Drifter
Author: Nicholas Petrie; Thomas Stegers
Date: 2016-06-13T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Großbritannien
Description: Peter Ash ist fertig mit der Welt: Seit seiner Rückkehr aus den Kriegen im Irak und in Afghanistan erleidet er Panikattacken, sobald er bloß einen Raum betritt. Das »weiße Rauschen«, wie er es nennt, zwingt ihn, in der Wildnis zu bleiben und bei jedem Wetter unter freiem Himmel zu schlafen. Doch als ein Freund aus der Army Selbstmord begeht, spürt Ash, dass mehr hinter der Geschichte steckt, und wagt sich wieder unter Menschen. Er hilft der Witwe des Mannes, ihr baufälliges Haus zu renovieren. Unter der ramponierten Veranda entdeckt er mehr als nur morsches Holz: Hier bewacht ein verdammt groß
Publisher: Suhrkamp Verlag

Peter Ash ist fertig mit der Welt: Seit seiner Rückkehr aus den Kriegen im Irak und in Afghanistan erleidet er Panikattacken, sobald er bloß einen Raum betritt. Das »Weiße Rauschen«, wie er es nennt, zwingt ihn, in der Wildnis zu bleiben und bei jedem Wetter unter freiem Himmel zu schlafen. Doch als ein Freund aus der Army Selbstmord begeht, spürt Ash, dass mehr hinter der Geschichte steckt, und wagt sich wieder unter Menschen.

Er hilft der Witwe des Mannes, ihr baufälliges Haus zu renovieren. Unter der ramponierten Veranda entdeckt er mehr als nur morsches Holz: Hier bewacht ein verdammt großer und verdammt hässlicher Hund einen explosiven Fund – einen Koffer voller Geld und Sprengstoff. Der Koffer ist aber lediglich ein Puzzleteil in einem wahnsinnigen Anschlagsplan, der Tausende das Leben kosten soll. Ash bleibt nicht viel Zeit, um die Täter ausfindig zu machen …

Nicholas Petrie studierte an der University of Washington. Bereits während des Studiums wurde er für seine Texte vielfach ausgezeichnet. Petrie lebt mit seiner Familie in Milwaukee. Drifter ist sein erster Roman.

Thomas Stegers, 1954 in Hagen geboren, übersetzt aus dem Englischen, u. a. Werke von Megan Bergman, Bill Bryson, Alan Hollinghurst, Howard Jacobson, Alexander McCall Smith, Lewis Nordan, Paul Torday. Er lebt in Berlin.

NICHOLAS

PETRIE

DRIFTER

Thriller

Aus dem amerikanischen Englisch
von Thomas Stegers

Suhrkamp

eBook Suhrkamp Verlag Berlin 2016

Der vorliegende Text folgt der 1. Auflage der Ausgabe des suhrkamp taschenbuchs 4679.

© Suhrkamp Verlag Berlin 2016
© 2015 by Nicholas Petrie

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Umschlaggestaltung: Werbeagentur ZERO, München
eISBN 978-3-518-74489-5
www.suhrkamp.de

Drifter

Caminante, no hay camino.

Se hace el camino por andar.

Wanderer, da ist kein Weg,

Ein Weg entsteht, wenn man geht.

Antonio Machado

Prolog

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Eine kleine verchromte Glocke am Türpfosten kündigte ihn an. In der verblichenen, schwarzen Leinenjacke wirkte er unförmig, die John-Deere-Basecap hatte er tief ins Gesicht gezogen. Dabei gab es hier keine Überwachungskameras. Harder’s Grange war ein Geschäft für landwirtschaftlichen Bedarf, irgendwo am Ende der Welt.

Sein Blick fiel auf eine Resopaltheke, eine Kanne mit angebranntem Kaffee und einige Stühle für wartende Kunden oder für Stammgäste, die Gesellschaft suchten. Bekanntlich dienten solche Orte häufig als Treffpunkt ortsansässiger Farmer, die meist ein einsames Leben führten. Er war selbst auf einer Farm aufgewachsen, allerdings nicht in diesem Bundesstaat.

Hinter der Theke stand ein wettergegerbter Mann, Anfang sechzig, in einem rotkarierten Hemd. Er blickte von seinem Vampirroman zu seinem einzigen Kunden auf und steckte eine Broschüre des Landwirtschaftsministeriums als Lesezeichen zwischen die Seiten.

Der Mann in der Jacke setzte eine freundliche Miene auf. »Guten Morgen«, sagte er.

»Könnte nicht besser sein«, erwiderte der Mann hinter der Theke, und sein breites gutgelauntes Lächeln schob die Falten in seinem Gesicht zu einer neuen Landschaft zusammen. »Was kann ich für Sie tun?«

»Meine Mutter hat ein Grundstück in der Nähe von Monroe gekauft«, antwortete der Mann in der Jacke. »Sie braucht Dünger für ihren Garten.«

»Da sind Sie hier genau richtig. Wir haben alle möglichen Sorten. Was für Dünger brauchen Sie?«

»Ich habe versucht, sie zu überreden, Mist zu nehmen, aber sie kann den Geruch nicht ausstehen. Sie will zweitausend Quadratmeter bepflanzen.«

Der Mann hinter der Theke pfiff anerkennend. »Zweitausend Quadratmeter? Ganz schön großer Garten.«

»Meine Eltern hatten zweihundertfünfzig Hektar mit Sojabohnen und Weizen in Princeton County, Illinois. Zweitausend Quadratmeter sind für meine Mutter ein Klacks.« Er zuckte mit den Schultern. »Seit mein Vater tot ist, braucht sie eine Beschäftigung.«

Der Mann hinter der Theke nickte mitfühlend.

»Jedenfalls hat sie auf der Farm immer Prairie King verwendet, die Sorte vierundsechzig null null. Zwei Beutel reichen doch für zweitausend Quadratmeter, oder?«

Der Mann hinter der Theke musterte ihn. Er war wohl eher Ende sechzig, doch seine braunen Augen leuchteten klar und blickten konzentriert.

Das ist immer der Moment, dachte der Mann in der Jacke.

Er hatte eine gute Geschichte erzählt.

Er sah überzeugend aus. Er hörte sich überzeugend an.

Doch Landwirtschaft und Handel mit Agrarbedarf waren eine Angelegenheit zwischen Einheimischen, und der Mann hinter der Theke kannte sein Gesicht nicht, was hier viel zählte.

Besonders seit 1995. Mehr noch seit 2001.

Schließlich sagte der Verkäufer: »Das ist Ammoniumnitrat, junger Mann. Das kann ich nicht jedem x-Beliebigen verkaufen, und wenn es nur hundert Pfund sind. Es gibt Regeln für das Zeug. Haben Sie Ihre gelbe Karte dabei?«

»Oh ja, natürlich«, sagte der Mann in der Jacke und blickte verlegen. »Einen Moment, hier müsste sie sein.« Er zog eine Brieftasche hervor, ein Mäppchen aus abgegriffenem Ballistic-Nylon mit Camouflage-Muster. Selbst die Brieftasche war sorgfältig zusammengestellt worden, um glaubwürdig zu wirken.

Er holte seinen Führerschein heraus sowie eine laminierte gelbe Karte, die staatliche Genehmigung für den Erwerb bestimmter Düngemittel und Pestizide. Die Anmeldegebühr hatte 44 Dollar betragen, der gefälschte Führerschein erheblich mehr gekostet.

Eingehend prüfte der Mann hinter der Theke beide Ausweise, sah vom einen zum anderen, hin und her.

»Scheint in Ordnung«, sagte er schließlich. »Nehmen Sie es nicht persönlich. Und Sie bekommen nur hundert Pfund – ja, ich weiß, aber dem Staat ist es todernst damit.« Er schob dem Mann in der Jacke die beiden Ausweise über die Verkaufstheke zu und grinste ihn breit an. »Man möchte schließlich nicht, dass irgend so ein scheiß Sozi das Zeug in die Hände kriegt.«

Der Mann in der Jacke erwiderte das Grinsen.

»Nein, Sir«, sagte er. »Auf keinen Fall.«

Der Mann hinter der Theke tippte die Bestellung in einen uralten Computer und kassierte das Geld. Er wies seinem Kunden den Weg nach hinten zur Laderampe, wo er sich den Dünger abholen konnte.

Zehn Minuten später bog der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke mit dem alten blauen Ford Pickup auf die Landstraße und fuhr in nordöstliche Richtung weiter.

Es war sein zweiter Halt an diesem Tag.

Noch drei weitere bis Einbruch der Nacht.

Genau im Zeitplan.

Fast fertig.

1. Teil

1

Unter der Veranda lag ein Pitbull, der nicht hervorkommen wollte.

»Der Köter ist seit Wochen hier, Sir«, sagte der junge Charlie Johnson. »Er hat schon alle Katzen und Hunde in der Gegend gefressen. Ich kann nicht mal mehr meinen blöden kleinen Bruder nach draußen lassen.«

Das über hundert Jahre alte Haus stand auf einem schmalen Grundstück und hatte, wie dieses ganze heruntergekommene Viertel in Milwaukee, schon bessere Tage erlebt. Es war Anfang November, nicht warm, nicht mal für diese Breitengrade. Die Blätter waren bereits abgefallen, die Bäume, die das Haus überragten, kahl.

Dafür schien die Sonne, immerhin, und der Himmel schimmerte in einem blassen morgendlichen Blau. Kein Morgen für statisches Rauschen. Absolut nicht.

»Wie groß ist der Hund denn?«, fragte Peter Ash.

Charlie schüttelte den Kopf. »Ich hab ihn noch nie aus der Nähe gesehen, Sir. Und nie bei Tageslicht. Aber er ist verdammt groß, das kann ich Ihnen verraten.«

»Habt ihr nicht das Tierheim angerufen?«

»Doch. Mama hat angerufen«, sagte Charlie. »Zwei Männer waren hier. Sie haben einen Blick unter die Veranda geworfen und sind sofort wieder in ihren Truck gestiegen und weggefahren.«

Charlie trug eine Schuluniform: hellblaues Hemd, dunkelblaue Polyesterhose, blank geputzte schwarze Schuhe an den übergroßen Füßen – ein typischer schmächtiger Zwölfjähriger, der sechs Mahlzeiten am Tag verdrückte und immer noch Hunger hatte.

Nur seine Augen waren älter als er. Ihnen entging nichts.

Gerade waren sie auf Peter Ash gerichtet.

Peter hockte auf einer Werkzeugkiste aus Holz, die knochigen Hände auf den durchgescheuerten Knien seiner Arbeitsjeans, und spähte durch die schmale Luke, die in die verrottete Verandaverkleidung aus Kiefernlatten geschnitten war. Der Hund hörte sich tatsächlich an, als wäre er sehr groß. Peter vernahm ein Knurren aus der Finsternis. Wie ein Panzer im Leerlauf, nur lauter.

Unter dem Fahrersitz seines Pickups lag eine .45er, aber er wollte sie nicht benutzen. Der Hund konnte ja nichts dafür. Er war hungrig, ängstlich und allein, und er hatte nur seine Zähne.

Andererseits hatte Peter Charlies Mutter Dinah versprochen, die verfaulten Stützpfeiler der alten Veranda zu reparieren.

Den Pitbull hatte sie nicht erwähnt.

Peter konnte es ihr nicht vorwerfen.

Ihr Mann hatte sich umgebracht.

Und es war Peters Schuld gewesen.

Peter war schlank und langgliedrig, nur Muskeln und Knochen, kein überflüssiges Fett. Schmales kantiges Gesicht, spitze Ohren, dunkles Haar, die widerspenstigen Strähnen eines wuchernden Igelschnitts. Er hatte die nachdenklichen Augen eines Werwolfs eine Woche vor der Verwandlung.

Irgendetwas an ihm war immer in Bewegung; selbst jetzt, als er auf der Werkzeugkiste saß.

In acht Jahren hatte er in zwei Kriegen gekämpft, an mehr Einsätzen teilgenommen, als ihm lieb war. Die Speerspitze. Im Januar würde er einunddreißig.

Als er sich vorbeugte, um durch die Luke unter die Veranda zu gucken, spürte er an der Schädelbasis zischend das Weiße Rauschen aufschlagen. So nannte er diesen feinkörnigen Effekt, mit dem er jetzt leben musste. Ein vages knisterndes Unwohlsein, ein dissonantes Geräusch am Rand der Hörbarkeit. Gar nicht mal unangenehm. Noch nicht. Das Rauschen erinnerte ihn bloß daran, dass er nicht hineingehen sollte.

Es würde sowieso nur schlimmer werden, warum sich also nicht gleich an die Arbeit machen.

Der Kriechkeller unter der Veranda war knapp einen Meter hoch und etwa vier mal vier Meter groß, der Boden bestand aus loser Erde. Ungefähr die Ausmaße von vier frisch ausgehobenen Gräbern. Der Gestank war widerlich, schlimmer als Soldatenfüße nach zwei Monaten auf einem Gefechtsposten. Aber nicht so schlimm wie eine zwei Wochen alte Leiche.

Seitlich sickerte Licht zwischen den Latten hindurch, doch die hinterste Ecke lag im Schatten, irgendwelches ausrangiertes Zeug sammelte sich dort. Und dann das Knurren des Hundes, er spürte es förmlich durch die Schuhsohlen hindurch.

Es wäre schön, die Sache ohne allzu viele Bisswunden hinter sich zu bringen.

Er holte eine kabellose Arbeitsleuchte, ein robustes Seil und ein Rundholz aus seinem Pickup. Das Rundholz war ein Stück eines alten Handlaufs, Weißeiche, fünf Zentimeter Durchmesser, knapp einen halben Meter lang. Es lag gut und fest in der Hand. Ein Vorteil, wenn man etwas so unsäglich Dämliches vorhatte wie er.

Begleitet vom Knurren aus dem Kriechkeller, setzte er sich wieder auf die Werkzeugkiste und zog sein Taschenmesser hervor. Der junge Charlie Johnson schaute ihm zu.

Peter war nicht scharf auf Publikum. Es konnte hier nämlich noch sehr unangenehm werden.

»Hast du nichts zu tun, Charlie? Musst du nicht zur Schule oder so?«

Charlie sah auf die billige Digitaluhr an seinem schmalen Handgelenk. »Nein, Sir«, sagte er. »Noch nicht.«

Peter schüttelte den Kopf. Es war ihm nicht recht, aber er konnte es verstehen. Er benahm sich ja beinahe selbst wie ein Zwölfjähriger.

Er schnitt drei kurze Stricke von dem Seil ab. Dann knotete er je einen Strick an die Enden des Handlaufs und zog den dritten Strick und den verbliebenen, etwa drei Meter langen Rest durch eine Gürtelschlaufe an seiner Hose, um sie bei Bedarf griffbereit zu haben.

Er sah wieder auf zu Charlie. »Es ist besser, du gehst, mein Junge. Ich möchte dich nicht dabeihaben, falls etwas schiefläuft.«

»Ich bin kein dummer Junge, Sir!«, sagte Charlie. »Ich bin der Mann im Haus.« Er griff hinter die offenstehende Haustür, holte einen Baseballschläger aus Aluminium hervor und demonstrierte seinen Schwung. »Das ist meine Veranda. Und die von meinem kleinen Bruder. Ich gehe nirgendwohin.«

Genau den gleichen Gesichtsausdruck hatte Charlies Dad hinter dem Kaliber-50-Geschütz des Humvees gehabt. Weit geöffnete Augen, bereit, es mit jedem Scheißkerl aufzunehmen, der sich ihm mit einem Granatwerfer, einer Kalaschnikow oder sonst was in den Weg stellte. Doch wenn seine Frau Dinah ihm Cookies schickte, dachte Big Jimmy Johnson – von den Witzbolden seiner Einheit unweigerlich Big Johnson oder einfach nur Big genannt – an sich zuletzt.

Peter vermisste ihn.

Er vermisste sie alle. Die Toten und die Lebenden.

»Okay, Charlie«, sagte er. »Das respektiere ich.« Er richtete seine Augen auf den Jungen. Fixierte ihn. »Aber wenn der Hund sich losreißt, machst du, dass du ins Haus kommst, ist das klar? Und wenn du mich mit dem Knüppel da schlägst, werde ich sehr ungemütlich.«

»Yessir.« Charlie nickte. »Ich kann nichts versprechen, Sir. Aber ich gebe mir Mühe.«

Peter musste innerlich lachen. Wenigstens war der Junge ehrlich.

Jetzt brauchte er sich nur noch zurückzulehnen und die Holzlatten an einer Seite einzutreten, damit mehr Tageslicht in den Kriechkeller fiel. Der Raum war immer noch eng, der Panzer hinten im Dunkeln wurde lauter. Aber der Hund war nicht zu sehen. Er musste sich hinter den Müllhaufen in der Ecke zurückgezogen haben.

Nicht, dass es etwas geändert hätte. Er wollte sich nicht vor der Aufgabe drücken. Nur so vorgehen, dass er sie erfolgreich bewältigen würde.

Ein metallischer Geschmack wie Blut füllte seinen Mund. Er spürte, wie das Adrenalin ihm Auftrieb gab, ihn beflügelte. Die Vorbereitung des Körpers auf Kampf oder Flucht. Es war hilfreich.

Als er unter die Veranda spähte, stieg das Rauschen noch stärker an. Es lag nicht an dem knurrenden Hund, vielmehr an dem geschlossenen Raum. Das Rauschen zehrte an seinen Nerven, brachte sein Herz zum Rasen, verengte ihm die Brust, schrie nach Beachtung. Es wollte, dass er draußen blieb, im Freien, im Tageslicht.

Peter atmete tief durch, nahm den Knüppel und schlug damit gegen den Holzrahmen der Veranda. Es klang wie ein primitives Musikinstrument.

Er lächelte, trotz allem.

»He, Hund«, rief er in die Finsternis. »Pass auf, ich komme!«

Mit dem Kopf zuerst, auf Ellbogen und Knie gestützt, den Stock in der einen, die Arbeitsleuchte in der anderen Hand, robbte er sich vor.

Was ist? Willst du ewig leben?

Es war dunkel unter der Veranda, der Muff von Unkraut und Gerümpel schlug ihm entgegen, und über allem schwebte ein animalischer Gestank. Nicht nach Hund, sondern nach Wilderem, Verwildertem. Es war der Geruch der Ungeheuer aus uralten Märchen, Märchen, in denen die Ungeheuer manchmal gewannen.

Die Novembersonne fiel schräg durch die Schlitze zwischen den Verandadielen in den Kriechkeller, was den Überblick erschwerte. Die von seiner Arbeitsleuchte erzeugte Lichtpfütze stellte keine große Hilfe dar. Der Haufen in der hinteren Ecke gewann von diesem Blickwinkel aus an Konturen. Abfall lag da herum, Teppichfetzen, Kisten, altes Holz. Knochensplitter vermisster Postboten.

Das Knurren konnte von überall her kommen. Es erschien ihm wie eine durch den Erdboden aufsteigende Vibration. Mit einem kleinen Stück Handlauf und ein paar Stricken konnte er da nicht viel ausrichten. Ein taktischer Rückzug wäre klüger. Nichts wie raus hier und mit einem Jagdgewehr wiederkommen. Oder gleich einem Granatwerfer.

Aber nein.

Er kroch weiter auf Ellbogen und Knien, Knüppel in der einen, Leuchte in der anderen Hand. Im Schädel loderten weiße Funken auf. Leben. Ich bin am Leben.

»Na komm, Hündchen. Braves Hündchen!«

Das Tier wartete, bis Peter fast ganz hineingekrochen war.

Dann kam es aus seinem Versteck, knurrte, fletschte die Zähne, die weiß in der Dunkelheit aufblitzten. Der Hund war groß.

Er war riesig und schnell und schoss direkt auf Peter zu.

Als der Hund das Maul aufsperrte, um ihm das Gesicht zu zerfleischen, holte Peter aus und rammte ihm den Eichenknüppel quer zwischen die Kiefer. Die Stricke baumelten seitlich herunter. Das Maul konnte nicht zuschnappen und sich auch nicht weiter öffnen.

Der Hund wich verwirrt zurück und versuchte, den Stock loszuwerden. Jeden Moment würde er seine Pfoten einsetzen. Peter drehte sich rasch auf die Seite, bewegte sich krebsartig, ließ den Stock für Sekunden los, schlang einen Arm um den dicken Hals des Hundes, packte beide Enden des Stocks und zog, so dass das Maul vollständig blockierte. Mit dem Stock als Hebel und seinem Arm als Drehpunkt wirbelte er das Tier herum, auf den Rücken, stemmte sich mit seinem ganzen Gewicht gegen die Brust und drückte es gegen den Boden.

Du hast recht, Charlie, ein verdammtes Riesenvieh.

Siebzig, achtzig Kilo. Locker.

Der Hund verstummte. Sammelte Energie, um das Gewicht abzuwerfen und zu entkommen. Hatte die Augen nach hinten gerollt, strampelte, wehrte sich mit seiner beträchtlichen Muskelkraft und seinem ganzen Willen.

Doch Peter wog auch seine gut neunzig Kilo, und er war klüger als der Hund. Hoffte er wenigstens.

Ursprünglich hatte er vorgehabt, während er das Tier mit seinem Körpergewicht am Boden hielt, die beiden Stricke an dem Knüppel um den Hals des Hundes zu binden, damit das Holz nicht verrutschen konnte.

Kein guter Plan, wie er sich jetzt eingestehen musste. Der Hund hatte dafür anscheinend auch nicht viel übrig, warf den kugelförmigen Kopf hin und her, spannte die Lefzen, schleuderte Sabber durch die Luft.

Er roch höllisch. Nach Angst und Wut und Scheiße und Tod, alles vereint in einem Gestank, der Peter das Wasser in die Augen trieb und die Nebenhöhlen durchpustete.

Wenigstens würde der Gestank ihm nicht das Gesicht zerfetzen.

Peter brauchte eine dritte Hand.

Charlie war erst zwölf. Er trug eine Schuluniform. Und er war Jimmys ältester Sohn. Die Familie hatte genug Verluste erlitten.

Peter war auf sich allein gestellt unter der Veranda.

Behutsam zog er ein Bein an, bis das Knie auf der Schulter des Hundes ruhte, dann dem Hals. Er drückte zu, wollte das Tier nicht verletzen, aber das Gebiss, das Knochen zertrümmern konnte, auch nicht entsperren. Der Hund scharrte mit den Hinterläufen im Dreck, versuchte, sich aus der Klammer zu befreien, doch Peter war zu schwer.

»Na, Hund«, sagte er ruhig. »Wie heißt du?«

Der Hund scharrte mit den langen Krallen, doch sein wuchtiger Schädel war jetzt eingezwängt zwischen dem Stock und Peters Knie.

»Wahrscheinlich hat man dich Fang oder Spike oder so ähnlich genannt«, sagte Peter leise. Erinnerte sich daran, wie sein Vater mit den Pferden gesprochen hatte. Ein sanfter, ruhiger Gesprächston. Der Ton, in dem Jimmy mit jedem Einheimischen gesprochen hatte, der kein Englisch konnte. »Du bist kein böser Hund. Nein. Du bist ein liebes Hundchen. Ein gutes Hundchen. Du solltest Daisy heißen. Oder Cupcake.«

Die Augäpfel rollten nach hinten, das Weiß trat im Halbdunkel des Kriechkellers hervor, der Hund fing an zu japsen, der Brustkorb hob und senkte sich. Die Hinterläufe scharrten immer langsamer im Dreck, je stärker die tiefe Stimme des Mannes auf die Wut und die Panik des Tiers einwirkte. Schließlich gab der Hund seinen Widerstand auf, die fette Zunge hing schlaff zwischen den mörderischen Zähnen. Mensch und Tier lagen gemeinsam im Dreck und verschnauften.

»Sir? Alles okay bei Ihnen?«, schwebte Charlies Stimme in den Kriechkeller.

»Alles bestens.« Peter bemühte sich, leise und unaufgeregt zu sprechen. Der Hund japste, richtete seine Augen jedoch stur auf Peters Gesicht.

»Und …?«, sagte Charlie.

»Lass mir noch etwas Zeit, okay?«

Peter hielt noch immer beide Enden des Stocks fest in der Hand. Konzentriert, trotz des Rauschens. Er hatte nur wenige Minuten, mehr nicht. Er tastete sich zu den Stricken vor und schob die Schlingen um den Stock bis dicht an die Kieferknochen des Hundes heran.

Der Hund fing wieder an zu knurren.

Peter spürte die Schwingungen in seiner eigenen Brust, der Panzermotor kam auf Touren. Als läge er auf einer Vibrationsmatratze in einem billigen Motel.

Die Augen starrten ihn an, abwartend.

Warteten darauf, dass der Mann einen Fehler machte.

Peter nahm die Stricke und zog sie nach oben, kreuzte sie vorsichtig über dem Knochenbrecherkiefer, schlang sie unten herum und wieder nach oben, und noch einmal. So dass sie fest anlagen, aber nicht zu stramm. Den Knüppel einklemmten. Als wäre das Ganze ein schräges Kunstprojekt. Dann knüpfte er die Enden in einer Serie aus Halbschlägen zusammen und schloss mit einem Kreuzknoten. Doppelt gesichert.

Der dritte Strick und das lange Seil steckten noch immer in seinem Gürtel. Er wickelte das Seil um den Hals des Hundes, als Halsband und Hundeleine in einem. Dann verlagerte er sein Gewicht, wandte sich vom Kopf des Hundes ab und band mit dem dritten Strick die Hinterläufe zusammen.

Ohne groß zu überlegen, wälzte er sich vom Körper des Tiers hinunter, packte den Strick an den Hinterläufen, kroch rückwärts aus dem Keller und zog den scharrenden Hund hinter sich her.

»Scheiße, verdammte«, sagte Charlie und wich trippelnd in seinen blanken Schuhen zurück, als Peter und das gefesselte Tier aus dem Kriechkeller auftauchten. »Das ist ja ein Riesenvieh.«

Wieder draußen im Freien zu sein, die Luft, der hohe blaue Himmel, es war Balsam für Peter.

Es brauchte einige Minuten, um Charlie dazu zu bewegen, den Baseballschläger wegzulegen, doch beruhigt hatte sich der Junge erst, nachdem Peter die Leine um einen Baum gewickelt, festgezurrt und den Knoten zweimal überprüft hatte. Zu guter Letzt löste er den Strick von den Hinterläufen und trat ein paar Schritte zurück, während der Hund zitternd auf die Beine kam und an der gut drei Meter langen Leine zerrte, sich dann umwandte und sie anknurrte.

»Ist der hässlich«, sagte Charlie. »Und stinken tut er auch.«

Peter musste ihm recht geben.

Eigentlich war er gar kein Pitbull. Reinrassige Pitbulls waren wunderschöne Tiere, auf ihre Art. So wie Cruise-Missiles, oder Kampfmesser, die waren auch schön, sah man einmal davon ab, wofür sie gedacht waren.

Dieser Hund dagegen war eine Mischung aus so vielen Rassen, dass man bis in die Steinzeit hätte zurückgehen müssen, um sie alle zu ermitteln.

Das Ergebnis jedenfalls war ein Tier von einmaliger Scheußlichkeit.

Es hatte den kugelförmigen Kopf eines Pitbulls, aber den muskulösen Körper und die langen Beine eines Jagdhunds, gebaut für die Verfolgung seiner Beute über weite Strecken. Große, aufrecht stehende Ohren, eine lange wolfartige Schnauze, das Fell überwiegend orange, mit braunen Punkten.

Und das Tier war riesig.

Ein Timberwolf, der zusammen mit einem Pitbull, einer dänischen Dogge und einem flauschigen, orangefarbenen Sweatshirt durch die Waschmaschine gejagt worden war.

Bei Tageslicht betrachtet, selbst mit seinen siebzig, achtzig Kilo Körpergewicht und diesen mörderischen Zähnen, konnte man es kaum ernst nehmen.

Welchen Namen würde man so einem Tier geben? Daisy? Cupcake?

Bei dem Gedanken musste Peter lachen.

Er holte seine Wasserflasche und lockte damit den knurrenden Hund, bis die Leine spannte. Dann hielt er den Stock fest und goss etwas Wasser in den tödlichen Schlund. Der Hund funkelte ihn an, Intelligenz blitzte aus den hellblauen Augen. Nach kurzer Zeit fing die Kehle an zu arbeiten, und er schluckte. Peter goss so lange, bis die Flasche leer war.

»Was machen Sie da, Sir?«, fragte Charlie.

»Der Hund hat Durst«, sagte Peter achselzuckend.

Charlie sah ihn an. Es war ein prüfender Blick. Ein Blick, der besagte, dass er bis zu diesem Zeitpunkt geglaubt hatte, allen Irrsinn der Welt bereits gesehen zu haben, aber da habe er sich wohl geirrt, grundlegend geirrt.

»Ich muss los, Sir«, sagte er nur. »Wenn ich die erste Stunde verpasse, schimpft Father Lehane mit mir und ich muss Freitag nachsitzen.«

Mit dem knurrenden Hund im Rücken ging Peter zu seinem Pickup, um das Werkzeug auszupacken und sich an die Arbeit zu machen.

2

Die Veranda versank im Erdboden. Die Kieferpfosten verrotteten allmählich, und sie ruhten nicht auf soliden Betonsockeln, sondern lediglich auf Ziegelsteinen, die auf den nackten Boden gelegt worden waren. Typisch für die damalige Zeit. Das Bauwerk hielt nur noch aus Gewohnheit zusammen. Die Veranda war schon immer da gewesen, und nur deswegen war sie noch nicht eingestürzt.

Von so einer Tätigkeit hatte er während des Studiums der Wirtschaftswissenschaften an der Northwestern University nicht geträumt. Oder als er ein Jobangebot von Goldman Sachs zugunsten einer Ausbildung an der Offiziersschule der Marines ausschlug. Die erschien ihm damals wie eine höhere Berufung, und das galt immer noch.

Aber er renovierte gerne alte Häuser. Das hatte er schon zusammen mit seinem Vater in Wisconsin gemacht, seit er acht war. Die Arbeit heute war leicht, eine Schlacht, die er gewinnen konnte, nur mit Hilfe seines Verstands, seiner Muskelkraft und ein paar einfacher Werkzeuge. Niemand würde dabei zu Tode kommen. Er konnte sich in der Arbeit verlieren und die letzten zehn Jahre hinter sich lassen. Und sich am Ende des Tages anschauen, was er geschaffen hatte, ein Gebilde aus Holz und Beton, etwas zum Anfassen.

Er stützte den Hauptbalken mit ein paar Kanthölzern ab, entfernte die verfaulten Pfosten und machte sich daran, Löcher für neue Fundamente zu graben. Die Löcher mussten mindestens einen Meter tief sein, unter die Frosttiefe kommen, damit sich die Statik nicht jeden Winter verschob. In der harten Tonerde von Milwaukee erschien einem ein Meter tiefer als nötig, doch Peter scheute die Anstrengung nicht. Er liebte den Kampf, und die Schaufel wurde zu einer Verlängerung der Hände. Sofort verblasste das Weiße Rauschen zu einem gedämpften Hauch.

Er schnitt den Bewehrungsstab zurecht, steckte ihn in das Loch, rührte in einer Schubkarre den Zement an und goss damit die Form aus. Der Hund lag die ganze Zeit mit gespitzten Ohren neben dem Baum und schaute zu; er sah grotesk aus mit dem Knüppel im Maul. Als Peter an ihm vorbeiging, zerrte er an der Leine und knurrte ihn an; der röhrende Panzer, da war er wieder. Und als Peter zurück an die Arbeit ging, legte sich der Hund hin und beobachtete ihn weiter.

Wie ein Vorarbeiter, der keine Worte verlor.

Nur gemeiner als jeder Vorarbeiter, dem Peter je begegnet war.

Allerdings nicht so gemein wie manche Sergeants. Sergeants übertrafen den Hund locker an Gemeinheit.

Zu Mittag gab es den Rindereintopf vom Vorabend, den er auf seinem kleinen Campingkocher warmmachte, dazu knuspriges Weizenbrot und den Rest kalten Frühstückskaffee. Er setzte sich mit seinem Campingstuhl auf den Bürgersteig, das Knie hüpfte unbewusst zu dem unaufhörlichen Takt des inneren Metronoms, und er fragte sich, wie er den Hund füttern sollte, ohne selbst gebissen zu werden. Auf keinen Fall würde er den Knüppel aus dem Maul entfernen.

Das Tier musste einen Riesenhunger haben. Peter ließ etwas Eintopf zum Abkühlen in der Pfanne. In einer Stunde oder so würde er ihn dem Hund einflößen.

Nach der Mittagspause, als der Zement schon fest, aber noch nicht ganz ausgehärtet war, fing er an, die schadhaften Stellen der Verandadielen herauszusägen. Danach war fast nichts mehr von ihnen übrig. Die unterliegenden Querbalken hingen durch, die Hälfte war morsch oder rissig, und alle ausnahmslos zu kurz. Es wäre viel einfacher, sämtliche Balken auszutauschen. Das einzige wiederverwendbare Holz waren der Hauptbalken und das Verandadach. Und wenn er schon dabei war, konnte er den Hauptbalken auch gegen einen witterungsbeständigeren austauschen.

Es war nie einfach.

Aber machte das nicht gerade den Spaß an der Sache aus?

Als es Zeit wurde, zum Holzlager zu fahren, verstaute Peter die Werkzeuge in seinem Wagen. Wertsachen hatten die Angewohnheit zu verschwinden, wenn man nicht in der Nähe war, nicht nur in Arbeitervierteln.

Für einen Moment überlegte er, was er mit dem Hund machen sollte. Er beschloss, ihn dazulassen.

Wer würde schon so ein hässliches Tier klauen?

Vielleicht hatte er Glück, und der Hund würde während seiner Abwesenheit entkommen.

Als Peter eine Stunde später mit seinem Pickup zurückkehrte, war der Hund jedoch immer noch da, hässlich wie eh, und er stank so schlimm wie zuvor. Er scheuchte das Tier herum, bis sich die Leine spannte, überprüfte die Knoten und stellte fest, dass das Seil auf einer Seite etwas ausgefranst war. Er fand auch die Stelle an dem Baum, wo die Rinde schwache blaue Streifen aufwies, und er lachte.

»Viel Glück, Hund«, sagte er. »Das ist ein Kletterseil. Mit Kevlar-Kern.«

Er streckte die Hand aus, um dem Hund den Kopf zu tätscheln, doch das Tier wich zurück. Achselzuckend machte sich Peter wieder an die Arbeit.

Er stabilisierte das Verandadach mit langen Stützbalken, zerlegte dann mit seiner Multisäge die restliche Unterkonstruktion und schleppte das Zeug an die Straße. Der Hund war dazu übergegangen, das mit dem Seil umwickelte Maul an den Steinplatten vorm Haus zu reiben. Eine ziemlich geniale Strategie. Die ganze Zeit über behielt er Peter im Auge, und Peter spürte das Gewicht des starren Blicks, die siebzig, achtzig Kilo Hund, der ihm am liebsten an die Gurgel gesprungen wäre.

Besser als all die irakischen Freiheitskämpfer. Scheiße, das hier war doch nur ein einzelner Hund.

Peter wollte es sich nicht eingestehen, aber es war fast ein angenehmes Gefühl.

Es hielt ihn auf Trab. Ganz wie in alten Zeiten.

Als wäre das Weiße Rauschen nicht ohne Grund da.

Er lud das Holz aus dem Baumarkt ab und legte es auf Sägeböcken ab. Doch bevor er die Veranda neu aufbaute, musste er noch den Abfall entsorgen, der sich unter den Dielen angesammelt hatte. Die aufgeweichten Pappkartons und den anderen Müll stopfte er in Schwergutsäcke, die kaputten Ziegelsteine und das Altholz legte er an die Straße. Ganz hinten an der Hauswand, versteckt hinter einem versifften Hundekörbchen, lehnte ein schwarzer Schalenkoffer. Er war sehr schwer.

Weißer Schimmel hatte sich an der Seite gebildet, aber nicht schlimm, vielleicht konnte man den Koffer noch gebrauchen. Peter hielt nichts davon, Sachen wegzuwerfen, nur weil sie etwas abgenutzt waren.

Er stellte den Koffer vor den Seiteneingang des Hauses und machte kehrt, um weiter aufzuräumen. Die oberste Stufe der Eingangstreppe war gebrochen, der Koffer kippte um, fiel die vier Stufen hinab und landete auf dem Betonboden. Beim Aufprall sprang der Deckel auf.

Geld fiel heraus.

Frische Hundertdollarscheine. In Bündeln zu je zehntausend Dollar. Vierzig Bündel.

Vierhunderttausend Dollar.

Unter Jimmys kaputter Veranda.

Peter ging zurück zu dem Koffer.

Es war ein Samsonite, Handgepäckgröße, wahrscheinlich teuer, wenn man ihn neu kaufte. Der hier war nicht neu, ganz bestimmt nicht. Koffer wie diese wurden gar nicht mehr hergestellt.

Sein Zustand war einwandfrei, obwohl er einige Zeit unter der Veranda gelegen haben musste. Schwer zu sagen, ob seit dreißig Jahren oder ob er vor vier Wochen in einem Goodwill-Laden gebraucht gekauft worden war. Peter nahm eins der Bündel in die Hand und blätterte durch die Scheine. Überwiegend neue, mit dem wuchtigen Kopf Ben Franklins drauf.

So wahnsinnig lange hatte der Koffer hier also nicht gelegen.

Auf der Außenhülle des Samsonite waren keine eindeutigen Erkennungsmerkmale auszumachen, auch innen verriet nichts seine Herkunft. Allerdings waren innen am Deckel vier elastische, taschenförmige Fächer angebracht.

In jedem Fach steckte eine kleine braune Papiertüte, durch häufiges Befingern zerknittert und abgegriffen. Peter öffnete eine Tüte und schüttete den Inhalt in die hohle Hand. Eine rechteckige Platte, etwas kleiner als ein Taschenbuch, weich und geschmeidig wie Modelliermasse, roch irgendwie chemisch, beide Seiten mit durchsichtiger Plastikfolie bedeckt.

Interessant.

Es war keine Modelliermasse, so viel stand fest.

3

Peter saß auf den Stufen zum Hintereingang und wartete darauf, dass Dinah Johnson von der Arbeit nach Hause kam. Den geschlossenen Koffer hatte er in den Schatten der Treppe gestellt. Er trommelte mit den Fingern im Takt auf seinem Bein. Charlie und sein kleiner Bruder waren im Haus und machten, was Jungs in diesen entrückten einsamen Stunden so machen, ehe ihre Mütter von der Arbeit kommen.

Ein kräftiger Wind wehte, wieder so ein schwerer Herbststurm, der über den Kontinent hinwegzog. Kein Regen, noch nicht. Anfang November in Wisconsin, nächste Woche war Veterans Day. Es wurde dunkel vorm Abendessen, und kälter. Nachts bildete sich Frost auf der Windschutzscheibe.

Charlie hatte Peter bereits zweimal heißen Kakao angeboten. Ein guter Junge. Besorgt um ihn und gleichzeitig auch ein bisschen erleichtert, dass Lieutenant Ash, dieser verrückte Hundebändiger, nicht ins Haus kommen wollte.

Peter hielt sich lieber im Freien auf.

Nach seiner Ausmusterung in Pendleton vor sechzehn Monaten war er nach Washington gefahren, wo Manny Martinez, ebenfalls ein ehemaliger Sergeant von ihm, außerhalb von Seattle Dächer neu deckte. Er stellte seinen Pickup in Mannys Einfahrt ab, warf den Schlüssel in den Briefkasten und trampte über Marblemount zum North-Cascades-Nationalpark. Schulterte einen schweren Rucksack und stapfte alleine los, ins Freie. Hielt sich abseits der Hauptwanderwege, oberhalb der Baumgrenze, fern von Menschen, fern von allem. Zwölf Monate hatte er dafür eingeplant.

Es war ein Experiment.

Im Ausland ging es ihm gut. Das heißt, nein, nicht gut. Der Krieg war Scheiße, besonders für die Infanterie. Viele Leute hatten versucht, ihn zu töten oder seine Freunde zu töten. Andererseits wirkte das auch belebend, wie eine Serie von Herausforderungen, denen man sich stellen musste. Das konnte Peter gut. Er machte seine Arbeit, kümmerte sich um seine Leute, auch wenn er einen Preis dafür zahlen musste. Und der Preis war hoch.

Mal abgesehen von den Toten, den Verletzten. Davon gab es viele. Darunter Peters Freunde.

Doch auch für die Männer, die noch lebten, die noch kämpften, war es nicht leicht. Einige hatten Schlafstörungen oder Albträume. Gefühlsausbrüche, Weinkrämpfe, Wutanfälle. Ein paar Männer wurden richtig verrückt, wollten alle umbringen. Auch Peter hatte seine Ups und Downs, hielt sich aber im Ganzen stabil. Sein Captain hatte ihn eine natürliche Kämpfernatur genannt. Acht Jahre war er dabeigeblieben, zwei Kampfeinsätze, wenig Zeit zwischen den Stationierungen. Seine Einheit verfüge über unentbehrliche Fähigkeiten, hatte die Militärführung gesagt.

Also abgesehen vom Krieg war es ihm gut gegangen, bis er in Camp Pendleton zum letzten Mal aus dem Flugzeug gestiegen war.

Er ging auf die Offiziersunterkünfte zu, lief die Treppe zum Kaserneneingang hoch, und da hatte er es zum ersten Mal gespürt. Ein feines, perlendes Sprudeln. Ein diffuses Unwohlsein, irgendwo im Stammhirn, eine Dissonanz am Rande der Wahrnehmung.

Er ging den Flur entlang, öffnete die Tür zu seinem Zimmer, trat ein, und das Unwohlsein steigerte sich zu großer Unruhe und Panik, als hätte er auf leeren Magen einen vierfachen Espresso getrunken. Beim Auspacken seines Rucksacks spürte er, wie sich Schulter- und Rückenmuskeln verspannten. Er dachte, eine Grippe sei im Anzug.

Er duschte, zog sich um, setzte sich an den kleinen Schreibtisch, um Papierkram zu erledigen, doch in seinem Kopf loderten Funken auf. Unmöglich sie zu ignorieren. Er konnte sich nicht auf dem Stuhl halten und sich auch nicht mehr auf das Blatt Papier vor ihm konzentrieren. Der Hemdkragen schnürte ihm die Kehle zu.

Dann zog sich die Brust zusammen. Er hatte Atemnot. Die Wände rückten immer näher, die Decke senkte sich. Sein Herz, ein Vorschlaghammer.

Strümpfe und Schuhe zog er gar nicht mehr an, nahm sie mit, als er das Zimmer verließ und nach draußen eilte, wo er freier atmen konnte. Ein bisschen Sport würde ihm guttun, sagte er sich und umrundete einige Male den Stützpunkt. Es half.

Beim Abendessen in der Offiziersmesse passierte es wieder. Die Kantine war zu laut, zu voll, und das Neonlicht flackerte wie in einem alten Horrorfilm. Er drängelte sich in der Schlange vor, schnappte sich einen Burger und ergriff die Flucht. Er aß draußen, ging umher und fragte sich, was nur mit ihm los war.

Auf dem Weg zurück zum Quartier stieg der Druck in seinem Kopf rasend schnell an. Nach fünf Minuten war ihm klar, dass er niemals in seinem Zimmer würde schlafen können. Er nahm sich die Bettdecke und suchte sich einen Hügel draußen in dem Buschland, aus dem der Stützpunkt hauptsächlich bestand.

Wie er die letzten Tage der Ausmusterung durchgestanden hatte, wusste er nicht. Trinken half, doch das war auf Dauer keine Lösung.

Er nannte es das Weiße Rauschen. Sein persönliches Kriegsandenken.

Daher das Experiment.

Die Theorie war einfach. Das Weiße Rauschen stellte sich ein, sobald er ein Gebäude betrat oder sich in einer Menschenmenge aufhielt. Warum also nicht versuchsweise ein Jahr im Freien verbringen? Allein. Aus dem Rucksack leben, möglichst oberhalb der Baumgrenze, nur die Berge und er selbst.

Dem Weißen Rauschen eine Chance geben, sich an das zivile Leben zu gewöhnen, um dann endgültig abzuklingen.

Die ersten Tage waren gut, es ging steil hinauf durch den uralten, immergrünen Wald. Als er es leid war, immer nur seinen eigenen Gedanken nachzuhängen, wurde es anstrengender. Kein Telefon, keine Musik. Doch nach zwei Wochen war sein Kopf durchlässig geworden für die Welt. Das Weiße Rauschen wich dem Rauschen des Windes, als hätte der alle Gedanken fortgeweht. Schon überlegte er, ob er je wieder in die sogenannte zivilisierte Welt zurückkehren sollte.

Nach allem, was er gesehen hatte, beeindruckte ihn die Menschheit ohnehin nicht besonders.

Im Hochland ernährte er sich hauptsächlich von Linsen und Reis, Wildgemüse und Forellen, die er mit seiner Fliegenrute fing. Feinschmeckerkost. Kaffee und heißer Kakao waren Luxus. Er hängte bärensichere Lebensmittelbehälter in Bäume. Er blühte auf in der Berg- und Heidelandschaft, vier Monate lang brauchte er die Vorräte nicht aufzufüllen. Er ging in einer großen Schlaufe durch die North Cascades, abseits der markierten Wanderwege. Abseits überhaupt irgendwelcher Wege. Er fühlte sich wild und rein und sauber. Er dachte, es könnte ihn heilen.

Er schöpfte so lange wie möglich aus den Vorräten, bevor er sich wieder in die bewohnte Welt begab, die Welt aus Straßen und Häusern, Wirtschaft und Verwaltung. Er fuhr auf der Ladefläche eines Pickups mit Holzfällern Richtung Stadt, ließ sich aber vorher absetzen und fand einen kleinen Lebensmittelladen.

Es war die erste Überprüfung seiner Theorie.

Schon beim Gang über den Parkplatz ahnte er es. Je näher er der Tür kam, desto stärker schwoll das Rauschen im Hinterkopf an. Trotzdem, er brauchte neue Vorräte. Mit zusammengebissenen Zähnen lief er im Neonlicht durch die Gänge und suchte sich aus den vollen Regalen, was er brauchte; dann rasch zurück nach draußen ins Freie, bevor das Weiße Rauschen in Funken überging und ihn überwältigte.

Er zog wieder hinauf in die Berge, wo der Wind ihn reinwusch. Der Süden war für den Winter reserviert, der Norden für den Sommer. Jedes Mal, wenn er zur Auffüllung der Vorräte ins Tal wanderte, kehrte das Rauschen zurück. Nach einem Jahr verlängerte er das Experiment. Wollte es vier weitere Monate durchführen. Oder für immer.

Dann brachte Jimmy sich um.

Peter hielt sich gerade in den Klamath Mountains im nördlichen Kalifornien auf, als Manny Martinez von Jimmys Selbstmord erfuhr und sich ans Telefon klemmte. Das informelle Netzwerk der Sergeants war weit verzweigt. Vier Tage später ging ein Feuerwehrmann aus Klamath Falls, der dienstfrei hatte, hinauf zu Peters Lager und überbrachte die traurige Nachricht, und damit war das Experiment vorbei.

Von seinem Sitz auf Dinahs Hintertreppe aus sah er Scheinwerfer in der Einfahrt, dann hörte er, wie sich das automatische Garagentor öffnete. Er stand auf, als sie über den rissigen Betonweg von der Garage kam. Der Bewegungsmelder sprang an, erleuchtete den Garten aber nur schwach.

»Oh«, sagte sie und hielt inne. Sie musterte ihn von oben bis unten und sah einen schlanken, schlaksigen Mann in Arbeitsjeans und Springerstiefeln. Große nervöse Hände an langen knochigen Gelenken, die aus den Ärmeln seiner braunen Arbeitsjacke baumelten. Ihr Blick ruhte auf seinem gleichmäßigen Gesicht, es war wölfisch und unrasiert.

Ihre Miene war ausdruckslos. Vielleicht entsprach er nicht ihrem Bild von einem Marine Officer.

»Sie müssen Lieutenant Ash sein«, sagte sie.

»Ja, Ma’am«, sagte er. »Danke, dass Sie mir erlaubt haben, mit der Arbeit zu beginnen, ohne dass wir uns vorher persönlich kennengelernt haben. Sie sagten, die Veranda hätte es am dringendsten nötig. Sie hatten recht.« Er lächelte. Er war den Umgang mit Menschen noch nicht wieder gewohnt. »Bitte, sagen Sie Peter zu mir«, bat er sie. »Jimmy hat so viel von Ihnen gesprochen. Ich habe das Gefühl, dass ich Sie kenne.«

Sie antwortete nicht darauf. Sie war groß, fast so groß wie Peter, und in einen wadenlangen Wollmantel gehüllt. Aus der geschlossenen Faust ragte wie ein Dorn der Bart des Autoschlüssels – etwas, das Jimmy ihr wahrscheinlich zur Selbstverteidigung beigebracht hatte. Es sah ganz selbstverständlich aus.

Sie taxierte ihn mit kühlem Blick, hielt ihr Urteil zurück. Freundlich. »Bitte, kommen Sie doch herein«, sagte sie. »Sie haben sicher Hunger. Ich mache Abendessen. Falls Sie bleiben möchten.«

»Ich warte hier draußen«, sagte er. »Es ist ein schöner Abend.«

»Seien Sie nicht albern«, sagte sie. »Es ist kalt. Bitte, kommen Sie herein.«

Peter zeigte auf die Hintertür, deren untere Kassette mit Sperrholz vernagelt war. »Was ist denn hier passiert?«, fragte er. Es sah aus wie ein Provisorium, nachdem jemand die Tür eingetreten hatte.

»Es wurde eingebrochen«, sagte sie. »Kurz nachdem James …«, sie blinzelte, »… gestorben ist.«

»Das tut mir leid«, sagte Peter. »Das kann ich reparieren, wenn ich mit der Veranda fertig bin.«

Sie schloss die Tür auf. »Kommen Sie«, sagte sie. »Raus aus der Kälte.«

Er zögerte, dann griff er den Koffer und folgte ihr ins Haus.

Er hatte Fragen.

4

Sie ließ ihn an dem großen Küchentisch Platz nehmen. An der Schädelbasis simmerte das Rauschen. Peter atmete tief und gleichmäßig. Das Knie hüpfte. Gleich würden sich die Schultern verspannen.

Dinah stellte ihre große Stoffhandtasche auf einem Holzstuhl ab, dann verschwand sie in den Tiefen des Hauses, um ihren Mantel aufzuhängen und nach den Jungen zu sehen. Die Tasche bot Platz für eine zweite Garnitur Kleider, einschließlich Schuhen, sogar zwei oder drei Paaren.

Er hörte, wie die Haustür aufging, dann ein scharfes Luftholen. Und das Knurren des hässlichen Hundes an der gespannten Leine.

Sie kam zurück in die Küche. »Lieutenant Ash.« Halb erstaunt, halb vorwurfsvoll sah sie ihn mit gerunzelter Stirn an. »Das soll eine kleine Reparatur sein? Sie haben meine Veranda abgerissen!«

Den Hund ließ sie unerwähnt.

»Bitte, sagen Sie Peter zu mir«, wiederholte er. »Ja, Sie haben recht, ich habe mir einige Freiheiten herausgenommen. Als ich die Bretter entfernen wollte, habe ich gesehen, dass die ganze Veranda baufällig ist. Aber keine Sorge, bis morgen oder übermorgen habe ich Ihnen eine neue gezimmert. Geht alles auf den U. S. Marine Corps.«

Unzählige Male hatte Peter ihr Foto im Irak gesehen, Dinah mit den beiden Jungen. Bei jeder Mission hatte Jimmy es in seiner Hemdtasche dabeigehabt. Seine Glücksbringer, wie er sagte.

Er hatte sich daran festgeklammert, als sie auf den Rettungshubschrauber gewartet hatten, während der Sanitäter einen Druckverband anlegte. »Ich verdammter Glückspilz«, hatte er gesagt, und sein Grinsen wurde breiter, als die Wirkung des Morphiums einsetzte. »Jetzt musst du uns besuchen, wenn du in den Staaten bist.«

Stattdessen war Peter in die Berge gegangen.

Auf dem Foto mit den Kindern hatte Dinah zerbrechlich gewirkt, wie kostbares Porzellan, das man im obersten Regal aufbewahrt.

In Wirklichkeit war sie alles andere als zerbrechlich.

Er wusste, dass sie Notfallsanitäterin war, und hatte daher erwartet, dass sie Ruhe und Kompetenz ausstrahlte. Doch er war nicht auf ihre Figur gefasst gewesen, die sich unter dem Krankenhauskittel abzeichnete, nicht auf ihre gesamte Haltung und die geschmeidigen, sicheren Bewegungen, mit erhobenem Kopf, den Rücken durchgedrückt.

Und ihre Augen hatte das Foto erst recht nicht erfasst.

Blassblau. Wie Gletschereis. Erfahrung und Kummer sprachen aus ihnen. Und nicht wenige Sorgen.

Dinah Johnson hatte sich über ihn offensichtlich noch keine abschließende Meinung gebildet.

Jimmy war verletzt an Leib und Seele heimgekehrt. Peter hatte sich drüben nicht ausreichend um ihn gekümmert und ihn auch nicht besucht, als er nach Hause geschickt worden war. Von den körperlichen Verletzungen hatte sich Jimmy erholt, nach mehreren Operationen und monatelanger Physiotherapie. Doch die anderen Verletzungen, die mit dem bloßen Auge nicht erkennbaren, mussten wohl unheilbar gewesen sein.

Vor nicht mal vier Wochen hatte Jimmy sich umgebracht.

Jimmys Veranda zu reparieren, war das Mindeste, was Peter tun konnte.

Selbst wenn er dafür Jimmys Frau belügen musste.

Eine Woche nachdem er die Nachricht erhalten hatte, rief er sie von Manny aus an. Er wollte helfen.

Wenn er ehrlich war, musste er helfen.

Er erfand ein Hilfsprogramm des U. S. Marine Corps, das Familien von Veteranen bei fälligen Hausreparaturen in Anspruch nehmen konnten. Dinah war die einzige Klientin, und die Mittel stammten aus Peters Sold.

Nach Jimmys Beschreibung gab es an Arbeit rund ums Haus keinen Mangel.

Und ebenfalls nach Jimmys Beschreibung würde Dinah die Hilfe nicht annehmen, wenn Peter nicht vor ihrer Haustür stehen und sich ungefragt an die Arbeit machen würde.

Peter kannte solche Frauen nur zu gut. Frauen, die hart arbeiteten. Frauen, für die Mitleid mit anderen selbstverständlich war, die andere unterstützten, auch wenn das eigene Geld nicht reichte und Rechnungen noch nicht bezahlt waren.

Dann arbeitete man eben noch härter, damit es reichte.

Aber vielleicht irrte er sich. Es waren neue Fakten aufgetaucht.

Zum Beispiel ein Koffer voller Geld.

Die vier in Plastikfolie eingewickelten, rechteckigen Päckchen würde er nicht erwähnen. Vorerst hatte er sie unter dem Fahrersitz seines Pickups verstaut.

Peter hatte sich über Dinah Johnson auch noch keine abschließende Meinung gebildet.

Als sie anfing, in den Regalen zu kramen, hievte Peter den Koffer auf den Tisch. Das Rauschen schwoll an, und er spürte den Klammergriff um die Schultern. Er wusste nicht, wie viel Zeit ihm blieb, bis er wieder ins Freie musste.

»Den hier habe ich unter der Veranda gefunden«, sagte er. »Vielleicht können Sie ja noch was damit anfangen. Oder Sie kennen jemanden, der ihn gebrauchen kann.«

Sie drehte den Koffer schmunzelnd mal in die eine, mal in die andere Richtung. »Den Schimmel kann man ja leicht abbürsten.« Sie wandte sich Peter zu, blickte ihn offen und neugierig an. »Und wie sieht er von innen aus?«

Kein Mensch konnte so dreist lügen.

Sie sah den Koffer zum ersten Mal in ihrem Leben.

»Sie werden es nicht glauben«, sagte Peter.

Dinah öffnete den Verschluss und bekam große Augen. Die Hundertdollarscheine waren druckfrisch und glatt. Sie hielt sich die Hand vor den Mund. Dann knallte sie den Deckel zu und starrte Peter wütend an. »Raus damit! Sofort!«

Damit hatte Peter nicht gerechnet.

»Soll das heißen, das Geld gehört nicht Ihnen?«, fragte er.

Sie stemmte die Fäuste in die Seiten. »Glauben Sie vielleicht, mein Haus wäre dann in diesem Zustand, Lieutenant? Glauben Sie, ich würde das hier unter meiner Veranda aufbewahren?«

»Vielleicht bewahren Sie es für jemand anderen auf?«

Sie schüttelte den Kopf, fixierte Peter mit ihren Gletscheraugen. »Nein.«

»Wissen Sie, wem es gehört?«

»Nein«, wiederholte sie, doch ihr Blick schweifte ab. »Ich habe nicht die geringste Ahnung.« Abrupt stand sie auf und holte Sachen aus dem Kühlschrank. »Wirklich nicht.«

Dass sie den Koffer noch nie gesehen hatte, war keine Lüge gewesen.

Jetzt log sie ganz eindeutig.

Sie stand am Herd und rührte in etwas, das wundervoll duftete. Peters Schultern zogen sich zusammen, im Nacken brach ihm der Schweiß aus. Dass von hier drei Türen zu unbekannten Räumen des Hauses abgingen, kam verschärfend hinzu. Das Rauschen verwandelte sich in Funken. Die Atemluft verfing sich in der Brust.

Du bist hier in Jimmys Haus, sagte er sich und atmete tief durch. In Jimmys Küche. Die tiefen Atemzüge zögerten das Rauschen etwas hinaus, während er Dinahs anmutigen Tanz vom Kühlschrank zur Spüle und zum Herd verfolgte, und das beruhigte ihn. Erkaufte ihm jedenfalls einige Minuten Zeit.

»Mit dem Geld könnte man viel Gutes tun, Ma’am.«

Sie trug das dunkle Haar kurz und schlicht. Makeup konnte Peter nicht entdecken. Aber sie hatte etwas Förmliches, eine Art Schutzraum um sich herum, der keine Vertraulichkeit zuließ. Vielleicht lag es an ihrem Kummer. Vielleicht an etwas anderem. Jedenfalls konnte er sich nicht dazu durchringen, Dinah zu ihr zu sagen.

Sie sagte auch nicht Peter zu ihm.

»Ich will das Geld nicht, Lieutenant Ash. Und ich will auch nicht darüber reden. Haben Sie schon zu Abend gegessen?«

»Nein, Ma’am.«

»Dann erlauben Sie mir, Ihnen etwas zu kochen, bevor Sie gehen«, sagte sie. »Alkohol habe ich nicht im Haus, aber hätten Sie was gegen ein Glas Milch?«

»Nein, Ma’am. Danke.«

Sie stellte ein großes Glas Milch auf den Tisch, daneben einen großen Porzellanteller mit Rührei, Paprika, Zwiebeln und Käse sowie einer mit Butter bestrichenen Scheibe Weizentoast und aufgewärmtem scharfen Bohnenmus, und trug zwei volle Teller zu Charlie und Miles ins Schlafzimmer. Der Essensgeruch wirkte wie eine Droge. Das Rauschen verebbte, wenigstens ein bisschen.

Sie belud ihren eigenen Teller und setzte sich an den Tisch.

»Das war James’ Lieblingsessen. Ich hoffe, es schmeckt Ihnen. Als wir frisch verheiratet waren, musste ich es jeden Sonntagabend für ihn kochen. Und wenn er auf Heimaturlaub war, wollte er eine geschlagene Woche lang nichts anderes. Der Mann konnte essen wie ein Scheunendrescher.«

Peter aß von dem Rührei. Es war saftig und würzig. Er aß noch mehr, lud sich auch Bohnen auf die Gabel. Verständlich, dass jemand das Gericht zu seinem Lieblingsessen erkor. »Köstlich«, sagte er. »Vielen Dank.«

Dinah hatte ihren Teller noch nicht angerührt. »Erzählen Sie mir etwas über meinen Mann, was ich noch nicht weiß«, bat sie ihn.

Peter legte die Gabel aus der Hand und überlegte kurz. »Er machte seine Arbeit gut …«

»Sie meinen, Menschen töten?« Ihr Blick war finster.

»Nein, Ma’am«, entgegnete Peter leise.

Das Rauschen ging über in ein Knistern, stieg an, lenkte ihn ab. Er räusperte sich.

»Jimmy war ein sehr guter Marine. Bei Kampfhandlungen war man froh, wenn er in der Nähe war. Aber darin sah Jimmy nicht seine Hauptaufgabe. Seine eigentliche Aufgabe bestand darin, die Männer, die er befehligte, zu verstehen. Sie zu beschützen. Dafür zu sorgen, dass sie am Leben blieben, wenn sie ihre Arbeit machten. Er war mein Stellvertreter, und er war mein bester Freund im Marine Corps.« Er blinzelte. »Überhaupt. Auf der ganzen Welt.«

Sie schwieg für einen Moment. Dann sagte sie: »James und ich haben nicht über den Krieg gesprochen, nachdem er heimgekehrt war. Vielleicht hatte er Angst davor, was ich dann von ihm halten würde. Er ging nach 9/11 zur Armee, um gegen die Taliban zu kämpfen. Er wollte sein Land verteidigen. Und dann landete er im Irak, kämpfte im falschen Krieg.«

Sie sah Peter an. »Vielleicht stimmen Sie mir nicht zu«, sagte sie. »Jedenfalls mochte er die Männer, mit denen er zusammengearbeitet hat. Er sprach davon, wieder die Schulbank zu drücken, um sich für einen Job im Ministerium für Kriegsveteranen zu bewerben. Er wollte seinen Männern auch dann noch helfen, wenn sie heimgekehrt waren.«

»Das hätte er sicher gut gemacht. Er war klug. Und außerdem – na ja, Sie wissen ja, wie groß Jimmy war, mit Panzerweste, Helm und M4. Ein Riese. Wahnsinnig einschüchternd.«

Peter starrte nachdenklich in die Dunkelheit.

»Bis er loslachte. Wenn er dieses dämliche Grinsen aufsetzte, an einem Checkpoint oder bei einer Nachbarschaftsversammlung, dann mussten alle mitlachen. Zivilisten, Soldaten, die ganze Mahdi-Miliz. Sein Lachen war ansteckend. Man sah ihn lachen und wusste gleich, das wird ein guter Freund. Alle mochten ihn. Und das hat uns allen Sicherheit gegeben. Dem ganzen Zug. Der Zivilbevölkerung. Den Frauen und Kindern auf der Straße.«

Peter sah zu Dinah Johnson. Sie saß ruhig da in ihrem grünen Krankenhauskittel, aufrecht, stolz, vor sich den dampfenden Teller, unberührt, und Tränen liefen ihr langsam über die Wangen.

Nach einer Weile erhob sie sich und setzte Kaffee auf.

Peter aß seinen Teller leer, das Rauschen schwoll wieder an, der Raum wurde kleiner, und Stahlbänder legten sich um seine Brust.

Sie kehrte mit zwei Porzellantassen und der Kaffeekanne zurück an den Tisch. »Milch und Zucker?«

Dann sah sie ihn an. Ihre Augen ruhten auf seinem Gesicht. Sie bemerkte seine Haltung, sein Zucken.

»Habe ich etwas Falsches gesagt?«

»Es ist nichts.« Er schüttelte den Kopf, seine Sicht wurde durch die kurze Bewegung für einen Moment leicht verschwommen. Es fühlte sich an, als würden ihm Funken aus den Ohren sprühen. Er wunderte sich, dass das Zimmer nicht Feuer fing. »Ich gehe jetzt besser.« Er stand auf, nahm seine Jacke von der Stuhllehne und ging zur Tür.

»Lieutenant? Ist irgendwas?«

Er öffnete die Tür, nahm die paar Treppenstufen hinab, kühle Nachtluft umfing ihn. Im Licht der Stadt schienen die Sterne nur schwach, dennoch, sie leuchteten über ihm. Er ließ die Schultern sinken, und seine Brust weitete sich.

Sie beobachtete ihn von der Küchentür aus. Gerade wollte sich Peter zum Gehen wenden, da sagte sie: »Bleiben Sie, wo Sie sind.«

Sie verschwand im Haus, aber ließ die Tür offen stehen. Peter atmete tief durch.

Als sie wiederkam, hatte sie sich ihren langen Wollmantel übergezogen und hielt zwei weiße Porzellanbecher in den Händen, aus denen Dampf aufstieg. »Der ist ohne Koffein«, sagte sie.

Sie ließ sich auf den Treppenstufen nieder, stellte ihren Becher auf dem Knie ab. Peter stand im Garten, lauschte dem Wind in den Bäumen, und der Atem floss leichter.

»Vielen Dank«, sagte er.

Für das Essen. Für die Freundlichkeit. Dafür, dass sie keine Fragen stellte.

»Gern geschehen.« Sie hob ihren Becher. »Trinken Sie, bevor er kalt wird.«

Schweigend tranken sie ihren Kaffee.

»Hören Sie«, setzte Peter schließlich an. »Was den Koffer betrifft.«

»Nein.« Sie schüttelte heftig den Kopf. »Nehmen Sie ihn. Oder verschenken Sie das Geld. Machen Sie damit, was Sie wollen. Es ist mir egal. Aber es kommt mir nicht ins Haus.«

Peter nickte. »Das verstehe ich«, sagte er. »Aber was ist, wenn die Person, die es unter Ihrer Veranda deponiert hat, zurückkommt und es sich holen will?«

Von den in Plastik eingeschweißten rechteckigen Päckchen sprach er nicht. Er wollte Dinah nicht noch mehr aufregen als ohnehin schon.

Sie schaute dem Dampf zu, der aus ihrem Becher aufstieg. Peter sah förmlich, wie es in ihr arbeitete. Sie gehörte zu den Menschen, deren Gedanken sich in ihrer Miene wiederspiegelten.

»Wird sich diese Person nicht fragen, wo das Geld geblieben ist, wenn sie sieht, dass die Veranda repariert wurde?«, sagte Peter. »Und wollen Sie es nicht lieber hierbehalten, um es ihr dann zurückgeben zu können?«

Sie wärmte sich die Hände am Becher und trank einen Schluck, bevor sie zu ihm aufblickte. Das helle Blau ihrer Augen war erstaunlich.

»Es muss Jimmy gehören«, sagte sie. »Ich wüsste nicht, wie es sonst da hingekommen sein könnte.« Sie schüttelte wieder den Kopf, sah auf ihren Kaffeebecher. »Das ist kein ehrlich verdientes Geld. All die druckfrischen Hundertdollarscheine.«

Falls es tatsächlich Jimmys Geld war. Doch Jimmy war der ehrlichste Mensch, dem Peter je begegnet war.

»Soll ich es der Polizei übergeben?«, fragte er.

Dinah antwortete nicht darauf.

»Warum sollte Ihnen das Geld nicht zustehen?«, sagte Peter. »Betrachten Sie es als Lottogewinn. Zahlen Sie damit Ihr Haus ab. Das College für Ihre beiden Jungs. Heben Sie sich den Rest für schlechte Zeiten auf.«

»Nein«, sagte sie. Sie holte tief Luft und atmete aus. »Es würde auffallen.«

Peter spürte, wie sich seine Arm- und Schultermuskeln unwillkürlich zusammenzogen.

Jetzt verstand er, warum bei ihnen eingebrochen worden war. Es wurde nichts gestohlen, weil die Einbrecher das Gesuchte nicht gefunden hatten. Aber vielleicht observierten sie ja immer noch das Haus.

»Wird das Haus beobachtet?«, fragte er.

»Lassen Sie den Koffer heute Abend hier«, sagte sie. »Ich glaube, ich weiß, woher er kommt. Morgen machen wir uns schlauer.«

»Warten Sie, Dinah.«

Sie stand auf, den Kaffee in der Hand, und stieg die Stufen zu dem nur unvollständig renovierten Türdurchgang hinauf. »Ich habe morgen Frühschicht«, sagte sie. »Bin gegen drei Uhr wieder zu Hause. Dann fahren wir los.«

Die Haut um die Augen war gespannt, der breite, volle Mund zusammengekniffen, doch sie hielt sich aufrecht und stolz. Nein, nichts an ihr wirkte zerbrechlich. Sie war die Frau eines Soldaten, starke Mutter zweier Jungen. Eine Königin im Krankenhauskittel. Jimmy hatte immer betont, was für ein Glückspilz er sei.

»Danke für Ihre Arbeit«, sagte sie. »Ich freue mich schon auf meinen morgendlichen Kaffee auf der Veranda.«

Peter verstand den Wink mit dem Zaunpfahl.

Und er wusste auch, wann er auf verlorenem Posten kämpfte. Er wandte sich zum Gehen.

Sie rief ihm hinterher: »Würden Sie den Hund bitte ins Tierheim bringen?«

Peter lachte.

Er hatte sich schon gefragt, wann sie mit dem Hund ankommen würde.

5

Peter wachte bei Tagesanbruch auf und sah auf die Uhr am Armaturenbrett. Er verstaute die .45er Army unter der Sitzbank und räkelte sich in seinem Schlafsack. Er konnte seinen Atem in der Luft sehen und auf der gegenüberliegenden Straßenseite Dinah Johnsons halb fertige Veranda auf ihren provisorischen Stützpfeilern.

Ihm gefiel das Viertel. Alte Häuser, dicht an dicht, teilweise ziemlich abgefahren. Auf dem Weg zum Holzlager war ihm ein Haus aufgefallen, in dessen Vorgarten das Heck eines rosa Cadillacs wie eine Skulptur ausgestellt war. Die Bewohner hier waren eine Mischung aus Schwarzen, Weißen und allen Variationen von Braun. Studenten und Arbeiter, selbsternannte Hipster, Künstler und Aussteiger, die ihre maroden Häuser in gigantische Kunstprojekte verwandelten.

Niemand störte sich an einem Mann, der in der Fahrerkabine seines Pickups schlief.

Damals, nach dem ersten Tag auf der Straße, hatte er für die Nacht ein Hotelzimmer mieten wollen, Teil seines Experiments. Als er auf den Parkplatz bog, setzte im Hinterkopf das perlende Rauschen ein, kein Brummen wie in den Rockies, wenn er zu Fuß unterwegs war, auch kein Raunen wie im Auto auf schmalen Nebenstraßen.

Nein. Schon im Foyer des Hotels stoben die Funken, aus denen auf dem Weg über den labyrinthischen Flur zu seinem Zimmer wahre Blitze wurden. Es war das Gefühl, zwischen den Wänden eingeschlossen zu sein, vielleicht lag es aber auch an dem Neonlicht oder dem chemischen Geruch des billigen Kunstfaserteppichs. Das Zimmer verfügte nur über ein kleines Fenster, das sich zudem nicht öffnen ließ. Die Möbel waren aus Pressspan und Plastik. Er schaffte es kurz unter die Dusche, der ganze Körper wie zur Faust geballt. Der Kopf pochte, das Herz raste. Gerade noch konnte er dem Drang widerstehen, den Fernseher aus dem Fenster zu werfen und das ganze Haus niederzubrennen. Er rannte nach draußen, triefend nass, halb nackt, der Kopf schmerzte zum Zerplatzen.

Vielleicht reagierte er einfach nur allergisch auf die moderne Welt.

Von da an schlief er in seinem Pickup.

Es war die große Windschutzscheibe, dachte er, die das Rauschen dämpfte. Nicht so gut wie ein Sternenhimmel im North-Cascades-Nationalpark, doch jetzt ging der Herbst rasend schnell in den Winter über. Und er konnte immer noch das Fenster herunterkurbeln, wenn er wollte.

Er war daran gewöhnt, in den Bergen aufzuwachen, durchgefroren und hungrig. Es gefiel ihm sogar. Er fühlte sich stark, einsatzbereit. Als würde sein Motor laufen.

Als könnte er beinahe alles erreichen.

Hinten jaulte leise der große Hund. Immer wenn er sich im Schlaf auf die andere Seite wälzte, wackelte der ganze Wagen. Auch nachdem Peter ihm am Abend zuvor die kalte Brühe eingeflößt hatte, hatte er sich nicht in den dunklen fremden Kasten begeben wollen, mit all den seltsamen Gerüchen. Peter musste ihn niederringen und seine Beine wieder festbinden.

Was würde es kosten, so einen Hund zu füttern?

Als er den Pickup in Kalifornien auf einem seiner ersten Fronturlaube gekauft hatte, war die Ladefläche durchgerostet gewesen. Er hatte die Pritsche gegen einen Kasten aus Mahagoniholz ausgetauscht, anderthalb Meter breit, zwei Meter siebzig lang, mit einem marineblauen Sperrholzdach, hoch genug, um in leicht gebückter Haltung hineingehen zu können. Es war so eine Art Kunstprojekt. Der Kasten hatte auf jeder Seite ein Fenster, im Dach ein Oberlicht, alle drei aus einem havarierten Segelboot geborgen. Das Innere war mit maßgefertigten Ahornregalen ausgestattet. Fächer für sein Werkzeug, eine Kühlbox für Lebensmittel, ein Haken für eine Laterne und genug Platz, um bei Bedarf seinen Schlafsack auszurollen. Fast ein Camper. Das Zuhause eines fahrenden Gesellen.

Wie sich zeigte, konnte er hinten nicht schlafen. Die Wände engten ihn zu sehr ein.

Wieder jaulte der Hund.

Peter hatte seine Jeans in den Schlafsack gestopft, damit sie warm blieb. Bevor er sich aus dem Sack befreite, zog er sie heraus. Nachbarn, die wegen eines unbekleideten Mannes die Polizei riefen, konnte er jetzt nicht gebrauchen. Er schlüpfte mit nackten Füßen in seine Boots, stieg aus dem Truck und ging durch den frischen Novemberwind nach hinten.

Er öffnete die Tür der Kabine vorsichtig, für den Fall, dass sich der Hund losgemacht hatte. Das Tier scheute vor ihm zurück, knurrte aber wenigstens nicht mehr. Peter stieg hinauf und überprüfte das Seil, das den Knüppel im Maul des Hundes festhielt. Das Seil war noch intakt, doch auf dem Stück Handlauf hatte der Hund wie verrückt herumgekaut. Amerikanische Weißeiche, eines der härtesten Hölzer. Gestern fünf Zentimeter Durchmesser, heute nur noch die Hälfte, die Zähne hatten ganze Arbeit verrichtet.

Es war gar nicht so einfach, die Leine an den Baum zu binden, während der rund siebzig Kilo schwere Kraftprotz daran zerrte.

Irgendwas musste er mit dem Hund machen, möglichst bald. Aber erst mal Kaffee.

Er holte den Campingkocher aus dem Truck, stellte ihn zusammen mit dem Campingstuhl auf den Parkstreifen und platzierte den alten Kaffeebereiter aus Blech auf der Flamme. Mit richtiger Sahne aus der Kühlbox schmeckte der Kaffee nochmal so gut. Echte Sahne war ein Luxus, der ihm in den Bergen nicht vergönnt gewesen war, dort schüttete er eine Kakaomischung in seinen Folgers-Instantkaffee, aber mit dem süßlichen Geschmack hatte er sich durchaus angefreundet. Alles besser als der Kaffee aus der Gefechtsration, Trockenpulver aus Einwegpackungen, das man sich in den Mund schüttete und mit lauwarmem, nach Plastik schmeckendem Wasser, das zu lange in der Sonne gelegen hatte, hinunterspülte. Nie wieder würde er dieses Gesöff trinken.

Und auch nie wieder Einmann-Notrationen essen. Nur noch richtige Kost.

Nachdem er sich in seiner verbeulten Pfanne Rührei mit Würstchen und geschnittenen Peperoni, dazu übriggebliebenen Reis gebraten hatte, stellte er eine Hälfte zum Abkühlen beiseite und wickelte die andere in eine Tortilla. Dann setzte er sich hin und aß, sah zu Dinahs Haus hinüber, dachte an die vierhunderttausend Dollar und die biegsamen rechteckigen Päckchen aus dem Koffer.

Das war keine Modelliermasse. Es war Plastiksprengstoff. Das konnte er am Geruch erkennen. Seine Einheit hatte das Zeug für alles Mögliche gebraucht, um Türen zu sprengen oder feindliche Artillerie in die Luft zu jagen. Vier taschenbuchgroße Päckchen waren keine große Menge. Aber wer sollte in Milwaukee dafür Verwendung haben? Bei einbrechender Dunkelheit würde er sie unter dem Fahrgestell des Pickups verstecken.

Als der Kaffee alle war, machte er seine provisorische Küche sauber und lockte den Hund mit dem kalten Rührei und den Würstchen. Die Peperoni hatte er rausgepickt. Das Tier beruhigte sich, sobald Peter anfing, ihm das Fressen seitlich, an dem Knüppel und den grässlichen Zähnen vorbei, mit den Fingern ins Maul zu stopfen. Der Hund bewegte beim Schlucken heftig seine Zunge, aber er ließ es ohne wirklichen Widerstand und ohne Knurren über sich ergehen.

Nicht so einfach, beim Fressen zu knurren, dachte Peter.

Danach ging er mit dem Hund spazieren und kam sich komisch dabei vor, denn das Tier zog ihn praktisch den Bürgersteig entlang und schnüffelte an jedem Busch und an jedem Baum. Peter befürchtete, es könnte ihn jemand wegen des Knüppels im Maul zur Rede stellen, doch jeder, der ihnen begegnete, wechselte die Straßenseite. Der Hund war über Nacht nicht hübscher geworden, kleiner schon gar nicht, und leider stank er auch immer noch.

Vielleicht hatte Dinah ja einen Gartenschlauch.

Später. Es war halb acht, Zeit, sich an die Arbeit zu machen.

Die Holzpfosten ließen sich leicht in die zuvor gegossenen Betonsockel versenken. Charlie und sein kleiner Bruder Miles machten sich auf den Schulweg, winkten zaghaft und hielten sich von dem Hund fern. Dinah verließ das Haus durch den Seiteneingang zur Garage hinterm Haus und vermied jede Unterhaltung. Sie winkte ebenfalls, hob dann den Arm und klopfte auf ihre Uhr, zur Erinnerung an ihre Verabredung am Nachmittag.

Am späten Vormittag waren die neuen Träger- und Fußbodenbalken ineinandergefügt und ergaben einen einigermaßen rechteckigen Rahmen. Peter unterbrach die Arbeit, um neuen Kaffee zu kochen. Er setzte sich auf einen Sägebock und wärmte sich die Hände an der Tasse, als ein schwarzer SUV vorbeifuhr. Ein Ford, einer von den großen, ziemlich neu.

Einige Minuten später fuhr er erneut vorbei, langsamer diesmal, und der Fahrer schaute aus dem Fenster. Ein paar Häuser weiter bremste er ab, setzte dann zurück und hielt vor Dinahs Haus. Das Fenster glitt hinab. Ein breitschultriger Schwarzer sah zu Peter rüber, dann zur Veranda und dem Hund, der wieder an den Baum im Garten gebunden war.

Peter wartete ab.

Der Fahrer stieg aus, ließ die Tür offen stehen, den Motor laufen und schlenderte auf Peter zu. Er trug eine schwarzglänzende, hüftlange Lederjacke und eine schwarze Kangol-Mütze verkehrt herum auf dem kahlen Schädel. Ende dreißig, Anfang vierzig. Er war groß und austrainiert und bildete sich darauf offenbar etwas ein, was in seinem stolzierenden Gang zum Ausdruck kam. Ein Strahlenkranz aus Narben verzierte seine rechte Gesichtshälfte, und das rechte Ohrläppchen fehlte.

Auf dem Bürgersteig blieb er stehen, auf Distanz zu dem Hund, der plötzlich wieder angefangen hatte zu knurren. »Was ist mit dem Köter? Warum ist die Schnauze verschnürt?«

Dinah hatte die Vermutung, dass ihr Haus überwacht wurde. Sie hatte sie nicht geäußert, aber ihre Angst sprach Bände.

»Sie müssen vom Tierheim sein«, sagte Peter. »Sind Sie wegen dem Hund hier? Der hat unter der Veranda gehaust. Einen Moment, ich binde die Leine los.«

»Nein, nein«, sagte der Narbenmann und trat einen Schritt zurück. »Ich bin nicht vom Tierheim. Ich bin nur ein Freund der Lady, die hier wohnt.«

Peter redete weiter, während er aufstand und zum Baum ging. »Eins kann ich Ihnen sagen. Der Hund hat mir nur Ärger gemacht. Ich bin froh, wenn ich ihn endlich los bin.« Der Hund wich immer noch vor ihm zurück, aber nicht mehr so weit, dass die Leine spannte. »Gruselig«, sagte Peter, »wie das Tier einen den ganzen Tag anglotzt.« Er band die Leine los und hielt sie dem Mann hin. »Sie können sich nicht vorstellen, was für Mühe ich hatte, ihm die Maulsperre anzulegen.« Der Hund stand jetzt hinter Peters Beinen verschanzt, sah den Mann an und knurrte lauter.

Charlie und seinen jüngeren Bruder hatte er nicht angeknurrt, als sie zur Schule aufgebrochen waren.

Er hatte auch nicht geknurrt, als Peter mit ihm spazieren gegangen war.

Den ganzen Morgen waren Leute auf dem Bürgersteig vorbeigekommen, und kein einziges Mal hatte er geknurrt.

Der Mann mit den Narben trat noch einen Schritt zurück und knöpfte seine Lederjacke auf. »Ich sagte Ihnen doch, der Scheißköter gehört mir nicht.« Die Narben in seinem Gesicht flammten rosa auf, als er die Hand auf den Griff einer chromblitzenden Automatik legte, die vorne im Hosenbund steckte. »Binden Sie den Scheißer wieder an, bevor ich mich vergesse.«

Es war eine kleine Waffe, wahrscheinlich eine .32er, die richtige Größe, um sie verdeckt zu tragen. Big Jimmy Johnson, Meister des schwenkbaren MGs, Kaliber 50, hätte Mädchenknarre dazu gesagt. Trotzdem, einen Schuss konnte man damit auch abgeben.

Der Mann schien keine Angst vor der Polizei zu haben. Die neuen Waffengesetze machten es manchmal schwierig, zwischen bewaffneten Kriminellen und Bürgern, die nur ihr Recht wahrnahmen, zu unterscheiden, doch mit welchem von beiden er es hier zu tun hatte, stand für Peter fest.

»Okay«, sagte Peter und nickte. »Wenn der Hund Ihnen nicht gehört.« Er band den Hund wieder am Baum an.

Der Mann mit den Narben knöpfte seine Jacke demonstrativ zu und zog sie an den Schultern zurecht. Das hätte Peter nicht gemacht. So war es für den Mann schwieriger, die Waffe zu ziehen.

»Wo haben Sie den Hund gefunden, Mister Alleskönner?«

Wenn jemand seine Waffe zeigt, ändert sich immer gleich der Tonfall, dachte Peter. Ab jetzt war es keine harmlose Unterhaltung mehr. Die .45er Army steckte in Peters Werkzeugtasche, keine drei Schritte entfernt. Aber sie hervorzuholen, würde ihm auch keine neuen Informationen einbringen.

»Der war unter der alten Veranda«, sagte Peter, der den Mann mit den Narben aus den Augenwinkeln beobachtete. »Ich mache hier nur ein paar Reparaturen am Haus. Der Mann ist wohl gestorben.«

Der Kerl schüttelte den Kopf. »Verdammt schade«, sagte er ohne jedes Mitgefühl. Er nickte in Richtung der Veranda. »Wie viel verlangen Sie für so was? Muss teuer sein, oder?«

Aha, dachte Peter, jetzt kommen wir der Sache näher. »Gar nichts«, sagte er. »Die Rechnung bezahlt der U. S. Marine Corps. Eine Art Sterbegeld.«

»Ohne Scheiß?«, sagte der Mann. »Ich dachte immer, die Lady wär reich.«

»Kann ich nicht bestätigen«, sagte Peter. »Mir hat sie nicht mal ein Glas Wasser angeboten.«

»Haben Sie noch was anderes unter der Veranda gefunden?«, fragte der Mann.

»Klar«, sagte Peter. »Altholz, Müll, Teppichfetzen. Liegt alles vorne an der Straße.«

»Sonst nichts? Nichts Wertvolles?«

»In dieser Gegend?« Peter lachte. »Die meisten Leute kommen gerade so über die Runden. Die besitzen keine Goldbarren, die sie unter ihrer Veranda verstecken können. Schon gar nicht, wenn da so ein hässlicher Hund haust.«

»Ohne Scheiß?«, sagte der Mann wieder. »Da hat der Hund gelebt? Unter der Veranda? Gehört der denn keinem?«

»Sieht so aus«, sagte Peter. »Er hat alle Katzen in der Umgebung gefressen. Die Nachbarn hatten schon Angst, als Nächstes würde er auf die Kinder losgehen. Wie sagten Sie war nochmal Ihr Name?«

»Ich habe nichts gesagt«, antwortete der Mann. »Und ich war auch nicht hier. Sie haben mich nicht gesehen. Verstanden?« Er klopfte auf seine Jacke, in Höhe des Hosenbundes, wo die chromblitzende .32er seine Eier bedrohte.

»Alles klar«, sagte Peter. »Ich muss sowieso wieder an die Arbeit. Mein nächstes Projekt wartet.«

»Machen Sie das, machen Sie das«, sagte der Mann mit der Narbe.

Er stieg in seinen schwarzen SUV und brauste davon.

Viel hatte der Mann ihm nicht mitgeteilt. Dennoch, ein paar Sachen hatte Peter erfahren.

Ein Mann mit einer Waffe überwachte das Haus.

Ein Mann, der von dem Geld wusste. Wahrscheinlich auch vom Plastiksprengstoff. Nur nicht, wo beides jetzt war.

Und der Hund mochte ihn nicht.

Es wäre interessant zu beobachten, wie sich die Sache weiterentwickelte.

6

Die Verandadielen waren verlegt, und Peter packte gerade sein Werkzeug zusammen, als Dinah von der Arbeit nach Hause kam. Genau zur vereinbarten Zeit.

Sie gehörte wohl zu den Frauen, die immer pünktlich waren, dachte Peter. Die ihre Rechnungen in einer Mappe aufbewahrten, deren Konto immer ausgeglichen war und die jeden Abend ihre Zähne mit Zahnseide reinigten. Nicht zwanghaft. Einfach nur gut organisiert. Die wussten, was sie wollten. Und darauf hinarbeiteten.

Sie parkte ihren alten Toyota am Straßenrand und stieg mit ihrer riesigen Handtasche die Stufen zur Veranda hinauf, hüpfte ein paarmal, um den Dielenboden zu testen. Sie musterte den Sockel und das Vorhängeschloss an der stabilen neuen Lukenklappe.

