Author: Lella Luca
Date: 2015-12-19T00:00:00+00:00
Keywords: Im Winter verzaubert; Belletristik; Liebesromane
Description: Im Winter verzaubert. **
Publisher: CreateSpace Independent Publishing Platform

Inhalt

Im Winter verzaubert

Das Buch:
Kapitel 1
Kapitel 2
Kapitel 3
Kapitel 4
Kapitel 5
Kapitel 6
Kapitel 7
Kapitel 8
Kapitel 9
Kapitel 10
Kapitel 11
Kapitel 12
Kapitel 13
Kapitel 14
Impressum
NACHWORT

Lella Luca

IM WINTER VERZAUBERT

Kurzroman

Band 1

Das Buch:

Zaghaft kurbelte ich das Fenster herunter. Augenblicklich umschmeichelte der berauschende Duft eines teuren Aftershaves meine Nase.

»Danke der Nachfrage, ob ich mich möglicherweise verletzt haben könnte?«, stieg ich sofort in die Offensive und sah den Mann kampflustig an.« Besser er kapierte von Anfang an, dass ich mich nicht kampflos geschlagen geben würde.

»Ihr angriffslustiges Mundwerk hat schon mal nichts abbekommen«, konterte er trocken, schob aber schnell, diesmal etwas freundlicher hinterher: »Nun steigen sie doch erstmal aus, dann sehen wir weiter.«

Na, bitte, geht doch, dachte ich zufrieden.

Als die chaotische Studentin Sarah, dem charismatischen Geschäftsmann Sam Parker begegnet, weiß sie noch nicht, dass er schon bald ihr komplettes Leben auf den Kopf stellen wird.

Ein bezaubernder Liebesroman mit Humor, die Macht kleiner Glücksmomente und einem Spiel der Gefühle.

Copyright © 2015 Lella Luca

Korrektorat: sks-heinen.de

© Covergestaltung: Sarah Buhr/covermanufaktur.com

Bildmaterial:

© Babyschuhe: NatashaPhoto/shutterstock.com

© Textur: IgorAleks/shutterstock.com

© Schneeflocken: IvoryShades/shutterstock.com

© Zeichnungen: Martin Knecht

E-Mail: lellaluca.autorin@gmail.com

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Alle Rechte vorbehalten!

Nachdruck, auch auszugsweise, nur mit schriftlicher Genehmigung der Autorin. Sämtliche Namen, Charaktere und Handlungen sind frei erfunden und reine Fiktion des Autors.

Alle Ähnlichkeiten mit Personen, lebend oder tot, sind rein zufällig und nicht beabsichtigt. Markennamen sowie Warenzeichen, die in diesem Buch verwendet werden, sind Eigentum ihrer rechtmäßigen Eigentümer.

Kapitel 1

»Haben Sie nichts Besseres für mich?« Entsetzt sah ich die Frau an, der ich am Schreibtisch gegenübersaß und die mich genauso regungslos anblickte wie letztens mein Goldfisch, als er leblos im Fischbecken schwamm.

»Ich meine …« Ich schluckte trocken und merkte, wie meine Hände feucht wurden. »... das ist nicht der Job, den ich mir erhofft habe«, sagte ich und lächelte gezwungen.

Wer wollte schon als Weihnachtsmann verkleidet in einer Einkaufspassage rumeiern und Parfümproben verteilen? Ich jedenfalls nicht! Ich kicherte hysterisch. Das konnte nur ein Albtraum sein.

»Sehen Sie bitte noch mal in Ihren Unterlagen nach, vielleicht finden Sie doch noch etwas Passenderes für mich«, bat ich freundlich und meine Augen hatten jetzt den flehenden Ausdruck eines Hundewelpen angenommen. »Notfalls als Milchaufschäumer in einer Kaffeebar oder als Mehlwurm in einer Getreidemühle«, schlug ich scherzend vor und lächelte schief.

Frau Kleinbunt von der Studentenjobvermittlung blieb konzentriert eisig.

»Wir haben im Moment keine empfehlungswürdigeren Stellenangebote mehr. Alles schon weg. Sie sind viel zu spät dran.«

Klingt da etwa ein Vorwurf in ihrer Stimme mit?

»Es sei denn …« Frau Kleinbunt blätterte in ihrem Aktenordner und überflog die Angebote. »… Sie wollen als Reinigungskraft auf dem Weihnachtsmarkt die Besuchertoiletten sauber halten oder als ein Muffin verkleidet für Nachhaltigkeit in Bio-Cupcakes werben«, fügte sie trocken hinzu und lehnte sich steif in ihrem Stuhl zurück.

Sehr witzig. Die Frau hat doch Humor.

Doch diese spektakuläre Erkenntnis half mir kein Stück weiter. Im Gegenteil, wollte ich die heranrasende Adventszeit nicht in Selbstmitleid baden und die festlichen Feiertage nur mit trocknem Brot und Wasser zelebrieren, musste ich schnellstens einen Job ergattern.

Nervös fingerte ich an den Riemen meiner Handtasche herum, wobei ich mir fast den Ringfinger abschnürte und ein schmerzendes »Autsch« über meine Lippen flutschte.

Frau Kleinbunt gönnte mir einen vorwurfsvollen Blick.

Du meine Güte. Die Frau ist trockener als ein Zwiebackkrümel, so viel steht fest.

Während ich meinen blaurot angelaufenen Ringfinger durch intensive Druckmassage zum Leben erweckte, stöhnte ich innerlich auf. Regelmäßig mit Beginn der Semesterferien war ich pleite. Eigentlich hätte ich mühelos mit dem Geld auskommen müssen, das meine Eltern mir monatlich für Unterhalt und Nebenkosten auf mein Konto überwiesen, aber … mit den Grundrechenarten hatte ich es nicht so.

Dass es oberpeinlich ist, sich mit fast fünfundzwanzig Jahren noch von den Eltern aushalten zu lassen, wollen wir hier nicht weiter ausdiskutieren.

Unplanmäßige Freizeitausgaben und ein wachsender Berg unbezahlter Rechnungen, die mir fortdauernd unangemeldet ins Haus flatterten, machten mir den Dreisatz unmöglich.

Aber mal ehrlich, welche normale junge Frau konnte den Versuchungen einer Großstadt wie Hamburg widerstehen, die mit Cocktailabenden, Einkaufsbummeln und exklusiven Restaurants entlang der Alster lockten? Nicht einkalkuliert waren die Ausgaben für Essen, Kleidung, Lehrmaterialien und … High Heels. Von irgendetwas musste der Mensch ja leben.

Seufz. Eines meiner größten Laster.

Bei nur einem Zähldurchgang kam ich auf stolze dreiundsechzig Paare. Davon hatte über die Hälfte eine Absatzgröße von mehr als zehn Zentimeter – ein nicht zu unterschätzender Faktor bei einer Körpergröße von nur eins fünfundsechzig. Bei Heidi Klum konnte ich mit diesem lächerlichen Kleinwuchs höchsten als Servicekraft anheuern, die den Models die Pausenhäppchen servierte.

Zu meinem eigenen Erstaunen wuchs der Bestand an sammelwürdigen High Heels stetig an, während mein Budget anhaltend schrumpfte. Dabei schafften es nur die spektakulärsten und abgefahrensten Schuhpaare, Begeisterungsschreie in mir auszulösen.

Es war zu verrückt, was die Industrie sich alles einfallen ließ.

Erst letzte Woche hatte ich nicht widerstehen können und mir ein Paar feenhafte, filigrane High Heels mit Pfennigabsatz und Knöchelriemenpatent gegönnt. Die waren an den Seiten mit funkelnden Strasssteinen besetzt. Wenn sich das Sonnenlicht in ihnen brach, funkelten sie wie echte Diamanten. Mein augenblicklicher Favorit jedoch war der Stiletto Typ »Vampir«. Mit aufregenden Duftstoffen versehen, roch er nach Bergamotte oder Patchouli, sobald man das Bein mehr als dreißig Zentimeter anhob.

Na, wenn das nicht erotisch ist.

Dementsprechend war ich mega stolz auf meine Sammlung.

Nur gut, dass meine Eltern die Miete für das Zimmer in der Pension bei Frau Gruber gesondert überwiesen. Die Obdachlosigkeit war somit erst mal abgewendet.

Wo soll ich auch hin mit meinen vielen High Heels?

Selbstverständlich zierten auch in diesem Augenblick ein Paar High Heels meine nackten Füße. Ganz klassische, in Rot, mit einem Hauch Himbeerfarbe gesprenkelt. Zugegeben, das waren nicht die passenden Schuhe für den Winter, aber da ich mit dem Auto gekommen war …

Außerdem konnte von Winterkälte nicht die Rede sein. Die Temperaturen lagen im oberen Bereich und von weißer Weihnacht keine Spur. Obwohl … ich schlackerte kurz mit den Beinen, warme, gut durchblutete Füße fühlten sich anders an. Meine Zehen waren die reinsten Eisklumpen.

Ich blickte mich kritisch um. Unter dem Strich bestätigte sich, was ich bereits vermutet hatte. Weit und breit nicht die geringste Spur von einem Heizgerät. Geschweige einer heißen Tasse Tee, um sich die Finger daran zu wärmen. Kein Wunder, in diesem Mauseloch von Büroraum hätte nicht mal mehr ein Toaster einen Platz gefunden. Wie hielt Frau Kleinbunt das nur aus?

Verstohlen beugte ich mich in meinem Stuhl ein wenig nach unten und versuchte, einen Blick auf die Schuhe von Frau Kleinbunt zu erhaschen.

»Haben Sie sich entschieden?«, unterbrach Frau Kleinbunt meine Gedanken, während sie ungeduldig mit einem Kugelschreiber auf ihre Unterlagen klopfte. Dabei sah sie mich ungehalten an, als wollte sie sagen: Friss oder stirb, Mädchen.

Mit hochrotem Kopf – leider eine Unart meiner biologischen Gene – tauchte ich wieder auf, sah Frau Kleinbunt unschuldig an und hoffte, sie würde nicht merken, dass ich kurz vor meinem ersten Herzinfarkt stand, angesichts ihrer unerotischen, flachhackigen Halbschuhtreter.

Ich schluckte zweimal trocken, bevor ich fragte: »Ich dachte für den Job des Weihnachtsmannes würden vorwiegend männlich Rekruten gesucht. Die mit Bierbauch und ohne Job?«, startete ich einen letzten Versuch, mich doch noch aus der Nummer raus zu winden.

Frau Kleinbunt sah mich mit dem leblosen Blick einer Gefängniswärtern an. »Erstens wird in diesem speziellen Fall nach einer Weihnachtsmannfrau gesucht und zweitens trifft der Umstand, keinen Job zu haben, auf sie doch sehr genau zu. Oder habe ich da etwas missverstanden?«

In mir krampfte sich alles zusammen und für einen Augenblick spielte ich mit dem Gedanken, aufzuspringen und Miss Flachhackenschuh einfach sitzen zu lassen, doch der Gedanke an meinen leeres Konto hielt mich davon ab.

Nach letzten Überlegungen tendierte ich dann doch eher zu der Weihnachtsmannnummer. Nicht, dass ich die Einladung zum weihnachtlichen Toilettenschrubben abwertete. Jemand musste die Drecksarbeit ja erledigen, ehrlich, die Klofrauen hatten meinen vollen Respekt. Nur ich war eben nicht geschaffen dafür. Daneben gefallene Tampons und abgerollte Klopapierfetzen aufzusammeln, war nicht mein Ding. Und für Muffin-Törtchen hatte ich mich auch noch nie begeistert. Zu süß und viel zu kalorienreich.

»Na gut.« Ich nickte mürrisch und seufzte laut. »Ich habe mich entschieden. Ich nehme den Weihnachtsmann.« Damit konnte ich wenigstens die einen oder anderen Kinderherzen beeindrucken, redete ich mir die Entscheidung in Gedanken schön.

»Eine gute Wahl.« Frau Kleinbunt griff nach einem Notizzettel und kritzelte eine Adresse drauf. »Hier, bitte melden Sie sich dort. Heute noch!« Sie blickte oberlehrerhaft über ihre zwanzig Zentimeter dicken Brillengläser. »Und dass Sie mir sofort Bescheid geben, falls Sie sich für diesen Aushilfsjob entscheiden. Schließlich bewerben sich noch andere Studentinnen auf das tolle Job-Angebot.«

Ha, ha, davon träumt sie nachts.

Frau Kleinbunt spitzte ihren Mund und machte sich Notizen.

Ich erhob mich und streckte ihr höflich, wie ich war, zum Abschied meine Hand hin. »Danke, Frau Kleinbunt.«

Kleinkariert würde besser passen.

»Sie werden es nicht bereuen«, zwitscherte Frau Kleinbunt und der Hauch eines Lächelns stahl sich auf ihr dickes Mondgesicht.

Perplex sah ich sie an. Sie verkaufte einem tatsächlich das Gefühl, soeben den Hauptgewinn gezogen zu haben.

Kapitel 2

Das Hochgefühl über den vermeintlichen Hauptgewinn verpuffte schlagartig, als ich das große überdachte Einkaufsparadies in der Nähe des Hafens erreicht hatte und bereits die vierte Runde um den gerammelt vollen Parkplatz drehte, in der Hoffnung, eine freie Parklücke zu ergattern.

Nach längerem Warten schien das Glück auf meiner Seite. Zwei Autolängen vor mir schob eine junge Frau einen bis über den Rand gefüllten Einkaufswagen vor sich her und blieb vor einem blauen Kombi stehen.

Ich setzte brav den Blinker, um anzuzeigen, dass ich unwiderruflich die Anwärterin für diese Parklücke war, sollte sie noch in diesem Leben frei werden.

Die Wartezeit überbrückte ich wie viele andere Parkplatzsuchende auch, indem ich wie eine fernsehsüchtige auf den monstergroßen Leinwandbildschirm starrte, der ausschließlich zu dem Zweck aufgestellt worden war, die einkaufswilligen Kunden für blöd zu verkaufen und emotional an die Leine zu nehmen.

Im Minutentakt flimmerten nichtssagende Werbespots an einem vorbei und lockten, doch noch das eine oder andere Geschenk zu kaufen, und sei es noch so überflüssig.

Nachdem ich darüber aufgeklärt worden war, wie man im Handumdrehen mit nur einem patentierten Waschfasertuch den gesamten Hausputz inklusive Toilettenreinigung blitzsauber und keimfrei erledigen konnte und sich alleine durch die Auswahl des richtigen Parfüms die nächsten Vertragsverhandlungen unterbewusst beeinflussen ließen, hatte Miss Großeinkauf bis auf ein riesen Paket Babywindeln alles verstaut. Nach dem dritten Fehlversuch hatte sie es schließlich geschafft, besagte Kackhaufenauffangbeutel umständlich auf dem Beifahrersitz festzuschnallen, und gab den Platz frei.

Ich atmete tief durch.

Na endlich. Das wurde aber auch Zeit. Noch einen Werbespot mehr und ich hätte mich zu dem Kauf einer Multifunktionsküchenmaschine hinreißen lassen.

Unter anderem warb sie damit, die leckersten und vitaminreichsten Smoothies aller Zeiten herzustellen. Und das alles ohne echtes Obst und Gemüse.

Ich startete den Motor, schlug das Lenkrad ein, gab Gas und ... da hörte ich auch schon das befremdliche Kratzen am linken Kotflügel.

Viel zu spät drückte ich die Bremse durch, sodass der Wagen noch weitere Zentimeter an dem anderen Auto entlangknutschte, bevor er endlich zum Stehen kam.

Mit einem Seufzer des Entsetzens atmete ich die Luft aus, die ich vor Schreck die ganze Zeit angehalten hatte, und massierte meinen Nacken.

Erleichtert stellte ich fest, dass ich mir dank lahmer 5 km/h zum Glück kein Schleudertrauma eingehandelt hatte.

Mit zusammengekniffenen Augen riskierte ich einen Blick auf die blöde Karre neben mir, die mir das angetan hatte, und stand kurz vor meinem zweiten Herzinfarkt für heute – schwarze Mercedes-Limousine, neuestes Modell, Volltreffer. Verdammt!

Welcher Idiot parkte so einen teuren Wagen auch auf einem Massenumschlagplatz für gebrauchte Fahrzeuge? Hatte der Halter – ich ging selbstverständlich davon aus, dass er männlich war – nicht das nötige Kleingeld für einen anständigen Parkplatz in der videoüberwachten Tiefgarage?

»Mist, Mist, Mist … verdammte Scheiße, das darf doch alles nicht wahr sein«, fluchte ich, schlug wütend mit den Händen auf das Lenkrad und sank mit geschlossenen Augen in meinem Sitz zurück. Was sollte ich denn jetzt nur machen? Mich totstellen. Die Polizei rufen? Einfach abhauen?

Für Fahrerflucht jedoch war es bereits zu spät, denn plötzlich klopfte jemand auf meiner Seite des Wagens an die Scheibe und ein sarkastisches Männergrinsen, umrahmt von dunklen Schatten auf unrasierten Wangen, blickte mich an.

»Wenn die Dame dann mal so freundlich wäre, aus dem Auto zu steigen?«, sagte er mit tiefer, fester Stimme und in seinem Ton lag kein bisschen Mitgefühl.

Selber Blödmann, dachte ich erschöpft und sah ihn wütend an. Einen Atemzug lang spürte ich, wie die Wut in mir hochkochte. Selbst zum Einparken war ich zu blöd. Warum zum Teufel hatte mein Auto nicht eine alte, verbeulte Rostlaube knutschen können, die nächste Woche sowieso auf einem Autofriedhof beerdigt worden wäre? Das würde alles einfacher machen.

Dem Halter des Fahrzeugs hätte ich einen Fuffi in die Hand gedrückt und gut wär´s gewesen.

Aus dem Augenwinkel bemerkte ich, dass Mr. Mercedes immer noch mit gerunzelter Stirn zu mir ins Auto blickte.

Offensichtlich wartete er auf eine Reaktion von mir.

Vorsichtig drehte ich den Kopf ein wenig zur Seite und schielte zu ihm hoch. Smaragdgrüne Augen unter dichten Wimpern verborgen überwachten jede meiner Bewegungen.

Mir wurde heiß und kalt. Du meine Güte, der Typ hatte vielleicht verführerische Augen und ich fragte mich, ob diese erotischen, geschwungenen Wimpern echt waren oder künstlicher Natur. Möglicherweise benutzte er Wimperntusche?

So oder so. Der Typ hat keinen Fuffi nötig, dem fehlt es an nichts.

Mr. Mercedes fixierte mich weiterhin, doch jetzt war der Ausdruck in seinen Augen … sagen wir einmal … wohlwollender, wenigstens bildete ich mir das ein. Bei Männern wusste man das ja nie genau.

Vielleicht war das auch nur Wunschdenken von mir. Besser ich hielt erstmal Abstand und checkte die Lage.

Zaghaft kurbelte ich das Fenster herunter.

Augenblicklich umschmeichelte der berauschende Duft eines teuren Aftershaves meine Nase.

»Danke der Nachfrage, ob ich mich möglicherweise verletzt haben könnte«, stieg ich sofort in die Offensive und sah den Mann kampflustig an. Besser er kapierte von Anfang an, dass ich mich nicht kampflos geschlagen geben würde.

»Ihr angriffslustiges Mundwerk hat schon mal nichts abbekommen«, konterte er trocken, schob aber schnell, diesmal etwas freundlicher hinterher:

»Nun steigen Sie doch erst mal aus, dann sehen wir weiter.«

Na, bitte, geht doch, dachte ich zufrieden.

Galant öffnete er mir die Tür und trat dezent einen Schritt zur Seite. Überrascht sah ich ihn an. Ich war beeindruckt. Gute Manieren hatte der Mann, da konnte man nicht meckern.

Vielleicht war er ja doch nicht so versnobt, wie ich annahm, und wir würden uns gütlich einigen, was die Schadensabwicklung anbetraf.

Hoffnung keimte in mir auf. Denn das Einzige, worauf ich im Moment dankbar verzichten konnte, war ein Telefonat mit meinem Vater führen zu müssen, in dem ich ihm beichtete, soeben den dritten Versicherungsschaden in diesem Jahr verursacht zu haben.

Flink beugte ich mich rüber zum Beifahrersitz.

Während ich dort wie Maulwurf Grabowski in den unergründlichen Weiten des Fußraumes nach meinen roten High Heels tastete – mit den Dingern an den Hacken kann kein Mensch Auto fahren –, überlegte ich fieberhaft, wie ich das Gespräch über die unbedeutenden Kratzer an Mr. Mercedes’ Nobelkutsche am ehesten in eine Richtung lenken konnte, die mich am Ende als das eigentliche Opfer in der ganzen Blechdosenknutschtaktion dastehen ließ.

Beispielsweise könnte ich vortäuschen, soeben nur knapp einen Herzanfall überlebt und nur aus Panik das Gaspedal durchgedrückt zu haben.

Was noch nicht mal groß gelogen wäre. Denn seitdem mir Miss Kleinkariert dieses überaus erquickende Jobangebot als kultivierte Weihnachtsmannfrau unterbreitet hatte, stand es mit meiner Herzmuskulatur gegenwärtig beileibe nicht zum Besten.

Und wenn mich dieser Typ weiterhin so intensiv anstarrte, als wäre ich ein Insekt vom anderen Stern, war nicht ausgeschlossen, dass mein bereits wild pochendes Herz tatsächlich einen Infarkt erleidete.

»Dauert es noch lange …?«, fragte Mr. Mercedes müde und unterband damit jede weiteren weltbewegenden Überlegungen hinsichtlich meiner Frage: Wie überlebe ich die nächsten fünf Minuten?

»… Ansonsten würde ich es vorziehen, dass Sie mir Ihre Personalien aushändigen und wir alles Weitere durch unsere Rechtsabteilungen klären lassen«, fuhr er in seinen Ausführungen fort und strich sich mit den Fingern durch das kurz geschnittene schwarze Haar.

Wohl eher nur seine Rechtsabteilung. Ich schluckte. Von einem Rechtbeistand konnte ich nur träumen. Ich hatte nicht einmal mehr Geld, um die nächste Tankfüllung zu bezahlen.

Mein Magen zog sich schmerzhaft zusammen, aber ich ließ mir nichts anmerken und ignorierte seinen genervten Blick zur Uhr.

Der Typ wird schwerer zu knacken sein als eine Paranuss, so viel steht fest.

»Schon gefunden«, sagte ich zuckersüß und warf ihm unter gesenkten Lidern einen aufheiternden Blick zu. Triumphierend hielt ich meine High Heels in die Luft und zwängte meine Beine aus dem Auto, wohl wissend, dass ein smaragdgrünes Augenpaar jede meiner Bewegungen verfolgte.

»Tragen Sie keine Strümpfe«, fragte Mr. Mercedes ungeniert, als ich meine nackten Füße in die High Heels presste.

»Nein, ich habe ständig heiße Füße«, antwortete ich.

»Sehr heiß«, bemerkte er und grinste anzüglich.

Als Spätzünder wurde mir die Doppeldeutigkeit dieser Worte erst bewusst, als ich in voller Größe vor ihm stand und spürte, wie er mich von oben bis unten betrachtete und förmlich in meinen blauen Augen versank.

Doch auch er hatte einiges zu bieten und ich saugte jedes Detail seiner faszinierenden Ausstrahlung in mir auf. Er war einen halben Kopf größer als ich, äußerst attraktiv, schlank und steckte in einem eleganten schwarzen, perfekt sitzenden Anzug, der ihn außerordentlich gut kleidete. Darüber trug er einen stilvollen Kurzmantel, der nicht geschlossen war. Ein Knopf an seinem weißen Hemd stand offen und enthüllte den Hauch nackter Männerbrust. Echt sexy. Mein Herzschlag setzte einen Moment aus und ich konnte nicht verhindern, dass mir erneut die Röte in die Wangen schoss.

