Die letzten Tage des Condor
Author: James Grady; Zoë Beck
Date: 2016-06-13T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Amerika
Description: Ronald Malcolm alias Vin alias Condor ist zurück. Der einstige Whistleblower und spätere Top-Agent hatte die letzten Jahre in einem Irrenhaus der CIA verbracht und arbeitet jetzt in der Library of Congress in Washington. Routinemäßig wird er von der inzwischen neu gegründeten Homeland Security überprüft. Als einer deren Agenten tot in Condors Wohnzimmer gefunden wird, scheinen alle Geheimdienste hinter ihm her zu sein. Manche davon so geheim, dass niemand weiß, wer oder was sie überhaupt sind. Washington verwandelt sich in einen kafkaesken Bau, ständig von neuester Technologie überwacht. Nicht
Publisher: Suhrkamp Verlag

Ronald Malcolm alias Vin alias Condor ist zurück. Der einstige Whistleblower und spätere Top-Agent hatte die letzten Jahre in einem Irrenhaus der CIA verbracht und arbeitet jetzt in der Library of Congress in Washington. Routinemäßig wird er von der inzwischen neu gegründeten Homeland Security überprüft. Als einer deren Agenten tot in Condors Wohnzimmer gefunden wird, scheinen alle Geheimdienste hinter ihm her zu sein. Manche davon so geheim, dass niemand weiß, wer oder was sie überhaupt sind. Washington verwandelt sich in einen kafkaesken Bau, ständig von neuester Technologie überwacht. Nichts ist mehr harmlos, nichts ist unschuldig, nichts durchsichtig. Geschossen wird sofort und ohne Rücksicht auf Verluste. Der Condor und die CIA Agentin Faye Dozier versuchen sich in Sicherheit zu bringen, aber vor wem eigentlich?

James Gradys realitätstüchtige Jetztzeit-Vision porträtiert die USA als ein Labyrinth der Paranoia, in dem jede Steuerung außer Kontrolle geraten ist. Actionhaltig, sarkastisch, scharfsinnig, radikal skeptisch und enorm unterhaltsam.

James Grady, geboren 1949 in Montana. Journalist, Drehbuchautor und Verfasser brillanter politischer Kriminalromane, preisgekrönt in aller Welt. Mit dem Megaseller Die 6 Tage des Condor (von Sydney Pollack verfilmt mit Robert Redford und Faye Dunaway als Die 3 Tage des Condor) setzte er neue Maßstäbe für den kritischen Polit-Thriller. Heute lebt er mit seiner Frau, der Schriftstellerin Bonnie Goldstein, in Washington, D. C.

JAMES GRADY

Die
letzten Tage
des

Condor

Thriller

Aus dem amerikanischen Englisch
von Zoë Beck

Herausgegeben von Thomas Wörtche

Suhrkamp

Die Originalausgabe erschien erstmals 2015 unter dem Titel Last Days of the Condor bei Forge Book, Published by Tom Doherty Associates,
LLC, New York.

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Erste Auflage 2016
suhrkamp taschenbuch 4685

Deutsche Erstausgabe

© der deutschen Ausgabe Suhrkamp Verlag Berlin 2016

© 2014 by James Grady

Suhrkamp Taschenbuch Verlag

Alle Rechte vorbehalten, insbesondere das
des öffentlichen Vortrags sowie der Übertragung
durch Rundfunk und Fernsehen, auch einzelner Teile.

Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form

(durch Fotografie, Mikrofilm oder andere Verfahren)

ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert
oder unter Verwendung elektronischer Systeme
verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

Umschlagabbildungen: FinePic®, München

Umschlaggestaltung: ZERO Werbeagentur München

ISBN 978-3-518-74449-9
www.suhrkamp.de

für
Desmond Jack Grady …
… der auf das Morgen zueilt

1.

Something’s happening here.

– Buffalo Springfield, »For What It’s Worth«

Ein Beschattungsteam hängte sich an ihn, als er seinen Tarnjob an diesem regnerischen Montagabend in Washington, D. C., verließ, die Kapuze hochschlug und aus der hinteren Messingtür des zur Library of Congress gehörigen John Adams Building trat.

Ein weißes Auto.

Indikator eins, dass das weiße Auto ein Beschattungsteam war: getönte Fenster und Windschutzscheibe.

Indikator zwei: Ein Motor schnurrte mit einem Mal los, als die Regentropfen auf die Kapuze der blauen Funktionsjacke über seinem silbergrauen Schädel prasselten. Er entdeckte das weiße Auto, das regelwidrig an der Ecke Third Street und A Street, SE, parkte, einer von Stadthäusern gesäumten Straße, die vom Revier des Kongresses durch das Wohngebiet des Regierungsviertels führte.

Indikator drei: Im kalten Regen konnte er graue Abgasfetzen sehen, die hinter dem schnurrenden weißen Auto aufstiegen. Das sich nicht in den Verkehr einfädelte. Das dort stand, die Scheibenwischer ausgeschaltet, während die Tränen des Himmels die getönte Windschutzscheibe sprenkelten.

Indikator vier: Niemand eilte von einem nahe gelegenen Gebäude zu dem weißen Auto. Kein Pendler, der gerade von der Arbeit kam, platschte durch den Regen darauf zu, um vom Ehepartner mit einem Kuss begrüßt zu werden.

Indikator fünf: Er spürte das Beschattungsteam. Im chinesischen Kampfsport spricht man vom Gewicht des Blicks des Verfolgers, dem Druck, den man durch das chi des Feindes spürt. Kevin Powell – dem man im selben Jahr, in dem der vom CIA unterstützte Schah im Iran stürzte und die Sowjetunion in Afghanistan einmarschierte, die Kehle in einem Bordell in Amsterdam durchgeschnitten hatte –, Kevin bestand darauf, dass man auf sein Bauchgefühl achten muss, auf seinen Instinkt. Sonst wird man auf mitternächtlicher Straße geschlachtet. Oder wacht schreiend in einem fensterlosen Raum aus Stahl auf. An diesem Montagabend in D. C. wusste der grauhaarige Mann, der auf hartem Zement im eisigen Frühlingsregen stand, was das Prickeln bedeutete.

Eins, zwei, drei, vier, fünf. Wie die Finger einer Hand, und die Hand bedeutete Beschattungsteam.

Er sah nach links, den Bürgersteig hinunter, der am Adams Building mit seinen sechs Stockwerken aus weißem Stein sowie Kellern aus Wissen und Geheimnissen entlangführte. Die Messingtür hinter ihm konnte einem Wagen standhalten, der sie rammte, oder einem riesigen Gorilla, der gegen ihr verschlossenes Metall trommelte.

Ein Mann kam die Third Street entlang, wie um das Adams Building zu passieren: weiß, dunkles Haar, Ende dreißig, Anzug und Krawatte eines Bürokriegers unter einem beigen Mantel, braune, zum Rennen ungeeignete Schuhe, schwarzer Schirm in braun behandschuhter Hand, in der anderen ein Handy, das er ans Gesicht presste, während er sagte: »Wo befinden Sie sich?«

Hätte ein Trick des Beschattungsteams sein können.

Daten während eines vorgetäuschten Telefonats weitergeben.

Aber das glaubte der grauhaarige Mann nicht: zu unnütz.

Der Anzug & Krawatte-Handy-Schirm-Mann kam näher, im rechten Winkel auf ihn zu, brauner Schritt für Schritt kräuselte er die Pfützen auf dem dunklen, nassen Bürgersteig.

Ein Pulk fremder Menschen schloss sich dem telefonierenden Mister Anzug & Krawatte an, sie alle wirkten wie unschuldige Amerikaner, die an einem Montagabend nach der Arbeit irgendwohin unterwegs waren.

Wenn ein Beschattungsteam dich umlegen soll, ist es manchmal die bessere Option, deine Ermordung mit Erhöhten Risiko-Kosten (ERK) auszustatten, als vor ihnen wegzulaufen.

Der grauhaarige Mann in der blauen Jacke mit der Kapuze schob die Hände in die windabweisenden Taschen und entfernte sich vom Adams Building. Rennen, er rannte nicht weg. Er schloss sich der Gruppe aus acht Fußgängern an, von denen fünf unter aufgespannten Schirmen gingen. Wie ein blauer Pinguin kurvte er in das Zentrum der Regenschirmgruppe – unschuldige Passanten als Opfer waren klassische ERK.

Ein kluger Zug.

Es sei denn, der Pulk fremder Menschen, in den er geschlüpft war, gehörte zum Beschattungsteam.

Die Israelis hatten ein neunundzwanzigköpfiges Beschattungsteam für die Ermordung eines Hamas-Führers in einem Hotelzimmer in Dubai im Jahr 2010 eingesetzt.

Natürlich bedeutete ein Beschattungsteam nicht unbedingt Mord oder schlicht Überwachung: Diese Fremden, die mit ihm unter ihren Schirmen einen Bürgersteig in Washington, D. C., Capitol Hill entlanggingen, könnten eine Greifertruppe sein, von der er sich nun umgeben ließ.

Aber keiner seiner Mitpassanten strahlte Jäger aus, während sie auf die Restaurantzeile auf der Pennsylvania Avenue zumarschierten, nicht weit von den drei schlossartigen Bürogebäuden des Repräsentantenhauses entfernt. Flashback zur sechsten Klasse, wie er mit anderen Kindern zur Schule ging. Er erinnerte sich an den Geruch von Fahrrädern.

Wir alle sind Kinder auf Fahrrädern, dachte er. Ein Vogelschwarm.

Fragte sich, ob wusch sein Schwarm aus Regenschirmfremden eine Veränderung im Universum spüren und in eine andere Richtung eindrehen würde, und nein, er war nicht gerannt, um sich ihnen anzuschließen, auch wenn er sich gern an die Freuden der Langstreckenläufe erinnerte, bevor sich seine Knie, der Rücken und die Kugelreste in seiner linken Schulter gegen ihn verschworen hatten.

Damals war er auf der Durchreise in Washington, als sich die Mächte, die dieses Atombomben-gesegnete Land regierten, wegen Blowjobs im Weißen Haus stritten. Während dieser Dienstreise dechiffrierten sich seine Schmerzen beim Joggen als Laufen zum Spaß und für die Fitness war mal. Er akzeptierte diese Entwicklung.

Aber so, wie er sich an die Blowjobs erinnerte, fiel ihm auch ein, dass man bessere Chancen hatte, wenn man schnell lief und ein kleineres Kind in der Nähe war, weil die Heckenschützen in Beirut bevorzugt die kleinsten Kinder verletzten, um die Retter anzulocken. Lauf, du schaffst es bis zu dieser Tür, wenn diese Tür nur dort wäre und nicht an der Kreuzung Third Street, SE, und Independence Avenue, wo sie heute Abend ist, du hast kein Fahrrad, und es gibt keine schützende Tür oder schwarzrauchenden Gestank von brennenden Autoreifen an Straßensperren.

Konzentriere dich: Das ist hier. Das ist jetzt. Washington, D. C. Ein kalter, regnerischer Abend.

Halte das fest.

Du kannst dich daran festhalten.

Sicher.

Ein Beschattungsteam hängt an dir.

Wenn schon sonst nichts, zeig wenigstens etwas Stolz. Lass sie dafür arbeiten. Wofür auch immer.

Third Street, SE, ist ab der belebten Pennsylvania Avenue eine Einbahnstraße und passiert die Independence Avenue, die aus D. C. herausführt wie die Illusion einer Flucht. Third Street bedeutet lange Reihen parkender Autos, sowohl auf der Adams-Seite als auch gegenüber, vor den Stadthäusern, die oft politische Aktionskomitees für Kongressabgeordnete beherbergen, deren offizielle Büros zwei Blocks entfernt sind, nur einen vierminütigen Spaziergang von ihren Amtspflichten zum privaten Anwesen, von wo aus sie gesetzlich zulässige Anrufe tätigen können, um Geld für Wahlen zu erhuren. Jedes Auto –

Zum Beispiel das weiße Auto eines Beschattungsteams.

– jedes Auto, das einen Block nördlich der Independence Avenue auf der A Street in Richtung des Adams Building parkte, war gezwungen, rechts abzubiegen: die einzig legale Möglichkeit. Dort, wo sie geparkt hatten, konnten sie nicht ihre Überwachungsposition verlassen, abbiegen und die Third Street gegen die Fahrtrichtung nehmen, den Weg, den er immer nach Hause ging, also …

Also kannte das Beschattungsteam seine vorhersehbare Route. Also waren sie diese Sorte sie: informiert, gebrieft. Sie wussten, er würde nicht – konnte nicht – an ihnen vorbeigehen, seine Füße auf den Gehweg der A Street, SE, setzen, so nahe dran, wo. Sobald sie wussten, dass er draußen und in Bewegung war, zu Fuß, in Richtung Independence Avenue, würde das weiße Auto rechts abbiegen und mit dem Einbahnstraßenverkehr entlanggleiten, als würden sie ihn nicht beschatten.

Dann einmal um den Block. Unter Berücksichtigung des Berufsverkehrs und des Regenwetters wären sie aller Wahrscheinlichkeit nach rechtzeitig an der Kreuzung Pennsylvania Avenue und Third Street, SE, um zu sehen, ob er in den Bereich der Bars & Restaurants auf der Pennsylvania abbog oder auf seiner normalen Route die Independence entlang blieb. Aller Wahrscheinlichkeit nach würde er dem stadtauswärts fließenden Verkehr folgen, so dass das weiße Auto langsam hinter ihm herfahren, ihn überholen und dann kurz parken konnte, um ihn immer wieder vor der Windschutzscheibe zu haben. Die Augen auf ihn gerichtet, während seines gesamten Heimwegs.

Nur für den Fall, dass sie auch Füße auf ihn angesetzt hatten, drehte er sich nicht um.

Stattdessen überflog sein Blick die hellen Lichter der Restaurants, der Kaffeeketten und Bars, die sowohl die Kongressangestellten mit Flaschenbierbudget bedienten als auch die Lobbyisten, die Champagner strömen ließen. Er drehte den Kopf so weit er konnte zu der riesigen Verkehrsanzeige aus gelben Lichtern, die nach 9/11 aufgestellt worden war und mit ihrem beharrlichen Pfeil alle LKWs anwies, die Pennsylvania Avenue zwischen den Bürogebäuden des Repräsentantenhauses und dem ikonischen Kapitol des Kongresses zu verlassen.

Er sah den Kongress-Cop bei einem Streifenwagen, der neben dem blinkenden Umleitungsschild geparkt war, im Regen stehen. Ganz egal, ob der Trottel in dem Laster, der die Umleitung ignorierte, totes Holz transportierte und sich verfahren hatte oder ob es ein Selbstmordattentäter in einem Mietlaster voller aufbereitetem Düngemittel war, mit dem man zwei Blocks in die Luft jagen konnte, der Cop wusste, dass er riskieren musste, die Position in der Killzone zu halten und zu versuchen, dem Laster die Reifen kaputt zu schießen, bevor er das Herzstück der amerikanischen Regierung sprengen konnte.

Der grauhaarige Mann spähte an dem Cop neben seinem Streifenwagen und dem gelben Umleitungspfeil vorbei. Sagte sich, dass er durch die kahlen Bäume und mehr als zwei Blocks entfernt ein Stück des Kapitols sehen könnte. Stellte sich die Kuppel vor, weiß und glatt im Regen.

Vor und für eine Weile auch nach Watergate unterhielt das FBI einen geheimen Stützpunkt in dem ersten Block privatwirtschaftlicher Gebäude, die er sah, als er sich vom Kongressbereich wegdrehte. Dieses frühere FBI-Lager war ein flachfassadiges Betongebäude mit unterirdischer Garage gewesen, stets geschlossen. Er hatte von dem Gebäude erfahren, als dieses Leben begann. Dass das dreigeschossige, graue Gebäude dem FBI gehörte, ging als Gerücht bei allen möglichen Leuten herum, die in Capitol Hill arbeiteten, darunter viele Kongressmitglieder und -angestellte. Hätte einer von ihnen den Mumm und die Befugnis gehabt, das FBI nach dem Gebäude an der Ecke Kongress & der Welt zu fragen, wäre die Nebenstelle in der offiziellen Antwort als »Übersetzungszentrum« bezeichnet worden.

Sicher, dachte er: Und wie übersetzt sich das?

Er stand an der Ecke des Blocks, in dem er nun arbeitete, beachtete die Fußgängerampel, sah die Independence Avenue hinunter, hatte den Kopf unter seiner blauen Kapuze gerade so weit gedreht, dass sein peripheres Sehen das Auftauchen eines, beispielsweise, weißen Autos im Verkehr registrieren würde.

Das DON’T WALK-Signal, auf das er sah, glühte orange, das orangefarbene Strichmännchen war durchgestrichen, und der Countdown blinkte:

… 30 … 29 … 28 …

Ein einsamer Schütze aus Montana, der 1998 zwei Kongresspolizisten tötete, während er sich seinen Weg ins Kapitol freizuschießen versuchte, besuchte auf dem Weg zu seinem Amoklauf die jahrzehntelange Geschäftsstelle einer politischen Randgruppe in einem Stadthaus gegenüber der Stelle, an der der grauhaarige Mann nun stand. Was der diagnostiziert paranoid-schizophrene Schütze von dieser politischen Gruppierung wollte, ist nicht bekannt, aber er fühlte sich ihr nahe. Der verehrte, aber verstorbene Gründer der seither verzogenen politischen Gruppierung hatte eine lebensgroße schwarze Metallstatue von Adolf Hitler am Fußende seines Betts, und die Gruppe verkaufte offen, wenn auch illegal, dieselbe gepanschte Krebsmedizin, die schon dem Kinostar Steve McQueen nicht geholfen hatte.

… 3 … 2 … 1 … WALK blinkte in Verkehrszeichenweiß und befreite ein weißes Strichmännchen.

Ich hoffe, du kommst an dein Ziel, telepathierte der grauhaarige Mann dem weißen Strichmännchen im Lichtsignal, während er selbst die Straße für seine acht Blocks dauernde Reise mit dem Verkehr überquerte, der entlang der Independence Avenue floss.

Er zuckte nicht zusammen, als sein peripherer Blick von der Kreuzung zeigte, wie sich auf der regennassen schwarzen Straße eine rote Ampel und ein weißes Auto im Leerlauf spiegelten.

An der nächsten Ecke, Fourth Street, ließ er sich von der grünen Ampel nach rechts über die Straße schicken. Sah sich nicht um nach der Straße, wo es damals geschehen war. Sah nicht zur Seite nach dem weißen Auto, das, wie er hoffte, ein paar Wagen weiter hinten festsaß und nicht an diesem Fußgängerübergang den Motor aufheulen ließ, um auf der nassen Straße loszudröhnen, seine Gestalt mit der blauen Kapuze umzufahren und ihn zu Tode oder unter die zermahlenden Räder zu schleudern.

Jemanden zusammenfahren ist heikel.

Wie hoch ist die Einsatz-Risiko-Zuteilung für das Beschattungsteam im weißen Auto?

Er schaffte es bis zum Bordstein. Sah sich nicht um, als er links abbog, seine übliche Route.

Lass sie nicht das Gewicht deines Blicks spüren.

Der Regen hörte zwei Blocks später auf, als er an der langen, niedrigen Baracke des Eastern Market vorbeistapfte, wo J. Edgar Hoover als Lieferjunge gearbeitet hatte, noch vor seiner Jagdzeit auf Linke und Subversive während der Palmer-Razzien im vergangenen Jahrhundert.

Autos rauschten an dem einsamen Fußgänger vorbei. Bürger auf dem Weg nach Hause.

Vier Blocks weiter, als er sich seiner Ecke der Eleventh Street näherte, sah er einen Navy Officer mit weißer Mütze und dunkelblauem Sweater, der gerade die Reinigung verließ, in der häufig das Personal verkehrte, das ganz in der Nähe beim Oberkommando des Marine Corps stationiert war. Flashback nach Afghanistan, wo er einen angeschossenen Marine Corporal in den Armen hielt, während dieser Mann, dieser Junge, der ihm das Leben gerettet hatte, zusammensackte, gurgelte und starb, ohne jemals die Wahrheit über den anderen Amerikaner erfahren oder seiner Familie in Oklahoma davon erzählt zu haben.

Der Navy Officer aus der Reinigung fuhr an diesem Abend in einem Minivan davon, der mit einem leeren Kindersitz ausgestattet war.

Der grauhaarige Mann bemerkte ein rotes Neonschild im vergitterten Fenster der Reinigung:

ÄNDERUNGEN

Schön wär’s.

Er konzentrierte sich auf eine Adresse gleich hinter der Ecke: 309, ein zweistöckiges Stadthaus aus blauen Ziegeln, vier schwarze Metallstufen bis zur türkisfarbenen Tür, er machte einen Schritt nach dem nächsten, bis er sich endlich, als er seinen Schlüssel ins Schloss steckte, umdrehte und sein vier bis acht Uhr überprüfte.

Das weiße Auto fuhr langsam an ihm vorbei, machte einen gelangweilten U-Turn in einen der Parkplätze auf der anderen Straßenseite, die getönte Windschutzscheibe war auf ihn ausgerichtet, wie er auf der Treppe zu seinem Hauseingang stand.

Der Motor des weißen Autos wurde abgestellt.

Niemand stieg aus dem weißen Auto. Die getönten Scheiben blieben geschlossen.

Er steckte den Schlüssel in die türkisfarbene Tür, schloss auf, drehte den Türknauf. Seine Augen erfassten ein Hinunterflattern auf Höhe seines Oberschenkels, so tief wie er hinabreichen konnte, ohne dass es auffiel, was er jeden Tag tat, wenn er ein stibitztes Blatt beim Schließen in den Türspalt schob. Letzten Sommer hatte er schon Sorge gehabt, seine Nachbarn könnten bemerken, dass ihre Büsche angeknabbert wurden, in dieser Gegend, die noch von dem Wild verschont war, das sich wie wahnsinnig in D. C.s Rock Creek Park vermehrte.

Aber niemand hatte etwas zu ihm gesagt. Nicht einmal die Hexe mit den wirren Haaren von nebenan, die oft mit ihrem kläffenden, dreckigen weißen Hund hinter dem niedrigen schwarzen Eisenzaun stand, der ihren Vorgarten umgab, und brüllte: »Das ist hier überhaupt kein gar nichts wie North Carolina!« Sie hatte unrecht, aber wie alle anderen ging er nie das Risiko ein, sie zu korrigieren.

Das heute abgerissene Blatt flatterte vom Türpfosten.

Aber es könnte ausgetauscht worden sein.

Es könnte immer noch jemand die Tür geöffnet haben. Drinnen sein.

Scheiß drauf.

Dann war er im Haus, presste den Rücken gegen die Tür, die er zugeschlagen hatte. Der Sonnenuntergang warf rosafarbenes Licht auf die Höhle seiner Vermieterin, auf ihre Möbel, die sie zurückgelassen hatte, als sie überstürzt wegen ihres neuen Bundesbehördenjobs nach Beamtentarif mit Versicherung und Rente in Boston bei siebzehntägiger Kündigungsfrist umziehen musste, um ihren Platz für die Berechnungen im nächsten Haushalt zu behaupten. Seine Niederlassungsexpertin hatte darauf bestanden, ihm einen Flachbildfernseher liefern zu lassen, der nun über dem Kamin hing, in dem er Papiere zusammen mit Kiefernholz verbrannte, das er von Pritschenwagen aus West Virginia kaufte, die während der kalten Monate durch die Stadt kurvten. Das grüne Sofa gehörte seiner Vermieterin wie auch das Messingbett oben im vorderen Schlafzimmer, das er benutzte. Der restliche Hausrat – zwei Stühle, ein wenig dies und noch weniger das, die Sachen an den Wänden, ein Satellitenradio mit Lautsprechern, diese Dinge gehörten ihm.

Niemand griff ihn in dem pinkfarbenen Licht an, das durch die vergitterten Fenster des Hauses fiel.

Noch nicht.

Das Stadthaus, das sich die Außenwände mit den Nachbarhäusern teilte, war sechs Schritte breit und einundzwanzig Schritte tief. Die tägliche Reise von der Haustür nach hinten in die Küche forderte einen Abstecher auf die Toilette unter der Treppe, die nach oben führte, wo er duschte und schlief. Er ging in Richtung Küche, warf einen Blick auf die braunen Holzstufen auf Augenhöhe, und sah, dass das durchsichtige Stück Zahnseide, das er dort gespannt hatte, nicht durch einen vorbeistreifenden Schuh weggeblasen oder weggeschoben worden war.

Oder das Stück war ersetzt worden.

Wenn sie so gut waren, so gewissenhaft und oben in seinem Schlafzimmer oder in dem vollgestopften Hinterzimmer auf ihn warteten, in einem Schrank versteckt, dann scheiß drauf: Er war schon ausgelöscht.

Er überprüfte die Toilette im Erdgeschoss: Der Sitz war hochgeklappt. Nur sein Gesicht suchte den Spiegel über dem Waschbecken heim. Er schob die blaue Kapuze von seinem silbernen Kopf.

Niemand wartete in der Küche, die innere Hintertür war immer noch verschlossen, und die äußere Tür mit den Eisenstangen schloss richtig. Hinter diesen schwarzen Eisenstangen wartete eine Holzveranda in einem winzigen, eingezäunten Hinterhof mit nichts als einem hüfthohen japanischen Ahornbaum, der sich aus einer extra angefertigten quadratischen Öffnung im Verandaboden erhob. Der Haken & Ösenverschluss an dem verwitterten grauen Gartentor schien an seinem Platz, aber jeder, der durch die Gasse an diesem Holzzaun vorbeiging, wusste, dass diese Sicherung ein Witz war.

Er durfte Messer besitzen.

Zum Kochen.

Die Niederlassungsexpertin erwähnte beiläufig die Notwendigkeit, als sie seinen Einkaufswagen bei ihrem Haushaltseinrichtungsbesuch im Fort Meade PX zwischen D. C. und Baltimore füllten, wo die National Security Agency ihren offiziellen Hauptsitz hat. Er besaß einen Satz Steakmesser sowie einen hölzernen Messerblock mit einem Messerschärfer für die Küchentheke, ein rapierstarkes Filettiermesser, ein Brotmesser mit gezackter Klinge, ein monströses, gleichschenkliges très français Tranchiermesser mit dreieckiger Klinge, und ein Fleischermesser, das ihn an Jim Bowie und den Alamo erinnerte.

Er würde auf keinen Fall eines dieser Messer packen und wie ein todgeweihter Idiot auf dem Sofa sitzen und warten.

Seine blaue Funktionsjacke war klatschnass. Er bebte vor Kälte. Zog die Jacke aus, machte sich auf den Weg zurück ins Wohnzimmer –

Machte Station auf der Toilette, um zu pinkeln. Redete sich ein, dass es nicht die Nerven waren.

Hörte, wie die Spülung stoppte, als er seine nasse Jacke im Wohnzimmer auf den Garderobenständer hängte.

Sie waren da draußen. Natürlich waren sie da draußen!

Aber vielleicht kamen sie nicht heute Abend.

Oder nie.

Das Beschattungsteam könnten Marker bei einer Observierung sein, oder –

An der türkisfarbenen Haustür dröhnte ein Klopfen.

2.

The ones we don’t know we don’t know.

– US-Verteidigungsminister Donald Rumsfeld

Faye Dozier schloss behutsam die Beifahrertür des Wagens, den sie auf der Eleventh Street, SE, in Washington, D. C., geparkt hatten, knöpfte ihren halblangen schwarzen Mantel auf und nahm den Blick nicht von dem Stadthaus mit den blauen Ziegelsteinen und der türkisfarbenen Tür. Sie lockerte ihre leeren, bloßen Hände. Das beruhigende Metallgewicht trug sie auf ihrer rechten Hüfte.

Ihr Partner, Peter, knallte die Fahrertür zu. Es war ihm scheißegal, wer ihn hörte oder im Abendlicht sah, wie sie um das Auto herum zu ihm ging. Er trug einen hellbraunen Regenmantel mit etwas darin, das größer als ein Buch war und die Innentasche ausbeulte, und schleppte einen silbernen Aktenkoffer.

»Denk dran«, sagte er zu Faye. »Du leitest das hier.«

»Warum er?«, fragte sie und starrte auf das Haus, berechnete Näherungswinkel. »Warum jetzt? Er steht nicht auf der Einsatzliste für heute.«

»Nach der Sache, die wir gerade hinter der D. C.-Grenze in P. G. County gemacht haben, der Taliban-Typ, dem es so scheiße wichtig war, dass sein Sohn aufs College kommt, liegt dieser Typ jetzt auf dem Weg von dort zur Basis, da muss er uns auf den Schirm kommen, also … Versuchen wir’s«, sagte Peter. »Warum nicht gleich jetzt.«

Wie zwei Habichte, die auf demselben Ast landen, überquerten der Mann und die Frau gemeinsam die Straße und gingen auf das Haus mit den blauen Ziegelsteinen zu.

»Ist ja nicht so, dass du heute Abend noch was Besseres vorhättest, was?«, sagte er.

Lachte dann.

Als ob er’s wüsste, dachte Faye und wusste, dass er es nicht tat, niemand tat es, niemand konnte das.

Peter sagte: »Schön aufpassen bei dem hier, Frischling.«

»Seit wann bin ich ein Frischling?«

»Hier draußen mit mir bist du ein Frischling. Du leitest diese Sache, weil ich es sage. Weil es an der Zeit ist, dass du entjungfert wirst.«

»Du bist so ein Charmeur.«

»Hör ich immer wieder.«

Sie erreichten die andere Straßenseite, wo das Haus mit den blauen Ziegelsteinen und der türkisfarbenen Tür stand.

»Hör zu«, sagte er zu dieser Okay, dann ist sie eben keine Frischling-Partnerin, um die er nie gebeten hatte, die er nie gewollt hatte. »Lass dir Zeit. Mach es klug, mach es gründlich, mach es richtig. Und dann«, fügte er hinzu, als sie die vier schwarzen Eisenstufen erreicht hatten, die zu dem schmalen Haus am Rande von Capitol Hill hinaufführten, »dann machst du dasselbe mit dem Bericht.«

»Moment: Was genau machst du, während ich das alles erledige?«

»Mein Bericht, meine Kennung, deine Arbeit, meine Zeit als Dienstältester offline, weil du, wie du schon gesagt hast, nichts Besseres mit dem Rest des Abends vorhast.« Er lächelte.

»Das hab ich nicht gesagt.« Sie hielt die Innenfläche ihrer linken Hand tief, wo jeder andere das Zurückbleiben-Signal verpasst hätte, aber nicht ein Profi wie er.

Peter ging von den schwarzen Eisenstufen runter. Blieb stehen, wo die Sicht ihn Bewegungen hinter den Fenstern beider Stockwerke des Stadthauses aus blauen Ziegelsteinen bemerken ließ, wo seine Sichtlinie sie auf der schwarzen Eisentreppe miteinbezog:

Als sie an die türkisfarbene Tür klopfte.

3.

Runaway American dream.

– Bruce Springsteen, »Born to Run«

So wirst du leben oder sterben.

Öffne die Haustür, es hat geklopft.

Die türkisfarbene Platte öffnete sich der Hektik der Welt, und sie füllten sein Blickfeld.

Die Frau auf der Treppe.

Der Mann postiert in dem winzigen Vorgarten aus Dreck und Steinen, umgeben von einem schwarzen Metallzaun.

Sie ist die Schützin, wenn das ein buzz & bang, Klingeln & Schießen, ist. Aber sie steht einfach nur auf der Treppe, er spiegelt sich in ihren grünen Augen.

Sie könnte dreißig sein, vielleicht älter. Schwarzer Mantel, aufgeknöpft. Hübsch, aber in einer Menge würde sie nicht auffallen. Braunes Haar, lang genug, um gestylt zu sein, nicht so lang, dass man es leicht packen könnte. Ovales Gesicht von der vermischten Ethnizität des modernen Amerikas. Eine Nase, die aussah, als sei sie gerichtet worden, über unbemalten Lippen. Sie trug ihre Schultern wie eine Soldatin. Ihre Hände hingen offen an den Seiten herunter, ihre rechte blinkte Schusshand. Keine Ringe. Dunkle Stoffhose. Zweckmäßige schwarze Schuhe zum Rennen und Zutreten.

Sie wartete in diesem Sonnenuntergang, der nach Regen auf Stadtstraßen roch.

Die schwerste Sache.

Warten.

Auf den richtigen Moment. Die richtige Entscheidung. Darauf, dass das Ziel auftaucht.

Ihre Verstärkung räusperte sich. Irgendwas klingelt da … Älter als sie, vielleicht fünfzig, ein Weißer mit Glatze. Muskeln in der Masse unter seinem hellbraunen Regenmantel. In der linken Hand ein silberner Aktenkoffer, die rechte offen an der Seite. Er stellte die Verstärkung, in Sichtlinie hinter ihr zu demjenigen, der die türkisfarbene Tür öffnen oder hinter den Fenstern vorbeigehen würde, aber wie er sich räusperte, zeigte ihn als Boss, oder vielleicht –

Während sie auf der Eisentreppe stand, sagte sie: »Wie geht es Ihnen?«

Sag ihr die Wahrheit: »Ich weiß es nicht.«

»Können wir reinkommen?«

Ihre Verstärkung fügte hinzu: »Sie können nicht Nein sagen.«

»Könnte ich schon. Aber was würde das bringen?« Geh zurück ins Wohnzimmer.

Sie folgen. Der Mann im hellbraunen Mantel schließt die Tür zum Rest der Welt.

Ihr Lächeln log: »Verdammt, ich hoffe, wir haben den Richtigen! Sie heißen …?«

»Meinen Geburtsnamen habe ich immer gehasst: Ronald. Eine Zeitlang war ich, glaube ich, Joe. Manchmal habe ich wohl andere Namen wie Raul, Nick, Jacques und komischerweise Xin Shou.«

Der kahle Mann sagte: »Nenn ihn –«

Peter! Die kahle Verstärkung heißt Peter!

»– Condor.«

Da ist es.

Der grauhaarige Mann sagte: »Das ist ein Glückstreffer.«

»Warum?«, fragte sie.

»Weil die Agency Codenamen im Turnus wechselt. Ein früherer Condor war Frank Sturgis, ein Watergate-Dieb. Dann ich. Mit einem Codenamen kam ich mir damals wie zwei Leute vor. Das eine war das richtige Ich, das andere die Kinoversion meines Lebens, in der man besser aussieht und klüger ist und das richtige Mädchen bekommt. Während ich weggesperrt war, rotierte der Codename. Mit dem Typen ist irgendwas passiert, aber niemand sagt mir, was es war. Sie haben mir jedenfalls wieder die Bezeichnung Condor gegeben.«

»Hier und jetzt«, fragte sie: »Wie lautet Ihr Arbeitsname?«

»Vin.«

»Warum Vin?«

»Die glorreichen Sieben. Steve McQueen hat ihn gespielt. Solange ich eine Lüge bin, kann ich genauso gut eine coole Lüge sein.«

»Ich heiße Faye Dozier. Wie soll ich Sie nennen? Condor oder Vin?«

»Das überlasse ich Ihnen.«

Der kahle Peter stellte seinen silbernen Aktenkoffer auf den Boden, zog ein iPad aus seinem hellbraunen Regenmantel. »Erinnern Sie sich an die Übung?«

»Sie haben den ersten Hausbewertungsbesuch nach meiner Wiedereinführungsansiedlung gemacht.«

Faye fragte: »War er damals auch schon so ein Charmeur?«

»Er hatte mehr Haare.«

»Ich war damals so kahl wie – ach egal.«

Faye bemerkte das Zucken von Condor/Vins Hab-dich-Lächeln.

Peter sagte dem grauhaarigen Mann: »Schuhe ausziehen, Fersen und Kopf gleich da an die nackte Wand neben dem schicken Radio drücken.«

Deine Füße in den schwarzen Strümpfen pressen sich in den Holzboden. Lass dich nicht dabei erwischen, wenn du die Knie beugst oder die Hüften einknickst, um dein Gewicht nach unten zu verlagern, aber mach dich kleiner, die Möglichkeit, die dir keine Schuhe gegeben hat. Die Ziegelwand reibt an deinem Schädel.

Der kahle Peter hob sein iPad, um den Mann zu scannen, der mit dem Rücken zur Wand stand.

»So bleiben«, sagte Peter. »Berechnungen für die Maße und …«

Das iPad schoss das Bild mit einem BLITZ!

»Nach rechts drehen«, sagte Peter. »Blick auf Ihr Radio.«

Faye fragte: »Sie hören also gern Radio? NPR, den Nachrichtensender?«

BLITZ!

»Ich habe Glück. Ich kann mir ein Radio leisten, das mehr empfangen kann als Satellitenprogramme.«

»Erzählen Sie ihr von den Klongs.« Verachtung durchtränkte die Stimme des kahlen Mannes mit dem iPad. »Nachrichten aus dem Weltall. Und drehen Sie die andere Schulter zur Wand.«

»Sie weiß Bescheid.«

»Tu ich nicht.«

»Tun Sie doch. Sie sind irgendwo und machen irgendwas oder denken an irgendwas. Vielleicht fahren Sie gerade Auto. Ein Song kommt im Radio, und der ist genau auf die Zwölf, der passt zu dem, was gerade passiert, wer Sie gerade sind. Das Universum wählt exakt den richtigen Soundtrack, überall erscheint die Message, und alles fühlt sich perfekt an, fühlt sich … ja!«

BLITZ!

»Das ist ein Klong. Ich mag keine Nachrichten im Radio. Da erzählen mir die Unsichtbaren, was ist. Keine Klongs. Songs, die aus dem Kosmos kommen, zeigen mir etwas, deuten an, was sein könnte, etwas über mich, uns. Wie Poesie. Ein Film oder ein Roman.«

»Aber es gibt bestimmte Sendungen, die drehen sich um das wahre Leben«, wandte sie ein.

»Ja.«

Peter brummte: »Statt Stimmen zu hören, kriegt er Klongs.«

Condor sagte: »Wie bringen Sie einen Sinn in das Ganze?«

»Ich?« Peter hielt sein iPad hoch. »Ich halte mich ans Programm.«

Sie fragte Vin: »Irgendwelche Probleme bei der Arbeit?«

»Ich geh hin. Tu, was zu tun ist. Geh heim.«

»Nur zu Ihrer Information, es gab keine Beschwerden«, sagte sie.

»Und doch sind Sie hier.« Er lächelte: »Wie finden Sie Ihren Job?«

»Besser als andere.«

»Besser, als andere Leute ihren Job finden, oder besser als andere Jobs, die Sie hatten?«

»Ja.« Sie schlenderte zur Küche.

Der kahle Peter starrte an die Wand, die mit aufgeklebten Zeitungsausschnitten und Fotos bedeckt war, mit herausgerissenen Farbexplosionen aus Kunstmagazinen, Gedichten und Textstellen, herausgerissen aus Büchern, die schon dem Kamin geweiht waren, großen, aus Albumcovern ausgeschnittenen Teilen und Texten von Plattenhüllen von diesem bald schon toten Medium. Er hob das iPad.

BLITZ! Arbeitete sich an der Wand entlang. BLITZ!

Okay! Das ist okay, Routine, nur Routine. Die verrückte Wandcollage. Zufällige Merkwürdigkeiten. Vorhersagbar nach Lehrbuch. Nichts zu sehen. Nichts zu analysieren.

Zieh die Schuhe an, geh ihr nach!

Faye starrte in den Kühlschrank.

»Milch, hoffentlich ist sie frisch. Orangensaft, das ist gut. Styroporboxen mit Resten, Butter. Vanillejoghurt: für das Müsli, das auf dem Kühlschrank steht? Blaubeeren. Ihr Brot sieht aus, als wäre es drüber. Darf ich diese ganzen Einzelportionen Reis wegwerfen? Sie essen wohl oft Chinesisch.«

»Das tun wir doch alle.«

Sie sah durch das Gitter der Hintertür auf die Holzveranda.

Sagte: »Sie scheinen gut in Form zu sein.«

Du siehst die Bodenkacheln auf dein Gesicht zurasen, dann stößt du dich wieder ab. Deine Arme brennen. Satz für Satz für Satz Liegestütze während der Gefängniszeit.

Im Tagesraum, wo der Mord noch geschehen wird, kommt Victor vorbei, sagt: »Es geht um deine Wurzeln, nicht deine Muskeln. Deine Mitte, nicht deine Faust.«

Faye, falls das nicht nur ihr Arbeitsname ist, Faye drehte ihren Kopf zu dem eingezäunten Hinterhof jenseits des Gitters und fragte mit ehrlicher Neugier: »Machen Sie da Tai-Chi?«

»Dort praktiziere ich die Form. Ich ›mache‹ Tai-Chi, sooft ich kann.«

»So wie jetzt?«

Gib ihr die Leere, die keine Antwort bringt.

Sie sagte: »Zeigen Sie mir das obere Stockwerk – nein, nach Ihnen.«

Sie gingen an Peter vorbei, der gerade für einen weiteren BLITZ! in die Küche kam.

»Machen Sie immer Ihr Bett?«, fragte sie, nachdem sie einen Blick in den Abstellraum geworfen hatte und weiter zu dem Zimmer mit dem Messingbett gegangen war, wo ihn Träume fliegen ließen.

»Wer sollte es mir machen?« Er hob die Schultern. »Das ist eine Gefängnisregel. Ein Symptom.«

Sie betrachtete seine Kleider, die im Schrank hingen. Peter wird sie auch fotografieren.

Dann führte sie ihn ins Bad. Blaues Handtuch über der Duschstange. Der Klodeckel hochgeklappt. Sie öffnete die Tür des Spiegelschränkchens über dem Waschbecken.

»Heilige Scheiße.«

Auf zwei der Einlegböden des Spiegelschränkchens waren Fläschchen mit verschreibungspflichtigen Pillen wie wackere Soldaten aufgereiht. Die Wörter auf den Etiketten einiger Pillenfläschchen endeten mit »-zin« und »-min«. Medikamente, deren Namen einen Haufen Ixe beinhalteten. Die berühmten Pillen, die cholesterinverstopfte Arterien reinigen sollen. Blaue Pillen. Weiße Pillen. Footballförmige Pillen. Gelkapseln. Harte, gelbe, runde Pillen. Grüne Kugeln.

Sie zeigte auf eine verschreibungspflichtige Flasche: »In der Fernsehwerbung ist dieses Medikament für einen Mann und eine Frau, die nackt in nebeneinanderstehenden Badewannen sitzen, während die Sonne untergeht.«

»Die tägliche Dosis wird auch für uns Jungs genommen, die gewisse … Muss mal-Probleme haben.«

»Wirklich.« Sie sah ihn scharf an. »Wie heißt sie?«

»Es gibt keine sie.«

»Oder er, mir ist …«

»Man wirft sich nicht einfach eine Pille ein und hat Romantik.«

»Wem sagen Sie das.« Ihr Blick wurde weicher. »Wenn es jetzt niemanden gibt, wer war es zuletzt?«

Rubinrote Lippen kräuseln sich: »Schsch.«

»Ich bin mir nicht sicher.«

Faye sagte: »Es gibt andere Medikamente für Männer, die ständig aufs Klo müssen. Vielleicht wollen Ihre Ärzte das Beste für Sie rausholen.«

»Sicher, das muss es sein.«

Sie sah ihn an. Sah wieder zu der Pillenarmee. Ihr Blick überflog die Tabelle, die an die Innenseite der Schränkchentür geklebt war. »Dreizehn Pillen am Tag.«

»Everybody must get stoned.« Er sah sie an. Auch wenn sie noch so jung war, erkannte sie das Bob-Dylan-Zitat.

»Gibt es irgendetwas, wegen dem Sie nicht in Behandlung sind?«

»Krebs oder ähnliche Attentäter.«

»Sie denken viel über Attentäter nach?«

»Wirklich? So eine Frage? Von Ihnen?«

Peters schwere Schritte polterten vor dem Bad die Treppe hoch.

Sie fragte: »Wie lautet Ihre Diagnose?«

»Posttraumatische Belastungsstörung. Paranoide Psychose. Wahnstörungen. Entfremdung. Angstzustände. Depression. Wiederkehrendes zeitweiliges dysfunktionales Verhalten. Integrativer Identitätsfluss.«

»Das bedeutet …?«

»Manchmal ist es, als wäre ich in einem Film. Ich verliere mich in der Zeit. Ich kann Erinnerungen nicht steuern. Die Pillen, das Programm, Sie: alles, um mir beim Vergessen zu helfen und weiterzumachen.«

»Wie läuft das ab?«

»Ich habe Flashbacks. Träume. Geister. Aber ich funktioniere. Ich bin kompatibel.«

Sie hörten, wie Peter das vollgestopfte Hinterzimmer betrat, um die Daten mit Blitzen hochzuladen.

»Namen schwimmen weg«, sagte Condor, sagte Vin zu ihr. »Wie Kevin Powell. Ich kann Ihnen sagen, wie er gestorben ist, aber wer er war … Keine Ahnung. Ich erinnere mich an Victor und vier andere Freunde, die mit mir zusammen in der geheimen Irrenanstalt der CIA eingesperrt waren, aber nicht an meinen ersten Boss in der Agency. Ich erinnere mich daran, Bücher für etwas gelesen zu haben, das sich Sektion 9, Abteilung 17 nannte, wo etwas passiert ist, an das ich nicht denken kann ich will daran nicht denken ich …

Alles ist total verschwommen, bis ich letztes Jahr rauskam. Was davor war … Ich erinnere mich an die erste Frau, die sich mir nackt gezeigt hat, aber nicht daran, wen ich umgebracht habe. Manchmal, wenn ich ans Töten denke, rieche ich ein Männerklo. Ich erinnere mich an Gassen in Beirut. Bars in Amsterdam. Flughäfen in Dschungeln. Einen Diner in Brooklyn. Autobahnen in L. A. … Dass ich angeschossen wurde. Zurückschoss. Wie ich Ihnen das Genick brechen könnte. Das Dewey-System. Den Auslöser, der Dashiell Hammett zu einem Linken machte. Lügen und Lachen und Krabbeltiere im Nacken, während ich eine Straße entlanggehe, an deren Namen ich mich nicht erinnern kann, und dass ein 1911er-Colt Kaliber .45 Automatik die Waffe meiner Wahl ist.«

»Irgendwelche Veränderungen in letzter Zeit?«

Lüge. »Immer wieder immer das Gleiche. Okay, solange ich weiter meine Drogen nehme.«

»Medizin«, korrigierte sie ihn.

»Sollte Medizin nicht dafür sorgen, dass es einem bessergeht?«

Sie hob die Schultern. Aber seine Frage ließ sie in sein Lächeln einstimmen.

Er sagte: »Die Diagnose lautet, es sei für mich am besten, nicht zu wissen, dass ich nicht weiß, wovon ich nichts weiß.«

»Aber Sie wissen, was real ist.«

»Wenn Sie meinen. Ich weiß, dass ich wirklich hier bin oder wirklich bei der Arbeit. Aber manchmal …

Manchmal sitze ich auf einer Parkbank. Blauer Himmel, Bäume. Keine Geräusche – oder manchmal ein Zischen. Es riecht nach Schweiß. Ich habe ein iPad auf meinem Schoß. Darauf sehe ich, was eine Drohne gerade sieht. Was sie sendet. Zarte Wolken. Klare Luft. Die Ansicht wechselt vom Himmel weg. Gebäude sind zu erkennen, werden größer, dann schießen ein Park und Bänke in die Bildmitte, und ich weiß, wenn ich einfach nur dort sitzen bleibe, wo ich bin, werde ich jeden Moment auf dem iPad die Drohnenansicht von mir sehen.«

Sie starrt dich an, den Mund offen.

Der kahle Peter knallte seinen Aluminiumkoffer vor das Bad. Sagte: »Könnten Sie rauskommen, damit ich meine Datenschüsse machen kann.«

Im Flur zeigte Faye zum Schlafzimmer, dann zum Abstellraum. »Ich habe keinen Computer gesehen. Haben Sie einen? Laptop? Tablet? Einen Kalender oder ein Traumtagebuch oder …«

»Nein, ich halte mich an die Auflagen. Und Sie wissen, dass mein Handy kaum smart genug ist, die Agent-in-Not-Nummer anzurufen, außerdem haben Sie alle Verbindungsnachweise.«

Aus dem Bad kam ein BLITZ!

»Hey, Condor!«, rief Peter. »Sie wissen, dass es beim Urintest rauskommt, also sagen Sie’s uns: Kaufen Sie immer noch Gras von dem Anthropologen am Smithsonian?«

BLITZ!

»Jah liefert.«

Das Grinsen, das Peter aus dem Badezimmer mitbrachte, hatte nichts Wohlwollendes: »Wenn man erwischt wird, wird man erwischt und ist weg.«

»Dann sollten wir alle wohl besser vorsichtig sein.«

Faye sagte: »Was macht das Gras mit Ihnen?«

»Ich werde stoned. Zu meinen Bedingungen. Also, wenigstens zu den Bedingungen meiner eigenen Drogen. Ich trinke ab und zu zwei Gläser Rotwein, aber das ist fast auf ärztlichen Rat hin. Um meine ganz amerikanischen Arterien und Venen auszuputzen.«

»Meinetwegen«, sagte Peter, als er den silbernen Aktenkoffer auf dem Boden öffnete. »Hose runter, damit ich sicher sein kann, dass Ihr Geschäft auch Ihr Geschäft ist, und dann machen Sie mir den Plastikbecher voll.«

Peter schrieb mit einem schwarzen Marker CONDOR auf den weißen Aufkleber des Testbechers.

»Tut mir leid. Ich war schon, direkt bevor ich Ihnen die Tür aufgemacht habe.«

»Wichser!«, sagte Peter.

»Sprichst du mit mir?«

Faye ließ den Hauch eines Lächelns erkennen.

Kennt sie Taxi Driver? Oder ist es nur wegen dir? Oder sind das alles nur herumwirbelnde Daten?

Peter wedelte mit dem durstigen Testbecher vor dem Mann herum, wegen dem er hier war. »In der Küche steht eine Glaskanne mit kaltem Kaffee. Ich vermute, der ist noch von heute Morgen. Ich stell eine Tasse davon in die Mikrowelle, Sie trinken das Zeug pronto, ganz egal, wie heiß es aus dem Ding rauskommt, dann füllen Sie mir diesen Becher, damit wir gehen können!«

»Milch.«

»Was?«, fragte Peter.

»Ich trinke meinen Kaffee mit Milch. Das Aufwärmen wird dadurch nicht viel länger dauern.«

»Wichser.« Peter stampfte die Treppe hinunter.

Vin sagte: »Wichser. Ich frage mich, ob ich je Kinder haben werde.«

Er blinzelte. Starrte sie an. »Sie könnten meine Tochter sein.«

»Sie sind ganz anders als mein Vater.«

»Warum?«

»Sie sind hier«, sagte sie. Sah zu schnell weg. »Gehen wir zu Peter.«

»Wenn ich gefragt hätte, wäre Ihr Ausweis derselbe gewesen wie seiner?«

»Was glauben Sie?«, fragte sie.

»Er ist Homeland Security, das war er schon, bevor, ist ja auch egal. Sie sind … Sie sind bei der Firma. Meiner alten Firma. Der CIA.«

»Wir sind beide bei der National Resources Operations Division der Home Sec.«

»Freiwillig?«

»Gehen wir runter«, sagte Faye.

»Und wo wir gerade von gehen sprechen«, fügte sie hinzu, während ihre Massenträgheit ihn von seinem Standort wegzog: »Wo steht Ihr Auto?«

»Sie wissen, dass meine Entlassung mir nicht erlaubt, einen Wagen zu haben«, sagte er auf der obersten Treppenstufe. »Meinen Führerschein trage ich mit mir herum, um die Taschen ordentlich voll zu haben. Aber ich erinnere mich, wie es war zu fahren. Wie das Auto auf Blitzeis seitlich wegschlittert.«

»Ich auch.«

Sie trotteten die Treppe hinunter.

»Glück für Sie«, sagte sie, als sie allein im Wohnzimmer standen, »dass gleich in der Nähe eine U-Bahn-Station für die Metro ist.«

»Das ist die Blue Line.«

»Ja, aber sie kreuzt doch …«

»Ich mag nicht mit der Blue Line fahren.«

PIEP! Die Mikrowelle in der Küche.

»Dann …«

»Die Blue Line hat was Trauriges. Ich mag die Red Line.«

Sie schloss die Augen. Rieb sich mit zusammengekniffenen Fingern den Nasenrücken. Kein Nagellack. Sie roch nicht nach Parfum. Öffnete die Augen ganz weit.

»Müde Augen?«

Sie zuckte mit den Schultern.

»Blendet es so in Ihrem weißen Auto, obwohl alle Scheiben getönt sind?«, fragte Condor.

Faye sagte: »Wir sind nicht mit einem weißen Auto gekommen.«

4.

Zombie Jamboree

– The Kingston Trio

Faye stieß die türkisfarbene Tür auf, trat hinaus in die Zielzone, die im Zwielicht lag.

Am sichersten würde es sein, auf dieser Seite der Straße entlangzugehen, die Autoreihe, die am Bordstein schlummerte, bedeutete wenigstens etwas Metall zwischen ihr und dem weißen Auto mit den getönten Scheiben, das etwas weiter den Block hinunter auf der anderen Straßenseite parkte.

Sie trat von der Eisentreppe … Schob sich zwischen zwei parkende Wagen.

Glaubte zu hören, wie Peter dort, wo er ihr Deckung gab, laut fluchte – er kauerte hinter dem kalten Fensterglas des vorderen Schlafzimmers im oberen Stockwerk des blauen Hauses.

Sie vermutete, dass er sich immer für die sicherste Option entschied. Sie ging die Eleventh Street entlang, um in einem direkten diagonalen Abfangwinkel auf das weiße Auto zuzuschreiten, das elf, jetzt neun Wagen entfernt war.

Sie hörte einen Motor anspringen.

Beide Hände unten lassen!, befahl sie sich.

Servolenkung heulte. Reifen quietschten.

Das weiße Auto ließ die gelben Drachenaugen aufklappen.

Sie erstarrte wie ein wildes Tier im Licht der Scheinwerfer.

Das weiße Auto schoss aus seiner Parklücke am gegenüberliegenden Straßenrand, schwenkte in einen U-Turn, ein 180-Grad-Vollgas-Abgang, die rotäugigen Rücklichter verschwanden in der anbrechenden Nacht.

Faye drückte STOP auf ihrem iPhone, das sie in der herabhängenden rechten Hand versteckt und auf das weiße Auto gerichtet hielt.

»Du hast nichts minus null«, sagte Peter fünf Minuten später zu ihr in der Küche, die nach heißem Kaffee roch, während sie sich die Aufnahme auf ihrem Handy ansahen.

Die hüfthohe, verwackelte Ansicht des Bürgersteigs …

Geparkte Wagen, zwischen die sie sich geschoben hatte …

Die lange Reihe schlummernder Wagen auf der anderen Straßenseite dieser Nachbarschaft …

Ein zwei Sekunden dauernder Ausreißer auf die kahlen Bäume und Dächer / Sprung zurück auf die geparkten Wagen –

Blendende gelbe Scheinwerfer, verwischtes Weiß, rote Rücklichter, die kleiner werden.

Condor sagte: »Irgendwas ist mit dem weißen Auto. Und wie sich herausstellt, ist es echt.«

»Echt?«, sagte Peter. »Sie sagen, dass Ihnen ein weißes Auto auf dem Heimweg gefolgt ist. Das haben wir nicht gesehen. Aber meine Güte, wie stehen da die Chancen? Ein weißes Auto hat echt gegenüber geparkt, ist dann aber … weggefahren.«

Condor sah sie an. »Was denken Sie?«

»Ich denke, dass ich es nicht weiß«, antwortete sie.

»Das ist schon mal was.«

»Oh ja«, sagte Peter. »Vielleicht kommen auf dem Weg zurück zur Basis brauchbare Daten mit einem Klong zu ihr. Ich für meinen Teil denke, Sie waren an Ihren pflanzlichen Medikamenten dran, bevor wir an die Tür geklopft haben. Jetzt nehmen Sie den Becher, lassen Sie die Unterhose runter und geben Sie uns eine Probe, damit wir gehen können. Und fürs Protokoll«, fügte er hinzu, als Condor den Plastikbecher nahm: »Gibt es irgendetwas, das wir Repräsentanten einer dankbaren Nation für Sie tun können?«

Condor sagte: »Sie haben mir schon alles angetan.«

Zu Faye sagte er: »Es stört mich nicht, aber Sie müssen nicht zusehen.«

Er knöpfte seine Hose auf, ließ sie auf den Küchenboden sinken.

Sie ließ die beiden Männer allein, ging zurück ins Wohnzimmer durch die Spießrutengasse aus an die Wand geklebten oder gepinnten herausgerissenen Zeitungsartikeln, Buchseiten und zerfledderten Nippes.

Vielleicht weil sie wusste, was sie später tun musste, wenn die beiden Männer zu ihr kamen, ließ sie Condor in Vin überflimmern. Sah ihn als einen grauhaarigen Mann mit blauen Augen, von denen sie annahm, dass die Agency sie hatte lasern lassen, um seine Einsatzleistung zu erhöhen. Starke Wangenknochen, kräftiges Kinn. Fit, wie sie gesagt hatte, aber sechs Jahrzehnte Verschleiß waren sichtbar. Und doch knisterte es wie elektrisiert in ihm: Ist er mehr als nur seine Diagnosen?

»Vin«, sagte sie, »ich lege meine Home-Sec-Karte auf den Kaminsims.«

Peter packte seinen silbernen Aktenkoffer zusammen: »Er hat mehr Agent-in-Not- und Sorgentelefonnummern, als er jemals anrufen kann, plus psychiatrischer Überwachung. Wir gehen.«

»Wenn Sie wieder das weiße Auto sehen«, sagte Faye, während die Ungeduld des kahlen Peter an ihr zog, »oder irgendetwas ist … Rufen Sie an.«

Sie verabschiedete sich von Vin mit einem echten Lächeln, das sie sofort verlor, nachdem sie die türkisfarbene Tür hinter sich zufallen hörte, direkt hinter dem Rücken von Peters hellbraunem Regenmantel.

Faye tobte: »Was zur Hölle! Warum hast du dich wie ein Arsch aufgeführt?«

Peter blieb mitten auf der Straße stehen. Wirbelte herum, um sie direkt anzusehen. Sein Aktenkoffer schnitt einen silbernen Streifen in die Nacht. »Es gibt nur zwei Sorten Menschen –«

»Scheißdreck! Es gibt so viele Sorten Menschen, wie es Menschen gibt. Komm mir nicht mit diesem Wir und die anderen-Mist, um dich dafür zu rechtfertigen, dass du unseren Job bei diesem Typen wie ein Arsch abziehst!«

»Was ich sagen wollte, ist, es gibt nur zwei Sorten Menschen, die am Ende unseren Job machen: Agenten, die es verschissen haben, und Agenten, die drauf scheißen.

Wir sind ja so scheißwichtig für die nationale Sicherheit. Wir überprüfen alte Männer, die von der Sowjetunion abgefallen sind, und die gibt es schon fast so lange nicht mehr, wie du am Leben bist. Wir stellen sicher, dass einer von al-Qaida, der vor sechs Jahren in Marokko zu uns kam, seine Schecks bekommt, während er sich den Arsch plattsitzt und uns nichts erzählt, was wir nicht schon wissen. Und nach dem zu urteilen, was ich jetzt da drin mit Condor gesehen hab, scheißt du nicht drauf.«

Peter schüttelte seinen kahlen Kopf. »Das heißt, ich hänge hier mit einer, die’s verschissen hat. Einmal verschissen, immer verschissen, oh weh mir, verdammte Scheiße.

Was hast du getan, hm?«, fragte er. »Auf die falschen Dinge nicht geschissen?«

»Vielleicht habe ich meinen vorgesetzten Agenten erschossen.«

»Als ob mich das interessiert«, sagte er. »Als ob du das jetzt könntest. Verdammt, du bist viel zu sehr damit beschäftigt, deine Energie auf so einen zugedröhnten Irren wie Condor, der im Märchenland schwebt, zu verschwenden.«

»Du hast seinen Medizinschrank gesehen. Es ist wohl eher so, dass er zugedröhnt wird.«

»Gut für ihn. Er hat seine Beine, seine Arme und seinen Schwanz. Er ist gut genug beieinander, um einen Gehaltsscheck plus Agent down-Beihilfe zu beziehen. Und unsere Teams sehen nach, ob es ihm gutgeht.«

Er stach mit seinem Zeigefinger nach ihr: »Wer wird nach dir oder mir sehen?«

»Vielleicht hat er es verdient. Weil er bei einem Einsatz in die Scheiße geraten ist.«

»Oder«, sagte der kahle Peter, »vielleicht müssen wir Condor auch nur babysitten, damit er keinen Scheiß anstellt. Ich scheiß drauf, also scheiß auf ihn, ich muss nicht auch noch bei solchen Kifferfantasien auf nett machen.«

Er drehte ihr den Rücken zu und ging zum Auto, er hatte die Schlüssel.

»Es gibt drei Sorten Menschen«, rief Faye in die Nacht: »Die Lebenden, die Toten und die Abgeschalteten. Rate mal, zu welchen du gehörst. Das ist das große Ding unserer Ära. Im Kino, im Fernsehen, in politischen Metaphern, bei Modenschauen in New York. Du bist ein ›Ich scheiß drauf‹-Zombie.«

»Klar«, sagte der kahle Peter. »Und von uns gibt’s viele. Steig ein.«

5.

A candy-colored clown they call the sandman.

– Roy Orbison, »In Dreams«

Condor starrte sein Spiegelbild an, das in dem großen Fernsehbildschirm über dem Kamin gefangen war. Die Geister brachten Bewegung in die dunkle Scheibe.

Er sah sich die Visitenkarte an, die die Spionin dagelassen hatte: Faye Dozier. Sind irgendwelche ihrer Daten wahr?

Sie und ihr kahler Partner hatten seine Wände gesehen. Fotos mit Blitz hochgeladen.

Flashbacks rissen Condor in eine Lagerhalle im amerikanischen Niemandsland.

Wo in einem Raum eine nach Schweiß stinkende Ringermatte lag.

Wo er laut Plan Schüsse peng! im schallgeschützten Schießstand abfeuern musste.

Wo in dem modrigen oberen Büro zwischen leeren Schreibtischen und stillen Schreibmaschinen verschwommen ein Mann stand, der Narben aus Saigon im Herzen trug und in der Hand einen weißen Styroporbecher mit dampfendem Kaffee hielt, während er zu dem paarundzwanzigjährigen Condor sagte: »Du musst lernen, deine Geheimnisse offen zu leben. Wenn die bösen Jungs danach suchen, finden sie nichts.«

Dann kippte er Condor den brühheißen Kaffee ins Gesicht.

In dieser regnerischen Nacht 2013 in Washington zuckte Condor in seinem gemieteten Haus zusammen.

Er überflog, was er zwischen dem seltsamen Zeug, das an seiner Wand hing, versteckt hatte – Zeitungsfotos, Buch- oder Magazinseiten. Er stach winzige Dreiecke in die »Geheimdienstindikatoren«, damit er sich an sie erinnerte. In anderen Artikeln, die er an die Wand geheftet hatte, waren ebenfalls Löcher, aber nur die mit drei Punkten waren Hinweise, die er offen sichtbar auf seiner scheinbar verrückten Wand versteckte.

Wenn er nur wüsste, was die Hinweise bedeuteten:

Ein Foto aus der New York Times von einer schwarzen Predator-Drohne, die durch einen blauen Himmel mit einem silbernen Vollmond flog, und die Bildunterschrift lautete: »Wie unsere anderen, weniger tödlichen Hightech-Spielzeuge befeuern unbemannte Fluggeräte unsere Sucht nach unmittelbarer Erfüllung.«

Ein Foto aus einem Buch von einem britischen SAS-Kommando, dessen schwarzgekleidete Kapuzenmänner über das Dach der iranischen Botschaft in London während der Belagerung durch Terroristen in den 1980ern spähten.

Die rauchenden Türme des World Trade Center von 9/11.

Ein Zeitungsfoto von 2013, auf dem chinesische Bürger zu sehen waren, die beim Tai-Chi weißen Mundschutz trugen, während der Pekinger Smog so dick war, dass man sich auf drei Meter Entfernung kaum mehr sehen konnte, geschweige denn die Kamera.

Das Schwarzweißfoto aus einer Filmbesprechung, auf dem sich der Held im schwarzen Ledermantel in einem wirbelnden Science-Fiction-Kung-Fu-Kampf befand.

Ein Porträt von Bruce Springsteen aus der Washington Post, in dem behauptet wurde, dass »Der Weg des Bruce« den bitteren Kampf der beiden führenden politischen Parteien Amerikas überstrahlte.

Der Schnappschuss einer Nachrichtenagentur von einem rennenden Mann, der in orangen Flammen stand, weil er sich in den Straßen des Arabischen Frühlings mit Benzin übergossen hatte.

Zeitungsfotos von Gemälden: Edward Hoppers einsame amerikanische Tankstelle, das Porträt eines anderen Künstlers von einer Frau, das schwarze Haar fiel ihr über die Schultern, das Gesicht war ein rosafarbener Klecks.

Das eine Bild, das mühelos triggerte: ein Zeitungsfoto von einem aufsteigenden Kondor.

Schön wär’s.

Nenn ihn Vin, während er Reste vom chinesischen Essen in der Mikrowelle warm machte und etwas aß, das wie Pappe mit Sojabrei schmeckte.

Er nahm ein Glas Wasser und eine Rasierklinge mit nach oben.

Spannte ein Netz aus durchsichtiger Zahnseide über den oberen Treppenabsatz – eine schwache Sperre, aber sie könnte einen Attentäter erschrecken, Geräusche bei seiner Ankunft machen.

Vin benutzte die Rasierklinge, um die für den Abend verschriebenen Pillen zu rasieren, sein Glücksspiel, dass der niedrige, aber korrekte Anteil dieser Medikamente im Home Sec/NROD-Urintest als Testabweichung durch Marihuana oder anderes innerhalb der durch Elektroschocker oder Zwangsjacken durchgesetzten Limits durchging. Er schluckte seine bearbeiteten Pillen, spülte deren Späne ins Klo, hatte dabei ein schlechtes Gewissen wegen der Fische, die am Ende des Abwasserrohrs im Potomac River schwammen.

Condor hob den Blick vom Waschbecken.

Sah im Badezimmerspiegel durch den Zustand, in den ihn seine reduzierte Medikation versetzte, ein Gesicht, das irgendwie zu seinem geworden war. Er sah seine Augen: Undurchdringliches Weiß umgab vernarbte blaue Kreise mit immer größer werdenden schwarzen Pupillen.

6.

We deal in lead.

– Steve McQueen, Die glorreichen Sieben

Faye verbarg den USB-Stick in der geschlossenen Hand, während sie auf der Suche nach ihrem Zielobjekt durch das Wabenlabyrinth in der Vorhölle steuerte.

Oder wie es offiziell hieß: das Situation Center for Task Force Umbrella of the Office of the Director of National Intelligence, das Lagezentrum für das Dach-Sonderdezernat des Büros des Director of National Intelligence, das Zentrum für TFU des ODNI, eine riesige Spionfabrik, die das vierte Stockwerk des Komplex-Zett-Gebäudes im ODNI in Washington, D. C., ausfüllte, unweit der »Upper Georgetown«-Geschäftsstraße auf der Wisconsin Avenue und einer privaten Highschool, die ein jährliches Schulgeld verlangte, das die Kosten von zwei Jahren an der staatlichen Universität übertraf, an der Faye die Aufnahme geschafft hatte.

Nenn es die Vorhölle.

Das hatte sie immer, als sie noch bei der CIA war.

Jetzt bin ich in der Vorhölle, dachte sie, als sie in der Deckenbeleuchtung dieser fensterlosen Höhle nach ihrem Zielobjekt suchte. Blaue Blitze pulsierten an den Wänden der grünen Waben. Die blauen Blitze zuckten aufwärts wie Jakobsleitern, nur sind sie nicht dazu gemacht, intellektuelle Neugier in hormongeplagten Teenagern zu wecken. Die blauen Blitze blockieren feindliche Strahlen, die auf die Wabencomputer gerichtet sind. Die Vorhölle surrt und knistert wie Dr. Frankensteins Labor. Elektrifiziertes Ozon weht durch den Höhlensmog der in den Waben eingepferchten Büroarbeiter.

Die Vorhölle beherbergt Einheiten, die von den Flowcharts der sechzehn offiziell bestätigten amerikanischen Geheimdienste abgezogen wurden, eine umfassende Zentralisierung von Teams, deren Aufgaben bürokratische Grenzen überschreiten. Ein Dutzend Schreibtische sind als DPS vorgesehen – Durchgangs-Personal-Stationen, die manchmal an Agenten, Analysten oder Führungskräfte auf einem geheimen Weg nach oben vergeben wurden, häufiger aber als Vorpensionierungsparkplatz für Burnouts oder Versager oder Rebellen dienten, die zwar recht gehabt, aber vergessen hatten, sich abzusichern.

Wenigstens bin ich um den DPS rumgekommen, dachte Faye.

Bis jetzt.

Der verborgene USB-Stick brannte in ihrer geschlossenen Hand.

Die National Resources Operations Division (NROD), zu der man sie ausgelagert hatte, belegt eine Ecke der Fabriketage der Vorhölle und sieht aus wie ein Museumsdiorama des Smithsonian mit Plastikwänden, die die Nachbildung einer Polizeieinheit umschließen, die aus zwölf Arbeitsplätzen besteht, die sich Faye und neunzehn andere Agenten im Außendienst teilten, sowie einem von Plastikwänden umgebenen »inneren Büro« mit Kommandostationen für die beiden verantwortlichen Führungskräfte, die die Abtrünnigen überwachen, PINSS (Persons In Need of Security Supervision) wie Condor, und verschiedene unglamouröse nationale Sicherheits- und Geheimdienstaufgaben, die von Diensten wie CIA, ODNI, FBI, NSA, Secret Service, DIA und DEA zu einem Nach-9/11-Monster namens Homeland Security zusammengekehrt worden sind.

Sie warf einen Blick auf die Zeitanzeige ihres Computers: 19:22 Uhr draußen in der echten Welt von Washington, D. C. – achtundneunzig Minuten bis 21 Uhr.

Du kannst es schaffen. Wenn du Alex findest, kannst du es immer noch –

Sie entdeckte ihn in einer Wabe, bei der die blauen Blitze abgeschaltet waren.

»Hast du mal ne Sekunde?«, fragte Faye und ließ sich neben den dünnen, rothaarigen Mann fallen, der ein weißes Hemd, eine gestreifte Krawatte und eine khakifarbene Stoffhose trug.

»Kaum«, sagte Alex und packte das Werkzeug zusammen, mit dem er ein neues Laufwerk in den Computer der Wabe gebaut hatte. »Man hat mich von der Reservebank geholt!«

»Schön für dich.«

»Hey, der Müllcontainer, in den ich rückwärts reingefahren bin, ist noch einsatzfähig. Ich bin vorbeigefahren und hab nachgeschaut.«

»Toll. Eigentlich wollte ich …«

»Mir sagen, warum du hier gelandet bist?«

»Nein. Was ich dir aber sagen kann, ist, dass ich meinem Partner den Rücken freihalten muss, um hier rauszukommen.«

Sie gab ihm den USB-Stick. Alex war ihr Ausbilder beim CIA für Technische Dienste gewesen, und sie hatte ihn in der vergangenen Woche bereits durch die Vorhölle wandern sehen.

»Das ist ein Handyvideo. Ein weißes Auto macht einen U-Turn, Zwielicht. Durch die Scheinwerfer ist das Nummernschild unscharf, aber wenn es wegfährt, sieht man vielleicht zwischen den roten Rücklichtern …«

Alex brauchte vier Minuten, von denen er einen Großteil darauf verwendete, Software aus dem geheimen nationalen Sicherheitsnetz auf das neue Laufwerk des Computers dieser Wabe zu ziehen.

»Virginia-Kennzeichen«, sagte er, während sie auf das vergrößerte Bild auf dem Schirm starrten. »Ich wohne in Virginia. Du kannst mir sagen, ob du auch dort wohnst. Es ist ja nicht so, als würdest du mir deinen echten Namen sagen oder …«

Ein neues Fenster erschien auf dem Bildschirm: ein ausgefülltes Behördenformular.

»Komisch«, sagte Alex. »Laut Zulassungsstelle gehört das Nummernschild zu einem grünen Jeep Cherokee, nicht zu dem weißen Nissan, den du hier hast.«

Faye unterdrückte den Impuls, nach ihrem Handy zu greifen.

Das weiße Auto weiß, dass wir – dass jemand dort war. Es fuhr weg. Wenn es wiederkommt, wird es das erst tun, wenn es sicher sein kann, dass die Luft rein ist, deshalb Zeit, ich – wir – Condor – haben Zeit.

Er ist ein verrückter, alter Burnout, für den sich keine Gegenseite interessiert, sagte sie sich.

Und wenn ich das Protokoll sprenge, meinen vorgesetzten Agenten Peter umgehe, bevor ich den offiziellen Bericht in seinem Namen eingereicht habe, Alarmstatus auslöse wegen einer Unregelmäßigkeit bei einem Nummernschild … Erstens wird bei meinem Status niemand etwas tun, außer sich abzusichern. Zweitens, wenn es mich noch mal trifft, kann ich von Glück sagen, falls sie mich danach an eine der DPS nageln.

Außerdem hatte sie nur noch vierundachtzig Minuten bis dann.

Faye brauchte dreiundzwanzig Minuten, um den F409 SIDER – Subject In Domicile Evaluation Report – abzuschließen. Sie benutzte den Rechner, den ihr Partner Peter bevorzugte, sein Login, seinen Schreibstil. Merkte an, dass Condor gelegentlich irrational, aber klar sei und regulär funktioniere, notierte die Protokollnummer seiner Urinprobe, erwähnte sogar ihr Gespräch über Marihuana, und unter »Empfehlungen« tippte sie, nachdem sie Condors »mögliche Paranoia« bezüglich des weißen Autos und das unstimmige Kennzeichen angeführt hatte: »Meine Partnerin Agent Faye Dozier empfiehlt nachdrücklich sofortige erhöhte Sicherheitsmaßnahmen und ein Follow-up möglicher feindlicher Überwachung des Subjekts wie aus Beobachtung & Überprüfung des verdächtigen Fahrzeugs gefolgert.« Mit ein paar Klicks hängte sie die iPad-Fotos von Condor und seinem Haus sowie das Video von dem weißen Auto und die Unterlagen der Zulassungsbehörde an.

Sie las den elektronischen Bericht ein letztes Mal durch.

Fand nichts, was sie in Schwierigkeiten bringen würde, mit denen sie nicht umgehen könnte.

Adressierte ihn an die richtigen Datenabgabestellen, kopierte ihn an ihren NROD-Agenten-E-Mail-Account und an ihren CIA-Agenten-Account sowie an ihren legendären CIA-Teamchef, der nach ihrer Horrorshow dafür gekämpft hatte, dass sie von der Agency nur in die Vorhölle von Home Secs NROD kam. Sie schickte auch eine Kopie an den Agenten-E-Mail-Account des kahlen Peter, fragte sich, ob er auf dem Barhocker, zu dem er sich geschlichen hatte, herumwirbeln und sein Handy checken würde, wenn der Bericht, den er offiziell geschrieben hatte, pingte. Egal, wie sehr er sie wegen ihrer Empfehlung zusammenscheißen würde, es würde zwischen ihnen beiden bleiben. Es sei denn, er glaubte an Rache. Falls ja, würde es sie wie zufällig erwischen, ohne seine Fingerabdrücke. Aber sie würden es beide wissen.

Sie starrte den Text auf dem leuchtenden Bildschirm an.

Stellte sicher, dass die F409-SIDER-Bezeichnung CONDOR lautete.

Klickte auf SENDEN.

Der Bericht schoss in den Cyberäther wie eine Kugel in die Dunkelheit.

Sie brauchte fünf Minuten, um sich abzumelden, die Vorhölle zu verlassen, mit dem Fahrstuhl ins Erdgeschoss zu fahren, durch die Sicherheitskontrolle am Ausgang zu kommen und deutlich nicht eilig durch die Drehtür in der Plexiglaswand zu gehen, die den Komplex Zett von einem gepflasterten Platz mit Zementkübeln trennte, die LKW-Bomber aufhalten sollen, und Außenbeleuchtung, die die Nacht vertreibt.

Sicherheitskameras zeichneten ihren Weg vom Gebäude zu ihrem Wagen auf, der in der untersten Ebene des Mitarbeiterparkhauses stand. Sie wandte keine offensichtlichen Gegenüberwachungsmaßnahmen an. Fuhr ihren weinroten amerikanischen Mittelklasse-Ford aus dem Parkhaus.

Neunundvierzig Minuten. Ich habe neunundvierzig Minuten.

Faye lebte in einem Wohnblock, der an die Cupcake-Bäckereien, die Arthouse-Kino-Kette und das Yogageschäftsviertel grenzte, das man Bethesda-landia nannte. Die umgangssprachliche Endung »landia« war früh im einundzwanzigsten Jahrhundert aufgekommen, als der mittelständische, aber biedere Maryland-Vorort Bethesda sich in eine der stylischsten Viertel innerhalb des Beltway wandelte, als Georgetown und das obere nordwestliche D. C. zu voll wurden, um alle Anwälte & Lobbyisten & Unternehmer & Medienstars zu beherbergen, die Amerikas Hauptstadt, noch gezeichnet von den Aufständen, die auf das Martin-Luther-King-Attentat folgten, in die Festung des großen Geldes verwandelten, zu der die Stadt unter dem ein Attentat überlebenden Präsidenten Ronald Reagan wurde.

Sie behielt während der Fahrt ihre Rückspiegel im Auge.

Überfuhr eine rote Ampel. Bretterte links um die Kurve, obwohl sie nicht musste, dann nach rechts, dann wieder nach links, raste eine Gasse hinunter, vorbei an grünen Müllcontainern von der Sorte, in die Tech-Guru Alex für viel Geld rückwärts einen Agency-Wagen gesetzt hatte, nachdem er bei einem thailändischen Abendessen zu viel Bier mit Armeeoffizieren aus diesem Land getrunken hatte, die er ausbildete und die der Case Officer, der sich als sein Assistent tarnte, daraufhin überprüfte, ob sie sich als Anwärter eigneten.

Fayes Rückspiegel zeigten keine gelbäugigen Beschattungsteammonster hinter ihr.

Überwachungskameras verzeichneten ihre Ankunft in der Tiefgarage des Wohnblocks mit achtunddreißig verbleibenden Minuten. Sie parkte den Ford rückwärts in eine Lücke auf der zweiten Ebene, drückte auf den wiepwiep Sperrknopf auf ihrem Schlüsselanhänger, während sie durch das benzinschwangere Licht der Betongarage zum Aufzug ging und damit in die LOBBY fuhr. In ihrem Briefkasten fand sich nichts, aber es hätte verdächtig wirken können, wenn sie nicht nachgesehen hätte.

Faye vermutete richtig: An der Rezeption war niemand. Der Nachtwächter Mr. Abdullah hatte sich vermutlich an den Computer des Managers geschlichen, um nachzusehen, ob es eine Nachricht von seiner Familie in Somalia gab, die umgeben war von Dürre, Hungersnot, Piraten, einer von den Vereinigten Arabischen Emiraten finanzierten Anti-Piraten-Armee mit einer eigenen Anwaltskanzlei in Washington, D. C., fundamentalistischen muslimischen Revolutionären und zwölftausend Blauhelmen der Friedenstruppen der Afrikanischen Union, ausgebildet von ausgegliederten CIA-Dienstleistern, die von einem mit NATO-Draht umgebenen Gebäudekomplex auf dem Flughafen von Mogadischu aus operierten, den die Somalier »das rosa Haus« nannten.

Sie bemerkte sonst niemanden in der Lobby. Überwachungskameras für den Eingang, die Lobby und den Hinterausgang registrierten sie, als sie am Aufzug vorbei zum Treppenhaus ging. Eine Routineanalyse könnte ergeben, dass sie eine Büroangestellte war, die etwas Bewegung brauchte.

Die Überwachungskameras des Treppenhauses deckten nur den ersten Betontreppenlauf und den des obersten Stockwerks mit dem Dachausgang ab. Sie schwebte zwei Treppenläufe hinauf, und ihr Herz schlug schnell, aber nicht von der Anstrengung – jeden Tag vor der Arbeit lief sie sechs Fallschirmjägermeilen auf einem Parkweg und dann zurück nach Hause, um dann die Treppen der neun Stockwerke des Gebäudes hoch- und runterzulaufen.

Faye blieb vor der Betonwand in der Kehre zwischen dem vierten und ihrem fünften Stock stehen. Nahm ihr Handy, um sich mit dem Computer in ihrer Wohnung zu verbinden, checkte die Aufzeichnungen ihrer Computerkamera, die sie mit Bewegungsmeldern verbunden hatte, die auf ihre Eingangstür und die Glasschiebetür, die vom Wohnzimmer zum Balkon ihres Zwei-Zimmer-Apartments führte, ausgerichtet waren: KEINE AKTIVITÄT. Die Computerkamera zeigte ihr auf dem Handydisplay die Innenseite ihrer Eingangstür, und dass das verdunkelte Wohnzimmer frei von Eindringlingen war.

Sie ging zu ihrer Wohnung. Glitt hinein. Alles war ruhig. Verdunkelt.

Faye starrte durch die Glasschiebetür in die violette Nacht, die vom Flimmern der Stadtlichter durchlöchert war. Stellte sich vor, sie könnte dort draußen in der Dunkelheit den Schein des Lincoln Memorial, des Weißen Hauses und des Kapitols sehen, an dem sie früher am Tag vorbeigefahren war, dem Ort, an dem sie einst dem Ende entkommen war.

Ein Wandschalter knipste eine Lampe im Hier & Jetzt an. Das Sofa, die Stühle, der Kaffeetisch vom Flohmarkt. Eine Klimmzugstange besetzte den oberen Teil ihrer Schlafzimmertür.

Die Uhr zeigte 20:31 – neunundzwanzig Minuten, bis.

Riskiere eine Dusche.

Sie warf den schwarzen Mantel über einen Stuhl, lief ins dunkle Bad, machte das Licht an und zog die Praktisch-zum-Rennen-und-Treten-Schuhe aus. Die .40er-Glock wanderte samt Holster von ihrer rechten Hüfte auf die geschlossene Toilette, Griff in Richtung der offenen Dusche. Das Handy und ihre Papiere kamen auf das Waschbecken. Sie knöpfte die Bluse auf.

Der Badezimmerspiegel fing sie ein. Sie trug einen schwarzen BH. Die breite rosa Narbe zog sich vom Brustbein zu ihrer rechten Hüfte. Die Stoffhose ließ sich leicht öffnen: ein Jahr nach der letzten Operation trug sie sie immer noch gern weit. Die Hose glitt zu Boden. Sie lachte, als sie sich vorstellte, wie sie gegenüber einem Boss im Himmel darauf bestand, dass schwarze Bikini-Unterwäsche durchaus bürotaugliche Berufskleidung war und weniger wahrscheinlich zwickte, wenn man zutreten musste. Das schwarze Höschen löste sich, während sie aufrecht vor dem Spiegel stand. Schwarzer BH, Arme wie dicke, seidene Raffbänder eines Vorhangs, glatter Bauch. Diese Narbe.

Sie hakte ihren schwarzen BH auf. Ließ ihn fallen.

Das bin ich.

Kurzes Haar. Grüne Augen, die nicht besonders aussehen, nur besonders sehen. Mund nur besonders durch das, was er niemals sagen darf. Keine Falten am Hals, nicht wie Mom, noch nicht, aber dazu wird es kommen, das wird es, und … Brüste, die einige Typen zu klein finden, aber nur hinterher. Sie spürte, wie sich ihre Brustwarzen zusammenzogen, weil es in der Wohnung so kalt war.

Sie drehte die Dusche voll auf, so heiß, wie sie es wagte, und versuchte, im Dampf und in der Nässe loszuwerden, was sie tun musste, und einen alten Mann namens Condor oder Vin. Sie drehte den Duschhebel. Eiskaltes Wasser strömte über sie und ließ sie auf konzentriert schalten.

Mit einem weißen Handtuch abtrocknen, dabei in der Wanne stehen, das Handtuch über die Duschvorhangstange werfen, aus der Wanne steigen, die Stoffhose anziehen, die Bluse überziehen und die vier Knöpfe bis zum Hals zumachen. Mach den obersten Knopf auf.

Sie warf den schwarzen BH und das Höschen in den Wäschekorb.

Warf die Schuhe ins Schlafzimmer, hörte, wie sie gegen die Wand, auf den Boden knallten.

Starrte in den Badezimmerspiegel.

Sei du.

Aber ein bisschen Lipgloss wäre nicht verkehrt.

Der Spiegel sah ihr dabei zu, wie sie die weiche Spitze des Applikators über ihre Lippen zog.

Das Badezimmerlicht aus, und das Spiegelbild war nur noch ein schwarzer Schatten.

Sie nahm ihre Papiere und die Waffe mit, legte beides in die Nachttischschublade. Machte die Schublade zu. Ganz zu.

