Date: 2016-06-04T22:00:00+00:00
Keywords: Sozialwissenschaft; Ausländer; Gesellschaft; Politik & Geschichte; Fachbücher; Soziologie; Migration
Description: Wie sieht es wirklich aus auf Deutschlands Straßen? Deutschlernen? Wofür? Kommen Sie mit auf einen Ausflug in die ungeschönte Realität. Thomas Richter schildert seine persönlichen Erlebnisse mit Flüchtlingen und dem bitteren Alltag eines am Anfang der Nahrungskette angelangten Mannes. Thomas ist 36 Jahre alt, arbeitslos und seit zehn Jahren Alkoholiker, dennoch hat er sich nicht aufgegeben. Er ist ein positiver und lebensbejahender Mensch, der an einem eigentlich ganz normalen Tag im Mannheimer Jungbusch nach einer Begegnung mit zwei jungen Polizisten erkennt, dass er nicht mehr lange leben wi

Willkommen in Deutschland

Thomas Richter

Copyright © 2016 Thomas Richter

Cover: © Thomas Richter

Alle Rechte vorbehalten.

Dieses Buch ist meinem besten Freund Phillip und dem ARD Morgenmagazin gewidmet, da ihr mir als Einzige ohne zu murren und ohne zu knurren in den letzten Jahren stets die Treue gehalten habt.

Da es sich um einen authentischen Bericht handelt, sind einige Ortsangaben und Namen verändert worden, um diejenigen zu schützen, die es betrifft.

Welcome on board. Please fasten your seatbelt and have a nice trip to the promised land. Please enjoy your visit and have a großes Abenteuer. Just feel free and do not care about any rules of behaviour. Hugs and kisses for free. Willkommen in Deutschland, dem Land, in dem Milch und Honig fließt, Geldscheine vom Himmel regnen, frisch belegte Brötchen im Vorgarten wachsen, Cola, Wasser, Fanta, Sprite aus der Quelle sprudeln, Jobangebote wie Werbeblättchen aus dem Briefkasten quillen, die Maisonettewohnung im Prenzlauer Berg mit Dachterrasse schon ausgelutscht ist und der Blick auf den Wallberg am Tegernsee morgens schon schlechte Laune bereitet. So schön ist es, das Privileg zu besitzen, Bürger dieses Landes sein zu dürfen.

Wer kennt es nicht, im Urlaub der wohlhabende, reiche Deutsche zu sein, der scheinbar aus unermesslichen Geldressourcen schöpft und sich alles leisten kann, wonach ihm nur ist. Kaum einer sieht, wie viel Arbeit und Fleiß dahintersteckt, eine Familie monatelang schuftet, um ihren Kindern und sich selbst eine Auszeit gönnen zu können. So verzogen ist die Wahrnehmung vieler Menschen in der großen weiten Welt.

Klar, geht es uns gut, und wir können uns wahrlich nicht über unsere Herkunft beklagen, unseren Sozialstaat und all die Möglichkeiten, die uns von klein auf in die Wiege gelegt werden. Jeder bekommt auf seine Art und Weise die Chance, sich in unserer Gesellschaft zu etablieren. Der eine mehr, der andere weniger.

Der eine freut sich, eine gute Erziehung und Schulbildung, Ausbildung bzw. Studium mit familiärer Unterstützung genießen zu dürfen, und weiß dies wertzuschätzen.

Dem anderen bleibt das leider verwehrt und er muss zusehen, aus eigener Kraft und Selbstinitiative den Sprung auf die Karriereleiter und raus aus der Unterschicht zu schaffen, oder eben auch nicht. Das „ober eben auch nicht“ ist nicht mit Unzufriedenheit oder Unglück gleichzusetzen, dennoch bedeutet es, ein Leben mit größeren finanziellen Einschränkungen zu führen, seinen Kindern nicht das bieten zu können, was man dann doch irgendwie gerne würde.

Ich vergaß die wenigen Ausnahmen, die das Glück eines Erbes oder Lottogewinns haben. Wer freut sich nicht darüber, mit ausgebeulter Brieftasche ausgiebige Shoppingtouren unternehmen zu können. Mit über die Schulter geschwungener Louis Vuitton-Tasche (meistens die Ladys) über die Zeil oder Kö zu schlendern und die EC-Karte zum Glühen zu bringen? Sich keine Sorgen machen zu müssen, was morgen ist, dass Miete (außer man ist wieder auch der strahlende Besitzer eines Eigenheims), Versicherungen, Telefonrechnung, Fitnesscenter, Yoga, Blasmusikerverein, Töpferclub usw. ohne Weiteres vom gedeckten Konto abgebucht werden können. Genügend Geld für Essen und eventuell Genussmittel vorhanden ist. Schlichtweg, wer nicht auf jeden Cent achten muss. Ich bin mir eigentlich sehr, sehr sicher, dass ich da für die große Mehrheit spreche, oder nicht?

Ist das nicht zynisch, dass im Iran vielleicht zeitgleich Frauen vergewaltigt, gefoltert oder gesteinigt werden und unser Außenminister Steinmeier fleißig die Hände der Verantwortlichen schüttelt? (Ich könnte vor schlechtem Gewissen nicht mehr ruhig schlafen.) Entschuldigen Sie bitte, ich weiche völlig ab vom Thema, aber das musste kurz raus. Lief gerade im Hintergrund in den Nachrichten. Und wenn ich schon dabei bin, steht unsere Kanzlerin mit dem Türkeibesuch und eventuellen Zugeständnissen zum EU-Beitritt ihm in nichts nach (Menschenrechte werden mit Füßen getreten).

Wissen Sie, wie es ist, wenn man Hunger leidet (auch in Deutschland)? Wissen Sie, wie es ist, wenn man in den eigenen vier Wänden friert, weil man die Heizkosten nicht bezahlen kann? Wissen Sie, wie es ist, wenn der Strom wegen Zahlungsrückstand abgestellt ist oder die eigenen Kinder nicht an der Klassenfahrt teilnehmen können? Rentner, die ihr Leben lang hart gearbeitet haben und pünktlich ihre Steuern gezahlt haben, einen Minijob annehmen müssen, um über die Runden zu kommen? Ich weiß nicht, ob Sie das wissen, aber was ich weiß, ist, dass es vielen Menschen in Deutschland so geht und auch ich schon einiges davon gegen meinen Willen durchleben musste und immer noch tue. Ich beklage mich nicht über mein Leben, zu dem ich später noch kommen werde, und die Hoffnung stirbt bekanntlich zuletzt, aber dennoch finde ich, dass besonders der „kleine Mann“ in diesen Tagen zu kurz kommt und von der Politik in die Abstellkammer verbannt wird. Man sollte niemanden in die Ecke stellen und ich glaube zu wissen, dass ich vielen Menschen aus der Seele spreche.

Mit großem Interesse verfolge ich täglich das derzeitige Welt- und Deutschlandgeschehen, soweit das mein Zustand zulässt, und kann fast nur noch den Kopf schütteln, was da passiert. Wie wichtige inländische, eigene Probleme völlig in den Hintergrund wandern und es nur noch darum geht, wo noch mehr Platz für Flüchtlinge geschaffen werden kann.

Jeder Mensch soll sich selbst verwirklichen können und die Möglichkeit bekommen, ein gutes Leben zu führen, Schulbildung und eine gute Ausbildung erhalten, ob schwarz, grün, weiß oder gelb. Das steht außer Frage, aber will man all das, was man sich über Jahrzehnte hart erarbeitet hat, was das deutsche Volk ausmacht, von heute auf morgen aufs Spiel setzen? Ist die deutsche Gesellschaft bereit für diesen abrupten Wandel, der sich aber doch schleichend vollziehen wird? Bereit für noch mehr Arbeitslosigkeit, fehlende Kitaplätze, noch mehr fehlenden Wohnraum und einen rasant steigenden Kultur- und Werteumschwung?

Man hört nur von der großen Chance für good old Germany, die sich in ansteigender Konjunktur und der Besetzung offener Facharbeiterstellen zeigen soll. Ansteigende Konjunktur: Deutschlehrer und Kindergärtner, Sachbearbeiter und viele weitere Pädagogen verstehe ich weitestgehend darunter. Das will ich sehen, wie die vielleicht 10-20 Prozent der studierten, lernwilligen und gut ausgebildeten Menschen Positives für dieses Land bewirken.

Die große Frage, die sich mir stellt, ist, was mit dem Löwenanteil passiert? Die in Hartz 4 rutschen und den Arbeitsmarkt für Hilfskräfte und Nichtfachkräfte fluten werden. In Hartz 4 kommt erst mal jeder und erfreut den Steuerzahler. Sicher ist, dass die Leiharbeitsfirmen schon in den Startlöchern stehen, womöglich noch weitere wie Pilze aus dem Boden schießen und sich die Hände reiben. Noch mehr moderne Sklaven, die uns Profit bescheren. Glauben Sie mir, es ist richtig geil und bringt eine Menge Fun, für Knochenarbeit und 8 Euro 50 die Stunde, brutto versteht sich, bei einer minimum 40-Stundenwoche arbeiten zu gehen. Mit 800 Euro netto im Monat seine Lebenshaltungskosten zu decken und irgendwie durchs Leben zu schlittern. Das ist Realität für viele Menschen in Deutschland und nicht sehr witzig für die, die es betrifft und womöglich auch noch eine Familie zu ernähren haben. Ich habe einen Heidenrespekt vor euch und finde es toll, dass ihr euch für nichts zu schade seid. Und euch nicht so verhaltet, wie, was ich persönlich als eine bodenlose Respektlosigkeit empfinde, Politiker im Bundestag, die frech WhatsApp und SMS tippen, während andere ihr Anliegen vortragen und ihre Meinung kundtun, anstatt zuzuhören!! Reingerufe und teils unqualifiziertes Verhalten zum Bombenlohn. Aufgepasst bei der Berufswahl, kann ich da nur zur Empfehlung sagen.

Aber weiter im Takt: Das zu erwartende Überangebot an Arbeitskräften wird denen, die es betrifft, mit Sicherheit ein großes Grinsen ins Gesicht zaubern und zu Freudentänzen führen. Sinkt dann wieder der Mindestlohn und was sagen die armen Rentner, die Menschen, die einen Zweit- oder Drittjob brauchen, und die Studenten dazu, dass es jetzt noch schwieriger wird, einen Minijob zu finden, da die Zahl der Bewerber steigt? Es nicht einfacher wird, wenn man beim Regaleinräumen und Zeitungaustragen Fuß fassen will? Sollen die dann auch Pfandflaschen sammeln gehen, wie so viele es schon tun, um sich einen Hauch von Luxus leisten zu können? Es ist leicht zu sagen: Ihr seid selbst dran schuld und jeder ist seines eigenen Glückes Schmied, aber leider hat nicht jeder das Glück, für was Besseres bestimmt zu sein. Die Kraft und die Möglichkeit, sich aus seiner Lebenssituation rauszumanövrieren.

Ich bin mir nicht sicher, ob sich die Politik in diesen Tagen was Gutes tut, indem sie über die Köpfe der eigenen Bürger hinweg Entscheidungen trifft, die die Zukunft des eigenen Landes derart prägen werden. Ich bin stolz auf dieses Land und liebe Land und Menschen, egal welcher Abstammung. Deutschland wäre nicht das Land, das ich zu schätzen weiß, ohne andere Mentalitäten, Kulturen und Religionen. Ich gehe auch komplett konform damit, dass das in gewisser Hinsicht eine Chance für Deutschland sein kann. Aber nicht bei dieser Masse!! Das sagen alle meine ausländisch stämmigen Freunde genauso wie ich selbst.

Wir schaffen das, ja, wir schaffen das, aber wollen wir das? Wir schaffen das, ohne dass sich der Alltag der Bürger durch Einschränkungen verändert, wenn man das alles von vornherein anders gesteuert hätte. Wir schaffen es auch jetzt noch, aber wenn es so weiterläuft, kann sich jeder Einzelne auf große Veränderungen einstellen und dass vieles nicht mehr so ist, wie es vorher war. Wurden Sie gefragt, ob Sie das wollen? Ich nicht.

Was glauben Sie denn, warum in Polen und der Schweiz rechtsorientiert gewählt wurde? Spielen sicherlich auch andere Faktoren mit hinein, aber die Menschen haben Angst vor Veränderungen, die noch nicht absehbar sind, und rüsten sich schon mal prophylaktisch. Den polnischen Nachbarn und anderen EU-Staaten ging es selten so gut wie heutzutage und sie haben sicherlich keine Lust und kein Interesse daran, das Ganze wieder aufs Spiel zu setzen und in alte Muster zurückzufallen. Vorwärts, vorwärts, nicht zurück. Voll verständlich in meinen Augen.

Es ist schrecklich, zusehen zu müssen, was sich Menschen antun, welche Strapazen und Leiden sie schultern, um sich und ihrer Familie ein besseres Leben zu bescheren. Voller Hoffnung und Wünsche gen „gelobtes Land“ aufzubrechen. Sich Kälte und Nässe auszusetzen, Hunger und selbst den eigenen Tod in Kauf zu nehmen. Wahrscheinlich kennt jeder die Bilder, wie die geschwächte Mutter ihren Säugling warmhält, wie aus allen Nähten platzende Schlauchboote gegen die Wogen und Gischt der stürmischen See ankämpfen, wie Leichen am gepflegten Ägäisstrand angeschwemmt werden oder vom Pick-up gefallene Flüchtlinge in einer afrikanischen Wüste ihrem Schicksal überlassen werden. Wie verzweifelt muss ein Mensch nur sein, sich dem auszusetzen?

Ich finde es bemerkenswert und toll, all diese Hilfsbereitschaft zu sehen, all die ehrenamtlichen Helfer, die ihren Urlaub und ihre Freizeit opfern, um diesen Menschen ein Gefühl von Geborgenheit und Heimat zu geben. Die Spendenbereitschaft und die Hilfe. Einfach Menschlichkeit!! Das macht Deutschland aus, genauso wie auch noch so vieles mehr.

Es ist ein Skandal, dass die Bundesregierung nicht einmal die ärztliche Versorgung sichert und Ärzte bzw. Pflegepersonal privat auf eigene Rechnung das Ganze stemmen. Unglaublich. Aber wir können ja nicht die ganze Welt einladen, retten und versorgen, so gerne man das würde. Es ist beschämend für die Regierung und ein Armutszeugnis, dass es ohne die freiwilligen Helfer in keinster Weise klappen würde, ja, dass das scheinbar schon eingerechnet und kalkuliert wird, obwohl das die Aufgabe des Staats ist. Was wären wir ohne dieses soziale Engagement? Voll im Eimer! Wohin mit den ganzen armen Seelen? Natürlich kann man sämtliche leer stehenden Kasernen und Gewerbeimmobilien füllen, um ihnen etwas Witterungsschutz zu bieten. Aber wenn man etwas weiterdenkt, werden sich so viele Probleme und Einschränkungen für die eigenen Bürger ergeben, dass ich mal gespannt bin, wohin das alles noch führen wird. Sicherlich kann man auch Turnhallen und andere Räumlichkeiten, wo Sitzungen, Unterricht und Kurse stattfinden, in Beschlag nehmen, was bestimmt auch die Mehrzahl der Mitmenschen auf kurze Dauer versteht. Aber was sage ich denn dann jedem Einzelnen, dass er seinen Sport oder sein Hobby für die nächsten Monate erst mal auf Eis legen muss? Was erzähle ich denn der alleinerziehenden Mama oder wem auch immer, dass der Blockflöten- und Sportunterricht für die drei Kinder immer abends um 17 Uhr für die nächsten 15 Wochen erst mal gecancelt ist? Die Eltern sich also für die immer gewesene Auszeit eine Beschäftigung ausdenken müssen?

Es ist sicherlich viel leer stehender Wohnraum in Deutschland vorhanden, da, wo die Deutschen nicht leben wollen oder keine Arbeit finden, die Infrastruktur nicht stimmt oder das Wetter schlecht ist ;-). Das kann man alles in Beschlag nehmen und als Unterkunft zur Verfügung stellen. Bei mir und sicherlich vielen anderen hört der Spaß aber auf, wenn es plötzlich um Geld oder den eigenen Besitz geht, dann wird sogar der großzügigere Mensch zur Bestie. Ich finde es das Allerletzte, wenn sich die Politik das Recht rausnimmt, über die Köpfe der eigenen Bürger hinweg Privateigentum in Beschlag zu nehmen. Ist ja eine höhere Gewalt im Spiel ;-). Eine höhere Gewalt, die das eigene Volk vielleicht in diesen Massen nie wollte. Auch wenn man sämtliche leer stehenden Wohnungen füllt, kann mir doch keiner weismachen, dass die Menschen dort bleiben werden und glücklich sind. Sie werden genau wie wir auch dorthin ziehen, wo sie eine Zukunft haben, und das sind in den meisten Fällen florierende Großstädte.

Und dann kommen wir ja schon wieder zum nächsten Problem. Da gibt es keinen bezahlbaren Wohnraum für die Menschen. Wie viele Menschen finden denn jetzt schon keinen eigenen Rückzugsort für sich und ihre Familie. Wie viele Studenten wissen nicht, wohin mit sich, weil sie nichts finden. Immer mehr wollen alleine wohnen und die Singlehaushalte steigen von Jahr zu Jahr. Das wird noch richtig spannend.

Ich vergleiche Deutschland mal kurz mit einer schönen, teilweise sanierten, großen Jugendstilvilla, in der eine liebe, hilfsbereite, ältere deutsche Dame mit ihrer humorvollen, einfühlsamen, besten und wunderschön aussehenden türkisch stämmigen Freundin wohnt. Mehrere Zimmer des Hauses stehen leer und sie sind so nett und bieten diese kostenfrei oder zum kleinen Preis an, einfach, um hilfsbereit zu sein. Und plötzlich kommt jemand und sagt, in den leeren Räumen können doch sicherlich auch mehrere übernachten, und Sie haben das jetzt einfach hinzunehmen. Geil, oder? Da kommt mächtig Freude auf, denke ich mir.

Irgendwo in Hamburg wurden Flüchtlinge in einem nobleren, renommierten Wohngebiet untergebracht und die Kritik der bessergestellten Anwohner ließ nicht lange auf sich warten. Habe so lachen müssen, was aus deren Mündern kam. Aber leider hatten sie ja recht mit dem, was sie sagten. Stellen Sie sich vor, Sie wollen dort in diesen Tagen Ihr teures Eigenheim, für das Sie jahrelang gespart und hart gearbeitet haben, verkaufen. Das klappt nicht mehr so einfach :-). Der Preisverfall ist leider schon eingetroffen. Das ist leider die Realität, und auch gar nicht zum Lachen. Man muss sich einfach mal in die Köpfe der Leute versetzen, die direkt betroffen sind, in deren direktem Umfeld eine Zeltstadt errichtet wird mit Menschen, von denen keiner weiß, wer sie sind und wo sie überhaupt herkommen. Die Menschen sind zu Recht verunsichert. Fragen sich, ob man besorgt sein muss, nachts vors Haus zu gehen, die Kinder alleine draußen spielen zu lassen. Man weiß einfach nicht, mit wem man es zu tun hat. Freund, Feind oder irgendetwas dazwischen, und keiner kann Klarheit schaffen.

Gefälschte syrische Pässe sind in der Türkei für einen Spottpreis zu kaufen, um einen Asylantrag für nicht wirklich Hilfsbedürftige zu vereinfachen. Heute bin ich Deutscher, morgen Afghane und dann mal ein Syrer. Wer die Sprache spricht, ist klar im Vorteil.

Die Politiker will ich mal sehen, wenn sie selbst von so einer Situation betroffen wären. Oder Herr Gabriel (als Privatmensch bestimmt ein klasse Kerl) und Konsorten fremde Menschen aufnehmen müssten, die sie sich nicht aussuchen könnten, und jeden Morgen die Toilette Bremsspuren aufweist. Benutztes Geschirr und Essensutensilien in der Gegend rumliegen und der Eames Chair zur Ablage benutzter Wäsche dient. Macht eine Riesenfreude, wenn man plötzlich mittendrin statt nur dabei ist, und das auf engstem Raum. Übrigens mache ich da keinen Unterschied bezüglich der Nationalität oder der sozialen Stellung etc. Schweine gibt es überall auf der Welt, in jeder Schicht und in jedem Land ... das ist Erziehungssache.

Das Leben kann so schön sein. Am Montag werden wohl wieder Tausende Pegida-Anhänger die Straßen von Leipzig unsicher machen und neuen Gesprächsstoff für die abendlichen Talkshows im Fernsehen bieten. Tatsachen werden runtergespielt, verdreht, und wie immer werden die Politiker nie auf den Punkt kommen, sondern um den gewissen Brei herumreden. Nicht zu ihren Entscheidungen stehen und die Schuld von Versagen auf andere abwälzen. Der wohlgenährte Herr Altmaier ist meiner Meinung nach Oberspezialist darin und übersteigt seine Kompetenz als Kanzleramtschef.

Bin schon wieder abgewichen ;-), wollte doch kurz Stellung zu Pegida nehmen. Unfassbar, was deren Führungsriege verzapft und kundtut. So erbärmlich, was Gastrednern einfällt auszusprechen, und ich will weiß Gott nicht wissen, wovon diese Menschen nachts träumen. 90 Prozent dieser Menschen, der Menschen, die dort mitlaufen, haben in keinster Art und Weise auch nur irgendein rechtsradikales, rassistisches Gedankengut. Was sie haben, ist Angst und einfach nur berechtigte Sorge vor der Zukunft. Sie identifizieren sich nicht mit einem Herrn Bachmann, sie wollen einfach nur auf sich aufmerksam machen, einen Hilferuf ausstoßen. Der bis heute irgendwo in den weiten Sphären des Alls erlischt und verstummt. Die Politik bekommt es einfach nicht gebacken, sich dieser Menschen anzunehmen und deren Probleme zu verstehen und ernst zu nehmen. Es ist einfacher, sie in die rechte Ecke zu schieben und Warnungen auszusprechen, dass jeder Mitläufer den braunen Sumpf unterstützt.

Traurig auch von den Medien, was man da sieht. Da werden Leute interviewt, verzweifelte einfache Menschen, denen es nicht gut geht und die einfach nur Angst vor der Zukunft haben und dem, was da draußen und auf der Welt passiert. Was erwarten die Reporter denn? Da ist nicht jeder so schlagfertig und redegewandt wie manch anderer und die arme Rentnerin oder alleinerziehende Mutter wird als dumm, rechts und Mitläufer tituliert, dargestellt und von der Presse zerrissen. Schon stark, sich die Schwachen rauszupicken und für die eigenen Zwecke zu benutzen. Die Menschen wollen gehört werden und sehen das als eine Möglichkeit, um sich mitzuteilen.

Meines Erachtens geschieht das sowieso viel zu selten, dass die Menschen auf die Straße gehen, um Flagge zu zeigen. Die deutsche Bevölkerung hat gelernt zu schlucken (nicht falsch verstehen ;-) ), das anzunehmen, was die Regierung entscheidet und vorgibt. Eigentlich ein Trauerspiel, aber viele einfache Bürger denken, dass sich ja sowieso nichts ändern wird für sie. Die Welt zu verbessern ist und bleibt eine Illusion. Natürlich ist es schön, wenn jeder seinen Beitrag dazu leistet, aber wenn, dann müsste das jeder Einzelne auf dem großen, weiten Globus tun.

Was glauben Sie denn, warum auch kaum noch jemand wählen geht? Sicherlich wäre die Regierung eine etwas andere, wenn jeder seine Kreuze setzen würde. Kein Ministerhopping mehr. Habe sowieso noch nie verstanden, warum ein komplett fachfremder Mann Verteidigungsminister wird und von der Materie überhaupt keine Ahnung hat, wie ein Steinmetz vom Backen, und in der nächsten Legislaturperiode eine Metamorphose zum Innenminister macht. Oder eine Frau von der Leyen, die es liebt, sich in der Machtrolle zu sehen und zu posieren. Von der Arbeiterfront ab ins Militärbusiness, wo noch Zucht und Ordnung herrscht, Uniform getragen wird und eine Männerdomäne vorherrscht. Wahnsinn, diese Machtgier ... wieso z. B. kümmert sich da kein General a. D. darum, der wenigstens Ahnung hat von dem, was er sagt, und nicht stupide die Strippen im Hintergrund ziehen lässt?

Und wenn man schon beim Thema Militär ist, frage ich mich, wieso fünf Leopard-2-Panzer nach Dakar geliefert werden, anstatt endlich mal einen Riegel davorzuschieben und eine eventuelle Schadenersatzforderung in Kauf zu nehmen? Geld scheint ja im Überfluss vorhanden zu sein und Herr Gabriel hätte wenigstens mal das Richtige getan und ein Zeichen gesetzt. Schießen sich doch schon genug Dummköpfe bzw. arme Teufel, die ihr täglich Brot als Soldat verdienen müssen, um über die Runden zu kommen, mit deutschen Fabrikaten tot. Das G 3 scheint mir ja schon das Standardselbstladegewehr in Afrika zu sein und in Saudi-Arabien kann man das G 36 wie Datteln von der Palme ernten. Soll ja jetzt doch funktionieren und eine hohe Zielgenauigkeit garantieren. Ist ja schließlich auch von HK und fabriqué en allemagne. Ach stimmt, wird ja sogar schon nach Lizenzerwerb in Saudi-Arabien selbst produziert. Inschallah. Die armen Hunde im Jemen ...

Ein fast normaler Tag im Mannheimer Jungbusch: Irgendwas hat mich geweckt und dazu gebracht, meine noch schwachen Augenlider in Bewegung zu setzen. Vielleicht war es das unangenehme Pochen und Hämmern im Kopf, der noch laufende Fernseher oder einfach nur ein böser Traum. Ich kann es nicht wirklich deuten, aber eines weiß ich ganz genau. Ich fühle mich gar nicht gut. Langsam hebe ich meinen Kopf und benötige ein paar Sekunden, um mich erst mal zu sortieren.

