen DNA-Strang von Grund auf neu zu konstruieren. Das ging einfach nicht.

»Doktor, ich fürchte, ich kann Ihnen nicht folgen.«

Bert zuckte mit den Schultern. »Ich habe bereits den Faden verloren, als er die Zweige erwähnt hat.«

Tom fuhr fort: »Vielleicht glaube ich Ihnen ja, dass Sie mit all diesen reproduktiven Experimenten der Wissenschaft um Jahre voraus waren. Und vielleicht nehme ich es Ihnen sogar ab, dass Sie einen Menschen aus einer lebendigen Zelle geklont haben. Aber die menschliche DNA wurde erst vor ein paar Jahren vollständig kartografiert, und das hat immerhin ein ganzes Jahrzehnt gedauert, unter Zuhilfenahme der größten Supercomputer. Ich hab den Artikel im Time Magazine gelesen. Und sie wurde nur kartografiert … man hat also nur ein allgemeines Bild. Um eine exakte Kopie zu erhalten, muss sie sequenziert werden, und so weit sind wir noch lange nicht.«

»Sie haben recht. Damals verfügten wir noch nicht über die Technologie zur Sequenzierung des gesamten menschlichen Erbguts, geschweige denn des Erbguts der zehn Menschen, die wir geklont haben. Ein einziger Mensch hat über fünfzigtausend Gene, die wiederum aus Milliarden von Basenpaaren bestehen. Die hätten wir niemals aussortieren und in die richtige Reihenfolge bringen können.«

Tom beugte sich vor und stützte die Arme auf die Knie. »Wie haben Sie es dann gemacht?«

Harold strahlte über das ganze Gesicht. »Wir haben ein Bild gemacht. Ein ganz spezielles Bild. Und von dem Bild haben wir eine lebende Zelle gemacht.«

»Erklären Sie das.«

»1953 entschlüsselten Watson und Crick die Molekularstruktur der DNA mithilfe eines Verfahrens namens Röntgenkristallographie. Sie bestrahlten die DNA und stellten ein Bild auf fotografischem Film her. Dabei entdeckten sie die Doppelhelix. Wie viel wissen Sie über DNA?«

Tom dachte an den Biologieunterricht an der Highschool, der bereits über zwölf Jahre zurücklag.

»Sie besteht aus vier Basen. Diese bilden Paare in bestimmten Abfolgen. Wenn die DNA sich reproduziert, öffnet sie sich wie ein Reißverschluss, worauf sich frei schwebende Proteine an jede Seite des Reißverschlusses binden und eine Kopie erstellen.«

»Ausgezeichnet. Die vier Basen sind Adenin, Thymin, Cytosin und Guanin. Wenn sie sich in bestimmten Kombinationen miteinander verknüpfen, produzieren sie Gene – Abschnitte auf der DNA, die Protein codieren. Gene bilden Chromosomen, und Chromosomen bilden die doppelte Wendeltreppe, die man DNA nennt.«

»Jetzt erinnere ich mich wieder.« Roy nickte. »Die Basen sind A, T, C und G. G paart sich immer mit C, und A immer mit T.«

»Genau! Auf diese Weise haben wir es hingekriegt. Wir haben die DNA ausgetrickst, sodass sie sich selbst kopiert hat.«

»Jetzt habe ich wieder den Faden verloren.«

»Den hab ich schon längst verloren.« Bert runzelte die Stirn. »Ich habe die Geweihe an diesem Kronleuchter gezählt.«

»Eigentlich war es ganz einfach.« Harold setzte sich seinen Zuhörern gegenüber auf den Beistelltisch. »Wir haben eine spezielle Kamera konstruiert. Die Linse war ein Elektronenmikroskop. Zwar nicht stark genug, dass wir jedes Basennukleotid sehen konnten, aber das war auch nicht nötig. Es kam einzig und allein darauf an, dass der Film das konnte. Dann entnahmen wir jedem Spender ein paar tote Zellen und fotografierten den Nukleus … das ist der Zellenkern, wo sich die gesamte DNA befindet.«

»Bis hierhin habe ich es verstanden.«

»Nun, Sie wissen alle, wie Film funktioniert? Er macht ein Negativ, ein Gegenstück des Bildes, das entwickelt wird. Wir verwendeten Filmmaterial, das mit Basennukleotiden durchsät war.«

Tom lächelte. »Ich glaube, ich hab’s kapiert.«

»Hallo!« Bert hob die Hand. »Können Sie es so erklären, dass es auch ein Idiot versteht?«

»Wir machten ein Bild von der DNA und verwendeten dafür Filmmaterial mit A, C, G und T darin. Im Universum gibt es die vier Grundkräfte der Physik: Gravitation, Elektromagnetismus, starke Wechselwirkung und schwache Wechselwirkung. Viele Wissenschaftler glauben, dass diese lediglich verschiedene Anwendungen einer einzigen universellen Kraft sind. Ist die Kraft, die die Erde um die Sonne kreisen lässt, dieselbe Kraft, die Atome zusammenhält? Oder die dafür sorgt, dass Adenin sich immer mit Guanin paaren will?«

»Ich zähle lieber wieder Geweihe.«

»Haben Sie bitte noch etwas Geduld und hören Sie mir zu, Bert. Nachdem wir mit angereichertem Film ein Foto von der nuklearen DNA gemacht hatten, ließen wir elektromagnetischen Strom durch das Negativ laufen. Es hat funktioniert. Als ein frei schwebendes Adenin das negative Bild eines Thymins sah, versuchte es, sich daran zu binden. Das ging natürlich nicht, denn es war kein echtes Thymin-Molekül, sondern nur ein Bild. Aber es hat sich richtig angeordnet, zusammen mit allen anderen Molekülen. Wir machten die Hälfte des Reißverschlusses. Dann fügten wir weitere Basen zu dem Negativ hinzu, und es bildete sich die andere Hälfte des Reißverschlusses. Die DNA baute sich in der richtigen Reihenfolge wieder auf.«

Bert nickte. »Ich hab’s kapiert. Es ist ungefähr so, als hätten Sie ein Foto von einem Stinktier gemacht, und ein anderes Stinktier hat es für ein echtes gehalten und versucht, sich mit ihm zu paaren.«

Dieser Vergleich nahm dem Arzt für einen Moment den Wind aus den Segeln.

»Nun ja, so in etwa. Die Basenpaare reihten sich zu dem Negativ, als wäre es echt. Als wir fertig waren, hatten wir einen Satz neue DNA. Wir fügten sie in eine entkernte Leberzelle ein, legten eine Zellkultur an, versetzten sie in die G0-Phase, entfernten wieder den Nukleus und übertrugen ihn in eine Eizelle. Von dort gelangte es zu der Mutter, und siehe da, neun Monate später … Klone!«

»Und der Zweig?«

»Vergessen Sie den Zweig, Bert.« Tom wandte sich Harold zu. »Dann bin ich also kein richtiger Klon von Jefferson, sondern so etwas wie eine Kopie?«

»Genetisch sind Sie identisch. Die DNA stimmt haargenau überein. Aber Ihr Körper war nie ein Teil von ihm. Tatsächlich gibt es einige subtile Unterschiede. Die entkernten Leberzellen zum Beispiel, in denen wir Ihre DNA gezüchtet haben … das waren meine. Sie waren nur leere Hülsen, enthielten aber trotzdem mein genetisches Material. Das Gleiche gilt für die Spendereizellen der Mutter … sie wurden ebenfalls entkernt, aber die Zellmembran war von einem anderen Menschen.«

»Dann bin ich also zum Teil Einstein, zum Teil Sie und zum Teil eine mexikanische Frau?«

Harold schüttelte den Kopf. »Nein, Bert. Sie sind vollständig Einstein.«

Das entlockte Roy ein verächtliches Schnauben.

»Aber ich wurde nicht aus Einstein gezüchtet?«

»Genau.«

»Wen haben Sie sonst noch geklont?«

»Mit Ihnen zusammen insgesamt zehn. Alle wurden binnen weniger Tage nacheinander geboren. Der Erste war Abraham Lincoln. Danach kamen Robert E. Lee, Jeanne d’Arc, William Shakespeare, Thomas Jefferson, Albert Einstein und Thomas Edison. Das sind die glücklichen Sieben.«

»Warum diese Sieben?«

»Phillip fand, dass sie die größten Persönlichkeiten der Geschichte waren und dass sie das größte Potenzial hatten, der Menschheit zu dienen. Oder genauer, der Regierung der Vereinigten Staaten.«

»Phillip?«

»Auf ihn komme ich gleich.«

»Wurde Jeanne d’Arc nicht auf dem Scheiterhaufen verbrannt?«

»Die einzige Stelle im Körper, wo die DNA sich selbst nach Tausenden von Jahren nie abbaut, sind die Zähne. Soviel ich weiß, hatte Phillip ihren verbrannten Kieferknochen ausfindig gemacht. Ein religiöser Eiferer hatte ihn heimlich aus dem Scheiterhaufen geholt und jahrelang in einem französischen Kloster unter Verschluss gehalten.«

»Sie sagten, dass es zehn Klone gab.«

»Ach ja. Die anderen. Vergessen Sie nicht, dass unsere Arbeit mehr war als nur ein wissenschaftlicher Durchbruch. Sie war auch ein Verhaltensexperiment. Nur weil wir eine Kopie von Lincoln geschaffen hatten, hieß das noch lange nicht, dass sie sich zu dem Lincoln entwickeln würde, wie wir ihn aus der Geschichte kennen, mit all seinen Charaktereigenschaften. Was einen Menschen zu dem macht, was er ist, ist viel komplizierter als sein Erbgut. Es gibt viele Faktoren … die Eltern, das Umfeld, Glück und Zufall, sozioökonomische Rahmenbedingungen, Krankheit, Unfälle … Einflüsse, die wir uns nur vage vorstellen konnten. Aber das wussten wir damals nicht. Und jedes gute Experiment braucht Kontrollprobanden …«

»Und dafür haben Sie Jack the Ripper und Attila den Hunnenkönig genommen?«

»Jack ist auf meinem Mist gewachsen. Der Fall hat mich schon immer fasziniert, und ich war überzeugt, dass dieser Fischträger, Joseph Barnett, der Mörder war. Also haben wir eine DNA-Probe besorgt und ihn geklont. Ich glaube, ich hatte mit meiner Vermutung recht. Im Alter von elf Jahren hat er seine Adoptiveltern mit Messerstichen ermordet.«

Roy erwiderte Toms Ich-hab’s-ja-gleich-gesagt-Blick mit ausdrucksloser Miene.

Harold fuhr fort. »Die beiden anderen hat Phillip auserwählt. Führer aus längst vergangenen Epochen, die für ihre Grausamkeit bekannt waren. Attila und Vlad.«

»Vlad?«

»Vlad Tepeş Dracula. Vlad der Pfähler. Herrscher der Walachei im fünfzehnten Jahrhundert, der über hunderttausend Menschen zu Tode gefoltert hat. Er hat sie auf langen Pfählen aufgespießt … ein schrecklicher Mensch. Sein Klon hat anscheinend diese sadistische Ader geerbt. Er war erst sechs Jahre alt, als er den Hund der Familie angezündet hat.«

»Erklären Sie uns bitte noch mal, warum Sie die größten Psychopathen der Weltgeschichte geklont haben und der Meinung waren, dies sei eine gute Idee gewesen?«

»Die Logik dahinter war zu dem Zeitpunkt plausibel. Wenn es stimmte, dass Charakter vererbbar war, würden die glücklichen Sieben hervorragende Persönlichkeiten werden und die schrecklichen Drei Monster. Natürlich lagen wir damit nur zur Hälfte richtig.«

»Bei den Monstern.« Tom runzelte die Stirn.

»Das soll nicht heißen, dass aus Ihnen nichts geworden ist«, fügte Harold hastig hinzu. »Wir haben Sie über viele Jahre hinweg beobachtet. Dass keiner von Ihnen sein genetisches Potenzial voll ausgeschöpft hat, heißt nicht, dass unser Experiment gescheitert ist. Aber letztendlich hatten wir mit den dreien den größten Erfolg. Vielleicht ist der Zerstörungstrieb leichter übertragbar als der Schaffenstrieb. Jeder Einzelne von diesen dreien ist ein Monster.«

»Dann war das Ganze also nichts weiter als ein gesellschaftliches Experiment?« Bert klang enttäuscht. »Wir wurden nicht geschaffen, um die Welt zu beherrschen oder so was in der Art?«

»Phillip hatte ursprünglich vor, Sie irgendwann der Öffentlichkeit bekannt zu geben. Aber nachdem wir Ihre Werdegänge beobachtet hatten, gab es dazu keinen Anlass. Robert wurde kein großer General. Weder Abe noch Tom haben sich um ein politisches Amt bemüht. Bert, weder Sie noch der Edison-Klon haben bedeutende Erkenntnisse oder Erfindungen hervorgebracht. Wir beschlossen daher, es Ihnen nie zu sagen. Aber dann sind Sie von allein draufgekommen.«

»Wie konnten Sie im Rush-Presbyterian-Krankenhaus in Chicago sein, wenn wir alle in Mexiko geboren wurden?«

»Ich gehörte dort zum Personal, war aber in Wirklichkeit nie dort. Phillip hat es über seine Beziehungen eingefädelt. Auf diese Weise konnten wir sämtliche Geburtsurkunden fälschen und aus Ihnen Bürger der Vereinigten Staaten machen. Phillip fand über seine Kontakte zum Militär die geeigneten Eltern … wir wollten die Neugeborenen mit Vätern paaren, die zu dem Klon passten.«

»Sie erwähnen immer wieder diesen Phillip als Strippenzieher hinter dem Ganzen.« Tom starrte den Arzt an. »Wollen Sie uns jetzt endlich verraten, wer er ist?«

»Er war und ist immer noch einer der mächtigsten Männer der Welt. Phillip Stang.«

»Phillip Stang? Der Phillip Stang?«

»Wer ist Phillip Stang?«, fragte Bert.

»Ein demokratischer Kongressabgeordneter aus Illinois. Letztes Jahr ging sein Foto durch sämtliche Medien, als er Sprecher des Repräsentantenhauses wurde.«

»Jetzt erinnere ich mich wieder!« Bert verzog das Gesicht zu einer ängstlichen Grimasse. »Als ich mich vor ein paar Tagen mit Jessup traf, dachte er, jemand würde ihm heimlich folgen. Er sagte, es hätte im Monat zuvor begonnen, gleich nachdem er mit irgendeinem Politiker gesprochen hatte.«

»Dieser Politiker, war das Phillip Stang?«

»Jessup hat mir keinen Namen genannt. Aber was, wenn es Stang war? Er ist einer der reichsten und mächtigsten Männer der Welt. Was, wenn er derjenige ist, der uns tot sehen will?«

Tom zuckte zusammen. Das war keine angenehme Entwicklung der Dinge.

»Jetzt übertreiben Sie aber gewaltig.« Harold hatte seinen Kaffee längst ausgetrunken, setzte aber trotzdem die leere Tasse an die Lippen. »Ich kenne Phillip Stang seit vielen Jahren. Außerdem haben Sie den falschen. Der Phillip, der mit mir dieses Projekt ins Leben gerufen hat, hat sich zur Ruhe gesetzt. Der Sprecher des Repräsentantenhauses ist sein Sohn. Er hat den gleichen Namen wie sein Vater. Ein guter Junge, übrigens. Das ist mal einer mit politischen Ambitionen!«

Der Seitenhieb war nicht absichtlich, aber er saß trotzdem. Tom ließ sich jedoch nichts anmerken.

»Wir brauchen die Adressen der anderen Klone, und was Sie sonst noch an Informationen über sie haben. Wir müssen sie warnen.«

»Natürlich. Aber Sie müssen aufpassen. Sie beide scheinen die Nachricht über die Umstände Ihrer Geburt gut verarbeitet zu haben, aber es kann sich traumatisierend auf die menschliche Psyche auswirken, wenn man plötzlich erfährt, dass man ein anderer ist.

Wem sagen Sie das, dachte Tom.

»Wir würden auch gerne mit Phillip Stang senior sprechen. Können Sie das arrangieren?«

»Ja. Es ist allerdings schon eine Weile her, seit ich ihn zuletzt gesehen habe. Soviel ich weiß, geht es ihm gesundheitlich nicht gut. Chronische Nierenprobleme. Er hat ein Haus in der Nähe von Springfield, Illinois.«

»Was ist mit den anderen Klonen?«

»Die zu kontaktieren, dürfte kein Problem sein. Ich weiß, dass Abe in Nebraska lebt. Ich glaube, er ist Gebrauchtwagenhändler. Joan ging nach Hollywood und ist eine erfolgreiche Filmproduzentin. Vor ein paar Jahren habe ich mal einen Film von ihr gesehen, irgendwas mit viel Geballer und Außerirdischen. William ist Autor. Das hat uns zunächst fasziniert. Er hatte an der Uni ausgezeichnete Noten. Leider ist er dann in der Werbebranche gelandet. Ich habe mir ihre Nachnamen irgendwo notiert, und auch ein paar Adressen.«

»Und die anderen drei?«

»Du meine Güte. Keine Ahnung. Es gelang ihnen, unterzutauchen. Jack hat eine Zeit lang für die CIA gearbeitet. Seine Spezialität waren Geheimoperationen. Er hat Menschen im Auftrag der Regierung getötet. Vlad – wir nannten ihn Victor – entkam aus dem Polizeigewahrsam, nachdem er eine junge Frau auf besonders abscheuliche Weise ermordet hatte. Hat sich nach Südamerika abgesetzt. Ich habe Gerüchte gehört, dass er dort für verschiedene Staaten als Folterspezialist gearbeitet hat. Und Arthur, also Attila … er hat den Großteil seines Lebens in Gefängnissen verbracht. Hat wahrscheinlich seine Eltern ermordet. Keine Ahnung, wo er sein könnte.«

»Wissen Sie, wie die drei das alles herausgefunden haben?«

»Ich kann nur vermuten, dass es ihnen jemand gesagt hat. Alle drei sind überdurchschnittlich intelligent, aber für so clever, dass sie ihre eigene Vergangenheit ausgraben, halte ich sie auch wieder nicht. Natürlich bleiben da nicht viele Leute übrig. Ich hatte zwar ein Team von Forschungsassistenten, aber keiner von denen wusste genau, was wir eigentlich machten. Auch die Regierungsangestellten, die Sie beobachteten, als Sie heranwuchsen, haben nie genauere Details erfahren. Die beiden einzigen Leute, die alles über die Experimente wussten, sind Phil und ich. Aber selbst ich wusste nicht alles.«

»Haben Sie es ihnen erzählt?«

»Ihnen erzählt? Um Himmels willen, wenn mir einer von denen über den Weg liefe, würde ich so schnell davonlaufen, wie meine alten und schwachen Beine mich tragen können. Ich hole mir noch einen Kaffee. Hat jemand Lust, mitzukommen?«

Sie lehnten ab. Harold schlurfte in die Küche.

»Es muss Stang sein.« Bert nickte wichtig. »Sonst bleibt niemand übrig.«

»Diese technisch ausgereiften Abhörgeräte deuten auf eine Operation der Regierung hin«, pflichtete Tom bei. »Aber was für ein Motiv hätte Stang? Warum sollte er uns auslöschen, nachdem er sein ganzes Leben diesem Projekt gewidmet hat?«

»Könnte es sein, dass Jack und Attila auf eigene Rechnung arbeiten?«

»Das hoffe ich. Wenn nämlich Phillip Stang seine Hand im Spiel hat, brauche ich meinen Donut nicht mehr.«

»Wieso?«

Roy runzelte die Stirn. »Weil unsere Ärsche keinen müden Cent mehr wert sind, wenn es wirklich dieser Typ ist, der uns jagt.«

KAPITEL 12

ALBUQUERQUE

»Schmeckt wie Rindfleisch.«

Roy wischte sich Ketchup von seinem Schnurrbart und nahm einen weiteren Bissen von dem Straußenburger.

»Zarter.« Bert leckte sich die Lippen. »Und voller im Geschmack.«

Tom griff nach seinem dritten Burgerbrötchen und türmte die Beilagen darauf.

»Harold, ich muss sagen, das ist der leckerste Burger, den ich je gegessen habe. Und ich habe schon alles probiert … Truthahn, Büffel, Lamm, Alligator …«

»Vor einigen Jahren habe ich versucht, Alligatoren zu züchten. Ein Riesenfehler. Zur gleichen Zeit habe ich Beagles gezüchtet. Das sind sehr neugierige Hunde. Na ja, hinterher ist man immer schlauer, oder?«

Roy schob seinen Teller beiseite und schenkte sich noch ein Glas Limonade aus der Karaffe ein, bis diese leer war. Mehrere Strauße hatten sich um den Picknicktisch versammelt und rangelten um Essensreste. Am westlichen Horizont bot die untergehende Sonne ein atemberaubendes Schauspiel, wie man es wohl nur hier im Südwesten erlebte. In der einsetzenden Abenddämmerung waren die Vögel bald nur noch als dunkle Silhouetten sichtbar.

Bert warf einen Brötchenrest auf den Boden, und der Strauß, der am nächsten war, schnappte es sich.

»Eins verstehe ich immer noch nicht.« Er warf noch ein paar Brötchenreste hinterher, worauf sich ein weiterer Vogel herandrängte und sich über sie hermachte. Sein langer Hals schoss dabei vorwärts wie eine Schlange. »Warum hat Phillip Stang sich überhaupt die Mühe gemacht, uns zu klonen? Das muss ein Vermögen gekostet haben. Was hatte er eigentlich davon?«

»Vielleicht war Phillip so etwas wie ein Wohltäter. Warum sind wir auf dem Mond gelandet? Diente das einem echten Zweck? Wir haben es getan, um zu sehen, ob es machbar war.«

»Wieso ist er dann nicht mit den Ergebnissen an die Öffentlichkeit gegangen?« Darüber hatte Tom sich ebenfalls den Kopf zerbrochen. »Warum hat er nicht den Ruhm und die Belohnungen eingeheimst, die ihm der bedeutendste wissenschaftliche Durchbruch seit … nun ja, seit Menschengedenken gebracht hätte?«

»Ich habe keine Ahnung. Ich habe lediglich die Arbeit gemacht und Geld dafür bekommen. Das ist der Traum eines jeden Wissenschaftlers … unbegrenzte Geldmittel und keine Einschränkungen. Klar, ich habe ein bisschen Geld dabei verdient, aber es ging mir nicht um das Geld oder den Ruhm. Es ging mir darum, neue Erkenntnisse zu gewinnen und etwas zu tun, was noch kein anderer getan hat.«

»Und Stang dachte genauso?«

»Darüber hat er nie mit mir gesprochen. Als sein Sohn vor ungefähr zehn Jahren in die Politik ging, hat Phil sich zur Ruhe gesetzt. Sie müssen ihn selbst fragen, wenn ich ein Treffen arrangiere.«

Plötzlich zerriss ein Schrei die nächtliche Stille – schrill und abrupt.

»War das ein Strauß?«

Zwei weitere folgten, lauter und näher.

»Kojote?«, fragte Tom.

»Die Ranch ist eingezäunt. Die Vögel schreien nur dann so, wenn …«

Tom sprach den Satz für ihn zu Ende: »… wenn sie eine Schusswaffe sehen.« Er stand auf und zog seine Glock. »Gehen wir nach drinnen. Sofort.«

Sie eilten ins Haus. Harold verschloss die Türen, während Tom und Roy sämtliche Lichter ausmachten. Die Strauße flohen nun panikartig von der Weide und suchten Schutz in der Scheune, wo sie übereinanderkletterten, um hineinzugelangen. Ihre Schreie hatten etwas Unheimliches und Unwirkliches.

»Bert, Harold, in die Küche! Ruft die Polizei und bleibt unterhalb der Fensterhöhe. Bewegt euch nur, wenn ich es sage. Schaust du nach hinten raus, Roy?«

»Hab hier alles unter Kontrolle. Wie sieht’s bei dir mit Munition aus?«

»Ich habe zwei Magazine dabei. Du?«

»Ich auch.«

Tom öffnete das Terrassenfenster und ging in die Hocke. Er starrte hinaus ins Freie und wartete, bis sich die Augen an die Dämmerung gewöhnt hatten. Die Temperatur war gefallen, und eine Brise wehte ins Haus und kühlte den Schweiß auf Toms Stirn. Er ließ den Blick hin und her schweifen, achtete auf Licht oder Bewegung und lauschte auf von Menschen verursachte Geräusche.

»Die Polizei kommt in zehn Minuten.« Harold war herangekrochen.

»Schscht. Gehen Sie wieder in die Küche. Haben Sie eine Schusswaffe?«

»Nein. Ich finde, Schusswaffen sind nichts weiter als ein Penisersatz. Ich brauche so etwas nicht, bin gut bestückt.«

»Schön. Wenn die Typen ins Haus kommen, können Sie denen mit Ihrem Schwanz eins überziehen. In die Küche, aber dalli!«

Harold huschte davon. Die Schreie der Laufvögel wurden lauter. Irgendetwas jagte ihnen Angst und Schrecken ein. Tom blickte angestrengt zur Scheune und versuchte, in der Dunkelheit menschliche Formen auszumachen.

Ein Schuss. Roy. Tom fuhr herum und rannte geduckt zum Hintereingang.

»Hast du was gesehen?«

»Was meinst du, was so ein Riesenvogel kostet?«

»Wieso?«

»Ich schulde Harold Geld für einen.«

»Du hast einen Strauß erschossen?«

»Ich war mir nicht sicher, was es war. Wollte lieber auf Nummer sicher gehen.«

»Und jetzt wissen die bösen Jungs, dass wir sie erwarten.«

»Vielleicht habe ich sie verjagt.«

Plötzlich brachen von allen Seiten Schüsse über sie herein. Fenster zersplitterten, Glasscherben flogen umher, und ein Geräusch, das an eine Knallerkette oder zusammengebundene Böller erinnerte, hallte durch das Haus. Automatisches Gewehrfeuer.

Tom und Roy ließen sich zur Seite fallen und rollten sich zusammen, die Hände über den Köpfen. Der Kugelhagel wollte kein Ende nehmen. Lampen explodierten und Funken flogen. Steinchen splitterten vom Kamin ab und die Sofas zischten, als die Geschosse die Polster zerfetzten. Toms Magen krampfte sich wie eine geballte Faust zusammen und seine Rippen taten in der unbequemen Haltung höllisch weh, aber er rührte sich nicht vom Fleck.

Nach einer gefühlten Ewigkeit hörte das Dauerfeuer endlich auf. Tom war sich nicht sicher, ob das Klingeln in seinen Ohren der Widerhall der Schüsse war oder sein hämmernder Herzschlag.

»Ich gehe zur Vorderseite.« Tom konnte seine eigene Stimme nicht hören und vermutete, dass Roy nichts verstanden hatte. Doch sein Partner nickte und feuerte durch das Fenster in die Richtung, aus der die Kugeln gekommen waren. Tom sprintete geduckt zur Eingangstür und hielt die Pistole mit beiden Händen umklammert. Er presste den Rücken gegen die Wand, spähte durch die zerbrochene Glasscheibe nach draußen und sah, wie jemand hinter die Scheune rannte.

»Feuer!«

Bert und Harold rannten aus der Küche. Tom konnte das orange Flackern sehen, vor dem sie flüchteten, und den dazugehörigen Rauch.

Roy stieß bei den Sofas zu ihnen. »Auf meiner Seite ebenfalls. Die fackeln das Haus ab.«

»Wir müssen hier raus!« Bert hielt sein Gepäck in den Händen und lief auf die Eingangstür zu. Tom packte ihn am Handgelenk.

»Die wollen, dass wir hinausrennen, damit sie uns abknallen können.«

»Sollen wir etwa hier drinnen bleiben und bei lebendigem Leib verbrennen?«

»Hat das Haus einen Keller?«

Harold schüttelte den Kopf. »Nein.«

»Okay, die warten wahrscheinlich auf dieser Seite auf uns. Wir müssen also hinten raus, durch das Feuer.«

Tom ging den anderen voran in die Küche und war erstaunt, wie schnell es dort unerträglich heiß geworden war. Die Hintertür brannte lichterloh, und die Flammen züngelten zur Decke empor. Schwarze Rauchschwaden schwebten auf Augenhöhe und senkten sich langsam zum Boden. Die Temperatur betrug bestimmt über fünfzig Grad. Tom versuchte, den Türknauf durch das Feuer hindurch auszumachen, konnte aber nicht einmal die Tür erkennen. Er kam bis auf einen Meter heran, doch dann wurde es so heiß, dass an ein Weitergehen nicht zu denken war. Die Küche hatte nur ein einziges kleines Fenster über dem Spülbecken, und auch dort loderten die Flammen.

Tom eilte ins Wohnzimmer, und es fühlte sich plötzlich so an, als würde er mitten in der Hölle sein. Jedes einzelne Möbelstück hatte sich in ein großes, prasselndes Lagerfeuer verwandelt.

»Ich glaube, ich lasse mich lieber erschießen!«, schrie Roy ihm ins Ohr. Als sich das Feuer ausbreitete, gingen Toms Gedanken in dem Brausen und Tosen der Flammen unter.

Sie gingen in die Küche zurück. Bert und Harold kauerten sich unter den Rauchschwaden zusammen, die immer tiefer durch den Raum schwebten. Tom sah sich nach einem Fluchtweg um und hoffte auf ein Wunder. Da fiel sein Blick auf den Kühlschrank. Es war ein kompaktes älteres Modell, ungefähr eineinhalb Meter hoch. Er packte ihn an den Seiten und versuchte, ihn rückwärtszuziehen. Das Ding stand auf Rollen.

»Roy! Hilf mir!«

Sie zogen den Kühlschrank aus der Nische und rissen das Stromkabel aus der Steckdose. Der Fußboden war gefliest, und der Kühlschrank ließ sich leicht bewegen. Tom stellte ihn etwa drei Meter vor die brennende Hintertür.

»Bist du bereit?«

Roy nickte. Sie stellten sich hinter den Kühlschrank und schoben, bis er in Fahrt kam und mit voller Wucht gegen die Hintertür prallte.

Sie hatten gut gezielt. Das Gerät durchbrach die lodernde Tür und fiel im Türrahmen auf die Seite. Die nach frischem Sauerstoff lechzenden Flammen schossen mit lautem Zischen aus der Küche. Jetzt hatten die Eingeschlossenen einen Fluchtweg nach draußen.

Roy zog seine Waffe und stieg über den Kühlschrank. Tom ging zurück, um Bert und den Arzt zu holen. Als er ihnen durch die Türöffnung half, setzte der Beschuss von Neuem ein.

Roy zerrte Bert vom Kühlschrank und riss ihn aus der Küche nach draußen. Die Koffer flogen in hohem Bogen davon. Harold wurde rückwärts geschleudert, fiel auf Tom und presste ihn auf den Boden der brennenden Küche. Tom kämpfte sich unter dem Arzt hervor. Harolds kariertes Hemd war blutgetränkt, und sein Atem ging schwach.

»Wir bringen Sie in Sicherheit. Halten Sie sich an meinem Hals fest.«

Harold schüttelte den Kopf. »Gehen Sie ohne mich.«

Tom legte seinen Arm um Harolds Schultern und hob ihn hoch. Der Arzt hustete heftig, und aus seinem Mund blubberte Blut.

»Werden Sie …«

»Halten Sie sich an mir fest, Doc. Einfach nur festhalten.«

Harold sah mit verträumtem Blick zu Tom empor. Ein seliges Lächeln spielte um seine Lippen.

»Werden Sie … den Erwartungen … gerecht …«

Sein Körper erschlaffte in Toms Armen. Die Flammen fingen an, den Fluchtweg durch das Loch abzuschneiden. Tom bemühte sich, nicht das Gleichgewicht zu verlieren, packte Harold mit festem Griff und trat in die Türöffnung.

Als das Maschinengewehr wieder losratterte, sprang Tom vom Kühlschrank und landete hart auf dem Boden. Geschosse schlugen um ihn herum ein und wirbelten Staub auf. Er richtete sich auf die Knie auf und zerrte Harold vom Haus weg.

Schüsse zu seiner Linken. Roy erwiderte das Feuer. Er und Bert lagen hinter Berts Koffern auf dem Bauch. Tom zog die Glock und legte sich neben Roy.

»Wo?«

»Auf der Anhöhe, drei Uhr, ungefähr hundert Meter.«

»Wie viele?«

»Ich sehe einen.«

»Ich hab vorhin einen vorne gesehen. Es sind also mindestens zwei.«

Tom rannte geduckt und in einem weiten Bogen durch das Grasland. Das brennende Haus sorgte für ein Wechselspiel von flackerndem Licht und Schatten, aber das war für ihn von Vorteil. Ein Ziel, das sich bewegte, ließ sich nicht genau aufs Korn nehmen.

Mehr Schüsse. Roy zu seiner Rechten. Tom duckte sich, wartete auf das Gegenfeuer und versuchte, die Position des Gegners zu bestimmen. Als das Knattern des Maschinengewehrs erneut einsetzte, war er überrascht, denn er war weniger als zehn Meter davon entfernt. Im Schein des Mündungsfeuers erblickte er einen kleinwüchsigen Mann mit Bürstenhaarschnitt, der ein M16-Gewehr hielt, ein beim US-Militär gebräuchliches Sturmgewehr. Arthur Kilpatrick. Oder Attila, wie Tom ihn inzwischen bezeichnete.

Ohne nachzudenken, ließ Tom sich auf ein Knie fallen, zielte auf den Kopf und feuerte drauflos, so schnell sein Finger den Abzug betätigen konnte.

Attila stürzte vornüber und rollte von dem Hügel, wo sich sein Schützennest befand. Das Gewehr ließ er nicht los.

Tom rannte auf ihn zu und schoss wie besessen. Wenn es Attila gelang, das M16 auf ihn zu richten …

Bewegung auf dem Boden. Attila hob den Lauf der Waffe. Tom hechtete sich auf den kleineren Mann und drückte ihm das Sturmgewehr an die Brust. Dann hielt er Attila die Glock unter das Kinn. Angst und Wut hatten einen gewaltigen Adrenalinschub in seinem Körper ausgelöst, und er kämpfte gegen das Zittern in seinen Händen an. Attilas Körper erschlaffte völlig.

»Ich widersetze mich der Festnahme nicht.«

Toms Finger verkrampfte sich um den Abzug. Einen Augenblick lang glaubte er, sich nicht beherrschen zu können, aber dann siegte die Vernunft. Mit der freien Hand fand er das Gewehr und warf es beiseite.

»Auf den Bauch legen und Hände hinter dem Kopf verschränken.«

Attila gehorchte, und Tom drückte dem Mann das Knie ins Genick.

»Willst du mich nicht über meine Rechte aufklären, Tommy?«

»Wer ist sonst noch hier?«

»Ich bin ganz allein.«

Tom verlagerte noch mehr Gewicht auf sein Knie und drückte das Gesicht des Kleinen in die Erde.

»Du hast dir beim Sturz das Genick gebrochen. Ich glaube nicht, dass die Öffentlichkeit darüber in Tränen ausbrechen wird.«

Attilas Stimme klang angespannt. »Jack ist auch hier.«

Tom holte ein Paar Einweghandfesseln hervor – ein unzerreißbares Kunststoffband, das man nur mit einer Blechschere durchschneiden konnte. Er legte die Schlaufe um Attilas Handgelenke und zog sie zu.

»Wie habt ihr uns gefunden?«

»Mit GPS und einem Laptop. Wir haben einen Peilsender in Alberts Gepäck versteckt. Den kann man über das Internet orten.«

Tom schlang eine weitere Kunststofffessel um Attilas Fußknöchel.

»Wie kommunizierst du mit Jack?«

»Handy.«

»Ruf ihn an.«

»Leck mich am Arsch.«

»Mach keine Dummheiten, Attila.«

»Aha, du weißt also inzwischen, wer ich bin.« Er wälzte sich auf die Seite und sah Tom an. »Du denkst wohl, du weißt jetzt alles? Du hast ja keine Ahnung. Bald wird sich mir eine neue Gelegenheit bieten. Du bist nirgendwo auf dieser Welt vor uns sicher.«

Tom überlegte, ob er ihm erneut das Knie ins Genick pressen oder ihm einen Tritt gegen die Stichwunde verpassen sollte, ließ es aber bleiben. Die Polizei konnte jeden Augenblick eintreffen, und dann würde Jack abhauen und sie müssten ihn sich ein anderes Mal schnappen. Tom holte das Handy hervor und wählte Roys Nummer.

»Ich hab Attila. Jack hält sich immer noch da draußen versteckt. Sei vorsichtig.«

»Ich habe einen Krankenwagen angefordert. Wird allerdings nichts nützen.«

»Harold?«

»Den hat es mindestens dreimal erwischt. Er ist bereits tot.«

Tom drückte auf die rote Taste und stieß Attila mit dem Fuß an.

»Wer steckt dahinter? Stang?«

»Ich will meinen Anwalt.«

»Harold ist tot. Wir kriegen dich wegen Mordes dran. Und den Mord an Jessup werden wir dir auch anhängen. Ich weiß nicht, wie das hier in New Mexico ist, aber in Illinois steht darauf die Todesstrafe. Jetzt rede endlich.«

Attila grinste ihn an. Sein Goldzahn funkelte im Schein des brennenden Hauses.

»Wie geht’s deinen Rippen?«

»Wie geht’s deinem Bein? Ich möchte übrigens mein Messer wiederhaben.«

»Du hast ja keine Ahnung, wie groß diese Sache ist und wie weit sie reicht. Du steckst ganz schön tief in der Scheiße, Jefferson.«

Tom mochte es nicht, wenn man ihn Jefferson nannte. Und noch weniger mochte er Attilas Arroganz. Sie hatten den Kerl auf frischer Tat ertappt, und er tat so, als handle es sich um eine Bagatelle wie Falschparken.

»Soll ich dir mal sagen, was ich nicht begreife? Du hast die Gene des größten Kriegers aller Zeiten, eines Welteroberers. Und trotzdem bist du nichts weiter als ein kleiner Ganove, der das Haus seiner Mutter niedergebrannt hat.«

Das Lächeln wich aus Attilas Gesicht.

»Dich knöpfe ich mir noch vor, und zwar bald. Dich und den Rest unserer Familie. Der letzte Bulle, der uns in die Quere kam, hat sechzehn Stunden gebraucht, um zu sterben. Bei dir dauert es doppelt so lange.«

Attila verfiel in eine Aufzählung all der schrecklichen Dinge, die er ihm antun würde, aber Tom beachtete ihn nicht. Er setzte sich erschöpft auf den Erdhügel und wartete schweigend auf die Ankunft der Polizei.

KAPITEL 13

ALBUQUERQUE

»Sie wollen mich wohl verarschen.«

Tom hielt den Telefonhörer so fest umklammert, dass sämtliche Farbe aus seinen Knöcheln gewichen war.

»Ich kann da nichts machen, Mankowski. Das war die Polizeichefin persönlich. Ab sofort sind Sie und Lewis zwangsbeurlaubt.«

»Ich fasse es nicht, Lieutenant. Wieso werden wir suspendiert?«

»Das ist keine Suspendierung. Sie bekommen weiterhin Ihr Gehalt. Aber das kommt von ganz oben, Tom. Ich kann da nichts machen. Bis die Angelegenheit geklärt ist, sind Sie beurlaubt. Ach ja, noch etwas … Sie müssen Ihre Dienstwaffen und Polizeimarken beim Albuquerque Police Department abgeben.«

Tom knirschte so fest mit den Zähnen, dass er Murmeln hätte zermalmen können.

»Lieutenant Daniels …«

»Tun Sie, was ich Ihnen sage, und kommen Sie unverzüglich zurück nach Chicago. Ich werde mein Bestmögliches tun, um herauszufinden, was zum Teufel da los ist. Sie beide müssen einer sehr wichtigen Person auf die Füße getreten haben. Die Polizeichefin wollte Sie feuern. Geben Sie mir bitte Lewis.«

Tom gab Roy das Telefon und atmete tief durch. Gerry Watterson, der Polizeichef von Albuquerque, warf ihm von seinem Schreibtisch aus einen verständnisvollen Blick zu. Der Mann war korpulent, braun gebrannt und hatte einen zurückgehenden Haaransatz. Noch bis vor ein paar Stunden war er ihr bester Kumpel gewesen, hatte die erfolglose Suche nach Jack organisiert und den beiden jede erdenkliche kollegiale Unterstützung geleistet. Jetzt, ein paar Telefongespräche später, schaute er drein, als wolle er wie einst Pontius Pilatus sagen: Ich wasche meine Hände in Unschuld.

»Tut mir leid, Detective Mankowski. In meinen Augen sieht das wie eine einwandfreie Festnahme aus. Aber mein Chef hat mir dasselbe gesagt. Ich muss Ihnen die Polizeimarken und Dienstwaffen abnehmen.«

»Was?«, brüllte Roy in den Telefonhörer. »Wir fangen den Schuldigen, und Sie suspendieren uns? Ach, hören Sie mir doch auf … von wegen bezahlter Urlaub!«

Tom legte beide Hände auf den Schreibtisch und sah Watterson grimmig an. Der Polizeichef schien ganz in Ordnung zu sein, aber dasselbe traf auch auf Lieutenant Daniels zu. Wie hatte es nur so weit kommen können?

»Chief, Sie machen einen Riesenfehler.«

»Ich kann da nichts tun. Mir sind die Hände gebunden.«

»Meine Dienstwaffe und meine Polizeimarke?« Roy schrie jetzt noch lauter. »Sie haben wohl einen Zweitausend-Kilometer-Schwanz, dass Sie mich von Illinois bis hier in den Arsch ficken!« Er knallte den Hörer auf die Gabel und starrte Tom an. »Das ist doch nicht zu fassen. Was sagst du dazu?«

»Lassen Sie uns wenigstens den Verdächtigen vernehmen.« Tom gab sich Mühe, seine Wut im Zaum zu halten und vernünftig zu sein. »Mehrere Menschenleben stehen auf dem Spiel.«

Watterson hob bedauernd die Hände. »Ich würde Ihnen ja gerne helfen, aber das ist unmöglich. Der Verdächtige wurde vor einer Stunde vom FBI abgeholt.«

Tom sah plötzlich nur noch verschwommen. »Wo zum Teufel haben sie ihn hingebracht?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Sie haben mich nicht verstanden …«

»Nein.« Watterson wurde plötzlich lauter. »Sie haben mich nicht verstanden. Ich weiß, dass man Sie beide ungerecht behandelt, aber da kann ich verdammt noch mal nichts machen, und Sie auch nicht. Geben Sie mir jetzt endlich Ihre Polizeimarken und Dienstwaffen, und klären Sie die Angelegenheit mit Ihren Vorgesetzten. Tut mir leid, aber es geht nicht anders.«

»Rückständiges Hinterwäldlerkaff.« Roy spuckte verächtlich aus. »Sie haben nicht zufällig so eine weiße spitze Kapuze in Ihrem Schreibtisch, Chief?«

An der Seite von Wattersons Kopf trat eine Ader hervor. »Arnolds! Johnson!«

Zwei uniformierte Polizisten betraten das Büro. Sie waren zuvor am Tatort gewesen und hatten Roy und Tom bei der Suche nach dem zweiten Scharfschützen geholfen. Jetzt sah es so aus, als hätte sich auch ihre Einstellung geändert.

»Diese Herren haben die Anweisung erhalten, ihre Waffen abzugeben, und jetzt widersetzen sie sich.«

Beide Polizisten zogen ihre Dienstwaffen.

»Verschränken Sie bitte die Hände hinter dem Kopf.«

Tom und Roy wechselten einen Blick. Tom seufzte und gehorchte der Anweisung. Roy folgte seinem Beispiel und murmelte Obszönitäten. Ein Polizist hielt sie mit seiner Waffe in Schach, während sein Kollege den beiden die Pistolen abnahm.

»Auch die Dienstmarken.«

»Tut mir leid.« Der Polizist durchsuchte schnell ihre Taschen, nahm ihnen die Etuis mit den Dienstmarken und Ausweisen ab und legte die Gegenstände auf Wattersons Schreibtisch.

»Danke. Sie können gehen.«

Die beiden Uniformierten steckten die Waffen wieder ein und verließen das Büro. Tom beschloss, New Mexico von seiner Liste zukünftiger Urlaubsziele zu streichen.

»Ich bewahre die Sachen für Sie auf.« Wattersons Blick verriet, dass er meinte, was er sagte. »Und jetzt verschwinden Sie.«

»Die Kerle, die das getan haben«, sagte Tom mit der ganzen Dringlichkeit, die er aufbringen konnte, »Sie werden uns auflauern.«

Tom sah, dass Watterson darüber nachdachte. Nach fast einer Minute hob der Mann Toms Glock hoch und gluckste.

»Ich verstehe nicht, wie ihr Großstadtbullen mit Pistolen klarkommt. Sie haben Ladehemmung, neigen zu Fehlzündungen, und man weiß nie, wie viele Patronen noch im Magazin sind.«

Der Polizeichef zog einen Schlüssel aus der Tasche und öffnete die untere Schreibtischschublade.

»Meiner Meinung nach geht nichts über einen .38er Special von Smith & Wesson. Schauen Sie sich diese schönen Dinger an. Ein identisches Paar, haben wir einem Drogenhändler abgenommen.«

Er legte die beiden Revolver vor sich auf den Schreibtisch.

»Wahrscheinlich gestohlen. Die Seriennummern wurden abgefeilt. Wir konnten den Besitzer nicht ermitteln.«

Watterson drehte seinen Stuhl und sah die Wand an. Tom und Roy wechselten einen Blick, bevor jeder von ihnen einen der Revolver an sich nahm. Tom drehte die Trommel und stellte fest, dass er geladen war.

»Danke, Chief.«

»Sie meinen dafür, dass ich Ihre Waffen und Dienstmarken für Sie aufbewahre? Keine Ursache. Aber tun Sie sich selbst einen Gefallen und lassen Sie sich in meinem Bezirk nicht mit irgendwelchen Schusswaffen erwischen. Sonst muss ich Sie festnehmen.«

»Chief.« Roy steckte den Revolver in seinen Halfter. »Wegen dieser weißen spitzen Kapuze …«

»Entschuldigung angenommen. Und jetzt verschwinden Sie verdammt noch mal, bevor ich Sie eigenhändig lynche.« Watterson drehte sich wieder zu ihnen um und starrte sie grimmig an. »Viel Glück bei dieser Angelegenheit.«

Tom und Roy verließen das Büro und fanden Bert im Flur vor, wie er seinen Koffer durchwühlte. Er blickte bestürzt zu ihnen empor.

»Haben Sie das gehört? Das ist furchtbar.«

»Wie haben Sie es herausgefunden?«, fragte Tom. »Wir haben es gerade erfahren.«

»Vielleicht kann ich den hinteren Drillingshaken ersetzen, aber der Lack ist ruiniert. Da muss ich beim Verkaufspreis mindestens fünfhundert Dollar runtergehen.«

»Wovon reden Sie verdammt noch mal?«

»Von meinem Flying Hellgramite. Ein Angelhaken im Wert von dreitausend Dollar. Diese Irren haben ihn kaputtgeschossen.«

Bevor Tom ihn davon abhalten konnte, stürzte Roy sich auf Bert. Er packte ihn am Hemd und zog ihn an sich heran.

»Ihre scheiß Angelhaken hätten uns beinahe das Leben gekostet. In dem Koffer ist ein Peilsender.«

Bert reagierte vollkommen unerwartet. Anstatt ängstlich zusammenzuzucken, trat er mit der Ferse auf Roys Fußrücken und verpasste dem größeren Mann gleichzeitig einen Kopfstoß gegen das Kinn. Roy taumelte rückwärts. Er wirkte eher schockiert als verletzt.

»Ich hab die Schnauze voll von Ihnen und diesem ganzen Scheiß!«

Er ging in die Hocke und machte den Koffer zu.

»Bert.« Tom legte ihm eine Hand auf die Schulter, aber Bert stieß sie weg.

»Rühren Sie mich nicht an! Ich gehe.«

»Die werden Sie töten.«

»Ach herrje! Als ob Sie das kümmert. Als ob sich überhaupt jemand einen feuchten Dreck darum schert.«

Bert nahm beide Koffer in die Hände und ging den Flur hinunter. Tom lief ihm hinterher.

»Hören Sie, Bert, das ist für uns alle stressig. Aber wir müssen jetzt zusammenhalten.«

»Ich komme ganz gut alleine zurecht.«

Tom packte ihn am Arm. Bert ließ die Koffer fallen, fuhr herum und hob die Fäuste wie ein Boxer.

»Wollen Sie auch eins auf die Fresse? Ich lasse mich nicht mehr drangsalieren.«

»Ich drangsaliere Sie nicht …«

»Blödsinn! Wenn Sie es nicht sind, dann ist er es oder Jack the Ripper, oder mein Vater …«

»Bert, bitte. Wir brauchen Sie.«

Bert blinzelte, und der Zorn wich langsam aus seinen Augen. »Sie brauchen mich?«

»Roy und ich wurden soeben vom Dienst suspendiert. Das FBI hat Attila in Gewahrsam genommen. Womöglich ist er schon wieder auf freiem Fuß. Wenn wir die anderen Klone nicht warnen, werden sie getötet.«

Berts Gesichtsausdruck wechselte von wütend zu nachdenklich, dann wieder zurück zu wütend. »Ich will, dass er sich bei mir entschuldigt.«

Tom winkte seinen Partner herbei. »Roy, komm her und sage ihm, dass es dir leidtut.«

Roy verschränkte die Arme vor der Brust und presste die Lippen zusammen.

»Roy!«

Tom fing sich einen bösen Blick ein. Dann kam Roy bewusst langsam zu ihnen, um Bert spüren zu lassen, dass er es nicht eilig hatte.

»Tut mir leid, Bert.«

»Sagen Sie mir, dass ich Ihre Toilette benutzen darf.«

»Sie dürfen meine Toilette benutzen.«

»Und Ihre Handtücher.«

»Und meine scheiß Handtücher.«

»Und jetzt nennen Sie mir eine Sache, die Ihnen an mir gefällt.«

»Sie wollen mich wohl verarsch…«

»War nur ein Scherz.« Bert grinste. »Entschuldigung angenommen. Es tut mir auch leid. Das mit dem Fuß und dem Kinn. Selbstverteidigungskurs. Es ging einfach reflexartig. Alles okay bei Ihnen?«

Roys Miene hellte sich ein wenig auf.

»Mir geht’s gut. Aber wehe, wenn jemand erfährt, dass Einstein mir die Fresse poliert hat …«

Bert reichte ihm die Hand, und Roy schlug halbherzig ein.

»Okay, Leute … was machen wir als Erstes?«

Tom zuckte bei Berts Begeisterung zusammen, aber der Mann war so aufgeregt, dass er es nicht bemerkte. »Zuerst finden wir den Peilsender in Ihrem Gepäck und schalten ihn aus. Was wir danach machen, weiß ich noch nicht genau. Wir müssen die anderen finden und mit Phillip Stang reden.«

»Du glaubst, dass Stang bei unserer Suspendierung die Hand im Spiel hatte?«, fragte Roy.

Tom verzog das Gesicht. »Wer denn sonst?«

»Dann möchte ich dem Mann einen Besuch abstatten.«

»Er lebt auf einem großen Anwesen in Springfield. Möglicherweise wird es bewacht. Es kann gut sein, dass er uns nicht empfangen will, und wir haben unsere Polizeimarken nicht dabei.«

Bert runzelte die Stirn. »Stang kann warten. Wenn die Typen die anderen töten wollen, müssen wir das verhindern. Oder sie zumindest warnen.«

»Aber wie, Bert? Sollen wir sie einfach anrufen und sagen: ›Übrigens, Sie sind ein Klon von William Shakespeare, und Jack the Ripper ist hinter Ihnen her‹?«

»Dann sind die anderen also nur Hamburger bei einem Seminar für Fettreduktion?«

Tom musste über diese Bemerkung nachdenken.

»Nein, sind sie nicht. Noch wissen wir nicht einmal, wer sie sind oder wo sie wohnen. Das wird eine Weile dauern. Wir können das auf dem Weg zu Stangs Haus erledigen.«

»Harolds Unterlagen sind alle verbrannt. Wie wollen wir sie finden? Einfach die Auskunft anrufen und sagen, wir suchen Jeanne d’Arc?«

Roys Einwand war berechtigt. Sie kannten ja nicht einmal die Nachnamen der Betreffenden.

»Ihre Geburtsurkunden!« Bert schnippte mit den Fingern. »So hat Jessup mich und auch Sie gefunden. Wir besorgen uns einfach die Geburtsnummern, die vor unseren kommen, und schon haben wir ihre Namen.«

Tom nickte. »Dafür brauche ich Internetzugang. Ob es in dieser Stadt wohl ein Kaufhaus gibt, das die ganze Nacht geöffnet hat?«

Sie winkten ein Taxi herbei. Tom ließ Bert vorne sitzen, damit er nicht wieder mit Roy Schlag den Käfer spielte. Als Erstes baten sie den Taxifahrer, drei Runden um den Block zu drehen. Als sie sicher sein konnten, dass ihnen niemand folgte, ging es weiter zur nächstgelegenen Bank mit Geldautomat. Die Logik dahinter ergab Sinn – wer auch immer die Macht hatte, ihre Suspendierung vom Dienst zu erwirken, konnte genauso gut ihre Bankkonten und Kreditkarten sperren lassen. Tom und Roy hoben jeweils ein paar Tausend Dollar ab. Als Bert an die Reihe kam, druckste er verlegen herum.

»Jetzt machen Sie schon. Sie gehören zum Team. Sie müssen etwas beitragen.«

»Ich brauche kein Geld.«

»Wollen Sie Ihr Flugticket mit einem Froschköder bezahlen?«

»Ich habe genug Bargeld. Alles ist in Ordnung.«

Sie bedrängten ihn nicht weiter.

Das Taxi hielt vor einem Kaufhaus, das rund um die Uhr geöffnet hatte. Tom ging hinein und kaufte einen Laptop, zusätzliche Akkus und eine WiFi-Karte. Außerdem eine feuerfeste Schließkassette und einen neuen aufblasbaren Donut für Roy. Während der Fahrt zum Flughafen bezahlte Tom mit seiner Kreditkarte für drahtlosen Internetzugang. Kurz darauf durchkämmte er die Datenbank von Cook County.

»Verdammt. Ich hab meine Geburtsurkunde nicht dabei. Ich brauche die Geburtsnummer.«

»Ich habe meine.« Bert griff in die Tasche und holte einen blauen Zettel heraus. Tom klickte das Suchfeld an und gab 112-72-0040705 ein. Berts Daten erschienen auf dem Bildschirm. Da Bert Nummer 6 war und Jessup Nummer 5, versuchte Tom es mit der gleichen Nummer minus zwei – 112-72-0040703.

»William Masterton. Ich vermute, das ist Shakespeare.«

»Wer ist der Nächste?«

Tom suchte Nummer 3 heraus. »Joan DeVilliers. Jeanne d’Arc.«

Die Person unmittelbar davor war Robert Mitchell – Robert E. Lee –, der Polizist, der letztes Jahr in Nashville gepfählt worden war. Jammerschade! Sie könnten den Mann im Augenblick gut gebrauchen.

»Wer ist Nummer 1?«

»Abraham Wilkens. Lincoln. Okay, das sind die Guten. Schauen wir mal, wer unsere Feinde sind.«

Tom wendete den gleichen Trick an und zählte vorwärts anstatt zurück. Auf diese Weise fand er heraus, dass Vlad der Pfähler Nummer 8 war und in Wirklichkeit Victor Pignosky hieß. Als Nächstes kamen Arthur Kilpatrick und Jack Smythe alias Jack the Ripper.

Sämtliche Akteure hatten jetzt Namen. Jetzt kam es darauf an, sie zu finden.

Roy runzelte die Stirn. »Ich glaube, mein Donut hat ein Loch.«

»Was Sie nicht sagen. Ein Donut hat immer ein Loch.«

»Haha, Einstein. Ich meine, aus dem Ding geht die Luft raus.«

»Wahrscheinlich haben Sie das Ventil nicht richtig reingedrückt. Lassen Sie mich mal sehen.«

Roy gab Bert das aufblasbare Sitzkissen, und Tom widmete sich wieder der Suche. Er begann mit Joan. Harold hatte erwähnt, dass sie Filmproduzentin in Hollywood war. Tom versuchte es mit den Gelben Seiten Online für Los Angeles und fand über dreißig Einträge zu DeVilliers.

Er änderte seine Vorgehensweise und bediente sich einer Suchmaschine für Zeitschriftenartikel, wobei er die Suche auf die Kategorie Unterhaltung beschränkte. In der Zeitschrift Variety fand er einen Artikel, der Joan DeVilliers und ihre Firma JDP erwähnte. Zurück zu den Gelben Seiten, und schon hatte er die Telefonnummer. Er speicherte die Seite.

Als Nächstes kam Abe. Laut Harold war er ein Gebrauchtwagenhändler in Nebraska. Tom verwendete diesmal eine Meta-Suchmaschine und gab eine Kombination von Suchbegriffen ein: Gebraucht+Wagen+Abe+Nebraska.

