Ohne Frühstück ins Bett
Author: Alice Golding
Date: 2015-06-07T22:00:00+00:00
Publisher: neobooks Self-Publishing
Rights: Ivonne Keller

Ich starrte auf den riesigen Hund auf meiner Fußmatte und griff mir an die Stirn. »Der sah aber ganz anders aus, als ich ihn zuletzt gesehen habe!«, sagte ich, nachdem ich endlich die Sprache wiedergefunden hatte. Pia hob die Schultern: »Na ja, Johanna, da war er ja auch noch ein Welpe.« Sie lugte an mir vorbei in meine Wohnung und flüsterte: »Warum lässt du uns denn nicht rein? Hast du Besuch?«

Ich blieb stehen. »Nein, es ist niemand da. Aber Pia, dieser Hund … das letzte Mal war er so groß wie meine George, Gina & Lucy Tasche! Nicht so ein … Kalb!«

Pias Blick wurde misstrauisch. »Machst du jetzt einen Rückzieher oder was?« Entschlossen schob sie sich an mir vorbei, Max – so hieß der Hund – im Schlepptau. Er trottete mit wiegenden Hüften hinter ihr her. Ein Speichelfaden hing aus seinem Maul, der schließlich riss und auf meinem taubenblauen Teppichboden landete. Ich wusste nicht, was ich zuerst tun sollte. Ein Küchentuch holen oder Pia folgen, die auf dem Weg ins Wohnzimmer war. Die Augen vor Ekel zusammenkneifend, rubbelte ich mit meinem bestrumpften Fuß über die Hundespucke und eilte Pia hinterher.

»Ich hol gleich noch sein Körbchen aus dem Auto«, sagte sie und deutete auf die Ecke, wo mein Lieblingssessel stand. »Das kannst du dann dahinstellen.«

»Äh. Und wo soll mein Sessel hin?«

»Max braucht einen festen Platz. Er will sonst aufs Sofa. Oder ins Bett. Feste Regeln sind das A und O!«

»Ach nee?«, fragte ich und beobachtete Max, wie er an den Fransen meiner Wolldecke knabberte.

»Du musst ihm noch ein paar große Kauknochen besorgen, ich kam nicht mehr dazu. Und eine ordentliche Tüte Hundeflocken. Die musst du allerdings gut verstauen, weil …«

»Äh. Moment mal, Pia. Also, das mit dem Max, das geht nicht.«

Pia sperrte den Mund auf. »Du hast doch nur ‘ne Katzenallergie. Jetzt auch Hunde? Kriegst du etwa gleich einen allergischen Schock? Ach du Sch…«

Ich schob das Kinn vor. »Nein. Nur Katzen. Und es ist nur Asthma. Aber dieser Hund hier, Pia, der ist zu groß!«

»Das kannst du nicht machen, Johanna«, sagte sie. »Du hast es versprochen!«

»Aber ich hab dir auch gesagt, dass Hunde in meiner Wohnung verboten sind – und als du mich überredet hast, da war Max«, ich hielt meine Hände im Abstand einer Küchenrolle zueinander, »so groß!«

»Es war doch klar, dass er wächst!«

»Dir vielleicht! Ich kenne mich mit Hunden kein bisschen aus! Schon gar nicht mit dieser Sorte. Was ist das überhaupt?«

»Ein Berner Sennenhund.«

Ich schnaubte. »Da gehört er auch hin, in die … Berner Sennen. Aber nicht in eine Zweizimmerwohnung in Frankfurt-Sachsenhausen!«

Pia ließ sich aufs Sofa plumpsen und kraulte Max‘ massigen Schädel. Ihr Kopf hing nach unten, so als habe man ihr alle Sehnen durchtrennt. »Tu mir das nicht an«, nuschelte sie und fingerte nach ihrer Handtasche, aus der sie sich vermutlich ein Taschentuch holen wollte, um sich theatralisch die Nase zu schnäuzen. Beim Anblick der Tasche kam mir eine Idee. »Nur unter einer Bedingung«, sagte ich und verschränkte die Arme.

Pias Kopf poppte nach oben, auf dem Gesicht ein hoffnungsvolles Grinsen. »Während du weg bist, kriege ich deine Handtasche« sagte ich und deutete auf das limonenfarbene Teil aus Kalbsleder, das zu ihren Füßen stand. Von Chloé. Sie hatte sich die Tasche vom Mund abgespart. Pia heulte auf wie ein angeschossener Wolf.

Fünf Tage würden schon irgendwie rumgehen, dachte ich, nachdem Pia gegangen war. Erst recht mit einer Chloé Saddlebag, die ich in Kürze auszuführen gedachte. Es musste ja keiner was davon mitkriegen, dass da ein Hund in meiner Wohnung war. Erstens war Ferienzeit und kaum einer im Haus – das Pärchen von nebenan war auf Mallorca. Über mir wohnte Frau Bellstedt, die nicht besonders gut hörte. Die Wohnung unter mir gehörte einem Ehepaar mit zwei Kindern; bei ihnen herrschte immer solcher Radau, dass sie sowieso nichts mitbekamen. Und wenn, dann waren sie mir etwas schuldig. Wusste doch sonst keiner was von den Meerschweinchen. Zweitens hatte Pia mir glaubhaft versichert, dass Max nie bellte. Nie! Na also. Blieb nur noch der Hausmeister, Herr Brehm. Er nahm es sehr genau mit der Hausordnung. Vor allem beim Thema Tiere verstand er keinen Spaß. Er wohnte ganz unten. Und klingelte genau in dem Moment, in dem Max schwanzwedelnd und mit seiner Leine im Maul im Flur stand. Ich sah Herrn Brehm durch meinen Türspion und schob Max mit beiden Händen an seinem Hinterteil in mein Wohnzimmer. »Husch«, rief ich. »Und keinen Mucks!«

