Date: 2001-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Romane; Jugendbücher; Belletristik
Description: Helîm Yûsiv führt uns mit seinen Geschichten, die aus einer verbotenen Sprache übersetzt wurden, in den kurdischen Teil Syriens (Nordsyrien). Hauptthema sind Menschen in unserer Zeit, die in einer unmöglichen Situation leben. Wie kann es sein, dass Menschen, denen das Wasser bis zum Hals steht, mit lauter Stimme lachen können? Der Ort, an dem sie leben, ist vielleicht kein uns vertrauter, aber die Menschen sind es. Der syrische Schriftsteller Sevkî Bexdadî drückte es über die Geschichten Helîm Yûsivs so aus: »Wegen seines Humors lacht der Leser manchmal über die Personen in der Geschichte und

Buch

Umzug nach Tunesien! Für Benny bricht eine Welt zusammen. In Tunesien hat Benny dann an allem etwas auszusetzen, bis er Omar begegnet, der sich ganz alleine durchschlagen muss. Omars Englischkenntnisse, die aus Brocken von Fernseh- und Werbesendungen bestehen, geben Benny Rätsel auf, doch auf eine ungewöhnliche und witzige Weise gelingt es den beiden Freunden, sich zu verständigen Und als Omar eines Tages in Schwierigkeiten steckt, ist für Benny klar: er muss Omar helfen …

Eoin Colfer

Benny und Omar

Aus dem Englischen
von Ute Mihr

edition anrich

Titel der englischen Originalausgabe:

Benny and Omar

www.beltz.de

© 1998 by Eoin Colfer

BENNY AND OMAR erschien erstmals 1998
bei The O’Brien Press Ltd., Dublin, Irland

Alle Rechte der deutschsprachigen Ausgabe:

© 2001 Beltz Verlag, Weinheim und Basel

Programm Beltz & Gelberg, edition anrich, Weinheim

Einbandillustration und -typographie: Peter Knorr

Satz: Satz- und Reprotechnik GmbH, Hemsbach

Druck und Bindung: Druckhaus Beltz, Hemsbach

Printed in Germany

ISBN 3-89106-419-5

Gesetzt nach der neuen Rechtschreibung

Wohin?

Benny Shaw sieht aus wie ein Frettchen, sagte Pater Barty immer. Klein und dünn mit O-Beinen, durch die ein Basketball bequem durchpasste. In diesem Moment runzelte er konzentriert die Stirn.

Die zwei Torpfosten schienen höchstens einen Zentimeter weit auseinander zu stehen. Und davor lauerte eine Horde gefährlich knurrender Verteidiger, die danach lechzten, dass er den Schuss vermasselte. Jetzt kam es wirklich darauf an. Schließlich ging es nicht um irgendein x-beliebiges Spiel, sondern um das Finale der Grundschul-Landesmeisterschaften im Hurling{}. Die Mannschaft von Saint Jerome, Wexford, gegen die Mannschaft der Christian Brothers, Wexford. Todernst.

Pater Barty Finn beugte sich über Bennys Schulter und murmelte mit tanzender Zigarette zwischen den falschen Zähnen gute Ratschläge. Barty führte jedes Spiel, als stehe er während des Osteraufstands neben dem Rebellen Pears an der Hauptpost von Dublin. Schule war wichtig. Hurling war heilig.

»Mach den Punkt, Junge«, zischte Barty.

Leicht gesagt. Sie spielten schon in der Verlängerung. Ein Punkt wäre das Unentschieden. Unnötig, alles zu riskieren und ein Tor zu versuchen. Lieber eine Wiederholung in Kauf nehmen. Auf jeden Fall war es ein kniffliger Schuss.

Von der Seitenlinie, neun Meter von der Torauslinie entfernt. Man musste wirklich richtig unter den Ball kommen, um ihn auf eine solche Entfernung hoch zu bringen. Benny konnte auch versuchen, den Ball in hohem Bogen einem seiner Mannschaftskameraden zuzuspielen, aber die Gegner deckten gut. Wie grimmige kleine Terrier drängten sie sich eng aneinander und warteten nur darauf, dass der Ball im Feld vor dem Tor landete.

Benny konzentrierte sich auf den kleinen Lederball. Er beugte sich tief hinunter und fuhr mit dem Schläger unter den Ball. Ein Superschlag. Er wusste es, kaum dass er den Ball getroffen hatte. Der Schläger vibrierte nicht im Geringsten und kaum ein Grashalm spritzte auf.

Der rotierende Sliotar beschrieb einen hohen Bogen und surrte über die Schlägerreihe der Verteidiger hinweg. Benny starrte seinem Ball hinterher und beschwor ihn in das Rechteck. Die Spieler senkten die Schläger. Sie konnten nichts tun. Die Flugbahn schien nicht ganz zu stimmen, aber dann knickte sie ab und der Sliotar wirbelte ins Tornetz. Zu spät erkannte der Torwart, der in Gedanken schon einen Siegeshamburger verschlang, die Gefahr. Er riss zwar noch den Schläger hoch, aber das Geschoss war schon vorbei.

Tor! St. Jerome hatte zwei Punkte Vorsprung! Keine Chance mehr für die Brothers. Jubel brach im Stadion aus. Eltern tanzten auf den Bänken. Schüler verspotteten lautstark die gegenüberliegende Tribüne. Wie Pater Barty immer sagte: Es geht nicht darum zu gewinnen, es geht darum, den anderen zu besiegen.

Die Brothers versuchten noch einen schnellen Anstoß, um Zeit zu gewinnen, aber der Schiedsrichter pfiff ab. Vorbei. Benny setzte den Helm ab, gerade rechtzeitig, um die Asche von Pater Bartys Zigarette auf den Kopf zu bekommen.

»Gut gemacht, Shaw«, knarrte Barty, »das wird diesen Gaunern eine Lehre sein.«

Benny trug die Medaille unter seiner Weste. Als er nach Hause rannte, schlug sie gegen seine Rippen und erinnerte ihn an das Tor.

Die kleineren Kinder spielten auf der Straße Ball. George war auch dabei und gab den süßen Jungen. Das war seine Lieblingsnummer. Benny runzelte die Stirn. Der bloße Anblick seines kleinen Bruders ergrimmte ihn. Neun war zu alt, um süß zu sein. Ma war hin und weg von ihm – Jessica Shaws kleiner Schauspieler, in Designerklamotten. George machte sich tatsächlich was aus Kleidern. Benny fand das bescheuert. Er kam fast immer mit ein paar Löchern mehr in der Hose nach Hause.

Außerdem liebte George die Schauspielerei wirklich. Es war ihm wichtig, in Historienspielen und Theaterstücken mitzuspielen. Aber was hatte es für einen Sinn, so zu tun, als wäre man jemand anders, wenn sowieso alle wussten, wer man war? Benny sah nicht, was daran so toll war. Und malen? Warum sollte man im Zimmer hocken und einen alten Baum malen, wenn man draußen auf einen klettern konnte?

»Mutter sucht dich«, rief sein Bruder ihm zu.

Benny schnaubte. Wie konnte man seine Ma nur ›Mutter‹ nennen. Es fühlte sich komisch an im Mund, als ob man sich einen ganzen Vollkornkeks in den Mund stopfte, bis er hinten am Zäpfchen anstößt. Aber so war Jessica Shaw eben – immer ein wenig anders als andere Mütter. Zum Beispiel die Namen: George und Bernard Shaw, nach irgendeinem alten Knacker, der Theaterstücke schrieb. Und sie rief ihn auch immer Bernard, außer wenn sie vor Ärger vergaß, förmlich zu sein. Dann hieß es ›Benny‹, in einem Ton, der Quecksilber gefrieren ließ.

Der Wagen stand vor der Garage. Dad war schon zu Hause. Zeit für ein tägliches Ritual. Benny schwang sich auf die Mauer und landete elegant in den Mulden, die seine Füße im Laufe der Zeit hinterlassen hatten. Zwischen der Garage und der Mauer gab es einen Nebeneingang, grün lackiert mit Rissen und abblätternder Farbe genau in der Mitte. Benny warf. Der Sliotar knallte in sein Ziel und noch mehr Farbe blätterte ab. Aber der Riegel hielt. Dieser hier machte es länger als die anderen. Vielleicht hatte Dad ihn verstärkt, um ihn zu ärgern. Da war wohl ein mitternächtlicher Ausflug mit dem Schraubenzieher angesagt.

Pat Shaw trat auf die Veranda. Er warf Benny einen strafenden Blick zu, weil er gegen die Tür gebollert hatte, aber er konnte sich nicht beherrschen.

»Na?« Er sah aus, als warte er auf die Ergebnisse einer medizinischen Laboruntersuchung.

Benny ließ seine Medaille am Band baumeln.

»Gut gemacht«, sagte Dad und lächelte erleichtert. »Komm her und zeig mir das Gold.«

Die beiden Shaws gingen verlegen grinsend auf einander zu. Pat versuchte eine Umarmung und legte den Arm um seinen Sohn. Das Ergebnis war zwar eher ein Schwitzkasten, aber Benny verstand ihn schon.

»Wie habt ihr gespielt?«

Benny rechnete. »Zwei Tore, vier Punkte.«

»Und wie hätte es ausgehen können?«

»Zwei – elf.«

Pat nickte. »Und was war mit den anderen sieben?«

Benny lachte krächzend. »Und warum bist du schon zu Hause?«

Sein Vater wurde auf einmal ernst. »Also Bernard … das heißt Benny … wir müssen miteinander reden. Es ist wichtig.«

Eine Stimme schwebte durch die Diele. »Patrick? Ist das unser Großer?«

»Komm wir zeigen die Medaille deiner Mutter«, sagte Pat Shaw und legte seine große Hand liebevoll auf den Kopf seines Sohnes.

Jessica Shaw trug gerne Masken. Zwei silberne an einem Anhänger, ein weiteres Paar an handbemalten Keramikohrringen und eine goldene Brosche mit vier winzigen kubischen Augen aus Zirkon. Sie sammelte sie. Der fröhliche und der finstere Junge waren für sie das Yin und das Yan der dramatischen Künste. Benny hatte einmal den Fehler gemacht, sie danach zu fragen. Jessica hatte ihm einen viertelstündigen Vortrag über Fallstaff und Ophelia gehalten. Der Vortrag erwies sich als pädagogisch sehr wertvoll: Benny stellte nie wieder eine Frage über das Theater.

Benny folgte seinem Vater in die Küche und warf auf dem Weg dorthin seine Sachen in das schwarze Loch unter der Treppe. Seine Mutter saß mit einer Tasse dampfenden Kaffees vor sich am Tisch. Auf den handgetöpferten Kaffeebechern prangten natürlich auch Masken. Jessica war wenigstens leicht zu beschenken. George, der kleine Schleimer, brachte das Motiv in jeder seiner freitäglichen Kunststunden unter. Sie hatten ein ganzes Regal voll mit seinen Kreationen. Alles, vom Lutscherstab bis zum Salzteig ließ sich zu Jessicas Lieblingssymbol formen.

»Ihr habt eurer kleines Spiel gewonnen?«, flötete seine Mutter mit honigsüßer Begeisterung. »Das ist aber schön, Liebling.«

»Es war das Finale der Landesmeisterschaften, Mam.«

»So eine hübsche Medaille! Da hast du auch was zur Erinnerung.«

Pat Shaw senkte den Blick.

Benny entging das nicht. Was meinte sie damit, zur Erinnerung?

»Was ist los, Dad?«

Sein Vater legte beide Hände auf Jessicas Schulter. Eine geschlossene Front präsentierte sich Benny.

»Wir wollen warten, bis dein Bruder kommt.«

Benny machte sich langsam Sorgen. Sie gehörten normalerweise nicht zu den Familien, die Familienkonferenzen abhielten. Ein schrecklicher Gedanke kam ihm:

»Ist mit Granddad alles in Ordnung?«

»Was? Natürlich … Nein, nein Benny – Bernard – es ist nichts in dieser Richtung.«

»Um was geht es dann?«

»Hab noch ein bisschen Geduld, mein Schatz. Hier kommt Georgie schon.«

George schlenderte ins Zimmer. Er war natürlich wie aus dem Ei gepellt: ausgebeulte beige Kordhose und ein weißes Poloshirt.

Bennys T-Shirts stammten allesamt aus dem Supermarkt. Manchmal fand er es schwierig, die Kleider seines Bruders zu verachten und ihn zugleich um sie zu beneiden. Das war wirklich anstrengend.

»Fertig, ihr Lieben?«

George lächelte. Benny blinzelte argwöhnisch.

»Euer Vater hat wunderbare Neuigkeiten für euch. Sie betreffen uns alle, die ganze Familie.«

»Haben wir im Lotto gewonnen?«

»Nein, Bernard.«

»Du hast die Rolle in Glenroe bekommen?«

»Georgie, du bist süß. Aber das ist es auch nicht. Diese Fernsehleute haben es nicht einmal für nötig gehalten, mich anzurufen oder mein Band zurückzuschicken.« Jessica schniefte pathetisch.

Pat Shaw fuhr fort. »Ihr Jungs wisst, dass in unserem Betrieb Einsparungen vorgenommen wurden.«

EuroGas war in letzter Zeit in der Presse gewesen. Ein Skandal um ein Managergehalt. Und Entlassungen.

»Musst du stempeln gehen, Dad?«

Pat lächelte nervös. »Nein, Benny. So schlimm ist es nicht. Eigentlich ist es schön, eine tolle Chance.«

»Was denn?«

»Sie haben mir eine Beförderung angeboten. Aber wir müssen umziehen.«

Benny wurde blass. »Aber nicht nach Kilkenny. Sag mir, dass es nicht Kilkenny ist. Mit den Kilkenny Cats spiele ich nicht, nie im Leben.«

»Nein, nein. Nicht nach Kilkenny. Ein bisschen weiter weg.«

Jessica hatte sich von der Rücksichtslosigkeit der Fernsehleute erholt. »Es wird wunderbar, meine Lieben. Eine einmalige Gelegenheit, eine andere Kultur kennen zu lernen.«

»Oh nein. Doch nicht etwa Kerry? Die wissen dort bestimmt nicht mal, was Hurling überhaupt ist!«

Jessica unterdrückte ein Stirnrunzeln. Davon bekam man Falten: »Nein Benny … Bernard. Hier geht es nicht darum, dass du möglichst nah bei einem Hurlingfeld bist.«

Benny waren Falten egal. Er runzelte die Stirn.

»Ich werde für die Ausbildung der Einheimischen verantwortlich sein«, fuhr Dad fort. »Sie auf unser Arbeitstempo bringen.« Er sah wieder zu Boden und versuchte, mit nebensächlichen Informationen Zeit zu schinden.

»Wo, Dad?«

Pat Shaw schluckte. »Tunesien.«

Die ganze Familie Shaw starrte in die Luft, als ob das Wort dort irgendwo hinge. Selbst George hatte es die Sprache verschlagen. Tunesien! Wo war das? Was war das?

»Ist das nicht wundervoll?« Mutter hätte mit ihrem Lächeln mindestens einen Bambi gewinnen können.

Sogar der Schleimer war ganz verdattert. »Wirklich?«

»Aber natürlich, George, Liebling. Dem Betrieb ist die Arbeit eures Vaters so wichtig, dass er den Umzug der ganzen Familie nach Tunesien bezahlt.«

»Das oder ich werde entlassen.«

»Pat! Wir wollen der Sache eine Chance geben.«

»Ja. Tut mir Leid. Du hast Recht … Sieht nach einem wirklich guten Angebot aus. Alles, was man sich wünscht.«

»Eine Theater-AG?«

»Nein … ich glaube nicht, George.«

»Hurling?«

»Hmmm, nein …«

»Ich schlage vor, wir konzentrieren uns alle mal auf die positiven Seiten.«

»Auf welche positiven Seiten, Ma?«

Jessica zuckte zusammen. »Ma? Ich bitte dich, Bernard.«

»Mam«, räumte Benny ein.

Dad hatte seinen toten Punkt überwunden. »Setzt euch. Alle beide.«

George und Benny blieben verwirrt sitzen.

»Und haltet endlich den Mund!«, fuhr Dad fort und trotzte Jessicas missbilligendem Blick. »Ich will euch sagen, was los ist. Es steht schlecht um EuroGas. Der Kurs fällt. British Gas erholt sich gerade wieder. Das Inlandsbüro kann nicht …«

Pat Shaw registrierte das blanke Unverständnis seiner Söhne.

»Ähmm … Sie schließen das Büro in Wexford. Das heißt Tunesien oder Arbeitsamt.« Das war deutlich genug.

Benny hörte die Worte. Er verstand jedes einzelne, aber als Satz schienen sie keinen Sinn zu ergeben. Arbeitsamt? Das war etwas für andere Väter. Für Leute in den Fernsehnachrichten.

»Also, dann sag schon!«, drängte Benny.

»Wie bitte?«

»Dieses Tunesien. Wo liegt es?«

»Ähmmm … ähmmm … in Nordafrika.«

Der Schleimer fing an zu weinen. Benny, auf der Hut, hielt blinzelnd ebenfalls ein paar Tränen zurück. Tunesien gehörte zu den geheimnisvollen kleinen Ländern auf der Erde, von denen er zwar gehört hatte, die er aber nicht recht einordnen konnte. Osteuropa hatte er gedacht, vielleicht eines der Länder der ehemaligen Sowjetunion.

»Afrika, Dad?«

»Nordafrika. Aber keine Angst, dort gibt es keine Löwen oder Elefanten oder so was.«

»Du meinst, wir gehen den ganzen Sommer nach Afrika und dann gibt es dort nicht einmal Löwen und Leoparden?«

Pat und Jessica sahen sich an. George war so mit Heulen beschäftigt, dass er es nicht bemerkte. Aber Benny entging nichts.

»Es ist nicht nur ein Sommer, nicht wahr, Ma … Mam?«

»Ja. So ist es.«

Georges Tränen versiegten, als hätte jemand den Hahn zugedreht. Auch ein Vorteil der Theater-AG.

»Wie lange dann?«

Mam holte tief Luft und lächelte ihnen aufmunternd zu.

»Der Anfangsvertrag eures Vaters läuft über zwölf Monate.«

»Ein Jahr!« Jemand drehte den Hahn wieder an.

»Ein Jahr, Dad! In irgendeinem …«

Benny steuerte auf einen Kraftausdruck zu. Das wäre der erste in Anwesenheit seiner Eltern. Aber er hatte das Gefühl, das sei der Situation angemessen. Als er sich jedoch endlich für einen entschieden hatte, verließ ihn der Mut. Jessica stürzte sich auf ihren verzweifelten Jüngsten und tröstete ihn. Dad rieb sich die Stirn und strich immer wieder seinen ererbten Wirbel platt.

Eine höllische Woche

Die größte seelische Pein, die Benny Shaw je erdulden musste, war die siegreiche Heimkehr Wexfords, seiner Mannschaft, vom Endspiel in Leinster. Er konnte sich nicht entscheiden, ob er überglücklich sein oder spontan platzen sollte. Wochenlang ging jeder Gedanke an Tunesien in einem Taumel hysterischer Gefühle unter: Wexford könnte in das Endspiel um die irische Meisterschaft kommen. Das war einfach das Größte!

Pat Shaw, der wegen des Umzugs ohnehin ein schlechtes Gewissen hatte, konnte leicht dazu gebracht werden, zwei Karten für das Halbfinale zu besorgen. Und so saßen an jenem historischen Augustwochenende Vater und Sohn zusammen im Croke-Park-Stadion. Sie kippten lauwarme Fanta hinunter und mampften zerkrümelte Kartoffelchips, während sie aus der Sicherheit des purpur-goldenen Blocks der Wexford-Fans dem Gegner aus Offaly harmlose Beschimpfungen entgegenschleuderten. Nach dem Schlusspfiff des Schiedsrichters schließlich fielen sie wildfremden Menschen und sogar einander in die Arme. So ein Tag war das. Wexford stand im Endspiel um die irische Meisterschaft! Der Traum jedes Wexford-Fans war wahr geworden. Pat Shaw zog seinen Sohn eng an sich und bedauerte, dass dieser Sommer fast vorbei war. In seinem Herzen hielt er das Bild fest und bewahrte sich den kostbaren Augenblick für alle Zeit. Irgendwie kletterte Benny an ihm hinauf und schwang sich wie ein Affe auf seine Schultern. Pat Shaw packte die Knöchel seines Sohnes und stimmte in das Gebrüll der Menge ein: »Wexford vor!«

Aber kein Sommer ohne Mücken: Das Endspiel war auf Anfang September angesetzt. Und sie zogen Mitte August nach Tunesien um. Dann war der Knabe vielleicht nicht mehr so wild darauf, ihn zu umarmen.

Familienversammlung. Dad hatte dieses Wort aus der Cosby-Show oder so.

»Gut, Jungs. Wir rekapitulieren: In zwei Tagen geht’s los. Am Samstag, den vierundzwanzigsten. Zwei Flüge: Dublin – Heathrow. London – Tunis. Dann per Geländewagen runter nach Sfax. Noch Fragen?«

»Ich verpasse das Finale.«

»Das ist keine Frage, Benny.«

»Aber es ist wichtig.«

»Ich verstehe dich, mein Junge. Wir alle verpassen es. Dieses Opfer müssen wir für die Familie bringen. Für die ganze Familie.«

»Ja, sicher. Georgie ist am Boden zerstört.«

»Und was ist mit mir?« Pat Shaw artikulierte seine Worte sehr deutlich. »Ich warte auf dieses Spiel schon länger, als du überhaupt auf der Welt bist.«

»Genau«, stimmte Benny zu. »Es ist unfair, dass ausgerechnet du es verpassen sollst. Wir könnten Mam und dem Schlei… George einfach nachfolgen.«

»Benny, du machst es uns nicht gerade leicht.«

»Ja, gut …«

»Wir alle bringen Opfer, Bernard«, mischte sich Jessica ein. »Ich verpasse das Opernfestival. Es ist das kulturelle Ereignis des Jahres.«

»Oh, wie grauenvoll.«

Pat und Jessica wechselten besorgte Blicke. Beide wollten sie Bennys Spott nicht einfach niederwalzen. Seine Psyche musste sich schließlich noch entwickeln. Aber andererseits war das Maß an Egoismus, das sie ertragen konnten, begrenzt.

»Ich verpasse das wichtigste Ereignis meines jungen Lebens«, fuhr Benny ungerührt fort. »Und George entgeht die Chance, sich wie eine Tunte rauszuputzen. Eine Tragödie für die freie Welt.«

Pat Shaw hatte die Nase voll. Nur die Hand seiner Frau auf seinem Knie hielt ihn davon ab, sich auf seinen Sohn zu stürzen. Jessica Shaw kam zu dem Ergebnis, dass die Zeit der netten Worte vorüber sei.

»Jetzt hör mir mal gut zu, Benny«, sagte sie mit einem gefährlichen Lächeln. Benny hörte zu. Mam hatte ihn Benny genannt. Außerdem war ihr Akzent kaum noch wahrzunehmen.

»Was fällt dir eigentlich ein, so zu tun, als sei dein Leben wichtiger als unseres! Was fällt dir ein, ein blödes Ballspiel über das Wohlergehen dieser Familie zu stellen! Glaubst du etwa, einen Einzigen von uns zieht es in so ein verdammtes afrikanisches Loch? Glaubst du das wirklich?«

Benny schüttelte den Kopf. Georgie auch, für alle Fälle.

»In irgendein unzivilisiertes Kaff mit verseuchtem Wasser und Moskitos und Ausländern. Was gibt es dort für mich? Ich werde Hausfrau in einem Gefangenenlager sein. Die einzige Kultur, die sie dort haben, stammt noch von den Römern, verdammt noch mal. Trau keinem Land, in dem das einzig aufregende Ereignis, das jemals stattfand, eine Invasion war.«

Pat Shaw blinzelte. Das führte ein wenig zu weit vom eigentlichen Thema weg.

»Aber ich werde gehen. Für die Familie. Für dich! Aber wenn du nicht willst – wenn du denkst, dass dein albernes Hurling-Spiel wichtiger ist als unser aller Wohlergehen, dann sag es einfach und wir bleiben da. Dein Vater zerreißt seinen Vertrag, und wir versuchen von dem zu leben, was ich mit Unterrichten verdiene. Es besteht zwar die gute Chance, dass Pat dann stempeln gehen muss, aber solange du nur dein heiß geliebtes Spiel sehen kannst, ist ja alles in Ordnung. Es ist an dir, Benny. Überleg es dir genau, bevor du über das Schicksal der Familie entscheidest.«

Mit Tränen in den Augen erhob sich Jessica und rauschte aus dem Zimmer. Das war ein glänzender Auftritt gewesen. Sie hatte genau die richtigen Knöpfe gedrückt und Benny mit Zorn, Schuld und dem wirksamsten aller elterlichen Mittel, der Verantwortung, getroffen. Tadellos. Benny war in die Enge getrieben. Er spürte die Blicke der verbliebenen Familienmitglieder.

»Okay«, sagte er, »von mir aus.«

Pat Shaw entspannte sich und seine Schultern sanken auf ihre normale Höhe. »Guter Junge, Benny. Das bedeutet mir viel.«

Benny grunzte. Er war nicht bereit, seinen Schmollwinkel so schnell wieder zu verlassen.

»So, ihr zwei geht jetzt fernsehen und ich schaue nach, wie es eurer Mutter geht.«

Die Brüder stürzten sich gleichzeitig auf die Fernbedienung. Georgie war näher bei der Tür, aber Benny hechtete durch die Durchreiche. Sie rauften geräuschvoll, aber das Geschrei war harmlos. Pat ließ es ihnen durchgehen. Man muss seine Siege da mitnehmen, wo man sie bekommen kann. Jessica saß auf der Treppe und verbarg das Gesicht in einem Taschentuch.

»Du bist schon eine«, sagte Pat. »Fast hättest du mich überzeugt.«

»Fast?«, stieß Jessica hervor.

»Mehr als fast«, räumte Pat ein. »Armer Benny, er hatte keine Chance.«

Jessica seufzte. »Vielleicht haben wir jetzt alle eine.«

Pat zog sie hoch und nahm sie fest in den Arm.

Am Rand der Wüste

Großvater brachte sie zum Flughafen. Zwei von Bennys Freunden tauchten tatsächlich morgens um sechs Uhr auf, um sich zu verabschieden. Sie standen ein wenig verloren an der Mauer herum und zupften sich Schorf von den Ellbogen. Jessica war ganz gerührt von dem Anblick. Sie zauste Benny die Haare.

»Wir haben schon noch eine Minute zum Tschüss-Sagen zu Eamonn und Niall«, flüsterte sie.

Benny ließ seine O’Neill’s-Tasche fallen und trabte zum Gartentor. »Wie geht’s, Kumpels?«

»Großartig«, antwortete Eamonn mit schlafverklebten Augen.

»Gut so«, sagte Benny. »Wir sehen uns dann in einem Jahr.«

Und das war’s.

»Bist du wirklich schon fertig, Bernard?«, fragte seine Mutter. »Man soll seine Gefühle nicht unterdrücken.«

Benny drückte seinen Wirbel platt. »Soll ich sie vielleicht küssen? Ich bin fertig. Gehen wir jetzt, oder was?« Und sie beluden den Anhänger ohne weitere Gefühlsausbrüche.

Benny hatte sich seinen Hurling-Schläger, sorgfältig mit Sportsocken gepolstert, vor die Brust geschnallt. Auf dem Flughafen verursachte er ein paar geringfügige Verzögerungen, weil der Metalldetektor auf das Metallband um den Schläger reagierte, und Benny mit seiner ganzen Erscheinung den Eindruck erweckte, eine Bedrohung für die zivilisierte Welt zu sein. Aber schließlich gingen sie an Bord.

Georgie war traurig, weil er sich von seinem Großvater verabschieden musste, Benny bekümmert, weil eine stetig fließende Quelle von Fünfpfundnoten nun versiegte.

Auf dem Londoner Flughafen Heathrow war es genauso hektisch und voll wie in Dublin, aber schließlich stiegen sie in die Maschine der Tunis Air TU-790 und flogen bald mit 800 Meilen pro Stunde über Frankreich hinweg. Benny räkelte sich in seinem Sitz. Die Fliegerei war für ihn ein alter Hut. Schließlich flog er schon zum zweiten Mal. Er bemühte sich, die anderen Passagiere nicht anzustarren. Viele von ihnen waren Ausländer. Tunesier. Die meisten sahen gar nicht afrikanisch aus. Nicht so, wie man sich Afrikaner vorstellt. Nicht wie in Zulu oder den Tarzan-Filmen. Sie wirkten eher wie Araber oder Italiener. Außerdem schienen sie alle zu einer Familie zu gehören und unterhielten sich schreiend über die ganze Länge des Flugzeuges hinweg. Eine gesellige lächelnde Sippe.

Das Flugzeug ging in den Sinkflug. Der Pilot erwies sich als Luftikus. Bis die Reifen des Flugzeugs die Rollbahn berührten, hatte er mit Ausnahme eines Loopings jedes mögliche Flugmanöver vorgeführt. Die Maschine hüpfte immer nur mit einem Rad auf dem Boden über die Landebahn und kam dann bebend zum Stehen.

Die tunesischen Passagiere applaudierten spontan und zündeten sich zur Feier der geglückten Landung Zigaretten an. Mit vielen Umarmungen und Schulterklopfen kletterten sie aus ihren Sitzen und leerten die Gepäckablage über ihren Köpfen. Es war unglaublich, wie viel man in so wenig Raum hineinstopfen konnte: Decken und Fahrräder. Stühle und Lampen. Satellitenschüsseln und Buggys. Und Benny hätte schwören können, dass in einem Sack etwas zappelte, als er an ihm vorbeigetragen wurde. Aber er beschloss, es zu ignorieren.

Die Shaws rochen Tunesien, bevor sie es sahen. Als die Türen endlich aufklappten, strömte die Außenluft herein. Sie war schwer und süß mit einer Spur von Gewürzen und Schweiß. Sie machte schläfrig, aber reizte auch die Sinne, als ob die Kultur des Landes in seine Luft hineingewoben wäre. Die Tunesier stiegen übereinander, um zur Tür hinauszukommen. Die Shaws dagegen verharrten nervös auf ihren Plätzen. Schlagartig kam ihnen die ganze Ungeheuerlichkeit ihres Umzugs ins Bewusstsein.

Dad brach den Bann. »Los, Leute«, sagte er und griff nach den Taschen. »Bewegt euch. Ein Wagen erwartet uns.«

Zwei Stunden später, als die letzten Sonnenstrahlen von dem Einweg-Sicherheitsglas reflektiert wurden, wartete der Wagen immer noch. Das Gepäck der Shaws war beim Umsteigen in Heathrow hängen geblieben. Benny starrte auf das Gepäckband. Er war überzeugt, dass die Tasche mit seinen Sachen durch die Klappe kommen würde, wenn er nur fest genug hinschaute. In Wirklichkeit aber lenkte er sich von seiner Umgebung ab. Es war ihm einfach alles zu viel. Die Hitze legte sich um ihn wie eine elektrische Heizdecke und raubte ihm sein natürliches Selbstbewusstsein. Seine Kleider klebten feucht an seinem Körper.

Pat Shaw war in eine zermürbende Diskussion mit einem Zollbeamten und dem Fahrer von EuroGas verwickelt. Der eine sprach überwiegend französisch, der andere nur arabisch und Dad konnte nur Englisch mit Wexford-Akzent. Es war ein linguistischer Albtraum.

»Kein Gepäck«, sagte Pat. »Gepäck weg.«

»Pas de baggage«, erklärte der Fahrer dem Zollbeamten.

»Ja!«, bekräftigte Dad begeistert. Ein Durchbruch. »Paddys Bagage. Genau.«

Benny sah sich um und betrachtete die Menschen. Sie sahen nicht aus wie Iren. Aber Benny war nicht blöd, er erwartete nicht, dass einheimische Tunesier aussahen wie Iren. Was er jedoch erwartete waren dunkelhäutige Menschen mit irischer Persönlichkeit. Und da wurde er enttäuscht. Die Tunesier hatten keine Lust, Bennys Vorstellungen zu entsprechen. Sie bestanden dickköpfig darauf, sie selbst zu sein. Man konnte sie nicht einmal in verschiedene Kategorien einteilen.

Nacheinander hatten muslimische und europäische Eindringlinge das Land überschwemmt. Ihre Gene hatten sich mit den tiefschwarzen Genen aus den Ländern südlich der Sahara gemischt und machten jede Vorhersage über das Aussehen der Menschen unmöglich. Es war, als sei jede Rasse der Welt hier vertreten. Man begegnet einem schwarzen jungen Mann, der wie ein Rapper gekleidet ist, dann will einem ein bleichgesichtiger kleiner Junge Blumen verkaufen.

Dad gab es schließlich auf, mit dem Zollbeamten zu streiten. Er kam, wütend auf den Fußboden einredend, zu seiner Familie zurück. Er schäumte. Benny hatte ihn erst einmal so erlebt: Damals ging es um irgendeine Verwechslung von Zeugnissen und gefälschte Unterschriften. Mam nahm ihn am Arm und das beruhigte ihn wie immer.

»Also, so sieht es aus«, sagte Dad und seine Stimme hob sich über den allgemeinen Lärm. »Wir fahren jetzt los nach Sfax, und sie schicken uns das Gepäck nach, wenn es hier eingetroffen ist.«

»Wenn«, rief Benny dazwischen.

Dad funkelte ihn an. »Fang bloß du nicht auch noch an, Benny. Ich habe all die Verzögerungen beim Zoll noch nicht vergessen. Du und dein Schläger! Am liebsten würde ich ihn dir um die Ohren hauen.«

Und Dad tat immer, was er sagte. Benny legte schützend die Arme über seinen Schläger. Sie waren jetzt in Afrika. Drohungen mit dem Kinderschutzbund waren hier wirkungslos. Es war sogar denkbar, dass sie ihn an Sklavenhändler verkauften!

Die Familie trottete hinaus zu dem Jeep. Als sie auch das letzte Lüftchen der so genannten Klimaanlage hinter sich gelassen hatten, schnellten Temperatur und Luftfeuchtigkeit rapide in die Höhe. Benny spürte, wie ihm die Hitze fast den Atem nahm.

Wenigstens war der Jeep keine Enttäuschung. Streng genommen war es gar kein Jeep, sondern ein Landrover Discovery. Aber für Benny machte das fast keinen Unterschied. Der Fahrer öffnete die Türen mit einer Fernbedienung und ließ sie einsteigen. Nicht übel, dachte Benny beeindruckt. Er kletterte auf den Rücksitz und war durch die Höhe des Fahrzeugs seiner Umgebung gleich etwas ferner. Er konnte fast so tun, als säße er daheim in Irland hinten in einem Bus. Er schloss die Augen und drückte sich tief in den Sitz. Aber es half nicht. Afrika verschwand nicht.

Die Stadt flog immer schneller an ihnen vorbei. Sie sausten in unmäßigem Tempo dahin. Und wo sie vorbeifuhren, schimpften die Tunesier. Sie lehnten sich schreiend aus den Autofenstern, hupten unablässig und türmten ganze Familien auf klapprige Mopeds.

Benny merkte, dass er einnickte. Ein Schleier legte sich über das Bild vor seinen Augen, aber einzelne Szenen vom Straßenrand setzten sich in seinen schwindenden Sinnen fest. An den Ampeln verkauften Kinder Blumen und riskierten lebensgefährliche Verletzungen unter den Rädern libyscher Tanklastzüge. Statt sich auf dem rauen Asphalt die bloßen Zehen aufzureißen, sollten sie in ihren Betten liegen. Benny kämpfte gegen den Schlaf und hielt mit Mühe wenigstens ein Auge offen. Es gab noch so viel zu sehen. Georgie war schon weggedöst. Aber er, der starke Bernard, würde länger durchhalten als der Schleimer. Er war in Afrika. Hinter jeder Ecke lauerte ein Wunder. Verpasse nichts. Ver…

Benny war in Afrika viele tausend Meilen weg von Zuhause und schlief. Sein überlastetes Gehirn hatte einfach abgeschaltet. Die beiden Brüder kuschelten sich eng aneinander und sabberten schnarchend. Man konnte fast spüren, wie die Spannung aus dem Jeep sickerte.

Benny wachte auf. Das passierte jeden Morgen, aber heute hatte ihn irgendetwas geweckt. Und zwar nicht die ungewohnte Umgebung. Es hörte sich an, als ob vor seiner Tür ein Lastwagen umkippen würde. Benny setzte sich auf. Das Zimmer war klein und rechteckig. Benny war keineswegs dafür bekannt, ein großer Stilist zu sein, aber verglichen mit den Jungs, die dieses Zimmer hier eingerichtet hatten, hätte er für »Schöner wohnen« schreiben können. Über dem Bett lag eine abscheuliche Decke, die ihn aus unerfindlichen Gründen an eine Magenverstimmung erinnerte, die er einmal gehabt hatte. Die Vorhänge waren rosa. Wie schön, könnte man denken, hübsches Altrosa. Aber nein, es war ein knalliges, glänzendes Pink. Eine wässrige cremefarbene Emulsionsfarbe bedeckte die Wände, sodass die Gipskartonplatten durchschimmerten. Zwei Möbelstücke standen im Raum: ein Schreibtisch mit Schubladen aus Korbgeflecht und ein dunkelbrauner Schrank in Teak-Optik, der überhaupt nicht dazu passte. Benny liebte das Zimmer vom ersten Augenblick an. Endlich mal ein Zimmer, in dem er nicht Angst haben musste, irgendwas kaputtzumachen. Wenn er ein paar Bälle gegen diese beige Fußleiste kickte, würde Mam ihm wahrscheinlich noch dankbar sein.

Das also war Sfax. Ganz schön kalt hier. Eine richtig kühle Brise wehte herein. Bennys Kehle war ganz ausgetrocknet von der kalten Luft. Dann erinnerte er sich an die Klimaanlage. Das war die Erklärung. Musste einen Motor haben, mit dem man einen Traktor antreiben kann.

Auf das Wohnzimmer hatte man denselben wahnsinnigen Innenarchitekten losgelassen. Die gleichen grellfarbenen Vorhänge und dazu ein eintönig grauer Teppich. Das Magenverstimmungsmuster setzte sich in der dreiteiligen Sitzgarnitur fort. An den Wänden reihten sich ein paar kompakte Allzweckmöbel aneinander. Benny warf sich auf die Couch. Sie trotzte ihm und behielt ihre Form. Er drückte Ellbogen und Knie in sie hinein. Bald, dachte er, bist du mein.

Die Küche inspizierte Benny nicht mehr so genau. Sie ging wahrscheinlich als groß durch, vermutete er. Eine ganze Menge Küchenzeug. Herd und so. Im Kühlschrank stand nicht viel. Ein paar Packungen Orangensaft. Benny riss eine auf und schüttete sich die Hälfte des Inhalts in den Rachen. Er hatte keine Ahnung, wie spät es war. Noch früh. Aus den anderen Zimmern war kein Mucks zu hören. Wahrscheinlich waren sie völlig fertig von der Reise. Sein Hurling-Schläger lehnte in einer Ecke. Benny schnappte ihn und zog einen Tennisball aus seiner O’Neill’s-Tasche. Den kostbaren Sliotar wollte er in einer fremden Umgebung nicht riskieren.

Erst als er die Tür öffnete, wurde ihm klar, welche Wirkung die Klimaanlage hatte. Die feuchte Luft floss herein wie heißer Honig und mit ihr die Gerüche des gestrigen Tages. Die Sonne stach auf seinen Kopf herab und Benny hüpfte sofort in den nächstgelegenen Schatten. Sein blöder Wirbel stand natürlich wie eine Eins.

Er ließ seinen Blick langsam über das Dorf Marhaba schweifen. Offenbar bedeutete Marhaba so etwas Ähnliches wie ›willkommen‹. ›Dorf‹ war allerdings eine eher optimistische Bezeichnung für diesen Ort. ›Lager‹ kam der Sache schon näher, entschied er für sich.

Bis hinunter zum Tor zogen sich in leichten Kurven die immer gleichen kastenförmigen Wohneinheiten. Sie sahen aus wie Wohncontainer. Die Dächer waren flach – offenbar erwartete niemand, dass es auch mal regnete. Benny trabte den schmalen Garten hinunter und versuchte, im Schatten zu bleiben. Der Rasen unter seinen Füßen federte. Benny hielt an und untersuchte ihn. Spielfelder waren ihm sehr wichtig. Rasen konnte man die Bepflanzung eigentlich nicht nennen. Es waren eher Ackerquecken oder Seidenpflanzen, die hier wuchsen. Zwischen den spärlichen Hälmchen sah er den sandigen Boden. Wenn man auf diesem Untergrund stürzte, bekam man sicher einige Schürfwunden ab. Aber für Schüsse von der Seitenlinie wäre er ideal. Einen Sliotar könnte man auf den Schläger löffeln.

Benny schlenderte zum Tor hinunter, das eigentlich eine große vergitterte Barrikade war. Es sah aus, als wolle man mehr als nur Hunde aussperren. Sogar Flutlichter gab es und ein Häuschen für die Wachposten. Ganz schön paranoid für ein politisch stabiles Land. Am Tor stand jemand. Ein großer Tunesier in einem blauen Overall. Er trug Stiefel, die bis zum Knie hinauf geschnürt waren. Seine Glatze würde einen blenden, wenn die Sonne im richtigen Winkel auf seinen Kopf traf.

Benny nickte ihm zu, aber der Typ hatte mit Freundlichkeit nicht viel am Hut. Vielleicht hat er Angst, dachte Benny. Er ist angehalten, mit den Weißen nicht zu vertrauensselig zu sein. Er schenkte dem Mann ein ehrliches Lächeln.

»Na, wie geht’s?«

Der Mann starrte ihn an. Seine Augen waren zu Schlitzen verengt. Andere Kinder hätten sich vor dem finsteren Gesicht des Wachmanns vielleicht gefürchtet, aber Benny Shaw musste den Erwachsenen, der ihn einholen konnte, erst noch kennen lernen.

»Wie geht’s?«, wiederholte er mutig.

»Nur Englisch«, grunzte der Mann.

»Hä?«

»Englisch. Ich spreche nur englisch.«

»Ja. Ich versuche nur, Sie zu fragen, wie Sie heute drauf sind?«

»N-U-R ENG-LISCH«, sagte der Mann und betonte sorgfältig jede Silbe.

Benny wich zurück. Es kam ihm nicht in den Sinn, dass sein ausgeprägter Wexford-Akzent schuld an dem Missverständnis sein könnte. Er warf dem Wachmann einen bösen Blick zu und trollte sich.

Das Dorf war von einer hohen Mauer umgeben. Na ja, so hoch auch wieder nicht. Mit einem guten Anlauf würde er hinaufkommen, dachte Benny. Die Umgebung war topfeben und zwischen den Häusern verstreut standen merkwürdige Bäume, die sehr alt wirkten. Sie sahen aus, als hätte jemand ein Zimmer voller Rentner gepflanzt. Wahrscheinlich waren das die berühmten Olivenbäume, vermutete Benny. Er folgte der geteerten Straße und musste dabei immer wieder hohe Bodenwellen überwinden, die die Autofahrer an die Geschwindigkeitsbegrenzung erinnern sollten. Die Grundfläche der Wohnanlage schien ungefähr kreisförmig zu sein, mit zwei Reihen von Wohneinheiten in der einen und verschiedenen einzeln stehenden Gebäuden in der anderen Hälfte. Und dort im Zentrum, umgeben von einer niedrigen, ornamental durchbrochenen Mauer war der Swimmingpool. Ein Schwimmbecken! Bennys Herz schlug schneller. Endlich mal ein Pluspunkt in dieser ganzen Afrika-Geschichte.

Er näherte sich dem Pool und in das Plätschern des Wassers mischte sich glucksendes Gelächter. Hörte sich nach Mädchen an. Gemischte Gefühle in dieser Hinsicht. Er verachtete sie nicht mehr so leidenschaftlich wie früher, sondern ahnte, dass er in nicht allzu ferner Zukunft ein mysteriöses Interesse für sie entwickeln würde. Abgetrennt vor dem Hauptbecken lag ein eingezäuntes Baby-Becken. Ein paar Kleinkinder planschten dort im seichten Wasser. Ihre Mutter oder wer immer lag auf einer Luftmatratze im Schatten. Die kleinen Jungen sahen Benny mit diesem Gesichtsausdruck an, der Fremden vorbehalten ist: aufgerissene Augen und herausgestreckte Zunge. Benny knurrte sie an und hob drohend seinen Schläger. Man musste den Hosenmätzen gleich zeigen, was eine Harke ist, sonst wurden sie frech.

In einer sandgefüllten Grube standen zwei Rutschbahnen in Tiergestalt. Benny kletterte auf den Rücken des Elefanten. Er sah immer noch nicht viel von dem Hauptbecken. Aber was er hörte, war vielversprechend. Musik, Geschrei und Gelächter. Ein Hoffnungsschimmer. Benny rutschte den Rüssel hinunter und stieß gegen den Tennisball vor ihm. ›Zufällig‹ rollte er zur Pool-Mauer. Und Benny musste ihn natürlich holen. Er setzte ein wütendes Gesicht auf – seine Mutter wäre stolz gewesen – und trabte hinüber zur Mauer. Während er den Staub von seinem Ball wischte, spähte er scheinbar auch ganz zufällig durch die Öffnungen in der Mauer. Und was er sah, ließ ihn vergessen, dass er eigentlich gar nicht schaute.

Eine Gruppe von Kindern tobte im Becken herum. Das war an sich keine besonders aufregende Sache. Benny sah schließlich nicht zum ersten Mal einen Swimmingpool: Jeden Mittwoch wanderte die halbe Schule über die Brücke hinüber zum Ferrybank-Bad. Zu diesen Ausflügen gehörten Wasserbomben, wildes Hundegepaddel im Nichtschwimmerbecken und mehr als ein paar Gauner, die versuchten, ihre Boxershorts als Badehose zu verkaufen.

Die Kids vor ihm aber machten den Eindruck, als wären sie einem Urlaubskatalog entsprungen. Die meisten hatten von der Sonne gebleichte Haare, die auch nass noch super aussahen. Benny sah nass aus, als hätte ihm jemand eine nasse Ratte auf den Kopf gelegt. Auch ihre Badesachen waren bestimmt teuer gewesen. Benny dachte an seine eigene Allzweckhose und er kam sich entschieden unkultiviert vor. Ein hoch gewachsenes Mädchen sprang vom Sprungbrett. Sie war hübsch und braun gebrannt. Lange braune Beine schnitten durch das Wasser. Benny betrachtete seine eigenen Beine. Wo seine Haut nicht verschorft und aufgeschürft war, hatte sie eine blutarme bläulich-weiße Färbung.

Benny entschied, dass er dafür noch nicht bereit war. Er wollte noch ein paar Tage warten, bis die Verletzungen an seinen Beinen abgeheilt waren. Und vielleicht ein bisschen vom Haargel seiner Mutter auf seinen Wirbel klatschen. Seine Zurückhaltung erschreckte ihn. Normalerweise wäre er wie der Blitz im Wasser und würde mit den besten Schwimmern das Becken durchpflügen. Er schwamm gut. Aber diese Jungs da beherrschten haufenweise kunstvolle Sprünge und Salti, die ihn wie einen Trampel aussehen lassen würden. Das wäre nur peinlich. Es war Zeit, die Kurve zu kratzen.

Benny entdeckte die Flutlichter, bevor er das Feld sah. Sie waren riesengroß. In ganz Irland gab es nicht ein Dutzend Sportplätze mit einer solchen Flutlichtanlage. Acht hoch aufragende Konstruktionen hielten die Scheinwerfer, vier für das große Spielfeld und noch einmal vier, die für Tennisplätze vergeudet wurden. Die Tore waren natürlich nur einfache Fußballtore. Damit konnte er nicht richtig trainieren.

Benny hatte gehofft, wenigstens Rugby-Malstangen vorzufinden, die über die obere Querstange hinausragten wie beim Hurling. Mit solchen Fußballtoren würde er in wenigen Wochen jede Präzision beim Schlagen eingebüßt haben, von einem ganzen Jahr gar nicht zu reden. Überall auf dem Feld verteilt standen tragbare Wassersprenger. Benny strich über das Gras. Was immer sie da versprengten, es wirkte. Der Rasen war wie ein Teppich. Nicht einmal im Croke-Park-Stadion war das Spielfeld besser. Die Haut auf Bennys Nacken fing an leicht zu brennen – er sollte schleunigst in den Schatten gehen. Nur ein paar Schläge noch, um die Arme zu lockern.

Er warf den Ball auf Schulterhöhe und schnitt ihn so mit dem Schläger an, dass er um die eigene Achse rotierend davonsurrte. Benny meinte, der Ball müsste direkt in die obere Ecke des Netzes schießen. In Wirklichkeit jedoch zog er nach rechts oben. Tennisbälle! Wahrscheinlich dehnten sich diese blöden Dinger in der Sonne aus oder so. Benny sah empört zu, wie der Ball ins Gebüsch hüpfte. Er trabte hinterher, hielt aber schon nach ein paar Schritten inne. Diese Hitze war einfach grausam. Wäre ich zu den Pimpfen im Baby-Becken nur netter gewesen, dachte er reuevoll, später bin ich vielleicht froh über einen Balljungen.

Der Ball hatte sich in den Tiefen eines borstigen Busches eingenistet. Benny schlug ihn heraus, wobei er ein Dutzend monströser Ameisen aufschreckte. Vielleicht versuchte er sich lieber an ein paar Hochschüssen. Irgendetwas, das ihn nicht so sehr anstrengte. Er stellte sich auf das Feld. Diese Tennisbälle ließen sich prächtig auf den Rasen setzen, aber sobald Luft unter ihnen war, flogen sie fast in die Erdumlaufbahn. Er schlug ein großes Stück aus der Grasnarbe und der Ball rotierte unberechenbar nach links weg. Benny jagte ihm wutschnaubend hinterher. Schon wieder ein misslungener Schuss. Natürlich lag das am Ball. Bestimmt. Er holte weit aus und schlug noch im Rennen rachsüchtig zu. Diesmal traf er nicht einmal den Ball. Aber wieder flogen ihm Grasbüschel um die Beine.

Lautes Geschrei vom Spielfeldrand unterbrach seine wilden Schläge. Der Wachmann stürmte über das Feld auf ihn zu und brüllte wie ein Stier. Benny machte einen halben Schritt zurück, blieb aber dann stehen. Wenn der Glatzkopf in diesem Tempo weiterrannte, war er mit einem kleinen Ausweichmanöver vielleicht am besten bedient.

Der Wachmann kam überraschend schnell für so einen Koloss vor Benny zum Stehen.

»Wie geht’s?«, fragte Benny liebenswürdig.

Der Wachmann wischte sich die schweißglänzende Stirn und hob eine Grassode auf.

»Erde!«, sagte er.

Benny nickte. »Hmm, hmm.« Erde gab es in Irland.

»Du hast die Erde aufgerissen«, knurrte der Wachmann und versuchte, unerklärlichen Zorn hinunterzuschlucken. Benny pflückte den Dreckbollen von der riesigen Hand und trat ihn am Boden fest.

»Ich repariere die Erde«, sagte er grinsend. Das war der Gipfel der Unverschämtheit, aber es machte Spaß.

»Dieses Spielfeld ist nicht dazu da, dass man es mit Stöcken aufreißt.«

»Das ist aber mal gutes Englisch!«

»Pardon?«

»Was?«

Der Wachmann war ein stattlicher Mann und mit kleinen Jungen zu diskutieren passte gar nicht zu ihm.

»Arbeiter haben diese Anlage gebaut«, sagte er mit rauer Stimme. »Zwei Jahre hat es gedauert, bis die Europäer zufrieden waren. Und jetzt haust du mit deinem Stock Löcher in das Spielfeld.«

Benny wich aus. »Das ist kein Stock. Das ist ein Präzisionsinstrument.«

Die unselige Kombination aus zähem Wexford-Akzent und Schläger schwingendem Benny trieb den Wachmann zum Handeln: Er stürzte sich auf den Schläger – schnell war er auch noch! – und bekam ihn zu fassen, bevor Benny ausweichen konnte. Aber im selben Augenblick gewann der Instinkt die Oberhand. Benny hörte förmlich, wie Pater Barty am Spielfeldrand schrie, während er sich drehte und die Schultern schräg nach hinten in den Angreifer rammte. Sobald er hörte, dass der Wachmann nach Luft schnappte, rannte er los. Diese kleinen Fouls waren prima. Im richtigen Winkel zum Schiedsrichter verübt, schwor der Stein und Bein, dass der Gegenspieler gefoult hatte.

Benny kämpfte mit sich, ob er den Tennisball noch retten sollte oder nicht, und entschied sich dann dagegen. Der Typ verbarg vielleicht eine Machete oder ein paar in Curare getränkte Pfeile in seinem Overall. Möglicherweise war es in diesem Teil der Welt gar kein Verbrechen, einen irischen Jungen abzuschlachten. Wahrscheinlich nur schlechtes Benehmen. Der Wachmann würde mit einer Strafpredigt und einer Woche Fernsehverbot davonkommen.

Dad lauschte einer Stimme am anderen Ende der Telefonleitung und starrte seinen ältesten Sohn zornig an. Benny machte den lahmen Versuch, eine unschuldige Miene aufzusetzen, aber Ma und Georgie beobachteten ihn von der Couch aus.

»Ja … ähh … oui«, sagte Dad. »Ja, ich verstehe. Ich weiß. Ja, ich sag’s dem Jungen.« Es war offensichtlich, dass diese Unterwürfigkeit Dads beruflichen Aufstieg behinderte.

»Er weiß, dass er nicht mehr zu Hause ist. Ja, da bin ich mir sicher. Noch einmal vielen Dank, Herr Gama …«. Pat Shaws Blick wurde einen Augenblick lang ganz weich. »Und noch was. Wenn Sie meinen Jungen noch ein einziges Mal auch nur berühren, rate ich Ihnen, ihre VHI bezahlt zu haben …. Was das ist? Die Krankenversicherung.«

Dad knallte den Hörer auf die Gabel. Bennys kleiner Spaß war katastrophal danebengegangen. Er fürchtete, auch dafür die Schuld in die Schuhe geschoben zu bekommen. »Und?«

»Und was?«

»Lass das, Benny.«

»Da drüben ist ein Spielfeld und dort habe ich ein paar Bälle geschlagen.«

»Dieser Gama hörte sich an, als hättest du das ganze Feld umgepflügt.«

»Wohl kaum!«

»Außerdem hast du ihm einen Rippenstoß verpasst.«

Benny zuckte mit den Schultern. »Er hat mich angegriffen.«

Pat Shaw setzte sich neben seine Frau. Es hatte Vorteile und Nachteile, in den neunziger Jahren Vater zu sein. Positiv war zum Beispiel, dass die Kinder es sich selbst zuzuschreiben hatten, wenn sie verhaltensgestört waren. Negativ wog dagegen, dass man einen Großteil seiner Zeit damit verbrachte, logisch mit einem Wesen zu diskutieren, das noch nie in seinem kurzen Leben zugegeben hatte, im Unrecht zu sein.

Zuweilen sehnte Pat sich nach der Zeit zurück, in der Kinder mit eigenen Ansichten als frech galten und unverzüglich gezüchtigt wurden.

»Das ist kein normales Spielfeld«, erklärte er. »Alles wurde aus dem Ausland eingeführt: die Erde, der Samen, der Dünger, der ganze Kram. Sie haben zwei Jahre gebraucht, bis sie es fußballtauglich hergerichtet hatten. Nicht mal die tunesische Nationalmannschaft hat ein solches Spielfeld.«

»Ich bin doch gerade erst hier angekommen. Kein Mensch hat mir was gesagt.«

Aber Dad war jetzt richtig in Fahrt.

»Zwanzig Männer sind auf Händen und Knien über das Feld gekrabbelt und haben Unkraut gejätet.«

»Ja, gut. Ich hab’s verstanden.«

»Da steckt eine Menge Schweiß und Arbeit drin.«

»Ach komm, Dad. Jetzt übertreib mal nicht.«

George zuckte ahnungsvoll zusammen. Benny merkte einfach nie, wenn er zu weit ging.

»Mach nur so weiter, mein Junge, und du wirst durch den Wolf gedreht«, warnte Dad.