Der erste Treffer war Honest Abe’s Gebrauchtwagen. Der Laden befand sich ausgerechnet in Lincoln. Es gab ein großes, mit Überschrift versehenes Foto von Abe Wilkens, auf dem er mit Bart und Zylinder mitten auf dem Parkplatz seines Geschäfts stand. Wusste der Mann Bescheid oder machte er aus der offensichtlichen Ähnlichkeit nur eine Verkaufsmasche? Tom speicherte die Informationen.

Shakespeare ausfindig zu machen, erwies sich als schwierig. Tom wusste, dass er als Werbetexter arbeitete und gute Noten an der Uni gehabt hatte, aber das war auch schon alles. Ohne zu wissen, in welchem Bundesstaat oder in welcher Stadt der Mann lebte, bedurfte es einiger Detektivarbeit, um ihn aufzuspüren.

»Sie müssen das Ventil ganz reindrücken, bis es nicht mehr hervorsteht.«

Bert gab den Donut zurück, und Roy folgte seiner Anweisung.

»Danke.«

»Bitte.«

Sieh mal einer an. Tom grinste. Die beiden konnten sogar höflich miteinander umgehen.

»Das nächste Mal drücken Sie das Ventil rein.«

»Hab ich doch, verdammt noch mal.«

»Bis es nicht mehr weitergeht.«

»Ich drücke Ihren dicken Schädel gleich in Ihren Hals, bis es nicht mehr weitergeht.«

»Jetzt werden Sie nicht gleich wütend auf mich, nur weil Sie zu blöd sind, so einen dämlichen Gummischlauch aufzublasen. Die Anleitung muss ja wohl eine gigantische Herausforderung für Sie sein – Schritt eins: aufblasen, Schritt zwei: das Ventil hineindrücken.«

Der Taxifahrer war froh, als er die drei am Flughafen absetzte. Tom gab ihm ein äußerst großzügiges Trinkgeld. Das Trio verbrachte gute zwanzig Minuten in den verschiedenen Abflughallen, bis es endlich einen Rückflug nach Chicago fand. Vor dem Boarding setzten sie sich an einen ruhigen Tisch in einem leeren Café und machten sich über Berts Koffer her.

»Vorsicht! Bitte!«

Bert benahm sich wie eine Glucke, die eifersüchtig über ihre Küken wacht, und wickelte jeden Köder, dessen Verpackung Tom und Roy aufgerissen hatten, wieder behutsam in Luftpolsterfolie ein.

»Hey Bert!« Roy warf ihm einen gefiederten Köder mit den Farben einer Ente zu. »Hier scheint jemand dieses Quietsche-Entchen verloren zu haben!«

»Können wir bitte mit diesen Kindereien aufhören? Ich habe eine Menge in das alles hier investiert.«

»Okay, dann reden wir mal über den Straßenwert. Was bekommt man für das scheiß Zeug?«

»Laut aktueller Preisliste ist diese Sammlung ein bisschen über fünfhundert wert.«

»Fünfhundert Dollar? Ist das alles?«

»Fünfhunderttausend Dollar.«

Roy und Tom wechselten einen Blick und wandten sich wieder Bert zu.

»Sie tragen in diesen beiden Koffern eine halbe Million mit sich herum?«, fragte Roy mit lauter Fistelstimme.

»Ja. Also behandeln Sie die Dinger bitte vorsichtig«, sagte Bert, ohne seine Arbeit zu unterbrechen.

»Moment, ich brauch ’ne Auszeit.« Roy formte mit seinen Händen ein T. »Sie müssen uns erzählen, wie Sie zu diesen alten Angelhaken im Wert von einer halben Million gekommen sind.«

Bert seufzte und blickte verärgert drein. »Als ich mit dem Studium fertig war, gab mein Vater mir einen Scheck über fünfzigtausend Dollar. Ich habe das Geld investiert und hatte ein paar Jahre später ein Vermögen im Bereich von acht Millionen.«

Roy pfiff. »Ein hübsches Sümmchen.«

»Ich hatte ein großes Haus und mehrere Autos. Aber mein gesamtes Vermögen steckte in Aktien. Es war nicht so, dass ich acht Millionen irgendwo auf der Bank hatte. Im Nachhinein wäre das wohl besser gewesen. Am 27. Oktober 1997 fiel der Aktienmarkt um 554,26 Punkte. Ein Sturz von 7,2 Prozent.«

»Das ist doch nicht so schlimm. Sieben Prozent.«

»So funktioniert der Markt nicht, Roy. Es war der größte Crash der Geschichte. Ich habe alles verloren.«

»Alles? Wie das denn?«

»Die meisten Trader diversifizieren – sie investieren ihr Geld in ein bisschen von allem, um auf Nummer sicher zu gehen. Wenn zum Beispiel der Goldpreis fällt, schützt der Mais sie. Aber so habe ich es nicht gemacht. Ich war kein Investor, sondern ein Nischen-Trader. Zu diesem Zeitpunkt hatte ich alles in Technologieaktien gesteckt. Sie fielen als Erste, und zwar gewaltig. Ich habe sie nicht abgestoßen, weil ich dachte, ich könnte es aussitzen. Aber an der Börse gibt es sogenannte Herdeneffekte. Sobald einer kalte Füße bekommt, folgen ihm die anderen nach. Binnen weniger Stunden wurden alle meine Aktien praktisch wertlos. Bei Börsenschluss besaß ich noch ungefähr fünfzigtausend. Am nächsten Tag verlor ich die auch noch, zusammen mit dem Haus und den Autos.«

»Autsch.«

»Ich musste mir von meinem Vater Geld leihen. Ich glaube, es hat ihn insgeheim gefreut. Schon als ich noch ein Kind war, wollte er, dass ich später in seine Fußstapfen trete und Wissenschaftler werden. Als ich beschloss, Trader statt Physikprofessor zu werden, war er stinksauer. Dass ich dabei so erfolgreich war, hat ihm noch mehr gestunken. Das Geld hat er mir unter der Bedingung geliehen, dass ich an der New York University Physik studiere. Stattdessen habe ich es einfach genommen und bin abgehauen.«

»Und die Angelköder?«

»Ich bin in Wisconsin gelandet. Nachdem ich eine Wohnung gefunden und ein billiges Auto gekauft hatte, blieben noch ungefähr zwanzigtausend übrig. Da ich nicht wieder an die Börse wollte, kaufte und verkaufte ich Antiquitäten, um über die Runden zu kommen. Die höchsten Gewinne machte ich mit Angelködern. Damals konnte man einen Elritzenköder von Creek Chub originalverpackt für fünf Dollar in einem alten Angelgeschäft bekommen und für vierzig im Internet verhökern. Als ich anfing, damit richtig Geld zu verdienen, kaufte ich teurere Köder. Und jetzt sitze ich hier in einem Flughafen in New Mexico und packe mein gesamtes Vermögen in Luftpolsterfolie, während Sie beide sich über mich lustig machen.«

»Und Ihr Vater?«, fragte Tom.

»Ich habe das Darlehen zurückgezahlt, aber seit zwei Jahren nicht mehr mit ihm gesprochen.«

Sie beendeten die Durchsuchung des ersten Koffers und machten sich an den zweiten. Tom hatte keine Ahnung, wie ein Peilsender aussah oder wie groß er war. Während Roy die Köder auspackte, nahm Tom sich Berts Kulturbeutel vor. Darin fand er eine Zahnbürste, einen Seifenbehälter, Zahnpasta, Deodorant, noch ein Deodorant …

»Schwitzen Sie stark?«

»Hmm? Das da ist nicht meins.«

Tom entfernte die Verschlusskappe. Ein grüner Deostift mit Kiefernaroma schaute ihm entgegen. Er versuchte, den Drehknopf am unteren Ende zu drehen, aber der bewegte sich nicht. Mit den Fingernägeln zog er den grünen Stift heraus und entdeckte darunter ein winziges elektronisches Gerät.

»Wenn Deodorants inzwischen nicht technologisch extrem weit entwickelt sind, dann ist das hier unser Peilsender.«

Er schüttelte den Inhalt auf die Handfläche. Es war ein kleines Bündel von Drähten, die an einer Schaltplatte befestigt waren.

»Dieses winzige Ding kann man über Satellit orten?«

»Es ist so etwas wie ein Mini-Handy. Wahrscheinlich überträgt es alle paar Minuten seinen Standort.«

»Wieso hat der Foxhound es nicht erkannt.«

»Der Foxhound reagiert nur auf Frequenzen über fünfzig Megahertz. Handys liegen darunter. Ich dachte, das weiß jeder.«

»Klugscheißer. Was nun? Sollen wir es einem Touristen unterschieben, der nach Deutschland fliegt?«

Tom deaktivierte das Gerät, indem er den Kontakt von der Lithiumbatterie entfernte.

»Ich glaube, ich hebe es auf. Man kann nie wissen.«

Tom und Roy halfen Bert, die Koffer fertig zu packen. Anschließend drehten sie noch einmal eine Runde durch den Flughafen und vergewisserten sich, dass ihnen niemand folgte. Dann gingen sie in die Herrentoilette. In der letzten Kabine wickelte Tom seinen und Roys Revolver in Klopapier ein und verstaute die Waffen in der feuerfesten Schließkassette, die er im Kaufhaus besorgt hatte. Er war sich allerdings nicht sicher, ob sie röntgendicht war. Genauso wenig konnte er mit Sicherheit sagen, ob Fluggepäck bei Inlandsflügen überhaupt geröntgt wurde. Er ging davon aus, dass seine Chance, die Waffen an Bord zu schmuggeln, bei fünfzig Prozent lag. Die einzige andere Wahl wäre gewesen, die Revolver zu entsorgen, aber nach den Vorfällen der letzten paar Tage wollte Tom nicht länger als nötig unbewaffnet sein.

Sie gingen zum Check-in und gaben Berts Koffer mit der Schließkassette ohne Probleme auf. Die Flugbegleitung kündigte an, dass das Flugzeug zum Einsteigen bereit sei. Als Tom auf seinem Sitz Platz genommen hatte, fielen ihm sofort die Augen zu.

»Hey Tom.«

Er sah mit dem linken Auge zu Bert hinüber. »Was?«

»Was passiert mit den Straußen, jetzt, wo Harold tot ist?«

»Keine Ahnung. Der Staat wird sich um sie kümmern. Vielleicht kommen sie in einen Zoo oder werden verkauft oder landen im Kochtopf. Ich weiß es nicht.«

»Arme Dinger.«

Tom schloss erneut die Augen. Komisch, dass Bert sich um die Vögel Sorgen machte. Vor allem, wenn es so viele andere Dinge gab, die ihm Grund zur Sorge geben sollten.

KAPITEL 14

SPRINGFIELD

Tom öffnete das Fenster einen Spalt, obwohl es draußen zu kalt dafür war. Nach ihrer Ankunft am Flughafen O’Hare hatten sie sich gewaschen, so gut es ging, aber sie hatten keine Kleider zum Wechseln dabei, und die letzte Dusche lag schon zwei Tage zurück. Selbst nach großzügiger Anwendung von Berts Deodorant hatte Tom das Gefühl, unangenehm zu riechen.

Sie waren auf der I-55 nach Springfield unterwegs, wo sie Phillip Stang, den ehemaligen Senator, besuchen wollten. Die Fahrt zog sich hin und war langweilig – weit und breit nichts als flache, eintönige Maisfelder. Auch das Radio bot keine Abwechslung – nach einem Streit zwischen Roy und Bert über die Wahl des Senders blieb es für den Rest der Fahrt ausgeschaltet.

Das einzig Gute während der letzten achtundvierzig Stunden war, dass sie die Revolver an Bord des Flugzeugs geschmuggelt hatten, ohne festgenommen zu werden. Der Trick hatte reibungslos funktioniert, und Tom fühlte sich mit der Smith & Wesson in seinem Schulterholster wesentlich sicherer.

»Wie weit noch?«, fragte Bert zum fünfzigsten Mal.

»Wie oft fragen Sie das noch?«, lautete Roys Standardantwort.

»Mindestens so oft, wie Sie sich darüber beschweren, dass Ihnen der Arsch wehtut.«

»Die nächste Ausfahrt ist Springfield.«

Nach drei Stunden im Auto schmerzten Toms Rippen höllisch, aber das war nicht annähernd so schlimm wie das nervtötende Fahren mit Bert und Roy.

Stang wohnte nicht direkt in Springfield, sondern außerhalb an der Route 29. Um dorthin zu gelangen, mussten sie durch die Stadt fahren, und Tom stellte zu seiner Verwunderung fest, wie wenig sich der Ort in den letzten fünfzehn Jahren verändert hatte.

Springfield war die letzte Ruhestätte von Abraham Lincoln, ein Umstand, dem diese abseits gelegene Stadt ihren Wohlstand und ihren Status als Hauptstadt von Illinois verdankte. Der Ort sah aus wie eine Miniaturausführung von Washington, D. C. – voller Denkmäler und historischer Gedenkstätten, und ein beliebtes Ausflugsziel für Schulklassen.

Tom hatte angenehme Erinnerungen an seine Klassenfahrt – nicht wegen der langweiligen Besuche an Lincolns Grab oder im Regierungsgebäude von Illinois, sondern weil Shirley Valesquez ihn rangelassen hatte, als sie sich von der Gruppe entfernt hatten.

Vor ein paar Jahren hatte er Shirley zufällig wiedergesehen. Verheiratet, Kinder, beruflich erfolgreich. Wie so viele seiner ehemaligen Klassenkameraden. Tom konnte zu seiner Mängelliste ein unzureichendes Gesellschaftsleben hinzufügen. Vielleicht würde er die richtige Frau finden, wenn er in die Politik ging. Er kicherte, als er sich in Gedanken fragte, welches der beiden Szenarien wohl realistischer war.

Tom steuerte den Mietwagen auf den Parkplatz eines Fastfoodrestaurants. Sie schlugen sich die Mägen mit fettigem Essen voll, setzten sich wieder ins Auto – Bert nahm diesmal vorne auf dem Beifahrersitz Platz – und machten sich auf den Weg zu Stang, um ihm unangemeldet einen Besuch abzustatten.

Das Anwesen sah aus wie eines der zahlreichen Denkmäler in Springfield, mit Säulen, sorgfältig gestutzten Büschen sowie Marmorskulpturen und Springbrunnen. In der flachen, baumlosen Landschaft konnte man es schon von Weitem sehen. Wie erwartet, versperrte ein Tor die Zufahrt. Da das aus Ziegeln gemauerte Wachhäuschen nicht besetzt war, drückte Tom auf die Hupe.

Ein Gärtner mit Heckenschere in der Hand kam die Auffahrt entlang und sah sie durch das schmiedeeiserne Gitter an.

»Ja?«

»Wir würden gerne Mr Stang sprechen.«

»Er empfängt niemanden.«

»Sagen Sie ihm, es sind Mankowski und Blumberg.«

»Mankoberg und …?«

»Sagen Sie einfach Jefferson und Einstein.«

Der Mann nickte und verschwand. Mehrere Minuten verstrichen. Tom wurde zusehends nervös. Die Villa hatte zwei Stockwerke und ein Dutzend Fenster, die zur Auffahrt hinausgingen. Wenn Jack in einem dieser Zimmer mit einem Gewehr auf der Lauer lag …

Das Tor schepperte und rollte zurück. Tom erschrak, fing sich aber schnell wieder. Er fuhr zu dem Haus und parkte vor einer Garage, in der sechs Fahrzeuge Platz hatten.

»Fühlt sich sonst noch jemand ein bisschen eingeschüchtert?«, fragte Bert.

Tom und Roy gingen nicht darauf ein. Die Doppeltür am Eingang sah aus wie die einer Kathedrale und war von verschnörkelten Erkerfenstern umgeben. Noch bevor Tom anklopfte, gingen die Flügel auf.

»Guten Tag, die Herren.« Ein Mann, jung, breitschultrig, modischer schwarzer Anzug. Er hatte ein breites, dunkelhäutiges Gesicht und eine platte Nase. Tom tippte auf nordamerikanischer Indianer. »Ich bin Jerome, Mr Stangs persönlicher Assistent. Er erwartet Sie im Salon. Kommen Sie bitte mit.«

Jerome trottete durch das riesige Foyer an einem Aquarium vorbei, das sich an der ganzen Wand entlang erstreckte, und stieg die große Wendeltreppe hoch, die anscheinend in jedem herrschaftlichen Wohnsitz zur Standardeinrichtung gehörte. Das Trio folgte ihm über teure Teppiche, in denen die Füße zentimetertief versanken. Gemälde mit dramatischen Schlachtszenen starrten ihnen von der Wand des Treppenhauses entgegen. Tom empfand gleichgültige Toleranz gegenüber Kunst, aber diese Werke fand er abstoßend. Sie zeigten alte Kriegsgräuel – Enthauptungen während der Französischen Revolution, Massaker an Indianern, mittelalterliche Foltermethoden. Ein besonders widerwärtiger Holzschnitt ergötzte sich an einem Wald von gepfählten Menschen – manche von ihnen längst tot, andere noch im Todeskampf.

»Alles Originale.« Jerome lächelte angesichts Toms Abneigung. »Dieses besondere Werk ist aus dem fünfzehnten Jahrhundert.«

»Es ist hinreißend.«

Sie gingen durch einen langen Flur und hielten vor einer kunstvoll geschnitzten Tür. Jerome hielt sie ihnen auf.

Phillip Stang saß in einem übergroßen Doppelbett und lehnte mit dem Rücken an einem massiven hölzernen Kopfende in der Form einer untergehenden Sonne. Zu seiner Linken befanden sich mehrere große medizinische Geräte, die ein leises Lokomotivengeräusch von sich gaben und von denen Schläuche zu jedem seiner Arme führten.

»Kann ich sonst noch etwas für Sie tun, Sir?«

»Danke, Jerome.«

Die Tür ging hinter ihnen zu.

»Willkommen im Salon, meine Herren. Ich hoffe, die Maschinen stören Sie nicht. Ich hätte Sie gerne unter normalen Umständen empfangen, aber meine armen und überarbeiteten Nieren brauchen eine wöchentliche Dialyse. Treten Sie näher.«

Tom trat an die Seite des Bettes und betrachtete den Alten. Sein Kopf sah aus wie eine Rosine – klein, kahl, runzelig. Tom schätzte ihn auf Ende siebzig. Eine knorrige Hand griff zu einer Fernbedienung und schaltete den Breitbildfernseher aus, der am anderen Ende des Zimmers flimmerte.

»Erstaunlich.« Stang hatte kleine blaue Augen, mit denen er Tom von Kopf bis Fuß musterte. »Das ist das erste Mal, dass ich Sie als Erwachsenen sehe. Sie haben sich mit dem Namen Jefferson vorgestellt, also wissen Sie offenbar Bescheid. Also, was meinen Sie? Ziemlich beeindruckende Leistung, wenn ich so sagen darf.«

»Wir haben vor Kurzem Harold besucht. Er hat uns viel erzählt.«

»Harold? Wie geht’s dem alten Arbeitstier?«

Tom beobachtete das Gesicht des Alten genau. »Er ist tot.«

Stang lächelte. »So etwas kommt vor. Er hatte ein langes Leben.«

»Sie haben ihn auf dem Gewissen.« Bert schob Tom beiseite und baute sich drohend vor Stang auf. So viel zu der Taktik, nicht mit der Tür ins Haus zu fallen.

»Ah, Albert. Ich habe Ihren Werdegang mit mäßigem Interesse verfolgt. Das mit dem Aktienmarkt war schade. Stimmt es, dass Sie jetzt alte Fischköder verkaufen? Ich bin enttäuscht. Aber bemühen wir uns doch bitte, höflich miteinander umzugehen, nicht wahr?«

»Seit wann ist Mord ein höflicher Umgang?«

»Sie sind wohl Detective Lewis. Oh, Verzeihung, Sie sind momentan kein Detective, oder? Ich glaube, man hat Sie vom Dienst suspendiert. Sagen Sie mir, arbeitet Ihre Mutter immer noch in diesem Lebensmittelgeschäft an der Clark Street? Sie geht zu Fuß nach Hause, richtig? Sogar nach der Spätschicht? Nachts ist es gefährlich.«

Tom musste seinen Partner zurückhalten. Ein zynisches Lächeln spielte um Stangs schmale Lippen.

»Damit wir uns verstehen, meine Herren. Sie haben offenbar eins und eins zusammengezählt, aber ich habe keine Ahnung, was Sie sich von dem Besuch bei mir erwarten. Sie beide sind nicht einmal mehr Polizisten.«

Tom vergewisserte sich, dass Roy sich beruhigt hatte, ehe er sich wieder an Stang wandte. »Wir wollten wissen, warum.«

»Warum was? Warum ich getan habe, was ich getan habe, und warum ich tue, was ich tue? Sagen wir es mal so: Sie waren mal nützlich für mich, aber jetzt sind Sie für mich nur noch eine ungewollte Verbindlichkeit.«

Roy ballte eine Hand zur Faust. »Ich haue Ihnen gleich verbindlich eins auf die Nuss.«

»Normalerweise würde ich Sie verklagen, weil Sie mich bedrohen, aber irgendwie habe ich das Gefühl, dass Sie bis zu dem Gerichtstermin nicht mehr leben.«

Bert schaute wütend drein. »Wollen Sie uns etwa drohen?«

Stang lächelte wieder, und seine trüben Augen funkelten. »Mr Einstein bekommt Fleißpunkte. Ich hatte schon befürchtet, dass ich mich nicht klar genug ausgedrückt habe. Gibt es sonst noch etwas, meine Herren? Sie gehen mir langsam auf die Nerven.«

Tom gab sich Mühe, sich zusammenzunehmen. Mit diesem Lauf der Dinge hatte er nicht gerechnet. Stang hatte offen zugegeben, dass er vorhatte, sie zu töten, und sie konnten nichts dagegen machen.

»Was auch immer Ihr Plan ist, wir werden ihn vereiteln.«

Kaum waren die Worte heraus, klangen sie in Toms Ohren wie eine leere Drohung.

»Nein, das werden Sie nicht.«

»Doch«, sagte Bert. »Sie sind praktisch schon jetzt eine Leiche. Sie sind tot, noch bevor ich meine Tube Zahnpasta halb aufgebraucht habe.«

»Im Gegenteil. Morgen bekomme ich meine elfte Nierentransplantation.«

Tom kannte Leute, die ihr ganzes Leben auf eine Spenderniere warten mussten. Und dieses widerliche Arschloch hatte bereits fast ein Dutzend?

»Wenn man reich ist, kommt man wohl ganz oben auf die Spenderliste.«

»So ungefähr.« Wieder dieses zynische Lächeln.

»Wieso geben Sie sich eigentlich mit einem Senatssitz zufrieden? Wer so ein aufgeblasenes Ego hat wie Sie, müsste doch mindestens Präsident sein.«

»Leider bin ich in Deutschland geboren. Die Verfassung, an der Sie, Tom, übrigens einen Anteil hatten, schreibt vor, dass nur ein gebürtiger Amerikaner Präsident werden kann. Seit ich in den Senat gewählt wurde, habe ich bereits dreimal versucht, dies mit einem Verfassungszusatz zu ändern, aber ich bin jedes Mal gescheitert.«

»Wie schade. Aber ich glaube, für Phil junior besteht noch Hoffnung. Ob er wohl bei dieser ganzen Sache ebenfalls seine Hand im Spiel hat? Vielleicht sollten wir ihm einen Besuch abstatten.«

Stangs Laune verfinsterte sich. »Tun Sie sich keinen Zwang an. Ich werde dem Secret Service Anweisung geben, Sie bei Sichtkontakt zu erschießen. Das erspart mir den Ärger.«

»Sag mal, Roy, bekommst du auch das Gefühl, dass Daddys kleiner Engel in die Sache verwickelt sein könnte?«

»Ich glaube schon. Wir könnten ja dafür sorgen, dass die Medien von der Sache Wind bekommen. Vielleicht kommt was ans Tageslicht, wenn die ordentlich auf den Busch klopfen.«

Stang lachte. Es klang wie das Bellen eines Hundes.

»Das möchte ich sehen. Gehen Sie doch zu den Fernsehsendern und sagen Sie denen, Sie sind Jefferson und Einstein, und Sie werden sehen, was passiert. Es gibt keine Beweise und keine Unterlagen.«

»Aber es gibt DNA-Tests.«

»Das dauert mehrere Wochen.« Wieder dieses bösartige Grinsen. »So viel Zeit haben Sie nicht. Ihre restliche Lebenszeit beschränkt sich auf Stunden. Jerome, würden Sie die Herrschaften bitte hinausbegleiten?«

Tom drehte sich um und sah Jerome im Türrahmen. Der Mann hielt lässig eine Pistole an der Seite.

»Na und?« Roy schob die Jacke beiseite. »Ich hab auch eine.«

Tom legte Roy eine Hand auf die Schulter. Es war weder die richtige Zeit noch der richtige Ort für eine Schießerei. »Komm. Gehen wir.«

Jerome ließ die drei passieren und folgte ihnen den Flur entlang. Tom war wütend. Was noch schlimmer war, er fühlte sich hilflos.

»Was zum Teufel war das da drinnen?« Roy schüttelte den Kopf.

Bert pflichtete ihm bei. »Ich komme mir vor wie eine Fliege, die er mit einer Handbewegung verscheucht hat.«

Sie gingen die Treppe hinunter. Jerome folgte ihnen dicht auf den Fersen.

»Das war nur die erste Runde, Jungs. Beim nächsten Mal machen wir es anders. Wenigstens wissen wir jetzt, mit wem wir es zu tun haben.«

»Mit einem reichen, mächtigen und psychopathischen Egomanen?« Bert verzog das Gesicht. »Bevor ich das wusste, ging es mir besser.«

Roy schnaubte. »Vielleicht haben wir Glück, und der Kerl stirbt während seiner Operation.«

»Er ist nur ein Teil des Problems. Außer mit ihm müssen wir uns auch mit Vlad, Attila und Jack herumschlagen.«

Tom deutete auf ein großes Porträt, das unten im Treppenhaus hing. Es zeigte den alten Phillip Stang auf einem Stuhl. Hinter ihm stand ein junger Mann und legte ihm eine Hand auf die Schulter. Die Ähnlichkeit zwischen den beiden war verblüffend.

»Phil junior, Sprecher des Repräsentantenhauses. Meinst du, er steckt da mit drin?«

»Fällt der Apfel weit vom Stamm?«

Jerome wartete geduldig im Foyer, bis sie hinausgingen.

»Wie geht’s jetzt weiter? Knöpfen wir uns den Junior vor?«

Tom schüttelte den Kopf. »Wie? Selbst wenn wir an ihn rankämen, was sollten wir machen? Uns verkabeln und ihn dazu verleiten, uns seine Weltherrschaftspläne zu verraten?«

»Ich finde, wir sollten uns an die Medien wenden.«

»Ohne Beweise lachen die uns aus. Wir brauchen DNA-Tests. Aber selbst dann bräuchten wir auch noch Originalproben.«

»Wir sind in Springfield. Willst du ein paar Schaufeln kaufen und Lincoln ausbuddeln?«

Für einen Augenblick zog Tom dies sogar in Erwägung – ein Beweis dafür, dass er dringend Schlaf brauchte.

»Was ist mit dem FBI?«, fragte Bert. »Oder der CIA?«

»Wir wissen nicht, wie weit Stangs Einfluss reicht. Er und sein Sohn könnten wahrscheinlich die gesamte Armee auf uns hetzen.«

»Warum räumen wir sie nicht einfach aus dem Weg? Wie wär’s mit ’ner Kugel in den Kopf?«

»Wir sind keine Attentäter, Bert.«

Bert stieg hinten ein und gab Roy den Donut. Tom setzte sich hinters Lenkrad und trommelte gedankenverloren mit den Fingern darauf herum.

»Was ist mit Jack, Vlad und Attila?«

»Was soll mit ihnen sein?«

»Na ja, sie stecken mit Stang unter einer Decke und sind hinter uns her. Wir könnten ihnen eine Falle stellen.«

»Ich habe keinen Bock, untätig herumzusitzen und zu warten. Außerdem hatten wir einen von ihnen schon einmal, und sie haben ihn einfach laufen lassen.«

»Und was ist mit den anderen Klonen?«, fragte Bert. »Die stehen auch auf der Abschussliste.«

»Okay. Lassen Sie mich überlegen.«

Tom rieb sich die Schläfen. Die Situation schien ziemlich ausweglos. Da ihr Widersacher eine so hohe Position in der Regierung innehatte, konnten sie nicht auf die Hilfe staatlicher Institutionen zählen. Sie konnten es zwar an höchster Stelle versuchen, aber Tom machte sich keine großen Hoffnungen, den Präsidenten ans Telefon zu bekommen.

»Stang sagte, wir stehen ihm im Weg.«

»Ja. Was er wohl damit gemeint hat?«

»Offensichtlich ist es schlecht für ihn, wenn wir am Leben sind. Es gibt einen Grund, warum er uns tot sehen will. Es kann nicht daran liegen, dass wir zu viel wissen, denn er will die anderen Klone ebenfalls tot sehen, und die wissen nichts.«

»Ich verstehe. Es muss um mehr gehen, als uns einfach nur zu töten. Vielleicht hatten Sie mit den Weltherrschaftsplänen recht.«

»Hör zu, wir sind momentan keine Polizisten, okay? Nehmen wir mal an, wir schnappen uns Attila oder Jack. Dann brauchen wir ihn nicht. Vielleicht erzählen die uns dann, was los ist.«

»Sie würden nichts sagen.«

Roy blickte entschlossen drein. »Ich kann sehr überzeugend sein.«

Tom sah Roy an, dann Bert. »Sind wir uns also einig? Wir versuchen, uns einen der bösen Jungs zu schnappen?«

»Sollen wir nicht lieber die anderen Klone retten?«

»Wir können beides tun.«

»Ich bin dabei.«

»Ich auch.«

»Also gut.« Tom ließ den Motor an und drehte die Heizung voll auf. »Wir wissen, dass Jeanne d’Arc in Hollywood ist und Abe Lincoln in Nebraska.«

»Ich wollte schon immer mal nach Hollywood«, sagte Bert.

»Ich auch.«

»Klingt gut.« Tom fuhr die Auffahrt hinunter und verließ Stangs Anwesen durch das Tor. »Kalifornien, wir kommen.«

KAPITEL 15

LOS ANGELES

»Joan?« Marsha steckte den Kopf zur Tür herein. Da sind ein paar Herren, die Sie sprechen möchten.«

Joan überprüfte ihren Schreibtischkalender, sah aber für diesen Tag keine eingetragenen Termine.

»Jemand Wichtiges?« Also jemand, der im Filmgeschäft so bedeutend war, dass er keinen Termin brauchte.

»Sie sagen, sie sind von der Polizei.«

»Danke, Marsha. Schicken Sie sie zu mir.«

»Ist alles … okay?«

»Ja. Ich wurde gestern Nacht überfallen. Ich erzähle es Ihnen später.«

Marshas Kopf verschwand, und einen Augenblick später betraten drei Männer Joans Büro. Der Erste war ein kräftiger Afroamerikaner, der wie ein typischer Polizist aussah. Der Zweite war kleiner, hatte einen Schnurrbart und kam Joan irgendwie bekannt vor, ohne dass sie mit Bestimmtheit sagen konnte, woher. Der Letzte war ein großer, drahtiger Mann mit rötlich blonden Haaren. Er ergriff sogleich das Wort.

»Miss DeVilliers? Ich bin Detective Tom Mankowski. Das ist mein Partner Roy Lewis, und das ist Bert Blumberg.«

»Danke, dass Sie gekommen sind, Officers. Ich hoffe, Sie haben gute Nachrichten für mich. Sie haben das Arschloch?«

»Das Arschloch?«

»Der Kerl, der mich überfallen hat.«

Einen Augenblick lang schien es, als hätten die Männer sie nicht verstanden. Dann trat der Große, Tom, an ihren Schreibtisch.

»War es einer von denen?«

Er öffnete eine Mappe und gab ihr drei farbige Computerausdrucke. Das erste Bild zeigte einen muskulösen Mann mit Tattoos. Sie sah sich das zweite Bild an. Kinnbart. Grüne Augen. Es gab nicht den geringsten Zweifel.

»Das ist er! Haben Sie ihn schon festgenommen?«

»Dieser Mann hat Sie angegriffen?«

»Zweimal. Hat versucht, mich auf einem großen Pfahl aufzuspießen. Sie haben doch die Berichte gelesen, oder?«

Keiner der drei gab eine Antwort. Joan kniff die Augen zusammen.

»Sind Sie vom Los Angeles Police Department?«

»Miss DeVilliers …«

»Zeigen Sie mir bitte Ihre Ausweise.«

»Joan, hören Sie zu, Sie sind in Gefahr.«

»Können Sie sich ausweisen oder nicht?«

»Bitte hören Sie uns einen Augenblick zu. Es ist wichtig.«

Joan spürte, wie ihr Gesicht rot anlief. Paparazzi. Es war nur eine Frage der Zeit, bis sie davon erfuhren. Sie drückte auf die Taste der Sprechanlage auf ihrem Schreibtisch. »Marsha …«

»Wir sind nicht aus L.A. Roy und ich sind vom Morddezernat beim Chicago Police Department. Wir ermitteln in einem Mordfall, in dem das Opfer die Nummer 7 an die Ferse tätowiert hatte. Genau wie Ihre Nummer 3.«

Marshas Stimme klang aus dem Lautsprecher. »Ja, Miss DeVilliers?«

Schon wieder das Tattoo. Joan starrte Tom an. Sein Anzug war von der Stange und zerknittert, und sein Gesicht verriet, dass er erschöpft war. Seine beiden Partner sahen genauso fertig aus. Joan suchte nach Signalen, die eine Bedrohung oder eine negative Aura ausstrahlten, und nach irgendeinem Hinweis, dass sie es mit Mediengeiern zu tun hatte. Aber die drei wirkten ruhig und gelassen.

»Stellen Sie bis auf Weiteres keine Anrufe durch.« Joan lehnte sich zurück und schlug die Beine übereinander. »Sie haben meine volle Aufmerksamkeit.«

»Der Mann, der Sie überfallen hat, heißt Victor Pignosky. Er nennt sich Vlad. Er hat ebenfalls ein Tattoo an der Ferse, und zwar die Nummer 10. Ich habe Nummer 5, Bert hier Nummer 6. Es gibt insgesamt zehn von uns. Alle gleich alt, alle von verschiedenen Eltern adoptiert. Vlad und noch zwei andere versuchen, den Rest von uns zu töten – mich, Sie und Bert. Zweimal ist es ihnen bereits gelungen.«

»Haben Sie irgendwelche Beweise?«

Tom und Bert wechselten einen Blick und zogen ihre Schuhe aus. Ihre Tattoos sahen genauso aus wie das von Joan.

»Okay, wieso will dieser Vlad mich beziehungsweise uns töten?«

»Wir sind uns nicht sicher.«

»Und was ist mit den Nummern? Sind Sie beide meine Brüder?«

»Nicht wirklich.«

»Also, was genau geht hier vor sich?«

Bert, der Typ, der ihr irgendwie bekannt vorkam, stieß Tom an. »Wir sollten es ihr sagen.«

Tom schüttelte den Kopf. »Wie können wir es beweisen? Die Handschriftenprobe können wir mit ihr nicht machen. Es gibt keine Bilder und keine Fotos. Vielleicht könnten wir nach alten französischen Gemälden suchen.«

»Früher oder später kommst du nicht drum herum, es ihr zu erzählen.« Roy, der Afroamerikaner, zuckte mit den Schultern. »Entweder sie glaubt dir oder nicht.«

»Schießen Sie los. Ich bin Filmproduzentin. Ich habe alles schon gehört.«

»Also gut.« Tom holte tief Atem. »Es wird verrückt klingen. Für mich hörte es sich verrückt an, als ich es zum ersten Mal hörte. Wir zehn kamen nicht auf normale Art und Weise auf die Welt. Wir wurden … geschaffen. In einem Labor in Mexiko.«

»Wie geschaffen? Reden wir hier über verrückte Wissenschaftler mit Reagenzgläsern? Oder über ein Wunder?«

»Wir wurden aus dem Genmaterial von berühmten historischen Persönlichkeiten geklont.«

Joan runzelte die Stirn. »Ich fürchte, ich kann Ihnen nicht ganz folgen.«

Der Kleine seufzte. »Er sagt die Wahrheit. Ich bin ein Klon von Albert Einstein. Er ist Thomas Jefferson. Und der Typ, der Sie überfallen hat, ist Vlad der Pfähler.«

»Und ich bin …?«

»Jeanne d’Arc.«

Joan drückte auf die Sprechtaste. »Marsha, rufen Sie den Sicherheitsdienst.«

Tom sagte: »Hören Sie zu, das ist eine große Sache. Die Polizei wird Sie nicht schützen können. Victor – Vlad – wird nicht aufhören. Wir stehen alle auf der Abschussliste.«

»Netter Versuch.«

»Es ist die Wahrheit.«

Joan atmete langsam aus. Sie wunderte sich darüber, dass sie ihr kritisches Denken so lange ausgeschaltet hatte.

»Das klingt wie ein Pitch für eine Filmidee. Das mit den Klonen ist nicht schlecht, aber es ist noch verbesserungsbedürftig. Vielleicht könnten Sie eine Komödie daraus machen.«

»Die Leute vom Sicherheitsdienst sind gleich bei Ihnen, Miss DeVilliers.«

»Wir wohnen im Holiday Inn in Chinatown. Hier ist meine Handynummer.« Tom warf eine Karte auf ihren Schreibtisch. »Rufen Sie an, falls Sie uns brauchen.«

»Klar doch, Präsident Jefferson. Und jetzt muss ich wirklich arbeiten.«

Tom sah sie eindringlich an. »Seien Sie bitte vorsichtig.«

Joan hielt seinem Blick stand. Einen Augenblick lang glaubte sie ihm beinahe. Sie war nahe daran, das Trio zurück in ihr Büro zu bitten, aber der Augenblick verging und die Vernunft siegte. Joan war genauso wenig Jeanne d’Arc, wie diese Typen Einstein und Jefferson waren. Der Kleine sah zwar wie Einstein aus, aber die Geschichte klang einfach viel zu unrealistisch. Auf so etwas fiel sie nicht herein.

Aber dieser Psychopath, der ihr nachstellte – der war Wirklichkeit. Und das Trio hatte ein Foto von ihm dabeigehabt – ein Hinweis darauf, dass es zwischen ihnen eine Verbindung gab. Joan fühlte sich von den dreien nicht bedroht, dafür wirkten sie zu harmlos. Trotzdem wäre es am klügsten, die Polizei anzurufen und ihr von dem Vorfall zu berichten. Sollten die Profis sich doch darum kümmern. Joan würde zur Gerichtsverhandlung kommen.

Sie fand die Telefonnummer des Polizisten, der gestern Nacht ihre Aussage zu Protokoll genommen hatte. Aber bevor sie dort anrief, ließ sie Marty ins Büro kommen und beauftragte ihn mit der Suche nach einem Personenschützer.

Solange dieser Irre namens Vlad frei herumlief, wollte Joan kein Risiko eingehen. Selbst wenn sie dafür ein ganzes Gefolge von Leibwächtern engagieren musste.

KAPITEL 16

LOS ANGELES

»So, was nun? Sie hat uns nicht geglaubt.«

Roy setzte seine Sonnenbrille auf. »Das hätten wir uns doch gleich denken können. Ehrlich gesagt, ich glaube es auch nicht. Für mich klingt das alles nach einer großen Verschwörungstheorie.«

Sie traten hinaus ins Freie und blieben auf dem Gehsteig stehen. Die kalifornische Sonne tat gut. Tom atmete tief ein und versuchte, das Meer zu riechen. Tatsächlich schien der Wind neben den Autoabgasen und dem Müllgestank aus der Seitengasse eine Brise Salzwassergeruch mit sich zu führen.

»Wenigstens wissen wir jetzt, dass Vlad hier ist. Roy, haben wir Freunde beim Los Angeles Police Department?«

»Nicht, dass ich wüsste. Aber wir können uns welche machen.«

»Das wäre zumindest einen Versuch wert. Ich würde gerne die Berichte zu dem Überfall auf Joan sehen. Vielleicht schnappen wir Vlad, bevor er wieder zuschlägt.«

»Und bis dahin sitzen wir nur rum und warten?«

»Das ist der Plan, Bert.« Tom hob die Hand, um ein Taxi anzuhalten.

»Was ist mit Lincoln? Während wir hier sind, versuchen Attila und Jack womöglich, ihn umzubringen.«

»Was schlagen Sie vor?«

»Ich mache mich auf die Suche nach Abe.«

Tom wandte sich vom Straßenverkehr ab und sah Bert grimmig an. Vielleicht machte der Jetlag dem Kleinen zu schaffen.

»Keine gute Idee. Die Typen sind gefährlich.«

»Wenn ich gehen will, können Sie mich nicht aufhalten.«

»Ich könnte Ihnen die Beine brechen«, schlug Roy vor. »Dann gehen Sie nirgendwo hin.«

»Ich habe keine Angst vor Ihnen.«

»Macht nichts. Ich kann Ihnen die Beine brechen, ob Sie vor mir Angst haben oder nicht.«

Bert drehte Roy den Rücken zu und legte eine Hand auf Toms Schulter. »Ich wäre jetzt tot, wenn Sie nicht zur rechten Zeit aufgetaucht wären. Es wird leichter sein, Abe zu überzeugen. In der Ledermappe befindet sich eine Handschriftenprobe, und der Typ weiß bereits, dass er wie Lincoln aussieht. Wenn wir ihn nicht warnen, stirbt er.«

»Und wenn wir L.A. verlassen, geht Vlad uns durch die Lappen und Joan stirbt.«

»Wieso können wir nicht beide retten?«

»Stimmen wir ab.«

»Kommt gar nicht infrage. Ihr beide würdet euch nur wieder gegen mich zusammentun. Die Wahl ist einfach … Sie lassen mich nach Nebraska gehen, oder ich haue ab, sobald Sie mir den Rücken zudrehen.«

Ein Taxi hielt am Straßenrand.

»Wir reden darüber, wenn wir zurück im Hotel sind.«

»Wir reden jetzt gleich darüber. Auf der anderen Straßenseite steht ein Streifenpolizist. Ich brauche nur zu schreien, dass Sie beide Schusswaffen tragen.«

Tom und Roy sahen sich an. Der Taxifahrer streckte den Kopf zum Fenster heraus. »Steigen Sie jetzt ein, oder was?«

»Ich könnte mitkommen und auf ihn aufpassen.«

Tom konnte nicht glauben, so etwas aus Roys Mund zu hören.

»Das ist doch wohl nicht dein Ernst.«

Bert war genauso erstaunt. »Sie wollen mich begleiten?«

»Nein, verdammt noch mal. Ich will Sie nicht begleiten. Aber wenn es nicht anders geht, werde ich es tun. Wir fliegen nach Nebraska, warnen den Kerl, vergewissern uns, dass er in Sicherheit ist, und fliegen zurück nach L.A. Morgen Abend können wir schon wieder hier sein. Ich kann es sowieso kaum erwarten, wieder in einem Flugzeug zu sitzen. Ist schon so lange her.«

Tom dachte darüber nach. Jemand musste auf Joan aufpassen. Allerdings war es nicht sehr wahrscheinlich, dass Vlad schon bald wieder zuschlagen würde. Und ehrlich gesagt wäre es schön, für eine Weile allein zu sein. Tom musste sich über ein paar persönliche Themen klar werden – ein schwieriges Unterfangen, wenn man ständig von zwei Streithähnen umgeben war.

»Gut. Fahren wir zum Hotel und reden wir darüber, wie es weitergehen soll.«

Der Taxifahrer war fett, verschwitzt und stank nach alten Sportsocken. Das Trio nahm auf dem Rücksitz Platz. Roy setzte sich nur zögernd hin. Tom wusste, warum: Sein Partner hatte das aufblasbare Sitzkissen im Hotel gelassen.

»Du hättest den Donut mitnehmen sollen.«

»Und was hätte ich damit machen sollen? Es um den Hals mit mir herumschleppen?«

»Wir sind in L.A. Ich glaube nicht, dass man damit groß auffallen würde. Schlag den Käfer, rot, kein Zurückschlagen.« Bert verpasste Roy einen Hieb auf die Schulter. »Und da ist noch einer! Schlag den Käfer, grün, kein Zurückschlagen.« Bert schlug wieder auf dieselbe Stelle.

Der Taxifahrer sah Roy grimmig an. »Kumpel, du musst dich hinsetzen.«

»Das versuche ich ja. Aber dieser Blödmann schlägt mich dauernd.«

Tom bereute, dass er sich zwischen die beiden gesetzt hatte. Plötzlich erschien ihm der Vordersitz als das geringere Übel.

»Zum Holiday Inn in Chinatown, bitte.«

»Himmelherrgottsakrament noch eins!« Roy hatte es endlich geschafft, sich hinzusetzen.

»Ihr spielt Schlag den Käfer?« Der Taxifahrer grinste in den Rückspiegel. »Das erlebe ich ständig. In Hollywood gibt es viele VW Käfer. Die liegen voll im Trend.«

»Da ist einer.« Roy schlug Bert aufs Bein. »Schlag den Käfer, schwarz, kein Zurückschlagen.«

»Wo?«

»Na, da.«

»Das ist ein BMW.« Bert versetzte Roy zwei Schläge. »Falsches Auto, zweimal Zurückschlagen.«

»Könnt ihr bitte damit aufhören?« Tom blickte nach vorne. »Oh Gott, nein!«

»Hier ist er.« Der Taxifahrer deutete nach rechts. »Der größte Volkswagenhändler in Los Angeles.«

Jetzt wurde es ernst. Bitterernst.

Als sie beim Hotel ankamen, lachten Bert und Roy immer noch.

»Mir tut die Hand ganz weh von den vielen Schlägen.«

»Ich habe so viele blaue Flecken, dass meine Haut dunkler ist als Ihre. Wie geht es Ihrem Arm?«

»Ich brauche eine Schmerztablette. Sie haben mich fünfundsechzig Mal an dieselbe Stelle gehauen. Aber das war gar nichts gegen Tommy. Mann, du hast vielleicht hart zugeschlagen.«

»Kein Witz.« Bert schlug Tom mit der Handfläche auf den Rücken. »Sie waren so schnell, dass ich mit den Augen kaum mitgekommen bin. Ich hätte nicht gedacht, dass Ihnen das Spiel gefällt.«

»Ja, Tom. Aber beim nächsten Mal musst du die Farbe des Autos ansagen. Das hast du vergessen.«

»Hab ich das?«

Sie betraten die Hotellobby und nahmen den Fahrstuhl. Ihr Zimmer befand sich im neunten Stock. Tom öffnete die Tür mit der Karte und setzte sich gleich vor den Laptop. Er loggte sich ins Wi-Fi ein und besuchte die Webseite der Überwachungstechnologiefirma, die er gestern Nacht kurz nach ihrer Ankunft entdeckt hatte. Surveillance Technologies.

»Sie nehmen doch nicht etwa wieder Ihre Köder mit?«

»Die habe ich immer bei mir, egal, wohin ich gehe.«

»Können Sie sie nicht im Hotelsafe lassen?«

»Ich traue keinem Safe.«

»Aber der Fluggesellschaft trauen Sie? Was, wenn Ihr Gepäck verloren geht?«

»Dann zahlt die Fluggesellschaft mir den Marktwert. Ich lasse mein Gepäck vor jedem Flug versichern.«

Tom nahm den Peilsender aus Berts Deostift und verband den Kontakt mit der Batterie. Gleich unterhalb der Batterie, auf der Schaltplatte, befanden sich eine Seriennummer und das winzige Wort BigTrack. Dank dieser Hinweise war es Tom gelungen, den Hersteller des Peilsenders zu ermitteln.

Surveillance Technologies war eine Firma, die hochwertige Überwachungstechnologie über das Internet verkaufte. Laut Werbung auf der Homepage gehörte die US-Regierung zu den besten Kunden. Eine klein gedruckte Ausschlussklausel wies darauf hin, dass viele dieser Produkte für den Zivilgebrauch verboten waren.

Bei der BigTrack-Serie handelte es sich um Peilsender. Über den privaten Bereich der Homepage von Surveillance Technologies konnte man sich Zugang zu dem GPS-Satelliten verschaffen und den Peilsender überall in der westlichen Hemisphäre auf dem Computer mithilfe einer Straßenkarte verfolgen.

Über den öffentlich zugänglichen Bereich der Homepage kam man nicht an die BigTracks heran. Man benötigte dafür einen Benutzernamen und ein Passwort. Tom hatte in der Nacht zuvor fast zwei Stunden damit verbracht, sich Zugang zu verschaffen. Dabei hatte er auf gut Glück verschiedene Kombinationen von ATTILA, JACK, RIPPER, HUNNE, KLON, GENE, STANG, BARNETT und so weiter ausprobiert. Mit dem Benutzernamen MARY und dem Passwort KELLY landete er schließlich einen Treffer. Mary Kelly war das letzte Opfer von Jack the Ripper gewesen.

Tom loggte sich jetzt damit ein und gab die Seriennummer des Peilsenders ein. Auf dem Bildschirm erschien eine Karte der Vereinigten Staaten mit einem kleinen blinkenden Punkt an der Westküste. Er zoomte Kalifornien heran, dann Los Angeles, dann Chinatown und schließlich die Straße, in der das Hotel lag. Er fragte sich, ob ein weiteres Heranzoomen den Grundriss ihrer Suite zeigen würde, aber weiter ging es nicht.

»Wir rufen uns alle vier Stunden an, und zwar ab dem Zeitpunkt eurer Ankunft.« Tom warf Bert den Peilsender zu. »Behalten Sie das Ding bei sich.«

»Ja, Mama.«

Bert steckte den Sender in seine dicke Brieftasche. Roy nahm Toms Reisetasche – seine eigene hatte er bei dem Brand in New Mexico verloren. Nach der entsetzlichen Autofahrt von Springfield zurück nach Chicago hatten sie ihre Wohnungen aufgesucht, um zu duschen und sich umzuziehen. Tom hatte aus Neugier sein Apartment mit dem Foxhound durchsucht und drei Wanzen entdeckt, die mit denen aus Jessups Wohnung identisch waren. Die drei bemühten sich, so natürlich wie möglich zu klingen, und sprachen ganz offen über ihren bevorstehenden Trip nach Kalifornien, in der Hoffnung, dass einer der Übeltäter ihr Gespräch belauschte. Um eine noch leichtere Fährte zu hinterlassen, bezahlten sie ihre Flugtickets mit Kreditkarten.

Tom loggte sich bei einer Reisewebseite ein und suchte nach dem nächsten Direktflug von Los Angeles nach Lincoln, Nebraska.

»Ich hab einen gefunden. Southwest Airlines, geht in zwei Stunden.« Er sah Roy an. »Soll ich einen Mietwagen für Sie reservieren lassen, Sir?«

»Wenn Sie so liebenswürdig wären.«

»Ich brauche bitte einen gültigen Führerschein und eine Kreditkarte.«

Roy warf ihm die Brieftasche zu. Tom klickte einen Link an und landete auf der Homepage von Hertz. Er fand einen passenden Wagen, und ein paar Tastenanschläge später hatten sie einen fahrbaren Untersatz.

»Wie haben wir nur überlebt, bevor es das Internet gab?«, sinnierte Tom laut.

»Man nannte es Telefon.« Roy steckte seine Brieftasche wieder ein und verstaute seinen Revolver in der Schließkassette. »Also, pass auf dich auf, während ich nicht da bin.«

»Und ihr beide seid ebenfalls vorsichtig. Die bösen Jungs schlafen nicht. Viel Glück.«

Bert gab Tom die Hand. »Wir werden es schon schaffen. Wir finden Lincoln, und dann gehen wir vielleicht ins Theater.«

Tom konnte über den Witz nicht lachen. Ihm war auf einmal mulmig.

»Ich weiß nicht, ob es klug ist, wenn wir uns trennen.«

»Warum nicht?« Bert zwinkerte ihm zu. »Bei Scooby-Doo hat es auch immer funktioniert.«

»Mach dir mal über uns keine Gedanken, Partner. Schau lieber zu, dass bei dir alles gut geht. Wobei es dir bestimmt nicht schwerfallen wird, Joan im Auge zu behalten. Die Frau ist ein echter Hingucker.«

»Findest du?«

»Mach die Augen auf, Tommy. Wenn du so beschäftigt bist, dass du eine schöne Frau direkt vor deinen Augen nicht siehst, wird es Zeit, dass du dein Leben neu überdenkst.«

Wem sagst du das, dachte Tom.

»Ruf mich an, wenn ihr angekommen seid, Roy.«

Bert und Roy verließen die Suite und ließen Tom allein.

Tom fuhr den Computer herunter, schloss die Augen und dachte an Joan. Kurze blonde Haare. Blaue Augen, kleine Nase, volle Lippen. Ihre Größe konnte er nicht schätzen, da sie gesessen hatte, aber sie war gut in Form und hatte ihre Bluse gut ausgefüllt.

Roy hatte recht. Sie war attraktiv. Tom runzelte die Stirn. Es genügte jetzt nicht mehr, sie nur am Leben zu erhalten. Er würde von nun an auch auf sein Aussehen achten müssen.

Er betrachtete sich im Spiegel und erschrak. Bartstoppeln, dunkle Ringe unter den Augen, zerknitterter Anzug. Ein Butterfleck auf dem Hemd, vom Frühstück im Flugzeug. Der blaue Fleck in seinem Gesicht, wo Attila ihn geschlagen hatte, verwandelte sich in ein hässliches Gelb. Tom versuchte zu lächeln und stellte fest, dass er Essensreste zwischen den Zähnen hatte. Wie lange waren die schon dort?

»Du wirst deinem Potenzial nicht gerecht«, sagte er zum Spiegel.

Der Spiegel stimmte ihm zu. Tom beschloss, seinen Zusammenbruch auf später zu verschieben, und machte sich wieder an die Arbeit. Er hatte einen ungefähren Plan entworfen, wie er mit Joan verfahren würde – die Frau beschatten und die Augen offen halten. Da sie wahrscheinlich von dem Überfall immer noch nervlich angeschlagen war, wäre es wohl das Klügste, sie über seine Absicht zu informieren.

Tom kramte die Visitenkarte hervor, die er beim Besuch in ihrem Büro eingesteckt hatte, und wählte ihre Nummer.

»Joan DeVilliers Productions, was kann ich für Sie tun?«

Tom bemühte sich, wichtig zu klingen. »Geben Sie mir bitte Joan.«

»Mit wem spreche ich, bitte?«

»Mike Douglas.«

»Einen Moment bitte, Mr Douglas.«

Bis jetzt hatte der Trick funktioniert.

»Mike? Ich habe Sie seit Cannes nicht mehr gesehen. Wie geht es Ihnen?«

»Um ehrlich zu sein, hier ist noch mal Tom Mankowski. Ich dachte, Sie würden meinen Anruf nicht entgegennehmen.«

»Da haben Sie richtig gedacht.«

»Hören Sie mir bitte nur zwei Sekunden lang zu. Ich weiß, dass Sie mir nicht glauben, aber Sie schweben immer noch in Gefahr.«

»Danke, dass Sie sich um mich Sorgen machen, Detective. Aber ich habe bereits Maßnahmen getroffen.«

»Rufen Sie beim sechsundzwanzigsten Polizeirevier in Chicago an und befragen Sie Lieutenant Daniels über mich, oder wen sonst Sie gerade erwischen. Ich bin ein guter Polizist.«

»Das habe ich bereits getan. Man hat mir gesagt, Sie wären im Urlaub. Und ja, man hat sich für Ihren Charakter verbürgt. Aber das mit Jeanne d’Arc glaube ich immer noch nicht.«

»Das ist in Ordnung. Ich kann es Ihnen nicht verübeln. Auch ich kämpfe immer noch damit. Ich wollte Ihnen Bescheid sagen, dass ich Ihnen ein paar Tage lang folgen werde … nur damit Sie nicht erschrecken. Keine Angst, ich verhalte mich diskret und halte gebührenden Abstand. Aber Vlad wird es wieder versuchen, und zwar bald.«

»Das ist nicht nötig. Ich habe gerade einen Personenschützer angeheuert. Er gehört zu den Besten der Branche. Hat für den Künstler, der sich früher Prince nannte und sich jetzt wieder Prince nennt, gearbeitet.«

»Das ist gut. Je mehr, desto besser. Sagen Sie ihm bitte Bescheid, dass ich in der Nähe bin, und bitten Sie ihn, nicht auf mich zu schießen. Da wäre noch etwas … Ihr Haus ist wahrscheinlich verwanzt. Vielleicht auch Ihr Büro. Ihr Personenschützer hat wahrscheinlich ein Wanzenaufspürgerät. Sagen Sie ihm, er soll mal nachsehen.« Tom wartete auf eine Antwort. »Hallo, sind Sie noch dran?«

»Verwanzt?«

Tom fiel auf, dass Joan ein bisschen die Fassung verloren hatte.