Denk nicht an die schwarze Schrotflinte mit Pistolengriff in deinem Schrank. Die Glock unter der anderen Seite des Betts. Den kurzläufigen .38er-Revolver, zum schnellen Zugriff in der Küche versteckt. Oder die 9-mm-Beretta unter dem Sofa. Oder wo die Messer sind.

Du musst es mit deinen eigenen Händen tun.

Neun Minuten bis neun Uhr.

Was, wenn er spät kommt? Was sagt dir das? Was bedeutet das?

Was, wenn du es nicht durchziehen kannst?

Sie sollte das eigentlich niemals tun müssen.

Ihre linke Hand glitt zum Pfosten der Schlafzimmertür, als wäre er die Stange vor dem Spiegel eines Tanzstudios, und sie richtete die Wirbelsäule auf, machte sich groß, nahm die III. Position ein, ließ die Bewegung in den rechten Arm fließen, der einen anmutigen Halbmond über ihrem Kopf beschrieb, sank dann gerade hinab, die Knie nach außen gebeugt und die nackten Fersen beim Grand-plié vom Teppich gehoben. Sie blieb in dieser tiefen Hocke, spürte, wie sich ihre inneren Oberschenkelmuskeln anspannten und lockerten, und dann kam sie hoch, stieß mit der Hand zu, während aus der Ballettbewegung ein Greifen & Heranziehen des Schlages wurde, den der unsichtbare Angreifer austeilte, während sie ihre Handinnenfläche in seinen überdehnten Ellenbogen drosch.

Die Digitaluhr auf ihrem Nachttisch zeigte 20:53 Uhr an.

Sieben Minuten.

Die Lampe im Wohnzimmer warf mehr Schatten als Licht. Von der weißen Birne unter der Metallhaube über dem Herd kam schwaches Licht.

Faye schloss ihre Tür zur Welt auf.

Stand weit genug weg, um nicht von einem hereinbrechenden Kommando überrannt zu werden.

Stand im Fluss der indigoblauen Nacht jenseits ihrer Glaswände.

Starrte auf die unverschlossene Holztür. Auf die Kette, die von ihrer Halterung herabbaumelte.

Du verbringst dein Leben damit, darauf zu warten, dass sonst wer durch diese Tür kommt.

Die Tick-Tack-Welt fiel von ihr ab, als sie dort stand. Sie brachte sich dazu, in den Bauch zu atmen. Nicht mehr auf irgendeine Uhr zu schauen. Einfach zu warten.

Das Klopfen – eins zwei drei, leise, aber kräftig.

Sie dehnte sich von den Halssehnen bis zu den leeren Händen, die neben ihr herunterhingen.

»Komm rein«, sagte sie.

Die Tür ging auf. Da stand er, das gelbe Flurlicht strahlte ihn von hinten an.

Er fragte: »Wie ist mein Timing?«

»Jetzt bist du hier«, sagte Faye.

Fahndungsdaten: männlich, weiß, Anfang dreißig, fast einsneunzig groß, achtzig Kilo. Vorzeitig ausdünnendes kalifornisches Surferblond, Gesicht wie ein schöner Adler, Brille vor blauen Augen, die ihm ein gelehrtes Aussehen gibt, aber muskulös, anmutig.

Sie täuschte einen leichten Tonfall vor: »Mach die Tür hinter dir zu. Und schließ ab.«

Er machte sogar die Kette vor.

Die schwarzen Regierungsanwaltsschuhe hatten zuletzt vor einer Woche Politur gesehen. Sein dunkelblauer Anzug passte gut zu seinem klassischen blauen Anzugshemd und setzte die rote Krawatte, die wie eine Leine um seinen Hals geknotet hing, schön ab.

Gegen einen Mann, der eine Krawatte trug, rückte man am besten mit Charme bis auf eine halbe Armlänge vor. Lächle. Lass die Krawatte locker zwischen beide Hände gleiten und heb sie von der Brust des Mannes, als würdest du den Stoff bewundern …

… Krawatte packen, umdrehen & ducken, so dass du sie über deine Schulter gezogen hast, während du ihn mit deiner Hüfte rammst und dann nach vorn/unten einknickst und die Krawatte in Richtung Boden ziehst. Aller Wahrscheinlichkeit nach wird er wie beim Judowurf Morote Seoi Nage über deinen Rücken fliegen und dir vor die Füße stürzen, während du der Massenträgheit folgst und deine Knie in seine Brust rammst. Selbst wenn sein Herz nicht durch deine Knie explodieren sollte, werden Schwindel, Erschütterung des Skeletts und Atemnot dafür sorgen, dass du mit einer Hand den Krawattenknoten greifen kannst, während dein Gewicht die Faust in seinen Hals bohrt und deine andere Hand am losen Ende der Krawatte zieht. Sein Gesicht wird dunkelrot, siebzehn Sekunden bis zur Bewusstlosigkeit, wenn die Krawatte die richtigen Blutgefäße abdrückt und du ihm die rettende Atemluft nimmst.

Andere Möglichkeiten enthalten an der Tür klingeln, ein schnelles Greifen & Ziehen der Krawatte, ihn gewaltsam runter-/vorbeugen, aber man verpasst leicht den lähmenden Knie-Gesicht-Kontakt.

Bei der Garotte-von-hinten-Technik ist es sehr wahrscheinlich, dass sie misslingt und du durch seinen herumwirbelnden Gegenangriff in der Scheiße steckst, statt ihn sauber zu töten.

Trotzdem, pack einen Mann bei seiner Krawatte, das ist die halbe Miete.

Er sog Faye mit seinem Blick auf, sagte: »Wie war dein Montag?«

»Ach, wie immer.«

»Ich tu mal so, als wäre das gut.«

Er betrachtete sie, wie sie barfuß auf ihn zu tappte, neun Schritte entfernt, acht.

»Dich zu sehen«, sagte er, sechs Schritte entfernt, fünf, »ist nicht nur gut, es ist das Beste.«

Faye schob ihre Arme unter sein Jackett, an seinem leeren Gürtel entlang, bis sich ihre Finger an seiner Wirbelsäule begegneten. Sie drückte ihr Gesicht an ihn. Ihr Kopf reichte an den Krawattenknoten, der rote Stoff roch nach Wolle, und riechen, sie konnte ihn riechen, seine Wärme, seine Haut.

Arme umschlangen sie – stark, begierig.

Sie fragte: »Hat jemand gesehen, wie du reingekommen bist?«

»Ich hoffe, die ganze Welt.«

Als sie nichts sagte, schob er nach: »Ich habe niemanden gesehen, der mich bemerkt hätte.«

»Hast du jemandem davon erzählt?«, fragte sie.

»Ich kenne deinen Deal«, sagte er.

Deinen: eine subtile Aussage durch das Possessivpronomen.

Faye ahmte einen Fernsehmoderator nach: »Und die Antwort lautet …?«

Er bewegte sich gerade weit genug zurück, so dass sie sich ansehen konnten.

Sagte: »Wir sind unser Geheimnis.«

Dann küsste er sie. Sie spürte seine Überraschung – Freude –, als sie ihre Lippen öffnete und mit ihrer Zunge an seine stieß, sie in ihren Mund führte. Ewigkeiten später, als sie ihr Gesicht von seinem löste, ihre Hände ihn noch hielten, sie beide noch schwer atmeten, strich er mit der rechten Hand über ihre Wange und sagte: »Du hast gesagt, dass heute Abend besonders werden muss.«

Er sah, wie sie nickte, als sie sagte: »Einmalig.«

»Nicht nur einmalig besonders«, sagte er. »Wir haben …«

Sie schürzte die Lippen. »Schsch.«

Ihre Hände glitten unter seinem Jackett von seinem Rücken über die Seiten seines blauen Hemds.

»Ich muss etwas wissen«, sagte sie.

»Was?«

Fayes Finger fanden seine Krawatte, seine rote Krawatte. Hielten sie fest. Strichen über sie.

»Ich …«

Ihre Finger umschlossen die Krawatte und zogen leicht daran, um ihn zu unterbrechen.

Sie sagte: »Es liegt nicht an dir, es liegt an mir. Ich muss wissen, ob ich es zulassen kann, dir zu vertrauen.«

»Was kann ich denn noch …«

Sie legte einen Finger auf seine Lippen, als wäre es nun an ihm zu sagen: »Schsch.« Ihre Hände glitten zu seinem Hemdkragen. Sie betrachtete das Tanzen seiner blauen Augen hinter den Gläsern der randlosen Brille, die bei jedem anderem idiotisch ausgesehen hätte, aber bei ihm …

Genau richtig.

Er blinzelte, als er merkte, wie sie den Knoten seiner Krawatte löste.

Sie ihm mit einem flap! wegzog.

Sie drehte sich um und ließ ihn dort stehen, die rote Krawatte baumelte in ihrer Hand.

Als sie barfuß auf die geöffnete Schlafzimmertür zuging, wo er, wo sie schon gewesen waren, ja und ja und sogar ja, aber jetzt …

Sie spürte, wie er ihr folgte. Spürte, wie seine Augen auf ihr brannten, als sie ihre Bluse aufknöpfte und sie fallen ließ, ihr Rücken war nackt, als sie das Schlafzimmer erreichte. Sie öffnete ihre Hose, zog sie aus. Wusste, dass er direkt hinter ihr war, sein Blick auf ihrem nackten Arsch, der Globus meiner ganzen Welt hatte er einmal zu ihr gesagt, während er mit der Hand über die Rundung gestrichen hatte, sie lag auf dem Bauch und versteckte ihr Lächeln, als sich seine Lippen dort an ihr Fleisch pressten.

Die Lampe auf ihrem Nachttisch glomm.

Nackt und auf Knien arbeitete sie sich zu dem schwarzen eisernen Kopfende vor, hörte seine Schuhe auf den Boden fallen, den Reißverschluss seiner Hose, während sie das breite Ende der Krawatte an das schwarze Eisen band. Sie drehte ihm weiter den Rücken zu, als sie auf ihrem Bett kniete, Gesicht zur Wand, wo sie eine gerahmte Kunstfotografie in Sepia und Postergröße aufgehängt hatte, ein Wildpferd, das durch einen Schneesturm taucht. Sie knotete das dünne Ende seiner roten Krawatte um ihre Handgelenke mit Schlaufen, die sie im E&A (Entkommen & Ausweichen-Kurs) gelernt hatte. Mit den Zähnen zog sie die letzte Schlaufe fest.

Gefangen, nicht in der Lage, die Krawatte allein zu lösen, streckte sie sich wegen der kurzen Fessel auf dem Rücken aus, lag nackt vor ihm.

Er hatte sich ausgezogen. Seine Brille irgendwo hingelegt. Erstaunt sah er sie an.

Sagte: »Was …«

»Sei jetzt, wer du bist«, sagte sie. »Tu einfach, was du willst, nicht das, von dem du denkst, dass es mich nicht sauer macht oder dass es mich glücklich macht. Denk nicht an mich – scheiß drauf, scheiß auf mich. Fick mich. Ich hab mich angebunden, weil ich wissen muss, dass ich dich nicht leiten oder aufhalten kann. Ich muss wissen, dass ich immer noch die Fähigkeit habe zu vertrauen. Mich festzubinden ohne eine Chance, ohne eine Wahl.«

Er kam zu ihr ins Bett, erhob sich rechts von ihr, während sie dort ausgestreckt und nackt mit den Händen über ihrem Kopf am Bett festgebunden lag.

Und er küsste sie oh und sie küsste ihn –

– nichts in ihrem Verlangen sagte, sie könnte nicht nehmen, was sie auf dem Weg zu dem, was sie wissen musste, bekam –

– tiefe, feuchte Küsse, forschendes Nagen an Lippen, Gesicht, Hals des anderen, er küsst meinen Hals, weiter runter und oh ja, drück zu ich bin nicht groß ja ja ich bin drück zu oh! er saugte an ihrer Brustwarze, rieb seine Zunge daran, geil und voll und feucht, sie war so feucht, als seine Küsse zwischen ihren Brüsten hinabmarschierten, an der Narbe vorbei, ohne darauf zu verweilen, ohne sie zu ignorieren ja, sie sah sein blondes Haar, während er abwärtsküsste und ihre Schenkel weiter auseinanderschob –

Als würde ein starker Windstoß sie herumwirbeln, fühlte Faye ihn und sah ihm dabei zu, wie er sie an den Rand des Betts zog, sie von ihren über dem Kopf gefesselten Händen an ausstreckte, drehte, damit sie gerade lag, die Beine hingen über der Bettkante, wo er zwischen ihnen kniete und oh, oh ja, sein Mund, seine Zunge und dann seine Hände auf mir, flüssiges Feuer streichelt meine Brüste das Herz explodiert seine Hände hören nicht auf nicht –

Sie hörte ihren eigenen Schrei, einen gutturalen Tierschrei, als sie wieder und wieder –

Dann war er auf dem Bett.

Stieß sie.

Drehte sie um.

Gebundene Handgelenke, und sie lag auf dem Bauch, Gesicht auf dem Bett.

Dann oh, er rollte sie auf ihre rechte Seite: drückte sich an sie, küsste sie, schmecke uns, ja ihr linkes Bein über seinem, bevor seine Hand herunterglitt und ihr Bein höher schob, er in sie eindrang, und er packte ihren Arsch, zog sie so fest/tief an sich und –

Er drückte seine linke Hand auf ihren Mund.

Damit sie nicht schreien konnte.

Ans Bett gefesselt, ich bin eine Idiotin kann nicht zuschlagen, tief in mir, er ist tief in mir, zieht mich näher ran, seine Hände drücken meine Hüften feucht hart an seine, kann nicht kämpfen –

Er sagte: »Ich liebe dich.«

Ihre Welt drehte sich. Sie spürte den Druck der einen Hand auf ihrem Mund, wie das perfekte Kaltstellen einer Wache, sie drückte sie gegen die Wirbelsäule, damit sie nicht wegsehen konnte, seine andere Hand zog ihre Hüften an seine oh damit sie sich nicht befreien konnte, ihre Beine benutzen oh …

Du kannst dich nicht von seinen blauen Augen abwenden: »Ich liebe dich. Du kannst darauf nichts antworten, selbst wenn du willst und denkst, du musst. Selbst wenn du Angst hast, nicht weißt, was du sagen sollst. Weil du mir vertraut hast, dir das zu nehmen. Du hast mir vertraut, etwas zu tun, von dem ich Angst hatte, du würdest es zurückweisen. Aber du kannst nichts zurückweisen, weil dich niemand schreien hört.

Was du auch sagen willst, du bist nicht so weit. Zu früh. Zu viel. Zu nicht jetzt.

Wenn ich jetzt also meine Hand von deinem Mund nehme, hast du nichts zu sagen. Ich werde es sagen, wann immer ich will, wenn es aus mir herausbricht, weil ich ganz in meiner Liebe zu dir verstrickt bin. Aber du kannst mir nicht sagen, ob du mich liebst oder nicht. Nicht jetzt. Eines Tages wird es kommen, und jetzt weißt du, dass du jemandem vertrauen kannst – mir, weil ich dich liebe, ich liebe dich!«

Eine Hand drückte ihren bedeckten Mund gegen ihre Wirbelsäule, eine Hand zog ihre stoßenden Hüften gegen seine, und er musste gespürt haben, wie sie kam & wieder kam, während er Ich liebe dich wie ein Mantra rief, schneller und schneller, bis sein Brüllen keine Worte mehr waren und sie gegen seine Hand schrie, die ihren Mund bedeckte und den Klang ihrer Seele dämpfte.

Fertig, der Rausch ebbte ab, die Muskeln entspannten sich, ihr Bein lag schwer auf ihm, seine linke Hand ruhte auf ihrer rechten Wange, sein Daumen strich über ihre geschwollenen Lippen.

Sie musste ihm zeigen, wie er ihre Hände befreite.

Darüber mussten sie lachen, und das Lachen war alles, sie umarmten sich, fielen aufs Bett, sie lag auf seiner Brust, die rechte Wange auf seinem Fleisch, wo sie, wenn sie lauschte, jeden Schlag seines Herzens hören konnte.

Er küsste ihre Stirn, den Kokosnuss-Shampoo-Geruch ihrer Haare.

Sie hielten sich entspannt im Arm. Sie hielten sich für immer im Arm.

Er heißt Chris Harvie.

»Mach dir keine Sorgen«, sagte er. »Liebe ist nicht tödlich.«

Faye sagte: »Ist sie doch.«

7.

Ist sie doch.

– Faye Dozier

»Jetzt, es ist jetzt!«, riefen die Geister Condor zu, als er am nächsten Morgen aufwachte.

Er rollte sich aus dem Bett.

Schob die weißen Vorhänge am Fenster zurück.

Morgendämmerung in Washington. Die Fahrzeuge, die an seinem Haus vorbeifuhren, hatten noch die Scheinwerfer an. Der Schatten einer Möwe glitt über die Mauern der Stadthäuser auf der anderen Straßenseite, die von der Morgensonne beschienen wurden.

Der Hund der Nachbarin bellte einem Jogger hinterher. Ein Auto hupte.

Vin glaubte zu hören, dass ein Horn die Reveille drei Blocks entfernt in der von einer Backsteinmauer umgebenen, einen ganzen Block füllenden Kaserne des Marine Corps blies. Die Marines lassen dort an Freitagabenden im Sommer öffentliche Paraden abhalten. Bands spielen mitreißende, patriotische Horn & Trommel-Hymnen. Stattliche & strahlende Männer und Frauen marschieren in schmissigen weißen Mützen, hellbraunen Hemden und hellblauen Hosen aufgereiht im Takt der politischen Hexen, die Löffel gegen den auf dem Freudenfeuer der Zeit kochenden schwarzen Topf einer niedrig bietenden Regierung schlagen. Was die Hexen aus der Brühe schmecken und darin sehen, entscheidet, ob mit der Nationalflagge geschmückte Särge nach Beaver Crossing, Nebraska, und Truth or Cosequences, New Mexico, und Shelby, Montana, zurückgebracht werden.

Kein weißes Auto lauerte jenseits der kühlen Fensterscheibe des Schlafzimmers im oberen Stockwerk.

Sie nicht zu sehen bedeutet, dass schlaue Kerlchen bei der Oppo sind.

Oder dass sie nicht da sind, dachte Condor. Oder dass etwas anderes passiert ist.

Heute, es wird heute geschehen.

Condor ließ den weißen Vorhang vor das Fenster fallen.

Er sah nicht in den Spiegel des Schränkchens berauschter Zurechnungsfähigkeit, als er das Bad benutzte.

Ganz egal, was passiert, wenn du aufs Klo musst, musst du aufs Klo.

Er sah nicht in den Spiegel, als er sich die Hände wusch.

Verließ das Bad beim Gurgeln der Klospülung.

Wie ein Marine auf Patrouille stieg er die Treppe hinunter. Die türkisfarbene Tür war immer noch geschlossen. Kein Ninja kauerte im Wohnzimmer. Nichts schien die Wand der Geheimnisse durcheinandergebracht zu haben. Keine Vampire warteten unten im Gästeklo. Schau nicht in den Spiegel! Soweit er durch das Gitter der Hintertür sehen konnte, befanden sich keine lauernden Jäger auf seiner von einem verwitterten grauen Holzzaun umgebenen, druckbehandelten Veranda aus hellem Holz; nur der japanische Ahorn.

Er drückte auf den Schalter. Ein Wunder: Licht ging an. Er füllte den Teekessel auf dem Gasherd und zündete die blaue Flamme mit einem Fump an. Vin mahlte die Kaffeebohnen. Kippte die alte Brühe weg, die übrig war, machte die Kaffeekanne für neuen bereit. Tappte barfuß nach oben, um sich anzuziehen. Als das Wasser kochte.

Bekleidet mit einem zerrissenen schwarzen Sweatshirt über einem Thermounterhemd, grauer Jogginghose, weißen Socken und schwarzen Kung-Fu-Hartsohlenschuhen, musste der grauhaarige Mann aufpassen, dass er nicht auf der Holztreppe ausrutschte, als er wieder herunterkam, um den pfeifenden Kessel zu retten.

Hol dir deinen Kaffee später:

Wenn deine Hände nicht strategisch voll sein können, sieh zu, dass sie einsatzbereit leer sind.

Er schob die Riegel zurück und riss die türkisfarbene Tür auf.

Niemand schoss auf ihn.

Keine sichtbaren Beobachter krümmten sich in den Autos, die auf beiden Straßenseiten parkten, in den Fenstern der Nachbarn, auf den Dächern. Ein Metrobus rumpelte vorbei. Pendler. Bürger.

Auf der Vordertreppe warteten dünne Plastikhüllen mit der Washington Post und der New York Times auf ihn. Er nahm sie mit hinein und schloss die türkisfarbene Tür. Legte die Zeitungen auf die Frühstückstheke seiner Küche. Der Kühlschrank explodierte nicht, als er die Tür öffnete, um eine Tüte mit Milch von Kühen, die mit Antibiotika vollgepumpt waren, herauszunehmen. Er goss etwas Milch in seine Tasse, schüttete den Kaffee drauf, stellte die Tasse auf die Frühstückstheke. Schüttelte die Post und die Times aus ihren Kondomen. Schaltete seinen Satellitenempfänger ein, und das Radio plärrte den Song »Lawyers, Guns and Money« des toten Warren Zevon, und …

Ein Marine-Reserve-Major in Zivil hält einen Stapel Zeitungen irgendwo in einem Zimmer in D. C. in der Hand. Ein nicht wirklich geheimer Krieg tobt in Nicaragua. Ein ermordeter Geheimagent in L. A. … Der Marine weiß nicht, dass es dich gibt, du bist seine Schattensicherung, und warum, warum lesen wir das Zeitungshoroskop?

Hallo!, gedachte Vin der neuen Geister: Wer seid ihr?

Aber einfach so, wie der Dampf von seiner Kaffeetasse … Weg.

Die Medikamente schlagen wohl nicht an.

Ja!

Er las die Nachrichten, oh boy. Fand seinen Namen nicht in den Berichten darüber, was wahr und wer tot sein sollte. Trank zwei Tassen Kaffee. Wusste, er würde die Zeitungscomics vermissen, wenn es sie nicht mehr gab. Ging noch zwei Mal aufs Klo (wie üblich). Und sah kein einziges Mal in den Spiegel, nicht mal kurz.

Draußen auf der Veranda glitt er durch sein Tai-Chi. Die kühle Luft, die ihn umgab, roch nach Großstadtgasse, aber der Gestank von D. C. ist noch weit entfernt von dem Smog, der Peking erstickt, wie auf dem Foto an Condors Wand, das drei Punkte hat. Tai-Chi, das aus seiner Mitte kam, ließ Condors Arme und Hände in die Ji-Stellung hoch- & vorschnellen.

Victor im Irrenhaus, der sagt: »Die Kraft kommt aus der Hüfte.«

Hüften stoßen gegen Wendys nackten Körper, der rittlings auf ihm sitzt, er liegt auf dem Rücken, Wendy sagt: »Sie haben dich angelogen. Ich bin in den Kopf geschossen worden.« Ihre Augen schließen sich, sie flüstert: »Du hast es! Du …«

Weg. Hier, jetzt, egal wann: Sie war wirklich weg.

Aber schön, sie wiederzusehen. Wer sie auch war.

Das Erinnern überfiel Condor in der Dusche. W. Der Marine-Major hieß Wes. Wendy und Wes. Wendy war schon lange tot, als Wes … als Wes …

Erinnerungsfetzen verschwanden im dampfenden Duschstrahl, wo es sich gut anfühlte, sich mit Handseife und seinem eigenen Rasierapparat zu rasieren, nicht einen blauen Einwegrasierer über einem der verspiegelten Waschbecken in einem Gemeinschaftsbad nehmen zu müssen, bewacht von zwei Wärtern, die nicht so hart waren, wie sie dachten. Condor überdachte das Abrasieren seiner morgendlichen Antipsychotika und Angstmedikamente – falls sie das waren.

Nein. Zu spät, um jetzt noch umzukehren.

Er rasierte seine morgendliche Zurechnungsfähigkeitsdosis auf volle zwei Drittel hinunter.

Zog ein blaues Hemd über ein sauberes Thermounterhemd. Seine Hosen waren alle schwarz, so vermied er es, sich in Unschlüssigkeit oder Modesünden zu verlieren. Graue Socken. Schwarze Schuhe, die sich zum Rennen oder Treten eigneten.

Geh nach unten. Hör Radio. Sieh die Wand der Geheimnisse an.

Nichts. Nicht ein Flüstern. Nicht ein Klong.

»Tja, das ist scheiße«, sagte er zu seinem leeren Haus.

Gestern war sonniges Wetter angekündigt, und es hatte geregnet. Heute hieß es in der Wettervorhersage, es würde Regen geben, und die Sonne schien. Er dachte darüber nach, das schwarze Ledersakko anzuziehen, von dem seine Niederlassungsexpertin behauptete, es befände sich nicht innerhalb der geheimen Richtlinien, sei zu auffällig, ließe ihn aussehen wie jemand, ließe ihn … intensiv aussehen.

»Sicher«, sagte er zu ihr.

Sie hatte beschlossen, nicht zu drängen.

Und an diesem Morgen beschloss er, stattdessen das graue Wollsakko anzuziehen: Man will ja keinen falschen Eindruck erwecken.

Condor verließ das Haus, schloss ab und ging zur Arbeit. Es war Dienstagmorgen, 7:42 Uhr.

Der Hund der verrückten Frau bellte ihn an, als er zur Ecke Eleventh Street und Independence Avenue ging, links abbog und dieselbe Strecke zurückging, die er am Abend zuvor gekommen war, auf Bürgersteigen, die er bereits Hunderte …

Paris, auf der anderen Seite der Kopfsteinpflasterstraße schleicht Hartwell auf acht Uhr zwanzig Meter hinter dir her. Schwupp einfach aufgetaucht, wo er nicht sein sollte. Gut, dass er ein schlechter Schatten ist, du bemerkst ihn, ist er allein, was hat er dabei, und bei der US-Botschaft, wo du nicht hingehen kannst, niemals hingehen kannst, geben sie dir keinen Schutz, Botschaftswände sind rot, weiß und zweihundertjährig-blau drapiert, und du bist hier draußen und eilst immer schneller durch wabernden französischen Impressionismus, während hinter dir, mit hungrigen Schritten, mit den feuerspeienden Augen eines Fanatikers, Hartwell schreit: »Ich weiß, wer du bist, Scheißkerl!«

Und jetzt hier, in dem riesigen Eingang des Adams Building, einer schlossartigen Struktur, steht ein Cop der Library of Congress in einem weißen Hemd und mit einem Namensschild aus Messing: SCOTT BRADLEY.

Der Polizist trägt eine 9-mm-Pistole im Holster, die du dir greifen könntest.

Was du nicht tust.

»Hi, Vin«, sagt Officer Scott Bradley.

Condor lächelte ihm zu, als sei dies ein Tag wie jeder andere. Leerte seine Taschen. Ging durch die Metall- und Bombendetektorschleuse, ohne dass es piepte. Sammelte seine Sachen wieder ein und ging zu den Aufzügen, drückte auf den einsamen Messingknopf für AB. Erst dann warf er einen Blick zurück zu dem breiten – noir-style – Lichtstrahl in dem offenen Eingang, wo Officer Bradley als erste offene Verteidigungslinie stand. Keine Geister zu sehen.

Als ob Bradley sie mit der Dienstmarke aufhalten könnte.

Nenn ihn Condor, nenn ihn Vin: Er fuhr allein im Aufzug nach unten.

Sein unterirdisches Büro wartete hinter einer braunen, feuerfesten Stahlplatte, die er öffnete, indem er in das digitale Schloss einen Code eingab, der zum zentralen Sicherheitscomputer der Library of Congress übertragen wurde, der wiederum verbunden war mit der NROD der Homeland Security und deren Datenfluss zu dem kahlen Peter und zu Faye führte, der Frau, die nicht seine Tochter war.

Seine Uhr zeigte 7:58 – mehr oder weniger zwei Stunden, bis.

Wenn ich Glück habe.

Condor stand in der offenen Tür zu seinem Kellerbüro. Er griff auf einem Innenregal nach dem Gummikeil, den er sich in einer Schreinerei ergaunert hatte. Machte die Tür noch weiter auf und stellte sie fest, um einen sicheren Blick auf den Flur zu haben. Schaltete die Lichter seiner Wirkungsstätte an.

Die normalen Mitarbeiter der Library of Congress nannten sie Grave Cave – Grabeshöhle.

Die Hausmeister hatten ihm geholfen, seinen zerkratzten grauen Stahlschreibtisch zu verschieben, so dass er hinter einem Computer mit beschränktem Internetzugang zu seiner Linken und zwei Rollwagen rechts von ihm saß und alles so hingebastelt war, dass er hinausstarren und jeden sehen konnte, der vorbeikam. Oder versuchen würde, hereinzustürmen. Während er dort saß.

Wen interessierte es, dass das Feststellen seiner Tür eine Schussbahn zu seinem Herzen freigab.

Einige Arten, wie es uns trifft, sind zu schön, um sie uns zu verbieten.

Acht Uhr morgens. Unten in der Grabeshöhle. Zwei Stunden, bis.

Schlichte Kiefernboxen bildeten brusthohe Wände um seinen Schreibtisch herum. An jedem beliebigen Tag konnten dort fünfzig Boxen sein. Condor genoss den Kieferngeruch. Schätzte es, dass das Waldaroma den Geruch von Moder & Staub & Fäulnis überdeckte, der vom Inhalt der Kisten kam.

Bücher.

Helle Kiefernkisten voller Bücher.

Bücher, von Air-Force-Stützpunkten verscherbelt. Bücher aus Veteranenkrankenhäusern. Bücher von Army-Stützpunkten in Deutschland, wo ihre sowjetischen Pendants nicht mehr existierten. Bücher aus deaktivierten Minuteman-Interkontinentalraketensilos, die die nördlichen Prärien sprenkeln. Bücher aus Geheimgefängnissen, die das sicherheitsüberprüfte Wissen um die Welt dort draußen eher als annehmbare Folter betrachteten denn als rebellische Flucht. Bücher von geheimen CIA-Sammelzentren und -Dienststellen. Bücher der Obama-Ära, die bereits von dem im Bau befindlichen, 3 Milliarden aufwärts kostenden geheimen NSA-Spionagezentrum in denselben Bergen von Utah zurückkamen, die auch neuntausend Mitglieder der landesweit führenden mormonischen polygamen Sekte beherbergten. Bücher, die bei Kommandounternehmen auf Terroristenlager geschnappt & eingesackt worden waren. Bücher, die CIA-Closer aus den Trümmern toter Spione bargen.

Aber nicht einfach irgendwelche Bücher.

Romane. Kurzgeschichtensammlungen. Dramen. Kaum gelesene Lyrikbände.

Bände über das, was nicht real war – aber was vielleicht, nur vielleicht wahr sein könnte.

Geschichtsbücher, Bedienungsanleitungen, Biografien, Ratgeber, Erklärungen fernsehbekannter Autoren darüber, was wirklich geschah & was es bedeutet, Selbstmotivationsratgeber von nachplappernden Unbekannten, religiöse Schwarten oder Schinken mit brillanten Erkenntnissen und andere nichtfiktionale Werke wurden gründlich geprüft und verschwanden weiter oben in der Befehlskette von Durchsicht & Beschluss, Review & Resolution.

Was zu Condor in die unterirdische Ein-Zimmer-Grabeshöhle der Library of Congress kam, waren Geschichten, die von Seelen aus unserem Äther geschleudert wurden, die nicht aufhören konnten zu schreien.

Es wurden auch Fehler gemacht, sicher.

Mehr als einmal hatte Condor eine Kiste mit dem Brecheisen aufgehebelt und Stapel von etwas gefunden, das das vergangene Jahrhundert Plattenalben genannt hatte, flache, schwarze Scheiben auf Petroleumbasis in Papphüllen, darauf aurale Übermittlungen, zugänglich nur mit Technologie, die in den meisten amerikanischen Haushalten längst fehlte. Manchmal beweinte er, was er fand, von dem er wusste, dass er es kannte, aber nicht mehr wusste woher. Klongs erfassten ihn. Er schnitt dann ein Foto eines Singer-Songwriters von der Plattenhülle aus, oder ein Motiv, das seine Aufmerksamkeit fesselte. Solche Bilder versteckte er hinten in seiner Hose und machte sich behutsam durch die Sicherheitsschleuse auf den Heimweg, um die gestohlenen Fotos an seiner Wand zu befestigen, neben Zeitungsfundstücken und Prosa- oder Lyrikzeilen, die er ebenfalls aus R&R-Kisten scherengestohlen hatte.

Magazine überlebten im Review & Resolution manchmal den üblichen direkten Wurf in den Müll. Condor riss die Spion & Spion-Cartoonseite aus dem Satiremagazin Mad von 1968, als die Straßen von Paris, Prag, Mexico City und Memphis, Tennessee, von der Revolution brannten. Zwei Monate nachdem er aus der geheimen Ravens-Anstalt und in diesem Job war, fand Condor in einer Kiste einen Stapel Playboy-Magazine – die Publikation, auf deren Doppelseite in der Mitte nackt fotografierte Frauen mit Make-up & retuschiertem Fleisch groß rauskamen. Viele dieser Fotofiktionen waren bereits aus den Magazinen herausgerissen, aber ein Bild, das überlebt hatte, nagelte seinen Blick fest: ein Farbschuss auf einer Viertelseite von einer 1970er-Schönheit, die man ein Jahrzehnt später wieder besucht hatte, ein Foto von ihr, wie sie an einem Messingbett lehnt, der Spiegel hinter ihr zeigt langes, honigfarbenes Haar, einen schwarzen Strumpfgürtel über ihrem nackten, runden Hintern, schwarze Strümpfe an langen Tänzerinnenbeinen in wahnsinnig dekorativen schwarzen Stilettos, die Brüste schwer & tief & satt rotbraun dort, ihr Lächeln breit, während ihr Blick danach sucht, wer sie ansieht.

Condor hängte das Strumpfgürtelbild an seiner Wand auf, in respektvoller Entfernung zu dem Kunstporträt einer einsamen Frau mit schwarzem Haar, das über ihre schlichte, blaue, ärmellose Bluse fällt und einen rosafarbenen, surreal konturenlosen Wirbel umrahmt, der ihr Gesicht sein soll.

Ein Bild zeigt so viel, ein Bild zeigt so wenig. Der Raum dazwischen reicht aus, um dich wahnsinnig zu machen.

Trotzdem hatte er sie beide gestohlen und mit den drei geheimen Löchern verstehen: Aufgepasst!

Aber das war nicht sein Job.

Vielmehr hatten sie Condor gesagt, er solle sich jedes Buch, jede Absonderung von Einbildungskraft ansehen und in so kurzer Zeit wie möglich entscheiden, auf welchen Rollwagen das Werk kam.

Rollwagen A ging zur dauerhaften Speicherung.

Rollwagen B brachte seine Gefangenen zur Papiermühle.

Condor überredete einmal ein Transportteam, ihn mit zur Deponie von Rollwagen B zu nehmen, eine siebenunddreißigminütige Fahrt auf dem beengten Vordersitz des LKWs mit zwei Männern, die über Profi-Football stritten und wie beschissen die Navy gewesen war und war das nicht die beste Zeit und wann konnten sie endlich rauchen, wenn dieser was zum Teufel will der Fremde zwischen ihnen saß. Möwen kreisten über der brechend vollen Erddeponie, vermutlich war es unter Umweltgesichtspunkten sinnvoll, eine Zellstofffabrik in dieses Brachland zu stellen. Condor sah zu, wie Bücher, die er auf Rollwagen B geworfen hatte, in einen grünen Stahlrachen flogen, hörte, wie sie mit Chemikalien eingesprüht wurden, hörte das heulende, zahnradscheppernde Knirschen, als aus ihnen zähflüssige Pampe gemacht wurde, die in Fässer gekippt und auf andere LKWs geladen und weggebracht wurde, um daraus … was zu machen?

Die Vorschriften untersagten Condor, mehr als einen Rollwagen A mit Büchern pro Woche zu retten.

Es quälte ihn, Rollwagen B mit todgeweihten Büchern zu füllen. Wie angewiesen blätterte er sie durch. Suchte nach Anzeichen, dass dieser Band der Schlüssel zu einer Buchchiffre gewesen war. Überflog sie nach Spionagenotizen, die in die Seiten geklemmt, oder geheimen Dokumenten, die hineingelegt und vergessen worden waren. Er erwog Sicherheitsrisikoquotienten mitten unter Entwicklungsromanen, Hochstaplergetöse, Fleischbeschau, Noir-Sagas, seelenenthüllenden Klassikern, Polizeigeschichten, Fantasy oder Science-Fiction aus Paralleluniversen, busenwogenden Romanzen über die verlorene Liebe des Präsidenten. Ein Buch konnte Rollwagen-A-Rettung erfahren, wenn es richtig lag, Spionagepraxis enthüllte oder erschuf, Geheimnisse teilte.

An jedem Arbeitstag musste Condor Kisten auspacken.

»Sie sind ein Leser«, sagte die Niederlassungsexpertin. »Das ist wie bei Ihrem ersten Spionagejob.«

»Sie meinen, die CIA hat sich das nicht nur ausgedacht, damit sie wissen, wo ich bin?«

Sie lächelte.

Half ihm dabei, die Tarnlügen in seinen Angestelltenbogen der Library of Congress zu tippen.

Jetzt es ist jetzt!

Ach, echt, sagte er den neuen Geistern an diesem Mittwochmorgen, während er an seinem Schreibtisch saß, eingerahmt von der offenen Tür der Grabeshöhle. Um 9:51 Uhr warf er einen Roman über einen Revolverhelden, der in seine Kleinstadt zurückkehrt, auf Rollwagen B, dann starrte er durch seine offene Tür.

Wartete.

Klappernde Absätze kamen den Flur auf der anderen Seite seiner Wand entlang, zu seiner Linken, seiner Herzseite. Schritte wurden lauter, näherten sich seinem Blick durch die offene Tür.

Hier ist sie.

So weit warst du schon.

Jetzt und hier verbringt dein Spionage-Ich Stunden damit, ihre Daten zu verfolgen. Je mehr du weißt, desto mehr musst du wissen. Sie ist dreiundfünfzig. Geboren im Jahr des Drachen. Nie verheiratet, keine Angehörigen. Das ergibt keinen Sinn. Seit achtzehn Jahren bei der Library of Congress angestellt, plus drei Jahre ans Smithsonian ausgeliehen. Der erste Eintrag in ihrem Lebenslauf: fünf Jahre lang Angestellte beim US-Senat, als sie jung & smart & informiert war und über die Bürgersteige fegte, während Taxifahrgäste sie anglotzten. Ihre Mietwohnung befindet sich in einem Gebäude, das noch nicht den Wandel von Heruntergekommen zu Angesagt vollzogen hat. Zwei Beförderungen während ihrer Zeit hier in der Library.

Sie klappert sich mit ihren Absätzen in dein Blickfeld jenseits der offenen Tür.

Blonde Locken mit grauen Wurzeln fallen von dem spitzen Haaransatz und streichen über die Wölbung ihrer Brüste unter dem figurbetonten schwarzen Kleid. Der dunkelblaue Trenchcoat ist durch den Riemen der Schultertasche geschlungen. Um die Hüften ist sie fülliger, als sie es ändern kann, die Beine in einer schwarzen Strumpfhose sind muskulös vom Yoga, einst schlank, die Arme schwingen wie Metronome, die Schuhe sind schwarz. Ihr Gesicht ist weich und schmal, rechteckig, sie hat gebräunte Haut, die das Sonnenlicht anzieht. Lachfalten ziehen sich um ihren breiten, vollen, ungeschminkten Mund. Ihre Augen sehen geradeaus und nicht dich an.

Sie marschiert an der offenen Tür vorbei. Außer Sichtweite.

Absätze klappern durch den Flur. Der Aufzug surrt.

Da sitzt du.

Wieder.

Immer noch.

Finde es heraus oder scheitere auf ewig.

Vin wirbelte hinter seinem Schreibtisch hervor. Stürmte rechtzeitig aus der Grabeshöhle, um noch zu sehen, wie sich die Aufzugstüren schlossen. Seine Finger hämmerten auf die Messingruftaste. Magneten zogen seinen Blick auf die Anzeige über dem Aufzug: »E« leuchtete auf.

Der parallele Aufzug öffnete sich.

Vin sprang in den Käfig, drückte auf den Knopf mit »E«. Hatte –

Da ist sie! Verließ gerade den Sicherheitsbereich. Zog ihren dunkelblauen Trenchcoat an.

Einmal war Vin hinter ihr und ihren Kollegen hergegangen, als sie gesagt hatte: »Ich hasse die Kälte.«

Sie geht durch die hohe hintere Schachttür hinaus.

Condor schaffte es rechtzeitig nach draußen in die kühle Frühlingsluft, um zu sehen, dass sie am Ende der u-förmigen Auffahrt zum Adams Building nach rechts abbog.

Kein weißes Auto parkte an der Straße.

Du siehst die Oppo nicht, weil sie schlau sind.

Sie geht in Richtung der Pennsylvania Avenue mit ihrer Mauer aus Cafés und Bars.

Vin versuchte, nicht zu rennen, wusste, dass er dazu geboren war, egal, woran er sich erinnern konnte.

Komm näher an sie heran. Sie kann gehen, sie bekommt das WALK-Signal mit dem weißen Strichmännchen, das seine Freiheit zur Schau stellt, und bei dir steht es auf Orange scheiß drauf schnell über die Straße. Vielleicht zwanzig, vielleicht fünfzehn Schritte von der Wolke blonder Locken über ihrem dunkelblauen Mantel entfernt, während sie die Pennsylvania Avenue überquert und die klingelnde Tür eines Starbucks öffnet.

Kaffee, dachte Vin. Sie holt sich einen Kaffee.

Die Welt umwogte ihn. Ein grauhaariger Mann stand still auf dem Bürgersteig, während Touristen und Soldaten ihre Zeit dazu nutzten, an ihm vorbeizugehen. Er war die perfekte Zielscheibe.

Er öffnete die klingelnde Tür zum Starbucks.

Zehn Uhr, Kaffeestunde, aber nur sie steht an der Theke an.

Saphirblaue Augen schlagen wie Blitze in ihn ein.

Sie sagte: »Manchmal wird man verrückt, wenn man nicht mal rauskommt.«

»Schreien hilft auch nicht«, sagte Vin.

»Sie beäugen mich seit fünf Monaten und haben nichts Besseres drauf?«

Die Espressomaschine zischte.

Er sagte: »Man tut, was man kann.«

»Und kriegt, was man kriegt.« Ihr Lächeln wirkte traurig. »Nicht schlecht.«

»Was finden Sie an den alten Filmen, die Sie für die Library katalogisieren?«

Sie flüsterte die Worte durch ihre vollen, weichen Lippen: »Das, was andere nicht an ihnen finden.«

Eine junge Barista, deren Eltern vor El Salvadors rechten Todesschwadronen geflohen waren, kam auf der anderen Seite der Theke mit einer grünen Schürze über ihrer weißen Bluse auf sie zu. Sie fürchtete sich vor der aus Flüchtlingen geborenen, internationalen MS-13-Gang, die über den Vorort herrschte, in dem ihre Familie nun lebte, fünf Meilen von diesem Capitol-Hill-Starbucks entfernt. Die Gang benutzte ihre Homepages und Facebook-Paraden, um nach Opfern und Freiwilligen zu jagen, und man wusste nie, bis dass. Die Barista sagte der Gringa, die Geld in der Drogerie ließ, um blond zu bleiben: »Hier ist Ihr Cappuccino, Ma’am.«

Das »Ma’am« veränderte das Lächeln der blonden Frau. Sie nahm den dampfenden weißen Pappbecher von der Barista, ging zur Tür.

Drehte sich um, sah zu dem Mann, der ihr hinterherschaute, sagte: »Und wer sind Sie?«

»Wie wär’s mit Vin?«

»Wie wäre es mit Vin.«

Er hob die Schultern. »Das war nicht … alles richtig, was ich vorhin gesagt habe.«

»Geständnisse beeindrucken mich nicht mehr«, sagte sie ihm.

»Es geht nicht darum, Sie zu beeindrucken. Es geht darum, die Wahrheit zu sagen.«

Er begegnete ihrem saphirblauen Blick.

Sagte: »Manchmal hilft schreien. Dann weiß man, dass man da ist.«

Saphirblaue Augen blinzelten.

Sie sagte: »Vin. Aha.«

Drehte sich um und verließ das Café mit dem Klingeln der Glocke über dem Ausgang.

»Was kann ich für Sie tun, Sir?« Die Barista blieb professionell geduldig.

»Ich nehme dasselbe, was sie hatte.« Vin jagte der blonden Frau, die Filme sah, nicht hinterher.

Irgendein nebliger Instinkt sagte ihm, wenn er jetzt zu dreist war, könnte daraus nie werden.

Außerdem, falls sein Beschattungsteam aktiv war, würde er eine Zielscheibe auf sie malen.

Draußen vor dem Starbucks-Fenster steht Giselle, ganz in Schwarz gehüllt, drückt Hände und Gesicht gegen das Glas und schreit.

Wellen von Ich weiß nicht was oder warum, aber es tut mir leid! spülten Vin zurück zur Arbeit.

Die Barista kam mit einem dampfenden weißen Becher in der Hand zurück zur Theke, und bevor sie bemerkte, dass sie ihn nicht mehr dort sah, sagte sie: »Hier ist Ihr Kaffee, Sir.«

Alles, was sie darüber und was danach kam wusste, war, dass der seltsame Mann fort war.

Alle seine leeren Bürgersteige führten ihn vom Starbucks zurück zur Grabeshöhle. Er aß in der Cafeteria der Bibliothek zu Mittag und hoffte, sie an ihrem üblichen Tisch zu sehen, wusste aber, dass es nicht passieren würde, und hatte recht. Er saß in seinem Büro und starrte auf die offene Tür. Um fünf Uhr trat er hinaus auf die Treppe des Adams Building.

Kein weißes Auto.

Keine neuen Geister.

Sein graues Wollsakko hielt die Kälte des Abends aus seinen Knochen. Beton schob seine schwarzen Schuhe zu dem Heim, das man ihm gewährte. Autos fuhren auf der Independence Avenue an ihm vorbei, die Scheinwerfer angeschaltet, um die hereinbrechende Dunkelheit zu erforschen. Die Luft roch nach Frühling. Kein Beschattungsteam, keine Jungs für die Laufarbeit an ihm dran, keine Scharfschützen auf den Dächern, kein weißes Auto, da war jetzt kein weißes Auto, aber gestern war da eins.

Natürlich war da eins. Sicher war da eins.

Ein grünes Blatt fiel aus seiner Schutzklemme, als er seine türkisfarbene Tür öffnete.

Wie es sollte.

Wie es würde – falls alles sicher war.

Condor trat in sein Wohnzimmer. Schloss die Tür hinter sich. Dachte, er würde nur wieder halluzinieren, als er die Grenzen von ›sicher‹ sah.

Der kahle Geheimagent Peter saß zusammengesackt auf dem Boden vor dem Kamin.

Seine Arme waren weit über diesen Ort, an dem Condor sein Holz verbrannte, ausgebreitet.

Seine Hände waren an den Kamin genagelt, Blut floss von den Handflächen, die mit Messern aus Condors Messerblock durchbohrt und an den Kaminsims genagelt waren.

Das weiße Hemd unter dem Sakko und dem hellbraunen Regenmantel des toten Agenten war blutgetränkt.

Vermutlich hatte ihm der Killer den Hals über dem Knoten der feuchten dunklen Krawatte entlang der dunkelroten Spalte aufgeschnitten, bevor er den kahlen Peter an den Kamin genagelt hatte.

Vermutlich hatte der Mörder Peters Augen nach der Kreuzigung ausgehöhlt.

Nenn ihn Vin, nenn ihn Condor, ein Mann, der an einem normalen Dienstag nach der Arbeit nach Hause kam und einen blutverschmierten amerikanischen Agenten mit Messern an seinen Kamin genagelt fand.

Vin sah einen gekreuzigten Mann, den offen stehenden Mund der Leiche, die Wangen glitschig rot, die Augen zu blutig schwarzen Löchern gehöhlt.

Condor sah das Tropfen frischer blutroter Tränen.

8.

The slow parade of fears.

– Jackson Browne, »Dr. My Eyes«

Für Faye war es ein prächtiger Dienstagmorgen im Frühling, als sie über den Platz auf Komplex Zett zuging. Sie wusste nicht, dass Condor genau in dem Moment sein Herz in einem Starbucks offenbarte, aber sie wusste, sie würde die Vorhölle auf den Kopf stellen und –

Über den Platz kam jemand auf sie zu, ein kräftiger, gebräunter, schwarzhaariger Mann.

»Was tun Sie hier?«, fragte Faye.

Sie wussten beide, dass nur die Sicherheitskameras von Zett sie davon abhielt, ihn zu umarmen.

»Freut mich, Sie zu sehen, Faye«, sagte Sami. Er schenkte ihr ein väterliches Lächeln. »Ich möchte Sie nicht aufhalten. Nicht, dass Sie zu spät sind.«

»Keine Sorge«, sagte sie. »Ich werde sagen, dass meine Laufrunde länger als üblich gedauert hat.«

»Tat sie das?«

»Nein.« Eine verzeihliche Halbwahrheit. Sie war an diesem Morgen nicht gelaufen.

»Sie können denen sagen, dass wir uns über den Weg gelaufen sind. Das ist normal, und Sie sind entlastet.«

»Komme ich aus der Vorhölle weg? Bin ich wieder dabei?«

»Es gibt entlastet, und es gibt entlastet«, sagte er.

»Sie sind also nicht wegen mir hier?«

»Ich wünschte, es wäre so.« Er sah sich auf dem Platz um, der im Licht des Vormittags dalag. Sah nach, wer dort war. Wer nicht. »Erinnern Sie sich an EZDs?«

»Echtzeit-Drills.«

»Notwendiges Risiko, sogar vor Boston. Ein beliebiger Tag. Alarm geht los. Zum Schauplatz eines Spielszenarios rasen, das entwickelt wurde, um zu sehen, wie man es besser machen kann. Bis zum Mittag ist jeder krisenfreie Ostküstenkopfjäger, der seine Kugeln wert ist, in eurem Gebäude. Aber wenn eine echte Bombe unterm Tisch im richtigen Konferenzraum BOOM! macht, ist es ein großer Tag für die bösen Jungs.«

Sami seufzte. »Oh Mann, wenigstens hab ich meine charmanteste Kollegin getroffen. Macht sie ja auch gut da draußen, mit der ganzen Laufarbeit.«

»Wären hier keine Kameras«, lächelte Faye, »würde ich Sie umlegen.«

»ABC«, grinste Sami. »Always Be Covered. Immer abgesichert sein.«

Riskier’s doch, dachte sie, als sie hineingingen. Sie sagte zu dem Mann neben ihr: »Sie sind schon lange hier.«

»Sie hätten auch keine guten Chancen darauf gehabt, als ich noch ein Kind in Beirut war.«

»Gerüchte, Legenden, Geflüster: Wer weiß, wer Sie sind.«

Sami blieb eine Armlänge vor einer Sicherheitstür in der schwarzen Glaswand stehen, in der er und die jüngere Frau mit dem kurzen Haar, der Stoffhose, den Einsatzschuhen sich spiegelten.

Er sagte: »Nur drei Sorten Menschen sind für Komplimente anfällig. Männer, Frauen …«

»Und Kinder«, beendete Faye den Satz. »Ich will nicht mit einem Kind reden.«

Sie sagte: »Es gibt Gerüchte über einen Agenten, der in einer No-go-Area in die Scheiße geraten ist und einen Drohnenangriff auf sich selbst veranlasst hat.«

»Wir sind Spione, Faye. Gerüchte in die Welt setzen ist Teil von dem, was wir tun.«

»Kommen Sie, Sami. Ich bin’s, die das fragt.«

»Egal, was Sie gehört haben«, sagte ihr Freund und früherer Boss, »wenn so etwas passiert, der Kerl würde … Der würde keinen von den anonymen Sternen an der Mauer in Langley bekommen, vergessen Sie’s. Der wäre ein Kandidat für die Ehrenmedaille des Kongresses.

Oder vollkommen verrückt«, fügte Sami hinzu. Lächelte, als er sagte: »Und tot.«

Sami atmete den Frühlingsmorgen ein. Es wirkte völlig natürlich. Er berührte ihren Arm mit der Hand. Eine Mentor-Protegé-Berührung. Eine sanfte, feinfühlige Berührung. Unschuldig.

Er sah direkt in ihre grünen Augen. »Gibt es einen Grund, warum Sie das fragen?«

»Ich weiß nicht, ob es den gibt«, sagte Faye. »Wenn’s hilft, ich werde ganz ehrlich sein.«

»Daran hab ich nie gezweifelt«, sagte Sami, als er ihr die Tür aufhielt.

So wie er die Tür an dem Tag vor acht Monaten für sie aufgehalten hatte, als sie sie nicht in dem schalldichten Konferenzraum des Senate Intelligence Committee, dem »Aquarium« aus Plexiglas, an den Pranger gestellt hatten. An diesem als-Morgen wandte Sami den Blick von den zwei Senatoren ab, die ihm und den Deputy Directors sowohl des CIA als auch des ODNI am Tisch gegenübersaßen, sah zu Faye, die auf ihrem Stuhl saß, und sagte zu ihr: »Würden Sie bitte hinausgehen?«

Dann stand er auf und hielt ihr diese Tür auf.

Als ob ihre Wunde besondere Rücksichtnahme und Aufmerksamkeit erfordere.

Sami liebte es subtil.

Sie ließ das Aquarium tief in dem fensterlosen Bürokomplex hinter sich und ging zum Senate Select Committee on Intelligence. Ungefähr ein dutzend Kabinen und Führungskräftebüros lagen zwischen ihrem Standort außerhalb des Aquariums und dem Eingang des Committee. CIA-Sondereinheiten für Heftklammern hatten mehr Personal als diese Aufsichtsmacht des Kongresses, deren Aufgabe es war, den Überblick über Amerikas Nachrichtendienste im Kriegszustand zu behalten.

Faye warf einen Blick zurück zum Aquarium. Sami mit vier Fremden, die Anzüge tragen und entscheiden, was sie mit mir tun werden. Mir antun werden.

Sie sah nach links, sah ihn an der Kaffeetheke stehen und einen weißen Styroporbecher festhalten.

Sie hatte ihn schon zuvor gesehen – einer von fünf Senatsmitarbeitern in dem morgendlichen Meeting mit Sami, den zwei Führungskräften der Spionageagenturen und einem Senator von jeder Partei. Und ihr. Bei der als VERTRAULICH eingestuften Unterrichtung über Paris. Dann war er zusammen mit den anderen Senatsmitarbeitern hinausgeschickt worden. Faye und Sami waren noch immer drin, während die Mindestzahl von zwei Senatoren über die TOP SECRET-Version der amerikanischen Spione vom Blut auf le rue de Kopfsteinpflaster unterrichtet wurde.

Et moi, dachte Faye.

Sie betrachtete den Senatsmitarbeiter. Normaler Typ, groß, blond, grauer Anzug. Ihr Alter.

Scheiß auf ihn, scheiß auf die Ärzte, ich brauch Kaffee.

Er zog sich nicht zurück, als sie einen Dollarschein in den Styroporbecher neben der Kaffeekanne steckte und ihren eigenen Styroporbecher füllte. Tatsächlich kam er näher, und scheiß auf die Metalldetektoren des Committee, sie musterte ihn auf versteckte Waffen, sah, dass sein Becher nur Wasser enthielt.

Sie musste zugeben, dass er über dem Aroma von lange aufgewärmtem Kaffee gut roch. Sie war mit nervösem Schweiß bedeckt, hoffte, dass das Parfum, das sie selten trug, dies mit einer Liliennote überdeckte. Er nickte mit seiner Brille in Richtung der Senatoren und Spionageführungskräfte in dem Aquarium.

»Also«, sagte er, »nachdem ich weg war, worüber haben Sie da drin gesprochen?«

»Ernsthaft?«

»Ich weiß, dass Sie von der CIA sind, da musste ich doch was sagen, das eine echte Reaktion provoziert«, sagte er zu ihr. »Weil wir nicht darüber reden können, was da drin wirklich passiert, müssen wir uns in unkonkretes Geplauder flüchten, bei dem ich Sie was Sicheres frage, zum Beispiel ob Ihre Eltern zum Rolling-Stones- oder Beatles-Lager gehörten.«

»Das ist Ihr Geplauder?«

»Ich hatte auf unser Geplauder gehofft, aber ja. Worüber kann ich sonst mit Ihnen reden?«

»Machen Sie mich gerade an?«

»Wenn ich versuchen würde, Sie anzumachen, würden Sie mir den Arm sechsfach brechen.«

»Wahrscheinlich nur zweifach.«

»Danke für Ihre Zurückhaltung.« Er hob die Hände hoch und lächelte mit seinen blauen Augen. »Und da ich Sie per se nicht anmache, wächst die Absicht deutlich.«

»Per se?«

»Entschuldigung, manchmal rede ich so, wenn ich nervös bin.«

»Ich mache Sie nervös?«

»Seit ich Sie zum ersten Mal sah.«

»Jetzt kommt hoffentlich was Gutes.«

»Es ist die Art, wie Sie das aushielten. Aushalten. Sie sind hier. Treten an und werden damit fertig. Stehen dazu. Egal, was es ist.« Der Mann im beigefarbenen Anzug wedelte mit der Hand. »Hat mich umgehauen.«

»Also haben Sie entschieden, mich anzuheuern.«

»Das ist eine gute Idee. Spielen Sie Ultimate?«

»Was?«

»Ultimate Frisbee. Wie Fußball. Nur mit Plastikscheiben. Eine Kiffersportart.«

Faye sagte: »Sie sind also ein Kiffer? Und denken, ich wäre auch einer?«

»Ich bin ein stichprobenartig drogengetesteter Bundesangestellter. Gestern ist vorbei, wenn nicht vergessen.

Es ist ein einfaches Spiel«, sagte er. »Sie werfen, Sie fangen, Sie rennen. Kein Körperkontakt.«

»Regeln«, sagte sie.

»Ehrenkodex«, antwortete er.

»Klingt nach einer Beschäftigung für Zehntklässler.«

Er nickte zu dem Aquarium hinüber, wo die Senatoren die Stirn runzelten, um zu zeigen, wie ernst es ihnen war. »Ich verbringe den ganzen Tag hier oben auf dem Hügel und jage ständig hinter allem her, was von denen in die Luft geworfen wird. Etwas zu fangen und zu werfen, das echt ist, während man sich an der Luft befindet, die man fast als frisch bezeichnen könnte … Ja, das fühlt sich richtig gut an. Und von einem Zehntklässler bin ich sehr weit entfernt.«

»Wie weit?« Nicht auf das Aquarium schauen!

Und er lachte. Tat es … einfach. Lachte. Laut und vor allen Leuten.

Sagte: »An manchen Tagen ist das nicht ganz so klar.

Sie sollten kommen«, sagte er.

»Was?«

»Ungefähr um sieben Uhr morgen Abend, es sei denn, es kommt ein abgefahrener Septembersturm. Unten an der Mall, der Rasen am Ostflügel der Nationalgalerie.«

»Sie wollen, dass ich spiele?«

»Ich will, dass Sie sich diese Chance geben.«

»Sie sind zu großzügig.« Sie schluckte den bitteren Kaffee runter. Warf den weißen Becher in den Abfall, konnte nicht länger so tun, als würde sie ignorieren, was im Aquarium vor sich ging.

»Ich bin Chris«, sagte er. »Chris Harvie.«

Sie ging weg.

Als er sagte: »Verraten Sie mir Ihren Namen?«, weigerte sich Faye, sich umzudrehen. Sie betrachtete das Aquarium, in dem ihre Zukunft gefangen war.

Meine Gegenwart, dachte sie an diesem Dienstag sieben Monate später, während Condor après Starbucks zurück zur Arbeit über leere Bürgersteige und sie durch die mit Kabinen überfüllte, blaue Blitze aussendende Vorhölle ging, in das durchsichtige NROD-Gehege.

»Wo ist Peter?«, fragte sie das halbe Dutzend ihrer Kolleginnen und Kollegen.

»Hast du deinen Partner verloren?«, fragte Harris mit höhnischem Blick, der log und besagte, er wisse mehr, als es der Fall war.

Er ist den Schuss nicht wert. Faye nahm sich einen freien Computer, checkte den Online-Dienstplan für Agenten. Runzelte die Stirn. Sah einen der beiden Bosse im inneren NROD-Büro. Steckte ihren Kopf hinein, sagte: »Warum ist mein Partner heute Morgen der Verwaltung zugeteilt?«

Die Co-Kommandantin der Sektion, die darauf bestand, dass man sie Pam nannte, sah in dem Computer auf ihrem Schreibtisch nach, hob die Schultern. »Wahrscheinlich ein Datenverarbeitungsfehler.«

»Ist es wegen mir?«, fragte Faye.

»Warum, haben Sie etwas falsch gemacht?«

Faye hob nun ebenfalls die Schultern, sagte: »Nein. Sie kennen mich, Boss.«

Als sie wegging, hörte sie ihre Chefin Pam sagen: »Nein, tu ich nicht.«

Nein, Faye hatte nicht vorgehabt, zu dem Ultimate-Frisbee-Spiel an dem Abend zu gehen, nachdem Sami ein Wunder bewirkt, allen im Senatsaufsichtsausschuss den Rücken freigehalten und Deals abschlossen hatte, die sie schließlich zu Home Secs NROD in Komplex Zett gebracht hatten, aber an dem folgenden Tag konnte sie nicht, sie konnte einfach nicht in ihrer neuen Wohnung in Bethesda bleiben und auf das Herbstlaub der politischen Metropole starren, an die sie sich wieder gewöhnen musste.

Sie ging spät laufen, wie so oft, aber an dem Abend hängten sie und ihr Rucksack jede Beschattung ab, sie lief nur bis zur Bethesda Metro, wo sie einen Zug nahm, in die Blue Line umstieg, Frisbeespieler auf dem Rasen bei der Mall entdeckte, zu ihnen ging und sah, dass er sie sah (und zu fangen vergaß), während sie etwas unter ihrem Sweatshirt hervorholte und in den Rucksack steckte, den sie mit einem Fahrradschloss an einem Baum festmachte.

Er rief: »Sie gehört zu uns!«

Aber er war nicht nachsichtig mit ihr, als die Spieler wechselten und sie auf verschiedenen Seiten waren. Durch ihre Push-ups, Pull-ups und das Laufen seit ihrer OP war sie in besserer Form, aber er ließ es sich nie nehmen, so hart gegen sie zu spielen, wie er konnte.

Als er verschnaufte, stand sie neben ihm und fragte: »Das also machen Leute?«

»Welche Leute?«

»Leute in unserem Alter. Normale Leute.«

»Niemand ist normal«, sagte er. »Das weißt du.«

Jemand rief Go! Sie rannten unter Washingtons Abendhimmel auf der grünen Wiese hin und her. Die Elfenbeinkuppel des Kapitols erhob sich wenige Blocks von der einen Seite des Spielfelds entfernt, während eine Viertelmeile von der anderen Außenlinie das Washington Monument aufragte, auf dem sich rot blinkende Lichter befanden.

Faye hielt ihre Legende bereit, einen Führerschein aus Ohio, aber niemand bestürmte sie mit Washingtons allgegenwärtiger, entscheidender Frage: »Was machst du?«

Sie dachte: Sie haben sich diese Zeit aus ihrer erzwungenen Realität herausgemeißelt.

Und doch fand sie heraus, dass viele Spieler Kongressmitarbeiter waren, ein gutaussehender Kerl mit Locken arbeitete für einen Telekommunikationsriesen, eine Frau war Bedienung, die auf die Zulassung zum Jurastudium wartete, zwei andere Frauen hatten bereits in einer von D. C.s Rechtsfabriken angefangen, wohin sie später zurückkehren würden, um bis Mitternacht zu arbeiten.

Nach dem letzten Spiel fuhr Faye mit Fremden zu einer vereinbarten Burgers & Beers-Bar, merkte, wie er sie sanft aus der Gruppe löste, um schließlich mit ihr und der dritten Runde Bier auf der anderen Seite der Jukebox zu sitzen, wo sie niemand hören konnte.

»Schön eingefädelt«, sagte sie zu ihm. Zu Chris. Chris Harvie.

»Ich geb hier mein Bestes«, sagte er.

»Das wird dich nicht weit bringen.«

»Du meinst nur bis dahin, wo wir schon sind.« Er hob die Schultern. »Dann kann ich dir auch mein Schlechtestes geben.«

Das war sein Vater, der eines Kindergartenabends im Nebel von San Francisco verschwand und nie zurückkehrte, bis eine andere Familie dem Mittelschüler Chris, seiner Schwester und ihrer Mutter die Todesanzeige ihres Ehemanns und Vaters schickte. Das war das Überschreiten der Vorschriften der juristischen Fakultät, wie viel außeruniversitäre Beschäftigung ihm erlaubt war, als er vor Morgengrauen den Bäckerlieferwagen fuhr, während er in Stanford studierte. Das waren ein Autowrack, von dem er sich nicht einfach hätte entfernen sollen, ein paar »idiotische« Unfälle während des Sommerferienjobs bei der kalifornischen Autobahnmeisterei, mit dem er das Stipendienloch an der Brown University füllte, nicht näher benanntes »flegelhaftes« Benehmen Frauen gegenüber. Das war ein Einbruch in eine Wohnung kurz vor einer Polizeirazzia, um den LSD-Vorrat seines Kumpels ins Klo zu spülen, nachdem die rachsüchtige Ex-Freundin des Kumpels gelogen und ihn über Handy als ihren Dealer an die Polizei verpfiffen hatte, in Chris’ Anwesenheit.

»Oh, und ich war mit einundzwanzig noch Jungfrau«, sagte er Faye.

Hob die Schultern. »Ich wollte es richtig machen.«

»Was geschah mit ihr?«

»Was Besseres.« Er trank das Bier aus, von dem er sagte, es sei sein letztes. »Und alles andere, na ja, du hast mich wahrscheinlich längst überprüft.«

»So etwas lässt man von einem Kollegen, der einem noch was schuldet, außer der Reihe machen.«

»Du brauchst wirklich keinen Anwalt.«

»Wirklich nicht.« Sie stand von ihrem Barhocker auf, schulterte den Rucksack, der das Gewicht ihrer Waffe samt Holster trug, weil sie sie nicht wieder unter ihr Sweatshirt gesteckt hatte.

Sagte: »Ich heiße Faye Dozier.«

»In echt?«

Ließ ihn mit einem Lächeln zurück und ging allein in die Nacht.

Faye arbeitete den gesamten Dienstagmorgen nach dem Abend, an dem sie Condor getroffen hatte, allein – wobei »Morgen« relativ war, weil NROD-Agenten in Schichtstaffeln arbeiteten und ihre um zehn begann. Sie schrieb einen leidenschaftlichen Bericht darüber, warum die Einwanderungsbehörde die Nachbarn eines jungen Mannes ins Land lassen sollte, er hatte drei Jahre als Übersetzer für US-Soldaten in Afghanistan verbracht, nicht ein Verrat, mehrere Heldentaten, und jetzt wollte er nur das Mädchen von nebenan heiraten und in Kansas frei sein.

Um 13:23 Uhr checkte sie den Online-Dienstplan.

Peter war immer noch »Verwaltung zugewiesen«.

Und er war jetzt KU/UK, Kein unauthorisierter/unnötiger Kontakt.

Ganz nach Vorschrift hatte er seine Statusbestätigung alle zwei Stunden durchgegeben.

Einer der netteren und neueren NROD-Agenten, ein schlauer Ex-Brooklyn-Cop namens David, sagte: »Ich hoffe, sein Verwaltungskram sind nicht die Interne Ermittlungen, die ihn wegen der Trinkerei zur Rede stellen.«

»Wir nennen das nicht Interne Ermittlungen«, sagte Faye, während sie auf den Bildschirm starrten. »Wir nennen es das Büro für berufliche Verantwortlichkeit.«

»Oh. So nennen ›wir‹ das also?«

»Ich bin Spionin, keine Ratte«, sagte sie zu David.

Am ersten Montagabend nach dem Frisbeespiel kam Chris Harvie von der Arbeit nach Hause in seine Mietswohnung in der U Street – einer Gegend, die in der Obama-Ära très chic wurde, nachdem sie in der Jimmy-Carter-Ära très noir war – und fand Ich heiße Faye Dozier in seinem Wohnzimmer vor.

»Ich hab deine Schlösser geknackt«, sagte sie, bevor er den Mund aufbekam. »Ich hätte alles durchsuchen können, aber das habe ich nicht und werde es nicht. Lieber erzähle ich dir nichts, als dass ich lüge. Ich erwarte dasselbe von dir.«

Diese Septemberwoche war kühl. Sie trug hässliche Jeans. Einen schäbigen, alten Pullover und eine grüne Fliegerjacke aus Nylon mit null Aufnähern, die sie aus Kandahar hatte. Sie nahm das Hüftholster ab, in dem schwer die neu ausgegebene Glock steckte, legte es auf einen Stapel Romane, die auf dem billigen Beistelltisch neben dem Sofa lagen.

»Das gehört zu mir«, sagte sie.

Sie kämpfte sich aus ihrem Wollpullover.

Faye hatte ihren hässlichsten, unvorteilhaftesten weißen Sport-BH getragen.

In dieser Nacht kräuselte sich ihre Narbe noch immer rosafarben und wütend.

»Das bin ich auch. Vielleicht erzähl ich dir nie davon, aber das ist groß, wie du sehen kannst, es ist groß, und ganz egal, dass ich medizinisch zu hundert Prozent wiederhergestellt bin, ich hab es versaut, und das hat mich versaut.«

Sie betrachtete seine blauen Augen, die den Blick nicht abgewandt hatten.

Seinen Mund, der kein Wort gesagt hatte.

Faye sagte: »Ich kann einfach gehen. Keine Reue. Kein Bumerang. Keine Tränen. Einfach gehen. Oder ich bleibe, und wir schauen, was passiert.«

Er ging zu ihr. Nahm ihr Gesicht in seine Hände.

Sagte: »Bleib. Du hast schon meine Schlösser überwunden.«

Das werde ich nie vergessen, dachte Faye um 17:28 Uhr nach der Nacht, in der Chris ihren Mund umschlossen hatte & dann … Sie blinzelte ihren Blick wieder scharf, sah auf ihren Bildschirm, scrollte durch die angeordneten täglichen Berichte von Amerikas durchschnittlich 270+ Actions/Alerts aller Agenten im Außeneinsatz.

»A/A ist wie die tägliche Auflistung einer Wache, wer in der vergangenen Nacht verhaftet wurde«, hatte Ex-Brooklyn-Detective David es beschrieben.

»Nur, dass alles digital ist, alles online, die ganze Zeit«, hatte Faye geantwortet.

Um 17:29 Uhr an diesem Dienstag las Faye die geheimen A/A-Berichte aus Los Angeles darüber, wie bei verhungerten Seelöwenjungen, die fünf Mal häufiger als gewöhnlich an südkalifornischen Stränden angeschwemmt wurden, eine terrorismusbezogene toxikologische Analyse sich nicht bestätigt hatte und deshalb das TSR – das Threat Spectrum Rating, die Einstufung des Bedrohungsspektrums – dieses Ereignissyndroms von sechs auf eins von hundert möglichen datenbasierten TSR-Ebenen gefallen war.

»Dozier!«, brüllte der Deputy Commander namens Ralph von der Türschwelle seiner Box in der Box des dioramaartigen NROD-Teamraums aus. »Herkommen! David …«, brüllte er den Ex-Brooklyn-Cop an. »… Harris«, brüllte der Commander dem eingebildeten Arschloch zu. »Sie auch.«

Faye war schneller als die anderen Agenten beim Kuscheln mit ihrem Boss Ralph.

»Vor neunzehn Minuten«, sagte der Boss, »hat unser Peter sein Zwei-Stunden-Fenster für die Routine-Statusmeldung verpasst. Sein Einsatzkontakt bei der Aufsicht gab ihm fünfzehn Minuten Gnadenfrist und war so anständig, mich anzurufen, bevor sie es ins System laden. Wir wissen alle, dass Peter manchmal … Sein kahler Kopf kann etwas nachlässig sein.«

Harris setzte zu einer hämischen Bemerkung über das Trinken an – Ex-Cop David stieß ihn leise mit dem Ellenbogen.

»Scheiß auf Peters ›Ich bin ein Star‹ mit einem neuen KU/UK-Status«, sagte der Boss. »Ich hab ihn angerufen. Sofort auf Mailbox gelandet. Das GPS-Ping von seinem Handy …«

Der Boss starrte Faye an: »… lokalisiert ihn in Capitol Hill unter der Adresse einer PINSS, mit der Sie beide gestern gesprochen haben.«

»Condor«, flüsterte Faye. Seit einer halben Stunde Feierabend. Wahrscheinlich auf dem Heimweg.

Der Boss sagte: »Ich will gefickt sein, wenn ich wüsste, warum Peter ein Follow-up macht, aber das hab ich gerade im System gefunden. Er ist da draußen, rüttelt am Zaun, und wir müssen …«

Der Boss sah auf die nächste Reihe digitaler Uhren an der Wand außerhalb seines Büros.

»Wir müssen ihm den Arsch freihalten und schneller sein als die Ratten vom Reaktionsteam. Eigentlich sind wir schon als Erste da, weil ich jetzt einen Wagen rausgeschickt habe, bevor das Routine-Nachsehen rausgeht. Unser Team sammelt seine Scheiße selbst – hey!«

Faye war aus der Tür draußen, bevor er David und Harris anweisen konnte, mit ihr zu gehen.

Sie erwischten sie am Aufzug, der sie in die Lobby im Erdgeschoss brachte, wo sie schnell an einer Gruppe von auswärtigen Kollegen vorbeimarschierten, die in einem freundlichen Haufen zusammenstanden und darüber schwadronierten, wo sie zu Abend essen sollten.

Sami stand am Rand der Gruppe von Kopfjägern.

Sah Faye aus dem Aufzug kommen und lächelte …

Sah ihr Gesicht.

Sah, wie sie ihn ansah.

Sah, wie sie die rechte Hand an der Gürtelschnalle zur Faust ballte: heiß lief.

Sami sah dem Schützen-Trio hinterher, auf das draußen eine Limousine wartete, die Dienstmarke schrie, sagte zu seinen Kollegen: »Wir nehmen das nächstgelegene Lokal. Und Jungs«, fügte er hinzu, während die geschlechtergemischte Gruppe an jedem seiner Worte hing, »ich denke noch nicht an Bier.«

»Ich dachte, das Alarmspiel sei vorbei«, sagte einer der Kopfjäger, der wegen seines Fehlers, dem Guru zu widersprechen, die aufgeregte Hitze der Kollegen schon zu spüren bekam, während die Worte noch seinen Mund verließen.

Sami sagte: »Man kann nie wissen.«

Um 17:33 Uhr löste sich die Home Sec/NROD-Limousine vom Bordstein – Faye fuhr, Ex-Cop David saß auf dem Beifahrersitz, Harris schnallte sich auf dem Rücksitz an.

»Berufsverkehr!«, plärrte Harris. »Du kannst nicht den Rock Creek Parkway nehmen!«

David steckte sein Handy auf die Station, stellte auf Lautsprecher und SENDEN plus GPS.

Um 17:41 strapazierten sie die rote Ampel an der Kreuzung Connecticut Avenue und Nebraska und rauschten an dem letzten besten unabhängigen Buchladen in Amerika vorbei.

Die Stimme ihres Bosses über Telefon: »Team, ich muss euch sagen, dass ein geheimes Protokoll automatisch aktiviert wurde, als das System einen möglichen Problemalarm mit den Koordinaten eures Ziels und der Condor-Kennung meldete. Die nächste Hochleistungseinheit wurde nach Protokoll losgeschickt. Eine Einheit, die vor euch am Geschehen sein sollte.«

»Sagen Sie denen, sie sind Backup«, rief Faye. »Kein Eingreifen, bis ich – bis wir dort sind.«

»Verstanden, aber … Ich bin nicht sicher, ob ich diese Autorität habe.«

Faye schaltete die Sirene und die roten Notfalllichter am Kühler an. David nahm die magnetische Rundumleuchte und knallte sie aufs Wagendach.

»Was zur Hölle passiert da?«, rief Harris vom Rücksitz, als sie durch sirenengesprengte Lücken im Stahlfluss des Verkehrs rasten, der sich durch den wohlhabenden D. C. bis Capitol Hill hinzog.

»Ich weiß es nicht!«, rief Faye. »Haltet Ausschau nach einem weißen Wagen, getönte Scheiben!«

Der Berufsverkehr in Washington tötet rasches Handeln. Zu jeder anderen Tageszeit hätten sie es mit Rotlicht und Sirenen vom letzten Anruf bis zu ihrem Ziel in der Eleventh Street, SE, in elf Minuten geschafft. Sie brauchten siebzehn Minuten, obwohl Faye jedes mögliche Risiko einging und Harris immer wieder schrie: »Pass auf! Pass auf!«

Ihr Einsatzwagen bremste hart vor der türkisfarbenen Tür um 18:01 Uhr. Faye schaltete vier Blocks vorher die Sirenen aus, aber das blinkende Rotlicht hämmerte Rhythmen an die von der Abendsonne beschienene Häuserreihe.

»Harris – Gasse hinten, grauer Holzzaun. Bezieh Posten, wo du sie abdecken kannst, lass niemanden durch, ich meine niemanden außer mir oder David. LOS! Lauf, du hast dreißig.«

Kläffköter bellt – nebenan im Vorgarten eingezäunt.

Dreckiger, weißer Kläffer.

Waffe raus, David zieht ebenfalls, muss es wohl auch schon mal durchgemacht haben, es verschissen haben wie ich, kein Kümmert sich nen Scheiß, beidhändiger Kampfgriff, die Glock vor sich – keine Zivilisten, glücklicherweise. Augen auf die türkisfarbene Tür, weiße Gardinen vor die vorderen Fenster in beiden Stockwerken gezogen.

»Kläff! Käff kläff!«

In Richtung Bürgersteig nicken: David bewegt sich zu dem Posten, Augen auf die Fenster, er weiß …

»Keine Bewegung!«, brüllt der Ex-Brooklyn Cop.

Faye wirbelt herum …

Männlich, weiß, Ende zwanzig, Waffe, er hat eine Waffe, schwarze Automatik zielt auf mich!

»Ich bin Home Sec!«, ruft der Fremde in blauen Jeans, einem blauen Nylonanorak. »Gelbe Initialen hinten auf der Jacke! Du bist Faye! Agent Dozier! Ich bin Protokoll!«

Sie sieht ihn über dem Lauf ihrer Waffe. Sie sieht seine Waffe auf ihr Gesicht gerichtet.

»Kläff! Kläff!«

Protokoll ist groß und schlank. Fusseliger, kupferfarbener Kinnbart, kurzgeschnittenes Haar, schlecht gepflegter Surferlook.

Er wirbelt herum. Zielt auf die türkisfarbene Tür.

Halte deine Waffe auf ihn.

Warum?, denkt Faye. Aber gehorcht ihren Instinkten.

Protokoll sagt: »Das ist das Haus, ja?«

Sagt: »Mein Partner postiert unsere Blinklichteinheit in der Gasse, blocken und sichern.«

Hält inne, hört zu: drahtloser Ohrhörer.

Protokoll sagt: »Unsere beiden Jungs haben sich gefunden.«

Harris’ Stimme aus Davids am Gürtel hängendem, auf laut gestelltem Handy bestätigt.

Faye schwang ihre Glock auf Condors Haus.

Protokoll sagte: »Du oder ich?«

Faye folgte der Bewegung ihres Visiers zur türkisfarbenen Tür.

9.

What rough beast.

– William Butler Yeats, »The Second Coming«

Ein amerikanischer Spion mit durchgeschnittener Kehle hängt mit deinen Messern gekreuzigt über deinem Kamin.

Dunkle Tränen tropften aus den leeren Augenhöhlen: Frisch. Neu. Lauf!

Am anderen Ende der Stadt sah Faye Dozier in Komplex Zett Action/Alerts durch. Erfuhr von dem Threat Spectrum Rating für verhungerte Seelöwen, die an den südkalifornischen Stränden angeschwemmt wurden.

Draußen vor einem Haus mit einer türkisfarbenen Tür in D. C. kläffte der dreckig weiße Nachbarshund einmal mehr triumphierend im Zwielicht, stolzierte unter »seine« Veranda, der Mensch, der es gewagt hatte, seinem Revier zu nahe zu kommen, nahm erfolgreich Reißaus und verdrückte sich in die Höhle nebenan.

Pscht! Ruhe. Niemand Lebendiges hier drin außer dir. Niemand in der Küche. Niemand oben.

Welche Art Beschattungsteam schaut draußen zu?

Condor schüttelte den Kopf.

Tadelloses Timing. Todeszeitpunkt passt zu meinem bekannten Zeitplan.

Peter, die Leiche war Peter. Kahl, und das kotzte ihn an. Eine Menge kotzte ihn an.

Keine Blutspritzer oben an den Wänden, also kein schlitzender Samurai.

Stell es dir vor:

Peter bewusstlos. Der Killer schleift ihn zum Kamin. Bringt ihn wahrscheinlich erst um, kreuzigt ihn dann. Situatives Genie, selbst wenn der Killer einem Plan folgte.

Wenn du einen Verrückten in die Scheiße reiten willst, kreiere verrückte Scheiße.

Ein frisch geschlachteter Toter riecht wie gedünsteter Schinken. Fühlt sich an wie ein warmer Wasserball, dem die Luft herausgelassen wurde. Condor fuhr mit seinen Händen um die Hüfte des toten Mannes.

Holster – leer.

Offiziell hast du also seine Waffe genommen.

Bist jetzt offensichtlich bewaffnet und gefährlich. Ein ausgebildeter und durchgeknallter Mörder.

Es wird sehr bald ein Verhaltensprofil von dem Flüchtigen – von dir – geben: »Die Kreuzigung des Opfers weist auf einen schweren psychotischen Zusammenbruch hin. Dass die Augen des Mannes ausgestochen wurden, bedeutet, dass unser Subjekt nicht gesehen werden will. Und jeden angreifen wird, der ihn zu jagen scheint.«

Bei Sichtkontakt schießen wird nicht die Einsatzanweisung sein.

Aber es wird das Klügste sein.

Was machte der blutrünstige Künstler mit den Augen des Ermordeten?

Dummschwätzende Hirnkartographen werden sagen: »Nennen wir sie Trophäen oder etwas, von dem er sich nicht trennen konnte, wie ein Kind, das seine benoteten Arbeiten aufhebt.«

Wenn sie die Augen bei dir oder mit Verbindung zu dir finden …

Der Künstler-Mörder ist also immer noch aktiv. Mit Augäpfeln in der Tasche, um sie dir unterzuschieben, nachdem jemand – egal wer – dich hochgenommen oder niedergeschossen hat, was bedeutet …

Er befindet sich in der Maschinerie.

So bekam er den kahlen Peter hierher.

Wie viel Zeit bleibt dir, bevor sie dich schnappen?

Am anderen Ende der Stadt stand in der Vorhölle von Komplex Zett des Inlandsgeheimdienstes ein NROD Deputy Commander an seiner Glaswandbürotür und brüllte: »Dozier! Herkommen. David, Harris: Sie auch.«

Condor zwang sich, den Rest des gekreuzigten Leichnams zu überprüfen.

Keine Ersatzwaffe im Knöchelholster zum Mitnehmen und die Bedrohung zu sein, die du offiziell bist. Vergiss das Handy des toten Mannes, seine Ausweise enthalten vielleicht GPS-Sender, seine Kreditkarte, sein Bargeld: Das wird aussehen, als wärst du in Panik geraten, hättest nicht die Ressourcen geplündert.

Ein kahler amerikanischer Agent mit ausgestochenen Augen und durchgeschnittener Kehle hängt mit deinen Messern gekreuzigt über deinem Kamin.

Du bist so am Arsch.

Auf dem Weg zu Widersetzte sich und wurde erschossen.

Oder BÄMM! Außerordentliche Auslieferung. Kein Prozess, für immer in eine Irrenhauszelle gesperrt.

Am anderen Ende der Stadt, in der Lobby von Komplex Zett, sieht ein Kopfjäger-Guru namens Sami eine seiner Protegées mit einem Team auf ein Auto zustürmen, das jenseits der Glaswände an der Straße wartet. Sie sieht Sami, ballt die rechte Faust neben ihrer Gürtelschnalle: läuft heiß.

Condor lief in die Küche, schnappte sich eine Stoffeinkaufstasche, die zwischen Kühlschrank und Anrichte lag, rannte zurück ins Wohnzimmer –

Blieb stehen. Starrte auf die Collage an seiner Wand. Auf die Bilder, die mit einem Dreieck gekennzeichnet waren.

Sag mir, was ich zu sagen versuche!

Nichts. Er hörte nichts.

Keine knarrenden Dielen.

Kein Kläffen vom Nachbarshund.

Keine Geister. Keine Klongs. Nur das Wusch der Zeit draußen auf den abendlichen Straßen.

Vin nahm seinen blauen Regenmantel von dem Haken im Wohnzimmer, bemerkte darauf dunkle Spritzer nicht vom Regen, als er nach oben ging, sah nicht nach, ob die Zahnseide noch intakt war. Die Killer sind fort und auf ihrem Weg.