Verlegen räusperte ich mich, sah an mir hinunter und wischte einen weißen Fussel von meiner Bluse. Im Vergleich zu ihm war ich gekleidet wie Aschenputtel beim Erbsenlesen.

Ich hatte mich heute Morgen bewusst für ein legeres Outfit entschieden. Blaue Jeans, rote, taillierte Bluse, weiß gefütterter Steppmantel, in dem ich aussah wie ein ausgestopfter Eisbär. Meine brünetten, mittellangen Haare trug ich zu einem lockeren Pferdeschwanz gebunden.

Woher hätte ich auch wissen sollen, dass mir nachmittags ein Businesstreffen mit Mr. Mercedes aufgezwungen wurde. Ich hatte für heute lediglich das Meeting mit Frau Kleinkariert gebucht. Jetzt war ich heilfroh, mich wenigstens für die High Heels entschieden zu haben. Die werteten mein Aschenputteldasein mindestens um drei Prozent auf.

Quälende Sekunden lang sagte niemand von uns beiden etwas.

Typisch Mann! Erst meckern, dann kein Wort rausbringen. Komm schon, Sarah, du bist doch sonst nicht auf den Mund gefallen. Immerhin hast du zwei Semester Psychologie studiert, mach du den Anfang.

Pflichtbewusst streckte ich ihm meine Hand entgegen, um mich vorzustellen. »Sarah Wagner«, sagte ich leicht atemlos.

Neben uns ging eine Mutter vollgepackt mit Einkaufstüten und einem Kind im Schlepptau vorbei. Beide sahen uns neugierig an. Kurz darauf hörte man, wie der kleine Junge beeindruckt ausrief: »Wow, Mama, hast du den fetten Kratzer an dem tollen Auto gesehen?«

Mr. Mercedes nahm meine Hand und sah mir tief in die Augen. »Sam Parker.« Sein Händedruck war warm und fest.

Augenblicklich überlief mich ein warmes Prickeln und ich räusperte mich, um meine Verlegenheit zu überspielen. Wieso verunsicherte er mich so?

Weitere mutistische Sekunden später standen wir uns immer noch wie stumme Diener gegenüber, bis ich mir einen Ruck gab und das Wort ergriff.

Die Schadensregulierung musste geklärt werden. Besser hier und jetzt mit Sam Parker persönlich – wo habe ich den Namen nur schon mal Gehört? – als später mit Anwalt und Briefwechselmarathon. Vielleicht konnte ich das Blatt doch noch zum Guten wenden?

»Gut, dann werde ich mir den Schaden mal ansehen«, sagte ich, knallte meine Fahrertür ins Schloss, bückte mich ein wenig nach vorne und beäugte den Schaden fachmännisch, indem ich mit den Fingerspitzen sanft über den Lackschaden strich. Ich verstand nicht viel von Unfallschäden, aber diese Kratzer sahen wirklich übel aus. Meine Stoßstange hatte ganze Arbeit geleistet.

Ein breiter Streifen, weißgrau, der aussah wie ein unrasierter Dreitagebart, zog sich vom Heck des Kofferraums durch den schwarzen, glänzenden Lack, bis nach vorne zum rechten Kotflügel.

»Scheiße, sieht das übel aus«, entfuhr es mir völlig unplanmäßig und ich sah ihn hilflos an. Verlegen biss ich mir auf die Unterlippe.

Das wird teuer. Sehr teuer. Unbezahlbar.

Ich zuckte entschuldigend mit den Schultern. »Tja, der kleine Kratzer muss dann wohl mit einer speziellen Politur aufgefüllt werden«, sagte ich und kam mir unheimlich fachwissend vor. Den Tipp hatte ich letztens in dem Werbespot einer Autowerkstatt gesehen. »Ein bisschen Lack drüber und schon sieht man nichts mehr«, sagte ich selbstbewusster, als ich mich fühlte.

In seinen Augenwinkeln bildeten sich amüsierte kleine Fältchen.

Er verschränkte die Arme vor seiner Brust und legte den Kopf schief. »Und Ihrer Fachkenntnis nach zu urteilen, wäre die Sache damit erledigt?«, stellte er trocken fest und bedachte mich mit einem süffisanten Lächeln, das eindeutig signalisierte, dass er mich nicht für voll nahm.

Ich schaute ihn zornig an, wenn ich eins nicht ausstehen konnte, dann war es die Tatsache, dass sich jemand über mich lustig machte.

»Ganz genau.« Meine Stimme bebte vor Wut. »Und ganz nebenbei, ich finde, Sie sollten aus einer Mücke jetzt keinen Elefanten machen, was soll ich denn sagen …«, fuhr ich ihn böse an. »Bei mir sind auch Kratzer an der Stoßstange. Meinen Sie, nur Ihre dämliche Karre hat etwas abbekommen?«

Natürlich war mir bewusst, dass mein Verhalten mehr als unhöflich war, schließlich hatte nicht er meine Blechkiste gestreift, sondern meine seinen Luxusschlitten.

Trotzdem … irgendetwas an diesem Typen brachte mich auf die Palme.

»Wie bitte?« Er hob die Brauen und schaute mich verblüfft an. Im nächsten Moment umspielte ein amüsiertes Lächeln seine Lippen.

In der Ferne heulte ein Martinshorn, das immer näher kam. Kurz darauf fuhr ein Polizeiauto auf den Parkplatz. Hatte Mr. Mercedes etwa die Polizei gerufen? Das sähe ihm ähnlich. Er hatte wohl Angst, dass ich ihn um die Versicherung betrog.

»Sie haben Mut, das muss man Ihnen lassen«, sagte Mr. Mercedes. Bewunderung klang in seiner Stimme mit. »Es gehört eine gehörige Portion Kaltschnäuzigkeit dazu, das Unfallopfer als kompletten Idioten hinzustellen.« Jetzt lächelte er weit weniger freundlich, eher finster.

Na super. Insgeheim stöhnte ich auf.

Mit meiner spitzen Zunge hatte ich mal wieder voll ins Fettnäpfchen getreten und jegliche Grundlage für eine gütige Einigung zerstört.

Das passierte in letzter Zeit leider viel zu oft.

Zügele dein Temperament, Sarah.

Ich rieb meine kalten Hände aneinander und wechselte von einem Bein auf das andere. Mutig fühlte ich mich ganz und gar nicht, eher durchgefroren. Mittlerweile waren aus meinen »heißen Füßen« gefrorene Hummerkrabben geworden und nebenbei musste ich auch noch entsetzt feststellen, dass mein Wintermantel alles andere als wärmte. Ich atmete tief aus. Widerwillig musste ich mir eingestehen, dass ich zu hoch gepokert hatte und es Zeit wurde, der ganzen Lackschaden-Diskussion ein Ende zu setzen.

Das Polizeiauto bog zwei Reihen vor uns ein und nahm dann den Weg in die Tiefgarage.

Gut, in dieser Angelegenheit habe ich mich wohl getäuscht.

Bereit, in die letzte Runde zu gehen, blickte ich zu Mr. Mercedes auf und versuchte zu ignorieren, dass mir unter seinem atemberaubenden Blick ganz heiß wurde.

Warum zum Teufel sieht er mich so an.

Erneut schoss mir die Röte ins Gesicht und für den Bruchteil einer Sekunde hatte ich das Gefühl, dass offenkundiges Interesse in seinem Blick gelegen hatte. Aber ich konnte mich auch getäuscht haben.

»Okay, so kommen wir nicht weiter.« Mr. Mercedes fuhr sich nervös durchs Haar und sah wieder auf die Uhr. »Ich habe gleich noch einen wichtigen Termin.

Hier.« Er griff in die Innentasche seines Jacketts und zog eine Visitenkarte heraus, die er mir hinhielt. »Melden Sie sich morgen früh um zehn bei meiner Sekretärin. Pünktlich. Dann werden wir alles Weitere besprechen.«

Sein Ton war jetzt kühl und geschäftsmäßig. Ein Mann, der wusste, was er wollte.

Ich taxierte ihn reserviert, nahm die Karte entgegen und ließ sie demonstrativ unbeachtet in meiner Manteltasche verschwinden. Dann warf ich ebenfalls einen interessierten Blick auf meine Uhr.

»Das passt prima, Herr Parker. Ich habe nämlich auch noch einen wichtigen Business-Termin wahrzunehmen«, verkündete ich resolut.

Was er kann, kann ich schon lange.

Das war nicht mal gelogen. Letztendlich ging es dabei um die atemberaubende Karriere als Weihnachtsmannfrau in einer angesagten Parfümerie.

»Dann will ich Sie nicht weiter aufhalten, Frau Wagner«, sagte er und sein taxierender Blick saugte mich auf.

So wie er meinen Namen betonte, klang es echt sexy und ich schauderte.

Er wandte sich seinem Wagen zu und hielt inne.

»Ach, Frau Wagner, noch etwas: Auch wenn diese betörenden High Heels ihre bezaubernden Füße fantastisch kleiden, rate ich Ihnen, bei diesem Wetter festes Schuhwerk zu tragen.«

Danke für den Tipp, Mr. Oberklugscheißer.

Der war ja schlimmer als meine Mutter. Ich sah ihn überrascht an. Mit diesen Worten hatte Mr. Mercedes es geschafft, mich für heute vollends aus der Fassung zu bringen.

Kapitel 3

Wenn ich eins hasste, dann waren es Männer, die meinten, mir gute Ratschläge erteilen zu müssen. Ich war froh, aus dem Wir-kümmern-uns-um-dich-du-bist-doch-unsere-einzige-Tochter-Kokon meines Elternhauses lebensfähig entschlüpft zu sein, und brauchte keinen neuen Babysitter. Ich kam sehr gut alleine klar.

Die finanziellen Zuwendungen natürlich ausgenommen.

Zugegeben, der Typ sah umwerfend aus, aber das gab ihm noch lange nicht das Recht, mich von oben herab zu behandeln. Darauf reagierte ich prinzipiell allergisch. »Seien Sie pünktlich, tragen Sie festes Schuhwerk«, äffte ich Mr. Mercedes nach, als ich mich die vier Treppen vom Parkplatz hoch zum Einkaufszentrum quälte. Kurz knickte mein Fuß einmal gefährlich nach links weg, aber das lag definitiv an den schlecht verlegten Gehwegplatten und nicht an meinen filigranen Pfennigabsätzen.

Glücklicherweise piepte in dem Moment eine neue SMS auf meinem Handy, als ich wie ein brodelnder Wasserkessel Ausschau hielt, nach etwas, an dem ich meine angestaute Wut auslassen konnte.

Meine Argusaugen hatten die beleuchteten, kindergroßen Engelsfiguren aus Hartplastik ins Visier genommen, die naiv lächelnd vor dem Eingang zum Einkaufszentrum standen und Weihnachtsprospekte für besinnliche Schnäppchenangebote offerierten.

Wer sonst wäre für einen Tritt gegen das Schienbein besser geeignet als diese zwei himmlischen Schwestern?

Augenblicklich hüpfte die Skala auf meinem Schlechte-Laune-Barometer drei Striche nach oben.

Nicht ohne Grund wurde bereits im ersten Semester jedem Psychologiestudenten eingetrichtert, von welcher existenziellen Bedeutung es war, seiner Wut einen Raum zu geben, wo sie sich in aller Ruhe entladen konnte. Hatte man keinen »Schreiraum« zur Verfügung, mussten eben Weihnachtsengel herhalten. Eine einfache psychologische Gleichung.

Ich warf einen Blick aufs Display. Es war Julia, meine beste Freundin. Sie wollte mir nur mitteilen, dass es mit ihrem Flug doch noch geklappt hatte und sie Weihnachten bei ihren Eltern in England verbringen würde.

Na, da freue ich mich doch wie eine Schneekönigin für sie.

Damit war sie die dritte und letzte auf der Liste meiner besten Freundinnen gewesen, die sich über die Weihnachtsfeiertage nicht in Hamburg aufhielten.

Die SMS von Julia hatte zwar den Engelstod der himmlischen Schwestern verhindert – meine Wut war mit einem Schlag verpufft –, aber dafür auch mein letztes Fünkchen Hoffnung gelöscht, den Weihnachtsabend nicht einsam und allein verbringen zu müssen.

Mir standen die Tränen in den Augen. Der Tag hätte nicht beschissener laufen können.

Ich schluchzte auf und fühlte mich wie ein missglücktes Weihnachtsplätzchen, das keinen Platz mehr im warmen Backofen bekommen hatte.

Immerhin eine letzte Option war mir geblieben.

Ich könnte, wenn ich wollte – ich will aber nicht – zusammen mit meinen Eltern im trauten Heim weihnachtsliederträllernd, keksfutternd und angoraschlüpferauspackend unterm Tannenbaum sitzen und mit ihnen darüber sinnieren, wie Weihnachten gewesen war, als unser Hamster Knut und Katze Clementine noch unter uns geweilt hatten.

Tief im Inneren hatte ich die Entscheidung bereits getroffen und ich tat mir jetzt schon leid. Demnach blieb mir nur noch Plan B.

Obwohl … mich mit selbst gebackenen Keksen von Oma Frieda vollzustopfen und mithilfe von Champagner bei echtem Kerzenschein hemmungslos zu besaufen, war nicht die schlechteste Alternative.

Rechts und links von mir strömten die Menschen gehetzt und mit verkniffenen Gesichtern aus dem Einkaufszentrum und holten mich wieder in die brutale Realität zurück.

Haltung bewahren, Sarah, jetzt bloß nicht schlappmachen, ermahnte ich mich selbst. Du hast noch ein Vorstellungsgespräch vor dir und kannst dort nicht wie ein aufgeweichtes Butterplätzchen erscheinen.

Entschlossen wischte ich mir mit dem Handrücken die Tränen aus den Augenwinkeln und durchquerte tief durchatmend die Wärmeschleuse des Einkaufszentrums.

Kompromisslos schallte mir lautstarke Weihnachtsmusik mit unerbittlichem Glöckchengeklingel entgegen.

Ein überdimensionaler, lamettageschmückter Tannenbaum, der bis zur Decke reichte und in bunt wechselnden Farben aggressiv blinkte, stand mitten in der Eingangshalle und sorgte für die nicht vorhandene Wertschätzung der Weihnachtsstimmung.

Eine Wolke von Zimt, Zuckerwatte und frisch gebackenen Waffeln begleitete mich, während ich mir einen Weg durch die Einkaufpassage Richtung Rolltreppe bahnte, die in den ersten Stock führte. Zwei Stufen über mir plärrte ein Kind nach Zuckerwatte, und direkt vor mir hustete ein junger Mann ungebremst die Reste halb zerkauter Waffelherzen in seine rechte Handfläche, um diese gleich darauf an der Unterseite seines Wintermantels abzuwischen.

Normalerweise liebte ich die Adventszeit, wenn überall Weihnachtsstimmung herrschte und es wie in einem Kräuterladen nach Zimt, Orangen und Glühwein duftete. Es gab mir das Gefühl, wieder Kind zu sein und voller Erwartung dem Weihnachtsabend entgegenzufiebern.

Doch dieses Jahr wollte die Weihnachtsstimmung aus gegebenen Anlässen nicht so recht aufkommen. Um mich aufzuheitern, nahm ich mir vor, mich später im Schlabberlook auf die Couch zu lümmeln und Pilcher-Filme anzusehen.

Nach weiteren zehn Minuten durch die gehetzten Menschenmassen erreichte ich die besagte Parfümerie, direkt neben einem Schuhgeschäft.

Na, wenn das kein Zufall ist.

Kurz bestaunte ich die Auslagen hinter dem weihnachtlich geschmückten Schaufenster der Konkurrenz und traute meinen Augen nicht. Beinahe hätte ich vor Entzücken laut aufgejuchzt. Inmitten Stiefeletten, Winterboots und Lederhandtaschen entdeckten meine Adleraugen ein paar wunderschöne Weihnachts-High-Heels. Erdbeerrot, mit streichholzspitzen Absätzen in Grün und einem weißen Plüschwattebäuschchen vorne drauf – ein Traum jeder High-Heels-Sammlerin.

Ohne es zu merken, hatte ich den Schuhladen bereits betreten und steuerte geradewegs auf das Regal mit den Wahnsinnsschuhen zu.

»Was soll´s«, murmelte ich zu mir selbst. So viel Zeit musste sein. Den Job als Parfümprobenverkleidete-Weihnachtsmann-Frau-Verteilerin würde mir schon keiner wegschnappen.

Mein Herz schlug einen Purzelbaum, als ich feststellte, dass die Schuhe noch in meiner Größe da waren. Jetzt fehlte mir nur noch das passende Gegenstück. Mit dem Gefühl, den ersten Streckenlauf gewonnen zu haben, reihte ich mich, den einen Weihnachts-High-Heel fest umklammert, in die Schlange der Frauen ein, die auf eine Verkäuferin warteten. Entschlossen, ihn bis aufs Blut zu verteidigen.

Nach gefühlten drei Stunden kümmerte sich endlich eine Verkäuferin um mich, die ich eher in einem Fanartikelladen für Vampirzubehör als in einem Schuhgeschäft vermutet hätte.

Ihre langen, glatten Haare waren blauschwarz gefärbt und ihre Augenbrauen und Wimpern mit drei Tuben schwarzer Mascara verkleistert. Sie hatte knutschrote Lippen und abstehende Ohren. Trotzdem war sie nicht gestresst und sehr hilfsbereit »Ich hole Ihnen den anderen, wenn Sie einen Moment warten würden?«, sagte sie höflich und ich strahlte sie dankbar an.

Der Augenblick der Wahrheit rückte immer näher.

Völlig erschöpft ergatterte ich einen freien Stuhl, streckte meine mittlerweile zu Eis gefrorenen Beine aus, die ich nicht mehr spürte, und wackelte mit den Füßen, um die Durchblutung anzuregen. Danach schälte ich sie vorsichtig aus meinen High Heels.

Vor Erleichterung hätte ich laut losheulen können, so gut tat das. Meine Füße waren rotlilablau angelaufen und sahen müde und eiszapfengebeutelt aus. In diesem Zustand würden sie auf dem Kunstmarkt ein Vermögen erzielen.

Natürlich waren High Heels nicht für den Vierundzwanzigstunden-Dauertrage-Wettbewerb oder dem Einkaufsbummel erfunden worden, das wusste selbst ich, aber sie waren einfach zu schön, um nur bei der Arbeit oder besonderen Anlässen getragen zu werden. Prompt schob sich Mr. Mercedes’ finsterer Gesichtsausdruck vor mein inneres Auge, der mich ermahnte, ordentliches Schuhwerk zu tragen.

Wenn der wüsste …

Mir entschlüpfte ein leises Kichern, angesichts der Tatsache, dass ich gleich die außergewöhnlichsten und abgefahrensten High Heels des Jahrhunderts anprobieren würde.

Um mich herum kämpften die Frauen weiter um die Gunst einer Verkäuferin, während ich mich bemühte, das schreckliche Bimmel und Bumm der Glöckchen auszublenden, das immer dann aus der Kinderschuhabteilung ertönte, wenn ein Kind die Nase des Weihnachtsmannes mit einem Baseballschläger ausgeknockt hatte – was für ein Spaß.

Im Augenwinkel blieb mein Blick an einem Mann im schwarzen Anzug hängen, der aus der Menge der überwiegend weiblichen Kundschaft herausstach, und ich merkte, wie mich ein ungutes Gefühl beschlich. Etwas an ihm kam mir bekannt vor. Er stand an der Kasse und nahm seinen Einkauf entgegen.

Gleichzeitig mit der Erinnerung rauschte Adrenalin durch meinen Körper. Meine Kopfhaut kribbelte. Der gut aussehende Mann, der sich gerade zu mir umdrehte, war kein anderer als Mr. Mercedes höchstpersönlich.

Was macht er denn hier, fragte ich mich gerade, als sich unsere Blicke trafen. Mir wurde schwindelig – kein Wunder, ich habe heute noch nichts gegessen und mein Magen hängt im Keller. Ich umklammerte den einen High Heel, als hinge mein Leben davon ab, betäubt von dem durchdringenden Blick, den er mir zuwarf.

Keine Frage, Mr. Mercedes war ein wahnsinnig attraktiver Mann und sein amüsiertes Schmunzeln über meinen erstaunten Gesichtsausdruck, bei dem kleine Grübchen zum Vorschein kamen, machte mir weiche Knie.

Wieso sind mir die nicht schon früher aufgefallen?

Als ich mich dabei ertappte, jedes Detail von ihm aufzusaugen, wie ein Staubsauger die Brötchenkrümel, war es bereits zu spät.

Mr. Mercedes hatte meinen schmachtenden Blick bereits bemerkt, denn plötzlich legte er den Kopf zur Seite und schenkte mir ein verführerisches Lächeln. Dann glitt sein Blick von meinem Gesicht über meinen Ausschnitt zu meinen nackten blaugeröteten Eisfüßen. Erneut stahl sich ein Lächeln auf seine Lippen, das bezaubernder nicht sein konnte und eine Hitzewelle bei mir auslöste.

Wie peinlich. Mein Herz setzte aus. Wo ist das Maulwurfloch, um darin zu verschwinden?

Ich senkte den Blick und vermied es, darüber nachzudenken, wie ich wohl gerade ausschaute, denn meine heißen Wangen signalisierten mir auch so, dass ich knallrot angelaufen war und problemlos mit einem Erdbeereis im Waffelbecher konkurrieren konnte.

Ich biss mir auf die Unterlippe. Es war aber auch zum Mäusemelken. Da riskierte nach hundert Jahren Dornröschenschlaf endlich mal wieder ein interessanter Typ länger als drei Sekunden einen Blick, und derjenige musste ausgerechnet mein Gegenspieler im Streit um einen Auffahrunfall sein.

Hilflos sah ich mich um. Verflixt, wo blieb denn nur die Verkäuferin mit meinem zweiten Schuh?

Ich versuchte, seinem Blick auszuweichen, indem ich als Erstes gelangweilt die nicht vorhandenen Zeiger meiner Armbanduhr betrachtete und danach vortäuschte, etwas in meiner Handtasche zu suchen. Der Trick, Desinteresse an ihm zu heucheln, schien funktioniert zu haben, denn als ich wieder aufsah, war Mr. Mercedes aus meinem Blickfeld verschwunden.

Obwohl ich nun eigentlich hätte aufatmen müssen, spürte ich einen Anflug von Enttäuschung in mir aufkeimen. Irgendwie bereiteten mir die unterschwelligen Wort- und Blickgefechte mit ihm großen Spaß.

»Hier.« Die Verkäuferin hielt mir das passende Gegenstück unter die Nase, während in meinem Hirn ein paar Drähte heiß liefen, um zu analysieren, weshalb Mr. Mercedes so eine Wirkung auf mich hatte? Leider kam der Suchdurchlauf zu keinem Ergebnis. In Sachen Männer, Flirts und Herzknistern war ich einfach noch zu unerfahren.

»Da haben Sie aber Glück. Das ist das letzte Paar. Die gehen weg wie warme Semmeln«, unterbrach Miss Vampir meine Gedanken und ihre abstehenden Ohren erzeugten einen Luftzug, als sie sich schwungvoll zu mir runterbeugte.

»Danke.« In freudiger Erwartung schlüpfte ich in die High Heels, wobei ich einen Schmerzensschrei unterdrückte und mir auf die Lippe biss. Meine Eisfüße wurden gerade von tausend piksenden Nadeln wiederbelebt und ich fühlte mich wie ein Fakir, der vergessen hatte, seine Schmerzempfindlichkeit an der Garderobe abzulegen. Trotzdem beruhigte mich dieser Zustand, es bedeutete auch, dass meine Füße nicht den Kältetod gestorben waren und in den nächsten Stunden amputiert werden mussten.