Hatte Herr Brehm etwa schon Wind von dem illegalen Hausbewohner bekommen? Das konnte nicht sein! Ich selbst hatte ja noch nicht mal richtig kapiert, dass ich plötzlich einen Hund hatte! Schnell räumte ich die Futterdosen, die Pia im Flur abgeladen hatte, außer Sichtweite. Dann öffnete ich die Tür und guckte in Herrn Brehms Gesicht. Auf seiner roten Stirn glänzten wie immer Schweißperlen, seine kleinen Schweinsaugen waren gerötet, er kaute auf einem Kaugummi herum. Und dann erblickte ich den Typen, der neben ihm stand – was mein Herz für einen kurzen Moment aussetzen ließ. Ich schätzte ihn auf Ende 20. Volles braunes Haar, das ihm schräg ins Gesicht fiel. Er kam mir bekannt vor. Aber woher? Aus der Coca-Cola-Werbung? Cool Water? Ach du lieber …

»Isch wollt Ihne nur kurz mei Vertredung vorschtelle, Frau Merz, isch geh nämlisch in Urlaub«, unterbrach Herr Brehm meine Gedanken. »Des is der Mischa, mein Neffe.«

Mischa streckte mir die Hand hin und lächelte. Unser Blick ging eine kurze Verbindung ein. »Hi«, sagte er.

»Ihr Neffe?«, fragte ich, als ich Mischas Hand wieder losließ. Herr Brehm lachte: »Kaum zu glauwe, gell? Na ja, jedenfalls simmer verwandt.«

»Ja wirklich, kaum zu …«, setzte ich an, doch Herr Brehm wischte meinen Einwand weg. »Ei, mer müsse weider, Frau Merz. Schöne Daach.«

Ich schloss die Tür und schüttelte den Kopf. Mischa. Herrn Brehms Neffe. Hoffentlich nahm der seinen Job nicht allzu ernst! Wenn nur der Hund nicht wäre, dachte ich. Dann würde ich ihn glatt mal auf einen Kaffee einladen.

Kaum waren die beiden die Treppe weiter nach oben gegangen, eilte ich zu Max ins Wohnzimmer und sah aus dem Fenster, um vor dem Gassigehen die Wetterlage zu überprüfen. Vor dem blaugrauen Himmel erhob sich die Spitze des turmartigen Main Plaza Hotels mit seinen versetzten goldenen Eckchen und Spitzen. Unschlüssig betrachtete ich Max, der schwanzwedelnd zu mir aufschaute. Höchste Zeit, endlich Gassi zu gehen! Zum Mainufer waren es von meiner Wohnung nur wenige Minuten. Ich musste nur irgendwie aus dem Haus kommen. Hätte der Hund die verabredete Größe gehabt, hätte ich ihn in eine Decke eingewickelt, ihn auf den Arm genommen und einfach nach unten getragen. Aber so? Ratlos sah ich Max an. Er blickte freudig wedelnd zurück, seine Zunge hing hechelnd aus seinem Maul. Als er hochsprang, um mein Gesicht abzuschlecken, hob ich den Zeigefinger. »Sitz!«, sagte ich, und Max setzte sich hin. Ich war beeindruckt. Vielleicht konnte er ja leise die Treppe runtergehen? Vorsichtig lugte ich aus der Tür. Oben schrie Herr Brehm: »Mein Neffe, Frau Bellstedt! Nein, Sie müsse ihn net treffe!«

Ich nutzte die Gelegenheit und huschte mit Max nach unten. Seine Krallen klackerten auf den ausgetretenen Holzstufen. Ich hielt die Luft an. Unten im Hausflur angekommen, wollte ich ihm die Leine anlegen, aber er war anderer Meinung und drehte sich ohne Unterlass um die eigene Achse. Wenn er auch wie versprochen nicht bellte, so fiepte er wie eine Horde Ferkel. Dann hielt er plötzlich inne und schnupperte an Herrn Brehms Wohnungstür. Das Knurren, das kurz darauf aus seiner Kehle kam, jagte mir einen Schauer über den Rücken. Ich warf einen ängstlichen Blick nach oben, von wo ich schon Stimmen hörte, die sich näherten.

»Nichts wie raus hier«, sagte ich, packte Max mit festem Griff am Halsband und ließ den Karabinerhaken einrasten. Dann ging er mit mir Gassi.

Als ich drei Stunden später wie erschossen auf meinem Sofa vor mich hindämmerte, lag Max in seinem Körbchen und kaute auf einem Hundeknochen. Der Spaziergang war eine Katastrophe gewesen. Wie sich gezeigt hatte, war eine Chloé Saddlebag für das Gassigehen am Deutschherrnufer nicht unbedingt das richtige Accessoire, vor allem nicht, wenn man direkt daneben die Tüte mit dem Hundehaufen tragen muss. Ich erntete einige erstaunte Blicke deswegen, bis ich endlich auf die Idee kam, sie in einen der Mülleimer am Wegrand zu stecken.

Nach unserem Rundgang besorgte ich einen Sack Hundeflocken und eine Tüte Kauknochen, die ich nach oben schleppte – dass mich keiner dabei sah, grenzte an ein Wunder. Besonders, da Max vor Herrn Brehms Tür wieder vernehmlich knurrte. Ich hoffte nur, dass der inzwischen in den Urlaub abgezischt war. Mit Mischa würde ich schon klarkommen.

Ich lag also auf dem Sofa und dämmerte vor mich hin, als das Telefon klingelte. Ich öffnete ein Auge. Max auch.