O. k., zu Hause, auf Couch, das ist gut! Ich richte mich auf, drehe meinen Rumpf nach rechts und bringe mich in eine normale Sitzposition. Blick nach links auf den TV, es läuft Phoenix mit Uhr links oben im Bildrand. Viertel nach sechs Uhr morgens. Mein Blick wandert gezielt weiter nach rechts, vorbei an dem Tamara de Lempicka-Bild, ein eBaySchnäppchen und laienhaft dem Original nachempfunden, meiner Diner-Ecke, der Küchentür nach rechts unten auf den Couchtisch. Schnell scanne ich alles ab, was sich darauf befindet, und suche zielstrebig nach einer Flasche Vodka wie jeden Morgen. Ich atme auf und sehe die Flasche der Erlösung zwischen überquillendem Aschenbecher, Tabakdose und Handy stehen. Halb voll, ohne Verschluss, aber sie ist da, und mir fällt ein Stein vom Herzen. Mein Gehirn schaltet erst mal auf Erleichterungsmodus und plötzlich bin ich wie gelöst. Stehe auf und laufe die circa acht Schritte Richtung Küche, um mir was zum Nachspülen zu organisieren. Es offenbart sich mir ein Schlachtfeld von Kochutensilien und Geschirr, was mich aber nicht wirklich tangiert.

Milch, Milch ist gut. Schnell gegriffen und mit dem Tetrapack zurück auf die Couch. Milch linke, Vodka rechte Hand, und jetzt einen großen Schluck. Erst Vodka, dann Milch, kurz ausharren und dann dasselbe noch mal. Abstellen und alles zum Zigarettenbauen zurechtlegen. Kurz überlegen, hmmm, erst Zigarette oder wieder trinken? Ich entscheide mich für das Letztere. Also wieder Vodka und Milch hinterher. Langsam merke ich, wie sich mein Körper beruhigt und das Zittern weniger wird. Die Zigarette ist schnell gemacht, aber keine Zündquelle in Sicht. Ohne lange rumzumachen, springe ich auf, wieder Richtung Küche. Entleere im gleichen Zug den Aschenbecher im Müll, schalte eine Herdplatte an und warte auf die benötigte Hitze. Kippe an Herdplatte, aus, und wieder aufs Sofa. Wieder Vodka, und Fernbedienung suchen. Gefunden!

Schalte aufs Erste und es läuft Morgenmagazin ... Ich mag diese Sendung, die sind so sympathisch und ehrlich, und es sagt mir, dass heute noch kein Wochenende ist. So schlimm und schade, dass sich Ben (der ehemalige Wettermoderator) das Leben genommen hat. Macht keinen Spaß, alleine auf dieser Welt zu sein, Probleme in sich reinzufressen oder alles im Suff zu ertränken. Schalte auf Videotext und weiß es jetzt ganz genau. Donnerstagmorgen, 6 Uhr 47.

Schneller Schluck, und langsam kommt mein Körper in die Gänge. Ein Dieselmotor läuft ja schließlich auch nicht ohne Kraftstoff. So, noch ein Schluck, und ich bewege mich langsam, aber sicher auf meinen täglichen Pegel zu, der nach circa einer halben Flasche Hochprozentigem erreicht ist. Jetzt kannst du ruhig starten, du neuer Tag, heute habe ich keine Angst mehr vor dir. Nicht mehr heute. Zwanzig Euro nenne ich noch meins. Das ist von meinem gekürzten Hartz 4-Satz übrig geblieben für den Rest vom Monat. Ich bin ja selbst dran schuld, war körperlich aber einfach nicht in der Lage, den im letzten Monat anberaumten Termin bei meiner Sachbearbeiterin wahrzunehmen, geschweige denn einen Arzt aufzusuchen, um ein Attest zu organisieren. Egal, der Nachschub für heute ist dennoch erst mal finanziell gesichert.

Man lebt nur noch in den Tag hinein und versucht das Nötigste wie in Kriegszeiten aufzutreiben. Keine Pfandflaschen sammeln, nicht schon wieder was ins Leihhaus tragen wie letzten Monat meine geliebte Kaminuhr der Art Déco-Ära aus Marmor und Régule. Mache es mir heute einfach mal den Umständen entsprechend schön.

Öffne eines der zwei Wohnzimmerfenster mit Blick aufs Vorderhaus und schau mal, was die älteren lieben russischen Nachbarn gegenüber am Morgen so treiben. Man kennt sich. Die sind auch schon wach und kochen mit Muße ihren Kaffee. Ich grüße nett, riskiere einen Blick zum Himmel und freue mich, dass der liebe Gott den Mannheimern einen fast wolkenfreien Himmel beschert hat. Nur ein paar Cirruswolken, aber es verspricht ein schöner Wintertag zu werden. Ich lasse das Fenster zum Lüften einfach offen stehen und genieße die frische, trockene Winterluft. Es ist Februar und ich freue mich gerade einfach nur, dass ich auf dieser Welt sein darf. Vergessen sind alle Probleme, körperlichen Handicaps, Panikattacken und Stimmungsschwankungen. Dem Vodka sei Dank, er hilft mir zu vergessen, wenn auch nur kurz, aber es hilft.

Apropos Vodka ... Schwupp, ist der letzte Schluck genommen, und die Flasche wandert in mein Sammelsurium, in den Flaschenfriedhof. Ich versuche den gestrigen Abend zu rekonstruieren, aber viel fällt mir dazu nicht mehr ein, weiß nur noch, dass ich nachmittags mit Ach und Krach im Fitnessstudio war, danach einen Abstecher zum Pennymarkt, 55 Doppelschritte die Straße runter, gemacht habe, um mir was zum Trinken und Eiweiß in Form von Fleisch zu besorgen. Auch dass ich was Festes im Magen habe ... weiß gar nicht mehr, was für totes Tier. Müsste auf die Packung schauen, aber das spielt ja keine Rolle, und was danach passiert ist, kann ich nicht mehr deuten. Wahrscheinlich einfach sicher in den eigenen vier Wänden, abgeschottet von der Außenwelt und drin im sicheren Traumland auf Couch und vor TV. Hauptsache, ich fühle mich einigermaßen fit, um den Tag zu bestreiten. Ablauf für heute ist schon geschmiedet, denn Planung ist die halbe Miete ;-).

An erster Stelle steht die Nachschubsicherung, dass auch nichts mehr schieflaufen kann heute. Das heißt noch 30 Minuten durchhalten, bis der Penny aufmacht. Die Zeit nutze ich doch einfach und hüpfe noch schnell in die Badewanne, dass ich nicht stinke wie ein Yak vor lauter Ausdünstungen und meiner Körperpflege treu bleibe. Wenigstens das bekomme ich noch auf die Reihe und keiner muss wissen und mir ansehen, wie es um mich steht ... so, Wasser läuft.

Ich bin 36 Jahre alt und trinke seit circa zehn Jahren ungefähr 1 bis 2 Flaschen Vodka täglich mit kleinen Unterbrechungen. Aber habe mich selbst noch nicht aufgegeben. Ich bin ein sehr lebensfroher und toleranter Mensch und laufe trotz allem mit einem Lachen durch die Welt. Das gibt mir täglich neue Kraft zum Durchhalten.

So, genug gebeichtet, und jetzt ab ins warme Nass, den Körper über die Brüstung gehoben, und los geht‘s. Rasieren, Zähneputzen und was sonst noch dazugehört. Noch kurz entspannen und die Seele baumeln lassen. Ich genieße die kurze innerliche Ruhe und es ist schön, aus dem kleinen Badfenster rauszuschauen und sich mit Träumen der Realität zu entziehen.

Im Sommer ist es besonders schön, wenn der wilde Wein sich mit seinen saftigen, grünen Blättern um das Fenster rankt. Lasse das Wasser raus, trockne mich ab und creme mich ein, Deo, kurzer Check im Spiegel, ob noch alles passt und sitzt, Wanne ausspülen, und weiter geht‘s. Schnell ins kleine Zimmer gegenüber vom Bad gehuscht, Jeans vom Wäscheständer gezogen, darunter Shorts, Polo übergestreift, und schon fast geschafft. Handy, Kippen, Schlüssel, Geld, und rasch in die Timberlands geschlüpft. Die vom Bruder ausrangierte Canada Goose Expedition übergezogen und fertig ist der Mann von Welt ;-). So, noch mal schnell ein Blick in die Küche und auf den Zeitmesser. Herdplatte ist wirklich aus und es ist 10 vor 8. Passt. Schnell noch die Mülltüte zugeknotet, und dann geht es los.

Gemächlich, mit langsamem, aber sicherem Tritt laufe ich die drei Stockwerke runter, raus aus dem Hinterhaus. Restmülleimer linker Hand. Deckel auf, Mülleimer voll, beim nächsten dasselbe Spiel und runterdrücken lohnt sich nicht. Aber beim dritten habe ich Glück und werde meinen Ballast los. Unglaublich, denke ich mir jedes Mal, wie viel Abfall der Mensch produziert. Ich lache und denke mir schmunzelnd: In diesem Viertel trennt ja auch sowieso keiner den Müll, warum auch? Wegen den paar recycelten Rohstoffen. Das Papier verkauft wahrscheinlich die Stadt und außer den wenigen Hightech-Anlagen bundesweit, die fortschrittlich trennen können, wird das meiste ja sowieso verbrannt, und wir bezahlen für die daraus erzeugten „sauberen“ Energien. Aber weiter. Ich betrete das Vorderhaus, vorbei an den Briefkästen und geradeaus der Haustür entgegen. Ziehe die schwergängige Tür auf und mit einem Satz stehe ich auf der viel befahrenen Durchfahrtsstraße. Schwenke nach links und passiere noch leicht orientierungslos die allmorgendliche Blechlawine. Voll in der Realität gelandet, denke ich mir, und sehne mich jetzt schon wieder nach den sicheren vier Wänden im ruhigen Hinterhaus. Der Sinnesüberflutung trotzend setze ich meinen Weg fort, vorbei an den müden, frustrierten Gesichtern der Autofahrer, hupenden Karossen und unter Zeitdruck stehend wirkenden Menschen. Schlängel mich rasch noch beim Überqueren der Straße zwischen den Stoßstangen durch und erreiche sicheren Fußes den Supermarkt meiner Wahl, wo sich schon ein paar Einzelne die begehrten besten Bettelplätze neben dem Einkaufswagendepot gesichert haben.

Das ist erst seit einigen Wochen so und nicht die einzige Veränderung hier im Viertel, die den einen oder anderen nachdenklich stimmt. Mich persönlich tangiert das reichlich wenig, aber es stimmt mich schon sehr traurig, dass manch älterer Mensch bzw. manche Familie nicht nur ihre Geldbörse aufbessern müssen, sondern gleich den Weg zu den betreffenden Institutionen komplett sein lassen. Das ist doch nicht der richtige Weg, aber leider nachvollziehbar nach so manchen Vorkommnissen und überwiegendem Unwohlsein und Ängsten.

Die Glasschiebetür öffnet sich und ich werde ohne große Muskelanstrengung von fremden Körpern in den warmen Verkaufsraum geschoben. Kurz halte ich inne und versuche mit dem heftigen Temperaturunterschied klarzukommen. Passiere die Obst- und Gemüsesektion und nähere mich den harten Alkoholika. Greife mir zwei Flaschen Vodka zu je 4,99 und merke, wie die erste Last von mir abfällt. Etwas entspannter beobachte ich das rege Treiben um mich herum, greife mir noch rasch zwei Beutel Frischmilch und einen Karton Eier aus Freilandhaltung von glücklichen Hühnern. Schnell zur Kasse, bevor mich eine lange Schlange zum Ausharren zwingt. Einem Rollenwechsel kann man nicht wirklich vorbeugen. Das wäre dann wohl immer höhere Gewalt ;-).

Glück gehabt, nur zwei verschleierte ältere Damen vor mir. Die noch müde wirkende Kassenkraft scannt routiniert Barcode für Barcode und weist per Zeigefinger den Damen die zu zahlende Summe auf. Ich weiß nicht, ob Sie mit den gängigen Verfahren hier vertraut sind, aber hier ist es gang und gäbe, dass die Menschen kein deutsch verstehen, obwohl sie schon seit mehr als 20 Jahren hier leben ... wofür auch?? Die Damen leeren ihren Beutelinhalt auf den Münzteller und die Kassiererin startet das Zählen. Es ist normal hier, dass die Frauen das Einkaufsgeld auf den Cent genau abgezählt vom Ehemann erhalten, um nicht gewollten Ausgaben vorzubeugen und die Kontrolle über die Angetraute zu behalten. Das ist Standard und nicht erst seit gestern so. So viel zum Thema Integration und Vertrauen den Liebsten gegenüber. Wieso löse ich nicht erst die bestehenden Probleme, bevor ich mir neue ins Haus hole, frage ich mich und begleiche ohne großes Rumsuchen und Kramen meine offene Rechnung. Verstaue meine erworbenen Schätze und mache mich zügig auf den Heimweg.

Temperatursturz. Doch die Ausrüstung passt. Ohne Umwege steuere ich zielsicher mein Zuhause an. Die Rushhour ist dieselbe und ich manövriere mich wieder durch Abgase und stehende Autos, bis ich endlich die Stille und Sicherheit des Innenhofs der Nummer 63 erreicht habe. Mir fällt ein großer Stein vom Herzen, als ich die letzte Stufe vor meiner Wohnungstür bewältigt habe, ohne auf weitere Menschen getroffen zu sein. Hätte mir echt noch gefehlt, in irgendein Gespräch verwickelt zu werden und Smalltalk mit der Nachbarschaft zu halten, nicht jetzt. So, nur noch aufschließen, und geschafft. Die Tür fällt ins Schloss, ich fühle mich angekommen und ein Gefühl von Geborgenheit überkommt mich. Entledige mich der dicken Jacke mit Kojotenfell an der Kapuze und grüße noch kurz gedanklich die fanatische Tierschützerfront, bevor ich sie an meine mir noch gebliebene, geliebte Jugendstilgarderobe hänge. Raus aus den Stiefeln und Jeans und ab in den Jogginghosenschlabberlook, der ja ungelogen um einiges bequemer ist. Bevor ich mich jetzt noch weiter verkünstel und große Überlegungen anstelle, lasse ich mich mit meinen Errungenschaften erst mal auf der Couch nieder und nehme einen kräftigen Schluck aus einer der neuen Flaschen.

Scheiße. Vor lauter Kopfkino und Ablenkung an der Kasse habe ich glatt vergessen, Tabak zu kaufen. Tabak zum Stopfen!! Stopfen?? Zur Zigarettenselbstherstellung mit Stopfgerät und Zigarettenhülsen, was das Rauchen um einiges günstiger, aber sicherlich nicht gesünder macht. Verzagen Sie nicht, gehört sicher nicht zu einer guten Allgemeinbildung. Na ja, wird schon reichen, und wenn nicht, ist Stummelrauchen angesagt, bis ich wieder den Schritt vor die Tür schaffe.

Mensch Junge, mach langsam, sagt eine innere Stimme, bevor ich noch mal kräftig an der Flasche nuckele und im zweiten Gang die Milch ansetze. Endlich kann ich durchatmen und unbesorgt in meine tägliche Traumwelt eintauchen.

Der Fernseher läuft noch auf Hochtouren und bittet mich um eine kleine Verschnaufpause, die ich ihm aber gerade nicht gönnen möchte, da ich meine Aufmerksamkeit auf die bevorstehenden Halbneun-Nachrichten richte. Später, sage ich zu ihm, und visiere den gerade ins Bild getretenen Sprecher an. Fassungslos verfolge ich die Schlagzeilen des Tages und frag mich wie fast schon jeden Tag aufs Neue: Was ist aus dieser Welt geworden und was muss noch alles passieren, bis die Menschheit begreift? Sie wird leider nie begreifen, da Meinungen genauso wie Reichtum und Armut, Ansichten und Religion nie ins Gleichgewicht gebracht werden können. Aber der gute Wille und der Glaube daran sind ein hohes Gut, bei dem man sich selbst und die Menschen, die einem nahestehen, nie vergessen darf. Und dafür ist ein wenig Egoismus sicherlich legitim und sogar überlebenswichtig!!!

Geschockt reagiere ich auf die gezeigten Bilder der brennenden Flüchtlingsunterkunft mit der grölenden Masse davor und bin den Tränen nahe. Wieder setze ich die Flasche an, um das Ganze auf meine Art zu verdauen, und frage mich kopfschüttelnd, wer trägt nur die Schuld an dem Ganzen? Sind es verzweifelte, vollgesoffene und einfach nur dumme Menschen, denen ein vorausschauendes Denken fehlt? Jugendliche, die mal im Mittelpunkt stehen wollen und sich der Folgen nicht bewusst sind, oder das Resultat einer völlig aus dem Ruder geratenen Flüchtlingspolitik? Natürlich ist derjenige schuld, der das Streichholz an der Packung gerieben hat, aber persönlich würde ich als Politiker keinen gesunden Schlaf mehr finden. Prost, Deutschland!! Hoffentlich war da kein Mensch in dem Gebäude!! Vielleicht ein Obdachloser, der nur nach einem trockenen Schlafplatz gesucht hat. Hoffentlich nicht!! Feuer kann so schrecklich sein!!

Grauenhaft, wozu Menschen und Politik fähig sind. Sollen sich doch alle mal das ungeschnittene IS-Video anschauen, wie der jordanische Pilot grausam und jämmerlich seinen Tod findet, als Abschreckung vor solchen Taten. Ich war dem Erbrechen nahe und frage mich bis heute, warum ich mir so was Widerliches freiwillig angeschaut habe. Wahrscheinlich um die Augen nicht vor der Realität zu verschließen.

Schnappe mir die Fernbedienung und schalte wahllos von einem Sender zum nächsten. Überall dasselbe Thema und ich frage mich, wo alle anderen Probleme geblieben sind. Weg sind sie nicht, das sehe ich jeden Tag, wenn ich vor die Tür trete, aber ganz, ganz weit in den Schatten gerückt! Das ist schon immer so gewesen, die Welt dreht sich weiter und das eine stiehlt dem anderen die Show, aber vom Tisch ist es nicht verschwunden.

So, Kinder der Nacht, ich einige mich mit Fritzi, meinem Kuschelnilpferd, und dem TV auf einen Musiksender und lasse mich mit geschlossenen Augen auf mein Sofa nieder und verharre bei „with or without you“ von U2, was auch bei meinem ersten Mal im Hintergrund lief, für einige Minuten dort.

Oft denke ich an die gute alte Zeit zurück, wo die Welt noch in Ordnung schien und mich bei Weitem kleinere Problemchen beschäftigt haben. Meine schöne Kindheit mit Freunden und Familie, dem großzügigen Einfamilienhaus in Waldnähe (Natur pur), Urlaube in ferne Länder, Segeltrips all around the world inklusive und das ungezwungene Dasein auf unserem blauen Planeten ohne finanzielle Nöte, geschweige denn irgendeiner Art von Suchtproblem. Na ja, im Nachhinein ist ja alles meistens sowieso schön und die Zeit heilt alle Wunden.

Langsam richte ich mich auf und lasse mich weiter mit irgendwelchen one hit wonder songs, oder wie das heißt, berieseln und beschließe hier erst mal klar Schiff zu machen, bevor mich die Motivation verlässt und ich von meiner Hochphase runterkomme. Morgen, morgen, nur nicht heute, sagen alle faulen Leute, und ich halte mich an Tassen und Flaschen fest, welche ich zusammen mit mir Richtung Küche befördere und alles gemeinsam mit anderen zu spülenden Objekten akkurat erst mal linker Hand vom Waschbecken stapel. Ich erspare Ihnen weitere Spüldetails. Jeder Mensch hat wahrscheinlich seine ganz persönliche, eigene Technik entwickelt wie bei so vielem im Leben.

Mit kleinen Schweißperlen auf der Stirn bestaune ich mein vollbrachtes Werk und verstaue das noch warme Geschirr an seinem Platz. Platziere die Milch plus Eiern im Kühlschrank und gebe meinen beiden Kakteen und der fast schon totgeglaubten Orchidee das lebenswichtige Wasser. Mit einem Lächeln im Gesicht bestaune ich ihren neuen Trieb und denke mir nur: Hey, Orchidee, wir beide stehen immer wieder auf und lassen uns nicht so einfach unterkriegen, nicht wir und nicht in diesem Leben. Schnappe mir den Bref-Zerstäuber aus dem unter der Spüle gelegenen Putzmittelreservoir!! ... Kennen Sie Bref? Ich liebe Bref!! Das chemische Wundermittel gegen jegliche Art der Verschmutzung!! Tolle Erfindung mit all den verschiedenen Killersorten. Überziehe sämtliche Flächen, von Spülbereich über Arbeitsplatte, Fronten und das Innenleben meines Badezimmers, mit einer dicken Schaumschicht und lasse das Ganze kräftig einwirken. Mit leichten Atemaussetzern vor lauter Chemiekeule inhaliere ich erst einmal genussvoll eine selbstgebaute Zigarette und bediene mich mit einem Schluck Melassensaft. Glücklicherweise ist wieder ein Feuerzeug aufgetaucht, damit meine Herdplatte mal wieder zum Durchatmen kommt. Nach der nötigen Zigarettenlänge Einwirkzeit vollende ich meine Arbeit mit ein wenig Nachschrubbarbeit und der Beseitigung der Schaumreste.

Alter Schwede, huijuijui. Jetzt bin ich aber echt gut ins Schwitzen gekommen. Bevor ich noch kollabiere, lasse ich mich kurz mit einem Handtuch bewaffnet auf dem Klodeckel nieder und trockne Gesicht und Oberkörper. Jetzt noch der Couchtisch und durchsaugen, bevor dann wirklich erst mal Schluss mit der Putzaktion ist. Alles nur in Maßen ;-). Am meisten graut es mir vorm Staubsaugen, da ich mich dunkel daran erinnern kann, dass der Beutel pickepackevoll ist und ein neuer weit, weit weg irgendwo im Ladenregal und unerschwinglich für mich wartet. Aber selbst ist der Mann und ohne großes Rumgemurre breite ich eine Mülltüte auf dem Teppichboden aus und beginne Fluse für Fluse, Haar für Haar, und den Rest behalte ich besser für mich, wieder aus dem vollen Sack zu popeln. Gefühlte drei Stunden später ist es geschafft und ich schiebe den geleerten Beutel in die dafür geschaffene Aussparung, bis er arretiert. Pfui Spinne. Entsorge sämtlichen Dreck im Mülleimer samt den leeren Verpackungen, die noch den Couchtisch zieren, und leicht benommen flitze ich saugend über meine 55 Quadratmeter, bis auch die letzte Ecke vom Staub befreit ist. So, fast vollendet. Richte noch schnell die Couchkissen plus Tagesdecke, die mir auch zum Schlafen dient, und platziere einen sauberen Aschenbecher samt Trinkutensilien und Rauchzubehör auf dem weißen, asiatisch angehauchten Möbel. Erschöpft, aber erleichtert sinke ich auf die schon durchgesessene, schwarze Glattledercouch und bin gespannt, was der noch junge Tag alles für mich bereithält.

Stolz auf das Verrichtete setze ich wieder die Flasche an, wieder und wieder, um das gewünschte Wohlbefinden zu erreichen, aber irgendwas stört mich dabei ... nicht gut, nein, bitte nicht jetzt, sage ich zu Fritzi, dem Nilpferd, mit dem ich doch nur einen schönen Tag haben wollte, und stolper prophylaktisch Richtung Toilette, aber zu spät. Mein Mageninhalt entleert sich wider meinen Willen über die gerade geputzten Badfliesen, bevor ich die rettende Keramikschüssel erreichen kann. So eine Scheiße, denke ich mir, und wasche mir kurz die Hände, bevor ich mir gewollt den Mittelfinger in den Hals schiebe, um, wenn schon, denn schon, dem ganzen guten Vodka die Freiheit zu schenken. Ein befreiendes Gefühl überkommt mich und ich bin froh, dass ich noch nichts Festes im Magen hatte und sich der Auswurf rein auf Flüssigkeit und Magensäure beschränkt hat. Sonst wäre es wohl richtig spaßig geworden. Die in die Augen geschossene Tränenflüssigkeit trockne ich routiniert am Poloärmel ab und wische die ganze auf dem Boden befindliche Seuche erst mal mit Klopapier trocken. Zusammengekauert harre ich ein paar Minuten auf den gefliesten Carraraimitaten aus, bevor ich zielstrebig Richtung Flasche krieche, um mich an deren Inhalt zu bereichern.

Kurz fühle ich mich ein Jahr zurückversetzt. Meine damalige Freundin litt unter einer Ess-Brech-Störung, was ich mir hinter ihrem Rücken zu meinen schon vorhandenen Problemen zusätzlich ins Boot holte. Es war reine Übungssache, zwei Pizzen vom Gianni um die Ecke zu essen und durch Erbrechen das Ganze auf eine halbe zu reduzieren. Das Sixpack glänzte und ein Unwohlsein aufgrund von zu viel Nahrung blieb aus. Aber diese Geschichte steht auf einem anderen Blatt Papier und gehört glücklicherweise der Vergangenheit an.

Irgendwie bin ich echt mit anderen Erwartungen in den Tag gestartet ;-), aber schon o. k., bin es ja gewohnt, und was nicht ist, kann ja noch werden. Mit meiner optimistischen Einstellung überspiele ich das Ganze. Jetzt ist es schon fast zehn Uhr und ich beschließe, nachdem ich das Erbrochene „weggebreft“ und meine Zähne aufs Neue gebürstet habe, den Weg ins Fitnesscenter anzutreten, dass wenigstens das erledigt ist und ich meinen Tag ohne weitere Verpflichtungen fortsetzen kann.

