Date: 2016-06-06T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalthriller; Thriller; Detektivromane; Krimis & Thriller; Hardboiled-Krimis
Description: !!! Der neueste Wegner !!! Hamburg, März 1989: Wegners zehnjähriges Dienstjubiläum in der Mordkommission führt nicht etwa zu seiner erhofften Beförderung. Stattdessen bekommt er einen neuen Chef vor die Nase gesetzt, den er schon ein paar Monate später am liebsten zur Hölle schicken würde. Abgesehen von internen Rangeleien beschäftigen auch zwei neue Morde die Kommissare. Und weil das geradezu nach Verstärkung schreit, darf sich die Abteilung über Zuwachs freuen: Stefan Hauser. Die Probleme potenzieren sich irgendwann fast im Stundentakt, höchste Zeit also für außergewöhnliche Maßnahmen ... (J

Titel

Mausetot: Wegner & Hauser

(Hamburg: Mord)

Thomas Herzberg

Alle Rechte vorbehalten

Fassung: 1.0

Die Geschichte ist frei erfunden. Alle Ähnlichkeiten mit lebenden Personen und/oder realen Handlungen sind rein zufällig. Sämtliche Äußerungen, insbesondere in Teilen der wörtlichen Rede, dienen lediglich der glaubhaften und realistischen Darstellung des Geschehens. Ich verurteile ausdrücklich jegliche Art von politischem oder sonstigem Extremismus, der Gewalt verherrlicht, zu selbiger auffordert oder auch nur dazu ermuntert!

Mein besonderer Dank geht an:

Michael Lohmann (Lektorat, Korrektorat: worttaten.de)

Birgit aus dem Elsass (meine sehr engagierte Testleserin)

Nicolas Frühauf (ein weiterer engagierter Testleser und Freund)

Titel

Inhalt:

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Epilog

Alle Bücher von Thomas Herzberg

Danke

Impressum

Inhalt:

Hamburg, März 1989: Wegners zehnjähriges Dienstjubiläum in der Mordkommission führt nicht etwa zu seiner erhofften Beförderung. Stattdessen bekommt er einen neuen Chef vor die Nase gesetzt, den er schon ein paar Monate später am liebsten zur Hölle schicken würde. Abgesehen von internen Rangeleien beschäftigen auch zwei neue Morde die Kommissare. Und weil das geradezu nach Verstärkung schreit, darf sich die Abteilung über Zuwachsfreuen: Stefan Hauser. Die Probleme potenzieren sich irgendwann fast im Stundentakt, höchste Zeit also für außergewöhnliche Maßnahmen ... (Jeder Wegner-Fall ist eine in sich abgeschlossene Geschichte. Es kann jedoch nicht schaden, auch die vorangegangenen Fälle zu kennen ...;)

Viele Leser/innen haben mich aufgefordert, Wegner in den Jungbrunnen zu werfen, damit der Brummbär noch lange weitermachen kann. Und hier ist er … dieser Jungbrunnen! Ich hoffe, er gefällt euch.

Lektorat/Korrektorat: Michael Lohmann (worttaten.de)

Weitere Informationen und Bücher findet Ihr auf meiner Homepage: ThomasHerzberg.de

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1

Hamburg-Lokstedt, Montagmorgen.

»Ich bin mir sicher, dass mein Mann tot ist.«

»Wie können Sie sich da so sicher sein, Frau Gajewski? Er ist doch erst seit gestern verschwunden, wenn ich Sie richtig verstanden habe. Und es gibt noch keinen einzigen Hinweis darauf, dass er womöglich …«

»Nehmen Sie es meinem Kollegen bitte nicht übel«, fuhr Hauptkommissar Fromm energisch dazwischen. Er hob die Hand, um Wegner Einhalt zu gebieten. Ein giftiger Blick folgte, danach nur noch Kopfschütteln.

»Was heißt denn hier übel nehmen?«, motzte Wegner seinen Chef an. »Ich wollte Frau Gajewski doch nur beruhigen – sonst nichts.«

Fromm schwieg beharrlich und konzentrierte sich wieder ganz auf die Frau. »Können Sie uns erklären, warum Sie davon überzeugt sind, dass Ihr Mann tot ist?«

Wegner gestikulierte aufgeregt, jetzt ging es um die wesentliche Frage. Schließlich musste es einen Grund für eine derart schreckliche Befürchtung geben.

»Er hat sich nicht gemeldet«, flüsterte die Frau. Das war zunächst alles.

Und während einer der Kommissare verständnisvoll nickte, übte sich der andere in skeptischem Mienenspiel.

»Aber das allein wird doch hoffentlich nicht alles sein?« Selbst Fromm schien es genauer wissen zu wollen, auch wenn er nach außen hin die Mutter Theresa der Mordkommission heuchelte. »Ihr Mann hat sich nicht gemeldet, das habe ich verstanden … ist das denn zum ersten Mal vorgekommen?«

Martina Gajewski liefen mittlerweile die Tränen in Sturzbächen herunter. Während sie auf einem Sofa zusammengesunken war, saßen ihr die beiden Kommissare auf Stühlen gegenüber. Ein Stück weiter rechts, nur eine Hand breit neben dem Fernseher der Familie, einer riesigen Grundig-Röhre, stand eine kleine Wiege. Ausgerechnet jetzt fing der Säugling darin an, aus vollem Halse zu schreien.

Fromm schien die Sache peinlich zu werden, deshalb begann er haspelnd: »Wollen Sie Ihr Baby erst mal in Ruhe stillen, wir können rausgehen, bis Sie …«

Die Frau nickte und lächelte dankbar dazu. »Wenn es Ihnen nichts ausmacht – der Kleine ist schon den ganzen Vormittag so unruhig. Fast so, als ob er es auch spürt.«

Eine halbe Minute später standen die Kommissare vor der Haustür. Während Wegner sich sofort eine Zigarette in den Mund schob, stand sein Chef neben ihm und hatte die Hände in die Hosentaschen gestopft. Die Spannung zwischen den beiden Männern glich der Stimmung auf einem Pulverfass. Vermutlich würde ein einzelner Funke ausreichen, um die Explosion auszulösen.

Wegner entzündete ein Streichholz und warf es danach in hohem Bogen über den flachen Jägerzaun. Er pustete den Rauch in die kalte Luft. Ein großer Teil davon kehrte zurück und hüllte ausgerechnet seinen Chef in dichten Nebel.

»Schon mal was von Umweltschutz gehört, Kollege? Oder vielleicht sogar von Rücksicht?« Hans-Peter Fromm, seines Zeichens Hauptkommissar und aktueller Leiter der Hamburger Mordkommission, ließ keinen Anlass aus, seine Untergebenen gründlich herunterzuputzen. Bei solchen Gelegenheiten kräuselten sich seine Nase und Stirn, der Rest seiner Miene verzog sich in alle Richtungen gleichzeitig.

Wegner gehörte der Kripo seit über zehn Jahren an. Fromm war schon sein dritter Chef, aber das erst seit ein paar Monaten. Hinter vorgehaltener Hand bezeichnete man Hauptkommissar Fromm gerne als Verräter oder Arschkriecher, und dabei handelte es sich noch um die harmlosesten Bezeichnungen.

»Das war ein Streichholz«, brummte Wegner lustlos. »Streichholz! Verstehen Sie … Holz.«

»Und deshalb meinen Sie, das gibt Ihnen das Recht, hier …«

»Sagen Sie doch einfach, was Sie wirklich wollen! Das Gelaber geht mir nämlich tierisch auf den Wirsing.«

Die Kommissare standen sich direkt gegenüber. Wegner gute eins neunzig, mit Schultern, die sich auch zwei Männer hätten teilen können. Fromm hingegen ein eher unscheinbarer Wicht, den man von der Statur her auf den ersten Blick auch ebenso gut für eine Frau hätte halten können. Der Ausgang einer körperlichen Auseinandersetzung zwischen den beiden dürfte somit niemandem große Rätsel aufgeben. Und was die Geschichte mit dem Wirsing betraf – so deutlich hatte Wegner in den letzten Monaten seinem Chef gegenüber noch nie Stellung bezogen. Die Männer funkelten sich immer wütender gegenseitig an, aber es blieb abzuwarten, ob einer der beiden bereit war, den ersten richtigen Schuss abzufeuern.

»Sie können gerne wieder reinkommen«, flüsterte Martina Gajewski. Kurz zuvor hatte sie ihre Haustür völlig geräuschlos aufgezogen. »Der Kleine ist satt und schläft hoffentlich gleich.«

»Die Sache ist noch nicht erledigt«, stellte Fromm flüsternd fest, bevor Wegner und er sich wieder auf den Weg ins Haus machten. »Noch lange nicht.«

Zurück im Wohnzimmer waren die Plätze identisch verteilt. Abgesehen davon, dass die Frau ihren Säugling im Arm hielt und ihn sanft hin und her schaukelte. Dazu klopfte sie mechanisch den winzigen Rücken, in der Erwartung des zwangsläufigen Bäuerchens.

Tatsächlich erklang einen Moment später sogar ein ausgewachsener Großgrundbesitzer.

»Donnerwetter! Das wird mal ein richtiger Kerl«, lobte Wegner den kleinen Mann. Und während Martina Gajewski ihn dafür vorsichtig anlächelte, sah Fromm aus, als würde er seinen Kollegen am liebsten standrechtlich erschießen.

»Wie heißt der Lütte?«, wollte Wegner wissen.

»Das ist Kevin.« Die Frau streichelte ihrem Sohn zärtlich den Kopf. »Einfach nur Kevin.« Erneut füllten sich ihre Augen mit Tränen.

»Noch mal!«, begann Hauptkommissar Fromm kurz darauf mit unterkühlter Stimme. »Es wäre also normal und wahrscheinlich gewesen, dass Ihr Mann sich nach der Arbeit bei Ihnen meldet, richtig?«

Die Frau nickte eifrig, schaute dabei allerdings wieder freundlich zu Wegner hinüber.

»Können Sie uns sagen, wo Ihr Mann an einem Sonntag arbeitet?«

»Er fährt seit ein paar Wochen Zeitschriften aus ... Tankstellen, Kioske ... irgendwas muss er ja machen. Gestern Morgen um acht hatte er Feierabend. Aber seitdem ...«

»Davon abgesehen …« Selbst in Fromm schienen sich langsam Zweifel auszubreiten. Er saß mit hängenden Schultern auf seinem Stuhl und schüttelte fast unmerklich den Kopf. »... gibt es noch weitere Hinweise, die dafür sprechen, dass Ihrem Mann etwas passiert ist?« In seiner Stimme schwang ein genervter Unterton mit. »Sie müssen verstehen, dass wir – alleine aufgrund einer Vermutung – nicht tätig werden können. Wir haben jeden Tag Dutzende von Vermissten-Anzeigen …«

»Und die meisten davon tauchen schnell wieder auf«, schnitt Wegner seinem Chef das Wort ab. »Die haben sich vorher auch alle riesige Sorgen gemacht und waren fest überzeugt, dass etwas passiert ist.« Tatsächlich waren die Kommissare nach Martina Gajewskis Anruf nur deshalb ausgerückt, weil die Mordkommission schon seit Wochen nichts zu tun hatte. Gut für die Menschheit – schlecht für zwei Männer, die sich von Tag zu Tag immer heftiger gegenseitig auf den Wecker gingen. »Ihr Mann taucht wieder auf, glauben Sie mir«, schob Wegner noch mit sanfter Stimme hinterher.

»Ist gut!« Erneut war Fromms Hand hochgeschossen. »Was ich sagen wollte, ist, dass wir zumindest glaubhafte Hinweise oder besser sogar einen Beweis dafür brauchen, um von einem Verbrechen auszugehen.« Er hielt kurz inne, um nach den richtigen Worten zu suchen. »Etwas Stichhaltiges, sonst können wir nichts weiter für Sie tun.«

Wegner lächelte. Er hatte sich nach vorne gebeugt, um dem Säugling mit einem Finger vorsichtig über das noch spärliche Haupthaar zu streichen. »Die sind fast schwarz«, flüsterte er, während er jetzt sogar eine Locke drehte.

»Die Haare hat er von meinem Mann geerbt. Sven hat auch …« Martina Gajewski kämpfte mit neuen Tränen und brachte erst einmal kein weiteres Wort mehr heraus.

Eine ganze Zeit lang herrschte Schweigen. Am Ende war es erneut Fromm, dessen Tonfall auf einen baldigen Abschied hindeutete. »Solange wir nichts Konkretes haben, müssen wir leider auf umfangreiche Ermittlungen verzichten. Ich hoffe, Sie haben dafür Verständnis.« Der Hauptkommissar stütze seine Hände auf die Knie, ein untrügliches Zeichen.

Die Frau hatte sich plötzlich ein Stück aufgerichtet, dabei war ihr fast der Säugling aus dem Arm gerutscht. Sie deutete auf eines der Fenster, durch das man einen Blick auf das Nachbarhaus werfen konnte. Ihre Lippen öffneten sich ganz langsam und zitterten sogar: »Er war’s.« Nur ein Flüstern, kaum zu verstehen.

Fromm erhob sich und machte ein paar Schritte, bis er direkt vor dem Fenster stand. »Was meinen Sie damit? Wollen Sie sagen, dass Ihr Nachbar womöglich …?«

Jetzt nickte Martina Gajewski aufgeregt. Als sie fortfuhr, klang ihre Stimme schon etwas fester: »Der Kerl hat meinem Mann gedroht. Da können Sie alle Nachbarn fragen – der ist völlig verrückt!«

Wegner und Fromm wechselten Blicke. Eine weitere Frage fiel keinem der beiden ein.

»Letzte Woche haben sich Sven und dieser Herr Kruse fast eine halbe Stunde lang gegenseitig angebrüllt.«

»Und worum ging es bei diesem Streit?« Erneut war es Wegner, der es genauer wissen wollte. »Hat Ihr Nachbar irgendwas Konkretes gesagt? Hat er Ihrem Mann offen gedroht oder ist er handgreiflich geworden?«

Die Frau nickte zuerst nur. Fromm räusperte sich geräuschvoll, dann fuhr sie fort: »Sven war sogar beim Arzt, weil seine Nase gar nicht wieder zu bluten aufhören wollte.«

»Hat Ihr Mann Anzeige erstattet?«

Martina Gajewski schüttelte vorsichtig den Kopf. »Man will es sich ja nicht völlig mit den Nachbarn verderben.« Sie schnaubte wütend. »Ich hab ihm gesagt, er soll zur Polizei gehen, aber er wollte nicht. Und jetzt ist er …«

Wegner erhob sich und schlurfte ebenfalls zum Fenster hinüber. Kurz darauf drehte er sich zu der Frau um und schaute sie fragend an. »Hat dieser Herr Kruse weiße Haare und einen Buckel wie Quasimodo?«

Martina Gajewski nickte aufgeregt.

»Gut! Denn dann ist der Kerl gerade im Garten und bearbeitet seine Hecke ...« Wegner konnte ein Grinsen nicht unterdrücken. »... wahrscheinlich mit ’ner Nagelschere.«

Die Frau sah erleichtert aus. Zum ersten Mal huschte ein Hoffnungsschimmer über ihr Gesicht. »Gehen Sie jetzt zu ihm rüber und setzen ihm die Pistole auf die Brust?«

»Nicht beim ersten Gespräch«, gab Wegner lachend zurück. »Aber wenn er es nicht anders will, dann …«

»Wir statten Ihrem Nachbarn zunächst mal einen freundlichen Besuch ab«, unterbrach Fromm grob. »Und wenn es sich einrichten lässt, bleiben unsere Waffen besser im Holster.«

2

»Das ist doch nicht dein Ernst, Stefan! Warum willst du denn ausgerechnet zur Mordkommission?«

Stefan Hauser zuckte nur mit den Schultern und zog die Mundwinkel hoch. Die Antwort würde seinem Freund sowieso nicht gefallen.

»Ich bin mir nicht sicher … aber hast du in den letzten Monaten mal davon gehört, was dieser Fromm mit dem Laden anstellt?« Paul Zacher lachte freudlos. »Von Wegner ganz zu schweigen – der hat sie doch ohnehin nicht mehr alle.«

»Trotzdem ist er der Grund, weshalb ich in die Mordkommission wechseln will.«

»Das passt ja! Dann seid ihr gleich mindestens zwei Verrückte, die gemeinsame Jagd auf Abschaum machen können.«

»Warum hast du ein Problem mit Wegner?« Hauser lachte und schlug sich dabei auf die Schenkel. »Bist du etwa eifersüchtig?«

»Warum sollte ich auf den eifersüchtig sein?«

»Vielleicht, weil er auch schwul ist?«

»Wegner ist alles, aber nicht schwul!« Jetzt lachte Paul Zacher, bis ihm fast die Luft wegblieb. »Hundertprozentig nicht!«

»Wie kannst du dir da so sicher sein?«, hielt Hauser halbwegs energisch gegen. »Wir wissen doch beide, dass manch einer seine wahre Berufung erst spät findet.«

»Du kannst es ja gerne mal probieren. Wenn er dir anständig die Fresse poliert hat, dann fahre ich dich hinterher zum Zahnarzt.« Paul Zachers Stimme kletterte um eine Oktave höher. »Aber ich weiß immer noch nicht, warum du ausgerechnet zur Mordkommission willst.« Er fuchtelte mit den Armen herum und zeigte in jede Ecke des Büros. »Kannst du mir sagen, was dir hier bei uns plötzlich nicht mehr gefällt? Vor nicht mal einem Jahr wolltest du doch nichts sehnlicher als bei uns in der Abteilung Wirtschaft deinen Schreibtisch beziehen.« Von einem Moment zum anderen schaute Paul Zacher aufrichtig gekränkt drein. »Und vielleicht darf dich erinnern, dass wir beide uns hier kennengelernt haben.«

»Darfst du!« Hauser war aufgestanden und stapfte um die Schreibtische herum. Er legte seinem Freund die Hände auf die Schultern und rückte ihm den Hemdkragen zurecht. »Es gibt zwei Gründe …«

»Und die wären?« Paul Zacher klang giftig, er schien tatsächlich beleidigt zu sein.

»Wegner ist ein Vollblutbulle, ich hab den Kerl in Aktion erlebt und einiges gehört ...«

»Super! Stehst du jetzt auf Machos, oder was?«

»Nein! Aber vielleicht tut uns beiden ein bisschen Abstand ja auch ganz gut.« Hauser hatte seine Hände zurückgezogen und sie in den Taschen seiner Jeans vergraben. »Wir leben zusammen, wohnen zusammen und sehen uns jeden Tag hier im Büro.«

»Ach! Und das ist plötzlich ein Problem, ja?«

Hauser atmete geräuschvoll und ließ sich wieder auf seinem Stuhl nieder. »Es ist noch kein Problem, aber es könnte eins werden.«

»Inwiefern?«

»Ich glaube, das muss ich dir nicht erklären.«

***

Wegner und Fromm hatten das Haus der Familie Gajewski durch die Hintertür verlassen. Von dort waren es nur ein paar Schritte zum Nachbargrundstück. Herr Kruse war noch immer damit beschäftigt, mit einzelnen, sorgsam ausgeführten Schnitten seine ohnehin kerzengerade Hecke zu stutzen. Die beiden Kommissare klopften pro forma an eine stabile Holzpforte und passierten die danach ohne zu zögern. Im nächsten Moment brach ein fürchterlicher Radau los. Ein Rauhaardackel, dessen graue Barthaare aufgeregt zitterten, ließ ein grimmiges Konzert erklingen, das von Sekunde zu Sekunde an Lautstärke noch zunahm. Hauptkommissar Fromm wollte den Unruhestifter beruhigen, zog seine Hand jedoch eilig zurück, um dem sofort zuschnappenden Gebiss zu entkommen.

Wegner hingegen ging in die Knie und legte seine Rechte flach auf den Rasen. Er hatte von seinem Bruder gelernt – Ralf diente seit eineinhalb Jahrzehnten in der Hamburger Hundestaffel –, dass man die Vierbeiner beim ersten Mal nie von oben anfassen sollte. In diesem Fall glaubte das Tier nämlich, man wolle es dominieren. Und dass ein solcher Rauhaardackel, vermutlich unbestrittener Herrscher zwischen Hecken und Zäunen, das nicht gerne zuließ, war nachvollziehbar.

»Können Sie mir sagen, wer Sie sind und was Sie hier wollen?« Das war Herr Kruse. Der alte Mann hatte seine Heckenschere erhoben und sah aus, als wäre er notfalls bereit, die zur Verteidigung einzusetzen. »Ich rufe die Polizei, wenn Sie nicht gleich verschwinden! Hören Sie?«

»Die ist schon da!« Wegner hatte dem Dackel kurz den Kopf gekrault und stemmte sich hoch. Er zog seinen Dienstausweis aus der Tasche und hielt ihn dem Hausherrn vorsichtig entgegen. Schließlich legte er keinen gesteigerten Wert darauf, doch noch mit der Heckenschere Bekanntschaft zu machen.

»Mordkommission?« Dieser Herr Kruse schüttelte den Kopf und musterte die beiden Kommissare abwechselnd. »Was hat das denn zu bedeuten?«

Einen kurzen Moment lang hatte das Bellen nachgelassen. Jetzt schwoll es wieder an, wurde jedoch noch von Fromms Flüchen übertönt. Kein Wunder, denn der Dackel hatte sich mit aller Kraft in eines seiner Hosenbeine verbissen. Mittlerweile klaffte ein Loch in Höhe der rechten Wade.

»Können Sie Ihren Köter mal zur Ruhe bringen!«, fauchte der Hauptkommissar und hob das Bein, was den Dackel in bedrohliche Schräglage brachte.

»Das ist mal ein richtiger Prachtkerl«, lobte Wegner das Tier und holte sich dafür ein Grinsen von Herrn Kruse ab. Kurz darauf entspannte sich die Situation. Abgesehen von einer zerrissenen Hose waren die Konsequenzen dieser Attacke überschaubar.

Und weil Fromm offensichtlich keine Lust auf überflüssige Diskussionen hatte, wählte er lieber die Offensive: »Ihre Nachbarin vermisst ihren Ehemann«, begann er in seltsamem Ton. »Frau Gajewski meint, dass Sie etwas damit zu tun haben könnten.«

Dieser Frontalangriff schien Walter Kruse nicht wirklich aus der Ruhe zu bringen. Er hatte seinen Dackel mittlerweile auf dem Arm und kraulte dem abwechselnd beide Ohren. Das Tier verdrehte die Augen und war längst in einer anderen Welt angekommen.