Vins Kram befand sich in drei Kartons, die er in seinen Kleiderschrank im Schlafzimmer gestellt hatte. Das meiste kam von Werweißwo, Werweißwarum, aber im mittleren Karton …

Der wog um die vierzig Pfund. Darin waren Bücher, die ihm möglicherweise gefielen. Und eine schwarze, lederne Bomberjacke mit Reißverschluss, die um etwas Schweres von der Größe eines Laibs Brot gewickelt war. Er wickelte die Jacke ab. Darunter kam eine schwarze Gipsstatue des Malteser Falken zum Vorschein. Aber wen interessierte der Vogel. Er befreite seine abgetragene schwarze Lederjacke, das Geheimnis, das er verbarg, indem er sie so aussehen ließ, als sei sie lediglich die Polsterung für einen zerbrechlichen Schatz.

Jedenfalls hoffte er, dass irgendwelche Eichhörnchen, die in sein Haus eindrangen und es filzten, so gedacht hatten.

Keine iPad-Fotos von dieser Jacke, von Vin, wie er sie trug. Keine Daten für eine Fahndung.

Condor stopfte die schwarze, lederne Bomberjacke in seine Einkaufstasche. Stellte die Kartons zurück. Nahm Thermounterwäsche für oben und unten aus einer Schublade. Saubere Socken.

Sieh dir dein Spiegelbild im Bad an.

Du wirkst verängstigt.

Wieder.

»Ja«, sagte Condor zu seinem Spiegelbild, zu den Geistern. »Aber damals war ich jung.«

Nimm die Pillenflasche mit der Pinkelmedizin, die Schmerztabletten, Betablocker und Kinder-Aspirin für dein aufgedrehtes Herz, Multivitamine. Steck sie und das niedrig dosierte Valium in deine Einkaufstasche: Du wirst Schlaf brauchen, wenn du lange genug lebst. Nimm deine Zahnbürste.

Reihenweise antipsychotische Beruhigungsmittel starrten Condor an.

Die töten dein wahres Ich.

Vin knallte die Tür des Spiegelschränkchens zu.

Nahm gelbe Gummihandschuhe, die unter dem Waschbecken lagen.

Dachte daran, seine schwarzmetallene Taschenlampe von der Größe eines dicken Lippenstifts einzustecken, ein absolut akzeptabler und vernünftiger Gegenstand für jeden PINSS, der wieder zu Hause angesiedelt wurde.

Condor schob einen Hocker gegen die leere, weiße Wand am oberen Ende der Treppe, wo er oft versucht gewesen war, die Einsatzbereitschaft zu missachten und ein Bild oder ein Filmposter aufzuhängen von, sagen wir, dem Magnum tragenden Lee Marvin und noir-Blondine Angie Dickinson in Point Blank oder vielleicht einen Kunstdruck, wie ihn die Touristen im Museumsshop des Smithsonian kauften, Sargents Street in Venice, eine Brünette mit schwarzem Umhang und weißem Kleid, die an zwei Männern vorbeigeht, einer von ihnen hebt den Kopf, um …

Konzentrier dich!

Vin zog den Stoffgürtel von dem schwarzrot karierten Bademandel, der im Badezimmer hing, dem scheinbar unschuldigen Mantel, den er wegen des Stoffgürtels gekauft hatte, und es wird funktionieren.

Er fädelte seinen Ledergürtel durch die Leinenhenkel seiner Einkaufstasche, so dass dieser nun die Einkaufstasche trug und seine Hose oben hielt.

Vin zog die Schuhe aus, band sie dann an den Schnürsenkeln zusammen und hängte sie sich um den Hals.

Führte ein Ende des Bademantelgürtels durch eine Latte am Hocker, ließ so viel Leine wie möglich, als er das andere Ende des Gürtels um seinen linken Knöchel band.

Fast vergessen!

Condor warf sein Handy so in den Flur, dass es scheppernd über den Boden in sein Schlafzimmer rutschte.

Er zog die gelben Gummihandschuhe an.

»Kläff! Kläff kläff kläff!«

Draußen, der kläffende weiße Hund der Nachbarin: Wen bellte er an?

Condor kletterte auf den Hocker vor der nackten, oh so sauberen weißen Wand, griff nach oben –

Seine Hände in den gelben Gummihandschuhen hinterließen keine Schmierflecken auf dem weißen Deckenpaneel, das sie zu der Zwischendecke unter seinem Dach aufstießen.

»Kläff! Kläff kläff!«

Vin griff nach dem Rand des Paneels, stand auf seinem linken Fuß, den Bademantelgürtel angebunden und die Tasche hinter sich, stemmte seinen bestrumpften rechten Fuß gegen die nackte weiße Wand, atmete tief ein –

Hob sich auf die Zwischendecke, seine Ellenbogen hielten sein Gewicht auf dem Rahmen des Durchgangs, sein linkes Bein blieb hinter ihm ausgestreckt an die Hockerabschussrampe gebunden.

Im Schlund der Falltür baumelte Condor an einen Hocker gefesselt über seinem Hausflur.

»Kläff kläff!«

Vor der türkisfarbenen Haustür trieb etwas oder jemand den weißen Kläffer in den Wahnsinn. Condor schob die Falltür zum Dach auf.

Kühle Luft holperte über sein verschwitztes Gesicht.

Er kletterte in den Stadthimmel hinaus. Zog den Hocker, der an seinen Knöchel gebunden war, hinter sich hoch. Schob das quadratische weiße Deckenpaneel zurück an seinen Platz, unbeschmutzt.

Holzsplitternder Krach – jemand trat seine Haustür ein.

Condor schloss leise die Falltür.

»Kläffkläffkläffkläffkläff!«

Zieh die gelben Handschuhe aus. Steck sie in die Einkaufstasche, die du von deiner Hose losgebunden hast. Zieh die Schuhe an.

Rote Polizeilichter drehten sich unten in der Gasse und zu seiner Rechten: Geh nach links.

Washington ist eine horizontale Stadt, die mehr durch das definiert wird, was sich innerhalb des achtspurigen Beltway aus flitzenden Autos, LKWs und Busverkehr befindet, als durch die Grenzen der verschiedenen Gerichtsbarkeiten wie der District of Columbia, Maryland und Virginia. Jedes vertikale Wachstum der Stadt im einundzwanzigsten Jahrhundert, das höher ist als das weiße, marmorne Washington Monument, findet per Gesetz erst in den Randbezirken statt, die keine eindeutigen Vororte mehr sind.

Condor rannte über den oberen Rand der Stadt.

Zur Rechten des stolpernden Läufers erhob sich ein Horizont mit der Kuppel des Kapitols. Wie der größte Teil der Kernstadt standen die Häuser seiner Nachbarschaft Wand an Wand. Er stolperte über Brandmauern, vorbei an Schornsteinen, auf den Rand des Blockendes zu.

Das letzte Haus im Block. Der Eigentümer hatte das Drei-Stockwerke-plus-Keller-Gebäude in Apartments aufgeteilt und eine stählerne Feuerleiter an den oberen beiden Einheiten entlang gebastelt. Die Feuerleiter verlief im Zickzack hinunter in einen winzigen, von einem hohen Holzzaun umgebenen Innenhof. Andere Gebäude, die weiter in die Gasse hineinreichten, blockierten Condors Sicht zurück auf sein Haus und wo die Gasse im roten Polizeilicht pulsierte.

Du kannst sie nicht sehen, sie können dich nicht sehen.

Die Feuerleiter bebte, aber er schaffte es die beiden oberen Stockwerke hinunter.

Ein grauhaariger Mann, der ein graues Sakko trug und eine Einkaufstasche über die Schulter geschlungen hatte, baumelte an der untersten Stahlsprosse der Feuerleiter.

Lass los.

Lass dich durch die kühle Frühlingsluft fallen.

Lande zusammengesackt auf dem briefmarkengroßen Rasen.

Alles tut weh. Die Schultern vom Klettern und Baumeln. Schmerzende Arme. Beine – rechtes Knie, oh Mann! Der holprige Aufprall hatte seine Knochen, seine Zähne durchgeschüttelt. Sein Herz schlug nein nein nein gegen seine Rippen. Er wollte dort liegen bleiben. Vin kämpfte sich auf die Beine.

In der Ferne heulte eine Sirene.

Stahlstangen schützten die Tür, die von diesem Hinterhof in eine Wohnung führte. Der andere Ausgang war das Tor durch den mannshohen Holzzaun. Er konnte hinaus in die Gasse laufen …

In wessen Visier dort hinten, wo die roten Lichter sich drehten?

Condor schob einen Gartenstuhl an die Straßenseite des Zauns.

Noch einmal Klettern. Noch einmal Fallen.

Sirenen plärrten näher, als er auf dem Bürgersteig aufschlug, wo ihn die Stadthäuser, über die er gelaufen war, vor Blicken von seiner Vordertreppe und der Hintergasse schützten. Er überquerte die Straße, sah nicht nach rechts die Gasse hinunter.

Zieh sie nicht mit deinem Blick an.

Niemand schoss auf ihn. Niemand rief Stopp. Kein Klang eiliger Schritte.

Verschwinde aus der Absperrzone.

Geh nicht dorthin.

Condor duckte sich in die Nische eines Stadthauses auf Gartenlevel, packte seine schwarze Lederjacke aus, enthüllte ihr seidiges, hellbraunes Innenfutter, das mit einem L aus grauem Klebeband repariert war. Riss das Klebeband ab, steckte seine Hand zwischen Innenfutter und Leder.

Fand das Geld: vier flache Bündel Geldscheine, nach Nennwert von $ 1 bis $ 20 sortiert. So viel, wie er in fast einem Jahr gehortet hatte. Nie so viel, dass seine Konten plus Spesen die voraussichtlichen Bilanzprognosen seiner Aufpasser hätten alarmieren können. Dollar, um die er Kellner beim Trinkgeld geprellt hatte. Fünf-Dollar-Porträts von Abe Lincoln, die er aus den unquittierten Säcken mit selbstgezogenen Tomaten und frischen Pfirsichen und weißem Mais und Regenbogenforellen aus dem Fischladen am Eastern Market, vier Blocks von Vins Haus entfernt, abgeschöpft hatte. Zwanzig-Dollar-Scheine, die er in der Hand verbarg, wenn Beschattungsteams denken konnten, sie hätten ihn dabei gesehen, wie er etwas in die Spendendosen der Weihnachtsglocken läutenden Heilsarmeekrieger steckte.

Vin hatte die Grenze beim Stehlen für seinen geheimen Vorrat gezogen: Du bist die Grenze, auf der du stehst. Er steckte seine Hand nicht in die offene Brieftasche einer ihm unbekannten Kongressbibliotheksmitarbeiterin, um einen losen Zwanziger zu schnappen, den er dort sah, als sie neben ihm im Aufzug stand. Als er an diesem Abend in der Nische stand, wusste er, dass er sich gerade $ 327 in seine schwarze Jeans steckte, wenn die Eichhörnchen, die sein Haus immer wieder durchsuchten, nichts von seinen geheimen Ersparnissen gestohlen hatten.

Genug operatives Geld, um – wie lange: vierundzwanzig Stunden in einer amerikanischen Großstadt durchzukommen?

Condor schüttelte den Kopf. Wie lange habe ich das erste Mal durchgehalten?

Im Innenfutter fand er die SmarTrip-Karte, mit der er die öffentlichen Busse und U-Bahnen von D. C. nutzen konnte. Die SmarTrip-Karte war ein Coup aus der Spionagepraxis. Er hatte sie in einer Drogerie gekauft, als die Angestellte wegen einer verzweifelten Mutter, die ein weinendes Baby hielt, überfordert war. Sie waren die Einzigen in dem hell erleuchteten Geschäft, kein Beschattungsteam, das sehen konnte, was er für dreißig Dollar Bargeld bekam.

Drogerie, dachte Condor, als er die SmarTrip-Karte in eine mit Geld vollgestopfte Hosentasche schob.

Marra Drugs Superstore erstreckt sich über den nördlichen Block auf der Ninth und Pennsylvania, SE, und begrüßte Condor an diesem Dienstagabend mit einem FRÜHLINGSWAHNSINNS-SALE!-Banner über den Doppelglastüren. Er wandte sein Gesicht von den Sicherheitskameras ab, als er in den Deodorantsmog glitt. Seelenlose Instrumentalmusik quoll von der Decke.

Nehmt mich nicht wahr. Er umklammerte den roten Plastikeinkaufswagen, um sein Zittern zu kontrollieren, während er die Gänge entlangrollte. Seine Einkaufstasche stand für Sicherheitskontrollen weit offen, als er Sachen in seinen Wagen fallen ließ. Haltet mich nicht als Ladendieb an.

Vom Ausverkauf & Saisonartikel-Gang:

- – Eine rotbraun & goldene Baseballkappe mit einem WASHINGTON REDSKINS-Logo.

- – Eine ungefütterte, rotbraune REDSKINS-Jacke in XXL.

- – Eine rucksackartige Kangaroo Love-Babytrage, die so gefertigt war, dass das Kleine unter Mommys oder Daddys schlagendes Herz geschnallt werden konnte.

Aus dem Gang für medizinische Artikel:

- – Drei Paar wattierte Athlete’s Foot & Odor Eater-Schuheinlagen.

- – Die letzte riesige, schwarze Plastiksonnenbrille, mit quadratischem Rahmen und ohne UV-Schutz, die bestenfalls an den letzten großen Rockträllerer Roy Orbison erinnerte.

- – Eine türkisfarbene Plastikreisebox mit »zitronenfrischen, hypoallergenen« Babytüchern.

Aus dem Lebensmittelgang:

- – Die leichteste, billigste Plastikflasche mit Wasser.

- – Vier »Eiweiß«-Riegel.

- – Die dünnste Rolle »dehnbare & reißfeste« Frischhaltefolie.

- – Die kleinste Rolle mit »unsichtbarem« Tesafilm.

Aus dem Pflegeproduktegang:

- – Einen Zwölferpack Baumwollpads zum Abschminken, in der Größe von Silberdollarmünzen.

- – Eine winzige Nagelschere, die einzigen Klingen, die er in dem Laden gesehen hatte.

- – Drei – nein, zwei handtellergroße Flaschen HipGirlz deckendes Flüssig-Make-up in unserem bisher dunkelsten Ton! für $ 3.98.

Condor rollte seinen Einkaufswagen zur Kassenschlange. Eine weißhaarige Frau schlurfte auf dieselbe Kasse zu. In einer Hand hielt sie einen schwarzen Gehstock, in der anderen eine Schachtel Mikrowellenpopcorn. Sie trug Hörgeräte.

Dranhängen & Verstecken.

»Hier«, sagte er zu der Frau mit dem Stock, als er seinen Wagen vor sie in die Schlange schob und ihr das Popcorn aus der Hand nahm, »ich mach das schon.«

»Was?«, fragte die weißhaarige Frau.

Aber Condor hatte bereits ihr Popcorn auf das Kassenband gelegt und seine eigenen Einkäufe dahinter. Er flüsterte der Kassiererin zu: »Meine Frau liebt Popcorn.«

»Aha«, sagte die Kassiererin, den Blick auf ihre Arbeit gerichtet.

Und sie sieht uns nicht, dachte Condor. Weil wir über fünfzig und deshalb unsichtbar sind.

Dein »allein fliehendes Du« war niemals hier, du bist der grauhaarige Ehemann einer weißhaarigen Frau mit einem schwarzen Stock und schlechten Hörgeräten, die gierig nach Popcorn ist.

Condor gab der Kassiererin Bargeld, bekam Wechselgeld. Nahm die riesige weiße Plastiktüte des Ladens, in der seine Einkäufe steckten, schob seinen Einkaufswagen zur Eingangstür.

Rief nach der weißhaarigen Frau mit dem Stock: »Komm, meine Liebe.«

Bitte, bitte, bitte …

Er hörte hinter sich das Tapp Tapp Tapp ihres Stocks, das ihm durch die Schiebetür in den Sonnenuntergang folgte. Hörte, dass sie ihn nicht auffliegen ließ.

»Wer auch immer Sie sind«, sagte die weißhaarige Frau, die mit ihm auf dem Bürgersteig stand. »Selbst zu meiner Zeit brauchte es mehr als Popcorn, um mich rumzukriegen.«

Condor gab ihr das Popcorn.

»Ich könnte einen Scotch gebrauchen«, sagte sie. »Wie steht’s mit Ihnen?«

Sie war vielleicht zehn Jahre älter als er. War vor Rock’n’Roll volljährig geworden. Hatte die Angst in Fußstapfen verloren, die weit hinter ihr lagen. Lebte allein und wartete ruhig darauf, wann es so weit war.

»Ich muss los«, sagte er ihr. »Aber Sie sind umwerfend.«

Er eilte die Pennsylvania Avenue in Richtung der Kapitolkuppel hinauf. Bog rechts in die Eighth Street vor dem Einkaufsviertel von Capitol Hill ab, wo die Sicherheitskameras der Bankautomaten durchgehend aufzeichneten. Mit einer Einkaufstasche in jeder Hand ging er an einer Mutter mit einem Baby auf dem Kindersitz des SUVs, den sie gerade parkte, vorbei. Greif sie dir nicht für eine Fahrt.

Der Himmel tauchte in Rottöne. Er sah einen schmalen Durchgang zwischen zwei Ziegelhäusern, glitt in die Lücke. Pisste, ein Ruf-die-Bullen-Vergehen für jeden Zeugen, aber er stand mit dem Rücken zur Öffnung des Durchgangs, sein Lebensstrom gurgelte in einen runden Gully.

Wenn du gehen musst.

Geh nicht dorthin.

Er riss die Schildchen von der REDSKINS-Kappe, zog sie auf. Zog die riesige, rotbraune Nylonwindjacke über sein graues Sakko. Rechnete sich aus, dass die übergroße Roy-Orbison-Sonnenbrille zu viel Aufmerksamkeit zu dieser Abendstunde auf sich ziehen würde.

Alles tat weh. Es hämmerte in seinem Kopf. Seine Füße schmerzten. Er spürte, wie sich sein Puls auf nur fünfzig Prozent zu schnell beruhigte. Warf eine Schmerztablette mit einem Schluck aus der Drogerie-Wasserflasche ein. Der Durchgang, in dem er stand, stank nach seinem eigenen Urin, nach nassem Zement, Ziegelsteinen.

Du kannst hier nicht bleiben.

Geh. Nicht. Dorthin.

Vin schloss die Ohren vor den Geistern, und mit dem Gewicht der Einkaufstaschen in seinen Händen verließ er den Durchgang, ein Sportfan, der Richtung Norden auf der Eighth Street schlurfte. Er überquerte die Independence Avenue und seinen Nachhauseweg von der Arbeit, den er vor weniger als zwei Stunden gegangen war.

Dies sind die Straßen deines Lebens. Nicht deine Heimatstadt, aber die Stadt, aus der du etwas gemacht hast, das du Heimat nennen könntest. Wenn sie dich ließen. Wenn du nicht auf der Flucht wärst.

Washington, D. C., unter einem blutroten Himmel.

Er marschierte auf das Adams Building zu, fünf Blocks entfernt an der Third und A, SE.

Der weiße Wagen war an jener Ecke geparkt gewesen, vor langer Zeit, als.

Vin hatte die A Street nicht betreten können, als er offiziell sicher war.

Jetzt ging er dorthin.

Ein dreigeschossiges Stadthaus mit weißem Stuck besetzte die Ecke A und Fourth Street, SE. Das Gebäude fügte sich in die Reihen der benachbarten Stadthäuser ein, es hatte nichts Besonderes, abgesehen von seiner Größe und der Messingplakette, die an der weißen Wand neben der schwarzen Eisentreppe hing, die zu der schwarzen Haupteingangstür aus Holz im Hochparterre führte. Überall waren die Fensterläden geschlossen. Es war eindeutig kein Privathaus, das Gebäude sah aus, als ginge niemand jemals hinein oder käme heraus. Ein niedriger Eisenzaun in der Farbe von Moby Dick umgab das Gebäude.

Vin stand an der Straßenecke gegenüber dem weißen Stadthaus.

Spürte, wie die Zeit wegfiel. Hörte Wind in seinem Kopf. Roch …

Schießpulver. Schweiß. Blut. Parfum von einer hübschen Frau namens …

Wie war ihr Name? Wie waren all ihre Namen, die Namen der Toten?

Damals, als du zu Condor wurdest.

So lange her. Gestern. Heute Morgen.

Er starrte auf die Messingplakette, die an der weißen Hauswand hing. Was darauf stand, hatte jetzt keine Bedeutung, war nicht echt, war eine Lüge.

Was einst und für alle Ewigkeit darauf stand war AMERIKANISCHE LITERARISCH-HISTORISCHE GESELLSCHAFT.

Und auch das war eine Lüge.

Weit hinter ihm in der Zeit wie sein Schatten, den er nie abschütteln konnte.

Er marschierte mit den Einkaufstaschen die Fourth Street hinauf, überquerte East Capitol. Warf einen Blick nach links auf das lauernde, in tiefes Rot getauchte Kapitol – dann, so schnell, wie er die Straße überquerte, brach die Dunkelheit herein, setzte elektrische Beleuchtung frei, und das Kapitol leuchtete wie ein Elfenbeinschädel.

Geh durch diese kalte Dienstagnacht.

Geh weit weg von der Union Station mit ihren Zügen, die aus der Stadt fahren, ihren U-Bahnen, ihren Bussen nach New York City, ihren Restaurants und dem Markt und Stühlen, auf denen man sich ausruhen kann, und ihren sich hoch oben an den Marmorwänden drehenden Sicherheitskameras, die dein Bild aufnehmen.

Dunkelheit bedeckte die Straßen, auf denen er sich an Stadthäusern mit erleuchteten Fenstern vorbeidrückte, in denen er junge Liebespaare sah, die versuchten herauszufinden, was sie hinter ihrem Lächeln fühlten. Frisch gebackene Eltern, die löffelweise Essen in eine winzige Person schmeichelten, die ihnen ein Darlehen auf die Zukunft gab. Bürokrieger, die in ihren Wohnzimmern auf und ab gingen und an ihren Handys klebten, die sie an ihre Karrieren aus politischem Gewissen, Macht, Status und Gewinnauszahlungen ketteten. Wohngemeinschaften mit fünf einstigen Fremden, die sich gegenseitig versicherten, dass dieses Heute, an dem sie nur dafür bezahlt wurden, hochpreisigen Kaffee zu servieren, nicht ihr Morgen war.

Das wahre Leben, dachte Condor. Hätte ich auch mal probieren sollen.

Aber er gab schon seit Jahren niemandem mehr die Schuld für die Summe seiner Entscheidungen.

Etwas stimmt nicht mit den Scheinwerfern des Wagens am Ende dieses Blocks.

Condor kam an zwei stinkenden grauen Müllcontainern vorbei. Scheinwerferlicht füllte die Stadthausschlucht vor ihm, als ein Auto näher, näher kroch, nicht fuhr.

In einer schnellen Bewegung stellte der die Taschen neben die beiden grauen Müllcontainer, tauchte hinter sie und verkroch sich dort.

Gelbe Augen glitten die Straße entlang auf die beiden Müllcontainer zu, die vor einem gewöhnlichen Stadthaus standen. Das Schnurren des Motors wuchs zu einem Grollen.

Die sind niemand, sagte sich Condor. Die suchen einen Parkplatz oder einen entlaufenen Hund.

Der Blick aus dem vorbeikriechenden Auto zeigte niemanden, der durch die Straße schlenderte. Niemanden, der wegrannte oder sich umsah. Nicht einmal eine Ratte saß auf den vollgestopften grauen Müllcontainern.

Dunkle Limousine. Zwei klobige Schatten auf den Vordersitzen.

Nicht bewegen. Nicht atmen. Nicht das Gewicht deines Blicks auf sie legen. Sie sollen weiterfahren.

Rote Rücklichter fuhren weg … fuhren weg … bogen um die Ecke … Weg.

Du wirst nie wissen, ob es die richtige Entscheidung war.

Als er weiterging, hörte er ein dutzend Blocks lang keine Sirenen. Sah keine blinkenden roten Lichter. Keine Straßensperren auf der New York Avenue, die er vor den Neonleuchten eines McDonald’s, eines Burger King und einander diagonal gegenüberliegender Tankstellen überquerte, die von den überlebenden multinationalen Ölfirmen verpachtet wurden. Und als er sich der North Capitol Street näherte, der pulsierenden vierspurigen Nord-Süd-Arterie, die den Schädel der Kapitolkuppel mit dem Rest der Welt verband, brauchte Vin Treibstoff.

Riskiere es: Dunkle Nacht, zwei Meilen vom Epizentrum des Einsatzes, du trägst Sporttarnung, du kannst in North Capitols hell erleuchtete Einkaufsgegend latschen, ohne dass sie dich festnageln.

Vin ging an einem sanierten Gebäude vorbei, in dem sich eine Wechselstube befand, warf einen Blick durch das vordere Panoramafenster, sah den neuen Raum spärlich dekoriert mit ausgemusterten Schreibtischen aus Metall, Tischen, die von einem Kirchenflohmarkt stammen könnten, zwei Bürorechnern, an denen niemand saß, und einem alten Laptop, der das Gesicht einer Frau Mitte zwanzig mit hellbraunem Haar erleuchtete. Die spät arbeitete. Die weißen Buchstaben über dem wirbelnden blauen Wandposter hinter ihr formten ein Logo für das Public Trust Project und die Worte:

Heute verlieren wir die Fische,

Morgen …?

Condor ließ den Anblick einer jungen Frau, die versuchte, die Welt zu retten, hinter sich.

Links, links, links rechts links …

Ah, scheiße.

Wir sind zurück!

Vin konzentrierte sich auf das gelbe Leuchten eines Imbisses an der nächsten Ecke. Auf dem roten Neonschild über dem Schaufenster stand:

FULL DRAGON YUM

Du gehst in den chinesischen Imbiss, in die gelbe Scheinwerferbox. Die L-förmige Wand aus Schaufenstern macht dich für alle vorbeifahrenden Wagen sichtbar. Da ist eine Ahnung von Dampf, Wärme jenseits der feuchten Kälte draußen, es riecht nach Schweiß und Fett und Sojasoße und vielleicht ein bisschen nach dem Mülleimer an der einen Wand. Dieser Mülleimer zeigt etwas von seiner schwarzen Plastiktüte. Über dem Mülleimer hängen vierzehn verblasste Farbfotos von Essen mit Etiketten wie Foo Yung und Lo Mein. Du stehst vor dem kugelsicheren Plexiglas, das die Kundschaft von den Herden trennt, die mit Töpfen und Pfannen vollgestellt sind, und Kühlschränken, gefüllt mit Softdrinks, an die kein Ladendieb herankommt. Der weiß gekleidete Koch trägt eine Art Haarnetz, hat dem Plexiglas und dir den Rücken zugekehrt, überlässt den Ausguck dem angespannten, gebräunten Gesicht der Tresenkraft, die eine mit Blümchen bedruckte Bluse trägt und dich mit ihren tiefschwarzen Augen verschlingt.

Sieht dir zu, wie du die schwarze Fliege betrachtest, die auf deiner Seite der kugelsicheren Trennwand surrt.

Die schwarze Fliege läuft über das Farbfoto von Rind mit Brokkoli.

Vin trat auf den lamellierten Sprechschlitz zu. Bestellte Rind mit Brokkoli, spürte, wie sein Magen knurrte, und fügte Rind mit gebratenem Reis hinzu. Fühlte sein Geld in den schwarzen Jeanstaschen dahinschwinden, aber bestellte noch eine Plastikflasche, die behauptete, ECHTEN ORANGENSAFT! zu enthalten und somit, vielleicht, eine Ladung Vitamin C und andere echte Nährstoffe.

Die Chinesin bellte ihm seine Bestellung zurück, nahm sein Nicken entgegen, rief etwas, das Vin für Mandarin hielt, dem weiß gekleideten Koch zu.

Wenn du sie nicht durch das Plexiglas erschießen kannst, können sie dich auch nicht erschießen.

Es gab keine Hocker oder Stühle oder Tische für Gäste, um sich zu setzen oder einen Moment zu bleiben.

Draußen sausten Autos durch die Stadt.

»Hai!« Die Frau mit den tiefschwarzen Augen steht auf der anderen Seite des Plexiglases. Die braunen Papiertüten auf der Drehdurchreiche in der Trennwand brauchen nur einen Schubs von ihrer festen Hand, um von dem schmutzigen Plexiglas wegzukommen.

Vin legte den exakten Betrag, den sie ihm zubellte, in den Bezahlschlitz.

Warte.

Er hielt einen zusätzlichen Dollarschein hoch, zeigte auf den Mülleimer an der Wand: »Ich will … sagen wir fünf von diesen schwarzen Plastikmüllbeuteln kaufen, von den großen für 120 Liter.«

Sie zog ihre Augenbrauen zusammen. Stand auf den Zehenspitzen. Stemmte sich mit den Händen, die sie auf die Theke presste, weiter in die Höhe, zeigte Stärke, von der Condor befürchtete, dass er sie kaum mehr in sich hatte. Sie sah zwei Taschen auf dem Boden neben dem wartenden Mann, der eine Jacke über einer Jacke trug, mit einem Lächeln, das sie ihm nicht für eine Sekunde abnahm.

Sie sagte zu ihm: »Du san jia quan.«

Drehte sich um und verschwand hinter dem Kühlschrank.

Kam wieder ins Blickfeld und hielt einen Knäuel schwarzes Plastik in einer Hand, legte die zusammengeknüllten Plastikbeutel neben die braunen Papiertüten auf den Drehtisch und schob alles durch die kugelsichere Trennwand in Vins wartende Hände.

»Du behältst Dollar«, sagte sie. »Manchmal jeder ist Problem-verlorener Hund.«

Er wusste, dass er ihr den Dollar oder ein Trinkgeld besser nicht aufdrängte. Aber er lächelte sie an, und diesmal nahm sie es ihm ab. Ihr Gesicht blieb unverändert. Ihre tiefschwarzen Augen trieben ihn zur Tür hinaus.

Er zog nach Norden, wie seine liebste literarische Figur – die Maus Stuart Little. Schlurfte über Bürgersteige in Wohngebieten. Er kam an zwei Häusern vorbei, die zur Zwangsvollstreckung standen, sie waren zu sicher vernagelt, um sie anderweitig nutzen zu können. Ein Geburtstagswindrädchen steckte in einem briefmarkengroßen Vorgarten und drehte sich langsam in der kühlen Frühlingsnacht, die nach gebratenem Reis roch.

In einer abschüssigen Straße zu seiner Rechten erhob sich das Ziegelgebäude einer Highschool, vor dem ein Streifenwagen parkte, den Motor lauernd im Leerlauf, als würden bewaffnete Cops in den Metalldetektoren der Vordertür auf den Morgen warten.

Straßenlichter zeichneten die Umrisse einer Baumgruppe auf der Kuppe des Hügels, ein Rasenstück, das von einem schwarzen Eisenzaun umgeben war. In einem Bogen aus metallenen Buchstaben stand über den verketteten Stäben der Pforte:

EVERWOOD FRIEDHOF

Auf einem Schild an der Pforte stand: UNBEFUGTES BETRETEN WIRD ANGEZEIGT.

Dieser Garten der Toten erstreckte sich über ein Dutzend Quadratblocks der Stadt, die über der North Capitol Street lauerten. Kongresspendler fuhren jeden Tag daran vorbei. Wie auch der Bus zu einem Veteranenzentrum, wo Condor kurze Zeit hingeschickt worden war, um seine Drogen – seine Medizin zu bekommen.

Wenn ich doch nur so stark wäre wie diese Chinesin.

Condor stopfte seine beiden Taschen durch die Gitterstäbe der Pforte. Sie zu werfen, hätte alles auf dem Asphalt des Zufahrtswegs verteilt.

Du hast jetzt keine Wahl. Das Abendessen ist auf der anderen Seite der Pforte. Mit deiner Ausrüstung.

Er sprang hoch, packte die Gitterstäbe so weit oben wie möglich, ließ sich auf die andere Seite sacken.

Wieder baumelte er über der Erde. Wieder ließ er los. Dieser Fall rüttelte ihn nur durch.

Vin schob seine Kappe zurecht. Nahm seine beiden Taschen in eine Hand, die Taschenlampe in die andere, um mit ihr einen blassweißen Lichtkegel auszusenden, der die Dunkelheit erleuchtete.

Nebel. Bleiche Fetzen schlängelten sich durch den Lampenstrahl.

Fühle: Nass auf deinem Gesicht.

Rieche: Nasses Gras. Steine und Gehweg. Ein Dufthauch von abkühlendem gebratenem Reis.

Höre: Weit entfernt, Innenstadtverkehr. Rascheln der Bäume. Stille von den Steinengeln, die winkend auf den Sockeln in Hörner bliesen, ihre Flügel ausbreiteten.

Geh hinter deinem Taschenlampenstrahl über gepflasterte Pfade, die breit genug für einen schwarzen Leichenwagen sind. Geh einen zufälligen Pfad entlang, vorbei an Familiengräbern, marmornen Grabplatten. MUTTER. LIEBENDER EHEMANN. GELIEBTE TOCHTER. VETERAN. Zwischen den Steinkreuzen und Engeln auf den Grabsteinen entdeckte Vin Dutzende von drei Meter hohen Steinobelisken, Miniaturen des Washington Monument, das sich auf der nicht zu fernen Mall weit über hundert Meter in den Himmel erhob.

Kein Mond schien auf ihn herab. Keine Sterne sprenkelten den Himmel. Nebel umhüllte ihn. Hin und wieder waren kurz gedämpfte Straßenlichter von weit hinter dem unsichtbaren schwarzen Zaun zu sehen. Meistens sah er nur so weit, wie seine Taschenlampe schien. Sorgte sich nicht darum, dass ein Scharfschütze in der Dunkelheit auf ihn wartete, das Licht in seiner Hand ins Visier nahm.

Seine Schuhe knirschten über den Kies auf dem schlingernden, schwarzen, gepflasterten Pfad.

Die Geräteschuppen, an denen er vorbeikam, waren alle verschlossen. Er entdeckte einen künstlichen Hügel, in dessen Vorderseite Gruften hineingebaut worden waren, aber diese steinernen Unterkünfte hatten Stahltüren und Gitter und Ketten mit soliden Schlössern, um die Flucht ihrer Gefangenen zu vereiteln.

In Nebel und Dunkelheit zeichnete sich ein asiatischer Pavillon ab. Offene Wände um einen handballfeldgroßen Kreis, gekrönt von zwei flachen Dachschichten, die kleinere über der größeren mit einer Lücke dazwischen, die am kommenden Morgen die Sonne durchlassen würde. Gepflasterter Boden, und an dem Abhang ein Zen-Garten mit Kieselsteinen und einer Plakette, auf der stand:

FREIHEITSGARTEN DER VERSTREUTEN ERINNERUNGEN

Dort geben sie dem Wind die Asche der Kremierten.

Wie ein verbrannter Spion.

Vin setzte sich auf den Boden des Pavillons, seinen blauen Regenmantel hatte er unter sich geknüllt. Die Taschenlampe warf einen Kegel Sichtbarkeit auf das kalte Rind mit Brokkoli und gebratenem Reis, das er mit einer Plastikgabel aß. Er trank den Orangensaft auf. Rationiere das Wasser. Die Taschenlampe führte ihn an die Ecke des Pavillons, wo er auf das dunkle Meer aus Gras pinkelte.

Er machte sich das Bett unter dem Dach des Pavillons. Legte zwei Plastikmüllbeutel der Länge nach auf den gepflasterten Boden, darauf die blaue, blutbespritzte Regenjacke von Peters iPad-Fotos und das graue Sakko, das er tagsüber zur Arbeit getragen hatte.

Kalt. Frühling, sicherlich, aber heute Nacht hier draußen: kalt.

Vin zog sich im Schein der Taschenlampe aus, bis er nur noch seine Socken trug.

Geister ahmten einen burlesken Striptease nach: »Wa-ha ha, wa-ha-ha ha …«

Condor zog Thermounterwäsche an, dann wieder sein Hemd und die schwarzen Jeans, Schuhe. Nahm einen Schluck aus der Wasserflasche, um seine Pissen-müssen-Pille einzunehmen, seine Herz-beruhigen-Pille, eine Bleib-ruhig-Valium und eine Schmerztablette gegen das Wehtun und Wundsein, weshalb er am liebsten aufstöhnen würde. Zog sich seine schwarze Lederjacke an und darüber die rotbraune Fußballjacke aus Nylon, legte sich auf sein Wildnisbett mit der Stoffeinkaufstasche und der Kangaroo Love-Babytrage als Kissen. Steckte seine Füße und Beine in eine schwarze Plastikeinkaufstasche, bettete einen weiteren Müllbeutel über seinen Oberkörper, zog die gelben Gummihandschuhe an.

Condor schaltete die Taschenlampe aus.

Zog sich die rotbraune Kappe auf, legte sich auf den Rücken, so dass ihr Schirm gerade nach oben zeigte.

Ich wette, die Silhouette von mir als Angriffsziel sieht aus wie eine Ente, die im Dunkeln auf dem Rücken liegt.

Vin hörte es zuerst.

Das Prasseln auf dem Metalldach über ihm.

Das Prasseln wurde zu einem Trommeln wie von tausend Kugeln, mit denen die Sterne angriffen.

Dann kam Wind, der von einem Monstertornado im weit entfernten Oklahoma herüberblies, durch die offenen Wände an allen Seiten. Kühler, kalter, dann nasser Wind wehte über und schließlich auf ihn, und Regenschleusen öffneten sich in der Dunkelheit.

»Du willst mich wohl echt verarschen!«, schrie Condor, schrie Vin welchen Himmel auch immer an, der in dieser stürmischen Nacht da draußen war. »Hättest du dir nicht eine andere Zeit zum Weinen aussuchen können?«

10.

Gonna fall.

– Bob Dylan, »A Hard Rain’s A-Gonna Fall«

Faye lehnte an der weißen Wand gegenüber dem Kamin aus Ziegeln, wo Peter, der kahle Peter, ihr Partner – ein Wichser, klar, aber ihr Partner – von Küchenmessern gekreuzigt hing, die Kehle durchgeschnitten, so dass er nicht sprechen konnte, die Augen aus den Höhlen gestohlen.

Mein Fehler. Wie viel davon ist mein Fehler?

Von draußen kam das unablässige Bellen des Nachbarhunds: »Kläff kläff! Kläff!«

Lehn dich an diese Wand. Nicht fallenlassen. Nur an die Wand lehnen. Atme.

Sie senkte den Blick auf ihre Armbanduhr: 18:42 Uhr. Draußen immer noch hell.

Blinklichter auf den Zivilfahrzeugen hämmerten rote Explosionen gegen das Haus.

»Kläff!«

Weiße Blitze. Noch einer von den Waffenträgern, die sich hier drinnen auf die Füße traten, machte ein Handyfoto von dem Ermordeten, der mit verfickten Küchenmessern über einen Kamin genagelt worden war.

Einer von uns.

Fayes Instinkte rieten ihr, nicht den Horror anzustarren, der ihr Leben neu definiert hatte, und sich stattdessen auf das flüsternde Grüppchen aus drei Männern und einer Frau zu konzentrieren, die Anzüge trugen, die alle vom selben Schneider stammen könnten. Faye behielt in der wogenden Menge ihren Blick auf dem Bossquartett, das glaubte, die Macht zu haben, ihr Schicksal zu bestimmen.

»Kläff kläff!«

Sami.

Kam durch die türkisfarbene Tür mit drei Männern und zwei Frauen, alle trugen Straßenkleidung, die seiner Einkaufszentrumsstoffhose und hellbraunen Windjacke recht ähnlich war. Er warf einen besorgten Blick in die Richtung, in der Faye an die Wand gelehnt stand, als er an ihr vorbeiging, um sich mit dem Kommandogrüppchen zu vereinigen.

»Kläff kläff!«

Sami forderte: »Ja oder nein?«

Die schwarze Führungskraft, er spielte College-Basketball, sah Sami böse an. »Entschuldigen Sie?«

»Was Sie jetzt gerade entscheiden müssen«, sagte Sami. »Ja oder nein? Ja, ich und meine Leute sind der Schirm, der diese Szene abdeckt, und leiten das alles oder nicht – nein.«

Der angekaute Lippenstift der einzigen Frau in der Gruppe verzog sich unter ihrem bösen Blick wie ein Krummsäbel, als sie zu Sami sagte: »Wissen Sie, mit wem Sie hier reden?«

»Ja. Sie sind ein Deputy Director meiner CIA und haben sich auf diesen Einsatz gestürzt, weil Sie wissen, dass das unsere Agency in den Arsch beißt – wo wir gerade davon reden … Harlan!«

Faye hatte mit dem schlaksigen Mann aus Samis Kader gearbeitet, der nun antwortete: »Yo?«

»Haben Sie einen Schalldämpfer?« Sami hielt den Blick auf das Kommandoquartett gerichtet.

»Klar«, sagte Harlan.

»Knallen Sie den verdammten Kläffer ab.«

Harlan ging auf die Tür zu, die eine Hand mit einem Mal voller Stahl, die andere in seiner Jackentasche.

»Was!«, rief das Kommandantenquartett im Chor.

»Abbruch, Harlan«, sagte Sami. »Sie haben recht, das ist nicht meine Show. Wenn die nicht schlau genug waren, einen Hund zu neutralisieren, der eine ganze Menge öffentliche Aufmerksamkeit erregt hat, geht das auf die.

Also«, sagte Sami zu den böse blickenden Bossen. »Ich weiß, wer Sie alle sind. Sie sind der Vorgesetzte des Toten von NROD bei der Home Sec. Tut mir leid, ich weiß, wie es ist, einen Mann zu verlieren. Neben Ihnen steht Supervising Special Agent Bechtel vom FBI, schön Sie wiederzusehen, Rich. Ich habe Sie nie getroffen, Deputy Director Martinez, aber was man so hört, scheinen Sie zu wissen, wie man die ODNI-Sauerei hinbiegt, in der Sie gerade stecken.

Aber unsere Frage lautet: Geben Sie mir hier die Leitung oder nicht?

Unser Glück, dass ich neunzehn der besten Kopfjäger, die jemals Sanktionen durchgeführt haben, gleich hier in der Action Area postiert habe, zufällige Trainingseinheit für einen Haufen Scheiße wie diesen. Wie ich hier und jetzt sehe, sind Sie längst hinter dem ABC.«

Deputy Director Martinez vom Büro des Direktors der National Intelligence, der nur die Legenden über Sami kannte, sagte zu ihm: »Welches Alphabet?«

»A«, sagte Sami. »Action. Das ist keiner von unseren Ops, also ist jede Aktion, die wir ergreifen, Teil von jemand anderes Ursache und Wirkungskette. Schauen wir uns deren Aktion an: Unser Mann ist an die Wand genagelt worden in einem Haus, das einem unserer deaktivierten Veteranen mit höchster Alarmbereitschaft zugewiesen ist, der nun verschwunden ist, und niemand weiß wohin. Was auch immer unsere Aktion ist, sie muss sich loslösen von den Ketten der anderen, wenn sie was bringen soll, also muss sie groß und schnell und heftig sein, bis rauf zu extremem Schaden.

B«, sagte Sami. »Bounce. Wie wird diese Sache herumknallen, wie werden wir alles und jeden kontrollieren, damit nicht noch mehr kaputt geht, als jetzt schon kaputt ist?

Aber was einem am meisten Sorge bereiten muss, ist C«, sagte Sami. »Cover. Wie können wir diese ganze Sache deckeln, damit es nicht die nationale Sicherheit der U. S. gefährdet oder das U und S in dem Wörtchen uns?

Wollen Sie schon mal anfangen?«, fragte Sami. »Dann schaffen Sie die Hälfte der Leute hier raus. Da ist ein Schulparkplatz, um sich hier in der Nähe wiederzutreffen …«

Eine blonde Agentin aus seinem Kader rief den Namen der Schule und die Adresse.

»Schaffen Sie die meisten hier weg, bevor da draußen noch mehr Zivilisten auftauchen«, sagte Sami. »Und rufen Sie einen Krankenwagen.«

ODNI DD Martinez sagte: »Er ist …«

»Tot«, sagte Sami. »Nehmen Sie ihn da runter. Zeigen Sie etwas Respekt.«

»Die Kriminaltechnik war noch nicht hier.«

»Wenn sie unterwegs sind, schicken Sie sie wieder fort. Wir sind keine Cops. Es sei denn, Rich möchte, dass das FBI übernimmt, aber glaubt wirklich jemand von Ihnen, dass irgendwas davon an Anwälte geht und dem Beweisrecht für einen verdammten öffentlichen Prozess folgt?«

ODNI DD Martinez blinzelte.

Wies an, einen Krankenwagen zu rufen. Wies »alle, die hier nichts zu suchen haben«, nach draußen.

»Warten Sie.« Sami sah Faye an. »Wer ist mit Ihnen gekommen?«

»Das war ich«, sagte David, der Ex-Brooklyn-Cop.

Arschloch Harris machte mit erhobenen Armen geltend: »Ich wurde denen nur zugeteilt.«

Sami sagte zu ihm: »Und jetzt werden Sie für die Reanimation eingeteilt.«

»Was?«, sagte Harris.

»Wenn der Krankenwagen hier ist«, sagte Sami, »und unseren Mann festschnürt, setzen Sie sich auf ihn drauf, auf die Trage, fahren den ganzen Weg zum Krankenhaus mit, nehmen unseren Mann weniger zwischen die Knie und machen eine große Nummer daraus, wie Sie ihm eine Herz-Lungen-Reanimation verpassen.«

Ex-Cop David verstand es, meldete sich freiwillig: »Ich übernehme den Atembeutel.«

Niemand – nicht Faye, nicht Harris oder der Ex-Brooklyn-Cop David, auch nicht einer von den vier Führungskräften der Nationalen Sicherheit –, niemand widersprach Sami.

Der sagte: »Alle anderen, abgesehen von meinem Team und Faye, verziehen sich hier. Warten Sie draußen. Sie sind besorgt. Aufgeregt. Haben auf einen dieser gewerbsmäßig erhältlichen Panikalarme reagiert, um einem inaktiven Veteranen zu helfen, einem – Ex-FBI, das erklärt die Dienstmarken, Waffen, die zu verdammt vielen roten Lichter. Wie lautete der Arbeitsname unseres Mannes?«

»Gnnh!«, grunzte einer der Anzüge, als er das Messer aus Peters toter linken Hand zog. Der Körper des kahlen Mannes sackte zu Boden.

Sein bleicher früherer Home-Sec-NROD-Boss sagte: »Der niedergestochene Agent ist – war …«

»Nicht er«, sagte Sami. »Wie lautete Condors Arbeitsname?«

Faye rief: »Vin.«

Runzelte die Stirn. Fragte Sami: »Kennen Sie ihn?«

»Vin«, sagte Sami zu den Agenten in dem Mordhaus. »Jeder, der fernsieht, weiß, dass jede Dienstmarke angerollt kommt, wenn ein Officer betroffen ist. Deshalb sind so viele von Ihnen hier, haben die Tür eingetreten. Fanden unseren Mann Vin, unseren Kollegen, Ihren Freund, auf dem Boden liegend. Keine Messer. Herzinfarkt. Noch am Leben. Jetzt wird Vin auf der Trage hier herausgebracht in die Notaufnahme. Alter Mann, Herzinfarkt: gewöhnliche Nachricht. Seien Sie wie die Handykameras da draußen, schauen Sie zu, wie ein alter Mann im Krankenwagen reanimiert wird, achten Sie auf gefährliche Lecks oder ob Gerüchte bei den Passanten kursieren, bleiben Sie sanft, aber sicher dran. Verbreiten Sie da draußen, dass die Polizistenvereinigung nach freiwilligen Dienstmarken sucht – das sind dann wir –, um auf Vins Sachen aufzupassen wegen der eingetretenen Tür. Los!«

Ohne auf die Bestätigung der offiziellen Leiter zu warten, tat die Herde der amerikanischen Sicherheits- und Geheimagenten, was Sami ihnen gesagt hatte.

Der Ex-Marine, der als Teenager in den von Heckenschützen wimmelnden Straßen von Beirut herangewachsen war, wandte sich an das Quartett seiner amerikanischen Mitbürger, die alle im Rang über ihm standen, und sagte: »Also?«

Vier Geheimkommandanten sahen die Legende an, die vor ihnen stand.

Wussten, dass es keine Zeit mehr für Anrufe gab.

Wussten, was für sie auf dem Spiel stand.

Wussten, wie man an einen Sündenbock abgab.

Martinez von der Dachagentur ODNI erhielt nickende Zustimmung. Sagte zu Sami: »Grünes Licht.«

»Volle Genehmigung.« Keine Frage von Sami, vielmehr forderte sein Blick Zustimmung.

»Ja«, sagte Martinez.

Innerhalb von zwei Minuten hatte Sami sichergestellt, dass jeder am Tatort die Telefonnummer eines Kommandozentrums bekam, das er in Komplex Zett zusammengestellt, aber noch nicht aktiviert hatte, bevor er von dort mit ein paar Wagenladungen voll mit seinem Kader hierhergekommen war.

»Ich habe Zweierteams, die schon Ausschau halten«, sagte Sami. »Sie fahren in Kreisen und arbeiten sich nach und nach vom Haus aus vor. Sie haben die iPad-Fotos vom gestrigen Hausbesuchsbericht, die Daten über Condor.«

Er schickte Teams zur Union Station, um die Gleise, die U-Bahn-Eingänge, Food Courts und oberen Parkplätze abzudecken, wo Busse nach Baltimore, New York, Boston fuhren. Stellte sicher, dass die Transportation Security Administration an den Flughäfen in der Umgebung Fotos von Condor auf ihren Handys und Alarmbildschirmen hatten. Stellte sicher, dass Condors Fotos Prioritätsstatus bei den Gesichtserkennungssoftwareprogrammen in den Verteilern der Bundes-, Staats- und örtlichen Big-Brother-Kameras hatten.

»Nehmen Sie sich einen Umkreis von fünf Blocks vor, damit die Schaulustigen, die hier sind, nichts mitbekommen«, sagte Sami. »Die D. C.-Cops sollen den FBI-Leuten helfen, Dienstmarken vorzeigen, Condor beschreiben, schauen Sie, ob sich irgendwelche Zeugen daran erinnern, ihn heute Abend gesehen zu haben, ohne dass es deren Glaubwürdigkeit die Zeitabläufe betreffend versaut, weil sie ihn vorher schon mal gesehen haben. Wenn wir einen Treffer haben, bestätigen Sie ihn mit Bildern.

Schicken Sie unsere Leute zu den Obdachlosenunterkünften«, sagte er zu einem aus seinem Kader, der seine Kommandos koordinierte. »Einen drinnen, Verstärkung draußen. Sie sollen über Nacht bleiben. Es wird kalt da draußen. Es wird regnen. Er wird sich nicht unter den Brücken verstecken, weil er weiß, dass Cops mit eingeschalteten Scheinwerfern dort vorbeifahren, und stellen Sie sicher, dass sie es tun. Krankenhäuser, Museen, alles, was offen war, nachdem Condor von der Arbeit gekommen ist. Melden Sie sich alle vier Stunden. Agenten, die offiziell Pförtner ansprechen, sollten … sollten Sozialdienstgelaber einsetzen, ein verirrter Alzheimertourist – vielleicht: sagen Sie, wir wollen keine falschen Pressemeldungen, falls es sich nur um einen alten Kerl handelt, der den Besuch bei den Enkeln genutzt hat, um abzuhauen und sich flachlegen zu lassen.«

Harlan vom Kader fragte: »Welche Dringlichkeitsstufe?«

Der Raum hielt den Atem an.

Sami sagte: »Einer von unseren Männern wurde umgenietet. Wir werden keine weiteren Leute verlieren. Wir werden keine bösen Jungs davonkommen lassen. Lokalisieren, decken, ein Team zum Einsammeln und Verstärkung rufen. Wir haben null Zuverlässiges, dass Condor ein Killer ist, obwohl er zweifellos nicht ganz dicht ist. Er ist von ganz besonderem Interesse. Wir wollen ihn. Wollen mit ihm reden. Aber lassen Sie ihn nicht entkommen.«

Sami zeigte auf eine Frau aus seinem Kader. »Ich habe den Besuchsreport von unserem toten Kollegen von gestern auf dem Weg hierher quergelesen. Ein weißer Wagen, gestohlene Nummernschilder. Tun Sie sich mit Uniformierten aus dem Zuständigkeitsbereich zusammen. Eine unauffällige Untersuchung, aber nehmen Sie sich jeden wegen eines weißen Wagens vor, der mit diesem Nummernschild zu tun hatte, finden Sie raus, wer die wirklich sind. Wenn Sie nichts rauskriegen, lächeln Sie, sagen Sie danke, nur Routine, fahren Sie wieder. Aber egal was, das volle geographische und Verhaltensprofil, volle Beschattungsteams an sie ran.«

Er wählte drei Agenten, die in diesem Haus bleiben sollten, einen vierten, der Ex-Mordkommission aus Baltimore war, um »Hausmeister aufzutreiben, die Umgebung auszuschnüffeln«, alle physischen Beweise einzusacken, über die blutigen Messer hinaus, die aus Peters gekreuzigten Handflächen gezogen worden waren.

Er ging zu Faye, die an der Wand lehnte, und sagte: »Wie geht es Ihnen?«

»Er war’s nicht«, sagte Faye. »Er ist verrückt, aber er ist klüger als das hier.«

»Leicht zu schlucken, so oder so, wenn man seine Vorgeschichte bedenkt.«

»Welche Vorgeschichte?«, fragte sie.

»Was Sie jetzt wissen, ist wichtig. Wir werden das in Ihrem Hauptquartier durchgehen. Sie stehen unter Quarantäne. In Ihrer Wohnung ist schon ein Überfallkommando.«

Und ein Eichhörnchenteam, dachte sie. Wusste, dass es nichts zu finden gab, womit sie nicht leben konnte. Nichts dort über Chris.

Faye sagte: »Ich will auf die Straße.«

»Nach der Nachbesprechung«, sagte er.

Sie fragte: »Kennen Sie Condor?«

»Was Sie nicht wissen, wird Ihnen nicht in die Quere kommen«, sagte er. »Ich will, dass Sie frei und hart und schonungslos vorgehen, nachdem Sie mir alles gesagt haben, was Sie mir sagen können.«

Faye sagte: »Abgesehen von meinen beiden Kollegen, die Sie auf die Krankenwagen-Wiederbelebungsnummer gesetzt haben, waren hier zwei harte Jungs von der Homeland Security, die mit mir eingebrochen sind. Der Typ mit dem fusseligen blonden Kinnbart, der andere …«

»Können die mir irgendwas über Condor sagen?«

»Ich wüsste nicht wie.«

»Dann sollen sie auf der Straße bleiben. Wir wollen, dass jeder mit einer Waffe sucht.«

»Sie meinen jeder mit einer Dienstmarke.«

»Wir reden, wenn ich zurück im Kommandozentrum der Task Force bin.«

Sami ging fort, vorbei an den Sanitätern, die einen geschlachteten Körper auf eine hüfthohe Trage mit Rollen hievten.

Harlan kam zu ihr, und sie wusste, dass sie ihm die Autoschlüssel geben musste, bevor er die Hand aufhielt. Faye wartete mit Harlan in dem blutigen Wohnzimmer, während die Rettungsmannschaft und Brooklyn-Cop David und Arschloch Harris, der auf der Trage kniete, die Reanimationsposse an einer Leiche zum Besten gaben und im Rettungswagen mit plärrenden Sirenen davonrasten.

Sie ließ Sami vor Condors verrückter Collagenwand stehen.

Hörte, wie er flüsterte: »Was willst du uns eigentlich sagen?«

11.

Secret heart of lonely.
(Was Condor immer fälschlicherweise
dachte, dass es im Song hieße.)

– Yardbirds, »Heart Full Of Soul«

Schreie jemand schreit! Feuchtes Blut auf –

Condor merkte: Ich schreie da.

Setzte sich kerzengerade auf, in nasse Plastiktüten & Jacken gewickelt. Trug eine Kappe. Den Hintern auf dem Beton eines Friedhofs im Grau einer falschen Morgendämmerung. Fäuste in gelben Gummihandschuhen.

Jedes Gelenk, jeder Muskel, alles schmerzte. Noch eine Nacht draußen überlebe ich nicht.

Morgenlicht legte sich über die Grabsteine auf dem Friedhof. Er roch nasses Gras.

Du bist, wo du ohnehin enden wirst. Bleib.

In deiner Leineneinkaufstasche ist eine Schere aus der Drogerie.

Hier sind deine Handgelenke.

Gleich hier, gleich jetzt, befreie dich von den Handschellen, die sie dir angelegt haben, wer sie auch sein mögen.

Condor stand mit seinen Geistern mitten in einem Garten aus Grabsteinen in einer Stadt aus marmornen Träumen, wo ihn so viele Jemande tot oder still oder als einen Diener dessen, was ihrer Meinung nach vernünftig war, sehen wollten. Wind rüttelte an den Bäumen, und der Himmel war blau, und er konnte nicht wegfliegen.

Die einzige Möglichkeit, wie du keine Lüge bist, ist darum zu kämpfen, wahr zu sein.

Du wirst verdammt noch mal nicht verlieren.

Geister sahen zu, wie Vin die Reste vom chinesischen Essen verspeiste und dazu seine Sei-gesund-nicht-geheilt-Pillen.

Mit der Schere stutzte er die drei Paar Schuheinlagen, aber nur zwei passten in die schwarzen, sneakerartigen Schuhe. Er fühlte sich größer, das Gleichgewicht war nicht schlechter.

Mit den Steinen aus dem Zen-Garten brach er die dunklen Gläser aus der Roy-Orbison-Sonnenbrille. Condor spannte die Frischhaltefolie straff über die Ränder. Suchmetrik erklärt Sonnenbrillen oder leere Rahmen zu Verkleidungen. Die »Linsen«, die er machte, wurden bei Kamerascans als vorhanden registriert, ließen ihn mit verzerrter Lichtdurchlässigkeit hindurchsehen. Die riesigen schwarzen Rahmen dominierten sein Gesicht, veränderten sein Profil.

Condor behielt seine Thermounterwäsche unter dem blauen Hemd und den schwarzen Jeans an, steckte den blauen Regenmantel in einen Müllbeutel. Sie haben Fotos von dem Mantel, von dem Besuch durch Faye und den ermordeten Mann am Montag, vor zwei Tagen. Das gestrige Überwachungsmaterial vom Bürogebäude der Library of Congress würde sein graues Sakko zeigen. Er warf es in den Müllbeutel. Mittlerweile würden Eichhörnchenteams seinen Schrank katalogisiert haben. Zwei fehlende Jacken/Mäntel vermehrten die Daten, nach denen sie Ausschau halten mussten.

Condor schnallte sich die Kangaroo Love-Babytrage um. Stopfte die schwarze Lederjacke in den Babybeutel über seinem Bauch. Versteckte alles unter der rotbraunen Nylonjacke.

Scharfsichtige Augen werden vielleicht erkennen, dass die Jacke nicht wirklich ein Zuviel an Bier und Fastfood verdeckt, aber die Gesichtserkennungssoftware in Sicherheitskameras wird in der ganzen Stadt meinen dicken Kerl als 0 und nicht als 1 registrieren, KEINE ÜBEREINSTIMMUNG an das Netzwerk senden.

Er zog die Baseballkappe auf: amateurmäßig, aber jedes bisschen an schlechten Daten hilft.

Make-up-Fläschchen klirrten in seinen Jackentaschen, als er den Pavillon kontrollierte. Die Pillenfläschchen beulten seine Hemdtaschen aus. Alles, was nicht in den Kangaroo Love oder in seine Taschen passte, kam in die Mülltüte, die er hinter einem Baum stehen ließ. Behalte die Hände frei.

Condor schlurfte über gepflasterte Wege, die über diesen Friedhof im Herzen der Stadt führten. Fand das verschlossene Bürogebäude. Die Fenster spiegelten dieses Reich der Toten. Ein Fremder erschien als Reflexion, als er sich HipGirlz-Make-up ins Gesicht und auf die Hände rieb. Es gab seinem Gesicht eine widerliche Matschfarbe.

Du siehst großartig aus!

Und dann lachten sie.

Um 8:02 Uhr öffneten sich knarrend stählerne Tore auf der anderen Seite des Gebäudes und ließen die Arbeiter ein.

Nur Geister sahen, wie Condor den Friedhof verließ.

Eine Formel ergab Sinn.

Leg dich mit ihnen an.

Finde eine Chance in dem Chaos.

Finde heraus, woran du dich nicht erinnern kannst oder was du nicht weißt, wer und warum.

Bring es in Ordnung. Oder geh wenigstens im Kampf unter.

Er bemerkte eine in orangefarbene Plastikfolie eingewickelte Washington Post, die vor ein Haus geworfen worden war, als hätte man immer noch das zwanzigste Jahrhundert. Niemand war herausgekommen, um diese gelieferte Realität in Anspruch zu nehmen, während auf dem Herd das Wasser für den Morgenkaffee kochte. Ich würde für eine Tasse Kaffee morden, jemandem die Zeitung zu stehlen erschien daher wie eine akzeptable Dehnung des Moralbegriffs.

Als er mit diesem Leben begonnen hatte, war Condor nach zwanzig Minuten damit fertig gewesen, die Post querzulesen. An diesem Morgen überflog er die Zeitung in weniger Zeit, als er brauchte, um einen Block weit zu gehen.

Krieg in Afghanistan, der offiziell fast vorüber war. Autobomben im Irak, die offiziell kein Krieg waren. Schlachten in Syrien, die hoffnungsvoll als Arabischer Frühling begonnen hatten. Starke Schachzüge von dem starken Mann in Russland. Nordkorea wütete. Europäer tobten auf den Straßen. Knappe Zitate, die durch die Senatsflure gerufen wurden. Hongkong hatte hustende Hühner, wir alle hatten verrücktes Wetter. Gehälter an der Wall Street stiegen seit einunddreißig Jahren in Folge. Eine Fabrik in Indiana wurde geschlossen. Der Verkehr nervte. Hollywoodstars ließen sich scheiden und schworen, Freunde zu bleiben.

Nirgendwo in der Zeitung erspähte Condor einen Artikel über einen gekreuzigten Bundesagenten oder eine Fahndung nach einem verschwundenen Angestellten der Library of Congress.

Ein handgemaltes Schild klebte an der Fliegengittertür eines Eckladens:

KAFFEE.

Der grauhaarige Schwarze hinter der Ladentheke blinzelte beim Anblick des eintretenden Freaks.

»Ich brauch Kaffee«, sagte Condor.

Der Mann hinter der Theke ließ einen Becher an der Maschine volllaufen. »Der geht auf mich, und jetzt sieh zu, dass du weiterkommst.«

Vin schlurfte eine Seitenstraße entlang, die parallel zur North Capitol verlief, hier ein Geschäft mit gebrauchten Möbeln, dort ein Nagelsalon, in dem er sich niemanden als Kundschaft vorstellen konnte, abgesehen von Kosmetikschülerinnen, die ein paar Cents aus den klammen bundesstaatlichen Ausbildungsprogrammen ergaunert hatten.

Ein Hispano, der einen Werkzeuggürtel trug, musterte den seltsamen Gringo, der neben ihm stand und an seinem Kaffee nippte, während sie beide auf die Fußgängerampel warteten, dann sah er zu seinen Kollegen auf dem Gerüst gegenüber. Die Ampel schaltete auf Grün. Der Handwerker ging rasch auf das Gerüst zu. Merkte nicht, dass Condor ihm das Handy aus dem Beutel am Werkzeuggürtel klaute.

Ein Pickup, der Bauschutt aus den Innereien eines Hauses transportierte, wartete im Leerlauf an der roten Ampel.

Die Polsterung waberte unter seiner rotbraunen Nylonjacke, als Condor auf den im Leerlauf brummenden Pickup zueilte, während er die geheime CIA-Agent-in-Not-Nummer in das gestohlene Handy tippte.

Die Ampel schaltete um –

Geschafft, hinter den Pickup, vor ein Auto, das sein verkehrswidriges Verhalten hupend quittierte, während er auf SENDEN drückte und das Handy dann auf die Ladefläche des Pickups warf.

Das Panik-Notruf-Zentrum in Langley wird die Nummer nicht erkennen. Wird keine Stimme bei dem Anruf hören. Wird eine GPS-Ortung aktivieren. Kopfjäger von Condor wegsteuern. Vielleicht das Handy noch an finden, vielleicht Fingerabdrücke darauf finden, vielleicht die Vielleichts den gesamten Morgen jagen.

Das erste Mal hast du die Panik-Notrufnummer von einer Telefonzelle aus angerufen.

Condor blinzelte. Kalt gewordener schwarzer Kaffee zitterte in dem Pappbecher, den er umklammerte.

Erinnern, du erinnerst dich.

Weiter vor ihm trat ein Mann aus einem Laden mit einer Glasfront:

CYBER WEB D. C. Auf einem Plakat stand CYBER CAFE. In orangefarbener Kalligraphie stand auf dem Schaufenster des Ladens:

NEUE UND GEBRAUCHTE COMPUTER! LAPTOPS & COMPUTER & HANDYS – REPARATUR HIER! WEGWERFHANDYS!

SE HABLA ESPANOL!

Ein Mann stand vor dem Laden, rauchte, strich mit den Augen über die Straße.

Chicago. California Street, ein Tisch in einer miesen Kneipe an einem Freitagabend mit dem tiefschwarzen Ethelbert. Er trägt einen perfekten Anzug, das Selbstvertrauen eines Cary Grant. Sieht zu, wie du an deinem zweiten Scotch nippst, von dem er wollte, dass du ihn trinkst, und sagt:

»Glauben Sie, mich interessiert irgendwas von diesem zweihundertjährigen, fröhlichen 1976, das da draußen in den guten alten Vereinigten Staaten von Amerika stattfindet? Ich bediene den Deal, zwei Jahre unterrichte ich euch Amateure in kleineren Trickbetrügereien, dann bin ich raus aus der In-den-Knast-müssen-Sache.«

»Ich bin ja wohl einige schwere Einsätze über Amateurniveau.«

Das bist du. Das ist Condor.

»Und doch haben Sie Ihre Tarnung auffliegen lassen, um mir zu zeigen, dass Sie einen großen Schwanz haben.« Ethelbert trank seinen Scotch aus. »Aber Sie haben auch was in der Birne. Sie sind nicht ausgerastet, als ich mit Ihnen hier rein bin, Sie als einziges weißes Gesicht, und ja, vielleicht ist diese Zeit vorbei, aber es ging ja nie um Weiß oder Schwarz, es geht darum, wo man hingehört, ob man drinnen ist oder draußen. Das sind kompromisslose Leute. Die werden auf was angesetzt, die ziehen es durch, und sie erwarten dasselbe von Ihnen. Sie haben die beiden miesen Arschlöcher bemerkt, die darüber nachdenken, Ihnen den Arsch zu versohlen, nur weil. Die werden heute Nacht noch jemanden verprügeln, da können sie es sich auch gleich leichtmachen und einen Außenseiter verprügeln.

Sie haben kein Geld«, sagte Ethelbert. »Keine Waffen. Keine Messer. Kein Funksprechgerät am Handgelenk, wie wir es eines Tages haben werden, jedenfalls versprechen uns das die Comics. Sie haben keine Münze für die Telefonzelle in Ihrer Tasche, können die Rechnung für unseren hervorragenden Scotch nicht zahlen, mit dem ich Sie hier sitzenlassen werde, wenn ich gehe.

Sie wollen lernen, dann müssen Sie es tun. Wenn Sie es nicht tun können, kann ich es Ihnen nicht beibringen, also sagen Sie Ihrem Boss, Sie verlassen die Klopf-klopf-wer-ist-da-Schule. NOC, ›Nicht-Offizielles Cover‹ – zur Hölle: Alles hier draußen auf der Straße ist offiziell.

Und jetzt seien Sie auf Ihrem Weg in die Innenstadt bis Mitternacht schön aufmerksam.

Denken Sie dran, wenn Sie ein Außenseiter sind, versuchen Sie’s mit einem Seitwärtsschritt.«

Mittwochmorgen in Washington, D. C., wir haben »Funksprechgeräte am Handgelenk«.

Der Mann vor dem Cyberstore lässt den Rauch von seiner Zigarette aufsteigen.

Condor ging auf ihn zu. »Ich wurde ausgeraubt.«

»Was soll ich da Ihrer Meinung nach tun?«

»Sie verkaufen gebrauchte Handys«, sagte Condor. »Kann gut sein, dass eins davon mir gehört.«

»Wir sind nicht diese Sorte Laden. Wir verkaufen Wegwerfhandys. Einweghandys.«

»Egal, was ich kaufe, Sie geben mir für mein Geld, was mir gestohlen wurde.«

Der Mann lachte. Ließ seine Zigarette fallen. Trat sie ausführlich aus. Knipste seinen Dir-werd-ich’s-zeigen-Blick an und richtete ihn auf den Freak.

Condor blitzte zurück: Na und?

Er sagte: »Ich werd ein Telefon von Ihnen kaufen, zwanzig Flocken cash, aber was ich wirklich kaufen möchte, ist das, was man mir noch gestohlen hat.«

Durch diesen Seitwärtsschritt hatte er den Zigarettenmann am Haken.

Also war er es, der fragte: »Wonach suchen Sie denn noch?«

»Nach meiner Waffe.«

»Was für eine haben Sie verloren?«

Als wäre das wichtig. »Eine .45er von der Army. Unerlaubt aus Vietnam mitgebracht.«

»Sentimentaler Typ?«

»Praktischer Typ«, sagte der Mann mit der seltsamen dunklen Haut unter der Redskins-Kappe und der beschissenen Brille und einem weichen Bauch unter seiner rotbraunen Jacke. »Was passt, das passt.«

»Wenn wir Waffen verkaufen würden, dann im gesetzlichen Rahmen. Wir verkaufen hier keine.«

»Aber Sie könnten jemanden kennen, und wenn sie dann hier ankommt, wen interessiert’s.«

Der Zigarettenmann hob die Schultern.

»Hier ist der Zwanziger. Ich werde da drin ein bisschen auf Ihren Tastaturen rumtippen, und das Telefon, das Sie mir verkaufen, wird funktionieren.«

Der Zigarettenmann nahm Condors Zwanzig-Dollar-Schein, forderte ihn mit einer Geste auf einzutreten.

Condor schwang seine Hand in Richtung des sichtlich leeren Cyberstore: Nach Ihnen.

Was auch immer der Zigarettenmann über den Freak dachte, er fügte Vorsicht hinzu, ging in das Hinterzimmer des Ladens, außer Sichtweite.

Es kommt, wie es kommt.

Condor wählte den Computer, von dem aus er das Hinterzimmer im Blick hatte. Wie vermutet brauchte er kein Passwort für die Maschine: Eine solche legitime Funktion erstellte Datensätze für Steuerprüfung, Geldwäschebekämpfung oder Betrugsüberwachung.

Sein erstes Ergebnis in der Suchmaschine brachte ihn auf die »Fragen Sie uns!«-Seite des Stadtteilbeirats der Stadtverwaltung, der Capitol Hill abdeckte. Auf dem Bildschirm öffnete sich ein Fenster, in das er tippte: »Was ist mit dem Mord gestern Abend an einem Homeland-Security-Agenten in seinem Haus in der Thirteenth Street, SE?«

Die zweite Suche schickte ihn auf die Website des Senatssonderausschusses für Geheimdienste, wo er den dreißigsekündigen, auf Hollywood-Niveau produzierten Film übersprang, der die Mitglieder des Ausschusses als pfiffige Verteidiger aller amerikanischen Wähler zeigte, und fand den »Kontaktieren Sie den Ausschuss«-Klick: »Warum überschreitet die CIA ihre Kompetenzen und untersucht den Mord gestern Abend in Capitol Hill an einem Homeland-Security-Agenten?«

Neun Klicks bei der dritten Suche brachten ihn zu einer »Verschwörungszentrum«-Homepage, die in den Suchergebnissen weit oben stand und ein »JETZT LIVE!«-Forum hatte, in dem es bei jedem geposteten »Bürgerreport« eine Funktion für Kommentare gab, die sich in Wutreden verstiegen, und für Querverbindungen zu anderen Webseiteneinträgen. Condor tippte: »Wer steckt hinter der Vertuschung des Mordes gestern Abend in D. C., Capitol Hill an einem Homeland-Security-Agenten, worin die CIA irgendwie auch verstrickt ist?«

Seine nächsten beiden Suchen führten ihn zu einer Telefonnummer, die sich Condor auf einen Fetzen Papier schrieb.

Der Zigarettenmann kam aus dem Hinterzimmer und winkte mit einem Handy. »Das Billigste kostet dreißig Dollar. Sagen wir … vier Stunden Guthaben. Auf dem weißen Klebestreifen auf der Rückseite steht die Nummer.«

»Sagen wir, exakt vier Stunden.« Condor löschte seinen Suchverlauf, tauschte einen weiteren seiner wenigen Scheine gegen das Handy ein. »Sagen wir, ich bin angepisst, wenn es nicht so ist. Und was die andere Sache angeht, sagen wir, ich bin so gegen vier heute Nachmittag wieder da, um zu sehen, was los ist und wer hier ist.«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht.«

Condor verließ den Laden. Vielleicht, vielleicht auch nicht. Was gab es sonst noch zu sagen?

Zehn Minuten später stand er an einer Bushaltestelle, deren drei Plexiglaswände mit amtlichen Plakaten auf Spanisch zugehängt waren. Condor verstand das obere Spruchband eines Plakats, das die Leser ermutigte, im Notfall 911 zu wählen, aber er wusste nicht, was Jamas tendras que pagar! bedeutet: »Sie müssen niemals zahlen!«

Er starrte die Straße hinunter zum Eingang einer Metrostation – D. C.s U-Bahn.

Natürlich würden dort Sicherheitskameras sein. Er hatte sich, so gut es ging, um dieses Problem gekümmert.

Washingtons U-Bahn ist nicht vierundzwanzig Stunden in Betrieb. Letzte Nacht würden Beschattungsteams mit der letzten Bahn gefahren sein, die schließenden Bahnhöfe mit den Metrocops durchforstet haben. Kopfjäger aus dem Spionagebüro überprüften alles noch einmal, bevor der Betrieb vor der Dämmerung wiederaufgenommen wurde. Aber jetzt ist die Zeit für den morgendlichen Berufsverkehr, die Doppelschichten der Kopfjäger von der Agency sind weit fortgeschritten, für normale Cops, die nur eine »reguläre« Fahndung in höchster Alarmbereitschaft abarbeiten, beginnt die Tagschicht.

Keine uniformierten Cops scannten die Pendler, die ihre Fahrkarten durch die orangefarbenen Drehkreuze zogen. Keine Männer oder Frauen mit weicher Kleidung & hartem Blick hielten sich bei den Rolltreppen auf, die zu den Bahnsteigen führten. Es könnten Streifen, Beschattungsteams sein, die er nicht sah, aber die Jagd auf ihn könnte sich nun auch auf Gesichtserkennung oder andere Suchprogramme aus Big Brothers Netzwerk konzentrieren.

Ein Bus bremste an der Haltestelle, an der sich Condor untergestellt hatte. Bustüren befreiten morgendliche Pendler, damit sie zur Metrohaltestelle strömen konnten. Condor glitt in den Haufen aus Berufstätigen, die Rucksäcke trugen, einem muskulösen Mann, der einen Schutzhelm trug, einem weißhaarigen Mann mit einem blauen Sakko und dem Blick von jemandem, der in der Innenstadt hinter dem Schreibtisch einer Lobby sitzt und keine Hoffnung auf eine Pension hatte.

Condor hielt den Kopf gesenkt, seine Kappe verbarg sein Gesicht, als er sich in den Bahnhof stahl, als er die Rolltreppe nach oben nahm. Seine Arme schwangen von den Seiten hoch, wann immer es so schien, als könnte jemand gegen den sich wölbenden Bauch unter seiner rotbraunen Jacke stoßen.

An dem Zementdach über dem Bahnsteig hing eine Sicherheitskamera neben der anderen. Condor stand direkt unter den Kameras, hoffte, es handele sich um einen toten Winkel.

Hundert Menschen warteten mit ihm auf den roten Kacheln. Die Menge formte zwei Gruppen, jede wandte sich einem der beiden Gleise und dem offenen Raum dahinter zu, der den Blick auf niedrige Gebäude und Bäume freigab, Bürofenster in Hochhäusern einige Blocks dahinter.

Aber niemand, der auf dem Bahnsteig wartete, war wirklich da.

Sie lasen auf den Smartphones, die sie mit einer Hand hielten. Tablets erleuchteten ihre Gesichter mit vorbeifließenden Fernsehsendungen oder Filmen oder YouTube-Clips von Hunden, die Bacon liebten. Die Ohren zu, die Augen glasig. Ein Dutzend Menschen sprach in Handys, die Condor sehen konnte, ein weiteres Dutzend plapperte in Handys, die er nicht sehen konnte, sie schienen Selbstgespräche zu führen, als ob auch sie Geister sehen könnten. Dutzende Menschen benutzten Daumen und andere Finger, um Nachrichten zu tippen. All seine Mitreisenden lebten in Datenströmen, von denen sie glaubten, sie würden sie kontrollieren.

Condor wölbte seine leere linke Hand und hielt die Innenfläche in Richtung seines Gesichts, um wie jeder andere auszusehen.

Er tippte mit dem rechten Finger auf seine linke Handinnenfläche und dachte mit jedem Tippen: Das bin ich.

Ein silbernes Wusch durchschnitt das Sonnenlicht über den Gleisen.

Das ist der Zug von heute. Ein Wusch, ein Summen, ein Surren wie ein elektrischer Strom, nicht der Klackediklack-Rhythmus von Woody Guthrie, nicht das Stahlschienenrattern der Blues-Männer aus Mississippi oder der Siedler, die nach Westen in die Prärien wollen, die man den Cheyenne abgenommen hatte, oder der Soldaten, die nach Hause kamen, nachdem sie die Berliner Mauer bewacht hatten. Der Zug von heute gleitet in und aus Bahnhöfen mit einem Wusch, einem Sirren, einem Knurren durch diese neue Welt.

Es läutet. Zugtüren springen auf. Der braunhäutige Mann mit der Baseballkappe und der albernen Brille und der rotbraunen Nylonjacke, die über seinem dicken Bauch spannt, steigt ein.

Condor fand einen Platz in Fahrtrichtung. Obwohl die Pendler schon im Gang standen, setzte sich niemand neben ihn.

Die roboterhafte weibliche Stimme rief über Lautsprecher: »TÜREN SCHLIESSEN.« Es erklang elektronisches Läuten. Schiebetüren schlossen alle ein, die im Zug waren. Condor spürte, wie er in seinen orangefarben gepolsterten Sitz gedrückt wurde, als der Zug beschleunigte.

Sei mehr als ein bewegliches Ziel.

Condor schaltete sein neues Handy ein. Rief die Nummer der Washington Post an, die er sich in dem zwielichtigen Laden aufgeschrieben hatte. Tippte sich durch ein Sprachmenü aus Anweisungen.

Der Zug wurde langsamer, als er sich einem Bahnsteig voller wartender Mitreisender näherte.

Das könnten Profikiller sein, die einsteigen wollen – BEEILUNG!

Die Roboterfrauenstimme, die durch Condors Abteil echote, kündigte »TÜREN ÖFFNEN SICH!« an, während die Roboterfrauenstimme bei der Washington Post in Condors Handy gerade sagte: »Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht oder einen Hinweis nach dem Ton.«

»Äh ja, bringen Sie was darüber, wie die Advisory Neighborhood Commission von Capitol Hill von den Cops wegen des Mordes an einem Bundesagenten in der Thirteenth Street gestern Abend verarscht wird?«

»TÜREN SCHLIESSEN!«

Niemand schoss auf ihn, und der Zug wuschte aus dem Bahnhof.

Reisende füllten den Waggon. Kindermädchen mit ihren Schützlingen. Eltern, die ihre Kinder bei den Kindermädchen gelassen hatten. Ruhmlose Männer und Frauen, die in Gebäuden mit Abkürzungen wie EPA und NIH arbeiteten, die ihr Bestes für Orte wie das Justizministerium gaben, die sich herumtrieben mit der aufgeregten Herde der Paarundzwanzigjährigen, die im Regierungsviertel arbeiteten, um Gesetze und Schlupflöcher auszuschwitzen und Angriffe abzuwehren, die durch die lächelnden Gesichter abgenickt wurden, die amerikanische Wähler aus zur Verfügung stehenden, vom großen Geld genehmigten Nominierungen in diese Stadt geschickt haben. Ein Soldat in grünem Tarnanzug stand auf dem Gang und hielt sich an einer Haltestange über seinem Kopf fest, auf der Schulter die doppelten Streifen eines Captain. Hier und dort fuhren Studenten mit, normale Leute von der Straße.

Hoffentlich haben mich welche von denen gehört. E-Mailen jetzt oder twittern oder facebooken: »Weiß jemand was über einen gestern Abend in Capitol Hill ermordeten Cop?«

Condor wählte die zweite Telefonnummer.

Wieder antwortete ein Roboter: »Sie sind mit der New York Times verbunden.«

Sie kennen dich.

Wie? Wer? Warum?

Er bekam keine Antworten, als der Zug durch einen dunklen Tunnel wuschte.

Wieder arbeitete er sich durch ein automatisiertes Sprachmenü: »Warum ignorieren eure Kumpels von der Washington Post eine Story über einen Bundesagenten, der gestern Abend in Capitol Hill ermordet wurde, und dann ist da auch noch was mit nem Kongressabgeordneten. Von Fox News schnüffelt so ne Frau rum.«

Der Zug rauschte in eine U-Bahn-Station. Es läutete. Roboterfraualarm. Türen sprangen auf, prallten zu. Leute schoben sich in den Zug hinein und aus ihm heraus, und noch immer schoss niemand auf ihn.

So ging es den ganzen Morgen, Condor wechselte an irgendwelchen U-Bahn-Stationen von einem Zug in den nächsten, ließ sich mit der Menge treiben. Nie blieb er lange in einem Zug, saß immer in Fahrtrichtung, versuchte den Fensterplatz mit dem besten Blick auf die kommenden Bahnhöfe zu ergattern.

Da! Zwei Kopfjäger in Freizeitkleidung, die sich auf dem Bahnsteig herumdrücken!

Condor beugte sich in seinem U-Bahn-Abteil vor, um sich die Schuhe zu binden.

»TÜREN SCHLIESSEN!«

Der Zug fuhr an. Er setzte sich gerade in seinem Sitz auf.

Diese beiden Kopfjäger waren nicht in seinem Abteil. Falls es welche gewesen waren.

Er fuhr mit diesem Zug bis zur Endhaltestelle, einem Park & Ride-Platz mit klobigen Steingebäuden für Bezirksbürokratien jenseits der Grenzen des District of Columbia, aber noch innerhalb des Beltway. Wenige fuhren um elf Uhr morgens bis zu dieser letzten Haltestelle.

Wieder ein erhöhter U-Bahnhof, rote Kacheln, blauer Himmel unter der Überdachung, wo es von der Mittagssonne warm wurde. Er stieg aus, ihn traf der Geruch von nach Kiefern duftendem Reinigungsmittel.

Ein Putzmann der Metro wischte in seinem grünen Overall die roten Kacheln bei den Rolltreppen.

Zwei Schritte von der Rolltreppe entfernt, die nach unten führte, bemerkte Condor zwei uniformierte Metrocops, die die benachbarte aufwärtsführende Rolltreppe betraten.

»TÜREN SCHLIESSEN!« Der leere Zug, aus dem er ausgestiegen war, brauste ohne ihn davon.

Vom Bahnsteig zu springen bedeutete Gleise, die tödliche Stromschiene und dahinter ein verketteter Zaun. Dann ein neun Meter tiefer Fall auf Beton.

Die Metrocops waren den halben Weg auf der Rolltreppe hinaufgefahren. Condor wandte sich dem wischenden Putzmann zu, lächelte: »Hey, Mann, alles klar?«

Der Putzmann blinzelte. »Äh … ja, mir geht’s gut.«

»Und die Familie, da ist auch noch alles gut?«

Die Funkgeräte an den Gürteln der beiden Metrocops krächzten, als sie von der Rolltreppe traten und hinter dem freakigen dicken Mann mit der Baseballkappe und der rotbraunen Redskins-Jacke vorbeiliefen – offensichtlich ein Freund des Putzmanns, der ihm gerade sagte: »Ja, zu Hause ist alles okay.«

»Gut«, sagte der dicke Typ, als die Cops vorbeigingen.

Die Cops waren fünf Schritte von dem Putzmann entfernt, als dieser dem freundlichen Fremden zuflüsterte: »Was ist mit Ihrem Gesicht? Das sieht so schlierig aus, als hätten Sie geweint oder …«

»Brandwunden«, improvisierte Condor.

»Scheiße, Mann … Tut mir leid.«

Das Letzte, was die Cops von dem dicken Mann sahen, war, wie er und der Putzmann sich die Hände schüttelten.