Dann sah sie Peter an. »Vielen Dank, Lieutenant.«

»Gerne«, meinte der. »Sie können Peter zu mir sagen. Haben Sie Ihre Meinung geändert, was das Geld betrifft?«

Sie seufzte. »Nein. Warten Sie einen Moment. Ich ziehe mich nur kurz um.«

Als sie aus dem Haus trat, trug sie eine maßgeschneiderte schwarze Hose und eine strenge, elegante cremefarbene Bluse, darüber einen langen schwarzen Wollmantel. In dem Krankenhauskittel wirkte sie patent und zupackend, was ihrem Wesen sicher entsprach. Nach dem Kleiderwechsel sah sie jedoch vollkommen anders aus. Kompetent, doch auch ein wenig entrückt. Wie die Vizepräsidentin von Goldman Sachs, die ihre neuen Praktikanten an ihrem ersten Arbeitstag begrüßt.

Er trug den Hund zum Pickup. Das Tier sträubte sich, aber wenigstens brauchte er ihm diesmal nicht die Hinterläufe zusammenzubinden.

Dina sah schweigend zu, ihre Miene war undurchdringlich.

»Was ist?«, fragte Peter. Es war nicht so einfach, siebzig Kilo widerspenstige Hundemasse zu bändigen. Das Tier warf den Kopf vor und zurück, traf Peter dabei mit dem Stock im Maul. »Aus!« Der Hund brauchte dringend ein Bad. Noch eine Nacht mit dem Vieh, und Peter bekam den Gestank nicht mehr aus seinem Pickup. Geschweige denn aus seiner Kleidung.

An der Hässlichkeit des Hundes ließ sich leider nichts ändern.

Zum ersten Mal lächelte Dinah ihn an. Ein Schmunzeln eher, wie ein Sonnenstrahl an einem regnerischen Tag, aber immerhin. »Aus irgendeinem Grund kann ich mir nicht vorstellen, dass Sie den Hund ins Tierheim schaffen wollen.«

Peter hob den Hund auf seinen Pickup und schob ihn nach hinten in den Kasten. Das Tier sah ihn an und jaulte leise, als er die Tür zumachte.

»Und ob«, sagte er. »Ein großer, stinkender Hund findet immer ein neues Zuhause.«

Sie lachte kurz auf, es klang wie Musik. »Ich kann verstehen, warum James Sie mochte, Lieutenant.«

Peter ging um das Auto herum und hielt ihr die Tür zur Fahrerkabine auf. Ganz Offizier und Gentleman. Nicht, dass sie es forderte, aber sie hatte etwas an sich, das solches Verhalten in Peter hervorrief. In allen Männern, vermutete er.

Sie war groß genug, um bequem einzusteigen und sich nicht auf die Sitzbank stemmen zu müssen. Ihre riesige Handtasche hatte sie im Haus gelassen, das Geld stattdessen in eine große braune Papiertüte gesteckt, die obere Hälfte umgeknickt und den Packen mit einem Bindfaden umwickelt. Sie stellte die Tüte auf den Schoß und hielt sie mit beiden Händen fest.

»Wollen Sie das wirklich mitnehmen?«, fragte Peter. »Wir können jederzeit zurückkommen und es holen.«

Dinah schüttelte den Kopf. »Ich lasse es im Truck, bis ich ganz sicher bin. Aber ich möchte nicht nochmal hinfahren.« Was dahintersteckte, darüber wollte sie wohl nicht reden, und Peter drängte sie nicht.

Er ließ den Motor warmlaufen. Sie saß kerzengerade auf der Bank und schaute sich um. »Der Truck ist wohl antik, oder?«

Peter sah sie gespielt vorwurfsvoll an. »Das heißt ›Oldtimer‹«, sagte er. »Ein 68er Chevy C20 Pickup, zu Ihren Diensten. Sind aber nur wenige Teile original.«

Sie betrachtete die polierten grünen Türverkleidungen aus Metall und das Armaturenbrett. Die Fußmatten waren sauber, die Sitzbezüge neu. Die Öffnung für das Radio war mit einem genau eingepassten, gemaserten und hochglanzlackierten Stück Walnussholz ausgefüllt, der Schaltknauf eine Glaskugel mit einer darin gefangenen Hulatänzerin. Der Knauf war nicht seine Idee gewesen, die Hulatänzerin Teil der Ausstattung des Pickups.

»Ich hätte nicht gedacht, dass es hier so ordentlich ist«, sagte sie. »Und so sauber.«

Peter zuckte die Achseln. »Die Arbeit geht leichter von der Hand, wenn man weiß, wo die Werkzeuge liegen.« Was ihn selbst betraf, musste er allerdings zugeben, dass seine letzte Dusche einige Tage zurücklag. Und er roch nach Hund, was ihm schlagartig bewusst wurde, als Dinah sich neben ihn setzte.

Jetzt sah sie ihn mit ihren gletscherblauen Augen an.

»Wie sind Sie eigentlich zu den Marines gekommen? Jimmy sagte, Sie hätten Wirtschaftswissenschaften studiert.«

»Mein Vater baute damals ein sehr großes Ferienhaus für einen Aktienhändler aus Chicago. Der sagte mir, die Wirtschaftswissenschaften würden erklären, wie die Welt wirklich funktioniert. Die Idee gefiel mir. Zu verstehen, wie die Welt wirklich funktioniert.«

Er musste über sich selbst lachen.

»Heute erscheint mir das ziemlich naiv. Jedenfalls bekam ich ein Stipendium für die Northwestern University und habe mich gleich in Wirtschaftstheorie gestürzt. Aber bei einem Sommerpraktikum an der Wall Street habe ich das moderne Finanzwesen in Aktion erlebt, und das hat mir gar nicht gefallen. Jeder setzt alles daran, so viel Geld zu scheffeln wie möglich. Egal wie.«

Er zuckte mit den Achseln.

»Ich wollte Gutes tun in der Welt. Teil eines größeren Ganzen sein. Vielleicht auch lernen, wie die Welt sonst noch so funktioniert. Deswegen bin ich zu den Marines gegangen.«

»Eine gute Wahl?« Ihr Interesse schien echt.

»Vor langer Zeit mal, ja.« Er legte den ersten Gang ein. »Wo fahren wir eigentlich hin?«

»Kennen Sie den Martin Luther King Drive?« Er nickte. Es war der kürzeste Weg zum schlimmsten Viertel der Stadt. »Richtung Süden auf dem MLK. Von da lotse ich Sie weiter.«

Er fädelte sich in den Verkehr ein, fuhr bis zum Ende des Häuserblocks und bog an der Kreuzung ab.

Er blickte in den Rückspiegel. »Ich nehme an, Sie sind der Jazzfan in der Familie. Hab ich recht? Haben Sie die Vorliebe von Ihren Eltern geerbt?«

Dinah sah Peter von der Seite an. »Wie kommen Sie darauf?«

»Dinahs gibt es hier nicht allzu häufig«, sagte er. »Ich habe mir gedacht, dass Sie nach Dinah Washington benannt wurden. Und Ihre beiden Jungen wahrscheinlich nach Charlie Parker und Miles Davis.«

»Ich bin beeindruckt«, sagte sie. »Ja, mein Vater hat Jazz geliebt. Bei uns zu Hause lief immerzu Musik. Ich habe mich bei ihm angesteckt.«

Sie schmunzelte. »James dagegen, der war eher so der R&B-Typ alter Schule. Ray Charles, Sam and Dave, die Staple Singers. Wahrscheinlich habe ich mich deswegen in ihn verliebt, damals auf der Highschool. Er hat gerne gesungen. Wir waren zusammen im Kirchenchor.«

Peter dachte an Jimmy im Irak. Da hatte er nicht gesungen. Er hatte Liegestütze gemacht, seine Ausrüstung überprüft oder Karten studiert. Meistens hatte er sich mit seinen Männern unterhalten. Sie wieder aufgerichtet. Ihnen Mut zugesprochen.

»Als die Jungs noch klein waren und Jimmy auf Heimaturlaub war, hat er sie in den Schlaf gesungen. Er lag auf dem Sofa, die beiden links und rechts im Arm, und er sang so leise, dass ich es kaum hören konnte. Aber seine tiefe Stimme durchströmte sie regelrecht. ›Swing low, sweet chariot, coming for to carry me hooome …‹« Ihre eigene Stimme war auch tief, und verraucht.

Peter wusste nicht einmal, dass Jimmy musikalisches Talent besessen hatte. Manche Männer waren so, besonders unter den Truppen- oder Gruppenführern. Nahmen sich selbst zurück. Tauchten förmlich unter in der Gruppe. Es ging nicht um sie im Krieg. Nur um die Männer, die zu führen sie den Auftrag hatten. Sie so gut wie möglich vor dem Krieg zu schützen. Und trotzdem sein Bestes zu geben, um ihn zu gewinnen.

Hätte Jimmy weiter gesungen, hätte er sich vielleicht nicht umgebracht.

Peter sah wieder in den Rückspiegel. Ein schwarzer SUV war einen halben Häuserblock hinter ihnen. Das Gesicht des Fahrers konnte Peter nicht erkennen. Aber er ging davon aus, dass seine rechte Wange von einem markanten Strahlenkranz aus Narben geziert war und das rechte Ohrläppchen fehlte.

»Wie ging es dann weiter? Mit Jimmy, meine ich«, sagte er.

»Wir haben direkt nach der Highschool geheiratet«, sagte Dinah. »War vielleicht keine gute Idee, aber wir konnten es kaum erwarten. Wir hätten uns am liebsten gegenseitig gefressen.« Sie sah Peter verschmitzt an. »Wissen Sie, was ich meine? Kennen Sie diese Gier, diesen Heißhunger auf einen anderen Menschen?«

Peter erwiderte ihren Blick, sah in ihre gletscherblauen Augen. Er wusste, was sie meinte.

»So war es jedenfalls bei uns«, sagte Dinah. »James fing als Klempnerlehrling an. Ich ging zur Krankenpflegeschule. Wir hatten genaue Vorstellungen. Wenn ich fertig wäre und eine Stelle hätte, würde er aufs College gehen. Dann stürzte das World Trade Center ein.«

Sie sah aus dem Fenster. »Als sie ihn erst mal in ihren Fängen hatten, wollten sie ihn nicht wieder hergeben. Er habe unverzichtbares Fachwissen, hieß es. Drei Einsätze, und jedes Mal wurde verlängert. Ist das zu fassen?« Sie schüttelte den Kopf. »Er musste erst in die Luft gejagt werden, damit er nach Hause durfte.«

Peter nickte. So erging es vielen. Sie behielten einen sowieso, auch wenn man den Verlängerungsbonus nicht akzeptierte. Das war wahrscheinlich die Geschichte gewesen, die Jimmy seiner Frau erzählt hatte. Aber Peter kannte den eigentlichen Grund. Sie hatten darüber gesprochen. Jimmy war aus demselben Grund geblieben wie Peter. Er war ein guter Soldat. Und irgendjemand musste sich schließlich um seine Männer kümmern. Damit sie es lebend überstanden.

Der Pickup ratterte weiter. Von Stadtviertel zu Stadtviertel wurden die Straßen schlimmer. Immer mehr verlassene Geschäfte von Block zu Block. In den Seitenstraßen marode Häuser, Dächer, von denen sich die Ziegel lösten. Zerbrochene Autofenster, mit Plastikplanen und Haftfolie notdürftig verklebt. Und die ganze Zeit holperte der schwarze Ford hinter ihnen her.

»Seine äußeren Verletzungen verheilten ganz gut«, sagte sie. »Aber als er aus dem Krankenhaus entlassen wurde, kam er mir vor wie ein anderer Mensch. Er war aufbrausend, wurde aus nichtigem Anlass wütend. Manchmal brauchte er gar keinen Anlass. Als suchte er nach einer Entschuldigung, um zu explodieren. Die Wut wurde zu einem Dauerzustand.«

Peter nickte. Ihn hatten all die Jahre als aktiver Soldat auch verändert. Sie hatten ihm nicht nur das Weiße Rauschen eingebracht. Aus ihm war ein riesiger Energiespeicher geworden, nur durch Sport und Arbeit unter Kontrolle zu halten. Es war ein körperliches Bedürfnis, immer in Bewegung zu sein, immer weiterzumachen, stets irgendeine Aufgabe, die er sich gestellt hatte, zu lösen. Wenn sein Motor zu lange im Leerlauf blieb, schwoll das Weiße Rauschen in ihm an, bis er sich wieder aufraffte und die anstehende Arbeit fortsetzte. Vielleicht hing das mit dem Krieg zusammen. Vielleicht aber gehörte es jetzt eben zu seinem Wesen.

Dinah erzählte. »Er fand keine Arbeit, weil die Wirtschaft zusammengebrochen war. Als Veteran des Marine Corps, nach Jahren im Dienst ehrenhaft entlassen, aber nur mit Highschool-Abschluss bekam er keinen Job. Ich habe versucht, ihn zu überreden, einen eigenen Installateurbetrieb aufzumachen. Doch James konnte sich nicht dazu durchringen. Ich habe ihm zugesetzt, und er hat nur wieder einen Koller gekriegt.«

Sie starrte aus dem Fenster, als wäre sie wütend auf die Welt. »Er bekam Beihilfen für Veteranen, gute Beihilfen. Es gab Geld fürs College. Aber er hat nicht mal einen Antrag gestellt. Er hat gesagt, er wolle sein Leben nicht am Schreibtisch verbringen.« Sie schüttelte den Kopf. »James hatte sonst nie Probleme, sich zu motivieren. Irgendwas stimmte nicht mit ihm. Ich wollte, dass er sich an das Ministerium für Kriegsveteranen wandte, aber auch das hat er abgelehnt. Und mit einem Therapeuten wollte er auf gar keinen Fall reden. Gar nichts hat er unternommen. Nur die ganze Zeit geschlafen. Ich komme nach einer Doppelschicht nach Hause, und James liegt schlafend auf dem Sofa. In der Küchenspüle stapelt sich das schmutzige Geschirr, und die Jungen haben nichts zu Abend gegessen und kleben an ihrer Xbox. So ging das ein ganzes Jahr lang.«

Erschöpfung, Wut, Depression. Typische Symptome einer posttraumatischen Belastungsstörung. Und eines postdetonalen Gehirnschadens. Peter wusste es. Dinah wusste es. Jimmy hatte es wahrscheinlich auch gewusst. Was aber nicht bedeutete, dass sie ihm hätte helfen können, oder er sich selbst.

Hätte Peter ihm helfen können, wenn er vor Ort gewesen wäre, bei Jimmy, statt oben in den Bergen?

Vielleicht doch etwas überheblich, der Gedanke, dass es viel ausgemacht hätte. Trotzdem, er hatte Jimmy nicht beigestanden, als er es gebraucht hätte. Er würde es also niemals wissen. Wusste nur, dass er Jimmy im Stich gelassen hatte. Und jetzt war er tot.

Dinah wirkte ernüchtert. Ihr war die Luft ausgegangen. Peter sagte nichts. Eigentlich redete sie gar nicht mit ihm. Sie redete ins Leere hinein, mit der kalten Welt hinter der Glasscheibe.

Sie holte Luft und drückte den Rücken durch.

»Schließlich habe ich ihm die Leviten gelesen. Ich habe ihm gesagt, dass ich ihn liebe, aber dass ich ihn nicht durchfüttern werde. Das Leben ohne ihn, als er im Krieg war, war schwer genug gewesen. Und jetzt, wo er wieder da war, war es für mich trotzdem wie ein Leben ohne ihn. Das konnte ich nicht ertragen. Entweder er würde aufs College gehen und sich einen Job suchen oder das Haus verlassen. Ich habe ihm vier Wochen Zeit gegeben, um sich was zu überlegen und in die Gänge zu kommen. Ich dachte, es könnte klappen. Ich habe wirklich daran geglaubt.«

Peter wusste, was danach passiert war.

Er war nicht der Einzige, der mit einer Schuld lebte.

Er wartete, bis Dinah sich wieder gesammelt hatte. »Zwei Tage später«, sagte sie, »kam ich nach der Arbeit nach Hause, und er war weg. Das ist jetzt vier Monate her.« Sie schüttelte den Kopf. »Immer wieder habe ich ihn gebeten, mir zu zeigen, wo er wohnt, aber er wollte nicht. Wenn er was Besseres gefunden hätte, würde er mich einladen, meinte er. Ich habe es nie gesehen.« Sie schüttelte unaufhörlich den Kopf beim Reden, als wollte sie die Vergangenheit ungeschehen machen. »Er fand Arbeit in einer Bar. Er besuchte die Spiele der Jungs, und er nahm an den Elternsprechtagen teil. Nie ließ er irgendein Ereignis aus. Einmal die Woche kam er zum Abendessen. Ich dachte, er würde sich allmählich erholen.«

Sie holte tief Luft und ließ sie behutsam heraus.

»Dann stand eines Tages die Polizei vor der Tür.«

Sie weinte nicht.

Aber Peter sah, welche Anstrengung sie das kostete.

Ihre Stimme klang trocken.

»Sie haben ihn in einer Gasse gefunden.«

Den Rest der Geschichte kannte Peter. Zurück aus den Bergen, hatte er sich bei der Milwaukee Police nach den Einzelheiten erkundigt. Die billige kleine Pistole, die Jimmy in das weiche Fleisch unterm Kinn gedrückt hatte. Der sauber abgetrennte Hinterkopf. Eine Autopsie hatte nicht stattgefunden. Für Autopsien von Selbstmördern war die Stadt zu arm.

Peter sah wieder in den Spiegel. Der SUV war immer noch da, lugte hinter einem Versorgungsfahrzeug hervor.

»Dinah«, sagte er. »Ich muss Sie das fragen. Wie ist er an so viel Geld gekommen?«

Dinah schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht«, sagte sie. »Wirklich nicht.« Sie drehte die mit Bindfaden verschnürte Papiertüte in ihren Händen. »Aber eins kann ich Ihnen versichern, der Thekendienst dreimal die Woche hat ihm das bestimmt nicht eingebracht.«

Dinahs Anweisungen folgend, bog Peter erst links, dann rechts ab. Sie hielten sich von den Hauptverkehrsstraßen fern, und das heruntergekommene Viertel verwandelte sich in ein echtes Ghetto. Herrenlose Autos, verbarrikadierte Läden, Baugruben, wo Häuser niedergebrannt oder von der Stadt abgerissen worden waren. Durch das Seitenfenster sah er zwei Kinder, die ohne Jacken und in Schuhen ohne Schnürbänder und mit kaputten Sohlen in der Kälte herumliefen. Eigentlich hätten sie in der Schule sein müssen. Dinah beobachtete sie, und das Lächeln fiel von ihr ab.

»Dinah?«, sagte Peter. »Wohin fahren wir?«

»Zu einem Mann, den ich mal gekannt habe«, sagte sie. »Vor sehr langer Zeit.«

7

Drei Kilometer weiter säumten teure Eigentumswohnungen den Fluss, doch hier, am MLK-Drive, war die Entwicklung ausgebremst worden, während sie in der Center Street, wo die Häuserblocks mit den abblätternden Ladenfassaden wie Betrunkene mit Hautausschlag aneinanderlehnten, nahezu unvorstellbar war.

Dinah zeigte auf ein dreigeschossiges Eckgebäude, ungefähr neunzig Jahre alt, aber mit seinem frischen Anstrich und der neu verfugten Fassade insgesamt in besserem Zustand als die übrigen Häuser in dem Block. »Hier«, sagte sie. »Hier wohnt Lewis.«

In den oberen Stockwerken befanden sich Wohnungen. Das Erdgeschoss war unterteilt. Vorne eine Kneipe, Shorty’s, deren Name in trübem Neon über einem verblassten Pabst-Blue-Ribbon-Schild leuchtete, vor den großen Kneipenfenstern Sicherheitsgitter aus Stahl. Hinten eine Ladenfront, ein Hinweisschild, schwarz, mit weißen Lettern, Center City Real Estate. Die Räume sahen verwaist aus, die Schaufenster waren durch sauber gestrichene Sperrholzplatten ersetzt worden. Hoch oben klemmte eine kleine moderne Überwachungskamera, die die ganze Straße im Visier hatte.

In der Querstraße parkte ein glänzender schwarzer Escalade vor einem älteren, doch makellosen beigen GMC Yukon mit einem schweren Bullenfänger und einem gepflegten Jeep in silbermetallic mit verchromten Zierleisten.

Nette Autos für diese Gegend. Niemand da, der sie im Auge behielt. Nur die Überwachungskamera.

»Dieser Lewis«, sagte Peter, »wissen Sie, was der für ein Auto fährt?«

»Ich habe ihn seit Jahren nicht mehr gesprochen«, sagte Dinah. »Aber ab und zu sehe ich ihn in dem beigen Truck mit dem dicken Stoßfänger.«

Peter fuhr weiter, ohne das Tempo zu drosseln. Der schwarze Ford war zwei Autos hinter ihnen.

»Sie sind vorbeigefahren«, sagte Dinah.

»Nur noch schnell die Gegend auskundschaften«, sagte Peter und ließ den Blick über das Haus, die Ausgänge und die Gassen schweifen. »Aus alter Gewohnheit.« Eine Gewohnheit, die er nicht ablegen würde. Schon gar nicht, wenn ein bewaffneter Mann Dinahs Haus beobachtete.

Er umrundete die Häuserblocks in einer sich langsam weitenden Spirale. Das Viertel war reichlich heruntergekommen. Die Zahl der aufgegebenen Geschäfte übertraf die der geöffneten. Überall Graffiti, von schlichten Tags auf verfallenen Wohnhäusern und durchlöcherten Verkehrsschildern bis hin zu aufwändigeren mehrfarbigen Bildern auf verbarrikadierten Schaufenstern. Lewis’ Haus dagegen, mit seiner sauberen Backsteinfassade und dem frischen Anstrich wie geschaffen für solche Botschaften, war seltsamerweise unberührt geblieben.

Er sah in den Rückspiegel. Der Ford war verschwunden.

Peter hatte den Block umrundet und hielt am Straßenrand.

Bevor Dinah die Autotür öffnete, legte Peter ihr eine Hand auf den Arm.

»Moment noch«, sagte er. »Wer ist Lewis?«

»Wir waren mal befreundet«, sagte sie. »Lewis, James und ich. Aber das hat ein schlechtes Ende genommen.« Sie ließ es dabei bewenden.

»Okay«, sagte Peter. »Warum glauben Sie, dass er etwas mit dem Geldkoffer unter der Veranda zu tun hat?«

»Lewis hat bei vielen Dingen seine Hände im Spiel«, sagte Dinah. »Und immer geht es um Geld.« Sie deutete mit dem Kopf zu Shorty’s. »Außerdem hat James hier gearbeitet.«

Sie entzog ihm den Arm, stellte die Papiertüte auf den Boden und stieg aus. Sie ging nicht auf den Eingang der Bar zu, sondern zu einer Seitentür in dem mit Brettern vernagelten Abschnitt, über dem die Überwachungskamera schwebte.

Peter holte die .45er Army unterm Fahrersitz hervor, steckte sie hinten in den Hosenbund, von der Jacke verdeckt, und folgte Dinah. Die schwere Stahltür schloss sich bereits hinter ihr, als er sie erreichte.

Er griff nach dem Türknauf, und schon spürte er das Weiße Rauschen anschwellen.

Innen wirkte es geräumiger als erwartet, ein langgestreckter, rechteckiger Saal, nackte Ziegelwände, die hier und da hartnäckige, vergilbte Reste von Putz aufwiesen, die Zwischenwände waren anscheinend entfernt worden. Die Eichendielen geflickt, die alte Lackierung orange verfärbt. Früher war hier mal ein Büro untergebracht gewesen, heute diente der Raum einem unbestimmten Zweck.

Das Rauschen trieb Peter dazu, nach den Ausgängen zu suchen. Die mit Sperrholz vernagelten Fenster wären im Notfall keine Hilfe, und die angelehnte Tür im hinteren Teil des Raums führte wahrscheinlich zu einem Flur, einer Toilette oder zur Kellertreppe und einem Hinterausgang.

In der Mitte stand ein Tisch aus zwei Böcken und einer Platte aus Walnussholz, mindestens drei Meter lang, wahrscheinlich maßgefertigt, aber nur mit drei klapprigen, nicht zueinander passenden Stühlen. Am Kopfende des Tisches, auf einem ölfleckigen Badetuch, lag eine zur Reinigung in ihre Einzelteile zerlegte Schrotflinte. Wahrscheinlich eine 10-Gauge, ein Selbstlader mit fettem Kaliber und gekürztem Lauf. Die konnte einen ganzen Raum leerfegen wie eine Handgranate.

Hinter dem Tisch eine gebrauchte, von Tausenden Händen polierte Theke. Peter sah, dass ein Ende wie zerhackt war, als hätte man sie in irgendeinem ausgedienten Hotel oder einer Kneipe aus der Wand gerissen. Über der Theke vier Überwachungsmonitore, in der Ecke ein Kühlschrank aus rostfreiem Stahl. Am anderen Ende des Raums eine U-förmige Sitzgruppe, schwarze Ledersofas vor einem riesigen Flachbildfernseher, auf dem ESPN ohne Ton lief.

Zwei Männer saßen auf den Sofas, die Beine hochgelegt, aufgeschlagene Zeitungen in den Händen. Dinah fixierte die beiden mit einem majestätischen Blick, aus dem die natürliche Autorität einer Krankenschwester und Mutter zweier eigensinniger Jungen sprach. Jetzt wusste Peter, warum sie sich vorher umgezogen hatte.

»Wo ist Lewis?«, fragte sie.

Die beiden Männer starrten Dinah an, als hätten sie noch nie eine Frau zu Gesicht bekommen. Dann sahen sie Peter, der sich neben sie gestellt hatte.

Das scheuchte sie vom Sofa auf.

Große Männer in abgenutzten T-Shirts und ausgewaschenen Jeans. Das Haar kurz geschoren, die Gesichter von Sonne und Wind gezeichnet. Sie kamen auf ihn zu und bauten sich rechts und links von ihm auf.

Sie bewegten sich, als wüssten sie sehr genau, was sie taten, und hätten viel Übung in diesem Spiel.

Das Rauschen schwoll an, Spannung in Schultern und Armen. Es war ein hilfreiches Rauschen, es versetzte Peter in Alarmbereitschaft.

Ab und zu blickten die Männer Dinah verstohlen an – konnten wahrscheinlich nicht anders, Peter erging es ja genauso –, die meiste Zeit jedoch beobachteten sie Peter. Er war mindestens so groß wie sie, trug abgenutzte Arbeitskleidung und sandfarbene Kampfstiefel und strahlte ebenfalls etwas von einem nicht zu bändigenden Tier aus.

Sie hatten wohl alle die gleiche Schule besucht, dachte Peter. Eine mit Uniformpflicht, Camouflage, wüstenbraun.

»Lewis ist nicht da«, sagte einer der beiden Männer. Er hatte volle Backen und helle Haut, als wäre er mit Milch und Käse großgezogen worden. Sein rotes T-Shirt machte Werbung für Miller High Life, was durchaus passte, denn er war gebaut wie ein Bierfass. Aber er bewegte sich leichtfüßig, geradezu beschwingt, als wollte er seine Partnerin zum Tango auffordern. Um einen Arm schlangen sich die Flügel eines tätowierten Adlers, auf dem anderen prangte das Logo der Green Bay Packers.

Der andere Mann hatte ein langes, kantiges Gesicht, glänzend, tiefschwarz. »Und wer seid ihr?« Die schleppende Sprechweise erinnerte an Texas, vielleicht auch Oklahoma. Sein T-Shirt war blau, Maxie’s Southern Comfort stand darauf. Seine Haut war etwas zu stramm gespannt, jeder Muskelstrang zeichnete sich deutlich ab. Er trug weder Schuhe noch Strümpfe, und Peter sah die dicken Schwielen an seinen Füßen, die man bekam, wenn man damit über einen längeren Zeitraum einen schweren Sack traktierte.

Dinah schien all das nicht zu bemerken. Sie stand aufrecht da, stemmte die Fäuste in die Seiten, den Rücken durchgedrückt. Eine beeindruckende Frau.

»Gentlemen«, sagte sie. »Ich weiß, dass er da ist. Draußen steht sein Truck.«

Hinter der Theke öffnete sich eine Tür, und ein Mann mit einer Dose Remington-Waffenöl in der Hand kam herein. Seine Haut war kaffeebraun, der Kopf kahlrasiert. Seine Vorfahren hätten von wer weiß woher sein können.

Er sah Dinah und blieb stehen.

Unfreiwillig.

Vollkommen reglos, urplötzlich, von selbst. Als wären seine Sinne blockiert.

Er trug eine frische schwarze Jeans, ein gestärktes weißes Hemd, die Manschetten je zweimal umgekrempelt, und seine Miene war angestrengt ausdruckslos, doch die hohlen Augen konnten nicht verbergen, dass er gerade einen Schlag in die Magengrube erhalten hatte.

»Hallo, Lewis«, sagte Dinah.

Zwei Wörter nur, leise, doch Peter konnte aus ihnen ihre ganze Geschichte erahnen.

Es dauerte bloß einen Moment, einen Atemzug lang. Dann schloss Lewis die Augen, schlug sie wieder auf, und irgendwie schien er ein anderer Mensch zu sein. Vielleicht älter, unnachgiebiger.

»Hey, Dee«, sagte er. »Lange her.« Seine Stimme war wie Heizöl, schmierig und dunkel. Hitze und Brand schlummerten darin.

Lewis durchquerte den Raum, und Peter musste dabei an einen Berglöwen denken, dem er mal in den North Cascades begegnet war. Lewis hatte dieselbe Grazie. Urwüchsige Präzision und effiziente Bewegungen. Eine raubtierhafte Gleichgültigkeit. Kein Zweifel, die beiden Männer in T-Shirts waren kräftig und gefährlich. Aber verglichen mit Lewis Kuschelhasen.

Lewis würdigte Peter keines Blickes, als existierte er gar nicht. Doch Peter war klar, würde er irgendetwas Unerwartetes tun, Lewis wäre gerüstet. Lewis war immer gerüstet.

Peter war genauso.

Lewis blieb vor dem Tisch stehen und sah auf die zerlegte Schrotflinte. Seine Armmuskeln spannten, seine Hände zuckten unaufhörlich. »Was machst du hier, Dee?«

Sie tippte zweimal mit der Fußspitze auf den Boden. Ein lautes Geräusch. »Es ist wegen James«, sagte sie. »Du weißt, dass er tot ist.«

Lewis hielt den Blick gesenkt. »Ja«, sagte er. Er betrachtete die Bestandteile der Schrotflinte, die ordentlich nebeneinander auf dem Tuch lagen. »Das tut mir wirklich leid.«

»Ich muss wissen, ob er für dich gearbeitet hat«, sagte Dinah.

Lewis’ Mund verzog sich zu einem schwachen Lächeln. »Du warst schon immer sehr direkt.« Er nahm den Gewehrlauf und spähte in die Mündung. »Das gefällt mir an dir.«

»Lewis«, sagte sie. »Ich muss es wissen. Was hat er gemacht?«

Lewis sah sie immer noch nicht an. »Ich kümmere mich nicht um das Tagesgeschäft«, sagte er, träufelte etwas Öl auf einen Wischstock und schob ihn ins Rohr. »Eines Abends kam ich hier rein, und da stand Jimmy und spülte Gläser.« Er besprühte einen Tupfer und wischte damit den Schaft, die Mechanik und den Lauf ab. Aus den einfachen, geschickten Handgriffen sprach die viele Übung. Er zuckte mit den Achseln. »Der Mann hat seine Arbeit getan. Ich habe ihn nicht daran gehindert.«

»Ich weiß nicht, was du sonst noch tust«, sagte Dinah. »Aber ich kenne dich. War Jimmy an deinen Geschäften beteiligt? Hat er Geld für dich verschoben?«

Jetzt sah Lewis sie an. Die Wucht seiner vollen Aufmerksamkeit traf sie wie heißer Wüstenwind. Dinah wankte nicht.

»Zum einen«, sagte er. »Du kennst mich nicht. Kann sein, du hast mich nie gekannt.« Er fing an, die Flinte zusammenzusetzen, ohne dabei auf seine Hände zu schauen. Keine Show, reine Übung. Wenn das Rauschen besonders schlimm war, schloss Peter manchmal die Augen und nahm seinen Colt 1911 auseinander, um sich zu beruhigen.

»Zum anderen«, sagte Lewis. »Der Mann hat nur hinter der Theke gestanden. Das einzige Geld, das er in die Hand genommen hat, wanderte in die Ladenkasse. Ich hätte ihn nicht darum gebeten, mehr für mich zu tun. Er hätte sowieso abgelehnt.« Er klinkte den montierten Lauf in das Schaftholz und drückte dann schwere Patronen ins Magazin. »Wenn du uns auch nur ein bisschen gekannt hättest, wüsstest du das.«

Dinah sah ihm direkt ins Gesicht und überlegte.

»Also gut«, sagte sie schließlich. »Wenn James nichts für dich verschoben oder aufgehoben hat, dann habe ich ein Problem. Jemand hat unter meiner Veranda Geld liegen gelassen.«

Lewis’ Mund verzog sich wieder zu einem schiefen Lächeln. Er wirbelte die Flinte wie einen Tambourstab herum. Ein Bravourstückchen, die Hand hatte dabei nicht immer Kontakt zur Waffe. Peter stand gut sechs Schritte von ihm entfernt, aber Lewis hätte die Drehung vollenden und Peter zweimal in die Brust schießen können, bevor der die Distanz zurückgelegt hätte. Das Schrot hätte Peter in Stücke zerfetzt.

Lewis wandte sich an den Mann im Miller-High-Life-T-Shirt. »Fällt dir was dazu ein, Nino?«

»Von Shorty’s kann es nicht sein. Das ist niet- und nagelfest. Ich weiß, was da ein und aus geht.« Er musterte Dinah unter hochgezogenen Augenbrauen. Bierfass war vielleicht klüger, als er aussah. »Über wie viel reden wir hier eigentlich?«

Zeit einzugreifen. Das Rauschen schwoll wieder an, aber noch schwitzte er nicht. »Dinah«, sagte Peter, »das Geld gehört ihnen nicht. Wir sollten gehen.«

Lewis bewegte sich leicht.

Gerade so viel, dass sich die Geometrie zwischen ihm und Peter veränderte. Als würde der Berglöwe seine Hinterläufe am Boden ausrichten, bevor er zum Sprung auf das Reh ansetzte.

Das war keine Angeberei. Das war echt.

Peter war dankbar für die .45er hinten im Hosenbund.

Er legte die Hände an die Hüften, um näher dran zu sein. Nicht, dass es was genützt hätte, jetzt zur Waffe zu greifen. Es gab auch keine Garantie, dass er schnell genug wäre. Die Nummer mit der Flinte hatte ihm gezeigt, wie geschickt Lewis mit den Händen war. Wahrscheinlich war genau das die Absicht dahinter gewesen.

Lewis reckte das Kinn zu Peter, sah aber weiter zu Dinah. »Wer ist das?«

»Das ist Lieutenant Ash von den Marines«, sagte sie. »Ein Freund von James. Er arbeitet für ein Regierungsprogramm, führt Reparaturen am Haus durch.«

Scheinbar nahm er Peter erst jetzt wahr und musterte ihn von oben bis unten, erfasste das Sägemehl an seiner Hose, die abgewetzten Schuhe, die braune Arbeitsjacke.

»Jarhead.«

Von einem Marine wäre es ein Kompliment gewesen. Von jedem anderen eine Beleidigung. Besonders wenn man es so betonte wie Lewis.

Peter lächelte freundlich und beugte sich zu Dinah hinüber. »Manche Männer werden da neidisch«, erklärte er. »Nicht jeder qualifiziert sich.«

Nino sagte: »Das hört sich an, als wollte er das Geld für sich behalten.«

»Lieutenant Ash hat das Geld gefunden. Ich war nicht zu Hause. Er hätte es behalten können. Aber er hat es mir gegeben«, sagte Dinah.

Nino hob eine Hand, als wollte er um Erlaubnis bitten, etwas sagen zu dürfen. »Das Geld«, stieß er hervor. »Wie viel ist es nochmal?«

Peter wusste auf einmal, warum Dinah das Geld im Auto liegen gelassen hatte. Er schob die Hände langsam unter die Arbeitsjacke zum Hosenbund. Er war Linkshänder. Im Geiste ging er den Bewegungsablauf durch, der nötig war, um an die .45er zu gelangen. Den Blick stur auf Lewis gerichtet.

»Habe ich nicht gesagt«, antwortete Dinah. »Will ich auch nicht sagen. Vielleicht ist es doch besser, wir gehen.«

»Vielleicht sollten Sie das Geld besser uns geben«, sagte der schlanke barfüßige Mann aus Texas oder Oklahoma. Er streckte und dehnte die Füße auf dem Dielenboden. »Wir könnten es für Sie anlegen. Für Ihren Ruhestand. Haben Sie es dabei? Ist es in Ihrer Tasche oder in Ihrem Auto?«

Wenn sie glaubten, Dinah hätte das Geld in ihrer Tasche, dann wussten sie tatsächlich nicht, wie viel es war. Die vierhunderttausend füllten ordentlich gebündelt locker die halbe Einkaufstüte.

Lewis schaltete sich nicht ein. Vielleicht wartete er ab, was noch passieren würde. Peter glitt mit der linken Hand zum Rücken. Er würde die Pistole entsichern, wenn er sie im Anschlag hatte.

Nino hatte sein Gewicht auf die Zehen verlagert, aber er war ein paar Schritte entfernt. Der barfüßige Mann stand nicht viel näher, aber wenn er mit dem Bein ausholte, hätte er eine größere Reichweite und wäre als Erster da. Ganz egal, wie es ablaufen würde, zwischen Nino und dem Barfüßigen würde es keine Missverständnisse geben. Sie hatten das schon x-mal durchexerziert.

»Hey«, sagte Peter. »Ihr Dialekt macht mich ganz verrückt. Ich kann ihn einfach nicht zuordnen. Woher kommen Sie? Texas? Oklahoma?«

Der schlanke Mann sah Peter an, als wüchse ihm ein drittes Auge. »Ich komme ursprünglich aus Norman. Aber ich bin in der Nähe von Midland aufgewachsen.«

»Klappe, Stiernacken«, sagte Nino. »Ray, konzentrier dich. Und du, Honey, gib uns das Geld. Sonst holen wir es uns.«

»Wie bitte?«, sagte Dinah. »Ich hör wohl nicht recht.«

Nino lachte. Der barfüßige Ray aus Oklahoma schmunzelte und beugte seine Knie leicht. Peter legte die Hand an seine .45er.

»Stop«, sagte Lewis.

Deutlich, aber nicht laut.

Nino und Ray wandten den Kopf zu Lewis.

»Wir sind nicht so«, sagte Lewis. Seine Stimme schnitt durch den Raum wie ein Randall-Messer. »Wir sind keine Unschuldslämmer. Aber wir nehmen der Witwe eines Marines auch kein Geld ab.«

Nino machte ein Gesicht, als hätte er an saurer Milch gerochen, aber er wich einen Schritt zurück. Ray aus Oklahoma drückte die Knie wieder durch.

Dinah sah zu Lewis am anderen Ende des Raums. Wenn sich irgendetwas zwischen ihnen abspielte, dann nahm Peter es nicht wahr. »Danke, Lewis«, sagte sie, legte dann eine Hand auf Peters Arm. »Wird Zeit, dass wir gehen.«

Peter rührte sich nicht. Er wollte nach draußen ins Freie. Er schwitzte unter seiner Jacke, weil die sprühenden Funken ihn von innen wärmten. Aber er war hier noch nicht fertig.

»Da wäre noch etwas«, sagte er.

Lewis beobachtete Peter stumm. Selbst wenn er still stand, besaß er eine tödliche Anmut.

Nino prustete. »Ich kann es kaum erwarten.«

»Es ist nicht Ihr Geld«, sagte Peter an Lewis gewandt. »Das wissen wir jetzt. Aber irgendwem muss es ja gehören. Und aller Wahrscheinlichkeit nach will er es wiederhaben.«

Lewis zuckte demonstrativ mit den Achseln. »Nicht mein Problem.«

Peter lächelte freundlich. »Kennt einer von Ihnen vielleicht einen Mann mit Narben auf der rechten Wange?« Er illustrierte die Narben, indem er sich mit dem Finger Linien ins Gesicht zeichnete. »Das rechte Ohrläppchen fehlt. Großer schwarzer Typ, Ende dreißig, Anfang vierzig, strotzt vor Selbstbewusstsein. Trägt eine verchromte .32er. Er überwacht Dinahs Haus.«

Peter sah in ihre Gesichter. Lewis, Nino und der barfüßige Ray aus Oklahoma verzogen keine Miene.

Dinah starrte ihn bloß an.

»Kenne ich nicht«, sagte Lewis. »Nochmal: Nicht mein Problem. Gehen Sie zur Polizei.«

»Er hat heute Morgen vor Dinahs Haus gehalten«, sagte Peter. »Mit einem großen schwarzen Ford SUV. Wollte wissen, wie viel sie für die Veranda bezahlt.« Er sah Lewis an. »Und er ist uns bis hierher gefolgt.«

Lewis runzelte die Stirn. »Sie haben ihn zu meinem Haus geführt?«

»Ich habe ihn nirgendwohin geführt«, sagte Peter. »Er ist mir gefolgt. Kann Ihnen doch egal sein. Ist ja nicht Ihr Geld, oder?«

Lewis schüttelte den Kopf. »Sie haben ihn hergebracht, Stiernacken. Also wimmeln Sie ihn ab.«

Jetzt war es an Peter, mit den Achseln zu zucken. Demonstrativ. »Nicht mein Problem«, sagte er. »Am Ende ist er noch Polizist.«

»Wimmeln Sie ihn ab«, sagte Lewis, jedes Wort laut und deutlich.

»Ich habe es versucht«, sagte Peter. »Aber er hat mir seine Waffe gezeigt. Da habe ich Angst gekriegt.«

Lewis sah ihn vielsagend an. Peter hob in einer hilflosen Geste die Hände.

»Hören Sie mal, der Mann kennt meinen Truck. Ich bin allein. Und ich bin nur ein Schreiner. Sie dagegen haben dieses Spitzenteam aus trainierten Killern. Vielleicht könnten ja Nino und Ray den Mann ein bisschen einschüchtern.«

Lewis behagte das überhaupt nicht. Aber er sah auch keinen akzeptablen Ausweg. »Gut«, lenkte er ein. »Die beiden behalten ihn im Auge. Klar, Leute?«

Nino machte wieder sein Saure-Milch-Gesicht. »Klar.«

Ray aus Oklahoma schien geradezu beschwingt. Vielleicht kam er ja doch noch dazu, jemanden zu vermöbeln.

»Das gilt nur kurzfristig«, warnte Lewis. »Ein paar Tage. Wir rechnen mit einem größeren Geschäft.«

»Ich nehme, was ich kriegen kann«, sagte Peter. »Sollen wir Handynummern austauschen?« Peter besaß nicht mal ein Handy.

»Raus hier!« Lewis kehrte ihm den Rücken zu. Über die Schulter rief er in den Raum: »Nino! Das nächste Mal schließ gefälligst die Tür ab!«

»Bist du wahnsinnig, Peter?«, zischte Dinah ihm draußen ins Ohr.

Peter lachte. »Nur ein bisschen.«

Es war das erste Mal, dass sie ihn mit seinem Vornamen anredete, nicht mit Lieutenant Ash. Das gefiel ihm. Allmählich glaubte er, dass sie sich von ihm helfen lassen würde.

Sie überquerten den Bürgersteig, und die kalte Novemberluft füllte seine Lungen und fuhr ihm unter die Jacke, fegte die Spannung hinweg und ließ die Funken zu einem Brummen verblassen.

Gegenüber löste sich ein schwarzer Ford SUV von der Bordsteinkante und glitt in den Verkehr.

»Wir müssen reden«, sagte Dinah.

»Ja«, sagte Peter. »Stimmt.«

8

»Dein Freund Lewis war es also nicht«, sagte Peter. »Aber was auch immer er sonst so macht, er weiß nichts von dem Geld.« Der große Pickup ratterte durch die Straßen, Peter fuhr einen Umweg zurück zu Dinahs Haus.

»So schlau bin ich jetzt auch«, sagte Dinah. »Und von Freund kann keine Rede sein. Wer ist der Mann mit den Narben im Gesicht?«

»Er kam heute Morgen vorbei, als ich gerade dabei war, deine Veranda wieder aufzubauen. Er wollte wissen, ob du reich bist.«

Ihre Augenbrauen verzogen sich himmelwärts. »Ob ich reich bin?«

Peter nickte. »Zuerst wollte er wissen, woher der Hund kommt. Ich habe mich gefragt, ob der Hund ihn vielleicht kennt. Jedenfalls konnte er den Mann nicht ausstehen. Er hat unaufhörlich geknurrt.«

Sie machte den Mund auf, dann wieder zu. Er sah, wie sich ihre Hand um den Türgriff schloss, nach etwas Stabilem suchte, irgendetwas, woran sie sich festhalten konnte. Der Truck bewegte sich natürlich weiter, insofern war die Stabilität eine Illusion.

»Die Veranda ist fertig«, sagte sie. »Deine Arbeit ist erledigt. Und du fängst mit deinem nächsten Projekt an.«

Er wartete einen Moment, ob sie ihn bitten würde, wusste aber bereits, dass sie es nicht tun würde. Dinah war so wie die Frauen, die er aus seiner Kindheit kannte. Seine Mutter, die Freundinnen seiner Mutter. Sie würden eine nahe Verwandte um Hilfe bitten. Sie würden ihren Mann fragen, ihren Bruder, ihren Vater. Dafür waren Familien da. Aber Dinahs Mann war tot. Ihre Söhne waren zu jung. Und einen Fremden würde sie niemals bitten.

Peter ließ sie nicht lange warten. Vor ihrem Haus hielt er an. »Wenn du nichts dagegen hast«, sagte er, »würde ich gerne bleiben. Es sind noch einige Reparaturen am Haus fällig. Die Marines erwarten mich erst in einigen Wochen wieder.«

Eigentlich überhaupt nicht mehr. Aber das sagte er nicht.

Er wartete darauf, dass sie antwortete. Der Hund in der Kabine hinten bewegte sich, und der ganze Pickup hüpfte. Peter war schon lange nicht mehr einer so schönen Frau so nahe gewesen. Und plötzlich wollte er sie berühren. Aber er würde es nicht tun, selbstverständlich nicht. Dinah war Jimmys Frau. Auch wenn Jimmy tot war.

Er ließ die Hände auf dem Lenkrad liegen, spürte das schwache Vibrieren des Achtzylinders, das sanfte, gemächliche Surren im Leerlauf, perfekt eingestellt. Die ganze Stärke dieses Motors offenbarte sich erst, wenn man aufs Gaspedal trat.

Peter spürte sein Herz schlagen, langsam und geduldig.

»Das ist eine ernste Sache, Dinah«, sagte er. »Vierhunderttausend Dollar. Da meint es jemand verdammt ernst. Lass mich helfen. Jimmy würde es auch tun, wenn ich da unten gestorben wäre. Das weißt du.«

Schließlich sah sie ihn an, unverwandt, und ihm fielen ihr langer Hals, die kräftigen Hände und die geschwungenen Linien um ihren Mund auf. Sie nickte, nur einmal. »Also gut«, sagte sie. »Danke, Peter.«

»Ist mir ein Vergnügen«, sagte er. Der Pickup schaukelte wieder. »Ich muss den Hund rauslassen«, sagte er.

Das Tier erwartete ihn an der Tür, schnüffelte vorsichtig an seinem Gesicht und stieß dabei mit dem fest verzurrten Handlauf in der Schnauze an seinen Kopf. Es winselte leise und stemmte sich gegen Peters Schulter. Das Stück Holz war noch mehr zerkaut. Peter band die Leine los, trat zur Seite und wartete ab, was passierte.

Der Hund sprang aus der Kabine, erkundete, die Leine hinter sich herschleifend, in aller Ruhe die Nachbargärten und pinkelte an die verkümmerten Bäume. Peter setzte sich auf die Treppe von Dinahs neuer Veranda und schnitt mit seinem Messer eine Wurst in Stücke, die er in einer Papiertüte sammelte. Die Happen mussten so klein sein, dass der Hund sie ohne zu kauen hinunterschlucken konnte.

Dinah setzte sich neben ihn, beinahe Schulter an Schulter. Peter spürte ihre Nähe.

»Willst du diesen hässlichen Hund resozialisieren?«, sagte sie.

Peter zuckte mit den Schultern. »So schlimm ist er gar nicht.«

»Bei manchen ist Hopfen und Malz verloren«, sagte sie.

Er sah sie an. »Wir reden jetzt nicht mehr über den Hund«, sagte er. »Oder?«

Sie schaute kurz zu Boden, dann blickte sie Peter wieder in die Augen.

»Meine Mutter war die Beständige in der Familie«, sagte sie. »Sie war Grundschullehrerin, dreißig Jahre lang, und ihr Leben war wie ein Schweizer Uhrwerk. Mein Dad war genau das Gegenteil.« Dinah musste schmunzeln bei der Erinnerung. »Nie richtig gearbeitet, aber immer Geld in der Tasche. Er kam und ging, wann er wollte, ohne Vorwarnung. Er hat mir das Fahrradfahren beigebracht und Baseball. Eines Abends, kurz nach meinem dreizehnten Geburtstag, zog er los, Besorgungen machen, und kam blutüberströmt wieder nach Hause. Es war nicht sein Blut. Er hat seine Kleider in einem Fass im Garten verbrannt, und dann ist er verschwunden. Wir haben gewartet, aber er ist nie wiedergekommen. Und da war mir klar, dass ich niemals einen Mann wie meinen Vater heiraten würde.«

Dinah wischte sich mit der Hand übers Gesicht. »James war anders. Ein guter Mann. Vielleicht hat der Krieg was mit ihm gemacht. Schaden angerichtet. Aber immerhin hat er gearbeitet, er war kein Gauner, kein Killer. Und jetzt muss ich erfahren, dass er einen Koffer voll Geld unter meiner Veranda gelassen hat. Was soll ich davon halten?«

Peter beobachtete den Hund, der einen Baum bewässerte.

Menschen verändern sich, dachte er. Machen Fehler. Tun Dinge, auf die sie nicht stolz sind, für die sie sich vielleicht sogar schämen. Auf ihn selbst jedenfalls traf das zu. Jimmy gehörte zu den besten Menschen, die er je kennengelernt hatte. Besser als Peter, so viel war sicher. Und jetzt das viele Geld. Er wusste auch nicht, was er davon halten sollte.

»Dinah«, sagte er. »Du bist Krankenschwester. Mutter von zwei wunderbaren Kindern. Du stehst mit beiden Beinen im Leben. Nichts, wofür man sich schämen muss.«

Sie schüttelte den Kopf. »Wir hätten das Haus nicht kaufen sollen«, sagte sie. »Weißt du, was eine zinsvariable Hypothek ist?«

Peter nickte. Auch ohne Abschluss in Wirtschaftswissenschaften, die Immobilienkrise hatte jeden fit gemacht in Hypothekenwesen.

»Vor sieben Jahren haben wir so eine Hypothek aufgenommen, und jetzt ist sie fällig. Das heißt, entweder Tilgung oder Refinanzierung. Alle haben gedacht, ihre Häuser wären dann mehr wert, also eigentlich kein Problem. In Wahrheit ist es aber nur halb so viel wert wie meine Restschulden. Ich kann das Haus nicht auf einen Schlag abbezahlen. Und ohne Jimmys Einkommen fehlen mir die Voraussetzungen für ein neues Darlehen. Aber vielleicht würden sie mir so oder so keinen weiteren Kredit gewähren. Ich habe einen guten Job, aber das reicht nicht. Weißt du, was die Jungs essen?« Wieder schüttelte sie den Kopf. »Wir hätten das Haus nicht kaufen sollen.«

»Du hast einen Koffer voller Geld«, sagte Peter. »Warum fängst du nicht woanders nochmal von vorne an? Zieh nach Chicago. Oder Seattle.«

»Ich kann nicht einfach so weggehen«, sagte sie. »Ich habe hier Verpflichtungen. Meine Großmutter wohnt acht Straßen weiter.«

Peter nickte. Das verstand er. Der Hund streunte herum, folgte seiner Spürnase.

»Dann bleib hier«, sagte er. »Sei vorsichtig, was das Geld betrifft. Verhalte dich unauffällig. Und wenn dir jemand dumm kommt, dann sag: ›Was für Geld? Seh ich aus, als hätte ich vierhundert Riesen gefunden?‹«

»Ich kann nicht …« Sie stand auf, stieg drei Stufen hinauf, machte auf dem Absatz kehrt und stieg wieder hinunter. »Ich kann das Geld nicht annehmen«, sagte sie. »Es ist schmutziges Geld.«

Peter lächelte sanft. »Es gibt kein schmutziges Geld. Geld ist Geld. Und manchmal ist es ganz nützlich.«

Dinah schüttelte den Kopf. »Es ist nicht das Geld. Ich würde eine Grenze überschreiten. Besser, ich hätte nie davon erfahren. Und jetzt, wo ich es weiß, will ich es hier nicht rumliegen haben. Sonst würde ich es ausgeben. Weil ich es natürlich verdammt gut gebrauchen könnte. Aber wo käme ich da hin?«

»Na gut«, sagte Peter. »Dann finden wir eben heraus, wem das Geld gehört. Und geben es zurück, wenn du das unbedingt willst. Kann sein, wir bekommen einen Finderlohn. Der reicht vielleicht schon für eine Refinanzierung des Hauses.«

»Das würdest du tun, ja?«, fragte sie.

Ihre Schultern berührten sich beinahe. Nur beinahe. Er spürte sie trotzdem, so wie die Erde die Sonne spürt.

»Klar.« Er sagte es wie hingeworfen, achselzuckend.

Als könnte er das Geld nicht genauso gut gebrauchen wie sie.

Als würde Jimmys Geist nicht dort stehen und ihn anblicken.

Der Hund kam angetrottet und versuchte, seine Schnauze in die Papiertüte mit den Wursthappen zu stecken. Doch mit dem Knüppel im Maul schob er sie nur weiter über den Bürgersteig. Peter kam ihm zur Hilfe.

»Ich möchte nicht dabei sein, wenn du ihm den Stock aus dem Maul nimmst«, sagte Dinah.

Peter steckte ihm mit den Fingerspitzen Wurststückchen zwischen die Reißzähne, und der Hundeschlund fing an zu arbeiten. »Meine Güte, Lady. Wo bleibt dein Sinn für Abenteuer?«

9

Es war später Nachmittag, und Dunkelheit setzte ein. Ein scharfer Wind wehte zwischen den kahlen Bäumen. Dünne Plastiktüten, die sich in den Zweigen verfangen hatten, knatterten wie ferne Maschinengewehrsalven. Auf den Straßen und Bürgersteigen jagte Papiermüll dahin, als wäre er lebendig und hätte es eilig.

»Wie geht es jetzt weiter?«, fragte Dinah.

Peter wischte sich die Hände an seiner Hose ab und hob die Hundeleine auf. »Ich fange bei Jimmy an. Verschaffe mir einen Einblick in sein Leben. Rede mit seinen Freunden. Schaue nach Auffälligkeiten.«

»Ich habe einen Karton«, warf sie ein. »Mit Sachen von ihm.«

Peter lud den Hund wieder in seinen Pickup und folgte Dinah ins Haus. Die Wände und Decken schlugen ihm auf die Nerven, und das Rauschen erinnerte ihn daran, wie viel Zeit er heute schon in geschlossenen Räumen verbracht hatte.

Die Polizei hatte die privaten Sachen, die Jimmy bei seinem Tod bei sich gehabt hatte, Dinah als nächste Angehörige übergeben. Sie hatte sie zusammen mit den Dingen, die er im Haus zurückgelassen hatte, in einen Pappkarton gelegt und den Karton unters Bett geschoben. Jetzt holte sie ihn hervor und stellte ihn auf den Küchentisch, ließ ihn aber geschlossen, als hätte sie Angst davor, an den Erinnerungen zu rühren.

Peter legte eine Hand auf den Deckel. »Darf ich?«

Dinah nickte, und Peter klappe die Deckelflügel zur Seite.

Ein muffiger Geruch, wie eingesperrte Zeit. Der Karton war zu groß für den Inhalt, als hätte die Person, die ihn gepackt hatte, damit gerechnet, dass er sich noch mit weiterem Leben füllen würde.

Peter bewahrte im Haus seiner Eltern auch so einen Karton auf. Ein zweiter, aus der Zeit im Krieg, war hinten in seinem Pickup verstaut. Ein Sammelsurium von Dingen, die man nicht vergessen wollte oder die zu vergessen man sich nicht überwinden konnte.

Das Haus setzte ihm zu. »Ich mache das lieber im Freien«, sagte er. Dinah sah ihn komisch an, folgte ihm aber nach draußen in die kühle Novemberluft.

Behutsam holte er Jimmys Sachen aus dem Karton und breitete sie auf dem Picknicktisch hinten im Garten aus, wobei er versuchte, eine gewisse Chronologie herzustellen. Es gab diverse alte Fotos. Jimmy und Dinah, unglaublich jung. Jimmy in einem violetten Chormantel, wie ein kleiner Prinz. Jimmy im Hochzeitsanzug, übers ganze Gesicht strahlend. Jimmy mit seinen beiden Jungs, zu unterschiedlichen Zeiten aufgenommen, mal den Baseballhandschuh unter den Arm geklemmt, mal einen Basketball. Die Familie bei einem Picknick, Pappteller auf einer Decke.

Ein Windstoß hätte die Fotos beinahe fortgeweht, Peter hielt sie fest.

Jimmy mit cooler Miene auf Manny Martinez’ Motorrad. Jimmy in Uniform, todernst. Jimmy mit seinem Zug, mit seinem Trupp, mit den anderen Sergeants. Jimmy im Irak, wie er seine Späßchen mit einer Ziege macht. Jimmy in Bagdad, wie er versucht, dem streunenden Hund, den er adoptiert hatte, einen Baseball abzuluchsen. Der Hund wurde später bei einem Bombenattentat auf das Militärgelände getötet. Jimmy war wochenlang völlig am Boden zerstört gewesen.

Die Quaste von einem Absolventenhut. Ein dicker Stapel Briefe, in Umschlägen, mit einer Kordel verschnürt. Ein abgelaufener Militärausweis. Eine alte Uhr mit zersprungenem Glas. Ein Holzkästchen mit Jimmys Medaillen.

Peter beschwerte die Fotos mit dem Kästchen, damit sie nicht wegflogen.

»Und seine Militärpapiere? Schriftverkehr mit dem Ministerium für Kriegsveteranen und so weiter?«

»Die liegen im Aktenschrank«, sagte Dinah. Sie hatte die Arme gegen die Kälte verschränkt. Der Wind roch nach Regen. Die kahlen Bäume schwankten. »Eine ganze Schublade voll.«

Peter wusste nicht, was aus den Dokumenten hervorgehen konnte. Auf jeden Fall würde er sie bei dem Wind nicht hier draußen durchsehen.

Als Letztes holte er einen unförmigen Briefumschlag aus dem Karton, auf dem mit schwarzem Marker »Johnson, James« stand. An eine Ecke war eine Visitenkarte mit dem Abzeichen der Milwaukee Police getackert. Der Name eines Detectives. Peter sah Dinah an, bat um ihr Einverständnis. Sie nickte. Er drehte den Umschlag auf den Kopf, und der Inhalt rutschte auf den Tisch.

Schlüssel, ein Portmonee, ein aufgerollter Ledergürtel.

Mehr hatte Jimmy bei seinem Tod nicht dabeigehabt?

Peter nahm die Schlüssel in die Hand. Vier Stück, an einem einfachen Ring. Ein Toyota-Schlüssel mit schwarzem Plastikgriff, einer mit dem Green-Bay-Packers-Logo und zwei weitere, die möglicherweise zu einem Vorhängeschloss oder einem billigen Türschloss gehörten. Wieder sah er Dinah fragend an.

»Der schwarze Schlüssel ist fürs Auto«, sagte sie. »Der Packer-Schlüssel fürs Haus. Die beiden anderen kenne ich nicht.«

Das Portmonee war aus Leder, aber billig, die Nähte lösten sich auf. Es enthielt einen Führerschein, einen Bibliotheksausweis mit umgeknickten Ecken, sechs Dollar in bar, einen gefalteten Kassenbon über eine Dosensuppe und Instantkaffee sowie einen Zettel, der von einem Blatt Papier abgerissen worden war und auf dem in Jimmys gut leserlicher Handschrift »tot nützlicher als lebendig« stand.

Peter sah sich den Zettel genauer an. Er flatterte im Wind. Irgendwas daran kam ihm bekannt vor, aber er konnte es nicht zuordnen. Er hielt den Zettel Dinah hin.

»Ja«, sagte sie. »Die Polizei hält das für einen Abschiedsbrief.«

Merkwürdig. Aber wieder konnte er nicht sagen warum. Er behielt es im Gedächtnis, um sich später damit zu befassen.

Er zeigte auf den Führerschein. »Hier steht deine Adresse. Wo hat Jimmy gewohnt?«

Dinah schüttelte den Kopf. »Das weiß ich nicht.«

»Das weißt du nicht?«

»Jimmy hat es mir nie gesagt. Er hat immer nur betont, dass er nicht lange dort bleiben will. Wenn er was Besseres gefunden hätte, dürften die Jungs ihn besuchen.«

»Hat die Polizei nicht nachgeforscht?«

»Die hat nichts herausgefunden. Ich habe den Detective gefragt. Er war ziemlich hilfsbereit. Die Kneipe, in der Jimmy gearbeitet hat, hatte keine andere Adresse von ihm und die Veteranenvereinigung auch nicht. Er war weder bei der Telefon- noch der Kabelgesellschaft gemeldet, auch nicht bei einem Stromversorger. Der Detective hat nicht mal ein Bankkonto gefunden.«

Peter war überrascht, dass sich der Mann solche Mühe gegeben hatte. »Aber du hattest doch bestimmt einen ungefähren Anhaltspunkt, oder nicht?«

»Wenn irgendwas mit den Kindern geplant war, haben wir uns vor der Schule getroffen, oder er kam hierher, und ich bin gefahren.« Sie kratzte sich am Kinn. »Einmal, ungefähr einen Monat vor seinem Tod, rief er an, er sei schon spät dran, ob ich ihn an der Kreuzung 20th und Center abholen könnte. Er muss irgendwo in der Nähe gewohnt haben. Es ist nicht die beste Gegend. Das habe ich der Polizei erzählt, aber sie hat nichts rausgefunden.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe mir immer vorgenommen, eines Tages fährst du hin und siehst dich um. Klopfst an die eine oder andere Tür. Aber dann konnte ich mich doch nie dazu durchringen. Ich glaube, ich hatte einfach Angst, was ich da vorfinden könnte.«

»Na ja«, sagte Peter. »Hinzufahren ist trotzdem eine gute Idee. Und jetzt haben wir auch noch einen Grund mehr.«

Persönliche Sachen von Jimmy fänden sich dort sicher nicht, aber vielleicht tauchte jemand auf, der ihn gekannt hatte.

Er müsste nur einen Hinweis finden, einen Einstieg.

Der letzte Gegenstand in dem Umschlag mit polizeilichen Beweisstücken war ein Ledergürtel. Peter ließ ihn mit einem Lächeln durch die Hand gleiten.

Sein Reisegürtel, wie Jimmy ihn genannt hatte. Ein normaler strapazierfähiger Ledergürtel, hätte sich nicht unter einer Lasche auf der Rückseite ein langes schmales Geheimfach befunden. Eine diebstahlsichere Methode, um Geld aufzubewahren, sehr nützlich, wenn man sich als Marine auf Fronturlaub ernsthaft betrinken wollte. Peter wäre jede Wette eingegangen, dass die Polizei davon keine Ahnung hatte.

Er griff unter die Lasche.

Fünf frische Hundertdollarscheine, längs gefaltet.

Peter hielt die Scheine hoch. »Daran sieht man, dass das Geld von Jimmy kam.«

Dinah nickte. »Als ich die Scheine gesehen habe, wusste ich gleich, da stimmt was nicht. Er trug nie Geld mit sich rum. Wenn er zum Abendessen kam, und er hatte auch nur zehn Dollar übrig, hat er sie immer heimlich in meine Schreibtischschublade gelegt.«

Peter griff noch tiefer in das Fach hinein. Hinter den Scheinen steckte ein Stück gelbes Papier, gefaltet wie ein Leporello. Peter strich es glatt. Es war ein Handzettel, eine Suchanzeige, die Ecken eingerissen, als wäre er mal an einem Strommast festgetackert gewesen. Das Foto eines jungen Mannes. »Kennen Sie diesen Mann? Bitte anrufen.« Eine Telefonnummer.

Warum hatte Jimmy diesen Zettel im Geheimfach seines Gürtels aufbewahrt? Geld zu verstecken war sinnvoll, aber was sollte dieser Aushang, den er von irgendeinem Telefon- oder Strommast abgerissen hatte?

Erneut ließ Peter den Gürtel durch die Hand gleiten. Eine Stelle war immer noch auffallend dick. Er vergrub den Finger unter der Lasche.

Er fand die gefaltete Visitenkarte einer Institution, die sich Riverside Veterans’ Center nannte. Grüne Schrift auf cremefarbenem Karton. Es befand sich unweit von Dinahs Viertel. Es stand kein Name auf der Karte, nur eine Telefonnummer auf der Rückseite, in verblasster, schwarzer, krakeliger Handschrift.

Vor wem hatte Jimmy diese Sachen versteckt?

Peter überlegte kurz. Der Gerichtsmediziner hatte Dinah den Gürtel zusammen mit dem Portmonee übergeben. »Hast du noch andere Sachen zurückbekommen, Dinah? Kleidung oder so?«

Dinah nickte. »Seine Hose und sein Hemd waren hinüber. Aber ich habe noch seine Boots und seine alte Kampfjacke. Die Jacke hat er nicht gern getragen, aber sie war warm, und neue Sachen wollte er sich nicht kaufen, solange wir nur so wenig Geld zur Verfügung hatten. Ich hole sie.«

Sie stand auf, ging ins Schlafzimmer und kam mit der Jacke und den sandfarbenen Army-Wüstenstiefeln wieder. Die Boots fielen beinahe auseinander, einige Nähte waren aufgetrennt, eine Sohle war lose. Die Kampfjacke war abgetragen, aber noch intakt. Sie hatte ihn auf vielen Einsätzen begleitet. Vorne einige blasse, dunkle Flecken, vielleicht Blut von seinem Selbstmord. Peter entdeckte auch das Einschussloch im linken Ärmel. Eine Kugel hatte Jimmys Arm knapp verfehlt, aber Jimmy hatte die Jacke behalten. Er sagte, sie würde ihm Glück bringen, ein Blitz schlage auch nicht zweimal an derselben Stelle ein.

Wenn das Glück sein soll. Bitte.

Peter tauchte die Hände in die Jackentaschen, kramte nach irgendetwas, das Jimmy vergessen oder wonach zu suchen die Polizei nicht für nötig befunden hatte.

Es gab tatsächlich ein paar Sachen. In der Brusttasche einen Spiralblock, die Hälfte der Seiten war herausgerissen. In der Seitentasche ein Paar ausgeleierte Kampfhandschuhe. Ein dicker Stift aus rostfreiem Stahl, sehr schick. Seitlich eingraviert die Worte »Lake Capital Funds«. Und eine Internetadresse.

Wahrscheinlich eine Investmentbank, dachte Peter. Gut möglich, dass Jimmy sich den Stift ausgeborgt und ihn nach Gebrauch eingesteckt hatte. Jimmy war ein notorischer Stifteklauer.

Peter hielt den Stift hoch. »Kennst du die? Lake Capital Funds?«

Dinah schüttelte den Kopf. »Wir haben nichts angelegt, Peter. Dafür hatten wir nie genug Geld übrig.«

Peter sah auf die Uhr. Lake Capital Funds hätte jetzt bereits geschlossen.

Er legte alles wieder in den Karton und ging zu seinem Pickup. Er würde versuchen, das Haus zu finden, wo Jimmy untergekommen war. Er hatte ein Foto von ihm eingesteckt, zum Vorzeigen. Während der Motor warmlief, zog er es nochmal aus der Hemdtasche und sah es sich an.

Jimmy trug einen staubigen Wüsten-Tarnanzug und hatte einen M4-Karabiner umgeschnallt. Er stand mit Manny Martinez und Bert Coswell, den beiden anderen Gruppenführern des Zuges, vor einem halb zerstörten Haus aus Lehmziegeln. Obwohl seine breiten Schultern zusammengesackt waren und sein Gesicht von Erschöpfung gezeichnet war, leuchteten seine Augen lebhaft und sein Lächeln war echt. Das Bild eines glücklichen Kriegers. Doch jetzt sah Peter in ihm auch den Mann, der seine beiden kleinen Jungen in den Schlaf sang.

Er erinnerte sich genau an den Tag, er war dabei gewesen. Hatte das Foto gemacht.

Aber das war damals gewesen. Wer war der Big Jimmy in den Wochen vor seinem Tod? Was hatte er vorgehabt? Wozu brauchte er vierhunderttausend Dollar und vier Päckchen Plastiksprengstoff in einem Samsonite-Koffer?

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Er bog mit dem alten Ford Pickup von der zweispurigen Straße auf einen Schotterweg, der auf Karten nicht eingezeichnet war. Der Wind hatte die Blätter von den Bäumen gefegt, die kahlen Äste verschränkten sich wie lange, knochige Finger über ihm. Keine Häuser in Sicht.

Hinter der ersten Kurve, an einer breiten Ausbuchtung, stand ein sauberer weißer Dodge Cargo Van mit laufendem Motor. Der Fahrer lehnte rauchend am Kotflügel, bewegte den Kopf zu der Musik aus seinen Ohrhörern. Er trug eine an den Knien zerschlissene Jeans und ein graues Kapuzenshirt mit dem Emblem einer Installationsfirma auf der Brust.

Der Van hatte keine weiteren Erkennungszeichen, außer Marke, Modell und Nummernschild.

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke parkte seinen Pickup neben dem Kleinlaster und schaltete den Motor aus. Der Fahrer des Vans nahm die Stöpsel heraus und hängte sich das Kabel um den Hals, stieß sich vom Kotflügel ab und ging um den Dodge herum. Er drückte das Glutende seiner Zigarette mit Zeigefinger und Daumen aus und steckte den Stummel in seine Hosentasche, bevor der die hinteren Türen des Vans öffnete.

Es gab keine Sitze oder Werkzeugkisten. Nur eine Ladung, verdeckt mit einer alten Plane.

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke ließ die Ladeklappe des Pickups herunter und hob einen der Zwanzig-Kilo-Beutel mit Dünger an. Zwanzig Kilo sind nicht schwer, dachte er. Ungefähr so schwer wie eine kleine Bücherkiste, oder wie ein gesunder sechsjähriger Junge. Er stemmte das Gewicht ohne Schwierigkeiten. Er hatte früher schon schwerere Lasten getragen, über größere Entfernungen.

Er schleppte den Beutel zum Laderaum des Vans, nahm ihn kurz auf einen Arm, während er mit der anderen Hand die Plane zurückwarf. Dann legte er den Beutel behutsam ab. Die Beutel würden noch mehrmals bewegt werden, sie sollten möglichst heil bleiben. Der Fahrer des Vans kam mit dem zweiten Beutel hinter ihm her und warf ihn neben den ersten.

»Vorsicht«, warnte der Mann in der Jacke. »Das habe ich dir schon mal gesagt.«

»Mann«, sagte der Fahrer des Vans. »Die fliegen schon nicht von allein in die Luft.«

Der Mann in der Jacke gab einen Stoßseufzer von sich.

»Noch ein Halt«, sagte er und schaute hoch in die kahlen Äste. »Geht das Treffen heute Abend klar?«

»Ja.« Der Fahrer des Vans nickte. Der Trashrock aus seinen baumelnden Ohrhörern unterbrach die Stille. »He, wir haben kein Essen mehr. Jedenfalls kein Bier. In Ordnung, wenn ich eine Tankstelle oder so anfahre?«

»Klar«, sagte der Mann in der Jacke. »Nur keine neuen Bekanntschaften machen. Ich bin in etwa einer Stunde wieder da.« Er ging zurück zu seinem Pickup.

Der Fahrer des Vans beugte sich in den Laderaum und griff sich einen Zipfel der Plane. Das schwindende Novemberlicht schien schwach auf den wachsenden Stapel weißer Zwanzig-Kilo-Beutel.

Bis die Plane sie wieder bedeckte, die Türen zuklappten und der Wagen wie jeder andere weiße Dodge Van in Amerika aussah.

10

20th Ecke Center Street war nur einen Steinwurf von Shorty’s entfernt, der Bar, in der Jimmy gearbeitet hatte. Dinah wusste nicht, in welchem Haus er gewohnt hatte, nicht mal den Block. Peter würde die Suche einengen, indem er von Tür zu Tür ging und sich durchfragte.

Jimmy war ein freundlicher Mensch gewesen. Irgendjemand würde sich schon an ihn erinnern.

Hoffte Peter wenigstens.

Während der Fahrt behielt er den Rückspiegel im Auge, aber von dem schwarzen Ford SUV oder einem anderen Verfolger war nichts zu sehen. Wobei in der Dunkelheit ein Scheinwerferpaar dem anderen glich.

Da, wo die Stadt verfallene Häuser hatte abreißen lassen, klafften freie Grundstücke wie schwarze Löcher. Auf den übrigen Flächen standen Zweifamilienhäuser aus den zwanziger Jahren, als es noch reichlich Jobs in den Fabriken gegeben hatte. Früher einmal standen hier stolze und erhabene Bauten, heute bröckelte es an allen Enden und Ecken. Die Schornsteine fielen in sich zusammen, die Asbestverkleidung riss auf oder fiel herab, die Ziegel rutschten vom Dach, und die verfaulten Sparren lagen offen. Man sah es selbst bei dieser dürren Straßenbeleuchtung.

Verständlich, warum Dinah nicht zu sehen bekommen sollte, wo Jimmy wohnte.

Zweimal umrundete er den Block, bevor er schließlich parkte. Beim Aussteigen überlegte er kurz, ob er seine .45er mitnehmen sollte. Es war ein Colt 1911, die Seriennummer abgefeilt, was unter den gegebenen Umständen ganz praktisch war. Er hatte ihn auf dem Parkplatz einer Waffenshow an der Westküste gekauft. Nicht, weil er damit rechnete, ihn jemals gebrauchen zu müssen, sondern weil es sich für einen Soldaten gehörte, eine Waffe zu besitzen. Keine zu haben, wäre, als würde ein Schriftsteller alle Stifte aus seinem Haus verbannen.

Für eine Handfeuerwaffe war der Colt 1911 groß und schwer, aber glich in vielem der Seitenwaffe der Army, und er kannte sich mit ihm aus. Er fühlte sich an wie eine Verlängerung des Arms. Bloß besaß Peter nicht den passenden Halfter dazu, und die Waffe hinten in den Hosenbund zu stecken, würde komisch aussehen. Er wollte nicht die ganze Zeit aufpassen müssen, dass sie nicht herausfiel. Deswegen ließ er sie unter dem Sitz liegen. So schlimm konnte das Viertel nicht sein.

Es war jetzt völlig dunkel, und es wurde kälter. In den kahlen Ahornbäumen und Akazien flüsterte der Wind. Die Straßen von Milwaukee waren von Bäumen gesäumt.

Ein Stück weiter, an einer Kreuzung, standen drei junge Männer, sprachen leise miteinander und reichten eine dünne, selbstgedrehte Zigarette herum. Sie beobachteten Peter, als er aus dem Pickup stieg, unterbrachen ihr Gespräch jedoch nicht und ließen auch den Joint weiter kreisen. Einer der drei zückte ein Handy und tippte darauf herum. Im Irak hätte Peter gleich an einen Hinterhalt oder eine Sprengladung gedacht. Er sagte sich, dass hier nicht der Irak war.

Hinten in der Kabine jaulte der Hund. Peter ließ ihn raus und hielt ihn an der Leine. Das Tier spitzte aufgeregt die Ohren und zerrte an dem Strick.

Der Hund sollte nur pinkeln, dann würde er ihn wieder in den Wagen verfrachten, bevor er die Häuser in dem Viertel abklapperte. Kein Mensch würde ihm öffnen, mit so einem Monster in Begleitung. Doch statt an den Büschen zu schnüffeln, zog der Hund ihn ungeduldig die finstere Straße entlang.

»Mingus!« Vor ihm stapfte eine vom Alter gebückte Frau den Bürgersteig entlang. In der einen Hand einen zusammengeklappten Schirm, den sie als Stock benutzte, in der anderen eine Plastiktüte. Das Haar mit einem Ethnoschal zusammengebunden, die strahlenden Farben von der Dunkelheit gedämpft. Der Hund zerrte noch stärker, achtzig Kilo pralle Entschlossenheit. »Bist du das, Charles Mingus?« Ihre Stimme ein krächzender Schrei. Sie war nur noch zwei Häuser von ihnen entfernt.

»Ma’am?«, rief Peter. Noch nie war er mit einem verstorbenen schwarzen Jazz-Musiker verwechselt worden.

»Doch nicht Sie, Dummkopf!«, sagte die Frau verächtlich, und der Hund raste auf sie zu. Beinahe hätte es Peter von den Füßen gerissen, schließlich glitt ihm mit einem brennenden Schmerz die Leine aus der Hand.

Scheiße, Scheiße, Scheiße. Er hechtete hinterher, dankbar für die Keule, die die mörderischen Zähne blockierte, und versuchte, den Strick oder das Stück Holz zu fassen zu kriegen, während der Hund sich auf die Frau stürzte und Peters Kopf mit dem Regenschirm traktiert wurde. Die alte Frau war kräftiger, als sie aussah.

Nach einer Weile hatte er die Leine kniend um das Handgelenk gewickelt, den Hund im Schwitzkasten. Doch die Alte schwang noch immer den Schirm wie ein Samurai auf Acid.

»Wer sind Sie überhaupt?«, fragte sie, kein bisschen außer Atem. Peter rang mit dem Hund. »Und was haben Sie mit dem armen Charles Mingus gemacht?«

Offenbar doch keine verrückte Alte, dachte Peter.

Charles Mingus hieß der Hund. Sie kannte ihn.

Die alte Frau kannte den Hund.

Beim nächsten Schlag fing er den Schirm mit der Hand ab und hielt ihn fest. Es war schwieriger als gedacht.

»Ma’am? Woher kennen Sie den Hund?«

Sie wandte sich einem kleinen Zweifamilienhaus zu. »Ich brauche erst mal was zu trinken.«

Sie drehte sich nicht nach ihm um.

Ihr Name war Miss Rosetta Phelps, und Ordnung war nicht gerade ihre Stärke, die enge Küche war ein einziges Chaos von Blechtöpfen, Pfannen und leeren Flaschen.

Das Weiße Rauschen schäumte auf, und ein erbärmlicher Gestank erfüllte den Raum, aber dafür konnte Peter nicht dem Hund allein die Schuld geben. Er ging in den Flur, schaute in die Zimmer, um sich den Grundriss einzuprägen, die Lage der Ausgänge. Das Rauschen forderte immer mehr als nur einen Weg nach draußen.

Miss Rosetta saß an einem mit schmutzigem Geschirr überladenen Ecktisch und verließ die Küche nicht. Die Einkaufstüte enthielt eine Zwei-Liter-Plastikflasche Early Times, die das Handgemenge unbeschadet überstanden hatte. Sie goss einen saftigen dunklen Spritzer in ein benutztes Wasserglas und leerte es in einem Zug.

Sie leckte sich die Lippen. »Hmm. Tut das gut.«

Billiger Whiskey, vier Finger hoch, und sie trank ihn wie Eistee. Das würde sich Peter merken: Niemals alten Ladys blöd kommen.

Sie griff nach einem Ausbeinmesser »Na, komm, Mingus, alter Bastard.«

Der Hund ließ sich schwanzwedelnd zu ihren Füßen nieder. »Bin ich froh, dass er einen Namen hat«, sagte Peter. »Ich hätte ihn sonst Cupcake getauft.«

»Hä?« Miss Rosetta sah Peter schräg an. »Sie sehen gar nicht aus wie ein Vollidiot«, sagte sie. »Aber ich kann mich täuschen.« Sie hielt den Hund am Oberkiefer fest, ignorierte das Schnauben und die langen scharfen Zähne und fing an, den Kevlar-Strick, mit dem der Knüppel festgebunden war, zu durchtrennen. »Halt still, Blödmann.«

»Wollen Sie das wirklich? Der Hund hätte mich beinahe zerfleischt.«

Miss Rosetta überhörte seinen Einwand. Das Messer war sehr scharf. Der Strick löste sich bereits. Der Hund ließ das Stück Handlauf mit einem gewissen Zartgefühl auf das rissige Linoleum fallen, strich mit der Zunge versuchsweise an den Zähnen entlang, legte dann eine Pfote in den Schoß der Frau und leckte ihr Kinn ab.

»Benimm dich, Mingus«, sagte sie und gab ihm einen Klaps auf die Schnauze.

Als er an ihrem rechten Ohr saugte, beugte sie sich weiter zu ihm vor und schlang kichernd die Arme um seinen Hals. »Dabei hast du mich nicht mal zum Essen ausgeführt, Hundchen.«

Schließlich kam der Hund auch zu Peter und schnupperte an seinen Händen.

Peter drückte die Schnauze weg.

Der Hand versuchte es erneut.

Wieder schob Peter ihn weg.

Beim dritten Mal, und ehe Peter sich versah, hatte der Hund sein Handgelenk zwischen die Kiefer geklemmt.

Der Druck der Zähne war genau austariert. So fest wie möglich, aber ohne die Haut zu verletzen. Die heiße feuchte Zunge fühlte sich an wie ein rohes Steak. Die Wolfsaugen fixierten Peters Gesicht.

Der Hund ließ nicht locker.

Peter seufzte. »Okay, Mingus«, sagte er und strich ihm mit der freien Hand über den Kopf. Der Gestank stieg auf wie eine Giftwolke. Er musste diesen Köter endlich mal waschen. »Du hast gewonnen. Ich gehöre dir.«

Der Hund gab sein Handgelenk frei und leckte ihm den Unterarm bis zum Ellbogen. Peter stand auf, spülte eine Müslischale aus, füllte sie mit Wasser und stellte sie auf den Boden. Der Hund trank geräuschvoll.

Wie auf ein Zeichen griff sich Miss Rosetta wieder die Flasche Early Times, goss ihr Glas diesmal halb voll und schmierte sich die Kehle, scheinbar ohne zu schlucken. Er sollte ihr lieber noch ein paar Erklärungen entlocken, bevor sie vom Stuhl sackte.

»Woher kennen Sie den Hund, Ma’am?«

»Armer Mingus«, sagte sie. Sie schien ganz und gar nicht betrunken. Vielleicht war sie wie eines dieser Versuchsautos, die mit Alkohol angetrieben wurden. Musste nur ihren Tank auffüllen. Sie sah Peter streng an. »Wo haben Sie ihn gefunden?«

»Versteckt unter einer Veranda, nicht weit von hier. Die Familie hatte Angst, er könnte eins der Kinder verletzen. Ich glaube, er hatte bloß Hunger.«

Der Hund blickte auf, die lange Zunge hing heraus, Sabber tropfte auf das Linoleum. »Guck mich nicht so an, Mingus«, sagte sie. »Du kriegst von mir nichts zu fressen. Vielleicht hat Jim oben noch was in seinem Zimmer, wenn es die Ratten nicht gefressen haben.«

»Woher kennen Sie den Hund, Miss Rosetta?«, wiederholte Peter seine Frage.

Aber er wusste die Antwort bereits.

Sie stützte die Ellbogen auf dem Tisch ab, legte das Kinn zwischen die Hände. »Mein Mieter«, sagte sie verträumt. »Er wohnt oben. Mingus ist sein Hund. Ist schon eine Weile weg. Eine Reise, und den Hund hat er mitgenommen. Die Miete hat er für drei Monate im Voraus gezahlt, bar. Wahnsinn!«

Bargeld. »Wie heißt Ihr Mieter?«

»Jim«, sagte sie. »Schöner Mann. Groß. Stark.« Der Bourbon holte allmählich auf. Sie sprach noch deutlich, aber die Gesichtszüge entglitten ihr. »Ein echter Schatz, der Junge. Früher hätte ich ihm schöne Augen gemacht …« Ihre Stimme wurde brüchiger, undeutlicher, wie ein Radio mit schlechtem Empfang.

Jeder Marine weiß, dass man nicht auf leeren Magen trinken soll. »Miss Rosetta? Soll ich Ihnen etwas zu essen machen?«

Sie blinzelte ihn träge an. Dann leckte sie sich die Lippen, ihr Kopf sank Richtung Tisch auf die verschränkten Arme. Nach einer Minute fing sie an zu schnarchen. Peter sah im Kühlschrank nach. Brot, Eier, Hamburger. Im Tiefkühlfach Fertiggerichte. Sie würde zurechtkommen.

Sie schien Übung darin zu haben.

Das Rauschen loderte wieder auf. Peter ertrug das beklemmende Gefühl in der Brust so lange, bis er die Küche aufgeräumt und das Geschirr gespült hatte, wozu er eine Scheuerbürste brauchte. Er verließ die Wohnung, zog die Tür fest hinter sich zu, Mingus tollte voraus.

11

Der Eingang zur Wohnung im ersten Stock befand sich an der Seite von Miss Rosettas zweigeschossigem Haus. Die Außenbeleuchtung war abgeschaltet, und Peter hatte Schwierigkeiten, Jimmys Schlüssel ins Türschloss zu stecken. Schließlich holte er seine Taschenlampe hervor.

Nach ein wenig Rütteln ließ sich der Schlüssel in dem leicht angerosteten alten Schloss leicht herumdrehen.

Die Treppe war steil und schmal und ächzte unter seinen Füßen. Er verdrängte das Kribbeln und krampfartige Ziehen in der Brust und stieg die Stufen hinauf.

Der Hund sprang ihm voraus.

Oben befanden sich zwei Türen. Die ursprüngliche Wohnung war in zwei Einheiten unterteilt worden. Der Hund schnüffelte an der rechten Tür. Peter versuchte es wieder mit dem Schlüssel. Der Schnappverschluss öffnete sich ohne Probleme, als hätte er nur darauf gewartet.

Das Weiße Rauschen schwoll an. Ein tiefer Atemzug nach dem anderen. Er sagte sich, dass er in zehn Minuten wieder draußen wäre.

Jimmy hatte in einem unter dem Dachvorsprung eingeklemmten Zimmer gelebt, auf der Rückseite des Hauses. Die rissige Putzdecke hing schief von den Sparren. Ein Teppichfetzen bedeckte die zerkratzten Kieferndielen. Das kleine Bett war ordentlich bezogen, zuoberst lag eine grüne Army-Wolldecke. Jimmys Füße mussten über das Fußende hinausgeragt haben.