»Können Sie mir auch sagen, was genau ich damit zu tun haben soll?« Der alte Mann lachte und deutete über den Zaun zum Nachbarhaus. »Die ganze Familie hat sie doch nicht mehr alle. Und jetzt, wo der Kerl die Schnauze voll hat, da meint seine Furie, dass ausgerechnet ich …?«

»Warum sollte Herr Gajewski die Schnauze voll haben?«, unterbrach Wegner. »Und wovon?«

Walter Kruse schaute erneut über den Zaun und fuhr mit gesenkter Stimme fort: »Die streiten sich fast jeden Tag … und noch viel mehr, seitdem das Baby da ist. Manchen Leuten sollte man lieber verbieten, sich fortzu... – ach, vergessen Sie’s.«

»Und worum geht es bei diesen Streitigkeiten?«, hakte Fromm ungeduldig nach. »Haben Sie etwas mitbekommen?«

»Hab ich.« Der alte Mann gab ein heiseres Lachen von sich. »Ist ja laut genug.«

»Dann raus mit der Sprache … warum hängt der Haussegen bei den Nachbarn schief?«

»Es geht wohl um Geld! Wenn ich mal was aufgeschnappt habe, dann ging es immer nur um Geld.«

Die Kommissare tauschten skeptische Blicke. Als erfahrener Polizist wusste man ganz genau, welche drei Themen im Mittelpunkt fast sämtlicher ehelichen Auseinandersetzungen standen: Sex, Geld oder Kinder. Und nicht selten lag hinterher einer der Ehepartner blutüberströmt im Wohnzimmer, während der andere für ein paar Jahre hinter Gitter wanderte. Geholfen war am Ende niemandem damit.

Wegner holte Luft, weil es Zeit wurde, den Druck zu erhöhen: »Frau Gajewski hat uns erzählt, dass es letzte Woche Ärger zwischen Ihnen und ihrem Mann gab. Können Sie uns dazu vielleicht …?«

»Wir würden uns gerne mal auf Ihrem Grundstück ein bisschen umschauen«, fuhr Fromm ungehobelt dazwischen. Wegners wütendes Gesicht ignorierte er vollständig. »Hätten Sie ein Problem damit?«

»Warum sollte ich?« Walter Kruse machte sogar eine einladende Geste. »Ich hab nichts zu verbergen, also … nur zu.«

3

Hubert Stamm war an diesem Morgen in aller Herrgottsfrühe aufgestanden, um sich auf den Weg zu machen. Nur einen Steinwurf von der B404 entfernt hatte er schon vor zweieinhalb Jahrzehnten rund zehn Hektar Wald gepachtet. Hier erfüllte er gleich zwei wesentliche Aufgaben: die des Försters und die des Jägers.

Mittlerweile war es fast Mittag, und er war noch nicht mal damit fertig, die Bäume zu markieren, die als Nächstes gefällt werden sollten. Am Ende eines Trampelpfades stieß er auf zwei etwa oberschenkeldicke Buchen, die übereinander auf dem Waldboden lagen. Vermutlich waren die Bäume wieder diesen verdammten Wegelagerern zum Opfer gefallen. Die Leute kamen auf immer verrücktere Ideen, um ihren Holzvorrat aufzustocken. Kein Wunder bei den explodierenden Heizölpreisen und einem Winter, dessen eisige Hand sogar noch jetzt, Anfang März, zu spüren war. Diese beiden Buchen hatten die Kerle wohl nicht mehr auf ihren Anhänger bekommen oder es nicht geschafft, sie zu zersägen. Solche Taugenichtse arbeiteten in der Regel mit billigstem Werkzeug, das oft genug den Geist aufgab und danach im Wald liegen blieb.

Er schaute sich ein weiteres Mal um. Überall ragten frische Strümpfe aus dem laubbedeckten Waldboden. Hier hatte jemand tatsächlich gründliche Arbeit geleistet und Schaden angerichtet, bei dem es Jahre dauern würde, bis der auch nur ansatzweise ausgeglichen wäre.

Hubert Stamm fluchte wütend vor sich hin, setzte sich allerdings wieder in Bewegung, schließlich gab es genug zu tun. Ein Stück weiter in einer Bodenmulde auf einer Lichtung fand er gleich bergeweise Wildschweinexkremente. Auch diese Plage nahm langsam überhand. Er lachte und streichelte zärtlich den Lauf seiner Flinte. Falls es ihm gelingen sollte, zwei der ausgewachsenen Eber zu erwischen, dürfte das zumindest für die nächsten beiden Jahre ein wenig Abhilfe schaffen, bis paarungsbereiter Nachwuchs herangereift wäre. Einige der Bachen würden danach in der kommenden Saison keine neuen Frischlinge werfen. Aber vielleicht wurde es auch Zeit, endlich nach einem Assistenten oder sogar Nachfolger Ausschau zu halten. Seine Frau und sein Sohn drängten seit Jahren darauf. Bisher allerdings ergebnislos.

Am Waldrand bog er nach rechts ab. Von hier waren es nur noch zweihundert Meter bis zu seiner Hütte. Dort warteten ein Kühlschrank, eine Kaffeemaschine und sogar ein Bett auf ihn. Seine Mechti – im nächsten Jahr würden sie ihren fünfundvierzigsten Hochzeitstag feiern – war eine gute, brave Frau. Aber auch sie entwickelte mit zunehmenden Alter immer mehr Absonderlichkeiten. Wer tat das nicht? Trotzdem war er manches Mal froh, wenn er morgens sagen konnte, dass er die Nacht in seiner Waldhütte verbringen wollte, um am nächsten Morgen gleich vor Ort zu sein. Hier hatte er seine Ruhe und konnte sogar ganz entspannt ein Pfeifchen rauchen, ohne dabei das ständige Gemecker seiner Frau ertragen zu müssen.

Nur noch ein paar Schritte, dann hätte er sein nächstes Ziel erreicht. Bodo, sein einst so stolzer Jagdhund, der längst im Ruhestand war, hatte sich schon eine Viertelstunde zuvor verabschiedet und streifte irgendwo zwischen Büschen und Sträuchern durchs Unterholz. Von Zeit zu Zeit konnte Hubert Stamm ihn hören, aber er hätte nicht genau sagen können, wo sich der alte Kamerad gerade herumtrieb. Deshalb war er allein, als er plötzlich von einem Schritt zum nächsten zu Salzsäule erstarrte. Ein junger Blondschopf, vermutlich keine dreißig, hantierte an der Tür zu seiner Hütte herum und schien sich Einlass verschaffen zu wollen.

»Hey!« Die Stimme des Jägers dröhnte durch den Wald und wurde von den Bäumen zurückgeworfen. Er nahm die Flinte in den Anschlag und visierte den Unhold an. »Nehmen Sie Ihre verdammten Finger weg, sonst …«

Der Blondschopf wirbelte herum. Sein Gesicht war knallrot. Er stammelte unverständliches Zeug und stolperte kurz darauf – die Hände weit erhoben – auf Hubert Stamm zu. »Bitte … nicht schießen. Bitte!«

»Wer sind Sie?« Der Förster hatte die Flinte nicht heruntergenommen. Ganz im Gegenteil! Sein Finger krümmte sich schon mit halber Kraft um den Abzug. »Bleiben Sie stehen, sonst ...!«

»Ich bin … ich muss …« Der Mann schien mit den Nerven völlig am Ende zu sein. Einen Schritt weiter fiel er sogar auf die Knie. »Bitte … können Sie mir helfen?«

Zentimeter für Zentimeter senkte Hubert Stamm den Lauf der Flinte. »Beruhigen Sie sich erst mal« sagte er mit deutlich sanfterer Stimme. Augenscheinlich ging von diesem seltsamen Kerl tatsächlich keine Gefahr aus. Von hinten kam jetzt auch noch Bodo hinzu und bellte freudig. Zwei Atemzüge später klebte der Jagdhund an der Seite des unverändert knieenden Blondschopfs und ließ sich genüsslich kraulen.

»So reagiert er nur selten auf Fremde«, stellte der Jäger nüchtern fest. »Darauf können Sie sich fast was einbilden.«

Einen kurzen Moment lang herrschte Schweigen. Bodo hatte sich auf die Seite gerollt, um sich Bauch und Brust kraulen zu lassen.

»Was ist denn los? Warum brauchen Sie Hilfe?«

Der Blondschopf schaute ängstlich auf. Blickte sich in alle Richtungen gleichzeitig um. »Sind Sie alleine?«

»Sieht so aus, oder?« Stamm lachte. »Außer Bodo und mir läuft hier keiner rum. Wieso fragen Sie?«

Nach längerem Zögern kam die Antwort, aber nur flüsternd: »Ich werde verfolgt.«

»Von wem?« Noch immer schien der Jäger diese Notsituation nicht allzu ernst zu nehmen. »Sie sehen ja aus, als ob Ihnen der Tod persönlich auf den Fersen wäre.«

Der Blondschopf nickte und presste die Lippen zusammen. Wieder schaute er sich angsterfüllt um. »Die sind hinter mir her und haben schon einen anderen umgebracht … und ich bin der Nächste.«

***

Zunächst hatten Wegner und Fromm das ganze Grundstück umrundet. Nachdem sie dort auf nichts Auffälliges gestoßen waren, nahmen sie sich nacheinander einen kleinen Geräteschuppen, eine überdachte Terrasse und zuletzt die Doppelgarage vor. Irgendwann öffnete Wegner den Deckel einer Holzkiste und schrak zurück.

»Ist das Blut?«, fragte Fromm. Danach deutete er auf das Innere des Deckels, der an einer Wand dahinter lehnte.

»Ich wüsste nicht, was es sonst sein sollte.« Wegners Brauen reichten fast bis zur Stirn empor. »Hab das Gefühl, der Kruse muss uns was erklären.«

Wie bestellt tauchte der Hausherr im offenen Garagentor auf. »Und, meine Herren – zufrieden?« Der alte Mann wirkte noch immer völlig unbekümmert. Der Dackel klebte an seiner Seite und musterte in erster Linie Hauptkommissar Fromm mit giftigem Blick.

»Zufrieden wären wir höchstens dann, wenn Sie uns das hier erklären können.« Wegner deutete auf die Holzkiste. Er langte hinein und zog zuerst eine blutverschmierte Jacke und danach auch noch eine ähnlich verschmutzte Hose heraus. »Und erzählen Sie uns nicht, dass Sie davon nichts wissen.«

Ein paar Minuten waren vergangen. Walter Kruse saß auf einer anderen Holzkiste und schnappte unregelmäßig nach Luft.

»Sagen Sie uns, wie die Sachen in Ihre Garage kommen. Ich habe die Kleidungsstücke Frau Gajewski gezeigt. Sie ist sich sicher, dass die von ihrem Mann stammen.« Nach einigen vorsichtigen Fragen erhöhte Fromm den Druck massiv. »Wir können Sie auch sofort in Gewahrsam nehmen, und Sie erzählen uns auf dem Revier, was passiert ist. Noch können Sie es sich aussuchen.«

Wegner tippte seinen Chef von der Seite an und begann flüsternd: »Wir sollten ihn auf jeden Fall mitnehmen … die Spurensicherung ist auf dem Weg und die werden hier sicherlich alles auseinandernehmen wollen.«

Fromm nickte nur, was auch immer das bedeuten sollte. »Herr Kruse! Wenn Sie mich fragen, dann steckt Ihr Kopf schon in der Schlinge. Sagen Sie uns endlich, was hier passiert ist!«

Der alte Mann zuckte nur mit den Schultern. Irgendwann öffnete sich sein Mund doch noch: »Ich weiß nicht, was das für Sachen sind und wo die herkommen.« Es war kaum mehr als ein Flüstern. Für den Ernst der Lage wirkte Walter Kruse allerdings noch einigermaßen gefasst. »Sie können mir glauben oder nicht – ich hab keine Ahnung, was hier los ist.«

4

»Also soll es die Mordkommission werden.« Paul Zacher schnaufte. Nach endlosen Debatten hatte er klein beigegeben. Schließlich kannte er seinen Freund lange genug, um zu wissen, in welchem Stadium Widerreden nur noch wenig Sinn machten. »Ich verstehe zwar nicht, warum … aber du wirst wohl deine Gründe haben.«

Stefan Hauser nickte und schenkte seinem Freund nicht nur ein Lächeln, sondern auch einen Becher Kaffee ein. »Du kannst dich drauf verlassen – zwischen uns läuft es danach wieder besser.«

»Komisch!« Paul presste ein künstliches Lachen heraus. »Ich hatte bis heute nie das Gefühl, als hätten wir irgendwelche Probleme.«

»Und vielleicht ist genau das unser Problem.« Hausers Gesicht wirkte plötzlich todernst. Er wollte noch einiges hinzufügen, aber ein Klopfen an der Bürotür ersparte Paul Zacher weitere – vermutlich unerfreuliche – Details.

Der frischgebackene Leitende Polizeidirektor Hans Schreiber trat ein und begrüßte die beiden jungen Kommissare per Handschlag. Langer Erklärungen bedurfte es nicht, denn der aufrechte Mann im gepflegten Anzug hielt Stefan Hauser ein Schriftstück entgegen. »Sie wollten es so – also bekommen Sie es auch so.«

»Was ist das?«, erkundigte sich Paul Zacher mit vorsichtiger Stimme.

»Seine Versetzung zur Mordkommission.« Hans Schreiber lachte und hätte vermutlich nicht einmal selbst erklären können, warum. »Die Planstelle ist seit Ewigkeiten unbesetzt. Außerdem habe ich das Gefühl, als ob der neue Chef dort auch nicht mehr lange durchhält.«

»Das liegt an Wegner!«, stellte Paul mit gehässigem Grinsen fest. »Wer sollte es mit dem auch lange aushalten?«

»Wussten Sie eigentlich, dass ich Manfred schon seit seinem ersten Tag in der Mordkommission kenne?« Jetzt war es an Hans Schreiber zu grinsen. »Ich gebe zu, der Kollege Wegner greift manchmal zu seltsamen Methoden – aber mir ist bisher kaum ein besserer Polizist untergekommen.«

»Siehst du!« Stefan Hauser funkelte seinen Freund an. »Und wer das Handwerk richtig lernen will, der sollte beim Besten in die Schule gehen.«

Schreiber atmete geräuschvoll. »Ich wünschte nur, der Beste würde auch dafür sorgen, dass seine Akte einigermaßen sauber bleibt. Hätte Wegner das eine oder andere Mal die Füße stillgehalten, dann säße er jetzt auf dem Chefsessel der Mordkommission, und eben nicht Fromm.«

Eine ganze Weile standen sich die Männer schweigend gegenüber. Was hätte man diesem letzten Fazit auch hinzufügen sollen? Am Ende war es wieder Hans Schreiber, der eine weitere frohe Kunde im Gepäck hatte: »Sie bekommen übrigens einen Dienstwagen.«

Hauser hatte alle Mühe damit, sein Grinsen unter Kontrolle zu halten. Ein eigener Wagen war – in Zeiten chronisch leerer Kassen – eine Auszeichnung für jeden Kriminalbeamten.

»Melden Sie sich beim Fuhrparkleiter – er weiß Bescheid!«

»Eigener Wagen ... Donnerwetter!« Paul Zacher saß wieder hinter seinem Schreibtisch. Tatsächlich zeugte sein Gesicht kaum von ehrlicher Begeisterung.

»Neidisch?« Hauser war immer noch damit beschäftigt, seinen Versetzungs-Beschluss zu studieren.

»Du wirst dich noch früh genug wundern – in der Mordkommission weht ein anderer Wind.«

»Na, du musst es ja wissen!«

***

Nach kurzem Zögern hatte der Jäger die Tür seiner Hütte entriegelt und den Blondschopf auf einen Kaffee eingeladen. Im Kühlschrank hatten die Männer zwei Gläser Würstchen und ein Paket Pumpernickel gefunden. Nach einer anständigen Stärkung saßen sie beim zweiten Becher Kaffee. Langsam wurde es Zeit, die unausweichliche Frage zu stellen: »Wie kommen Sie darauf, dass jemand Sie umbringen will?« Hubert Stamm nippte an seinem Becher und setzte ihn vorsichtig auf dem Tisch ab. »Und außerdem: Warum sind diese Leute ausgerechnet hinter Ihnen her? Das klingt für meinen Geschmack alles ziemlich abenteuerlich.«

»Ich weiß es nicht!«, stammelte der Blondschopf. »Aber sie wollen mich fertigmachen – das steht fest.«

Hubert Stamm hatte schon wieder seinen Kaffeebecher in der Hand. Noch ergab die Sache für ihn keinen Sinn. Und da er drei Jahrzehnte lang einen Elektrogroßhandel geführt hatte, wusste er mit Menschen umzugehen, die durch persönliche Probleme völlig aus der Bahn geraten waren. »Trinken Sie erst mal Ihren Kaffee. Außerdem …« Der Förster erhob sich, schlurfte zu einem Hängeschrank in der Kochnische und holte eine Flasche heraus. »… das ist ein Cognac, den ich für ganz besondere Anlässe aufgehoben habe.« Er lächelte und nahm zwei Gläser in die andere Hand. »Nehmen Sie einen ordentlichen Schluck, danach können Sie mir vielleicht ein bisschen mehr erzählen.«

»Sind wir hier denn sicher?« Der Blondschopf schaute sich erneut mit angsterfülltem Gesicht um. Das ergab im Inneren der Hütte vermutlich am wenigsten Sinn. Trotzdem schien es, als wollte sich weder seine Miene noch sein Körper nachhaltig entspannen. »Ich bin …«

»Ich wüsste nicht, wer hier auftauchen oder gar eine Gefahr darstellen sollte.« Der Jäger lachte vorsichtig und deutete zu Bodo hinunter, der auf einer alten Wolldecke lag und schnarchte. »Außerdem haben wir einen Wachhund, vergessen Sie das nicht.«

Zum ersten Mal huschte dem Blondschopf ein kurzes Lächeln übers Gesicht.

»Aber vielleicht verraten Sie mir erst mal Ihren Namen.« Der Jäger hatte beide Gläser halb voll geschenkt und schob eines davon über den Tisch. Jetzt nahm er das andere und hielt es empor. »Stamm, Hubert … ich bin für diesen Wald und alles, was hier kreucht und fleucht verantwortlich.«

Der Blondschopf hob zunächst seinen Blick und dann auch vorsichtig seine Hand. »Mirko …«

»Mirko!«, wiederholte der Jäger lächelnd. »Und wie weiter?«

Tatsächlich schien dieser Mirko überlegen zu müssen. Eine ganze Weile später entspannte sich sein Gesicht. »Hansen … Mirko Hansen.«

»Mirko Hansen also«, flüsterte Hubert Stamm mit gequälter Miene. »Ist in Ordnung.« Jetzt leerte er sein Cognacglas mit nur zwei Schlucken. »Dann sagen Sie mir am besten, wie es weitergehen soll, Herr Hansen.«

Wieder entstand eine längere Pause. Der Jäger wollte gerade nachlegen, als sein Gegenüber den Mund öffnete. »Keine Ahnung … kann ich hierbleiben? Natürlich nur ein paar Tage, bis ich weiß, wo ich ...«

»Moment!« Nach dieser Frage brauchte der Hausherr eine ganze Weile, um zu überlegen. Am Ende seiner Gedanken lächelte er, zumindest ansatzweise. »Zuerst mal legen Sie die Karten auf den Tisch, junger Mann. Und wenn mir Ihre Geschichte halbwegs glaubwürdig erscheint, dann denke ich darüber nach. Versprochen!«

»Danke.«

»Dafür ist es zu früh. Ich will wissen, was passiert ist und warum Sie davonlaufen, statt zur Polizei zu gehen?«

»Ich sage Ihnen alles! Aber Sie müssen mir versprechen, dass Sie niemandem etwas davon erzählen.«

»Wenn es tatsächlich um Leben oder Tod geht, dann werde ich mich schön hüten.« Hubert Stamm lachte, was in diesem Moment nicht wirklich passen wollte. »Legen Sie einfach los … muss zugeben, langsam werd‘ ich neugierig.«

***

»Und was hast du jetzt vor?« Paul Zacher saß mit hängenden Schultern auf seinem Stuhl. Ihm war allerdings anzusehen, dass er die Antwort längst kannte.

»Schreiber hat doch gesagt, dass ich meinen neuen Schreibtisch jederzeit beziehen kann«, gab Stefan Hauser fröhlich zurück. »Und ich wüsste keinen besseren Zeitpunkt als … sofort.«

»Dann ist das so etwas wie ein Abschied auf Raten, ja?«

»Ich verstehe nicht – was meinst du?«

»Heute ist es noch der Schreibtisch und morgen vielleicht …«

»Morgen vielleicht was?«, hakte Hauser mit grenzwertiger Stimme nach. Er war damit beschäftigt, den Inhalt seiner Schubladen in einen Karton zu verfrachten, hielt jedoch abrupt inne. Paul und er waren seit etwa neun Monaten ein Paar. In dieser Zeit hatten sie es geschafft, ihre Beziehung vor den anderen geheim zu halten. Und so sollte es – zumindest dann, wenn es nach Hauser ginge – auch definitiv bleiben. Natürlich gab es in Reihen der Polizei haufenweise Schwule. Aber klar war gleichwohl, dass es den Kollegen vielerorts an der erforderlichen Toleranz mangelte und deshalb jeder, der sich am anderen Ufer zuhause fühlte, lieber den Mund hielt.

»Du weißt doch ganz genau, was ich meine.« Paul Zacher sackte immer weiter in sich zusammen. Sein Gesicht sah aus, als würde er jeden Moment heulen.

»Und du weißt ebenso gut, wie ich auf Druck oder Eifersucht reagiere.«

Hauser hatte nicht vor, klein beizugeben. Er hatte solche Situationen schon oft zuvor erlebt und es stand zu befürchten, dass auch dieses Mal nicht das letzte sein würde. »Ich bin schwul, ja! Und es ist schwer genug, trotzdem ein Bulle zu bleiben, den andere ernst nehmen. Das weißt du doch am besten!«

»Und was soll das konkret bedeuten … insbesondere für uns?«

»Ich will zur Mordkommission und ich will zu Wegner!« Hausers Gesicht leuchtete vor Wut. »Und ansonsten soll es überhaupt nichts bedeuten. Ist das endlich klar?«

»Das passt ja!« Nach minutenlangem eisigen Schweigen war es wieder Paul Zacher, der lachend zum Radio zeigte. Dort lief gerade ‚Macho, Macho‘ von ‚Rainhard Fendrich‘. Der Titel hatte mit ‚Milli Vanilli‘ und ‚Salt n Peper‘ lange Zeit um die vordersten Plätze der Charts des Jahres 1988 gerungen. »Als das Lied noch neu war, da waren wir gerade ganz frisch verliebt«, schwärmte Paul mit leuchtenden Augen.

»Wenn du meinst ...« Stefan Hauser hatte schon seinen Karton in der Hand. Alles deutete auf baldigen Abschied hin. »Es ist nur schade, wie wenig – nach nicht mal einem Jahr – davon noch übrig ist.«

Paul Zacher hatte sich erhoben und wankte seinem Freund auf wackeligen Beinen entgegen. Er nahm Hauser in den Arm und der ließ es – nach kurzem Zögern – einfach geschehen. »Ich bekomme meine Eifersucht schon in den Griff. Außerdem wünsch ich dir trotzdem viel Glück.« Pauls Stimme klang weinerlich, wie durch ein Nadelöhr gepresst. »Und pass bitte auf dich auf, ja!«

5

Nach etlichen Jahren im Polizeidienst ratterte Wegner die Rechte eines vorläufig Festgenommenen routiniert herunter. Walter Kruse schien ihm gar nicht richtig zuzuhören, sondern war in erster Linie um das Wohl seines Dackels besorgt. »Können Sie mir sagen, wer sich um meinen Ede kümmert, bis ich wieder zu Hause bin?« Der alte Mann schaute die Kommissare abwechselnd mit traurigen Augen an. Er deutete über die Schulter in seinen Garten und ließ den Kopf ein Stück hängen. »Ich kann den armen Kerl doch hier nicht alleinlassen.«

Wegner schnaufte geräuschvoll. Tatsächlich waren es genau solche Begleiterscheinungen, die den Dienstalltag oft genug unerträglich machten – abgesehen von Leichen und Mördern, die von Zeit zu Zeit dazu gehörten.