»Jedenfalls haben sie es bei mir so gemacht, und bei dem Typen, den sie umgebracht haben. Das Ganze läuft schon seit ein paar Monaten.«

»Seit ein paar Monaten?«

»Wahrscheinlich länger. Man hat uns unser ganzes Leben observiert. Der Mann, der dieses Projekt ins Leben gerufen hat, ist reich und mächtig und hat Rückendeckung von der Regierung. Außerdem ist er vollkommen durchgeknallt. Hey, wozu immer es auch gut sein mag, es war nicht meine Absicht, in Ihrem Leben Unruhe und Durcheinander zu stiften. Hoffentlich ist alles bald vorbei.«

Joan legte auf, und Tom fragte sich, ob er ihr die Sache mit den Wanzen nicht hätte schonender beibringen können. Es war nicht leicht, mit dieser Information umzugehen. Und obwohl es unter diesen Umständen unangebracht war, fand Tom, dass es ihm Spaß machte, mit Joan zu reden. Obwohl sie ihn für verrückt hielt. Wäre die Ausgangssituation eine andere, hätte er vielleicht …

Wäre die Ausgangssituation eine andere, würde sie ihn keines zweiten Blickes würdigen. Wahrscheinlich konnte sie sich vor lauter Verehrern nicht retten – Filmstars mit perfektem Aussehen und einer Menge Kohle.

Tom riss sich zusammen und dachte wieder professionell. Dass Joan einen Personenschützer engagiert hatte, war verständlich, aber Tom bezweifelte, dass dies die drei Bösewichte abschrecken würde. Wenn jemand dich wirklich tot sehen will, gibt es immer Mittel und Wege, das hinzubekommen. Ein bezahlter Leibwächter konnte nicht viel ausrichten, falls Vlad mit einem Hubschrauber über Joans Haus flog und Napalm abwarf oder sie mit einem Scharfschützengewehr aus dreihundert Metern Entfernung erschoss, oder ihre Fernbedienung mit Plastiksprengstoff präparierte. Hundertprozentig sicher war man nur, wenn man die Übeltäter ausschaltete, bevor sie einem ans Leder gingen.

Tom beschloss, das Problem auf diese Weise anzugehen. Aber das Wichtigste zuerst: Er musste Joan beschatten und sich einen Überblick über ihren Tagesablauf verschaffen. In Gedanken ging er all die Dinge durch, die er für eine Observierung benötigte – Essen, Wasser, einen Plastikbehälter, ein Fernglas, Sonnenschutzmittel, eine Taschenlampe …

Tom ging zum Schreibtisch, um einen Notizblock zu holen. Dabei fiel sein Blick auf den Kommodenspiegel. Vielleicht sollte er sich als Allererstes rasieren und dafür sorgen, dass sein Anzug nicht mehr so zerknittert war. Er machte sich eine Liste mit den Dingen, die er benötigte, und fügte ein neues Hemd hinzu. Und Kölnischwasser.

Schaden konnte es nicht.

KAPITEL 17

LOS ANGELES

Das hier war schlimmer als ein tätlicher Angriff.

Joan sah zu, wie Rod eine weitere Wanze – die dritte – aus der Steckdose im Schlafzimmer entfernte.

»Ich glaube, das ist die letzte.« Der Personenschützer erhob sich aus seiner knienden Haltung und betrachtete die Wanze in seiner Hand.

»Was meinen Sie, wie lange die schon hier sind?«

»Schwer zu sagen. Vielleicht schon eine ganze Weile. Ehrlich gesagt, ich habe noch nie ein technisch derart ausgereiftes Ding gesehen. Ich habe schon oft für große Firmen gearbeitet, Industriespionage und so, aber das hier ist eine andere Liga.«

Joan wurde schlecht. Die Vorstellung, dass jemand jedem ihrer Worte gelauscht und sämtlichen privaten Augenblicken beigewohnt hatte, stellte eine bisher noch nie dagewesene Verletzung ihrer Privatsphäre dar.

»Ich weiß, das ist ein Schock. Das sind wirklich gefährliche Leute.«

»Ich will nicht einmal mehr in diesem Haus leben.«

»Eine völlig normale Reaktion, die wieder vorbeigehen wird. Manchmal ist die Wahrheit schwer verdaulich, aber Wissen ist Macht. Wir sind dem Gegner auf der Spur und haben seine Absichten durchschaut.«

Joan fühlte sich nicht wie jemand, der das Heft in der Hand hat. Sie fühlte sich hilflos.

»Vielleicht sollte ich Tom anrufen. Er ist derjenige, der mir gesagt hat, ich solle nach Wanzen suchen.«

»Keine gute Idee. Er ist genau zu dem Zeitpunkt aufgetaucht, als der ganze Schlamassel anfing. Außerdem kennt er den Mann, der Sie überfallen hat. Wahrscheinlich steckt er mit ihm unter einer Decke.«

»Warum hat er mir dann von den Wanzen erzählt?«

»Um Ihr Vertrauen zu gewinnen. Glauben Sie mir, in meinem Job habe ich schon alles Mögliche gesehen. Lassen Sie die Finger von diesem Mann, er verheißt nichts Gutes.«

Joan blickte zum Fenster hinaus in den Garten. Vorhin war Tom im Wald hinter ihrem Haus herumgeschlichen, aber jetzt war er nirgends zu sehen.

»Ich kann also niemandem mehr trauen? Wie soll ich dann mein Geschäft führen?«

»Jemand trachtet Ihnen nach dem Leben, Miss DeVilliers. Sie können Ihrem Alltag weiterhin nachgehen wie bisher, allerdings mit ein paar kleinen Abweichungen. Um auf Ihre Frage zu antworten, der einzige Mensch, dem Sie trauen müssen, bin ich. Dafür bezahlen Sie mich. Ich bin ein Profi.«

Das konnte man laut sagen. In den zwei Stunden, die Joan in Rods Gegenwart verbracht hatte, hatte sie ihn kein einziges Mal lächeln sehen. Sie zweifelte nicht daran, dass er hervorragend auf seinem Gebiet war – der Mann war groß, muskulös, beherrschte sechs verschiedene Kampfsportarten und den Umgang mit Waffen, war ein ehemaliger Green Beret, extrem teuer und tödlich wie Krebs im Endstadium. Trotzdem fühlte Joan sich von seiner Anwesenheit mehr bedrängt als erleichtert.

»Der Eindringling hat die Alarmanlage manuell deaktiviert. Wahrscheinlich hat er sich irgendwo im Garten versteckt und den Code herausgefunden, indem er Sie durchs Fenster beobachtet hat. Das war kein guter Ort für das Tastenfeld. Das neue System lässt sich viel schwerer austricksen.«

Joan vernahm ein Piepsen. Ihr Pager in der Handtasche auf dem Küchentresen. Es war Marty. Er hinterließ seine Telefonnummer plus 911 – der Code für dringend. Joan griff zum Telefon und stellte fest, dass es noch immer nicht funktionierte.

»Könnte ich bitte Ihr Handy benutzen? Meins ist im Auto.«

»Tut mir leid, ich muss es für Notfälle freihalten.«

Sein Gesichtsausdruck ließ keinen Zweifel daran, dass er es ernst meinte. Joan ging genervt in die Garage und holte ihr Handy.

»Marty, hier ist Joan.«

»Joan? Bist du das?«

Marty atmete schwer und wirkte neben der Spur.

»Du klingst furchtbar.«

»Erinnerst du dich noch, dass ich letzte Woche eine ärztliche Untersuchung hatte?«

»Tatsächlich? Was ist los?«

»Ich habe die Ergebnisse erhalten. Joan, es ist schlimm.« Marty fing an zu weinen.

»Was hast du, Marty? Krebs? HIV?«

»Kannst du vorbeikommen?«

»Bin gleich da.«

Joan beendete das Gespräch und hätte am liebsten laut geschrien. Marty war mehr als nur ihr langjähriger Assistent – er war ihr bester Freund. Sie konnte es nicht ertragen, dass ihm womöglich etwas Schlimmes passiert war.

»Marty hat gerade angerufen.« Joan riss ihre Handtasche an sich. »Ich fahre zu ihm.«

»Ich komme mit.«

»Ich möchte lieber alleine hin.«

»Joan, ich kann Sie nicht beschützen, wenn Sie sich mir widersetzen. Sie müssen meine Anweisungen befolgen, sonst funktioniert das nicht. Wenn ich sage: Ducken Sie sich, dann tun Sie es, ohne groß darüber nachzudenken. Wann auch immer Sie in der Öffentlichkeit unterwegs sind, muss entweder ich oder einer meiner Leute dabei sein. Daran gibt es nichts zu rütteln.«

»Gut.« Joan machte auf ihren Absätzen kehrt und ging in die Garage zurück. Wenn Rod darauf bestand zu fahren, würde sie ihn auf der Stelle feuern. Aber er nahm ohne ein Wort auf dem Beifahrersitz Platz.

Joan fuhr zu schnell. Teilweise, weil sie es eilig hatte, aber auch, weil sie wollte, dass Rod sich unwohl fühlte. Die Strategie ging nicht auf. Selbst als sie bei Rot über eine Kreuzung raste, zuckte der Mann mit keiner Wimper.

Irgendwann während der letzten paar Minuten – Joan war sich nicht sicher, ab wann genau – hatte ihr Leibwächter sich in einen Gegner verwandelt. Joan hasste seine belehrenden Kommentare, seine Emotionslosigkeit und seine Anwesenheit schlechthin. Und jetzt, wo Marty in Gefahr schwebte, schien er sich mit seiner stoischen Haltung über sie lustig zu machen – ganz nach dem Motto: Der große starke Mann ist dazu da, um das arme hysterische Mädchen zu beschützen.

Joan stellte ihren Jaguar auf Martys Parkplatz ab, zwischen einem Mercedes und einem BMW. Hübsche Gegend, tolle Wohnung, berühmte Freunde, jede Menge Kohle – wie alle, die hier lebten, hatten auch Joan und Marty den typischen Hollywood-Lebensstil verinnerlicht. Aber letztendlich spielte das alles keine Rolle, nicht wahr? Es gab so viele Dinge, die wichtiger waren. Joan stellte den Motor ab.

»Ich möchte gerne mit meinem Freund allein sein.«

»Ich warte draußen. Aber erst schaue ich mir die Wohnung an.«

Joan bemühte sich, ruhig zu bleiben. »Können Sie nicht einfach hierbleiben?«

»Es ist normal, dass Sie sich von mir genervt fühlen. Ich bin ein Störfaktor in Ihrem Leben, und allein schon die Tatsache, dass ich hier bin, erinnert Sie daran, dass Sie in Gefahr schweben. Wenn es Sie tröstet, Sie gehen viel besser damit um als die meisten Leute. Wenn man bedenkt, was Ihnen passiert ist, wundere ich mich, dass Sie überhaupt den Mut hatten, das Haus zu verlassen.«

»Weil ich eine Frau bin?«

»Weil Sie ein Mensch sind, der zweimal beinahe getötet wurde. Ich habe Jahre harter Ausbildung und Erfahrung hinter mir und weiß, dass es nie leicht ist, wenn das eigene Leben bedroht wird. Denken Sie daran … Sie haben mich nicht angeheuert, weil Sie schwach sind. Sondern weil Sie eine Kämpferin sind.«

Joans ablehnende Haltung gegenüber dem Mann ließ ein wenig nach.

»Also gut. Aber lassen Sie uns bitte einen Moment allein, wenn Sie mit Ihrer Arbeit fertig sind.«

»Selbstverständlich.«

Das Gebäude, in dem sich Martys Apartment befand, war neu, aber der Architekt hatte sich vom Fünfzigerjahre-Retrolook inspirieren lassen – viele rote Ziegel und rechte Winkel. Sie gingen zur Sicherheitstür, und Joan drückte auf den Klingelknopf neben Martys Namen. Er betätigte den Türöffner, ohne ein Wort zu sagen.

Das Foyer war großräumig, mit Teppichen ausgelegt und beherbergte mehrere Zimmerpflanzen und eingerahmte Kunstdrucke mit Blumenmotiv. Rechts lag das Büro der Hausverwaltung, das um diese Zeit geschlossen war. Links die Tür zum Treppenhaus und zu dem Flur, der zu den Apartments im Erdgeschoss führte. Direkt vor ihnen befand sich der Fahrstuhl.

Rods Augen huschten in so viele Richtungen, dass Joan sich wunderte, wie er es überhaupt schaffte, geradeaus zu gehen. Sie nahmen den Fahrstuhl in den vierten Stock. Bevor Rod sie aussteigen ließ, trat er in den Flur hinaus und sah sich in beide Richtungen um.

»Ich gehe zuerst hinein.«

Joan fragte sich, ob er auch ihr Essen vorkosten würde, um einen Giftanschlag zu verhindern. Sie gingen zu Martys Tür. Joan klopfte an. Keine Antwort. Sie klopfte erneut, diesmal mit mehr Nachdruck.

»Marty? Alles okay bei dir?«

Rod testete den Türknauf. Der ließ sich drehen. Er schob Joan beiseite und langte in seine Jacke. Eine Pistole kam zum Vorschein, schwarz und furchteinflößend.

»Sie werden ihn dermaßen erschrecken, dass er einen Herzinfarkt bekommt.«

»Bleiben Sie hier.«

»Das ist doch bekloppt. Wahrscheinlich ist er auf der Toilette.«

Roy öffnete die Tür und trat schnell ein. Die Pistole hielt er dicht am Bein. Joan sah ihm mit zunehmender Verärgerung zu, wie er sich im Stil eines Elitesoldaten in die Küche vorarbeitete.

»Ich bin sicher, dass …«

»Das ist eine Falle. Er ist tot.« Rod hob den Blick und sah Joan an. »Laufen Sie!«

Was als Nächstes kam, geschah so schnell, dass Joan sich nicht sicher war, was sie sah. Rod schaute hinter dem Küchentresen nach und stürzte eine Sekunde darauf vornüber, während sein Kopf sich von den Schultern löste und in die entgegengesetzte Richtung rollte.

Joan wich mehrere Schritte zurück und konnte nicht fassen, was sie soeben gesehen hatte. Ein Mann stand über Rods Leiche gebeugt und blickte zu ihr auf. Er war klein und kräftig gebaut und hielt ein langes schmales Schwert in der Hand. Sein Mund verzog sich zu einem Grinsen und entblößte einen Goldzahn.

Plötzlich nahm sie eine Bewegung zu ihrer Rechten wahr. Ein zweiter Mann kam den Flur entlang, von Kopf bis Fuß in Schwarz gekleidet, einschließlich der Lederhandschuhe.

»So sieht man sich wieder, Joan«, sagte Vlad mit nasaler Stimme. Ein großer weißer Verband bedeckte seinen Nasenrücken, und er hatte zwei blaue Augen. Er zielte mit einer Pistole auf ihre Bauchgegend. »Diesmal wird das Taekwondo Ihnen nicht viel nützen.«

Ein schlimmeres Szenario hätte sich Joan nicht einmal in ihren wildesten Fantasien vorstellen können, selbst wenn man sie dafür bezahlt hätte.

Vlad und der andere Mann, den sie von dem Foto kannte, das Tom ihr gezeigt hatte, kamen auf sie zu. Dass keiner der beiden sie bereits getötet hatte, konnte nur eins bedeuten: Sie wollten sie lebend zu fassen bekommen.

Joan würde das auf gar keinen Fall zulassen.

Sie drehte sich um und rannte den Flur entlang zum Aufzug, wo sie auf den Knopf drückte.

»Ich sollte Sie erschießen«, rief Vlad ihr nach, »aber Attila und ich haben bereits etwas anderes für Sie geplant. Einen flotten Dreier.«

Attila schloss zu Vlad auf und ließ das Schwert in eine Scheide unter dem Trenchcoat gleiten. Die beiden waren nur wenige Meter entfernt, und der Aufzug befand sich immer noch im Erdgeschoss.

Er würde nicht rechtzeitig kommen.

Joan dachte daran, um Hilfe zu schreien, aber die armen Trottel, die darauf reagierten und die Tür öffneten, würden zweifellos mit dem Leben dafür büßen, dass sie den Helden spielten. Außerdem war es ihr Kampf.

Joan ließ die Handtasche los, knöpfte ihren Blazer auf und ließ ihn auf den Boden fallen. Das darauffolgende Gejohle ignorierte sie. Sie war froh darüber, sich für Schuhe mit flachen Absätzen entschieden zu haben.

In freiem Gelände hätte sie sich einigermaßen wehren können, auch gegen zwei Angreifer. Aber der Flur war eng und bot wenig Spielraum. Ihre einzige, wenn auch geringe Chance bestand darin, ins Treppenhaus zu flüchten. Dieses befand sich hinter den beiden Männern am anderen Ende des Flurs.

Joan atmete tief durch und konzentrierte sich auf die Stellen, an denen sie die Gegner treffen wollte. Vlad würde erneut einen Schlag auf die Nase bekommen. Der Mann, der sich Attila nannte, entlastete sein rechtes Bein, also würde sie auf das linke zielen.

Joan stellte sich breitbeinig auf und blieb ruhig stehen, während die beiden sich näherten. Anscheinend hatten sie diese Haltung nicht erwartet, denn Vlad grinste jetzt nicht mehr. Sie blieben ein paar Schritte vor ihr stehen.

»Wenn Sie auch nur die kleinste Bewegung machen …«

Joans rechter Fuß schnellte hoch und zielte auf den Nasenverband. Vlad wich zurück, aber sein Schrei verriet, dass der Tritt gesessen hatte. Der andere, Attila, sprang nach rechts, packte sie an den Haaren und zog so fest daran, dass Joan beinahe den Halt verloren hätte.

Sie bemühte sich, das Gleichgewicht wiederzuerlangen, und schlug mit der Linken auf seinen Oberschenkel. Es fühlte sich an, als hätte sie ein Brett getroffen, aber die erwartete Reaktion erfolgte sofort – er grunzte, ließ ihren Kopf los und griff sich mit beiden Händen ans Bein.

Joan drängte sich an Vlad vorbei und sprintete den Flur entlang, das Duo dicht auf den Fersen. Bis zum Treppenhaus würde sie es nicht schaffen, aber die Tür zu Martys Apartment stand noch offen. Sie flüchtete hinein und stemmte sich gegen die Tür. Eine Hand, die von Attila, langte in dem Augenblick herein, als sie die Tür zuschlug. Joan klemmte sein Handgelenk ein, war aber nicht stark genug, um die Tür zuzuhalten. Die beiden zwängten sich in die Wohnung.

Joan drehte sich um und flüchtete in die Küche. Rod lag hinter der Frühstückstheke, die Pistole immer noch in der Hand. Joan hechtete sich darauf und entriss die Waffe seinen Fingern.

Etwas blitzte zu ihrer Linken. Attila zog sein Samuraischwert. Joan fuhr herum und richtete die Pistole auf ihn.

Der erste Schuss ging über ihn hinweg und traf die Zimmerdecke. Der Rückstoß war so heftig, dass ihr die Waffe beinahe aus der Hand fiel. Joan zielte tiefer und hielt den Griff fester umklammert.

Attila und Vlad rannten zur Tür hinaus.

Joan hielt den Atem an und bemühte sich, die Pistole ruhig zu halten. Waren sie verschwunden oder lauerten sie noch im Flur?

Sie spürte, dass ihr Hemd sich mit Feuchtigkeit vollsog. Rods Blut. Sie traute sich nicht hinzuschauen. Den Blick und die Pistole auf den Türrahmen gerichtet, erhob sich Joan vom Boden und ging langsam in die Küche, um über das Telefon Hilfe zu holen. Dabei stieß sie mit ihrem Fuß gegen etwas und sah kurz nach unten. Es war Marty. Er hatte die immer noch tränenden Augen weit aufgerissen, als hätte er Höllenqualen erlitten. Ein langer Holzpfahl steckte in seinem …

Joan wandte entsetzt den Blick von ihm ab und schluchzte. Das Telefon war jetzt keine Option mehr. Sie wollte die Angelegenheit ein für alle Mal aus der Welt schaffen. Die Waffe mit beiden Händen umklammernd, stapfte sie vorsichtig, um nicht in der Blutlache auszurutschen, in Richtung Tür.

Schüsse im Flur. Joan duckte sich reflexartig und rutschte auf Knien hinters Sofa. Sie vernahm Schreie und noch einen Schuss. Vorsichtig schaute sie hinter der Armlehne hervor und zielte auf den Türrahmen, als sie einen Mann sah, der in die Wohnung blickte.

»Miss DeVilliers?«

Sie drückte ab. Die Kugel schlug in den Türstock und ließ Holzsplitter fliegen. Der Mann hielt einen Arm schützend vor das Gesicht.

»Ich bin’s! Tom!«

Der Bulle. Joan erhob sich aus ihrer Deckung hinter dem Sofa.

»Alles okay bei Ihnen?« Sie ging mit zitternden Beinen zu ihm.

»Ja. Und bei Ihnen?«

»Ja.«

»Sie bluten ja.«

»Nicht mein Blut.« Joans Lippen zitterten, doch sie riss sich zusammen.

»Bleiben Sie hier. Rufen Sie die Polizei. Ich laufe ihnen nach.«

Tom wandte sich von ihr ab, aber Joan packte ihn am Arm. »Ich komme mit.«

Er starrte sie genauso eindringlich an wie bei seinem Besuch in ihrem Büro.

»Okay. Kommen Sie … sie haben die Treppe genommen.«

Tom trabte los und hielt die Waffe mit dem Lauf nach unten und weg vom Körper. Joan machte es ebenso und folgte ihm.

»Haben Sie zuvor schon einmal mit einer Pistole geschossen?« Er sprach über die Schulter hinweg, ohne seine Schritte zu verlangsamen.

»Nein.«

»Drücken Sie nicht ruckartig ab, sondern so, als würden Sie eine Hantel mit dem Finger heben, wie bei einem Bizepscurl. Bringen Sie Kimme und Korn auf eine Linie und zielen Sie auf die Brust. Halten Sie beide Augen offen und beugen Sie sich leicht vor. Das Ding hat einen Rückstoß.«

»Das habe ich gemerkt.«

»Waren es nur die beiden?«

»Ich habe sonst niemanden gesehen.«

Als Tom zu der Tür zum Treppenhaus gelangte, stellte er sich mit dem Rücken zur Wand daneben.

»Sie machen auf, ich gehe hinein. Auf drei. Eins … zwei … drei.«

Joan riss die Tür auf, und Tom stürmte in geduckter Haltung ins Treppenhaus. Er schwenkte die Waffe in schneller Abfolge nach links, nach rechts und schließlich nach oben. Dann streckte er den Arm über das Geländer und deutete mit dem Lauf nach unten.

»Sie sind etwa zwei Stockwerke unter uns«, flüsterte Tom. »Seien Sie leise und bleiben Sie dicht an der Wand.«

Tom streifte die Schuhe ab und lief schnell die Treppe hinunter. Joan tat dasselbe. Die Stufen fühlten sich kühl auf ihren Fußsohlen an. Weiter unten hallten Schritte wider. Attila und Vlad. Sie schienen keine große Eile an den Tag zu legen.

»Sie rechnen nicht damit, dass wir sie verfolgen«, sagte Tom leise. »Tragen beide Schusswaffen?«

»Ich glaube, nur Vlad.«

Die Schritte verstummten, und Joan hörte, wie eine Etage tiefer eine Tür aufging. Tom und Joan rannten die restlichen Stufen hinunter und blieben im Erdgeschoss stehen.

»Genauso wie vorhin, aber leise. Eins … zwei … drei.« Joan öffnete vorsichtig die Tür, und Tom huschte hindurch.

Attila und Vlad hatten ihnen den Rücken zugedreht und hielten auf die Eingangstür zu. Aber sie waren nicht allein im Foyer. Außer ihnen befanden sich dort eine junge Frau mit Kinderwagen und zwei Jugendliche, die auf den Aufzug warteten. Tom drehte sich schnell wieder um und verbarg den Revolver unter der Jacke.

»Knallen Sie sie ab«, sagte Joan. »Sonst sind sie weg.«

»Zu viele Unbeteiligte.«

Joan versuchte, sich an ihm vorbeizudrängen, und hob die Pistole. Tom hielt sie fest.

»Wenn Sie jetzt schießen, müssen Unschuldige dran glauben.«

Joan biss die Zähne zusammen, doch ihr kamen trotzdem die Tränen. »Sie haben Marty auf dem Gewissen.«

»Wir werden eine zweite Chance bekommen.«

»Können wir ihnen nicht nach draußen folgen?«

»Sie sind blutverschmiert, und wir tragen keine Schuhe. Was glauben Sie wohl, wie weit wir kommen?«

Sie starrte hasserfüllt zu Tom empor. »Wir lassen sie einfach laufen?«

»Tut mir leid. Manchmal geht es nicht anders.«

Zuerst zitterte sie am ganzen Körper, dann fing sie an zu schluchzen. Joan kam sich auf einmal wie ein Luftballon vor, in den jemand eine Nadel gestochen hatte. Alle Kraft war aus ihr gewichen. Sie weinte bitterlich und ohne Ende. Als Tom ihr die Pistole aus der Hand nahm, merkte sie es kaum.

Aber sie spürte es sehr wohl, als er ihr eine Hand auf die Schulter legte und sie daraufhin in die Arme schloss. Sie wiegten miteinander langsam hin und her. Tom tätschelte ihren Rücken, und Joan machte sämtlichen Schmerzen der letzten zwei Tage Luft, indem sie den Kopf an seine Brust drückte und schluchzte.

Es dauerte nicht lange, bis Joan die Fassung wiedergewann. Sie löste sich wütend und beschämt aus Toms Armen und weigerte sich, ihm ins Gesicht zu sehen.

»Die Polizei ist wahrscheinlich schon unterwegs. Ich muss weg.«

»Ich dachte, Sie sind auch Polizist.«

»Ich habe keine Berechtigung, diese Waffe zu tragen. Wenn man mich damit erwischt, verliere ich meinen Job. Vielleicht kommt es sogar noch schlimmer. Ich wäre Ihnen sehr dankbar, wenn Sie mich bei Ihrer Aussage nicht erwähnen würden …«

Sie sah ihn herausfordernd an. »Die Polizei … sie kann mir nicht helfen, stimmt’s?«

»Ich habe Attila vor zwei Tagen in New Mexico festgenommen, aber man hat ihn einfach laufen lassen. Der Typ, der hinter dieser Sache steckt, hat einflussreiche Freunde.«

»Was soll ich jetzt machen? Einfach herumsitzen und warten, bis sie den nächsten Anschlag auf mich verüben?«

»Ich weiß nicht. Vielleicht das Land verlassen? Machen Sie eine lange Urlaubsreise und sagen Sie niemandem, wo Sie hinfahren. Bezahlen Sie in bar, benutzen Sie keine Kreditkarten. Fallen Sie nicht auf …«

»Ich laufe nicht vor Konflikten davon.«

»Hören Sie, Miss DeVilliers, ich weiß nicht auf alles eine Antwort. Ich tappe mehr oder weniger selbst im Dunkeln.«

»Aber Sie schnappen sich die Kerle.«

»Das ist zumindest meine Absicht, ja.«

Joan traf eine Entscheidung. Es ging ihr dabei um mehr als nur darum, die Kontrolle über ihr Leben wiederzugewinnen. Sie tat es für Marty.

»Ich will Ihnen dabei helfen.«

Tom sagte ohne zu zögern: »Wir locken sie nur aus der Reserve, wenn wir uns als Köder anbieten.«

»Egal. Ich bin dabei.«

»Okay. Dann müssen wir hier raus, ohne gesehen zu werden.« Tom steckte beide Waffen in seine Hosentaschen, zog seine Jacke aus und legte sie um Joans Schultern. »Das verbirgt das meiste Blut. Gehen wir einfach raus und tun so, als ob nichts wäre.«

»Ihr Holster.«

Tom warf einen Blick auf sein Schulterholster, das jetzt sichtbar war. Er zog es aus und klemmte es unter den Arm.

»Wir nehmen meinen Wagen. Ich habe hinten geparkt. Ich werde hinter Ihnen gehen, damit man das Blut an Ihrem Rock nicht sieht. Können wir?«

Joan wischte sich ein paar übrig gebliebene Tränen aus dem Gesicht und nickte. Tom öffnete die Tür und sie traten in die Lobby, ohne dass jemand sie beachtet hätte. Im gleichen Augenblick, als sie das Gebäude verließen, fuhren zwei Streifenwagen mit rotierenden Blaulichtern vor.

»Lassen Sie sich Ihr schlechtes Gewissen nicht anmerken«, sagte Tom leise. »Tun Sie so, als wären Sie neugierig.«

Joan war ihm bereits voraus. »Was ist hier los, Officer?«

»Gehen Sie bitte weiter, Ma’am.«

Sie blieben einen Augenblick stehen und sahen zu, wie die Polizisten in das Apartmentgebäude stürmten. Dann führte Tom sie um die Ecke und weiter zu einem grünen Wagen, der vor einem Hydranten parkte.

»Was ist mit Ihren zwei Freunden passiert?«

»Die sind nach Nebraska, um einen der anderen Klone zu warnen. Lincoln.«

Schon wieder diese Sache mit den Klonen. Joan setzte sich auf den Beifahrersitz und dachte darüber nach.

»Sie glauben also wirklich, dass Sie Thomas Jefferson sind?«

»Leider sieht es so aus.«

»Und diese Kerle, die mich vorhin überfallen haben?«

»Vlad der Pfähler und Attila der Hunnenkönig.«

Vlad hatte den Kleinen Attila genannt.

»Und der Typ, der wie Einstein aussieht, ist wirklich Einstein?«

Tom startete den Motor. »So unglaublich das alles auch klingen mag: ja.«

Er ließ zwei weitere Streifenwagen vorbeifahren und reihte sich in den Verkehr ein.

»Haben Sie inzwischen sämtliche Klone gefunden?«

»Den Letzten suchen wir noch.«

»Ist das Nummer 4? Heißt er William Masterton?«

Tom sah sie an. »Woher wissen Sie das?«

»Marty kannte ihn. Er arbeitet in Santa Monica.«

»Haben Sie schon mal mit ihm gesprochen? Vielleicht vor Kurzem?«

»Ich habe heute bei seiner Firma angerufen und mich erkundigt, ob er noch dort arbeitet. Das tut er.«

»Wie weit ist es nach Santa Monica?«

»Ungefähr dreißig Kilometer.«

»Okay. Aber erst müssen Sie sich was anderes anziehen. Schuhe wären wahrscheinlich auch keine schlechte Idee.«

»Wissen Sie noch, wie man zu mir nach Hause kommt?«

Tom legte einen U-Turn hin. Ein Auto, das ihnen auf der anderen Straßenseite entgegenkam, machte eine Vollbremsung.

»Na dann.« Joan glaubte die Geschichte mit den Klonen immer noch nicht so recht, war aber bereit, mitzuspielen. »Wer ist eigentlich dieser Masterton?«

»William Shakespeare.«

»Das wird bestimmt interessant.«

»Eher frustrierend. Wir müssen einen völlig Fremden überzeugen, dass er der Klon einer berühmten historischen Persönlichkeit ist. Sie glauben es ja selbst nicht.«

»Ich versuche gerade, mich an die Vorstellung zu gewöhnen.«

»Willkommen im Club.«

Joan schloss die Augen und rief sich Jeffersons Profil auf einer Fünf-Cent-Münze ins Gedächtnis. Nachdem sie ein deutliches Bild vor ihrem geistigen Auge sah, warf sie einen Blick auf Tom. Es bestand durchaus eine große Ähnlichkeit.

Dabei fiel ihr auch auf, dass er sich seit ihrer Begegnung im Büro rasiert hatte. Und obwohl er noch denselben Anzug trug, war dieser nicht annähernd so zerknittert. Hatte er sich ihretwegen diese Mühe gemacht? Joan fragte sich, wie sie wohl aussah, widerstand aber dem Impuls, in den Spiegel zu blicken. Im Augenblick konnte sie ohnehin nichts machen, da sie ihre Handtasche im Flur hatte liegen lassen. Martys Flur.

Marty.

Bevor die Trauer sie überwältigen konnte, drängte Joan sie zurück. Obwohl ein großer Teil von ihr in Selbstmitleid versinken wollte, half das bei der zu bewältigenden Aufgabe nicht weiter. Sie konnte ihre Emotionen später verarbeiten, wenn sie Zeit hatte und allein war.

»Wenn Sie mir die ganze Geschichte erzählen, fällt es mir vielleicht leichter, Ihnen zu glauben.«

»Das wird eine Weile dauern.«

»Ich kann Ihren Ausführungen schlecht entfliehen.«

»Außerdem muss ich Sie warnen. Wenn Sie erst einmal glauben, dass diese Geschichte wahr ist und dass Sie wirklich Jeanne d’Arc sind, kann das für Sie in eine psychische Achterbahnfahrt ausarten.«

»Meine Psyche kann ruhig ein wenig Ablenkung vertragen.«

»Ich meine es ernst, Miss DeVilliers.«

»Machen Sie sich meinetwegen keine Sorgen. Ich habe wahrscheinlich die stabilste Persönlichkeit in ganz L.A. Und sagen Sie bitte Joan zu mir.«

»Okay, Joan.« Tom warf ihr einen Blick zu und lächelte kurz. »Das ganze Schlamassel fing so an …«

KAPITEL 18

WASHINGTON, D. C.

»Ihre Telefonkonferenz ist auf Ihrem privaten Anschluss bereit, Sir.«

»Danke, Trixie. Sagen Sie den anderen Anrufern, sie mögen bitte warten.«

Phillip Stang jr. legte die Rede beiseite, die er gerade gelesen hatte, langte über den großen Schreibtisch und drückte auf die Sprechtaste. Sein Vater hatte ihn gewarnt, dass es selbst bei einer sicheren Telefonverbindung keine gute Idee war, die Freisprechanlage zu benutzen. Aber Dad war schon immer übervorsichtig gewesen – sein Leben während des Kalten Krieges hatte ihn geprägt.

»Dad? Wie fühlst du dich?«

»Müde, mein Junge. Mit fortschreitendem Alter wird es nicht leichter. Als ich so alt war wie du, hätte ich mir beide Nieren gleichzeitig verpflanzen lassen und hinterher achtzehn Löcher Golf spielen können. Heute liegt meine Grenze bei einer.«

Phil hörte aus der Stimme seines Vaters den Einfluss starker Medikamente heraus, aber der Alte ließ seinen Denkprozess dadurch nicht beeinträchtigen. Gut zu wissen – vielleicht erwies sich diese Erkenntnis irgendwann als nützlich.

»Sind alle anderen zugeschaltet?«

Attila sagte: »Ja.«

Vlad sagte: »Ja.«

Jack sagte: »Sind alle anderen zugeschaltet? Ja.«

Stang seufzte, als er Jacks Antwort hörte. Von all den berüchtigten Mördern dieser Welt hatten sie ausgerechnet einen klonen müssen, der einen nervenden Sprachfehler hatte.

»Bringen Sie mich auf den neuesten Stand, meine Herren. Wie weit sind Ihre Bemühungen fortgeschritten, die Hindernisse aus dem Weg zu räumen?«

»Joan und Tom sind in L.A.«

»Zusammen?«

»Ja.«

»Das ist etwas für die Geschichtsbücher. Muss ich davon ausgehen, dass Ihr dritter Versuch ebenfalls gescheitert ist?«

»Wir hatten nicht damit gerechnet, dass sie zusammen sind. Er war bewaffnet.«

»Ein Bulle mit einer Schusswaffe. Stellen Sie sich das mal vor. Wie kommt es, Vlad, dass Ihr genetischer Vorfahre über hunderttausend Menschen töten konnte, während Sie es nicht einmal schaffen, eine einzige Schlampe abzustechen, ohne dabei Scheiße zu bauen?«

Vlad machte eine Pause, bevor er etwas erwiderte. Phil konnte sich gut vorstellen, wie der Mann aus Wut über diese Beleidigung mit den Zähnen knirschte. Von allen dreien war Vlad derjenige, der Phil am meisten Angst einjagte. Jack war ein Psychopath, Attila ein Schlägertyp, aber Vlad war das Böse in Reinkultur. Deshalb traute Phil sich auch nur, ihn am Telefon anzupflaumen – man kann sich nicht die Finger verbrennen, wenn man aus sicherer Entfernung mit dem Feuer spielt.

»Wird nicht wieder vorkommen.«

»Das ist genau das, was ich hören will. Attila, nehmen Sie ihn bei der Hand, falls nötig. Wir müssen einen Zeitplan einhalten, meine Herren. Diese Angelegenheit hätte schon vor ein paar Tagen bereinigt werden sollen. Wie sieht es bei Ihnen aus, Jack?«

»Wie sieht es bei Ihnen aus, Jack? Gut. Ich müsste die Sache heute Nacht hinter mich gebracht haben. Albert kommt nach Nebraska, um Abe zu besuchen. Da kann ich zwei Fliegen mit einer Klappe schlagen.«

»Das hört man gerne. Schluss mit der Spielerei. Ich weiß, wie viel Spaß Sie alle daran haben, Ihre Opfer zu foltern, aber heben Sie sich das für später auf, wenn wir mehr Zeit haben. Im Moment liegt die Betonung auf dem Wort schnell. Ich betrachte die Angelegenheit als erledigt, es sei denn, du möchtest noch etwas hinzufügen, Dad?«

»Wenn Sie es bis heute Nacht nicht schaffen, muss die Sache warten, bis Projekt ›Sonnenaufgang‹ abgeschlossen ist. Das ist unser Hauptziel.«

Phil quittierte die Worte seines Vaters mit einem Nicken.

»Genau. Sind wir uns da alle einig? Projekt ›Sonnenaufgang‹ hat absolute Priorität. Mir ist es egal, ob Sie einen der Klone im Fadenkreuz haben und bereit sind, abzudrücken. Sie lassen alles stehen und liegen und sitzen heute Nacht um zehn im Flugzeug. Hatten Sie alle Gelegenheit, mit der Ausrüstung zu üben? Sie wissen, wie man sie zusammenbaut? Ja?«

Das letzte Wort hatte er nur deshalb hinzugefügt, damit Jack, dieser Idiot, nicht den gesamten vorangegangenen Satz wiederholen musste. Alle drei bejahten.

»Gut. Alles wurde bereits an Ihre Zielorte geschickt, einschließlich Ihrer Pässe und Schminksets. Bestätigen Sie mir bis morgen früh um acht Uhr, dass Sie angekommen sind. Wir werden der ganzen Welt zeigen, dass die Allerbesten nicht geboren, sondern gemacht werden. Das ist ein historischer Augenblick, meine Herren. Ich bin stolz auf Ihre Mitwirkung. Dad?«

»Ich möchte noch etwas hinzufügen. Wir tun mehr, als nur die Geschichte zu verändern. Wir schaffen eine schöne neue Welt. Die Unsterblichkeit ist zum Greifen nahe. Nichts und niemand wird uns aufhalten!«

Phil grinste. Obwohl er viele Wesenszüge mit seinem Vater gemeinsam hatte, fehlte ihm dessen rhetorische Begabung. Der Alte war wortgewandt, das musste man ihm lassen.

»Machen Sie sich an die Arbeit, meine Herren.«

Phil drückte das Gespräch weg, lehnte sich in seinem Ledersessel zurück und drehte ihn so, dass er zum Fenster hinaussehen konnte. Draußen war es bewölkt und regnerisch, doch das Washington-Denkmal ragte wie ein riesiges Ausrufezeichen empor und hob sich von dem schlechten Wetter ab.

Eines Tages habe ich mein eigenes Denkmal, dachte Phil. Aber im Gegensatz zu all den Trotteln der Vergangenheit wird meines noch zu meinen Lebzeiten errichtet werden. Vielleicht kommt mein Profil sogar auf eine Münze. Warum die Toten verehren, wenn sie doch nichts mehr davon hatten?

»Sir, Ihr Vater ist auf Leitung eins.«

Ach du Scheiße! Er hatte einfach aufgehängt und den Alten abblitzen lassen.

»Dad? Tut mir leid, plötzlich war die Verbindung weg. Wenn ich diese nutzlose Sekretärin nicht vögeln würde, hätte ich sie längst gefeuert.«

»Diese vulgäre Ausdrucksweise gehört wohl in deiner Generation zum normalen Umgangston, aber mir gegenüber wäre ein bisschen mehr Respekt angebracht.«

»Natürlich.«

»Ich habe mir vorhin deine Rede vor dem zweiten Aufsichtsgremium für nationale, internationale und strafrechtliche Angelegenheiten angesehen. Hatte sie bei C-SPAN aufgezeichnet.«

»Und?«

»Du siehst fett aus. Hab ich dir nicht gesagt, du sollst dich fit halten?«

»Meine Termine bringen mich um, Dad. Ich hatte keine Zeit, ins Fitnessstudio zu gehen.«

»Blödsinn.« Die Irritation in der Stimme seines Vaters war nicht zu überhören. »Hör mir bloß mit dem Scheiß auf. Verzichte auf die Vier-Gänge-Menüs und bring dich in Form. Wir beide werden es auf die Titelseite vom Time Magazine schaffen. Da kannst du nicht wie ein Ochsenfrosch aussehen.«

Phil atmete tief durch, bevor er zu einer Erwiderung ansetzte. »Die Politik hat sich geändert, seit du im Amt warst. Heute läuft alles über Lunchtermine.«

»Dann iss gefälligst einen Salat. Das ist kein Spiel, mein Junge, sondern mein Traum. Seit fast vierzig Jahren arbeite ich nun schon daran.«

»Ein bisschen mehr Anerkennung wäre wirklich nicht schlecht. Ich habe mir genauso den Arsch aufgerissen wie du. Immerhin bin ich der jüngste Sprecher des Repräsentantenhauses, der je in dieses Amt gewählt wurde …«

»Vergiss nicht, wem du das verdankst, lieber Phillip. Millionen von Dollars. Meinen Dollars. Sechzig Prozent aller Abgeordneten haben ihre Kampagnen mit meinem Geld finanziert.«

»Das war aber nicht alles, Dad. Als Vorsitzender des Vermittlungsausschusses konnte ich Republikaner und Demokraten in wichtigen Fragen zusammenbringen, wie zum Beispiel in Sachen Steuer- und Bildungsreform …«

Sein Vater schnaubte verächtlich. »Hör bloß damit auf. Diese lächerliche Einstellung, die es allen recht machen will, hat bald ausgedient. Unser Land braucht keine gemäßigten Weicheier in den Schaltzentralen der Macht. Was wir brauchen, ist ein starker und entschlossener Führer, einer, der zu seinen Idealen steht und sich nicht bei Interessengruppen oder den Wählern anbiedert. Der Präsident schielt so sehr auf seine Beliebtheit und Umfragewerte, dass er dabei vergisst, wie man ein Land regiert. Andere Länder lachen uns aus, mein Junge.«

»Ich weiß, Dad.« Diese Rede hatte er schon oft gehört. Hoffentlich fing sein Vater jetzt nicht auch noch mit den Chinesen an.

»Es geht darum, dass wir wieder stolz darauf sein können, Amerikaner zu sein. Wir sind die Schutzmacht der freien Welt. Während des Kalten Krieges waren wir gefürchtet. Heute glaubt jeder dahergelaufene Kamelficker, der ein bisschen Erdöl produziert, er könne uns ungestraft den Stinkefinger zeigen. Ganz zu schweigen von der größten Bedrohung der Menschheit, den chinesischen Kommunisten …«

»Dad, damit rennst du bei mir offene Türen ein.«

»Wir dürfen unser Ziel nie aus den Augen verlieren, mein Junge. Selbst mit einem unbegrenzten Nachschub an Nieren wird keiner von uns ewig leben. Aber unser Vermächtnis wird es!«

»Das stammt von mir. Wir können nicht ewig leben, aber unser Vermächtnis als Amerikaner …«

»Die Anerkennung gebührt deinem Redenschreiber, mein Junge. Weil wir gerade davon sprechen … hast du die Rede für Donnerstag?«

»Ich habe sie vor mir liegen.« Phil nahm den Stapel Papier und blätterte zur ersten Seite. »In Zeiten größter Tragödien müssen wir ebenfalls groß sein …«

»Ich würde das lieber live hören.«

»Es ist eine gute Rede. Eine gute Mischung aus Empörung und Stärke.«

»Das will ich auch hoffen … bei dem, was wir dafür bezahlt haben.«

»Es ist sogar eine Stelle darin, bei der mir die Tränen kommen.«

»Was? Lass sie weg.«

»Wieso? Ist doch ein toller Satz. Ich stehe hier in tiefer Demut angesichts unseres Verlusts. Aber egal, wie viele Schicksalsschläge dieses Land einstecken muss, wir werden uns nicht auf eine Nation von Trauernden reduzieren lassen …«

»Du wirst keine tiefe Demut empfinden. Lass den Satz weg.«

»Aber die Leute mögen …«

»Es geht hier nicht um die Leute. Der Beliebtheitswettbewerb ist vorbei. Wir scheren uns nicht um Umfragewerte, mein Junge. Streiche alles, was Schwäche auch nur andeutet. Außerdem möchte ich, dass du in den nächsten zwei Tagen dein Doppelkinn loswirst.«

»Das ist unmöglich. Selbst wenn ich eine Hungerkur mache …«

»Gute Idee.«

Phil verkniff sich eine Antwort. Er kroch nicht vor dem Alten, wusste aber, wie man sinnlosen Streitigkeiten aus dem Weg ging.

»Das Doppelkinn ist so gut wie weg.«

»Ausgezeichnet. Ich bin jetzt müde, aber wir reden bald wieder miteinander.«

»Ruh dich aus, Dad.«

Phil legte auf und drückte auf die Sprechtaste.

»Trixie, mit wem bin ich heute zum Abendessen verabredet?«

»Mit diesen Managern von Phillip Morris.«

»Verschieben Sie es auf ein andermal. Und schauen Sie nach, ob die Kantine noch offen hat. Wenn ja, besorgen Sie mir einen Chefsalat. Mit Huhn und ohne Dressing.«

»Jawohl, Sir.«

Phil nahm einen Bleistift zur Hand und ging noch mal seine Rede durch. Dabei strich er sämtliche Passagen, die Anzeichen von Schwäche enthielten.

Amerika hat lange genug geschlafen, dachte er. Aber bald werden wir das Land gehörig wachrütteln.

KAPITEL 19

LOS ANGELES

»Und dann bin ich Ihnen zur Wohnung Ihres Assistenten gefolgt. Den Rest kennen Sie.«

Joan fiel es immer noch schwer, das Gehörte zu verarbeiten. Tom hatte die Geschichte auf eine glaubwürdige Art und Weise erzählt. Er selbst glaubte offensichtlich daran, und sie erklärte die Situation, in der sie beide sich gegenwärtig befanden.

Aber Thomas Jefferson und Jeanne d’Arc?

»Das ist wirklich schwer zu verdauen.«

Da es am Abend abgekühlt hatte, ließ Joan ihr Fenster hochfahren. Sie ärgerte sich, keine Jacke mitgenommen zu haben, als sie bei ihrem Haus angehalten hatten – sie hatte gedacht, Jeans und Pullover würden reichen. Santa Monica lag an der Küste, und die kühle Brise, die vom Pazifik herwehte, konnte bitterkalt sein.

»Ich zweifle nicht an Ihrer Aufrichtigkeit, aber diese Geschichte klingt einfach verrückt. Ich wurde aus dem Kieferknochen einer Frau geklont, die vor sechshundert Jahren geboren wurde?«

»Nun ja, eigentlich sind Sie eher eine genaue genetische Kopie als ein Klon.«

»Ach so. Das macht das Ganze gleich viel glaubwürdiger.«

Tom seufzte und trommelte mit den Fingern auf dem Lenkrad herum. Joan konnte seine Frustration spüren, aber sie konnte nicht viel machen. Auch nachdem Tom ihr alles lang und breit erklärt hatte, glaubte sie immer noch nicht ganz, dass sie Jeanne d’Arc war. Tom machte einen grundehrlichen Eindruck, aber das taten alle Menschen mit wahnhaften Störungen.

»Die Handschriftenprobe hat bei mir den Ausschlag gegeben – die Tatsache, dass meine Handschrift mit der von Jefferson identisch ist. Ich hab mal gelesen, dass Experten eine bestimmte Person auch dann noch an ihrer Handschrift erkennen können, wenn sie sie absichtlich verändert … zum Beispiel, indem sie mit der linken statt der rechten Hand schreibt. Das ist geistig bedingt. Ich wollte, ich könnte es Ihnen irgendwie beweisen.«

»Na ja, manchmal höre ich tatsächlich die Stimme des Erzengels Michael.«

Tom warf ihr einen Seitenblick zu und lächelte.

»Das ist schon mal ein Anfang. Mögen Sie die Franzosen?«

»Tun wir das nicht alle?«

»Mögen Sie Scheiterhaufen? Das ist eine Mehlspeise aus Österreich.«

»Autsch, eine Anspielung auf mein tragisches Ende, das tut weh! Sie haben soeben Punkte bei mir verloren.«

Tom zog die Augenbrauen hoch. »Echt? Ich hatte Punkte bei Ihnen?«

Die Abenddämmerung setzte ein, und es wurde schwieriger, die Straße zu sehen. Tom schaltete die Scheinwerfer an und überholte das Fahrzeug vor ihnen trotz des Überholverbots. Er fuhr sogar aggressiver als sie. Joan war sich nicht sicher, ob das gut oder schlecht war.

»Wissen Sie, was an der Sache witzig ist? Vor ein paar Jahren kam dieser Jeanne d’Arc-Film heraus, und ich habe das Drehbuch abgelehnt. Mir hat die Hauptfigur nicht gefallen.«

Tom lachte. »Wenn es einen Unterschied macht … mir gefällt die Hauptfigur.«

»Was sagen Sie zu folgendem Pitch: Eine tapfere Filmproduzentin aus Hollywood verstrickt sich im Netz einer Verschwörung, die wilder ist als ihre eigenen Filme?«

»Ich finde, draufgängerisch passt besser zu Ihnen als tapfer.«

»Großartig. Ich werde versuchen, Reese Witherspoon für die Hauptrolle zu gewinnen. Fahren Sie auf dem Wilshire Boulevard nach Osten. Wir wollen in die 12th Street.«

Tom bog nach links ab und hielt vor einer roten Ampel. Auf den Straßen wimmelte es von Menschen: Fußgängern, Radfahrern, Rollerbladern, Joggern und Touristen. Die Kleidung und Ausstrahlung der Passanten so wie auch die umliegenden Geschäfte und Gebäude – alles hier spiegelte den Reichtum dieser Gegend wider. Tom und Joan starrten auf einen Pantomimen an der Kreuzung, der einen modischen Smoking anhatte.

»Trägt dieser Pantomime einen Armani-Anzug?«

Joan schnaubte verächtlich. »Ja, aber der ist von letztem Jahr.«

Die Ampel schaltete auf Grün und Tom gab Gas.

»Langsam bekomme ich den Eindruck, Kalifornien ist ein einziger Vergnügungspark.«

»Die Leute kommen aus zwei Gründen nach L.A. … um dazuzugehören oder um zu entkommen.«

»Und warum sind Sie hier?«

»Um zu entkommen.«

»Wovor?«

»Hiko, Nevada. Ich bin total spießig aufgewachsen. Schönes Wohnviertel, fürsorgliche Eltern, perfekte Kindheit.«

»Das klingt ja furchtbar.«

Joan lachte. »Es war schön. Aber ohne Herausforderung. Ein bisschen Konflikt ist manchmal eine gute Sache. Also bin ich aus diesem Kaff weggezogen und nach Hollywood gegangen.«

»Sie hatten also nicht von Anfang an den Traum vom großen Erfolg?«

»Ganz und gar nicht. Ich habe nichts weiter erwartet als Armut, Überlebenskampf und Kummer. Für mich war das Ganze ein Test, ich wollte sehen, ob ich mich durchschlagen konnte. Ich war damals einundzwanzig. Hab einen Job als Kellnerin angenommen und mit ’nem Typen zusammengewohnt, der Marihuana vertickt hat. Und dann habe ich ein Jahr lang in angesagten Clubs gesoffen und gekotzt.«

»Sie haben Ihren Traum gelebt.«

»Richtig.«

»Wann kam für Sie der Durchbruch vom Außenseiter zum Insider?«

»In dieser Stadt macht niemand das, was er wirklich will. Die Geschäftsleute wollen Drehbücher schreiben, die Stripperinnen wollen als Schauspielerinnen arbeiten, Drehbuchautoren und Schauspieler wollen Regisseure sein, Ladeninhaber wollen Filme produzieren und die Kellner wollen Kevin Smith sein. Ich habe mit ein paar von diesen Kellnern gearbeitet. Sie brauchten Geld, um einen unabhängigen Film zu machen, ich konnte ziemlich gut mit Leuten umgehen, also habe ich das Geld beschafft. Im Grunde genommen ist das alles, was ein Produzent macht.«

»Der Film war ein Hit?«

»Ach was! Totaler Mist. Hat es nicht mal auf die einschlägigen Festivals geschafft. Aber auf Video hat er sich gut verkauft. Wir haben Geld gemacht und bessere Leute mit mehr Talent engagiert. Ehe ich mich versah, war ich eine erfolgreiche Produzentin, die fette Kohle machte und mit Leuten wie Tom Cruise abhing.«

»Wie ist Tom Cruise im wirklichen Leben?«

»Klein. Er reicht mir bis hierher.« Joan hielt eine Hand an ihren Hals.

Tom lachte. Er hatte ein schönes Lachen, das tief und echt klang. Joan ging, ohne es zu wollen, in Gedanken ihre Dating-Regeln durch. Tom war nicht im Filmgeschäft, und obwohl er auf eine raubeinige Art attraktiv war, war er mit Sicherheit kein Schönling. Hellhäutig bedeutete, dass er keine Haare auf dem Rücken hatte, und sie glaubte nicht, dass er der Stringtanga-Typ war. Joan würde ihre Firma darauf verwetten, dass er Boxershorts trug und dass die einzigen eng anliegenden Kleidungsstücke, die er besaß, seine Socken waren.

»Hier ist die 12th Street. Welche Richtung?«

»Nach Norden, glaube ich.«

»Das sind schöne Häuser. Werbetexter verdienen wohl nicht schlecht.«

Ungelogen! Joan hatte sich die Immobilienpreise in der Gegend angesehen, bevor sie das Haus in Beverly Hills gekauft hatte. Teile des Viertels waren für sie unerschwinglich.

Während sie die Straße entlangfuhren, wurden die Häuser weniger beeindruckend, und bald waren sie im Durchschnitt nur noch eine halbe Million wert.

»Es müsste das nächste Haus auf dieser Straßenseite sein.«

Tom fuhr in eine kurze Auffahrt und parkte neben einer kleinen frei stehenden Garage. Eine Gaslampe warf Licht auf den Rasen im Vorgarten, und die Verandabeleuchtung war eingeschaltet.

»Soll ich die Knarre mitnehmen?« Joan wollte das Handschuhfach öffnen.

»Ich hab meine dabei. Das müsste reichen.«

Sie stiegen aus und klingelten an der Tür.

Das Erste, was Joan an dem Mann auffiel, der ihnen aufmachte, waren seine Haare. Der Haaransatz war fast bis zum Hinterkopf zurückgewichen – ein klassisches Beispiel für Haarausfall bei Männern. Aber was da wie Reihen schwarzer Maisstängel aus seiner Kopfhaut sprießte, war die schrecklichste Haartransplantation, die sie je gesehen hatte. Es sah aus, als hätte ihm jemand die Haare eines Yaks mit einer Gabel in die Stirn gerammt.

Das Zweite, was ihr ins Auge stach, war die verblüffende Ähnlichkeit mit Shakespeare – zu ausgeprägt, um Zufall zu sein. Ihm fehlte nur noch einer dieser dämlichen aufgeblähten Kragen.

»Was?« Der Mann hatte eine Fistelstimme und schaute äußerst irritiert drein.

»Bill Masterton?«

»Das ist mein Haus. Wen sonst hatten Sie erwartet?«

»Ich bin Detective Tom Mankowski und das ist Joan DeVilliers. Wir müssen mit Ihnen reden.«

Bill bekam große Augen. »Sie sind von der Polizei?«

»Dürfen wir reinkommen?«

»Ich rufe meinen Anwalt an.«

Bill wollte die Tür zuschlagen, aber es gelang ihm nicht, denn Tom schob seinen Fuß dazwischen. Joan senkte den Blick und stellte fest, dass an seinen Schuhen immer noch ein Preisschild hing. Nach dem Zwischenstopp bei ihrem Haus waren sie zu einer K-Mart-Filiale gefahren, da Tom kein zweites Paar Schuhe bei sich hatte.

»Was zum Teufel machen Sie da?« Bill drückte gegen die Tür.

Tom sah sich unauffällig nach beiden Seiten um und drängte sich ins Haus.