Ein niedriges Bücherregal, voll mit Biographien und Kriegserinnerungen, Erich Maria Remarque, Ernie Pyle, Philip Caputo, Tim O’Brien, Nathaniel Fick. Auf dem obersten Bord ein tragbarer Fernseher. Davor ein Sessel, der breit genug für Jimmy war und ziemlich bequem aussah. In der Ecke ein kleiner Schreibtisch aus Ahornholz.

Ein Kleiderschrank mit verwaschenen Hemden und Hosen auf Plastikbügeln. Ein Badezimmer, das man sich mit der Nachbarwohnung teilte. Das Fenster ging zum Garten und einer Gasse hinaus. Lichter waren keine zu sehen. Es war stockfinster draußen.

Als Küche diente ein schmaler Tresen mit Minispüle und museumsreifer Spiralen-Kochplatte. Auf einem frischen Geschirrtuch ein sauberer Teller und eine Schüssel, ein Einweckglas, das als Trinkglas diente, ein grüner Keramikbecher mit dem Aufdruck U. S. Marine Corps, ein Messer, eine Gabel, ein Löffel. Kein Teil passte zum anderen, aber alles war sauber und ordentlich aufgereiht.

Peter fiel Dinahs Beschreibung wieder ein: Jimmy, der auf dem Sofa liegt, auf dem Tisch das schmutzige Geschirr vom Frühstück.

Mag sein, dass seine Frau nicht zu sehen bekommen sollte, wie er lebte. Dabei brauchte er sich für nichts zu schämen.

Im Vorratsschränkchen standen Suppen, Spaghetti, Pork and Beans. Markenkaffee in einer Blechdose, fast leer. Salz- und Pfefferstreuer. Unter dem Tresen ein winziger Kühlschrank, in der Tür ein gefaltetes Geschirrtuch, damit sie nicht zufiel. Der Kühlschrank war leer, sauber, ausgeschaltet.

Unmöglich, dass Jimmy hier seine Tage verbracht hatte, bei abgeschaltetem Kühlschrank. Er hatte etwas vorgehabt.

Seiner Wirtin hatte er mitgeteilt, er werde eine Zeitlang weg sein.

Die Miete für drei Monate im Voraus gezahlt.

Jimmy hatte immer Wert darauf gelegt, bitte und danke zu sagen. Danke für den Kaffee, Bruder. Reichst du mir bitte mal die Granate. Manchmal klang es komisch, das war Jimmy klar, dennoch, er meinte es ernst, wollte den jüngeren Kameraden Vorbild sein. Ein echter Mann behandelt andere mit Respekt und verlangt im Gegenzug Respekt von ihnen. Eine merkwürdige Angewohnheit auf einem Kriegsschauplatz, aber wegen seiner natürlichen Autorität war Jimmys Verhalten ansteckend. Ihre Einheit galt als die freundlichste der ganzen Army.

Und vielleicht hatte Jimmy die freundlichste Art der Selbsttötung begangen.

Eine saubere Wohnung hinterlassen und seine Miete im Voraus bezahlt.

Weil er niemandem Unannehmlichkeiten bereiten wollte.

Oh, Jimmy.

Der Hund schnüffelte am Küchenschrank. Ihn ohne den Knüppel im Maul zu sehen, war noch immer befremdlich, doch allmählich gewöhnte sich Peter daran. Er öffnete den Schrank und entdeckte diverse Pfannen und eine alte Kaffeemaschine sowie zwei große, ineinandergestapelte Metallnäpfe auf einem verschlossenen Plastikbehälter, in dem sich noch ein bisschen Hundefutter befand. Peter holte den Behälter heraus, und der Hund machte sich sofort darüber her, leckte sich anschließend die beachtlichen Zähne und schaute winselnd zu Peter auf.

»Alles gut, Mingus«, sagte er. »Wir kriegen das raus.«

Mingus trottete zu der zerfransten Ecke des Teppichs, drehte sich zweimal im Kreis und legte sich hin, Schnauze an Schwanz, wobei er Peter dabei zusah, wie er den Kleiderschank durchsuchte. In den Hemden- und Hosentaschen fand sich nichts, nichts war zwischen die gefalteten Jeans und Pullover auf dem Regalbrett geschoben. Nichts in dem alten schwarzen Anzug versteckt, den Jimmy zu Hochzeiten und Beerdigungen getragen haben musste. In einem Schuhkarton befand sich ordentlich gefaltete Unterwäsche, in einem anderen Strümpfe. Er leerte die Kartons, aber es fand sich auch hier nichts.

Das Rauschen wurde zu einem anschwellenden Knistern, seine Schultern zogen sich zusammen, doch Peter legte jedes Kleidungsstück wieder so hin, wie er es vorgefunden hatte. Der Mann war tot, aber hier war er noch immer zu Hause. Und Peter wollte, dass Dinah es so zu sehen bekam, wie Jimmy es hinterlassen hatte.

Unter dem Bett verbarg sich nichts, auch nicht unterm Teppich. An die Wand neben dem Bett hatte Jimmy Fotos von Dinah, Charlie und Miles geheftet, dahinter fand sich ebenfalls nichts. Zur Mansarde gab es keinen direkten Zugang.

Als Letztes durchsuchte er den Schreibtisch. Er war klein, der Lack blätterte ab, aber das Stück war aus echtem Holz, aus einer Zeit, bevor Spanplatten alle Möbel zu Wegwerfprodukten gemacht hatten. Es lag nichts darauf. Die unterste der drei Schubladen links war leer. In der mittleren lagen Stifte, diverse Umschläge und ein halber Bogen Briefmarken. In der obersten ein großer Versandumschlag der Veteranenvereinigung mit einem dicken Stoß Papiere. Peter holte den Umschlag heraus, um ihn nachher mitzunehmen.

Unter dem Umschlag lag ein gelber Handzettel. »Kennen Sie diesen Mann?« Es war die gleiche Suchanzeige, die zusammengefaltet in Jimmys Gürtel gesteckt hatte. Das Foto zeigte einen sehr jungen Mann mit schwarzen Haaren, Bürstenschnitt, der in die Kamera lachte. Er trug ein gestreiftes Button-down-Hemd. Vermutlich ein Foto von seiner Highschool-Abschlussfeier.

Diesmal las Peter auch das Kleingedruckte. »Vermisst: Felix Castellano, U. S. Marine mit Auszeichnung. Hinweise bitte an seine Großmutter, Aurelia Castellano.« Es folgten Telefonnummer und ein Datum, wenige Wochen vor Jimmys Tod.

An dieser Suchanzeige war etwas eigenartig. Peter spürte es unwillkürlich. Es war die Dringlichkeit, die aus ihr sprach. Das Jagdfieber.

Er wusste nicht, warum.

Erst als er die Treppe hinunter und zur Tür hinaus war, die Unterlagen der Veteranenvereinigung und die Suchanzeige in einer Papiertüte, und auf dem Absatz vom Hund bedrängt wurde, während das Weiße Rauschen sich im Freien auflöste, da wurde es ihm klar.

Es war nicht einfach nur ein Steckbrief. Jimmy hatte nach dem vermissten Marine gesucht.

Es gehörte zur Kultur der Marines, zu ihrer Tradition.

Man sammelt die Verwundeten ein.

Man birgt die Toten.

Man lässt keinen Mann zurück.

Und jetzt tat Peter genau das.

Er versuchte, dem wahren Jimmy auf die Spur zu kommen. Ihn zu finden. Ihn zu bergen. Nach Hause zu bringen.

Jimmy mit seinem Koffer voller Geld und vier Päckchen Plastiksprengstoff.

Oh, Jimmy. Was hast du getan?

12

Peter trat hinaus auf die düstere Straße, schlenkerte auf dem kurzen Weg zu seinem Pickup lässig Jimmys Tüte hin und her, ließ Mingus vorauseilen, da spürte er einen Luftzug im Nacken und hörte gleich danach das unverwechselbare Ssipp einer vorbeizischenden Kugel, bevor der trockene Knall ihn erreichte.

Es war ihm vertraut: Das abgehackte Rattern einer AK-47, wenn die Welt sich verlangsamt und der Verstand an Fahrt aufnimmt. Das körnige Grau der wenigen funktionierenden Straßenlampen. Die feuchte Herbstbrise auf der nackten Haut. Der Eisengeschmack des Adrenalins im Mund. Er wollte es eigentlich nicht, doch dieser Geschmack hatte etwas unweigerlich Köstliches.

Automatisch warf er den Kopf herum, suchte nach dem Mündungsfeuer und entdeckte an der Kreuzung knapp fünfzig Meter entfernt einen Mann in einer Chicago-Bulls-Jacke neben einem offenen Kofferraumdeckel. Er hatte das Gewehr angelegt, sah aber nicht durch das Visier.

Mit der kristallinen Klarheit angehaltener Zeit kam Peter der Gedanke, dass sich der Schütze schämen sollte, auf so kurze Distanz nicht zu treffen. Selbst mit einer Kalaschnikow, berüchtigt für ihre Ungenauigkeit. Es war wie in der Anfangszeit des arabischen Aufstands, als entmachtete Baathisten mit der ganzen Überheblichkeit, die nur Unterstützer einer Diktatur aufzubringen in der Lage sind, wie Actionhelden durch die Straßen liefen und aus der Hüfte schossen. Bevor sie lernten, in Deckung zu gehen, zu zielen und Sprengladungen zu zünden.

Die Welt geriet wieder in Bewegung, als der Mann erneut schoss. Die AK-47 knatterte, und direkt hinter Peter ging ein Fenster zu Bruch. Eine Auto-Alarmanlage heulte los. Irgendwo draußen in der Dunkelheit fing Mingus an zu bellen wie ein urzeitlicher Höllenhund.

Peter ging hinter seinem Pickup in Deckung, konnte den Hund nicht sehen, aber es blieb keine Zeit, nach ihm zu suchen. Der Schütze hatte aufgehört zu feuern, wahrscheinlich, um das Magazin zu wechseln. Peter angelte die Schlüssel aus der Jackentasche, schloss die Fahrertür auf, fasste unter den Sitz und fand die .45er. Stopfte die Tüte mit Jimmys Sachen an ihre Stelle. Mingus hörte nicht auf zu bellen, es kam jetzt von irgendwo oben.

Oben? Peter sah nach oben. Mingus war es gelungen, auf das Dach des Pickups zu springen, und er bellte sich die Seele aus dem Leib.

Dann schlug eine Salve durch das vierzig Jahre alte Fensterglas – das Arschloch ballerte auf Peters Pickup – und gleich danach das Plopp Plopp Plopp von Blech, das durchlöchert wird.

Auf einen Mann zu schießen, okay, aber auf seinen Pickup! Ging gar nicht. Peter sah sich den spinnennetzartigen Bruch um das gezackte Loch im Fenster an, hörte die Einschüsse in die Mahagonikabine und die Fahrertür, die Tür, nach der er jeden Schrottplatz in Südkalifornien abgesucht hatte. Und wie hatte es Mingus bloß aufs Dach geschafft?

Peter musste irgendwem ziemlich ans Bein gepinkelt haben, dass so schnell ein Schütze auf ihn angesetzt wurde.

Mit diesen Gedanken schlich er hinter den Pickup und spähte um die Ecke der Mahagonikabine. Brachte die .45er in Anschlag, linker Zeigefinger am Abzug, Pistolenknauf sicher in der Hand, die Schultern ausgestellt, Knie leicht gebeugt, Arme gespannt, anvisieren, einatmen, ausatmen und abdrücken.

Die Pistole bäumte sich auf. Der Mann mit der Kalaschnikow sackte auf dem Asphalt zusammen.

Die Limousine machte einen Satz nach vorne, Reifen quietschten, und mit einem Ruck fiel der Kofferraumdeckel krachend zu. Das Licht war schummrig, aber Peter konnte gerade so das Nummernschild erkennen. Er war sich ziemlich sicher, dass es sich um einen Chevy Impala aus den Achtzigern handelte, hochgelegt, mit polierten Chromfelgen. Er feuerte noch ein paar Schüsse in die Heckscheibe und die hintere Seitenwand, zielte auf den Reifen, stellte dann das Feuer ein, weil Mingus vom Dach der Fahrerkabine heruntergesprungen war und hinter dem Auto herraste, ein verwischter orangefarbener Fleck, der in die Nacht abtauchte.

Der Hund hatte Mut, das musste man ihm lassen.

Peter ging zu dem auf der Straße liegenden Mann und trat mit dem Fuß die Kalaschnikow weg, wobei er schon an der Art, wie der Mann zu Boden gegangen war, erkannt hatte, dass er tot war. Peter wälzte ihn auf den Rücken und sah das rote Loch in der Stirnmitte.

Wie eine Papier-Zielscheibe auf dem Schießplatz.

Aber Zielscheiben fallen nicht zu Boden.

Zielscheiben erzeugen keine Blutlache auf dem rissigen Asphalt.

Zielscheiben sterben nicht.

Er sah sich nach anderen Autos um, nach Zeugen, aber es gab keine. Die Nachbarn waren abgetaucht, hatten die Lichter gelöscht. Es war nicht die erste Schießerei in ihrem Viertel.

Peter seufzte.

Der Tote hatte dunkle Haut, ein Teenager, höchstens Anfang zwanzig. Keine Sorgen- oder Schmerzensfalten im Gesicht.

Peter hatte ihn vorher noch nie gesehen.

Ein Fremder hatte versucht, ihn zu töten.

Wie in alten Zeiten.

Peter entdeckte die Patronenhülsen in einem Schlagloch, so groß, dass es eine Honda verschluckt hätte. Er sammelte sie ein, steckte die .45er in seine Jackentasche und rannte hinter dem Hund her.

Jemand musste den Schützen geschickt haben.

Nur zwei Kandidaten fielen ihm ein.

Der Narbenmann in dem schwarzen SUV. Und Lewis.

13

Die Pistole schlug beim Laufen gegen die Hüfte.

Die Pistole war ein Problem. Sie nervte nicht nur, die Ballistiker würden ihn auch mit dem Toten in der Chicago-Bulls-Jacke in Verbindung bringen. Peter wusste aus Erfahrung, dass die Mühlen der Bürokratie langsam mahlten und man von ihnen zermalmt werden konnte.

Das Weiße Rauschen würde mit einem eingesperrten Peter nicht fertig.

Keine Stunde, schon gar nicht über Nacht.

Es spielte keine Rolle, dass er den Mann in Notwehr getötet hatte. Er hatte keinen Waffenschein für den Colt. Wenn sie ihn nicht wegen der Tötung drankriegten, dann wegen des Revolvers. Und die ganze Zeit über würde sich der Mann mit den Narben vor Dinahs Haus herumtreiben, und Lewis’ Gorillas würden nachts wachliegen und sich fragen, wie viel Geld sie besaß.

Es war nicht allein das Rauschen.

Peter hatte was zu erledigen.

Jemand hatte ihm den Jungen mit der Kalaschnikow auf den Hals gehetzt, und er musste herausbekommen wer.

Fünf Straßen vom Ort der Schießerei entfernt tauchte er in eine Gasse, zog die restlichen Patronen aus der Pistole, wischte mit einem Hemdzipfel seine Fingerabdrücke ab und ließ die Patronen in einen Gully fallen.

Wieder eine Straße weiter machte er das Gleiche mit dem Magazin, in der nächsten mit dem Schlitten, in der übernächsten mit dem Griffstück.

Mit dem Tau auf einem ungemähten Stück Rasen feuchtete er sich die Hände an und rieb sie aneinander, um sie von den Schmauchspuren zu reinigen. Er wusste nicht, ob es was nützte, falls die Polizei ihn überprüfen wollte, aber vielleicht ja doch. Er schüttelte das Wasser ab und trocknete die Hände an den Strümpfen. Die Strümpfe trug er seit drei Tagen, die würden sie wohl nicht auf Schmauchspuren untersuchen.

Er lief noch eine Stunde durch die Straßen und hielt nach einem dicken hässlichen orangefarbenen Hund Ausschau. Das Atmen fiel ihm leicht, während er systematisch das Viertel durchkämmte und gelassen den vorbeiröhrenden Streifenwagen zuwinkte. Sie hielten nicht an, um ihn zu befragen.

Er fand Mingus nicht. Nur nicht den Kopf zerbrechen deswegen. Mingus gehörte bestimmt zu den Tieren, die den Weg nach Hause auch alleine fanden.

Mehr Kopfzerbrechen bereitete ihm der Chevy Impala, wegen der Einschusslöcher in der Heckscheibe und der hinteren Seitenwand.

Und der Mann mit Narben im schwarzen SUV.

Und Lewis und Nino und Ray.

Und Dinah. Und der Mann, der ihr Haus observierte. Und die vierhunderttausend Dollar in einer mit Bindfaden verschnürten Papiertüte.

Peter wollte auf keinen Fall eingesperrt werden.

Doch wenn er zurück zu seinem Pickup ging, fand er vielleicht etwas heraus.

Die Polizei hatte zwischen Bäumen, Laternenpfählen und eigens aufgestellten Böcken gelbes Plastikband gespannt. Die Absperrung umfasste die Kreuzung, einen Teil von Jimmys Straße mit einem halben Dutzend angeschossener Autos, Peters von Kugeln durchsiebten Pickup und natürlich den toten Schützen.

Polizisten in Uniform und Kriminaltechniker bewegten sich im grellen Licht mobiler Scheinwerfer. Schaulustige aus der Nachbarschaft standen flüsternd in Trauben auf dem Bürgersteig.

Peter blieb vor dem Band stehen. »TATORT. NICHT BETRETEN.«

Als ein Police Officer ihn fragte, was er wolle, deutete Peter mit dem Kopf zu seinem Pickup. »Der Truck gehört mir.«

Der Polizist war älter als Peter, Oberarme dick wie Brückenseile, versteinerte Miene. Er bat Peter um seinen Ausweis. »Meine Brieftasche ist im Handschuhfach«, sagte Peter. »Jedenfalls war sie da, bevor irgendein Arschloch mein Fenster eingeschlagen hat.«

Der Polizist nickte. »Warten Sie, bis der Detective kommt.«

»Was ist passiert?«, fragte Peter. »Jemand verletzt?«

Die Miene des Polizisten blieb ungerührt. »Warten Sie, bis der Detective kommt.«

Peter wartete, während der Polizist zu einer Gruppe Männer ging, die um die Leiche herumstand. Uniformierte Polizisten schritten mit gesenkten Köpfen umher, suchten den Boden ab.

Nach zehn Minuten trat ein großer schmaler Mann im Anzug und einem langen dunklen Mantel an das Absperrband. Ende vierzig, mit dem gemessenen Gang eines Marathonläufers und dem entrückten Blick eines Scharfschützen. Er schlug ein Notizbuch auf, leckte an der Spitze eines Bleistifts und sah Peter an, als wüsste er genau, wie oft, wann und wo Peter in seinem Leben schon eine rote Ampel überfahren hatte.

Schon ein wenig beunruhigend. Das Weiße Rauschen zischte leise.

»Name?«

Peter nannte ihm seinen Namen. Der Detective notierte ihn sich nicht.

»Adresse?«

Peter gab die Adresse seines Elternhauses im Norden an, obwohl er seit seiner Entlassung nicht mehr dort gewesen war. Der Detective schien nicht überrascht. Es war dieselbe Adresse wie in Peters Führerschein. Er notierte sie sich ebenfalls nicht.

»Telefonnummer?«

»Ich habe kein Telefon.«

Das löste ein Stirnrunzeln aus. »Sie haben keins?«

Peter schüttelte den Kopf. Er hatte oft überlegt, ob er sich eins zulegen sollte. Ein Smartphone, falls man es ohne Kreditkarte erwerben konnte. Er besaß auch keine Kreditkarte. Oben in den Bergen zählte weder das eine noch das andere.

»Was bringt Sie hierher?«

Peter hatte sich die Antwort zurechtgelegt. »Ich habe am Haus eines Freundes ein paar Straßen weiter gearbeitet. Nach Feierabend wollte ich zu Speed Queen, dem Grillrestaurant. Unterwegs musste ich anhalten, um meinen Hund rauszulassen. Er ist abgehauen, hinter irgendwas her, und ich ihm nach.«

»Sie haben hier in diesem Viertel angehalten? Um Ihren Hund rauszulassen?« Der Detective kaufte ihm das nicht ab.

»Ich bin nicht von hier«, sagte Peter. »Es sah nicht so schlimm aus, verglichen mit dem, wo ich herkomme.«

Im Licht der Tatortlampen schienen die Augen des Detectives von einem sanften Grau und frei von jeder Illusion. »Das glaube ich Ihnen gerne«, sagte er. »Und wo ist der Hund?«

»Ich weiß es nicht«, sagte Peter. »Ich habe ihn nicht gefunden. Aber ich habe einen schwarzen Ford SUV gesehen, der einen Chevy Impala verfolgt hat, auf der 20th Street, Richtung Norden, vor ungefähr einer Stunde, in sehr hohem Tempo. Der Ford hätte mich beinahe überfahren. Ich habe mir die Nummernschilder aufgeschrieben.«

Der Detective zog die Augenbrauen hoch, ein milde skeptischer Blick, der sagte, es geschähen noch Zeichen und Wunder. »Ach, wirklich?«

Peter nannte ihm das Autokennzeichen des Impala und des schwarzen SUV, der ihm von Dinahs Haus an gefolgt war.

Der Detective leckte wieder an der Bleistiftspitze, diesmal notierte er etwas. Anscheinend einiges mehr als das Kennzeichen, denn er schrieb eifrig weiter.

»Darf ich fragen, was passiert ist?«, fragte Peter.

»Großstadtschießerei«, sagte der Detective, und der Bleistift flog immer noch über die Seite seines Notizbuchs. Mit einem Nicken deutete er zu dem Mann, den Peter getötet hatte, nachdem der versucht hatte, ihn zu töten. »Der junge Mann da drüben. Verstorben. War anscheinend mit einer AK-47 bewaffnet. Nicht gerade unterwegs zur Kirche.«

Er klappte das Notizbuch zu, steckte es in die Jackentasche und hob das gelbe Absperrband an. »Kommen Sie«, sagte er und spazierte über den Tatort, als wäre es sein Garten. Peter ging neben ihm her.

»Der Junge hat den halben Block zerschossen«, sagte der Detective. »Fast zwei ganze Ladestreifen. Fünfzig, sechzig Schuss. Ein guter Amerikaner. Niemand ist verletzt worden, soviel ich weiß, aber die Nacht ist ja noch jung. Ein paar Löcher in Autos und Häuser geballert. Die meisten in Ihren Truck, leider.« Er reckte das Kinn in Richtung des Pickups, blieb jedoch kurz davor neben einem Streifenwagen stehen, der die Straße versperrte.

»Es gibt keinen offiziellen Tatverdächtigen. Wer immer es getan hat, hat ihm eine mitten in die Stirn verpasst. Ein einziger Schuss. Das nenne ich Treffsicherheit.«

Der Detective öffnete die hintere Tür des Streifenwagens.

»Steigen Sie ein.«

»Warum?«, fragte Peter, der mit sanfter Stimme sprach, obwohl das Rauschen in seinem Kopf aufflammte. Sein Herz hämmerte. Verdammt. »Ich war nicht da. Ich will nur meinen Truck wiederhaben und meinen Hund finden und was essen. Ich habe den ganzen Tag gearbeitet. Ich habe Hunger.«

»Ich verhafte Sie nicht«, sagte der Detective. »Ich will nur Ihre Daten überprüfen.«

»Weil ich im falschen Viertel geparkt habe?«

»Weil ich, wenn ich Sie so angucke, sagen würde, Sie sind Veteran.«

»Ich bin Schreiner.«

Der Detective sah ihn schräg an. »Verarschen Sie mich nicht. Sie waren drüben. Habe ich recht?«

Peter nickte unwillig. »Marines. Aufklärung.«

Der Detective schrieb es auf. »Irak oder Afghanistan?«

»Beides.«

»Willkommen daheim, mein Junge«, sagte der Detective nicht unfreundlich. »Sie sind hier der Einzige, der Übung darin hat, auf Menschen zu schießen. Jetzt steigen Sie schon ein.«

»Verdammt, ich will doch nur helfen«, sagte Peter.

»Dann beweisen Sie es mir. Steigen Sie endlich ein, bevor ich vier Polizisten den Befehl gebe, Sie mit Gewalt in die Karre zu verfrachten. In Handschellen.«

Peter spürte, wie sich die Muskeln anspannten, der Puls erhöhte. Er drehte sich um und setzte sich, ließ die Beine draußen. Ein merkwürdiges Gefühl. Die Schalensitze aus Plastik waren so geformt, dass man mit auf dem Rücken gefesselten Händen darin sitzen konnte. Noch hörte er den Wind in den Bäumen. Das half etwas. Aber die Rückbank in einem Polizeiwagen war von einer Haftzelle nicht mehr weit entfernt. Und dem Weißen Rauschen gefiel das überhaupt nicht.

Er rutschte auf dem Sitz hin und her, das Herz hämmerte, das Knie hüpfte schneller, je heftiger sein inneres Metronom ausschlug. Der Detective sah ihn an. Peters Schultern hoben sich, der Nacken versteifte. Eine falsche Entscheidung. Er hätte weitergehen sollen. Erst morgen zurückkehren. Der Raum um ihn herum verengte sich. Er atmete tief ein und aus, ein und aus, damit der Sauerstoff strömte. Bald würden die Kopfschmerzen einsetzen.

Der Detective stützte sich an der offenen Tür ab. »Alles okay mit Ihnen?«

Peter schüttelte den Kopf. »Ich habe wirklich Hunger«, sagte er. »Mein Blutzuckerspiegel fällt schnell ab.«

Der Detective beäugte ihn misstrauisch. »Hm. Hören Sie. Wenn meine Kollegen gleich Ihren Truck durchsuchen, werden sie dann was finden? Waffen? Drogen? Pillen? Nadeln? Gegen ein bisschen Gras habe ich nichts, das ist heute praktisch Medizin. Aber alles andere, was auch immer – sagen Sie es mir lieber gleich, denn die finden es bestimmt.«

Der Detective beugte sich über ihn, und Peter wurde sich seiner misslichen Lage bewusst. Der Detective machte es mit Absicht. Doch es war unwahrscheinlich, dass die Polizei den versteckten Plastiksprengstoff fand, ohne den Pickup auf eine Hebebühne zu stellen.

»Nein«, sagte er. »Keine Drogen. Nur Werkzeug. Ein paar Lebensmittel, Campingausrüstung.« Er war froh, dass er die Waffe weggeworfen hatte.

»Sie wohnen also in Ihrem Truck«, sagte der Detective. Wohlwollend.

Peter hätte dieses Gespräch gerne beendet. Aber der Mann hatte ja recht, es war offensichtlich, bis hin zu Schlafsack und Kaffeetasse. Und er reihte Peter damit in eine bestimmte Kategorie von Menschen ein. Vielleicht war das ganz nützlich.

Er nickte. »Nur für ein paar Tage«, sagte er.

»Die Adresse auf Ihrem Führerschein ist die Ihrer Eltern, stimmt’s?«

Peter nickte erneut.

»Warum sind Sie dann nicht dort? Warum sind Sie hier? Wohnen in Ihrem Truck?«

»Ich arbeite«, sagte Peter. »Helfe einem Freund. Ich habe nicht viel Geld.«

Der Detective sah glatt durch ihn hindurch.

»Haben Sie Panikattacken? Albträume? Oder brauchen Sie eine halbe Flasche Bourbon zum Einschlafen?«

»Ich schlafe gut«, sagte Peter. Das stimmte, solange er den Himmel sehen konnte, bevor er die Augen zumachte. Und den Wind in den Bäumen hören. Verdammt. Er atmete weiter tief ein und aus. Vielleicht wurde es ja leichter.

Die Miene des Detectives wurde nachsichtiger. »Die Veteranenvereinigung hat ihr Zentrum nur ein paar Kilometer von hier. Da arbeiten gute Leute. Manchmal hilft es schon, nur mit jemandem zu reden.«

Peter machte den Mund auf und wieder zu. Wie war es dem Polizisten nur gelungen, ihn so aus der Fassung zu bringen?

»Nichts für ungut«, sagte er und sah zu dem Detective auf, »aber Sie sind nicht meine Mutter. Was kümmert Sie das also?«

Der Detective blieb betont ruhig. »Sagen wir mal so, ich hatte genug Albträume in meinem Leben.« Er streckte ihm die Hand entgegen. »Sam Lipsky, Rangers. Somalia 89, Irak 91.«

Die Rangers waren in der Army das Gegenstück zu den Aufklärern der Marines, Peters Gruppe. Somalia war ein hässlicher kleiner Krieg gewesen. Warlords in Mogadishu hatten einen Blackhawk-Hubschrauber abgeschossen, die Rangers stürzten mitten in einer feindlichen Stadt ab. Die anschließende Rettungsoperation ging schief.

Peter schüttelte die Hand des Detectives. Sie war schlank und fest, wie der Mann.

»Also raus damit«, sagte Lipsky. Röntgenaugen, die bis unter die Haut blickten. »Muss ich mir Sorgen machen um Sie? Sind Sie so einer wie der arme Trottel, der vergangene Woche auf das Rekrutierungsbüro geschossen hat?«

Peter schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er. »So einer bin ich nicht.«

»Sie sind nicht abgenervt, frustriert, arbeitslos oder haben vielleicht was am Laufen, was nicht ganz legal ist?«

»Trifft alles zu, nur nicht das Letzte.« Peter spreizte die Finger. Sie zitterten leicht. »Hören Sie, ich habe einen Riesenhunger. Kann ich etwas zu essen bekommen?«

»Noch nicht. Tut mir leid.« Detective Sam Lipsky fixierte Peter mit einem Blick. »Rühren Sie sich nicht vom Fleck. Ich lasse die Tür offen. Sie können noch nicht gehen. Geben Sie mir besser die Schlüssel zu Ihrem Camper, oder wir brechen das Schloss auf.«

14

Während die Polizei seinen Pickup filzte, musste Peter anderen Detectives die gleichen, nur anders formulierten Fragen beantworten, immer und immer wieder. Er gab ihnen mehr oder weniger die gleichen Antworten. Er kannte das Spiel, wusste, dass man seine Antworten leicht variieren musste, um glaubwürdig zu klingen.

Die ganze Zeit über schlug sein Herz zu schnell, das Weiße Rauschen sirrte und knisterte in seinem Hinterkopf, und seine Füße zuckten, als sehnten sie sich nach einem einsamen Berg. Einatmen, ausatmen.

Nachdem sie mit ihren Fragen durch waren, ließen sie ihn in Ruhe. Er dachte an sein letztes offizielles Verhör dieser Art. Er war drei Tage zurück in den Staaten gewesen und hatte in dem unaufgeräumten Büro eines Psychofritzen der Navy gesessen.

Es gehörte zur Entlassungsroutine. Das Pentagon verlangte, dass jeder Soldat, Matrose, Pilot und Marine vor seinem Wiedereintritt ins zivile Leben mindestens ein Mal mit Psychologen gesprochen haben musste. Man wollte sichergehen, dass die Veteranen nicht seelisch oder geistig gestört waren, und falls doch, behandelt wurden. Praktisch gestand jedoch niemand irgendwelche Probleme ein. Das war Teil der Kultur. Seinen Mann stehen und weitermachen. Und natürlich wollte man auf keinen Fall einen Eintrag in seiner Akte.

Der Seelenklempner der Navy war ein untersetzter, freundlicher Lieutenant Commander mit weichen Händen, aber festem Händedruck. Er hatte Peter gefragt, warum er nicht im Kasino aß und warum er draußen schlief, auf dem verwilderten Teil des Stützpunktes. Ob etwas mit seinem Quartier nicht in Ordnung sei. Vor ihm auf dem Schreibtisch hatte ein dicker Ordner gelegen, Peters Militärakte.

Peter hatte geantwortet, er sei gerne an der frischen Luft. Es sei eine Möglichkeit, für sich zu sein. Dass sich seine Lungen in geschlossenen Gebäuden zusammenzogen, dass die Wände auf ihn zukamen und seine Herzfrequenz sich erhöhte, hatte er nicht erwähnt. Besonders in offiziellen Gebäuden wie dem labyrinthischen Bürokomplex, in dem der Psychologe hinter einem Schreibtisch aus Stahl unter flackerndem Neonlicht saß. Peter hielt sich nur mit Mühe auf dem Stuhl.

Der Seelenklempner sah ihn freundlich lächelnd an, und Peter war klar, dass der Mann ihn durchschaut hatte, er sah den Druck in seinem Kopf, die zischenden Funken in seinem Stammhirn.

»Schönes Wetter heute«, sagte er, schloss die Akte und legte sie beiseite. »Lust auf einen Spaziergang?« Er beobachtete, wie sich Peters Atmung draußen an der frischen Luft verlangsamte und das Rauschen nachließ.

»Ist es sehr schlimm?«, fragte der Mann schließlich, während sie die gepflegten Wege entlangschlenderten. »Ich mache keinen Vermerk in Ihrer Akte. Das bleibt unter uns.«

Peter sagte, es ginge ihm gut, solange er sich im Freien aufhielt.

»Das wird Ihnen den Alltag im zivilen Leben erschweren«, sagte der Seelenklempner. »War es während der Kämpfe schlimmer oder während der Pausen oder beides?«

»Es fing erst an, als ich hier aus dem Flugzeug stieg«, sagte Peter.

Der Seelenklempner nickte, als hätte er das schon tausendmal gehört.

Hatte er ja vielleicht auch.

»Was Sie haben, nennt man Panikattacken«, sagte er. »Bei Ihnen hat es die Form einer akuten Klaustrophobie angenommen. Kam es bei Ihren Einsätzen zu Straßenkämpfen? Mussten Sie Häuser räumen oder so was?«

»Ja«, sagte Peter. »In Falludscha. Zweimal. Heute kann ich kaum die Mensa betreten. Und die ist schließlich keine Kampfzone.«

»Ihr Körper reagiert auf ein Umfeld, das über einen relativ langen Zeitraum stressbesetzt war. In Falludscha war das hilfreich. Es hat Sie am Leben erhalten. Jetzt ist Ihr Körper hochsensibel. Er überreagiert auf eine vermeintliche Bedrohung, und Ihr Kampf-oder-Flucht-Reflex ist außer Kontrolle.«

»Tja«, sagte Peter. »Scheiße.«

»Ich muss Sie das fragen«, sagte der Mann und sah Peter in die Augen. »Nochmal, das bleibt unter uns. Aber ich erwarte eine absolut ehrliche Antwort. Haben Sie das Gefühl, dass Sie manchmal eine Gefahr für sich selbst sind? Oder für andere?«

»Nein«, sagte Peter. Er tankte frische Luft. »Ich will mich nicht verletzen, auch andere Menschen nicht. Ich will es nur lösen. Das Problem.«

Der Seelenklempner nickte wieder.

»Der Krieg hat viele Soldaten verändert«, sagte er. »Bei manchen sind die Veränderungen physischer Art, sie sind verwundet, haben Gliedmaßen verloren. Das ist sehr schwierig. Aber es gibt noch andere Auswirkungen. Stressauswirkungen zum Beispiel, sie sind nicht minder real. Und für manche Veteranen sind sie schwerer auszuhalten, weil sie äußerlich nicht sichtbar sind. In manchen Fällen nehmen diese Auswirkungen im Lauf der Zeit ab. Manchmal verschwinden sie von allein, manchmal nicht. Aber Sie können einiges tun, was Ihnen hilft.«

»Zum Beispiel?«, fragte Peter.

Das hänge ganz vom Einzelnen ab, sagte der Psycho. »Für manche besteht die Lösung darin, sich bewusst in Stresssituationen zu begeben, jedes Mal ein bisschen mehr, und seinem Unterbewusstsein begreiflich zu machen, dass im zivilen Leben solche schlimmen Dinge wie im Krieg nicht passieren. So wie man seine Flugangst heilt, indem man ein Flugzeug besteigt. Manchmal ist auch genau das Gegenteil richtig. Vor etwas zurückzuscheuen, den Stress zu reduzieren und das Gehirn in die Lage zu versetzen, sich neu zu organisieren in einem Leben, in dem nicht ständig andere Menschen auf einen schießen. Manchmal ist es auch gut, beide Vorgehensweisen zu kombinieren. Man arbeitet mit einem Therapeuten zusammen, um die passende Behandlung zu finden. Das ist die beste Methode, um wieder gesund zu werden.«

Peter nickte. Allein die Vorstellung, im Sprechzimmer eines Therapeuten sitzen zu müssen, machte ihn verrückt.

Der Seelenklempner las seine Gedanken. »Nicht jeder möchte mit einem Therapeuten zusammenarbeiten«, sagte er. »Manche Menschen lernen, auf ihre eigene Stimme zu hören, achtsam zu sein. Sie finden jemanden, mit dem sie reden und ihr Thema durcharbeiten können.«

»Und wenn es nicht weggeht?«, sagte Peter.

Der Seelenklempner setzte wieder sein freundliches Lächeln auf. »Dann sind Sie ab jetzt eben so, wie Sie sind«, sagte er. »Aus Einschränkungen können auch Vorteile erwachsen. Lernen Sie damit umzugehen. Es ist Ihr Leben. Suchen Sie sich eine Aufgabe. Verlieben Sie sich. Bleiben Sie nicht untätig.«

15

Zwei Stunden später kam Detective Sam Lipsky in seinem Notizbuch blätternd zurück. Peter saß noch immer quer auf der Rückbank des Streifenwagens, die Beine draußen. Es blieb unbequem für ihn. Ein einziges Brummen und Zischen in seinem Kopf. Und er machte sich Sorgen um Dinah.

»Ich dachte, Sie wären gerade erst aus dem Flugzeug gestiegen«, sagte Lipsky. »Aber Sie wurden schon vor einem Jahr entlassen.«

Peter nickte.

»Ein ganzes Jahr. Was haben Sie in der Zeit gemacht?«

»Gearbeitet, hier und da. In den Rockies gewandert.«

»Hippie-Aussteiger, oder was?«

»Mit Verlaub, Detective«, sagte Peter. »Sie können mich mal.«

Lipsky lachte. »Sie haben den Silver Star bekommen«, sagte er. »Und jede Menge andere Orden. Sie waren acht Jahre lang Lieutenant. Ich wusste gar nicht, dass so etwas möglich ist. Sie hätten längst Captain sein können, sogar Major. Mein Kontaktmann sagt mir, die Dokumente seien unter Verschluss. Was ist passiert?«

»Ich hatte Probleme mit der Kommandostruktur.«

»Verstehe«, sagte Lipsky. »Hatte ich auch.«

Er holte Peters Schlüssel und seine Brieftasche aus der Jacke und übergab sie ihm, trat dann einen Schritt zurück, damit Peter aufstehen konnte.

»Ihr Führerschein ist vor fünf Jahren abgelaufen«, sagte er. »Mir kann es egal sein. Aber lassen Sie ihn morgen verlängern. Kaufen Sie sich was zu essen, und finden Sie Ihren Hund. Fahren Sie nach Hause zu Ihren Eltern. Und halten Sie sich von Vierteln wie diesem fern.«

Peter stand von der Rückbank auf und genoss die Nachtluft. Er spürte, wie der Wind ihn förmlich aufschloss. Die Schultern lockerten, die Hände entkrampften sich. Dann stellte er die Frage, die er seit drei Stunden stellen wollte. »Wer ist eigentlich der Tote?«

Lipskys Lächeln verschwand.

»Mich interessiert viel mehr derjenige, der ihn getötet hat«, sagte er. »Eins ist klar, er muss ein erstklassiger Schütze sein. Ich bin noch nicht ganz im Bilde, kann also nur vermuten: Großkalibrige Handfeuerwaffe, eine .45er. Punktgenau zwischen die Augen, aus einer Entfernung von gut fünfzig Metern. Unter Beschuss mit einer AK-47. Das kann nur ein Schütze mit viel Übung gewesen sein.«

Peter hatte in seiner Dienstzeit an einigen Präzisionswettkämpfen teilgenommen. Wahrscheinlich stand das auch in seiner Akte. Er hatte keinen Wettkampf gewonnen, aber ausgelacht hatte ihn auch niemand. Und unter Feuerbeschuss zurückzuschießen, daran war er gewöhnt.

Er schluckte den Köder nicht. »Aber wer ist der tote Mann?«

Lipsky schien amüsiert und der Sache überdrüssig zugleich. Peter wusste, dass er dem Mann nichts vormachen konnte. »Junger Kerl, unehrenhaft aus der Army entlassen«, sagte er. »Ist der Army bestimmt nicht leichtgefallen, wo sie doch ganz scharf auf junges Blut ist. Vielleicht ein Gang-Mitglied, obwohl das nicht auf seinem Blatt vermerkt ist. Ein echter Vorzeigebürger, der mit seinem Sturmgewehr durch die Gegend läuft. Also der wird mir keine schlaflosen Nächte bereiten. Der Mann, der ihn getötet hat, hat der Welt einen Gefallen getan. Wahrscheinlich war es Notwehr.«

»Muss eine Auseinandersetzung zwischen Gangs gewesen sein«, sagte Peter. »Habe ich nicht erst neulich in der Zeitung gelesen, dass Milwaukee die höchste Mordrate im Land hat?«

Lipsky hatte anscheinend nicht zugehört. »Trotzdem frage ich mich natürlich, auf wen er geschossen hat. Und warum«, grübelte er. »Und wann der Nächste dran ist. Wenn er nämlich ein Gang-Mitglied war, dann war das vorsätzlicher Mord. Sie wissen doch, die Typen nehmen diesen Scheiß persönlich.«

Peter hatte auch schon daran gedacht. Jemand hatte versucht, ihn zu töten. Der junge Kerl mit der Kalaschnikow war nur der verlängerte Arm. Trotzdem betrachtete Peter es als eine Art Fortschritt. Es bedeutete, dass er auf der richtigen Spur war. Es würde allerdings weiterhelfen, wenn er wüsste, wohin sie führte.

»Aber Sie sind ja nur ein unschuldiger Außenstehender«, sagte Lipsky. »Also nicht Ihr Problem.«

Irgendwo bellte ein Hund, laut und tief.

»Sitz!«, rief eine Stimme nervös.

Der Hund bellte wieder. Es war ein vertrautes Geräusch.

Wieder rief die Stimme. »He, du hässlicher Hund! Du sollst sitzen! Sitz, habe ich gesagt! Bleib da! Wem gehört dieser Hund? Weiß jemand, wem dieser Köter gehört?«

»Das ist mein Hund«, sagte Peter. »Das ist mein Hund.« Peter bahnte sich einen Weg zwischen den zahllosen Streifenpolizisten zu seinem Pickup, neben dem zufrieden hechelnd Mingus stand, dessen lange feuchte Zunge zwischen den Killerzähnen heraushing. Erstaunlich, dass er nicht die hintere Stoßstange des Impala im Maul hatte.

Ein Polizist hielt eine Dose Pfefferspray in der von sich gestreckten Hand. Er sprach, ohne den Blick von Mingus zu wenden. »Halten Sie Ihren Hund zurück, Mister.« Nicht der, der ihm am Absperrband gegenübergestanden hatte, sondern ein junger Mann, dessen Uniform frisch aus dem Versandkarton kam. Der Hund wog wahrscheinlich mehr als das Bübchen. »Legen Sie den verdammten Hund an die Leine, oder ich putze ihn weg.«

»Er tut Ihnen nichts, aber ich könnte Ihnen was tun.« Zorn stieg in Peter auf, eine Welle, die ihn selbst überraschte. »Wenn Sie meinen Hund besprühen, schlage ich Ihnen den Schädel ein.« Es waren die Nachwirkungen des Weißen Rauschens, eine blinde Wut. Und Mingus war sein Hund.

Der Polizist nahm den Daumen von der Düse, machte eine halbe Drehung und starrte Peter an. Stand da im nervösen Wiegeschritt des Neulings. »Sie bedrohen einen Police Officer, Mister. Wollen Sie die Nacht im Gefängnis verbringen?«

Mingus sah seine Chance, stürmte vor, entriss dem jungen Polizisten die Dose Pfefferspray und zerfetzte den unter Druck stehenden Behälter mit den Zähnen. Eine dichte Wolke Paprika-Oleoresin hüllte den Polizisten ein und breitete sich dann über seine Kollegen aus, die hustend und fluchend zurückwichen.

Mingus leckte sich die Zähne, legte Peter die Dose vor die Füße und fing mit einem Ausdruck, der verdächtig nach einem Lächeln aussah, wieder an zu hecheln.

Lipsky johlte und wischte sich die spraybedingten Tränen aus den Augen. »Dieses Monster ist Ihr Hund? Du liebe Güte, Sie scheiß Stiernacken.« Er gab ihm seine Visitenkarte. »Melden Sie sich, wenn Sie doch noch gestehen wollen. Und jetzt verlassen Sie mit Ihrem Köter meinen Tatort.«

Peters Pickup wies eine Inselkette von Einschusslöchern auf, von der Fahrertür bis zu der Mahagonikabine hinten auf der Pritsche. Doch die Reifen hatten noch genug Luft, und der Motorraum war unversehrt. Er öffnete die Fahrertür und fegte mit der Handkante die Glasscherben vom Sitz.

Den Gestank der Pfefferspraywolke hinter sich herziehend, sprang Mingus ins Auto und ließ sich auf dem Beifahrersitz nieder, als hätte er das schon tausendmal gemacht. Es stank erbärmlich in der Fahrerkabine, obwohl ein Fenster zerborsten war. Peter beugte sich über den Hund und kurbelte das Fenster auf der Beifahrerseite herunter.

Es gab viel zu erledigen, doch Essen hatte oberste Priorität. Während er die 20th Street entlangfuhr und nach einem Lebensmittelgeschäft suchte, sagte Peter: »Du bist wirklich etwas Besonderes, Mingus. Weißt du das?«

Der Hund schenkte dem keine Beachtung. Er hielt nur den Kopf aus dem Fenster, die Nase im nächtlichen Wind, und suchte nach einem Chevy Impala mit zwei Einschusslöchern.

16

Die Marines hatten sogenannte Verhaltensmaßregeln, die von Militärjuristen erarbeitet worden waren. Auch im Krieg konnte man nicht einfach auf jeden schießen.

Manche dieser Regeln waren prinzipieller Art. Nicht auf Moscheen schießen. Nicht auf Krankenhäuser und Schulen schießen. Nicht auf Unbewaffnete schießen. Nicht in eine Menge schießen.

Die Situation war eindeutig, wenn eine Person in Zivilkleidung ein Sturmgewehr in der Hand hielt und in deine Richtung schoss. Also: Töten, den Motherfucker. Wenn sie dich anschrie und das Gewehr mit dem Lauf nach unten hielt, sollte man warten, bis sie das Gewehr hob. Es konnte ein befreundeter Milizionär oder ein Polizist sein.

Doch Peter war nicht mehr im Ausland. Er konnte sich seine eigenen Verhaltensmaßregeln schreiben. Und eine seiner Regeln besagte, dass er reagierte, wenn er provoziert wurde.

Er wusste nicht, wer für den Schützen in Jimmys Block verantwortlich war. Falls der Mann mit den Narben ihn geschickt hatte, so hatte Peter dem Detective dessen Kennzeichen genannt, und Lipsky ließ sich vielleicht dazu überreden, Informationen zu teilen. Jedenfalls würde Peter das nächste Mal, wenn der schwarze Ford aufkreuzte, reagieren.

Und falls Lewis dahintersteckte, wusste Peter, wo er ihn finden konnte. Oder wenigstens, wo mit der Suche anfangen.

Gelbes Licht fiel aus den Fenstern der Wohnung am MLK-Drive, doch die Frontscheiben von Lewis’ Büro waren dunkel. Die teuren Autos, die tagsüber auf dem Parkplatz gestanden hatten, waren jetzt nirgendwo zu sehen.

Peter schloss Mingus in der Transportkabine ein und ging um die Ecke zu Shorty’s. Die Eingangstür war mit Stahlstäben verstärkt und hatte einen Einsatz aus dickem, mit Einschusslöchern gespicktem Plexiglas. Die Angeln quietschten beim Öffnen.

Peter holte tief Luft und ging hinein.

Hätte ihm das Rauschen nicht alle Kneipen vermiest, wäre das genau seine Kneipe gewesen. Ein langer schmaler Raum, seitlich eine Tür, eine weitere hinter der Theke. Die Wände waren kieferngetäfelt und vom Alter tieforange verfärbt. An der Außenwand eine Reihe identischer Nischen, spärlich besetzt mit Leuten aus dem Viertel, rissige rote Plastikpolster auf den Stühlen, hohe Lehnen. Ein halbes Dutzend älterer Männer, die in abgetragener Arbeitskleidung an der langen Mahagonitheke auf Hockern kauerten, beäugten den Neuankömmling, die knochigen Finger schützend um ihre Gläser gekrallt.

Bier vom Fass, Bier und Schnaps, wenn es hochkam Portwein oder Cognac für die Spendierfreudigen. Keine Ziegenkäse-Appetithäppchen, keine exotischen Martinis, kein Schnickschnack. Eine Bar an der Ecke, die einem Warlord aus dem Viertel gehörte. Oder was immer Lewis hier darstellte.

Das Weiße Rauschen schrie nach Aufmerksamkeit, aber nicht so laut, dass er es nicht aushalten konnte. Vielleicht hatte ihn die Schießerei abgekühlt oder das Gespräch mit Lipsky. Vielleicht lag es an der bevorstehenden Begegnung mit Lewis oder dem, was sie nach sich ziehen würde.

Was wohl der Seelenklempner von der Navy dazu sagen würde, fragte er sich. Wie abgefuckt war das denn: Den Raum zu betreten, machte Peter schier wahnsinnig, aber die Aussicht auf einen Kampf oder eine Schießerei beruhigte ihn.

Peter setzte sich ans abgerundete Ende der Theke, von wo aus er, mit dem Rücken zur Wand, den ganzen Raum überblicken konnte. Aus einer alten Stereoanlage kam Musik, hörte sich an wie Ray Charles. Unchain my heart, baby let me go. Der Mann hinter der Bar, eine Bulldogge, einschließlich Hängebacken, legte sein Wischtuch ab und hob fragend die Augenbrauen.

»Ich möchte zu Lewis.«

Das Gesicht des Barkeepers blieb ausdruckslos. »Weiß nicht, von wem Sie reden.« Er war leicht ergraut, doch Arme und Schultern waren immer noch muskulös. Hinter der Bar lag sehr wahrscheinlich ein Baseballschläger griffbereit. Vielleicht sogar ein Gewehr.

»Holen Sie ihn ans Telefon«, sagte Peter. »Sagen Sie ihm, es hätte einen Unfall gegeben. Der Stiernacken will ihn sprechen.«

»Wollen Sie was trinken oder nicht?«

»Bier vom Fass.«

»Pabst?«

Peter nickte. Der Barkeeper zapfte ihm ein Glas mit minimaler Schaumkrone, brachte es ihm und stellte es auf eine Papierserviette. »Zwei Dollar.«

Peter legte einen Fünfdollarschein auf die Theke. Der Barkeeper nahm das Geld und verschwand durch die Schwingtür in den hinteren Raum.

Das Pabst schmeckte besser als sonst.

Er musste einen Knacks haben. Definitiv. Gerade noch war auf ihn geschossen worden, er hatte einen Mann getötet, er hatte die Bullen belogen, und jetzt trank er seelenruhig ein Bier. Es müsste ihn doch quälen, dachte er. Aber hauptsächlich machte es ihn wütend.

Der Seelenklempner hatte ihm gesagt, dass Wut eine völlig normale Reaktion auf Krieg sei. Krieg sollte jeden wütend machen. Doch auch in der Hinsicht war Peter nicht mehr so sicher.

Die Marines hatten sich alle Mühe gegeben, ihm das Töten beizubringen. Ohne jede Scheu. Ganz direkt. Du hast die Aufgabe, den Feind mit allen dir zur Verfügung stehenden Mitteln zu vernichten. Und Peter beherrschte sein Handwerk. Hatte viel Übung. Er beklagte sich nicht. Er hatte sich freiwillig gemeldet. Er wollte dem Land dienen. Er war ein Marine. Das würde ihm immer anhängen.

Merkwürdig nur, was man von den Soldaten erwartete, nachdem sie im Krieg gewesen waren, nach den Jahren des Kämpfens und Tötens und Blutens und Sterbens: Dass sie nach Hause zurückkehrten und sich Arbeit suchten oder wieder die Schulbank drückten.

Merkwürdig. Sehr merkwürdig.

Selbst wenn man den Krieg irgendwie überstanden hatte, ohne Verlust eines Körperteils, ohne Hirnschaden, wurde man die mächtige Mischung aus Stolz und Scham nicht los.

Auf den, der man war. Für das, was man getan hatte.

Peter trank sein Bier aus und überblickte den Raum, das Rauschen knisterte in seinem Kopf.

Der Barkeeper kam zurück und füllte die Gläser der durstigen alten Männer weiter hinten an der Theke nach. Dann zapfte er zwei neue Bier, stellte eins vor Peter hin und eins vor sich selbst. »Bleiben Sie noch ein bisschen.« Auf seinem Unterarm war ein verblasstes blaues Anker-Tattoo.

Peter legte einen Zwanzigdollarschein auf die Theke, trank einen Schluck Bier. »Sie haben mit Jimmy zusammengearbeitet, oder?« Der Barkeeper sah ihn nicht einmal an, nahm aber auch nicht den Zwanzigdollarschein. »Er war mein Freund«, sagte Peter. »Wir haben zusammen gedient.«

Jetzt sah der Barkeeper ihn an.

»Das Tattoo«, sagte Peter. »Navy?« Der Barkeeper nickte. »Dann wissen Sie ja, wie hoch die Rente für Veteranen ist. Reicht hinten und vorne nicht.« Peter trank wieder einen Schluck. Immerhin, der Barkeeper lief nicht weg. »Jimmy hat seiner Familie geholfen. Hat getan, was er konnte. Aber jetzt ist er tot. Ich versuche auch nur zu helfen.«

»Reden Sie zuerst mit Lewis«, sagte der Barkeeper.

Peter nickte. »Habe ich schon. Ich habe auch mit Nino und Ray geredet. Ich weiß, was sie sind. Sie wissen, wonach ich suche. Aber sie haben nicht mit Jimmy zusammengearbeitet. Ich will mir einfach nur einen Eindruck verschaffen. Wie er so drauf war, bevor er sich umgebracht hat.«

Der Barkeeper zuckte mit den Achseln. »Ein ganz normaler Typ.«

»Hat seine Arbeit erledigt? Kein fauler Hund?«

Das löste ein Schmunzeln aus. »Nein, er hat seine Arbeit getan. Wenn ich ihm gesagt habe, er soll das Fass wechseln, hat er es sofort erledigt.«

Peter nickte. Jimmy hatte Arbeit nie gescheut. »Klingt, als hätten Sie ihn gemocht.«

Wieder ein Achselzucken. »Klar.«

»Hat er irgendwas zu Ihnen gesagt, bevor er sich umgebracht hat?«

Der Barkeeper schüttelte den Kopf. »Nein.« Er verzog den Mund, erst zur einen, dann zur anderen Seite, überlegte. »Eins ist komisch. Wir hatten noch eine andere Teilzeitkraft. Kreuzte eines Tages auf und übernahm Jimmys Schicht. Als Vertretung, wie er meinte. Jimmy hätte ihm gesagt, er wär eine Zeitlang weg. Und kurz darauf bringt sich Jimmy um. Ist doch seltsam, oder?«

Nicht seltsamer als der saubere Kühlschrank in Jimmys Zimmer, dachte Peter. Oder die Vorauszahlungen an die Vermieterin. Noch ein Beweis für einen »freundlichen« Suizid.

Vielleicht wollte er der Teilzeitkraft zu einem Job verhelfen. Oder seine Arbeit nicht einfach so im Stich lassen. Das hätte Jimmy ähnlich gesehen, dachte Peter. Jimmy nahm Verantwortung ernst.

»Die Woche drauf kommt ein Polizist«, sagte er Barkeeper. »Will Jimmys Sachen abholen.«

»Was hat er mitgenommen?«

Der Barkeeper schüttelte den Kopf. »Nichts. Es gab nichts zu holen. Hausordnung. Keiner soll was liegenlassen. Lewis hält den Laden blitzsauber.« Er kratzte sich nachdenklich am Ohr. »Jimmy wollte einen alten vergammelten Koffer hierlassen. Ich sollte ihn unten im Bierlager einschließen. Ich habe ihm gesagt, kommt nicht in Frage. Lewis hätte mich am Arsch gehabt.«

Bei dem Koffer wurde Peter hellhörig. Er hätte darauf gewettet, dass es der schwarze Samsonite gewesen war. »Wissen Sie noch, wann das war? Lange vor seinem Tod?«

»Nicht so lange.«

Das Versteck unter Dinahs Veranda war also nicht die erste Wahl gewesen.

»Hat noch jemand nach ihm gefragt? Zum Beispiel ein Mann mit Narben im Gesicht und einem zerfledderten Ohrläppchen.« Peter zeichnete die Narben mit den Fingerspitzen nach.

Der Barkeeper schüttelte den Kopf.

»Und die Zeit, bevor er verschwand? Hatte er Besuch? Hatte er irgendwas nebenbei am Laufen?«

»Nein, verdammt. Hier hat keiner was nebenbei am Laufen. Der Laden gehört Lewis. Jimmy wusste, was das heißt.«

»Aber er ist doch klargekommen mit Lewis, oder? Vielleicht hatte er so was wie eine Sondergenehmigung.«

Ein dumpfer Blick. »Keiner hat hier eine Sondergenehmigung. Keiner.«

Sein Blick flog durch den Raum, vorbei an Peter. Rasch, aber ohne den Anschein von Eile, griff er sich sein Glas und entfernte sich.

Peter drehte sich um und sah Lewis den Raum durch den Seiteneingang betreten, schwarze Wildlederjacke über dem frischen weißen Hemd, Nino und Oklahoma Ray im Gefolge.

Er beobachtete Lewis, fragte sich, wozu er die beiden brauchte. Der Mann bewegte sich ohne sichtbare Anstrengung, und in dem schummrigen Licht der Bar schien er beinahe über dem Boden zu schweben. An der Theke blieb er stehen, das Gewicht gleichmäßig auf beide Beine verteilt, die Knie leicht gebeugt. Er war außer Reichweite für Peter, aber er hielt sich bereit. Für alles Mögliche.

Er musterte Peter von oben bis unten. Ruhig, gefasst, seine Stimme war bei der Musik kaum vernehmbar. »Sie sehen nicht gerade mitgenommen aus.«

»Der Unfall ist jemand anderem zugestoßen.«

Lewis zuckte mit keiner Wimper. »Und warum sollte mich das was angehen?«

»Weil Sie jetzt seine Mutter anrufen müssen. Und ihr sagen, warum man ihrem Jungen in den Kopf geschossen hat.«

Lewis wandte sich zum Gehen. »Wir reden draußen weiter«, sagte er über die Schulter. Er sagte noch etwas zu Nino, der vorausging und mit der rechten Hand in der Tasche seiner Packers-Jacke kramte.

Peter folgte als Letzter, Kupfergeschmack im Mund, und wünschte, er hätte die .45er nicht in Einzelteile zerlegt über die halbe Stadt verstreut.

17

Als Peter nach draußen trat, holte Nino bereits zu einem Faustschlag aus, der auf seinen Kopf zielte. Ein Schlagring blitzte auf.

Peter lachte. Die frische Luft fühlte sich gut an in den Lungen, der Sauerstoff strömte in seinen Blutkreislauf, belebte seine Muskeln.

Für einen Mann rund wie ein Bierfass war Nino sehr flink. Aber übereifrig, vielleicht allzu selbstsicher, schickte seine Faust aus zu großer Entfernung an ihr Ziel. Außerdem hatte Peter den Angriff kommen sehen.

Er zog den Kopf ein, versetzte Ninos Arm einen Stoß, was die Wucht der bewehrten Faust auf ihrer vorgezeichneten Flugbahn verstärkte. Nino, der sich übernommen hatte, weil er zu sehr auf seinen Schlagring vertraute, kam ins Trudeln.

Obendrein hatte er sein Kinn nicht eingezogen.

Peter hatte kein Mitleid mit Gegnern, die Schlagringe benutzten.

Er spürte, wie Oklahoma Ray hinter ihm in Stellung ging, und machte kurzen Prozess. Ehe Nino sich wieder gefangen hatte, verpasste Peter ihm mit der Linken einen knappen scharfen Haken an den Hals.

Nino würgte, verlor das Gleichgewicht und fiel zu Boden. Peter schwenkte herum zu Oklahoma Ray, der angespannt auf den Zehen eines Fußes wippte, der andere flog auf Peters Schläfe zu.

Wenigstens hat der Kerl Schuhe an, dachte Peter, als er den Fuß auf sich zukommen sah. Es war zu spät, um sich ganz wegzuducken, probieren wollte er es dennoch. Er beugte die Knie und drehte sich, nur die Spitze von Rays rotem Boxschuh erwischte ihn am oberen Kieferknochen. Ein brennender Schmerz breitete sich aus.

Doch Peter hatte im Leben schon einige Schläge eingesteckt. Schmerz war nur Information. Eine Information, die deine Fähigkeit, die vor dir liegende Aufgabe zu bewältigen, nicht beeinträchtigen sollte.

Er konzentrierte sich voll auf Ray, dessen zweiter Fußtritt schneller und mit noch mehr Schwungkraft folgte.

Rays Bein hing nahezu horizontal in der Luft, er war perfekt in Form, bis Peter in die Beingrätsche tauchte und ihm kräftig in den Schritt schlug.

Ray landete unglücklich mit einem Ellbogen auf dem Asphalt. Peter trat ihm gegen den Kopf, nicht herzlos, eher verächtlich, sah Nino am Boden, der sich den Hals hielt, und wandte sich, neu aufgeladen, Lewis zu, der gut drei Meter von ihm entfernt in Scharfschützenpositur stand, beide Hände um den Griff einer flachen schwarzen Automatik gelegt.

Adrenalingetränkt tastete Peter nach dem sich bildenden Bluterguss am Kieferknochen.

»Jetzt müssen Sie drei Mütter anrufen. Und was haben Sie anzubieten?«

Lewis erwiderte mit demselben schwachen schiefen Lächeln: »Einen toten Stiernacken. Ich brauche niemanden anzurufen.«

Peter streckte die Hände aus.

»Ich bin unbewaffnet«, sagte er und war jetzt froh darum. »Soll ich mich umdrehen, damit Sie mir in den Rücken schießen können?«

»Hängt davon ab, ob Sie die Kugel auf sich zukommen sehen wollen oder nicht.«

Die Mündung seiner Pistole zitterte kein bisschen.

Die Nacht war finster, die Straßenlaternen waren kaputt, der Mond versteckte sich.

Sollte er nach allem, was er gesehen und getan hatte, sein Leben tatsächlich vor einer Eckkneipe in Milwaukee aushauchen?

Die Vorstellung machte ihm nicht so viel aus wie erwartet.

Wenigstens würde er nicht vor Langeweile sterben. Oder sich weiter fragen müssen, ob er jemals ein geordnetes Leben führen könnte.

Dann fiel ihm Dinah ein.

Die Papiertüte voller Geld, mit einem Bindfaden verschnürt. Der Mann mit den Narben, der an ihrem Haus vorbeifuhr. Der vielleicht irgendwann anhielt, aus seinem fetten schwarzen Ford ausstieg, seine verchromte Pistole im Anschlag. Die neuen Stufen zur Veranda hinaufstieg und an die Haustür klopfte.

Gut, das machte ihm was aus.

Es machte ihm mehr aus als alles andere.

Peter ließ die Hände sinken. »Wollen Sie nicht wissen, wen es getroffen hat?«

»Ist mir eigentlich egal«, sagte Lewis. »War ja nicht mein Kopf.«

»Jemand hat einen Killer auf mich angesetzt. Waren Sie das?«

Lewis schüttelte den Kopf und zeigte Peter wieder sein schiefes Grinsen. »Nein. Wenn ich einen Schützen auf Sie angesetzt hätte, wären Sie längst weg vom Fenster.«

Peter glaubte ihm. Er deutete mit einem Kopfnicken zu den beiden Männern, die auf dem Bürgersteig ihre Gliedmaßen einsammelten. »Wozu dann das Theater?«

Lewis zuckte mit den Schultern, das schiefe Grinsen wurde breiter, erklärte ein bisschen, wie dieser Mann tickte. Die Waffe verschwand in der Jackentasche. »Ich habe mir gedacht, das könnte lustig werden. Wollte mal sehen, was Sie so draufhaben.«

»Jetzt wissen Sie’s.«

Lewis nickte nachdenklich. »Allerdings.«

Nino rang nach Atem, sein Hals schwoll an. Ray, der noch immer die Sternchen wegblinzelte, hatte es gerade mal auf alle viere geschafft.

»Krankenversichert?«, fragte Peter.

»Wir sind Veteranen, Mann. Uncle Sam steht hinter uns.« Er wandte sich an Nino. »Kannst du fahren?«

Nino öffnete den Mund, aber es kam kein Laut heraus. Er nickte.

Lewis deutete auf den Escalade auf der anderen Straßenseite. »Wir haben nächste Woche ein Stück Arbeit vor uns«, sagte er. »Lass dich im St. Mary’s verarzten. Sagt denen, ihr hättet euch wegen einer Frau geprügelt.«

Was von der Wahrheit vielleicht gar nicht so weit entfernt ist, dachte Peter. Nino und Ray waren ein Kollateralschaden.

Der Escalade fuhr los. Peter dachte an sein erstes Gespräch mit Lewis. »Was ist mit Dinah? Werden Sie auf sie aufpassen? Den Mann mit den Narben einschüchtern?«

Lewis sah ihn an. »Ich habe Ihnen doch schon gesagt, dass ich das mache. Ich halte mein Wort.« Das schiefe Grinsen war verschwunden, sein Ton war ungezwungen, aber er meinte es ernst.

Peter nickte. Es war die Antwort, die er erwartet hatte. »Gut.«

Lewis betrachtete Peter wie einen sehr seltenen Gegenstand. »Sie verstehen das«, sagte er. »Oder?«

Peter zuckte mit den Schultern. »Was gibt es daran nicht zu verstehen?« Seine Schläfe pochte. Morgen würde dort ein netter Bluterguss prangen. Traditionell legte man zur Heilung ein rohes Steak drauf, doch Mingus würde sich gleich darüber hermachen und ihn anschließend zu Tode lecken. Ein Beutel tiefgefrorener Erbsen tat es auch. Der Hund war kein Vegetarier.

Dann kam ihm eine bessere Idee. »Einen Moment«, sagte er zu Lewis. Er ging in die Bar, holte seine Jacke und kaufte bei dem Barkeeper ein Sixpack PBR in Longneck-Flaschen. Er trat wieder nach draußen, reichte Lewis eine Flasche und öffnete selbst auch eine.

Er prostete Lewis zu. »Semper fi, Motherfucker.«

»Die Army kann mich mal«, sagte Lewis und setzte die Flasche an, wobei er mit den Schultern die Ziegelwand des Gebäudes berührte. Er schien sich anzulehnen, doch die Haltung täuschte. Er stand nicht entspannt. Das Gewicht war gleichmäßig auf beide Füße verteilt. Wie eine große Katze auf einem Baum, die das Geschehen unter sich beobachtete. Peter beobachtete.

Der hielt die Flasche an seine Schläfe. Die Kälte tat gut. Er trank einen großen Schluck, die halbe Flasche, spürte das Adrenalin aus seinem Kreislauf abfließen. Das Rauschen versiegte. Er hätte gerne geduscht. Sich in einem richtigen Bett schlafen gelegt. Nicht unbedingt allein.

Am meisten wollte er jedoch endlich dahinterkommen, was hier eigentlich vor sich ging.

Allmählich wurde das zu einem vertrauten Zustand.

»Jetzt sagen Sie schon, was für ein Spiel treiben Sie hier?«, fragte Lewis.

»Gar keins«, sagte Peter. »Ich bin hergekommen, um Jimmys Veranda zu reparieren, und habe eine Tüte voller Geld gefunden. Dinah dachte, das Geld gehört vielleicht Ihnen. Der Mann mit den Narben hat ihr Haus observiert.«

»Ich meine ursprünglich«, sagte Lewis. »Warum sind Sie überhaupt hergekommen, um ihre Veranda auf Vordermann zu bringen?«

Peter fiel auf, dass der Mann nicht immer in Straßenslang verfiel. Der entsprach vielleicht seiner Umgebung, nicht jedoch seinem Wesen. Lewis schien tiefgründiger als gedacht.

»Das Marine Corps hat ein Programm …«, setzte Peter an.

»Das Programm gibt es nicht«, sagte Lewis. »Ich habe mich erkundigt. Die Marines bezahlen Sie nicht, damit Sie irgendwas reparieren. Sie haben vor fast sechzehn Monaten ausgemustert. Also nochmal: Warum sind Sie hier?«

Peter seufzte.

»Jimmy war mein bester Freund«, sagte er. »Er wurde verwundet, während ich Wache hatte, und er wurde nach Hause geschickt. Dann erfahre ich, dass er sich umgebracht hat. Und ich hatte ihn nicht besucht. Ich habe ihn hängenlassen. So war das. Deswegen bin ich hergekommen. Um seiner Familie zu helfen. Die Veranda war ein Anfang. Ich hatte mir gedacht, dass Dinah meine Hilfe nicht annimmt, es sei denn, Uncle Sam würde bezahlen.«

»Und Jimmys Witwe erweist sich als dankbar.«

»Es ist nicht so, wie Sie denken, Lewis. Sie lässt es sich nicht anmerken, aber Dinah steht das Wasser bis zum Hals. Sie wird das Haus verlieren. Sie muss umschulden, aber die Banken verleihen kein Geld mehr, schon gar nicht an eine alleinerziehende Mutter, deren Haus nur noch die Hälfte des Kaufpreises wert ist.«

Lewis sah ihn mit leerer Miene an. Peter glaubte nicht, dass er die Hypothekenkrise aufmerksam verfolgte, andererseits wirkte er auch nicht überrascht.

»Dinah ist eine starke Frau«, sagte Peter leise. »Sie tut nichts, was sie nicht will. Sie schuldet mir nichts. Ich bin derjenige, der eine Schuld abtragen muss.«

Lewis schüttelte den Kopf und sah Peter an. »Sie sind eine harte Nuss, Stiernacken. Glauben auch noch an den Scheiß. Ehre und Pflicht und so.«

Peter erwiderte den Blick. »Nicht nur ich«, sagte er.

Im selben Moment sprang etwas über. Ein beiderseitiges Bekenntnis zu Dinah. Die Anerkennung einer Schuld vor der Vergangenheit, ehe man die Zukunft begreifen oder sie sich auch nur vorstellen konnte.

»Ja, vielleicht«, sagte Lewis. Er sah in die Finsternis. »Ach, Scheiße.«

Sie tranken ihr Bier. In den Bäumen flüsterte der Novemberwind. Eine Straße weiter heulte eine Autoalarmanlage los.

»Sie waren also in der Army«, sagte Peter. Lewis nickte. »Wie lange?«

»Nur ein Einsatz. Schon früh. Wollte mir keine Befehle geben lassen.«

»Was haben Sie erwartet? In der Army?«

Lewis zuckte wieder beredt mit den Schultern. »Ich hatte meine Gründe. Ich habe gelernt, was ich lernen wollte, und bin weg. Ich habe mir Arbeit gesucht.« Er sah Peter an. »Ich könnte Ihnen auch welche verschaffen. Bei Ihren Fähigkeiten.«

»Ich habe hier meine Arbeit«, sagte Peter.

»Ja, aber Sie sind pleite«, sagte Lewis. »Gucken Sie sich doch an. Sie tragen seit drei, vier Tagen dieselben Klamotten. Und geduscht haben Sie auch schon länger nicht mehr.« Wieder das schiefe Grinsen. »Die Bezahlung ist gut. Nur ein paar Stunden Arbeit, die Ihnen liegt.«

»Damit hab ich abgeschlossen, Lewis.«

»Ach, ja?« Lewis amüsierte sich köstlich. Sein schiefes Grinsen wurde noch breiter. »Sie haben heute Abend einen Kerl erschossen, der versucht hat, Sie zu töten. Dann nehmen Sie zwei gewiefte Schläger auseinander und brauchen dafür gerade mal fünfzehn Sekunden. Ich bedrohe Sie mit einer Schusswaffe, und Sie verziehen keine Miene. Jetzt kommen Sie schon, Stiernacken. Mit nichts haben Sie abgeschlossen. Sie sind genauso ein Abenteurer wie wir alle.«

»Ich bringe das hier noch zu Ende«, sagte Peter. »Was danach kommt, weiß ich noch nicht.« Achselzuckend. »Vielleicht gehe ich nach Hause. Suche mir einen Job.« Lewis schnaubte. »Einen Job? Den Hammer schwingen? Spießbürger werden? Das ist doch nichts für Sie. Da können Sie sich auch gleich in die Kiste legen. Nein, nein. Sie haben drüben das wahre Leben gekostet. In vollen Zügen. Und jetzt können Sie nicht mehr anders.«

Peter schüttelte den Kopf. »Das gilt vielleicht für Sie«, sagte er. »Für mich nicht.«

Lewis betrachtete ihn mit unerwarteter Nachsicht. »Ich habe Ihr Gesicht gesehen, als Nino mit dem Schlagring auf Sie los ist. Ein Leuchten, als hätten Sie Geburtstag. Als hätte man Sie zum Leben erweckt.« Er zeigte mit der Flasche auf Peter. »Wir sind gar nicht so verschieden, Soldat. Sie glauben vielleicht, Sie hätten damit abgeschlossen. Ich weiß es besser. Aber das machen Sie am besten mit sich selbst aus.«

Peter trank sein Bier aus. »Da fällt mir ein«, sagte er. »Wissen Sie, wo ich eine Waffe kaufen kann? Meine alte musste ich loswerden.«

Lewis lachte laut auf. »Sie sind mir ja ein Vorzeigebürger.«

Es war später Abend. Peter saß in seinem Pickup und sah durch die Windschutzscheibe zum Riverside Veterans’ Center. Es war die Adresse auf der Visitenkarte, die er bei Jimmys Sachen gefunden hatte.

Mingus lag auf dem Beifahrersitz, ein scharfer Gestank ging von ihm aus.

Das Vet Center war in einem großen Eckgebäude untergebracht, einer umfunktionierten ehemaligen Lagerhalle, die schon bessere Zeiten gesehen hatte. Es war bereits nach elf, doch ein warmes Licht strömte durch die hohen Fenster nach draußen. Hinter der Ladenfront bewegten sich Schatten, menschliche Schatten.

Ob es dort jemanden gab, der auch das Weiße Rauschen hörte? Ob sie ein Mittel dagegen hatten? Er würde sich hier morgen nach Jimmy erkundigen.

Eine Frau kam heraus, Rucksack über die Schulter geworfen, einen Fuß in der Tür, weil sie noch mit jemandem sprach. Sie gestikulierte viel beim Reden. Schließlich winkte sie zum Abschied, setzte den Rucksack richtig auf und trat auf den Bürgersteig.

Das dunkle lockige, widerborstige Haar hatte sie zu einem Pferdeschwanz zusammengebunden. Sie trug eine Fleecejacke, den Reißverschluss bis zum Kragen hochgezogen. Die farbbefleckten Jeans, die Wanderschuhe und ihr ausholender, zielgerichteter Gang vermittelten den Eindruck, als könnte sie bis ans Ende der Welt gehen.

Sie beobachtete ihre Umgebung, entdeckte Peter in seinem Pickup gegenüber auf der anderen Straßenseite, dachte vielleicht, die kaputte Fensterscheibe auf der Fahrerseite wäre nur heruntergekurbelt. Sie verzog ihr Gesicht zu einem Lächeln, aber ihm fiel auch auf, dass sie dem Wagen nicht allzu nahe kam. Sie wahrte eindeutig Vorsicht.

»Hallo«, sagte sie. Ihre Stimme trug. »Warten Sie auf jemanden?«

»Nein«, sagte Peter. »Ich sitze hier nur rum.« Mingus spitzte die Ohren und kam ans Fenster, stapfte dafür über Peters Schoß. »Au! Mist.« Peter brachte rasch seine Kleider in Ordnung.

»Oh, Sie haben ja einen Hund.« Sie trat etwas näher. »Darf ich ihn streicheln?«

»Er mag nicht jeden«, sagte Peter, doch der Hund grinste sie bereits an, die Zunge hing über dem Zaun aus Zähnen, und er wedelte mit dem Schwanz, kräftig genug, um den Rückspiegel aus der Fassung zu hauen.

»Hi, Puppy.« Sie hielt Mingus eine Hand hin, kraulte ihn dann hinter den Ohren, was eine Wolke aus Pfefferspray und Hundegestank freisetzte. »Puh! Krass! Der muss sich ja in einem furchtbaren Zeug gewälzt haben.«

»Ja. Er ist reif für die Badewanne«, sagte Peter.

Aber sie sah nicht den Hund an, sondern Peter. »Wir haben Duschen im Center«, sagte sie. Der Bluterguss, den Rays Fußtritt auf seiner Wange hinterlassen hatte, war auf der anderen Seite und wurde vom Hund verdeckt. Aber er schmerzte immer noch. »Es ist auch noch etwas Chili übrig, falls Sie Hunger haben.«

»Ist schon gut«, sagte Peter und wunderte sich, woher sie wusste, dass er Veteran war. »Ich habe sowieso noch was vor.«

»Wie Sie wollen.« Sie kraulte Mingus ein letztes Mal. »Tschüss, Puppy.«

Sie marschierte los, verfiel wieder in den ausholenden zielgerichteten Gang, überblickte die Straße vor sich und drehte sich nicht mehr um.

Peter hatte nichts weiter vor. Außer ein paar Bier zu kippen und einen Beutel mit Eis zu füllen, für die Verletzung im Gesicht.

Und sich vor Dinahs Haus einen Parkplatz zu suchen.

Denn wenn nicht Lewis den Schützen geschickt hatte, dann war es der Mann mit den Narben gewesen.

Und der Mann mit den Narben kannte Dinahs Adresse.

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Das Lagerfeuer flackerte kümmerlich im kalten Wind. Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke bückte sich, nahm ein frisches Holzscheit und legte es in die Flammen. Der Wind blies in die Glut, die grellorange aufleuchtete und rasch Besitz von dem Scheit nahm.

Der Fahrer des Vans hockte auf einem Baumstumpf und wärmte sich die ausgestreckten Hände am Feuer. Er trug eine Jagdjacke mit Tarnmuster, darunter seinen Hoody mit dem Emblem der Installationsfirma, die Kapuze übergezogen. Um ihn herum lagen Bierdosen verstreut. »Wirf noch eins drauf, Mid. Scheiße, es ist saukalt.«

Midden, der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke, schüttelte den Kopf. »Denk dran, wir dürfen nicht auffallen. Ich möchte nicht, dass irgend so ein Knabe hier aus der Gegend das Feuer im Wald sieht und sich fragt, was hier los ist.«

Der Fahrer des Vans trank den letzten Schluck aus einer Flasche Tequila, warf sie ins Feuer, worauf sie zerbrach und der restliche Alkohol die Flammen anfachte. »Wer soll schon nach uns suchen, Mid? Wir sind Geister, Mann. Wir werden Geschichte schreiben. Wir zeigen es den scheiß Bankern. In diesem Land hat das Volk das Sagen, nicht ihr! Jetzt mach endlich, Mid. Leg noch ein Scheit auf. Ist sowieso die letzte Runde. Ein Grund zu feiern.«

Midden sah auf die Uhr. Er war müde. Und er war das hier leid. »Klar«, sagte er, griff in seine schwarze Canvas-Jacke, zog eine Sportpistole hervor und schoss dem Fahrer des Vans zweimal in die Brust.

Der Fahrer kippte vom Baumstumpf, zwei dunkelrote Flecken schimmerten blass durch seine Tarnfleckjacke.

Er gab ein glucksendes Geräusch von sich und wiegte den Kopf hin und her. Seine Hände wanderten über die Herbstblätter am Boden, griffen ins Leere.

Midden stellte sich über ihn, in einer Hand baumelte die Pistole. Er wollte dem Mann sagen, er solle endlich stillhalten, doch die Bitte schien irgendwie abwegig.

Dann schaute der Fahrer des Vans zu ihm hoch, versuchte, ihn zu fixieren. War sich dessen bewusst oder auch nicht, dass er starb. Midden schoss ihm in die Stirn. Er sah kurz zu dem Mann hinab, sah sein Licht erlöschen und fragte sich, wie sich das wohl anfühlte.

Dann holte er die neue Schaufel von der Ladefläche seines alten Ford.

Irgendwann nach Mitternacht, wenn die Wahrscheinlichkeit, dass man die Flammen sah, am geringsten war, würde er den Truck verbrennen. Bis zur Dämmerung hätte sich der schwarze Rauch verzogen.

Es würde ihm leid tun um den alten Ford. Der hatte ihn viele Kilometer gefahren, ohne einen Mucks. Doch zu viele Menschen hatten ihn gesehen. Er musste brennen.

2. Teil

18

Es klopfte. Peter war sofort hellwach, streckte die Hand nach der neuen .45er aus, die Lewis ihm verkauft hatte. Draußen wurde es gerade erst hell.

»Peter?« Dinahs Stimme, ruhig, fast in seinem Ohr. Als würde er träumen.

Er blickte auf und sah sie als Schattenriss in dem leeren Rahmen des zerborstenen Fensters auf der Fahrerseite. »Alles in Ordnung?«

»Ja. Alles gut«, sagte sie. »Hör zu: Ich habe eine Doppelschicht und übernachte deswegen heute im Krankenhaus. Die Jungen sind bei ihrer Oma. Hier ist meine Telefonnummer auf der Arbeit.«

Sie legte einen Zettel auf das Armaturenbrett. Falls sie den Bluterguss in seinem Gesicht oder die drei Bierflaschen auf dem Boden gesehen hatte, dann ließ sie beides unkommentiert, und sie verschwand auch gleich wieder.

Er sah durch die Windschutzscheibe. Der Himmel klarte auf und erhellte die kahlen Äste der Straßenbäume. Es war kälter als gestern. Der erste Tag, an dem der Winter in der Luft lag.

Das war der Vorteil beim Weißen Rauschen: Durch das Leben in der freien Natur entwickelte man eine enge Beziehung zum Wetter.

Wenn er in den Bergen war, oberhalb der Baumgrenze, kroch er morgens in Wollsocken und mit Fleecejacke bekleidet aus dem Schlafsack, kochte frierend Kaffee und schaute zu, wie das Sonnenlicht an den Berghängen hinaufkletterte und sie ihre Farbe wechselten, von Schwarz zu Violett zu Blau und Grün. Danach setzte er den Rucksack auf, schnürte die Schuhe und begab sich wieder auf Wanderschaft. Die Bewegung hielt ihn für den Rest des Tages warm, und die schneebedeckten Berge leisteten ihm stumm Gesellschaft.

Wenn man auf einer Felskuppe in einem Bergmassiv aufwachte, konnte man sich leicht vormachen, man hätte sich freiwillig für dieses Leben entschieden.

Wenn man aber in seinem von Kugeln durchsiebten Truck am Straßenrand aufwachte, draußen der Herbst rasend schnell in den Winter abglitt, lagen die Dinge etwas anders. Man neigte zum Beispiel dazu, sich zu fragen, was man mit dem Rest seines Lebens anfangen wollte.

Aber wenn man eine Mission hatte, redete Peter sich ein, zählte ohnehin nichts anderes mehr.

Er stellte sich Dinah in dem alten Haus vor, wie sie vor dem ersten Morgenlicht aufwachte. Und ehe er es verhindern konnte, stellte er sich vor, was sie im Bett anhatte.

Er versuchte, sich zu bremsen, sie war Jimmys Frau, doch in seiner Fantasie stand sie bereits vor ihm, in einem alten T-Shirt, durch häufiges Waschen etwas eingegangen, durch jahrelanges Tragen weich und dünn geworden, an manchen Stellen beinahe durchscheinend. Und es roch zart nach Seife.

Acht Jahre bei den Marines und ein Jahr in den Bergen, und der Geruch von Seife war das Schönste, was Peter sich vorstellen konnte.

Jimmy war wie ein Bruder für ihn gewesen, fand er. Dinah wäre demnach so was wie seine Schwester. Das machte es ihm leichter, nicht ständig an sie denken zu müssen. Es war schon sehr lange her, dass er wirklich Zeit mit einer Frau verbracht hatte.

Hinten jaulte der Hund. Peters Gesicht schmerzte an der Stelle, wo Oklahoma Ray ihn getreten hatte. Er richtete sich auf und sah in den Rückspiegel. Der obere Teil der Wange war geschwollen und violett angelaufen, am Rand grünlich. Es war aber nichts gebrochen. Das Eis im Beutel war geschmolzen, die Fußmatte nass, und der Pickup roch nach abgestandenem Bier. Zum Glück war es nicht gefroren, noch nicht, es war erst November.

Würde er auch noch im Pickup schlafen, wenn es schneite?

Das könnte Frauengeschichten erheblich einschränken.

Und wieder fragte er sich, wie lange er noch so leben wollte. Ob es ihm überhaupt etwas ausmachte.

Peter zog sich an, was in der Fahrerkabine gar nicht so einfach war, und ließ Mingus raus. Erstaunlich, was für einen Gestank der Hund immer noch verbreitete. Das Pfefferspray fügte dem noch eine tränentreibende Note hinzu, als hätte man eine deftige Portion Habanerosoße gesnifft, bis tief in die Nebenhöhlen hinein. Ein Hundebad stand jetzt allerdings nicht ganz oben auf der To-do-Liste.

Den Mann mit den Narben zu finden hatte Priorität.

Falls er der Auftraggeber des Killers war, dann wüsste er mittlerweile, dass die Sache nicht wie geplant gelaufen war. Peter beschloss, dem Narbenmann eine zweite Chance zu geben.

Und bot sich selbst als Köder an.

Aber zuerst Frühstück. Er stellte seinen Klappstuhl an den Straßenrand, setzte den Campingkocher in Betrieb und füllte die zerbeulte Kaffeekanne aus Blech. Kaffee vor der Arbeit, wenn es eben ging.

Er hatte die erste Tasse zur Hälfte ausgetrunken, da kamen Charlie und Miles in Schuluniformen aus der Haustür. Minutenlang trampelten sie auf den neuen Verandadielen herum, testeten, was sie aushielten. Dann entdeckten sie den Hund, der ohne Leine und ohne Knüppel im Maul frei herumlief.

Das Tier grinste sie freundlich an, mit heraushängender Zunge zwischen den mörderischen Zähnen.