Eine finale Entscheidung über den Verbleib des Dackels wurde jedoch zunächst von einem Mitarbeiter der Spurensicherung vertagt, der sich direkt an Wegner wandt: »Nur die Garage oder sollen wir auch …?«

»Natürlich auch alle anderen Gebäude!«, schob sich Hauptkommissar Fromm dazwischen. »Aber selbstverständlich nur, falls es Ihnen nichts ausmacht.«

Der Kollege im weißen Einmal-Overall machte sich kopfschüttelnd davon. Zurück blieben drei Männer, denen ihr Unwohlsein anzusehen war, und – nicht zu vergessen – ein Dackel.

»Ihr Ede kommt ins Tierheim«, polterte Fromm aufs Neue los. »Was sollen wir denn sonst mit ihm anfangen?«

Walter Kruse schaute wieder Wegner an, dessen breite Schultern immer weiter nach unten wanderten. Zwei Streifenbeamte kamen hinzu, die den Hausherrn mitnehmen und direkt ins Untersuchungsgefängnis bringen sollten.

»Was passiert mit dem Hund?«, erkundigte sich ein junger Polizeiobermeister.

»Einpacken!«, gab Fromm mit eiskalter Stimme zurück. Doch als sich der Uniformierte bücken wollte, fuhr Wegner dazwischen. Er konnte sich nicht helfen. Dieser Kruse war alles, aber kein Mörder. Natürlich hatte ihn sein Instinkt in den vergangenen Jahren auch oft genug aufs Glatteis geführt. Aber wie hatte es sein erster Chef Gerd Kallsen immer so schön gesagt: »Ein richtiger Mörder sieht aus wie ein Mörder. Er riecht wie ein Mörder. Er redet wie ein Mörder …«

»Den lässt du schön hier!«, fauchte Wegner seinen Kollegen viel zu rüde an. Er streckte sofort die Arme aus, um den Dackel vor einem Zugriff zu schützen.

»Können Sie mir sagen, was das bedeuten soll?« Wieder Fromm, dessen Gesicht eine vage Ahnung widerspiegelte. »Sie wollen doch nicht etwa …?«

***

Eine Viertelstunde lang hatte dieser Mirko Hansen fast ohne Punkt und Komma geredet. Der Jäger hatte ihm geduldig zugehört und nur ganz selten mit einer kurzen Zwischenfrage den Redefluss gestört. Die Geschichte wurde von Minute zu Minute haarsträubender. Mittlerweile kam sich Hubert Stamm vor, als wäre er in einem billigen Agentenfilm gelandet. Darum wurde es auch langsam Zeit für ein paar Fragen, die ihm unter den Nägeln brannten. »Sie sagen, dass Jemand hinter ihnen her ist, der auch schon einen anderen Mann umgebracht hat.« Die Stirn des Jägers lag in tiefen Falten. »Für mich gibt es eigentlich nur eine Frage: Warum sollte Sie jemand umbringen wollen? Dafür muss es doch einen guten Grund geben!«

»Ich weiß auch nicht, was der Kerl gegen mich hat.«

»Welcher Kerl?« Langsam spürte Hubert Stamm Ungeduld in sich aufsteigen. »Sie können mir noch nicht mal einen Namen nennen.«

»Was soll ich denn machen, wenn ich ihn nicht kenne?«

»Trotzdem!« Der Jäger donnerte mit der Faust auf seinen Tisch. »Wie nennt man so etwas noch? – richtig. So ein Mörder braucht doch ein Motiv. Und ich frage mich, wie das in Ihrem Fall aussehen sollte.«

»Wut, Eifersucht … vielleicht Neid.« Mirko Hansen zuckte mit den Schultern. »Gründe gibt es viele.«

»Entschuldigung, aber das ist mir alles irgendwie zu dünn.« Hubert Stamm hatte sich am Tisch hochgestemmt und war zum Spülbecken rübergestiefelt. »Für mich hört sich das nach einem ganz normalen Streit an. Ich würde vorschlagen, Sie fahren mit mir zur nächsten Polizeistation und erzählen den Beamten, was Sie mir erzählt haben.« Der Jäger hatte die Spülbürste in der Hand und ließ sie vorsichtig in einem der Cognacgläser kreisen. »Und verlassen Sie sich drauf, dort wird man Ihnen auf jeden Fall …« Das letzte Wort wurde von einem seltsamen Gurgeln übertönt. Vermutlich lag das daran, dass ein langes Brotmesser – mit diesem Schneide-Utensil hatten die Männer die viel zu harten Kanten vom Pumpernickel entfernt – in seinem Rücken steckte. Die Klinge war zwischen der fünften und sechsten Rippe in seinen Körper eingedrungen und hatte den rechten Lungenflügel durchstoßen. Kurz vor dem Herzbeutel des Jägers hatte sie dann Halt gemacht.

Hubert Stamm röchelte und keuchte immer noch. Er wollte sich umdrehen, wurde jedoch von einer Hand abgehalten, die ihn mit aller Kraft auf das Spülbecken herunterdrückte. Hinter den beiden Männern begann Bodo aufgeregt zu bellen. Der alte Jagdhund wedelte mit dem Schwanz. Offensichtlich hielt er die – vermutlich tödliche – Rangelei zwischen den Männern noch für ein Spiel, wollte wohl am liebsten mitmachen. Erst als der Jäger zu Boden sackte, das Messer steckte noch immer in seinem Rücken, kam der Hund herbeigesprungen und schnupperte ruhelos an seinem Herrchen. Seine Zunge wischte über Stamms Gesicht, aber das dürfte auch nicht mehr helfen.

***

»Sind Sie völlig verrückt geworden, Wegner?« Hauptkommissar Fromm saß am Steuer. Neben ihm ein Mann und ein Dackel, der immer aufgeregter hechelte. »Sie bringen den Hund noch heute ins Tierheim! Ist das klar?« Eine kurze Pause folgte, nur von schwerem Atmen gefüllt. »Und passen Sie auf, dass der Köter meine Sitze nicht schmutzig macht!«

Wegner antwortete seinem Chef nicht mal. Stattdessen streichelte er Edes Kopf und knetete ihm vorsichtig die Ohren.

»Haben Sie mich gehört? Ich habe Ihnen gesagt, dass Sie den Hund ins Tierheim bringen sollen. Ist das angekommen?«

»Ist es«, quetschte Wegner lustlos heraus.

»Und?« Fromm warf einen triumphierenden Blick zur Seite. »Soll ich gleich in der Süderstraße anhalten oder wollen Sie das lieber alleine erledigen? Schließlich will ich Ihren dramatischen Abschied nicht stören.«

»Der Hund bleibt bei mir, bis …« Mittlerweile hatte es sich Ede auf Wegners Schoß bequem gemacht. Der Dackel lag lang ausgestreckt und grunzte vor sich hin.

»Bis was?«

»Bis der Kruse wieder auf freiem Fuß ist. Was denn sonst?«

»Wie kommen Sie darauf, dass der Mann so schnell wieder rauskommt? Vielleicht haben Sie’s vergessen … bei den Beweisen, die wir gefunden haben, stürzt sich jeder Staatsanwalt mit Kusshand auf den Fall, weil es ein Selbstläufer wird.« Fromm lachte. Immer wenn er das tat, überschlug sich seine Stimme danach für einen Moment. »Und glauben Sie mir … bis der liebe Herr Kruse seine Strafe abgesessen hat, liegt sein Dackel längst unter der Erde.«

Zuerst wollte Wegner sachlich gegenhalten; seinen Chef mit ein paar Argumenten über eventuelle Bedenken informieren und damit zumindest Zweifel säen. Als er aber wieder zu Ede hinunterschaute und sah, wie dem alten Dackel der Sabber zwischen den Lefzen herauslief und auf Fromms Autopolster tropfte, fielen ihm nur fünf Worte ein: »Sie sind wirklich ein Arschloch!«

6

Es wurde langsam dunkel, als die Kommissare das Büro der Mordkommission erreichten. Vorneweg marschierte Hans-Peter Fromm, dahinter Wegner, seinen neuen Wachhund unter den Arm geklemmt. Die beiden Männer hatten im Auto keine einzige Silbe mehr miteinander gesprochen. Klar war jedoch, dass über Edes Verbleib längst nicht endgültig entschieden war. Und auch Wegners letzte fünf Worte dürften schon bald für weiteren Zündstoff sorgen.

»Wer sind Sie denn?« Fromm hatte gerade erst die Tür aufgeschoben. Im hintersten Winkel des Büros saß ein Mann an einem Schreibtisch, der in den vergangenen Monaten unbesetzt gewesen war. Seit einigen Wochen hatten es sich die Kommissare zur Gewohnheit gemacht, darauf Akten für die Ablage und sonstigen Unrat zu stapeln.

»Wenigstens hat er aufgeräumt«, stellte Wegner lachend fest. Im Gegensatz zu seinem Chef klang er deutlich freundlicher und hielt dem – vermutlich – Kollegen wortlos seine Hand entgegen.

»Ich bin der Neue. Stefan Hauser, Kriminalkommissar.« Auch Hauser streckte die Hand aus und schüttelte die von Wegner etwas zu heftig. »Ich habe gehofft, Herr Schreiber hätte Ihre Abteilung über bevorstehenden Zuwachs informiert.«

»Zuwachs?« Fromms Gesicht sprach Bände. »Ich hatte vorige Woche einen Zettel in meinem Fach. Aber ich habe nicht geglaubt, dass er so schnell ernst damit macht.«

»Wir waren letztes Jahr zusammen auf dem Seminar für Büro-Organisation«, stellte Wegner an Hauser gewandt fest. Danach musterte er den Kollegen mit nachdenklicher Miene. »Wir haben sogar …«

»Und ich dachte, das hätten Sie geschwänzt!«, warf Fromm mit böser Stimme dazwischen. Er deutete auf Wegners Schreibtisch und schüttelte den Kopf. Vermutlich, weil das Chaos darauf kaum zu beschreiben war. »Bei der nächsten Abteilungsleiter-Sitzung werde ich mal vorschlagen, dass man die Inhalte solcher Seminare gründlich überdenkt. Oder Kontrollen einführt, damit ...«

»Aus welcher Truppe kommst du?« Wegner ignorierte seinen Chef völlig. Er hatte sich Hauser entgegengebeugt, denn der machte die ganze Zeit Anstalten, Ede zu streicheln. Der alte Dackel freute sich und grunzte voll Wollust, als wenig später sein Kinn massiert wurde.

»Wirtschaft … aber da war ich nur ein Jahr.«

»Wegner!« Fromms Gesicht hatte mittlerweile eine gesunde Farbe angenommen. »Sollten Sie morgen früh hier wieder mit dem Dackel aufkreuzen, dann können Sie Ihre Tasche packen und von mir aus den Kollegen in der Wirtschaft ersetzen.«

»Lust auf’n Bierchen?« Wegner linste auf seine Uhr, dabei kam Ede in Schräglage und zappelte mit den Füßen. »Ist sowieso gleich Feierabend!«

Hauser warf einen unsicheren Blick in Fromms Richtung und nickte danach vorsichtig. Trotzdem machte er ein paar Schritte nach vorne und schüttelte seinem neuen Chef die Hand. Vorsichtshalber verzichtete er aber auf jeglichen Kommentar.

Wegner hatte sich unterdes seine Tasche geschnappt und die neben Ede unter seinen Arm geklemmt. Der schnupperte daran, als sei die aus Dackelleder gefertigt. »Schönen Feierabend!« Im nächsten Moment waren zwei der drei Kommissare verschwunden.

»Du gehst anscheinend keiner Auseinandersetzung mit Fromm aus dem Weg.« Wegner und Hauser saßen in einer Kneipe im Schottweg, nahe der Sechslingspforte. An warmen Tagen konnte man hier das Wasser der Alster riechen. Wenn der Wind günstig stand, hörte man sogar einen Segler fluchen, der seine Jolle bei einer scharfen Wende auf die Seite gelegt hatte.

»Warum sollte ich auch?«

Hauser überlegte kurz. »Vielleicht, weil er Ernst machen könnte …«

»Na, und?« Wegner pustete den Rauch seiner Zigarette quer über den Tresen. Zwei Hocker neben ihm hustete ein älterer Mann künstlich und schickte einen giftigen Blick zurück.

»Hast du keine Angst, dass er dich oben anschwärzt?«

Statt zu antworten, lehnte sich Wegner ein Stück zur Seite. Der alte Mann, der sich eben noch über den Zigarettenrauch beschwert hatte, schimpfte lautstark über Ede, denn der Dackel kam ihm unter dem Tresen Stück für Stück näher, um an seinen Schuhen zu schnuppern. Wegner beugte sich noch ein Stück weiter nach vorne. Mittlerweile war er haarscharf davor, vom Hocker zu fallen. »Wenn du ihm einen Tritt verpasst, dann schluckst du nach deinem Bier und dem Kurzen deine Zähne. Verstanden?«

Der Alte schaute zuerst böse, danach eher verunsichert. Jetzt stemmte er sich langsam hoch, legte mit zitternden Fingern einen Heiermann auf den Tresen und machte sich eilig davon.

Nachdem sich die Situation wieder beruhigt hatte, fing Hauser leise zu lachen an. »So generell scheinst du auch keinen großen Wert auf neue Freunde zu legen.« Er runzelte die Stirn. Noch überlegte er, ob weiteres Nachfragen einen Sinn ergäbe oder ob er dadurch selbst eine ausgewachsene Schelle riskierte. »Bist du verheiratet?«

Wegner nickte, schüttelte dann allerdings den Kopf. Eine seltsame Antwort. »Nicht mehr«, presste er eine ganze Weile später heraus.

»Also geschieden?«

»Messerscharf kalkuliert, Kollege! Einer wie du gehört eigentlich nicht in die Hamburger Kripo, sondern zum LKA oder besser noch BKA.« Wegner lachte schallend, was seine Meinung über die Mitarbeiter übergeordneter Abteilungen bestens widerspiegelte. »Und jetzt kommt deine Abschlussprüfung: Du darfst raten, warum mich meine Frau verlassen hat.«

»Das lasse ich lieber.« Hauser grinste vorsichtig. Kurz darauf gab er dem Wirt ein Zeichen, um damit zwei weitere Gedecke zu ordern. Bier und Korn.

»Und du? Bist du denn verheiratet?« Wegner klang nicht, als würde ihn die Antwort sonderlich interessieren. Trotzdem sah er auf und Hauser direkt ins Gesicht. »Sag schon – gibt es eine Frau Hauser, die zu Feierabend mit Zeitung und Puschen auf ihren Helden wartet?«

Hauser schüttelte nur den Kopf. Auf nähere Erläuterungen wollte er, so lange es ging, lieber verzichten. Wenn möglich für immer. Noch biss er sich auf die Unterlippe, konnte es am Ende aber doch nicht lassen: »Es hat am Job gelegen, oder?«

»Dann willst du also doch raten.« Wegner lachte und nahm gleich einen großen Schluck von dem neuen Bier, das der Wirt frisch abgestellt hatte. »Und wieder richtig! Woher wusstest du das?«

»Ist wohl bei allen so«, gab Hauser leise zurück. »Scheint ein Virus zu sein, der bei den Kollegen immer wütender um sich greift. Die meisten Ehen halten nur ein paar Jahre.«

Wegner nickte nur. Ein Kommentar war ohnehin überflüssig.

»Ich hab gehört, ihr habt einen neuen Fall.« Auch Hauser nahm einen mächtigen Schluck und wischte sich danach den Mund mit dem Handrücken ab. Er deutete unter den Tresen, wo sich Ede langgemacht hatte. »Hast du ihn von dort mitgenommen?« Er lächelte gequält. »Wenn du solche Nummern regelmäßig abziehst, dann musst du irgendwann nebenbei ein Tierheim aufmachen.«

»Immer noch besser, als ein Heim für Arschlöcher und in jedem Käfig hockt ein Fromm.«

»Ich frage mich, wer den zum Abteilungsleiter gemacht hat.«

»Das war Frankes letzte Tat«, presste Wegner in verbittertem Ton heraus. »Schätze, unser Leitender Polizeidirektor im Ruhestand wollte mir noch eins auswischen, bevor er …«

»Wieso?«

Wegner war gerade im Begriff, sein Glas in Richtung Mund zu führen, hielt aber plötzlich inne. Er drehte sich zur Seite und schaute Hauser direkt in die Augen. »Als Erstes musst du lernen, dass es Dinge gibt, über die man lieber keine Fragen stellt.«

»Dann vermute ich mal, dass die Sache mit Franke dazu gehört, richtig?«

»Goldrichtig!«

Eine Weile herrschte Schweigen. Danach war es wieder Hauser, der das Thema noch mal von einer anderen Seite aufzurollen schien: »Trotzdem kenne ich niemanden, der auch nur ein positives Wort über Fromm verlieren würde.«

»Liegt vielleicht daran, dass ihm zwei unserer lieben Kollegen ihren frühzeitigen Ruhestand zu verdanken haben.« Wegner leerte sein Glas mit einem Zug und donnerte es auf den Tresen zurück. »Und das ist nur der Schaden, den er letztes Jahr angerichtet hat. Am Ende kann man es drehen und wenden, wie man will – Fromm ist ein Arschloch und ich befürchte, er bleibt auch eins.«

»Dann wüsste ich gerne, wie ich mich verhalten soll. Hast du einen Ratschlag – von Kollege zu Kollege?«

Wegner überlegte tatsächlich eine Weile. Der Wirt brachte unaufgefordert Nachschub und stellte auch eine kleine Wasserschüssel zwischen die Biergläser, für Ede. »In erster Linie solltest du vorsichtig sein.« Er schaute nach unten. Der Dackel schlabberte schon, als ginge es um sein nacktes Leben. »Woher bekomme ich jetzt eigentlich noch Futter her?«, fragte Wegner plötzlich, völlig aus dem Zusammenhang gerissen.

»Meine Nachbarin hat zwei davon«, gab Hauser lachend zurück. »Wir halten auf dem Weg kurz bei mir an und du nimmst was mit. Nicht, dass uns der arme Kerl verhungert.«

Wegner nickte und verzog das Gesicht zu einem Grinsen. »Du wolltest doch wissen, wie du dich verhalten sollst …« Sein Grinsen wurde noch breiter. »… wegen Fromm, meine ich.«

Hauser schaute erwartungsvoll. »Ja … sag schon! Was soll ich tun?«

»Dich am besten schnellstmöglich wieder in Richtung Wirtschaft verkrümeln. Auf mich kann ich aufpassen, aber ich weiß nicht, ob es auch für zwei reicht.«

7

Am nächsten Morgen herrschte im Büro der Mordkommission eisiges Schweigen. Als Wegners Telefon klingelte, zuckten gleich drei Kommissare zusammen. Das Gespräch dauerte keine zehn Sekunden.

»Ich muss hoch zu Schreiber«, stellte Wegner gähnend fest. Widerwillig ließ er eine Akte auf seinen Schreibtisch krachen und erhob sich danach stöhnend. »Hoffentlich geht es um mein neues Auto ... die Kiste ist fast sechs Wochen überfällig.«

»Vielleicht geht es um mich?« Hauser war der Einzige, der zu dieser frühen Stunde relativ erholt und ausgeschlafen wirkte. »Soll ich mit hochkommen?«

»Kannst du.« Wegner zuckte mit den Schultern. »Warum eigentlich nicht?«

»Das halte ich für keine gute Idee!«, fuhr Hans-Peter Fromm dazwischen. Der Hauptkommissar sah regelrecht panisch aus. »Sie bleiben lieber hier und …«

»Warum?« Hauser schaute seinen Chef ganz offen an.

»Wir haben noch einige Dinge zu besprechen, also bleiben Sie besser hier und lauschen meinen Worten.« Fromm lächelte zwar, wirkte dabei aber eher verunsichert. »Sie sollten nicht vergessen, wer hier der Chef ist. Außerdem kommt unser Kollege Wegner da oben auch gut alleine zurecht, glauben Sie mir.«

***

Mechthild Stamm war für ihre Verhältnisse erst spät aufgestanden. Aber sie genoss es, wenn ihr Mann auch mal eine Nacht nicht da war und sie mit seinem Schnarchen um den Schlaf brachte. Nach dem Frühstück hatte sie sich zunächst gelangweilt, denn ohne ihren Hubert fehlte eben doch etwas. Und wenn es nur die allmorgendlichen Streitereien um zu starken Kaffee oder zu trockenes Brot waren. Am Ende hatte sie sich vor lauter Langeweile die Silberbecher ihrer Mutter geschnappt, dazu ein paar alte Lappen, und hatte damit begonnen, die zu polieren. Sie war fast fertig, als es an der Hintertür kratzte. Sie glaubte noch, sich verhört zu haben, da kratzte es schon erneut.

»Was machst du denn hier, Bodo?« Sie schaute hinaus, aber von ihrem Mann war nichts zu sehen. Jetzt beugte sie sich hinunter und streichelte den alten Jagdhund. Erst als sie ihre Hand zurücknahm, schrak sie zusammen. Blut klebte daran, viel Blut. »Was ist denn passiert?«, fragte sie, gerade so, als könne ihr der Hund antworten. »Wo ist dein Herrchen? Sag endlich! Wo ist Hubert?«

Der Hund hob eine seiner Vorderpfoten. Als sich auch darunter ein roter Blutfleck auftat, fühlte Mechthild Stamm ihre Sinne schwinden. Trotzdem reichte es noch für den Weg zum Telefon.

***

»Setz dich, Manfred!«

Wegner tat, wie befohlen. »Wie geht’s deiner Jutta und was machen die Kinder?«, fragte er sofort. Familie und Kinder waren immer das passende Thema für einen entspannten Gesprächsanfang.

Tatsächlich lachte Hans Schreiber, bevor er zu einer Antwort ausholte: »Ich frage mich jeden Monat, wie Jutta es schafft, am Ende doch wieder das Konto zu überziehen. Und was die beiden Lütten angeht, darf ich sie schon lange nicht mehr so nennen.« Der Leitende Polizeidirektor machte eine kurze Pause und schaute danach gequält. »Wie sieht’s bei dir so aus, ich meine … privat?«

»Seitdem Gisela sich vom Acker gemacht hat, kann ich wieder tun und lassen, was ich will.«

»Das Stadium kenne ich … aus meiner ersten Ehe. Nur dass man es selten genießen kann. Oder liege ich da falsch?«

Wegner schüttelte stumm den Kopf. Was sollte er auch sagen?

»Kannst du dir vorstellen, was ich von dir will?« Hans Schreiber schien von Geplauder die Nase voll zu haben. »Sag schon! Hast du ’ne Ahnung?«

»Hoffe, es geht um ein neues Auto! Ich warte schon lange genug, und ...«

Hans Schreiber hob energisch die Hand und brachte Wegner damit zu Ruhe. »Du hast deinen neuen Sierra mit allem Furz und Feuerstein bestellt ... das dauert ein paar Tage, Kollege.« Der Kriminaldirektor vergrub sein Gesicht in den Händen. »Und um den ganzen Mist durchzukriegen, bekommt Holpert von der Sitte in seiner neuen Kutsche nur einen Campingstuhl – aufs Radio muss er komplett verzichten.«

»Holpert ist ein Arschloch!«, stellte Wegner grinsend fest.