Vor dem U-Bahnhof überquerte Condor die Straße und ging zu einem Franchiserestaurant, das nach einem Song der Rolling Stones benannt war. Condors Gesicht schockierte die Wirtin. Sie setzte ihn nach ganz hinten in eine Nische. Setzte einen Kellner mit weißem Hemd/schwarzer Krawatte in Bewegung – »Übernimm ihn, und sieh zu, dass er schnell wieder abhaut.« Condor sehnte sich nach der Suppen- und Salattheke, wollte sich dem aber nicht aussetzen, bestellte den größten Cheeseburger, den er sich leisten konnte, und eine Milch, watschelte auf die Herrentoilette.

Erschieß ihn! Erschieß ihn! Erschieß ihn gleich hier!

Condor blinzelte auf der Toilette in den Spiegel. Die Geister verschwanden. Ließen ihn mit seinem gebräunten Gesicht stehen, in dem Tränen oder Angstschweiß Streifen hinterlassen hatten. Er färbte sein Gesicht mit dem letzten Rest des Make-ups neu.

Manchmal kann man nicht mehr tun, als zu versuchen, weniger Freak zu sein.

Er würde am liebsten über seinem Cheeseburger herumtrödeln, bis die Mittagskundschaft fort war und nur noch die ernsthaften Trinker an der Bar saßen und stundenlang so taten, als würden sie nur eine kleine Auszeit von ihrem Erfolg nehmen. Aber er konnte es nicht riskieren, dass ihm die Angestellten mit wir brauchen den Platz kamen. Er bezahlte, verschwand nach draußen in die Mittagssonne, ging nach nebenan zu einem Starbucks.

Sie wird nicht hier drin sein und auf dich warten. Das ist so was von gestern!

Condor kaufte sich einen kleinen Kaffee, um eine Rechtfertigung dafür zu haben, dass er sich auf einen Stuhl in der Nähe des Schaufensters setzte, von wo aus er über die Straße zur Metrostation sehen konnte.

Aus dem Kaffeebecher stieg immer noch Dampf auf, als er sie sah.

Eine amerikanische Limousine rollte in der Haltezone beim Eingang der U-Bahn-Station an den Fahrbahnrand. Aus den Hintertüren stiegen ein Mann und eine Frau aus und gingen in den Bahnhof. Sie trugen offene Jacken, hielten beim Gehen, beim Umschauen die rechte Hand an der Seite. Die Limousine blieb vor dem Bahnhof in einer PARKEN VERBOTEN-Zone stehen. Schaltete nicht mal die Warnblinker ein. Zwei Beobachter saßen auf den vorderen Sitzen.

Dann haben sie also Dienstmarken zum Vorzeigen.

Siebenunddreißig Minuten später, nachdem der dritte Zug ein- und wieder ausgefahren war, stolzierte ein Zebrateam – ein Weißer und ein Schwarzer – aus dem Bahnhof auf die Limousine zu.

Beschattungsteams fahren in beiden Richtungen zwischen den Metrohaltestellen. Und verlassen jetzt ihre planmäßige Zugstreife für den nächsten Einsatz.

Aber der weiße Kopfjäger marschierte von der geparkten Limousine auf den Starbucks zu.

Nimm deinen Becher, RENNE NICHT nach hinten in den –

»Entschuldigung …?«

Die Barista deutete auf das Ende der Theke. Condor schnappte sich dort einen der zwei Schlüssel. Eilte den Flur entlang in den hinteren Teil des Ladens. Verschwand in der Damentoilette, als er die Eingangsglocke des Ladens klingeln hörte.

Versteckte sich in der glänzenden Kabine der Toilette.

Da hast du Maronick erschossen! Kugeln durch die Metallwand seiner Kabine gejagt, ohne ihm auch nur in die Augen zu sehen.

Auf der anderen Toilette war die Wasserspülung zu hören: Geh, wann immer du kannst ist ein Credo der Beschattungsteams.

Condor wartete fünf Minuten lang. Verließ die Toilette, schlich den Flur zurück …

Sah nur die Barista.

Die sagte: »Ich dachte, Sie wären weg.«

»Ich auch.« Condor sah aus dem vorderen Fenster.

Keine Limousine eines Beschattungsteams parkte vor der Metrostation auf der anderen Straßenseite.

Keine uniformierten Cops liefen im Bahnhof Streife.

Er nahm den nächsten Zug von dort.

Maronick dreht sich auf dem Sitz vor dir um. Lächelt trotz des Einschusslochs in seiner rechten Wange. »Wir wissen genau, wo du bist.«

Über Schienen und durch Tunnel durch die Stadt. Blaue Nadelstreifenanzüge bedeuten K Street. Touristenschuhe in dichten Gruppen bedeuten die Haltestellen Smithsonian, Capitol Hill und Weißes Haus, wo sie die Amerikaner aus den unterirdischen Gängen führen, damit sie sehen, Wie Die Dinge Wirklich Laufen. Die Haltestelle Dupont Circle, in deren Nähe vom CIA finanzierte D. C.-Cops Anti-Vietnamkriegs-Denkfabriken ausgeraubt und Demonstranten mit Tränengas besprüht hatten, füttert jetzt den Zug mit putzmunteren jungen Frauen, die Yogamatten und Tattoos mit asiatischen Zeichen tragen. Condor fuhr in einem Zug, in dem er sich den Sitz mit einer Doppelschicht-Krankenschwester in blauem Krankenhauskittel teilte.

Auf der Fahrt aus der Union Station durch das sich rot färbende Abendlicht glitt Condors Zug an dem langen, schlauchartigen Betongebäude vorbei, das verlassen und mit Graffiti übersät dalag: das Washington Coliseum, wo die Beatles Amerika mit ihrem ersten US-Konzert hatten explodieren lassen.

Schwarze Anzüge, weiße Hemden und Kauderwelsch an der mittleren Tür des Waggons brabbelnd:

Maronick mit dem Einschussloch. Der kahle Peter und Kevin Powell, die Hälse über ihren schwarzen Krawatten durchgeschnitten. Der junge Marine, der Condor das Leben gerettet hatte.

Sie sangen:

»Kill, Kill you do

You know they’ll kill you.

Their aim is true,

So ple-ee-ee-ease … Kill you do.«

Der Zug wuschte weiter.

Auf ein Snatch & Stash zu, Kapern & Verstecken.

Das einzige Spiel, das Condor noch blieb.

Du hast es schon mal getan.

Finde dein Ziel. Stell dir eine Frau vor. Einen gebrechlichen Mann. Allein. Kein Ehering. In der einbrechenden Nacht. Wenige Passagiere im Zug, auf dem Bahnsteig. Endstation, ein Vorort mit Fremden, die sich um ihren eigenen Kram kümmern. Verlasse den Bahnhof als Schatten. Bei der ersten Gelegenheit schlage gegen den unteren Teil der Wirbelsäule deines Ziels – das stößt sie nach vorn, nimmt ihnen den Atem, dann können sie nicht schreien. Du hättest das Risiko eingehen sollen, zurück zu dem zwielichtigen Laden zu gehen. Lass dich von dem gekaperten Bürger in ihrem oder seinem Zuhause verstecken.

Bring den Trottel um.

Nein! Der hat nichts …

Der Zug, mit dem er fuhr, brauste aus einem dunklen Tunnel in das graue Licht einer Betonhöhle.

Und durch die Fenster … Auf dem rot gekachelten Bahnsteig der Haltestelle … Auf ihn wartend …

Condor sah, wie er sterben würde.

12.

Problem-verlorener Hund

– Chinesischer Triaden-Slang, san jia quan

Faye sagte zu Sami: »Sie hätten mich nicht betäuben müssen.«

Sie saßen sich auf grauen Metallklappstühlen an einem Kartentisch in einer schalldichten Glaskabine auf der riesigen Lagerhausebene im Komplex Zett gegenüber.

Sami saß dort, schwarzes, lockiges Haar, die Ärmel eines zerknitterten weißen Hemds hochgeschoben, khakifarbene Stoffhosen aus dem Einkaufszentrum.

Er hob die Schultern, und Faye stellte ihn sich als den Geschäftsmann mittleren Alters aus Beirut vor, der aus ihm hätte werden können, wären da nicht die Pickup-Trucks mit den Milizsoldaten gewesen, die, als er neun war, in sein sonniges libanesisches Wohnviertel gefahren waren und AK-47-Sturmgewehre an all die eifrig winkenden Hände der kleinen Jungs verschenkt hatten, die sich um sie versammelten.

»Nach unserer Einsatznachbesprechung gestern Abend«, sagte Sami, »waren Sie sechs Stunden auf den Straßen. Weit nach Mitternacht waren Sie am Durchdrehen, vertrauten den Beschattungsteams in seiner Wohnung und bei seiner Arbeit nicht. Da wusste ich, dass Sie vor Adrenalin brannten. Ich brauche Sie ganz klar, ohne Ihren eigenen Dampf – körperlich und geistig.«

»Also haben Sie sich neben mein Bettchen gestellt und mich gezwungen, eine Schlaftablette zu nehmen.«

»Dann ging ich in mein Bettchen und nahm auch eine.«

Faye sagte: »Und meine Tablette war nur das, Sami? Ein K. o.?«

»Ich bin nicht der Typ für Date-Rape.«

»Aber Sie sind total der Profi. Lenken mich mit diesem Horror ab, damit ich das Offensichtliche nicht frage.«

»Was ist das Offensichtliche?«

»Wahrheitsdrogen.«

Sami legte den Kopf schief. »Jetzt haben Sie mich, Faye. Ich bin so hinterhältig. Ganz offensichtlich sind Sie das auch. Weshalb ich Sie brauche. Aber mal im Ernst: Wirklich? Ein Wahrheitsserum?

Wenn irgendwas Zusätzliches in der Pille war«, sagte Sami, »nennen Sie es Vertrauenstest. Ich gebe Ihnen eine Tablette. Sage Ihnen, es ist entscheidend für unsere Mission, dass Sie sie nehmen. Sie bekamen die notwendige Ruhe, weil Sie mir vertrauten, und ich habe das bestätigte Vertrauen, dass Sie tun werden, was nötig ist, um diese Mission festzuklopfen.«

»Ich habe nicht geträumt. Nach allem, was passiert ist, hätte ich träumen müssen.«

»Das Traumland ist nicht unser Gebiet, Faye. Wir leben in der Tun müssen-Welt.«

»Was muss ich jetzt tun, Boss?«

»Ich weiß über alles Bescheid, was geschieht, und nichts darüber, was vor sich geht.«

Sami sah auf seine Armbanduhr, ein Chronometer aus schwarzem Metall mit einem Leuchtzifferblatt, das in jeder Dunkelheit grün glomm.

»Es ist gleich Mittwochabend sechs Uhr«, sagte er. »Und jetzt haben wir ein neues Problem. Langleys siebter Stock hat angerufen. Es gibt Gerede.«

»Gerede?«

»Klatsch, Anrufe, Sachen im Internet, merkwürdigen Alarm, Flüstern auf Fluren, vielleicht ein Reporter von den noch übrig gebliebenen Mainstream-Medien, ich weiß es nicht: Gerede.

Wir bleiben bei der Geschichte, dass ein Ex-FBI-Agent namens Vin gestern Abend einen Herzinfarkt hatte, in Lebensgefahr schwebt, in einem nicht benannten Krankenhaus liegt, wir entschuldigen uns für jede Verwirrung. Wir sind jetzt auf diese Story festgenagelt. Wenn eine Unstimmigkeit geglaubt und zu einem Mem im Netz wird, sind wir verlogene Arschlöcher bei einer Vertuschung, und Fakten werden bis zur Raserei irrelevant.«

»Ich verstehe das nicht.«

»Doch, das tun Sie, aber niemand von uns versteht, warum Ihr Partner noch einmal zu Condor nach Hause gefahren ist und umgebracht wurde. Es gibt eine SMS von seinem Handy im NROD-System bezüglich eines Follow-up zu dem Bericht, von dem Sie sagen, dass Sie ihn unter seinem Namen geschrieben haben.«

»Das ist nicht Peter. Er war ein Scheiß drauf-Typ.«

»Aber er war da. Und unterstand Admin, nicht Ihrer Einheit.« Sami schüttelte den Kopf. »Oh, Condor.«

Faye sagte: »Sie kennen ihn.«

Faye ließ den schwarzhaarigen Sami, der ihr Leben in seinen Händen hielt, nicht aus den Augen.

Ließ den phosphoreszierenden Sekundenzeiger eine Runde auf seiner Uhr drehen.

Ließ ihn die Stille in der Glaskabine mit dem füllen, was er glaubte sagen zu können.

»Wir werden nie darüber gesprochen haben.«

»Ich muss es wissen, wenn ich uns, Ihnen helfen soll.«

»Vertrauen, ja?« Sami lächelte. »Es gab eine Zeit, in der ich niemandem mehr vertraute als Condor.«

»Er war Ihr Partner. Oder Ihr Führungsoffizier.«

»Mehr als das. Er war … die Legende in der Legende.« Sami nannte den Namen eines Mannes.

Faye sagte: »Warten Sie, ich …«

»Unter diesem Namen«, sagte Sami, »war er ein CIA-Whistleblower, damals in Zeiten von Wahrheit, Gerechtigkeit und dem American Way nach Watergate.«

»Er war derjenige, der …«

»Zur New York Times ging. Ich kenne nicht die wahren Details. Die Zeitung auch nicht. Irgendwas mit Heroin. Irgendwas mit Operationen im Nahen Osten. Oder dass die CIA log, als es um den Grund ging, an irgendeinem Ort mit Öl einzumarschieren. Irgendwas über ein paar Leute, die in irgendeiner Undercover-Einrichtung irgendwo ermordet wurden.

Die Zeitung druckte eine Story mit dem Wesentlichen. Sie benutzten den bürgerlichen Namen von Condor.

Aber niemand interessierte sich dafür! Das Ganze verschwand in der Flut von Geschichten über die Agency, dass sie die Mafia für Anschläge einspannte, normale Bürger ausspähte, geheime LSD-Experimente durchführte, Regierungen stürzte. Condor wurde zur Nebenfigur, er wurde nicht für eine Aussage zur Anhörung des Sonderausschusses des Senats geladen oder auch nur im Abschlussbericht erwähnt. Das, was damals wirklich mit Condor war, hätte eine große Sache sein müssen, sollte man meinen, aber wenn genügend von den richtigen Leuten den Mund halten, wird die Wirklichkeit zu dem, was offiziell daraus gemacht wurde. Oder wenigstens war es so, bevor es das Internet alternativen Realitäten leichter gemacht hat.«

Faye schüttelte den Kopf. »Die Agency würde das nie vergessen. Man hat vielleicht beschlossen, Condor nicht wegen Geheimnisverrats anzuklagen, aber er wäre doch …«

Sie verstand.

Flüsterte: »Heilige Scheiße.«

»Ganz wie bei Phil Agee, der ein Buch schrieb und die Deckung von hundert unserer Leute auffliegen ließ, kannte jeder auf unseren Bösewichtsstraßen Condors bürgerlichen Namen, wusste, dass er auf der Feindesliste der CIA stand. Der Feind meines Feindes …«

»Das war alles eine Tarnoperation, um ihn da draußen zu platzieren!«

»Nein«, sagte Sami. »Welche beschissene, schiefgelaufene Operation auch immer ihn getriggert hat, das hier war echt. Er hat damals als Frisch-von-der-Uni-Typ zur rechten Zeit am rechten Ort angefangen.

Die Einsatzbeurteilung lautete, dass er versucht hatte, auf der richtigen Seite zu sein. Die Agency hat ihn erneut rekrutiert. Er hatte die perfekte Tarnung: ein verifizierbarer Feind der CIA.

Niemand weiß über alles Bescheid, was er getan hat. Mindestens zwei Doppelagenteneinsätze von den USA aus, einer mit China, glaube ich. Mischte sich in Europa unter amerikanische Wehrdienstverweigerer und nahm sowjetische Agenten und Terroristen ins Visier, die versuchten, die Antikriegs-Soldaten und Drückeberger zu vereinnahmen. Das Leben ist nicht wie Hollywood, mit terroristischen oder größenwahnsinnigen Weltherrschaftsorganisationen, die ihre Hauptquartiere in verchromten Wolkenkratzern haben und Altersvorsorge leisten, aber ich glaube, in den Siebzigern hielt er sich in marxistisch angehauchten Kreisen auf. Rote-Brigaden-Typen. Japanische Rote Armee. Und Neonazis wie die National Front, davon hat er mir eines Abends in den Docks von London erzählt. Vielleicht sogar ein paar IRA-Jungs, irgendwas mit Paris. Peilte früh die Drogenkartelle an, die sind politisch wichtiger als die meisten Staaten. Er war die perfekte Fliegenfalle. Sie kamen zu ihm. Seine Wahrheit wurde zu seiner Tarnung.«

»Aber er ist Vin, seit …«

»Seit er aus der geheimen Irrenanstalt der CIA in Maine gekommen ist.«

Fayes Stirnrunzeln stellte die Frage.

»Nein, er war wirklich verrückt. Oder wurde verrückt. Offensichtlich ist er immer noch verrückt.

Euer Drohnengerücht«, sagte Sami. »Diese Operation war eine von den großen, die er sich nach 9/11 ausgedacht hatte. Darin war er am besten – die verrückten Ideen.

Unterm Strich, ja, er wurde in die Enge getrieben, mitten rein in die Scheiße, er benutzte eines der ersten iPads, um einen Drohnenangriff auf sich selbst herbeizuführen. Ein paar al-Qaida-Möchtergerne beschlossen, dass er derjenige war, der er wirklich war, ein CIA-Spitzel. Die bösen Jungs überschlugen sich, um ihn zu foltern und/oder zu töten, wir konnten ihn nicht rausschleusen, um ihm den Arsch zu retten, er konnte nicht aufgeben, also wartete er darauf, bis sie direkt über ihm war …

Die Drohne tötete ein paar von den bösen Jungs und bewies, dass sie falschlagen: Die CIA hatte eine Drohne geschickt, um Condor zu töten, also musste er deren Feind sein, und die Operation, die er sich ausgedacht hatte, blieb sicher.«

»Warum ist er nicht gestorben?«

»Selbstmord ist eine schwere Sache, wenn man beigebracht bekommen hat, den anderen Kerl umzunieten.«

Sami lehnte sich über den Tisch, und seine Schwerkraft zog Faye näher an ihn heran.

Wir flüstern in einer schalldichten Glaskabine, dachte sie.

Irgendwie kommt mir das gar nicht verrückt vor.

Sami sagte: »In diesem Teil der Welt regnet es nicht, es schüttet. Viel von dem Abwasser läuft über die Rinnsteine in die Stadtparks, deshalb haben Städte wie diese große Abflussschächte.

Im siebten Stock streiten sie sich darüber, ob er den Schacht eingeplant hatte, als er die Drohne herbeirief, oder rief er die Drohne und sah dann erst den Schacht und entschied sich gegen die Kamikazenummer?«

»Was denken Sie?«, fragte Faye.

»Das ist nicht wichtig«, antwortete Sami. »Was auch immer er entschied, er bekam es hin.

Stellen Sie sich das vor: So hart es gewesen sein mag, den Drohnenangriff zu initiieren – nachdem er seine Welt in die Luft gejagt hatte, war er da unten in dem Regenwasserkanal, überall Staub, Sonne fiel durch einen Spalt, Rettungsleute waren zu hören, die herumliefen und nach Überlebenden suchten …

Dort unten in der Falle zu sitzen und nicht um Hilfe zu rufen, weil dadurch die Wahrheit ans Licht käme … Dafür hat er bei mir eine verdammte Gehen-Sie-niemals-ins-Gefängnis-Karte sicher.

Die Nacht kommt, er kann sich nicht hinauskämpfen, fällt runter und stolpert durch den Kanal in die städtische Kloake. Wir glauben, dass er vierzehn Stunden da unten war. Er sah den Sonnenschein durch einen anderen Schacht, kroch mit den Ratten raus. Musste eine Frau überfallen, um ihr das Handy zu stehlen, die Paniknummer anzurufen, sich zu verstecken, vollkommen durchnässt und nach Scheiße stinkend.«

Sami starrte aus der Glaswand.

Bohrte seinen Blick in Faye.

»Als wir ihn zurückbekamen, wirkte er angeschlagen, aber hantierbar. Offiziell musste er natürlich tot bleiben. Ihm wurde sogar das Gesicht operiert – die Verletzungen von der Drohnenattacke wurden behandelt, weg von war gewesen zu was sein könnte. Das Älterwerden hatte sein Aussehen ohnehin verändert.

Zu der Zeit kannte ich ihn am besten. Das war, als private Dienstleister groß in Mode kamen – Blackwater, ein Dutzend andere, die Sie kennen, ein Dutzend weitere, von denen Sie noch nie gehört haben. Dienstleister stellen immer noch gut einen von vier US-Spionen, aber ihr Einfluss sinkt. Condor brachte mich in einer ausgelagerten Operation unter. Wenn man demjenigen, der die Leitung hat, nicht vertraut oder dessen Methoden anzweifelt, hält man sich an jemanden, auf den man sich verlassen kann. Ich tat, was ich tat, es kostete, was es kostete, jetzt ist das egal. Bis ich aus dem allen raus war – wieder bei klarem Verstand und zurück bei Uncle Sam –, war Condor offiziell verrückt.«

Sami sagte: »Man teilte mir nicht einmal mit, dass es ihm besserging.«

»Vielleicht geht’s ihm auch gar nicht besser«, sagte Faye. »Was passiert hier?«

»Das will ich auch wissen.«

»Sie sind der Boss.«

»Wirklich?« Sami lächelte. »Was ist mit dem Gerede? Was ist mit ›der Akte‹, die wir mit unseren ABCs immer wieder neu schreiben? Was mit Langleys siebtem Stock oder dem Westflügel im Weißen Haus? Was ist mit den ganzen Gaunern, denen alles recht ist, was ins Fernsehen kommt? Was mit unseren Leuten da draußen, die einen Flüchtigen jagen, von dem sie denken, er sei genauso ein Killer wie sie selbst?«

»Sie werden zuerst schießen.«

»An ihrer Stelle würde ich das auch«, sagte Sami.

Er sah sie an. »Sie sind die letzte Person, die mit Condor Kontakt hatte, der ich trauen kann.«

»Sie wollen, dass ich ihn finde.«

»Oh, er wird gefunden. Vergessen Sie die offensichtlichen Fahndungen, wir haben großartige Kopfjäger im Schatten, die hinter ihm her sind. So gut ist er nicht, jedenfalls nicht lange. –Aber bevor das geschieht, bevor er geschnappt oder niedergeschossen wird, was beides außerhalb meiner Kontrolle liegt, will ich, dass Sie sich von ihm finden lassen.«

Faye blinzelte. »Warum glauben Sie, dass er auf der Suche nach mir ist?«

»So verrückt, wie er sein soll? Das ist er vielleicht nicht. Auf der Suche nach Ihnen, meine ich. Aber wenn er Sie sieht … Sie sind auch für ihn der letzte bekannte offizielle Kontakt. Wenn er versucht, aus der Kanalisation zu entkommen, wissen Sie vielleicht einen Ausweg. Der bin ich.«

»Ich habe keine Ahnung, was ich tun soll.«

»Raus auf die Straße. Folgen Sie allem, was Sie in Deckung gehen lässt, bevor Ihnen Ihr Verstand sagt, dass da eine Kugel auf Sie zukommt.«

»Da draußen sind eine Million Meilen Nichts.«

»Ja.« Sami blinzelte nicht. »Wir können Ihnen kein Beschattungsteam mitgeben. Das erkennt er, er wird Bescheid wissen und gehen, Blutbad oder zurück ins Versteck. Dann sind die Chancen für mich im Arsch. Für uns.«

Sami lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Sie haben meine Telefonnummer, ich habe Ihre. Ich will nicht derjenige sein, der anruft, um zu sagen, dass man ihn hat.«

»Er war Ihr Freund. Sie mögen ihn. Vertrauten ihm. Sie wollen ihn lebend, richtig?«

»Ich will wissen, was ich wissen will, und ich will, dass alles richtig über die Bühne geht.«

Faye stand auf. »Was ist mit Peter? Sie haben sein Leben doch bestimmt auf den Kopf gestellt.«

»Das Traurigste an seinem Tod ist, dass er nichts Wissenswertes hinterließ. Wenn Sie mich fragen, war Peter für jemanden der falsche Kerl zur falschen Zeit am falschen Ort.«

»Was ist mit Condor?«

»Ja.«

Sie legte ihre Hand auf die Klinke der Glastür.

Sah sich zu ihm um: »Was, keine ABCs zum Abschied?«

»Always Be Careful. Immer schön vorsichtig sein.« Er hob die Schultern. »Wenn nicht, müssen Sie damit rechnen, dass es Sie auch trifft: Accept Being Crucified.«

Sie ging durch die Lagerhalle von Komplex Zett, angefüllt mit tragbaren Computern und Datenauswertungsposten und hochgeklappten Tischen vor riesigen Stahltruhen voller Hardware und dieser schimmernden Glaskabine.

Dachte: Act Beyond Crazy.

Sie trug Nach-dem-Duschen-Kleidung aus ihrer GO!-Tasche, die sie immer neben ihrem Schreibtisch hatte. Dunkle Stoffhose, graue Bluse, einen geschäftsmäßigen Blazer, der die Glock .40 an ihrem Gürtel verbarg und die offiziellen Ausweise und die Dienstmarke trug. Faye ging zum Umkleideraum und zu ihrem Spind, der von Eichhörnchen durchsucht worden war, die auf professionelle Art respektvoll genug gewesen waren, Unordnung zu hinterlassen, um sie nicht zu beleidigen, indem sie so taten, als wären sie nicht da gewesen. Sie wusste, was sie alles gefunden hatten. Es sei denn, man hatte ihr etwas untergeschoben, und in diesem Fall hatte sie mit nicht wissen die besseren Chancen, dass man ihr bei einem Lügendetektortest glaubte, oder welche Geständnisdroge die Priester in ihren Befragungen einsetzten.

Wie vielleicht diese Droge, die sie mir letzte Nacht gaben.

Kein Problem, das wusste sie. Sie hatte nichts Einsatzkritisches zu verbergen.

Bis jetzt.

Aber wenn sie mich dazu bringen, Chris zu opfern …

Über manche Dinge wollen wir nicht nachdenken.

Sie klemmte den Beutel mit zwei Magazinen Munition an die linke Seite ihres Gürtels unter die Jacke. Ihr Klappmesser mit der matten Klinge hatte einen Gürtelclip an einer Seite des Griffs, sie steckte ihn an den Gürtel über ihrer Wirbelsäule – vertretbar, wenn sie auf einem Stuhl saß.

Kluge Spionagepraxis war es, die hippe rucksackartige Tasche aus Wildleder sorgfältig auszupacken, den Inhalt in den Spind zu legen, in und mit einer Art Ordnung, eine saubere Zurschaustellung, die zeigte, dass sie glaubte, sie würde zurückkommen, ein zuverlässiger Hinweis für Profiler und Eichhörnchen, die ihren Spind öffnen würden, nachdem sie weg war.

Sie warf den Inhalt ihrer Rucksacktasche in den Spind, packte nur das Täschchen mit den Toilettenartikeln für Einsätze wieder rein, schnappte sich ihren kurzen, schwarzen Regenmantel, den sie bei Condors Befragung getragen hatte, knallte den Spind zu.

Auf einem selbstgemachten Plakat über dem Lager aus tragbaren Aufbewahrungs- und Lieferkisten stand: AUSRÜSTUNGSAUSGABESTELLE (AAS). Vor dem Weihnachtsmann, der in kugelsicherer Weste über weißem Hemd mit Krawatte hinter dem aufgeklappten Tisch der AAS saß, der zu einer kirchlichen Zusammenkunft gepasst hätte, schritten zwei SWAT-Posten mit umgeschnallten M4-Karabinern auf und ab.

Faye bestätigte ihre Identität durch den tragbaren Irisscanner des Weihnachtsmanns, bewies ihr Access/Action-Level, indem sie ihr Kennungs- und Operations-Codewort in den Laptop auf dem Tisch eingab, verhandelte, was sie von dem, was der Weihnachtsmann hatte und herausgeben konnte, haben wollte.

Zwei Kreditkarten mit falschen Frauennamen gab er ihr, ohne mit der Wimper zu zucken.

Bargeld war kein Problem, $ 2500 in Zwanzigern und Fünfzigern, zwei Zehner, zwei Fünfer.

Faye knöpfte ihre Bluse auf.

Der Weihnachtsmann starrte auf die Liste, die sie in sein iPad getippt hatten.

Sagte: »Ziehen Sie in den Krieg, Agentin?«

»Ich weiß, was ich tue«, log Faye.

Bevor er in den Schluchten zwischen den verschlossenen Lagerkisten verschwand, gab ihr der Weihnachtsmann den Rat, den jeder gute Chef eines Regierungsspionagerings seinen Geheimagenten angedeihen lässt: »Lassen Sie sich Quittungen geben.«

Sie legte ihre Bluse auf den Tisch und stand da in ihrem schwarzen BH.

Der Weihnachtsmann brachte ihr ein Ladekabel für ihr Handy und einen Ersatzakku, eine nicht sehr einprägsame hellblaue Nylonjacke, die ihr eine Nummer zu groß war, und eine ballistische (kugelsichere) Weste.

»Sieben Pfund«, sagte er, als sie sich die Weste umschnallte. Faye redete sich ein, dass der Westenstoff, der in dem offenen Kragen ihrer Bluse zu sehen sein würde, als hippes T-Shirt durchging. »Keine Platten, aber für die meisten Gefechtspistolen eingestuft. Es gab nie Beschwerden.«

»Hätte jemand welche gehabt, er hätte sie wohl kaum äußern können.«

Sein Schulterzucken gestand ihr diesen Punkt zu. Er verschwand wieder in der Schlucht der Ausrüstungskisten, um zu sehen, was er kriegen konnte. Kam zurück und half ihr, das Gewicht in ihrer Tasche zu verteilen.

»Sie haben Glück, dass wir die hatten.« Der Weihnachtsmann zuckte die Schultern. »Ich bin sentimental.«

»Ich bin eine zufriedene Kundin«, log Faye, als sie zum Aufzug ging.

Sie wusste, dass es sinnlos war, einen Umweg über die Damentoilette zu machen. Mit den Händen über ihren Körper zu fahren. Mit dem Klappmesser hinter der Dienstmarke in dem Mäppchen nachzusehen. An den Sohlen ihrer sneakerartigen Schuhe nach frischem Kleber zu riechen. Sami oder ihre Bosse bei der NROD oder Home Sec oder der CIA mussten bei ihr keinen Peilsender deponieren. Sie und wahrscheinlich die ganze Welt pingten einfach das GPS ihres Handys an.

Es ist egal, dass sie wissen, wo du bist, wenn sie dort nicht an dich herankommen.

Der Aufzug entließ sie in die Haupthalle.

Unsere Welt wartete hinter den Wänden aus Glas.

Faye schob sich durch die Drehtür, ging über den Platz zum Straßenrand und winkte nach einem Taxi.

Er soll zu Fuß unterwegs sein, also sollte ich das auch.

Ein Taxi hielt an, sie stieg ein, sagte dem Fahrer, wohin sie wollte, erkannte in ihm keinen von Samis Soldaten – aber er hätte einen ihr Unbekannten eingesetzt.

Schließlich sollte sie ja kein Beschattungsteam haben.

Die Tasche lag schwer auf dem Sitz neben ihr.

Sie drückt deine Geschwindigkeit und Ausdauer. Das Gewicht ist es hoffentlich wert.

»Berufsverkehr«, sagte der Taxifahrer, ein Schwarzer mit einem Akzent, welchem: Nigeria? »Immer Berufsverkehr, wo du hinmusst, um hinzukommen, wohin du musst.«

»Ja.« Sie drehte sich so, dass er im Rückspiegel sah, wie sich ihr Gesicht den Bürgersteigen, an denen sie vorbeihuschten, zuwandte, und Ende der Unterhaltung. Ihre Augen überprüften seine Seitenspiegel.

Die Route, die er wählte, brachte sie die Wisconsin Avenue hinunter bis zu der schwierigen Linkskurve, die sie auf die Massachusetts Avenue bei dem eingezäunten Gelände der Marine-Sternwarte und der offiziellen Residenz des Vizepräsidenten führte.

Mass Avenue wird unterhalb des Hauses des Vizepräsidenten Embassy Row genannt: für die Briten das ausladende Backsteinanwesen mit der Winston-Churchill-Bronzestatue davor, deren Finger das V-Zeichen formten; die schwarze, schlossgroße Glasbox der Brasilianer, die vor Fayes Geburt ultramodern gewirkt hatte; graue Steinanwesen für europäische Mächte; das Islamische Zentrum, das zusammen mit der B’nai-B’rith-Zentrale und einem D. C.-Regierungsgebäude 1977 von radikalen Hanafiten gekapert und blutig als Geisel genommen worden war.

Ein paar Blocks weiter floss ihr Taxi mit dem Verkehr um den Sheridan Circle, wo zu Amerikas Zweihundertjahrfeier, dem Jahr vor der Hanafitenbelagerung, ein Tötungskommando, zu dem auch ein früherer CIA-Agent aus Waterloo, Iowa, gehörte, eine ferngesteuerte Autobombe während der Berufspendlerzeit gezündet hatte, um einen ehemaligen chilenischen Diplomaten zu ermorden, wobei auch eine Amerikanerin getötet und ihr Ehemann verletzt worden waren, als Teil der Operation Condor, der geheimen Spionagekollaboration von sechs rechtsgerichteten südamerikanischen Staaten.

Faye ließ sich an der Ecke Third Street & Pennsylvania Avenue, SE, absetzen. Das Kapitol wartete hinter ihr, Condors Library-of-Congress-Büro lauerte etwas mehr als einen Block entfernt zu ihrer Linken. Pennsylvania Avenue zog sich vom Kongressrevier fort, Blocks mit Cafés und Bars und Restaurants, dort ein Starbucks, dort ein zweigeschossiges Backsteingebäude mit einer Haustür, an der drei verschiedene Büros aufgelistet waren, alle mit Namen, die nach öffentlicher Ordnung klangen und nichts von dem garantierten, was dort wirklich getan wurde.

Das war dein Revier, Condor.

Faye korrigierte sich: Ist dein Revier.

Sieh mich, wünschte sie sich, als sie dort stand, die letzten Wagen des Berufsverkehrs sausten an ihr vorbei, die Menge der Kongressmitarbeiter, die nach der Arbeit irgendwo hingingen, dünnte aus.

Die »gesellige Sache«, die neben Starbucks, dessen Innenraum sie mit einem raschen Blick durch die Schaufenster abklärte, am häufigsten auf Condors Kreditkartenrechnungen auftauchte, wartete den Block hinunter nahe der Fourth Street.

Das Tune Inn. Ein flachfassadiges Bier & Burger-Lokal, das wie eine Säule in die Wand des Blocks aus Sakko & Krawatte-freundlichen Restaurants und Bars eingelassen war.

Zwei Schritte im Tune Inn, und Faye wusste, warum Condor hierherkam.

Drei Schritte in dem Lokal, und sie sah Pulaski an der Bar zu ihrer Linken sitzen, während sie auf die hinteren Nischen vor den Toiletten und der Küche zuging. Pulaski war reine Spezialoperationen, er hatte einen zottigen Bart, der es ihm ermöglichen würde, von dieser Beschattungsteam-Überwachungsmission auf die Straßen von Kabul zu wechseln, ohne viel mehr tun zu müssen, als seine Garderobe leicht anzugleichen, die aus einer dreckigen, blauen Jeans und einer schmutzigen Windjacke bestand, unter der, davon war Faye überzeugt, zwei Pistolen in Schulterholstern steckten. Sein Blick blieb auf seine Flasche Miller-Bier gerichtet.

Drei Barhocker von Pulaski entfernt saß Georgia, eine Ex-Cop aus Alabama, gekleidet wie eine vom Pech verfolgte Trinkerin, die ihren Blick nicht von dem halbvollen Glas Weißwein nahm, das vor ihr stand, und deren Hände locker auf der verschrammten Bar neben ihrem Handy ruhten.

Sami würde die Hunde der Standardbetriebsprozedur nicht zurückgerufen haben, nur weil er sie allein auf die Straße hetzte. Abgesehen von Kopfjäger-Streifen würde es Beschattungsteams an Condors Haus, bei seiner Arbeit, an – sagen wir – den Top-Five-Orten geben, von denen man wusste, dass er dort hinging. Faye fragte sich, wen sie bei Starbucks nicht gesehen hatte, aber vielleicht war das Beschattungsteam in den Einsatzplänen als externer Überwachungsposten chiffriert, vielleicht ein Van, der so parkte, dass die Beobachter die Starbucks-Tür und noch etwas mehr vom Revier des Opfers einsehen konnten.

Sie ging an ihren Kollegen vorbei, ohne dass es zwischen ihnen zu einem Zeichen des Erkennens gekommen wäre.

Sie wusste, einer von ihnen würde der Kontrolle eine SMS schicken, dass sie vor Ort war. Als ob die Bosse das nicht schon durch das Anpingen ihres Handys wüssten.

»Wollen Sie einen Tisch, Liebes?«, fragte die Bedienung um die sechzig mit praller, aber absackender Figur, rostrotem Haar und einem Gesicht, das als Teenager den gesamten Pickup-Truck-Verkehr in irgendeiner Kleinstadt in Maryland, aus der sie es immerhin so weit weg geschafft hatte, lahmgelegt hatte. »Wo Sie wollen.«

Danach hat Condor gesucht, dachte Faye, als sie sich in eine leere, schwarz gepolsterte Nische setzte. An den braun getäfelten Wänden des Tune Inns hingen ausgestopfte Tierköpfe und ein Waffenständer mit Gewehren, die deutlich nicht mehr funktionierten, Bilder und Plaketten und Bierschilder von Truckstops an den Highways von Da Draußen, Amerika. Sie roch Bier, Bratfett aus der Küche hinter der halben Tür, der Geruch des Abends, der von der Straße hereinwehte.

Es war eine Bar, die ein Amerikaner sein Zuhause nennen konnte. Ein Ort, der sich anfühlte wie die Zeit nach dem Zweiten Weltkrieg, als noch alles möglich schien. Man konnte hier drin ein zerrissenes T-Shirt oder einen Smoking tragen, und wahrscheinlich kam beides im Laufe einer jeden Geschäftswoche vor. Auf einem Schild stand, dass diese Bar schon länger in Capitol Hill war als jeder andere Alkoholausschank. Faye war davon überzeugt. Die meisten anderen Barhocker neben Pulaski und Georgia waren von Leuten besetzt, die nicht auf leichten Wegen dorthin gekommen waren, wo sie sich jetzt befanden.

In einer Nische saßen zwei auf die fünfzig zugehende Frauen, deren blondierte Frisuren und weiße Mohairpullover und Perlenketten eine Menge Unterhalt gekostet hatten, während ihren Söhnen im Collegealter, die versuchten, nicht gelangweilt oder peinlich berührt auszusehen, deutlich erklärt wurde, wo es geschehen war, damals, als. Auch wenn sie sich Mühe gaben, unbeteiligt zu wirken, wusste Faye, dass diese Collegejungs drei versprengten Gruppen von Kongressreferenten folgten, die nicht mehr als ein paar Jahre älter als sie selbst sein konnten, »Männer« und »Frauen«, die es gegen alle Vorhersagen geschafft hatten, die Jobs bekommen hatten, vielleicht dank Daddys Ruf und seinen Milliarden in Harvard gewesen waren oder sich durch staatliche Universitäten im Mittleren Westen gekämpft hatten, mit Studentenkrediten, die sie noch jahrzehntelang zurückzahlen würden, aber egal, sie hatten es geschafft, sie waren hier, »on the Hill«.

In einer Bar, die sich wie das Amerika anfühlte, von dem sie alle glauben wollten, dass es in ihrem Blut war.

Faye musste nicht auf die Musik achten, die über dem Bargeplapper lag, oder die Jukebox checken, um zu wissen, dass Condor in der Hoffnung auf seine Klongs hierhergekommen war, inmitten der Songs von Hank Williams und Dusty Springfield, Bruce Springsteen und einer Handvoll Country & Western-Singvögel, die im selben Himmel schwebten wie Loretta Lynn und andere Ikonen, die Faye nur dem Namen nach kannte.

»Was kann ich Ihnen bringen, Liebes?« Die Bedienung mit den rostroten Haaren lehnte an Fayes Nische und spendierte dem Gast ein echtes Lächeln – was zur Hölle, wir hängen hier alle fest, da können wir es uns auch gleich so nett machen, wie es geht.

Faye bestellte einen Hamburger und eine Cola. Proteine und Koffein. Benzin und Feuer.

»Keine Light, oder? Alle Achtung, Liebes.« Die rostrote Bedienung rief die Essensbestellung in die Küche, schwankte zurück zur Bar, um Fayes Getränk zu holen.

Ich müsste mal durchzählen, auf wie viele Arten ich in der Falle sitze, dachte Faye, während die Jukebox spielte.

Ich weiß nicht, wo ich hingehe, ich weiß nicht, wie ich das, was ich tun muss, tun soll, ich weiß nicht, wie ich mich von einem Killer finden lassen soll – dem richtigen Killer. Ich weiß nicht, was mich hierher gebracht hat – na ja, jedenfalls auf diese Weise.

Ich weiß nicht, wie ich den Mann, der mich liebt, warnen kann.

Vor vielen Jahren wäre in dieser Bar ein Münzfernsprecher gewesen. Wenn jetzt einer da wäre, könnte Faye ihn trotzdem nicht benutzen. Das Beschattungsteam würde es mitbekommen, die Koordinaten des Münzfernsprechers an die Kommandozentrale schicken, und die MAINWAY-Computer der NSA würden ausspucken, wen oder wo Faye angerufen hatte. Aus demselben Grund konnte sie ihr Handy nicht benutzen, um Chris anzurufen, eine Nachricht auf seiner Arbeit zu hinterlassen oder ihn ans Handy zu holen. Faye dachte darüber nach, ein Telefon von einem der Kongressangestellten zu stehlen, die nur noch ein Bier von mehr als nur ein bisschen angetrunken entfernt waren, aber jede Komplikation bei einer Mission erhöht das Risiko, und das Risiko eines Handydiebstahlszenarios glich dem, warum sie ein Handy stehlen wollte: um Chris aus allem herauszuhalten, von ihr fernzuhalten.

Redete sie sich jedenfalls ein.

Es hatte nichts damit zu tun, dass sie ihn berühren wollte, wissen wollte, dass er in Sicherheit war, immer noch da war, sie immer noch mochte.

Während sie in der schwarz gepolsterten Barnische saß, ihre Cola trank und die Jukebox irgendwas von Sarah Lee Guthrie & Johnny Irion spielte, sagte sie sich: Das Letzte, was ich gebrauchen kann, ist, mir Sorgen darüber zu machen, dass er sich Sorgen um mich macht.

Der Sonnenuntergang färbte die vorderen Fenster am Ende der Bar pink, während sie sich zwang, den Hamburger zu essen, den sie nicht schmecken konnte, die Cola zu trinken, die ihren Durst nicht stillte.

Ihr Magen gluckerte. Sie sagte sich, dass es nicht die Nerven waren, es musste vom Essen sein, vielleicht die Tablette, die sie in der Nacht zuvor geschluckt hatte.

Sie nahm die schwere Rucksacktasche mit durch die schmuddelige & zerschrammte braune Holztür mit dem Schild DAMEN.

Der Hakenverschluss würde dem Ziehen eines höflichen Gastes widerstehen, aber mehr auch nicht.

Wenn doch nur Condor an dieser Tür rütteln würde!

Aber das würde er nicht. Und wenn, würden ihn ihre beiden Kollegen an der Bar einsammeln. Nicht sie. Es gab eben nicht nur sie und Sami und was sie beide brauchten.

Sie schloss die Tür der Metallkabine nicht ab, als sie tat, was sie darin tun musste: Falls jemand in die Toilette stürmte, wollte sie einen sauberen Schuss abfeuern können.

Sie wusch sich die Hände in dem weißen Waschbecken, hob dabei den Blick zum Spiegel.

Sah das Gesicht zurückstarren, von dem man sagte, es sei ihres.

Sah die Chance.

Dämlich, sicher. Verrückt, sicher. Kitschig, sicher. Riskant. Und trotzdem immer noch die beste Chance.

Sie fand in ihrer Rucksacktasche die Toilettenartikel für Einsätze, das goldene Röhrchen mit billigem, hellrotem Lippenstift, die Sorte, die Faye selbst niemals tragen würde, die Sorte Schau mich an-Lippenfarbe, die die Wahrnehmung eines Zeugen dominiert, billige Spionagepraxis, die sie nie anwenden würde.

Sie drehte die schimmernde rote Spitze aus der goldenen Umhüllung.

Sie ließ hellverschmierte, kirschrote Buchstaben auf dem Spiegel erscheinen:

Ruf Chris an 202 555 4097

Sag ihm, nach diesem Tal
geht’s wieder bergauf. Danke, F

Dann umrandete sie ihre Lippenstiftbitte mit einem roten Herzen.

Malte eine lange, blutrote Linie unter ihr Herz auf dem Spiegel und –

Sah ihre zweite Chance.

Nicht. Rennen.

Verlasse die Toilette.

Geh zurück zu deiner Nische.

Sie ließ ihre Augen über ihre Schwestern gleiten, die in dieser Bar waren, die heute Abend noch kommen, die Toilette benutzen würden, bevor die Reinigungskraft mit Ammoniakreiniger und müden Augen zum Wischen kam. Sicherlich würde eine Frau am Spiegel vorbeikommen, die eine romantische Seele hatte, den Mut ihrer Neugier. Und ein Handy.

Sie rechnete die Kosten für ihr Essen zuzüglich eines guten Trinkgelds aus.

Zeigte, dass sie es nicht eilig hatte, indem sie im Stehen eine letzte Pomme frite in das Ketchup auf ihrem Teller tunkte. Sie steckte sich den Strohhalm für einen letzten Schluck Cola zwischen die Lippen.

Sicher, mehr würden die Leute, die an der Bar saßen, nicht sehen.

Und sie ging hinaus, ohne etwas zu tun oder zu sagen, das es wert wäre zu berichten.

Graues Zwielicht, das von den Straßenlaternen gedämpft wurde, verschluckte sie, als sie auf den Bürgersteig trat. Sie hätte nach rechts gehen können, aber das Schema ihrer Erleuchtung verfügte, dass Condor ein sentimentaler Typ war, also ging sie nach links, als sie die Kontrolle anrief.

Samis Stimme im Handy, das sie ans Ohr gepresst hielt: »Was haben Sie?«

»Eine Ahnung.« Faye beschleunigte ihren Schritt, vorbei an einer glücklichen Mutter in ihrem Alter, die ein lachendes Baby in einem Kinderwagen von Me-Ma schob. »Geben Sie mir Spielraum.«

»Wie?«

»Sorgen Sie dafür, dass sich die Beschattungsteams zurückziehen, sobald sie sehen, dass ich in die Überwachungszonen komme.«

»Ich tu, was ich kann, und gebe Ihnen so viel Leine, wie es operationssicher ist. Sagen Sie mir …«

»Wenn Sie mehr wissen, versuchen Sie vorauszuplanen, und das könnte es mir versauen.«

»Dann hauen Sie nicht daneben.« Sami legte auf.

Faye murmelte, »Ihnen auch ABC, Arschloch«, als sie ihr Handy wieder in die Tasche ihrer Bluse über der kugelsicheren Weste steckte, aber sie meinte es auf die nettestmögliche Art.

Die weiße Zuckergusskuppel des Kapitols glitt an ihrer linken Seite vorbei, als sie zur Union Station ging, wo sie zu sehen glaubte, wie eine Obdachlose ihren Einkaufswagen voller Lumpen und Reste mit mehr Absicht als Andacht schob. Könnte eine Kopfjägerin sein, die sich wie angeordnet zurückzog, könnte nur ein weiterer Niemand in der Nacht sein, Faye musste es egal sein. Sie fuhr die Rolltreppe der Union Station hinunter zum Bahnsteig und stand vor dem postergroßen Netzplan für die Metro. Die Namen der Haltestellen hatten schwarze Buchstaben, die Untergrundlinien verbanden sie mit dicken, bunten Strichen in Orange und Blau und Grün und Gelb. Und Rot.

Rot wie Blut.

Rot wie Lippenstift.

»Ich mag die Red Line.« Sie hatte das vermerkt unter Condor redet wirr.

Hoffte jetzt, dass er die Wahrheit gesagt hatte.

Faye sah einen Mann mit einem Metroabzeichen auf der Schulter seines blauen Pullovers, der zwei touristisch gekleideten älteren Mitbürgern – älter sogar als Condor, dachte Faye – den Weg erklärte. Sie kaufte sowohl den Touristen als auch dem Metromitarbeiter ab, dass dies ihre echten Identitäten waren. Der Metromitarbeiter war mit den dankbaren Touristen fertig, und Faye zog seinen Blick auf sich.

»Kann ich Ihnen helfen?«, fragte er.

»Ich besuche meinen Vater«, sagte sie, und obwohl sie mindestens dreimal in der Woche mit der Metro fuhr, fragte sie: »Er sagte, es gibt eine Haltestelle auf der Red Line, wo es nach dem Berufsverkehr ziemlich einsam am Bahnsteig ist, und dass ich eine weiter fahren soll. Gibt es eine Red-Line-Haltestelle, wo, wie er sagte, nicht so viele Leute jetzt am Bahnsteig sind?«

Der Metromitarbeiter blinzelte. »Echt jetzt?«

Sie gab ihm ihr freundlichstes Was soll man machen?-Schulterzucken.

»Könnte … ich weiß nicht. Die hier oder diese … Vielleicht auch die da.«

Und Faye stellte sich die da vor: ein U-Bahnsteig. Ein Paar Rolltreppen, die obere Eingangsebene mit Drehkreuzen, die man von der rot gekachelten Plattform zwischen den beiden Gleisen sehen konnte, eine graue Zementhöhle mit dunklen Tunneln für die Züge an jedem Ende.

Sie dankte ihm.

Fuhr mit dem ersten Zug dorthin.

»TÜREN ÖFFNEN SICH.«

Eine Person stieg mit Faye an der Haltestelle aus, eine Geschäftsfrau, die kaum vom Beantworten des endlosen E-Mail-Stroms auf ihrem Smartphone aufsah, während sie mit der Rolltreppe hinauffuhr, raus durch die Drehkreuze, weg.

Das ist das Bild.

Eine Frau steht allein auf dem rot gekachelten Bahnsteig in dem grauen Betontunnel.

Ich.

Ich trage den schwarzen Regenmantel, den ich bei unserer ersten Begegnung anhatte. Mantel aufgeknöpft, Condor würde das erwarten, glauben. Er kann mich sehen, wenn der Zug, mit dem er fährt, für die Haltestelle verlangsamt.

Faye berechnete, dass es mehr Sinn ergeben würde, die Rucksacktasche vor ihre Füße auf die roten Kacheln zu stellen. Sicher, nicht im Sinne von unter ihrer Kontrolle, sondern eher, weil es eine weitere Sache war, die sein Blick aufnehmen konnte. Eine weitere Sache, um die sie sich sorgen musste, aber das Gewicht von dem Ding, während sie wartete, und die Energie, die das kosten würde, schienen es wert zu sein, darauf zu verzichten.

Was wenns rasten endlos die beiden Gleise hinunter. Was, wenn sie falsch lag und er sich nicht entschieden hatte, ein bewegliches Ziel auf der Linie zu sein, die er mochte? Was, wenn eine Metrostreife ihn aufgegabelt hatte? Warum hatten sie das noch nicht? Was, wenn er sie nicht auf dem Bahnsteig warten sah, oder er sah sie und fuhr trotzdem weiter oder sprang aus dem Zug und knallte sie mit Peters gestohlener Waffe ab?

Sie ließ das alles an sich vorbeiziehen.

Wartete auf das, was die Stahlschienen ihr bringen würden.

Ein Zug rumpelte dröhnte wuschte in den Bahnhof, rechteckige beleuchtete Fenster sprenkelten die lange, silberne Schlange wie Schuppen, als sie an ihrem auf sie gerichteten Blick vorbeiglitt, anhielt.

»TÜREN ÖFFNEN SICH!«

Niemand stieg aus.

Niemand der drei Leute, die sie durch das Zugfenster ansah, schaute zurück.

»TÜREN SCHLIESSEN!«

Der Zug wuschte weg.

Sie sah absichtlich nicht auf die Uhr.

Und zählte auch nicht die Züge, die in den Bahnhof wuschten, anhielten, ein oder zwei oder drei oder meistens niemanden herausließen, um die Rolltreppen hinaufzufahren und in die Nacht zu verschwinden.

Ein Rumpeln Dröhnen Wusch, silberner Zug gleitet vorbei und hält an.

»TÜREN ÖFFNEN SICH!«

Niemand stieg aus, niemand –

Stand in der offenen Tür des U-Bahn-Abteils zwanzig Schritte von ihr entfernt.

Ein fetter Freak mit Baseballkappe und brauner Haut, die Hände an den Seiten, leer, sind sie leer?

Der Freak stieg aus.

13.

Drachen kämpfen auf dem Anger.

– Das I Ging, kuˉn/Das Empfangende

Ein Mann und eine Frau stehen allein auf einem rot gekachelten U-Bahnsteig.

Er ist aus dem silbernen Zug ausgestiegen, der noch auf dem Gleis hinter ihm steht.

Ihre Haltung bleibt weich und still, sie sieht sich einer Erscheinung mit einem großen Bauch in einer rotbraunen Jacke, einer Baseballkappe, absurder Brille und brauner Haut gegenüber. Er weiß, dass sie weiß.

»TÜREN SCHLIESSEN!«

Gummibesetzte Türen schließen sich ka-dunk hinter ihm.

Der silberne Zug zischt aus dem Bahnhof.

Sie sagte: »Wenn ich Sie töten wollte, wären Sie jetzt tot.«

Ihre Hände bleiben an ihren Seiten, die Finger ausgestreckt, um zu zeigen: leer. Die zehn Meter aus roten Kacheln zwischen ihnen stellen den optimalen Tötungsbereich für eine Faustfeuerwaffe dar.

Was ist in der Tasche auf den Kacheln bei ihren Füßen? Ferngezündete Blendgranaten? Gas?

»Wie geht es Ihnen, Vin?«

»Nennen Sie mich Condor. Deshalb sind wir hier.«

»Wissen Sie noch, wer ich bin?«

»Ihre Arbeits-ID ist Faye irgendwas.«

»Faye Dozier. Und es ist mehr als ein Arbeitsname, eine Tarnung.«

»Wer sind Sie im Moment?«

»Ihre Rettung. Ihr Chaperon. Ihre Leibwächterin, um Sie reinzubringen. In Sicherheit.«

»Ich meine mich zu erinnern, dass man mir das schon mal gesagt hat.«

Mach einen Schritt auf sie zu.

Sie bewegte sich nicht. Veränderte nicht ihre Position. Verlagerte nicht das Gewicht. Zog nicht ihre Waffe.

Mach einen weiteren Schritt auf sie zu. Schließe die Lücke.

Sie sagte: »Mein Partner wurde in Ihrem Haus ermordet. Ich muss alles darüber wissen.«

»Und Sie glauben, dass ich etwas weiß.«

»Das weiße Auto«, sagte sie, als er drei Schritte davon entfernt war, sie schlagen zu können. »Deshalb glaube ich, dass Sie nicht genug wissen. Wir sitzen beide auf derselben Zielscheibe.«

Zwei Schritte vor ihr blieb er stehen. Sie war noch nicht in seiner Schlagzone. Aber nah. Wenn sie sich bewegte, um eine Waffe zu ziehen, theoretisch, hätte er jetzt wenigstens eine Chance.

Condor fragte: »Was ist in der Tasche?«

»Der Beweis, dass Sie mir trauen können.«

Die elektronische Laufschriftanzeige auf einer hohlen braunen Metallsäule listete die nächsten Züge auf. Der Berufsverkehr war vorbei, der nächste Zug kam in neunzehn Minuten, der am gegenüberliegenden Gleis drei Minuten danach. Leere Rolltreppen surrten von dem Bahnsteig hinauf und zu ihm herab, wo nur sie beide standen.

Er stellte sich vor, dass sie die Donnerschläge seines Herzens unter der rotbraunen Nylonjacke hören konnte. Stellte sich vor, ihren gedämpften Donner ebenfalls zu hören. Unter ihrem schwarzen Mantel, der zweifellos mindestens eine Pistole verdeckte, unter ihrer Bluse sah er die dicke Schicht einer kugelsicheren Weste.

Sie standen auf der niedrigsten Ebene der U-Bahn-Station. Die geschlossenen orangefarbenen Türen des »behindertengerechten« Aufzugs, der zur Straße hinaufführte, warteten neben den Rolltreppen, die diesen Bahnsteig mit der Eingangsebene sechs Meter über ihren Köpfen verband, eine Vorfeldfläche aus roten Kacheln innerhalb der orangefarbenen Drehkreuze, die auf & zu fumpten. Hinter diesen Drehkreuzen befanden sich Fahrkartenautomaten und nur Schritte davon entfernt eine einundvierzig Sekunden lange Rolltreppenfahrt, die unsere Welt mit diesen Untergrundarterien verband. Condor konnte nicht weit über das obere Ende der Rolltreppe zum Eingangslevel sehen, konnte nicht die orangefarbenen Drehkreuze sehen, und ganz sicher nicht die Hauptrolltreppen, die in die Nacht führten.

Faye sagte: »Wie lange wollen wir uns hier noch anstarren?«

»Mein Chaperon.« Was denkt sie über mich: die dunkle Haut, die Baseballkappe und die große Brille, die Jacke mit dem dicken Bauch? »In der Highschool mochte ich die langsamen Tänze.«

»Das ist nicht die Highschool, Condor«, sagte sie.

Sie hat Angst, dass ich durchdrehe.

Nächster Zug: achtzehn Minuten.

Betonpfeiler fünfmal so dick wie Condors Fettanzug wuchsen von den roten Kacheln zu der gebogenen grauen Decke. Er erinnerte sich an zwei FBI-Agenten und zwei Bankräuber in … Miami, die sich gegenseitig um ein geparktes Auto gejagt hatten, alle vier ballerten mit ihren halbautomatischen Pistolen herum, zwei luden im Rennen nach, alle Kugeln verfehlten Fleisch. Man war mit weniger Schritten um die beiden Pfeiler an diesem U-Bahnsteig gelaufen als um ein geparktes Auto. Und unten in diesem Tunnel hob die Gefahr durch Querschläger jeden Vorteil auf, den der Beton gegenüber kugeldurchlässigem Autometall hatte.

»Hey, Chaperon«, sagte Condor. »Langsamer Tanz.«

Er ging zwei Schritte zurück.

Faye ging zwei Schritte vor, um die Distanz zwischen ihnen zu wahren.

Ihre Schuhe hielten neben der Rucksacktasche auf den roten Kacheln.

Condor sagte: »Heben Sie die auf. Mit beiden Händen.«

Oh so langsam tat sie es.

Kein BUMM! Kein betäubendes Blendgranatenlicht. Kein Austritt von Tränengas oder Rauch.

»Sehen Sie?«, sagte sie. »So weit, so gut.«

Grüne Augen, dachte er. Ihre Augen sind grün.

»Sieh nicht nur, was du vor dir hast.«

Wer hat mir das beigebracht? Lass das sein. Lass die Geister verschwinden.

Faye fragte: »Was jetzt?«

»Öffnen Sie den Reißverschluss. Wenn Sie ihn öffnen, dann in Ihre Richtung, nicht in meine.«

Der Reißverschluss zusste die Rucksacktasche langsam auf.

Condor sagte: »Zeigen Sie’s mir – ruhig.«

Sie neigte den Rucksack so, dass er hineinspähen konnte. »Nehmen Sie, was Sie wollen.«

Er richtete den Blick von der Tasche auf sie.

»Ich hatte recht«, sagte er. »So oder so, Sie sind es, wie ich sterben werde.«

»Nicht jetzt«, sagte sie. »Nicht mit mir. Nicht, wenn ich es verhindern kann.«

»Und damit verhindern Sie es?«

Sie hob die Schultern. »Damit und mit meinem guten Glauben.«

Er machte den letzten Schritt, um nah genug an ihr dran zu sein.

Schob seine rechte Hand in den Rucksack. Sie schloss ihn nicht. Fing ihn nicht ein. Versuchte keinen Aikido- oder Judowurf, sie … ließ ihn einfach.

Du fühlst kühlen Stahl, strukturiertes Holz, das schreckliche Gewicht der Wahl.

Condor nahm in der Tasche einen stupsnasigen .38er-Revolver in die rechte Hand.

Er zog die handgroße Waffe heraus. Ließ ihre Todesmündung ziellos und beiläufig hin und her schwanken, sah aber den Goldschimmer der Messingpatronenhülsen in der Trommel, was bedeutete, dass in der Waffe funktionierende Munition steckte.

Faye sagte: »Ich dachte, Sie würden sich für die .45er da drin entscheiden. Die aktualisierte von 1911, die Sie aber immer noch, wie Sie sagten …«

Fump! Die kalte Stahlmündung des stupsnasigen Revolvers bohrte sich in ihre Stirn.

»… bevorzugen«, beendete sie den Satz.

Ihre grünen Augen blinzelten.

Aber sie zuckte nicht zurück. Wirbelte/fegte ihren Arm nicht hoch, um schneller zu sein als eine Kugel in ihrem Kopf.

Ein Mann und eine Frau standen allein auf einem rot gekachelten U-Bahnsteig.

Er streckte seinen Arm aus, um die Todesmündung der Waffe gegen ihr drittes Auge zu drücken.

»Ich ziehe es vor, mit der Waffe meines Partners Peter getötet zu werden«, sagte sie.

»Sorry, die hab ich nicht.«

»Dann wären Sie dumm, wenn Sie mich erschießen.«

»Dumm ist leicht.«

»Und ich dachte, Sie wären ein harter Kerl. Wenn Sie nicht die Waffe von meinem Partner haben, dann haben Sie ihn auch nicht getötet, und jemand hat sie genommen, um Sie als bewaffnet und gefährlich hinzustellen.«

»Große Geister«, sagte er. »Ich meine die. Und Sie.«

Langsam zog sich der Stahllauf von ihrem Schädel zurück.

Sie unternahm immer noch keinen Gegenangriff.

Condor steckte den Revolver in seine Jackentasche.

Lächelte.

Nahm die geholsterte .45er-Halbautomatik aus dem Rucksack. Zu dieser Waffe gab es zwei Reservemunitionsmagazine in einem Beutel. Umständlich schob er die Wölbung unter seiner Jacke herum, um sowohl den Munitionsbeutel als auch die .45er im Holster an seinen Gürtel zu schnallen.

Sie schüttelte den Kopf. »Sie sehen lächerlich aus.«

Auf der Laufschriftanzeige stand: vierzehn Minuten bis zum nächste Zug.

»Ich bewege mich«, sagte sie zu ihm. »Ich hole mein Handy.«

Sie benutzte ihren linken Daumen und Zeigefinger, um mit einem übertriebenen Zangengriff ihr Handy aus der Blusentasche über ihrem Herzen zu ziehen.

Sagte zu Condor: »Ich stelle es auf laut.«

Leere Rolltreppen surrten zu dem rot gekachelten Bahnsteig und von ihm weg.

Das Handy klingelte einmal. Klingelte zweimal.

Condor hörte schwache Hintergrundgeräusche, die aus dem Telefon kamen.

Faye sagte dem Gerät in ihrer Hand. »Jemand will mit Ihnen reden.«

»Wer?«, sagte ein Mann.

Diese Stimme! Hier! D. C. National Airport. Ein kleines Mädchen – Amy. Eine Bombe.

Sei dir sicher: »Erzähl mir was.«

Ungeduld schwang in der Stimme des Mannes über das Telefon mit: »Always Be Cool! Condor, ich bin’s, Sami.«

Die Frage schoss Condor aus den Knochen: »Wo warst du?«

»Ich versuche, dich nach Hause zu holen. Wo bist du, wo seid ihr beide?«

Condor stieß seine Hand vor, um Fayes Antwort zu stoppen. »Hier. Wo ist dort? Langley?«

»Nein, unsere Freundin Faye weiß, wo ich bin. Es ist egal. Laut GPS ist unser Schleuserteam in vierzehn Minuten bei euch.«

»Dann sind wir weg. Bis später.«

Condor nahm der Frau das Telefon aus der Hand, und sie ließ es zu, aber ihr Blick war voller Fragen, als er mit dem Daumen hier und dort auf das Handy drückte …

Als Samis Stimme im Telefon sagte: »Faye, kommen Sie …«

… schnitt Condor das Gespräch ab. Gab ihr das Telefon zurück.

»Schalten Sie es aus«, sagte er.

Sie tat es.

»Wir müssen jetzt gehen.«

»Sami ist …«

»Nicht hier. Aber wir.«

Condor trat einen Schritt von ihr zurück, seine Augen bildlich gesprochen auf ihr, seine Hand an der Tasche seiner rotbraunen Nylonjacke, die von dem Gewicht der Waffe heruntergezogen wurde.

Er sah die Entscheidung in ihren grünen Augen, bevor sie ihm zunickte.

»Okay, Condor. Sie sind die Hauptfigur.«

Die Laufschrift sagte ihnen, dass in zwölf Minuten der nächste Zug kam.

»Haben Sie ein Auto?«, fragte er, als er ihr den Rücken zudrehte …

… und sie ihn nicht erschoss, während er zu der aufwärtsfahrenden Rolltreppe lief.

»Nein«, sagte Faye.

Er stieg die Rolltreppenstufen hinauf, während die ihn nach oben fuhren.

Hörte ihre Schritte direkt hinter sich.

Sie rannten durch die Eingangsebene auf die orangefarbenen Drehkreuze zu. Condor und Faye klatschten ihre elektronischen SmarTrip-Karten über den Datenlesestreifen auf nebeneinanderliegenden Drehkreuzen. Die Drehkreuze sprangen auf und ließen sie gehen.

Allein in dem Bahnhof, gingen der Mann und die Frau schnell auf die drei Basketballfelder lange Rolltreppe zu, auf der die Fahrt nach oben einundvierzig Sekunden dauerte und die sich durch einen schräg verlaufenden Riesenstrohhalm aus Beton in den neonblauen Nachthimmel von D. C. streckte.

Condor zögerte. Trat auf die sich hebende Metallstufe … und blieb dort.

Seufzte: »Ich wünschte, ich wäre besser in Form. Oder jünger«, fügte er hinzu, als Faye sich auf die Stufe unter ihm stellte. Er fühlte die Energie, die sie durchströmte, ihren zuckenden Drang, die Treppe hinaufzurennen, beweg dich, TU ES!

»Wir sind auf unserem Weg«, versicherte sie ihrer Beute, ihrem Schützling, ihrem de facto Partner, und als Condor sich zu ihr und dem hinweggleitenden Tunnel, in dem sie gewesen waren, umdrehte, sah er den Gedanken, der ihr Gesicht aufleuchten ließ: Ich werde nicht noch jemanden verlieren!

Er drehte sich wieder nach vorn.

Sah die lange Treppe hinauf, die sie in die neonblaue Nacht brachte.

Sagte: »Zu spät.«

14.

Gonna shoot you right down.

– John Lee Hooker, »Boom Boom«

Faye sah sie am oberen Ende der Rolltreppe, die Condor und sie weiter hinauf in die blaue Nacht brachte: vier, nein, sechs von hinten beleuchtete Silhouetten.

Zwei Schatten bewegten sich am oberen Ende des Tunnels mit militärischer Anmut auf die hinunterfahrende Rolltreppe zu, die zu Fayes Linken verlief. Ein Mann und eine Frau. Wie wir, dachte Faye.

Faye flüsterte: »Cool bleiben!«

Nichts! Condor antwortet nicht! Hat er mich gehört? Was hört er?

Seine rechte Hand glitt in die Tasche seiner rotbraunen Jacke.

Nein! Ich musste ihn dazu bringen, mir zu vertrauen! Er ist nicht bösartig! Oder verrückt!

Hinter Condor auf einer Treppe gefangen, die sie hinauf zu vier Unbekannten trug.

Zwei weitere Fremde glitten auf der Rolltreppe neben ihr herunter, auf sie zu.

Sie alle könnten Unschuldige sein. Sechs insgesamt. Sechs Kugeln in einem Revolver.

Das Aufwärtsgleiten der Rolltreppe durchbebte Faye. Kühlere Luft von draußen strich über ihr Gesicht. Die Rolltreppe roch nach geöltem Stahl, schwarzem Handlauf aus Gummi.

Auf der Rolltreppe, die hinabführte, kamen näher: schwarzer Mann, weiße Frau hinter ihm.

Sechs Meter und ein paar Sekunden entfernt, fünf, vier –

Der schwarze Mann trug einen braunen, hüftlangen Ledermantel über Gewichthebermuskeln.

Die weiße Frau, das Haar in einem Mittlerer-Westen-Braun gefärbt und –

Riss ihre Hände hoch Waffe zielt auf Condor WUNK!

Taser! Zwei an Drähten hängende Projektile schossen heraus –

Trafen den riesigen Bauch von Condors rotbrauner Nylonjacke, der Gotcha!-Rausch im Gesicht der Frau mit dem Mittlerer-Westen-Haar verwandelte sich in Verwirrung, nachdem sie den Abzug des Tasers gedrückt hatte, um fünfzigtausend Volt Elektrizität …

In das nichtleitfähige Füllwerk unter Condors rotbrauner Nylonjacke zu jagen.

Condor feuerte seine stupsnasige .38er aus seiner Jackentasche ab.

Der Tunnel dröhnte vom Donnern des Schusses. Die Kugel knallte in die Brust der Mittlerer-Westen-Frau, brachte sie auf der herunterfahrenden Rolltreppe aus dem Gleichgewicht –

Kein spritzendes Blut! Kugelsichere Weste, sie trägt Ausrüstung!

Die Mittlerer-Westen-Frau krachte auf ihren schwarzen Partner, als der im Cross Draw nach –

Waffe! Pistole mit Schalldämpfer! Seine Partnerin stolpert auf ihn drauf, und er fällt, während er zielt –

Faye hörte Hust, eine Kugel zischte an ihrem Gesicht vorbei.

Fand die Glock in ihrer Hand, feuerte zweimal auf den fallenden Mann, Blut spritzte bei den Einschlägen in sein ungeschütztes Fleisch, dann taumelte er auf der herabfahrenden Rolltreppe außer Sichtweite.

BÄNG! Condor feuerte nach oben in die Mündung des Tunnels.

Faye wirbelte herum – sah vier menschliche Umrisse aus dem Sichtfeld ihres Rolltreppenblicks springen.

Condor feuerte wieder. Seine Kugel prallte am Metall oben an der Rolltreppe ab, sauste in die Nacht Oh Gott lass den Querschläger kein Kind treffen!

»Stop!«, schrie sie. »Feuer einst…«

Waffe! In den Rolltreppenschacht gehalten, Aufleuchten einer Flamme/Kugel zischt an Faye vorbei. Sie knallte zwei Schüsse in das Metall über diesen Treppen. Waffe zog sich zurück.

»Condor!«, rief sie. »Rüber auf die andere Rolltreppe, die nach unten!«

Faye bemerkte Bewegung nahe der auf Straßenlevel liegenden Mündung der Rolltreppe. Knallte eine Kugel in den Rolltreppenmetallschacht, wo die Stahltreppen sich in die Maschine falteten.

Condor warf sich über die Metalltrennung zwischen den Rolltreppen, griff beim Gummihandlauf daneben, fiel in den Schacht der hinunterfahrenden Treppe. Seine Baseballkappe flog weg, seine falsche Brille purzelte fort, die Taser-Projektile rissen ab. Eine stählerne Treppenkante hackte sich in seinen rechten Arm. Er schrie vor Schmerz, als er sich auf der fahrenden Treppe überschlug.

Die stupsnasige .38er flog aus Condors Hand, prallte an den Treppenstufen ab, sprang über die bäuchlings liegende & keuchende Frau, deren kugelsichere Weste gerade ihren Wert bewiesen hatte.

Condor stürzte auf die Mittlerer-Westen-Frau, rollte über sie, von ihr weg, seine Füße zeigten in Richtung der in der Erde verschwindenden Stahltreppen. Er schlitterte, stoppte.

Sah den Stahlschacht hinauf in den abnehmenden Halbmond aus blauer Nacht.

Heulen über Condors Kopf knallte in Metall.

Fayes Waffe dröhnte auf der Rolltreppe neben ihm.

Während sie rückwärts die Stufen der aufwärtsfahrenden Rolltreppe herablief.

Die Mittlerer-Westen-Frau hechtete vor Condor in die Höhe. Setzte sich auf die Stufen, blockierte seinen Blick den Tunnel hinauf, umklammerte eine schwarze Pistole, zielte damit auf Condor.

Blutroter Sprühnebel erblühte in der glänzenden, stahlerleuchteten Dunkelheit hinter ihrem Kopf.

Sie klappte nach vorn, ihre kugelsichere Weste federte ihren Rücken, so dass sie aufrecht auf den herabführenden Rolltreppenstufen zwischen Condor und den Schützen saß. Feine rote Spritzer glitzerten in ihrem Provinzflüchtlings-Haar. Sie saß auf den abwärtsfahrenden Stufen, die Arme baumelten an ihren Seiten wie bei einer »Lasset sie zu mir kommen«-Madonna.

Eine weitere Kugel, die für Condor war, fumpte in die tote Frau, traf ihr kugelsicher geschütztes Rückgrat, nicht den Hinterkopf.

Er hielt die Waffe in der Hand, die sie hatte fallen lassen. Er schoss hinauf in die Nacht.

Condor rannte die Rolltreppe runter.

Gefolgt von der zusammengesunkenen Madonna mit dem Loch im Schädel.

Vor Condor lag ein schwarzer Mann in einem braunen Ledermantel mit einem dunklen Fleck an der linken Schulter auf der Rolltreppe. Glibber bedeckte das linke Ohr des schwarzen Mannes. Er trat nach Condor, als der an ihm vorbeiwankte. Condor trat ihm ins Gesicht. Der schwarze Mann sackte in sich zusammen. Condor rannte die abwärtsfahrenden Stufen zur Eingangsplattform hinab, wo Sekunden später der bewusstlose schwarze Mann von der Rolltreppe abgeladen wurde.

Condor rief Faye zu: »Ich geb dir Deckung!«

Feuerte zwei Schuss aus der Glock der toten Frau.

Faye sprang über die metallene Abgrenzung zwischen den Rolltreppen. Faustgroße Knäufe sitzen auf dieser metallenen Abgrenzung, um das Herabrutschen, an dem sich Faye versuchte, zu verhindern, also improvisierte sie eine Klettereinlage und sprang von der Rolltreppe auf die roten Kacheln hinter Condor.

Sie rannten tiefer in die U-Bahn-Station.

Sie sprang über die orangefarbenen Drehkreuze, wirbelte herum, um ihren Rückzug zu decken, wo die abwärtsfahrenden Treppen eine zusammengesunkene Madonna auf einem bewusstlosen schwarzen Mann abluden.

»Bewegung!«, rief sie Condor zu.

Kein Sprung über orangefarbene Drehkreuze für ihn. Er benutzte den Notdurchgang.

»Los!«, rief sie auf dem Weg zurück zu den Rolltreppen, die zum Bahnsteig führten.

Er rannte vor ihr her. Trabte die Rolltreppe zu den roten Kacheln runter. Stolperte auf die Mitte des Bahnsteigs, um nach oben auf die Drehkreuze zielen zu können, rief: »Jetzt du!«

Faye rannte die letzte Rolltreppe runter.

Sah die Fahrplananzeige:

Nächster Zug in fünf Minuten.

Der Zug in die entgegengesetzte Richtung traf drei Minuten danach ein.

Ein Mann und eine Frau standen allein auf einem rot gekachelten U-Bahnsteig.

Beide zielten sie mit ihren Waffen auf den Eingangsbereich bei den orangefarbenen Drehkreuzen, die sie kaum sehen konnten. Sie traten einige Schritte auseinander, um nicht zu eng als eine leicht ins Visier zu nehmende Gruppe zu stehen.

»Vier übrig, mindestens«, sagte Faye. »Vielleicht haben sie abgebrochen.«

»Würdet ihr nicht«, sagte Condor.

Die Laufschriftanzeige über ihnen kündigte den nächsten Zug in vier Minuten an, aber sie nahmen ihre Augen nicht von der Stelle, wo Schützen auftauchen könnten.

Dein Zug kommt, wenn er kommt.

Oben auf der Eingangsebene: zwei Schatten sprangen über die Drehkreuze.

Faye feuerte vor Condor, dann strömten sie vor zu neuen Verteidigungspositionen.

Durch die Luft der Betonhöhle segelte etwas:

Ein schwarzer Stein, den man von der oberen Eingangsebene im hohen Bogen auf den rotgekachelten Bahnsteig geworfen hatte, wo Faye und Condor kauerten.

»Blendgranate!« Faye sprang neben die massive schützende Wand der Rolltreppen.

Condor sprang hinter die dicke Betonsäule.

Beide drehten den Granaten den Rücken zu. Drückten ihre Augen fest zu. Hielten sich die Ohren zu. Öffneten die Münder, um den Explosionsdruck zu mindern, duckten sich, als –

Das BLITZEN einer weißen Nova versengte ihre geschlossenen Lider.

Ein ohrenzerfetzendes BÄNG! erschütterte ihr Gleichgewicht.

Faye zwang ihre Augen auf.

Der Bahnsteig kam schimmernd in ihren Blick.

Ein riesiger, unsichtbarer Staubsauger heulte in ihren Ohren.

Schießpulverrauch färbte die Betonhöhle.

Dein Rücken ist gegen die massive Metallseite der Rolltreppen gedrückt, und –

Condor: neben der Betonsäule, auf die obere Ebene zielend. Seine Waffe spuckt zwei Blitze. Er sprang hinter die Betonsäule, wo PLOP! weißer Staub aufwölkt.

Jemand erwidert das Feuer!

Jemand poltert mit festem Schritt die Rolltreppe runter.

Der erste Angreifer, ein Mann, rennt, drückt rhythmische Schüsse auf die Betonsäule ab, nagelt Condor auf der anderen Seite fest, der Killer kommt näher, als –

Zweiter Angreifer, junger Mann, hechtet über die Rolltreppe, reißt die Waffe hoch, um zu schießen –

Faye griff sich ihren Angreifer. Er kippte über die Seite der Rolltreppe, knallte auf sie drauf, und sie stürzten auf die roten Kacheln.

Lass ihn nicht seine Waffe auf dich richten! Er hat sich dein rechtes Handgelenk geschnappt, damit du es auch nicht kannst!

Faye stieß ihr Knie in den Mann, der auf ihr lag.

Er schnappte nach Luft, rollte von ihr runter, ihre Hände umklammerten sich wie bei Jitterbug-Tänzern aus der Zeit ihrer Großmutter, während er die Massenträgheit beider bezwang und Faye auf die Beine riss.

Sie schleudert den Mann, an den sie sich klammert, in einem Halbkreis durch die Luft.

Sie fliegen von der Kante des Bahnsteigs.

Knallen auf die Schienen.

Stromschiene! Stromschiene! Wo zur Hölle ist die Strom-

Sie lassen einander nicht los, versuchen sich aufzurichten.

Was ist das für ein Lärm …

Sie stampft ihm mit einem Dragon Kick in den Magen.

Er wird zurückgeschleudert, stolpert über eine Schiene –

– nur eine normale Stahlschiene –

– sein Rücken schlägt gegen die Betonkante des Bahnsteigs.

Er prallt ab und reißt sie mit einem Bodyslam von den Füßen, sie kann gerade so das Gleichgewicht mit den Schuhen auf dem Gitter halten, das die weißen Lichter an der gegenüberliegenden Tunnelwand abdeckt, während sie sieht, dass ihr Feind in eine Kampfschützenpose fällt und seine Pistole schwingt –

Der Zug knallt in ihren Angreifer, das Geheule endet erst, nachdem die silberne Schlange seinen Körper unter ihre stählerne Schnauze gezogen hat und Blutspritzer vom Fenster des Zugführers tropfen.

Der Zug nagelt Faye mit dem Rücken an die gewölbte graue Betonwand, die Arme zu beiden Seiten ausgestreckt. Als wäre ich gekreuzigt.

Sie sieht das Leuchten der Zugfenster direkt vor sich.

Riecht die heißen stählernen Bremsen.

Riecht Kochschinken.

»TÜREN ÖFFNEN SICH!«

Ein Kugelloch stanzte sich durch das Zugfenster über ihr.

Zwei weitere Schüsse, die Löcher in die Plastikfenster schlugen. Kosmischerweise wusste sie, dass der Zugführer Schüsse gehört hatte, also verschwindet von hier!

»TÜREN SCHLIESSEN!«

Faye drückte sich gegen die Betonwand, als der Zug an ihr vorbeidröhnte.

Er wird mich von den Füßen reißen umwerfen herumschleudern erdrücken und –

Wumm, sie sah das Zugende, rote Lichter verschwanden weg im Tunnel, ihre Füße fanden Halt auf dem Stahlgitter über den Bodenlichtern an der Tunnelwand.

Vom Gleisbett aus, in dem Faye stand, starrte sie über den hüfthohen, rot gekachelten Bahnsteig zu dem Krieger, der sich um die Betonsäule schob, um Condor abzuknallen.

Faye schoss dem Krieger in den Kopf. Erschoss ihn.

Condor kam aus dem Schutz der Säule, während sich Faye aus dem Gleisbett hievte. »Vier am Boden!«, keuchte sie.

Der Behindertenfahrstuhl neben der Rolltreppe machte DING!

Metrofahrstühle gleiten durch Schächte vom Bürgersteig hinunter zum Bahnsteig. Ihre Metallwände ergeben eine geschlossene Box, die groß genug ist, um vier Rollstuhlfahrende aufzunehmen. Innen erzeugt verschwommener Stahl Spiegel, außen sind die Türen des Fahrstuhls orangefarben.

Nimm den schwierigeren Part, dachte Faye, sagte zu Condor: »Ich geb uns Deckung!«

Faye zielte hinauf zum Haupteingang.

Orangefarbene Aufzugtüren öffneten sich.

Faye spürte, wie Condor sich auf den Kubus, der ihre Rettung sein könnte, zuschob.

Langsamer Tanz. Sie ging rückwärts in seinem Fahrwasser, ließ ihr Ziel nie aus den Augen.

Ein schneller Blick zeigte ihr, er ist am Aufzug, Pistolenlauf bewegt sich auf die offenen Türen zu, und sie drehte sich um, scannte die Dunkelheit hinter ihrem Waffenlauf.

Condor schob seinen linken Fuß auf den Spalt zwischen Aufzug und den roten Kacheln des Bahnsteigs, so dass der Gummischutz der Käfigtür an seinem Schuh sich schloss/aufsprang, während er sich nach vorn bewegte und den Lauf seiner Waffe hochschwang zu –

Der Himmel fiel Condor auf den Kopf.

Fiel vom Aufzugkäfig herab, der Affenmann, lang, gertenschlank und stark, verpasste zwar den perfekten Überfall auf den alten Kerl in der rotbraunen Nylonjacke, griff sich aber seinen Schussarm BÄNG!

Faye wirbelte herum –

Wurde von den Füßen geholt, weil der Affenmann Condor gegen sie stieß, mit einem kreisenden Aikidowurf, der die Glock aus Condors Hand schleuderte, an ihm vorbeisprang, Condor dabei weiter festhielt, selbst als der Wurf auch Condor von den Füßen hob und auf die roten Kacheln warf.

Der Affenmann sprang mit einem halbkreisförmigen Tritt, der seinen Schuh in Fayes ausgestrecktem Schussarm versenkte, aus seiner Drehung – der Tritt ließ ihre Waffe auf den Kacheln davonrattern.

Aber der halbkreisförmige Tritt erforderte von dem Affenmann Herzschläge und Platz, um wieder fest zu stehen, sich auszubalancieren, Luft zu holen – und erst dann wieder angreifen zu können.

Wusch aus Silber schießt in die U-Bahn-Station.

Zeit verlangsamt sich, wenn man genügend Schlägereien, Boxkämpfe oder Martial-Arts-Begegnungen überlebt hat. Ärzte behaupten, dies sei lediglich die Erschlaffung/Unterdrückung der Angstinstinkte und der Schreckimpuls, was dazu führt, dass man sich des beschleunigten Datenflusses, der von der Person ausgeht, die vor einem steht und versucht, einem den Kopf abzureißen, bewusst wird, ihn verarbeiten und darauf reagieren kann. Die Wissenschaft bevorzugt die Erfahrenen, die sich mit Hebelwirkung und Deckung und Konter auskennen, die Stärke und Schnelligkeit und Durchhaltevermögen besitzen. Von dem Moment an, in dem der Affenmann sie berührte, wusste Faye, dass sie mehr als Wissenschaft brauchte, um auf diesem Bahnsteig zu überleben. Als sie ihre Deckung hob, betete sie für die Rettung durch Poesie, durch Kunst.