»Mist! Was machst du denn hier?« Charlie schob seinen kleinen Bruder ins Haus. Dann kam er mit dem Baseballschläger wieder heraus, hielt ihn im Anschlag, wie eine kleine, schmächtige Ausgabe von Barry Bonds, und rief von der obersten Treppenstufe Peter zu: »Haben Sie den Hund freigelassen? Sind Sie verrückt, oder was?«

»Kann sein«, sagte Peter. »Nach wem bist du benannt, Charlie?«

Der Junge drückte den Rücken durch. »Charlie Parker, Altsaxophon.«

»Und dein Bruder?«

»Miles Davis. Trompete.«

Peter nickte. »Gestern habe ich herausgefunden, dass der Hund Charles Mingus heißt. Benannt nach dem Bassisten. Der Hund hat eurem Vater gehört. Kommt her, ihr könnt ihm was zu fressen geben. Freundet euch an.«

»Kommt nicht in die Tüte.« Charlie rief sich zur Ordnung. »Ich meine, nein, Sir. Ich bleibe lieber hier.«

»Und wie soll dein kleiner Bruder jetzt zur Schule kommen?«

Charlie überlegte kurz, blieb dabei auf der Verandatreppe stehen. »Hinten rausgehen, Sir, und dann die Gasse langrennen, so schnell er kann.«

»Glaubst du, ich würde es zulassen, dass der Hund euch verletzt?« Peter nahm die Blechkanne von der Flamme, stellte die große Bratpfanne auf den Kocher und zerließ etwas Butter.

»Ist nicht böse gemeint, Sir, aber Sie sitzen noch auf Ihrem Stuhl, und der Hund hat einen Vierradantrieb und sieht aus, als hätte er Riesenhunger.«

»Ja, er hat Hunger«, sagte Peter, nahm einige Zutaten aus seiner Kühltasche und legte sie in die Pfanne. »Ich habe ihn noch nicht gefüttert. Und du? Hast du Hunger?«

»Ich habe heute Morgen meine Cornflakes gegessen, Sir.«

Das Brot brutzelte in der heißen Butter. Der Hund schnupperte und kam herüber. Peter schubste ihn weg. »Willst du wirklich kein gegrilltes Käse-Schinken-Sandwich? Warm und lecker? Ich habe sogar noch ein paar Donuts in der Kühlbox.«

Charlie kletterte die Stufen hinab, den Schläger einsatzbereit. »Sie sind ein gemeiner Kerl, Sir.«

Peter grinste. »Nur Mut, Charlie.« Er wendete das Sandwich. »Mut bedeutet, etwas zu tun, wovor man unglaubliche Angst hat. Aber man macht es trotzdem. Das hat mir dein Dad beigebracht.«

Mingus tauchte die Nase in die Pfanne. Als Peter ihm mit dem Pfannenheber einen Klaps gab, machte Charlie große Augen. Der Hund wich zurück, stierte weiter auf die Pfanne, nur die Zungenspitze schaute zwischen den weißen Zahnreihen hervor, und ein Sabberfaden hing ihm von der Lefze.

Charlie packte den Schläger in der Mitte, so dass er ihn mit einer Hand tragen konnte, und näherte sich auf Zehenspitzen. Mingus ignorierte ihn, er hatte das Fressen im Visier. Charlies Blick streifte Peters Gesicht, und er sah den Bluterguss.

»Sir! Was ist passiert?«

»Ein Missverständnis«, sagte Peter. »Mach dir keine Gedanken deswegen.«

Er wollte noch sagen, dass er seine beiden Gegner krankenhausreif geschlagen hatte, aber das wäre wohl nicht die passende Botschaft an den Jungen gewesen.

Er legte die Sandwichs auf das breite Stück Zedernholz, das er als Küchenbrett benutzte, und viertelte sie. Nur der Klappstuhl und der Kocher standen zwischen dem Hund und Charlie, der jederzeit zur Flucht bereit war. Peter gab ihm einen Sandwich-Happen, und Mingus’ massiver Kopf drehte sich, als läge er auf einem Kugellager. Die Augen folgten dem Sandwich, und der Sabberfaden wurde länger und länger.

»Halt es ihm auf der Handfläche hin«, sagte Peter. »So.«

Er legte sich einen Happen auf die ausgestreckte Hand, und Mingus nahm ihn erstaunlich zartfühlend, wie eine alte Dame, die an einem Gurken-Sandwich knabbert, abgesehen von dem Sabber. Mingus leckte sich die Zähne, die weiß aufblitzten, ging dann zu Charlie und stieß ihn am Ellbogen an, als wollte er ihn fragen: Willst du das noch essen?

Charlie blinzelte heftig, und eine leichte Erschütterung erfasste seinen schmächtigen Körper. Dann senkte er die Hand, die Finger gespreizt.

Mingus harkte das Futter mit den Zahnspitzen von der Hand und schlang es, scheinbar ohne zu kauen, hinunter. Dann beschnüffelte er gründlich Charlies Finger und fuhr mehrmals mit seiner mächtigen Zunge darüber, um die Butterreste aufzulecken.

Charlie grinste breit. »Darf ich nochmal?«

»Klar«, sagte Peter. »Aber hol zuerst deinen Bruder, damit Mingus auch ihn kennenlernt.« Er schmierte noch mehr Sandwiches und wünschte sich nichts mehr, als dass Big Jimmy hier sein könnte, um seine Jungen aufwachsen zu sehen.

Am Ende wickelte er für jeden ein warmes Sandwich und zwei Donuts in eine Papierserviette als Proviant für den Schulweg.

»Sir«, sagte Charlie, »Mingus riecht wirklich sehr schlecht.«

»Ich weiß«, sagte Peter. »Es steht auf meiner Liste.«

Er fuhr wieder zu dem Holzlager, behielt unterwegs den Rückspiegel im Auge und kaufte neue Eingangstüren aus Stahl und Schlösser für Dinahs Haus. Die Arbeit würde einen Großteil des Tages in Anspruch nehmen, und er wäre draußen, wo man ihn sehen konnte.

Wo jeder ihn sehen konnte.

Peter wusste nicht, was er von dem Mann mit den Narben halten sollte. Sein selbstbewusstes Auftreten wirkte echt, doch schrillten bei Peter deswegen nicht gleich alle Alarmglocken, so wie bei Lewis oder Nino oder Oklahoma Ray. Trotzdem wollte er sich nichts vormachen; der Mann mit den Narben konnte sehr gefährlich sein.

Er legte sein Werkzeug auf den schmalen Rasenstreifen neben dem Haus. Die Nachbarhäuser schützten seine Flanke, und der hohe Holzzaun zur Gasse hin schützte ihn von hinten. Wenn sie von vorne und hinten kamen, konnte er immer noch ins Haus ausweichen.

Wie viele es wohl sein würden, fragte er sich. Vermutlich mehr als einer.

Der Garten lag etwas höher als die Straße, so dass man über die parkenden Autos hinweg den Häuserblock im Blick hatte. Hochlage, einigermaßen abgesichert. Er hatte schon schlimmere Stellungen überlebt. Der Hund hatte Wachdienst, patrouillierte auf dem Bürgersteig und zog eine so intensive Geruchswolke hinter sich her, dass man sie praktisch von ihm aufsteigen sah. Eine wandelnde Gasgranate auf vier Beinen.

Ein Auto kam die Straße entlang. Ein roter Kia. Es hielt nicht an.

Jetzt ein blauer Pickup. Hielt ebenfalls nicht an. Das konnte den ganzen Tag so weitergehen.

Die neue Sig Sauer steckte in der einen Jackentasche, in der anderen das Ersatzmagazin. Er hatte Lewis den doppelten Preis gezahlt, den er in einem normalen Waffengeschäft bezahlt hätte, aber die Seriennummer war abgeschliffen, die Waffe unbenutzt, nur mit Spuren des schweren Ölpapiers am Fischhaut-Pistolengriff.

Peter war das Geld egal. Die Sig Sauer betrachtete er als seine Lebensversicherung.

Wieder ein Auto, eine silberne Toyota-Limousine. Ein großer alter Buick. Eine Frau, die einen Kinderwagen schob und die Straßenseite wechselte, um dem Hund auszuweichen. Peters Aufmerksamkeit glich einem wachen Raunen im Kopf. Dann ein beiger GMC Yukon mit einem protzigen Bullenfänger. Den Fahrer konnte er nicht erkennen, aber wahrscheinlich war es Lewis, der sein Versprechen einlöste, auf Dinah aufzupassen.

Er blieb wachsam und machte sich an die Arbeit.

Er fing mit der hinteren Tür an, die bei dem Einbruch am meisten gelitten hatte. Der hundert Jahre alte Leim hatte sich praktisch aufgelöst, und die Einfassung war so instabil, dass Miles die Tür hätte eintreten können. Er stemmte die Verkleidung mit einem Flachstahl heraus, durchtrennte mit seiner Sawzall-Säbelsäge die Nägel, mit der die Pfosten befestigt waren, und schon kam ihm der ganze Türrahmen in einem Stück entgegen.

Die neue Tür in die windschiefe alte Öffnung einzupassen war eine Herausforderung, weil er, eine Hand an der .45er, mit einem Auge den Hund im Blick, jedes Mal unterbrechen musste, wenn ein Auto vorbeifuhr. Ein weißer Minivan. Ein rostiger Mustang.

Er war härtere Arbeit gewohnt, unter schwierigeren Bedingungen.

Als er Türgriff und Riegel montiert hatte, war es Zeit für eine Mittagspause. Käse und Cracker, Blaubeerjogurt und kalter Kaffee.

Sechs Autos fuhren vorbei. Kein Mann mit Narben. Keine Sturmgewehre.

Dann wieder der beige Yukon, und Peter sprang von seinem Platz auf der Treppe auf und lief zur Straße.

Lewis trug seine Wildlederjacke, ein frisch gestärktes weißes Hemd und zeigte wieder sein schiefes Grinsen.

Peter ging zu ihm. Das Fenster auf der Fahrerseite glitt hinab und ein warmer Luftschwall entwich. »Was gesehen?«, fragte er ihn.

Lewis schüttelte den Kopf. »Kein Mann mit Narben, kein schwarzer Ford SUV. Aber ich bleibe dran. Ein, zwei Tage gebe ich Ihnen noch. Danach habe ich Arbeit für Sie.«

»Danke«, sagte Peter.

»Ich tue es nicht für Sie, Stiernacken.«

Peter nickte. »Ich weiß. Trotzdem danke.«

Das Fenster glitt surrend wieder hinauf, und der Yukon rumpelte los.

Peter stürzte den letzten Schluck Kaffee hinunter, zog mit seinem Werkzeug auf die Veranda um und hob die alte Haustür aus den Angeln. Es war ein Nachbau aus den Sechzigern, der einen mit Klebeband zusammengehaltenen merkwürdigen Glaseinsatz hatte. Die Ersatztür ließ sich leichter einbauen als die erste, und es fielen keine Schüsse.

Letzteres enttäuschte ihn beinahe.

Er packte sein Werkzeug ein und fuhr los, um sich ein Handy kaufen.

Als er in die Berge gezogen war, hatte er seine elektronischen Geräte abgeschafft, sogar seine Kreditkarte zerschnitten. Damals erschien es wie ein symbolischer Akt. Jetzt war es nur noch lästig.

In einem Vorort fand er einen Best-Buy-Elektrosupermarkt, kaufte ein Prepaid-Handy und einen billigen Laptop und war in Rekordzeit wieder draußen im Freien, bevor die Funken in seinem Kopf allzu wild sprühten.

Viel Bargeld hatte er nicht mehr nach der Sig Sauer und den Geräten, und Jimmys Geld wollte er nur im absoluten Notfall anrühren.

Best Buy brauchte ein paar Stunden, um ihm den Laptop einzurichten. Er wartete so lange auf dem Parkplatz, steckte das Handykabel in den Zigarettenanzünder und rief Dinah auf der Arbeit an. Die Kollegin auf der Pflegestation am anderen Ende sagte ihm, Dinah sei gerade bei einem Patienten, sie werde ihn zurückrufen, aber es könne eine Weile dauern.

Durch die zerbrochene Fensterscheibe wehte kalt der Wind. Er ging nach hinten und holte den Karton mit Jimmys Sachen, den Dinah ihm überlassen hatte. Er fand den gelben Steckbrief des vermissten Marine, wählte die darauf angegebene Telefonnummer und hielt den Lake-Capital-Funds-Stift aus rostfreiem Stahl für Notizen bereit.

Sechsmal klingelte das Telefon, dann schaltete sich der Anrufbeantworter ein.

Die Stimme eines jungen Mannes.

»Sie haben die Nummer von Mrs Aurelia Castellano gewählt. Mrs Castellano ist gerade nicht zu Hause. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Sie wird Sie zurückrufen.«

Es war eine angenehme Stimme, leise, aber selbstsicher. Peter sah auf den Steckbrief und fragte sich, ob das wohl Felix Castellanos Stimme war. Sehr wahrscheinlich.

Ob die Großmutter wohl manchmal ihre eigene Telefonnummer anrief, nur um seine Stimme zu hören? Ob sie jedes Mal an ihren Enkel dachte, wenn sie die Nachrichten abspielte?

Peter dachte an seine eigene Mutter. Seit er aus dem Flugzeug gestiegen war, hatte er nicht mehr mit ihr oder seinem Vater gesprochen.

Der Anrufbeantworter piepte. Peter öffnete den Mund, um etwas zu sagen, aber es kam nichts.

Er spielte mit dem Lake-Capital-Funds-Stift in der Hand. Ein hübscher Stift. Ein teurer Stift.

Und auf einmal wusste er, was er als Nächstes zu tun hatte.

Er ging zurück in das Geschäft, zu den ausgestellten Vorführ-Computern, und das Weiße Rauschen flackerte auf, seine Schultern verkrampften sich. Er wollte nur kurz ins Internet, mehr nicht.

19

Peter prügelte seinen Truck über die mit Schlaglöchern übersäten Straßen nach Downtown, um noch rechtzeitig vor Büroschluss bei Lake Capital anzukommen.

Ein Auge auf den Rückspiegel gerichtet, um Ausschau nach dem schwarzen Ford zu halten. Obwohl man den bei dem dichten Verkehr leicht übersehen konnte. Peters Pickup war leicht zu verfolgen, dagegen ließ sich nichts machen.

Er hatte keinen Plan für seinen Besuch bei Lake Capital. Doch das Prinzip war einfach. Es war das gleiche Prinzip, nach dem er jahrelang vorgegangen war.

Im Dreck herumstochern und schauen, was passiert.

Die Zentrale des Hedgefonds war im Gebäude des U. S. Bank Center am Rand der Innenstadt untergebracht, mit Blick auf Lake Michigan und das Art Museum. Der hohe rechteckige Turm mit seiner weißen Lochfassade aus Stahl glühte im trüben Herbstlicht. Peter erinnerte sich, dass er dieses Gebäude mal auf einem Klassenausflug besichtigt hatte und zutiefst verwundert darüber gewesen war, wie ergreifend schön etwas so Profanes wie ein Bürohochhaus sein konnte. Anfang der 70er Jahre von der Chicagoer Firma Skidmore, Owings & Merrill entworfen, ragte das Hochhaus knapp über vierzig Stockwerke empor und galt heute immer noch als das höchste Gebäude in Wisconsin.

Es erschien ihm unendlich weit von Dinahs kleinem Haus entfernt.

Er stellte seinen Wagen an einer Parkuhr ab und betrat das hohe Glasatrium. Als er an den breiten, bodentiefen Fensterscheiben vorbeiging, spürte er es wieder. Das Gefühl der Ausdehnung, als wäre alles möglich.

Eine kleine Allee von sechs Meter hohen Bäumen in riesigen Marmorkübeln führte zu den Rolltreppen zur Lobby im ersten Stock, mit noch mehr Pflanzen, breiten Fensterscheiben und einem weiten Ausblick zu drei Seiten. Die weiße Gitterstruktur war beim Betreten, beim Übergang von außen nach innen, sichtbar geworden und hatte den Eindruck von Transparenz verstärkt.

Er beobachtete den unablässigen Strom von Männern und Frauen in Anzügen und Bürokleidung, Dienstausweise oder Zugangsberechtigungen um den Hals gehängt oder ans Revers geheftet.

Instinktiv suchte Peter nach Ausgängen, doch der offene Grundriss, das hereinfallende Tageslicht und der Ausblick nach draußen dämpften vorerst das Weiße Rauschen.

Auf die gewichtigeren Mieter des Hauses, die U. S. Bank und einige andere nationale Finanzunternehmen sowie eine große Rechtsanwaltskanzlei, machten Wegweiser aufmerksam. Nichts wies auf Lake Capital hin.

Peter ging zum Security Desk. »Auf welcher Etage finde ich Lake Capital, bitte?«

Der Angestellte in seiner adretten blauen Uniform befragte seinen Computer. »Vierter Stock«, sagte er und zeigte auf eine Reihe von Aufzügen.

Das Rauschen war allergisch gegen Aufzüge.

»Gibt es hier auch Treppen?« Das Rauschen mochte auch keine Treppen, aber sie waren besser als Aufzüge. Peter konnte hinauf- und hinunterlaufen.

Der Wachmann schüttelte den Kopf. »Nur die Nottreppe. Die ist aber für die Öffentlichkeit gesperrt.«

Scheiße.

Es ging nur drei Stockwerke hoch, und der Aufzug war fast leer. Peter schloss die Augen und konzentrierte sich auf die Atmung. Es dauerte nur eine Minute, doch als sich die Türen wieder öffneten, hatte er einen steifen Nacken und die Schultern spannten.

Lake Capital war kleiner, als Peter erwartet hatte, und teilte sich die Etage mit drei anderen Unternehmen. Der Empfangsbereich war ein Gebilde aus Glas und Edelstahl, stromlinienförmige, elegante Kurven, fensterlos. An den Wänden teure Konzeptkunst, grelles Plastik in konsensfähige Abstraktion gezwängt.

Es stellte ungefähr dar, als was sich die Finanzbranche nach dem Platzen der Blase 2008 entpuppt hatte, dachte Peter. Eine kostspielige Abstraktion, die das Geld anderer Leute zum Verschwinden brachte.

Die Frau hinter dem Schreibtisch trug ein akkurates, graues Kostüm aus Kunstfaser, das sich den wie gemeißelten Kurven anschmiegte. Lange, glänzend lackierte Fingernägel. Das Make-up ein dünner Schleier auf makelloser Haut, die Frisur ein schwarz lackierter Helm. Sie wirkte so aalglatt, dass die Wirklichkeit förmlich an ihr abzugleiten schien.

Ihren Dienstausweis hatte sie auf den Schreibtisch gelegt, ganz bestimmt, um nicht den Eindruck zu ruinieren, den ihr Kostüm machen sollte, dachte Peter. Im Raum roch es nach Aceton, Haarspray und Teppichreiniger. Der Pegel stieg, das Rauschen ging über in ein Zischen und Knallen. Sein Herz schlug schneller, und er fing an zu schwitzen. Lange würde er das nicht durchhalten.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Ihre Stimme war vollkommen tonlos, als wäre die Frage rein rhetorisch gemeint. Als wüsste sie im Voraus, dass dem Mann mit dem Bluterguss im Gesicht und dem Sägemehl an der Arbeitskleidung nicht zu helfen war, und als müsste sie ihn das spüren lassen.

»Ich möchte gerne Jonathan Skinner sprechen«, sagte er. Der CEO, der einzige Name auf der Internetseite.

Sie musterte ihn mit dem Blick einer Gutachterin. Eine Andeutung, was für ein Mensch sie ohne den strengen grauen Kostümpanzer sein könnte. Ein kurzes Aufflackern von Interesse, möglicherweise hervorgerufen durch die Breite seiner Schultern, die Größe seiner Hände. Jedoch zu gering, um sie zum Handeln zu bewegen, nicht bei seiner unzulänglichen Garderobe und seinem eindeutig unzureichenden Einkommen. Ins Bett ging sie nur mit höheren Gehaltsstufen.

»Sie benötigen einen Termin«, sagte sie.

»Na dann«, sagte Peter, tief und langsam atmend, um die Herzfrequenz zu senken, »würde ich gerne einen Termin vereinbaren.«

»Hm«, sagte sie. »Um was geht es denn?« Sie machte sich nicht die Mühe, irgendetwas zu notieren.

»Ich möchte gerne die Dienste Ihrer Firma in Anspruch nehmen.«

»Wer hat Sie an uns verwiesen?«

Hinter ihr öffnete sich leise eine Tür, ein Mann trat heraus. Peter bekam kurz einen flauschigen Teppich, verlassene Arbeitsplätze und leere Stühle zu sehen. Es war kein Ton zu hören, keine Unterhaltung, keine geschäftlichen Aktivitäten.

Der Mann schien ungefähr so alt zu sein wie Peter, war von vornehmer Blässe, gutem Aussehen, und sein weißblondes Haar fiel betont nachlässig auf die Schultern herab. Er trug einen eleganten Anzug, blassgrün, die Farbe des Geldes. Er passte ihm wie angegossen, und wahrscheinlich war er maßgeschneidert. Er trug ihn mit erlesener Gleichgültigkeit, als legte er keinen besonderen Wert darauf oder als hätte er zu Hause in seinem Kleiderschrank noch ein ganzes Dutzend davon.

Peter entwickelte umgehend eine heftige Abneigung gegenüber dem Mann. Das Weiße Rauschen schwoll an. Peter dämpfte es wieder. Einatmen, ausatmen.

Der Mann in dem blassgrünen Anzug schien die Anwesenheit der anderen Personen im Raum gar nicht zu bemerken. Ohne Peter oder die manikürte Empfangsdame auch nur anzusehen, ging er zielstrebig an dem Schreibtisch vorbei. Er trug keinen Aktenkoffer bei sich, überhaupt kein Indiz, dass er heute gearbeitet hatte. Er stieß die Tür zum Vorraum mit den Aufzügen auf, drehte sich noch einmal kurz um, als nähme er Peter erst in diesem Moment wahr, zeigte ein freches, hübsches Grinsen und strahlend weiße Zähne.

»Hatten wir eine außerplanmäßige Reparatur, Gretchen?«

Die Empfangsdame verzog die Lippen, lächelte, und Peter wusste, dass sie ein Verhältnis mit dem Mann im geldfarbenen Anzug hatte.

»Aber nein«, sagte sie. »Das muss Sie nicht kümmern. Vergessen Sie Ihren Squash-Termin morgen früh um sieben nicht.«

Der Mann nickte und wandte sich um, winkte mit erhobener Hand und ging zu den Aufzügen. Geräuschlos schloss sich die Tür hinter ihm.

Peter sah die Empfangsdame an, die noch immer die geschlossene Tür anstarrte. Ihr Gesicht erschlaffte, während sie offenbar eine Erinnerung an diesen Mann aufrief oder sich etwas vorstellte, das sich erst noch ereignen würde. In dem Moment wusste Peter Bescheid.

»Das war Skinner, oder?«

Die Dame öffnete den Mund, um die Frage zu verneinen, doch Peter eilte bereits in den Vorraum. Die Aufzugtüren schlossen sich gerade, zu spät, um noch eine Hand oder einen Fuß dazwischenzukriegen.

Er wandte sich zum Treppenhaus, doch die Tür war verschlossen. An der Wand daneben war ein elektronisches Kartenlesegerät. Ihm fiel wieder ein, was der Mann unten am Security Desk gesagt hatte. Nur die Nottreppe. Die ist aber für die Öffentlichkeit gesperrt.

Er huschte zurück an den Empfang und schnappte sich Gretchens Dienstausweis vom Schreibtisch.

»He, Sie Spinner«, rief sie und setzte zu weiteren Beleidigungen an, die jedoch dank der sich schließenden Tür gnädigerweise nicht mehr an sein Ohr drangen. Er hielt den Ausweis an das Lesegerät, und die Tür sprang auf.

Er warf den Ausweis in den Vorraum und raste die Treppe hinunter, drei Stufen auf einmal nehmend, wobei seine Schuhe hart auf den Beton knallten. Das Geräusch hallte nach, das Weiße Rauschen ersoff im Adrenalin. Er stieß die Tür zum Hauptfoyer auf, ging um die Ecke zu den Aufzügen und sah auf die Anzeige darüber. Gerade rechtzeitig. Doch der Aufzug hielt nicht an. Der Abwärtspfeil blinkte weiter, und die Anzeige leuchtete auf: Untergeschoss.

Skinner fuhr weiter runter, wahrscheinlich, um zu seinem Auto zu kommen.

Der Mann am Security Desk sah ihn und griff zum Telefon. Peter lief zurück ins Treppenhaus, die Tür war zum Glück unverschlossen, zwei Absätze hinunter zum Hinterausgang. Menschen strömten aus den Aufzügen in alle Richtungen, doch er sah weder das weißblonde Haar noch den geldfarbenen Anzug. In der näheren Umgebung befanden sich mindestens zehn Parkhäuser.

Ein Mann, der einem milliardenschweren Hedgefonds vorstand, würde nicht weit zu Fuß gehen.

Peter rannte hinaus und stand in einem überdachten Bereich, der Taxis, Lieferfahrzeugen und der Zufahrt zu den Drive-through-Schaltern vorbehalten war. Ein Wachmann musterte ihn, unternahm aber nichts. Die Leute trabten einen langen schmalen Gehsteig zur Straße hinauf. Er rannte an ihnen vorbei nach oben ins Freie, stand erleichtert unter dem hohen, sich eintrübenden Himmel, im frischen Wind, der vom See her wehte, und sah nach links und rechts.

Am Ende des Blocks, auf der anderen Straßenseite, befand sich ein großes Parkhaus mit dem U. S.-Bank-Logo. Peter lief dorthin.

Eine lange dunkle Limousine tauchte in der Ausfahrt auf, glitt in den Verkehr und verschwand. Von einer Straßenlaterne beleuchtet, schimmerten auf der Fahrerseite blitzartig blasse Haut und weißblondes Haar im Fenster auf. Die Automarke konnte Peter jedoch nicht erkennen, nicht mal das Logo auf der Kofferraumklappe kannte er.

Dann heulte laut der Motor auf, als wollte er sagen: Schaut her! Ich bin etwas Besonderes. Der Wagen brauste die Straße entlang, außer Reich- und Sichtweite. Was war das bloß für ein Auto? Die Reichen kauften nicht mal mehr die gleichen Autos wie normale Menschen.

Während die Rücklichter um die Ecke verschwanden, fragte sich Peter, ob Skinner wohl immer so ungreifbar oder seine Sekretärin nur überheblich war. Es war nur der Stift aus rostfreiem Stahl mit dem eingravierten Namen des Hedgefonds, der ihn hierhergeführt hatte.

Vielleicht war es wieder nur eine Sackgasse.

Peter knurrte der Magen. Er dehnte die Schultern. Ein bisschen Sport würde ihn entspannen. Mingus konnte einen Sprint auch ganz gut gebrauchen. Er machte kehrt und stieg den Hügel hinauf zu seinem Pickup. Am Ende einer Ladezone, hinter einem Auto mit einer Zaffiros-Pizza-Werbung und dem fetten Truck einer Telefongesellschaft stand, kaum erkennbar in der einsetzenden Dunkelheit, mit laufendem Motor, ein großer schwarzer Ford SUV.

Bevor er es verhindern konnte, reihte sich der Ford mit ausgeschalteten Scheinwerfern in den Verkehr ein und rollte den Hügel hinunter, um die nächste Ecke, in dieselbe Straße, die Skinner genommen hatte.

»Scheiße!« Peter sprintete zu seinem Pickup. Fünf Uhr, die Hauptstraße prallvoll mit Autos, vier Fahrspuren, die darauf warteten, dass die Ampel auf Grün sprang. Bei der Feierabendhetze um ihn herum käme er kaum aus der Parklücke.

Nachdem er zwanzig Fahrer geschnitten und beinahe einen Stadtbus gerammt hatte, um in den Strom der Autos zu kommen, war der schwarze Ford weg. Mingus hinten auf der Ladefläche bellte sich die Seele aus dem Leib.

20

Er fuhr durch die Innenstadt, hinter ihm der im Scheinwerferlicht strahlende, weiße Turm der U. S. Bank, der im Rückspiegel verschwand und dann über den Häuptern kleinerer Gebäude wieder auftauchte.

Peter schlängelte sich durch den Verkehr, bog, wenn es eben ging, in freie Seitenstraßen, wich Ampeln aus, glitt an Stoppschildern vorbei und versuchte insgesamt so zu fahren, wie der Mann mit den Narben fahren würde: immer die schnellste Route.

War der Mann mit den Narben Peter gefolgt, oder hatte er dort gewartet, um Skinner zu verfolgen?

Nach einer zwanzigminütigen Irrfahrt durch die kleine Innenstadt, ohne dass der schwarze Ford nochmal aufgetaucht wäre, kehrte Peter durch die alten Wohnviertel zurück zu Dinahs Haus.

In den engen Straßen drängten sich die Autos, und er schaltete auf Autopilot. Er sah das Haus des Veterans’ Center und nahm den Fuß vom Gas, als er sich die Frau mit dem Pferdeschwanz und der fleckigen Jeans vorstellte. Er hatte sowieso vorgehabt, hier nochmal vorbeizufahren. Um sich nach Jimmy zu erkundigen.

Sein Handy klingelte. Er hatte die Nummer nur einem einzigen Mensch gegeben. Er lenkte den Pickup an den Straßenrand und zog das Handy aus der Hosentasche.

Eine SMS. Viel zu tun. Kann jetzt nicht telefonieren. Sprechen uns morgen. – Dinah.

Peter schickte eine Antwort: Neue Türen eingebaut. Schlüssel unter Blumentopf auf Picknicktisch.

Danke! Wie viel schulde ich dir?

Nichts. USMC übernimmt Kosten. Er log nur ungern, wollte aber auch auf keinen Fall, dass sie für die Kosten aufkam. Bis morgen.

Peter sah durch den Verkehr hindurch, wie sich die Tür des Veterans’ Center öffnete. Jemand kam heraus und erwiderte seinen Blick. Wartete auf eine Lücke zwischen den Autos und überquerte dann die Straße. Es war die Frau mit dem Pferdeschwanz und der fleckigen Jeans. Heute trug sie ein anderes Paar Jeans, wieder mit Farbflecken, dazu eine Brewers-Basecap, den Pferdeschwanz hatte sie durch die Öffnung über der Schnalle hinten gesteckt. So ein Outfit hatte Peter schon immer anziehend gefunden.

»Hallo«, sagte sie. »Dann habe ich ja Ihren Pickup doch richtig erkannt. Sie kommen gerade rechtzeitig zum Abendessen. Heute gibt es Bohnensuppe, mit drei verschiedenen Bohnensorten.«

»Tut mir leid«, sagte er. »Ich habe schon was vor.« Er wusste nicht was.

Sie beugte sich zu ihm vor. »Ach so. Was machen Sie dann hier?«

»Mein Handy hat geklingelt«, sagte er. »Da bin ich rangefahren.«

»Wie verantwortungsbewusst«, sagte sie. »Tun Sie mir doch den Gefallen und kommen Sie für eine Minute mit rein. Wir renovieren gerade, und wir brauchen Hilfe. Sie sind doch Handwerker, oder?«

Peter machte den Mund auf und schloss ihn gleich wieder. Fühlte sich zu der Frau hingezogen, wollte aber das Haus nicht betreten. Er dachte an den blauen Fleck in seinem Gesicht, und von dem langen Aufenthalt im Hochhaus plagten ihn bereits Kopfschmerzen.

Sie bemerkte sein Zögern. »Lieber nicht?«, fragte sie. »Wie Sie wollen.«

»Doch, ich komme.« Er stellte den Motor ab und schaltete die Scheinwerfer aus. »Aber ich habe nur ein paar Minuten Zeit.«

»Verstehe«, sagte sie. »Ich bin Josie.«

»Peter.«

Sie trat einen Schritt zurück in den Verkehrsfluss, damit er aussteigen konnte. Die Autos verlangsamten und fuhren um sie herum, wie um einen auf die Fahrbahn gestürzten Fels, ohne zu hupen. Ihr Blick glitt über die Prellung in seinem Gesicht. »Nur, damit Sie Bescheid wissen«, sagte Josie. »Wir haben eine Hausordnung: Keine Drogen. Keine Waffen. Kein Streit. Keine Arschlöcher.«

»Wer entscheidet, ob jemand eins ist?«

Die Fäuste in die Seiten gestemmt, das Kinn vorgereckt, schaute sie ihm in die Augen. »Ich«, sagte sie. Mitten auf der Straße. Die Scheinwerfer der wartenden Autos im Rücken. »Ist das ein Problem für Sie, großer Mann?«

»Nein, Ma’am.« Peter schmunzelte. Ihm gefielen ihre Strenge, ihr Pferdeschwanz und der blasse Farbspritzer am Kinn. »Überhaupt kein Problem.«

Sie nickte, drehte sich um, führte ihn durch den Verkehr und hielt ihm die Tür auf.

Kaum hatte er die Türschwelle überschritten, setzte sprudelnd das Rauschen wieder ein. Funken rasten durch sein Nervensystem. Nervös trommelte er mit den Fingern auf die Jeans. Das Eisenband um die Brust zog sich zusammen und erschwerte jeden Atemzug. Der Drang, etwas zu tun, irgendwas, war überwältigend. Angriff oder Flucht.

Er steckte im Türrahmen fest. Die Beine verweigerten den Dienst.

Es war ein großer Raum, über die ganze Länge der Schaufensterfront. An den zerkratzten Wänden frische Farbe, auf dem nackten Betonfußboden diverse Teppichreste. Auf einer Seite, in Reih und Glied, standen drei vorsintflutliche Stahl-Schreibtische, die Beine von unten an verrostet, als hätten sie eine Flut überlebt. Auf dem Tisch, der ihm am nächsten war, befanden sich ein Computer, eine Topfpflanze und ein Becher mit zerbrochenem Griff für Stifte. An dem Tisch ganz hinten probierte sich ein schmächtiger junger Mann mit Igelschnitt und schwarzem Rauschebart an einem uralten Laptop aus und nuschelte vor sich hin.

Vor dem großen Schaufenster stand ein langer, selbst gezimmerter Sperrholztisch, darum herum ein Dutzend billige Klappstühle. In der Mitte des Raums mehrere buntkarierte schäbige Sofas, auf einem schlief ein Mann, einen Arm über die Augen gelegt, den Mantel zum Kissen gerollt. Gegenüber eine Sperrholzwand, grob zusammengenagelt, mit einer gerahmten Öffnung, die zu einem schwach erleuchteten Flur führte.

Es war das nüchterne Sperrholz, das ihn am Weitergehen hinderte. Es sah aus wie der Gefechtsposten, den sie in einen Hügel in Afghanistan gehauen hatten. Wände und Decken aus unlackiertem Sperrholz, Kojen aus Sperrholz, sogar die provisorische Kommandozentrale war aus Sperrholz gewesen. Alles mit Schanzkörben und Sandsäcken verstärkt, um die Panzerfäuste abzuwehren und die Detonationen der Granaten zu dämmen.

»Es ist nichts Besonderes«, sagte Josie. »Noch nicht. Kommen Sie ruhig rein. Ich zeige Ihnen, was wir brauchen.« Sie hielt ihm noch immer die Tür auf, wartete. Er mochte die Linien um ihren Mund, den fiebrigen Glanz in ihren Augen.

Er ermahnte sich. Er war hier, um sich nach Jimmy zu erkundigen. Er befand sich in einem großen offenen Raum mit großen Fenstern. Ein paar Minuten würde er es schon aushalten. Einmal tief durchgeatmet, und er trat ein.

»Ein Freund von mir war öfter hier«, sagte er. »Vielleicht haben Sie ihn gekannt, James Johnson, für die meisten einfach nur Jimmy. Er müsste vor drei, vier Wochen hier gewesen sein.«

»Wie sah er aus?«

»Schwarz, sehr groß.« Peter hielt eine Hand etwa fünfzehn Zentimeter über seinen Kopf. »Freundlich. Breites Lachen. Witzig. Der Typ, der alle Menschen mag, jedenfalls hat er es versucht.«

Sie nickte. »Ich glaube, ja. Er war ein paarmal hier. Wir führen nicht wirklich Buch über die Leute hier, beschwören kann ich’s also nicht. Jetzt habe ich ihn schon einige Zeit nicht mehr gesehen. Wie geht es ihm?«

»Die Polizei sagt, er hätte sich umgebracht. Deswegen bin ich hier. Ich will dahinterkommen.«

Sie schloss die Augen. »Das tut mir leid«, sagte sie. »Scheiße.« Sie war zornig. »Was für eine beschissene Geschichte.«

Der schmächtige Mann mit dem Rauschebart rief laut: »Im Namen des amerikanischen Volkes!«

Josie stöhnte. »Halt dich zurück, Cas, okay?«

Der schmächtige Mann bekam große Augen. Er stand so plötzlich auf, dass der Stuhl nach hinten kippte. »Das amerikanische Volk! Wir erheben uns!«

»Hast du heute schon deine Medikamente genommen, Cas?«

Der schmächtige Mann schloss den Mund mit einem hörbaren Klick, seine Augen flackerten hin und her, dann bückte er sich, hob den Stuhl auf und setzte sich wieder.

Peter musterte ihn genauer. Sein Rauschebart verdeckte fast die ganze untere Hälfte des Gesichts. Doch um die Augen erkannte Peter etwas Vertrautes.

»Entschuldigen Sie«, wandte sich Josie wieder an Peter. Sie senkte die Stimme. »Cas ist unser Sorgenkind. Die Obdachlosenasyle sind voll mit Leuten, die ihr Haus durch Pfändung verloren haben oder einfach auf die Straße gesetzt wurden, als die psychiatrischen Kliniken geschlossen haben. Sogar Veteranen kommen auf Wartelisten, und viele von uns haben kein Dach mehr über dem Kopf. Irgendwann hat jemand festgestellt, dass Cas bei den Marines war. Darum ist er bei uns gelandet. Er ist harmlos, aber leicht erregbar. Unterhalten Sie sich ja nicht über die Finanzkrise oder die Wirtschaft mit ihm. Oder Politik.«

»Schläft er hier?«

Sie nickte. »Die Stadtverwaltung darf nichts davon erfahren, weil wir kein offizielles Asyl sind. Trotzdem, hier schläft immer wieder mal jemand. Wo sollen die Leute sonst hin?«

»Semper fi«, sagte Peter.

»Scheiß drauf.« Die Frau war jetzt richtig in Rage. »Wenn man seinem Land gedient hat, darf man doch wohl Hilfe erwarten, oder? Der Weg zurück ins normale Leben ist nicht leicht. Die Fähigkeiten, die wir im Ausland erworben haben, kann man im Zivilleben in der Regel nicht anwenden. Arbeits- und Obdachlosigkeit sind unter Veteranen im Schnitt doppelt so hoch. Dazu kommen bei vielen ein Schädel-Hirn-Trauma und eine posttraumatische Belastungsstörung, häufig unerkannt. Von der Selbstmordrate ganz zu schweigen. Die Veteranenvereinigung ist keine große Hilfe. Deswegen sind wir auf uns selbst angewiesen.«

»Und mein Freund Jimmy? Wollte er sich hier Hilfe holen?«

»Das hoffe ich doch«, sagte sie. »Ich habe nur ein, zwei Mal mit ihm gesprochen.« Sie zog die Mundwinkel nach unten. »Aber wir haben eindeutig nicht genug geholfen. Falls er sich wirklich umgebracht hat.«

Die weißen Funken stieben in seinem Kopf. »Ich muss bald gehen«, sagte er. »Sie wollten mir etwas zeigen.«

»Richtig.« Sie wandte sich der Öffnung in der Sperrholzwand zu. »Hier hinten. Wir wollen den Schlafraum vergrößern und mehr Toiletten einbauen. Könnten Sie uns dabei helfen?«

Der Flur war schummrig, nur schwach erleuchtet von Baulampen in gelben Plastikgittern, die an Kabeln von der Decke baumelten. Ihr Licht drang nicht durch die dunklen Durchgänge in die anderen Räume vor. Stapel von Pappkartons machten den Flur noch enger, am Ende befand sich eine dicke schwarze Metalltür.

Die Sperrholzmaserung war ein Gewirr aus Wirbeln und Schleifen. Peter wurde schwindlig, und die Beine wollten ihn nicht weiter vorwärtstragen. Das Eisenband um die Brust wurde enger und enger. Er bekam keine Luft mehr.

»Ich kann nicht.« Funken sprühten, weiße Strahlenkränze. Ein Gefühl, als würde der Kopf gespalten. »Ich muss gehen.«

Sie sah ihn an, lange genug, damit ihm ihr Befremden auffiel, klar und deutlich. Es lagen kein Mitleid, aber auch keine Enttäuschung in ihrem Gesichtsausdruck.

»Kein Problem. Ich bringe Sie raus.«

Er ging an ihr vorbei zur Tür. Draußen, unter dem nächtlichen Himmelszelt, lehnte er sich gegen die angekaute Backsteinfassade und ließ sich vom sauberen Novemberwind durchpusten. Auf der Straße wimmelte es von Autos. Der Wind füllte seine Lungen mit Sauerstoff, und er konnte wieder frei atmen.

Josie stand einige Schritte abseits, Hände in den Taschen, und beobachtete den Verkehr.

»Sie waren bei den Bodentruppen, richtig?«, fragte sie schließlich.

Er nickte.

»Irak oder Afghanistan?«

»Beides«, sagte er. »Ich war bei den Marines.«

»Ah.« Ein Lächeln huschte über ihr Gesicht. Sie schaute zu, wie sich die Autos durch den Berufsverkehr quälten. »Ich habe Black Hawks geflogen«, sagte sie. »Luftlandestreitkräfte. Drei Einsätze und ein Haufen Spaß. Bis ich abgeschossen wurde. Von irgendeinem Arschloch mit einer Kalaschnikow.« Sie schüttelte den Kopf. »Ein Fünfundzwanzig-Millionen-Dollar-Hubschrauber, ausgeschaltet von einem ungebildeten Stammesangehörigen mit einem gebrauchten russischen Stück Blech. Trifft zufällig eine hydraulische Leitung, und ich schmiere ab. Beide Beine und drei Rippen gebrochen. Ich krieche aus dem Wrack und sehe die Taliban-Arschlöcher auf mich zurennen. Ich denke schon, die sperren dich in irgendein Loch, vergewaltigen dich, und dann hauen sie dir den Kopf ab und filmen das Ganze.«

Sie drehte sich um und sah ihn an. »Aber auf der nächsten Anhöhe wurde ein Trupp Marines abgesetzt, und sie waren vor den Taliban bei mir. Sie haben mich gerettet. Ich war noch nie so happy, einen Stiernacken zu sehen«, sagte sie.

Peter lächelte sanft, er hatte die Atmung wieder unter Kontrolle. »Marines hauen ständig die Army raus.«

Josie erwiderte sein Lächeln. »Das wollten die Stiernacken mir auch weismachen. Ich habe ihnen in dem Moment nicht widersprochen.«

»Ist das der Grund, warum Sie jetzt nicht mehr fliegen?«

Sie schüttelte den Kopf. »Zu viele Piloten, zu wenig Vögel. Und für Channel 12 den Verkehr aus der Luft zu überwachen, kann ich mir nicht vorstellen. Sie?«

»Sie könnten bei der Polizei arbeiten«, sagte er. »Oder als Berufspilotin.«

Sie blickte erstaunt. »Um irgend so einen reichen Fuzzi zu seiner Villa in den Hamptons zu fliegen? Während Cas auf der Straße lebt?«

»Alles klar.«

»Außerdem«, sagte sie. »Mir gefällt es hier. Ich habe eine Aufgabe. Es ist ein gutes Gefühl, wenn man gebraucht wird. Einer größeren Sache dienen kann.«

Peter ließ die Schultern kreisen, um die Verkrampfung zu lösen, und hörte das Foto von Jimmy in seiner Brusttasche knistern. Er schämte sich, dass er es vergessen hatte, wenn auch nur für wenige Minuten.

»Vielen Dank für das Gespräch«, sagte er. »Aber Sie müssen entschuldigen, ich werde erwartet.«

Sie hob die Hand und winkte zum Abschied.

Er fuhr zurück zu Dinahs Haus und parkte den Pickup am Straßenrand. Im Haus war alles dunkel.

Er hatte es vergessen.

Dinah war auf der Arbeit, Charlie und Mingus waren bei ihrer Großmutter.

Heute Nacht brauchten sie ihn nicht.

21

Die Windschutzscheibe war mit Regentropfen besprenkelt und der Hemdsärmel im zerbrochenen Fenster feucht geworden.

Je näher der Freeway, desto mehr freie Grundstücke, manchmal ein halbes Dutzend pro Block. Als Ausgleich für die Steuerschulden der Eigentümer hatte die Stadt deren gepfändete oder verfallene Häuser kassiert und die unrettbar verlorenen abgerissen. Die Fundamente waren aufgefüllt und mit Rasen bepflanzt worden, in der Hoffnung, dass sich die Wirtschaft irgendwann wieder erholte und die Grundstücke an Wert gewannen. Man konnte ja nie wissen.

Er suchte sich ein Grundstück in einem relativ dicht bebauten Block, eine schmale Spalte im Stadtraum, wie eine Zahnlücke. Der Boden stieg vom Bürgersteig aus an, von hinten blickte man über die parkenden Autos hinweg. Der Abrisstrupp hatte die Einfahrt unzerstört gelassen, wahrscheinlich war sie noch relativ neu gewesen. Auf dem in den Rasen gesteckten Schild stand: »Parken verboten. Müll abladen verboten. Hunde verboten. Feuer verboten. Stadtverwaltung Milwaukee.«

Peter setzte den Pickup rückwärts in die Einfahrt, ließ Mingus frei, damit er herumstreunen konnte, und schlenderte über das Grundstück, bis er genug Steine und Ziegelbruchstücke für eine gute Feuerstelle beisammenhatte. Sobald die Anmachspäne brannten, streute er Zweige, kleinere Äste und einige Holzreste von Dinahs Veranda darüber, um ein ordentliches Holzkohlebett zu schaffen. Es lag erstaunlich wenig Müll herum, wahrscheinlich hatte sich ein Nachbar des Grundstücks angenommen, aufgeräumt und den Rasen gemäht. Er fragte sich, wie lange er hier unbehelligt hausen konnte, bis jemand die Polizei rief.

Der Regen hatte zugenommen, fiel in kleinen harten Tropfen. Peter faltete seine Mehrzweckplane auseinander und spannte sie zwischen den an der oberen Kante der Transportkiste angebrachten Haken und zwei in den feuchten Boden getriebenen Heringen auf. Das Lagerfeuer sollte möglichst trocken bleiben, aber die Plane auch nicht gleich in Brand setzen. Er fand einen leeren Müllbeutel, klemmte ihn oben in die Autotür und ließ das lose Ende über dem zerborstenen Türfenster hängen. Es würde sein Schlafquartier hoffentlich vor dem Regen schützen.

Er musste unbedingt das Fenster reparieren lassen.

Als der Campingplatz so weit hergerichtet war, ließ er sich auf seinem Klappstuhl nieder, nahm sich ein Bier aus der Kühlbox und legte Holz nach. Er dachte an Dinah und Jimmy und den Mann mit den Narben. An Jimmys Geld und den C4-Sprengstoff im Koffer. An Lewis und Skinner und den vermissten Marine, an das Riverside Veterans’ Center und an Josie mit dem Pferdeschwanz.

Er machte sich klar, was er wusste – nicht viel – und was er nicht wusste – sehr viel mehr.

Angefangen mit Jimmy. Warum hatte er das Geld unter Dinahs Veranda verstaut? In der Bar, wo er gearbeitet hatte, konnte er es nicht lassen. Warum hatte er es nicht unter seinem Bett versteckt?

Er dachte an den jungen Schützen mit der AK-47, der genau dann aufgetaucht war, als er gerade Jimmys Haus verließ. An die drei kiffenden Typen an der Ecke, von denen einer sein Handy gezückt hatte. Vielleicht hatte der Mann mit den Narben versucht herauszufinden, wo Jimmy untergekommen war. Vielleicht kannte er den Block, aber nicht das Haus, so wie Peter. Und indem er Peter gefolgt war, bei dem auffälligen Pickup nicht weiter schwierig, hatte er schließlich auch Jimmys genaue Adresse erfahren.

Das viele Nachdenken machte hungrig. Unterwegs hatte er eingekauft, unter anderem ein großes saftiges Flankensteak. Als er für sein zweites Bier aufstehen musste, steckte er das Steak in eine Plastiktüte, goss eine Marinade aus Limettensaft, Sojasoße und Knoblauch dazu, wendete das Fleisch darin und platzierte zu guter Letzt den Grillrost über der Feuerstelle. Im Freien zu campieren war kein Grund, sich schlecht zu ernähren.

Wie immer überlegte er, ob er das alte verbrannte Fleisch an den Stäben abkratzen sollte, entschied sich dann aber dagegen, der unwiderlegbaren Logik folgend, die Hitze würde die Keime schon abtöten.

Als das Holzkohlebett orange und weiß glimmte und dicht genug war, befreite er das Steak aus der Tütenmarinade, legte es vorsichtig auf den Rost und holte Tortillas, Salsasoße und eine Dose schwarze Bohnen hervor. Die Bohnen hatte er bereits vor Tagen gekocht und würde sie jetzt wieder aufwärmen. Er stellte die Dose auf den Rost, schüttete etwas Bier hinein, damit sie nicht so trocken waren, und dachte, dass das Leben in der Stadt doch seine Vorteile hatte. Steaks konnte er sich oberhalb der Baumgrenze nicht auf einem Feuer braten, höchstens Forelle.

Ein Leben als Camper in der Stadt. Eins von den leeren Grundstücken kaufen und im Freien schlafen. Sich eine Gartendusche basteln. Könnte funktionieren, oder?

Bis der Winter käme.

Mingus kehrte von seinem Streifzug zurück, nass und stinkend wie immer. Er schüttelte sich, kam dann ans Feuer und schnupperte an dem Stück Fleisch. Sein Fell dampfte in der Hitze, als er sich an Peters Bein rieb und seine Jeans vollsabberte. Der flackernde Feuerschein ließ die moderne Welt in weite Ferne rücken, und Peter und sein Hund hätten auch gut zwei Jagdgesellen aus einer anderen Zeit sein können.

Hungrig und durchnässt warteten sie darauf, dass das Fleisch gar wurde.

Als das Steak außen schwarz, innen aber noch rosa war, stach Peter mit einer Gabel hinein und legte es auf sein Küchenbrett aus Zedernholz, schnitt es mit einem Messer in Scheiben und stieß bei jedem Schnitt den Hund mit dem Ellbogen zur Seite. »Böser Hund, Mingus. Warte gefälligst, bis du dran bist.«

Er briet die Maistortillas kurz an und bereitete auf einem riesigen Teller erstklassige Steak-Tacos zu, auf einem Bett aus Bohnen und Salsa. Er rollte einen Fladen stramm zusammen und gab ihn Mingus. Der schluckte den Happen, ohne groß kauen zu müssen, sein gutes Recht als Hund. Gegen die Salsasoße hatte Mingus wahrscheinlich nichts einzuwenden, überlegte Peter, immerhin hatte er einen Tag zuvor eine ganze Dose Pfefferspray inhaliert. Er musste den Hund unbedingt waschen. Mit Kernseife.

Eine Stimme sickerte durch die Finsternis und den Regen. »Wer macht da Feuer!«

Peter war so auf das Essen konzentriert, dass ihm die Gestalt, die sich vom Bürgersteig her näherte, gar nicht aufgefallen war. Und er wollte ein guter Marine sein? Der Regen auf der Plane dämpfte die Geräusche, und der Feuerschein schränkte seine Nachtsicht ein. Er schämte sich nicht. Der Hund hatte auch nichts gemerkt.

Wie auch immer, dachte er, jemand, der ihm Böses wollte, würde sich nicht vorher ankündigen. Peter brauchte also nicht von seinem Klappstuhl aufzustehen. Wenn er das Küchenbrett aus der Hand legte, würde der Hund alles fressen, auch das Brett.

»Nur hereinspaziert!«, sagte er.

Die Gestalt, noch immer unsichtbar, trat näher. Die Reibeisenstimme eines älteren Mannes erhob sich über dem Regen. »Das Grundstück gehört der Stadt. Wie ein Park. Campen ist auf städtischem Besitz nicht erlaubt.«

Mingus bellte und stieß an Peter vorbei. Ein nasser, stinkender Achtzig-Kilo-Köter. »Platz, Mingus!«

»Halten Sie Ihren Hund zurück, Mister«, sagte die Reibeisenstimme. »Ich möchte nicht auf einen Hund schießen müssen.«

»Einen Moment.« Peter kroch auf Knien über den feuchten Rasen und packte Mingus an dem provisorischen Halsband. »Nicht schießen!«

Am Rand des Lichtkegels stand ein schwarzer Mann, etwa achtzig Jahre alt, in einem Regenmantel aus Wachstuch und mit einem Filzhut, von dessen Krempe Regenwasser herabströmte. Sein Gesicht war eingefallen und weich, als hätte er seine Zahnprothese nicht eingesetzt. Doch trotz seines Alters stand er breitschultrig und aufrecht und hielt ein schimmerndes Repetiergewehr in der Hand, als wüsste er damit umzugehen.

Er deutete mit dem Kinn auf die Einschusslöcher in Peters Pickup und der Transportkabine. »Wie es aussieht, hat man schon genug auf Sie geschossen«, sagte er. »Und einen Hund würde ich bei dem Wetter nicht vor die Tür schicken. Ich gebe Ihnen bis morgen früh neun Uhr Zeit, dann rufe ich die Polizei. Aber tun Sie mir den Gefallen und räumen Sie auf, bevor Sie verschwinden.«

»Yessir«, sagte Peter. »Wird gemacht.«

Der alte Mann wandte sich zum Gehen, drehte sich aber nochmal um. »Haben Sie es auch warm genug hier draußen?«

»Yessir«, sagte Peter. »Alles bestens, danke. Ich kann Ihnen ein kühles Bier anbieten, wenn Sie Lust haben, am Feuer zu sitzen.«

Der alte Mann schüttelte den Kopf. »Ich muss gleich zurück, sonst macht mir die Missus die Hölle heiß. Und Sie, Sie sorgen dafür, dass Sie es trocken haben, verstanden?«

Peter lachte. »Yessir.«

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Midden konnte die Band in der Bar bis nach draußen auf den Parkplatz hören.

Freitagabend. Ein beständiger Strom von Pickup-Trucks und verbeulten Oldtimern glitt vom Highway auf die mit Kies bestreute Fläche, entließ einzelne Personen, Gruppen oder Paare, die schon auf dem Weg zum Eingang anfingen zu tanzen.

Midden verfolgte das Geschehen von dem weißen Dodge Van aus.

Der große Mann neben ihm, Narben im Gesicht, ein Ohrläppchen fehlte, rutschte auf seinem Sitz hin und her. »Jetzt komm schon, Scheißkerl«, brummte er. »Wo steckst du, verdammt?«

»Beruhige dich, Boomer«, sagte Midden. »Verängstige den armen Kerl nicht. Er ist schon nervös genug.«

Der Mann mit den Narben sah ihn drohend an. »Vergiss nicht, mit wem du es zu tun hast. Ich bin Mister Cool.«

»Das sehe ich«, sagte Midden.

»Pass auf, Motherfucker …«

»Da ist er ja«, unterbrach ihn Midden und deutete mit dem Kopf hinüber zu einem Mann, der allein über den Kiesplatz geschlendert kam. »Also mach keinen Stress, okay?«

»Ich weiß, was ich tue«, sagte der Mann mit den Narben, öffnete die Tür, stieg aus und rief: »He, Kevin. Kevin, Alter!«

Midden folgte, blieb jedoch drei Schritte hinter ihm, um ihrem Auftritt das Bedrohliche zu nehmen, und bemerkte, wie Boomer sich beruhigte. Es war jedes Mal ein bisschen nervtötend, dachte Midden, zu beobachten, wie sich der Mann innerhalb von zwölf Schritten von einem großsspurigen Arschloch in eine coole Sau verwandelte. Er wusste aber auch, dass Boomer diese Art von Disziplin bei den vielen Gelegenheiten gelernt hatte, in denen er die sperrige Explosionsschutzweste anlegte, tief durchatmete, seinen Puls beruhigte und sich bereit machte, wieder eine dieser dilettantischen Vorrichtungen zu entschärfen, die die Polizei aufgespürt hatte. Mit zitternden Händen hält man keine Kneifzange.

Kevin wich zurück, als er Boomer auf sich zukommen sah. Boomer klopfte ihm lachend auf die kräftige Schulter. »Wie geht’s? Lässt es ordentlich krachen. Freitagabend, was?«

»Hey«, sagte Kevin. »Wollten wir uns nicht drinnen treffen?«

Kevin war breit und kräftig, etwas untersetzt. Fahler Kalkstaub rieselte von den Hosenbeinen seiner Jeans und den Zipfeln seines gesteppten Baumwollhemdes. Er wirkt nervös, dachte Midden. Kein gutes Zeichen.

»Es ist mir zu laut da drin. Da kann man kein vernünftiges Gespräch führen.« Breites Grinsen, ganz der beste Freund. »Hast du mitgebracht, worum wir dich gebeten haben? Dein Geld habe ich dabei.« Boomer klopfte auf die ausgebeulte Jackentasche. »Wo ist das Zeug?«

»Äh, ja«, sagte Kevin, dessen Blick erst zu Midden, dann zurück zu Boomer flog. »Hier.« Widerwillig führte er sie zu seinem schmutzigen Dodge Pickup und öffnete die Klappe hinten am Aufsatz. »Mehr konnte ich nicht kriegen«, sagte er und übergab ihnen eine zerknitterte braune Papiertüte.

Boomer rollte die Tüte auf und holte eine Handvoll in Zeitungspapier eingewickelte Zylinder heraus. Er löste von einem das Papier, und eine silberne Röhre, etwas kleiner als eine Zigarette, mit Kabeln an einem Ende, kam zum Vorschein.

»Kevin«, sagte er. »Sprengkapseln brauche ich natürlich auch. Aber die hier kann ich auf jeder Waffenmesse kaufen. Viel dringender brauche ich«, und seine Stimme hob sich, »viel dringender brauche ich richtige Sprengpatronen. Ein ganzes Dutzend. So war es abgemacht!«

»Für die Patronen ist der Papierkram viel schwieriger zu fälschen«, sagte der Steinbrucharbeiter. »Vor allem für die Menge, die du haben willst. Mann, das ist ein Riesending.«

»Kannst du sie mir besorgen?«, sagte Boomer. Sein Lächeln flackerte auf und erlosch wieder, wie eine kaputte Glühbirne. »Es ist jetzt zwei Wochen her, dass du es mir versprochen hast.«

Kevin trat von einem Fuß auf den anderen. Das Leder über den Stahlkappen seiner Arbeitsschuhe war abgenutzt, das freiliegende Metall, vom Steinstaub blank poliert, schimmerte im Licht der Natriumdampflampen. »Wofür brauchst du die überhaupt?«

Boomers Lächeln flackerte wieder auf. »Das habe ich dir doch schon gesagt. Ich will einen Bach auf meinem Grundstück umleiten. Dazu muss ich einige große Felsbrocken wegsprengen.«

»Ja, das hast du mir gesagt«, sagte Kevin. Er sah von Boomer zu Midden, der ein paar Schritte hinter ihm stand, dann wieder zu Boomer. Seine Pranken waren locker zu Fäusten geballt. »Ich kann das nicht machen«, sagte er. »Das Risiko ist zu hoch. Die passen wahnsinnig auf.«

»Ich habe dich schon bezahlt«, sagte Boomer. »Geht es um Geld? Brauchst du mehr?«

»Nein«, sagte Kevin. »Es geht nicht um Geld. Ich kann einfach nicht. Das Geld, das du mir gegeben hast, ist in der Tüte. Nimm die Kapseln, und wir sind quitt.«

»Wir sind nicht quitt«, sagte Boomer. »Wir brauchen die Patronen.«

Kevin knallte die Klappe an seinem Truck zu. »Ich kann dir nicht helfen. Ich will los, geh mir aus dem Weg.«

Boomer öffnete seinen Mantel, zeigte dem Mann die verchromte Pistole vorne im Hosenbund. »Du bleibst schön hier.«

Kevin wich noch einen Schritt zurück, hob bedächtig eine Hand. Die andere Hand folgte etwas langsamer, schien sich in einem Hemdzipfel zu verfangen.

Kam dann blitzschnell mit einer fetten Magnum hervor, einer echten Dirty-Harry-Wumme, und zielte damit auf Boomers Gesicht. Kevins Augen leuchteten unter den Laternenmasten. »Arschloch. Ich sagte, ich will los.«

Midden seufzte. Immer diese Waffennarren, dachte er, suchte hinter Boomers breitem Kreuz Deckung, hob seine Target .22 und pflanzte Kevin, vorbei an Boomers Schulter, eine Kugel in die Stirn.

Der Schuss erzeugte ein klatschendes Geräusch, das im Lärm der Band, die gerade einen schlagzeuglastigen Oldie spielte, unterging. Kevin kippte wie ein umgestoßener Grabstein nach hinten.

Boomer, eine Hand am Ohr, drehte sich ruckartig um. »Scheißkerl. Wir haben ihn noch gebraucht!«

Midden schüttelte den Kopf und steckte die Pistole ein. »Der Typ war verbrannt. So oder so. Er hatte eine Waffe. Und er kennt uns beide.«

»Scheiße!«, sagte Boomer. »Scheiße!« Er versetzte dem Körper einen kräftigen Tritt, und mit einem Schnauben wich die Luft aus den Lungen des Toten.

»Halt dich zurück«, sagte Midden, bückte sich und packte Kevin an den Füßen. »Nimm du die Hände.«

Boomer untersuchte die auf dem Boden liegende Magnum. »Wo ist die Sicherung an dem Scheißding?«

Midden wartete geduldig, hielt den Toten an den Fußgelenken. »Boomer. Jetzt pack den Kerl an den Händen. Wir können ihn nicht hier liegenlassen.«

Gemeinsam trugen sie die Leiche zum Van. »Und ich will nicht noch einmal als Deckung benutzt werden.«

»Ich wollte nur meine Schusshand verbergen«, sagte Midden. »Die Magnum hätte uns beide durchbohrt.«

Sie hoben die Leiche in den Van. Die Gedärme des Toten entleerten sich, und der penetrante Geruch von Kot und Tod erfüllte den Frachtraum.

»Meine Fresse«, sagte Boomer. »Müssen wir das jetzt die ganze Zeit riechen?«

»Bis wir einen Platz gefunden haben, wo wir ihn begraben können.«

Sie stiegen in den Van, Midden ließ den Motor an, Boomer kurbelte das Fenster runter und beklagte sich immer noch, während die kühle Novemberluft hereinströmte.

»Kevin, dieser Arsch. Uns bleibt nicht mehr viel Zeit. Wir brauchen den Initialsprengstoff. Es ist nicht so einfach, jemand Neues zu finden, der im Steinbruch arbeitet. Verdammt, ist das kalt!«

Er kurbelte das Fenster wieder hoch, schnupperte vorsichtig, fluchte und kurbelte es erneut herunter.

»Wäre alles nicht nötig gewesen, wenn der Scheißkerl nicht mit meinem Plastiksprengstoff abgehauen wäre. Wenn der Scheißköter nicht gewesen wäre …«

»Erklär mir nochmal, warum du nicht einfach eine neue Sprengladung bauen kannst.«

Boomer starrte ihn an, wieder ganz aufgebracht. »So leicht ist das nicht. Für den echten Stoff reicht es nicht, einfach Bleichmittel und Kochsalzersatz auf einer Herdplatte zusammenzurühren. Hier geht es um gefährliche, flüchtige Chemikalien. Es hat mich zwei verdammte Monate gekostet, die Ladung richtig hinzukriegen Und jetzt ist sie weg. Ich habe das Haus von oben bis unten durchsucht und nichts gefunden. Und der blöde Hund hat mir fast den Arsch abgebissen, als ich mich wieder rausgeschlichen habe.«

»Was ist mit dem neuen Mann? Dem Marine, der sich als Handwerker ausgibt.«

»Nicht so leicht zu erledigen wie der erste. Aber ich kriege ihn schon noch.«

»Du hast es anderen überlassen«, sagte Midden. »Hättest es selbst machen sollen.«

»Gut, dass ich es nicht gemacht habe«, sagte Boomer. »Der Scheißkerl hätte stattdessen mich umgelegt.«

Ein dämlicher Plan, von Anfang an, dachte Midden. So was gehörte nicht zu Boomers Stärken. Er hätte ihm raten sollen abzuwarten. Hätte sich selbst darum kümmern sollen. Aber das war jetzt egal. Denn der Plan würde sich ändern. Und auch der Marine würde ein Rolle darin spielen.

Er richtete seinen Blick auf die Lichtkegel, die die Straße vor ihm erleuchteten. Es wurde zunehmend schwieriger, sich auf die anstehende Aufgabe zu konzentrierten. Auf das Endziel. Er wusste nicht, wie viel er noch ertragen konnte.

Der Novemberwind rauschte in seinen Ohren, drang durch den Mantel hindurch, und der Van gewann an Fahrt. Die Kälte machte ihm nichts aus. Sie hielt ihn wach.

»Er hat das Zeug, das du verloren hast«, übertönte Midden den Lärm. »Wir brauchen es. Wir finden es. Und wir holen es uns zurück.«

3. Teil

22

Das Telefon klingelte mehrmals, schließlich schaltete sich der Anrufbeantworter ein, und wieder hörte Peter die Stimme des jungen Mannes. Leise, aber selbstsicher. Er war überzeugt, dass es die Stimme des vermissten Marines Felix Castellano war.

»Sie haben die Nummer von Mrs Aurelia Castellano gewählt. Mrs Castellano ist gerade nicht zu Hause. Bitte hinterlassen Sie eine Nachricht. Sie wird Sie zurückrufen.«

Peter saß in seinem Pickup und betrachtete das schlecht reproduzierte Foto des jugendlichen Gesichts auf dem Flyer in seiner Hand. Glattrasiert, das Haar nach vorne gekämmt, schüchternes Lächeln. Mehr war darauf nicht zu erkennen. Kopierpapier war kein Fotopapier. Außerdem hatte der Flyer wahrscheinlich schon länger draußen bei Wind und Wetter an einem Telefonmast gehangen, bevor Jimmy ihn eingesteckt hatte. Ganz abgesehen davon, dass der Mann, der aus dem Krieg heimgekehrt war, womöglich keinerlei Ähnlichkeit mehr mit dem jungen Mann in der schicken Uniform hatte.

Peter dachte an die Kameraden, die er verloren hatte. An Jimmy, den er im Stich gelassen hatte.

Als diesmal der Piepton einsetzte, hinterließ er eine Nachricht.

»Hi, ich heiße Peter Ash. Ich habe Ihren Flyer gesehen, wegen Felix, und würde Sie gerne mal sprechen.« Er nannte seine Nummer. »Bitte, rufen Sie mich zurück. Ich würde gerne helfen.«

Er zog sich an, kochte Kaffee und machte sich ein gegrilltes Käsesandwich auf dem kleinen Campingkocher, froh, etwas Warmes im Bauch zu haben. Es war ein kalter, feuchter Tag. Sein Atem formte sich zu einem dichten Nebel, und die Wolkendecke hing so tief, dass sie die Baumwipfel verbarg. Als er die Plane zusammenfalten wollte, musste er erst eine dünne Schicht Raureif abschütteln, die sich über Nacht gebildet hatte.

Bevor er das Grundstück verließ, räumte er die Steine und zerbrochenen Ziegel von der Feuerstelle beiseite, der Rasenmäher des alten Mannes sollte im Frühjahr keinen Schaden nehmen. Die Asche hatte bereits der Wind fortgeweht. Außer dem Holzkohlekreis am Ende der Einfahrt und dem trockenen Rechteck auf dem Boden, wo der Pickup gestanden hatte, hinterließ er keine Spuren.

Peters nächster Halt war Best Buy. Der Verkäufer glotzte den Bluterguss auf seiner Wange an, der sich grüngelb verfärbt hatte, doch Peter ließ ihm kaum Zeit zum Starren und war in nicht mal zwei Minuten wieder draußen.

Freies WLAN gab es vor jedem Café, aber es war zu windig, um sich draußen an einen Tisch zu setzen; und er wäre sich komisch dabei vorgekommen, den Karton mit Jimmys Sachen in seinem Pickup durchzusehen. Doch in der Bibliothek der University of Wisconsin-Milwaukee könnte es gehen.

Er parkte auf dem Kenwood Boulevard, unweit der Student Union, suchte die Straße nach dem Ford des Narbenmannes ab, konnte aber nichts Verdächtiges finden. Er stieg aus und machte schnell die Tür zu, bevor Mingus herausspringen konnte. Der Hund legte für einen Moment verdutzt den Kopf schief und sprang dann elegant durch das kaputte Fenster. Eine Meisterleistung bei seinen achtzig Kilo.

Er musste endlich das Fenster reparieren. Bald würde es anfangen zu schneien, und wenn er dann immer noch hier war … Er öffnete die Tür wieder. »Los, rein, Mingus! Du sollst meinen Pickup bewachen.«

Mingus sprang auf den Sitz, und Peter schloss die Tür, woraufhin Mingus wieder aus dem Fenster sprang und ihn mit zähnebleckendem Grinsen und heraushängender Zunge ansah.

Peter seufzte. »Okay, Buddy. Aber in die Bibliothek lassen sie dich bestimmt nicht rein. Schon gar nicht, wenn du so stinkst.«

Peter fragte sich, ob sie wohl auch ihm den Eintritt verwehren würden. Nach vier Tagen ohne Dusche roch er alles andere als angenehm.

Er öffnete die hintere Klappe der Transportkabine und holte den Pappkarton mit Jimmys persönlichen Dingen heraus, tat noch die Tüte mit den Dokumenten aus Jimmys Wohnung dazu und machte sich auf den Weg zur Bibliothek. Er brauchte einen Platz an einem großen Fenster, wo er alles ausbreiten und in Ruhe nachdenken konnte.

Mingus lief vor ihm her, schreckte die Studentinnen auf und zog den üblen Geruch von Pfefferspray und anderen Ausdünstungen wie eine Tränengaswolke hinter sich her.

Peter hatte schon immer ein Faible für große Universitäten gehabt. Er mochte die jungen Erstsemester, die schusseligen älteren Studenten und die noch schusseligeren Professoren. Er mochte die idealistische Stimmung, die Aushänge und Plakate überall, die für Lesungen, Diskussionsrunden, Ausstellungen und Konzerte warben. Er mochte die Cafés und billigen Restaurants in der Umgebung. Vielleicht würde er ja eines Tages selbst wieder studieren. Die University of Wisconsin war kein architektonisches Schmuckstück. Die meisten der zusammengewürfelten Gebäude auf dem Campus waren eher hässlich. Die Sonne war hervorgekommen, der Himmel blau, die Luft frisch und kühl, und es juckte Peter in den Beinen.

Ein verglaster Anbau der Student Union führte in die Bibliothek. Peter sah sich nach Mingus um, doch der Hund war verschwunden. Peter zuckte die Achseln und zog die Eingangstür auf, der Hund würde schon alleine zurechtkommen; er wusste, wo der Pickup stand.

Drinnen stieg gleich das Weiße Rauschen in seinem Kopf an, doch nicht so stark wie erwartet. Vielleicht lag es an den vielen Fenstern, an dem natürlichen Licht, vielleicht auch daran, dass es sich um eine Universität handelte. Sie bedrängte ihn nicht so wie ein Bürogebäude oder ein billiges Motel.

Ob das Rauschen den Unterschied bemerkte?

Er kaufte sich einen Kaffee und eine Dokumentenmappe und steuerte auf die Bibliothek zu.

Die junge Frau an der Info-Theke trug roten Lipgloss, eine kantige Brille und eine taillierte rote Bluse. Das Haar war zu einem Knoten hochgesteckt, der sich bereits auflöste, der attraktive Bibliothekarinnenlook, jedenfalls ein bemühter Versuch. Normalerweise sprang Peter auf so etwas an, und die unteren Semester verzehrten sich bestimmt nach ihr. Verglichen mit Dinah oder Josie allerdings sah die Frau aus wie ein verwöhntes Kind.

Sie musterte ihn leicht abfällig, als er mit dem Karton unterm Arm vorbeischlenderte. »Kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie naserümpfend mit Blick auf seinen Bluterguss.

»Nein, danke«, sagte Peter und ging weiter.

»Sie dürfen hier nicht schlafen«, rief sie ihm hinterher.

Peter sah an seiner Arbeitskleidung hinab, die er den vierten Tag in Folge trug. Das Mädchen musste ihn für einen Obdachlosen halten. Ganz unrecht hatte sie nicht.

Er musste unbedingt unter die Dusche, möglichst bald.

Er durchschritt den großen hellen Raum, bis er einen freien Tisch neben einem Fenster mit Blick auf einen ausgedehnten Innenhof fand. Seine Schultern waren angespannt, das Weiße Rauschen machte sich bemerkbar, doch er unterdrückte es mit dem Gedanken an Jimmy. Wozu der Koffer voller Hundertdollarscheine? Wozu der Plastiksprengstoff, genug, um ein Auto in die Luft zu sprengen?

Jimmy war kein verrückter Bombenleger gewesen, ganz gleich, wie schlimm seine posttraumatische Belastungsstörung gewesen sein mochte. Schon gar kein Söldner, der gegen Geld Häuser in die Luft sprengte. Und Peter konnte sich auch nicht vorstellen, dass Jimmy etwas in die Richtung geplant und sich dann, vor der Ausführung der Tat, aus Reue umgebracht hatte. Das ergab alles keinen Sinn.

Er klappte den Karton auf und verteilte den Inhalt auf dem Tisch. Dafür, dass sie das Leben eines Menschen repräsentieren sollte, war die Sammlung erbärmlich klein. Links die Sachen aus Dinahs Pappschachtel mit Erinnerungsstücken. Jimmys Orden. Fotos von Jimmy und Dinah, Jimmy mit den Kindern, Charlie und Miles, die auf jedem Bild jünger wirkten.

Rechts die Papiere und Dokumente aus Jimmys Zimmer. Der gelbe Flyer mit dem vermissten Marine. Die Hefter mit den Entlassungspapieren und der Korrespondenz mit der Veteranenvereinigung.

In der Mitte die Habseligkeiten, die Jimmy bei seinem Tod dabeigehabt hatte. Der Lake-Capital-Stift aus Jimmys Jackentasche und das kleine Notizbuch, aus dem die ersten Seiten herausgerissen waren. Der Gürtel mit dem Geheimfach, in dem fünf frische Hundertdollarscheine gesteckt hatten, der gleiche gelbe Flyer mit Felix Castellano und die Visitenkarte des Riverside Veterans’ Center mit der Telefonnummer in krakeliger schwarzer Handschrift auf der Rückseite. Und Jimmys Portmonee: ein paar Dollar, eine Quittung aus einem Lebensmittelladen, ein Bibliotheksausweis und ein Führerschein mit der Adresse seiner Frau.

Zu guter Letzt der Zettel mit Jimmys Klaue, nur eine einzige Zeile, dafür aber etwas lesbarer: tot nützlicher als lebendig. Die Polizei hatte Dinah gesagt, das sei Jimmys Abschiedsbrief.

Bloß sah es nicht aus wie die Handschrift eines Menschen, der sich umbringen wollte.

Und wieder klang da etwas in Peter an, wie beim ersten Mal, als er den Zettel in Dinahs Haus gelesen hatte. Etwas, das Jimmy mal gesagt hatte. Aber was? Und wo?

Peter schloss die Augen und versetzte sich zurück ins zerstörte Bagdad während des Aufstands. Er erinnerte sich, dass er mit Jimmy in einem Besprechungszimmer gestanden hatte, in der letzten Reihe, während vorne ein Major über die Psychologie von Selbstmordattentätern sprach.

Jimmy hatte sich gemeldet. »Entschuldigen Sie, Sir. Ich möchte Sie gerne etwas fragen. Was sind das für Scheißkerle, die diesen armen Schweinen einreden, sie wären für ihre Sache tot nützlicher als lebendig? Was sind das für Scheißkerle?« Jimmy war ein höflicher Mensch, aber er konnte auch sehr drastisch sein.

Der Major wies Jimmy zurecht, wurde jedoch von dem Gelächter der anderen Männer übertönt. Jimmy dagegen meinte es ernst und war ziemlich verärgert. Was sind das für Scheißkerle, die so etwas tun?

Es gab noch eine Erinnerung. Jimmy im Gefechtsstand eines Stützpunkts in einem Wohnviertel, nachdem bei dem Versuch, eine Straßensperre zu rammen, eine Autobombe explodiert war. »Diese armen Schweine. Irgendein Arschloch hat ihnen eingeredet, dass sie tot nützlicher sind als lebendig.«

Das Stück Papier war nicht Jimmys Abschiedsbrief.

Es war eher so etwas wie eine Beschwörung. Die er in seiner Brieftasche aufbewahrte. Zur Mahnung.

Eine Weigerung zu glauben, es gäbe menschliches Leben, das keinen anderen Nutzen hatte, als vernichtet zu werden.

Und eine Erinnerung daran, warum das Leben lebenswert war.

Denn kein Mensch war tot nützlicher als lebendig.

Peter untersuchte das Stück Papier genauer. Anscheinend war es von einem größeren Blatt abgerissen worden. Der Rest des Geschriebenen fehlte.

Es sollte wie Selbstmord aussehen.

Arschloch.

Peter trug nochmal zusammen, war er bisher in Erfahrung gebracht hatte.

Jimmy hatte seine Miete im Voraus gezahlt und seiner Vermieterin gesagt, er würde verreisen.

Er hatte seine Wohnung aufgeräumt, sogar den Kühlschrank geleert.

Er hatte für eine Vertretung in der Kneipe gesorgt und dem Barkeeper gesagt, er würde die Stadt verlassen.

Jimmy hatte sich einen Hund angeschafft. Verdammt! Würde sich jemand, der an Selbstmord denkt, einen Hund zulegen?

Hatte Peter tatsächlich geglaubt, Jimmy habe sich aus Höflichkeit umgebracht?

Es war nur ein weiterer Beweis dafür, dass Peter ihn im Stich gelassen hatte. Im Krieg nicht für seine Sicherheit gesorgt. Ihn zu Hause nicht unterstützt. Und jetzt, nach seinem Tod, nicht an ihn geglaubt hatte.

Er sprach es aus.

»Jimmy hat sich nicht umgebracht.«

Also hatte es jemand anders getan.

Peter sah Jimmys Sachen auf einmal mit ganz neuen Augen. Es waren keine Anhaltspunkte für einen Selbstmord. Es waren Hinweise auf einen Mörder. Einen Mörder, den Peter finden würde.

Er überflog die Dinge auf dem Tisch. Was fiel besonders ins Auge?

Eindeutig die beiden gelben Flyer. Peter musste unbedingt mit der Großmutter des vermissten Marines sprechen.

Die Visitenkarte des Veterans’ Center. Er musste nochmal hin.

Er nahm den Stift, der schwer in der Hand lag. Lake Capital Funds.

Dinah zufolge hatten sie kein Geld angelegt. Sie konnten ja kaum das Haus halten. Warum sollte sich Jimmy mit einem Investmentberater treffen?

Der Koffer voller Geld.

Wenn er vorgehabt hatte, es zu investieren, warum versteckte er es dann in einem Samsonite unter einer morschen Veranda? Und wozu der Hund?

Peter überlegte, was er bei der Aufräumaktion unter der Veranda noch gefunden hatte, außer jahrzehntealtem Müll. Das Geld. Den Hund. Und hatte da nicht auch ein versifftes Hundekörbchen gelegen?

Wenn man es in diesem neuen Zusammenhang sah, fiel die Antwort leicht.

Jimmy hatte den Koffer mit dem Geld und dem Sprengstoff unter der Veranda versteckt und seinen Hund als Bewacher dagelassen. Das Hundekörbchen zeigte Mingus, wo sein Zuhause war.

Deswegen war der Hund so lange dort geblieben.

Auch als sein Herrchen längst tot war.

Peter musste unbedingt Jonathan Skinner sprechen.

Er nahm die Dokumentenmappe. Die Fächer waren wie eine Ziehharmonika angeordnet und sie hatte eine Lasche zum Verschließen. Die Mappe war kompakter als ein Karton und sah irgendwie offizieller aus. Er packte Jimmys Sachen hinein, klappte seinen Laptop auf und öffnete den Browser.

Lake Capital hatte nichts mit Finanzplanung am Hut. Es war keine Bank, der normale Bürger ihre Pensionen anvertrauten. Lake Capital war ein Hedgefonds, der wohlhabenden Privatpersonen oder Institutionen, zum Beispiel Betriebsrentenkassen, die Möglichkeit bot, die Risiken in ihren Portfolios auszugleichen. Hedgefonds hieß wörtlich in etwa, »seine Wetten absichern«.

Hedgefonds waren der große Hit. Der Fonds-Manager – in diesem Fall Jonathan Skinner – wurde zweimal bezahlt. Er erhielt einen geringen Prozentsatz vom Grundwert des Fonds, meist zwei Prozent pro Jahr. Dazu einen Gewinnanteil, meist um die zwanzig Prozent. Hedgefonds galten als riskant, konnten aber hohe Profite abwerfen, besonders für die Hedgefonds-Manager, die immer ihren Schnitt machten, selbst dann, wenn die Kunden alles verloren. Mit dem Börsencrash hatten die meisten Fonds stark an Wert eingebüßt. Einige wenige hatten jedoch Milliarden verdient.

Der elegante, fast cleane Internetauftritt von Lake Capital gab keine Details preis. Auf der Homepage war ein schönes Foto von einer im Wind dahinjagenden Luxussegelyacht zu sehen und ein anderes von attraktiven Menschen, die man zu einer Familie gruppiert hatte. Knackige Diagramme sollten beweisen, dass die Performance des Hedgefonds dreimal so gut war wie der Durchschnitt, und zwar das sechste Jahr in Folge. Kein Wort darüber, wie dieses Ergebnis erzielt wurde. Und keine Zahlen aus den letzten drei Jahren. Entweder war die Homepage nicht mehr aktualisiert worden, oder der Hedgefonds lief nicht mehr so toll.

Peter durchforstete die Website des Milwaukee Journal Sentinel und fand viele Artikel über Lake Capital, einen prominenten Akteur auf der gesellschaftlichen Bühne. Skinner und seine Frau Martha wurden häufig im Zusammenhang mit lokalen Hilfsorganisationen genannt, wobei besonders Martha ein Liebling der Zeitung war, selbst nach ihrem Tod noch. Als sie 2007 in ihrem Haus getötet wurde, vermutlich von einem Einbrecher, ehrte man sie mit einem ausführlichen glühenden Nachruf. Nach dem Kollaps der Märkte 2008 ging es abwärts mit Lake Capital.

Es hatte negative Renditen gegeben, und viele Investoren hatten ihr Geld abgezogen. Die Börsenaufsicht hatte eine Untersuchung eingeleitet. Lake Capital hatte sich radikal verschlankt, es waren nur wenige Mitarbeiter übriggeblieben. Zwar hatte Skinner ein sehr großes Privatvermögen aufgebaut, doch auch viel Eigenkapital in den Fonds gesteckt. Sollte Lake Capital also geschlossen werden – und laut eines kürzlich erschienenen Zeitungsartikels war das nur eine Frage der Zeit –, würde Skinner aus der Klasse der Superreichen abrutschen in die Klasse der Reichen.

Vierhunderttausend Dollar in bar konnten da schon einen Unterschied machen.

Peter beschloss, diesmal vorher anzurufen und einen Termin zu vereinbaren. Er holte sein neues Handy hervor.

»Lake Capital. Was kann ich für Sie tun?«

Am Telefon war die Empfangsdame gleich viel freundlicher als in Wirklichkeit.

»Skinner da?« Es sollte sich anhören wie der Army Captain, den Peter in Afghanistan kennengelernt hatte und dessen Familienvermögen auf den Bürgerkrieg zurückging. Der Captain hatte geredet, als hätte die Welt nach seiner Pfeife zu tanzen. »Muss ihn sprechen.«

»Tut mir sehr leid, aber er ist heute den ganzen Tag in einer Besprechung«, sagte die Frau mit einstudierter Festigkeit in der Stimme. »Wenn Sie mir Ihre Kontaktdaten geben, wird er Sie aber gerne später zurückrufen.«

Wie hieß sie doch gleich? Richtig, Gretchen, fiel es Peter rechtzeitig ein.

»Pass auf, Gretchen. Richte Skinner aus: Ich weiß, dass seine neuesten Zahlen scheiße sind. Aber mein Anwalt hat mir gesagt, der Mann wär wieder im Kommen. Also muss ich ihn sprechen, und zwar bald. Ich muss mein Geld irgendwo parken, bevor das scheiß Finanzamt es sich holt.«

Gretchen schnurrte wie ein Kätzchen. »Oh, seine Besprechung ist gerade zu Ende«, sagte sie. »Ich fange ihn mal ab. Bitte warten Sie einen Moment.«

23

Als Peter sein Handy gerade wegsteckte, kam ein Wachmann von der Campus Security auf ihn zu. Anfang zwanzig, Milchgesicht. Die Uniform schien nicht für ihn gemacht. »Äh, Sir? Sind Sie Student hier?«

Peter sammelte seine Sachen ein. »Das ist eine öffentliche Bibliothek«, sagte er. »Ich muss kein Student sein, um sie zu benutzen.«

»Also, äh, nein, Sir?«, sagte der Wachmann. »Ich meine, wir wollen bloß sicherstellen, dass die Bibliothek für, äh, angemessene Zwecke genutzt wird?«

Der Junge brachte jede Aussage in Frageform. Peter war nur froh, dass er keine Waffe bei sich trug, sonst hätte es noch geheißen: »Äh, stehenbleiben? Oder ich, äh, schieße?«

Es lohnte sich nicht, einen Streit vom Zaun zu brechen. »Ich wollte sowieso gerade gehen«, sagte Peter.

Er übergab dem Wachmann den leeren Karton, klemmte sich die Dokumentenmappe untern Arm und schlängelte sich zwischen den Tischen hindurch zum Ausgang. »Sie haben doch ein öffentliches Fitnessstudio hier, oder?« Er wollte duschen und sich umziehen, bevor er Dinah wiedersah.

Der Wachmann watschelte hinter Peter her, erleichtert, dass die Konfrontation ausgeblieben war. Peter war einen Kopf größer und etliche Kilo schwerer, trotz der Schwabbelmasse, die der Wachmann mit sich herumtrug. »Da müssten Sie zur Sportfakultät gehen? Ich glaube, Sie brauchen einen Mitgliedsausweis? Oder einen Tagespass?«

Peter stieß die Tür nach draußen auf, und frische Luft durchströmte ihn. »Wo geht es denn lang zur Sportfakultät?«

Im selben Moment sah er Mingus über die braune Rasenfläche pesen, einen angefressenen Hamburger zwischen den Kiefern, verfolgt von einem Campus-Cop in einem Golfmobil und einem zweiten, der zu Fuß hinterherlief. Am Gürtel des Bibliothekswachmanns baumelte ein Walkie-Talkie, aus dem ein verstümmeltes Krächzen kam: »Achtung, Raubtier! Achtung, Raubtier. Meldung an alle Einheiten.«

Dann sah Peter, dass der Campus Cop am Steuer des Golfmobils eine Waffe in der Hand hielt. Beim Fahren.