»Hhm?«, fragte ich schlaftrunken in den Hörer.

»Wo bleibst du denn?«, rief es mir aus der Leitung entgegen. Im Hintergrund bummerten Bässe und Stimmen. Ich war mit einem Mal hellwach. Heute war ja Studentenparty im Odeon! Das sogenannte »Weiße Haus« im Bethmannpark bot sogar ein kostenloses Mitternachtsbuffet – das verpasste ich nie! Meine Mädels waren dort: Annika, Mara und Jolie. »Girlsnight out« hieß jeden Donnerstag unser Motto. Ich musste hin. Und zwar so schnell wie möglich. Ich musste Chloé ausführen!

Ich brauche nicht lange im Bad. Ein paar geübte Handgriffe – und ich bin innerhalb dreißig Minuten fertig. Kurz bevor ich die Wohnung verließ, warf ich noch einen Blick auf die Tüte Hundeflocken, die neben Futter- und Wassernapf in der Küche stand. Sie war noch offen, die Flocken für Max leicht zugänglich. Das ging gar nicht, am Ende bediente er sich noch selbst und brachte den ganzen ausgewogenen Futterplan durcheinander, den Pia aufgestellt hatte. Kurzentschlossen knäulte ich die offen stehenden Seiten zusammen, schleppte den Sack in den Flur und stellte ihn neben das andere Futter. Zur Sicherheit packte ich noch eine der Dosen auf den zerknäulten Verschluss und betrachtete zufrieden mein Werk.

Als ich gegen Mitternacht im Odeon ankam, tanzten alle zu David Guetta, rissen die Arme in die Luft und wiegten ihre Hüften. Mein Gott, ist das schön, dachte ich. Zuerst was Leckeres am Buffet essen, danach abtanzen und morgen ausschlafen. Semesterferien! Vielleicht ging ich morgen Nachmittag mal ins neurenovierte Filmmuseum am Schaumainkai. Danach über den Eisernen Steg zum Römer – vielleicht einen Abstecher in die derzeit laufende Jeff Koons Ausstellung in der Schirn, aber nur wenn es nicht zu voll war – und dann ins MyZeil. Mit Chloé an meinem Arm! Mara, Jolie und Annika bewunderten Pias Chloé Tasche eingehend. Ich grinste und sah zum DJ hinüber, der mit Kopfhörer am Ohr konzentriert über der Menge thronte. Als sein Blick an meinem hängenblieb, runzelte er die Stirn. Offensichtlich hatte ich genauso irritiert geschaut, denn er hob die Hand und winkte; das Stirnrunzeln wich einem umwerfenden Lächeln. O Gott, dachte ich und lächelte zurück. Es war Mischa! Daher kannte ich ihn also! Er winkte mir mit einer Handbewegung zu, die »komm mal rüber« signalisierte. Jolie stupste mich an. »Hey, sag mal, was will der von dir? Ich glaub es ja nicht! Den find ich schon seit Monaten süß, und er winkt dir einfach so zu?«

Jolies Schwäche für DJs war legendär. Musik und Erotik waren bei ihr untrennbar miteinander verschmolzen. Auf den hier stand sie schon lange. Er hatte aber noch nie angebissen. Ich lachte und zuckte die Schultern. »Diesmal bin ich dran!«, rief ich und tanzte durch die Menge.

Zugegeben, ich war begeistert, wie sich alles für mich fügte. Ich war vorübergehende Besitzerin einer Chloé Handtasche, die Pia mir ohne den Deal mit Max niemals überlassen hätte. Dann fuhr Herr Brehm in Urlaub – womit sich die Hundeproblematik fast schon erübrigt hatte – und brachte den süßesten Neffen aller Zeiten ins Haus. Ich tänzelte auf Mischa zu, der mich nicht aus den Augen ließ; ich war gut drauf, fühlte mich unendlich weiblich und begehrenswert, die Handtasche baumelte an meinem Arm, mein Leben war 1 A – da vibrierte es in meiner Gesäßtasche. Ich hielt in meiner Bewegung inne, nur wenige Tanzschritte von Mischa entfernt, und machte ihm mit einer Handbewegung deutlich, dass ich nur kurz checken musste, wer da etwas von mir wollte.

Hab ich dir eigentlich gesagt, dass Max um Mitternacht noch mal raus muss?
Kuss, Pia

Entsetzt sah ich auf meine Armbanduhr. Es war kurz vor halb eins, und Max war allein in meiner Wohnung. Hatte ich die Tür zu meinem Schlafzimmer eigentlich zugemacht? Die zum Bad? »Ach du Schande«, hauchte ich, und Mischa hatte wohl von meinen Lippen gelesen. Er hob bedauernd die Schultern und zwinkerte mir zu.

Ich machte auf dem Absatz kehrt und bahnte mir meinen Weg zurück durch die tanzende Menge.

»Das ging aber schnell!«, brüllte Jolie in mein Ohr, als ich mich eilig von ihr und den anderen Mädels verabschiedete. »Dann hab ich ja jetzt freie Bahn!« Sie warf den Kopf zurück und ließ ihre weißen Zähne aufblitzen. »Wage es!«, brüllte ich zurück und warf noch einen Blick auf Mischa, der noch immer zu mir herübersah.