Ich kann mir wirklich Schöneres vorstellen als den täglichen Gang in die Muckibude, aber ich schätze das befreiende Hochgefühl, nachdem ich die qualvolle Stunde absolviert habe. Wissen Sie, wenn man gar nichts mehr auf dieser Welt besitzt, dann bleibt einem nur noch sein Körper, und wenn dieser dann innerlich auch noch verschimmelt, gibt es nur noch die Hülle. Und ich wundere mich jeden Tag aufs Neue, dass ich es schaffe, diese weitestgehend vorm Zerfall zu schützen. Schnell lasse ich noch einen kräftigen Schluck meine Kehle runterlaufen, bevor die zugeschraubte Flasche ihren Platz neben Handtuch, Wasserflasche und ausgelatschten Trainingsschuhen findet. Noch schnell ein Wechselshirt dazu und ich ziehe behutsam den Reißverschluss der Tasche zu. Die Sporthose trage ich ja bereits auf meiner Haut. Also nur noch schnell Schuhe und Jacke, und los geht es. Am liebsten würde ich einfach nur vorm Fernseher versumpfen, aber Versprechenbrechen ist ein Verbrechen und ich habe es mir ja selbst versprochen. Komm schon, Junge, du bist ja bald wieder zu Hause.

Mit diesem Satz verlasse ich aufs Neue mein trautes Heim und stolpere die Stufen hinunter. Kurz vor der Haustür kollidiere ich fast noch mit der netten älteren türkischen Dame aus der Erdgeschosswohnung. Superlieber Mensch, wohnt da mit Kindern und Mann und ist immer hilfsbereit und öffnet mir fürsorglich die Tür, wenn ich mal wieder meinen Schlüssel für unten vergessen habe, und ich revanchiere mich mit Einkaufstütenschleppen oder was sich so ergibt. Sie spricht nicht unsere Sprache, aber wir verständigen uns seit Jahren mit Händen und Füßen. Ich will gar nicht wissen, was sie über mich denkt, aber ich glaube, sie mag mich. Ihr Sohn ist schließlich auch kein Kind von Traurigkeit ; ) … und als ob ich es geahnt hätte, steigt mir ein Schwall Marihuanageruch in die Nase, als ich das zur Straße hin gelegene, gekippte Fenster ihres Nachwuchses passiere. Hier lebt jeder sein eigenes, ganz spezielles Leben und lässt den anderen in Ruhe, was ich sehr zu schätzen weiß. Soll doch jeder einfach seiner eigenen Berufung folgen, die er für richtig hält. Leben und leben lassen. Ob dick oder dünn, arm oder reich, krank oder gesund, schwarz oder weiß. Wichtig ist, den anderen so zu respektieren, wie er ist, und wenn man noch etwas Kraft übrig hat, ist Hilfsbereitschaft und Nächstenliebe eine unschätzbar wertvolle Tugend.

Zügig setze ich meine Reise fort, vorbei an meinem Lieblingskiosk, bei dessen Mitarbeitern ich nur als Pilot bekannt bin, weil ich meine Privatpilotenlizenz, die ich vor vielen, vielen Jahren mal erworben habe, als Pfand für eine Vodkaflasche hinterlegt hatte. Supernetter Inhaber, der mir meine tägliche Dosis anstatt den regulären zwölf Euro die Flasche für neun verkauft, wenn mal alle anderen Geschäfte geschlossen haben.

Ich überquere die große Kreuzung mit dem Nachtrestaurant Rhodos am Eck, wo ich vor einigen Wochen zu späterer Stunde eine sympathische, hübsche Dame mit nach Hause genommen habe. Ich habe echt schon viel erlebt in meinem Leben, aber das war der Supergau, als sie morgens bei mir aufwachte und sie weder wusste, wo sie war, geschweige denn sich an meinen Namen erinnerte. War ich so schlecht oder sie zu voll?? Ich hoffe, das Zweite, und schnell verdränge ich meine suspekte Bekanntschaft.

Vorbei am Waschsalon und angekommen in dem im Nordwesten der Quadrate gelegenen Stadtteil, den ich passenderweise Klein-Istanbul nenne. Hier reihen sich einladende Kneipen und Dönerläden, türkische Bäckereien und kleine Boutiquen wie Perlen auf einer Kette aneinander. Ich schätze dieses Viertel sehr mit seinem einzigartigen Charme und Charakter. Man taucht ein wenig ein in das Flair einer Geschichte aus 1001 Nacht und vergisst kurzzeitig, dass man sich in Deutschland befindet. Bekannte Gesichter laufen mir über den Weg und mit einem freundlichen Nicken spreche ich wortlos meinen Respekt aus. Bist du nett zu mir, bin ich nett zu dir, lautet hier der Wahlspruch. Es ist ein Geben und Nehmen im Leben wie überall auf der Welt.

So schön scheint mir die Sonne ins Gesicht und mein leerer Vitaminspeicher wird aktiviert. Es wird endlich langsam Frühling und das ausgebliebene Gezwitscher der Vögel erwacht zu neuem Leben. Ich genieße es und versuche so viele wärmende Strahlen wie möglich zu erhaschen, bevor ich in die fensterlosen, tristen Katakomben des Sportclubs abtauche. Ein reges Treiben umgibt mich und ich inhaliere den Duft verschiedenster orientalischer Gewürze, gepaart mit Abgasen und frischen Backwaren. So viele kranke und arme, traurige, aber auch glückliche Individuen kreuzen meinen Weg. Jetzt nur noch die kleine Gruppe passieren, die seitlich am Eck scheinbar genussvoll ihrem Bierkonsum nachgeht, aber ich weiß es leider besser. Mit Genuss hat das alles gar nichts mehr zu tun, und keiner da, der sie an die Hand nimmt und ihnen hilft, einen besseren und suchtfreien Weg zu finden. Die Krankheit spiegelt sich in ihren Gesichtern wider. Ihre vom Nikotin gegerbte Haut und die geplatzten Äderchen vom Alkohol und der Witterung zeichnen ihre ausdruckslosen Gesichter und ich weiß, dass ich kein Stück besser bin. Sie sind abgeschrieben von der Gesellschaft und haben sich selbst gebrandmarkt. Wie gerne würde ich ihnen helfen, aber stecke selbst zu tief in diesem Trott wie zig Menschen in diesem Land fest. Erst muss ich mich um mich selber kümmern und Abstand von der Alltagsdroge number one gewinnen, die es überall rezept- und dealerfrei an jeder Kasse zu kaufen gibt.

Schnell versuche ich auf andere Gedanken zu kommen und nicht der Realität ins Auge zu blicken und biege hastig in meine Zielstraße ein. Noch kurz vorbei an dem Geschäft des sympathischen Fischhändlers meines Vertrauens, wo ich aber meistens nur zum Hallosagen und Fischegucken reinschaue, da es meine finanziellen Mittel nicht erlauben, und dann liegt sie vor mir, die Pforte zum Schwitzkasten, ruhig gelegen in einem charmanten Hinterhof, der auch in der Toskana beheimatet sein könnte. Im Sommer blüht und duftet hier der Oleander, zahlreiche Terrakottatöpfe mit Flieder und Olivenbäumen schmücken das Ganze aus.

Ein freundliches Guten Morgen zu Björn, einem jungen, umgänglichen Fitnesstrainer, und ich schiebe mich samt Tasche durch das schwergängige Drehkreuz, nachdem ich mich mit meiner verranzten Scheckkarte, die auch für die Schließfunktion des Spinds dient, autorisiert habe. Oft halte ich sie mit einem mulmigen Gefühl an den Scanner, da ich mir nie sicher bin, ob mein Konto bei der monatlichen Abbuchung überhaupt genug Deckung aufweist. Aber es hat ja geklappt und ich bin von einer schon einmal vorgekommenen Peinlichkeit verschont geblieben.

Es ist ein kleines, sehr familiäres Fitnesscenter, wo fast jeder den anderen kennt, mit bunt gemischten Mitgliedern jeder Nationalität. Niemand zeigt hier mit dem Finger auf andere und es interessiert keinen, ob du hübsch oder hässlich, schwul oder hetero, dick oder dünn, ausdauernd oder nicht bist. Hier ist jeder gleich und das ist auch gut so. Vergeblich sucht man hier nach Typen, die selbstverliebt vorm Spiegel posieren, laute Stöhngeräusche wie kurz vorm Orgasmus beim Bankdrücken von sich geben. Hier gab es keine Männer, denen der Sabber schon beim Anblick einer hübschen Frau aus dem Mund fließt, die Frauen mit aufdringlichen Blicken minutenlang gedanklich schon ausziehen oder lechzend mit obszönen Gesten die Damenwelt anmachen. Bis die Flüchtlinge kamen.

Alles begann so Mitte Oktober, als mir nach und nach bei meinem täglichen Training immer mehr fremde Gesichter in Umkleidekabine und Trainingsbereich über den Weg liefen. Alle mit südländischem Touch und sehr stilvoll und teuer gekleidet. Ungerne möchte ich mich auf irgendwelche Nationalitäten festlegen und es spielt ja auch in keinster Weise eine Rolle und steht mir auch nicht zu. Alles völlig in Ordnung so weit. Tagein, tagaus kamen immer mehr und ich habe nur geschmunzelt und mich gefragt, wer das denn sei. Vielleicht 100 Austauschstudenten aus Bagdad oder Teheran. Nie hätte ich gedacht, dass es sich um Flüchtlinge handelt. Ich bemerkte, dass sie der deutschen Sprache nicht mächtig sind, und war Sylvia, der Thekenkraft, Mitte dreißig, behilflich, auf englisch zu übersetzen und ihr bei der Anmeldung zur Hand zu gehen. Super, dachte ich, mein Austauschjahr in Texas liegt ja schon eineinhalb Jahrzehnte zurück und eine kleine Auffrischung kann auch nicht schaden.

Beim Smalltalk mit so manchen kam mir dann endlich die Erleuchtung. Ich befinde mich in einem der wenigen Sportstudios in Mannheim, die cash annehmen. Nie wäre ich darauf gekommen, da einige größere Studios viel näher an den ausgemusterten amerikanischen Kasernen liegen, welche als Flüchtlingsunterkunft dienen. Diese aber ein Bankkonto für eine Mitgliedschaft voraussetzen und ich endlich begriff, woher der Wind weht. Warum soll die Chefin auch auf diese Marktlücke verzichten? Geld regiert die Welt und es ist ein geschickter Schachzug. Jeder von den jungen Männern zwischen 20 und 35 ist ausgestattet mit den neuesten und teuersten Smartphones und Tablets und hat nur große grüne Scheine im Portemonnaie. Wäre ja äußerst dumm, auf so ein Geschäft zu verzichten. Leicht verdutzt, aber nicht weiter überrascht habe ich mich für die inhaberin gefreut und ihr weiterhin meine Übersetzungstätigkeit angeboten, wann immer ich da war und es sich anbot. Gerne habe ich geholfen und mich über ein Gratisshake gefreut, warum auch nicht. Eine Hand wäscht die andere.

Die Tage und Wochen zogen ins Land und ich ließ mich nicht weiter von den ganzen Veränderungen um mich herum beeinflussen und von meinem Training abhalten, was das Einzige ist, was mein Selbstwertgefühl nicht noch mehr in den Keller abrutschen lässt. Aber ich fand es schon leicht verwunderlich, als urplötzlich vor sämtlichen Spiegelflächen Verbotsschilder mit durchgestrichener Kamera angebracht wurden. Auf mein Nachfragen hin erklärte man mir, dass mehrfach Beschwerden junger Studentinnen eingegangen seien, da diese wohl über den Spiegel indirekt fotografiert wurden und sich auf Schnappschüssen bei facebook in knapper Sportkleidung wiederfanden. Was ist hier nur los, habe ich mir im Stillen gedacht und mich auch nicht daran gestört, dass die neuen Mitglieder sich ungefragt der in der oberen Ebene des Studios befindlichen Musikanlage bemächtigten und ich jetzt auch noch mit ungewohnten, orientalischen Klängen beschallt werde und ich denken muss, dass der Muezzin gerade seine Glaubensbrüder zum Gottesdienst ruft. Es handelt sich hier ja schließlich nicht um mein Eigentum und die Probleme sind bekannt. Wenn ich helfen kann, helfe ich, aber es ist nicht meine Aufgabe, sinnlose Diskussionen zu führen. Bin ja schon selbst problembehaftet genug.

Der Knaller passierte dann vor einigen Wochen, als bekannt wurde, dass mehrere vermummte Männer Sylvia nach Schichtende, als sie gerade die Tür hinter sich absperren wollte, auflauerten und von mehreren Seiten einkesselten. Zum Glück reagierten einige vorbeilaufende Partypeople auf ihre Hilferufe und die Angreifer ließen von ihr ab und suchten das Weite, leider unerkannt. Auf eine Anzeige hat sie verzichtet, wäre ja höchstwahrscheinlich sowieso im Sand verlaufen und hätte das Image ihres Arbeitsplatzes komplett ruiniert. Ich möchte mir gar nicht ausmalen, was dann dort in diesem schönen, bis dato friedlichen Hinterhof alles hätte passieren können. Glücklicherweise ist das alles noch mal glimpflich ausgegangen. Die ganze Sache hat meines Erachtens einen verdammt bitteren Nachgeschmack, da die Spätschicht nur noch von männlichen Angestellten ausgeübt werden darf, weibliche Kundschaft kündigt, fernbleibt oder sich nur noch in Begleitung zum Training traut.

Ich möchte gewiss nicht alle über einen Kamm scheren, aber es ist leider die Wahrheit. Ich spreche hier nicht von notleidenden Familien, sondern von jungen Männern, die sich in meinen Augen viel zu weit aus dem Fenster lehnen und denken, hier sei alles erlaubt, und Frauen gelten nach dem Gesetz als Tiere, nämlich als Sache. Leicht ist es, das Ganze mit „Passiert ja mal, ist sicher nur ein Einzelfall“ in irgendeiner Schublade verschwinden zu lassen, wie es die Politik gerne tut oder Menschen, die keinen Bezug dazu haben. Aber es ist leider ganz gewiss kein Einzelfall und auch ganz sicher nicht nur hier in Mannheim. Mir tut das sehr weh, dass es die Regierung tatsächlich geschafft hat, dass wir uns an so was nie Dagewesene gewöhnen müssen/sollen, es schleichend ein Teil unseres Alltags wird und wir damit leben müssen. Am härtesten trifft es wieder die, denen es sowieso schon bescheiden geht, und jene, die ab von sozialen Brennpunkten leben, bekommen so etwas eventuell mal aus den Medien mit, aber erfahren es nicht am eigenen Leib. Das wird unserem Land in den kommenden Monaten und Jahren noch Riesenprobleme und Kopfzerbrechen bereiten, und erst recht den kleinen Leuten.

Wissen Sie, was ich am allerschlimmsten an dieser Sache finde und mich am meisten stört? Dass Menschen egal welcher Nationalität, die einfach nur ihr Leben meistern wollen, gezwungen werden, sich Alternativen zu suchen, den Neuen Platz zu machen, und in gewisser Art und Weise aus ihrem gewohnten Umfeld aus Angst im eigenen Land vertrieben werden. Anfangs habe ich die Vorkommnisse der Silvesternacht in Köln belächelt und habe dem Ganzen wenig Glauben geschenkt. Doch jetzt bin ich eines Besseren belehrt worden und habe etwas Derartiges im direkten Umfeld erlebt. Mit großer Besorgnis blicke ich in die Zukunft und bin gespannt, wer die Verantwortung trägt, wenn sich die ersten Unfälle mit schwersten Verletzungen und eventueller Todesfolge aufgrund von falscher Gaspistolenhandhabung ereignen werden. Die gingen ja wie warme Semmeln über die Ladentheke, was einfach nur erschreckend ist. Ich selbst besitze eine Gaspistole, bin aber im Gegensatz zu manch anderen mehrfach an der scharfen Schusswaffe ausgebildet worden. Das ist kein Spielzeug und nur eine Frage der Zeit, bis sich betrunkene Teenies aus Spaß oder Überheblichkeit bzw. unsachgemäßer Bedienung die Rübe wegpusten oder ein, zwei Finger wegreißen, jemand durch Pfefferspray erblindet, und dann?? Und dann verstecken sich alle verantwortlichen Politiker unter Tischen und sprechen ihr Beileid aus. Darin sind sie nämlich besonders gut, und vor allem sehr, sehr schnell!! Was erzählt man dann der trauernden oder leidenden Mutter? Genau!!

Was ich noch erwähnen möchte, ist, dass vieles keine Frage der Integration ist und ich auch keinem im tiefsten Afrika beheimateten Menschen erklären muss, dass es tabu ist, sich ohne zu fragen an fremdem Eigentum zu vergreifen, genauso wenig wie unerlaubt Hand an eine Frau zu legen, da diese sicher nicht mehr lange an seinem Unterarm baumeln würde. Wir befinden uns leider nicht auf den Azoren, wo noch so viel Vertrauen herrscht, dass die Bewohner sogar problemlos auf Schlösser an ihren Häusern verzichten können. Sollen sich manche Menschen lieber einen pornografischen Film ansehen oder in den Swingerclub gehen. Ob sie da gerne gesehen sind, kann ich mir aber auch nicht wirklich vorstellen. Hier kommen teilweise so verbitterte Menschen ins Land, die aufgrund ihrer Erlebnisse wie Folter, Mord und Totschlag, Vergewaltigung und Misshandlungen eine so geringe Hemmschwelle besitzen, wie Sie es sich in Ihren kühnsten Gedanken nicht vorstellen können. Alles hausgemachte und selbst verschuldete Probleme, die man hätte vermeiden können. Cheers.

Ich setze meine Reise fort und inhaliere widerwillig, aber gezwungenermaßen die stickige, nach Schweiß riechende Luft. Die Luftfeuchtigkeit beträgt 100 Prozent und meine Uhr zeigt kurz nach halb elf. Mit Tunnelblick laufe ich den kargen und trist dekorierten langen, schmalen und beige getünchten Gang entlang und öffne die zweite Tür rechts zur Männerumkleide. Glück gehabt, außer mir scheint gerade keiner drin zu sein. Schnell setze ich meine Tasche auf einer im hinteren Bereich gelegenen Holzbank ab, um die Gunst der Stunde zu nutzen. Hastig und mit leicht zitternden Händen „entkorke“ ich die Vodkaflasche und flöße mir zügig zwei große Schluck ein. Erleichtert, aber mit einem ekeligen Geschmack im Mund stelle ich die Flasche im Spind ab und platziere meine Jacke dahinter. Greife mir die etwas in die Wochen gekommene zerdellte PET-Flasche ohne Pfandsiegel und trinke ein paar Schluck Leitungswasser daraus, um wenigstens ein bisschen meine Mundflora zu verbessern, und wechsle schnell das Schuhwerk. Nachdem ich das Handtuch um meinen Hals geschwungen habe, quetsche ich noch die Tasche unter die Bank und schließe den schon durch die dicke Daunenjacke leicht überfüllten Barschrank ;-). Beim Verlassen der Umkleide stoße ich nur knapp mit einem breitschultrigen Unbekannten zusammen, grüße freundlich und bin erleichtert, dass er nicht eine Minute früher gekommen ist.

Krampfartige Gefühle im Unterbauch machen mir zu schaffen und ich schleppe mich zu einem der neun baugleichen Laufbänder. Schwinge mein Frotteetuch über den linken Haltegriff und setze meine Wasserflasche im vorgesehenen Getränkehalter ab. Mit einem kurzen Quickstart setze ich das Gummiband in Bewegung und passe mich schwerfällig dem Tempo der Stufe acht an. Meine Augen scannen kurz die vor mir befindlichen Geräte und den Rest des ebenerdig gelegenen Raumes ab. Außer zwei Rentnern und dem Muskulus von eben aus der Umkleide ist alles leer und ich bin froh, dass ich nicht später gegangen bin. Ab sechzehn Uhr steppt hier wirklich der Bär und der Zweikampf um die gängigsten Geräte ist eröffnet, was ich möglichst zu vermeiden versuche. Ich merke, dass mein Körper sich heute echt nicht in Bestform befindet und mein Bauch nicht aufhört zu schmerzen. Nach dreiundzwanzig Minuten Rennen reicht es mir und ich breche den Dauerlauf abrupt ab. Der Schweiß trieft aus allen Poren und ich tupfe mich ohne große Hast trocken. Stressen lasse ich mich heute nicht. Greife das Desinfektionsmittel, ziehe ein paar Papiertücher aus dem zwei Meter entfernten Spender und beseitige meine verursachten Schweißspritzer.

Benommen, aber mit einem nicht aufgesetzten Grinsen im Gesicht grüße ich das süße und immer gut gelaunte Pärchen Ralf und Guido, die gerade die Tür reinkommen und für mein Gemüt viel zu gut aufgelegt wirken. Warum ausgerechnet jetzt, wo ich doch gerade meinen Pegel auffrischen wollte? Hmm, dann muss der Konsum eben warten! Ich verschiebe das Ganze auf nach dem Training und hoffe inständig, dass ich später wieder eine sturmfreie Umkleide vorfinden werde wie vorhin.

Die sind übriges echt geil, die zwei, und brechen jedes bestehende Klischee und Vorurteil Schwulen gegenüber. Beide knallharte, durchtrainierte Kampfsportler! Um die 40 rum. Ralf ist ein hohes Tier bei der BASF und sein Angetrauter besitzt zwar eine leicht feminine Ader, verdient aber sein täglich Brot als Maurer.

Seit einer Viertelstunde versuche ich nun schon zu eruieren, was ich beim gestrigen Work-out eigentlich trainiert habe, damit ich nicht, wie schon öfters passiert, dieselben Muskelgruppen aufs Neue beanspruche. Es fällt mir aber einfach nicht mehr ein und ich beginne schon wieder, an mir zu zweifeln und Probleme zu verdrängen. Glauben Sie mir, im Verdrängen bin ich ein fast unschlagbarer Überflieger, aber leider nicht im richtigen Leben. Ich entscheide mich einfach für Klimmzüge, wahrscheinlich auch, weil die Stange etwas versteckt gelegen ist und ich Blickkontakten so am besten aus dem Weg gehen kann. Mir ist heute Morgen wirklich nicht so nach großen Gesprächen über Gott und die Welt oder irgendwelchen banalen Geschichten. Nach ungestörten drei Sätzen gelingen mir noch weitere zwanzig Minuten Training für Latissimus und Bizeps in einer ruhigen Ecke, bevor die Schmerzen immer mehr zunehmen und mir fast schon den Darm zerreißen.

Gezwungen, aber nicht unglücklich über meine Entscheidung verräume ich die beiden Siebzehneinhalb-Kilo-Hanteln und visiere nur noch die Kundentoilette an. Die liegt auf halber Strecke zwischen mir und meinen Habseligkeiten, also bessere Wahl. Sogar der Vodka ist mir gerade nicht so wichtig wie der so sehr ersehnte Toilettengang. Den Weg lege ich fast schon sprintend zurück und schaffe es in letzter Sekunde gerade noch, die Klobrille mit Papier zu beschichten. Ich setze mich und es schießt wie Erdöl aus der Quelle aus mir heraus. Wie ein Häufchen Elend sitze ich da und versuche die Schmerzen mit anderen, schöneren Gedanken zu überspielen, einfach nur Herr über dieses so kaum beschreibbare Brennen und Stechen zu werden.

Fast jeden Tag sucht es mich heim und verfolgt mich wie ein böser Fluch. Wieso aber ausgerechnet hier und heute, und warum ist mein Seelentröster gerade einfach nicht greifbar, frage ich mich, obwohl die doch so simple Antwort darauf im Spind steht. Geschlagene dreizehn Minuten verbringe ich auf dem harten, kalten Donnerbalken, bevor der Schmerz etwas von mir abfällt und ich mich in der Lage fühle, das Ganze zu beenden. Scheinbar schaffe ich es heute wirklich, mir zusätzlich Arbeit aufzuhalsen, wo immer ich mich auch nur aufhalte. Langsam erhebe ich mich, nachdem das einblättrige Toilettenpapier wie 200er Schmirgelpapier noch mal richtig Salz in die Wunde gestreut hat. Ich beseitige das fabrizierte Airbrush von der Toilette und spüle gleich zweimal das Kunstwerk Richtung Kanalisation. Ich schließe die mit Sprüchen und Tags geschmückte Tür hinter mir und schlürfe mit schwachen Schritten zum Waschbecken. Lange lasse ich das angenehm warme Wasser über meine Hände laufen und wasche diese ausgiebig, als ob ich gerade einem pockeninfizierten Menschen die Hand gegeben hätte. Anschließend werfe ich mir noch etwas Flüssigkeit ins Gesicht und riskiere einen kurzen Blick in den schon leicht blinden Spiegel, bevor ich den Weg Richtung Schnaps antrete.

„Alles klar?“, ruft es mir von Richtung Eingang entgegen. „Alles super“, entgegne ich Björn und hänge noch ein „könnte kaum besser sein“ an meinen Satz ran und schenke ihm ein kurzes Lachen. Ohne mir mein Befinden ansehen zu lassen, kehre ich endlich in die Garderobe zurück, halte meine Chipkarte an den Türöffner des Spinds und wie von Geisterhand springt dieser auf und mir funkelt die Flasche wie ein Juwel entgegen. Ohne mich diesmal davon stören zu lassen, ob jemand im Nachbarraum sein könnte, setze ich verdeckt hinter der Tür zum Trinken an. So egal ist mir das gerade ... es gibt echt Wichtigeres, als andauernd meine Sucht zu verbergen und mich vor Gott und der Welt zu verstecken. Noch mal zwei Schluck und ich merke langsam, wie die Schmerzen in den Hintergrund rücken und mir wieder alles besser von der Hand geht. So, nur noch nach Hause!! Blitzschnell schlägt meine Stimmung wieder ins Positive um und ich rede mir das ganze eben Erlebte einfach wieder schön. Schmeiße mir noch schnell die Jacke über das verschwitzte Shirt und mache mich mit ein paar schnellen, letzten Handgriffen fertig für den Heimweg. Mit geschulterter Tasche passiere ich die unbesetzte Eiweißbar und das verhasste Metallkreuz. Mein Kopf kann es kaum noch erwarten, das künstliche Licht und die monotonen Geräusche der spinning bikes, die scheinbar gerade auf Hochtouren laufen, hinter mir zu lassen.