Das konnte doppelt und dreifach schiefgehen. Peter stellte sich mitten auf den asphaltierten Vorplatz, winkte mit den Armen und rief laut: »Mingus!«

Der Hund erkannte Peter, schlug einen Haken, raste schnurstracks auf ihn zu, schaffte es, unterwegs den Burger hinunterzuschlingen, und kam entspannt zum Stehen. Die Zunge hing heraus, und er keuchte zufrieden. Das Golfmobil hätte sich bei der Verfolgung beinahe überschlagen.

»Ist das Ihr Hund, Sir?«

Der Finger des Cops steckte im Abzugsbügel. Ein Mann mittleren Alters, blass und fleischig wie eine entbeinte Hähnchenbrust, außer im Gesicht, das hellrot vor Empörung war.

»Der Hund ist sein eigener Herr«, sagte Peter. »Ich räume nur hinter ihm auf. Stecken Sie bitte die Waffe weg.«

Der hinterherlaufende Cop war kaum ins Schwitzen geraten. Er war jung, glattrasiert, sein Uniformhemd war gebügelt. Er trug Sneakers und konnte sich ein Grinsen kaum verkneifen. »Ein paar Mädchen haben sich erbarmt und ihn ins Wohnheim gelassen. Zum Dank hat er das Mittagsbuffet abgeräumt.«

»Scheiße.« Peter wusste nicht, ob er stolz sein oder sich schämen sollte.

Der Cop mit der Waffe stemmte sich aus dem Golfmobil heraus und wurde laut. »Hunde sind in den Studentenwohnheimen verboten«, blaffte er den jüngeren Mann an. »Und dieses Tier hat keine Marke. Ich habe den Tierschutz benachrichtigt.« Die Waffe hatte er nicht eingesteckt. Vielleicht hielt er sie einfach gerne in der Hand.

»Wir verschwinden sofort«, sagte Peter. »Entschuldigen Sie das Chaos.«

»Oh, nein«, sagte der Cop mit der Waffe. Es war ein schickes Teil aus schimmerndem Chrom, mit Perlmuttgriff. »Sie bleiben schön hier, Freundchen. Wir nehmen ein Protokoll auf. Die Polizei ist im Anmarsch. Könnte auf eine Anzeige hinauslaufen.«

Peter sah zu dem jüngeren Cop. »Ernsthaft?«

Der junge Cop zuckte mit den Schultern, betont unbeeindruckt. »Marv ist der Rangältere.«

»Ja, genau«, sagte Marv, immer noch lauter als nötig. »Halten Sie Ihren Hund fest.« Er hatte noch immer den Finger im Abzugsbügel. Peter konnte sehen, dass die Waffe entsichert war. Der Lauf zeigte mal hierhin, mal dorthin.

»Klar«, sagte Peter. Er trat dem Hund zugewandt zwischen Marv und Mingus, drehte sich dann urplötzlich um und ergriff die Pistole, steckte einen Finger hinter den Abzug, damit sie nicht losging, und entriss Marv die Waffe.

»He!« Marv bekam Glubschaugen.

Der jüngere Cop griff sofort nach seiner eigenen Waffe.

»Moment«, sagte Peter, mit Blick auf den Jüngeren. Er hielt die Pistole am Lauf. »Sie war entsichert. Sein Finger war am Abzug.« Er betätigte den Auslöser für das Magazin, ließ es in die hohle Hand fallen und übergab es dem anderen Mann. Dann lud er einmal durch, um die Patrone auszuwerfen, fing sie in der Luft auf und hielt sie zwischen Daumen und Zeigefinger, damit der jüngere Mann sie sah. »Hat man Ihnen das so beigebracht?«

Der jüngere Cop schüttelte den Kopf. »Mann, Marv«, sagte er. »Wir haben das doch besprochen. Schon vergessen? Irgendwann wird noch jemand verletzt.«

»Ihr kleinen Scheißer, ihr!« Marv zog einen Totschläger aus der Gesäßtasche.

»Marv«, sagte der Jüngere und trat dicht vor seinen Kollegen. »Wir haben das besprochen. Setz dich ins Golfmobil.«

Peter warf die Pistole in den nächsten Campus-Briefkasten. »Ich gehe jetzt«, sagte er. »Tut mir leid wegen dem Mittagsbuffet.«

»Äh, Sir?«, meldete sich der Bibliothekswachmann zu Wort. »Ich bringe Sie vom Campus.«

Er notierte sich noch schnell Peters Autokennzeichen, bevor Mingus in die Fahrerkabine des Pickups sprang.

Peter kletterte hinter ihm her, und der Hund leckte ihm das Gesicht ab. Sein Atem roch nach Hamburger, und das Fell stank nach verdorbener Chilisoße.

Peter schüttelte den Kopf. »Du bist echt ein schlimmer Köter. So komme ich nie zu meiner Dusche.«

Der kalte Novemberwind wehte durch das zerbrochene Fenster. Peter behielt während der Fahrt die Rückspiegel im Blick, hoffte, irgendwann den schwarzen Ford SUV zu sehen. Doch Fehlanzeige.

Es blieb ihm noch etwas Zeit vor seinem Termin mit Skinner. Er musste duschen und sich umziehen, wenn er den Mann dazu bringen wollte, mit ihm zu reden. Und dann war da noch Dinah, er würde Dinah besuchen.

Er rief im Krankenhaus an, das Schwesternzimmer auf ihrer Station. Sie brauchten geschlagene fünf Minuten, um sie ans Telefon zu kriegen.

»Tut mir leid, wenn ich störe«, sagte er. »Können wir uns nach der Arbeit treffen?«

»Ja, gerne«, sagte sie. »Ich bin gegen sechs zu Hause.«

Er wollte sie fragen, ob er bei ihr duschen könne. Ihre Waschmaschine benutzen. Allerdings hatte er gerade erst eine Stunde Bibliothek hinter sich, und Badezimmer waren in der Regel geschlossene Räume. Er war es gewohnt, sich unter freiem Himmel in Gletscherbäche zu stürzen. Ein richtiges Badezimmer hatte er zuletzt in dem Motel genutzt, ein schreckliches Erlebnis. Er fragte Dinah nicht.

»Okay«, sagte er. »Dann also bis sechs.«

Er legte auf und kurvte durch die Straßen, beobachtete den Verkehr, wartete auf den schwarzen Ford, spürte den kalten Novemberwind im Gesicht. Kurz sah er im Rückspiegel seinen Bluterguss aufleuchten, der jetzt eine interessante Färbung angenommen hatte. Violett, gelb, grün. Ein Vorzeigebürger eben.

Ein alter Pathfinder kam ihm entgegen, mit verbeulter Beifahrertür, das Fensterglas fehlte, eine Plastikplane klebte an seiner Stelle. Machte ordentlich was her. Allerdings hatte er keine Einschusslöcher. Und erst Einschusslöcher machten ein Wagen zum begehrten Unikat.

Peter war klar, dass er einen Plan brauchte. Einen Lebensplan. Zuerst musste er ein neues Fenster für seinen Pickup auftreiben. Nicht so einfach bei einem einundvierzig Jahre alten Modell. Dann den Blechschaden reparieren, überhaupt, alle Schäden beseitigen, die der Kugelhagel an seinem in mühevoller Kleinarbeit restaurierten Oldtimer angerichtet hatte. Dann überlegen, was als Nächstes zu tun war – mit seinem Leben.

Erst die Sache mit Jimmy klären, sagte er sich.

Erst Dinah und die Jungen in Sicherheit bringen.

Erst dann den nächsten Schritt gehen, wohin auch immer.

Der Bluterguss würde mit der Zeit abheilen. Eine Dusche und ein paar neue Klamotten würden schon viel ausmachen. Vielleicht konnte er im YMCA duschen.

Mingus lehnte sich an ihn, ließ die Zunge heraushängen und erfüllte die Fahrerkabine mit seinem Gestank. Hatten Hunde nicht angeblich einen feinen Geruchssinn? Wie konnte der Köter sich bloß selbst ertragen, fragte sich Peter.

Vielleicht ging die Art von Gestank unter Hunden ja als Parfüm durch. Und die Weibchen dachten alle, Mingus würde wie ein Investmentbanker duften.

Als er an einer Autowaschanlage vorbeifuhr, kam ihm eine Idee. Er machte kehrt und parkte abgeschottet von der Straße mit Blickrichtung und in direkter Linie zur Ausfahrt.

Es war Selbstbedienung. Acht verchromte Buchten, jede mit Münzautomat und Sprühstab ausgestattet. Hier ließen sich noch ganz andere Sachen reinigen als Trucks.

Peter warf ein Dutzend Quarter-Münzen in den Schlitz und stellte den Automaten auf lauwarmes Wasser.

»Komm her, Mingus.«

Er packte den Hund an seinem provisorischen Halsband und zerrte ihn hinter sich her. Es war gar nicht so einfach, ein achtzig Kilo schweres Tier dorthin zu bugsieren, wo es partout nicht hinwollte. Aber es gelang Peter. Er klemmte den Hund zwischen die Beine, nahm den Sprühstab und machte sich an die Arbeit.

Es war kein Vergnügen.

Je nasser der Hund wurde, desto intensiver der Gestank. Als würde das Wasser den Geruch rehydrieren.

Scheiße, Tod und Pfefferspray, gemischt mit den üblichen animalischen Ausdünstungen, ekelhafter als alles, was Peter je in die Nase bekommen hatte. Unvorstellbar.

Peter atmete durch den Mund.

Mingus machte der eigene Körpergeruch rein gar nichts aus. Es war das Bad, das er verabscheute. Er jaulte, legte die Ohren an und kauerte sich auf den Boden, während Peter sich langsam vorarbeitete. Wann immer Mingus Wasser ins Gesicht spritzte, kniff er die Augen zusammen, aus denen er den Rest der Zeit mitleiderregend traurig blickte. Die Reihe kam an Brust und Bauch, er musste Mingus mit Gewalt auf den Rücken wälzen, hielt ihn mit den Knien am Boden und redete mit der gleichen sanften Stimme auf ihn ein, wie bei ihrer ersten Begegnung unter der Veranda, als der Hund ihm das Gesicht zerfetzen wollte. Mingus jaulte noch lauter.

Peter konnte es ihm nicht verdenken. Es war nicht wärmer geworden im Laufe des Tages, und sich den Bauch von einem Typen waschen zu lassen, den man kaum kannte, war für das Image eines harten Hundes unzuträglich.

Die Seife war als ungiftig ausgewiesen, er war also auf der sicheren Seite. Das Wachsen wollte er lieber auslassen. Als sich endlich Schaum bildete, roch Mingus schon besser, doch jetzt wollte er sich endgültig losreißen. Peter hatte das Seilhalsband fest im Griff und wäre beinahe in den fließenden Verkehr gezogen worden. Selbst völlig durchnässt, musste er den Hund am Münzautomaten festbinden.

Die Seife roch nach Erdbeere, was bereits ein entscheidender Fortschritt gegenüber dem alten Hundemuff war. Mingus klemmte den Schwanz ein und machte sich klein auf dem nassen Beton, während Peter mit seiner Haarbürste durch das verfilzte Fell strich. Vielleicht wäre ein Besuch beim Frisör die bessere Lösung gewesen. Für sie beide. Er sollte sich eine Schermaschine zulegen. Mit der Haarbürste jedenfalls würde er sich nicht mehr kämmen.

Danach wieder Warmwasser, die Erdbeerseife auswaschen, sanft zureden. Hund und Herrchen bibberten in der frischen Herbstluft. Als Mingus knurrte, sagte Peter: »Benimm dich anständig, Mingus. Ich wäre auch lieber woanders, aber das hier ist einfach nötig.«

Der Hund knurrte erneut. Diesmal war es das Panzerbrummen, das Geräusch, das Unheil verkündete.

Peter blickte auf. Ein schwarzer Chevy Caprice rollte auf das Gelände der Autowaschanlage. Kein Stadtsiegel an der Tür, kein Lichtbalken auf dem Dach, aber das beige städtische Kennzeichen wies ihn als Polizeiwagen aus.

Der Fahrer suchte sich einen Parkplatz, der für jeden, der nicht an diversen taktischen Einsätzen in drei verschiedenen Ländern teilgenommen hatte, rein zufällig gewählt schien. Jedoch versperrte er jetzt Peters Wagen die Ausfahrt. Es sei denn, Peter wäre bereit, mit seinem über vierzig Jahre alten, sorgsam restaurierten Pickup mit maßangefertigter Mahagoni-Transportkabine auf der Pritsche über eine Bordsteinkante zu springen und einen Zaun zu durchbrechen. Dazu war er nicht bereit. Mochte der Pickup noch so viele Einschusslöcher haben.

Die Tür des Streifenwagens wurde geöffnet. Detective Lipsky klappte die Gliedmaßen seiner Marathonläufergestalt heraus und überblickte die Szenerie. Peter blieb über Mingus gekauert. Haarbürste in der einen, das Halsband in der anderen Hand. Herr und Hund bis auf die Haut durchnässt.

Lipsky sah zu ihm hinunter, die Röntgenaugen im Tageslicht erstaunlich blass. »Sie müssen ja ein echter Hundeliebhaber sein«, sagte er. »Das ist in fünfzig Bundesstaaten verboten, aber ich will mal nicht so sein. Brauchen Sie beide noch ein bisschen Zeit für sich?«

Es sah nicht gut aus, musste Peter gestehen. »Dem Hund hat das Pfefferspray nichts ausgemacht, mir schon.«

Lipsky trug einen schokoladenfarbenen Kurzmantel, darunter einen moosgrünen Blazer und eine dunkelblaue Bügelfaltenhose, keine Krawatte. »Ja, ja. Ich habe selbst auch schön lange heiß geduscht«, sagte er und verschränkte die Arme vor der Brust. »Bei mir zu Hause. Da, wo ich wohne. Der Anzug ist in der Wäscherei.« Er warf einen Blick auf Peters Jeans und Hemd, dieselben Sachen, die Peter auch vorgestern angehabt hatte. »Sie haben doch Wäsche zum Wechseln, oder?«

Lipsky versuchte wieder, ihn auszuhorchen. Die Unterhaltung nahm keine erfreuliche Richtung. »Irgendwas Neues über die Nummernschilder von gestern?«, wollte Peter wissen.

Lipsky ignorierte die Frage. Er sah Peter ruhig an, war offenbar durch mit dem Geplänkel. »Nicht schwierig, Sie zu finden«, sagte er. »Ihren Truck erkenne ich auf tausend Meter. Sie sind immer noch Tatverdächtiger in dem Tötungsdelikt. Und anscheinend eine Plage für die Uni. Sie und Ihr Hund. Die haben uns Ihre Zulassungsnummer genannt. Wollten weitere Informationen über Sie.«

»Ich verstecke mich nicht«, sagte Peter. »Ich habe zu tun. Was ist mit den Nummernschildern?«

Lipsky schüttelte den Kopf und verfolgte den Verkehr. »Der Impala war anscheinend gestohlen, gehört einem weißen Jungen von der South Side. Sein Dad hatte es am Nachmittag des Vorfalls gemeldet. Man hat ihn auf dem Parkplatz der Mayfair Mall gefunden. Das andere Nummernschild, das von dem schwarzen Ford SUV – ich glaube, das haben Sie sich falsch notiert. Die Nummer, die Sie mir genannt haben, gehört zu einer BMW-Limousine. Nicht zu einem Ford SUV. Besitzer ist ein Wäschereiinhaber in Brookfield, siebzig Jahre alt. Keine Vorstrafen. Ich habe den Mann gesprochen. Er sagte, er wär seit Jahren nicht mehr in der Stadt gewesen.«

Peter wusste genau, dass er es nicht falsch notiert hatte. Seine Miene musste das verraten haben.

Lipsky zeigte sich neugierig. Vielleicht war es sogar aufrichtige Neugier. »Was interessiert Sie der Ford?«

Mingus jaulte. Peter bearbeitete ihn weiter mit der Haarbürste. »Ich habe Ihnen doch gesagt, dass der Kerl in dem Ford mich fast überrollt hätte. In Wirklichkeit hätte er beinahe meinen Hund angefahren. Deswegen ist Mingus gestern Abend weggelaufen. Der Kerl ist wie der letzte Idiot gerast. Ich wollte ihn nur an seine Bürgerpflichten erinnern.«

»Hm.« Das war eindeutig, Lipsky glaubte ihm kein Wort. Er schaute ihn an, als nähme er Maß für einen Anzug, von dem er bereits wusste, dass er Peter nicht passen würde. »Haben Sie sich dabei den hübschen blauen Fleck eingefangen? Bei einem Gespräch über Bürgerpflichten?«

»Meinen Sie das hier?« Peter berührte den farbenfrohen Bluterguss an seiner Wange. »Das war nur ein Missverständnis. Kann jedem passieren.«

»Ein Missverständnis«, sagte Lipsky. »Mit zwei Ex-Army-Schlägertypen, die gestern Abend im St Mary’s zusammengeflickt worden sind? Die haben der Notärztin ein Märchen erzählt, das sie ihnen nicht abgekauft hat.«

Wieder verlief das Gespräch nicht nach Peters Wunsch.

Der Detective schmunzelte. »Ich überprüfe nach einer Schießerei gerne die Krankenhäuser«, sagte er. »Ob sich da irgendwo eine Verbindung auftut.«

Mingus duckte sich abrupt, zog den Kopf aus dem nassen Strickhalsband und flitzte ans andere Ende des Parkplatzes. Nachdem er sich gründlich geschüttelt hatte, sah er Peter mit seinem hündischen Grinsen an.

»Scheiße«, sagte Peter.

Lipsky durchleuchtete den Bluterguss mit seinen Röntgenaugen. »Was ist passiert? Haben die Stiernacken zu Ihnen gesagt?«

»So was in der Art«, gestand Peter.

Lipsky nickte. »Kleine Inventur gefällig?«, fragte er und zählte jeden Posten an der Hand ab. »Erstens, Sie schlafen in Ihrem Pickup. Der, wenn ich hinzufügen darf, ein zerbrochenes Fenster hat und einige Einschusslöcher, als Obdachlosenasyl also eingebüßt hat. Zweitens, Sie arbeiten als Gelegenheitsschreiner in einem beschissenen Wohnviertel, was heißt, dass Sie bald pleite sein werden, wenn Sie es nicht längst sind. Drittens, Sie geraten in Schlägereien mit Fremden – gut, immer gewinnen Sie. Und viertens wäre da noch die persönliche Hygiene. Immer ein Problem, wenn man obdachlos ist. Darf ich Sie fragen, wann Sie zuletzt geduscht haben? Durch die Autowaschanlage laufen zählt nicht.«

Peter verstand, was Lipsky damit sagen wollte. Nur kannte Lipsky eben nicht die ganze Geschichte, und Peter wollte sie ihm auch nicht erzählen. Sollte er denken, was er wollte.

Peter öffnete die Transportkabine, kletterte hinein und kramte seinen Seesack hervor. »Ich habe Kleidung zum Wechseln«, sagte er und schälte sich aus dem nassen Hemd und der Hose. Das Foto von Jimmy in seiner Tasche war ebenfalls feucht geworden; vorsichtig legte er es zum Trocknen an eine Stelle, an der er es nicht vergessen würde. Warum hatte er bloß das Bedürfnis, sich Lipsky gegenüber zu erklären, fragte er sich.

»Gut«, sagte Lipsky und spähte an ihm vorbei in die Kiste. Peter spürte förmlich, wie er eine Inventur der Dinge darin vornahm. »Sonst würden Sie noch erfrieren. Apropos, ich glaube, ich habe ein neues Fenster für Ihre Fahrertür gefunden. Auf einem Autofriedhof in Mobile, Alabama.«

Peter, mit einem Fuß in der frischen Hose, drehte sich zu ihm um.

Lipsky zuckte mit den Schultern. »Ein Bekannter von mir hat einen Schrottplatz. Heutzutage findet man den ganzen Kram im Netz. Er hat nur fünf Minuten gebraucht. Ich bekomme es zum Einkaufspreis. In ein paar Tagen haben Sie’s.«

Peter sah ihn ungläubig an. »Warum tun Sie das? Sie wissen so gut wie nichts über mich.«

»Vielleicht ja doch«, sagte Lipsky. »Wenigstens ein bisschen.«

Während Peter ein frisches weißes Hemd anzog und das Foto wieder in die Brusttasche steckte, wandte sich Lipsky ab und lehnte sich an Peters Pickup. Er warf einen Blick über den Parkplatz, holte eine Packung Kaugummis aus der Tasche, zog einen Streifen heraus und wickelte ihn aus dem Papier.

»Als ich meine Entlassungspapiere von den Rangers bekam, das war dreiundneunzig, ging es mir ziemlich dreckig«, sagte er, zu niemand Besonderem. »In Somalia wurde ein Dutzend meiner engsten Freunde getötet. Dann Irak. Ich bin Monate vor der Operation Desert Storm angekommen. Meine Einheit war zu Fuß durch die Wüste unterwegs gewesen, Ziele festlegen. Die Republikanischen Garden, denen ich begegnet bin, haben sich nicht einfach ergeben.«

Lipsky schüttelte den Kopf. »Sie bringen dir bei, wie man tötet, aber nicht, wie man vergisst. Dafür gibt es Whiskey, stimmt’s? Ich habe da drüben viel Scheiße gesehen. Mann, ich habe jede Menge kranken Scheiß gemacht. Als ich nach Hause kam, war ich total fertig. Konnte nicht schlafen. Musste beim Trinken das Glas mit beiden Händen halten. Ich war drauf und dran, irgendjemandem was anzutun und wenn nur mir selbst.«

Er seufzte. »Wie auch immer. Mein Stiefvater war Polizist. Ein sturer Bock. Aber er hat mich an die Akademie gebracht. Ich weiß nicht, was ich sonst gemacht hätte. So hatte ich etwas, was meine ganze Aufmerksamkeit beanspruchte. Etwas Nützliches. Der Mann hat mich gerettet. Anders kann ich es nicht ausdrücken.«

Lipsky sah dem Hund dabei zu, wie er seine Schnauze ins Gebüsch steckte, dann richtete er seine blassen Röntgenaugen wieder auf Peter. »Aber jetzt zu Ihnen«, sagte er. »Sie sind mein einziger Tatverdächtiger in der Schießerei auf der 16th Street. Ich kann nicht beweisen, dass Sie es waren. Aber ich weiß es. Mir persönlich ist das scheißegal, so oder so. Sie hatten bestimmt einen guten Grund. Ein Typ, der mit einem Sturmgewehr eine Wohnstraße zusammenballert. So einen muss man stoppen. Für mich wäre das Grund genug. In dem Moment, in dem er abgedrückt hat, hat er in meinen Augen das Recht auf einen fairen Prozess verspielt.«

Was sollte man dazu sagen? Ein Police Detective, der einem sagte, er wisse, dass man jemanden umgebracht habe, aber es sei ihm egal. Peter war sprachlos.

Also hielt er den Mund.

»Aber die Sache ist die. Sie können nicht einfach andere Menschen umbringen«, sagte Lipsky und sah glatt durch Peter hindurch. »Das geht nicht. So etwas tut man nicht, jedefalls nicht im Zivilleben. Ich weiß nicht, was bei Ihnen abgeht oder was drüben mit Ihnen passiert ist, aber sie müssen damit abschließen. Sie brauchen einen neuen Auftrag. Ich kann Sie also ins Gefängnis stecken. Oder ich gebe Ihnen Arbeit. Suchen Sie es sich aus.«

Mingus stromerte über den Parkplatz, bewässerte die Laternenmasten. Lipsky redete weiter.

»Ich kenne eine Gruppe, die sich um zurückgekehrte Veteranen kümmert.« Er kratzte sich am Kinn. »Ein bisschen armselig das Ganze, praktisch ohne Geld. Aber sie haben ein Haus, nicht weit von hier. Ich weiß nicht, was die so anbieten, eine Berufsausbildung vielleicht, grundlegende handwerkliche Kenntnisse, so Zeug. Aber Sie, Sie könnten ja vielleicht eine Klasse unterrichten. Reden Sie mit denen. Außerdem gibt es da Duschen. Eine Küche. Schlafkojen für Leute, die sonst keine Bleibe haben. Gute Leute«, sagte er. »Sogar ein paar Stiernacken.«

»Okay«, sagte Peter.

»Okay?«, sagte Lipsky. »Und Sie blasen mir keinen Zucker in den Arsch?«

Peter zuckte mit den Schultern. »Ich sehe es mir mal an«, sagte er.

»Tun Sie das. Und hier ist mein Angebot.« Lipsky sah Peter an. »Wenn Sie die Fensterscheibe für Ihr Auto haben wollen, müssen Sie sich mit mir dort treffen, um sie abzuholen. Ich arbeite dort nicht mit, aber ich kenne einige der Leute. Ich stelle Sie ihnen vor. Sie können sich angucken, was die da so machen. Sie können sogar duschen, wenn Sie wollen. Alles ganz unverbindlich.«

Eindeutig, Lipsky glaubte, dass Peter gerettet werden musste. Warum, konnte Peter sich nicht erklären. Peter wohnte in seinem Pickup und hatte seine Körperpflege gerade in einer Autowaschanlage erledigt, aber dieser Zustand war nur vorübergehend. Einsatzbedingte Notwendigkeit.

Trotzdem: Als Lipsky ihm die Hand reichte und ihm seine zwischen zwei Fingern geklemmte Visitenkarte hinhielt, nahm er sie.

Die Karte war cremefarben, mit olivgrüner Schrift. Riverside Veterans’ Center.

Peter hatte sie schon mal gesehen.

Jimmy hatte genau die gleiche gehabt, gefaltet im Geheimfach seines Gürtels aufbewahrt.

»Okay«, sagte Peter. »Ich rufe Sie morgen an.«

»Meine Handynummer steht auf der Rückseite«, rief Lipsky ihm noch über die Schulter zu, als er zurück zu seinem Streifenwagen ging. »Es gibt also keine Ausrede.«

»He«, sagte Peter. »Danke für das Fenster.«

»Ich bin ausgebildeter Polizist«, sagte Lipsky. »Ich erkenne sofort, wenn jemand einen Tritt in den Hintern braucht, um in die Gänge zu kommen.«

Mingus holte den Detective an seinem Auto ein und schnüffelte an der Tasche seines schokoladenfarbenen Mantels. »Hast mich erwischt, was? Willst du einen?« Er zog eine kleine Plastiktüte mit Hundekuchen hervor, angelte einen heraus und hielt Mingus die Hand hin, das Leckerli war größtenteils von den Fingern verdeckt. Mingus stieß mit der Schnauze dagegen und versuchte es anzuknabbern. Vergeblich. Dann setzte er sich und wedelte mit dem Schwanz.

»Pfötchen«, sagte Lipsky, und Mingus hielt ihm die Pfote hin. »Braver Hund.« Lipsky warf den Hundekuchen hoch, der Hund schnappte ihn aus der Luft, und seine Zähne blitzten weiß. »Braver Hund.«

Lipsky winkte zum Abschied, stieg in sein Auto und brauste mit quietschenden Reifen davon. Peter sah den Hund vorwurfvoll an.

»Ich hätte dich für klüger gehalten.«

Mingus stieß mit dem Kopf gegen Peters Schenkel.

Der kraulte den Hund an seinem dicken, nach Erdbeere riechenden Hals. »Aber vielleicht hast du ja nur Hunger.«

24

Skinner schlug ein Café in der East Side vor. Peter sagte nur deswegen zu, weil er den Mann von Angesicht zu Angesicht gegenüberstehen wollte und es zu kalt war, um sich draußen zu treffen. Er stellte den Pickup auf der Straße ab, sperrte Mingus in die Transportkiste, um einen neuerlichen Amoklauf durch den nächsten Imbiss zu verhindern, und ließ die Waffe im Werkzeugkasten liegen.

Alterra Coffee war ein quirliger Laden in einem umfunktionierten ehemaligen Industriegebäude, gut gefüllt mit Laptop-Hipstern, Geschäftsleuten, die sich hier mit Kollegen verabredeten, und Laufkundschaft, die dem Novemberwind entkommen wollte. Freundliches Stimmengewirr empfing ihn. Das Weiße Rauschen setzte zwar ein, doch der offene Raum, das hohe Glas-Rolltor und die Oberlichter sorgten dafür, dass Peter nicht gleich auf der Stelle wieder kehrtmachte.

Er war absichtlich zu spät gekommen, hatte aber noch Zeit, an der Theke einen Kaffee zu besorgen und sich einen Tisch neben dem Rolltor zu suchen, bevor Skinner eintrudelte. Das gleiche weißblonde Haar, die gleiche vornehme Blässe. Kein Mantel, kein Aktenkoffer, er trug einen nachtblauen Anzug, mit derselben Lässigkeit, die Peter bereits in seinem Büro aufgefallen war. Kamen Banker an Investoren wie andere Leute an Dates?, fragte sich Peter. Indem sie so taten, als hätten sie’s nicht nötig?

Skinner überflog den Raum. Peter fing seinen Blick auf und hob eine Hand.

»Peter Ash?« Skinner kam auf ihn zu und ließ ein ungezwungenes, in seinem Charme und seiner Wärme beinahe obszön sorgloses Lächeln aufblitzen. Peter konnte verstehen, warum es dem Mann gelungen war, so vielen reichen, klugen Menschen das Geld aus der Tasche zu ziehen. Lake Capital war auf seinem Lächeln gebaut.

Nie und nimmer würde man denken, dass die Börsenaufsicht sein Unternehmen durchleuchtete.

Sie gaben sich die Hand, Skinners Händedruck war fester als das verzärtelte Äußere erwarten ließ. »Freut mich sehr, Peter«, sagte er und erfasste mit einem Blick Peters verwaschene Jeans und das weiße Hemd. »Mann, ich würde auch gerne so rumlaufen wie Sie. Aber im Finanzsektor herrscht wohl oder übel immer noch Krawattenzwang.«

Sein Blick ruhte auf Peters farbenfrohem Bluterguss.

Peter verließ sich ganz auf diesen Bluterguss, um Skinner ins Grübeln zu bringen. Er war sich ziemlich sicher, dass Skinner ihn nicht wiedererkannt hatte. Der Bluterguss war ihm vielleicht aufgefallen, doch der hatte sich mittlerweile zu einem dunklen Violett verfärbt. Trotzdem, Skinner hatte bestimmt nicht viele Meetings mit Typen, die aussahen, als würden sie sich prügeln.

»Egal«, sagte Skinner und lümmelte bequem auf dem skelettartigen Metallstuhl. »Ich weiß Ihr Interesse an Lake Capital zu schätzen. Ihr Name ist mir irgendwie noch nicht untergekommen. In welcher Branche sind Sie unterwegs, Peter?«

Die Vokale verrieten einen leichten Akzent, doch Peter konnte ihn nicht näher verorten. Als käme Skinner aus einem fremden Land, das gleich um die Ecke lag. Vielleicht hatte er ihn sich auch nur an einer Privatschule erarbeitet, im Land des Geldes.

»Ach, wissen Sie«, sagte Peter. »Mal hier, mal da.«

»Geben Sie mir einen Hinweis«, sagte Skinner. Sein Lächeln blitzte auf und erlosch gleich wieder, wie ein Leuchtfeuer. »Was macht am meisten Spaß? Was bringt am meisten Geld?«

»Abfallverwertung«, sagte Peter. »Gelegenheiten finden, die andere verpasst haben.«

»Oh«, sagte Skinner. »Was für Gelegenheiten?«

Peter beugte sich vor. Skinner kam ihm entgegen. Alter Verkaufstrick, wie Peter wusste: Es seinem Kunden gleichtun. Einem Menschen, von dem man glaubte, er sei wie man selbst, vertraute man eher als anderen. Das konnte Peter auch.

»Wenn ich es Ihnen verraten würde«, sagte er, »wären es keine Gelegenheiten mehr.«

»Ha! Sie kennen sich wohl aus, was?«, sagte Skinner, das Lächeln wurde breit. »Und Sie haben hart gearbeitet, sind Risiken eingegangen, und jetzt sind Sie flüssig und möchten investieren. Wie sind Sie auf uns aufmerksam geworden? Wir sind nicht gerade die Edward Jones Investment Corporation.«

»Ein Bekannter hat mir Ihre Karte gegeben«, sagte Peter. »James Johnson. Er hat früher für mich gearbeitet. Vielleicht erinnern Sie sich an ihn.«

Skinner schien einen Moment zu überlegen, schüttelte dann freundlich den Kopf. »Nein«, sagte er. »Ich denke nicht. Ist er einer unserer Investoren?« Falls er log, dann gekonnt. Aber er war ja auch im Finanzwesen tätig, Lügen gehörten also zu seinen Qualifikationen.

»Er ist tot«, sagte Peter, der sein Gegenüber genau beobachtete. »Er wurde getötet.«

»Oh, wie schrecklich«, sagte Skinner, allem Anschein nach mit andächtiger Trauer. »Das tut mir sehr leid.«

»Mir auch«, sagte Peter. »Die Branche kann gefährlich sein. Bevor er starb, hatte er mir gesagt, er wollte bei Ihnen investieren. Und James hatte sehr oft ausgezeichnete Ideen.«

Das warmherzige, verständnisvolle Lächeln kehrte zurück auf Skinners Gesicht. Speichel glänzte auf seinen Zähnen. »Wie hoch ist die Investitionssumme?«

Peter fragte sich, ob der Betrag ihm etwas sagen würde. »Vierhunderttausend Dollar.«

Etwas huschte über Skinners blasses Gesicht, wie der Schatten eines Vogels, der über ihn hinwegflog.

Aber es geschah zu schnell, um Genaueres zu erkennen, und Skinner war wieder ganz der Verkäufer. »Oh, je«, sagte er. »Leider ist unser Fonds nur offen für Investitionen ab einer halben Million Dollar.«

»Vierhunderttausend Dollar in bar«, sagte Peter. »In einem Koffer. Gebündelte Hundertdollarscheine.« Er lächelte freundlich.

Peter tappte wie ein Blinder im Dunkeln, doch hier schien er auf etwas gestoßen zu sein. Skinners unbeschwertes Lächeln wurde steif. Seine Miene verhärtete sich, die Muskeln spannten sich an, seine Stimme klang matt. »Wer sind Sie?«

Peter lächelte unbeirrt weiter. »Ich habe noch nicht mit den Behörden gesprochen. Ich wollte mir erst Ihre Version der Geschichte anhören, woher die vierhunderttausend Dollar kommen.«

Skinner war jetzt aschfahl. Alle Wärme, aller Charme waren verschwunden. Er sah Peter mit kalten Reptilienaugen an.

»Wenn Sie tatsächlich ein Investor sind«, sagte er, »muss ich Sie leider enttäuschen, denn Lake Capital kann Ihnen nicht weiterhelfen.« Seine Augen traten leicht hervor, und sein Gebiss erschien markanter. »Wenn Sie etwas anderes sind …«

»Möchten Sie nicht wissen, wo ich das hier herhabe?«, unterbrach Peter ihn und legte den Kopf zur Seite, so dass Skinner sich ein gutes Bild von dem farbenprächtigen Bluterguss machen konnte, der sich über fast ein Drittel seines Gesichts erstreckte.

Skinner gab keine Antwort.

»Zuerst habe ich einen Mann getötet«, sagte Peter seelenruhig. »Dann habe ich zwei Männer mit den blanken Fäusten krankenhausreif geschlagen, um einen dritten dazu zu bewegen, meine Fragen zu beantworten. Also antworten Sie mir lieber, bevor es böse für Sie endet.«

Skinners blasses Gesicht schien einem vollkommen anderen Menschen zu gehören. Er stand auf, zitternd, Zähne gebleckt, das Gesicht verzerrt. Nicht vor Angst. Es war die reine Aggression.

Er sah Peter wütend an, als wollte er ihn sich genau einprägen. »Ich weiß nicht, wer Sie sind, aber das nächste Mal stelle ich die Fragen.«

Er drehte sich um und stolzierte hinaus.

Peter schüttelte den Kopf. Es war eine merkwürdige Unterhaltung gewesen.

Er hatte gedacht, er könne Skinner einschüchtern, ihm ein bisschen Angst machen. Aber etwas anderes war passiert. Er hatte ihm die charmante Maske vom Gesicht gerissen und gesehen, was darunter zum Vorschein kam. Etwas vollkommen anderes.

O nein, mit Skinner war er noch nicht fertig.

Als er das Café verließ und draußen die befreiende Wirkung der frischen Luft spürte, sah er gegenüber auf der anderen Seite der verkehrsreichen Straße den schwarzen Ford SUV parken. Der Mann mit den Narben blickte ihn an.

25

Der schwarze Ford stand auf der anderen Seite der Einbahnstraße, an der Kreuzung, einen halben Block weiter. Nicht zu erkennen, wenn man nicht so genau hinschaute wie Peter. Keine schlechte Position, gute Blickachse durch Windschutzscheibe und Seitenfenster. Panoramasicht, Panorama-Schussfeld. Der Mann war also nicht dumm, hatte vielleicht sogar ein bisschen Erfahrung.

Vielleicht hatte er auch einfach nur Glück mit seinem Parkplatz gehabt.

Dichter, schneller Verkehr, zwei Spuren, eine Lebensader der Stadt. Peters Pickup stand ebenfalls einen halben Block entfernt, aber auf seiner Straßenseite, für den Ford gut zu erkennen.

Um Zeit zu gewinnen, sah er zum Himmel, streckte die Hand aus, als wollte er testen, ob es regnete. Er war sich bewusst, dass der Mann eine verchromte .32er besaß und dass er selbst nicht bewaffnet war.

Lewis’ .45er lag gut verschlossen in der Transportkabine, zusammen mit dem Hund.

Das Adrenalin stieg an, riet zu Unbesonnenheit. Er verspürte den Drang, über die Straße zu rennen und den Narbenmann aus seinem Truck zu zerren.

Nur wollte er auf dem Weg dorthin nicht erschossen werden. Allein und zu Fuß wäre er niemals in der Lage, das Spiel zu kontrollieren.

Blitzschnell wog er die Möglichkeiten ab.

Er konnte zu seinem Truck gehen, womit der Mann mit den Narben vermutlich rechnete. Dann würde er am eigenen Leib erfahren, was der Mann geplant hatte, und sich bestmöglich dagegen wehren. Das hatte er gelernt, das beherrschte er gut.

Vielleicht würde der Kerl auf Abstand bleiben und ihn nur verfolgen wie zuvor.

Vielleicht eröffnete er auch gleich das Feuer mit einer automatischen Waffe. In dem Fall würden viele andere Menschen verletzt werden. Und Mingus saß hinten im Pickup – das Mahagoni-Sperrholz hielt keine Kugeln ab.

Falls er wirklich plante, Peter zu töten, hätte er sich direkt vor dem Café platziert. Von dort aus wäre es ein Leichtes gewesen, Peter aus nächster Nähe beim Verlassen des Cafés mit einem einzigen Schuss zu erledigen.

Also in die andere Richtung gehen, entgegen dem Verkehrsfluss, und den Mann damit vielleicht dazu bewegen, sein Fahrzeug zu verlassen. Falls er in seinem SUV sitzen blieb und weiterhin Peters Pickup im Auge behielt, konnte Peter ihn umkreisen und sich ihm von hintern nähern. Unterwegs etwas suchen, womit er auf ihn einschlagen konnte. Sich dann mit ihm unterhalten.

Ein realistischer Plan.

Peter drehte sich um und ging los. Schnellen Schrittes, als hätte er ein Ziel vor Augen.

Als er auf gleicher Höhe mit dem Ford war, wandte er den Blick ab und beobachtete das Spiegelbild des Mannes mit den Narben in einem Schaufenster. Der Mann drehte den Kopf und blickte Peter nach, stieg jedoch nicht aus. Er trug wieder eine schwarzglänzende Lederjacke und die Kangol-Mütze.

Peter ging unbeirrt weiter, bog an der nächsten Kreuzung um die Ecke und legte einen Schritt zu.

Es war ein ordentliches Viertel, mit Bürgersteigen und mittelgroßen Wohnhäusern, nicht unbedingt beste Geschäftsgegend, aber auf dem besten Weg dahin. Er kam an einigen Bars vorbei, einer Laderampe, dem Laden einer Pizzakette und einem rund um die Uhr geöffneten Restaurant. Niemand hinter ihm, als er um die nächste Ecke bog, auf dem Weg einmal um den Mann mit den Narben herum.

Er passierte einen Skateboardladen, einen Friseur, ein altes Kino, hielt Ausschau nach einem Rohr, einer Stange, einer Holzlatte, fand jedoch nichts, womit er den Mann angreifen konnte, außer einer Mülltonne. Die ließ sich schlecht als verdeckte Waffe bezeichnen.

Er legte nochmal einen Schritt zu, bog ein drittes Mal um die Ecke, kam an eine kurze Sackgasse und vergeudete kostbare zwanzig Sekunden mit der Suche nach einer Eisenkette, einer Flasche, irgendwas Waffentauglichem. Es gab nur windzerzausten Müll, Bierdosen und Fastfood-Verpackungen. Dann kam ein mit Brettern vernageltes Gebäude, noch ein Opfer der miesen Wirtschaftslage.

Vor der letzten Ecke blieb er stehen und zog seine Jacke aus, drehte sie auf links, so dass sie nun eine andere Farbe hatte, knüllte sie zu einem Ballen zusammen und klemmte sie sich unter den Arm, um aus der Entfernung betrachtet eine ganz andere Erscheinung abzugeben. In gebückter Haltung kam er allmählich wieder in Sichtweite des Fords, bahnte sich einen Weg durch den fließenden Verkehr auf die andere Straßenseite. Der SUV stand noch immer an seinem Platz, das Fenster offen. Obwohl er noch einen Häuserblock entfernt war, erkannte er in der Fahrerkabine den Umriss eines Mannes.

Jetzt allerdings war Peter auf derselben Straßenseite und unbeobachtet.

Schräg vorbei an einem mexikanischen Fastfood-Restaurant auf einen Parkplatz, der den größten Teil des Blocks einnahm. Er war nicht voll, aber hinten standen genug Autos, um ihm Deckung zu geben. Immer noch nichts, was er als Waffe benutzen konnte.

Er zog sich seine Jacke wieder an, war auf gleicher Höhe mit dem Ford, fünfunddreißig Meter entfernt, die Breite des Parkplatzes und des Bürgersteigs zusammengenommen. Der Mann mit den Narben war durch das Beifahrerfenster verschwommen in der Kabine erkennbar.

Dann war Peter vorbei. Vom Fahrersitz aus nicht mehr zu sehen. Er überquerte den Parkplatz, ging auf den Ford zu, hielt sich im toten Winkel des Seitenspiegels. Immer noch keine Waffe, außer seinen Händen.

Dann plötzlich ein altes Fahrrad, an ein Geländer gekettet. Ein schweres Kabelschloss, das sich ohne Werkzeug nicht öffnen ließ. Aber der Sattel. Die Sattelstütze war mit einem Schnellspanner fixiert. Peter klappte den Hebel um und zog die Stütze aus dem Rahmen. Ein vierzig Zentimeter langes Rohr mit dem Fahrradsattel an einem Ende. Lag schwer in der Hand. Damit konnte man was ausrichten.

Nicht viel gegen eine .32er.

Besser als gar nichts.

Er schritt ruhig auf den Ford zu. Näherte sich ihm schräg von hinten über die Beifahrerseite. Beachtete den Rückspiegel. Selbst wenn er die Beifahrertür öffnen konnte, würde seine improvisierte Waffe innerhalb der Kabine nicht viel ausrichten können. Und die Tür war vermutlich sowieso abgeschlossen.

Also einmal hinten herum, geduckt, die Sattelstange wie eine mittelalterliche Waffe in der linken Hand. Den Arm ausgestreckt. Der Motor lief.

Er spähte nach einer Lücke im Verkehrsstrom, wäre beinahe von einem Minivan geköpft worden, schlüpfte jedoch in seinen Fahrtwind. Drei rasche Schritte bis zur Fahrertür und einmal mit der Sattelstange weit ausgeholt. Der Narbenmann registrierte die Bewegung im Rückspiegel zu spät. Konnte nur noch den Arm heben.

Der Fahrradsattel krachte durch das geöffnete Fenster in das Gesicht des Narbenmannes, trieb ihn tiefer in den SUV. Peter holte noch zweimal aus, schneller, traf ihn an der Schläfe und am abwehrenden Arm. Die Sattelstange war keine ideale Waffe im Nahkampf. Peter warf sie auf die Straße und lehnte sich ins Fenster. Der Narbenmann beugte sich zur Seite und grapschte nach etwas, das unter der Zeitung auf dem Beifahrersitz lag. Peter hatte keinen richtigen Angriffspunkt, nur die Schulter des Mannes, die durch die dicke Lederjacke geschützt war. Er wollte ihn am Kragen packen, um ihn näher zu sich heranzuziehen, doch da gab es nichts zu greifen, deswegen versetzte er ihm kurze harte Handkantenschläge in Nacken und Gesicht. Es war schwerer als gedacht, jemanden in seinem eigenen Auto zu vermöbeln.

Der Mann drehte sich wieder um, bleckte die Zähne, in der rechten Faust die verchromte .32er. Peter streckte seine Linke so weit wie möglich vor, umfasste mit der Hand den Schlitten der Waffe und drückte den Lauf nach unten, stieß zwei Finger in den Abzugsbügel und zog kräftig. Die Waffe ging mit einem lauten Knall los, und der Narbenmann trat das Gaspedal durch und schwenkte in den Verkehr. Peter hielt die .32er fest, klinkte jedoch seine Ellbogen aus dem Fensterrahmen, um sich von der Schwungkraft auf die Straße schleudern zu lassen, die Waffe noch in der Hand. Kreischendes Blech. Der Ford prallte gegen einen Lieferwagen, riss einem Taxi den Kotflügel auf, überfuhr unter wütendem Gehupe eine rote Ampel und tauchte im Stadtverkehr unter.

Peter stützte sich mit einer Hand am Kofferraum eines wartenden Honda ab, ließ dann die .32er in seine Tasche gleiten und schlängelte sich zwischen den Autos hindurch zum Bürgersteig, wo die parkenden Fahrzeuge ihm Sichtschutz boten. Er schloss seinen Pickup auf, startete den Motor und fädelte sich in den Verkehr ein.

Diesmal würde er nicht warten, bis Lipsky aufkreuzte.

Er lächelte.

Es tat gut, mal was kaputtzuhauen.

26

Er hatte noch einige Stunden Zeit, bevor er Dinah abholen konnte, und weil er halb verhungert war, hielt er vor einem kleinen mexikanischen Restaurant, Café Corazón, das sich in einem alten keilförmigen Gebäude neben dem Holzlager befand. Er bestellte einen Burrito zum Mitnehmen und aß ihn draußen an einem überdachten Picknicktisch. Der Burrito war gut, sogar ausgezeichnet. Eindeutig Top Ten. Vielleicht sogar Top Five.

Er rief nochmal Aurelia Castellano an, die Großmutter des vermissten Marine-Soldaten. Wieder nur der Anrufbeantworter.

Gerade gab er seine Telefonnummer durch, da wurde er unterbrochen. »Hallo? Hallo?« Eine kräftige Stimme, aber vom Alter gezeichnet. »Sind Sie noch dran?«

»Ja, Ma’am. Ich bin noch dran«, sagte Peter. Merkwürdigerweise erleichtert. Als hätte er schon damit gerechnet, dass auch sie verschollen war.

»Gott sei Dank. Ich hatte schon befürchtet, ich hätte Sie wieder verpasst«, sagte sie. »Wissen Sie etwas über meinen Enkel Felix?« Ihre Stimme war voller Hoffnung. Dabei wurde ihr Enkel seit Monaten vermisst.

»Nein, Ma’am. Leider nicht«, sagte Peter. »Aber ich wollte Sie fragen, ob ich Sie mal besuchen darf.«

Als sie nicht antwortete, fuhr Peter fort. »Ich bin kein Journalist oder Polizist. Ich bin ein Marine, so wie Ihr Enkel. Ich glaube, Sie haben einen Freund von mir kennengelernt. James Johnson.«

»Oh, ja«, sagte sie. Er hörte das Lächeln in ihrer Stimme heraus. Wenn die Rede auf Jimmy kam, lächelten die Menschen meistens. »Wir sind uns vor gut einem Monat begegnet«, sagte sie. »Vor gut einem Monat. So ein netter Kerl. Mr Johnson hat nach meinem Felix gesucht. Aber ich habe nicht wieder von ihm gehört. Schon eine ganze Weile nicht mehr.«

»Ma’am?«, sagte Peter. »Wann darf ich mal vorbeikommen?«

Sie sei zu Hause und würde gerade putzen. Er könne jetzt gleich vorbeikommen.

Kurz darauf wurde ihm in North Side die Tür zu einem einstöckigen Haus aus den zwanziger Jahren geöffnet.

Der Anstrich war alt, aber hier und da aufgefrischt, der Garten gepflegt, und hinten sah er ein Spielgerüst für Kinder. Die Nachbarhäuser waren größer, Fenster und Türen waren mit Brettern vernagelt, ein Dach mit einer Plane abgedeckt, die den nächsten Sturm nicht überleben würde, geschweige denn den Winter. An vier weiteren Häusern in diesem Block hingen am Eingang Räumungsbescheide.

War sicher mal ein hübsches Wohnviertel, dachte Peter. Jetzt hatte die Krake der Rezession zugeschlagen. Familien durch Zwangsvollstreckungen ruiniert, die Häuser den Banken übereignet, die sie leerstehen und verrotten ließen.

»Sie müssen Mr Ash sein«, sagte sie, hielt ihm die Tür auf, als wäre der Fremde, der sich nach ihrem verschwundenen Enkel erkundigte, der Höhepunkt des Tages. Vielleicht stimmte das ja sogar.

Mrs Aurelia Castellano war etwa Ende sechzig, mit stahlgrauen Strähnen im Haar, Teint wie polierte Bronze, sie trug eine Lesebrille, ein Herrenoberhemd über der Hose, die Ärmel hochgekrempelt, und Designerjeans. Sie sah aus wie eine Schuldirektorin an ihrem freien Tag.

Peter wünschte sich sofort, er hätte irgendwo richtig geduscht, sich ordentlich rasiert, sich die Haare schneiden lassen.

»Wollen Sie nicht hereinkommen?«

Er war vor der Tür stehengeblieben. Der Geruch von Mottenkugeln und Raumspray wehte ihm entgegen. Der Gedanke, das Haus zu betreten, reichte, und das Rauschen schwoll an, die Brust verengte sich. »Äh … Ma’am …«

Sie musterte ihn scharf.

»Stimmt irgendwas nicht mit meinem Haus, Mr Ash?«

Peter schüttelte den Kopf. »Nein, Ma’am.«

»Warum stehen Sie dann hier in der Kälte? Kommen Sie herein, junger Mann, kommen Sie herein.«

Sie fasste ihn am Arm und zog ihn hinein.

»In den Wintergarten, bitte«, sagte sie, führte ihn in einen hellen, auf drei Seiten bleiverglasten Raum mit Ausblick auf die Straße und wies ihm einen weißen Schaukelstuhl zu. »Ich habe frischen Kaffee aufgesetzt«, sagte sie. »Trinken Sie.«

Es war ein Befehl. Er nickte, setzte sich und atmete tief durch, während sie ihm eine Tasse holte und einen Teller mit Plätzchen dazustellte. Sie selbst nahm auf dem Sofa Platz, hockte vorne an der Kante, legte die Hände auf die Knie, beugte sich ein Stück vor, holte Luft und stellte ihre Frage.

»Also«, sagte sie, »warum sind Sie hier?«

»Ich hoffe, Sie können mir etwas über Ihren Enkel erzählen«, sagte Peter.

Das breite Lächeln verblasste. »Felix war ein lieber Junge. Höflich. Machte nie Probleme. Und er konnte hart arbeiten.«

»Ist er bei Ihnen aufgewachsen?«

»Ja, er hat hier gewohnt, in diesem Haus, seit er vier war. Mehrere meiner Enkel haben zeitweise hier bei mir gewohnt. Felix blieb am längsten. Er hat die Highschool abgeschlossen, sich immer von schlechten Einflüssen ferngehalten.« Das Lächeln wurde traurig. »Ich hatte all meine Hoffnungen auf ihn gesetzt.«

»Und dann kam der Auslandseinsatz«, sagte Peter.

Mrs Castellano nickte. »Das war meine Schuld«, sagte sie. »Er war so ein lieber, ruhiger Junge. Ich habe ihm geraten, zur Navy oder zur Air Force zu gehen. Er war geschickt mit den Händen, hat ständig irgendwas im Haus repariert. Ich hatte gehofft, er würde dort ein Handwerk lernen und sich das Geld fürs College verdienen.« Sie schüttelte den Kopf. »Er war immer ein schmächtiger Junge. Nie hätte ich gedacht, dass er zu den Marines gehen und in den Kampf geschickt würde. Vielleicht wollte er sich irgendwas beweisen. Vier Jahre haben sie ihn behalten. Er war schon immer ein stiller Junge. Als er dann nach Hause kam, hat er kaum ein Wort gesprochen. Als wäre er von Geistern befallen.«

Peter wusste genau, wie sich das anfühlte. Er spürte es noch immer, wenn das Rauschen aufkeimte, selbst in diesem ruhigen sonnigen Raum in Milwaukee. Er rollte mit den Schultern, um die Spannung zu lindern, aber es half nicht gegen die Beklemmung in der Brust.

»Wo hat Felix gewohnt, als er nach Hause kam?«

»Er ist zu seiner Nana zurückgekehrt.« Sie klopfte mit der flachen Hand auf das Sofakissen neben sich. »Ich wollte nicht, dass er seinen Sold für eine eigene Wohnung ausgibt. Erst wenn er einen guten Job gefunden hätte.« Sie sah Peter durchdringend an. »Montag ist Veteranentag. Da sollen wir unsere Veteranen ehren. Man sollte annehmen, ein dekorierter Veteran findet leicht einen Job. Aber es gab keine Jobs. Er hat sich an einem College eingeschrieben, dafür habe ich gesorgt.«

Peter nickte. Auch er hätte sich ihrem Regiment nicht widersetzen können.

Sie schüttelte den Kopf. »Aber da konnte sich Felix auch nicht einfügen. Er saß als Kriegsveteran zusammen mit Halbwüchsigen im Seminarraum, die frisch von der Highschool kamen. Sie hatten keine Ahnung, was er durchgemacht hatte. Die College-Leitung wusste nicht, was sie mit ihm machen sollte.«

Peter hörte diese Geschichte nicht zum ersten Mal. »Und dann ist er verschwunden.«

»Das war Monate später«, sagte sie. »Zuerst ist er noch regelmäßig zu einer Veteranengruppe gegangen. Ich hatte den Eindruck, dass es ihm besser ging. Aber dann kam ich eines Tages nach Hause, und er war weg. Er hat einen Zettel dagelassen.«

Mrs Castellano zog ein liniertes, durch vieles Berühren weich gewordenes Stück Papier aus der Hemdtasche. Es war zusammengefaltet, und die Falzen waren brüchig. Noch ein paar Monate, und das Stück Papier würde auseinanderfallen. Wahrscheinlich trug sie es tagsüber ständig bei sich und legte es vor dem Schlafengehen auf den Nachttisch, dachte Peter.

Sie entfaltete den Zettel mit allergrößter Behutsamkeit.

»Liebe Nana«, las sie laut. »Ich habe etwas Wichtiges vor. Bitte such nicht nach mir. Wenn du etwas über mich hörst, denk dran, ich liebe mein Land, ich werde dich immer lieben, und ich habe immer getan, was ich für richtig halte. In Liebe, dein Felix.«

Sie sah Peter ins Gesicht, ihre Augen glänzten vor Tränen. »Was hat er vor?«, fragte sie. »Was hat er bloß vor?«

Peter wusste darauf keine Antwort.

Fürchtete aber, dass eine hohe Geldsumme und etwas Plastiksprengstoff dabei eine Rolle spielten. Und ein verwirrter junger Mann, der handwerklich begabt war.

»Ma’am«, sagte er. »Ich wüsste es selbst gerne. Ehrlich.« Er war unsicher, wie er die nächste Frage formulieren sollte, also sagte er es einfach geradeheraus. »Sie erinnern sich doch, dass ich Sie nach einem anderen jungen Mann gefragt habe, der Sie einmal besucht hat. Mein Freund James Johnson.«

Sie wischte sich die Augen mit einem Taschentuch. »Ja«, antwortete sie. »Er hat gesagt, ein Marine würde einen anderen Marine niemals zurücklassen. Er wollte nach meinem Felix suchen.«

Dann schien sie sich gefangen zu haben und sah Peter durchdringend an. Ihr Blick wirkte wie das durch ein Brennglas gebündelte Licht der Sonne, aber auf eine gute Art. Peter spürte, wie es gewesen sein musste, unter der Obhut dieser Frau aufzuwachsen.

»Ihr Freund«, fing sie an. »Wir haben uns einige Male unterhalten. Er hat versprochen, es mir zu sagen, wenn er etwas herausgefunden hätte. Aber ich habe nicht mehr von ihm gehört. Deswegen sind Sie hier, stimmt’s? Ist ihm etwas zugestoßen?«

»Ma’am«, sagte Peter. »Wo sollte Jimmy mit der Suche nach Ihrem Enkel anfangen?«

Mrs Castellano gab Peter eine Liste mit den Namen und Telefonnummern von Felix’ Freunden. Jimmy hatte sie die gleiche Liste gegeben.

Felix habe sich nicht in Kneipen herumgetrieben, sagte sie. Er könne für sich selbst sorgen, sei Mitglied der YMCA in der Forty-sixth Street und hielte sich fit. Sie hatte das Personal dort gebeten, Flyer auszuhängen und Felix’ letzte Trainingszeiten zu überprüfen. Felix war seit seinem Verschwinden nicht mehr im Y gewesen.

Noch ehe Peter die nächste Frage stellte, spürte er das Rauschen anschwellen. Das Kitzeln der Schweißperlen im Nacken. Es würde schlimm werden.

»Darf ich sein Zimmer sehen?«

Die steile, enge Treppe war unter die Schräge gequetscht. Peter musste sich bücken und seitlich hochsteigen, weil es hinter den Ohren knisterte und sich das Stahlband um die Brust zusammenzog. Das Schlafzimmer war nicht viel größer als der Treppenaufgang. Peter atmete kontrolliert ein und aus, ein und aus. Er schwitzte jetzt hemmungslos. Lange würde er es nicht aushalten. Also musste er das Beste daraus machen.

Das schmale Bett war ordentlich bezogen, wartete darauf, dass Felix nach Hause kam. Der Kleiderschrank und die Pressspan-Kommode waren leer, die Pinnwand über der Kommode kahl. Stecknadellöcher und Staubränder verrieten, wo Bilder gehangen hatten.

»Er hat seine Orden mitgenommen«, sagte Mrs Castellano. Das Schlafzimmer war zu eng für zwei, sie war in der Tür stehengeblieben. »Seine Entlassungspapiere. Alles. Sogar seine Galauniform. Wozu braucht er seine Galauniform?«

Peter spürte es im Magen. Etwas Schlimmes.

Er dachte an Jimmys kleines Zimmer, die drei Monate im Voraus gezahlte Miete, den leergeräumten Kühlschrank.

»Ma’am. Ich würde das Zimmer gerne durchsuchen. Darf ich? Ich stelle auch alles wieder so hin wie vorher.«

Mrs Castellano nickte.

Es war ohnehin nicht viel. Es würde schnell gehen.

Er rückte das schmale Bett von der Wand, entfernte das billige Laken, hob die Matratze vom Untergestell, dann das Untergestell vom Boden. Nichts.

Er nahm die Schubladen aus der Kommode. Ein paar T-Shirts und verschlissene Strümpfe, einige alte Autozeitschriften. Er blätterte die Zeitschriften durch, nur Fotos von Autos. Keine auf die Unterseite der Schubladen geklebten Geheimbotschaften.

Danach der Kleiderschrank, Stück für Stück. Es dauerte nicht lange. Zwei verwaschene Oberhemden, ein Plastikgürtel mit einer kaputten Schnalle. Ein Secondhand-Anzug, in der Brusttasche Tickets für den North-Division-Highschool-Ball, am Revers ein vertrocknetes Ansteckblümchen. Die Blume, eine weiße Rose, war zu hauchdünnem Pergament verblasst, fein wie Asche.

Mrs Castellano stand in der Tür und sah zu, wie Peter das Zimmer ihres Enkels auf den Kopf stellte. »Entschuldigen Sie«, sagte Peter. »Ich räume es wieder auf.«

»Nein, nein«, sagte sie und wischte sich wieder die Augen. »Ich hätte es selbst machen sollen, als er weg war. Ich habe es einfach nicht über mich gebracht.«

Peter bezog das Bett, hängte die Kleidungsstücke zurück auf die Bügel und hob die Schubladen hoch, um sie wieder in die Kommode einzusetzen. Auf dem Boden unter der Kommode lag eine Visitenkarte, die wahrscheinlich von der Pinnwand gefallen war.

Cremefarben. Mit grüner Schrift.

Riverside Veterans’ Center.

Peter hob die Karte auf und drehte sie um. Auf der Rückseite stand in derselben krakeligen Handschrift dieselbe Telefonnummer wie auf der Karte in Jimmys Geldgürtel.

Peter holte seine Brieftasche heraus. Es war nicht viel drin neben der cremefarbenen Karte, die Lipsky ihm gegeben hatte.

Dieselbe Karte.

Er drehte sie um.

Dieselbe Nummer.

Draußen auf der Eingangstreppe bedankte sich Peter herzlich bei Mrs Castellano. Er werde sie anrufen, sobald er mehr herausgefunden habe. Er bestätigte ihr noch einmal seine Handynummer.

»Ich bin so froh, dass Sie angerufen haben«, sagte sie. »Meine Nummer ändert sich nämlich noch in dieser Woche. Dann hätten Sie mich nicht mehr erreicht.« Sie holte Stift und Zettel und schrieb ihm die neue Nummer auf.

Peter sah sie an.

Sie lächelte strahlend. »Ich ziehe zu meiner Schwester«, sagte sie. »Vierzig Jahre habe ich bei derselben Bank gearbeitet, aber als die FDIC sie übernommen hat, hat meine Rente stark an Wert verloren. Meine Rücklagen für den Ruhestand rutschten in den Keller, so wie der ganze Markt. Ich habe noch keine neue Stelle gefunden. Vor fünf Jahren habe ich eine Hypothek auf mein Haus aufgenommen. Meine Schwester musste operiert werden. Jetzt hat mir die Bank die Hypothek gekündigt.« Sie zuckte würdevoll die Achseln. »Sie nehmen mir das Haus weg.«

»Das tut mir leid.«

Sie winkte ab. »Ach, ich weiß es schon seit einem Jahr«, sagte sie. »Ich habe mich damit arrangiert. Felix war natürlich ziemlich erbost darüber, als er nach Hause kam. Dass diese grausame Bank seine Nana einfach aus ihrem Haus vertreibt.«

»Können Sie denn nichts dagegen unternehmen?«

»Nein.« Sie legte eine Hand auf seinen Arm. »Wenigstens weiß ich, wo ich unterkommen kann«, sagte sie. »Und ich bekomme Sozialhilfe. Denken Sie nur an die vielen Menschen ohne Job, ohne Erspartes, ohne ein Zuhause.« Sie schüttelte den Kopf. »Mein Mann würde sich im Grab rumdrehen, wenn er von diesen ganzen Bankenrettungen wüsste. Die Manager kriegen ihre Boni, und die kleinen Leute, die ihr Leben lang geschuftet haben, verlieren ihre Häuser, und ihre Kinder müssen hungern.«

»Brauchen Sie Hilfe beim Umzug?«, fragte Peter.

»Nein, nein«, sagte sie. »Dafür ist meine Familie da.« Ihr Händedruck war fest. »Sie sollen mir nur meinen Felix wiederbringen.«

27

Lewis’ beiger Yukon stand in Dinahs Straße, mit Blick auf ihr Haus. Der Motor war ausgeschaltet, die Fenster einen Spalt geöffnet. Ein Mann in einem parkenden Auto war leicht zu übersehen, doch Abgase aus dem Auspuff oder beschlagene Fenster würden jedem auffallen, der Dinahs Haus länger als ein paar Minuten beobachtete. Lewis machte das nicht zum ersten Mal.

Peter hielt an, beugte sich über den Beifahrersitz und kurbelte das Fenster herunter. »Und?«

Lewis trug einen dicken Daunenmantel und eine schwarze Rollmütze. »Nichts.« Sein Atem dampfte in der Kälte. »Kein Typ mit Narben, kein schwarzer SUV. Allmählich glaube ich, dass Sie den Scheißkerl erfunden haben.«

»Er hat sich aber nicht an Ihnen vorbeigeschlichen, oder?«

Lewis warf ihm einen vernichtenden Blick zu.

Peter grinste. »Was ist mit der Gasse hinterm Haus?«

»Da steht jetzt Nino. Wir wechseln uns ab.«

»Weiß Dinah, dass Sie hier sind?«

Lewis schüttelte den Kopf. Er schien nicht gerade begeistert.

»Ich hole sie jetzt ab«, sagte Peter. »Sie können nach Hause fahren. Sich aufwärmen. Morgen wiederkommen. Ich stehe wieder die Nacht über hier.«

»Sie sind mir was schuldig, Motherfucker.«

»He«, sagte Peter. »Ich bin da zufällig reingeraten. Und ich kann nichts dafür, dass Sie mit reingezogen wurden.«

»Schon klar«, sagte Lewis. »Ich weiß das. Aber das meine ich nicht. Nino ist übelst zugerichtet, Ray hat einen scheiß Hodenriss, das habe ich alles Ihnen zu verdanken. Und in vier Tagen haben wir eine größere Sache am Laufen. Wenn Ray bis dahin nicht wieder auf den Beinen ist, müssen Sie ran.«

»Mal sehen«, sagte Peter. »Jedenfalls vielen Dank für die Schicht hier.«

»Heben Sie sich ihren Dank für später auf, Motherfucker.«

Als Peter vorfuhr, kam Dinah gerade die Stufen der neuen Veranda herunter. Sie trug ihren guten Wollmantel, dazu einen gelben Schal. Er hatte seit anderthalb Tagen nicht mehr länger mit ihr gesprochen, und seitdem war viel geschehen.

Er stieg aus, um ihr die Tür zu öffnen. Sie hielt ihn auf dem Bürgersteig an.

»Was ist denn mit dir passiert?« Sie beugte sich etwas vor, um den Bluterguss in seinem Gesicht zu untersuchen, betastete ihn professionell mit kalten Fingerspitzen. Ihr Atem fühlte sich warm an auf seiner Haut. Er roch nach Pfefferminz.

»Ein Missverständnis«, sagte Peter.

Sie sah ihn unbeeindruckt an, noch immer leicht vorgebeugt. »Und was ist mit dem anderen?«

»Eigentlich waren es zwei«, sagte Peter, der ein Schmunzeln unterdrücken musste. »Es gibt viel zu erzählen. Aber zuerst möchte ich dir etwas zeigen. Sollen wir los?«

Sie stieg in den Pickup, und sie fuhren zu Jimmys Wohnung. Dinah rieb die Hände aneinander. »Mir ist kalt. Kannst du bitte dein Fenster zumachen.«

»Geht leider nicht«, sagte Peter. Er drehte die Heizung auf. »Das Fenster ist kaputt.«

»Tut mir leid.« Sie schüttelte den Kopf. »Dieses Viertel ist echt das Letzte. Ich muss unbedingt woanders hinziehen. Wurde etwas gestohlen?«

»Das war’s nicht. Jemand hat auf mich geschossen.«

»Was?« Dinah war entsetzt. »Wo? Wie?«

»Schon okay. Passiert mir nicht zum ersten Mal.« Er wollte ihr nicht sagen, dass er den Angreifer getötet hatte, und auch nicht von seinem letzten Zusammentreffen mit dem Narbenmann berichten. »Aber ich glaube, ich habe jemanden aufgescheucht.«

»War es der Mann mit den Narben, der auf dich geschossen hat?«

Peter schüttelte den Kopf. »Nein. Aber vermutlich hat er mir den Kerl auf den Hals geschickt. Ich bin jedenfalls an der Sache dran.«

An Jimmys Straße bog er ab und suchte einen Parkplatz. Er zeigte auf das Doppelhaus. »Da hat Jimmy gewohnt. Die Schlüssel aus seiner Tasche gehören zu der Wohnung im ersten Stock.«

Dinah sah hinüber. Sie sagte nichts.

Peter betrachtete ihre Kinnpartie, ihren Hals, die pulsierende Schlagader. »Wir können raufgehen, wenn du möchtest«, sagte er. »Ich habe seine Vermieterin kennengelernt. Jimmy hat ihr gesagt, er würde verreisen. Er hat seine Miete für drei Monate im Voraus gezahlt. Er wollte nach einem Veteran der Marines suchen, der vermisst wird.«

Dinah hielt sich die Hand vor den Mund und wandte sich Peter zu. Für einen Moment wirkte ihr Gesicht wie das eines Kindes, dem man eine schreckliche Wahrheit aus der Welt der Erwachsenen eröffnet hat. Doch Dinah war kein Kind. Sie wusste, was es bedeutete.

Peter sprach es trotzdem aus. »Es war kein Selbstmord.«

Er sah, wie sich ihre Kiefermuskeln anspannten und der Knochen hervorsprang. Sie klammerte sich am Sitzpolster fest und drückte die Beine durch, als wollte sie sich gegen eine Flut stemmen. Sie schloss die Augen, richtete den Blick nach innen, holte einmal tief Luft und schüttelte sich.

Dann sah sie Peter unmittelbar ins Gesicht. »Erzähl mir alles, was du weißt.«

Er erzählte ihr, dass er sich mit Miss Rosetta Phelps getroffen hatte, dass Mingus Jimmys Hund war und dass er Jimmys Wohnung durchsucht hatte. Er erzählte ihr, dass ein Junge mit einem Sturmgewehr auf ihn geschossen und dass Lipsky ihn in die Zange genommen hatte. Er erzählte ihr, dass er Lewis nochmal in der Kneipe aufgesucht und sich mit Nino und Ray geprügelt hatte und dass Lewis versprochen habe, ihr Haus zu überwachen.

»Das hat Lewis versprochen? Ich fasse es nicht.«

Peter nickte. »So einem wie Lewis bleibt nur sein Wort. Eine eigene Art von Ehrgefühl.«

»Lewis ist ein Krimineller«, sagte sie. »Und ein Mörder.«

Jimmy war auch ein Mörder gewesen. Das gehörte zu seinem Beruf. Auch Peter war ein Mörder und jetzt auch ein Krimineller. Aber das ließ er unerwähnt. »Egal«, sagte er. »Lewis wird sein Wort halten.«

»Glaubst du das wirklich?«

Peter nickte. »Ja. In einer Welt, in der es keine Sicherheit gibt, ist Ehre etwas sehr Wichtiges. Das weiß Lewis.«

Dinah blickte skeptisch.

»Lewis lebt nach einem Verhaltenskodex«, sagte Peter. »Er wollte zum Beispiel nicht, dass Nino und Ray dir das Geld abnehmen. Das gehört zu seinem Kodex. Er hat die ganze Zeit im Auto vor deinem Haus gesessen und aufgepasst, ob der Mann mit den Narben aufkreuzt. Obwohl ich ihm das praktisch aufgedrückt habe. Das gehört auch zu seinem Kodex.«

Dinah schüttelte den Kopf. Sie konnte sich nur schwer an den Gedanken gewöhnen, dass Lewis vielleicht doch kein durch und durch schlechter Mensch war.

»Es ist eine archaische Vorstellung, aus einer Zeit, in der Polizei und Anwälte und Verträge noch keine Rolle spielten. Als Gewalt eine alltägliche Erscheinung war. Sich an das gegebene Wort zu halten, war Versprechen und Drohung in einem.« Er zuckte mit den Achseln. »Für eine bestimmte Art von Kriminellen gilt das noch heute. Und für Soldaten.« Er lächelte sie kurz an. »Besonders für Marines.«

»So wie Jimmy.« Sie begriff langsam, was er meinte. »Ist er deswegen ausgezogen?«

»Ich glaube, ja«, sagte Peter. »Er musste auf eigenen Füßen stehen. Ich glaube, deswegen hat er auch nach dem vermissten Marine gesucht.«

Er erzählte ihr, dass er Jimmys Sachen sortiert und den gleichen gelben Flyer wie in Jimmys Gürtel gefunden hatte, und er erzählte ihr von Felix Castellano und seiner Großmutter.

»Das Riverside Veterans’ Center«, sagte sie. »Wie viele Visitenkarten hast du jetzt von denen?«

»Drei«, sagte er. »Eine steckte in Jimmys Geldgürtel. Eine lag hinter Felix’ Kommode. Und eine hat Lipsky mir gegeben. Und alle haben die gleiche Telefonnummer auf der Rückseite. In derselben Handschrift.«

»Was hat das alles mit dem Narbenmann zu tun und mit dem Geld?«

»Das weiß ich noch nicht«, sagte er. »Aber ich finde es raus.«

»Ja, das musst du.«

Sie gingen die steile schmale Treppe zu Jimmys Wohnung hinauf.

Peter blieb in der Tür stehen, das Rauschen rüttelte an seinem Stammhirn. Dinah durchstreifte das Zimmer und versuchte, noch in den letzten Winkeln verblasste Spuren ihres ermordeten Mannes zu entdecken.

Sie sah sich das zum Trocknen aufgestellte saubere Geschirr an, die Bücher im Regal, den durchgesessenen Sessel. Sie sah den ausgefransten Teppich, den rissigen Putz an den Wänden und das schmale Bett, in dem er geschlafen hatte. Langsam fiel die Hülle aus Zorn und Verzweiflung, die sie um sich herum errichtet hatte, von ihr ab. Übrig blieb tiefe Trauer.

Sie setzte sich aufs Bett, vorsichtig, verbarg ihr Gesicht in den Händen und weinte.

Peter versuchte stillzuhalten. Er hatte bereits um seinen toten Freund geweint. Er wusste, wie sehr es schmerzte. Es schmerzte immer noch.

Schließlich konnte er nicht mehr an sich halten. Er setzte sich neben sie, legte eine Hand auf ihre Schulter. Sie lehnte sich an ihn. Er legte seine Arme um sie. Sie verbarg ihr Gesicht an seiner Brust. Ihre Schultern bebten.

Sie weinte um ihren toten Mann. Und sie weinte, weil sie an ihm gezweifelt hatte.

Sie weinte, weil sie ihn aus dem Haus geworfen hatte und weil er kampflos gegangen war.

Sie weinte, weil sie geglaubt hatte, er hätte sich umgebracht, und weil er ermordet worden war.

Ihr Schluchzen war herzzerreißend und heftig, als bekäme sie kaum Luft zwischendurch, als würde etwas sterben in ihr oder neu geboren.

Als sie fertig war, wischte sie sich die Augen mit einem Papiertaschentuch ab, das sie aus dem Ärmel gezogen hatte. Sie seufzte und schüttelte den Kopf. »Da hast du dir ganz schön Ärger eingehandelt.«

Peter sagte nichts. Sie legte den Kopf zur Seite und sah ihn an. »Peter«, sagte sie. »Versteh mich nicht falsch, aber wann hast du zuletzt geduscht?«

Peter sah sich seine Hände an. »Schon ein paar Tage her«, sagte er. »Es gab viel zu tun. Außerdem liegt es hauptsächlich an dem Hund.« Es war ihm peinlich, seinen eigenen üblen Geruch auf Mingus zu schieben.

»Warum schläfst du in deinem Pickup?«

Er wollte es ihr nicht erklären. »Ich schlafe nicht in meinem Pickup«, sagte er. »Ich schlafe vor deinem Haus.«

Ihr Gesicht nahm einen Ausdruck an, den er nicht entziffern konnte. Ihre Stimme war sanft. »Warum schläfst du vor meinem Haus?«

»Um dich zu beschützen«, sagte er. »Weil Jimmy es nicht kann.«

Für einen Moment sagte keiner von beiden etwas. Dann unterbrach Peter die Stille. »Ich wollte mir heute eigentlich ein Hotelzimmer nehmen. Um zu duschen. Aber ich bin nicht dazu gekommen. Ich muss auch meine Wäsche waschen.«

Ihre Mundwinkel zuckten. »Würdest du bei James wohnen, wenn er noch leben würde?«, fragte sie.

Nein, dachte er. Weil ich es keine zwanzig Minuten in einem Raum aushalte, ohne verrückt zu werden. Und ich stoße gerade an meine Grenzen.

»Klar«, sagte er.

»Das hier ist seine Wohnung«, sagte Dinah. »James hätte nichts dagegen gehabt. Die Miete ist bezahlt. Ich finde, du solltest hier einziehen. Du kannst sein Badezimmer benutzen.«

»Okay«, sagte Peter. »Später.«

»Nein«, sagte Dinah. »Jetzt gleich. Wirklich. Geh unter die Dusche.«

Sie stand auf, griff sich Jimmys Bademantel, der an einem Haken an der Tür hing, und gab ihn Peter. Er war viel zu groß für ihn. Peter nahm ihn trotzdem.

Im Badezimmer war es kalt, und es kam ihm merkwürdig vor, sich auszuziehen. Als würde er seine zweite Haut ablegen. Seinen Schutz. Er stand nackt da, und im Zimmer nebenan, hinter der dünnen furnierten Wabentür, stand Dinah. Es war verstörend und gleichzeitig belebend.

Das Wasser aus der Dusche dagegen tat gut. Es lief über seine Schultern, den Rücken hinunter, so heiß wie möglich, entspannte die verkrampften Muskeln und dämpfte das Weiße Rauschen herunter auf ein erträgliches Brummen. Er spürte, wie sich die Poren öffneten, all den Schmutz, den getrockneten Schweiß und den Hundegestank freigaben.

Er rieb sich mit dem dürren Seifenstück die Brust ein, fuhr damit die Beine entlang, in die Pofalte hinein. Er wollte sauber sein. Das Wasser, das in die billige Fiberglas-Duschwanne hinabplätscherte, hörte sich genauso an wie die Dusche, die sein Vater zu Hause im Keller eingebaut hatte, als Peter noch ein Kind war. Die Erinnerung daran ließ das Rauschen abklingen.

Er schloss die Augen, wusch sich die Haare und den Stoppelbart mit dem billigen Shampoo. Er wollte sich hinsetzen und sich die Füße waschen, zwischen die Zehen gehen. Er wollte sich anlehnen und einschlafen.

Und unwillkürlich fragte er sich, was wohl Dinah im Zimmer nebenan machte.

Ob sie an ihn dachte.

Peter war nicht stolz auf sich.

Aber das reichte nicht aus, um ihn zurückzuhalten.

Er stellte sich vor, wie Dinah ins Badezimmer trat und sich auf die andere Seite des Duschvorhangs stellte. Wie das Wasser hinabströmte, der Dampf aufstieg.

Er stellte sich vor, wie sie ihre Kleider ablegte. Wie sie den Duschvorhang mit den Händen teilte und in die Duschwanne stieg. Zu ihm. Unter die Dusche.

Er stellte sich vor, wie sie wohl aussah, wie sich Tropfen auf ihrer schimmernden Haut bildeten. Die Wölbung ihrer Brüste, den sanften Hügel ihres Bauches. Ihr weiches Haar, die Feuchte zwischen ihren Beinen.

Den Geschmack ihrer Lippen.

Er stellte sich vor, wie er sie ergriff. Ihre Beine auseinanderschob, sie anhob und in sie eindrang. Behutsam zuerst. Auf und ab. Wieder und wieder. Die Kraft seiner Arme wie geschaffen dafür, für nichts sonst, nicht Krieg, nicht Straßenkampf, nein, für nichts anderes geschaffen, nur dafür.

Die heiße Dusche wurde kalt und kälter. Peter schlug die Augen auf. Er musste das Wasser im Boiler aufgebraucht haben. Die Wärme war weg.

Er trat hinaus, trocknete sich ab und schlüpfte in Jimmys weiten Bademantel. Seine Kleider lagen nicht mehr auf dem Boden.

Er öffnete die Tür zum Zimmer. Dinah war nicht mehr da.

Seine Jeans lag ordentlich gefaltet auf dem Bett, zusammen mit den Schlüsseln, seiner Brieftasche und dem neuen Handy. Daneben, ebenfalls gefaltet, das Hemd.

Auf dem Hemd das Foto, das er in der Brusttasche mit sich herumgetragen hatte.

Das Foto von Jimmy.

28

Bei Lewis brannte noch Licht. Peter ging auf den Hauseingang zu und schaute in die Überwachungskamera. Noch ehe er die Klingel gedrückt hatte, öffnete sich die Tür.

Lewis zeigte dasselbe schiefe Grinsen wie immer, als wären die Welt und ihre Bewohner eine einzige Quelle der Erheiterung. »Wollen Sie jetzt doch bei uns einsteigen? Sie könnten echtes Geld verdienen. Ich weiß, dass Sie Geld brauchen.«

»Wir unterhalten uns draußen darüber.«

»Warum draußen? Scheiße, Mann. Wir haben November, und wir sind hier in Wisconsin.«

»Ziehen Sie sich eine Jacke an.«

Lewis musterte Peter. »Warum wollen Sie nicht reinkommen? Ich weiß, dass Sie keine Angst vor mir haben.« Das schiefe Grinsen wurde breiter und erreichte seine Augen. »Ah, verstehe. Sie halten sich nicht gerne in geschlossenen Räumen auf. Zu oft an Türen geklopft drüben, was? Zu viel Häuserkampf.« Er schüttelte den Kopf. »Das wird ja immer besser. Wie schlimm ist es?«

Peter wollte nicht darüber sprechen. »Wie viel springt eigentlich bei dem Job raus, den Sie da klargemacht haben?«

Lewis ließ das Thema auf sich beruhen. »Irgendwas zwischen fünfzig und dreihundertfünfzig. Es sei denn, wir ziehen das ganz große Los.«

»Und wie stehen die Chancen, dass Sie leer ausgehen?«

Lewis sah ihn an, als wollte er sagen: Was glauben Sie eigentlich, wen Sie hier vor sich haben.

»Tun Sie nicht so«, sagte Peter. »Wenn Sie nicht mal wissen, wie viel Sie mit nach Hause nehmen, hat Ihr Informant versagt. Was ist, wenn es mehr Widerstand gibt als erwartet. Oder der Kassierer stillen Alarm auslöst?«

Lewis musste auch darüber schmunzeln. »Banküberfälle sind was für Idioten.«

Peter erwiderte das Grinsen. »Wird da nicht das große Geld aufbewahrt?«

»Ach, Geld gibt es überall. Man muss nur wissen, wo man gucken muss«, sagte Lewis. »Ich klaue nichts von Leuten, die einen direkten Draht zur Polizei haben. Das verdirbt den Spaß an der Sache. Aber ich brauche noch jemanden, der mitmacht. Ray ist schwer verletzt. Wollen Sie sich einen Anteil sichern?«

»Ich habe eine bessere Idee. Ich spendiere Ihnen ein Bier und erklär’s Ihnen.«

»Bier gibt es hier reichlich.« Lewis deutete mit dem Kopf zur Theke neben der Tür. »Und mithören tut auch keiner.«

»Draußen gefällt es mir besser«, sagte Peter. Er drehte sich um und ging zu seinem Pickup. »Kommen Sie.«

Lewis schüttelte den Kopf. »Ich setz mich nicht in Ihre blöde alte Karre«, sagte er. »Ich fahre hinter Ihnen her.« Das Schloss an seinem Yukon piepte.

Am Kern Park an der Humboldt Avenue hielten sie an. Lewis schaute sich auf dem leeren Parkplatz um, sah hinüber zu dem geschwungenen Fußweg und den großen alten, wie Skelette in den Himmel ragenden Bäumen. Er stand entspannt, unbekümmert; ein zu allem bereiter Berglöwe.

»Sie wollen mich doch hier nicht erschießen, oder? Es wäre ein schöner ruhiger Ort.«

Peter holte zwei Bier aus der Kühlbox hinter dem Fahrersitz. »Im Moment nicht«, sagte er, knackte die Kronkorken mit dem Griff seines Taschenmessers und reichte Lewis eine Flasche. »Im Moment möchte ich Sie anheuern.«

Lewis blickte verdutzt und trank einen Schluck. Hielt die Flasche dann schräg vor sich, um das Etikett zu lesen. »Nicht schlecht.«

»Goose Island«, sagte Peter. »Aus Chicago.«

Lewis nickte. »Eins vorweg: Ich lasse mich nicht anheuern.« Er trank den nächsten Schluck. »Über eine befristete Partnerschaft kann man reden.«

»Nennen Sie es, wie Sie wollen«, sagte Peter. »Ist mir egal.«

Lewis nickte wieder. »Schießen Sie los.«

»Es ist nicht so einfach zu erklären«, sagte Peter. »Der Gewinn wird achtzig zu zwanzig aufgeteilt, nach Abzug der Spesen. Und ich meine nicht das Geld, das ich bei Dinah gefunden habe. Das gehört ihr.«

»Zwanzig Prozent sind nicht genug für einen Mann mit meiner Vita.«

Peter schnaubte. »Sie haben keine Vita. Aber Ihnen gehören die achtzig. Zwanzig gehen an Dinah und ihre Jungen.«

Lewis trank den nächsten Schluck, ohne eine Miene zu verziehen. »Und was haben Sie davon?«

»Jimmy«, sagte Peter. »Ich kriege den Kerl, der Jimmy umgelegt hat. Und Dinah ist in Sicherheit.«

Das war das Wichtigste, Dinah. Dinah und ihre Jungen.

Lewis zeigte mit der Flasche auf ihn. »Sie sind ein Idealist. Ich mag keine Idealisten. Die sind gefährlich.«

Peter zuckte die Achseln. »Jimmy war mein Freund.«

Lewis blickt ihn ruhig an. »Wollen Sie kein Geld?«

»Außer Benzin für meinen Truck brauche ich nicht viel. Was ich mir wünsche, kann man sich mit Geld nicht kaufen.«

Lewis studierte Peters Gesicht noch eine Weile, nickte dann. »Wie hoch ist der Gewinn?«

Peter schüttelte den Kopf. »Das kann ich noch nicht sagen. Im Moment beruht alles nur auf Vermutungen. Ich habe lauter Puzzlestücke, und ich weiß nicht, wie sie zusammenpassen. Es ist schon jetzt ein Haufen Geld bei Dinah aufgetaucht. Vielleicht bleibt es dabei. Aber es könnte auch noch mehr werden. Sehr viel mehr.«

»Kann also sein, dass ich umsonst arbeite.«

Peter schaute ihn an. Er sah in ihm einen Berufsverbrecher, der seinen Lebensunterhalt mit seiner Intelligenz, seiner Kaltblütigkeit und einer Schusswaffe verdiente. Das einzige Mal, dass Lewis je ein richtiges Gehalt bezogen hatte, war in der Army für das Töten von Menschen. Einen anständigen Job hatte er wahrscheinlich in seinem ganzen Leben noch nicht gehabt.