Als ich die Haustür aufschloss, kamen mir Stimmen entgegen. Die von Frau Bellstedt und die von Frau Fischer, Mutter der Familie unter mir. Ebendiese hämmerte gegen meine Tür und rief laut: »Frau Merz! So sagen Sie doch endlich was!«

»Ei, es wird doch nix bassiert sei!«, rief Frau Bellstedt mit ihrer Jammerstimme. Zwei Stufen auf einmal nehmend, jagte ich die Treppe nach oben. »Äh, alles okay!«, sagte ich. »Bin schon zurück, war nur kurz weg – ich hab wohl vergessen, den Fernseher auszumachen?«

Frau Fischer musterte mein Partyoutfit mit hochgezogenen Augenbrauen. Sie selbst trug ein kurzes Rüschennachthemd. »Nach Fernseher hörte es sich nicht gerade an«, sagte sie skeptisch, »die Kinder sind von dem Krach aufgewacht.«

»Also isch hör ja net so gut«, schaltete sich Frau Bellstedt ein, »awer wie isch nunner gange bin und an de Dür gehorscht hab, da hab isch gedacht, es wird jemand verfolscht! Es hat in de ganz Wohnung gerumbelt un geschebbert, mir is Himmelangst worn!«

Ich schluckte. »Keine Ahnung, was das war«, sagte ich atemlos und fingerte meinen Schlüssel ins Schloss. »Tut mir leid für die Umstände«, murmelte ich, ging rückwärts in meine Wohnung und schloss die Tür hinter mir, bevor sie noch etwas sagen konnten.

Erst dann bemerkte ich die Flocken. Ich sperrte den Mund auf wie ein Karpfen.

Sie waren überall. Die Hundefutterdosen standen wie unter einer Lawine verschüttet. Der Fußboden, die Schuhbank, das Flurschränkchen – alles war übersäht mit weißen Hundeflocken. Es sah aus wie nach einem Schneesturm. Am schlimmsten hatte es meine schwarze Strickjacke am Garderobenhaken erwischt. Dachte ich zumindest, bis ich ins Wohnzimmer kam und mein Plüschsofa sah.

Max hatte keinen Raum ausgelassen. Er musste mit der Tüte durch die Wohnung gejagt sein wie ein Raubtier mit seiner Beute. Als ich im Schlafzimmer ankam und das Bett sah, schlug ich die Hände über meinem Karpfengesicht zusammen. Wie sollte ich das alles jemals im Leben wieder sauber bekommen? Und wo sollte ich bis dahin schlafen?

»Maaaaaaaaaaaax!«, rief ich. Er lugte unter dem Bett hervor. Hatte Glück, dass er da überhaupt drunterpasste. Sein Maul ruhte auf einem Fetzen Hundeflockensack.

Ich knurrte.

Es war fünf Uhr morgens, und die ersten Vögel zwitscherten, als ich mit dem Staubsauger durch war. Fast zumindest. Das Plüschsofa und die Strickjacke im Flur stellten besondere Herausforderungen für einen wachen Geist – was meiner beileibe nicht mehr war. Ich trug noch immer die Sachen, die ich in der Disco angehabt hatte. Mein Glitzertop war verrutscht, meine hochgesteckten Haare hatten sich aufgelöst und standen in alle Richtungen von meinem Kopf ab. Nachdem ich den Staubsauger ausgeschaltet hatte, hörte ich ein Geräusch. Ich spitzte die Ohren. Jemand klopfte. Hatte sich Frau Bellstedt am Staubsauger gestört? War es Frau Fischer, die überprüfen wollte, ob ich noch alle Tassen im Schrank hatte?

Nein. Es war Mischa. »Du bist ja noch auf«, sagte er und sein Lächeln landete direkt in meinem Bauch.

»Ja!«, sagte ich, und wischte mir, noch immer außer Atem, eine Strähne aus der Stirn. »Ich war noch kein bisschen müde.« Die Wohnungstür zog ich so weit wie möglich zu. Was nicht an Mischa lag und auch nicht an Max. Eher an meiner hundeflockenbesprenkelten Strickjacke zwei Schritte hinter mir.

»Hast du Lust auf ein«, er grinste verschmitzt, »zeitiges Frühstück? Wir können auch unten bei mir ...«

In meinem Kopf ratterte es. Ich wollte so gerne! Aber Max … ich konnte ihn doch keine Sekunde aus den Augen lassen! Und dann: Immerhin war Mischa jetzt quasi der Hausmeister …

In diesem Moment fiel im Wohnzimmer etwas um. Es war ein dumpfer Schlag, der mich an die Siebzigerjahre-Bodenvase denken ließ, die meine Oma mir vermacht hatte. »Ach, du hast Besuch?«, fragte Mischa, und das entwaffnende Lächeln wich einem Fragezeichen.

»Äh. Irgendwie schon. Ist nur Max – eine längere Geschichte …« Ich grinste entschuldigend.

Er betrachtete mein erhitztes Gesicht und mein verrutschtes Oberteil und sah aus, als träfe ihn eine plötzliche Erkenntnis. »Na dann«, meinte er und hob die Hand. »Ich wollte nicht stören.« Damit machte er sich auf den Weg die Treppe hinunter.

»Scheeeeeiße!«, zischte ich und lief nach hinten ins Wohnzimmer, wo Max neben der umgekippten Vase stand und mich treuherzig anblickte. »Du vermasselst mir aber auch alles!«, sagte ich und stellte die Vase wieder hin. Max wedelte mit dem Schwanz. Ein paar Flocken rieselten aus seinem Fell und gesellten sich zu den anderen, die hier noch vereinzelt herumlagen. Ich dachte an die ganze Arbeit, die noch vor mir lag. Und auf einmal stellte ich fest, dass ich zum Umfallen müde war. Ich musste unbedingt schlafen. Mit Max, so wie es aussah, denn hier konnte er nicht mehr alleine bleiben. Ich klopfte mir auf den Oberschenkel, sagte »Komm!«, und Max sprang neben mir her. Er war mit einem Satz im Bett, doch ich deutete auf den Boden: »Davon träumst du wohl! Mach Platz!« Max ließ sich ergeben auf dem Teppich nieder und platzierte sein Kinn auf meiner Bettkante. »Sei nicht so neugierig«, sagte ich grinsend. »Leg dich hin!«

Und Max tat wie geheißen. Eins musste man Pia lassen, wenn man da war, war er echt gut erzogen.