Sie setzte zu einem Snapkick an, größtenteils angetäuscht, und der Affenmann kaufte es ihr nicht ab, bewegte sich zurück, um ihren Angriff weiter anzusaugen, und stieß dann einen seiner scheißlangen Arme durch ihre Deckung, aber sie duckte sich zur Seite, änderte den Angriffswinkel, kam ihm mit einer Drei-Schläge-/ein-Tritt-Kombination –

»TÜREN ÖFFNEN SICH!«

Merkte, wie sie über den Affenmann geschleudert wurde, Aikido oder Judo wen interessiert’s, während er ihren Kopf direkt runter auf die roten Kacheln drückte, aber sie drehte duckte rollte landete auf den Schuhsohlen. Sie war erschüttert, wurde noch von ihm festgehalten, ihr Versuch, seinen Arm auszuhebeln, funktionierte nur so irgendwie, als sie auf ihren Hintern fiel. Er stolperte zurück, fand sein Gleichgewicht –

BÄNG!

Der Affenmann stieß gegen den Zug, der hinter ihm stand.

Von der silbernen Schlange mit dem gelben Licht ihrer leeren Fenster von hinten beleuchtet, sah Faye den Affenmann stolpern, er hob die Hand zu seiner Brust kein Blut, und sie sah sein kurz geschnittenes dreckig blondes Haar und den fusseligen Kinnbart – Spezialeinsatzjungs lassen den Bart stehen für den Fall –, sah ihn vor ihrem geistigen Auge über dem Lauf ihrer Waffe, wie er die blaue Nylonjacke der Homeland Security trägt und Protokoll geltend macht.

BÄNG!

Condor, auf den roten Kacheln ausgestreckt, feuerte eine weitere Patrone aus der .45er von 1911, die dazu geschaffen war, fanatische muslimische Moro-Krieger davon abzuhalten, amerikanische Soldaten mit einem schreienden, schwertschwingenden Angriff zu überwältigen.

Der Affenmann stolperte wirbelte rückwärts war an der kugelsicheren Westenbrust getroffen –

Und schleudert durch die offenen Türen der U-Bahn, fällt auf den orangefarbenen Boden.

»TÜREN SCHLIESSEN!«

BÄNG! Condor blies eine dritte .45er-Kugel durch die geschlossenen Metalltüren des Zugs auf die Füße des gestürzten Affenmanns.

Wusch, und der Zug flog aus dem Bahnhof.

Ein Mann und eine Frau lagen ausgestreckt allein auf den roten Kacheln eines U-Bahnsteigs.

Faye stand zuerst auf. Zog ihre zweite Waffe, warf einen Blick auf die obere Ebene – Keine sichtbaren Bedrohungen! –, ging eilig zu Condor, um ihm aufzuhelfen.

Sagte: »Ich hoffe, dein letzter Schuss hat ihm ein zweites Arschloch gerissen.«

»Aufzug«, keuchte Condor.

Sie sah, dass die Türen sich geschlossen hatten, drückte auf den Knopf.

Die orangefarbenen Türen glitten auf.

Condor sagte: »Manchmal kann man sich nur aussuchen, wo man gefangen ist.«

Faye half ihm in den Käfig.

Drückte auf den Knopf mit der Aufschrift STRASSE.

Richtete ihre Pistole auf den Eingang des Käfigs, bis das graue, gähnende Nichts hinter den zugleitenden Türen verschwand, die außen orangefarben waren, aber hier drinnen, in dem Käfig, Stahlwände aus verschwommenen Silberspiegeln, die Fayes wirres Spiegelbild, Condors keuchende Absurdität zeigten.

Ruck, und der Aufzug hob sie hoch.

»Es ist mindestens noch ein Gegner oben an den Rolltreppen«, sagte Faye, die Waffe an ihrer Seite, das Herz schlug gegen die kugelsichere Weste.

»Meinst du, niemand hat die Kavallerie gerufen?«, fragte Condor.

»Wessen Kavallerie?«, murmelte Faye.

Ruck. Wackel. Angehalten.

Faye stellte sich an die eine Seite der Aufzugstüren.

Condor an die andere.

An ihrem zweiten Date in der kühlen, blauen D. C.-Nacht stehen Heather und Marcus, so clever wie alle Vierundzwanzigjährigen, auf der Straße an der Metrohaltestelle bei dem Aufzug, der zwei Meter von den Rolltreppen entfernt ist, ein perfekter Ort für D. C.s umweltfreundliches Bikeshare-Programm, überall in der Stadt sind Fahrradständer für die orangefarbenen Räder mit den geraden Lenkstangen verteilt, um sie zu mieten & zu fahren & zurückzubringen, Marcus’ Idee, von der Heather hoffte, dass er sie sich nicht, echt jetzt, aus einer Zeitschrift oder aus dem Internet hatte holen müssen, seine Idee ist es also gewesen, sich an dem Fahrradständer zwischen ihren Einsteigerjobs in der Innenstadt zu treffen, noch in Arbeitskleidung, aber egal, sie sind jung und deshalb gut genug in Form, um nicht auf ihrer Fahrt zum Potomac-Ufer zu schwitzen, wo er ihr ein Fischsandwich in einem der Schiffrestaurants kaufen würde, die an den hölzernen Landungsstegen vertäut waren, schade, dass gerade keine Saison für Butterkrebse war, Weißbrot und Sauce tartare und so gut, auf den Bänken sitzen und die vertäuten Yachten betrachten, die auf dem breiten, grauen Fluss hin- und herschaukeln, während die Sonne untergeht, Möwen kreischen und hey, Marcus hört sich alles an, was Heather vor sich hin plappert, und sagt nur ein oder zwei nicht so kluge Sachen, dann radeln sie zurück, in die Nähe von wo sie wohnt, und jetzt stehen sie da, voll peinlich, und versuchen rauszufinden, jeder für sich, wie es weitergeht, weil, auch wenn es erst das zweite Date ist, also, du weißt schon, außer dass sie nicht viele Gemeinsamkeiten haben, obwohl sie sich gegenseitig süß finden, und deshalb, statt die Fahrräder an die Stahlständer anzuschließen, trödeln sie herum, sehen zu, wie etwas Komisches da drüben bei den Rolltreppen abgeht, wo vielleicht zwei Dutzend Leute stehen und drüber reden, echt jetzt, ob sie runtergehen oder nicht runtergehen sollen, was ist das unten neben den Rolltreppenstufen, und haben Sie auch diese Blitze gesehen, dieses Knallen gehört, die Leute haben ihre Handys draußen und filmen, echt jetzt, nichts, was Heather und Marcus sehen können, schau mal, der megaaufgeregte Typ mit dem Bart im Trenchcoat an der Rolltreppe und –

DING!

Orangefarbene Metalltüren des Metroaufzugs neben Heather und Marcus …

… öffnen sich.

Aus dem Aufzug schießt, echt jetzt, die irgendwie coole, voll heftige ältere Schwester von jemandem.

Und OMG! gleich hinter ihr stolpert ein Freitagabend-Slashermovie-Monster raus, mit grauen Haaren und kackbraun verschmiertem Gesicht und einem komischen Körper und einer rotbraunen Nylonjacke.

Die ältere Schwester sieht den bärtigen Mann bei den Rolltreppen.

Aber der bärtige Typ starrt runter in den Tunnel auf Sonstwas, sieht nicht, dass sie ihn sieht.

Die ältere Schwester saust direkt auf Heather und Marcus zu und OMG! das ist echt jetzt, eine scheiß echte Knarre, und sagt: »Gebt uns die Räder, haltet Händchen, lasst die freie Hand, wo wir sie sehen können und geht nicht rennen da lang die Straße runter.«

Schwester Knarre nickt in die entgegengesetzte Richtung vom U-Bahnhofs-Eingang.

»Nicht schreien, nicht telefonieren, nichts anderes machen als Händchen halten Scheiße bewegt euch!«

Heather und Marcus erinnern sich, echt jetzt, ihr Leben lang an dieses zweite Date.

Faye schwang sich auf das orangefarbene Fahrrad, drehte sich um zu Condor, der sich auf sein Rad mühte.

Warf einen Blick zu den U-Bahn-Rolltreppen, auf die versammelte Menge –

Der bärtige Typ im Trenchcoat sah zu ihr.

»Los!«, rief sie Condor zu, setzte darauf, dass der postierte Nachhutschütze keinen weniger als sicheren Schuss auf einer Stadtstraße durch die kleine Menge loslassen würde.

Faye trieb das Rad auf die Straße. Keine Autos, als sie von der U-Bahn-Station wegstrampelte, sie warf einen Blick zurück und sah das absurde Bild von Condor, der versuchte mitzuhalten.

Ein Metrobus rumpelt ein Stück vor Faye über die Straße heran.

Sie warf einen Blick über die Schulter, um nach Condor zu sehen …

Sah eine dunkle Limousine hinter ihnen um die Ecke schlittern.

Die Limousine schleuderte, richtete ihre Scheinwerfer auf die beiden Radfahrer wie ein gelbäugiger Drache den Blick auf Hasen. Die Limousine ließ den Motor aufheulen.

Faye wandte sich wieder nach vorn, sah den riesigen Metrobus nun vier Autolängen vor sich, drei, und brüllte: »Condor!«

Die Radfahrerin sauste direkt in die Bahn eines näher eilenden Busses.

Wusch und sie ist über diese Fahrbahn drüber, steht fest auf den Pedalen, reißt den Lenker nach links – Das Rad wackelt schleudert wird ausrutschen!

Aber sie prallte gegen einen parkenden Wagen, strampelte dorthin zurück, wo sie hergekommen war.

Condor fuhr sein Rad hinter den Bus, als eine drachenäugige Limousine an ihm vorbeischleuderte, ihre roten Bremslichter brannten sich in die Nacht. Condor stieg in die Pedale, um Faye zu folgen.

Hinter ihnen plärrten Hupen, als die Limousine bei dem Versuch, einen U-Turn zu machen, um die Fahrräder zu jagen, fast in den entgegenkommenden Verkehr raste.

Sich drehende rote und blaue Lichter auf den Wagen der Stadtpolizei, ein Krankenwagen und ein Feuerwehrfahrzeug erleuchteten den Eingang zur U-Bahn. Faye fuhr von dem Chaos weg, raste in eine Gasse, hörte Kies knirschen und Condor fluchen, während er hinter ihr herfuhr.

Gelbe Drachenaugen und ein knurrender Motor füllten die Gasse einen Block hinter ihnen.

Zwei Radfahrer schossen aus der Gasse und über die Seitenstraße, dann in die gegenüberliegende Gasse, einen halben Block vor dem gelbäugigen Monster, das in ihrem Windschatten grollte.

Da! Auf der rechten Seite: gelb leuchtende offene Tür!

Ein Hispano in der weißen Uniform einer Küchenhilfe sah zwei Radfahrer direkt auf die offene Tür zustürmen, in der er stand. Seine Augen wurden riesig, ihm klappte das Kinn runter. Schwarze Plastikmüllbeutel fielen ihm aus den Händen, als er aus dem Weg sprang. Zwei Radfahrer schossen an ihm vorbei durch die offene Hintertür, über der ein blaues Neonschild hing:

NINE NIRVANA NOODLES

Die Washington Post hatte Nine Nirvana Noodles, das Pad Thai mit Erdnusssoße, Lasagne, Lo Mein, Macaroni & Cheese, Udon und täglich drei Specials auf der Karte hatte, in einer Kritik »eine kulinarische Offenbarung des einundzwanzigsten Jahrhunderts« genannt, aber der Restaurantkritiker hatte keine Ahnung, wem dieses aufgemotzte frühere Rattenloch, das nun zum Hip-Sein bestimmt war, wirklich gehörte.

Faye zog den Kopf ein/bremste, als sie in die metallisch glänzende Küche bretterte.

Wende bei dem Fleischklotz – die Küchenhilfe mit dem Messer springt aus dem Weg!

Die wankende Radfahrerin stieß sich mit dem Fuß am Grill ab.

Schwarzer Gummirauch von der verbrannten Sohle ihres Schuhs vergiftete die Essensaromen.

Eine rothaarige Bedienung ließ ihr Tablett mit dampfenden gelben Nudeln fallen.

BÄMM! Fayes Vorderreifen stieß die Doppeltür zum Speiseraum auf, einem langgezogenen Rechteck mit weiß gedeckten Tischen unter Computerbildschirmen, die an der Wand angebracht waren und Facebook und YouTube zeigten, zusammen mit einer Mischung aus stumm geschalteten Ausschnitten aus alten Fernsehserien, der Mondlandung, Präsidentenansprachen, Filmen wie Blade Runner und Casablanca, Dr. Strangelove.

Eine Bedienung sprang Faye aus dem Weg/fiel auf den Tisch datender Geschiedener.

Fallen gelassene Teller zersprangen. Verschütteter heißer Tee erzeugte Schreie. Faye hörte, wie hinter ihr Condors Fahrrad in den Speiseraum bretterte.

»Polizeinotfall!« Faye warf ihr GPS-gehacktes Handy den beiden Bürgern zu. »Öffnen Sie die Scheißtür zum Krankenhaus!«, brüllte Faye der Wirtin in weißer Bluse und schwarzem Lederrock entgegen, hoffte, dass »Krankenhaus« einen freien Abzug möglich machte.

Was klappt, das klappt: Die Vordertür öffnete sich.

Faye schoss hindurch, hielt vor dem Restaurant schlitternd an, sah sich um nach –

Krachende Tische zerspringendes Glas Schreien – »Nicht ihn anfassen er ist krank!«

Condor schob sein Fahrrad aus der Vordertür des Restaurants, stieg auf, rief: »Einer folgt uns zu Fuß!«

Sie rasten vom Nirvana fort, strampelten zwei Blocks weiter, ein Zick, ein Zack, eine Gasse.

Faye hörte, wie Condors Rad wegrutschte, anhielt.

Sie drehte sich um, noch rechtzeitig, um zu sehen, wie er ihr zuwinkte, schlotternd, schnaufend, fertig.

Zwei Radfahrer taumelten durch die Mülltonnengasse hinter geduckten Häusern, in denen amerikanische Bürger lebten. Neben Faye hing an einem abblätternden Holzzaun, der ihr bis zur Schulter ging, ein kaputtes Tor in seinem Rahmen. Sie stieg vom Rad ab, schob sich durch das Tor …

Der Hinterhof von jemandem. Was sein Dasein als bescheidenes Mittelklassehaus in den 1950ern begonnen hatte, war nun, paarundsechzig Jahre später, wahrscheinlich mehr Geld wert als das, wofür es und all seine Kameraden in diesem Block verkauft worden waren, als sie neu waren. Ein Sicherheitslicht brannte über der Hintertür, und durch ein Fenster sah sie eine eingeschaltete Lampe weiter hinten im Erdgeschoss. Keine Lichter im ersten Stock. Nichts, was darauf schließen ließ, dass jemand zu Hause war.

Sie ließ ihr Fahrrad auf den Rasen fallen, ging zurück in die Gasse, schleppte Condor und sein Rad in den Hinterhof, ließ beides auf das nächtliche Frühlingsgras fallen.

Ich trage immer noch meinen Rucksack!

Faye ließ die Ausrüstungstasche auf den Rasen fallen.

Starrte auf das Elend in Nylonjacke, das ausgestreckt vor ihr lag.

Ein Gartenschlauch lag im Gras neben Condor. Sie schraubte den Rasensprenger ab, ging zum Hahn und drehte ihn auf. Aus dem Schlauch in ihrer Hand strömte kühles Wasser. Faye trank das Schlauchwasser, trank noch einmal. Spritzte sich kühles Nass ins Gesicht.

Wasser stürzte aus dem Schlauch, als sie sich dem Mann näherte, der auf dem Rücken im Gras lag. Faye sprühte ihm Wasser ins Gesicht. »Steh auf! Du bist noch nicht dran mit Sterben.«

Husten, keuchen, um sich schlagen … Sitzen, Condor saß im Gras.

Sie drehte den Schlauch von ihm weg.

Er sagte: »Ich bin zu alt für diesen Scheiß.«

»Dem Scheiß ist es egal, wie alt du bist.«

Sie konnten sich im bleichen Licht der benachbarten Häuser und Straßenlampen sehen.

Er fragte: »Wie viel Make-up hab ich noch im Gesicht?«

»Du bist ekelhaft verschmiert.«

»Spritz das alles ab.«

Und sie tat es, während er dort saß, die Hände hob, um sie ebenfalls zu waschen.

»Das reicht«, sagte sie.

Er rollte sich auf Hände und Knie, stieß sich ab, kam wankend auf die Beine.

Wie Faye trank er und trank wieder.

Sie drehte den Schlauch zu.

Kam zu ihm zurück, als er die rotbraune Nylonjacke auszog, die Babytragetasche. Aus dem Babybeutel holte er eine schwarze Lederjacke, sie war trockener als seine schwarzen Jeans oder das blaue Hemd.

Die .45er steckte im Holster an seiner rechten Seite, der Beutel mit der Munition an seiner linken.

Condor überprüfte seine Pillenfläschchen, murmelte, dass offenbar noch alle da waren.

Sah sie an.

Faye flüsterte: »Wen haben wir gerade umgebracht?«

»Wer versucht, uns umzubringen?«, antwortete Condor.

»Jetzt?«, fragte sie. »Jeder.«

15.

The way I always do.

– Warren Zevon, »Lawyers, Guns and Money«

Taxi, du sitzt auf der Rückbank eines gelben Taxis.

Es riecht nach verbranntem Kaffee und Reinigungsmittel mit Kiefernduft und Schweiß von Fahrgästen.

Deinem Schweiß.

Eine kühle Brise, die durch das geöffnete Fahrerfenster kommt, streichelt dein klebriges Gesicht.

Sieh aus deinem geschlossenen Fenster.

Surreale Bilder fließen durch die straßenbeleuchtete Nacht. Bürgersteige. Geschäfte. Liebhaber von Bars strömen in ihre Neonkathedralen. Das Fenster zeigt dein verschwommenes Spiegelbild, wie du neben jemandem sitzt, den du kaum kennst. Das Glas vibriert von deinem pochenden Herzen.

Condor und Faye stolperten mehrere Blocks weit durch Gassen zu einem 7-Eleven, konnten durchatmen, als Faye ein weit von zu Hause entferntes Taxi herbeiwinkte.

Condor log den Taxifahrer an, als er ihm sagte, wohin sie wollten.

Der Taxifahrer log die beiden an, was den kürzesten Weg anging, um dorthin zu kommen.

Er fuhr durch Georgetown.

Das gelbe Taxi glitt durch das Gebiet mit Boutiquen, Bars und Restaurants, Bekleidungsketten wie in den meisten Shopping Malls daheim, Bürgersteige, auf denen Charme weniger zählte als Geld.

Die Häuser abseits dieser Einkaufsstraßen verkauften sich für Millionen, und noch immer saßen in ihnen die ergrauenden Überlebenden, die in Georgetown für JFKs Ruhm von Camelot den Weg frei gemacht hatten, aber die Straßen gehörten nun den Franchisegebern mit Fabriken in Hongkong und Hanoi.

Der Taxifahrer drehte das Radio auf – laute Blechbläsermusik, nicht born in the USA.

Condor starrte aus dem Taxifenster.

Sah ihn zwischen den blinden Fremden auf dem Bürgersteig eine rote Blume halten.

»Rosenmänner«, flüsterte Condor.

»Was?« Fayes Blick schoss von Bürgersteig zu Bürgersteig zu Seitenspiegel zu Seitenspiegel zu Rückspiegel zu Windschutzscheibe und wieder zurück.

»Jimmy Carter war Präsident. Jungs aus dem Nahen Osten kamen in die Restaurants in Georgetown, gingen von Tisch zu Tisch, verkauften einzelne Rosen für einen Dollar. Sie waren Spione. Savak, Agenten der iranischen Geheimpolizei, die für den Schah arbeiteten, Dissidenten verfolgten, Verbannte, Verbündete.«

»Lange vor meiner Zeit«, sagte Faye. »Ich bin ein Reagan-Baby.«

»Und wer sind jetzt die Rosenmänner?«

»Sag du’s mir.«

Das Taxi rumpelte durch die dunklen Wohnstraßen. Wohnblöcke säumten die Hauptstraßen. Stadthäuser und enge Häuser für Kriegsheimkehrer füllten die Seitenstraßen.

Sie fuhren zwei Blocks weiter als ihr wahres Ziel.

Condor und Faye scannten die am Straßenrand geparkten Autos. Hielten Ausschau nach Vans. Hielten Ausschau nach kräftigen Typen im Gebüsch, in Gassen oder auf Treppen, die in Keller führten. Hielten Ausschau nach Sicherheitskameras. Überprüften Dachlinien nach Umrissen unter dem dunklen Himmel.

Der Taxifahrer hielt an der Kreuzung, die Condor genannt hatte.

Fragte: »Sind Sie sicher, dass Sie hier rauswollen?«

»Klar«, sagte der alte Mann in der schwarzen Lederjacke, als die Frau, die seine Tochter sein könnte, den Fahrpreis bezahlte, von dem sie alle wussten, dass er Unfug war. »Hier ist sie aufgewachsen.«

»Kommt mir bekannt vor.« Wahr & Falsch verwoben von dieser Frau, die sich ihren Rucksack aufzog, während der Taxifahrer zögerte, damit das Wechselgeld des unlauteren Fahrpreises zu seinem Trinkgeld wurde.

Condor und Faye sahen zu, wie das Taxi in der Nacht verschwand.

Traten aus dem Lichtkegel der Straßenlaterne an der Ecke.

Faye sah prüfend in die umgebende Dunkelheit. »Bist du sicher, dass wir dorthin gehen sollten?«

»Alles, was mit dir zu tun hat, trägt Fadenkreuze in Leuchtfarbe«, sagte er. »Du hast mir gesagt, dass nichts davon in meinem Zielpaket für Samis Kopfjäger ist.«

»Denkst du, es ist das Richtige?«

»Es ist das Einzige, was mir bleibt«, sagte er. »Mehr darfst du mich nicht fragen. Oder du hast eine bessere Idee, aber dann hab sie möglichst schnell. Ich bin völlig erschossen.«

»Noch nicht«, sagte sie. »Nicht, wenn ich auf dich aufpasse.«

Dann folgte sie ihm dorthin, wo er noch nie zuvor gewesen war, wohin er sich geträumt hatte, wo es sich für ihn schon wie ein Déjà-vu anfühlte.

»Nichts ist mehr, wie es war«, murmelte er, als sie durch die Dunkelheit gingen.

Er hörte Sorge in ihrer Stimme, als sie sagte: »Konzentrier dich auf das Hier und Jetzt.«

Das Wohnviertel roch nach Büschen und Gräsern und Bürgersteigen, die noch vom Regen des vorherigen Abends feucht waren. Frisch knospende Bäume säumten die Alleen, ihre stärker werdenden Zweige breiteten sich aus wie Netze, die über Faye und Condor balancierten.

Fernsehgeschnatter drang aus einem offenen Fenster, als sich jemand durch die Fernbedienung klickte – Sitcom-Gelächter, Krimi-Sirenen, Dialoge von Figuren, denen die Zuschauer trauen konnten.

Auf der Straße kam auf sie zu: eine Frau in einer gelben Regenjacke, sie murmelte ihrer Tierheim-Promenadenmischung, die am Ende der Leine herumtanzte, ermutigende Worte zu: »Jetzt komm schon, du kannst es doch, ja, das kannst du.«

Aus dem Wohnblock neben ihrem Ziel kam ein glattrasierter Mann, der den Reißverschluss seiner Lederjacke hochzog, die braun war und nicht schwarz wie die von Condor. Er bemerkte nicht, dass sie ihr Tempo verringerten, bis er in einem Auto wegfuhr, die Rücklichter wie rote Augen.

»Sicher, dass das die richtige Adresse ist?«, fragte Faye, als sie vor der gläsernen Eingangstür eines siebengeschossigen Wohnblocks standen, der während des Koreakriegs gebaut worden war. Durch den gläsernen Eingang sahen sie niemanden in der Lobby, niemand wartete auf den Aufzug.

Condor zeigte auf das Schild neben der Klingel für Wohnung 513:

M. MARDIGIAN

Man konnte nie wissen, deshalb zog Faye an der gläsernen Eingangstür: geschlossen.

Sie tippte auf das »M. Mardigian«-Schild. »Wenn wir klingeln und ein Nein kriegen, sind wir am Arsch.«

Sie drehten sich um und sahen auf die nächtliche Straße.

»Wir können hier nicht so ungeschützt herumstehen und darauf warten, dass wir möglicherweise wo unterkommen«, sagte sie.

Condor drückte mit dem Daumen zwei Reihen mit Klingelknöpfen für den siebten Stock.

Das Türschloss summte, und die Stimme eines Mannes sagte über die Gegensprechanlage: »Ja?«

Faye stieß die schwere Glastür auf, sagte zur Gegensprechanlage: »Also echt, danke schön, aber schon okay, ich hab meinen Schlüssel gefunden!«

Condor und Faye beeilten sich, in die Lobby zu kommen.

»Man sollte doch denken, dass die Leute mittlerweile die Spionagetricks kennen«, sagte Faye.

»Wenn sie es täten, würden wir draußen in der Kälte bleiben.«

Die silbernen Stahltüren des Aufzugs glitten auf.

Er zögerte. Merkte, dass sie es auch tat.

Dann sagte sie: »Komm schon. Wir können nirgendwo hin, nur hoch.«

Sie stiegen ein, drückten auf den Knopf für fünf.

Stahltüren schlossen sich. Der silberne Käfig stieg in den Himmel auf.

Mach, dass es klappt, du kannst es schaffen. Und niemand wird verletzt, es wird alles gut.

Faye betrachtete ihn mit einem skeptischen Blick.

Die Massenträgheit ließ ihre Schädel ruckeln, als der Aufzug anhielt. Die silbernen Türen öffneten sich.

Ein lindgrüner Flur. Schwarze Türen, Wohnungsnummern aus Messing über den Türspionen. Dunkelgrüner Innen-/Außen-Industrieteppich, der dem Geruch nach längst hätte ausgetauscht werden müssen.

Wohnung 513. Kein Namensschild, keine Türdekoration, nichts, um es von den Eintrittsplatten in die Leben der anderen Fremden auf diesem langen grünen Flur zu unterscheiden. Das runde Plastikguckloch starrte sie an, ein durchsichtiges Zyklopenauge unter einer Messingnummer.

Hier will ich sein wollte das nie sollte das nicht tun Déjà-vu.

Poesie. Klong.

Condor flüsterte Faye zu: »Versuch, wie eine ganz normale Frau auszusehen.«

Sah die schwarze Platte an.

Hob die Faust …

Klopfte.

16.

Überleben ist eine Disziplin.

– Handbuch des United States Marine Corps

Lass uns rein.

Faye sah zu, wie die schwarze Tür aufging und von ihr und dem muffigen grünen Flur wegschwang. Sie lächelte, während sie sich heimlich anspannte, um zu stürmen oder zu ziehen & zu schießen oder … Oder.

Lass uns rein!

Aber die Frau, die die Tür geöffnet hatte, stand nur dort – blockierte den Eingang.

M. Mardigian.

Sie sieht jünger als dreiundfünfzig aus. Dass Condor ihre Daten abgerufen hat, ist nicht gruselig, du hast so was auch schon getan. M. Mardigians Haar ist grau mit blonden Strähnchen, und anders als die meisten Frauen in Washington trägt sie die Locken bis über ihre Schulterblätter. Sie sieht wie die Teilzeit-Yogalehrerin aus, von der Condor sagte, dass sie es sei, ein langsames Fließen, fein, aber kräftig, stark. Ihr Gesicht ist ein angenehmes Rechteck, große Nase, unbemalte üppige Lippen. Ihre Augen stehen zu weit auseinander. Sie lässt die beiden Besucher, die im Flur stehen, in den festen Blick ihrer verengten blauen Augen taumeln.

»Wow«, sagte sie trocken. »Man weiß doch nie, wer so alles anklopft.«

Faye spürte die verstörende Kraft zwischen ihr und Condor in diesem leeren Flur.

Spürte, wie die Gucklöcher der anderen Wohnungen sie anstarrten.

LASS UNS REIN!

Die Yogafrau musterte Faye, dann richtete sie ihren blauen Blick auf Condor, eine Falte flog über ihre Stirn, als sie sagte: »Sie tauchen hier mit Ihrer Tochter auf?«

»So viel Glück hatten wir leider nicht«, sagte Condor.

»Wer ist wir?«

Faye zeigte einen ihrer drei Ausweise. »Homeland Security. Lassen Sie uns bitte reingehen, Mrs Mardigian. Sie haben absolut nichts zu befürchten.«

»Wenn Sie hier sind, wissen wir doch alle, dass das irgendwie nicht wahr ist.«

Condor fragte die ergrauende Blondine, die die Tür blockierte: »Darf ich Sie Merle nennen?«

Sie starrte ihn an.

Sagte: »Auf der Arbeit heißt es, dass Sie irgendein Spion sind.«

Reindrängen, reinschubsen, sie über den Haufen werfen in zehn, neun, acht –

Nenn sie Merle trat aus dem Türrahmen, und Condor folgte ihr.

Faye schob sich zwischen Merle und der schwarzen Tür durch, umklammerte mit der Faust den Knauf, schloss die schwarze Platte, um die Welt auszusperren.

Faye nahm den Blick nur so lange von ihrer Gastgeberin, wie es dauerte, um den Riegel vorzuschieben, die Türkette vorzulegen.

Merles rauchige Stimme sagte: »Irgendwie fühle ich mich dadurch nicht sicher.«

»Sorry«, sagte Condor. »Sie sind es nicht.«

»Dank Ihnen?«

»Schuldig. Jedenfalls im persönlichen Sinn.«

»Ist das persönlich?« Sie sah zu Faye. »Also was wollen Sie von mir?«

Schon geschehen, sind schon hier reingekommen, dachte Faye.

Ich muss jetzt nur die Kontrolle behalten.

»Würden Sie mir bitte einen Gefallen tun, Mrs Mardigian? Setzen Sie sich dort drüben auf die Couch.«

Die Yogafrau trug einen goldfarbenen Pullover und dunkelblaue Jeans. War barfuß. Sie setzte sich auf die Couch. Faye sah, wie die Frau sich zwang, ruhiger zu werden, nicht mehr beherrscht auf der Kante des schwarzen Ledersofas zu sitzen, sondern sich zurückzulehnen und so zu tun, als wäre das alles gar nicht so furchtbar schlimm.

Faye folgte Condors Beispiel. »Danke. Stört es Sie, wenn ich Sie Merle nenne?«

»Mit Ihrem Ausweis können Sie eine ganze Menge machen, völlig egal, ob es mich stört.«

Condor setzte sich auf einen der beiden Drehsessel, die am gläsernen Beistelltisch gegenüber von Merle standen.

Gut, dachte Faye. Der Sessel, der der Tür am nächsten ist. Er könnte sich Merle wahrscheinlich schnappen, falls sie versuchen würde abzuhauen, sie definitiv erwischen, bevor sie Riegel und Kette bewältigt hätte.

»Con- Vin wird Ihnen Gesellschaft leisten, während ich der üblichen Vorgehensweise folge. Ich werde mich rasch in Ihrer Wohnung umsehen. Damit ich weiß, dass wir allein sind. Damit ich weiß, dass wir sicher sind.«

»Hat sicher auch noch einen Durchsuchungsbeschluss dabei?«

»Darüber müssen Sie sich keine Gedanken machen«, sagte Faye.

Ihre Augen glitten durch die Küche: keine sichtbaren Messer, ein Festnetztelefon an der Wand.

Die Fenster des fünften Stocks zeigten die Nacht – Herrgott, es war erst zehn Uhr! Nenn sie Merle hatte einen Balkon, der groß genug war, um darauf zu stehen. Oder davon runterzuspringen. Ein Killerteam könnte sich vom Dach abseilen, krachbumm mit feuernden Maschinenpistolen durch die Scheibe schwingen.

Faye ging zum Schlafzimmer, als Merle Condor fragte: »Was wissen Sie über mich?«

Faye ließ die Schlafzimmertür offen, damit sie seine Antwort hörte: »Nicht genug.«

Im Schlafzimmer. Fenster mit noch einem selbstmordgroßen Balkon. Ein schmales Doppelbett. Kommoden. Kleider in einem Schrank, auf dessen Boden ein Dutzend Paare ihrer Schuhe aufgereiht waren, ordentliche Pärchen, die darauf warteten, gewollt zu werden.

Stimmen drangen herein, als Faye leise eine Kommodenschublade öffnete.

Merle fragte wieder: »Was wollen Sie von mir?«

Condor antwortete: »Das ist … kompliziert.«

Unterwäsche, Gymnastikanzüge, Pullover. Jeans, Yogatops und -hosen. Keine Waffe.

»Kompliziert ist nie die Antwort, die man möchte.«

»Warten wir, bis Faye …«

»Sie ist also die Chefin? Auf die ich hören muss?«

Gerahmte Fotos auf den Schlafzimmerkommoden: Mutter. Vater. Ein Mittelklassehaus irgendwo jenseits des Beltway. Ein kleines Mädchen aus den 1960ern beim Seilspringen. Eine fast dreißigjährige Merle, leidenschaftlich und glühend, als sie die Stufen des Kapitols heruntermarschiert. Ein Handyfoto der heutigen Merle, die sich in eine Yogahaltung streckt, während der Kurs zusieht.

»Sie sollten auf das hören, was klug ist.«

»Wer entscheidet, was ›klug‹ ist? Sie?«

Keine Hochzeitsbilder. Keine Fotos von Kindern. Keine Fotos von Männern. Oder Frauen. Keine Gruppenfotos von Büropartys. Keine Schnappschüsse mit Kindern von Freunden, Neffen oder Nichten.

Über dem Nachttisch, auf dem ein Handy an ein Ladegerät neben einem Festnetzgerät angeschlossen war, hingen mit Reißnägeln befestigte Postkarten. Eine Piazza in irgendeiner italienischen Stadt. Das Theaterviertel von London bei Nacht. Die Wasserspeier von Notre Dame in Paris.

Fayes Bauchnarbe brannte, als sie die Postkarte von Paris sah. Amerikas ausgebildete Spionin hob die Ecke der Paris-Postkarte an, dann auch die aller anderen: keine Briefmarken auf der Rückseite, nichts Geschriebenes, auch nicht Merles Adresse. War sie selbst dort gewesen, hatte sie sich die Karten selbst gekauft?

»Bitte, vertrauen Sie uns.«

»Ach was! Das hat ja noch nie jemand vor Ihnen gesagt.«

Auf dem Nachttisch mit den Telefonen lagen zwei Bücher – Belletristik, Schöne Ruinen von Jess Walter, eine Frau namens Maile Meloy schrieb Both Ways Is The Only Way I Want It. Die untere Schublade des Nachttischs rappelte mit Tübchen von diesem und Döschen von jenem, Feuchtigkeitscreme, Vitamin-E-Öl. Fläschchen mit Kopfschmerztabletten, freiverkäufliche Schlaftabletten.

»Es ist egal, ob ich Ihnen vertraue.«

»Mir ist es nicht egal.«

Faye fand einen weißen Schuhkarton unter dem Bett.

Zog ihn hervor – voll mit Fotos, Briefen, einer Speisekarte aus einem längst geschlossenen Café.

Schloss den Deckel dieses Erinnerungssargs, schob ihn zurück unters Bett.

Fand nichts unter den Kissen.

»Was ist mit Ihrem Gesicht passiert? Es sieht … schlierig aus.«

»Das sind Reste von dem Versuch, nicht ich zu sein.«

»Wie ist es gelaufen?«

»Jetzt bin ich hier.«

Auf der anderen Seite des Betts beim Schrank fand sich ein Laptop auf dem Nachttisch. Faye klickte auf die E-Mails – Nachrichten, die ihre Yogakurse betrafen, vom Leiter eines Studios, in dem Merle einsprang und das »Sonntag Senioren Seminar« gab. Kein Facebook oder andere Konten bei sozialen Medien. Faye hielt sich nicht damit auf, in ihren Finanzen zu schnüffeln, drückte den POWER-Knopf, bis das weinende Flüstern des Laptops aufhörte.

»Wer sind Sie jetzt?«

»Besser.«

Faye öffnete die untere Nachttischschublade. Krams, eine Art-déco-Glaspfeife und ein Plastiktütchen mit, sagen wir, einer viertel Tasse grünem Marihuana.

Sie schloss die Schublade. Dachte: Gut, Merle hat sich entschieden, im Leben auch mal was Illegales zu tun.

»Und das ist alles Ihr ›besserer‹ Plan?«

»Nichts davon war irgendein Plan, bis vor einer Stunde.«

Der Schrank wirkte … aussortiert. Lücken zwischen den Bügeln mit Röcken und Kleidern, Blusen, Stoffhosen, Jacken. Leere Stellen auf dem oberen Regal. Leere Dielen zwischen den Schuhen, meist Bürotaugliches, aber dort hinten, drei Paar altmodische, hochhackige Schuhe, die Sorte Glitzerschuhwerk, die einst ein kleines Schwarzes von einem teuren Event zum anderen zu einem nicht so ruhigen Ende der Nacht getragen hatte.

»Also wenn ich nicht Teil Ihres Plans war, warum haben Sie mich dann ständig angegeiert?«

»Ich hatte versucht, den Mut aufzubringen, um mehr als nur zu träumen.«

Faye wusste, dass sie das Schlafzimmer nicht wie ein Eichhörnchenteam vollständig filzen konnte. Dachte auch nicht, dass das nötig war. Ihre Augen schweiften über die Bücherregale. Als sie sich in ihrem Zimmer des privaten Krankenhauses erholte, hatte Faye den Fernseher, der über ihrem postoperativen Bett thronte, zugunsten der kontrollierbaren Magie der Bücher gemieden. Romane, keine dicken Schinken mit Fakten, von denen sie wusste, dass sie die versteckte Welt aussparten, in der sie lebte und fast gestorben war. Jetzt starrte sie auf Dutzende Bücher an Merles Wand, wusste, dass fast alle Fiktion waren, dachte: Also sucht sie nach Visionen, die dich etwas Wahres fühlen lassen, nicht Daten über andere Leute, die mit dir in einer Version gefangen sind, die sich Geschichte nennt. Sie versucht zu entkommen. Versucht zu …

Was auch immer. Vielleicht mochte Merle auch einfach nur gute Geschichten.

»Das ist kein Traum. Das ist der Beginn eines Albtraums.«

»Das ist alles, was ich habe.«

Faye steckte Merles Handy in die Tasche ihres schwarzen Mantels. Klappte den Laptop zu, nahm ihn und das Festnetztelefon in die linke Hand.

Badezimmer, durch die Tür neben dem Schrank. Eine Duschwanne. Fayes freie rechte Hand öffnete das Spiegelschränkchen: Nagelscheren, tödlich, aber nur, wenn man Glück hatte und wusste, was man tat. Weitere Tübchen und Lotionen. Eine halbvolle Flasche mit verschreibungspflichtigen Tabletten, die sie aus Condors Bestand als generisches Antidepressivum kannte.

Die Stimmen aus dem Wohnzimmer erreichten sie in diesem blauen Badezimmer nur als Gemurmel.

Faye öffnete mit der Fußspitze den Schrank unter dem Waschbecken. Toilettenpapier, anderer Krempel. Auf den Regalen lagen Handtücher. Ein weißer Bademantel hing an einem Haken hinter der Badezimmertür.

Sie ging zurück ins Wohnzimmer, wo Condor der Frau gegenübersaß, die sie gefangen hatten und die sich mehr und mehr als unbeteiligte Dritte herausstellte.

Merle bemerkte die elektronischen Geräte unter Fayes Arm. »Haben Sie, was Sie brauchen?«

Faye legte die Sachen auf den gläsernen Beistelltisch.

Öffnete zwei geschlossene Türen im Wohnzimmer: ein großer Schrank, Mäntel für alle Jahreszeiten, Stiefel, ein Kissen und eine Decke auf dem obersten Regalbrett. Die zweite Tür, eine Toilette.

Faye legte ihre Rucksacktasche und den schwarzen Mantel ab, beschwerte damit Telefon und Laptop der widerstrebenden Gastgeberin. Spürte Merles Blick auf der Waffe an ihrem Gürtel, der Munitionstasche. Spürte, wie der Blick der Frau, die sie aus dem Hinterhalt überfallen hatten, ihr folgte.

Faye setzte sich auf den anderen Sessel, sagte: »Sie müssen unsere Situation verstehen.«

»Muss ich nicht«, sagte Merle. »Ich muss sie nur überleben.«

Condor sagte: »Sie sollten auf mehr aus sein.«

Übernimm das hier. Faye sagte: »Ich bin eine Bundesagentin, CIA, abkommandiert zu Homeland Security. Con- Vin … Er ist einer von uns, wie genau das aussieht, müssen Sie nicht wissen. Jemand ist in das System eingedrungen und wollte Vin etwas anhängen. Will ihn jetzt wahrscheinlich einfach nur tot sehen. Mich auch.«

»Holen Sie Hilfe, Verstärkung. Rettung. Das ist Amerika, das sind unsere Straßen.«

»Wenn wir anrufen oder e-mailen, sind wir im System. Wir können nicht wissen, wer uns zuerst hören und finden wird. Das mag Amerika sein, aber die Straßen gehören denen, vor denen wir weglaufen.«

»Weglaufen? Was, wenn ich hier von der Couch aufstehe und einfach rausgehe …«

»Merle, es tut mir leid«, sagte Faye. »Das wird nicht passieren.«

Faye bohrte ihren Jägerblick durch die ältere Frau, die auf der schwarzen Couch saß.

»Oh«, flüsterte Merle. »Okay. Verstehe.«

Merle blinzelte. »Warum nennen Sie ihn dauernd Con?«

Vertrauen gegen Vertrauen. »Das ist sein geheimer Codename. Condor.«

»Ist irgendjemand jemals der, der er behauptet zu sein?«, fragte Merle.

»Er ist es«, sagte Faye. »Außer …«

Condor war schneller. »Ich bin auf eine Art verrückt. Manchmal drifte ich ab. Ich sehe Geister. Ich darf mich offiziell nicht erinnern, also versuche ich genau das.«

»Woran erinnern?«, fragte Merle.

»Ja«, sagte Condor.

Bring sie dazu, sich zu konzentrieren, dachte Faye. Bring sie zu dem, was sie hinter sich bringen muss.

Faye sagte: »Tut uns leid, wie die Dinge liegen. Dass Sie uns jetzt nämlich am Hals haben. Wir müssen uns irgendwo verstecken. Jeder andere Ort ist gefährdet. Wir müssen uns überlegen, wie wir weitermachen, uns erholen. Wir haben Ihr Leben gekapert – nicht wegen irgendetwas, das Sie getan haben, sondern einfach, weil Sie uns eingefallen sind. Und es tut mir leid, aber wir werden das weiterhin tun, bis wir gehen können. Wir bitten Sie zu kooperieren. Versuchen Sie nicht, jemanden anzurufen, anzumailen, was auch immer.«

»Verstanden, aber im Ernst, ich kann auch einfach in ein Hotel und …«

Faye sagte: »Das können wir nicht riskieren. Sie allein da draußen.«

»Welches Risiko haben Sie mir da gerade auferlegt?«

»Ich will Sie nicht anlügen. Es … gab Kämpfe. Einige Tote.«

»Einige Tote?«

Condor sagte: »Nichts, was wir wollten, nichts, was wir verhindern konnten.«

Merle schüttelte den Kopf. »Tote. Kämpfe. Und mich haben Sie jetzt angeheuert als … als ziviles Opfer, als Kollateralschaden.«

»Nein«, sagte Faye. »Niemand weiß, dass wir hier sind. Niemand wird von Ihnen erfahren, bis wir wieder bei den guten Jungs angekommen sind.«

»Sie sind mit Ihrem Versprechen mit einem Wimpernschlag von niemand zu jemand gelangt.« Merle schenkte der jüngeren Frau ein untröstliches Lächeln. »Ich wüsste gern, woran ich bin.«

»Das wissen Sie nicht«, sagte Faye. »Wir tun es auch nicht. Aber wir wissen, dass wir hier sind, wir wissen, dass Sie geschützt sind, wenn Sie bei uns sind, wir wissen, dass wir sterben würden, damit das so bleibt.«

»Das ist ein verdammtes Versprechen für ein erstes Date.« Merle blinzelte. Ließ zu, dass ihr Blick die beiden Fremden in ihrer Wohnung suchte. »Mehr wollen Sie nicht?«

»Ehrlich gesagt wollen wir alles, was wir kriegen können«, sagte Faye.

»Oh.«

Merles Blick strich über das, was sie ihr Zuhause nannte. Schauderte. Schien zu schrumpfen.

Dann sah Faye, wie sie diese neue Wirklichkeit in sich aufnahm.

Merle flüsterte: »Was tun wir jetzt?«

»Nicht viel«, sagte Faye. »Uns versteckt halten. Wir sind in Sicherheit, aber wir sind beide platt.«

»Haben Sie Hunger?« Merle hob die Schultern. »Ich kaufe riesige Portionen Tiefkühllasagne, backe sie und schneide sie klein und friere die fertigen Portionen wieder ein, um …«

Sie hob die Schultern. »Um sie in meinem alten, gewöhnlichen Leben zu essen.«

»Da sind wir jetzt nicht«, sagte Faye. »Aber wir haben trotzdem Hunger.«

»Dann kümmern wir uns darum«, sagte Merle. »Darf ich …?«

Faye erteilte der älteren Frau nickend die Erlaubnis, von der Couch aufzustehen, in ihre eigene Küche zu gehen, ihren Kühlschrank zu öffnen und eine Aluminiumbackform herauszuholen, die zu drei Vierteln mit Tomaten- & Fleischsoße und Pasta gefüllt war, sie auf die Küchentheke zu stellen –

Merle erstarrte.

Flüsterte: »Himmel!«

Da ist es, dachte Faye.

»Sie tauchen hier auf, und Menschen sind tot, und Sie haben Waffen, und ich mache hier …«

Faye sagte: »Atmen. Einfach atmen. Sie können das.«

»Mein ganzes Leben lang hab ich das immer wieder zu hören bekommen.« Merles Blick glitt an einen anderen Ort als diese Küche, diese Wohnung, diese Zeit mit Fremden und Waffen. »Du kannst das. Du kannst das. ›Du willst das‹ ist nicht … Aber du kannst das.«

»Sie machen das toll«, sagte Faye, wappnete sich dagegen, dass Merle durchdrehen würde, komplett hysterisch, die Aluminiumform mit Lasagne durch die eingeschlossene Luft dieser weißen Küche werfen, zur Wohnungstür stürmen würde, um Hilfe rufen, nach den Nachbarn, nach allen außer denen, die hier waren und sie hören konnten.

Die Frau mit der rauchigen Stimme murmelte: »Wenn ich alles so toll mache, warum bin ich hier?«

Condor ging in der Küche bis auf zwei Schritte auf Merle heran. Er, grauhaarig, immer noch in der schwarzen Lederjacke, starrte diese Frau an, die er gestalkt hatte, sagte ihr: »Sie sind wegen mir hier. Das Letzte, was ich Ihnen jemals antun wollte, war das hier. Aber Sie sind alles, was ich habe, alles, was ich kenne, meine einzige Chance. Sie bedeuten mir etwas.«

Merle flüsterte: »Hätte ich mir gestern besser mal keinen Kaffee geholt.«

»Wer weiß denn schon, wo unsere hätte ich nicht anfangen?«, sagte Condor. »Was wir tun, ist alles, was wir haben.«

Merle stand in ihrer weißen Küche, atmete schwer.

Condor berührte sie nicht.

Und hier steh ich, dachte Faye. Mit zwei Fremden, die ich schützen muss, ohne dabei plattgemacht zu werden.

Merle sagte: »Da ist noch Salat übrig.«

Fünf Mikrowellenpiepser, Geschirrklappern, das Scharren von Hockern, die über die schachbrettgroßen, weißen, quadratischen Kacheln zur Kücheninsel gezogen wurden, und da waren sie also, Merle setzte sich auf einen Hocker zwischen Herd und Theke, Condor saß ihr mit seinem Teller Lasagne und grünem Blattsalat und einem Glas Wasser gegenüber, dasselbe Essen stand vor Faye, die den Hocker nahm, der der Tür am nächsten war, zwar mit dem Rücken zur Tür, aber sie hatte das ältere Paar auf den Hockern in der offenen Küche dieser Wohnung im Blick.

Wir sind hier alle gefangen.

Faye und ihr Mitgeflohener waren fast fertig mit dem Essen, das bei einer anderen Gelegenheit möglicherweise geschmeckt hätte, als Merle sagte: »Was ist passiert?«

Condor sagte: »Je weniger Sie wissen, desto besser ist es für Sie.«

»Wirklich? Unwissen bedeutet Sicherheit?« Merle schüttelte den Kopf. »Hören Sie auf, mir so einen Scheiß zu erzählen, wenn ich nicht mal meine eigene Wohnung verlassen kann.«

Faye sah Condors Augen – müde, die Lider hingen herunter, und doch folgten sie dem Schwung ihrer Haare, als die gefangene Frau ihr Nein mit dem Kopf schüttelte.

»Was ist passiert?«, flüsterte Merle.

Faye seufzte. »Noch mal, was wir Ihnen darüber sagen können …«

»Nein«, unterbrach Merle sie. »Das meine ich nicht. Was ist passiert?«, fragte sie. »Denken Sie jemals darüber nach? Sie sind hier. Nur mit dem, was Sie sind. Was Sie getan haben. Was Sie dachten, was passieren würde, aber dann nie passiert ist. Mit dem wenigen, was Sie noch tun können. Ganze Zeitblöcke sind hinter Ihnen weggebrochen, und jetzt sind Sie hier in einem gemieteten Mauseloch eingesperrt …«

Sie schüttelte den Kopf. Starrte auf die Theke und das Glas Wasser, das sie noch nicht getrunken hatte.

»Sie gehen die Straße entlang«, sagte Condor. »Sehen ein Schaufenster, in dem sich Autos spiegeln, andere Leute, aber Sie sehen sich selbst nicht in diesem Spiegel. Dann tun Sie’s doch, es ist ein Gesicht, das Sie kaum erkennen.«

Merle sagte: »Welche Sorte verrückt sind Sie eigentlich?«

»Älter.«

Die beiden lachten.

Faye bemerkte, wie Condor auf dem Hocker zusammensackte. Erinnerte sich an das Spiegelschränkchen ihrer Gefangenen. Fragte ihren grauhaarigen Kollegen: »Haben Sie noch von Ihrer Medizin?«

»Keine, die mich wieder dahin zurückbringt, dass ich nichts mehr weiß«, sagte er.

Aus seiner Hemdtasche, aus seiner schwarzen Lederjacke im Wohnzimmer holte Condor Pillenfläschchen, die er auf der Theke neben seinem mit roter Soße verschmierten Teller aufreihte.

Faye sah, wie Merle die Etiketten der Fläschchen überflog. Wie Merle das Etikett für Condors Blasenschwächetabletten las, die auch seine Fähigkeit steigerten, um … Sah, wie Merle Erkenntnis durchzuckte, wusste aber nicht, was es der älteren Frau bedeutete.

Faye sagte: »Sie arbeiten in der Library of Congress?«

»Wow«, sagte Merle. »Waffe an der Hüfte, die Tür gegen sonst wen verriegelt, und trotzdem stellen Sie die unausweichliche Washington-Frage: ›Und was machen Sie so?‹

Lustig«, sagte Merle. »Vor zwanzig Jahren hätte mich niemand für einen Bibliothekstyp gehalten. Jetzt könnte ich in Rente gehen. Hier mit dem bisschen, was von meinem kleinen Leben übrig ist, eingesperrt sitzen.«

Sie schüttelte den Kopf. »Tut mir leid, normalerweise lass ich mich nicht so gehen, aber …

Ja, ich arbeite in der Library of Congress. Im Filmarchiv. Ich sehe mir alte Schwarzweißfilme an. Katalogisiere sie, ordne sie in die Reihe der Filme ein, die darauf warten, für das, was die Apokalypse überleben mag, digitalisiert zu werden, künstlerischer Wert plus Qualität der Kopie plus …

Ihnen ist das egal.« Merle hob die Schultern. »Ich verbringe meine Tage damit, mir die Ideen anderer Leute anzusehen, die auf einer kleinen, weißen Leinwand in einem dunklen Raum abgespielt werden. Ich sehe mir an, was ich nicht bin.«

Condor sagte: »Wie die meisten von uns.«

Merle sah ihn an.

Wandte sich zu Faye. »Also, wie werden Sie sich jetzt hier herausverhandeln, um das zu bekommen, was Sie wollen? Oder wenigstens nicht tot zu sein.«

»Es wird nicht wirklich zu Verhandlungen kommen«, sagte Faye.

»Schwachsinn«, sagte Merle, so geschockt wie ihre Geiselnehmer von ihrer eigenen Wucht, ihrer Offenheit. »Diese Stadt ist eine einzige in sich verzahnte Verhandlung. Man tut, was man tun muss, um irgendwen zu überzeugen, der in der Position ist, einem zu geben, was man kriegen kann.«

»Es geht um mehr als das«, sagte Condor.

»Erzählen Sie mir nichts über mehr«, sagte Merle. »Ich habe zwölf Jahre lang im Regierungsviertel gearbeitet, im Büro eines Kongressabgeordneten, als Büroleiterin eines Senators. Ich habe festgestellt, dass es nur um Macht geht und was man aus der bestehenden Macht rausholen kann.«

»So weit sind wir noch nicht«, sagte Faye.

Merle nickte zu dem grauhaarigen Mann herüber, der zusammengesunken auf einem Hocker in ihrer Küche saß. »Glauben Sie, er bringt Sie irgendwie weiter?«

»Er«, sagte Condor, »könnte Sie überraschen.«

»Bis jetzt«, sagte Merle, »ja. Aber ich werde Sie Vin nennen«, fügte sie hinzu. »Nicht Condor.«

Faye sah ihn lächeln, aber angestrengt, erschöpft.

»Oh Mann, Sie müssen sich echt waschen«, sagte Merle zu Vin, der nach Schweiß stank, nach Schießpulver, der klebrige braune Schlieren im Gesicht und am Handgelenk hatte.

»Viel wichtiger ist, dass wir schlafen«, sagte Faye. »Das müssen Sie auch.«

Merle drehte den Spionen den Rücken zu, als sie das dreckige Geschirr in die Spüle stellte.

Faye sagte zum Rücken ihrer Gefangenen: »Wir haben folgende Optionen.«

Optionen: welch verhaltene Ehrlichkeit.

»Die beste wäre«, sagte Faye, »ihn unter die Dusche zu stellen, ihm die Tabletten reinzuwerfen, die er hat …«

»Hier«, sagte Condor. »Ich bin immer noch hier.«

»Und das soll auch so bleiben«, sagte Faye. »Aber wenn du keinen richtigen Schlaf bekommst … Das Bett ist eine Option«, fuhr Faye fort. »Am besten legt er sich rein, so wie es ist. Zweitbeste Option, wir machen ihm die Matratze hier draußen auf dem Boden zurecht. Ich nehme die Couch, die ist für ihn nicht groß genug, um sich ordentlich auszustrecken, und falls er krampft …«

Merle wandte sich um: »Was ist mit mir?«

»Sie bleiben in Ihrem Schlafzimmer«, sagte Faye. »Das werde ich Ihnen nicht nehmen.«

»Und ich bin dann noch eine Tür weiter weg vom Ausgang.«

»Sicherer.«

»Oh. Klar.« Merle hob die Schultern. »Wir lassen das Bett, so wie es ist, für ihn. Ich kann auf dem Boden schlafen oder … Oder neben ihm.«

»Ich bin sofort weg, ich krieg nichts mit«, sagte Condor.

»Okay, wie auch immer«, sagte Faye. »Condor – Vin: Lass deine Waffe hier draußen bei mir.«

»Nur für den Fall?«, sagte Merle. »Für den Fall, dass was? Oder wer? Ich?«

Faye half Condor, das Holster mit der .45er von seinem Gürtel zu schnallen. Merle sah Faye dabei zu, wie sie ihn fragte, welche Pillen er nach dem Duschen nehmen musste. Sie legte sie in eine Tasse, gab sie ihm, drückte ihm ein Glas Wasser in die andere Hand.

»Haben Sie etwas, worin er schlafen kann?«, fragte Faye.

Merle hob die Schultern. »Irgendwas.«

Condor sagte: »Haben wir schon Danke gesagt?«

Bevor Merle antworten konnte, schüttelte er den Kopf. »Danke ist nicht genug.« Condor schlurfte ins Schlafzimmer.

Faye berührte Merle leicht am Arm, hielt sie so davon ab, ihm zu folgen.

Sie zuckte nicht zusammen, wehrte sich nicht, aber …

Warten, wittern, nicht geschult, nur … klug.

Faye sagte: »Irgendwie ist er der Schlüssel, mit dem wir hier rauskommen. Wir alle. Deshalb müssen wir uns so gut es geht um ihn kümmern, damit er durchhält. Ich bitte Sie darum, ein Auge auf ihn zu haben. Wenn er schwächer wird, wenn er abbaut …«

»Abbaut? Hat er auch etwas aufgebaut?«

»Tun Sie, was Sie können, stellen Sie sicher, dass ich weiß, was mit ihm ist.«

»Und fassen Sie seine Knarre nicht an, stimmt’s?« Merle lächelte. »Ach, stimmt: Die haben ja Sie.«

Faye sah in diesen blauen Augen die Leidenschaft von dem Foto aufblitzen, das sie auf den Stufen des Kapitols zeigte, wenn auch nur für einen Moment, wenn auch nur wie eine Erinnerung an das, was einmal war.

Merle ging ins Schlafzimmer, zog die weiße Tür hinter sich zu, knall.

Bevor sich Faye auf der schwarzen Couch in einer Position nennen wir es schlafen legte, von der aus sie die Wohnungstür sehen konnte, wenn sie aus dem Schlaf schreckte, mit der Glock und Condors .45er nur einen Griff entfernt auf dem gläsernen Beistelltisch, ging sie in die Gästetoilette und nahm aus dem Spiegelschrank die Zahnseide, spannte eine straffe Schnur zwischen dem Knauf der geschlossenen Schlafzimmertür und einem großen Glas auf der Küchentheke. Faye schob einen der Drehsessel aus dem Wohnzimmer vor die Eingangstür, auch wenn sie wusste, dass sich ein stürmendes SWAT-Team davon nur um eine Sekunde, vielleicht zwei verlangsamen lassen würde.

Aber eine Sekunde, vielleicht zwei …

In der Sekunde, vielleicht zwei, nachdem sie die Küche in Dunkelheit versetzt hatte, aber bevor sie das Licht im Wohnzimmer ausschaltete, starrte sie auf die weiße Tür des Schlafzimmers, diese geschlossene weiße Tür.

17.

Be my pillow.

– Jesse Collin Young, »Darkness, Darkness«

So riecht also ihr Schlafzimmer. Warme Baumwolllaken mit einem Hauch Moschus. Vanilleduft. Oder vielleicht doch nicht Vanille. Eine andere Bade- & Schönheitslotion. Und Federwolken von Franzbranntwein oder einem anderen Mittel zum Einreiben, mit dem man Muskelkater behandelte, etwas Praktischem. Aber sie. Hier.

Nacht dreht sich müde alles tut weh Haut so eklig klebrig!

Hinter ihm sagte Merle: »Sehen Sie gerade Geister?«

Da steht sie. Du hast dich umgedreht, und da war sie. Sie sieht dich an.

Sagt wieder: »Geister? Sehen Sie gerade Geister?«

Sag es ihr: »Nein. Ja.«

Sie blinzelte, wurde rot. »Wir tun einfach so, als wären Sie ein Dichter und kein Killer, kein verrückter.«

»Ich werde der sein, den Sie brauchen.«

»Was ist mit wollen?«

»Das kann ich nicht versprechen.«

»Wer kann das schon.« Sie runzelte die Stirn.

Nahm ihm die Tasse mit den Tabletten aus der Hand.

»Sie halten sich gerade noch so mit den Fingernägeln fest«, sagte sie zu ihm. »Das muss wehtun.«

»Der Schmerz hört niemals auf, da kann man nichts machen.«

»Vielleicht, aber man kann ihn zurückschlagen, Ruhe finden. Ob es Ihnen gefällt oder nicht, das ist gerade Ihre beste Wahl. Sie können da, wo Sie stehen, ohnmächtig werden oder duschen, wenn Sie noch halbwegs können, und ehrlich, das empfehle ich dringend. Dann die Tabletten, dann Bett. Das Bett ist nur zum Schlafen.« Ihre blauen Augen brannten. »Sie haben keine Waffe.«

»So könnte ich sie gar nicht benutzen. Das würde ich nicht.«

Sie nickte, stimmte ihm zu, um sich selbst davon zu überzeugen.

»Ziehen Sie das Hemd aus«, sagte sie.

Und er tat es.

Gab ihr den blauen Knäuel.

Sie warf ihn auf einen Stuhl neben der Tür, der geschlossenen weißen Tür.

Er wartete nicht darauf, dass sie ihm sagte, was sie wollte.

Zog die Schuhe aus.

Zog die schwarze Jeans aus.

Sie hielt die Hose hoch. Spürte das Gewicht dessen, was in ihren Taschen war, das Gewicht der Munition in ihrer Tasche an seinem Gürtel. Warf die schwarze Jeans auf den Stuhl.

»Was tragen Sie da?«, fragte sie und starrte auf seine enthüllte zweite Haut.

»Thermounterwäsche«, sagte er. »Ich wusste nicht, wie kalt es draußen werden würde.«

Wie in einem Film, der in Zeitlupe ablief, ging sie zu einem braunen Pappkarton am anderen Ende des Zimmers. Alles an ihr geriet in Schwingung, wenn sie sich bewegte. Ihr blondes & graues Haar wellte sich in weichen Locken über ihre Schultern, ihren kräftigen Rücken. Ihre Arme schwangen zielgerichtet. Die Rundungen ihrer Hüften, für jedes Alter stramm in den Jeans, rollten bei jedem Schritt, dann sah er sie hervorstehen, als sie sich bückte, etwas aus dem braunen Pappkarton zog.

Sie brachte ihm ein lumpiges, schwarzes Sweatshirt und eine dünne, graue Jogginghose.

»Hier«, sagte sie.

Sie hätte die Sachen werfen können, aber sie gibt sie dir lieber direkt.

»In dem Fünfzig-plus-Kurs, den ich unterrichte, lassen die Leute Klamotten und Zeugs, Bücher, Wasser liegen. Ich wasche die Kleidung, nehme die Fundbox mit zum Kurs, aber wenn niemand Ansprüche erhebt … Alle paar Wochen werden Kleiderspenden abgeholt.«

Er hielt das schwarze Sweatshirt hoch und las die goldene Aufschrift: LUX ET VERITAS. Was es auch bedeuten mochte, ein ganzes Universum mehr bedeutete das, was er noch in Gold auf Schwarz prangend las.

»Montana«, sagte er. »Woher wussten Sie das?«

Sie schüttelte den Kopf. »Das ist nur ein Sweatshirt, das ich gefunden habe.«

»Nichts Kosmisches. Kein Klong.«

»Kein was? Warum? Kommen Sie von dort? Montana?«

»Da habe ich herausgefunden, dass ich Ich bin.«

»Sie sind ein Spion«, sagte sie. »Ein Killer. Kein Dichter.«

»Ja.«

»Gehen Sie duschen«, sagte sie. »Auf dem Regal liegt ein blaues Handtuch. Sie sehen nicht aus wie jemand, der Conditioner benutzt, aber in einer der Flaschen, die in der Dusche stehen, ist Shampoo. Und auf einem Regal unter dem Waschbecken finden Sie eine unbenutzte Zahnbürste: Im Kaufhaus haben sie nur Fünferpacks.«

»Ich habe meine eigene. Denke ich. Da draußen«, sagte er und zeigte auf die geschlossene, weiße Tür.

»Wir sind hier, driften Sie nicht zurück, oder wir bekommen Sie nie dahin, wohin Sie jetzt gehen.«

Sie zeigte auf das Badezimmer.

Innen, zusammensacken, deinen Rücken gegen die Tür drücken, deine Socken finden Halt auf winzigen weißen Kacheln, schließ die Augen, sie ist nicht da, sie kann dich nicht sehen, du kannst loslassen, loslassen.

So wie Einatmen zum Ausatmen wird, wogte sein Verstand zwischen Klarheit und Verwirrtheit. Was ihn in dem hellen Badezimmer bei Bewusstsein hielt, war der Geruch des Ortes, an dem er war, das Kiefernputzmittel der Sauberkeit, die Vanille der Verjüngung, die feuchte Härte aus Metall und Porzellan des Hier und Jetzt und Echt.

Sich aus dem Thermooberteil herauszuschälen war fast schon mehr, als er zu tun in der Lage war. Er schaffte es bis zur Brust, hatte beide Hände drinnen, als er es über den Kopf zog – steckenblieb! –, durch das Badezimmer stolperte, sich das rechte Schienbein an der Toilette stieß, keine Luft mehr bekam, die Arme steckten über dem Kopf gekreuzt fest in dem eng anliegenden –

Weg, das Gesicht frei, er ließ das Oberteil auf den Boden fallen, starrte auf seinen kleinen Sieg hinab.

Man nimmt, was man kriegen kann.

Er schälte sich aus der langen Unterhose, schaffte es, sie und die Socken auszuziehen. Kollabierte mehr auf die Toilette, als dass er sich hinsetzte, tat, was er tun musste, und ließ die Augen nicht zufallen.

Als Nächstes ist er in der Dusche, heißes Wasser prasselt auf ihn herab, als er nach dem Plastikduschvorhang greift, um ihn zuzuziehen –

Psycho, ein Alfred-Hitchcock-Film, Janet Leigh duscht hinter einem Plastikvorhang, sieht Anthony Perkins nicht mit einem Schlachtermesser in ihr Bad kommen.

Maronick zuckt von den Kugeln, die du in seine Duschkabine geschossen hast.

Condor ließ den Duschvorhang offen.

Das Wasser, oh das Wasser, das auf seinen Schädel, sein Gesicht, seine geschlossenen Augen prasselt, der Dampf, der seine Nebenhöhlen, seine Poren öffnet. Braune Bächlein wirbelten in den Abfluss. Er fand die Shampooflasche, ein Stück Seife, benutzte beides zwei oder drei Mal, verlor den Überblick.

Seine Arme brannten, als er das blaue Weich benutzte und sich trockenrieb. Er zog die graue Jogginghose an – viel zu groß, die ausgefranste Kordel hielt sie kaum oben. Er kämpfte sich in das schwarze Sweatshirt. LUX ET VERITAS deutete auf den beschlagenen Spiegel. Mit dem Ärmel wischte er den feuchten Nebel vom Glas.

Da bist du. Hier bist du.

»Wow«, flüsterte Condor.

Die Zahnbürste, die er unter dem Waschbecken fand, war rot. Ihre Zahnpasta minzfrisch.

Als er die Badezimmertür öffnete, stand Merle vom Bett auf, wo sie gesessen hatte.

Sie trug eine enge, grüne Yogahose. Ein weites blaues Sweatshirt. Ohne Knöpfe vorne. Die Frau hielt ihm die Tasse mit seinen Pillen hin.

Sagte: »Ich habe noch eine Schmerztablette reingetan. Generikum. Rezeptfrei. Hilft.«

Sie reichte ihm eine Trinkflasche aus Aluminium, der Deckel war abgeschraubt.

»Ich mache für den Kurs ganz viel davon«, sagte sie. »Mit Pappbechern, sonst wäre der Nutzen dahin. Limonade mit wenig Kalorien aus dem Laden, und dann löse ich konzentriertes Vitamin C darin auf. Dass keiner in meinem Kurs eine Erkältung bekommt, hilft mir so sehr wie denen.«

Limonade. Kühl, herb.

Er schluckte die Tabletten. Sie nahm die Tasse, die jetzt leere Aluminiumflasche.

»Sie sollten auf der Seite vom Bett schlafen, die näher am Bad ist. Hüpfen Sie rein, ich bin gleich wieder da.«

Sie ging ins Bad. Schloss diese Tür.

Er hörte, wie sie sich die Zähne putzte. Die Toilettenspülung. Das Wasser im Waschbecken.

Dann kommt sie raus, lässt die Badezimmertür offen, schaltet das Licht aus.

Condor ließ sich unter die warmen Decken in eine Wärme sinken, die er seit einer scheinbaren Ewigkeit nicht mehr gespürt hatte.

Sie umrundete das Fußende des Betts.

Sieh an die Decke, sieh nach oben, sieh in den Himmel, nicht zu ihr.

Das Bett sank ab, die Decken flatterten. Er spürte ihre Wärme ganz nah an sich.

»Vergessen«, sagte Merle.

Condor wandte den Kopf nach rechts.

Sah ihren Blaues-Sweatshirt-ohne-Knöpfe-Umriss auf ihrer Seite des Betts.

Sie setzte sich auf, stellte eine Aluminiumflasche auf ihren Nachttisch, wandte sich ihm zu, hatte eine zweite Aluminiumflasche in der Hand, und sie reicht sie rüber, lehnt sich über …

Über mich.

Er lag unter ihr, als ihr blaues Sweatshirt die von einer Lampe beschienene weiße Zimmerdecke verdeckte. Er sah nur dieses blaue Sweatshirt. Glaubte an das Schaukeln, das Schaukeln ihrer Brüste.

Kling stand die Metallflasche auf dem Nachttisch neben ihm, für ihn.

Sie schaltete seine Lampe aus.

Zog sich wieder über ihm zurück –

Weg, sie ist weg, Druck Wärme Geruch immer noch –

Merle schaltete ihre Lampe aus, ließ sie beide, dieses Zimmer, dieses Bett, in Dunkelheit fallen.

Er spürte, wie sie sich unter den Decken bewegte. Nah genug, um die Hand nach ihr auszustrecken und sie zu berühren.

Er fiel durch Schmerz und Leid …

Noch nicht! Noch nicht!

Merle flüsterte: »Warum ich?

Du hast gesagt, es war nicht geplant«, sagte sie zu dem Mann, der neben ihr lag. »Du hast gesagt ›persönlich‹. Du hast mich … monatelang im Auge gehabt. Um ›Mut aufzubringen‹. Warum ich?«

Nichts als die Wahrheit war geblieben: »Ich kann mich deiner Anziehungskraft nicht entziehen.«

Sein wundes Herz quälte Schläge in die Dunkelheit.

»Was soll ich denn damit anfangen?«, fragte sie.

»Was du kannst«, sagte er. »Was du willst.«

Sie flüsterte seinen Nachnamen.

Sagte: »Du bist der einzige Vin auf der Website der Library of Congress für Mitarbeiter.«

Sagte: »Das Foto ist nicht so gut.«

Warm, so warm hier drunter.

Merle sprach das Wort wieder aus. »Vin.«

Flüsterte dann: »Condor.«

Ein Strudel warmer Schwärze kommt k-

18.

Say your life broke down.

– Richard Hugo, »Degrees of Gray
in Philipsburg«

Was hab ich getan?

Faye lag auf dem schwarzen Sofa in der dunklen Wohnung von jemand anderem. Sie lag vollkommen still da, als würde das die Zeit anhalten, als könnte ihr Stillhalten die letzten beiden Tage ungeschehen machen.

Lieg still da, und nicht, NICHT zittern oder beben oder kotzen oder weinen.

Oder weinen.

Ein Trinkglas hielt auf der Küchentheke Wache. Das Guckloch in der Tür war ein Auge aus verzerrtem Licht über dem Sessel, der gegen die geschlossene Tür geschoben war, damit sie eine Sekunde, vielleicht zwei hatte, um nicht getötet, nicht mit der Maschinenpistole umgemäht zu werden, während sie versuchte, von dieser schwarzen Ledercouch der Dunkelheit aufzustehen.

Der mit dem Pulitzer-Preis ausgezeichnete Journalist David Wood würde später in diesem Jahr berichten, dass das gängigste Trauma, das amerikanische Truppen, die die Kämpfe im Irak und in Afghanistan überlebt haben, unmittelbar erleiden, mit »tiefer Sorge« in verständliche Sprache übersetzt wird.

Was hab ich getan? Was haben wir getan?

Feinde. Die Gegenseite. Ein Killerkommando hat sie und Condor im Visier.

Das also waren die anderen beim U-Bahn-Kampf gewesen.

Nicht unsere Jungs, die ihren Job, meinen Job machen, ihre Pflicht ausüben, ihre redliche Pflicht.

Playback:

Niemand ruft »Polizei!« oder »Bundesagenten!« oder »Stehen bleiben!« Hinterhalt oder Versehen?

Die Frau auf der Rolltreppe schoss zuerst auf Condor – aber mit einem Taser, nicht tödlich.

Kein klassischer Angriff. Ein Entführungsversuch? Die erste Wahl bei der Neutralisierung?

Condor schießt auf sie, und ich …

Der schwarze Mann zieht, schießt auf mich … mit einer schallgedämpften Pistole.

Man benutzt keinen Schalldämpfer, um Gefangene zu machen.

Schoss auf ihn feuerte auf ihn er starb nicht. Nicht durch mich.

Das Team am oberen Ende der Rolltreppen ließ Kugeln auf uns regnen, die Leute unterschieden nicht, wer getroffen wurde, Eigenbeschuss tötet den eigenen Mann. Sie kümmerten sich nicht darum, alles als ein Geheimnis, das nur wenige kannten, einzudämmen und zu deckeln. Uns zu beseitigen hatte – hat – höhere Priorität als das Vermeiden von Todesopfern oder Chaos.

Der Schütze, der vom Zug überfahren wurde.

Der Mann, den ich auf dem rot gekachelten Bahnsteig erschossen habe.

Der Affenmann, der in den U-Bahn-Wagen geknallt und weggebraust ist, tot oder lebendig.

Sami sagte, er hätte unsere Leute abgezogen – Nein: sagte, er würde tun, was er konnte. Er ist der Mann, der Guru, der Typ, an den man sich wendet, wenn er also konnte, hätte er, er vertraut – vertraute mir so weit.

Wenn also nicht Sami … Dann sie. Wer sie auch sein mögen.

Und falls er es doch war oder falls er es jetzt ist … Wir sind so am Arsch. Tot.

Was ist mit meinem Leben passiert, wann fing es an, auseinanderzufallen: Paris?

Oder mit Chris?

Wenn du etwas hast, das du verlieren kannst, dann verlierst du es.

Faye starrte zum Schlafzimmer, in dem Condor und Merle hinter der geschlossenen Tür waren.

Ihn sicher zurückbringen, ja, nennen wir es eine Zielvorgabe, aber die Mission, ihre Mission, war es, denjenigen zu kriegen, der ihren Partner getötet hatte, der versuchte, sie zu töten, der sie töten ließ.

Wofür lohnte sich das alles?

Mein Leben. Wozu ich mich bekenne, durch das, was ich mache.

Sie atmete tief ein, ihre Brust stieß gegen die kugelsichere Weste, und mit einem Mal kam es ihr vor, als drücke eine Anakonda ihre Rippen zusammen, die riesige Schlange zerquetschte sie und atmen, einfach atmen, ich muss –

Faye hyperventilierte nicht mehr.

Brich zusammen, wenn du das hier erledigt hast. Wenn du jetzt zusammenbrichst, bist du erledigt.

Nicht ich. Nicht jetzt. Noch nicht.

Scheiß auf sie. Scheiß drauf.

Oh, aber oh sie war so müde. Fühlte sich so schwer von der Weste, von dem Gewicht der beiden Waffen, die auf dem gläsernen Beistelltisch neben ihr warteten, während sie auf der schwarzen Ledercouch lag, von dem Gewicht eines gekreuzigten Mannes über einem Kamin, eines Mannes, der von einem Zug zerquetscht worden war, eines Mannes, der auf den roten Kacheln eines U-Bahnsteigs hinter dem Rauch ihrer Pistole zusammensackte.

Sie stellte sich vor, wie sie von der Couch schwebte, wie die kugelsichere Weste von ihr abfiel. Und die Erschöpfung und der Schmerz und das Leid und die welken Erinnerungen … schwebten fort, weg.

Faye sah sich selbst nackt.

Die Narbe war von ihrem Bauch verschwunden.

Sie stand in dieser Wohnung.

Wandte sich den aufgezogenen Vorhängen an den bodentiefen Schiebefenstern zu. Sie stand dort nackt ohne Muss, ohne Sollte, ohne Kann, ohne Wer wird sterben-Konsequenzen, keine Mission keine Operation keine Pflicht. Mit Träumen, an die sie glauben konnte. Sie stand vor einer durchsichtigen Fläche, als sie die Arme weit ausbreitete, Brust und Herz unbedeckt, während sie das Glas anlächelte, das nicht von der Kugel eines Scharfschützen zerspringen wird.

Oder wenn doch, dann wird es nicht ihr Finger am tödlichen Abzug sein.

Es wird kein herausgepresster Verrat ihres Wir sein.

Sie steht mit weit ausgebreiteten Armen nackt vor der Nacht.

Wartet auf das Geräusch von zerspringendem Glas.

19.

The time to hesitate.

– The Doors, »Light My Fire«

Neben dir in dem dunklen Bett sagt sie: »Du bist wach.«

Condor stieß den Seufzer aus, den er zurückgehalten hatte. Sie war bereits wach. Seine störenden Bewegungen wären jetzt egal.

Er sagte zu ihr: »Ja, aber du kannst weiterschlafen.«

»Es dämmert gleich. Du bist nachts aufgestanden – Bad, ich weiß, das ist okay. Manchmal ist es schön zu hören, dass man nicht allein ist. Geht’s dir gut?«

»Machst du Witze?«

Das Bett zitterte von ihrem leisen Gelächter.

»Du musst wieder gehen.« Keine Frage von ihr. Eine Feststellung.

Er glitt aus dem Bett, ohne sich umzudrehen. Im Bad, bei geschlossener Tür und grellem Licht, tat er, was er tat, wusch sich die Hände.

Sah in den Spiegel.

Du bist hier. Das ist echt.

Knipste das Licht aus.

Öffnete die Badezimmertür und sah, dass sie eine Nachttischlampe angeschaltet hatte.

»Du siehst besser aus als vorher«, sagte sie ihm.

»Besser als vorher heißt nicht viel.« Er hob die Schultern. »Sechs Stunden Schlaf in einem echten Bett.«

Was soll man tun?

Er ging wieder ins Bett. Unter die Decken. Legte sich auf seine rechte Seite. Sah sie an.

Sie hatte sich auf zwei Kissen gestützt, lag auf ihrer linken Seite, sah ihn an. Ihre Schultern in dem blauen Sweatshirt schauten unter der Decke hervor.

»Das könnte mein letzter guter Schlaf gewesen sein«, sagte sie. »Heute könnte mich dein ganzes Das-hier umbringen.«

»Heute kann dich immer umbringen.«

Sie warf den Kopf zurück, um Strähnen ihrer langen Haare aus dem Gesicht zu bekommen. »Hast du Angst?«

»Oh ja.«

»Zu sterben?«

»Klar, aber … ich habe mehr Angst davor, dass du stirbst. Dass ich das, was ich tun kann, nicht richtig mache.«

»Wie läuft dein ›tun, was du kannst‹ so weit?«

»Offensichtlich nicht so gut, ich bin hier gelandet – ich meine: Ich hab dich hier reingeritten.«

»Ist mir aufgefallen.« Ihr Lächeln hatte keine Freude. »Obwohl mich ein Teil der Schuld trifft.«

»Warum Schuld?«

»Was ich hätte wäre könnte, um nicht hier zu sein. Wo ich gelandet sein könnte.«

»Wo ist das?«

»Nicht allein hier festzustecken und darauf zu warten, dass Ärger an meine Tür klopft.«

»Warum bist du allein?«

Sie starrte ihn an.

»Das ist eine Sache, die ich mir nicht erklären konnte, als …«

»Als du mich gestalkt hast.«

»Das war nichts Böses, aber … okay, ich habe das Deckblatt deiner Dienstakte gehackt. Du hast SINGLE angekreuzt. Keine Kinder. Nicht verheiratet, verwitwet, geschieden. Ich verstehe nicht warum.«

»Warum was?«

»Keine Frau, die so … großartig ist …«

Sie lachte.

»… wie du sollte Single sein.«

»Ich kenne ein Dutzend Frauen in meinem Alter und jünger, die klüger und fähiger und sehr, sehr viel hübscher und, glaub mir: sehr, sehr viel netter sind, aber nur mit ihren Schatten herumlaufen. Wie ich.«

»Aber warum du?«

»Du willst es wissen«, sagte sie. Keine Frage.

»Du willst es mir erzählen«, sagte er. Keine Frage.

»Vielleicht möchte ich das Bild, das du von mir hast, nicht zerstören«, sagte sie. »Es wäre riskant.«

»Ich will dein wahres Ich sehen.«

»Dein Wahr ist verrückt.«

Oh ganz sanft kam ein Lächeln auf seine Lippen.

»Ich bin Mitglied im Club der sitzengelassenen Geliebten«, sagte Merle.

»Willst du wissen, wer?«, fragte sie.

Condor hob die Schultern. »Wenn er weg ist, wen interessiert’s.«

»Wer er ist, macht die Sache erst interessant.«

Und er riet. Sagte: »Du meinst, was er ist.

»Oh, er ist ein Arschloch, aber für diese Stadt wie gemacht. Ich war vierundzwanzig, nicht annähernd so klug, wie ich dachte. Ich wurde geboren, als JFK gewählt wurde, dachte, das sei irgendwie … magisch. Ich kam 1984 hierher, als Reagan regierte und alles gut werden sollte, basierend auf Prinzipien, ein Amerika für alle.

Er hatte gerade als republikanischer Kongressabgeordneter aus einem Staat nebenan angefangen. Jung genug, um cool zu sein, alt genug, um zu denken, er sei bedeutender als ich. Ich kannte seinen Bezirk, erweiterte mein Praktikum bei meinem eigenen Senator, indem ich für – für David arbeitete.«

Sie nannte Condor – nannte Vin – den Nachnamen des Mannes.

Condor, Vin, sagte das wenig: nur eins der geschönten Gesichter im Fernsehen.

»Sein Vater hatte halbwegs Geld, war einer aus der Country-Club-Abteilung. David meisterte den lauteren Stil, zerzauster Ivy-League-Schliff. Er wusste, wie er sich ins rechte Licht rückte. Tolle Haare. Bei ihm fühlte man sich, als wäre man die eine Person in der Menge, mit der er sprach.

Im College schwängerte er eine Provinzschönheit. Ihre Eltern hatten auch Geld, also gab es eine extravagante weiße Hochzeit, eine Fusion, ein Kind, große Fische in einer kleinen Stadt, aber er …

Er hatte keinen Spionagekrieg, keine Operation, keine Mission oder worin du auch immer gerade steckst. Er hatte große Ideen. Jedenfalls dachte ich das. Niemand bringt Dinge besser auf den Punkt als David, ob er nun vor Fernsehkameras redet oder auf einem Kissen.«

Vins Wangen brannten auf dem Kissen, auf dem er lag.

»Er war auf einem Kreuzzug, deshalb konnte er seine Frau nicht verlassen. Eine Scheidung hätte seine Wiederwahl zerschossen. Er konnte seine Chance, dem Staat zu dienen, nicht aufs Spiel setzen. Wie konnte ich es da wagen, selbstsüchtig zu sein. Dann war es der erste Senatswahlkampf. Dann der zweite Senatswahlkampf, der ihm die Möglichkeit geben würde, wirklich zu tun, was getan werden musste, obwohl ich mich zu der Zeit schon fragte, was das bedeutete. Aber ich blieb tapfer dabei – ja, sag jetzt nichts: passendes Image. Vor der Kamera gehörte er einer Religion an, die keine Scheidung zuließ, keine Abtreibung, obwohl er nicht einmal mit der Wimper zuckte, als er dafür zahlen sollte …«

Sie wandte den Blick ab.

»Ich ging allein ins Kino, um nicht neben dem Telefon oder der Uhr zu warten.

Sein Timing war großartig«, sagte sie. »Ich musste schließlich zugeben, dass er nur einer von vielen war, die herkommen, um jemand zu sein, anstatt etwas zu tun, dass er nur dem großen Geld und dem Scheinwerferlicht und den richtigen Leuten hinterherlief. Aber für ›uns‹ wollte ich ihm noch eine Chance geben, eine …

Ein Tag. Mehr war nicht nötig, um dreizehn Jahre zu beenden. Eine Unterhaltung in einer beschissenen Tiefgarage, wo niemand es sehen würde, falls ich eine Szene machte. ›So etwas passiert.‹ Und übrigens, besser für mich, wenn ich seinen Senatsmitarbeiterstab verließe, das Kongresspersonal verließe, die einzige Arbeit, die ich kannte. ›Du magst Filme, oder?‹ Er hatte einen Archivarposten in der Library of Congress arrangiert. Sogar mit Pensionsanspruch. Solange er meinen Job im Haushaltskomitee absicherte. Er ließ es wie einen Gefallen klingen.

Zwei Monate später war die Scheidung mit einem Mal okay. Wochen später heiratete er eine Geschiedene. Sie hatten schon lange gevögelt, bevor seine erste Frau oder ich weg waren. Der erste Mann der Schlampe war ein Internetgenie von dem Rüstungskonzern, der sich draußen beim Dulles Airport breitgemacht hatte. Er hatte geglaubt, die Belohnung für die harte Arbeit in seinem Leben sei ein gertenschlankes Model neun Jahre jünger als ich. Sie nahm seine Millionen, um damit die feine Dame für den nun angesehenen, weißhaarigen Senator zu geben, dem ich meine Jugend geschenkt hatte.«

Sie seufzte. »Denkst du immer noch, ich bin es wert, dass man sich mit mir beschäftigt?«

»Du bist sehr viel Beschäftigung wert.«

Condor hätte schwören können, dass sie in dem weichen Licht rot wurde, als sie sagte: »Was ist mit deinen Exen?«

Flashbacks.