»Wir haben keine Zeit für diesen Blödsinn, Bill. Sie schweben in großer Gefahr!«

»Verschwinden Sie! Sofort!«

»Das werden wir. Aber erst müssen Sie uns anhören. Bitte. Es geht um Leben und Tod!«

Bill zog die Augenbrauen zusammen und kaute auf der Unterlippe. Im Licht des Foyers sah Joan, dass das transplantierte Haar etwas dunkler war als das echte. Wer diese Haartransplantation vorgenommen hatte, gehörte auf Schmerzensgeld verklagt, und das nicht zu knapp.

»Okay, aber fassen Sie sich kurz. Ich habe zu tun.«

»Können wir uns irgendwo setzen?«

Bill führte sie ins Wohnzimmer. Es sah aus, als würde man einen Werbefilm betreten. Überall Firmenlogos. Nike-Lampen, Coca-Cola-Uhren, Budweiser-Stühle, ein Camel-Kartentisch und eine große weiße Couch, auf deren Sitzkissen die goldenen Bögen von McDonald’s prangten. Werbeposter und -banner, Attrappen und Verpackungen von über hundert verschiedenen Produkten verteilten sich über sämtliche Wände. Joan kam sich vor wie auf einem Flohmarkt.

Bill zuckte mit den Schultern. »Ich bekomme viel kostenloses Zeug.«

Joan und Tom nahmen auf dem Sofa Platz. Es war aus irgendeinem Kunststoff gemacht.

»Sie arbeiten in der Werbebranche, stimmt’s?«

»Ich bin Texter und verfasse hauptsächlich Werbeslogans. Sie wissen schon, zum Beispiel McDonald’s – ich liebe es.«

»Der ist von Ihnen?«

»Nein. Aber ich arbeite gerade an etwas für einen namhaften Hersteller von Kondomen. Eine boomende Branche, die viele neue Märkte erobert. Ich habe einen tollen neuen Slogan entworfen.« Bill hielt die Hände hoch, als befänden sich die Worte vor ihm in der Luft. »Der schnellste Weg zum Herzen eines Mannes … führt durch seinen Hosenschlitz. Gut, oder?«

»Da will ich gleich los und eine Packung kaufen.«

»Was genau meinten Sie vorhin, als Sie sagten, es ginge um Leben und Tod?«, fragte Bill.

Tom erzählte die Geschichte in groben Zügen – genau so, wie er es mit Joan im Auto getan hatte. Aber anstatt ungläubig oder interessiert zu reagieren, zappelte Bill die ganze Zeit herum und sah immer wieder auf die Uhr.

»Hier.« Tom schlug seine schwarze Mappe auf und gab Bill ein Blatt Papier und einen Stift. »Schreiben Sie ein paar Sätze.«

»Weil meine Handschrift angeblich mit der von Shakespeare übereinstimmt?«

»Richtig. Es klingt verrückt, aber Sie werden selbst sehen.«

»Ich glaube, ich mache mir erst mal eine Tasse Kaffee. Möchten Sie beide auch eine?«

»Äh, sicher. Ich nehme eine.«

Bill erhob sich von seinem Stuhl und verschwand aus dem Wohnzimmer. Tom wandte sich Joan zu.

»Hat er mir überhaupt zugehört?«

»Ich hatte nicht den Eindruck. Ehrlich gesagt, ich mag ihn nicht besonders.«

»Weil er ein Arschloch ist. Aber wie Shakespeare sieht er schon aus.«

»Richtig. Abgesehen von den transplantierten Haaren.«

»Das sind transplantierte Haare? Ich dachte schon, er hätte sich ein Stachelschwein an die Stirn getackert.«

Joan hielt sich die Hand vor den Mund und lachte. »Sieht es nicht furchtbar aus? Nicht mal die Farbe passt.«

»Vielleicht hat er es selbst gemacht. Gibt es dafür Do-it-yourself-Kits?«

Joan stellte sich vor, wie dieser unsympathische Wicht vor dem Spiegel saß und sich Haare an den eigenen Kopf tackerte. Sie brach darüber in prustendes Gelächter aus.

»Ich nehme an, Sie haben eine Pistole, Tom. Nehmen Sie sie heraus und legen Sie sie auf den Boden.«

Joan blieb das Lachen im Hals stecken. Bill war wieder da, aber statt einer Tasse Kaffee hielt er einen nickelbeschichteten Revolver in der Hand, dessen Lauf auf ihr Gesicht gerichtet war. Sie warf Tom einen verzweifelten Blick zu. Der schien genauso überrascht zu sein wie sie.

»Ich sagte, nehmen Sie sie heraus!« Bill stellte sich hinter Joan und hielt ihr die Waffe an den Kopf. Es war eine Erfahrung, die sie demütig werden ließ. Ihre gesamte Welt reduzierte sich auf eine kleine Stelle an ihrem Genick, gegen die der harte, kalte Stahl drückte. Sie konnte beinahe spüren, wie die Kugel durch ihren Schädel gehen und über ihrem rechten Ohr wieder austreten würde.

Tom griff in seine Jacke, nahm den Revolver mit den Fingern am Griff heraus und legte ihn auf den Boden.

»Sie stecken mit denen unter einer Decke«, stellte Tom mit sachlicher, emotionsloser Stimme fest.

»Was Sie nicht sagen. Sind Sie sicher, dass Sie nicht der Einstein-Klon sind? Und jetzt aufstehen, aber langsam. Wir gehen alle in die Küche.«

»Was ist der Grund?«, fragte Tom. »Geld?«

»Idiot! Natürlich nicht. Das Geld ist gut, sicher, aber es geht um mehr. Bewegen Sie sich.«

Bill hielt Joan zurück, während Tom ein paar Schritte vorausging. Mit der freien Hand hielt er sie am Hals unter dem Kinn fest. Bei der Vorstellung, dass jeder Gedanke in ihrem Kopf ihr letzter sein könnte, zitterten ihr die Knie. Es war schlimmer, als überfallen zu werden, schlimmer, als Wanzen in ihrem Haus zu finden. Schlimmer sogar, als wenn jemand auf sie schoss.

»Diese Leute sind furchtbar.« Joan gab sich Mühe, das Beben in ihrer Stimme zu unterdrücken. »Was versprechen Sie sich davon, sich auf ihre Seite zu stellen?«

»Sie haben ja keine Ahnung, was hier abgeht und was sie tun werden. Ich werde ein sehr wichtiger und sehr mächtiger Mann sein.«

Tom blieb stehen und drehte sich langsam um.

»Wie haben Sie herausgefunden, dass Sie ein Klon sind?«

»Stang kam zu mir. Ich steckte in juristischen Schwierigkeiten. Man hatte mich beschuldigt, Geld von meinem Arbeitgeber unterschlagen zu haben. Er hat mir aus der Patsche geholfen und mir gesagt, wer ich wirklich bin. Außerdem hat er mein Talent erkannt.«

»Ihr Talent?«

»Mein Schreibtalent. Ich bin Shakespeare! Und ich vergeude meine Zeit damit, beschissene Werbeslogans zu schreiben! Das ist genauso, als würde man ein Streichholz mit einem Hurrikan ausblasen!«

Der Revolver an Joans Kopf zitterte. Sie schloss die Augen und konzentrierte sich darauf, dass es aufhörte.

»Er hat Sie also vor dem Knast bewahrt, und jetzt fressen Sie ihm aus der Hand.«

Bill nahm die Waffe von Joans Kopf und zielte damit auf Tom. Die Erleichterung in Toms Gesicht sagte ihr, dass er dies beabsichtigt hatte.

Ganz schön mutig, dieser Tom. Aber gab es in der Geschichte jemanden, der mutiger war als Jeanne d’Arc? Sie fand ihre Stimme wieder, und sie klang fest und stark.

»Machen Sie ihm keine Vorwürfe, Tom. Schauen Sie sich seine Haare an. Er hat bestimmt nicht viel Liebe im Leben bekommen. Jedenfalls nicht, ohne dafür zu bezahlen.«

Bill drückte den Lauf der Waffe erneut gegen Joans Schläfe, und zwar so fest, dass sie Sterne sah.

»Würden Sie das bitte noch mal sagen?«

»Gerne. Sie zahlen für Sex, Bill, weil Ihr Kopf wie ein Stachelschwein aussieht.«

Bill richtete den Revolver wieder auf Tom und lachte.

»Netter Versuch, Leute. Wolltet mich aus der Fassung bringen, was? Aber ich bin hier nicht der große Loser. Sie sind Thomas Jefferson und sie ist Jeanne d’Arc. Sie sollten dieses Land führen. Stattdessen sind Sie ein dummer Bulle, und die Frau hier macht bescheuerte Filme. Ich dagegen habe die Absicht, meine Bestimmung zu erfüllen.«

»Indem Sie uns töten.«

»Wo gehobelt wird, da fallen Späne. Los, machen Sie die Tür da auf.«

Tom rührte sich nicht. Joan ahnte, dass er etwas vorhatte, und änderte ihre Stellung ein wenig, um Bill am Arm packen zu können und ihn mit einem Schulterwurf zu Fall zu bringen.

Als sich ein Schuss aus Bills Waffe löste, schrie sie vor Schreck auf.

Tom duckte sich und hielt sich die Hände schützend über den Kopf. Der Schuss ging in die Decke.

»Der Nächste geht nicht daneben. Machen Sie die verdammte Kellertür auf.«

Tom stellte sich wieder aufrecht hin und gehorchte.

»Leeren Sie Ihre Taschen aus.«

Tom nahm Brieftasche, Handy und Schlüssel heraus.

»Werfen Sie die Sachen auf den Tisch und gehen Sie die Treppe hinunter.«

Die Treppe war aus Holz und dunkel. Tom machte drei Schritte nach unten und drehte sich um. »Haben Sie jemals einen Menschen getötet, Bill? Hatten Sie jemals das Blut eines anderen an den Händen?«

»Fast wie bei Shakespeare, ich weiß. Ich werde kein Problem damit haben, es abzuwaschen.«

Er stieß Joan grob durch den Türrahmen. Sie schrie auf und stürzte mit dem Kopf voran hinunter, aber Tom fing sie auf der Treppe auf und hielt sie fest.

»Außerdem«, fügte Bill hinzu, »bin ich nicht der Typ, der sich die Hände schmutzig macht. Das überlasse ich Attila und Vlad. Denen macht so etwas viel mehr Spaß.«

Joan starrte zu ihm hoch. »Sie sollten die beiden auf den Kerl hetzen, dem Sie diese scheußlichen Haare verdanken.«

Bill grinste spöttisch. »Worte können mich nicht verletzen.« Dann schlug er die Tür zu und ließ die beiden in der Dunkelheit zurück.

Toms Hand tastete nach ihrer Schulter. »Alles in Ordnung bei Ihnen?«

Joan zitterte, brachte aber eine Antwort hervor. »Mir geht’s gut. Schauen Sie mal, ob Sie die Tür aufbekommen.«

Joan vernahm ein Knarren und ein Grunzen. »Abgeschlossen. Stabil ist sie auch, und schwer. Bleiben Sie, wo Sie sind.« Ein dumpfer Schlag ertönte. Dann noch einer. »Ich glaube, ich hab den Absatz von meinem Schuh kaputt gemacht.«

»Wir müssen hier raus. Haben Sie Streichhölzer? Oder ein Feuerzeug?«

»Nein.«

Joan ging als Erste vorsichtig im Dunkeln die Treppe hinunter. Es war kühl und feucht, und sie hatte den Eindruck, dass es sich um einen kleinen Raum handelte. Ihre Hände streiften etwas, das sich faserig und trocken anfühlte. Ein Spinnennetz. Sie wischte es an ihrer Bluse ab.

Als sie am Fuß der Treppe ankam, bewegte sich Joan Zentimeter um Zentimeter vorwärts und tastete mit den Händen blind nach einer Wand. Ihre Finger stießen gegen alte und staubige Holzregale.

»Das ist ein Weinkeller.«

»Suchen Sie nach Fenstern.«

Joan tastete sich weiter durch den kleinen Raum. Es gab hier nicht nur keine Fenster, sondern auch keinen Wein. Sie langte hinter die Holzregale und berührte kalten Beton.

»Die perfekte Art und Weise, einen perfekten Tag zu beenden.«

»Tut mir leid, dass ich Sie hierhergebracht habe.«

»Sie machen Witze. Es war meine Schuld. Ich habe schließlich Shakespeare gefunden.«

»Glauben Sie, dass er wirklich Shakespeare ist?«

»Warum nicht? Und wissen Sie was? Ich habe Shakespeare schon immer gehasst.«

»Ich auch.«

Das Echo seiner Worte hallte in dem kleinen Raum wider und verstummte schließlich. Joan zitterte. Mit jeder Sekunde nahm ihre Furcht zu, als würde die Dunkelheit sie langsam erdrücken.

Bewahre einen kühlen Kopf, sagte sie zu sich selbst. Bleib fokussiert. Finde deine innere Mitte. Wenn du schon sterben musst, dann verkaufe dein Leben so teuer wie möglich.

Schließlich brach Joan das Schweigen. »Wir hätten ihn überwältigen sollen.«

»Ich hab die Augen von dem Kerl gesehen. Er hätte uns erschossen.«

»Wäre das nicht viel besser gewesen als das, was uns blüht, wenn Attila und Vlad auftauchen?«

»Sie haben recht. Ich hätte etwas tun können.«

»Ich auch. Ich hätte ihn mit einem Schulterwurf flachlegen können. Das hätte selbst jemand mit einem gelben Gurt geschafft.«

»Er hat eine Waffe an Ihren Kopf gehalten.«

»Und mir damit Angst eingejagt. Beim nächsten Mal werde ich keine Angst haben.«

»Wenn das einer von Ihren Filmen wäre, wie würden wir entkommen?«

»Ich hätte die Szene so geschrieben, dass einer von uns eine Waffe hat oder eine Haarnadel, mit der man das Schloss aufbekommt. Oder dass wir einen Wandschrank finden, in dem ein Schaufelbagger steht.«

»Vielleicht können wir ein paar von diesen alten Regalen einreißen und daraus eine Waffe machen.«

»Das wäre ein Anfang. Wie hoch ist die Wahrscheinlichkeit, dass Ihre Freunde uns irgendwie finden?«

»Gleich null. Ich habe mit Roy gesprochen, als sein Flugzeug gelandet ist, aber seitdem nicht mehr. Er weiß nicht mal von Shakespeare. Vielleicht finden sie es später heraus und rächen unseren Tod.«

»Im Film käme so etwas gut rüber. Hilft uns aber nicht viel.«

Tom stand auf. Joan hörte, wie er an einem Weinregal rüttelte.

»Stabil gebaut. Aber wir können es versuchen.«

Joan stellte sich neben ihn, und beide packten einen Eckpfeiler. Sie zählten bis drei und zerrten daran. Joan zog und ächzte, was das Zeug hielt. Der Pfeiler knarrte und gab abrupt nach, worauf die beiden auf den Hosenboden fielen.

Joan wog das kleine Stück Holz in der Hand. Als Waffe war es nutzlos. Sie setzte sich mit dem Rücken zur Wand und schlang die Arme um die Knie. Panik stieg in ihr auf. Wir werden sterben, dachte sie. Das Gefühl wurde immer schlimmer, bis sie kaum noch Luft bekam.

Tom stieß gegen sie, berührte ihren Kopf und setzte sich neben sie. Er legte ihr einen Arm um die Schultern und drückte sie fester an sich, als sie anfing zu zittern. Der erste wirklich nette Kerl, den sie in Kalifornien kennengelernt hatte. Dabei war er noch nicht mal von hier. Joan dachte an ihr Zuhause – nicht ihr Haus in Beverley Hills, sondern die Kleinstadt, wo sie aufgewachsen war. Sie war von dort weggegangen, um der Beschaulichkeit zu entkommen, aber jetzt vermisste sie sie so sehr, dass es wehtat.

Aus irgendeinem Grund erinnerte Tom sie an zu Hause. Sie drückte sich an ihn und legte den Kopf an seinen Hals. Nach einer oder zwei Minuten konnte sie wieder normal atmen.

»Ich hatte gerade einen pessimistischen Gedanken«, sagte Tom.

»Teilen Sie ihn mir mit. Das verbessert meine Laune bestimmt ungemein.«

»Nun ja, keiner von uns hat damit gerechnet, dass Shakespeare einer von den Bösen ist, stimmt’s?«

»Ich war total geschockt.«

»Und jetzt sind Roy und Bert in Nebraska und besuchen Lincoln …«

»Ich weiß, worauf Sie hinauswollen. Aber ich kann mir Lincoln beim besten Willen nicht als Bösewicht vorstellen. Er ist Amerikas Aushängeschild für Anstand und Ehrlichkeit.«

»Er ist ein Gebrauchtwagenhändler.«

Joan zitterte. »Gott stehe uns allen bei!«

KAPITEL 20

LINCOLN

»Ihr Wagen steht auf dem dritten Stellplatz rechts. Danke, dass Sie sich für Hertz entschieden haben.«

Bert nahm seine Koffer und folgte Roy zur Tür hinaus. Als er das ihnen zugeteilte Auto sah, blieb er abrupt stehen. Gelb. Rund. Volkswagen.

Sie hatten einen Käfer gemietet.

»Schlag den Käfer, gelb, kein Zurückschlagen!« Bert ließ sein Gepäck fallen, stürzte sich auf Roy und schlug mit der Faust auf die wunde Stelle an der Schulter des größeren Mannes.

Roy biss die Zähne zusammen und rieb sich am Arm. »Erinnern Sie mich daran, dass ich Tom eins überbrate, dafür, dass er dieses verdammte Auto für uns reserviert hat.«

»Vielleicht können wir es noch umtauschen. Aber der Mann sah nicht so aus, als hätte er ein Hertz.«

Bert verstaute sein Gepäck auf dem Rücksitz und stieg ein. Roy schloss die feuerfeste Schließkassette auf und steckte den Revolver in sein Schulterholster. Dann fummelte er an dem aufblasbaren Sitzkissen herum.

»Bei diesem scheiß Donut geht schon wieder die Luft raus.«

»Haben Sie das Ventil reingedrückt?«

»Fangen Sie bloß nicht wieder damit an. Das Ding hat ein Loch.«

»Vielleicht hab ich was in einem von meinen Koffern.«

Bert drehte sich auf dem Sitz um und öffnete den größeren Koffer. Er fand ein Metallkästchen und legte es auf den Schoß.

»Notfallpäckchen fürs Camping. Wasserfeste Streichhölzer, Kerze, Kompass, Taschenlampe, Kabelsäge, Desinfektionstabletten für Trinkwasser, Angelschnur und ein Reparaturkit zum Flicken von Zelten. Geben Sie mir den Donut.«

Roy gab ihm das Sitzkissen. Bert fand das Loch – ein Riss an der Nahtstelle – und trug etwas Gummiklebstoff auf.

»Es dauert ein bisschen, bis es trocknet. Können Sie eine Weile ohne das Ding auskommen?«

»Muss ich wohl.«

Roy setzte sich auf den Fahrersitz und zuckte vor Schmerz zusammen.

»Vielleicht sollten Sie die andere Backe hinhalten.«

»Sehr witzig. Wo zum Teufel fahren wir überhaupt hin?«

»Honest Abe’s Gebrauchtwagenzentrum. Liegt am Highway 2.«

Roy startete den Motor, während Bert die Straßenkarte von Lincoln studierte, die sie von der Mietwagenfirma bekommen hatten. »Wenn Sie vom Parkplatz fahren, nehmen Sie die Interstate 80 bis zum Highway 180. Der mündet dann in den Highway 2.«

»Was macht mein Donut?«

»Der Kleber trocknet noch.«

Bert war zu faul, das Campingkit wieder im Koffer zu verstauen, und legte es zwischen die Füße. Er verstellte die Rückenlehne nach hinten und öffnete das Fenster. Die Brise fühlte sich gut an. Hier war es nicht so warm wie in L.A., aber die Luft war frisch und sauber. Die Sonne stand am westlichen Horizont und würde in etwa einer Stunde untergehen.

Bert schloss die Augen und ließ die vergangene Woche und all die Ereignisse, die dazu geführt hatten, Revue passieren. Er fühlte sich … lebendig. Es ging um weitaus mehr als die Erkenntnis, dass er ein Klon von Albert Einstein war. Das hier war ein richtiges Abenteuer. Er war Teil von etwas, das zugleich großartig, beängstigend und aufregend war. Bert hatte keine Ahnung, wie es enden würde, aber er würde um nichts auf der Welt darauf verzichten wollen.

Die beiden verbrachten die Fahrt in angenehmem Schweigen. Roy fand schließlich den Highway 2, und ein paar Minuten später hielten sie vor einer verwitterten Reklametafel, auf der Honest Abe’s Gebrauchtwagenzentrum stand.

Das Gebrauchtwagenzentrum war nichts weiter als ein mit Kies bedeckter Parkplatz mit einem kleinen Ziegelbau in der Mitte. Bunte, rissige und abgewetzte Kunststofffahnen waren zwischen zwei Pfosten gespannt. Auch sah man ein Schild mit der folgenden Botschaft in abblätternder Farbe: Extrem günstige Angebote nur diese Woche!

Bert kratzte sich am Kinn. »Ich hatte mehr erwartet. Wie viele Autos sehen Sie hier?«

»Zehn, wenn man diesen verrosteten Buick mitrechnet, der da hinten aufgebockt ist.«

Ehe die beiden aussteigen konnten, eilte ein hochgewachsener Mann aus dem kleinen Gebäude, um sie zu begrüßen.

»Willkommen bei Honest Abe’s!« Er hatte eine kraftvolle, dröhnende Stimme und breitete die Arme in einer überschwänglichen Geste aus. Ein Blick auf sein Gesicht genügte, um jeden Zweifel auszuräumen. Das war Abraham Lincoln, wie er leibt und lebt. Die markanten Gesichtszüge, der rechteckige Bart, die großen Ohren. Sogar der schwarze Zylinderhut fehlte nicht.

Bert öffnete die Wagentür, und Abe schüttelte ihm energisch die Hand. In seinem Mundwinkel hing ein brennender Glimmstängel, der auf seltsame Weise anachronistisch wirkte. Außerdem trug der Autohändler Jeans und ein schmutziges T-Shirt, was nicht so recht zu dem berühmten Gesicht passte.

»Aha, Sie möchten wohl diese ausländische Schrottkarre gegen etwas Besseres eintauschen. Da habe ich genau das Richtige für Sie. Einen Chrysler LeBaron, Baujahr 1989. Echte amerikanische Wertarbeit, die lange hält. Ledersitze und Klimaanlage. Und weil mir Ihr Auftreten gefällt, lasse ich mich gerne dazu überreden, diesen Euroschrott in Zahlung zu nehmen.«

»Das ist ein Mietwagen.«

»Aber klar doch. Vielleicht sollte ich mit dem Fahrer reden.« Abes Blick wanderte zu Roy und wieder zurück zu Bert. »Gehört dieser Neger Ihnen? Das war natürlich nur ein Scherz. Willkommen bei Honest Abe’s Gebrauchtwagenzentrum, wo es für jeden Geldbeutel das passende Angebot gibt.«

Er drückte Roys Hand. Roys Gesichtsausdruck verriet Bert, dass dieser von Abes Auftreten genauso beeindruckt war wie er selbst. Jeder andere, der so mit Roy gesprochen hätte, hätte sich eine gebrochene Nase eingehandelt. Aber aus Abes Mund klangen solche Bemerkungen humorvoll und nicht böse gemeint.

In Berts Augen war es genauso, als wenn man einen Prominenten trifft. Als er Tom das erste Mal begegnet war, hatte er nicht sofort gewusst, wem dieser ähnlich sah, obwohl er das Gesicht schon öfter auf alten Porträts gesehen hatte. Lincoln dagegen war wohl eine der unverkennbarsten Persönlichkeiten, die je auf diesem Planeten gewandelt hatten. Es war, als sei ein Stück echte amerikanische Geschichte zum Leben erwacht, und die Tatsache, dass er neben diesem Mann stand, ließ Berts Herz schneller schlagen. Obwohl es irrational war, hätte er ihn am liebsten um ein Autogramm gebeten und ein paar Fotos gemacht.

»Ich habe genau das Richtige für Sie.« Lincoln führte Roy auf den Parkplatz. »Einen Cadillac Seville, Baujahr 1977. Stellen Sie sich vor, wie Ihre Kumpels im Getto Stielaugen bekommen, wenn Sie mit diesem Schlitten vorfahren.«

Bert riss sich aus seinen Träumen und ging ihnen nach.

»Mr Linc… äh, Wilkens, wir wollen kein Auto kaufen. Wir müssen mit Ihnen reden.«

Abe blieb stehen und nahm seinen Arm von Roy weg.

»Mr Wilkens? Ach so, Sie meinen wohl meinen Chef. Der ist gerade nicht hier. Aber Sie können gerne eine Nachricht hinterlassen.«

»Sie sind nicht Abe Wilkens, der Besitzer dieses Geschäfts?«

»Nein, tut mir leid. Schönen Tag noch, die Herren.«

Abe kehrte mit zügigen Schritten in das kleine Gebäude zurück. Bert und Roy sahen sich verwirrt an.

»Kommt Ihnen das alles genauso verrückt vor wie mir?«

»Es ist wirklich irre. Er ist doch Wilkens, oder?«

»Bestimmt. Die Ähnlichkeit ist verblüffend.«

»Er hat versucht, mir ’nen Caddy zu verkaufen. Abraham Lincoln hat versucht, mir ’nen Caddy zu verkaufen.« Roy strahlte übers ganze Gesicht. Bert war froh, dass er nicht der Einzige war, der sich wie ein Idiot benahm.

»Wieso ist er verschwunden?«

»Finden wir es heraus.«

Sie gingen zu dem Gebäude. Roy klopfte an die Tür. »Mr Wilkens?«

»Was? Äh, der ist nicht hier, das hab ich Ihnen doch schon gesagt. Geben Sie mir einfach Ihren Namen und den Ihrer Firma, und er ruft Sie zurück.«

»Firma? Ich bin Polizist.«

Es entstand eine Pause. Schließlich ging die Tür auf und Abes Kopf erschien, diesmal ohne Zylinder.

»Sie sind nicht von irgendeiner Bank?«

»Nein.«

»Kreditkartenfirma? Darlehensberater?«

»Nein.«

»Örtliches organisiertes Verbrechen?«

»Chicago Police Department.«

»Nun, dann sollten wir reden.« Abe schlenderte aus dem Büro und legte erneut einen Arm um Roy. »Ich bin ein großer Fan der Polizei, und es wäre mir eine Ehre, Ihnen meinen speziellen Rabatt für Polizisten zu gewähren.«

Ein verzücktes Lächeln breitete sich in Roys Gesicht aus. Bert erkannte, dass er in Gedanken woanders war, und zupfte Abe am Ärmel.

»Wir sind nicht hier, um etwas zu kaufen. Wir sind wegen des Tattoos hier.«

Abe wandte sich Bert zu. »Sie wissen davon?«

»Eine blaue Nummer 1 auf Ihrer Ferse. Sie wurden adoptiert, stimmt’s?«

Abe nickte, und seine blassen Augen weiteten sich. »Richtig. Sind Sie hier, um mir zu sagen, dass es wahr ist? Seit Jahren warte ich schon auf diesen Augenblick. Sie haben meine richtigen Eltern gefunden, und ich bin tatsächlich ein Nachkomme von Abraham Lincoln. Stimmt’s?« Er grinste und klatschte in die Hände. »Ich habe es von klein auf geahnt. Hatte stets gehofft, dass die Ähnlichkeit nicht bloß ein dummer Zufall war. Gibt es eine Erbschaft? Sagen Sie mir, dass es eine Erbschaft gibt.«

»Es ist in Wirklichkeit, äh, komplizierter. Sie sind kein Nachkomme von Lincoln.«

»Wollen Sie mich verarschen? Schauen Sie mich doch an! Ich bin ihm wie aus dem Gesicht geschnitten! Ich sehe genauso aus wie dieser tote Dreckskerl!«

»Abe …«

»Was glauben Sie, warum ich nach Lincoln, Nebraska gezogen bin? Ich hab mir den Bart wachsen lassen, mir den dämlichen Hut zugelegt …«

»Abe, Sie sind kein Nachkomme von Lincoln. Aber Sie haben trotzdem seine Gene.«

»Was zum Teufel wollen Sie mir damit sagen?«

»Dass Sie Abraham Lincoln sind.«

Den Schock in Lincolns Gesicht zu sehen, gehörte zu den großartigsten Augenblicken in Berts Leben.

»Wie bitte?«

»Sie sind ein Klon von Abraham Lincoln.«

»Wollen Sie einem Dummschwätzer wie mir etwas aufschwatzen?«

»Nein.«

»Sie können das wirklich beweisen?«

»Ja.«

Abe lachte und umarmte Bert. »Das ist spitze! Ich werde reich! Kommen Sie, Sie müssen mich zum Essen einladen und mir alles erzählen. Wir fahren mit meinem Auto.«

Roy und Bert folgten Abe zu dessen Wagen. Es war natürlich ein Lincoln Continental, ein älteres Modell, aus der Zeit, als man ihn noch größer baute. Bert lächelte. Lincoln lebte in Lincoln und fuhr einen Lincoln. Die Wirklichkeit bietet einem nur selten solche Leckerbissen. Er setzte sich vorne auf den Beifahrersitz.

»Schließen Sie nicht ab?«

»Nicht nötig. Der Laden ist versichert.«

Roy musste erst einen großen Müllbeutel beiseiteschieben, bevor er auf dem Rücksitz Platz nehmen konnte.

»Kommt hier draußen keine Müllabfuhr vorbei?«

»Das da sind Aluminiumdosen. Dafür gibt’s gutes Geld beim Wertstoffhof.«

»Da läuft Flüssigkeit raus.«

»Ist bloß Wasser. Ich fülle sie ein bisschen, bevor ich sie abliefere. Dann wiegen sie mehr.«

Abe lenkte den Wagen auf die Straße und steckte sich eine neue Zigarette in den Mund. Als er sie anzündete, musterte er Bert.

»Sie kommen mir irgendwie bekannt vor. Harry’s Billardhalle? Oder haben wir mal zusammen Poker gespielt?«

»Ich bin ein Klon von Einstein.«

Abe johlte und drückte auf die Hupe. »Hab ich’s doch gewusst! Ich wusste, dass so etwas eines Tages passieren würde. Wir gehen auf Tournee. Sie spielen doch ein Instrument, oder? Ich spiele Bass. Die Lincoln/Einstein-Welttournee! Ich singe The Politics of Dancing, und Sie können He Blinded Me With Science singen. Was für ein Instrument spielen Sie?«

»In der Highschool habe ich Bratsche gespielt.«

»Wir müssen daran arbeiten. Laufen sonst noch irgendwelche Klone von berühmten Leuten herum? Mozart? John Lennon?« Abe drehte sich zu Roy um. »Sagen Sie mir, dass Sie Jimi Hendrix sind.«

»Ich bin Jimi Hendrix«, sagte Roy mit ausdruckslosem Gesicht. »Foxy Lady, I am comming to get you …«

Abe kniff die Augen zusammen. »Die Stimme ist falsch. Außerdem sind Sie zu dick. Aber wenn Sie vielleicht ein bisschen abnehmen und sich ’nen Afro wachsen lassen … Spielen Sie Gitarre? Hier sind wir … Dinah’s. Das einzige Restaurant im Umkreis von zehn Kilometern, wo man was Anständiges zu essen bekommt.«

Abe lenkte den Wagen auf den Parkplatz. Der Laden hatte die typische Staffage eines American Diners: das große Schild mit der Aufschrift »Familienrestaurant«, die sich drehende Glasvitrine mit Kuchen und Pudding, die runden Hocker an der Theke. Bert fragte sich, ob die Kellnerin Flo hieß.

Abe ließ sich auf einem Hocker nieder und forderte Roy und Bert mit einer Handbewegung auf, sich links und rechts neben ihn zu setzen. Bert spürte, dass Roy skeptisch war, was die Sitzgelegenheit anging, vor allem ohne sein aufblasbares Kissen.

»Können wir uns nicht in eine Nische setzen?«

»Ich hasse Nischen. Sie erinnern mich an den Logenplatz im Theater, wo John Wilkes Booth mich erschossen hat.« Abe brach in lautes Gelächter aus und stieß die beiden mit dem Ellbogen an.

»Spaß beiseite … meine Beine sind zu lang. Da stoße ich immer mit den Knien an die Unterseite der Tischplatte, wo die Kaugummis kleben. Setzen Sie sich und machen Sie es sich gemütlich.«

Bert ließ sich neben Abe nieder und nahm eine Speisekarte von einem kleinen Stapel neben einer Pyramide aus kleinen Cornflakes-Packungen.

»Hier ist alles gut, außer dem Truthahnsandwich. Guten Abend, Meg.«

Die Kellnerin war schon etwas älter und wirkte müde und abgespannt. Ihr rosa Lippenstift passte zu ihrer Arbeitskleidung. »Hi Abe. Dasselbe wie immer?«

»Mit extra Speck. Und eine Tasse Kaffee. Dieser Typ hier ist Einstein, und dieser große Schwarze ist Roy. Finden Sie nicht auch, dass er wie Jimi Hendrix aussieht?«

»Wie sein Zwillingsbruder«, sagte Meg, ohne aufzuschauen. »Wissen Sie schon, was Sie möchten?«

Roy hatte erst gar nicht in die Speisekarte geschaut. »Burger mit Pommes.«

»Und Sie?«

Bert war sich nicht sicher, wonach ihm der Sinn stand. Während des Flugs hatte es Hühnchen gegeben, oder zumindest etwas, das sich so nannte. Er beschloss, etwas Neues zu wagen. »Ich nehme dasselbe wie Abe.«

»Möchten Sie auch Kaffee?«

Roy und Bert nickten. Meg brachte ihnen drei schmutzige Tassen und schenkte ein. Lincoln gab fünf Päckchen Zucker hinein, leerte die Tasse in einem Zug, ohne umzurühren, und bedeutete Meg mit einer Handbewegung, ihm nachzuschenken.

»Dann mal los. Erzählen Sie mir alles. Wie können Sie mir beweisen, dass ich Lincoln bin?«

Bert gab ihm die Kurzversion. Er begann damit, wie Jessup ihn kontaktiert hatte, ging auf das Treffen mit Harold nur oberflächlich ein, da er dessen wissenschaftliche Ausführungen nicht richtig verstanden hatte, und schloss mit der unseligen Konfrontation mit Stang. Die Handschriftenprobe, bei der Abe seine Schrift mit der Kopie eines Briefs von Lincoln verglich, bildete das große Finale.

»Das ist fantastisch.« Abes Blick wanderte zwischen den beiden Schriftproben hin und her. »Ich bin tatsächlich Abraham Lincoln.«

»Haben Sie den Rest nicht gehört? Jemand versucht, Sie umzubringen.«

»Wie heißt es so schön … auf Sonnenschein folgt Regen.«

»Hat jemand Sie in letzter Zeit bedroht oder angegriffen?«

»Nicht mehr als sonst auch. Super, hier kommt unser Essen.«

Meg brachte drei Teller. Bert sah sein Abendessen argwöhnisch an. Es machte irgendwie einen pornografischen Eindruck.

»Das ist ein Francheesie«, erklärte Abe. »Man schneidet einen Riesen-Hotdog auf, füllt ihn mit Käse, wickelt ihn in Speck und brät das Ganze in der Fritteuse.«

Abe nahm seinen und biss herzhaft hinein. Fett tropfte an seinem Kinn hinunter. Bert runzelte die Stirn. »Ich kann förmlich spüren, wie sich Ihre Arterien verhärten.«

»Das Schweinefett ist das Geheimnis. Manche Restaurants verwenden Pflanzenöl. Das ist einfach nicht dasselbe.«

Bert machte sich über seine Portion Pommes her.

»Wie geht es jetzt weiter? Gehen wir mit unserer Story zur Presse oder gleich zu Letterman und Leno?«

»Erst einmal müssen wir uns um die Leute kümmern, die uns nach dem Leben trachten.«

»Ja, ja, ich meine danach. Haben Sie irgendwas von diesem wissenschaftlichen Beweiskram?«

»Nein.«

Roy machte sich an seinem Burger zu schaffen, der wesentlich besser aussah als das, was Bert auf seinem Teller hatte. Vielleicht war er bereit zu tauschen.

»Hey Roy, wie wär’s mit der Hälfte Ihres Burgers für meinen Francheesie?«

»Um Gottes willen, nein. Der sieht ja aus wie ein gebratener Eselpimmel.«

»Was ist mit diesem toten Wissenschaftsfuzzi? Hat der keine Notizen gemacht?«

»Die hat Stang, und er wird sie uns nicht aushändigen.«

Abe aß seinen Hotdog fertig und schleckte seine Finger ab. »Wenn Sie mich fragen, haben wir drei Möglichkeiten. Wir können durch die Instanzen gehen und versuchen, die Medien auf unsere Seite zu ziehen, und sie die Wahrheit ans Licht bringen lassen. Oder wir brechen bei diesem Senator ein und beschaffen uns die Beweise selbst. Essen Sie Ihren Eselpimmel noch?«

»Bedienen Sie sich. Was ist die dritte Möglichkeit?«

»Wir plündern ein paar Gräber. Fangen wir mit Lincoln und Jefferson an. Wo ist übrigens Ihr Hirn?«

Roy grinste. »Das frage ich ihn ständig.«

»Das hat irgendein Typ an der Princeton-Universität. Abe, Sie haben anscheinend den Ernst der Lage nicht begriffen.«

»Sie haben recht. Wir sollten uns wahrscheinlich einen Agenten besorgen. Jemand, der über die ganzen Angebote verhandelt, sobald sie hereinströmen. Ich kenne da einen Typen bei William Morris. Bernie Irgendwas. Der ist ’ne große Nummer, er vertritt Mr T.«

Sie aßen Kuchen und tranken noch mehr Kaffee, und irgendwann gab Bert den Versuch auf, Abe davon zu überzeugen, dass sein Leben in Gefahr war. Der Typ war auf ihrer Seite, und wenn sie zusammenhielten, würde das hoffentlich reichen.

»Wo übernachten Sie?«

»Das wissen wir noch nicht.«

»In der Nähe des Flughafens gibt es ein paar Hotels und auch ein paar ziemlich gute Kneipen. Wir wollen doch das Ganze mit ein paar Drinks begießen, oder?«

Bert war sich nicht sicher, ob das besonders klug war.

»Ich könnte ein Bier vertragen. Und Sie, Bert?«

»Nun ja, Tom ist …«

Roy stieß Bert mit dem Ellenbogen an. »Tom ist in L.A. mit ’ner heißen Braut. Es reicht, wenn wir uns in zwei Stunden bei ihm melden. Ein paar Drinks können nicht schaden.«

»Kommen Sie schon, Bert! Machen Sie sich locker!«

Der Gruppendruck entschied die Angelegenheit, und die drei vereinbarten, in eine Bar an der Pine Lake Road namens Porter House zu gehen.

»Das ist nur ein paar Kilometer von hier, und zum Ramada Inn kann man von dort zu Fuß gehen. Ich zeige Ihnen die Straße, wenn wir daran vorbeifahren.«

Inzwischen war die Sonne untergegangen, und der Wind war so kalt, dass Bert überlegte, eine Jacke anzuziehen. Als sie alle wieder in dem Lincoln saßen, debattierte Abe lautstark darüber, ob er Rockstar oder Politiker werden sollte.

»Ich könnte Präsident sein, oder? Würden Sie nicht auch Lincoln wählen?«

»Aber sicher.«

»Bert, möchten Sie Vizepräsident sein? Und was ist mit Ihnen, Roy? Verteidigungsminister? Dann kann Jefferson Außenminister werden.«

»Und Jeanne d’Arc?«

»Die kann für uns kochen und das Weiße Haus in Schuss halten. Wie können wir mit so einer Mannschaft die Wahl verlieren?« Abe fuhr auf den Parkplatz seiner Autohandlung und stellte den Motor ab. »Ich muss hier noch schnell ein paar Dinge erledigen … Fenster schließen, ein paar Autos umparken. Wir treffen uns dann im Porter House. Meinen Sie, dass Sie die Bar ohne Weiteres finden?«

»Kein Problem.«

»Dann bis später, Leute.«

Abe winkte ihnen zu und ging in das kleine Gebäude.

»Der Typ ist schwer in Ordnung.« Roy schüttelte lächelnd den Kopf. »Mir kommt es vor, als würden wir mit dem Papst abhängen oder mit Michael Jackson.«

»Der Typ hat Präsenz. Aber ich würde nie von ihm ein Auto kaufen, selbst wenn es um mein Leben ginge.«

»Schauen Sie mal nach, ob mein Donut fertig ist. Dieser Barhocker hat verdammt wehgetan.«

Sie sprangen in den Käfer und machten sich auf den Weg. Bert prüfte den Flicken. Trocken. Er blies das Sitzkissen auf und lauschte, ob Luft entwich.

»Scheint in Ordnung zu sein.«

Roy rückte das Kissen auf dem Sitz zurecht und seufzte. »Danke.«

Eine laute Hupe ertönte just in dem Augenblick, als ein anderes Fahrzeug sie überholte. Ein Abschleppwagen, der mindestens dreißig Stundenkilometer über der erlaubten Geschwindigkeit fuhr. Bert sah ihm nach, bis die Rücklichter in der Ferne verschwanden.

»Meinen Sie, wir sollen Tom anrufen und ihm erzählen, wie das Treffen mit Abe verlaufen ist?«

Roy holte sein Handy aus der Jackentasche.

»Rufen Sie ihn an. Er ist auf Kurzwahl. Scrollen Sie zu seinem Vornamen, das Verzeichnis ist alphabetisch.«

Bert fand Toms Namen und drückte auf die grüne Taste. Es klingelte. Und klingelte.

»Da geht niemand ran.«

»Sie haben die richtige Nummer gewählt?«

»Ich glaube schon.«

»Lassen Sie mich mal.« Roy nahm das Handy und drückte auf ein paar Tasten. »Er geht nicht ran.«

»Vielleicht trägt er das Handy nicht am Körper.«

»Dann hätte er es statt auf Vibrationsalarm auf laut gestellt und würde trotzdem rangehen.«

Bert sah ihn, bevor Roy es tat. Der Abschleppwagen, der sie vorhin überholt hatte. Er kam ihnen mit ausgeschalteten Scheinwerfern auf ihrer Spur entgegen.

Roy schaffte es nicht mehr, rechtzeitig auf die Bremse zu treten, bevor sie miteinander kollidierten.

Bert hörte den Zusammenstoß nicht. Er spürte ihn.

Aufprall. Schleudern. Dunkelheit.

Als Bert die Augen öffnete, sah er nur Weiß. Er wusste nicht mehr, wo er sich befand. Plötzlich spürte er einen Luftzug. Er schaute nach rechts.

Ein kaputtes Fenster. Scheinwerfer, die an ihnen vorbeizogen.

Er schaute nach links. Noch mehr Weiß. Er hob eine Hand und drückte dagegen.

Roy, hinter dem Airbag. Überall Blut.

Es ruckelte ein wenig, dann kamen sie zum Stehen. Jemand öffnete die Tür auf Berts Seite.

Ein Zwerg. Nur dreißig Zentimeter groß. Bert starrte auf seinen Kopf.

»Noch am Leben? Gut. Wir werden viel Spaß haben.«

Der Zwerg hatte ein Messer und stach damit in den Airbag. Nachdem die Luft entwichen war, machte er Berts Sitzgurt los. Bert wurde aus seinem Sitz gezerrt und fiel auf die Straße. Sein Schädel pochte. In seinen Ohren tönte ein Summen. Er blickte nach oben.

Das war überhaupt kein Zwerg. Es war Jack. Auf der Ladefläche des Abschleppwagens befand sich ihr Autowrack. Roy hing zusammengesackt über dem Lenkrad.

Schlag den Käfer, gelb.

»Sagen Sie Ihrem Freund Lebewohl.«

Jack zog an einem Hebel am seitlichen Bedienfeld. Die Ladefläche hob sich. Der Wagen fing an zu kippen.

»Diese alten VW-Käfer, die konnten schwimmen. Schauen wir mal, ob die neuen Modelle das auch können.«

Als der Winkel steil genug war, zog Jack an einem anderen Hebel. Der Käfer rollte von der Ladefläche und stürzte über das Brückengeländer. Bert versuchte, den Kopf zu bewegen und etwas zu sehen. Es gab ein Platschen.

»Brauchen Sie Hilfe?«

Jack packte Bert an den Haaren und zerrte ihn zum Brückenrand. Unten im Fluss. Der Käfer. Tanzte auf der Wasseroberfläche. Dann ging er langsam unter.

»Roy …« Berts Kehle fühlte sich rau an und tat weh.

»Roy. Na ja, jetzt wissen wir Bescheid. Die neuen Käfer können nicht schwimmen.«

Bert sah zu, wie das Auto blubbernd unter der Wasseroberfläche verschwand.

»Roy …«

»Roy.« Jack ließ Berts Kopf los. »Freuen Sie sich für ihn. Er spürt keinen Schmerz mehr. Bei Ihnen aber geht es erst richtig los. In ein paar Stunden werden Sie darum betteln, Ihrem Freund auf den Grund des Flusses folgen zu dürfen.«

Bert spürte eine Hand an seinem Kragen, und dann wurde ihm schwarz vor Augen.

KAPITEL 21

LINCOLN

Der Kälteschock brachte Roy zurück ins Bewusstsein. Seine Füße fühlten sich an, als steckten sie in Eis. Die Kälte kroch die Beine hoch bis zur Hüfte. Mit einem Mal wurde Roy der Ernst der Lage bewusst.

Er war im Auto. Jetzt erinnerte er sich wieder an den Abschleppwagen, der ihnen auf ihrer Fahrbahn entgegengekommen war und es auf einen Zusammenstoß abgesehen hatte. Roy war zu spät auf die Bremse getreten.

Er langte nach rechts und tastete im Dunkeln nach Bert.

Der war nicht da.

Roy drückte den Airbag beiseite und fuhr mit den Händen über das Armaturenbrett, bis er den Schalter für die Innenbeleuchtung fand.

Er machte das Licht an und stellte fest, dass die Lage schlimmer war, als er gedacht hatte. Durch gefühlte hundert Sprünge und Risse in der Windschutzscheibe strömte eiskaltes Wasser ins Wageninnere und stand ihm bereits bis zur Brust.

Roy versuchte, die Tür zu öffnen. Sie klemmte. Der elektrische Fensteröffner funktionierte nicht. Er versuchte, auf den Beifahrersitz zu rutschen, aber der Sitzgurt hielt ihn fest.

Plötzlich sackte das Auto unerwartet nach vorne ab, wie die erste Abwärtskurve bei einer Achterbahn. Roy schlug mit dem Kopf gegen den Airbag und wurde augenblicklich von kaltem Wasser umspült, das ungehindert ins Wageninnere strömte. Er zerrte an dem Airbag und versuchte, ihn von seinem Gesicht wegzubekommen. Der Bag löste sich, aber das Wasser stand ihm jetzt bis über dem Kopf. Panisch tastete er nach der Schnalle des Sicherheitsgurts.

Der Wagen machte einen Ruck, als das vordere Ende auf dem Grund des Flusses aufprallte. Für einen Augenblick verharrte er in dieser Stellung, als könne er sich nicht entscheiden, wohin er fallen wollte. Dann rollte er langsam nach rechts und blieb auf der Seite liegen.

Roy löste den Sitzgurt und reckte den Hals nach oben, um Sauerstoff zu bekommen. Beim hinteren Fenster gab es eine kleine Luftblase. Einer von Berts Samsonitekoffern schwamm an seinem Kopf vorbei. Er schob ihn weg und schaffte es, noch einmal Atem zu holen, bevor sich das Wageninnere komplett mit Wasser füllte. Dann wandte er sich in Richtung Beifahrertür.

Aber leider war das die Seite, auf der das Auto lag.

Nur keine Panik, dachte er und musste beinahe lachen. Er saß in einem überfluteten Auto am Grund eines Flusses fest. Warum zum Teufel sollte er da nicht in Panik geraten?

Der Fluchtweg durch die Türen war versperrt, aber er konnte durch ein Fenster nach draußen gelangen. Roy drückte mit beiden Händen und mit aller Kraft gegen die Windschutzscheibe.

Sie gab keinen Millimeter nach.

Sein Revolver. Er konnte das Glas zerschießen. Seine Hand fuhr zum Schulterholster.

Leer.

Das Wasser im Auto war trübe und dunkel. Roy versuchte, durch die Düsternis zu spähen, und suchte den Revolver.

In diesem Augenblick gab die Innenbeleuchtung den Geist auf und es wurde stockfinster.

Jetzt gab es einen Grund zur Panik.

Roy tastete blind den Boden ab. Seine Lunge brannte, und er geriet in Panik. Plötzlich berührten seine Hände einen metallenen Gegenstand. Es war nicht der Revolver, sondern etwas Rechteckiges.

Berts Camping-Notfallpäckchen.

Er ließ den Behälter aufschnappen und tastete darin herum. Etwas Langes und Rundes. Eine Taschenlampe. Er knipste sie an.

Der Lichtstrahl war dünn, aber kräftig, und durchschnitt die Düsternis. Punkte tanzten vor Roys Augen, und er war sich nicht sicher, ob es sich um Schmutzpartikel handelte, die im Wasser trieben, oder ob er kurz davorstand, das Bewusstsein zu verlieren. Sein Hirn schrie nach Sauerstoff. Er ließ den Lichtstrahl über den Boden und den Rücksitz gleiten. Der Revolver war nirgends.

Roy richtete die Taschenlampe nach oben und suchte nach einer weiteren Luftblase, fand jedoch keine. Aber über seinem Kopf schwamm das aufblasbare Sitzkissen.

Roy griff danach, suchte das Ventil und zog es heraus. Er atmete aus, presste den Mund auf die Öffnung, drückte das Kissen und holte tief Atem.

Die Luft war abgestanden und sauerstoffarm, aber es reichte, um Roy ein wenig Aufschub zu verschaffen.

Roy gab die Suche nach dem Revolver auf und bewegte sich halb schwimmend, halb kriechend zum hinteren Fenster. Er packte den Griff von Berts größerem Koffer. Harte Kunststoffschale. Die aus der alten Fernsehreklame, auf der der Gorilla herumgesprungen war. Roy holte aus und ließ den Koffer mit voller Wucht gegen die Fensterscheibe krachen.

Einmal. Zweimal. Dreimal.

Er sah wieder verschwommen und holte erneut Luft aus dem Donut.

Vier. Fünf. Bei sechs stieß der Koffer die Fensterscheibe aus dem Rahmen. Roy ließ ihn los und sah zu, wie er durch die neue Öffnung verschwand. Er zwängte sich ins Freie und versuchte, mit kräftigen Armbewegungen und Fußtritten nach oben zu gelangen, aber die nassen Kleider und Schuhe hielten ihn zurück. Es hatte keinen Zweck. Es war, als würde er versuchen, mit gefesselten Händen und Füßen zu schwimmen.

Mach bloß so kurz vor dem Ziel keinen Scheiß, Roy.

Er hielt sich den Donut ein letztes Mal an den Mund. Ihm war ganz schwindlig von dem vielen Kohlendioxid. Er sog die restliche Luft in die Lunge und befreite sich aus seiner Jacke. Dann streifte er die Schuhe ab und bewegte sich mit kräftigen Tritten in die Richtung, in der er die Wasseroberfläche vermutete.

Roys Gedanken drifteten ab, als stünde er kurz vor dem Einschlafen, und seine Lungenflügel fühlten sich an wie zwei brennende Papiertüten. Seine anfangs kräftigen Bewegungen wurden sanfter und schwächer.

Nicht mehr lange … nicht mehr lange …

Plötzlich brach er mit dem Kopf durch die Wasseroberfläche und fühlte sich bei dem ersten Atemzug frischer Luft wie neugeboren.

Roy ließ sich rücklings im Wasser treiben und füllte gierig seine Lunge mit Luft. Plötzlich stieß etwas gegen seinen Kopf. Ein Koffer. Benommen und zitternd klammerte er sich daran und war heilfroh, noch am Leben zu sein.

»Roy!«

Er blickte nach rechts zum Ufer, wo Abe stand und ihm zuwinkte. Der hochgewachsene Mann zog Hemd und Schuhe aus, watete ins Wasser und schwamm mit gleichmäßigen, kräftigen Zügen auf ihn zu. Die beiden schafften es, den Koffer ans Ufer zu bringen. Abe half Roy aus dem Wasser.

»Ich bin vorhin vorbeigefahren und hab gesehen, wie der Typ Ihr Auto über das Brückengeländer fallen ließ.«

»War Bert bei ihm?«

»Ich glaube schon. Er hat jemanden in den Abschleppwagen gelegt.«

»In welche Richtung sind sie gefahren?«

»Nach Westen. In die Stadt.«

Roy versuchte aufzustehen, aber die Beine versagten ihm den Dienst. »Wir müssen ihm nach.«

»Sollten wir nicht die Polizei rufen?«

»Die wird uns nicht helfen.«

»Sie sollten zum Arzt gehen. Sie bluten.«

Abe deutete auf seinen Kopf. Roy fasste sich an eine wunde Stelle, betrachtete seine Hand und sah das Blut im Mondschein glänzen.

»Helfen Sie mir mit diesem Koffer.« Roy hievte ihn zu Abe hinüber. Etwa sechs Meter flussabwärts hatte Berts anderes unzerstörbares Gepäckstück sich zwischen Ästen am Ufer verfangen. »Den müssen wir auch holen.«

»Was ist da drin, dass sie so wichtig sind?«

»Eine halbe Million Dollar.«

»Ich hole ihn.«

Abe sprang mit größerer Begeisterung ins Wasser, als er bei Roys Rettung an den Tag gelegt hatte.

Der Polizist setzte sich ans Ufer und versuchte, das Ausmaß seiner Verletzungen abzuschätzen. Sein Schädel pochte, und das Genick tat höllisch weh. Er fasste sich an den Hintern und fragte sich, ob die Nähte aufgeplatzt waren. Roy hustete und spuckte. Er fror. Er litt Schmerzen. Aber in erster Linie war er wütend.

Die Bösewichte hatten ihn zurückgelassen, weil sie dachten, er wäre tot. Ein Riesenfehler. Er würde ihnen klarmachen, wie schlimm dieser Fehler war.

»Ich hab ihn!« Abe hielt den Koffer wie eine Trophäe über den Kopf.

Roy fing an zu zittern. Er zog sein Hemd aus und wrang es aus, aber es war immer noch zu kalt, um es sich wieder anzuziehen.

»Wir fahren zu mir nach Hause.« Abe hievte den Koffer neben den anderen. »Ich habe ein paar Klamotten, die Ihnen passen werden.«

»Haben Sie ein Handy?«

»Ich hab eins im Auto. Wie sollen wir bloß Bert finden?«

»Er trägt einen Peilsender am Körper. Wenn ich es schaffe, Tom zu erreichen, kann ich ihn orten.«

Abe bückte sich und zog sich die Schuhe wieder an. »Und was machen wir, wenn wir ihn finden?«

»Haben Sie eine Schusswaffe?«

»Nein.«

»Uns wird schon noch was einfallen. Erst einmal brauche ich Ihr Handy. Wo ist Ihr Wagen?«

Abe packte beide Koffer und ging die Uferböschung hoch. Sie war nicht steil, aber Roy rutschte in seinen nassen Socken immer wieder aus. Als er schließlich auf Höhe der Straße ankam, hatte er ein halbes Dutzend weitere Schnitte und Prellungen.

Abes Lincoln stand mit laufendem Motor da. Roy stieg ein und drehte die Heizung auf. Das Handy lag im Handschuhfach. Er wählte Toms Nummer. Es klingelte und klingelte. Hatten sie ihn ebenfalls geschnappt?

Roy drückte auf die rote Taste und wählte dann die Nummer erneut, für den Fall, dass er sich verwählt hatte.

Keine Antwort.

Roy schlug mit der Faust auf das Armaturenbrett. »Verdammt noch mal, Tommy! Wo zum Teufel steckst du?«

KAPITEL 22

LOS ANGELES

»Das war komplette Zeitverschwendung.«

Tom und Joan war es gelungen, den Großteil der Weinregale einzureißen. Leider förderten ihre Bemühungen keine brauchbaren Waffen oder sonst irgendetwas zutage, das ihnen bei der Flucht aus dem Keller hätte behilflich sein können.

»Das würde ich nicht sagen«, widersprach Tom. »Zumindest haben wir seinen Weinkeller völlig auf den Kopf gestellt.«

»Da haben Sie auch wieder recht. Wir haben’s ihm so richtig gezeigt.«

Tom setzte sich wieder hin und zerbrach sich den Kopf darüber, was sie sonst noch versuchen konnten. Wie viele Möglichkeiten gab es, eine Tür aufzubekommen? Sie einzutreten war nicht machbar. Tür und Rahmen waren aus solidem Eichenholz, und das Schloss war massiv und stabil. Die Scharniere ließen sich auch nicht abmontieren, denn sie befanden sich auf der anderen Seite. Das Schloss zu knacken kam ebenfalls nicht infrage. Selbst wenn sie ein Stück Draht oder eine Sicherheitsnadel gehabt hätten, hätte Tom nicht gewusst, wie man so etwas macht.