Ich sank ich in die Kissen. Doch Ruhe war mir noch keine vergönnt. Mein Handy vibrierte. Ich murmelte »nein, bitte nicht Gassi gehen« und warf einen einäugigen Blick darauf.

Hab mich vorhin noch mit Mischa unterhalten. Netter Typ! ;-). Jolie

»Blöde Kuh«, murmelte ich und versuchte, mich zu entspannen. Morgen würde ich Mischa alles erklären. Oder besser gesagt: heute. Vielleicht bei einem späten Frühstück.

Doch leider sah ich ihn den ganzen Tag nicht, und auch am Abend bekam ich ihn nicht zu Gesicht. Ich machte drei ausgiebige Gassi-Gänge – dabei lief ich zuerst am Main entlang in Richtung Offenbach bis zur Gerbermühle, das zweite Mal spazierte ich auf dem Museumsufer bis zum Filmmuseum und bog dann in die Schweizer Straße ein, um ein paar Einkäufe zu erledigen. Meine Güte, taten mir die Füße weh! – Max hingegen zeigte keinerlei Ermüdungserscheinungen. Am Nachmittag nahm ich den Bus zur Konstablerwache und machte einen kurzen Abstecher auf die Zeil – immer in der Hoffnung, bei meiner Rückkehr Mischa anzutreffen. Ich wollte ihm Max vorstellen und das Missverständnis aufklären. Doch Fehlanzeige. Schließlich traute ich mich, nach dem letzten Gassigang um Mitternacht bei Mischa zu klingeln. Das Herz schlug mir bis zum Hals, als ich vor seiner Tür von einem Fuß auf den anderen trat und Max an der Tür schnupperte. Aber es tat sich nichts. Ich ließ die Schultern sinken und trottete mit Max im Schlepptau die Treppe nach oben. Auf der letzten Stufe zu meiner Wohnung angekommen, hob ich den Kopf und fuhr vor Schreck zusammen. Mischa lehnte am Rahmen meiner Wohnungstür und blickte mir entgegen. Seine Augen waren mindestens genauso aufgerissen wie meine, als er Max entdeckte.

»Du hast einen Hund?«, fragte er und rappelte sich auf die Füße, während ich versuchte, meinen Puls wieder auf Normalgeschwindigkeit zu drosseln. »Mein Onkel hat gesagt, Haustiere sind eigentlich …«

»Nur vorübergehend«, sagte ich und schloss mit zittrigen Fingern die Tür auf. »In drei Tagen ist er wieder weg.«

»Das ist gut«, grinste er, »Jolie hat nämlich was gegen Hunde.«

Ich blieb wie angewurzelt stehen. »Jolie?«, fragte ich. Dieses Aas von Freundin. Sie hatte also doch ... »Hast du sie heute gesehen?«, fragte ich argwöhnisch.

Er zwinkerte geheimnisvoll. »Natürlich. Und ich hoffe, ich werde sie noch öfter sehen.« Ich verschränkte die Arme. »Aha«, sagte ich. »Und warum bist du hier?«

Er griff sich verlegen an den Hinterkopf. »Das Frühstück nachholen?«, fragte er.

Ich betrachtete ihn abschätzend. »Sicher nicht«, sagte ich, »Du musst wohl ohne Frühstück ins Bett.« Und bevor er etwas entgegnen konnte, knallte ich ihm die Tür vor der Nase zu.

Innerlich tobte ich. Was der sich einbildete! Nur nichts anbrennen lassen, was? Pah! Nicht mit mir! Ich schrieb eine SMS an Jolie:

Werd ruhig glücklich mit dem Idioten. Wirst schon sehen, was du davon hast.

Es dauerte keine zehn Sekunden, da kam die Antwort.

Bist du irre? Der steht doch voll auf DICH!!

Meine Gedanken rasten. Nicht besonders schnell, wenn ich ehrlich bin, aber es war ja auch schon spät. »Was soll ich machen?«, fragte ich Max, an dessen Halsband noch immer die Leine baumelte. Er sah mich treuherzig an.

»Sitz«, sagte ich. Dann eilte ich die Treppe hinunter.

Mischa öffnete nach dem ersten Klopfen. Mein »So. Und wer ist eigentlich Jolie?«, das ich mir unterwegs zurechtgelegt hatte, blieb mir im Hals stecken. Ich blinzelte erschrocken, und Mischa schaute mich aus schmalen Augen an. Fast so schmal wie die Augen der Katze, die er auf seinem Arm trug. An ihrem Halsband glitzerte ein kleines J.

Oh nein oh nein oh nein, dachte ich und starrte das Tier an. Täuschte ich mich, oder begannen meine Augen bereits zu brennen? Bekam ich schon Atemnot? Was natürlich Quatsch war. Die Enge in meiner Kehle war rein psychosomatisch. Bestimmt.

Mischa trat mit der Katze zu mir in den Flur und sah mich besorgt an. »Alles klar bei dir?«, fragte er.

Ich schnappte nach Luft. »Lust auf Frühstück?«, wollte ich sagen, doch kein Laut kam mir über Lippen. Stattdessen blickte ich Jolie hinterher, die in einem eleganten Satz von Mischas Arm auf den Boden sprang und sofort die Treppe nach oben huschte. Möglichweise wollte sie dem Klappern nachgehen, das eben zu uns drang. Wie von einer Hundeleine, die auf Holzstufen …

»Halt«, hauchte ich.