Benny war nicht der Junge, der sich die Gelegenheit entgehen ließ, ein bisschen Spott zu verspritzen. »Oh nein. Bitte, nicht durch den Wolf drehen. Bitte, Dad, ich möchte lieber frittiert und eingedost werden.«

Georgie fiel vor Schreck fast von der Couch. Jessica grub die Fingernägel in den Oberschenkel ihres Mannes, aber Pat Shaw war drauf und dran, in die Erziehungsmethoden der fünfziger Jahre zurückzufallen.

Da klopfte es an der Tür. Ein Glück für die Iren. Im Aufspringen änderte Dad die Richtung und versuchte, seinem zornverzerrten Mund ein Willkommenslächeln abzuringen. Ganz gelang es ihm nicht.

»Was gibt’s?«, knurrte er ihren ersten Gast im neuen Heim an. Der Mann wich ängstlich einen Schritt zurück und verschanzte sich hinter einem öffiziös wirkenden Klemmbrett.

»Äh … Mister Shaw?«

Dad nickte nur, weil er sich eine höfliche Antwort noch nicht zutraute. Der Mann streckte die Hand aus.

»Talal Khayssi. Manager von Marhaba. Wir haben jetzt die Drei-Uhr-Einführung.«

»Oh ja, Mister Khayssi. Kommen Sie bitte herein.«

Der winzige Tunesier trat vorsichtig über die Schwelle. Europäer waren unberechenbar. Sie waren wie große Hunde: leicht zu führen, aber in schwierigen Situationen unzuverlässig. Mister Khayssis Augen hinter dicken Brillengläsern waren riesig und auf seiner hohen Stirn perlten Schweißtropfen.

»Schrecklich heiß heute«, bemerkte Pat und testete seine Stimme.

»Oui … Ja. Die Hitze ist … schrecklich.«

Benny dachte, dass es hier wahrscheinlich immer sehr warm war und dass die Afrikaner möglicherweise nicht so viel über das Wetter redeten wie die Iren.

»Nehmen Sie doch bitte Platz.« Dad rastete in seine üblichen gesellschaftlichen Umgangsformen ein. Khayssi setzte sich. »Das sind meine Frau Jessica und meine Söhne George und Bernard.«

Khayssi stand wieder auf und gab allen förmlich die Hand.

Jetzt übernahm Mam. »Möchten Sie etwas zu trinken, Mister Khayssi?«

Es war offensichtlich, dass er wollte. Sein weißes Hemd klebte an seinem Bauch und seine Krawatte sah aus wie ein schlangenförmiger wassergefüllter Ballon.

»Ja, bitte. Das wäre sehr angenehm.«

Die beiden Männer saßen da und lächelten idiotisch, bis Mam zurückkam.

Khayssi nippte an seinem Getränk und stellte das Glas dann auf den Couchtisch.

»Sollen wir anfangen?«

Nicken.

»Sehr gut.« Er räusperte sich vor seiner Predigt. »Hier in Afrika ist vieles anders als in Europa.«

»Was Sie nicht sagen«, murmelte Benny und fühlte sich um seine schlechte Laune betrogen.

»Es gibt gewisse Dinge, vor denen man sich in Acht nehmen sollte.«

»Große glatzköpfige Wachmänner.«

»Bernard!«

»’tschuldigung Ma … Mam.«

»Wenn Sie zum Beispiel von einem Skorpion gestochen werden –«

»Wie bitte?«

»Von einem Skorpion, Madame. Das ist ein kleines Spinnentier mit einem giftigen Stachel. In Afrika beheimatet.«

»Ich weiß, was ein Skorpion ist, Mister Khayssi.«

»Keine Sorge, Madame. In den letzten drei Jahren hatten wir nur einen einzigen Skorpion in Marhaba. Und nicht eine einzige Schlange.«

Benny hörte auf zu schmollen und spitzte die Ohren. »Schlangen? Moment mal!«

Talal Khayssi lächelte nachsichtig. »Junger Mann, bitte lass mich ausreden. Wenn du überhaupt jemals von einem Skorpion gestochen wirst, hast du über eine Stunde Zeit, um dich in ein Krankenhaus zu begeben.«

»Ach wirklich? Das ist ja toll.«

»Benny! Dieser Ton bringt uns auch nicht weiter.«

»In der Fabrik gibt es eine Krankenschwester. Und hier habe ich ein Blatt Papier. Dort steht auf Französisch und Arabisch ›Ich bin von einem Skorpion gestochen worden‹«.

»Und was ist mit Englisch?«

»Ich bin davon ausgegangen, dass Sie Englisch können, Mister Shaw. Aber das Englisch der Krankenschwester ist vielleicht nicht so gut.«

»Das ja sehr beruhigend.«

»Vergeuden Sie keine Energie damit, sich darüber aufzuregen, Mrs Shaw. Die Chancen, dass so etwas passiert, sind minimal.«

Benny und Dad drückten beide unbewusst ihren Wirbel platt.

»Und was ist mit den Schlangen?«, fragte Dad.

Talal Khayssi starrte auf sein Klemmbrett. »Schlangen wurden, wie ich bereits erwähnte, hier im Dorf noch nie gesehen. Sie klettern nicht gerne über Mauern.« Er lachte. Es war ein nervöses Lachen. »Und Ihre Kinder sind so groß, dass sie nicht mehr ganz verschlungen werden können.«

George wurde blass. Benny war klar, dass er schon aus Prinzip grinsen sollte, aber in seinem Magen ging es gerade zu wie in einer Wäscheschleuder.

»Es besteht die Möglichkeit, dass kleine Reptilien im Schutz der Nacht unter dem Tor hindurchschlüpfen. Wenn ein Familienmitglied gebissen wird, merken Sie sich bitte die Farbe der Schlange und kommen Sie umgehend zur Fabrik.«

»Gibt es irgendeine Farbe, vor der man sich besonders in Acht nehmen muss?«

»Nein, nein Mister Shaw. Die Bisse der meisten Giftschlangen verursachen nur Übelkeit und Schwellungen an der Bissstelle … außer vielleicht bei schwarzen Schlangen. Bei schwarz nehmen Sie sich in Acht. Aber, wie gesagt, es wurden noch nie Schlangen hier im Dorf gesehen. Es ist schon sehr lange her, ja, einige Monate, dass wir in Sfax einen tödlichen Zwischenfall mit einer Schlange hatten.«

Jessica griff nach Khayssis Wasserglas und trank es in wenigen Schlucken leer.

»Und dann gibt es da noch Aids«, sagte der Verwalter strahlend.

»Oh Jesus, Maria und Josef«, stöhnte Jessica.

»Eigentlich ist die Ansteckungsgefahr hier weitaus geringer als in Großbritannien. Aber wenn Sie ganz sicher sein wollen, bitten Sie beim Barbier immer um eine neue Klinge.«

»Neue Klinge? Na klar.«

»Ruhe, Bernard!«, schnappte Dad. »Haben Sie sonst noch irgendwelche gute Nachrichten, Khayssi?« Kein ›Mister‹ mehr.

»Natürlich«, strahlte Talal Khayssi. »Ihr Wagen ist da. Ein Toyota Landcruiser, Allrad.«

Dad kämpfte gegen ein Grinsen an und verlor. Seine Kinder in Lebensgefahr zu wissen war nicht ganz so schlimm, wenn ein großer chromblitzender Geländewagen in der Einfahrt stand.

»Auf dem Armaturenbrett liegt ein Funkgerät. Laden Sie es jede Nacht auf und führen Sie es unterwegs immer mit sich. Sie sind … äh … Zulu Drei. Die Zentrale ist Bravo One.«

»Falls ich eine Panne habe, nicht wahr?«

»Ja, oder einen Unfall. Wir Tunesier regen uns manchmal ein bisschen auf, wenn einer von uns verletzt wird. Normalerweise haben wir selbst Schuld. Die Jugendlichen auf ihren Mopeds sind einfach unberechenbar. Passen Sie vor allem während des Ramadan auf. Da fahren sie oft besonders schnell und unaufmerksam. Wenn Sie in einen Unfall verwickelt werden, verriegeln sie alle Türen und fahren Sie direkt zum nächsten Posten der Garde Nationale.«

»Sonst?«

»Sonst könnte ein fundamentalistisch gesinnter Passant auf die Idee kommen, einen Aufruhr anzuzetteln.«

»Einen Aufruhr! Man hat uns gesagt, das sei ein politisch stabiles Land!«

»Das ist es auch, Madame«, protestierte Khayssi, »ich schildere Ihnen doch nur die schlimmsten Möglichkeiten. All diese Dinge können passieren, aber es ist höchst unwahrscheinlich, dass sie passieren.«

»Verstehe.«

Der Tunesier bemerkte, dass sein Glas leer war. Er erhob sich, um zu gehen.

»Ach ja, noch was. Bitte seien Sie besonders vorsichtig, wenn Sie die Eisenbahnschienen überqueren. Die Warnlichter funktionieren oft nicht richtig und wir haben in diesem Jahr schon ein Fahrzeug verloren.«

»Aha …«, krächzte Dad und der Glanz seines Geländewagens wurde von Sekunde zu Sekunde blasser.

»Ich lasse Ihnen diese Bestellscheine da«, fügte Khayssi hinzu. »Wenn Sie irgendetwas brauchen, rufen Sie mich in meinem Büro an.«

Nach erneutem Händeschütteln fand Talal Khayssi seinen Weg zur Tür.

Die Shaws saßen noch eine Weile schweigend beisammen, dann beschloss Jessica, sie müsse mit ihrem Mann reden. Unter vier Augen. Und Benny hatte auf einmal das Gefühl, das Gewicht des ganzen afrikanischen Kontinents laste auf ihm. Er hievte sich aus dem Sessel und ging in sein Zimmer, um sich hinzulegen.

Da wusste er noch nicht, dass ihn an diesem Nachmittag weder ein Skorpion noch eine Schlange heimsuchen würde. Ein winzig kleiner Moskito surrte in sein Zimmer, betäubte seine Stirn und sog ein paar Tropfen Blut aus ihm heraus. Das war Pech, denn Benny war allergisch gegen Moskitos.

Schulisches Umfeld

Benny konnte es nicht fassen. Er hatte gewusst, theoretisch, dass es ein Leben vor halb neun gab, aber nie den Wunsch verspürt, es wirklich zu erfahren. Jetzt war es gerade mal halb acht. Er und der Schleimer lümmelten auf der Couch, und die Milch, die sie über ihre Cornflakes geschüttet hatten, tropfte an ihrem Kinn herunter. Ma hantierte wie ein Zombie in der Küche und stopfte Pausenbrote in Tupper-Boxen. Benny spürte, wie ein Happen zermatschte Cornflakes seine Kehle hinunterglitt. Cornflakes waren das aber nur dem Namen nach. Kellogg’s blieben minutenlang knusprig, während diese Hochstapler hier bei der ersten Berührung mit Milch zu Brei zerfielen.

Jessica Shaw ließ eine Vesperbox auf den Tisch fallen und hauchte ein paar Küsse in Richtung ihrer Söhne.

»Und wieder ab ins Bett, meine Lieben«, sagte sie mit monotoner Stimme und tappte wie eine Schlafwandlerin den Flur hinunter.

George sah ein bisschen aus, als würde er am liebsten weinen.

»Heul doch am besten gleich los«, schlug Benny vor, »du bist doch sowieso nur ein großes Baby.«

George sagte nichts, aber er weinte auch nicht. Er schluckte den letzten Löffel Cornflakes hinunter und stapfte zum Zähneputzen. Benny seufzte. Heute Morgen machte es noch nicht einmal Spaß, den Schleimer zu ärgern.

Es war zehn vor acht und sie konnten es nicht länger vor sich herschieben. Benny schäumte, wenn er an diese Ungerechtigkeit dachte: Die Jungen in Wexford hatten noch vierzehn lange Tage Ferien und Hurling vor sich und zum krönenden Abschluss das Finalspiel, während er hier in aller Herrgottsfrühe mit einer juckenden roten Beule mitten auf der Stirn zu einer neuen Schule latschte.

Die Hitze war noch nicht allzu schlimm. Typischer Schulhoflärm hallte in der Stille wider. Am Zaun blieben die Brüder stehen. Auf dem riesigen Spielplatz wimmelte es von Kindern. Sie schaukelten, kletterten und rutschten mit fröhlichen Gesichtern. Benny blieb ein bisschen zurück und versuchte, den Anführer auszumachen. Irgendwo musste er sein, der große Schlägertyp mit fettigen Haaren, der sich die Neuen vorknöpfte.

Aber es war zwecklos. Er sah nicht einmal die Bande. Der ganze Ort strahlte eine merkwürdige Sauberkeit aus. Zu gut, um wahr zu sein. Benny hätte wetten können, dass kein einziger dieser Jungs sich jemals bei einer Rauferei Kopfläuse geholt hatte.

George stieß die Schwingtür auf. Sie schlug zurück und krachte seinem älteren Bruder gegen das Schienbein. Benny pfiff lässig über den Schmerz hinweg. Er packte den Griff von Georgies Rucksack. Vielleicht wäre ein kleiner Schlag auf die Nieren eine geeignete Vergeltungsmaßnahme, dachte er, aber das Mädchen vom Swimmingpool beobachtete ihn. Blaue Augen funkelten unter blonden Ponyfransen. Benny spürte wie sich sein Mund ungebeten zu einem blöden Lächeln verzerrte. Aber dann schlug sein angeborener irischer Zynismus durch den Nebel wie ein Eispickel. Sie war nur aus der Ferne freundlich. Abwarten, bis sie ihn aus der Nähe sah: O-Beine, verschorfte Knie und eine rote Beule zwischen den Augen. Benny spürte, wie sich ein finsterer Ausdruck der Abwehr über seine Züge legte.

Das Läuten einer kleinen Glocke unterbrach seine Gedanken. Ein Ehepaar mittleren Alters stand auf der Schultreppe. Die Frau schlug eine Triangel an. Interessant. Wahrscheinlich würden alle diese lächerlichen Bemühungen ignorieren. Aber nein. Die Schüler wuselten herbei und stellten sich voller Freude darüber, dass es jetzt losging, in zwei kurzen Schlangen hintereinander auf. Benny schauderte. Wahnsinnige.

Alle Schüler der ganzen Schule zusammen hätten nicht einmal eine einzige irische Schulklasse ergeben. Benny zählte insgesamt zwölf Schüler. Und alle waren ziemlich sauber. Keine fettigen Haare oder von älteren Geschwistern ererbte Overalls. Die Frau hob die Stimme: »Guten Morgen, Kinder.«

Sie war Amerikanerin und sprach durch die Nase wie diese eine Schauspielerin in Hello Dolly.

»Wir haben zwei neue irische Jungen. Von der fernen Grünen Insel«, sagte sie, und Georgie stimmte sofort in bester Koboldsprache ein altes irisches Volkslied an.

Benny versuchte, seine Grimasse als Grinsen zu tarnen.

Die Frau lächelte die süßen irischen Jungen an. Sie war um die sechzig und hatte ein ganzes Bündel Ketten um den Hals hängen. Lauter Naturmaterialien. Rindenstücke und glasierte Beeren. Ihr Gesicht war runzlig und hatte die Farbe einer Walnuss, wie man es oft bei Menschen sieht, die den Großteil ihres Lebens unter freiem Himmel verbracht hatten. Hippie, beschloss Benny. Seine Mutter hatte auch ein paar von ihnen in ihrer Frauengruppe zu Hause. Der Mann sah italienisch aus, mit einem wilden grauen Haarschopf und einer großen deutschen Pfeife im Mundwinkel. Meine Eltern geben mich in die Obhut von Blumenkindern, dachte Benny entsetzt.

»Zuerst wollen wir uns vorstellen«, fuhr die Frau fort. »Ich bin die Direktorin Rossi und das ist mein Mann Roberto.«

»Guten Morgen, Frau Direktor Rossi und Mister Rossi«, sagte George.

»Hallo«, begrüßte sie Benny.

»Wir bestehen hier nicht auf Förmlichkeit«, sagte Roberto Rossi lächelnd. »Denkt nicht, wir wären verkalkte Erwachsene. Wir sind eure Freunde. Wenn jemand ›Hallo Mr. Rossi‹ ruft, schaue ich, ob mein Vater irgendwo in der Nähe ist.«

Die ganze Schule kicherte freundlich.

»Also nennt uns bitte Harmony und Bob, Jungs«, sagte Harmony überschwänglich.

Harmony und Bob? George würde begeistert sein von dieser Schule. Er war sein Leben lang immer ein Fremder gewesen, aber jetzt endlich hatte er eine Heimat gefunden. In St. Jerome einen Lehrer beim Vornamen zu nennen war fast so schlimm wie die Schule anzuzünden. In Wexford lebten glatzköpfige tätowierte Pitbull-Besitzer, die beim Anblick einer Schuluniform der Christian Brothers zitterten.

»George und Bernard Shaw«, las Bob Rossi von dem Aufnahmeformular ab. »Das gefällt mir. Ihr beide habt wirklich fortschrittliche Eltern.«

»Ja, da haben wir Glück«, strahlte George und wurde mit jeder Sekunde kosmopolitischer.

Bitte nicht, dachte Benny. Noch zwei Minuten und der Schleimer hatte den Akzent drauf.

»Also, Kinder. Wie zeigen wir jetzt den beiden irischen Jungen, dass wir sie gern haben?«

Ein kleiner Pimpf piepste: »Gruppenumarmung!«

»Fein, gute Idee. Wir machen einen Liebeskreis. Und denkt daran, nur positive Gefühle!«

Die Schüler umringten Benny und George mit ausgebreiteten Armen wie nach Hirn lechzende Zombies. Benny kämpfte gegen den Impuls an wegzurennen. Er war Stürmer, und ein Stürmer muss sich gegen jeden zur Wehr setzen, der sich ihm auf weniger als einen Meter nähert. Der Ring schloss sich und die beiden Brüder wurden von allen Seiten umarmt. Es war, als wären sie inmitten einer schäumenden Welle. Georgie war natürlich entzückt. Er machte solche Übungen schon seit Jahren in seiner Theater-AG mit. Georgie lebte auch die weibliche Seite seiner Persönlichkeit und so. Benny würde nicht einmal zugeben, dass er so etwas wie weibliche Seiten besaß, geschweige denn wollte er sie ausleben.

Eine Ewigkeit später zogen sie sich zurück und Benny spürte immer noch hunderte von Fingern über seinen Körper kriechen. Harmony ließ wieder die Triangel ertönen.

»Gut, Kinder, wollt ihr mir jetzt eine Frage beantworten, die mir schon die ganze Zeit auf der Seele brennt. Es gibt zwei Wörter, die ich nicht verstehe. Wer kann mir sagen, welche Wörter das sind?«

»›Kann nicht‹ und ›will nicht‹«, erscholl die Antwort.

»Richtig! Und ich erlaube euch ausdrücklich, diese beiden Wörter nicht zu lernen. Es heißt einfach ›können‹ und ›wollen‹ plus eine negative Einstellung.«

Benny bekam eine Gänsehaut von diesem Gesülze. Das glaubte doch wohl keiner? Würden die damit durchkommen?

Alle Schüler drängelten lachend und schwatzend hinein. George war augenblicklich eine kleine Berühmtheit. Seine Haare hatten sich offenbar ganz von allein den Frisuren der anderen Schicki-Micki-Neunjährigen angepasst. Benny dagegen spürte, wie sich eine tiefe Kluft zwischen ihm und den anderen auftat. Er schloss sich den größeren Kindern an und schlurfte als Letzter hinter ihnen her.

Benny knüpfte sofort an die alte Tradition an herauszufinden, wie weit er den Lehrer bringen konnte. Irgendwo in der Bibel stand geschrieben, dass man am ersten Tag wählen musste oder ausgewählt wurde.

»Also gut, Kinder«, sagte die Direktorin. »Zum Aufwärmen ein bisschen Sprachkunde.«

»Ähmmm … Miss?«

»Harmony, bitte.«

»’tschuldigung, Harmony?«

»Ja, Benny?«

»Was für eine Sprache denn?«

Harmony trat zu ihm und zauste ihm das Haar. »Englisch, natürlich.«

»Aber Englisch ist doch die Sprache der Unterdrücker und so.«

»Das ist schon in Ordnung so. Wir verändern einfach die Aussprache ein wenig und nennen es Amerikanisch.«

Nicht schlecht, dachte Benny widerwillig. Zeit für ein taktisches Rückzugsmanöver.

»Kann ich zum stillen Örtchen?«

Harmonys Lächeln wurde noch strahlender. »Zur Toilette, meinst du? ›Stilles Örtchen‹ ist lächerlich. In den Staaten sagen wir auch ›gewisses Örtchen‹. Mir persönlich ist das nette Wort ›Klo‹ am liebsten. Wir wollen doch die anderen Jungs nicht beschämen.«

Benny warf einen Blick in die Runde. Die anderen Jungen schauten ein wenig verlegen drein.

»Geh nur, Benny. Aber komm heute noch wieder zurück, sonst muss ich das FBI alarmieren.«

Das war auch nicht schlecht. Die Frau hatte Sinn für Humor.

Es saß auf dem Klo und grübelte. Diese Rossi versuchte, ihn mit Freundlichkeit dranzukriegen. Benny hatte von dieser Taktik gehört, sie aber noch nie am eigenen Leib erfahren. Er würde sich etwas ganz Gemeines ausdenken müssen, damit sie ausflippte. Benny hätte nicht sagen können, warum er dieses Ritual durchspielen musste. Es war Tradition. Beide Seiten mussten sich den Respekt voreinander verdienen.

Benny stampfte die Treppe hinauf und stieß die Tür zum Klassenzimmer möglichst geräuschvoll auf. Niemand blickte auch nur auf. Alle arbeiteten emsig in ihren Büchern. Das war völlig unnatürlich. Schüler nahmen normalerweise begeistert jede Gelegenheit wahr, sich ablenken zu lassen. Mrs Rossi schritt zwischen ihren Schützlingen hindurch, strich über Köpfe und lächelte liebevoll. Das war wieder dieses Getue mit den positiven Gefühlen. Harmony schien diese Idioten wirklich zu mögen. Benny lächelte boshaft. Jetzt war ihm auf einmal klar, wie er die Hippie-Frau zum Platzen bringen konnte. Mit ihren eigenen Waffen würde er sie schlagen. Das war vielleicht grausam, aber unserem Held war die Vorstellung völlig fremd, zum Lernen in die Schule zu gehen. Jedenfalls nicht freiwillig. Seiner Erfahrung nach waren Lehrer dazu da, ihm unter Zwang Unmengen nutzloser Informationen einzutrichtern. Beispielsweise quadratische Gleichungen. Und als Schüler war er verpflichtet, sich mit jeder Faser seines Körpers dagegen zu wehren, solch wertloses Wissen aufzunehmen.

»Ja, Bernard.«

»Benny.«

»Benny. Ich glaube, du hattest jetzt genug Zeit, dich zu orientieren. Vielleicht magst du dich jetzt am Unterricht beteiligen?«

»Okey dokey.«

»Gut, mein Junge. Wir haben uns gerade über die Familie unterhalten. Dann sag uns bitte, was du mit dem Wort ›Mutter‹ verbindest.«

Benny legte angestrengt die Stirn in Falten. »Eine Mutter, ähm … eine Mutter ist das Gegenstück einer Schraube.«

»Wie bitte?«

»Das Gegenstück einer Schraube«, wiederholte Benny, »damit sie nicht rausrutscht.«

Harmony bewahrte ihre freundliche Miene, aber hinter ihrer Stirn ratterte es. War dieser irische Junge wirklich so dumm? Sie hatte ja so manche Geschichten gehört, aber gedacht, das sei nur schlechte Presse.

»Nein, Benny. Ich meinte die Frau, die dich geboren hat.«

»Ach so«, sagte Benny und ließ die Zunge ein wenig aus dem Mund hängen.

Das blonde Mädchen kam ihm zu Hilfe und beantwortete die Frage mit einem netten schottischen Akzent.

»Danke, Grace«, sagte Harmony.

Später lösten sie gemeinsam ein Kreuzworträtsel.

»Also … geworfene Waffe der nordamerikanischen Indianer. Die ersten vier Buchstaben sind T … O … M … A. Ja, Benny?«

Benny biss sich auf die Lippen: »Vielleicht … Tomaten?«

Harmony wurde langsam argwöhnisch. Benny sah, wie ihr heißblütiges europäisches Erbe die Überhand gewann. Der Sieg kam in Sicht.

Harmony machte mit der Hand das Zeichen für Auszeit. Wortlos standen alle auf und begaben sich nach hinten, wo Kissen im Kreis auf dem Boden lagen. Sie setzten sich. Sehr merkwürdig. »Komm, Benny. Es ist Zeit, dass wir ein bisschen miteinander reden.«

Harmony klopfte auf das Snoopy-Kissen neben ihr. Benny ging mit Jammermiene zu ihr hinüber und setzte sich. Aus irgendeinem Grund fürchtete er diesen Kreis freundlicher Gesichter mehr als den gefährlichsten Abwehrspieler, gegen den er je gespielt hatte.

»Also, Kinder. Ihr kennt die Regeln. Ihr dürft sagen, was ihr wollt, solange es positiv ist. Außerdem verlässt nichts von dem, was wir reden, diesen Kreis. Hat jemand etwas zu sagen?«

»Benny fällt es schwer, sich anzupassen«, sagte Grace.

»Gut.«

»Unser pädagogisch orientiertes Umfeld ist ihm fremd«, fügte der arabische Junge hinzu.

»Hervorragend, James.«

»Ja, vielen Dank, James.«

»Immer mit der Ruhe, Benny. Sarkasmus ist hier absolut verboten.«

»Oh, ich bitte um Verzeihung.«

»Bernard!«

»Entschuldigung.«

Was auch immer hier vorging, es war clever. Nach acht Jahren Erfahrung durchschaute Benny die Methode eines Lehrers normalerweise in Sekundenschnelle. Es gab ohnehin nur wenige verschiedene Ansätze. Die ›Du-solltest-dich-schämen‹-Platte, die ›Das-ist-deine-letzte-Chance‹-Drohung und die ›Es-wäre-mir-ja-egal-wenn-du-dumm-wärst‹-Predigt. Was hier geboten wurde, konnte sich als jede der drei Methoden entpuppen oder als eine Mischung aus allen dreien.

»Also, Benny. Wenn wir dich in unsere glückliche Gruppe aufnehmen wollen, müssen wir uns damit beschäftigen, warum du hier den Dummkopf spielst.«

Benny verschlug es die Sprache. Er konnte dieses Elfenwesen, das vom Gewicht der vielen Halsketten vornübergezogen wurde, nur anstarren. Das war gegen die Regel. Ein Lehrer gab niemals zu, dass es ein Problem gab, ganz zu schweigen davon, dass er es beim Namen nannte. »Ich weiß nicht, was Sie meinen«, stotterte er. »Ich bin eben doof. Ehrlich!«

Harmony lächelte freundlich. »Hat jemand dazu etwas zu sagen?«

James zeigte mit gewichtiger Miene auf: »Ich glaube, Benny ist eingeschüchtert.«

»Wovon?«

»Von der neuen Umgebung.«

»Wie können wir ihm helfen?«

Ein großes Mädchen mit einer blonden Igelfrisur wedelte mit der Hand.

»Zoe?«

Zoe, dachte Benny. Oh, Gott.

»Wir sollten irgendwie etwas über uns erzählen oder so, uns irgendwie vorstellen.«

Noch ein Ami. Aus einer dieser coolen Städte mit Stränden und Skateboards.

»Vielleicht kann Benny auch uns Fragen stellen.«

»Gute Idee, Ed.«

Ed kam aus England.

»Das macht die Situation für Benny überschaubarer. Und befreit ihn wenigstens teilweise von der ekligen Unsicherheit, die er empfindet. Heather, willst du anfangen?«

Heather lächelte durch den Drahtverhau ihrer Zahnspange hindurch. Da sah Benny, dass sie Eds Schwester sein musste.

»Hallo Benny. Ich bin Heather. Ich und Ed, ’tschuldigung, Ed und ich kommen aus Liverpool. Das ist in England.«

»Ach wirklich?«

»Benny!«

»Entschuldigung.«

»Dad hat hier einen Drei-Jahres-Vertrag. Wir wohnen in der Stadt in einem Haus mit Swimmingpool. Das liegt daran, dass es in unserer Familie drei Kinder gibt. Baby John ist noch ein Baby.«

»Grace?«

»Ich komme aus Edinburgh. Ich sage jetzt aber nicht, wo das liegt, sonst musst du wieder klugscheißen.«

Benny fühlte sich klein wie ein Wurm.

»Geschwister habe ich nicht. Ich wohne direkt neben euch. Ach ja, ich bin jetzt seit 14 Monaten hier. Meine Hobbys sind Schwimmen und Football.«

Benny nickte und versuchte ein möglichst ungekünsteltes Lächeln.

»Jetzt ich«, sagte Zoe.

Harmony nickte.

»Oh … Ähm … Mensch! Also, ich bin Zoe. Cooler Name, was? Eigentlich heiße ich ja Alicia, aber so heißen heutzutage alle. Ich habe die Namensänderung höchstpersönlich entschieden. Ich habe eigentlich zwei Brüder, aber die gehen in den Staaten aufs College. Mein Vater ist hier Fabrikdirektor. Seine Frau arbeitet von ihrem Landhaus aus im Kosmetikbusiness und meine Mom ist in San Diego geblieben.«

Benny brauchte eine Weile, bis er das sortiert hatte.

»Ich schwärme irgendwie für alle englischen Popgruppen, für unechte Tätowierungen und für Melrose Place, aber das gibt es in diesem rückständigen Land nicht …«

Harmony runzelte die Stirn.

»… auch wenn ich die aufstrebende afrikanische Kultur absolut respektiere und dankbar bin für die Gelegenheit, hier leben zu dürfen.«

Das klang ein wenig auswendig gelernt.

»Du bist dran, Bernard.«

Benny holte Luft. »Benny Shaw. Zwölf. Irisch. Ein Bruder. Hurling.«

»Gut. Hast du vielleicht Fragen an deine neuen Klassenkameraden?«

»Ich glaube nicht.«

»Aber ich habe eine Frage an dich, Benny. Warum benimmst du dich so komisch.«

Benny musterte die aufmerksamen Gesichter. Man musste sie mit einer harmlosen Allerweltswahrheit füttern. Mit irgendwas, nach dem Harmony mit ihrem Psychologiediplom geradezu lechzte.

»Es ist das … äh«, er bemühte sich, den Fachausdruck zu finden, »das Trauma der Umsiedelung.«

Harmony legte den Arm um ihn. »Alle Kinder hier haben das mitgemacht. Du lässt deine Freunde zurück, deine Schule. Es ist noch einmal so, als ob du dem Bauch deiner Mutter entrissen wirst.«

Benny zuckte zusammen. So hatte er die ganze Sache noch gar nicht betrachtet.

»Es tut weh, Benny. Lass es raus.«

Sie hatte Recht. Es tat weh!

»Hier ist alles so anders. In St. Jerome, in meiner alten Schule, gab es Prügeleien und Schüler, die rauchten, und Christian Brothers. Die schlugen einem die Hucke voll, so schnell konnte man gar nicht gucken.«

Die Schüler rissen die Augen auf. Das war ja entsetzlich!

Benny hatte sie. Er ging aufs Ganze. »Wir hatten keinen Pool und kein Basketballfeld. Und wir dachten nicht im Traum daran, unsere Lehrer beim Vornamen zu nennen. Der Direktor hat uns im Geräteraum heimlich verprügelt. Es gab üble Spiele gegen die anderen Schulen und die Jungs aus den höheren Klassen feierten am Wochenende Partys mit Apfelwein …«

Benny hielt inne. Sogar Harmony hatte es die Sprache verschlagen und sie war in Beirut gewesen.

Benny schniefte geräuschvoll. »Das alles fehlt mir.«

Nach der Schule schnappte Benny sich seinen Schläger und ging ein bisschen üben. Um wieder zu sich zu kommen. Der gute Gama bewachte das Spielfeld. Die untergehende Sonne zauberte eine glänzende Kappe auf seinen kahlen Kopf.

»Nur zu, du großer glatzköpfiger Idiot«, sagte Benny im Tonfall einer Begrüßung. Der Wachmann antwortete mit komplizierten Handbewegungen, die  – jede Wette – nicht freundlich gemeint waren. Weil das Spielfeld bewacht wurde, musste Benny eine andere freie Fläche finden, wo er ein paar Bälle schlagen konnte.

Oben am Pool hatten sie offenbar viel zu lachen. Georgies Quieken schnitt durch die Luft. Er trieb es wirklich auf die Spitze mit dem Niedlichsein.

Benny fühlte sich wie ein einsamer Wolf und machte sich beleidigt auf die Suche nach dem Schwarzen Loch von Marhaba. Er wusste, dass er es gefunden hatte, als Gama ihm nicht mehr folgte. Offenbar war es egal, was er in diesem Höllenloch anstellte. Der ganze Platz war übersät mit Bauschutt: rote Hohlblockbausteine, Zementpfützen und verbogene Stahlträger, die wie Roboterbäume aus dem Boden ragten. Die Bauarbeiter hatten den Boden jedes Hälmchens beraubt, sodass Benny es wahrscheinlich sogar umgehen konnte, von irgendwelchem Getier gebissen zu werden. Das Beste war jedoch, dass Benny vom Weg aus nicht gesehen werden konnte, weil der Platz von der Squashhalle verdeckt wurde.

An der Mauer stand ein altes Fass. Zielschießen. Benny warf seinen Tennisball bis in Augenhöhe in die Luft und schlug ihn schräg von unten kommend in Richtung Fass. Der Ball beschrieb surrend einen flachen Bogen und knallte gegen das Fass. Rostsplitter spritzten nach allen Seiten wie ein Schwarm aufgeschreckter Krähen. Guter Schuss, aber schlechte Idee. Benny hätte wissen müssen, dass sich die einzige Flüssigkeit weit und breit im Bauch dieses Fasses befand. Der Ball war getränkt mit einer faulig riechenden schmierigen Brühe. Benny schleuderte ihn ein paarmal gegen die Mauer. Grüne Flecken zeugten von den Treffern.

Etwas verschwand eilig hinter einer leeren Farbdose. Benny sah gerade genug von dem Schwanz, um zu erkennen, dass es ein Skorpion war. Er stieß mit dem Schläger gegen die Dose. Der Skorpion machte ein paar Schritte zur Seite und lugte hinter der Dose hervor: Ein ekliger kleiner Kerl mit glänzenden Knopfaugen. Der riesige Stachel bog sich über seinen Kopf.

Sie musterten einander. Der alte Knabe wirkte nicht sehr furchtsam. Dabei war er kaum größer als die Krabben, die Benny zu Hause am Strand fing. Aber es war wohl besser, kein Risiko einzugehen. Er nahm den Schläger weit unten und verpasste dem unglücklichen Skorpion einen heftigen Schlag auf den krustigen Kopf. Das Insekt zerbrach wie ein Ei und durch die Risse in seiner Schale spritzte grüner Schleim. Benny schob das Blatt seines Schlägers unter das zerschmetterte Tier und hob es auf eine kleine Insel aus Sand.

»Adios, mein kleiner giftiger Kumpel«, murmelte er und schlug den Skorpion über die Mauer.

Der Tennisball war immer noch vollkommen durchnässt. Weiß der Himmel, was in dieser Brühe war. Wahrscheinlich eine weltweit verbotene Chemikalie, die sich just in diesem Moment gerade durch die Gummiinnereien des Balles fraß.

Etwas traf ihn im Nacken. Es rutschte an seiner Jacke hinunter und blieb im Hosenbund seiner Shorts hängen. Einen Augenblick lang war er starr vor Schreck, dann riss er das Hemd aus der Hose. Der jüngst verblichene Skorpion fiel zu Boden. Noch im Tod war sein Stachel ausgesprochen bedrohlich. Bennys erster Gedanke war ebenso flüchtig wie blöd: Der Skorpion war zurückgekommen, um sich zu rächen. Nein, das war nicht möglich. Diese Kreatur war tot.

Benny spürte ein Prickeln zwischen den Schulterblättern. Er wusste aus jahrelanger Erfahrung mit gefährlichen Verteidigern, die sich an ihn heranschlichen, dass jemand hinter ihm stand.

Er wirbelte herum und da war er. Oben auf der Grenzmauer, mit einer Kippe im Mundwinkel. Ein tunesischer Junge, elf oder zwölf Jahre alt, mit Schlappen, die an seinen Zehen baumelten. Er deutete auf den Skorpion und dann auf sein Bein. Hab ihn wohl getroffen, dachte Benny ohne große Reue.

»Nur aus Versehen, du Idiot«, rief er.

Der Junge lächelte. Eher spöttisch als fröhlich. Seine Augen und seine Zähne hoben sich gegen die karamellfarbene Haut ab.

»Notruf eins eins null«, sagte er. So verstand es wenigstens Benny.

»Was soll das?«, fragte Benny herausfordernd und erhoffte sich eine kleine Auseinandersetzung.

Das Zahnpasta-Lächeln des tunesischen Jungen wurde noch breiter. Er rieb sich die Stirn, als ob er eine Riesenbeule hätte.

»Tom und Jerry«, lachte er und imitierte die Miene der unglücklichen Katze, nachdem sie ein Bügelbrett auf den Kopf bekommen hat.

»Sehr witzig, wirklich«, knurrte Benny, »du bist ja ein richtiger Spaßvogel.« Er tat so, als wollte er sich auf den anderen Jungen stürzen, aber der rührte sich nicht von der Stelle. »Geh heim zu deinen Ziegen!«

Der Tunesier nahm einen tiefen Zug aus seiner Zigarette und schnipste dann mit einer gekonnten Bewegung den Stummel weg. Er landete in einem Funkenregen auf Bennys Kopf. Aufheulend schlug er sich mit der flachen Hand auf den Kopf. Sein neuer Feind klopfte sich vor Begeisterung auf die Schenkel und lachte hocherfreut.

Die Legende von Cúchulain, der einem angreifenden Hund seinen Hurlingball in den Rachen stopft, kam dem angesengten irischen Jungen in den Sinn. Er hatte schon immer davon geträumt, mal jemandem einen Ball in den Rachen zu feuern.

Jetzt hatte er sein Opfer gefunden. Er zog den triefenden Ball hervor und warf ihn mit aller Kraft seiner drahtigen Arme. Das nasse Geschoss pfiff durch die Luft und verspritzte eine schleimige Flüssigkeit.

Der Tunesier fing den Ball aus der Luft. Nickte zum Dank. Und war verschwunden.

»Was soll das?«, stieß Benny hervor. »He! Bleib da! Das ist mein Ball!«

Er wusste, was er eigentlich tun sollte. Er sollte über die Mauer klettern, dem Typen eine reinhauen und sich seinen Ball zurückholen. Wenn er nicht ging und sich seinen Ball holte, könnte er auch gleich ein T-Shirt mit dem Aufdruck »Memme« tragen. Benny ließ den Schläger fallen und nahm Anlauf. Zu spät besann er sich anders und stieß mit der Schulter gegen den Beton.

Das war nicht nur ein Ausflug in feindliches Gebiet. Der Typ könnte da draußen seine Bande versammelt haben und nur darauf warten, dass der irische Junge so blöd war zu kommen. Vielleicht wollten sie seine Nieren rauben oder so etwas Ähnliches. Benny fühlte sich ausgetrickst und trottete heimwärts. Um den Swimmingpool machte er einen großen Bogen. Das Maß an Demütigung war für diesen Tag erreicht.

Als Benny am nächsten Tag nach der Schule wiederkam, stand die Mauer immer noch so da, wie er sie verlassen hatte. Er sog die letzten Tropfen aus seinem Tetra-Pack, warf die leere Packung über die Mauer und hoffte, dass sich irgendetwas tat. Nichts. Kein kleiner arabischer Klugscheißer grinste auf ihn herunter. Ihm ging es im Augenblick nicht nur um seinen Stolz. Das Gepäck war immer noch nicht eingetroffen und er hatte keine Bälle mehr. Natürlich trug er auch schon seit drei Tagen – und es waren die heißesten Tage seines Lebens – dieselben Kleider, aber das störte Benny nicht. Er war zwei Wochen im Zeltlager gewesen, ohne sein T-Shirt zu wechseln. Seine Unterhose hätte er auch nicht gewechselt, wenn er nicht in den Fluss gefallen wäre.

Er fand einen großen Haufen Dreck und Beton, der bis auf die halbe Höhe der Mauer reichte. Um hinaufzugelangen, stieß er die Spitze seiner Reeboks durch die feste Kruste wie ein Bergsteiger seine Spikes. Oben streckte er nur kurz den Kopf über die Mauerkrone, falls der tunesische Junge sein Blasrohr oder so etwas parat hatte. Ein eiliger Rundumblick offenbarte keine Feinde in unmittelbarer Nähe.

Ein großer Olivenhain erstreckte sich bis in die Ferne. Jeder Baum war genau auf die Ecke eines Quadrats von zehn Metern gepflanzt. Diese Aussicht bot sich unendlich weit. Staub und zwergenhafte Bäume. Reizend.

Benny setzte sich rittlings auf die Mauer. Etwas scharrte in dem Kies unter ihm. Zwei Truthähne. Das waren zweifellos die magersten Vögel, die Benny je gesehen hatte. Es wäre völlig sinnlos, diese Kerle zu essen. Das Einzige, was ihre krummen Knochen bedeckte, waren Federn. Außer vielleicht das wabblige Ding unter dem Schnabel, aber selbst Benny schreckte vor dem Gedanken zurück, darauf herumzukauen. Die erbärmlichen Vögel waren an einem blauen Seil angebunden. Benny schnaubte. Als ob jemand diese beiden klauen wollte! Das Seil schlängelte sich durch das Gebüsch bis hin zu einer schäbigen Hütte. Die Plastikfolie über dem Hüttenskelett wurde von ein paar roten Hohlblocksteinen festgehalten. Vor vielen Jahren war die Folie einmal durchsichtig gewesen, aber jetzt war sie mit Dreck und Bauschmutz bespritzt, sodass sie fast wie eine Tarnung wirkte.

Weit und breit keine Spur von dem Balldieb. Benny lauschte auf das Frohlocken eines bösartigen Ganoven. Nichts. Nur das Kollern der Truthähne. Gut, hier war der Plan: mit erhobenem Schläger zur Abwehr von wilden Tieren oder Zulus oder was immer in die Welt außerhalb der Mauer springen. Leise und vorsichtig, aber doch möglichst rasch hinüber zur Hütte hechten. Einen schnellen Blick hineinwerfen und die Lage peilen. Wenn der Typ allein war, losbrüllen und hoffen, dass er den Ball herausrückte. Wenn die Hütte mehr als einen Bewohner hatte, ihre Schlagkraft taxieren und sich dann etwas überlegen. Vielleicht hatten sie ja noch nie einen weißen Jungen gesehen und behandelten ihn wie eine Art Gott. Das war allerdings wenig wahrscheinlich, wenn er an die Tunesier dachte, denen er bisher begegnet war.

Benny sprang von der Mauer. Jetzt war er draußen. In der großen bösen Welt. Die Truthähne erschienen ihm jetzt viel größer. Ihre glitzernden Augen folgten ihm wie bösartige Murmeln.

»Zischt ab, Truthähne«, knurrte er und versuchte, das Zittern in seiner Stimme zu unterdrücken. Weiter. Benny schlich gebückt durch das Wäldchen. Mit jedem Schritt wirbelte er eine Staubwolke auf.

Auf Zehenspitzen umrundete er die Hütte und suchte einen Eingang. Es gab keinen, zumindest nicht im herkömmlichen Sinn des Wortes, aber an der dem Dorf abgewandten Seite schien eine Lücke in der Wand zu sein. Benny schlug mit dem Schläger gegen die Plastikfolie. Keine Reaktion.

»Komm raus, du kleiner Pirat«, lockte er angriffslustiger, als ihm eigentlich zumute war. »Komm raus! Ich zeig dir, wo die Musik spielt!«

Benny hatte sich schon oft überlegt, was daran so schrecklich war, aber andererseits war die Rockmusik aus den siebziger Jahren, die sein Vater so gern hörte, wirklich eine Qual. Benny spähte hinein. Offensichtlich war niemand zu Hause. In dreißig Sekunden wäre er drin und wieder draußen. Obwohl ihm nicht ganz wohl war bei dem Gedanken, in ein fremdes Haus einzubrechen. Aber was hieß hier einbrechen? Und: War das überhaupt ein Haus?

Benny holte tief Luft und schlüpfte hinein. Es war dunkel und der süßliche Geruch Tunesiens umfing ihn intensiver als je zuvor. Man konnte nicht erkennen, was hier drin war und vielleicht auf ihn lauerte oder welche Wachen es gab. Einen abgerichteten Skorpion vielleicht. Zwei Augen leuchteten ihm aus der Dunkelheit entgegen. Benny wäre fast wieder zurück nach Marhaba gerannt, aber da sah er, dass es nur Lichtstrahlen waren. Etwas berührte seinen Kopf. Als Benny versehentlich an den Lichtschalter stieß, merkte er, dass es die Glühbirne gewesen war.

Kein schlechtes Plätzchen. Ungefähr so groß wie eine Abstellkammer, aber mit einer 1,20-Meter hohen Decke. Der Fußboden war mit verschiedenen Teppichbodenresten bedeckt. Die Muster der einzelnen Stücke verschmolzen und schichteten sich zu einem verwirrenden Farbspiel mit atemberaubender Wirkung. Wenn Ma das sehen würde, wollte sie es wahrscheinlich gleich rahmen lassen. Die Wände und die Decke waren mit stabilen Kartons verkleidet, die völlig verbeult waren, damit sie in die Ecken passten. Der Typ hatte sogar Elektrogeräte herumstehen. Es gab einen kleinen Kühlschrank, der lauter brummte als die Klimaanlage im Haus der Shaws, und in der Ecke stand ein Fernseher mit einem Videorekorder darauf. Benny hatte den leisen Verdacht, dass er wusste, woher der Strom für diesen Haushalt stammte.

Es war klar, dass die Hütte das Zuhause des tunesischen Jungen war und nicht nur ein Sonnenschutz. In einer Ecke lag eine schmale Matratze unter einem Berg von Decken und prächtigen Kissen. Und dort auf dem obersten Kissen prangte wie eine wertvolle Perle der dreckige alte Tennisball. Benny spürte, wie seine Männlichkeit wieder in ihn zurückströmte.

»Hab ich dich!«, zischte er triumphierend und stopfte den Ball unter sein T-Shirt. Jetzt musste er nur noch zur Mauer zurückrennen, dann war er wieder in Sicherheit. Ehrlich gesagt fühlte er sich ein bisschen schuftig, weil er in ein fremdes Haus eingedrungen war. Und vielleicht war der Junge ja der Auserwählte irgendeiner fundamentalistischen Sekte und zettelte einen Glaubenskrieg an. Wenn er Pech hatte, löste er ein landesweites Blutbad aus. Dad würde ihm den Hosenboden stramm ziehen, das war sicher.

Er schob sich hinaus wie ein Hund, der sich nach einem Kampf zurückzieht. Zu schade, dass er nicht wie James Bond eine Visitenkarte hinterlassen konnte. Das würde diesen kleinen Tunesier lehren, sich nicht an einem Yellowbelly aus Wexford zu vergreifen.

Diese mutigen Gedanken lösten sich allesamt in Luft auf, als der Motor eines nahenden Fahrzeugs zu hören war. Er klang wie die Kreuzung zwischen einem Rasenmäher und einer wütenden Wespe. Benny wusste sofort, dass es eines dieser Mopeds war. Er stolperte hinaus ins Sonnenlicht und sah, dass das kleine Motorrad von einem Schaf gesteuert wurde! Das Schaf schaute ebenso überrascht drein wie er. Aber dann entdeckte Benny zwei schmutzige braune Hände, die aus den Achseln des Tiers hervorragten. Das hilflose Tier war nur Beifahrer und sollte sich zu der Tierschau am Straßenrand hinzugesellen.

Benny rappelte sich auf und taxierte seine Situation in Sekundenschnelle. Er war dabei erwischt worden, wie er das Haus des Tunesiers verließ. Zu Hause im Büro des Schuldirektors könnte er sich vielleicht irgendwie herausreden, aber hier in Afrika hatte er schlechte Karten. Die zivilisierte Möglichkeit, nämlich zu lügen, dass sich die Balken biegen, um Ärger zu vermeiden, bot sich einfach nicht an. Es gab nur ihn, den Tunesier und die Mauer. Er konnte einen Ausfall in ihre Richtung machen oder seinen Mann stehen und sich mit dem Feind prügeln. Das Schaf gab den Ausschlag: Benny nahm die Mauer.

Der Tunesier warf seine blökende Ladung ab und gab Gas. In einer Staubwolke schlingerte das Moped auf Benny zu. Benny sprintete vornübergebeugt los und atmete automatisch flacher. Der tunesische Junge duckte sich mit zusammengekniffenen Lippen tief über den Lenker. Vor dem Absprung verlängerte Benny seine Schritte. Eins, zwei, drei und Sprung. Aber er hatte nicht mit dem Truthahn gerechnet.

Der Vogel tauchte hinter einem struppigen Busch auf. Benny machte einen Satz, um auszuweichen, aber der Truthahn ebenfalls. Sie stießen in einer Wolke aus Federn und verrenkten Gliedern zusammen. Der Vogel konnte ein paar gute Bisse platzieren, aber Benny revanchierte sich mit einem netten Schlag gegen den Kopf. Trotz der Rauferei hatte Benny kaum an Boden verloren. Schließlich war er daran gewöhnt, dass große gefährliche Verteidiger ihn von der Seite angriffen.

»Ich habe schon Truthähne gegessen und die waren größer als du«, höhnte er, ohne sich noch einmal umzusehen.

Das Jaulen des Motors wurde lauter. Aufspritzende Steinchen und Dreck trafen Benny an den Beinen. Der tunesische Junge schrie ihn jetzt an. Empörtes Gebrüll. Es war eine Frage von Zentimetern, aber Benny war sich auf einmal ganz sicher, dass er es schaffen würde. Er sprang. Die Lenkergriffe des Mopeds streiften seine Fersen. Die Stirn des Tunesiers schlug gegen seinen Schläger. Bennys kräftige Finger bekamen die Mauerkrone zu fassen. Geschafft! Der Sieg. Er blickte mit hämischer Freude nach unten zurück, aber seine Stimmung änderte sich schneller als die einer Makrele, die feststellt, dass der Wurm, an dem sie kaut, gar keiner ist! Der Tunesier war von seinem Moped gefallen und lag flach auf dem Rücken im Staub. Über seinen Augenbrauen leuchtete ein großer roter Striemen. Das Moped stand auf dem Kopf und die Räder drehten sich pfeifend. Die Tiere waren zur näheren Begutachtung zusammengelaufen und starrten mit großen Augen auf ihren gefallenen Herrn.

Oh Gott, dachte Benny. Er ist tot. Ich habe ihn wegen eines dreckigen alten Tennisballs getötet. Aber bevor Benny seine Gefühle übermannten, regte sich der Bengel. Unter heftigem Stöhnen wälzte er sich im Staub herum. Aha!, dachte Benny, der Typ sinnt auf Rache. Seine Lider zuckten und er schlug die Augen auf. Wieder trafen sich ihre Blicke.

O je, dachte Benny und war auf das Schlimmste gefasst. Vielleicht würde der Typ das Tabu brechen, ins Dorf eindringen und ihn mit seinem Schläger angreifen … Noch bevor Benny den Gedanken zu Ende gedacht hatte, wusste er, was passiert war. Er schaute auf seine rechte Hand hinunter: nichts. Dieser Idiot hatte ihm mit dem Kopf den Schläger aus der Hand geschlagen. Eine Welle der Übelkeit stieg ihn ihm auf. Nein, nicht sein Hurling-Schläger! Er lächelte den tunesischen Jungen hoffnungsvoll an. Aber nur seine Zähne lächelten. Alles andere von ihm wollte sich übergeben.

Der kleine dunkle Bursche stand jetzt auf den Füßen. Er wusste, was er in der Hand hatte. Bennys Pokerface war keinen Pfifferling wert, wenn es um seinen Schläger ging. Vielleicht würde der Typ ihn ja zurückgeben. Dann konnten sie vielleicht Freunde werden, Kumpel, die sich zähneknirschend respektierten.

Sie starrten alle zu ihm hinauf: zwei Truthähne, ein Schaf und ein zorniger Einheimischer. Ob er sich wohl traute, den Schläger zu holen. Eigentlich wollte er es schon tun. Mit dem Jungen und den Truthähnen würde er schon fertig werden, da war er sich sicher. Nur das Schaf war ein Joker. Widerstrebend blieb Benny oben auf der Mauer hocken.

»Motor gut«, rief der Tunesier.

Benny staunte. Noch mehr Englisch. Der Junge sah wohl ziemlich viel fern.

»Pack den Tiger in den Tank.«

»Ja, ja. Hab verstanden. Tiger im Tank. Gib mir den Schläger.«

Benny streckte die Hand aus und bewegte fordernd die Finger. Als Antwort hob der Junge den Schläger hoch über seinen Kopf …

»Nein!«, stammelte Benny.

… und schlug ihn gegen die Mauer. Er war wohl ein recht kräftiger kleiner Kerl, denn der Schläger brach genau in der Mitte und bog sich jetzt wie ein Bumerang.

Benny war geschockt. Sein Mund klappte auf. Noch nie war er ohne Hurling-Schläger gewesen. Noch gar nie. Monate hatte gebraucht, bis er ihn eingespielt hatte. Und jetzt war er innerhalb von Sekunden zerbrochen.

Die beiden Jungen sahen sich an. Der Tunesier wirkte immer noch sehr kampflustig und schwang seine Trophäe durch die Luft.

»Pack den Tiger in den Tank«, sagte er noch einmal, aber es klang nicht mehr so kraftvoll.

Benny nahm ihn nicht einmal mehr wahr. Er war in seine neue Zukunft abgetaucht, in der es Hippie-Lehrer, keimfreie Schulkameraden, flimmernde Hitze und Moskitos gab, aber kein Hurling. Er rutschte von der Mauer hinunter und überließ seinen staubbedeckten Feind seinen Gummilatschen und den angebundenen Tieren. Er war geschlagen. Endlich verhallte die entrüstete Stimme des Tunesiers und Benny war allein auf dem verlassenen Baugelände. Er zog den Tennisball aus seiner Jacke und schleuderte ihn gegen das Fass. Der Ball flog gar nicht so weit. Außerdem, was hatte er von einem Ball? Benny spürte, wie etwas seine Kehle hochstieg, und er wusste, dass er gleich weinen würde! Das musste man sich vorstellen: Ein Junge, fast ein Teenager, heult wegen eines Hurling-Schlägers! Die Jungs zu Hause würden dafür bezahlen, wenn sie das sehen könnten. Er räusperte sich und schüttelte den Kopf, um die Tränen zu verscheuchen. Aber es war zwecklos. Die Tränen strömten aus seinen Augen und fraßen zwei helle Spuren in seine schmutzigen Wangen.

Der merkwürdige Singsang des tunesischen Jungen fiel ihm wieder ein. Jetzt war ihm alles klar: nicht Benzin oder sein Moped hatte er gemeint. Was er gesagt hatte war vielmehr: Die Rache ist mein! Sehr biblisch für einen Moslem. Nun gut, soll er seine Rache nehmen und daran ersticken. Er, Benny Shaw, würde nur noch einmal seinen Fuß auf das Gebiet außerhalb der Mauer setzen, und zwar wenn er nach Hause fuhr.

Klebriges Zeug

Die Koffer kamen am Freitag. Gott sei Dank. Die Shaws hatten das Stadium erreicht, in dem man Unterwäsche wäscht und dann nur mit einem Handtuch bekleidet herumsitzt und darauf wartet, dass sie endlich trocken ist. Ma begrüßte ihren Kosmetikkoffer wie einen verloren geglaubten Verwandten. Der Schleimer nahm die Gelegenheit natürlich bereitwillig wahr und spielte sich in Rage. Er umarmte jeden Gegenstand innigst und Tränen des Heimwehs schwammen in seinen Augen.

Benny zeigte sich weiterhin schlecht gelaunt und weigerte sich, sich über irgendetwas zu freuen. Er hing nur herum, eingehüllt in eine Mischung aus Antimostique und Ambre Solaire.