Eine letzte Möglichkeit, etwas, das Tom bei seiner Polizeiarbeit oft sah, nannte sich loiding und bestand darin, ein dünnes Stück Zelluloid, einen kleinen Keil oder eine Kreditkarte zwischen die Tür und das Schloss zu schieben und wieder vorsichtig zurückzuziehen. Leider hatte Bill ihm die Brieftasche zusammen mit seinen restlichen Sachen abgenommen.

»Sie haben nicht zufällig eine Kreditkarte dabei?«

»Wieso? Wollen Sie einkaufen gehen?«

»Ich will versuchen, das Türschloss damit aufzubekommen.«

»Tut mir leid. Ich habe meine Handtasche bei Marty gelassen.«

»Irgendeinen Schmuck? Vielleicht einen Ring, eine Halskette, einen Armreif oder eine Armbanduhr?«

»Nein. Haben Sie denn keine Armbanduhr?«

Tom hatte eine, aber das Band war aus Leder und damit nutzlos. Er benötigte etwas, das steif und lang war. Vielleicht ein Stück Holz, das sie von den Regalen abgebrochen hatten, oder …

»Die Nägel in den Brettern. Schauen Sie mal, ob Sie welche finden.«

Tom suchte den Boden ab und fand ein Eckstück vom Regal. Er bog die Bretter auseinander, bis ein Nagel zum Vorschein kam. Er war dünn, verbogen und ungefähr fünf Zentimeter lang. Tom schlug mit dem dazugehörigen Brett so lange auf den Betonboden, bis der Nagel auf der anderen Seite herauskam.

Er tastete sich die Treppe hoch und prüfte den Türknauf mit den Fingern. Eine Metallplatte verlief in der Mitte der Türzarge auf Höhe des Schlosses, in der der Bolzen ruhte. Tom versuchte, den Nagel dazwischenzuschieben und damit hin und her zu ruckeln, aber leider war der Zwischenraum zu eng.

»Hat es geklappt?«

»Nein. Der Nagel ist zu dick.« Tom rieb sich die Augen.

»Ich hab ’nen kleineren gefunden. Probieren Sie’s mal damit.«

Joan kam die Treppe hoch und gab Tom einen anderen Nagel. Er war kürzer und dünner. Tom schob ihn zwischen Tür und Türzarge und konnte den Schließbolzen mit der Spitze spüren. Leider war der Nagel zu kurz und besaß keine ausreichende Hebelwirkung, um den Bolzen zu bewegen.

»Er ist nicht lang genug.«

»Müssen Sie sich das öfter von Frauen anhören?«

Tom musste trotz ihrer misslichen Lage lachen. »Sie sind mir keine große Hilfe. Bleiben Sie fokussiert.«

»Wir könnten noch mal versuchen, die Tür einzutreten.«

»Sie ist massiv und hat ein stabiles Schloss.«

»Warum versuchen Sie es nicht auf der anderen Seite, bei den Angeln?«

Ja, warum eigentlich nicht? Ein Versuch konnte nicht schaden. Tom zielte auf das untere Ende der Tür und trat fest dagegen.

Noch mal. Und noch mal.

»Ich glaube, sie hat ein wenig nachgegeben.«

Noch zwei Tritte, und Tom war sich sicher, dass sich die Tür bewegte.

»Lassen Sie mich mal.«

Tom ließ Joan sechs Mal kräftig gegen die Tür treten und überprüfte anschließend die Stabilität. Der untere Teil war lose und ließ sich etwa zwei Zentimeter nach vorne drücken. Noch drei Tritte, und etwas klimperte – Schrauben, die sich gelöst hatten und auf die Fußbodenfliesen fielen.

»Wir sind schon halb am Ziel.«

Toms Tritte reichten nicht bis zur obersten Angel, aber jetzt konnte er die Hebelwirkung der gesamten Tür nutzen. Er stieß fest mit der Schulter dagegen.

»Lehnen Sie sich dagegen!«

Joan brachte ihr Körpergewicht ein, sie mühten sich mit vereinten Kräften ab und ächzten und stöhnten. Plötzlich fiel die Tür nach außen, und die beiden taumelten in die Küche.

Die Lichter waren aus und der Raum war dunkel. Aus einem anderen Zimmer drang ein Geräusch herüber, vermutlich ein Fernseher oder ein Radio. Tom kroch zum Küchentresen, wo sein Revolver lag. Er nahm die Waffe an sich und lauschte mit angehaltenem Atem, ob sich jemand im Haus bewegte.

»Vielleicht ist er gegangen.« Joan kauerte sich neben ihn.

»Oder er schläft.«

»Bleiben wir lieber nicht so lange, bis wir es herausfinden.«

Tom nickte zustimmend und griff nach seiner Brieftasche, seinem Schlüsselbund und seinem Handy, das in diesem Augenblick vibrierte. Tom drückte auf die grüne Taste und hielt es sich ans Ohr.

»Tom? Verdammt noch mal, wo steckst du?«

Roy. Tom dämpfte seine Stimme. »Wir haben hier ein kleines Problem.«

»Sie haben Bert. Aber er hat den Peilsender. Du musst ihn orten, und zwar sofort.«

»Scheiße!« Der Laptop war im Hotel. »Das kann ein bisschen dauern.«

»Ihm bleibt nicht mehr viel Zeit!«

»Ich rufe dich gleich zurück.« Tom beendete das Gespräch und wandte sich Joan zu. »Wir müssen ins Internet.«

»Kann das nicht warten?«

»Nein.« Tom hielt ihr den Schlüsselbund hin. »Nehmen Sie den Wagen. Verschwinden Sie.«

»Sie wollen Shakespeares Computer benutzen?«

»Mir bleibt nichts anderes übrig. Fahren Sie nach Hause. Sie haben die Pistole im Auto. Ich komme später nach.«

»Die können jeden Moment hier auftauchen. Vielleicht ist Bill sogar noch im Haus.«

»Das Risiko muss ich eingehen.«

»Ihr Männer und euer Machogehabe.« Joan nahm die Schlüssel an sich und verschwand eilig aus der Küche. Als Tom sie gehen sah, verspürte er einen kurzen Anflug von Traurigkeit, konzentrierte sich aber schnell auf die vor ihm liegende Aufgabe.

»Okay, Computer, wo könntest du wohl sein?«

Tom erinnerte sich nicht daran, ihn im Wohnzimmer gesehen zu haben, und in der Küche war er auch nicht. Aber da Bill ein Werbetexter war, musste er irgendwo einen Computer haben. Tom ging in den Flur hinaus. Das Fernsehgeräusch wurde lauter. Er schlich langsam an einer verschlossenen Tür vorbei – wahrscheinlich dem Schlafzimmer. Von daher kam der Lärm, laut genug, dass Tom jedes Wort verstehen konnte.

Tom hielt kurz inne und ging seine Optionen durch. Er musste Bill verhören, wusste aber nicht, ob dieser immer noch bewaffnet war. Eine Schießerei war zu verhindern. Und selbst wenn es Tom gelänge, Bill in seine Gewalt zu bringen, blieb die Frage, wie er ihn festhalten und gleichzeitig ins Internet gehen sollte. Und was, wenn Attila und Vlad plötzlich auftauchten?

Bill konnte noch einen Augenblick warten. Tom entschied, dass Bert oberste Priorität hatte.

Weiter den Flur entlang gab es noch mehr Zimmer. Das erste war ein Bad, das zweite ein Arbeitszimmer. Auf einem Schreibtisch stand ein IBM, komplett mit Modem. Tom betrat das dunkle Zimmer und schaltete den Computer ein. Nachdem das Gerät hochgefahren war, stellte er die Bildschirmhelligkeit auf niedrig. Die Tastatur bot schnellen Zugriff auf das Internet, sodass er nur eine Minute brauchte, um die Homepage der Firma Surveillance Technologies aufzurufen. Tom fischte die Seriennummer des Peilsenders aus seiner Brieftasche.

Sein Handy summte.

»Verdammt noch mal, Tommy. Beeil dich!«

»Sekunde!« Tom gab den Benutzernamen und das Passwort ein und hatte nach nur ein paar Tastenanschlägen einen Kartenausschnitt von Lincoln, Nebraska, auf dem Bildschirm. »Sieht so aus, als wäre er in der Talon Street. Die geht von der North Park Road ab, nahe beim Flughafen.«

»Genaue Adresse?«

Tom schaute angestrengt auf den Bildschirm. »Keine Angabe. Aber er ist an der nordwestlichen Ecke der Kreuzung Talon Street und North Park Road. Roy, pass bloß auf Abe auf. Shakespeare hat sich als richtig übler Bursche herausgestellt.«

»Legen Sie die Waffe und das Handy weg!«

Wenn man vom Teufel spricht … Tom spürte etwas Hartes am Hinterkopf. Er musste nicht nachsehen, um zu wissen, was es war.

»Das Handy und die Waffe, aber dalli!«

Tom beendete das Gespräch und legte den Revolver auf die Schreibtischplatte.

»Wo ist die Tussi?«

»Sie ist los, um die Polizei zu holen. Die wird jeden Moment hier sein.«

Bill verpasste ihm einen festen Schlag mit dem Pistolengriff auf den Kopf.

»Wo ist sie?«

»Sie ist weg.«

»Wohin?«

»Weiß ich nicht.«

Der Schlag war so heftig, dass Tom Sterne sah. Er fiel vom Stuhl und landete auf Händen und Knien.

»Damit wir hier mal eines klarstellen, Jefferson. Ich bin derjenige, der die Waffe in der Hand hält. Ich stelle die Fragen, Sie antworten.«

Tom bekam einen Tritt in die Rippen und stöhnte. Ein höllischer Schmerz durchfuhr ihn und breitete sich auf das gesamte Nervensystem aus.

»Was ist los? Empfindliche Stelle?«

Noch ein Tritt, mindestens genauso fest. Obwohl der Schmerz ihm die Sinne raubte, blickte Tom zu seinem Peiniger auf und sah einen runden, rosafarbenen Gegenstand an dessen Stirn.

»Haben Sie einen Lockenwickler in Ihrem Haartransplantat?«

Bill griff sich reflexartig an den Kopf und verpasste Tom einen noch heftigeren Tritt.

»Wie fühlt es sich an, eine Abreibung von William Shakespeare zu bekommen?«

Tom stöhnte. »Immer noch besser, als Ihre dämlichen Dramen zu lesen.«

Bill holte zu einem neuen Tritt aus, doch dann lenkte ihn etwas zu seiner Linken ab und er hielt inne.

»Werfen Sie die Waffe weg!«

Tom blickte zur Tür. Joan. Sie hielt die Pistole auf Bills Brust gerichtet.

»Hallo Joan. Willkommen auf der Party. Ich habe gerade einem unserer Gründerväter eine kleine Lektion in Demut erteilt.«

»Die Waffe! Fallen lassen!«

»Diese Waffe?« Bill grinste spöttisch, spannte den Hahn und zielte auf Toms Kopf. »Was, wenn ich Nein sage?«

»Dann knalle ich Sie ab.«

»So, so, Sie kämpfen also mit harten Bandagen. Aber wissen Sie, was der Trick dabei ist? Sie müssen wissen, wie weit Sie zu gehen bereit sind. Wie weit wollen Sie gehen, um zu gewinnen, Joan? Was mich betrifft, so bin ich zu allem bereit. Und jetzt zähle ich bis drei.«

»Das werden Sie nicht tun.«

Joan schoss ihm in die Brust. Bill machte mit vor Verwunderung weit geöffnetem Mund einen Schritt zurück. Er blickte auf den Blutfleck, der sich auf seinem Hemd ausbreitete, fiel auf die Knie und kippte nach vorne auf den Boden. Tom nahm ihm die Waffe aus der Hand. Die Augen des Dichters waren glasig und starrten ins Weite. Ein leises Keuchen entwich seinem Mund, bevor er endgültig in seinen Bewegungen innehielt.

»Ist er tot?«

Joan wirkte benommen. Tom erhob sich vom Boden und presste eine Hand auf die Rippen. »Ja. Er ist tot.«

»Sollen wir die Polizei rufen?«

»Wenn Sie wollen.«

Joan ging langsam zu Bill. Sie machte den Eindruck, als sei sie woanders. Tom erkannte dieses Verhalten als Symptom der Frühphase eines Schocks. Er trat an sie heran und nahm ihr die Waffe aus der Hand.

»Wenn Sie nicht geschossen hätten, wären wir jetzt beide tot. Sie haben die richtige Entscheidung getroffen.«

Joan antwortete nicht, sondern starrte nur auf den Toten. Tom schob die Pistole in seinen Hosenbund. Dann fasste er Joan sanft am Kinn und drehte ihr Gesicht weg von Bill und hin zu ihm.

»Können Sie damit leben?«

»Ich … ich glaube schon. Was ist mit der Polizei?«

Tom dachte gründlich darüber nach. Es war ein klarer Fall von Notwehr, aber er war sich nicht sicher, wie weit Stangs Einfluss reichte.

»Ich weiß nicht, ob wir der Polizei trauen können.«

»Was sollen wir dann machen?« Sie klang gestresst. »Sämtliche Fingerabdrücke abwischen?«

»Wir haben kein Verbrechen begangen, Joan. Es gibt nichts zu verbergen. Wenn man uns wegen der Sache vernimmt, dürfen wir nicht den Eindruck erwecken, als hätten wir versucht, etwas zu vertuschen. Sie haben mein Leben gerettet. Und auch Ihres. Okay?«

Joan nickte. »Okay. Was muss ich tun?«

»Wir müssen uns für Attila und Vlad bereitmachen. Sie können jeden Moment hier auftauchen.«

»Was ist mit …« Joan warf dem Toten einen Seitenblick zu.

»Lassen Sie ihn liegen. Warten Sie im Wohnzimmer und behalten Sie das Fenster im Auge. Wenn ein Auto vorfährt, sagen Sie mir Bescheid. Können Sie das tun?«

Joan drehte sich um und ging hinaus. Ihre Haltung und ihre Bewegungen wirkten etwas roboterhaft. Tom nahm sein Handy und wählte Roys Nummer. Eine automatische Ansage informierte ihn, dass der Mobilfunkteilnehmer sein Gerät ausgeschaltet hatte.

»Na toll. Als ob ich nicht schon genug Probleme hätte.«

Er verließ in Gedanken versunken das Arbeitszimmer. Verteidigung hatte erst einmal Priorität. Tom verschloss Vorder- und Hintertüren, damit die schrecklichen Zwei nicht einfach hereinspazieren konnten. Wahrscheinlich würden sie anrufen, bevor sie kamen. Da Tom sich nicht zutraute, Bills Stimme überzeugend zu imitieren, nahm er das Mobilteil des Telefons aus der Ladestation und versteckte es in einer Schublade, um das nervende Läuten nicht hören zu müssen. Joan saß auf einem Campingstuhl und schaute durch einen Spalt zwischen den Lamellen der Jalousien nach draußen.

»Wie geht es Ihnen?«

»Ich glaube, ich habe mich wieder gefangen. Wie geht es jetzt weiter?«

»Wir müssen mit einem von denen reden und herausfinden, was los ist. Wenn nur einer kommt, ist es leicht. Ich schleiche mich von hinten an, wenn er vor der Tür steht.«

»Und wenn beide kommen?«

»Dann mache ich es genauso. Aber für den Fall, dass es schiefgeht, bleiben Sie hier drinnen und schießen durch dieses Fenster. Vlad hatte die Pistole, also nehmen wir uns ihn zuerst vor. Trauen Sie sich das zu?«

»Ja.«

»Ich schaue mir mal die Dateien auf Bills Computer an. Vielleicht finde ich da was. Möchten Sie irgendetwas? Wasser? Ein Sandwich?«

»Ich glaube, mir ist der Appetit vergangen.«

»Verstehe. Tut mir leid. Ich löse Sie in ungefähr einer Stunde ab, okay?«

Joan nickte. Tom wandte sich zum Gehen.

»Tom?«

Er blieb stehen. »Ja?«

»Haben Sie schon mal …?«

Tom wusste, worauf sie hinauswollte. Er atmete tief durch.

»Einen Menschen getötet? In meinem zweiten Jahr bei der Polizei. Es war ein 10-16. Häusliche Gewalt. Wir kannten die Adresse, mussten schon mehrmals dorthin ausrücken. Der Ehemann war ein übler Säufer. Als mein Partner und ich dort eintrafen, ist der Kerl auf mich losgegangen. Er war groß und stark. Wir haben zu zweit versucht, ihn zu überwältigen und ihm Handschellen anzulegen. Er hat sich ziemlich heftig gewehrt.«

Tom hatte diese Geschichte seit Jahren nicht mehr erzählt. Das letzte Mal hatte er es bei seinem obligatorischen Besuch beim Polizeipsychologen getan.

»Sie haben ihn erschossen?«

»Äh, nein. Wir konnten ihn überwältigen. Aber seine Frau … sie kam mit einer Pistole aus dem Schlafzimmer und schoss meinem Partner in den Kopf. Wahrscheinlich wollte sie ihren Mann schützen. Obwohl der Scheißkerl ihr die Nase gebrochen hatte.«

»Sie haben sie getötet.«

»Richtig.«

»In Notwehr.«

»Ja.«

»Genau wie ich.«

Tom nickte langsam. »Ja.«

Ihre Schultern zitterten, und dann kamen ihr die Tränen. Tom ging zu ihr und nahm sie in die Arme. Sie weinte, und er tätschelte ihr den Rücken und strich ihre Haare glatt, während er gleichzeitig versuchte, nicht an jene Oktobernacht vor vielen Jahren zu denken, in der er die Frau hatte töten müssen, der er eigentlich hatte helfen wollen.

»Es wird schon wieder, Joan. Sie sind stark.«

»Ich weiß.«

»Er war ein übler Bursche.«

»Ich weiß.«

Joan löste sich aus der Umarmung und trat einen Schritt zurück. Tom spürte, dass sie ihre Kraft wiedergefunden hatte.

»Waren das vorhin am Telefon Ihre Freunde?«

»Ja. Die Bösewichte haben sich Bert geschnappt.«

»Oh nein. Das tut mir leid.«

»Roy sucht ihn, aber sein Handy ist ausgeschaltet. Wir können im Moment nur warten.«

»Ich hoffe, mit den beiden ist alles in Ordnung.«

»Das hoffe ich auch.«

»Was wollten Sie auf Bills Computer nachsehen?«

»Weiß ich nicht genau. Ich suche einfach nur nach Hinweisen. Nach etwas, das mir hilft, mir einen Reim auf das Ganze zu machen.«

»Dann will ich Sie nicht aufhalten. Mir geht’s gut.«

»Wirklich?«

»Ich schiebe am Fenster Wache, Sie machen die Polizeiarbeit.«

»Wird nicht lange dauern.« Tom klopfte ihr auf die Schulter und ging mit federnden Schritten zurück ins Arbeitszimmer.

Er knipste das Licht an und versuchte, den Toten nicht anzuschauen. Er setzte sich an den Schreibtisch und öffnete Bills Dokumentenordner. Darin befanden sich fünfzehn Dateien. Tom klickte die erste an und fing an zu lesen.

Ich wende mich heute an Sie als der neu gewählte Sprecher des Repräsentantenhauses …

Aha! Bill schrieb Reden für Phillip Stang jr., den drittmächtigsten Mann in Amerika. Tom beschloss, sich die neueste Rede anzusehen. Vielleicht lieferte sie ihm interessante Hinweise. Er klickte auf das letzte Dokument und stellte fest, dass es auf übermorgen vordatiert war.

In Zeiten größter Tragödien müssen wir ebenfalls groß sein …

Jedes weitere Wort, das Tom las, ließ seine Beklemmung tiefer werden. Bereits in der Mitte des ersten Abschnitts fand er seine Ängste bestätigt.

»Oh nein!«

Er las weiter, und der Inhalt der Rede wurde schließlich geradezu schreckenerregend. Wenn es wirklich das war, das übermorgen geschehen sollte …

»Wir stecken ganz schön tief in der Scheiße.«

Tom schüttelte den Kopf und bekam Herzrasen, als ihm plötzlich klar wurde, dass keiner von ihnen auch nur die geringste Chance hatte, die Woche zu überleben.

KAPITEL 23

LINCOLN

Die Schmerzen in seinen Handgelenken rissen ihn aus der Bewusstlosigkeit. Bert brauchte nicht lange, um festzustellen, warum sie schmerzten.

Er hing an ihnen.

»Schön, Sie wiederzusehen, Mr Einstein.«

Jacks dicke Lippen kräuselten sich zu einem fiesen Lächeln. Er saß wie eine Katze auf der obersten Sprosse einer zusammenklappbaren Leiter und starrte Bert ins Gesicht. In seinen Augen spiegelte sich pure Schadenfreude.

Bert sah sich im Raum um. Es war eine leere Lagerhalle oder etwas in der Art. Dunkel, staubig, verlassen. Er hob den Kopf und sah, dass das Seil, mit dem seine Hände gefesselt waren, über einen Holzbalken an der Decke verlief. Sein Blick folgte dem Seil bis zum Boden, wo es an einem stabilen Metallregal befestigt war.

»Oh Gott!«

Der Blick nach unten offenbarte ihm auch, worüber er hing.

»Oh Gott!«, wiederholte Jack. »Eine gelungene Pfählung will gelernt sein. Der Pfahl muss spitz sein, aber nicht so spitz, dass das Opfer sofort stirbt. Er sollte eingeschmiert sein, in diesem Fall mit Vaseline, damit der Körper besser nach unten rutscht. Nimmt man zu viel davon, geht der Spaß zu schnell vorbei. Nimmt man zu wenig, kann es Wochen dauern. Es ist ein bisschen Kunst und ein bisschen Wissenschaft.«

Der Pfahl war mindestens zweieinhalb Meter lang, und die Spitze befand sich nur ein paar Zentimeter unterhalb von Berts Schritt. Plötzlich empfand er die Schmerzen in den Handgelenken als vergleichsweise harmlos.

»Ich weiß, was Sie denken. Ja, es wird wehtun. Sogar sehr weh. Während der ersten paar Stunden werden Sie schreien, aber niemand wird Sie hören. Ich hatte den Spaß für Lincoln eingeplant, aber jetzt sind Sie der Glückliche, der es als Erster ausprobieren darf.«

»Warum erschießen Sie mich nicht einfach?« Berts Stimme zitterte stark.

»Warum erschießen Sie mich nicht einfach? Worin liegt da der Spaß? Außerdem möchte ich Ihnen ein paar Fragen stellen, zum Beispiel darüber, wo die anderen sind, und das hier wird Sie ausgesprochen kooperativ machen.«

»Ich sage Ihnen alles, was Sie wissen wollen, das schwöre ich.«

»Das schwöre ich.« Jack tätschelte Bert den Kopf. »Natürlich werden Sie das. Und jetzt fangen Sie sich wieder. Wir beide werden eine schöne Zeit miteinander verbringen. Es gibt nur wenige Beziehungen, die so intim sind wie diese. Sie werden alles mit mir teilen, Albert. Sie werden sich mir offenbaren wie keinem Menschen zuvor. Ich hoffe, dass wir am Ende gute Freunde sein werden.«

Bert kämpfte gegen die Tränen an. »Sie sind wahnsinnig.«

»Sie sind wahnsinnig.« Jack lachte. »Natürlich bin ich wahnsinnig. Ich bin schließlich Jack the Ripper. Der erste Serienmörder und der berühmteste Psychopath der Geschichte. Aber ich bin kein Unmensch. Das werde ich Ihnen beweisen. Ich gestatte Ihnen einen Anruf. Sie können anrufen, wen Sie wollen.«

»Warum?«

»Warum? Damit Sie sich verabschieden können, natürlich.« Jack nahm das Handy von seinem Gürtel und hielt es Bert hin. »Geben Sie mir eine Nummer. Ich wähle für Sie.«

Bert zitterte vor Angst, Wut und Hilflosigkeit. Er musste sterben. Diese Erkenntnis überwältigte ihn. Es war zu früh – es gab noch so viel, das er tun wollte, so viel, das er noch nicht getan hatte. Der Tod sollte ihn erst ereilen, wenn er alt war. Nicht jetzt, nicht auf diese Weise, nicht von den Händen eines Monsters, das sich an seinem Leiden aufgeilte. Er wollte dem Mann ins Gesicht spucken, hielt sich aber für den Augenblick zurück. Zuerst wollte er noch einen Anruf tätigen.

Bert nannte Jack eine Nummer, worauf dieser sie natürlich wiederholte.

»Es klingelt.« Er hielt das Handy an Berts Ohr.

»Hallo?«

Als Bert die Stimme hörte, war er sich nicht sicher, ob er seine Beherrschung bewahren konnte. »Mom? Ich bin’s.«

»Albert! Wie geht’s dir? Wo steckst du denn? Ich habe dreimal bei dir zu Hause angerufen, aber du gehst nie ran.«

»Ich war in letzter Zeit ziemlich beschäftigt.«

»Zu beschäftigt, um deine Mutter anzurufen?«

»Hör zu, Mom, was ich dir jetzt sage, ist wichtig.«

»Was ist los, Albert?«

Berts Augen füllten sich mit Tränen. »Ich will … ich will Danke sagen. Danke dafür, dass du mich auf die Welt gebracht und mich großgezogen hast.« Er schluckte und bemühte sich um einen lässigen Tonfall. »Du warst die beste Mutter, die man sich wünschen kann. Ich hab dich lieb, Mom.«

»Ich dich auch, mein Junge. Ist alles in Ordnung?«

»Ja. Äh, ist Dad da?«

»Albert … ich weiß nicht, ob er mit dir reden möchte.«

»Bitte hol ihn ans Telefon. Es gibt da etwas, das ich ihm sagen muss.«

Jack nahm ihm das Handy weg und legte die Hand auf das Mikrofon. »Ich muss schon sagen, Albert, das ist wirklich rührend. Wirklich.«

»Kann ich das Handy wiederhaben?«

Jack hielt es an Berts Ohr.

»Ja?« Die Stimme seines Vaters. Kurz angebunden. Ungeduldig.

»Hi Dad. Hör zu … ich weiß, wir hatten in letzter Zeit Meinungsverschiedenheiten, aber ich möchte dir etwas sagen.«

»Ich schicke dir kein Geld mehr.«

»Verdammt, Dad, hör mir einfach zu. Mir geht es nicht um Geld. Auch nicht um die Uni oder das Physikstudium oder den Aktienmarkt. Es geht mir um uns beide. Es gab einmal einen Mann, der mir sagte, ich könnte im Leben alles erreichen. Dass es nach oben keine Grenzen gibt. Er hat mir beigebracht, an mich zu glauben.«

Jack nahm ihm wieder das Handy weg. »Das ist hervorragend, Albert. Soll ich Ihnen ein Papiertaschentuch bringen?«

»Kann ich zu Ende sprechen?«

»Kann ich zu Ende sprechen? Sicher.« Er hielt ihm wieder das Handy hin.

Bert versuchte, seine Gedanken zu ordnen. »Du warst immer für mich da, Dad. Mein ganzes Leben lang. Du hast einen Mann aus mir gemacht. Ich weiß, ich wurde nie den Erwartungen gerecht, die du in mich als Sohn gesetzt hast, aber du wurdest allem gerecht, was ich mir von dir als Vater erwartet habe. Sogar mehr als das. Ich wollte dir einfach nur Danke sagen für alles, was du getan hast. Ich hab dich lieb.«

Eine lange Pause am anderen Ende.

»Hat er was erwidert?«, fragte Jack.

Bert wich seinem Blick aus.

»Weißt du, mein Junge, du hast uns schon länger nicht mehr besucht. Deine Mutter würde sich freuen, wenn du kommst und für ein paar Tage bleibst. Ich habe Eintrittskarten für die Brooklyn Nets … die hatten bisher eine tolle Saison. Schaffen es bestimmt in die Play-offs. Weißt du noch, wie ich dich das erste Mal zu einem Spiel der Nets mitgenommen habe?«

»Als wäre es gestern gewesen. Sie spielten gegen die Chicago Bulls. Michael Jordan hat 43 Punkte geschafft.«

»Du kommst also? Das Spiel ist am Donnerstag. Ich weiß nicht, wie es in deinem Terminkalender aussieht …«

Bert biss sich auf die Unterlippe. »Ich glaube nicht, dass ich es zu dem Spiel schaffe, Dad. Aber trotzdem danke.«

»Gut, dann vielleicht ein andermal. Bert?«

»Dad?«

»Ich weiß …« Er räusperte sich. »Ich weiß, dass ich nicht gerade der liebevollste Vater war. Dafür war immer deine Mutter zuständig. Umarmungen, Küsse und Geburtstagskarten. Aber ich freue mich, dass du angerufen hast.«

»Ich freue mich auch.«

»Ich hab dich lieb, mein Junge.«

»Danke, Dad. Ich dich auch. Mach’s gut.«

Jack nahm das Handy wieder an sich und tat so, als wische er sich Tränen aus den Augen. »Ich bin vor lauter Rührung sprachlos. Wirklich. Das war herzergreifend. Der Alte hat tatsächlich gesagt, dass er Sie lieb hat?«

Bert weigerte sich, Jack in die Augen zu sehen.

»Mein Vater hat mich auch geliebt. Allerdings auf eine andere Art und Weise. Er hatte … wie soll ich sagen … ein paar Probleme. Reden wir nicht um den heißen Brei herum. Es hat ihn aufgegeilt, wenn er mir wehtun konnte. Aber hinter jedem Übergriff auf mich steckte Liebe. Ich vermisse ihn täglich, seit ich ihn umgebracht habe.«

»Sie krankes Arschloch.«

»Sie krankes Arschloch. Ist das alles, was Ihnen einfällt? Na ja, vielleicht werden die Beschimpfungen im Lauf der Nacht kreativer. Aber ich warne Sie. Versuchen Sie, sie möglichst früh loszuwerden. Später werden Sie mich nämlich nicht mehr beschimpfen, sondern mir sagen, dass Sie mich lieben, nur damit ich Sie von den Schmerzen erlöse.«

Bert holte tief Atem, nahm seinen restlichen Mut zusammen und starrte Jack ins Gesicht.

»Ich bin ein großes, dummes Muttersöhnchen.«

Jack sprach den Satz ohne zu zögern nach. »Ich bin ein großes, dummes Muttersöhnchen.«

»Und ich spiele mit Puppen.«

»Und ich spiele mit Puppen.« Jacks Augen verengten sich zu Schlitzen. »Ich verstehe, was Sie da machen.«

»Ich muss alles wiederholen, weil ich ein Vollidiot bin.«

»Ich muss alles wiederholen, weil ich ein Vollidiot bin. Hören Sie sofort damit auf.«

Bert zerbrach sich den Kopf nach weiteren Beleidigungen. Da fiel ihm eine Fernsehsendung über Serienmörder ein. Viele von ihnen quälten als Kinder Tiere, zündelten, pinkelten ins Bett …

»Ich war ein Bettnässer, bis ich zwanzig war.«

Jack knirschte mit den Zähnen und schüttelte den Kopf. »Ich war … ein Bettnässer, bis ich zwanzig war.«

Bert zog die Augenbrauen hoch. »Hey, ich glaube, ich habe einen wunden Punkt erwischt. Ich bin ein Bettnässer und ein Psychopath, und keiner mag mich.«

Jack verpasste Bert eine so heftige Ohrfeige, dass er hin und her baumelte.

»Ich bin … ein … Bettnässer …«

»Und ein Psychopath.«

»Und ein Psychopath.«

»Und keiner mag mich.«

»Und keiner mag mich. Das werden Sie noch bereuen!«

Jack kletterte schnell die Leiter hinunter. Bert sah ihm zu, wie er zu dem Regal eilte, an dem das Seil befestigt war. Die Vorstellung, auf den Pfahl herabgelassen zu werden, löste in Bert einen Brechreiz aus. Seine Gedanken überschlugen sich. Gab es irgendeine Möglichkeit, lebendig aus dieser Situation herauszukommen? Er sah keine. Roy – der arme Kerl – war tot. Bert kannte ihn noch nicht lange, betrachtete ihn aber inzwischen als Freund. Tom war in L.A. und würde wahrscheinlich erst in ein paar Tagen herausfinden, dass Roy und Bert tot waren. Es bestand keine Aussicht auf Rettung oder Flucht. Alles, was die Zukunft bereithielt, war ein langer und schrecklicher Tod.

Bert blickte nach unten zwischen seine Beine. Er schaukelte immer noch von der Wucht der Ohrfeige, die Jack ihm verpasst hatte, über dem Pfahl hin und her. Das gab ihm eine rettende Idee.

Vielleicht konnte er seinen Tod nicht aufhalten, aber er konnte ihn eine Weile hinauszögern. Bert strampelte mit den Beinen und fing an, kräftiger hin und her zu schaukeln.

»Hören Sie auf damit!«

Bert streckte ein Bein aus und versuchte, die Leiter zu erreichen. Vielleicht schaffte er es, auf einer der Sprossen Halt zu finden …

Plötzlich erschlaffte das Seil und Bert fiel.

Er kam abrupt zum Halten. Zuerst dachte er, er wäre auf der Leiter gelandet und alles wäre in Ordnung. Doch dann spürte er den Schmerz. In seiner linken Pobacke. Heiß glühenden, brennenden Schmerz, der durch Mark und Bein ging.

»Nein!«, schrie Jack. Er packte das Seil und hielt es fest. »Schauen Sie, was Sie getan haben! Die Pfahlspitze hätte Sie zwischen den Beinen treffen sollen!«

Bert spürte, wie er nach oben gezerrt wurde, herunter von dem Pfahl. Er senkte den Blick und sah das Blut auf der Spitze. Sein linkes Bein fühlte sich taub an.

»Wenn er eine Schlagader getroffen hat, verbluten Sie!«

Gut, dachte Bert.

Jack band das Seil wieder am Regal fest und stieg auf die Leiter. Er drehte Bert herum, murmelte vor sich hin und inspizierte hektisch und besorgt die Wunde.

»Ist okay, glaube ich. Ist okay, glaube ich.«

Bert unterdrückte den Schmerz.

»Ich trage Windeln.«

»Ich trage Windeln!« Jack packte Bert am Hemd und zog ihn an sich heran. »Wollen Sie mit mir spielen? Dann machen wir es eben so!«

Jack stieg bis zum Ende der Leiter hinauf und stützte sich auf Berts Schulter, sodass er nicht mehr schaukeln konnte. Bert sah ihm zu, wie er ein langes Messer aus einer Scheide am Gürtel zog.

»Dieses Mal wird der Pfahl Sie nicht verfehlen.«

Jack langte nach oben, um das Seil durchzuschneiden. Bert schloss die Augen und machte sich auf das Schlimmste gefasst. Er konnte nicht mehr hin und her schwingen. Er konnte nicht entkommen. Diesmal würde der Pfahl sein Ziel nicht verfehlen, und sein schrecklicher Tod würde beginnen. Obwohl Bert kein gläubiger Jude war, formten seine Lippen die einzigen hebräischen Worte, die er kannte. Baruch atah Adonai. Gelobt sei Gott.

Plötzlich schrie Jack auf, und der Druck auf Berts Schulter verschwand. Bert blickte hoch und sah, wie die Leiter umkippte und Jack zu Boden stürzte. Und dann sah er den Mann, der mit freiem Oberkörper dastand …

»Roy!«

»Verdammt richtig!«

Jack landete auf dem Boden, machte eine Rolle und kam in die Hocke, das Messer immer noch in der Hand. Ein Ausdruck der Überraschung machte sich in seinem Gesicht breit, und als er Roy erkannte, lief er vor Wut feuerrot an. Er zeigte mit dem Messer auf ihn und bebte.

»Sie! Ich habe Sie getötet!«

Roy hielt etwas Großes in seinen Händen. Es war ein schwarzer Müllbeutel – einer der Beutel aus Abes Auto, die mit Getränkedosen gefüllt waren. Roy hielt ihn an seiner Seite.

»Was höre ich da von Windeln?«

»Was höre … ich da … von Windeln?«

Jack machte einen Satz nach vorne und versuchte, Roy die Klinge in den Bauch zu stoßen. Roy wich aus, schwang den Müllbeutel wie einen Baseballschläger und traf Jack mit voller Wucht im Gesicht und an der Brust.

Der Beutel war nicht mit Dosen gefüllt. Als er beim Aufprall platzte, übersäten ihn ein Wust von Angelhaken. Hunderte.

Jack schrie wie am Spieß und warf sich zu Boden, wo er sich umherwälzte und dabei wild um sich schlug und trat. Haken steckten in seinen Kleidern, seinem Kopf, seinem Hals. Eine Hand war mit einem Haken an seine Brust geheftet, während die andere an einem leuchtend orangefarbenen Gegenstand zerrte, der in seinem Auge steckte.

Das Klügste wäre gewesen, sich nicht mehr zu bewegen und auf Hilfe zu warten. Aber Jack verhielt sich immer hysterischer. Irgendwie schaffte er es, auf die Beine zu kommen, schrie wie ein kleines Mädchen und rannte von Roy weg in die entgegengesetzte Richtung.

Direkt auf Abe zu.

»Ach du Scheiße!« Abe machte drei Schritte rückwärts und hob die rechte Hand, in der er einen Wagenheber hielt.

»Kommen Sie mir bloß nicht zu nahe!«

Jack rannte weiter, wurde schneller und schneller, verspritzte dabei Blut in alle Richtungen. Abe stand mit dem Rücken am Regal und konnte nirgendwohin ausweichen.

Bert war wie gebannt und konnte seinen Blick nicht von dem Schauspiel abwenden. In Jacks Körper steckten so viele Angelhaken, dass er aussah wie ein geschmückter Weihnachtsbaum. Er war nur noch vier Schritte von Abe entfernt … drei … zwei …

Abe schrie auf, ließ die Waffe herabsausen und traf Jack seitlich am Kopf. Jack ging zu Boden und zuckte noch ein paarmal wie ein Fisch, bevor er regungslos liegen blieb. Abe ließ das Werkzeug fallen und torkelte davon.

»Ich glaube, ich krieg ’nen Herzinfarkt.«

Lincoln machte noch drei Schritte und sank dann auf die Knie. Er hielt sich eine Hand an die Brust, sein Gesicht war schmerzverzerrt.

»Abe!« Roy eilte zu ihm und packte ihn am Arm.

»Brustschmerzen. Schlimm. Dieser Kerl … um Himmels willen!«

»Bleiben Sie ruhig. Ich rufe einen Rettungswagen.«

»Warten … warten … warten Sie …«

Abe machte den Mund auf und ließ einen unglaublich langen Rülpser entweichen.

»Jetzt geht es mir wieder besser. Das war der Francheesie.«

Roy ließ ihn mit seinem Sodbrennen allein, ging zu der umgestürzten Leiter und stellte sie unter Bert auf.

»Ich hab dich, Kumpel.«

»Hi Roy. Ich dachte, du wärst tot.«

»Nee. Bin nur ’ne Runde schwimmen gegangen.« Roy half Bert, seine Füße auf die Leiter zu setzen. »Hey Abe. Schneiden Sie das Seil durch.«

Abe schmatzte mit den Lippen. »Das hat beim zweiten Mal nicht so lecker geschmeckt … Einen Moment.«

»Mein Arsch bringt mich um.«

»Meiner auch. Wir kaufen uns zwei neue Donuts. Versuch jetzt aufzustehen.«

Bert starrte Roy in die Augen und sah dort tiefe Anteilnahme. »Du hast mich gerettet.«

»Gern geschehen.«

»Gern geschehen? Du hast ihm mit meinen gesamten Ersparnissen eins übergebraten. Konntest du nicht einen Ziegelstein oder ein Brett oder so was in der Art hernehmen?«

»Vielleicht sollte ich dich hier hängen lassen.«

Das Seil wurde durchtrennt, und Berts Arme wurden heruntergelassen. Seine Beine zitterten, und Roy half ihm auf den Boden.

Abe kam mit dem Messer herbei und durchschnitt Berts Handfesseln. Blutige Druckspuren markierten die Handgelenke dort, wo das Seil sie eingeschnürt hatte, aber das war nichts im Vergleich zu den Schmerzen, die er verspürte, als die Blutzirkulation wieder einsetzte. Es brannte, als hätte er beide Hände in einen Grill gehalten. Er stöhnte.

»Alles in Ordnung mit dir?«

»Eine halbe Million Dollar.« Bert sah sich in der Lagerhalle um. Überall lagen Angelhaken verstreut.

Abe hielt das Messer hoch. »Wir könnten sie uns, äh, wiederholen, wenn Sie wollen.«

Bei der Vorstellung, sie Jack aus dem Fleisch zu schneiden, zuckte Bert zusammen. Sein Blick fiel auf den Mann. Noch vor wenigen Augenblicken hätte er es nicht für möglich gehalten, dass es eine schlimmere Todesart als Pfählen gab. Jack war der Beweis, dass er sich geirrt hatte. Ein schrecklicher Tot für einen schrecklichen Menschen.

»Lassen Sie sie, wo sie sind. Mir ist die Lust am Angelhakengeschäft gründlich vergangen.«

»Also dein Hintern sieht eigentlich ganz gut aus.«

»Danke, Roy. Du hast auch einen süßen Arsch.«

»Ich meinte damit, dass es nicht so aussieht, als müsstest du verbluten.«

Bert lachte. »Vor nur zwei Minuten habe ich es mir sehnlichst gewünscht.«

Roy betrachtete den Pfahl. »Das glaube ich dir gern. Echt übel.«

»Wie hast du mich gefunden?«

»Das verdanke ich Tom und dem Peilsender. Scheiße, ich sollte ihn anrufen. Er hat unsere Nummer nicht. Abe, geben Sie mir Ihr Handy.«

Abe kniete auf dem Boden und sammelte Angelhaken auf. »Die Dinger sind wirklich so viel Geld wert?«

»Das Handy, Abe.«

Abe holte das Handy aus der Tasche und warf es Roy zu. Der drückte auf ein paar Tasten. »Das Ding funktioniert nicht.«

»Schlagen Sie drauf.«

Roy tat, wie ihm geheißen. »Das soll helfen?«

»Nein. Der Akku ist leer. Aber fühlen Sie sich jetzt nicht besser?«

Bert zwang sich, erneut zu Jack hinzusehen, und empfand dabei verschiedene Dinge: Angst, Abscheu und sogar Mitleid. Da fiel sein Blick auf das Handy an seinem Gürtel.

»Jack hat eins.«

Keiner machte Anstalten, es zu holen.

»Wir sollten ihn sowieso durchsuchen.« Roy kratzte sich am Kinn.

»Abe, Sie stehen am nächsten an ihm dran. Nehmen Sie ihm das Handy ab.«

»Kommt überhaupt nicht infrage. Ich hab das schon mal in einem Film gesehen. Sobald ich bei ihm bin, wacht er auf und packt mich.«

Bert traf eine Entscheidung. »Dann mach ich’s eben.«

Roy schüttelte den Kopf. »Nicht nötig, Bert. Ich mach das schon.«

»Schon gut. Ich habe keine Lust, die nächsten dreißig Jahre eine Therapie zu machen und über meine Ängste zu jammern. Lieber stelle ich mich ihnen jetzt.«

Bert humpelte auf Jack zu und presste dabei eine Hand auf die Wunde an seinem Hintern. Bei jedem Schritt wurde er unsicherer. Tief in seiner Psyche wusste Bert, dass die Konfrontation mit der entsetzlich zugerichteten Leiche des Mannes, der ihn beinahe umgebracht hatte, irgendwie therapeutisch auf ihn wirken müsste. Seelenklempner sprachen oft darüber, dass man mit etwas abschließen sollte. Das hier war Abschließen hoch drei. Und dennoch hatte Bert eine Heidenangst davor.

Er kann mir nichts mehr tun. Bert wiederholte in Gedanken immer wieder dieses Mantra. Er blieb neben dem Toten stehen, beugte sich zu ihm hinab, konzentrierte sich auf das Ziel und streckte eine Hand aus …

»Passen Sie auf, dass er Sie nicht packt!«, schrie Abe.

Bert nahm das Handy an sich und drehte sich triumphierend um. Plötzlich fiel ihm etwas ins Auge. Ein Stück Papier, das aus Jacks Gesäßtasche hervorschaute. Er zog es heraus. Ein Flugticket.

»Wenn du schon so mutig bist, schau doch gleich mal in seine Brieftasche«, sagte Roy.

»Das ist unfair«, sagte Abe. »Ich habe ihn getötet, also bekomme ich auch seine Brieftasche.«

»Wir wollen ihn nicht ausrauben, sondern nach Beweismaterial suchen, Abe.«

Bert tastete Jacks Taschen ab und achtete sorgfältig darauf, nicht mit den Angelhaken in Berührung zu kommen. Er förderte eine Brieftasche, einen Schlüsselbund und ein Plastikröhrchen zutage.

»Alles okay bei dir?« Roy war zu ihm getreten und legte ihm eine Hand auf die Schulter.

»Mir geht’s gut.« Das Plastikröhrchen war schwarz, etwa halb so lang wie ein Bleistift und hatte einen Schraubverschluss. Bert schüttelte den Inhalt auf seine Handfläche.

»Was ist das? Drogen?«

»Das glaube ich nicht.«

Der Gegenstand war klein und etwa zwei Zentimeter lang. Er sah aus wie eine Mini-Rakete – spitz an einem Ende, winzige Flügel am anderen.

»Das ist ein Wurfpfeil oder so was in der Art.« Roy nahm das Objekt vorsichtig zwischen Daumen und Zeigefinger und hielt es sich vor die Augen. »Hat eine Beschriftung. Wie chinesische Zeichen.«

»HAAAA!!!!«

Die drei fuhren gleichzeitig herum und sahen Jack. Irgendwie hatte er das Unmögliche vollbracht – er war auf die Beine gekommen und stürzte sich mit ausgestreckten Armen auf das Trio, um es in eine tödliche Umarmung zu schließen.

Roy stieß Bert beiseite und streckte eine Hand aus, um Jack zurückzuhalten. Sobald er den Angreifer berührte, rollten sich dessen Augen hinter den Lidern nach oben, und er fiel keuchend zu Boden. Sein Körper zuckte zweimal, dann blieb er reglos liegen.

Abe nickte wichtig.

»Ich habe doch gleich gesagt, dass das passieren würde.«

»Ist er tot?«, fragte Bert. »Was zum Teufel war das, womit du ihn berührt hast?«

Roy zuckte mit den Schultern. »Hab ihn nur mit diesem kleinen Pfeil gepikst.«

Blutiger Schaum quoll aus Jacks Mund.

»Der hat ihn so schnell getötet?«

»Sieht so aus. Wir sollten diesen Dingern in Zukunft aus dem Weg gehen. Gib mir das Handy.«

Roy nahm das Mobiltelefon von Bert entgegen und drückte ein paar Tasten.

»Tom? Ja, er ist in Sicherheit. Jack ist tot. Okay, schieß los.«

Bert beobachtete Roys Gesichtsausdruck. Je länger er Tom zuhörte, desto grimmiger blickte er drein.

»Na toll. Ich hatte schon gehofft, dass es noch viel schlimmer kommt. Jack hatte ein Ticket bei sich. Lass mich mal draufschauen.« Bert gab es ihm. »Für morgen Abend, nach Washington, D. C. Ja, das ergibt einen Sinn. Ich sag’s den anderen und ruf dich gleich zurück.«

»Was ist los?« Bert machte sich auf schlechte Nachrichten gefasst.

Roy steckte das Handy in die Tasche. »Nun ja, Shakespeare war einer von den Bösen. Er ist tot. Sieht so aus, als ob Stangs Pläne weiter reichen, als nur sämtliche Klone zu töten. Viel weiter. Es steht jetzt eine Menge auf dem Spiel.«

»Was meinst du damit?«

»Anscheinend hat Stang vor, übermorgen den Präsidenten und den Vizepräsidenten gleichzeitig zu ermorden.« Roy ließ seine Worte wirken. »Und wir alle wissen, wer dann Präsident wird.«

»Der Außenminister?« Abe blickte von dem Haufen Angelköder auf, die er eingesammelt hatte. »Der Justizminister? Der Premierminister? Verraten Sie es nicht, ich weiß es. Oprah?«

»Der Sprecher des Repräsentantenhauses. Phil Stang jr.«

Bert sank das Herz in die Hose. »Wenn er Präsident wird, sind wir alle tot.«

»Es kommt noch viel schlimmer. Er wird China für die Mordanschläge verantwortlich machen.«

Bert kapierte sofort, worauf das hinauslief. »Oh nein!«

»So ist es.« Roys Miene verdüsterte sich. »Macht euch auf den Dritten Weltkrieg gefasst.«

KAPITEL 24

LOS ANGELES

Tom ging zu www.whitehouse.gov und klickte auf Aktuelles, um sich über die bevorstehenden Ereignisse im Terminkalender des Präsidenten zu informieren.

»Er ist die nächsten zwei Tage in Kanada.«

»Wo genau?«, fragte Joan.

Tom sah nach, wo sich der Präsident morgen um 16:15 Uhr aufhalten würde – die in Bills Rede erwähnte Uhrzeit. Um genau Viertel nach vier Uhr Ostküstenzeit hat unsere Nation zwei ihrer besten Führungspersönlichkeiten verloren …

»In Montreal. Er hält eine Rede vor der North American Energy Commission, was auch immer das ist.«

»Und der Vizepräsident?«

Tom fand nichts über ihn. »Ich vermute, er wird den Vorsitz über den Senat führen. Roy hat erwähnt, dass Jack ein Flugticket nach Washington, D. C., hatte. Anscheinend wollen sie ihn während einer Kongresssitzung umbringen.«

»Uns bleiben also noch etwa zwanzig Stunden, um einen Doppelmord zu verhindern?«

»Wir können den Secret Service mit einem anonymen Anruf warnen und ihnen von der Verschwörung berichten. Die kümmern sich dann darum.«

»Sie werden Beweise verlangen. Und die haben wir nicht.«

»Dann müssen wir eben überzeugend auftreten«, sagte Tom.

»Sie machen Witze, oder?«

Tom wandte sich ihr zu und sah sie an. »Was meinen Sie damit?«

»Glauben Sie im Ernst, dass der Präsident seine Rede auf einen anonymen Anruf hin abbläst? Wahrscheinlich bekommt er jeden Tag Drohungen von Spinnern aus der ganzen Welt. Stellen Sie sich vor, Sie erhalten einen Anruf von jemandem, der behauptet, dass der Bürgermeister von Chicago während einer Rede ermordet werden soll. Was würden Sie tun?«

Was sie sagte, leuchtete Tom ein. »Ich würde die Sicherheitsvorkehrungen verstärken.«

»Aber wir müssen davon ausgehen, dass Stang die Sicherheitsvorkehrungen umgehen kann. Vielleicht steckt der Secret Service sogar mit ihm unter einer Decke. Bei Stangs Verbindungen würde mich das nicht wundern. Würde der Bürgermeister seine Rede abblasen?«

Tom schüttelte langsam den Kopf. »Wahrscheinlich nicht. Er würde seinem Sicherheitspersonal vertrauen. Außerdem würde er der Öffentlichkeit demonstrieren wollen, dass er sich nicht so leicht einschüchtern lässt. So nach dem Motto: Terroristen können diese Administration nicht herumschubsen.«

»Das mit dem anonymen Anruf können wir also vergessen. Wenn wir persönlich zum Secret Service gehen und ihnen alles erzählen, was bisher geschehen ist, wie weit würden wir da kommen?«

Tom konnte sich vorstellen, wie das ablaufen würde. »Man würde uns festhalten und womöglich verhaften. Vielleicht würde man uns tage- oder wochenlang verhören. Ohne Beachtung rechtsstaatlicher Grundsätze, falls das Ministerium für Innere Sicherheit involviert ist. Und Stang würde natürlich alles abstreiten.«

Joan verzog nachdenklich das Gesicht. »Was, wenn wir zu der Rede gehen und versuchen, ihn persönlich zu warnen?«

»Wir würden nicht mal bis auf hundert Meter an ihn herankommen, bevor sich der Secret Service über uns hermacht.« Ihre Optionen schrumpften immer weiter. »Und die Medien? Können wir die benachrichtigen?«

»Gleiches Problem. Wir müssten ein sehr hohes Tier überzeugen, bevor der Präsident zuhört, und wir haben keine Beweise. Glauben Sie, dass man leichter an den Nachrichtensprecher Dan Rather herankommt als an den Präsidenten?«

»Wir haben einen Beweis. Die Rede.«

»Shakespeare ist tot. Wie wollen wir beweisen, dass er sie verfasst hat?«

Tom trommelte mit den Fingern auf dem Schreibtisch und dachte nach. »Was bleibt uns sonst noch? Uns Stang vorknöpfen?«

»Welchen? Den Senior oder den Junior?«

»An Stang jr. kämen wir wahrscheinlich nicht ran – er wird genauso vom Secret Service bewacht wie der Präsident. Aber vielleicht könnten wir dem Vater noch einmal einen Besuch abstatten und ihn zwingen, seine Leute zurückzupfeifen.«

»Und was machen wir dann? Nehmen wir an, er bläst die Aktion ab. Nehmen wir an, wir gehen einen Schritt weiter und bringen ihn um. Sein Sohn würde eine Jagd auf uns veranstalten, und binnen einer Woche wären wir tot. Dann würde er die Mordanschläge trotzdem durchführen lassen.«

Es war absurd. Die zwei wichtigsten Leute in Amerika würden morgen sterben, und es gab anscheinend keine Möglichkeit, dies zu verhindern. Dasselbe System, das den Präsidenten schützte, hinderte Tom daran, dem Mann zu helfen.

»Was können wir sonst machen? Den Präsidenten warnen geht nicht. Bei der Rede auftauchen, vorausgesetzt, wir kommen überhaupt rein, führt dazu, dass man uns verhaftet.«

»Jack hatte ein Flugticket nach Washington, also war er Teil des Plans. Attila und Vlad wahrscheinlich auch.«

Joan ließ ihre Worte auf Tom einwirken.

»Wir warten also, bis die beiden auftauchen, und töten sie?«

Joan verschränkte die Arme. »Sie kommen hierher, um uns zu töten.«

»Und damit könnten Sie umgehen?«

»Ja. Vielleicht. Ich weiß nicht. Es geht um mehr als nur den Präsidenten. Ehrlich gesagt mag ich den Kerl nicht besonders. Aber wenn Stang die Führung unseres Landes übernimmt, wird er einen Krieg gegen China anfangen. Sie haben die Rede gelesen.«

Tom nickte. Die Rede als Hetzrede zu bezeichnen, war milde ausgedrückt. Stang gab in ihr China die Schuld an den Mordanschlägen und stellte Bedingungen, die die Chinesen niemals erfüllen würden – den Rücktritt der kommunistischen Staatsführung, eine offizielle Entschuldigung und Wiedergutmachung, die Auflösung der chinesischen Armee … Es ging um mehr als nur ihre eigenen Leben und die Leben von ein paar Politikern. Millionen, vielleicht sogar Milliarden von Menschenleben standen auf dem Spiel.

»Was, wenn das Ganze tiefer geht als Attila und Vlad? Wir wissen nicht, wie Stang seinen Plan durchziehen will. Nach allem, was wir wissen, könnte er eine Rakete aus einer Entfernung von mehreren Kilometern abfeuern. Und falls die beiden die Attentäter sind, sind sie bereits zu ihren Zielorten unterwegs. Nach Montreal braucht man mit dem Flugzeug mindestens acht Stunden.«

»Dann müssen wir es irgendwie schaffen, den Präsidenten und den Vizepräsidenten bis um Viertel nach vier von diesen Orten wegzubekommen.«

Während der nächsten paar Minuten entwickelten und verwarfen sie eine Reihe von Ideen. Manche waren schlecht, manche undurchführbar – und einige einfach lächerlich. Joan kaute auf der Unterlippe.

»Wie wäre es, wenn wir einen Anschlag vortäuschen? Indem wir zum Beispiel ein paarmal in die Luft schießen? Dann würde der Secret Service den Präsidenten an einen anderen Ort bringen.«

»Wir wären wahrscheinlich tot, bevor wir den ersten Schuss abfeuern. Außerdem würden wir es nicht einmal schaffen, eine Waffe irgendwo in seine Nähe zu schmuggeln. Das können wir also vergessen. Wo findet diese Veranstaltung überhaupt statt?«

Tom suchte nach der North American Energy Commission und fand die Homepage, wo er auf Bevorstehende Termine und Ereignisse klickte.

»Drinnen. Nur auf Einladung. Irgendein feierliches Abendessen. Wir kämen da eh nicht rein.«

Tom holte sein Handy hervor und wählte Roys neue Nummer. Vielleicht hatten er, Bert oder Abe ein paar brauchbare Ideen.

»Wie wäre es mit einem von diesen Flugzeugen, die Buchstaben aus weißem Rauch an den Himmel schreiben?«, schlug Roy vor.

»Die Rede wird drinnen gehalten. Und soweit ich unterrichtet bin, hält der Senat seine Sitzungen ebenfalls drinnen ab.«

»Vielleicht ist schönes Wetter, und der Senat tagt auf dem Rasen des Weißen Hauses. Warte mal, Abe hat eine Idee.«

Tom hörte, wie im Hintergrund jemand murmelte. Als Roy wieder dran war, erklärte er den Plan. Tom war beeindruckt.