Die High Heels passten wie angegossen. Mittlerweile hatten sich zum Glück auch alle meine Gliedmaßen wieder an ihren Urzustand erinnert und ich eilte euphorisch zum Spiegel. Verzückt betrachtete ich mich von allen Seiten. Vor Begeisterung hatte ich glänzende Augen.

»Und nehmen Sie die High Heels?«, drang die Stimme der Verkäuferin an mein Ohr, während sie mit dem leeren Schuhkarton wedelte.

Noch nie war mir eine Entscheidung leichter gefallen. Die Antwort war so klar wie Hühnerbrühe nach dem Aufkochen.

»Schon gekauft«, erwiderte ich fröhlich und bekam postwendend eine Gänsehaut, weil ich nicht den blassesten Schimmer hatte, wo ich so schnell hundertdreißig Euro hernehmen sollte. Meine Geldbörse war inhaltsleerer als mein Magen, der heute noch nichts zu verdauen gehabt hatte.

Doch dieses Schnäppchen durfte ich mir nicht entgehen lassen. Optimistisch, wie ich war, hoffte ich auf einen Vorschuss seitens meines neuen Arbeitgebers gleich nebenan.

»Können Sie mir die Schuhe bis morgen zurücklegen, ich habe gerade kein Geld dabei?«, fragte ich zaghaft und sah der mittlerweile gestressten Verkäuferin tief in die Augen.

Sie hielt meinem Blick kurz stand, aber nicht ohne mir dabei die High Heels aus der Hand zu reißen und in den Tiefen des Schuhkartons verschwinden zu lassen. »Sie können auch mit EC-Karte bezahlen«, sagte sie mit eiskaltem Blick und es klang wie eine unnachgiebige Drohung.

Könnte ich, wäre diese nicht längst von einem gefräßigen Geldautomaten geschluckt worden.

»Hab ich leider nicht bei mir«, antwortete ich völlig geknickt und mein deprimierter Gesichtsausdruck war nicht mal gespielt.

»Okay, aber nur bis morgen, auf welchen Namen.«

»Wagner.«

»Gut, die High Heels liegen dann zum Abholen an der Kasse.«

Mit dieser Erklärung wandte sie sich der nächsten Kundin zu, als hätte es mich nie gegeben.

Kapitel 4

An Tagen wie diesen, wo das Glück einen mit Füßen trat, kam es auf eine Demütigung mehr oder weniger nicht an. Deswegen machte ich mich nicht gerade in bester Laune, aber guter Hoffnung auf den Weg in die Parfümerie gleich nebenan.

Schon bei dem Kinderchor, der mit glockenklaren Stimmchen in einer Dauerschleife das Weihnachtslied »Leise rieselt der Schnee« aus Lautsprechern trällerte, hätte ich gewarnt sein müssen.

Dennoch kämpfte ich mich mutig und vor Aufregung transpirierend durch den süßlichen Duftnebel der Parfümerie bis zur Kasse vor.

Eine durchgeschminkte Blondine beäugte mich misstrauisch, als ich nach dem Abteilungsleiter verlangte, ließ ihn aber dennoch ausrufen.

»Herr Dr. Hartmann bitte zur Kasse zwei. Herr Dr. Hartmann bitte …«

Ein Mann mit Bauchansatz tauchte aus den dunklen Sphären des Ladens auf und kam geradewegs auf mich zugesteuert. Ich schluckte trocken. Mir war sofort klar, dass dieses Vorstellungsgespräch keine fünf Minuten dauern würde. Der Abteilungsleiter outete sich als alter Sack mit Geheimratsecken und Gesichtsfalten, deren Haltbarkeitsdatum schon abgelaufen war.

»Frau Wagner, nehme ich an«, begrüßte er mich schwülstig und streckte mir seine schweißnasse Hand entgegen. »Frau Kleinbunt hat Sie schon angekündigt und ich muss sagen … sie hat nicht übertrieben, als sie sagte, Sie würden ausgezeichnet in dieses Kostüm passen.« Mit glühenden Wangen und sabbernden Lefzen glitten seine Froschaugen über meinen Körper.

»Äh … ja, angenehm«, log ich und wischte mir in einem unbeobachteten Moment die Hand an meinem Mantel trocken. So unwohl hatte ich mich lange nicht gefühlt.

Nachdem ich die erste Schockwelle überwunden hatte, schaute ich mich sicherheitshalber schon mal nach einem Fluchtweg um. Denn je maßloser mich dieses unerotische Exemplar männlichen Testosterons mit seiner feuchten Aussprache benetzte, desto mehr hatte ich Mühe, einen Brechreiz zu unterdrücken. Folglich war es nur noch eine Frage der Zeit, wann ich ihm auf die Füße kotzte.

Zugleich war ich drauf und dran, diesem Widerling eine runterzuhauen, als ich bemerkte, mit welchem lüsternen Blick er seine ungeteilte Aufmerksamkeit meiner Oberweite schenkte.

Angewidert zog ich den Mantel enger um mich und nestelte an dem Reißverschluss meines Mantels herum, der sich spontan dazu entschlossen hatte, mit dem Innenfutter eine verschmelzende Verbindung einzugehen. So sehr ich auch zerrte und riss, er hatte sich auf Ewigkeit verhakt.

Unterdessen rückte der Sabberkönig näher an mich heran und lächelte verschwörerisch. »Sie können es bestimmt kaum noch erwarten, das Kostüm anzuprobieren, nicht wahr, Kindchen …«, sagte er und lachte kehlig.

Stimmt, Kindchen kann es kaum noch erwarten, blitzschnell aus diesem Albtraum zu entfliehen. Noch einen Schritt weiter und ich kratze ihm die Augen aus.

»Sehen Sie nur, wie schön das Kostüm glitzert. Sie werden das Weihnachtspralinchen des gesamten Einkaufszentrums sein«, stieß er atemlos hervor und sein Adamsapfel hüpfte hektisch rauf und runter.

Die durchgeschminkte Blondine war so nett, mir den lächerlichen Hauch eines Stofffetzens zu reichen, in den ich mich zwängen sollte. »Wenn Sie es dann mal anprobieren wollen …«, zwitscherte sie und grinste breit.

Mir fielen fast die Augen aus dem Kopf.

Bis auf den weißen Bart und einem roten Mieder aus Samt mit weißem Plüschrand hatte das Kostüm nichts zu bieten, geschweige denn ansatzsweise etwas mit einem Weihnachtsmannfrau-Kostüm zu tun.

Doch was dem Ganzen die Krönung des Unerträglichen aufsetzte, waren zwei silberne, blinkende Sterne aus Leder, die mittig auf meinen Busen platziert werden sollten. Da hätte ich gleich als Playboy-Häschen mit Lichterkette durch die Einkaufspassage hüpfen können.

»Ist das Kostüm nicht wunderschön«, gluckste Dr. Hartmann mit enthusiastischer Miene. Gierig sah er mich an.

Ich schnappte empört nach Luft. Ja, zum Anbeißen süß. Damit konnte ich bei den Männern in einer Peepshow punkten, aber sicher keine Hausfrauen zum Kauf von Parfümerieartikeln animieren.

»Wenn’s nicht passt, wird’s passend gemacht«, verkündete der Sabberkönig jubilierend und sein Gesichtsausdruck war unmissverständlich. Showtime!

Alle Augenpaare waren auf mich gerichtet.

Doch zum Glück war ich noch nicht so tief gesunken, dass ich für Geld alles tun würde.

Aus Wut über so viel Schamlosigkeit war ich einen Moment versucht, den Stofffetzen vor seinen Augen in zwei Teile zu reißen. Doch ein Schadensfall am Tag sollte reichen.

Ich schnappte mir meinen kümmerlichen Rest von Stolz, warf ihm einen tödlichen Blick zu und drehte mich auf meinen Pfennigabsätzen um. Als wäre der Teufel hinter mir her, eilte ich aus der Parfümerie.

So schnell es meine Absätze erlaubten, rauschte ich Richtung Parkplatz. Erst am Auto lehnte ich mich an die Tür und atmete tief aus. Noch nie hatte ich mich über ein nicht zustande gekommenes Arbeitsverhältnis mehr gefreut als in diesem Moment. Trotzdem konnte ich nicht verhindern, dass meine Augen feucht wurden.

Doch was ist ein prall gefüllter Geldbeutel schon wert gegen die Aussicht, niemals mehr ohne Scham in den Spiegel gucken zu können?, versuchte ich mich zu trösten.

Mir war jetzt noch übel, wenn ich an diesen schlüpfrigen Stofflappen dachte, der nicht mal fünf Zentimeter meiner Haut bedeckt hätte. Da hatten selbst die Frauen in Porno-Filmen mehr Kleidung am Leib.

Aus diesem Grund verschwendete ich auch keinen Gedanken mehr daran, dass ich vorerst keinen Cent in der Tasche hatte, und wischte meine Augen trocken. Selbst mein geschundenes Ego zeigte sich barmherzig und hielt mich davon ab, mich augenblicklich vom Dach des Kaufhauses zu stürzen.

Ich war erschöpft und ausgelaugt. Ich wollte nur noch nach Hause. Ein Blick in den Seitenspiegel meines Wagens bestätigte meinen baufälligen Gesamtzustand. Die Mascara war verschmiert, das Gesichts-Make-up verkrustet, die Haare zerzaust und mein Gesicht fahl wie eine Scheibe Käse, die zu lange in der Sonne gelegen hatte. Zusammengefasst: Ich sah aus wie »Die maulende Myrte« aus Harry Potters »Kammer des Schreckens«, die als Geist auf der Mädchentoilette rumspukte und Angst und Schrecken verbreitete.

Nichts wie weg hier, bevor ich noch wegen Erregung öffentlichen Ärgernisses verhaftet werde.

Beide Parkplätze neben mir waren frei und ich erwischte mich dabei, dass ich mir wünschte, Mr. Mercedes wäre hier. Und sei es nur, um meine Empörung über diesen beschissenen Tag an ihm auszulassen.

Müde und völlig erledigt schleppte ich mich die letzten Stufen zu meinem Ein-Zimmer-Mauseloch-Luxus-Apartment hoch und war froh, dass Frau Gruber, meine Vermieterin, mich nicht in diesem desolaten Zustand erwischte.

Sie würde sich postwendend ans Telefon hängen und meinen Eltern einen melodramatischen Frontbericht liefern. Und schneller als ich pupsen konnte, hätte meine Mutter den Anrufbeantworter vollgequatscht und mich mit zahllosen SMS-Nachrichten bombardiert, um mir die Verhaltensregeln einer ehrbaren Tochter zurück ins Gedächtnis zu rufen.

Auf eine Moralpredigt kann ich heute dankend verzichten.

Zum Glück fand ich in den Untiefen des Küchenschrankes noch eine ungeöffnete Flasche Rotwein und im Kühlschrank die Reste einer Mini-Lasagne vom Vortag.

Somit kam ich sogar noch in den Genuss, einen italienischen Abend zu zelebrieren. Die Anmeldung bei der Hamburger »Tafel« konnte ich getrost auf morgen verschieben.

Nach dem Essen zog ich meinen Ich-habe-Frust-und-keine-Lust-Satinpyjama an, der mit kleinen, süßen lilafarbenen Pinguinen appliziert war, schnappte mir meinen Laptop und die Visitenkarte von Mr. Mercedes und ließ mich aufs Sofa plumpsen.

Bevor ich mit der Recherche nach Sam Parker begann, rief ich noch Julia an, deren Handy natürlich wie immer ausgeschaltet war. Typisch, wenn man mal eine Freundin brauchte, um seinen Seelenmüll abzuladen, war die Halde geschlossen.

Ich hinterließ eine Nachricht, in der ich mir meinen ganzen Frust von der Seele schwatzte, zumindest so lange, bis der Aufnahmestopp mich hinterrücks abwürgte und das Freizeichen ertönte. Beleidigt legte ich auf. Scheiß Anrufbeantworter.

Gefrustet leerte ich ein Glas Wein in einem Zug und fuhr den Laptop hoch.

Kaum hatte ich den Namen von Mr. Mercedes in der Suchmaschine eingegeben, platzte auch schon die nächste Hoffnung auf ein Wunder in puncto einvernehmliche Schadensregulierung wie eine Seifenblase.

Ich schluckte schwer. Volltreffer.

Mr. Mercedes alias Sam Peter Parker präsentierte sich als jüngster Vorstandsvorsitzender und Vizechef eines börsendotierten amerikanischen Großkonzerns, deren Umsätze pro Stunde höher ausfielen, als ich in zehn Jahren für High Heels ausgeben könnte, vorausgesetzt, ich hätte das nötige Kleingeld. – was diesen Kerl immer weniger sympathisch machte.

Zusammen mit seinem Vater leitete er die Zweigstelle einer Firma, die hier in Hamburg ansässig war. Ein großes Foto zeigte Vater und Sohn vor dem Eingang des Bürogebäudes. Die Ähnlichkeit der beiden war verblüffend. Dasselbe charmante Lächeln, die leuchtenden smaragdgrünen Augen, der hohe Stirnansatz. Erneut stellte ich fest, wie aufregend gut Mr. Mercedes aussah. Doch der Vater war nicht weniger attraktiv, wie ich fand.

Jetzt erinnerte ich mich auch wieder, in welchem Zusammenhang ich den Namen Sam Parker schon einmal gehört hatte. Unlängst hatte eine große Boulevardzeitung eine Reportage referiert, in der es um junge aufstrebende Führungskräfte in Hamburg ging, die sich innerhalb von drei Jahren an die Spitze des Marktes katapultiert hatten und sich darüber hinaus für soziale Projekte engagierten.

Resigniert fuhr ich mir mit den Händen über die Augen. Wenn ich tatsächlich gehofft hatte, die Sache mit dem Autocrash könnte man, na sagen wir mal, mit einem Handschlag lösen oder zumindest die Meldung an die Versicherung auf Anfang nächsten Jahres verschieben, dann war ich soeben eines Besseren belehrt worden.

Mein Verstand, oder was davon noch übrig war – immerhin habe ich soeben das zweite Glas Wein auf ex gekippt –, signalisierte mir, dass es gesünder wäre, sich mit diesem Netzwerk der Macht besser nicht anzulegen.

Spontan, wie ich war, beschloss ich, den Termin morgen doch wahrzunehmen. Gewiss konnte es nicht schaden, Mr. Umsatzstark eine Chance zu geben und mir anzuhören, was er anzubieten hatte.

Nachdem ich weitere Artikel über den jungen Spitzenunternehmer überflogen hatte, blieb ich an einem Foto hängen, das Mr. Mercedes mit seinem Vater bei der Feuertaufe einer luxuriösen Segeljacht zeigte.

Ich betrachtete es genauer. Zwischen ihnen eingehakt stand eine brünette, junge Frau und lächelte gekonnt sexy in die Kamera. Das Lächeln einer Frau, die es gewohnt war, im Mittelpunkt zu stehen. Sie trug ein apartes, kurzes blaues Etuikleid und hatte die Haare zu einer Hochfrisur drapiert, wofür der Friseur garantiert ein Vermögen kassiert hatte. Außerdem erspähten meine Argusaugen blaue High Heels an ihren Füßen. Ein Traum in Enzianblau – für die würde ich töten.

Unter dem Foto standen die Namen, Sam, Brian und Emma Parker.

Mr. Mercedes ist verheiratet.
Natürlich – was habe ich erwartet?!

Trotzdem versetzte es mir einen Stich. Wütend über mein Gefühlschaos klappte ich den Laptop zu und stieß einen tiefen Seufzer aus. Ich verzichtete auf ein Glas und kippte den letzten Schluck Wein direkt aus der Flasche in den Mund. Ich hielt mich daran fest wie ein Baby an der Milchflasche.

Auf einmal war alles nur noch schrecklich und ich wollte nichts mehr hören von Weihnachtskostümen, High Heels und Parker-Dynastien. Ich legte einen Pilcher-Film ein und kuschelte mich in die Decke, nicht ohne vorher den Wecker auf acht Uhr zu stellen.

Für den Rest des Abends wollte ich alles vergessen, was mir durch den Kopf wirbelte.

Der Tag war anstrengend genug gewesen. Doch das war schwerer als gedacht.

Beharrlich wie ein Mantra schob sich Mr. Mercedes vor mein inneres Auge.

Er sah wirklich außergewöhnlich heiß aus und bei dem Gedanken an ihn prickelte meine Haut.

Kapitel 5

Der nächste Tag fing nicht viel glückverheißender an, als der Abend zuvor aufgehört hatte. Und nach einer eiskalten Dusche fühlte ich mich auch nicht besser. Im Spiegel blickte mir ein aufgequollenes, aschfahles Gesicht mit müdem Blick entgegen, unter dessen Augen schwarze Ränder gediehen.

Es erinnerte mich ein bisschen an mein eigenes, denn es verteilten sich dieselben verdächtigen roten Flecken auf Wangen und Hals, die auch bei mir auftraten, wenn ich nicht genug geschlafen hatte. Ich vertrug keinen Alkohol und hatte Kopfschmerzen.

Die besten Voraussetzungen, um in Verhandlungen mit einem Großkonzern zu treten.

Entkräftet stützte ich mich am Waschbecken ab, streckte mir die Zunge raus und stieß ein Geräusch wie ein zischender Wasserkessel aus.

Kurz spielte ich mit dem Gedanken, diesen völlig überflüssigen Termin einfach sausen zu lassen.

Eigentlich hatte ich gar keine Zeit. Schließlich gab es wichtigere Dinge im Leben, die es anzupacken galt. Um nur einige Schlagworte zu nennen: Karriere, High Heels, Sportwagen, zwei Katzen und einen Liebhaber. Alles avanti, avanti und genau in dieser Reihenfolge.

Okay, übergangsweise würde ich mich auch mit einem Aushilfsjob in einer Pommesbude zufriedengeben. Aber auf die High Heels verzichte ich nicht!

Doch wie ich Mr. Mercedes einschätzte, hatte er keinen Sinn für die Launen einer arbeitslosen, vom Leben gebeutelten jungen Frau, wie ich eine war, und würde die Angelegenheit sicher nicht auf sich beruhen lassen. Für einen Mann in seiner Position war es ein Leichtes, die Adresse anhand eines Nummernschildes ermitteln zu lassen.

Ich verwettete ein paar meiner ältesten High Heels darauf – die sind zitronengelb, und am linken Schuh ist der Absatz angebrochen, trotzdem liebe ich sie abgöttisch –, schneller als der Papst beten konnte, würde meinem Vater ein Brief mit den freundlichsten Grüßen aus der Parker-ich-mach-dich-fertig-Rechtsabteilung ins Haus flattern.

Somit wäre die Familientragödie unterm Weihnachtsbaum nicht mehr aufzuhalten.

Mein Vater war immer so schrecklich impulsiv und ich würde direkt mit seiner überzogenen Reaktion konfrontiert sein.

Bei unserem letzten Telefongespräch vor drei Wochen hatte er tatsächlich damit gedroht, mir auf der Stelle den Wagen unter dem Arsch wegzuziehen und mich in einer Fahrschule anzumelden, sollte ich erneut einen Autounfall verursachen. Wie peinlich wäre das denn? Schließlich hatte ich einen gültigen Führerschein. Das musste ich unbedingt verhindern.

Ich muss es für meinen Vater tun. Er darf sich nicht aufregen.

Also dann …

Mit den üblichen Werkzeugen und Utensilien, die frau zur Verfügung standen, versuchte ich, meinen ramponierten Allgemeinzustand zu kaschieren. Ein bisschen Puder hier, Wimperntusche da und zum Schluss die obligatorischen Spritzer eines teuren Parfüms aufs Dekolleté genetzt, und flugs waren die Schönheitskorrekturen vollbracht.

Der Effekt gab mir recht. Nun blickte mir aus dem Spiegel das Gesicht einer jungen Frau entgegen, die sogar zaghaft lächelte. Meine halblangen widerspenstigen Haare trug ich diesmal offen, da mir keine Zeit mehr blieb, einen aufwendigen Föhnvorgang zu starten.

Wenig enthusiastisch schleppte ich mich zum Schlafzimmer und überlegte, was ich anziehen sollte.

Nachdem ich mich durch meine gesamte Garderobe probiert hatte, entschied ich mich für Ich-stehe-kurz-vor-einem-Nervenzusammenbruch-aber-lasse-mir-nichts-anmerken-Kostümierung und schlüpfte in eine schwarze Jeans und eine taillierte Bluse, ebenfalls in Schwarz.

Als Black Magic Woman kam ich mir irgendwie unangreifbarer vor. Außerdem machte Schwarz bekanntlich schlank – ein nicht zu unterschätzender Faktor bei Frauen. Nicht dass ich übergewichtig war, aber als dünngeschälte Spargelspitze ging ich auch nicht durch.

Ich trat ans Fenster, schaute hinaus und war entsetzt. Auf die Wettervorhersage war auch kein Verlass mehr. Anstatt des angekündigten Nieselregens fielen die ersten dicken Schneeflocken vom grauenbedeckten, dunklen Himmel herab und überzogen die Welt da draußen mit weißem Puderzucker. Somit schob sich die Wahl nach dem richtigen Schuhwerk in den Fokus.

Zu meinem Entsetzen musste ich feststellen, dass ich nicht ein einziges Paar Schuhe mit flachen Absätzen fand, geschweige gefütterte Winterstiefel. Dabei hätte ich schwören können, mir vor drei Jahren welche gekauft zu haben.

Um eine Suchmeldung nach meinen Stiefeln aufzugeben, hatte ich jetzt echt nicht die Nerven, deswegen entschied ich mich ganz unkonventionell für neongrüne High Heels. In Kombination mit meiner schwarzen Kleidung sah ich damit zwar aus wie ein Schornsteinfeger mit Froschfüßen, aber dafür hatten sie vorne einen geschlossenen Fuß und die niedrigste Absatzhöhe.

Ich atmete tief ein und warf einen letzten Blick in den Spiegel. Okay, auf in die Höhle des Löwen.

Mit einem mulmigen Gefühl machte ich mich auf den Weg.

Beeindruckt sah ich zu dem Gebäude auf, das sich wie ein unbezwingbarer Gigant vor mir aufbaute. Mindestens fünfundzwanzig Stockwerke hoch, rundum verglast und spiegelblank poliert.

Da hat man doch gleich das Gefühl, als begebe man sich in ein Haifischbecken.

Silberne Lichterketten hingen wie Perlenvorhänge an den Fenstern herab und warfen blitzende Sternchen aus Licht auf den schneebedeckten Bordstein. Der ganze Bau war strahlend erleuchtet.

Den Job als Fensterputzer in zweihundert Meter Höhe will ich nicht geschenkt haben, dachte ich bange. Ich war nicht schwindelfrei.

Schweren Herzens bevorzugte ich dann doch eher die Arbeitslosigkeit. Halb verhungert am Weihnachtsabend Tannennadeln zählen, war eindeutig die unfallfreiere Wahl.

Ein Blick auf meine Uhr bestätigte mir, dass ich spät dran war.

Pfeilschnell stolperte ich in die imposante Eingangshalle, die durchgehend in weiß glänzendem Marmorstein gehalten und mit stilvoller glitzernder Weihnachtsdeko geschmückt war. Noch ehe ich mich orientieren konnte, wurde ich böswillig an den Armen gepackt und gestoppt. Als ich mich umdrehte, stand ich zu meinem Entsetzen einem Sicherheitsbeamten gegenüber, der so groß war wie der T-Rex aus Jurassic Park.