»Wer sie auch waren, sie haben mich hierhergebracht.«

»In Schwierigkeiten. Auf der Flucht.«

Sie schloss die Augen, öffnete sie. »Komme ich hier halbwegs okay wieder raus?«

»Wenn wir Glück haben.«

»Du musst nur den besten Deal aushandeln – stimmt’s?«

»Wir sollen jemandem serviert werden. Ich weiß nicht, ob es da einen Deal gibt.«

»Das ist Washington«, sagte sie. »Es gibt immer einen Deal. Wenn du Einfluss hast.«

»Ich, Faye da draußen: Mehr als das, was du sehen kannst, haben wir nicht.«

»Dann schaust du vielleicht nicht richtig hin. Oder weißt nicht, wer auf deiner Seite steht.«

»Abgesehen von ihr?«, sagte Condor.

»Damit fangen wir wohl an.«

»Wir?«

»Bei dir hat ein Mädchen nicht viele Möglichkeiten.«

Er sagte: »Warum bist du in D. C. geblieben? Du hattest Erfahrung, eine Ausbildung – wahrscheinlich ein bisschen Einfluss, den du durch David hättest nutzen können. Du hättest nach …«

Condor blinzelte. »Ich glaube, ich wollte immer in San Francisco leben.«

»L. A.«, sagte sie. »Warm. Kein Nebel. Du läufst vor dem, was schiefgeht, weg. Und in L. A. gehen die Leute ehrlich damit um, dass sie vorgeben, jemand zu sein, der sie nicht sind.«

»Warum bist du nicht gegangen?«

»Die Jahre, in denen man auseinanderfällt«, sagte sie.

»Die kenne ich«, sagte Condor.

Merle lächelte ihn an. »Das sagtest du. Ich«, fuhr sie fort, »ich war vielleicht nicht furchtbar klug, aber ich hab ganz ordentlich funktioniert, als ich mit David zusammen war. Danach … Depression. Selbstmitleid. Ich fühlte mich dumm. Wenn man es sich eingesteht, ist man selbst schuld. Trägheit und nette Vorgesetzte sorgten dafür, dass ich weiter mein Geld verdiente.

Gerade als ich aus meinem Spiegelkäfig herauskroch, bekam Mom alles, was einem die letzten Jahre raubt. Sie hatte nur Sozialhilfe und das, was ich ihr nach Pennsylvania schicken konnte. Ich fuhr immer mal hoch zu ihr und musste zusehen, wie sie in einem Bezirkspflegeheim vor sich hin wimmerte, weil wir uns mehr nicht leisten konnten. Roter Wackelpudding und das Geräusch von herumhuschenden Ratten.

Ich hatte noch das Echo der Erde im Ohr, die auf ihren Sarg gefallen war, als ich guten Krebs bekam.«

»Es gibt keinen …«

»Oh doch. Die Sorte, die man ohne zu viel Schaden und mit nur einem kleinen Berg Arztrechnungen überlebt, dank der Krankenversicherung des Jobs, den man behalten muss, um die Versicherung zu behalten. Das ist nichts Besonderes, es gibt nur etwa zehn Millionen von uns.

Also«, sagte sie ihm, während er sie unverwandt ansah, »das bin ich. Und die ganzen Gründe warum. Keine Magie. Keine zweiten Chancen. Männer sehen wegen jüngerer Frauen an mir vorbei. Frauen, die ihre Gelegenheit, Kinder zu bekommen, nicht verpasst haben. Aber ich habe einen Job, den ich nicht hasse, ein Leben, mit dem ich klarkomme. Ganz für mich. Und bis gestern Abend musste ich mich nur vor der echten Welt fürchten.«

»Dann bin ich aufgetaucht.«

»Klopf-klopf«, sagte sie.

Die Laken knisterten. Er spürte, wie sich ihre Beine irgendwo im Bett bewegten.

»Gehen wir mal davon aus, dass du gewinnst«, sagte Merle. »Was dann?«

»Dann bin ich kein Ziel mehr, auf das von wem auch immer, wie auch immer, warum auch immer geschossen wird. Dann bekommt mein Leben vielleicht eine neue Freiheit. Je nachdem, woran ich mich erinnere.«

»Und was du vergisst.«

Sie setzte sich im Bett auf. Die Laken fielen in ihren Schoß. Merle drehte sich so, dass er sehen konnte, wie ihr graublondes Haar über den Rücken ihres blauen Sweatshirts fiel. Als sie ihn wieder ansah, schraubte sie eine Aluminiumflasche auf. Hielt den Verschluss in der einen Hand, während sie trank, setzte die Flasche von ihren Lippen, ihren jetzt feuchten Lippen ab, reichte ihm das Getränk.

Er trank, ohne nachzudenken: angereicherte Limonade.

Gab ihr die Flasche zurück. Sah, wie sie wieder davon trank.

»Jetzt schmecken wir gleich«, sagte Merle und schraubte die Flasche zu.

Sie stellte die glänzende Metallflasche zurück auf den Nachttisch, wandte sich ihm wieder zu. Ihre überkreuzten Beine in den Yogahosen waren kaum noch unter der Decke.

»Wenn du verlierst, bin ich am Arsch, oder?«, fragte sie. »Dank dir überschneiden sich unsere Interessen.

Aber wenn du gewinnst und da rauskommst«, sagte sie, »was ist dann mit mir?«

»Dann tu ich alles, was ich kann, für dich.«

»›Alles‹ ist eine ganze Menge Lösegeld für eine erste Entführung.«

Er spürte, wie er in ihr Lächeln einstimmte. Fühlte sein Herz gegen seine Rippen schlagen. Fühlte …

Merle fragte: »War ich wirklich die Einzige, zu der du gehen konntest?«

»Ja.«

»Ehrlich?«

»Ja, aber … Du warst die Einzige, zu der ich gehen wollte.«

»Ich war noch nie für jemanden die Einzige.«

Atmen. Einfach atmen.

Die dunkle Nacht vor ihrem Schlafzimmerfenster verblasste zu Morgengrauen.

Das letzte Mal, als ich das sah, war ich im Garten der Toten.

Merle saß wie ein wunderschöner Buddha im Schneidersitz in den verdrehten Decken auf dem Bett vor ihm. Die Enden der Kordel, die ihre Yogahose hielt, baumelten in ihren Schoß unter dem Saum ihres blauen Sweatshirts, das die bebenden Rundungen bedeckte, von denen er den Blick nahm, um aufzusehen, um ihr zerzaustes, dichtes Morgenhaar in Grau und Sonnenscheinfarben zu sehen. Ihre Limonadelippen teilten sich sanft, flacher Atem. Er sah ihr Gesicht ganz und gar vor sich, als er sich ihr gegenüber aufsetzte, nur eine Armlänge entfernt, nur so weit weg von seiner Berührung. Er spürte, wie sie alles an ihm mit ihren kobaltblauen Augen abwog.

Sie kreuzte die Arme und zog das blaue Sweatshirt aus, ließ es davonflattern.

Sie schüttelte den Kopf, um ihr langes Haar zu ordnen. »Du willst den Rest von meinem wahren Ich sehen.«

Eine Wahrheit, eine Frage, ein Wagnis, eine Bitte, ein Angebot, alles.

Ihre Brüste waren mit Zeit und Schwerkraft gefüllte Tränen oh ja pralles, aufgerichtetes Pink.

Sie flüsterte: »Gut, dass wir auch die richtigen Drogen haben.«

Wie ein Lachen, als sie sich mit Yoga-Anmut erhob, sich wieder setzte, aber jetzt direkt vor ihn, zwischen seine einladenden offenen Beine, ihr Arm hielt ihr Gewicht auf der Handfläche, mit der sie sich einen Atemzug von seinen sehnsüchtigen Lenden entfernt auf das Bett stützte, als sie seine rechte Hand mit den Fingern ihrer linken nahm und zu ihrer warmen Brust führte, um sie zu füllen.

Das Limonadenfeuer des ersten echten Kusses.

20.

Maybe together we canget somewhere.

– Tracy Chapman, »Fast Car«

Klopfen.

An der Schlafzimmertür.

Faye drehte die Wasserhähne in dem Waschbecken der Gästetoilette gegenüber dem Schlafzimmer zu. Sie hatte die Tür des Gästeklos offen gelassen. Wollte nicht blind darin gefangen sein.

Morgenlicht fiel in die beschlagnahmte Wohnung. Condors .45er lag auf dem Waschbecken. Ihre Glock steckte im Holster an ihrer Hüfte. Sie trug die kugelsichere Weste und die Hose von gestern.

Gestern, es war erst gestern.

Sie trocknete sich die Hände an ihrer Hose ab.

Steckte Condors Pistole über ihr Rückgrat in den Gürtel.

Trat aus dem kleinen Bad, ohne in den Spiegel zu sehen, um besser die beste Chance für sich und Condor zum Entkommen, Überleben und vielleicht sogar Triumphieren ignorieren zu können.

Klopfen.

»Eine Minute noch.«

Faye ging zur Küchentheke, wo ein Glas Wasser an die Schlafzimmertür gebunden stand. Sie hob das Glas, befreite es von seiner Leine, einem Stück Zahnseide, das dann wie eine Angelschnur auf den Küchenboden fiel und bis zur weißen Schlafzimmertür reichte.

»Okay.« Faye trat zurück, falls jemand herausstürmte. Ihre Schusshand war leer.

Die Schlafzimmertür öffnete sich, und heraus kam Merle in einer sauberen, blauen Bluse und frischen Jeans. Ihr lockiges, blondgraues Haar sah feucht aus, in den Armen hielt sie …

»Das sind Condors Sachen«, sagte Faye.

»Ja.«

Merle zog die Schlafzimmertür zu, bevor Faye etwas von dem Raum sehen konnte. Ihre Augen wichen Fayes Blick aus. Die ältere Frau schritt mit nervösem Mut zu dem Edelstahlwaschtrockner, der in die Kücheninsel eingebaut war. Sie hielt Faye den Rücken zugewandt, als sie den Waschtrockner befüllte – eine Wanne, die Faye schon nach gebunkerten Waffen abgesucht hatte.

»Wer hat Ihnen gesagt, dass Sie klopfen sollen?«, fragte Faye.

»Wir hielten es für klug. Für eine gute Idee.«

Wir, bemerkte Faye.

»Und jetzt waschen Sie seine Kleider.«

»Das war nötig. Ich kann danach Ihre waschen. Ich mache Kaffee. Wollen Sie welchen?«

»Was macht er da drin?« Faye nickte zu der geschlossenen Schlafzimmertür, während ihre Geisel Kaffeebohnen in eine Mühle kippte, einen braunen Papierfilter für die Glaskanne fand.

Die Mühle kreischte dreißig Sekunden lang. Niemand würde ernsthaft versuchen, bei diesem Lärm zu sprechen. Faye sah, wie Merles Gesicht dreißig Sekunden lang Antworten auskochte.

Merle schüttete den gemahlenen Kaffee in den kegelförmigen Filteraufsatz auf der leeren, gläsernen Kaffeekanne und hielt deshalb logischerweise den Blick auf das gerichtet, was sie tat, während sie Faye antwortete: »Sie sagten mir, ich solle nach Kleidung für ihn sehen.«

Merle sah sich selbst dabei zu, wie sie einen weißen Teekessel am Wasserhahn des Stahlwaschbeckens füllte.

»Nach was haben Sie noch gesehen?«, fragte die Frau mit der Waffe.

Merle schwang den Teekessel von dem abgedrehten Hahn zum Herd, setzte den weißen Kessel auf einen schwarzen Brenner, drehte den Regelschalter auf, um mit einem Fump eine blaue Flamme entstehen zu lassen.

Merle begegnete dem Blick der jüngeren Frau. »Was wollen Sie wissen?«

»Ich habe ihn da drin aufschreien hören. Zwei Mal.«

»Und doch sind Sie nicht angerannt gekommen, um Ihren Partner zu retten.« Schulterzuckend begann die ältere Frau zu lächeln. »Zwei Mal, hm. Vielleicht hat er einen guten Tag.«

»Zwei Mal, das sind zwei Wahrheiten, die Sie nicht vergessen sollten«, sagte Faye. »Sein Tag wird höllisch weit von gut entfernt sein. Und Ihr Tag wird nicht besser als seiner werden.«

»Oder Ihrer.«

»Wir stecken da zusammen drin«, sagte Faye.

»Können wir uns hinsetzen, während das Wasser kocht? Sie sehen fast so schlimm aus, wie ich mich fühle.«

Faye ließ die ältere Frau einen Sitzplatz im Wohnzimmer wählen. Setzte sich auf die Couch, von wo aus sie die nervöse Archivarin, den Wohnungseingang und die weiße, noch immer geschlossene Schlafzimmertür sehen konnte.

Die Frau, die alt genug war, um Fayes Mutter zu sein, sagte: »Haben Sie überhaupt geschlafen?«

»Genug«, log Faye.

Feuchtes blondgraues Haar nickte in Richtung der geschlossenen Schlafzimmertür. »Er hat sechs Stunden geschlafen. Er könnte sechs Tage gebrauchen.«

»Wer könnte das nicht.«

Merle sagte: »Als ich ein Kind war, erzählte man mir, es hätte sechs Tage gedauert, um diese Welt zu erschaffen.«

»Haben Sie diese Art des Glaubens?«

»Ich will diese Art der Hoffnung.«

»Hoffnung und Ausdauer und genau das tun, was man tun soll, wenn man es tun soll, ist unsere – Ihre – beste Chance, es in dieser Welt zu schaffen.«

»Und Sie sind verantwortlich für das tun sollen.«

Faye nickte.

»Ich würde Ihren Job nicht haben wollen.«

Hoffentlich nicht, dachte Faye.

»Ich war mal ein paar Jahre lang mit einer Frau befreundet, die arbeitete bei den Bullen – bei der Polizei. Sie war meist in Zivil bei der Capitol-Hill-Truppe – Kongresstruppe, Sicherheitsleute meistens, eine von den, was, paarundzwanzig Sorten Dienstmarken wie Ihre da draußen in dieser Stadt. Wir gingen manchmal zusammen essen. Oder was trinken. Meldeten uns beieinander.«

»Wer ist sie?«

»Seit neun Jahren ist sie Mistress. Ihr Boss Ist Endlich Im Ruhestand Und Geschieden, und sie sind nach Ohio gezogen, wo er herkommt.«

»Meldet sie sich noch bei Ihnen?«

»Niemand meldet sich bei mir.« Ein trauriges Lächeln deutete eine größere Wahrheit hinter den Worten der älteren Frau an. »Sehen Sie, ich habe Angst und bin nervös und versuche, Sie kennenzulernen und das alles … Es ist Ihre Entscheidung.«

»Ja, aber es dreht sich alles um ihn.«

»Was ist mit ihm?«, fragte die Frau, die aus diesem Schlafzimmer herausgekommen war.

»Sie können mir wahrscheinlich genauso viel über den Mann erzählen wie ich«, sagte Faye. Blieb im Ton neutral, als sie hinzufügte: »Mehr.«

Der Teekessel pfiff.

»Was ich Ihnen erzählen kann, ist für das, was Sie tun müssen, nicht wichtig«, sagte Merle, und ihre Yoga-Anmut überspielte ihre Jahre und Ängste und ließ sie vom Sessel aufstehen und in die Küche gehen, die Flamme unter dem weißen Teekessel ausschalten.

Schwachsinn, dachte Faye: Du hast eine Verbindung zu ihm aufgebaut und verlässt dich jetzt darauf.

Ihr geistiges Auge blinzelte. Ich hoffe, dass wenigstens ein kleines bisschen echt war, als du ihn gefickt hast.

Sie wusste, dass Condor es auch hoffte, auch wenn er wusste, was sie alle wussten.

Merle goss dampfendes Wasser über die Kaffeebohnen in dem Kegel auf der Glaskanne.

Wasser tröpfelte über den gemahlenen Kaffee und schien der älteren Frau ein Stichwort zu geben. Sie wirbelte herum, starrte Faye an, die dort mit ihrer kugelsicheren Weste und der Seitenwaffe stand, fragte: »Weiß Ihre Mutter, was Sie tun?«

»Weiß es Ihre«, sagte Faye.

»Nie.« Merle seufzte. »Und jetzt werde ich nie mehr eine Chance bekommen.«

Sie blinzelte. Fragte Faye: »Wie verrückt ist er?«

»Zu sehr«, antwortete Faye.

»Oder nicht genug.« Der Duft des aufgebrühten Kaffees füllte die Wohnung. »Er denkt, dass das alles passiert, weil er anfing, das Verrückte zu verlieren, durch das er vergisst.«

»Vielleicht, aber das wäre die Sorte geheimdienstlicher Werdegang, den nur er kennen kann.«

»Oder jemand hat auf diese Möglichkeit geschlossen«, sagte Merle. »Und manchmal reicht die Möglichkeit, dass etwas passieren könnte, um jemanden zum Handeln zu treiben, so dass er als Erster zuschlägt.«

»Ich dachte, Sie seine eine freundlich gesinnte Bibliothekarin«, sagte Faye und sah der Frau in der Küche dabei zu, wie sie eine, zwei, drei Tassen aus dem Schrank nahm.

»Ich schaue viele Filme«, sagte Merle. »Und ich arbeitete für einen Film, der sich Kongress nennt.«

»Die brauchen ein besseres Drehbuch.«

Die Frauen lächelten beide.

»Wo wir gerade von Arbeit sprechen«, sagte Faye. »Was ist mit Ihrem Job?«

Merle sah auf die praktische Uhr an ihrem Handgelenk. »Ich kann mich krankmelden oder – Nein.«

»Nein?«

»Besser«, sagte die ältere Frau, die Jahrzehnte in Washington, D. C., überlebt hatte. »Ich kann meinen Boss anrufen und sagen, dass ich meine Krankentage aufheben will, mir aber jetzt freinehme, und biete ihm an, es so zu verbuchen, als sei ich in dieser ganzen ›Sequester‹-Haushaltskürzungsscheiße, die die Jungs und Mädels im Kongress uns auferlegt haben. Wenn er mich für ein paar Tage zwangsbeurlaubt, eröffnet ihm das einen Ausweg, wenn die Anweisungen von unserem Haushaltsausschussvorsitzenden kommen, und sie werden kommen, wir warten alle nur darauf, ob uns die Kürzungen persönlich bluten lassen. Ich kassiere die Lorbeeren, weil ich mich geopfert habe, und niemand wird Fragen stellen oder nach mir sehen.«

Sie hob die Schultern. »Als ob sie das sonst tun würden.«

Merle hob den Filteraufsatz mit den durchgelaufenen gemahlenen Bohnen von der Glaskanne, die jetzt mit brauner Flüssigkeit gefüllt war, die sie in zwei Tassen goss, bevor sie die Kanne mit dem brühend heißen Getränk, das sie Faye in die Augen hätte schütten können, wieder hinstellte und fragte: »Milch? Zucker?«

»Schwarz«, antwortete Faye.

»Pur«, sagte Merle und reichte ihrer Geiselnehmerin die Tasse. Sie öffnete den Kühlschrank, goss ihre eigene Tasse mit Milch aus einem Karton auf, den sie auf der Theke stehen ließ.

Merle trank einen Schluck von ihrem Kaffee, hielt die unschuldige Tasse mit beiden Händen, sagte: »Was kann ich noch tun, um zu helfen?«

»Sie gehören also jetzt zu unserem Team?«

»Sieht so aus, als hätten Sie beide die Wehrpflicht wiedereingeführt.«

»Und vertrauen Sie uns? Glauben Sie uns?«

»Sie meinen, woher soll ich wissen, dass Sie sind, wer Sie behaupten zu sein?« Merle hob die Schultern. »Woher weiß man überhaupt, dass jemand der ist, der er behauptet zu sein?«

Sie schüttelte den Kopf. »Wir belügen uns selbst damit, wen wir sehen, wir belügen uns selbst, wer wir sind. Dann glauben wir unsere eigenen Lügen und versuchen, sie als unser Leben auszugeben.«

Merle schenkte Faye ein Lächeln, von dem beide wussten, dass es Ironie und nicht Belustigung war, und sagte: »Waffen sind der ultimative Realitätscheck. Sie haben welche, ich nicht. Aber auch ohne sie ist die Wahrscheinlichkeit, dass Sie beide auf diese bestimmte Art verrückt sind, recht gering, also sind Sie wahrscheinlich, wer Sie behaupten zu sein. Größtenteils.«

»Sie verlassen sich auf Wahrscheinlichkeiten?«, fragte Faye.

»Ich verlasse mich auf das, was ich kriege«, antwortete Merle. »Also, was kann ich sonst noch tun?«

»Das besprechen wir, wenn er bei uns ist.« Faye nickte zu der geschlossenen Schlafzimmertür.

Die ältere Frau mit dem feuchten graublonden Haar lächelte, als sie die Tasse mit dem milchigen Kaffee hob, und bevor sie davon trank, sagte sie: »Sind Sie sicher, dass er rauskommt?«

21.

If I could hide, ’neath the wings.

– John Stewart, »Daydream Believer«

Schließ die Augen.

Bleib auf dem Bett liegen.

Tu so, als würdest du hierhergehören.

Als würdest du es verdienen.

Als würde dich niemand töten wollen.

Allein & nackt & flach auf dem Rücken liegend, spürte Condor die weichen Laken auf dem zerzausten Bett, auf dem er zusammengebrochen war, seine Knöchel baumelten über dem Boden, der aus diesem Zimmer führte, diesem wundervollen Zimmer, das nach Meer und Moschus roch, raus in den Rest der Wohnung, wohin sie gegangen war, wo Faye und die Waffen waren, und von dort den grünen Flur entlang zum Aufzug oder zur Treppe, auf eine Washingtoner Wohnstraße, Straßen, die zu den Denkmälern und dem Kapitol und dem Weißen Haus und dem Komplex Zett und einer Leichenhalle mit einem Krematorium im vorstädtischen Virginia führten, in dem Asche entstand, die niemand jemals in einem Garten der bekannten Toten verstreuen würde.

Bleib hier in diesem sonnenbeschienenen Schlafzimmer.

Hinterher, beide nackt unter den Laken, sein Kopf lag auf ihrem Kissen, sein Herz auf ihrem Kissen, eine Duftwolke des Lilienshampoos von ihrem graublonden Haar mit dem Moschus eines vergangenen Parfums und dem Duft, diesem Duft, diesem warmen Meeresduft, schwebte in der Luft.

Merle hatte gefragt: »War es so, wie du’s dir vorgestellt hast?«

»Besser. Ich hatte zu viel Angst davor, erschossen zu werden, um nervös zu sein.«

»Lustig, ich hatte auch Angst davor, erschossen zu werden.«

Er spürte ihr Lächeln, und sie sagte: »Bäng.«

Das Bett bebte von ihrem sanften Kichern.

Merle flüsterte: »Worüber muss ich mir noch Sorgen machen?«

»Erschossen zu werden führt die Liste an. Dann alles andere, bis wieder alles normal ist.«

»Vielleicht macht mir das auch Angst.« Er spürte ihre Finger über seine Brust gleiten. »Vielleicht ist es ein Glück, dass sich meine Normalität verändert hat.«

Sie flüsterte: »Muss ich mir um dich Sorgen machen?«

»Dass ich erschossen werde?«

»Du weißt, was ich meine«, sagte sie.

Er wusste es nicht, wunderte sich, sagte: »Wer ich auch bin, es ist zu spät für Veränderungen.«

Condor drehte sich auf die Seite, damit sie ihn sehen konnte, auch wenn er wusste, dass sie es besser wusste, als dem Ausdruck auf seinem Gesicht zu glauben, sagte: »Aber nichts an mir will, dass dir wehgetan wird. Wehgetan egal wie.«

Sie ließ ihren Blick von seinem sinken. Ihre Lippen küssten sanft seine nackte Brust.

Sie sah nicht auf, sagte: »Was soll ich tun?«

»Begreife deine wahre Realität«, sagte Condor. »Natürlich bedeutet das nicht, dass du etwas daran ändern kannst, aber wenigstens hast du die Möglichkeit, dein Glück zu versuchen.«

»Sagst du mir gerade, dass alles vom eigenen Standpunkt abhängt?«

»Kugeln ist dein Standpunkt egal. Die interessieren sich nur dafür, wo du stehst.«

Er spürte, wie sich die Matratze unter seinen vier Atemzügen hob und senkte.

Sie sagte: »Dann stehen wir mal besser auf.«

Merle drehte sich von ihm weg, ein Wirbel aus langem graublondem Haar und rundem Fleisch und nackten Füßen, die den Boden küssten, ihr nackter Rücken war ihm zugewandt, vor seinen Augen die vom Yoga gerundeten Hüften, und dann streckte sie ihre Hand nach ihm aus.

»Komm mit«, sagte sie. »Wir müssen duschen.«

Sie stellte Condor unter den Duschkopf, aus dem heißes Wasser in die weiße Porzellanwanne sprühte, stieg zu ihm hinein, schloss den Duschvorhang – grau mit einem bunten Aufdruck, die durchsichtige Abbildung eines Gemäldes von Pariser Bürgern der reichen Schicht aus dem 19. Jahrhundert, die durch einen Park spazierten, wo alles sicher geregelt schien.

Er seifte und shampoonierte sich so ein, dass er nicht gegen sie stieß, weißer Seifenschaum lief über ihre wasserglänzende Brust, glitt über ihre tiefhängenden, vollen Brüste, ihren kleinen Bauch, den das Alter dem Training abgerungen hatte, über ihre Lenden, ihre Beine, die genau die richtige Länge hatten. Er trat einen Schritt zurück, damit das Wasser auf ihr Gesicht fallen, den Schaum und die Gerüche von gestern wegspülen konnte.

Dann stellte sie sich so weit, wie es das Porzellan und die Wände und der Plastikduschvorhang zuließen, in der Dusche von ihm weg. Wasser prasselte auf ihn herab, Tropfen prallten an seinem Körper ab und schlugen gegen ihre nackte Vorderseite, während ihre blauen Augen ihn antrieben.

Sie sagte: »Ich weiß eine Sache, die dir Sorgen macht.«

Condor spürte, wie sein Atem tiefer ging, sein Puls raste.

»Ja«, sagte sie: »Du hast mich dazu gezwungen, hier mit dir zu sein.«

Oh so langsam machte sie einen Schritt mit ihren nackten Füßen in der nassen Porzellanwanne auf ihn zu und noch einen, bis nur noch ein Atemzug ihre nackten Körper voneinander trennte, während das Wasser herunterprasselte.

Merle sagte: »Aber ich habe mich entschieden, so jetzt hier zu sein.«

Sie schlang ihre Arme um ihn und schmiegte ihr nacktes Fleisch an seines.

Wie viele Atemzüge sie so blieben, wusste er nicht, er zählte nicht, dachte nicht.

Dann glitten ihre Hände hinter ihn, drehten die Ventile zu, und der Wasserregen versiegte zu wenig mehr als ein paar Tropfen aus dem Duschkopf, dann Stille.

Metallringe kratzten über die Duschvorhangstange, als sie den Plastikkunstvorhang aufriss.

»Ich hol uns Handtücher.«

Sie ließ ihn nackt und nass in ihrer weißen Wanne stehen.

Zog drei Handtücher aus einem Regal. Wickelte ihr Haar in eins, so dass das Handtuch zu einem Turban wurde. Wickelte sich ein zweites um ihre Brust, so dass der flauschige, weiche, weiße Stoff sie vom Brustansatz bis zur Mitte ihrer Schenkel bedeckte. Warf ihm das dritte Handtuch zu und lächelte, als er sich selbst überraschte und es fing.

»Wir müssen Wäsche waschen.« Sie ging zurück ins Schlafzimmer.

Condor stieg aus der Duschwanne, trocknete sich ab, beeilte sich, um wieder bei ihr zu sein.

Fand sie im Schlafzimmer, wie sie seine Kleider auf dem Stuhl stapelte, auf dem Tisch daneben war ein Häufchen mit den Sachen aus den Taschen seiner schwarzen Jeans, Geld und irgendwelche Quittungen und sein Taschentuch.

Merle redete vor sich hin: »Ich weiß nicht, was mit deiner Thermounterwäsche ist, aber ich wasche die auch. Es soll ja richtiges Frühlingswetter in den nächsten Tagen geben. Ich habe keine Männerhemden, aber dein blaues Hemd sollte sich gut waschen lassen, braune Flecken am Kragen, komisch, aber wir werden sehen. Ich hab’s nicht so mit Bügeln, aber wenn es zu verknittert ist, hab ich noch einen abgetragenen schwarzen Pulli in der Fundkiste, der dir passen könnte, oder du ziehst ihn drüber und …«

Sie merkte, dass er dort stand.

Sie anstarrte.

Oder zumindest … in ihre Richtung.

»Was?«, fragte sie. Lächelte.

Runzelte die Stirn. »Vin? Bist du … hier? Alles okay?«

»Du musst meine Wäsche nicht waschen. Unsere Wäsche. Du bist nicht …«

»Ich werde es nicht überleben, wenn sie dich schon kommen riechen«, sagte sie.

»Wer sie auch sein mögen«, sagte er zu ihr.

»Das ist deine Sache.«

Sie wandte sich von dem Wäschestapel auf dem Stuhl zu Condor. Wickelte den Handtuchturban ab, rieb ihr graublondes nasses Haar trocken, drückte die langen Locken mit dem Handtuch aus, das sie dann auf den Wäschestapel warf.

Merle schloss die Augen. Schüttelte den Kopf von einer Seite zur anderen, ihre langen, nassen Locken ließen Wassertropfen hierhin & dorthin fliegen, wie befehligten Regen. Durch ihr Drehen löste sich das Handtuch um ihren Körper und fiel herab, eine Offenbarung von schwingenden Brüsten und Bauch und wassernassem Schoß. Sie fing das Handtuch mit der rechten Hand. Hörte auf, ihren Kopf zu schütteln. Sie öffnete die Augen und sah, wie ihre Nacktheit seinen Blick füllte.

Während er dort stand.

Das Handtuch über der Schulter.

Neben dem Bett, wo.

Ihr Lächeln war lang und langsam und süß, als sie sah, was sie von ihm sah.

»Ach«, sagte sie. »Das ist ja eine Überraschung.«
kann nicht sprechen kann mich nicht bewegen kann nicht denken kann ich kann ich …

Sie ließ das Handtuch, das sie festhielt, zu Boden fallen. Schüttelte den Kopf. Schob sich feuchtes Haar aus dem Gesicht und über die Schultern, so dass es über ihrem nackten Rücken hing, als sie ihn anlächelte. Als sie durch das Zimmer auf ihn zuging und sagte: »Aber wir haben doch schon geduscht.«

Ihre Arme wanden sich wie Schlangen um seinen Hals.

Die feuchte Wärme ihres Fleischs presste sich an ihn.

Er küsste sie auf ihren feuchten Scheitel, roch ihr blondgraues, nach Lilienshampoo duftendes zerzaustes Haar, seine Hände zitterten und wollten von seinen nackten Seiten fort, um sie zu berühren. Er küsste die Seite ihres Kopfes, versuchte, ihre Lippen mit dem sanften Druck seiner Wange an seine zu führen, aber ihr Kopf vergrub sich an seiner Brust.

Sie flüsterte: »Wir haben keine Zeit.«

Dann hob sie ihr Gesicht zu einem Kuss.

Und seine Hände umschlossen die runde Hingabe ihrer Hüften, als er sie näher an sich heranzog.

Ihre Arme schlossen sich fester um seinen Hals, als seine Hände an ihren Seiten hinaufglitten und sich mit dem härter werdenden Gewicht ihrer Brüste füllten.

Sie unterbrach ihren Kuss, liebkoste seine Brust, presste ihre Lippen auf seinen Hals. Ihre Hände umschlossen seine Hüften, als sie sein Herz küsste, sich zu ihm beugte, ihre Hüften das Bett berührten und sie sagte: »Nimm dir Zeit.«

Sie küsste ihn, zog ihn näher an sich, sie saß auf dem Bett und er stand dort, sah sie, fühlte und sah, was sie tat, was sie gerade machte, und oh, oh als der Moment kam, konnte er seinen Schrei nicht unterdrücken.

Wieder danach lag sie mit ihm auf dem Bett, aber nur für wenige Momente. Sie ließ ihn liegen und ging ins Bad. Er hörte, wie sie sich die Zähne putzte. Sie kam zurück, kroch auf das Bett, sagte: »Nimm meinen Rasierer, er liegt in der Dusche. Und deine Zahnbürste.«

Lächelte. »Wenn du so weit bist.«

Sie zog sich in Windeseile an, trug einen schwarzen BH und ein passendes Höschen unter einer lockeren Jeans und einem blauen Oberteil. Sie rieb ihr Haar noch einmal trocken, aber es hing immer noch feucht herab. Nahm die Wäsche vom Stuhl. Sagte zu ihm: »Ich mache jetzt Kaffee.«

»Klopf besser, bevor du den Türknauf anfasst.«

»Aber es ist meine Wohnung.«

»Nicht mehr.«

Merle sagte: »Was muss ein Mädchen denn tun, um ihr eigenes Leben zu haben?«

Aber lächelte dabei.

Rückte die Wäsche auf ihren Armen zurecht und klopfte an ihre eigene Schlafzimmertür.

Wartete, klopfte wieder.

Durch die geschlossene Tür hörten Merle und Condor, wie Faye sagte: »Eine Minute noch.«

Es verging weniger als eine Minute, befand Condor, als Faye rief: »Okay.«

Merle öffnete die Tür, trat aus dem Schlafzimmer und schloss die Tür direkt hinter sich, ohne dass Condor seine eigentliche Partnerin in dieser Mission sehen konnte.

Der blaue Einwegrasierer hatte seine besten Zeiten schon deutlich hinter sich, als er sein eingeseiftes Gesicht im Spiegel über dem Waschbecken im Badezimmer glattkratzte.

Er ging ins Schlafzimmer, suchte saubere Kleidung in der Fundkiste –

Merkte, wie er zusammensackte, mit dem Hintern auf das Bett plumpste, flach auf den Rücken fiel, den Blick mit der massiven Zimmerdecke gefüllt, die auf ihn herabdrückte.

Bleib hier. John Stewarts Song. Berechnungen dessen, was er tun musste und nicht tun konnte. Träume vom Bleiben hier und jetzt dann vielleicht …

»Vielleichts machen dich wahnsinnig.«

Er nahm den Blick nicht von der Decke, wollte das Wer oder Was dieses Geists nicht sehen.

Sagte: »Zu spät, ich bin jetzt hier.«

»Nimm dir Zeit.«

Diese Worte, dachte Condor: Sie ist nicht tot. Sie ist nur in dem anderen Zimmer.

»Bist du sicher?«

»Ich bin sicher, dass ich das, von dem ich jetzt weiß, dass ich es haben kann, haben will.«

»Begreife deine wahre Realität.«

»Fick dich«, sagte Condor zu dem nachplappernden Geist.

Aber ohne Überzeugung.

Und das wusste der Geist.

Ich darf nicht zulassen, dass sie getötet wird.

Auch getötet wird, fügte er hinzu, bevor die Geister ihm damit auf die Nerven gehen konnten.

Merles Lächeln. Ihre geschwungenen, offenen Lippen. Die perfekten Worte, die sie fand. Das, von dem er glaubte, dass sie es wusste. Wie sie sich von ihm halten ließ. Wie sie ihn gehalten hatte. Das war genug oder fast genug oder zumindest sehr viel besser als das, was er erwarten durfte. Ist sie meine letzte Sie? Er verwarf diesen Gedanken als … unwürdig.

Bring Merle zu ihrer neuen Normalität, sicher, lebendig.

Alles andere …

»Du kennst schon alles andere.«

Aber er sagte das. Nicht irgendein Geist.

Condor setzte sich auf, nackt, die Füße flach auf dem Boden und seine Gedanken frei von der Illusion, dass er sich verstecken könnte.

Er sagte laut: »Seid ihr jetzt zufrieden?«

Bekam keine Antwort.

Keine Antwort von irgendeinem Geist.

Seltsam.

Kaffeeduft lockte ihn.

Er stand vom Bett auf. Zog sich an. Ging zu der Tür, die es für ihn gab.

22.

Dinge passieren.

– US-Verteidigungsminister Donald Rumsfeld

Die Schlafzimmertür öffnete sich.

Faye blinzelte, als sie sah, wer herauskam, um sich zu ihr und Merle in der Küche zu gesellen.

Sagte: »Du siehst …«

»Nicht annähernd so gut aus, wie wir es uns alle wünschen.«

Der Mann, dessen Leben Faye mit ihrem eigenen beschützte, trug eine zu kleine graue Jogginghose und ein zu großes schwarzes College-Sweatshirt, war barfuß und lächelte schief.

»Keine Sorge«, sagte er. »Nach dem Kaffee geb ich eine bessere Vorstellung. Außerdem ist es nicht mal neun Uhr.«

Merle sagte: »Wenn ich diesen Anruf machen soll, dann müsste das jetzt sein.«

Faye wählte das Festnetztelefon für Merles Anruf, stellte den Austausch zwischen der graublonden Archivarin und ihrem Chef in der Library of Congress auf Lautsprecher. Sah, wie Condor es kapierte, während die telefonische Abwicklung so lief, wie Merle es vorausgesagt hatte.

Wie sie es versprochen hatte.

»Wir haben also eine Tarnung«, sagte Condor.

»Vielleicht sogar ein Dach«, antwortete Faye.

Condor lächelte die Frau an, die er geholfen hatte als Geisel zu nehmen.

Oder half ich ihm, sie zu kriegen?

Er fragte Merle: »Bekommst du die Zeitung?«

Faye sagte: »Wir können online nachsehen …«

»Alte Schule«, sagte Condor: »Wir wollen die Zeitung doch nicht draußen lassen, so dass Fragen aufkommen.«

»Ich bekomme die Post«, sagte Merle. »Von dem Stapel, den sie unten in die Lobby legen.«

Condor sah Faye an.

Sie griff hinter ihren Rücken. Reichte ihm die .45er. Nahm ihren Mantel, um die Waffe an ihrer Hüfte und die kugelsichere Weste zu verstecken, nahm die Schlüssel, von denen Merle sagte, sie gehörten zur Wohnung, und ließ die beiden allein.

Geringes Risiko, oder?

Lass sie allein. Bewaffnet. Telefone.

Die richtige Option für Partner. Condor die beste Möglichkeit geben, falls.

Faye lief die Treppen der fünf Stockwerke locker hinunter. Öffnete die LOBBY-Tür einen Spalt weit.

Sah niemanden, nichts Falsches.

Niemand schoss auf sie, als sie in den vorderen Eingangsbereich des Wohngebäudes trat.

Keine Sicherheitskameras zeichneten sie auf, als sie die Zeitung aus dem Ständer gegenüber dem Aufzug nahm, auf den sie dann zuging, sie drückte den Knopf und zeigte nicht die Erleichterung, die sie spürte, als die Türen aufsprangen und ihr einen leeren Käfig zeigten, mit dem sie fahren konnte. Sie drückte auf den Knopf für das Stockwerk über dem von Merle, stieg aus, lief die Nottreppe hinunter und klopfte an die Tür der Nummer 513, die rechte Hand leer an ihrer Seite.

Condor ließ sie herein, nahm ihr die Zeitung ab, während sie die Tür verschloss.

Er hielt die Zeitung hoch: »Ich wette auf eine vollständige Sperre.«

»Nein«, sagte Faye. »Dafür war zu viel los. Verschleierung.«

Condor hob die Schultern. »Mit einem Dreh.«

Von ihrem Wohnzimmersesel aus fragte Merle: »Worüber sprecht ihr beide?«

»Alle Nachrichten, die es sich lohnt zu drucken«, sagte Condor und spulte damit das Motto des letzten verbliebenen ernsthaften Rivalen der Washington Post als Totholzzeitung ab.

Seite eins der Metro-Rubrik in der Post.

Ein Kasten so groß wie Fayes Hand, wahrscheinlich in der letztmöglichen Sekunde vergangene Nacht noch in den Druck gegeben: Ein Drogendeal, der auf einem U-Bahnsteig schiefgelaufen war, hatte eine unschuldige Passantin durch einen Querschläger getötet, eine Frau, deren Identität noch zurückgehalten wurde, bis die Angehörigen verständigt waren, ein Straßengangster war von der Polizei getötet worden, ein verdeckter Ermittler war angeschossen und schwebte in Lebensgefahr, ein Polizist hatte leichtere Verletzungen davongetragen, keine Verspätungen wurden im morgendlichen Berufsverkehr erwartet.

»Die Anzahl der Leichen kommt nicht hin«, sagte Condor.

»Kommt drauf an, wer beim Zählen wie hinschaut«, sagte Faye.

»Die Red Line«, sagte Condor. »Putzleute fordern den nächsten Zug für eine verdeckte Säuberungsaktion und Beseitigung an.«

»Das kostet«, sagte Faye.

»Der Preis auf unsere Köpfe steigt immer weiter«, sagte Condor.

Faye benutzte den Laptop ihrer Gastgeberin. Fand nichts über die Schießerei in D. C.s Metro auf der Website der New York Times. Las die Onlineausgaben aller Washingtoner Nachrichtenkanäle, sah auf den Websites der lokalen Fernseh- und Radiostationen nach, von denen viele Varianten der Originalmeldung in der Post brachten oder »Updates«, die auf Fortschritte schließen ließen, aber keine neuen Details boten, auch wenn ein paar Seiten Handyfotos von Rettungs- und Streifenwagen veröffentlicht hatten, die vor dem Eingang zur U-Bahn-Station parkten und blinkende rote & blaue Notlichter in die Nacht schickten. Sie fand einen Bericht in einem öffentlichen Forum über »Vandalen«, die mit ihren Fahrrädern durch ein Restaurant gerast und »viele Teller kaputt gemacht« hatten. Ein elfsekündiges Handyvideo war auf der Liste gepostet worden, mit klapperndem Geschirr & unverständlichen Rufen, es zeigte den Rücken eines Mannes in einer roten Jacke, der mit seinem Fahrrad an verblüfften Gästen vorbei auf den Eingang des Lokals zuwackelte. Ein Kommentar sah »eine Verbindung« dieses »Rowdytums« mit dem Anstieg der Graffiti an den Wänden des Viertels, während ein anderer anmerkte: »Vorfall zeigt Amerika hat s. entwickelt weil nicht rassistisch weil ein Fahrer /weiß einer /schw«, dann schlug die Onlinediskussion um in Wutreden über Restaurants, weil diese Ratten anlockten.

»Also weiß niemand, was los ist«, sagte Merle.

»Uns eingeschlossen«, sagte Condor.

»Wissen kommt in Stufen«, sagte Faye.

»Als Nächstes kommt ein Datenschneesturm«, sagte Condor. »Ein Schrotflintenschuss, der kontrolliert in die Irre führt, alles ›faktisch‹, alles ein großes Geheimnis, das vor aller Augen versteckt wird.«

»Also was tun wir jetzt?«, fragte Merle.

Faye sah sie an, sah zu Condor.

Condor sah zu Faye, sah Merle an, sah wieder zu Faye.

Hob die Schultern.

Merle sagte: »Nein.«

23.

Je mehr die Leute Kunst und
Schlauheit pflegen, desto mehr
erheben sich böse Zeichen.

– Tao Te King, Übersetzung
von Richard Wilhelm

»Ich werde nicht zulassen, dass ihr beide ohne mich entscheidet, was als Nächstes geschieht«, sagte Merle.

Clever, dachte Condor. Mutig. Er ermahnte sich zu verbergen, wie stolz er auf sie war.

Faye sagte: »Wir wollen jetzt nicht so weit gehen, dass wir darüber streiten, welche Möglichkeiten Sie haben.«

»Da sind wir schon«, entgegnete Merle. »Da sind wir immer. Hier und jetzt bin ich entweder eure Gefangene oder etwas mehr.«

»Was zum Beispiel?«, fragte Faye.

»Ich glaube nicht, dass es dafür einen Namen gibt. Ich bin eine Frau, die ihr gekidnappt habt und die aus eurem Schlamassel rauswill. Ich werde tun, was zu tun ist. Ihr wollt, dass ich Teil eurer Lösung bin, nicht euer Problem.«

»Ihr Problem könnte eine einzige Kugel sein.«

Condor verkrampfte sich.

Merle sagte: »Unser aller Problem könnte eine einzige Kugel sein.«

Die Capitol-Hill-Mitarbeiterin stellte ihre leere Kaffeetasse auf den gläsernen Beistelltisch. Sagte zu den Spionen in ihrem Wohnzimmer: »Ihr wisst nicht, wer eure Gegner sind oder warum sie euch überhaupt jagen … und töten wollen. Und das, was mit euch geschieht, geschieht auch mit mir.«

Akzeptanz und Kampfansage formten Merles Lächeln, aber sie nennt mich Vin wünschte, er wüsste alles, was hinter der Biegung ihrer Lippen steckte, als sie hinzufügte: »Ich bin die einzige Verbündete, von der ihr wisst, dass ihr sie habt.«

»Verbündete ist ein starkes Wort für eine Dienstverpflichtete«, sagte Faye.

»Egal«, sagte Merle. »Ihr müsst rauskriegen, wie wir in Sicherheit kommen, in so eine Art Zeugenschutzprogramm.«

Faye und Condor lachten.

»Da war ich schon«, sagte er. »Hat mich hierhergebracht.«

»Dann findet ein besseres Programm«, blaffte Merle. »Ihr – wir können nicht einfach darauf warten, was sie, wer sie auch sind, als Nächstes tun. Schon gar nicht, wenn sie so mächtig sind, wie ihr sagt und wie sie zu sein scheinen.«

Condor sagte: »Du versuchst, uns wohin zu führen.«

»Sie verfolgen eine Absicht«, sagte Faye.

»Wir verfolgen doch alle Absichten, also welchen Scheißunterschied macht das«, sagte Merle. »Was ich, was wir tun müssen, ist herauszufinden, wie wir am besten am Leben bleiben. In der Politik geht es um das, was man tut, und in Washington läuft es danach, wen man davon überzeugen kann, einem zu helfen.«

Merle sah Condor an, als sie sagte: »Ich habe noch einen Trumpf, den ich nie bei einem Senator ausgespielt habe. Nennen wir es einen Gefallen oder ein Quidproquo für etwas, vor dem er Angst hat, dass ich es tun könnte, falls er nein sagt, nennen wir es Schuld, egal: Ich kann ihn um eine Sache bitten. Er hat Macht. Jetzt zählt eins und eins zusammen.«

»Das würdest du tun?«, fragte Condor.

»Das ist die Möglichkeit, die ich habe.«

»Senatoren drücken auf Knöpfe, das sind keine Lebendig nach Hause holen-Jungs.«

»Er kann Leute anrufen, er …«

Faye sagte: »Tun wir mal so, als würde er den Richtigen anrufen. Wer das auch ist, muss erst die Politik und die Gesetze auf die Reihe kriegen, was getan werden kann und was getan wird. Selbst wenn er springt, sobald Sie mit dem Finger schnippen, muss er erst andere politisch dahin bringen, dass sie mit ihm zusammen abheben.«

Condor sagte: »Seine Macht liegt in Worten, nicht in Taten.«

»Aber behalten Sie ihn im Hinterkopf für später, wenn wir drin sind.«

»Wo drin?«

»In unserem System mit einem Arsch voll rettender Engel oder wenigstens neutraler Schützen, damit wir die guten Jungs dazu bringen können, uns von der Zielscheibe runterzunehmen und rauszukriegen, was wirklich los ist.«

»Und ihr wisst was Besseres als ich, um dahin zu kommen?«, fragte Merle.

Condor sah seine Partnerin an, seine Profikollegin, die Regierungsspionin, die sagte, dass sie ihn retten wollte, die junge Frau mit der Glock an ihrer Hüfte.

Sah Fayes Gesicht von dem stummen Schrei erbeben: JA.

24.

Wheels turnin’ round and round.

– Steely Dan, »Do It Again«

Faye versteckte sich auf dem Rücksitz eines Wagens, der einen Block von Merles Apartmentgebäude entfernt war. Kühle Luft strich durch das Beifahrerfenster über Faye, das sie so leise wie möglich eingeschlagen hatte, siebzehn Minuten nachdem sie Merle losgeschickt hatten.

Merle allein. Solo. In ihrem Auto. Außerhalb ihrer Kontrolle.

Die Zeit verstrich, seit Merle losgezogen war: zwei Stunden dreiundvierzig Minuten und ein Viertelkreis des Sekundenzeigers auf dem Zifferblatt von Fayes Armbanduhr.

Uhrzeit in D. C.s echter Welt: 11:23 Uhr an einem normalen Donnerstagvormittag im April.

Klarer blauer Himmel. Der Geruch von Frühlingsgrün. Parkplätze am Straßenrand dieses Wohnviertels entstanden, wenn die glücklicheren Anwohner zur Arbeit fuhren. Faye hatte unzerdrückte braune Blätter an beiden Unterseiten der Autoreifen entdeckt, die Windschutzscheibe war mit grünem Blütenstaub bedeckt, sie schloss, dass das Fahrzeug jemandem gehörte, der mit dem ökonomischeren öffentlichen Nahverkehr pendelte, wo keine Behinderungen nach dem Vorfall auf der Red Line gestern Abend erwartet wurden.

Sie hat noch siebzehn Minuten, bevor wir das beenden, dachte Faye.

Sie hatten Merles Handy einbehalten, als sie sie losschickten.

»Aber wenn was schiefgeht?«, hatte sie gefragt.

Condor hatte gesagt: »Es ist schon alles schiefgegangen. Das ist jetzt dein Versuch, es richtig zu machen.«

»Nein«, sagte Merle, »ich meinte …«

»Wir wissen, was Sie meinten«, sagte Faye. »Halten Sie sich an den Plan.«

»Halte dich an das, was passieren soll, was wir brauchen«, fügte Condor hinzu.

Merle starrte beide an, konzentrierte sich dann auf ihn, sagte. »Ich geb mein Bestes.«

Sie gaben ihr tausend Dollar in bar.

Faye hatte die Umarmung und den Kuss zwischen Merle und Condor erwartet. War überrascht, als die ältere Frau ihre Arme um sie schlang, bis Faye die Umarmung erwiderte.

»Bis gleich«, sagte Merle.

Sie verließ die Wohnung, schloss die Tür hinter sich mit einem Klick.

Ein Herzschlag.

Zwei.

Faye ließ Merles Laptop in die Rucksacktasche gleiten, warf Merles Handy zusammen mit den Batterien der Festnetztelefone hinein: die Nummer funktionierte noch, nahm Nachrichten an, aber ohne die Batterien könnte niemand die Kommunikationsgeräte im Stil des 20. Jahrhunderts benutzen, um einen Anruf zu machen, sich mit dem Notruf zu verbinden, mit irgendjemandem, der Merle zuhören würde.

Condor trug seine schwarze Lederjacke, schwarze Jeans und ein zerknittertes blaues Hemd. Faye bemerkte das Thermooberteil unter dem blauen Hemd, die schwarzen sneaker-artigen Schuhe, die mit einem Spezialknoten geschnürt waren, den Bergsteiger und Spezialeinheiten bevorzugten. Die .45er saß im Holster auf der rechten Seite seines Gürtels, zusammen mit einem Springmesser zum Anstecken, während an der linken Seite des Gürtels eine Tasche mit drei vollen Ersatzmagazinen hing. Solange er die Jacke nicht zumachte, würden sich die Abdrücke der verdeckten Waffe nicht zeigen.

Faye schnallte ihre Glock und zwei Ersatzmagazine um. Du musstest die Schützen in der U-Bahn erschießen. Du musstest sie umbringen. Faye hatte zwei neue handtellergroße, öffentlich nicht zu erwerbende Blendgranaten von der Delta Force in ihrem Rucksack, einen Schalldämpfer für ihre Pistole, eine schlanke, schwarze Taschenlampe, ein zigarrenförmiges Aluminiumröhrchen mit Dietrichen und Spannern. Sie ließ den kugelbeschwerten Schnelllader für den verlorenen .38er Revolver auf dem gläsernen Beistelltisch liegen.

Sie gingen hinaus in die Welt.

Während sie in dem Wagen kauerte, in den sie eingebrochen war, sah Faye auf ihre Uhr: noch fünfzehn Minuten.

Ihr Blick fiel über den Vordersitz, den Bürgersteig, der zu Merles Haus führte, den Hügel hinauf, an einer Kreuzung vorbei auf einen Spielplatz mit Bäumen, wo Kettenschaukeln leer und still hingen. Condor versteckte sich in diesen Bäumen. Er würde etwas erfinden, falls ein Kindermädchen mit ihren jungen Schützlingen auftauchte und einen älteren Mann entdeckte, den man des fiesen Herumlungers beschuldigen könnte. Aber bis jetzt hatte Faye keine Kinder auf den Bürgersteigen gesehen. Vielleicht waren die Schaukeln und der Spielplatz Relikte dessen, was einmal war, oder Totems für das, was sein könnte.

Denk nicht darüber nach. Es sind nur leere Schaukeln.

Laut ihrer Uhr hatten sie noch vierzehn Minuten.

Ihr Blick schnellte zu dem Rückspiegel, den sie so eingestellt hatte, dass sie sehen konnte, was hinter dem geparkten Wagen geschah – nahender Verkehr und jeder auf dem Bürgersteig, der sich nicht geduckt und von den parkenden Wagen geschützt heranpirschte. Der Spiegel auf der Fahrerseite half ihr bei der Überwachung des Bürgersteigs. Was die gegenüberliegende Seite betraf, sah sie nur parkende Autos, auch wenn sie nicht nur die Spiegel benutzte und selbst nachsah.

Man hat nie perfekte Sicht.

Von seinem Versteck aus, dem Spielplatz auf dem Hügel, könnte Condor den Verkehr überblicken, der von der anderen Seite kam oder in die Straße aus egal welcher Richtung der Kreuzung einbog.

Noch elf Minuten.

Zehn.

Neun Minuten, und ein roter Ford parkte mit aufblitzenden Bremslichtern vor dem Wohngebäude in der Mittagsluft. Die Fahrertür öffnete sich. Heraus stieg Merle.

Allein.

Benahm sich normal. Benahm sich so, als würde sie immer wie eine Flüchtende aus ihrem Auto aussteigen. Sie warf einen Blick zurück in die Richtung, aus der sie gekommen war, dann die Straße hinunter in die andere Richtung, wo Faye versteckt war, was sie nicht wusste, sie benahm sich also nicht, als würde sie jemanden erwarten. Gut.

Warum hatte sie zwei Beutel dabei?

Merle ging von ihrem geparkten Auto weg und folgte dem Bürgersteig zu ihrem Wohngebäude. Plumper Gang: Nerven, natürlich, das ist natürlich. Sie ging durch die Eingangstür.

Für die Fahrt mit dem Aufzug zu ihrem Stockwerk benötigt sie zwei Minuten. Faye checkte die Straßen, Bürgersteige, suchte nach jemandem, der Merle gefolgt war.

Sie wird die Wohnung leer vorfinden. Sehen, dass wir weg sind. Und dann was?

Gib ihr noch sieben Minuten. Um zu sehen, ob sie bleibt. Um zu sehen, ob sie rausrennt, flieht, versucht, jemandem ein Zeichen zu geben. Um zu sehen, ob ein Beschattungsteam, das sie gerufen hatte, ihr ein Handy gegeben hatte und stürmen würde, wenn sie anrief, um zu sagen, dass die Zielpersonen geflohen waren.

Sie hat sieben Minuten allein in ihrer Wohnung.

Das hatte Faye mit Condor geplant.

Er konnte nicht warten.

Oder las die Zeit falsch.

Faye sah ihn zwei Minuten zu früh den Spielplatz verlassen, und mit jedem Schritt, den er auf das Wohngebäude zu machte, wurde er größer und erkennbarer. Ein Rebell, aber immer noch ein Profi, der nicht in Fayes Richtung sah – und auch nicht nicht in ihre Richtung sah.

Keine Autos brausten aus der Mittagssonne, um ein Fangteam auf ihn zu hetzen.

Keine Kugel streckte Condor nieder, als er Merles Gebäude betrat.

Gib ihm fünf Minuten.

Als sie gewartet und beobachtet hatte und kein Einsatzteam aufgetaucht war, glitt Faye aus dem Wagen, den sie beschädigt hatte, und ging zu Condor und Merle in die Wohnung.

Die ältere Frau sah Faye finster an: »Sie haben mir nicht getraut.«

»Wir trauen unserer Situation nicht«, sagte Faye.

»Ich hab’s dir doch gesagt«, fügte Condor hinzu, »man hätte dich entführen können …«

»Oder ich hätte jemanden anrufen können, nur um euch zu verraten«, blaffte Merle. »Das denkt ihr doch.«

»So müssen wir denken«, sagte Faye.

Condor sagte: »Es geht immer nur um den klugen Schachzug. Das war der kluge Zug für uns.«

»Dann hätte ich wohl über einen klugen Zug für mich nachdenken sollen«, sagte Merle. »Für uns.«

»Klar«, sagte Faye. »Und Sie …«

»Ich habe Mittagessen.« Merle stellte einen der Beutel auf die Küchentheke.

Faye konzentrierte sich auf die vier Wegwerfhandys aus dem anderen Beutel.

»Ich hab auch noch mehr Bargeld«, sagte Merle. »Von meinem Geldautomaten.«

Faye runzelte die Stirn. »Das ist …«

»Kein Risiko, bis man sie als zu uns gehörig identifiziert hat«, sagte Condor. »Klug. Jetzt oder nie.«

»Ja!« Merle sah Faye trotzig an.

Faye programmierte in die drei teuren Telefone ihre Initialen unter KONTAKTE ein: C, F, M.

»Wollen Sie die Quittungen sehen?«, fragte Merle. »Ich habe sie alle einzeln und bar gekauft, wie Sie es gesagt haben. Das billige habe ich aus einem anderen Laden. Ich trug Baseballkappe und Sonnenbrille. Sie können die Quittungen und das Wechselgeld prüfen. Ich habe das Mittagessen selbst bezahlt.«

»Sie dachten, wir rechnen hinterher nach?«, fragte Faye.

Merle lächelte. Traf Fayes prüfenden Blick. Sagte: »Immer vorbereitet sein.«

Es gab Mitnehmgerichte aus der Delikatessenabteilung eines edlen Lebensmittelladens.

Faye stellte fest, dass die kalten Nudeln, die sie aß, aus Sesam waren, und der Brokkoli hatte immer noch Biss. Sie sah zu, wie das ältere Paar voneinander probierte. Faye stopfte die Verpackungen vom Essen und von den Handys in einen Beutel, trug ihn, ihre Rucksacktasche und die Kreditkarte, die sie aus Merles Handtasche geklaut hatte, zum Schlafzimmer, sagte: »Ich seh nach, was von unseren Klamotten und dem Abfall restlos entsorgt werden muss, und geh duschen.«

»Ich halte Wache«, sagte Condor.

Dann, wie er und Merle erwarteten, zog sich Faye hinter die weiße Tür zurück.

Faye brauchte elf Minuten, um auf die Website zu kommen, die sie während der Gegenüberwachung in dem gestohlenen Wagen vor dem Wohngebäude gefunden hatte, benutzte dazu die von Merle gestohlene Kreditkarte, tat, was sie tat, und hoffte, es würde funktionieren. Sie stopfte Abfall in den Beutel, zwang sich, wirklich zu duschen, und für einen Moment, nur für ein paar wenige Momente, als das heiße Wasser über ihr Gesicht lief, lösten sich ein paar Tränen, die über ihre Wangen liefen und den Druck auf ihre Wirbelsäule, das Gewicht von ihrem Herzen nahmen.

Sie nahm sich zusammen, packte ihre Sachen, ihren Rucksack, ging zurück zu ihren Kameraden.

Sie schickte Merle ins Schlafzimmer, um eine Reisetasche zu packen.

Als die ältere Frau außer Sichtweite war, legte sie die Kreditkarte zurück in Merles Handtasche.

Condor sah Faye mit hochgezogenen Augenbrauen an. Sagte nichts.

Ein Rebell, aber ein Profi.

Sieben Minuten später verließen sie zu dritt die Wohnung.

Ein gewöhnlicher Donnerstag im April um 14:17 Uhr.

Der wunderschöne Rock Creek Parkway schlängelt sich am Potomac River entlang durch Washington, D. C., von der Marinewerft mit ihren einstigen Spionagezentren, vorbei an Denkmalanlagen für F. D. Roosevelt und die gebrochenen Seelen der Depression, durch Horror & Heldentaten des Zweiten Weltkriegs wie von selbst wiederauferstanden, um die Marmordenkmäler der Mordopfer Martin Luther King und Abraham Lincoln herum, fließt einen Gewehrschuss entfernt an der spiegelschwarzen Namenswand des Vietnamdenkmals und den Statuen der amerikanischen Soldaten aus dem Koreakrieg vorbei, die wie Geister durch die Bäume am Flussufer marschieren. Der Parkway führt unter dem schneeweißen Mehrzweckauditoriumskomplex durch, der nach einem unserer ermordeten Präsidenten benannt wurde, und vorbei an dem, was ein Wohnungs-/Hotel-/Bürokomplex namens Watergate war, und dem sanierten früheren Hotel, wo Männer, die für die Drecksarbeit in diesem Skandal zuständig gewesen waren, eine ihrer Geheimoperationen durchgeführt hatten. Im weiteren Verlauf in Richtung der Vorstädte in Maryland kommt der Parkway an den Straßen von Georgetown vorbei, die von den Rosenmännern heimgesucht wurden, dann kommt der Zoo, wo man in der Dämmerung die Löwen brüllen hören kann, während sich ein Stück weiter zur Rechten das jetzt gentrifizierte Viertel Mt. Pleasant befindet, wo in den letzten Tagen des 20. Jahrhunderts braune Latinos gegen zumeist schwarze D. C. Cops randaliert hatten. Der Parkway verbreitert sich von einer baumgesäumten Straße zu einem urbanen Canyon, einem grünen Tal mit Wegen für Radfahrer und Jogger, ausgewiesenen Picknickplätzen und grasbewachsenen Volleyballfeldern, schattigen Lichtungen, die hervorragend funktional Ablageplätze für Mordopfer kaschieren, an die sich niemand mehr erinnern wird. Bevor der Parkway die District Line kreuzt, führen Straßen aus seinem Tal in die Viertel der Millionen-Dollar-Häuser, Botschaften umgeben von schwarzen Stahlzäunen und unsichtbaren elektronischen Vorhängen, einem öffentlichen Golfplatz, der sich in den Wald zwischen den Parkway und Sixteenth Street schmiegt, die wiederum eine direkte Route nach Süden zum Weißen Haus und nördlich nach Maryland bildet, vorbei an der legendären, baumgesäumten Anlage des Walter Reed Army Medical Center, das in diesen Tagen seine hundertjährige Regentschaft als Amerikas berühmtestes Militärkrankenhaus aufgrund »gewerblicher Sanierung« beenden sollte, was Fayes Meinung nach weniger mit der Veraltung des Gebäudes oder mit Steuersparökonomie zu tun hatte als damit, dass verwundete Krieger aus der Stadt entfernt werden sollten, damit die in der Stadt lebenden politischen Entscheidungsträger nicht länger regelmäßig die an den Rollstuhl gefesselten und amputierten und verbrannten Veteranen ihrer Entscheidungen durch die glorreichen Straßen der Hauptstadt geistern sehen mussten.

Merle fuhr mit ihrem roten Ford auf dem Rock Creek Parkway nach Norden.

Condor saß auf dem Beifahrersitz.

Faye lag auf dem Rücksitz.

Ein schneller Blick in diesen Wagen würde ergeben, dass zwei ältere, unschuldige Zivilisten einen Ausflug machten.

Der rote Ford bog vom Parkway ab auf die Golfplatzstraße.

Faye hörte, wie Condor »Frei!« rief, und spürte, wie Merle den Wagen auf Schritttempo herunterbremste.

Der rote Ford war fast stehen geblieben, als Faye vom Rücksitz aus heraussprang. Der Ford wurde schneller, fuhr weg, ließ sie allein auf der Straße.

Zwei Minuten später hatte sie den Parkway an der Kreuzung der Golfplatzstraße und Sixteenth Street verlassen. Sie wandte sich nach rechts, ließ den 209 Meter entfernten Geist von Walter Reed und seine Sicherheitskameras hinter sich, ging auf das 50 Blocks entfernte Weiße Haus zu, vorbei an Wohnblöcken, wo vielleicht kein Fischaugenobjektiv aufnahm, wie sie vorbeiging. Zweihundert Schritte in diese Richtung, und sie überquerte verkehrswidrig die viel befahrene, geteilte Straße, ging zurück, woher sie gekommen war – aber jetzt auf der anderen Straßenseite, nach Norden, falls es eine Handymastenverfolgungsanalyse gab.

Sie benutzte das billige Wegwerfhandy. Ging weiter, während sie die Handynummer wählte, die sie weniger als vierundzwanzig Stunden vorher auswendig gelernt hatte.

Beim zweiten Klingeln wurde ihr Anruf mit Schweigen beantwortet.

Faye sagte beim Gehen in ihr Handy: »Sagen Sie mir, dass Sie das nicht waren, Sami.«

»Wo sind Sie?«, fragte seine Stimme. »Geht’s Ihnen gut? Was …«

»Warum haben Sie ein Killerteam auf uns gehetzt, Sami?«

»Das waren nicht unsere Leute! Die waren schneller. Haben Sie Condor? Sind Sie …«

»Wer waren die?«

»Unbekannt.«

»Schwachsinn! Sie sitzen in der Höhle des Löwen – Sie sind der Löwe. Das waren ausgebildete, ausgerüstete, zielgerichtete und instruierte Profis, und verfickt Sie wissen es nicht?!«

»So was hatte ich noch nie. Einer, klar, vielleicht zwei. Aber wir haben vier Leichen, die nicht im System sind. In keinem, inklusive NATO und Interpol. Keine Abdrücke. Keine Gesichtserkennung. Keine Forensik. Kein abgefangenes Gerede über vermisste Soldaten. Sterile Ausrüstung, keine Übereinstimmungen. Wir haben nur Geister.«

»Was passiert da, Sami?«

»Sagen Sie es mir, dann wissen wir es beide, Kleine. Alles, was wir hier tun können, ist, dafür zu sorgen, dass uns das Ganze nicht um die Ohren fliegt, dass die Tarnung nicht explodiert.«

Irgendwo rechts die Straße runter hörte Faye in der Ferne Polizeisirenen.

Nichts, das ist nichts. Routine, es ist zu früh, dass sie mich hätten anpeilen können.

Und eine Sirene in Washingtons District of Crime wäre nicht genug, dass jemand, der Samis Anruf mithörte, sie schnell ins Visier nehmen könnte.

»Da draußen sind noch mindestens zwei weitere gegnerische Schützen, Sami.«

»Woher wissen Sie das?«

»Woher wissen Sie das nicht?«

»Condor: geht es ihm gut, funktioniert er, wie ist sein geistiger Zustand, wo …«

»Und ich dachte schon, es geht Ihnen um mich.«

»Es geht uns um dieselben Dinge, Faye. Das wissen Sie. Sie kennen mich.«

Sie antwortete nicht.

Sami sagte: »Denken Sie nach Faye. Ich habe Ihnen gesagt, dass etwas nicht stimmt, falsch läuft, stinkt. Deshalb habe ich Sie allein losgeschickt. Und ich hatte recht!«

»Na herzlichen Glückwunsch.«

»Wie sollen wir …«

»Welches ›wir‹, Sami? Da waren nur Sie und ich, und dann kam zu dem Wir noch ein Killerteam.«

»Ich weiß nicht, wie wir kompromittiert wurden. Ich weiß nicht, dass wir es wurden. Vielleicht hatte die Gegenseite Glück. Vielleicht haben Sie …«

»Sagen Sie mir was, was ich noch nicht weiß, Sami. ABC: All Bullshit Considered.«

»Wer die auch sein mögen, warum sie auch sein mögen … Ich habe den leisen, schrecklichen Verdacht, dass ich Ihnen nicht versprechen kann, nicht auch auf irgendeine Weise, die ich nur nicht sehen kann, kompromittiert zu sein. Also sagen Sie mir: Was tun wir jetzt?«

»Ich komme rein.«

»Ja! Wo? Wie? Mit Condor, oder? Was soll ich …«

Faye legte auf. Nahm den Akku aus dem Telefon, warf die Einzelteile in einen Mülleimer, überquerte die Straße, ging die Straße zurück, die zum Golfplatz und zu dem Parkway führte.

Als sie zwanzig Schritte tief in den Bäumen war, rollte der rote Ford auf derselben Straße zurück, wurde langsamer, damit sie einsteigen konnte, gab dann Gas.

»Nichts, er hat alles geleugnet«, sagte sie zu Condor, als sie sich auf den Rücksitz legte. »Entweder lügt er, oder er sagt die Wahrheit, vielleicht kompromittiert, vielleicht nicht, aber wenigstens müssen er und wem auch immer er vertraut jetzt denken, dass ich – wir – reinkommen. Sie werden ausschwärmen, klar, den Anruf in dieses Viertel zurückverfolgen. Aber sie werden sich auf zwei Orte konzentrieren, die ich am wahrscheinlichsten nutze: Komplex Zett und das CIA Headquarter in Langley. Die guten Jungs werden einen Bereich schaffen, damit sie uns reinbekommen, die bösen Jungs werden den durchlöchern und uns abknallen, wenn wir auftauchen.«

Merle flüsterte: »Wir bedeutet …«

»Ich denke nicht, dass die über Sie Bescheid wissen.«

»Also könnte ich einfach …« Faye und Condor beendeten ihren Gedanken mit ihrem Schweigen.

»Ich kann einfach fahren«, sagte Merle. »Sie sagen mir wohin.«

Sie fanden eine Tiefgarage mit Tarifen für Stunden, Tage oder Monate, zwei Blocks von ihrem Ziel entfernt. Faye bezahlte bei einem leer blickenden Aufseher für drei Tage im Voraus.

Das Geräusch der sich schließenden Türen des roten Fords, den sie in einem dafür vorgesehenen, mit gelben Streifen begrenzten Abschnitt geparkt hatten, hallte in der unterirdischen Betonhöhle wider. Sie standen in dem flackernden künstlichen Licht. Rochen verbranntes Gas, Öl, kaltes Metall von einem Dutzend anderer Wagen, die auf dieser Ebene abgestellt waren. Schatten verbargen die weiter entfernten Betonwände.

»Ich mochte solche Orte ja noch nie«, flüsterte Merle.

Faye sagte: »Wenigstens kann man nicht von Drohnen gefunden werden.«

»Es sei denn, sie haben das Gebäude über uns schon im Visier«, sagte Condor. »Schutt begräbt alles.«

»Ihr seid ganz schön lustige Kerlchen«, sagte Merle.

Die beste Einsatzformation wollte, dass Merle auf der Straßenseite des Bürgersteigs ging, Faye zwischen ihr und Condor, der den Kragen seiner schwarzen Lederjacke hochgeschlagen hatte, was nicht reichte, um sein Gesicht für spätere Identifizierung über eine Sicherheitskamera, an der sie vorbeikamen, zu verbergen, aber es bestand die Chance, dass kein Objektiv an den Fassaden der modernen Gebäude, an denen sie auf dieser eleganten Washingtoner Straße vorbeikamen, mit dem NSA-Netz verbunden war.

Zwei Blocks. Sie mussten zwei Blocks schaffen, ohne entdeckt, gefangen, erschossen zu werden.

Am Nachmittag waren wenige Fußgänger unterwegs, aber es war genug los, so dass sie nicht auffielen. Sie erreichten ihre Zieladresse und hielten inne: kein Sicherheitsmann hatte am Empfangstresen des Gebäudes Tagschicht, niemand drückte sich in der Lobby herum, kein Postbote sah sie.

»Der Briefträger«, sagte Condor.

»Was?«, fragte Merle.

»Egal«, sagte er.

Faye schob die beiden in den Aufzug, drückte den Etagenknopf.

»An die Geräte«, sagte sie zu Condor.

Merles Augen wurden groß, als der Mann, den sie umarmt hatte, eine .45er in der Hand hielt.

Condor hielt die Pistole tief gegen sein rechtes Bein gedrückt.

Faye hörte den Klick, als er sie entsicherte.

Der Aufzug hielt an.

Die Käfigtüren glitten auf.

Faye wirbelte als Erste heraus, prüfte schnell beide Richtungen, während Condor hinter ihr war und mit seinem Blick die entgegengesetzte Richtung sondierte, bis sie flüsterte: »Sicher!«

Merle trat nervös aus dem Aufzug.

»Bleiben Sie zwischen uns«, sagte Faye zu ihr, während sie den Flur hinunter auf eine geschlossene Tür zueilten.

Bleib geschlossen bleib geschlossen bleib geschlossen!

An der Zieltür gab Condor Merle zu verstehen, dass sie sich an die entgegengesetzte Flurwand stellen sollte. Er positionierte sich in der Nähe des Zielportals, hielt die Waffe vor sich, war bereit, in jede Richtung zu wirbeln, in die sie den Tod schicken mussten.

Faye arbeitete mit ihren Dietrichen und dem Spanner dreißig Sekunden lang am Schloss, bevor der erste Klick zu hören war. Für das zweite Schloss brauchte sie halb so viel Zeit, dann stieß sie die Tür auf, trat ein, flüsterte nach den anderen, Merle kam schnell herein, und Condor folgte als Nachhut. Faye schloss leise die Tür, musste die Stille des Flurs mit dem verschließenden Klick stören.

Aber sie waren drin.

Merle flüsterte: »Das ging schnell.«

Faye sagte: »Ich hab das schon mal gemacht.«

25.

Put yourself.

– Citizen Cope, »A Bullet and a Target«

Condor zielte mit seiner .45er auf das Gesicht des blonden Mannes, sagte: »Sie hätte ich aber jetzt nicht erwartet.«

Blaue Augen blinzelten hinter der Brille des blonden Mannes, der dort in seiner eigenen Wohnung stand, den Blick auf die Waffe gerichtet, die ein Fremder hielt, der ihn überrascht hatte, die Tür hinter seinem Feierabendeintritt schloss und etwas auf ihn richtete, an das sich der blonde Mann in Anzug & Krawatte für immer als »das größte schwarze Loch in dem beschissenen Universum« erinnern würde.

Condor sah, wie der blonde Mann wieder blinzelte und dann sagte: »Ich habe Sie auch nicht erwartet.«

Quer durch den Raum sagte Faye: »Ihr seid beide die richtigen Kerle.«

Zu seiner Rechten hörte Condor, wie Merle flüsterte: »Erschieß ihn nicht.«

»Wer Sie auch sind, Lady«, sagte der blonde Mann. »Ich bin ganz Ihrer Meinung.«

Dann sagte er zu Faye: »Eigentlich bin ich wegen dir hier.«

Und Condor grinste.

»Chris Harvie«, sagte Faye, »das ist … nenn ihn Condor. Und das ist Merle.«

»Könnte er … also, die Waffe jetzt runternehmen?«

Ja, er ist cool.

Condor steckte die .45er in das Holster und hielt dem jüngeren, größeren Mann die Hand zur Begrüßung hin.

Warum zögert Faye? Als wäre sie … peinlich berührt. Verschämt. Verängstigt.

»Genau wie in deiner SMS«, sagte Chris zu der Frau mit den grünen Augen, die die Glock festhielt und neben ihm zitterte. »Ich komme direkt von der Arbeit.«

»Du hast keinem was gesagt?«, flüsterte Faye.

Er schüttelte den Kopf: Nein.

Dann rannte sie zu ihm, in seine Arme, vergrub ihr Gesicht an seiner Brust und sagte so, dass jeder in ihrem bekannten Universum es hören konnte: »Es tut mir leid!«

Chris küsste sie auf den Scheitel, dann noch einmal, sagte: »Egal, es ist okay.«

Er hatte vorher diese Faye nur flüchtig zu sehen bekommen, die jetzt einen Schritt zurückging, ihn anstarrte und sagte: »Nein, ist es nicht.«

Ich war du, dachte Condor.

Die vier saßen auf den gebrauchten, aufgearbeiteten Bürostühlen vor der Wand, die aus Chris’ ausgeklügeltem und teurem Sound- & Cybersystem bestand.

Faye sagte: »Es tut mir leid, aber diese für uns beste Wahl bedeutet ein fürchterliches Risiko für dich, dein Leben, deine Karriere – ich mein es ernst!«

»Davon hat mich die große Knarre schon überzeugt«, sagte Chris.

»Darüber können wir nicht lachen!«, wandte Faye ein, unterdrückte ein Lächeln.

»Darüber müssen wir lachen.«

Faye sagte: »Du bist Anwalt, und es gibt Gesetze und Sicherheitscodes, die wir wahrscheinlich zusätzlich noch brechen, aber … du musst genug wissen, um zu wissen, warum.«

Dann offenbarte sie ihm ein Wahrheitsgerüst, das gerade genug von Condor preisgab, Merle rechtfertigte und entlastete, und die Schuld und das Blut nahm sie allein auf sich.

»Und jetzt brauchen wir dich«, sagte sie zu Chris.

Condor mischte sich ein: »Morgen, es muss morgen sein.«

»Was …« Chris hob eine Hand, um Faye und den Mann, der Condor genannt wurde, zu unterbrechen.

Er runzelte die Stirn, fragte: »Was haben Sie eigentlich damit gemeint, mich hätten Sie nicht erwartet? Das ist meine Wohnung, mein Zuhause, sie ist meine … meine Ich gehör ihr.«

Condor sagte: »So, wie sie von Ihnen gesprochen hat, dachte ich, Sie seien größer.«

Ein Lächeln zuckte über Chris’ Lippen, er wurde rot, starrte auf den Boden.

Fayes Blick suchte ebenfalls diese Fläche.

Lass ihnen diesen Moment.

Lass es dich berühren.

Chris sah auf, seine Bewegung zog die Augen aller auf sich, als er sagte: »Verstehe. Passt auf, ich mache das, was ich mache, nicht, weil es nur ein Job ist, und ich habe mir diesen Job nicht ausgesucht, um eine Fahrkarte in eine ›bessere‹ Zukunft zu lösen, und wenn ich nicht hier bin, um etwas zu bewirken, dann gehöre ich hier gar nicht hin.«

Faye sagte: »Ich … du weißt schon.«

»Ja«, sagte Chris, »ich weiß. Aber was jetzt zählt, ist diese … Sache, in der wir drinstecken.«

Er sah Condor an, sagte: »Abgesehen von der offensichtlichen kosmischen Realität, warum muss das, was wir als Nächstes tun, morgen sein?«

»Weil Freitag ist«, sagte Condor.

Faye erklärte dem blonden Mann, der die Krawatte um seinen Hals gelockert hatte, warum, was, wie.

»Ja«, sagte Chris, »es muss morgen sein.«

Merle sagte. »Was ist mit heute Abend?«

Heute Abend war Tiefkühlpizza, ein Sixpack kaltes Bier von einer Kleinbrauerei aus dem Kühlschrank, Spekulationen und nervöse Stille, Ausgesprochenes und Unausgesprochenes, Blicke voller Fragen und Worte voller Hoffnung. Sie benutzten Chris’ Computer, um ihr Vorgehen zu planen, Google Street View und Satellitenbilder, um sich anzusehen, was sie in der Zukunft sehen würden.

Während sich die kleine Zweizimmerwohnung mit dem Duft von gebackener Pizza und siedender Tomatensoße, blubberndem Käse und Peperoniwurststückchen, deren Ränder sich kringelten, füllte, führte Condor an diesem anderen Ort, an dem er nicht sterben wollte, eine Inventur durch.

Eine spezielle Junggesellenwohnung. »Speziell«, ja, im Sinne von diese bestimmte, aber »speziell« eher in Bezug darauf, was gewählt und gewürdigt wurde.

Fast wie bei mir.

Oder wie es bei dir hätte sein können, wenn.

Eine Elektronikwand. Großartige Lautsprecher, ein geldverschlingendes Computer- und Musiksystem, Regale voller CDs, die nach subtilen Kriterien geordnet waren. Ein paar Fotos von einer Mutter, einem Vater, einem Bruder und zwei Schwestern, eine älter, die anderen jünger. Zwischen den gerahmten Fotos hing ein echtes Kunstwerk, dessen Urheber eine Vorliebe für lilafarbene und rote Buntstifte und Dinosaurier hatte, ein Ausstellungsstück, das für Condor nach Neffe roch. In einem Rahmen fand sich das ikonische Titelbild des New Yorker nach 9/11, eine komplett schwarze Skyline, die die noch schwärzeren Silhouetten der Twin Towers umgab. Ein anderer Rahmen zeigte eine seltene indigofarbene nächtliche Luftaufnahme der strahlenden Kapitolkuppel, die Condor und Chris an jedem normalen Arbeitstag vom Bürgersteig aus sahen. An der Wand waren massenhaft Bücher aufgereiht, zwei Bände von Camus, Gesetzesschinken und Geschichtsbücher, Romane. Unter den Titeln, die Condor erkannte, waren Dos Passos’ U. S. A.-Trilogie, Jenseits von Eden, Neuromancer, The Nature of the Game, Crimegate. Der Fernseher war klein, daneben stapelten sich ein paar DVDs. Eine Verteilerdose. Der schnelle Suchen & Sichern-Rundgang durch die Wohnung, den er mit Faye gemacht hatte, nachdem sie eingebrochen war, hatte Condor das einsame Schlafzimmer offenbart, einen Schrank mit einem halben Dutzend Anzügen, dazu Sakkos, Krawatten, Hemden in Plastikhüllen von der Reinigung, und viele Sportschuhe – »Ultimate«, hatte Faye geflüstert, ein Kommentar, den er nicht verstand, aber als strategisch nicht relevant abtat. Zu ihrem Glück fand sich Tiefkühlpizza in dem ansonsten deprimierend kärglich bestückten Kühlschrank.

Du könntest so leben.

Fast.

Aber der Wahnsinn, den du mitbringst, würde diese ausgeklügelte Ordnung zerstören.

Condors Blick fiel an den fünf verbliebenen Pizzastücken vorbei auf den Boden, wo Chris neben Faye saß, fragte ihn: »Hat Sie jemand beobachtet?«

»Äh … Nein.«

»Keine komischen Blicke auf der Arbeit? Fremde, die plötzlich da waren? Bekannte Gesichter, wo man sie nicht erwartet?«

»Abgesehen von euch?« Chris schüttelte den Kopf. »Niemand beobachtet mich.«

»Irgendjemand beobachtet einen immer. Was zählt, ist, wer zuschaut und warum und was sie sehen.«

»Chris«, sagte Faye, »wenn wir – wenn ich nicht hier wäre, würde es so sein?«

»Du meinst, verhalte ich mich normal und breche nicht mit meinen üblichen Mustern auf eine Art, die jemanden, der verrückt genug ist, sich dafür zu interessieren, alarmieren würde?«

»Mich interessiert es«, sagte Condor.

Chris legte den Kopf schief und sagte mit übertrieben zustimmendem Ausdruck: »Ganz genau. Aber nein, das – was auf dem Boden meiner Wohnung an einem Donnerstagabend geschieht, Pizza mit Freunden, ist nicht mein üblicher Feierabend, kein Auswärtsessen oder ein Spiel oder ein …«

Er lächelte Faye an. »Aber ich verbringe neuerdings öfter meine Zeit so. Mit Warten.«

Condor fragte: »Was ist jetzt anders als sonst?«

»Die Geräusche«, sagte Chris. »Radio, Musik oder vielleicht sogar ein Computerspiel. Irgendwas wäre an.«

»Dann machen Sie das«, sagte Condor.

Chris tippte schnelle Kommandos in das Soundsystem, das daraufhin eine zufällige Playliste vorwiegend mit Songs von Alternative Country/Folk/Rock-Songwritern spielte, durchmischt mit Jazz wie Miles Davis und einst sagenhaft berühmten, nun aber geschmackvoll vergessenen Musikmomenten.

Einer dieser Popsongs, Studiosynkopierungen von E-Gitarren und Geigen und kommerziell schmachtenden männlichen Stimmen, die Worte jaulten, durch die Erinnerungen bei jedem entstehen würden, der dieses Lied mehr als dreimal gehört hatte, ein Song mit pubertären Texten, die nichts mit diesem Moment gemein, nichts Ironisches hatten, nicht einmal in die Nähe eines Klongs kamen, war nur ein eingängiger dreiminütiger melodischer Refrain in langsamem Rock-’n’-Roll-Rhythmus.

Condor –

– ächzend und angestrengt wie ein alter Mann, aber schnell –

– stand auf, streckte die Hand aus, fand und ergriff Merles Hand, die instinktiv zu ihm hinaufreichte.

»Tanz mit mir«, sagte er.

Sie erhob sich mit Yoga-Anmut, musterte ihn, sagte: »Was?«

»Das ist unsere Chance. Tanz mit mir.«

Ihre blauen Augen wurden feucht, aber sie hatte nicht die Kraft, ihm zu widerstehen, als er sie in seine Arme nahm, ihre rechte Hand in seiner linken, seine Waffenhand auf ihre Bluse gedrückt, ihren BH-Träger, ihr Rückgrat, während er sie beide in ein step-step-slide, step-step-slide wiegte, und die Musik lief, und sie drückte ihr Gesicht an sein blaues Hemd und bedeckte es mit ihren Tränen, und er spürte, wie sich ihre Brust an ihn schmiegte, roch ihr graublondes Haar, und dieser Moment, dieser Moment, in dem sie zu kitschiger Musik tanzten, die er niemals ausgesucht hätte, Musik, die nur diesen Tanz bedeutete, diesen Tanz in einer Wohnung, in der ein Paar, das ihre Kinder hätte sein können, auf dem Boden saß, mit Bierflaschen und schlechter Pizza, und ihnen dabei zusah, wie sie sich durch die Zeit wiegten.