ENDE

Über die Autorin:

Alice Golding wurde in den wilden Siebzigern in Hessen geboren. Ihr Vater fuhr einen roten Manta, dabei wehten ihr auf der Kunstlederrückbank ABBA-Klänge um die Ohren. Mit Eintritt in die Grundschule kam die Autorin mit dem Hochdeutschen in Berührung – was ihre Leidenschaft für Fremdsprachen erklären könnte. Bis heute hat sie etliche literarische Kurzgeschichten und Kurzkrimis sowie vier Romane veröffentlicht. Als Ivonne Keller veröffentlicht sie Spannungsromane bei Knaur.

Romane von Alice Golding:

»Gesucht: Traummann mit Ente«

»Fräulein Millas Gespür für Tango«

Von Ivonne Keller erschienen:

»Hirngespenster«

»Lügentanz«

facebook.com/IvonneKeller.AliceGolding
www.ivonne-keller.de

»Fräulein Millas Gespür für Tango«

Romantic Comedy zum Träumen!

Ein leeres Marmeladenglas mit der Aufschrift »Meine Glücksmomente« – damit beginnt Millas neues Jahr. Im letzten hat sie gerade mal sieben Zettelchen hineingesteckt, das soll sich dringend ändern. Immerhin hat sie nun einen neuen Job in einem wundervollen Teeladen, nachdem sie ihre Arbeit als Friseurin aufgeben musste. Wäre da nur nicht ihre Chefin Katha, die so gar keinen Gefallen an Millas Änderungsvorschlägen für den Laden hat. Zu gern würde diese ihr selbstgemachtes Gebäck dort verkaufen und Leute bewirten.

Auch ein neuer Kunde, Mr. Grant, wie Milla ihn heimlich nennt, hat eine Schwäche für ihre russischen Gebäckspezialitäten.

Als Katha ihr berichtet, sie wisse sicher, dass dieser Mann gerade einen Tangokurs besucht, wird Milla hellhörig. Hatte Katha nicht erzählt, sie selbst tanze leidenschaftlich gern? Auch ihre Chefin scheint Mr. Grant ins Auge gefasst zu haben. Es gibt nur eines, um ihrem Mann der Träume näher zu kommen. Dabei kann Milla doch noch nicht einmal einen Hampelmann ...

Leseprobe

Es war nur ein Marmeladenglas. Genauer gesagt, ein Marmeladenglas mit Zetteln darin. Die Aufschrift auf dem Etikett lautete: Meine glücklichsten Erlebnisse des Jahres 2014.

Ich betrachtete die zusammengefalteten Post-its, die zerknitterten Einkaufszettel, auf deren Rückseite ich etwas gekritzelt hatte, und die weißen Papierchen eines Abrissblocks aus dem Teelicht. Ich hatte von dieser Idee, die schönsten Momente eines Jahres auf diese Weise festzuhalten, im Internet gelesen und es als eine hübsche Sache befunden. Für jemanden wie mich, deren Leben ohne größere Höhen und Tiefen verlief, wäre es doch nett, sich an den ein oder anderen besonderen Moment zurückzuerinnern, hatte ich gedacht. Den Blechdeckel des Glases hatte ich durch einen selbstgehäkelten Bezug ersetzt, in dessen Saum ich ein Gummiband eingelassen hatte. Die Häkelreihen bildeten muntere weiß-rote Kreise.

»Nun mach schon auf«, drängte Sina und zupfte ungeduldig an meinem Arm. Es war Silvester – genau genommen Neujahr, zwei Uhr morgens in meiner Küche. Das Fonduegeschirr stapelte unter dem Poster von Cary Grant und Grace Kelly auf der Anrichte – Sina und ich hatten das Geschirr beiseite geräumt, um auf dem Tisch Platz für das Gebäck zu machen, das ich zwischen den Jahren gebacken hatte. Meine Zwillingsschwester und ich verbrachten seit neunundzwanzig Jahren jedes Silvester zusammen. Heute waren wir zu viert – Sinas Freund Nils leistete gerade unserer Freundin Johanna auf meinem Mini-Balkon bei einer Zigarette Gesellschaft.

Ich zog den selbstgehäkelten Verschluss des Marmeladenglases herunter und ließ die ineinander verhakten Zettelchen auf meinen Küchentisch purzeln. Es waren genau sieben Papierchen. Meine Schwester und ich schauten auf die wenigen Zettel vor uns, und Sina fragte: »Hast du noch ein anderes Glas?«

»Nein.«

Umso gespannter war ich, welche Erlebnisse ich für aufschreibenswert gehalten haben mochte. An die meisten erinnerte ich mich nicht einmal. Eigentlich nur an den Letzten.

Ich griff nach einem mit einer roten 1 markierten Zettel. »Erster Januar 2014«, las ich. »Habe mir vorgenommen, dass dieses Jahr ein Besonderes wird. Mit ganz vielen tollen, herausragenden Momenten. Spüre es förmlich! Freue mich sehr auf das Befüllen dieses Glases!«

Sina warf mir einen aufmunternden Blick zu und deutete auf den Zettel mit einer roten 2.

Erwartungsvoll entfaltete ich ihn. »Dritter Juni 2014. Walter hat endlich ein anderes Rasierwasser. Keine Erstickungsanfälle mehr. Juhu!«

Sina legte den Kopf schräg. »Juni? Im Juni war tatsächlich dein«, sie hob die Hände und machte Anführungszeichen in der Luft, »erstes positives Ereignis des letzten Jahres?«

Ich blinzelte. Dann sagte ich trotzig: »Du weißt schon, was bis dahin alles passiert ist.«

Sie sah nachdenklich in die Ferne und mich dann entschuldigend an. »Klar. Natürlich. War mir gerade entfallen. Sorry.«

Möglicherweise dachte sie dasselbe wie ich: dass ich für die ersten fünf Monate des letzten Jahres besser ein Glas für Meine bescheidensten Erlebnisse des Jahres 2014 hätte anlegen sollen. Zumindest wäre das Ergebnis beeindruckender gewesen.