»Das ist so simpel, dass es sogar funktionieren könnte«, sagte Tom. »Machen die Führungen?«

»Bert sagt Ja. Er war schon öfter in Washington.«

»Könnt ihr besorgen, was ihr dafür braucht? Bis zum 4. Juli ist es noch lange hin.«

»Abe kümmert sich darum. Meinst du, das könnte auch bei euch funktionieren?«

»Das bezweifle ich. Wir kommen wahrscheinlich nicht einmal in das Gebäude hinein. Außerdem haben wir Abe nicht dabei. Ich habe nicht so einen hohen Erkennungswert wie er.«

»Viel Glück. Ruf mich an, wenn dir was eingefallen ist. Wir legen einen Zwischenstopp bei Abe ein und fahren dann zum Flughafen. Gut, dass ich die Zusatzversicherung für den Mietwagen abgeschlossen habe.«

Roy beendete das Gespräch. Tom erzählte Joan von Abes und Roys Plan.

»Wahrscheinlich wird Abe festgenommen. Die werden eins und eins zusammenzählen.«

»Das weiß er. Aber sie werden ihn nicht lange festhalten können.«

»Bei uns würde das nicht funktionieren.«

»Ich weiß. Aber vielleicht können wir dasselbe Prinzip anwenden.«

Tom schilderte ihr in groben Zügen, wie er es sich vorstellte. Joan lauschte seinen Ausführungen und fügte ein paar Vorschläge hinzu. Nach einigem Hin und Her hatten sie einen Plan, der einigermaßen solide klang.

»Wir brauchen einen Sensor oder etwas, das als einer durchgehen könnte. Und Uniformen.«

»Kein Problem. Ich rufe Stevie an. Er war der Requisiteur bei meinen letzten beiden Filmen. Der kann alles organisieren. Finden Sie einfach nur ein Logo.«

Tom suchte im Internet nach kanadischen Firmen. Als er ein passendes Bild fand, speicherte er es auf der Festplatte, vergrößerte es mit Photoshop und druckte eine Kopie mit hoher Auflösung aus.

»Perfekt. Geben Sie mir Ihr Handy.« Joan nahm es entgegen und verließ das Zimmer.

Tom durchsuchte die Programme auf Bills Computer und fand eine Software zum Erstellen von Visitenkarten. Er machte damit ein paar Karten mit dem Logo der kanadischen Firma. Die Zeile für die Telefonnummer ließ er leer. Dann druckte er sechs Karten, drei mit dem Namen Tom Johnson und drei mit dem Namen Joan Smith. Sie machten einen professionellen Eindruck, wobei es Tom lediglich störte, dass sie keinen Prägedruck aufwiesen. Hoffentlich würde das niemandem auffallen. Als er fertig war, trat Joan mit einem Telefonbuch an den Schreibtisch.

»Es gibt einen Laden für Zaubereibedarf in der Nähe, aber der macht in zwanzig Minuten zu. Können wir sicher sein, dass Attila und Vlad nicht hier auftauchen?«

»Uns bleibt nichts anderes übrig. Ich weiß nicht, ob wir das, was wir brauchen, in Kanada bekommen. Was ist mit den anderen Sachen?«

Joan gab ihm einen Zettel. »Hier ist Stevies E-Mail-Adresse. Er möchte, dass Sie ihm das Logo als JPEG-Datei senden. Wenn er es jetzt gleich erhält, kann er in ungefähr zwei Stunden fertig sein.«

Tom sah auf seine Armbanduhr. Er musste noch seinen Laptop und sein Gepäck aus dem Hotel holen und danach zu Joans Haus fahren. Wenn sie heute Nacht noch einen Flug bekämen, würden sie morgen am späten Vormittag ankommen. Das ließ ihnen gerade noch genug Zeit, um die Vorbereitungen abzuschließen und den Plan auf Schwachstellen zu überprüfen. Tom mailte Stevie das Logo.

»Müssen Sie noch irgendwelche wichtigen Dinge erledigen, bevor wir losfliegen?«

Joans Blick trübte sich. »Nach dem Gespräch mit Stevie habe ich Marsha angerufen. Sie macht das Büro für ein paar Tage dicht und kümmert sich um Martys Beerdigung. Die Polizei hat meine Handtasche gefunden und sucht nach mir.«

»Die wollen Ihnen nur ein paar Fragen stellen, mehr nicht.«

Joans Blick wanderte zum gefühlt hundertsten Mal zu Bills Leiche. Tom spürte ihre Unschlüssigkeit.

»Sie müssen nicht mitkommen.«

»Doch.«

»Sie können hierbleiben und alles mit der Polizei klären. Ich komme in Kanada auch ohne Sie zurecht.«

Er würde keineswegs ohne sie zurechtkommen. Aber sie war nur eine Filmproduzentin. Innerhalb von ein paar Tagen hatte sie ein halbes Dutzend traumatischer Erlebnisse gehabt. Er musste ihr einen Ausweg lassen.

»Ich bin noch nie vor etwas davongelaufen.«

»Das ist keine gewöhnliche Situation.«

Joan sah ihn an. »Wir müssen uns beeilen. Der Laden ist nur ein paar Blocks von hier.«

Tom nickte erleichtert. Er sammelte auf, was er brauchte, und ging zusammen mit Joan zum Wagen.

Wenn sie das hier überlebten, würde er Joan fragen, ob Tapferkeit ihr leichtfiel oder ob sie sich dazu zwingen musste wie die meisten Menschen. Tom hatte sich seit seiner Ankunft in L.A. dazu überwinden müssen. Er war sich nicht sicher, wie viel davon er noch besaß.

KAPITEL 25

WASHINGTON, D. C.

»Hat Jack noch immer nichts von sich hören lassen?«

Phil Stang jr. trank noch einen Schluck Scotch. Die Anspannung setzte ihm allmählich zu. Eigentlich sollte er nicht trinken – nicht nur, weil er einen klaren Kopf brauchte, sondern weil Alkohol viele Kalorien enthielt. Noch eine Sache, über die er sich Sorgen machen musste.

»Nein, Dad. Er hat sich bei mir zu dem vereinbarten Zeitpunkt nicht gemeldet.«

»Warum zum Teufel rufst du ihn dann nicht an?«

Phil hätte am liebsten das Freisprechtelefon mit der Faust zertrümmert. Der Alte würde es sich nie gefallen lassen, wenn man so mit ihm sprach. Warum sollte er es dann? Sie waren schließlich aus demselben Holz geschnitzt. Er biss sich auf die Zunge und ging zum Laufband, wo er das Whiskyglas in den Getränkehalter stellte. Phil stellte das Gerät auf ein mittleres Tempo ein und fing an zu laufen.

»Wir rufen die Jungs nie außerhalb der vereinbarten Zeiten an, Dad. Die Regel stammt doch von dir, hast du das schon vergessen? Damit man uns nicht mit ihnen in Verbindung bringen kann.«

»Schalte gefälligst dein Hirn ein, Junior. Wenn Jack nicht mehr mit von der Partie ist, muss einer der anderen für ihn einspringen. Es ist ein langer Flug von L.A. nach D. C. Was für ein Geräusch ist das?«

»Ich bin auf dem Laufband. Du hast gesagt, ich soll abnehmen.«

»Ruf Jack an.«

»Gut.« Phil leerte sein Glas und schaltete das Laufband aus. Er ging zurück an seinen Schreibtisch und wählte Jacks Nummer auf dem zweiten Anschluss. Dabei hielt er einen verchromten Brieföffner hoch und betrachtete das Spiegelbild seines Kinns. Das war kein Fett. Das waren schlechte Gene.

»Ja?«

Die Person am anderen Ende sprach nicht mit Jacks Stimme. Angst kroch Phil den Rücken hoch.

»Wer spricht da?«

»Detective Roy Lewis vom Chicago Police Department. Wer sind Sie?«

Phil legte eine Hand auf die Sprechmuschel. »Das ist dieser Bulle. Toms Partner.«

»Verdammte Scheiße!« Phil konnte sich lebhaft vorstellen, wie das Gesicht seines Vaters rot anlief und die verschnörkelte Ader an seinem Kopf hervortrat.

»Was soll ich ihm sagen?«

»Leg einfach auf!«

Phil legte den Hörer auf die Gabel und entspannte sich ein wenig. Es amüsierte ihn, wenn sein Vater gestresst klang. Er schenkte sich zwei Fingerbreit ein und schaltete das Laufband wieder an.

»Dad, beruhige dich mal wieder.«

»Ruf die anderen an. Sag Attila, er soll nach Washington kommen. In dem Kit ist Make-up, damit soll er seine Tattoos verbergen. Er hat mit der Ausrüstung geübt?«

»Das haben sie alle. Hast du dir das Zeug mal angesehen? Ziemlich cool. Diese Pfeile sind einfach nur der Hammer.«

»Sie heißen Flechets.«

»Ja, die meine ich. Die machen nicht einmal ein Geräusch, wenn sie abgefeuert werden.«

»Sie verwenden Druckluft aus einer CO2-Kartusche. Deshalb habe ich mich dafür entschieden. Leise, treffsicher, tödlich. Die perfekte Waffe für ein Attentat.«

Der Secret Service würde nicht einmal wissen, woher der Schuss kam. Die Waffen waren in voll funktionsfähigen Digitalkameras eingebaut. Selbst wenn man diese öffnete, sahen sie völlig normal aus. Die Flechets waren sogar aus hundert Metern Entfernung erstaunlich treffsicher – auf fünf Zentimeter genau. Natürlich würden sie aus einer weitaus geringeren Distanz abgefeuert werden. Und selbst wenn der erste Schuss aus irgendeinem Grund nicht traf, konnte jeder der Attentäter vier Schüsse abgeben, ohne nachzuladen.

»Mit den Kameras kann man sogar fotografieren, Dad. Wie würde dir ein Schnappschuss des Präsidenten gefallen, wenn er gerade einen vergifteten Pfeil in den Hals bekommt?«

Phil hielt sich die Hände vors Gesicht und stellte sich vor, er halte die Kamera, die den mächtigsten Mann der Welt umbrachte. Klick, Sie sind tot.

»Bleib konzentriert, Junior. Attila wird einen Presseausweis benötigen. Du musst ein Foto von ihm machen.«

»Ich hab schon eins.«

»Ohne die Tattoos.«

»Die lassen sich mit Photoshop entfernen. Mach dir keine Sorgen, Dad. Alles ist unter Kontrolle. Der Presseausweis wird im Hotel auf ihn warten. Er wird ganz vorne stehen und freie Schussbahn haben.«

»Und vergewissere dich, dass ihre Armbanduhren auf die Sekunde genau synchronisiert sind. Sobald der Präsident tot ist, wird der Secret Service sich auf den Schutz des Vizepräsidenten konzentrieren. Beide müssen gleichzeitig sterben, sonst kriegen wir nicht beide.«

Sein Vater musste immer wieder die gleiche Platte abspielen.

»Ich kümmere mich darum, Dad. Sonst noch was?«

»Ruf mich an, wenn sie vor Ort und bereit sind.«

Sein Vater legte auf. Phil stellte das Tempo des Laufbands auf die höchste Stufe und rannte ein paar Minuten. Als er aus der Puste kam, hörte er auf und trank den Scotch zu Ende. Sobald er wieder normal atmen konnte, rief er Vlad an.

»Das ist kein vereinbarter Zeitpunkt für ein Telefonat.«

Noch jemand mit einer Typ-A-Persönlichkeit. Phil beschloss, sich mit Ja-Sagern zu umgeben, wenn er Präsident wurde.

»Das weiß ich, Vlad. Jack ist ausgefallen. Jetzt muss Arthur nach Washington. Ich möchte, dass Sie beide so schnell wie möglich aufbrechen.«

»Wir sind auf dem Weg zu Bill und kümmern uns dort um Tom und Joan.«

»Das kann warten.«

»Bills Telefonanschluss ist schon seit einer Weile besetzt. Wir sollten nachsehen.«

»Sie sollten sich mal die Ohren reinigen. Ich habe gesagt, das kann warten. Mein Vater hat spontan entschieden und will, dass es jetzt gemacht wird. Außerdem nimmt Bill immer den Hörer von der Gabel, wenn er schreibt. Will die Muse nicht stören oder irgend so ein Scheiß. Sagen Sie Arthur, sein Flugticket wartet auf dem Los Angeles International Airport auf ihn. Er fliegt mit American Airlines. Ich möchte, dass Sie beide mich anrufen, wenn Sie angekommen sind.«

»Was ist mit Jack passiert?«

»Keine Ahnung. Ich hab ihn angerufen, und da ging der schwarze Bulle ran. Vielleicht ist er im Knast, tot oder selbst auf dem Weg nach D. C. Aber wir gehen kein Risiko ein. Weiß Arthur, wo er nach seiner Ankunft hinmuss?«

»Ja.« Phil hörte einen nassen Seufzer. »Mir juckt es wirklich in den Fingern, Joan in die Hände zu bekommen.«

»Sie wird auf Sie warten, wenn Sie zurückkommen. Sie können sich dann mit ihr vergnügen, solange Sie wollen, und sämtliche abartigen Dinge mit ihr anstellen, die Ihnen einfallen. Aber im Moment müssen Sie sich auf Ihre Aufgabe konzentrieren.«

Phil drückte auf die rote Taste und wählte Bills Nummer. Besetzt. Seltsam, dass er ausgerechnet jetzt, wo so viel passierte, das Telefon von der Gabel genommen hatte. Na ja, Schriftsteller waren eben komische Vögel.

Jetzt, wo Tom und Joan in Bills Keller eingesperrt waren, musste Phil sich nur noch wegen des schwarzen Bullen und der Klone von Lincoln und Einstein Sorgen machen. Er dachte darüber nach, sah jedoch keinen Grund, warum von ihnen eine Gefahr ausgehen konnte. Selbst wenn sie alles wussten, konnten sie den Lauf der Dinge nicht mehr aufhalten. Trotzdem konnte es nie schaden, auf Nummer sicher zu gehen.

Phil blätterte durch seine Adresskärtchen und fand Jerrys private Telefonnummer.

»Hallo?« Der Angerufene klang, als hätte er geschlafen.

»Jerry? Phil Stang. Hören Sie, ich störe Sie nur ungern um diese Zeit, aber es handelt sich hier um eine Art Notfall.«

»Das FBI steht stets zu Ihren Diensten, Sir.«

»Ich habe soeben einen Anruf von zwei Polizisten aus Chicago bekommen. Ich glaube, sie stehen irgendwie mit dem organisierten Verbrechen in Verbindung. Sie wollten, dass ich etwas für sie tue. Ich habe abgelehnt, und da haben sie mich bedroht.«

»Ist alles in Ordnung bei Ihnen?«

»Mir geht es gut. Aber Sie können sich denken, wie mir zumute ist. Die Typen haben bei mir zu Hause angerufen und gedroht, mich umzubringen. Meine Personenschützer vom Secret Service kümmern sich bereits um die Angelegenheit, aber ich wäre beruhigter, wenn Ihre Leute ebenfalls aktiv werden würden.«

»Wir machen es zu unserer höchsten Priorität. Wissen Sie, wer die beiden sind?«

»Sie heißen Tom Mankowski und Roy Lewis. Gehen Sie bei der Sache aufs Ganze.«

»Wenn ich fertig bin, kennt jeder Sheriff bis nach Wasilla, Alaska, ihre Namen. Sie haben das organisierte Verbrechen erwähnt. Wissen Sie, mit welcher Mafia-Familie sie in Verbindung stehen?«

»Keine Ahnung. Aber Sie können das bestimmt herausfinden. Schließlich sind Sie der FBI-Direktor. Möglicherweise haben die beiden Komplizen. Ich gebe Ihnen ein paar Namen. Albert Blumberg, Abraham Wilkens und Joan DeVilliers.«

»Wir werden uns darum kümmern, Sir.«

»Danke, Jerry. Ich wusste, dass ich mich auf Sie verlassen kann.«

Phil legte auf. Er nahm sich vor, zwei weitere Leute anzurufen – Justin beim Secret Service und Horace bei der NSA. Anschließend musste er sich um das Flugticket und den Presseausweis für Arthur kümmern. Aber zuerst lautete die Frage: Joggen oder Scotch?

Er entschied sich für den Scotch. Bei seiner letzten Vorsorgeuntersuchung hatte der Arzt ihn gewarnt, dass er sich im frühen Stadium einer Leberzirrhose befand. Das beunruhigte Phil nicht im Geringsten. Für ihn war es leicht, ein Spenderorgan zu bekommen. Er goss sich noch einen Drink ein und sah sich in seinem Arbeitszimmer um. Obwohl diese Eigentumswohnung zu den besten in ganz D. C. zählte, würde er sie überhaupt nicht vermissen.

Dort, wo er schon bald wohnen würde, war es weitaus besser.

KAPITEL 26

WASHINGTON, D. C.

Als sie endlich im Hotel waren, hatte Bert Zeit, seine Angelköder zu sortieren. Er und Abe hatten so viele eingesammelt, wie sie konnten, und diejenigen zurückgelassen, die in Jack steckten. Das Ergebnis war deprimierend.

»Wie sieht’s aus?«

Bert rutschte auf dem aufblasbaren Donut hin und her und verzog das Gesicht. »Ich habe ungefähr zweihunderttausend verloren.«

Abe runzelte die Stirn. »Wenn du mich gelassen hättest, hätte ich versucht, die restlichen zu holen. Noch ist es nicht zu spät. Wahrscheinlich findet man den Leichnam erst in ein paar Tagen. Die Haken lassen sich sogar leichter entfernen, wenn er aufgebläht und verwest ist.«

Bert hatte für diese Vorstellung nicht viel übrig. »Wenn ich ehrlich bin, ist es mir im Augenblick egal. Als ich das erste Mal mein Vermögen verloren habe, war ich selbstmordgefährdet. Jetzt fühle ich mich einfach nur melancholisch.«

Abe setzte sich auf Berts Bett und blätterte in einer Fernsehzeitschrift.

»Das kommt von der Nahtoderfahrung. Da ist so was völlig normal. Dein Partner nimmt die Sache, wie es aussieht, ebenfalls ziemlich locker. Er hat etwa fünf Minuten lang unter Wasser festgesessen. Ich dachte, er wäre auf jeden Fall tot.«

»Bist du schon mal beinahe gestorben?«

»Einmal in der Highschool. Ein paar Typen haben gewettet, dass ich es nicht schaffe, meine ganze Faust in den Mund zu stecken. Ich hab’s dann doch geschafft, konnte sie aber nicht mehr rausziehen. Hab keine Luft mehr gekriegt. Einer aus der Footballmannschaft hat mir das Leben gerettet. Er hat mir den Fuß auf die Stirn gestellt und an meinem Arm gezerrt.«

»Hat das deine Einstellung zum Leben verändert?«

»Aber ja! Ich war seitdem nie wieder bei einem Footballspiel. Ich habe immer noch die Narben von dem Stollenprofil des Schuhs.«

»Ich meinte, auf eine sinngebende Weise.«

Abe blickte von der Zeitschrift auf. »Im Sinne von: habe ich mein Leben analysiert und beschlossen, mich künftig auf wichtige Dinge wie Familie und Freunde zu konzentrieren, anstatt meine Zeit mit so etwas wie Fernsehen zu verplempern?«

»So in der Art?«

»Ja, für etwa ’ne Woche. Ich glaube, inzwischen sehe ich sogar noch mehr fern als vorher. Apropos … wieso bin ich überhaupt hier und rede mit dir, wo ich doch diesen riesigen Fernseher in meinem Zimmer habe?«

Roy kam durch die Seitentür herein. Die drei Suiten, die sie gemietet hatten, lagen nebeneinander.

»Mein erstes Vier-Sterne-Hotel, und ausgerechnet das Hotel Watergate. Erinnert mich daran, wie ich mich dazu habe überreden lassen.«

Abe stand auf und gab Roy einen Klaps auf die Schulter. »Wir haben keine Zeit zum Rumalbern. In einem Hotel wie diesem wird alles für einen gemacht. Ich brauche meinen Anzug gereinigt, den Hut gebürstet, die Reklamezettel kopiert und die Haare geschnitten. Außerdem ist es drei Uhr morgens, und es gibt hier Rund-um-die-Uhr-Zimmerservice.«

»Diese Zimmer kosten mehr als unsere Flugtickets. Und wir haben deins bezahlt.«

»Alles im Namen des Vaterlands. Ich bestelle mir jetzt ein Hochrippensteak. Will sonst noch jemand eins?«

Roy und Bert lehnten dankend ab. Abe nickte ihnen zum Abschied zu und ging durch Roys Zimmer in sein eigenes.

Roy sah ihm nach, wie er verschwand. »Das ist vielleicht eine Nummer! Meinst du, dass er es morgen schaffen wird?«

»Ihm bleibt nichts anderes übrig. Und wie sieht es bei dir aus?«

»Wir haben die leichtere Aufgabe. Was macht dein Arsch?«

»Das Bluten hat endlich aufgehört. Ich könnte noch eine Schmerztablette vertragen.«

»Daran habe ich bereits gedacht.« Roy gab ihm ein Tablettenfläschchen und wandte sich zum Gehen. Bert wollte nicht, dass er schon ging. Er verspürte den überwältigenden Drang, etwas loszuwerden.

»Roy … Tom hat mir erzählt, dass du deine Brüder verloren hast.«

Roy blieb stehen und wartete schweigend.

»Ich hatte auch einen Bruder. Er starb, als ich noch klein war. Ich weiß, wie sich das anfühlt.«

»Komm mir bloß nicht mit dieser Gefühlsduselei.«

»Das ist keine Gefühlsduselei. Na ja, vielleicht schon. Was ich eigentlich sagen wollte … als ich an diesem Seil hing, warst du für mich da. Wie ein großer Bruder. Ich wollte mich bei dir bedanken.«

Roy richtete einen Finger auf ihn. »Wenn du glaubst, ich würde dich jetzt umarmen, vergiss es. Kapiert?«

»Wie wär’s, wenn du mir mit diesem Verband hilfst?«

»Selbst dann nicht, wenn du Goldbarren scheißen würdest. Und jetzt geh schlafen. Für diesen Gefühlskram ist immer noch Zeit, wenn wir die Welt gerettet haben und ein paar Bierchen zischen. Gute Nacht, Bert.«

»Gute Nacht, Roy.«

Bert nahm zwei Tabletten, wechselte den Verband und schmierte die tiefe und hässliche Wunde ausgiebig mit antibiotischer Salbe ein. Wahrscheinlich wäre es nicht schlecht, wenn sie genäht werden würde, aber das musste warten.

Er putzte die Zähne, machte die Lichter aus und kroch ins Bett. Die Tabletten entfalteten ihre Wirkung, und er fiel in einen traumlosen Schlaf.

»Wach auf! Es ist Zeit, die Welt zu retten!«

Bert öffnete ein Auge und sah Abraham Lincoln vor sich. Abe sah aus, als sei er einem Geschichtsbuch entsprungen. Sein widerspenstiges Haar hatte einen professionellen Schnitt verpasst bekommen, sein Bart war sorgfältig gestutzt, und er trug einen altmodischen schwarzen Anzug mit Bügelfalten an den richtigen Stellen.

»Na, wie sehe ich aus?«

»Sag etwas, das eines Präsidenten würdig ist.«

Abe räusperte sich und legte die Hände auf den Jackenaufschlag. »Es tut mir leid, dass ich eine so lange Rede gehalten habe. Ich hatte keine Zeit, eine kurze zu halten.«

»Ich hoffe, du hast besseres Material auf Lager.«

»Ich hab mir gedacht, ich bete die Ansprache von Gettysburg herunter. Die hab ich in der Schule für ein Referat auswendig gelernt.«

»Du hast hoffentlich eine Eins dafür bekommen.«

»Ich hab eine Vier plus bekommen. Ein paar Worte waren mir entfallen. Aber ich glaube, jetzt beherrsche ich sie aus dem Effeff.«

Bert war sich nicht sicher, ob das ein Scherz war. Anstatt darüber groß nachzudenken, drehte er sich um und sah auf die Uhr. Es war fast ein Uhr. Er setzte sich im Bett auf. Die Bewegung ließ ihn zusammenzucken.

»Wieso habt ihr mich so lange schlafen lassen?«

»Wir hätten die Aktion beinahe abgeblasen. Die einzige Möglichkeit, während einer laufenden Sitzung des Senats in die Galerie zu kommen, ist mit einem Besucherausweis. Roy hat den ganzen Vormittag versucht, welche aufzutreiben. Er musste schließlich seine Chefin in Chicago um Hilfe bitten.«

»Aber er hat die Ausweise bekommen?«

»Das will ich doch hoffen. Der Haarschnitt hat mich dreißig Piepen gekostet.«

Bert wälzte sich aus dem Bett. Das Verbandsmaterial klebte an seiner Haut, und er musste es in der Dusche entfernen. Tat höllisch weh, aber keine Anzeichen einer Infektion. Er verband die Wunde neu und zog sich eine Jeans und ein Golfhemd an. Anschließend ließ er sich vom Zimmerservice eine Aspirintablette bringen – das stärkere Hydrocodon konnte bis später warten.

Als er fertig war, klopfte er an Roys Tür.

»Hast du die Besucherausweise?«

Roy trug ebenfalls Jeans und hatte die Ärmel seines grauen Button-down-Hemdes hochgekrempelt.

»Diese Scheißdinger waren schwieriger zu bekommen als Tickets für ein Janet-Jackson-Konzert. Zum Glück kennt mein Lieutenant ein paar wichtige Leute bei der hiesigen Polizei, sonst hätte man uns den ganzen Tag von Pontius zu Pilatus geschickt.«

»Ich dachte, du bist vom Dienst suspendiert.«

»Ich bin im Urlaub, hast du das vergessen? Ich kann die Sehenswürdigkeiten unserer Hauptstadt besuchen wie jeder andere Tourist auch.«

Sie zerrten Abe vom Fernseher weg und nahmen ein Taxi zum Kapitol. Es war ein kalter, trüber Tag. Obwohl Bert fast zehn Jahre nicht mehr in Washington, D. C., gewesen war, verspürte er kaum Begeisterung für die verschiedenen Denkmäler, an denen sie vorbeifuhren. Er war nervös. Sie hatten nicht darüber gesprochen, was alles schiefgehen konnte. Was, wenn der Vizepräsident trotz ihres Ablenkungsmanövers ermordet wurde? Der Secret Service könnte sie irrtümlicherweise mit dem Anschlag in Verbindung bringen. Bert war zwar dafür, Millionen Leben zu retten, hatte jedoch keine Lust, den Rest seines eigenen im Todestrakt zu verbringen.

Der Taxifahrer setzte sie auf der Ostseite des Kapitols ab. Inzwischen hatte es zu nieseln begonnen, und in dem Dunst sah die Kuppel des Kapitols schmutzig und bedrückend aus. Sie gingen langsam die Eingangsrampe hoch, umgeben von einer riesigen Menschenmenge, die ebenfalls Schlange stand. Das touristische Interesse des Durchschnittsamerikaners beschränkte sich anscheinend nicht auf Freizeitparks. Wobei Bert wahrscheinlich erfolgreich hätte geltend machen können, dass Washington, D. C., das größte Vergnügungs-Mekka von allen war.

»Haben wir die Streichhölzer dabei?«

»Ich hab sie. Entspann dich.« Roy klopfte auf seine Hosentasche.

»Vergesst nicht, die Armbanduhren zu synchronisieren. Ich habe meine heute Morgen nach CNN gestellt. In ein paar Sekunden ist es 14:38 Uhr … jetzt.«

Abe stellte seine Uhr. »Wann lege ich los?«

»Um 16:12 Uhr. Wir wissen nicht, wie viel Zeit dir bleibt, bevor sie dich wegzerren. Ist das für dich in Ordnung? Du weißt, dass man dich festnehmen wird.«

»Kein Problem. Wenn es an die Öffentlichkeit gelangt, dass ich ein Nationalheld bin, rennen mir die Weiber die Tür ein.«

Bert verschwieg ihm wohlweislich, dass es womöglich nie an die Öffentlichkeit gelangen würde.

»Okay, haben wir alle Details geklärt? Ich will nicht, dass einer von euch redet, wenn wir drinnen sind. Wir wollen keine Aufmerksamkeit auf uns ziehen.«

»Aufmerksamkeit auf uns ziehen?« Bert schnaubte verächtlich. »Wir sind zwei hinkende Männer, die mit Abraham Lincoln durchs Kapitol gehen.«

»Mach dir keine Sorgen. Alle werden auf Abe starren. Wir sind so gut wie unsichtbar, vor allem, wenn die Show losgeht. Stimmt’s, Abe?«

»Hmm? Ich hab gerade nicht zugehört.«

Roy gab ihm einen Klaps auf den Hinterkopf. »Die Zukunft der Welt hängt davon ab, was wir in den nächsten neunzig Minuten machen.«

»Verstanden. Die Rettung der Welt liegt mir sehr am Herzen. Immerhin habe ich euch Schwarze befreit, schon vergessen?«

Die Schlange bewegte sich in gleichmäßigem Tempo vorwärts. Nach einem angespannten Moment beim Gang durch die Sicherheitsschleuse befanden sie sich im Innern des Kapitols. Es war größer, als Bert es in Erinnerung hatte, und voller Säulen, Bögen und bedeutenden Kunstwerken. Drinnen gab es drei weitere lange Schlangen. Zwei hatten Drehkreuze und wurden mit Abtrennungen auseinandergehalten, mit denen man die, die an einer Führung teilnehmen wollten, von denen trennte, die sich auf eigene Faust umsehen wollten. Sie alle mussten für Eintrittskarten anstehen, die nichts kosteten. Die dritte Schlange erstreckte sich vor dem Souvenirladen.

Abe sagte: »Keine Führung ist vollständig, wenn man nicht ein offizielles Ich liebe Amerika-T-Shirt und eine Schneekugel mit Strom Thurmond darin gekauft hat.«

Roy führte die beiden zur Seite, wo sie neben dem Eingang zur juristischen Bibliothek stehen blieben.

»Wir sollen uns hier mit dem Referenten eines Senators treffen. Er wird die Führung veranstalten.«

Bert stellte mit Genugtuung fest, dass Abe hier drinnen mehr Aufmerksamkeit auf sich zog als draußen. Vielleicht konnten sie die Aktion doch erfolgreich durchziehen.

»Mr Lewis und Gruppe?«

Der junge Mann sah aus, als käme er frisch von der Highschool – Pickel im Gesicht, rote Haare. Er trug einen hellbraunen Blazer und eine braune Hose. Der Knoten seiner Krawatte saß schief.

»Ja, das sind wir. Sie sind der Referent von Senator Biltmore?«

»Kevin Durmont. Schön, dass Sie gekommen sind. Haben Sie alle Ihre Besucherausweise dabei? Befestigen Sie sie bitte am Hemd. Haben Sie die restlichen Mitglieder Ihrer Gruppe gesehen?«

»Die restlichen Mitglieder?«

»Wenn ich mich nicht irre, handelt sich um neun Geschäftsleute aus Japan?«

»Ich glaube, die sind dort drüben.«

Roy deutete auf eine Gruppe gut gekleideter Japaner, die nahe am Eingang zur Rotunde standen und sich lebhaft unterhielten.

»Natürlich. Bitte folgen Sie mir.«

Kevin ging mit dem Trio im Schlepptau zu der Gruppe. Mit seiner holprigen und stockenden Begrüßung auf Japanisch konnte er keinen Eindruck schinden.

»Wir sind Ihnen für diese Gelegenheit dankbar«, erwiderte einer der Geschäftsleute in fehlerfreiem Englisch. »Richten Sie das bitte dem Senator aus.«

»Hat jeder von Ihnen einen Besucherausweis?«

»Danke, wir haben sie an der Senats-Rezeption erhalten.«

Der junge Mann führte sie durch die Warteschlangen zur ersten von einer Reihe bewachter Türen. Bert fiel auf, dass die Kapitolpolizei in großer Zahl präsent war. Alle trugen Uniformen und Schusswaffen. Vielleicht würden sie gar nicht erst ins Gefängnis kommen, sondern vorher im Kugelhagel sterben.

Sie durchquerten eine Halle mit großen Gemälden, auf denen übergewichtige Männer mit weißen Perücken zu sehen waren. Die Luft war kühl und trocken und roch nach Museum. Die Japaner schienen sich mehr für Abe als für die Dinge in ihrer unmittelbaren Umgebung zu interessieren. Sie waren zu höflich, um mit den Fingern auf ihn zu zeigen, aber ihr Starren waren nicht zu übersehen.

»Unser erster Stopp ist der alte Sitzungssaal des Obersten Gerichtshofs.« Kevin ging an einem Wachmann vorbei und führte die Gruppe in den Raum, wo bereits mehrere Dutzend andere Besucher herumstanden. »Das beeindruckende Schirmgewölbe wurde von Benjamin Latrobe entworfen …«

Er leierte etwas über irgendwelche Marmorbüsten und die historischen Schreibtische und Stühle herunter. Bevor sie sich in dem Raum umsehen konnten, waren sie bereits unterwegs zum nächsten Stopp. Bert holte sich von einem Kiosk ein Faltblatt über die Führung und las darin.

Das war nicht gut. Anscheinend gab es nur noch zwei weitere Räume zu besichtigen, bevor sie zur Galerie gelangten. Bei diesem Tempo würde die Führung vor vier Uhr beendet sein – zu früh, um den Vizepräsidenten zu retten.

Die Gruppe ging die große Treppe hinauf und legte in der National Statuary Hall den nächsten Stopp ein.

»Das ist eigentlich der alte Sitzungssaal des Repräsentantenhauses. Er wurde 1964 umgebaut und in den Siebzigerjahren wieder in den ursprünglichen Zustand zurückversetzt. Sie können sich gerne eine kostenlose Broschüre nehmen.«

Der Saal war halbkreisförmig und mit Marmorsäulen und Dutzenden von weißen, schwarzen und grauen Statuen von diversen verstorbenen Persönlichkeiten bestückt. Kevin führte sie zügigen Schrittes hindurch und wies im Vorbeigehen auf die Skulptur Car of History von Carlo Franzoni, den Kamin mit der Unabhängigkeitserklärung über dem Sims sowie die Skulptur Liberty and the Eagle über dem Südeingang hin. Dann steuerte er auf den Ausgang zu.

»Äh, Kevin? Dürfen wir fotografieren?«

Kevin wandte sich Bert zu und runzelte die Stirn. »Sie haben ja gar keine Kamera.«

»Aber andere in unserer Gruppe haben welche.« Bert wandte sich den Japanern zu. »Möchten die Herrschaften gerne ein paar Bilder machen?«

Einige von ihnen nickten begeistert. Kevin setzte ein gekünsteltes Lächeln auf und sagte: »Aber selbstverständlich. Lassen Sie sich Zeit und genießen Sie die vielen Kunstwerke.«

Die Hinhaltetaktik verschaffte ihnen zehn Minuten, aber das reichte nicht. Berts Armbanduhr zeigte 15:45 Uhr an. Sie mussten im nächsten Saal irgendwie eine halbe Stunde herausschinden.

»Das ist der alte Sitzungssaal des Senats. Der Senat tagte hier von 1810 bis 1859. Dann wurde daraus der Sitzungssaal des Obersten Gerichtshofs und blieb es bis 1935. Da drüben können Sie die historischen Franklin-Öfen sehen. Und jetzt gehen wir weiter zur Galerie, wo im Augenblick der Senat tagt.«

Bert und Roy wechselten einen Blick, in dem extreme Panik geschrieben stand. Es war viel zu früh. Sie mussten die Führung irgendwie hinauszögern.

»Fanden in diesem Saal wichtige historische Ereignisse statt?« Berts Stimme klang dringlicher, als ihm lieb war.

»Ziemlich viele. Dachten Sie an etwas Bestimmtes?« Kevin lächelte wieder, aber man konnte ihm ansehen, dass er keine Lust hatte, Fragen zu beantworten. Wahrscheinlich war er immer noch genervt, weil er zehn Minuten länger in der Statuary Hall hatte verbringen müssen.

Bert zerbrach sich den Kopf. Der Geschichtsunterricht in der Highschool lag vierzehn Jahre zurück, und er konnte sich kaum noch daran erinnern. Aber verdammt noch mal, er war schließlich Einstein! Er war mit dem schärfsten Verstand gesegnet, den die Menschheit jemals gekannt hatte. Irgendwo in den Tiefen seines Gehirns musste doch etwas davon übrig sein.

Er schloss die Augen und versetzte sich im Geiste in den Geschichtsunterricht von damals zurück. Vor seinem geistigen Auge erschien das alte Schulbuch zur amerikanischen Geschichte. Das Bild war unscharf und verschwommen, aber er konzentrierte sich so lange, bis es an Deutlichkeit gewann. Allmählich nahmen die Details Gestalt an: die braune Papiertüte, die er aufgeschnitten und als Buchumschlag verwendet hatte. Sein Name auf der Innenseite des Einbandes, den er unter den des Vorbesitzers namens Sam Gold geschrieben hatte. Er sah das Inhaltsverzeichnis und war überrascht, dass er es lesen konnte. Als läge das Buch unmittelbar vor ihm, schlug Bert es auf und ging zu dem Abschnitt über das neunzehnte Jahrhundert …

»Fand in diesem Saal nicht die Webster-Hayne-Debatte statt?«, fragte Bert und hielt Kevins bösem Blick stand.

»Ich kann mich nicht daran erinnern. Vielleicht können Sie uns darüber aufklären?«

»Ich glaube, es ging ursprünglich um einen Plan von 1830, um den Verkauf von Ländereien im Westen zu beschränken. Senator Robert Hayne aus South Carolina war der Ansicht, dass ein auf Sklaverei basierendes landwirtschaftliches System nur überleben konnte, solange es im Westen der USA billiges Land im Überfluss gab. Er argumentierte, dass die Einzelstaaten das Recht haben sollten, von der Bundesregierung verabschiedete Gesetze für ungültig zu erklären.«

Bert warf Roy einen Blick zu. Der ermunterte ihn mit einem Kopfnicken, fortzufahren.

»Senator Daniel Webster aus Massachusetts leitete daraus eine Debatte über den verfassungsrechtlichen Konflikt zwischen den Rechten der Einzelstaaten und der Macht des Zentralstaats ab. Er argumentierte zwei Tage lang, dass die USA nicht bloß ein Bund separater Einzelstaaten wären, sondern ein Nationalstaat, in dem die Regierungsgewalt vom Volk ausging. Die Regierung war also nur dem Volke gegenüber verantwortlich. Gesetze konnten daher nur geändert werden, wenn das Volk es so wollte, und nicht als Folge irgendwelcher Partikularinteressen.«

Einige der japanischen Geschäftsleute hatten sich um Bert versammelt und hörten interessiert zu.

»Danke für diese Information. Und jetzt gehen Sie bitte weiter …«

»In diesem Saal wurde auch der berühmte Missouri-Kompromiss beschlossen, nicht wahr?«

»Ja, das ist richtig. Wenn Sie jetzt bitte …«

Bert wandte sich an die Gruppe. »Missouri hatte als Sklavenstaat die Aufnahme in die Union beantragt. Dies hätte das Machtgleichgewicht zwischen freien Staaten und Sklavenstaaten verschoben.«

»Äh … hat man das zugelassen?«, fragte Roy.

»Der Kompromiss bestand darin, dass Missouri nur dann als Sklavenstaat in die Union durfte, wenn Maine als freier Staat aufgenommen wurde. Außerdem hat man den Rest des nördlichen Louisiana-Territoriums für die Sklaverei gesperrt. Diese Maßnahme hat den Zerfall der Nation um vierzig Jahre hinausgezögert, bis die Sklavenstaaten versuchten, sich von der Union abzuspalten, was den Bürgerkrieg auslöste. Fast genauso bekannt ist der Kompromiss von 1850 …«

Als Nächstes sprach Bert über die Debatte zwischen Henry Clay, Daniel Webster und John C. Calhoun, die darin gipfelte, dass ein Senator aus Mississippi einen Senator aus Missouri mit seinem Revolver bedrohte. Weiter ging es mit einer anderen Geschichte über Henry Clay, der 1834 eine öffentliche Rüge des Kongresses für Präsident Andrew Jackson veranlasst hatte. Anschließend folgte die berühmte Episode des Überfalls von Preston S. Brooks, einem Kongressabgeordneten aus South Carolina, auf Senator Charles Sumner. Brooks hatte Sumner eine Rede übel genommen, die dieser im Kongress gehalten hatte, und schlug mit dem Spazierstock in ebendiesem Saal auf ihn ein.

Je länger Bert redete, desto besser und lebendiger wurde sein Vortrag. Er ging auf und ab und gestikulierte und deutete mit den Händen. Obwohl er nicht wirklich verstand, woher all die Informationen kamen, stellte er das Phänomen nicht infrage, sondern ließ ihm einfach seinen Lauf.

Als Bert erneut auf die Armbanduhr sah, war es kurz nach vier.

»Ich könnte Ihnen noch mehr erzählen, aber Sie sind bestimmt alle neugierig darauf, den neuen Sitzungssaal des Senats zu sehen, in dem noch eine Menge anderer Akte der Täuschung und Gewalt begangen wurden.«

Kevin schenkte Bert ein müdes Lächeln und führte die Gruppe aus dem Saal.

Roy nahm ihn beiseite und fragte leise: »Wie zum Teufel konntest du das alles im Kopf behalten?«

»Keine Ahnung. Es war, als könnte ich es vor meinem geistigen Auge ablesen.«

»Den Trick musst du mir unbedingt zeigen. Ich tue mich schon schwer, mir meine Telefonnummer zu merken.«

Sie gingen die Treppe nach oben in den zweiten Stock. Vor dem Eingang stand ein weiterer Wachmann hinter einem Pult. »Guten Tag, die Herren. Bitte lassen Sie sämtliche Pager, Mobiltelefone und Kameras hier. Der Senat tagt gerade, also seien Sie bitte still. Sie dürfen gerne überall auf der oberen Etage herumlaufen.«

Er öffnete die Tür. Bert sah zu Abe hinüber. Auf seiner Stirn glänzten Schweißperlen, obwohl es in dem Gebäude kühl war. Dann wandte er sich Roy zu. Der Polizist sah aus, als müsse er sich jeden Moment übergeben.

»Auf geht’s!«, sagte Abe zu sich selbst und holte tief Atem.

Sie traten ein.

KAPITEL 27

MONTREAL

Tom versuchte so gut es ging, während des Fluges zu schlafen, aber so erschöpft er auch war, sein Verstand ließ es nicht zu. Ihm gingen einfach zu viele Gedanken durch den Kopf.

Selbst wenn sie die Aktion reibungslos über die Bühne brachten, falls es ihnen gelang, den Präsidenten und den Vizepräsidenten zu retten, würde es nicht vorbei sein. Stang würde es einfach noch mal versuchen. Der Mann hatte zu viel Geld und Macht. Aus einer morbiden Neugierde heraus hatte Tom auf seinem Laptop die Fahndungsliste des FBI mit den meistgesuchten Verbrechern aufgerufen und war nicht überrascht gewesen, seinen eigenen Namen darauf zu finden. Die anderen waren ebenfalls auf der Liste. Wenn sie nicht für den Rest ihres Lebens untertauchen und nur hin und wieder in Erscheinung treten wollten, um Anschläge zu verhindern, mussten sie der Sache ein Ende bereiten.

Tom wusste, dass es dazu nur zwei Möglichkeiten gab: Stang und seinen Sohn zu töten oder Beweise zu sammeln. Da er Polizist und kein Auftragsmörder war, stand für ihn die Wahl fest. Sie hatten vor, dem ehemaligen Senator erneut einen Besuch abzustatten und zu versuchen, sämtliche Notizen zu finden, die Harold zu dem Klon-Experiment angefertigt hatte. Vielleicht würde das reichen, um die Strafverfolgungsbehörden zu überzeugen.

Das hieß natürlich auch, dass sie an die Öffentlichkeit treten mussten, und Tom war sich nicht sicher, ob er das schaffen würde. Es fiel ihm immer noch schwer, damit umzugehen, dass er Thomas Jefferson war. Sobald der Rest der Welt dies erfuhr, würden die Medien sich an seine Fersen heften. Tom wäre dann nicht mehr der Otto Normalverbraucher mit einem normalen Job, sondern ein Prominenter. Der alte Tom Mankowski würde aufhören zu existieren. Joan, die von Berufs wegen bereits im Rampenlicht stand, würde damit klarkommen, aber Tom stellte sich sein Leben anders vor.

Bevor es allerdings so weit kam, mussten sie das hier erst einmal überleben.

Er wandte sich Joan zu. Sie schlief mit dem Kopf an das Fenster gelehnt. Tolle Frau, dachte er. Stark, hübsch, erfolgreich, klug, witzig. Unter anderen Umständen hätte sie sich nie mit ihm abgegeben. Aber das Schicksal, wenn man es so nennen konnte, hatte sie zusammengeführt, und Tom spürte, dass sie sich zu ihm ebenso hingezogen fühlte wie er zu ihr.

Allerdings vertraute er diesem Instinkt nicht allzu sehr, denn der Mensch neigte in Krisensituationen zu übersteigerten Emotionen. Joan war eine Frau, die wirklich alles hatte. Was konnte Tom ihr überhaupt bieten? Kinder und ein Häuschen in einem Vorort? Genau davor war sie ja nach L.A. geflüchtet.

Als ob die Situation nicht schon kompliziert genug war, kamen jetzt auch noch die Hormone ins Spiel.

Tom schloss die Augen und dachte über ihren Plan nach. Ihm fehlte die geniale Einfachheit von Abes Idee. Es gab zu viele Dinge, die schiefgehen konnten. Sie konnten nur hoffen, dass sie ausreichend darauf vorbereitet waren, aber im wirklichen Leben waren Pläne oft keinen müden Pfifferling wert, egal, wie gut durchdacht sie waren.

Katastrophenszenarien schossen ihm durch den Kopf – ihr Versuch, den Präsidenten zu retten, scheiterte, sie wurden verhaftet oder gar getötet. Er versuchte, sie aus seinen Gedanken zu verbannen, leider ohne Erfolg. Wenn sie scheiterten, konnte das leicht einen Atomkrieg in unmittelbarer Zukunft bedeuten.

Etwas berührte Toms Schulter. Er öffnete die Augen. Joan hatte ihre Stellung gewechselt. Ihr Kopf ruhte jetzt auf seinem Arm. Sie schnarchte leise. Tom klappte die Armlehne hoch und legte den Arm um sie. Sie kuschelte sich an ihn, und sämtliche negativen Gedanken verschwanden aus seinem Kopf. Ein paar Minuten später schlief er ein.

Kurz nach elf Uhr morgens Ostküstenzeit kamen sie auf dem Flughafen Montreal-Mirabel an. In den letzten paar Tagen hatte Tom so viele Flughafengebäude gesehen, dass sie alle irgendwie gleich aussahen. Dieses stach aufgrund der zweisprachigen Schilder und Durchsagen auf Englisch und Französisch heraus.

Joan sah gut aus, auf jeden Fall nicht wie jemand, der gerade einen achtstündigen Flug hinter sich hatte. Irgendwie hatte sie es geschafft, über seinen Sitz zu steigen, ohne ihn zu wecken, und sich frisch zu machen. Ihre Frisur und ihr Make-up waren tadellos, ihre Bluse unzerknittert. Im Gegensatz zu ihr hatte Tom nichts weiter getan, als sich ein bisschen kaltes Wasser ins Gesicht zu spritzen und sich die Zähne mit dem Finger zu putzen.

Joan gab dem Zollbeamten ihren Reisepass, und Tom holte seinen Führerschein hervor.

»Und wie lange haben Sie vor, in Kanada zu bleiben?«

»Eine Woche«, erwiderte Joan.

»Geschäftlich oder zum Vergnügen?«

»Zum Vergnügen.«

»Haben Sie etwas zu deklarieren?«

Joan stieß Tom mit dem Ellenbogen an. »Ich nicht, aber der Herr hier.«

Tom zog eine Augenbraue hoch. »Was soll ich deklarieren?«

Joan strahlte über das ganze Gesicht. »Die Unabhängigkeit.«

Tom gab sich Mühe, nicht genervt zu stöhnen. »Wie lange hast du gewartet, um das zu sagen?«

»Den gesamten Flug über. Das war für mich das Highlight der ganzen Woche.«

»Besser als der Filmdeal, den du neulich an Land gezogen hast?«

»Manchmal sind es die kleinen Dinge.«

Tom dachte daran, wie sie sich im Flugzeug an ihn gekuschelt hatte. »Dagegen lässt sich nichts sagen.«

Sie begaben sich zum Mietwagenschalter und besorgten sich einen Wagen. Anschließend mieteten sie ein Zimmer im Ramada-Hotel unter den Namen Mr und Mrs Johnson. Falls Tom das gemeinsame Zimmer als eine Anspielung verstand, erlebte er eine Ernüchterung, als Joan vorschlug, ein Zimmer mit separaten Betten zu nehmen.

»So kriegt jeder sein eigenes Bett.«

Obwohl sie frisch wie der junge Frühling aussah, wollte Joan unbedingt erst duschen. Tom durchforstete währenddessen das Telefonbuch, fand sechs örtliche Feuerwehrstationen und notierte sich ihre Telefonnummern. Als Nächstes fand er einen nahe gelegenen Copy-Shop und schrieb sich diese Adresse auf.

Bis zum Beginn der Veranstaltung waren es noch drei Stunden, aber die Polizei war bereits mit vollem Aufgebot präsent. Bei einer Erkundungsfahrt zählte Tom vor dem Eingang mindestens ein Dutzend Uniformierte und Polizisten in Zivil. Außerdem standen mehrere Personenschützer vom Secret Service herum, komplett mit Marken-Sonnenbrillen und Ohrstöpseln. Einen Block weiter warteten drei berittene Mounties an der Straßenecke.

Wie Tom erwartet hatte, würden sie es sicher nicht besonders weit ins Innere des Gebäudes schaffen, geschweige denn zu dem Raum, wo der Präsident seine Rede hielt.

Nachdem Tom schnell geduscht hatte, legten sie einen Zwischenstopp in einem nahe gelegenen Restaurant ein und fanden das Münztelefon in der Nähe der Toiletten. Tom vergewisserte sich, dass es funktionierte, und notierte sich die Telefonnummer.

Ihr nächster Stopp war ein Kaufhaus, wo sie eine Digitalkamera erwarben. Von dort ging es weiter zu dem Copy-Shop, den Tom im Telefonbuch gefunden hatte. Wie sein amerikanisches Pendant bot auch dieser eine Vielzahl von Dienstleistungen an. Tom mietete einen Platz am Computer und machte sich an die Arbeit.

Eine Stunde später verfügten sie über Visitenkarten mit der Telefonnummer des Münzfernsprechers im Restaurant. Mithilfe der Digitalkamera fertigten sie mehrere Lichtbildausweise mit dem Logo der kanadischen Firma an und laminierten diese. Der Name lautete Enbridge. Tom stanzte Löcher hinein und befestigte ein paar Krokodilklemmen. Außerdem kaufte er ein Klemmbrett und heftete mehrere amtlich aussehende Blatt Papier darauf, die er aus den Papierkörben im Laden gefischt hatte.

Im Hotelzimmer zeigte Joan ihm, wie man das Messgerät bediente. Es war ein Gegenstand von der Größe eines tragbaren Radios und sah aus wie ein technisches Gerät, komplett mit Zeigern, Knöpfen und einer roten Nadel.

»Das ist aus dem Film Galaxy Invaders. Die Helden haben damit die Wärmeausstrahlung der Außerirdischen festgestellt.«

»Man kann damit Wärme feststellen?«

»Man kann damit überhaupt nichts. Es ist eine Attrappe. Siehst du diesen Knopf? Wenn du draufdrückst, bewegt sich die Nadel und das rote Lämpchen blinkt. Und wenn du auf diesen Knopf drückst, piepst es. Die restlichen Knöpfe sind nur zur Zierde.«

Tom nahm die Attrappe am Griff, schwenkte sie hin und her und drückte auf den Knopf, um die Nadel vor und zurück springen zu lassen. Während er mit dem Ding übte, packte Joan ihren Koffer aus.

»Ich hoffe, der passt dir. Ich hatte dich auf Größe 52 geschätzt.«

Joan warf ihm einen orangefarbenen Overall zu. Tom sah sich das Kleidungsstück an. Sein Name war unter das Enbridge-Logo auf der Brust gestickt, und auf dem Rücken befand sich ebenfalls ein Logo.

»Das ist perfekt.«

»Das hab ich dir auch mitgebracht.«

Sie warf Tom einen weißen Schutzhelm zu, der ebenfalls ein Logo aufwies. Die beiden streiften sich die Overalls über ihre Kleidung. Tom bemerkte ein paar Schmierflecken, was den Anzügen ein gebrauchtes Aussehen verlieh. Ein netter Touch.

»Bist du fertig?« Tom fand, dass Joan selbst mit dem Schutzhelm auf dem Kopf hübsch aussah.

»Fertig. Bist du sicher, dass du das Reden übernehmen willst? Ich habe Schauspielunterricht genommen.«

»Ich bin Polizist. Ich bin es gewöhnt, mit Menschen umzugehen, die nicht kooperieren wollen.«

Joan zog die Augenbrauen zusammen. »Ich wünschte, wir hätten einen Plan B, falls irgendwas schiefgeht.«

Tom ging es genauso. Aber sie hatten keine andere Wahl. »Wir schaffen es.«

Joan nickte. Tom sah auf die Armbanduhr. Es war 15:48 Uhr. Ihnen blieb nur noch weniger als eine halbe Stunde, um das Leben des Präsidenten zu retten.

Sie machten sich auf den Weg.

KAPITEL 28

WASHINGTON, D. C., UND MONTREAL

Bert trat ans Geländer und blickte auf den Sitzungssaal des Senats herab. Von hier aus konnte er alles sehen.

Der Saal war groß und rund und hell erleuchtet. Reihen von Schreibtischen aus Mahagoniholz waren halbkreisförmig angeordnet, und Bert war überrascht, die Hälfte davon leer zu sehen. An den übrigen Plätzen saßen Senatoren verschiedenen Alters, Geschlechts und ethnischer Zugehörigkeit. Was ihre Kleidung anging, herrschte eine ähnliche Vielfalt, von dreiteiligen Anzügen bis zu legerer Bürokleidung. Sie tranken Kaffee und Mineralwasser und führten untereinander Nebengespräche, während eine monotone, gelangweilt klingende Stimme aus den Lautsprechern tönte.

Um sie herum herrschte geschäftige Betriebsamkeit. Praktikanten und Botengänger kamen und gingen. Reporter und Fotografen, von denen die meisten desinteressiert dreinblickten, saßen in einer Loge am Rand des Saals. Mehrere Videokameras zeichneten alles für den Regierungssender C-Span auf.

So hatte Bert es sich nicht vorgestellt. Er hatte wichtige Männer erwartet, die das Publikum mit grandiosen Reden fesselten. Das hier erinnerte ihn eher an ein Seminar an der Uni, in dem es wenig förmlich zuging.

Bert wandte seine Aufmerksamkeit dem Podium in der Mitte zu. Dort saß der Vizepräsident dem Senat vor und hielt etwas in der Hand, das wie ein weißer Stein aussah. Bert vermutete, dass es sich dabei um einen Hammer handelte. Eine Ebene tiefer befanden sich mehrere Leute, und Bert sah jemanden, der diskret im Hintergrund stand und gewissenhaft die Umgebung im Auge behielt. Zweifellos ein Personenschützer vom Secret Service.

Bert sah sich auf der Besuchergalerie um. Sie bestand aus einem langen Gang, der um den gesamten Sitzungssaal herum verlief, wie eine Art langer, kreisförmiger Balkon. Mehrere Dutzend Besucher hielten sich dort auf. Viele sahen neugierig dem Treiben im Saal zu, aber ebenso viele unterhielten sich flüsternd oder liefen umher. Bert zählte vier Kapitolpolizisten unter ihnen und vermutete, dass noch mehr da waren, die er nicht sah. Alles war locker und entspannt. Roy fiel ihm ins Auge und er winkte ihn zu sich. Er stand neben einer großen Büste mit einem vertrauten Gesicht. Thomas Jefferson.

»Es ist fast so weit.«

Bert sah auf seine Armbanduhr. Elf Minuten nach vier. Ihnen blieben weniger als drei Minuten. Bert suchte Abe in der Menge, konnte ihn jedoch nirgendwo erkennen.

Fünfzehn Minuten zuvor in Montreal hatte Tom soeben Joan vor dem Restaurant abgesetzt und versuchte nun, mit dem Auto durch die Menschenmenge zu kommen, die sich vor dem Hotel versammelt hatte. Vermutlich warteten die Leute darauf, dass der Präsident herauskam. Eine Absperrung aus Samtkordeln hielt sie vom Gehsteig und vom Eingang fern. Tom hupte und bahnte sich einen Weg durch die Menge. Als er direkt vor dem Hotel hielt, wurde er augenblicklich von Polizisten und Secret-Service-Agenten umringt.