Auch seine Zähne fletschte er ähnlich gefährlich. »Kann ich Ihnen weiterhelfen?«, fragte er in einem Ton, der einem das Blut in den Adern gefrieren ließ.

»Hm … ja, ich habe einen Termin bei … bei …«, stotterte ich eingeschüchtert. Mist, vor Aufregung fiel mir der echte Name von Mr. Mercedes nicht gleich ein. »Ich wollte …«

»Gehen Sie rüber zum Empfang, da wird man Ihnen weiterhelfen«, presste er unter zusammengebissenen Zähnen hervor und eine seiner Riesenpranken deutete nach links. Und pragmatisch langweilig, wie Männer nun mal waren, wandte er sich umgehend professionellgefräßig der nächsten Beute zu, die in Form eines allglatten Anzugsträgers die Drehtür passierte.

»Danke«, ich nickte und war froh, dem Jagdrevier des T-Rex unangetastet entkommen zu sein.

Dem Ungeheuer will ich nicht nachts begegnen.

Plötzlich verließ mich der Mut. Auf dem Weg hierher hatte ich mir so schön ausgemalt, was ich Mr. Mercedes alles an den Kopf werfen würde, insbesondere, wie unverschämt es von ihm war, eine so viel beschäftigte Frau wie mich wegen ein paar lächerlicher Kratzer an seiner Nobelkiste herzubestellen. Dann hätte ich mich umgedreht und hocherhobenen Hauptes das Büro verlassen.

Ich holte mir die dämlichen Kratzer vor mein inneres Auge. Ehrlich gesagt konnte ich mich nicht mal mehr daran erinnern, wie groß der Schaden tatsächlich war, den ich angerichtet haben sollte.

Hatte ich überhaupt seine protzige Limousine gestreift? Ich war mir nicht sicher.

Im Zweifel für den Angeklagten.

Mr. Mercedes strotzte vor Geld, sollte er sich doch einfach ein neues Auto kaufen und nicht unschuldige Studentinnen belästigen.

Ich schluckte schwer. So oder so ähnlich hätte das Gespräch laufen sollen. Aber Träume waren ja bekanntlich nur Schäume, wie ein altes Sprichwort meinte.

Aus diesem Grund war ich nun kurz davor, einfach wegzulaufen. Mir brach der Schweiß aus. Garantiert würde ich keinen Ton herausbringen.

»Kann ich Ihnen helfen?« Eine attraktive, schlanke Blondine lächelt mich freundlich an.

Sie stand in gesicherter Position hinter einem Empfangstresen. Ein überdimensionales Weihnachtsgesteck mit einer brennenden silbernen Kerze verhinderte, dass man übergriffig wurde. Rechts und links standen zwei weitere Dinosaurier, etwas kleiner, unbeweglich und nicht so angriffslustig. Wahrscheinlich hatten sie gut gefrühstückt.

»Ich habe einen Termin bei Mr. Merce…«, ich schluckte trocken. Wie peinlich, beinahe wäre mir Mercedes über die Lippen geflutscht. »… Hm, Herr Parker erwartet mich.« Zum Glück ist mir der Name wieder eingefallen.

»Einen Moment bitte«, sagte sie immer noch freundlich lächelnd und griff nach dem Telefonhörer. Mir drängte sich die Vermutung auf, dass sie sich Botox gespritzt haben musste, da sich tatsächlich nicht die kleinste Falte in ihrem makellosen, pergamentähnlichen Teint bildete.

»Herr Parker, Ihr Termin ist da«, säuselte sie in den Hörer, wobei ihre Stimme eine Oktave höher stieg. Ein klares Zeichen dafür, dass sie ihren Chef anhimmelte.

Nachdem das Gespräch beendet war, grinste sie immer noch ihr Wachsfigurenlächeln. Sie nestelte an dem Puffärmel ihrer Bluse und zeigte dann auf einen der gläsernen Aufzüge gegenüber. »Fünfundzwanzigster Stock, Herr Dr. Parker erwartet Sie bereits.«

»Vielen Dank.« Ich schenkte ihr ein bewusst übertriebenes, faltenreiches Schmunzeln und drückte nach dem Aufzug. Einen Doktortitel hat Mr. Mercedes also auch noch vorzuweisen, dachte ich unbeeindruckt, als der Aufzug in Nanosekundengeschwindigkeit – gut dass ich noch nicht gefrühstückt habe – nach oben sauste.

Darauf sollte sich der Typ bloß nichts einbilden.

Kapitel 6

Die Aufzugtüren glitten zur Seite, ich flutschte hinaus und fand mich direkt in dem Wohnzimmer einer riesigen Penthouse-Wohnung wieder. Prunk und Glanz strahlten mir entgegen. Es duftete herrlich nach Zimt, Vanille und Plätzchenteig. Hier musste vor Kurzem jemand gebacken haben.

»Oh, pardon, ich glaube, ich bin hier falsch«, murmelte ich erschrocken, als ich plötzlich einer Frau mittleren Alters gegenüberstand mit einem Stapel Handtücher auf dem Arm. Sie trug einen persilweißen Krankenschwesterkittel und in ihren Haaren steckte ein Schwesternhäubchen, ähnlich gefächert wie der Brustbüschel bei einem Puter.

Nichts wie weg hier, dachte panisch. Weiße Kittel machten mich immer so schrecklich nervös. Seit ich als Kind mal mit einer Arzthelferin aneinandergeraten war, weil sie mir ein weißes, anstatt ein rotes Pflaster mit bunten Punkten auf meine Wunde gepappt hatte, war mein Verhältnis zum medizinischen Personal im Allgemeinen eher ambivalent.

Ich machte auf dem Absatz kehrt. Doch ehe ich mich zurück in den Aufzug begeben konnte, hatte mich Frau Brustbüschel bereits eingeholt. Prüfend sah sie mich an.

»Da sind Sie ja endlich, das wurde aber auch Zeit«, maulte sie und nickte mir kurz zu. »Ich bin Schwester Peknowak.«

Ein wenig verwirrt sah ich sie an. »Wagner«, stellte ich mich vor.

Immer schön höflich bleiben, egal, was gerade passiert.

Frau Peknowak eilte voraus durch den Raum, legte die Handtücher auf einem Bartresen ab, nahm einen Zettel vom Tisch und übergab mir eine Liste mit Punkten.

»Hier, Frau Wagner, ich habe Ihnen alles aufgeschrieben …«, sagte sie, kehrte mir den Rücken zu und verschwand in einem quadratisch verglasten Käfig, in der die Küche untergebracht war.

Während sie mit weiteren Informationshäppchen um sich warf wie ein Jongleur mit seinen Bällen, legte ich den Notizzettel blitzschnell zurück auf den Tisch und folgte ihr in die Küche.

»… das hier ist die Küche, drei Türen weiter ist das Gäste-WC, die Treppe rauf sind die Privaträume des Juniorchefs, da haben Sie aber nichts zu suchen, und dort hinten …«, sie zeigte auf zwei Schiebetüren aus Milchglas, » … geht es zu dem Wohnbereich von Frau Parker.«

Völlig perplex starrte ich sie an. »Entschuldigung, hier muss eine Verwechslung vorliegen«, versuchte ich ihr ins Wort zu fallen, aber sie ignorierte meinen Einwand und plauderte munter weiter, als hinge ihr Leben davon ab.

»Hier sind die Lebensmittel für Frau Parker untergebracht.« Sie gab einen vierstelligen Nummerncode ein und öffnete die Tür zu einem Vorratsraum, der mindestens drei Nummern größer war als mein Badezimmer plus Mauseloch zusammengenommen. Er war bis unters Dach gefüllt mit den verschiedensten Fressalien aller Gourmet – und gesichert wie Fort Knox. Sibirische Kälte ließ meinen Körper erschaudern. Bibbernd legte ich die Arme um meinen Brustkorb.

Ich bekam große Augen und Magengrummeln. Zwischen diversen Schubladen und Schränken wechselten sich in den Regalen akkurat aufgereihte Reihen nach Größen, Dosen und Gläsern geordnet ab.

Meine Adleraugen erblickten alles, was das Herz begehrte: Hummer in Aspik, Kalbsragout in Currysoße, Kaviar, Oliven und sogar meine Lieblingsspeise: sauer eingelegter Hokaido-Kürbis.

Mir läuft das Wasser im Mund zusammen.

»Kein Getreide und kein Glutamat, Frau Parker hat verschiedene Lebensmittelintoleranzen. Stattdessen viel Gemüse und Obst.« Diesmal zog Frau Brustbüschel schwungvoll eine tiefe Schublade hervor, die einen halben Gemüseladen beherbergte.

Das Klingeln ihres Handys unterbrach ihren Redeschwall. Sie sah kurz aufs Display und verzog missmutig das Gesicht.

»Kommen Sie.« Sie dirigierte mich eilig aus dem kühlen Raum und verriegelte die Tür hinter uns, indem sie auf einen roten Knopf drückte.

»Immer gut verschließen, damit die Kühlkette nicht unterbrochen wird«, wies sie mich an.

Für einen einwandfrei funktionierenden Kühlschrank fehlte mir das Geld. Ich wäre schon superglücklich, wenn eine unterbrochene Kühlkette mein einziges Problem wäre, dachte ich abgespannt und spürte, wie meine bis jetzt noch beherrscht gute Laune sich Richtung Keller verabschiedete. Mindestens einmal die Woche erinnerte sich mein Eisfach an seine Abtauautomatik, und das Tauwasser sickerte freudestrahlend in die Ritzen des Parkettbodens. Es war nur eine Frage der Zeit, bis es bei meiner Vermieterin auf den Käsekuchen tropfen würde. Zurück im Wohnbereich deutete Frau Peknowak erneut auf ihren heiß geliebten Zettel.

»Weitere Einzelheiten stehen da drauf, es würde jetzt einfach zu weit führen, alles im Einzelnen zu besprechen.«

»Ganz Ihrer Meinung«, nuschelte ich abgelenkt, weil ich meinte, Schritte aus dem oberen Stockwerk vernommen zu haben, konnte aber niemanden auf der Treppe ausmachen.

Mit hochrotem Kopf beugte sich Frau Brustbüschel näher zu mir.

»Frau Parker schläft jetzt. Immer von zehn bis zwölf. Dann bekommt sie ihre Mittagsmedis, wird hochgebettet und …«, sie räusperte sich, »… frisch gemacht.« Sie machte eine bedächtige Pause. »Das Übliche eben, sie wissen schon …«, sagte sie und nickte mir aufmunternd zu.

Ich runzelte die Stirn. Nein, das wusste ich nicht. Ich hatte keine Ahnung, was Frau Brustbüschel von mir wollte. Vielleicht handelte es sich hier um einen üblen Scherz und ich war in die Falle von »Verstehen Sie Spaß« getappt?

Verstohlen suchte ich den Raum nach möglichen Kameras ab, konnte ab nichts Verdächtiges aufstöbern. Andererseits stellte sich mir die Frage, ob ich als Laie überhaupt erkennen würde, wenn hier tatsächlich Spionage betrieben wurde. Der gesamte Raum war mit neuster Hightech ausgestattet. Im gesamten Raum waren weder Lichtschalter noch Steckdosen zu erspähen. Inwieweit Abhöranlagen und Körperscanner zum Einsatz kamen, war nicht ersichtlich. Alles schien von Geisterhand gesteuert zu werden.

So oder so, eins war so sicher wie der Backfisch im Teigmantel. In diesem Hochsicherheitstrakt befanden sich definitiv nicht die Büroräume von Mr. Mercedes. Ich war hier komplett falsch!

Ich wartete ab, bis Frau Peknowak kurz Luft holte. Dann startete ich einen neuen Versuch, ihren Redefluss zu unterbinden.

»Hören Sie, ich bin nicht die, die Sie erwartet haben, hier muss eine Verwechslung vorliegen …«

»Da haben Sie allerdings recht«, unterbrach mich Frau Ich-Laber-dich-in-Grund-und-Boden und sah abschätzend an mir hinunter. Ihr Blick blieb an meinen High Heels hängen und man konnte ihr die Missachtung gegenüber diesen deutlich ansehen. Sie rümpfte die Nase. »Ich finde Sie auch noch extrem jung für diesen Job.«

Job? Bei mir klingelten sämtliche Alarmglocken.

Hatte sie tatsächlich gerade das Zauberwort in den Mund genommen und von einem Jobangebot gefaselt? Das änderte natürlich alles. Nun lohnte es sich doch, etwas genauer hinzuhören. Ich drehte meine Ohren auf Lauschangriff und tat plötzlich sehr interessiert.

»Frau Parker bevorzugt eigentlich … na sagen wir mal … etwas ältere Damen, aber mir soll es ja egal sein.« Sie zuckte mit den Schultern, atmete schwer und erklärte weiter: »Wie dem auch sei, nach dem Toilettengang setzen Sie sich zu ihr und reichen ihr das Essen. Aber bitte püriert! Sie verschluckt sich sonst. Für heute habe ich es Ihnen schon vorbereitet. Es steht alles in der Mikrowelle. Morgen müssen Sie sich dann selbst darum kümmern.« Sie kramte noch mal in ihrem Gedächtnis nach.

Händewaschen nicht vergessen, dachte ich im Stillen und blies Luft durch die Nase. Fast wäre ich in ein hysterisches Lachen ausgebrochen wie ein pubertierender Teenager.

Doch unter Frau Peknowaks spaßbremsendem Blick konnte ich es mir gerade noch verkneifen. Abgekämpft schloss ich für einen Moment die Augen und fragte mich, warum ich immer noch hier stand wie ein kleines Mädchen, das man vergessen hatte, aus dem Spielzeugparadies abzuholen.

An Frau Peknowaks ausgeklügeltem Punktekatalog konnte es gewiss nicht liegen.

Plötzlich fühlte ich mich furchtbar allein.

Ich versuchte, die Eindrücke in einem größeren Zusammenhang zu sehen, kam aber zu keinem plausiblen Ergebnis.

Als ich die Augen wieder aufschlug, blickte ich direkt auf die monstergroßen Stirnfalten von Frau Peknowak.

Zum Glück fiel mir nun wieder ein, worum es hier letztendlich ging – am Ende winkte ein Job. Reiß dich zusammen, Sarah, ermahnte ich mich zum Durchhalten.

»Ich glaube, das war’s.« Frau Peknowak glättete ihre Stirnfalten und drückte mir einen Schlüssel in die Hand. »Wie gesagt, es steht alles auf dem Zettel. Sie machen das schon.«

Mit diesen Worten drängte sich Frau Peknowak an mir vorbei, lief schnurstracks durch das Wohnzimmer und riss sich ihre Brustbüschel-Sturmhaube vom Kopf. Dann griff sie nach Mantel und Tasche, die über einem Stuhl hingen.

Als wäre sie auf der Flucht, stürmte sie zum Aufzug.

In Sicherheit wähnend, drehte sie sich noch mal nach mir um. »Es ist ja nur für drei Wochen, Kindchen, dann bin ich wieder da.« In ihren Augen lag ein tröstender Blick.

Kaum hatten sich die Türen hinter ihr geschlossen, brauste der Aufzug auch schon nach unten.

Kapitel 7

Mit offenem Mund starrte ich sekundenlang wie ein Fisch mit Schnappatmung auf den geschlossenen Aufzug und kam erst wieder zu mir, als ich mein dummes Gesicht in den Spiegeltüren erblickte und gleich daneben den dunklen Schatten eines Männergesichts. Vor Schreck trat ich einen Schritt zurück, bis ich gegen etwas Hartes stieß.

Breite Schultern – Endstation.

Ich stieß einen Schrei aus und verlor beinahe das Gleichgewicht. Aber nur beinahe, denn blitzschnell fand ich mich weich gebettet in den kräftigen Armen eines Mannes wieder, deren Hände unsittlich meine Taille umfassten.

Der Geruch seines sinnlich duftenden Aftershaves benebelte nicht nur mein Gehirn, sondern löste auch Alarmstufe zehn bei mir aus. Noch bevor ich seine Stimme vernahm, wusste ich, dass es Mr. Mercedes war, an dessen muskulösen Körper ich mich gerade wunderbar anlehnte. Mein Herzschlag beschleunigte sich.

Ich spürte seine Wärme durch meine Bluse und ein Hitzeschauer durchströmte jede Zelle meines Körpers. Verwirrt von dem Gefühl, das er in mir auslöste, wirbelte ich herum und versuchte, mich aus seinen Armen zu lösen. Das hätte ich besser nicht getan, denn der Anblick, der sich mir nun bot, als ich direkt vor ihm stand, raubte mir den Atem. Ich machte große Augen.

Nur mit einem Badetuch um die Hüften bekleidet, stand er grinsend vor mir.

Unwillkürlich machte ich einen Schritt zurück und mein Puls überschlug sich. Wie in Trance starrte ich ihn an und erwischte mich dabei, wie ich jede Stelle seiner nackten Haut betrachtete. Die breiten Schultern, die muskulösen Oberarme, der durchtrainierte Brustkorb. Strähnen seiner feuchten schwarzen Haare klebten an der Stirn.

Ich schloss für einen Moment die Augen.

Mein Mund war plötzlich staubtrocken und ich versuchte, mich zu beruhigen, indem ich mich auf meine Atmung konzentrierte. Gleichmäßig die Luft tief einatmen, bis fünf zählen und langsam wieder ausatmen. So hatte ich es letztens in einem Mediationsseminar an der Uni gelernt.

Leider vergaß ich in der Aufregung, mitzuzählen, und entkam deswegen nur knapp dem Erstickungstod.

Mit einem charmanten Lächeln leistete Mr. Mercedes Erste Hilfe, indem er mir mit der flachen Hand zweimal kräftig zwischen meine Schulterblätter schlug.

Ich blubberte und hustete wie ein verstopfter Abfluss, als ich wieder zu Atem kam.

»Herr Parker …«, krächzte ich, als ich mich einigermaßen gefangen hatte, und starrte ihn wütend an. Schließlich hätte er mich fast um die Ecke gebracht.

»Frau Wagner. Geht’s wieder?« Sein Lächeln wurde breiter.

Zweifellos war er ein äußerst attraktiver Mann und in dieser Aufmachung nicht weniger erotisch, doch ich durfte mich nicht durcheinanderbringen lassen. Er war mein Gegner in einem Versicherungsfall.

Bleib professionell, Sarah, und lass dich nicht durch pure Männlichkeit ablenken, mahnte ich mich zur Vernunft.

Augenblicklich fuhr ich meine Krallen aus.

»Begrüßen Sie die Damen, die Sie ins Büro zitieren, immer halb nackt?«, herrschte ich ihn an.

Er grinste verschmitzt, während er mir tief in die Augen blickte.

»Mitnichten! Im Büro erscheine ich, wie es sich gehört, in angemessener Kleidung, aber in meinen privaten Räumen darf es ruhig eine bisschen legerer sein. Und da kann und, ich betone, darf es durchaus vorkommen, dass Frauen mich nur halb bekleidet oder sogar nackt betrachten dürfen. Oder halten Sie es bei sich zu Hause anders, Frau Wagner?«, antwortete er und hob fragend die Augenbraue.

Meine Wangen erhitzten sich.

Da soll mal einer sagen, Männer sind nicht schlagfertig. Aber damit kommt er bei nicht durch.

»Wir hatten einen Termin, schon vergessen?«, antwortete ich patzig und einen Moment überlegte ich, ihm das Handtuch wegzuziehen und einfach abzuhauen. Das wäre ein Spaß.

Er lächelte spöttisch. »Normalerweise kommen meine Termine zu mir ins Büro und überfallen mich nicht in meinem Apartment.«

Mist, ich biss mir auf die Unterlippe. Er hatte natürlich recht, ich war hier unrechtmäßig eingedrungen, und wenn er wollte, konnte er mich nun auch noch wegen Hausfriedensbruch belangen. Ich verdrehte die Augen. Unsere Begegnungen standen wirklich unter keinem guten Stern.

»Und außerdem …«, fuhr er fort und sah belustigt auf das riesengroße silberne Retroteil einer Bahnhofsuhr, die im Eingangsbereich neben dem Aufzug hing. »Meines Wissens nach waren wir erst um zehn verabredet. Oder täusche ich mich?«, sagte er und sah mich aus zusammengekniffenen Augen an.

Ich gönnte der Monsteruhr einen hastigen Blick meiner Aufmerksamkeit und bekam prompt einen Schweißausbruch. Mist, verdammter. Ich hatte mich um eine ganze Stunde vertan! Wie dusselig war das denn bitte?! Da zeigte es sich wieder mal, dass man im Alkoholrausch nichts mehr auf die Reihe bekam. Himmel, war mir das alles peinlich.

Hektisch wirbelten die Gedanken in meinem Kopf herum. Fieberhaft suchte ich nach einer passenden Ausrede und spontan fiel mir nur folgende Erklärung ein. »Ich bin auch nicht wegen Ihnen hier, sondern wegen des Jobs.«

Der Typ soll sich ja nichts einbilden.

Fragend zog Mr. Mercedes eine Augenbraue hoch. »Wegen … des … Jobs?«, betonte er zähflüssig wie Honig jedes Wort, als wäre er extrem begriffsstutzig.

Der Mann ist ja ein richtiger Schnelldenker.

»Genau.« Ich nickte. »Darf ich vorstellen: Ich bin die ›Neue‹ …« Welcher Job auch immer frei geworden ist. Ich werde ihn übernehmen. »… ich kümmere mich ab heute um Frau Parker.« Ich lächelte ihn herausfordernder an, als ich mich fühlte.

»So, so, Sie sind die ›Neue‹ für Frau Parker«, wiederholte er amüsiert und zog den Knoten von seinem Handtuch nach.

Wie gebannt sah ich ihm dabei zu. Was, wenn er das Handtuch plötzlich fallen lassen würde? Der Gedanke machte mich ganz nervös und ich merkte, wie mir die Röte ins Gesicht schoss.

»Wer hat Sie denn eingestellt, wenn ich fragen darf?«, fragte er belustigt und man sah ihm an, dass ihm dieses Gespräch sichtlich Spaß bereitete.

Ich wusste nicht, ob das heimtückische Bauchkribbeln, das sich plötzlich in mir ausbreitete, vom Anblick seiner sexy Grübchen kam, die sich beim Schmunzeln um seinen vollen, geschwungenen Mund gebildet hatten, oder eine Panikattacke ankündigte, weil ich mich immer tiefer in diese Lügengeschichte verstrickte. Nach einem tiefen Atemzug sagte ich: »Das war Frau Pegn… Frau Pekknau…« Scheiße, verdammte, wieso kann ich mir keine Namen merken? »… die mit dem weißen Schwesternkittel, wenn Sie es genau wissen wollen«, motzte ich ungeduldig und verschränkte die Arme vor meiner Brust, um eindrucksvoller zu wirken.

»Frau Peknowak«, korrigierte er mich. »Und ja, diese Tatsache interessiert mich allerdings sehr. Normalerweise kümmere ich mich persönlich um Personalangelegenheiten. Insbesondere, wenn es um die Krankenschwestern für mein Großmütterchen geht.« Diesmal lächelte er nicht, sondern fixierte mich wie ein Tiger seine Beute.

Bum! Das hatte gesessen. Krankenschwester … Ich spürte, wie sich augenblicklich jegliche Farbe aus meinem Gesicht verabschiedete. Ich war bestimmt weißer als der Kreidefelsen auf Rügen. So ein Mist, da hatte ich mir was eingebrockt.

In Bruchteilen von Sekunden wirbelten die Arbeitsaufgaben einer Krankenschwester durch meinen Gehirnkasten: Spritzen, Waschen, Blutdruck messen, Puls, geringe Ekelschwelle … Alles, was eine Krankenschwester können und aushalten musste, wovon ich aber nicht die geringste Ahnung hatte. Die Liste der Aufgaben wurde immer länger und mein Atem immer flacher.