Etwas irritiert wie nach einem Elf-Stunden-Langstreckenflug trete ich an die frische Luft und blinzele der Sonne entgegen. Wie neugeboren wäre leicht übertrieben, aber mit einem besseren Gefühl im Bauch kann ich es kaum noch erwarten, endlich wieder nach Hause zu kommen. Die Entscheidung fällt zugunsten des etwas längeren, aber weniger stark frequentierten Rückwegs, um schnell an mein Ziel zu gelangen und den Slalomlauf um sämtliche menschliche Hindernisse zu vermeiden. Ich biege also aus dem Hof kommend nach rechts ab und setze stechschrittartig ein Bein vor das andere, bis ich die fragwürdige Architektur der bunkerähnlichen Betonkirche aus den 60er-Jahren hinter mir gelassen habe und nach rechts ins F-Quadrat abbiegen kann. Nach längerem Rumkramen findet meine rechte Hand endlich die in der linken Innentasche befindliche Zigarettenschachtel samt Streichhölzern und macht sich daran zu schaffen. Schnell landet eine der vorgestopften Zigaretten zwischen meinen Lippen und ich entfache diese in James-Dean-Manier mit linker Hand als Windschutz. Tief inhaliere ich den ersten Zug und schiebe das Pack zurück in die Aussparung der Jacke. Bald geschafft, denke ich mir, und passiere den von Dealern, Süchtigen und Kleinkriminellen in Beschlag genommenen kleinen Park. Der darauf gelegene Sandkasten lädt Kinder von klein bis groß zum Spielen ein. Nur bitte nicht die Kettenhandschuhe und sonstigen Schoner vergessen, bevor sich benutzte Spritzen und Glasscherben in die noch so junge, zarte Haut bohren. So schön kann es sein, ein Kind im Jungbusch zu sein, nuschele ich kopfschüttelnd vor mich hin und ziehe an meiner Kippe.

Nach circa 50 weiteren Metern und geschätzten sieben Zügen später trenne ich die Restglut vom Filter und stecke diesen in meine Hosentasche, bevor ich mich noch selbst der Umweltverschmutzung bezichtigen muss. Vorbei an einem mit Erbrochenen verschönerten Hauseingang und mehreren versifften Fassaden, die schon lange nach einem neuen Anstrich schreien, bis ich endlich das Ende der Quadrate erreicht habe und ich zum Rechtsschwenken ansetze. Kurz halte ich inne und checke meine Umgebung mit einem Rundumblick auf eventuelle Passanten, bevor ich mir die drei am Boden stehenden Pfanddosen schnappe und blitzschnell im Rucksack verschwinden lasse. Mir ist so was richtig peinlich und ich hoffe immer wieder aufs Neue, dass mich keine Bekannten oder Freunde meiner Eltern dabei ertappen und dann das große Reden beginnt. Ach, Frau Richter, was ist nur aus Ihrem Sohn geworden, den ich kürzlich in der Stadt beim Flaschensammeln gesehen habe. Ja, ja. Aber Geld ist Geld und ich bin in meiner derzeitigen Situation so sehr darauf angewiesen und habe keine Lust, schon wieder wie vor drei Wochen die weggeworfenen Pizzareste von fremden Menschen zu essen, um irgendwas im Magen zu haben, oder Salz und Pfeffer zu lecken, um einen anderen Geschmack im Mundraum zu spüren. Tafel oder Essensausgabe für Bedürftige oder Lebensmittelmarken wie im Krieg?? Gibt es bestimmt ;-), aber lieber fresse ich aus dem Müll, als mir diese Blöße zu geben und mein letztes Selbstwertgefühl an den Nagel zu hängen. Dazu bin ich noch nicht bereit und schließlich noch am Leben. Schlimm genug, dass ich auf Hartz 4 angewiesen bin.

Mit einer fast viertel Flasche Vodka mehr in der Tasche in Form von Pfand reißt mich urplötzlich das neben mir haltende Polizeiauto aus meinem Tagtraum und ich spüre, wie mein Adrenalinspiegel rasant ansteigt. Ahnungslos, aber dennoch angespannt wandert mein Blick Richtung Beifahrerseite und leicht fassungslos verfolge ich das Geschehen, das sich gerade im Einsatzwagen abspielt. Ohne jegliche Mimik im Gesicht lasse ich das Gelächter der jungen Ordnungshüter über mich ergehen. Die junge Polizistin zeigt mit dem Finger auf mich und kommt aus dem Lachen nicht mehr heraus, klatscht mit ihrem Kollegen high five ab und ich verstehe die Welt nicht mehr. Hängt mir noch Klopapier aus der Hose oder klebt mir eine Scheibe Scheiblettenkäse auf der Stirn? Die Scheibe fährt runter, aber der Lachanfall will einfach kein Ende finden. Ahnungslos und völlig irritiert verfolge ich das Schauspiel und bitte mit dezenter Stimme um Aufklärung.

Sie erzählen mir, von immer wiederkehrendem Gelächter unterbrochen, dass sie mich in ihrer letzten Nachtschicht vor einigen Tagen schnarchend auf dem Gehweg vor meiner Haustür aufgelesen hätten. Mit kostenlosem Personenschutz und leicht gestützt hätten sie mich bis in meine Wohnung begleitet. Auf mein gastfreundliches Angebot von Vodka und Überresten aus der Knabberbox haben sie dann ihrer Aussage nach dankend verzichtet und ihren Dienst fortgesetzt. Muss wohl ein echter Spaßbringer gewesen sein und offenbart wieder einmal, wie abwechslungsreich dieses Berufsfeld ist. Wissen Sie, manche Sachen möchte ich überhaupt nicht wissen, ist aber schon recht interessant, was man alles so hinbekommt, von dem man am nächsten Tag nichts mehr weiß. Interessant, ja, und verdammt traurig dazu. Als Fan der Exekutive kann man mich gewiss nicht bezeichnen, aber in diesem Fall bin ich ausnahmsweise mal ausgesprochen dankbar für deren Handeln.

Mein letztes Rendezvous mit der Polizei liegt schon circa ein Jahr zurück und war weniger angenehm. Manchmal frage ich mich wirklich, was in manchen, vor allem jungen Polizisten vor sich geht und wie geil sie es finden, ihre Machtposition auszunutzen. Mir wurde wegen einer stehen gelassenen Flasche ein nicht wirklich nachvollziehbarer Platzverweis erteilt, den ich dann auch logischerweise akzeptiert habe. Dumm war nur, dass ich meine Handschuhe (ein Geschenk meiner Schwester) dort vergessen hatte und zehn Minuten später zurückkam, um diese nicht einem anderen zu überlassen.

Als ob sie auf mich gewartet hätten, standen die zwei Sheriffs um die Mitte 20 plötzlich vor mir und knallten mich wie einen Schwerverbrecher auf die Kühlerhaube ihres Mercedes. Ich spürte das glatte, kalte Metall im Gesicht und spielte kurz mit dem Gedanken, den Spieß umzudrehen, aber war mir geistesgegenwärtig bewusst, dass diese Witzbolde am längeren Hebel sitzen und ich mich nicht auf deren Niveau herablassen werde. Schrecklich, wenn Menschen, die am längeren Hebel sitzen, ihre Machtposition ausnutzen, um andere zu schikanieren.

Sie durchsuchten mich auf nicht vorhandene Waffen und andere gefährliche Gegenstände, bevor die Handschellen schmerzhaft bis zum Anschlag einrasteten und ich mich auf dem Rücksitz des Polizeiwagens wiederfand. Ich nahm das Ganze recht sportlich und musste erst mal realisieren, was da gerade eigentlich mit mir passierte. Nach ungefähr fünf Minuten spannender Fahrzeit (man hat ja schließlich nicht sehr oft im Leben das Vergnügen und das Privileg, als „Gast“ in einem Polizeiauto mitfahren zu dürfen) fand ich mich im Mannheimer Hauptpräsidium wieder. Man entledigte mich sämtlicher Wertgegenstände und Besitztümer und führte mich in eine geräumige, kalte Zelle mit braun gefliesten Wänden und einem Bedürfnisloch im Boden. Die wollen mich doch nicht ernsthaft hier übernachten lassen, dafür, dass ich nur meine Handschuhe holen wollte, die ich übrigens wiederfand? Scheinbar doch!

„Das ist nicht Ihr Ernst?“, fragte ich die junge Frau.

„Doch“, erwiderte sie und drückte mir eine dünne, filzige Decke in die Hand wie damals zu Gebirgsjägerzeiten. „Hier ist noch nie jemand vorm nächsten Morgengrauen rausgekommen“, sagte sie mit einem hämischen Grinsen im Gesicht.

Die schwere Zellentür fiel zu und ich fügte mich vorerst in mein Schicksal. Inspizierte die Beschaffenheit der Zelle und nahm auf der dunklen Holzpritsche Platz. Weder volltrunken noch neben mir stehend dachte ich mir meinen Teil und versuchte das Beste aus der Situation zu machen. Es musste so ungefähr halb zehn Uhr abends gewesen sein und ich begann gerade damit, ein paar Liegestütze zu drücken, um die Zeit totzuschlagen, als ich Schritte auf dem Gang vernahm. Ich stoppte mein Überbrückungstraining und war gespannt, was die sich noch alles an Entertainment einfallen lassen würden, um meinen noch jungen Abend zu gestalten. Die mit Eisenbeschlägen verstärkte Tür öffnete sich und mir wurde ein schnurloses Telefon gereicht. Geil, dachte ich mir, werde ich jetzt noch mit Telefonsex unterhalten, oder was geht hier vor sich?

„Der Staatsanwalt möchte Sie sprechen, Herr Richter.“

„O. k., warum??“

Von der Namensgebung her kann das ja nur gut laufen, dachte ich mir ;-). Mir war bis dato nicht klar, dass die jungen Herrschaften die Genehmigung des Juristen benötigen, um ihr Werk zu vollenden. Aber okay. Ich nahm überrascht den Hörer entgegen und entschuldigte mich erst einmal für die späte Störung und erklärte ihm meine Sicht der Dinge. Nach einem kurzen, aber freundlichen Wortwechsel übergab ich das Telefon wieder der so von sich überzeugten Dame in Uniform und setzte mich zurück auf die Holzbank. Nussholz, schätze ich. Fünfzehn Sekunden später fiel es ihr wie Schuppen von den Augen und ich war frei.

„Tja, es gibt immer ein erstes Mal im Leben, Frau Wachtmeister ...“, ... diesen Spruch konnte ich mir einfach nicht verkneifen, und nachdem sie vor mir den Gang Richtung Vorraum entlangging, hängte ich noch ein „Selbstschutz beachten, Ihre fertig geladene P 30 springt ja schon förmlich von selbst aus dem Holster“ dran.

Das fand sie verständlicherweise nicht so witzig und händigte mir wortlos meine Habseligkeiten aus. Nach einer Unterschrift konnte ich gehen und verzichtete schlauerweise auf weitere provozierende Sprüche, um die ganze Situation nicht noch weiter zu verschärfen. Nach diesem nicht geplanten Ausflug fand ich mich leicht orientierungslos vor irgendeinem Seitenausgang wieder. Sortierte mich kurz und kehrte mit einem größeren Sicherheitsabstand zum Ort des Geschehens in die nächste Pinte ein und bestellte ein kühles Blondes plus Korn, um erst einmal abzuschalten.

Kleiner Tipp noch meinerseits: Wenn Sie jemals in Ihrem Leben einen Polizisten mit gezogener Waffe sehen oder mit einer solchen Situation konfrontiert werden, suchen Sie bitte schleunigst das Weite oder gehen Sie, soweit es möglich ist, in Deckung. Ein deutscher Streifenpolizist wird in einer Stresssituation zu 90 Prozent nicht das treffen, was er eigentlich treffen will. Dem mangelnden Schießtraining sei Dank, und ich bin froh, dass ich damals, als ich die Welt noch verbessern wollte und mich selbst mit 27 bei der Polizei bewarb, ein Jahr zu alt für diesen Verein war. Mal ganz ehrlich, was sich da alles an ungeeigneten Leuten im Polizeidienst rumtreibt, ist schon echt krass, und wenn man das Ganze mal ernsthaft betrachtet, auch gar nicht mehr witzig. Diese Menschen sind übrigens für Ihren Schutz verantwortlich und ich kann nicht nachvollziehen, dass so viele Beamte da draußen rumrennen, die theoretisch nur bedingt einsatzfähig sind für diese Art der Arbeit und eher eine Gefahr darstellen, als eine Hilfe zu sein. Aber das spricht ja sowieso keiner aus. Alles super ;-).

Mit einem kurzen Handshake spreche ich den beiden Lebensrettern meinen Dank aus und verabschiede mich, hoffentlich auf nie mehr Wiedersehen.

Nachdenklich setze ich mich auf eine der Stufen im nächsten Hauseingang und lasse das eben Erlebte noch mal Revue passieren. Alter Schwede, das kann es echt nicht sein. Krieg dich in den Griff, Junge. Was hat diese Scheiße nur aus dir gemacht? Mir schießen tausend leider gut begründete Selbstzweifel durch den Kopf und ich fange an zu weinen. Komplett bricht alles aus mir heraus, alle angestauten Probleme, Sorgen und Zukunftsängste. Wie aus der Sicht einer nicht existierenden zweiten Person, die gerade neben mir steht, sehe ich mich da sitzen. Es schmerzt sehr, sich selbst so am Abgrund zu sehen und zu wissen, dass ich nicht mehr lange leben werde, wenn ich so weitermache, und alles nur durch mich selbst, meine Kraft und meinen Verstand, bewältigt werden kann. Wäre ja gelacht, wenn ich das nicht schaffe und den Alkohol gewinnen lasse. Noch leicht schluchzend wische ich mir die letzten Krokodilstränen aus dem Gesicht und krame nach dem Vodka. Ohne abzusetzen genehmige ich mir drei große Schluck und verabschiede mich von dem eben durchlebten Tief. Ich proste gen Himmel und trinke noch mal selbstzerstörerisch von der nur noch ein Drittel gefüllten Flasche. Schreckliche Welt!!

Ohne mich weiter zu bemitleiden, packe ich das Teufelszeug zurück in den Polyesterbeutel und werfe diesen geübt zurück über die linke Schulter. Ich richte mich auf, trimme die kleinen Gleichgewichtsstörungen wie gewohnt aus und beschließe, meinen Heimweg zu unterbrechen. Von allen Seiten prasseln die Eindrücke nur so auf mich ein, aber ich versuche ruhig zu bleiben, um nicht ganz meinen Verstand zu verlieren und Herr über mich selbst zu bleiben. Mein Kopf fühlt sich an, als würden sich Engel und Teufel mit Dartpfeilen duellieren und mein Gehirn dabei als Scheibe benutzen.

Hals über Kopf und vom tiefsten Bauchgefühl gesteuert lasse ich den Heimweg erst einmal Heimweg sein und biege auf die vor einer Stunde schon einmal gegangene Strecke Richtung Marktplatz ab. Die Uhr zeigt viertel vor 12 und ich hoffe inständig, dass mein neu anvisiertes Ziel noch offen hat und der Weg nicht umsonst ist. Vor mir eine schwarzhaarige, südländische Frau mit Kinderwagen, deren Windschatten mir gerade wie gerufen kommt. Ich drossele meine Geschwindigkeit und mache mir diesen zunutze, indem ich ihr einfach hinterherlaufe und so ohne große Anstrengung sämtliche Menschenkontakte und Ausweichbewegungen vermeide. Step by step führt sie mich so sicher vorbei am legendären Odeonkino schräg gegenüber der Sparkasse, durch eine Warteschlange vor einer Bäckerei und eine neu gebildete Menschentraube gegenüber dem Norma Supermarkt, die gerade eine Flasche Weinbrand durch die Runde laufen lässt. Als mein menschlicher Rammbock auf eine gleichgesinnte, scheinbar bekannte Auch-Mutter trifft, überhole ich sie mit einem großen Ausfallschritt links und bewältige die letzten paar Meter auf eigene Faust. Auf der anderen Straßenseite der schon oft wegen diverser Delikte in die Schlagzeilen geratene H-4-Wache erblicke ich das ersehnte Praxisschild meines Hausarztes und schiebe mich unauffällig durch die gesprungene Glastür. Im Treppenhaus angekommen besteige ich die behindertenfreundliche Rollstuhlrampe und hafte mich an die Fersen einer jungen ausländischen Familie mit Kind, die scheinbar wie ich den Weg in das zweite Obergeschoss sucht. Wie eine kleine Karawane erklimmen wir Stufe für Stufe, bevor wir endlich die offen stehende Praxistür erreichen.

Glück gehabt! Sprechstunde scheint noch zu sein, aber einen derartigen Andrang habe ich gewiss nicht erwartet. Das ist ja schlimmer als jeder jemals erlebte Schlussverkauf, denke ich mir und atme einen Mischmasch aus verschiedensten Gerüchen von Billigparfum über Schweiß und Undefinierbarem ein. Hier steht die Luft und ist bei Weitem schlimmer als im Fitnessstudio. Ohne auch nur die geringste Chance auf Bewegungsfreiheit werde ich von der Masse mitgeschoben und finde mich in zweiter Reihe vor dem Tresen der sichtlich genervten Arzthelferinnen wieder.

Mein Anliegen ist zu groß, um dem Ganzen wieder den Rücken zu kehren und ein anderes Mal wiederzukommen. Ist das krass hier!! Da braucht man ja wirklich eine Nahkampfausbildung, um nicht ungewollt auf dem Fischgrätparkett zertrampelt zu werden. Tapfer halte ich meine Stellung und ziehe verdeckt unter der Jacke meine orangene DAK-Krankenkassenkarte aus dem Geldbeutel.

Selten habe ich so ein unverschämtes und ungeordnetes Drängeln und Schubsen erlebt. Wir befinden uns ja auch schließlich in einer Arztpraxis und nicht auf dem Trödelmarkt. Träume ich nur oder kann mich bitte mal jemand kneifen? Das mit dem Kneifen hat sich jetzt auch ganz schnell erledigt, nachdem ich den Ellenbogen meines Nebenmannes in meinem Brustkorb spüre. So, jetzt reicht es mir aber langsam, nachdem ich eine klein gewachsene, ältere Frau neben mir wahrnehme, die schon fast von der Masse zerdrückt wird und nach Luft ringt. Ohne lange nachzudenken, verschaffe ich ihr den benötigten Freiraum, indem ich zwei der ungehaltenen Männer dezent beiseite stoße. Kann ja echt nicht angehen so ein Benehmen.

Nach kurzem Ausharren ist der Augenkontakt zu Judith, einer dort beschäftigten Helferin, hergestellt und sie nimmt kopfschüttelnd meine Karte entgegen. „Geht gerade eine schwere Grippe herum oder gibt es was umsonst?“, frage ich sie lachend, während mich jemand von hinten versucht, beiseite zu drücken.

„Hier gibt es was umsonst, ist genau der richtige Ausdruck“, erwidert sie mir und bittet mich noch um etwas Geduld.

Von den ganzen Rangeleien leicht abgenervt ziehe ich mich, soweit möglich, Richtung voll besetztes Wartezimmer zurück und finde ein weniger umkämpftes Plätzchen neben den Toiletten im Gang. Voller Fragen überschaue ich das ganze Ausmaß und hoffe auf meinen letzten Trumpf im Ärmel. Mein Vater, zu dem ich seit Jahren keinen Kontakt mehr habe, war selbst praktizierender Mediziner in Heidelberg und über mehrere Ecken mit meinem syrischen Hausarzt bekannt. Meistens ist mir es echt unangenehm, bevorzugt zu werden, aber im Moment wäre ich einer verkürzten Wartezeit echt nicht abgeneigt. Warum soll ich mich auch in einer fünfzig Meter langen Schlange vor einer Diskothek hinten anstellen, wenn ich mit dem Türsteher befreundet bin? Ich beschließe, meine Tasche am Mann zu behalten, bevor später zwei da stehen und ich mir noch mehr Probleme aufhalse.

Und so kommt es, wie es kommen muss, und nach nur circa zehn Minuten fällt mein Name und ich werde höflich aufgefordert, in Behandlungsraum 2 Platz zu nehmen. Ich freue mich, dass diesmal alles annähernd so läuft wie gehofft, und will gerade der Bitte der MTA Folge leisten, als mich aus dem Nichts heraus mein vollbärtiger Nebenmann am Ärmel packt und mich am Losgehen hindern möchte. Überrascht und leicht schockiert schaue ich ihn an, während mir Fetzen einer mir nicht bekannten Sprache und Speichel entgegenfliegen. Ich glaube, er will nicht wahrhaben, dass ich schon aufgerufen wurde und an der Reihe bin. Echt richtig angefressen von der ganzen Situation hier schlage ich seine Hand beiseite und sehe von einem weiteren physischen Vorgehen ab, als er von mir ablässt.

Sie müssen wissen, dass meine Hemmschwelle in bestimmten Momenten in den letzten Jahren drastisch gesunken ist, nachdem ich meinen Hintern aus Zivilcourage für andere Menschen des Öfteren aufs Spiel gesetzt habe. Nicht noch einmal will ich mit blutender Nase oder gebrochenem Jochbein aus einer nicht verschuldeten Auseinandersetzung herausgehen.

Kopfschüttelnd werfe ich ihm noch einen letzten Blick zu und quetsche mich an mehreren Menschen vorbei, bis ich im besagten Zimmer angekommen bin und mich erleichtert auf einen der zwei weißen und noch warmen Patientenstühle setze. So was ist mir in meinem ganzen Leben bei einem Arztbesuch auch noch nicht untergekommen. Wie viel Aggressivität und Bosheit in vielen Leuten steckt, Wahnsinn!! Was mir in letzter Zeit alles widerfährt und sich einige Menschen rausnehmen?? Ein Miteinander sieht wahrlich anders aus und nur zu gerne würde ich auf so einen Scheiß verzichten.

Meine Augen wandern über die karge Inneneinrichtung des Raumes. Schreibtisch mit Computer und Drucker und roter Liste vor mir, eine Behandlungsliege samt Ultraschall-Apparatur und Papierrolle zum Nachziehen rechter Hand, ein Utensilo von Ingo Maurer neben der Tür und mehrere Ablagemöglichkeiten über den Raum verteilt mit Verbands- und Desinfektionsmittel.

Ich meide Arztbesuche, soweit es mir möglich ist, da die Ergebnisse nie besonders rosig ausfallen und ich wenig daran interessiert bin, darüber informiert zu werden, wie schlecht es um mich steht. Klingt sicherlich bescheuert, aber wie Sie bereits wissen, verdränge ich vieles lieber, als mich der Realität zu stellen und mich auf Profis Rat irgendwo einweisen zu lassen.

Nach weiteren fünf Minuten ist es endlich so weit und der circa 60-jährige Gott in Weiß steht vor mir und bittet mich, sitzen zu bleiben, als ich gerade dabei war, zum Händeschütteln aufzustehen. „Hey Thomas, na, wie stehts, wie gehts?“ Ich muss anfangen zu lachen und bringe ein „blendend“ heraus. So eine geile Frage, denke ich mir, und wir beginnen mit einem kleinen Smalltalk über Familie und gegenseitiges Befinden. Er ist ein sehr sympathischer und liebenswerter Mann, der sich noch ausgiebig Zeit für seine Patienten nimmt und immer Interesse an mir zeigt. Bis heute habe ich immer noch nicht gelernt, seinen Namen auszusprechen, und so ist und bleibt er einfach der „Chef“ für mich.

Ich bedanke mich inständig für seinen Einsatz und versuche mich wirklich kurz zu fassen, um seinen Praxisverkehr nicht weiter zu behindern. Aber da habe ich mich wohl geschnitten und die Rechnung ohne den großen Doctore gemacht. Ich spüre, dass es ihm ein Bedürfnis ist, endlich mal jemanden zum Reden zu haben, und so nimmt alles seinen Lauf. Es sprudelt nur so aus ihm heraus, als ob hier gerade ein Rollentausch stattfindet, und ich lasse mich wohl oder übel darauf ein.

Dschihadisten, diese beschissenen Dschihadisten sind wie Geschwüre, die nicht mehr von einem lassen, bis sie ihr Werk vollendet haben und dich zerfressen haben. Er lüftet das Geheimnis mit dem überfüllten Wartezimmer. Alles Flüchtlinge, stinkende Parasiten, die ihm die Praxis einrennen, um auf Kosten des Staates das Rundum-Sorglos-Paket zu erhalten, und er zahlreiche Überstunden absolvieren muss, um seinen anderen Patienten überhaupt noch gerecht zu werden. Man muss dazu noch mal dick unterstreichen, dass er selbst Syrer ist.

Er erzählt mir von seiner eigenen Flucht vor 25 Jahren und wie glücklich er war, dass er in Deutschland so freundlich aufgenommen wurde und letztendlich die Möglichkeit hatte, seinem gelernten Beruf nachzugehen. Aber so was hat er noch nie erlebt und ist wirklich froh, wenn das Ganze irgendwann mal ein Ende findet, und hoffentlich noch vor seiner Pensionierung. Er sei hier damals als Gast hergekommen und habe sich auch so verhalten, aber was ihm hier die Praxis einrennt, gehöre seines Erachtens direkt wieder in die Wüste geschickt. Welch Anspruchsdenken vor allem die Familienväter an den Tag legen, sei nicht mehr feierlich. Wie kann man denn als Gast in einem fremden Land nur fordern und fordern und all-inclusive-Ansprüche stellen? Es hätten sich schon genug Patienten geweigert, die Praxis zu verlassen, bevor sie nicht das bekommen, was sie gefordert haben. Er möchte nicht in der Haut von weiblichen Kolleginnen stecken, die psychisch schon teilweise am Ende sind, weil sie in ihrer eigenen Praxis von dominanten Muslimen runtergebuttert und zurechtgewiesen werden. Ja, sogar verängstigt morgens zur Arbeit fahren, weil sie nicht wissen, was heute wieder Überraschendes auf sie wartet.