In der Schule wurde es auch nicht besser. Der internationale Lehrplan passte überhaupt nicht zu Bennys Vorstellungen von einer idealen Schulbildung. Hier konnten sie nicht einmal richtig schriftlich subtrahieren. Sie machten so einen Blödsinn namens Umbenennen, statt einfach zur Zehn zu ergänzen. Es war völlig einleuchtend, oben die Zehn zu borgen und sie unten zurückzugeben und dabei immer daran zu denken, dass eine Eins je nach Stelle eine Zehn oder eine Hundert sein konnte. Aber dieser Mist mit dem Ausstreichen war einfach lächerlich.

Aus Geschichte und Geographie wurden hier ›Sozialwissenschaften‹. Zu Hause konnte man sich wenigstens auf diese beiden Fächer verlassen. Jedes Jahr derselbe Drill: Normannen, Wikinger, die irischen Counties. Bis zum Ende der sechsten Klasse waren wenigstens ein paar Dinge hängen geblieben.

Aber Harmony wollte davon nichts wissen, nicht einmal als Benny ihr seine Bildersammlung ›Nordmänner auf Raubzug‹ vorführte. Stattdessen lernten sie ›Die Entstehung Großbritanniens‹ – worüber Benny gegenüber Pater Barty keinen Ton verlauten lassen würde, wenn er wieder zu Hause war. Oder ›Ökologische Katastrophen im zwanzigsten Jahrhundert‹. Benny fühlte sich betrogen. Er hatte in der zweiten Klasse die Karte Irlands auswendig gelernt und gedacht, das würde ihn auch durch die Sekundarstufe bringen.

Sport war die Hölle. Benny hatte geglaubt, wenigstens hier könnte er glänzen. Es bestand kein Zweifel, dass er es den anderen Kindern in jeder Disziplin zeigen würde. Aber Harmony hielt nichts von Wettkämpfen. Dadurch, sagte sie, richte sich der Blick nach außen, statt nach innen. Deshalb machten sie Aerobic und Fitnessübungen. Und als sie dann endlich einmal Brennball spielten, feuerte jeder die gegnerische Mannschaft an und ließ die Kleinen durchlaufen. Es war ekelhaft.

Grace, das Mädchen aus Schottland, ging nach der Schule mit ihm zusammen nach Hause. Sie schwiegen. Jeder wartete, dass der andere anfing zu reden. Die Sonne brannte auf Benny herab und dauernd verfingen sich Fliegen in seinem Wirbel.

»Also …«, begann Grace. Sie schwitzte überhaupt nicht und war vollkommen insektenfrei.

»Also …«, sagte Benny und schlug nach einem besonders aufdringlichen Moskito.

»Du hast also die Absicht, mit jemandem zu reden?«

»Hä?«

»Ich meine, ganz normal, nicht so neunmalklug wie in Missus Rossis … äh … Harmonys Unterricht.«

»Aha!«, sagte Benny mit hämischer Freude. »Du findest dieses Getue mit den Vornamen auch daneben.«

»Früher mal«, gab Grace zu. »Man trennt sich nur schwer von alten Gewohnheiten. Aber jetzt gefällt es mir irgendwie. Das braucht eben alles seine Zeit, verstehst du. Na, egal. Kommst du zur Grillparty?«

»Weiß nicht. Bin ich eingeladen?«

Grace stieß ihn in die Seite. »Hör schon auf.«

»Na gut. Wahrscheinlich. Nur die Älteren, oder?«

»Und die Erwachsenen.«

»Richtig.«

»Vielleicht schaffst du es ja, mit Zoe und den anderen zu reden, ohne den Neunmalklugen zu spielen.«

Benny zuckte die Achseln. »Weiß nicht. Würde keine müde Mark darauf wetten. Ich meine, Schotten sind ein Ding. Aber Amerikaner – ich weiß nicht.«

»Komm schon, Benny. Sei ein lieber Junge.«

»Ich werd’s versuchen. Aber so wie mir das Schicksal zur Zeit mitspielt, kann ich nichts versprechen.«

Graces Eltern, die Tafts, hatten sich für diese Grillparty mächtig ins Zeug gelegt. Die Terrasse war mit bunten Lichtern behängt, und an der Wand hingen zwei Lautsprecher, die das immer moderne ›Beautiful South‹ nach draußen pumpten. Auf dem federnden Rasen standen wacklige Plastiktische. In eisgefüllten Kühlern schwammen Bierdosen. Mister Taft stand hinter einem großen Gasgrill und versuchte, den riesigen Berg Hähnchenschlegel auf einer Platte abzutragen. Er trug Shorts und eine Schürze mit Schottenkaro.

»Schweißtreibendes Geschäft, Stuart«, sagte Dad und reichte ihm ein Guinness.

Stuart Taft rollte die kühle Dose über seine Stirn. »Himmlisch«, lächelte er. »Hier ist dieses Zeug Gold wert. Dem einheimischen Gebräu ist nicht zu trauen. Leuchtet im Dunkeln.«

Sie stießen mit ihren Dosen an und nahmen einen tiefen Schluck. Sie verstanden sich auf Anhieb.

»Das ist Jessica, meine Frau.«

Stuart Taft blickte kurz auf und nickte. Dann kam in seinem Gehirn an, was er gesehen hatte, und sein Lächeln wurde so breit, dass es fast bis zu den Ohren reichte.

»Oh, hallo Jessica. Möchten Sie ein Glas Wein?«

»Das wäre wunderbar, Stuart.«

Stuart eilte davon und schlug eine Schneise in die herumstehenden Gäste. Jessica hatte oft diese Wirkung auf Männer. Hing wohl mit ihren roten Locken und den mädchenhaften Sommersprossen zusammen. Dad hatte seine Freude daran. Benny fand es zum Kotzen. Er schlurfte davon und inspizierte die Fliegenfalle. Verschiedene geflügelte Tiere waren von dem purpurnen Licht angelockt und nach der Kollision mit dem Glühstrumpf elektrokutiert worden.

»Hallo, Benny.« Es war Grace. Sie hatte ein gepunktetes Kleid an. Es sah hübsch aus.

»Du siehst hübsch aus«, sagte er. Einfach so, es rutschte ihm raus. Vier Worte, die ihn für immer zu einem einfältigen Idioten stempelten. Er versuchte, die Situation zu retten. »Diese Fliegenfalle ist wirklich praktisch«, bemerkte er wohlgefällig.

Grace nickte.

»Verwandelt sie in fliegende Asche«, plapperte Benny vergnügt weiter.

Das Lächeln des schottischen Mädchens verschwand. »Mag sein.«

»Ein paar versengen sich wahrscheinlich nur einen Flügel und surren dann den Rest ihres Lebens im Kreis herum.« Er wusste, dass er sich immer tiefer hineinritt, aber er konnte nicht anders. »Normalerweise beschäftige ich mich nicht damit, wie Fliegen sich verstümmeln. Oder überhaupt Insekten. Aber irgendwie bin ich auf das Thema gekommen und komme nicht wieder davon los.«

Grace lächelte. »Schon in Ordnung, Benny. Kein Problem. Hier, trink eine Cola.«

»Danke.«

Grace zeigte auf einen Tisch. »Wir sind alle da drüben«, sagte sie.

Benny bot all seine Willenskraft auf, um nicht zu schwitzen, und folgte ihr. Heather und Ed beugten sich grinsend über riesige Pappbecher. Zoe war in eine mit Schokolade gefüllte Banane vertieft. Benny hätte sich gerne nach der Banane erkundigt. Aber Interesse an einem Nachtisch zu bekunden war ausgesprochen uncool. James vernichtete mit fetttriefender Gründlichkeit einen Teller voller Hähnchenschlegel. Er hob nur eine Augenbraue zum Gruß.

»Hallo, wie geht’s«, sagte Benny und merkte auf einmal, dass er furchtbar nach dem Insektengift roch, mit dem er sich eingeschmiert hatte. Gegenüber von Grace war ein freier Platz. Er setzte sich. Und was jetzt?

»Hört auf, mich anzustarren. Ihr macht mich ganz nervös, Leute.«

»Ach komm, Benny-Boy«, sagte Zoe und verspritzte beim Sprechen braunes Bananenmus, »du bist derjenige, der alle irgendwie nervös macht.«

Benny tat erstaunt. »Ich?« Er sah Grace Hilfe suchend an.

»Das stimmt, Benny. Jedes Mal, wenn du den Mund aufmachst, verspottest du jemanden.«

»Eben nicht.«

Ed und Heather nickten hinter ihren Bechern.

»Verbündet euch doch gegen mich, los, auf geht’s«, murmelte Benny.

Grace seufzte. »Jetzt geht das schon wieder los.«

Benny öffnete den Mund, um zu widersprechen, aber er konnte nicht. Für den Bruchteil einer Sekunde begriff er, wie einfach es wäre, sich hier einzufügen. Er müsste seine Mitschüler einfach nehmen, wie sie waren. Keine Klugscheißerei mehr. Zur Abwechslung einfach mal nur nett sein. Sein Gehirn war gerade dabei, ihm diese Erkenntnis zu enthüllen, als Benny einen Moskito bemerkte, der breitbeinig auf seinem Schienbein landete.

Er sprang auf wie von der Tarantel gestochen und blieb mit seinen Knubbelknien am Tischrand hängen. Der Tisch schnappte hoch und alles, was darauf stand, ergoss sich über Grace. Das hätte so eigentlich nicht passieren dürfen. Nach den Gesetzen der Physik hätte sich das Essen gleichmäßig auf alle Gäste am Tisch verteilen müssen, aber hier kam Murphys Gesetz dazwischen und so landeten zwei große Becher Cola, ein halbes Hähnchen und eine Schoko-Banane auf dem neuen Kleid des unglücklichen Mädchens.

»Irgendwie reicht’s jetzt, Benny«, sagte Zoe.

»Ja, genug ist genug«, bekräftigte Ed.

»Aber, ich …«, protestierte Benny.

»Wir wissen schon«, sagte Heather. »So läuft es bei dir zu Hause.«

Benny sah zu Grace hinüber. Sie verstand doch bestimmt, dass das nur ein blöder Unfall gewesen war. Aber Grace war die Grausamste von allen. Sie weinte nur leise in eine König-der-Löwen-Serviette hinein.

Benny fing an zu schwitzen. Er hatte das Gefühl, als würden seine Füße in den Turnschuhen schwimmen. »Hör zu, Grace …«

»Lass uns einfach in Ruhe«, schnitt ihm Heather, jetzt richtig in Fahrt, das Wort ab. »Wir haben keine Lust mehr, uns zu bemühen und nett zu dir zu sein. Einige wollten das schon von Anfang an nicht.«

Wenn Benny später über diesen Abend nachdachte, stellte er sich gerne vor, dass er den Ort des Geschehens mit einer gewissen Würde verließ. Die traurige Wahrheit war, dass er davonstürzte wie Georgie, wenn er die beleidigte Primadonna spielte.

Das war’s, dachte Benny. Dieses Land bekommt keine Chance mehr. Er hatte das Seine getan, hatte sich neuen Erfahrungen geöffnet. Aber dieser letzte Vorfall war der Tropfen, der das Fass zum Überlaufen brachte. Wirklich witzig, wenn man bedachte, dass er in einem Land war, in dem es kaum regnete.

Benny erreichte die Haustür. Dahinter saß Georgie. Und war das nicht ein gefundenes Fressen für den Schleimer? Er hob die Hand zum Türgriff. Seine Finger streiften etwas Hölzernes und stießen es um. Er wusste sofort, welches Holz sich so anfühlte, und fiel auf die Knie wie ein Ritter, der den Heiligen Gral gefunden hat.

Es war sein Hurling-Schläger. Auferstanden von den Toten. Und vollkommen unversehrt. Benny war verblüfft. Wie war das möglich? Wenn man einen Schläger an den Schienbeinschützern eines Mitspielers abbrach, war das normalerweise das Ende. Benny balancierte den Schläger auf einem Finger und prüfte das Gewicht. Es hatte sich praktisch nicht verändert. Der Schaft war von einem klebrigen, elastischen Material umhüllt, das an Gips erinnerte, nur dass es abgeschmirgelt und lackiert war. Er ließ den Schläger schwingen. Das leise Pfeifen hörte sich ein bisschen anders an, als ob die Oberfläche nicht ganz glatt wäre. Dann lehnte er den Schläger schräg gegen die Wand und stellte einen Fuß genau in die Mitte. Der Schläger federte, brach aber nicht. Das war wirklich erstklassige Arbeit. Das musste man zugeben. Aber wessen Arbeit?

EuroGas beleuchtete den Sternenhimmel so hell, dass selbst die Lichter der Stadt daneben verblassten. Benny spähte in die Nacht und versuchte, die Hütte des tunesischen Jungen auszumachen. Nach einer Weile meinte er einen dunklen Schatten auf dem Boden unter sich zu erkennen.

Wenn man Benny gefragt hätte, was er sich dabei gedacht habe, als er auf die Umfriedung eines bewachten amerikanischen Camps geklettert war, hätte er keine genaue Auskunft geben können. Wahrscheinlich war es einfach ganz normale menschliche Neugier.

Er musste herausfinden, was sein neuer Feind oder Freund vorhatte. Vielleicht würde er nur hinunterspringen und der Seitenwand der Hütte einen Fußtritt verpassen. Und sehen, was dann passierte. Es war sozusagen ein Plan mit offenem Ende. Der Anfang stand fest und war klar, aber dann wurde er immer vager. Dennoch ließ Benny sich von der Mauer fallen, kaum dass ihm der Gedanke gekommen war. Pater Barty hatte zwei Theorien über Bennys spontane Aktionen: Wenn er einen Punkt damit machte, dann hatte er einfach eine gute Nase. Wenn nicht, dann war er ein Idiot, der niemals nachdachte, bevor er handelte. Unter seinen Turnschuhen knirschte der Kies. Er blieb einen Moment in der Hocke und lauschte, ob sich etwas bewegte.

Die Nacht schien auf einmal voller Geräusche, die er vorher nicht wahrgenommen hatte. Viele Hunde waren draußen und heulten. Auch Schafe fielen ein. Wahrscheinlich wurden sie von den Hunden gejagt. Zirpende und pfeifende Insekten warteten darauf, sich in der Nacht auf Aas zu stürzen oder Blut zu saugen. Es war wie in einem Tarzan-Film. Wenigstens klang Afrika jetzt so, wie es dem Fernsehen nach klingen sollte.

Benny hörte etwas hinter sich. Er wirbelte herum und stolperte beinahe über seine eigenen Schuhbänder. Ein roter Punkt glühte in der Schwärze unter der Mauer. Jemand genehmigte sich heimlich, still und leise eine Kippe. Der rote Punkt sprang einen halben Meter nach oben und bewegte sich dann aus dem Schatten der Mauer heraus. Es war natürlich sein lieber Kumpel, wie immer er auch heißen mochte.

»Marhaba«, sagte der Junge.

»Ich spreche nicht tunesisch«, entgegnete Benny.

»Marhaba«, wiederholte der Junge nachdrücklich.

»Ich spreche nicht tunesisch«, wiederholte Benny schon ein wenig lauter und gestikulierte wild.

Der Junge zog ein letztes Mal an der Zigarette und schnippte sie dann ins Gebüsch. Ein Truthahn schlug beleidigt mit einem Flügel und floh. Nach kurzem Nachdenken sagte der Junge: »Willkommen in Sherwood Forrest.«

Aha, dachte Benny, ein echter Spinner. »Danke«, sagte er und schwang den Schläger. »Danke … äh … merci … suchran.«

Der Junge lächelte. Große weiße Zähne leuchteten und sein Gesicht sah aus wie das eines Kindes und nicht wie das eines kleinen Erwachsenen.

»Gestatten Bond«, sagte er munter. »James Bond Omar.«

Englisch lernen über Satellit. Wer sagte, Fernsehen sei nicht bildend?

»Omar?«

»Nam.«

»Okay. Ich heiße … Gestatten Bond. James Bond Benny.«

»Binny?«

»Nein, Benny. Ben – ni.«

»Benny?«

»Ja … äh … nam.«

Das amüsierte Omar unendlich. »Nam, Benny, nam, nam.«

Benny sah sich den merkwürdigen Jungen genauer an. Er hatte nichts mit dem romantischen Bild gemein, das der Name Omar üblicherweise heraufbeschwor. Er trug kaputte Halbschuhe, ehemals weiße Tennissocken und einen grauen Trainingsanzug mit einer Schicht Pullover und Shorts darüber. Sein Kopf auf dem gepolsterten Körper wirkte klein. Schwarze lockige Haare ringelten sich über eine hohe Stirn und schwarze Augen. Mit den scharf hervortretenden Wangenknochen sah er hungrig aus. Die zwei Reihen weißer Zähne reichten bis zu den Ohren hinauf.

»Entschuldigung noch wegen der Hütte«, sagte Benny.

Omar zuckte die Achseln.

»Die Hütte«, wiederholte Benny und deutete in die Richtung, wo er den Unterschlupf vermutete.

»Ahh …«, sagte Omar und mit wachsendem Verständnis wurde sein Lächeln breiter. »B und E. Obligatorisch drei zu fünf.«

Benny lachte. So war es auch, wenn er irisch sprach. Es ging ihm mehr um das Wesentliche als um die Einzelheiten.

Sie standen sich gegenüber und starrten sich an wie zwei Narren.

»Gute Arbeit, der Schläger«, sagte Benny und fuhr über den Schaft. Er schlug mit dem Schläger auf den Boden. »Gut und stabil.«

Omar nickte wissend. »UHU. Im Falle eines Falles, klebt Uhu wirklich alles.«

Benny staunte. Er überlegte, ob Omar wirklich Uhu verwendet hatte oder ob das einfach der passendste Werbeslogan war. Das kleine Moped lehnte an einer Kaktusfeige. »Alles in Ordnung mit der Kiste, ja, Omar?«

Omar spuckte auf den Tank und wischte ein Stäubchen weg. Und er spuckte richtig. Einen großen Klacks aus Luftblasen und Wasser. Benny dachte, dass er auch spucken würde, wenn er so ein Moped hätte. Das Moped passte prima zu Omar. Wie seine Kleidung sah es aus, als wäre es aus den Einzelteilen verschiedener anderer Zweiräder zusammengestückelt worden. Das war kein Motorrad, das man in die Garage stellte und wienerte. Das war eine Maschine, die sich ihren Lebensunterhalt verdiente.

»Chips?«, sagte Omar und schwang ein Bein über den Sitz.

»Excusez moi?« So viel wusste Benny.

Der Tunesier schob sich noch eine Zigarette zwischen die Lippen. »Chips«, wiederholte er. »Omar Ponch, Binny Frank.«

»Es heißt Benny.«

»Benny … Frank.«

Die Erinnerung an die vielfach wiederholte Serie California Highway Patrol sickerte allmählich durch viele Jahre langer Fernsehvormittage an verregneten Samstagen.

»Du willst, dass ich mich auf den Beifahrersitz setze und mit dir eine Runde drehe?«

Benny merkte, dass er zu sich selbst sprach. Omar sprach nicht englisch, nur TV.

»Also … Omar, Benny – brumm brumm.« Benny machte eine Handbewegung, die, wie er hoffte, dem Aufdrehen des Gashebels am Lenker des Mopeds nahe kam.

»Du hast es, Batman«, grinste Omar.

Benny steckte in der Zwickmühle. Nichts würde er lieber tun, als auf diese Maschine aufzuspringen und durch die Wüste zu flitzen. Das war nur natürlich. Er war ein Junge und es konnte einfach über ihn kommen. Aber es war falsch. Wenn seine Ma auch nur einen Blick auf dieses Moped erhaschen könnte, würde sie ihm strengstens verbieten, sich ihm auch nur zu nähern. Omar sah ihn fragend an und in seinem Blick lag die Hoffnung, dass er sich nicht mit einem Hasenfuß angefreundet hatte. Das war eine echte Herausforderung.

»Weiß du, du bringst mich ganz schön in Schwierigkeiten, Kurzer. Wenn ich auf diesem Ding erwischt werde, setze ich mich nie wieder irgendwohin.«

Omar streckte ihm die Faust mit nach oben gerecktem Daumen hin und zog das Moped hoch. Er trat auf den Kickstarter. Der Motor erwachte jaulend zum Leben und die Erschütterungen kräuselten den Staub. Benny durchfuhr es heiß. Konnte man von einem einzigen Jungen unter der Sonne erwarten, dass er einer solchen Versuchung widerstand?

»Also gut«, seufzte er, als ob er Omar einen Gefallen erweisen würde. Er näherte sich der kleinen Peugeot argwöhnisch und schaute sich das Gefährt, dem er sein Leben anvertrauen wollte, erst einmal genau an. Das Moped knatterte wie ein altes Rohrsystem. Große feuchte Abgaswolken troffen aus dem Auspuff. Der ursprüngliche Lack war schon lange von den Winden Afrikas abgeschmirgelt und durch Grundierung, Emulsionsfarbe und allem Anschein nach Nagellack ersetzt worden. Der Sitz bestand aus rissigem Velours; ganze Büschel angesengten Schaumstoffs guckten aus aufgerissenen Nähten. Der Schweiß vieler tausend enger Berührungen hatte seine Spuren hinterlassen. Omar rieb liebevoll an dem Lenker herum. Und er hatte Recht: Sein Moped war wunderschön.

Benny kletterte auf die zitternde Maschine. Er musste schreien, um sich verständlich zu machen: »Nur hier herum, okay? Ici«, brüllte er und wünschte, er würde den internationalen Code für ›fahr nicht auf die Straße‹ kennen. Omar nickte und drehte auf. Truthähne rannten um ihr Leben, und Benny wurde sich bewusst, dass weder er noch Omar einen Helm aufhatten. Das Hinterrad brach aus, als suchte es nach einem griffigen Untergrund. Das wäre wahrscheinlich nicht passiert, wenn das Gummi wenigstens noch ein bisschen Profil gehabt hätte.

Sie bewegten sich auf Geschwindigkeitsstufe Warp zwei vorwärts. In dem roten Rücklicht wirbelte Staub. Omar schrie vor Freude, und Benny merkte, wie er einstimmte. Er konnte nicht anders. Es war wie auf der Achterbahn, nur gefährlicher. Die Lichter von Marhaba blieben zurück, und Benny wartete darauf, dass Omar mit Schwung eine spektakuläre Kurve fuhr und einen Bogen in den Staub fräste. Aber es tat sich nichts. Benny tippte seinem neuen Freund auf die Schulter und malte mit dem Finger einen Kreis in die Luft. Omar übersetzte die Bewegung mit ›dreh auf‹, denn er beugte sich tief nach unten in den Fahrtwind und drehte seine Fäuste noch weiter nach hinten. Sie schnellten nach vorn, als ob sie auf einem Gummiband säßen. Einen Augenblick lang hörte das Jaulen auf und sie schienen zu fliegen. Benny spähte durch den Staub und die Insekten. Der Boden war weg. Auf einmal war er wieder da. Aber jetzt war er schwarz. Sie waren auf der Straße. Benny schluckte. Offenbar machten sie eine Spritztour in die Stadt.

Lachkrampf

Benny versuchte sich daran zu erinnern, was in aller Welt ihn dazu veranlasst hatte, auf diese Todesmaschine zu steigen. Er schaffte es nicht. Die Nacht war dunkel, die Straße war schwarz und Omar hatte offenbar die Lichter an seiner Maschine ausgeschaltet. Die Vernunft versuchte Benny zu sagen, dass sie höchstens dreißig Kilometer pro Stunde fuhren, aber zu diesem Zeitpunkt waren die vernünftigen Schaltkreise seines Gehirns bereits durchgebrannt.

Sie holperten den schmalen Asphaltstreifen entlang und versuchten, wenigstens mit einem Rad jedes Schlagloch auf dem Weg mitzunehmen. Jede Erschütterung drohte die beiden von ihrem Sitz zu katapultieren. Benny hatte das Gefühl, als ob seine inneren Organe durcheinander geschüttelt würden. Es gab keinen Fußweg am Straßenrand, nur einen zwanzig Zentimeter breiten unbefestigten Seitenstreifen. Bei dieser Geschwindigkeit genügte ein kleiner Fehler und sie würden mit dem Hintern zuerst in die Dunkelheit segeln. Dort lauerten nur als dunkle Schatten erkennbare Kaktusfeigen wie Straßenräuber darauf, dass ein armer irischer Junge mit einem Salto in ihren Stilett bewehrten Fängen landete.

Sie näherten sich dem Bahnübergang. Benny versuchte sich ins Gedächtnis zu rufen, was dieser Khayssi dazu zu bemerken gehabt hatte. Irgendetwas von wegen Unzuverlässigkeit. Er holte tief Luft, um Omar zu informieren – und ein großes, brummendes, geflügeltes Etwas schoss seine Kehle hinunter. Als er das Insekt und die Hälfte der Schleimhaut seiner Kehle über Omars Sweatshirt gehustet hatte, lag der Bahnübergang bereits hinter ihnen und sie fegten auf die Vorstädte zu.

Omar bog schleudernd in die Tyna Road ein. Der Motor des Mopeds setzte ein paarmal aus, dann schoss das Gefährt mit einer enormen Fehlzündung nach vorn. Die beiden Jungen und ihr Moped waren sofort Teil des allgemeinen Gewühls. Nach ein paar Minuten öffnete Benny die Augen. Sie rasten eine zweispurige, stark befahrene Straße hinunter. Vierrädrige Fahrzeuge tuckerten vorbei, die sich allenfalls von Ampeln und der Verkehrsdichte aufhalten ließen. In diesem Chaos bewegten sich die Mopeds wie die Goldfische im Haifischbecken. Entlang der Straße standen kompakte Gebäude mit flachen Dächern. Dunkel aussehende Männer saßen in Scharen vor Cafés und starrten mit stierem Blick auf den vorbeiströmenden Verkehr. Mit diesen Leuten könnte man auf der Stelle gleich ein paar Piratenfilme ausstaffieren: lang herabhängende Schnurrbärte, alles da.

In wenigen Augenblicken hatten sie den Asphalt verlassen und Omar bog auf einer von zwei tiefen Radspuren nach links ab. Der Untergrund sah aus wie Sand, nur gröber. Auf beiden Seiten ragten Wände aus grauem Staub auf. Benny hatte keine Ahnung, wo er gelandet war. Die alten, quälenden Befürchtungen suchten ihn wieder heim. Vielleicht brachte der Typ ihn hier zu einem Platz für Menschenopfer oder einer kleinen Tauschbörse für weiße Sklaven.

Sie befanden sich auf einem flachen Gelände, ungefähr doppelt so groß wie das Croke-Park-Stadion. Das Mondlicht überzog alles mit einem gespenstischen Glühen und hing wie eine Lawine über der Stadt, die sich jeden Augenblick lösen konnte.

Omar knatterte natürlich mit einer drei Meter hohen Staubwolke im Schlepptau mitten auf den Platz. Er versuchte, mit Schwung eine Kurve zu fahren und die Maschine so abzubremsen, aber das Gewicht der zwei Jungen war zu viel für die kleine Peugeot. Sie purzelten hinunter und rollten über den festgefahrenen Staub. Schmutzüberzogen und spuckend rappelten sie sich auf. Omar breitete die Arme aus: »Wembley Stadium«, grinste er und seine Zähne leuchteten wie Positionslichter.

»Wembley Stadium!«, schnaubte Benny. »Das ist irgendeine Giftmüllhalde. Weiß der Herr, was wir hier schlucken.«

Omar sprang unbekümmert auf. Das umgekippte Moped ließ er liegen, wo es war. Er rannte im Kreis herum und bellte wie ein Idiot. Und umgehend antwortete ihm eine Horde heulender Köter. Benny schluckte. Diese Hunde schienen nahe zu sein. Omar ließ sich atemlos zu Boden fallen. Staubbedeckt, wie er war, sah er aus wie eine putzmuntere Leiche.

»Bis gleich nach der Werbung«, japste er. »Dann beginnt das Spiel.«

»Spiel? Welches Spiel? Es ist stockfinster.«

Omar, der immer noch nicht englisch sprach, ignorierte die zynische irische Bemerkung. Mit Blick hinauf zu den Sternen klemmte er sich eine Zigarette zwischen die Zähne.

Benny riss sie ihm aus dem Mund und warf sie weg. »Das bringt dich um.«

Omar fuhr tastend über den Staub, fand seine Kippe und wischte sie sauber.

»Schlecht!«, sagte Benny und deutete auf die Zigarette. »Hust, Hust, Krebs und so.« Er mimte einen Hustenanfall, griff sich ans Herz und brach dramatisch zusammen.

Omar lächelte nicht, sondern sah nachdenklich aus. Dad hatte diesen Gesichtsausdruck, wenn er spät abends über Akten saß. Benny zog fragend die Augenbrauen hoch.

Omar konzentrierte sich. »Rauchen gefährdet ihr ungeborenes Kind«, sagte er schließlich.

Benny nickte. Durchaus richtig.

Dann tat Omar etwas Merkwürdiges. Er durchschlug mit der Ferse die verkrustete oberste Schicht des Schlackehaufens und nahm eine Hand voll von der Schlacke heraus. Sie stank und war von ekligen Schleimspuren durchzogen. Dann warf er den Dreck hoch in die Luft, aber der Wind trieb ihn zurück, ihm direkt ins Gesicht. Omar lächelte traurig und zuckte die Achseln. Was soll’s, sagte das Achselzucken. Wozu mit dem Rauchen aufhören, wenn man jeden Tag diesen Dreck einatmete?

Die Hunde kamen näher. Omar reckte ein Ohr in den Wind und beantwortete den Ruf.

»Toll, mein guter Omar«, murrte Benny. »Ruf sie nur her, die Hunde, los.«

Die Hunde kamen, aber sie kamen auf Mopeds. Sie fielen Staub spuckend wie eine Horde Cowboys auf einem zweiten Pfad, der die monströsen Schlackeberge durchschnitt, auf die Freifläche ein. Benny ging in Kampfstellung. Wie sollte man auch auf Jungen reagieren, die ein Treffen einberiefen, indem sie jaulten wie misshandelte Welpen.

»Robin Hood und seine lustigen Gesellen«, sagte Omar vergnügt.

Benny fühlte sich langsam deutlich in der Minderheit. Wie damals, als die sechs Blödmänner von den Brothers ihn auf dem Schulhof eingekeilt hatten. Eine wulstige Narbe auf dem Kopf erinnerte ihn noch heute an diese Begegnung.

Sie fuhren auf vier Mopeds vor, die alle so überladen waren, dass die Schutzbleche an den Reifen schleiften. Rund ein Dutzend Jungen sprangen herunter und begannen augenblicklich einen großen Ringkampf. Hoffentlich handelte es sich dabei um ein freundliches Gerangel und nicht um irgendeine Stammesfehde, dachte Benny.

Aus einer Lücke tauchte Omar auf. Er grinste über das ganze Gesicht und trat ein paarmal mit dem Fuß gegen das menschliche Knäuel, bis die Jungen voneinander abließen. Lachend und spuckend stellten sie sich ungefähr in einer Linie auf und fingen an, Spieler für Mannschaften auszuwählen. Mannschaften für was, überlegte Benny. Sie hatten keinen Ball, keine Tore und kein Licht. Außerdem sahen sie mit der grauen Staubschicht alle gleich aus. Da wurde ihm plötzlich klar, warum sie sich gar nicht für ihn interessierten. Er war auch staubbedeckt. So betrachtet sah er wahrscheinlich aus wie einer von ihnen. Gut. Anonymität kam Benny augenblicklich sehr zupass.

Omar zog ihn am Arm. Während er mit der Hand Staub von Bennys Kopf fegte, erklärte er seiner Truppe etwas auf arabisch. Auf einmal schauten alle sehr interessiert. Jetzt geht das Bieten los, dachte Benny. Aber so wie die Jungs aussahen, besaßen sie alle zusammen nicht einmal genug, um eine Tüte Kartoffelchips zu kaufen. Er nickte und grinste: das Inbild des freundlich gesinnten Besuchers.

»Wie geht’s, Kumpels«, sagte er. »Eine Bewegung und ich puste euch die Köpfe weg.«

Die Tunesier interessierten sich vor allem für seine Reeboks. Einer fiel sogar auf die Knie, um sie genauer zu inspizieren.

»Das sind die echten. Haben nichts gemein mit euren Ruuboks oder Air Johnson«, erklärte Benny.

Omar duldete eine Weile, dass sein neuer Freund so in Beschlag genommen wurde. Dann stieß er den Schuhbegutachter mit dem Fuß in den Hintern und forderte Benny für seine Mannschaft.

»Was?«, fragte Benny. »Bewerfen wir uns mit Schimpfwörtern oder was?«

»Fußball«, erklärte Omar. »Erste Liga mit Andy Gray.«

»Fußball!«, sagte Benny. »Ich eigne mich nicht fürs Fußballspielen.«

Omar zog ihn unbeirrt weiter. Die Jungen teilten sich in Zweiergruppen auf und warfen Jacken als Tormarkierung auf den Boden. Ein anderer sauste mit einem Stock davon und kratzte die Begrenzungslinien des Spielfelds in den Staub. Bald war er in der Nacht verschwunden.

»Schau doch«, quiekte Benny. »Ich kann nicht einmal mehr den Jungen sehen, der das Spielfeld markiert.«

Leider hatte Omar keine Ahnung, was er sagte.

»Ähm … Einbruch der Dunkelheit … Sonne, keine Sonne«, versuchte Benny.

Omar lachte und schlug ihm auf den Rücken. »Binny!«

»Es heißt Benny.«

»Nam, Nam, Benny.« Omar zeigte nach oben. »Aurora mit dem Sonnenstern.«

Bennys Blick folgte Omars Finger: Endlich eine Hand mit mehr Narben, als ich sie habe, dachte Benny. Grace sollte sich diesen Typen mal anschauen. Dann wüsste sie vielleicht, was sie an ihm hatte. Schließlich fasste er sich wieder und schaute tatsächlich in die Richtung, in die Omar zeigte.

»Was? Ein großes schwarzes Loch?«

Etwas donnerte. Ein tiefes grollendes Brüllen. Benny spürte, wie der Boden unter seinen Sohlen vibrierte. »Nein! Ein Löwe«, keuchte er und hob seinen Schläger hoch.

Omar verstand ›Löwe‹. Wahrscheinlich hatte er einen Disney-Film gesehen oder so. Er lachte so sehr, dass er kaum noch Luft bekam. In abgehackten Sätzen, die immer wieder von einem Lachanfall unterbrochen wurden, erklärte er den anderen aus der Gruppe Bennys Bemerkung. Sie brüllten vor Lachen und mussten sich dann setzen und eine rauchen.

»Lacht ihr nur, ihr Schlauberger. Ich hoffe, Simba schleicht sich in der Dunkelheit an und beißt euch eure lachenden Köpfe ab.«

Omar fuhr sich genüsslich mit dem Handrücken über die Nase und legte mitfühlend den Arm um die Schultern des armen irischen Idioten.

»Aurora mit dem Sonnenstern«, sagte Omar noch einmal und es wurde hell.

Benny stieg der Geruch von Diesel in die Nase. Es war ein Bagger. Ein großer gelber Bagger mit Gummireifen. Auf dem Führerhaus hockte ein riesiger Scheinwerfer.

»Die Sonne hat ihren Hut auf«, sagte Omar.

»Ach, halt die Klappe«, fuhr ihn Benny an, aber er konnte sich ein Grinsen nicht verkneifen. Wenn ein paar Jungen Fußball spielen wollten, war einfach alles möglich.

Es stand sechs gegen sechs. Benny hatte von seinem Platz im Tor gute Sicht auf seine Mannschaftskameraden. In dem grellen Licht wirkten sie wie bewegliche Statuen. Jemand zog einen alten kaputten Ball hervor, der mit Klebeband umwickelt war, und los ging es. Aber wie immer in Tunesien natürlich nicht ohne Palaver.

Die Jungs foulten sich und boten spektakuläre Stürze. Und während sie darüber noch lautstark stritten, flitzte irgendein gewiefter kleiner Kerl durch den Strafraum und setzte den Ball in ein unbewachtes Tor. Dadurch brach erneut Streit aus und nach einer Weile waren sie mit dem Streiten vier oder fünf Spielsituationen im Rückstand und alle brüllten aneinander vorbei. Einige waren so genervt, dass sie sich eine neue Zigarette ansteckten.

Benny war gerade am Wegdösen, als der erste Ball an ihm vorbeizischte. Er hatte weder den Ball noch einen Spieler gesehen. Der Ball streifte auf dem Weg ins Tor nur seinen Ellbogen. Benny jaulte auf. Diese Jungs konnten sich wirklich bewegen, wenn sie wollten. Das war Fußball, wie ihn brasilianische Straßenkinder spielten. Kaputter Ball, nackte Füße und ehrgeizige artistische Einlagen. Sie zeigten Fallrückzieher, Seitenzieher und gehechtete Kopfbälle. Kein Wunder, dass einige Jungen eine ganz flache Stirn und einen stieren Blick hatten: Bei diesem Ball musste es sich anfühlen, als köpfe man einen Felsbrocken.

Omar war natürlich mitten im dicksten Getümmel und schlug den kleinen schweren Ball, als ob er ein Ballon wäre. Sie hätten vierhundert oder fünfhundert Tore einheimsen können, aber es war viel wichtiger mit Stil einen Treffer zu landen, als den Ball bloß irgendwie am Torhüter vorbeizubugsieren. Den Ball an Mitspieler abzugeben war zweifelsohne nicht zwingend. Jeder einzelne Spieler war entschlossen mit dem Ball von einem Ende des ›Spielfelds‹ zum anderen zu gelangen und dann in möglichst akrobatischer Manier zum Schuss zu kommen. Einigen gelang das auch. Benny hatte keine Chance.

Nach einer Weile wurde es peinlich. Da war vor allem dieser eine Junge. Ein großer schlaksiger Kerl, dem nicht nur ein Schneidezahn fehlte. Er bahnte sich seinen Weg durch die anderen hindurch und schlenzte den Ball mit der Innenseite seines Fußes an Benny vorbei ins Tor. Dann schlitterte er mit zahnlosem Grinsen zehn bis fünfzehn Meter auf dem Bauch durch den Staub. Grrr, dachte Benny. War er etwa fast fünftausend Kilometer weit gereist, um sich demütigen zu lassen?

Und als ob das alles nicht schon schlimm genug wäre, fingen sie an zu täuschen. Sie holten weit aus und ließen den Ball dann zwischen Bennys Beinen hindurchrollen. Benny spürte, wie sein Gesicht vor Scham ganz heiß wurde und der Phosphatstaub die Haut verklebte. Aber dann kam das wirklich Allerletzte, das Gemeinste vom Gemeinen, das jeden Sportler an den Rand des Hara-Kiri treibt: Die Tunesier bemitleideten ihn! Sie servierten ihm erbärmlich harmlose Schüsse und waren dann überschwänglich enttäuscht, wenn er sie hielt. Benny ging auf, warum manche Leute nicht gern Sport trieben. Wenn man nicht gut war, machte es einfach keinen Spaß.

Omar trabte immer mal wieder nach hinten zum Tor und munterte seinen neuen Freund mit nach oben gerecktem Daumen ein wenig auf, bevor er wieder im Gewühl verschwand. Benny grinste höhnisch, um zu zeigen, dass ihm das alles keineswegs Spaß machte. Aber unglücklicherweise sah Omar wegen der tarnenden Staubschicht nur Zähne. Und Zähne bedeuteten Lachen. Alles paletti.

Zum Schluss schien sich ein Elfmeterschießen anzubahnen, weil wahrscheinlich keiner den Spielstand kannte. Während der andere Torhüter noch durchhalten musste, freute Benny sich über die Pause. Selbst einfaches Stehen machte ihn völlig fertig. Omar gesellte sich zu ihm. Zwischen seinen Zähnen glühte schon wieder eine neue Zigarette. Benny hoffte, dass der Giftmüll nicht leicht entzündlich war.

»Mabrook«, sagte Omar begeistert.

»Ja, ja, schon recht«, wehrte Benny ab. Er kannte den Tonfall. So gönnerhaft hatte auch er schon viele Nieten im Tor ermuntert.

Omar legte den Arm um Bennys Schulter und führte ihn zur behelfsmäßigen Seitenlinie. Offenbar sollte er diese Runde auf die Bank. Aus dem Spiel genommen, wenn es um die Entscheidung ging. Oh, diese Schande.

»Immer sachte mit den jungen Pferden«, sagte Benny und stapfte zurück zum Tor. »Wenn ich für den Anfang gut genug bin, dann bin ich auch gut genug für das Ende.« Wenn Pater Barty ihn jetzt hören könnte, wie er darum kämpfte, auf einem Fußballfeld zu bleiben. Er schnappte sich seinen Hurling-Schläger, der auf einem Berg von Jacken lag. »Ist es in Ordnung, wenn ich den benutze?«

Omar schnitt eine Grimasse. Er wollte seinen neuen Freund ja nicht beleidigen. Aber wie wollte man einen Fußball mit einem Schläger stoppen? Außerdem musste er dieses Vorhaben seinen Kumpeln mitteilen. Gesagt, getan. Sie lachten. Gelinde gesagt. Einige wanden sich in Lachkrämpfen auf dem Boden.

»Lacht ihr nur, Jungs«, sagte Benny, dessen Selbstvertrauen zurückgekehrt war, sobald er das Holz berührt hatte. Natürlich wollte der Zahnlose den Schuss übernehmen. Er winkte Benny mit den Fingern zu – nur falls er ihn vergessen haben sollte.

Benny ging in die Grätsche und legte den Schläger über die Knie. »Versuch doch, mir zwischen den Beinen hindurchzuschießen«, sagte er. »Trau dich doch.«

Der Tunesier wich ein paar Schritte zurück. Er nahm die Zigarette, die zwischen zwei weit auseinander stehenden Zähnen steckte, aus dem Mund und warf sie auf den Boden, wo sie versehentlich unter seine nackte Fußsohle geriet.

Benny zuckte zusammen. Alle zuckten zusammen, auch der schlaksige Junge. Das gibt eine hübsche Blase, dachte Benny. Der Preis der Härte.

Der Zahnlose nahm Anlauf und trat gegen den kleinen Ball. Mit dem Schläger in der Hand erschien es Benny lächerlich einfach, ihn zu halten. Er lenkte den Ball nach oben ab und hielt ihn dort für einen Augenblick auf seinem Schläger. Nach einem kurzen Blick auf das gegnerische Tor stieß er den rotierenden Ball sachte höher in die Luft und schlug ihn dann mit aller Kraft, die in seinen drahtigen Armen steckte. Der andere Torwart trat einfach zur Seite. Netz! Wenn es ein Netz gegeben hätte. Benny lächelte. Dieses Hühnchen wäre gerupft. Endlich war sein Ruf wiederhergestellt. Omar heulte auf. Er schlang die Arme um Benny und schwang ihn im Kreis. So viel zum Thema Fußball.

Der Zahnlose legte umgehend offiziell Beschwerde ein und das Palaver erhob sich erneut. Benny wusste, dass die Regeln gegen ihn sprachen. Es war einfach nicht möglich, bei einem Elfmeterschießen von der Torlinie aus ein Tor zu schießen. Aber da diese Jungs sich für jede Art von Talent begeistern konnten, ließen sie es wahrscheinlich gelten.

Und so war es auch. Ein solches Tor musste einfach in die Wertung kommen.

Dann wollten sich alle den Schläger genauer anschauen und einmal den Ball mit ihm schlagen. Benny sah zu, wie sie den Schläger schwangen wie Idioten und nicht trafen und fühlte sich in die Zeit zurückversetzt, als er selbst erst vier Jahre alt gewesen war. Es war schon komisch, wie man innerhalb von zwei Sekunden vom Deppen zum Helden aufsteigen konnte.

Jemand zog eine schwarze Plastiktüte hervor und verteilte mehrere Laibe Pitabrot. Sie brachen sich große Stücke ab und tranken trübes Wasser aus einer alten Cola-Flasche. Benny wusste genau, dass er solch mysteriöses Wasser nicht trinken durfte und wahrscheinlich würde ein Teil seines Körpers den Preis dafür zahlen müssen. Er machte sogar den Versuch, die Flasche zurückzuweisen, aber davon wollten die Jungs nichts wissen. Zu allem Überfluss war es Zahnlos, der ihm die Flasche anbot. Wie konnte er ihm eine Abfuhr erteilen, nachdem er seinen Schuss zum Eigentor umgewandelt hatte?

Es fiel Benny auf, dass er zum ersten Mal, seit er Irland verlassen hatte, richtig glücklich war.

Omar brachte ihn zurück zur Mauer. Sie setzten sich zusammen auf die Mauerkrone und betrachteten die Lichter von EuroGas.

»Was ist mit deiner Familie, Omar«, fragte Benny. Dann versuchte er, seine Worte in die TV-Sprache zu übersetzen. »Äh … Homer Simpson?«

Omar nickte. »Doh!«, sagte er und schlug sich an die Stirn.

»Okay … Du … Bart. Homer und Marge?«

Der tunesische Junge kapierte. »Nichts Homer. Nichts Marge.«

Auf einmal sah er traurig aus. Benny bereute, dass er gefragt hatte. Omar zeigte auf den Bahnübergang. Ein Dreieck aus grünen Lichtern war die einzige Beleuchtung auf der Gabes Road.

Er holte tief Luft. »Homer, Marge: Fahr lieber mit der Bundesbahn – bumm.«

Benny schluckte. Tunesier zu sein war nicht leicht und ein Moped zu besitzen schien auf einmal gar nicht mehr so toll. Benny wusste nicht, was er sagen sollte. Und wenn er es gewusst hätte, dann hätte er es nicht übersetzen können.

»Lisa«, sagte Omar.

»Hä?«

»Homer, Marge – bumm. Lisa: Chicago Hope.«

Es gab also eine Schwester. Irgendwo in einem Krankenhaus. Natürlich konnte er alles völlig falsch verstehen, was dieser merkwürdige Junge sagte. Benny schaute über die Schulter nach hinten. Die Lichter im Garten der Tafts brannten noch. Vielleicht schaffte er es, vor Ma und Dad zu Hause zu sein.

»Bonzwar, Omar«, sagte er und ließ sich zurück nach Marhaba fallen. »Ich muss los, damit ich vor den Eltern zu Hause bin.«

»Bonsoir, Binny«, antwortete Omar. »Wir sehen uns morgen wieder …«

»Um dieselbe Zeit hier in diesem Programm«, vollendete Benny. Langsam bekam er den Dreh raus.

Diesmal ist es persönlich

Gerade als Benny wieder das Gefühl hatte, ein Mensch zu sein, gerade als er verschiedene nette Pläne schmiedete, kam ihm das Wasser, das er nicht hätte trinken sollen, wieder hoch. Zum Glück hatte er sich weder Malaria noch sonst eine ernsthafte Krankheit eingefangen, sondern nur eine langwierige und schmerzhafte … aber sagen wir einfach: es war gut, dass er bereits auf der Toilette war.

Benny konnte erst am Sonntag das Haus wieder verlassen. Und selbst dann fühlte er sich noch steif und wegen seiner jüngsten Beschwerden ein wenig wackelig. Draußen war es wie immer glühend heiß. Nicht eine Wolke am tiefblauen Himmel. Benny kam sich vor wie in den Italo-Western, in denen Clint Eastwood mit zusammengekniffenen Augen durch die flimmernde Hitze nach irgendeinem Knaben Ausschau hält, den er gerade verfolgt. Benny nahm einen Schluck aus seiner Wasserflasche. Er war zu dem Ergebnis gekommen, dass es seiner Gesundheit zuträglicher wäre, wenn er in Zukunft seinen eigenen Wasservorrat mit sich führte. Er hoffte, über die Mauer zu gelangen, ohne jemandem zu begegnen. Zum einen, weil er gegenwärtig nicht in der Verfassung für Begegnungen jeglicher Art war, und zum anderen, weil ein hoher Prozentsatz der Bewohner von Marhaba ihn liebend gern einen Kopf kürzer sähe.

Er hätte sich keine Sorgen machen müssen. Alle Familien waren damit beschäftigt, bei einem Fußballspiel zuzuschauen. Wieder Fußball. Es gab kein Entrinnen. Graces Vater spielte Fußball. Selbst Pat Shaw hatten sie geködert. Er trug ein EuroGas-Trikot und machte eine ziemlich blöde Figur. Jessica feuerte die Spieler von der Seitenlinie aus an und die Kinder hatten sich an der Grundlinie in Gruppen zusammengefunden. Im Gegensatz zu normalen Kindern, die jede Veranstaltung mieden, an der ihre Eltern teilnahmen, hatten die Mädchen sich sogar Fähnchen gebastelt, um ihren Vätern zuzujubeln. Die Familienausflug-Atmosphäre wurde durch Platten mit Grillhähnchen und Schokoladenkuchen auf beschatteten Tischen komplettiert.

Benny kniff die Augen zusammen. Etwas blendete ihn. Er suchte nach dem Ursprung des gleißenden Lichts. Mohamed Gama starrte ihn an und die Sonne wurde von einem kahlen Schädel reflektiert. Benny duckte sich unter den Strahl.

»He Gama, setz eine Kappe auf«, rief er dem Wachmann zu. »Blend nicht auf. Blend ab!«

Er bekam keine Antwort, sah nur das inzwischen schon bekannte mürrische Gesicht. Benny schlenderte zu dem alten Baugelände. Niemand beobachtete ihn.

Vor ihm lagen eine halbe Treppe, ein umgekippter hölzerner Rahmen, ein paar Steinblöcke, ein Slalomkurs aus Stahlträgern und natürlich das Fass. Benny nahm den rotierenden Tennisball auf seinen Schläger. Er atmete tief durch und rannte, den Schläger knapp über dem Boden, los: die Stufen hinauf, durch den Rahmen hindurch und im Zick-Zack um die Stahlträger. Zum großen Finale schlug er den Ball gegen das Fass. Der Rost spritzte wie der Champagner des Siegers.

»Gut gemacht, Junge«, jauchzte Benny und der Schweiß lief ihm in Strömen herunter. Aber dann fiel ihm das Finale der irischen Meisterschaft ein und das verdüsterte seine Stimmung sofort wieder. In genau einer Woche würde Wexford im wichtigsten Spiel seiner Geschichte stehen und er saß hier in Afrika fest und sah seinem Vater beim Fußballspielen zu.

Leises Klatschen unterbrach ihn, bevor er trübsinnig werden konnte. Omar saß auf der Mauer und applaudierte ihm zu seinem kleinen Hindernislauf.

»Wie geht’s, Omar?«

»Kif halek, Binny?«

»Es heißt Benny.«

Omar sah sich verstohlen um und sprang dann auf den Zementhaufen. Er deutete mit dem Kopf auf den Schläger.

Benny lächelte. »Du wirst um ihn bitten müssen, mein lieber Omar.«

Omar streckte die Hand aus und bewegte fordernd die Finger.

»Dich juckt’s ganz schön in den Fingern, was?«

Omar sah ihn finster an. »Ah … ein Pfandbrief verdirbt nicht. Hast du was – bist du was.«

»Oh, du willst was leihen. Aber was?«

Das war zu viel für Omar. Er ging mit gesenktem Kopf auf ihn los. Aber dieses Spiel kannte Benny. Er wich zur Seite aus und als sein Gegner an ihm vorbeikam, verpasste er ihm einen Tritt in den Hintern.

»Schläger«, sagte er und schwenkte seine Nummer eins.

»Scha-läger.«

»Nein, Idiot. Schläger.«

»Schläger Idiot.«

Es war einfach zum Lachen. Und Benny lachte.

»Hier, nimm«, sagte er und reichte Omar den Schläger. »Du musst die Stufen hoch, durch den Rahmen und um die Träger herum.«

Omar nickte ernst und folgte dem ausgestreckten Finger. »Nam«, sagte er.

»He, pass auf. Das ist kein Beil, klar.«

»Beil, klar.«

»Vergiss es – du bist nur ein Papagei.«

»Idiot«, sagte Omar listig.

In gespielter Verzweiflung schüttelte Benny den Kopf und versuchte Omar beizubringen, wie er den Schläger halten musste.

»Pass auf. Deine Schlaghand legst du auf das Ende. So. Hier. Ja, genau. Und die andere Hand darüber.«

Omar nahm den Ball und legte ihn auf den Schläger. Er fiel herunter. Benny klatschte in die Hände. »Guter Junge. Gut gemacht.«

Omar knurrte. Er versuchte es noch einmal. Wieder ohne Erfolg. Ein Strom wüster arabischer Beschimpfungen – so hörte es sich wenigstens an – ergoss sich aus seinem Mund und er warf Ball und Schläger auf den Boden. »Schlecht«, raunzte er. »Mühe allein genügt nicht.«

»Genau«, spottete Benny. »Schlechter Schläger. Schlechter Ball.«

»Idiot!«

»Pass bloß auf, ich warne dich.« Benny hob die weggeworfenen Geräte auf und ließ den Ball lässig auf dem Schläger hopsen. »Meine Güte ist das schwierig! Es ist so hart, dass ich heulen könnte.«

Omar griff noch einmal an und diesmal war Benny nicht schnell genug. Ineinander verknäult wie kämpfende Bärenjunge gingen sie zu Boden. Omar war zwar ein schmächtiger Junge, aber er kämpfte wie ein in die Enge getriebener Dachs. Schließlich drückte Benny ihn auf den Boden.

»Halbzeit«, keuchte er.

»Bis gleich nach der Werbung«, stimmte Omar zu.

Er machte sich in Richtung Mauer davon und bedeutete Benny, ihm zu folgen. Benny kletterte argwöhnisch den Hügel hinauf. »Omar, kein Wembley Stadium?«

»Nam.«

»Was soll das. Nam ja: kein Wembley Stadium, oder nam nein: kein Wembley Stadium?«

Omar war zu Recht verwirrt. Er wäre auch verwirrt gewesen, wenn er englisch gesprochen hätte.

»Mafi Wembley«, sagte Omar und schüttelte den Kopf.

Mafi war also negativ. Das musste er sich merken.

»Très bien«, sagte Benny. Harmony wäre stolz auf ihn.

Omar stieß mit dem Fuß einen Truthahn zur Seite. »Mafi Wembley«, fuhr er fort. »Melitta macht Kaffee zum Genuss.«

»Was?«

»Für die italienischen Momente im Leben.«

»Nam, Omar.« Offenbar war es Zeit für ein Getränk.

Sie gingen gebückt in die Hütte hinein. Drinnen war es heiß wie in einem Backofen. Omar zog einen Ventilator hervor und steckte ihn in einer demolierten Steckdose ein. Ein paar Funken sprühten, dann sprang der Motor an und die beschädigten Ventilatorblätter erwachten brummend zum Leben.

»Macht ganz schön Wind, dieses Ding.«

Omar nickte. »Langnese Eiscreme«, sagte er und stöberte in seinen Regalen nach Gläsern.

Benny entdeckte eine TV-Programmzeitschrift, die zusammengerollt unter dem Videorekorder lag. Sein Herz machte einen Sprung, beruhigte sich aber gleich wieder. Keine Chance. Aber dann zog er die Zeitschrift doch hervor. Sie war für diesen Monat gültig. Mach dir keine Hoffnungen. Du bist in Afrika. Mit ungeschickten Fingern blätterte er zu den Programmvorschauen. Letzter Sonntag im August. Eurosport – Tennis, Skifahren, Traktorziehen. Benny war empört. Traktorziehen, zum Kuckuck! Und das wichtigste Spiel auf der ganzen Welt brachten sie nicht. Er ließ seine Augen über die anderen Sportkanäle wandern und überlas die Ankündigung des Spiels. Aber dann merkte er es. Stopp, sagte sein Gehirn. Geh wieder ein Stück zurück. Und da stand es: Sky Sports drei. Drei PM GMT, was immer das war, Live-Übertragung des Endspiels der irischen Meisterschaft! Sky drei. Er hielt Omar die Zeitschrift vor die Nase.

»Omar! Hast du diesen Kanal?«

Keine Reaktion.

»Ah … Television?«

»Nam.«

»Sky … BBC … MTV?«

Omar kapierte schnell. »Eurosport … CNN … NBC«

»Ja. Genau! Nam. Also, hast du Sky?«

»Sky?«

»Sky! Sky!« Benny riss der Geduldsfaden. Er zeigte auf die Programmzeitschrift. »Schau hier, Omar, du Idiot.«

»Idiot, Binny.«

»Okay … Schau her. Genau hier. Drei Uhr. Irische Meisterschaft, Finale.«

»Nicht Englisch?«

Kein Wunder, dass sie gedacht hatten, er könne Fußball spielen. »Nicht englisch. Ich bin … äh … irisch.«

»Oh!«

»Omar! Sky drei.«

Der tunesische Junge folgte dem Finger und begriff. »Ahh! Skee!«

»Sky oder Ski, ganz egal.«

Omar schüttelte den Kopf. Der Todesstoß. »Mafi Skee.«

Benny wusste, dass das stimmte. Auch im Dorf konnten sie diesen Sender nicht empfangen. Es war also unwahrscheinlich, dass Omar ihn mit seinem Piratenapparat empfangen konnte. Außerdem zapfte er wahrscheinlich ohnehin die Marhaba-Leitungen an.