Klär die Sache auf, hörte ich mein Unterbewusstsein schreien, solange du noch kannst. Quatsch, du brauchst das Geld, wetterte mein inneres Teufelchen dagegen – das bisschen Krankenschwestergetue kann doch nicht so schwer sein.

»Sie sind doch Krankenschwester«, wollte Mr. Mercedes wissen und verschränkte nun ebenfalls die Arme vor der Brust. Er betrachtete mich intensiv. Seine funkelnden Augen verrieten, dass er mich längst durchschaut hatte und genau wusste, dass keine ausgebildete Krankenschwester vor ihm stand. Er wartete nur darauf, dass ich einknickte.

Aber den Gefallen werde ich ihm nicht tun.

Der Typ nahm mich nicht für voll und das machte mich wütend. Und wenn ich wütend war, konnte ich zu Höchstleistungen auflaufen.

Ich setzte meinen soeben neu erworbenen Krankenschwesterblick auf und sagte mit Oberschwesterdelegierenderstimme: »Ich würde vorschlagen, dass Sie sich erst mal etwas anziehen, Herr Parker. Sie wollen sich doch nicht erkälten, oder?« Mein Augenaufschlag war filmreif.

Insgeheim fragte ich mich, ob ich eigentlich noch alle Tassen im Schrank hatte, weil ich fortwährend eins draufsetzte. Ich sollte schnellsten abhauen, solange ich noch in der Lage war, ohne passenden Schwesternkittel aus der Nummer rauszukommen.

Doch aus irgendeinem Grund zog mich dieser Mann magisch an. Mir stieg erneut die Röte ins Gesicht, weil ich mich dabei erwischte, seinen gut gebauten Körper zu taxieren. Hastig versuchte ich, das Thema zu wechseln, und hörte mich sagen: »Später können wir dann ja immer noch die weiteren Modalitäten besprechen. Arbeitsvertrag, Vorschuss, freie Tage …« Ich lächelte geschäftsmäßig und holte tief Luft. In Gedanken überschlug ich schon mal, was bei diesem Job wohl rausspringen würde. Meine Weihnachts-High Heels rückten immer näher.

Er fasste sich in gespielter Entrüstung an die Brust.

»Entschuldigung, Sie haben natürlich völlig recht. Alles Weitere später.« Er sah mich durchdringend an. Seine Augenbrauen zuckten amüsiert.

Bevor ich ihm die Front bot, noch weitere Fragen zu stellen, ergriff ich die Flucht nach vorne.

»Sie werden bestimmt nichts dagegen haben, wenn ich nun nach Ihrer Großmama sehe. Schließlich bin ich zum Arbeiten hier«, verkündete ich mutig wie ein Löwe. Doch in meinem Inneren fühlte ich die Angst eines Kaninchens. Was erwartete mich hinter der Schiebetür?

»Okay.« Er fuhr sich mit einer Hand durchs Haar. »Ich gehe mir dann mal etwas anziehen, Sarah«, sagte er und neigte den Kopf so weit vor, dass ich die Wärme fühlen konnte, die von seinem Körper ausstrahlte.

Sarah?, wiederholte ich in Gedanken. Da hatte ich seinen Per-Du-Kuss wohl verpasst. Sollte ich ihn nun auch beim Vornamen nennen? Bei dem Gedanken daran klopfte mein Herz wild.

Seine Lippen waren meinen nun ganz nah und sein Blick ruhte einen Moment auf mir, bevor sein Lächeln plötzlich verschwand und er abrupt zurückwich. Ernst sah er mich an. »Bis später.«

Schneller, als ich blinzeln konnte, war er auf der Treppe, die ins obere Stockwerk führte.

Erleichtert atmete ich auf. Noch länger hätte ich seinem prüfenden Blick nicht standgehalten.

Warum bringt der Typ mich bloß so aus der Fassung?!

Ein paar Sekunden blieb ich einfach stehen und holte hörbar Luft.

Ich hatte mich auf ein provokantes Spiel eingelassen und konnte nur verlieren.

Kapitel 8

Mein Leben lang war ich immer pleite gewesen, aber nie hatte ich mich in Lügengeschichten verstrickt, um mich über Wasser zu halten. Und nun behauptete ich, Krankenschwester zu sein. Ich kicherte dämonisch. ICH eine Krankenschwester. Da legte ein Pinguin eher einen Salto rückwärts hin, bevor ich das Hantieren mit Spritzen erlernte.

Ich konnte kein Blut sehen, wie sollte ich da Erste Hilfe leisten? Wenn ich mich mir beim Kartoffelschälen – ungeschickt wie ich war – versehentlich in den Finger schnitt, was ich aus diesem Grund lieber anderen überließ, stand ich kurz vor einem Ohnmachtsanfall. Wie würde ich erst bei klaffenden Schnittwunden reagieren?

Der Geruch von strengen Desinfektionsmitteln löste einen Würgreiz bei mir aus und beim Anblick eiternder Wunden bildeten sich um meine Mundwinkel herum geschwollene Herpesbläschen, dass ich aussah, als hätte mich ein Elch geknutscht. Unwillkürlich seufzte ich auf.

Beste Qualifikationen für diesen Job, Sarah.

Offensichtlich war ich nicht mehr ganz bei Trost. Wieso hatte ich Mr. Mercedes nicht einfach klipp und klar die Wahrheit gesagt?

Sich in der Etage zu irren, war schließlich kein Verbrechen. Und überhaupt, wenn man es genau nahm, war die wachsfigurenlächelnde Blondine vom Empfang nicht ganz unschuldig an diesem Lügenszenario. Wer war denn hier zu blöd gewesen, mich in den richtigen Fahrstuhl zu katapultieren? Blondie hatte mich fehlgeleitet, in die Residenz des Konzernlöwen ausgeworfen und damit ihrer Haarfarbe alle Ehre gemacht.

Zugegeben, der Rest war meinen unkontrollierten Hormonen geschuldet. Mr. Mercedes hatte etwas an sich, das mich reizte – natürlich im negativen Sinne.

In seiner Gegenwart hatte ich ständig das Gefühl, mich verteidigen zu müssen. Doch das alleine konnte nicht der Grund sein, weshalb er mich aufwühlte. Warum spukte er mir immerzu im Kopf herum?

Mr. Mercedes spielt in einer anderen Liga, Sarah, versuchte ich mich wieder aufs Wesentliche zu konzentrieren.

Es gab verschiedene Möglichkeiten, was ich jetzt tun konnte. Entweder ich nahm meinen frisch erworbenen Job als Krankenschwester an und stürzte mich in die Arbeit. Oder ich täuschte die Vogelstrauß-Politik vor, indem ich den Kopf unter dem Arm versteckte und behauptete, nicht zu wissen, wie ich in dieses Apartment gelangt war.

Eine weitere Option wäre, einfach wegzulaufen. Damit hätte ich wenigstens gleichzeitig Energie verbrannt, möglicherweise aber auch den Nebenjob meines Lebens verschenkt.

Mr. Mercedes zahlte garantiert nicht wenig.

Immerhin ging es um die professionelle Pflege seiner Großmama.

Mir blieb nicht die Zeit, weitere Möglichkeiten durchzuspielen, denn plötzlich ertönte ein Klingeln wie bei einem Weihnachtsglöckchen und gleichzeitig glitten die Aufzugstüren auch schon auf.

An den Gedanken, dass man quietschvergnügt in dieses Apartment hereinspazieren konnte, wie und wann es einem beliebte, sofern man sich nur unten am Empfang angemeldet hatte, musste ich mich erst gewöhnen.

Eine Frau Mitte vierzig, korpulent, mit braunem Pagenkopf stolperte genauso preisverdächtig in den Raum, wie ich es vor ein paar Minuten zuvor ebenfalls getan hatte. Jedoch mit dem Unterschied, dass sie nicht den Eindruck vermittelte, sich in der Etage geirrt zu haben.

Sie strich die Falten an ihrem Mantel glatt und richtete sich die Haare.

»Tut mir leid, Frau Parker, dass ich mich verspätet habe, aber ich musste noch meine Kinder an der Schule absetzen«, sagte sie mit einem Selbstbewusstsein in der Stimme, die eine Katze davon überzeugen konnte, ein Hund zu sein.

»Lisa Meier«, fügte sie hinzu, reichte mir die Hand, griff in ihre Manteltasche und zog etwas heraus.

Ich sah sie fragend an. Anscheinend vermutete sie, dass ich zur Familie Parker gehörte, was mir zugegeben irgendwie schmeichelte.

Ich ließ sie in dem Glauben.

»Ich bin doch richtig hier?«, vergewisserte sie sich, wedelte mit einem zerknitterten Zettel vor mir herum und schielte mich an. Erklärend fügte sie hinzu: »Ich bin die Vertretung für Frau Peknowak.«

Ich musterte sie durchdringend, und ehe ich wusste, wie mir geschah, hörte ich mich sagen: »Das tut mir wirklich leid Leider haben wir uns bereits für jemand anderen entschieden.«

»Was?«, sie klang entsetzt. »Aber ich bin doch nur eine halbe Stunde zu spät«, merkte sie an, nachdem sie einen Blick auf ihre Armbanduhr geworfen hatte. Sie schenkte mir einen forschen Blick, der deutlich zeigte, dass sie eine plausible Erklärung erwartete, warum nicht sie, sondern die andere diesen Job bekommen hatte.

Ich ließ mich dadurch nicht einschüchtern.

»Das ist nicht der Grund«, versuchte ich sie zu trösten und kam mir einen Moment richtig schäbig vor. »Es ist nur …«, mein Gehirn lief auf Hochtouren, »… wir mussten umdisponieren. Die Versorgung von Frau Parker erfordert jetzt eine individuellere und speziell auf die Patientin abgestimmte, medizinische Betreuung, für die Sie nicht ausgebildet sind.«

In Sekundenschnelle errötete ich. Das klang nicht nur extrem herablassend, sondern auch sehr eingebildet. Ich höre mich an, als wäre ich soeben zur Chefärztin mutiert, dachte ich erschrocken. Dabei hatte ich nicht mal eine Ausbildung als Krankenschwester. Konnte ich noch tiefer sinken?

»Das hat nix mit Ihnen zu tun«, fügte ich deshalb hastig hinzu, um mein schlechtes Gewissen zu beruhigen. Das war ausnahmsweise nicht gelogen. Schließlich stand die Täterin allen Übels direkt vor ihrer Nase. Ich lächelte sie gütig an. »Tut mir wirklich leid, dass Sie sich extra herbemüht haben«, wiederholte ich und blinzelte.

»Ich habe eine Zusatzausbildung in Palliativmedizin, falls es das ist, was Sie suchen«, ergänzte Frau Meier und warf den Kopf in den Nacken, als wollte sie sagen: Da staunst du was?

Mein Herzschlag setzte kurz aus. Im Sterben liegt Frau Parker hoffentlich nicht, dachte ich bestürzt.
Dieser Gedanke war mir überhaupt nicht in den Sinn gekommen.

Familie zieht immer, schoss es mir durch den Kopf.
»Nein, nein darum geht es nicht«, wiegelte ich hastig ab und zuckte mit den Schultern. »Die Beweggründe sind rein privater Natur. Sie haben sicher Verständnis dafür, dass ich nicht weiter ins Detail gehen möchte«, appellierte ich mit einem zuckersüßen Lächeln an ihr Gewissen. Innerlich rollte ich mit den Augen. Langsam gingen mir die Argumente aus.

»Aber natürlich«, behauptete sie mit einem gespielt verständnisvollen Unterton in der Stimme, den man einem Kind gegenüber anschlug, das soeben einen Goldfisch getötet hatte, weil es dachte, dieser könnte auf dem Trockenen schwimmen. Sie zuckte mit den Schultern. »Trotzdem hätten Sie kurz durchrufen können«, fügte sie nun doch sichtlich verärgert hinzu. »Ich habe mich total abgehetzt.« In ihrem Gesicht blitzte Unverständnis.

Falsche Schlange!

Schlagartig relativierte sich das Ausmaß meines schlechten Gewissens und mir kam der Gedanke, dass ich sogar eine gute Tat vollbrachte, indem ich dieses Schmierentheater aufführte.

Allem Anschein nach rettete ich Frau Parker soeben vor den Klauen einer emotionslosen Krankenschwester, die Haare auf den Zähnen hatte.

Tu jeden Tag eine gute Tat.

Auf der Galerie wurden Schritte laut. Eine Tür wurde aufgerissen und wieder zugeschlagen. Mein Blick wanderte nach oben. Jeden Moment konnte Mr. Mercedes auftauchen und mein Lügengerüst zum Einsturz bringen.

Nicht gut!, dachte ich. Frau Rabiata muss weg!

Mein Geduldsfaden war gespannt wie ein Flitzebogen. Ich lockerte meine Schulter und holte tief Luft. »Wie gesagt, bedauerlicherweise haben Sie sich umsonst hierherbemüht«, nahm ich den Faden wieder auf und sandte ihr ein Mienenspiel, das einwandfrei signalisierte, das Gespräch an diesem Punkt für beendet anzusehen.

Die Treppe zur Galerie fest im Blick nahm ich Kurs Richtung Aufzug und drückte auf den Knopf nach unten. Ich sah Frau Meier auffordernd an. Den Wink mit dem Zaunpfahl konnte man nicht missverstehen.

»Oh! Da kann man wohl nichts machen«, sagte Frau Meier deprimiert und ihre Selbstsicherheit verpuffte wie ein Pups im Universum. Scheinbar hatte sie bis zuletzt gehofft, das Blatt noch wenden zu können. Man konnte ihr die Enttäuschung vom Gesicht ablesen. Ihre Mundwinkel hingen bis Kellertreppe Unterkante.

Ja, ja, das Leben ist einfach nicht gerecht.

Und wer, wenn nicht ich, konnte nachempfinden, wie elend man sich fühlte, den bevorzugten Job nicht ergattert zu haben. Doch wie leid sie mir auch tat. Ich konnte keinen Schritt mehr zurück. Ich hatte schon zu viel riskiert. Ich brauchte diesen Job.

Nett, wie ich war, begleitete ich Frau Meier zum Aufzug.

»Dann werde ich der Agentur Bescheid geben«, sagte sie mit Bedauern in der Stimme.

»Das übernehme ich für Sie«, erklärte ich spontan. Mir wurde siedendheiß. Das fehlte noch, dass der Rückruf einer Agentur mir alles vermasselte. Ich musste Zeit schinden.

Frau Meier nickte zustimmend, presste ein »Danke« hervor und ließ den Zettel mit der Adresse in den Untiefen ihrer Manteltasche verschwinden.

Offenbar verspürte sie nach dieser Niederlage nicht das Bedürfnis, herumzutelefonieren.

Auch in diesem Punkt konnte ich sie gut verstehen. Alleine der Gedanke daran, erneut mit Frau Kleinbunt von der Studentenjobvermittlung über ein Jobangebot diskutieren zu müssen, ließ meine Fußnägel blau anlaufen.

Als ich das Bing der schließenden Fahrstuhltüren vernahm, atmete ich tief durch. Das war knapp gewesen. Hoffentlich hüpften nicht noch weitere Anwärterinnen für den Posten der Oberschwester auf den Plan. Ein weiteres Vorstellungsgespräch dieser Größenordnung und ich könnte Frau Kleinbunt den Job in der Arbeitsagentur streitig machen.

Ich war völlig geschafft.

Sarah, das war echt mies von dir, bellte mein innerer Schweinehund, doch ich hörte nicht hin.

Ich hatte jetzt wirklich nicht die Zeit, mich um den schwarzen Splitter in meiner Seele zu kümmern, denn aus dem Zimmer von Frau Parker drangen plötzlich undefinierbare Störgeräusche.

»GrgsHALLOgrs?«

Es klang eigenartig. Irgendwie verzerrt.

So etwas hatte ich vorher noch nie gehört. Ich spitzte meine Ohren und lauschte.

»Sghsss HALsssssssss HALLO ssssssss?«

Das hörte sich nicht gesund an und langsam dämmerte selbst mir, dass hinter dieser Tür etwas nicht in Ordnung war und Frau Parker womöglich meine Hilfe benötigte.

Leider kam mein Körper nicht von alleine auf die Idee, sich in Bewegung zu setzen. Wie angewurzelt stand ich da, während mein Blick beharrlich an der Tür zu Frau Parkers Zimmer klebte, als wartete ich darauf, dass ein Alien mir die Tür öffnete. Ein leuchtender Lichtstrahl, der sich unter der Tür abzeichnete, konnte durchaus von der Landung eines UFOs stammen, mutmaßte meine blühende Fantasie – oder einer heruntergefallenen Nachttischlampe.

»H a l l o …!« Das Rufen war jetzt etwas deutlicher zu hören, aber auch lauter und fordernder.

Ich kann noch abhauen …

»H A l l o F R A U P e k n o w a k …?«

Jetzt nicht mehr!

Denn in diesem Augenblick fegte ein markerschütterndes Poltern durch das Zimmer von Frau Parker, gefolgt von einem Klirren und Splittern, dass ich dachte, eine Flugzeug wäre notgelandet.

Die plötzliche Stille danach ließ meine Nackenhaare aufstellen.

Verdammt!

Vor meinem geistigen Auge tummelten sich die Bilder eines verheerenden Orkans.

Blut, Wrackteile, Tote.

Mir brach der kalte Schweiß aus.

Kurz sträubte sich mein innerer Schweinehund, den nächsten Schritt tatsächlich zu gehen. Aber mein Bauchgefühl sagte mir, dass ich nicht die Wahl hatte.

Entweder ich bewies, dass ich für diesen Job geeignet war, oder ich würde die nächsten Tage wegen Nötigung, Falschaussage, Erschleichung falscher Tatsachen und unterlassener Hilfeleistung in Untersuchungshaft sitzen.

Das überzeugte mich.

Aus der oberen Etage stampften Schritte über die Galerie.

Ich löste mich aus meiner Erstarrung.

Noch einmal die Bluse gerichtet, atmete ich tief durch.

Kapitel 9

Beherzt klopfte ich an die Tür zu Frau Parkers Zimmer.

Keine Reaktion.

Vorsichtig klopfte ich erneut, diesmal etwas lauter.

»Frau Parker …«, rief ich, legte mein Ohr an die Tür und lauschte. Dabei kam ich mir vor wie ein Einbrecher, der schnüffelte, ob die Luft rein war.

Ein dumpfes Pfeifen, das klang, als wäre ein Abflussrohr verstopft, war zu hören. Adrenalin schoss mir durch den Körper.

Das hörte sich nicht gesund an. Ganz und gar nicht.

Der Umstand, womöglich gleich Erste Hilfe leisten zu müssen, löste Luftsprünge bei mir aus.

Entschlossen schob ich eine der Schiebetüren einen Spaltbreit zur Seite und spähte vorsichtig hinein. Sofort sah ich das Malheur. Frau Parker lag, nur mit einem Nachthemd bekleidet, vor ihrem Bett auf dem Rücken wie ein hilfloser Kartoffelkäfer und strampelte mit allen vieren. Ihr Gesicht war hochrot gefärbt. Ein strenger säuerlicher Geruch – vergleichbar mit verdorbener Kohlsuppe – wehte mir entgegen.

Ich fuhr mir mit der Hand durchs Haar und sah mich im Raum um. Im Zimmer herrschte das totale Chaos. Es sah tatsächlich aus, als hätte ein Orkan gewütet. Allerdings hatte er sich ausschließlich auf das Territorium vor Frau Parkers Bett konzentriert. Ein Stillleben der besonderen Art.

Auf einem durchnässten taubenblauen Teppich hatten sich zu einem Puzzle aus großen und kleinen Scherben die für einen Patienten typischen bunten Smarties gesellt, die Ärzte gerne verschrieben, um dem im Verfall Begriffenen einzubleuen, dass ausschließlich von diesen Pillen die weitere Spontanheilung abhinge.

Daneben lagen aufgerollte Mullbinden, Salbendöschen und eine leere Wasserflasche.

Alles schwamm mehr oder weniger in einer Wasserlache, aus der sich gemütlich ein Flusslauf um Frau Parkers Körperwelten ebnete. Die weißen Vorhänge waren zugezogen, jedoch drang Tageslicht herein.

Hastig schob ich die Tür weiter auf, eilte hinein und ging neben Frau Parker in die Hocke.

»Sind Sie aus dem Bett gefallen?«, fragte ich aufgeregt und starrte beängstigt auf ihr linkes Knie, das rot geschwollen wie ein Warnblinklicht vor sich hin zitterte. Obendrein wies die Kniescheibe eine verdächtige Schieflage auf.

»Nein, das ist mein Sportprogramm für den Vormittag. Das mache ich immer so, man muss sich ja fit halten«, krächzte Frau Parker trocken und verzog keine Miene. Sie hatte eine energische, rauchige Stimme.

»Entschuldigung, natürlich, wie dumm von mir«, sagte ich. Verlegen biss ich mir auf die Unterlippe. Ich schätzte Frau Parker auf Ende siebzig. Überraschenderweise sah sie für ihr Alter außergewöhnlich frisch aus. Ihre weißgrauen Haare waren zu einem Koten zusammengebunden. Ihre Augen wach, das Gesicht verdächtig faltenlos.

Sie musterte mich mit einem durchdringenden Blick. »Sie sind nicht Frau Peknowak«, stellte sie mürrisch fest.

»Nein, ich bin Sarah Wagner«, stellte ich mich höflich vor. »Ich bin ...«

»Von mir aus können Sie der Kaiser von China sein, Kindchen«, unterbrach sie mich ungeduldig. »Wenn Sie fertig sind, mich anzustarren wie ein stehen gebliebenes Uhrwerk, wären Sie dann vielleicht so nett mir aufzuhelfen?«

»Entschuldigung, natürlich, sofort« Meine Wangen wurden rot. Wie peinlich.

Postwendend schob mein Fuß ein paar Scherben beiseite, um mir besseren Zugang zu Frau Parker zu ermöglichen. Nachdem ich mich breitbeinig über ihr positioniert hatte, streckte ich hilfsbereit die Hände nach ihren aus und zog daran, so fest ich konnte.

»Aua, sofort loslassen«, schrie Frau Parker schmerzerfüllt. Ihr Gesicht lief puterrot an. »Sind Sie völlig verrückt geworden? Wollen Sie mir die Arme ausreißen?« Wütend blinzelte sie mich an.

Erschrocken löste ich meinen Klammergriff, wobei ich diesmal darauf achtgab, dass ihre Arme so sanft wie möglich zurück auf den Boden glitten. »Entschuldigung«, stammelte ich und sah sie mit großen Augen an.

»Entschuldigen Sie sich nicht ständig, wir sind hier nicht vor Gericht. Und gaffen Sie mich nicht so an, als wäre ich das achte Weltwunder. Stellen Sie sich vielmehr hinter mich, knien sich nieder und greifen Sie mir unter die Arme«, wies sie mich in einem herrischen Ton an.

Diktatorisches Auftreten schien eine Schwäche der Familie Parker zu sein, dachte ich wenig beeindruckt.

»Ich stemme mich dann mit den Beinen hoch und Sie können mich aufs Bett ziehen.«

»Okay«, sagte ich hastig und wischte mir ein paar Schweißtropfen von der Stirn.

Da habe ich mir was eingebrockt.

Nachdem ich Frau Parkers Wunschposition eingenommen hatte, tat ich wie mir befohlen, fuhr meine Hände unter ihren Rücken und tastete nach ihren Oberarme.

»Auf drei«, sagte ich. »Ein, zwei, drei …«

Schwungvoll, wie wir waren, schafften wir es tatsächlich, uns aus dem Kellergeschoss ein Stockwerk höher zu bugsieren. Völlig erschöpft, aber gleichzeitig erleichtert darüber, Frau Parker aus der misslichen Lage erlöst zu haben, begann ich völlig unkontrolliert zu kichern.