Er redet sich komplett in Rage und ich vergesse zeitweise, warum ich eigentlich hier bin. Er philosophiert über die gescheiterte Flüchtlingspolitik und all die Probleme, die er in der Zukunft sieht. Er verstehe nicht, wie Frau Merkel sich so gegen das eigene Volk stellen konnte und weder eine Einsicht noch eine Entschuldigung von ihr zu hören ist. Ja, sie hat gut reden und wird als Retterin der Flüchtlinge in die Geschichte eingehen, aber die Probleme der kleinen Leute, das, was er jeden Tag sieht und behandelt, wird wie immer im Kleingedruckten stehen und von Tag zu Tag schlimmer.

Langsam, aber sicher beendet er seinen Monolog und fragt mich, wo der Schuh denn drückt. Ich entscheide mich, nicht zu weit auszuholen, obwohl genug Gesprächsstoff für die nächsten Stunden ja weiß Gott vorhanden wäre. Ich berichte ihm über mein heute widerfahrenes Treffen mit der Polizei, all meine Sorgen und das Nahtod-Erlebnis von vor einigen Wochen, wo ich fälschlicherweise Methanol statt Ethanol getrunken habe. Ein Freund hatte mir schon vor längerer Zeit seinen Ethanolofen geschenkt, damit ich nicht friere, wenn die Heizung mal wieder nicht funktioniert. Dazu gab es einen Zehn-Liter-Kanister halb voll mit dem dazugehörigen Brennstoff, was ich logischerweise für Ethanol hielt. Der Tag musste natürlich irgendwann kommen, dass es mir so dreckig ging vor lauter Entzug und ich mich an dessen Inhalt bediente und mir nicht über die Folgen bewusst war. Zu meinem Glück waren es nur wenige Schluck, sonst wäre ich heute nicht hier oder erblindet. Das waren ganz schreckliche Stunden, die ich niemandem auf diesem Planeten wünsche.

Des Weiteren berichte ich ihm über meinen momentanen Zustand, meinen täglichen Konsum und den Wunsch, dem Ganzen ein Ende zu setzen. Ich unterbreite ihm meine Entscheidung, auf eine stationäre Entgiftung zu verzichten und das Ganze selbst in die Hand zu nehmen, mit der Bitte, mir Diazepam 10 mg zu verschreiben, um das Ganze wenigstens so erträglich wie möglich zu gestalten. Er weiß, dass ich über Nebenwirkungen, Risiken und auftauchende Verkrampfungen Bescheid weiß und über das entsprechende Wissen verfüge. Lange und tief schaut er mir in die Augen, bis er das erhoffte Okay gibt. „Wäre echt schade, wenn du noch vor mir das Gras von unten betrachtest. Du bist nämlich echt ein klasse Kerl und Unkraut vergeht ja auch nicht.“ Er druckt mir ein Rezept für ein Zwanzigerpack aus und bittet mich, unbedingt in den nächsten Tagen noch mal für einen Ultraschall und eine Blutabnahme morgens vor acht vorbeizuschauen. Überglücklich reiche ich ihm meine Hand und wünsche ihm noch ironischerweise einen ruhigen Arbeitstag. Wir beide lachen und ich verabschiede mich voller Dankbarkeit und geschmeichelt von dem kleinen Kompliment.

Nur noch meine Krankenkassenkarte, und dann schnell raus hier aus dem verrückten Taubenschlag. Diesmal in die andere Richtung gehend lasse ich mir von den Mädels am Empfang meine Karte aushändigen und schiebe mich an meiner neuen bärtigen Bekanntschaft und anderen Wartenden vorbei. Im Treppenhaus wieder reges Treiben, was ich nicht weiter beachte und mich raus ins Freie begebe.

Geil, auch das ist erledigt und wird mir hoffentlich in den nächsten Tagen voller Unterstützung zur Seite stehen.

Einige Meter weiter verschaffe ich mir kurz einen raschen Überblick über meine Finanzen und hoffe, dass ich genug Geld einstecken habe, um das Rezept einzulösen. Am Marktplatz angekommen entscheide ich mich für die noch nicht so lange existierende Apotheke gegenüber vom Restaurant Istanbul mit seinen leckeren Fleischgerichten. Durch die gläserne Schiebetür verschaffe ich mir Eintritt in das Reich der Giftmischer und stelle mich geordnet hinter einem der wartenden Kunden in einer der drei Reihen an. Bis ich dran bin, zücke ich noch einmal meine Geldbörse und zähle gedanklich die übrig gebliebenen Münzen.

Mit einem freundlichen Hallo heißt mich die türkisch stämmige junge Dame willkommen und nimmt das Rezept an. Mit sicherem Getippe checkt sie ihr Sortiment auf das von mir verlangte Präparat. „Sind zwei 10er Packungen von Ratiopharm auch o. k. für Sie?“, fragt sie mich mit süßer, kindlicher Stimme. Ich willige ein, warte mit ihr, bis die chaotische Lagerhaltung mein Medikament durch den Auswurfschacht ausspuckt. Glück gehabt ... Mein Geld reicht aus und mit einer Packung Tempos gratis dazu verräume ich das Gold in Tablettenform in einer meiner vielen Jackentaschen und bedanke mich für den reibungslosen Service.

Läuft doch eigentlich alles bestens bis jetzt. Die paar Negativ-Erlebnisse, die meinen heutigen Tag gekreuzt haben, werte ich einfach mal als positiven Gedankenanstoß und versuche daraus eine Lehre zu ziehen. Mit was man einen kleinen, kranken Menschen wie mich doch schnell zufriedenstellen kann, ist eine schon sehr bedenkliche und traurige Tatsache. Die letzten Jahre haben mich zu dem geformt, was ich heute bin, aber nicht mehr sein möchte. Ein kranker, verlassener Einzelgänger, der seinen Sinn im Alkohol gefunden hat, mit einer selbst erschaffenen Fassade, die nicht erkennen lässt, wie hilflos er sich fühlt.

Mit zweierlei Drogen bewaffnet kehre ich nun hoffentlich endlich dem Gewusel der immer mehr frequentierten Innenstadt den Rücken zu. An der wohl bekanntesten Bäckerei im Jungbusch bestaune ich im Vorbeilaufen die meisterlich gefertigten kleinen Torten in Marienkäferform und die vollen, großen Bleche mit honigtriefendem Baklava. Toll, so eine Handwerkskunst, die auch ich gerne beherrschen würde, statt ständig vor mich hin zu träumen. Langsam läuft aber auch mir bei all dem Augenschmaus und dem Duft, den ich selbst durch die geschlossene Tür wahrnehmen kann, das Wasser im Munde zusammen und ich spüre das Knurren in meinem Magen.

An der nächsten Querstraße, an dem besagten Polizeirevier, biege ich rechts in die ruhigere und mir im Moment angenehmere Seitenstraße ab. Passiere Tabledance-Bars, zwielichtige Etablissements und mehrere arabische Teehäuser, bevor ich kurz vor dem kleinen Platz, wo sich das kleine italienische Restaurant mit dem netten Namen Spaghetti-Oper befindet, nach links in den nicht gut einsehbaren Fußweg abbiege. Ich schmunzele vor mich hin und zücke nach fast einstündiger Nikotinpause einen Glimmstängel und lasse ein Zündholz über die phosphorbeschichtete Fläche der Streichholzpackung wandern. Fest sauge ich an der Zigarette, damit das Nikotin auch wirklich den Weg in meine Lungenbläschen findet und der gewünschte Effekt eintritt.

Mir begegnet ein kaputter Mensch nach dem anderen, Leute mit einem Tick wie manch Tier in langjähriger Gefangenschaft, was aber nicht wirklich verwunderlich ist, da das ZI - Zentralinstitut für seelische Gesundheit im Mannheimer J-Quadrat nur einen Steinwurf entfernt vor mir liegt.

Der Vorplatz des mehrstöckigen Komplexes öffnet sich vor mir und ich erinnere mich an meine zwei Sitzungen, die ich auf eigenen Wunsch mit einem schielenden Psychologen hatte, bei dem ich mich nicht gut aufgehoben fühlte und die Chemie einfach nicht stimmte. Der Wille war damals schon da, aber das Durchhaltevermögen hatte einfach gefehlt, wie so oft in meinem kleinen Leben. Mehrmals habe ich mich gefragt, ob Psychoärzte die vielen Semester auf sich nehmen, um herauszufinden, an was sie selber leiden und erkrankt sind, oder ob sie das Ganze primär wirklich tun, um anderen auf ihrem Leidensweg eine Hilfe zu sein. Eine wahre Antwort wird man höchstwahrscheinlich nie finden und ich bin davon überzeugt, dass von allem ein wenig dabei ist. Ist ja auch hochinteressant, das Nervengerüst eines Menschen. Also in meinem Synapsengewirr ist eindeutig was schiefgelaufen.

Unbewusst inhaliere ich den letzten Zug und drücke die Zigarette im Vorbeilaufen im Aschenbecher des überdachten, gläsernen Raucherbereichs aus, wo sich zeitgleich ein paar nicht gesund aussehende, zitternde Jogginganzugträger die Ehre geben. Geile Insassen, fast wie ich.

Kurzer Satz über die dahinterliegende Straße und dann den Schleichweg zwischen dem „Abenteuerspielplatz für Süchtige“ und dem Sozialcafé Filsbach. Eine schön gelegene Begegnungsstätte für Klein und Groß, von gut betucht bis Second Hand. Jeder ist willkommen, auch wenn sich das Publikum meist auf sozial Schwächere begrenzt. Kurz dahinter befindet sich eine kleine amphitheateranmutende Tribüne, bestückt mit länglichen Vierkanthölzern. Ich setze mich kurz und beobachte die Bewegungen der meist ausländischen Mütter mit ihren Kindern. Echt ein Trauerspiel, da den meisten Nutzern der städtischen Grünanlage ein „ich bin arm“ mit Edding auf die Stirn gemalt steht.

Stigmatisierung nennt man das Ganze und ich bemitleide all die kleinen unschuldigen Kröten, deren Werdegang schon zu über 50 Prozent feststeht und ihnen von Geburt an in die Wiege gelegt wird. Hartz 4!! Einmal Hartzer, immer Hartzer!! Und sie können einen Scheiß dafür. Die tun mir richtig, richtig leid.

Dass in Deutschland jeder die Chance auf ein schönes Leben bekommt, kann ich nur beschmunzeln. Die kleinen Bälger lernen ja nicht einmal richtig deutsch und werden sich ihr Leben lang mit einem Mischmasch aus Mannemerisch und der Heimatsprache ihrer Eltern und Großeltern verständigen und durchschlagen müssen. Die Kindergärten und Schulen sind hier in vielen Vierteln mehrheitlich mit Kindern mit Migrationshintergrund besetzt und ich gehe mal stark davon aus, dass jeder freie oder frei werdende Platz mit einem Flüchtlingskind vollgestopft wird. So macht Deutschlernen richtig Spaß, wenn keiner es richtig kann und niemals können wird, was alles nur noch mehr verschärft. So wird es von Generation zu Generation weitergereicht und schafft eine immer größer werdende Kluft zwischen Arm und Reich. Das ist schon seit Jahrzehnten so und wurde immer nur verdrängt. So eine tolle Perspektive, und die kurzlebige Politik lügt sich auch noch selber in die Tasche.

Ich wünschte, die Würmer würden alle die Möglichkeiten haben, wie ich sie gehabt habe, aus einem recht wohlhabenden Elternhaus abzustammen, wo Geld nie wirklich Mangelware war, und das zu studieren oder lernen, wonach ihnen ist und womit sie sich gerne in der Zukunft sehen. Sicherlich würden die meisten das Beste daraus machen und ihre Chance nicht so vergeben wie ich meine. Scheiße ist das, und besser wird das allerfrühestens im nächsten Leben, wenn es das denn geben sollte.

So, jetzt bereue ich aber langsam echt, dass ich nicht wie meistens den Kartoffelschnaps heute morgen in eine andere Flasche umgefüllt habe, um das Ganze etwas abzutarnen, denn vor den Kids trinken geht gar nicht, auch wenn die das von zu Hause eventuell gewohnt sind. Also weiter im Schritt. Ohne das nötige Benzin lasse ich das bemitleidenswerte und zum Scheitern verurteilte Kindertreiben hinter mir und folge dem schmalen Weg. Links am Kassenautomat des unterirdisch gelegenen Parkhauses stehen ein paar Jugendliche, die gerade Bares gegen irgendwelche Briefchen mit unbekanntem Inhalt tauschen. Mitten am helllichten Tag und das neben dem sicher geglaubten Outdoor-Spielplatz. Aber vielleicht täusche ich mich auch und es handelt sich lediglich um Panini-Sammelbildchen. Sie bemerken mich, aber fahren unbehelligt mit ihrem erkennbaren Deal fort. Warum auch stören lassen? Dennoch versuche ich jeglichen Augenkontakt zu vermeiden, um nicht doch noch aus irgendwelchen banalen Gründen in irgendeine Auseinandersetzung hineinzugeraten. Der Tag ist wirklich schon turbulent genug und Lust auf einen Kampf außerhalb eines Rings hatte ich sowieso noch nie.

Mit erhöhtem Schritttempo entferne ich mich von dem Drogenumschlagplatz und suche Schutz in der vor mir gelegenen kleinen Straße, die nur noch circa fünf Gehminuten von meinem Domizil entfernt ist. Jetzt nur noch vorbei am Genesis, einer im Hinterhof gelegenen Kellerdisco, die schlauerweise vor einigen Jahren ihrem Rockerimage good bye gesagt hat und ihren nächtlichen Verkehr auf die immer boomende und zeitlose Studentenwirtschaft umgesattelt hat. Da habe ich auch manch heiße und abstürzende Nacht verbracht, aber lassen wir mal das Thema. Rechts am Eck die Gelddruckmaschine der Gastronomie am Luisenring. Früher als einschlägige Schwulenkneipe namens Helium verpönt, und nach Besitzer- und Imagewechsel zum Insidertipp aufgestiegen. Wer was auf sich hält und Lust auf Abschleppen hat, ist hier genau an der richtigen Adresse. Lass die Hemmungen fallen und folge deinen Trieben ;-), lautet das Motto. Hoch die Tassen, ihr Lieben!

Vor mir auf der anderen Straßenseite gelegen das Epizentrum der gläubigen Mannheimer Muslime. Die über die Stadtgrenzen hinaus bekannte Moschee mit ihrer schönen Kuppel und dem spargelförmigen Minarett direkt neben der römisch-katholischen Liebfrauenkirche. Welch schöne Symbiose doch möglich sein kann, wenn alle nur wollen und Andersgläubige wie ihresgleichen akzeptieren. Freitags steppt hier wirklich der Bär auf dem kleinen Platz am stark befahrenen Ring, wenn die friedlichen Gläubigen sich zum Gottesdienst zusammenfinden und ihre Wochenerlebnisse austauschen.

In die Moschee selbst habe ich den Weg leider noch nie gefunden. Ich kenne den prachtvollen Innenraum mit seinen Prunklüstern und Deckenmalereien nur von Bildern. Für mich war immer in der von Türken geführten kleinen Einkaufsmöglichkeit davor Schluss. Einen Liter Milch zum Nachtrinken und ein Fladenbrot, bitte. Wir grüßen uns meist freundlich, indem jeder kurz die rechte offene Hand auf sein Herz legt. Hätte keinen großen Sinn, irgendwas rauszubrummeln, was der andere sowieso nicht versteht. Den Gruß dürfte sogar ein Inuit im kalten Grönland verstehen. Denn irgendwie sind wir doch alle gleich und gegenseitiges Nasereiben wie bei den Maori in Neuseeland muss ja auch nicht sein.

Ich folge dem beißenden Uringeruch in die flach abfallende Unterführung, die beide Straßenseiten miteinander verbindet. Ein Hauch von Kottbusser-Tor-Flair wie in Berlin Kreuzberg macht sich in mir breit, als ich die unterirdisch gelegene Straßenbahnhaltestelle kreuze. Es überkommt mich ein leicht mulmiges Gefühl, weil man ja nie weiß, wer oder was hinter der nächsten Ecke auf einen wartet. Mehrmals blicke ich mich um, während ich die mit Graffiti beschmierten Wände passiere, bis ich wieder Tageslicht am Ende des Tunnels sehe und die Treppe raus aus dem beklemmenden Schacht erreicht habe. Ein paar Stufen später stehe ich vor ihr. Glückauf, Kamerad. Meine Straße. Im Gegensatz zu heute Morgen ist verkehrstechnisch wahrlich weniger los und ich nutze die Gunst der Stunde und überquere mit schnellen großen Schritten die geteerte Einbahnstraße.

So ein Mist. Enttäuscht von mir selber, aber andererseits doch richtig froh, dass es mir noch rechtzeitig eingefallen ist, bevor ich die ganzen Stufen zu meinem Zuhause umsonst hochgelaufen wäre, drehe ich auf der Stelle um. Vor lauter Unternehmungen habe ich ganz und gar vergessen, an meinen aufgebrauchten Tabak zu denken, und die Finanzierung sieht jetzt auch nicht mehr rosig aus. Ich gehe die wenigen Schritte Richtung Kiosk und ziehe derweil schon einmal meinen Personalausweis aus meiner Börse, um diesen hoffentlich als Pfand eintauschen zu können. Mit der Hoffnung, dass ein mir bekannter Angestellter den Laden hütet, erreiche ich die kleine Trinkhalle mit den üblichen Verdächtigen davor, die sich gerade in der Sonne eine Nullfünfer-Flasche Germania genehmigen. Oh, der Pilot, schallt es aus dem Verkaufsraum, und ich weiß, der Deal ist schon mal geritzt. Ich bitte den jungen Türken, mir eine 43 Gramm-Dose John Player special red zu 9 Euro 95 auf Kommission auszuhändigen und das Ganze auf meinen Deckel zu schreiben. Wir tauschen Ausweis gegen Drehstoff und ich mache mich wieder auf und stecke die Dose im Laufen zu Bruder Vodka in die Sporttasche. Auch das ist gemeistert.

Angekommen, und diesmal wirklich. Im Hausflur blitzt mir schon aus der Ferne ein gelber Umschlag entgegen, den ich im Vorbeilaufen tief in den Briefkastenschlitz verschwinden lasse. Das hat nichts Gutes zu heißen, aber ich möchte mir im Moment meine doch relativ gute Stimmung durch eine Nachricht von Gericht oder Behörde nicht verderben lassen. Aufgeschoben ist ja nicht aufgehoben, und ich vertage die Lesestunde auf den nächsten Tag oder den Tag darauf. Auch scheißegal. Viel schlimmer als der Ist-Zustand kann es sowieso nicht mehr werden und das ist eigentlich eine unschlagbare Ausgangsposition. Immer vorwärts, nicht zurück, denn alles kann ja nur besser werden, wenn man mit dem Rücken zur Wand steht. Gerne würde ich meine Probleme mit den Problemchen anderer tauschen.

Über was sich viele Menschen in unserer Gesellschaft den Kopf zerbrechen und wegen lächerlicher Dinge in Familie oder Beziehung einen Streit provozieren, ist schon der Wahnsinn. Viele haben verlernt, glücklich zu sein oder sich mit dem, was sie haben, zu arrangieren. Das wichtigste Gut ist einfach nur Gesundheit, und nicht mal diese kann oft noch wertgeschätzt werden.

Die Mutter meines einzigen und besten Freundes war an Brustkrebs erkrankt und hatte das Glück, noch mal von der Schippe zu springen. Kürzlich war sie noch mal total verängstigt und aufgelöst bei einer Nachuntersuchung. Alles gut. Sie hat sich genau einen Tag darüber gefreut und schon war es wieder aus dem Kopf, anstatt das Ganze mal wirken zu lassen. Das Leben kann so schnell vorbei sein, aber wir haben durch den Alltagsstress, den damit verbundenen Druck und die dadurch verursachten Probleme verlernt, Dinge zu genießen und positiv zu sehen. Wie lange freut man sich denn heutzutage noch über irgendwas? Denken Sie doch das nächste Mal darüber nach, ob es wirklich Sinn macht, sich in irgendwas reinzusteigern oder alles gleich negativ zu sehen und sich und Ihre Mitmenschen in eine schlechte Stimmung zu versetzen. Das ist es nicht wert.

Ich bewältige die letzten Stufen zum Dachgeschoss und merke, dass meine Leistungsfähigkeit nicht mehr die ist, die sie mal war und die es wiederzuerlangen gilt. Öffne die Wohnungstür, werfe die Sporttasche ins nächste Eck und schlüpfe aus Jacke und dem immer noch verschwitzten Shirt plus Schuhe. Ich habe es wirklich geschafft. Wie Rocky nach seinem legendären Treppenlauf in Philadelphia freue ich mich, endlich wieder zu Hause zu sein und den bösen Wolf draußen vor der Tür zu lassen. Nur leider bin ich nicht Rocky Balboa, sondern Thomas Richter. Um einer mir noch grade fehlenden Erkältung keine Chance zu geben, schiebe ich mich Arm für Arm in einen meiner vielen wärmenden Hoodys und lasse mich mit einer der beiden Flaschen Vodka auf die Couch sacken. Ich fühle mich physisch und psychisch komplett ausgeknockt und brauche erst mal ein paar Minuten, um Körper und Geist wieder in Einklang zu bringen. Die Stille tut gut und ich bin überglücklich, das Wichtigste für heute erledigt zu haben. Nach der kurzen Verschnaufpause verräume ich die Klamotten und die Tasche an den dazugehörigen Plätzen und fange an, meine Kommandozentrale auf der Couch mit dem dazugehörigen Equipment auszustatten. Fernbedienung, Vodka, die Frischmilch und mein Handy. Tabak und Aschenbecher stehen ja bereits parat.

Die Geschichte wollte ich Ihnen aus Peinlichkeit eigentlich ersparen, aber jetzt plaudere ich es halt einfach mal frei heraus. Mein Laptop wurde vor einem knappen Jahr aus meiner Wohnung geklaut, oder vielleicht soll ich besser das Wort „verschenkt“ benutzen. So dumm und gutmütig wie ich bin, hatten Phillip, so heißt übrigens mein bester Freund, und ich zwei Mädels kennengelernt, mit denen zusammen wir einen echt netten Abend verlebt haben. Irgendwann sind wir dann zu späterer Stunde nach Hause zu mir gegangen und haben weitergetrunken und einfach nur Spaß gehabt. War wirklich nett. Vielleicht ein bisschen Rumgeknutsche, aber mehr war auch nicht. Wie hätte ich deren Bitte denn abschlagen können, als sie lieb fragten, ob das o. k. für mich wäre, wenn sie hier aufgrund der späten Stunde und des Alkoholkonsums übernachten dürften. Klar habe ich Ja gesagt.

Die Ernüchterung folgte dann doppeldeutig am nächsten Morgen, als ich meine Augen aufschlug und außer einem sabbernden Philipp auf der Couch niemand mehr in der Wohnung aufzufinden war. Wäre auch alles halb so schlimm gewesen, wenn da nicht mein Ladekabel mit dem einen Ende in der Steckdose steckte, aber am anderen Ende mein zweitbester Freund fehlte. Ich liebe einfach meine Gastgeberqualitäten ;-) und so nette Gäste. Wen man halt nicht wirklich kennt, dem sollte man halt auch nicht so eine Offerte machen. Gell, Frau Merkel!!!

Das Ganze erinnerte mich ein wenig an einen Lanzarote-Urlaub mit meinem Bruder vor knapp zehn Jahren, wo wir uns ein Selbstversorger-Appartement in Puerto del Carmen für eine Woche angemietet hatten. War wunderschön! Das Heineken schmeckte, die Sonne brannte und die Chicas waren auch nicht von schlechten Eltern. An dem Tag der Abreise wachten wir beide leicht verkatert auf. Jeder in seinem Schlafzimmer und alleine. War echt witzig, als wir feststellten, dass nur noch das Netzkabel ohne die mitgebrachte kleine Musikanlage übrig geblieben war. Jonas total verschlafen: „Hey Thomas, wo ist denn unser Kassettenrecorder geblieben?“ Wir wurden schlafend ausgeraubt und es fehlten noch ein paar ausgelatschte Vans, mein Reisepass, und das Beste kommt zum Schluss: Die halb volle Flasche Rum aus dem Kühlschrank fehlte auch. Solch lustigen und durstigen Diebe aber auch ;-). Zum Glück steckten unsere beiden Geldbörsen mit Personalausweisen und Geld noch in den vor dem Schlafengehen gerade noch abgestreiften Jeans in den Schlafzimmern.

Also Kommandoposten ohne Laptop, der leider bis dato aus finanziellen Gründen nie wieder ersetzt wurde, und ich dieses Buch stümperhaft mit meinem Handy verfasst habe. Dazu lege ich die blau-weißen Packungen Antidepressivum und nehme gechillt in meinem Cockpit Platz. Schalte den Fernseher an und trinke den ersten ohne mit Stress verbundenen Schluck. Das ist schön und tut das erste Mal an diesem Tag richtig gut. Toll, wie man sich fühlt, in einer sauberen Wohnung zu sitzen und für meine Verhältnisse schon richtig viel erledigt zu haben. Das habe ich mir jetzt aber auch wirklich verdient ;-). Nach einem weiteren Schluck macht sich ein angenehmes Empfinden in mir bemerkbar und ich entscheide mich, es bei Phippse zu versuchen. Schätze, er ist noch fleißig wie immer an einem seiner vielen Arbeitsplätze zugange, aber versuchen kann ich es ja mal, und vielleicht hat er ja Lust, später noch auf ein Bier vorbeizuschauen. Er trinkt nur selten Hochprozentiges und bevorzugt Bier und die ganzen in Mode gekommenen Biermischgetränke.