»Mafi Skee ici.« Jetzt war Omar dreisprachig. »Tunis Skee!«

»Ja, was immer.« Benny hatte das Interesse verloren.

Aber Omar fand, dass eine Demonstration angesagt war. Er schaltete den Fernseher ein. »Binny«, sagte er mit großer Geste und deutete auf den Bildschirm. »NBC.«

Aber Benny sah nur Geflimmer.

Omar schrie auf wie eine Muttersau, der die Ferkel weggenommen werden. Verzweifelt schaltete er die Programme durch. Nichts. Überall Schneegestöber. Omar war am Boden zerstört. Immer wieder probierte er die verschiedenen Kanäle durch. Schließlich musste Benny ihm die Fernbedienung aus den Fingern winden.

»Immer mit der Ruhe, Junge. Es ist doch nur Fernsehen.«

»Mafi TV«, krächzte Omar.

»Das brauchst du mir nicht zu erzählen. Genauso mafi irische Meisterschaft.«

Omars Augen verengten sich zu Schlitzen. »Gama!«, zischte er.

»Was? Mohamed Gama?«

»Nam. Gama!« Omar machte mit der Hand die Bewegung einer Schere, die ein Kabel durchschneidet.

»Der alte Glatzkopf hat dich abgeschnitten.«

Es lag auf der Hand, dass man das nicht auf sich beruhen lassen konnte. Es war wie eine persönliche Herausforderung.

»Rambo«, sagte Omar.

Benny nickte. »Erster Treffer. Diesmal ist es persönlich.«

Sie verstanden einander genau.

Sonntagabend hieß es früh zu Bett gehen. Benny vermasselte beinahe alles, weil er zu eifrig war.

»Ich geh dann schlafen«, sagte er um Viertel nach neun.

»Du kannst ruhig noch aufbleiben und das Traktorziehen fertig anschauen«, bot Pat Shaw an.

»Traktorziehen!«, knurrte Benny finster. »Das ist doch gar kein Sport.«

»Na ja, wie du meinst.«

Die Eltern Shaw waren eigentlich nicht dafür bekannt, dass sie diskutierten, wenn Benny sich mit ihrer Erlaubnis entfernte. Aber sie waren unwillkürlich ein wenig argwöhnisch.

»Du willst einfach ins Bett, Liebling?«

»Das versuche ich gerade euch mitzuteilen.«

»Es besteht keine Veranlassung für diesen Ton, Bernard. Geh unter die Dusche, bevor du schlafen gehst, ja?« Jessica erhob sich von der Couch. Sie hatte ihre Florence-Nightingale-Miene aufgesetzt und hüllte Benny in eine pinkfarbene Mohairumarmung ein. »Danke, Bernard«, sagte sie.

»Wofür, Ma … Mam?«

»Ach … ich weiß nicht. Für alles. Du warst das ganze Wochenende so lieb. Hast deinen Bruder nicht gehänselt. Keinen Ärger gemacht.«

Benny fühlte sich wie Schneckenschleim.

»Weißt du, ein paar Tage lang glaubten wir schon, du würdest dich gar nicht eingewöhnen.«

Pat Shaw schwenkte eine Dose Celtia, das einheimische Bier, in Bennys Richtung. »Noch eine solche Woche und du hast gute Chancen, dass es wieder Taschengeld gibt.«

Das war ein genialer Schachzug. Seinen Eltern war klar, dass diese Woche schwierig werden könnte. Der Himmel wusste, was Benny anstellte, wenn er das Endspiel verpasste. Taschengeld war der ultimative Köder. Seit einem kleinen Missgeschick mit einer zerbrochenen Fensterscheibe letzten Sommer hatte er keines mehr bekommen. Er riskierte also viel mehr als nur seine Gesundheit, wenn er sich heute Nacht nach draußen wagte. Er riskierte harte Dukaten!

Georgie wäre wahrscheinlich mit einem Strom von Dankesworten auf die Knie gefallen. Aber George war George und Benny war Benny. Er gab eine Art Grunzen von sich und schlurfte in Richtung Bad davon. Es gab keinerlei Hoffnung, dass er Omar im Stich lassen würde. Der kleine Kerl verließ sich auf ihn.

Ma und Dad gingen lange Zeit nicht zu Bett. Man könnte meinen, sie taten es absichtlich.

Manche Leute schauten sich wirklich jeden alten Mist in der Kiste an. Endlich machten sie die Fliege. Ma brauchte die übliche halbe Stunde im Bad, um ihr Gesicht abzukratzen, und Dad lag schon längst in Morpheus’ Armen, bevor sie überhaupt ins Bett kam. Benny gab sich noch eine Gnadenfrist von zehn Minuten. Dann stieg er aus dem Fenster.

Das Dorf war gut beleuchtet. Große fluoreszierende Kugeln schwebten auf dünnen Aluminiumstielen. Sein Partner wartete hinter den Fässern.

»Willkommen zu Teil zwei«, flüsterte Omar. Benny sah nur Augen und Zähne, denn Omar hatte sein Gesicht mit irgendeiner schwarzen Schmiere eingerieben.

Der kleine Tunesier war beladen wie ein Kampfschwimmer von den Navy Seals. Mehrere lange Stücke Koaxialkabel wanden sich um seinen Körper. Benny fragte lieber nicht, woher er das hatte. Auf dem Kopf trug er eine Baseballkappe. Schwarz natürlich. Um seine Taille hing ein selbst gemachter Batman-Gürtel, in dem verschiedene Werkzeuge steckten, und dann hatte er noch ein orangefarbenes Stanley-Messer, das er sich mit einem Stück Schnur um den Hals gebunden hatte.

»Meine Güte, Omar. Wir sind nicht in Mission Impossible.«

Omar pfiff fröhlich die Titelmelodie und begann Bennys Gesicht mit einem schmierigen Zeug einzureiben. Benny, der im Laufe seines Lebens genügend Sportstiefel ins Gesicht bekommen hatte, wusste sofort, was es war.

»Schuhwichse!«, spuckte er. »Bleib bloß weg von mir!«

»Binny, Idiot.«

»Von wegen Idiot«, sagte Benny und versuchte, seine Zunge an seinen Zähnen abzukratzen.

Omar zeigte auf Bennys Gesicht: »Omar, Binny … Bee Gees.«

»Was?«

»Bee Gees. Omar, Binny, Bee Gees.«

»Du meinst, wir sehen aus wie Brüder, wenn wir dieses klebrige Zeug an uns haben?«

»Brüder, Binny?«

»Ja … Nam. Bee Gees. Brüder.«

Als das klar war, kam Omar zur Sache. Er zog die Lippen über die verräterisch weißen Zähne und verengte die Augen zu Schlitzen. Solchermaßen getarnt huschte er davon in Richtung Dorf. Benny trödelte hinterher. Im Schatten der Olivenbäume steuerten sie auf die Funkstation zu. Ungefähr acht Wachleute hatten Dienst, aber niemand erwartete irgendwelche Zwischenfälle. Und wenn – die Chance, dass ein paar Erwachsene zwei Jungen erspähten, die sich so vorsichtig bewegten wie Omar und Benny, war praktisch gleich null.

Nur für Mohamed Gama galt das vielleicht nicht. Wo der wohl war? Er hatte sich direkt vor der Funkstation aufgepflanzt. Direkt unter den Satellitenschüsseln. Er blickte äußerst wachsam. Wenn eine Horde von Fundamentalisten über diese Mauer käme, würde Benny seine paar Kröten auf Mohamed setzen.

»Mann, ist der groß«, wisperte er.

»Sieger im Schwergewicht«, erklärte Omar. »Unangefochten.«

Selbst bei diesen Lichtverhältnissen konnte man sich leicht vorstellen, welchen Schaden diese bösartig aussehenden Stiefel auf einem Hinterteil anrichten konnten.

»Kapitän Sisco«, sagte Omar und wies mit dem Kopf auf einen Wachmann.

»Michael Jordan«, stimmte Benny zu. Wie er hier so hockte und diesen glatzköpfigen aggressiven Koloss beobachtete, merkte Benny, dass er im Augenblick eigentlich keinen weiteren Feind brauchte.

»Game over?«, fragte er hoffnungsvoll.

Omar war bestürzt. »Ende? Mafi Ende. Plan B.«

»Plan B?«

»Nam. Binny Plan.«

»Mein Plan? Ich habe keinen Plan.«

»Nam. Binny Plan. B und E.«

Benny errötete unter der Wichse. B und E. Brechen und eintreten. Sein Plan.

»Mafi Plan B und E, Omar. Sehr schlechter Fetisch.«

Diese Bemerkung mit dem Fetisch war ein wenig übertrieben, aber Omar hörte ihn gar nicht. Er sauste davon und rannte hinten um die Schule herum. In Sekundenschnelle war er über dem Zaun und schlüpfte zwischen den Affenstäben hindurch. Benny stürzte ihm hinterher. Als er Omar eingeholt hatte, kauerte der vor einer der Junggeselleneinheiten. Wenigstens waren sie hier im Schatten der Mauer vor den Augen und mörderischen Absichten Mohamed Gamas geschützt.

»Plan B?«, keuchte Benny.

»Nam.« Omar machte eine Reihe militärischer Handzeichen.

»Klaro, Arnold«, schnaubte Benny.

Omar huschte in den Garten.

»Was hast du vor, Omar? Weißt du, was mein Vater mit mir macht, wenn wir hier erwischt werden?«

Omar ignorierte ihn und mühte sich damit ab, eine gelbe metallene Gasflasche aus einem Betonkasten zu ziehen. Benny musste ihm einfach helfen, sonst würde der kleine Kerl noch unter die Flasche geraten. Sie rollten die schwere Flasche beiseite. Benny schüttelte sie. Leer. Wenigstens würden sie nicht bei einer Explosion ums Leben kommen. Er drehte sich wieder um und Omar war verschwunden.

»Omar«, zischte er. »Komm her, du Lump.« Wo steckte der Kerl? Er hörte ein Kratzen in dem Gaskasten und ihm war klar, dass Omar es tatsächlich geschafft hatte, sich dort hineinzuzwängen. Dann sah er das Loch, eine vierzig auf vierzig Zentimeter große Öffnung in der Grundmauer. Dieser kleine Wahnsinnige war im Haus.

Benny versuchte, das Bild eines fetten, dicht behaarten Saisonarbeiters in Sicherheitsschuhen zu verdrängen, und folgte. In der Küche rollte Omar schon das Kabel ab.

»Kif halek, Binny?«

»Schschsch, hier wohnt jemand.«

»Mafi schsch! Geisterstadt. Überraschung, Überraschung, Überraschung, niemand zu Hause!«

Benny hoffte inständig, dass Omars Englisch wenigstens dieses eine Mal richtig war. Er spähte vorsichtig ins Wohnzimmer. Kein einziges Möbelstück. Die Wohneinheit war nicht belegt. Er seufzte. Gott sei Dank wenigstens das.

Omar schlug mit einer alten Zange auf das eine Ende seines Koaxialkabels ein. In einer Ecke des Wohnzimmers schlängelte sich ein Kabel aus dem Zement. Omar verband es mit seinem Kabel. »Schön, wenn ein Plan aufgeht«, verkündete er großspurig.

»Oh, du sprichst ja schon recht fließend«, höhnte Benny, »dabei hast du doch sicher keine Ahnung, was du da tust.«

Omar zog eine Rolle Isolierband aus seinem Werkzeuggürtel und wickelte das Band ungefähr zwanzigmal um die Verbindungsstelle. »Nullo problemo«, grunzte er und überprüfte sein Werk. Nun hatten sie eine Verbindung zur Hauptantenne. Wenn sie es jetzt noch schafften, das Kabel zurück über die Mauer zu bringen, ohne verprügelt zu werden, war ihre Mission erfüllt.

Aber wie legt man ein Kabel durch ein ganzes Haus, drei Meter über Rasen und dann noch über eine Mauer, ohne von einem psychopathischen Wachmann geschnappt zu werden? Der erste Teil war leicht. Benny kniete neben den Teppich und rollte ihn auf. Es gab keine Unterlage und er war bestenfalls lückenhaft festgeklebt. Omar packte mit an und stopfte das Kabel unter den Teppichrand. Damit waren sie schon an der Küchentür.

Dort zog der kleine Tunesier noch ein Werkzeug hervor: ein Küchenmesser mit abgebrochener Spitze. Damit löste er die Sockelleiste und schob sie zur Seite. Im darunter liegenden Gips kam ein Loch zum Vorschein. Bingo. Sie waren in der Küche.

An der Wand standen Einbauschränke mit Kabeltunneln in der Rückwand. Es war kinderleicht. Omar krabbelte zwischen Ober- und Unterschränke und verlegte das Kabel ganz allein. Dann musste er nur noch der Gasleitung bis nach draußen folgen. Benny erinnerte sich schon gar nicht mehr daran, warum er zunächst so ängstlich gewesen war. Sie taten noch nicht einmal etwas Unrechtmäßiges! Man konnte ihm höchstens vorwerfen, dass er einem benachteiligten afrikanischen Jungen half, seinen Anteil am Reichtum der Ersten Welt zu bekommen. Das würde Dad gefallen. Natürlich würde ihm das gefallen.

Sie wanden sich wieder aus dem Loch heraus und achteten sorgfältig darauf, dass sie alles so zurückließen, wie sie es vorgefunden hatten. Dann entrollten sie das Kabel bis zum Ende des Wegs und drückten es tief zwischen Steine und Boden. Nicht einmal ein Rasenmäher würde es streifen.

Benny ging hinter Omar her und drückte die Grasnarbe wieder fest. Mit dieser Arbeit hatte er Erfahrung, denn in ihrem Vorgarten zu Hause hatte er den Rasen mehr als einmal mit ungestümen Schlägen aufgerissen.

Der Weg bog fast rechtwinklig ab und verlief dann parallel zu den Junggeselleneinheiten. Von hier aus führten sie das Kabel am besten direkt zur Mauer. Glücklicherweise lag der rückwärtige Lieferanteneingang direkt vor ihnen. Omar gluckste triumphierend und zog mit der Ferse eine Rinne. Benny übernahm wieder das Zuschütten. Festtreten, festtreten, zuschütten.

Das Lieferantentor war schon seit ewigen Zeiten nicht mehr geöffnet worden. Ein mit kunstvollem Arabisch beschriftetes Schild, das früher einmal weiß gewesen war, zeigte nur noch Schimmelflecken und Rostblasen. Sie konnten das Kabel problemlos darunter hindurchführen, aber wenn jemand das Tor tatsächlich einmal öffnete, wäre es um das Kabel geschehen.

Am Rahmen, wo die Wand nicht ganz bündig abschloss, bröckelte der Zement. Benny montierte einen Brocken heraus, und siehe da, die Wand war nur oberflächlich vergipst: ein kleiner Tunnel öffnete sich und gewährte freien Blick auf die andere Seite. Eifrig fädelten sie das Kabel hindurch. Kinderleicht.

Benny spielte in Gedanken schon die Einschaltzeremonie durch. Sie hatten diesem dicken glatzköpfigen Wachmann ein Schnippchen geschlagen und er ahnte nichts davon.

Zum Glück waren sie schon ein gutes Stück von dem Tor entfernt, als es passierte. Wenn sie ein bisschen dichter dran gewesen wären, hätte Gama sicher durchschaut, was sie getrieben hatten. Aber die beiden Jungen hatten schon den halben Weg zur Squash-Halle zurückgelegt, als sie gesichtet wurden. Vielleicht deshalb, weil Omar sich eine Zigarette angesteckt hatte und sie beide munter vor sich hin lachten.

Sie hörten einen Schrei, der einen Bullen erschüttern würde, und dann trampelten Füße in großen Stiefeln über den Kies auf sie zu.

»Allah, Allah!«, quiekte Omar und ließ sogar seine Kippe fallen. Er rannte in wahnwitzigem Tempo davon, ohne sich darum zu kümmern, wer da überhaupt hinter ihnen her war. Benny hingegen vergeudete eine Sekunde für einen schnellen Blick und bereute es sofort. Es war Gama. Sein Gesicht war nicht zu erkennen, nur die Umrisse eines riesenhaften Körpers und ein kurzes Aufblitzen des Mondlichts, das von seinem Kopf reflektiert wurde.

»Ya’lla, Binny!«

Ohne noch eine Sekunde zu zögern, kam Benny Omars Aufforderung nach. Gama holte auf und sein Geschrei hatte den Wachmann bei der Squash-Halle geweckt – er sprang aus der Tür mit dem Gesicht eines Menschen, der sich keine zehn Sekunden zuvor ein heimliches Nickerchen gegönnt hatte.

Der Weg zum Bauplatz war abgeschnitten. Die Flüchtenden bogen nach links ab. Staub und Kies spritzte hinter ihnen auf. Benny kicherte und winkte Omar, als er an ihm vorbeizog.

»Selbst ya’lla«, stieß er keuchend hervor. Das Problem war eigentlich weniger, dass sie gefasst wurden. Es gab nicht viele Erwachsene, die zwei junge Burschen einholen konnten. Aber die Orte, wohin sie fliehen konnten, wurden knapp. Wenn sie über die Mauer mussten, konnte es schwierig werden, wieder zurückzukommen.

Dad wäre begeistert. Ausgerechnet an dem Abend, an dem er ihm mitteilte, was für einen braven Sohn er hatte, haute er ab und verbrüderte sich mit den Einheimischen. Benny war sich sicher, dass Gama sie noch nicht erkannt hatte. Sie hatten ihm die ganze Zeit den Rücken zugekehrt und aufgepasst, dass sie nicht in den Lichtkegel einer Lampe gerieten.

Benny hatte auch ihr Tempo richtig eingeschätzt. Der Wachmann fiel zurück und schnappte nach Luft wie ein Erstickender. Großartig, dachte Benny, und dann bemerkte er, dass Omar nicht mehr neben ihm war. Er sah sich um.

Der arme Kerl war fix und fertig. Er rannte vornübergebeugt, und nur die Vorwärtsbewegung verhinderte, dass seine Nase auf den Asphalt knallte. Benny wirbelte herum, um ihn aufzufangen. Gama hatte zu diesem Zeitpunkt schon aufgegeben. Benny setzte zu einer spöttischen Bemerkung an, aber dann sah er, dass der Wachmann Anweisungen in sein Walkie-Talkie bellte. In wenigen Sekunden wurden sich die Gullys öffnen und blau gekleidete Spürhunde würden heraussteigen.

»Kommt, ihr Teerlungen«, sagte er. »Weiter geht’s.«

Um die Dringlichkeit seiner Worte zu unterstreichen, gab er Omar schwungvoll einen Tritt in den Hintern. Das zeigte Wirkung. Der Tunesier wurde schneller und hatte offenbar sogar noch Energie übrig, um vor sich hin zu murren.

Von allen Seiten war jetzt Gebrüll zu hören. Das Knistern der Walkie-Talkies verschmolz mit dem Zirpen der Zikaden. Benny wusste, dass es nur einen Ausweg gab, aber gerade den wollte er eigentlich vermeiden. Er drängte Omar vom Weg ab. Schulter an Schulter sprinteten sie zwischen den Wohneinheiten für Familien hindurch. Nach ein paar Sekunden erreichten sie ein offenes Fenster. Bennys Schlafzimmer.

»Da hinein, Omar.« Omar verstand zuerst nicht, kapierte dann aber schnell, als Benny ihn an seinem Werkzeuggürtel packte und ihn durch die Fensteröffnung schob. Benny folgte und machte dabei kaum mehr Lärm als ein verwundeter Elefant.

In Sekundenschnelle war er auf den Beinen und tastete am Fenster herum. Zuerst musste das Fliegengitter runter, dann kam das Fenster und zum Schluss der Store. Der Vorhang bewegte sich noch, als Gama ankam. Er blieb mit schief gelegtem Kopf stehen und lauschte angestrengt auf ein Geräusch von den Jungen.

Omar und Benny erstarrten. Sie wagten nicht einmal, sich niederzukauern, weil sich fürchteten, die Bewegung würde Gamas Aufmerksamkeit erregen. Bei diesem Typen konnte man nie wissen. Vielleicht hatte er dieses besondere Gespür für seine Umgebung wie die Jäger es haben. Vielleicht konnte Gama mit seinem Jagd-Gesichtssinn sogar durch Sonnenblenden und Stores hindurchsehen. Und eine Sekunde lang sah er sie tatsächlich an, starrte ihnen, wie es schien, direkt in die Augen. Dann war er fort, eilig in der Dunkelheit verschwunden. Die Jungen dachten wieder daran zu atmen.

»Walahi«, wisperte Omar.

»Walahi, ganz recht. Aber jetzt musst du verschwinden, bevor der Schlägertrupp zurückkommt.«

Sie schlichen in den Flur, aber das Schicksal war gegen sie. Jessica Shaw war durch den Radau wach geworden und hatte ihrem Mann einen Stoß in die Rippen verpasst. Er wühlte sich aus dem Bett, versuchte, hinter halb geschlossenen Augenlidern einigermaßen klar zu sehen, und setzte sich in Richtung Schlafzimmertür in Bewegung.

Benny sah, wie der Türknauf sich drehte. Ein Schubs, und bevor Omar wusste, wie ihm geschah, schrammte seine Nase an der rosafarbenen Plüsch-Badematte entlang. Benny schloss die Tür hinter ihnen zu.

»Benny«, rief Pat. »Bist du da drin?«

Benny sah Omar an. Aber aus dieser Richtung war keine Hilfe zu erwarten. Der Typ war zu sehr damit beschäftigt, seine demolierte Nase zu reiben.

»Ja, Dad. Ich bin’s. Alles in Ordnung.«

»Und was machst du da. Ein Nilpferd erwürgen?«

Jetzt hieß es rasch handeln. »Ich … äh … ich dusche« – und natürlich musste er jetzt das Wasser aufdrehen. Sehr bedauerlich für den armen Omar in der Duschwanne.

»Allah!«, jaulte er.

»Was sagst du?«

»Äh … ich … äh … ich bin gleich fertig.«

»Hast du nicht heute Abend schon geduscht?«

Benny stöhnte. Klar. Natürlich hatte er schon geduscht. »Ja … schon … aber ich habe so geschwitzt …«

Es entstand eine kurze Pause.

»Gut, mein Sohn. In Ordnung. Warum lässt du mich nicht rein? Vielleicht kann ich dir helfen?«

So also lief der Hase. Dad glaubte ihm nicht. Aber er rückte nicht direkt damit heraus, also mussten sie um den heißen Brei herumreden.

»Nein … nein. Alles wunderbar, Dad. Ich muss mich nur noch abtrocknen.«

»Schon gut, aber mach trotzdem auf. Deine Mutter wird wissen wollen, was für ein Chaos du da anrichtest.«

»Aber ich habe nichts an.«

»Ich glaube nicht, dass es da etwas gibt, das ich nicht mindestens schon eine Million Mal gesehen habe.«

Denk schneller, Junge. Dein Taschengeld hängt davon ab. »Eigentlich, Dad … wollte ich sowieso mal mit dir über diese Dinge reden.«

»Was?«

»Na ja, ich bin langsam ein bisschen zu alt für solche Sachen. Ich bin kein Baby mehr, verstehst du.«

»Oh.«

Aha. Er hatte ihn.

»Es ist einfach, weißt du, ich werde erwachsen.«

»Ich verstehe. Natürlich.« Das war ein cleverer Schachzug. Pubertät. Der Albtraum aller Eltern.

»Gut, dann lasse ich dich allein. Du bist durchaus dazu imstande, selbst nach dir zu sehen.«

»Danke, Dad.«

»Gute Nacht, Benny.«

»Nacht.«

Geschafft. Benny hatte ein bisschen ein schlechtes Gewissen, weil er die Schamhaftigkeit seines Vaters ausgenutzt hatte. Aber es war ein Notfall gewesen.

Omar zitterte in der Duschwanne und unter der Schuhwichse erschienen hautfarbene Flecken.

»Schau nur, wie du aussiehst!«, grinste Benny und stellte den Hebel der Mischbatterie auf heiß. »Dann können wir die Schmiere auch ganz abwaschen.«

Zehn Minuten und einige seifige Protestschreie später stand Omar am Hintereingang. Seine Sachen waren in einer Plastiktüte verstaut und er selbst trug eines von Bennys alten Trikots, das ihm übrigens ausnehmend gut stand.

»Wexford vor!«, sagte Benny.

»Nam. Wixford vor.«

Benny öffnete die Tür einen Spalt und spähte hinaus. Kein blauer Overall in Sicht.

»Gut, Omar. Ab die Post.«

Verständnisloser Blick.

»Äh … Ende. Gute Nacht und einen schönen Abend, wo immer Sie uns zugeschaut haben.«

Omar verstand. »Äh … Nacht, John Boy.«

»Nacht, Opa.«

Omar packte Bennys Hand und schüttelte sie ganz offiziell, so wie man es bei alten Leuten beobachten kann, die aus einem Pub kommen.

»Binny«, sagte er ernst, »suchran.«

»Schon gut. Jetzt mach besser, dass du heimkommst.«

Omar hob die Hand und spreizte Zeige- und Mittelfinger zum Victory-Zeichen. »Lang lebe der König.«

Benny schloss die Tür und schlüpfte zurück in sein Bett.

Eine Stinkwut

Die Woche verlief nicht gut für Benny. Kaum hatte sich die anfängliche Begeisterung über das mitternächtliche Kabel-Erlebnis gelegt, begann er wieder über das Endspiel nachzudenken. Nicht eine Menschenseele auf dem ganzen Kontinent verstand, was er durchmachte. Außer vielleicht sein Dad, aber den hatte er nicht einmal mehr von weitem gesehen, seit er die neue Stelle angetreten hatte. Benny war untröstlich.

Als ob das nicht alles schon schlimm genug wäre, machte Harmony Rossi auch noch eine Exkursion mit ihnen. Nach Bennys Erfahrung gab es zwei Sorten von Schulausflügen: Den pädagogischen Ausflug mit einem jungen Idealisten, der gerade von der Universität kam und meinte, die Kinder wollten an ihrem schulfreien Tag tatsächlich etwas lernen. In diese Kategorie fielen Besuche im Zoo, im Museum oder – wie schrecklich – eine Fahrt zum Burren.

Etwas erfahrenere Pädagogen bevorzugten die zweite Sorte: Sie fuhren mit den Kindern in einen Freizeitpark und überließen es ausgebildeten Animateuren, die Kleinen müde zu machen.

Harmony hatte eine dritte Kategorie eingeführt: Sie tat so, als handle es sich nur um eine Informationstour, auf der die Schüler mehr über das tunesische Gesundheitssystem erfahren sollten. Aber Benny wusste, welche Absicht eigentlich dahinter steckte: den verwöhnten Mittelschichtkindern sollte die weniger privilegierte Seite des Lebens vorgeführt werden. Dann würden sie merken, wie gut es ihnen ging, und nicht mehr dauernd nörgeln. So saßen sie also alle hinten in einem Reisebus und waren auf dem Weg zu einem Krankenhaus für behinderte Kinder, das tatsächlich Psycho-Farm hieß.

Nach einer schweißtreibenden halbstündigen Busfahrt klopfte Harmony an ein großes Holztor. Das Tor öffnete sich einen Spalt und ein lächelndes Gesicht erschien. Der Mann sprach französisch und sehr schnell mit Harmony. Er war, wie sich herausstellte, der Direktor der Schule und überdies ein ziemlich cooler Typ. Mit Gel nach hinten gekämmte Haare und langer Al-Pacino-Ledermantel. Er stellte sich als Samir Asaad vor und drückte allen in der Runde förmlich die Hand. Samir hatte in Edinburgh studiert und sprach annehmbar englisch. Trotzdem war es seltsam, an diesem Ort einen schottischen Akzent zu hören.

»Guten Morgen, Jungen und Mädchen«, sagte er. Wenn man ihn so hörte, war man sicher, dass er sie alle aufheitern würde.

Grace musste unwillkürlich kichern und wäre dann am liebsten im Boden versunken.

Samir grinste. »Ich weiß schon. Das hättet ihr nicht erwartet, nicht wahr?«

»Nein«, entgegnete Grace. »Bestimmt nicht.«

»Schottin, was? Bis du für die Rangers oder für Celtic?«

»Celtic.«

Samir zuckte die Achseln. »Na ja. Niemand ist perfekt.«

Und ohne dass jemand es wirklich merkte, entspannte sich die Situation. Dieser Typ ist ein Profi, dachte Benny.

»Ich erzähle euch ein bisschen was darüber, wie die Einrichtung hier entstanden ist. Es gibt nicht viele Einrichtungen dieser Art in Tunesien.«

Es gab einen Hof und ein paar Nebengebäude. Unter abblätternder Farbe wurden dieselben Lehmmauern sichtbar, die auch die Schule umgaben. Überall streunten glückliche Tiere herum. Pferde, Truthähne, Ziegen und Hühner trotteten zutraulich umher und probierten alles, was auch nur im Entferntesten essbar aussah. Und zwischen ihnen wuselten gut zwei Dutzend Teenager herum.

Sie begannen mit der Besichtigung. Erste Station war der Stall.

»Hier halten wir die Pferde.«

»Ach wirklich?« Benny konnte der Versuchung nicht widerstehen.

Samir deutete mit dem Kopf in seine Richtung. »Schotte?«

»Ire.«

»Ach so«, sagte Samir lächelnd. Es war keineswegs ein freundliches Lächeln. Ein Goldzahn blitzte in seinem Mundwinkel auf. Benny verstand den Blick, mit dem Samir ihn ansah. Er war eine Warnung. Mach das noch einmal und pass auf, was dann geschieht. Benny war wieder auf vertrautem Terrain.

»Jedes Pferd wird von zwei Kindern versorgt. Sie sind verantwortlich für das Tier. Es ist erstaunlich, wie sich das auf diese Kinder auswirkt – und auf die Tiere.«

Das stimmte. Die Tiere waren in einem ausgezeichneten Zustand. Ihr Fell glänzte und bei keinem einzigen Tier konnte man die Rippen zählen. Die tunesischen Kinder bürsteten die Pferde mit kräftigen Strichen und redeten unaufhörlich auf sie ein. Einige umarmten sie einfach weinend. Bewegende Szenen spielten sich ab.

»Jede Hilfskraft ist für vier Kinder zuständig. Wir versuchen auch, ihnen grundlegende Fertigkeiten beizubringen. Einfache Dinge des täglichen Lebens wie Körperpflege, Sicherheit im Straßenverkehr und so weiter.«

Sogar Benny verkniff sich eine vorlaute Bemerkung.

»Vier ist zu viel. Eins zu eins wäre besser. Aber wir können froh sein, dass wir diese Einrichtung überhaupt haben.«

Ein großer dicker Junge war im Pferch bei den Schafen. Er schien mit ihnen zu kämpfen. Er kniete auf allen vieren im Schmutz und senkte den Kopf gegen einen gewaltigen Widder. Zwei Frauen redeten auf ihn ein, um ihn aus dem Pferch zu locken, aber er wollte nichts davon wissen. Das Schaf legte los, mit gesenktem Kopf, die gebogenen Hörner einsatzbereit.

Der Junge ballte seine plumpen Finger zu einer knüppelartigen Faust und rammte sie dem unseligen Schaf direkt zwischen die Augen. Ein sauberer Treffer genau zwischen den Hörnern hindurch. Das Tier wich ein paar Schritte zurück, nieste und fiel um. Den Europäern verschlug es die Sprache.

»Das ist Wali«, sagte Samir. »Er regt sich manchmal ein bisschen auf.«

Die beiden Frauen nahmen Wali jeweils an einem Arm und versuchten, ihn zum Mitkommen zu überreden. Er schenkte ihnen so viel Aufmerksamkeit wie zwei Fliegen.

Samir schlenderte hinüber zum Pferch. »Ya, Wali!«

Wali schnellte nach oben und warf seine Aufpasserinnen wie Puppen zur Seite. Seine Augen wurden klar. »Samir«, heulte er auf.

Wenn man so angebrüllt wurde, konnte man ziemlich sicher sein, dass einem eine Abreibung der einen oder anderen Art bevorstand.

Wali stürzte über den Zaun und umfasste Samir mit beiden Armen wie ein Bär. Mit Mühe hielt sich der Direktor aufrecht. Wali aß wahrscheinlich wie ein Pferd, denn er war wirklich enorm dick.

»Sagt hallo zu Wali«, sagte der Direktor gepresst und lächelte seinen zahnlosen Peiniger liebevoll an.

Grace, das sentimentale Huhn, machte den Fehler zu sprechen: »Hallo, Wali«, sagte sie, und niemand wäre auf die Idee gekommen, ihr Lächeln könnte gezwungen sein.

Da bemerkte der dicke Junge die Neuankömmlinge. Auf seinem grinsenden Gesicht erschien ein Ausdruck der Neugier. Er ließ von Samir ab und tappte auf Grace zu. Jetzt sah man sofort, dass ihr Lächeln gezwungen war. Harmony wollte eingreifen, prallte aber von ihm ab wie ein Stürmer von einem Verteidiger. Es lag an den Haaren. Grace hatte blonde Haare. Wali wollte an ihnen riechen. Vorsichtig griff er in Graces Nacken und hielt sich ein Büschel Haare unter die Nase.

Ein erschrecktes Quieken kam zwischen Graces Zähnen hervor wie Luft aus einem Ballon. Aber Benny rettete sie. Er erinnerte sich daran, wie er Georgie, als der noch krabbelte, vom offenen Kamin fern gehalten hatte: durch Ablenkung. Er zog eine Packung Tic Tac aus der Hosentasche und schüttelte sie neben dem Ohr des Riesen. Die Wirkung zeigte sich augenblicklich. Walis Aufmerksamkeit richtete sich auf das verlockende Prasseln an seinem Ohr.

Teil zwei des Plans ging allerdings ein wenig daneben. Benny stellte sich vor, wie er den Riesen in den Schlaf lullte und dann die Tic-Tac-Box in seine Tasche steckte. Dann wäre er natürlich der Held, würde umarmt und angehimmelt.

So weit der Plan. Was tatsächlich geschah war ein bisschen anders. Mit derselben Wendigkeit, die er gegenüber dem Schaf gezeigt hatte, legte Wali fünf kräftige Finger um die kleine Plastikbox. Benny rettete seine Finger mehr oder weniger nur, weil er darin geübt war, seine Hand aus der Reichweite fremder Hurling-Schläger zu bringen. Die Tic-Tac-Box konnte er jedoch nicht retten.

Benny blies auf seine fast zerquetschten Finger. Wenigstens war Grace frei. Aber Wali war noch nicht fertig. Der Angriff auf die Pfefferminzbox hatte ihn aus dem Gleichgewicht gebracht. Er torkelte nach vorn und stieß Benny um. Benny flog zwei Meter nach hinten und landete auf einem Truthahn. Zum Glück.

Wali widmete sich jetzt der heiklen Aufgabe, kleine Pfefferminzbonbons aus der zerbrochenen Plastikbox zu fischen, während sich sein Opfer im Staub krümmte und nach Luft rang.

»Ach, der arme Truthahn«, rief Zoe. Sie zogen Benny hoch, um nachzusehen, ob der Vogel auch nicht verletzt war.

»Tut mir Leid, Junge«, sagte Samir, sah aber überhaupt nicht so aus, als ob er auch nur das geringste Bedauern verspürte. »Wir setzen jetzt unsere Besichtigung fort.«

Hinter dem Stall war eine Pferdekoppel. Ein junger Mann auf einem Pferd mit glänzend braunem Fell jagte in dem Viereck herum. Benny erkannte einen Aufschneider sofort, wenn er einen sah. Der Typ galoppierte mit voller Geschwindigkeit auf eine Ecke zu und riss dann brutal den Kopf des Pferdes herum. Das war keineswegs notwendig. Er gab nur vor den Besuchern an. Die Mädchen kreischten natürlich pflichtschuldig. Benny war empört. Frauen ließen sich wirklich von allem beeindrucken.

»Gianni kommt aus Italien«, sagte Samir. »Er ist unser Reitlehrer. Wer von unseren Patienten so viel Koordinationsvermögen hat, dass er reiten kann, hat in ihm den Burschen, der es ihm beibringt.«

Gianni war ein echter Italiener: eng anliegende Reithosen und ein weites, weißes Hemd. Wahrscheinlich hielt er sich für einen Piraten oder so. Mit einem Ruck am Zügel brachte er das Pferd vor den Achtklässlern abrupt zum Stehen. Man konnte fast hören, wie die Herzen der Mädchen schneller schlugen.

»Ciao«, sagte er.

»Tschau«, erwiderte Benny.

Gianni beachtete ihn nicht. »Die bella donna vielleicht wolle auf Pferd sitzen?«

Die bella donna nickten, als wären ihre Kinnladen gefedert.

Harmony war sich nicht so sicher. Sie war schließlich Amerikanerin und ihr erster Gedanke war: Schadenersatzprozesse. »Ich weiß nicht«, sagte sie, »das Tier ist wirklich sehr groß.«

»Er sein ganz sicher«, sagte Gianni und ließ sich vom Pferd gleiten. »Ich die Zügel halten, du Foto machen.«

»Ja, bitte, Harmony. Er ist irgendwie cool – das Pferd, meine ich.«

»Also gut. Samir, sagen Sie ihm, dass nicht geritten wird. Nur draufsitzen und fotografieren, mehr nicht.«

»Verstehe, nix reiten«, sagte Gianni.

Also saßen alle nacheinander auf. Harmony knipste sich nervös durch die Veranstaltung, ohne ein einziges Mal die Einstellung zu überprüfen. Benny rollte mit den Augen. Was war da schon dabei? Auf einem Zaun sitzen war auch nicht anders.

Gianni zeigte auf ihn. »Tu. Jetzt du.«

Benny wurde blass. Der Vergleich mit dem Zaun kam gewaltig ins Wanken.

»Los, Benny«, forderte ihn Grace auf. Das war das erste Mal in dieser Woche, dass sie mit ihm sprach.

»Ja, ja«, sagte Benny und gab sich cool. »Nur keine Aufregung.«

Er duckte sich unter dem Zaun hindurch und sah das Pferd augenrollend an. Ich bin der Chef, sagte dieser Blick. Und du gehorchst. Das Pferd schnaubte. Komm nur, du Einfaltspinsel, sendete es zurück. Stell nur deinen Fuß in den Steigbügel. Benny notierte in Gedanken, dass er ein Wörtchen mit dem Menschen reden musste, der ihm den Bären aufgebunden hatte, man könnte Tiere durch Anstarren aus der Fassung bringen.

Und jetzt hoch. Wäre schön, es ohne die Hilfe des aalglatten Italieners zu schaffen. Wenn bloß dieser blöde Steigbügel nicht in Augenhöhe baumelte. Er schwang sich hinauf, und er hätte es auch geschafft, keine Frage, aber Gianni beschloss, ihm trotzdem zu helfen. Er packte Benny am Rücken und gab ihm einen schwungvollen Schubs. Benny landete im Sattel und die hinuntergewürgte Empörung stand ihm im Gesicht geschrieben. Natürlich wählte Harmony genau diesen Augenblick, um ein Foto zu schießen. Und Wali aß genau in diesem Augenblick das letzte Pfefferminzbonbon und beschloss, dass er mehr davon haben wollte.

Nach einer halben Sekunde hatte Benny seine Fassung wieder. Dann bemerkte er, dass der große Junge über den Zaun kam. Das Pferd bemerkte es auch. Was dann folgte, lief vor Benny ab wie ein Film in Zeitlupe. Die Klasse formte mit ihren Lippen ein kollektives ›Oh!‹. Samir fiel die Zigarette aus dem Mund. Und Benny spürte durch den Sattel hindurch, wie sich die Muskeln seines Rosses anspannten. Aber das Schlimmste war, dass Gianni, der coole Mister Schleimig-Süß, die Zügel losließ. Jetzt hielt nichts mehr das wilde Biest in Zaum.

Benny versuchte es noch einmal mit Gedankenübertragung. Ruhig, Pferdchen. Ganz ruhig. Ich bin der Chef. Das Pferd wusste, dass er log. Und da Wali nur noch wenige Zentimeter entfernt war, wollte es überflüssigen Ballast loswerden. Einmal bocken reichte völlig. Von den Ohren bis zum Schweifansatz lief eine wellenartige Bewegung durch das Tier. Und Benny flog durch die Luft. Zuerst der Truthahn und jetzt das. Wie lang konnte eine Pechsträhne dauern?

Während er durch die Luft segelte, bemerkte er ein paar Dinge. Komisch, wie sich das Gehirn Einzelheiten herauspickte. Vermutlich als eine Art Ablenkung von dem nahenden Tod. Er sah, dass alle außer Grace das Pferd anstarrten. Dass Harmonys Haaransatz grau war. Ha! So viel zu ihrer Glaubwürdigkeit. Kein Hippie würde so etwas Natürliches wie graue Haare verbergen. Außerdem entdeckte er aus dieser Höhe hinter den Ställen noch ein anderes Gebäude. Weiße Mauern, vergitterte Fenster. Und noch etwas. Unten in der Ecke eines schmutzigen Fensters. Eine Hand. Eine kleine braune Hand, die Streifen auf die Scheibe rieb.

Dann erreichte Benny den höchsten Punkt seiner Flugbahn und begann mit dem Sinkflug. Nichts unter ihm als harter Boden. Nie war ein Truthahn in der Nähe, wenn man einen brauchte. Irgendetwas würde mit Sicherheit brechen. Benny schloss die Augen. Aber der Aufprall blieb aus. Er wurde abgefedert durch etwas, das sich anfühlte wie ein Sofa, komplett, mit gepolsterten Armen. Wali. Der dicke Junge hatte ihn einfach aus der Luft aufgefangen. Aber nur, weil er noch mehr Pfefferminzbonbons wollte. Samir tauschte Benny gegen ein Bonbon ein.

»Danke«, keuchte Benny.

»Schon gut, Junge«, grinste Samir und der Goldzahn blitzte.

Harmony scharte hastig alle Schüler um sich. »Ich glaube, das war genug Aufregung für einen Tag«, verkündete sie. Sie war sehr mitgenommen, nachdem sie in den letzten paar Minuten einen millionenschweren Prozess wegen Vernachlässigung ihrer Aufsichtspflicht durchgestanden hatte. Und sie hatte eine Entscheidung getroffen: Der Besuch würde zu Ende sein, bevor irgendjemand sich ernsthaft verletzte. Niemand maulte oder murrte. Das Ziel dieses Ausflugs hatte sie ohnehin erreicht: Allen war klar, wie gut es ihnen ging, und jetzt wollten sie nur noch nach Hause.

Benny fiel zurück. »He, Samir«, rief er und torkelte hinüber zu dem Direktor.

»Ja … äh …«

»Benny.«

»Ja, Benny?«

»Dieses weiße Gebäude dort. Was ist da drin?«

Samirs Gesicht verlor den Ausdruck höflichen Interesses, den man für Besucher aufsetzt. »Äh … nichts. Nichts, was dich interessieren könnte.«

Benny überlegte, ob er diskutieren sollte, aber aller schlechten Dinge sind drei. Und nach dem Truthahn und dem Pferd war er vielleicht besser bedient, wenn er die Klappe hielt.

Endlich war er da, der Sonntag des Endspiels der irischen Meisterschaft. Benny und sein Vater lümmelten sich auf der Couch und schauten in Eurosport Sumo-Ringen. Zu allem Überfluss waren auch noch die internationalen Telefonverbindungen zusammengebrochen, sodass sie nicht einmal telefonisch bei Bekannten in Irland den Spielstand abrufen konnten. Benny schlug vor, es mit dem Faxgerät zu versuchen, aber Dad warf ihm den Blick zu, der für die hoffnungslosen Fälle reserviert war. Der Teil von ihm, der Doktor Spock las, bereute das natürlich sofort und erklärte ihm, dass Faxgeräte ebenfalls über Telefonleitungen miteinander verbunden sind.

So saßen die beiden also da und starrten auf die Mattscheibe. Jessica quetschte sich zwischen sie.

»Na, wie geht’s meinen zwei Männern?«

Keine Antwort.

»Lust auf Tee oder eine Cola?«

»Nein. Nein danke, Liebling.«

Sie legte ihre Arme um die beiden. »Kommt, Jungs. Wir haben unseren Spaß auch ohne so ein albernes Ballspiel, oder?«

Pat Shaw reagierte ein wenig bissig, was eigentlich gar nicht seine Art war. »Wir sind hier nicht bei Mary Poppins, Jessie, und du bist nicht Julie Andrews.«

Benny zuckte zusammen.

»Okay. Dann bleibt eben hier sitzen und lasst die Köpfe hängen. Georgie und ich werden jedenfalls unser Leben hier fortsetzen.«

Sie verschwand in Richtung Pool und ließ Benny und Dad in ihrer schlechten Laune schmoren. Und sie schmorten wirklich, hingen auf der Couch, bis der Hunger sie in die Küche trieb. Es wurde drei Uhr. Jetzt stellten sie sich zum Anstoß auf. Das Croke-Park-Stadion hallte wider vom Gesang und Geschrei alter und junger Fans, die bunte Fahnen schwenkten. Durch die Straßen Dublins konnte man sich höchstens noch auf einem Roller bewegen. Es war schon lustig, wie verbindend schlechte Laune sein kann. Pat und Benny entwickelten einen tiefen und beständigen Hass gegen den Rest der Welt. Alle hatten Schuld. EuroGas, weil es Pat Shaw hierher versetzt hatte. Tunesien, weil es über Bodenschätze verfügte. Sky Sports, weil sie so weit nach Süden nicht übertrugen.

Fünf Uhr. Das Spiel war vorbei. Jetzt wurden die Freudenfeuer entzündet. Dad versuchte es immer wieder mit dem Telefon. Alle zehn Minuten hackte er die internationale Nummer auf die Tastatur und knallte den Hörer auf die Gabel, wenn er wieder nur die arabische Durchsage hörte.

»Blödes Fernsehen«, sagte Benny.

»Ja.«

»Da wartet man sein ganzes Leben.«

»Ich weiß.«

»Und jedes Jahr verlieren sie in der Vorrunde. Jedes Jahr.«

»So sicher wie das Amen in der Kirche.«

»Nur dieses Jahr nicht. Natürlich nicht.«

»Man könnte glauben, das wäre Absicht.«

Das Abendessen war eine trostlose Angelegenheit. Benny stocherte in seinen Fischstäbchen herum und schlurfte dann ab ins Bett. Dieses Elend und dann morgen auch noch Schule. Das Leben war die Hölle. Er sank in einen farbenprächtigen Schlummer. Die vorherrschenden Farben waren purpur und gold – die Farben von Wexford.

Ein Klopfen am Fenster weckte ihn. Eine Sekunde lang lag er da und überlegte, was ihn aus seinem tränenseligen Traum gerissen hatte. Erneutes Klopfen erschütterte die Wohnung. Das waren nicht sacht ans Fenster geworfene Kieselsteine. Jemand trommelte mit den Fäusten gegen das Fliegengitter. Benny polterte hinüber zu den Vorhängen. In der Dunkelheit leuchtete ihm Omars Grinsen entgegen.

»Was gibt’s?«, zischte er und riss das Fenster auf. Omar hechtete ins Zimmer und warf Benny rückwärts aufs Bett. Zu einer anderen Zeit wäre das Anlass zu großem Gelächter gewesen, nicht aber in der jammervollsten Nacht in Bennys kurzem Leben. Schließlich überwältigte er den knochigen Tunesier und drückte ihn in der klassischen Position Knie auf Schultern auf den Boden.

»Sei nicht blöd, Omar«, sagte Benny und hielt die Lautstärke seiner Stimme mit heroischer Anstrengung gering. »Wenn du so weitermachst, bin ich erledigt.«

»Er-le-digt?«

»Tot. Peng-peng. Aufgehängt.«

Omar hörte nicht auf zu grinsen, keinen Augenblick. Er schwenkte ein kleines schwarzes Paket vor Bennys Nase und sagte nur ein Wort: »Skee.« Dann wartete er mit hochgezogenen Augenbrauen darauf, dass Benny kapierte.

»Ski? Welcher Ski? Du gehst mir wirklich langsam …«, und da fiel der Groschen. Es hatte ein paar Sekunden gedauert, aber es war spät und er war nicht so schnell im Kopf wie sonst. »Skee?«, stotterte er. »Sky! Du meinst Sky drei?«

»Duh«, sagte Omar.

Das Paket war ein Video. Benny nahm es mit zitternden Fingern. »Nein … du nimmst mich auf den Arm.«

»Skee tree«, nickte Omar und nutzte Bennys nachlassende Aufmerksamkeit, um ihn auf den Boden zu schubsen. Benny rollte sich in der Luft zusammen, um das Video zu schützen. Mit dem nächsten Herzschlag stand er wieder auf den Füßen.

»Wie, Omar?«

»Omar okay.«

»Nein, Idiot! Wie hast du das gemacht? Ich versteh das nicht.«

»Störung.«

»Video …«

»Nam.«

»Wo … äh … où?« Ein bisschen Zweisprachigkeit konnte nicht schaden.

»Äh … où.« Omar verstand sehr wohl, er wollte nur die Spannung noch ein wenig halten.

»Omar!«

»Aiwa! Omar und Ali. Ein Fall für zwei. Ali Chekov EuroGas.«

Benny überlegte. Das war viel TV-Sprache auf einmal. »Gut. Dein Kumpel Ali fährt für EuroGas.«

»Nam. Ali Homer Tunis. Homer Skee Tree. Ali Dulles International Airport Die Hard Trilogie Homer Ali Endspiel.«

Das war schon ein bisschen schwieriger.

»Also, pass auf … Alis Dad wohnt in Tunis. Er kann Sky empfangen und er hat deinem Kumpel das Band gegeben, als dieser für EuroGas zum Flughafen gefahren ist.« Das machte Sinn. Es konnte sogar stimmen.

Es gibt Situationen im Leben, da kann man sich über die Folgen keine Gedanken machen. Da musste man sich darauf verlassen, dass Dad die Verletzung verschiedener häuslicher Tabus ignorierte. Die heilige Videokassette an die wogende Brust gepresst, stürzte Benny in das Schlafzimmer seiner Eltern.

»Dad! Ich hab’s. Das Endspiel! Auf Video!«

Pat Shaw musste erst einmal ein paar Schichten Celtia in seinem Gehirn durchdringen, bevor er das Bewusstsein erlangt hatte, aber Jessica fuhr sofort auf.

»Benny, was ist los?«

Dann erspähte sie natürlich Omar und meinte, sie wären überfallen worden. Und selbst wenn nicht – sie war ohne Make-up gesehen worden. »Raus!«, kreischte sie und verschwand unter der Bettdecke.

Pat schlug die Augen auf. »Hmmm?«

»Dad, hör zu«, sagte Benny drängend. Er hatte das Gefühl, das Video würde sich in Luft auflösen wie Cinderellas Requisiten, wenn er es nicht bald anschaute. »Ich habe ein Video von dem Spiel. Ich schau es jetzt an, ja?«

»Guter Junge, Benny«, murmelte sein Vater und verkroch sich wieder in sein Kissen. »Du düst voran.«

Benny war klar, dass er mehr als eine solche Erlaubnis nicht erwarten konnte. Er schüttelte seinen Vater noch einmal und rannte dann hinunter ins Wohnzimmer. Omar hoppelte hinter ihm her und aalte sich genießerisch in der Aufregung seines Freundes.

Benny stürzte mit ausgestreckten Armen auf den Videorekorder und schürfte sich die Knie auf dem rauen Teppich auf. Bevor auf der Mattscheibe ein Bild entstand, drang Michael Lesters muntere Stimme aus dem Lautsprecher. Früher hatte es Benny wirklich geärgert, dass Lester immer so gut gelaunt war, besonders weil das immer damit zusammenfiel, dass Benny sehr jämmerlich zumute war. Aber jetzt schien die Stimme des Kommentators für all das zu stehen, was er zurückgelassen hatte. Es dauerte ewig, bis das Bild scharf war. Aber als sich die flirrenden fruchtgummiartigen Schatten auf dem Bildschirm in die leuchtenden Trikots der Mannschaft aus Wexford verwandelt hatten, kam Pat Shaw an der Wand entlang ins Wohnzimmer.

»Äh … Sohn … Was hast du da gesagt? Was hast du?«

»Ruhe, Dad. Es geht los.«

Pat Shaw gab ein glucksendes Geräusch von sich und streckte sich neben seinem Sohn auf dem Boden aus.

»Ruhe!«, schrie er in die Runde. Und nach ein paar Werbespots für Dünger und Guinness (diese PR-Leute kannten ihre Pappenheimer) wurde endlich der Ball eingeworfen.

Die Zuschauer flippten schon beim Anpfiff völlig aus. Der Radau, den sie veranstalteten, ließ unschwer erkennen, dass sie seit fast zwanzig Jahren auf diesen Augenblick gewartet hatten. Einen solchen Wahn entwickelt man nicht in zwölf Monaten. Es braucht Generationen, so etwas aufzubauen.

Die Mannschaftsaufstellung flimmerte über den Bildschirm. Benny ging sie aufmerksam durch. George O’Connor war dabei! Flood war wahrscheinlich verletzt. Leider war Owen O’Neill für Limerick aufgestellt. Sein Knöchel war wohl besser geworden.

Bei der Nationalhymne stimmten Benny und Dad ein. Die Wexford-Fans fingen schon bei der Hälfte an zu schreien. Sie konnten sich einfach nicht länger beherrschen.

Benny war es schlecht. Nach all dieser Zeit wurde sein Traum auf dem Spielfeld vor ihm Wirklichkeit. Hart und gerecht, keine Mannschaft wich kampflos auch nur einen Millimeter zurück. Man konnte fast nicht zusehen. Nur noch wenige Minuten zu spielen. Ein Tor würde die Entscheidung bringen. Limerick kämpfte sich zum gegnerischen Strafraum durch. Aber der Sliotar flog überallhin, nur nicht ins Tor. Die Shaws stöhnten, als lägen sie auf der Folterbank. Sogar die Menschenmenge im Stadium wurde heiser. Der Jubel klang rau wie das Rauschen einer Muschel, die man sich ans Ohr hält. Sie waren in der Verlängerung. Zwei Minuten.

»Pfeif ab!«, jammerte Benny. So dicht vor dem Ziel und doch konnte ein Schuss alles verändern. »Pfeif es ab!«

Der Schiedsrichter musste ihn gehört haben. Er blies in seine Pfeife. Das Spiel war vorbei.

Die Shaws konnten es kaum fassen. Nachdem sie so lange darauf gewartet hatten, war es kaum zu glauben, dass Wexford endlich gewonnen hatte. Das Publikum strömte auf das Spielfeld und stürzte sich auf die Spieler.

Dad packte Benny unter den Armen und drehte sich mit ihm im Kreis. Als sie sich lange genug umarmt und geheult hatten, wollte Pat es auch unbedingt Jessica erzählen. Sie saß natürlich – schon seit neunzig Minuten – in dem Sessel hinter ihm.

»Hast du gesehen?«

»Ja, Liebling.«

»Ich habe nie gedacht …«

»Ich weiß, Liebling.«

»Es war einfach überhaupt kein Problem für sie …«

»Nein, Liebling.«

Es war schon lustig, wie Hurling einen der Fähigkeit beraubte, in ganzen Sätzen zu sprechen.

»Pat?«

»Ja?«

»Wer ist das?«

Omar saß mit gekreuzten Beinen auf dem Sofa und kaute ein paar übrig gebliebene Fischstäbchen.