»Sehen Sie es als ehrenamtliche Tätigkeit an. Möglicherweise mit Vorzügen. Gut für Ihr Image. Sie können es in Ihrer Vita anbringen.«

Lewis prustete und starrte in den dunklen Park. Sagte aber nicht nein.

Peter ließ ihn in Ruhe. Wind kam auf, flüsterte in den Zweigen und im Gestrüpp. Er trug den säuerlichen Geruch von Vergorenem vom Milwaukee River herüber und den Vorgeschmack auf den Winter. Im Wind schmeckte das Bier nochmal so gut.

Lewis wandte sich ihm wieder zu. Das schiefe Lächeln breiter als sonst. »Was soll’s«, sagte er. »Ich bin dabei. Wo fangen wir an?«

»Nichts Schwieriges«, sagte Peter. »Noch nicht. Im Moment gilt es, einen Mann zu finden. Ich habe nur ein Nummernschild. Kennen Sie jemanden bei der Polizei?«

»Ich kenne jemanden, der das Nummernschild zuordnen kann.«

Peter sagte ihm die Nummer. »Ich habe einen Stift in meinem Pickup. Wollen Sie’s aufschreiben?«

»Nicht nötig«, sagte Lewis.

Peter nickte. Er hatte sie sich ebenfalls nicht notieren müssen.

»Sie gehört zu dem Ford SUV«, sagte er. »Dem Mann mit den Narben.«

»Derselbe, der vor Dinahs Haus gestanden hat? Und der Sie bis zu mir verfolgt hat?«

»Genau der. Schwarz, Ende dreißig bis Mitte vierzig. Groß, aber kein Riese. Narben im Gesicht. Hier.« Peter fuhr mit einem Finger über die Stelle im Gesicht. »Das rechte Ohrläppchen fehlt. Trägt eine Kangol-Mütze und einen schwarzen Ledermantel. Hält sich für Samuel L. Jackson.«

»Kann nicht sein. Ich bin Samuel L. Jackson.«

»Davon träumen Sie nur. Der Ford jedenfalls ist auf der Fahrerseite ziemlich zerfetzt. Sie sollten also die Autowerkstätten überprüfen.«

»Was wollen Sie von ihm?«

»Ich glaube, er hat mir den Jungen mit der Kalaschnikow auf den Hals geschickt. Und ich glaube, dass er was mit Sprengstoff zu tun hat.«

Lewis zog die Augenbrauen hoch. »Wie kommen Sie darauf?«

»Die Narben, zum einen. Und: Außer dem Geld unter Dinahs Veranda habe ich noch vier Platten C4 gefunden.«

Das schiefe Grinsen wurde so breit, wie Peter es noch nie gesehen hatte. »Na, langweilig kann es also nicht werden. So viel steht fest.«

Peter klopfte ihm auf die Schulter. »Deswegen brauche ich einen Mann mit Ihrer Vita.«

»Schon klar. Sonst noch was?«

»Jimmy hat sich nicht umgebracht.«

»Ohne Scheiß?«

»Ohne Scheiß. Ich glaube, dass Jimmy das Geld und das C4 an sich genommen und die Sachen unter Dinahs Veranda versteckt hat. Deswegen wurde er umgebracht. Es sollte wie Selbstmord aussehen. Jimmy war auf der Suche nach einem jungen Marine, der vermisst wird. Wir hätten also zum einen unseren Mann mit den Narben. Und zum anderen den Direktor eines Hedgefonds. Aber wie die beiden zusammenhängen – keine Ahnung.«

»Das wird sich dann schon zeigen«, sagte Lewis.

»Genau«, sagte Peter. »Der Mann mit den Narben kreuzt immer wieder auf. Es hat jemand versucht, mich zu töten. Ich bin also auf dem richtigen Weg. Vielleicht geht ja nochmal jemand auf mich los und wir finden einen Punkt, wo wir ansetzen können.«

»Ganz schön abgefuckt.«

»Als ob Sie so verdammt normal wären«, sagte Peter. »Jedenfalls hoffe ich, dass Sie den Mann mit den Narben finden. Vielleicht hilft er uns dabei, die Einzelteile miteinander zu verbinden.«

Peter holte zwei neue Flaschen Bier aus der Kühlbox und brachte den nächsten Punkt zur Sprache. »Was ist mit Nino und Ray? Kann ich mit ihrer Unterstützung rechnen?«

Lewis schüttelte den Kopf. »Sie werden bei der Sache nicht mitmachen, wenn Sie das meinen. Erst recht nicht, wenn es für sie dabei nichts zu holen gibt. Aber von denen haben Sie nichts zu befürchten, denke ich. Keiner der beiden ist in den fünf Jahren seines Verbrecherlebens je so zusammengefaltet worden wie von Ihnen neulich Abend. Und sie leiden immer noch. Rays Hoden müssen dick wie Grapefruits sein, wenn man ihn so reden hört. Und Nino muss wahrscheinlich an der Luftröhre operiert werden.«

»Ich habe den Streit nicht angefangen.«

»Ich weiß. Und die beiden wissen es auch. Wie auch immer, den beiden geht’s finanziell nicht schlecht. Sie haben schon oft angedeutet, dass sie aussteigen wollen, aber jetzt meinen sie es wohl ernst. Sie haben sich unter mir eine goldene Nase verdient. Nino hat ein Auge auf ein Stück Land geworfen, weiter nördlich. Er will den Rest seines Lebens nur noch mit Angeln und Biertrinken verbringen. Ray geht zurück nach Tulsa, er hat eine Frau da unten.«

»Aber Sie nicht«, sagte Peter.

Lewis straffte die Schultern. »Mein Ding ist eine Nummer größer.«

»Sie in Rente? Kann ich mir nicht vorstellen«, sagte Peter. »Was würden Sie tun? Ein paar Wohnhäuser kaufen und jeden Monat die Miete einstreichen? Sich zu Tode trinken?«

Lewis sah zu den Bäumen auf. »Ein Haus bauen. Auf dem Wasser. Auf einer Insel.«

»Stimmt, das ist eine Nummer größer.«

»Na ja«, sagte Lewis. Das schiefe Grinsen kehrte zurück. »Ich habe einen neuen Geschäftspartner. Vielleicht gewinne ich ja mit dem den Jackpot.«

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

»Ich darf nicht in Ihren Keller?«, rief der Tankwagenfahrer über das harsche Nageln des Dieselmotors hinweg. Sein schwarzer Rauschebart reichte bis zu seinem ölverschmierten Overall, auf dem Kopf saß eine grün-gelbgestreifte Strickmütze, vorne in der Mitte das »G« der Packers.

»Der Tank ist in Ordnung«, sagte Midden. Er stand vor dem Haus auf dem Parkstreifen, der nur von einer einzigen Straßenlaterne und den Arbeitsscheinwerfern des Tanklasters beleuchtet war.

»Es ist eine Sicherheitskontrolle«, sagte der Fahrer und tippte auf das Klemmbrett. »Muss sein. Um zu prüfen, ob Ihr Öltank intakt ist. Die Firma schreibt es für alle Tanks vor, und bei Neukunden bin ich dazu verpflichtet. Es ist kostenfrei.«

Man hat’s nicht leicht, dachte Midden. »Der Tank ist neu«, sagte er. »Wir haben ihn gerade erst einbauen lassen.« Er zückte sein Portmonee und fing an, Scheine herauszuziehen. »Siebenhundertfünfzig Liter. Ich brauche keine Quittung. Wie viel macht das? Etwa tausend Dollar?«

Der Fahrer schüttelte den Kopf. »Tut mir leid. Vorschrift der Firma. Vor drei Jahren hatten wir einen Tank mit durchgerostetem Boden. Der Fahrer hat dreitausend Liter in den Keller gepumpt. Das Haus musste abgerissen werden. Mein Job ist mir mehr wert als Ihr Geld.« Er drehte sich um und ging zurück zu seinem Tankwagen.

Midden hatte es satt. »Bitte«, sagte er, »warten Sie noch einen Moment. Was muss ich tun, damit das hier durchgeht?«

Der Mann hatte schon einen Fuß auf das Trittbrett gesetzt. »Mich in Ihren Keller lassen, damit ich den Öltank kontrollieren kann. Mehr nicht. Glauben Sie mir, ich habe schon zu viele schlampige Installationen und brüchige Kraftstoffleitungen und durchgerostete Böden gesehen, um mich noch auf das Wort von anderen zu verlassen.« Er sah durch das trübe Licht der Straßenlaternen zu dem dunklen Haus hinüber, von dem sich die Fassadenverkleidung löste. Der Garten war übersät mit herabgefallenen Dachziegeln. »Und allmählich frage ich mich, was Sie in Ihrem Keller treiben, dass Sie mich nicht reinlassen wollen.«

Midden seufzte. So hatte er sich das nicht vorgestellt. Er mochte den Mann. Mochte, dass er was von seiner Arbeit verstand. Dass er das Geld ablehnte. Bisher hatte niemand sein Geld abgelehnt. Hinzu kam, dass Midden sich mit den Messinstrumenten an diesen großen Tanklastern nicht auskannte. Aber er könnte sich reinfuchsen.

»Okay«, sagte Midden. »Es ist so. Der Keller ist das reinste Chaos. Wie renovieren gerade, und es gibt bautechnische Probleme. Wir wollen es nur warm haben, damit wir weiterarbeiten können. Bringen Sie doch schon mal Ihren Schlauch in Stellung, und ich schaufele unten einen Zugang zum Tank frei. Bevor Sie anfangen zu pumpen, führe ich Sie nach unten, dann können Sie es sich ansehen.«

Der Mann nickte. »In Ordnung«, sagte er. »Vielen Dank. Es dauert nur eine Minute.« Er löste den Füllstutzen und schritt, während sich der Schlauch von der Spule abwickelte, langsam rückwärts auf das Haus zu.

Midden betrat das Haus durch die zersplitterte Tür an der Seite, stieg die morschen Stufen der Kellertreppe hinab und stand im gelblichen Schein einer Petroleumlampe. Das Haus ans Stromnetz anschließen zu lassen lohnte den Aufwand nicht. Er hatte das leere Haus erst gestern entdeckt. Die Auswahl war groß gewesen.

Es gab keinen neuen Öltank.

Stattdessen zehn weiße Zweihundert-Liter-Plastikfässer, die in ihrer besten Zeit eingelegte Gurken enthalten hatten. In jedes Fass kämen fünfundsiebzig Liter Heizöl, der Rest würde mit Düngemittel aufgefüllt.

Am einfachsten wäre es gewesen, einen Tanklastzug vom Firmengelände zu stehlen, doch so etwas wäre nicht unbemerkt geblieben. Selbst UPS-Trucks waren heute mit GPS-Sendern ausgestattet. Und niemand verkaufte mehr größere Mengen Heizöl im Geschäft. Man konnte als Kunde nicht einfach mit zehn Gurkenfässern ankommen.

Boomer hatte ursprünglich Rennbenzin verlangt, das hatte McVeigh 1995 bei seiner Aktion verwendet, doch auch Rennbenzin zu beschaffen, war nicht mehr so einfach. Alle Tankstellen waren mit Kameras ausgerüstet. Dann war er auf Kerosin oder Verdünner gekommen und hatte es literweise gekauft, aber das hätte eine Ewigkeit gedauert. Middens Geduld war am Ende, nachdem er bereits fünftausend Kilo Düngemittel in Portionen von Fünfundzwanzig-Kilo-Beuteln zusammengekauft hatte. Die Zeit lief ihm davon. In zwei Tagen war Veterans’ Day.

Durch den Lichtschacht sah er die Beine des Fahrers. Es war Schwerstarbeit, den Schlauch bis auf die Rückseite des Hauses zu ziehen. Noch hatte er es nicht geschafft.

In Wahrheit, dachte Midden, würde es die Sache vereinfachen. Er könnte die leeren Fässer wieder in den Van laden und sie dort füllen, direkt aus dem Tanklaster. So ersparte er sich das Geschleppe.

Doch hier im Keller, im Schein der Laterne, während er wie immer im Kopf jeden einzelnen Schritt durchging, kamen ihm Bedenken. Die Last schien ihm jetzt beinahe zu groß.

Es war eine Sache, einen Menschen im Kampf zu töten, zum Selbstschutz. Oder einen Menschen zu töten, der eine Bedrohung darstellte, weil er unfähig war, so wie der Fahrer des Vans. Der hatte sich als unzuverlässig erwiesen. Als Gefahr.

Aber einen unschuldigen Menschen zu töten, kaltblütig, das war etwas ganz anderes. Einen Menschen, dessen einzige Schuld darin bestand, dass er einen Abendtermin einhielt, um einen Öltank zu füllen, der aus Prinzip seine Arbeit anständig erledigte und sich nicht bestechen ließ.

Es war falsch. Midden wusste das. Aber er war der Überzeugung, schon zu viele Verbrechen begangen zu haben. Ob eines mehr oder weniger war egal. Es war alles egal.

Jetzt war er sich unsicher, ob das stimmte.

Lief Gefahr, ins Wanken zu geraten.

Er sah sich im Keller um. Die Betonsteine waren rissig und wölbten sich unter dem Druck des Erdreichs nach innen. Es roch muffig und feucht. Bei jedem Regen war hier Wasser eingedrungen. An den Wänden kroch schwarzer Schimmel hoch. Wie man hier hatte leben können, war ihm ein Rätsel. Aber das Haus war nicht als Ruine errichtet worden, früher musste es mal der ganze Stolz des Besitzers gewesen sein. Jetzt stand es kurz vor dem Zusammenbruch, und die Besitzer hatten das Weite gesucht.

Midden hatte so viele Menschen getötet, dass er sich nicht an jeden einzelnen erinnern konnte. Er hatte aufgehört zu zählen.

Was spielte da einer mehr für eine Rolle? Nur noch dieser eine, sagte er sich.

Aber natürlich würde es nicht bei diesem einen bleiben, bis die Sache überstanden war.

Sein Weg war seit Langem vorgezeichnet. Er fühlte sich dieser Sache verpflichtet. Wusste, wie das Ende aussah.

Er holte die Sportpistole unter der Jacke hervor und sah sie an.

Sie lag leicht in der Hand, eine Waffe für Auftragskiller. Die Geschosse hatten keine Stoppwirkung, es sei denn, die Kugel schlug im Schädel ein. Dann flog sie im Innern herum wie ein Pingpongball und verwandelte das Gehirn in Rührei. Es war eine sehr effiziente Waffe. Wenig Blut. Keine Schweinerei.

Er hielt den Griff fest umschlossen und setzte die Mündung an die Schläfe.

Nur so.

Es gab natürlich andere Mittel und Wege. Es war noch nichts entschieden.

Und er hatte noch einiges zu erledigen.

Auf ihn war Verlass.

Er ging zurück zur Treppe und wartete auf den Fahrer.

4. Teil

29

Am nächsten Morgen beschloss Peter, es nochmal mit der Bibliothek zu versuchen, um mehr über den Mord an Skinners Frau zu erfahren.

Es war ein Promimord mit großer Medienresonanz, doch genauere Informationen waren rar. Die meisten Zeitungsartikel betrafen die Person Martha Skinner, die einen Teil ihres beträchtlichen Familienvermögens für wohltätige Zwecke in der Stadt gespendet hatte und gemeinhin als Heilige galt.

Die ersten Artikel waren relativ detailliert und engagiert. Alle Zitate stammten von Freunden der Verstorbenen oder vom Polizeisprecher, der nur einen dürren Bericht vorlegen konnte, aber ständig betonte, die Polizei von Milwaukee werde alles daransetzen, den Mörder zu finden.

Auch war die Rede von einer Sondereinheit zur Bekämpfung von Wohnungseinbrüchen, aber dann stellte sich heraus, dass Wohnungseinbrüche gar nicht dramatisch zugenommen hatten und ein Spezialteam von Ermittlern völlig ausreichend wäre.

Nach einigen Tagen verschwand das Thema von den Titelblättern, und die dürftige Informationslage wurde noch offensichtlicher. Der Polizeisprecher wiederholte immer wieder, allen Hinweisen werde nachgegangen, es gäbe aber nur wenige Spuren, anscheinend kein Motiv, und Zufallsmorde seien ohnehin besonders schwer aufzuklären.

In den Wochen darauf nahm die Zahl der Artikel deutlich ab, bis nur noch kurze Mitteilungen den ausbleibenden Fortschritt der Ermittlungen konstatierten. Der letzte Artikel war nur wenige Absätze lang und verkündete die Auflösung des Spezialteams. Offiziell galt der Fall weiterhin als offen und ungelöst.

Bei einem zweiten Durchgang wurde Peter fündig.

In einem der ersten Artikel fand sich ganz am Ende eine vermutlich unautorisierte Bemerkung eines Detective Frank Zolot, der dem Reporter gesagt hatte, es sei gängige polizeiliche Praxis, Angehörige der Familie des Opfers so lange als mögliche Verdächtige zu betrachten, bis das Gegenteil bewiesen war.

In den folgenden Artikeln kein Wort mehr über Detective Zolot.

Peter rief die Website der Milwaukee Police auf, fand den Link zur Kriminalpolizei und wählte die angegebene Telefonnummer.

»Hi. Ich würde gerne Detective Frank Zolot sprechen. Könnten Sie mir bitte seine Nummer geben?«

»Einen Moment, bitte.«

Dumpfes Schweigen im elektronischen Zwischenreich. Dann: »Zolot.«

»Hi«, sagte Peter. »Ich wollte mich nach Martha Skinner erkundigen.«

»Kein Kommentar zu laufenden Ermittlungen. Wenden Sie sich an die Presseabteilung.« Zolots Stimme war tonlos und die Wörter verhallten zunehmend – der Hörer war schon auf dem Weg zurück zur Gabel.

»Moment«, sagte Peter. »Ich bin kein Journalist. Ich heiße Peter. Ich habe Informationen. Ich würde mich gerne mit Ihnen treffen.«

»Kein Kommentar zu laufenden Ermittlungen«, wiederholte Detective Zolot. Doch diesmal lag ein anderer Ausdruck in seiner Stimme, eine gewisse wachsame Vorsicht.

»Eigentlich rufe ich nicht wegen Martha Skinner an«, sagte Peter. »Es geht um jemand anderen. Einen Freund von mir.«

Pause. Peter vernahm den typischen Bürolärm am anderen Ende der Leitung, Wortfetzen, das Klacken harter Schuhsohlen auf Holzfußboden, dann das markante Geräusch einer Aktenschublade, die aufgezogen und wieder zugestoßen wurde.

»Kennen Sie das Sobelman’s? Hamburger-Laden an der Marquette?«

»Nein.«

»Nineteenth, Ecke Saint Paul. Südlich des Freeway, westlich des Flusses. In einer Viertelstunde.«

»Ich werde es schon finden«, sagte Peter.

Doch Zolot hatte bereits aufgelegt.

Das Sobelman’s befand sich in einem renovierten Eckgebäude südwestlich der Innenstadt, zwischen einem Packbetrieb und einem Trockeneislager.

Schon von draußen sah Peter, dass es kein guter Ort für das Weiße Rauschen war. Nicht genug Fenster. Er blieb auf dem Bürgersteig stehen und sog den Geruch der Hamburger ein, der durch die geschlossenen Türen nach draußen strömte.

Gut, dass Mingus im Pickup eingesperrt war.

Peter spähte durchs Fenster, ob der Polizist schneller gewesen war als er, doch dann hörte er eine Stimme hinter sich, fast direkt an seinem Ohr.

»Sie müssen Peter sein.« Die Stimme von Detective Zolot.

Peter wollte sich umdrehen, doch eine Pranke landete auf seiner Schulter, die andere drehte ihm gekonnt den Ellbogen nach hinten. »Da rein, Freundchen. An der Theke vorbei.«

Er wurde durch die Pendeltür geschoben und weiter durch den Raum. Peter leistete keinen Widerstand. Die Stimme in seinem Ohr sagte: »Keine Angst, Freundchen. Ich bin Police Detective. Wir suchen uns bloß ein ruhiges Plätzchen.«

Drinnen roch es noch besser. Das Lokal war voll, zufriedene Gäste futterten riesige Burger und tranken Bloody Marys und Bier dazu. Tischgespräche und Geschirrgeklapper, laut und freundlich, ein Ort, den Peter früher gern gemocht hätte. Jetzt spürte er, wie die Wände näher rückten, zu viele Menschen, zu wenige Ausgänge, keine Blickachsen nach draußen. Er spürte die Beklemmung in der Brust, die Schweißtropfen auf der Stirn.

Das »ruhige Plätzchen« entpuppte sich als Herrentoilette. Zolot war einen Kopf größer als Peter, besaß die kaum verhohlene Aggression eines zu früh pensionierten, rüpeligen Footballspielers. Ungekämmte Haare, unrasierte Wangen, ein Grizzly im Käfig. Doch er bewegte sich erstaunlich geschickt, als er Peter fachmännisch filzte, nichts ausließ, kein Wort sagte. Flüchtig durchsuchte er Peters Brieftasche, bemerkte seine errötete Haut, den flachen Atem, führte ihn umgehend aus dem Raum, den Flur entlang zu einem Personalausgang und nach draußen in die Kälte.

»Scheiße, was ist los mit Ihnen?«, fragte er.

»Ist schon gut«, sagte Peter. »Ich bin nur lieber draußen im Freien.«

»Jetzt sind wir draußen«, sagte Zolot und lief Richtung Westen, die Saint Paul entlang, die Hand wieder an Peters Ellbogen. »Also reden Sie endlich.«

Peter befreite sich aus dem Griff. »Sagen Sie mir, was Sie gegen Jonathan Skinner in der Hand hatten und warum Sie aufgegeben haben.«

Es war nur eine Vermutung, aber Peter hatte geahnt, dass er ins Schwarze treffen würde. Zolots Schweigen bestätigte es. Sie gingen weiter, während Zolot innerlich kochte. Peter spürte förmlich die eingeschlossene Hitze, die der Mann ausstrahlte, selbst in der frischen Novemberluft.

Schließlich sagte Zolot: »Sie sagten, es ginge um jemand anderen. Wer soll das sein?«

»Ein Freund von mir. Er wurde getötet«, sagte Peter. »Bei seinen Sachen habe ich einen Stift von Skinners Unternehmen gefunden. Mein Freund war kein Investor, er hat Teilzeit als Barkeeper gearbeitet. Aber wie sich zeigte, hatte er sehr viel Geld versteckt, in bar. Mir fällt niemand ein, von dem das Geld stammen könnte. Skinner scheint mir die einzig mögliche Quelle zu sein. Ich habe mich mit ihm getroffen.«

Zolot blieb stehen. »Sie haben sich mit Skinner getroffen?«

»Ich habe mich als Investor ausgegeben«, erklärte Peter. »Als ich das Geld erwähnte, reagierte er merkwürdig. Ich glaube, dass Skinner etwas mit dem Tod meines Freundes zu tun hat. Jetzt suche ich nach einem Anhaltspunkt.«

Zolot sah ihm direkt ins Gesicht. »Wie hat er sich verhalten?« Sein Blick war ungeheuer intensiv. Man konnte sich nur wünschen, von ihm nicht ins Kreuzverhör genommen zu werden.

»Sie kennen ihn doch«, sagte Peter. »Unwiderstehlicher Charme. Einnehmendes Lächeln. Als wären Sie ihm das Allerliebste auf der Welt. Als die Rede auf das Geld kam, fiel all das von ihm ab, nur für wenige Sekunden lang. Er wirkte wie eine Schlange, die überlegt, ob sie einen fressen soll oder nicht. Dann hat er mich bedroht und ist abgehauen, so schnell er konnte.«

Zolot knurrte und kickte einen Stein den Bürgersteig hinunter. Drehte sich um und ging weiter. Peter ging neben ihm her.

»Wie ist Ihr Freund umgekommen?«, fragte Zolot.

»Angeblich Selbstmord. Er soll sich erschossen haben, ein Schuss unters Kinn. Aber ich weiß, dass er es nicht getan hat. Ich weiß es ganz einfach. Er hatte viel, wofür es sich zu leben lohnt.«

»Wie hieß Ihr Freund?«

»James Johnson. Jimmy. Er ist in Riverside gestorben, vor knapp vier Wochen.«

»Ich schau mal nach, was ich finde.« Zolot sah Peter von der Seite an. »Wer sind Sie überhaupt?«

»Peter Ash. Ich war Lieutenant bei den Marines. Jimmy war mein Sergeant.«

Sie gingen weiter. Unter freiem Himmel fühlte Peter sich gleich besser, das Weiße Rauschen nahm ab. Zolots unterdrückter Zorn loderte wie ein brennendes Ölfeld, gespeist von einer Quelle tief unter der Oberfläche.

»Ich habe diese verfickten Geldtypen nie ausstehen können«, brach es aus ihm heraus. »Tun so, als müsste man nach ihrer Pfeife tanzen, als hätten sie das Sagen. Als würden sie die ganze Welt beherrschen. Tun sie ja vielleicht auch. Bis sie die Sache verkacken und alles um uns herum zusammenbricht. Aber selbst dann sind sie nicht schuld. Nie sind sie schuld. Die können sogar ihre Frauen umbringen. Er hat sie nämlich umgebracht. Skinner war der Einzige mit einem Motiv.«

Peter sagte nichts. Er wollte Zolot nicht unterbrechen.

»Es war ihr Geld, verstehen Sie?«, fuhr Zolot fort. »Lake Capital. Sie hat ein großes Vermögen geerbt. Fleischindustrie in Chicago. Ich habe sie mal kennengelernt. Auf einer Benefizveranstaltung für Witwen und Waisen von Notfallhelfern. Sie sah aus wie die Tochter eines Fleischermeisters. Kantiges Polackengesicht. Und Hunger leiden musste sie auch nicht. Aber sie hatte etwas unglaublich Liebevolles. Sie sah einem direkt in die Augen. Sie hörte zu. Standfest. 2006, auf dem Höhepunkt der Blase, wurde gemunkelt, dass sie den Fonds schließen will.«

»Hätte sie das denn so einfach machen können?«

»Ich sagte Ihnen doch, das Startkapital gehörte ihr, ihr ganz allein. Sie wurde von vielen Menschen sehr geachtet. Sie saß im Vorstand ihres Familienunternehmens. Wenn sie sich zurückgezogen hätte, wären viele ihrem Beispiel gefolgt.« Zolot schnitt eine Grimasse. »Wir haben uns damals in die Sache reingekniet, mein Kollege und ich. Aber wir haben nichts Handfestes gefunden, das Skinner mit dem Mord in Verbindung gebracht hätte. Es gab keinen einzigen stichhaltigen Beweis.«

»Woher wollen Sie dann wissen, dass es Skinner war?«

»Es deutete viel auf eine zufällige Gewalttat hin, einen Einbruch, der aus dem Ruder gelaufen war.« Zolot zählte die einzelnen Punkte an den Fingern ab. »Sie wurde in ihrem Haus umgebracht. Der Postbote und die Putzfrau haben übereinstimmend ausgesagt, dass die Haustür tagsüber immer unverschlossen war. Sie wurde mit einem Fleischermesser aus ihrer eigenen Küche getötet, wie bei einem Gelegenheitsverbrechen, als hätte sie den Kerl überrascht. Der Umschlag mit Kleingeld in der Küchenschublade war weg.«

Er wedelte mit der Hand, als wollte er Wasser abschütteln. »Alles Bullshit, um uns auf eine falsche Fährte zu bringen. Zufallsmord! Von wegen! Viel wichtiger ist, was wir nicht gefunden haben. Das Opfer wies keine Kampfspuren auf. Wahrscheinlich hat sie den Täter also gekannt. Das Messer lag am Tatort, aber es waren keine Fingerabdrücke drauf. Nichts. Wie blankgeputzt. Ja, es gab überhaupt keine fremden Fingerabdrücke, im ganzen Haus nicht. Nur ein paar Schlieren, wo Abdrücke verwischt worden waren. Vielleicht hat der Täter auch Handschuhe getragen. Es gab Fußabdrücke im Blut. Wahnsinnig viel Blut. Aber das Profil war neu. Die Schuhe wahrscheinlich noch nie vorher getragen. Billige Sneakers, die man an jeder Ecke kaufen kann. Sonst keinerlei Hinweise. Nur diese absolut wunderbare Frau, erstochen mit einundzwanzig Messerstichen. Das hat mich gleich misstrauisch gemacht. Ein Dieb, der auf schnelles Geld aus ist, würde ein-, zweimal zustechen, aus Panik, oder aus fehlgeleiteter Aggression. Aber einundzwanzig Mal? Das ist ein Verbrechen aus Leidenschaft, Mann! Der Killer hat sein Opfer gekannt. Oder es war einer, der Spaß an so was hat.«

Peter erinnerte sich an den reptilienhaften Ausdruck in Skinners Gesicht. Doch er wollte Zolot nicht unterbrechen, der weitererzählte, als hätte er Jahre darauf gewartet, sich das alles mal von der Seele reden zu können.

»Also haben wir uns intensiver mit dem Ehemann beschäftigt«, sagte er. »Ist sowieso übliche Praxis. Der Mörder ist dem Opfer fast immer bekannt, ein Familienmitglied, ein Freund. Wir haben uns Skinners Sekretärin vorgeknöpft. Sie hat gesagt, er wär den ganzen Tag im Büro gewesen, Besprechungen, Anrufe. Nicht mal zur Mittagspause rausgegangen. Ich habe die Anruferliste überprüft. Ich habe die Leute verhört, die an den Besprechungen teilgenommen haben. Der Mann hat für jede scheiß Sekunde ein Alibi. Als hätte er dafür gesorgt. Ich habe sogar seinen Kleiderschrank durchsucht, nach Blutspuren auf seinen Sachen. Nichts. Ich habe keine Ahnung, wie er das angestellt hat.«

»Er geht mit seiner Sekretärin ins Bett«, sagte Peter. »Vielleicht hat sie für ihn gelogen.«

»Die hat mein ehemaliger Kollege verhört«, sagte Zolot. »Dazu kann ich also nichts sagen. Vielleicht hatte er Zeit zwischendurch. Aber das ist auch egal. Er hat sie umgebracht. Ich weiß es. Ich weiß es genau. Ich wusste es, noch ehe der Captain angerufen und gesagt hat, ich soll den Fall auf sich beruhen lassen. Nach unserem letzten Gespräch hat mir Skinner die Hand geschüttelt und sich für meine Bemühungen bedankt. Er hat gesagt: ›Ich weiß, Sie meinen es nicht persönlich, Sie müssen in alle Richtungen ermitteln.‹ Bla bla bla. Alles mit diesem verfluchten Charme. Und da hab ich es gesehen: Er weiß, dass ich es weiß. Er hat mich angelächelt, und es war, als hätte er es mir in dem Moment gebeichtet. Dieses blasierte Grinsen war sein Geständnis.«

Zolot schüttelte den Kopf. »Viele Bullen haben so etwas wie einen Hobbyfall, einen Fall, der ungelöst geblieben ist und der sie nicht loslässt. Das hier sollte mein Hobbyfall werden. Ich hätte diesen Schleimer drangekriegt. Aber dann hat der Captain mich zu sich bestellt, Anweisung von oben, der Fall wird geschlossen. Heißt: offiziell offen, aber für immer ungelöst.«

»Und das war’s? Das haben Sie sich gefallen lassen?« Peter konnte sich nicht vorstellen, dass Zolot, dieser wütende Bär, sich überhaupt irgendwas gefallen ließ.

»Hören Sie, Mann. Ich bin kein Engel. Okay? Ich mach den Job seit zwanzig Jahren, ich hab ein paarmal die rote Linie überschritten. Ich liefere Ergebnisse, also haben die darüber hinweggesehen. Aber diesmal hat mir der Captain gesagt, ich soll ruhig bleiben und die Klappe halten, sonst würde mich meine Vergangenheit einholen. Ich würde meine Rente verlieren, alles. Ich bin sowieso schon versetzt worden. District Five, ein Dreckshaufen.«

Peter hörte das Zähneknirschen heraus.

»Mein ehemaliger Kollege hatte ein Faible für Finanzkriminalität. Er war wie geschaffen für die dünne Luft da oben. Sanftes Auftreten, nicht einschüchternd. Er wusste, wie man diese Aufsteiger überlistet. Dem brauchte man nicht zu sagen, er soll die Bonzen vor die Tür setzen. Ich habe immer gedacht, er würde sich früh pensionieren lassen und dann zur Unternehmenssicherheit wechseln, wo das Geld sitzt.« Er schüttelte den Kopf. »Wär nichts für mich. Nie und nimmer. Dann schon lieber ein ordentlicher Mord. Ich kann diese scheiß Geldtypen nicht ab. Es gibt eine Sozialstudie über die. Schon mal von gehört? Im Finanzwesen sind viermal so viele Psychopathen unterwegs wie in der Allgemeinbevölkerung. Ungefähr der gleiche Prozentsatz wie unter Strafgefangenen. Banker und Finanzleute, angeblich die Stützen unserer Gesellschaft.«

Zolot hatte eine Runde gedreht, zum Schluss landeten sie wieder bei Sobelman’s und gingen zu Peters Pickup.

»Keine Ahnung, wie Skinner es angestellt hat. Es war das perfekte Verbrechen, außer dass es ihm nicht gelungen ist, jemand anderen dafür büßen zu lassen. Wenn Sie mich fragen: Wer mit einem Mord ungeschoren davonkommen will, sucht sich am besten irgendeinen armen Schlucker, der seinen Kopf hinhält. Aber jede Wette, der Mann hat seine Frau umgebracht. Mit den eigenen Händen. Und er hat noch viel mehr getan, da bin ich mir sicher. Die Sache ist nämlich die: Er hat am Tod seiner Frau verdient. Wissen Sie, was Leerverkäufe sind?«

Peter wusste es, aber Zolot redete einfach weiter.

»Leerverkäufe sind wie eine Wette darauf, dass der Wert einer Sache sinkt. Mein ehemaliger Kollege hätte es genauer erklären können. Ich bin nur ein kleiner Bulle. Aber im Prinzip hat der Kerl mit einem beschissenen Derivatprodukt Strohmänner dazu benutzt, um gegen ihr Familienunternehmen zu wetten. Legal, aber in der Grauzone. Derivate waren nicht reguliert. Anscheinend war erwartet worden, dass Martha Skinner den Vorstandsvorsitz übernehmen würde. Nach ihrem Tod fiel die Aktie, und Skinner sackte nochmal hundert Millionen ein.«

»Ich dachte, das darf man nicht.«

Zolot sah ihn milde an. »Darf man? Nein. Kann man? Da gibt es viele verschiedene Methoden. Habe ich schon erwähnt, dass er einen dicken Batzen von ihrem Vermögen geerbt hat?«

Du liebe Güte, dachte Peter. »Und? Haben Sie einen Rat?«

»Ja. Passen Sie auf, dass er sich nicht mit einem spitzen Gegenstand von hinten an Sie ranschleicht. Der Mann ist zu allem fähig, aber lässt sich nie auf frischer Tat ertappen.«

»Also lieber gleich schießen? Wollen Sie mir das damit sagen?«

Zolot ließ ein bösartiges Grinsen aufblitzen. »Ich bitte Sie! Das habe ich niemals gesagt.«

Der Pickup wackelte, als der Hund Peters Stimme hörte und aufgeregt zu toben begann.

Zolot beäugte die Kabine auf der Ladefläche des Chevys misstrauisch. »Was haben Sie denn da hinten eingesperrt? Einen Wasserbüffel?«

»Zwei Fragen noch«, sagte Peter. »Möchten Sie Bescheid kriegen, wenn ich auf etwas stoße?«

Der ganze Zorn und die Gewalt des Mannes entluden sich wellenartig. Das Grinsen wurde breiter.

»Ich dachte schon, Sie würden niemals fragen. Und Ihre zweite Frage?«

»Wer war Ihr Kollege?«

30

Bei Tageslicht sah das Riverside Veterans’ Center anders aus. Die Bausubstanz der alten Lagerhalle war schwer beschädigt, die beige Backsteinfassade brüchig und löste sich an manchen Stellen beulenartig von dem darunterliegenden Mauerwerk. Weiße, kreideartige Schlieren liefen von dem Dachvorsprung herab, Anzeichen, dass Wasser durch die Entlüftungskappen sickerte oder das Dach undicht war. Für eine richtige Reparatur müsste man die Fassade Stein für Stein abtragen. Entweder das oder gleich das ganze Gebäude abreißen.

Die Fensterrahmen des Veterans’ Center hingegen waren frisch gestrichen, und Josie, die Hubschrauberpilotin mit dem Pferdeschwanz und den farbbeklecksten Jeans, putzte die Scheiben mit Wischlappen und Fensterabzieher. Bloße, nasse Hände an einem Novembertag, konzentriert bei der Arbeit.

»Kann ich Ihnen behilflich sein?«, fragte Peter.

Sie sah über die Schulter. »Typisch Marines«, sagte sie. »Kreuzen immer erst auf, wenn die schwere Arbeit getan ist. Das ist mein letztes Fenster.«

»Wie wäre es mit einer Mittagspause?«, fragte er. »Haben Sie schon was gegessen? Sie sind eingeladen.«

Sie lächelte. »Ich lade Sie ein. Auf dem Herd steht ein Topf Chili.« Sie sah ihm in die Augen. »Wir können ein paar Stühle nach draußen stellen, wenn Sie wollen. Ein Picknick machen.«

Peter atmete tief ein. »Danke. Aber ich komme mit rein. Sie wollten mich durch die Räume führen.«

»Ja, richtig.« Sie nahm den Eimer und schüttete das Schmutzwasser auf die Straße. »Mittagessen gibt es übrigens nicht umsonst«, sagte sie. »Ich erwarte, dass Sie es irgendwann mit ein paar Arbeitsstunden abgelten.«

Peter hielt ihr die Tür auf. »Ich tue, was ich kann.«

Drinnen saß der Mann mit dem kahlrasierten Schädel und dem Rauschebart, den alle Cas nannten, an demselben Schreibtisch wie beim ersten Mal und tippte wild auf seinem Laptop herum. »Ist der immer hier?«

»Er wohnt hier«, sagte Josie. »Ich bin nicht die ganze Zeit hier, aber ich glaube nicht, dass er jemals die Räume verlassen hat, seit er vor ein paar Monaten hier aufgetaucht ist. Höchstens für ein, zwei Stunden.«

»Was schreibt er denn? Ein Buch?«

»Ich habe ihn gefragt.« Sie lachte. »Er nennt es ›Manifest‹.«

»Hört sich nicht gut an. Worum geht es?«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich habe es nie gelesen. Er ist stinksauer, wegen der Finanzkrise, weil die Banken unsere Wirtschaft kaputtgemacht haben. Er ist schwer zu verstehen. Ich habe es aufgegeben, mich mit ihm darüber zu unterhalten. Machen Sie sich keine Sorgen um ihn. Ich glaube, seine Medikamente sind sehr stark.«

Auf dem Weg zum hinteren Flur fiel Peters Blick wieder auf die Wirbel der Maserung der unfertigen Sperrholzverkleidung. Umgehend zog sich alles in seiner Brust zusammen.

Josie musste etwas in seinem Gesicht bemerkt haben. »Setzen Sie sich doch vorne ans Fenster«, schlug sie ihm vor. »Nachmittags ist das Licht wirklich wunderschön. Ich hole uns einen Teller Chili. Wollen Sie Jalapeños und Käse dazu?«

»Ja, Ma’am.«

Sie hatte recht, am Fenster ging es besser, doch Cas’ Hacken auf der Laptoptastatur hörte er immer noch. Das Chili war scharf, schmackhaft, und Josie hatte eine Art, Peter anzuschauen, als könnte sie direkt in ihn hineinblicken und sähe dort etwas, was ihm selbst bisher verborgen geblieben war.

Er hoffte sehr, dass sie mit der Sache nichts zu tun hatte.

»Kommen Sie morgen zum Gedenkmarsch?« Etwas von dem Chili klebte ihr im Mundwinkel, und er wollte sich schon vorbeugen und es wegwischen, aber er ließ es bleiben.

»Was für ein Gedenkmarsch?«

»Was wohl«, sagte sie. »Morgen ist Veteranentag. Es gibt einen Marsch zum Kriegerdenkmal. Wir gehen alle mit. Unser Zentrum ist den Tag über geschlossen. Wir treffen uns um zehn im Veterans Park, es dauert bis zwei. Mit Polkaband und Bratwurst und allem Drum und Dran.« Mit dem Grinsen im Gesicht sah sie aus wie fünfzehn. »Kommen Sie. Es wird der Wahnsinn.«

»Ich habe morgen zu tun«, sagte er. »Aber ich versuche es trotzdem. Meine Güte: Polkaband und Bratwurst.«

»Mit allem Drum und Dran.« Sie boxte gegen seinen Arm. »Machen Sie sich nicht lustig darüber.«

»Das würde ich nie«, sagte er und rieb sich den Bizeps. »Ich wollte Sie etwas fragen. Ich habe Ihnen doch von meinem Freund Jimmy erzählt.«

»Der sich umgebracht hat?« Sie nickte, ihre Miene war plötzlich ernst.

»Ja. Ich glaube, er war viel mit einem anderen Mann zusammen. Einem Schwarzen. Mit Narben im Gesicht. Ein Ohrläppchen fehlt. Klingelt’s da bei Ihnen?«

»Könnte Boomer sein. Ein Großmaul. Er war mit Cas befreundet. Sie haben ständig zusammengesessen und diskutiert.«

»Haben? Heißt das, er kommt nicht mehr hierher?«

Sie schüttelte den Kopf. »Boomer hat behauptet, jemand hätte was aus den Schließfächern gestohlen. Er hat Leute angebrüllt, Streit angefangen. Aber er wollte mir nicht sagen, was gestohlen worden ist. Ich musste ihn rauswerfen. Er benahm sich wie das letzte Arschloch.«

»Es gibt hier Schließfächer?«

»Ja«, sagte sie. »Einige der Männer sind obdachlos. Sie brauchen einen Ort, wo sie ihre Sachen lassen können. Ich habe ein paar Kisten aus Altholz zusammengezimmert und billige Vorhängeschlösser drangemacht. Nicht gerade supersicher, aber immerhin.«

Er stand auf. »Wollen Sie mir jetzt die Räume zeigen?«

»Machen Sie sich keine allzu große Hoffnungen«, sagte sie. »Ist nicht viel dran.«

Das Weiße Rauschen stieg in ihm auf, als er sich der Sperrholzwand näherte, doch er unterdrückte es und konzentrierte sich auf die Atmung. Der Flur öffnete sich zu einem behelfsmäßigen Wohnraum. An der einen Wand waren ein zerbeulter Kühlschrank, ein alter Elektroherd und einige gebrauchte Regale zu einer improvisierten Küche zusammengestellt worden. In der Mitte des Raums zwei Reihen Doppelbetten und Schließfächer aus Sperrholz und Kanthölzern. Gegenüber, am anderen Ende, zwei Türen. An der Seitenwand ein einfaches Türblatt, an der Rückwand eine dicke Stahltür, älter und schwerer, voller krustenartiger Rostflecken.

Josie zeigte auf die billige Tür. »Badezimmer da durch. Wie gesagt, nichts Dolles. Verstehen Sie was vom Klempnern?«

»Genug«, sagte er. »Was ist hinter dem dicken Stahlmonster?«

»Keine Ahnung«, sagte sie munter. »Aber irgendwann werden wir sie wohl öffnen. Wir müssen erweitern.«

»Wie finanzieren Sie sich eigentlich?«

»Finanzieren?«, sagte sie. »Wie wohl? Ich gehe von Haus zu Haus und bitte um Spenden. Die Sofas haben wir draußen auf der Straße gefunden. Den Kühlschrank und den Herd habe ich einem Mann von einem Elektroreparaturdienst abgeschwatzt. Manchmal kaufe ich Essen von meinem Sold. Aber mit der kalten Jahreszeit kommen auch mehr Männer. Dann wird es hier eng, und wir müssen die Leute stapeln.«

»Wie steht es mit der Miete, Baumaßnahmen, Genehmigungen, dem ganze Kram?«

Sie lachte. »Sie verstehen mich nicht. Wir haben keine Genehmigungen. Wir arbeiten im Verborgenen, wenn Sie so wollen. Der Hausbesitzer hat sich aus dem Staub gemacht. Ich kenne nicht mal seinen Namen. Und das Gesundheitsamt weiß nicht, dass wir hier sind.«

»Also eine Besetzung. Haben Sie das Haus besetzt?« Ein leerstehendes Haus in Beschlag zu nehmen, war natürlich auch eine Methode, die Miete zu drücken.

Sie zuckte die Achseln. »Scheiß drauf. Wir leisten hier gute Arbeit. Außerdem ist es immer besser, um Verzeihung zu bitten, als um Erlaubnis zu fragen.«

Er konnte sie sich gut am Steuerknüppel vorstellen, im Fliegeranzug, mit Helm, die Augen hinter dunklen Gläsern verborgen, die scharfen Umrisse der afghanischen Berge im Visier. Bestimmt eine gute Pilotin, dachte er.

»Und die Nachbarn? Hat nie einer gefragt, was Sie hier eigentlich so treiben?«

»Der Secondhandladen gegenüber hat vor vier Wochen mal die Polizei gerufen. Da waren wir noch dabei, uns hier einzurichten. Die Stadtverwaltung hat jemanden vorbeigeschickt, der sich umgeschaut hat. Der Mann war eigentlich ganz nett. Er meinte, wir sollten uns wegen Genehmigungen und Erlaubnissen keinen Kopf machen. Wenn es mir ernst damit wär, Veteranen zu helfen, sollte ich draußen ein Schild anbringen und einfach loslegen. Die Räume renovieren, als würden sie uns gehören. Falls sich der Hausbesitzer melden sollte, müsste man weitersehen. Eine Woche später kam er sogar wieder, mit Visitenkarten.«

»Er hat Visitenkarten für Sie drucken lassen?«

Sie zuckte wieder mit den Achseln. »Jemand hat sie vor die Tür gelegt. Das kann nur er gewesen sein. Er wollte uns wirklich helfen. Wie gesagt, eigentlich ein netter Mensch.«

»Wissen Sie noch, wie er hieß?«

»Ich habe ihn nur einmal gesehen. Dan? Dan Soundso. Von der Stadt.«

Vielleicht auch Sam, dachte Peter.

»Groß und schlank?«, fragte er weiter. »Schicker Anzug?«

»Kann sein«, sagte sie. »Ich gucke bei einem Mann nicht auf die Kleidung.«

Entweder gehörte sie wirklich nicht dazu, oder sie war eine hervorragende Schauspielerin, dachte Peter.

»Nach dem Marsch morgen ziehen ein paar von uns noch ins Landmark. Billard spielen, Bier trinken, Geschichten erzählen. Wollen Sie nicht mitkommen?«

»Gerne. Ehrlich. Aber morgen habe ich schon viel vor. Kann ich Ihnen auch später noch Bescheid geben?«

31

Als er die Straße vor dem Veterans’ Center überquerte, sah er gegenüber den beigen Yukon parken. Lewis lehnte im Schatten an Peters Pickup. Er lehnte sich an, ohne sich anzulehnen, war jederzeit bereit loszulaufen, doch äußerlich ruhig und geduldig, als wartete er hier schon eine ganze Woche und könnte noch weitere vier Wochen warten.

»An die Arbeit.« Lewis trug seine schwarze Wildlederjacke, aber keine Mütze. Falls er den kalten Wind spürte, ließ er es sich nicht anmerken. »Ich habe Ihren schwarzen Ford ausfindig gemacht. Ein Excursion, ziemlich ramponiert auf der Fahrerseite. Ich hab einen GPS-Tracker unter der hinteren Stoßstange angebracht. Der Wagen lässt sich jederzeit orten.«

Peter sah ihn neugierig an. »Einen GPS-Tracker?«

»Lag bei mir zu Hause rum«, sagte Lewis. »Ist mit meinem Handy verbunden.«

»Reiner Zufall, was?«

»Ein Bekannter, der mir noch einen Gefallen geschuldet hat, hat das Nummernschild für mich überprüft. Es gehört zu einem schwarzen Ford Excursion, der in West Bend gemeldet ist. Der Besitzer ist ein pensionierter Zahnarzt, Bernard Sands. Er hat nie was verbrochen, nicht mal ein Knöllchen kassiert. Lebt in Florida und plant, im Frühjahr sein Haus auf den Markt zu bringen.«

»Haben Sie ihn gesprochen?«

»Ja. Ich habe mich dem alten Bernie als Versicherungsmakler vorgestellt, der ihm gerne zeigen würde, wie er ein paar Dollar sparen kann. Er meinte, er macht keine Geschäfte mit Schwarzen. Ich bin trotzdem nach West Bend gefahren. Das Haus ist verriegelt und verrammelt wie ein Hochsicherheitstrakt, der Ford ist in der Garage eingeschlossen. Aber an Bernies Stoßstange ist ein anderes Nummernschild. Das ist auf einen James R. Bond registriert, in Milwaukee.«

»James R. Bond?«

Lewis nickte. »Nicht sein richtiger Name. Existiert nirgendwo sonst. Keine Kreditkarten, keine Immobilien, keine Sozialversicherungsnummer. Keine Vorstrafen. Einen James R. Bond mit diesem Geburtsdatum gibt es in keiner öffentlichen staatlichen oder nationalen Datenbank.«

Peter sah ihn an. »Ich dachte, Sie machen bewaffnete Raubüberfälle und so.«

Lewis grinste sein schiefes Grinsen. »Vielleicht. Vielleicht auch nicht«, sagte er mit einem Extraschuss Straßenslang. »Aber ohne Computer kommt heute kein Mensch mehr aus.«

»Und wie haben Sie den Ford gefunden?«

»Rumfahren, Augen aufhalten, Glück haben. Und als ich ihn am Straßenrand gesehen hab, zack, gleich meinen Tracker drangeklebt. Mr James R. Bond habe ich bis jetzt noch nicht zu Gesicht bekommen. Aber der Ford hat sich seitdem nicht gerührt.«

»Wo steht er?«

Lewis’ Augen strahlten. Er hatte seinen Spaß. »Sie wollen wissen, wo er ist?«

»Ja, Lewis. Wo steht der scheiß Ford?«

»Um die Ecke.«

»Meine Fresse!«

»Wollen Sie ihn beschatten oder soll ich?«

Peter sah auf die Uhr. Er hatte noch was zu erledigen, und das Timing war wichtig. »Wie gut ist Ihr GPS-Tracker?«

»Gut genug. Mein Handy gibt Bescheid, wenn sich der Wagen in Bewegung setzt. Und zeigt an, wohin er fährt.«

»Okay.« Peter deutete mit einem Kopfnicken auf Lewis’ Yukon mit dem auffälligen Bullenfänger. »Sind Sie rechtmäßiger Besitzer dieses Trucks?«

Lewis sah Peter misstrauisch an. »Klar. Der Truck gehört mir«, sagte er. »Warum fragen Sie?«

»Ich möchte wissen, ob der Wagen und das Nummernschild auf Ihren Namen registriert sind. Ob man beides bis zu Ihnen zurückverfolgen kann, falls etwas passiert.«

»Dem Truck passiert schon nichts«, sagte Lewis. »Das ist ein Spezialfahrzeug der Cops, bei einer Auktion erstanden. Cop-Motor, Cop-Aufhängung, Cop-Reifen. Ich liebe meinen Truck.«

»Sie kennen meinen Pickup«, sagte Peter. »Ein Klassiker, aber nicht gerade kampftauglich.«

»Was Sie nicht sagen, Stiernacken. Aber mit meinem Truck fahren Sie auf keinen Fall.«

»In Ordnung«, sagte Peter. »Sie können sich gerne ans Steuer setzen. Nett, dass Sie fragen.«

Lewis sah ihn scheel an.

»Jetzt brauche ich nur noch jemanden, der sich um den Hund kümmert.«

»Haben Sie sich einen Zwergpudel zugelegt? Der passt doch sicher in Ihre Handtasche.«

»Das Tier wird Ihnen gefallen.« Peter ging nach hinten zur Mahagonikabine und zog seinen Schlüssel heraus. »Sie haben nicht zufällig einen Hamburger in der Tasche, oder?«

»Mann, ich kann Hunde nicht ausstehen.«

Peter steckte den Schlüssel ins Schloss und entriegelte die Tür. Lewis wich schrittweise zurück. Mingus stieß die Tür mit der Schnauze auf und schoss aus der Kiste wie eine ferngelenkte Rakete. Er landete einen Meter vor Lewis, duckte sich und knurrte.

»Was soll der Scheiß!« Lewis beugte die Knie und hob automatisch die Hände.

Das Knurren erreichte das Panzermotor-Level, und Mingus bleckte die Zähne. Er hatte viele Zähne.

Lewis fasste behutsam hinter sich nach der Glock im Hosenbund.

»Lassen Sie die lieber stecken«, sagte Peter, der den Moment auskostete. »Er ist schneller als Sie.«

Lewis hielt die Hände still, beäugte den Hund. »Was ist das überhaupt für ein Köter?«

Peter lächelte. »Er heißt Mingus. Es ist Jimmys Hund. Ich habe ihn quasi geerbt. Aber er hört nicht auf mich. Er macht, was er will.«

»Ihr Stiernacken seid doch alle nicht ganz dicht.« Das Knurren hielt Lewis in Schach.

»Mingus?« Der Hund stellte ein Ohr auf, gewillt zuzuhören, doch sein Augenmerk galt ganz und gar Lewis. »Fresschen gefällig?«

Mingus richtete sich auf, leckte sich das Maul und präsentierte seine im Licht der Straßenlaterne speichelnass schimmernden Reißzähne wie ein Irrer seine Messersammlung. Er streckte sich, gähnte, trottete herum und sprang aus dem Stand durch das offene Fenster des Pickups.

Lewis hatte seine Atmung wieder unter Kontrolle. »Deswegen kann ich Köter nicht ausstehen.«

»Ich fahre jetzt zu Dinah. Folgen Sie mir doch mit Ihrem Wagen. Sie brauchen ja nicht auszusteigen, wenn wir da sind«, sagte Peter. »Sie wird sowieso stinksauer auf mich sein, da braucht Sie Ihre Visage ja nicht auch noch zu sehen.«

»Was soll ich?«

Dinah stand mit entsetzter Miene in der geöffneten Tür und versperrte Peter den Weg.

Mingus hockte auf Peters Fuß, hechelte zufrieden und zeigte im müden Verandalicht seine blendend weißen Zähne. Peter wurde erst jetzt klar, dass Dinah den Hund zum ersten Mal ohne die Maulsperre aus Strick und Knüppel sah. Ohne wirkte der Hund nicht mehr so lächerlich. Und wesentlich gefährlicher.

»Nur für eine Nacht«, sagte Peter. »Höchstens zwei. Ich habe sein Fressen auch schon mitgebracht.«

»Peter! Der Hund hat wochenlang die Nachbarschaft terrorisiert.«

»Ich glaube, er hatte einfach nur Hunger«, sagte Peter. »Eigentlich ist es ein lieber Hund. Ein guter Wachhund.«

»Wenn du auch nur eine Sekunde geglaubt hast …«

»Wer ist da, Mom?« Charlie kam zur Tür gerannt und sah Peter und den Hund. »Mingus!« Er drängte sich an seiner Mutter vorbei, die nach seinem Arm griff, ihn jedoch verfehlte. Charlie fiel auf die Knie und knuddelte den Hund, der dem Jungen mit seiner triefenden Zunge gründlich das Gesicht einsabberte.

»Er riecht nach Erdbeeren«, sagte Charlie. »Du hast ihn gebadet.«

Dinah sah ihn eisig an. »Peter!«

Jetzt kam auch der kleine Miles angeschlendert. »Hallo, Mister Mingus«, sagte er und streckte dem Hund eine Hand hin, mit dem Handrücken nach oben, wie Peter es ihm beigebracht hatte. Der Hund schleckte die Spaghettisoße vom Arm des Jungen. Miles kicherte. Hunde mochten kleine Kinder. Sie schmeckten nach Schweiß und Tischabfällen.

Dinah seufzte. Wie es eine Mutter macht, die weiß, wann es angebracht ist nachzugeben.

»Das Füttern übernimmst besser du«, sagte Peter. »Dann weiß er, auf wen er zu hören hat.«

Sie schaute böse. »Bei dir hat das nicht geklappt.«

Peter lächelte sie einnehmend an. »Noch etwas«, sagte er und hielt ihr die verchromte .32er hin, die er dem Mann mit den Narben abgenommen hatte.

»Nein. Nein.« Dinah wich einen Schritt zurück.

»Hier ist die Sicherung.« Er zeigte sie ihr. »Sichern, entsichern. Zielen. Abdrücken.« Er hielt sie ihr erneut hin. »Nimm sie, Dinah. Nur für den Fall.«

Sie schüttelte den Kopf, streckte ihm jedoch die offene Hand entgegen. Peter gab ihr die Waffe.

Sie hielt sie von sich weg, als könnte sie jeden Moment explodieren. »Lieutenant Ash.«

»Ich komme wieder«, sagte er. »Das verspreche ich.«

Sie sah zu den Jungen, die mit dem Hund beschäftigt waren, dann zu Peter. Sie streckte die Hand aus und tippte mit dem Zeigefinger gegen seine Brust.

»Wehe, wenn nicht.«

32

Das fahle Novemberlicht wurde schwächer, mit Einbruch des Winters setzte die Dunkelheit früher ein. Peter und Lewis saßen im Yukon und warteten.

Bei einer weiteren Internetrecherche war Peter auf einen Zeitungsartikel über Skinners Haus in Fox Point gestoßen, einem Vorort nördlich von Milwaukee. Bewaldete Grundstücke, schmale, gewundene Straßen und auffallend wenige Straßenlaternen. Die teuerste Gegend erstreckte sich zwischen Lake Drive und Lake Michigan.

Skinners Anwesen lag direkt am See.

Sie parkten so, dass sie durch das Gitterwerk der kahlen Bäume die Straße und das Haus beobachten konnten. Haus war eigentlich nicht der angemessene Ausdruck, das Gebäude hatte Seitenflügel wie ein Museum. Dinahs Hütte hätte zehnmal hineingepasst, vielleicht zwanzigmal. Von der Straße aus war schwer zu erkennen, wie groß das Anwesen wirklich war.

Es sah aus wie ein Schloss. Kein Märchenschloss mit Erkern und Türmchen, eher wie eine normannische Burg mit hohen Steinmauern, schmalen Fenstern und kaum Bepflanzungen. Eine Festung mit drei Doppelgaragen.

Aus dem Zeitungsartikel wusste Peter, dass das Haus erst wenige Jahre alt war. Als Neubau also vermutlich eine Konstruktion aus verblendeten Spanplatten und Trockenbauwänden. Um ins Haus einzusteigen, bräuchte er kein Fenster einzuschlagen und keine Tür aufzubrechen, Brechstange und Vorschlaghammer hätten genügt. Die meisten Menschen wären entsetzt, wenn sie wüssten, wie leicht es war, in ein Haus einzubrechen. Vor allem, wenn man nicht darauf achten musste, keinen Lärm zu machen.

»Glauben Sie, dass er Ihnen irgendwas verraten wird?«, fragte Lewis.

Peter zuckte mit den Achseln. »Der Kerl hat die polizeilichen Ermittlungen wegen des Mordes an seiner Frau ausgesessen, und die Ermittlungen der SEC wegen Wertpapierbetrugs. Zwei dahergelaufene Typen, die an seiner Tür klingeln, können ihm keine Angst einjagen. Aber wenn wir ihm auf den Zahn fühlen, treten wir vielleicht was los, und es kommt was in Bewegung.«

»Wir sind nicht einfach zwei dahergelaufene Typen«, sagte Lewis mit seinem schiefen Grinsen. »Klar, wir sind nicht die Bullen. Und auf keinen Fall sind wir die SEC.« Das Grinsen wurde breiter. »Aber wir können etwas, was die nicht können: Druck ausüben.«

Selbst wenn er nur still dasaß, vermittelte er den Eindruck gezügelter Kraft, ein Berglöwe, der niemals ruhte.

Peter wusste immer noch nicht ganz, was er von Lewis halten sollte. Ein ehemaliger Soldat, der sich heute erfolgreich als Krimineller betätigte, sich so gut mit Computern auskannte, dass er staatliche und nationale Datenbanken durchforsten konnte. Und da er die SEC erwähnte, lag die Vermutung nahe, dass er auch etwas von Finanzgeschäften verstand.

»Sie wissen, was die SEC ist?«, fragte Peter.

»Die Börsenaufsicht«, sagte Lewis. »Muss ich Ihnen erklären, warum die Aufhebung des Glass-Steagall Acts zur Bankenkrise von 2008 geführt hat?

»Verschonen Sie mich«, sagte Peter, der die Finanzkrise und ihre Nachwehen von einem Kriegsgebiet aus verfolgt hatte und die ganze Sache heute nur noch abstoßend fand. »Warum interessieren Sie sich dafür?«

»Der Kriminelle von heute geht mit der Zeit. Es ist doch so: Das Finanzsystem favorisiert etabliertes Kapital. Also Investmentbanken, Hedgefonds und Unternehmen. Die zielen darauf ab, Kleinanlegern wie mir das Geld aus der Tasche zu ziehen. Wenn Sie also Ihre schwerverdiente Kohle behalten wollen, sollten Sie wissen, wie die ganze Scheiße funktioniert.«

»Das erklärt noch nicht, wieso Sie sich für Glass-Steagall interessieren«, sagte Peter.

Wieder Lewis’ schiefes Grinsen. »Wer seine Arbeit gut machen will, der muss bereit sein dazuzulernen. Einige von diesen Finanztypen sind die schlimmsten Diebe auf dem Parkett.« Er zuckte die Achseln. »Es ist also eine Art Fortbildung.«

Peter musterte ihn. »Sie sind nicht der Typ, für den ich Sie gehalten habe.«

»Wer ist das schon«, sagte Lewis. Seine Miene war undurchdringlich. »Ich interessiere mich eben für solche Sachen. Darf der Mensch kein Hobby haben?«

Peter musste grinsen. »Na gut, dann wollen wir doch mal ein bisschen Druck ausüben!«

Lewis deutete mit dem Kinn auf die Straße vor ihnen. »Da kommt der Kerl. Heim von der Arbeit in den Geldmienen.« Er ließ den Yukon an.

Skinners dunkelblaue Limousine kam ihnen auf der glatten Asphaltstraße entgegen. Der Motor war nicht mehr als ein Schnurren.

»Wissen Sie, was das für ein Auto ist?«, fragte Peter.

Lewis beugte sich vor und schaute neugierig. »Ein Bentley, glaube ich«, sagte er. »Hübscher Schlitten. Neu dreihundertfünfzig.«

»Dreihundertfünfzigtausend?«

»Ja. Und in der Ausführung ist das Steuerrad nicht mal aus Gold.«

Die dunkelbaue Limousine bog in die lange Einfahrt.

»Klemmen Sie sich hinter ihn«, sagte Peter. »Und rammen Sie ihn einmal ordentlich, bevor er das Haus erreicht.«

Lewis trat das Gaspedal durch, und der Yukon machte einen Satz nach vorne. »Einen Bentley rammen ist wie der Mona Lisa ins Gesicht schlagen, Mann. Vielleicht bring ich lieber nur den Motor auf Touren und mach dem Kerl ein bisschen Angst.«

»Pussy«, sagte Peter, eine Hand am Haltegriff, die andere um die Armlehne geklammert. Die Tachonadel stand bei fünfzig und drehte sich weiter.

Mit Vollgas bogen sie in Skinners Einfahrt, und die Cop-Federung des Yukon absorbierte die Beulen in der Kurve. Lewis grinste breit, ließ das Pedal durchgedrückt, und die blaue Limousine kam näher und näher, bis der Yukon sie rammte, dass es knirschte, ein Geräusch, das Peter durch Mark und Bein ging.

Die Luxuskarosse machte einen Satz nach vorne, und ihr Hinterteil faltete sich zu einem Leporello aus Metallschrott und Plastikabfall zusammen. Lewis latschte auf die Bremse, und der Yukon stand wie angenagelt.

Peter löste den Sicherheitsgurt, stieg aus und ging um den Bentley herum zur Fahrerseite, wusste Lewis ein paar Schritte neben sich, bewusst oder unbewusst Distanz haltend, um keine Angriffsfläche zu bieten, als wäre das hier eine Art Checkpoint.

Durch das Autofenster sah Peter die prallen Airbag-Wolken, die gerade in sich zusammensanken und vom Fahrer weggeschoben und nach unten gedrückt wurden.

Die Autotür flog auf, und Skinner stemmte sich kreidebleich und bebend aus dem Sitz.

»Sorry, aber das Gaspedal hat geklemmt«, sagte Peter. »Wir müssen reden. Erkennen Sie mich wieder?«

Skinner starrte ihn wütend an, sein Mund ein roter Schlitz in dem blassen, vornehmen Gesicht. Zuerst hatte Peter gedacht, der Mann stünde unter Schock, wäre ein bisschen angeschlagen, aber nein. Er war blind vor Wut.

»Fuck, ich weiß, wer Sie sind«, sagte er. Die dünnen Lippen öffneten sich, strahlend weiße Zähne kamen zum Vorschein. Hinter seinen Augen schimmerte etwas Archaisches, Reptilienhaftes hervor. »Ich weiß genau, wer Sie sind.«

Am liebsten hätte Peter ihm die Fresse poliert. Stattdessen sagte er: »Was ist mit dem Bargeld? Vierhunderttausend Dollar. Woher stammen die?«

»Sie wagen sich auf meinen Grund und Boden«, sagte Skinner erregt, das letzte Wort nur ein Grummeln. »Mein Zuhause! Ich vernichte Sie. Ich werde Ihnen alles nehmen. Ihre Frau. Ihre Kinder.«

Peter machte einen Ausfallschritt und schlug Skinner mit der flachen Hand ins Gesicht, so heftig, dass der Mann nach hinten taumelte.

»Wo kommt das Geld her? Warum wurde James Johnson umgebracht?«

Skinners Lächeln war kalt wie der Tod. Langsam erblühte der rote Abdruck von Peters Hand auf seiner blassen Haut. »Ich bin Ihnen sehr dankbar dafür«, sagte er.

Blitzschnell wie eine Schlange, die zuschnappt, fasste er in seine Anzugjacke, zog eine flache automatische Pistole hervor und stützte mit der anderen hohlen Hand den Griff.

Kein unerfahrener Schütze.

Peter spürte das Adrenalin ins Blut schießen, den Geschmack von Kupfer im Mund. Aber er reagierte nicht, hoffte darauf, dass Skinner sich durch irgendwas verriet.

Skinners Hände blieben ruhig. »Mein Grundstück ist zwei Hektar groß«, sagte er im Plauderton, aber seine Zungenspitze schnellte zwischen den Mundwinkeln hin und her. »Ich könnte Sie hier verbuddeln. In meinem Garten. Ich habe ihn gerade erst anlegen lassen. Der Boden ist locker und weich.«

»Aber lieber würden Sie ein Messer benutzen«, sagte Peter. »Wie bei Ihrer Frau. Ist ja auch viel persönlicher. Sie haben es genossen, habe ich recht?«

Skinner lief rot an, doch er sagte nichts.

»Warum erzählen Sie mir nicht etwas über die vierhunderttausend Dollar? Haben Sie James Johnson getötet, oder war es der Mann mit den Narben?«

Skinners Lächeln war echt und zeigte diebisches Vergnügen. »Sie haben wirklich keine Ahnung, was? Sie sind ein Werkzeug. Sie werden nur benutzt von denjenigen, die auf der Evolutionsleiter höher stehen als Sie.«

»Ach, so?«, sagte Peter. »Dann klären Sie mich auf. Zeigen Sie mir, wie intelligent Sie sind.«

»Sie würden es sowieso nicht verstehen«, sagte Skinner. »Das geht über Ihren Horizont hinaus.« Sein Blick glitt zu Lewis, dann wieder zu Peter. In der Ferne erhob sich der dünne Ton einer Sirene über den kalten Wind. Skinners Fingerknöchel wurden weißer, je mehr Druck er auf den Abzug ausübte.

Lewis bewegte sich so rasend schnell, dass nur ein Flackern zu vernehmen war, als er Skinner die flache Pistole aus der Hand rupfte. Ein weiches Knacken, als Skinners Finger brach, der einen Moment zu lange im Abzugsbügel geklemmt hatte.

Lewis trat wieder zwei Schritte zurück, ließ den Arm hängen, die Pistole baumelte nachlässig in seiner Hand.

»Wird Zeit, dass wir verschwinden«, sagte er. »Die Bullen kommen. Entweder hat Ihr Gentleman hier heimlich die Polizei gerufen, oder der Bentley hat den Unfall von allein gemeldet.«

Skinner schäumte vor Wut, seine Augen glitzerten seltsam. Den Knochenbruch an seinem Finger schien er gar nicht zu bemerken. Wieder spürte Peter das große Verlangen, ihm bleibenden Schaden zuzufügen. Auf eine ganz primitive Art, wie der Drang, eine Schlange zu töten. Schlangen waren falsch, ihr Züngeln, das geschmeidige Schlängeln. Skinner war auch falsch. Auf seine Art: der leere Blick, der völlige Mangel an Rücksichtnahme, sobald es um jemand anderen als ihn selbst ging. Im Alltag konnte er es verbergen. Jetzt nicht.

Lewis sprang in den Yukon. Der Bullenfänger hatte am Rand etwas blaue Lackfarbe abbekommen, war aber ansonsten unversehrt geblieben.

»Steigen Sie ein.« Er lehnte sich rüber und stieß die Beifahrertür auf. »Ich warte nicht.«

Mit vier großen Schritten war Peter an der Tür. Noch ehe er saß, drückte Lewis das Gaspedal durch.

Die erste Kurve nahmen sie schnell, doch an der nächstbesten Nebenstraße drosselte er das Tempo. Weit genug von Skinners Haus entfernt, auf einem ruhigeren Abschnitt, wo keine Kreuzungen mit Hauptverkehrsstraßen, also auch keine Polizeifahrzeuge zu erwarten waren, holte Lewis ein Taschentuch heraus, wischte damit die Pistole ab und warf sie aus dem Fenster in die Büsche.

»Es gefällt mir gar nicht, dass er von einer Frau gesprochen hat«, sagte Peter. »Und Kindern.«

»Ihre Frau«, sagte Lewis, den Blick konzentriert nach vorne gerichtet. »Das waren seine Worte.«

»Sie ist nicht meine Frau«, sagte Peter. »Darüber haben wir schon mal gesprochen.«

»Schon klar«, sagte Lewis. »Wir müssen sie aus dem Haus holen, irgendwo anders hinbringen.«

»Machen wir«, sagte Peter. »Mir gefällt auch nicht, dass er uns gar nicht mit seinem Anwalt gedroht hat.«

»Ja«, sagte Lewis. »Er hat irgendwas am Laufen. Wenn Sie mich dabeihaben wollen, müssen Sie mir die ganze Geschichte erzählen.«

»Wir müssen zurück zu dem schwarzen Ford. Ich lade Sie unterwegs zu einem Hamburger ein. Es könnte eine lange Nacht werden.«

Peter redete und redete, während sich der Yukon seinen verschlungenen Weg durch die Suburbs zurück in die City bahnte.

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Midden fuhr mit dem weißen Dodge Van rückwärts bis knapp einen Meter an die Laderampe heran, doch die Ladefläche des Lieferwagens reichte nicht bis an die Rampe. Sie würden einen Steg benötigen, um die Fässer einzuladen.

Der neue Truck hätte die nötige Höhe, dachte Midden. Das würde den Rücken weniger belasten.

Die mentale Belastung blieb.

Midden konnte sich nicht einfach lossagen von dem gemeinsamen Plan. Das störte ihn.

Er besann sich darauf, dass er nun mal zugesagt hatte.

Boomers Ford parkte noch immer am Haupteingang, die Fahrerseite total verschrammt, die vordere Stoßstange hing herab. Midden wollte nicht wissen, wie das passiert war. Boomer hätte sicher irgendeine Erklärung gehabt. Der Mann wurde immer unzuverlässiger. Und jetzt kam er auch noch zu spät.

Midden stieg aus, ging durch die Kälte und den Wind die paar Schritte zur Straße, hielt Ausschau nach Fußgängern. Nach Boomer in dem neuen Truck. Doch es war niemand zu sehen.

Er schaute hinauf zu den kahlen Ästen der Bäume. Noch nie zuvor war ihm aufgefallen, dass die dicken alten Stämme stillhielten, während die Äste im Wind schwankten. Es konnte einem schwindlig werden vom Zugucken. Er hatte vergessen, wie schön der November im Mittleren Westen sein konnte.

Er ging zurück zur Laderampe. Trockenes Herbstlaub knirschte unter seinen Füßen. Er fasste hinter den kaputten Backstein nach dem Schlüssel vom Vorhängeschloss. Ein gutes Schloss. Vielleicht würde er es mitnehmen, wenn er das hier hinter sich gebracht hatte.

Meine Güte, dachte Midden. Wenn er das hier hinter sich gebracht hatte, konnte er sich so viele Vorhängeschlösser kaufen, wie er wollte.

Er würde immer der Farmerjunge in gebrauchter Kleidung bleiben, wie früher, über ausgediente landwirtschaftliche Maschinen und Geräte gebeugt, um sie am Laufen zu halten oder sie auszuschlachten, Ersatzteile auszubauen und aufzuheben, falls man sie eines Tages doch noch gebrauchen konnte. So wie sein Vater. Kein schlechter Blick auf die Welt.

Allerdings entsprach es nicht dem, was er jetzt machte.

Jetzt machte er das Gegenteil.

Er sah auf die Uhr. Boomer verspätete sich. Solange er nicht da war, wollte Midden das Rolltor nicht hochziehen. Boomer sollte die Sackkarre holen. Zweihundertliterfässer zu transportieren, in denen jeweils nur fünfundsiebzig Liter Heizöl hin und her schwappten, das würde keine Spazierfahrt, selbst wenn der Untergrund noch so eben war. Midden bezweifelte, dass Boomer daran gedacht hatte.

Es ärgerte ihn. Auf sein Team musste man sich verlassen können.

Er würde nicht ins Schwanken geraten, redete er sich ein. Er hatte schon viele Sachen gemacht, auf die er nicht stolz war. Einige verfolgten ihn bis heute. Hier würde es auch so sein. Aber sein Anteil würde es ihm ermöglichen, ein für alle Mal aus diesem Leben auszusteigen.

Nur die Erinnerungen würden bleiben.

Dagegen konnte er nichts machen.

Er war bereit. Er wollte es hinter sich bringen.

Danach würde er abtauchen. Weggehen. Irgendwohin außer Landes, ans Ende der Welt. Berge. Bäume. Keine unzuverlässigen Menschen mehr.

Vielleicht würde das den Träumen ein Ende setzen, den Gedanken, denen er nicht entkommen konnte. Aber er bezweifelte es. Sogar jetzt brauchte er nur die Augen zu schließen, um es zu sehen. Die aufsteigende Wolke aus schwarzem Rauch. Die roten und gelben Flammen. Der Geruch brennender menschlicher Leiber.

Er vernahm Motorengeräusche. Sie wurden lauter. Er wandte sich der Straße zu und sah einen Mitsubishi Box Truck herannahen. Das Modell, bei dem die Windschutzscheibe quasi senkrecht vor dem Steuer steht. Gut zu manövrieren in alten Stadtvierteln. Boomer sah ihn durch das Fenster an, sein Gesicht sah aus wie ein Punchingball.

Auf jeden Fall nicht mehr verlässlich.

Als der Truck zum Stehen kam, ging Midden auf ihn zu. »Was ist passiert?«

»Der scheiß Stiernacken ist mir in die Quere gekommen.« Er sprach, als hätte er heiße Kartoffeln im Mund. Vielleicht war sein Kiefer gebrochen.

»Sag nicht, dass du den Mann getötet hast. Oder krankenhausreif geschlagen. Wir können ihn noch gebrauchen.«

Boomers zerstörtes Gesicht war wutverzerrt. »Ich wollte ihn einfach nur im Auge behalten. Kann von Glück reden, dass ich heil aus der Sache rausgekommen bin. Hab allerdings meine Ausrüstung dabei demoliert.«

Es könnte sich lohnen, den Marine kennenzulernen, dachte Midden. Vielleicht war es sowieso nötig, wenn das hier überhaupt was werden sollte.

»Hast du die Sackkarre?«

»Ja. Wir können den Kram gleich verladen.«

Sie hatten den Dünger. Sie hatten das Heizöl. Sie hatten die Sprengkapseln. Fehlte nur noch der Plastiksprengstoff. Alles deutete auf den Marine hin.

Midden würde dafür sorgen, dass es funktionierte.

Er musste es endlich hinter sich bringen.

Er wusste nicht, wie lange er noch durchhalten würde.

Er hatte genug von den Träumen.

33

Peter sah den schwarzen Ford SUV auf Anhieb. Er stand noch immer in der Straße hinter dem Veterans’ Center, vor einer alten Lagerhalle aus bröckelndem Backstein, inklusive Laderampe für LKWs und Nebengleis für die Beschickung von Güterzügen. Jahrelang hatte man hier schwere Lasten verladen, doch jetzt waren die Eisenschienen weg, vermutlich gestohlen zur Verwertung als Altmetall, und zurückgeblieben waren nur die mit Teeröl bestrichenen, lose im Kiesbett liegenden und verrottenden Schwellen. In diesem Viertel überließ man die Stadterneuerung eher dem Zufall.

Ein schlichter weißer Mitsubishi-LKW parkte vor der Laderampe, ein Box Truck mit großer Windschutzscheibe und dem Motor unter der Fahrerkabine. Er war groß genug für den Transport von sperrigem Frachtgut, dennoch wendig, so dass er sich durch enge innerstädtische Straßen manövrieren ließ. Kein Firmenzeichen auf dem Truck oder dem Kasten.

Lewis stellte den Yukon neben einem Hydranten ab, den Ford im Blick. Wenn nicht das leichte Vibrieren gewesen wäre, das sich vom Fahrgestell des Wagens auf die Sitze übertrug, hätte man meinen können, der Motor sei ausgeschaltet, so leise war das Geräusch. Nicht so wie bei Peters Pickup. Peters Pickup hatte auch keine Sitzheizung.

Zwei Stunden observierten sie die Szenerie, während der Tag in abendliche Dämmerung und schließlich dunkle Nacht überging. Peters Blick wanderte die enge Straße auf und ab. Auf der einen Seite die vierstöckige Lagerhalle, die bis unmittelbar an den Bürgersteig reichte. Vor den Fenstern verrostete Sicherheitsgitter, um Einbrecher und Hausbesetzer abzuhalten. Auf der anderen dicht an dicht schmale alte Häuser ohne Einfahrten. Autos auf beiden Straßenseiten.

Lewis überprüfte bei ihrer Ankunft als Erstes das Tracker-Signal auf seinem Handy. Der Ford hatte sich, seit er ihn entdeckt hatte, nicht vom Fleck bewegt. Im Gegensatz zum Hochbetrieb in den Nachbarhäusern, war es in der Lagerhalle ruhig und dunkel.

»Es könnte sein, dass es einfach nur ein günstiger Parkplatz ist«, sagte Peter. Sie hatten das schon mehrfach besprochen. »Unser Mann könnte sonst wo im Umkreis von ein paar Häuserblocks stecken. Die Parkplatzsituation ist in der ganzen Gegend beschissen.«

Lewis war mit seinem Laptop beschäftigt und suchte im Internet nach den Besitzern der Häuser. Die meisten gehörten kleineren Firmen, die vermutlich auch die Vermieter waren; mit den Informationen konnte er also nicht viel anfangen. Wer wusste schon, welche Räume der Mann mit den Narben gemietet hatte. Lewis klappte den Computer zu und sah zu Peter. »Die alte Lagerhalle gehört einem riesigen Holdingunternehmen, das sich seit dreieinhalb Jahren mit dem Gericht herumschlägt«, sagte er. »Kann sein, dass unser Mann da auch wohnt, weil keiner sich drum kümmert.«

Peter war beeindruckt. »Ich möchte nicht wissen, wie hoch Ihr Stundensatz ist. Gut, dass Sie bei dieser Sache ehrenamtlich mitmachen.«

»Von wegen ehrenamtlich, Stiernacken. Achtzig Prozent plus Spesen.«

»Ich bin froh, dass Sie sich Ihre positive Einstellung bewahrt haben.«

»Mein Glas ist immer halb voll.«

»Wie sollen wir weiter vorgehen, Partner? Die ganze Nacht hier sitzen und warten?«

Lewis setzte sein schiefes Grinsen auf. »Ich schlage vor, dass wir in die Lagerhalle einbrechen. Vielleicht finden wir ja was.«

»Ganz schön ausgebufft, der Trick mit den Autokennzeichen, was?«, sagte Peter. »Das ist doppelt gewieft. Ein leerer Ort würde ihm gefallen.«

»Irgendwo muss man ja anfangen«, sagte Lewis und schaltete den Motor aus. »Artillerie gefällig?«

»Was haben Sie denn im Angebot?«

»Kommen Sie mal mit nach hinten.«

Unter der Ladefläche, wo sich eigentlich Ersatzreifen und Wagenheber befinden sollten, lag eine zusammengefaltete mexikanisch gemusterte Decke. Lewis schlug sie mit einem Tusch zurück.

Peter kniff die Augen zusammen. »Verraten Sie mir doch mal, womit genau Sie Ihren Lebensunterhalt verdienen.«

»Wenn ich das tun würde«, sagte Lewis, »müsste ich Sie töten.«

Im Schein der Innenbeleuchtung schimmerte eine Ithaca-Flinte, mit großem Magazin, daneben eine abgesägte Mossberg, ein echter Straßenfeger, außerdem noch eine hässliche Steyr-Automatik mit Klappschaft sowie diverse Handfeuerwaffen, angefangen bei einer fetten, verchromten .44er Dirty Harry über eine Beretta-Armeepistole bis hin zu zwei flachen schwarzen .45er Glocks. Und schließlich die gewaltige 10-Gauge-Schrotflinte, die Lewis gerade gereinigt hatte, als Peter und Dinah ihn in seinem Laden aufgesucht hatten. Jede andere Waffe sah dagegen aus wie ein Spielzeug.

»Kein Thompson?«, sagte Peter. »Ohne Tommy-MG ist die Sammlung unvollständig.«

Lewis schüttelte betrübt den Kopf. »Komme ich nicht ran. Illegal wie nur was. Aber die hier sind auch schon sehr hübsche Exemplare und legal erworben, von einer netten alten Dame in North Side.«

»Sie bewahren sie also nur für sie auf.«

»Sie reinigt sie nicht gerne. Auf mich hat das eher eine beruhigende Wirkung.«

»Kann ich mir vorstellen«, sagte Peter. »Sie sind ein schräger Typ, wissen Sie das.«

»Ach was«, sagte Lewis. »Ich schlafe ja nicht mit den Dingern. Für mich sind das Werkzeuge. Helfen mir, die Arbeit zu erledigen.«

Peter hatte noch immer die Sig Sauer, die er Lewis vor drei Tagen abgekauft hatte. Zusätzlich griff er sich noch eine der beiden Glocks und steckte sie in die Tasche seiner Carhartt-Jeans. Ein zweiter Ladestreifen verschwand in der Gesäßtasche, für den Fall, dass sie auf Zombies oder Bären oder andere gefährliche Wildtiere trafen.

Lewis schulterte die 10-Gauge wie andere einen Holzbalken. »Was ist unser Hauptziel?«

Seine schleppende Sprechweise verschwand, als er zur Lagerhalle hinüberschaute und sich auf die bevorstehende Aufgabe konzentrierte. Wahrscheinlich war er mal ein sehr guter Soldat gewesen, dachte Peter.

»Anschleichen und ausspähen«, sagte Peter. »Mehr nicht. Ich möchte mir ein Bild machen, wer der Kerl ist und was er treibt.«

»Und wenn er da drin ist? Eine Rohrbombe baut oder irgendwas anderes Gefährliches?«

»Dann schnappen wir ihn uns und erfahren alles Weitere von ihm persönlich. Schießen ihm ins Knie, wenn es sein muss. Lassen Sie mich das lieber machen. Ihre Kanone würde ihn in Stücke reißen.«

Lewis deutete auf eine schwarze Werkzeugtasche. »Nehmen Sie die da auch mit.«

Die Tasche war schwer und schepperte, als Peter sie anhob. »Wie viele Vorschlaghammer brauchen wir denn?«

»Wie sollen wir sonst reinkommen?«, fragte Lewis. »Anklopfen und bitte, bitte sagen?«

Sie gingen die dunkle Straße entlang, Lewis hielt die 10-Gauge mit dem Lauf nach unten nah am Bein. Der Wind hatte zugelegt, pfiff über die Dächer, Äste und Zweige schlugen klatschend aneinander. Die einzige funktionierende Straßenlaterne hatte eine Korona in der feuchten Luft.

Sie passierten den Haupteingang und die Laderampe und betraten die Gleisanlage, wo sie unter einem rostigen Blechdach hinter einer Wand aus hochgewachsenen Gräsern Schutz vor neugierigen Blicken fanden. Die geborstene Betondecke der Laderampe hatte etwa die gleiche Höhe wie die Türen der Güterwagons.

In einem anderen Stadtviertel hätte man so ein Gebäude renoviert. Die oberen Etagen zu Lofts ausgebaut, im Erdgeschoss ein gutes Restaurant mit Terrasse unter diesem Dach eröffnet. Peter hoffte, dass das alte Haus eines Tages wieder zum Leben erweckt werden würde, obwohl bei dem rasanten Verfall bis dahin vielleicht nicht mehr viel übriggeblieben war, das sich zu renovieren lohnte.

Die großen Einfahrtstore waren seit Jahren vernagelt, in eine der Öffnungen war eine einfache Tür hineingesetzt. Der Schlüssel war im rostigen Bolzenschloss abgebrochen, und zwei oben und unten angebrachte, mit schweren Vorhängeschlössern versehene Schließbänder sicherten die Tür.

Peter öffnete die Werkzeugtasche, zog eine Stablampe aus der Hosentasche und leuchtete hinein. Die Tasche war in Fächer unterteilt, mit einer kleinen Wanne in der Mitte für die schwereren Sachen. »Was darf es sein?«, fragte er leise. »Vorschlaghammer oder Brechstange?«

Lewis schnalzte mit der Zunge. »Rafinesse, Stiernacken, Rafinesse.« Aus einem gepolsterten Fach entnahm er ein Werkzeug mit einem orangefarbenen Griff. Es sah aus wie ein billiger elektrischer Schraubenzieher, hatte jedoch anstelle des Schraubkopfs eine Kapsel, unter der sich zwei schmale, abgewinkelte Metallstücke verbargen.