Ein Freizeichen ist zu hören und ich bekomme ihn tatsächlich an die Strippe. Wir fassen uns beide kurz und verabreden uns für 17 Uhr. Ich freue mich schon jetzt auf ihn und die kleinen, zuckerfreien Energyflaschen aus der Norma, um meinen Vodka noch etwas zu pimpen, die er verspricht später mitzubringen. Das bringt bestimmt etwas Abwechslung in meinen tristen Tag und mir wird es guttun, mal wieder jemanden zum Reden und Quatschmachen zu haben. Schön.

Das gesprungene, aber zum Glück noch funktionstüchtige Smartphone lege ich zurück auf den Tisch und schnappe mir die Medikamentenpackung, um die Tabletten auf Vollzähligkeit zu prüfen. Alles wie auf dem Cover beschrieben. Gut so, dann kann ja gar nichts mehr schieflaufen mit meinem Selbstversuch als Proband. Ich trinke erneut sachte von der Flasche und lasse mich schon recht gut benebelt aufs Sofa zurücksinken und beginne das mir bevorstehende Prozedere von A bis Z durchzuspielen.

Mein Entschluss steht also, ab morgen endgültig nichts mehr zu trinken und meinem doch noch jüngeren Leben eine zweite Chance zu geben. Ich freue mich richtig auf den Tag, wenn ich das erste Mal seit ganz langer Zeit aufwachen werde und mein Körper nicht mehr zitternd nach Vollbetankung fleht und ich mit klarem Kopf ohne Schmerzen die Welt um mich herum in einem ganz anderen Licht sehen werde. Es werden schwierige Stunden und Tage, die vor mir liegen, die ich aber gewiss und mit meinem scherzhaften Humor und dem dazugehörigen Überlebenswillen meistern werde.

Früher war so ein Entzug locker nach ein, zwei Tagen geschafft, aber erfahrungsgemäß kalkuliere ich für mich in meinem Alter mal drei, vier Tage ein, bis Schüttelfrost, Krämpfe und Zittern komplett aufgehört haben und ich quicklebendig und wie neugeboren durch die Gegend hüpfen werde. Welt, nimm dich in Acht, hier kommt Thomas, der Rächer aller Süchtigen ;-).

Der Witz und die Herausforderung an der ganzen Sache wird sein, dass ich in meinem Leben mehr Jahre unter Einfluss von Drogen stand als ohne und mein Körper das Normalgefühl ganz neu für sich entdecken muss. Ich kann jeden Menschen, der noch nie mit Drogen zu tun hatte, nur beneiden, da jener dieses Gefühl nicht kennt und nicht weiß, dass es da draußen etwas gibt, eine bösartige große Macht, die einen derartig beflügeln kann, sexuell stimulieren und in einen manchmal fantastischen Rausch versetzen kann. Doch das Runterkommen wird immer Ernüchterung schaffen und hoffentlich nicht zu mehr Konsum verleiten.

Heute werde ich noch die zweite Flasche killen und dann geht der Spaß morgen früh richtig los. Ganz alleine werde ich dem Ganzen trotzen und mir selbst beweisen, dass es funktionieren kann. Ich will und kann nicht mehr. Ich will wieder der Alte sein, der große starke, witzige und coole Thomas, der ich mal war, intelligent, gar nicht so hässlich und von den meisten geachtet und wertgeschätzt. Jedes Individuum braucht doch irgendeine Bestätigung im Leben, um sein ganz eigenes, individuelles Glück zu finden und mit sich im Reinen zu sein. Das Benzodiazepin wird mich hoch dosiert bestimmt einigermaßen ruhigstellen und mir Zeit zum Schlafen bescheren. Meine Intention liegt darin, die Entzugserscheinungen damit in den Griff zu bekommen und sie zu überspielen. Sorgen bereiten mir nur die Brechanfälle, denn ich habe keine Lust, mit meinen Fingern im Erbrochenen rumzustochern, um die Tabletten wiederzufinden wie ein Goldsucher die Nuggets im kieshaltigen Schlamm. Aber das wird schon, und die zwanzig Pillen werden ihre Arbeit schon machen und mich bitte nicht in die nächste Abhängigkeit katapultieren.

Krass war, als ich vor einigen Jahren ein sexuelles Verhältnis mit einer hübschen Afroamerikanerin hatte, deren Papa hier in Mannheim in der US Army stationiert war. Ein cooler Sergeant Major, circa 2 Meter groß und ganz bestimmt nicht aus Pappe gemacht, der mir doch etwas Angst einflößte. Wir waren irgendwie eines Tages zugange, als dabei aus dem Nichts eine weiße Flüssigkeit aus einem ihrer Nippel schoss. Sie können sich eventuell vorstellen, was mir zuerst durch den Kopf ging. Ja, genau: schwanger!! Sie verneinte es und wollte mir nicht mehr dazu sagen. Wir hatten auch immer verhütet und ich lüftete ihr Geheimnis einen Tag später nach einem Anruf bei meinem Vater, als wir noch in Kontakt standen. „Hi Thomas, also wenn sie nicht schwanger ist, werden wohl Antidepressiva im Spiel sein, was einen derartigen Ausfluss begründen würde.“ Ich orderte noch eine Packung Pille danach dazu (man weiß ja nie und sitzt ja an der Quelle), als diese noch verschreibungspflichtig war, und ich hatte wieder was dazugelernt und bin nicht Vater geworden.

Aber was erzähle ich Ihnen da nur. Welch Irrungen und Wirrungen. Schon Wahnsinn, was man beim Schreiben so alles Persönliche loswerden kann und sich von der Seele schreibt ;-). Ich habe das letzte Mal einen längeren Aufsatz in der Schule geschrieben, und gelesen auch. Ein halbes gelbes Reclamheft im Deutschunterricht bei Frau Nuber. Aber es tut gut und macht Spaß, sich selbst mit allem schriftlich auseinanderzusetzen und in Wort und Schrift zu verarbeiten. So ähnlich stelle ich mir Tagebuchschreiben vor, was ich nur aus Filmen oder vom Hörensagen kenne.

Ich drehe das Etikett der Flasche zu mir, um die Ordnung und Etikette zu wahren, und nippe von meinem letzten kostbaren Gut. Den Rest muss ich ja wenigstens ehrwürdig und mit Respekt bei der Vernichtung behandeln.

Nie mehr möchte ich in irgendeine Entgiftungseinrichtung, um zusammengepfercht mit Gleichgesinnten die Tage zu zählen und Kerben in die Wand zu ritzen. Dieses Spiel habe ich schon mehrfach hinter mich gebracht und der erhoffte Langzeiteffekt ist leider nie eingetreten.

An einem Bekannten habe ich gesehen, wie es sich anfühlt, für ein Jahr in einer Langzeiteinrichtung eingeschlossen zu sein. Ich habe ihn dort mehrfach besucht und außer besseren Dealerkontakten und einem verschenkten ganzen Jahr zwischen durchgeknallten Kriminellen, die auf Anweisung des Richters dort untergebracht waren, hat er auch nicht davon profitiert.

Das kam für mich auch nie infrage. Mir haben die letzten drei Wochen vor einigen Jahren im Pfalzklinikum Landeck durchaus gereicht. Die Station trägt den passenden und witzigen Namen Cleaneck, da sie im letzten Eck des großflächigen Areals beheimatet ist, schräg gegenüber der Forensik mit seinen geisteskranken Sexualstraftätern, und dem Namen nach zu folgern clean macht. Schrecklich, dieses Geschrei der Menschen in der Triebtäterstation, wenn die Medikamentenwirkung nachlässt und sie erst wieder ruhiggestellt werden müssen. Sie kleben dann so lange an den vergitterten Fenstern und geben komische Sachen von sich.

Wie Frischfleisch bin ich mit Koffer und restlichem Gepäck am Anreisetag mit nüchternen 2,5 Promille über den kleinen Vorplatz Richtung verschlossener Eingangstür stolziert. Ich muss dazu sagen, dass das die Einrichtung für Drogenabhängige ist, jegliche andere Drogen außer Alkohol. Für Alkoholiker gibt es eine andere, spezialisiert rein auf Alkohol, auf dem Campus, wo ich auch schon mal war, die aber noch schlimmer ist. Geben Sie mir bitte kurz, ich komme ja schon komplett durcheinander vor lauter verschiedenen Orten. Die Einrichtung rein für Alkoholiker hat aber keinen Kraftraum und nur Doppelzimmer. Also beschloss ich für die Einweisung einfach dazuzusagen, dass ich auch unter einem Amphetaminproblem leide, was ich aber ja gar nicht tue, um einen Platz in meiner Wunschentgiftung zu ergattern. Jetzt habe ich den Faden langsam wieder. So habe ich also als nicht amphetaminsüchtiger Alkoholiker den Weg in diese Station mit Trainingsgerät und Einzelzimmer gefunden. Wie Raubtiere auf ihr Frischfleisch wartend klebten die Gesichter der bereits einsitzenden Patienten an der gläsernen Fensterfront. Es war nicht schwer für mich, ihre Lippen zu lesen: Schaut mal, da kommt ein Neuer!!!

Den erhofften Empfang mit Moet und kleinen Kaviarhäppchen mit Wachtelei wie in einer hochpreisigen Privatklinik konnte ich mir schnell abschminken und mein Pegel begann zu sinken. Nach der Abgabe von mp3-Player, Handy und anderen Wertgegenständen führte man mich vorbei an Raucherraum und Küche in einen langen, schmalen Flur. Gespannt wie ein Flitzebogen auf mein gebuchtes all-inclusive-5-sterne-Deluxe-Schlafzimmer-mit-Bad-Suite folgte ich dem „Pagen“. Ich fragte mich, ob es denn so aussehen würde wie auf den Hochglanzbildern im Katalog, mit Balkon zur Südseite und Blick auf die Weinberge des beginnenden Pfälzerwalds. Mir gefiel der vollbestückte Obstkorb auf dem Beistelltisch vor dem Biedermeiersofa mit Flugmango, Babyananas und Drachenfrucht. Das harmonische Zusammenspiel der signierten pate-de-verre-Lampe von Muller Freres mit der prachtvollen Stukkateurarbeit der Rosette an der Decke.

Die Ernüchterung ließ aber nicht lange auf sich warten, als der Betreuer an die Tür meiner Suite klopfte. Wer klopft denn bitte an ein leeres Zimmer? Er öffnete und ich staunte nicht schlecht über das, was ich sah. Karge vier mal vier Meter eröffneten sich mir mit Schreibtisch aus furnierter Spanplatte und zwei aus der gleichen Serie stammenden, materialgleichen Kleiderschränken. Mein erwartetes Boxspringbett erwies sich als Modell Lazarett mit Matratze mit wasserdichtem Überzug.

Aber das Beste kommt jetzt. Da stand noch ein Bett mit Interieur. Das ist nicht deren Ernst, dache ich mir und musterte die schlafende Person, die da lag. Die Minibar entpuppte sich als halb voller Eimer mit Kotze neben dem circa 40 Jahre alten Mann mit langen, verfilzten Haaren. Sein einer Arm, der nicht von dem weißen Laken verdeckt wurde, war über und über mit amateurhaft gestochenen Tattoos und Einstichlöchern übersät und ich wurde aufgefordert, meine Samsonite-Kollektion zur Kontrolle auf dem Bett abzustellen. Prost Mahlzeit, und ich noch mit meiner Spritzenphobie!

So hatte ich mir meine Ferien auf dem Immenhof aber nicht wirklich vorgestellt oder zumindest auf was anderes gehofft. Aber na gut, es ist ja noch nicht aller Tage Abend. Ich wurde höflich, aber bestimmt in den schräg gegenüberliegenden Raum des Zellentrakts gebeten. Nach kompletter Leibesvisitation, und ich meine wirklich komplett (das ist der Nachteil, wenn man sich in eine Entgiftung für Drogenabhängige begibt. Ich kann mir nämlich kaum vorstellen, dass ein Alkoholiker eine Flasche Absinth im Popo versteckt und schmuggelt. Aber wer weiß, es gibt ja genug verrückte Sachen auf der Welt), folgten noch Blutabnahme und Urinabgabe. Danach wurden mir noch ein paar förmliche Fragen gestellt und ich musste einen Atemalkoholtest durchführen, welchen ich dann auch bravourös mit 2,4 Promille bestand, fertig für den kalten Entzug.

Im Anschluss begab ich mich in die Obhut des unterarmamputierten jungen Russen Peter, der sich in der morgendlichen Sitzgruppe bereit erklärt hatte, die Neuankömmlinge herumzuführen und einzuweisen, um 2 Punkte zu sammeln. Ein Punktesystem entscheidet dort, ob man an dem wöchentlichen Ausflug teilnehmen darf oder auch nicht. Zur Auswahl stehen Dinge wie Küchendienst, Einkauf bzw. Weckdienst.

Peter hatte, was ich später erfuhr, beim Heroinspritzen nicht richtig die Vene getroffen, was letztendlich zu einer Entzündung führte. Leider wurde es zu spät erkannt und der Arm war nicht mehr zu retten. Ich schmierte ihm in den kommenden drei Wochen die Frühstücksstullen, da es gar nicht so einfach ist, nur mit einem Arm die Butter auf dem Brot zu verteilen. Es entstand eine seelenverwandte Beziehung zwischen uns beiden, die seinesgleichen sucht. Ich wünschte, ich hätte ihn unter anderen Umständen und zu einer anderen Zeit kennengelernt. Herr Richter kam sich vor wie Jenke von Wilmsdorff bei einer seiner Spezialoperationen.

Ich freute mich über den tatsächlich vorhandenen Kraftraum im Keller, auch wenn dieser nur mit physiotherapeutischen Geräten, Sandsack und ein paar Matten ausgestattet war. Aber vollkommen ausreichend für meine Zwecke und ein wenig Abwechslung im Dschungelcamp für gestrandete Seelen. Sogar eine Sauna war da, obwohl ich echt nicht der Typ für zu große Hitze bin. Aber immerhin ein kleiner Luxus für die meist noch jungen Technofreaks und Exknackis.

Meinen Zimmergenossen hatte ich vor lauter neuen Eindrücken schon ganz vergessen, bis Peter, mit dem ich über den Aufenthalt eine superschöne Freundschaft aufbaute, meiner Festplatte wieder auf die Sprünge half: „Hey Thomas, bitte pass auf dich auf. Der Hans (so lautet der Name des Mannes, mit dem ich die Stube teilte) ist nicht ganz sauber im Kopf und ist auch HIV- und Hepatitis C-positiv.“ Geil. Schon beachtlich, wie gut es der Herrgott mit mir gemeint hat und was für ein Glück ich immer haben muss ;-).

So vergingen die ersten Stunden und ich lernte viele nette und außergewöhnliche Menschen kennen. Jeder mit seiner teils außergewöhnlichen, traurigen und schicksalhaften eigenen Geschichte. Ich hatte schon immer das Talent, mit Menschen gut auszukommen und mich situationsgerecht anzupassen, was mir oft im Leben geholfen hat. So auch hier.

Meine Mission ging weiter und ich lernte auch den mit Vorurteilen behafteten und verurteilten Hans kennen, mit dem ich mir die folgenden zwei Nächte den Spuckeimer teilte. Die folgende Zeit mit geregeltem Tagesablauf beinhaltete morgendliche Spaziergänge, kleine Gesprächs- und Akupunktursitzungen, Sportstunden und eine künstlerische Heimwerkerklasse, wo ich mir mit Zeichnen und Quatschmachen die Zeit vertrieb. Nach drei Tagen war mein körperlicher Entzug gegessen und ich begann intensiv meinen Körper auf Vordermann zu trimmen und mir sinnvoll die langen Tage zu gestalten. Es war wahrlich absolut keine tolle Zeit, vor allem der Schlafentzug machte sich irgendwann bemerkbar. In den ersten Nächten war an Schlaf überhaupt nicht zu denken, da mein Körper mir komplett einen Strich durch die Rechnung machte. Hans und ich kotzten immer abwechselnd in den Spucknapf und schoben ihn wie beim Shuffleboardspiel von Bettseite zu Bettseite. Die Nächte darauf schlief ich im Durchschnitt geschlagene zwei Stunden und wenn ich Glück hatte, noch eine am Tag, wenn es der Stundenplan zuließ. Glauben Sie mir, es ist eine richtige Wonne und ein Segen zugleich, mit einem verrückten, kranken Typen, von dem man nichts weiß, so lange auf engstem Raum zusammenzuleben. Noch nie hatte ich ein Problem, mit fremden Menschen sogar auf Monate gesehen die Koje zu teilen, aber hier überwog die Angst davor, dass Hans aus irgendeiner Laune heraus auf die Idee kommen könnte, mich mit irgendwelchen Viren zu infizieren. Man weiß nie, was in fremden Köpfen vor sich geht, und vor allem, wenn einer nichts mehr zu verlieren hat. Der Heroinsucht sei Dank.

Es gibt ja fast für alles eine mögliche Suchtgefahr, aber als ich die junge Mutter kennenlernte, die Heroin entzog und ebenfalls mit dem HI-Virus infiziert war, war ich schon leicht verblüfft, dass sie unter Spritzsucht litt. Die suchte sich einfach was, um es in die Blutbahn zu jagen, egal ob Kochsalzlösung, Whiskey oder weiß der Teufel was. Mir lief es bei dem Gedanken kalt den Rücken runter und es schüttelte mich innerlich.

Viele Dinge gingen nicht spurlos an mir vorüber und sind mir bis heute präsent. Schon sehr traurig alles, vor allem weil in vielen so viel Potenzial steckt. So viele unerkannte und auf der Strecke gebliebene Talente, die nie ihren Weg zur Perfektion finden werden. So schade um jeden Einzelnen von ihnen, die mit einem großen Rückfallrisiko in ihr einsames Nest zurückkommen, dem alten Trott verfallen und perspektivlos der schnellen, oft gnadenlosen Realität unserer Gesellschaft ausgeliefert sind. Wie ich!! Aber so ist es eben und ganz schwer zum Besseren hinzubiegen. Viele kehren in ihr armseliges Hartz 4-Leben zurück und bekommen einfach nicht das erwünschte Erfolgserlebnis bei Bewerbungen oder einfach nur die Anerkennung ihres Umfelds. Und die Moral von der Geschichte ist, dass sie sich einfach wieder hilflos ins Nirvana ballern, um alles um sie herum für sich nur so erträglich wie möglich zu machen, und das auf ihre ganz persönliche Art und Weise. Live and let die!

Man lernte sich kennen und die Gruppe wuchs zusammen. Neue kamen, Alte gingen. Entweder direkt zurück zur Familie, in den Singlehaushalt oder, wenn die Kostenübernahme stand und ein Platz frei war, weiter in eine Langzeittherapie. Die gemeinsamen Probleme schweißten zusammen. Man ging auf der klinikumeigenen Kegelbahn einmal die Woche kegeln und trank genüsslich eine Cola oder trotzte den großen Wogen im chlorverseuchten Planschbecken. Freundschaften bildeten sich, lautstarke Auseinandersetzungen waren aber ebenso an der Tagesordnung und manch Liebschaft entstand. Ich lernte die besten Überlebenstricks für den Fall eines längeren Gefängnisaufenthalts und die Jungs tauschten Insidertipps in Sachen Drogenkonsum und der besten Taktik der Beschaffungskriminalität aus.

Herrlich, so ein Leben! Ich rauchte circa zwei Schachteln Zigaretten am Tag und trank geschätzte vier Liter Kaffee, der glücklicherweise nicht auf der Liste der verbotenen Gegenstände gelistet war. Das nennt man dann wohl Umdisposition zu anderen Genussmitteln. Abends gab es mehrere Kannen des heiß umkämpften Gute-Nacht-Tees. Ein Gebräu aus Hopfen und Baldrianextrakten, der mehr eine psychologische Wirkung hatte. Hmmm, lecker.

Peter wurde circa fünf Tage vor mir entlassen. Heim zu seiner Oma im Raum Offenbach, obwohl er händeringend zusammen mit dem alternativen Sozialarbeiter versucht hatte, einen Platz fürs Folgeprogramm durchzusetzen. Aber die Station war nicht befugt, ihn länger als drei Wochen bei sich zu behalten, da das Finanzielle nicht zu 100 Prozent abgesichert war. Peter starb wenige Wochen später an einer Überdosis. Ich hoffe, du bist jetzt in guten, besseren Händen, alter Freund!! Schick mir einfach mal ein Zeichen von deiner von dir so sehr gewünschten besseren Welt. Mir schießen gerade Tränen in die Augen ;-). Entschuldigung dafür!! Aber that is life und wenn man mit dem Feuer spielt, muss man damit rechnen. Egal wie traurig es ist und du da einfach reingeboren wurdest.

Daraus ergibt sich wohl mein folgender Appell: Liebe Eltern mit Kinderwunsch! Bitte, bitte überlegen Sie sich gut, ob Sie dieser Rolle überhaupt gewachsen sind und die äußeren Umstände es erlauben, dem Kind das zu geben, was es braucht. Ein Kind sollte nicht der Beziehungsrettung dienen, einem vielleicht in den Alltagstrott geratenen Liebesleben neuen Pep geben. Ein Kind sollte nicht als Rettungsanker benutzt werden, um sich vor dem Arbeitsleben zu drücken, oder der Altersvorsorge dienen. Ein Kind sollte nicht aus Langeweile gezeugt werden oder als Druckmittel aus irgendwelchen kranken Ideen heraus. Ein Kind sollte in einem gesunden Körper ausgetragen werden und es ist Ihre verdammte Aufgabe, dieses unschuldige Wesen mit allem Gesunden und Nötigen zu versorgen, was es braucht. Liebe übergewichtige oder rauchende bzw. trinkende Mädels: Lassen Sie es doch bitte gleich sein, wenn nicht mal Sie selbst in der Lage sind, Ihres eigenen Lasters Herr zu werden. Das hat ein kleiner Quälgeist nicht verdient, der noch nicht in der Lage ist, seine eigenen Entscheidungen zu treffen, und Opfer einer nicht wohl überlegten Entscheidung wird. Natürlich zählt auch jegliche Bevormundung des Mannes dazu, der denkt, er könnte sich herausnehmen, ein Machtwort gegenüber dem meist schwächeren Geschlecht zu sprechen.

Dann kam irgendwann auch meine Zeit und ich packte meine Siebensachen zusammen. Als Fazit aus meinem Erlebten nahm ich wieder einmal nur mit, was ich zum größten Teil vorher schon wusste. Dass viele Menschen, ob süchtig oder nicht, sich bei längerem Zusammenleben auf engstem Raum nicht unter Kontrolle halten können. Entstehender und ungewohnter Stress den Urinstinkt des Menschen wieder freisetzt und man doch sehr erstaunt darüber ist, wie der wahre Charakter seines Gegenüber wirklich ist. Seit klein auf schüttele ich immer wieder nur fragend meinen Kopf, wenn Leute Toiletten wie einen Saustall hinterlassen oder es nicht auf die Kette kriegen, einfach etwas mitzudenken. Ganz gleich in welcher Lebenslage. Immer wieder unfassbar, was einige Lebewesen denken zu wissen, was sie sind, obwohl sie es einfach nicht sind, und schlichtweg eine verkappte Selbstwahrnehmung besitzen.

Meine Mutter, die ich ein paar Tage vorher postalisch darum gebeten hatte, mich abzuholen, kam und ich freute mich sehr, dass sie sich dazu überwinden konnte. Wir fuhren erst wortlos von dannen, bis sich allmählich ein recht nettes Gespräch entwickelte und ich euphorisch mit frisch geschmiedeten Zukunftsplänen wie schon so oft auftrumpfte. Wie ausgewechselt und voller neuer Lebenslust nach all den Tagen der Abstinenz setzte sie mich, mich meinem Schicksal überlassend, aber auf meinen eigenen Wunsch, vor meinem Zuhause ab.

Die ersten Tage hatte ich mich voll im Griff, bewarb mich bei den verschiedensten Firmen, um lehrbuchmäßig eine gewisse Struktur in den Tag zu bringen. Ich ging trainieren und begann alte Freundschaften wieder zum Leben zu erwecken. Nach wenigen Tagen aber und der ersten Absage eines Logistikunternehmens auf mein Schreiben trank ich abends meinen ersten Hopfensaft. Weniger um mir die Kante zu geben, eher sollte das Getränk zu etwas Ablenkung und ein wenig Entspannung beitragen. Ein wohl ausgesuchtes Fosters, was in meiner Jugend immer stets geschätzt wurde und durch die Formel 1 zu Weltruhm aufstieg. Fatal war nur, dass der immense Konsum mit harten Alkoholika dazu geführt hatte, dass nicht einmal zehn Nullfünfer Bier zum gewünschten Rauschgefühl beitrugen. Es folgte das berüchtigte Elephant Bier von Carlsberg mit 12 Volumenprozent Alkohol, was meinen Kopf aber jeden Morgen vor starken Kopfschmerzen schier zum Bersten brachte. So fing alles wieder von vorne an und die Startbahn 37 war wieder für Vodka freigegeben ... over and over again bis heute und bis es einfach irgendwann mal bitte klick macht und ich den Weg aus dieser Sackgasse finde.

Es überkommt mich ein leichtes Gefühl der Müdigkeit und ich greife mir liegend das Telefon und stelle mir den Handywecker auf 16 Uhr 45, bevor ich noch von der phillipüblichen, penetranten Klingelei aus den Tagträumen gerissen werde. Mit meinem fast täglich wiederkehrenden Einschlafritual, dem Traum, eines Tages am Meer zu wohnen, bei einem guten Glas Wasser auf der Terrasse zu sitzen und die Wolken und Windjammer, die Fischerboote und Möwen bei ihrer großen Reise zu beobachten und sich einfach frei zu fühlen. Vor mir liegt immer diese einladende, felsige Bucht mit einem kleinen Strandabschnitt. Darauf ein hölzernes Ruderboot zum Angeln, was ganz alleine mir gehört und kein anderer Anspruch darauf erhebt. Hinter dem mit Efeu bewachsenen Haus befindet sich ein kleiner Garten, in dem ich meine eigenen Salatköpfe und Tomatensträucher hochziehe, mit einem aus rotem Sandstein gemauerten Grill und Räucherofen für die gefangenen Fische. Daneben ein kleines Beet, in dem Kräuter und Gewürze gedeihen. Zusammen mit einer tollen Frau das Leben mit all seinen schönen, aber auch hässlichen Seiten zu leben, eine Arbeit zu haben, die mir Spaß macht und mich erfüllt. Ja, einfach morgens Arm in Arm aufzuwachen, den Atem des Partners zu spüren und Lust auf jeden neuen Tag zu empfinden und zu wissen, endlich angekommen zu sein.