»Ich weiß ... deshalb kriegt er ja auch nur das Kassengestell.« Schreiber lachte kurz auf, danach wurde seine Miene wieder deutlich ernster. »Also ... kannst du dir vorstellen, was los ist?«

»Geht’s um Fromm?«, fragte Wegner vorsichtig.

»Volltreffer!«

»Und was will er?«

»Dich loswerden, was sonst?«

***

Hans-Peter Fromm hatte zwei Becher mit Kaffee gefüllt und einen davon an Hauser weitergereicht. Nachdem die beiden Kommissare sich angedeutet zugeprostet hatten, holte der Hauptkommissar energisch aus: »Wir zwei werden wohl in Zukunft alleine die Mordkommission schmeißen müssen.«

Hauser hatte sich natürlich so etwas Ähnliches ausgemalt, versuchte in diesem Moment jedoch, äußerlich völlig gefasst und möglichst überrascht zu wirken. Auch eine naive Nachfrage dürfte kaum schaden: »Warum?«, fragte er mit wundervoll unschuldiger Miene. »Will Kollege Wegner in eine andere Abteilung?«

»Das hat mit Wollen nichts zu tun. Er muss, weil ich von seinen ständigen Faxen die Nase voll habe. Gestrichen voll!«

Auch wenn man es Hauser nicht ansah – zumindest hoffentlich –, so stand in ihm gerade eine ganze Welt unmittelbar vor ihrem Zusammenbruch. Schließlich hatte er sich Wegner wegen in die Mordkommission versetzen lassen. Und sollte es Fromm tatsächlich gelingen, sein Vorbild zu vergraulen, könnte er auch ebenso gut in die Abteilung Wirtschaft zurückwechseln. Damit würde er wenigstens seinem Freund Paul Zacher eine Freude machen.

»Ist das ein Problem für Sie?« Fromm hatte ihn aus seinen Gedanken gerissen. Außerdem schien es so, als konnte man Hauser seine Stimmungslage doch im Gesicht ablesen.

»Problem ist vielleicht nicht das richtige Wort.« Hauser suchte nach einer Erklärung, fand jedoch keine passende. »Wie sicher ist es denn, dass Wegner …«

»Gehen Sie mal davon aus, dass der Kollege heute noch seine Sachen packen muss. Und glauben Sie mir – es ist besser so!«

***

»Fromm hat mir die Pistole auf die Brust gesetzt.« Hans Schreiber saß mit gequälter Miene hinter seinem Schreibtisch. »Er hat gesagt, entweder du gehst oder er.«

»Und was hast du ihm geantwortet?« Zumindest nach außen hin sah Wegner nicht sonderlich beeindruckt aus.

»Nur, dass ich nicht vorhabe, Reisende aufzuhalten.« Hans Schreiber presste die Lippen fest zusammen, um ein Grinsen zu unterdrücken. »Du weißt, was ich von Fromm halte. Außerdem ist er schuld daran, dass mein alter Freund Charlie Schubert zu Hause seine Geranien gießt, statt weiterhin einen ruhigen Posten im Archiv zu genießen. Nach Fromms Beschwerden ist die Sache wie ein Erdrutsch gewesen, und Charlie …«

»Ich weiß!« Wegner verzog das Gesicht in alle Richtungen gleichzeitig. »Was hast du denn vor? Ich meine, falls Fromm Ernst macht. Also ... was willst du tun, wenn er wirklich geht?«

In diesem Moment brach Hans Schreibers Fassade der Fröhlichkeit in sich zusammen. Anstelle einer Antwort zog er eine Schublade auf und holte eine dicke Akte daraus hervor. Er schaute Wegner an und fuhr mit Grabesstimme fort: »Weißt du, was das ist?«

»Kann’s mir zumindest denken.«

»Ich hatte gestern das Hamburger Telefonbuch in der Hand.« Hans Schreiber musste kurz lachen. »Deine Personalakte kann es durchaus damit aufnehmen.«

»Du solltest wissen, dass ich nicht zur Polizei gegangen bin, um für jedermann den Prügelknaben zu mimen.« Wegner war nicht nach Lachen zumute. »Wenn einer Scheiße baut, dann schnappe ich mir den Kerl und tunke ihn mit der Nase rein. Kannst du mir vielleicht sagen, was daran falsch ist?«

»Es kommt nicht darauf an, ob du tunkst, sondern vielmehr, wie!« Schreibers Stimme hatte deutlich an Lautstärke zugenommen. Er schlug die Akte auf und begann im Tonfall eines Scharfrichters: »Körperverletzung, Körperverletzung und noch mal …«

»Lass mich raten …«

»Nein! Hier haben wir zur Abwechslung Nötigung und dann wieder zwei Mal Körperverletzung. Du kannst nur von Glück reden, dass jedes Mal Kollegen parat stehen, die für dich aussagen.« Schreiber donnerte mit der Faust auf seinen Schreibtisch. »Mein Gott, Manfred! Wann kommst du endlich mal zur Ruhe, verdammt?«

»Vielleicht, wenn du mich zum Leiter der Mordkommission machst. Natürlich nur, falls Fromm tatsächlich die Segel streicht.«

»Und was ist, wenn es danach mit deinen Eskapaden munter weitergeht? Wenn ich dich eine Stufe höher hebe, dann muss ich morgen den Arsch hinhalten, wenn du irgendwo wilde Sau spielst.«

»Werde ich nicht!«

»Ist das ein Versprechen?«

Wegner druckste eine Weile herum. »Du weißt, dass ich nur Sachen verspreche, die ich auch halten kann.«

Schreiber schnaufte geräuschvoll. Er hatte sein Gesicht erneut in den Händen vergraben und klang in diesem Moment wie eine alte Dampflok. »Wenn ich das tue, dann muss ich meinen Arsch hier am Stuhl festschrauben.«

»Dabei könnte ich dir allerdings helfen, wenn du willst!«

8

Der Fahrer der Funkstreife, ein blutjunger Polizeimeister, hatte alle Mühe damit, den grün-weißen Passat einigermaßen sicher über den holprigen Waldweg zu lenken. Sein Kollege, ein erfahrener Hauptmeister, pustete den Qualm seiner Zigarette durch das offene Seitenfenster. »Da vorne ist die Hütte, von der die Frau gesprochen hat.« Er lachte und klopfte seinem Mitstreiter auf die Schulter. »Wenn du mich fragst, dann finden wir den Kerl entweder besoffen oder mit seiner Freundin im Bett. Das hab ich schon hundert Mal erlebt. Und jedes Mal muss man der besorgten Ehefrau hinterher erzählen, dass …«

»Die Tür steht offen!«, stellte der junge Polizist hinterm Steuer viel zu laut fest. »Wenn ich im Bett liege, mach ich vorher wenigstens die Tür zu.«

Nach dem Aussteigen hielten die Uniformierten sofort ihre Dienstwaffen im Anschlag. Immerhin handelte es sich beim Eigentümer der Hütte um einen Jäger. Und es war nur ein paar Wochen her, als im Hahnheider Staatsforst ein anderer Waidmann zwei Streifenkollegen – scheinbar versehentlich – mit seiner Flinte niedergestreckt und dabei lebensgefährlich verletzt hatte. Auf solche Erfahrungen wollten die beiden Beamten gerne verzichten.

»Soll ich mich von der Seite nähern?« Die Stimme des jungen Polizeimeisters zitterte ein wenig. »Die Dienstvorschrift sagt …«

»Ich scheiß auf die Vorschrift, Jungchen! Du gehst hinter mir und gibst mir Deckung. Aber pass auf, dass du mir nicht in den Rücken schießt.«

Mit aller gebotenen Vorsicht erklommen die beiden Beamten eine Handvoll Stufen, die zur Veranda hochführten.

»Verdammter Mist!« Der junge Polizist deutete auf Blutspuren, die auf den Holzplanken nach rechts zum seitlichen Vordach der Hütte verliefen.

»Ich schau trotzdem mal rein«, flüsterte der Ältere und schob die Tür ein Stück weit auf. Ein paar Atemzüge später kehrte er zurück. »Da drinnen ist auch alles voller Blut. Ansonsten ist nichts zu sehen.«

»Sollen wir …?« Der Jüngere deutete mit seiner Pistole die Blutspur entlang.

»Na, was denn sonst?«

Zentimeter für Zentimeter tasteten sich die beiden Beamten nach vorne. An der Ecke der Hütte warteten zwei große Stapel Feuerholz. Davor lag eine Art Bündel, zumindest sah es auf den ersten Blick noch so aus. Und weil die Blutspuren direkt vor diesem Bündel endeten, nahm der ältere Polizist seinen Fuß zur Hilfe, um das seltsame Gebilde auf die Seite zu drehen und es näher in Augenschein nehmen zu können. Für seinen jüngeren Kollegen ein kaum willkommener Anlass, spontan seinen Mageninhalt zu entleeren.

***

»Wie gesagt: Wenn Sie dieser Abteilung erhalten bleiben, dann …« Hans-Peter Fromm verstummte von einer Sekunde zur anderen. Wegner hatte den Raum betreten und damit für abruptes Schweigen gesorgt. Er ließ sich hinter seinen Schreibtisch fallen und langte nach seiner Tasche. Es sah fast so aus, als wollte er sofort anfangen, seine Sachen zu packen. Kurz darauf jedoch standen Thermosflasche und Brotdose direkt vor ihm. »Mein Gott … hab ich einen Kohldampf!«

Fromm und Hauser tauschten vorsichtige Blicke. Die vom Hauptkommissar in Aussicht gestellte Hinrichtung war entweder verschoben oder komplett abgeblasen worden. Trotzdem wurde es wohl Zeit für einen entschlossenen Vorstoß: »Was wollte Herr Schreiber denn von Ihnen?«, erkundigte sich Fromm in unschuldigem Ton.

»Ging nur um die Sitzpolster in meinen neuen Dienstwagen.« Wegner schmatzte beim Reden übertrieben heftig. »Ansonsten, meint er, sind wir auf Kurs.«

Hans-Peter Fromm wirkte von Sekunde zu Sekunde hilfloser. Er versuchte krampfhaft, Hausers Blicken auszuweichen. Als die eisige Stille immer lauter nach Taten schrie, schnappte sich der Hauptkommissar seine Tasche und war im nächsten Moment verschwunden.

»Was hat der denn plötzlich?« Wegner schmatzte noch immer. Er hielt Hauser seine Thermosflasche entgegen und nickte auffordernd. »Warmer Kakao … willst du auch?«

»Fromm war felsenfest davon überzeugt, dass Schreiber dich aus der Mordkommission wirft.« Hauser stand mit einem leeren Becher vor Wegner und wartete geduldig, bis der ihm eingeschenkt hatte. Er nahm gleich einen großen Schluck und verbrühte sich natürlich sofort den Mund. »Mist!«

Wegner schaute fragend. »Ist wirklich lecker, aber auch verdammt heiß … du musst aufpassen.« Er lachte und nippte, nach einigem Pusten, vorsichtig an seinem eigenen Becher. »Was hat Fromm denn sonst noch gesagt?«

Hauser musste tatsächlich einen Moment lang überlegen. »Er hat hier schon angefangen, die Aufgaben neu zu verteilen, und meinte, dass ich mich auch an deinen Schreibtisch setzen könnte, wenn du erst mal weg bist.«

»Daraus wird wohl nichts!« Wegner grinste im Kreis. »Wie sagt man so schön: Da hat er die Rechnung ohne den Wirt gemacht.«

»Und der Wirt heißt Hans Schreiber, oder wie?« Hauser fiel ins Grinsen mit ein. »Du und der Oberboss – ihr kennt euch schon länger, richtig?«

Wegner räusperte sich lautstark. »Wieder eine dieser Fragen … Kollege.«

»Ist okay!«, gab Hauser eilig zurück. »Die Sache lerne ich noch. Ich …« Das Telefon klingelte und verhinderte damit weitere Erklärungen.

»Willst du oder soll ich?« Wegner deutete auf den Apparat und gähnte herzhaft.

»Wäre mein erstes Mal hier.«

»Leg los! Dann hast du’s wenigstens hinter dir.«

***

»Ich weiß nicht, was Sie eigentlich wollen, Herr Fromm.« Hans Schreiber saß an seinem Schreibtisch, vor sich einen dicken Aktenordner. Natürlich hatte er den Hauptkommissar und dessen Proteste erwartet, aber keinesfalls so schnell. Vermutlich war der Stuhl noch warm, auf dem Wegner vorher gesessen hatte. »Ich kann in der Mordkommission nicht die Säge kreisen lassen, weil Sie mit Ihrem Kollegen nicht klarkommen. Außerdem kann man Wegner guten Gewissens als Urgestein der Abteilung bezeichnen. Vielleicht schaffen Sie es ja doch irgendwann, sich mit ihm zusammenzuraufen.«

Fromms Gesicht verlor von Sekunde zu Sekunde an Farbe. Er kaute schon seit einer Weile auf einer Antwort herum. Am Ende seiner Gedanken entschied er sich für die zweifellos schlechteste Option: »Und das hat nicht zufällig mit einer alten Freundschaft zwischen Ihnen und diesem sagenhaften Urgestein zu tun?« Er betonte Wort für Wort und schaute seinen Chef danach durchdringend an.

Hans Schreiber zögerte noch einen kurzen Moment. Er machte sich grade und beugte sich ein Stück nach vorne, bevor anfing: »Zwei Dinge …«

»Und die wären?«, fauchte Fromm giftig zurück.

»Erstens: Sie haben mich gestern vor eine Alternative gestellt und Sie haben Ihre Antwort bekommen. Falls Sie mit Ihrem Kollegen nicht leben können oder wollen, dann steht es Ihnen jederzeit frei, zu gehen.«

»Und zweitens?«

»Wegner hat recht – Sie sind wirklich ein Arschloch.«

Hans-Peter Fromm sprang auf. Seine Augen funkelten vor Wut, als er sich auf die Schreibtischplatte stützte und Schreiber aufs Neue anvisierte. »Das hat Folgen, verlassen Sie sich drauf! Sie können nicht erwarten, dass ich unter diesen Voraussetzungen weitermache!«

Nach kurzem Überlegen nickte der Kriminaldirektor energisch. »Stimmt! Hiermit befreie ich Sie von Ihren sämtlichen Aufgaben in der Mordkommission. Sie bekommen die Sache heute noch schriftlich und obendrauf ’ne Woche Zeit, um sich eine neue Dienststelle auszusuchen.« Jetzt hatte sich auch Hans Schreiber erhoben und streckte Fromm seine Hand entgegen, die der ausschlug. »Ich hab zu tun. Also – wenn weiter nichts ist ...«

9

»Unsere Streifenkollegen haben im Sachsenwald eine Leiche gefunden«, platzte es aus Hauser heraus, nachdem er aufgelegt hatte.

»Glückwunsch!« Wegner war noch immer mit seinen Frühstücksbroten beschäftigt. Vor ihm lag die ‚Morgenpost‘ und wartete darauf, eventuell aufkeimenden Tatendrang sofort zu ersticken.

»Wie meinst du das … Glückwunsch?«

Wegner stemmte sich mühevoll hoch und schlurfte zur Pinnwand hinüber, an der eine riesige Karte von Hamburg und Umgebung hing. Er hatte einen Kugelschreiber in der Hand und fuhr damit um die Außengrenzen der Hansestadt herum. Diese Reise endete etwa in Bergedorf. »Hier ist noch Hamburg und dort fängt Schleswig-Holstein an.« Immer wieder sprang er mit dem Schreiber hin und her, um seine Erklärung zu untermalen. »Das ist der Sachsenwald.« Mittlerweile sah Wegner wie ein Lehrer aus, der einen übermütigen Schüler die Leviten las. Ihm fehlte nur noch eine Nickelbrille auf der Nasenspitze, die das Bild komplett gemacht hätte. »Und wo liegt der? In Hamburg oder in Schleswig-Holstein?« Seine Stimme klang wie aus dem letzten Jahrhundert.

»Schleswig Holstein«, presste Hauser mit fast geschlossenen Lippen heraus.

»Und wofür ist diese Mordkommission hier verantwortlich?«

»Eigentlich für Hamburg, aber …«

»Aber was?« Wegners Gesicht deutete darauf hin, dass er den Braten gerochen hatte.

»Wenn es um Mord geht, dann sind wir seit Neuestem auch wieder für …«

Wegner hatte die Hand gehoben und es damit geschafft, Hauser grob zu unterbrechen. Ohne ein weiteres Wort zu verlieren, raste er aus dem Büro und hinterließ dort nur einen ratlosen Kollegen.

»Kannst du mir mal erklären, was das bedeuten soll?« Auf dem Weg in das Büro seines Chefs hatte eine Mitarbeiterin aus der Schreibstube Wegner ein Fax in die Hand gedrückt. Dabei handelte es sich um das Hilfegesuch der Schwarzenbeker Polizei.

Hans Schreiber nahm das Schriftstück und überflog es kurz. »Sieht so aus, als ginge es um Mord.« Er lachte. »Wenn ich mich nicht irre, dann beschäftigt ihr euch beruflich hin und wieder damit.«

Wegner wollte in das Lachen nicht mit einfallen, ganz im Gegenteil. »Eine Leiche im Sachsenwald, also Schleswig Holstein, und dazu noch der Wisch aus Schwarzenbek … kannst du mir vielleicht verraten, was der Unfug soll?«

»Du scheinst die Protokolle der Fachleiter-Tagungen nicht zu lesen, mein lieber Manfred.« Der Kriminaldirektor schüttelte den Kopf, lächelte aber dabei. »Ich kann’s dir nicht übel nehmen, aber wenn es euren Haufen betrifft, dann solltest du hin und wieder mal einen Blick hineinwerfen.« Schreiber durchwühlte einen Stapel Papiere und fand irgendwann das gesuchte Schriftstück. Er schob es über den Schreibtisch, Wegner direkt unter die Nase. »Letzten Monat haben wir uns darauf geeinigt, einige Kompetenzen neu zu regeln. Es geht um Zuständigkeitsbereiche, die noch mal neu aufgeteilt wurden ... eigentlich ist wieder alles beim Alten. Wir kümmern uns um deren Morde und die nehmen uns im Gegenzug einigen Krempel aus dem Wirtschaftsressort ab. Da gibt es ein paar ganz fähige Kollegen, die ... ansonsten hätte ich auch Hausers Versetzung gar nicht zustimmen können. Eine Hand wäscht die andere, Manfred!«

»Sag mir lieber, was das im Klartext bedeutet!«, hakte Wegner viel zu energisch nach.

»Ich will es nicht zu kompliziert machen. Für dich bedeutet es allerdings, dass du einen Mordfall im Sachsenwald aufzuklären hast.« Hans Schreiber machte nicht den Eindruck, als ob er weiter darüber diskutieren wollte. »Aber es gibt übrigens auch gute Neuigkeiten …«

»Und die wären?«, erkundigte sich Wegner schnaufend.

»Fromm hat das Handtuch geworfen. Vielleicht nicht ganz freiwillig, aber er hat.«

»Donnerwetter ... das ging ja schnell.«

»Aber nicht schmerzlos.« Hans Schreiber hatte Mühe damit, sein Lachen zu unterdrücken. »Und jetzt kommen wir zu den Konsequenzen, die das für dich hat …«

Anstelle einer Nachfrage beschränkte sich Wegner nur auf ein Schulterzucken.

»Ich mache dich hiermit – zunächst natürlich nur kommissarisch – zum neuen Leiter der Mordkommission. Außerdem teile ich dir Kriminalkommissar Stefan Hauser als Assistenten und Vertreter zu.«

»Wir haben noch eine weitere Planstelle. Was ist denn mit der?«

»So schnell schießen die Preußen nicht, mein Lieber!« Schreiber schüttelte den Kopf und stöhnte leise. »Aber das Wichtigste hab ich ohnehin vergessen: Ich mache mich oben für dich stark! Wenn du mir mit deinen abenteuerlichen Ausritten in den Rücken fällst, dann lass ich dich ganz schnell wie eine heiße Kartoffel fallen. Hast du das verstanden?«

Wegner nickte nur. Kurz darauf platzte es trotzdem aus ihm heraus: »Der letzte Ausritt auf einer Kartoffel war …«

»… ein Kerl von über zweihundert Pfund, dem du Kiefer und Nase gebrochen hast.«

»Aber auch nur, weil der Typ seine Freundin vor meinen Augen vermöbelt hat«, protestierte Wegner wütend. »Was hättest du denn an meiner Stelle getan, Hans?«

Der Kriminaldirektor atmete nur schwer. Was sollte man auf solch eine Frage auch antworten?

»Wir haben auch noch den aktuellen Fall in Lokstedt. Da tappen wir bis jetzt im Dunkeln.« Selbst Wegner hatte festgestellt, dass weiteres Diskutieren die Sache nicht besser machte. Zeit also, wieder beruflich zu werden. »Wir können uns doch nicht teilen!«

»Doch … genau deshalb seid ihr ja zu zweit. Und wenn ihr tatsächlich im Dunkeln tappt, dann solltest du dir so schnell wie möglich eine Lampe besorgen. Ich brauche Resultate und keine Ausreden!«

»Dann sorgst du aber dafür, dass ein dritter Kollege dazukommt, falls noch ein weiterer Mord passiert. Einverstanden?«

Hans Schreiber erhob sich träge. In halber Höhe schüttelte er Wegner die Hand, weiter oben unverändert den Kopf. »Hättest du deinen Chef nicht vergrault, dann wäret ihr jetzt zu dritt. In eurem Sauhaufen kann man vorne gar nicht so schnell für Nachschub sorgen, wie es einem hinten wegbricht.«

»Das hast du gesagt!« Wegner zog sogar ein bisschen den Kopf ein.

»Und ich meine es auch genauso! Wenn du Scheiße baust, Manfred … dann sitzt du ab nächstem Monat unten im Archiv und kannst den Mist sortieren, den du hier seit Jahren verzapfst.«

»Was war denn oben?« Hauser saß hinter seinem Schreibtisch, wirkte allerdings zum Aufbruch bereit. Im Hintergrund dudelte »Flames of Love« von Fancy aus dem Radio, das Hauser mitgebracht hatte.

»Nichts!« Wegner musste sich ein Grinsen verkneifen. »Ist das ... eure Musik?«

»Was soll das denn heißen? Was meinst du mit ... eure Musik?«

»Na, bei euch flammenden Brüdern.« Wegner keuchte mittlerweile vor Lachen. »Ich hab keine Ahnung, wie ich euch nennen soll, verdammt!«

Hauser verzichtete vorsichtshalber auf eine Antwort. Stattdessen zuckte er mit den Schultern. »Was haben wir heute vor?«

»Ich fahre ins Untersuchungsgefängnis rüber und knöpfe mir mal unseren lieben Herrn Kruse vor. Ich muss mit der Sache in Lokstedt vorankommen!«

»Und was ist mit mir? Darf ich hier mit Kaffee und Plätzchen auf dich warten, bis du …«

»Das kannst du vergessen! Du schwingst deinen Hintern in den Sachsenwald. Schließlich warst du ja ganz scharf darauf.«

Hauser wollte gerade etwas erwidern, da kam ihm Wegner abermals zuvor: »Und falls du fragen willst – Fromm ist Vergangenheit. Endgültig!«

»Das hatte ich gehofft …« Hauser legte eine Vollbremsung hin, musste dann aber trotzdem grinsen. »Also … befürchtet. Der Arme!«

»Ja, es ist fürchterlich …« Jetzt mussten beide Kommissare schallend lachen. »… fürchterlich, dass es so lange gedauert hat.«

»Mit welchem Wagen fährst du eigentlich?« Wegner wollte sich gerade aus dem Staub machen, da stoppte Hauser ihn mit seiner Frage.