»Ich hatte solche Angst, du würdest nicht zurückkommen«, flüsterte er so, dass nur sie ihn hören konnte.

Ihr Kopf schüttelte ein Nein gegen seine Brust.

»Wir sind hier«, sagte er.

»Ich versuch’s«, flüsterte sie. »Ich geb mein Bestes. Mein Bestes.«

Sie hielt ihn und sie tanzte und sie tanzten beide.

Der Song war zu Ende. Das ist so bei Songs.

Er blieb stehen, sie blieb stehen, sie blieben beiden stehen, standen in einem Zuhause, das nicht ihres war.

Condor sah Faye auf dem Boden sitzen und gegen die Müdigkeit kämpfen.

Er sagte: »Es gibt etwas, das wir riskieren müssen.«

»Was?«, flüsterte Merle, die oh so nah neben ihm stand.

»Schule«, sagte Condor und sah Faye dabei zu, wie sie sich wach schüttelte, zurück an die tödliche Front.

Chris wiederholte, was Merle gesagt hatte: »Was?«

»Man weiß nie, was man mal wissen muss«, sagte Condor.

In den nächsten siebenunddreißig Minuten riskierten er und Faye also, nicht auf einem National Rifle Association (NRA)-Occupational Safety and Health Administration (OSHA)-anerkannten Schießplatz zu sein, und ließen Chris und Merle erst mit Condors .45er, dann mit Fayes Glock Zielen, Schießen, Durchladen und (auf Condors Pistole) Entsichern üben. Spione brachten Zivilisten bei, wie man Magazine mit Munition nachlud, obwohl es fast kein Szenario gab, in dem dies nötig sein würde, aber die Übung half dabei, die Waffen, mit denen weder Merle noch Chris bis zu diesem Abend zu tun hatten, zu entmystifizieren. Sie lernten die drei Schritte Zielen, Atmen & Abdrücken, den Weaver-Stand, den Direkt-vom-Gürtel-Schnellfeuer-Move, dem das OSS, der Nachrichtendienst des Kriegsministeriums während des Zweiten Weltkriegs, den Weg bereitet hatte. Obwohl solche Dinge für die Langzeiterhaltung der Waffen nicht ratsam sind, Langzeit für die kleine Gruppe sich aber als morgen Mittag darstellte, übten Chris und Merle mit den Waffen Trockenschießen. Klick! Klick!

Nachdem Condor und Faye ihre voll funktionsfähigen Waffen wieder in die Holster gesteckt hatten, ging Condor mit ihnen allen noch einmal die Choreographie des kommenden Tages durch, wie sie im besten Falle abzulaufen hatte.

Dann ließ er Chris und Merle den Plan rückwärts aufsagen.

Condor befragte sie nach Was-wäre-wenns, die er beantwortete, sobald er ihnen ansah, dass sie das Szenario verstanden, das er ihnen verdeutlicht hatte.

Er sah, wie Fayes Konzentration schwand.

Log und sagte: »Wir sind fertig.«

Chris und Merle bereiteten auf dem Boden des Wohnzimmers Platz für eine aufblasbare Luftmatratze, die noch vom Besuch seiner Schwester und seines Schwagers stammte. Merle benutzte zusätzliche Laken, eine flauschige, blaue, überdimensionierte Decke und zwei Kissen, um das Bett für sich und Condor zu machen.

Das Badezimmer der Wohnung befand sich den Flur entlang.

Chris ging zuerst ins Bad, danach Faye.

Faye gab Merle ein Zeichen, dass sie als Nächste kommen könnte. Die ältere Frau tat es.

Condor nickte zum Schlafzimmer, wo Chris wartete.

Sagte zu Faye: »Du hast alles getan, was du konntest. Hol dir da drin, was du kriegen kannst.«

Die Schlafzimmertür schloss sich hinter ihr.

Merle kam aus dem Bad, ging mit einem müden, traurigen Lächeln an Condor vorbei. Er hörte, wie sie sich auszog und in das Bett auf dem Boden legte.

Hinter der geschlossenen Badezimmertür benutzte Condor die Toilette.

Wusch sich die Hände, putzte die Zähne, spülte den Mund aus, spuckte das Wasser aus.

Zählte die abendlichen Tabletten ab, die er nehmen wollte – für sein Herz, die Blase, die Schmerzen, die nervösen Schlafstörungen –, schluckte sie mit Leitungswasser, das er in seiner hohlen Hand auffing. Stellte fest, dass niemand, ob tot oder lebendig, mit ihm im Badezimmer war, dass er allein war.

Condor starrte den Mann im Spiegel an.

Sagte: »Da bist du.«

26.

Betrug liegt im Wesen der Liebe.

– Chris Harvie

Nicht hier, nicht jetzt, dachte Faye, als sie Chris Harvies Schlafzimmer betrat.

Aber sie wusste, dass dies eine müßige Lüge war.

Und als sich die Tür hinter ihr schloss, als er den Ausgang hinter ihnen schloss, sah sich Faye in dem Zimmer um, das von einer Lampe auf dem abgeschrammten Holztisch erleuchtet wurde, auf dem auch das Buch lag, das er gerade las, überprüfte zur Sicherheit, ob die Vorhänge vor dem Fenster, das jeden Moment zerspringen konnte, zwischen ihr und der straßenbeleuchteten, tödlichen Nacht zugezogen waren.

Sie wandte sich seiner tröstlichen Nähe zu, sagte: »Es tut mir leid!«

Er nahm ihr Gesicht in die Hände, lächelte ihre Tränen an: »Was könntest du denn sonst machen?«

»Ich hätte mich nicht mit dir einlassen sollen. Überhaupt. Erstens.«

»Erstens, ich liebe dich. Und was danach kommt, ist nur, wo uns das Glück hinführt.«

Sie glitt in seine Arme, flüsterte so laut sie es wagte: »Ich liebe dich.«

»Ich weiß.« Er küsste ihre Stirn, ihre feuchten Wangen, ihre trockenen Lippen.

»Komm, leg dich ins Bett und schlaf«, sagte er. »Du bist total erschoss… Schlechte Wortwahl«, platzte es aus ihm heraus.

»Falsch«, sagte sie. »Ein Treffer.«

Faye zog die blaue Bluse aus ihrer schwarzen Hose, flog mit den Händen über die weißen Knöpfe, bis sie alle auf waren. Öffnete die Bluse. Berührte die hervortretende weiße Narbe, die von ihrer Leiste über den straffen, weißen Bauch reichte.

»Du hast es verdient zu wissen, wie du hier hineingeraten bist«, sagte sie zu Chris. Ihre Fingerspritzen streiften die Narbe, die wie eine einsame Straße über ihren Bauch führte. »Du hast es verdient, dass ich dir davon erzähle.«

Sag es ihm.

Paris. Nennen wir es letztes Jahr. Und du machst alles richtig.

Die Seine, Steinbrücken über ihrem rollenden grauen Band zwischen wunderschönen Wohnungsmauern, die sich über Straßen erheben, die das Beste liefern, was Menschen sein können. Museen. Straßencafés. Alle Frauen sind schön, weil sie an sich etwas gefunden haben, das sie magnifique finden. Alle Männer sind auf das Intensivste gespannt in ihrer Zuwendung. Niemand sieht dumm aus, abgesehen von dem gelegentlichen Touristen, der seine Spiegel in die Stadt des Lichts brachte statt seiner Sonnenbrille. Er ist nicht wie die meisten der vielen Millionen Glücklichen, die diese cosmopolis besuchen, wo sich die Kreuze der Erlösung in demselben Steinschloss erheben, das auch die Heimat fleischfressender Wasserspeier ist. An einem Straßenstand mit nordafrikanischen Lederwaren kommt eine gutgekleidete Frau vorbei, die eine Aktentasche von Hermès trägt und ein Milliarden-Euro-Finanzpaket mit knappen Anweisungen, die sie in ihr Handy spricht, abschließt. Lukrative Kinos zeigen Filme von François Truffaut und John Ford, die älter als 90 Prozent ihrer Besucher sind. Und obwohl man Heroin auf einem Platz mit Namen Stalingrad kaufen kann, dem Marktplatz für multinationale Kartelle & Syndikate, versprechen Pariser Dealer niemals Glückseligkeit.

Aber dein Paris sind enge Straße mit kaputten Bürgersteigen, engen Mietwohnungen, die die Wohnungsbaugesetze auf Hunderte von scheiß drauf Arten verletzen, der Geruch von Ziegenfleisch und nordafrikanischen Lebensmitteln, Wasser, mon dieu, du würdest für ein Glas Wasser jemanden töten, und du könntest, du kannst, du steckst die Glock in ein Holster, das mit dem Griff nach unten an deinen glatten Bauch geklebt ist, unter die marokkanische Bluse, über die schwarze Stoffhose und flachen Schuhe zum Rennen oder Treten. Niemand, an dem du auf den engen Bürgersteigen vorbeikommst, sieht irgendjemanden an, und wenn doch, dann ist es ein Mann, der jeden mit Röntgenblicken durchbohrt. Du trägst braune Kontaktlinsen, weil grüne Augen dich verraten. Gott sei Dank bist du nicht hübsch, also wird dir niemand besondere Aufmerksamkeit schenken, abgesehen von den Menschen, die das Kopftuch hassen, das dein Gesicht umgibt und dein gefärbtes Haar bedeckt, durch das du als die algerisch-französische Mischung durchgehst, von der du und deine Ausweispapiere behaupten, dass du sie bist.

Sechs Wochen Sprachtraining in Langley, um dein Schulfranzösisch aufzupolieren.

Siebzehn Tage intensiver Einweisung mit einem Verdeckte-Ermittler-Team in Algier.

Schiffe, Züge, Busse und zu Fuß zu einer Pariser Adresse, die du nur von Videos kennst.

Dein Operationsname ist Djamila.

Die echte Djamila wurde bei einer anderen Operation von einem anderen CIA-Team, oder vielleicht waren sie auch vom Pentagon, markiert & anvisiert. Die Agency nahm sie während eines »Familienbesuchs« in den Jemen hoch, fand den Sprengstoff in ihrem abgewetzten Koffer.

Der al-Qaida-Ableger traute kaum einer Frau, also ging der individuell angepasste Zünder mit möglicherweise rückverfolgbaren Komponenten, dieser Indizien führende Zünder, über UATT-Wege (Unknown At This Time, zu dem Zeitpunkt unbekannt, sprich: »ju-ät«) nach Paris.

Die bösen Jungs sind von Operationssicherheit besessen. Sie verfügen über große Spionagepraxis.

Es dauerte vier Wochen, aber unsere besten Leute drehten sie durch die Mangel und pressten genügend Lügen und Ausflüchte und Ausrutscher aus Djamila heraus, um zusammensetzen zu können, was sie wusste, dann mogelten sie den Rest aus ihr heraus, indem sie ihr weismachten, wir wüssten sowieso schon alles, würden sie aber an die Malaysier oder Israelis oder sonst jemanden, vor dem sie mehr Angst hatte als vor uns, ausliefern, wenn sie uns nicht alles sagte und wenn das nicht mit dem übereinstimmte, von dem sie dachte, dass wir es längst wüssten.

Da fragt man sich, was eigentlich aus Djamila geworden ist.

Aber darüber darfst du nicht nachdenken.

Nicht bei einem Einsatz.

Nicht wenn sie verrät, dass das Ziel Amerika in Paris ist.

Nicht wenn du alles richtig machst.

Dein Operationsplan ist klassisch: Du wirst Djamila. Lässt es in Paris ruhig angehen, bis sie auf dem Handy einen Anruf wegen eines Treffens bekommt. Ein Monoprix – ein französisches Warenhaus. In der Kosmetikabteilung. Du triffst einen Mann, der sich Neuf nennt – ja, richtig: Neun, eine Zahl, die eine ansehnliche Operationszelle unterstellt, und das ist ein Geheimdienstbonus oder es ist völlig dämlich, je nachdem, wie du es ausspielst, aber bis jetzt machst du alles richtig. Nach Lehrbuch. Schlau.

Neuf hat Djamila noch nie gesehen. Du weißt nur, dass er eine Narbe auf seinem Handgelenk hat, die man mit den Überwachungskameras an den Straßenmasten nicht sehen kann. Er gibt ihr – dir – das Wo der Attacke:

Morgen.

Denk dran, du bist in einem verdeckten Einsatz. Keine Mitteilung an den Stationschef der Agency in der Botschaft, kein Kontakt zur DGSE (Direction Générale de la Sécurité Extérieure) oder DCRI (Direction Centrale du Renseignement Intérieur) oder zur DRM (Direction du Renseignement Militaire) oder DPSD (Direction de la Protection et de la Sécurité de la Défense) oder gar zu einer ihrer inoffiziellen Gruppen – den Namen sag ich dir nicht. Du und dein Team, ihr seid auf euch gestellt. Du weißt nur, dass das Ziel amerikanisch ist oder vielleicht NATO mit der weithergeholten Vermutung, es könnte Französisch sein, weil Gerede, das die NSA von Verdächtigen abgefangen hat, deren Namen sie aus der echten Djamila herausgequetscht haben, darauf hinweist, dass die bösen Jungs glauben, sie wären den französischen Geheimdiensten gegenüber im Vorteil und hätten Wissen über Sicherheitsmaßnahmen und wären dabei, die Franzosen dazu zu bringen, auf ihre Verbündeten wütend zu sein.

Die analytische Schlussfolgerung, dass uns die bösen Jungs mit ein paar auf amerikanische Ziele ausgerichteten Bombenangriffen in Paris entzweien und beherrschen wollen, mit auch nur dem Anschein, unsere Verbündeten wären kompromittiert oder unterwandert worden, machte Langley in seiner Komplexität nervös. Also sollte Sami diese Operation ganz simpel durchführen: vollkommen im Dunkeln, ohne Einbeziehung der Verbündeten.

In dieser Pariser Drogerieabteilung. Kitschige französische Musik läuft über Lautsprecher, Neuf sagt, dass er morgen eine »andere Person« sein wird, worunter du verstehst, dass er verkleidet sein wird. Der Plan sieht für dich Djamila vor, dass du zu einer geheimen Unterkunft gehst und den Sprengstoff lieferst, damit er ihn überprüfen kann – weshalb die Operation nicht unechtes Material gegen den echten Sprengstoff tauschen konnte. Wir wussten, dass er ihn überprüfen würde, und wenn sie falsches Bombenmaterial gefunden hätten, wären sie untergetaucht und hätten sich auf eine Art gerächt, die wir nicht hätten unterwandern können.

Nachdem er deine Lieferung geprüft hat, wird er – erst dann – jemanden anrufen, der sich Sept, Sieben, nennt, der den Zünder bringen soll. Sie machen dann die Bombe einsatzbereit. Und dann seid ihr drei unterwegs zu dem jetzt enthüllten Ziel. Du bist für die Deckung und Überwachung zuständig und filmst die ganze Sache mit deinem Handy, dann wartest du auf den richtigen Anruf, um es an die Nummer zu mailen, die man dir gibt, und von da vielleicht auf YouTube.

Was Neuf nicht weiß, ist, dass du verkabelt bist und standortüberwacht und an einem Geheimoperations-Beschattungsteam hängst, das, wenn du das Ziel bestätigt hast, angreifen wird, während du auf den Typen schießt, der die Bombe hält – vorzugsweise verletzt du ihn nur, aber tu, was du tun musst. Selbst wenn es bedeutet, dass du es mit Sept und Neuf aufnehmen musst, sind die Retter vom Beschattungsteam nah.

Aber sie müssen zurückfallen. Die bösen Jungs kennen sich mit Einsätzen aus. Bereit abzuhauen. Es liegt also an dir, darauf zu warten, dass dein Team den optimalen Zugriff auf die Bombe, den Zünder und die Soldaten im Einsatz hat.

Und bis jetzt machst du alles richtig.

Als es zu dem Treffen kommt, weißt du, dass Uncle Sam dir den Rücken freihält, wenn auch aus einiger Entfernung.

Neuf taucht auf, er trägt Anzug und Krawatte, ist glattrasiert. Er hat eine Sporttasche dabei, die Börsenmakler bevorzugen, sowie einen Aktenkoffer – beides eignet sich für die Bombe. Er geht mit dir zu einer Wohnung im 18. Arrondissement, nackte weiße Wände, keine Möbel.

Und während du wartest, sagt er dir, wenn er ins Paradies kommt, hofft er, dass du eine von seinen seligen Jungfrauen sein wirst, die auf ihn warten.

Ich meine, was kannst du, was kann Djamila, was kann irgendjemand dazu sagen? Der Bombenleger auf dem Weg in den Märtyrertod hat sich in dich verknallt.

Du hättest dem Timing seines Traums mehr Aufmerksamkeit schenken sollen.

Sept taucht auf. Ein großer Kerl, westliches Aussehen. Wie Neuf ist er ganz städtisch in Anzug & Krawatte.

Aber du wartest. Du redest dir ein, dass du warten musst. Unmöglich, dass das Beschattungsteam schnell genug anrückt, um die Wohnung zu stürmen und eine ordentliche Verhaftung vorzunehmen. Sieh zu, dass du auf die Straße kommst, nachdem Neuf das Ziel genannt hat, und gib dann das Signal.

Neuf verbindet deinen Sprengstoff mit dem Zeitzünder, den Sept mitgebracht hat. Die Bombe ist in dem Aktenkoffer. Neuf braucht fünf Sekunden, um den Verschluss aufschnappen zu lassen, den Aktenkoffer zu öffnen, den Zünder zu schalten. Massenhaft Zeit, um erst ihn zu erschießen, dann Sept, falls die Jungs von der Geheimoperation ihn noch nicht abgeschossen haben, weil du erst das Go geben wirst und sie loslaufen werden. Du schnappst dir den Koffer. Es gibt auch keine Explosion, die dich umbringen wird. Kein Geheimdienstskandal. Die guten Jungs werden wieder gewinnen.

Was könnte schiefgehen, wenn du alles richtig machst?

Du murmelst was von sechzig Sekunden, nicht das Go, aber dein Halsmikrofon überträgt es als »bereithalten«, und weil du weißt, wie dein Beschattungsteam arbeitet, stellst du dir vor, dass sie anrücken, fertig –

Neuf stößt den Aktenkoffer in Septs Arme, wirbelt zu dir herum –

Messer! Woher hat er das beschissene Messer –

Er macht alles gleichzeitig. Seine Jungfrauenbelohnung und das Ausführen von Befehlen, mit denen du nie gerechnet hättest. Djamila sollte in dieser Wohnung sterben. Sie war ein leichtes Opfer für die Sicherheit, eine verzichtbare Belastung. Sie soll dir liefern, was du brauchst. Wenn sie gefasst wird, ist sie verzichtbar, kein großer Verlust. Wenn sie ihre Mission vollbringt, töte sie. Nenn es nicht Betrug an ihr, nenn es Einsatzsicherheit oder einem größeren Zweck dienen.

Aber Djamila ist nicht Djamila. Du bist es.

Training. Viele Stunden Übung. Eine Nacht in Buenos Aires. Du packst das Handgelenkt mit dem gezogenen Messer und reißt, Hand Fuß Knall Neufs Ellenbogen. Du hörst, wie das Messer auf den Boden knallt.

Neuf kann einen Treffer erzielen, du bekommst so wenig Luft, dass das Halsmikrofon nur ein Grunzen überträgt. Du stößt deine Finger in Neufs Augen, nagelst ihm einen Tritt in die Hüfte …

Hinter dir will Sept gegen dein Rückgrat boxen. Aber er war schlau genug, die Bombe abzusetzen, bevor er sich in den Kampf stürzte, und diese schlaue Verzögerung gibt dir Zeit, herumzuwirbeln, seinen aus dem Gleichgewicht geratenen Schlag durch einen Hüftwurf abzuwenden und ihn auf den Boden zu schleudern.

Wo er sich das Messer packt, aufspringt und zusticht, dich zerschneidet …

Mich zerschneidet …

Deine Leiste bis zu den Eingeweiden aufschneidet. Wie ein Riss in der Zeit. Du fällst um. Fasst nach deinem herausschießenden Blut, fasst nach deiner Waffe. Jahrelanges Training und BÄMM! BÄMM!

Sept fällt kopfüber, lässt das Messer fallen.

Neuf greift sich den Aktenkoffer, rennt zur Tür raus. Du schießt. Triffst die Wand.

Deine Eingeweide brennen wie Feuer, als du deine Glock auf Sept richtest, der auf dem Boden herumflattert und dich anschreit.

Dich auf Englisch anschreit, britisches Englisch: »Du verdammte Bitch!«

Beide liegt ihr auf dem Boden in der unmöblierten Pariser Wohnung. Dir wird klar, dass er irgendein Londoner Spion ist, SAS, wie sich herausstellt, und alles war darauf ausgerichtet, Neufs Operation, die sie von ihrer Seite unterwandert hatten, zu verhindern. Aber jetzt ist der Mann mit der Bombe zur Tür rausgerannt. Später erfahren wir von zwei Typen aus seiner Terrorzelle, die der SAS aufgegriffen hat, dass Neuf zu einem nahe gelegenen Wohngebäude unterwegs war, in dem die CIA eine verdeckte Operation laufen hat, von der du und dein Team nichts wusstet. Würde diese geheime CIA-Basis in die Luft fliegen, wären die Franzosen nicht nur angepisst, weil wir ein Terrorziel in Paris geliefert haben, sondern auch, weil wir Spione auf ihrem Boden haben, ohne ihnen was zu sagen. Außerdem werden Menschen ermordet, verletzt, öffentliches Chaos.

Als die Waffe aus deiner Hand gleitet – BUMM!

Dein Beschattungsteam umzingelt Neuf, aber er ist auf dem Bürgersteig, enge Straße, er rennt mit der Hand an der Bombe im Koffer, und wenn er merkt, dass er verfolgt wird …

BUMM! Er ist ein Märtyrer. BUMM! Ein Müllwagen und zwei parkende Autos. BUMM! Splitterwunden bei drei Schützen des Beschattungsteams. BUMM! Eine dreiundsiebzigjährige pakistanische Frau in einem schwarzen Mantel, die ihren kleinen Kläffer spazieren führt … Bumm.

Ja, es hätte alles sehr viel schlimmer kommen können. Es hätte so viel besser kommen können. Eine Tote, und deine Rückendeckung ist verwundet, und du liegst in deiner eigenen Blutlache und hörst die typischen französischen Sirenen Wiiiuuu! Wiiiuuu!

Dann wirst du ohnmächtig.

Und damit bin ich jetzt offiziell eine Verräterin. Ich habe einer unautorisierten Person Geheimnisse verraten.

Faye saß neben Chris auf seinem Bett.

Sagte: »Ich bin nicht gestorben. Alle sind wütend. Die Legende für die Presse stinkt. Die Franzosen, die Briten, hohe Tiere von der gesamten CIA wollen wissen, wem sie die Schuld geben können. Die Agency musste – Sami musste – der Regierung eine Version der Wahrheit erzählen, Glück haben und irgendwie mit dem Scheiß durchkommen. Mir gab man die Schuld dafür, nicht früher kapiert zu haben, was was war, einen britischen Agenten angeschossen zu haben, Neuf und die Bombe nicht angeschossen zu haben. Die Franzosen bestreiten, dass sie von den bösen Jungs kompromittiert wurden, und alles, was wir haben, das dem widerspricht, ist Gerede, von dem wir nicht preisgeben wollen, wie wir drangekommen sind. Aber Sami vertrat meinen Fall. Ich durfte mich wieder nach innen zurückkämpfen, um jemand zu sein, der etwas bedeutet, der weiß, der tut. Sami öffnete die Tür von dem schalldichten Raum in eurem Komiteebüro, und ich ging raus und holte mir einen Kaffee.«

»Und mich«, sagte Chris.

»Und dich. Du hast mir vertraut. Träume befreit. Mich mich in dich verlieben lassen. Mich glauben lassen. Und jetzt verrate ich dich. Bringe dich hier rein. Und es tut mir leid, es tut mir so leid!«

»Ich wohne hier.« Chris wischte eine Träne von ihrer Wange, während sie auf dem Bett saßen. Er grinste. »Weißt du, wie schwierig es ist, eine tolle Wohnung in dieser Stadt zu finden?«

Nennen wir es ein umgekehrtes Lächeln, und sie lehnte sich an ihn.

Faye sagte: »Wegen mir ist eine unschuldige Zivilistin in Paris gestorben. Ich kann das nicht noch mal tun. Ich kann das nicht hier tun. Ich kann, ich werde dir das nicht antun.«

»Du vergisst etwas«, sagte Chris. »Ich bin kein Zivilist, und ich bin nicht unschuldig.«

»Lügner«, flüsterte sie mit der ganzen Liebe ihres Herzens.

Lass los, lass einfach los.

»Ich hab deine Nachricht erhalten, die auf dem Spiegel im Tune Inn stand«, sagte Chris der Spionin in seinen Armen. »Die Frau, die sie gefunden hat, rief mich aus der Toilette an. Sie hat sie mir dreimal vorgelesen. Keine einzige Frage gestellt. Versprochen, dass sie sie abwischt, bevor sie zurück an die Bar geht. Ließ nicht zu, dass ich mich bei ihr bedanke – bedankte sich bei mir, dass sie Teil von uns, unserer Geschichte sein durfte. Dass sie daran glauben durfte, eines Tages selbst eine Nachricht mit Lippenstift auf einen Klospiegel zu schreiben. Sie sagte mir, ich hätte großes Glück. Ich sagte ihr ja, das hab ich.«

Als er Faye zum Schlafen ins Bett gelegt hatte, machte Chris das Schlafzimmerlicht aus.

27.

Bergauf.

– Lippenstiftnachricht auf einem Klospiegel

Du fährst den Wagen.

Frühlingsmorgen. Freitag. Washington, D. C.

Eine gespannte und gesicherte .45er, so schwer wie ein Herzinfarkt, sitzt in der linken Innentasche von deiner offenen schwarzen Lederjacke für einen Beim-Fahren-Griff.

Innenstadtstraßen. Berufsverkehr. Mit dem Strom der Metrobusse und dunklen SUVs schwimmen. Minivans, Familienlimousinen. Taxis. Kamikazeradfahrer tragen Plastikhelme gegen angreifende Vögel und Bürokleidung. Durch dein offenes Fenster dringt Gehupe, Straßengeschrei, aufgedrehte Musik. Du riechst Erschöpfung, Straßenpflaster, Angstschweiß.

Merle sitzt hinter dir. Ihre Hände sind leer. Nichts unter ihrer Jacke außer Hoffnung. Sie sagt, sie kann die Aufklärerin links sein. Sie ist nicht darin geschult, zu sehen.

Auf dem Rücksitz neben Merle sitzt Faye als Aufklärerin rechts. Hält ihre Glock, hat die optimale Position, auf jedes Auto von den Gegnern zu schießen.

Chris Harvie fährt auf dem Beifahrersitz in dem Wagen mit, der ihm gehört. Er kennt den Weg. Könnte das richtige Gesicht sein, das einen Mann mit Marke und Waffe anlächeln muss.

Nennen wir es eine Zwei-Komma-sieben-Kilometer-Fahrt von dort, wo der Wagen in der Tiefgarage eines Wohnhauses geparkt ist, das sich an einer Straße erhebt, durch die einst Duke Ellington ging.

Nennen wir es eine Neunzehn-Minuten-Fahrt.

Du umklammerst das schwarze, gepolsterte Lenkrad.

Die Ampel vor dir springt auf ROT.

»Passt auf eure Umgebung auf!« Faye, angespannt.

Auf der anderen Seite deines Fensters auf der Fahrerseite steht an einer Ecke:

Ausgebleichte, schwarze Baseballkappe auf schneeweißem Haar. Zotteliger weißer Bart. Versiffter grüner Kapuzenpullover, abgetragene Jeans. Faltige rötliche Haut, leere blaue Augen, schmutzige Hände, die ein weißes Schild halten, auf dem mit schwarzem Stift geschrieben steht: OBDACHLOS.

Condor wusste, dass der Mann an der Ecke wirklich dort war.

Dachte: Niemand jagt ihn.

Früher am Morgen.

Chris’ Wohnung.

Während sie sich fertig machte, sagte Faye: »Wir denken nicht, dass sie über dieses Wir Bescheid wissen. Wir denken auch nicht, dass sie eine Ahnung von unseren Plänen haben. Die guten Jungs erwarten, dass Condor und ich den nächsten Zug machen. Wir kennen die bösen Jungs nicht. Uns interessiert nur, dass sie die Absicht haben, uns zu töten.«

Merle sagte: »Sie meinen sich selbst und Vin.«

»Wer ist Vin?«, fragte Chris.

»Ich bin jetzt ich«, sagte Condor.

Chris verstand, fragte Condor: »Irgendwelche goldenen Worte?«

»Jeder muss irgendwie sterben«, sagte Condor.

»Sie sind ein schrecklicher Anführer«, sagte der Mann, der für den US-Senat arbeitete.

Condor sagte: »Jeder muss auch irgendwie leben. Und das«, sagte Condor, alle mit seinem Lächeln umschließend, »ist unsere beste Chance.«

Faye sagte: »Gehen wir.«

»Moment!« Merle wurde rot. »Tut mir leid, ich … ich muss noch mal aufs Klo.«

Nerven.

Fünf Minuten später fuhren sie alle im Käfig von Chris’ Aufzug nach unten.

Eine zugeworfene Tür dröhnte durch die Betonhöhle seiner Tiefgarage.

Die Dächer parkender Wagen. Leere Parkplätze. Flackerndes Neonlicht wirft Schatten auf die Betonwände. Ölflecken. Unsichtbarer ranziger Müll.

Nennen wir die zugeworfene Tür nichts. Nennen wir es normal. Setzt euch auf die zugewiesenen Plätze im Auto, knallt eure Türen zu. Verriegelt sie. Dein Job ist es, den Motor anzuwerfen, LOS.

Jetzt im Straßenverkehr, die Ampel schaltet auf GRÜN.

Fahr auf der Massachusetts Avenue nach Osten bis Capitol Hill.

Überprüfe deine Spiegel. Keine Autos wechseln mit dir die Spur. Keine SUVs mit getönten Scheiben, die an dir dranhängen. Keine Motorräder, die überholen, um Bestätigung zu haben. Oder um schnell zu schießen.

Mass Ave kreuzte die North Capitol Street, krümmte sich um die Vorderseite der riesigen Union Station, des Zentrums für Züge und U-Bahnen, Metrobusse, Touristen befördernde Doppeldecker.

Aber Condor bog rechts auf die North Capitol ab, vorbei an einem Irish Pub, das Kongressmitarbeiter, Lobbyisten, Politikstreber und andere Büroangestellte bewirtete, die die mehrstöckigen Bürogebäude mit den flachen Fassaden und verspiegelten Fenstern füllten, die sich zur Rechten des fahrenden Wagens erhoben. Ein halbes Footballfeld später bog er links auf die Third Street ab …

Riss das Steuer sofort nach rechts und fuhr durch die unbewachte Fahrzeugzufahrt zwischen einem mannshohen schwarzen Maschendrahtzaun:

PARKPLATZ 11

NUR MIT SAA BERECHTIGUNG

U. S. Senate Sergeant At Arms

Unberechtigt parkende Fahrzeuge werden abgeschleppt

Während Condor von Chris in eine leere Parklücke gelotst wurde, sagte Faye: »Der Kongress hat seine eigene armeegroße Polizeitruppe. Warum sind keine Cops hier am Tor?«

Chris hob die Schultern. »Das ist ein Mitarbeiterparkplatz. Die Polizei bewacht vor allem die Gebäude.«

»Und die Kongressmitglieder«, sagte Merle vom Rücksitz. »Die Senatoren.«

Als sie in der Parklücke standen und mit der vorderen Stoßstange fast den schwarzen Maschendrahtzaun berührten, sagte Condor: »Fenster hoch. Verhaltet euch normal.«

Alle vier stiegen aus Chris’ Wagen aus.

Auf der anderen Seite des Parkplatzes bei dem offenen Fußgängertor stand eine Holzbude – leer, kein Cop im weißen Hemd, nicht mal ein ziviler staatsbürgerlich Berufener mit einem sicheren, wenngleich todlangweiligen Job, der Ausweise prüfte. In der Nähe des Tors war eine stählerne Telefonzelle, auf der ein blaues Licht befestigt war. In fetten, blauen Buchstaben stand auf der Seite der Telefonzelle: NOTFALL.

»Kameras?«, fragte Faye.

Chris sah sich beiläufig um. »Wahrscheinlich.«

»Offiziell«, sagte Faye, »wird das optische biometrische Überwachungssystem in den nächsten zwei Jahren nicht in Betrieb gehen, aber wir wissen alle, was offiziell bedeutet. Wenn sie wissen, dass wir herkommen, und sie sind an diese Kameras angeschlossen oder haben sie gehackt, dann werden sie, auch ohne dass die biometrische Überwachung Gesichtserkennungsresultate in Echtzeit ins Netz füttert, uns zuerst sehen.«

»Dann sind sie schon an uns dran«, sagte Condor. »Wir sind, wer wir sind.«

»Drei Minuten zu Fuß?«, fragte Faye Chris, während sie noch neben seinem geparkten Wagen standen.

»Höchstens. Du hast die Karte gesehen, Google Streetview.«

»Das echte Gelände überrascht einen immer wieder«, sagte Faye.

Condor sagte: »Gehen wir.«

Sie traten in die Formation, die sie in der Dämmerung geplant hatten.

Chris ging an der Spitze. Er trug einen Anzug, sein Senatsmitarbeiter-Ausweis hing um seinen Hals.

Faye folgte zwei Schritte hinter ihm und zu Chris’ Rechten: vorgeschobene Feuerposition.

Merle ging unbewaffnet hinter der jüngeren Frau zu deren Linken.

Condor war der Letzte, seine Hände baumelten an seiner offenen schwarzen Lederjacke herunter. Zwei Reservemunitionsmagazine füllten die hintere linke Tasche seiner schwarzen Jeans, der leere Munitionsbehälter und das Holster der .45er klemmten an Fayes vollgehängtem Gürtel unter ihrem schwarzen Mantel.

Hoffentlich rutscht mir die Pistole nicht aus dem Gürtel.

Der Plan: Die .45er und die Munition vor den Metalldetektoren der Marke tragenden Faye zuspielen.

Hoffentlich brauche ich meine Waffe bis dahin nicht.

»Zwei Möglichkeiten für den Fußweg«, erklärte Chris am Morgen, als sie noch in der Sicherheit seiner Wohnung auf den Computerbildschirm starrten. »Also, zwei logische Möglichkeiten.

Vom Fußgängerzugang auf Parkplatz Elf auf die diagonal verlaufende Louisiana Avenue, vielleicht zwanzig Schritte bis D Street. Dann gehen wir zwei Blocks nach links. Einen kurzen Block nach rechts. Die weißen Marmortreppen rauf, und wir sind am Russell Senate Office Building. Die meisten nehmen diesen Weg.

Oder: Umweg durch den Park an der D Street entlang. Von dort, wo wir von Parkplatz Elf kommen, durchqueren wir den Park auf sich kreuzenden diagonalen Gehwegen. Da könnten andere Fußgänger sein. Touristen. Pendler, die von der Union Station kommen. Angestellte. Jogger. Radfahrer. Ab und zu sieht man einen Obdachlosen dort schlafen oder im Gras sitzen.«

»Sicherheitskameras?«, fragte Faye.

»Das bezweifle ich. Es gibt nichts im Park, wo man sie aufhängen könnte, keine Masten oder Strukturen, die vor 9/11 existierten. Jeder Zentimeter dort steht unter Denkmalschutz.« Er hob die Schultern. »Die D Street ist breit. Riesige Bürgersteige. Schneller. Direkter Weg. Man kann sich die Autos, die vorbeifahren, in Ruhe ansehen. Man sieht den ersten Polizeikontrollpunkt aus mehr als zwei Blocks Entfernung. Man sieht, ob jemand kommt.«

»Wir sind vier Jemande«, sagte Faye. »Wir fallen auf. Sind einfacher zu erkennen, zu identifizieren.«

»Okay«, sagte Chris, »einen Block durch den Park, Zickzack auf den Gehwegen, dann müssen wir raus auf die D Street, aber dann sind wir direkt im Blickfeld des Polizeikontrollpunkts.«

»Ein Parkspaziergang«, sagte Merle. »Zum Haupteingang vom Hart Building, richtig?«

»Ja, der Eingang für Mitarbeiter und Besucher«, hatte Chris an diesem Morgen in seiner Wohnung gesagt, als er seine Tasse Kaffee austrank. »Wir sollten es zeitlich so einrichten, dass wir nach den langen Stoßzeitschlangen am Sicherheitscheck ankommen, bei den Cops in den weißen Hemden und den Durchgangsdetektoren. Manchmal haben sie einen Hund. Wir sollten zwischen zwanzig nach neun und halb zehn da sein.«

Jetzt ist es Viertel nach neun an einem schönen Freitagmorgen im Frühling.

Ein Glockenspiel ertönte auf der Spitze des dreißig Meter hohen, neun Meter breiten Robert-A.-Taft-Denkmals aus weißem Zement, ein paar Blocks entfernt von dem Parkplatz, auf dem sie standen.

»Wer ist das?«, fragte Condor, nachdem Chris die Quelle des Glockenspiels genannt hatte.

»Ist das wichtig?«, fragte Faye.

Sie verließen Parkplatz Elf, um durch eine gepflegte städtische Oase zu gehen. Ein kreisförmiger Garten mit Frühlingsblumen und Stechpalmen, deren smaragdgrüne Blätter scharf wie Rasierklingen waren, fand sich im Zentrum dieses Parks. Büsche und Bäume säumten ihren Weg, bildeten einen unregelmäßigen Tunnel aus Blattwerk, das jede Sicht auf Condor und Faye und Merle und Chris sprenkelte, während sie auf dem hellbraunen Gehweg bewusst auf einen eigentlich fälligen Kopfschuss zumarschierten.

Condor ging als Letzter, ging drag, das Cowboywort für den letzten Reiter hinter der Herde.

Wer behauptet, dass das Amerika nach 9/11 sein Erbe vergessen hat.

Merle ging zwei Schritte vor ihm. Er wusste, dass es taktisch dumm war, das Wogen ihrer runden Hüften in ihren Jeans zu betrachten, aber drauf geschissen. Davor und Merle zur Linken, ausgeschert, um die Chancen zu erhöhen, dass eine Kugel nicht gleich zwei Mitglieder der Patrouille treffen würde, ging Faye mit ihrem schwarzen Mantel unter der Rucksacktasche und sah sich prüfend auf dem leeren Pfad um, dem sie folgten, dem Pfad, der dort weiterführt, wo Chris an der Spitze geht.

Nicht so gut wie diese Marines in Afghanistan, aber sie wissen, worauf es ankommt, dachte Condor.

Ein Radfahrer peitschte um den Zementkreis, der den Garten in der Parkmitte umgab. Er fuhr auf seinem Zehngangrad auf sie zu. Selbst auf die Entfernung von vierzig Metern, neununddreißig, achtunddreißig, bemerkte Condor, dass es ein Mann ist, der keinen Schutzhelm trägt und nur die Kapuze seines schwarzen Sweatshirts über den gesenkten Kopf gezogen hat.

Sagen wir zweiunddreißig Meter, und wie ein aufschneiderischer Siebtklässler richtet sich der näher zischende Radfahrer … auf, um freihändig zu fahren.

Condor und Faye hörten Merle, die Filmarchivarin, die zwischen ihnen ging, murmeln: »Den Film hab ich gesehen.«

Sieh den Radfahrer neunundzwanzig Meter & näher kommend aufrecht sitzen, freihändig fahren – er führt seine Hände vor sich zusammen und hält –

»Waffe!«, rief Condor.

Faye hatte sich zu Merle umgedreht, wirbelte herum, sah –

Großartiger Schuss.

Schwarzer Kapuzenmann, ohne Hände, balanciert auf einem Fahrrad. Sitzt aufrecht. Rast siebenundzwanzig, sechsundzwanzig Meter entfernt auf Primärbedrohung/Priorität-2-Ziel zu, das sein erwartbares Handlungsmuster durchbrochen hat, um wegzusehen/herumzuwirbeln, und es ist ein durch den Schalldämpfer behinderter, zweihändiger 9-mm-Pistolenschuss, fahrender Schütze auf ausweichendes Ziel, das laut Steckbrief eine kugelsichere Weste trägt, ein ffft-Winseln.

Die Kugel fegte rechts an Fayes Schädel vorbei.

Durch ihren Schrei drehte sich Chris um, sah sie taumeln, während Zwei-Schuss-Folgefeuer in ihre Brust ballerten, ihre kugelsichere Weste.

Chris stürmte auf den Angreifer zu. »Nein!«

Der Radfahrer schnippte einen ffft-Schuss, der eine Kugel an Condors rechtem Ohr vorbeiheulen ließ, dann musste der schwarze Kapuzenschütze auf Anzug & Krawatte zielen, der sein Fahrrad angriff.

Ffft! Ffft! Ffft! Schallgedämpfte Kugeln rissen rote Löcher in Chris’ Massemittelpunkt.

Er brach auf dem Gehweg zusammen und wurde eine Insel, die ihren eigenen rotbraunen See gebar.

Mit einer Hand packte der Radfahrer seinen Lenker und floh, vorbei an dem Gefallenen. Das erste Ziel, auf das er geschossen hat, taumelt. Er sieht sich nach Priorität-1-Ziel um, ein Typ in einer schwarzen Lederjacke, der ins Gebüsch gestürmt ist, runter vom Weg, aber nicht versteckt und ganz sicher sind die Blätter nicht kugelsicher und –

Merle versetzt dem Radfahrer, der an ihr vorbeibrettert, einen Stoß.

Vorwärtsimpuls plus Massenträgheit plus geschulter Athletik. All das reicht nicht. Der Killer mit der schwarzen Kapuze macht einen Salto über den Lenker, das Fahrrad fliegt in die Luft. Er fängt seinen Fall mit einer Judo-Vorwärtsrolle ab, aber der Gehweg schlägt ihm die Waffe aus der Hand, als er in einen Busch gegenüber der Blätterwand kracht, hinter die Condor getaucht ist.

Faye rappelt sich in eine unsichere Kampfhocke auf, umklammert ihre Glock mit der rechten Hand –

Sieht Chris in einem scharlachroten See.

Condor ist auf den Beinen, die .45er in der Hand, ballert einen Schuss auf den schwarzen Schatten, der an zwei gemulchten Büschen vorbei über den Boden huscht.

Faye bläst eine Kugel auf ihren Angreifer, ihr Schuss geht sogar noch mehr daneben als der von Condor. Während Merle in das Schussfeld der beiden läuft.

Condor riss den schwarzen Lauf seiner .45er weg von Merle zu wo ist der schwarze Kapuzenbiker? Condor sah nach links, hinter sich: Faye wankt auf die Stelle zu, an der Chris …

… tot daliegt.

Kein Zweifel.

Fayes Haar an der rechten Seite ihres Kopfs ist rot verschmiert, ihr Blick ist benommen, sie versucht zu zielen, zu schießen. Sie wird uns mit einem Ausreißer umbringen!

Condor zog Merle hinter sich und hielt seine Waffe auf den Ort gerichtet, an dem er den Angreifer zuletzt gesehen hatte.

Keine weiteren Schüsse! Keine anderen Schützen! Wo sind sie? Wo sind sie?

»Schnapp dir Faye!«, rief er Merle zu.

Merle reißt Faye von dem klebrigen roten See weg, der Chris umgibt.

Condor begibt sich auf den Rückzug durch den Park, zieht die beiden Frauen mit sich.

Faye springt dahin, wo der Killer sein müsste. Feuert zwei Schüsse aus ihrer Glock, die Kugeln krachen durch das Gebüsch, ihr Donner hallt an dem Marmor der Union Station hinter ihnen wider, das Geräusch verklingt an den Marmorgebäuden des Kongresses.

Condor steckte die .45er in seinen Gürtel, riss Faye die Glock aus der Hand, und zusammen mit Merle bugsierte und schaffte er die schluchzende jüngere Frau mit dem blutverklebten Haar aus dem Park.

Niemand schießt auf uns! Es schießt immer noch niemand auf uns!

Sirenen schneiden durch die Luft.

Ihre Füße scharren über das Pflaster von Parkplatz Elf: Chris’ Auto. Condor hat die Schlüssel. Auftragskiller müssten direkt hinter ihnen sein, ein Kampfteam im Vorrücken-Decken-Schießen-Angriffsmodus. Condor schob Merle und Faye auf den Rücksitz von Chris’ Auto, duckte sich hinter das Lenkrad, startete den Motor.

Jede Sekunde! Die bösen Jungs werden jede Sekunde anfangen, von hinten auf uns zu schießen!

Er rammte den Wählhebel auf R, trat aufs Gas/stampfte auf die Bremse. Der Wagen schoss rückwärts aus der Parklücke mit den gelben Streifen – kreischte bebte stoppte. Condor riss den Wählhebel auf D, trat aufs das Gas.

Der Wagen schoss wieder in seine Parklücke.

Krachte durch den schwarzen Maschendrahtzaun.

Flog von Parkplatz Elf herunter. Reifen prallen auf den Bürgersteig, Stahl schleift an Beton, der Wagen springt auf die Straße. Aus beiden Richtungen kommen Autos auf ihn zu, hupen und bremsen.

Condor und sein überlebendes Team schlingerten auf die Innenstadt von D. C. zu, ihr Fluchtwagen rasselte mit dem Motor, spuckte heißes Metall & stechende schwarze Öldämpfe aus.

28.

Nie mehr, für immer.

– Chief Joseph

… Kopf mein Kopf tot, er ist tot warum ich nicht er nicht er, Kopf …

Fayes rechte Hand wurde langsam vor ihren Augen scharf, als sie sie von ihrem Kopf sinken ließ, und wie ein Echo kam die Erkenntnis: »Blut an meiner Hand.«

Faye wachte aus dem Nirgendwo auf und spürte, wie die Massenträgheit sie mitriss –

Auffing, hielt, stoppte, in den Armen von Frau, einer Frau Merle wiegte.

Rücksitz, dachte Faye. Wir sitzen, fahren auf dem Rücksitz eines Autos.

Und …

Brennend helles Sonnenlicht gleißende blaue und weiße Blitze in allen Fenstern.

Und …

Geräusche, keine Geräusche, warum gibt es keine Geräusche?

Condor fährt.

Like a bat out of hell, ging ihr durch den Kopf, wie eine Fledermaus aus der Hölle, dann: Keine Fledermaus, das ist Condor.

Eine schleudernde Rechtskurve riss Faye in einen Strudel aus Geräuschen: Hupen/Rufe/kreischende Reifen/Wind, der an den offenen Fenstern vorbeirauschte, und heiß, schwitzen …

»Erschossen«, hörte Faye sich murmeln. »Sie haben ihn erschossen.«

»Faye!«, rief Condor, während er den Wagen um eine Ecke jagte. »Kannst du dich konzentrieren?«

Merle löste sich von der verwundeten Frau. Sagte: »Geht’s Ihnen gut?«

»Die haben mir in den Kopf geschossen«, flüsterte Faye.

Sie starrte auf ihre blutverschmierte Hand.

Merle hielt sie davon ab, ihren dröhnenden/brennenden Schädel zu berühren.

»Es geht Ihnen gut«, log Merle. »Die Kugel ist nur vorbeigeschrammt … Eine Scharte im Haar, ja, Blut, aber … Sie hat den Knochen nicht erwischt, sie ist nicht in Ihrem Kopf!«

Condor brüllte vom Fahrersitz aus: »Gehirnerschütterung!«

Merle sah in Fayes grüne Augen mit den sich weitenden Pupillen.

»Ja«, sagte die ältere Frau mit dem graublonden Haar, das nicht mit ihrem eigenen Scheißblut verklebt war. »Vielleicht.«

Motorventile rasselten. Der rasende Wagen ruckelte, zuckte.

Faye sagte: »Es stinkt, Öl, was brennt, was ist …«

Der Wagen fühlte sich wie ein Kampfflugzeug an, scherte aus dem Verkehr und Condor ist mit dem Wagen in eine Lücke am Straßenrand geschlingert, aber …

Bushaltestelle. Wir parken an einer Bushaltestelle.

Die Wagentür öffnete sich, Condor verschwand zwischen ihren Augen und der Windschutzscheibe.

Faye sagte: »Chris ist tot.«

Die Tür auf der Beifahrerseite flog auf.

Condor half Merle, Faye vom Rücksitz auf den Bürgersteig zu führen. »Ja, er ist tot. Das sind wir auch, wenn wir uns nicht bewegen. Du musst dich bewegen, Faye. Komm!«

Aber nein.

Faye spürte, wie sie zurückzoomte, als könnte sie sie alle auf diesem Bürgersteig stehen sehen:

Condor in seiner schwarzen Lederjacke, der wie ein gefangener Raubvogel neben ihr stand und sich vor Sorge quälte.

Merle, die älter aussah, verängstigt.

Und sie selbst, ich, ein dunkelroter Schmierstreifen an meinem aufgeplatzten Kopf.

Wir sind in Chinatown.

Ein riesiger Bogen, auf dem drei Pagoden thronten, spannte sich über die Straße, ein falsches Prachttor, unecht vergoldet, grüner Fries mit golden gemalter Kalligraphie, die alles oder nichts bedeuten konnte. Hinter dem Bogen entdeckte Faye eine riesige Backsteinkirche mit einer rostigen Turmspitze, die in den Himmel stach. So früh am Morgen, so früh im Frühling, so früh in der Touristensaison belagerten noch keine Verkäufer die Bürgersteige vor asiatischen Restaurants und Läden, wo man Plastikbuddhas (lachend und stehend, oder Zazen-ernst), Satinjacken mit Drachen, schwarze Kung-Fu-Schuhe, elektronische Dinger für jede Kreditkarte, Kräuter & Gewürze und Kisten mit roten, weißen & blauen Souvenirs, Postkarten für jene, die noch an Ben Franklins Schneckenpost glaubten, Schirme – alles kaufen konnte, was die Ladeninhaber das Herz begehren lassen konnten.

»Komm schon!«, sagte Condor.

Aber er überließ es Merle, Faye am Arm zu nehmen, der verwundeten Frau zu helfen.

Seine Hände ließ er leer und offen an der Seite baumeln für Waffe, wurde Faye klar.

»Schützen!«, murmelte Faye, als man sie zwang, den Bürgersteig der H Street entlangzustolpern.

Sie betastete ihren Gürtel, wo … Keine Waffe! Wo ist meine Waffe!

»Killer, die Gegner, wo sind sie, wo … wo …«

»Sie sind hier draußen.« Condor führte sie über die H Street, auf das riesige, überdachte Amphitheater zu, in dem Bruce-Springsteen-Konzerte und Hockeyspiele stattfanden. »Müssten sie jedenfalls.«

Sie sah, wie er die Luft über den anderen Leuten auf dem Bürgersteig inspizierte.

Was, wonach sucht er? Was – Kameras, Überwachungsanlagen, die in einen geschlossenen Kreis übertrugen.

Wer ist in diesem geschlossenen Kreis?

Condor trat in den Türeingang eines verlassenen Ladens mit getünchten Fenstern, an denen ein Schild hing: DEMNÄCHST FÜR SIE DA!

Aber was, dachte Faye, als Condor sie in den Eingang zog, der die Größe eines aufrechtstehenden Sargs hatte: Was für ein demnächst da?

»Wende die blutige Seite von der Straße ab«, sagte er. »Tu so, als würdest du weinen.«

Faye hörte, wie er zu Merle sagte: »Die Drogerie. Hol Babytücher, die desinfizierenden. Und da, in dem Laden eins weiter, ganz egal, kauf ein Kapuzenshirt für sie – ein zu großes!«

Faye konnte nur in dem sarggroßen Eingang stehen.

Der Kopf hämmert, oh Gott Feuer auf der rechten Seite meines Gehirns!

Atme. Ein. Aus. Sag: »Warum haben sie uns noch nicht getötet?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Condor.

Die einzige Zeit, die Faye kannte, war jetzt, aber es musste mehr gegeben haben, weil jetzt Merle hier war und Einkaufstüten trug, die vorher noch nicht da gewesen waren. Faye spürte stechende Tupfer an der rechten Seite ihres Kopfs, Tätscheln und Au! Ziehen an ihrem Haar, roch … Zitronen, die Tücher, die Merle benutzt, riechen nach Zitronen und Alkohol und … und …

»Pass auf!« Condor zog Merle von der Frau weg, die in dem Eingang versteckt stand.

Faye klappte nach vorn, kotzte.

Taumelte – wurde von Merle gehalten, fand wieder ihr Gleichgewicht.

Noch eine Übelkeitswelle, dann fühlte sich Faye leichter, klarer.

Spürte, wie Merle ihr übers Gesicht wischte, über die Lippen, durch ihren Mund. Das Flattern eines Wischtuchs, das auf den Boden des nach Kotze stinkenden Betoneingangs fiel scheiß aufs Vermüllen. Faye hörte, wie Condor zu der älteren Frau sagte: »Stell dich neben mich und sieh nach draußen, schirm uns ab, halte Ausschau nach Beobachtern oder Schützen.« Faye spürte, wie er ihr den Rucksack abnahm. Sicherging, dass die Taschen ihres schwarzen Mantels leer waren. Er half ihr aus der Umhüllung. Warf den Mantel auf die Pfütze, die aus ihrem Magen gekommen war. Condor nahm das Holster und die Munitionstasche für seine .45er von ihrem Gürtel.

Dann, oh dann hing wieder das Gewicht, das sie seit Jahren auf der rechten Hüfte trug, in seinem Holster. Energie fuhr ihr in die Arme, sie spreizte ihre Hände. Sie half Condor mehr, als dass sie ihn darin behinderte, sie in weiche Ärmel von etwas zu stecken, er griff um sie herum und zog einen Reißverschluss hoch, seine Hände berührten ihre Brüste Chris küsst nein Nein NEIN und dann drehten Hände auf ihren Schultern sie herum, damit sie die Straße sah, Condors Gesicht, Blinzeln, und sie ist hier, jetzt.

Merle rieb Fayes Gesicht mit den Zitronentüchern ab, warf sie in den ranzigen Eingang, weiße Quadrate flatterten auf den schwarzen Mantel aus einem anderen Leben.

Sie gab Faye eine Flasche Wasser.

Faye nahm einen Schluck, spülte den Mund aus, spuckte auf den Bürgersteig.

»Igitt!« Zwei weibliche Teenager tanzten vorbei, auf den Rest ihres Lebens zu.

»Okay«, sagte Faye. Sie hatte nicken wollen, aber das tat viel zu weh.

Condor bedeckte ihren verwundeten Kopf mit der Kapuze des Pullovers, den sie nun trug.

Rosa. Ich trage einen bonbonrosafarbenen Kapuzenpulli.

Condor setzte ihr seine verspiegelte Pilotensonnenbrille auf.

Winkte ein Taxi heran und gab Merle ein Zeichen, einzusteigen, zu helfen, als er Faye hineinlotste. Sein Blick prüfte die Straße, und er sprang in das Taxi, sagte dem Fahrer: »Los!«

Wir fahren, das Taxi fährt uns durch die Innenstadt von D. C.

Condor wies den Fahrer an, sie zum National Zoo zu bringen.

Faye flüsterte: »Wir fahren zu den Tieren.«

Niemand in dem Taxi konnte sagen, ob das eine Frage oder eine Feststellung war.

Es war egal. Nachdem Condor fünf Minuten lang Spiegel und Seitenstraßen überprüft hatte, während das Taxi gerade an einem Hotel vorbeifuhr, in dem ein wohlsituierter weißer Junge, der als Nazi und als Rockmusiker gescheitert war, versucht hatte – und daran gescheitert war –, Präsident Ronald Reagan zu ermorden, um einen Filmstar zu beeindrucken. Condor sagte: »Halten Sie hier an. So ein schöner Tag, wir laufen ab hier.«

Die drei standen am Bordstein in der Nähe der ersten kommunistischen chinesischen Botschaft.

Condor wartete, bis er sicher war, dass sie aus dem Rückspiegel des wegfahrenden Taxifahrers verschwunden waren.

»Kommt«, sagte er. »Wir müssen über die Brücke.«

Der Kopf hämmert, aber klar, ich kann klar durch seine Sonnenbrille sehen.

Faye sagte: »Du verarschst mich doch. Ich bin … er ist tot und …«

»Wir sind da«, sagte er. »Konzentrier dich darauf: Wir sind da. Das ganze Blut und der Scheiß, aber wir sind noch da. Und jetzt schieben wir unsere Ärsche über diese Brücke.«

»In Paris gibt es tolle Brücken«, murmelte ein Teil von Faye, der noch nicht ganz unter Kontrolle war.

Aber das hier war nicht Paris.

Das hier war Washington, D. C.

Nenn sie die Connecticut Avenue Bridge. Nenn sie die William Howard Taft Bridge. In welchem Verhältnis stand er zu dem Mann, dessen Name Chris uns für den Capitol-Hill-Turm mit dem Glockenspiel beigebracht hat? Nenn sie einen scheißlangen Weg, von dem Faye nicht sicher war, ob sie ihn schaffte.

Merle flüsterte: »Was, wenn sie uns sehen können?«

Vielleicht konnten sie, aber Faye konnte nur schrittweise vorwärtsschlurfen und dem Bürgersteig dieser eine Milliarde Kilometer langen Brücke durch das Herz von Washington, D. C., folgen. Weit entfernt auf der anderen Seite sah sie zweistöckige Geschäfte und Cafés in der Nähe der Woodley-National Zoo-U-Bahn-Haltestelle, wusste, dass sie nicht wirklich das bunte, hohe Wandporträt einer weißblonden, anbetungswürdigen Marilyn Monroe sehen konnte – M. M., Merle ist auch eine M. M., aber graublond und Condors Irgendwas und hält meinen Arm.

Riesige Löwenstatuen aus Bronze bewachen jede Ecke dieser Brücke.

Faye sah zu dem Löwen auf, an dem sie vorbeigingen: »Er hat die Augen geschlossen.«

Auf der Hälfte dieser Steinbrücke, die von Betonbögen dreißig Meter über den Baumkronen des Rock Creek Parkway getragen wird, sah Faye über das verrostete grüne Geländer –

Ihr wurde schwindlig, sie sank in Merles Umklammerung, schloss ihre Augen hinter Condors Sonnenbrille, bis das Universum aufhörte, sich zu drehen.

Wagte dann wieder, die Augen zu öffnen.

Verkehr sauste auf der anderen Seite des Geländers vorbei, sein Wusch brachte sie genauso aus dem Gleichgewicht, wie auf die Baumkronen und in die Tiefe hinabzusehen.

Faye richtete ihren Blick auf den blauen Himmel.

Grüne Laternen, auf denen grüne Metalladler saßen, die ihre Flügel weit ausgebreitet hatten.

Aber sie können nie wegfliegen.

Da! Die andere Seite der Brücke, wir haben es geschafft, wir … Immer noch im Visier der Killer.

Was sind wir nur für ein Anblick.

Ein grauhaariger, markanter Mann, der eine Rucksacktasche über einer schwarzen Lederjacke trug.

Eine graublonde einstige Schönheit, die sich immer noch zu bewegen wusste, nur nicht wohin.

Eine in sich zusammengesackte, schlurfende Loser-Bitch, die sich in einem bonbonrosafarbenen Kapuzenpulli und hinter einer Pilotensonnenbrille versteckte, die Haare mit Blut verfilzt hatte und nach Kotze stank.

Condor brachte sie von der Straßenecke mit dem U-Bahn-Eingang und den Cafétischen zum Draußensitzen fort, die Calvert Street hinab zu der Straße, die auf den Rock Creek Parkway führte. Weiter in dieser Richtung lauerte der wuchernde Komplex eines Hotels, das ausgerichtet war auf Tagungen und Reisegruppen und Spesenkonten und Anwohner aus der Nachbarschaft, die sich im kommenden Sommer den Zugang zum Außenpool erschleichen würden. Er führte Faye und Merle zur Grasfläche zwischen der Zufahrts-/Ausfahrtsstraße des Parkway und dem Hotelzaun aus Metallstäben. Führte sie in die Schatten von drei eng zusammenstehenden Bäumen auf dem grasbedeckten Hang. Führte sie auf die andere Seite dieser hohen, lebendigen Wächter, wo sie sitzen konnten, zusammenbrechen, nicht so leicht gesehen wurden.

Merle reichte die letzte Wasserflasche herum, die sie in Chinatown gekauft hatte.

Condor nahm einen Schluck. Hielt Faye die Flasche hin: »Du musst auftanken.«

Sie trank die Hälfte dessen, was noch übrig war, hob den Rest für Merle auf.

Die drei Schlucke trank und sich deutlich nach mehr sehnte, als sie die Kappe wieder auf die Flasche schraubte, etwas für den Notfall aufhob.

Condor sagte: »Warum war da nur ein Schütze?«

»Was zur Hölle!«, rief Merle. »Wie viele braucht es denn!«

Faye sagte: »Sami hat eine Armee.«

»Und unser Uncle Sam natürlich auch.«

»Wenn es nicht irgendein Onkel Sami ist«, sagte Faye, »wer dann?«

»Vielleicht sind wir es«, sagte Condor, »und vielleicht auch nicht.«

Mit jeder Sekunde mehr wieder ganz da, sagte Faye: »Wovon zur Hölle redest du da?«

Condor flüsterte: »Die Vs.«

29.

Ein Kinderspiel.

– Das Durcheinander, das die Präsidenten-
berater 1972 auf der gegenüberliegenden
Straßenseite vom Weißen Haus bezüglich
verdeckter Operationen hatten, darunter
der (erfolglose) Mordanschlag auf den in-
vestigativen Journalisten Jack Anderson

Diese Hektik.

Die Klarheit eines Frühlingsmorgens mit blauem Himmel.

Beim Sitzen auf einer grasbedeckten Anhöhe.

»Wovon redest du?«, fragte Faye Condor.

Merle sah die beiden böse an. »Was seid ihr für Menschen? Sie wurde angeschossen, Chris ist tot, wir sind … Wegen euch sind wir fast umgebracht worden! Ich habe alles getan, was ich konnte, und es hat nicht funktioniert. Jetzt sind wir schlechter dran als vorher, und er ist tot, und ich kann nicht …«

Ihre Schimpftirade versiegte, sie holte Luft, flüsterte: »Wer sind wir?«

»Nein«, sagte Faye und sah ihn direkt an, sah Condor direkt an: »Wer sind Vs?«

Sie saßen dort auf einer grasbedeckten Anhöhe, die nach Stadtpark roch, an diesem Aprilmorgen, Condor und zwei Frauen, mit denen er eine Woche zuvor noch nicht einmal gesprochen hatte.

Und er fragte: »Was würdet ihr tun?

New York City ist zwei Rauchtürme. Die Wand des Pentagon ist eingestürzt. Leichen bedecken ein Feld in Pennsylvania. Und abgesehen von ein paar Schriftstellern und einem Ex-Spion, der außerhalb des Beltway wohnt: Unsere Zukunftsmenschen, diejenigen, die nach vorn schauen und sehen sollen, was auf uns zukommt, sie alle sahen nichts, oder wurden nicht gehört, oder konnten den Horror nicht aufhalten.

Also wurde vieles getan, was wir jetzt kaum noch glauben können. Vergiss Folter, Überstellung von Terrorverdächtigen, geheime Gefängnisse, unseren Einmarsch in Länder, die nichts mit 9/11 zu tun hatten. Das sind alte Nachrichten, und jetzt soll es darum gehen, was neu ist.

Wie würdet ihr einen neuen Spionageservice aufstellen? Wir richteten die Homeland Security ein und ernannten den Director of National Intelligence und stellten einen Geheimniskasten auf den nächsten.«

Faye drängte: »Die Vs?«

»Verdampfer. Alles löst sich wie Dampf auf. Kein Name, kein Hauptsitz, keine Ausrüstung, keine Ausweise, keine Website oder E-Mail-Adressen, keine Datenketten, kein Ablaufdiagramm, weil es keine Organisation gibt, kein Budget, keine Erwähnung irgendwo. Keinen Geheimniskasten. Keine Ehre. Keine Schuld. Keine Existenz, kein Personal. Vielleicht sieben der Politikoberen wissen Bescheid, vielleicht läuft V mittlerweile vollständig automatisiert.

Weil es verdampft. Software. Die logische Übergangskonstellation von Trillionen Datenpunkten. Dark Web. Deep Web. Hidden Web. Verdampfer durchdringen all das. Ein normaler Guter von der Agency gibt einen Bösen in die Bedrohungs- oder Beobachtungsliste ein. Bedrohung identifiziert. Die Software fängt an, ihn zu bearbeiten, oder die Gruppe oder die Bank, die das Geld wäscht, oder … egal was, egal wer, die Maschine hat ihn angepeilt.«

Merle sagte: »Maschinen erschießen keine Menschen.«

»Das ist durchaus Definitionssache. Armeen und Bibliothekare sind alle Teil einer Maschinerie, die Pensionsansprüche und Drohnen mit Raketen aussendet.

Die Software errechnet, dass ein Typ namens Seba Pezzani eine wachsende Bedrohung darstellt, aber er passt in kein ausführbares Profil für unsere ›Echtwelt‹-Spione oder Geheimdienste. Also verschwindet ein Flugticket von einem Milliarden-Dollar-Bundesvertrag. Eine Bankkarte wird aktiviert. Eine Pistole wird von einer Air-Force-Basis an ein Café in Rom und eine Handlungseinheit V mit irgendwelchen Referenzen oder Befugnissen und dem Wissen, das er braucht, geliefert. Niemand weiß, woher unsere Anweisungen kommen, wer wirklich zuständig ist, wie all unsere Anforderungen tatsächlich entstanden sind. Es geht nicht darum, etwas ›wissen zu müssen‹, es geht darum, nur zu wissen, was scheinbar nötig ist.

V benutzt Menschen und Systeme, um Dinge zu regeln, und sie bemerken es nicht. Soldaten oder Cops oder Büroleiter oder Typen von der Straße werden nie erfahren, wer sie eingesetzt hat. Die machen einfach ihren Job. Keine Extrabezahlung, kein vollständiges Wissen, kein Gesamtzusammenhang, den V nicht kontrolliert. Die besten Marionetten wissen nicht, dass sie welche sind.

Vielleicht weiß ein Level-eins-Geheimagent, dass er ein V ist, aber er wird nie das gesamte System kennen. Vielleicht denkt er, dass er von der Delta Force für genehmigte Spezialoperationen abgestellt wurde. Vielleicht ist er ein Ex-Navy-Seal, der als Personal Trainer bei der YMCA in Missouri arbeitet, bis er eine SMS bekommt. Eine CIA-Agentin, deren Führungsoffizier nicht wirklich für sie verantwortlich ist. Ein FBI-Agent im Ruhestand, ein Cop von der Mordkommission, der einen Tausender extra von einem Schwarzkonto der CIA bekommt, das als Teil der regelmäßigen Bestechung für einen mexikanischen General verbucht wird, und es ist alles von den Computern der Steuerbehörde gedeckt, obwohl ein Level-eins-V es nicht wegen des Geldes macht. Er glaubt daran.

Und was getan wird, wird getan. Nur extreme Fälle. Nur die absolut unvermeidlichen.«

»Gezielte Morde«, sagte Faye. »Illegale Attentate. Andere … Neutralisierungen. Wie zum Beispiel Menschen, die Ärger machen, in Irrenanstalten stecken oder Leuten was unterschieben.«

»Ein wunderschönes System«, sagte Condor. »Eine Evolution gemessen an den Anfängen der Intelligence Support Activity, obwohl V niemals ein Büro im Pentagon haben wird.«

Merle sagte: »Das würde nie funktionieren.«

»Facebook weiß, welche Werbung es dir zeigen muss. Marketingfachleute rechnen aus, was du wollen wirst. Gesichtserkennungssysteme sowie Verhaltensanalyse, neu konfigurierte Polizeiberichte und Wartungspläne eines Passagierflugzeugs … Ihr versteht: Wenn man die Verdampfer zusammenschließt, siehst du, was getan werden muss, und du kannst … erstaunliche Dinge tun. Nicht oft, aber wenn, dann weiß keiner, dass du es warst, niemand weiß, dass es getan wurde. Du schreibst das Protokoll um, während du es änderst. Die Realität wird zu dem, was die Daten sagen.«

»Führungsoffizier«, sagte Faye. »Das grüne Licht. Der Entscheider. Es muss doch …«

»Einen Totmannschalter geben? Ein Herz im Gehirn der Maschinen? Die menschliche Note?« Condor nickte. »Das müsste es nicht, aber wir haben trotzdem jemanden eingesetzt. Aber nur einen. Eine menschliche Einheit als Level-null-Fehlersicherungskontrolle mit vollständigem Wissen und letzter Entscheidungsmacht. Gehaltsschecks gehen an keine Bilanzprüfung. Ein ruhiges Leben mit einem intuitiven Desktop in einem gewöhnlichen Haus in einer amerikanischen Stadt. Das ist das Modell des 21. Jahrhunderts. Du arbeitest von zu Hause. Der Nachbar, dem jeder zuwinkt und den keiner kennt.«

»Wer hat das getan?«, flüsterte Merle.

Condor sagte: »Ich glaube, ich war das.«

Die Frau, die er … er … nenn es irgendwas, Merle, starrte ihn an.

Die Kriegerin, die ihr Leben für seins opferte, starrte ihn an.

»Die Jahre im Außeneinsatz«, sagte er, »die Woche vor 9/11, ich war bereit, alles hinter mir zu lassen, nicht, weil ich alt war, aber man kann nicht unbegrenzt viele Narben ertragen. Dann Bumm. Und während ich mich von einem … einem harten Einsatz erholte, hatte ich eine großartige Idee, einen Ruf und Einfluss, Zugang zu einem Ort, an dem alle Antworten wollten.«

»Aber dann wurdest du verrückt«, sagte Faye.

»Nun … ja«, sagte Condor. »Es war der reine Rausch, zu wissen, was man tun konnte und tun musste und tat.«

»Und warum wollen sie dich jetzt tot sehen?«, fragte Faye. »Herrje, noch am Dienstag hat es ihnen gereicht, dich für alle Ewigkeiten als verrückten Mörder wegzusperren.«

Condor hob die Schultern. »Vielleicht will jemand dem gesamten System den Hahn abdrehen.«

»Oder das gesamte System versucht sicherzustellen, dass ihm niemand den Hahn abdreht«, sagte Faye. »Und du wehrst dich gegen ihre Vergessens-Pillen … Deine Datenmetrik muss ein hohes Risiko verzeichnet haben.

Aber«, sagte sie und stellte die ultimative Ermittlerfrage: »Woher weißt du das?«

»Der einsame Schütze auf dem Fahrrad«, sagte Condor. »Wie ein Klong, nur ohne Musik. Als ich ihn sah, wurde mir etwas klar. Es war keine Operation von Sami oder Uncle Sam. Weil sie nur einen Schützen geschickt hatten. Es musste ein System mit wenig Personal sein. Eine kleine Operation, ein kleines Team –

Und das hat die Erinnerung an V ausgelöst. Wir haben vier von sechs in der U-Bahn erwischt. Kein Ersatz, besonders dann, wenn V zugemacht werden soll. Das passt alles dazu, dass mein Beschattungsteam den ersten Zug gemacht hat. V brachte ursprünglich alle Straßeneinheiten, die es gab, ins Spiel, um mich zu neutralisieren. Jeden Level-eins Einsatz-V bereitstellen, um weiter zu sein als du und Sami und die echten Jungs, um drin zu sein, aber nicht einer von ihnen zu sein.«

Faye sagte: »Der Homeland-Security-Typ, der an deinem Haus aufgetaucht ist, der Typ, den ich fast erschossen hab! Er war der Schütze auf dem Bahnsteig, der abhauen konnte! Der Radfahrer!«

»Er brachte deinen Partner dazu, Anweisungen zu folgen, die von V kamen, tötete ihn, wartete. Wusste, dass ich nach der Arbeit nach Hause kommen würde. Wusste, dass du mit einem Team kommen würdest. Ich würde von den guten Jungs beseitigt werden.«

»Aber heute Morgen«, sagte Faye. »Woher wussten sie heute Morgen, was wir vorhatten? Wir sind aus allen Netzen raus, sie können keine Daten gekapert haben, aber selbst mit nur dem einen Typen …«

»Wahrscheinlich zwei«, sagte Condor. »Sechs bei der U-Bahn-Attacke, zwei übrig. Ein Beobachter irgendwo, dazu der Schütze auf dem Fahrrad. Aber irgendwie wussten sie, dass wir kommen würden, wussten, dass uns Chris zu den Büros des Geheimdienstausschusses des Senats bringen würde, wo zu viele informierte Leute sind, um sie einzunehmen oder zu kontrollieren, so dass wir nicht abgeschossen werden konnten, und wir wären sicher zu Sami gelangt. Und vielleicht hätten wir das alles geklärt.«

»Zwei Typen«, sagte Faye. »Wie?«

Merle flüsterte: »Ich.«

Faye und Condor riefen gleichzeitig: »Was?«

»Oh Gott, es tut mir leid! Ich ich ich!«

Merle sagte: »Ihr mit euren Knarren und Geheimissen, eurem Gerede, dass ich nicht weiß, wie die Welt wirklich ist, das war nicht meine Welt. Nicht nachdem ihr kamt. Sogar wenn ich … sogar wenn wir …

Ich bin klug. Clever. In der Politik, im Leben, immer absichern. Ich habe euch geglaubt, ich wollte bei euch sein, aber ich habe mir eine Absicherung gekauft. Eine Allianz draußen. Ich sollte vier Handys kaufen, ich ging an meinen Geldautomaten und holte Bares und kaufte fünf.

Ich habe meinen einen Gefallen eingefordert«, sagte sie. »Für mich das Klügste, nicht einfach nur kleinlaut zu gehorchen und in die Scheiße zu geraten. Ich habe getan, was funktioniert und unsere Chancen verbessert und mich vielleicht geschützt hätte, wenn ihr mich … Wenn ihr mich aussortiert oder reingelegt oder betrogen hättet.«

Condor sagte: »Du hast ihn angerufen.«

»Wen?«, fragte Faye.

»Den Senator, der mir was schuldig ist«, sagte Merle. »Ich rief ihn gestern an. Sagte ihm, er solle sich bereitmachen, er müsse mir mit einem Whistleblower von der CIA helfen, einem Typen, den ich in der Library of Congress kennengelernt hatte, dass das den Senator vielleicht zum Helden machen würde, und wenn nicht, würde es ihm den Arsch absichern.«

»Und du hast gesagt …«

»Und ich habe Condor gesagt. Ich habe es ausgesprochen. Ich hätte selbst darauf kommen müssen, was er dann getan haben muss. Er sicherte sich ab. Machte wahrscheinlich einen Anruf, erzeugte eine Abfrage, legte einen Datenlink mit Condor an, so dass gestern Abend … Dein V fand beim Absuchen des Netzes heraus, dass es über ihn eine Verbindung gab.«

»Sie wussten nur nicht wie«, sagte Condor.

»Kurz bevor wir Chris’ Wohnung heute Morgen verlassen haben, ging ich ins Bad, ich hatte das Handy in meiner Unterhose versteckt … Ich schickte dem Senator eine SMS. Sagte ihm: Tod oder Teufel, Anhörungen oder Gesetzesberatungen oder Fundraising-Meetings am Arsch, er sollte um Viertel nach neun am Haupteingang des Hart Building auftauchen und warten, um mich und die Meinen dann zu den Büros des Geheimdienstausschusses zu begleiten. Zahlenmäßige Sicherheit, richtig? Besonders wenn eine dieser Zahlen ein US-Senator ist. Das war so klug daran. Sich hinter ihm zu verstecken.«

»Dein Handy!«, sagte Condor zu Merle. »Sie haben es nachverfolgt, sobald du die SMS an den Senator geschickt hast. Über GPS wussten sie, wo wir sind, auf dem Parkplatz, sie wussten, wir würden zu Fuß kommen. Ein Beobachter am Laptop, der die Daten übermittelt, der andere … Wie er an ein Fahrrad kam …«

Merle sprang auf, bevor Condor oder Faye sie aufhalten konnten.

»Oh Gott, sie sind jetzt hinter uns her!«, sagte Merle.

»Das Handy! Hol es raus, zieh …«

»Nein«, sagte sie.

»Nein«, flüsterte sie.

Ihre Augen waren auf einen weit entfernten Punkt gerichtet, als Merle sagte: »Weil ich schlau sein wollte, wurde Chris getötet. Weil ich schlau sein wollte, könntet ihr überleben.«

Merles Wangen glänzten feucht.

Condor ging zu ihr, um sie zu trösten, legte seine Hände in ihre, sie umschloss sein Gesicht –

Merle stieß ihm das Knie in die Eier.

Condor fiel auf der grasbedeckten Anhöhe auf die Knie.

Greller Schmerz würgen keuchen …

Er hörte Merle: »Ich wünschte, ich könnte die für dich sein, die du willst!«

Er öffnete die Augen und sah tränenverschwommen Faye in einem rosafarbenen Kapuzenpulli, die mühsam versuchte aufzustehen.

Und Merle rannte von der grasbedeckten Anhöhe die Steigung hinauf zu der dicht befahrenen Straße von D. C. …

Weg.

Sie ist weg.

»Komm.« Faye zog Condor hoch, die Verwundete half dem Lahmen. »Du kannst sie nicht einholen. Sie hat getan, was sie getan hat. Jetzt versucht sie es wiedergutzumachen. Sie weiß, dass sie an dem Handy dran sind, das sie dabeihat, sie werden sie aufspüren, also rennt sie jetzt, bis …«

Faye hielt den Atem an. »Wegen ihr wurde Chris getötet. Und sie hat uns unser bis dahin gekauft.«

Sie und Condor nahmen die Batterien aus den Handys, die Merle ihnen gekauft hatte, warfen die Trümmer ins Gestrüpp. Die späte Morgensonne wärmte sie, als sie sich von der grasbedeckten Anhöhe wegschleppten, die Verwundete stützte sich auf den Alten & Lahmen.

»Ich will sie erschießen«, gestand Faye, die sich bei jedem Schritt mehr auf ihn stützen musste.

»Ich will mich erschießen«, sagte Condor, als ein größerer Schmerz den in seinem Unterleib ablöste.

Sie behielten ihre Waffen im Holster, wo sie niemand sehen konnte, als Condor Faye zu einer hufeisenförmigen Hotelauffahrt half, die mit Taxis und Shuttlebussen überfüllt war. Er zog die rosafarbene Kapuze zurecht, um die Sauerei auf ihrem Kopf zu bedecken, musste ihr nicht sagen, dass sie den Kopf senken sollte, sie konnte ihn ohnehin kaum oben halten, kaum neben ihm laufen.

Überall nervöse Familien, dachte Condor, als er auf die gleitenden Glastüren des Hotels zuschlurfte, in seinem linken Arm eine weibliche Gestalt in einem rosafarbenen Kapuzenpulli, der rechte Arm gegen seine schwarze Lederjacke gepresst. Väter. Mütter.

Ein halbes Dutzend Anzüge & Krawatten quälten sich verdrießlich durch die Menge von für den Flug gekleideten … Mehr-als-Touristen. Condor wich einem überladenen Kofferkuli aus, kämpfte sich durch laute Familien.

Collegestudenten, dachte er, und dann: Nein, demnächst Collegestudenten.

Schulbesuche. Viele Universitäten, Colleges in D. C. Jeder sollte Washington gesehen haben. Wir fahren mit der ganzen Familie, machen eine Urlaubsreise draus und nein, wir werden euch nicht blamieren, wir haben es verdient, den Ort zu sehen, auf den wir unsere Zukunft verpfänden, damit ihr lernen könnt, wie die Welt funktioniert, und einen angesehenen Zugang zu einem Morgen aus Gehaltsschecks und Versprechen habt.

Der neunjährige kleine Bruder von jemandem fegte in Jeans und Rotzflecken durch die Menge. Ein Umhängeband in Collegefarben mit einem Plastiknamensschild fiel dem Jungen runter, aber er sah sich nicht danach um. Er sah nicht, wie Condor das Namensschild davor rettete, von Schuhen, die über den Boden der riesigen Hotellobby eilten, niedergetrampelt zu werden.

Auf dem Schild an dem Umhängeband stand: BESUCHER.

Sind wir das nicht alle.

Weit hinten in der Lobby standen Sofas und Polstersessel, Beistelltischchen für die Cocktails von der Hotelbar. Während die Elf-Uhr-Auscheckzeit näher rückte, waren die meisten Sessel mit Koffer bewachenden Ehepartnern oder (weniger häufig) einzelnen Highschool-Schülern besetzt, die darüber nachdachten, dass es zu Hause doch gar nicht so schlecht war. In letzter Minute Ausgemustertes häufte sich auf den Beistelltischchen – Broschüren, Besucherpakete, andere Relikte aus der Ära der toten Bäume.

Eine ältere Frau erhob sich mithilfe eines schwarzen Stocks aus einem Lobbysessel.

Condor half Faye auf den frei gewordenen Sitz. Passte ihr Zusammensacken so an, dass die Kapuze den größten Teil ihres schmerzverzerrten Gesichts bedeckte. Er nahm die Rucksacktasche ab, die er seit Chinatown trug, legte den klackenden Rucksack auf Fayes Schoß.

Flüsterte: »Lass niemanden dein Gesicht sehen. Versuch, jung auszusehen.«

Er hängte sich das Namensschild um.

Ich bin, wer ich behaupte zu sein.

Er ließ sich hierhin treiben. Er ließ sich dorthin treiben. Kreuzte durch die Menge. Vorbei an dem Lobbywagen mit dem Barista, der Schokoladen- und Kaffeekonfekt, Gebäck verkaufte. Vorbei an der Rezeption, an der Angestellte in schwarzen Anzügen die Gästemenge abfertigten, die sich auf dem Weg zum Flughafen befand.

Ein Päckchen von derselben Universität wie sein BESUCHER-Ausweis fiel ihm in die Hände.

Aufzugstüren glitten auf. Heraus stürmte ein abgespannt wirkender Vater mit einer missmutigen zehnjährigen Tochter, deren Hand von einer Mutter mit einem unverkennbaren Mir steht’s bis hier-Gesicht gepackt worden war. Eine fast im Collegealter befindliche Tochter lümmelte sich in einer anderen Welt, obwohl sie die Hand ausstrecken und die Frau hätte berühren können, die sie geboren hatte. Die Mutter plärrte den Mann an, dem sie diese beiden Töchter zu verdanken hatte: »Mach hin, die Stevens haben draußen vor der Tür geparkt, damit sie uns zum Flughafen bringen können!«

Bereits vier Schritte hinter seiner fliehenden Familie knallte der Vater eine elektronische Schlüsselkarte auf eine unbesetzte Theke mit einem Spalt an der Vorderseite, auf dem stand: SCHLÜSSELABGABE. Auf seinem Gesicht war muss reichen zu lesen, als er sich beeilte, aus dem Hotel zu kommen und seine Familie einzuholen.

Niemand sah, wie sich Condor die Schlüsselkarte von der Theke nahm.

Auf der Uhr über der Rezeption, vor der sich eine Menge staute, stand 10:57.

Niemand, der für die Fahrt mit den Stevens zum Flughafen vorgesehen war, kam durch die gleitenden Glastüren des Hotels zurück. Draußen in der hufeisenförmigen Auffahrt zwischen der sich ausdünnenden Herde aus Taxis und Shuttlebussen sah Condor kein beklommen parkendes & bepacktes Privatfahrzeug.

Eine selbstbewusste Frau Mitte dreißig in einem schwarzen Businesskostüm saß am Conciergepult auf der anderen Seite der Lobby, tippte auf ihrem Computer herum.

Condor und eine schicke Frau, die sich an ein iPhone klammerte, erreichten das Conciergepult gleichzeitig, aber mit großzügigem Armschwung signalisierte er Ms iPhone, dass er sie vorließ.

Natürlich sagte sie: »Danke.«

Setzte sich und fing an, mit der Concierge zu reden, die ihren Worten mit einem Lächeln begegnete und nur für den Bruchteil einer Sekunde zu dem grauhaarigen Gentleman sah, der freundlicherweise beiseitegetreten war und nun mit über der schwarzen Lederjacke verschränkten Armen und einem Blick wartete, der besagte, dass er die Wertschätzung der Concierge zu schätzen wusste.

Um 11:04 Uhr stieg die schicke Frau in ein Taxi in der hufeisenförmigen Hotelauffahrt, und der nette Gentleman, der gewartet hatte, setzte sich der Concierge gegenüber.

Jede Gastgewerbefachkraft konnte erkennen, dass er fürchterlich aussah.