»Elektropick, ein elektrischer Dietrich«, erklärte er ruhig, steckte die Metallstücke in ein Vorhängeschloss und schaltete das Gerät ein. »Wenn sie nicht wissen, dass man hereingekommen ist, suchen sie auch nicht nach einem.«

Früher hatte sich Peter üblicherweise mit zwei starken Kameraden von den Marines und einem Rammbock aus Stahl Zugang zu verschlossenen Gebäuden verschafft. Oder mit Sprengstoff. »Dann sind Sie also Einbrecher«, sagte er, als sich das erste Vorhängeschloss öffnete.

»Sehe ich aus wie einer, der heimlich in Häuser einsteigt, um sich seinen Lebensunterhalt zu verdienen?«

»Das machen Sie doch gerade.«

Lewis’ Zähne blitzten im mageren Schein der Stiftlampe auf. »Sie brennen wohl darauf, es zu erfahren, was?«

Der Elektropick brummte erneut, und das zweite Schloss sprang auf. Lewis verstaute das Gerät wieder im dafür vorgesehenen Fach und holte zwei Taschenlampen heraus, sehr hell, aber klein genug, um sie neben einem Pistolenlauf zu halten. Gab Peter eine Lampe, nahm dann seine Flinte und hielt die andere Lampe an den Schaft, so dass der Strahl in dieselbe Richtung zeigte wie der Lauf. Er sah Peter an und nickte.

Peter holte die Sig Sauer aus seiner Hosentasche, öffnete die Tür einen Spalt breit und lauschte. Kein Geräusch, kein Licht. Er machte die Taschenlampe an und ging hinein. Das Weiße Rauschen schlug sich in einem Brummen an der hinteren Schädelwand nieder, und er bekam sofort Beklemmungen in der Brust.

Einatmen, ausatmen.

Es roch muffig, nach abgestandener Luft. Der Strahl seiner Taschenlampe fiel in die Ecken eines leeren Raums mit fleckigen gelben Backsteinwänden und knapp fünf Meter hoher Decke. Das Stockwerk über ihnen wurde von wuchtigen Eichenbalken getragen, die sich im Laufe der Zeit, als das frische Holz trockener geworden war, verzogen hatten und aufgeplatzt waren. Sie standen auf ausgetretenen Holzdielen, einst dazu bestimmt, das Gewicht von Arbeitspferden und schweren Frachtgütern auszuhalten.

Alles war von Staub bedeckt. Fußspuren gingen von der Eingangstür zu einer dunklen Lücke in der Wand, die sich zum Nachbarraum hin öffnete. Sie folgten ihnen. Es herrschte Totenstille, abgesehen von dem sanften Auftreten ihrer Füße und dem dröhnenden Rauschen in Peters Kopf.

Ein Kellergeschoss würde es auch geben, und einen Lastenaufzug zu den oberen Stockwerken, wahrscheinlich außer Betrieb. Der Treppe sah Peter mit Schaudern entgegen. Um die Sache richtig zu machen, brauchte es eigentlich ein Kommando, wenn nicht gleich einen ganzen Zug.

Der zweite Raum war so leer wie der erste. Der Staub ebenfalls unberührt, außer den Fußspuren, die immer weiter führten. Doch der Geruch war ein anderer, irgendwas Chemisches, und er wurde intensiver, je tiefer sie in die Lagerhalle vordrangen.

Das Weiße Rauschen loderte auf. Der Ort erinnerte ihn an die Industrieanlagen, die sie im Irak durchsucht hatten, wo urplötzlich Baathisten aufgetaucht waren und sie aus gesicherter Deckung unter Beschuss genommen hatten, bevor sie in ein Labyrinth flüchteten. Peter spürte, wie ihm der Schweiß auf die Stirn schoss, den Nacken hinunterrann, obwohl es eiskalt war. Fünf Minuten, und sein Hemd wäre nassgeschwitzt.

Er unterdrückte das Gefühl und ging weiter.

Der dritte Raum war nicht leer. Neben dem Rolltor zur Laderampe standen ordentlich aufgereiht zehn tonnenförmige weiße Plastikfässer. Das Tor war braun vor Rost, doch Rollen und Schienen waren eingefettet und glänzten.

Peter ging zu den Plastikfässern, und als der Strahl seiner starken Taschenlampe auf sie traf, wurden sie durchsichtig. Jedes Fass war zu einem Drittel mit einer dunklen Flüssigkeit gefüllt. Die Fassabdeckungen hatten ein Gewinde und ließen sich wie Schraubdeckel entfernen. Peter fand eine, die sich bewegen ließ, und drehte sie entgegen dem Uhrzeigersinn.

Scharfer Petroleumgeruch stieg herauf wie ein giftiges Parfum.

Er trat mit dem Fuß gegen das Fass und beobachtete, wie sich die Oberfläche der schweren schwarzen Flüssigkeit kräuselte. »Heizöl«, sagte er. »Zehn Fässer Heizöl.«

Es fielen ihm mehrere Gründe ein, warum jemand Fässer, die nur teilweise mit Heizöl gefüllt waren, in einer Lagerhalle hortete.

Es war nicht ein einziger guter Grund darunter.

Lewis leuchtete mit seiner Lampe nach unten. »Sehen Sie sich mal den Boden an«, sagte er mit gedämpfter Stimme, die in der Stille jedoch ausreichend trug. Peter richtete seine Lampe in die gleiche Richtung.

Die Fußspuren vermischten sich mit anderen, folgten zwei parallel verlaufenden Linien, die nur zu einer Sackkarre gehören konnten, durch das Rolltor zu den Plastikfässern und wieder zurück. Und noch ein weiteres Bewegungsmuster, dieselbe Doppellinie und Fußspuren, aber wesentlich mehr davon.

Ein auf dem Boden verstreutes feines weißes Granulat, halb zu Pulver zertreten, führte von dem Rolltor zu einem vierten Raum. Dieser war durch eine Bretterwand verschlossen, die oben der bogenförmigen Öffnung in der Backsteinwand angepasst war. An den Maßen der Bretter und den groben Sägespuren im Holz konnte man erkennen, dass die Wand circa dreißig bis vierzig Jahre alt war, doch die in die Trennwand hineingesetzte schwere Schutztür war neu. Mit Stahlpfosten und Sicherheitsschloss.

Lewis leuchtete Peter ins Gesicht und beugte sich ein Stück vor.

»Alles in Ordnung?«

Peter schirmte die Augen mit der Hand ab. »Alles bestens. Wir müssen in den Raum da rein.«

»Von wegen bestens. Wir haben hier fünf Grad, und Sie schwitzen wie Sau.«

»Machen Sie sich deswegen keine Gedanken.« Seine Brust war in einen Metallmantel geschnürt, der Atem ging schwer. Das Rauschen wollte den ganzen Kopf erfassen, doch er kämpfte dagegen an, unterdrückte es. Sie hatten hier etwas zu erledigen. Also weiter: Einatmen, ausatmen.

Lewis sah ihn kurz an. »Na gut«, sagte er. »Kriegen Sie sich wieder ein. Ich hole mal das Werkzeug.«

Peter schloss die Augen. Einatmen. Ausatmen. Es half. Er lauschte in die Stille hinein, hörte Lewis’ sich entfernende Schritte, dann, wie er leise zurückkehrte. Das dumpfe Scheppern der Werkzeuge, das Absetzen der Tasche auf dem harten Dielenboden. Als Peter die Augen aufschlug, stand Lewis gebückt vor der Tür und untersuchte den Schlossriegel.

Er pfiff leise. »Ganz schön massiv. Mit dem Elektropick kriege ich die nicht auf. Jetzt muss der Vorschlaghammer ran.«

Peter schüttelte den Kopf. »Sie sollen nicht wissen, dass wir hier gewesen sind«, sagte er. »Darf ich mal einen Blick in die Werkzeugtasche werfen? Ich hab eine Idee.«

»Die sehen sowieso, dass wir hier gewesen sind.« Lewis deutete auf die Fußabdrücke im Staub. »Warum die Sache nicht gleich hinter uns bringen.«

»Halten Sie die Typen für Spurenleser, die einen Menschen an seinem Fußabdruck erkennen können?«

»Würden Ihnen die Fußspuren nicht auffallen?«

»Doch, schon«, sagte Peter. »Und Ihnen auch. Aber ich glaube, wir haben es mit mehreren Leuten zu tun, und die sind bestimmt keine Intelligenzbestien. Und jetzt würde ich mir gerne die Werkzeugtasche ansehen.«

»Eine Kettensäge ist nicht drin, falls Sie so was suchen.«

»Klappe. Nehmen Sie mir mal die Taschenlampe ab.«

Lewis hielt Ordnung in seiner Werkzeugtasche, und Peter fand rasch das Gesuchte.

Beim Einbau von Türen gab es bestimmte Gepflogenheiten. Normalerweise waren die Scharniere auf der Seite, die geschützt werden sollte, denn Scharniere waren eine Schwachstelle. Entfernte man die Scharnierstifte, war das Türblatt nicht mehr mit dem Türpfosten verbunden.

Die Scharniere dieser Tür befanden sich auf Peters und Lewis’ Seite. Wer auch immer sie eingebaut hatte, wollte entweder verhindern, dass jemand von der anderen Seite durchkommen konnte, oder er verstand sein Handwerk nicht. Wie auch immer, Peter war es recht, solange es keine NRP-Scharniere waren. NRP-Scharniere hatten einen Stahleinsatz mit Gewinde, so dass die Stifte bei geschlossenem Zustand nicht entfernt werden konnten. Bei Schutztüren dieser Art gehörten sie allerdings nicht zur Standardausführung.

Peter nahm einen Tischlerhammer und einen Bolzen und schlug von unten gegen die Scharnierstifte.

Sie bewegten sich. Erst der untere, dann der mittlere, schließlich der obere. Die Arbeit half, das Rauschen zu unterdrücken. Einatmen, ausatmen.

»Da«, sagte er und hielt die geschmierten Stifte in der Hand. Lewis nahm sie ihm ab.

Peter setzte an der Unterkante der Tür ein Brecheisen an und hebelte sie langsam und vorsichtig auf der Scharnierseite aus. Der Riegel bewegte sich nicht, doch als die ganze Seite ausgehebelt war, ließ sich die Tür aus dem Rahmen nehmen.

Lewis trat vor, die 10-Gauge-Flinte im Anschlag.

Es befand sich niemand in dem Raum. Ein weiterer großer Lagerraum, gut zwölf mal zwölf Meter, die gleichen bröckelnden Backsteinwände und die gleiche Holzdecke.

Der Boden war gefegt, hinten in einer Ecke standen ein billiger Klapptisch und zwei Plastikstühle.

Auf vier Holzpaletten lagen ordentlich gestapelt große weiße Beutel aus strapazierfähigem reißfestem Plastik.

Zig Beutel. Hunderte.

Lewis trat näher und las die Etiketten.

»Düngemittel«, sagte er. Dann sah er Peter an. »Ammoniumnitrat. Fünfundzwanzig-Kilo-Beutel.«

Peter sah sich eine Palette genauer an. Einatmen. Ausatmen.

Zählte die Beutel. Rechnete hoch.

Sah zu Lewis.

»Knapp fünf Tonnen«, sagte er.

Das Weiße Rauschen ging über in ein Kreischen. Peter spürte, wie er anfing zu zittern.

Lewis hatte seine distanziert ironische Haltung abgelegt. »Wie groß war nochmal das Ding in Oklahoma City? In dem Regierungsgebäude?«

»Zweieinhalb Tonnen. Mineraldünger«, sagte Peter. »Und zwei Fässer Renntreibstoff. Aber mit Heizöl geht es genauso gut. Und die zehn zum Teil gefüllten Fässer draußen ergeben zusammen bestimmt vier volle.«

»Doppelt so groß«, sagte Lewis. »Doppelt so groß wie das Ding in Oklahoma City.« Seine Augen weiteten sich zusehends. »Eine riesiges Mordsding.«

Peter hatte im Irak Erfahrung mit ANFO-Bomben gesammelt, benannt nach den beiden wichtigsten Komponenten, AN für Ammoniumnitrat und FO für Fuel Oil, Heizöl. Sie wurden im Bergbau und in der Landwirtschaft eingesetzt, aber auch Guerillakämpfer in asymmetrischen Kriegen bedienten sich dieser Sprengsätze. Und amerikanische Terroristen wie Timothy McVeigh, der 1995 das Regierungsgebäude in Oklahoma City in die Luft gejagt hatte.

Hier plant jemand etwas ganz Großes, dachte Peter.

»Aber worauf hat er es abgesehen?«, fragte er. »Welches gigantische Bauwerk könnte man mit so einer Menge plattmachen?«

Lewis schüttelte den Kopf. »Mir fällt nichts ein, was man für Geld in Trümmer legen wollte. Wenn diese Bombe in einer Bank hochgeht, würde das den Tresorraum pulverisieren. Ach was, den ganze Häuserblock.«

»Es sei denn, man hält jemanden oder etwas als Geisel, gegen Lösegeld.«

»Was könnte das sein?«, fragte Lewis. »Lambeau Field? Wer damit droht, das Stadion in Green Bay in die Luft zu sprengen, der legt sich mit jedem Packer-Fan an. Und wer sollte das Lösegeld zahlen?«

»Kommt mir alles irgendwie irrational vor«, sagte Peter. »Jedenfalls nicht profitabel. Timothy McVeigh hat keinen Cent verdient, er wollte nur mal lautstark seine Meinung sagen.«

»Und was hat es ihm gebracht?«, fragte Lewis. »Die Todesspritze. Aber was ist mit dem vielen Bargeld, das Sie gefunden haben? Das hat doch mit Ideologie wenig zu tun, oder?«

»Scheint mir auch so«, sagte Peter. »Für das Material haben sie es jedenfalls nicht gebraucht, das ist schon da. Es sei denn, die Ideologie ist nur ein Vorwand. Um ein anderes Motiv zu verbergen. Geld, zum Beispiel.«

»Letztlich geht es immer nur ums Geld«, sagte Lewis. »Wer mischt in dieser Sache mit? Wer sind die Player? Kennen wir einen von ihnen?«

Es machte Klick bei Peter. »Skinner«, sagte er. »Das muss es sein. Man sprengt das Richtige in die Luft, und der Markt reagiert.«

Lewis schüttelte den Kopf. »Scheiße. Bewaffneter Raubüberfall ist wohl völlig out.«

Peter schaute sich um. »Moment mal«, sagte er. »Irgendwo muss es einen Initialzünder geben. Man hält nicht einfach einen Streichholz an die Fässer.«

Lewis nickte. »Man braucht Dynamit oder Tramex, irgendwas in der Art.«

Keine der beiden Komponenten würde von allein hochgehen. Es war noch ein anderes Material nötig, um eine primäre Explosion zu erzeugen, etwas, das die Temperatur in die Höhe trieb. Bedingungen für den Big Bang schaffte.

Doch Peter wusste, was sie dafür verwenden wollten. Er sah Lewis an, und auch der hatte begriffen.

Vier beigefarbene Rechtecke, geschmeidig wie Modelliermasse, würden es richten.

Derzeit verstaut in einem Geheimversteck unter Peters Truck.

»Wir müssen die Polizei verständigen.«

Peter antwortete nicht. Er suchte den Raum nach Dingen ab, die zurückgelassen worden waren. Der billige Klapptisch und die beiden Stühle konnten wer weiß woher sein, jedes Kaufhaus bot so etwas an. Sonst gab es nichts Persönliches, keine Unterlagen, nicht mal Fastfood-Einwickelpapier oder Ähnliches. Hier waren keine Amateure am Werk. Ihr einziger Fehler: Das C4 war ihnen abhandengekommen, und das vermutlich nur deswegen, weil Jimmy es aus einem Schließfach im Veterans’ Center genommen hatte.

Hinten im Raum befand sich eine schmiedeeiserne Tür. Sie hatte Rost angesetzt und war wahrscheinlich so alt wie das Gebäude. Auf dem Boden davor lagen Rostpartikel. Die großen Scharnierbänder glänzten frisch geölt, und Werkzeugspuren deuteten darauf hin, dass schon mal der Versuch unternommen worden war, die Tür zu öffnen.

Peter rief sich den Grundriss des Gebäudes vor sein inneres Auge. An dieser Wand endete die Lagerhalle.

Aber es war keine Außenmauer.

Es gab noch einen zweiten Grundriss, einen Plan vom gesamten Häuserblock und der Lage dieses Gebäudes darin.

Er war sich ziemlich sicher, was sich auf der anderen Seite dieser alten schmiedeeisernen Tür befand.

»Peter.« Lewis sprach nicht lauter als vorher, aber eindringlicher. »Wir müssen der Polizei Bescheid sagen. Hören Sie mir überhaupt zu?«

»Ja«, sagte Peter. »Aber die Polizei gibt uns keine Garantie. Und das ganze Zeug einfach zu entsorgen, liefert uns auch nicht Jimmys Mörder. Wir könnten Dinahs Anteil dabei verlieren. Und Ihren womöglich auch.«

Lewis sah ihn an. »Ich habe genug Scheiße gebaut im Leben«, sagte er. »Ich kann das hier nicht weiterlaufen lassen. Nicht wegen irgendwelcher Anteile. Oder wegen Ihrer Rachegelüste.«

»Darum geht es nicht«, sagte Peter. »Wenn wir jetzt die Polizei informieren, werden wir nie erfahren, wer das hier zusammengebaut hat, oder wie. Die Polizei fängt wieder ganz von vorne an. Nein, wir müssen weitergraben.«

»Dafür ist doch die Polizei da, verdammt nochmal.«

»Es ist bis jetzt nicht einmal eine vollständige Bombe, Lewis. Nur Zubehör und ein Verdacht. Sie brauchen Stunden, um das Zeug zu mischen und es in den Truck zu verladen.«

»Genauso gut könnten wir auf eine falsche Fährte geraten, und wenn wir zurückkommen, ist alles weg. Schon mal daran gedacht?«

»Ich denke viel eher«, sagte Peter, »dass hinter der geleckten, geldgeilen Fassade ein Kerl steckt, dem es in Wirklichkeit scheißegal ist.«

»Ja, ja.« Lewis sah auf die Uhr. »Sie haben vier Stunden. Dann rufe ich die Polizei an.«

»Ich habe eine bessere Idee«, sagte Peter. »Gibt es hier in der Nähe ein RadioShack oder was Ähnliches?«

34

Peter überließ es Lewis, bewaffnet mit einer Handvoll Schrotpatronen und der Glock im Gürtel, die Lagerhalle zu bewachen.

Er hatte nur einmal kurz geklingelt, doch Mingus’ Gebell weckte Tote auf. Dinah trug dicke Schlafanzughosen aus Baumwolle und ein Uni-T-Shirt, als sie an die Tür kam. Nicht das, was Peter sich in seiner Phantasie ausgemalt hatte.

Sie funkelte ihn mit ihren gletscherblauen Augen wütend an. »Hast du eine Ahnung, wie spät es ist, Peter?«

Mingus stupste sie mit der Schnauze an, wedelte freundlich mit dem Schwanz. Dinah schob ihn mit dem Fuß weg. Peter freute es, die .32er in ihrer Hand zu sehen. Mit der Waffe wirkte sie irgendwie entspannt.

»Ich weiß, es ist schon spät. Entschuldige«, sagte er. »Hol die Jungs aus dem Bett und pack ein paar Sachen zusammen. Nur für ein, zwei Nächte. Und nimm die Waffe mit. Fünf Minuten. Ihr müsst raus aus dem Haus.«

»Kommt nicht in Frage«, sagte sie. Beherrscht, souveräne Haltung, das Rückgrat durchgedrückt. »Ich habe morgen eine Doppelschicht. Und Charlie hat einen Mathetest.«

Er würde nicht um eine Erklärung rumkommen.

Vermutlich hatte Mingus die Jungen aufgeweckt, also senkte Peter die Stimme, damit sie nichts hörten. »Der Koffer, den ich unter deiner Veranda gefunden habe …«

Dinah nickte.

»Es war nicht nur Geld drin. Sondern auch Sprengstoff.« Dinah zog die Augenbrauen hoch. »Lewis und ich haben gerade ein Versteck mit Zubehör zum Bombenbauen entdeckt. Es reicht für eine gewaltige Explosion.«

»Du und Lewis?« Sie schien verwirrt.

»Er hilft mir. Dinah. Irgendetwas Furchtbares wird passieren. Schon sehr bald. Ihr müsst sofort das Haus verlassen.«

Endlich hatte er ihre ungeteilte Aufmerksamkeit. Trotzdem war sie noch immer nicht bereit, ihm zu glauben. »Warum sollten die hierherkommen?«

Eigentlich wollte er es ihr nicht sagen, sah aber keine andere Möglichkeit, um Dinah und die Jungs schleunigst von hier fortzubringen.

»Jemand hat mir gedroht. Und auch dich und die Jungs erwähnt, ausdrücklich. Er hörte sich ziemlich überzeugend an.«

Dinah schloss die Augen. In dem Moment sah Peter, wie sie in sich zusammensackte, nur für einen Moment. Plötzlich wirkte sie kleiner, weicher, auch ihre Stimme war leiser. »Der Mann mit den Narben?«

Peter nickte. »Er ist einer von ihnen. Das Geld gehört diesen Leuten und der Sprengstoff auch. Sie beschatten das Haus. Sie wissen, wo es ist. Vielleicht stehen sie jetzt sogar irgendwo da draußen.«

Sie schlug die Augen auf und zwang sich, das Rückgrat wieder aufzurichten. Er wusste, dass sie stark war; jetzt sah er, dass diese perfekte Haltung einen Teil ihrer Stärke ausmachte, dass sie sich damit panzerte, um die Herausforderungen des Lebens zu meistern. Doch die waren nichts im Vergleich zu dem, womit sie jetzt konfrontiert waren.

Sie trat beiseite, um ihn ins Haus zu lassen. Mingus wedelte so kräftig mit dem Schwanz, dass der ganze Körper wackelte, als Peter die Tür, die er erst vor wenigen Tagen eingebaut hatte, zumachte und abschloss. Nur gut, dass er das stahlverstärkte Modell gekauft hatte.

»Hatte James etwas damit zu tun?«, fragte sie.

Mingus sprang an Peter hoch, und Peter kraulte ihn hinter den Ohren. Der Hund roch immer noch nach Erdbeeren.

»Ich glaube, dass Jimmy ihnen den Koffer abgenommen hat. Er muss herausgefunden haben, was sie vorhaben. Sie brauchen den Sprengstoff immer noch. Und sie glauben, dass er entweder bei dir ist oder bei mir. Und ihr Geld wollen sie bestimmt auch wiederhaben. Sie haben also mehr als einen Grund, hierherzukommen.«

»Das Geld können sie von mir aus haben. Das ist mir egal.«

»Wo hast du es hingetan?«

»Auf den Dachboden. Hinter die Kartons. Es steckt immer noch in der Papiertüte.«

Das Versteck war so gut oder schlecht wie jedes andere, dachte Peter. Er hatte keine bessere Idee. In dem kleinen Geheimfach unter seinem Truck war kein Platz mehr.

Dinah verschwendete keine Zeit. Sie ging ins Kinderschlafzimmer, weckte die Jungen mit wenigen geflüsterten Worten und packte Kleidung und Toilettenartikel in eine Reisetasche. Peter ging von Fenster zu Fenster, schaute hinaus in die Nacht. Niemand zu sehen, aber das musste nicht heißen, dass sie nicht da waren.

Charlie kam aus dem Zimmer und packte einen Karton Milch, Cornflakes und einige Plastikdosen mit Essensresten aus dem Kühlschrank in einen Rucksack. Warf noch ein paar Müsliriegel, Pappbecher und Besteck hinterher. Kluges Kerlchen. Wer eine Armee aufbauen will, muss mit dem Magen anfangen.

Viel Verpflegung würden sie nicht brauchen, dachte Peter. Er hatte das Gefühl, dass von nun an alles sehr schnell gehen würde.

Er stand wieder draußen, sah die Straße entlang auf und ab, als Dinah mit einem über die Schulter geworfenen Seesack aus der Haustür kam, den verschlafenen Miles an der Hand. Ihre Miene war entschlossen. Charlie setzte den Rucksack auf und griff sich den Baseballschläger.

»Der bleibt hier«, sagte Dinah.

»Ich bin der Mann im Haus«, sagte Charlie. »Der Baseballschläger kommt mit.«

Dinah machte den Mund auf, um etwas zu erwidern, doch Peter kam ihr zuvor. »Charlie hat recht. Nimm den Schläger mit.« Er hatte seine Sig Sauer schon in der Hand.

Sie gingen zu Peters Truck. »Vorne ist nicht genug Platz, Charlie«, sagte Peter. »Setz dich bitte mit Mingus nach hinten. Es ist nur für ein paar Minuten. Es ist ziemlich dunkel. Hältst du das aus?«

Charlie hielt kurz inne. »Ja, Sir«, sagte er. »Wenn ich dabei bin, hat Mingus nicht so viel Angst.«

Zwölf Jahre. Meine Güte.

Peter sah, wie Dinah sich die Augen wischte, als sie hinter Miles auf den Passagiersitz kletterte.

Die ganze Sache war eine einzige Scheiße.

Die ersten Minuten sagten sie kein Wort, erst als Dinah merkte, wo es hinging, kam ein: »Nein.«

»Meine erste Wahl ist es auch nicht«, sagte Peter. »Aber hast du einen anderen Vorschlag? Bei deiner Oma?«

Sie atmete aus, ein langanhaltender, bitterer Luftstrom.

»Noch etwas, Dinah«, sagte er. »Das Programm des Marine Corps, von dem ich gesprochen habe, das gibt es nicht. Ich habe es erfunden.«

Sie sah ihn an. »Ich weiß«, sagte sie. »Ich habe gestern bei der Veteranenvereinigung angerufen. Darüber sprechen wir noch. Aber nicht jetzt.« Sie deutete mit dem Kinn auf Miles, der halb eingeschlafen zwischen ihnen saß.

»Ich habe Jimmy im Stich gelassen. Ich hätte ihn besuchen sollen. Ich wollte nur helfen.«

Dinah nickte. »Du hast uns geholfen. Es ist nicht deine Schuld, dass es so weit gekommen ist. Also, vielen Dank.«

Er hielt vor Lewis’ Haus und stieg aus. Nino und Ray standen wie zwei Wachposten draußen vor der Tür und erwarteten sie.

Bei ihrem Anblick schloss Dinah erneut die Augen, nur für eine Sekunde. Dann öffnete sie sie wieder, zog den Türgriff und stieg aus. Peter wusste, dass sie sich hier nicht gerne aufhielt, aber es blieb ihr keine andere Wahl, das musste ihr klar sein.

Peter nickte Nino und Ray zu. Sie erwiderten den Gruß. Er wusste nicht, wie Lewis mit ihnen verblieben war, es war ihm egal. Lewis hatte gesagt, sie würden hierbleiben, und das reichte ihm. Dinah hob Miles hoch und trug ihn auf der Hüfte; er schlang die Arme um ihren Hals und legte den Kopf an ihre Schulter. Er musste um die dreißig, vierzig Kilo wiegen, schwer wie ein Zementsack. Und sie trug ihn, als wäre es nichts.

Sie sah zu Peter, ihre blauen Augen leuchteten im schummrigen Schein der Straßenlaterne. »Wir unterhalten uns, wenn alles vorbei ist«, sagte sie und ging, ohne sich noch einmal umzudrehen, ins Haus. Peter ließ Charlie und den Hund aus der Kabine.

Als er wieder aufblickte, klingelte sein Handy. Er zog es aus der Tasche. Es war die Nummer, die er zuletzt in krakeliger Handschrift auf drei Visitenkarten gesehen hatte. Er drückte den Knopf. »Hallo?«

»Entschuldigen Sie den späten Anruf, Peter.« Lipskys Stimme war so deutlich zu vernehmen, als würde er neben ihm stehen. Er sprach leise in Peters Ohr. »Aber ich habe mir gedacht, dass Sie noch auf sind. Ich wollte Ihnen nur sagen, dass das Ersatzfenster heute eingetroffen ist. Gilt unsere Vereinbarung für morgen im Riverside Veterans’ Center noch?«

»Ja. Ich freue mich drauf«, sagte Peter.

»Ich auch«, sagte Lipsky. »Dann bis morgen, gegen elf. Ich lade Sie zum Mittagessen ein.«

»Das ist sehr nett«, sagte Peter. »Vielen Dank.«

»Bin nur ein alter Soldat, der helfen will«, sagte Lipsky. »Bis dann.«

Das Gespräch war beendet. Peter sah zum Haus, doch es waren bereits alle hineingegangen.

Dinah brauchte keine Hilfe, um mit Nino und Ray fertigzuwerden.

Er startete den Motor, nahm das Handy und wählte Detective Zolots Nummer.

»Wer ist da, verdammte Scheiße?«

Der Mann wachte sogar mit Wut im Bauch auf.

»Sie wollten auf dem Laufenden gehalten werden«, sagte Peter. »Ich komme der Sache näher. Und es gibt ein neues Problem.«

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke

Midden stellte das Nachtsichtgerät auf den Beifahrersitz des rostigen brauen Mazda und beobachtete, wie der alte grüne Chevy Pickup davonrumpelte. Es war nicht schwierig gewesen, den Marine vom Haus der Frau bis hierher zu verfolgen.

Er sah, warum der Marine so viel Ärger machte. Selbst aus der Entfernung konnte man erkennen, dass der Mann es ernst meinte. Ihr Plan war riskant.

Die anderen verlangten ganz schön viel. Wollten die Frau und die Kinder mit hineinziehen. Dafür hatte Midden nicht angeheuert.

Er redete sich ein, er sei verbindlich. Verlässlich.

Ein letztes Mal.

Danach würde er verschwinden. Für immer.

Er beugte sich vor und hob das M4-Sturmgewehr vom Boden auf. Legte ein Ledertuch in den Schoß und fing an, die Waffe in der Dunkelheit zu zerlegen, so wie er es schon tausende Male gemacht hatte.

Die Aufeinanderfolge von vertrauten Bewegungen war wie ein alter Freund, ein Freund in einer Welt, in der er keine Freunde hatte.

Alle seine Freunde waren tot.

Veteranentag

35

Peter

Peter wachte früh auf. Gefechtsbereit.

Er stand mit seinem Pickup in einer Sackgasse in South Side, eingeklemmt zwischen anderen parkenden Autos. Für andere schwer zu entdecken, wenn nicht durch Zufall.

Es war noch dunkel, sein Atem dampfte in der kalten Luft, die durch das kaputte Fenster in die Fahrerkabine drang, und er horchte, was die Aufmerksamkeit seines noch schlafenden Verstandes erregt haben könnte. Das leise Surren eines vorbeifahrenden Autos eine Straße weiter. Das schwache Klacken fallender Blätter auf dem Bürgersteig. Sonst war nichts, kein warnendes Geräusch. Er blieb im Schlafsack liegen und überlegte, was er heute zu tun hatte.

»Keine Bewegung. Schön liegen bleiben.« Eine leise, ruhige Stimme drang durch das offene Fenster unmittelbar über Peters Kopf.

Sein Körper verkrampfte sich sofort, doch der Schlafsack war bis unters Kinn zugezogen. Eine ganze Stunde lang war er vorher hin und her gefahren, hatte nach Verfolgern Ausschau gehalten, um sich zu vergewissern, dass es ein sicherer Schlafplatz war. Hatte seinen Pickup sogar nach einem GPS-Tracker abgesucht, so einen, wie ihn Lewis am schwarzen Ford befestigt hatte, aber nichts, Fehlanzeige.

Er hätte Mingus mitnehmen sollen. Mingus hätte ihn gewarnt.

»Hände nach draußen.« Peter erkannte die Stimme. »Langsam. Zwingen Sie mich nicht zu schießen.«

»Wie haben Sie mich gefunden?«

Verächtliches Schnauben. »Dem Truck könnte ich mit geschlossenen Augen folgen. Die umgebaute Transportkiste hinten drauf ist die reinste Radarbake. Und jetzt zeigen Sie mir Ihre Hände. Langsam. Und dass Sie mir ja nicht nach der Waffe auf dem Boden greifen.«

»Okay«, sagte Peter, befreite die Hände aus dem Schlafsack, schob sie am Kopf vorbei und legte sie auf den Fensterrahmen. Er hätte die Boots über Nacht anbehalten sollen. Er hätte nicht im Truck schlafen sollen. Hätte, hätte. »Sie Scheißkerl.«

Die Verriegelung klickte, als sich die Tür vor seinem Kopf öffnete. »Lassen Sie sich aus dem Schlafsack auf den Boden gleiten. Hände bleiben draußen, weg vom Körper.«

Er wollte den Mann nicht provozieren. Dazu war er zu cool, zu erfahren. Also gehorchte er, schlüpfte wie eine Larve in T-Shirt und Jeans hinaus und stand schließlich barfuß auf dem kalten Asphalt, inmitten umherfliegender Blätter. Peter spürte den Mann schräg hinter sich stehen, außer Reichweite.

Vor ihm, wohlkalkulierte fünf Schritte entfernt, stand noch ein Mann mit einer Pistole in der Hand, was Peter jede Möglichkeit zur Gegenwehr nahm, die ein unbewaffneter, barfüßiger Mensch so hatte. Diesen Mann hatte Peter noch nie zuvor gesehen. Er trug eine schwarze Canvas-Jacke, die ihn mit dem frühmorgendlichen Dunst beinahe verschmelzen ließ. Die einzigen sichtbaren Dinge waren sein Gesicht, wettergegerbt und leer wie ein Krater, und eine bleiche Hand, die eine Sportpistole hielt, wie geschaffen für ihre Aufgabe.

»Was jetzt?«, fragte Peter.

Schnell wie eine Peitsche schlang sich ein langer Arm von hinten um seinen Hals und klemmte ihm die Luftröhre ab. Das Weiße Rauschen brauste auf.

»Entspannen, Peter. Es dauert nicht lange.«

Lipskys Stimme klang warm in Peters Ohr, während der Detective ihn an sich zog, die Faust des würgenden Arms fest in der Armbeuge des anderen Arms verkeilt: ein alter, verbotener polizeilicher Würgegriff. Er blockierte die Blutzufuhr zum Gehirn. Keine zehn Sekunden, und man hatte das Bewusstsein verloren. Zwei, drei Minuten, und man war tot.

Peter wehrte sich, und die weißen Funken schlugen hoch. Er trat Lipsky kräftig auf den Fuß, drosch mit den Armen seitlich, um seinen Angreifer aus dem Gleichgewicht zu bringen. Er wand sich, strampelte wild, schlug um sich, so gut es ging, doch Lipsky war trainierter und kräftiger, als er aussah. Der ehemalige Ranger ließ nicht locker.

Peter kämpfte, doch seine Zeit war abgelaufen. Er kämpfte, bis die weißen Funken sprühten und ihn völlig einnahmen.

Er kämpfte, bis die Welt um ihn herum schwarz wurde.

36

Peter

Er wachte auf einem Stuhl sitzend auf. Hielt die Augen geschlossen, versuchte herauszufinden, wie groß seine Bewegungsfreiheit war.

Handgelenke an den Armlehnen gefesselt, Fußgelenke an den Stuhlbeinen. Die nackten Füße ruhten auf hartem, staubigem Boden. Er hatte Kopfschmerzen, im Mund einen ekligen Geschmack, Hals und Nacken schmerzten. Er war heilfroh, dass er am Leben war.

Der starke Geruch von Heizöl stieg ihm in die Nase, und er wusste, dass er sich in der Lagerhalle befand. Er konnte nur hoffen, dass Lewis noch irgendwo da draußen steckte und alles beobachtet hatte. Für Lewis würde sich der Plan nicht ändern. Diese Absicherung galt noch. So ließen sich die Fesseln leichter ertragen.

Er hörte einen Mann Selbstgespräche führen, eine Art Singsang. »Im Namen des amerikanischen Volkes. Wir, das Volk. Wir erheben uns.« Die Stimme kam ihm bekannt vor.

Dann dieselbe Stimme, sanfter, blechern, von weiter weg; wie aus einem kleinen Lautsprecher. »Wir, das Volk, wollen mit unseren Aktionen heute etwas zeigen. Wir wollen zeigen, dass noch immer das amerikanische Volk diese Nation regiert. Nicht die Eliten, die unsere Gesetze zu ihrem eigenen Nutzen pervertieren.«

Dann eine andere Stimme. »Ich weiß, dass Sie wach sind, Peter.« Lipsky.

Peter schlug die Augen auf.

Er befand sich in der Lagerhalle, in dem großen Raum, wo der Fußboden gefegt war, hinter der verschlossenen Sicherheitstür. Die schwere Eisentür zum Veterans’ Center war zu. Mit Erleichterung sah er, dass die Beutel mit Düngemittel noch immer ordentlich gestapelt auf den Paletten lagen.

Sein Stuhl stand hinter dem langen Klapptisch. Auf dem Tisch eine Kunststoffkiste, darin ein Gewirr aus elektrischen Bauteilen und Spulen aus langen elastischen Wellschläuchen, die mit Verteilerdosen aus Plastik verbunden waren, aus denen auf zwei Seiten je zwei Kabelenden ragten. Peter brauchte sie nicht zu zählen. Er wusste auch so, dass es zehn waren, eine für jedes Plastikfass mit Öl. Lipsky stand auf der anderen Seite des Tisches.

Neben Lipsky, auf einem Stativ, eine kleine Videokamera, deren dunkle Linse Peter unverwandt anstarrte.

Abrupt schwoll das Weiße Rauschen an, die Brust verengte sich, die Backsteinwände rückten näher, und er war hier gefangen, mit gelben Kabelbindern an Händen und Füßen gefesselt. Peter schloss die Augen wieder und versuchte, das Rauschen zu unterdrücken. Atmete einmal flach, rasselnd ein. Und wieder aus. Dann nochmal und nochmal. Einatmen, ausatmen. Damit ihm das Herz nicht bis zum Hals schlug, das Weiße Rauschen nicht lauter wurde, bis schließlich der Verstand nur noch von dem rasenden Verlangen bestimmt war, wegzulaufen, zu fliehen, draußen unter freiem Himmel zu stehen.

»Ich hätte gedacht, dass Sie mehr aushalten, Peter.« Lipskys ruhige Stimme. »Ein Würgegriff und ein kleines Mittelchen aus der Asservatenkammer der Polizei haben ausgereicht, um Sie für ein paar Stunden außer Gefecht zu setzen.«

Einatmen. Ausatmen. Das Rauschen unterdrücken. An den Psychologen der Navy denken, der die Panik hatte aufkommen sehen, ihn nach draußen zur Parkbank geführt hatte. Der ihm geraten hatte, eine Beziehung zu dem Rauschen aufzubauen. Es gehöre nun mal zu seinem Leben. Und es sei an ihm, wie er damit fertig würde.

Freunde dich mit dem Rauschen an. Einatmen. Ausatmen.

Hallo, alter Freund. Hallo. Und jetzt verpiss dich. Ich habe zu tun.

Lipskys ruhige, freundliche Stimme kam näher. »Ist es der geschlossene Raum? Ich habe es gleich gemerkt, als Sie auf der Rückbank im Polizeiauto saßen. Muss ziemlich krass sein.«

Einatmen. Ausatmen. Peter öffnete die Augen, Lipsky stand jetzt neben ihm. Peter dachte wieder an Lewis, irgendwo da draußen. Lewis, der wartete.

»Kriege ich jetzt doch kein neues Fenster für meinen Pickup?«

Eine Schmerzexplosion in den Rippen, Lipsky hatte brutal zugeschlagen.

»Au, Scheiße«, sagte Peter und hustete heiser. Er schloss die Augen.

»Wo ist mein C4?« Lipskys Stimme war noch immer ruhig und freundlich.

Peter vernahm wieder den Singsang. »Wir, das Volk. Das amerikanische Volk.«

Er machte die Augen auf. Ein schmächtiger junger Mann in blauer Marineuniform saß in einer Ecke des Raums auf einem Klappstuhl und tippte etwas in einen betagten Laptop. Dann war wieder die sanfte blecherne Stimme zu hören, aus den Lautsprechern des Laptops.

»Für die Gesetzeshüter ist unser Vorhaben kriminell. Aber wir sind keine Kriminellen. Wir sind Veteranen der amerikanischen Streitkräfte. Wir haben in der Vergangenheit für dieses großartige Land gekämpft. Und jetzt kämpfen wir wieder, um den Finanzriesen, die die Kontrolle über dieses Land übernommen haben, die Macht zu entreißen. Wir haben einmal zugeschlagen, und wir werden wieder zuschlagen.«

Jimmy hatte ihn gefunden und nun auch Peter. Cas hatte sich den Bart abrasiert und war leichter zu erkennen. Jetzt wusste Peter auch, warum er seine Galauniform aus dem Kleiderschrank mitgenommen hatte.

»Hallo, Felix«, sagte Peter. »Ihre Großmutter hat mich geschickt, um Sie zu suchen. Sie vermisst Sie, und sie möchte, dass Sie nach Hause kommen.«

Felix Castellano sah flüchtig zu Peter und gleich wieder auf seinen Laptop.

Lipsky schlug erneut zu, dieselbe Stelle.

»Au! Was soll der Scheiß?« Der Schmerz lenkte Peter von dem Rauschen ab. »Behandeln Sie so Ihre alten Kameraden?«

Lipskys war immer noch ruhig. »Wo ist mein C4?«

»Es ist weg, kapiert? Ich habe es in den See geworfen.«

Lipsky schaute auf ihn herab, die Hände in den Taschen des langen dunklen Mantels vergraben. Er sah anders aus, nicht so steif. Nicht mehr wie ein Bulle. Als würde er zum ersten Mal in seinem Leben Kleidung tragen, die nicht zu eng für ihn war.

»Ich glaube Ihnen nicht«, sagte Lipsky. »Sie sind Marine. C4 ist ein Sprengstoff. Es könnte nützlich sein. Sie haben es irgendwo versteckt.«

Peter zuckte die Achseln. »Was soll ich Ihnen sagen? Ich habe es in den See geworfen.«

Er gab sich Mühe, glaubhaft zu klingen, doch er wusste, dass Lipsky ihn durchschaute. Mit seinen Röntgenaugen.

Lipsky hielt sein Handy in der Hand. Es klingelte. Er sah auf das Display, dann wieder zu Peter. »Egal, Peter. In ein paar Minuten sagen Sie es mir freiwillig. Das garantiere ich Ihnen.«

Peter zerrte an den Kabelbindern. Die Plastikschnüre bewegten sich kein bisschen. Die Wände waren immer noch zu nah. Einatmen. Ausatmen. Irgendetwas würde in den nächsten Minuten passieren. Was, wollte er sich lieber nicht ausmalen. Er redete weiter.

»Was soll die Videokamera?«

Lipsky lächelte. »Gefällt Ihnen unsere Bühnendekoration. Schauen Sie mal hinter sich.« Peter schaute so gut es ging nach hinten. An der Wand hing eine große amerikanische Flagge. »Sie haben gerade ein Video gedreht, Peter. Sie werden berühmt. Zu schade, dass Sie, wenn das Video veröffentlicht wird, tot sein werden.«

Scheiße.

»Ich bin aber nicht nackt zu sehen, oder?«

»Sie kennen solche Videos«, sagte Lipsky. »Meistens hält ein koranschwingender Wirrkopf eine Rede. Tod den Ungläubigen, so was in der Art. Dazu eine mit Sprengstoff und Dachnägeln gespickte Weste.« Er deutete mit einem Kopfnicken zu dem Kabelsalat auf dem Tisch, den Beuteln mit Ammoniumnitrat auf den Paletten. »Sie nicht, Peter. Sie wollen mehr erreichen. Sie und Felix werden die Welt verändern.«

»Wir, das Volk«, rief Felix von seinem Stuhl in der Ecke aus.

»Ich war ohnmächtig«, sagte Peter. »Ich muss verschlafen ausgesehen haben.«

»Wir haben Ihnen eine Sonnenbrille aufgesetzt«, sagte Lipsky. »Ihre Augen sind nicht zu sehen. In der Hand halten Sie ein Sturmgewehr, auf dem Tisch vor Ihnen jede Menge Kabel.« Er zuckte mit den Achseln. »Sie wirkten ein bisschen bekifft. Aber unser Freund Cas hat neben Ihnen gesessen und seine Rede verlesen. Sie kommen ziemlich überzeugend rüber.«

Laut Zolot brauchte es für das perfekte Verbrechen einen Sündenbock, der die Schuld auf sich nahm. Peter war davon ausgegangen, dass Felix dieser Sündenbock sein sollte, doch Lipsky wollte es als Gemeinschaftstat darstellen. Vielleicht dachte er, als Verschwörung wäre das Unternehmen glaubhafter, und hatte deswegen Peter mit reingezogen.

»Kommen Sie zur Sache.«

»Eine Explosion allein, das wäre ein verrückter Einzeltäter«, sagte Lipsky. »Aber eine Verschwörung von Veteranen? Samt Videobotschaft, mit einer Kriegserklärung an das amerikanische Finanzsystem? Die Medien werden durchdrehen. Dazu die Angst vor dem nächsten Anschlag. Das wirkt wie zehn, zwanzig Bomben.«

Mehr noch, dachte Peter. Es wäre ein zweiter Crash. Das Finanzsystem, das sich noch von der letzten Katastrophe erholte, würde allein aus Notwehr dichtmachen. Eine Woche, vielleicht länger. So oder so würde sehr viel Schaden angerichtet. Und jemand, der es vorhergesehen hätte, könnte Unsummen daran verdienen.

»Sie Arschloch«, sagte Peter.

Lipsky sah ihn milde lächelnd an. »Für Ihre Eltern tut es mir am meisten leid. Ihr Sohn, der Marine, ein Terrorist.«

Kalte Wut packte Peter, und er zerrte wild an den Fesseln. Das Rauschen stieg an, als die Plastikbänder ihm in die Handgelenke schnitten, doch es änderte gar nichts.

Einatmen, ausatmen. Das Rauschen unterdrücken. »Das wird Ihnen niemand abnehmen«, sagte er.

Lipsky reckte Felix am Laptop den Daumen entgegen. »Er feilt noch ein bisschen an dem Video herum. Wir haben Ihre alte E-Mail-Adresse gefunden. Sie sollten sich ein besseres Passwort zulegen. Bevor wir gehen, wird Cas von Ihrem E-Mail-Account eine Kopie an Ihre Mutter schicken. Und an die New York Times und das Wall Street Journal.«

Es war wie ein Schlag in die Magengrube. Er dachte an seine Mutter, wenn sie die Mail aufrufen würde. Seine Eltern, wenn sie sein Gesicht in den Fernsehnachrichten sehen würden. Sein Vater würde auf der Stelle einen Herzinfarkt erleiden. Es würde sie beide umbringen.

Einatmen. Ausatmen.

»Warum das Ganze?«, fragte er, obwohl er die Antwort bereits wusste. »Warum ich?«

»Weil Sie die ideale Besetzung dafür sind«, sagte Lipsky. »Obdachloser Veteran. Keine Arbeit. Posttraumatisches Stresssyndrom. Gewalterfahrung. Gucken Sie sich doch an. Blass und verschwitzt. Wie Sie sich anstrengen müssen, um die Dämonen, die sich bei Ihnen eingenistet haben, im Zaum zu halten. Sie laufen herum wie ein Gespenst. Eine tickende Zeitbombe. Sie sind viel besser geeignet als der letzte Kerl, den wir uns ausgesucht hatten.«

»Der letzte Kerl«, wiederholte Peter und ahnte, dass er auch den bereits kannte.

»Ihr Freund, Mr Johnson. Er sollte unser Mitverschwörer sein, aber er hat es nie über die Planungsphase hinaus geschafft.«

Peter ballte die Faust. »Wer hat ihn getötet? Sie?«

»Es war ein Unfall«, räumte Lipsky achselzuckend ein. »Dass die Polizei den Würgegriff nicht mehr anwendet, hat schon seinen Grund. Ich habe nur versucht, den Kerl unter Kontrolle zu bringen.«

Peter verstand. »Das Einschussloch unterm Kinn sollte eine Autopsie verhindern.«

»Ein guter Würgegriff hinterlässt keine Spuren«, sagte Lipsky. »Sonst wäre es zu einer Mordermittlung gekommen. Aber ich wusste, der Gerichtsmediziner würde nicht lange rumfackeln, wenn sich schon wieder ein Veteran umgebracht hätte.« Er schüttelte den Kopf. »Nur dass er so schnell gestorben ist, hat alles vermasselt. Wir haben den Koffer aus den Augen verloren.« Er lächelte Peter an. »Bis jetzt.«

»Wofür Sie den Plastiksprengstoff brauchen, weiß ich. Aber wozu das Geld?«

»Bezahlung für erbrachte Leistungen«, sagte Lipsky. »Ich habe hart arbeiten müssen für das Geld. Es ist nicht so leicht, eine Mordanklage zu verhindern. Übrigens will ich das Geld auch wiederhaben. Es ist nicht viel, verglichen mit dem, was wir erwarten dürfen, aber trotzdem, es geht doch nichts über Bargeld, nur für den Fall. Eine Exit-Strategie allein reicht nicht, habe ich recht?«

»Es geht also nur ums Geld?«

Lipsky sah ihn neugierig an. »Zehn Jahre in der Army, fünfzehn im Polizeidienst. Ich habe Tag für Tag mein Leben aufs Spiel gesetzt. Für einen Scheißlohn. Und das war’s? Eine Pension, die einem bei der nächsten Gelegenheit, wenn sich die Regierung mal verschluckt, aberkannt wird?«

Peter ignorierte Lipskys Gejammer. Wer zur Army ging, weiß, worauf er sich einließ. »Und das Zielobjekt?«, fragte er. »Wie viele Menschen haben Sie vor zu töten?«

Lipskys Handy klingelte wieder. Lipsky sah auf das Display. »Genau im Zeitplan. In zwei Minuten werden Sie mir sagen, wo das C4 versteckt ist.«

Durch die große, verrostete Tür zum Veterans’ Center trat der Mann mit den Narben. Er trug denselben Kurzmantel aus schwarzem Leder und die Kangol-Mütze wie vorher. Das Gesicht eine bunte Mischung aus Prellungen und Blutergüssen, die Haut an den Lippen und der linken Wange rau und aufgeplatzt. Er sah Peter und schlenderte boshaft lächelnd auf ihn zu.

»Boomer.« Lipskys Stimme knallte wie eine Peitsche und ließ Peter innerlich strammstehen.

Boomers Mund verzog sich, doch er hielt inne. »Ich will ihn nur einmal schlagen.« Das Gesicht des Mannes war wirklich eine Katastrophe.

»Was ist denn mit Ihnen passiert?«, fragte Peter mit Unschuldsmiene. »Sind Sie vom Fahrrad gefallen?«

Boomer ging auf Peter los. »Ich polier Ihnen die Fresse, dass …«

»Stop.« Lipskys Stimme war schneidend. Der Mann mit den Narben erstarrte förmlich. »Sie können ihn später haben, Boomer. Im Moment arbeiten Sie noch für mich. Also zeigen Sie her, was Sie haben.«

»In Ordnung.« Boomers Mund verzerrte sich weiter, doch er wandte sich von Peter ab, zog ein Handy aus der Tasche und zeigte es Lipsky. »Wir sind startklar.«

Lipsky sah auf das Display. »Sie haben ja nur eines der Kinder. Wo ist der Hund?«

Boomer zuckte mit den Achseln. »Es war nur ein Kind da. Kein Hund.«

Das Rauschen in Peters Kopf brandete auf. Er spannte die Arme an, drückte gegen die Fesseln, sein Magen krampfte sich zusammen, und die Stahlbänder um die Brust schlossen sich. Einatmen, ausatmen. Ich höre dich, alter Freund. Halt dich zurück, nur für ein paar Minuten.

Lipsky sah Boomer vorwurfsvoll an.

Boomer warf die Arme in die Luft. »He, Mann, vertrauen Sie mir. Wir haben alles abgesucht. Ich hätte den Hund gern persönlich erschossen.«

Lipsky schüttelte den Kopf, nahm Boomer das Handy ab und hielt es Peter hin. »Deswegen werden Sie mir verraten, wo das C4 ist. Meine Leute haben heute Morgen das Haus gestürmt und sich die beiden geholt.« Dinah und Miles, die Augen mit Lappen verbunden, mit den gleichen gelben Kabelbindern gefesselt, saßen auf nacktem, staubigem Boden, im Hintergrund eine farblose Backsteinmauer. Sie befanden sich irgendwo hier in der Lagerhalle, vielleicht sogar im Nebenraum.

Klein und hilflos sahen sie aus. So war das nicht gedacht. Und wo waren Charlie und der Hund?

Das würde alles ändern.

Seinen Plan mit Lewis konnte er in die Tonne treten.

37

Peter

»Passen Sie auf die Frau und das Kind auf«, sagte Lipsky zu Boomer. »Nicht anrühren! Sorgen Sie nur dafür, dass sie ruhig bleiben. Fangen Sie an, die Fässer zu präparieren. Und schicken Sie Midden her.«

Boomer schnappte sich die Spulen aus Wellschläuchen vom Tisch, streifte Peter mit einem wütenden Blick und ging durch die Tür ins Lagerhaus.

Peter zog kräftig an den Fesseln. »Was haben Sie mit ihnen gemacht?«

»Wir haben Sie uns geholt«, sagte Lipsky. »Ihre anderen Freunde sind tot. Kollateralschaden. Mit so was kennen Sie sich doch aus.«

»Wenn Sie ihnen etwas antun«, sagte Peter, »bringe ich Sie um, auf die schmerzvollste Art, die man sich vorstellen kann.«

Lipsky schien ihn nicht zu hören. Seine Röntgenaugen fixierten ihn, seine Stimme war ruhig. »Es ist so, Peter: Wir sind beide Männer von Welt. Wir haben beide am Krieg teilgenommen, haben andere Menschen getötet, um unsere Freunde zu schützen und unsere eigene Haut zu retten und weil es unser Job ist. Ich will daher ehrlich sein. Sie werden sterben. Es führt kein Weg dran vorbei. Sie können sich nicht retten.«

Lipsky hielt ihm das Handy mit dem Foto hin, schob dann die Bauteile für die Bombe auf dem Tisch etwas beiseite und stellte es so auf, dass Peter es sehen konnte.

»Aber Sie können die Frau da draußen retten, und auch ihren Sohn. Die beiden kennen unsere Gesichter nicht. Sie wissen nicht, wo sie sind und was vor sich geht. Es wird Ihnen nicht wehgetan. Sie können sie retten. Wenn Sie mir den Sprengstoff geben.«

Einatmen, ausatmen.

Die Tür zum Veterans’ Center öffnete sich erneut, und der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke kam herein.

Peter bemerkte, wie er den Raum mit einem Blick erfasste, einschließlich Peter, der Fahne an der Wand, der Videokamera und Felix, der fieberhaft am Laptop arbeitete. Den Mann umgab eine leere, gespannte Ruhe, wie ein speziell angefertigter Mechanismus, der nur auf den Auslöser wartete, um in Aktion zu treten. Neugierig sah er Peter an.

»Sie würden eine unschuldige Frau töten? Und ein Kind?«, fragte Peter Lipsky.

Middens Blick flog zu Lipsky.

»Kollateralschaden«, sagte Lipsky achselzuckend. »Liegt ganz bei Ihnen.«

»Das ist kein Kollateralschaden«, sagte Peter. »Das ist Geiselnahme. Tötung von Geiseln. Für Geld.«

»Ich will sie ja gar nicht töten«, sagte Lipsky, ganz die Stimme der Vernunft. »Ich hoffe sogar sehr, dass ich sie nicht töten muss. Aber nochmal, das liegt ganz bei Ihnen. Wo ist das C4?«

38

Midden

Midden sah Lipsky an, versuchte abzuschätzen, wie ernst er es meinte. Bluffte er nur?

Midden hatte viele Menschen getötet, im Krieg und auch danach. So viele, dass er den Überblick verloren hatte. Sogar Frauen hatte er getötet, wenn es sein musste.

Aber Kinder, niemals. Nicht wissentlich.

Was war aus ihm geworden? Ein Mann, der Kinder tötete?

Midden wusste, dass es irgendwann kein Zurück mehr gab, und für sein Empfinden hatte er diesen Punkt längst überschritten. Rettung war für ihn nicht mehr möglich, von Erlösung ganz zu schweigen.

Aber er begriff jetzt, dass es auf dem Weg zur Hölle noch mehr Zwischenstationen gab, die ihn weiter verändern würden. Bis zur Unkenntlichkeit. Obwohl er schon jetzt schwer geschädigt war.

Würde aus ihm ein Mensch, der Kinder tötete?

39

Peter

Peter schaute auf das Handy vor ihm. Das kleine Display zeigte Dinah, die auf dem staubigen Boden saß, Miles auf dem Schoß, die Arme schützend um ihn gelegt. Die Augenbinden aus alten Lappen verliehen ihnen ein zerlumptes, gehetztes Aussehen. Er wusste, dass Geiseln fast niemals freigelassen wurden.

Er dachte an Situationen in seinem Leben, als er ähnliche Entscheidungen hatte treffen müssen.

Mit seinen eigenen Männern bei den Marines war es etwas anderes gewesen. Es war seine Aufgabe, sie in den Kampf zu schicken. Die Männer konnten dabei verletzt oder getötet werden. Das gehörte dazu. Dafür hatte er sich freiwillig gemeldet, dafür hatten sie sich alle freiwillig gemeldet.

Peter gehörte nicht zu den Lieutenants, die sich selbst ausnahmen und ihre Männer vom Stützpunkt aus dirigierten. Er war gemeinsam mit ihnen in den Kampf gezogen. Er hatte einen Auftrag zu erfüllen, ja, aber dazu gehörte auch, seine Männer zu schützen, ihre Arbeit so sicher wie möglich zu machen. Das Risiko, selbst verwundet oder gar getötet zu werden, sollte nicht geringer sein als das Risiko, das seine Männer eingingen.

Menschen waren gestorben, weil sie seine Befehle befolgt hatten. Und als unmittelbare Folge seiner Befehle. Seiner Fehler. Diese Erfahrung war jetzt Teil seines Lebens. Das musste er aushalten. Die Konsequenzen. Die Opfer.

Dinah und Miles waren in diesen Kampf mit hineingezogen worden, trotz all seiner Versuche, es zu verhindern. Ob sie als Folge seiner Entscheidung auch sterben würden, stand noch nicht fest. Doch wenn er Lipsky den Sprengstoff übergeben würde, war die Wahrscheinlichkeit, dass mehr als zwei Menschen umkommen würden, sehr hoch.

Die Antwort lautete also nein. Er würde die beigen Platten nicht herausrücken.

Lipsky musste seine Entscheidung in seinem Gesicht abgelesen haben. Denn kaum hatte Peter sie getroffen, schossen Lipskys Augenbrauen in die Höhe. Als hätte er dieses Resultat nicht erwartet. Sein Röntgenblick war doch nicht so tief vorgedrungen, wie er gedacht hatte.

Vielleicht konnte Lipsky sich auch nur nicht vorstellen, jemals etwas, an dem ihm gelegen war, für eine größere Sache zu opfern.

»Ha«, sagte Lipsky, »Sie stecken voller Überraschungen. Okay. Wen sollen wir Ihrer Meinung nach zuerst töten, Peter? Die Frau?« Peter antwortete nicht. Lipsky redete weiter, diesmal mit sich selbst. »Nein. Sonst wird das Kind unkontrollierbar. Und Boomer darf dann den Babysitter spielen. Also auf keinen Fall die Frau zuerst.«

Er wandte sich an den Mann in der schwarzen Canvas-Jacke. »Töten Sie das Kind, Midden.«

40

Midden

»Nein«, sagte Midden.

Es kam aus ihm heraus, unbewusst.

»Nein«, wiederholte er. Mit einem seltsamen Gefühl, das er nicht verorten konnte. Als würde etwas an ihm zerren. Als würden seine Organe sich neu ausrichten.

»Ich weiß, wo er den Sprengstoff versteckt hat.«

41

Peter

Lipsky knirschte frustriert mit den Zähnen. »Warum haben Sie das nicht gleich gesagt, verdammt nochmal?«

»Weil es mir gerade eben erst eingefallen ist«, sagte Midden. »Er wohnt in seinem Pickup, deswegen muss der Stoff irgendwo da drin sein. Er hat drüben wahrscheinlich an einem Checkpoint gearbeitet, Autos gefilzt. Er weiß genau, wo man in einem Fahrzeug etwas verstecken kann. Ich hatte auch mal Dienst an einem Checkpoint, und ich hatte den gleichen Pickup, einen Siebenundsechziger Chevy, nur mit kürzerer Ladefläche. Ich kenne den Truck wie meine eigene Westentasche.«

Er nahm Peters Autoschlüssel vom Tisch und lief zur Tür. »Geben Sie mir zwanzig Minuten.«

»Sie machen mich noch wahnsinnig, Midden«, rief Lipsky ihm hinterher.

Einatmen, ermahnte sich Peter. Ausatmen. Er versuchte, sich zu entspannen, mit sich und der Situation klarzukommen. Er dachte an Lewis, der draußen wartete. Er schloss die Augen und überlegte sich einen neuen Plan.

Lipskys Handy klingelte. Er nahm den Anruf an, entfernte sich und sprach ins Telefon.

Peter schlug die Augen auf und wandte sich Felix zu, der noch immer hektisch in seinen Laptop tippte.

»Hallo, Felix.«

»Ich heiße Cas.« Der schmächtige Kerl blickte nicht einmal auf. »Felix gibt es nicht mehr. Ich heiße Cas.«

Der vermisste Marine war ein schmales Handtuch. Schultern wie ein Kleiderbügel. Irgendwie geschädigt. Und von Lipsky ausgebeutet.

»Ihre Großmutter macht sich Sorgen um Sie, Felix. Sie hat mich gebeten, nach Ihnen zu suchen. Sie möchte, dass Sie nach Hause kommen. Sie wird sich um Sie kümmern.«

Bei der Erwähnung seiner Großmutter schnellte Felix’ Kopf hoch. Doch er wollte Peter nicht in die Augen schauen. Sein Blick flog zu der kahlen Backsteinmauer, den dicken Deckenbalken aus Holz, den Paletten mit Düngemittel.

»Ihre Großmutter liebt Sie über alles«, sagte Peter. »Sie hat Angst um Sie. Sie möchte, dass Sie nach Hause kommen.«

»Ich habe kein Zuhause mehr.« Felix’ Stimme war laut. »Die Bank hat uns das Haus weggenommen.« Er brüllte es heraus, das Gesicht schmerzverzerrt. »Die Banken nehmen sich alles.«

»Ihre Großmutter zieht zu ihrer Schwester«, sagte Peter. »Für Sie gibt es auch noch Platz, Felix.«

»Ich bin nicht Felix. Ich bin Cas. Ich bin Cas.« Er schaukelte mit dem Oberkörper vor und zurück, große Augen, starrer Blick. Der Junge hatte das Weiße Rauschen, schlimmer als Peter. Vielleicht hatte er seine Medikamente abgesetzt. Oder Lipsky hatte ihm etwas gegeben, um ihn instabil zu halten.

»Sie können es noch stoppen«, sagte Peter. »Laufen Sie weg. Klappen Sie Ihren Computer zu und gehen Sie nach Hause. Ihre Großmutter liebt Sie. Sie wird Ihnen verzeihen. Sie wird alles verzeihen.«

Lipsky hatte sein Telefonat anscheinend beendet und kam zurück, die harten Schuhsohlen scharrten auf dem Boden. »Du bist ihm völlig egal, Cas.«

Er stellte sich hinter Felix, legte ihm die Hände auf die schmalen, fast kindlichen Schultern. Er zwinkerte Peter zu und redete mit leiser, besänftigender Stimme. »Er versteht den Plan nicht, Cas. Er versteht nicht, was du erreichen wirst. Du wirst in die Geschichte eingehen, Cas. Du wirst die Welt verändern.«

Peter ließ nicht locker. »Was ist mit Ihrer Großmutter, Felix? Sie wird es schwer haben, wenn das hier herauskommt. Was soll dann aus ihr werden?«

Felix schüttelte ungestüm den Kopf, schaukelte auf dem Stuhl hin und her, die Adern auf seiner Stirn und am Hals standen wie Schlangen hervor. »Ich bin schon tot! Gucken Sie sich das Video an! Ich bin schon tot!«

Lipsky beugte sich vor, seine Lippen dicht am Ohr des jungen Mannes, und redete auf ihn ein. Er sprach langsam, gütig, zu leise für Peter, und massierte die ganze Zeit fast zärtlich die Schultern des Mannes, beruhigte ihn, beschwichtigte ihn wie ein wildes Tier, das in die Falle gegangen war.

Peter sah Lipsky in einem neuen Licht.

Es ging ihm nicht allein ums Geld.

Es ging auch darum, eine zerbrechliche Natur zu zerstören.

Die Welt niederzubrennen, nur um seine kalten, gierigen Hände zu wärmen.

Lipsky richtete sich auf und klopfte Felix auf die Schulter. Als der junge Mann aufstand, wirkte er größer, als Peter ihn in Erinnerung hatte. Vielleicht lag es auch nur an seiner schmalen Gestalt. Er schlenderte an Peter vorbei, ohne ihn eines Blickes zu würdigen, zu den weißen Beuteln mit Düngemittel. Bückte sich, um die Zwanzig-Kilo-Beutel auf die Sackkarre zu heben. Er hob sie mit einer Hand hoch, als wäre es nichts, und arbeitete mit konzentrierter, manischer Energie. Peter wusste, wenn er jetzt versuchte, Felix anzusprechen, würde er ihn nicht einmal hören.

Lipsky verfolgte mit einem seltsamen Lächeln im Gesicht, wie Felix seine schwere Last aus dem Raum schob.

»Was geben Sie ihm?«, fragte Peter. »Irgendein Zeug, das ihn so richtig kaputtmacht, ja?«

Lipskys Lächeln wurde noch breiter, und Peter wusste, dass er ins Schwarze getroffen hatte. Lipsky hatte den jungen Marine gefügig gemacht. Aber das würde er niemals zugeben. »Der Mann ist ein echter Patriot«, meinte er. »Das ist alles.«

»Nein, er ist vollkommen hinüber«, sagte Peter. »Wahnhaft und gestört. Und was haben Sie für eine Entschuldigung?«

»Sie sollten mal Ihr eigenes Manifest lesen«, sagte Lipsky. »Die Banken haben unsere Wirtschaft ruiniert. Sie sind so groß geworden, dass sie mit einer Wette alles aufs Spiel setzen können, und dem Staat bleibt nichts anderes übrig, als sie freizukaufen. Sie ziehen der Mittelschicht das Geld aus der Tasche. Sie existieren nur für den eigenen Profit, statt Produktion und Innovation zu fördern, was eigentlich ihre Aufgabe ist. Es muss sich etwas ändern.«

»Und Sie glauben wirklich daran?«, fragte Peter. »Lipsky, der Revolutionär?«

Felix kam herein und stapelte sechs neue Beutel Düngemittel auf die Sackkarre. Lipsky schaute schweigend zu. Nachdem Felix gegangen war, wandte sich Lipsky erneut Peter zu.

»Ich glaube, dass der Gesellschaftsvertrag gebrochen wurde. Der Staat hat sich als unfähig erwiesen. Unsere gewählten Vertreter sind getrieben von der Gier nach Geld und Macht. Unternehmen fühlen sich nicht mehr ihren Angestellten und Kunden gegenüber verpflichtet, sondern nur ihren Aktionären. Manager handeln nicht mehr zum Besten ihres Unternehmens, sondern denken nur an sich. Enron, WorldCom, AIG, Countrywide, JPMorgan. Die Liste ist endlos.« Er zuckte mit den Achseln. »Für einen vernünftigen Menschen kann die Antwort nur sein, in seinem ureigenen Interesse zu handeln. Nehmen, was man kriegen kann.«

»Oh«, sagte Peter. »Ich verstehe. Sie sind also ein Dieb. Deswegen arbeiten Sie mit Skinner zusammen. Dem König der Diebe.«

Die Tür zum Veterans’ Center flog auf. Midden kam herein und schleppte einen torkelnden Bär von einem Mann am verrenkten Arm hinter sich her. »Ich wurde abgelenkt. Der Mann muss den Truck beobachtet haben.«

Detective Frank Zolot ging gekrümmt, unter Qualen, das wütende Gesicht schmerzverkrampft. Der andere Arm hing ausgekugelt herab wie ein Pendel. Sein billiger Anzug war zerknittert und zerrissen.

Peter dachte an Lewis, der an der Laderampe parkte, nicht vor dem Veterans’ Center.

Midden schwitzte nicht einmal, und kein Stäubchen war an ihm zu sehen. Nur an den schwarzen Flecken im Gesicht und dem Schmier an den Fingern erkannte Peter, dass er unter dem Truck gelegen haben musste. Aber wie er dem kräftigen Detective die muskelbepackten Arme scheinbar mühelos hatte brechen können, dafür hatte Peter keine Erklärung. Midden war eindeutig der gefährlichste Mann im Raum.

Lipsky ging zu ihm. »Verdammt! Wo kommt denn der Scheißkerl auf einmal her?«

Zolots Oberlippe hob sich zu einem stummen Schnauben. Midden übergab Lipsky eine schwarze Automatik. Sie sah aus wie eine Glock. »Die hatte er dabei. Er sagt, er wär Polizist.«

Lipsky nahm die Waffe. »Wo ist der Sprengstoff? Haben Sie ihn gefunden?«

»Ich denke schon«, sagte Midden. »Geben Sie mir noch ein paar Minuten.« Er ließ Zolots Arm los, und der Schmerz wich aus dem Gesicht des Mannes. Midden fixierte Lipsky mit starrem Blick. »Töten Sie niemanden, solange ich weg bin.«

Er wartete, bis Lipsky nickte, dann ging er hinaus.

Lipsky wandte sich Zolot zu. »Hallo, Frank.«

»Fick dich.« Die Verletzungen hatten Detective Zolots Laune nicht gerade gutgetan. Auch wenn der gebrochene Arm ihn ungefährlich machte, kochte er innerlich vor Wut.

»Wer weiß noch Bescheid?«

»Auf einem Parkplatz drei Straßen weiter bereitet sich ein Sondereinsatzkommando vor. Die Männer haben Befehl, dich bei Sichtkontakt sofort zu erschießen.«

Lipsky packte Zolot am Arm und drehte ihm das Handgelenk um. Zolot rang vor Schmerz nach Luft.

»Wer noch, Frank?«

Der Detective machte den Mund auf, doch nur ein gequälter Aufschrei kam heraus.

Peter seufzte. Er hatte sich schon gefragt, wie Zolot bei seinem angeknacksten Ruf die Polizei mobilisieren wollte. Jetzt wusste er, dass Zolot auch nur einer von vielen war, die Lipsky ins Netz gegangen waren.

Lipsky schüttelte den Kopf und ließ Zolots Handgelenk los. »Dir glaubt kein Mensch, Frank. Dir hat nie einer geglaubt. Scheiße. Sieh dich doch an. Du bist in einer schlimmen Verfassung, Partner.«

»Du bist nicht mein Partner. Nie gewesen. Du warst immer nur auf dein eigenes Wohl bedacht. Wie viel hat dir das Arschloch Skinner bezahlt, damit du wegguckst? Wie hoch ist der Marktpreis für die Vertuschung von Mord?«

Vierhunderttausend Dollar, dachte Peter. In ordentlichen Bündeln aus Hundertdollarscheinen.

»Wir hatten keinen Beweis, Frank«, sagte Lipsky. »Der Staatsanwalt hat die Entscheidung getroffen, nicht ich. Wir hatten nicht genug zusammen für eine Anklage, von einer Verurteilung ganz zu schweigen.«

»Er hat auch den Staatsanwalt bezahlt, mit einer Wahlkampfspende. Aber Skinner hat seine Frau getötet. Das weißt du. Und ich weiß es auch. Wir hätten dem Scheißkerl auf den Zahn fühlen können. Aber das haben wir nicht. Er ist ungeschoren davongekommen. Mit Mord. Und jetzt? Jetzt willst du irgendwas in die Luft sprengen. Wie hoch ist da der Preis, Arschkriecher?«

»Jeder bekommt das, was er verdient, Frank«, sagte Lipsky. »Du hast nie kapiert, wo das Geld zu holen ist. Reichtum bildet sich nicht von allein. Wenn du weiter mit deinem mickrigen Gehalt dahinvegetieren willst, bitte. Du hättest mal was riskieren können. Vorwärtskommen. Aber du bist bei deiner engstirnigen Auffassung geblieben. Und was hat es dir gebracht?«

Zolot blickte ihn an, als gehörte er einer anderen Spezies an. »Schon vergessen, Sam? Wir haben einen Eid geschworen. Zu dienen und zu schützen. Dem Volk. Allen Menschen. Nicht nur denen mit Geld.«

»Du bist ein Auslaufmodell, Frank. Das Volk? Die Menschen? Wen kümmert das? Nicht mal die Menschen selbst. Die kümmern sich nur um sich selbst.« Wieder schüttelte er den Kopf. »Warum gebe ich mich überhaupt mit dir ab. Du hast es damals nicht kapiert, und du kapierst es immer noch nicht. Ich habe deine Predigten satt. Mach’s gut, Frank.«

Lipsky nahm die Pistole und schoss Zolot in den Kopf.

Der Krach hallte von den Backsteinwänden wider. Zolot sackte auf den trockenen, staubigen Boden, der das Blut aufsaugte wie in Soße getunktes Brot.

»Mein Gott«, entfuhr es Peter.

»Was ist?«, fragte Lipsky und wischte mit einem Taschentuch die Waffe ab. Seine Miene war ausdruckslos. »Haben Sie gedacht, ich würde den am Leben lassen?«

»Nein«, sagte Peter. »Aber er war mal Ihr Partner.«

Lipsky durchbohrte ihn mit seinen Röntgenaugen. »Partnerschaft wird überschätzt.«

Felix kam mit der Sackkarre zurück, um die nächste Fuhre mit Düngemittel aufzuladen. Der Stapel mit Beuteln schrumpfte rapide. »He, Cas.« Lipsky hielt ihm mit dem kleinen Finger im Abzugsbügel die Pistole hin. »Die ist für dich. Sie ist geladen und scharf.«

Felix stellte, plötzlich zum Leben erwacht, die Sackkarre ab und nahm die Waffe mit interessierter Miene entgegen. Er ließ das Magazin herausrutschen, überprüfte die Ladung, zog den Schlitten zurück, um die scharfe Patrone zu entfernen, klemmte die Patrone ins Magazin und schob das Magazin wieder hinein, alles in nicht mal fünf Sekunden. Danach steckte er sich die Pistole hinten in den Hosenbund und bückte sich, um die Sackkarre zu beladen.

Was immer bei dem Jungen ausgesetzt hatte, dachte Peter, manches funktionierte noch einwandfrei. Nur das Falsche.

Midden kam herein, in der Hand ein rechteckiges, in schwarze Plastikfolie eingehülltes Päckchen. Als er Zolot tot auf dem Boden liegen sah, stutzte er. »Ich habe Ihnen gesagt, Sie sollen niemanden töten.«

Lipsky nahm ihm das Päckchen ab. »Ich treffe hier die Entscheidungen, Sergeant. Nicht Sie.«

Etwas blitzte in Middens Gesicht auf und war gleich wieder verschwunden, doch Peter hatte es gesehen.

Lipsky offenbar auch. »Es tut mir leid. Der Mann hatte Schmerzen«, sagte er. »Und er hat uns alle gesehen, Midden. Er war schon tot, als Sie ihn hereingebracht haben. Das wissen Sie so gut wie ich. Was sage ich, der Mann hat sich selbst gerichtet, als er Sie draußen angegriffen hat. Ich habe ihn von seinem Elend erlöst, und uns auch. Alles klar?«

Er wartete die Antwort nicht ab, sondern brachte das Päckchen zum Tisch, riss die Plastikhülle auf und legte zwei beigefarbene Rechtecke frei. »Nur zwei?«, fragte er. Er wandte sich Midden zu. »Mehr nicht?«

Midden schüttelte den Kopf. »Mehr habe ich nicht gefunden.« Er sah kurz zu Peter. »Gut versteckt.«

»Nicht gut genug«, sagte Peter.

»Das ist nur die Hälfte«, sagte Lipsky. »Wo ist der Rest?«

»Weggeworfen. Das ist die reine Wahrheit.«

Lipsky sah zu Peter und schien mit der Antwort einverstanden.

»Es reicht auch so«, sagte er. »Danke, Midden.« Lipsky zog sein Handy aus der Tasche und drückte eine Taste. »Wir haben es. Bringen Sie sie rein. Sie müssen den Zünder fertigbauen.«

»Moment noch!«, sagte Peter, obwohl er gewusst hatte, dass es so weit kommen würde. »Sie sagten, sie hätten Ihre Gesichter noch nicht gesehen. Und Sie sagten auch, Sie würden sie nicht anrühren, wenn Sie das C4 bekommen.«

»Das galt nur für den Fall, dass Sie uns den Sprengstoff übergeben. Das haben Sie nicht getan. Midden musste ihn suchen. Und die Hälfte fehlt.«

Peter sah mit einem Auge zu Midden, und da war es wieder: Etwas huschte über Middens Gesicht, es verzog sich angewidert, so kurz, dass Peter es beinahe verpasst hätte. Gleich danach umfing Midden wieder die seltsame, leere gespannte Ruhe. Doch darunter lauerte etwas, Peter spürte es. Etwas Verschüttetes.

Boomer kam durch die Tür, zog Dinah am Ellbogen hinter sich her. Trotz Handfesseln hatte sie die Arme um Miles gelegt. Noch immer trugen sie die Augenbinden.

Boomer lenkte sie in eine Ecke. »Setzen«, sagte er. »Nicht bewegen, nicht sprechen.« Dann ging er zum Tisch und pellte den Plastikbezug von den C4-Platten.

»Es tut mir leid, Dinah«, sagte Peter. »Es ist meine Schuld, dass du hier bist.«

»Peter?« Dinah drehte sich um, versuchte, die Richtung auszumachen, aus der die Stimme kam. Sie zog Miles näher zu sich heran. »Peter. Wo bist du?«

»Nicht sprechen«, rief Lipsky, der wieder telefonierte.

»Ich bin an einen Stuhl gefesselt«, sagte Peter. »Lass die Augenbinde an. Es wird alles gut.«

»Ich sagte, nicht sprechen.« Boomer baute sich vor Peter auf und schlug ihm mit dem Handrücken ins Gesicht. »Wer nicht hören will, muss fühlen.«

Peter schmeckte das Blut im Mund. »Arschloch«, sagte er. »Schneiden Sie mir die Handfesseln durch und schlagen Sie mich nochmal. Ich verspreche Ihnen, Sie pissen eine Woche lang Blut.«

»Peter, bitte«, sagte Dinah, die Arme eng um Miles geschlungen, das Gesicht durch die Augenbinde halb verschleiert. »Tu, was sie dir sagen. Sie haben mir versprochen, uns gehen zu lassen, wenn sie kriegen, was sie brauchen. Ich habe ihnen gerade gesagt, wo das Geld ist.«

Lipsky wandte sich an den Mann mit den Narben. »Bauen Sie den Zünder zusammen, Boomer. Und Sie, Midden, behalten Cas im Auge. Helfen Sie ihm, den Dünger in die Fässer zu füllen.« Midden nickte und verließ die Lagerhalle.

Dinah verbarg ihr Gesicht in Miles’ Hals.

Boomer holte einen Klappstuhl und setzte sich mit einem grausamen Grinsen in seiner ruinösen Visage Peter gegenüber an den Tisch. »Ich freue mich schon darauf, wenn Sie sich in eine rosa Staubwolke auflösen.«

Peter lächelte freundlich. »Komisch. Und ich freue mich schon darauf, Ihnen den Kopf abzureißen und in den Hals zu kacken. Täte Ihrem Aussehen sicher gut.«

Boomer stand auf, fasste unter seine Jacke und holte einen gigantischen Revolver hervor. »Ich erschieße Sie besser gleich, Hackfresse.«

»Boomer.« Lipskys Stimme knallte wie ein Peitschenschlag. »Wir wollen ihn vorerst am Leben lassen, kapiert?«

»Haben Sie eigentlich einen Plan?«, fragte Peter. »Ich habe eher den Eindruck, dass Sie hier nur improvisieren.«

Lipsky sah zu Peter. »Ich nehme es zurück, Boomer. Hauen Sie ihm eine rein. Mit der Hand und nicht ins Gesicht.«

Boomer kam hinter dem Tisch hervor und rammte Peter die Faust in die Magengrube.

Peter stöhnte auf und ließ sich nach vorne kippen, soweit die Handfesseln das zuließen. Es sollte so aussehen, als wäre alle Luft aus ihm gewichen. Er hatte instinktiv die Bauchmuskeln angespannt, als er erkannte, wohin der Schlag gehen würde, und so schlimm war es gar nicht. Als Sparringspartner hatte er Schlimmeres einstecken müssen.

Boomer blähte sich auf in seinem Triumph. »Wer ist hier das Arschloch?«

Lipsky legte eine Hand auf Boomers Schulter und zog ihn beiseite. »Und jetzt bauen Sie endlich den scheiß Zünder zusammen.«

»Ist ja gut, ist ja gut.« Boomer kippte den Inhalt der Kunststoffkiste auf den Tisch und kramte in den Bauteilen für die Bombe. Zwölfvoltbatterie, graue Plastik-Verteilerdose, Handy sowie mehrere zu einem Kabelbaum verbundene Leitungen. »Schon mal in die Luft geflogen, Arschloch?«, fragte er Peter. »Es heißt, Selbstmordattentäter würden nichts spüren. Aber woher will man das wissen? Ich bin ziemlich sicher, dass es höllisch wehtut.«

Ein Kabelbaum wie man ihn eher unter Motorhauben vermutet. Zehn kurze Anschlusskabel aus je zwei farbcodierten Drähten, blau und weiß. Die Anschlusskabel waren an einem Ende mit dem langen, schmalen Kabelbaum verbunden. Die losen Enden mündeten jeweils in einer Schnellverbindung.

Zehn Anschlusskabel, dachte Peter. Für zehn Schaltkreise. Für zehn Plastikölfässer.

Aus dem anderen Ende des Kabelbaums ragte ein einzelnes Kabelpaar heraus, ebenfalls blau und weiß, ebenfalls mit Schnellverbindungen versehen. Fröhlich vor sich hin summend, verband Boomer das blaue Kabel mit einem von zwei blauen Kabeln, die aus der offenen Rückseite des Handys herauskamen. Danach steckte er das zweite blaue Kabel vom Handy mit einem dritten zusammen, das mit einer der Anschlussklemmen der Zwölfvoltbatterie verlötet war.

Das Handy diente als Fernschalter. Wenn das Handy bei einem Anruf oder einer SMS anfing zu vibrieren, schloss sich der Stromkreis, und die Batterie würde den Zünder mit Strom versorgen.

»Die Narben im Gesicht. Das fehlende Ohrläppchen. Ist Ihnen das beim Bombenbauen passiert?«, fragte Peter. »Und dabei sind Sie schon hässlich auf die Welt gekommen. Muss schwer sein, mit so einer Fresse eine Freundin zu finden.«

Boomer hantierte geschickt mit den Kabeln. Er lächelte. »Soll das ein Witz sein? Ich bin ein Kriegsheld, Motherfucker. Ich krieg jede Pussy vor die Flinte.«

»Weil die Frauen Mitleid mit Ihnen haben, deswegen«, sagte Peter. »Das nennt man Mitleidsfick. Als würde einem die eigene Schwester einen runterholen.«

Peter wusste nicht, was er sich von dieser Provokation versprach, aber er war an den Stuhl gefesselt und hielt es nicht mehr aus. Warten war noch nie seine Stärke gewesen.

Boomer spannte die Kiefermuskeln an, aber noch immer blickte er nicht von der Arbeit auf. »Spielt keine Rolle mehr, was Sie sagen, Mann.« Er nahm das lose weiße Kabel mit der Schnellverbindung und steckte sie mit dem weißen Kabel zusammen, das mit der zweiten Anschlussklemme der Batterie verlötet war. »Weil ich nämlich in nicht mal einer Stunde einen Anruf mache. Dann schließt sich dieser Schalter hier. Zehn Zündkapseln springen auf, und zehn wunderschöne C4-Platten gehen hoch. Der Sprengstoff wird das Heizöl in Brand setzen. Und das Öl wird das Düngemittel in Brand setzen. Alles innerhalb einer halben Sekunde. Es gibt eine gigantische Explosion. Und ein sehr hohes Gebäude stürzt ein.«

Er schaute zu Peter auf, und sein zerstörtes Gesicht leuchtete bei dem Gedanken an die Explosion. Verführt durch die Feuerwolken im Irak.

Und die ganze Zeit über verstauten seine flinken Hände das zusammengebaute Gerät ordentlich in der grauen Verteilerdose.

Peter war nassgeschwitzt, obwohl es kalt war im Raum. Er zitterte am ganzen Körper, vielleicht gerade wegen der Kälte. Hoffte er zumindest.

Einatmen, ausatmen.

Felix kam mit der Sackkarre zurück, für die nächste Fuhre Düngemittel.

Komm schon, Lewis. Es wird Zeit.

42

Midden

Auf der Ladefläche des Trucks schlitzte Midden den nächsten Beutel Düngemittel auf und schüttete den Inhalt in das letzte weiße Plastikfass. Die Pellets tauchten unter die dunkle Oberfläche und hoben den Pegel des Heizöls leicht an.

Der intensive süßliche Geruch erinnerte ihn daran, wie er und seine Kameraden sich endlos lange zwischen den irakischen Ölfeldern hindurch vorwärtsgekämpft hatten, immer begleitet vom Gestank der geborstenen Pipeline und der mörderischen Hitze der brennenden Ölquellen.

Konzentrier dich, dachte er. Obwohl die Fässer aufzufüllen nicht mehr von ihm verlangte als einen starken Rücken und eine scharfe Messerklinge. Alles war surreal, wie vor jeder Operation. Früher, in den schlimmen Tagen, hatte er vor Einsätzen ein Ritual befolgt, seine Ausrüstung systematisch überprüft, um sich von dem Gedanken abzulenken, dass er gleich die Grenzen der Zivilisation überschreiten und Menschen töten würde.

Aber ein Krieg war etwas anderes. Damals kämpften sie gegen einen Feind. Gegen Menschen, die alles daransetzten, Midden und seine Freunde umzubringen.

Aber jetzt war nicht damals.

Jetzt töteten sie für Geld.

Und er hatte sich dazu bereiterklärt.

Egal, wie er jetzt darüber dachte.

Konzentrier dich.

Er schlitzte den letzten Beutel auf und schüttete den Inhalt in das letzte Fass. Er verschwand spurlos unter der Oberfläche der schwarzen Masse. Der Fassdeckel mit dem Schaltkasten und dem flexiblen Wellschlauch ließ sich leicht aufschrauben und schloss mit einem glitschigen Geräusch dicht ab.