»Ich nehme den alten Taunus von der Fahrbereitschaft. Wird Zeit, dass mein Wagen endlich kommt.«

»Ich hab schon einen!« Hauser hielt einen Zettel empor, den er tags zuvor von Hans Schreiber bekommen hatte. »Muss meinen neuen Dienstwagen langsam mal abholen.«

Wegner schlurfte auf seinen Kollegen zu und streckte dem wortlos die Hand entgegen. Seine Stirn lag in Falten. Es konnte doch nicht sein, dass der Frischling vor ihm ein neues Auto bekam. Seine Augen flogen über das Formular der Fuhrparkleitung. Plötzlich begann er aus vollem Halse zu lachen und musste sich sogar hinsetzen, weil seine Beine weich wurden.

»Was ist denn?«, erkundigte sich Hauser mit skeptischer Miene.

»Nichts!« Wegner hatte ein wenig neue Kraft gefunden und stemmte sich keuchend hoch. »Tschuldigung ... ich muss los!«

10

Im Untersuchungsgefängnis am Holstenglacis war Wegner längst Stammgast. Das ersparte ihm jedwede Kontrolle am Eingang. In einem Verhörraum, der neben dem Besuchertrakt lag, wartete Walter Kruse schon auf ihn. Der alte Mann wirkte bei Weitem nicht mehr so unbekümmert wie am vorangegangenen Tag.

Wegner ließ sich auf einen der Stühle fallen und begann sofort: »Falls Sie durch mich das Mittagessen versäumen, dann sorge ich dafür, dass Sie später noch was bekommen.« Von schwerem Atmen begleitet, öffnete er die bisherige – zugegeben, dünne – Ermittlungsakte. Kurz darauf klatschte er sie geräuschvoll zu und hob den Kopf. »Ist Ihnen über Nacht vielleicht etwas eingefallen? Oder haben Sie heute das Bedürfnis, mir mehr zu erzählen?«

»Ich habe niemanden getötet.« Walter Kruse sprach leise, aber dadurch nicht weniger bestimmt. »Beweise hin, Beweise her – ich bin alles, aber kein Mörder!« Der alte Mann betonte Wort für Wort. Vermutlich hätte er dazu am liebsten wild gestikuliert. Doch seine Hände waren mit Handschellen gefesselt, deren Verbindungskette durch einen stabilen Stahlring verlief. In den letzten Jahren hatten sich Vorfälle gehäuft, bei denen Häftlinge auf Beamte losgegangen waren. Als logische Konsequenz versuchte man, solche unerfreulichen Zwischenfälle mit präventiven Maßnahmen zu verhindern.

Wegner beugte sich ein Stück nach vorne und begann leise aufs Neue: »Wir haben ein Problem …«

»Und das wäre?« Kruse schaute erstaunt auf. Mit dieser Feststellung konnte er offensichtlich überhaupt nichts anfangen. »Wie soll dieses Problem denn aussehen?«

»Ich glaube auch nicht, dass Sie jemanden umgebracht haben.«

Der alte Mann nickte anerkennend. Aber er schien noch nicht ganz fertig zu sein. »Und was ist mit den blutigen Sachen in meiner Garage? Ihre Kollegen haben sogar die Brieftasche und die Uhr von meinem Nachbarn unter meinen Sommereifen gefunden. Wie erklären Sie sich das?« Ein seltsamer Rollentausch. Denn diese Fragen hätten doch eigentlich dem ermittelnden Kommissar viel besser gestanden.

»Ist mir auch ein Rätsel!« Wegner schüttelte den Kopf, um Ordnung in seine Gedanken zu bringen. »Kommen wir noch mal auf die Familie Gajewski zurück. Sie haben uns erzählt, dass es oft Streit gab …«

»Allerdings!«, unterbrach Kruse. »Irgendwann fast jeden Tag. Und immer mehr, seitdem …«

»Seitdem was?«

»… der Gerichtsvollzieher bei denen ein und aus geht.«

Wegner kam nicht sofort mit einer nächsten Frage daher, sondern kritzelte etwas in sein Notizbuch. Im Laufe der Jahre hatte er auf bitterste Art und Weise lernen müssen, dass man wichtige Hinweise möglichst umgehend notierte. Auch wenn man oft genug dachte, dass einem so schnell nichts durch die Maschen schlüpfte, belehrte einen die Realität gerne eines Besseren.

»Ich hab letzte Woche ein Gespräch zwischen der Frau und dem Kuckuckskleber mit angehört.«

»Zufällig?«

Walter Kruse kaute einen Moment lang auf seiner Antwort herum. »Mehr oder weniger«, gab er dann in gequältem Ton zu. »Man weiß ja gerne, was in der Nachbarschaft so passiert. Sie nicht?«

»Doch, natürlich! Wer möchte das nicht wissen?«, fügte Wegner mit gespielter Begeisterung hinzu.

»Auf jeden Fall hat er ihr ein letztes Ultimatum gesetzt.«

»Und wann läuft das aus?« Wegners Stirn lag in Falten. Eine böse Vorahnung stieg in ihm auf.

»Sicher bin ich mir nicht, aber ich glaube heute.«

***

Katastrophaler hätte der erste offizielle Einsatz unter dem Banner der Hamburger Mordkommission wohl nicht anfangen können. Stefan Hauser stand am Rande eines Waldwegs. Sein neuer Dienstwagen – ein längst in die Jahre gekommener Opel Rekord – hatte zwar vier Räder, aber nur drei davon erfreuten sich noch einer Portion Luft im Reifen. Im vierten steckte ein verrostetes Metallteil, das auf den ersten Blick wie ein abgebrochenes Stück aus einem Sägeblatt aussah. Aber welche Rolle spielte schon die Herkunft dieses Krawallmachers?

Hauser hatte über Funk eine Streife gerufen und in der Einsatzleitstelle Bescheid gegeben, dass man einen Abschleppwagen rausschicken sollte. Denn auch das Ersatzrad war platt wie eine Flunder und offenbar noch zwei Jahrzehnte älter als der Wagen selbst.

Irgendwann – zu diesem Zeitpunkt natürlich restlos entnervt – traf der Kommissar dann als letzter Beteiligter vor der Jagdhütte mitten im Sachsenwald ein. Die Kollegen der Spurensicherung und der Rechtsmedizin waren längst vor Ort – und fast fertig mit ihren Arbeiten. Hätte Hauser sich nicht auch noch mitten im Wald verirrt, wäre er den anderen vermutlich über den Weg gelaufen und die hätten ihn mitnehmen können. Aber was halfen solche Mutmaßungen jetzt noch?

»Wo sind denn Wegner und Fromm?« Doktor Specht, seit Kurzem erst der Leitende Rechtsmediziner, stapfte Hauser entgegen.

»Der eine ist …« Hauser zögerte kurz. »… und der andere …«

»Lassen Sie’s gut sein, Kollege!« Doktor Specht lachte. »Ich wollte eigentlich nur wissen, warum ich mein warmes Büro in Hamburg verlassen muss, um hier in …«

»Können wir bitte über den Fall reden?«, presste Hauser mit einer Mischung aus Verzweiflung und Protest heraus. »Es ist erst Mittag, aber mein Tag ist wirklich alles andere als erheiternd.«

Specht nickte und lachte unverändert. »Wir haben einen toten … Mann.« Das letzte Wort hatte er erst nach kurzem Zögern hinzugefügt. Bis jetzt konnte Hauser nicht ahnen, warum das der Fall war.

»Die Todesursache dürfte ein langes Brotmesser sein, das übrigens noch immer in seinem Rücken steckt. Hat sich zwischen zwei Rippen verkantet«, fügte der Rechtsmediziner in geheimnisvollem Ton hinzu. »Sie dürfen also davon ausgehen, dass es sich auf jeden Fall um Mord handelt.«

»Noch etwas?« Auch Hauser bemühte ein kleines Notizbuch, um eilig ein paar Fakten zu notieren. »Können Sie schon nähere Angaben über den Todeszeitpunkt machen?« Als Neuling in der Mordkommission musste er sich in diesem Augenblick bewährter Standardfragen bedienen. »Oder gibt es vielleicht sogar schon Anhaltspunkte zur Identität der Leiche?«

»Der – ich würde sagen – halben Leiche. Höchstens!« Doktor Spechts Gesicht verzog sich zu einem gequälten Grinsen. »Die Wildschweine haben nur die Hälfte von ihm übrig gelassen.«

Hauser presste alle Luft auf einmal aus seinen Lungen. Er überlegte eine Weile mit angestrengter Miene. »Ich dachte immer, Schweine wären Pflanzenfresser.«

»Das stimmt nur zum Teil – tatsächlich handelt es sich um Allesfresser.« Zum ersten Mal verriet Doktor Spechts Stimme, warum er diesen akademischen Titel trug. »Soweit ich weiß, würden Wildschweine niemanden angreifen, um ihn zu fressen. Aber wenn es um Aas geht, dann langen die Kameraden gerne zu … wie man unschwer sieht.« Der Rechtsmediziner deutete auf eine Abdeckplane, unter der sich die kümmerlichen Überreste eines menschlichen Körpers befanden.

Hauser zeigte auf eine zweite Plane, die ein kleines Stück dahinter lag. »Was ist denn da drunter?«

»Ein totes Wildschwein«, rief Doktor Specht und kam jetzt ein paar Schritte näher. »Aber es gibt übrigens auch eine gute Nachricht …« Er hielt Hauser einen Ausweis entgegen. »… denn es handelt sich, mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit, um Hubert Stamm. Seine Frau hat auch die Streifenkollegen alarmiert und ihnen diese Hütte genannt. Der Ausweis steckte noch in seinem Portemonnaie – und der Mann ist Jäger, falls Sie fragen wollen.«

»War Jäger«, gab Hauser halbwegs energisch zurück. »Und Sie meinen, er hat das Wildschwein erschossen, bevor er ...«

Doktor Spechts Hand schoss empor, ein Kopfschütteln folgte. »Ich gehe davon aus, dass der Mann einen Hund hatte und der wird versucht haben, sein Herrchen mit Zähnen und Krallen zu verteidigen. Zumindest sprechen die Bissspuren am Wildschwein eindeutig dafür – ist übrigens ein junger Eber gewesen.«

»Hurra!« Tatsächlich hielt sich Hausers Begeisterung in Grenzen. Augenblicklich verfiel er wieder in Kopfschütteln und Trübsalblasen.

»Ansonsten sollten Sie mal mit den Kollegen von der Spurensicherung reden. Wenn ich die richtig verstanden habe, dann gibt es wohl einige Hinweise auf einen Raubmord. Das ausgeräumte Portemonnaie, keine Kontokarten mehr – außer dem Ausweis war …«

»Erst mal danke, Doktor!« Hauser hatte den Rechtsmediziner etwas zu grob unterbrochen. Eine stumme Entschuldigung folgte, danach schüttelten sich die beiden Männer wortlos die Hände.

Ein paar Minuten später stand Hauser mitten in der Jagdhütte und beobachtete seine Kollegen bei ihrer Arbeit. Einen kurzen Moment lang flammte Reue in ihm auf. Wie war er nur auf diese selten blöde Idee gekommen, sich ausgerechnet die Mordkommission auszusuchen? Wenn andere diesen Job machten, dann wirkte der Umgang mit dem Tod irgendwie unbeschwert, fast spielerisch. Kein Wunder! Blieben doch die Opfer meist anonym und alles Drumherum bestenfalls in einem dichten Nebel. Aber hier, direkt an der Front, mit gefühlt klarer Sicht bis zum Horizont, machte die Geschichte plötzlich einen ganz anderen Eindruck. Viel intensiver! Um einiges beklemmender und am Ende einfach nur fürchterlich.

11

»Wo ist eigentlich mein Ede?«, fragte Walter Kruse, nachdem beide Männer eine Weile geschwiegen hatten.

»Ich hab ihn bei einer Frau gelassen, die sich bestens um ihn kümmert. Keine Angst … dem geht’s hervorragend!« Tatsächlich war es am vergangenen Abend nicht nur bei der Bitte um Futter geblieben. Hausers Nachbarin hatte den alten Dackel augenblicklich ins Herz geschlossen. Und selbst ihre beiden vorhandenen Racker – Promenadenmischungen, die Wegner nicht eindeutig identifizieren konnte – schienen sich über den unerwarteten Zuwachs ihres Rudels zu freuen. »Vertrauen Sie mir, er ist in guten Händen, bis Sie wieder ...«

»Können Sie mir dann vielleicht sagen, was Sie jetzt vorhaben.« Der alte Mann wirkte nicht mehr nervös oder gar aufgeregt. Vielmehr war es Traurigkeit, die seinen Blick und seine Stimme auf seltsame Weise füllte. »Ich sitze hier drinnen und kann Ihnen nicht helfen – verraten Sie mir, wie’s weitergehen soll?«

Wegner atmete schwer. Letztendlich beschäftigte er sich schon seit Beginn des Verhörs mit genau dieser Frage. Nur dass er bis hierhin noch keine Antwort darauf gefunden hatte. »Wenn Sie es tatsächlich nicht waren, dann bleibt uns nur eine Möglichkeit …«

Walter Kruse zuckte mit den Schultern. Seine Ratlosigkeit stand ihm ins Gesicht geschrieben.

»Wir müssen den wirklichen Mörder finden. Vorher kann ich vermutlich nichts für Sie tun.«

Ein paar Minuten später saß Wegner schon wieder im Auto. Er schob zwar mächtigen Kohldampf, aber es stand zu befürchten, dass sich in einer Doppelhaushälfte in Hamburg-Lokstedt sehr bald dramatische Szenen abspielen würden. Sprich: Eine handfeste Auseinandersetzung zwischen einem übereifrigen Gerichtsvollzieher und einer jungen Frau, die sich kaum gegen einen solchen zur Wehr setzen könnte.

Wegner fuhr wie der Teufel. Walter Kruse hatte ihm noch ein paar Details verraten und meinte sich außerdem zu erinnern, dass sich der Kuckuckskleber für diesen Tag ausgerechnet zur Mittagszeit angemeldet hatte. Höchste Eisenbahn also, bevor die Sache eskalierte oder auch nur mit einem leer geräumten Familienheim endete.

Als Wegner dann in Lokstedt in die richtige Straße einbog, verriet ihm ein unscheinbarer Kombi vor dem Haus der Familie Gajewski, sich besser zu sputen. Er sprang aus seinem Wagen und eilte auf die Eingangstür zu, die nur angelehnt war. Dahinter fand er das erwartete Chaos. Das Geschrei des Säuglings füllte das ganze Haus. Aber auch Martina Gajewski saß in ihrer Küche und tat nichts anderes als zu heulen. Vor ihr stand ein Mann, dem sein Beruf, ohne jeden Zweifel, anzusehen war. Unter einem unmöglichen Haarschnitt steckte ein Kopf, dessen Größe weder zum Körper, noch zu den schmalen Schultern passen wollte. Der Anorak war mindestens eine, wenn nicht sogar zwei Nummern zu groß. Darunter schaute ein kariertes Hemd hervor, das Wegner an die Lappen erinnerte, mit denen seine Nachbarn am Sonntagmorgen ihre Autos putzten.

»Darf ich fragen, wer Sie sind?«

Bingo! Wegner lobte sich innerlich. Denn die Fistelstimme machte den Eindruck komplett. Er zückte seinen Ausweis und hielt ihn dem Wicht direkt unter die Nase. Der musste seine Brille ein Stück anheben, um etwas lesen zu können.

»Polizei?«

»Richtig! Haben Sie vielleicht schon mal gehört, oder?«

Nach kurzer Verschnaufpause meldete sich Prinz Kuckuck wieder zu Worte: »Kann ich Ihnen irgendwie helfen?«

»Können Sie!« Wegner deutete zur Tür. »Machen Sie sich einfach nur so schnell wie möglich vom Acker.« Er schaute auf den Säugling, der sich zumindest ein Stück weit beruhigt hatte. Martina Gajewski wippte den Kindersitz hin und her, auch ihr Schluchzen war etwas leiser geworden.

»Wie stellen Sie sich das vor?« Jetzt holte auch der Gerichtsvollzieher seinen Ausweis aus der Tasche. »Ich habe meine Fristen lange genug hinausgezögert und bin heute hier, um …«

»… wieder zu gehen!« Wegner grinste und deutete erneut zur Tür. Innerlich stand er natürlich voll auf der Bremse. Hans Schreibers Worte kreisten in seinem Kopf, während seine Fäuste kribbelten und damit zu verstehen gaben, dass sie in absehbarer Zeit ein Eigenleben entwickeln könnten. »Hat Ihnen Frau Gajewski von ihrem Mann erzählt?«

»Hat sie!«, gab der Gerichtsvollzieher unterkühlt zurück. Sein Gesicht wirkte dabei wie eine emotionale Wüste.

»Und haben Sie sich in diesem Zusammenhang mal überlegt, ob es eine gute Idee wäre, diese Frist vielleicht noch ein letztes Mal zu verlängern.«

Anstelle einer Antwort erntete Wegner nur ein Kopfschütteln. Er musste sich etwas einfallen lassen, und zwar schnellstmöglich. Er wollte schon zu einer weiteren Drohung ausholen, als ihm die zündende Idee kam. »Ich erkläre hiermit dieses Haus zu einem mutmaßlichen Tatort und ich muss Sie dringend bitten, diesen sofort zu verlassen! Sie haben doch hoffentlich nichts angerührt …?«

»Was soll das denn bedeuten?«, empörte sich der farblose Wicht. »Wieso ist das hier plötzlich ein Tatort?«

»Weil wir leider davon ausgehen müssen, dass der Herr des Hauses, Sven Gajewski, Opfer eines Tötungsdelikts geworden ist.«

»Und Sie meinen, Sie kommen damit durch, ja?«

Wegner deutete ein letztes Mal zu Tür. »Das meine ich! Und jetzt sieh zu, dass du rauskommst … sonst mach ich dir Beine.«

***

Der Abschleppdienst hatte dem Ersatzrad von Hausers Opel Rekord neues Leben eingehaucht und ihm den Wagen sogar bis zur Jagdhütte gebracht. Blieb nur abzuwarten, welches Bauteil als wohl nächstes den Geist aufgeben würde.

Mittlerweile stand Hauser vor dem Zuhause der – das musste er jetzt wahrscheinlich denken – Witwe Stamm, einem riesigen Flachdachbungalow am Rande von Aumühle. Erneut fragte er sich, welcher Teufel ihn geritten hatte, um diesen Wahnsinn freiwillig zu ertragen. Er kannte die Gesichter der Kollegen, deren Aufgabe es war, die Hinterbliebenen über den Tod ihres Ernährers, der Mutter oder ihrer Geschwister aufzuklären. Als Unbeteiligter stellte man sich derlei Dinge noch relativ einfach vor oder degradierte sie zu Routine. Als Beteiligter hingegen – in einem Auto vor einer Haustür und keinem Grund mehr, weiter zu zögern – sah die Sache schon ganz anders aus.

Mit weichen Knien stieg Hauser irgendwann die Stufen empor und klingelte. Zuerst hoffte er noch, dass niemand aufmachte. Als dann jedoch das Licht im Flur anging, hätte er am liebsten die Beine in die Hand genommen, um davonzulaufen, bis das alles meilenweit hinter ihm läge.

»Sind Sie von der Polizei?«, fragte Mechthild Stamm mit dünner Stimme.

Hauser nickte nur und zeigte der Frau wortlos seinen Ausweis.

»Kommen Sie rein. Ich hab gerade frischen Tee aufgebrüht.«

Einen Moment später fand sich Hauser in einer geräumigen und dazu überaus gemütlichen Wohnküche wieder. Unter dem Tisch lag ein uralter Jagdhund, dessen beste Tage und zuverlässige Nase vermutlich weit hinter ihm lagen. Trotzdem hatte es der Hund offensichtlich geschafft, einen fast ausgewachsenen Eber in seine Schranken zu weisen – noch ein Toter.

An der Wand über der Küchenbank hingen haufenweise Fotos. Alle zeigten ein Ehepaar und zahlreiche Stationen, die dieses Paar zusammen erlebt hatte. Angefangen mit der Hochzeit, ein Stück darüber ein Mann – mit Sicherheit Hubert Stamm –, der einen winzigen Säugling im Arm hielt. Das typische Familienidyll, teilweise in Schwarz-weiß, mancherorts auch schon in Farbe.

»Wie viele Kinder haben Sie?« Hausers Stimme klang dünn. Viel zu dünn, um hier womöglich Kraft oder gar Zuversicht zu versprühen.

»Nur einen Sohn.« Mechthild Stamm schaffte es sogar zu lächeln. Vorsichtig setzte sie zwei Becher auf dem Tisch ab und fiel danach wie in Zeitlupe auf einen der Stühle. »Aber unser Junge ist schon lange flügge … hat in Freiburg studiert und seit letztem Jahr eine Praxis in Wentorf, nicht weit von hier.«

»Allgemeinmediziner?«

»Zahnarzt!«

Hauser verzog das Gesicht. Selbst beim Gedanken an diesen Berufsstand schüttelte es ihn bisweilen.

»Aber vielleicht sollten Sie mir lieber sagen, was passiert ist.« Mechthild Stamm versuchte mit aller Kraft, tapfer zu bleiben. Ihre Augen verrieten, dass sie längst wusste, was geschehen war. Deshalb beugte sich Hauser ein Stück nach vorne und streckte der Frau eine Hand entgegen. Ein paar Minuten später hätte er nicht mal sagen können, was da eigentlich in ihn gefahren war. Ebenso wenig, ob es am Ende Mechthild Stamm oder er selbst gewesen war, der mehr geheult hatte. Sogar einen zweiten Becher Tee hatten sie gemeinsam getrunken und sich wortlos gegenseitig Trost gespendet. Trost für eine alte Frau, die ihren Mann und damit wohl auch einen großen Teil ihrer Daseinsberechtigung verloren hatte. Aber auch Trost für einen Polizisten, dem von Minute zu Minute klarer wurde, mit welchen Strapazen und Abgründen dieser neue Posten bei der Mordkommission verbunden sein würde.

12

»Ich bin so froh, dass Sie gekommen sind und uns gerettet haben!« Martina Gajewski wollte Wegner sogar um den Hals fallen, aber der wiegelte vorsichtig ab.