Mit diesen für mich wunderschönen Gedanken finde ich den Weg ins Traumland, bis mich die monotone Weckmelodie gegen all meinen Widerstand wieder den Träumen entreißt. Guten Morgen, Thomas. Na, wohl geruht der Herr? Bitte stehen Sie in Kürze auf. Sie erwarten Besuch und übrigens wartet neben ihnen schon der frisch gebrannte, doppelt destillierte, durchsichtige Wachmacher auf Sie. So eine Scheiße, fluche ich innerlich und folge dem Tipp der imaginären Stimme. Ich setze an und trinke erst mal kraftvoll von dem klaren Gesöff.

Nach kurzer Regenerationsphase stehe ich auf und laufe noch verschlafen und ziemlich neben der Spur ins Bad. Wie ein Moslem auf seinem Teppich knie ich vor meiner Badewanne nieder, halte meinen Kopf über die Reling und brause diesen mit eiskaltem Wasser ab. Ich liebe dieses kalte Wasser im Winter, wenn es knapp über dem Gefrierpunkt aus der Leitung strömt. Schnell reibe ich meine Haare trocken und rüste meine Zahnbürste mit der dazugehörigen Munition aus. Kurz lasse ich den Bürstenkopf über Zunge und Kauleiste gleiten, um diesem immer noch akuten Hungergefühl den Garaus zu machen. Die Eier habe ich ja noch, aber wenig Lust, jetzt kurz vor knapp noch den Kochlöffel zu schwingen. Also Mund ausspülen und zurück, um erst mal den neuen Tabak auszutesten. Vorher lege ich noch die zerkratzte Moby-CD in den DVD-Player, um Phillip mit seinem Lieblingsinterpreten standesgemäß willkommen zu heißen.

Just in dem Moment schellt auch schon mehrfach die Klingel und ich betätige den Türöffnerknopf unterhalb der Sprechanlage. Wie immer verpacke ich den Schlüsselbund in ein Strumpfknäuel, das als Schutz dient, damit die Schlüssel nicht brechen, wenn der Pass nach unten misslingen sollte, und mache mich mit dem gebastelten Wurfgeschoss auf zum Fenster. Das Hinterhaus, in dem ich wohne, besitzt leider keinen elektrischen Türöffner für unten, nur fürs Vorderhaus, und so erspare ich mir meistens den Weg durchs Treppenhaus. Ich werde ja nicht oft besucht und Philipp ist das Ganze schon gewohnt und im Laufe der Jahre zu einem brillanten Fänger mutiert. Da sehe ich ihn schon, wie immer mit Fahrrad und Camouflage-Rucksack. Zielsicher werfe ich ihm, nachdem er seinen Drahtesel an der Häuserwand angelehnt hat, die Sportsocke plus Inhalt zu.

„Scheiße, Richter“, brüllt er mir lautstark entgegen. „Das war wohl nichts. Nicht genug Zielwasser getrunken, oder was?“ Ich kann mir das Lachen nicht verkneifen und suche von oben den Landeplatz meines missglückten Wurfs. „Da hinten, links, bei der zwoten blauen Papiermülltonne von dir aus gesehen“, rufe ich runter, und er findet leicht angesäuert nach kurzem Versteckspiel den Schlüssel im Gebüsch. Auf die Schnelle ordne ich noch das Kissenchaos und falte die Tagesdecke zu einem ansehnlichen Quader zusammen. Schneller als mir lieb ist, steht Philipp in der bereits geöffneten Tür und zieht artig sein Schuhwerk aus.

„Servus, Thomas, na, alles fit im Schritt?“, tönt es mir entgegen, und wir fallen uns glücklich darüber, einander zu haben, in die Arme. Wie immer gilt sein erstes Werk nach der Begrüßung dem Kaltstellen seines mitgebrachten Six-Packs, um die gewünschte Trinktemperatur sicherzustellen. Die mir mitgebrachten, nach Gummibärchen schmeckenden Energy-Drinks stapelt er mit seinem Bier zusammen im fast leeren Kühlschrank neben der Milch und den Eiern. Währenddessen rücke ich ihm schon einmal den mit Kuhfell bezogenen Flohmarktfund, einen Hocker, auf dem er am liebsten sitzt, neben den Couchtisch und freue mich über den „hohen“ und spontanen Besuch.

Er ist auch mein ältester Freund, mit dem ich damals schon durch dick und dünn gegangen bin. Vom Schulbankdrücken über das erste gemeinsame alkoholische Getränk auf der Neckarwiese, einem widerlichen, fruchtigen Schaumwein, an den ich mich heute immer noch erinnere, haben wir schon so einiges zusammen erlebt. Nicht nur Negatives prägt mein Gedächtnis. Die schönen Klassenfahrten, sportliche Erfolge und Urlaube, unbekümmerte Jugendsünden und die ersten Kontakte mit dem weiblichen Geschlecht sind mir genauso präsent wie der erste und einzige gemeinsame Joint, bei dem uns beiden so schlecht wurde, dass dieses abschreckendende Erlebnis bis heute angehalten hat. Gnadenlose Abstürze auf irgendwelchen WG-Partys und viele in guter Erinnerung gebliebene durchzechte Nächte. Ja, ja, das waren noch Zeiten.

Er läutet mit dem Zischgeräusch beim Aufschrauben der Flasche die erste Runde ein und ich mache mich schleunigst daran, ihm in nichts nachzustehen, und hechte mit der Vodkaflasche in der Hand in die Küche, um mir meinen ersten Longdrink zu mischen. Schranktür auf, Schoppenglas raus, Schranktür zu, Flasche auf, Vodka rein ins Glas, Flasche zu, Kühlschrank auf, Energy raus, Kühlschrank zu, Energy auf, Energy rein ins Glas, leeren Energy zu, leeren Energy in Pfandtüte ... fertig. Leider ohne Eiswürfel, an deren Herstellung ich vorhin noch gedacht habe, aber mein löchriges Gehirn dann doch irgendwie vergaß. Sieht dennoch gelungen aus und nachdem ich den Weg ohne großes Kleckern zu unserer gemütlichen Sitzecke geschafft habe und wir beide Platz genommen haben, stoßen wir mit einem kräftigen Kanpai!! (auf japanisch Prost) zusammen an. Zwar läuft uns kein japanischer Sake die Kehle runter, aber es schmeckt auch ohne Eis hervorragend, und ich komme langsam wieder in die Gänge.

Wir reden über Gott und die Welt und unsere Erlebnisse der vergangenen Wochen seit unserer letzten Zusammenkunft. Er klagt mir sein Leid über seine Unzufriedenheit an seinem momentanen Arbeitsplatz mit dessen Bedingungen und der schlechten Bezahlung. Ich spüre, wie es ihm guttut, all seine Sorgen mal wieder auszusprechen und einfach seinen Ballast etwas über Bord zu werfen. Er arbeitet seit einigen Jahren bei einer großen, deutschen Zeitarbeitsfirma, die auch hier in Mannheim ansässig ist und mit M anfängt ;-). Er hatte immer gehofft, dass er auf diesem Weg eine sichere, besser bezahlte Festanstellung in einer der Firmen finden würde, an die er verliehen wurde. Aber Pustekuchen. Die reichen ihn von A nach B und wieder von B nach A und dann nach C zu den besten Konditionen knapp überm Mindestlohn. Ich glaube, 9 Euro brutto die Stunde bringt der Mann nach Hause und knechtet sich tagein, tagaus, obwohl er nur 30 Euro mehr im Monat verdient, als wenn er nicht arbeiten gehen würde. Besser als nichts ;-), immerhin 6 Schachteln Zigaretten, wenn man es mal so betrachtet ;-), und der Einsatz zählt. Ich bin trotzdem richtig stolz auf ihn, dass er das macht und so dem Staat nicht auf der Tasche liegt und einen geregelten Tag mit verdientem Wochenende hat. Da will ich auch wieder hin, und das schaffe ich.

Was mir jedes Mal so wehtut, ist, dass ich weiß, dass wir uns gegenseitig nicht guttun und jedes Treffen von uns immer nur mit Alkohol in Verbindung steht. Ich kann mich nicht erinnern, wann wir das letzte Mal nüchtern einen Tag geteilt haben und auch anders Spaß hatten. Wie gerne würde ich ihm helfen und ich weiß, er mir auch, wenn er könnte, aber das geht immer nur, wenn einer genug Kraft hat, und ich weiß, dass ich nicht einmal genug für mich selbst übrig habe.

So vergeht die nächste Stunde und ein Drink nach dem anderen findet seinen Weg in unsere durstigen Mägen. Wir werden lustiger und hauen eine Anekdote nach der anderen raus. Ich erzähle ihm von meinem morgigen Vorhaben und dass es erst mal besser ist, wenn wir uns für einige Zeit nicht sehen, um das Ganze auch richtig umzusetzen. Er sieht es so erwachsen, wie ich ihn eingeschätzt habe, und nimmt mich liebevoll in den Arm. „Das schaffst du, mein Thomas, und du weißt, dass ich immer für dich da bin!“, kommt es voller Mutmache aus seinem Mund. Es tut gut, mal wieder menschliche Nähe zu spüren, und ich versichere ihm, dass ich mich auf jeden Fall in den kommenden Tagen bei ihm melden werde und er sich keine Sorgen machen muss.

Nach dem dritten Vodka-Red Bull-Verschnitt und seinem vierten Bier in Folge und vielen Kippen weiter scheint er Gedanken lesen zu können und ich kann seine supernette Einladung zum Pizzaessen bei Sunset auf unserem geliebten Steg nicht ausschlagen. Die Nummer von dem kleinen Ristorante in der Beilstraße hat er schnell in seinem Kontaktmenü gefunden und bestellt zweimal Pizzabrot mit Kapern und Sardellen zum Abholen. Wir lieben Kapern und Sardellen! Als Kind verhasst, aber über die Jahre der Findung zum heimlichen Favoriten herangewachsen.

Gemütlich trinken wir aus und ich bereite mir noch eine kleine Wegzehrung in einer der Flaschen vor. In der Zwischenzeit leert Phillip das Kühlaggregat und verstaut seine mitgebrachten Flaschen in seinem Rucksack. Munter und mit leichten, lockeren Moves zur laufenden Musik ziehen wir parallel unsere winterfesten Sachen an und machen uns fertig für den Abmarsch. Wir fühlen uns ganz gut und ich bin glücklich darüber, doch noch so einen schönen Tagesabschluss erleben zu dürfen.

Schnell und durchgehend zum Spaßen aufgelegt bringen wir die kurze Strecke zur Pizzeria hinter uns. Ohne Phillip über meinen Bärenhunger informiert zu haben, kann ich es kaum noch erwarten, die geile Pizza oder besser gesagt das Pizzabrot mit seinem knusprigen, dünnen Teig in mir zu spüren. Kompliment an den Gianni-Clan. Zum Zahlen übernehme ich kurz sein klappriges Damenrad, während er sich an mehreren wartenden Gästen vorbei in den kleinen Gastraum vorarbeitet. Wie ein stolzer Sportler auf dem Podium stehend kommt er mit seiner Trophäe, die er über den Kopf hält, heraus und strahlt wie ein Honigkuchenpferd. Wir laufen weiter und biegen rechts an dem türkischen Supermarkt angekommen ab, vorbei an der im Hof gelegenen Thaiboxschule und rein in den immer düsterer werdenden tiefsten Jungbusch.

Als Frau meidet man diesen Bereich hier besser, wenn das Tageslicht langsam ausgeht, und vor allem, wenn man alleine unterwegs ist. Meine Ex-Freundin habe ich immer aus Sorge vor Übergriffen oder nicht vermeidbaren Anmachsprüchen direkt vom Auto abgeholt, wenn es wieder einmal aufgrund des knappen Parkplatzangebots in die dunklen Ecken ging. Für viele gilt die Gegend hier nachts verständlicherweise immer noch als No-Go-Area, und da gibt es wirklich Gründe genug. So viele Finger besitzt meine Hand überhaupt nicht, um all die erlebten Schlägereien, Auseinandersetzungen und kriminellen Machenschaften abzuzählen.

Wir passieren den Arbeiterstrich in der Nähe der allzeit dauerbesuchten Kiez-Tankstelle, wo sich tagsüber manch suspektes, armes Wesen tummelt, was sich für keine Arbeit zu schade ist und glücklich über jeden verdienten Euro mehr in der Tasche ist. Die Abenddämmerung ist schon eingetreten und endlich erreichen wir hungrig, aber in bester mentaler Verfassung die Popakademie, hinter der uns ein wunderschöner Sonnenuntergang erwartet. Wie immer setzen wir uns mit runterhängenden Beinen Richtung Westen ausgerichtet hin und lassen das täglich immer wiederkehrende Naturschauspiel auf uns wirken.

Es ist nicht wirklich ein Steg, aber wir nennen den mit Holzpaneelen ausgelegten Weg seitlich des Neckarablegers einfach so, weil wir es irgendwann mal so für uns entschieden haben und es einen Touch von Meer und Urlaub vermittelt. Außer uns treiben sich nur noch ein innig umschlungenes Liebespärchen und ein paar zusammengekauerte Bankbesetzer rum, was man bei den circa sieben Grad Celsius auch nicht anders erwarten kann.

Wir stellen den wärmenden Pizzakarton auf unseren Oberschenkeln ab, klappen den Pizzakartondeckel nach hinten weg und fallen wie eine hungrige Löwenbande über den vorgeschnittenen, verfeinerten Teigfladen her. Abwechselnd Stück Pizza, Zug vom Getränk arbeiten wir uns voran. Immer wieder folgen wir den letzten wärmenden Strahlen der Sonne, reißen Witze und verdrängen die meist verhasste Realität.

Ich liebe dieses nicht zu erwartende schnuckelige Kleinod in diesem doch stark heruntergekommenen Bezirk, da es mir gerade in den wärmeren Monaten wie eine Oase in der Wüste Geborgenheit und Sicherheit vermittelt. Mit ein paar Hundert sich gut anfühlenden Kalorien mehr im Magen sitzen wir noch kurz da und lassen die Pizza mit einem anschließenden Magenelixier etwas sacken und genießen die Ruhe schräg gegenüber der sogenannten Hartz 4-Beach.

Das mit Bahngleisen durchzogene Gebiet gegenüber der im Sommer gut besuchten Beach Bar mit Selbstbedienung erhielt seinen ulkigen Namen von den Ravern und Interessierten plus Schaulustigen, die sich dort versammeln, wenn es mal wieder so weit ist. Nämlich dann, wenn sich weltbekannte DJs wie Sven Väht oder Westbam, um nur einige zu nennen, hinter ihren Plattentellern in Ekstase fallen lassen und sich die kleine Bar als Freilichtbühne entpuppt. Das ist ein Riesen-Highlight im Sommer, wenn die Beats und Bässe, kilometerweit zu hören, aus den Boxen schallen und Hunderte von Menschen ihre Gliedmaßen durch die Gegend werfen. Richtig geil und stark an die frühere Love Parade erinnernd. Leider kostet der ganze Spaß ein paar Taler mehr und ist somit nicht für jedermann erschwinglich, und daher weht der Wind.

Nachdem ich auch noch die letzten von Phillip übrig gelassenen Randstücke vertilgt habe, machen wir uns langsam und ohne aufkommende Hektik auf den Weg. Stellen die Pizzakartons mit italienischer Trikolore darauf neben dem nächstbesten Mülleimer ab und ich alter Glückspilz schnappe mir die aus dem Augenwinkel erspähten liegen gelassenen zwei PET-Flaschen. Kopfschüttelnd nimmt Phillip Notiz davon und kann seine dummen Sprüche einfach nicht sein lassen. „Hey Thomas, ich kenn da so ein paar Mädels bei meiner Arbeit, die würden bestimmt einen Euro die Stunde für gewisse Liebesaktivitäten mit dir springen lassen ;-).“ Über uns selbst lachend laufen wir die 200 Meter bis vor meine Haustür und verabschieden uns, als ob es vielleicht das letzte Treffen gewesen sein könnte, voneinander, umarmen uns, wünschen einander nur das Beste und hoffen auf ein schnelles Winterende und ein baldiges Wiedersehen. Mit einem Dankeschön für Pizza und die gelungene Zeit fällt das letzte Wort.

In meiner Wohnung angekommen atme ich erst einmal tief durch und ziehe mir den kuscheligen Sweatshirtstoff über meine kalte Haut. Auf Aufräumen ist mir heute auch nicht mehr und ich merke, wie der Tag der Tage immer näher rückt und mein grenzenloser Optimismus jetzt langsam, aber sicher wieder der knallharten Wirklichkeit weicht. Gerade noch etwas abgelenkt, jetzt schon wieder in die Isolierungshaft abgeschoben. Mit dieser nicht wirklich angenehmen Denkweise spielt mein Kopf schon wieder Ping Pong mit sich selbst. Schrecklich, was das da oben mit einem anstellen kann und einen oft bis zur völligen Verrücktheit und Weißglut treibt, ohne darauf selbst Einfluss nehmen zu können. Aber gut, das muss jetzt sein, und ich muss da durch, ohne zu jammern und die Ziellinie aus den Augen zu verlieren.

Die mir gebliebene ein Drittel volle Flasche Vodka schleppe ich mit mir zusammen zur Couch und stelle sie neben den aus allen Nähten platzenden Aschenbecher ab. Mein karges Nachtlager aus Unterdecke, Kissen und verklumpter Daunendecke ist schnell präpariert und ich setze mich noch mal kurz auf meine vier Buchstaben, um meine wirre Gehirnstruktur etwas zu entknoten. Ja, ja, der ehrenvolle Abschied von den letzten Schlucken sollte schon mit vollem Bewusstsein erlebt werden und voller großer Ehrfurcht in Erinnerung bleiben. Ich bin ihm nichts schuldig, aber er hat mein halbes Leben geprägt und wird immer ein Teil von mir bleiben. Ich trinke gemächlich die letzten Schlucke, während meine Gedanken sich nicht auf Angst oder Freude vor dem Kommenden einigen können. Selbst für einen wie mich ist dann aber auch wirklich mal Schluss. Das Geflecht zwischen Körper und Geist gibt sich endgültig geschlagen und ich sacke wie ein einstürzendes Gerüst rücklings auf der dünnen Schutzdecke des Sofas zusammen. Mit Ach und Krach schaffe ich es noch, die Decke mit ihrem Ikea-Kinderüberzug mit einer süßen Tierwelt mit Schildkröten, Käfern etc. darauf über meinen Körper zu ziehen.

So liege ich nun da, wie ein schwerer, nasser Sack, und versuche in meine Traumwelt einzutauchen. Aber ich komme einfach nicht rein. Anderes Unschönes versperrt mir noch die Pforte zum Paradies. Warum ist es nur so weit gekommen? Wieso habe ich nie eine Ausbildung abgeschlossen oder wie mein Bruder Jura studiert oder was anderes? Warum habe ich immer geglaubt, dass sich alles von selbst macht und ich wie vielleicht einer von Hunderttausend das Glück hat, zur richtigen Zeit am richtigen Ort zu sein, und seine Berufung findet? Wieso war das Rekrutierungsbüro der Fremdenlegion in Toulouse ausgerechnet an diesem Tag geschlossen, als ich davorstand und die Kraft und Entschlossenheit hatte? Wieso war ich damals zu alt, um als Wiedereinsteiger in die Truppe der Bundeswehr zu gelangen? Warum ist es keinem aufgefallen, dass ich Hilfe bei meiner Lebensfindung oder Berufswahl brauche? Warum habe ich nicht das Glück gehabt, wie so viele in ein Familienunternehmen einsteigen zu können, um einen normal geebneten Weg gehen zu können?

Wieso hat mein Vater nie Interesse an uns Kindern gezeigt? Wieso dachte er, mit Geld ist seine Aufgabe erledigt? Wieso hat er unsere Geburtstage vergessen und nie mal von sich aus Kontakt aufgenommen, um zu fragen, wie es uns geht? Wieso? Warum setzt man Kinder in die Welt, wenn man sich doch überhaupt nicht dafür interessiert?

Es gibt so viel Wichtigeres als Geld, und das ist Liebe. Einfach füreinander da sein, wenn der andere einen braucht oder ihn das zumindest spüren lassen. Wofür ist denn eine Familie da?? Warum sind nur so viele Väter so? Das sind keine Vorwürfe, sondern einfache Fragen. Man darf einem Menschen keinen Strick daraus drehen und ihm Vorwürfe über irgendwas machen, was er selbst nie gelernt oder erfahren hat. Aber warum führen Menschen es denn so fort, wenn sie doch alle Macht dazu hätten, es besser zu machen und aus der Vergangenheit ihre Lehre zu ziehen? Schlimm genug, dass viele Männer extra abends länger auf der Arbeit bleiben und ihre Familie meiden, um nicht noch den zu Hause wartenden Stress mit ihrem eigenen Fleisch und Blut haben. Ich glaube nicht, dass Kinderkriegen rein dem Zweck der Rassenerhaltung dienen sollte. Es ist vieles so traurig, aber leider die Wahrheit, und wird viel zu selten ausgesprochen.

Doch endlich, endlich ist es so weit und die sich hinter den Wolken versteckte Pforte öffnet sich und ich fliege hindurch in meine so schöne, heile Welt meiner Träume.

Die ersten Tage verstrichen und es war schlimmer als jemals zuvor. Nicht in meinen schlimmsten Albträumen hätte ich gedacht, dass es mich doch so hart trifft und mein Körper mir scheinbar alles doppelt und dreifach heimzahlen möchte. Ein Wechselspiel zwischen Erbrechen und Würgkonzert trotz leeren Magens begleiteten mich Tag eins, zwei und drei. Es wollte einfach nicht mehr aufhören und mir kam es schon vor, als ob mein ganzes Innenleben auch noch den Weg in die Toilette finden wollte.

Zitternd und frierend wechselte ich alle paar Minuten meinen Aufenthaltsort. Mal zusammengekauert in Embryonalstellung und schlimmsten Angstgefühlen ausgesetzt unter allen Decken, die ich auftreiben konnte. Mal liegend vor der Toilettenschüssel. So eine Scheiße, sage ich Ihnen. Ich versuchte immer wieder, wenigstens etwas Wasser im Körper zu behalten, um einer Dehydrierung vorzubeugen, aber es gelang mir nur bedingt. Das Diazepam, das ich wie einen Schatz hütete, konnte mir nicht wie beabsichtigt die ersten Tage versüßen. Ich behielt es, wie schon im Voraus befürchtet, einfach nicht in mir. Es war so schwer, sich bewusst dieser Tortur auszusetzen und zu wissen, dass der erlösende Stoff nur ein paar Meter entfernt die Regale der Geschäfte füllt.

Schweißgebadet und mit einem Logenplatz in der Kopfkinovorstellung wechselte ich zwischen Minutenschlaf und krasser Realität, immer in der Hoffnung, dass es doch endlich mal aufhören muss. Ich kenne wenig vergleichbar Schlimmes und kann nur davor warnen, sich der Rache des eigenen Körpers auszusetzen. An schöne Gedanken war leider überhaupt nicht zu denken, geschweige denn an Sport oder andere Abwechslung bringende Aktivitäten.

Am vierten Tag dann spürte ich endlich, wie das übermächtige Verlangen nach der Droge nachließ und ich sogar von der Instant-Hühnerbrühe, die ich noch in irgendeiner Schublade gefunden hatte, in mir behielt. Langsam rappelte ich mich wieder auf, schaffte es am fünften Tag erstaunlicherweise auch wieder ins Fitnessstudio, was mir richtig guttat, und aß die Eiermahlzeit, die so lange hatte warten müssen. Jetzt kam auch endlich das wirklich helfende Diazepam zum Einsatz. Es erwies mir bei Einschlafproblemen oder Angstzuständen für ein paar Tage gute Dienste und das war echt wichtig. Ich lenkte mich mit kleinen Spaziergängen und dem täglichen Sport ein wenig ab und merkte, wie die Lebensgeister den Weg zurück in mich fanden. Morgens und tagsüber hatte ich alles immer so weit im Griff, doch die Abende bereiteten mir Sorgen.

Es ist nicht einfach für mich, abends alleine bei vollem Bewusstsein und klarem Kopf dazusitzen und zu wissen, man kann nichts gegen dieses normale Gefühl unternehmen und muss es nehmen, wie es kommt. Dieses normale Gefühl als etwas Besonderes anzusehen und wieder anzunehmen nach all den Jahren. Es ist ein fremdartiges, aber auch schönes Gefühl, das mich durchfließt. Dinge alle wieder aus einer anderen, klaren Perspektive zu sehen und viel mehr Tatendrang zu verspüren. Es macht mir etwas Angst, aber vielleicht muss es so sein, um einen gewissen Reiz zu schaffen. Aber das habe ich ja auch alles vorher schon gewusst und so bitter die Pille auch ist, muss ich an die Zukunft und mein Leben denken. Das heißt, das Gefühl annehmen, wie es kommt, und wieder normal zu werden, wenn ich das denn jemals war.