»Ich … äh … es ist … Benny. Wer ist das?«

Wenn man seine Hausaufgaben so oft vergessen hatte wie Benny, waren Erklärungen rasch bei der Hand. »Das ist Omar. Er ist der Sohn von einem der Wachmänner. Ich habe ihm Hurling beigebracht. Er stellt sich gar nicht schlecht an. Aber es gab ein paar Löcher.«

»Und warum ist er um diese Uhrzeit noch auf?«

»Sein Vater hat Nachtschicht.«

»Und?«

Benny brachte einen seiner Lieblingstricks zur Anwendung: Gib ein geringfügiges Vergehen zu, um ein größeres zu vertuschen. »Ach komm, Mam. Er hat sich aus der Hütte rausgeschlichen, um das Video vorbeizubringen. Einer von den Fahrern hat es aus Tunis mitgebracht.«

»Gut. Vielleicht möchte Omar zu dem Fisch etwas trinken.«

Bingo! Sie hatten es gefressen. Wenigstens Jessica. Dad scherte sich keinen Pfifferling darum, woher das Band kam. Auch wenn Jack the Ripper es bluttriefend vorbeigebracht hätte – Pat Shaw hätte ihm gedankt und es in seinen Rekorder eingelegt.

»Cola?«

Omar schüttelte den Kopf. »La. Mafi Cola. Sagen Sie nicht einfach Cola, verlangen Sie Pepsi.«

»Übertreib’s nicht.« Benny versuchte, ein böses Gesicht zu machen, schaffte es aber nicht. Wexford hatte das Endspiel gewonnen und er hatte es miterlebt. »Es ist Pepsi, guter Mann«, sagte er und tänzelte in die Küche.

Omar nickte unter Jessicas prüfendem Blick.

»Und wie lange kennst du unseren Benny schon?«

»Binny. Binny, Idiot.«

»Verstehe«, sagte Jessica. »Du bist ein kleiner Scherzkeks.«

»Oops! I did it again.«

»Wirklich?«

»Binny, Omar. Bee Gees.«

»Wie bitte?«

»Nobody gets too much love anymore«, trällerte Omar, bestrebt, einen guten Eindruck auf die Eltern seines Freundes zu machen, auch wenn Jessica nur die Mutter war.

Benny schlitterte zurück ins Zimmer. »Omar«, sagte er in einem Ton, der normalerweise Mutter Theresa oder Neil Diamond vorbehalten war. »Das werde ich dir nie vergessen.«

Auch Pat schniefte. »Danke, Omar. Du bist ein guter Junge.«

Sie schüttelten sich inbrünstig die Hand. Dieser Junge konnte heute Nacht im shawschen Haushalt nichts falsch machen. Er war fast so ein Held wie die Jungs auf dem Spielfeld.

Jessica hatte ihre Zweifel, was diesen schmuddeligen kleinen Überbringer von Geschenken betraf, aber wenigstens heute Nacht war er über jeden Vorwurf erhaben. Aber falls unter der Hand doch etwas im Schwange sein sollte, warf Jessica Omar ihren Kathleen-Turner-Blick zu, der sagte: Ich habe dich im Auge, junger Mann.

Omar schluckte. Die arabische Überzeugung, die Frau sei das schwache Geschlecht, geriet auf einmal ins Wanken.

Erledigt

In den folgenden Wochen hielten sich die beiden Jungen in der näheren Umgebung auf und bemühten sich nicht übermäßig, Ärger zu vermeiden. Vater Shaw schluckte die alte Geschichte vom ›Sohn eines Wachmanns‹ und Omar war sogar im Haus willkommen. Wobei ›willkommen‹ vielleicht ein bisschen übertrieben war; ›kein offizielles Hausverbot hatte‹ kam der Sache näher.

Wenn Benny sich später an diesen Abschnitt seines Lebens erinnerte, sah er ihn immer als eine große Zeit des Lernens: Zwei Jungen gaben einander uneigennützig von ihrem kulturellen Erbe, damit beide kosmopolitischer werden konnten. Jessica dagegen erinnerte sich an zwei verdreckte Flegel, die sich nicht einmal in der Nähe einer Fensterscheibe aufhalten konnten, ohne dass sie zu Bruch ging. Benny dachte oft, seine Eltern freuten sich insgeheim, wenn er Mist baute, dann hatten sie nämlich eine Rechtfertigung, ihn zu beschimpfen. In gewisser Weise tat er Ma und Dad sogar einen Gefallen, wenn er sich danebenbenahm.

In Wirklichkeit waren Pat und Jessica Shaw selig, dass ihr Sohn einen neuen Kumpan hatte. Aber Benny sollte das nicht merken, sonst würde er sich womöglich nicht mehr mit dem kleinen Sohn des Wachmanns abgeben. Regel fünf im ›Handbuch für angehende Teenager‹ lautet: Was deinen Eltern gefällt, ist allein schon aus diesem Grund schlecht. Jessica bedachte Omar also mit denselben bösen Blicken, die sie schon Bennys Freunden in Wexford zugeworfen hatte. Das hielt ihren Sohn bei Laune und gab ihr die Möglichkeit, ihr Juno-Gesicht zu üben.

Omar hatte natürlich nicht immer Zeit. Er musste sich seinen Lebensunterhalt verdienen. Omar war eine Art tunesischer Arthur Daly. Er kaufte und verkaufte alles, was ihm Geld einbrachte. Das ungeübte Auge sah in Omars Warenangebot nur einen Haufen Müll, aber Omar fand für alles einen Markt. Man musste nur wissen, wo dieser Markt war. Und Omar war in dieser Hinsicht offenbar ein Naturtalent.

Das Dorf Marhaba war ein wahre Fundgrube. Auf dem Baugelände lagen Hohlblocksteine, Bretter, Nägel, Schrauben und Stahlträger herum. Die Träger machten allerdings sehr viel Arbeit. Omar musste sie beim Transport mit dem Moped hinter sich herziehen. Je nachdem, wie weit er mit seiner Ware fuhr, büßten die Träger zwei bis sieben Zentimeter an Länge ein.

Auch Probleme des täglichen Lebens mussten gelöst werden. Omar hatte kein Klo oder, genauer gesagt, ein paar hundert, jedoch über das ganze Dorf verstreut. Er nutzte auch das leer stehende Junggesellenapartment und schlich sich hinein, um ein mitternächtliches Bad zu nehmen oder seine Klamotten kurz in die Waschmaschine zu werfen. Es war eine verrückte Existenz. Aber Omar schien durchaus glücklich und gesund und was er so unter sauber verstand.

Das per Schiff transportierte Gepäck der Shaws traf ein und mit ihm Bennys zweiter Schläger und sein Trikot. Er machte sich daran, Omar das Hurlingspielen beizubringen, und nach einem Monat legten sie im Olivenhain schon ganz gute Spiele hin. Benny hatte Spaß daran, seinen Freund lautstark zu beschimpfen. Er kam aus Pater Bartys Trainerschule, und dieser hielt nichts von Motivation. Die Angst vor Strafe war seiner Meinung nach das Einzige, das einen Jungen dazu brachte, etwas zu lernen.

Unwillkürlich begann Benny aufzutauen. Er verspürte nicht einmal das Bedürfnis, dauernd eine blöde Bemerkung zu machen, was nicht heißen soll, dass er die Gelegenheit nicht wahrnahm, wenn sie sich bot.

Es grenzte an ein Wunder, dass die beiden Jungen nicht mindestens hundertmal den Tod fanden. Bei Spritztouren auf dem Moped und halsbrecherischen Sprüngen von der Grenzmauer brauchten sie mehr Leben auf, als in einem ganzen Sack voller Katzen steckt. Der Gedanke, dass ihre Glückssträhne einmal abreißen könnte, kam Benny und Omar nie.

Am Samstagabend ging Benny freiwillig unter die Dusche. Omar hatte ihn zum Abendessen in seine Hütte eingeladen. Dem kleinen Kerl war das so wichtig gewesen, dass Benny es für angemessen hielt, sich den Skalp zu schrubben. Ma und Dad waren mit den Tafts zu einem Nobelrestaurant in die Stadt gefahren. Er würde problemlos vor ihnen zu Hause sein. Der Schleimer konnte auf sich selbst aufpassen. Benny lächelte.

Im Vorbeigehen erblickte er sein Spiegelbild und schnitt sich eine Grimasse. Seine Augen und seine Zähne sahen erschreckend weiß aus. Dann wurde ihm klar, dass sie so waren wie immer, nur der Rest von ihm war braun. Da wurde der Hund in der Pfanne verrückt, aber er wurde tatsächlich braun! Endlich sah er mal ein bisschen gesünder aus. Und es war nicht diese Sonnenbräune, die man bekam, wenn man sich am Swimmingpool in der Sonne braten ließ, sondern das tiefe wind- und wettergegerbte Braun der Unterarme eines Fischers. Benny trat dichter an den Spiegel und spähte nach weiteren Veränderungen aus. Über der Oberlippe fahndete er nach ein bisschen Flaum – nichts. Seine Haare spielten vollends verrückt. Irgendwie hatte die Sonne sie steifer gemacht. Sie standen fast rechtwinklig von seinem Kopf ab. Benny entdeckte ein paar kupferrote Strähnen in dem Braun. Kupferrot! Und er hatte eher noch mehr Schrammen und Stiche als jemals zuvor, aber wie Deodorant verdeckte die Sonnenbräune so manches.

Der Schleimer saß im Nachthemd auf der Couch. Welcher andere Junge auf Gottes Erdboden trug ein Nachthemd, wenn er nicht im Krankenhaus lag? Aber Georgie hatte es bei jeder Gelegenheit an. Und stolzierte damit herum wie der kleine Lord.

»Wie kommt’s, dass du dich wäscht?«, fragte er argwöhnisch.

Benny begann automatisch, nach einer Ausrede zu suchen, aber dann fiel ihm ein, wer mit ihm sprach. »Halt die Klappe oder ich wasche dich. Was gibt’s in der Kiste?«

»Auf TNT kommt National Velvet.« Georgie liebte Elizabeth Taylor, vor allem in der jüngeren Ausführung.

»Da hast du aber Glück.« Benny schnappte sich die Fernbedienung.

»He … Benny!«

Aber wozu? Er war ja sowieso nicht da. »Dann schau eben weiter. Ein Königreich für meine Ruhe. Sag nicht, dass ich dir nie einen Gefallen tue.«

George lächelte erfreut. »Danke, Benny.«

Benny hasste es, wenn er sich so verhielt. Er hatte ein schlechtes Gewissen, wenn er sich hinausschlich, obwohl er auf seinen kleinen Bruder aufpassen sollte. Aber was konnte schon passieren? Da waren ein Junge, eine Couch und ein Fernseher. Kein einziges gefährliches Element in der ganzen Gleichung. Wenn es denn eine Gleichung war.

Mit einem abschließenden wütenden Blick ging Benny in sein Zimmer und überließ seinem Bruder die Kontrolle über die Fernbedienung. Wenn man der Jüngste in einer Familie ist, passiert das nach fünf Uhr nachmittags nicht sehr oft und muss gebührend genossen werden.

Benny zog sich im Schlafzimmer an und versuchte, sich aus den nagenden Schuldgefühlen herauszureden. Es sprach einiges gegen sein Vorhaben: Er missachtete die ausdrückliche Anweisung, das Dorf nicht zu verlassen. Wenn er erwischt wurde, stand sein jüngstes Wiedersehen mit Bargeld auf dem Spiel. Außerdem ließ er seinen jüngeren Bruder im Stich und lieferte ihn auf Gnade und Ungnade marodierenden Moskitos oder sonstigem Getier aus. Andererseits sagte seine Ma immer, dass Georgie sowieso viel reifer sei als er. Welchen Sinn hatte es also, ihm die Verantwortung zu übertragen? Keinen. Und dieses Abendessen bedeutete Omar offenbar viel. Er hatte eine sehr ernste, gewichtige Miene aufgesetzt, als er ihn eingeladen hatte. Es wäre nicht richtig, aus egoistischen Gründen, nur weil er Ärger vermeiden wollte, seinen einzigen Kumpel zu enttäuschen.

Benny wusste, dass diese Argumentationskette mehr Löcher hatte als die Unterhose eines Kraken, aber er hatte eine Vorliebe dafür, sich die Logik herauszupicken, die ihm gerade zupass kam. Als sich sein schlechtes Gewissen pflichtschuldig verabschiedet hatte, schob er das Fliegengitter hoch und kletterte aus dem Fenster.

Omar stocherte mit einem Stock in einem Lagerfeuer, als sein europäischer Kumpel kam. Er trug einen großen Fes aus rotem Samt, der ringsum mit kleinen Spiegelscherben besetzt war. Seine weiße Hose war weit geschnitten und erinnerte ein bisschen an die schlabberigen pyjamaartigen Hosen der alten Beduinen. Aber die Jacke war das Beste: Sie sah aus wie das Jackett eines Kommunionanzugs, nur dass sie aus dem glänzenden blauen Stoff genäht war, den man normalerweise für Radlerhosen verwendet. Benny vermutete, dass dies Omars Sonntagsstaat war. Offensichtlich war etwas im Busch.

»Ya, Omar«, sagte er.

»Ya, Binny. Kif halek?«

»Großartig, denk ich mal.« Er deutete auf Omars Kopfbedeckung. »Was hat es mit diesem Ding da auf sich?«

Omar setzte den funkelnden Fes ehrfurchtsvoll ab und rieb die glänzenden Teile blank. »Hut«, sagte er.

»Ach ja. Was du nicht sagst.«

»Hut Homer.«

Benny dachte einen Augenblick lang nach. Dann erinnerte er sich. Homer war TV-Sprache und bedeutete Dad. »Er ist très … très … klasse«, sagte er und bekräftigte seine Worte mit nach oben gerecktem Daumen.

»Suchram.«

»Gerne.«

Omar reichte ihm den Fes. Er tat so ernst, dass man schwören könnte, er wäre Geronimo, der Indianer, der die Friedenspfeife weiterreichte. Benny erkannte jetzt, dass der Samt wirklich mit kleinen Spiegelscherben übersät war. An den Glasrändern quoll angetrockneter Klebstoff hervor. Orangefarbene Flammen und sein eigenes unsicheres Gesicht sprangen ihn an.

»Très klasse«, sagte er noch einmal und versuchte, das alte, ein wenig muffige Erbteil – oder ist es ein Haarteil, dachte er und verschluckte ein Kichern –, an Omar zurückzugeben. Aber Omar wollte davon nichts wissen.

»Negatori guter Kumpel«, sagte er, »auf deinem Kopf soll er sein.«

Benny wusste, auf was man sich bei diesen Arabern gefasst machen musste. Wenn man nach dem Essen nicht rülpste oder eine freundliche Geste zurückwies, reagierten sie leicht sehr verärgert und belegten einen und die ganze Familie womöglich mit einem Fluch.

»Alles klar«, sagte er und balancierte vorsichtig den Fes auf seinen Ohren. Sofort spielte sein Gehirn verrückt und bombardierte ihn mit Bildern von krabbelndem Ungeziefer, das sich auf seinen Skalp abseilte.

Omar stocherte wieder im Feuer. Er ist heute furchtbar trübselig, dachte Benny. Aber wenn man in einer Hütte lebte und die Eltern bei einem Zugunglück oder so ums Leben gekommen waren, hatte man ein Anrecht darauf, sich gelegentlich eine Auszeit zu nehmen.

Nach einer Weile schob der tunesische Junge das Holz und die Asche weg und legte einen Hügel flacher Steine darunter frei. Dann warf er auch die Steine weg, die zischend zersplitterten. Benny machte große Augen. Noch nie hatte er glühende Steine gesehen. Sie brannten kleine Krater in den Untergrund wie fliegende Untertassen. Unter diesem provisorischen Ofen kam ein roter Tontopf zum Vorschein. Er sah aus wie diese griechischen Vasen mit Griffen.

Mithilfe seines Stocks hob Omar den Topf hoch und stellte ihn auf einer Zeitung ab.

»Gargolette«, sagte er stolz.

»Gurgeln?«

»La«, sagte Omar und schüttelte den Kopf. »Gargolette!«

»Jetzt kapier ich es«, nickte Benny und der Fes schaukelte auf seinen Ohren. »Das ist eine Gargolette.«

Omar hob einen Ziegelstein auf und reichte ihn Benny. Benny befeuchtete einen Finger und berührte den Stein. Zischte nicht. Gehörte also nicht zum Ofen. »Und?«, fragte er und wog den Ziegelstein in der Hand.

Omar klatschte in die Hände. »Spreng es, Murdock.«

Kein Junge unter der Sonne hätte einem solchen Angebot widerstehen können. Benny holte aus und versenkte den Stein in dem runden Bauch der Gargolette. Der gebrannte Ton zersprang und der Inhalt drängte nach außen. Dicke fettige Soße, Zwiebeln und heißes Couscous spritzten auf seinen Unterarm.

»McDonalds ist einfach gut«, freute sich Omar.

»Burger King«, stimmte Benny zu und leckte sich den Arm ab.

Der Bauch der Gargolette war voller Fleischstücke und Couscous. Oben war das Gefäß mit einem knusprig gebackenen Stück Teig verschlossen. Omar nahm sich eine Tonscherbe und zog sie mitten durch das Festmahl.

»Al-hamdu li’llah«, sagte er und schwenkte die provisorische Schüssel vage in Richtung Mekka. Kaum war das Tischgebet vorbei, schob er sich einen dampfenden Fleischbrocken in den aufgerissenen Rachen. Benny folgte seinem Beispiel. So musste man essen. Schmatzend und grunzend. Ohne Besteck oder so, das hinderte einen nur am schnellen Essen. Man schaufelte einfach das, was man wollte, aus dem heißen Brei und stopfte es in den Mund.

Das Brot war traumhaft. Auch in Sauce getunkt war es noch knusprig. Benny vergaß, dass er Zwiebeln nicht mochte. Er vergaß, dass er zu Hause die verschiedenen Speisen streng voneinander trennte. Und er vergaß auch, dass er das Wasser hier nicht trinken sollte. Aber daran würde er später vielleicht noch erinnert werden. Die ganze Aktion dauerte nicht einmal zehn Minuten. Benny sah Omar mit nach oben gerecktem Daumen an. Er war noch nicht ganz in der Lage zu sprechen, aber er besann sich auf seine gute Erziehung und wartete mit einem weithin schallenden Rülpser auf. Omar schnaubte verächtlich und ließ einen los, mit dem er mehrere Ballone hätte aufblasen können. Benny applaudierte freundlich; man musste es akzeptieren, wenn man deklassiert wurde.

Sie ließen sich nach hinten auf den staubigen Boden fallen und sahen zu, wie die Nacht hereinbrach. Die Sterne wurden immer selbstbewusster und funkelten zwischen den letzten blauen Streifen. Benny überkamen romantische Gefühle.

»Siehst du den kleinen Stern da?«, flüsterte er. »Ich wünschte, ich könnte mit meinem Auto hinfahren.«

»Vorsprung durch Technik«, rülpste Omar.

Sie lagen eine Ewigkeit da, starrten in den Himmel und lauschten den nächtlichen Geräuschen Afrikas. Die streunenden Hunde heulten wie toll. Sogar die Autohupen von Tyna waren zu hören. Sie breiteten sich wie die Schreie wilder Tiere über die Wüste aus. Das ist das Leben, dachte Benny. Ein halbwegs guter Abend wie dieser wiegt eine Menge auf.

Omar weckte ihn mit einem Rippenstoß. »Ya, Benny«, sagte er und streckte ihm ein gerahmtes Bild hin. Benny schaute es an. Es war ein Gruppenbild. »Die Waltons«, fügte Omar hinzu.

Benny schaute genauer hin. Endlich einmal etwas von der geheimnisvollen Familie. Sie waren zu viert auf dem Bild, sehr offiziell aufgestellt vor einem dieser gesprenkelten Hintergründe, die sich in jedem Atelier finden.

»Das bist du, Omar. Hab dich fast nicht erkannt ohne den ganzen Dreck.«

Omar zeigte mit einem schmutzigen Finger auf das Bild. »Homer … Bouya.«

»Das ist dein Dad. Er ist ein stattlicher Mann … Rambo.«

»Nam. Shuf Ummee.«

»Was?«

»Äh … Marge.«

»Also das ist deine Ma.«

»Nam sahbee. Shuf Ukht«, seufzte Omar. »Kaheena.«

»Das ist deine Schwester … Ukht?«

»Nam. Kaheena.«

»Kaheena?«

»Nam.«

»Meine Güte ist die winzig. Was ist mit ihr?«

»Störung.«

»Ähm … Omar. Kaheena Chicago Hope?«

»Nam.«

»Ist die Verstopfung noch so groß, Darmol löst das Problem famos.«

»La. Ist die Verstopfung noch so groß, Darmol löst das Problem famos.« Er schlug sich gegen die Stirn. »Mokh. Mushkela. Etwas weniger Schmerz auf dieser Welt.« Omar verdrehte die Augen und ließ die Zunge aus dem Mund hängen. Benny hätte fast gelacht, merkte aber noch schnell genug, dass die Grimassen seines Freundes nicht lustig gemeint waren.

Omar nahm das Bild wieder an sich und streichelte das Glas. Ein paar dicke Tränen liefen ihm die Nase hinunter. »Kaheena«, hauchte er und die Worte drangen fast nicht durch seine Traurigkeit hindurch. »Kaheena, Kaheena.«

Das wurde Benny ein wenig zu ernst. Sie sollten hier zusammen sein wie Tom Sawyer und Huckleberry Finn: zwei Jungen, die Blödsinn machten und gelegentlich Unfug trieben. Weibliche Gefühle gehörten nicht hierher.

»Alles in Ordnung, Omar? Äh … Sh’nawalek.«

Omar schniefte. »Al-hamdu li’llah«, rezitierte er automatisch.

Aber es ging ihm keineswegs gut. Nicht wirklich. Benny war in solchen Situationen immer auf verlorenem Posten. Weinende Menschen brachten ihn aus dem Konzept. Sie gaben ihm das Gefühl, er habe Schuld an ihrem Leid. Er legte den Arm um die Schulter des kleinen Kerls.

»Omar, Binny. Bee Gees!«

Omar nickte schwach. »Nam. Bee Gees.«

Aber nicht einmal die sensationelle Gewissheit, dass er einen europäischen Freund hatte, riss ihn aus seiner Trübsal. Das hier waren echte Trauer und echter Schmerz. So etwas hatte Benny noch nie erlebt. Es veränderte seinen Freund vollkommen. Es erstickte das Licht in seinen Augen, beugte seine Schultern und verkrampfte seine Muskeln. Wie sollte man mit so etwas fertig werden? Bennys Gesicht brannte vor Scham, wenn er daran dachte, wie viele Stunden er schon mit dem Gefühl zugebracht hatte, vom Schicksal gebeutelt worden zu sein. Kein Taschengeld zu bekommen schien auf einmal gar keine so megaschreckliche Sache mehr zu sein.

Omar zog so kräftig hoch, dass sein Kopf dabei nach hinten fiel, und spuckte nach kurzem Gurgeln ins Feuer. Dampf stieg auf wie eine erschreckte Schlange.

»Binny«, sagte er und klang immer noch ein bisschen ernst.

»Ja?«

»Binny, Omar. Khouya.«

»Waas?«

»Bee Gees. Binny, Omar.«

»Klaro. Wir sind Brüder. Nam.«

Omar lächelte. Er hatte sich etwas überlegt. »John – Ponch.«

»Wir fahren mit dem Moped? Wohin … Où?«

»Feesa, Sahbee. Los, Freundchen.«

»Ja, ja. Aber nicht Wembley Stadium.«

»Mafi Wembley«, erwiderte Omar und trat auf den Kickstarter der altersschwachen Peugeot. »Chicago Hope.«

Benny rappelte sich auf. Der Fes rutschte ihm über die Augen. Sie würden also bei Omars Schwester vorbeischauen. Ohne auch nur eine Sekunde nachzudenken, sprang er auf das Moped. Das fiel ihm immer leichter. Wenn er beim ersten Mal nicht erwischt wurde, warum sollte es ihn dann jetzt treffen?

Sie fuhren durch das Buschland davon. Der holprige Boden setzte alles daran, ihnen die Bandscheiben aus dem Rückgrat zu entfernen. Die Gewürze in dem Essen, das Benny zu sich genommen hatte, begannen ihn wieder heimzusuchen. Ein schauerlicher Gedanke kam ihm.

»He, Omar. Wo ist der andere Truthahn?«

Aber Omar verstand kein Englisch und außerdem hatte der Fahrtwind seine Worte schon längst weggetragen. Dann eben nicht.

Die Tour in die Stadt war riskanter denn je. Dieselabgase und Begegnungen mit dem Tod waren an der Tagesordnung. Alte zahnlose Männer schrien ihnen arabische Schimpfwörter hinterher. Einige schleuderten nach ihnen, was immer sie an Munition gerade in der Hand hatten. Benny verlor fast seinen Fes nach einem Zusammenstoß mit einem steifen, rosafarbenen Fisch.

»Beleed!«, heulte Omar.

Das war eingängig, leicht zu merken und wahrscheinlich kein Kompliment. Aber wenn man nicht sicher wusste, dass es ein Schimpfwort war, dann war es auch keine Sünde, es zu verwenden.

»Beleed!«, brüllte Benny dem Mann zu, der den Fisch geschwungen hatte. »Beleed! Beleed!«

So wie der Mann die Augen rollte und den Kiefer nach unten klappte, hatten die Worte genau die richtige Wirkung. Der Fischer war so überrascht, aus einem weißen Gesicht arabische Schimpfworte zu hören, dass er mit dem Vorderrad vom Bordstein herunterfuhr. Beleed. Das musste man sich merken.

Schließlich war die holprige Reise zu Ende. Omar fuhr den Bordstein hinauf und das Hinterrad hüpfte. Benny stieg steifbeinig ab. Vielleicht würde er nie wieder gerade gehen können. In seinen Augenwinkeln schimmerten Tränen, die ihm der Fahrtwind in die Augen getrieben hatte.

Omar zündete sich am Auspuff des Mopeds eine Zigarette an.

»Ich war hier schon mal«, sagte Benny und sah sich um. Sie waren auf der Psycho-Farm.

»Chicago Hope«, wisperte Omar. »Kaheena.«

»Das ist kein Krankenhaus, Omar.«

»Störung.«

»Mafi nee-nah.«

Omar zuckte die Achseln. Aber so etwas Ähnliches.

Benny riss Omar die Zigarette aus dem Mund.

»Omar Chicago Hope«, sagte er und zertrat die Kippe wie ein widerwärtiges Insekt.

Der Tunesier verdrehte die Augen. Ja, ja, ja.

In Wirklichkeit spielte Benny auf Zeit. Er hatte keineswegs das Bedürfnis, diesen Ort ein zweites Mal zu besuchen. Beim letzten Mal war er flach gelegt, fertig gemacht und erniedrigt worden. Und das war am helllichten Tag gewesen mit dem ganzen Personal in der Nähe. Wer wusste, was um diese nachtschlafende Zeit geschehen konnte.

Omar berührte ihn an der Schulter. Okay, so viel zum Thema ›nicht hineingehen wollen‹. Einen Augenblick später saßen sie rittlings auf der Lehmmauer.

»Shuf«, sagte Omar und deutete auf ein flaches weißes Gebäude.

»Ich sehe es«, sagte Benny. Er erinnerte sich an die Hand hinter den Gitterstäben. Kleine dünne Finger, die Kreise in den Schmutz malten.

Omar legte einen Finger an die Lippen. »Uskut.«

Benny grunzte. Als ob man ihm das sagen müsste.

Sie sprangen hinunter in die Pferdekoppel. Ein fettes Pferd schnappte nach ihnen. Omar schnappte zurück. Nachdem sie geschickt an der Wache vorbeigeschlichen waren, trabten sie auf ihr Ziel zu. Die Wände waren kühl und feucht. Unter ihren Fingern spürten sie pelzigen Schimmel. Omar beachtete die ersten drei Fenster nicht und bog an der Hausecke ab auf die rückwärtige Seite.

»Plan B«, grinste er. »B und E.«

Da hätte Benny noch einen Rückzieher machen können. Er hätte noch sagen können: Stop, mein Junge, wir brechen hier in eine Schule ein. Das könnte uns in ein afrikanisches Gefängnis ohne fließendes Wasser bringen. Aber er war weit weg von Zuhause und Omar würde auf jeden Fall hineingehen.

Das Fenster befand sich in Kopfhöhe und war mit rostigen Gitterstäben vergittert.

Omar blinzelte ihm zu. »Shuf.«

Benny machte große Augen. Die Stäbe ließen sich aus dem getrockneten Lehm herausziehen wie Gummistiefel aus Matsch.

»Du warst schon mal hier«, bemerkte er.

»Uskut!«

»Selber uskut. Uns können nur die Pferde hören.«

Omar faltete die Hände. »Feesa Sahbee.«

»Ich mach ja schon.«

Benny war sehr geübt im Umgang mit der Räuberleiter. Die altehrwürdige Tradition des Apfelklauens erfordert eine gewisse Fertigkeit im Überwinden von Einfriedungen aller Art. Das Geheimnis der Räuberleiter bestand im Zusammenspiel der Beteiligten. Man musste gleichzeitig ziehen und geschoben werden. Sonst war derjenige, der oben stand, nur sehr schwer für denjenigen, der unten die Räuberleiter machte.

Benny bekam den Fenstersims zu fassen und zog. Omar schob. Perfekt. Neun Komma neun Punkte für den Start. Null für die Landung. Er stieß sich den Kopf an dem Fenstersturz aus Beton und fiel wie ein Müllsack in das Gebäude hinein. Er lag auf einem Bett oder so etwas Ähnlichem und starrte in die Schwärze. Dann fiel ihm der Himmel auf den Kopf.

Viele üble Verteidiger hatten sich schon auf Benny gestürzt, aber so etwas hatte er noch nie erlebt. Was immer es war, es wickelte sich um ihn wie ein haariges Federbett. Benny spürte, wie eine Zunge von der Größe einer Schuhsohle sein Kinn entlangschrammte. Er schrie und stieß um sich, aber der Angreifer dämpfte Stöße und Schreie allein durch seine Masse. Omar mischte auch mit und zwängte ein knochiges Bein zwischen Benny und den geheimnisvollen Angreifer.

»Ya, Wali! Ismee, Omar!«

Wali! Der Name rief bei Benny Erinnerungen an etwas Großes, Wolliges wach. Das Kind im Körper eines Riesen ließ Benny fallen wie eine Ratte in einem Sack.

»Omar!«, brüllte er. »Omar, Omar!«, und trug ihn zwischen zwei Reihen von Betten davon. Die beiden boten einen lustigen Anblick. Sie sahen aus wie ein merkwürdiges exotisches Tier mit zwei zusätzlichen Beinen, die aus dem Bauch herausragten.

Benny folgte dem dunklen Schatten durch das Gebäude. Es stank ein bisschen. Nach Babys und alten Schränken. In den Betten lagen Menschen. Nach den Umrissen zu schließen waren es Kinder. Die meisten gaben Schlafgeräusche von sich, aber einige folgten ihm mit dunklen Augen. Benny bekam es wirklich mit der Angst zu tun. Keine Menschenseele wusste, wo er war. Er könnte hier umkommen und sie würden ihn nicht finden.

»Omar«, sagte er und nahm einen weinerlichen Ton in seiner Stimme wahr. Er hörte sich an wie Georgie. Noch einmal um die Ecke, dann hatte er sie eingeholt. Als ob das so toll wäre. Klang eher danach, als würde man dem Hurrikan hinterherjagen, der einem das Haus fortblies.

Seine Augen erkannten Einzelheiten in dem grauen Dunkel. Aber was er sah, erschreckte ihn nur noch mehr. In die Wände waren Ringe eingelassen, durch die Ketten liefen. Unter den Betten ragten metallene Bettpfannen hervor. Insekten mit schweren Körpern huschten über den Boden. Das Geräusch ihrer kräftigen Beine auf dem Beton grub sich wie mit Eishacken in Bennys Gehirn ein.

Er holte Dick und Doof ein. Sie kauerten am Kopfende des letzten Betts. Omar sah ängstlich aus. Seine Augen waren weit aufgerissen und er blickte wild um sich.

»Kaheena«, wisperte er.

Im Bett lag ein Mädchen und schlief. Benny schlich auf Zehenspitzen um Wali herum, um einen Blick auf sie zu erhaschen.

Das also war die berühmte kleine Schwester. Sie war ein hübsches kleines Ding. Vielleicht acht oder neun mit welligem schwarzen Haar, das ihr wahrscheinlich weit den Rücken hinabfiel, wenn sie aufstand. Ihre Finger klammerten sich an ein aus Stricken selbst gebasteltes Kamel. Als die Wirkung des Bilds ›schlafendes Kind im Mondenschein‹ nachließ, bemerkte Benny die Einzelheiten. Kaheena sah aus, als sei sie fast verhungert. Die Wangenknochen stachen durch die olivfarbene Haut. Ihr Mund war durch eine Infektion voller verschorfter Bläschen und Schrunden. Das Bett war alt und verrostet. Wahrscheinlich hatten die Deutschen es zurückgelassen. Es war ursprünglich wohl für Gefangene gedacht gewesen, denn Kaheena war mit zwei dicken Lederriemen darauf festgebunden.

Omar fing an zu schluchzen. Seine hervorstehenden Rippen hoben und senkten sich heftig. Wali strich ihm möglichst sanft über den Kopf. Bei einer so großen Hand war das, als versuchte man, mit einer Brechstange eine Türklingel zu betätigen. Das Mädchen schlug die Augen auf, aber sie war nicht wirklich wach. Wahrscheinlich hatte man ihr Medikamente gegeben. Aber sie erkannte Omar. Sofort. Mit einem schmerzlichen Lächeln auf den Lippen streichelte sie seine Hand. Omar schniefte kräftig und fuhr sich in dem Versuch, eine tapfere Miene zu ziehen, mit dem Ärmel über das Gesicht.

»Asslama ukht. Sh’nawalek?«

Kaheena nickte schwach und legte eine Hand auf ihr Herz. Omar brach wieder zusammen. Es ging ihr alles andere als gut. Kaheena hielt ihr selbst gebasteltes Kamel hoch. Ihr Bruder nahm das Spielzeug und streichelte es sanft.

Benny überlegte, ob er auch so berührt wäre, wenn er Georgie in einem solchen Zustand sähe. Er versuchte sich den Schleimer in diesem Bett vorzustellen, aber das Bild wollte nicht Gestalt annehmen.

»Auch mal wieder da, Ire«, sagte eine Stimme hinter ihm. Benny fuhr herum, als hätte er sich an ein ausländisches Gefangenenlager herangeschlichen und hinter sich plötzlich seine Muttersprache gehört.

»Konntest nicht wegbleiben, was?«, sagte die Stimme. Ein Goldzahn blitzte in der Dunkelheit auf.

»Oh, guten Abend, Mister Asaad.«

»Hallo …«

»Benny.«

»Benny. Komm mit raus und lass Omar ein bisschen mit seiner Schwester plaudern.«

Benny schluckte. »Sie werden mich aber nicht umbringen oder so?«

Samir lachte. »Das habe ich mir noch nicht überlegt. Aber ich könnte, mein Junge. Vom Gesetz bin ich dazu ermächtigt. Immerhin bist du ein Einbrecher.«

»Jaa … aber ich bin … Sie wissen schon.«

»Was?«

»Nun, Sie wissen schon …«

»Ach so, du meinst, du bist ein Weißer?«

»Ja, schon.«

Samir lachte wieder, aber man hörte, dass es ein gezwungenes Lachen war. »Pass mal gut auf, mein Junge. Ein ganz normaler Tunesier würde sehr viel lieber einen weißen Jungen ummachen als einen seiner Landsleute.«

»Vermutlich. Aber hören Sie, ich bitte um Verzeihung für alle Probleme, die meine Rasse verursacht hat. Die Regenwälder und so, Sie wissen schon.«

»Nun, da du dich entschuldigt hast, lasse ich dich vielleicht am Leben.«

»Na wunderbar.«

»Gern geschehen. Aber jetzt raus mit dir. Gönn den beiden ein paar Minuten.«

Sie setzten sich auf eine Mauer mit einer flachen Krone, die einen Ziegenpferch umschloss.

Samir Asaad zündete sich eine stechend riechende Zigarette an.

»Hier rauchen alle«, sagte Benny.

Der Tunesier nickte. »Die sind billig. Opium für das Volk.«

»Was?«

»Gibt uns was, auf das wir uns freuen können.«

»Auf die nächste Kippe?«

»Besser als nichts. Sei’s drum. Und du hältst die Klappe. Ich habe noch nicht entschieden, was ich mit dir mache.«

Samir zog an seiner Zigarette. Nach einer Minute strich er die Glut ab und verstaute den Stumpen hinter seinem Ohr.

»Also?«, fragte er.

»Also, was?«, entgegnete Benny und versuchte, Zeit zu gewinnen.

»Komm mir nicht so. Was tust du hier?«

»Ich bin mit … mit dem anderen Jungen gekommen.«

»Mit Omar. Sag es ruhig. Ich weiß alles über ihn.«

»Ja … ich bin mit Omar gekommen.«

»Und warum hängt ein reicher weißer Junge mit einem tunesischen Waisenkind rum?«

»Ich bin nicht reich!«, wandte Benny ein.

»Verglichen mit wem?«

Benny dachte daran, was er gerade erlebt hatte, und schwieg.

»Und wie habt ihr euch kennen gelernt?«

»Wir sind nicht verheiratet, ja!« Benny hatte durchaus noch einen Funken Widerstandsgeist im Leib.

»Immer mit der Ruhe«, sagte Samir und klopfte auf seine Taschen. »Ich habe mein Messer hier irgendwo.«

»Omar lebt in einer Hütte außerhalb von Marhaba.«

»Walahi! Da ist er also!«

»Wir sind die letzten zwei Monate miteinander herumgezogen.«

»Und wie verständigt ihr euch?«

»Er schaut viel fern. Wir kommen klar.«

»Und, mein lieber Benny, wissen deine Eltern eigentlich, dass du dich in Sfax herumtreibst?«

Benny drückte seinen Wirbel platt. »Natürlich wissen sie das.«

»Sicher«, grunzte der Direktor. »Vielleicht sollte ich einfach mal bei EuroGas anrufen. Und ihnen erzählen, dass ich einen irischen Knaben aufgegriffen habe, der in meine Farm eingebrochen ist.«

»Sie haben uns erwartet, nicht wahr?« Benny war der Ansicht, dass es an der Zeit sei, das Thema zu wechseln.

»Ich habe mir schon gedacht, dass Omar herkommt … und ich weiß, was ihr macht. Kaheena hat heute Geburtstag. Sie ist neun geworden. Für uns Muslime ist der Geburtstag nicht so wichtig – aber in Omars Fall …«

»Was ist mit Omar?«

»Weißt du das nicht?«

»Bruchstücke.«

Samir zog seinen Zigarettenstummel hervor und klemmte ihn zwischen die Lippen. »Das ist eine traurige Geschichte«, sagte er und nahm einen tiefen Zug. »Die Ben Alis waren Beduinen.«

»Wer?«

»Die Ben Alis. Omars Familie. Sie tragen denselben Namen wie unser erlauchter Präsident.«

»Klaro. Weiter.«

»Danke. Beduinen sind wie bei euch Zigeuner.«

»Ohne festen Wohnsitz.«

»Genau. Sie sind eine aussterbende Art. Omars Mutter überredete seinen Vater, sich irgendwo niederzulassen. Sie beluden den alten Pick-up und fuhren Richtung Sfax. Alles, was sie besaßen, war hinten auf dem Laster. Schafe, Truthähne und Omar. Für ihn war kein Platz mehr im Führerhaus.« Asaad hielt inne und blies Funken von der Spitze seiner Zigarette.

»Sie waren auf ihrer letzten Fahrt vom Lager zu ihrem neuen Wohnsitz. Es war spät. Wahrscheinlich waren alle müde. Na, egal, jedenfalls fuhr Omars Vater einfach über die Gleise auf der Gabes Road. Ich weiß nicht, ob die Ampel grün zeigte oder ob er nicht hinschaute …«

Benny zog hörbar die Luft ein.

»Die Eltern waren sofort tot. Aber Kaheena zogen sie unter ihrer Mutter hervor. Seither hat sie kein einziges Wort mehr gesprochen. Das war vor drei Jahren.«

»Und Omar?«

»Man fand ihn hundert Meter entfernt praktisch unversehrt. Al-hamdu li’llah. Es war ein Wunder.«

»Meine Güte!«

»So kamen sie zu mir. Kaheena war psychisch krank. Wir konnten nur verhindern, dass sie sich selbst verletzte.«

»Deshalb die Lederriemen an ihrem Bett?«

»Ja. Ich habe nicht so viel Personal, dass wir rund um die Uhr auf sie aufpassen können. Zuerst haben wir ihr erlaubt aufzustehen. Aber sie war sehr gewalttätig. Ehrlich gesagt ist sie jetzt schon so lange in diesem Bett, dass ich nicht weiß, ob ihre Beine sie überhaupt noch tragen werden.«

»Steht sie unter Drogen?«

Samir runzelte die Stirn. Das war ein wunder Punkt. »Ich habe sie … Sie bekommt Medikamente. Sie regt sich sehr schnell auf. Allein das Geräusch von Autoverkehr kann einen Schreikrampf auslösen. Es ist schrecklich, ich weiß. Aber wir sind ein Entwicklungsland. In den meisten Teilen Afrikas werden Geisteskrankheiten immer noch von Medizinmännern behandelt.«

»Und was geschah mit Omar?«

»Ihm schien es gut zu gehen. Er wurde in ein geschlossenes Waisenhaus gebracht.«

»Ich wette, dass er davon nicht sehr begeistert war.«

Samir nickte betrübt. »Nach einer Woche lief er weg. Sie bekamen ihn nicht zu fassen. Allerdings hat sich auch niemand besonders darum bemüht. Es gibt zu viele Waisen, die ein Bett brauchen.«

»Ich weiß. Mister O’Byrne in unserer Schule zu Hause sagt immer, dass es zu viele Menschen gibt, die wirklich eine Ausbildung wollen, als dass er sich mit solchen wie mir herumärgern müsste.«

»Ja, so ähnlich. Und dort hat er also die letzten drei Jahre gesteckt! Wie kommt er an Geld?«

Benny sah ihn argwöhnisch an. »Aber Sie versuchen nicht, mich auszuhorchen?«

»Nein.« Samir gab ein glucksendes Geräusch von sich. »Wenn ich Omar kriegen wollte, dann hätte ich das schon lang getan. Er kommt alle zwei Wochen vorbei. Ich will nur wissen, ob bei ihm alles in Ordnung ist.«

Benny überlegte. »Klingt einleuchtend. Also, soweit ich weiß, repariert er alten Schrott, Mopeds und so und verkauft sie dann.«

»Nichts Illegales, hoffentlich?«

»Äh … nein. Nichts Illegales. Aber andererseits kenne ich die tunesischen Gesetze nicht.«

»Praktisch, ein unwissender Dummkopf zu sein, was? Der Knabe sollte sich vorsehen. Zwei Jahre noch und dann könnte er im Gefängnis landen.«

Benny sah erstaunt auf. »Wie alt ist er?«

»Vierzehn. Er müsste jetzt vierzehn sein.«

»Vierzehn!« Benny konnte es nicht fassen. »Ich meine, ich bin ja auch nicht gerade groß, aber er ist winzig!«

Samir schnippte seine Kippe über die Mauer. »Wir sind in Afrika, Benny. Wir können uns nicht alle den Luxus einer idealen Ernährung leisten! Schaltest du nie den Farbfernseher ein, den EuroGas euch zur Verfügung stellt?«

»Verzeihung.«

Aber Samir war wütend. »Ihr Europäer seid alle gleich. Ihr kommt hierher und erwartet, dass man vor euch katzbuckelt. Ihr verschanzt euch in eurem Marhaba und erzählt allen, dass ihr in Afrika lebt. Das tut ihr nicht! Ihr lebt in einer kleinen antiseptischen Blase, wo alles eigens von zu Hause für euch herangeschafft wird!«

»Sie haben Recht.«

Dem Direktor wurde bewusst, mit wem er redete. »Ezzah! Warum rede ich mit dir?«

Samir stand auf und klopfte seinen langen Ledermantel ab. »Okay. Ihr müsst jetzt gehen, bevor die halbe Stadt nach euch sucht.«

Sie gingen hinein. Diesmal durch die Tür.

Omar war noch dort, wo sie ihn verlassen hatten, und streichelte die Hand seiner Schwester. Kaheenas Augen waren geschlossen und ihre Brust hob und senkte sich gleichmäßig.

»Ya, Omar«, rief Samir. »Marhaba.« Sie waren also willkommen!

»Asslama, Sidee Asaad«, erwiderte Omar und raffte sich auf. Sie schüttelten sich die Hände und küssten sich auf die Wangen.

Nachdem sie noch ein paar Höflichkeiten ausgetauscht hatten, schickte der Direktor sie fort.

»Emshee«, sagte er und drängte die beiden zur Tür hinaus. Wali war untröstlich und weinte heftig.

Omar umarmte auch ihn. Dann lenkte Samir den großen Bären mit etwas Süßem ab und die beiden Jungen witschten hinaus zu ihrem Moped. Es gab eigentlich nicht viel zu sagen. Aber Benny glaubte, es wenigstens versuchen zu müssen.

»Kaheena. Sehr hübsch … äh … Supermodel.«

»Spice Girl«, bekräftigte Omar. Er sah aus, als würde er gleich wieder weinen. »Miami Vice. Mush behee. Große Problem.«

Benny nickte. Diese Beruhigungsmittel töteten nach einer Weile wahrscheinlich auch das letzte bisschen Grips ab.

»Heidi«, fuhr Omar fort und schlug sich auf die Schenkel. »Klara aus Frankfurt. Kommissar Ironside.«

Benny hatte Ironside ein Mal gesehen. Darin ging ein großer dicker Kerl im Rollstuhl auf Verbrecherjagd. Wie sollte Omar mit all dem fertig werden? Er war doch nur ein Kind.

Benny fühlte sich fast erleichtert, als der mörderische Verkehr sie wieder verschlang.

Es war Jessica Shaw ausgesprochen peinlich. Zwei Minuten nach dem ersten Gang, einem ›bric à fruits de mer‹, krampfte sich ihr Magen schmerzhaft zusammen. Sie wurde leichenblass unter ihrem Make-up. Das war ganz untypisch für sie.

Normalerweise ließ sie es nicht zu, dass peinliche Krankheiten sie niederwarfen. Aber es sollte noch schlimmer kommen.

Zuerst musste sie einen schmierigen Kellner um den Toilettenschlüssel bitten. Und dann stellte sie fest, dass bei ›Damen‹ bereits jemand in der Kabine war. Unglücklicherweise keine Dame.

Jessica beschloss, keine Zeit zu verlieren. »Merci, Monsieur«, nuschelte sie und eilte zurück an den Tisch. Sie müssten, informierte sie die Gesellschaft, aufbrechen. Sofort.

Stuart Taft fuhr so schnell, wie er sich traute. Die erlaubte Höchstgeschwindigkeit waren fünfzig Kilometer in der Stunde. Stuart ging bis auf siebzig und hielt zugleich am Straßenrand nach der Garde Nationale Ausschau.

»Noch zehn Minuten, Jessica«, rief er über die Schulter. »Halten Sie durch.«

»Es tut mir so Leid. Der ganze Abend ist verdorben.«

Pat legte den Arm um sie. »Mach dir keine Sorgen, Liebes. Dich trifft keine Schuld.«

»Ich weiß, aber wir sind schon so lange nicht mehr ausgegangen.«

April Tafts sonnengebräuntes Gesicht spähte an der Kopfstütze vorbei. »Denken Sie nicht weiter darüber nach, meine Liebe. Sfaxs Rache trifft uns alle in den ersten Monaten. Besonders bei Fisch.«

Pat nahm seine Frau in den Arm und versuchte, die Stöße der holprigen Straße abzumildern. Wie immer herrschte wahnwitziger Verkehr. Wenn man auch nur eine Sekunde lang nicht aufpasste, lag einem ein Moped vor dem Kühler.

Wie auf dieses Stichwort hin, schleuderte ein Moped knapp vor ihrem Landrover aus einer lehmigen Seitenpiste heraus. Der starke Dieselmotor des Geländewagens brachte sie rasch auf gleiche Höhe mit dem kleinen Motorrad. Ein Rasenmäher mit Sitz, mehr war das nicht. Man fragte sich, wie hoch die Lebenserwartung der beiden kleinen Passagiere auf dem Moped war.

Der Fahrer sah aus wie ein Irrer mit seinen vom Fahrtwind geblähten Backen. Er weinte und die Tränen flogen ihm über die Stirn. Wahrscheinlich reizte das Phosphat seine Augen. Er sah ein bisschen aus wie Bennys kleiner Freund. Derselbe drahtige kleine Körper. Sah ihm wirklich sehr ähnlich. Pats Blick schoss zu dem Beifahrer. Sein Gesicht war durch einen glänzenden Fes verborgen. Aber Pat erkannte ihn sofort. Ein Mann erkennt seinen Sohn auch in einem Gorillakostüm. Die zerschlissenen Reeboks und die Wexford-Jacke bestätigten es nur. Und genauso plötzlich, wie das Moped gekommen war, bog es zwischen zwei Metzgereien in einen schmalen Fußweg ein und war verschwunden.

»Oh Gott!«, krächzte er.

Jessica schreckte auf. »Was? Was ist los?«

Pat riss sich zusammen. »Nichts. Ich … äh … Kopfschmerzen. Ist mir gerade reingefahren.«

»Sie werden diesem Celtia abschwören müssen, Pat.«

»Ja, Stuart, Sie haben Recht. Das wird es sein.«

»Alles in Ordnung?«

»Mir geht’s gut – ehrlich. Sehr gut. Ist mir nur kurz reingefahren. Mehr nicht.«

Jessica lachte auf. »Was für ein Abend«, sagte sie und kuschelte sich in den Arm ihres Mannes.

Pat Shaw hing düsteren Gedanken nach. »Und er ist noch nicht vorbei«, presste er zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor.

George schaute sich National Velvet an. Es sah Benny überhaupt nicht ähnlich, ihn das Programm auswählen zu lassen. Aber vielleicht wurde sein Bruder im Alter noch gutmütig. Es wäre schön, wenn sie beide mal eine Weile miteinander auskommen könnten. Mutter würde das gefallen. Er wäre ja bereit, es einmal zu versuchen. Aber Benny! Der liebte den Streit. Der konnte nicht einfach guten Abend oder guten Morgen sagen. Immer hieß es gleich Schleimer hier und Schleimer dort. George merkte, wie er anfing, sich zu ärgern. Benny konnte nur … konnte nur herummotzen!

Es war so schön hier. Die Schule war voll fett. Auch wenn er nicht ›voll fett‹ denken sollte. Das war umgangssprachlich. Aber es stimmte. Und Mr. Rossi – Bob – war der beste Lehrer, den er je gehabt hatte. Er sprach mit einem und versuchte einem in den Fächern, in denen man nicht so gut war, zu helfen. Aber das passte Benny natürlich alles nicht. Nein! Nichts war gut genug für seine Lordschaft. Mister Hurling-Spieler – der greinende, launische Bernard Shaw. Motzte nur herum. Es ist zu heiß. Niemand mag mich. Ich habe meinen Ball verloren. Quengeln, motzen, meckern!

George wäre vollkommen glücklich, wenn ihn sein älterer Bruder nicht immer piesacken würde. Brüder sollten einen eigentlich davor beschützen, gepiesackt zu werden. So war das vorgesehen. Merkwürdigerweise hatte Benny tatsächlich einmal ein paar Typen vom Grundstück gejagt, die George drangsalierten. Niemand durfte George etwas antun, nur Benny.

National Velvet war zu Ende. George merkte, dass er die letzte halbe Stunde gar nicht zugeschaut hatte. Er war zu beschäftigt damit gewesen, über seinen Bruder nachzudenken. Vielleicht sollten sie miteinander reden. Vielleicht war wenigstens ein Waffenstillstand möglich. Er schlich hinüber zu Bennys Zimmer und legte vorsichtig das Ohr an die Tür. Nichts außer dem surrenden Gezirpe der Zikaden. George hielt inne. Wollte er wirklich den gefürchteten Brennnesselgriff am Oberarm riskieren oder gar eingesperrt werden? Nein, eigentlich nicht. Aber er klopfte trotzdem.

»Benny?« Keine Antwort. Vielleicht war er eingeschlafen.

»Bernard. Bist du wach?« Immer noch nichts.

»Ich komm rein – okay?« Er rüttelte einmal am Türknauf. Immer noch kein Widerspruch. Er klopfte und öffnete dabei die Tür.

»Benny. Ich habe mir überlegt …«

Aber Benny war nicht da. Georges Herz begann zu rasen. Man darf nicht vergessen, dass sich hinter all der Schauspielerei und all dem Getue ein kleines Kind verbarg.

Was denkt ein Neunjähriger, wenn sein Bruder aus seinem Zimmer verschwindet? Ein Junge, der erst vor kurzem nach Afrika gekommen und mit Akte X und Tarzan aufgewachsen ist. Er denkt, dass etwas Schreckliches passiert sein muss.

Vielleicht war ein Löwe ins Zimmer gesprungen und hatte Benny fortgeschleppt. Oder ein Tunesier, den Benny beleidigt hatte. Und jetzt war der ganze Stamm hinter ihm her mit diesen gebogenen Messern.

Eine Million gewundener und blutrünstiger Theorien flimmerten Georgie durch den Kopf. Er betrat zögernd das Zimmer. Obwohl Benny verschwunden war, fiel es ihm schwer, gegen Bennys ausdrückliches Verbot in das fremde Zimmer einzudringen. George sah unter dem Bett und im Schrank nach. Erfolglos. Vielleicht sollte er mal die Nase zum Fenster hinausstrecken. Möglicherweise lag Benny verletzt auf dem Boden – niedergestreckt – und formte tonlos mit letzter Kraft den Namen seines Bruders. Georgie hüpfte auf das Bett und schaute hinaus. Nichts außer der Straßenbeleuchtung und gigantischen Motten.

»Bernard! Bernard? Bist du da irgendwo?« Georgie versuchte, besorgt zu klingen, nicht weinerlich, aber das war gar nicht einfach.

»Benny? Hör schon auf. Das ist nicht lustig! Ich habe Angst!«

Vielleicht war Benny bewusstlos. Georgie konnte es direkt vor sich sehen. Sein großer Bruder mit einem dicken Tropfen Blut, der an seinem Wirbel hing. Vielleicht sollte er hinausklettern und nachschauen.

Das war ein guter Plan, nur leider besaß Georgie die Hand-Augen-Koordination eines zwei Wochen alten Babys. Sein Gehirn befahl ihm, sein Bein über den Aluminiumsims zu legen. Leider löste sich dieser Befehl auf dem Weg zu den Nervenenden in seine Bestandteile auf. Als das Kommando ›Fuß heben‹ Georgies Turnschuhe erreicht hatte, waren schon einige Zentimeter verloren.

Statt ungestreift die Fensteröffnung zu passieren, blieb der Turnschuh am Sims hängen. Georgie flog durch das Fenster, aber sein Fuß blieb zurück. Für Benny und die meisten anderen Kinder wäre eine solche Situation kein Problem: Eine schnelle Rolle vorwärts und ein aufgeschürfter Ellbogen – damit wäre die Sache erledigt. Unglücklicherweise verteilt die Natur ihre Gaben nicht gleichmäßig und Georgie war der Schauspieler der Familie, nicht der Sportler. Statt sich zu einer Kugel zusammenzurollen, flog er wie die Comicfigur Wiley, der Koyote, von einer Klippe: Kinn nach vorn gereckt und die Arme nutzlos herumschlenkernd.

Es war nicht Georgies Abend. Der gepflasterte Streifen, der um das Haus herum verlief, war nur etwa vierzig Zentimeter breit, aber Georgie schaffte es trotzdem, ihn mit dem Kopf zu treffen.

Benny sagte seine m’asslamas und nahm Anlauf auf die Mauer. Es machte keinen Sinn, noch länger hier zu bleiben. Omar war nicht in der Stimmung zu reden. Er war nicht unhöflich, sondern nur sehr still und mit seinen Gedanken irgendwo anders.

Er sprintete an der Grenzmauer entlang. Ein paar Wachmänner standen unter der Straßenlaterne. Aber keine Spur von Mohamed. Wahrscheinlich war er unterwegs und verfolgte ein paar Unschuldige.

Benny schlich um die Hausecke zu seinem Fenster. Es stand immer noch offen, wie er es zurückgelassen hatte. Er legte die Hände auf den Sims, stieß sich ab und flog in das Zimmer. Wie eine Katze landete er auf dem Bett. Ist es nicht toll, ein Sportler zu sein!