»Was zum Teufel ist hier los?«

»Sir, Sie müssen Ihr Fahrzeug entfernen.«

Tom deutete auf den Lichtbildausweis an seiner Brust.

»Ich bin von Enbridge Erdgas. Habe soeben einen Anruf erhalten, dass es in dem Gebäude ein Gasleck gibt.«

Ein Secret-Service-Agent, dessen Augen hinter einer Sonnenbrille verborgen waren, sah auf ein Klemmbrett und sprach leise in sein Revers-Mikrofon.

»Was ist hier los?« Tom blickte sich mit gespielter Verwunderung um. »Irgendeine Feier?«

»Der Präsident der Vereinigten Staaten hält eine Rede.«

»Hey, es interessiert mich nicht, wer hier eine Rede hält. Ich muss das sofort überprüfen und ein paar Messungen machen.«

»Sie müssen in Ihrem Fahrzeug warten, bis Sie Erlaubnis erhalten, das Gebäude zu betreten.«

»Ich muss nicht ins Gebäude. Ich muss zuerst das Fundament überprüfen.«

Der Secret-Service-Mann blieb teilnahmslos.

»Hören Sie, wenn Sie mich nicht nach dem Gasleck suchen lassen, gefährden Sie den gesamten Straßenblock. Sobald die Sättigung fünf Prozent erreicht, wird es feuergefährlich. Es braucht nur jemand da drinnen eine Zigarette anzuzünden, einen Toaster an die Steckdose anzuschließen oder mit den Socken am Teppich zu reiben … schon macht es BUMM!«

Der Agent traf eine Entscheidung und ließ Tom aussteigen. Tom nahm die Messgeräte-Attrappe und folgte dem Mann zur Vorderseite des Gebäudes. Als er dort ankam, führten zwei Männer an ihm eine Leibesvisite durch.

»Was soll der Unfug?«

Sie durchsuchten seine Taschen und holten die falschen Visitenkarten heraus. Tom sah zu, wie einer der Agenten die Telefonnummer von seinem Handy aus anrief, während ein anderer sich das Messgerät ansah.

»Vorsicht! Das Gerät ist empfindlich.«

Der Agent am Telefon stellte mehrere Fragen. Tom ging davon aus, dass Joan sich wie abgesprochen als Mitarbeiterin von Enbridge Erdgas ausgab und die Richtigkeit von Toms Angaben bestätigte. Als er das Gespräch beendet hatte, nickte er Tom zu.

»Geht in Ordnung, Sie können Ihre Messungen durchführen.«

Tom warf ihnen einen grimmigen Blick zu, nahm den Schutzhelm ab und fuhr sich mit den Fingern durch die Haare. Dabei versteckte er die drei kleinen Ampullen, die mit Klebeband an der Innenseite des Helms befestigt waren, in seiner Handfläche.

Dann nahm er wieder das Messgerät und schwenkte es über dem Gehsteig. Als Nächstes begab er sich zum Hoteleingang und drückte auf den Knopf, der die Nadel hin und her springen ließ.

»Oh, oh! Das ist tatsächlich ein Leck. Können Sie die Türe öffnen?«

»Wir haben immer noch keine interne Bestätigung«, sagte ein Agent zu einem seiner Kollegen.

Tom zerdrückte eine Ampulle zwischen seinen Fingern und ließ die Flüssigkeit auslaufen. Ein Gestank nach faulen Eiern breitete sich aus.

»Riechen Sie das nicht?«

Der Geruch wurde von Mercaptan verursacht, dem hauptsächlichen Inhaltsstoff von Stinkbomben, die man in Scherzartikelgeschäften kaufen konnte. Gasfirmen verwendeten diese Chemikalie, um dem geruchsneutralen Erdgas einen Geruch zu verleihen. Sie war harmlos, rief jedoch Übelkeit hervor. Tom warf einen Blick auf die Agenten und bemerkte, dass sie den Geruch wahrnahmen. Einer wedelte sogar mit der Hand in der Luft herum.

»Ich rate Ihnen, mich sofort ins Gebäude zu lassen, damit ich auch dort messen kann.«

Die Agenten berieten sich kurz untereinander und ließen Tom schließlich in Begleitung zweier Leute hinein. Die Lobby war voll – noch mehr Polizisten und Personenschützer sowie mehrere Hotelangestellte. Tom zerbrach eine weitere Ampulle und drückte auf den Knopf, der den Piepser auslöste.

»Die Werte sind hoch. Sie müssen unbedingt die Menschen evakuieren.«

»Welche Menschen?«

»Das ganze Gebäude und den ganzen Straßenblock, verdammt noch mal! Sehen Sie diese Werte?« Tom deutete auf die Nadel, die er im roten Bereich hielt. »Sie müssen das Gebäude räumen und die Hauptleitung abschalten. Ich will eigentlich gar nicht hier stehen.«

Der Agent wandte sich von Tom ab und sprach in sein Mikrofon. Tom sah auf die Armbanduhr. Es war bereits 16:11 Uhr. Sie waren mit ihrem Zeitplan ziemlich im Rückstand. Wo steckte Joan nur?

Im selben Augenblick hielt Bert im mehrere Hundert Kilometer entfernten Washington, D. C., in der Menge panisch nach Abe Ausschau. Schließlich entdeckte er den Zylinderhut auf der anderen Seite der Besuchergalerie. Bert wischte die schweißnassen Handflächen an seiner Jeans ab und schluckte. Der Augenblick der Wahrheit war gekommen.

»Freunde, Senatoren, Bürger!« Abes dröhnende Stimme war genauso laut wie die monotone Rede des Senators, die aus den Lautsprechern im Saal kam. »Ich bin hier, weil heute ein historisches Ereignis Jubiläum feiert … die Ansprache von Gettysburg.«

Die Menschen auf der Besuchergalerie richteten ihre Blicke auf Abe. Bert schaute in den Saal hinunter und stellte fest, dass dort ebenfalls viele nach oben starrten. Manche glucksten vor Lachen. Der Senator, der gerade das Wort hatte, hielt inne. Bert hatte keine Ahnung, ob heute wirklich das Jubiläum war – er vermutete es eher nicht. Aber wie alle anderen Anwesenden war auch er vorübergehend gebannt von Abe, seinen Worten und seiner Präsenz.

Abe zögerte nicht, sondern legte gleich los.

»Vor siebenundachtzig Jahren gründeten unsere Vorväter auf diesem Kontinent eine neue Nation, in Freiheit erdacht und dem Grundsatz geweiht, dass alle Menschen gleich geschaffen seien. Egal, wie sie, äh, geschaffen wurden …«

Bert erstarrte, als zwei Kapitolpolizisten auf Abe zugingen. Als er seine Aufmerksamkeit wieder dem Senatssaal zuwandte, stellte er fest, dass der Vizepräsident einen belustigten Eindruck machte.

»Dort drüben, in der Loge.« Roy stieß Bert an. »Der Typ mit der Kamera. Ich glaube, das ist Attila.«

»Nun stehen wir mitten in einem großen Bürgerkrieg, erdacht und dauerhaft, und weihen großartige tapfere Männer, die großartig und tapfer große Dinge voller, äh, Tapferkeit vollbrachten.«

Bert beobachtete den Mann, der seine Kamera auf den Vizepräsidenten richtete, während alle anderen im Saal Abe anstarrten. Alarmglocken schrillten in seinem Kopf. Dieser kleine Giftpfeil, den sie bei Jack gefunden hatten …

»Wir müssen es tun. Jetzt.«

Roy griff in seine Jackentasche und holte eine bereits ausgepackte Böllerkette mit fünfzig Feuerwerkskörpern hervor.

Die Polizisten packten Abe, worauf der in einer dramatischen Geste die Hände hob und Dutzende von Reklamezetteln, die für Honest Abes Gebrauchtwagenzentrum warben, in die Luft warf. Sie regneten auf den Senatssaal herab.

»Wir haben uns auf einem großen Schlachtfeld dieses Krieges versammelt!«, redete Abe weiter, obwohl inzwischen ein dritter Polizist hinzugekommen war und sich auf ihn stürzte. »Wir sind hier in Amerika! Ich habe ein Recht auf freie Meinungsäußerung! Sie können mich nicht zum Schweigen bringen! Ich habe den Krieg gewonnen, verdammt noch mal! Ich habe die Sklaven befreit! Wahrscheinlich habe ich noch eine ganze Reihe von anderen bedeutenden Dingen getan!«

Bert schirmte Roy vor den Blicken der Umstehenden ab, als dieser ein Streichholz anzündete. Gleichzeitig behielt er Attila im Auge und hielt den Atem an.

Die Böller explodierten noch in der Luft und klangen wie Maschinengewehrfeuer, was unten im Saal augenblickliche Panik auslöste. Senatoren verkrochen sich unter ihren Schreibtischen, hielten die Arme schützend über ihre Köpfe und schrien laut. Ein Secret-Service-Agent hechtete auf den Vizepräsidenten und riss ihn zu Boden. Bert sah zu, wie Attila sich einen Weg durch die Menge bahnte und auf den Ausgang zusteuerte. Hatte er es geschafft, seinen Schuss abzugeben?

Roy versuchte, Bert auf den Boden zu zerren, doch der wollte unbedingt sehen, ob sie ihre Mission erfolgreich beendet hatten. Endlich war es einem Schwarm von Personenschützern und Polizisten gelungen, den Vizepräsidenten in ihre Mitte zu nehmen und aus dem Saal zu geleiten. Der Mann wirkte verstört, war aber noch am Leben.

Bert stieß seinen Atem aus. Er hatte gar nicht bemerkt, dass er ihn angehalten hatte.

»Wir haben es geschafft! Wir haben ihn gerettet!«

Bert drehte sich um und hielt nach Abe Ausschau. Die Polizisten zerrten ihn unsanft in Handschellen aus der Besuchergalerie. Als er an Bert vorbeikam, grinste Abe und zwinkerte ihm zu.

»Ich versichere Ihnen, meine Herren, dass ich mit dieser Explosion nichts zu tun hatte. Ich wollte nur ein paar Autos verkaufen …«

Die Polizisten führten ihn ab. Im Saal brach allgemeine Unruhe aus. Die Menschen redeten wild durcheinander, unsicher darüber, was gerade geschehen war. Bert blickte auf seine Armbanduhr. Siebzehn Minuten nach vier. Sie hatten ihren Job erledigt.

Aber wie lief es bei Joan und Tom?

Um 16:12 Uhr stand Tom in Montreal unmittelbar vor einer Panikattacke. Die Behörden machten keine Anstalten, das Gebäude zu evakuieren, und Joan hatte sich bis jetzt nicht blicken lassen.

Doch plötzlich erschien sie wie ein Engel, den der Himmel geschickt hatte, und betrat die Hotellobby, umringt von Secret-Service-Agenten. An ihrer Seite trug sie ein amtlich aussehendes Klemmbrett und hielt Toms Mobiltelefon in der Hand.

»Oh mein Gott! Können Sie das riechen? Was sind die Werte, Tom?«

»Drei Prozent.« Tom zerbrach die letzte Ampulle und musste sich bei dem Gestank beinahe übergeben.

»Wir müssen diese Leute sofort evakuieren!« Joan tippte eine Nummer in das Handy und tat so, als spräche sie mit jemandem in ihrer Firma. In der Ferne ertönten Sirenen und kamen immer näher. Bevor sie gekommen war, hatte Joan alle sechs lokalen Feuerwehren angerufen und ihnen von dem Gasleck berichtet. In ein paar Minuten würde hier die Hölle los sein.

Tom sah auf die Armbanduhr. Sie waren knapp dran. Wann würden diese Idioten endlich den Präsidenten hinausbringen? Schließlich stürmten sechs Agenten in den Flur. Tom hoffte, dass sie sich tapfer der Aufgabe widmen würden, den Führer der freien Welt zu retten.

»Da ist ein Gasleck!«, rief Tom den Menschen in der Lobby zu. »Keine Panik!«

Natürlich geschah genau das Gegenteil: Die Leute brachen in Panik aus. Tom rannte mit den anderen aus der Lobby just in dem Moment, als mehrere Löschzüge der Feuerwehr eintrafen. Zusammen mit Joan tauchte er in der Menge unter und beobachtete die Szene. Der Secret Service ließ die Feuerwehrleute ins Gebäude und half bei der Evakuierung. Als Tom Leute herauskommen sah, die Smokings trugen, vermutete er, dass sie zu der Dinnergesellschaft des Präsidenten gehörten.

»Sieht so aus, als hätten wir es geschafft.«

Tom nickte. »Wahrscheinlich haben sie den Präsidenten durch eine Seitentür in Sicherheit gebracht.« Er sah auf die Uhr und stellte fest, dass es 16:17 Uhr war. Wäre das Attentat geglückt, würde der Secret Service sämtliche Anwesenden festhalten und befragen, anstatt sie gehen zu lassen. Die Erleichterung, die er verspürte, fühlte sich wie eine Droge an und reinigte seinen Körper.

Joan verzog das Gesicht. »Dafür, dass wir soeben die Welt vor dem Untergang bewahrt haben, fühlt das Ende sich irgendwie lahm an.«

»Findest du? Ich musste mich die ganze Zeit zusammenreißen, um nicht zu kotzen. Los, gehen wir. Ich will wissen, wie es den anderen in D. C. ergangen ist.«

Tom bahnte sich einen Weg durch die Menge. Da die Menschen so dicht beisammenstanden, musste er schieben und drängeln. Als er bei seinem Wagen ankam, nahm er den Schutzhelm ab und drehte sich um, da er Joan etwas sagen wollte.

Sie war verschwunden.

KAPITEL 29

MONTREAL

Der Typ zu ihrer Linken keuchte kurz und brach dann tot auf dem Asphalt zusammen.

Ehe Joan reagieren konnte, packte jemand sie am Arm und zog sie fort.

»Giftpfeil. Bewegen Sie sich, sonst geht es Ihnen genauso wie dem Kerl.«

Der Mann hatte einen Vollbart und trug eine Brille. Die Nase sah seltsam aus, zu groß für sein Gesicht. Aber die tiefgrünen Augen erkannte Joan sofort.

Vlad.

Er hielt eine Kamera gegen sie gepresst. Joan vermutete, dass sie nur als Gehäuse für die Waffe diente – auf diese Weise hatte er den Präsidenten töten wollen.

»Ich habe gesagt, bewegen Sie sich, oder ich töte Sie auf der Stelle.«

Joan sah sich nach Tom um, aber der war in der Menge verschwunden. Dann wandte sie sich Vlad zu. Er hatte die Lippen geschürzt und war knallrot im Gesicht. Er machte einen extrem wütenden Eindruck, und Joan machte sich keine Illusionen darüber, dass er seine Drohung wahrmachen würde. Aber wäre es nicht vielleicht besser, gleich hier eines schnellen und schmerzlosen Todes zu sterben, anstatt mit diesem Psychopathen an einen abgeschiedenen Ort zu gehen, wo er sich Zeit mit ihr lassen konnte?

Ihre Füße setzten sich wie von selbst in Bewegung, und er führte sie weg. Joan konnte sich lebhaft vorstellen, welche schrecklichen Dinge auf sie warteten, aber sie wollte jetzt noch nicht sterben – selbst dann nicht, wenn sie es später bereuen würde. Vlad hielt ihren Arm fest, presste die Kamera an die Seite ihres Körpers und ging mit ihr zum anderen Ende der Straße. Schließlich bog er in eine Seitengasse und führte sie weg von dem Tohuwabohu, der Menschenmenge und Tom. Sämtliche Muskeln in Joans Körper waren angespannt. Sie wartete auf die geringste Gelegenheit zu fliehen. Je weiter sie sich von dem Hotel entfernten, desto geringer war die Wahrscheinlichkeit, dass sich ihr eine solche Chance bieten würde.

»Was glauben Sie, wie Stang reagieren wird, wenn er erfährt, dass Ihr Attentatsversuch gescheitert ist?«

Vlads Wutausbruch kam ohne Vorwarnung. In einer fließenden Bewegung ließ er ihren Arm los und schlug ihr mit dem Handrücken ins Gesicht. Der Schlag kam für Joan völlig unerwartet, und sie fiel rückwärts auf den Asphalt. Beim Sturz löste sich der Helm von ihrem Kopf und prallte gegen eine Mülltonne. Sterne tanzten vor ihren Augen, und sie fasste sich ins Gesicht. Als sie die Hand wegnahm, sah Joan, dass sie rot war. Nasenbluten.

»Tut weh, stimmt’s?« Er fasste sich an die Nase, zog die falsche Latexattrappe ab und gab den Blick auf die geschwollene und verfärbte echte Nase darunter frei. »Ziehen Sie sich das über, damit man den Bluterguss nicht sieht.«

Die Gumminase prallte an ihrer Brust ab. Joan blinzelte die Tränen weg, die ihr vor Schmerzen aus den Augen traten, und versuchte, das Pochen in ihrem Kopf zu ignorieren. Vlad hielt jetzt die Kamera an seiner Seite und nicht mehr auf sie gerichtet. Wenn es einen günstigen Augenblick für eine Flucht gab, dann jetzt.

Doch Vlad ließ ihr keine Chance, sondern versetzte ihr einen schnellen und brutalen Tritt in die rechte Seite. Joan schaffte es gerade noch, sich zu drehen, sodass er sie hauptsächlich am Arm traf. Trotzdem fiel sie hin. Beim Kampfsporttraining hatte sie schon viele Tritte einstecken müssen, aber von Gegnern, die etwa so groß waren wie sie und keine Schuhe trugen. Keiner hatte so wehgetan wie dieser. Der ganze Arm wurde gefühllos, und alles in ihrem Blickfeld war nur noch verschwommen.

Vlad näherte sich ihr mit einem lüsternen Grinsen und streckte die Hand nach ihr aus. Joan versuchte, sie wegzuschlagen, aber er packte sie fest an den Haaren. Mit einer ruckartigen Bewegung riss er ihren Kopf nach hinten.

»Ich werde Sie nicht in einer Gasse totschlagen. So leicht kommen Sie nicht davon. Es gibt in der Nähe einen Ort, wo wir ungestört sind. Dort habe ich alle meine Werkzeuge. Wir werden stundenlang Spaß miteinander haben.«

Joan ließ ihr Bein hochschnellen und versuchte, ihm die Kamera aus der Hand zu treten, aber er hielt sie außer Reichweite.

»Was ist hier los?«

Ein Mann stand an der Mündung der Gasse. Jung, kurze Haare, muskulöse Statur. Er machte einen Schritt auf sie zu.

»Kommen Sie nicht …«, begann Joan.

Zu spät. Vlad richtete die Kamera auf den Mann. Einen Moment später brach er zusammen. Blutiger Schaum lief aus seinem Mund.

»Das war doch mal ein echter Kodak-Moment.«

Joan biss die Zähne zusammen und traf eine Entscheidung. Wenn sie schon sterben musste, würde sie wenigstens versuchen zu fliehen und nicht ängstlich in einer Ecke kauern. Sie rappelte sich auf, rannte auf die Mündung der Gasse zu und rechnete damit, dass jeden Moment ein Pfeil ihre Haut durchdringen würde. Ein schmerzhafter, aber schneller Tod. Besser, als sich in seine Folterkammer verschleppen zu lassen.

Aber der Pfeil blieb aus. Stattdessen traf etwas sie am Hinterkopf. Bei Joan versagten alle motorischen Funktionen. Alles begann sich um sie zu drehen, und sie fiel auf alle viere. Vlad versetzte ihr noch einen Tritt, dieses Mal in den Bauch, worauf Joan gegen eine Ziegelmauer purzelte.

»Stehen Sie auf!«

Joan hustete, spuckte Blut und setzte sich auf. »Nein.«

Vlad fing an zu zittern, rastete binnen einer Sekunde völlig aus und trat und schlug und schrie wie verrückt auf sie ein. Joan bemühte sich, Ruhe zu bewahren, wehrte ein paar Schläge ab und ließ andere treffen, dort wo sie nicht viel Schaden anrichteten. Und dann beging Vlad den größten Fehler seines Lebens.

Er schlug mit der Kamera auf sie ein.

Joan parierte den Schlag mit der flachen Hand und schlug ihm die Waffe aus der Hand, worauf sie durch die Luft wirbelte und auf dem Boden zerschellte. Jetzt waren die Chancen gleich verteilt.

Vlad hatte sich derart in einen Zustand der Raserei hineingesteigert, dass er den Verlust seiner Waffe überhaupt nicht bemerkte. Er schlug weiterhin auf Joan ein und knurrte wie ein wildes Tier, wobei Speichel aus seinem Mund flog. Joan nutzte einen Moment aus, in dem er sich eine Blöße gab, und trat ihm mit voller Wucht in den Solarplexus. Vlad taumelte rückwärts und hielt sich den Bauch.

Joan kam auf die Beine. Ihr ganzer Körper tat weh, aber sie verdrängte den Schmerz. Sie hatte diesen Mann schon einmal besiegt und konnte es ein zweites Mal tun.

Sie nahm eine breitere Fußstellung ein. Als Vlad sie angriff, konterte sie mit einem gedrehten Rückwärtstritt, der ihn voll am Kinn traf. Vlad verlor das Gleichgewicht und schlug hart mit dem Rücken und mit gespreizten Armen und Beinen auf dem Asphalt auf. Sein Kopf hüpfte auf seinem Hals.

Joan wischte sich mit dem Ärmel das Blut aus dem Gesicht, nahm Anlauf und trat Vlad mit voller Wucht in die Eier. Er schrie auf und rollte sich zusammen. Joan war sich darüber im Klaren, dass sie den Mann töten musste – für das, was er ihr und Marty angetan hatte. Sie musste die Sache hier und jetzt beenden.

Doch plötzlich tauchte Bill vor ihrem geistigen Auge auf, wie er sie mit seinen toten, weit offenen Augen angestarrt hatte, nachdem sie ihn erschossen hatte. Das Bild löste in ihr Übelkeit und eine innere Leere aus. Dabei hatte sie es getan, um Toms Leben zu retten. Sie hasste diesen Mann, der vor ihr kauerte, aber er war wehrlos. So sehr er auch den Tod verdiente, Joan konnte sich nicht dazu überwinden. Nicht mit ihren bloßen Händen. Nicht auf diese Weise.

Während sie zögerte, kam Vlad mühsam auf die Beine und humpelte die Gasse entlang in Richtung Straße. Joan dachte an all die Menschen, die Vlad wohl umgebracht hatte, und an all die, die er noch umbringen würde, wenn sie ihn davonkommen ließ. Sie stellte sich vor, wie es wäre, den Rest ihres Lebens über ihre Schulter schauen zu müssen und sich zu fragen, wann er wohl den nächsten Versuch unternehmen würde.

Schließlich traf Joan eine Entscheidung. Wenn sie ihn schon nicht töten konnte, musste sie ihn wenigstens unschädlich machen. Für immer.

Sie nahm drei Schritte Anlauf, sprang in die Luft und traf Vlad mit einem Sprungtritt in den Rücken. Er fiel mit dem Gesicht nach unten auf den Gehsteig. Joan lief zu ihm. Sie wusste, was sie tun musste, fragte sich aber, ob sie den Mumm dazu hatte. Das Schicksal machte die Entscheidung leichter. Neben Vlad lag eine leere Bierflasche im Rinnstein. Sie zerschlug sie auf dem Asphalt, packte Vlad an den Haaren und drehte seinen Kopf so, dass sein Gesicht ihr zugewandt war.

Zwei Stöße mit der zerbrochenen Flasche, und Vlads grüne Augen waren rot von dem Blut, das aus ihnen herausströmte. Seine Schreie waren markerschütternd und klangen beinahe so, als kämen sie nicht von einem Menschen. Joan ließ ihn los. Blutend, schreiend und für immer erblindet rappelte er sich auf, presste die Hände auf die Augen und rannte mitten in den Straßenverkehr.

Die Szene spielte sich vor Joans Augen wie in Zeitlupe ab. Wie Vlad auf die Straße taumelte. Das Hupen. Das Quietschen der Bremsen.

Vlad stieß frontal mit dem Bus zusammen. Er streckte die Arme aus und versuchte, sich an der Stoßstange festzuhalten, doch seine Beine gerieten unter das Vorderrad. Er wurde nicht so sehr mitgeschleift als vielmehr ausradiert. Eingequetscht zwischen dem Reifen und der Fahrbahn, wurde Vlads untere Hälfte weggekratzt und hinterließ dabei eine fast dreißig Meter lange Blutschliere, die aussah wie eine fette rote Bremsspur.

Joan humpelte aus der Gasse und hielt sich die Seite. Sie folgte der Blutspur bis zum Bus. Der Fahrer war inzwischen ausgestiegen und starrte fassungslos auf Vlad.

»Er ist einfach auf die Fahrbahn gesprungen! Einfach auf die Fahrbahn gesprungen!«

»Es war nicht Ihre Schuld.« Joan legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Er wollte mich töten.«

Der Fahrer sah Joan benommen an. Vlads Oberkörper war immer noch unter dem Reifen eingequetscht. Seine Beine waren … weg. Joan sah ihm zu, wie er den Mund auf und zu machte wie ein Fisch an Land. Die Schmerzen mussten unvorstellbar sein.

Einen Moment später hörte das Zucken auf.

Joan machte auf dem Absatz kehrt und ging davon. Als sie fast einen halben Straßenblock zurückgelegt hatte, hörte sie, wie auf der anderen Straßenseite jemand hupte. Tom. Er parkte und eilte mit besorgtem Gesichtsausdruck zu ihr.

»Alles in Ordnung mit dir?«

Joan nickte stumm, da sie sich nicht sicher war, ob sie einen Ton herausbringen würde. Sie hatte das Gefühl, dass die Beine jeden Moment unter ihr wegknicken konnten.

»Was ist passiert?«

»Vlad.«

Tom sah sich um. Sein Blick blieb an dem Verkehrsstau hängen. »Wo ist er?«

»Er … hat einen Bus bekommen.«

Tom nahm sie bei der Hand. Joan spürte an einem Dutzend Stellen ihres Körpers Schmerzen und war psychisch aufgelöst. Sie gab einen Laut von sich, der wie eine Mischung aus Lachen und Schluchzen klang, und fiel Tom in die Arme. Er drückte sie fest an sich, tätschelte ihr den Rücken, streichelte ihre Haare und wiegte sie sanft hin und her.

»Ich habe mit Roy gesprochen. Sie haben den Vizepräsidenten gerettet. Alles okay bei dir?«

»Weißt du noch, was ich vorhin gesagt habe? Dass das Ende unserer Aktion sich irgendwie lahm angefühlt hat?«

Tom nickte.

»Ich nehme das zurück.«

Joan vergrub das Gesicht in seiner Brust und vergaß die Angst und die Schmerzen. Sie verharrten in ihrer Umarmung, bis der Rettungswagen eintraf und die Sanitäter das, was von Vlad noch übrig war, von der Fahrbahn kratzten. Die Schrecken der letzten paar Tage und die innere Leere, die Joan seit Jahren verspürte, all das schien in Toms Armen wegzuschmelzen. Zum ersten Mal seitdem sie ihr Elternhaus verlassen hatte, fühlte Joan sich sicher.

Und es war das beste Gefühl der Welt.

KAPITEL 30

WASHINGTON, D. C.

»Ich will sie tot!«

Phil hatte seinen Vater noch nie so wütend erlebt. Er starrte auf das Freisprechtelefon und versuchte, sich sein Gesicht vorzustellen, schaffte es aber nicht. Dieser Tobsuchtsanfall stellte alles bisher Dagewesene in den Schatten.

»Dad, krieg dich wieder ein. Wir werden eine neue Chance bekommen.«

»Lass sie umbringen, Junge. Heuere Söldner an. Bezahle die Mafia. Ich will, dass sie gejagt und ausgeweidet werden wie Rehe.«

Die üble Laune seines Vaters verunsicherte Phil mehr, als er zuzugeben bereit war. Dad war stets eine Säule, ein Fels in der Brandung. Aber jetzt überschlug sich seine Stimme, und er schien sämtliche Beherrschung zu verlieren.

»Wir kriegen sie, Dad. Wir lassen die Flughäfen überwachen. Wir haben ihre Kreditkarten und Bankkonten sperren lassen. Meine Leute in L.A. haben Joan und Tom den Mord an Joans Assistenten in die Schuhe geschoben. Und wir haben Abe in Polizeigewahrsam.«

»Hat er ausgepackt?«

»Bis jetzt hat er nichts gesagt. Ohne Anklage können wir ihn nur bis zu achtundvierzig Stunden festhalten lassen.«

»Dann klage ihn wegen irgendeiner Sache an, verdammt noch mal!«

»Außer Unruhestiftung hat er sich nichts zuschulden kommen lassen.«

»Erfinde irgendwas! Streng dein Hirn an!«

Dad bekam einen Hustenanfall, und Phil goss sich noch ein Glas Scotch ein. Zum allerersten Mal in seinem Leben kamen ihm Zweifel an seinem Vater. Das beunruhigte ihn, denn es war, als zweifele er an sich selbst.

»Dad, ich kümmere mich darum. Du musst dich ausruhen. Die Operation … vielleicht hat sie dir ein bisschen zugesetzt.«

Es entstand eine Pause, und Phil fragte sich, ob er womöglich zu weit gegangen war. Als sein Vater endlich antwortete, klang seine Stimme schwach und leise.

»Es geht um unseren Traum, mein Junge.«

»Ich weiß, Dad.«

»Fünfundzwanzig Jahre haben wir daran gearbeitet und eine Menge Opfer gebracht. Selbst mit einer neuen Niere werde ich nicht ewig leben.«

»Du wirst immer bei uns sein. Ich bin dein Vermächtnis.«

»Hör mir bloß mit diesem sentimentalen Quatsch auf. Ich habe das Projekt begonnen und möchte noch zu meinen Lebzeiten die Früchte ernten. Wenn ich nicht zusehen kann, wie du deinen Amtseid ablegst, habe ich mein ganzes Leben vergeudet.«

»Ich habe mit dem Secret Service gesprochen. Die wissen nicht einmal, dass es Attentatsversuche gegeben hat. Wir können es schon bald noch einmal versuchen und denselben Plan anwenden. Noch diesen Monat wird es eine neue Chance geben.«

»Zuerst müssen wir diese verdammten Klone loswerden!«

Noch ein Hustenanfall. Phil trank das Glas leer und griff nach der Flasche.

»Vielleicht sollte ich für ein paar Tage zu Besuch kommen.«

Sein Vater schwieg.

»Ich sage sämtliche Termine ab.« Phil dachte laut nach. »Ich habe dich ohnehin schon länger nicht mehr gesehen. Vielleicht können wir mit dem Football ein paar Pässe werfen, wie in alten Zeiten.«

»Wir haben nie Ball gespielt.«

»Na ja, es ist nie zu spät, damit anzufangen.«

Die Stimme seines Vaters klang eiskalt. »Du sollst dir keine Sorgen um mich machen. Du sollst deine gottverfluchte Arbeit machen!«

»Wir sehen uns morgen oder übermorgen. Tschüss, Dad.«

Er legte auf, rief sein Reisebüro an und buchte den Flug. Dad irrte sich. Phil sorgte sich nicht im Geringsten um seinen Vater.

Er machte sich Sorgen um sich selbst.

KAPITEL 31

SPRINGFIELD

1 schnurloser Borer

1 tragbare Leiter

1 Trichter

1 Stemmeisen

9 Dosen Isolierschaum

1 10-Kilo-Sack Zement

2 Rollen Klebeband

1 Fugenpistole

1 Fallmesser

2 M18-Elektroschockpistolen

1 Dose Anti-Grizzlybärenspray

1 Polizeischlagstock aus Aluminium

4 Kevlarwesten mit Traumaplatten

Tom warf einen Blick auf die Ausrüstung, die auf dem Motelbett ausgebreitet lag. Bert und Roy waren einen Tag vor Joan und Tom angekommen und hatten eingekauft.

»Gut, dass es in Springfield einen Laden für Artikel aus Armeebeständen gibt.«

Joan wirkte wenig beeindruckt. »Ist das alles, was wir für einen Einbruch in Stangs Haus brauchen?«

Roy nickte. »Bert und ich haben uns das Haus angesehen. Die Sicherheitsvorkehrungen sind gut, können aber überwunden werden. Das einzige ernst zu nehmende Problem ist Stangs Assistent, Jerome Huntington. Ich habe mich über ihn schlaugemacht. Würdet ihr mir glauben, wenn ich euch sage, dass der Mann früher bei den Navy SEALs war?«

Tom glaubte es ohne Weiteres. Schließlich gab es nicht allzu viele Krankenpfleger, die Pistolen trugen. Außerdem strahlte Jerome eine Aura aus, die Tom Angst einflößte.

»Sollten wir uns nicht mit Schusswaffen oder etwas in der Art eindecken?« Joan warf Tom einen nervösen Blick zu. Sie hatten ihre in L.A. zurückgelassen, weil sie nicht das Risiko eingehen wollten, sie bei einem Auslandsflug mit an Bord des Fliegers zu nehmen. Und Roy hatte seine Waffe im Fluss verloren. In Illinois gab es für Schusswaffenkäufe eine gesetzliche Wartezeit, die es ihnen unmöglich machte, sich heute noch welche zu besorgen.

»Die Elektroschockpistole ist fast genauso gut. Sie schießt zwei Projektile auf eine Entfernung von bis zu vier Metern. Sendet einen Impuls, der die Kontrolle der Zielperson über ihren Muskelapparat vollkommen außer Gefecht setzt. Für eine Dauer von bis zu fünfzehn Minuten unkontrollierte Krämpfe und massiver Orientierungsverlust. Durchdringt sogar kugelsichere Westen.«

»Mir reicht das hier.« Bert nahm eine Dose von der Größe eines kleinen Feuerlöschers und las die Produktbeschreibung vor. »Sprüht eine dichte Wolke Pfefferspray bis zu sechs Meter weit. Stoppt jede Grizzlybärenattacke. Geld-zurück-Garantie.«

Tom fragte sich, ob der Betreffende noch am Leben sein würde, um sein Geld zurückzubekommen, falls das Produkt nicht funktionierte, behielt den Gedanken aber für sich.

»Bert und ich haben dir einen Polizeiknüppel besorgt, Joan.« Roy gab ihr einen Schlagstock aus Aluminium mit einem Gummigriff, alles in allem etwa sechzig Zentimeter lang. »Wir dachten uns, bei deiner Kampfsporterfahrung …«

Joan nahm die Waffe in die Hand und ließ den Stock mit einer schnellen Bewegung ihrer Finger herumwirbeln. Tom entdeckte den kaum sichtbaren Anflug eines Lächelns in ihrem Gesicht.

»Okay für mich«, sagte sie.

Um zwei Uhr morgens verstauten sie die Ausrüstung im Auto und fuhren zu Stangs Haus. Tom parkte eineinhalb Kilometer entfernt, abseits der Straße in einem Wäldchen. Es war windig, und die Nacht war dunkler, als man es in der Großstadt gewöhnt war.

Den Rest des Weges legten sie zu Fuß zurück und kauerten im Straßengraben, wenn hin und wieder ein Auto vorbeifuhr. Sie kamen nur langsam voran – die Ausrüstung war schwer, und jeder von ihnen schlug sich mit Verletzungen herum. Obwohl er fror, schwitzten Toms Hände in den Latexhandschuhen. Stang würde sie zweifellos erkennen, aber keiner war scharf darauf, auch noch Fingerabdrücke zu hinterlassen.

Wie sich herausstellte, war der eiserne Zaun um das Grundstück nur zur Schau da und nicht, um Unbefugten wirksam den Zutritt zu verwehren. Roy gelang es, eine Stange zu lockern, worauf sie alle durch die Lücke auf das Gelände gelangten. Haus und Garten waren einigermaßen gut beleuchtet. Nach einer kurzen Beratschlagung entschied die Gruppe, dass es am besten wäre, sich an die Nordwestecke des Hauses heranzuschleichen. An einem Winkel des Hauses war es schwieriger, sie zu entdecken, und außerdem sah es so aus, als wären an dieser Seite die Jalousien an den Fenstern heruntergelassen.

Zwischen dem Zaun und dem Haus erstreckte sich eine etwa viertausend Quadratmeter große, sorgfältig gepflegte Rasenfläche. Sie sprinteten so schnell sie konnten darüber hinweg. Auf halber Strecke stolperte Tom über einen versenkten Sprinklerkopf, worauf die Leiter scheppernd zu Boden ging. Roy und Joan halfen ihm auf, und sie rannten weiter. Als sie alle schließlich mit dem Rücken an der kühlen Ziegelwand der Villa lehnten, verschnauften sie ein paar Minuten. Tom lauschte dem Wind und rechnete damit, jeden Moment eine herannahende Polizeisirene zu hören. Aber nichts dergleichen geschah.

Sie begannen mit den Sicherheitsvorkehrungen für ihren Einbruch. Roy deutete auf den ersten Alarmmelder. Es war ein großer, weißer Metallkasten von der Größe eines Arzneischränkchens, der in etwa drei Meter Höhe an der Wand befestigt war. Im Inneren befand sich die Signalhupe, und eine große noch dazu, wie es aussah.

Tom stellte die Leiter darunter und kletterte hinauf, um mit seiner Arbeit zu beginnen. In dem Kasten befanden sich Lüftungsschlitze, ähnlich wie bei einem Schulspind. Tom leuchtete mit der Taschenlampe ins Innere, um das Abdeckungsschloss sehen zu können. Es war verkabelt. Beim Versuch, den Kasten zu öffnen, würde das Alarmsignal auslösen.

Bert reichte ihm eine Sprühdose mit Isolierschaum. Tom brachte einen Schlauch am Ventil an, steckte ihn durch einen Lüftungsschlitz und füllte die Signalhupe mit Schaum. Dieser fand gewöhnlich Verwendung in Kellern und auf Dachböden, um Ritzen und Löcher abzudichten und damit Wärmeverlust vorzubeugen. Der Schaum trocknete schnell und hatte ausgezeichnete Wärmedämmungseigenschaften.

Als die Signalhupe voll war, hüllte Tom auch ihr Äußeres vollständig mit Schaum ein. Dazu brauchte er zwei Sprühdosen. Anschließend dichtete er die Lüftungsschlitze mit Silikon ab, bohrte oben in den Kasten ein Loch und schüttete durch den Trichter Trockenzement hinein. Der würde sämtliche noch verbliebenen Luftblasen innerhalb des Kastens ausfüllen.

Das Prinzip war einfach. Schall bewegte sich in Wellen durch die Luft. Indem man ein Gas durch einen Festkörper ersetzte, konnten die Schallwellen nicht entkommen und wurden praktisch gedämpft. Es war in etwa so, als würde man versuchen, unter Wasser zu schreien. Wobei Trockenzement und Isolierschaum um einiges dichter waren als H2O.

Jetzt, wo Tom schon ein bisschen Übung darin hatte, schaffte er den zweiten und dritten Alarmmelder relativ schnell. Als er fertig war, traf er Roy und die anderen an einem Fenster im Erdgeschoss an. Sie hatten es komplett mit Klebeband bedeckt.

Finesse war jetzt nicht mehr gefragt. Sie würden einfach das Fenster mit dem Stemmeisen öffnen. Die Alarmmelder würden losgehen, aber hoffentlich waren sie ausreichend schallisoliert, sodass niemand sie hören würde. Das Klebeband hatte den Zweck, Lärm beim Zersplittern der Fensterscheibe zu verhindern. Tom und Roy stießen ihre Stemmeisen unter das Fenster und hebelten es auf. Ein leises Klirren ertönte, als die Scheibe zersplitterte. Tom fand den Magnetschalter, der im Fensterrahmen versenkt war.

»Schau mal, ob du den Alarmmelder hörst.«

Bert stellte sich unter den, der am nächsten war, und formte mit der Hand einen Trichter um das Ohr.

»Ich höre einen schwachen Pfeifton, wirklich leise.«

Sie waren drin.

Tom zwängte sich durch die Fensteröffnung und gelangte in ein dunkles Zimmer, dessen Boden mit Teppich ausgelegt war. Er knipste kurz die Taschenlampe an. Regale. Bücher. Eine Bibliothek. Er ging zur Tür und presste das Ohr dagegen. Keine Geräusche. Langsam drehte er den Knauf und öffnete vorsichtig die Tür. Sie ging auf einen Flur hinaus. Rechts um die Ecke gab es gedämpftes Licht. Tom bedeutete den anderen mit einer Handbewegung, ihm zu folgen.

Der Flur führte ins Foyer. Aus dem wandgroßen Aquarium fiel blaues, gedämpftes Licht auf die große Wendeltreppe.

Tom eilte auf ihr nach oben – die Treppe war kein guter Ort, um überrascht zu werden. Die Elektroschockpistole lag bequem in seiner Hand. Sie war leichter als der Revolver, den er zuletzt getragen hatte, aber sein Muskelgedächtnis behandelte sie wie jede andere normale Handfeuerwaffe – Finger am Abzug, zielen und schießen. In der Dunkelheit sahen die schrecklichen Gemälde an der Wand noch schlimmer aus, da die Schatten die vielen Manifestationen des Schmerzes stärker hervorzuheben schienen. Tom beachtete sie nicht und schritt weiter voran.

Bewegung am oberen Ende der Treppe. Ein leuchtendes Augenpaar starrte auf ihn herab. Tom neigte sich instinktiv zur Seite und drückte ab. Die beiden Projektile zischten durch die Luft und machten ein knisterndes Geräusch, als sie ihr Ziel trafen. Tom erklomm die letzten paar Stufen und sah nach.

Eine Katze lag auf dem Rücken und streckte alle viere in die Luft. Da die Waffe weiterhin Impulse von sich gab, zuckte das Tier alle paar Sekunden.

»Hast du ihn erwischt?«, flüsterte Joan von hinten.

Tom stellte den Strom ab, zog die Projektile heraus und lud sie wieder in den Pistolenlauf. Die Katze erschlaffte, schien aber noch normal zu atmen. Er wechselte die Gaskartusche aus und überprüfte die Batterie. Die Katze wälzte sich auf die Beine und starrte sie an. Sie schielte auf einem Auge. Das Fell stand senkrecht nach oben, was ihr das Aussehen eines Stachelschweins gab.

»Tut mir leid, Mieze.«

Die Katze ging auf wackeligen Beinen zum Treppengeländer im Obergeschoss, zwängte sich durch die Gitterstäbe, fiel sechs Meter tief und schlug dumpf auf dem Boden des Foyers auf.

»Ich dachte, Katzen landen stets auf den Pfoten«, flüsterte Joan.

Tom legte einen Finger auf die Lippen und spähte den Flur entlang. Dunkel und still. Wenn Stang sich immer noch von seiner Operation erholte, befand er sich mit großer Wahrscheinlichkeit noch im Salon. Tom beschloss, zuerst dort nachzusehen. Er bewegte sich vorsichtig, als wäre er in einem Haus, wo es spukte und wo einen jeden Moment etwas anspringen konnte. Als er zu der Tür gelangte, drang schwaches Licht durch den Spalt am Boden nach draußen. Er hielt den Atem an und lauschte. Leises Schnarchen.

Tom stürmte ins Zimmer. Stang lag im Bett, den Kopf auf Kissen gestützt, die an dem riesigen Kopfende lehnten. Ein Speichelfaden lief aus seinem offenen Mund. Das Dialysegerät neben ihm war still, und eine kleine Nachttischlampe tauchte den Raum in ein gedämpftes gelbes Licht. Tom war mit zwei Schritten bei ihm und presste das Fallmesser gegen den schwabbeligen Hals des Alten.

»Aufwachen!«

Stang öffnete blinzelnd die Augen. Als er erkannte, wer da vor ihm stand, riss er sie so weit auf, dass er wie eine Comicfigur aussah.

»Wo ist Jerome?«, fragte Tom.

»Zwei Zimmer weiter, auf dieser Seite des Flurs.«

»Was für Waffen befinden sich in diesem Haus?«

»Er hat eine Pistole.«

»Wie viele?«

»Nur eine.«

Tom hielt Stang das Messer vors Gesicht und näherte sich mit der Klinge dem rechten Auge. Die schmalen Lippen des Senators zitterten vor Angst.

»Wie viele?«

»Viele. Eine Schrotflinte, ein M16-Gewehr, ein paar Stichwaffen.« Stangs Stimme klang leise und resigniert. Er war nur noch ein Schatten des selbstbewussten, arroganten Mannes, der ihnen erst vor ein paar Tagen mit dem Tod gedroht hatte.

»Sonst noch jemand im Haus?«

Stang wich seinem Blick aus und schwieg. Tom senkte das Messer auf Hüfthöhe des Alten.

»Ich kann gerne diese Nähte wieder aufschneiden.«

Sein gebrechlicher Körper zitterte. »Mein Sohn ist hier. Im Zimmer gegenüber.«

Tom winkte Joan herbei.

»Das ist der Mann, der Vlad auf dich gehetzt hat. Pass gut auf ihn auf.«

Joan wirbelte den Schlagstock, holte zu einem Schlag auf den Kopf des Alten aus und stoppte den Knüppel zwei Zentimeter vor dessen Augen. Stang schrie auf, und sie gab ihm einen leichten Klapps auf die Nase.

»Er wird mir keine Probleme bereiten.«

Tom ging mit Bert und Roy in den Flur. »Bert, das ist das Zimmer von Stang junior. Wenn er rauskommt, gib ihm eine Ladung von dem Bärenspray.«

Bert nickte und ging vor der Tür in die Hocke wie ein Verteidigungsspieler beim American Football. Das Bärenspray hielt er mit beiden Händen auf die Tür gerichtet.

»Jerome ist schwer bewaffnet«, flüsterte Tom zu Roy. »Eine Schrotflinte und ein M16.«

Die beiden schlichen zu seiner Zimmertür. Dahinter war es still. Tom legte die Hand auf den Knauf und zählte leise. Bei drei riss er die Tür auf. Roy stürmte geduckt hinein und dann nach rechts. Tom flankierte ihn und übernahm die linke Seite. Der Raum war nicht besonders groß. Tom sah sich schnell um – Schreibtisch, Kommode, offener Kleiderschrank, Bett …

Leer. Auf dem Nachttischchen befanden sich eine Lampe und daneben ein Babyphon.

»Genug geredet.«

Joans Stimme. Das bedeutete, dass der Sender sich in Stangs Zimmer befand und dass Jerome alles gehört hatte. Womöglich telefonierte er bereits mit der Polizei. Tom eilte zum Nachttischchen und griff nach dem Hörer.

Die Kugel traf ihn mit solcher Wucht im Kreuz, dass er nach vorne geschleudert wurde. Gleichzeitig spürte er einen furchtbaren Schmerz, als hätte ihn jemand mit einer fünf Kilo schweren Spitzhacke geschlagen.

Tom fiel mit dem Gesicht nach unten auf den Boden und hörte den Knall des zweiten Schusses. Diesmal traf die Kugel zwischen den Schultern. Die Wucht des Aufpralls nahm ihm den Atem und tat so furchtbar weh, dass Tom sich fragte, ob die Kugeln irgendwie durch die schusssichere Weste hindurchgegangen waren. Verwendete Jerome Großkaliber- oder panzerbrechende Munition, die das Kevlargewebe durchdringen konnte?

Tom versuchte, sich auf den Bauch zu drehen und zurückzuschießen, aber sein Körper gehorchte ihm nicht richtig. Er schaffte es lediglich, sich auf die Seite zu legen, und erblickte Jerome, der unter dem Schreibtisch kauerte. Dessen Pistole war jetzt nicht mehr auf Tom, sondern auf Roy gerichtet.

Aber Roy war schneller. Tom sah zu, wie die Projektile Jerome in Hals und Brust trafen. Ein winziger Bogen blaue Elektrizität ließ seinen Oberkörper ruckartig nach hinten zucken wie ein Klappmesser. Der Schreibtisch fiel um, und die Pistole flog in hohem Bogen davon. Jerome zuckte und zappelte unkontrolliert, bevor er zusammenbrach und in Embryonalstellung liegen blieb. Er zitterte am ganzen Körper, während die Elektroschockpistole einen Impuls nach dem anderen in ihn hineinjagte.

Roy senkte die Waffe und eilte zu Tom.

»Blute ich?«

Sein Partner tastete die Weste mit den Fingern ab.

»Nein. Die Weste hat beide Geschosse gestoppt.«

»Fühlt sich aber nicht so an.«

Plötzlich ertönte draußen im Flur ein Schrei. Roy zerrte Tom auf die Beine und stürzte mit ihm aus dem Zimmer. Phil Stang jr. wälzte sich im Schlafanzug auf dem Boden und hielt sich die Hände vor die Augen.

»Das tut so weh! Mein Gott, tut das weh!«

Bert stand über ihn gebeugt. Er sah Tom und zuckte mit den Schultern. »Ich hab ihm bloß einen kleinen Spritzer verpasst.«

Tom atmete tief durch und biss die Zähne zusammen. Der Schmerz war schlimmer als damals, als Attila ihm in die Rippen getreten hatte. In dem Geschäft, wo er die schusssichere Weste gekauft hatte, hatte man ihm diese kleine Tatsache verschwiegen. Vielleicht hätte es sogar weniger wehgetan, wenn die Kugeln hindurchgegangen wären.

Tom nahm eine Rolle Klebeband von seinem Gürtel, ging zu Phil und drückte ihm ein Knie ins Hohlkreuz.

»Ich gebe Ihnen fünfzigtausend Dollar, wenn Sie mir das Gesicht auswaschen!«

Tom zerrte Phils Hände von den Augen weg und band sie hinter dem Rücken mit Klebeband zusammen.

»Bitte wischen Sie mir das Zeug aus den Augen! Haben Sie denn gar kein Mitgefühl?«

»Mr Stang, wenn Sie so weiterschreien, sage ich ihm, er soll Ihnen noch mal ins Gesicht sprühen.«

Der drittmächtigste Mann Amerikas rieb sein Gesicht am Teppich und winselte.

Roy zerrte Jerome hinaus in den Flur, wo er ihn ebenfalls mit Klebeband fesselte, und zwar zur Sicherheit auch an den Beinen. Vielleicht war das eine überflüssige Maßnahme, denn der Mann war erledigt.

»Deshalb hat es so wehgetan.« Roy kam zu Tom und händigte ihm eine große Pistole aus. »Er hat mit einer .45er auf dich geschossen.«

.45er-Pistolen wurden nur beim Militär verwendet – es waren richtige Kanonen. Aber eine Schrotflinte oder ein M16 wäre schlimmer gewesen. Tom fand, dass er unglaubliches Glück gehabt hatte. Joan steckte den Kopf aus dem Salon hinaus und starrte die Gruppe an.

»Alles klar bei euch?«

»Man hat auf mich geschossen.« Tom hielt zwei Finger hoch. »Zwei Mal.«

»Du trägst doch eine schusssichere Weste.«

»Aber schau dir mal an, wie groß die Pistole ist.« Tom zeigte ihr die .45er.

Joan verschwand wieder im Salon.

Roy klopfte Tom auf die Schulter. »Manche Frauen sind einfach schwer zu beeindrucken.«

Bert half Phil Stang, der immer noch nichts sehen konnte, auf die Beine und führte ihn den Flur entlang. Tom und Roy folgten ihm und schleiften Jerome hinter sich her.

Sie versammelten sich um Stangs Bett. Das Gesicht des Alten triefte vor Bosheit. Mit dem kahlen Schädel und der faltigen Haut sah er aus wie eine Schnappschildkröte.

»Sie sollten besseres Personal einstellen.« Roy zerrte Jerome in eine Ecke des Zimmers. »Ich kenne Krankenschwestern im County General Hospital, die viel besser schießen können als der da.«

Tom setzte sich auf die Bettkante und hielt Stang die Pistole vors Gesicht. »Wo sind die ganzen Forschungsunterlagen?«

»Im Keller. Es gibt eine Geheimtür im Erdgeschoss. Mein Sohn wird sie Ihnen zeigen.«

»Dad! Ich kann nicht sehen!«

Roy gab Jerome einen leichten Klapps auf die Wange, worauf dieser zu schnarchen anfing. »Der hier sieht auch nicht so aus, als könnte er uns herumführen.«

»Dann bleiben nur noch Sie übrig, Senator.«

»Ich hatte erst kürzlich eine schwere Operation.«

»Bert, ich glaube, Phil junior braucht mehr Bärenspray.«

Bert zielte mit der Spraydose auf das Gesicht des jüngeren Mannes. Der Sprecher des Repräsentantenhauses zuckte zusammen. »Führ du sie hin, Dad! Führ du sie hin!«

Stang knurrte. »Im Wandschrank ist ein Rollstuhl.«

Tom machte den Schrank auf und erblickte ein brandneues Elektromodell. Stang erklärte ihm, wie man das Ding bediente, und Bert fuhr den Rollstuhl ans Bett heran. Roy und Bert hoben den Alten aus dem Bett und setzten ihn auf das Sitzpolster.

Joan sah Tom an. »Wie kommt ein Rollstuhl die Treppe runter?«

»Verdammt schnell.«

Stang blickte finster drein. »Es gibt einen Lift.«

Tom wies Roy und Bert an, die Geiseln zu bewachen, und hielt die Tür auf. Joan ging zuerst hinaus, und Stang folgte ihr in seinem Rollstuhl, dessen Elektromotor surrte. Bis jetzt war alles mehr oder weniger nach Plan gegangen. Wenn ihre Glückssträhne anhielt, würde bald alles vorbei sein. Wenn ihre Glückssträhne anhielt. Tom überprüfte das Magazin in der .45er. Noch sechs Patronen übrig.

»Das Schwierigste liegt hinter uns, Tommy. Von jetzt an ist es ein Kinderspiel.«

Bert nickte zustimmend. »Bringen wir es hinter uns und verschwinden von hier.«

Tom hielt die Pistole mit festem Griff und ging zur Tür hinaus. Er hoffte, dass seine Freunde recht hatten.

KAPITEL 32

SPRINGFIELD

»Der Lift ist am Ende des Flurs.«

Stang klang müde. Er schob den kleinen Joystick auf der Armlehne ganz nach vorne, aber der Rollstuhl fuhr nicht schneller als Schritttempo. Joan folgte ihnen.

»Ich möchte Sie gerne etwas fragen.« Tom ließ den Lauf der Waffe auf Stangs Schulter ruhen. »Warum zum Teufel haben Sie uns überhaupt erschaffen?«

»Dasselbe frage ich mich gerade auch. Es ging einzig und allein um Macht.«

»Erklären Sie das genauer.«

Der Alte räusperte sich. »Ich konnte niemals Präsident werden, da ich in Deutschland geboren wurde. Also habe ich meinen Sohn von Geburt an auf diese Rolle vorbereitet. Aber um eine Wahl zu gewinnen, spielt Qualifikation nur eine untergeordnete Rolle. Manchmal hängt es von der Haltung zu bestimmten heißen Themen ab, oder von der Unterstützung in der eigenen Partei, oder von dem Kandidaten für die Vizepräsidentschaft, oder vom Aussehen, oder von hundert anderen lächerlichen Dingen. Daher beschloss ich, ein wenig nachzuhelfen.«

Sie gelangten ans Ende des Flurs, wo ein altmodischer Fahrstuhl, komplett mit Metallfalttür, auf sie wartete. Tom öffnete die Tür, während Stang redete.

»Ich ließ also die größten Persönlichkeiten der Geschichte klonen, damit sie meinem Sohn zur Seite stehen konnten. Es war eine Konstellation, die ein Scheitern praktisch unmöglich machte. Falls Größe genetisch bedingt war, hätten wir die politische Klugheit von Jefferson und Lincoln, die Brillanz von Einstein und Edison sowie die Kriegskunst von Robert E. Lee auf unserer Seite gehabt. Und Shakespeare hätte für uns die besten Reden geschrieben.«

Der Senator wirkte auf einmal lebendig und voller Energie. Er gestikulierte mit der freien Hand und sprach lauter.

»Und selbst wenn sich herausgestellt hätte, dass ihr Idioten seid, hättet ihr immer noch die berühmten Gesichter und die berühmten Namen gehabt. Tom, ich hatte Sie für das Amt des Vizepräsidenten vorgesehen. Nennen Sie mir auch nur einen Menschen in Amerika, der nicht für Sie stimmen würde. Ob Demokrat oder Republikaner, spielt keine Rolle. Wenn mein Sohn Sie als Vizepräsidentschaftskandidaten gehabt und Lincoln als seinen zukünftigen Außenminister angekündigt hätte, sowie Einstein als Bildungsminister et cetera, wäre sein Wahlsieg eine todsichere Sache gewesen. Robert E. Lee hätte die Wählerstimmen der Südstaaten gewonnen und Jeanne d’Arc die der Frauen. Nichts hätte uns stoppen können.«

Tom schloss die Fahrstuhltür, und Stang wies ihn an, den Schalter umzulegen. Der Lift setzte sich nach unten in Bewegung.