Sina tippte auf das Papierchen von eben. »Wer war dieser Walter?«

»Mein Kollege aus dem Autoteile-Shop«, erklärte ich. Dort hatte ich nur zwei Monate gearbeitet. Zum Glück hatten alle Beteiligten – ich eingeschlossen – eingesehen, dass ich mich nicht für den Verkauf von Fußmatten oder Scheibenwischern eignete. Ich brannte eben einfach nicht für Autozubehör. Das musste ich wohl schon vorher leise geahnt haben, sonst hätte es sicher einen Zettel gegeben, auf dem ich die erfolgreiche Jobsuche verkündete. Ich öffnete das dritte Papierchen und wurde in meiner Vermutung bestätigt.

25. Juli 2014: Habe einen neuen Job, endlich! Das Beste, was mir je passiert ist! Ich liebe Tiere!! :) Aha. Dieser Job hatte mich offensichtlich zuversichtlicher gestimmt. Da ich ein Smiley hinter den Eintrag gekritzelt hatte, musste ich wohl besonders happy gewesen sein.

Sina strich mir über die Wange. »Bin ich froh, dass das nicht das Beste war, was dir je passiert ist.«

Das war ich allerdings auch. Zirpende Heimchen als Echsenfutter oder quirlige Meerschweinchen als Streicheltiere für Kinder zu verkaufen, war nicht viel besser gewesen, als Autofußmatten an den Mann zu bringen. Ich mochte Tiere. Und Kinder. Aber Tiere an Kinder zu verkaufen mochte ich nicht. Es gab einem nicht immer ein gutes Gefühl, wenn eine Familie mit Kleintieren von dannen zog. Mein Griff ging zum vierten Papier.

6. August 2014: Mama hat sich gemeldet. Wir sprachen bestimmt zehn Minuten lang über das Wetter. Rekord!

Sina starrte angestrengt auf dieses besondere Ereignis. Dann zählte sie an den Fingern ab. »Sind es wirklich schon fünf Monate?«

»Vergiss nicht die Karte zu Weihnachten«, sagte ich. Wir hatten eine geschrieben, nicht umgekehrt. Ob sie gelesen worden war, konnten wir nicht wissen.

»Wir sollten mal wieder vorbeischauen«, sagte meine Schwester.

Auf der Stelle zog sich mir der Magen zusammen. »Ich hab’s nicht eilig damit«, antwortete ich und entfaltete den nächsten Zettel.

17. August 2014: Mit Sina und Johanna einen Tag in der Kaiser-Friedrich-Therme in Wiesbaden verbracht. Danach schön Essen gegangen. Ein wunderschöner Wohlfühltag!

Das war er wirklich gewesen. Bis auf die Tatsache, dass Sina Streit mit Nils gehabt hatte, und fast ununterbrochen auf ihrem Handy mit ihm chattete, doch das hatte ich hier nicht erwähnt. Das Marmeladenglas war ja für positive Erlebnisse gedacht.

»Mach weiter«, sagte Sina und deutete auf die restlichen drei gefalteten Papierchen. Erwartungsvoll sah sie mich an.

1. September 2014: Habe heute im Best Teeladen ever angefangen! Das TEELICHT in Bornheim suchte jemanden im Verkauf. Die Frau, die ihn betreibt, braucht unbedingt Unterstützung. Here I am!

Ich warf Sina einen zerknirschten Blick zu, den sie mit einem Augenrollen quittierte, und öffnete den fünften Schnipsel.

7. Oktober 2014: Katha hat Gürtelrose und fällt wahrscheinlich für mindestens vierzehn Tage aus. Wenigstens etwas!

Sina schnaubte belustigt und biss in einen Haferkeks. Katha war meine Chefin im Teelicht, wo ich noch immer arbeitete. Sie war die Frau, die »dringend Unterstützung« benötigt hatte. Das tat sie noch immer. Allerdings war es ausgesprochen schwer, es ihr recht zu machen.

»In deinem Leben könnte schon etwas mehr los sein«, stellte Sina fest und warf einen Blick über die Schulter zu Nils und Johanna, die noch immer in der Kälte auf dem Balkon herumstanden. Sina und Nils waren seit zwei Jahren ein Paar. Meine Schwester hatte noch nie Schwierigkeiten, Männer für sich zu gewinnen. Sie machte mehr aus sich. Wir waren eineiige Zwillinge, und dennoch hatte niemand Schwierigkeiten, uns auseinanderzuhalten. Während ich verspielte Kleider liebte, die Sina für unglaublich spießig hielt, weil sie meinte, ich sähe darin aus, wie eine dieser braven amerikanischen Hausfrauen aus Filmen der Vierzigerjahre, trug sie coole Klamotten: Jeans mit Nietengürtel, Stiefel, Hemdblusen. Sie schminkte sich gern, trug das dunkle Haar offen, während ich meines am liebsten in einer hübschen Flechtfrisur unter Kontrolle hielt. Man würde uns nicht für Schwestern halten, hätten wir nicht – zumindest für Außenstehende – nahezu identische Gesichter, Stimmen und Gesten. Als Kinder trieben wir gern unsere Späße damit. Wir sahen italienisch aus, auch wenn wir durch und durch russischer Herkunft waren. Mein Name: Ljudmilla Jerschowa. Es war nicht einfach, sich in Deutschland mit diesem Namen durchzusetzen. Die Menschen dachten an Pornodarstellerinnen oder an Putzfrauen, wenn sie meinen Namen hörten. Oder, dass mein Vater möglicherweise mit Gas-Pipelines oder mit Mädchenhandel seine Brötchen verdiente. Selbstverständlich traf nichts dergleichen zu. Mein Vater war eigentlich Pianist und Komponist, hatte an der Musikhochschule studiert - hier in Deutschland hatte er als Lagerist eine Stelle gefunden, Mama in ihrem Beruf als Krankenschwester. Als wir 1989 nach Deutschland kamen, ließen wir Mädchen unsere Erinnerungen hinter uns und erhielten im Kindergarten Kosenamen, die die Erzieherinnen aussprechen konnten. Aus Ljudmilla wurde Milla, aus Zinaida wurde Sina. Unsere Eltern sprachen meist Russisch mit uns, wir antworteten auf Deutsch. Mama und Papa war das mit der Integration bisher noch nicht so hundertprozentig gelungen.