Im Fernsehen schrie jemand. Hörte sich an wie das Quieken eines Schweins. Georgie schaute sich doch nicht etwa einen Horrorfilm an?

Pat Shaw stand in der Tür, eine schwarze Gestalt in einem weißen Rahmen. »Da bist du ja!«, donnerte er. Seine Stimme klang ein wenig rau. Sie wies Zacken auf wie der Rand einer Blechbüchse, an dem man sich immer den Daumen aufreißt.

Ich bin erledigt, dachte Benny. Und er hatte Recht. Dad packte ihn am Genick und zerrte ihn hinaus bis vor die Badezimmertür.

»Hörst du das? Ja?«

Das Gequieke kam nicht aus dem Fernseher, es kam aus dem Bad. Es war George. Benny hatte das Gefühl, als tobe eine ganze Horde von Affen durch seine Innereien.

»Das ist dein kleiner Bruder, der da weint.« Benny spürte den Atem seines Vaters im Ohr. »Und weißt du, warum er weint? Na?«

Benny wusste es nicht.

»Na?«

»Nein, Dad, ich –«

»Versuche nicht, mich zum Narren zu halten! Dein neunjähriger Bruder weint sich die Augen aus dem Kopf, weil er blutet.«

»Ich weiß nicht –«

»Sei still! Er blutet, weil er sich verletzt hat, als er aus dem Fenster fiel, während du auf ihn aufpassen solltest. Der arme Georgie hatte Angst, dass dir etwas passiert sein könnte! Kannst du dir das vorstellen? Ich hätte ihm sagen können, dass es dir großartig geht. Und weißt du, woher ich das weiß? Na?«

Stille.

»Na, weißt du es?«

Benny schüttelte den Kopf.

»Ich weiß es, weil ich dich gesehen habe, in der Stadt, mit deinem Kumpel Omar!«

Aus dem Badezimmer drang ein Aufjaulen. Pat Shaws Finger umklammerten schmerzvoll Bennys Schulter. »Wie konntest du nur? Wie konntest du nur?«

Benny wusste es nicht. Er konnte nicht denken. Er stand unter Schock.

»Ihn einfach allein lassen! Er hätte getötet werden können.«

»Ich habe nur –«

»Still jetzt! Halt die Klappe, Benny! Keine schlauen Sprüche! Du willst ein Bruder sein? Du bist kein Bruder. Oder ein Sohn. Du gehörst nicht zur Familie. Denn die Menschen einer Familie kümmern sich umeinander.«

Das wurde langsam unheimlich. Benny konnte sich nicht erinnern, seinen Dad jemals so wütend gesehen zu haben. Er fragte sich, wie schwer Georgie sich wohl verletzt hatte.

»Nur Lügen. Die ganze Geschichte. Lügen. Dieser Omar ist gar nicht der Sohn eines Wachmanns.«

»Ja, aber –«

»Ach, komm mir nicht mit deinen Geschichten. Ich weiß Bescheid. Ich habe Mister Khayssi angerufen. Sie hatten schon öfter Schwierigkeiten mit diesem Rowdy. Er ist ein kleiner Dieb! Und ein Vandale!«

Benny fing an zu weinen.

»Ach ja. Auf die Tränendrüse drücken. Bemüh dich nicht, mein Junge. Diesmal hast du die Brücken hinter dir abgebrochen.«

Benny wusste nicht, was er tun sollte. Welche Worte waren die richtigen? »Dad, es tut mir Leid.«

Pat Shaw lachte. Ein freudloses, gequältes Schnauben. »Leid! Leid! Das Einzige, was dir Leid tut, ist, erwischt worden zu sein!«

»Nein, wirklich.«

»Sei still Benny. Ich bin zu zornig, um mit dir zu reden.«

Im Badezimmer heulte Georgie immer noch. Benny wünschte sich, unsichtbar zu sein. Eine Minute lang funktionierte es. Dad stand neben ihm und atmete heftig, als hätte er gerade ein paar Runden gedreht.

An der Vordertür klopfte es.

»Das werden sie sein«, murmelte Pat Shaw. Er stürmte los und zog seinen heulenden Sohn mit sich. »Du setzt dich hier hin« sagte er und drehte Benny zu einem Sessel. »Halt den Mund und rühr dich nicht von der Stelle.« Er machte einen Schritt in Richtung Tür, wandte sich dann aber noch einmal um: »Glaub bloß nicht, dass ich das vergesse«, flüsterte er. Dieser neue Tonfall war viel unheimlicher als das Gebrüll. »Ich werde mich nicht beruhigen. Ich werde dafür sorgen, dass ich zornig bleibe. Du wirst diesen Abend noch lange bereuen.«

Benny zitterte. Alles war Georges Schuld, wie immer. Dieser Kerl konnte nicht einmal normal auf einer Couch sitzen. Er musste aufstehen und aus einem Fenster fallen. Typisch.

Talal Khayssi, der Verwalter des Dorfes, stand an der Tür. »Asslama«, sagte er. »Ich bringe den Arzt mit.«

Arzt! Was hatte sich der Schleimer bloß angetan?

»Bitte, kommen Sie herein. Kommen Sie herein«, sagte Pat Shaw. »Vielen Dank, dass sie so rasch gekommen sind.«

»Mafi mushkela. Kein Problem, Mister Shaw.«

Sie traten ein und auch ein paar Moskitos witschten herein. Der Doktor sah übertrieben diensteifrig aus: dreiteilige Nadelstreifen, dicke Brille, die ganze Ausrüstung.

»Bonsoir«, sagte er und streckte die Hand aus.

Pat Shaw nahm die Hand. »Hier entlang. Ich glaube, er braucht ein paar Stiche.«

Stiche! Benny wurde übel.

Sie verschwanden im Bad. Einen Augenblick lang drang die wahre Lautstärke von Georgies Gebrüll durch die Tür. Der kleine Kerl hörte sich an, als hätte er wirklich Schmerzen. Zum ersten Mal in seinem Leben hoffte Benny, dass sein Bruder schauspielerte.

Benny beschloss, es mit einem Gebet zu versuchen. Lieber Gott, begann er. Aber, lieber Gott – was? Jeder wusste, dass Gebete nichts halfen, wenn man sie nur im Notfall sprach. Es machte keinen Sinn, jahrelang bei der Hälfte des Rosenkranzes einzuschlafen und dann, wenn man in Schwierigkeiten steckte, fromm zu werden. Vielleicht war es in Ordnung, wenn er für jemand anderen betete. Lieber Gott, fuhr er fort, bitte mach, dass Georgie beim Nähen still sitzt, sonst bekommt er eine Narbe, die gezackt ist wie das Blatt einer Säge.

Talal Khayssi starrte Benny anklagend an. »Du hast deinen Bruder allein gelassen?«

Kein Kommentar.

»Dieser Omar? Er steckt in Schwierigkeiten. Nicht gut.«

Benny presste die Lippen aufeinander. Wenn er sie mit einem Reißverschluss verschließen könnte, würde er es tun.

Khayssi strich sein pomadiges Haar zurück. »Master Shaw, wenn er weiterhin herüberkommt, wird Mohamed Gama seiner Hütte einen Besuch abstatten. Und Gama ist nicht so diplomatisch wie ich.« Khayssis Mundwinkel zuckte kurz. Tunesische Männer waren nicht daran gewöhnt, dass anmaßende Buben ihnen die Stirn boten.

Das Verhör wurde durch einen schrillen Schrei aus dem Bad unterbrochen. Benny zuckte zusammen: Die Nadel drang ein. Er wusste alles über das Genähtwerden. Das lag am Hurling. Zuerst der Stich für die Betäubung und dann die Nadel, die wie ein Angelhaken geformt war. Noch ein Aufjaulen. Das war der erste Stich. Benny stellte sich vor, wie der Faden hinter der Nadel durch das Fleisch glitt. Kein Narkosemittel konnte dieses Gefühl beseitigen. Benny zählte die Schreie. Sieben. Das hieß eine Spritze und sechs Stiche. Da musste ganz schön viel Blut geflossen sein. Warum war George nicht auf der Couch geblieben?

Die Badezimmertür ging auf. George hatte sich beruhigt und schluchzte nur noch immer wieder auf. Pat Shaw kam zusammen mit dem Arzt heraus. Beide sahen fertig aus.

»Vielen Dank, Doktor Jalil«, sagte Dad. »Sie hätten Ihren Abend auch anders verbringen können.«

Khayssi stand auf. »Doktor Jalil spricht kein Englisch. Ich werde Ihre Worte weitergeben.«

Pat nickte. »Gut. Wunderbar. Danke, Mister Khayssi.«

»Talal … bitte.«

»Okay. Danke, Talal.«

»Gern geschehen. Aber …«

»Ja?«

Khayssi holte tief Luft. »Ich möchte darum bitten, dass Ihr Sohn, Master Bernard, nicht mehr mit diesem Jungen, Omar, verkehrt. Er ist ein Dieb mit vielen schlechten Freunden. Wenn wir nicht aufpassen, werden jede Nacht Banden elternloser Jungen in unserem Dorf randalieren. Und das darf auf keinen Fall geschehen.«

Dad warf Benny einen strengen Blick zu. »Machen Sie sich keine Sorgen, Talal. Es wird noch eine ganze Weile dauern, bis Bernard hier auch nur eine Minute freie Zeit hat, um mit irgendjemandem zu verkehren.«

Khayssi gab das an Doktor Jalil weiter. Alle drei Männer schüttelten sich die Hände und die Tunesier gingen. Das war nicht der Moment, um zu einer Tasse Tee zu bleiben. Eine Strafe musste verhängt werden.

Sie saßen zusammen auf der Couch: Ma, Dad und George. Der Schleimer hatte einen wattierten Verband über einer Augenbraue. Ein roter Fleck breitete sich auf dem Pflaster aus wie ein Tintenfleck. Benny konnte den Blick nicht von dem Fleck abwenden. Das Komische war, dass für Georgie jetzt alles in Ordnung war. Er hatte kein Interesse daran, seinen großen Bruder zur erwürgen. Er wollte nur ins Bett. Ma und Dad jedoch waren nicht bereit, die Sache so schnell zu vergessen.

»Also?«, sagte Dad. »Erzähl deiner Mutter, was dich dazu veranlasst hat, unser Vertrauen zu missbrauchen und deinen Bruder allein zu lassen.«

Bennys Kehle fühlte sich an, als habe sie nur noch den Durchmesser eines Strohhalms. »Ich weiß, dass es meine Schuld –«, begann er.

»Ach, sieh mal an! Er weiß, dass es seine Schuld ist. Na, das ist ja großartig. Solange du das nur weißt. Wir können uns alle ins Bett verziehen und die ganze Sache vergessen.«

»Ach, Ma!«

Jessica sprang auf. »Untersteh dich! Ma! Du weißt, dass ich das hasse! Jahrelang habe ich dich gebeten – gebettelt. Aber du kannst mir nicht einmal diesen kleinen Gefallen tun. Nein! Weil du Hurling spielst und Hurling-Spieler müssen sich nicht an Regeln halten.« Jessica sagte Hurling-Spieler in einem Ton, der normalerweise Autoren schlechter Rezensionen oder Adolf Hitler vorbehalten war.

Dad übernahm. »Das ist also das Ergebnis, wenn man dich freundlich bittet. Also gut. Wenigstens wissen wir alle, woran wir sind. Ich sag dir jetzt nämlich eines, mein Freund. Du wirst nie wieder freundlich gebeten.«

»Dad, es ging um Omars Schwester.«

Aber Erklärungen waren zwecklos. Jeder Versuch machte seine Eltern nur noch zorniger.

»Omars Schwester! Omars Schwester! Ach, ich verstehe. Für deinen eigenen Bruder hast du keine Zeit, aber es macht dir nichts aus, ihn im Stich zu lassen, um zu Omars Schwester abzuhauen.«

»Mir geht es wieder gut, Daddy.«

»Tapferer Junge, Georgie. Siehst du das, Bernard? Sogar mit einer Platzwunde am Kopf und sechs Stichen versucht dein Bruder noch, dir aus der Patsche zu helfen. Du kannst dich glücklich schätzen, einen solchen Bruder zu haben.«

»Ich weiß.«

»Ach ja, du weißt es? Und deshalb verdrückst du dich und lässt ihn allein, nicht wahr?«

»Ich habe nicht gedacht –«

Darauf stürzte sich nun wieder Mam: »Und genau da haben wir es. Du hast einfach nicht nachgedacht. Das ist die Wurzel des ganzen Übels, genau das.« Sie wandte sich an ihren Mann. »Bring du das hier zu Ende, Pat. Ich gehe zu Bett.«

Pat nickte. »Okay, Liebes. Geh nur. Bring George zu Bett. Ich werde mich schon um diesen Knaben kümmern, keine Bange.«

Sie gingen. Niemand sagte Gute Nacht. Pat Shaw rieb sich die Ohren und sagte lange Zeit gar nichts. Benny beobachtete seinen Vater verstohlen, immer bereit, den Blick zurück zu seinen Füßen schnappen zu lassen.

Pat Shaw stand auf und warf seinem Sohn einen vernichtenden Blick zu.

»Du hast uns allen nur wegen ein paar Idioten etwas vorgemacht? Nun, ich hoffe, du hattest immer viel zu lachen, wenn du dich über diese Mauer hinausgeschlichen hast. Denn die Tage des Lachens sind vorbei. Dich kann man offenbar nur mit harter Hand anfassen. Ich bin jetzt zu müde, um nachzudenken. Aber morgen früh werde ich dir deinen neuen Tagesplan geben.«

Gut, dachte Benny. Im Augenblick hatte er nichts dagegen, auf Trab gehalten zu werden. »Darf ich zu Bett gehen, Dad?«

Pat Shaw zuckte die Achseln. »Mach, was du willst, Bernard. Es ist mir egal.«

Benny hätte alles andere lieber gehört als diese vier Worte.

Harte Arbeit

Man sollte nicht glauben, dass man nach einem solchen Abend schlafen kann. Man sollte meinen, dass sich die Gedanken im Kopf überschlugen. Aber Benny schlief gut. Er träumte, die ganze Familie säße um einen langen Tisch beim Abendessen und aus irgendeinem Grund verspürte er das dringende Bedürfnis, sich davonzustehlen und mit jemandem zu reden. Der Traum dauerte nicht lange, denn Dad weckte ihn bei Anbruch der Dämmerung. Er riss seinem Sohn die Decke weg.

»Aufstehen«, bellte er.

Benny suchte nach einem Hinweis darauf, dass sich die Stimmung Pat Shaws ein wenig verbessert hatte, aber wenn das so war, dann ließ er sich nichts anmerken. Auf dem Tisch lag ein Blatt Papier.

»Das ist dein neuer Tagesplan«, sagte Dad. »Du hältst dich haargenau daran, sonst wirst du es büßen.« Und das war’s. Pat Shaw ging wieder zurück ins Bett und sein ältester Sohn brütete über seinen Pflichten.

Montag bis Freitag waren minutiös durchgeplant:

7 Uhr – Aufstehen. Waschen. Frühstücken.

7 Uhr 15 – Spülmaschine ausräumen. Schulbrote schmieren.

7 Uhr 45 – Schule.

15 Uhr – Pause.

15 Uhr 15 – Hausaufgaben.

18 Uhr – Abendessen.

18 Uhr 15 – Müll rausbringen. Spülmaschine einräumen.

19 Uhr bis 21 Uhr – Lernen.

21 Uhr 15 – Schlafen.

Benny sah erstaunt auf. Das war ziemlich heftig. Kein Platz für Hurling, nicht einmal für Fernsehen. Er war früher schon aus dem Verkehr gezogen worden, aber immer hatte es bei Bestrafungen einen zeitlichen Rahmen gegeben. Das hier aber sah aus, als würde es sich endlos hinziehen. Er las weiter:

Samstag/Sonntag:

7 Uhr – Wecken.

7 Uhr 30 – Sport. Sechs Runden.

8 Uhr 30 – Spiegeleier für die Familie braten.

9 Uhr – Frühstück.

10 Uhr – Aufräumen.

10 Uhr 30 bis 14 Uhr 30 – Hausarbeit.

(Hausarbeit? Das klang unheimlich.)

14 Uhr 30 bis 15 Uhr – Mittagessen.

15 Uhr bis 16 Uhr – Aufräumen.

16 Uhr bis 19 Uhr – Lernen.

19 Uhr bis 20 Uhr 30 – Freizeit.

20 Uhr 30 – Schlafen.

Das war lächerlich. Wie konnte er sich an so etwas halten? Das war ja wie im Gefängnis oder so. Und es ging noch weiter:

Allgemeine Regeln:

1. Keine Verbrüderung mit Omar.

2. Allen Familienmitgliedern wird immer mit Respekt begegnet.

3. Bei jeder Klage oder Weigerung wird die Bestrafung um eine Woche verlängert.

Eine Woche länger? Diese Diktatur sollte also länger als eine Woche dauern? Alle schienen völlig übertrieben zu reagieren, wenigstens ein kleines bisschen. Er hatte schließlich niemanden ermordet, sondern hatte sich nur für ein paar Stunden davongeschlichen. Er kannte Jungs, die rauchten und tranken und jede Nacht die Regenrinne hinterm Haus hinunterkletterten. Er verdiente allerhöchstens eine ordentliche Strafpredigt. Na ja, vielleicht auch eine leichte Strafe.

»Benny!« Der Schrei riss ihn aus seiner kleinen Vision.

»Ja, Dad?«

»Hör bloß auf mit deinem ›ja Dad‹, mein lieber Benny! Du schuldest mir sechs Runden vor dem Frühstück!«

Seufzend band Benny seine Laufschuhe zu.

Und so treten wir in eine nicht so goldene Phase im jungen Leben des Benny Shaw ein. Wenn man eine Hintergrundmusik zu diesem Teil aussuchen müsste, würde man etwas durch und durch Düsteres und Trauriges nehmen. Vielleicht ›Poor Lonely Me‹, gesungen von einem Country- und Western-Star. Aufstehen, arbeiten, essen, schlafen. Das war alles. Und das Schlimmste an all den Arbeiten war, dass es ausschließlich Dinge waren, die eigentlich Khayssis Leute erledigen sollten. Zwei Männer in blauen Overalls kamen, um auf der rückwärtigen Terrasse Unkraut zu jäten, und was fanden sie vor – den ungezogenen Benny auf allen vieren. Die beiden setzten sich also in die Gartenstühle, zündeten ihre Zigaretten an und gaben Kommentare ab. Außerdem war es eine grausame Arbeit, dieses Unkrautjäten. Kein Ende abzusehen. Vornübergebeugt, die stechende Sonne im Genick und die Fingerknöchel aufgeschürft durch die Steinplatten. Aber das Schlimmste war, sich das Gekicher der beiden anzuhören.

Es herrscht immer große Freude, wenn ein Klugscheißer seine verdiente Strafe bekommt. Nicht ein Sünder im Dorf hatte Mitleid mit Benny. Ganz stimmte das allerdings nicht. Zwei Menschen gab es, denen der kleine irische Junge Leid tat, wenn er das Bermudagras herauszog oder den Rasen bei den Junggesellenapartments mähte. Einer von ihnen war George. Er brachte seinem Bruder in den Pausen Cola. Aber wie Benny nun einmal war, dachte er, der Schleimer käme aus Schadenfreude, und nahm die Erfrischungen deshalb nur widerwillig und ohne ein Wort des Dankes. Der andere war, kaum zu glauben, Grace. Sie spähte durch die Stores in ihrem Zimmer und beobachtete den Gefangenen Shaw bei der Arbeit, die ihm für diesen Tag aufgetragen worden war.

Talal Khayssi schickte eine Liste mit Arbeiten, die Benny übernehmen konnte. Vielen Dank, Talal! Meistens musste er Unkraut jäten. Seine Lieblingsbeschäftigung. Am Wochenende wurde Benny an andere Familien verliehen, um ihre Terrassen von Unkraut zu befreien. Einige hatten den Anstand, sich zu schämen, allerdings nur wenige.

So ging das wochenlang. Es war eher ein neues Leben als eine Strafe. Bennys Eltern hatten keine Lust mehr, darauf zu warten, dass Benny von sich aus ein guter Mensch wurde. Jetzt ließen sie ihm keine andere Wahl. Einmal jedoch brachte er den Vorsatz seiner Eltern fast ins Wanken. Er brachte sie so weit, dass er ihnen Leid tat. Aber dann musste er natürlich alles wieder vermasseln.

Am dritten Sonntag war es etwas kühler geworden, aber die Sonne hatte immer noch viel mehr Kraft, als sie zu Hause jemals haben würde.

Benny war mit der unwürdigen Aufgabe fortgeschickt worden, nach dem Sandsturm die Dachrinnen zu säubern. Er machte sich also mit Leiter und Bürste auf den Weg und bat die Bewohner, ihn auf ihre Dächer zu lassen. Als ob sie ihm einen Gefallen täten! Benny war ein echter Ire und beschloss, die Arbeit ›à la Farmer‹ zu erledigen: Hemd um die Taille gebunden, Rücken der Sonne zugewandt.

Das Gemeine am Sonnenbrand ist, dass man ihn erst spürt, wenn es zu spät ist. Man denkt, man sei darüber erhaben. Man glaubt, man habe genug Sonnenbräune als Grundlage, um geschützt zu sein. Aber sobald man sich ins Bett legt, beginnt die Qual.

Benny lag an diesem Abend schon um halb acht im Bett. Er war nach einem Tag auf den Dächern völlig fertig.

Kaum war er am Einschlafen, machte sich der Sonnenbrand bemerkbar. Benny kam sich vor wie ein Öl-Radiator. Ein dumpfer Schmerz breitete sich über seinen Rücken und seine Beine aus. Zuerst war es gar nicht so schlimm. Aber allmählich wurde aus der lästigen Unannehmlichkeit ein quälender Schmerz. Der Schmerz drang bis in die Knochen vor und schnitt tief in alle Falten und Winkel. Das Laken fühlte sich an wie Sandpapier. Keuchend zog er es weg. Aber auch das half nicht.

Jetzt war es die Luft, die ihm schwer und rau vorkam. Er stellte sich vor, wie die Luftströme an seinem Nacken entlangkratzten. Er träumte von eiskaltem Wasser und lindernder Salbe. Aber mehr als von allem anderen träumte er von ein paar mitfühlenden Worten von seiner Mutter. Wie damals, als er sich an der St-Christopher-Medaille, die sie ihm in den Helm genäht hatte, den Kopf blutig geschlagen hatte oder als er mit dem Fuß in die Fahrradspeichen geraten und mit den Ellbogen die Clonard Road entlanggeschlittert war. Aber heute würde er wohl kein einziges sanftes Wort zu hören bekommen. Nicht von diesen steinharten Eltern.

Wahrscheinlich hatte er im Schlaf ein wenig geschluchzt, denn seine Mam kam herein, um nach ihm zu sehen. Sogar in dem schwachen Lichtschein, der vom Flur hereinfiel, glühte sein Rücken wie ein Ewiges Licht. Benny wachte auf und hörte, wie seine Ma erschrocken die Luft einsog.

»Pat«, wisperte sie. »Pat, komm mal her und schau dir das an.«

Dad kam herein und murmelte vor sich hin. »Was ist …« Er hielt inne. »Mein Gott. Er ist ja rot wie eine Tomate.«

»Ich sehe es. Ich hole wohl besser mal die Salbe.«

Benny sah die Schatten an der Wand. Seine Ma verschwand. Der Schatten Dad drückte die Haare an seinem Wirbel platt, die nach allen Richtungen abstanden. Das Fußende des Bettes senkte sich karrend.

»Ach Benny«, seufzte sein Vater. »Woher soll ich wissen, was bei dir hilft? Vielleicht ist das zu viel. Vielleicht bist du gestraft genug.«

Ma kam zurück. »Rück mal ein Stück, Liebling.« Das Bett hüpfte wieder. Und Benny spürte, wie sich die Salbe kühl auf seinem Rücken verteilte. Er schnappte nach Luft. »Schh, Bernard. Bleib so liegen.«

Benny entspannte seine Schulterblätter und spürte, wie die lindernde Lotion in seinen Körper eindrang.

»Benny. Bist du wach?«

»Ja, Dad.«

»Hast du über die Sache nachgedacht? Über die letzten Wochen?«

»Ja.«

»Du musst wissen, dass du dich falsch verhalten hast.«

»Vermutlich.«

»Vermutlich? Du hast deinen Bruder allein gelassen. Du hast in diesem Wahnsinnsverkehr dein Leben riskiert.«

Hier hatte Benny es geschafft. Er musste nur noch in Tränen ausbrechen oder irgendeine überzeugende Entschuldigung anbringen und alles wäre vorbei gewesen. Sie hätten noch ein bisschen gemeinsam geweint und alle hätten sich umarmt. Aber nein. Er musste es natürlich vermasseln.

»Es wäre überhaupt nichts passiert«, sagte Benny, »wenn George einfach auf der Couch sitzen geblieben wäre.«

Die Hand hörte auf, die Salbe zu verteilen. Das Gewicht hob sich von seinem Bett.

»Ich hätte es wissen müssen«, sagte Dad. »Meine Güte, du lernst es wohl nie!«

»Dad?«

»Ach hör auf, Benny. Hör einfach auf.«

»Mam!«

»Es hat keinen Sinn, mit dir zu reden. Überhaupt keinen. Du hast wahrscheinlich keine Minute lang darüber nachgedacht, was passiert ist.«

»Hab ich doch«, protestierte Benny und drehte sich um.

»Natürlich«, sagte sein Dad. »Natürlich hast du.«

Sie zogen die Tür hinter sich zu. Benny schlug den Kopf in sein Kissen. Er war ja so blöd! Blöd! Blöd!

An Wochentagen musste Benny sich jeden Abend überlegen, wie er die zwei Stunden ›Lernen‹ ausfüllen konnte. Tatsächlich zu lernen war immer eine Möglichkeit, aber er nahm sie nicht sehr oft wahr. Einmal versuchte er es. Es gefiel ihm nicht.

Zu Hause in Wexford konnte er immer schlafen. Aber hier gab es weder knarrende Treppenstufen noch quietschende Türen, die verrieten, dass man kontrolliert werden sollte. Benny musste sich also wenigstens an seinem Schreibtisch aufhalten.

Vor dem Fenster gab es nichts zu sehen außer Insekten. Wenn es Benny sehr langweilig war, starrte er sie stundenlang an. Naturkunde war das, redete er sich ein. Und so saß er eines Dienstagabends da und machte sich über ein unglückliches stechendes Insekt lustig, als plötzlich Omars Kopf in seinem Blickfeld erschien.

»Heiliger Strohsack!«, entfuhr es Benny und er fiel prompt vom Stuhl.

Das erheiterte Omar ungemein. Er gluckste lautstark und im Licht der Lampe sah er aus wie ein dunkles Scheusal.

»Binny. Asslama.«

Benny erholte sich schnell. Wenn Dad dieses Theater mitbekam, gab es Mord und Totschlag.

»Sh’nawalek?«

»Mir geht’s gut. Aber jetzt sei still, ja.«

»Häh?«

»Still. Mafi Ton.«

Es war zwecklos. Durch eine Glasscheibe hindurch konnte man nicht flüstern. Benny öffnete das Fenster. »Omar. Schschsch! Dad ist wütend.«

Keine Antwort. »Dad. Grrr. Grrr«, machte Benny und garnierte seine Laute mit paar Grimassen und bösen Gesichtern.

Omar verstand. »Dad. David Banner Hulk.«

»Nam. Hulk.«

»Binny. Omar. Hurling?«

»La. Mafi Hurling heute, mein lieber Omar. Mafi Hurling mit dir für immer.«

»Binny Idiot.«

»Omar beleed!« Nachdem Benny von seinem Freund auch noch beleidigt worden war, fiel es ihm leicht zu vergessen, in welchem Schlamassel er steckte.

»Binny. Omar. Bee Gees?«

»Ja, wir sind noch Brüder. Aber mein richtiger Bruder hat eine Platzwunde … äh … Georgie. Bee Gee Benny. Der Schleimer?«

Omar erinnerte sich. Er hatte George am Abend des großen Endspiels gesehen. »Georgie Schleimer.«

»Ja. Der Schleimer. Hatte einen kleinen Unfall.« Benny schlug sich an die Stirn und wackelte mit den Fingern, um anzudeuten, dass Blut geflossen war.

Omar zuckte zusammen. »Fleischwunde. Wird er überleben?«

»Ja. Nam. Aber ich möglicherweise nicht.«

Omar sprang auf den Fenstersims und stand auf einmal im Zimmer.

»Nein! Omar, nein! Große mushkela. Dad ist sehr schlecht gelaunt. Schlechter Fetisch.«

»Binny Idiot.«

»Du musst jetzt verschwinden, Omar«, flüsterte Benny verzweifelt.

»Und sie ritten in den Sonnenuntergang?«

»Genau das. Los, hops raus. Dad wird dir Beine machen.«

Omar winkte mit ausgestrecktem Finger ab. »La Dad, Omar, Kumpel. Omar Video Endspiel.«

»Das war früher. Er dachte, du wärst Gamas Sohn … Omar Bart Gama.«

Omar wurde blass. »Mafi Bart Gama! Mush behee!«

»Ich weiß, ich weiß. Ich musste eben was sagen. Und jetzt verschwinde. Emshee!«

Omar lächelte plötzlich. Ein bisschen nervös. »Äh … Sidee Shaw.«

Benny fuhr so schnell mit dem Kopf herum, dass er sich fast selbst eine knallte. Sein Vater stand in der Tür.

»Guten Abend, Omar«, sagte er.

»Asslama. Wie geht’s, Partner?«

»Ich glaube, du hast deine Regeln vergessen, Benny.«

»Nein, nein, ehrlich nicht, Dad. Er ist einfach gekommen. Ich habe versucht, ihn wegzujagen.«

»Gewiss.«

»Ehrlich.«

»Hörte sich für mich aber nicht so an.«

Omar spürte die Spannung und dachte, er könnte vielleicht helfen. »Sidee Shaw?«

»Ja, Omar?«

»Georgie Schleimer. Fleischwunde. Okay?«

»Wie bitte?«

»Georgie Schleimer. Fleisch …«

»Ich habe gehört, was du gesagt hast.« Pat Shaw funkelte seinen Sohn wütend an. »So nennst du deinen Bruder also vor anderen Leuten.«

»Nein, Dad. Das war noch vorher.«

»Ach so, vorher war das in Ordnung.«

»Nein. Na ja, ein Spaß eben.«

Dad sah ihn finster an. »In letzter Zeit sind deine Späße nicht sehr witzig. Und jetzt zu dir, Omar. Es ist an der Zeit, dass wir uns einmal mit Mister Gama unterhalten.«

Omar verstand ein Wort. »Gama?«

»Ja, Gama!«

»Dad, tu das nicht. Du hast doch keine Ahnung.«

»Du mischst dich da nicht ein. Du hast hier nichts mehr zu melden.«

Omar war jetzt auf dem Bett. »La, Sidee Shaw. Mafi Gama. Gama Darth Vader.«

»Was sagt er?«

»Er lernt alles aus dem Fernsehen.«

»Still, Benny.«

»Du hast mich gefragt.«

»Ich habe gesagt –«

»Ja, ja, schon gut.«

Dad streckte die Hand aus. »Also Omar. Gehen wir.«

Omar schüttelte den Kopf. »La, Sidee Shaw.«

»Komm jetzt.«

»Binny?«

Benny wusste, dass er in der Klemme steckte, egal was passierte. Dad würde ihn sowieso zusammenstauchen, weil er Omar hereingelassen hatte. Also sei’s drum.

»Und sie ritten in den Sonnenuntergang, Sahbee«, sagte er.

Dad runzelte die Stirn. »Was?«

Omar verstand. Missus Ben Ali hatte keinen Idioten großgezogen. Er nickte kurz und war so schnell aus dem Fenster wie ein Windhund aus der Startmaschine. Pat Shaw erkannte am Tempo dieses Abgangs, dass eine Verfolgung zwecklos war.

»Und was sollte das alles?«

»Er wusste nicht, dass er Hausverbot hat.«

Dad zuckte die Achseln. Er sah müde und fertig aus. Diese Bestrafungsaktion machte ihm mehr zu schaffen als seinem Sohn. Er seufzte. »Ich gehe jetzt, damit du weiterhin so tun kannst, als würdest du lernen.«

Freiheit

Auch wenn Kinder anderer Ansicht sind: Eltern bereitet es keineswegs eine heimliche Genugtuung, ihre Sprösslinge zu bestrafen. Wenigstens nicht allen. Pat Shaw fiel es sogar besonders schwer. Sein Job war die Hölle: wochenlange Verzögerungen, kleinere Explosionen und lecke Leitungen forderten ihren Tribut von dem irischen Ingenieur. Und dann kam er heim und musste Benny gegenüber ein strenges Gesicht aufsetzen. Das war nicht leicht.

Ihm fehlten die Gespräche über Sport und die Schwitzkästen. Und es fehlte ihm, dass er seinen Sohn nicht mehr als Gesinnungsgenossen betrachten konnte.

Pat Shaw hatte Jessica Mills geheiratet, weil sie so wunderbar anders war. Aber trotzdem wollte er gelegentlich mit jemandem reden, der dieselben Interessen hatte wie er selbst. Mit jemandem, der sich nicht allzu viel aus Tanztheater oder Alexander Solsche-wie-auch-immer machte. Mit jemandem, der den Unterschied zwischen fünfundvierzig und siebzig kannte. Und dieser jemand war Benny. Benny war Dads Kamerad.

An einem Freitag im Dezember war Pat Shaw endgültig mürbe. Er saß in seinem Wagen in der Garageneinfahrt und legte den Kopf auf das Lenkrad. Hier sitze ich, grübelte er, vor dem Haus, weil ich nicht zu meiner eigenen Familie hineingehen will. Ach was, dachte er, das ist lächerlich. Pat schaltete die Kassette mit den Horslips-Songs aus und stampfte ins Wohnzimmer.

»Mir reicht’s jetzt, Jessie«, sagte Pat und warf seine Aktentasche auf die Couch. »Benny! Komm her!«

Einen Augenblick lang herrschte Stille. Zweifellos versuchte Benny, es so aussehen zu lassen, als ob er wach gewesen wäre. Schließlich erschien der älteste Sohn an der Tür.

»Ja«, brummte er. Auf der einen Gesichtshälfte zeichnete sich ein spiraliges Muster ab, weil er sich gegen den Store gelehnt hatte.

»Na, wieder die Käfer beobachtet?«

»Nein, Dad … das heißt, ein bisschen.«

Pat deutete auf einen Sessel. Benny setzte sich. »Der vergangene Monat war für uns alle eine Qual. Weißt du, du musst lernen. Und wir versuchen, dir etwas beizubringen, so gut wir das können.«

Jessica nickte und ermunterte ihn fortzufahren. Benny versuchte, ein interessiertes Gesicht zu machen. Pat durchschaute ihn. Er musste solche Gesichter jeden Tag bei der Arbeit aushalten. Er rieb sich die müden Augen mit den Handballen.

»Ich weiß, dass du nicht zuhörst.«

»Bitte?«

»Ich weiß, was du tust, Benny. Du sitzt hier und denkst, ja, ja, mal wieder die alte Leier.«

»Nein, Dad, bestimmt –«

»Sicher tust du das. Dad hält mal wieder eine Predigt. Zum einen Ohr rein und zum andern raus. Ich weiß schon.«

»Pat?«

»Aber es ist so, Jessie! Das ist das ganze Problem. Benny hört nie zu.«

»Mach ich doch.«

»Wenn es dir in den Kram passt, ja. Ich weiß, dass du immer ein wahnsinnig interessiertes Gesicht aufsetzt, wenn ich rede. Aber du hörst mir eigentlich gar nicht zu.«

Benny schluckte. Dad hatte sich wohl den Ehrlichkeitsvirus von Harmony eingefangen.

»Wäre es nicht toll, wenn du hören könntest. Es wäre fantastisch. Ich würde einfach etwas sagen und du würdest hören! Das wäre doch mal was Neues. Was hältst du davon, mein Junge?«

»Dad, ich bin nicht –«

»Man müsste dich nie wieder bestrafen. Stell dir das vor! Ich würde dir einfach was sagen und du würdest hören. Wäre das nicht toll?«

Jessica streckte die Hand aus. »Pat?«

Er ergriff die Hand und setzte sich. »Ich weiß schon. Ich habe nur die Nase voll von der ganzen Sache«, seufzte er. »Hast du irgendetwas gelernt, mein Sohn?«

Benny überlegte. »Denke schon.«

»Gut, und was?«

»Weiß nicht. Tun, was mir gesagt wird, und so.«

»Aber warum, Bernard? Warum?«

Benny bewegte lautlos die Lippen auf und ab. Das war ein Test. »Weil ihr es mir sagt, vermute ich.«

Die Eltern seufzten. Er hatte die falsche Antwort erwischt.

»Vielleicht weiß er es ja«, versuchte es Jessica noch einmal. »Er kann es nur nicht ausdrücken.«

»Vielleicht«, sagte Dad und sah nicht sehr überzeugt aus. Er schlug sich mit den Händen auf die Knie. »Also gut.«

»Was?«

»Ich gebe dir eine Chance.«

Benny sah argwöhnisch auf. Solche Angebote waren oft genug nicht so gut, wie sie auf den ersten Blick erschienen. »Eine Chance?«

»Ja, Gott stehe mir bei.«

»Pat, vielleicht sollten wir –«

»Ich weiß. Ich weiß. Aber ich will es jetzt sagen.«

»Was ist es, Daddy?«, sagte Georgie. Es waren seine ersten Worte bislang. Das gab den Ausschlag.

Jessica fuhr mit dem Daumen über Georges rosafarbene Narbe. »Red weiter, Pat.«

»Du weißt doch, dass ihr kommendes Wochenende diese Klassenfahrt in die Wüste machen wollt?«

»Ja, aber –«

»Du darfst mit.«

»Aber Dad!«

»Schluss! Glaub nicht, dass du mit mir diskutieren kannst, Knabe. Wir sind noch nicht wieder Kumpel.«

»Schon gut. Entschuldigung.«

»Du fährst mit und basta. Wenn du dich benimmst, werden wir sehen, was wir mit deinem Arbeitsplan machen.«

Benny nickte.

»Aber wenn ich von Harmony oder Bob auch nur einen Ton darüber höre, dass du alles madig machst …« Dad sprach es nicht aus.

Bennys Gehirn arbeitete auf Hochtouren. Mit einer Menge Leute, die einen hassten, auf Klassenfahrt gehen oder das ganze Wochenende lang verstopfte Abflüsse säubern. Schwere Entscheidung. Aber er hatte ja gar keine Wahl. War der Zeitpunkt günstig, um eine bessere Amnestie herauszukitzeln? Benny schaute seinen Dad an. Er sah die Müdigkeit in seinem Gesicht und das Grau, das seine Schläfen hinaufkroch. Vielleicht sollte er es dem Alten nicht zu schwer machen und ihm eine Pause gönnen.

»Gut, Dad. Faires Angebot. Ich fahre.«

Pat schnaubte. »Als ob du eine Wahl gehabt hättest! Jetzt ab in dein Zimmer. Du bist mir noch eine halbe Stunde Lernen schuldig.«

Das erschütterte Benny ein wenig. Er hatte geglaubt, er sei jetzt ganz aus dem Schneider. »Klaro. Ich geh dann jetzt!«

»Guter Junge. Mach das.«

Und er trollte sich.

Jessica zog George auf ihren Schoß, obwohl er für so etwas eigentlich schon ein bisschen zu alt war. »Wir sind so froh, dass wir dich haben, Liebling.«

»Ich weiß«, sagte Georgie und lächelte.

»Das vorhin war sehr nett von dir.«

»Was?« Es war keineswegs unter Georgies Würde, nach Komplimenten zu fischen.

»Das weißt du ganz genau, kleiner Mann. Du hast versucht, deinem Bruder zu helfen.«

Georgie nickte. »Weißt du, Mammy, Benny ist nur so frech, weil er nicht so schlau ist wie wir.«

Pat ließ den Kopf hängen. »Gott steh mir bei. Was ziehe ich mir hier heran?«

»Er hat es doch gar nicht so gemeint, nicht wahr, Liebling?«

»Wie gemeint?«

»Siehst du, Pat.«

Pat Shaw nickte schwach. »Ist noch Bier im Kühlschrank, Jessie?«

Der Marsch in die Wüste sollte am folgenden Freitag losgehen. Noch zwei Tage bis dahin. Benny konnte sich das Wochenende lebhaft vorstellen. Sie würden dauernd »Ging Gang Gooly« oder so was wie »Row Row the Boat« singen. Und unten in der Wüste würden alle vollends überschnappen. Oh schaut nur, der Sand! Er ist so … sandig! Schleim, Schleim, Sabber, Sabber. Dem Sand war es vollkommen gleichgültig, ob ihn jemand toll fand oder nicht. Man konnte ihn beschimpfen und er blieb einfach liegen und ignorierte einen. Benny selbst erwartete nicht, dass die Wüste ihn sonderlich beeindrucken würde. Wie begeistert konnte man von Dünen sein? Wahrscheinlich sah es so aus wie am Strand von Carne, nur dass das Wasser fehlte.

Benny starrte auf seine Uhr und versuchte, sie dazu zu bewegen, schneller zu laufen. Los, trieb er sie in Gedanken an. Lauf schon! Zwecklos. Es war immer noch erst halb fünf. Noch einmal neunzig Minuten bis zum Abendessen. Er ging wieder zurück zu seinem Posten am Fenster. Wie konnte man sich mit einer solchen Aussicht so lange unterhalten?

Aber auf einmal trat Grace in sein Blickfeld. Sie trug ein weißes T-Shirt, das ihr bis zu den Knien reichte, und blaue Pantinen. Sie winkte einem Wachmann zu. Benny seufzte. Sie winkte sogar süß! Winkte nur mit den Fingern, nicht mit der ganzen Hand.

Grace bog in die Einfahrt ein. Ihre Einfahrt! Seine Einfahrt! Sie ging direkt an ihm vorbei hinauf zur Haustür. Benny drückte das Gesicht gegen das Glas, um zu sehen, was draußen vor sich ging. Er spürte das Anklopfen als leichte Schwingung in der Wand. Was hatte er getan? Er konnte sich nicht erinnern, irgendetwas getan zu haben. Sei nicht blöd, Benny! Es könnte alles sein. Vielleicht bittet sie nur um ein Pfund Zucker! Sei nicht paranoid.

Die Stimme seiner Ma hallte durch den Flur: »Bernard!«

So viel zum Thema ›Paranoia‹. Okay. Ganz ruhig. Es gab nichts, worüber er sich Sorgen machen müsste. Er würde gleich vor einem Mädchen stehen, das ihn zwei Monate lang ignoriert hatte. Weiter nichts. Warum war er nervös? Wer war nervös? Benny jedenfalls nicht.

»Bernard?« Ma hatte ihre Besucher-Stimme gewählt. Nach außen hin süß, aber mit einem tödlichen, drohenden Unterton. Es war wohl besser, wenn er sich ein bisschen sputete. Er stürzte hinunter ins Wohnzimmer.

»Ja?«

»Gut, Bernard, schön dass …« Jessica verstummte. Der Anblick ihres Sohnes ließ ihre Stimmbänder gefrieren.

»Was ist los?«

Jetzt starrten beide ihn an. Als ob er zwei Köpfe hätte oder so. Benny erhaschte einen Blick auf sein Spiegelbild in der Vitrinentür. Seine Haare standen zu Berge. Aber nur auf einer Seite. Auf der Seite, die auf dem Schreibtisch gelegen hatte. Er strich sie, so gut es ging, glatt.

»Grace fragt, ob du zum Schwimmen mitkommen möchtest.«

»Was?«

»Schwimmen, Bernard. Schwimmen.«

»Ach so, ja. Schwimmen. Ich weiß … äh?«

»Nun, da sie extra vorbeigekommen ist, könnten wir vielleicht eine Ausnahme machen. Aber du musst deine Lernzeit später nachholen.«

»Ja, klar.« Benny war sprachlos. Was ging hier vor? Das war bestimmt irgendein Trick.

»Also, dann los. Hol dir ein Handtuch. Und deine Badehose. Aber die gute, nicht den alten Fetzen mit dem Anker auf der Tasche.«

»Badehose und Handtuch. Ja. Gut.« Er verkrümelte sich rasch in Richtung Schrank, falls es sich die beiden Frauen noch anders überlegten.

Das war ein großer Tag für Benny: Freiheit von Zuhause, möglicherweise eine Versöhnung mit Grace Taft und sein erster Sprung in den Pool. Solche Tage vergaß man das ganze Leben nicht. Er hatte so große Angst, etwas falsch zu machen, dass er zuerst einmal eine ganze Weile schwieg.

Grace hob das Kindersicherheitsschloss am Tor zum Swimmingpool und rannte voraus. Sie warf ihr T-Shirt auf den Boden und sprang hinein – direkt aus ihren Pantinen heraus. Das war flott, dachte Benny. Er würde so etwas niemals schaffen. Wie ein undeutlicher schwarzer Schatten glitt ihr Körper durch das gekräuselte Wasser und brach erst auf der anderen Seite wieder durch die Wasseroberfläche.

»Uhhhh«, kreischte sie. »Wird langsam kalt. Aber zu Hause könnten wir im November gar nicht schwimmen.«

Benny lächelte höflich. Keine Zeit für Konversation. Er musste sich überlegen, wie er auf eine coole Art in den Pool kam.

»Komm, Bernard!«

Sie ahmte seine Mutter nach. Dieser kleine Teufel. Er streifte seine Turnschuhe ab und machte einen Kopfsprung mit Anlauf. Von wegen kalt? Es war brühwarm. Er war außerhalb eines Hallenbads noch nie in so warmem Wasser gewesen. Luftblasen strömten an ihm vorbei und zerplatzten zwischen seinen Fingern und Zehen. Unter keinen Umständen würde er auftauchen, bevor er die andere Seite erreicht hatte. Von hier aus wirkte es viel weiter. Hatte wahrscheinlich was mit der Lichtbrechung zu tun. Endlich berührten seine tastenden Finger die Kacheln. Er tauchte auf und versuchte, ganz normal zu atmen.

»Das ist doch nicht kalt«, japste er. »Ich dachte, du wärst kaltes Wasser gewöhnt. Von der Nordsee und so.«

»Ich bin eigentlich noch gar nie in der Nordsee geschwommen, Benny«, sagte Grace, die mit den Oberarmen am Beckenrand hing.

Sie schwiegen eine Weile. Bis Benny endlich seinen ganzen Mut zusammennahm.

»Tut mir Leid mit deinem Kleid und so«, murmelte er halb ins Wasser hinein.

»Schon gut. Vergiss es.«

»Toll.«

»Wie sieht’s zu Hause aus?«

»Ich bin auf Bewährung draußen. Wenn ich mich auf dem Wüstenwochenende gut benehme, werde ich vielleicht begnadigt.«

Grace brach in ihr Lachen mit den kleinen Schnaubern am Schluss aus. »Ist gar nicht so schlimm.«

»Ach wirklich?«

»Ja, wirklich. Wir hatten letztes Jahr in Douze viel Spaß.«

»Bei was?«

»Na, wir sind auf Kamelen geritten. Dann gab es eine Disco. Und zwei Pools mit einer Rutsche. Und die Four-Wheeler waren auch toll.«

»Four-Wheeler?«

»Diese kleinen Motorräder mit den Ballonreifen.«

»Hört sich gar nicht schlecht an«, räumte Benny ein.

Grace glitt unter Wasser und schwamm noch eine Breite. Auf halber Strecke flammten die automatisch gesteuerten Unterwasserscheinwerfer auf und tauchten ihre Körper in weißes Licht.

»Warum bist du vorbeigekommen?«

»Weiß nicht. Einfach so.«

»Ich dachte, ihr habt alle was gegen mich.«

»Niemand hat was gegen dich.« Sie kniff die Augen zusammen und suchte nach den richtigen Worten. »Du bist in die Schule gekommen und hast dich benommen, als ob du was gegen uns hättest, obwohl du uns noch gar nicht gekannt hast.«

»Stimmt ja gar nicht.«

»Alle sind freundlich. Du musst nicht immer alles und jeden verspotten.«

»Natürlich muss ich.«

»Und warum?«

»Weil … tja … weil es eben so ist. Wenn ich euch nicht verspotte, dann verspottet ihr mich.«

»Nein, das tun wir nicht.«

»Wirklich?«

»Ja, wirklich. Das haben wir nicht nötig.«

»Und warum?«

Grace runzelte die Stirn. Auch ihre Geduld hatte Grenzen.

Sie stieß sich ab und schwamm in Richtung Nichtschwimmerbereich. Benny tauchte und schürfte sich an den blauen Kacheln die Brust auf. Er drehte sich um und winkte zu Grace hinauf. Der Druck zwang ihn auszuatmen und er tauchte auf. Grace hatte die Zehen in die Leiter eingehakt und ließ sich auf der Wasseroberfläche treiben.

»Weißt du, Benny, Amerikaner sind anders als wir. Diese beiden sowieso.«

»Wem sagst du das?«

»Nein, Benny. Ich meine, sie sind nett. Sie sind es bloß nicht gewöhnt, dass jemand dauernd schlaue Bemerkungen macht. Bei ihnen musst du einfach du selbst sein.«

»Aber ich bin doch ich selbst. Wer sollte ich sonst sein?«

Grace nahm Wasser in den Mund und spuckte es in einer Fontäne wieder aus. Sehr damenhaft. »Weiß nicht, Benny. Wahrscheinlich traust du dich nicht, du selbst zu sein, weil du Angst hast, dass dich niemand mag.«

»Sehr schlau«, schnaubte Benny. »Ich glaube, du gibst dich zu viel mit Amerikanern ab. Ich glaube nicht an diesen Psychokäse.«

Grace lächelte verhalten. »Und das glaubst du wirklich?«

»Ja, sicher!«

»Na, na! Warum bist du dann am ersten Tag abgehauen, ohne ein Wort zu sagen?«

»Was heißt hier ›na, na‹? Ich dachte, wir wären nett zueinander. Du bist ein Kelte. Du hältst das aus.«

Benny spürte, wie das warme Wasser seine Beine umspülte. Er sah Graces ebenmäßiges Profil auf dem Wasser auf und ab schaukeln.

»Ja. Werd ich wohl.«

»Und was war mit dir und dem anderen Typen?«

»Mit wem – mit Omar?«

»Heißt er so?«

»Ja. Er wohnt hinter der Mauer in einer kleinen Hütte. Dad gefiel die Vorstellung nicht, dass ich mich mit ihm zusammen auf dem Moped in Sfax herumtreibe.«

»Und der arme Georgie hat sich übel verletzt.«

»Armer Georgie.«

»Na stimmt doch, Benny.«

»Fang du nicht auch noch an, Grace. Das höre ich zu Hause den ganzen Tag.«

»Ja, schon. Aber Georgie hat eine große Narbe am Kopf.«

»Er hätte ja nur auf der Couch sitzen bleiben müssen.«

»Eine Frechheit von ihm, einfach aufzustehen.«

»Grace!«

»Ich dachte, das wäre die Art, in der du dich gerne unterhältst.«

Benny hielt sich mit den Zehen am Warmwasserzulauf fest. Langsam kapierte er. »Okay. Ich werd’s versuchen.«

»Was?«

»Na«, sagte er und machte ein Mädchengesicht, »nett sein.«

»Das ist sehr großzügig von dir.«

»So bin ich eben.«

Grace hakte ihre Füße aus und ließ sie nach unten sinken. »Vielleicht können wir im Jeep nebeneinander sitzen.«

»Was? Äh … ja, gerne, Grace.«

Grace errötete leicht. »Einfach damit die anderen wieder mit dir reden.«

»Ja … klaro.«

»Vielleicht färbt ein bisschen von meiner großen Beliebtheit auf dich ab.«

»Vielen Dank.« Benny grinste. Unwillkürlich. Es sah ganz so aus, als würde Grace ihn mögen, obwohl er so war, wie er eben war.

»Hmm, noch was.«

»Was?« Es ging wirklich bergauf.

Grace lächelte scheu. »Das.« Sie packte Benny an den Ohren und tunkte ihn, bevor er Zeit hatte, den Mund zu schließen. Und sie hielt ihn unten. Problemlos. Dieses Mädchen war stärker, als es aussah. Benny hörte ihr Lachen durch die Luftblasen perlen. Endlich ließ sie ihn los.

»Meine Güte, Grace«, japste er. »Du hast zu oft Braveheart geguckt.«

Aber Grace war schon außer Reichweite und schwamm elegant ins Tiefe. »Das war die Strafe dafür, dass du mein Kleid ruiniert hast«, rief sie ihm über die Schulter zu.

Benny spuckte hustend eine Lunge voll Wasser aus.

Grace stiegt aus dem Becken und schnappte sich ihr T-Shirt. »Bis morgen, Benny. Und denk dran … sei nett.«

»Wie du, du Luder.«

»Genau.«

Und weg war sie. Benny sah ihr nach. Er grinste immer noch wie ein Idiot. Er war sich nicht ganz sicher, was hier ablief. Gerade noch hatte er zum Abschaum der Menschheit gehört und jetzt badete er in einem Swimmingpool und redete mit einem Mädchen, das, wie er fand, eher zu den Hübschen ihrer Art zählte. Vorausgesetzt man zog solche Kriterien überhaupt in Betracht.

Benny stemmte sich am Beckenrand hoch und stieg aus dem Pool. Seine nassen Shorts schlabberten ihm um die Beine wie Bauarbeiterhosen. Es wurde frisch. Die Sonne war hinter der Mauer verschwunden. Omar war auch dahinter. Wahrscheinlich fragte er sich, was aus seinem Freund geworden war.

Benny rubbelte sich den Kopf trocken. Da war jetzt nichts zu machen. Nicht auszudenken, was passieren würde, wenn er noch einmal gegen Dads Verbot verstieß. Und diese Fahrt nach Douze versprach gar nicht so schlecht zu werden. Immerhin würde er vier Stunden neben Grace sitzen und sich in ihrer Beliebtheit sonnen. Benny musste unwillkürlich lächeln, obwohl er vor Kälte zitterte Das entschädigte ihn fast dafür, dass er sich mit Zoe, Heather, Ed und James herumschlagen musste.

Ausbruch

Benny schaffte es tatsächlich, fast abzufahren. Die Sandwiches, die Thermosflasche mit Tee, Unterhemden und Unterhosen zum Wechseln waren in seiner Sporttasche verstaut. Und er freute sich sogar auf die Fahrt. Das heißt, er freute sich darauf, neben Grace zu sitzen, und außerdem entkam er in jedem Fall für zwei Tage seiner Sklavenarbeit. Die Eltern verabschiedeten ihn an dem bewussten Freitag nach der Schule übertrieben liebenswürdig.

»Dir ist klar, dass das deine letzte Chance ist, mein Sohn?«

Du kannst mich mal, dachte Benny. »Ja, Dad«, sagte er unterwürfig.

»Na, na.«

»Was ist, Dad?«

»Ich mache mir Sorgen, wenn du in diesem Ton ›Ja, Dad‹ sagst. Da denke ich immer, dass irgendwas im Busch ist.«

Normalerweise hätte Benny gesagt: ›In welchem Busch?‹ Heute jedoch nicht. Heute wollte er kein Risiko eingehen.

»Hier hast du ein bisschen Geld. Vielleicht musst du eine Runde ausgeben« – Jessica stieß ihren Mann mit dem Ellbogen an – »Cola. Eine Runde Cola.«

»Danke, Dad. Das weiß ich zu schätzen.«

»Das will ich dir geraten haben.«

»Wirklich.«

»Gut.«

Jessica wollte auch noch ein paar Worte sagen. Sie strich den Kragen an Bennys Puma-Windjacke glatt.

»Bernard.«

»Ja, Mam?« Guter Schachzug. Dass er sie nicht Ma genannt hatte, müsste ihm ein paar Punkte einbringen. Jessica wusste genau, welches Spiel ihr Großer spielte, aber als Eltern macht man gern den Narren, auch wenn man genau weiß, dass man zum Narren gehalten wird.

»Das ist deine Chance, unser Vertrauen zurückzugewinnen.«

Benny schluckte. »Ja. Die Sache mit Georges Kopf tut mir Leid. Ich habe darüber nachgedacht. Das ist schon eine schlimme Narbe, die er da hat. Ich weiß, wie weh so was tut.« Er bemühte sich, zerknirscht auszusehen. Da er sich schon seit vielen Jahren dauernd Ärger einhandelte, hatte er darin viel Übung.