»Ist schon gut. Gern geschehen!«

»Er wollte alles pfänden! Wären Sie nicht gewesen, dann …«

Wegner hob die Hand und schaffte es, die Frau in ihrem Redefluss zu unterbrechen. »Sie sollten sich lieber mal informieren, was der Kerl überhaupt mitnehmen darf. Am Ende beschränkt sich das nämlich nur auf wertvollen Schmuck und Kunstgegenstände, soweit ich weiß.«

Martina Gajewski lachte zum ersten Mal. »Wenn das der Fall ist, dann muss ich mir ab sofort keine Sorgen mehr machen.«

Wegner hatte sich hingesetzt und bewegte die kleine Wippe, in der der Säugling langsam zur Ruhe kam. Am liebsten hätte er das unerfreuliche Thema umschifft oder vollständig beiseite gelassen, aber es half nichts. »Wollen Sie mir verraten, woher die ganzen Schulden kommen?«

Auch Frau Gajewski stand neben der Kinderwippe und streichelte dem kleinen Kevin sanft über die Wange. Vorsichtig nahm sie ihrem Jungen eine winzige orangefarbene Wollmütze ab, die aussah, als wäre sie selbst gehäkelt. Sie strich ihm durch die dunkle Wolle.

Wegner musste sich in diesem Moment an seine frühere Kollegin Irmgard Maria Block erinnern. Er hatte heute noch irgendwo haufenweise Topflappen und Platzdeckchen, die seine Irmie unermüdlich für ihn gehäkelt hatte. Fingerübungen, gegen ihre Arthrose ... hatte sie ihm damals erklärt. Mittlerweile wohnte sie in einem Altersheim draußen in Langenhorn und wartete vermutlich nur noch auf ihren letzten Tag. Er schüttelte den Kopf, um sich dieser trüben Gedanken zu entledigen. Jede zweite Woche schwor er sich, sie mal wieder zu besuchen. Aber leider blieb es auch bei diesen frommen Vorsätzen. »Setzen Sie ihm die Mütze lieber wieder auf«, mahnte Wegner. »Ist ganz schön kalt in Ihrer Küche.«

Martina Gajewski lächelte noch immer, folgte allerdings Wegners Vorschlag. Auch als sie ihn kurz darauf erneut anschaute, war ein guter Teil dieser Freundlichkeit in ihrem Gesicht verblieben. »Sven hatte bei seinen letzten Jobs ziemlich viel Pech.« Ihre Miene wirkte, als würde sie diese beruflichen Berg- und Talfahrten innerlich rekapitulieren. Danach schaute sie nur traurig.

»Als was hat Ihr Mann denn gearbeitet?«

»Außendienst ... im Verkauf. Seine Chefs haben ihm alle große Hoffnungen gemacht und von Karriere gesprochen … der letzte ist ihm sogar zwei der drei Gehälter schuldig geblieben.«

»Und dann wurde das Geld vermutlich langsam knapp, richtig?«

»Knapp ist noch freundlich untertrieben! An guten Tagen steht uns das Wasser nur bis zum Halse.«

Wegner musste schlucken. Mit seinem kargen Salär, das Vater Staat monatlich auf die Reise brachte, hatte auch er viel zu oft das Gefühl, am Hungertuch zu nagen. Aber letztendlich wurde dieser Trugschluss jeden Monat aufs Neue revidiert, wenn frisches Geld eintraf. Als Polizist war man bei jeder Bank ein gern gesehener Gast, selbst wenn das Konto regelmäßig bis zum Anschlag überzogen war.

»Haben Sie denn keinen Anspruch auf staatliche Hilfe?«

»Hatten wir«, gab Martina Gajewski etwas übereilt zurück. »Da gab es irgendeinen Rechenfehler und am Ende mussten wir sogar was zurückzahlen.«

»Ich würde Ihnen ja gerne helfen.« Wegner rang nach Atem und wirkte selbst ein bisschen ratlos. »Aber da müssen Sie wohl alleine durch, fürchte ich.« Wieder zögerte er, machte dann allerdings einen weiteren Vorstoß: »Ich muss das fragen – wie sieht es denn mit einer Lebensversicherung aus? Hat Ihr Mann in dieser Hinsicht vorgesorgt?«

Martina Gajewski zuckte kurz zusammen. Sie schien tatsächlich einen Moment lang zu überlegen. »Sven hat vor ein paar Monaten erst …«

»Obwohl kein Geld vorhanden war?«, unterbrach Wegner mit gerunzelter Stirn. »Um welche Summe geht es denn dabei?«

»Ich glaube, um eine halbe Million Mark.«

»Donnerwetter! Wovon hat Ihr Mann das denn bezahlt?«

Die Frau zuckte nur mit den Schultern. Entweder sie wusste es tatsächlich nicht oder hüllte sich – warum auch immer – lieber in Schweigen.

Während Wegner überlegte, trommelte er mit den Fingern auf dem Küchentisch herum. »Wie sieht es denn momentan finanziell bei Ihnen aus?«

Martina Gajewskis Gesicht sprach Bände. Ihre Miene verzog sich. Und obwohl sie erst Mitte zwanzig war, zeigten sich dabei einige Falten. Ausgerechnet jetzt fielen Wegner ihre Haare auf, die vermutlich schon seit Monaten keinem Frisör mehr die Kasse gefüllt hatten. Kurz darauf presste sie ein einzelnes Wort heraus, das zur Bestätigung völlig ausreichte: »Ebbe.«

***

Nach dem deprimierenden Gespräch mit Mechthild Stamm war Hauser direkt in die Rechtsmedizin weitergefahren. Er konnte nur hoffen, dass die Autopsie zwischenzeitlich etwas zutage gebracht hatte. Ansonsten gab es weder in der Jagdhütte noch in deren Umkreis irgendwelche Spuren zum Täter. Sein erster Fall und gleich einer, dessen Lösung ihm überaus problematisch erschien.

»Da sind Sie ja schon wieder!« Doktor Specht war mitten in seiner Arbeit. Vor ihm, auf einem langen Metalltisch mit einem Abfluss an beiden Enden, lagen die traurigen Überreste von Hubert Stamm. »Sie können es wohl gar nicht erwarten …«

Hauser hatte versucht, nicht hinzuschauen. Als er jetzt dem Blick des Rechtsmediziners folgte, bohrten sich die ersten schrecklichen Details wie Pfeile in sein Bewusstsein. Seitdem er ein paar Monate mit einem jungen Arzt liiert gewesen war, wusste er zumindest einiges über den Krankenhausalltag. Hinzu kamen Horrorgeschichten darüber, was Studenten in ihrem Übermut so alles mit Leichen anstellten. In diesem Moment allerdings – Auge in Auge mit dem Resultat einer Wildschwein-Fressorgie – meinte er, sein Magen wolle sich spontan umdrehen. Er konnte nur froh sein, dass sich darin lediglich zwei Becher Tee und nichts Festes befand.

»Können Sie sagen, wie lange der Mann tot ist?« Diese Frage lenkte ihn zumindest von dem ab, was vor ihm auf dem Metalltisch lag.

»Keine vierundzwanzig Stunden, das ist sicher.« Specht deutete auf sein Schreibbrett. »Wobei ich mir nicht vorstellen kann, dass Ihnen diese Erkenntnis sonderlich viel helfen wird. Der Täter ist doch längst über alle Berge.«

Hauser nickte nur. Er hatte die Lippen zusammengepresst und holte nur ganz vorsichtig durch einen schmalen Schlitz Luft. Trotzdem breitete sich ein seltsam scharfer Geruch im Sekundentakt weiter in ihm aus. Am liebsten wäre er einfach umgedreht und davongelaufen. Ein Bedürfnis, das immer häufiger von ihm Besitz ergriff.

»Aber Sie können Wegner etwas ausrichten!« Doktor Specht war es nicht entgangen, dass sein Gegenüber hartnäckig mit sich kämpfte. »Das Blut aus der Garage in Lokstedt stammt mit großer Wahrscheinlichkeit von einem Menschen. Wenn die Kollegen im Labor einen Zahn zulegen, dann wissen wir es bis morgen genau und haben womöglich auch schon die Blutgruppe.« Der Rechtsmediziner schaute sich um und lachte. »Ich warte auf den Tag, an dem wir mit solchen Spuren wirklich was anfangen können. Vielleicht können wir irgendwann ...«

»Rufen Sie mich bitte an, falls Sie doch noch auf etwas stoßen?« Hauser hatte inzwischen das Atmen völlig eingestellt und brachte deshalb nur ein heiseres Flüstern hervor. Nach diesen letzten Worten hielt er sich mit Daumen und Zeigefinger die Nase zu.

»Mach ich!« Doktor Specht lachte schon wieder. »Und sehen Sie lieber zu, dass Sie rauskommen. Fürs erste Mal haben Sie sich übrigens ganz gut gehalten. Respekt, Kollege!«

***

»Kann ich Sie überhaupt alleine lassen?« Wegner saß noch immer am Küchentisch. Er beobachtete Martina Gajewski, die ihrem kleinen Kevin gerade mit einer Nuckelflasche Schmelzflocken einflößte. Erneut flammten Erinnerungen in ihm auf. Ganz gleich, um welche Schwangere aus dem Familienkreis es ging, seine Mutter hatte zeitlebens auf Schmelzflocken geschworen. Aber Schluss damit! Das gehörte hier nicht hin.

Abwechselnd schaute er den Säugling und dann wieder dessen Beschützerin an. Die beiden brauchten Hilfe, das stand fest! Es musste doch mit dem Teufel zugehen, wenn man der Lebensversicherung nicht klarmachen konnte, dass ... Ohne Leiche? Das dürfte schwierig werden.

Ein geräuschvolles Schnaufen riss ihn aus seinen Gedanken. »Es geht schon ... vielen Dank.«

Wegner zuckte kurz zusammen. Er hatte sogar Mühe damit, ins Hier und Jetzt zurückzukehren. Im nächsten Moment zog er seine Geldbörse heraus. Darin befand sich, abgesehen von Kleingeld, nur ein einzelner Hunderter. Der sollte eigentlich bis zum Monatsende reichen und sicherstellen, dass ein dauerhungriger Oberkommissar regelmäßig etwas zwischen die Zähne bekam. Ein weiteres Mal schaute er zuerst Martina Gajewski und dann wieder den kleinen Kevin an. Zwei Atemzüge später lag der Hunderter auf dem Küchentisch. Danach wollte er sich nur mit einem Nicken verabschieden, als ihn die Frau leise stoppte. »Sie sind ein guter Mensch, ein wirklich herzensguter. Danke.«

Wegner spürte zwar, dass seine Stimme am liebsten ihren Dienst versagt hätte, aber er versuchte es trotzdem: »Wir haben direkten Zugriff auf den Verband der Lebensversicherer«, begann er in möglichst verständlichen Worten zu erklären. »Ich rufe da morgen mal an und frage nach diesem Vertrag, den Ihr Mann abgeschlossen hat.« Er zögerte ein weiteres Mal und strich dem Säugling zum Abschied sanft mit den Fingerspitzen über die Wange. »Einfach wird’s nicht – aber einfach kann ja auch jeder.« Wegner fand den hoffnungsvollen, fast sehnsüchtigen Blick der jungen Mutter. »Verlassen Sie sich drauf: Ich tue, was ich kann!«

13

Er hatte die Hütte im Wald Hals über Kopf hinter sich gelassen. Mit lumpigen fünfunddreißig Mark aus dem Portemonnaie des Jägers, einem halben Paket Pumpernickel und zwei Würstchen. Damit dürfte es schwer werden, sich die nächsten Tage durchzuschlagen.

Am Rande des Sachsenwalds hatte er einen Bus bestiegen und war bis Trittau gefahren, einer Kleinstadt vor den Toren Hamburgs. Als Nachtlager dienten ihm einige Kartons in einer verfallenen Lagerhalle, auf denen er mehr schlecht als recht ein paar Stunden geschlafen hatte. Dies war Tag zwei seiner Flucht und es wurde schon wieder dunkel. Hinzu kam eine für Ende März ungewöhnliche Kälte, die sich bis in den letzten Winkel seines Körpers fraß und dort regelrecht festkrallte.

Hätte der Jäger doch nur auf ihn gehört und ihm wenigstens für ein bis zwei Tage Obdach gewährt. Danach hätte er sich bereitwillig aus dem Staub gemacht, um woanders einen Unterschlupf zu finden. Der Kerl war also völlig umsonst gestorben.

Vielleicht hatte er selbst auch überreagiert. Oder die Geschichte, die er dem Jäger erzählt hatte, war einfach zu unglaubwürdig gewesen. Er musste an einer besseren Version arbeiten, falls er noch mal in eine ähnliche Bredouille käme.

Aber wer wusste denn, ob sich weiteres Diskutieren überhaupt gelohnt und zu einem anderen Ergebnis geführt hätte? Der Mann war tot, daran ließ sich definitiv nichts mehr ändern. Das erste Opfer auf dieser verrückten Reise. Eines stand jedoch fest: Sollten ihn die Umstände dazu zwingen, würde er nicht davor zurückschrecken, sich wieder zu wehren. Niemals!

***

Stefan Hauser und sein Freund saßen beim Abendessen. Die Stimmung war gedrückt, also kamen beide Männer eher wortkarg daher. Irgendwann hielt es Paul Zacher nicht mehr aus und wagte einen schüchternen Vorstoß: »Und, wie war dein erster Tag in der Mordkommission?«

Hauser hatte diese Frage natürlich erwartet und war darauf vorbereitet. »So lala … ich hab sogar schon meinen ersten eigenen Fall.« Er hatte nicht vor, seine immer energischer aufkeimenden Bedenken, mit seinem Freund zu teilen. Schließlich war es zum Aufgeben viel zu früh. Gerade jetzt, nachdem Wegner das Ruder übernommen hatte. Hoffentlich von Dauer!

Paul beschränkte sich zunächst auf ein Nicken. Er ging vermutlich davon aus, auch ohne nachzuhaken, weitere Informationen zu erhalten.

»Und du wirst es nicht glauben: Seit heute ist Wegner mein Chef.«

»Was habt ihr denn mit Fromm angestellt? Ihn auf dem Rasen hinter dem Präsidium vergraben?«

Hauser lachte. Zum ersten Mal an diesem Abend wirkte die Atmosphäre halbwegs entspannt. »Ich weiß nicht viel, aber der Kollege Fromm hat anscheinend Druck gemacht und zu hoch gepokert.«

»Dann scheint er am Ende verloren zu haben.« Jetzt lachte auch Paul. »Und plötzlich ist dein großes Idol Herr aller Reusen.« Seine Stimme klang nicht aufrichtig begeistert. »Herzlichen Glückwunsch – euch beiden natürlich!«

Hauser wollte gerade etwas erwidern, als es an der Tür klingelte.

»Wer kann das denn sein?«, fragte Paul, in erster Linie wohl sich selbst. Er stand auf und eilte in den Flur hinaus. Auf dem Tisch hinterließ er ein halbes Brot, das er zuvor mit Bismarckhering belegt hatte.

In der Küche war kaum etwas zu verstehen. Hauser hörte nur Gemurmel, am Ende sogar einen leisen Fluch, den er sich nicht erklären konnte. Kurz darauf kehrte sein Freund in die Küche zurück, mit einem Gesicht wie sieben Tage Regenwetter. »Dein Typ wird verlangt!«

»Willst du mir auch sagen, wer nach mir verlangt?« Hausers Ton klang nicht unbedingt nach Kuschelkurs. »Wenn das so weitergeht, dann dauert es nicht mehr lange und ich packe meine Tasche.« Er schlug sich mit der flachen Hand gegen die Stirn. »Ach so … das ist ja meine Wohnung ... hab ich ganz vergessen.« Er stapfte mit langen Schritten aus der Küche hinaus und bog nach rechts in den Flur ab. Dort blieb er wie angewurzelt stehen. »Was willst du denn hier?«

***

Eine geschlagene Stunde war er durch Trittau geirrt, bis er endlich auf eine funktionierende Telefonzelle stieß. Bei den ersten drei Versuchen fielen die Groschen immer wieder durch, und er musste sie ein ums andere Mal an der Seite des Münztelefons reiben, bis die Kiste sie schlucken wollte. Nach dem dritten Klingeln nahm jemand ab.

»Hallo!«

»Ich bin’s.«

»Gott sei Dank! Wie geht’s dir?«

Zuerst ertönte nur ein schweres Atmen. »So weit ganz gut. Aber ich musste gestern …«

»Was musstest du?«

Langes Zögern. »Nichts! Mir geht’s gut. Das ist das Wichtigste.«

»Was glaubst du, wie lange es noch dauern wird.«

»Wenn alles funktioniert, hoffentlich nicht länger als zwei Wochen … höchstens drei. Das hängt auch von dir ab!«

Jetzt ertönte auf der anderen Seite der Leitung ein schweres Atmen. »Ich weiß nicht, ob ich das durchhalte.«

»Du musst! Vergiss nicht – du musst.«

***

Jetzt saßen drei Männer in der Küche. Paul Zacher war sein Bismarckhering buchstäblich im Halse stecken geblieben. Er verkniff sich nur deshalb jeglichen Kommentar, weil ihm klar war, welche Konsequenzen seine Bemerkungen hätten.

Wegner deutete auf einen Schneider Hifi-Turm, der direkt neben dem Kühlschrank auf dem Küchenbuffet stand. »Ist da einer krank?«, kommentierte er das Gejaule aus den Lautsprechern.

Hauser grinste im Kreis. »Das ist ‚Cameo‘ ... und das Lied heißt ‚Word up‘, falls es dich wirklich ...«

»Vielleicht verraten Sie uns mal, was Sie eigentlich hier wollen!« Das war Paul Zachers Stimme, in der kein bisschen Freundlichkeit mitschwang.

»In der Mordkommission gibt es keinen Feierabend.« Wegner redete viel zu laut und übertönte die Musik bei Weitem. »Bei euch Hobby-Bullen in der Wirtschaft halten sich eure Kunden an feste Arbeitszeiten. Verbrechen bitte nur von acht bis siebzehn Uhr … und auf beiden Seiten sind Überstunden unerwünscht.«

»Sprach der große Zampano«, flüsterte Paul Zacher und erhob sich danach. »Seid mir bitte nicht böse – ich geh zum Kotzen lieber ins Wohnzimmer.« Im Vorbeigehen schaltete Hausers Freund gleich die Musik ganz ab.

»Wann wolltest du es mir eigentlich sagen?« Wegner deutete in Richtung Wohnzimmer, wo in diesem Moment ein Fernseher lautstark zu neuem Leben erwachte.

Hauser versuchte, den prüfenden Blicken auszuweichen. In seinem Kopf nahmen haufenweise Ausreden Gestalt an, aber keine davon würde lange standhalten.

»Ich hätte es nur gerne vorher gewusst«, fuhr Wegner in seltsamem Ton fort.

»Hätte das denn was geändert?«

Kurzes Schweigen. »Denke nicht … aber ich weiß eben gerne, mit wem ich es zu tun habe.«

»Wir arbeiten erst seit eineinhalb Tagen zusammen.« Hauser lachte. »Hast du vielleicht erwartet, dass ich mich in eurem Haufen zum Dienst melde und im zweiten Satz herausposaune, dass ich schwul bin?«

»Wäre zumindest ein guter Anfang gewesen«, gab Wegner schnaufend zurück. »Keine Ahnung … so was ist mir auch noch nicht untergekommen.«

Langes Schweigen. Beide Männer vermieden jeglichen Augenkontakt.

»Glaubst du denn, dass du damit leben kannst?«, fragte Hauser irgendwann leise. Er schaute in Richtung Kühlschrank, der brummend seine Arbeit aufnahm.

»Klar! Solange du deine Griffel von mir lässt.«

Hauser lachte und hätte sich fast verschluckt. Er hatte sich umgedreht und sah Wegner jetzt wieder direkt an. »Ist versprochen ... Ehrenwort!«

14

Auf seinem Rückweg zum Lagerhaus, zurück in sein eisiges und einsames Nachtquartier, passierte er eine Kleingartenkolonie. Dort standen dreißig, vielleicht vierzig kleine Hütten, sauber in Reih und Glied. Aus zweien der winzigen Schornsteine stieg Qualm auf. Dieser Qualm setzte wohl einen Ofen voraus, ein Ofen wiederum versprach Wärme – in diesem Moment seinen innigsten Wunsch. Wer wusste denn, ob die Temperaturen in der Nacht nicht noch mal unter die Null-Grad-Marke absackten? Am nächsten Morgen würde er vermutlich steif wie ein Brett und todkrank aufwachen. Wenn überhaupt!

Am linken Ende der Lauben war alles rundherum besonders finster. Also stieg er vorsichtig über einen halbhohen Zaun, überwand ein paar Beete, die nach frischer Erde rochen, und stand kurz darauf vor der letzten Hütte in der Reihe. Schon ein einzelner Tritt gegen die Tür reichte aus, damit die ihren Widerstand aufgab. Schnell fand er einen Schalter, im nächsten Moment flammte eine kleine Stehlampe auf, die er eilig mit zwei Küchenhandtüchern abdeckte, um möglichst wenig Aufsehen zu erregen. Sein nächster Blick fand eine Elektroheizung, die unter dem einzigen Fenster hing und genau das versprach, wonach er suchte: Wärme!

***

»Willst du mir langsam mal verraten, was du so spät hier willst?« Hauser stand mit zwei Bierflaschen vor dem Küchentisch. Zuerst hatte er noch überlegt, ob er seinem Freund Paul auch eine ins Wohnzimmer bringen sollte, den Gedanken jedoch wieder verworfen. »Du bist mein neuer Chef, aber …« Hauser schwieg abrupt, weil Wegner aufgestanden war und in der Küche vor einer der Wände stand. Er strich mit der Hand über die Tapete und machte ein seltsames Gesicht dazu.

»Ist dieses Schachbrettmuster immer noch in Mode?«

Hauser bekam sich vor Lachen kaum ein. »Sieht so aus, oder?«

Wegner zuckte mit den Schultern. Danach drehte er sich um und schaute seinen Kollegen direkt an. »Das mit dem Feierabend war eigentlich kein Witz«, stellte er mit gequältem Lächeln fest. »Solange wir einen aktuellen Fall haben, ist bei uns nie Zapfenstreich. Und vielleicht darf ich dich daran erinnern – wir haben momentan sogar zwei davon.«

»Na, da steht mir ja einiges bevor!« Hauser ließ den Kopf ein Stück weit hängen, aber das nur im Scherz.