Doch zurück zu Nils: Mit ihm hatte Sina einen Volltreffer gelandet. Er war nett, sah passabel aus, wenn man den Typ »Sunnyboy« mochte, und arbeitete als Bauingenieur. Sina nannte er liebevoll »meine kleine Diebin«, was zu ihr passte. Sie hatte unser aller Herz gestohlen. Als in diesem Moment Nils und Johanna von meinem winzigen Balkon hereingestolpert kamen und mit ihnen ein Schwall kalter Luft in die Küche wehte, vergaß Sina den letzten übriggebliebenen Zettel. Verstohlen verbarg ich das Papierchen in meiner Hand. Ich wusste ohnehin, was darauf stand. Ich hatte es erst vor drei Tagen ins Glas getan.

»Bleigießen!«, rief Johanna und ließ sich auf einen meiner roten Kunstlederstühle fallen, griff nach der Packung Bleigießmaterial, das auf dem Tisch bereitlag, und riss die Verpackung mit flinken Bewegungen auf. »Ich fange an.«

Ich ließ Wasser in eine Glasschüssel ein und stellte sie auf den Tisch, während Nils ein Feuerzeug unter das Metall des Schmelzstabs in Johannas Hand hielt. Wir vier sahen dem Metallpilz dabei zu, wie er in die Knie ging, bis nur noch ein Pfützchen übrigblieb. Mit Schwung goss Johanna die Flüssigkeit ins Wasser, und wir starrten gebannt auf das entstandene Gebilde.

Nils blinzelte interessiert, wiegte den Kopf hin und her. »Ein ... Geweih?«

»Eher eine Gabel«, murmelte Johanna und klaubte das markante Teil aus dem Wasser.

Sina langte nach der Verpackung. Auf der Rückseite waren die Bedeutungen der Objekte aufgelistet. Meine Schwester kniff die Augen zusammen. »Gabel sagst du? Soll ich dir sagen, was hier steht: Ärger mit Freunden.«

Nils lachte und boxte Johanna in die Seite.

»So ein Käse!« Johanna kräuselte die Nase und griff nach der Packung. Ihr Finger glitt über die Liste der Begriffe. Sie warf uns einen zerknirschten Blick zu. »Geweih ist auch nicht besser. Es bedeutet Liebesfrust.«

»Da du solo bist, ist das jetzt nicht soo erschütternd«, sagte Sina.

Johanna verdrehte die Augen. »Jetzt du, Milla«, sagte sie und gab den Schmelzlöffel an mich weiter. Ich wählte das Krönchen aus der Packung und platzierte es in der Mulde. Nils hielt erneut das Feuer unter den Boden, und als die Krone eingeknickt und das Metall geschmolzen war, schnickte ich es ins Wasser.

»Ui«, sagte Sina und blickte in die Schüssel. Wir anderen schauten auch ganz gebannt. Nun, eigentlich war es natürlich nichts Besonderes. Und purer Zufall sowieso. Doch ich hatte ein perfektes Herz gegossen. Die Seiten waren zerrissen, als stehe es in Flammen.

Nils pfiff anerkennend durch die Zähne. »Es wird aber auch Zeit, Plätzchenbäckerin.«

Johanna fischte das Gebilde aus dem Wasser und trocknete es an einer Papierserviette ab. »Das musst du gut aufheben, hörst du. So was kann man eigentlich gar nicht gießen.«

Sina strich mir über die Wange. »Super, Milli. Ich glaub, dafür müssen wir nicht auf der Liste nachschauen.«

Wir taten es dennoch. Sie verlieben sich, lautete die Bedeutung. Dabei hatte ich das doch schon getan.

Bevor ich schlafen ging, beschriftete ich das erste Zettelchen fürs neue Jahr:

1. Januar 2015: Habe beim Bleigießen ein Herz gegossen. Wie verheißungsvoll!

Das zerfledderte Herz legte ich vorsichtig an den Boden des Glases.

Sina und Nils gossen übrigens ebenfalls Gabeln. Oder Geweihe. So genau war es nicht zu erkennen.

Ende der Leseprobe.

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Die Veröffentlichung ist für August 2015 geplant – in einigen Shops wird der Roman »Fräulein Millas Gespür für Tango« bald zu einem Sonderpreis vorbestellbar sein!

»Gesucht: Traummann mit Ente«

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ISBN: 978-3-7380-2871-3

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- Ohne Frühstück ins Bett Grundlage für ePub mit Leseprobe Tango perfekt

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- »Fräulein Millas Gespür für Tango«
- »Gesucht: Traummann mit Ente«
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