Meine letzten paar Wochen beginnen jetzt fast immer gleich. Gegen fünf, halb sechs weckt mich meine innere Uhr und mein erster Weg führt in die Küche zum Kaffeekochen. Wie in einem Automatismus bediene ich den Wasserkocher mit zeitgleichem Falten des Kaffeefilters und Einfügen der gemahlenen Bohnen in das Origamiwerk. Zum Kaffeetrinken, für den morgendlichen Nikotinkick und das Nachrichtenprogramm mache ich mir es dann auf der Couch gemütlich. Eigentlich fast alles so wie immer, aber ohne Kopfschmerzen und Alkohol, der, wenn ich an den Geruch von Vodka denke, ein Brechgefühl in mir hervorruft. Gute Abwehrreaktion, denke ich mir dann immer und versuche rasch was anderes in meinen Gedankengang zu bekommen.

Meine Trainingstasche steht jetzt schon meist fertig gepackt vor der Tür und wartet auf ihren morgendlichen Einsatz so gegen acht. Der einzige Luxus, den ich besitze, hilft mir enorm über die bösen Geister in meinem Kopf hinweg und schafft neuen Mut in mir. Wenn ich vom Training zurück bin, schaue ich, dass ich mit einem Frühstück eine neue geregelte Esskultur in meinen Rhythmus bringe und mein Körper alles bekommt, was er so braucht.

Dann sitze ich da und mich überkommen die schlimmsten Gedanken mit Fragen nach dem Sinn des Ganzen und wie ich das alles nur schaffen soll. Eisern versuche ich dann immer, dagegen anzukommen und meinen Kopf mit frischer Luft und Gedanken an eine bessere Zukunft freizubekommen und bloß nicht das Ziel aus den Augen zu verlieren.

Den Kontakt mit Phillip habe ich bis heute vorerst nicht intensiviert, um erst mal eine gewisse Zeit für mich zu haben, bis ich über das Gröbste hinweg bin. Unfassbar, was für ein beeindruckender Mann ich bin. Bemerkenswert ;-).

Bemerkenswert auch, dass ich täglich den Weg ins Jobcenter neben dem Nationaltheater schaffe, um meinem Leben einen neuen Sinn zu verschaffen. Wie ein Vollloser komme ich mir vor, wenn ich nachmittags nach einem kurzen Spaziergang die Vorhalle des Jobcenters betrete und darauf hoffe, einen freien Platz an einem der Computer zu erhaschen. Geil, was sich da alles rumtreibt. Ein Paradies für jeden, der gerne Menschen beobachtet. Jener könnte sich hier sattsehen.

Dann sitze ich da und wälze mich, verzeihen Sie, klicke mich durch Jobangebote und mustere all die verschiedenen Leute jeder Nationalität und Hautfarbe. Die verschiedensten Körpergerüche strapazieren meine Nase und es macht oft keinen Spaß, sich diesem Programm zu unterziehen.

Früher habe ich innerlich über Menschen in meinem Alter ohne Ausbildung und Arbeit geschmunzelt, und jetzt bin ich einer von ihnen. Einer, der nur für Hilfsarbeiten taugt und genau da angekommen ist, wo er nie hinwollte. Nämlich ganz unten. Geil, Richter, grinse ich vor mich hin und versuche mir alles halb so schlimm zu reden, denn das plötzlich aus komplett nüchterner Perspektive zu betrachten, tut schon ganz schön weh. Es ist schwierig, sich selbst als ganz unten angekommen zu akzeptieren und damit umzugehen. Aber Selbsterkenntnis ist ja bekanntlich der erste Schritt für Veränderungen.

So verbringe ich viel Zeit dort, um irgendwie an Arbeit zu kommen und zu hoffen, dass endlich mal meine Bewerbung Früchte trägt. Ich frage mich fast täglich, was mir das alles bringen soll, wenn ich dann vielleicht wie Phillip endlich einen Arbeitsplatz finde. Als Leiharbeiter den Rest meines Lebens zu verbringen, als Kommissionierer in irgendeinem Logistikunternehmen bis zur Altersarmut hin sich krumm zu buckeln.

Hmmmm. So scheint meine Zukunft auszusehen und vielleicht muss ich mich einfach damit abfinden und das Beste draus machen. An Schicksal glaube ich nicht, aber an das Resultat eines ganz beschissenen Lebensabschnitts. Aber wer weiß, wie alles weitergeht ...

Ich konnte sogar über meinen Schatten springen und etwas Stolz beiseiteschieben, um mich auf Ausbildungsplätze zu bewerben. Ja, nicht schlecht, Richter. Vorwärts, vorwärts, nie zurück. Wer will schon einem trockenen 36-jährigen Alkoholiker ohne Führerschein einen Ausbildungsplatz anbieten? Ich glaube nicht, dass derjenige leicht zu finden ist, aber es gibt ihn bestimmt, und vielleicht habe ich ja endlich mal etwas Glück.

Die ersten Absagen kamen und neue Bewerbungen verlassen das Haus. So lebe ich weiter und trotze allem, was kommt, ohne die Hoffnung und den Glauben an mich aufgegeben zu haben. Etwas Neues kommt immer im Leben. Ist eine Tür zu, öffnet sich irgendwo auf der Welt eine neue. Bis heute kämpfe ich oft mit mir, aber die Lust auf Alkohol schwindet von Tag zu Tag. Und ich bin stolz auf das Erreichte und mich selbst. Schade nur, dass ich mich noch mehr abkapsele als vorher schon, aus Angst, mich vor fremden Menschen erklären zu müssen ... so blicke ich mit meinem kleinen Leben positiv in die Zukunft und nehme alles an, was und wie es kommt.

Es schockt mich im nüchternen Zustand alles, was da draußen passiert, nur noch mehr. Die Welt ist beileibe nicht besser geworden. All die Kleingeister da draußen und das ganze Leid. Schlimm! Die Türkei führt die EU an der Nase herum und sicher geglaubte Orte wie Atomkraftwerke, wo man doch nach all den Vorfällen glaubte, sie seien so sicher wie möglich geschützt, werden auf Sicherheit geprüft.

Manche Menschen haben Pech gehabt, andere wieder wurden mit Glück beschenkt. So zieht die Welt ihre Runden. Die Vergangenheit holt einen immer wieder ein im Leben, auch wenn man seine „Sünden“ gut versteckt dachte. Der eine hat seinen Doktortitel noch, der andere nicht, und manch einem hat die Grenzschließung der netten Nachbarschaft den Hintern gerettet und vor großen Problemen bewahrt. So nimmt alles wie immer seinen gewohnten Lauf und es muss immer wieder erst was passieren, bevor Dinge verbessert werden, aber dann ist es für den einen oder anderen schon zu spät und der Lerneffekt hält nicht lange an.

Die Politiker kriegen es auch nicht im Geringsten gebacken, auch nur ansatzweise mal zusammen eine gemeinsame Linie zu fahren. Jeder kämpft nur gegen den anderen und zieht den anderen durch den Kakao. Herr Schmidt würde sich wahrscheinlich im Grabe rumdrehen.

Drei Wahlen sind vergangen und es ist erschreckend, wie die Menschen gewählt haben. Aber nur zu gut nachvollziehbar bei all dem, was da veranstaltet, entschieden und verabschiedet wird.

Mir wurde als Kind immer eingetrichtert, das hohe Gut, das einem gegeben wurde, nämlich das Recht auf Wahl, unbedingt anzunehmen, um Bösem, das wir in der Geschichte bereits erfahren haben, nie wieder eine Chance zu geben. Ich war dieses Mal dennoch nicht wählen, weil ich mich in keinster Art und Weise mit irgendeiner Partei identifizieren wollte und konnte. Wenn ich die großen Parteien mit meiner Stimme unterstützt hätte, hätte ich sie nur in ihrem verantwortungslosen Vorgehen bestärkt. Anderenfalls, wenn ich die AFD gewählt hätte, wäre ich auch auf Protestkurs gesteuert und hätte den Leuten im Hintergrund mit wirklich braunem, rechtem Gedankengut nur den Rücken gestärkt. Es gibt auch einfach keine guten Charaktere mehr, die sich zur Wahl stellen und irgendwie herausstechen oder polarisieren und die Menschen mal richtig anhören.

Was ich so erbärmlich finde, ist, dass dieser Aufruhr und Protest überhaupt nicht richtig wahrgenommen wurde und die vielen Menschen, die diesen Weg für sich gewählt haben, viel zu wenig Beachtung finden. Anstatt dass man sich einfach mal entschuldigt, von seinem Kurs abweicht oder sich vernünftig zusammensetzt und eine Lösung findet, wird stur geradeaus gesteuert, um bloß keine Haltung und Blöße zu verlieren.

Auch dass jemand einer Diskussionsrunde als verantwortlicher Politiker fernbleibt, finde ich allerunterste Schublade. Man weigert sich ja damit einfach schlichtweg, das Anliegen der Gegner anzuhören, hinter denen viele einfache Bürger stehen, die es verdient hätten, Gehör zu finden. Da sollte man doch einfach über seinen Schatten springen können und der Verpflichtung dem Volke gegenüber nachgehen. Aber es waren ja auch keine Bundestagswahlen und so koaliert man halt mal locker fröhlich vor sich hin und versucht ein paar lustige Farbspiele miteinander. Hauptsache, weit weg vom rechten Lager.

Die AFD wurde von vornherein von den Medien schlechtgeredet und als dumm dargestellt. Sie wurde vorverurteilt und von allen belächelt, und das ist schlimm genug. Jetzt hat sie dieses Undenkbare wahr gemacht und alle, die sie gewählt haben, erfahren weder Ernsthaftigkeit noch Glaubwürdigkeit. Daraus lernen wir einfach nur, dass sich die Politik einen Scheiß für die Sorgen, Nöte, Ängste und Anliegen vieler Menschen interessiert. Gut für die, die dadurch keine Konkurrenz befürchten müssen, schlecht für die, die keine gescheite Alternative geboten bekommen. Immer nur erklärungssuchend und auf die anderen abschiebend windet sich ein Politiker aus dem Spinnennetz.

Das Arbeiterviertel in Mannheim Schönau hat mit knapp 30 Prozent die AFD gewählt. Übrigens auch ein nice place to be, für all die noch Unentschlossenen unter Ihnen, die ihren Sommerurlaub noch nicht gebucht haben. Mit Sicherheit kam dieses Ergebnis auch mit der Hilfe von Menschen mit Migrationshintergrund, die im Besitz eines deutschen Passes sind, zustande, denn anders ist das nicht wirklich erklärbar. Die kleinen Leute von dort wurden kurz danach in Videos zur Schau gestellt, verspottet und mit Hohn überzogen. Auch wenn das viele lustig finden und nicht jeder mit hohem Intellekt beschenkt wurde, muss man sich aber auch nicht gleich über Menschen hermachen und deren fehlende Intelligenz zu seinem Nutzen verwenden. Jeder ist anders, aber jedem steht nun einmal eine Meinung zu, aus welchen Beweggründen auch immer diese zustande gekommen ist.

So geht es weiter und man folgt und bewältigt seinen Alltag. Die Rüstungsausgaben weltweit steigen ins Unermessliche und Herr Assad schleicht unbehelligt durch seinen Palast und wird schon gar nicht mehr in den Medien zerrissen, dem Russen und dem IS (den kann man gut vorschieben) sei Dank. Kürzlich bin ich in einer Nachrichtensendung für Kinder darüber gestolpert und ich fand es erschreckend, dass Herr Assad zusammen mit seinem verbündeten Partner dort als großer Befreier hoch gepriesen wurde. Gut, wenn man Freunde und Verbündete seins nennen kann, aber es ist erbärmlich, dass sämtliche Gräueltaten und menschenverachtendes Handeln wie meistens den Weg aufs Abstellgleis finden. Die Zeit heilt viele Wunden und man sieht wieder einmal, dass hinter großen Worten nur die minimalsten Taten folgen. Wie das Wetter ändert sich das Weltgeschehen und die Meinung der Politiker täglich und lässt Platz zum Gespanntsein auf Neues.

Ich verstehe einfach nicht, wie man der Welt suggerieren kann, dass eine schier grenzenlose Flüchtlingsaufnahme möglich ist, ohne im eigenen Land auf eine Mehrheit der Bürger zählen zu können. Dieses überhebliche und nicht fertig gedachte Verhalten, blind und mit Scheuklappen auf EU-Kurs, aber ohne die Rechnung mit den eigenen Bürgern gemacht zu haben, finde ich verantwortungslos und absolut egoistisch. Wie bei einer Comedy Show nimmt Herr de Maizière Stellung zu irgendwelchen ernsten Themen. Grenzen auf, Grenzen zu, Grenzkontrollen ja, jetzt dank unseren Nachbarn wieder nicht mehr usw. Schön, wenn andere die Arbeit für einen übernehmen und man die eigenen Hände in Unschuld waschen kann. Wenn alles nicht so ernst wäre, könnte man sich ja vorm Fernseher mit Chips und Bier ausstatten und voller lustiger Unterhaltung das Abendprogramm mit Interviews füllen und dem Marionettentheater folgen. Auch eine Möglichkeit der Bespaßung ;-).

Ich würde mir dann selbst irgendwann etwas blöd und fehl am Platze vorkommen, aber das ist ja meine persönliche Meinung, und wer räumt schon gerne seinen Arbeitsplatz dem deutschen Volk zum Wohle. Heißt es nicht irgendwo so? Hier wird rein egoistisch gegen das Wohl des Einzelnen entschieden. Es ist weder der Schutz jedes Einzelnen in Deutschland gesichert, ja, nicht einmal das Wohl der in Rente gehenden alten Menschen, die ihr Leben lang geschuftet haben. Unsere Kanzlerin ruiniert Deutschland, und das langsam, aber sicher. Es ist ein langsamer Ruin der Menschen, nicht der Wirtschaft.

Warum regt man sich denn überhaupt darüber auf, dass gewisse Staaten sich komplett vor der Flüchtlingsaufnahme verschließen? Das hätte man doch bei manch konservativ und christlich geprägtem Staat vor dem Beitritt in die EU berücksichtigen bzw. denken können. Dann darf man sich doch jetzt nicht über solch ein Verhalten wundern und beklagen.

Würde mich auch schwer wundern, wenn sich die Briten dieser Kindergartenpolitik weiter aussetzen und ein Teil der EU bleiben. Ach ja, stimmt, die haben ja jetzt sogar Sonderrechte.

Schon längst hätte man direkt vor Ort helfen müssen und in eigener Regie eine Schutzzone in Nordsyrien oder in der Nähe des Brandherds errichten müssen. Man hätte mit dem Aufbau von großen Flüchtlingsstädten mit Komplettversorgung und gut geplanter Infrastruktur und Logistik schon längst dem ganzen Leid ein Ende bereiten können. Da hätte man das deutsche Know-how bestens einsetzen können und wüsste auch, wofür das Geld Verwendung findet. Die Anliegerstaaten, z. B. den Libanon, hätte man von vornherein finanziell absichern und unterstützen müssen.

Mir soll mal einer erklären, wer den Staat dann wieder aufbaut, wenn doch kein einziger fähiger Mensch mehr vor Ort ist. Die Genugtuung und der Stolz, sein eigenes Land, wie wir nach dem Krieg, wieder aufzubauen, wird den Leuten ja genauso genommen. Wir, die westliche Welt, bestimmen doch schon über deren Leben. Überall mischen wir uns ein, spielen Weltpolizei und machen es gewiss nicht besser, wie es Geschichte ja zeigt. Manche Länder sind aufgrund ihrer vielen verschiedenen Glaubensrichtungen und Einstellungen überhaupt nicht anders zu regieren und in den Griff zu bekommen als mit einer Diktatur. So schade es ist, aber es ist einfach kein Wunschkonzert da draußen, und man kann nicht jedem unsere westliche Lebensphilosophie aufdrücken und als die einzig wahre betrachten.

Wo hat denn die Bundesregierung bzw. die EU Auffanglager und Informations- oder Aufklärungszentren in Nordafrika oder Syrien errichtet? Die Afrikaner stehen schon Schlange und warten nur auf ein sturmfreies und glattes Mittelmeer für ihre Planumsetzung. Anstatt dass grünschnabelige Studenten das Abenteuer ihres Lebens machen müssen und eventuell noch ihr Leben aufs Spiel setzen, um im Mittelmeer auf Schiffbrüchigensuche zu gehen, hätte man schon längst in die Rettung von in Seenot Geratenen investieren müssen. Jedes Leben zählt und deswegen meine Hochachtung dafür, auch wenn man gar nicht so weit reisen muss, um Hilfe zeigen und leisten zu können. Ich bin gespannt, wie es mit allem weitergehen soll ...

Große Sprüche machen wir und die Politiker beklatschen sich und ihren eigenen Wahnsinn selbst. Für die so sehr fragwürdige Rettung Griechenlands war Geld wie Heu vorhanden und jetzt schafft man es nicht einmal, kooperativ ein vernünftiges Flüchtlingslager auf die Beine zu stellen? Nein, lieber lässt man ohne jegliche Kontrollfunktion Gelder in die liebenswerte Türkei fließen und stellt sich dabei nicht einmal die Frage, ob das türkische Volk selbst davon überzeugt ist und das über kurz oder lang nicht wieder zu neuen Problemen führt. Bestimmt, bei der Bombenstimmung und entspannten, zum Kaffee einladenden Idylle im Land. Nicht dass Sie mit Ihrer Politik schon genug angerichtet haben, Madame Merkel. Nein, Sie treiben es noch weiter auf die Spitze und empören damit mehr und mehr die Gemüter Ihrer Untertanen. Ich kann mir gut vorstellen, dass Ihnen das alles etwas über den Kopf gewachsen ist und Sie sicherlich manche Entscheidung gerne rückgängig machen würden.

Was Herr Böhmermann vorgetragen hat, war meines Erachtens weit unter der Gürtellinie. Aber es ist verdammt mutig, so einen Schritt zu gehen, und wer sonst sollte einen Diktator beleidigen dürfen, wenn nicht wir selbst. Ich hätte mir gewünscht, dass Sie ein Signal senden und sich hinter ihn stellen, anstatt Ihr tolles Abkommen bloß nicht in Gefahr zu bringen. Sie haben Herrn Erdogan den Weg frei gemacht, ja, ihn ermächtigt, weiter seine Marschrichtung fortzusetzen und andere in die Knie zu zwingen. Ich gratuliere Ihnen von ganzem Herzen, dass Sie es geschafft haben, die Pressefreiheit in Deutschland infrage zu stellen und die Rechte von Staatsmännern über die der Staatsbürger zu stellen. Wow, Sie sind doch nüchtern, wenn Sie solche Entscheidungen treffen, oder nicht? Schrecklich.

Was steht denn als Nächstes an? Wird Herr Böhmermann jetzt auch noch für einen Prozess in der Türkei ausgeliefert? Es ist eine Tragödie, was hier passiert. Wie eine Unterwürfige spielen Sie Herrn Erdogan alle Trümpfe in die Hand und er weiß das alles nur zu gut für sich zu nutzen. Innenpolitisch wird er seinen Machteinfluss sogar bei uns in Deutschland zur Schau stellen und sich feiern lassen. Na, dann Prost.

Dass man nicht einfach mal über Dinge lachen kann und damit selbstbewusst nach außen Stärke zeigt, ist schon sehr traurig. Nationaler oder persönlicher Stolz hin oder her. Wir sind, wie wir sind, und das sollte man auch so belassen und beschützen, nicht einschränken. Ich würde mich wahrscheinlich totlachen, wenn man Witze über mich oder meine Mutter machen würde. Da ich selbst ja weiß, was auf mich zutrifft oder auch nicht. Die Causa Böhmermann wird weitergehen und uns wieder einmal zeigen, wie weit wir es gebracht haben oder auch nicht.

Wie erniedrigt sich Deutschland in letzter Zeit nur? Nicht einmal die durch die deutschen Tornados veranstalteten Aufklärungsflüge werden transparent gemacht und niemand weiß wirklich, wer und wie eventuell durch deutsche Hilfe zu Schaden kommt und gekommen ist. Die aus Selbstschutz geschlossenen Außengrenzen der EU werden stillschweigend und wahrscheinlich voller Erleichterung hingenommen. Schon cool, wenn sich die Probleme im Land so von selbst erledigen und man einfach weitermachen kann, als ob nichts gewesen ist. Aber die Leute, die im Land sind, sind da und keiner weiß, wie viele und wer noch alles nachrückt und geschickt wird. Ist eben alles nicht so easy wie bei dem süßen Kinderlied: Guten Tag, auf Wiedersehen.

Kürzlich habe ich einen Bericht über eine Flüchtlingsfamilie gesehen, die Schutz in einem Ferienappartement auf den schönen Halligen südlich von Sylt gefunden hat. Ein Traum für manche, die es nie dorthin schaffen werden. Da kommt man schon ins Schwärmen!! Ich freue mich für diese und hoffe, dass sie ihren Weg positiv gehen werden und sich wohlfühlen. Sie können ja nichts dafür und ich hoffe, sie finden hier das, was sie sich gewünscht haben. Ich möchte damit nur sagen, dass es bei uns im Land so viel Armut gibt und es nicht zur Lockerung beiträgt, wenn in den Medien Dinge gezeigt werden, die den Neid und die Eifersucht der kleinen Bürger nur noch mehr schüren.

So vielen Menschen im eigenen Land geht nicht gut und sie leben ihr Leben mit den einfachsten Mitteln. Sie waschen ihre Kleidung in stromfressenden Uraltmaschinen und sind mit sperrmüllreifen Möbeln eingerichtet. Für das Kinderzimmer ist nicht mal Geld für einen neuen Anstrich da und die vor Monaten gestellten Anträge beim Amt lassen auf sich warten und werden nur zu oft abgewiesen. Wen wundert es, dass sie sich leicht veräppelt vorkommen und sie sich ungerecht behandelt fühlen, wenn sie im Fernsehen sehen, wie Flüchtlingsunterkünfte oder Wohnungen für Flüchtlinge mit den neuesten Elektrogeräten ausgestattet werden, die Menschen eine Vollpension plus Taschengeld, keine Strom- und Wasserkosten und freie Benutzung öffentlicher Verkehrsmittel erhalten, und dann noch zur Flaschensammlerkonkurrenz werden. Es ist nicht gut, was da ausgesät wird!! Gar kein guter Schachzug, der sich noch böse rächen könnte. Neid ist nie gut.

Lieber Herr Gauck, als Sie Ihr Amt angetreten haben, war ich so von Ihnen begeistert und dachte ja, der kann es, wer sonst. Der repräsentiert uns mal anders als seine Vorgänger, macht seinen Mund auf, öffnet die Fenster und lässt mal neuen Wind durchs Schloss Bellevue wehen. Aber immer nur diese Schuldbekenntnisse bezüglich dem Dritten Reich, unseren jüdischen Freunden und und und. Die unendliche deutsche Solidarität und Offenheit den Flüchtlingen gegenüber. Kein neuer Pep und immer nur die alte Leier und Geschichte. Vergessen darf man nie, aber man sollte irgendwann mal mit all diesen Entschuldigungen und Mitleidsbekundungen ein Ende finden. Wie ein Bekannter kürzlich gesagt hat: „Was machst du dich verrückt, Thomas, das ist doch auch nur ein alter Mann. Was erwartest du denn?“ Ich erwarte schon lange nichts mehr, aber mir fällt es auf, und ich finde es schade.

Eines möchte ich noch loswerden, bevor ich mich wieder notgedrungen auf mich selbst konzentrieren muss. Mir ist bewusst, dass es sicherlich mehr als neunzig Prozent der als arm bezeichneten Menschen auf dieser Welt schlechter geht als den „Armen“ in Deutschland. Das ist aber auch komplette Auslegungssache und von verschiedensten Faktoren abhängig. Ich bin davon überzeugt, dass im Gegensatz dazu die besagten noch „Ärmeren“ wesentlich glücklicher sind, als wir es sind. Hierbei geht es nämlich nicht nur um medizinische Versorgung und die nötige Verpflegung.

Glücklichsein fängt im Kopf an und ich finde es den deutschen Minderbemittelten gegenüber echt eine Frechheit, auszusprechen, dass es den Menschen, die zu uns kommen, noch schlechter geht und wir so die menschliche Pflicht haben, denen zu helfen, die noch schlechter dran sind. Sie möchte ich sehen, Herr Finanzminister, was Sie denn einem engsten Familienangehörigen erzählen würden, wenn er Sie um finanzielle Hilfe bittet. Würden Sie dann auch sagen, nein, geht jetzt nicht, den Flüchtlingen müssen wir zuerst noch helfen, denen geht es noch schlechter als dir? Aber komm mich doch bitte noch mal in drei Wochen fragen, vielleicht passt es dann besser.

Ich will die Menschen bitten, die jemanden im Freundes- oder Familienkreis haben, der von der gewohnten Bahn abdriftet: Wenn Sie die Kraft haben, versuchen Sie bitte, zu helfen und den, den es betrifft, nicht einfach fallen zu lassen. Auch wenn Sie seelisch verletzt oder unter der Gürtellinie behandelt worden sind. Wenn Sie verzeihen können und die Möglichkeit haben, schauen Sie nicht einfach zu, wie sich jemand langsam, aber sicher zugrunde richtet. Schreiben Sie Ihre Freunde oder Familienangehörigen nicht so locker ab und überlassen Sie ihrem Schicksal. Auch wenn es viel Ausdauer und Kraft kostet, ist es kein verlorener Kampf, und gleich wegzuschauen oder eine Mauer vor dem bösen Unbekannten zu errichten, macht es nicht besser. Sie können ja nicht viel verkehrt machen und einem vielleicht das Leben damit retten. Es ist nie zu spät, jemanden eine zweite Chance zu geben. Und manch einer versteht eben erst nach der vierten oder fünften. Aber das ist dann eben so und immer noch nicht zu spät.

Geben Sie sich nicht und niemals einfach so auf und machen Sie das Beste aus dem, was Sie haben. Machen Sie in guten und schlechten Momenten im Leben immer das Beste draus und halten Sie an Ihren Träumen und dem Glauben an eine bessere Welt für sich selbst fest. Das kann und darf Ihnen keiner nehmen. Die Vergangenheit können Sie nicht mehr ändern, aber die Zukunft.

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