»Wenn dein …« Wegner machte eine Pause und deutete in Richtung Wohnzimmer, wo der Fernseher noch immer auf voller Lautstärke dröhnte. Es fiel ihm schwer, eine passende Bezeichnung für Paul Zacher zu finden. »Also ... selbst wenn hier einer Probleme damit hat – in der Mordkommission ist es üblich, dass wir am Feierabend Informationen austauschen.«

Hauser nickte anfangs nur. Dann fragte er doch: »Und, was willst du wissen?«

»Was ist mit der Leiche im Wald? Ich hab am Telefon schon ein paar Dinge erfahren, aber ...«

»Der Mann konnte zumindest sofort identifiziert werden«, fuhr Hauser dazwischen. »Zuerst anhand seines Ausweises, danach hat Doktor Specht auch eine alte Narbe von einer Gallen-OP eindeutig zugeordnet.«

»Was ist mit dem Täter?« Auch Wegner schien routinemäßig eine Liste in seinem Kopf abzuhaken. »Haben die Kollegen irgendwas gefunden?«

»Bis jetzt gibt es keinen einzigen Hinweis. Die rechtsmedizinische Untersuchung hat auch keine neuen Aufschlüsse ergeben und auf einen ersten Bericht der Spurensicherung dürfen wir frühestens ab morgen Mittag hoffen.« Hauser wartete kurz. Als keine weiteren Fragen folgten, versuchte er es selbst mit einer: »Was ist denn mit deinem Fall in Lokstedt und diesem Sven Gajewski? Ich hab die Akte gelesen. Ist dieser Kruse, den ihr festgenommen habt, tatsächlich der Mörder?«

»Ich würde meine Eier darauf verwetten, dass er’s nicht ist.«

»Damit sollst du vielleicht lieber vorsichtig sein«, erwiderte Hauser grinsend. Jetzt hob er beschwichtigend die Hände. »Keine Angst … nicht meinetwegen.«

»Die ganze Chose stinkt gewaltig!«, setzte Wegner von Neuem ein. »Und wenn es der Kruse tatsächlich nicht war, dann haben wir ein weiteres Problem und suchen zwei Mörder.«

»Wie geht denn die Frau mit der Sache um?« Hausers betretenes Gesicht passte zu den traurigen Umständen. »Ich hab gelesen, dass sie ein Kind hat … erst ein paar Monate alt.«

»Und keine Kohle«, fügte Wegner schnaufend hinzu. »Wenn ich über die Zustände in diesem Land nachdenke, könnte ich an den meisten Tagen einfach nur …«

»... kotzen?«

»Mindestens!«

15

Am nächsten Morgen hatte Wegner kaum das Präsidium erreicht, als ihn der Pförtner mit rudernden Armen stoppte. »Herr Schreiber erwartet Sie in seinem Büro, dringend!«

Nur eine Minute später saßen sich die beiden Männer an einem Schreibtisch gegenüber.

»Fromm hat sich über den Dienstweg hinweggesetzt und direkt beim Innensenator Beschwerde eingereicht«, begann Hans Schreiber in genervtem Tonfall. »Ich weiß es natürlich nur inoffiziell, aber da ist wohl von Willkür und Vetternwirtschaft die Rede.«

»Weiß gar nicht, wie er darauf kommt«, erwiderte Wegner grinsend. »Machst du dir nur Sorgen oder wackelt dein Stuhl schon?«

»In erster Linie hoffe ich, dass du die Füße stillhältst und mir nicht noch zusätzlichen Kummer bereitest.«

Wegner übte sich in unschuldigster Miene. »Hab ich dir gestern mein Wort gegeben?«

»Hast du!«

»Dann sollte dir das hoffentlich reichen.« Wegner wollte sich nicht mit langen Erklärungen aufhalten, sondern Tatsachen für sich sprechen lassen. Es konnte ja nicht so schwierig sein, in den nächsten Monaten jedem Problem einfach aus dem Weg zu gehen. Das schafften andere doch auch. Also warum er nicht?

»Sag mir lieber, was eure beiden Mordfälle machen«, unterbrach Hans Schreiber seine Gedanken. »Die Presse hält erfreulicherweise noch die Füße still. Aber das wird wohl nicht lange so bleiben.«

»Wir sind schon einigen Hinweisen auf der Spur«, log Wegner, ohne mit der Wimper zu zucken. Jede andere Antwort hätte die Entscheidung seines Chefs, ihn zum nächsten Leiter der Mordkommission zu machen, womöglich infrage gestellt. »Gib uns ein paar Tage Zeit und wir präsentieren deinen Schmierfinken mindestens einen Täter.«

»Kann ich mich darauf verlassen?« Zum ersten Mal schaute der Leitende Kriminaldirektor ernst drein. »Ich bin heute Mittag mit dem Personalchef zum Essen verabredet und würde bei der Gelegenheit gerne deinen Hut in den Ring werfen. Noch leitest du euren Haufen nur kommissarisch, vergiss das nicht.«

Wegner überlegte kurz, vielleicht einen Moment zu lange. »Wenn ich dir sage, dass du einen Mörder bekommst, dann bekommst du auch einen – womöglich sogar zwei, falls dir das nicht zu viel wird.«

Hans Schreiber nickte zufrieden. Damit schien dieses Thema vorerst abgehakt zu sein. »Was ist eigentlich mit dem Kerl, der in Untersuchungshaft sitzt? Fromm hat die Festnahme doch gestern noch wie eine Heldentat gefeiert.«

»Der war’s nicht!«

»Und woher willst du das wissen?«

»Was soll ich sagen – ich weiß es eben.«

Hans Schreiber atmete schwer. Kurz darauf deutete er zur Tür. »Dann sieh zu, dass du mir schnellstmöglich einen richtigen Mörder lieferst …«

***

Irgendwann in der Nacht war wohl die Sicherung herausgeflogen und die Heizung hatte ihren Betrieb eingestellt. Auf jeden Fall war es am Morgen eiskalt in der Gartenlaube und er hatte das Gefühl, als wären seine Beine tatsächlich steif gefroren. Eine geschlagene Stunde hatte er am Sicherungskasten herumgefummelt und es trotzdem nicht geschafft, wieder für Strom zu sorgen. Hunger nagte an seinen Eingeweiden. In ihm rumorte es, als wollte jeden Moment ein Vulkan ausbrechen. Er konnte sich nicht einmal mehr erinnern, wann er das letzte Mal etwas gegessen hatte. Doch! Am Nachmittag zuvor, die kümmerlichen Reste vom Pumpernickel und dazu ein halbes Würstchen, das er für schlechte Zeiten beiseitegelegt hatte.

Aber verdiente einer wie er tatsächlich Mitleid?

Ein Mörder, ein Gesetzloser auf der Flucht vor der Polizei und ein Stück weit auch vor sich selbst?

Fluchend schraubte er die letzte Sicherung herein, um wieder nur festzustellen, dass sich auch nach diesem Versuch nichts ändern wollte. Er würde aufbrechen, so schnell wie möglich. Zuerst einen Bäcker oder einen Schlachter aufsuchen, Proviant in seiner Umhängetasche bunkern und sich danach in Richtung Norden durchschlagen. Rund um Hamburg war alles viel zu dicht besiedelt. Weiter oben, im Flensburger Raum oder gar in Dänemark, dürfte es ihm leichter fallen, sich für eine Weile zu verstecken. Kurz entschlossen packte er seine wenigen Habseligkeiten ein und war dabei, die Tür zu öffnen, als ihm die förmlich entgegenflog. Er fühlte sich vor Schock regelrecht erstarrt.

Nicht noch ein Mord!

Um Himmelswillen nicht noch einer …

***

»Morgen.« Zu weiteren Worten war Wegner noch nicht in der Lage. Hauser saß gegenüber an seinem Schreibtisch und wirkte viel zu gut gelaunt.

»Guten Morgen! Welche Laus ist dir denn schon so früh über die Leber gelaufen?«

Wegner ließ sich in seinen Stuhl fallen und gab nichts außer einem genervten Stöhnen von sich.

»Aha«, kicherte Hauser. »Wieder eine von diesen Fragen, die ich mir lieber sparen sollte.« Er stemmte sich hoch und füllte zwei Becher mit Kaffee. Einen davon stellte er Wegner vor die Nase. »Lust auf ’ne Stulle zum Frühstück?«

»Wer hat die gemacht?«

»Paul … wieso?«

»Nicht, dass er sie vergiftet hat.« Zum ersten Mal lachte Wegner leise. »Glaube nicht, dass dein … also, dass er und ich Freunde werden.«

Jetzt war es an Hauser zu lachen. Er überlegte tatsächlich einen kurzen Moment und hob dann fröhlich zu einer Antwort an: »Er hat die Brote für mich geschmiert. Kann mir nicht vorstellen, dass er mich umbringen will. Außerdem wüsste er ja, wer hinterher Jagd auf meinen Mörder macht.«

»Jagd macht?« Wegner grinste. »Warum sollte ich?«

Hauser schüttelte nur den Kopf. Damit war dieses Thema abgehakt.

»Wir haben ein Problem«, setzte Wegner von Neuem ein.

»Was für ein Problem?«

»Wir brauchen einen Mörder – besser noch zwei. Und wenn’s geht, so schnell wie möglich.«

Einen Moment lang kaute Hauser stirnrunzelnd auf dieser letzten Information herum. »Dann kommst du also direkt von Schreiber, richtig?«

Wegner hob den Kopf und schaute seinen Kollegen verwundert an. »Du bist gar nicht so blöd, wie du …«

»Das reicht schon!« Hausers Hand war emporgeschossen. »Ich gehe mal davon aus, dass Fromm nicht still und leise seinen Hut nehmen will. Und ferner muss sich Hans Schreiber vermutlich einiges anhören, falls seine brandneue Mordkommission nicht sofort mit Heldentaten glänzt. Richtig?«

»Erstklassig kombiniert!« Wegner lächelte sogar und nickte anerkennend. »Wenn du mir jetzt noch mit einer Spur daherkommst, an deren Ende wir einen Mörder finden, dann gebe ich nächsten Monat wieder ein Bier aus.«

»Nächsten Monat?« Hauser grinste vorsichtig, verzichtete aber auf weiteres Nachfragen.

Nachdem das erste Frühstück beendet war, unterbrach das Faxgerät die Stille. Hauser schlurfte durch den Raum. Mit einer geschickten Bewegung riss er die Papierrolle ab und musterte sie danach skeptisch. »Wer hat denn hier die Thermorolle eingelegt?«, fragte er. Sein Gesicht verriet, dass er die Antwort bereits kannte.

»Ich! Warum?«

Hauser kicherte kurz, hatte sich aber schnell wieder unter Kontrolle. »Das war falsch herum. Die Geschichte funktioniert nur auf einer Seite.«

Wegners Gesicht verfinsterte sich. Er schaute zuerst noch seinen Kollegen mürrisch an und dann nachdenklich zur Decke empor. »Jetzt weiß ich wieder, wo ich dich letzten Monat gesehen hab …«

Hauser verzichtete auf eine Frage und schnaufte nur geräuschvoll.

»… da war doch diese abteilungsübergreifende Meisterschaft im Klugscheißern, oder nicht?«

»Aber ich hab nur den zweiten Platz gemacht«, gab Hauser grinsend zurück. »Fromm hat mich im Finale meilenweit abgehängt.«

16

Gegen die Flucht aus der Gartenlaube hatte das überhastete Verlassen der Hütte im Wald fast wie ein Spaziergang gewirkt. Als die Tür der Laube vor ihm aufflog, hatte er zuerst noch geglaubt, es sei tatsächlich nur ein einzelner alter Mann. Plötzlich tauchte ein zweites Gesicht hinter dem Kerl auf, eine Frau, ungefähr im gleichen Alter. Und anstatt das Weite zu suchen, hatten die beiden es sogar geschafft, ihn in die Laube zurückzudrängen. Seine überraschende Anwesenheit hatte nicht etwa den zu erwartenden Fluchtreflex, sondern vielmehr eine ausgewachsene Rebellion ausgelöst.

Der Rentner, war zwar alt – ging sicherlich auf die achtzig – aber ein ganz schöner Muskelprotz. Vermutlich hatte er zeitlebens malocht, sei’s als Maurer, Schlachter oder Gott weiß was.

Als er die knochigen Klauen des alten Mannes an seiner Jacke spürte, war es dann sofort völlig mit ihm durchgegangen. Keine Minute später lagen zwei regungslose Körper auf dem Holzboden der Laube und er war wieder auf der Flucht.

***

Hauser hielt noch immer die wertlose Papierrolle in der einen Hand und klopfte damit rhythmisch in die andere. »Wer schickt uns denn solch ein Endlos-Fax?«

»Vielleicht wird es Zeit für deinen ersten Ermittlungserfolg«, gab Wegner gelangweilt zurück. Der größte Teil seiner Aufmerksamkeit gehörte der ‚Morgenpost‘. »Lass dir was einfallen – wird Zeit, dass du dir deinen ersten Stern verdienst.«

»Könnte von der Rechtsmedizin sein«, murmelte Hauser auf dem Rückweg zu seinem Schreibtisch. »Das Kriminallabor käme auch infrage.« Er schüttelte den Kopf und starrte nachdenklich ins Nichts. »Auf der anderen Seite könnte es natürlich auch was ganz Neues sein – wer weiß.«

Wegner schnaufte und warf seine Zeitung auf den Schreibtisch vor sich. »Vielleicht ist es das Beste, wenn du einfach mal den Hörer in die Hand nimmst …«, er deutete auf das Telefon, »… und anfängst. Falls du in diesem Tempo weitermachst, dann haben sie uns längst ins Archiv abgeschoben, bevor wir zumindest wissen, von wem das Fax kommt.«

»Und was hast du jetzt vor?«

»Ich geh mal auf die Doppel-Null. Hatte gestern Abend noch …«

Hausers Hand schnellte empor. »Das will ich nicht wissen!«

»Dachte, gerade einer wie du würde gerne …«

»Nein, danke!«

Wegner hatte das Büro gerade erst verlassen, da begann Hauser tatsächlich zu telefonieren. Und er hatte Glück, denn gleich der erste Anruf war ein Volltreffer.

»Das waren zwölf Seiten, Kollege!« Die Stimme von Doktor Specht klang einen kurzen Moment lang angespannt, danach wieder gewohnt heiter. »Wir nennen unser Faxgerät Methusalem. Das wandert von hier direkt ins Deutsche Museum ... wenn Sie verstehen?«

»Vielleicht können Sie mir auch schon am Telefon sagen, was bei Ihrer Untersuchung herausgekommen ist.«

»Also kann ich mir das Fax ja auch sparen!« Specht lachte. »Dann spitzen Sie mal die Ohren, Kollege!« Der Rechtsmediziner holte tief Luft, das deutete auf einen längeren Vortrag hin: »Der Jäger ist tatsächlich erstochen worden und die Schweine haben nur den Rest erledigt. Es gibt keine weiteren Spuren, das sieht für mich wie eine Sackgasse aus.«

»Und was ist mit unserem zweiten Mord, also den Blutspuren aus der Garage in Lokstedt?«

»Dazu wollte ich gerade kommen – das Blut an der Kleidung und am Deckel der Kiste stammt definitiv von einem Menschen und es ist Blutgruppe A, Rhesusfaktor positiv.«

Hauser blätterte eilig in der Ermittlungsakte. Eine Kopie von Sven Gajewskis Impfausweis aus Wehrdiensttagen war ganz hinten eingeheftet. »Stimmt überein«, flüsterte er mit brüchiger Stimme. »Damit scheint festzustehen, dass wir es mit einem Mord zu tun haben.«

»Davon würde ich erst sprechen, wenn die Leiche auf meinem Tisch liegt.« Wieder ein Lachen von Doktor Specht, dieses Mal jedoch ein freudloses. »Ich erlebe das nicht zum ersten Mal … falls es sich tatsächlich um Mord handelt, dann sind das meistens die kompliziertesten Fälle.«

»Wegner ist sich sicher und ...«

»Das passt ja auch gut!«, unterbrach der Rechtsmediziner.

»Wie meinen Sie das denn?«

»Eine satte Lebensversicherung – da können die Witwe und ihr Sprössling eine ganze Weile in Saus und Braus von Leben.«

»Sie scheinen gut informiert zu sein, Doktor.«

»Das ist so üblich, wenn es um Mord geht. Wegner und ich tauschen uns von Zeit zu Zeit aus. Wenn man so will ... fast täglich.«

»Sonst noch was?« In Hausers Kopf rotierte es. »Haben Ihre Untersuchungen ansonsten irgendwas ergeben?«

»Leider Fehlanzeige, Kollege!«

»Und trotzdem sind es zwölf Seiten?«

»Das nennt sich Bürokratie!« Doktor Specht lachte verbittert. »Haben Sie das in der Abteilung Wirtschaft anders gehandhabt?«

Hauser zögerte einen kurzen Moment. »Sie haben recht – eigentlich nicht.«

»Dann wünsche ich Ihnen noch einen angenehmen Tag ... und grüßen Sie Ihren neuen Chef schön.«

Gerade als Wegner ins Büro zurückkehrte, klingelte das Faxgerät erneut. »Und – vom wem war der Endlosfetzen?«

»Rechtsmedizin.«

»Willst du mir freiwillig erzählen, was Sache ist oder muss ich nachhelfen?«

Hauser zog die Mundwinkel hoch und schüttelte den Kopf dazu. »Die Obduktion des Jägers bringt uns keinen Schritt voran. Todesursache Messerstich, ansonsten eine Sackgasse.«

»Ich könnte mir als letzte Bestimmung auch was Schöneres vorstellen, als dass sich ein paar Schweine an mir sattfressen.« Wegner ließ sich auf seinem Stuhl nieder. Seine gründliche Ernüchterung war ihm deutlich anzusehen.

»Aber es kommt noch dicker!« Hauser zog unwillkürlich den Kopf ein Stück ein. »Das Blut in Lokstedt ist definitiv menschliches und die Blutgruppen stimmen überein. Wir müssen also davon ausgehen, dass Sven Gajewski nicht nur verschwunden, sondern wahrscheinlich auch tot ist. Sonst wäre er mittlerweile wohl irgendwo aufgetaucht, oder nicht?«

Zunächst war nur Wegners Schnaufen zu hören. Die Ratlosigkeit beider Kommissare breitete sich wie ein Nebel im Büro der Mordkommission aus. Mindestens eine, vermutlich sogar zwei Leichen und dazu nicht mal ansatzweise eine Spur, die schnell zu den Tätern führen könnte.

»Ich werde mir mal den Hintergrund der Familie Gajewski etwas genauer anschauen«, begann Hauser irgendwann aufs Neue. »Mir gehen diese Streitigkeiten der Eheleute nicht aus dem Kopf. Außerdem suche ich immer noch nach einem Motiv, das dieser Herr Kruse gehabt haben könnte. Und wenn er es – wie du sagst – tatsächlich nicht war, muss schließlich ein anderer einen guten Grund gehabt haben …«

»Du sagst es!« Selbst Wegners Miene wirkte entschlossener als noch kurz zuvor. »Ich weiß mittlerweile, bei welcher Gesellschaft die Lebensversicherung läuft.«

»Dann warst du also gar nicht auf der Doppel-Null, sondern …«

»Du machst hier weiter und versuchst, was herauszufinden«, unterbrach Wegner seinen Kollegen. »Und ich fahre in die Innenstadt, um einem Sachbearbeiter ein bisschen auf die Füße zu treten.«

»Aber halt dich bloß zurück!« Hauser lachte, bis er keine Luft mehr bekam. »Ich kann mir lebhaft vorstellen, wie schnell dir bei einem Schreibtischtäter der Kragen platzt.«

»Ich weiß gar nicht, wie du darauf kommst.« Wegner stand bereits und schaute kopfschüttelnd auf seinen Kollegen hinab. »Das sind alles nur Vorurteile.« Er präsentierte seine unschuldigste Miene. »Wie lange soll mir dieser zweifelhafte Ruf denn noch hinterherhinken?«

Hauser sah auf und lächelte vorsichtig. »Zumindest ein paar Wochen. Aber denk lieber daran, was Schreiber gesagt hat! Du sitzt noch nicht mal richtig auf dem Chefsessel, also warte wenigstens deine offizielle Beförderung ab, bevor du wieder ...«

»Um Schreiber kümmere ich mich schon – sag mir lieber, wie’s meinem Dackel geht.«

Hauser lachte. »Falls wir Herrn Kruse tatsächlich rausbekommen, dann dürfte es schwierig werden, Ede aus den Fängen seiner neuen Übermutter zu befreien. Gestern Abend hab ich sie durch Zufall vor dem Haus getroffen. Drei Hunde, drei Leinen … das lässt sich mit Worten kaum beschreiben.«

17

»Wenn Policen erst ein paar Monate laufen, gehen hier bei uns natürlich sofort sämtliche Alarmlampen an. Gerade dann, wenn der Versicherungsnehmer kurze Zeit später verschwindet.« Helge Spielmann lachte wiehernd. Irgendwo in seiner näheren Verwandtschaft hatte sich wohl ein Pferd eingeschlichen. »Das verstehen Sie doch sicher …«

»Tue ich nicht!« Wegner musterte den Sachbearbeiter der Lebensversicherung noch mit halbwegs freundlichem Blick. Auch wenn der Mann es ihm nicht leicht machte. Schon sein Äußeres – das mit dem Begriff ‚graue Maus‘ wohl am zutreffendsten beschrieben war – forderte eiserne Zurückhaltung, um nicht laut loszulachen. Dazu kam ein seltsames Lispeln, offensichtlich ein Sprachfehler. Der Gipfel jedoch war das schrille Lachen und ein Mund, in dem sich gefühlte hundert schiefe Zähne befanden, zwischen denen noch die Reste vom Frühstück steckten. Mindestens!

»In solchen Fällen lassen sich die Herren dort oben …«, Helge Spielmann deutete mit geheimnisvollem Blick zur Decke seines winzigen Büros, »… gerne besonders viel Zeit.«

»Also haben Sie hier gar nichts zu entscheiden?«, stellte Wegner kopfschüttelnd fest und erhob sich schon. »Hätten Sie mir das nicht vorher sagen können? Dann hätte ich mir das hier gespart.«

Helge Spielmann atmete mit zusammengebissenen Zähnen scharf ein. Blieb nur zu hoffen, dass er sich dabei nicht an einem Brötchenrest verschluckte. »Ganz so ist es auch nicht, Herr Wegner.«

»Wie ist es denn dann? Wollen Sie nur die Verantwortung auf andere abwälzen, damit Ihnen weitere Ausreden erspart bleiben, oder was?«

Ein Kopfschütteln folgte, danach ein vorsichtiges Nicken.

»Reden Sie schon!« Wegner versuchte, immer noch seinen Ton im Zaum zu halten. Seine inneren Dämme waren im Begriff zu brechen. »Frau Gajewski steht mit dem Rücken zur Wand und dabei reicht ihr das Wasser bis zum Hals. Vielleicht erklären Sie der Witwe, warum Sie nicht zahlen wollen.«

Helge Spielmann blätterte in der Akte. »Die letzte Monatsprämie ist noch offen«, bemerkte er vorsichtig. »Über dreihundert Mark. Nach Paragraf 38 des VVG könnten wir schon …«

»Läuft der Vertrag noch oder ist er gekündigt? Hören Sie auf, mich mit Ihrem Gefasel zu langweilen.«

»Ist der Versicherungsnehmer denn wirklich tot? Sie sprachen von einer Witwe, dazu muss doch erst mal ...« Spielmann verstummte plötzlich. Er saß kopfschüttelnd hinter seinem Schreibtisch und lehnte sich zurück. »Bis dato liegt uns nicht mal eine Meldung darüber vor, geschweige denn ein Totenschein. Der ist normalerweise unbedingte Voraussetzung für eine Zahlung.«

Ob bewusst oder unbewusst, damit hatte dieser Versicherungs-Fuzzi genau die Frage gestellt, die auch Wegner permanent im Kopf herumschwirrte. Bis jetzt hatten sie nur Blut gefunden und es fehlte ein wichtiges Detail, das zwangsläufig zu so gut wie jedem Mord gehörte: eine Leiche. Trotzdem deutete doch alles darauf hin, dass Sven Gajewski Opfer eines Verbrechens geworden war. Und eine Sache stand fest: Seine Frau Martina und ihr Kind brauchten Geld, sonst ...