Er überließ es Cas, die Ladung festzuzurren, und ging Lipsky Bescheid sagen.

Ein letztes Mal.

43

Peter

Lipsky holte eine Pistole unter seinem langen Mantel hervor und zielte damit auf Miles.

»Ich sage Ihnen jetzt, was passieren wird«, wandte er sich an Peter. »Midden schneidet die Kabelbinder an den Armlehnen durch und fesselt Ihnen dann die Hände. Ein Mucks, ein Blinzeln, und ich erschieße den Jungen. Haben Sie mich verstanden?«

Peter nickte.

»Danach löst er Ihre Fußfesseln und richtet Sie auf.«

Lipsky hatte sowieso vor, sie alle zu töten, das wusste Peter. Ihn, Dinah und auch Miles. Aber Peter wollte es möglichst lange hinauszögern. Er rechnete mit Lewis. Deswegen nickte er nochmal.

Es geschah alles genau nach Lipskys Wunsch. Midden zückte ein grässliches Klappmesser mit gezackter Klinge, das den Kunststoff durchtrennte, als wäre es nichts. Peter streckte ihm wie ein braver Gefängnisinsasse die Hände entgegen. Sobald die neuen Fesseln stramm saßen, schnitt Midden von hinten die Kabelbinder an den Füßen durch, so dass Peter ihm keinen unerwarteten Tritt versetzen konnte. Dann entfernte sich Midden ein paar Schritte, während Peter aufstand, ohne jede Chance für einen Gegenschlag.

»Bringen Sie ihn zum Truck«, sagte Lipsky. »Und binden Sie ihn dort an.«

Peter ging durch die Tür des Lagerhauses, Midden blieb zwei argwöhnische Schritte hinter ihm. Das Rolltor vor der Rampe war hochgezogen, und durch die transparente Dachverkleidung der Cargo Box des Mitsubishi fiel genug Licht, um die zehn weißen Plastikfässer im Laderaum zu erkennen.

Sie waren mit Frachtgurten zusammengebunden und zusätzlich an den Lastringen festgeschnallt, damit die Ladung während der Fahrt nicht verrutschte. Auf jedem Fassdeckel war jetzt ein kleiner Schaltkasten aus Plastik montiert, und die flexiblen Wellschläuche führten zu einem zentralen Verteiler; es sah aus wie ein Spinnennetz im Werden. Aus jedem Wellschlauch ragten die blauen und weißen Kabel mit jeweils einem Schnellverschluss.

Er betrat den Laderaum, und der Ölgeruch schlug ihm brutal entgegen. Die Cargo Box war wesentlich kleiner als der Raum in der Lagerhalle, und die Bombe nahm den meisten Platz ein. Das Weiße Rauschen wollte sich nicht länger zurückhalten lassen. Peter atmete weiter ruhig ein und aus, ein und aus. Aber es fiel ihm immer schwerer, und seine Brust schnürte sich noch enger zusammen. Das Rauschen loderte auf, heizte sein Gehirn an. Einatmen, ausatmen. Noch konnte er durch das Rolltor an der Laderampe in die offene Lagerhalle blicken. Wenn es erst mal geschlossen war, würde es richtig schlimm werden.

Komm schon, Lewis. Mach endlich.

Midden sah ihn mit milder Neugier an und hielt ihm einen präparierten Kabelbinder hin. »Hier.«

Einatmen, ausatmen. »Sie sind wild entschlossen, was.« Peter wandte ihm sein Gesicht zu, doch Midden wich wie von einem inneren Mechanismus aufgezogen zurück. »Keine Autobombe, sondern eine LKW-Bombe. Hunderte Tote.«

»Legen Sie die Schlaufe um«, sagte Midden, »und stecken Sie das andere Ende durch den obersten Lastring, so dass die Hände über dem Kopf sind.«

Peter sah ihm in die Augen, und es war, als blickte man in den Lauf eines Scharfschützengewehrs. »Warum?«, fragte er. »Warum lassen Sie sich mit diesen Witzfiguren ein? Warum machen Sie das?«

»Machen Sie hin«, sagte Midden. Lag da nicht doch noch etwas anderes in seinen Augen?

»Oder wollen Sie auf dem schnellsten Weg in die Hölle?«, fragte Peter und nahm den Kabelbinder, schlang ihn um die Fessel, die er bereits trug, und zog ihn mit den Zähnen fest. »Damit Sie endlich etwas tun, womit Sie nicht weiterleben müssen? Machen Sie es deswegen?«

»Schnauze!«, sagte Boomer und schob sich mit seinem Sprengzünder an Midden vorbei. »Er wird dafür bezahlt. Wir alle werden dafür bezahlt. Danach können wir wie die Könige leben. Wie diese scheiß Industriebonzen.«

»Klar«, sagte Peter. »Dafür müssen Sie nur Hunderte Menschen töten. Vielleicht Tausende.«

Wieder huschte jener seltsame Ausdruck über Middens Gesicht, deutlicher diesmal, als spähte unter dem inneren Mechanismus etwas Verstecktes hervor, nur für einen Moment. Er zeigte auf die Seitenwand des Trucks. »Und jetzt an den Lastring.«

Peter zog den Plastikstreifen durch den Metallring in Kopfhöhe und fesselte sich selbst an den Truck. Hoffte inständig, dass Lewis irgendwo draußen stand und aufpasste.

Boomer nahm zehn golfballgroße Klumpen Plastiksprengstoff und presste sie auf den Boden der mit Epoxidkleber an den Fassdeckeln fixierten Schaltkästen. Dann drückte er in jeden Klumpen eine elektrische Zündkapsel, ein silbernes glänzendes Röhrchen, halb so lang wie ein Bleistift. Dann verband er die Kabel, die aus den Röhrchen ragten, mit denen in den Schaltkästen und schraubte mit andächtiger Miene auf jedes Gehäuse einen Deckel.

Als alle Schaltkästen gesichert waren, begann Boomer damit, die losen Enden der Wellrohre mit Plastikmuttern an den zentralen Sprengzünder anzubringen, steckte systematisch die Schnellverschlüsse zusammen, wie ein ganz gewöhnlicher Elektriker, der seine Arbeit tut. Es war diese Normalität, die bei Peter eine Gänsehaut erzeugte, und die weißen Funken sprühten nur so in seinem Schädel.

Einatmen, ausatmen.

Dann nahm Boomer den Deckel des zentralen Sprengzünders und verschraubte auch ihn. Er holte eine Doppelspritze aus seiner Tasche, brach die Schutzkappen ab, spritzte zwei kleine Pfützen eines Gels auf den Deckel und vermischte die beiden mit der Spitze.

»Das habe ich mir bei einem Kerl in Sadr-City abgeschaut«, sagte Boomer und wedelte mit der Doppelspritze. »Fünf-Minuten-Epoxi.« Er tauchte die Spitzen in die Mixtur und betupfte damit die Schraubenköpfe des zentralen Sprengzünders. »Macht es noch schwerer, das Ding auseinanderzunehmen.« Er reichte über das Kabelgewirr hinweg und betupfte auch die Deckelschrauben der kleineren Schaltkästen mit der Masse. »Ich glaube, dass er sich damit Zeit verschaffen wollte. Wenn jemand seinen improvisierten Sprengsatz entdeckte und uns rief, um ihn zu entschärfen, hatte er ein paar Minuten mehr, um hinzukommen. Ich glaube, er guckte gerne zu.«

»Und Sie gucken auch gerne zu«, sagte Peter.

»Oh, ja.« Boomers Augen leuchteten. »Am schönsten ist es, wenn man so nahe dran ist, dass einen die Druckwelle umhaut.«

»Oh«, sagte Peter. »Daher der Hirnschaden.«

»Das reicht.« Lipsky stand in der Tür der Laderampe. »Midden, Sie bleiben hinten im Laderaum, bis wir am Ziel sind.« Ruckartig drehte er den Kopf zu Peter. »Ich will sichergehen, dass der Kerl sich während der Fahrt nicht befreit.«

»Was ist mit Dinah und dem Jungen?«, fragte Peter. Die Klammern um seinen Brustkorb zogen sich immer enger zusammen.

»Machen Sie sich um die keine Sorgen«, sagte Lipsky. »Sie brauchen sich überhaupt keine Sorgen mehr zu machen. In nicht mal einer halben Stunde sind Sie tot.« Er nickte Midden zu. »Es sei denn, Sie legen sich mit dem hier an. Dann sterben Sie, wann es ihm gefällt.«

Peter hörte den schnurrenden Motor eines teuren Autos, Reifen knirschten in der Einfahrt, dann schlug unmittelbar neben dem Truck eine Tür zu. Lipsky hatte so rasend schnell die Pistole gezückt, dass Peter es gar nicht wahrgenommen hatte.

»Läuft die Party noch?« Skinners vornehm blasses Gesicht, das weißblonde Haar kunstvoll zerzaust, tauchte in der Lücke zwischen Truck und Lagerhalle auf. »Ich wollte mir den Apparat mal aus der Nähe ansehen, bevor es zu spät ist.« Er setzte einen Fuß auf die Stoßstange, kletterte auf die Rampe und spähte in den Laderaum des Trucks. »Wow! Das ist ja der Hammer, meine Herren.«

Die Augen weit aufgerissen, das fiebrig grinsende Gesicht rot vor Aufregung. Er trug einen schmutzig weißen Sommeranzug und eine dollargrüne Krawatte. Der Finger, den Lewis ihm beim Entreißen der Waffe gebrochen hatte, steckte in einer billigen Schiene. Peter wünschte, dass es wehtat wie die Hölle.

»Was haben Sie hier zu suchen?«, fragte Lipsky. Zum ersten Mal erlebte Peter ihn aufrichtig verärgert. »Sie sollten doch längst in einem Flugzeug sitzen.«

Skinner wehrte ab. »Privater Charterflug, direkt zu den Cayman-Inseln«, sagte er. Er schob eine Hand in die Hosentasche, zog ein kleines Messer hervor und klappte es auf. »Aber vorher habe ich noch was mit diesem Kerl hier zu klären.« Er ging auf Peter zu.

Peter hielt sich mit beiden Händen an dem Lastring fest und bereitete sich darauf vor, Skinner mit den Füßen zu töten, doch Midden trat dazwischen und entriss ihm das Messer.

»He!«, sagte Skinner und hielt sich das Handgelenk. »Kommen Sie mir nicht so!«

»Beherrschen Sie sich, Jon«, sagte Lipsky.

»Er hat meinen Bentley demoliert! Das Auto hat mich dreihunderttausend Dollar gekostet.«

Lipsky legte eine Hand auf seinen Arm. »Ich kaufe Ihnen einen neuen, okay? Die Farbe können Sie sich aussuchen. Aber Sie müssen das Flugzeug kriegen. Fassen Sie bloß nichts an, steigen Sie in Ihren Wagen und fahren Sie direkt zum Flughafen. Wenn Sie im Hotel ankommen, vernichten Sie Ihren Anzug und die Schuhe und besorgen Sie sich im Hotel-Shop neue Kleidung. Verstanden?«

»Jetzt haben Sie sich nicht so. Er stirbt doch sowieso. Warum darf ich ihn nicht töten?« Skinner klang wie ein Kind. Irgendwas war faul.

»Sie sehen hoffentlich, dass er nicht richtig tickt«, sagte Peter.

»Halten Sie die Klappe, sonst gebe ich ihm sein Messer zurück.«

»Gucken Sie sich seine Augen an, Detective. Was ist, wenn er auf die Idee kommt, eine Stewardess zu töten? Dann sind Sie wirklich am Arsch.«

Lipsky schwenkte herum und schlug ihm seine Pistole gegen den Kopf. Der Schmerz brannte so, dass Peter glaubte, der Schädel würde ihm platzen. Er schloss die Augen erneut und atmete ein und aus, ein und aus. Hinderte das Rauschen daran, völlig die Kontrolle zu übernehmen.

Lipskys Stimme war jetzt etwas weiter weg. »Behalten Sie ihn im Auge, Sergeant. Ich komme auf Sie zurück, wenn es so weit ist. Wir haben es fast geschafft.«

»Darf ich ihn schlagen?«, fragte Skinner gierig.

»Nein«, sagte Lipsky, der sich wieder beruhigt hatte. »Sie fahren jetzt los.«

»Und der Nigger? Der bei ihm war, als er meinen Bentley demoliert hat.«

»Moment«, sagte Lipsky. »Gibt es noch jemanden?«

Felix ging vorbei und schlüpfte durch die Ladeluke. Boomer folgte, mit Dinah und Miles.

Lipsky zog ratternd die Rolltür des Trucks herunter. Die Verriegelung rastete ein, und Peter saß in der Ladekabine gefangen. Mit der Bombe und Midden.

Wartete auf Lewis.

Er hörte Boomer durch die Aluminiumwand des Trucks etwas sagen. Dann Lipsky. Danach, wahrscheinlich, Dinah.

Einatmen, ausatmen. Das Weiße Rauschen schwoll an.

Dann hörte er einen Hund bellen.

44

Charlie – zwei Sekunden vorher

»Lauf, Charlie! Lauf!«, schrie seine Mutter. Charlie blieb wie angewurzelt stehen. Noch nie hatte seine Mutter so ängstlich geklungen.

Lärm und Rauch drangen aus dem Zimmer, und die beiden Freunde von Lieutenant Ash stürmten mit gezogenen Waffen vor. Seine Mutter schob ihn durch die Kellertür und schloss sie hinter ihm. Er stand in der Dunkelheit auf der obersten Stufe der Kellertreppe und konnte nichts erkennen.

Er streckte die Hand nach der Tür aus und spürte den dumpfen Stoß, als seine Mutter den Riegel vorschob.

Mingus knurrte gegen das Ballern und die Schreie über ihm an. Charlie wusste, dass geschossen wurde. Leute schossen aufeinander. Vielleicht auf seine Mutter.

Mingus stieß ihn an, schubste ihn förmlich die Treppe hinunter. Charlie griff nach seinem Halsband, doch Mingus zog ihn durch den muffigen labyrinthischen Keller bis zu einer anderen Treppe, an deren Ende schwach ein Rechteck leuchtete. Charlie stieg hinauf und gelangte in die Küche eines leeren Restaurants, es roch nach verschüttetem Bier und alten Leuten. Er schloss die Kellertür hinter sich, lief vorbei an der Theke und den Tischen mit den hochgestellten Stühlen, schob den Riegel an der Eingangstür zur Seite und rannte auf die Straße, der Hund ihm dicht auf den Fersen.

Im Schutz wuchernder Büsche, Mingus neben ihm kauernd, beobachtete er, wie zwei Männer seine Mutter und seinen Bruder auf die Rückbank eines weißen Vans verfrachteten und dann vorne einstiegen. Charlie war erleichtert, sie waren noch am Leben, auch wenn ihnen offenbar jemand alte Hemden über den Kopf gestülpt hatte. Die beiden anderen Männer, die Freunde von Lieutenant Ash, kamen nicht heraus.

Der Hund knurrte.

»Sei still, Mingus«, sagte Charlie. »Warte hier.«

Wahrscheinlich hatte ihm keiner diese Kommandos beigebracht, doch Mingus verstand sie sofort. Charlie hätte gerne seinen Baseballschläger dabeigehabt, obwohl ihm klar war, dass er damit nichts gegen die Männer und ihre Waffen hätte ausrichten können. Er war wütend, und er hatte Angst. Und er fragte sich, ob sein Dad sich auch so gefühlt hatte, als er in den Krieg gezogen war. Oder als er wieder nach Hause gekommen war.

Der Motor des weißen Vans startete. Hinter sich im Gebüsch fand Charlie ein altes Zehngangrad mit Rennlenker. Als der Van aus der Parklücke fuhr, schwang sich Charlie auf das Rad und nahm die Verfolgung auf.

Er war sich ziemlich sicher, dass die beiden Männer die Freunde von Lieutenant Ash getötet hatten.

Der Van fuhr ihm davon, und Charlie trat noch kräftiger in die Pedale. Er war der Mann in der Familie, und er verfolgte die Entführer seiner Mutter und seines Bruders. Mingus rannte voraus, schaute sich jedoch ständig um, ob Charlie noch hinter ihm war.

Der weiße Van fuhr wie jedes andere Auto, wie jeder andere Truck, machte keine Schlenker oder Ähnliches. Wer hätte gedacht, dass zwei Menschen darin gefangen waren. Gefesselt. Vielleicht sogar verletzt.

Trotzdem, der Van war schneller als Charlie. Er hatte Schwierigkeiten, auf dem alten Fahrrad mitzuhalten, nur drei Gänge funktionierten. Außerdem plagte ihn ein schlechtes Gewissen, weil er sich das Rad einfach genommen hatte. Stehlen war eindeutig unrecht. Aber was hätte er tun sollen? Gleichzeitig wünschte er, er hätte ein besseres Fahrrad geklaut, und fragte sich, was Father Lehane zu alldem sagen würde.

Zum Glück waren viele Autos unterwegs; und wenn der Van mal im Verkehr steckenblieb oder vor einer Ampel hielt, konnte Charlie aufholen. Zu dicht durfte er auch nicht auffahren. Selbst Mingus schien zu wissen, dass er nichts tun konnte, solange die Fahrt dauerte.

Schließlich gelangte der Van an ein altes, halb verfallenes Backsteingebäude. Ein stupsnasiger Cargo Truck von der Größe eines Möbeltransporters ohne Beschriftung war rückwärts an das Gebäude herangefahren.

»Komm, Mingus.« Charlie hielt auf der Straße an, verschnaufte im Schutz eines beigen SUV, und hielt den Hund am Halsband fest. Er hätte so gerne seinen Baseballschläger dabeigehabt, hätte die Männer damit geschlagen, es ihnen ordentlich heimgezahlt. Mingus zerrte an der Leine.

»Hiergeblieben, Mingus«, sagte Charlie.

Er sagte es in einem ernsten Ton, so wie Lieutenant Ash es ihm beigebracht hatte. Der Van fuhr bis zu dem Gebäude vor und wartete.

Mingus zerrte wieder am Halsband, als wollte er Charlie auffordern, etwas zu tun, doch Charlie wusste nicht, was, und Mingus vielleicht auch nicht.

Dann glitt surrend das Fenster auf der Fahrerseite des beigen SUV herunter.

Eine tiefe Stimme sagte: »He, Kleiner. Wo hast du den hässlichen Hund her?«

45

Lewis

Der Junge wich einen Schritt zurück und sah Lewis in die Augen. »Ich kenne Sie nicht, Mister.«

Er sah Jimmy ähnlicher, als Lewis es für möglich gehalten hätte. Schlanker Körper, noch nicht ausgewachsen, aber die Größe würde schon noch dazukommen. Breite Schultern, und Füße wie ein Dinosaurier.

»Dein Hund kennt mich«, sagte Lewis und hielt dem Hund die Hand zum Schnüffeln hin. »Er heißt Mingus. Peter hat ihn unter eurer Veranda gefunden. Du bist einer von Dinahs Jungen, und eigentlich solltest du bei deiner Mutter sein, zusammen mit Nino und Ray, in meinem Haus.«

Der Junge sah ihn mit einem vieldeutigen, für sein Alter ungewöhnlichen Gesichtsausdruck an. »Ich glaube, Nino und Ray sind tot.«

Es traf Lewis wie ein Donnerschlag, und er musste sich zwingen, den Gedanken vorerst beiseitezuschieben. Dazu hätte er später noch Zeit. »Was ist passiert?«

»Zwei Männer sind gekommen. Meine Mum hat mich und Mingus in den Keller geschickt, aber ich bin auf einem anderen Weg wieder rausgekommen. Dann hab ich vom Gebüsch aus beobachtet, wie sie meine Mum und meinen kleinen Bruder in den Van da vorne gesperrt haben.« Er zeigte auf den weißen Dodge, der am Straßenrand hielt. »Ich habe mir dieses Fahrrad geschnappt und bin ihnen bis hierher gefolgt.«

Lewis sah den Jungen anerkennend an. Das war keine Kleinigkeit, was er da geleistet hatte. Aber er durfte ihn nicht länger so schutzlos auf der Straße stehen lassen.

»Stell das Fahrrad ab und steig ein.«

Kaum hatte der Junge die Beifahrertür geöffnet, sprang der Hund zuerst hinein und kauerte sich auf die Mittelkonsole. Er knurrte den weißen Van vor ihnen an, zerkratzte mit seinen Klauen die Lederpolster und blies Lewis seinen stinkenden Atem in den Nacken. Mistköter.

Lewis hatte nichts übrig für Hunde. Noch nie gehabt. Daran würde sich auch in Zukunft nichts ändern. Dennoch, so ein kleines vierbeiniges Sturmgewehr an der Hand zu haben, konnte ganz praktisch sein. Obwohl er nicht glaubte, dass sich dieser Hund kontrollieren ließ. Dieser Hund hatte seinen eigenen Kopf.

Der Mann mit den Narben stieg aus dem Van und schaute sich nach einem Verfolger um. Wie Mr Magoo, betont unauffällig. Dann ging er zu den hinteren Türen und öffnete sie, so dass sie die Sicht blockierten. Lewis erblickte kurz einen Mann in einer schwarzen Jacke und mit ausdrucksloser Miene, der eine andere Person am Ellbogen festhielt, und noch jemand Viertes, wahrscheinlich Charlies kleinen Bruder, bevor sie alle zu der Laderampe gingen und hinter dem großen Mitsubishi verschwanden.

»Scheiße«, sagte Lewis. »Scheiße, Scheiße, Scheiße.«

Lewis hatte die ganze Nacht hier verbracht und auf Peter gewartet. Der Stiernacken sollte den Bullen um elf Uhr treffen und dann alles weitere in Bewegung setzen. Aber irgendwas musste schiefgegangen sein, denn Peter war nicht zur vereinbarten Zeit gekommen und auch nicht ans Telefon gegangen.

Lewis hatte beschlossen, sich nicht vom Fleck zu rühren. Ohne eine Nachricht von Peter nichts zu unternehmen, es sei denn, der Mitsubishi würde wegfahren. Dann würde er die Sprengladung, die sie in der Nacht unter dem Motorblock des Mitsubishi angebracht hatten, auslösen und mit seiner Flinte den Fahrer und jeden, den er nicht kannte, ausschalten. Lewis freute sich schon darauf. Die Bullen wären danach schon früh genug zur Stelle.

Doch jetzt gab es neue Informationen. Sie hatten Dinah in ihrer Gewalt. Das änderte den Plan. Er konnte nicht einfach nur abwarten und zuschauen. Auf keinen Fall.

Schon gar nicht, nachdem sie Dinah in die Lagerhalle gebracht hatten.

Als er Dinah sah, kam er sich vor, als wäre er wieder fünfzehn. Er wollte die Tür eintreten, randalieren. So wie früher.

Doch jetzt hatte er Dinahs ältesten Sohn in seiner Obhut. Er konnte ihn nicht alleine lassen, noch nicht. Erst noch ein paar Minuten abwarten, schauen, was passierte.

Aber er konnte Dinah auch nicht sich selbst überlassen. Er sah auf die Uhr. Fünfzehn Minuten, mehr nicht. Dann würde er die Polizei rufen und reingehen.

Konnte der Junge Auto fahren? Es wäre eine große Hilfe. Zwölf Jahre, alt genug, um es zu lernen.

»Wollen Sie nicht da rein und meine Mum rausholen?«

Der Junge blickte ihn an. Er war Jimmy wie aus dem Gesicht geschnitten.

»Doch«, sagte er. »Schon. Aber nicht sofort.«

Lewis hörte das leise Ticken des Sekundenzeigers. Er ließ den Truck nicht aus den Augen und überlegte, was diese Arschlöcher wohl vorhatten. Es musste um Geld gehen. Letztlich ging es immer um Geld. Die Frage lautete: Wie ließ sich mit der Kombination Bombe und Hedgefond-Fuzzi Gewinn machen?

Darüber hatte Lewis seit gestern Abend nachgedacht. Und er war sich fast sicher, dass er die Lösung gefunden hatte.

Das Ziel des Anschlags war eigentlich egal.

Vermutlich war es sogar egal, ob die Bombe hochging oder nicht.

Ein Bombenfund in der Federal Reserve Bank of Chicago oder jedem anderen regionalen Hauptsitz einer großen Handelsbank würde den Markt ins Trudeln bringen. Wenn Skinner vorher wusste, wann das passieren sollte, und entsprechend vorbaute, würde er saftig abräumen.

Lewis hätte jetzt gern noch schnell online ein paar Aktien gekauft.

Stattdessen wartete er.

Und zählte.

Er war drauf und dran, den Jungen im nächsten Boys and Girls Club abzusetzen und die Tür zur Lagerhalle einzutreten, da kreuzte Skinner auf.

Nicht in dem demolierten Bentley, sondern in einem edlen Audi SUV, den er neben dem Mitsubishi Box Truck abstellte, als gehörte ihm der Laden. Er ging zur Rückseite des Trucks, stieg auf die Laderampe und ging hinein.

Peter hatte den Hedgefond-Fuzzi also richtig eingeschätzt, was bedeutete, dass Lewis recht hatte, was den finanziellen Teil betraf.

Nach einer Minute kam Skinner wieder aus der Lagerhalle geschlendert und fuhr weg.

Lewis hielt den kleinen RadioShack-Sender in der Hand, um die Ladung unter dem Motorblock des Trucks auszulösen. Die 10-Gauge-Flinte stand mit der Mündung nach unten im Fußraum bereit. Erst dem Fahrer des Trucks ein paar Löcher in den Bauch pusten, dann auf den Kühler zielen, dann auf die Reifen. Den Truck lieber hier in die Luft sprengen, einer Einfamilienhaussiedlung, wo eine Evakuierung schneller und leichter möglich wäre als in einer dicht besiedelten Wohngegend. Zum Beispiel Downtown Chicago. Knapp hundertfünfzig Kilometer von hier entfernt.

»Okay, mein Junge. Du steigst jetzt aus. Nimm den Hund mit. Bring dich in Sicherheit, so weit weg von hier wie möglich.«

»Sir. Ich gehe nicht weg.«

Der Junge war genauso dickköpfig wie Jimmy. »Hör zu«, setzte Lewis erneut an. »Ich bitte dich nicht darum. Ich befehle es dir. Gleich geht es hier nämlich ab, Kugeln fliegen durch die Luft und was weiß ich sonst noch. Deine Mutter würde mich vierteilen, wenn dir etwas zustoßen würde. Also, steig aus und halt dich von der Lagerhalle fern. Mindestens zwei Häuserblocks weit.«

»Mister. Meine Mum und mein kleiner Bruder sind da drin.« Seine Miene hatte etwas Entschlossenes. »Ich gehe hier in Deckung. Mich wird schon keiner sehen. Aber ich gehe nicht weg von hier.«

Lewis ahnte, dass er den Kürzeren ziehen würde. Der Wagen würde den Jungen etwas abschirmen. Nicht die schlechteste Idee, wenn die Bombe nicht gewesen wäre. Wenn die Bombe losging, würden sie alle in Stücke gerissen. Der kalte Herbstwind wehte durch die offenen Fenster. Der Hund keuchte ihm ins Ohr. Gerade wollte er dem Jungen antworten, als ein schlanker kahlrasierter Mann in einer Galauniform der U. S. Marines aus der Lagerhalle trat und auf den Fahrersitz des Box Trucks kletterte. Das dürfte Felix sein, dachte Lewis, der vermisste Marine.

»Runter. Sofort«, sagte Lewis. Er öffnete die Tür des Yukon und stieg aus. Legte die Flinte auf die Motorhaube, schaltete den Sender ein, machte die Funkladung scharf und legte den Daumen auf den roten Knopf.

Dann kam der Mann mit den Narben heraus. Er hielt den kleinen Jungen am Arm fest, nicht gerade sanft.

»Scheiße«, sagte Lewis und nahm den Daumen von dem roten Knopf. Der Mann mit den Narben schubste den Jungen in die Fahrerkabine, und der Marine rutschte auf den Beifahrersitz, um Platz zu machen. Dann kam ein großer schlaksiger weißer Mann in einem teuren Mantel und Kurzhaarschnitt heraus. Lipsky, der Bulle. Er hielt Dinah am Arm fest. Lewis war überwältigt von ihrem Anblick, selbst auf diese Entfernung. Er würde sie wohl nie mehr ohne dieses angespannte Gefühl im Magen sehen können. Wollte es eigentlich auch nicht.

Hatte sie vorher Fesseln getragen? Jetzt trug sie keine mehr. Lipsky trieb sie vorwärts, schob sie auf den Fahrersitz, und Lewis wusste, dass er die Chance, den Motorblock zu sprengen, verpasst hatte. Die Ladung hätte Dinah getötet, und den Jungen.

Lewis hatte nur die 10-Gauge-Flinte. Einmal den Abzug voll durchgezogen, und es konnte jeden in der Fahrerkabine des Trucks treffen. Das wollte er auf keinen Fall. Dinahs Anblick lähmte ihn. Und so stand er da, mit einem Fuß auf dem Boden, den anderen im Auto, unfähig zu entscheiden. Dinah und den Jungen töten, oder den Truck abfahren lassen. Sie alle fahren lassen.

Dann fing plötzlich dieser Scheißköter an zu bellen, so laut, dass man es bis nach Chicago hörte. Lewis sah, wie Dinah den Kopf herumriss und große Augen machte. Ihr Blick traf ihn unmittelbar. Der Bulle rief dem jungen Marine etwas zu und sprang auf das Trittbrett. Er fasste durch das offene Fenster und ließ den Dieselmotor an. Dann entdeckten seine Bullenaugen Lewis, und er zog seine Pistole.

Dinah ließ den Motor aufheulen, ohne den Blick von Lewis zu wenden. Lewis konnte noch immer nichts tun.

Der Bulle rief wieder etwas. Dinah trat aufs Gaspedal und zog den Mitsubishi aus der Ladebucht auf die Straße, als hätte sie ihr Leben lang Trucks gefahren.

Sie bog nach rechts, weg von Lewis. Und Lipsky, der Bulle, sprang vom Trittbrett, ging auf Lewis zu, die Pistole locker in der Hand wie fucking Wyatt Earp.

Der Truck war jetzt am Ende des Häuserblocks angelangt und würde gleich hinter der Lagerhalle verschwinden. Lewis griff nach der 10-Gauge-Flinte, Lipsky hob die Pistole und fing an zu feuern.

Lewis stand hinter der offenen Tür des Yukon, die ihm einigermaßen Schutz bot, doch er fühlte sich wie ausgeliefert, als die Kugeln in das Blech einschlugen und das Fensterglas in ein Spinnennetz verwandelten. Der Kerl ballerte nicht einfach rum, er schoss gezielt. Für die beinahe fünfzig Meter Entfernung, und dann auch noch im Gehen, traf er ziemlich genau.

Lewis wäre am liebsten mit der Flinte auf die Straße gegangen und hätte ihm einige Löcher in den Bauch gepustet. Genau das hätte er auch tun sollen. Doch neben ihm saß der Junge. Dinahs Sohn. Und der Junge hatte keine Wahl gehabt.

Deswegen warf Lewis sich auf den Fahrersitz, haute den Rückwärtsgang rein und brauste die Straße entlang, steuerte nur mit Hilfe der Spiegel und hoffte inständig, dass er auf kein Hindernis traf.

Vielleicht würden ja alle sterben, wenn die Bombe hochging, aber der Junge nicht. Nicht der Sohn von Jimmy und Dinah, der Frau, die sie beide geliebt hatten.

46

Peter

Weiße Funken stiegen in ihm auf, als wären sie lebendig. Peter konzentrierte sich stattdessen ganz auf den Schmerz, den die Kabelbinder verursachten. Sie schnitten ihm tief in die Gelenke, während der Truck schlingernd um die Ecke bog und Fahrt aufnahm. Wer immer am Steuer saß, meinte es ernst.

Irgendwas war schiefgegangen. Als der fette Diesel ansprang, hatte Peter mit einem lauten, harten Knall gerechnet, wenn die Sprengladung den Motorblock zerfetzt hätte. Aber es geschah nichts. Der Truck rollte los, und er hörte das Ploppen von Pistolenschüssen.

Er musste davon ausgehen, dass Lewis tot und er ab jetzt auf sich allein gestellt war.

Die weißen Funken sprühten, bis er meinte, die Schädeldecke würde ihm vom Kopf fliegen. Seine Lungen funktionierten kaum noch, der Schweiß lief ihm übers Gesicht. Einatmen. Ausatmen.

Midden stand am anderen Ende der Cargo Box, eine Hand locker um einen Ladering geschlungen, das Gesicht ausdruckslos wie ein unbearbeiteter Grabstein. Ging etwas in seinem Kopf vor?

»Sie glauben doch nicht etwa, dass Sie ungeschoren davonkommen.« Peters Stimme hörte sich gepresst an, wie stranguliert. Einatmen. Ausatmen.

Midden zeigte keinerlei Reaktion. Als wäre Peter bereits ein Geist.

»Sie werden nämlich alle anderen töten. Felix, mich, Dinah und Miles. Boomer. Und Sie. Lipsky und Skinner bleiben übrig. Sie brauchen jemanden, auf den sie die Schuld schieben können. Und Sie stehen auf der Liste.«

Der Truck drosselte leicht das Tempo und legte sich in die Kurve. Peter wurde herumgeschleudert, so weit, wie die Handschellenschlaufe reichte, und mit dem Anschwellen des Weißen Rauschens verkrampften sich seine Muskeln. Wo fuhren sie hin? Wie viel Zeit blieb ihm noch? Der Truck nahm an Fahrt auf, preschte über Schlaglöcher, dass die Reifen knallten. Midden stand da, als wären seine Füße am Boden festgeschraubt.

»Glauben Sie wirklich, dass Sie diesen Truck lebend verlassen werden?«, fragte Peter. »Boomer hat den Zünder, und er ist scharf. Haben Sie wenigstens überprüft, ob die Rolltür auch nicht verschlossen ist?«

Midden starrte ihn ruhig an, das Gesicht ein kahles Feld. Der Boden so verseucht, dass dort auf Jahrtausende nichts gedeihen würde. Aber irgendwas ging im Innern dieses unerbittlichen Mechanismus vor. Peter fand nur den Zugang nicht.

Das Weiße Rauschen in ihm dröhnte, lauter, schriller. Warte, mein Freund, bitte warte. Die Eisenbänder um seine Brust zogen sich immer enger zusammen. Ihm blieb nur zu reden, mehr nicht.

»Ich weiß nicht, was Sie in Ihrem Leben alles gemacht haben. Nichts könnte schlimmer sein als das, was bald passieren wird. Aber es muss nicht passieren.«

Midden schloss die Augen, als wäre er hundemüde. Oder würde beten. Oder weinen.

47

Charlie

Er hielt sich mit beiden Händen fest, während der SUV um die Kurven flog. Mingus kauerte zwischen den Sitzen, krallte die Pfoten ins Leder, hechelte mit heraushängender Zunge.

»Siehst du ihn?«, fragte der Mann am Steuer, der Freund von Lieutenant Ash. Er fuhr, als würde er ein Videospiel spielen, aber das hier war kein Spiel. »Siehst du den Truck mit deiner Mutter und deinem Bruder?«

Charlie schaute in alle Richtungen. »Ich sehe ihn nicht.« Wütendes Hupen, während sie sich zwischen den Autos hindurchschlängelten. Seine Mum würde ihn umbringen, wenn sie ihn so sehen würde. Die Füße auf dem Sitz, Sicherheitsgurt nur lose umgelegt. Aber zuerst musste er sie finden. Wenn er sie erst mal befreit hatte, könnte sie ihn umbringen, sooft sie wollte.

Nachdem sie rückwärts losgerast waren, weg von dem Kerl, der auf sie schoss, hatten sie kehrtgemacht und nach dem Truck mit seiner Mum am Steuer gesucht. Anscheinend hatte er eine andere Route genommen. Wo sie auch hinfuhren, Charlie konnte ihn einfach nicht entdecken.

»Such weiter«, sagte der Freund von Lieutenant Ash. »Ich fahre Richtung Freeway.« Er schnitt einen Volkswagen und bog in die Locust, bremste nur vor der Polizeiwache etwas ab. »Weißt du, wo sie hinwollen?«

Charlie schüttelte den Kopf. »Nein.« Dachte der Kerl etwa, er hätte es ihm nicht gesagt, wenn er es gewusst hätte? »Wer sind Sie nochmal?«

»Ich heiße Lewis. Ich bin ein Freund von deiner Mum und deinem Dad. Von ganz früher.« Er musterte Charlie kurz von der Seite, ungläubig und belustigt. »Weißt du was? Du siehst aus wie er. Wie dein Vater.« Er wandte den Blick wieder nach vorne auf die Straße. »Tut mir leid, dass er gestorben ist.«

Klang irgendwie merkwürdig, aber die Erwachsenen sagten viele merkwürdige Dinge, seit sein Vater gestorben war. Eins interessierte Charlie jedoch. »Und warum haben wir uns nicht schon früher kennengelernt?«

»Jimmy und ich waren Schulfreunde. Aber dann hatten wir Streit. Es war verrückt. Alles sehr lange her. Wenn du irgendwann mehr darüber wissen willst, in Ordnung, aber jetzt sollten wir lieber nach dem Truck Ausschau halten.«

Die Polizeiwache hinter sich, gaben sie wieder Gas und fädelten sich durch den Verkehr, als würde er stillstehen.

»Ich brauche deine Hilfe, Charlie«, sagte Lewis. »Aber vorher muss ich dir noch etwas gestehen. Es ist hart. Bist du bereit?« Er sah Charlie wieder von der Seite an. »Der Truck hat eine Bombe an Bord.«

Charlie schloss die Augen. Verdammt. Seine Mum. Sein kleiner Bruder. Seine Mutter, verdammt! »Was haben die damit vor?«

»Das wüsste ich auch gerne«, sagte Lewis. »Welches Ziel haben sie? Scheiße! Wenn es nun Chicago ist, Downtown Chicago?«

Ein weiter Weg, mit einer Bombe hinten im Truck, dachte Charlie. Es war wie eine Mathematikaufgabe in der Schule, bei der man versuchen musste, den richtigen Weg durch eine komplizierte Gleichung zu finden. Dann sah er ihn, den Weg.

»Welches ist das höchste Gebäude in Milwaukee?«

48

Lewis

Lewis kniff die Augen zusammen.

Die U. S. Bank.

Er sah es vor sich, das zweiundvierzigstöckige Hochhaus mit dem weißen vorgesetzten Gitterraster, ganz oben das Logo der Bank. Eine kleinere Ausgabe des alten World Trade Centers.

Er sah Charlie an. »Du hast recht. Das ist es.«

Und jetzt meinte er auch zu wissen, wie sie dabei Geld verdienten. Skinner hatte vermutlich bereits Monate im Voraus Leerkäufe von Bankaktien betrieben, und nicht nur auf dem Finanzmarkt, sondern auch auf dem allgemeinen. Er hätte so gut wie nichts gezahlt, sich aber einen sagenhaften Vorteil eingehandelt, falls es ihm gelingen würde, einen Zusammenbruch des Marktes herbeizuführen, und sei es nur für einen Tag.

Ein guter Plan. Es war nicht verboten, gegen Banken zu wetten.

Lewis fuhr an den Straßenrand. »Okay, mein Junge. Jetzt musst du aber aussteigen.«

Der Junge schüttelte den Kopf. Sah stur geradeaus durch die Windschutzscheibe. »Nein, Sir«, sagte er. Der Hund knurrte.

»Nein?« Lewis blitzte ihn eiskalt an. »Glaub mir, mein Junge: Es ist besser für dich, wenn du nicht mitkommst. Es wird absolut nicht schön. Also steig verdammt nochmal aus und nimm den blöden Köter mit.«

»Nein.« Der Junge kniff die Lippen zusammen, reckte trotzig das Kinn vor und schüttelte wieder den Kopf. In diesem Moment sah er Jimmy noch ähnlicher. Die gleiche verdammte Dickköpfigkeit.

»Ich will dir nicht wehtun, Junge. Steig endlich aus!«

Charlie wandte den Blick vom Fenster und sah Lewis unmittelbar in die Augen. »Nein, Sir«, sagte er. Klar und deutlich. »In dem Truck sind meine Mum und mein kleiner Bruder. Ich komme mit, Sir.«

Lewis sah den Jungen an. Sah den Mann, der mal aus ihm werden würde. Und dachte, dass er diesen Mann gerne kennenlernen würde. Nicht, dass Dinah ihm das gestatten würde. Falls es ihr gelingen sollte, die nächsten zwanzig Minuten zu überleben.

»Okay.« Lewis nickte. »Okay.« Er gab Gas und lenkte den Yukon wieder in den Verkehr. »Aber unter einer Bedingung: Hör mir genau zu. Du tust, was ich dir sage. Sofort, beim ersten Mal. Ohne Widerrede. Hast du mich verstanden? Ich will, dass du am Leben bleibst. Wenn du stirbst und deine Mutter überlebt, dann würde sie mir das ein Leben lang ankreiden. Ich auch. Auf das Geschäft hätte sie sich niemals eingelassen. Verstanden? Also Kopf runter! Und eine Waffe drücke ich dir auch nicht in die Hand. Frag also erst gar nicht. Ich habe etwas Saudummes vor, also verdrück dich auf den Rücksitz. Setz dich hinter mich, klar? Und schnall dich schön an.«

»Was ist mit Mingus?«

Lewis schüttelte den Kopf. Die Welt brennt, und der Junge denkt nur an den beschissenen Hund.

»Auf den Schoß, wenn du kannst. Und halt ihn fest. Ich will ihn nicht auf dem Beifahrersitz haben.«

49

Dinah

Dinah kämpfte sich mit dem Mitsubishi durch die Humboldt Avenue. Das flaue Gefühl im Magen kam nicht daher, dass sie am Steuer saß. Der Truck war groß und schwerfällig, aber wenn sie nicht allzu viele Kurven fahren musste, würde es schon gehen. Sie schielte hinüber zu Felix in seiner Uniform und mit seinen gespenstischen Augen. Er hatte einen Arm um die Schulter ihres kleinen Sohnes gelegt und drückte ihm die Mündung einer Pistole in die Seite.

»Warum tun Sie das?«

Er antwortete nicht. Stierte geradeaus, bewegte die Lippen, aber kein Laut kam heraus. Als betete er.

Die Straße war in einem erbärmlichen Zustand, und die Federung des Mitsubishi nicht auf Komfort ausgerichtet. Bei jedem Riss in der Straßendecke, bei jedem Schlagloch spürte Dinah einen Stoß in der Wirbelsäule.

»Reden Sie mit mir. Bitte. Reden Sie mit mir«, sagte sie. »Sagen Sie mir, warum mein Sohn sterben muss.«

»Fahren Sie«, befahl der Mann. Seine Stimme war dünn, doch ihren Sohn hielt er weiterhin fest im Griff. »Es ist bald vorbei.«

Wenn Sie nur den Mut fände, den Truck zu Bruch zu fahren, von einer Brücke herunter. Sie näherten sich dem Fluss. Das wäre das Beste, die Bombe einfach in den Fluss zu befördern. Aber sie war unsicher, ob sie dazu fähig war.

50

Peter

Bei jedem Schlingern, bei jedem Stoß schnitten ihm die Kabelbinder tiefer in die Haut. Er zitterte vor Anstrengung, das Rauschen im Kopf zu unterdrücken.

Die Wände der Cargo Box schlossen sich enger um ihn, sein Herz pochte bis zum Anschlag, die Atemluft stand gefangen in den Lungen. Er verglühte in seinem schweißgetränkten T-Shirt, obwohl es so kalt war, dass man den Atem sah.

Der dunkle Gestank des Heizöls erfüllte den Raum. Peters Muskeln waren angespannt wie Schraubzwingen.

Das Rauschen war wie eine Wolke aus Blitz und Donner, die sich eng um sein Stammhirn legte. Sein Schädel pulsierte, war kurz davor zu explodieren.

Midden stand vor dem Rolltor der Cargo Box, die Augen geschlossen, eine Hand am Ladering. Der Mann war fähig zu töten, wie jeder Mensch. Peter hatte gesehen, wie er Zolot hinter sich hergeschleift hatte. Beide Arme hatte er dem kräftigen Polizisten gebrochen, scheinbar mühelos. Ganz sicher würde er verhindern, dass Peter auch nur das Geringste gegen ihn unternahm. Außerdem steckte vorne in seiner Hosentasche ein übles Klappmesser.

Doch Peter hatte etwas in ihm erkannt, das Aufblitzen von Moral. Es war in dem Moment gewesen, als Lipsky gemeint hatte, er würde Dinah und Miles töten. Midden schien ins Grübeln gekommen zu sein. Und er schien ein offenes Ohr zu haben.

Unterdessen näherte sich der Truck unerbittlich seinem Ziel, und Peter war sich sicher, dass er die Stimmen von Dinah und Miles vorne in der Fahrerkabine gehört hatte.

Es blieb ihm nicht mehr viel Zeit.

Das Weiße Rauschen ließ sich nicht ewig unterdrücken.

»Ich nehme an, dass Sie auch drüben stationiert waren, wie ich«, sagte Peter. Midden schlug die Augen nicht auf und machte auch sonst kein Zeichen, dass er ihn verstanden hatte. »Deswegen haben wir vielleicht etwas gemeinsam. Vielleicht auch nicht. Ich kenne Ihre Rolle hierbei nicht, es ist mir auch egal. Ich muss das hier nur stoppen.«

51

Midden

Midden hörte dem Marine zu. Die Augen weiterhin geschlossen.

Das glich einem Schuldeingeständnis. Er signalisierte die Bereitschaft zu sterben, denn der Marine hätte ihn durchaus mit den Füßen erreichen können, ihm einen tödlichen Tritt versetzen. Doch der Mann rührte sich nicht, noch nicht.

Midden, eine Hand am Lastring, unter den Füßen der bebende Boden des Trucks, dachte darüber nach, was er mit seinem Leben bisher angefangen hatte.

Er dachte an die vergeudeten Jahre und Menschenleben im Irak, ihren Kampf für eine verlorene Sache.

An die Vorgesetzten, denen er mal vertraut hatte und die sich seines Vertrauens als unwürdig erwiesen hatten, unwürdig der Opfer seiner Kameraden.

Immer und immer wieder.

Das Ding mit Lipsky und Boomer sollte etwas sein, das er einmal für sich selbst tat. Nicht mehr irgendeiner Sache dienen. Ehrlich bezahlt werden. Sich zur Ruhe setzen. Mit seinen Albträumen und Erinnerungen. Schauen, wie lange er durchhielt, bis er sich die Kugel geben würde. Vermutlich nicht lange.

Und jetzt musste er feststellen, dass dieser Marine, der wahrscheinlich die gleichen Erfahrungen gemacht hatte wie er, der ebenfalls Freunde verloren hatte wie er, die aus den gleichen falschen Gründen wie seine Freunde getötet worden waren, und der ebenfalls allen Glauben an Gott und die Menschen verloren hatte, dass dieser Mann immer noch für eine Sache kämpfte.

Noch immer bereit war, sein Leben für andere zu opfern.

Der Marine redete weiter. »Sie können noch alles richtig machen. Jetzt. Sofort. Indem Sie gar nichts tun. Ich vergesse, dass wir uns begegnet sind. Sie gehen einfach weg. Ich gebe Ihnen mein Wort.«

»Nein«, sagte Midden. Die Augen noch immer geschlossen.

Da war es wieder, das Wort, das ungebeten kam.

In den vergangenen Jahren hatte Midden den Krieg einfach ausgeblendet, den Krieg und alles, was er im Krieg getan hatte. Doch jetzt wollte er sich nicht länger davor verstecken, was er getan hatte, im Krieg oder bei diesem schmutzigen kleinen Deal.

Auch er hatte reich werden wollen, so wie die anderen. Also würde er auch ihre Schuld teilen. An seinen Händen klebte Blut. Dafür musste er die Verantwortung übernehmen. Für alles.

Der Marine war still. Zu hören war nur der Lärm des Motors, der sie voranbrachte.

Dann fiel Midden ein, dass der Marine vielleicht nicht verstand, wie er es gemeint hatte.

»Ja«, sagte Midden. »Los. Machen Sie.«

Als er die Augen aufschlug, sah er, dass der Marine die Kiefer zusammenbiss, die Sehnen an seinem Hals sich abzeichneten und jeder Muskel an seinen Armen deutlich hervortrat.

52

Peter

Jetzt, sagte sich Peter.

Und ließ los.

Das Rauschen schwoll an, stieg in ihm auf, unmittelbar, ohne Verzögerung. Wie ein Tier, das an seiner Leine zerrte und plötzlich freigelassen wurde.

Er musste die Zähne zusammenbeißen, um nicht laut loszubrüllen.

Er war nicht darauf gefasst, wie gut sich das anfühlte.

Die Kraft. Die Befreiung.

Das Weiße Rauschen bewegte seine Arme. Das schwarze Plastikscharnier des Kabelbinders gab nach, und der gelbe Riemen löste sich. Das Weiße Rauschen zeigte sich in seinem Grinsen, als er mit Schwung den anderen, an die Seitenwand des Trucks gebundenen Riemen abriss.

Der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke starrte ihn mit weit aufgerissenen Augen an und hielt sich an dem Frachtgurt fest wie an einer Rettungsleine.

Peter ignorierte ihn, und das Weiße Rauschen konzentrierte sich auf die Bombe.

Die Konstruktion des Narbenmannes war gut, die diversen Schutzvorrichtungen solide. Das Epoxidharz, mit dem die Deckel der Schaltkästen verklebt waren, verhinderte, dass man direkt an den C4-Sprengstoff herankonnte. Die größte Schwachstelle stellte das schwere Rohr dar, das die Kabel vom zentralen Steuerkasten aus weiterleitete. Wenn es ihm gelang, die Gewindeanschlüsse aufzubrechen, konnte er die Kabel herausziehen und die Sprengkapseln aus dem Sprengstoff entfernen.

Er packte das Stück ummanteltes Rohr, das ihm am nächsten war, und zog ruckartig daran. Die Schnellverschlüsse ließen sich nicht trennen, gar nichts rührte sich. Natürlich war es nicht so einfach. Er stützte sich mit den Knien auf den Fässern ab, richtete sich auf und ließ das Weiße Rauschen durch den Körper ziehen, bis die Schultern schmerzten. Nach kurzer Zeit war ihm klar, dass die Verschlüsse und das Kabelrohr zu stabil waren.

Sicher, wenn er die Verbindungen überdehnte, das Rohr lange genug hin und her bog, würden schließlich alle Kabel brechen. Aber das würde für jedes Fass etliche Minuten in Anspruch nehmen, und niemals würde er alle schaffen. Nicht, bevor sie den Ort erreichten, den Lipsky als seinen Ground Zero auserkoren hatte.

Sein Verstand arbeitete rasend schnell, bezwang das Rauschen wie ein Dompteur. Ging alle Möglichkeiten durch, überlegte fieberhaft und versuchte gleichzeitig, in dem Sturm greller weißer Elektrizität intakt zu bleiben. Das Schwierigste dabei war die reine Freude des Rauschens, die Lust an der Zerstörung. Er hatte vergessen, wie gut das tat, wie lebendig man sich dabei fühlte. Fast wollte er die Bombe unzerstört lassen, nur um zu sehen, wie sie explodierte, wie die Welt zu Bruch ging. Ein verstörendes Verlangen.

Er beachtete diesen Drang nicht weiter. Um sich ein besseres Bild zu verschaffen, sprang er auf die Plastikfässer und kroch wie eine Fliege, die ein Spinnennetz nach Lücken absucht, über die ordentlich verlegten Kabel. Während der polternde Truck die ganze Zeit danach trachtete, ihn zu Boden zu werfen. Wenn er nur einen einzigen Schaltkasten öffnen konnte, musste es der mit dem Handyauslöser sein, der die Zwölfvoltbatterie mit den Kabeln für die Sprengkapseln verband. Auf diese Weise konnte er im Grunde alle Kabel auf einmal ziehen.

Der zentrale Steuerkasten befand sich in der Mitte der Bombe. Auch sein Plastikdeckel war mit Harz verklebt, doch ein Zipfel hing über, eine dünne Lippe, die Halt bot. Peter hakte einen Riemen des Kabelbinders unter und setzte sich, nutzte Rücken und Beine zur besseren Hebelwirkung. Er beutete das Weiße Rauschen aus und zog laut brüllend an dem Riemen, bis die Muskeln brannten. Er zog noch kräftiger, doch der Harzkleber war stärker als das Plastik. Stärker als Peter.

Er trat mit dem nackten Fuß gegen den Kasten, vielleicht würde er ja zerbrechen und er könnte neu ansetzen, aber Boomer hatte Kästen verwendet, die für Außeninstallationen gedacht waren, mit dickeren Wänden und verstärkten Ecken. Peters Fuß konnte nichts ausrichten.

Er sah von seinem Fässerthron auf Midden hinab, der sich noch immer an dem Frachtgurt festhielt, während der Truck hin- und herschaukelte. Peter sah den Stahlclip an seiner Hosentasche.

»Ihr Messer«, sagte er, erkannte seine eigene Stimme kaum wieder. »Geben Sie mir Ihr Messer.«

Der Mann schien völlig in Gedanken, verbannt in ein Fegefeuer oder eine Hölle, die er sich selbst bereitete. Er hatte gar nicht bemerkt, dass Peter etwas gesagt hatte.

»He«, sagte Peter. Das Weiße Rauschen brauste durch ihn hindurch. »He! Machen Sie sich nützlich. Geben Sie mir Ihr Messer.«

Der Mann antwortete lange nicht.

Die chemischen Dämpfe des Heizöls, das Knallen im Truck bei jedem Schlagloch verliehen dem Geschehen etwas Gehetztes. Mit jeder weiteren Sekunde rückte der Zeitpunkt näher, an dem die Welt in Flammen aufging.

Dann hoben sich die dunklen toten Augen des Mannes und richteten sich auf Peter, und er fuhr mit der rechten Hand in die Hosentasche und zog das Messer heraus.

Klappte es mit dem Daumen auf, legte die breite, bösartige Klinge frei, deren Zacken für nichts anderes gedacht waren, als menschliche Körper aufzuschlitzen.

Er sah Peter lange an.

Dann holte er mit dem Arm aus und warf ihm das Messer, die Klinge von der Hand verdeckt, mit sanftem Schwung in hohem Bogen zu, ohne dass es sich drehte, so wie Handwerker sich ihre Werkzeuge zuwerfen.

Peter pflückte es lachend aus der Luft und hieb es mit der nächsten Bewegung in den Deckel des zentralen Steuerkastens.

53

Dinah

Auf dem Scheitelpunkt des Hügels kreuzte Dinah die North Avenue und sah auf die Brücke hinab, von der aus sie den Truck in den Fluss lenken würde.

Miles, auf dem Sitz neben ihr, klammerte sich an ihre Taille und wimmerte leise. Am liebsten hätte sie ihn in den Arm genommen, doch der dünne Mann mit den gruseligen Augen hatte schon einen Arm um den Hals des Jungen gelegt, und sie brauchte sowieso beide Hände zum Fahren. Bald würde sie ihren Sohn wieder in die Arme schließen können.

Auf halbem Weg fiel ihr ein, dass die Brücke beim letzten Umbau mit dicken Beton-Leitplanken versehen worden war. Wenn sie mit dem Truck in den Fluss fahren wollte, müsste sie mitten auf der Brücke einen scharfen Rechtsschlenker machen und die Schwelle mit den Reifen überwinden.

Sie konnte sich nicht vorstellen, dass es funktionierte. Dass dieser Truck das Betonband seitlich schräg oder selbst frontal durchbrechen konnte, nachdem er durch den Schlenker bereits an Schwung verloren haben würde. Ohnehin war der Fluss hier nur knapp zwanzig Meter breit. Ein Schlenker bei hoher Geschwindigkeit, und der Truck würde kippen. Mehr nicht. Sie sah es vor sich.

Sie würden gar nicht im Wasser landen, der Truck würde auf der Straße umkippen und liegenbleiben.

Bei den vielen Unfallopfern, die sie im Krankenhaus gesehen hatte, konnte sie abschätzen, welche Verletzungen sie und Miles davontragen würden. Sie hatten die Sicherheitsgurte angelegt, doch Miles war erst acht Jahre alt, da reichte ein Sicherheitsgurt zum Schutz nicht aus.

Er würde sich das Genick brechen.

Und irgendwo hinter ihnen war der Narbenmann mit dem Auslösemechanismus.

Der Truck würde also ohnehin explodieren, und sie beide wären darin eingeschlossen.

Wenigstens würde die Explosion auf freiem Gelände erfolgen, mit nur wenigen großen Wohnhäusern in der Nähe. Die meisten Bewohner wären hoffentlich noch in der Arbeit.

All das ging ihr durch den Kopf, während sie immer kräftiger auf das Gaspedal drückte und die Brücke immer näher kam.

Dann waren sie am Fluss, und Miles fing an zu weinen. »Mummy, ich habe Angst.« Die Bordsteinkante, die Betonplanke, sie waren endlos hoch. Sie brachte es nicht über sich, das Steuerrad herumzureißen. Für einen Moment sah sie den Fluss unter sich schimmern, der sich bis zum Geschäftsviertel hinzog.

Dann hatten sie das Gewässer auch schon überquert, und die Straße stieg wieder an.

Wie von allein verlangsamte der Truck vor einer Ampel das Tempo.

»Hier rechts abbiegen«, befahl der Mann mit den gruseligen Augen und drückte ihrem Sohn den Lauf seiner Waffe noch tiefer in die Rippen. »Wir fahren ins Stadtzentrum.«

Sie bog in den schmalen Korridor zwischen den neuen hohen Wohntürmen, wo früher die Gerbereien gestanden hatten, sah hier und da das stahlgraue Band des Flusses verlockend aufblitzen, beide Ufer waren heute durch Betoneinfassungen gezähmt. Manchmal nahm sie diesen Weg zur Arbeit, sie mochte die Lebendigkeit des Viertels, die großen Häuser und Ladenfronten, mochte es, wie diese Stadt sich ständig neu erfand.

Dann erblickte sie kurz den weißen Turm am Rand der City, das höchste Gebäude des Bundesstaates. Jetzt kannte sie ihr Ziel.

Und wusste, wie viele Menschen sterben würden.

Im Kopf lief sie die Straße vor sich ab. Bevor sie zu dem hohen weißen Bauwerk gelangten, würden sie noch vier weitere Brücken passieren. Alle waren in den vergangenen Jahren repariert oder neu errichtet worden. Zu einer führte eine Auffahrt, die sich über die Länge eines ganzen Häuserblocks erstreckte, mit offenem Gelände auf einer Seite. Wenn sie das Tempo anzog, dachte sie, könnte sie mit dem Truck die Planke durchbrechen, über die Böschung rasen, ins Wasser. Sie trat das Gaspedal durch.

»Ist schon gut, Miles, Honey«, sagte sie. »Es wird alles gut. Ich habe dich sehr lieb.«

Sie trieb den Truck die abschüssige Straße hinunter, um die Kurve, wo die Straße vierspurig wurde, und beschleunigte, so gut sie konnte. Vier Straßen weiter war die Cherry Street Bridge, sie fuhr beinahe achtzig Stundenkilometer. Es war Veteranentag, und so früh am Tag herrschte nur wenig Verkehr.

Noch mindestens vier Wochen, bis es schneite, dachte sie. Den ersten Schnee mochte sie immer besonders gern.

Die Brücke kam in Sicht. Sie konnte schon den Fahrstreifen erkennen. Sie nahm die Hand vom Schalthebel und legte den Arm um ihren Sohn, nur, um seinen kleinen verletzlichen Körper zu berühren, wie um der Hoffnung willen, sie könnte ihn vor dem beschützen, was gleich geschehen würde.

»Geradeaus, langsamer«, sagte der Mann mit den gruseligen Augen. »Fahren Sie langsamer. Sonst erschieße ich den Jungen!« Er stieß ihm den Lauf noch einmal tief in die Seite, und Miles schrie vor Schmerz.

Instinktiv trat sie auf die Bremse.

Doch bevor sie den Fuß von einem Pedal zum anderen wechseln konnte, raste von links ein beiger SUV mit einem Bullenfänger heran, schloss auf und scherte dann scharf nach rechts aus, in den linken Vorderreifen des Mitsubishi hinein. Unmittelbar unter ihren Füßen.

Den Fahrer konnte sie nicht sehen, aber sie erkannte den Yukon wieder.

Ein malmendes Geräusch, irgendetwas gab nach, irgendwas Wichtiges. Das Steuerrad ruckte und drehte durch. Automatisch lenkte sie dagegen, zwang sich dann aber dazu, das Steuerrad loszulassen, bewegte den Fuß zum Gaspedal und trat durch.

Als der Truck kippte, hatte sie sich in ihrem Sitz gedreht, mit dem rechten Arm drückte sie ihren Sohn fest gegen die Rückenlehne, mit der linken Hand umfasste sie den Lauf der Pistole des gruseligen Mannes.

54

Peter

Die Kunststofffässer verrutschten unter der Spinne aus Spanngurten, als der Truck ins Schlingern geriet. Peter krallte sich mit den Zehen in die robusten Kabel. Das Weiße Rauschen verlieh seinen Muskeln genug Energie, um ihm einen festen Halt zu geben, während er mit dem Messer den Plastikdeckel des zentralen Steuerkastens aufhackte. Der Deckel brach in scharfkantigen Stücken auf. In dem Gehäuse befanden sich das zum Sprengzünder umfunktionierte Handy und die Zwölfvoltbatterie, verborgen unter ordentlich gebündelten farbigen Kabeln, die zu den Sprengkapseln und dem C4-Sprengstoff führten. Eine Konstruktion von beinahe eleganter Schönheit.

Gut möglich, dass Boomer irgendwo einen falschen Stromkreis geschaltet hatte, um jeden, der versuchen sollte, die Bombe zu entschärfen, ins Jenseits zu befördern, doch um auch nur darüber nachzudenken fehlte Peter die Zeit. Er musste dieses Gebilde vor sich auseinandernehmen, oder er würde sterben. Er sah den Narbenmann mit dem Handy in der Hand deutlich vor sich. Wie er das Handy anrief, das den Stromkreis schloss und die Bombe zur Explosion brachte.

Mit den Fingern fuhr er die Kabel entlang. Die Batterie war der Schlüssel zu allem. Ohne die Batterie würden die Sprengkapseln nicht funktionieren. Ohne die Batterie würde das C4 nicht zünden, geschweige denn der Rest.

Der Truck unter ihm kippte. Seine Muskeln reagierten, und das Rauschen brauste auf. Er fiel auf den Bauch und hakte die Füße noch tiefer unter die Rohrkabel. Dann fasste er in den Schaltkasten, zwischen den Kabeln hindurch, packte die schwere Batterie und manövrierte sie vorsichtig durch das Bündel hervor.

Boomer hatte die Kabel an die Batterieklemmen gelötet. In großen glatten Klumpen. Das Weiße Rauschen brannte kalt aus, als Peter die Kabel mit der Hand umschlang und fest zog, um sie aus den Klemmen der großen Batterie zu reißen.

Hoffte, dass er bloß nichts Falsches machte.

55

Lewis

»Pass auf, mein Junge. Es geht los. Halt den Hund fest. Und vergiss nicht: Du tust genau das, was ich dir sage!«

Der Hund übertönte mit seinem Knurren den röhrenden Motor, als Lewis das Steuerrad herumriss und die Stirnseite des Yukon in das linke Vorderrad des Mitsubishi rammte. Er sah Dinahs Gesicht im Fenster, ihre weit aufgerissenen Augen. Dann ein metallisches Kreischen, und der Sicherheitsgurt schnitt ihm in den Oberkörper.

Der Bug des Yukon knickte ein, als der Truck die Vorderradaufhängung zertrümmerte und ihn brutal wegschubste. Doch auf der Beifahrerseite des Mitsubishi war ebenfalls etwas gebrochen oder hatte sich verbogen, die Spurstange oder Radachse, was ihn zu einer abrupten Drehung zwang. Die Reifen auf der rechten Seite hoben vom Boden ab, und der Truck fing an zu kippen.

»Charlie! Alles okay? Charlie?«

Keine Antwort von der Rückbank. Der Yukon stotterte und starb ab.

Lewis schaute durch die zerborstene Windschutzscheibe und sah Dinah in der Fahrzeugkabine des Mitsubishi mit dem dünnen Mann in der Galauniform um die Pistole kämpfen. Der große Truck schlidderte quer über zwei Fahrspuren, überwand die Bordsteinkante und prallte mit der Beifahrerseite gegen einen Laternenmast.

»Raus, Charlie. Lauf, so schnell du kannst.«

Lewis ließ den Sicherheitsgurt aufschnappen und kletterte aus seinem demolierten Yukon, um Dinah zu Hilfe zu eilen. Im Laufen schaute er über die Schulter und sah etwa einen Häuserblock hinter sich den schwarzen Ford anhalten.

Der Narbenmann hielt etwas in der Hand, das wie ein Handy aussah.

Sogar auf diese Entfernung konnte Lewis seinen verzückten Gesichtsausdruck erkennen, als er mit dem Daumen auf die Tastatur drückte.

Lewis sprintete zur Kabine des Mitsubishi und riss die Beifahrertür auf.

56

Peter

Das Display des Sprengzünder-Handys leuchtete weiß auf, als ein eingehender Anruf den Vibrationsalarm auslöste.

Der Stromkreis schloss sich.

Doch die Verkabelung hing lose wie ein zerstörtes Spinnennetz aus der großen Batterie.

Wie durch ein Wunder war Peter am Leben geblieben.

»Los, los, los«, sagte er, zog die Füße unter dem Rohrkabel hervor und sprang auf den Boden der Cargo Box. Midden trat gegen die verzogene Rolltür, deren Griff durch den Aufprall abgebrochen war.

Gemeinsam schoben sie die Tür hoch und sahen den Narbenmann vor dem Ford stehen und immer wieder auf das Tastenfeld seines Handys tippen. Midden zog eine Sportpistole aus seiner Jacke und zerschoss zwei Reifen des Ford, scheinbar ohne zu zielen. Boomer sah verdutzt auf.

Ein Hund knurrte, leise und tief.

Peter kannte das Knurren.

Es hörte sich so an, wie sich das Weiße Rauschen anfühlte. Wie überwältigender Zorn, gepaart mit unbeugsamem Willen.

»Fass, Mingus!«

Darauf hatte der Hund nur gewartet. Er schoss an der offenen Rolltür vorbei, fließende Muskelkraft, fletschende Zähne und orangefarbenes, gepunktetes Fell, das im fahlen Novemberlicht leuchtete.

Boomers Augen wurden größer und größer. Er drehte sich um und nahm die Beine in die Hand. Ein Anblick, der Mingus ein zufriedenes Knurren entlockte.

Der Hund würde den Mann wohl nicht fressen. Nur ein bisschen anknabbern, hoffte Peter.

Ein Polizeiwagen glitt neben den Ford und bremste ab, auf dem Dach eine aufgesteckte rot blinkende Signalleuchte. Hinter dem Steuer kam Lipsky hervor, entfaltete seine Gliedmaßen, Pistole in der einen, Dienstausweis in der anderen Hand.

»Keine Bewegung!«, rief er. »Sie sind verhaftet!«

Lipsky sah gut aus, musste Peter zugeben. Der Detective hatte sich seine Überlebensstrategie genial ausgedacht. Er wäre am Ende der Gute. Der Retter der Stadt.

Doch der Mann in der schwarzen Canvas-Jacke streckte die Hand aus, die Sportpistole wie ein ausgestreckter Zeigefinger, und der einzelne Schuss löste sich erstaunlich leise in der Windstille.

Ein rotes Loch öffnete sich auf Lipskys Stirn.

Er blickte überrascht, aber nur für einen Moment, dann kippte er um wie ein Stein.

Peter sprang aus der Cargo Box und lief nach vorne zur Fahrerkabine. Dinah war dort mit Felix.

Doch er kam zu spät.

Felix lag zusammengerollt auf dem Mittelstreifen. Lewis hielt Miles in den Armen und grinste breit, und Charlie half seiner Mutter aus der Kabine.

Lewis hatte sich am Ende doch noch als Held erwiesen.

»Der Bulle ist tot, und die Bombe ist entschärft«, sagte Peter.

»Gut«, sagte Lewis. »Der Junge ist nämlich ganz schön schwer.« Doch wie er den Jungen hielt, die Arme um ihn geschlossen, das Gesicht in seinen Haaren verborgen, wirkte es so, als würde er ihn nie mehr loslassen.

Peter hatte sich schon gefragt, was Lewis tun würde, wenn er die Chance bekäme. Ob er die Leerstelle besetzen würde.

Er selbst spürte nichts als Erleichterung, der Druck in seinem Kopf ließ nach. Das Weiße Rauschen löste sich auf, wie verbrauchter Schaum aus einem Feuerlöscher, übrig blieb das Zittern, der Anfang einer Killer-Migräne.

Er ging zu dem Mann in der schwarzen Jacke.

Midden stand in der offenen Cargo Box des Mitsubishi und drückte sich den Lauf der Sportpistole in das weiche Fleisch unterm Kinn. Finger am Abzug, Knöchel weiß vor Anspannung.

»Geben Sie die lieber mir«, sagte Peter und streckte die Hand aus.

Midden starrte ihn an, die dunklen Augen feucht von ungeweinten Tränen. »Sie haben keine Ahnung, was ich alles getan habe.«

Peter wartete nicht ab, bis Midden sich rührte. Unendlich langsam streckte er die Hand weiter aus und nahm ihm die Pistole ab. Legte dann einen Arm um die Schultern des Mannes und zog ihn an sich.

»Und wenn schon«, sagte er. »Es ist alles in Ordnung. Übrigens, ich heiße Peter.«

Um sie herum heulten Sirenen auf, wahrscheinlich von der Veterans-Day-Parade, nur ein paar Hundert Meter entfernt.

Peter kam noch ein Gedanke. »Lewis«, rief er. »He, Lewis.« Er spähte um die Ecke, hinter den Truck.

Lewis beobachtete Dinah mit einem diebischen Grinsen. Sie blickte zutiefst verwirrt, aber nicht unglücklich. Die Jungen sprangen wie die Wilden auf und ab.

»Lewis«, sagte Peter. »Sie verschwinden besser, bevor die Polizei kommt. Und nehmen Sie den Mann hier mit. Er ist ein Freund von uns.«

Lewis machte den Mund auf, um etwas zu erwidern, doch Peter schüttelte den Kopf.

»Er ist ein Freund. Ich regle alles mit der Polizei«, sagte er. »Ich melde mich in ein paar Tagen. Ein Arschloch ist uns durch die Lappen gegangen. Skinner verdient sich eine goldene Nase an dem Desaster.«

Lewis nickte. Dann beugte er sich behutsam zu Dinah und küsste sie flüchtig auf die Wange. Dinah kam ihm nicht entgegen, wich ihm aber auch nicht aus. Ihre Augen strahlten.

Die Sirenen wurden lauter, sie kamen jetzt aus allen Richtungen.

»Kommen Sie«, forderte Lewis Midden auf. »Wir müssen uns vom Acker machen.«

Die beiden Männer liefen über die Brücke und tauchten im Straßengewirr von Brewer’s Hill unter. Peter wandte sich Dinah zu. »Alles okay?«

»Nein, natürlich nicht«, sagte sie, Tränen strömten ihr übers Gesicht, und mit einem grimmigen Lächeln zog sie die beiden Jungen an sich. »Aber mir geht’s gut.«

»Ich verschwinde mal für ein paar Minuten«, sagte Peter. »Meinen Hund suchen. Ich will nicht, dass die Polizei ihn erschießt. Ich bin gleich wieder da.«

Epilog

Die British Virgin Islands waren ein Seglerparadies, mit genug Wind auch im Winter, geschützten Buchten und ausgezeichneten Restaurants. Die Segelyacht Skin Deep schaukelte friedlich an ihrem Liegeplatz vor Cooper Island, ihr Anker lag zehn Meter tief im klaren, türkisfarbenen Wasser. Manchioneel Bay wimmelte von Booten, die Weihnachtssaison hatte ihren Höhepunkt erreicht.

Der Fünfzehn-Meter-Cruiser war ein traumhaftes Boot. Die Touristen aus Indiana und Missouri in ihren kleineren, gemieteten Plastikschalen bewunderten seine schlanken Linien. Der Besitzer der Skin Deep hatte sie selbst überführt, sie war mit allem modernen Komfort ausgestattet und anscheinend so getakelt, dass sie sich von einer Person segeln ließ.

Wie das Boot, so der Skipper: hübsch, mit vornehmem Charme, eindeutig ein vermögender Mensch, den man gerne zum Dinner in den Cooper Island Beach Club einlud. Er flirtete ungehemmt mit den Frauen und ihren Töchtern und beeindruckte die Männer mit seinen Kenntnissen über den Finanzmarkt und exquisite Weine. Gefragt, womit er seinen Lebensunterhalt verdiente, lächelte er breit und gab nur preis, dass er ein Investor sei, dessen Wette sich bestens ausgezahlt habe. Dann wechselte er das Thema und sprach über diverse Routen zwischen den Inseln hindurch nach Südamerika. Er hatte vor, rechtzeitig zum Karneval in Rio zu sein.

Nach Einbruch der Dunkelheit wurde die Reggae-Musik in den Strandbars lauter. Daiquiri-trunkene Touristen lenkten ihre knatternden Schlauchboote vom Beach Club zu ihren gecharterten Badewannen. Niemand bemerkte die stummen Schwimmer, die durch das dunkle Wasser zur achtern ausgelegten Teakholzleiter der Skin Deep glitten.

Drei Gestalten schwebten wie Geister über das Boot und in den Salon. Hinterließen Fußabdrücke an Deck, nass und warm wie Blut.

Für einen Moment schaukelte das Boot heftig, aber nur kurz. Wahrscheinlich eine kräftige, von einem weiter draußen vorbeifahrenden Schiff ausgelöste Welle.

Dann schlossen sich die Luken der Skin Deep, eine nach der anderen. Der Generator sprang an, die Klimaanlage schaltete sich ein, und ein leises metallisches Schnurren hing über dem Wasser. Lange Zeit war kein anderes Geräusch zu hören.

Am nächsten Morgen fiel den Chartertouristen auf, dass die Skin Deep in der Nacht ihren Liegeplatz verlassen hatte und in See gestochen war.

Lewis stand hinter dem großen verchromten Steuerrad und schipperte das Boot an Great Dog Island vorbei. Er bedauerte sehr, dass sie es nicht behalten konnten.

Auf die Nachricht mit der Bombe hatte der Markt mit Panik reagiert. Obwohl der Sprengsatz gar nicht explodiert war, hatte sich Skinners Plan ausgezahlt, gigantisch.

Sobald sie alle Kontonummern und Passwörter beisammenhatten und das Geld transferiert und gewaschen war, konnte sich Lewis sein eigenes Boot kaufen. Sie alle. Eine ganze Flotte.

Obwohl, eigentlich wollte er am liebsten nach Hause. Er und Dinah sprachen wieder miteinander. Und dann waren da noch die Jungs. Er war ganz vernarrt in die beiden.

Er wusste nicht, ob es klappen würde. Aber versuchen wollte er es. Erstaunlich, wie sich alles fügt, wenn man nur das Richtige macht.

Er sah Midden und Peter unten im Salon sitzen. Sie unterhielten sich leise mit Skinner, der mit verschrecktem Blick und mit Klebeband gefesselt auf den Teakholzplanken lag. Skinners Laptop stand aufgeklappt auf dem Kartentisch, sie warteten auf die Internetverbindung.

Die Lichter von Virgin Gorda waren hinter der Landzunge verschwunden, als Peter mit zwei gekühlten Flaschen Red Stripe aus dem Salon kam.

Er atmete einmal tief die kalte Nachtluft ein, um das Weiße Rauschen zu beschwichtigen, und schloss die Tür hinter sich. »Erledigt.« Er gab Lewis ein Bier.

Lewis grinste sein schiefes Grinsen. »Wie viel?«

»Du wirst es nicht glauben«, sagte Peter. Die Briese fühlte sich frisch an im Gesicht, und die Lichter auf den ferneren Inseln schienen zum Greifen nahe. Das Boot wurde von den Wellen hochgehoben, und er spürte, wie sich seine Schultern entspannten. »Mehr als ein ehrlicher Mensch in hundert Menschenleben verdienen kann.«

»Hab nie behauptet, ich wär ein ehrlicher Mensch«, sagte Lewis, und seine Zähne strahlten in der Dunkelheit. »Geteilt durch vier, richtig?«

»Abgemacht hatten wir achtzig zu zwanzig. Achtzig für dich, zwanzig für Dinah.«

Lewis schüttelte den Kopf. »Ich erkläre diese Abmachung für ungültig, Motherfucker. Es wird gleichmäßig geteilt, durch vier. Du, ich, Midden und Dinah.«

»Was du mit deinem Geld machst, ist deine Sache«, sagte Peter. »Ich wüsste nicht, was ich damit anfangen soll.«

»Wir finden da schon was«, sagte Lewis. »Ich habe ein paar Ideen. Ich habe mit Midden und Josie über das Veterans’ Center gesprochen, die wollen das jetzt handfester angehen.« Wieder ließ Lewis sein schiefes Grinsen aufblitzen. »Zumindest haben sie eine solide Finanzierung. Können der Welt was Gutes tun. Und einen Stiernacken könnten sie auch noch gebrauchen.«

»Ich kann den Winter über nicht in Wisconsin bleiben«, sagte Peter. »Länger als zwanzig Minuten eingesperrt in einem Raum, und ich drehe durch. Für den Flug hierher habe ich acht Xanax geschluckt.«

»Das muss kein Dauerzustand sein«, sagte Lewis, nicht unfreundlich. »Ich kenne Leute, mit denen kann man darüber reden.«

Josie hatte Peter das Gleiche gesagt, bevor sie ihm zum Abschied einen Kuss gegeben hatte. Josie würde in Milwaukee bleiben. Sie hatte hier zu tun.

»Aber wenn ich ehrlich sein soll«, sagte Peter und breitete die Arme im milden karibischen Wind aus. Ein Lächeln machte sich auf seinem Gesicht breit. »Wenn ich ehrlich sein soll, halte ich mich meistens sowieso lieber im Freien auf. Irgendwo, wo das Wetter mich nicht umbringt.«

Anmerkung des Autors

Die Not der amerikanischen Kriegsveteranen ist unbestritten.

Die meisten Veteranen kehren heim und fangen mit ihrem Leben wieder von vorne an. Sie gehen zur Arbeit oder zur Universität, sie nehmen Verbindung zu ihren Familien auf oder gründen neue. Dank verbesserter medizinischer Versorgung im Einsatz überleben mehr Veteranen ihre körperlichen Verletzungen als je zuvor.

Dennoch erhalten die Veteranen bei der Rückkehr ins Zivilleben nicht ausreichend staatliche Unterstützung. Noch immer wissen wir viel zu wenig über traumatische Hirnverletzungen und posttraumatischen Stress, jene Kriegswunden also, die unsichtbar sind, doch bei den Betroffenen zu erheblichen Problemen führen können.

Als ich 2010 mit der Recherche für dieses Buch begann, war unter den amerikanischen Veteranen der Anteil der Obdach- und Arbeitslosen signifikant höher als unter anderen Bevölkerungsgruppen gleichen Alters und gleicher Herkunft. Erfreut habe ich zur Kenntnis genommen, dass sich nach dem Bericht des Department of Veteran Affairs und dem Department of Housing and Urban Development 2013 die Lage verbessert hat. Dagegen meldete die Soldatenzeitschrift Stars and Stripes 2014, die Suizidrate unter Veteranen sei nicht gesunken, sondern gestiegen. Die Herausforderungen auf diesem Gebiet sind also noch erheblich, für alle Beteiligten. Ein reiches Land wie Amerika, mit seiner Geschichte und seinen Idealen, sollte mehr tun für die, die diesem Land aufopferungsvoll gedient haben. Einige Städte haben im Kampf gegen Obdachlosigkeit unter Veteranen große Fortschritte erzielt, aber es bleibt noch viel zu tun.

Ich bin kein Experte für die Belange von Veteranen. Ich will meine Leser unterhalten, das ist mein Hauptanliegen. Und wenn die Geschichten, die ich mir ausdenke, wenigstens zum Teil die Wahrheit widerspiegeln und Sie zum Nachdenken und Nachfühlen anregen, kann ich von Glück sagen.

Bewusst habe ich nicht über Peters Auslandseinsatz geschrieben, denn ich war nicht dabei.

In den Jahren nach 9/11 jedoch, als die Kriege und die Menschen, die diese Kriege in unserem Namen führten, zu einem wichtigen Bestandteil unserer nationalen Erzählung wurden, habe ich angefangen, über die Erfahrungen von Angehörigen der Streitkräfte – während des Krieges und nach der Heimkehr – Bücher zu lesen und Dokumentarfilme zu sehen. Nicht wenige Freunde, Bekannte, Kollegen und Kunden von mir haben in der Armee gedient, und meine Gespräche mit ihnen haben einen Aspekt der American Story erhellt, der mir vorher nicht bekannt war.

Die vielleicht aufschlussreichste Unterhaltung war gleichzeitig die kürzeste. Es ist sieben oder acht Jahre her, aber ich erinnere mich an jedes Wort.

Ich sah mir das kleine alte Haus eines Army-Veteranen und seiner Frau an. Er war mindestens fünfzehn Jahre jünger als ich, noch keine vier Wochen wieder zurück in den Vereinigten Staaten. Er war intelligent und neugierig und höflich.

Als ich erfuhr, wo er gewesen war, sagte ich zu ihm, was ich oft in den ersten Jahren dieses Krieges gesagt habe: »Thanks for your service.«

»Sagen Sie das nicht, Mann.« Er schüttelte den Kopf. »Bedanken Sie sich nicht für meinen Dienst in der Army. Der Spruch macht mich wahnsinnig.«

»Okay.« Wir waren im Keller. Es war muffig und kalt. Seine Frau war oben und nahm Maß für die Gardinen. »Was wäre Ihnen lieber?«

Es fällt mir schwer, den Ausdruck in seinem Gesicht in Worte zu fassen. Gleichermaßen gequält und stolz und erleichtert.

»Sagen Sie einfach, willkommen zu Hause«, sagte er. »Mehr nicht.«

Das also sage ich jetzt seit einigen Jahren, und zu all denen, die in der Army gedient haben, sage ich es jetzt nochmal.

Willkommen zu Hause.

Danksagungen

Dieses Buch war eine echte Herausforderung, und die Arbeit daran hat Spaß gemacht. Ich war nicht allein, und ich möchte mich bei den Vielen bedanken, die mir geholfen haben.

Dank an Margret, Künstlerin und Leserin und Lektorin endloser Entwürfe, und an Duncan, meinen Held und mein Vorbild. Ich bin gespannt, was ihr beide als Nächstes vorhabt.

Dank an Mom und Maryl für die vielen Jahre ermunternder Literaturkritik.

Dank an Dad für die Tabellen und den väterlichen Rat, den ich manchmal sogar beherzigt habe.

Dank an Bob und Dani für einen ruhigen Arbeitsplatz auf Washington Island. Dank an Taylor für ihren Zuspruch und an Robbie für ihre Begeisterungsfähigkeit.

Dank an Danny und Chuck für die vielen ausgezeichneten Gespräche und anregenden Diskussionen.

Dank an Aimee O’Connor für ihre aufmunternde Lektüre zu einem wichtigen Zeitpunkt.

Dank an Collectivo Coffee (ehemals Alterra), mein Zweitbüro. Der Gourmetkaffee ist schön stark, es gibt Gebäck, und man bekommt noch andere Stimmen zu hören, als die im eigenen Kopf. ¡Viva la revolución!

Dank an Brett Elver für seine Antworten auf meine Fragen über das Finanzwesen – die Freiheiten, die ich mir herausgenommen habe, sind meine, nicht seine.

Dank an die WFB-Freunde für gemeinsame Mahlzeiten und die Flüssigtherapie und für die fantastischen Kids.

Dank an Dale W. Davis, den ersten U. S. Marine, den ich kennengelernt habe, eine Naturgewalt und ein harter Brocken, und an seine Frau Jan, eine starke Frau, ebenfalls eine Naturgewalt, auf ihre Art. Danke für die tollen Gespräche und den Rat.

Dank an meine Lehrer, einschließlich David Shields, Charlie D’Ambrosio, Maya Sonenberg und David Bosworth in Seattle, um nur einige zu nennen; Warren Hecht in Ann Arbor, der mir beigebracht hat, wie man gute Sätze baut; und Mike Huth von der SHS, nicht mehr unter uns, aber unvergessen. Dank an Scott Wilson für sein Zimmermannsseminar und für die Freundschaft, die sich daraus ergeben hat.

Dank an einige Autoren, unter anderem Nathaniel Fick, dessen Buch One Bullet Away mir die Gedankenwelt eines Lieutenants der Marines nähergebracht hat; Tim O’Brien, dessen Was sie trugen mit der Vorstellung, Krieg sei etwas Glanzvolles, der viele junge Männer anhängen, gründlich aufräumt; Phil Klay, dessen Wir erschossen auch Hunde für mich – als Autor und Leser – eine persönliche Offenbarung war; und David Finkel für die Reportagen in Thank You For Your Service. Die drei zuletzt Genannten sollten Pflichtlektüre für alle Strategen zukünftiger Kriege sein.

Besonderer Dank gilt allen Frauen und Männern, die mir in persönlichen Gesprächen oder per E-Mail von ihren Erfahrungen berichtet haben. Noch immer habe ich mich nicht bei allen gemeldet.

Dank – nicht zuletzt – an die wunderbare Barbara Poelle von der Goodman Literary Agency, die sich trotz ihres Sabbaticals Zeit genommen hat, das Buch zu lesen, und einen Verlag gefunden hat. (Ja, so eine ist sie.) Ebenfalls Dank an die sagenhafte Sara Minnich von Putnam für ihr ausgezeichnetes Gehör und für ihren Blick, sowie dem ganzen Planungs- und Redaktionsteam bei Putnam. Sie haben es ermöglicht, dass Sie das Buch heute lesen können, und ich bin außerordentlich dankbar für ihre Zeit, Geduld und Fachkenntnis.

Falls Sie das Buch in einer anderen Sprache lesen als Englisch, dann ist das den Bemühungen von Heather Baror-Shapiro von Baror International zu verdanken.

Table of Contents

- [Informationen zum Buch/Autor]
- [Titel]
- [Impressum]
- Drifter
- Prolog

- 1. Teil

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17

- 2. Teil

- 18
- 19
- 20
- 21

- 3. Teil

- 22
- 23
- 24
- 25
- 26
- 27
- 28

- 4. Teil

- 29
- 30
- 31
- 32
- 33
- 34

- Veteranentag

- 35
- 36
- 37
- 38
- 39
- 40
- 41
- 42
- 43
- 44
- 45
- 46
- 47
- 48
- 49
- 50
- 51
- 52
- 53
- 54
- 55
- 56

- Epilog
- Anmerkung des Autors
- Danksagungen