Dad kniff argwöhnisch die Augen zusammen. »Na, dann ist’s ja gut.«

Sie hatten es geschluckt. Wer sagte, er habe keine schauspielerische Begabung?

»Also los dann. Aber vergiss nicht.«

Und da kam sie wieder, die alte Leier.

Dad kratzte sich am Kinn und wählte seine Worte sehr sorgfältig. »Immer, wenn du versucht bist, frech zu werden oder außerplanmäßige Touren zu unternehmen … denk an die vergangenen Wochen. Das dürfte deine Begeisterung für illegale Unternehmungen dämpfen.«

»Gehorch deinem Vater, Liebling.«

»Ja, Ma … Mam, das werde ich.«

Jessica fasste unter ihr T-Shirt. »Bernard. Ich möchte, dass du das hier nimmst.« Es war eine Kette mit einem Masken-Medaillon.

»Ich weiß nicht recht.«

»Ich versteh schon, Liebling. Du hast Bedenken, weil du an die St-Christopher-Medaille denkst.«

Benny nickte und rieb sich die vernarbte Stelle an seinem Kopf.

»Ich möchte nur, dass du etwas zum Anfassen hast«, sagte Jessica und legte ihm die Kette um den Hals. »Die Maske wird dich an mich erinnern, Bernard.«

Großartig. Noch mehr schlechtes Gewissen. Diesen Trick hatte sie bestimmt von einer der Hippiefrauen aus der Frauengruppe.

»Also, bis bald dann.« Er machte sich jetzt besser auf die Socken, sonst gaben sie ihm noch einen Rosenkranz mit.

»Gut so. Dann mal los.« Dad war nicht überzeugt. Man hörte es an seiner Stimme.

»Gib mir einen Kuss, Liebling.« Das war ja fast so wie früher. Ma gab ihm einen Kuss auf die Wange, sehr geräuschvoll, aber ohne ihn richtig zu berühren. »Tschüss, dann.«

»Bis Sonntagabend.«

»Ja. Dann geh jetzt. Sie werden schon warten.«

Benny dachte an den leeren Sitz neben Grace. »Ja, ich düse los.«

Er eilte davon und spürte, wie seine Eltern hinter ihm winkten. Die anderen Kinder warteten schon an der Schule. Sie hatten nach dem Unterricht nur eine Stunde Zeit gehabt, um sich fertig zu machen. Bob wollte vor Einbruch der Dunkelheit in Douze sein. Grace winkte ihm vom Zaun aus zu. Sie trug Latzhosen und eine herzförmige Sonnenbrille. Benny winkte zurück.

»Binny!«

Komisch, dass er sie aus dieser Entfernung hörte. Sie rief wohl sehr laut.

»Binny! Sahbee!«

Sein Gehirn wusste, dass es Omar war. Aber eine Sekunde lang erlaubte ihm die Hoffnung, es zu ignorieren.

»Asslama, Binny.«

»Wo bist du, du Idiot?«

Benny sah zuerst einmal niemanden. Er sah sich möglichst unauffällig um. Ma und Dad zogen gerade die Vordertür hinter sich zu. Die anderen Kinder luden ihre Sachen in den Kofferraum eines Landcruisers. Sie hatten schon angefangen zu singen. Um Himmels willen! Wahrscheinlich irgendein Liedchen über ein kleines süßes wuscheliges Tier. Aber im Augenblick beachtete ihn niemand.

Benny wusste, was er eigentlich zu tun hatte. Die Maske um seinen Hals sagte es ihm unablässig: Geh weiter, Bernard. Geh wenigstens zweihundert Meter, ohne wieder Ärger zu bekommen. Tu einfach so, als hörtest du nichts, und geh schnurstracks zur Schule.

»Binny! Khouya!«

So also lief der Hase. Das war nicht fair. Omar erinnerte ihn daran, dass sie Brüder waren.

»Khouya. The Bat Cave.«

Benny hielt inne. Hatte er überhaupt eine Wahl? Eigentlich nicht. Ein bisschen muss man schon zeigen, dass man zu seinen Freunden hält. Und in Bennys Alter sind solche Dinge viel wichtiger als Schule oder was zu lachen zu haben, und manchmal sind sie sogar, auch wenn es schrecklich klingt, wichtiger als die eigene Familie.

»Wo bist du?«

Eigentlich brauchte er gar nicht zu fragen. Aber noch hatte er die vage Hoffnung, dass Omar nicht antworten würde. Die vage Hoffnung, dass irgendwas in diesem Jahrhundert für Benny Shaw auch mal gut laufen würde!

»Uskut, Binny! Mach leiser!«

Gute Idee angesichts der Tatsache, dass die halbe nördliche Hemisphäre hinter Omars Skalp her war. Er war im Junggesellenapartment und streckte seine Birne aus dem Kasten für die Gasflasche.

»Binny, shuf!«

»Ich seh dich! Ich seh dich! Halt die Klappe, ich komme.«

Tu’s nicht, sagte die Maske, denk an deine Eltern. Benny ignorierte sie. Was soll’s, dachte er. Ich ignoriere ein bisschen versilberten Stahl.

Er warf seine Tasche voraus und schwang sich dann über die Mauer.

»Omar«, hob er an, »ich bin ein bisschen in Eile …« Aber er sprach mit einem Loch in der Wand. Omar war mitsamt der Tasche im Gebäude verschwunden.

»Na ja, vielleicht kann ich ja einen Augenblick bleiben, wo du mich so nett darum bittest«, murmelte Benny und kroch durch die Öffnung.

Omar wartete in der Küche.

»Was bist du bloß für ein Idiot, Omar? Gama und seine Leute drehen fast durch. Sie suchen dich überall.«

Omar nahm überhaupt keine Notiz von ihm. Er wühlte in der Tasche nach etwas Essbarem. »Lieken Urkorn. Behee. Mars macht mobil, bei Arbeit, Sport und Spiel. Behee.«

Benny hatte ihn nie zuvor so erlebt. In seinem Blick lag etwas Wildes. Und in seinen Augen war mehr Weiß zu sehen als sonst.

»Omar! Was ist los?«

Der Tunesier hielt ihm ein Sandwich unter die Nase. »Suchran, Binny. Außen Toppits, innen Geschmack.«

»Ja, schon gut. Was ist los?«

Aber es war zwecklos. Er musste warten, bis sein Freund das Brot aufgegessen hatte. Dann grub Omar eine Dose Cola aus. »Mafi Pepsi? Sagen Sie nicht einfach Cola, verlangen Sie Pepsi?«

»Nein. Mafi Pepsi, du Schlauberger. Du wirst dich mit Your Majesty begnügen müssen.«

Omar zuckte die Achseln. Er riss den Verschluss auf und trank die ganze Dose auf einmal aus. Danach explodierte er fast in einem gewaltigen Rülpser.

»Al-hamdu li’llah«, japste er und er wirkte nicht mehr ganz so verstört.

»Also, was treibst du hier? Warum bist du nicht in deiner Hütte?«

Omar sah ihn verständnislos an. »Störung«, sagte er.

»Äh … Hütte. Dein Haus.«

»Our house, in the middle of the street«, stimmte Omar verständnissinnig an.

»Nam. Ja! Dein Haus.« Benny machte das international verständliche Zeichen für Haus, indem er mit seinen Händen ein Dach formte.

»Mafi our house.«

»Was?«

»Mafi our house. Gama, our house, Ruhe in Frieden. Viel mushkela.«

Das war’s dann wohl. Mohamed und seine blauen Overalls hatten sich mal ein bisschen um Omars Zuhause gekümmert. In ihren Augen war das durchaus gerechtfertigt, da es zum größten Teil sowieso EuroGas gehörte. Das erklärte auch, warum Omar im Dorf war. Der arme Kerl wusste nicht, wo er sonst hingehen sollte. Gama würde niemals auf die Idee kommen, dass Omar so dreist wäre, direkt unter seinen Augen zu campieren.

Benny tippte auf seine Uhr. »Ich muss los, Kumpel. Okay?«

»Sh’nawalek, Binny?«

»Mir geht’s großartig, Junge. Aber ich muss mich auf die Socken machen.« Benny zeigte mit dem Finger in Richtung Loch.

»La. Mafi Socken machen. Khouya. Shuf.« Der kleine Kerl krabbelte den Flur hinunter zu den Schlafzimmern.

»Shuf was? Ich habe keine Zeit, mir was anzuschauen!«

Omar legte einen Finger auf die Lippen. »Uskut«, zischte er.

»Was? Wecke ich sonst die Wanzen auf? Also pardonnez moi!«

Benny fand, dass sich die französische Sprache prächtig für spöttische Bemerkungen eignete.

Omar öffnete die Schlafzimmertür einen Spalt und schob den Kopf hindurch.

»Sag bloß, du hast einen von diesen wahnsinnigen Fußballhunden mitgebracht?«, sagte Benny.

Aber insgeheim wusste er, wer dort im Schlafzimmer lag. Und der bloße Gedanke daran ließ seinen Magen schlingern, als stände er auf dem Oberdeck einer Fähre. Was hatte Omar da getan?

»Was hast du im Sinn? Sag mir nicht … sag nicht …« Er drängte sich an seinem Freund vorbei in das Schlafzimmer. Und da lag sie teilnahmslos auf dem Bett.

»Kaheena«, sagte Omar mit einem breiten sentimentalen Grinsen. »Marhaba. Kaheena.«

»Oh nein! Das war’s. Jetzt sind wir wirklich verloren. Jetzt können wir uns auf etwas gefasst machen.«

»Gefasst. Steckbrief. Es wird eine Belohnung ausgesetzt«, sagte Omar.

Benny ließ sich an der Wand entlang zu Boden gleiten. Er hatte jetzt so viele Probleme, dass er Omars Bemerkung nicht einmal witzig fand. Dieser blöde Tunesier hatte seine eigene Schwester aus der Psycho-Farm entführt. Ging das überhaupt, fragte er sich? Die eigene Schwester entführen? Vielleicht war das in Afrika ja gar nicht verboten? Denn hier hatten die Männer ja sowieso das Sagen und so.

»Wir sind verloren«, seufzte er. »Absolut erledigt.«

»Erledigt?«, fragte Omar.

Benny fuhr sich mit dem Finger über die Kehle und schoss sich dann mit dem Finger in den Kopf.

»Aha … erledigt. Naraf.« Omar legte den Arm um seinen selbstmordgefährdeten Kumpel. »Binny.«

Benny merkte am Tonfall, dass es Omar ernst war.

»Ja. Nam?«

»Kaheena. Ukht. Lisa.«

»Ich weiß, dass sie deine Schwester ist.«

»Nam. Schwester.« Er klopfte auf seine Beine. »Viel mushkela.«

»Ich weiß. Das ist ein echtes Problem. Aber wenn sie ihr erlaubt hätten aufzustehen, hätte sie vielleicht verrückt gespielt.«

Omar nickte. »Nam. Für alle Fälle Stefanie.«

»Du musst sie zurückbringen. Zurück zu Samir.«

»Samir sahbee.«

»Ja, ich glaube, er ist in Ordnung. Es ist nicht seine Schuld. Er ist okay.«

»Nam. Sidee Asaad okay.«

»Wo liegt dann das Problem?«

»Problem Kokain Drogendezernat. Mafi rennen wie der Wind.«

»Ja. Diese Drogen sind ein Fluch.«

»Fluch des Werwolfs«, stimmte Omar zu.

»Spricht Kaheena deshalb nicht?«

»Störung.«

»Kaheena … Mafi Ton?«

Benny spürte, wie die dünne Gestalt seines Freundes erzitterte. Das musste man ihm hoch anrechnen: Er hatte keinen Pfennig Geld, nichts zu essen und ein ganzes Rudel Furcht erregender Wachmänner am Hals, die ihn am liebsten auf den Mond schießen würden, und er machte sich nur Sorgen um seine kleine Schwester.

»Mafi Ton«, schluchzte er. »Mafi rennen wie der Wind. Mush behee. Binny.«

Omar rappelte sich auf und versuchte, seine Gefühle unter Kontrolle zu bekommen. Er strich dem schlafenden Kind über die Wange. Kaheenas Augenbraue zuckte und sie stöhnte leise.

»Nightmare. Elm Street«, sagte Omar. Er zog die Decke weg. »Shuf, Binny.«

Benny traute sich fast nicht hinüberzugehen und zu gucken. Wer weiß, in welchem Zustand dieses Kind war. Außerdem hatte er sie bislang nur vom Hals aufwärts gesehen.

»Shuf«, wiederholte sein Freund.

Also trat Benny ans Bett. Was sollte er sonst tun?

»Um Himmels willen.« Das Fleisch und die Muskeln an den Beinen des armen Mädchens waren fast völlig verschwunden. Die Beine sahen aus wie zwei Stöcke mit Knien wie Golfbälle und Füßen wie Kirschkernsäckchen.

Benny wich einen Schritt zurück. Auf einmal war ihm klar, dass das hier das wirkliche Leben war. Es ging nicht um schlechte Laune oder Hurling oder Fernsehen, sondern es ging wirklich um Leben oder Tod. Auf so etwas war er nicht vorbereitet. Er wollte wieder zurück, wieder ein launischer irischer Junge sein, der sich um nichts kümmerte außer um sich selbst. Benny bekam wirklich Angst, aber nicht das leichte Kribbeln, das er früher für Angst gehalten hatte, sondern eine Angst, die jede Pore in seinem Körper öffnete und ihn völlig bewegungsunfähig machte.

»Oh Gott. Was soll ich bloß tun?«

»Ich liebe dich so«, vollendete Omar.

Benny rieb sich den Kopf. Sein Wirbel stand ab wie ein Angelhaken. »Einen Plan, lieber Omar. Wir brauchen einen Plan.«

Omar hob altklug den Zeigefinger: »Plan A«, sagte er mit einem Augenzwinkern.

Er lehnte sich nach vorn, bis ihre Köpfe sich berührten. »Plan A. Omar, Kaheena okond loony.«

»Das ist arabisch, Idiot. Mafi arabisch. Sprich TV.«

»I beg your pardon.«

»Schon in Ordnung.«

»I never promised you a rose garden.«

Benny runzelte die Stirn. MTV hatte eine ganze Menge zu verantworten.

Omar machte noch einen zweiten Versuch: »Kaheena, Omar …«

»Ja.«

»Marhaba Dorf.«

»Dorf.«

»Nam. Dorf.« Omar klatschte in die Hände.

»Das willst du? Das ist der Plan? Kaheena, Omar, Dorf, Marhaba?«

»Nam. Plan A behee.«

»Nein, nein. Plan A ist keineswegs behee. Er ist im Augenblick gar nicht gut. Mush behee!«

Omar war ein wenig beleidigt. »La mush behee, Binny!« Und er zählte all die Vorteile auf: »Marhaba. Auf diese Steine können Sie bauen. Heute bleibt die Küche kalt. Marhaba badeder, badedie, badedas. Marhaba Paradies-Betten.« Und nach einer kurzen Pause die Trumpfkarte: »Marhaba, TV, Al-hamdu li’llah.«

Benny runzelte die Stirn. Der Kerl hatte ja Recht. Ihnen stand hier aller Komfort zur Verfügung. Eine Küche, ein Bad, Betten zum Pennen und natürlich der Fernseher. Das machte alles Sinn, aber nur wenn man meinte, in einem Märchen zu sein, und über den Rand des eigenen Suppentellers nicht hinausschaute.

»Äh … da ist noch was, Omar«, sagte er schuldbewusst. »Wir haben ein Problem.«

»Houston, wir haben ein Problem? Mafi Problem.«

»Doch, Omar. Wir haben ein Problem. Samir Asaad.«

Omar schüttelte geduldig den Kopf. »La. La mushkela.«

»Du hast keine Ahnung, Omar. Ich habe Samir erzählt, wo du wohnst.« Benny wäre vor Scham am liebsten im Boden versunken. Wie konnte er nur so blöd gewesen sein? Regel Nummer zwei im Teenager-Handbuch lautete: Niemals irgendjemandem irgendetwas erzählen. Das kam gleich nach Regel eins: Wenn du daran glaubst, dass du niemals etwas Falsches tust, dann tust du auch niemals etwas Falsches.

»Verstehst du nicht? Benny reden Samir Marhaba.«

Die Worte tropften durch Omars Übersetzungsfilter. Sein Gesicht wurde lang. »Binny. La!«

»Es tut mit Leid, Omar. Ehrenwort!«

Der Tunesier war fassungslos. »La! Binny!«

»Ich weiß. Ich bin ein Idiot. Beleed.«

Omars Augen wurden hart. »Nein. Mafi beleed.«

»Doch.«

»Nein, Binny Judas!«

»Was?«

»Binny Romulus.«

»Jetzt warte mal –«

»Binny Brutus!«

»Omar, hör jetzt auf. Ich habe gesagt, dass es mir Leid tut.«

»Binny Hannibal Lecter!«

Mehr brauchte Benny nicht: Statt ein schlechtes Gewissen zu haben, konnte er jetzt wütend werden. »Also gut«, zischte er. »wenn es so ist.«

»Emshee«, sagte Omar und sah ihn grollend an.

»Dann geh ich eben. Mal sehen, wie lange du alleine durchhältst. Bis Mittag seid ihr zurück auf der Farm.«

»Uskut.«

»Ich werde nicht die Klappe halten! Du hast kein Recht, mich einen Romulus zu heißen, nur weil ich einen Fehler gemacht habe.«

»Binny Ferengi!«

»Pass bloß auf. Ich habe die Sendung gesehen. Ich weiß was ein blöder Ferengi ist.«

Dann tat Omar etwas, das Benny nur noch mehr aufbrachte. Er drehte ihm den Rücken zu und kehrte zu seiner schlafenden Schwester zurück.

»Also gut. Wenn es das ist, was du willst.« Benny warf sich seine Tasche über die Schulter. »Und glaub nicht, dass ich wieder hierher zurückgekrochen komme. Denn das werde ich nicht.«

Er stürmte hinaus. Er kam sich vor wie ein Luftballon, der zu stark aufgeblasen war. Omar hatte keinen Funken Dankbarkeit in sich nach allem, was Benny für ihn getan hatte.

Er hatte selbstlos seine belegten Brote geteilt, hatte ihm beigebracht, wie man Hurling spielt, und ihm einen Haufen anderer Dinge gezeigt. Manche Leute waren ganz schön frech.

Er kroch durch den Kasten für die Gasflasche hinaus. Er würde an der Klassenfahrt teilnehmen. Er würde Spaß haben und dieser Omar konnte mit der Unterhose auf dem Kopf an einer Straßenlaterne hochklettern. Benny war das egal. Wie konnte er ahnen, dass sein kleiner Schwatz mit Asaad solche Folgen haben würde? Was für Folgen eigentlich? Bisher noch gar keine. Dieser Ben Ali machte viel Lärm um nichts.

Vor der Schule warteten sie auf ihn. Grace saß im Kofferraum des Landcruisers und baumelte mit den Beinen.

»Benny«, rief sie und winkte ihm.

Na also. Das war’s doch. Er brauchte Omar nicht. Er hatte Freunde. Richtig normale Menschen, so wie er selbst. Guter Junge, sagte die Maske, jetzt tust du genau das Richtige, Bernard. Halt die Klappe, dachte er und vergaß, dass er sie eigentlich ignorieren wollte. Dieser Omar macht dir nur Probleme, Bernard. Am besten wäre es, wenn er sich selbst um sein Leben kümmerte.

Lass bloß Omar aus dem Spiel, entgegnete Benny. Er war ein guter Hurling-Partner. Ich möchte dich sehen, wenn du allein in einer Hütte leben müsstest, bellte er die Maske an.

Ach, dachte er, das wird langsam lächerlich. Ich muss mich jetzt um mich selbst kümmern. Er winkte Grace zu und zwang sich zu einem Lächeln. Dann fiel er in den Laufschritt, um eine gewisse räumliche Distanz zwischen sich und Omar zu bringen.

»Wo warst du?«, fragte Grace gedehnt.

»Oh, nirgends.«

»Bob dachte schon, wir müssten Suchtrupps alarmieren.«

»Warum das?«

»Na ja, mal bist du hier und im nächsten Augenblick …«

Benny zuckte die Achseln. »Ernsthafte persönliche Probleme.«

»Klar«, nickte Grace. »Lepra oder Fußschweiß?«

»Ha, ha, ha.«

»Bleibt es bei unserer Abmachung, Bernard?« Sie ahmte wieder seine Ma nach.

»Pass bloß auf. Welche Abmachung?«

»Weißt du ganz genau. Nett sein und so.«

»Ja, ja.«

»Auch zu Heather?«

»Ich tue mein Bestes. Aber versprechen kann ich nichts.«

Die anderen strömten beladen mit Kühltaschen und Wasserflaschen aus der Schule.

Bob und Harmony hatten sich zu diesem Anlass fast selbst übertroffen. Harmony trug einen stahlblauen Kaftan und einen Strohhut, Bob kam in Shorts und Cowboystiefeln.

Benny tat es fast körperlich weh, eine spöttische Bemerkung unterdrücken zu müssen. Grace trat ihm gegen das Schienbein, um ihm zu helfen.

»Okay, Kinder. Ich glaube, das ist jetzt die Gelegenheit für ein Foto. Alle vor den Wagen.«

Sie wollten alle aufs Bild und drängten sich fröhlich aneinander. Sogar Benny geriet irgendwie mitten hinein. Lass es laufen, sagte er sich, gib einfach nach.

»He, Benny«, sagte Bob. »Zeig mir deine Zähnchen, Kumpel. Don’t worry, be happy.«

»Benny!«

»Hä?«

»Ich sagte lächeln!«

»Ach ja, ’tschuldigung.« Er zog die Mundwinkel nach außen. Das müsste Harmony genügen.

»Fertig. Wunderbar. Ihr seid so fotogen. Würde mich nicht wundern, wenn ihr alle mal einen Oscar bekommen würdet.«

Zoe verdrehte die Augen. »Einen Oscar! Die sind irgendwie so institutionalisiert. Ich möchte nach Sundance.«

Harmony griff in die Falten ihres Kaftans und zog die Triangel hervor. Sie musste sie schon gar nicht mehr anschlagen, ihr Anblick allein genügte und alle schwiegen und hörten zu.

»Ich möchte euch ein paar Dinge sagen.«

Oh Gott, dachte Benny, mal wieder. Noch mehr von diesem Hippie-Zeug, zum Beispiel, dass man für sich selbst verantwortlich ist und so.

»Wir gehen zusammen auf eine Reise. Und zwar in mehr als einer Hinsicht. Ich möchte, dass ihr in dieser Fahrt mehr seht, als einfach eine Reise auf einer staubigen Straße. Seht diese Fahrt als Reise zu euch selbst.«

He, wollte Benny rufen. Ich bin nicht einmal dreizehn. Ich bin zu jung für diese Seelensuche.

»Wenn ihr mit einer Gruppe von Menschen Zeit verbringt, dann habt ihr die Möglichkeit, wirklich eins zu werden mit der Gruppe. Lasst die Masken fallen. Lasst sehen, wie euer wirkliches Ich aussieht.«

Benny hatte das Gefühl, dass Harmony ihre kleine Rede direkt an ihn richtete.

»He, Benny, mein Junge«, wandte sich Harmony mit großen, ernsten Augen an ihn. »Du weißt, dass ich mit dir spreche.«

»Das habe ich mir schon gedacht«, brummte Benny.

Bob nahm die Pfeife aus dem Mund. »Das ist nicht einfach eine Klassenfahrt, compadres. Das ist eine Mission. Und ich gebe ihr einen Namen: Operation Saubere Weste!«

»Cool!«

»Genau so, Zoe! Wir fangen ganz von vorn an. Wir lernen uns ganz unvoreingenommen noch einmal kennen. Und so fange ich an und sage: Hallo, ich heiße Bob.«

Harmony gab ihm einen Kuss auf die Wange. »Hallo, Bob. Mein Name ist Harmony. Und ich hoffe, du hast nichts dagegen, wenn ich dir sage, dass du ein gut aussehender Mann bist.«

Alle kicherten. Nur einer nicht. Wer wohl?

»Hi, Fremder«, sagte Grace. »Ich heiße Grace.«

Benny gab ihr die Hand. »Angenehm, Grace«, sagte er. »Ich bin Frank Sinatra.«

»Benny!«

»Woher weißt du das? Sind wir uns schon einmal begegnet?«

»Provozier mich nicht zu einer Ohrfeige, Shaw!«

»Schon gut. Hi, ich heiße Benny.«

»Ist das die Kurzform von Bernard?«

Benny musste unwillkürlich grinsen. »Ich werde meiner Ma erzählen, dass du sie dauernd nachäffst.«

Harmony schlug die Triangel. »Okay, Kinder. Ich denke, ihr habt verstanden, worauf ich hinauswill. Ich möchte keine negativen Schwingungen auf dieser Fahrt. Also, wie heiße ich?«

Und im Chor riefen alle: »Harmony!«

»Und was möchte ich an diesem Wochenende?«

Alle, sogar Benny, riefen: »Harmonie!«

»Gut so! Dann aufgesessen und los geht’s.«

Sie stiegen ein. Benny kletterte neben Grace und schnallte sich an. Bob berührte ein paar Mal das Lenkrad, bis es so kühl war, dass er es anfassen konnte. Dann scherte er aus in Richtung Tor. Alle fielen augenblicklich in ihren Reise-Modus, denn im Ausland lebende Menschen verbringen viel Zeit im Auto: Zoe stöpselte sich an einen Walkman an, James machte sich über eine Tupperschüssel voller Hühnchen her und Heather und Ed beugten sich über ein Kreuzworträtsel.

»Was ist denn da los?«, fragte Grace.

Benny spähte durch die Windschutzscheibe hinaus. Jemand in einem Pick-up versuchte, in das Dorf hineinzukommen. Gama würde ihn zu einer Kugel rollen und über den Olivenhain kicken.

»Vielleicht hat die Revolution begonnen. Während der Typ die Wachmänner ablenkt, kommen seine Kumpels alle über die Mauer.«

»Na also, Bernard«, lobte Grace. »Ein ganzer Satz, ohne deine Klassenkameraden zu beleidigen.«

Die Jungs da draußen legten sich richtig ins Zeug. Sie drohten einander mit den Fäusten und brüllten sich an. Bob musste mit dem Geländewagen zur Seite fahren. Solange der Pick-up dort stand, kam niemand rein oder raus. Schließlich betrat Gama den Schauplatz. Man sah ihm an seinem Kopf an, dass er in einer kampflustigen Stimmung war.

»In der Haut des Fahrers möchte ich nicht stecken«, sagte Grace.

»Was du nicht sagst.«

Aber der Fahrer ließ sich nicht einschüchtern. Er machte nicht nur keine Anstalten zurückzustoßen, sondern stieg sogar aus.

Bennys glückliche Gedanken flogen durchs Fenster davon. »Oh nein!« Mit Gel nach hinten gekämmte Haare, Ledermantel, glitzerndes Gold in den Zähnen. Samir. Auf der Suche nach den Ben Alis!

»Was ist los, mein Junge?«

»Äh … nichts, Missus Rossi – Harmony.«

»Bestimmt nicht?«

»Ja!« Die Gedanken in Bennys Kopf überschlugen sich, sodass er keinen fassen konnte.

»Ist dir nicht gut?«

»Nein, Bob! Ich bin … ja, vielleicht bin ich nicht ganz in Ordnung. Vielleicht ein Virus. Ich brauche einfach ein bisschen frische Luft.«

Grace stieß mit der Schulter die Tür auf: »Also gut, hüpf raus. Du siehst wirklich ein bisschen blass aus.«

Benny stolperte nach draußen. Am Tor diskutierten sie immer noch. Wenn Samir seinen Namen erwähnte, wäre Gama schneller hinter ihm her als ein Hai, der einen einsamen Schwimmer entdeckt hat.

Gut. Welche Möglichkeiten hatte er? Zum Beispiel diese sehr verlockende: zurück in den Wagen klettern, den Kopf einziehen und hinaus in die Wüste fahren. Wenn er zurückkäme, wäre alles vorbei. Verführerisch. Aber was würde mit Omar geschehen?

Er musste Omar warnen. Einfach zu dem Junggesellenapartment hinüberlaufen und seinem Freund so ein paar Minuten Vorsprung verschaffen. Das war nur ein geringfügiger Verstoß gegen das Evangelium seines Vaters. Und eine Woche Hausarrest könnte er auf sich nehmen, um sein Gewissen zu entlasten. Okay, okay, es könnte klappen. Boo-hoop, ich muss aufs Klo. Wartet kurz auf mich. Okay, Benny, mein Junge, würden sie sagen und ein fröhliches Lied anstimmen. Dann husch, husch, husch. Omar, Gefahr, Gefahr. Husch, husch, husch, wieder zurück. Hier bin ich, es kann losgehen. Ein einfacher Plan zwar, aber ein guter. Rückblickend gesehen ein ausgesprochen bekloppter Plan.

»Äh … Bob. Ich muss mal schnell aufs Örtchen … äh, Klo.«

Bobs Pfeife wippte auf und ab: »Lass dir Zeit, mein Junge. Diese Tunesier veranstalten ein ganz schönes Spektakel.«

Das Wort Spektakel traf die Sache nicht ganz. Die beiden Männer standen jetzt auf Zehenspitzen. Vielleicht prügelten sie sich ja. Dann müsste er gar nichts tun. Aber kaum hatte er diesen Gedanken zu Ende gedacht, erstarrten die beiden.

O je, dachte Benny, jetzt ist mein Name gefallen. Er warf sich seine Tasche über die Schulter und rannte zu den Apartments. Zuerst einmal musste er Omar warnen. Gama öffnete bereits das Tor und ließ Samir ein. Benny verlängerte seine Schritte, ballte die Fäuste und schwang die Arme weit ausgreifend im Rhythmus seiner Schritte mit. Der Pick-up war auf der anderen Seite der Familienwohnhäuser und fuhr parallel zu ihm. Wie kommt es nur, dachte Benny zwischen zweimal Luftholen, dass immer, wenn ich renne, jemand hinter mir her ist? Das Fahrzeug rutschte auf dem Kies. Jetzt waren sie bei ihrem Haus. Dann musste er abbiegen und konnte sie nicht mehr hören. So hörte er weder das Klopfen an der Tür noch die Enttäuschung in der Stimme seines Vaters.

Benny legte sich in die Kurve. B-zwölf. Hier war er richtig. Er nahm die Mauer fast wie ein Hochspringer, riss seine Schulter hinauf über die roten Ziegel, und der Schwung reichte aus, den Rest seines Körpers hinüberzubefördern. Leider knallte er mit dem Bauch auf den Zement und rutschte noch ein Stück weiter.

Der Kasten für die Gasflasche stand offen. Er schlängelte sich hindurch wie ein Frettchen in ein Loch.

»Omar! Ya, Omar.«

Keine Antwort. Offenbar wurde er ignoriert. Das ist nicht der Moment, die beleidigte Leberwurst zu spielen, dachte Benny und verließ die Küche. Omar saß immer noch über seine Schwester gebeugt im Schlafzimmer.

Benny packte ihn an der Schulter und riss ihn herum. Er rechnete mit einem Schlag oder wenigstens mit einem sehr wütenden Gesicht. Aber Omar war nicht wütend auf ihn. Er schmollte nicht einmal. In seinem Kopf war nur Platz für die Sorge um seine Schwester. Sein Gesicht unter dem Ruß war blass und seine Augen in den Augenhöhlen flackerten. Er sah aus wie ein Fünfzigjähriger.

»Binny«, seufzte er. Und Benny wusste, dass sie wieder Freunde waren.

»Viel mushkela, Omar. Samir ist hier!«

Omar fuhr zusammen, als hätte er seinen Finger in eine Steckdose gesteckt. »Sidee, Asaad! Marhaba Dorf?«

»Nam. Ja! Ja!«

Omar weckte seine Schwester behutsam auf. Ihre Lider zuckten, dann schlug sie die Augen auf. Sie sah verstört aus wie ein Kind, das auf eine viel befahrene Straße tappt, ohne dass zwei Gehirnzellen sich auch nur berühren.

»Kaheena«, sagte Omar. »Andee mushkela.«

Kaheena sagte nichts. Wie seit drei Jahren. Wenn jemand von Mothercare gesehen hätte, was Omar dann tat, hätte er auf der Stelle versucht, ihn für die Entwicklungsabteilung zu gewinnen. Er zog den EuroGas-Overall aus, den er sich irgendwie besorgt hatte, schob Kaheena hinein und verknotete Arme und Beine mit einem Hausfrauenknoten. Dann schloss er den Reißverschluss, hob sie hoch und zwei Handgriffe später hing Kaheena an ihrem Bruder wie das Junge eines merkwürdigen Beuteltiers.

»Shuf«, sagte er und grinste das erste Mal seit einer Ewigkeit.

»Spitze!«

»Beam uns rauf, Scotty.«

Benny nickte. »Wird Zeit, dass wir verschwinden.«

Sie hatten auf keinen Fall die Zeit, sich durch den Fluchttunnel hinauszumanövrieren. Deshalb sprang Benny aufs Bett und öffnete das Fenster. »Komm. Wir gehen.«

Omar hatte auch mit seinem neuen Passagier nichts von seiner Behändigkeit eingebüßt. Er war auf dem Bett und aus dem Fenster, ohne den Rahmen auch nur zu berühren. Benny folgte ihm.

»Benny.«

»Was?«

»Benny!«

Benny? Omar sagte nie Benny.

Grace stand da, die Arme in die Hüften gestützt und sah ihn keineswegs freundlich an. »Wir hatten eine Abmachung.«

»Ich weiß.« Für so etwas war jetzt keine Zeit.

»Du willst also einfach mit diesem Kerl da abhauen?«

»Hier läuft eine ganze Menge ab, wovon du keine Ahnung hast, Grace.«

Grace zeigte mit ausgestrecktem Finger auf ihn. »Ich habe gewusst, dass du lügst! Ich habe es gewusst! Ich hab’s daran gesehen, wie deine Augenbrauen gezuckt haben. Und du hast auf deine Füße geschaut.«

»Meine Augenbrauen haben gezuckt? Außerdem haue ich nicht ab. Ich gehe bloß bis zur Mauer. Bin gleich wieder da.«

»Das ist dann auch egal. Dein Platz wird weg sein.« Sie warf Omar einen bösen Blick zu. »Was ist denn mit dem? Ist er schwanger?«

»Nein, das ist seine Schwester, Kaheena.«

»Seine was?«

»Das ist eine lange Geschichte. Und jetzt haben wir keine Zeit.«

»Asslama«, sagte Omar. Er versuchte eine kleine Verbeugung und landete beinahe flach auf dem Gesicht. »Gestatten Bond. James Bond Omar.«

Grace kicherte. »Für einen Vandalen ist er ja recht höflich.«

»Binny, feesa!«

»Ich weiß. Ich komme.«

In der Ferne hörten sie Geschrei. »Sahbee! Let’s rock and roll. Hi ho Silver!« Omar konnte nicht mehr warten. Er machte sich davon und stürmte in Richtung Squashhalle.

»Grace. Ich muss los.«

»Warum? Er rennt auch nicht schneller, wenn du dabei bist.«

Benny sprintete los und schrie über die Schulter: »Die Mauer! Mit der Kleinen schafft er die Mauer nicht.«

»Mit was?«

»Mit dem Mädchen!« Er rannte davon und murmelte vor sich hin: »Herrgott noch mal. Man sollte doch meinen, dass sogar die Schotten richtig schwätzen können.«

»Du sprichst nicht richtig«, sage Grace.

Benny fiel vor Schreck beinahe hin. Grace hielt mit ihm Schritt. Völlig problemlos. »Es heißt spre-chen, nicht schwätzen.«

Das war peinlich. Die Jungs zu Hause würden sich vor Lachen ausschütten! Ein Mädchen hielt mit ihm mit. Und dann redete es zugleich auch noch.

Das Gelände in Marhaba war flach und offen. Es war, als würden sie durch Holland rennen. Von allen Seiten stürmten Wachmänner herbei. In ihren blauen Overalls sahen sie aus wie eiserne Feilspäne. Und Omar war der Magnet. Samir fuhr mit seinem Pick-up die Ringstraße entlang. Zwei fußfaule Wachmänner hatten sich auf der Ladefläche mitnehmen lassen. Als Samir über die erste Bodenwelle raste, dämmerte ihnen, dass das vielleicht nicht der beste Einfall ihres Lebens gewesen war.

Von der anderen Seite kamen Mohamed Gama und seine Kohorten, die alle in Walkie-Talkies brüllten. Benny fragte sich, mit wem sie sprachen. Sie waren doch allesamt auf den Beinen. Die Halle! In der Halle saß auch immer einer. Wahrscheinlich versuchten sie, ihn zu wecken.

Omar gab sein Bestes, aber wie lange konnte man so schnell rennen, wenn einem ein Mühlstein am Hals hing? Benny kam jetzt richtig in Fahrt. Er grub seine Reeboks so fest er konnte in den Kies. Grace hielt Schritt für Schritt mit. Sie packten Omar unter den Achseln.

»Warp zwei«, knurrte Benny.

Omar nickte nur. Sprechen konnte er nicht. Der Kühlergrill des Pick-up war jetzt ihnen gegenüber. Er wirkte auf sie wie die stählernen Schneiden großer Beile, die gleich auf sie niedersausen würden. Samirs Gesichtszüge hinter dem Lenkrad wurden sichtbar. Benny konnte alle Zähne des Direktors erkennen. Das war wahrscheinlich kein gutes Zeichen.

Hinter ihnen brachte Mohamed Gama mit seinen langen Beinen pro Schritt viele Meter hinter sich. Er versuchte nicht mehr, Hilfstrupps zusammenzutrommeln. Er wollte Omar allein fangen. Der Schweiß floss in Strömen von Bennys Stirn. Gott sei Dank hatte er buschige Augenbrauen.

Die Sporthalle ragte vor ihnen auf. Am Weg stand ein Wachmann und versperrte ihnen den Weg zum Baugelände. Benny kannte ihn. Einer von Mohameds Lieblingen. Ein großer schwarzer Mann mit Bart und einer ausgeprägten Lücke zwischen den Schneidezähnen. Und als ob das nicht schon schlimm genug wäre, hatten seine Eltern ihm noch den Namen Turki aufgehalst.

Turki erspähte sie und stellte sich breitbeinig in den Weg wie ein Sumo-Ringer. Benny löste sich aus der Gruppe.

»He, Turki«, rief er, hocherfreut, dass er wieder seinen spöttischen Ton anschlagen konnte.

Turki knurrte und spuckte seine Zigarette aus. Es kam nicht oft vor, dass sich die Gelegenheit bot, berechtigterweise einen dieser Europäer zu verprügeln. Benny rannte direkt auf ihn zu. Der Typ erinnerte ihn an einen Verteidiger aus Bridgetown, gegen den er einmal spielen musste. Ein Schlag dieser gewaltigen Hände würde ihn in zwei Teile spalten.

Benny tänzelte um Turki herum und wich seinem Griff immer wieder aus. Das war wieder einer seiner berühmten ausbaufähigen Pläne. Du stürzt dich ins Getümmel und dann … ja dann überlegst du dir was, bevor Turki deinen Kopf zerquetscht wie der Seewolf die Kartoffel. Grace und Omar hatten sich vorbeigekämpft. Das wenigstens hatte er erreicht.

Benny wollte sich gerade zu seiner Tat gratulieren, als Turki ihn am Kopf zu fassen bekam. Die Hand passte auf seinen Kopf wie eine Saugglocke. Benny stellte sich vor, wie seine Augen durch den Druck hervorquollen. Es war Zeit für ein kreatives Foul.

Bennys persönliches Lieblingsfoul war der rückwärts ausgeführte Stoß mit dem Hintern, den er gegen Gama eingesetzt hatte. Dieses Foul war nicht nur sehr wirkungsvoll, sondern auch demütigend für den Gefoulten. Gleich danach kam das so genannte Kartoffelsack-Foul. Kaum ein erfahrener Spieler fiel darauf herein, wenn aber doch, dann zeigte er üblicherweise wenig Neigung, seinen Deckungsspieler bis zum Schlusspfiff am Leben zu lassen. Turki dürfte dieses Foul jedoch neu sein. Benny nagelte den Tunesier mit der Ferse an Ort und Stelle fest und rempelte ihn dann mit einer Schulter an. Normalerweise würde ein Stoß von Benny diesen Kerl nicht mehr als ein paar Zentimeter bewegen, aber da einer seiner Füße festgehalten wurde, fiel er um wie ein Sack Kartoffeln.

Benny jagte um die Sporthalle herum und über das Baugelände. Der Pick-up hinter ihm kam rutschend zum Stehen und auf Bennys Hinterkopf regnete es Kieselsteine. Er kam jetzt wirklich in Bedrängnis. Aber wenigstens empfand er Genugtuung darüber, dass er für den kleinen Tunesier eine Minute rausgeschlagen hatte, um über die Mauer zu kommen. Höchstwahrscheinlich würde er Omar nie wieder sehen.

Natürlich nur, wenn dieser Idiot nicht einfach stehen blieb und die Mauer anstarrte. Aber genau das tat er.

»Omar!«, japste Benny. »Was zum Kuckuck …?«

Omar drehte sich um. Sein Gesicht war schmal und angsterfüllt. »Binny Khouya. Mafi. Wir machen den Weg frei.«

Übersetzung: kein Berg mehr. Der Schutthaufen war weg. Gama hatte offenbar beschlossen, weitere grenzüberschreitende Freundschaften von vornherein zu unterbinden. Und nach Omars Gesichtsausdruck zu schließen, hatte er das getan, nachdem die Ben Alis sich im Dorf niedergelassen hatten. Benny versuchte nachzudenken, aber von allen Seiten brach es über ihn herein. Im Nacken spürte er schon die Schatten seiner Verfolger. Vor ihm stand der entsetzte Omar. Grace weinte. Wie sollte er das alles unter einen Hut bringen? Was würden sie mit Omar anstellen, wenn sie ihn fassten?

Benny tat, was sein Instinkt ihm sagte. Er sprang an der Mauer hinauf und versuchte, die Krone zu fassen. Der Absprung war gut, die Landung weniger: Er knallte gegen den Beton und schlug sich schmerzhaft die Hüfte an. Aber er bekam einen Ellbogen über die Mauer. Mohamed war jetzt um die Ecke. Seine Stimme war deutlich zu hören, sie wurde nicht mehr von Gebäuden gedämpft.

Das war die Gelegenheit für Benny. Er konnte sich ganz einfach wieder auf die Erde zurückfallen lassen. Niemand könnte ihm vorwerfen, dass er nicht wie ein Löwe für seinen Freund gekämpft hatte. Benny erhaschte einen Blick auf Kaheenas Gesicht unter Omars Achseln. Er zog sich auf die Mauerkrone hinauf.

»Komm«, sagte er und streckte eine Hand nach unten aus. »Gib mir die Kleine! Feesa!«

Omar befeite sich bereits von der selbst gemachten Kindertrage. »Peter Schmeichel!«, rief er.

Oh nein! Nicht werfen! Omar warf das zappelnde Paket nach oben, das heißt, eigentlich stemmte er es. Schließlich war das Mädchen neun Jahre alt. Benny bekam die verknoteten Ärmel zu fassen. Das Gewicht zog ihn fast die Mauer hinunter. Eine Horde blauer Overalls fiel mit Gebrüll auf das Baugelände ein. Wenn Mohamed und seine Helfer ihn erwischten, bräuchte man Betäubungsgewehre, um sie wieder von ihm abzubringen. Daran hatte Benny keinen Zweifel.

Er lehnte sich zurück, um Kaheenas Gewicht mit seinem eigenen Gewicht auszugleichen. Sie hing einfach da, ein große schwere Last. Als versuchte er, einen Sack Kartoffeln mit einer Hand hochzuheben.

»Halten Sie durch, Madam«, sagte Omar. »Hilfe naht.«

Benny wusste, dass Omar es nicht über die Mauer schaffen würde. Seine Beine waren zu kurz. Sie waren erledigt – wenn der Tunesier Grace nicht innerhalb einer halben Sekunde erklärte, wie eine Räuberleiter funktioniert. Aber Omar hatte eine bessere Idee.

So sanft wie möglich drückte er das schottische Mädchen neben der Mauer auf alle viere. Dann stieg er auf ihren Rücken und kletterte über die Mauer. Ein echter Gentleman!

Omar packte Kaheena, kurz bevor Bennys Finger abrutschten. Sie zerrten sie auf die Mauerkrone und legten sie wie eine Rinderhälfte darüber. Unten wurde es langsam brenzlig. Mohamed hatte Grace abgefangen, bevor sie zu ihnen hoch gelangen konnte. Sie schrie und schlug um sich, aber ihre Hände prallten von seiner Brust ab. Samir rief den Wachleuten etwas auf arabisch zu. Sein Gesicht war rot vor Zorn. Gamas Leute hopsten an der Mauer hinauf, aber lange Monate heimlicher Nickerchen und billiger Zigaretten forderten nun ihren Tribut. Sie prallten von der Mauer ab wie Fliegen von einer Windschutzscheibe. Mohamed übergab Grace an Samir. Er wollte es persönlich versuchen.

»Walahi«, keuchte Omar.

Er ließ sich in die Welt draußen fallen. Benny ließ Kaheena nach unten und stützte sich gegen den plötzlichen Zug ab. Aber wie sicher kann man sich auf einer Mauer abstützen? Die beiden fielen zusammen hinunter und nicht einmal ein Truthahn dämpfte den Aufprall. Zum Glück fielen sie nicht auf herumliegende Steine, sondern in ein weiches Sandbett. Omar hatte sich Kaheena wieder um den Hals gehängt, bevor Benny überhaupt aufstehen konnte. Er griff in einen stachligen Busch und zog das Moped hervor.

»Inshalla«, betete er und schwang ein Bein über den Block aus Velour und Hartschaumstoff, der den Sitz darstellen sollte.

Gama mühte sich stöhnend über die Mauer. Seine Ellbogen und die Hälfte seines Kopfes waren schon oben. Es war keine fröhliche Hälfte. Das Moped sprang sofort an.

»Al-hamdu li’llah!«, jubelte Omar und ließ den Motor ein paarmal laut aufheulen.

»Binny!«, rief er. »Feesa!«

»Emshee«, hustete Benny. »Fahr zu, los!«

Omar drehte mit gezogener Kupplung das Gas auf. Das Moped wirkte wie ein Hund, der an der Leine zerrt.

»Mafi fahren!«, sagte er und deutete mit dem Kopf zur Mauer. »Shuf.«

Benny sah sich um. Mohamed schwang gerade sein zweites Bein über die Mauer. Seinen monströsen Stiefeln sah man an, dass sie ernsthaften Schaden anrichten konnten. Die untere Kopfhälfte des Wachmanns sah genauso wütend aus wie die obere. Wobei »wütend« seinen Zustand nicht einmal annähernd beschrieb. Er brüllte und tobte und würde in wenigen Augenblicken mit seinen Händen Bennys dünnen Nacken packen.

»Benny Shaw!«, schrie er.

Und damit war die Sache für Benny klar. Gama kannte seinen Namen und wusste, wo er wohnte. Zeit für einen Abgang. Verhandeln konnte er später. Er sprang auf das Moped. Omar ließ in dem Augenblick die Kupplung los, als das Hinterteil seines Freundes den Sitz berührte. Sie rasten durch die Wüste davon und zogen eine meterhohe Staubwolke hinter sich her.

Irgendwie hörte Benny durch den ganzen Lärm hindurch, wie Grace weinte. Jetzt kannst du dich auf etwas gefasst machen, sagte die Maske. Und sie hatte Recht. So tief hatte er noch nie im Leben in der Tinte gesteckt. Es war so schlimm, dass er nicht einmal wusste, worin eigentlich sein größtes Vergehen bestand.

Kaheena starrte ihn über die Schulter ihres Bruders hinweg an. Ihre Augen waren weder glücklich noch traurig. Sie waren einfach offen. Aber anstatt sich stolzgeschwellt wie ein Held zu fühlen, wie man das erwarten würde, nachdem er ein Mädchen gerettet hatte, wünschte Benny sich, sie niemals gesehen zu haben. Er vergrub das Gesicht in Omars phosphatgetränkter Jacke und versuchte, ein bisschen Schutz zu finden.

Ein Duke kommt selten allein

Benny würde die Einzelheiten der nächsten Tage niemals vergessen. Sie waren so schrecklich, dass sie sich unauslöschlich in sein Gedächtnis einbrannten.

Die beiden Jungen fuhren auf dem Moped in die Stadt, in eine fremde, schmutzige Welt. Omar fuhr, ohne anzuhalten, schlängelte sich durch das Geschrei und den Lärm vorbei an grauen Häusern und stinkenden Buden. Benny schloss die Augen, aber die Dieselabgase, Gewürzdüfte und das Stimmengewirr formten sich in seinem Kopf zu einem Bild.

Omar bog in eine Seitenstraße ein, die vom Markt wegführte. Die Häuser wurden kleiner. Die meisten waren noch nicht einmal fertig, aber das hinderte niemand daran, sie zu bewohnen. Ganze Familien zogen ein, sobald ein Stockwerk auch nur halbwegs fertig war. Dann hängten sie oben die Wäsche aus dem Fenster oder befestigten eine Fernsehantenne an den roten Hohlblocksteinen. Der Asphalt hörte schließlich ganz auf und machte hartem Lehmboden, staubigen Palmen und Kaktusfeigen Platz.

Gerade als Benny glaubte, seine Knochen und Knorpel seien jetzt Mus, bog Omar ab. Benny fiel vom Moped und fragte sich, ob seine Knie jemals wieder richtig einrasten würden. Sie befanden sich in einem Außenbezirk der Stadt. Ein paar Schulkinder, vermutlich auf dem Heimweg in irgendein fernes Dorf, kamen vorbei und ein verdrecktes Kleinkind zog ein Schaf an den Hinterläufen aus einem Graben.

Sie hatten vor einer Werkstatt angehalten, die etwa so groß war wie ein öffentliches Toilettenhäuschen. Im Hof stand eine kleine handbetriebene Pumpe für die Mopedmischung. Jemand hatte den Peugeot-Löwen an der Wand mit gelber, tropfender Dispersionsfarbe bemalt. Vor der Tür saß ein fetter Mann – vermutlich der Besitzer – raumfüllend auf einem zweisitzigen Sofa. Er trug einen weiten grauen Kaftan und Riemensandalen. Omar band seine Schwester los und übergab sie Benny.

»Binny«, sagte er. »Keine Bewegung.«

Benny nickte und legte Kaheenas Arme um seinen Hals. Obwohl sie so dünne Beine hatte, wog sie eine Tonne.

Omar schlenderte zu dem Fettsack. »Ya, Ahmed«, rief er. »Sh’nawalek?«

Ahmed sah von der dicken Wasserpfeife auf, die er gerade rauchte. »Omar Ben Ali«, polterte er. »Ena labas sahbee.«

Danach verlor Benny den Faden, aber offensichtlich handelten die beiden etwas aus. Dabei ließen sie keine der üblichen Stationen aus. Zuerst taten beide sehr blasiert. Keiner hatte eigentlich wirklich Interesse an der Sache. Es war einfach nur langweilig. Dann ging es ins andere Extrem. Sie brüllten und schrien sich an. Einmal wollte Ahmed Omar sogar am Bein packen. Aber er hatte nicht die geringste Chance und bekam stattdessen auch noch einen Schlag auf die Finger.

Schließlich schlossen sie jedoch den unvermeidlichen Handel ab. Er wurde mit einem fleischigen Handschlag und einer Runde Wangenküssen besiegelt. Omars Kopf sah aus wie mit Schleim überzogen. Und der schriftliche Vertrag folgt am Sankt Nimmerleinstag, dachte Benny. Omar winkte ihm. Er eilte hinüber und drückte sich vorsichtig an dem aufgedunsenen Hauseigentümer vorbei. Aber der Mann widmete sich schon wieder seiner Pfeife.

Sie gingen auf die Rückseite des Gebäudes und stiegen ein paar Steinstufen hinauf.

Benny fühlte sich an die Baustelle zu Hause erinnert, wo er sich immer herumgetrieben hatte. Überall rohe Bretter und Bauteile. Die Mauern waren noch gar nicht ganz hochgezogen, sondern hörten nach ein paar Reihen einfach auf. Stahlträger ragten aus dem Beton, und der Boden war uneben und zerfurcht von ausgelaufenem Beton, der angetrocknet war. Ohne Wände hatte man aller Wahrscheinlichkeit nach auch kein Dach. Nur ein Zimmer war wirklich fertig. Das heißt, fertig im Vergleich zu den anderen Zimmern. Es gab weder eine Tür noch eine Tapete. Nur Hohlblocksteine und Beton. Omar schlug Benny auf die Schulter.

Sag’s nicht, dachte Benny.

»Home, sweet home«, sagte Omar.

Omar schaffte es, bei dem Wal unten ein paar Decken abzustauben. Dann setzten sich die beiden draußen auf die Mauer und ließen die Beine baumeln. Kaheena schlief in dem hinteren Zimmer.

»The Dukes of Hazzard – ein Duke kommt selten allein«, grinste Omar.

»Was?«

»Dukes of Hazzard. Bo … Luke«, er deutete mit dem Daumen nach hinten auf das Zimmer. »Daisy.«

»Drei Banditen … drei Idioten kommt der Wahrheit schon näher.«

»Mafi Idioten. Binny, khouya.«

»Ich weiß, ich weiß. Bee Gees. Brüder. Das ist alles schön und gut, mein lieber Omar. Aber ich muss nach Hause.«

»Störung?«

»Benny, home sweet home – Marhaba, Dorf.«

Omar nickte. »Morgenmagazin.«

»Ich muss jetzt gehen. Es ist schon dunkel. Ma wird total durchdrehen.«

Omar schmollte ein bisschen. »Emshee, Binny.«

»Und wie? Ich habe doch keine Ahnung, wo ich bin … Binny Weltraumodyssee.«

Omar deutete mit dem Kopf auf Kaheena. »Verheiratet mit Kindern.«

»Ich weiß schon. Du kannst die Kleine nicht allein lassen.«

Benny starrte über die Stadt hinweg, über Millionen von Lichtpunkten, die unter ihm schwebten. In jedem Hauseingang vermutete er einen niederträchtigen Straßenräuber, der nur darauf wartete, ein wertvolles Organ aus seinem Bauch herauszuschneiden. Selbst die Katzen waren hier ein wenig Angst einflößend, wenn sie einen direkt anschauten.

»Vielleicht bleibe ich dann doch bis zum Morgen. Morgenmagazin.«

»Behee.«

Sie durchwühlten Bennys Tasche. Ein paar Sandwiches. Ein bisschen Saft, Joghurt, Äpfel und ein Riegel Mars. Bennys Ma sei Dank!

Da sie nicht wussten, wann sie wieder etwas zu essen bekommen würden, ließen die Jungen einen halben Apfel für den Morgen übrig. Kaheena wollte nichts. Überhaupt schien sie vollkommen desinteressiert an allem. Benny erinnerte sich daran, dass Georgie auch so gewesen war, nachdem sie ihm in Narkose den Arm eingegipst hatten. Durch das Narkosegas war er eine Ewigkeit lang nicht ganz bei sich gewesen. Omar blieb einfach bei Kaheena, zog ihr die Decke bis unters Kinn und wischte ihr mit Bennys Taschentuch das Gesicht ab.

Benny saß auf den Steinen und versuchte, alles, was er an bloßer Haut hatte, unter seiner Decke zu verstecken. Offenbar war es dieses Jahr rekordverdächtig warm und die Moskitos brüteten immer noch. Er dachte daran, was sein Granddad ihm vor ewigen Zeiten, als sie Irland verließen, gesagt hatte: Afrika wird dir den Schädel aufbrechen wie ein alter Hund eine beinlose Krabbe aufknackt. Jetzt verstand er, was sein Großvater gemeint hatte. Es war, als hätten die Menschen hier keine Kindheit. Sie konnten sich nicht den Luxus leisten, zu spielen oder Fehler zu machen oder schlechte Laune zu haben. Sie hatten einfach ein hartes Leben, und das war’s. Und er war Knall auf Fall mitten in ein solches Leben geraten.