Nachdem ich mich halbwegs beruhigt hatte, erinnerte mich das rasselnde Schnauben beim Luftholen und Frau Parkers windender Kopf, der sich krampfhaft versuchte, aus meiner rechten Armbeuge herauszuschälen, daran, dass ich immer noch auf ihrem Bett saß und sie fest umklammert hielt.

Ich zuckte zusammen, sprang auf und drehte mich zu ihr um.

»Haben Sie sich verletzt? Haben Sie Schmerzen?«, fragte ich aufgeregt. Mein Gesicht glühte.

»Ich dachte schon, Sie fragen nie«, krächzte sie ungehalten.

Erschrocken stellte ich fest, dass Frau Parker auffällig blass und schwach in ihrem Bett lag. Ohne nachzudenken, tastete ich ihre Glieder nach potenziellen Frakturen ab. Aber meine fachmännischen Spürhundehände konnten zum Glück keine ausgeprägten Fehlstellungen oder hervortretenden Knochenteile ertasten. Das Einzige, was ins Auge stach, war nach wie vor die linke Kniescheibe, die in den Seilen hing wie ein Schluck Wasser in der Kurve. Ich spürte, wie mir der kalte Schweiß ausbrach.

»Hören Sie sofort auf damit.« Frau Parker strampelte wie ein wildgewordener Stier mit ihren Füßen. »Meine Kniescheibe tut auch so schon höllisch weh. Da brauchen Sie nicht extra dran herumzukneten wie an einem Plätzchenteig. »Schieben Sie die Patella einfach wieder an die richtige Stelle zurück und wir sind startklar.«

Irritiert sah ich sie an. Ich verstand nur Bahnhof.

Netterweise war Frau Parker kein Spielverderber und klärte mich umgehend auf, als sie mein Gesicht erblickte, in dem zehn Fragezeichen blinkten.

»Patella ... Kniescheibe ... Fachbegriff ...« Skeptisch zog sie die Augenbrauen hoch. »... als Krankenschwester sollte Ihnen dieser Begriff eigentlich kein Fremdwort sein«, sagte sie vorwurfsvoll und ihre Mundwinkel zuckten leicht in ihrem faltenarmen Gesicht.

»Gewiss doch«, stammelte ich. »Ich war nur in Gedanken.« Das war nicht mal gelogen. Ist Patella nicht eine Napfschnecke und als Lapas ein traditionelles Gericht auf Madeira?, ging es mir durch den Kopf.

»Sie sind gar keine Krankenschwester.« Es war eine Feststellung und keine Frage. In Frau Parkers Gesicht lag Sorge.

Eine berechtigte Frage. Und sie traf mich wie eine schallende Ohrfeige.

Erwartungsgemäß hatte ich damit gerechnet, früher oder später aufzufliegen. Aber dass man mich schon nach lächerlichen fünf Minuten als Betrügerin entlarvte, schockte mich dann doch völlig unvorbereitet. James Bond wäre das nicht passiert. Ehrlich gesagt hatte ich gehofft, solange inkognito operieren zu können – natürlich nicht wörtlich genommen –, bis ich meinen ersten Gehaltschecks in Händen hielt.

Ich schluckte trocken, erneut stieg mir die Röte ins Gesicht. Ich brauchte keinen Spiegel, um zu wissen, dass ich wie ein Feuermelder leuchtete. Frau Parker hatte mich eiskalt erwischt. Und ich konnte nur beten, dass sie nicht auf der Stelle nach der Polizei rief.

Mir wurde übel.

»Nein«, ich seufzte. «Ich bin keine Krankenschwester. Ich wollte Sie nicht anlügen, das müssen Sie mir glauben. Ich bin da nur so reingeschlittert ... ich wollte das nicht ... es ist nur ...«, ich stockte und suchte nach Worten. »... da war Frau Peknowak und die hat mich verwechselt ... ursprünglich wollte ich nämlich zu Ihrem Enkel, aber da ich momentan keinen Job habe ...«, sprudelte es zusammenhanglos aus mir heraus und ich hörte selbst, wie idiotisch das alles klang – was mich nicht die Bohne daran hinderte, meinen Erklärungsmarathon fortzusetzen.

»... Gelegenheit macht eben Diebe und ich wollte mir den Titel ... äh ... nur mal ausleihen.« Moment mal, ich hielt inne. Frau Parker gegnüber hatte ich niemals behauptet, Krankenschwester zu sein, also konnte ich beruhigt die Wahrheit sagen. Ich atmete tief durch. »Ich bin eine kleine mittelose Studentin im sechsten Semester der Betriebswirtschaft, die keine Kohle hat und ...«, begann ich aufs Neue, wurde diesmal allerdings erbarmungslos von Frau Parker gestoppt.

»Sofort aufhören«, brüllte sie und umklammerte panikartig mein Handgelenk. »Ich bekomme noch einen Hörsturz, wenn sie weiter so ungebremst auf mich eindreschen.« Sie sah mit großen Augen zu mir auf. »Krankenschwester hin oder her. Jetzt wird erst mal die Kniescheibe gerichtet.«

Erstaunt nahm ich zur Kenntnis, dass Frau Parkers Hände, obwohl sie zierlich und klein waren, beeindruckende Kraft besaßen.

»Sie meinen ...«, ich räusperte mich. »... ICH soll das machen?«, stammelte ich mit Zweifel in der Stimme und blickte zuerst Frau Parker und dann ihr geschwollenes Knie mit tellergroßen Augen an.

»Ja, Sie, wer sonst? Oder sehen Sie noch jemanden hier, der mir helfen könnte? Und bitte heute noch, ich habe nicht den ganzen Tag Zeit.« Sie verzog ihr Gesicht und ihre müden Augen verrieten, dass sie unter großen Schmerzen litt.

»Okay«, murmelte ich, befeuchtete meine Lippen und ließ meine Finger in der Luft wie eine Klavierspielerin über imaginäre Tasten fliegen, um sie aufzulockern. Dann atmete ich zweimal tief durch, um mich zu sammeln und fragte: »Was genau muss ich tun.«

»Sind Sie Linkshänder oder Rechtshänderin?«, wollte sie wissen.

»Rechtshänder.«

Sie nickte. »Also, dann stülpen Sie jetzt ihre rechte Handfläche über meine Kniescheibe, umfassen sie so, dass sie gut in der Hand liegt, wie die Brust einer Frau, und schieben sie mit nur einem Ruck nach links.« Sie sah mich erwartungsvoll an. »Trauen Sie sich das zu?«

Gut, dachte ich, das kann ja nicht so schwer sein. Wobei ich nebenbei bemerkt noch nie in die Verlegenheit gekommen war, die Brust einer Frau in den Händen zu wiegen. Das überließ ich vorzugsweise den Männern. Wie kopflos ich mich auch gebärdete, so entschlossen war ich. Ich würde mir nicht die Blöße geben und bereits bei meinem ersten medizinischen Einsatz fluchtartig den Raum verlassen.

Obwohl ... die Versuchung ist sehr groß.

»Kein Problem«, erwiderte ich entschlossener, als ich mich fühlte, und legte behutsam meine Hand auf ihre Kniescheibe. Mutig, aber auch um meinen Status als falsche Krankenschwester zu untermauern, schob ich sie volle Kraft nach links.

Frau Parkers begleitender Schmerzensschrei war markerschütternd. Doch schon Sekunden später trat ein erlösender Gesichtsausdruck auf ihr Gesicht. Man konnte ihr die Erleichterung ansehen. Sie war sogar so freundlich, mir ein dankbares Lächeln zu gönnen.

Na bitte, geht doch.

Ich erwiderte ihr Lächeln und war plötzlich tief berührt. Ein warmes Gefühl breitete sich in meiner Magengegend aus, und meine Augen wurden feucht, als ich bemerkte, wie die Anspannung langsam aus Frau Parkers Körper wich. Ihre rasselnde Atmung beruhigte sich und ihr kreideblasses Gesicht nahm die Farbe einer noch nicht ausgereiften Himbeere an. In diesem Augenblick spürte ich, dass diese brummige alte Frau mein Herz erobert hatte.

Intelligent, wie ich war, nutzte ich diesen Moment emotionaler Glückseligkeit, um die weiteren Konditionen zu klären, und stellte die Kamikazekriegerfrage.

»Und ... bin ich jetzt gefeuert?«, fragte ich. Ich sah sie an wie eine Ertrinkende, die sich an den letzten Strohhalm klammerte.

Statt einer Antwort von Frau Parker hörte ich ein zeterndes Stimmchen von der Tür heranschnellen, das ein bisschen so klang wie ein Singvogel, der an einer Entzündung der Stimmbänder litt.

Ich fuhr herum.

Im Türrahmen stand die junge Frau Parker, die ich zusammen mit Mr. Mercedes und Brian Parker auf dem Foto gesehen hatte, auf das ich bei der Internetrecherche gestoßen war.

Emma Parker war mir vom ersten Moment an unsympathisch.

Kapitel 10

Ich wusste nicht, warum, aber irgendwie versetzte es mir einen kleinen Stich, als ich Emma Parker musterte und merkte, wie mein letztes Fünkchen Selbstvertrauen neben ihr zusammenschrumpfte wie eine vertrocknete Rosine.

Emma Parker war kaum älter als ich und doch wirkte sie irgendwie reifer. Eine Frau, die aufgewachsen war, umgeben von Schönheit und Eleganz. Eine Frau, die Kenntnis hatte, wie man sich in gehobenen Kreisen bewegte. Das blaue Etuikleid, das ich schon auf dem Foto im Internet bewundern durfte, passte zu ihren hellblauen Augen, betonte ihre vom Fleisch gefallene Figur und die stelzenlangen Beine. Die brünetten, langen Haare trug sie heute offen und sie fielen gekonnt gestylt über ihre schmalen Schultern. Der Typ Superschnepfe, die sich apart bewegte, sobald eine männliche Spezies ihren Dunstkreis streifte. Eine Frau, die sich ihrer erotischen Wirkung auf Männer bewusst war und die ich auf den Tod nicht ausstehen konnte. Verglichen mit ihr sah ich aus wie der Elefant im Porzellanladen.

Noch schlimmer – ich fühle mich auch so. Grau, naja, eher schwarz, aufgedunsen und der Albtraum aller Sehenden.

Ich hasste sie jetzt schon.

»Was ist denn hier los?«, piepste die Schnepfe. Entsetzt fegten ihre herausquellenden Glubschaugen über das Schlachtfeld, das sich vor Frau Parkers Bett auftürmte wie der Scherbenhaufen nach einem Polterabend. An Frau Parkers entblößten Beinen blieb sie hängen und ihre Miene versteinerte sich.

Sie spendete mir einen vorwurfsvollen Augenaufschlag, dem ich unbeeindruckt standhielt. Vorwürfe waren hier völlig fehl am Platz. Schließlich hatte ich Frau Parker vor wenigen Minuten erst unter Einsatz meines Lebens in ihr Bett bugsiert. Ich war jetzt noch völlig außer Atem.

»Was soll das? Was ist hier los? Wieso ist Frau Parker nicht zugedeckt? Und was ist das für ein Chaos hier vor dem Bett? Ist Frau Parker etwa aus dem Bett gefallen?« Miss Schnepfes Sehorgane schossen drohende Pfeile in meine Richtung.

Wahnsinn, ich war beeindruckt. Die Schnepfe konnte mehrere Fragen hintereinander stellen, ohne einmal Luft zu holen. Das hätte ich ihr gar nicht zugetraut.

»Hier ist niemand aus dem Bett gefallen«, erklärte Frau Parker senior mit dünner Stimme, doch der scharfe Unterton, der darin mitschwang, war nicht zu überhören. Das Sprechen fiel ihr deutlich schwer, man merkte ihr an, dass der Sturz aus dem Bett sie sehr viel Kraft gekostet hatte. Sie wirkte zerbrechlich und hilflos.

»Und wieso, liebste Thea, sieht deine linke Kniescheibe dann dermaßen rot und geschwollen aus, als hätte ein Lastwagen sie gestreift?«, wollte die Schnepfe wissen und marschierte energisch ein paar Schritte auf Frau Parker zu. Dabei klackten ihre Pfennigabsätze laut auf dem Parkettboden.

»Jetzt übertreib mal nicht«, seufzte Frau Parker gequält und blies genervt Luft durch den Mund.

Aus dem Augenwinkel riskierte ich einen neidischen Blick auf die taubenblauen High Heels von Emma Parker, die mein Herz höherschlagen ließen. Bedauerlicherweise konnte ich mir diese emotionale Entgleisung nur wenige Nanosekunden erlauben, denn Schnepfes Fangfinger, die einen Versuch starteten, nach Frau Parkers Knie zu tatschen, erforderten meine ganze Aufmerksamkeit.

Die alte Frau Parker wurde weiß wie die Wand, als sie die Gefahr kommen sah. Unbeholfen tastete sie nach dem Zipfelende der Bettdecke, die immer noch auf dem Boden lag.

Meine Abwehrmechanismen reagierten sofort. In Nullkommanichts hatte ich mich zwischen die beiden gedrängt, bückte mich nach der Bettdecke und verhüllte Frau Parkers geschundenen Körper, um ihn vor der gierigen Schnepfen-Inquisition zu schützen.

»Sorry«, sagte ich um einen ruhigen Tonfall bemüht. »Aber Frau Parker braucht jetzt wirklich ein wenig Ruhe, das verstehen Sie doch?« Meine Stimme triefte vor geheuchelter Höflichkeit, während ich die Schnepfe anblickte, als wäre sie eine giftige Viper.

Die Schnepfe funkelte mich von oben herab an, als konnte sie nicht glauben, dass jemand es wagte, ihr in ihrem Haus Befehle zu erteilen.

Postwendend startete sie zum Gegenangriff.

»Und wer sind Sie, wenn ich fragen darf.« Sie runzelte die Stirn. »Was machen Sie hier im Zimmer von Frau Parker?« Ihre Stimme war scharfzüngig wie Chilipulver, während sie mich eindringlich musterte, als wäre ich ein lästiges Insekt.

Ich wurde rot und schluckte trocken, denn ich wusste, was nun kommen würde. Dass Frau Parker senior mich bereits als Hochstaplerin entlarvt hatte, damit konnte ich leben, aber dass ich mich jetzt vor dieser eingebildeten Tussi als Lügnerin outen musste, war einfach nur demütigend. Ich machte den Mund auf, brachte aber keinen Ton heraus.

Frau Parker senior dagegen eine ganze Tonfolge. »Das ist Frau Sarah Wagner, meine neue Krankenschwester. Sie wird sich ab heute um mich kümmern.« Ihre Hand schnellte abwehrend nach oben, um der Schnepfe das Wort abzuschneiden, die angesetzt hatte, etwas einzuwenden. »Du kannst dir deine Argumente sparen, liebstes Emmalein, diesmal lasse ich mich nicht umstimmen. Frau Wagner bleibt. Das ist mein letztes Wort und mein einziger Weihnachtswunsch für dieses Jahr ...« Sie holte hörbar Luft. »... und den willst du mir doch sicher nicht abschlagen ...?«, sagte sie mit zuckersüßer Stimme, und wenn ich mich nicht täuschte, sah ich so etwas wie Triumph in ihren schläfrigen Augen aufblitzen.

Mit offenem Mund starrte ich die alte Frau Wagner an. Ich konnte kaum glauben, was ich soeben gehört hatte. Mir wurde ganz warm ums Herz. Dankbar lächelte ich sie an. Ich hatte einen Job! War das zu fassen?

Die Schnepfe zog verächtlich die Augenbrauen hoch. Ihre blassen, spinnenbeinschlanken Finger spielten nervös an einer goldenen Halskette, während sie vorsichtig wie ein Fakir auf dem Scherbenhaufen einen weiteren Schritt auf Frau Parker zubalancierte. Unter ihren Füßen knirschten ein paar Scherben.

»Und ... wo ist Frau Peknowak? Nach einer so qualifizierten Fachkraft haben wir schließlich lange gesucht ...«, startete sie einen neuen Versuch, mich aus dem Rennen zu kicken.

Ich konnte mir ein Augenrollen nicht verkneifen. Die Schnepfe gab wohl nie auf.

»Du hast gesucht, ich nicht. Und dass Frau Peknowak plötzlich drei Wochen unbezahlten Urlaub habe wollte, kam mir nur recht. Ich mochte die humorlose Ziege von Anfang an nicht«, krächzte Frau Parker senior.

Dann nickte sie mir höflich zu. »Frau Wagner, wenn Sie bitte so freundlich wären und das Chaos vor meinem Bett beseitigen? Ich bin müde und brauche etwas Schlaf. Die Frau meines Enkels möchte jetzt gehen.« Die letzte Bemerkung war erneut von einer abfälligen Handbewegung begleitet, die der Schnepfe galt und ihr unnachgiebig bedeutete, kein weiteres Wort über diese Angelegenheit zu verlieren.

Ich schluckte trocken. Harte Worte. Fast tat die Schnepfe mir ein bisschen leid. Aber nur fast. Das letzte bisschen Empathie ihr gegenüber verpuffte in dem Moment wie ein Silvesterknaller um Mitternacht, als sich unsere Blicke zufällig trafen und die frustrierte Schnepfe kampfansagende Pfeile in meine Richtung schoss.

Umso mehr feixte mein imaginäres, gehässiges Teufelchen vor Schadenfreude, weil es auf Emma Parkers Wangen hektische rote Flecken ausmachte, die wie Pilze aus dem Boden sprossen und sich über ihren Hals abwärts bis zum Dekolleté ausbreiteten. Demnach waren die Worte von Frau Parker Senior doch nicht schmerzfrei an ihr abgeprallt.

Ha! Doch nicht nur schön und taff ...

Doch der Freudentaumel währte nicht lange. Im Handumdrehen hatte Miss Superschnepfe ihren unerschütterlichen Gleichmut zurückerlangt, räusperte sich und setzte ein vorgetäuschtes Lächeln auf.

»Deine Entscheidung. Thea, Liebste, dann will ich dich nicht weiter stören. Ist wirklich alles in Ordnung mit dir? Geht es dir gut? Kann ich dich alleine lassen?«, säuselte sie mit spülweicher Stimme, als redete sie mit einem Menschen, der den IQ eines Leuchtkäfers hatte. Sie klimperte mit ihren dick getuschten, falschen Wimpern, während sie sich runterbeugte, um Frau Parker einen Abschiedskuss auf die Wange zu sabbern.

Den Eindruck schien auch Frau Parker gewonnen zu haben, denn sie sah die Schnepfe finster an.

»Kein Grund sich hier aufzuführen, als würde dir mein Wohlergehen plötzlich am Herzen liegen. Dir ist doch sonst auch schnurzpiepegal, ob meine Hämorriden langsam aus den Bettritzen krabbeln oder mein Sodbrennen den Adventskranz entzündet. Mach dir also keine Sorgen, allerliebstes Emmalein«, antwortete Frau Parker senior eisig und drehte blitzschnell den Kopf weg, bevor die Schnepfe den Austausch von Bazillen in die Tat umsetzen konnte. Anschließend zog sie demonstrativ ihre Bettdecke bis unters Kinn und beachtete sie nicht weiter, indem sie gelangweilt an die Decke blickte, als würde sie nicht vorhandene Sterne zählen.

Emma Parker vollführte eine viertel Drehung und sah mich an giftig. »Frau W...«, säuselte sie.

»Wagner«, half ich ihr auf die Sprünge.

Sie krauste ihre Nase und schnüffelte wie ein Bullterrier, der eine Spur witterte. »Irgendwie riecht es hier komisch.«

»Ich rieche nichts«, sagte ich ein bisschen zu laut.

»Haben Sie Frau Parker etwa den ganzen Morgen noch nicht gewindelt? Sie schaute mich auffordernd an, als wäre ich zu blöd, ihre Frage zu verstehen.

Du meine Güte, die ist so einfühlsam wie ein Regenwurm kurz vor der Teilung.

Innerlich schüttelte ich über so viel Taktlosigkeit den Kopf, doch nach außen blieb ich ganz ruhig und antwortete nicht auf ihre Anspielung. Mir war klar, dass sie nur nach einem Vorwand suchte, um ihre angestaute Wut an mir auszulassen.

Doch den Gefallen würde ich ihr nicht tun. Stattdessen versuchte ich, mich zu beherrschen, indem ich anfing, die Scherben aufzusammeln. Danach rückte ich den Tisch zurecht, platzierte die Lampe und kontrollierte den Schalter. Sie leuchtete wie ein Glühwürmchen im Testmodus. Immerhin, sie spendete Licht, wenn auch etwas funzelig und schwach. Zum Schluss arrangierte ich die Pillendose, die Taschentücherbox und den übrigen Kleinkram so auf dem Tisch, bis ich mit dem Ergebnis zufrieden war.

Sofort verlor Miss Superschnepfe das Interesse und drehte sich angewidert weg. »Ich geh dann mal.«

Eine gute Idee, dachte ich im Stillen.

Kapitel 11

»Das war knapp«, lächelte Frau Parker senior, als ich die Schiebetür hinter der Schnepfe geschlossen hatte.

Unweigerlich musste ich grinsen. »Ja«, sagte ich erleichtert. »Noch eine Minute länger und ich hätte gekündigt.«

Frau Parker lachte laut und herzlich.

»Danke, dass Sie mich vor Frau Parker nicht bloßgestellt haben«, sagte ich mit belegter Stimme und stieß einen tiefen, lauten Seufzer aus, in dem sich die gesammte Anspannung entlud, unter der ich die ganze Zeit gestanden hatte.

»Papperlapapp, Kindchen. Ich habe zu danken.« Frau Parker griff nach meiner Hand und ihre knochigen Finger umschlossen sie fest.

»Sie glauben gar nicht, wie froh ich bin, dass Sie da sind. Ihre humorvolle und unkomplizierte Art ist genau das, was ich im Moment brauche. Sie sehen ja, welche Schlacht ich hier ausfechten muss. Danke, Sie schickt der Weihnachtsmann.« Ihr strahlendes Lächeln wärmte mich spürbar. »Sie bleiben doch?« Hoffnung klang in ihrer Stimme mit.

Ich erwiderte den Druck ihrer Hände. »Ja, danke. Ich bleibe sehr gerne.«

»Gut, den geschäftlichen Teil haben wir damit geklärt.« Sie lächelte. »Dann sind Sie für die nächsten drei Wochen meine neue Krankenschwester. Reichen Ihnen fünfhundert die Woche?«

Meine Augen weiteten sich. So viel Geld kann ich nicht annehmen, dachte ich erschrocken und schluckte den Kloß in meinem Hals herunter, der sich bei Erwähnung dieser astronomischen Summe gebildet hatte.

Sofort brüllte mein inneres Teufelchen: Stell dich nicht so an, so ein Angebot bekommt man nur einmal im Leben.

»Ja ... sicher ... danke, aber das ist viel zu viel Geld, ich bin doch gar keine Fachkraft«, stammelte ich, während vor meinem geistigen Auge, High Heels in allen Formen und Farben wie am Fließband vorbeizogen.

»Keine Angst«, wischte die alte Dame meine Bedenken zur Seite. »Wir nagen nicht am Hungertuch, und wann und wofür ich mein ganzes Geld ausgebe, bleibt immer noch mir überlassen.« Sie blickte mich freudestrahlend an, wie ein Kind, das soeben eine Portion Zuckerwatte von seinen Eltern erbettelt hatte. Beinahe musste ich laut loslachen, konnte mich aber gerade noch beherrschen. Scheinbar stand Frau Parker mit ihrer buckeligen Verwandtschaft etwas auf Kriegsfuß.