»Glauben Sie wirklich, dass die Amerikaner für Klone stimmen würden?«

»Natürlich nicht. Aber ich hatte Papiere anfertigen lassen, um die direkte Abstammung von den Personen nachzuweisen, von denen Sie geklont wurden. Tom, Sie waren der Urururenkel von Thomas Jefferson. Jeder von Ihnen besaß den passenden Stammbaum. Das amerikanische Volk hätte es vorbehaltlos geschluckt.«

»Lassen Sie mich raten, was dann passiert ist. Edison fand heraus, dass er ein Klon war.«

Stang seufzte und schien in sich zusammenzufallen. »Der Ärger begann schon vorher. Mir war es gelungen, ein paar von den anderen zu rekrutieren – Vlad, Attila, Jack und Bill. Aber als ich versuchte, Robert E. Lee für uns zu gewinnen, lehnte er ab. Drohte, er würde uns auffliegen lassen. Das ging natürlich nicht. Die Amerikaner hätten sofort für einen Nachfahren von Robert E. Lee gestimmt, aber sobald jemand das Wort ›Klon‹ erwähnt, geht das große Geschrei los – und alle quasseln von Religion und Herumpfuschen in der Natur.«

»Also ließen Sie ihn beseitigen.«

»Natürlich. Und dann kam Jessup – Edison – von selbst dahinter. Ich wusste das, denn ich habe euch alle seit eurer Geburt überwachen lassen. Aber als ich ihm angeboten habe, sich uns anzuschließen, hat er ebenfalls abgelehnt. Zu diesem Zeitpunkt wusste bereits Einstein Bescheid und unmittelbar darauf auch Sie. Und da keiner von Ihnen auch nur annähernd ein ernst zu nehmendes politisches Potenzial besaß …«

Tom folgte dem verqueren Gedankengang. »… haben Sie beschlossen, den Schaden zu begrenzen und uns loszuwerden.«

Der Fahrstuhl hielt im Erdgeschoss, aber Tom machte keine Anstalten, die Tür zu öffnen.

»Ich habe euch erschaffen, also habe ich auch das Recht, euch zu vernichten. Wer Gott spielt, darf bis zum Äußersten gehen.«

Tom hätte den Mann am liebsten erwürgt. Das alles – die Toten, die Gewalt –, das Ganze war nur geschehen, um das Ego eines Größenwahnsinnigen zu befriedigen.

»Aber ich hatte von all dem keinen blassen Schimmer!« Joan blickte auf Stang herab. »Warum wollten Sie mich umbringen lassen? Ich wäre alt geworden, ohne je etwas darüber zu erfahren.«

Tom hatte einen dieser Geistesblitze, bei denen einem plötzlich alles klar wird. Er kannte den wahren Grund, weshalb Stang sie alle aus dem Weg räumen musste.

»Du warst immer noch eine potenzielle Bedrohung. Stang musste dafür sorgen, dass niemand wusste, dass das Klonen von Menschen möglich war. Er hat ja selbst gesagt, dass die Amerikaner niemals einen Klon wählen würden.« Tom starrte auf Stang. »Vor allem nicht den Klon eines Mannes, der in Deutschland geboren wurde.«

Joan sah Tom verwirrt an. Plötzlich riss sie die Augen weit auf. »Der Sprecher des Repräsentantenhauses?«

Tom nickte. »Phil Stang junior. Der Apfel fällt nicht weit vom Stamm. Stang senior konnte nicht Präsident werden, also hat er sich selbst geklont. Wenn sein Klon Präsident würde, wäre es, als hätte er selbst die Wahl gewonnen.«

Stang blickte drein, als hätte er in eine Zitrone gebissen. »Ich hatte ein Recht auf dieses Amt. Aber dieses dumme, veraltete Gesetz hat mich daran gehindert.«

»Deshalb haben Sie uns alle geschaffen. Wir sollten Ihrem Klon helfen, die Wahl zu gewinnen. Und als sich herausstellte, dass wir mehr Schaden als Nutzen anrichten würden …«

Stang sah aus, als wolle er Gift und Galle spucken. »Ich habe eine andere Möglichkeit entdeckt, ins Weiße Haus zu gelangen. Ohne Wahl und ohne Parteiprogramm. Und ohne einen Haufen wertloser Missgeburten wie Sie. Ich habe Sie beide Ihr ganzes Leben lang beobachten lassen. Lächerlich! Eine Frau, die einst Frankreich gerettet hat, produziert Schundfilme. Und ein Mann, der einst eine neue Nation ins Leben rief, ist nur ein dummer Bulle.« Seine Augen verengten sich zu Schlitzen, und Speichel spritzte auf Lippen und Kinn. »Mein Sohn, er ist von meinem Blut und hat meine Gene. Er ist ich. Sie beide dagegen sind bloß ein paar Chemikalien, die wir in einem Labor zusammengebraut haben. Sie sind nicht einmal Menschen.«

»Ich bin mir nicht sicher, ob Sie die richtige Person sind, um zu beurteilen, was Menschsein heißt und was nicht.«

Der Alte sackte auf seinem Rollstuhl zusammen.

Tom öffnete die Falttür, und sie traten in den Flur hinaus.

»Wo?«

»Das nächste Zimmer. Da gibt es eine Geheimtür.«

Es war ein Trophäenzimmer. An allen vier Wänden hingen Hirschköpfe und Forellen, die auf Tafeln aus Eichenholz befestigt waren. In einer Ecke befand sich ein offener Kamin, um den herum ein Sofa und ein dazu passender Sessel auf dem Holzboden standen. Tom durchsuchte das Zimmer gründlich, fand jedoch keinen Hinweis auf eine Geheimtür.

»Deshalb ist es ja auch eine Geheimtür«, sagte Stang barsch. »Gehen Sie zu dem Buchregal da und nehmen Sie den Moby-Dick-Band heraus.«

Tom fand das Buch und zog daran, halb damit rechnend, dass sich eine geheime Passage öffnete. Nichts dergleichen geschah. Er blätterte durch die Seiten. Es sah aus wie ein ganz normales Buch.

»Was ist der Trick?«

»Halten Sie das Buch an die Wand, gleich über dem Lichtschalter. Er ist ein Magnetschloss. Und dann legen Sie den Schalter nach oben hin um.«

Tom folgte der Anweisung. Ein Klicken ertönte, und mehrere Holzbohlen in der Mitte des Fußbodens erhoben sich ungefähr zwei bis drei Zentimeter. Tom kniete sich davor und stellte fest, dass es eine Falltür war, die sich nahtlos in den Holzboden einfügte. Er machte die Luke auf und leuchtete mit der Taschenlampe in das Loch. Eine Treppe.

»Unten ist ein Tastenfeld. Der Code lautet 61694. Geben Sie ihn ein, und die Tür öffnet sich. Dahinter befindet sich ein kurzer Gang, an dessen Ende wieder eine Tür kommt. Der Code ist derselbe. Das ist mein Safe, in dem ich die Papiere aufbewahre.«

Tom schnupperte die Luft. Sie roch abgestanden und muffig.

»Soll ich gehen?«, fragte Joan.

Tom schüttelte den Kopf. »Bleib hier. Wenn mir etwas zustößt, sag meinem Partner, er soll Stang das Genick brechen.«

Er stieg langsam die Treppe hinunter. Als er unten ankam, schätzte er, dass er sich ungefähr sechs Meter unter der Erde befand. Eine große Aluminiumtür versperrte ihm den Weg. Tom fand das Tastenfeld zu seiner Linken und tippte die Zahlenkombination ein. Es schepperte und zischte, und die Tür ging mit einem Klicken auf.

Augenblicklich schlug Tom ein Schwall kühler, feuchter Luft entgegen. Der muffige Geruch war jetzt stärker und beißender. Er stieß die Tür nach innen und leuchtete mit der Taschenlampe in den dunklen Gang.

»Da ist ein Lichtschalter«, rief Stang ihm zu. »Rechts an der Wand.«

Tom fand den Schalter, betätigte ihn und tauchte den schmalen Gang in ein blassgelbes Licht. Etwa vier Meter weiter sah er eine zweite Stahltür, die größer und solider wirkte. In der Mitte wies sie eine große Metallleiste mit einer Gleitschiene auf. Tom hatte eine ähnliche Vorrichtung an einer Tür im Staatsgefängnis der Stadt Joliet gesehen. Ein Schlitz, durch den gewalttätige und gefährliche Insassen ihre Mahlzeiten erhalten konnten, ohne dass die Wärter sich einer Gefahr aussetzten.

»Hey Stang, was ist dieses Ding in der Mitte der Tür?«

»Ich kann Wertsachen in den Safe tun, ohne die Tür zu öffnen.«

Tom war sich nicht sicher, ob er das glauben sollte. Zusätzlich zu den Schmerzen im Rücken und den Rippen verspürte er einen gehörigen Schuss Paranoia. Vorsichtig näherte er sich der Tür mit der Pistole in der Hand, schob die Metallleiste beiseite und versuchte, durch den Schlitz zu spähen. Es war dunkel, und der Lichtstrahl der Taschenlampe reichte nicht weit. Ein entsetzlicher Gestank schlug ihm entgegen – der Geruch des Todes. Tom überlegte. Was, wenn das überhaupt kein Safe war, sondern eine Art privater Friedhof?

Eigentlich wäre das eine gute Sache. Wenn Stang Leichen unter seinem Haus vergrub, bräuchten sie das ganze Klon-Beweismaterial nicht, um ihn hinter Schloss und Riegel zu bringen. Die lokalen Strafverfolgungsbehörden würden sich um ihn kümmern, und die Medien würden seinen Sohn auffliegen lassen.

Tom tippte den Code ein, und die Tür ging auf. Diese hier schwang nach außen auf, anstatt nach innen. Er spähte in den Raum, in dem es so fürchterlich stank, und versuchte, in der Dunkelheit etwas zu sehen.

»Gibt es hier irgendwo ein Licht?«, rief er Stang zu.

»An der Wand am anderen Ende. Es sind nur ein paar Schritte.«

»Woher kommt dieser furchtbare Gestank?«

»Ein, äh, ein Tier hat einen Tunnel unter das Haus gegraben und ist verendet. Wir konnten es nicht finden.«

Das klang nach einem Ammenmärchen. Tom ging einen Schritt in den Raum und machte sich auf einen potenziellen Schock gefasst.

Er konnte es nicht sehen, spürte aber sofort, dass da etwas war, und zwar direkt vor ihm. Seine Nackenhaare sträubten sich und er hob die Pistole. Plötzlich nahm er Bewegungen auf beiden Seiten wahr.

Tom konnte zwei Schüsse abfeuern, bevor er von den Beinen gerissen wurde und hart auf dem Rücken landete. Etwas lag auf ihm und stieß stöhnende, knurrende Laute aus. Tom roch ranzigen Atem und spürte Haare und Zähne. Ein tollwütiger Hund?

Nein. Schlimmer. Viel schlimmer.

Es gelang ihm, den Angreifer eine Armlänge auf Distanz zu halten und einen Blick zu erhaschen. Es war ein Mann mit wild flackernden Augen, langen Haaren und einem zerzausten Bart. Auf seiner Stirn konnte Tom unter der Schmutzschicht eine lange Narbe ausmachen. Tief und alt. Und als ob der Schock nicht schon heftig genug war, war Tom wie gelähmt, als er das Gesicht erkannte.

Es war Stang.

Der Mann schlug mit dreckigen Fingernägeln auf Tom ein, während ein weiterer Mann über beide gebeugt stand. Er war ebenfalls Stang und hatte eine ähnliche Narbe auf der Stirn. Allerdings sah er nicht ganz so ungepflegt aus. Tom sah, dass er etwas gegen seine Seite presste – eine weiße Bandage mit Blutflecken. Genau an der Stelle, wo sich normalerweise die Niere befand.

Kein Wunder, dass Stang so leicht an Spenderorgane herankam. Er hatte hier unten seinen eigenen Vorrat, der noch dazu perfekt zu ihm passte. Anscheinend hatte er sämtliches Klon-Material aus Harolds frühen Experimenten behalten und daraus ein Ersatzteillager gezüchtet. Die Vorstellung erschreckte Tom. Hatte Stang diese Wesen ihr ganzes Leben lang hier unten eingesperrt?

Der Klon, der auf ihm lag, setzte seine von Knurren begleiteten Attacken fort, und Tom sah drei weitere Klone aus der Dunkelheit ihrer Zelle huschen und in den Gang rennen.

»Jo…«, versuchte Tom zu schreien, aber der Angreifer stopfte ihm eine schmutzige Hand in den Mund und blockierte seine Stimme. Außerdem hielt er Toms Pistolenhand fest. Tom grunzte und schaffte es unter Aufbietung sämtlicher Kräfte, den Gegner abzuwerfen und sich auf ihn zu wälzen. Er hob die Pistole, zielte auf die Brust des Klons und gab zwei Schüsse ab.

Fast gleichzeitig traf ihn von hinten der Schlag eines anderen Klons. Die Pistole fiel ihm aus der Hand und schlitterte über den Boden. Der Mann hinter ihm schlug mit beiden Fäusten auf ihn ein, bis Tom Sterne sah. Plötzlich legte der Klon sich mit vollem Gewicht auf ihn und drückte ihn auf die am Boden liegende Leiche. Das Gewicht verdoppelte sich, als ein weiterer Klon versuchte, über sie hinwegzusteigen. Dann kam noch einer … und noch einer.

Der Körperhaufen drohte Tom zu erdrücken und ihm das Bewusstsein zu rauben. Er versuchte, dagegen anzukämpfen, bekam jedoch keine Luft. Die Schmerzen und die Platzangst waren so schlimm, dass er glaubte, wahnsinnig zu werden. Ein letztes Mal versuchte er, Joans Namen zu schreien und sie zu warnen.

Er brachte bloß ein schwaches Stöhnen hervor.

KAPITEL 33

SPRINGFIELD

»Sie sind also ein Klon von Ihrem Vater?«

Phil Stang jr. nickte unter dem Handtuch. Bert hatte das Gejammer irgendwann sattgehabt und wischte jetzt Phils Gesicht aus.

»Ich werde Präsident und …«

Ein gedämpfter, aber deutlicher Knall schnitt ihm das Wort ab. Ein Pistolenschuss.

Roy ging zur Tür, die Elektroschockpistole in der Hand. »Bleib hier.«

Bert schüttelte den Kopf. »Wenn Tom in Schwierigkeiten steckt, gehen wir beide.«

Roy nickte. In dem Augenblick, als er den Fuß vor die Tür setzen wollte, sah Bert das Blitzen der Klinge.

Roy stürzte in den Flur. Die Elektroschockpistole fiel scheppernd zu Boden. Und dann trat der Mann in den Raum. Bert stieß entsetzt seinen Namen aus.

»Attila!«

Er hielt das Samuraischwert mit beiden Händen. Bert sah Blut von der Spitze tropfen.

Roys Blut.

»Attila!« Phils Stimme überschlug sich. »Wieso haben Sie so verdammt lange gebraucht?«

Der Kleine grinste und entblößte einen Goldzahn inmitten einer Reihe von verfaulten Zähnen. »Musste mir erst einen Augenschutz besorgen.«

Attila trug eine Schwimmbrille, die mit einem Gummiband an seinem Kopf befestigt war. Er deutete mit dem Schwert auf Bert und schnitt ein X in die Luft.

Schutzbrille oder keine, Bert war das egal. Er sprühte Attila acht Sekunden lang einen kräftigen Strahl Bärenspray auf die Brust und ins Gesicht. Als sich der Nebel lichtete, stand der Mann immer noch da. Sein Gesicht war knallrot und geschwollen, und die Schutzbrille schien jetzt enger zu sitzen. Er atmete stoßweise, und die Lippen waren zu doppelter Größe angeschwollen. Aber anscheinend konnte er immer noch sehen, denn er stürzte sich mit dem Schwert auf Bert.

Bert stolperte rückwärts über Jerome, fiel auf den Hintern und wich dem Schlag nur knapp aus. Aber der Schmerz in seinem großen Gesäßmuskel fühlte sich an, als würde er erneut gepfählt werden.

»Bringen Sie ihn um!«, schrie Phil.

Bert hielt die Spraydose immer noch in der Hand und verpasste Attila eine weitere Pfefferladung. Er wunderte sich, dass der Mann überhaupt noch auf den Beinen stand. Das Zeug wirkte immerhin gegen Grizzlybären.

Attila griff erneut an und versuchte, Bert das Spray mit dem Schwert aus der Hand zu schlagen. Inzwischen schrie er laut, und sein Gesicht war so geschwollen, dass er aussah wie eine Kohlkopfpuppe. Das Schwert kam näher und näher, und Bert hatte das Gefühl, vor Angst tot umzufallen, bevor Attila ihn überhaupt traf.

Noch ein Ausfallschritt. Bert wälzte sich zur Seite. Der Pfeffernebel in dem Raum war inzwischen so schlimm, dass Bert nur mit Mühe die Augen offen halten konnte. Es tat höllisch weh. Er blinzelte die Tränen weg und versuchte, nicht zu tief einzuatmen.

Attila brachte die Füße in eine feste Position und schlug wie ein Baseballspieler mit dem Schwert nach Berts Kopf. Der duckte sich, und die Klinge rasierte ihm eine Haarsträhne ab. Bert hechtete sich auf Stangs Bett und versuchte, über die Matratze hinwegzukriechen. Als er einen schnellen Blick über die Schulter warf, sah er Attila unmittelbar hinter sich stehen. Ein fieses Grinsen breitete sich in seinem geschwollenen Gesicht aus, als er mit der Klinge zu einem neuen Schlag ausholte.

Jemand schrie: »Hey!«

Attila hielt inne und wandte sich zur Tür. Die geschwollenen Augen spähten angestrengt durch die Schutzbrille.

Roy schoss mit der Elektroschockpistole auf Attila. Die Projektile trafen ihn mitten in die Brust, und Bert sah erschrocken zu, wie der erste Lichtbogen aus blauer Elektrizität das Pfefferspray auf Alkoholbasis entflammte, das Attilas Kleidung durchtränkt hatte.

Es war, als würde man ein Streichholz auf einen Gasgrill werfen.

Attila schrie und ließ das Schwert fallen. Hektisch versuchte er, die Flammen auszuschlagen, die überall an seinem Körper züngelten, machte damit aber alles nur schlimmer. Das Feuer sprang schnell auf die Tagesdecke auf dem Bett, die Vorhänge und einen Teil des Teppichs über.

Phil junior wich mit panischem Gesichtsausdruck zurück. »Hilfe!«

Bert sah mit grausiger Faszination zu, wie Attila zwei, drei, vier Schritte auf den Sprecher des Repräsentantenhauses zu machte. Phil junior flüchtete Hals über Kopf aus dem Zimmer und kauerte mit erhobenen Händen neben dem Treppengeländer.

»Bleiben Sie von mir weg!«

Attila ließ sich auf ihn fallen, verhedderte seine Gliedmaßen in denen von Phil und steckte seinen Arbeitgeber in Brand.

Die Schreie der beiden vermischten sich zu einem schrillen Kreischen, das nicht enden wollte. Bert wandte sich von dem schrecklichen Schauspiel ab und fokussierte seine Aufmerksamkeit auf Roy. Der Polizist kam mit schleppendem Gang ins Zimmer und hielt sich die linke Schulter. Von den Fingerspitzen tropfte Blut. Ein dreißig Zentimeter langer Schnitt verlief quer über den Brustbereich der Kevlarweste.

»Wird langsam Zeit, dass wir uns aus dem Staub machen.«

Bert eilte zu ihm und warf einen schnellen Blick auf die Wunde an Roys Arm. Sie sah tief und hässlich aus. Womöglich hatte es eine Schlagader erwischt.

»Wir müssen hier weg.«

Sie gingen hinaus auf den Flur, gerade rechtzeitig, um zwei Gestalten auszumachen, die auf sie zurannten. Tom und Joan?

Als Bert sie deutlicher sah, schrie er beinahe vor Schreck.

Sie sahen aus wie Neandertaler, schmutzig, dicht behaart und mit seltsamem Gang. Bert überlegte erst gar nicht, wer sie waren oder was sie wollten. Er hielt immer noch das Bärenspray in der Hand und sprühte ihnen einen Strahl entgegen. Sie warfen sich auf den Boden, wo sie sich schreiend umherwälzten und die Hände vor ihre Gesichter hielten.

Roy murmelte: »Mein Gott, die sehen ja aus wie Stang.«

Bert legte sich Roys Arm über die Schulter und versuchte, seinen Freund zu stützen. Sie schleppten sich zur Treppe. Noch eine von diesen verrückten Kreaturen trampelte blutüberströmt die Stufen hinauf. Bert hob die Spraydose und drückte auf den Knopf. Leer.

Er warf die Dose auf den Irren. Sie traf ihn am Kopf und prallte von ihm ab. Der Mann lief weiter auf sie zu. Er hatte einen wahnsinnigen Blick und fuchtelte mit den Armen. Bert bereitete sich auf den Zusammenstoß vor, aber das war auch alles, was er tun konnte, um Roy auf den Beinen zu halten. Der Mann sprang sie an und schlug und trat dabei wild um sich. Bert streckte eine Hand nach dem Geländer aus, um das Gleichgewicht zu halten, und einen Augenblick später purzelten sie alle drei die lange Treppe hinunter.

KAPITEL 34

SPRINGFIELD

Joan hörte den Pistolenschuss im selben Moment, als der Mann die Treppe hochgerannt kam. Zwei weitere folgten ihm dicht auf den Fersen. Joan machte zwei Schritte rückwärts und nahm eine breitere Fußstellung ein. Den Schlagstock hielt sie in Verteidigungshaltung vor ihrem Körper.

Der erste Mann erschien. Er war dicht behaart und machte einen verwirrten Eindruck. Joan musste zweimal hinsehen. Er sah aus wie ein bärtiger, ungepflegter Phil junior. Noch ein Klon? Sie packte den Schlagstock fester, bereit zum Angriff.

Aber anstatt auf sie zuzurennen, stürzte sich der Mann auf Stang. Der Alte wimmerte und hob seine dünnen Arme, um sich zu schützen. Der Angreifer zerrte ihn mit einem Ruck aus dem Rollstuhl und warf ihn auf den Boden. Die anderen beiden Männer kamen die Treppe hoch, stürzten sich ins Gewühl und rissen ihr Opfer geifernd in Stücke.

Joan sah sich das Schauspiel nicht lange an, sondern rannte so schnell sie konnte die Treppe runter, dabei zwei Stufen auf einmal nehmend. Kaum hatte sie den unteren Flur erreicht, streckte ein Mann die Hand nach ihr aus und zog an ihren Haaren. Joan ließ den Schlagstock auf sein Schlüsselbein niedersausen, worauf er zusammenbrach.

Vor ihr befand sich ein Knäuel ungewaschener, hysterischer Stang-Klone. Eine Hand ragte daraus hervor – Toms Hand. Joan eilte ihm zu Hilfe.

Ihr erster Gedanke war es, die Pistole an sich zu nehmen und draufloszuballern, aber dann wäre Tom unter einem Haufen Leichen begraben. Stattdessen schob und zerrte sie und drosch auf Arme, Beine und Nasen ein, um die Klone dazu zu bringen, sich zu bewegen. Allmählich brachte sie Toms Kopf zum Vorschein, der vor lauter Druck und Sauerstoffmangel knallrot war. Joan packte ihn an der Weste und zerrte daran, während ihre Füße sich von dem Körper, der unter ihm lag, abstießen. Sobald sein Oberkörper freikam, gab Tom einen Laut wie ein Staubsauger von sich. Joan hielt ihm schnell ein Ohr an den Mund und horchte nach seinem Atem. Er ging schnell und gleichmäßig.

Die Klone machten jetzt einen großen Bogen um Joan und bedeckten ihre Wunden an Armen und Köpfen. Es waren mindestens noch sechs von ihnen im Gang und weiß Gott wie viele in diesem dunklen Raum.

»Danke.«

Tom hatte inzwischen die Augen geöffnet und starrte sie an.

»Was zum Teufel ist da los, Tom?«

Tom hustete. »Stangs privates Ersatzteillager für Organe. Das Dilemma kannst du dir vorstellen. Wenn Nierenleiden vererbbar sind, tauscht er immer wieder seine kranke Niere gegen andere kranke Nieren.«

»Was stimmt mit diesen Kerlen nicht? Sind sie verrückt?«

»Diese Narben an den Köpfen kommen von Lobotomien. Damit sie nicht merken, was mit ihnen passiert.«

Joan half ihm auf die Beine. Aber anstatt durch den Gang zurück zur Treppe zu gehen, humpelte Tom in den dunklen Raum, der als Gefängnis für die Klone gedient hatte.

»Was machst du da?«

Tom hustete. »Ich glaube, Stang hat die Wahrheit gesagt. Die Papiere müssen hier drinnen sein. Könntest du dir einen sichereren Ort für ihre Aufbewahrung vorstellen?«

»Vielleicht gibt es gar keine Papiere. Vielleicht wurden sie vernichtet.«

»Dafür hat Stang ein zu großes Ego. Er würde nie die Beweise für seinen wissenschaftlichen Triumph zerstören.«

Tom hob die Taschenlampe auf und stöhnte vor Schmerzen, als er sich bückte. Er leuchtete in den Raum. Joan nahm eine Verteidigungshaltung ein, da sie nicht wusste, welche Schrecken womöglich noch auf sie warteten, und folgte ihm hinein. Der Gestank war überwältigend – eine Mischung aus abgestandenem Körpergeruch und verdorbenem Essen. Tom ließ den kleinen Lichtstrahl über drei Reihen schmutziger Feldbetten gleiten – vielleicht zwanzig insgesamt. In der Ecke befanden sich eine Toilette und ein Waschbecken, beide total verdreckt und mit Sprüngen darin. Entlang der vorderen Wand häuften sich Blechnäpfe, die in dem Drecksloch fehl am Platz wirkten, denn sie waren fein säuberlich aufeinandergestapelt.

Tom richtete den Lichtstrahl auf die hintere Wand. Dort gab es eine weitere Stahltür, komplett mit Tastenfeld.

»Was war doch gleich wieder die Zahlenkombination?«

Joan ging zu dem Tastenfeld und tippte 61694 ein. Die Tür ging mit einem Klicken auf, und sie spähten hinein. Zwei alte, staubige Aktenschränke. Tom öffnete die oberste Schublade. Aktenmappen.

»Das sind sie.« Er versuchte, den Aktenschrank auf die Seite zu kippen. »Ganz schön schwer. Vielleicht finden wir ein paar Koffer oder … ach du Scheiße!«

Tom leuchtete mit der Taschenlampe hinter sich. Joan riss vor Schrecken den Mund auf. Zwölf der Klone waren zurückgekehrt und näherten sich.

»Ich habe nur noch fünf Kugeln übrig.«

»Vielleicht greifen sie uns nicht an.«

Fehlanzeige.

Joan schwang den Schlagstock und ließ ihn auf den Kopf des ersten Klons niedersausen. Er schrie und stürzte nach hinten. Toms Pistole knallte so laut, dass es in ihren Ohren klingelte. Ein weiterer Klon ging zu Boden.

»Renn zur Tür!«

Tom wollte sie am Handgelenk packen, aber sie hielt ihn zurück. Aus der Verteidigungsperspektive betrachtet, war das ein schlechter Schachzug. Es war besser, mit dem Rücken zur Wand zu stehen, damit sie nicht umzingelt werden konnten.

Sie wirbelte herum und traf einen weiteren Klon mit einem gedrehten Rückwärtstritt. Jemand packte sie am Bein, und sie schlug ihm den Knüppel ins Gesicht. Noch ein Schuss und ein Stöhnen. Joan rammte dem Klon vor ihr mehrmals hintereinander den Schlagstock in den Bauch. Ein zweiter Klon zog ihren Arm zu seinem Mund und versuchte hineinzubeißen. Bevor sie sich losreißen konnte, kam ein anderer Klon von hinten und nahm sie in einen Würgegriff. Entsetzt musste Joan mit ansehen, wie der Beißer grinste. Sein Mund war schwarz und verfault und stank wie eine Kloake. Speichel tropfte auf sein Kinn, als er sich anschickte, ein Stück aus Joans Handgelenk herauszubeißen.

Joan vollführte eine Drehung und warf den Würger mit einem Hüftschwung zu Boden. Die Wucht seines Falls riss den Beißer mit, bevor er seine Zähne in Joans Haut versenken konnte. Sie blickte nach rechts und sah, wie Tom zwei weitere Schüsse abfeuerte. Dann sprangen ihn mehrere Klone an. Joan schwang den Schlagstock wie ein Schwert, kämpfte sich zu Tom durch und verpasste dem Mann, der auf ihm lag, einen Hieb an die Schläfe. Er sackte zusammen, und Tom stieß ihn von sich weg. Joan half ihm auf die Beine, und sie stellten sich gemeinsam der Horde entgegen.

Tom verschoss die letzte Patrone. Ein weiterer Stang fiel zu Boden. Jetzt waren noch sieben übrig.

Joan atmete ein und versuchte, ihre innere Mitte zu finden. Wenn sie nicht ruhig blieb, würde die Angst sie umbringen. Sie hielt ihre Waffe hoch und ließ die Angreifer kommen.

Der Erste rannte mit wildem Geschrei und ausgebreiteten Armen auf sie zu. Sie rammte ihm den Knüppel in den Solarplexus. Als er zusammensackte, schlug sie ihm ins Genick. Noch ehe er zu Boden ging, wirbelte sie herum und traf einen anderen Klon an der Stirn. Die Haut platzte, und das Blut, das ihm in die Augen lief, machte ihn vorübergehend blind. Jemand packte sie an den Hüften. Joan trat ihm mit der Ferse auf den Fußrücken und ließ den Kopf nach hinten schnellen, sodass er gegen das Kinn des Angreifers knallte. Ihr wurde schwindlig vom Aufprall, aber der Mann ließ sie los.

Neben ihr schleuderte Tom einen Klon gegen die Wand und schlug ihm die Pistole wie einen Hammer ins Gesicht. Zwei weitere Klone sprangen ihn an, aber ehe Joan ihm zu Hilfe kommen konnte, wurde sie von hinten gepackt und jemand hob sie hoch.

Joans Arme waren an ihre Seiten gepresst, und sie konnte weder mit der Faust zuschlagen noch den Schlagstock schwingen. Ihre Beine baumelten nutzlos fast dreißig Zentimeter über dem Boden. Der Gestank – Körpergeruch und Pisse – verschlug ihr den Atem. Sie versuchte, sich aus dem Griff des Klons zu winden, aber er war zu stark. Plötzlich spürte sie, wie der Mann seinen Mund an ihren Hals presste.

Joan schrie und schüttelte den Kopf. Sie ließ den Schlagstock fallen und krallte ihre Finger in seine Seite. Mit der Rechten fand sie einen Verband und Nähte. Das musste Stangs neuester Nierenspender sein. Sie riss die Fäden auf und bohrte die Finger tief in die offene Wunde.

Der Klon schrie auf, ließ sie los und fiel auf die Knie. Joan brach ihm mit dem Handballen die Nase und sah sich nach Tom um. Er war unter drei Klonen begraben. Ein weiterer kam auf ihn zu und schwang Joans Schlagstock. Er holte zu einem Schlag auf Toms Kopf aus, aber Joan war mit zwei Schritten bei ihm, sprang in die Luft und zerschmetterte ihm mit einem Tritt das Knie.

Ihm den Schlagstock wegzunehmen, war kinderleicht. Genauso leicht wurde sie mit den Klonen fertig, die auf Tom lagen. Jeder von ihnen bekam einen kräftigen Schlag auf den Kopf. Sie fuhr herum und stellte sich dem letzten Angreifer entgegen, wobei sie die Waffe in der Hand wirbeln ließ wie ein Westernheld seinen Revolver.

Der Klon blinzelte, drehte sich um und rannte zur Tür hinaus.

»Alles in Ordnung bei dir?« Joan half Tom beim Aufstehen. Blut lief ihm aus der Nase, und ein langer Kratzer verlief quer über sein Kinn. Aber sonst wirkte er unversehrt.

»Ja. Danke. Schnappen wir uns die Akten, und dann nichts wie weg.«

Sie gingen zu den Aktenschränken zurück und nahmen mit, was sie tragen konnten. Um sämtliches Material zu holen, würden sie mehrmals gehen müssen, aber Roy und Bert konnten ihnen dabei helfen. Joan ging voran durch den Gang und die Treppe hoch. Sie gab sich Mühe, keinen Blick auf Stangs Leiche zu werfen, aber die Neugier gewann die Oberhand. Die Klone hatten ihn in Stücke gerissen – ein Arm und ein Bein fehlten –, und an manchen Stellen konnte man die Knochen durchschauen sehen. Außerdem fiel Joan auf, dass einige seiner Organe fehlten. Die Klone hatten sie sich zurückgeholt.

»Riechst du auch Rauch?«

Sie eilten durch die Villa und bemerkten, dass der Flur mit jedem Schritt heller wurde. Als sie das Foyer erreichten, brannte die halbe Treppe lichterloh. Eine gewaltige Flammenwand, tosend und jenseits jeder Kontrolle. Joan hatte noch nie etwas gesehen, das in ihr solche Urängste weckte. Sie blickte nach oben und stellte fest, dass das Feuer die Decke entlangloderte. Funken und brennende Holzteile sowie Putz rieselten wie Regen herab und setzten den Teppich in Brand.

»Roy!«

Am Fuß der Treppe lagen zwei Gestalten auf dem Boden. Tom und Joan rannten zu ihnen. Mit jedem Schritt nahm die Hitze zu. Durch den dichter werdenden Qualm sah Joan, wie Tom sich neben Roy kniete. Sie warf einen Blick auf den anderen Mann. Es war einer der Klone, sein Hals unnatürlich verbogen.

Die Flammen krochen langsam die Treppe hinunter, verschlangen Gemälde und Tapeten und ließen mit jeder Treppenstufe abwärts die Temperatur steigen. Ein glühendes Stück Holz fiel auf die Akten, und sie fingen an zu brennen. Joan ließ sie alle fallen und trat sie weg.

»Wo ist Bert?«

Joan hörte eine Hupe. Sie fuhr herum und stellte fest, dass die Eingangstür offen stand. In der Auffahrt wartete ein schwarzer Cadillac mit heruntergelassenen Fenstern. Bert winkte ihr hektisch vom Fahrersitz aus zu.

»Los, kommt schon!«

Auf einem der Aktenordner, die sie weggeworfen hatte, sah Joan einen Stempel mit dem Wort Geheim. Sie bückte sich instinktiv und schob ihn unter ihre Weste. Dann eilte sie zu Tom und half ihm, Roy in Richtung Ausgang zu ziehen. Die Flammen waren ihnen dicht auf den Fersen.

Zu ihrer Rechten stürzte ein Teil der Decke ein und wirbelte beim Aufprall einen Funkenregen auf. Joan schlug Flammen in ihren Haaren und auf Roys Brust aus. Als sie aufblickte, machte sie vor Schreck beinahe in die Hose.

Vor der Türöffnung stand Jerome. In der einen Hand hielt er eine Schrotflinte, in der anderen eine Axt. Sein muskulöser Oberkörper war frei, und die Brust und das Gesicht waren mit irgendwelchen Streifen bedeckt. Joan brauchte einen Moment, bis sie erkannte, was es war – Kriegsbemalung. Lodernde Flammen flankierten ihn auf beiden Seiten, Schatten und Licht flackerten über seine steinernen Gesichtszüge, und hinter ihm stieg Rauch auf. Er sah aus wie ein Dämon, der aus der Hölle aufgestiegen war.

Jerome richtete die Schrotflinte auf das Trio und drückte genau in dem Moment ab, als Tom Joan zur Seite riss. Sie spürte ein Ziehen in ihrem Bein, als hätte ihr jemand einen Schlag verpasst. Und dann kam der Schmerz.

Tom zerrte sie und Roy hinter eine Ledercouch. Die Schrotflinte donnerte ein zweites Mal. Brennender Putz rieselte von der Decke und setzte das Sofa in Brand. Joan warf einen schnellen Blick auf ihr Bein. Im orangen Schein des Feuers sah das Blut schwarz aus. Sie versuchte aufzustehen, doch das Bein konnte ihr Gewicht nicht tragen.

Tom packte einen brennenden Beistelltisch und schleuderte ihn auf Jerome. Der wich aus und lief einen Haken nach links. Joan bemerkte den Riemen, der über seine Schulter lief. Auf dem Rücken trug er ein Maschinengewehr.

Joan sah zu Roy hinüber, der halb bewusstlos auf dem Boden lag, und dann zu Tom, der gerade seinen blutigen Arm mit seinem Hemd verband. Da wurde ihr klar, dass er ebenfalls eine Schusswunde davongetragen hatte. Zum Ausgang waren es ungefähr fünf Meter, aber es hätten genauso gut dreißig Kilometer sein können.

Joan wusste mit erschreckender Klarheit, dass sie alle dem Tod geweiht waren.

KAPITEL 35

SPRINGFIELD

Das Geräusch übertönte das Knistern der Flammen und ließ Toms Blut gefrieren. Er kannte es aus alten Westernfilmen: der Kriegsschrei der Apatschen. Er riskierte einen Blick über die Couchlehne und sah, wie Jerome die Schrotflinte durchlud und auf sie richtete. Tom duckte sich, obwohl er einsah, dass dies vergebens war – die Schrotkugeln würden leicht durch das Sofa dringen. Er schlang die Arme um Joan und hoffte, dass sein Körper ihr ausreichend Schutz bieten würde. Dann machte er sich auf das Schlimmste gefasst.

Ein Schuss knallte – aber nicht in ihre Richtung. Tom blickte den Flur entlang und sah, wie ein Stang-Klon eine blutige Pirouette vollführte und zusammenbrach. Zwei weitere Klone sprangen über ihren gefallenen Bruder hinweg und rannten schnurstracks auf Jerome zu.

Gestärkt von dem Gedanken, ein paar Sekunden länger leben zu können, sah Tom sich nach einer Waffe um. Da, in Roys Tasche. Die Elektroschockpistole. Er ergriff sie und überprüfte Batterie und Druckluft-Kartusche. Sie schien zu funktionieren.

Die Schrotflinte knallte wieder. Und noch einmal. Tom spähte über die Couch und sah, wie Jerome mit einem Klon um die Waffe rang. Plötzlich ließ er los, schubste den Klon weg und zog den Tomahawk aus dem Holster. Er schlug mit der Streitaxt wild um sich und stieß einen weiteren Kriegsschrei aus.

Tom kroch um das Sofa herum. Sein blutender Arm zitterte heftig, da er fast das ganze Körpergewicht zu tragen hatte. In der anderen Hand hielt er die Elektroschockpistole und zielte damit auf Jerome. Er kam bis auf sechs Meter an ihn heran … fünf Meter …

Jerome hatte inzwischen den Klon erledigt und starrte Tom teilnahmslos an. Er ließ die blutige Axt fallen und griff zu dem M16-Gewehr auf seinem Rücken.

Tom war sich nicht sicher, ob die Elektroschockpistole so weit reichte, aber er hatte keine andere Wahl. Er zielte und schoss.

Daneben.

Jerome schwenkte das Sturmgewehr in Toms Richtung und suchte mit dem Finger den Abzug. Tom wusste, dass er nichts machen und nirgendwo Deckung suchen konnte. Das M16 würde ihn zu Hackfleisch verarbeiten, bevor er nur mit der Wimper zucken konnte.

Plötzlich kam Bert durch die Eingangstür gerannt und schmetterte Jerome die zusammenklappbare Leiter seitlich gegen den Kopf. Jerome ließ das Gewehr los und fiel auf die Knie. Bert holte zu einem weiteren Schlag mit der Leiter aus, aber Jerome wehrte ihn mit dem Unterarm ab. Tom ließ die Elektroschockpistole fallen und krabbelte wie wild auf die Schrotflinte zu, die neben dem zerhackten Klon lag. Er zog die Waffe von der verstümmelten Leiche weg und lud sie durch.

»Bert! Duck dich!«

Bert duckte sich und Tom drückte ab.

Diesmal schoss er nicht daneben.

Die Wucht des Schusses schleuderte Jerome rückwärts. Dort, wo er gestanden hatte, hing nur noch ein Sprühnebel aus Blut in der Luft.

»Hinter dir!«, kreischte Bert.

Tom ließ sich auf den Rücken fallen und zielte auf einen weiteren Stang-Klon, der geradewegs auf ihn zurannte. Er lud durch und schoss. Der Klon ging zu Boden. Tom spähte angestrengt durch den Rauch und sah, wie Joan Roy langsam in Richtung Tür schleifte. Bert kam hinzu und half ihr. Tom schloss sich ihnen an und rettete sich mit einem Hechtsprung auf die Seite, als die große Treppe einstürzte und eine gigantische Feuerwoge durch den Raum schickte.

Tom roch versengtes Haar und stellte fest, dass es sein eigenes war. Er ließ die Schrotflinte fallen und schlug das Feuer aus. Er sah sich nach Joan um, aber die Sicht war gleich null. Nicht einmal die Eingangstür konnte er sehen.

»Joan!«

»Tom! Hier bin ich!«

Tom kroch durch den Qualm auf die Stimme zu und wich brennenden Stellen auf dem Boden aus. Der Ruß brannte in seinen Augen und seiner Kehle. Stimmte die Richtung überhaupt? Das Tosen der Flammen war laut wie ein Gewitter, und er war sich nicht einmal sicher, ob …

Plötzlich berührte jemand im Dunstschleier seine Hand. Joan?

Nein. Jerome.

Die Finger des Mannes schnappten wie eine Bärenfalle um Toms Handgelenk. Tom wollte die Hand wegziehen, aber da dies sein verletzter Arm war, tat die Bewegung höllisch weh. Er versuchte, Jeromes eisernen Griff zu lockern, aber dessen Finger bewegten sich nicht. Toms Beine fühlten sich auf einmal ausgesprochen heiß an. Er drehte den Kopf und sah, dass seine Hose brannte. Er wand sich in Jeromes Griff und versuchte zugleich die Flammen auszuschlagen, kam aber nicht hinunter.

Tom geriet in Panik und tastete mit der freien Hand den Boden um sich herum verzweifelt nach einer Waffe ab. Seine Finger streiften etwas Nasses. Die Axt. Er schrie vor Schmerz und Wut auf und ließ die Klinge auf Jeromes Handgelenk niedersausen. Jetzt war er frei. Er setzte sich auf und versuchte, die Flammen an seinen Beinen auszuschlagen. Als ihm das nicht gelang, streckte er sich der Länge nach auf dem Boden aus und wälzte sich wie wild umher, bis er an etwas Hartes stieß – eine Wand oder ein Möbelstück. Er brannte immer noch, und die Flammen wurden größer. Die heiße Luft im Raum hatte Zündtemperatur erreicht und angefangen zu brennen.

Tom tastete hinter sich und hoffte, Vorhänge zu finden, aber seine Hand berührte stattdessen kühles Glas. Als er das schwache blaue Licht durch den Qualm sah, wusste er, dass er gegen das Aquarium gestoßen war. Mit der Axt, die er immer noch in der Hand hielt, zerschmetterte er das Glas. Ein Schwall Salzwasser und tropische Fische schossen ihm entgegen. Der Behälter enthielt genug Wasser, um einen Weg durch das Feuer zu bahnen, den Tom als Fluchtweg benutzte.

»Tom!«

Joan. Dieses Mal war Tom sicher, dass der Ruf von links gekommen war. Er bewegte sich dorthin, spürte eine Hand an seinem Bein und hob die Axt …

Es war Bert. Er zerrte Tom zur Eingangstür und hinaus in die kühle Nachtluft. Aus der Ferne erklangen Sirenen, die schnell näher kamen.

»Wir müssen von hier weg.« Bert half Tom auf den Rücksitz des Cadillacs, wo bereits Joan saß. Dann sprang er auf den Fahrersitz, vergewisserte sich, dass Roy angeschnallt war, streichelte die Katze auf seinem Schoß und gab Gas.

Tom schaute aus dem Rückfenster, um einen letzten Blick auf das Haus zu erhaschen. Er war überrascht, wie schnell sich das Feuer ausgebreitet hatte. Das ganze Haus war ein einziges Inferno. Die Flammen hatten das Dach an mehreren Stellen durchbrochen und schlugen hoch in den Nachthimmel. Schwarzer Rauch verdeckte den Blick auf die Sterne.

Tom spürte einen Druck auf seinem verletzten Arm. Es war Joans Hand. Sie versuchte, die Blutung zu stoppen.

»Wie geht es Roy?«, fragte Tom in die Runde.

»Ich glaube, er hat sich beide Beine gebrochen«, erwiderte Bert. »Aber er atmet normal. Und was ist mit euch beiden?«

Joan drückte Toms Hand. »Wir werden es überleben. Ein Krankenhaus wäre keine schlechte Idee.«

Tom nickte. »Aber nicht in Springfield, Bert. Fahr auf der Interstate 72 nach Osten, nach Decatur. Man darf uns mit der Sache hier nicht in Verbindung bringen.«

Bert sah in den Rückspiegel. Ihre Blicke trafen sich.

»Was ist mit Stang senior passiert?«

»Technisch gesehen könnte man wohl sagen, er hat sich umgebracht.«

Drei große Löschfahrzeuge kamen ihnen auf der Landstraße entgegen und rasten in Richtung der Villa. Tom schloss die Augen und atmete tief durch. Es war vorbei. Sie hatten gewonnen.

»Hey.« Joan rüttelte ihn sanft. »Da wäre noch etwas.«

»Was?«

Joan bewegte sich näher an ihn heran. Sie hatte Ruß im Gesicht, eine versengte Augenbraue und Blutspritzer auf der Wange. Aber ihre blauen Augen waren klar, weit geöffnet und auf Tom gerichtet. Er spürte ihren Atem und ihre Hand, die seinen Hinterkopf berührte. Diese Frau war zweifellos das schönste Wesen, das er je gesehen hatte.

Tom war sich nicht sicher, ob sie ihn küsste oder er sie. Aber eines wusste er mit Sicherheit: Als sich ihre Lippen berührten, waren sämtliche Schmerzen in seinem Körper wie weggeblasen.

KAPITEL 36

DECATUR

Tom schaltete die Fernsehnachrichten aus und wandte sich seinem Partner zu, der in einem Krankenhausbett lag.

»Die glauben, es war eine Art Sklavereibetrieb.« Roys Worte klangen schwach, da er von den Schmerzmitteln benebelt war. Beide Beine steckten in Gips, und der rechte Arm ruhte in einer Schlinge. Es war schon fast ein voller Tag vergangen, und erst jetzt fühlte er sich gut genug, um zu sprechen.

»Eine plausible Vermutung. Es gab viele verbrannte Leichen, aber nur vier, die Zahnbehandlungen gehabt hatten. Und dann noch ein Kellerverlies.«

Roy lächelte schläfrig. »Bin gespannt, was passiert, wenn sie DNA-Tests machen.«

»Das wird bestimmt spannend.«

»Alles cool bei uns?«

Tom nickte. »Hab den Ärzten was von ’nem Jagdunfall erzählt. Ein ziemlich dramatischer noch dazu. Lagerfeuer außer Kontrolle, umfallende Bäume, Schüsse auf einen Bären. Wärst du bei Bewusstsein gewesen, hätte dir meine Story gefallen.«

»Alles okay bei Joan?«

»Sie wurde nach mir operiert. Es geht ihr gut.«

»Bert?«

Tom lachte. »Hat nicht mal ’nen Kratzer abbekommen. Ist zurückgekommen und hat uns allen das Leben gerettet.«

»Langsam fange ich an, den Kerl zu mögen. Erinnert mich an meinen kleinen Bruder.«

Tom schlug die Beine übereinander und zuckte zusammen, als es wehtat. Die Verbrennungen waren nur ersten Grades, erstreckten sich aber vom Hintern bis zu den Fußsohlen. Der Hintern war am schlimmsten in Mitleidenschaft gezogen, und Tom hatte vom Krankenhaus ein aufblasbares Sitzkissen in der Form eines Donuts bekommen. Die Verletzung am Arm war relativ harmlos – er hatte ein paar Schrotkugeln abbekommen und würde noch eine Weile Schmerzen haben, genau wie Joan. Roy hatte es am schlimmsten erwischt. Tom verschwieg ihm, dass die ausgerenkte Schulter nichts mit seinem Sturz zu tun hatte, sondern vielmehr mit ihrem Versuch, ihn aus dem brennenden Haus zu ziehen.

»Was ist mit dem FBI?«, fragte Roy.

»Ich habe mit dem Leiter der Dienststelle in Chicago gesprochen. Er wird uns morgen besuchen. Ich finde, wir sollten ihm die Wahrheit sagen. Auf Stangs Grundstück müsste noch genügend unversehrtes Beweismaterial zu finden sein, um unsere Version zu bestätigen.«

»Ich wette fünf Dollar, dass die Regierung die Sache vertuscht.«

»Auf die Wette lasse ich mich nicht ein.«

»Ist das eine Privatparty oder kann jeder kommen?«

Roy und Tom lächelten Bert an, als dieser das Zimmer betrat. Tom freute sich besonders, als er sah, wen Bert mitgebracht hatte. Das Gesicht. Die Augen. Der Bart. Alles perfekt. Er kam sich schlagartig vor wie in der Gegenwart eines Prominenten. Tom reichte ihm die Hand.

»Mr Lincoln.«

»Mr Jefferson.« Abe zwinkerte Roy zu. »Mr Hendrix.«

Roy schüttelte den Kopf und grinste. »Hi Abe. Wie war’s im Knast?«

»Schön. Ich habe neue Freunde gefunden, konnte in Ruhe lesen und habe jede Menge öffentliche Aufmerksamkeit genossen. Das Beste, was ich je gemacht habe.«

Tom nickte. »Ich habe die Morgenzeitung gesehen. Da stand irgendwas darüber, dass der Kongress im Kapitol die freie Meinungsäußerung unterdrückt hätte. Du bist jetzt ein lebendes Aushängeschild für den Ersten Verfassungszusatz.«

Abe zwinkerte. »Eine Talentagentur hat mich unter Vertrag genommen. Wir denken da an Werbespots. Zunächst fangen wir klein an. Coca-Cola. McDonald’s. Chevrolet. Ich hab denen gesagt, sie sollen mir eine Rolle als Pornodarsteller vermitteln, aber sie meinten, das wäre schlecht für mein Image.«

»Was führt dich hierher?«, fragte Roy.

»Ich wollte Bert etwas geben.«

Bert strahlte. »Einmal im Monat hält das Lincoln Police Department eine Versteigerung ab. Sie sammeln Gelder, indem sie Dinge verhökern, die sie beschlagnahmt haben. Ihr wisst schon, gestohlene Autos und Fahrräder – und antike Angelköder, die an einem Tatort gefunden wurden …«

»Ich fand übrigens, dass vierzig Dollar etwas teuer war«, sagte Abe, »aber dann dachte ich mir, wenn ich schon mal dort bin, kann ich auch was kaufen.«

Roy lachte. »Na, das ist aber ehrlich von dir, Abe.«

»Das Mindeste, was ich tun konnte. Wenn ihr nicht gewesen wärt, würde ich immer noch Gebrauchtwagen verkaufen, anstatt in Hollywood die fette Kohle zu machen.«

»Du bist also wieder im Geschäft?«, fragte Tom Bert.

»Ach wo! Ich hab die restlichen Köder verscherbelt und ein Stück Land in New Mexico gekauft.«

»Jetzt sag bloß …«

»Es wird ein paar Wochen dauern, bis ich meine neue Straußenfarm am Laufen habe, aber wenn es so weit ist, erwarte ich, dass ihr alle mich besuchen kommt. Vor allem zum Erntedankfest.«

Roy grinste breit. »Schön für dich, Kumpel. Ich bin stolz auf dich.«

»Hey, ich hab euch was mitgebracht. Das ist für dich, Tom.«

Bert gab ihm einen Umschlag, und Tom schüttete den Inhalt in seine Handfläche. Es war ein grüner Gegenstand mit Haken.

»Ein Luny-Frog-Köder. Danke, Bert.«

»Du musst ihn wahrscheinlich säubern. Da sind immer noch ein paar Stückchen von … äh … Egal, du solltest ihn säubern. Das hier ist für dich, Roy.«

Bert zog eine DVD aus der Tasche. Ein toller Käfer.

»Schlag den Käfer, gelb, kein Zurückschlagen!« Bert boxte Roy auf den unverletzten Arm.

»Das ist unfair«, lachte Roy. »Auf einen Krüppel eindreschen.«

Berts Miene wurde ernst. »Wie geht’s dir, Roy?«

»Da ich offiziell im Urlaub war, als es passiert ist, bekomme ich nur eine teilweise Behindertenrente. Ich werde wahrscheinlich für den Rest meines Lebens hinken. Man hat mir eine Stelle mit eingeschränkter Verwendung angeboten. Aber Papierkram erledigen … ich weiß nicht. Das ist nichts für mich.«

Bert starrte Roy an. »Weißt du, ich werde auf meiner Ranch eine Menge Hilfe brauchen.«

»Ist das dein Ernst? Wir beide in der Wüste, Riesenhühner jagen?«

Bert nickte. »Wir werden riesige Omeletts verdrücken.«

»Vielleicht sollte man darüber nachdenken.«

Tom fand, dass das Krankenhauszimmer ein bisschen zu klein für so viele Leute war, aber sein Herz schlug schneller, als eine weitere Person den Kopf zur Tür hereinsteckte.

»Oh mein Gott, ist das wirklich Abe Lincoln?«

Joan kam ins Zimmer, und Abe umarmte sie herzlich.

»Schön, Sie kennenzulernen, Miss d’Arc.«

Joan machte die Tür zu und blickte ernst in die Runde. »Ich bin froh, dass ihr alle hier seid. Wir müssen reden.«

Tom sah den Aktenordner, den Joan unter dem Arm trug – mit dem Stempel Geheim an der Seite.

»Ist der von Stang?«

»Ja. Die einzige Akte, die ich retten konnte. Das müsst ihr euch unbedingt anschauen.«

Bert schlug die Akte auf und blätterte darin herum. Während er las, nahm sein Gesicht zunehmend grimmige Züge an.

»Spann uns nicht auf die Folter«, sagte Roy. »Schieß los.«

Bert hielt ein Blatt Papier hoch. »Das ist die erste Seite. Eine Liste mit den zehn Klonen, die Dr. Harper geschaffen hat. Ich, du, Abe … und die anderen mit den Zahlen auf den Fersen.«

Er reichte es Tom. »Ja. Das sind die zehn. Und?«

Bert gab ihm die nächste Seite, und Tom starrte darauf. Der erste Name, der ihm ins Gesicht sprang, war Jerome Huntington, der verrückte Navy SEAL, den Stang als Leibwächter beschäftigt hatte. Neben seinem Namen stand in Druckbuchstaben KLON VON GERONIMO.

Tom überflog die Seite und erkannte viele andere berühmte Namen, manche davon richtige Prachtexemplare. Wie auf der ersten Seite standen auch hier Zahlen neben jedem Namen. Elf bis zwanzig.

»Lass mich mal sehen.« Roy nahm das Blatt und las es durch. »Du willst mir doch nicht weismachen, dass noch zehn weitere Klone von berühmten Leuten herumlaufen?«

»Noch neun.« Tom runzelte die Stirn. »Geronimo musst du streichen.«

»Noch neun?« Abe streckte die Hand nach der Seite aus. »Bitte sag mir, dass eine davon Marilyn Monroe ist.«

»Was fangen wir jetzt damit an, Tom?«, fragte Bert.

Roy nickte. »Ja, Tom?«

Tom schüttelte den Kopf. »Soll sich doch das FBI darum kümmern. Ich bin damit fertig. Ich habe meine Schuldigkeit getan. Die Sache geht mich nichts mehr an.«

»Da sind ein paar wirklich üble Burschen auf dieser Liste, Tom.« Joan legte ihm eine Hand auf die Schulter. »Wer weiß, was die sonst noch anstellen.«

Tom traute seinen Ohren nicht. Das kam von Joan?

»Wolltest du nicht wieder ein ganz normales, sicheres Leben führen?«

»Wie kann man auf dieser Welt sicher sein, wenn Nummer 17 frei herumläuft?«

»Nummer 18 ist sogar noch schlimmer«, sagte Bert. »Und die 20 ist auch ziemlich übel.«

Tom ließ die Schultern hängen. »Das ist nicht unser Kampf.«

»Wisst ihr was?« Abe griff an sein Revers und wippte auf den Fersen. »1776 gab es eine Menge Leute, die sich nicht mit König Georg anlegen wollten. Viele von denen sagten, es sei nicht ihr Kampf. Aber ein paar dachten anders. Einer von ihnen war ein Mann namens Thomas Jefferson.«

Tom seufzte. So schmalzig es auch klang … Abe hatte recht. Letztendlich spielte es keine Rolle, warum Tom so war, wie er war. Vielleicht war es sein Erbgut. Vielleicht war es seine Erziehung. Vielleicht war es etwas, das nur er besaß. Tom blieb nichts anderes übrig, als seiner Veranlagung zu folgen, woher auch immer sie stammte.

»Okay«, sagte er, erhob sich und nahm Joan bei der Hand. »Wen suchen wir zuerst?«