Der Mann, der das Umhängeband trug, das Eltern bekamen, die eine D. C.-Universität besuchten, setzte das Paket, das man ihm dort gegeben hatte, auf das Pult, seufzte. »Tut mir leid, wir haben diesen Ärger nicht erwartet.«

»Was kann ich für Sie tun, Sir?«

»Haben Sie eine Zeitmaschine für Gäste? Oder vielleicht eine Töchterbörse – schlechter Scherz, ich liebe sie, wir würden sie gegen nichts in der Welt eintauschen wollen, aber … Es heißt ja immer, dass dies das schwierige Jahr sei.«

Das höfliche Lächeln der Concierge zeigte Zuspruch. Verständnis.

»Und ich weiß, es ist spät, aber die Menschenmenge an der Rezeption, und ich habe Sie hier nicht gesehen, bis …« Jetzt lass sie vom Haken. »… bis diese Frau zuerst drankommen musste, und gestern, die Einführung, woher hätten wir das wissen sollen? Klar, warum sollte unsere Ältere nicht die Nacht mit ihrer neuen Mitbewohnerin und ihren Eltern verbringen, und heute Morgen ist sie hier und wartet auf uns in der Lobby, so wie sie sollte, aber – Sehen Sie nicht hin, aber da drüben? In dem rosafarbenen Kapuzenpulli?«

Der rasche Blick der Concierge bestätigte: rosafarbener Kapuzenpulli, weiblich, auf einem Sessel zusammengesunken, versuchte, nicht gesehen zu werden, nicht dort zu sein. Daten verifiziert.

»Wir kommen also runter, um mit den Stevens zu deren Haus in Virginia zu fahren, bevor wir morgen den Flieger vom Dulles Airport nehmen und Oh scheiße, sie sitzt da und versucht, die schorfigste, ekligste, blutigste Beule am Kopf zu verstecken, sagt, sie will nicht mit zu den Stevens, will nicht hier studieren, will einfach nur nach Hause, und nein, sie will mit ihrer Mutter nicht reden, und die Kleine hat … nennen wir es ›einen Zustand‹, sie braucht ihre Mom, sie kann also nicht hier bei Callie bleiben, um rauszufinden, was los ist.«

Die Concierge verzog besorgt ihre geschminkten Lippen: »Sir, braucht Ihre Tochter ärztliche Hilfe?«

»Nein, ich war Sanitäter – Sie können unmöglich während Vietnam schon gelebt haben. Unterm Strich, meine Frau und ich, wir haben uns aufgeteilt, und deshalb habe ich nicht aufgepasst, ob sie schon vorab ausgecheckt hat oder an der Rezeption war, jedenfalls: Deb und meine Frau fahren bei den Stevens mit, und ich werde hierbleiben, bis Callie so weit ist, mir zu erzählen, was zum Teufel los ist, und morgen treffen wir uns dann am Flughafen, aber …«

Der grauhaarige Vater reichte der Concierge seine Schlüsselkarte.

Ein eindeutiges Beweisstück, ein Stück Realität, Wahrheit.

»Dadurch, dass ich warten musste, um zu Ihnen zu kommen, habe ich die Zeit zum Auschecken verpasst, die war automatisch oder was meine Frau an der Rezeption vereinbart hat, aber hier ist mein Schlüssel.«

Die Concierge zog die freiwillig angebotene elektronische Schlüsselkarte durch den Kartenleser auf ihrem Pult, sagte: »Ja, Mr. Cordingley, wir haben einen automatischen Checkout.«

»Sie haben recht, und das ist das Problem. Ich habe da ein junges Mädchen sitzen, das versucht, nicht jeden Moment in Tränen auszubrechen, ich muss Antworten bekommen, bevor wir morgen in das Flugzeug nach Hause steigen, und ich wollte unseren Checkout noch vor elf verlängern, aber Sie waren bis eben nicht hier, und ich musste warten …«

»Sie wollen Ihre Reservierung verlängern?«

»Das ist richtig, bitte, so wie sie ist, oder falls wir ein anderes Zimmer nehmen müssen …«

Das mussten sie, ein kleineres Zimmer, mit zwei Einzelbetten, 729 West, auf dieselbe Kreditkarte?

Natürlich.

Die Ruhe eines Hotelzimmers.

Condor lag auf einem frisch gemachten Bett.

Faye lag auf dem anderen Bett.

Sie fing an zu weinen.

Ich auch.

Weg, dann wusch: zurück. Vielleicht schlief er, vielleicht nicht. Das Licht des Nachmittags füllte die Fenster des Hotelzimmers. Auf seiner Uhr war es vier.

Und er hörte Faye sagen: »Warte.«

Condor setzte sich in seinem Bett auf, um sie anzusehen, wie sie dort auf ihrem Bett saß, Füße auf dem Boden, und ihn ansah.

Sie sagte: »Du hast den Rucksack, den Laptop von Merle?«

Er holte den Laptop, gab ihn ihr.

»Geständnis«, sagte sie. »Als ich allein war, hab ich ein Kinderschutzprogramm runtergeladen. Das hat Merles Kreditkarte gute zweihundert Dollar gekostet. Ich habe unsere Wegwerfhandys mit einem GPS-Tracker programmiert, den Eltern kaufen, um ihre Teenager auszuspionieren, und das System in diesem Laptop eingerichtet. Bei einer vollen Analyse ihres Handys in der Agency würde es sich zeigen, aber es ist so angelegt, dass es sich vor schlauen Teenagern versteckt, also …«

»Also kann V das geheime Handy, das sie vor uns versteckt hat, anpeilen, aber wegen dem, was du vor mir und Merle versteckt hast, können du und ich heimlich ihr anderes Handy anpeilen?«

Faye hob die Schultern.

»Kann es zurückverfolgt werden? Kann V …«

»Vielleicht«, sagte Faye. »Aber nur, wenn jemand danach sucht.«

»Und wenn sie … Merle haben, ist das ja deutlich ein Wegwerfhandy, und sie werden unsere einprogrammierten Nummern rausziehen, aber die Handys haben wir weggeworfen, keine Batterien, keine Signale, also …«

Drei Minuten später starrten sie auf dem Bildschirm des Laptops auf die Karte eines Viertels etwas außerhalb des Beltway in der städtischen Wucherung, die Amerikas Hauptstadt ist.

Ein blauer Punkt pochte auf der Karte. Die Adresse wurde angezeigt.

»Da ist sie«, flüsterte Condor.

»Das Handy ist dort.« Faye bediente den Laptop. »Es ist dort seit 14:07. Davor – schau, die Karte zeichnet ihre Route nach, ein Aufenthalt hier in der Nähe von …«

»Dem Zoo«, sagte Condor. »Sie ist in den Zoo gelaufen. Hat sich irgendwo hingesetzt, an den Bärengraben, hat die Tiere beobachtet, bis … sie kamen und sie holten. Sie haben sie dort nicht einfach umgebracht, sonst …«

Er riss den Laptop an sich. Klickte auf die Website der Washington Post.

»Senatsreferent im Regierungsviertel erschossen. Wagen gestohlen.« Er las den Artikel von Reporterin Claudia Sandlin, ein halbes Dutzend Absätze, Polizeitruppe des Kongresses, FBI, unter den Verdächtigen eine Frau, gestohlener Wagen mit ausgebrannter Ölwanne in der Innenstadt von D. C. gefunden. Unbekannt, ob ein brutaler Fahrraddiebstahl, verübt an einem Mitarbeiter der Umweltschutzbehörde, der früher am Morgen sechs Blocks entfernt bewusstlos geschlagen wurde, etwas damit zu tun hatte.

Condor flüsterte: »Sie haben die Kontrolle verloren.«

»Wer?«

»Alle. Sami und die Agency und V. Zu viel, zu schnell, zu öffentlich.«

Er klickte, um die Karte mit dem pochenden blauen Punkt wieder auf den Bildschirm zu holen.

Sag Faye die Wahrheit.

»Bei so viel Chaos«, sagte er, »und V so weit unten … Die Chancen stehen gut, dass wir die Paniknummer anrufen oder anders reinkommen und zu Sami gehen können, ein offizieller, wenn auch … angeschlagener Rückzug. Lebendig reinkommen und alles an die guten Jungs, an das System weitergeben, an das, was funktionieren soll.«

Sie starrte ihn mit ihren grünen Augen, deren Pupillen jetzt normal wirkten, an.

Aber sie sieht mich nicht.

Der blaue Punkt pochte.

Condor sagte: »Sie haben sie entweder umgebracht oder halten sie fest, aber sie haben ihr Handy. So oder so, ich gehe dahin.«

»Wenn wir zur Agency gehen …«

»Was wäre deren Priorität?«, fragte Condor. »Wer die auch sind. Wem wir auch trauen können. Sami? V, das immer noch über ein gekapertes Protokoll läuft? Sobald wir auftauchen, werden wir von jemandem registriert, und du weißt, dass das irgendein unschuldiger Regelbefolger tun wird, und dann wird der blaue Punkt … Dann gibt es für V nur noch eine kluge Option, was mit dem blauen Punkt zu tun ist.«

Er nahm seine .45er vom Bett.

Sah sich nach seiner schwarzen Lederjacke um.

»Es geht um mehr als Merles blauen Punkt«, sagte er. »Sie allein würde reichen, aber … Die Wahrheit?«

Faye nickte.

»Wenn ich reinkomme, ohne das zu beenden, bin ich nur Teil des Programms«, sagte Condor.

»Du bist nur ein geprügelter alter Mann.« Sie kam wankend auf die Beine. »So wie es aussieht, sind es mindestens zwei. Und sie sind gut. Sie könnten uns vermutlich schlafend umnieten. Du weißt das, ich seh’s dir an. Verdammt, selbst wenn ich in Topform wäre …«

»Du hast eine Gehirnerschütterung.«

»Profi-Footballer gehen mit Gehirnerschütterung zurück aufs Spielfeld.«

»Sie sterben früh.«

»Es geht nicht mehr ums Sterben. Es geht darum, womit ich leben muss.«

Sie trat einen Schritt vor –

Fiel zurück aufs Bett, stieß dabei gegen Condor, warf ihn auf sein Bett.

Sie sahen sich an, wovor sie die Augen nicht mehr verschließen konnten.

Sie sagte: »Du kannst es nicht ohne mich mit ihnen aufnehmen, und ich schaffe es nicht. Nicht jetzt.«

Der blaue Punkt pochte.

Faye sagte: »Was auch das Schlimmste für Merle sein mag, es geschieht bereits oder ist schon geschehen oder wird niemals geschehen, weil sie sie festhalten, vielleicht ohne radikale Maßnahmen oder … drastische Schäden. Selbst wenn wir jetzt einfach durch diese Tür gehen könnten, wären wir frühestens in vierzig Minuten da. Einfach so. Wie wir jetzt sind. Keine Vorbereitung, keine Google-Streetview-Aufklärung, kein Garnichts, außer zwei abgefuckten, durchgeknallten Typen mit Knarren. Gefällt dir das?«

Sag ihr nicht, dass sie recht hat.

Sie sagte: »Wenn da nur ein Handy auf uns wartet, das irgendwelche Zivilisten gefunden haben, und wir jetzt gehen, sind wir so was von dran, und die Chancen stehen gut, dass wir nur unser Versagen vorzuweisen haben.«

»Wann?«, fragte er.

»Wenn wir wissen, was noch an Chaos losbricht. Wenn wir mehr von dem wissen, was die tun. Wenn wir eine Chance haben. Wenn du und ich wieder die sind, die wir scheiße noch mal sein können.«

»Wann?«, wiederholte er.

»Du weißt wann«, sagte sie.

Und nachdem sie geduscht hatten, nachdem sie Zimmerservice bestellt hatten und gegessen hatte, ohne sich zu übergeben, nachdem sie die Nachrichten gesehen & gelesen hatten und nachdem sie mit dem Computer alles ausgekundschaftet und eine Strategie entwickelt hatten, nachdem er draußen gewesen & zurückgekommen war, nachdem er Pillen verteilt hatte, die die Schmerzen bekämpfen & den Schlaf befördern, und nachdem sie unter den Decken ihrer getrennten Betten gelegen hatten, nachdem sie den ausgeschalteten Laptop auf die Ablage neben den Fernseher mit dem schwarzen Bildschirm gelegt hatten …

Was er wusste, was er spürte, was er sah und hörte im Wachen und im Träumen und in seinen Albträumen, das war ein blauer Punkt, der wie ein einsames menschliches Herz pochte.

30.

Jeder muss irgendwie sterben.

– Condor

Samstagmorgen in der Vorstadt, und Faye sitzt in einem gestohlenen Wagen – scheiß drauf, scheiß auf sie.

Scheiß auf mich.

Außerhalb der Windschutzscheibe ist eine Sackgasse. Sieben niedrige Backsteinhäuser zogen sich um einen Kreisel, eine Straße führte dich die Sackgasse hinunter, in der du jetzt bist, um elf Uhr morgens, im Hotel Zeit zum Auschecken der Lügen, die du im Morgengrauen dort gelassen hast, Sayonara Suckers.

Nenn das hier Silver Spring, Merry-land, kurz, just a kiss hinter dem Beltway, aber immer noch Death City, Amerika, vorstädtischer, menschheitlicher Boden der Lohnempfänger. In den glücklichen Haushalten gibt es zwei von ihnen. Zu viele Haushalte erhalten zu wenige oder zu geringe Gehaltsschecks in diesem Viertel, in dem Über die Runden kommen nur eine Stufe über Gar nichts hinbekommen ist.

Viele aprilgrüne Bäume.

Eine Baumreihe, dann ein hoher Holzzaun als hintere Begrenzung des Zielbereichs, zwei niedrige Büsche, ein Gehweg, der zur vorderen Veranda führt, Stahlgeländer, fünf rot gestrichene Betonstufen, dann die Fliegentür aus Aluminium mit einem oberen Fenster und dahinter eine feste, weiße Tür. Könnte einfach Holz sein, könnte mit Metall verstärkt sein, aber wenn dem so war, dann lag es an der Paranoia des Vermieters, weil dauerhaft gesicherte konspirative Wohnungen nicht in Vs Profil passen.

Nenn den Zielbereich ein Crash House.

Jetzt mal ohne Scheiß.

Es hat eine Hintertür, aber um dorthin zu gelangen, müsste der hintere Zaun übersprungen werden. Keine Chance, dass es Condor selbst in glänzender Form & guter Geschwindigkeit für einen Einbruch über diese hölzerne Wand schafft.

Alle Fenster sind offen in Fayes gestohlenem Wagen, der an einem Bordstein außerhalb des Sackgassenkreisels steht, in dem zwei der sechs Nicht-Zielhäuser noch Autos davor geparkt haben, anstatt die Autos zum Einkaufen oder zum Fußballspiel der Kinder oder was echte Menschen mit echten Familien sonst so an kühlen, grünen Samstagmorgen im April so tun, mitgenommen zu haben. Schwarzgraue Wolken ballen sich über der Sackgasse, aber ein bisschen Regen hat noch niemanden umgebracht, hingegen bedeuten einige Tage Drinbleiben, dass du zu Hause bist, wenn Ärger an die Tür klopft, auch wenn der Ärger nur das Nachbarhaus betrifft, diese Typen, die du nicht kennst, die gerade erst eingezogen sind.

Wie viele Typen?

Zwei, mehr dürften es nicht sein, vielleicht weniger.

Plus eins.

Bitte: plus eins.

Und bitte: Lass keinen Regen diese Straßen überschwemmen. Noch nicht.

Die Fenster am Haus sind durch zugezogene weiße Blenden verdeckt. Weiße Tür. Fünf rote Stufen.

Durch die runtergelassenen Fenster drangen Geräusche, die Faye versuchte zu erkennen, und der Geruch von Lilien. Sie hockte hinter dem Lenkrad, die Augen auf Überwachung eingestellt, nicht fest auf den Zielbereich gerichtet, wo sich nichts tat, wo niemand zu Hause sein konnte. Ihr Blick fiel auf den Beifahrersitz, den Laptopbildschirm und das stete Pulsieren eines blauen Punkts, die Worte: ENTFERNUNG 70 METER.

Und diese Adresse.

Dieses Haus.

Der Zielbereich.

Ihr linker Oberschenkel drückte auf die .40er-Glock auf dem Sitz zwischen ihren Beinen.

Komm schon, Condor! Die bemerken mich, wenn ich weiter hier auf Posten bin!

Er hatte sie gestern Nacht siebenundneunzig Minuten allein im Hotelzimmer gelassen.

Hatte sie aufrecht in einen Sessel gesetzt, ihr die Glock mit Pflaster aus dem Erste-Hilfe-Kasten in die Hand geklebt, falls sie einschlief oder durch die Gehirnerschütterung im falschen Moment krampfte und die Tür eingetreten wurde, während sie ohne Waffe herumhing.

Er nahm drei Taxis, hielt zweimal an, sagte er.

Scheiß auf herumfahrende Beschattungsteams: Diese Straßen gehören uns. Oder wir sterben dafür.

Es klopfte mit dem vereinbarten Code an die Hotelzimmertür, gefolgt von seinem »Du bist’s«.

Er zeigte ihr, was in den Beuteln war.

Schau, was wir jetzt haben, hatte er gesagt. Schau, was wir jetzt tun können.

Jetzt, Scheißkerl!, dachte Faye in dem gestohlenen Wagen. Jetzt.

Hinter ihr jammerte ein Motor auf dieser Vorstadtstraße zur Sackgasse.

Faye faltete sich unter das Armaturenbrett des gestohlenen Wagens.

Hinter ihr ertönte Klopfen von dem gefesselten Mann, der im Kofferraum dieses Wagens eingesperrt war.

Kollateralschaden. Zivile Opfer. Das Blut Unschuldiger.

Nichts ist jemals leicht. Nichts ist jemals umsonst. Niemand ist ein Heiliger.

Wir sind alle Sünder.

Wir sind alle der gefesselte Mann im Kofferraum eines gestohlenen Wagens.

Trotzdem … Tut mir leid.

Die Welle eines heulenden Motors spülte wie eine Wand über das gestohlene Auto. Faye nahm verschwommen braunes Metall wahr, dann war es verschwunden, und der kreischende Motor zog mit ihm.

Entspann dich. Gerade genug. Augen über das Armaturenbrett, beobachte die Sackgasse.

Du hast schon tausend solche braunen Lieferwagen in den Straßen von Amerika, Europa, China und auch Indien gesehen. Ein weltweiter Lieferdienst, unabhängig von jedem Regierungssystem. Straßenware, über das Internet versandt. Du willst es, du bezahlst, Braun bringt es dir bis an die Tür.

Der überdimensionierte Stepvan, den jeder kannte, hielt heulend vor einem Haus in der Sackgasse gegenüber dem Zielbereich, eines der Häuser, vor denen kein Wagen geparkt war.

Der Motor des braunen Lieferwagens ging aus,

Nein! Was, wenn er nicht wieder angeht? Was, wenn er nicht wegkann?

Keine Sorge, sagte sich Faye. Der Fahrer ist ein Profi.

Der Fahrer des braunen Lieferwagens trat auf den Bürgersteig der Sackgasse. Selbst auf einen halben Block Entfernung erkannte Faye die erwartbare braune Uniform. Sie sah seinen kahlen Kopf, so kahl wie eine Billardkugel, und rosa, und daran würde man sich erinnern, außerdem trug er diese idiotischen hochklappbaren Sonnengläser, die an einer schwarz gerahmten Hipsterbrille klemmten. Und selbst auf diese Entfernung, mit den Augen hinter Condors Pilotensonnenbrille, wurde Fayes Aufmerksamkeit von einem komischen schwarzen Fleck links am Hals des Fahrers abgelenkt, aber sie konnte es nicht als das identifizieren, was es war, ein Spinnennetz-Tattoo.

Der braun gekleidete Fahrer öffnete rasselnd die hintere Frachttür. Sie konnte nicht sehen, was in dem Lieferwagen war, in dem sich ein ganzes Spezialeinsatzkommando hätte verbergen können, aber die Häuser in der Sackgasse konnten es. Der Fahrer zog einen gepolsterten Umschlag aus einer beachtlichen Ladung an Versandtaschen, Päckchen und Paketen. Er eilte den Weg zu dem Haus hinauf, vor dem er geparkt hatte, drückte auf etwas, das nach Türklingel aussah.

Wartete nicht länger als fünf Sekunden, bevor er an die nicht verriegelte Fliegentür klopfte, den gepolsterten Umschlag in den engen Zwischenraum der beiden Vordertüren legte und zurück zu seinem wartenden braunen Lieferwagen hastete, bloß keine Zeit verlieren.

Der braune Lieferwagen startete röhrend den Motor. Das Getriebe schleifte.

Der braune Stepvan bewegte sich von der Lieferadresse fort. Umrundete den Sackgassenkreisel. Fuhr direkt in Fayes Blick auf den Zielbereich.

Hielt verdammt an.

Wieder ging der Motor des Lieferwagens aus.

Der kahle Fahrer mit dem Spinnennetz sprang aus dem Lieferwagen.

Öffnete rasselnd die hintere Frachttür. Holte ein in braunes Papier eingewickeltes Paket von der Größe eines Aktenkoffers heraus. Nahm es in die linke Hand und eilte …

Den Weg zum Zielbereich entlang. Die fünf roten Zementstufen rauf. Zur äußeren Aluminiumtür. Klingelte. Wartete wieder nicht länger als fünf Sekunden und klopfte an die Fliegentür aus Aluminium, machte sie weit auf, beugte sich vor, um das schwere Paket auf den engen Spalt zu legen, aber als er die Aluminiumtür schließen wollte, ging sie nicht ganz zu, stand weit genug offen, um von neugierigen Anwohnern oder vorbeifahrenden Cops bemerkt zu werden. Dem kahlen Fahrer war das egal, er hastete zurück zu seinem Lieferwagen, startete den Motor, verließ die Sackgasse, bog nach links ab und fuhr dort vorbei, wo Faye hinter dem Lenkrad eines gestohlenen Wagens kauerte.

Der Motor des Lieferwagens heulte den Weg zurück, den er gekommen war, außer Sichtweite von wo er gewesen war.

Faye hielt den Blick auf den Zielbereich mit der offen stehenden Aluminiumtür gerichtet.

Samstagmorgen in einer ruhigen, vorstädtischen Wohngegend.

Vergangenen Mittwoch – Herrje, war das erst am Mittwoch gewesen, vor drei Tagen? – im Komplex Zett, als Sami sie rausschickte, von der Leine ließ, und sie zur AAS, zur Ausrüstungsausgabestelle, gegangen war, vom Weihnachtsmann Bargeld und Kreditkarten bekommen hatte, Munition für ihre eigene Waffe und eine kugelsichere Weste, die sie jetzt trug, die .38er und die .45er, die Condor benutzte.

Und der Weihnachtsmann hatte gefragt: »Ziehen Sie in den Krieg, Agentin?«

Faye hatte gelogen und zu ihm gesagt: »Ich weiß, was ich tue.«

Ich wünschte, ich könnte die Zeit zurückdrehen und etwas anderes sagen.

Dem Weihnachtsmann sagen: »Ich ziehe nicht in den Krieg, ich werde einen beenden.«

Jetzt, an einem Vorstadtsamstagmorgen, lag die Rucksacktasche, die der Weihnachtsmann geholfen hatte zu füllen, zerknautscht und flach auf dem Rücksitz eines gestohlenen Wagens. Eine der zwei kompakten Delta-Force-Blendgranaten des Weihnachtsmanns war behutsam an die linke Seite ihrer kugelsicheren Weste geklebt, die sie unter ihrem beschissenen rosafarbenen Kapuzenpulli trug.

Augen auf den Zielbereich.

Die Tür – die weiße Tür, die letzte Tür vor drinnen – diese Tür öffnete sich langsam.

Zeigte ihr einen kräftig gebauten Mann, kurzes braunes Haar, ein Bart wie Spezialeinheit, offenes Hemd. Der Mann im jetzt offenen Eingang des Zielbereichs stand auf der anderen Seite der äußeren Aluminiumtür, die wegen eines gelieferten Pakets offen stand, scannte nach Schützen.

Sah niemanden.

Nahm das Paket, das der braune Lieferwagen gebracht hatte.

Weißes Licht BÄNG!, als die unkonventionelle Spreng-und-Brandvorrichtung-(USBV)-Delta Force-Granate, die mit Klebestreifen an der Unterseite des gelieferten Pakets befestigt war, den bärtigen Mann zurück ins Haus blies.

Faye richtete sich hinter dem Lenkrad des gestohlenen Wagens auf, startete den Motor und trat aufs Gas, schlitterte scharf um die rechte Kurve in die Sackgasse, hielt vor dem Zielbereich, sprang aus dem Wagen mit einer .40er-Glock in der rechten Hand, mit der linken knallte sie eine magnetische Notsignalleuchte aus dem Kaufhaus, die rote, offiziell wirkende Blitze aussandte, auf das Dach des gestohlenen Wagens, was Zivilisten in der Sackgasse davon überzeugen könnte – könnte –, dass es keine Notwendigkeit gab, 911 zu wählen, nach dem großen Krachen und Blitzen in dem Haus, vor dem jetzt ein Könnte ein Polizeiauto sein-Auto parkte, mit einer Frau, die einen rosafarbenen Kapuzenpulli trug und die verbeulte Aluminiumtür stürmte, aus der das Glas herausgebrochen war.

Ein kahler Mann, der jetzt schwarze Jeans und eine schwarze Lederjacke trug, rannte auf den gestohlenen Wagen mit dem sich drehenden roten Signal zu.

Faye nahm die fünf roten Betonstufen in zwei Schritten, riss die verbeulte Aluminiumtür zur Seite, richtete ihre Glock auf das Ziel –

Mann auf dem leeren Wohnzimmerboden! Löst sich aus der Embryonalstellung! Bart, braunes Haar, keucht, Gesicht verbrannt macht Geräusche die er nicht hören kann und –

Waffe, er hat eine Waffe, tastet nach einer Pistole mit Schalldämpfer, die Hände drehen sie!

Der blinde, taube und verbrannte Mann war ein Krieger, der seine Waffe kannte.

Er wusste, wie er sich den Waffenlauf mit der Schalldämpferwurst in den Mund zu stecken, das kalte, schwarze Rohr auf die Schädeldecke auszurichten hatte – ffft!

Tiefrotes Blut spritzte an die weiße Wand neben der Küchentür.

Der Mann mit der Waffe im Mund lag zusammengesunken da wie ein eingeschlafenes Kind.

Welche Lüge hast du denen abgekauft?

Welche Wahrheit hast du nicht ertragen?

Keine Zeit, Waffe hoch, Faye nahm den Flur rechts von dem leeren Wohnzimmer ins Visier:

Zwei offene Türen im Flur, rechte Seite. Wahrscheinlich Schlafzimmer.

Am Ende des Flurs, offene Tür, Spiegelschränkchen über Waschbecken: Bad.

Linke Seite des Flurs, offene Tür, ein Blick auf … Hähne für Waschmaschine, Trockneranschluss, keine Geräte. Wäschekammer, Lagerraum.

Condor, neben ihr, kahler Kopf von dem elektrischen Rasierer, den er nachts in der Drogerie gekauft hatte, derselbe Familienbetrieb hatte einen Gang mit Sachen für Kinder, darunter lauter Sonderposten vom letzten Halloween, Kindertattoos, die man mit Wasser anfertigte und damit auch wieder abwusch, wie gut, dass es heute noch nicht geregnet hatte und die Tinte nicht von seinem Hals mit dem Spinnennetz als Blickfang gespült hatte. Er trug seine .45er für den Kampf bereit, gehorchte ihrer Geste, die Küche zu überprüfen.

Während er sich in seine Fire Zone begab, bewegte sie sich vorsichtig den Flur entlang auf das offene Bad zu.

Der Flur, über den Lauf ihrer Glock gesehen:

Erste Schlafzimmertür.

Langsam an der Wand vorrücken.

Faye ließ sich auf Hände und Knie fallen –

Wirbelte/rollte flach auf Rücken & Bauch an der ersten offenen Schlafzimmertür vorbei, sah & zielte hinein, betrachtete einen drehenden wirbelnden durcheinandergehenden Anblick von …

Schlafsäcken * offenen Koffern * dreckigen Klamotten * Wasserflasche * Schrank offen leer –

Niemand.

Sie zog die Beine unter sich nach, während sie mit dem Rücken an die Wand gepresst saß, die zweite Schlafzimmertür offen, und zu ihrer Rechten, ein besserer Blick in die Wäschekammer leer, sah den größten Teil des Bads am Ende des Flurs leer, zweites Schlafzimmer muss es sein!

Eine Granate übrig scheiß drauf lupf sie ins Schlafzimmer Augen zu Ohren zu Mund auf –

Weißes Licht/BÄNG!

Fayes Welt brannte und dröhnte etwa fünfzehn Sekunden lang, bevor sie etwas sehen und sich wankend aufrichten konnte, das Zimmer stürmen, das sie gesprengt hatte.

Der Mann, der versuchte, sich an der leeren Wand sitzend aufzurichten, sah furchtbar aus: Schrammen in seinem Kinnbart-/fusselbärtigen Gesicht, Heftpflaster auf der Stirn unter kurz geschnittenem, dreckig messingfarbenem Haar. Er trug ein weißes T-Shirt mit U-Boot-Ausschnitt, eine graue Jogginghose, war barfuß. Ein nicht im Krankenhaus angelegter, langer, weißer Verband zog sich von seinem linken Schlüsselbein über die sehnig muskulöse Brust bis weit unter sein Herz, als würde er eine Rille von, sagen wir, einer .45er-Kugel bedecken. Er hatte ein blaues Auge, geschwollene Lippen, was Blicke auf sich gezogen haben musste, als er gestern durch den Zoo gepirscht war, aber er hatte es da geschafft, und er schaffte es jetzt, sich aufzusetzen, aber seine Waffe, irgendeine schwarze Automatik, Prototyp mit Schalldämpfer, seine Pistole, diese Waffe hatte es quer durch den Raum geblasen.

Faye tippte, dass sein benommener Blick vom schmerzstillenden Morphium aus dem Marschgepäck kam.

Er war der Henker gewesen, der ihren Arschlochpartner mit Messern gekreuzigt hatte.

Er war der Protokoll-Homeland-Security-Agent vor Condors Haus gewesen.

Er war der Affenmann auf dem U-Bahnsteig gewesen, bevor Condors Schüsse ihn in den wegfahrenden Zug befördert hatten.

Er war der Radfahrer.

Er drückte seine nackten Fersen auf den Teppichboden – nicht, um abzuhauen, sondern um aufrechter an der weißen Wand zu sitzen.

Während er in die Mündung von Fayes Waffe starrte.

Sie öffnete ihren Blick, um in sich aufzunehmen, wo er gewohnt hatte. Schlafsack auf dem Boden, Campinglampe und andere Ausrüstung, ein billiger Koffer mit seiner Kleidung, zwei Taschen aus qualitativ hochwertigem, schwarzem festem Stoff, von denen sie instinktiv wusste, dass sie voller Kampfausrüstung waren.

Ein Taschenbuch lag neben seinem Camping-Kissen auf dem Boden. Ein Roman.

Die Vs, die hier hausten, kamen von woanders. Waren aus der Dunkelheit reingebracht worden.

Der ramponierte V starrte auf die Frau hinter der Waffe, die auf sein Leben gerichtet war.

Sagte: »Also … Hey.«

»Hey«, sagte Faye.

Der schwarze Lauf zeigte direkt auf den Mann, der an der weißen Wand saß.

Der zu ihr sagte: »Du bist dran.«

Faye sah ihre Glock nicht aufblitzen und hörte nicht das Dröhnen, als sie ihm in den Kopf schoss.

Dann: Da ist er also, und er wird niemanden mehr mit seinem verdammten dritten Auge erschießen.

Sie landete mit einem Sprung in der leeren Küche, wo die einzigen Dokumente Räumungsbefehle waren, die dieses Team von der weißen Tür abgerissen hatte, als es eingezogen war.

Vorsichtig stieg sie die Kellertreppe hinab.

Condor saß auf dem Kellerboden neben einem Stützbalken. Irgendwann einmal war der andere Raum im Keller ein Heimbüro gewesen, mit Verkabelung für Computer und einen großen Fernseher, aber jetzt war der mit Teppich ausgelegte Raum leer, wie auch das benachbarte Bad. Hier draußen, wo Condor saß, war nur leerer Keller mit einer durchsichtigen Plastikabdeckplane, die über den vom Hauseigentümer verlegten Bodenfliesen ausgebreitet war. Auf der Abdeckplane saß Condor.

Mit Merle.

Sie war nackt. Zusammengesackt, mit dem Rücken an den Stützbalken gelehnt, die Arme schlaff an den Seiten, an den Handgelenken weiße Klebestreifen. Condor hatte sie von dem Balken abgeschnitten. Ihre Wangen waren rot von dem Klebestreifen, der über ihrem Mund abgerissen worden war. Blondgraue Haare fielen stumpf und struppig über ihre nackten, hängenden Schultern. Faye konnte riechen, dass Merle in ihren eigenen Ausscheidungen saß. Condor hatte Merle etwas zugeflüstert, als Faye ihrer Waffe die Treppe hinunter in den Keller gefolgt war, aber als sie bei den beiden war, hatte er aufgehört. Merles Augen waren geöffnet, aber was sie auch sehen mochte, es war nicht da.

»Haben sie sie unter Drogen gesetzt oder …« Faye fand keine Worte mehr.

»Das ist egal«, flüsterte der Mann, der mit einem Mal alt aussah. »Sie ist weg.«

Faye hörte, wie er ein Seufzen unterdrückte, oder vielleicht war es ein Schluchzen.

Er sagte zu ihr: »Vielleicht Maine. Das Krankenhaus. Vielleicht kommt sie da zurück.«

Dann …

Oh dann!

… drückte er sanft seine Lippen auf ihre Stirn.

Stampfte die Treppen hinauf, die .45er baumelte schlaff und nutzlos in seiner Hand.

Sie fanden Merles Handy auf der Küchentheke.

Faye wusste nicht, warum sie die Kühlschranktür öffnete.

Aber sie tat es.

Das Einzige, was sie in der kalten Luft fand, stand auf dem obersten Einlegboden:

Ein durchsichtiges Konservenglas, in dem zwei Augäpfel in einer rosafarbenen, limonadenähnlichen Flüssigkeit schwammen.

Sie spürte, wie sich Condor hinter sie stellte.

Er sagte: »Dein Partner. Was sie mitgenommen haben, um mich damit zu belasten, nachdem sie ihn gekreuzigt hatten.«

Faye flüsterte: »Wer sind diese Leute?«

Condor griff an ihr vorbei, schloss den Kühlschrank, sagte: »Sie sind wir.«

Als sie ihn ansah, fügte er hinzu: »Nur hoffen wir mal, dass wir besser sind und mehr Glück haben.«

»Ich wollte nie so jemand sein«, sagte Faye.

»Ich auch nicht. Aber jetzt sind wir hier.«

Faye sagte: »Wir müssen uns entscheiden …«

Condor ließ sich auf Hände und Knie neben die Selbstmordleiche fallen, schnüffelte an dem gekrümmten Toten wie … Wie ein Werwolf, dachte Faye. Oder ein … Aasgeier.

»Riecht nach Benzin.«

Er bemerkte die Ausbeulung in der Vordertasche des Mannes, zog ein iPhone raus.

»Das hat GPS, oder?«, fragte er die jüngere Frau.

Sie zeigte ihm, wie man an das GPS und seine Suchfunktion kam. Sie ging ins Schlafzimmer, zu dem anderen feindlichen Gefallenen, nahm das Handy, das neben seinem Bett lag, und sah ihn nicht an, sah nicht das, was sie getan hatte, nein, sie tat es nicht. Verdient ist verdient, und tot, Chris ist tot.

Faye ging zurück ins Wohnzimmer, als Condor auf die Haustür zuging, die Autoschlüssel, die er sich von der Theke gegriffen hatte, in der einen Hand, das iPhone des Selbstmörders in der anderen.

Ist seine .45er im Holster unter seiner schwarzen Lederjacke?

Sirenen: kamen näher.

Nachbarn.

Doch nicht so ein gewöhnlicher Vorstadtsamstag.

»Warte!«, sagte Faye, als Condor hinausging, als sie ihm nachjagte.

Er stand auf den roten Betonstufen. Hielt den Anhänger des Autoschlüssels auf die geparkten Wagen, die nicht das gestohlene Auto waren, das er in der Nacht zuvor ausgespäht, dann das Werkzeug dafür in der Drogerie gekauft und das er mit Faye in der Morgendämmerung drei friedliche Wohnblocks vom Hotel entfernt geknackt hatte.

Condor drückte auf den STANDORT-Knopf auf dem Schlüsselanhänger.

Die Lichter eines neuen japanischen Modells, in Tennessee gebaut, um die Amerikaner politisch zu beruhigen, blinkten auf. Faye hörte, wie sich die Fahrertür mit einem Fump entriegelte.

Faye fragte Condor: »Was ist mit dem Lieferwagenfahrer, den wir gekidnappt und gefesselt und in den Kofferraum des gestohlenen Wagens gesteckt haben?«

Der kahl geschorene Condor sagte: »Lass ihn atmen.«

Dann dröhnte er mit dem Wagen, der den Mördern, den Vs, gehört hatte, davon.

Sirenen: vielleicht fünf Blocks entfernt.

Faye nahm den HOMELAND SECURITY-Ausweis heraus und hielt ihn offen in ihrer linken Hand.

Klickte mit dem rechten Daumen auf dem Handy des Mannes herum, den sie getötet hatte, ich hab ihn getötet, ich hab ihn getötet, rief die Nummer an, die sie kannte.

Nach zwei Summtönen – er überprüft die Nummer, richtet die Fangschaltung ein – antwortete Sami.

Faye sagte: »Raten Sie mal.«

Ein Streifenwagen mit Rotlicht und Sirene bog in die Sackgasse ein.

31.

Gonna take someone apart.

– Richard Thompson, »I Feel So Good«

Du fährst in einem gestohlenen Auto, wohin es fahren soll.

Eine Roboterfrau, die aus einem Handy spricht, sagt es dir.

»In zwanzig Metern … rechts abbiegen.«

Von den letzten sieben Orten, die das Handy gespeichert hatte, waren fünf Tankstellen in der Nähe von/an Auffahrten zum Beltway.

Die sechste Adresse war das Crash House, wo Condor den Wagen gestohlen hatte.

Wo Merle.

Ort sieben musste es sein.

Bekannte Straßen.

Er war sich nicht sicher, ob er sich erinnerte, wo er war, und falls ja, von wann, oder ob er schon durch so viele amerikanische Vorstädte gefahren war, dass jetzt die Straßen für ihn alle gleich aussahen. Natürlich zeigte nichts außerhalb des Autofensters eine geografische oder kulturelle Besonderheit, eine unverwechselbare Identität, einen einfachen Hinweis, dass diese »Stadt« ihr Gebiet beanspruchte, entlang schneller Autobahnen zum CIA-Hauptquartier und dem Pentagon. Zur National Security Agency, dem FBI-Hauptquartier, Komplex Zett.

Irgendwann einmal hatten diese Straßen einen Kriegsveteranenkrankenhausableger für Walter Reed beherbergt – Gerüchten zufolge eine Irrenabteilung –, aber diese Einrichtung war geschlossen worden, genau wie der unechte Schlosskomplex von Neunzehnhundertpaarundfünfzig, von dem zwei Gebäude noch immer von einer grauen Zementmauer mit Zinnen umgeben waren, um wie die Version eines hiesigen Betrügers dessen auszusehen, was damals, als ein brandneuer, futuristischer Dollarmagnet namens Disneyland gewesen war.

Eine Bahnstrecke glitt außerhalb des Fahrerfensters durch Condors Blick, Stahlschienen, die ihn glauben ließen, er höre eine einsame Pfeife.

Mit Halluzinationen bist du durch.

Halt dich an dieses Reale.

Mit dem Friedhof, an dem die Roboterfrau ihn vorbeilotste.

Gärten der Toten sind überall.

Das gestohlene Auto, in dem er fuhr, roch im Innenraum nach Benzin.

Stell dir das mal vor.

Er fuhr an alten Häusern vorbei, einige verkamen, andere waren von der letzten hoffnungsvollen Generation aus Müttern & Vätern mit Kindern saniert worden, so dass es einen Spielplatz gab, ein weiteres Paar leerer Schaukeln. Veranden, ein heruntergekommener Wohnkomplex, entstanden aus einem früheren Motel mit hellgrünen Stuckwänden. Rasenstücke führten zu den Straßen. Viel Platz zwischen den Häusern. Schwer zu hören, was nebenan passierte.

»Ihr Ziel befindet sich in dreißig Metern auf der linken Seite.«

Er parkte den Wagen am Randstein auf der anderen Straßenseite, einen halben Block vom Ziel entfernt.

Es sah aus wie ein Horrorfilm-Landhaus, um das diese Stadt herumgewachsen war, um es dann zu vergessen. Zwei Stockwerke, wahrscheinlich oben drei Schlafzimmer, unten Esszimmer, Arbeitszimmer, Wohnzimmer vielleicht, Küche, Bad. Wahrscheinlich ein Keller für den Heizkessel. Oder was auch immer.

Es sah fast wie ein echtes Zuhause aus.

Bis du es in deinen Augen mal eben zurechtgerückt hast.

Er sah den Eisenzaun um das Doppelgrundstück, der mehr als hüfthoch war, um vom Überspringen abzuhalten, ohne Blicke zu ermutigen. Er sah, dass die weißen Hauswände zwar so wirkten, als könnten sie einen neuen Anstrich vertragen, dass über der gesamten Struktur aber ein Schimmer lag, ein reflektierender Lack, den man nirgendwo im Baumarkt kaufen konnte. Und die Fenster des Erdgeschosses: getönt ist nicht das richtige Wort, denn obwohl sie sowohl bei Sonne als auch im Mondschein in leisem Blau schimmerten, ließen diese Fenster Licht hinein, aber keine Blicke, ließen Sicht heraus, aber keine Spannung. Ihre Gläser waren dick, weit stärker als der Muskel eines jeden Steine werfenden Randalierers aus dem Viertel. Die beiden Türen über der Veranda sahen nicht aufregender aus als die Türen, an denen man in jedem sicherheitsbewussten amerikanischen Viertel vorbeikam, aber Aussehen …

Nun, Aussehen ist, wie Aussehen aussieht.

Was Condor sonst noch von dem geparkten, gestohlenen Auto aus sehen konnte, überzeugte ihn, dass die Roboterfrau richtig gelegen hatte, ihn hierher zu bringen. Ein Schuppen, der doppelt so groß war wie der braune Lieferwagen von heute Morgen, erhob sich in diskreter Entfernung vom Haus. Obwohl keine dicken schwarzen Kabel den Schuppen mit dem Haus verbanden, wusste Condor, dass der fensterlose und gegen Blitzeinschläge geerdete Schuppen einen Notfallgenerator beherbergte und auf einem riesigen, unterirdischen Kraftstofftank saß, so wie er auch wusste, dass die gläsernen Rechtecke auf dem Hausdach, die er kaum durch die strategisch gepflanzten Bäume sehen konnte, Solarzellen waren, für den Fall oder sogar eben weil. Und es bestand kein Zweifel – nein: drei nach oben ausgerichtete Satellitenschüsseln inmitten der Giebel über den Fenstern im oberen Stockwerk, wo Schlafzimmer ja, ja, ja, süße Hingabe erwarteten.

Eine neun Jahre alte, zerbeulte, hellbraune amerikanische Limousine stand in der gekiesten Auffahrt.

Der Wagen wirkte, als würde er selten längere Strecken zu sehen bekommen.

Warum wegfahren, wenn du schon da bist.

Hier: Spion Nummer eins.

Wie ein Regisseur flüsterte Condor: »Und … Action.«

Er öffnete die Tür des gestohlenen Wagens, stieg aus, stand auf der Straße.

Wusste, dass Sicherheitskameras seinen Gang zum Haus aufzeichneten.

Sorgte sich nicht so sehr darum: Man hätte ihn auf dem Weg hierher töten können.

Ich wette, alle Dienstmarken & verdeckten Ermittler sind jetzt angewiesen, sich von mir fernzuhalten.

Und trotzdem, nachdem er das Eisentor entriegelt hatte und über den gekiesten Pfad zur vorderen Veranda geknirscht war, nahm er die .45er in die Hand.

Wenn du schon keine Blumen mitbringst …

Die Finger seiner linken Hand strichen über die Klinge der Fliegentür aus Aluminium.

Kein elektrischer Schlag.

Keine Falltür öffnete sich unter seinen Füßen, um ihn in einem langen Sturz zu verschlingen.

Kein Alarm ging los.

Die Aluminiumtür knarrte, als er sie öffnete. Er legte seine waffenfreie linke Hand auf den Messingknauf der inneren Tür … drehte ihn, öffnete die Tür.

Ein Hauch Benzin wehte auf die Veranda.

Dann – so schnell & reibungslos, wie ein angeschlagener, paarundsechzigjähriger, kahlrasierter Mann konnte – stürmte Condor in das Haus, in den langen vorderen Flur, mit dem Rücken knallte er die innere Tür zu, seine .45er schwang nach links, nach rechts, zielte auf die leere Treppe, die zum oberen Stockwerk führte.

An den Garderobenhaken im Flur hingen eine Regenjacke, ein Parka, der durch die zunehmend milden und schneelosen Winter im Ruhestand war, ein verblasster brauner (nicht bonbonrosafarbener) Kapuzenpulli und ein hüftlanger brauner Mantel aus hochwertigem Leder von einem New Yorker Designer.

Ein paar Sicherheitskameras zeigen dich, wie du hier kauerst, mit schwarzer Lederjacke, Waffe.

An einer Flurwand standen zwei rote 20-Liter-Plastikkanister mit der Aufschrift BENZIN.

Bewaffneter Aufklärungsgang durch den Flur.

Scanne die Umgebung deines Zielobjekts über dem Lauf deiner .45er.

Braune Parkettböden, abgenutzt, aber staubfrei dank einer geheimen Putztruppe aus dem NSA-Komplex im nicht weit entfernten Fort Meade, deren Mitglieder keine Ahnung hatten, warum sie in gefälschte »Maid Machine«-Lieferwagen steigen mussten und bis fast nach D. C. gefahren wurden, um ein privates Wohnhaus zu putzen. Aber sie wussten, wenn sie über diesen Job sprachen, würde die Strafe dafür unter das Spionagegesetz von 1917 fallen, mit vielleicht fällt der Prozess aus Todesstrafe.

Die Wände waren wohltuend elfenbeinfarben gestrichen.

Direkt geradeaus, am Ende des zehn Schritte langen Flurs und vor der Treppe, die ins obere Stockwerk führte, öffneten sich die Wände, Deckenbögen, die in einem normalen Haus, sagen wir, ein förmliches Esszimmer zur Rechten zeigen würden, während zur Linken das Wohnzimmer wäre, der Salon, das Familienzimmer: wie man es auch nennen mag, das, was es hier war, war etwas anderes.

Condor hielt den Rücken an der Wand, während er sich auf die offenen Räume zubewegte.

Was er in dem Raum zu seiner Rechten sah: ein sauber gewischtes Whiteboard aus dem 20. Jahrhundert, Aktenschränke, stapelweise Disketten, Prozessoren oder Server.

Zwei 20-Liter-Metallkanister aus der Vietnam-Ära kauerten neben diesen Cybersklaven.

Condor hielt seine schwere Waffe in beiden Händen, die Ellenbogen so gebeugt, dass die .45er, die Amerika seit über hundert Jahren diente, auf die Decke zeigte. Der kalte schwarze Lauf reichte über die Mittelachse seines Gesichts, die Augen sahen über das Loch des Stahlrohrs, der Duft von Waffenöl & abgefeuerten Kugeln, der scharfe Geruch von Metall, das nah genug für einen Kuss an seinen Lippen war, während er den dicken Kolben beidhändig hielt und sich sein Finger um den gebogenen Abzug legte.

Jetzt oder nie.

Er sprang in den Raum, der das Wohnzimmer hätte sein können – richtete die .45er auf sein Ziel.

Auf sie.

Sie saß da, umgeben von der C-Kurve eines Touchscreen-Pults.

Die Oberfläche des flachen, C-förmigen Pults war für ihre Augen und Hände mit den tiefroten, zum Tippen kurz geschnittenen Fingernägeln aufgerichtet. Wenn, wie jetzt, der Touchscreen des Desktops im Ruhezustand war, wurde er nicht dunkel, sondern durchsichtig, so dass Condor auf ihrem größtenteils leeren Pult einen zweischneidigen Dolch sehen konnte.

Ein Brieföffner auf einem Pult ohne einen einzigen Fetzen Papier.

Ihr Haar sah aus wie verrosteter Stahl, durchzogen von silbernen Drähten, und schmiegte sich an die Seiten ihres Gesichts, aber … aber oft war es nicht gebürstet, nicht wie heute, da es herrlich und rot war. Ihre Haut war blass. Nennen wir das dunkelblaue Outfit, das sie trug, ein Businesskleid, am Hals offen, schmal geschneiderte Taille, ein bequemer Rock, der genau richtig über ihren Knien saß, um schlanke Beine in schwarzen Strümpfen zu enthüllen.

Von dem gewölbten Durchgang aus, in dem er stand und die Waffe auf sie gerichtet hielt, konnte Condor nicht sagen, ob sie immer noch Sommersprossen hatte, aber niemals hätten die Jahre ihr die Lachfalten genommen, die hohen Wangenknochen, das glatte Kinn, die brennenden blauen Augen. Ihr dünnes Lächeln war frisch aufgetragener, dunkelroter Lippenstift.

Sie hat sich hierfür schick gemacht.

Für dich.

Jede bedeutende Kriegslist fängt mit Ablenkung an.

Ihre Stimme war ein kräftiger Tenor.

»Du hättest ein Rock-’n’-Roll-Star werden können«, hatte er ihr einmal gesagt. Sie hatte gelächelt.

Hier und jetzt sagten die Worte ihres Lächelns: »Du wolltest schon immer eine große Knarre.«

»Ich habe, was ich habe.«

»Ich hoffe, dass das reicht.«

Außer dem Dolch, der mindestens fünfzehn Zentimeter von ihrer Hand entfernt ist, gibt es nichts auf ihrem Pult. Scanne den Raum, die Wände: Regale, Bücher, die wie Antiquitäten ausgestellt sind, Kunstobjekte, oder waren es Andenken, beides, egal, Waffen: keine sichtbaren Waffen.

Benzinkanister neben der Wand aus feinen blauen Fenstern.

Sie sagte: »So siehst du also aus, wenn du alt bist. Ich dachte, du behältst deine Haare.«

»Manche Dinge muss man gehen lassen.«

»Manche Dinge kommen zurück.«

Schwenk nach links, schwenk nach rechts, schwenk einmal im Kreis, und die Welt dreht sich hinter dem Lauf seiner Waffe, und dann ist alles wieder bei ihr, auf sie gerichtet. Sie hat sich nicht bewegt. Sieht dich direkt an.

Sagt: »Nur du und ich, Kleiner.«

»Niemand ist mehr klein.«

»Kommst du mir jetzt ganz verantwortungsvoll? Ganz erwachsen? Ganz … zurechnungsfähig?«

»Mehr als zuvor.«

»Wird das ein Problem?«

»Für dich schon«, sagte Condor. »Deshalb hast du versucht, mich zu töten.«

»Du solltest fair sein: Die Operation hatte zum Ziel, dich an einem Ort unterzubringen, an dem du sicher wärst, man sich um dich kümmern würde und du keinen Stress hättest. Erst nachdem du das Programm verkackt hast, kam es, dass ich dich töten wollte.

Sei fair«, fuhr sie fort, »hast du nie einen Fehler gemacht?«

Condor starrte sie an.

Ließ die .45er vom angepeilten Ziel sinken.

Steckte die Waffe ins Holster.

Spürte, wie sein Herz gegen die Rippen schlug.

Sie sagte: »Du bist also nicht hier, um mich zu töten.«

»Ich bin nicht hergekommen, um zu sterben.«

»Warum bist du hier?«

Er atmete tief ein, noch mal, bevor er sagte: »Du wusstest, dass ich kommen würde.«

»Deine Daten haben den Cyberspace hell erleuchtet.«

»Du wusstest vorher schon, dass ich kommen würde«, sagte er. »Deshalb hast du meine Zielanzeige maximal hoch angesetzt.«

»So, wie du hier aufgetaucht bist, hatte ich wohl recht.«

»Sich selbst erfüllende Prophezeiung.«

»Wenn man sich selbst nicht erfüllt, wer soll es dann tun.«

Condor runzelte die Stirn. »Was ich nicht verstehe: Redest du einfach nur Scheiße, bist du von deiner Macht ganz besoffen, oder bist du auch wahnsinnig geworden, oder hat dich das Programm in das, was es kann, reingesaugt?«

»Was interessiert dich das.«

»Es war einmal vor langer Zeit«, sagte er.

»Es war einmal vor langer Zeit«, sagte sie.

»Geständnis«, sagte sie. »Du siehst gut aus auf dem Überwachungsmaterial. Ich habe nichts gegen kahl, aber es gefällt mir besser, wie du wirklich aussiehst.«

Sie lächelte ihn blutrot an. »Diese Frau, Merle: Ist sie mein Ersatz?«

»Sie war nie eine geförderte Kollegin. Ein Konflikt. Eine Co-Irgendwas, was wir alles waren.«

»Nur eine Co-Verschwörerin. Eine Kollaborateurin.«

»Es hat ihr etwas bedeutet …«

»… und sie konnte sich Condor nicht entziehen. Ist sie tot? Ich habe noch nicht nachgesehen.«

»Es gibt für dich nichts zu sehen.«

»Und für dich?« Oh, dieses Lächeln, das dich so gut kennt.

So gut kannte.

Condor ging langsam nach links – von ihr aus rechts, sie ist Rechtshänderin, den Dolch oder welche Waffe auch immer wird sie vorzugsweise mit der rechten Hand benutzen, die jetzt flach und leer auf dem Pult liegt.

»Warum bist du nicht geflohen?«, fragte er. »Zehn Mal auf das Keyboard getippt, und du hättest in ein Sonnenparadies für reiche Witwen an luxuriösen Meeresküsten verschwinden können.«

»Warum soll ich irgendwohin, wenn ich genau hier überall sein kann?«

»Zeit und Raum sind mehr als eine Illusion.«

»Das kommt auf deine Daten an.

Außerdem«, sagte sie, »vielleicht habe ich auf dich gewartet.«

»Warum?«

»Jeder braucht jemanden zum Reden. Das Leben ist Ruf und Antwort.«

»Und das willst du von mir. Jetzt.«

»Ich will, was ich kriegen kann. So oder so, du wirst es mir geben.«

»Was ist mit …« Er nickte zu ihrem Desktop-Portal in die Welt.

»Was ich auch kriegen kann – wir –, wird eine Veränderung sein, an die man die Menschen gewöhnen kann.«

»Werden die Leute nervös? Empfindlich, was V angeht? Wurde ich deshalb auf einmal zu einer unmittelbaren Bedrohung, weil ich in diesem Gemisch zurechnungsfähig wurde …?«

»Leute sind immer nervös. Deshalb haben sie mich. Und dich.«

»Zusammen.«

»Wieder.« Sie hob die Schultern. »Kontrolle war immer ein viel zu komplexer Job für nur eine Person. Mit uns hat es funktioniert. Ein neues Wir könnte Spaß machen. Und natürlich wichtig sein.«

»Was ist mit den ganzen Benzinkanistern?«

»Ich bin ein vorsichtiges Mädchen.«

»Und wenn du nicht die Kontrolle sein kannst, dann …«

»Warum sollte man das jemand anderem an den Hals wünschen?«

»Außer mir.«

Sie lächelte. »Oder uns.«

»Oder vielleicht nur uns für eine Weile. Du hältst dir deine Möglichkeiten offen. Bereit für den Neustart.«

»Mein Leben ist Zweck, es geht um das, was wichtig ist, was getan werden muss.«

»Einen Agenten zu kreuzigen …«

»Er war schlimmer als ein inkompetentes Arschloch, und er war Alkoholiker. Er hat Informationen über Quellen und Methoden an private Dienstleister verkauft. Der Dummkopf dachte, er würde lediglich mit etwas Kasse machen, das der private Sektor in fünf Jahren sowieso bekommt. Er war so ein mieser Agent, er merkte nicht mal, dass seine Käufer nur eine Fassade für eine terroristische Vereinigung waren.«

»Also hast du ihn beseitigt und das gleich benutzt, um mir was anzuhängen, zwei Fliegen mit einer Kreuzigung. Aber warum diesen Chris töten? Merle, und alles auf Faye zusammenstürzen lassen?«

»Sie sind mehr als nur Namen.«

»Ja«, sagte Condor. »Sie sind Menschen.«

»Sie sind Datenpunkte von Ursache und Wirkung. Vielleicht gerieten Berechnung und Ergebnis der Bedrohungsmatrix etwas außer Kontrolle, aber wessen Fehler ist das?«

»Es ist der Fehler desjenigen, der aus ihnen eine Auswahl aus Einsen und Nullen gemacht hat.« Condor schüttelte den Kopf. »Ich war das nicht.«

»Wirklich? Oder waren sie die Konsequenzen aus etwas, das du geschaffen, das du getan hast?«

»Du hast es übernommen.«

»Als du versagt hast, war ich da. Du hast mich eingesetzt. Hier.

Und das, was ich tue«, sagte sie, »was V tut, was du getan hast, du weißt, dass es stimmt: Wenn wir es nicht tun, wird es uns jemand antun. Wir halten das Schlimmste, was es gibt, auf, bevor es Realität wird.«

Sie rutscht auf ihrem Stuhl herum, hält den Blick auf dir, während du um ihr Pult herumgehst.

Wie ein Kind sagt sie: »Und schließlich gefällt es mir, das zu tun, was du von mir wolltest.«

Benzinkanister, Pistolen, Dolch, verdeckte Knöpfe: welche Waffe?

»Und jetzt bist du hier«, sagte sie. »Aber statt der Was-wäre-wenn-Spinner zu sein, von dem wir beide wissen, dass du es bist, führst du dich auf, wie es die Daten aufzeigen und vorhersagen. Nur dass es diesmal so aussieht, als könntest du wirklich eine Chance haben, zu zerstören und zu deaktivieren, was du das letzte Mal nicht geschafft hast, als du verrückt wurdest. Bist du jetzt verrückt?«

»Wer weiß«, sagte er. »Was ist mit dir?«

»Wen interessiert’s«, sagte sie. Seufzte. »Ich bin einsam.

Aber das wusstest du auch über mich«, sagte sie. »Deshalb hast du mich angeheuert.«

»Nein«, behauptete er. »Du warst die beste unter den Pfadfinderinnen. Die beste aller CIA-Analytikerinnen, die Bin Laden gefasst haben, nachdem du mit mir gearbeitet hast.«

»Vielleicht«, gestand sie zu. Nylons knisterten, als sie ihre Beine übereinanderschlug, die nachtschwarz umhüllt und schlank unter ihrem Rock hervorglitten oh Gott sie trägt den schwarzen Strumpfgürtel, und sie sagte: »Es hatte so etwas … Anrührendes, wie sehr du dich bemüht hast, meine Beine keine Rolle spielen zu lassen.«

Du bist jetzt um das Ende des Pults herumgegangen. Nah genug, um auszuholen. Sie zu packen. Du stehst an ihrer rechten Seite. Ihre Augen sind nach vorn gerichtet, aber was sie gerade betrachtet, wen sie gerade sieht, das bist du.

Der Dolch lag auf der Plexiglasoberfläche des Desktops. Er ließ seine Finger dorthin treiben. Strich der Länge nach über die schimmernde Klinge. Ihre Hand ruhte neben dem Dolch und zitterte.

Parfum, sie riecht nach aufblühenden Blumen und Magazinträumen.

»Was ist jetzt?«, fragte er, stellte sich hinter ihren Sessel.

Jetzt stehst du hinter ihr, riechst ihr Haar, dunkle Wurzeln, die sie färben muss, welcher gute Spion muss das nicht, ein dünner, goldener Faden liegt auf dem V ihres weichen, weißen Fleisches unter ihrem nackten Hals, die Kette hängt herunter, wo er sie nicht sehen kann, aber du weißt, dass sie das Amulett trägt, das ihr eine gefangene & gebrochene Frau in einem Flüchtlingscamp in Darfur gegeben hatte.

Sie hatte sich geweigert zu weinen, als sie dir davon erzählte.

Wir werden von den Songs unserer Zeit zusammengehalten.

»Jetzt bist du hier«, sagte sie zu dem Mann, der hinter ihr lauerte.

Sie sah ihn nicht an. Ließ ihn, wo er war, als wäre es egal, als wäre das gut.

Condor fuhr mit seinen Fingern über die Hinterseite des hohen schwarzen Ledersessels, auf dem sie an ihrem gebogenen Touchscreen-Pult saß, das noch Jahre davon entfernt war, den Bürgern dieses Landes gezeigt zu werden, die dafür bezahlt hatten. Er fühlte, wie das Leder unter dem Kratzen seiner Finger nachgab, fragte sich, ob sie ihren Druck auf ihrem Rücken spürte, ob sie das Fleisch neben ihrem BH-Träger kneteten. Falls sie einen BH trug.

Dann war er auf ihrer linken Seite.

Sie sah auf, blaue Augen und eine sanft gelächelte Einladung.

Sie sah, wie er sich das technologische Wunder ihres Desktops ansah.

Wusste, dass er über den Touchscreen sprach, durch den es so einfach wurde, auf das Universum aufzupassen, dass es ein Sechstklässler tun könnte: »Mir scheint, wir sind immer ein Upgrade hinterher.«

»Denk doch mal, wie ich mich fühle«, sagte sie.

Und das tat er.

»Schließlich war ich hier schon ein bisschen länger als du«, sagte sie.

Sie drehte ihr schlankes, V-förmiges Gesicht dem Mann zu, der über ihr Pult gebeugt war. Langsam – oh so langsam – hob sie ihre linke Hand, um das rote Haar wegzuschieben, das ihr über die himmelblauen Augen gefallen war.

Sagte: »Älter zu sein ist viel interessanter. Ich bin froh, dass dir das immer egal war.«

Er hob seine waffenleere rechte Hand. Hielt sie mit vorgestreckter Handfläche vor den schräg gestellten Bildschirm. Sagte: »Etwa so?«

Er spürte sogar, als der Bildschirm vor seiner rechten Hand durch die menschliche Wärme aufleuchtete, wie sich das chi in ihr veränderte. Anspannung strahlte von ihr ab, als sie den Kopf in Richtung Himmel streckte, um besser über seine Hand, an deren Berührung sie sich erinnerte, sehen zu können.

Condor versetzte ihrem Hals einen Karateschlag.

Ihr blutroter Kopf prallte gegen den schwarzen Lederchefsessel.

Greif ihren Schädel und ihr Kinn kreisen & drehen!

Er hörte, wie ihr Genick brach, und ließ los, lass los, stolperte von dem Sessel weg.

Und dem, was er getan hatte. Was er nicht delegiert hatte. Getan, aber nicht, weil es Teil des Programms war. Wozu er die aufrichtige Menschlichkeit, den Mut gehabt hatte, es sich auszusuchen.

Was besser funktionierte.

Wer, wenn nicht du.

Condor stolperte zurück. Prallte mit der Hüfte gegen die Wand, die .45er im Holster klirrte. Sein linkes Bein stieß gegen etwas, das vibrierte: einen 20-Liter-Benzinkanister.

Überall im Haus. Hergebracht mit dem Wagen, den er draußen geparkt hatte, beschafft von einem Krieger, irgendeinem namenlosen Möchtegernheld. Was von toten Dinosauriern übrig war, wartete jetzt in vom Krieg übrig gebliebenen Metallkanistern und ultraneuen roten Plastikkanistern, um auf diese Vereinigung des Klügsten, was wir sein können, gegossen, verschüttet und gekippt zu werden.

In seinen Gedanken ein Film mit einer tosenden Feuerkugel aus orangefarbenen Flammen und schwarzem Rauch.

Irgendwie landete die .45er in seiner Hand.

Er hob sie hoch und dachte nach.

Hörte: Wen soll man denn noch erschießen?

32.

Into the vacuum of his eyes.

– Bob Dylan, »Like a Rolling Stone«

Faye saß auf einer amerikanischen Veranda.

Sie trug einen rosafarbenen Kapuzenpulli, aber ihr schmerzender, schorfiger Kopf war in der untergehenden Sonne unbedeckt.

Fort war die kugelsichere Weste, die sie in den vergangenen drei Tagen fast ausschließlich getragen hatte.

Agenten mit steinernen Gesichtern hatten sie jetzt. Sie waren siebzehn Minuten nach den Cops aufgetaucht, die man angefunkt hatte, damit sie dem Agenten Vor Ort gehorchten und nicht in das Wohnhaus, zu dem sie 911 geschickt hatte, gingen. Später im Haus versorgte ein Sanitäter im Trainingsanzug ihre Wunde. Faye wartete erst gar nicht damit, sich den weißen Verband abzureißen, bis er weg war, er machte sich erst gar nicht die Mühe, nein zu sagen. Ein unschuldig aussehender Umzugswagen tauchte auf, die Nachbarn, die von ihren Veranden und Fenstern aus zusahen, konnten beobachten, wie die Umzugsmannschaft einen Kühlschrankkarton, einen Waschtrocknerkarton heraustrugen.

Merle …

Sie trugen Merle in einem waagerechten Karton mit der Aufschrift Matratze heraus.

Öffneten den Karton, sobald sie ihn in die versteckten Tiefen des Lieferwagens gehoben hatten.

Sicher taten sie das.

Faye sah nicht, wie die Umzugshelfer das Einmachglas mit den Augäpfeln im Kühlschrank entsorgten. Sie wollte es auch nicht wissen. Sie wollte nicht Teil davon sein.

Aber das bin ich.

Faye hörte zu, wie eine todmüde Frau aus Samis Team eine Legende ausarbeitete, mit der die Schaulustigen und Straßenlauscher und Plaudertaschen und Handyknipser gefüttert werden sollten. Faye wurde zu Frau im rosafarbenen Kapuzenpulli, zu Maklerin, die gekommen war, um Vorbereitungen für die Möbelpacker zu treffen, fand Hausbesetzer, vielleicht einen Meth-Junkie, der seine Drogen kochte, sah etwas aufblitzen, während die Hausbesetzer zur Hintertür hinausstürmten, über den Zaun, wer weiß wohin verschwunden, die Cops durchsuchten die Wälder. Wie viel die Nachbarn davon mitbekamen & kauften, war egal, es lief nichts über den Polizeifunk, was die Aufmerksamkeit echter Journalisten, die eine Story veröffentlichen könnten, auf sich ziehen würde.

Faye sagte nein zu den Agenten, als sie ihre Waffe wollten.

Sagte nein, als sie fragten, was geschehen war.

Sagte nein, als sie sagten, okay, Zeit zu gehen.

Niemand begegnete ihrer Weigerung mit nein.

Und die 911-Cops verschwanden.

Und der Umzugswagen verschwand.

Und die Agenten mit den steinernen Gesichtern verschwanden.

Alle bis auf die todmüde Frau, die für Sami arbeitete, und zwei Putzleute in Jeans und T-Shirt und OP-Masken, die sehr lange brauchen würden, um die weißen Wände mit ihren Schwämmen und Eimern voller Wasser & Bleiche zu waschen. Nun, ein Putzmann wusch die Wände. Der andere schien nur auf die todmüde Frau aufzupassen, die auf Faye aufpasste.

Wir haben alle unsere Pflichten.

Faye sagte: »Ich warte draußen.«

Trat hinaus in die aprilkühle Nachmittagsluft, setzte sich auf die oberste Stufe der roten Betonveranda, wie ein Teenager im rosafarbenen Kapuzenpulli, der sich nach einem besseren Ort sehnt.

Sie wusste, dass die todmüde Frau oder der Putzmann in Jeans sie drinnen im Haus beobachteten.

Faye beobachtete die Nachbarn, die ihre Wachposten gegen das eintauschten, was in ihren Häusern auf sie wartete, Fernseher oder Computerbildschirme oder jemand, der dich liebt und den du liebst.

Sie beobachtete, wie die Schatten der Bäume und Strommasten auf dem grauen Pflaster der vorstädtischen Sackgasse länger wurden.

Sie haben den Wagen, den wir gestohlen haben, mitgenommen.

Und den im Kofferraum gefesselten Mann. Zweifellos brachten sie ihn irgendwohin, wo es sich für ihn lohnte, niemals eine Geschichte erzählen zu können, nicht einmal seinen Vorgesetzten.

Jemand in der Sackgasse kam nach Hause, wunderte sich über das Päckchen, das er von einem Lieferdienst vorfand, aber es war kein brauner Lieferwagen in der Nähe, bei dem er es hätte abgeben können.

Die Kälte des Abends klang durch die langen Sonnenstrahlen an diesem Samstagnachmittag.

Wäre heftig, heute Nacht auf einem Friedhof zu schlafen.

Der Wagen, der in die Sackgasse fuhr, hätte jedermanns fahrbarer Untersatz sein können.

Silberfarben, vier oder fünf Jahre alt, nichts Besonderes für ein regelmäßiges Einkommen. Faye machte sich nicht die Mühe, auf das Kennzeichen zu schauen, nachdem sie durch die Windschutzscheibe gesehen hatte, wer hinter dem Lenkrad saß, wer allein in diesem Stahl und Glas war. Der silberne Wagen fuhr um den Kreisel, drehte scharf nach links – bremste so, dass er zur Mitte der Sackgasse sah. Wenn der Wagen ein Standardgetriebe hatte, konnte der Fahrer damit umgehen: weiße Rückwärtslichter gesellten sich zu den roten Bremslichtern, ohne dass das Getriebe knirschte. Der Wagen parkte mit den Hinterrädern am Bordstein vor dem Haus mit den fünf roten Zementstufen, auf denen Faye in einem rosafarbenen Kapuzenpulli saß.

Der ältere Mann, der den Wagen gefahren hatte, stieg aus und kam auf sie zu.

Faye spürte, wie sich derjenige, der hinter ihr im Haus war, vom Fenster zurückzog, um nicht hören zu können, was draußen auf der Veranda gesprochen wurde. Sie wartete, bis der Mann aus dem silbernen Wagen die untere Treppenstufe erreicht hatte.

Sagte dann: »Warum hat das so lang gedauert?«

»Jetzt sind wir hier.« Sami lächelte sie traurig an. »Wie geht es Ihnen, Faye?«

»So gut, ich könnte kotzen.«

»Ihr Chris war ein guter Mann. Besser. Es gibt keine richtigen Worte für unsere Anteilnahme.«

»Unsere Anteilnahme? Mehr haben Sie nicht? Warum hat es so lange gedauert, bis Sie hergekommen sind?«

»Zwanzig Schritte vorm Einsatzwagen, und mein Handy dreht durch. Anrufe, die ich annehmen musste. Dann ein Ort, an dem ich sein musste.« Er hob die Schultern. »Einige Orte, genauer gesagt.«

Faye fragte: »Wo ist Condor?«

»Darum geht es«, sagte Sami.

Er trug eine hellbraune Windjacke aus dem Einkaufszentrum, in der kühlen Luft nachvollziehbar geöffnet. Sein Hemd und seine Khakihose hätten über das Internet und mit einem braunen Lieferwagen zu ihm gekommen sein können. Faye wusste, dass unter der banalen Windjacke ein Gürtel und ein Holster für eine Pistole an dem Gürtel waren, scheiß drauf, scheiß auf ihn. Er stand da, älter als ein älterer Bruder, nicht so alt wie ein Vater, grau meliertes, lockiges kurzes Haar, als Teenager aus dem Libanon geflohen, in Detroit von dem Marine Corps in Pflege genommen. In einem Knöchelholster würde auch eine Waffe sein. In seinem sanften, traurigen Lächeln lag Ernsthaftigkeit, die dich im Mark treffen konnte. Und würde.

Sami fragte: »Wer ist Condor?«

»Verarschen Sie mich nicht.«

»Niemals. Aber ich muss Ihnen die Wahl lassen.«

»Ist er tot?«

»Sagen wir mal, es gibt oder gab jemanden mit dieser Bezeichnung. Sie wurde so häufig benutzt, dass sowohl ein Ja als auch ein Nein auf Ihre Frage wahr wäre.«

»Was zur … Um Ihren Arsch zu retten oder … oder wer weiß warum, könnten Sie vernebeln, wer er wirklich war und was er wirklich bedeutete, bis das alles mehr von einem Roman oder einem Film hat als von der Wirklichkeit. Aber warum sich die Mühe machen, selbst wenn damit der Skandal vertuscht werden soll, ›geflohener böser Spion irgendwas‹, nennen Sie es V, aber …«

Faye blinzelte.

Sami kam wieder scharf in ihr Blickfeld.

»Sie sind hier, um es zu bestätigen«, sagte sie. »Deshalb sind Sie hier und nicht er. Damit ich es glaube. Damit ich …

Er ist reingekommen«, flüsterte Faye. »Er hat V ausgeschaltet, und die Gemeinschaft hat ihn wieder aufgenommen.«

»Nah dran«, sagte Sami.

»Es gibt kein Nah-dran«, sagte Faye. »Er hat diese Leute oder dieses Ding geschlagen …«

»Sie«, unterbrach Sami. »Singular.«

Faye spürte, wie ihr das Kinn herunterklappte.

Hörte nicht auf: »Entweder hat er V und sie ausgeschaltet, oder sie ihn. Und wenn Sie hier sind, hat er gewonnen, aber ist er verdammt noch mal am Leben?«

»Ja.«

Der Sonnenuntergang ließ den Himmel in einem roteren Rosa bluten als der Stoff, den sie trug.

»Was für Sie wichtig ist«, sagte Sami, »was für Sie von Bedeutung ist: Er lebt, und die Person, die rücksichtslos grünes Licht für den Tod des Mannes gegeben hat, den Sie liebten und aufs Spiel setzten, diese Person, diese Frau … ist tot.«

»Also bin ich ihm was schuldig.«

»Gut, dass Sie das sagen.«

Fayes Magen fühlte sich kalt an.

»Sie sind sich selbst auch was schuldig«, sagte er zu ihr.

Die Frau in dem rosafarbenen Kapuzenpullover, die auf einer amerikanischen Veranda saß, hörte dem Mann zu, der dorthin gekommen war, um … Um was?

»V«, sagte Sami. »Es gibt nicht einen Eintrag in unserer gesamten Nachrichtendienstgemeinschaft. Und doch ist es überall – und das heißt was. Das Budget unserer Nachrichtendienstgemeinschaft beträgt fünfzig Milliarden im Jahr.

Das könnte sich ändern.« Er hob die Schultern. »Etwas runtergehen, diese Dinge haben einen Kreislauf. Sind an Kriege gebunden, Krisen. Oder an uns, wenn wir Amok laufend auf der Straße erwischt werden, wie … Armer Chris.«

»Egal, was Sie tun«, sagte Faye, »benutzen Sie ihn nicht. So viel sind Sie mir schuldig.«

Bestätigung glitt in ihre Blicke.

»Wir sprachen über Kreisläufe«, sagte Sami. »V hat es vorhergesagt, was ein paar Namen aus der Zeitung, mit denen ich mich treffen musste, anstatt auf Ihren Anruf zu reagieren, zu Tode erschreckt hat. Es braucht nur einen Auslöser, um den Kreis in diese oder jene Richtung laufen zu lassen. Condor könnte ein Auslöser dafür gewesen sein, dass das System sich mit V und was es ist auseinandersetzen muss.«

»Was es tut – tat«, sagte Faye. »Alles illegal.«

»Illegal ist ein juristischer Begriff, über den Gerichte und präsidiale Unterschriften entscheiden«, sagte Sami.

»Sie verarschen mich doch jetzt wohl.«

»Was, Ihre ›moralische Instanz‹? Die triumphiert selten in einer finsteren Seitengasse in Beirut.«

»Condor und Chris wurden nicht in einer Beiruter Gasse ins Visier genommen, das war V, weil es nicht dafür zur Rechenschaft gezogen werden wollte, wie und warum es Leute plattmacht.«

»Großer Nutzen, großes Risiko, große Auswirkungen, feindliche Ziele.«

»Jeder erfüllt irgendwann diese Kriterien für einen solchen Mord für jemanden«, sagte Faye. »Es gibt Gesetze, rechtsstaatliche Verfahren.«

»Genau«, sagte Sami. »Was die Verfahren machen.

Einer der Auslöser in dem Kreislauf, vielleicht morgen, vielleicht am Tag drauf, kann irgendein Skandal oder Leck sein, das der Nachrichtendienstgemeinschaft alle Fenster rausbläst, sagen wir, die NSA saugt jede E-Mail, jeden Anruf, jede Website, jeden Internetverkehr ab. Vielleicht kommt es zu einem öffentlichen Aufruhr, aber das glaube ich nicht. Die Öffentlichkeit – dieser große Sonstwer – glaubt doch längst, dass das alles passiert, aber sie glauben nur nicht, dass es ihnen passiert, also wen interessiert’s, was kann man schon tun. Und V ist nur die logische Entwicklung, die Software und Notwendigkeit und Wahrscheinlichkeiten zusammenführt.«

»Daten sind nicht die Wahrheit«, sagte Faye.

»Richtig, aber wir sind dazu verdammt, nur Daten zu kennen, und dazu verdammt, etwas dagegen tun zu müssen. Oder wir lassen uns etwas dagegen antun. V, wann wurde ein so wundersames Potential je verworfen? Es ist nur praktisch, klug, das zu erkennen.«

»Sie wollen Big Brother sein, Sami?«

»Es gibt keinen Big Brother, nur ein Big Wir.

Und in diesem Wir steckt das System, aber es kann auch beschissen sein, nicht notwendigerweise in Bezug darauf, wie man leben wird, aber sicherlich, ob man die Chance bekommt, jemand zu sein, der mehr als nur gezählt wird, sondern der zu sein, der das Zählen übernimmt.

Nur ein Einzelner zu sein ist scheiße, meine Freundin, meine Waffenkameradin, meine Kollegin. Aber im Wir … Das ist ein Leben, in dem Sie etwas tun können, das es wert ist, getan zu werden.«

»V«, flüsterte Faye. »Condor hat es nicht geschlagen, er hat es nicht zerstört.«

»Er ist es«, sagte Sami. »Jetzt. Aber nur teilweise.«

»Ja«, sagte Faye, »er hat Sie.«

»Sie haben es noch nicht verstanden.« Sami setzte einen Fuß auf die untere rote Zementstufe und hielt sich an dem schwarzen Stahlgeländer fest, um sich näher zu Faye herabzubeugen und sich ihr anzuvertrauen.

»V ist nicht außer Kontrolle geraten«, sagte er ihr, »V war nur in den falschen Händen, und das wurde korrigiert. Alle Leute, die wissen, was wir wissen, erkennen an, dass menschliches Versagen uns nicht dazu bringen sollte, unabdingbare Möglichkeiten zu ignorieren.«

»Es gibt immer menschliches Versagen, Sami. Es sei denn, man übergibt alles den Maschinen.«

»Was, sind wir verrückt?«

Er hob seine Hand gegen ihren finsteren Blick. »Kommen Sie mir nicht mit noch einem Einzelszenario. Was am Ende zählt, ist, wer das Herz und das Hirn von uns ist, von der Kontrolle. Jemand sollte diesen Job übernehmen, der weiß, wie fürchterlich die ganze Sache gegen die Wand fahren kann.«

»Condor«, flüsterte sie.

»Und Sie«, sagte Sami.

Nennen wir es Sonnenuntergang in einer vorstädtischen Sackgasse an einem Samstag.

»Was meinen Sie damit: ich?«

»Wer wäre besser als V geeignet als Sie, die Sie wissen, wie schrecklich es sein kann?«

»Condor … Und Sie …?«

»Und Sie. Wir drei. Ein Dreieck. Die stärkste Form.«

»Das ist ein Kreis«, sagte Faye.

»Scheiß auf Ihre Metaphern und Gedankenspiele«, sagte Sami. »Sie wissen, dass das System da ist. Sie wissen, dass es schieflief. Sie wissen, dass es niemals verschrottet wird. Vergessen Sie die über zweihundert streng geheimen, offensiven Cyber-Operationen, die wir pro Jahr machen, so Sachen wie Internet-Würmer in den Atombombenprogrammen von Schurkenstaaten aussetzen, Tailored Access Operations, maßgeschneiderte Zugriffsprogramme wie die, mit denen uns die Chinesen ständig angreifen. V ist weit darüber hinaus entwickelt. Wir werden ganze Kriege auf diese Art führen. Ganze Leben so leben. Wir sind alle miteinander verdrahtet. Ganz bald wird es mehr um die Drähte als um uns gehen. Es ist egal, ob Sie denken, dass das nicht so klug ist. Wir sind so klug, dass wir Kriege wegen brennbarem Öl führen, das aus Dinosauriern besteht, die sich nicht anpassen konnten, und diese Verbrennungen verursachen Verschmutzungen, durch die die polaren Eiskappen schmelzen, so dass riesige Blöcke wegschwimmen, und Sie können sich das alles auf Ihrem Handy ansehen, wie die Blöcke auf Sie zukommen.

Sie haben die Möglichkeit, genau jetzt etwas zu tun«, sagte Sami. »Sie können Teil des Prozesses sein, so dass Typen wie Chris nicht erschossen werden. Sie können die Macht gestalten oder …«

»Oder was, Sami?« Die Glock wog schwer an ihrem Gürtel. »Oder eliminiert werden?«

»Das wird nie passieren. Nicht unter meiner Aufsicht. Nicht unter Condor.

Sie sind eine Heldin, Faye. Aber Sie können einen Scheiß tun, V oder Ihre größten Fans, Condor und mich, aufzuhalten. Wem wollen Sie’s erzählen, wer wird Ihnen glauben, wer wird Ihnen durchgehen lassen, dass Sie eine Verräterin sind? Sie können zurück zur Agency gehen. Nehmen Sie jeden Posten, den Sie wollen, in der echten Welt an. Sie werden ohne uns ein Star sein. Sie können sich auszahlen lassen, Sandburgen an der Küste bauen. Sich einen glücklichen Nicht-Chris schnappen, Kinder bekommen, alt und grau werden und niemals wissen, wohin es Sie hätte führen können oder was Sie hätten Gutes tun können.«

»Oder?«

»Oder Sie finden es heraus.« Sami lächelte. »Wir wollen Sie und brauchen Sie bei uns.«

»Warum tun Sie das?«

»Ich kenne einige der Straßen in dieser Nacht und was getan werden sollte.«

»Warum er? Warum Condor?«

»Ich denke, er hat herausgefunden, dass er immer schon auf diese Weise verrückt war.«

Sami trat zurück und stellte sich fest hin, sagte: »Aber es ist Ihre Entscheidung. Ist das nicht großartig? Dafür wurde gekämpft und gestorben, damit es jetzt allein an Ihnen liegen kann.«

Fühlt sich an, als würde etwas die Luft über mir abschöpfen, mich beobachten.

Der Mann, der geschickt worden war, um sie zu retten, sie zu holen, ging zurück zu seinem silbernen Wagen, der so geparkt war, dass er aus dieser vorstädtischen Sackgasse herauszeigte, und stieg ein. Faye hörte, wie er den Motor anließ, hörte ihn grollen, schnurren. Und in dem grauen Licht sah sie, wie er sich über den Vordersitz des Wagens lehnte.

Hörte das Schnappen, sah, wie sich langsam ein gähnendes Metallloch öffnete, das ihr eine Wahl bot.

Ein wartender Motor grollte in dem grauen Licht.

Während sie auf den leeren Beifahrersitz des Wagens starrte.

Auf die offene Wagentür.

Wütet weiter

Wunderbare Künstler & Kollegen & Inspirationen sowie treue Fans & Freunde & vertrauensvolle Quellen halfen Condor zu fliegen. DANKE euch allen, besonders:

Jack Anderson, Rick Applegate, James Bamford, Richard Bechtel, David Black, Hind Boutaljante, Jackson Browne, Buffalo Springfield, L. C., Michael Carlisle, Tracy Chapman, Tina Chen, Stephen Coonts, Citizen Cope, Dino De Laurentiis, Nelson DeMille, Sally Denton, Sally Dillow, Tom Doherty, The Doors, Faye Dunaway, Bob Dylan, Jean Esch, Bob Gleason, Bonnie Goldstein, H. G., Nathan Grady, Rachel Grady, John Grisham, François Guérif, Julien Guérif, Jeanne Guyon, Jeff Herrod, Seymour Hersh, John Lee Hooker, Richard Hugo, Stephen Hunter, The Kingston Trio, Starling Lawrence, L. M., Ron Mardigian, Mark Mazzetti, Maile Meloy, Lee Metcalf, The New York Times, Roy Orbison, J. P., George Pelecanos, Otto Penzler, Seba Pezzani, Walter Pincus, Sydney Pollack, Kelly Quinn, David Rayfiel, Robert Redford, Rivages Noir, Cliff Robertson, S. J. Rozan, Derya Samadi, Roberto Santachiara, Lorenzo Semple, Jr., Yvonne Seng, David Hale Smith, Bruce Springsteen, Steely Dan, Jeff Stein, Buffy Ford Stewart, John Stewart, Roger Strull, Max von Sydow, Simon Tassano, Richard Thompson, Shirley Twillman, Paul Vineyard, B. W., Jess Walter, The Washington Post, Tim Weiner, Les Whitten, David Wood, Bill Wood, The Yardbirds, Jesse Colin Young, Warren Zevon und Anlan Zhang.

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