»Gut, damit wäre dann ja alles geklärt. Ich werde noch heute meinen Enkel bitten, einen Vertrag aufzusetzen«, sagte sie sichtlich zufrieden.

»Na, da komme ich ja gerade richtig«, rief eine Stimme hinter uns.

Erschrocken zuckte ich zusammen, als hätte man mich bei etwas Unanständigem erwischt und noch bevor ich mich umdrehte, wusste ich, wer die Tür aufgeschoben hatte, zu uns hineinblickte und meinen Herzschlag zum Stolpern brachte. In seinem grauen Anzug und dem marineblauen Hemd sah Mr. Mercedes verboten gut aus und mir stieg die Röte ins Gesicht, weil ich mich instinktiv an unsere erste Begegnung im Flur erinnerte. Halb nackt, nur mit einem Handtuch bekleidet, hatte er nicht weniger heiß ausgesehen.

Als sich unsere Blicke begegneten und er meinen konfusen Gesichtsausdruck bemerkte, verzog er den Mund zu einem Lächeln. Zum Glück wanderte seine Aufmerksamkeit sogleich weiter zu seiner Großmutter. Gut so! Anderenfalls wäre ich an akuter Luftnot erstickt. Vor lauter Nervosität hatte ich nämlich vergessen zu atmen. Da war etwas zwischen uns. Dieses seltsame Knistern ... der Typ machte mich ganz nervös. Zu meinem Entsetzen musste ich mir eingestehen, dass ich ihn außergewöhnlich anziehend fand, und das, obwohl ich ihn nicht leiden konnte.

Die Psyche der Frau ist ein großes Geheimnis.

»Sam«, Frau Parkers Stimme klang überrascht und man las in ihrem Gesicht, wie sehr sie sich freute, ihren Enkel zu sehen. »Ich dachte, du sitzt längst im Flugzeug nach Stockholm«, sagte sie und streckte zur Begrüßung die Hand nach ihm aus. Ihre müden Augen glänzten vor Herzenswärme.

Mit schnellen, aber eleganten Schritten eilte Mr. Mercedes zu seiner Oma und setzte sich zu ihr auf die Bettkante. Sanft strich er ihr mit den Fingerknöcheln über die Wange, bevor er behutsam die Hand auf ihren Arm legte. Die Geste war so zärtlich und fürsorglich, dass ich fühlte, wie mir vor Rührung Tränen aufstiegen. Man spürte, dass die beiden ein sehr inniges Verhältnis verband. Und ich fragte mich, wie es kam, dass so ein attraktiver, gefühlvoller – wenn auch mit einer Spur Heroischem – ausgestatteter Mann, eine Frau wie diese Schnepfe Emma Parker an seiner Seite hatte.

»Mein Flug geht erst heute Abend. Und du weißt ganz genau, dass ich nie fliegen würde, ohne mich von dir zu verabschieden«, grinste Mr. Mercedes und knuffte sie liebevoll in den Arm.

Dann glitt sein Blick zu mir.

»Wie ich sehe, hast du Frau Wagner schon kennen ...«, er machte eine bedächtige Pause, in der er mir belustigt zuzwinkerte, während sein Blick erneut einen Moment länger auf mir ruhte.

»... und lieben gelernt. Bei ihren vielen verschiedenen Qualifikationen fällt einem das auch wirklich nicht weiter schwer«

Waren wir nicht längst per Du?

Mir schoss die Röte ins Gesicht. Überrascht blinzelte ich in seine Richtung. Was sollte das jetzt wieder heißen? Machte er sich etwa schon wieder lustig über mich? Doch zu meinem Erstaunen triefte nicht kiloweise klebrige Ironie aus seinen Mundwinkeln. Im Gegenteil, sein Blick fixierte mich aufrichtig und interessiert.

Schwer zu glauben, aber Mr. Mercedes schien tatsächlich auch eine nette Seite an sich zu haben. Und wenn mich nicht alles täuschte, hatten mich seine Augen bei den letzten Worten verführerisch angefunkelt. Dummerweise war ich routinierter, wenn ich mich mit Personen männlichen Geschlechts bei einem Schlagabtausch messen konnte, Mannsbilder, die mir Schmeicheleien ins Ohr sülzten, verunsicherten mich.

Plötzlich wünschte ich mir, Julia wäre hier. Sie würde wissen, wie ich mich einem absurd attraktiven Mann gegenüber verhalten musste, der mir gerade unsittliche Komplimente machte.

Ich war so perplex und wusste nicht, wohin mit meinen Gefühlen, dass ich gar nicht merkte, wie ich zum Fenster ging und die Vorhänge aufzog. Verdutzt kniff ich die Augen zusammen. Draußen rieselte der Schnee mittlerweile in großen, sanften Flocken vom grauen Himmel herab. Die feinen Kristalle hatten bereits einen weißen Mantel über die Stadt gelegt und mit ihrem Funkeln verzaubert.

»Es schneit«, sagte ich entzückt, drehte mich zu Frau Parker um und strahlte sie an.

»Das ist schön«, sagte Frau Parker und in ihrer Stimme schwang Wehmut mit, als sie weitersprach. »Lieben Sie weiße Weihnachten auch so wie ich, Frau Wagner?«

»Sagen Sie Sarah zu mir, bitte«, bat ich.

Sie nickte, lächelte zuerst Mr. Mercedes, dann mich an und begann wieder zu sprechen. »Früher als ich noch ein Kind war, konnten wir es kaum erwarten, uns nach der Schule in die Schneemassen zu stürzen, die manchmal mit den Spitzen der Hecken auf halber Höhe waren. Tagelang waren die Straßenzüge von der Außenwelt abgeschnitten.

Doch uns Kinder störte das nicht. Wir haben den ganzen Tag Schneemänner und Tunnel gebaut, bis wir selber fast wie lebende Eiszapfen ausgesehen haben«, sagte sie und ein Lächeln verzauberte ihre Gesichtszüge. »Es gibt nichts Schöneres, als den knirschenden Schnee unter den Füßen zu spüren und zu sehen, wie die Lichter der Wintersonne auf ihm tanzen.« Sie lehnte sich ins Kissen zurück und schloss für einen Moment die Augen.

Ich dachte darüber nach, ob ich jemals so einen Spaß im Schnee erlebt hatte, wie Frau Parker ihn soeben geschildert hatte. Sicher, einen Schneemann zu bauen und sich mit Freunden eine Schneeballschlacht zu liefern, war mir nicht fremd, aber in meinen Erinnerungen hatten wir nie einen so strengen Winter erlebt.

Den kannte ich bestenfalls nur aus den Erzählungen meiner Mutter, die ebenfalls von Schneebergen bis zum Abwinken und Kälteeinbrüchen wie in Sibirien erzählt hatte. Außer Zweifel gab es auch in weiten Teilen Deutschlands einige Regionen, wo der Schnee in den Wintermonaten nicht mit Anwesenheit geizte. Doch Köln und die nahe Umgebung hatte er die letzten Jahre rigoros aus seinem Adventsverteiler gestrichen.

Mr. Mercedes blieb bei diesen Worten seiner Großmutter einen Atemzug lang ernst, bevor ein optimistisches Lächeln die Oberhand gewann. Dann sagte er: »Ja, Thea, doch wenn dieser Krankheitsschub vorbei ist, und glaube mir, er wird wieder vorbeigehen, dann werden wir zusammen in den Garten gehen und eine Schneeballschlacht veranstalten, das verspreche ich dir.«

Er zwinkerte mir zu und lachte wieder dieses unverschämte sexy Lachen. »Frau Wagner kann es auch kaum noch abwarten, nicht wahr.«

Ganz bestimmt, ich kann mich kaum noch halten.

Mich im matschigen Schnee zu wälzen und sich mit Schneebällen, hart wie Steine, abzuballern, war schon immer einer meiner geheimsten Wünsche.

Ich rollte mit den Augen und ärgerte mich, dass mein Herz schon wieder ein bisschen schneller schlug, nur weil unsere Blicke sich trafen.

Frau Parker öffnete die Augen wieder und lächelte. »Ja, das machen wir. Einmal wieder im Schnee herumtoben, das wäre wunderbar«, seufzte sie und ihre Augen glänzten feucht. Man sah ihr an, dass sie nicht mehr an dieses Wunder glaubte.

»Gut, Großmama, ich muss jetzt auch.« Mr. Mercedes erhob sich und küsste seine Großmutter zum Abschied auf die Stirn. »Ich weiß dich ja in guten Händen und in drei Wochen bin ich auch schon wieder zurück.« Sein Blick wurde streng. »Und dass du mir deine Tabletten nimmst und hörst, was Frau Wagner dir sagt. Keine Alleingänge. Hörst du.«

Frau Parker nickte und winkte ab.

»Ja, aber jetzt verschwinde endlich. Ich friere und bin müde. Ich habe heute ziemlich viel Aufregung hinter mir. Ich brauche meinen Schönheitsschlaf.« Sie spielte die Erschöpfte und wandte sich lächelnd an mich.

»Wenn Sie mir noch eine Decke reichen würden, Frau Wagner, ich habe eiskalte Füße.«

Ich schaute nach einer Wolldecke, fand sie über einem Sessel hängen, hob die Bettdecke an und legte sie Frau Parker über ihre gefroren Eiszapfen-Füße.

Mr. Mercedes nickte mir zu und signalisierte mir, kurz mit rauszukommen.

»Ich bin gleich zurück«, sagte ich zu Frau Parker und folgte ihm ins Wohnzimmer.

Mr. Mercedes schloss leise die Schiebetür hinter uns, bevor er sich zu mir umdrehte. In seinen Augen lag wieder dieses Funkeln, das ich schon beim letzten Mal nicht richtig hatte deuten können.

»Sie sind ein Glücksgriff, Sarah«, sagte er kaum hörbar und in seiner Stimme schwang Anerkennung mit.

Feurige Röte schoss mir in die Wangen und verlegen blickte ich auf den glänzenden Parkettboden.

»Ganz ehrlich, meine Großmutter war schon lange nicht mehr so gesprächig und ausgeglichen wie heute«, er räusperte sich. »Das haben wir Ihnen zu verdanken.

Wissen Sie, meine Großmutter leidet seit vielen Jahren an Multipler Sklerose und in letzter Zeit kommen die Schübe in immer kürzeren Abständen und anhaltendem Verlauf. Momentan schwächelt ihre Beinmuskulatur und das Laufen fällt ihr schwer. Seit Tagen ist sie nur ans Bett gefesselt. Das macht ihr und uns sehr zu schaffen, wie Sie sich sicher vorstellen können.«

Frau Parker litt also an MS. Ich hatte schon davon gehört. Eine Krankheit, die das zentrale Nervensystem befiel und Muskelschwäche und Lähmungen herbeiführen konnte. Eine unheilbare Krankheit – eine beschissene und ungerechte Krankheit.

Ich blickte zu Mr. Mercedes auf und versank in seinen smaragdgrünen Augen, in denen ich Schmerz, Leid, aber auch Hoffnung erkennen konnte. Er schien sehr an seiner Großmutter Mutter zu hängen.

Nur schwer konnte ich dem Drang widerstehen, ihn tröstend in die Arme zu schließen.

Lass gut sein, Sarah, rief ich mich zur Vernunft. Kein Grund, dass du vor lauter Gefühlsduselei zur Schmusekatze mutierst.

Natürlich wusste ich, wie dumm solche Gefühle waren. Damit würde ich eine Grenze überschreiten, die meinen Seelenfrieden vollends zum Einsturz bringen würde.

Außerdem stand immer noch ein nicht geregelter Schadensfall im Raum und meine Konditionen als falsche Krankenschwester waren auch noch nicht ausgehandelt.

Trotzdem ließ ich mich zu ein paar tröstenden Worten animieren. Ich bin ja kein Unmensch.

»Das ist wirklich furchtbar, ich habe von der Krankheit gehört. Das tut mir leid für Ihre Großmutter, und für Sie natürlich auch«, sagte ich und musste schlucken. Meine Großmutter war schon lange tot, aber würde jemand, den ich sehr lieb hatte an dieser seltsamen Krankheit leiden, strotzte ich sicher auch nicht vor Optimismus.

Mr. Mercedes starrte mich einen Moment lang an und presst die Kiefer aufeinander, als wollte er noch etwas sagen. Er war mir jetzt ganz nah. Ich konnte sein sinnliches Aftershave riechen, das mich erneut betörte und benebelte und ich bekam erst mit, dass ich ihn sekundenlang anstarrte wie ein Pinguin den Weihnachtsbaum, als er sich nervös mit der Hand durch das Haar strich und seine Zunge seine göttlich geschwungenen Lippen befeuchtete. Mein Herz schlug schneller. Wollte er mich etwa küssen?

Auch er konnte den Blick nicht mehr von mir lösen und versank in meinen blauen Augen.

»Sam? Kommst du?«

Schnepfes Stimme hallte von der Galerie durchs Haus.

Augenblicklich schalteten die Gesichtszüge von Mr. Mercedes wieder in den Unergründbar-Modus und der Zauber des Augenblicks war verflogen.

»Danke, Sarah, dass Sie hier sind.« Seine Fingerspitzen strichen im Vorbeigehen sachte meine Hand und das Gefühl seiner Haut auf meiner schickte einen prickelnden, elektrisierenden Schauer über meinen Rücken. Überrascht sah er mich einen kurzen Moment lang an, als hätte er auch etwas gefühlt.

Ich starrte ihm hinterher, wie er die Treppen hinauf zur Galerie betrat, und spielte nervös an meiner Halskette, weil ich mich fragte, wie es wohl gewesen wäre, ihm ab heute täglich zu begegnen. Doch dazu würde es ja leider nicht kommen. Die kommenden drei Wochen war Mr. Mercedes in Stockholm. Irgendwie schade.

Mein Gott, Sarah, du darfst dich nicht zu ihm hingezogen fühlen. Er ist verheiratet.

Kapitel 12

Die darauffolgenden Wochen vergingen im Schweinsgalopp.

Jeden Morgen stand ich zwar pünktlich wie ein Silvesterknaller, jedoch auch völlig unausgeschlafen wie eine Waschmaschine im Dauereinsatz um acht Uhr auf der Matte und löste Nachtschwester Anna ab.

Das Studentendasein war bei Weitem nicht so anstrengend wie das Berufsleben und vor allen Dingen fing es nicht mitten in der Nacht an. Selbstredend wurde es auch nicht so außerirdisch gut bezahlt. Frau Parker hatte mir noch am gleichen Tag einen Umschlag mit fünfhundert Euro überreicht und diesmal hatte ich mir ganz fest vorgenommen, eine halbe Ewigkeit mit dem Geld auszukommen, na ja ... mindestens bis nach Weihnachten.

Für die Silvesterfete, die jedes Jahr auf dem Uni-Campus stattfand und an der ich auf jeden Fall teilnehmen wollte, brauchte ich noch ein neues Abendkleid, folglich auch die passenden High Heels dazu. Vorher würde ich allerdings die Preise und die Qualität vergleichen.

Preisbewusst, wie ich war, hatte ich mir eine Höchstgrenze von zweihundertfünfzig Euro gesetzt. Mehr wollte ich dafür nicht ausgeben und hoffte sehr, ein passendes Silvester-Outfit zu finden, ohne dass ich rumlief wie ein Zombie im Flatterhemd.

Deswegen, aber auch, um meine guten Vorsätze zu untermauern, hatte ich noch einen draufgesetzt und spontan auf den Kauf der zurückgelegten Weihnachts-High-Heels verzichtet. Soll sich doch eine andere Frau an den Schuhen ergötzen. Das Opfer war es mir wert.

Sechs Uhr morgens war eigentlich nicht der ideale Zeitpunkt, um angeregte Konversation zu betreiben, aber Nachtschwester Anna war ein echtes Herzblatt und machte es mir leicht.

Sie war Mitte vierzig, eine qualifizierte Krankenschwester und arbeitete bereits seit fünf Jahren bei den Parkers. Sie hatte kurz geschnittene braune Haare, hellbraune Augen, und trug immer eine rote Kittelschürze, die ihr locker um die korpulenten Hüften hing.

Obwohl sie eigentlich Dienstschluss hatte, sobald ich sie ablöste, ließ sie es sich nicht nehmen, noch ein paar Minuten länger zu bleiben, um mich serienmäßig in alle notwendigen medizinischen Vorgänge einzuweisen.

Noch weitere drei Wochen unter ihrer akribischen Anleitung in Sachen alternativen Heilmethoden und ich könnte mich für den Wettbewerb »Wer ist die beste Kräuterhexe?« anmelden.

Im Handumdrehen hatte ich gelernt, dass Franzbrandwein keine ausgefallene Weinsorte war, sondern zum Einreiben des Körpers benutzt wurde, um die Durchblutung anzuregen. Dass Fichtelnadelsirup weder ein neues Marmeladenrezept noch ein exotischer Klebstoff war, sondern ein altes Hausmittel gegen Hustenreiz und man Spitzwegerich als Sofortmaßnahme bei Schlangenbissen einsetzte.

Diesen Ratschlag fand ich besonders interessant. Sollte die Schnepfe mir gegenüber mal wieder bissig werden, konnte ich mich damit verarzten.

Ich wusste, wie man einem Wadenkrampf niedermetzelte, Schluckbeschwerden mit Käsepapel austrocknete und das Heimlich-Manöver anwandte, wenn Frau Parker sich mal wieder dazu entschlossen hatte, blau anzulaufen, weil sie sich beim Essen verschluckt hatte.

Frau Parker ließ mich nie spüren, dass ich nur eine Hilfsschwester war. Was sie mich allerdings fühlen ließ, waren ihre Launen, die innerhalb von Minuten zu himmelhochjauchzend bis zu todesbetrübt wechseln konnten. Besonders morgens nach dem Aufwachen war sie grundsätzlich mürrisch und griesgrämig wie ein alter Maulesel.

Dann bekam nicht nur ich meinen generalisierten Morgenanschiss verpasst, weil ich zum Beispiel den Vorhang einen Zentimeter zu weit nach rechts aufgezogen hatte oder vergessen hatte, zuerst den linken, anstatt den rechten Socken überzuziehen, nein, auch Haushaltshilfe Marie Luise hatte nichts zu lachen, die sich vormittags um die Wäsche und den Haushalt kümmerte.

Laut Frau Parker roch ihr Putzmittel grundsätzlich zu scharf, zu blumig, wie ein Fisch, der zu lange in der Sonne gelegen hatte, oder im schlimmsten Fall sogar nach verwesten Fleischteilen.

Ich nahm es gelassen wie ein Karpfen im Teigmantel und sagte mir, dass man ruhig mal schlechte Laune haben durfte, wenn man an einer Krankheit litt, die einem das Leben nicht gerade auf dem Silbertablett präsentierte.

Das Leben war kein Ponyhof, das hatte ich inzwischen begriffen.

Überhaupt hatte ich in den letzten Tagen neue Dinge und Gefühle bei mir entdeckt, die ich vorher nicht gekannt hatte. Ich war zu Höchstleistungen aufgelaufen.

Wenn man wie ich, die ganze Zeit nur mit dem Studium, Feten feiern, Geld ausgeben und sich selbst beschäftigt war, nahm man viele Dinge nicht mehr bewusst wahr.

Es war eine völlig neue Erfahrung für mich, Zufriedenheit zu spüren, weil man sich um jemanden kümmerte, sich für jemanden verantwortlich fühlte.

Anhaltend lastete ein weißgrauer Himmel über der Stadt und es schneite wie aus Kübeln. Doch je dauerhafter es schneite, desto besser ging es Frau Parker. Sie blühte förmlich auf.

Es schien, als hätte der rieselnde Schnee ihre Selbstheilungskräfte aktiviert. Sie fieberte der Rückkehr ihres Enkels entgegen und auch ich ertappte mich dabei, wie ich zur Galerie hochschaute, in der Hoffnung, ihn dort oben stehen zu sehen. Bei den Gedanken an ihn spürte ich Schmetterlinge im Bauch.

Kapitel 13

Um meine morgendliche Müdigkeit zu bekämpfen und Frau Parker nicht mit blau unterlaufenen und geschwollenen Lidern, wie nach einem verlorenen Boxkampf mit Klitschko, unter die Augen zu treten, kehrte ich regelmäßig vor Dienstantritt bei »Hollys Corner« ein. Einem kleinen, aber feinen Café, an dem ich auf meinem Weg zu den Parkers vorbeikam und aus dem es verlockend nach frischen Kalorienbomben in Form von Kuchen und Zimtgebäck duftete.

Hier ließ ich mir von der Inhaberin Holly, die mittlerweile zu einer guten Freundin geworden war, einen starken Espresso servieren und in die Geheimnisse des Kuchen- und Plätzchenbackens einweihen, insbesondere der Herstellung von Vanillekipferl. Das waren die Lieblingsplätzchen von Frau Parker und ich hatte mir fest vorgenommen, ihr welche zu backen und sie heute, an meinem vorerst letzten Arbeitstag für dieses Jahr, damit zu überraschen.

Zu meiner eigenen Verwunderung hatte ich mich nun doch dazu entschlossen, über die Weihnachtsfeiertage nach Hause zu fahren.

Die Zeit, die ich mit Frau Parker verbracht hatte, hatte mich ins Grübeln gebracht. Mehrmals hatte sie mir mit einfühlsamen Worten deutlich zu verstehen gegeben, dass ich gefälligst meinen Allerwertesten in die Senkrechte bewegen sollte und Weihnachten zu Hause auflaufe. »Ich will Sie über die Feiertage hier nicht sehen, Kindchen. Sie gehören in den Kreis ihrer Liebsten, in den geborgenen Schoß der Familie. Das ist ein Befehl.«

Damit hatte sie einen wunden Punkt getroffen.

Beschämt musste ich mir eingestehen, dass ich zwar immer wieder gerne das Geld von meinen Eltern in vollen Zügen verprasste, aber mich in letzter Zeit nicht häufig hatte bei ihnen sehen lassen. Wer weiß, wie lange sie noch gesund blieben. Zeit war ein kostbares Geschenk. Das hatte ich mittlerweile begriffen.

Für die Betreuung von Frau Parker war gesorgt. Da Frau Peknowak, wegen familiärer Probleme, ihren unbezahlten Urlaub um drei weitere Wochen verlängerte hatte, würde Nachtschwester Anna bis Silvester in die Tagschicht wechseln. Sie lebte allein und war froh, die Feiertage nicht alleine verbringen zu müssen. Nachts schlief Frau Parker mittlerweile wieder durch, sodass es ausreichte, wenn die Familie nach ihr sah.

Nachdem ich mir die letzten Instruktionen in puncto Vanillekipferl bei Holly abgeholt hatte, lief ich durch die verschneite Stadt, die langsam unter der dicken Schneelast erwachte. Draußen schlug mir eiskalter Wind entgegen und der Schnee knirschte unter meinen Füßen. Die Menschen schippten die Fußwege frei, der Schneepflug beförderte die Schneemassen in den Straßengraben.

Den Beutel mit den Backzutaten in der Hand betrat ich die Wohnung.

Ich war gedanklich so mit meinem Plätzchenrezept beschäftigt, dass ich beinahe über den monströsen Reisekoffer gestolpert wäre, der mitten im Eingangsbereich stand. Im selben Augenblick kitzelte auch schon der Duft dieses mir allzu bekannten, verführerischen Aftershaves in der Nase, das diesmal besonders intensiv nach Sandholz und einem Hauch von Bergamotte roch.

Ich hörte eine mir wohlbekannte Stimme. Eine erotisierende Stimme. Die Stimme von Mr. Mercedes. Augenblicklich beschleunigte sich mein Puls.