Benny überkam ein ganz neues Gefühl, ein bisschen wie Hunger, nur tiefer unten. Angst war es nicht, die kannte er. Es kam ihm vor, als wären all die Dinge, über die er sich früher aufgeregt hatte, einfach lächerlich. Wenn George ein Extra-Stück Schokolade bekommen hatte, war er beleidigt gewesen. Oder er war wütend aus dem Zimmer gestürzt, wenn sein Dad die Nachrichten anschauen wollte. Und da wusste Benny auf einmal, was das für ein Gefühl war: Es war Scham.

Dann fing es an zu regnen. Die Straßencafés leerten sich, weil die Männer nach drinnen flüchteten wie getretene Hunde. Sogar Ahmed schaffte es, sich aus dem Sofa zu hieven und nach drinnen zu schlurfen. Klasse, dachte Benny. Einfach klasse!

Geschieht dir recht, raunte die Maske.

Ach, sei doch still, du Klugscheißer, funkte Benny zurück.

Er entschied sich dafür, draußen zu bleiben. Sollte der Regen ruhig auf ihn herabprasseln, bis er eins wurde mit dem Matsch und das Abflussrohr hinabfloss. Aber es regnete zu stark. Die Regentropfen schlugen so hart auf seinen Kopf, dass es schmerzte, und drangen durch das Futter seiner Shorts. Und wenn es etwas gibt, das einen zum Aufstehen bewegt, dann sind das feuchte Unterhosen.

Das kleine Zimmer war recht voll, als sie alle drei drin saßen. Kaheena sah sehr blass aus.

»Mush behee«, sagte Omar. »Ich habe gar kein gutes Gefühl bei der Sache.«

Benny versuchte, seine Shorts auszuwringen. »Na ja, wenigstens kann es nicht noch schlimmer werden.« Wie konnte er nur so etwas sagen. Blöder Idiot!

Benny war in seiner Ecke gerade eingedöst, als Kaheena anfing zu weinen. Zuerst dachte er, das gehöre noch zu seinem Traum und es sei Jessica, die an seinem offenen Sarg weinte. Er sah wirklich zu nett aus. Engelgleich und männlich. Und sein Wirbel war nicht einmal ansatzweise da. Dann öffnete sich der Mund seiner Mutter immer weiter. Es war das traurigste Gesicht, das er je gesehen hatte. Die Tränen spritzten aus ihren Augen wie aus einer Spraydose und flossen über den Rand seines Kiefernsargs. Er versuchte, ihr zu sagen, dass sie aufhören solle. Dass alles in Ordnung sei. Dass er gar nicht tot sei! Aber sie hörte nicht zu. Jessica Shaw war untröstlich. Ihr Wehklagen kam direkt aus der Tragödie Reiter ans Meer. Hör auf Ma, rief er. Es geht mir gut. Aber plötzlich verstand er, dass sie gar nicht um ihn weinte. Sie weinte um ihre Maske. Er hatte die Maske verloren. Pat Shaw zwinkerte ihm zu. Bei Georgie werden wir uns noch mehr anstrengen, raunte er verschwörerisch. Das ist unsere letzte Chance. Wenn wir es bei ihm nicht schaffen, geben sie uns keine zweite.

»Binny! Shuf.«

Er öffnete die Augen. Kaheena brach ihr Schweigegelübde. Und nicht nur das. Sie holte all die Jahre nach, in denen sie nichts gesagt hatte. Das arme Mädchen war hysterisch. Sie schrie und wedelte voller Angst mit den Händen vor ihrem Gesicht herum. Omar umklammerte ihren dünnen Körper und flüsterte ihr ins Ohr. Es war zwecklos.

Omar machte ein grimmiges Gesicht. »Drogen, Binny. Mush behee. Nicht gut.«

Was blieb Benny anderes übrig, als zu nicken und zu helfen? Er wickelte seine Decke um Kaheenas degenerierte Beine und versuchte, ein bisschen Wärme in sie hineinzurubbeln. Omar streichelte ihre strähnigen Haare und küsste sie auf die Stirn. Es war leicht zu erraten, welchen Albtraum ihr gequältes Gehirn noch einmal durchlebte. Immer und immer wieder fuhr dieser Zug auf ihre Familie zu und krachte in ihren Pick-up.

Auch Omar weinte jetzt. Weinte vor Hilflosigkeit und Enttäuschung. Nicht alles ließ sich mit einer Umarmung und einem Scherz heilen. Benny merkte, wie auch er von seinen Gefühlen übermannt wurde. Dicke Tränen kullerten aus seinen Augen und rannen seine Nase hinunter.

Es schien kein Ende zu nehmen. Immer wieder wurde Kaheena eine Weile ruhig und wirkte, als würde sie mit offenen Augen träumen. Dann schüttelte sie ein Krampf und das Geheul brach von Neuem los. Ihr Körper bäumte sich auf und zuckte, als versuchte sie zu fliegen. Und was konnten die zwei Jungen tun, um ihr zu helfen? Alles, was sie über erste Hilfe wussten, stammte aus Baywatch.

Wie in aller Welt war er hierher geraten, überlegte Benny. Von einem schnuckligen Kaminfeuer in Irland in diese Hölle. Vielleicht starb Omars Schwester sogar. Der Entzug dieser Drogen könnte ihr Gehirn auf Dauer schädigen. Und was wären sie dann? Mörder? Benny schauderte. Hör auf, befahl er sich selbst. Welchen Sinn hatte es, solchen Gedanken nachzuhängen? Morgen war er zu Hause. Morgen zu Hause.

Nach zwei Stunden lief das Regenwasser innen an den Wänden herunter. Sie suchten sich auf dem unebenen Boden eine Stelle, die etwas erhöht lag, und ließen sich dort nieder. Die Gauner, die hier angefangen hatten zu bauen, hatten eine schlechte Zementmischung verwendet, denn der Fußboden löste sich in eine kalkige Schmiere auf. Die Jungen zogen sich in ihre erhöhte Ecke zurück und betteten Kaheena auf ihre Schöße. Sie konnten nichts tun als warten.

Vier Stunden später kam der Augenblick. Der Augenblick, den Ma in ihren Erzählungen über das Kinderkriegen immer lang und breit ausmalte. Die Sekunde, die die ganze Mühe überhaupt erträglich machte. Benny hätte es nicht für möglich gehalten. Nichts auf der Welt konnte ihn für das, was er hier durchmachte, entschädigen. Jetzt teilte sich sogar noch eine Ratte das Zimmer mit ihnen. Konnte überhaupt irgendetwas diese Situation erträglich machen? Da könnte einem schon etwas einfallen: Es hört auf zu regnen, die Sonne linst hinter dem Horizont hervor. Ma und Dad stürzen herein und umarmen ihren Sohn. Sie schwören ihm ewige Liebe und beschließen, die Ben Alis zu adoptieren.

Aber das alles geschah nicht. Es goss weiterhin in Strömen und ihr Unterschlupf drohte sich aufzulösen. Auch die Ratte, die mit ihrem nassen Fell wie ein Punk aussah, trippelte weiterhin unruhig umher. Kurz bevor die Sonne unterging, wurde Kaheenas Körper noch einmal von einem heftigen Krampf geschüttelt, aber dann glättete sich ihre Stirn. Omar wischte ihr mit Bennys durchnässtem Taschentuch das Gesicht ab.

»Sh’nawalek, Kaheena«, sagte er einfach vor sich hin, ohne eine Antwort oder eine Reaktion zu erwarten. Er hatte die ganze Nacht vor sich hin gemurmelt.

»Ena labas«, sagte Kaheena mit heiserer Stimme.

Omar ließ vor Schreck fast ihren Kopf los. Und irgendwo in seinem Inneren fand er eine neue Tränenquelle.

»Kaheena«, weinte er und nahm sie noch fester in den Arm.

Kaheena streckte mit unsicheren Bewegungen einen Arm aus und streichelte seinen Kopf. »Shouya, shouya, Omar. Shouya, shouya.«

Und für diesen Augenblick vergaß Benny alles, was er durchgemacht hatte. Er vergaß sogar, was morgen passieren würde, wenn Mohamed Gama ihn erspähte, wie er durch das Tor nach Marhaba hineinging. Und wenn schon? Sie konnten alle in einen See springen. Er hatte richtig entschieden und niemand, der sah, wie diese beiden aneinander hingen, könnte das bestreiten.

Nichts sprach dafür, dass der Regen aufhören oder die Ratte verschwinden würde. Aber inzwischen gehörte der kleine Nager schon zu ihrer Truppe. Kaheena hatte für diesen Abend offenbar genug geredet und sich auf dem Schoß ihres Bruders zusammengerollt. Was konnten sie tun außer schlafen? Also schliefen sie. Aber es war ein unruhiger Schlaf, in dem man genau weiß, was um einen herum vorgeht. Omar wollte Kaheenas nächste Worte nicht verpassen, und Benny fürchtete, ihr kleiner vierbeiniger Kumpan könnte seine Freunde alarmieren.

Der Morgen brachte ein trostloses Licht mit sich. Mehr aber auch nicht. Der sintflutartige Regen war vorübergehend verebbt, aber am Himmel türmten sich weiterhin regenschwere Wolkenberge auf. Die Kinder waren immer noch durchnässt. Außerdem hatten sie Hunger. Aber wenigstens war die Ratte verschwunden.

Benny erwachte und fühlte sich wie eine nasse Klorolle.

Omar jedoch war gut in Form.

»Asslama Sahbee«, grinste er und boxte seinen Freund gegen den Arm. Das hörte sich an, als schlage man ein Steak auf ein Küchenbrett.

»Asslama, Smiley.« Benny schüttelte das Wasser aus seinen Ohren.

»Shuf, Binny.«

Benny schaute hinüber. Kaheena saß aufrecht in der Ecke. Sie hatte immer noch einen etwas wilden Blick, aber wenigstens waren die Anfälle vorüber.

»Na, wie geht’s, Kaheena? Äh … Asslama.«

Kaheema nickte ein wenig traumverloren. Harmony wäre begeistert. Ein zukünftiger Hippie.

»He, Omar. Ich bin am Verhungern. Ist noch was zu essen da?«

»Essen? Brot von echtem Schrot und Korn?«

»Genau. Nam!«

Oma fischte die Apfelhälfte aus der Tasche. Kaheena schrie auf.

Benny seufzte. »Ja, mach schon. Gib der Kleinen den Apfel.«

Kaheena nahm den Apfel und sog gierig daran. Der Anblick des Apfelsafts, der dem kleinen Mädchen das Kinn hinuntertropfte, konnte die knurrenden Mägen der beiden Jungen auch nicht beruhigen.

»He, Omar?«

»Nam.«

»Meinst du der Fettsack unten gibt uns ein paar Fressalien?«

»Störung.«

»Ah … Ahmed?«

»Nam.«

»Äh … Cornflakes. Lieken Urkorn. Mars.«

»Arbeiten, ausruhen und spielen?«

»Nam. Ja.«

Omar nickte mit dem Kopf, dass es nur so spritzte. »Nam. Morgen, morgen, morgen werde ich dich lieben.«

»Schon kapiert. Keine Arbeit, keine Knete. Mush behee, mein lieber Omar. Ich habe jetzt Hunger.«

Omar zuckte die Achseln. »Mafi dinars.«

Das Wort dinars rief eine Erinnerung in Benny wach. Er hatte immer an irisches Geld gedacht. Dass Omar jetzt die tunesische Währung erwähnte, erinnerte ihn an das kleine Abschiedsgeschenk seines Vaters.

»Warte mal! Warte! Mal sehen, was wir hier haben.«

Benny hievte sich aus der Zementkuhle und wühlte in seiner Jacke. Auf einmal fror er. Offenbar hatte er über Nacht seine kleine Suhle aufgewärmt. Benny versuchte, das Zittern seiner Hände so lange zu unterdrücken, dass er sie in die Tasche schieben konnte.

Wie lange dauerte es wohl, bis sich tunesisches Geld zersetzt hatte? Würden die Händler eine Hand voll tintigen Breis annehmen? Er fand es. Durchweicht und nass, aber erkennbar.

»Voilà«, frohlockte er und legte die Banknote auf seine Handfläche wie einen Streifen Speck. Zwanzig Dinare. Gott segne dich, Pat Shaw.

Omar sperrte Mund und Augen auf. Es kam nicht oft vor, dass ein Junge wie er so viel Geld zu sehen bekam.

»Al-hamdu li’llah!«, japste er.

»Das kannst du singen«, grinste Benny. Der Gedanke an ein baldiges Essen munterte ihn auf. Omar überwand seine Ehrfurcht rasch. Er zog Kaheena hoch und band sie sich vor den Bauch. Sie sprach jetzt ein bisschen und spielte mit dem Gesicht ihres Bruders. Vorsichtig stiegen sie die glitschigen Stufen hinunter. Alles war von Matsch überzogen. Katzen suchten sich ihren Weg dicht an der Hauswand entlang, um nicht nass zu werden. Omars neuer Chef und Vermieter hockte auf einem Plastiksack für Dünger, den er über sein Sofa gebreitet hatte. Er sah kaum von seiner Pfeife auf. Bei diesem Wetter würde er wahrscheinlich kein großes Geschäft machen. Er hatte also nichts dagegen, dass Omar wegfuhr.

Es sprach für die automechanischen Fähigkeiten des kleinen Tunesiers, dass das ramponierte Moped überhaupt ansprang. Aber es sprang an und aus dem Auspuff spritzten zähflüssige Klumpen rußgeschwärzten Wassers.

»Al-hamdu li’llah«, murmelte Benny, bevor Omar es sagen konnte.

»Al-hamdu li’llah«, echote Kaheena. Ein weiterer kleiner Schritt auf ihrem Weg zurück ins Land der Lebenden.

Sie stiegen auf und im gleichen Moment lief das von dem Schaumstoffsattel aufgesogene Wasser schmutzig an ihren Schenkeln hinunter. Kaheena streckte den Arm über Omars Schulter hinweg und griff mit neugierigen Fingern an Bennys Nase.

»Hörst du wohl auf damit!«, sagte Benny grinsend.

Er würde es niemals verraten, beschloss er. Er würde keinem Menschen sagen, wo sie waren. Kaheena ging es auf dem Beifahrersitz eines alten Mopeds deutlich besser als festgebunden auf einem Krankenhausbett. Gute Absichten hin oder her – die Ergebnisse sprachen für sich. Sie stieß ihm einen Finger in die Nase.

»He! Ich meine es ernst. Hör auf damit!« Als ob ein Mädchen, das drei Jahre lang unter Drogen in einer geschlossenen Anstalt verbracht hatte, sich davon beeindrucken ließ, dass ein kleiner irischer Junge streng mit ihr war.

So tuckerten sie zum Französischen Markt. Keiner der anderen Fahrer machte sich die Mühe aufzupassen und sie nicht nass zu spritzen.

Vor ihnen am Straßenrand hingen zwei Polizisten der Garde Nationale auf ihren BMWs herum. Sie waren überhaupt die coolsten Typen in der Stadt. Sie trugen schwarze Uniformen mit glänzend schwarzen, kniehohen Stiefeln. Außerdem waren sie bewaffnet: Handwaffen hingen in Holstern an ihren Hüften und manchmal hatten sie sogar eine Art Maschinengewehr bei sich. Benny spürte, wie sich Omars Rückenmuskeln anspannten. Na klar! Es war mehr als wahrscheinlich, dass die Polizei inzwischen nach ihnen suchte. Bestimmt hatten sie auch so was wie ein Phantombild. Zwei Jungen und ein Mädchen gesucht im Zusammenhang mit einer ganzen Latte von Anklagen.

Sie hätten keinen Gedanken darauf verschwenden müssen. Alle drei waren sie so mit Dreck überzogen, dass es aussah, als würde das Moped von Blob persönlich gelenkt. Die beiden Polizisten übernahmen sich ohnehin nicht. Eine Waise mehr in Sfax würde keineswegs ein empfindliches Ökosystem aus dem Gleichgewicht bringen. Außerdem müssten sie sich die Stiefel dreckig machen, wenn sie den Verkehr wirklich im Auge behalten wollten.

Omar flitzte vorbei und missachtete dabei eine rote Ampel. Aber ein Moped, das an einer Ampel anhielt, würde nur Aufmerksamkeit erregen.

Das ganze Vorhaben war wirklich ein bisschen dumm. Benny wusste eigentlich gar nicht, wohin sie fuhren, sonst hätte er vielleicht Beschwerde eingelegt. Aber wenn man bedenkt, dass er ein hungriger, frierender Ausreißer war, vielleicht auch nicht.

Und wohin fuhren sie? Zum Französischen Markt. Und wo kauften die Bewohner von Marhaba ihre Frischwaren? Dreimal darf man raten. Heute war der Tag, an dem die Händler lächelnd ihre Auslagen säuberten und die Preise um dreihundert Prozent erhöhten. Es war also unvermeidlich, dass sie gesehen wurden. Sonnenklar. So viel zur angeborenen Verschlagenheit von Kindern.

Omar parkte neben einer angepflockten Ziege und stolzierte auf den Markt, als ob er ihm gehörte. Was mit den zwanzig Dinaren, die Omar besaß, fast zutraf. Benny schlich hinter ihm her und versuchte, unverdächtig auszusehen. Allerdings war er so dreckbeschmiert, dass sogar seine Ma ihn nicht erkannt hätte, selbst wenn er sie geküsst hätte.

Essen war das Gebot der Stunde. Omar schnallte sich Kaheena um und strebte auf einen Stand zu. Der Besitzer kannte Omar und schien nicht allzu begeistert, ihn zu sehen – bis der kleine Tunesier beiläufig eine Ecke des Zwanzig-Dinar-Scheins zwischen seinen Fingern hervorblitzen ließ. Dann waren sie natürlich die besten Freunde. Die beiden Jungen kauften frisches Baguette, cremigen weißen Käse, Orangensaft und eine große Tafel dunkle Schokolade. Und all das machte sie nur um zwei Dinare ärmer.

Omar band Kaheena los und lehnte sie an eine Säule. Er brach ein Stück Schokolade ab und ließ sie daran lutschen. Dann kümmerten sich die beiden Jungen um sich selbst. Sie brachen das Brot in der Mitte auf und drückten durch einen Riss in der Verpackung den Käse hinein. In dem noch heißen Brot löste der Käse sich zu einer schmierigen Creme auf. Himmlisch! Die beiden Jungen ließen es sich schmecken. Dann stopften sie Schokoladenstücke in das Baguette und genossen die Kombination von knusprigem Brot und schmelzender, klebriger Schokolade.

Nach fünfundvierzig Zentimetern waren sie fertig. Zum ersten Mal seit einer Ewigkeit war Benny ganz entspannt. Er war zwar immer noch ein nasser, verdreckter Ausreißer, aber er war wenigstens satt. Omar rülpste. Eine gewaltige Explosion, die seine Backen aufblähte. So etwas konnte nicht unbeantwortet bleiben. Benny legte den Kopf in den Nacken, um möglichst viel Luft die Kehle hinunterzubekommen. Er holte tief Atem und wackelte mit dem Bauch wie eine Bauchtänzerin. Der daraufhin erfolgende Rülpser hätte eine Vase in zwanzig Meter Entfernung zum Zerspringen bringen können.

»Mabrook«, sagte Omar ernst. »Meinen herzlichen Glückwunsch.«

Auch Kaheena rülpste. Leise und mädchenhaft, aber sie hatte es wenigstens versucht.

Ein dünner Sonnenstrahl kämpfte sich durch die Wolkendecke und einen Augenblick lang fühlte Benny sich rundum wohl. Dann kamen ihm verschiedene Dinge ins Bewusstsein. Seine Füße waren taub. Und der Schmutz und der Phosphatstaub brannten in allen Falten seines Körpers. Komisch war nur, dass seine Finger sauber waren. Sie waren vor ihrem Mahl ganz schmutzig gewesen. Auf der anderen Straßenseite war eine öffentliche Toilette.

»Also, ich geh mich kurz waschen, bevor du mich nach Marhaba rausbringst.«

»Waschen?«

»Äh … badeder, badedie, badedas.«

Omar nickte »Weil Männerhaar es braucht.«

»Ja, was auch immer.« Er hielt eine Hand in die Höhe und bewegte alle Finger. »Cinq minutes, ja?«

»Okily dokily.«

Als er zurückkam, stellte er fest, dass Omar noch ein bisschen Geld verbraten hatte. Zwei bunte Matratzen, aufgerollt und verschnürt wie moderne Heuballen, hingen über dem rückwärtigen Schutzblech. Eine Ziege knabberte verstohlen daran herum. Omar versetzte dem unglücklichen Tier einen Stoß, der ihm in Irland den Tierschutzverein auf den Hals gehetzt hätte.

»Ya, Benny«, rief er und trommelte auf die Matratzen, um ihre Federung zu demonstrieren. »Shuf.«

»Ja. Ich sehe sie. Hättest du nicht ein bisschen was Bunteres auftreiben können?«

»Rot und gelb und blau und grün sind im Regenbogen drin«, sang Omar. Der Erwerb dieser einfachen Matratzen erheiterte ihn maßlos. Er nahm seine Schwester fest in den Arm und strich ihr mit den Fingern eine Haarsträhne hinter die Ohren.

Aus den Beinen von Omars Trainingsanzug ragten zwei Silikontuben hervor. Es sah so aus, als wollte er ein paar Lecks über der Werkstatt des fetten Alten abdichten.

»Home sweet home«, sagte Benny und wies mit dem Kopf auf die Tuben.

»Nam khouya«, entgegnete der Tunesier und zog seine Schwester an sich. »Omar. Kaheena. Home sweet home.«

»Sweet-ome«, murmelte Kaheena.

Der kleine Kerl war wirklich entschlossen, den Versuch zu wagen. Und Schritt für Schritt würde er aus der Baustelle, auf der sie untergekommen waren, ein Zuhause machen. Daran zweifelte Benny nicht.

»Binny, sie ritten in den Sonnenuntergang?«

Benny nickte. »Klaro. Setz mich einfach an der Hauptstraße ab. Brumm, brumm KM zehn.«

»Okey, dokey.«

Jetzt war es ein bisschen schwieriger, auf das Moped zu klettern. Benny hakte seine Arme in der Schnur ein, mit der die Matratzen zusammengebunden waren. Wenn er nach hinten hinunterfiel, landete er wenigstens erst einmal weich, bevor der nachfolgende Verkehr über ihn hinwegrollte.

So etwas taten nur Wahnsinnige. Ihr Schwerpunkt war so weit hinten, dass nur zwei Fliegen auf den Matratzen landen mussten, und sie würden nach hinten kippen. Aber um alle Sorgen zu zerstreuen, sorgte Omar für ein Gegengewicht, indem er zwei volle Einkaufstaschen an den Lenker hängte.

Abdel Bakri war schlecht gelaunt. Er, einer der besten Leute Mohamed Gamas, musste die Samstagseinkäufe für ein paar Weiber erledigen! Welche Schande. Hatte er etwa nichts anderes zu tun, als für diese amerikanische Frau Hühnerflügel zu besorgen!

»Was darf es sein?«, fragte der Geflügelverkäufer (natürlich auf arabisch).

»Haben Sie Hühnerflügel?«, sagte Abdel und bemühte sich so zu klingen, als hätte die falsche Antwort den sofortigen Tod zur Folge.

Der Geflügelverkäufer fuhr sich mit der Zunge über den zahnlosen Gaumen. »Persönlich nicht«, sagte er.

»Was?«

»Natürlich habe ich Hühnerflügel. Beleed! Das hier ist ein Geflügelstand!«

»Dann geben Sie mir ein halbes Kilo«, schmollte Abdel.

Er zog sein Walkie-Talkie wie ein Cowboy seinen Colt. Das hatte Stil. Niemand konnte seinen Status in Zweifel ziehen, wenn er in so ein Ding sprach. Diese Kinder vor dem Bäckerstand da drüben, zum Beispiel. Hoffentlich kamen sie zu ihm herüber. Dann konnte er seine Codes loslassen. Wenn sie ein paar Mal ›Bravo One‹ und ›Tango Seven‹ gehört hätten, würden sie den ganzen Weg zurück zu der Bruchbude, aus der sie wahrscheinlich gekrochen waren, aus dem Staunen nicht mehr herauskommen.

Abdel stutzte. Zwei Jungen und ein verkrüppeltes Mädchen. In seinem Kopf flackerte ein kleines Licht auf. Zwei Jungen und ein verkrüppeltes Mädchen. Da war doch was gewesen. Irgendwas mit …

Walahi! Abdel erinnerte sich! Ein irischer Junge, Binny Irgendwas. Mohameds Lieblingsfeind. Abdel fummelte an der Tastatur seines Funksprechgeräts herum. Dafür würde er bestimmt zur Squashhalle abkommandiert. Das Walkie-Talkie erwachte in einem Ausbruch atmosphärischer Störungen zum Leben.

»Uskut!«, zischte Abdel und schlüpfte hinter eine Säule. »Bravo One?«

Rauschen … Knacken …

»Bravo One? Hier ist Abdel.«

Rauschen … Knacken … »Hier Bravo One.«

Abdel frohlockte still. Gut. »Ya, Husni …«

»Hier Bravo One.«

»Husni. Ich bin’s, Abdel.«

»Hier Bravo One. Bitte identifizieren Sie sich.«

»Husni …« Abdel kochte. Sein Bruder Husni übertrieb es ein wenig mit dem Protokoll.

»Bravo One. Hier Tango Seven. Over.«

»Empfange Sie, Tango Seven. Was haben Sie für Probleme?«

»Ich habe aktuell keine Probleme …«

»Keine Probleme! Diese Frequenz ist für Notfälle freizuhalten!«

»Es ist ein Notfall!«

»Aber Sie sagten ausdrücklich –«

»Husni. Ich gebe dir einen gewaltigen Tritt in den Hintern, wenn ich heimkomme.«

»Drohungen gegen mich ändern die Vorschriften nicht.«

»Und Mohamed Gama auch.«

»Ich glaube nicht …« Husni hielt inne. »Gama?«

»Ja!«, schrie Abdel triumphierend. »Ich habe den Jungen. Den irischen Jungen. Er ist hier, direkt vor mir.«

»Warten Sie einen Augenblick, Tango … Abdel.«

»Al-hamdu li’llah«, keuchte Abdel.

Als der Geflügelverkäufer zurückkehrte, war sein Kunde verschwunden. Er erspähte den jungen Mann, wie er immer wieder hinter einer Säule verschwand und wieder hervorkam. Der war zweifellos verrückt. In Sfax gab es viele verrückte Menschen. Die Sonne und die Phosphatrückstände bleichten ihr Gehirn aus. Der Geflügelverkäufer seufzte. Er würde zurückkommen. Alle kamen zurück. Jeder aß Hühnchen.

Das Telefon klingelte. Pat Shaw hatte den Hörer am Ohr, noch bevor das erste Klingeln zu Ende war. »Ja«, sagte er. »Ja. Okay. Ich bin schon unterwegs.«

»Und?«, fragte Jessica flehentlich mit ganz verweintem Gesicht.

»Sie sind gesehen worden. Auf dem Französischen Markt. Einer der Wachmänner hat sich an ihre Fersen gehängt.«

»Oh, Gott sei Dank«, seufzte Jessica und zog George an sich. »Gott sei Dank.«

Stuart Taft erhob sich von der Couch. »Ich fahre.«

»Gut, Stuart. Gehen wir.«

»Ich komme auch mit«, sagte Grace. Sie war bei den Shaws gewesen, seit Benny hinter der Mauer verschwunden war.

»Ach ja«, sagte Pat, »soll ich Eintrittskarten verkaufen?«

»Pat!«

»Ich habe jetzt keine Zeit für so was, Jessie!«

Aber Grace ließ nicht locker. So wie sie darauf bestanden hatte, nicht nach Hause zu gehen. »Ich komme mit«, wiederholte sie. »Benny mag mich.«

»Also gut! Alle Mann in den Jeep.«

Es fing wieder an zu regnen. Der Regen peitschte ihnen entgegen. Die Straße stand teilweise noch unter Wasser. Aber das schien Omar nicht zu stören. Er preschte vorwärts, als sei das schmutzige Wasser gar nicht da. Die Matratzen wogen inzwischen natürlich mindestens eine Tonne. Benny spürte, wie die Schnur in seine Schultern einschnitt. Jeden Augenblick konnten sie kopfüber in den Matsch fallen.

Kaheena sah über die Schulter ihres Bruders. Ihre Nase lief. »Inny«, sagte sie.

»Hör bloß auf!«

»Inny«, wiederholte Kaheena.

»Es heißt Binny! Ich meine Benny.« Großer Gott! Binny war schon schlimm genug. Und jetzt auch noch Inny!

»Binny«, wiederholte Kaheena lächelnd.

»Ja, fast«, seufzte Benny. Er nahm einen Zipfel von Omars Trainingsanzug und putzte dem Mädchen die Nase.

Omar stieß ihn mit dem Ellbogen an. »R-S«, zischte er.

»Was?«

»R-S. Shuf.«

Da fiel es Benny wieder ein. R-S waren die ersten beiden Buchstaben ausländischer Nummernschilder. Alle EuroGas-Autonummern fingen mit R-S an. Benny blinzelte angestrengt durch den Regenschleier. Ein weißer Discovery.

»Mafi mushkela, Omar. Irgendjemand. Halt einfach die Maschine gerade.«

»Aye aye, Käpt’n.«

Wer immer es war brauste ganz schön schnell vorbei und warf zwei parallel verlaufende Wasserfontänen hinter sich auf. Sie haben uns, dachte Benny. Wer immer dieses Auto steuert, sucht uns. Aber woher wussten sie, wo sie waren? Er drehte den Kopf nach hinten und versuchte dabei, die beiden anderen nicht mit der Matratze hinunterzustoßen. Hinter ihnen fuhr ein Pick-up mit einer R-S-Nummer. Benny packte Omar an der Schulter.

»Geh auf Warp«, schrie er, den Mund voll ätzenden Wassers.

Der kleine Tunesier drehte die Gänge bis zum Anschlag und holte noch einmal ein bisschen etwas aus seiner Maschine heraus. Die Regentropfen fühlten sich jetzt natürlich noch härter an. Es war, als ob jemand über ihren Köpfen einen unendlich vollen Eimer auskippte. Der Discovery-Fahrer hatte sie erspäht. Er stieg in die Bremsen und das Fahrzeug schlingerte wild auf dem schlüpfrigen Untergrund. Zu spät. Das kleine Moped zischte vorbei. Benny erhaschte einen Blick auf den Mann hinter dem Steuer. Es war Mohamed Gama und er sah keineswegs fröhlich aus.

»Binny«, rief Omar. »Angreifer auf zwei Uhr.«

Diese militärische Ausdrucksweise war ein bisschen übertrieben. Sie waren schließlich keine bewaffneten Räuber oder so was. Ein zweiter Discovery steuerte auf sie zu. Und auch noch auf der falschen Straßenseite! Entweder war der Fahrer wahnsinnig oder er war in alte englische Fahrgewohnheiten zurückgefallen. Sie saßen in der Falle! Gama hinter ihnen und der neue Typ vor ihnen.

»Walahi«, schrie Omar. »Bis zur letzten Patrone.«

Kaheena weinte jetzt laut. Die Tränen tropften aus Augen und Nase und mischten sich mit den Regenbächlein, die ihr übers Gesicht liefen.

Sie waren inzwischen durch Tyna hindurch, und es gab nicht einmal mehr Häuser, hinter denen sie sich verstecken konnten. Nur die Eisenbahngleise auf der einen Seite und eine schmale Landzunge, die zum Mittelmeer führte, auf der anderen Seite. Kaheena sah die Gleise und drehte völlig durch. Omar lehnte sich zu ihr hin und bemühte sich, die Maschine gerade zu halten. Sie schleuderten durch die Pfützen und einen Augenblick lang verloren sie sogar die Bodenhaftung.

Der Discovery, der ihnen entgegenkam, schaltete das Fernlicht ein und versuchte, sie zu blenden.

Ihnen stand nur noch ein Weg offen. Omar bog mit Schwung in einen unbefestigten Weg ein, der die Olivenhaine durchschnitt. Kaheena beruhigte sich. Wenigstens entfernten sie sich von den Gleisen. Das Letzte, was Benny sah, bevor sein Körper vibrierte wie der eines Kindes, das mit einem Schlagbohrer arbeitet, war das Gesicht seines Vaters hinter der Windschutzscheibe des Discovery. Aus irgendeinem Grund brachte ihn das zum Weinen wie ein Baby.

Und der Regen peitschte ihnen immer noch entgegen, prasselte mit Millionen spitzer Pfeile auf sie herab. Er überflutete die Olivenhaine, sodass das Wasser an den Lehmwällen emporleckte, die als Zäune dienten. Er kroch unter die oberste Bodenschicht und hob sie an wie Schaum in einem Brunnen. Dünne Wurzeln wurden aus dem Boden gerissen. Angepflockte Tiere quiekten Hilfe suchend und ertranken. Es war die Hölle.

»Halt an, Omar!«, schrie Benny. »Gib auf. Rote Ampel!«

»Mafi rote Ampel«, grunzte sein Freund. »Omar, Kaheena sie reiten in den Sonnenuntergang.«

Das Ende brach schließlich über sie herein wie eine Tonne Ziegelsteine. Ein Bauer hatte beim Bau seines Zauns auch eine alte Tür verwendet. Die Tür, das musste man ihr lassen, hatte ihre konstruktionsbedingten Parameter schon lange übertroffen und dem Druck vieler tausend Liter Schlamm und verschiedener Pflanzen fast acht Stunden lang standgehalten. Aber diese letzte Flutwelle war zu viel. Als das Moped vorbeijaulte, seufzte das Holz, knackste und splitterte. Die Tür gab nach und mit ihr der ganze Zaun. Die gesamte Einfriedung und ihr Inhalt ergossen sich in Richtung Meer. Es war ein fantastischer Anblick – ein scheinbar intaktes Feld schwimmt auf den Wogen.

Benny sah nichts. Und Omar auch nicht. Die Flutwelle ergriff sie einfach und versuchte, sie durch die Kaktusfeigenhecke zu werfen.

Die beiden Jungen und das verwirrte Mädchen wurden zwischen die spitzen Stacheln der nach ihnen greifenden Pflanzen gedrückt. Sie schlugen in dem Gewirr aus Ästen um sich wie Delphine in einem Netz. Literweise Wasser strömte zwischen ihnen hindurch. Dampfwolken stiegen wild zischend vom Tank des Mopeds auf. Benny konnte nicht schreien. Er konnte nichts sehen. Wassertropfen spritzen ihm in die Augen. Wie Geschosse prallten sie von seinem Körper und seinem Kopf ab. Omar war auf seinem Sitz herumgedreht worden: Sie schauten sich jetzt an. Sie hielten sich aneinander fest und Kaheena klemmte zwischen ihnen.

Das Moped machte einen Satz nach vorn und schoss durch die pfotenartigen Blüten der Kaktusfeigen. Es drehte sich noch einmal dampfend in der Strömung und war dann im nächsten Moment verschwunden. Benny zog Omars Kopf fest an sich. Kaheenas Gesicht stieß gegen seine Brust.

Los, Dad, dachte Benny. Komm schnell.

Nur die Matratzen auf seinem Rücken hielten ihre Köpfe über Wasser. Der Stoffbezug war gerissen. Die Schaumstofffüllung löste sich in ihre Bestandteile auf und trieb davon.

Dann wurden sie von etwas getroffen! Es schlug gegen Bennys Rippen und drehte ihn im selben Augenblick herum. Er spürte, dass sich das gesplitterte Holz wie Nadeln in seine Haut bohrte. Die Tür drehte sich und Omar bekam die Ecke ins Gesicht. Instinktiv ließen sie los, weil die Hände zu ihren Wunden flogen. Benny schnappte nach Luft, schluckte aber nur schmutziges Wasser. Die Strömung drängte sie auseinander. Omars Nase blutete und bildete rosa Schlieren im Wasser hinter ihm. Er packte Benny am Hemdkragen.

»Kaheena«, gurgelte er.

Benny konnte nur blind tasten. Komm schon, Dad!

Er schaffte es, kurz Atem zu holen. Das bisschen Sauerstoff, das er eingesogen hatte, gab ihm Kraft. Er legte suchend die Hände um Kaheenas Taille und verschränkte die Finger. Jetzt waren sie alle drei miteinander verbunden, eine menschliche Kette, und Benny hing an der Matratze, die sich in den Stacheln verfangen hatte. Aber ein schwaches Glied hatte die Kette: Die Knoten des Overalls, der Kaheena an Omar band, waren einer solchen Belastung nicht gewachsen.

Der oberste löste sich! Die beiden Jungen sahen nicht einmal, was passiert war. Blut, Wasser und Schmutz umspülte sie, sodass sie blind waren und stumm. Omar flog nach hinten und seine Hand löste sich von Bennys Hemdkragen. Der irische Junge spürte, wie die Kette seiner Mutter an seinem Hals zerriss.

»Komm, Dad«, schrie Benny. »Komm endlich!«

Omar trieb wie eine Stoffpuppe im Wasser und die Strömung zerrte mit Macht an ihm. Sein Gesicht war rot von Blut »Omar!«, schrie Benny, aber er konnte sich nicht einmal selbst hören. »Omar! Halt durch!«

Kaheena sträubte sich gegen seine Arme und er spürte ihre spitzen Knochen über seine Brust kratzen.

»Dad! Dad!«

Der Overall rutschte. Jetzt war er schon Omars Beine hinuntergeglitten und wurde nur noch von den gebeugten Knien gehalten.

Omar kämpfte. Er schlug auf das Wasser ein wie auf einen Gegner. Benny wollte nach ihm greifen, aber dazu hätte er Kaheena loslassen müssen. Vielleicht konnte er sie nur mit einer Hand festhalten. Nur eine Sekunde. Nur ein kurzer Griff.

Omar las seine Gedanken.

»La, Sahbee!«, bellte er. »Mafi Hilfe! Kaheena eins eins null.«

»Omar! Bitte.«

Irgendwie trafen sich in dem ganzen Chaos ihre Augen.

»Binny Bee Gee«, sagte Omar und versuchte sein blödes Grinsen.

Das Wasser pulsierte und Omar war weg. Einfach aus dem Overall gerissen. Benny schrie und legte Arme und Beine um Kaheena. Es hatte keine ausgedehnte Abschiedsszene gegeben wie im Film. Keine einsame Hand, die über den Wogen winkte. Omar war einfach plötzlich nicht mehr da gewesen.

Benny hörte, wie etwas riss. Die Matratzen rutschten noch ein Stück tiefer. Sie wurden nur noch von ein paar Fasern gehalten. Wenn die Bäume ihren stacheligen Griff lockerten, würde der durchnässte Schaumstoff sie in die Tiefe ziehen wie ein Stein.

Wieder riss der Stoff ein Stück weiter. Das Wasser zerrte mit gierigen Fingern an ihren Beinen. Benny spürte, wie der Bindfaden, mit dem die Matratzen verschnürt waren, in seine Achseln einschnitt. Kaheena hing in seinen Armen wie ein Sack Kohlen.

»Dad! Komm! Es tut mir Leid.«

Und dann kam Dad. Starke Hände ergriffen Benny und zogen ihn durch die Büsche heraus. Er sah, wie sich sein Blut sofort im Wasser auflöste und weggespült wurde. Die zerschundenen Beine fühlten sich nicht an wie seine eigenen. Oder vielleicht schon, aber wie im Traum. Pat Shaws Gesicht tauchte auf.

»Benny!«

»Dad.«

»Halt durch, Junge.«

Benny hielt durch und lockerte keinen Augenblick seinen schraubstockartigen Griff um Kaheena. Auf ihren Lippen zerplatzten Luftblasen und sie nieste eine Nase voll Wasser auf seine Jacke. Gott sei Dank! Etwas Großes, Blaues schoss an ihnen vorbei und stürzte sich in die Fluten. Es war Mohamed Gama. Auf der Suche nach Omar. Er brach durch die Kaktusfeigen, als wären sie nicht da.

Dad war mit ihnen auf dem Weg angelangt. Weg vom Wasser. Die anderen warteten bis zu den Knien im Schlamm am Landrover. Dad legte Benny und Kaheena auf die Motorhaube. Sie kuschelten sich zitternd aneinander. Benny konnte nicht loslassen. Omar hatte es ihm verboten.

Alle umringten sie und rubbelten sie mit Jacken und Decken ab.

»Es geht ihnen gut«, sagte Pat. Er klang, als ob er es zu sich selbst sagte. »Es geht ihnen gut.«

Jessica konnte nur schluchzen und das durchweichte Bündel aus Stacheln und Beulen umarmen, das ihr ältester Sohn war. Benny öffnete langsam die Augen. Er konnte es noch nicht glauben, dass das Wasser ihn in Ruhe ließ.

»Georgie?«, plapperte er. »Wo ist Georgie?«

Sein Bruder war auf den Rücksitz verbannt worden. Aus dem Weg.

»Georgie?«

Zum ersten Mal im Leben legte George eine gewisse Behändigkeit an den Tag und krabbelte über die Sitze durchs Fenster hindurch auf die Motorhaube. Pat und Jessie hatten keine Ahnung, was hier vorging. Benny hatte noch nie nach Georgie gefragt. Noch gar nie.

»Alles in Ordnung, Benny?«, schniefte George. Diesmal waren die Tränen echt. Keine Schauspielerei.

Benny hob den Arm in Richtung George. Der wich instinktiv zurück, weil er einen Schlag befürchtete, aber so war die Geste nicht gemeint gewesen. George kniete sich hin und spähte über den Kopf des tunesischen Mädchens hinweg.

»Was ist los, Benny? Was fehlt dir?«

Benny hustete und über sein Kinn tropfte Wasser. »Es tut mir Leid, Georgie. Es tut mir Leid. Ich verstehe jetzt alles. Es tut mir Leid.«

Es war wie in der Schlussszene eines Lassie-Films. Fast verursachten sie mit der Heulerei, die jetzt losbrach, eine weitere Überschwemmung. Sogar Talal Khayssi, der an dem anderen Auto gewartet hatte, hörte sich ein bisschen verschnupft an.

Pat Shaw merkte, dass Gama triefend aus dem überfluteten Feld auftauchte. Der bullige Wachmann schüttelte nur stumm den Kopf. Pat seufzte. Eigentlich hatte er nichts anderes erwartet.

»Also los, gehen wir«, sagte er schroff, »dass wir den Kerl in ein Krankenhaus bringen.«

Mohamed Gama entwand Kaheena Bennys Griff und nahm sie in seine riesigen Arme.

»Einen Augenblick mal …«, hob Pat an, aber Jessica legte die Hand auf seinen Arm und das beruhigte ihn, wie immer.

»Lass sie, Pat. Sie ist eine von ihnen. Sie kümmern sich um sie.«

Pat nickte. Das machte vermutlich Sinn. Er konnte gerade nicht klar denken. Gedanken und Gefühle aller Art überschlugen sich in seinem Kopf. Am größten war die Angst. Kalte Angst vor dem Augenblick, in dem er Benny sagen musste, dass sie seinen Freund in den Wassermassen nicht gefunden hatten.

Alles offen

Grace und Benny saßen auf der Mauer. Grace beschattete mit einer Hand ihre Augen.

»Also, wo ist es?«

Benny zeigte auf den Haufen aus Plastik, Steinen und einem Baum. »Siehst du, dort bei dem Truthahn.«

»Ah ja. Die Überschwemmung hat alles platt gemacht, was?«

Benny seufzte. »Ja. Gar nicht zu reden von Gama und seinen Leuten. Es war wirklich klasse dort.«

Er hatte wieder ›das Gefühl‹. Als wenn man Angst und Nervosität zusammenrollte. So ein Gefühl, bei dem man innehält und überlegt, was mit einem los ist. Ein Teil seines Gehirns dachte an Omar.

»Sieh mal«, sagte Grace.

Ein alter Mann mit einem Esel, der vor einen Karren gespannt war, stocherte in den Überresten von Omars Haus. Das war der traurigste Vorwand für den Besitz eines Esels, den man jemals sehen konnte. Der alte Mann stöberte mit dem Griff einer Bürste in den Trümmerteilen herum.

Benny spannte alle Muskeln an. Er wollte den Mann wegjagen. Was er da tat, war fast Grabräuberei oder so etwas Ähnliches.

»Gott sei mit dem armen Mann«, sagte Grace. »Er muss sich alles, was er braucht, aus dem Müll holen.«

»Ja. Gott helfe ihm.«

Sie saßen eine Weile schweigend da und trommelten mit den Fersen gegen den Beton, während sie zusahen, wie der menschliche Aasgeier seinen Karren mit wertlosem Müll belud. Er brauchte nur zehn Minuten, um die Überreste von Omars Hütte auszubeinen. Dann fiel ihm noch ein, dass er auch den Truthahn mitnehmen könnte. Er verpasste ihm einen Schlag mit der Bürste und warf ihn obenauf auf seinen Karren. Benny würde dieser Truthahn fehlen. Aber er würde immer ein Stück seines Bruder in sich tragen.

Grace stieß gegen seinen Knöchel. »Hier, ich hab was für dich.«

»Was? Für mich! Das darf nicht wahr sein!«

Grace war verlegen. Sie warf ihre Haare kopfüber nach vorn, um zu verbergen, dass sie dunkelrot angelaufen war. »Eine Art vorzeitiges Weihnachtsgeschenk. Hier … schau.«

Sie reichte ihm eine kleine pinkfarbene Schachtel mit goldenen arabischen Buchstaben. Darin lag ein merkwürdiger silberner Anhänger.

»Oh … ein … äh …« Was zum Teufel war das?

»Ein halbes Herz.«

»Ach ja. Sieh an.« In den Anhänger waren Buchstaben eingraviert. STE … und darunter NDE.

»Äh … Stende? St. Ende? Sankt Ende? Ist das etwa der Heilige der Hurlingspieler?«

»Nein, du Idiot. Es ist die zweite Hälfte von BESTE FREUNDE.« Unter ihrem T-Shirt zog sie die passende zweite Hälfte hervor. »Ich habe den anderen Teil, schau.«

»Ja, klaro.« Benny fuhr mit dem Daumen über die Buchstaben. Das war zweifellos das doofste Ding, das er je gesehen hatte. Wenn das die Jungs zu Hause erführen, würden sie vor Lachen in die Hosen machen.

Grace spähte unter ihren Ponyfransen hervor und wartete auf eine Reaktion.

»Vielen Dank.«

»Gerne.«

Aber das reichte nicht. »Vielen Dank« war eher ein neutrales Wort. So antwortete man einem Lehrer, wenn er die Hausaufgaben zurückgab.

Was sagte man also, wenn man von einem Mädchen ein Geschenk bekam? Es war anders, als wenn man von Ma oder Dad etwas bekam. Sie erwarteten, dass man sich beschwerte. Grace hoffte wahrscheinlich auf etwas wirklich Nettes. Sollte er ihr einfach die Wahrheit sagen? Sagen, dass dies das doofste Ding war, das ihm jemals unter die Augen gekommen war?

Das schottische Mädchen strich sich eine blonde Strähne hinters Ohr.

»Das ist toll«, sagte Benny und zog sich die Kette über den Kopf. »Das schönste Geschenk, das ich je bekommen habe. Wenn ich sterbe, müssen sie es gewaltsam von meiner Brust entfernen.« Er hielt inne. »Danke, Kumpel.«

Grace kicherte. »Bernard«, sagte sie und ahmte wieder seine Mutter nach. »Du kannst dich so gut ausdrücken. Vielleicht erlaube ich dir, dich in meiner Beliebtheit zu sonnen.«

»Danke, Euer Majestät.«

Grace ließ ihm das Mäuschen in den Arm fahren. Und sie traf genau den Nerv. Benny lächelte. Es tat gut, nett zu sein, einfach um nett zu sein.

Familientreffen. Aber jetzt war es anders. Benny mochte Georgie seit der Überschwemmung irgendwie immer noch. Selbstverständlich nutzte sich das Gefühl ein wenig ab. Aber das war nur natürlich.

»Bernard, George. Wir haben Neuigkeiten.«

Na also. »Nicht noch mal ein Umzug, Mam?«

Jessica lachte, als sei das ein absurder Gedanke. »Nein, nein, Bernard. So was nicht. Es sind gute Neuigkeiten – ehrlich. Es geht um Kaheena.«

Benny spürte, dass sein Herz fast durch seine Rippen sprang. Jede Vene seines Körpers pulsierte mit. Alle sahen ihn an, um zu sehen, wie er reagierte. In letzter Zeit kam das oft vor. Als ob er durch den Verlust Omars außer sich geraten sei. Sie taten es jedoch heimlich. Er drehte sich dann unerwartet um und erwischte alle dabei, dass sie ihn angestrengt nicht anschauten. »Ihr habt euch anders entschieden?«

Pat schüttelte den Kopf. »Nein, mein Sohn. Es geht einfach nicht. Die Rechtsabteilung möchte nicht, dass EuroGas-Angestellte hier unten in irgendwelche rechtlichen Geschichten verwickelt werden.«

»Ja, aber …«

»Das steht in meinem Vertrag, Benny. Sie könnten mir kündigen. Und dann hätte ich weder einen Job noch Kaheena.«

Benny wusste, dass sein Dad Recht hatte. Aber er hatte es Omar versprochen. Er hatte es versprochen.

»Das ist sowieso alles nur noch Theorie.«

»Wie meinst du das, Dad?«

»Nun, die Kleine ist schon adoptiert.«

Benny sprang auf die Füße. »Was? Du nimmst mich auf den Arm?«

»Nein, Junge. Das tue ich nicht.«

»Du hast gesagt, der Papierkram dauert mindestens zwei Monate.«

»Ich würde sagen, da sind Schmiergelder geflossen. Du weißt doch, wie es hier läuft. Ein bisschen baksheesh bringt einen weit.«

Benny konnte es nicht fassen. Sein ganzer Einsatz, seine Eltern zu überreden, war umsonst gewesen. Er hatte gedacht, dass Kaheena nicht zu vermitteln sei. Wer wollte denn eine Neunjährige, die schon lange nicht mehr ›süß‹ war. Und jetzt war sie weg! Er versuchte, sich zu beruhigen.

»Also wer? Wer hat sie genommen?«

Jessica und Pat sahen sich nervös an.

»Sag schon, Dad. Wer ist es?«

Pat Shaw holte tief Luft … und sagte es ihm.

Mohamed Gama stand bei dem Wachhäuschen an der Zufahrt zu Marhaba.

»Asslama, Mohamed«, sagte Benny und blinzelte, weil ihn der Glanz von Gamas Kopf blendete.

Der Wachmann grunzte. Das war das Höchstmaß an Höflichkeit, das er erreichen konnte.

»Wie geht’s?«

Mohamed ließ sich erweichen. Er senkte seine Augen auf Bennys Höhe. »Wie geht was?«

»Weiß nicht. Alles. Das Leben, die Familie, die Kinder.«

»Willst du wissen, wie es Kaheena geht?«

»Ja«, sagte Benny.

»Mach dir keine Sorgen um sie. Es geht ihr gut.«

»Wie geht’s mit ihren Beinen?«

Mohameds Gesichtsausdruck veränderte sich. Nicht sehr, nur um die Augen herum wurde er ein bisschen weicher. »Wir haben von EuroGas einen Rollstuhl bekommen. Das gefällt dem Mädchen sehr.«

»Das ist ja toll.«

Gama setzte sich und zündete sich eine Zigarette an – für ihn ein Akt unerhörter Disziplinlosigkeit. »Gestern hat sie zwei Schritte gemacht.«

Benny grinste. »Zwei! Sie mag Sie, Mohamed.«

Gama zuckte die Achseln. »Es liegt an meiner Frau. Sie wollte schon immer …« Seine Stimme verlor sich.

»Ja, ich weiß wie Mütter sind. Sagt sie schon was?«

Der Wachmann saß auf der weiß getünchten Stufe. Er war immer noch größer als Benny. »Nein. Keine Wörter. Noch nicht. Aber ich hoffe, das kommt bald. Sie weint jetzt nicht mehr so viel.«

»Ja, sie hat schwere Zeiten hinter sich.« Er legte Gama eine Hand auf die Schulter. »Hören Sie, Mohamed, ich weiß, dass Sie sich ganz schön eingesetzt haben, um Omar zu retten. Ich gebe Ihnen keine Schuld oder so. Auch wenn wir alle irgendwie Feinde waren.«

Wenn man Gama nicht besser gekannt hätte, dann hätte man schwören können, dass er lächelte. »Suchram, Sidee, Binny.« Er sah dem kleinen irischen Jungen in die Augen. »Ich glaube, dass Omar Ben Ali vielleicht gar nicht gerettet werden wollte. Dann hätte man ihn in ein Erziehungsheim gesteckt. Ich glaube, er mag sein Leben so, wie es ist.«

»War«, korrigierte Benny.

Gama schnippte seinen Zigarettenstummel in den Sand. Wer kümmerte sich in einer fremden Sprache schon um die Grammatik?

»Habe ich Chancen, sie irgendwann zu sehen?«

Der Wachmann dachte nach. »Frag mich in einem Monat wieder. Und wenn mir dann zu dir nur gute Gedanken einfallen, ja.«

»He, Mohamed, das ist Erpressung.«

Gama stand auf. Die Zigarettenpause war vorbei.

Benny machte ein finsteres Gesicht. »Ich werde mich bemühen. Aber versprechen kann ich nichts.«

»Es liegt an dir.«

»Asslama, Mohamed«, sagte Benny und wandte sich zum Gehen. »Bis später.«

»Inshalla«, stimmte der Wachmann an.

»Ja, inshalla.«

Benny war erst ein paar Schritte gegangen, da rief Gama seinen Namen. Er drehte sich um und wurde von etwas Glitzerndem geblendet.

Zuerst dachte Benny, der Wachmann ziele mit dem reflektierenden Licht seiner Glatze direkt auf ihn. So wie man mit einem Geodreieck Licht an die Decke des Klassenzimmers werfen kann. Mohameds Arme hingen an seinem Körper herab, ganz gerade, wie die Arme eines irischen Tänzers. Benny fing auf, was immer es war, bevor er es auf die Nase bekam. Die Umrisse waren ihm vertraut, selbst in seiner geschlossenen Faust. Langsam faltete er seine Finger auf. Der Affe in seinen Innereien zog an ihnen wie an der Kette einer Klospülung. Es war die Kette mit dem Masken-Medaillon, die Omar von seinem Hals gerissen hatte! Was bedeutete das? Er rannte zurück zu dem Wachhäuschen.

»Mohamed. Was ist damit?«, verlangte er zu wissen. »Lebt Omar? Hing das in den Bäumen? Haben Sie ihn erwischt, als er Kaheena besuchte? Bitte sagen Sie es uns.«

Gama schwieg.

Benny hüpfte enttäuscht auf der Stelle. »Ach Gama, haben Sie ein Herz, Sie Blödmann! Lassen Sie mich nicht hängen! Sagen Sie es mir! Sagen Sie es mir!«

Mohamed hatte eigentlich vorgehabt, mit diesem Hinweis ein wenig Rache zu nehmen an dem irischen Jungen und ihn zu necken. Aber er lenkte ein. »Samir Asaad fand das in Kaheenas Hand, kurz bevor ich sie von der Psycho-Farm abholte. Er weiß nicht, wie es dahin gekommen ist.« Mohamed hielt inne und durchbohrte Benny mit einem Blick. »Und ich weiß es auch nicht.«

Bennys Mund klappte auf wie die Flügel einer Saloon-Tür. »Klaro! Verstanden!« Er wirbelte herum und rannte zurück zu ihrem Haus. Mit jedem Schritt lösten sich die Knoten in seinen Eingeweiden weiter auf.

»Dad!«, schrie er und unter dem Quieken war schon die raue Stimme nach dem Stimmbruch erkennbar. »Dad! Dad! Wo seid ihr? Wir brauchen eine Familienkonferenz! Wir brauchen eine Familienkonferenz!«

Mohamed Gama wusste nicht, ob er lachen oder weinen sollte. Er hatte das Gefühl, dass unruhige Zeiten vor ihnen lagen.

Hurling ist ein Mannschaftsspiel ähnlich dem Rasenhockey; in Irland ein Volkssport.

Table of Contents

- Titelblatt
- Wohin?
- Eine höllische Woche
- Am Rand der Wüste
- Schulisches Umfeld
- Klebriges Zeug
- Lachkrampf
- Diesmal ist es persönlich
- Eine Stinkwut
- Erledigt
- Harte Arbeit
- Freiheit
- Ausbruch
- Ein Duke kommt selten allein
- Alles offen