»Guten Morgen, Sarah«, sagte er mit rauer Stimme und sein Blick flackerte aufreizend, während er mich ungeniert musterte.

Ich sah zu ihm auf, erstarrte und vergaß zu atmen. Und ich ärgerte mich verdammt noch mal darüber. Ich hatte mir fest vorgenommen, nicht mehr auf ihn zu reagieren – zumindest nicht körperlich. Doch mein Kontrollsystem ließ mich hinterhältig im Stich. Eine Gänsehaut nach der anderen jagte durch meinen Körper, während meine Gedanken sich überschlugen.

Ich musste ihn auf Abstand halten. Er war verheiratet, er war verboten attraktiv ... ich wollte mich nicht zu ihm hingezogen fühlen und ... ich wollte ihn küssen.

In diesem Augenblick kam Nachtschwester Anna uns aus Frau Parkers Zimmer entgegen und riss mich aus meinem Schmachtzustand. Zum Glück. Die Situation war peinlich genug.

Ihr Blick wanderte erst verdutzt zu Mr. Mercedes und dann zu mir. Sie lächelte vielsagend, als sie uns viel zu nah beieinanderstehen sah. Doch sie war keine von den Frauen, die es gewagt hätten, eine unqualifizierte Bemerkung in Gegenwart ihres Chefs verlauten zu lassen, auch wenn man ihren schmunzelnden Mundwinkeln ansehen konnte, dass sie sich ihren Teil dachte. Und so verschmitzt, wie ihre Augen leuchteten, waren ihre Gedanken nicht jugendfrei.

Sie ging zum Eingangsbereich und schnappte ihren Wintermantel vom Haken. »Frau Parker geht es wider Erwarten richtig gut«, begann sie, während sie sich den Mantel überstreifte und die Handschuhe anzog. »Ich glaube, sie kann heute sogar ihren Rollstuhl verlassen und ein paar Schritte gehen. Aber nicht übertreiben, ihre Muskulatur ist noch sehr schwach«, sagte sie und nickte uns zum Abschied kurz zu. »Einen schönen Tag, Herr Parker und dir, Sarah, wünsche ich eine schöne Weihnachtszeit bei deiner Familie.« Wieder dieses verschmitzte Grinsen in meine Richtung.

Ich räusperte mich. »Ja, schlaf gut. Ich werde gleich nach Frau Parker sehen. Und dir auch frohe Weihnachten.«

Erleichtert atmete ich auf, als sich die Aufzugstüren hinter Anna schlossen. Einer Nachtschwester-Inquisition hätte ich heute nicht standgehalten. Ich war viel zu aufgewühlt und konnte meine Freude über Mr. Mercedes’ Rückkehr kaum verbergen.

»Du fährst nach Hause, Sarah«, fragte er und sein Gesicht wurde ernst.

Für einen Moment glaubte ich, Enttäuschung in seinen smaragdgrünen Augen aufblitzen zu sehen, aber wahrscheinlich war das wieder Mal nur ein Wunschtraum von mir, wie so oft in letzter Zeit, wenn ich Mr. Mercedes gegenüberstand und er mir seine Aufmerksamkeit schenkte.

»Ja, heute«, stöhnte ich und verdrehte die Augen. »Ihre Großmutter hat mich dazu genötigt. Sie meinte, ich müsste Weihnachten unbedingt bei meiner Familie verbringen.«

Er seufzte und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. »Ja, meine Großmutter ist der absolute Familienmensch. Ohne sie wäre unsere Familie schon lange auseinandergebrochen sein. Und wenn sie sich erst mal etwas in den Kopf gesetzt hat, bringen sie keine zehn Pferde davon ab.« Kein Lächeln umspielte seinen Mund, im Gegenteil, sein Gesichtsausdruck verriet, dass ihn irgendwas außerordentlich schmerzte.

Dafür zauberte ich ein Lächeln auf mein Gesicht. »Stimmt, sie kann sehr dominant sein«, sagte ich und dachte im Stillen: Muss wohl in der Familie liegen.

»Ich werde dich vermissen, Sarah«, flüsterte Mr. Mercedes weich und trieb damit den nächsten Schauer über meinen Rücken. Seine Augen verdunkelten sich, während er sich einen weiteren Schritt auf mich zubewegte. Er stand nun direkt vor mir. Sein Blick verschlang mich wie eine Kobra ihre Beute.

Mein Herz begann schneller zu schlagen und automatisch wich ich einen Schritt zurück. »Tut mir leid, ich habe zu tun«, presste ich hinter zusammengekniffenen Lippen hervor und wand mich unter seinem durchdringenden Blick. »Ich muss jetzt nach Ihrer Großmutter schauen und dann wollte ich noch Plätzchen backen ... Ich bin ja schließlich nicht zum Vergnügen hier.« Ich schluckte und wurde rot bei der Vorstellung, welches Vergnügen Mr. Mercedes mir durchaus bereiten könnte, und der Gedanke schickte prickelnde Pfeile in meinen Unterleib. Auch er schien diesen Gedanken durchaus interessant zu finden.

»Nicht zum Vergnügen?«, betonte er jedes einzelne Wort. »Das ist allerdings sehr bedauerlich.« Seine Stimme war noch eine Spur rauer geworden. »Um nicht zu sagen, nicht zu akzeptieren.« Er kam erneut einen Schritt näher auf mich zu. Ein verführerisches Lächeln stahl sich auf sein Gesicht. Er hob die Hand und strich mir sanft eine Haarsträhne aus der Stirn. Wollte er mich etwa küssen? Sekundenlang starrte ich ihn an und erneut spielte mir meine schamlose Fantasie, von der ich bis heute keinen blassen Schimmer gehabt hatte, dass sie in dieser Intensität vorhanden war, einen Streich.

... Mr. Mercedes lange schlanke Hände, die über meinen nackten Körper wandern, mich an den intimsten Stellen streicheln. Sein Mund, der mich mit Küssen bedeckt, seine Lippen, die jeden Zentimeter erkunden ...

»Sarah, kommen Sie heute noch nach mir sehen oder muss ich eine Suchmeldung aufgeben«, donnerte eine krächzende Stimme durch den Raum.

Aufgeschreckt durch Frau Parkers Rufen kam ich endlich wieder zur Besinnung.

Mr. Mercedes schien es nicht anders zu gehen. Sein Lächeln verschwand. Er hob den Kopf, wich einen Schritt zurück, doch er betrachtete weiterhin mein Gesicht mit ganzer Aufmerksamkeit, als wollte er sich jedes Detail einprägen.

Ich hielt seinem Blick stand und versank in seinen smaragdgrünen Augen, die dunkler wirkten als sonst. Sein Mund war leicht geschlossen, seine Lippen viel zu dicht vor meinen. Er wirkte angespannt.

Ich will ihn küssen, seit ich ihn auf dem Parkplatz begegnet bin.

»Sarah«, seine Stimme klang rau. »Du solltest meine Großmutter nicht warten lassen.« Er hob den Abstand zwischen uns auf und räusperte sich.

Ertappt zuckte ich zusammen. »Ja, natürlich, ich schaue sofort nach ihr«, murmelte ich und eilte, nachdem auch er nach seinem Koffer gegriffen hatte, in die Küche, bevor ich mich doch noch dazu hinreißen ließ, ihm womöglich ein unmoralisches Angebot zu unterbreiten. Denn als sich unsere Finger kurz streiften, wurde eine heiße Flamme durch meinen Körper gesandt.

Frau Parker Laune war in Hochstimmung. Kein Wunder. Derzeitig war ihr Gesundheitszustand so stabil, dass sich einem der Verdacht aufdrängte, sie hätte irgendwelche Wunderpillen eingeworfen, was definitiv nicht der Fall sein konnte, denn die kleinen bunten Smarties hatte ich komplett vernichtet, nachdem Frau Parker ausdrücklich darauf bestanden hatte.

»Noch bin ich geistig fit und habe ich mein Gehirn nicht an der Käsetheke abgelegt«, hatte sie mehrmals betont. »Auch wenn manche Familienmitglieder das gerne anders sehen. Ich werde bis zum letzten Atemzug über mein Leben selbst bestimmen.«

Mit hochroten Wangen sauste Frau Parker mit dem Rollstuhl durch die Wohnung wie ein kleines Kind, das sein neues Dreirad ausprobierte. Kein Winkel war vor ihr sicher.

Sie freute sich wie eine Schneekönigin, dass Mr. Mercedes früher als angekündigt aus Stockholm zurück war, nicht nur sie, und fieberte dem Besuch ihres Sohnes Brian entgegen, der sich samt Schwiegertochter und dem anderem Sohn Sean für den Nachmittag angekündigt hatte. Über die Schnepfe hatte Frau Parker bis jetzt kein Wort verlauten lassen, was mich nicht sonderlich traurig stimmte. Auf Zickenalarm konnte ich momentan dankend verzichten.

Nachdem ich nach Frau Parkers diktatorischen Anweisungen die Gästezimmer hergerichtet, Christbaumkugeln poliert und aufgehangen, die Weihnachtsgirlanden abgestaubt und frische Tannenzweige im gesamten Apartment verteilt hatte, machte ich mich auf den Weg in die Küche, um die Vanillekipferl in Angriff zu nehmen.

Wie eine Besessene verknetete ich Mehl, Butter, Eier, Zucker, eine Prise Salz und die Mandeln zu einem festen Teig und stellte ihn zum Kaltwerden in den Kühlschrank.

Aufgewühlt wirbelten mir die Gedanken im Kopf herum. Was, wenn Mr. Mercedes mich geküsst hätte?

Will ich überhaupt, dass er mich küsst?

Viele Frauen an meiner Stelle würden sicher keine Minute zögern, sich von ihm verführen zu lassen. Die Verlockung war wirklich groß, er war ein äußerst attraktiver Mann, und wenn er mich mit seinem dunklen Blick ansah, knipste sich augenblicklich mein Kopfkino ein und entfachte ein Feuer der Leidenschaften in mir.

Doch ich durfte in diesen Moment nicht schwach werden. Er war verheiratet und ich war mir zu schade für eine Affäre. So chaotisch mein Leben auch war, eins hatte ich mir immer geschworen. Ich würde nie etwas mit einem verheirateten Mann anfangen. Irgendwo auf diesem Planeten musste es doch einen Mann geben, der attraktiv, gebildet, noch nicht verheiratet war und ebenfalls meine Hormone in Rebellion versetzte.

Schlag dir Mr. Mercedes aus dem Kopf, Sarah!

Kapitel 14

Der Duft der gebackenen Vanillekipferl zog sich durch die ganze Wohnung.

Als ich mich von Frau Parker verabschiedete, umarmte sie mich herzlich und ihre Augen wurden feucht.

»Danke, Kindchen, mit den Plätzchen haben Sie mir eine riesige Freude gemacht. Sie schmecken wunderbar. Passen Sie gut auf sich auf, lassen sich reich beschenken, aber vor allen Dingen ... kommen Sie mir ja gesund wieder. Ich brauche Sie hier. Keiner widersetzt sich meinen Befehlen mit solcher Leidenschaft wie Sie.«

Verschmitzt grinste Frau Parker mich an, bevor sie aus dem Fenster blickte, wo sie einen freien Blick auf die Schneeflocken hatte, die heute in besonders glitzernden Flocken vom Himmel herabrieselten.

»Keine Panik, Frau Parker, schließlich bin ich masochistisch veranlagt und hole mir gerne jeden Tag aufs Neue eine verbale Ohrfeige bei Ihnen ab. Wer will schon auf Ihren warmherzigen, morgendlichen Begrüßungsrapport verzichten?« Ich zuckte mit den Schultern. »Ich jedenfalls nicht. Niemand klatscht einem so feinfühlig wie Sie eine Grausamkeit nach der anderen an den Kopf. Dass meine Gesichtsfarbe problemlos mit einem aufgegangenen Hefeteig konkurrieren kann oder meine medizinischen Kenntnisse die eines Leichenbestatters gleichkommen, habe ich erst durch Sie erfahren.«

Frau Parker sah mich mit großen Augen an. »So böse bin ich?«

»Abscheulich«, entgegnete ich lachend.

Während ich Frau Parkers Hand zum Abschied ganz fest drückte, dachte ich über die vergangenen Wochen nach, die so schnell vergangen waren, dass ich es kaum glauben konnte, und seufzte auf. Eine Aufregung nach der anderen hatte sich abgelöst und doch bereute ich keine Sekunde.

Trotzdem würde mir eine kleine Auszeit ganz guttun. Ich brauchte Abstand, um den Kopf wieder frei zu bekommen. Frei von Mr. Mercedes, der anhaltend in meinem Kopf herumsummte wie ein hungriger Bienenschwarm. Noch nie hatte ein Mann es geschafft, mich so dermaßen aus der Fassung zu bringen.

Vollgefuttert mit Vanillekipferl und dem Geschmack von Latte macchiato auf der Zunge packte ich meine Sachen zusammen und war gerade dabei, die plüschigen Hausschuhe, damit ich mit meinen Pfennigabsätzen nicht das teure Parkett zerkratze, gegen meine High Heels zu tauschen, als jemand nach meinem Arm griff und mich zum Anhalten zwang.

»Du willst dich jetzt nicht wirklich wie eine Diebin aus dem Haus schleichen, ohne dich von mir zu verabschieden?«

Doch, genau das wollte ich. Mr. Mercedes hat mir gerade noch gefehlt, dachte ich gereizt und sah mit wild klopfendem Herzen zu ihm auf. Er sah umwerfend aus.

»Ähm ... nein, natürlich nicht.« Ich merkte, dass meine Wangen heiß wurden, und das ärgerte mich. Ich wollte nicht, dass jedes Mal, wenn ich auf Mr. Mercedes traf, alles in meinem Kopf durcheinanderpurzelte, als wäre ich ein Schiff, das in Seenot geraten war.

»Sie können Ihre unsittlich festgekrallten Finger nun von mir lösen«, sagte ich heiser. Seine Hand auf meinem Arm brachte mein Blut zum Sieden.

»Unsittlich???« Er lachte laut und kehlig, löste aber augenblicklich den Klammergriff. Seine Mundwinkel zuckten. »Wenn du das Berühren an deinem Arm bereits als unsittliche Anmache bezeichnest, welchen Sachverhalt in der Rubrik Sittenwidrigkeit erfüllt dann dieser Tatbestand?«

Er reichte mir eine mittelgroße rotglänzende Geschenkbox. Eine silberne Schleife zierte den Deckel.

Ich erstarrte. »Für mich?« Das Herz klopfte mir bis zum Hals und ich versuchte konsequent, den Jubelschrei meiner Hormone zu überhören.

»Ja, für dich, Sarah.« Seine Stimme klang rau.

Er soll aufhören, meinen Namen andauernd mit diesem antörnenden Unterton auszusprechen, das macht mich ganz nervös.

Nebenbei bemerkt war mir die ganze Angelegenheit auf einmal furchtbar peinlich. Wieso schenkte mir Mr. Mercedes etwas?

»Nun mach schon auf«, forderte er ungeduldig. »Du willst doch nicht, dass ich die Weihnachtstage depressiv in der Ecke liege, weil du mein Geschenk ignoriert hast und ich mich in meinem männlichen Ego gekränkt fühle.«

»Das wäre allerdings zu schön, um wahr zu sein, und immerhin eine Überlegung wert.« Ich grinste. »Somit kommt zu den Tatbeständen der sexuellen Nötigung und Bestechung jetzt auch noch Erpressung hinzu«, zählte ich belustigt auf.

Nichtsdestotrotz zuckte die Neugierde in meinen Fingerspitzen und um Mr. Mercedes nicht länger auf die Folter zu spannen, tat ich ihm den Gefallen.

Vorsichtig hob ich den Deckel an.

Ehe ich es verhindern konnte, stieß ich einen Schrei der Entzückung aus. Hielt mir aber sofort die Hand vor den Mund. Wie peinlich. Ich benahm mich wie ein Teenager, der gerade eine Konzertkarte für seinen Lieblingssänger ergattert hatte.

Ich traute meinen Augen kaum. Auf roter Seide wunderschön dekoriert lagen die betörenden Weihnachts-High-Heels aus dem Schuhladen.

Die, die ich mir nicht leisten konnte, die, die ich zurückgelegt und dann doch nicht abgeholt hatte, und auf deren Schuhspitzen, die schönsten Plüschwattebäuschen der Welt thronten.

Ich war gerührt und gleichzeitig verunsichert. Noch nie hatte ein Mann mir ein Geschenk gemacht. Na ja, bis auf eine Einladung zu Essen beim Chinesen um die Ecke, ins Kino, auf die Automobilmesse oder zum Boxkampf. Was den Männern so gefiel ... Das Übliche eben.

»Gefallen sie dir?«, fragte Mr. Mercedes. Er sah mich mit großen Augen an.

»Ja, die sind wunderbar, aber das kann ich nicht annehmen«, sagte ich verunsichert.

Bist du bescheuert, wetterte mein kleines Teufelchen. Nimm die Schuhe und halte den Mund. Mr. Mercedes kann es sich leisten.

Trotzdem konnte ich nicht widerstehen, sie einmal anzuprobieren.

Er zog scharf den Atem ein, als meine Füße in die High Heels schlüpften und ich vor Freude eine Pirouette drehte.

»Sehr heiß«, sagte er mit rauer Stimme.

Sein Gesicht leuchtete auf und ich fühlte mich geschmeichelt. Was für wahnsinns High Heels.

Er beugte sich näher zum mir, und ich schreckte aus meinen Gedanken auf. Ich konnte seinen warmen Atem spüren, der mir einen Schauer durch den Körper scheuchte. Unsere Lippen trennte nicht mal mehr ein Blatt Papier. Mit einem Mal fühlte sich mein Gesicht ganz heiß an und ich blinzelte ihm verstohlen zu.

Mit einer schnellen Handbewegung packte mich Mr. Mercedes am Nacken, zog mich an sich und dann lagen seine Lippen auch schon auf den meinen. Er küsste mich. Hart und fordernd suchte seine Zunge Einlass, erobert jeden Winkel. Seine Hand krallte sich in mein Haar. Ich spürte seinen heißen Körper. Seine Muskeln spannten sich an. Er schmeckte himmlisch. Sein gieriger Kuss erregte mich und schickte prickelnde Schauer durch meinen Körper.

Halt! Stopp! Mein Unterbewusstsein schlug Alarm und rückte mir zum Glück rechtzeitig den Kopf zurecht. Auch wenn ein Teil von mir sich nichts sehnlicher wünschte, als sich in seinem Kuss zu verlieren, bekam ich plötzlich Angst vor meiner eigenen Unerschrockenheit.

Ich musste einen kühlen Kopf bewahren. Wie sehr sich auch mein Körper nach seiner Berührung sehnte, so sehr wehrte sich mein Verstand. Es war nicht richtig, Mr. Mercedes war verheiratet.

Mühsam löste ich mich aus seiner Umarmung. Mit zitternder Stimme wie bei einer verstimmten Geige sagte ich: »Wir sollten nichts tun, was wir später bereuen. Sie sind verheiratet, und ich habe einen Freund.« Ich legte all meine Überzeugungskraft in den zweiten Teil des Satzes und sagte das mit so bitterernster Betonung in meiner Stimme, die selbst mich davon überzeugte, anderweitig gebunden zu sein.

Ich schloss entsetzt die Augen. Scheiße, habe ich das jetzt wirklich gesagt?

Auf seinem Gesicht spiegelte sich Überraschung. Abrupt wich er zurück und fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Seine Miene verdunkelte sich. Er atmete tief durch und für einen kurzen Moment meinte ich zu sehen, wie ein Stückchen seiner Selbstsicherheit bröckelte. Doch schneller als ein Maulwurf buddeln konnte, hatte er seine Fassung zurück.

»Ich muss mich für mein Benehmen entschuldigen. Es wird nicht wieder vorkommen, Frau Wagner.« Seine Stimme stockte.

So schnell wird man von Sarah zu Frau Wagner degradiert. Sieh mal einer an.

»Ihr Freund kann sich glücklich schätzen«, fügte er leise hinzu und schluckte hart. Sein Ton war jetzt kühl und distanziert.

Auch wenn mir seine Worte wie giftige Pfeile mitten ins Herz schossen, war ich stolz darauf, mich behauptet zu haben. Aber nur eine Sekunde lang. In dem Augenblick, als die Aufzugtüren aufglitten, spürte ich instinktiv, dass ich einen großen Fehler begangen hatte.

Ein junger Mann, verdammt groß, schlank, leger gekleidet, Typ Sonnyboy, und die Schnepfe traten ins Apartment.

»Bruderherz.« Sonnyboy begrüßte Mr. Mercedes mit einem Handschlag, bevor er ihn kurz an sich drückte. »Lass dich umarmen, kleiner Bruder.«

Seine kurzen schwarzen Haare standen genauso wirr in alle Richtungen ab wie bei Mr. Mercedes, dass er fast sein Zwillingsbruder sein konnte.

»Sean.« Mr. Mercedes lächelte strahlend, doch als er sich wieder nach mir umdrehte, erlosch der Glanz in seinen Augen und sein Lächeln war kühl.

Als Kavalier der alten Schule stellte er mich seinem Bruder vor.

»Darf ich vorstellen, Sarah Wagner, die neue Krankenschwester von Thea.« Er deutete mit einer Handbewegung auf mich, wobei ein Schatten über sein Gesicht huschte, während er mich mit einem schnellen Blick streifte, der mir durch und durch ging. Dann machte er eine weitere Handbewegung rüber zu seinem Bruder. »Sarah, das ist mein Bruder Sean ... und seine Frau Emma kennen Sie ja bereits.«

Bei mir fielen alle Klappen.

»Sehr angenehm«, lächelte Sean und begrüßte mich mit einem festen Händedruck. »Bei so einer attraktiven Krankenschwester lässt man sich doch gerne verarzten«, sagte er schmeichelnd und griente über seinen eigenen Witz.

»Sarah Wagner«, sagte ich heiser. Mehr brachte ich nicht über die Lippen, denn ich stand noch immer unter Schock. Nur ganz langsam sickerte die Botschaft in meine Gehirnzellen, dass hier ein entsetzliches Missverständnis vorlag.

Innerlich stöhnte ich auf. Die Schnepfe war überhaupt nicht die Frau von Mr. Mercedes, sondern die Frau an der Seite seines Bruders, Sean.

Plötzlich spürte ich die smaragdgrünen Augen von Mr. Mercedes auf mir, die mich prüfend musterten.

Als unsere Blicke sich trafen, spürte ich, wie der Kloß in meinem Hals immer größer wurde. Noch nie hatte ein Mann vor ihm es geschafft, bis in mein Herz vorzudringen und ich dumme Kuh hatte es vermasselt.

Ich blinzelte gegen die aufsteigenden Tränen an.

Lesen Sie weiter im Frühjahr 2016 ...

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NACHWORT

Liebe Leserinnen und Leser,
herzlichen Dank für Ihr Interesse an diesem Buch.

Im Frühjahr wird es eine Fortsetzung der Geschichte um Sarah und Sam geben. Wenn Ihnen die Lektüre von Sarah und Sam gefallen hat, würde ich mich freuen, wenn Sie mich bei Freunden und Bekannten, in den Foren und anderen Plattformen weiterempfehlen würden. Für Rezensionen bin ich immer offen und sehr dankbar.

Gerne können Sie mich persönlich kontaktieren unter lellaluca.autorin@gmail.com, ich beantworte jeden Kontakt, doch da ich berufstätig bin, kann es manchmal zu Verzögerungen kommen.

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Dort können Sie zeitnah erfahren, wie es mit Sarah und Sam weitergeht.

Ihre Lella Luca

Table of Contents

- Im Winter verzaubert
- Das Buch:
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
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- NACHWORT