»Vielleicht sagen Sie mir lieber, was Sie von uns erwarten.« Helge Spielmann übte sich in vorsichtigem Lächeln. »Wenn ich Sie richtig verstanden habe, dann wird der Mann bisher nur vermisst. Ich würde ja gerne …«

»Was?«

»Unter Umständen kommt eine kleine Abschlagszahlung infrage.« Spielmann dachte laut nach. »Es gibt ein paar Präzedenzfälle. Und wenn ich mich anständig reinhänge, könnten wir …« Der Sachbearbeiter verstummte von einem Moment zum anderen. Danach klang er deutlich energischer. »Aber ich brauche ein offizielles Schriftstück der Mordkommission. Ohne das können wir wohl schwer von einem vermeintlichen Todesfall ausgehen.« Helge Spielmann zögerte und fuhr erst fort, als Wegner diese Forderung mit einem angedeuteten Nicken bestätigte. »Wie gesagt: nur eine kleine Abschlagszahlung. Mehr geht in keinem Fall!«

»Wie viel?«

»Zwanzigtausend«, murmelte der Versicherungsmann nach kurzem Überlegen. »Höchstens! Und natürlich nur unter Vorbehalt, bis zur endgültigen Prüfung.«

»Und was brauchen Sie außerdem dafür?« Wegner war es gelungen, sich ein Stück weit herunterzufahren. Zum ersten Mal stand ein konkreter Betrag im Raum und es war davon auszugehen, dass der Frau Gajewski und ihrem Kind übers Gröbste hinweghelfen würde.

»Eine Schadenanzeige wäre ganz hilfreich.«

»Schadenanzeige?«, wiederholte Wegner kopfschüttelnd. »Klingt fast so, als ginge es um einen verbrannten Teppich oder ein paar zerdepperte Dachziegel vom letzten Sturm?«

Helge Spielmann atmete schwer. Zum ersten Mal sah sein Gesicht richtig ernst aus. »Ich mache die Regeln nicht!«, begann er unerwartet barsch. »Und für dieses in Aussicht gestellte Geld, muss ich mich sehr weit aus dem Fenster lehnen … falls Sie verstehen.«

»Und wie lange wird das dauern?« Wegner klang deutlich sanfter als noch kurz zuvor. »Ich fahre von hier aus direkt zu Frau Gajewski. Was kann ich ihr sagen? Die Frau ist am Ende und braucht einen Strohhalm, an dem sie sich festklammern kann.« Wegner lehnte sich nach vorne und senkte seine Stimme. »Sie sollten auch nicht vergessen, dass Ihr Laden hier fast die Hälfte aller Hamburger Polizisten versichert. Der Personalchef ist übrigens ein guter Freund von mir, falls Sie verstehen …« Das war eine glatte Lüge, aber der Zweck heiligte doch die Mittel.

Helge Spielmanns Gesicht verzog sich in alle Richtungen gleichzeitig. Bevor er von Neuem begann, stieß er sämtliche Luft auf einmal aus seinen Lungen. »Mein Boss ist auf einer Abteilungsleiter-Tagung. Morgen früh warte ich vor seinem Büro und lege ihm den Fall vor. Wenn wir Glück haben …«

»Wie lange?«

»Zwei bis drei Tage – aber ich kann Ihnen nichts versprechen! Und ich brauche die schriftliche Bestätigung der Mordkommission, nicht vergessen.«

***

Stefan Hauser saß mit hängenden Schultern an seinem Schreibtisch. Er hatte den ganzen Vormittag lang telefoniert, aber dabei nichts wirklich Neues herausgefunden. Aktuell liefen ein paar Anfragen beim Einwohnermeldeamt, der Zulassungsstelle und dem Finanzamt Hamburg-Hansa. Vielleicht würden die neuen Informationen von dort ein wenig Licht ins Dunkel bringen. Hauser schaute auf die Uhr. Kurz nach elf. Sogar für eine vorgezogene Mittagspause war es noch zu früh. Er wollte gerade die Füße auf seinen Schreibtisch legen und einen Moment lang Augenpflege betreiben, als ihn das Telefon von diesen Plänen abhielt.

»Hier unten steht eine Frau, die etwas gesehen haben will«, begann der Pförtner mit gewohnt teilnahmsloser Stimme. Vermutlich hätte auch ein zwölfköpfiges, bis an die Zähne bewaffnetes Killerkommando vor seinem Glaskasten stehen können und es trotzdem nicht geschafft, den Mann nachhaltig aus der Ruhe zu bringen.

»Hat die Frau auch einen Namen?«, erkundigte sich Hauser mürrisch.

Kurzes Gemurmel folgte.

»Hoffmann.« Jedes überflüssige Wort schien der Pförtner für die Verschwendung wertvoller Ressourcen zu halten. Was Freundlichkeit betraf, ging der Mann damit ohnehin seit Jahren äußerst sparsam um.

»Dann schicken Sie sie rauf!«, gab Hauser ebenso knapp zurück. Kurz darauf wirbelte er durchs Büro und riss eilig die Fenster auf. Die Luft im Hauptquartier der Mordkommission war zum Schneiden. Und er hatte es gerade erst geschafft, das Frühstücksgeschirr in die Spüle zu stellen, als es schon an die Tür klopfte.

Eine ältere Frau, sie mochte Ende fünfzig, vielleicht Anfang sechzig sein, schob sich vorsichtig in den Raum. Ihre Blicke flogen umher, diese Prüfung endete mit einem zaghaften Kopfschütteln. Vermutlich stellte man sich als Otto Normalbürger die Wirkungsstätte einer Mordkommission irgendwie anders vor.

»Guten Morgen!«, begrüßte Hauser die Frau freundlich. Er hielt einen Kaffeebecher in die Luft und erntete auf seine wortlose Frage ein ebenso wortloses Nicken.

»Bin ich hier richtig?«, erkundigte sich Frau Hoffmann mit vorsichtiger Stimme. Sie stand noch immer mitten im Raum und wirkte gründlich verunsichert.

»Die Frage ist: richtig wofür?« Hauser lachte und deutete auf den Stuhl neben seinem Schreibtisch. »Der Pförtner hat gesagt, Sie hätten vielleicht etwas gesehen, das uns helfen könnte. Ist das so?«

»Es geht um den toten Jäger … diesen Hubert Stamm.« Ursula Hoffmanns Gesicht sprach Bände. Sie und der Waidmann schienen zumindest keine Freunde zu sein.

»Woher kennen Sie Herrn Stamm?« Hauser hatte die Situation richtig erfasst, denn die Miene seiner Besucherin verfinsterte sich ein weiteres Mal. »Außerdem wüsste ich gerne, was Sie gesehen haben.«

Die Frau zögerte einen Moment lang. Sie schien noch zu überlegen, womit sie anfangen sollte. »Ich war mit Stella im Wald unterwegs. Wir …«

»Wer bitte ist Stella?«, unterbrach Hauser sanft. Sein Bleistift kreiste über einem Block, auf dem er die wesentlichen Fakten notieren wollte.

»Meine Hündin … eine Rottweiler-Dame.« Zum ersten Mal lächelte die Frau. »Ich hab sie erst seit zweieinhalb Jahren – von meiner Schwester – und wir sind regelmäßig im Sachsenwald auf …«

»Nehmen Sie es mir bitte nicht übel, Frau Hoffmann.« Hauser lächelte und versuchte damit um Verständnis zu werben. »Wir ermitteln hier fieberhaft in zwei Mordfällen gleichzeitig, und ich liebe auch Hunde, aber …«

»Da war ein Mann im Wald«, unterbrach ihn die Frau, nicht mehr ganz so freundlich, wie zuvor. »Ein seltsamer Kerl mit Haaren, die regelrecht leuchteten.«

Hauser hatte verstanden und notierte etwas auf seinem Block. »Welche Farbe?«

»Blond – wasserstoffblond … wie bei manchen von diesen jungen Dingern.« Die Frau schüttelte den Kopf. Damit war klar, was sie von solchen neumodischen Erscheinungen hielt.

»Können Sie mir sagen, was Ihnen an dem Mann ungewöhnlich vorkam?«

»Der ist wie der Teufel fortgerannt und hat sich ins Unterholz verdrückt, als er Stella und mich gesehen hat.«

Hauser schnaufte zufrieden und notierte ein paar weitere Punkte. Zum ersten Mal flammte ein Funken Hoffnung in ihm auf.

»Und ich kenne Herrn Stamm übrigens nicht persönlich!«, betonte Ursula Hoffmann Wort für Wort. »Aber er ist Jäger und ich mag ihn nicht, wenn Sie’s genau wissen wollen.«

»Aber das hat nichts mit dem Mann selbst, sondern nur mit seinem Beruf zu tun, ja?«

Die Frau nickte nur. Weitere Erklärungen waren überflüssig.

»Können Sie mir noch verraten, warum Sie sich erst heute melden?«

Ursula Hoffmann zögerte einen kurzen Moment. Sie schaute Hauser verwirrt an. »Na, wegen der Geschichte aus dem Radio«, gab sie dann wie selbstverständlich zurück. »Der Kerl hat heute Morgen doch schon wieder zugeschlagen …«

18

»Ich kann Ihnen nichts versprechen, Frau Gajewski – aber es sieht wohl ganz gut aus, denke ich.« Wegner druckste schon seit ein paar Minuten ungewohnt wortkarg herum. An diesem Tag wirkte die Frau besonders niedergeschlagen und zu allem Überfluss brüllte der Säugling ununterbrochen wie am Spieß. »Sollte ich bis morgen Abend nichts von der Versicherung hören, dann fahre ich da noch mal hin und mache weiteren Druck. Versprochen!«

Anstelle einer Antwort schniefte Martina Gajewski zuerst nur geräuschvoll. Ihre Augen waren rot geweint, objektiv betrachtet hatte sie auch eine Dusche bitter nötig.

Wegner hätte natürlich gerne darauf verzichtet, aber schließlich ermittelte er in einem Mordfall und dabei war Rücksicht in der Regel fehl am Platz. »Ich muss noch mal auf Ihren Nachbarn, diesen Herrn Kruse zu sprechen kommen …«

Die Frau schaute auf, ihm direkt ins Gesicht. Ihre Augen verengten sich einen Moment lang zu Schlitzen.

»Für gewöhnlich endet ein Nachbarschaftsstreit nicht mit einer Leiche. Deshalb muss ich wissen, ob da vielleicht mehr war zwischen Ihrem Mann und Walter Kruse.«

»Ich verstehe nicht«, flüsterte die Frau. »Was meinen Sie mit ‚mehr‘?«

Während Wegner überlegte, fuchtelte er mit den Armen herum, als ob er eine Antwort aus der Luft greifen wollte. »Hat Ihr Mann sich womöglich Geld von Herrn Kruse geliehen oder gab es noch weiteren Zündstoff, der zwischen den beiden gestanden haben könnten?«

»Davon weiß ich nichts!«, gab Martina Gajewski mit aufrichtiger Empörung zurück. »Wenn ich etwas wüsste, hätte ich es Ihnen doch längst gesagt.«

Drückende Stille füllte die Küche für eine ganze Weile. Sogar der Säugling hatte aufgehört zu schreien und war in seiner schaukelnden Wippe offensichtlich eingeschlafen. Tatsächlich war es nur Wegners schweres Atmen, das für eine seltsame Kulisse sorgte.

»Wir haben ein Problem«, begann er dann mit leiser Stimme. Schließlich wollte er den kleinen Mann nicht wieder aufwecken. »Ich kann es drehen und wenden, wie ich will – Herr Kruse ist kein Mörder, da bin ich mir ganz sicher.«

»Und wer soll es dann gewesen sein?«, fragte Martina Gajewski nach längerem Zögern. »Wenn er’s nicht war, muss doch ein anderer …«

»Genau das ist das Problem.« Wegner leerte seinen Teebecher mit zwei großen Schlucken. »Aber ich finde den Mörder Ihres Mannes – garantiert!.«

***

»Was meinen Sie mit ‚Er hat heut Morgen schon wieder zugeschlagen‘?« Hauser wollte zuerst nicht mal seinen Ohren trauen. »Wo, wann und …«

»In Trittau! Hören Sie denn hier keine Nachrichten?«

Hauser schüttelte unverändert den Kopf. »Können Sie bitte noch mal ganz vorne anfangen?«

»Dieser komische Blondschopf aus dem Wald …«, begann Ursula Hoffmann mit genervtem Unterton. »… der hat heute Morgen in Trittau ein altes Ehepaar in deren Gartenlaube niedergeschlagen. Das lief alle halbe Stunde im Radio, und die haben von einem jungen Mann gesprochen, dessen Haare regelrecht geleuchtet haben.« Das Gesicht der Frau verzog sich für einen kurzen Moment. »Strohblond hat der Nachrichtensprecher gesagt. Genau ... strohblond!«

»Davon weiß ich ja noch gar nichts!«, stellte Hauser empört fest. »Wie geht es den Leuten denn?«

»In den Nachrichten hieß es, dass es wohl nicht so schlimm sei.«

»Deshalb hat man uns auch nicht eingeschaltet.« Hauser kaute immer noch auf den ersten Informationen herum. »Das wird nur zu unserer Sache, wenn es sich um ein versuchtes Tötungsdelikt handelt.«

»Der Mann wurde wohl noch mal gesehen … in einer Bäckerei. Hatte vermutlich Hunger. Da war auch ein Aufruf von der örtlichen Polizei, aber da ging niemand ran. Dann bin ich hierher, weil es doch hieß, dass der Jäger umgebracht wurde.«

»Vielleicht sollten Sie unseren freien Schreibtisch besetzen.« Hauser deutete über seine Schulter auf das verwaiste Möbelstück. »Ich hab das Gefühl, als wären Sie uns ein paar Schritte voraus.«

»Ich komme mit meiner kleinen Rente ganz gut klar«, sagte Ursula Hoffmann und lächelte. »Und ich weiß auch nicht, ob es Ihnen hilft … aber mehr weiß ich ohnehin nicht.«

Hauser überflog die Notizen auf seinem Block. Jetzt ließ er den Bleistift fallen und presste geräuschvoll die Luft aus seinen Lungen. »Würden Sie den Mann bei einer Gegenüberstellung wiedererkennen?«

Die Frau schüttelte energisch den Kopf. »Wie sollte ich? Wir waren mindestens hundert Meter entfernt, vielleicht sogar weiter.«

»Trotzdem danke!« Hauser erhob sich und streckte seine Hand zum Abschied aus. »Es wäre nett, wenn Sie sich direkt in der Schreibstube nebenan melden und dort bei meinen Kolleginnen Ihre Adresse hinterlassen. Wir haben hier so unsere Abläufe. Sie verstehen?«

»Ich hab über dreißig Jahre lang im Einwohnermeldeamt gesessen. Diese Abläufe kenne ich und weiß, dass die wenigsten davon Sinn machen.«

»Wem sagen Sie das?«, keuchte Hauser. »Wem sagen Sie das?«

***

»Was wollen Sie denn hier?« Walter Kruse lachte. »Hatten Sie schon wieder Sehnsucht nach mir?«

Vom Haus der Familie Gajewski hatte sich Wegner direkt auf den Rückweg zum Untersuchungsgefängnis gemacht. Die bisherigen Ermittlungen führten allesamt ins Nichts. Seine letzten Hoffnungen lagen erneut auf Walter Kruse, der mit Sicherheit ein wachsendes Interesse daran hatte, so schnell wie möglich wieder auf freien Fuß zu kommen.

»Diese Streitereien zwischen den Eheleuten«, begann Wegner ohne Umschweife, »haben Sie da vielleicht noch ein paar weitere Einzelheiten gehört?«

Der alte Mann zögerte zunächst. Obwohl ihm anzusehen war, dass er etwas wusste oder zumindest ahnte.

»Na los … reden Sie schon!«, forderte Wegner ihn mit energischer Stimme auf.

»In den letzten Wochen ging es häufiger um den Bruder«, begann Walter Kruse leise.

»Um wessen Bruder?«

»Von der Frau … ist wohl irgendwie ein Sorgenkind. Das schwarze Schaf«, fügte Kruse lächelnd hinzu. »So was gibt es offensichtlich in jeder Familie.«

»Wissen Sie da Genaueres?« Wegner hatte sein Notizbuch gezückt und kritzelte darin herum. »Einen Namen zum Beispiel?«

»Ich glaube Mike … aber sicher bin ich mir nicht.«

»Wenn die beiden über diesen – wahrscheinlich – Mike gesprochen haben, worum ging es denn dann?«

Erneut überlegte Herr Kruse. Kurze Zeit später hellte sich seine Miene ein Stück weit auf. »In erster Linie auch nur um Geld«, stellte der alte Mann mit nüchterner Stimme fest. »Aber ich hab auch …«

»Was?« Wegners Gesicht leuchtete. »Lassen Sie sich doch nicht alles aus der Nase ziehen, verdammt!«

»Wenn ich es nicht falsch verstanden habe, dann hat dieser Bruder ’ne Menge Dreck am Stecken.« Walter Kruse lachte. »Und es geht wohl nicht darum, dass er im Alsterhaus ein paar Tafeln Schokolade eingesteckt hat.«

»Also reden wir von richtig krummen Dingern?«

»Scheint so.«

»Ist dieser Bruder da öfter mal aufgetaucht?«, fragte Wegner nach einer längeren Pause.

»Früher ja, aber in letzter Zeit nicht mehr.« Der alte Mann lachte vorsichtig. »Hab irgendwann gedacht, dass der Typ im Knast sitzt.« Sein Lachen schwoll an. »Und jetzt hab ich das Vergnügen. Ist schon ’ne komische Welt.«

19

Hauser war eben damit fertig, sämtliche Informationen in einem Status-Bericht zu bündeln, als Wegner das Büro der Mordkommission betrat. Der sah müde und regelrecht zerschlagen aus; schien also eine Aufmunterung bitter nötig zu haben.

»Kaffee?«, fragte Hauser. Er war bereits auf dem Weg zur Maschine. »Ich hab ’ne ganze Menge herausgefunden«, berichtete er stolz, während er die Becher abstellte. »Neugierig?«

»Und wie«, gab Wegner mit aufgesetzter Begeisterung zurück. »Leg schon los!«

»Wir haben unsere erste Zeugin!«, begann Hauser mit euphorischer Stimme. »Eine Frau, die einen Verdächtigen im Sachsenwald gesehen hat. Am Tag, als der Mord passiert ist, falls du fragen willst.«

»Irgendeine Frau sieht irgendeinen Mann im Wald«, fasste Wegner müde zusammen. »Beeindruckend! Hast du schon einen Haftbefehl beantragt?«

»Vielleicht lässt du mich erst mal ausreden.« Hauser lachte. So leicht wollte er sich nicht geschlagen geben. »Dieser Mann war sehr auffällig, weil er leuchtend blonde Haare hatte und wohl getürmt ist, als er die Frau und ihren Rottweiler gesehen hat.«

»Das wird ja immer besser!«, schob Wegner grinsend dazwischen. »Ich bin schon richtig auf das Ende gespannt.«

Nach kurzem schnaufenden Protest fuhr Hauser trotzdem fort: »Ein Typ, auf den diese Beschreibung ebenfalls passt, hat heute Morgen in Trittau ein Rentner-Ehepaar niedergeknüppelt. Sind wohl relativ glimpflich davongekommen, die beiden. Und kurz darauf wollen drei Zeugen denselben Kerl in einer Bäckerei im Ortskern gesehen haben.«

Wegner richtete sich ein Stück auf. Plötzlich wirkte sein Gesicht nicht mehr spöttisch oder gelangweilt. »Ein und derselbe Mann … ist das sicher?«

»Wie sollte das sicher sein? Wir haben unterschiedliche Zeugen und der Typ scheint seitdem auf der Flucht zu sein.«

»Pass mal auf!« Wegner saß mittlerweile kerzengerade auf seinem Stuhl und schaute seinen Kollegen an, als ob er ihn am liebsten aufspießen wollte. »Wir sind hier nicht in der Wirtschaft und es geht nicht um gefälschte Schecks oder einen, der es mit den Steuern nicht allzu ernst nimmt. Bei uns hier geht’s um Mord, falls du das vergessen hast!«

»Was du nicht sagst!« Hauser zuckte künstlich zusammen und zog den Kopf ein. »Jetzt, wo du’s …«

»Was hast du veranlasst? Wenn wir schnell zuschlagen, dann hätten wir zumindest einen unserer Mordfälle vom Tisch. Also …?«

Hauser zögerte einen Moment lang. Als Wegner schon wütend nachlegen wollte, begann er eilig von Neuem: »Hab die Personenbeschreibungen der Zeugen abgeglichen und zusammengefasst. Danach hab ich sie an sämtliche Dienststellen weitergeleitet. Die Fahndung läuft auf Hochtouren – wenn der Kerl irgendwo auftaucht, dann fällt der doch auf wie ein bunter Hund.«

Wegner nickte zufrieden. »Könnte sein, dass aus dir ein ganz brauchbarer Bulle wird. Irgendwann!«

»Was für ein Kompliment!« Hauser lachte verbittert. »Kannst du das noch mal sagen, ich würde es mir gerne aufschreiben.«

»Sag mir lieber, was du ansonsten herausgefunden hast.« Wegner hatte nicht vor, auf solche Kommentare einzugehen. »Du wolltest doch das familiäre Umfeld der Gajewskis durchleuchten. Ist dabei was rausgekommen?«

»Unser vermeintliches Mordopfer, Sven Gajewski, war ein Einzelkind. Wahrscheinlich ein verwöhntes wie ich«, fügte Hauser grinsend hinzu.

»Was heißt denn war ein Einzelkind? Hat der Klapperstorch doch noch unerwarteten Nachwuchs abgeworfen, oder was?«

Zuerst zog Hauser nur die Brauen hoch, am Ende schüttelte er auch den Kopf. »Nicht ganz! Seine Eltern sind vor fünf Jahren bei einem Verkehrsunfall ums Leben gekommen. Beide!«

»Aha!«

Hauser schaute kurz verwirrt, fuhr dann aber mit seinem Bericht fort: »Seine Frau Martina ist eine geborene Krummbach. Und sie hat einen Bruder, der …«

»… Mike heißt?«

Bevor Hauser antworten konnte, musste er einen Blick in seine Aufzeichnungen werfen. »Stimmt! Woher weißt du das?«

»Der Kruse hat mir von diesem ominösen Bruder erzählt«, sagte Wegner. Und ihm war klar, was nun folgen würde.

»Ich hab die Akte angefordert. Alles alter Kram, aber der Bengel hat ein hübsches Vorstrafenregister«, stellte Hauser kurz darauf erwartungsgemäß fest. »Hat wegen Hehlerei, Körperverletzung und ein paar anderen Sachen gesessen. Momentan ist er auf Bewährung draußen, aber ich hab bisher keinen Wohnort gefunden.«

Wegner zuckte mit den Schultern. »Vielleicht liegt es daran, dass er keinen hat. Und es könnte sein, dass er sich deshalb so häufig bei seiner Schwester rumgetrieben hat.«

»Jetzt mal ernsthaft«, begann Hauser eine ganze Weile später etwas lauter als nötig. Während er redete, marschierte er kreuz und quer durchs Büro. »Wenn wir davon ausgehen, dass Sven Gajewski wirklich tot ist – dafür spricht schließlich einiges – und wir ferner deiner Überzeugung folgen, dass es der Kruse nicht wahr …«

»Was dann?«, polterte Wegner dazwischen. »Spuck’s aus!«

Einen kurzen Moment zögerte Hauser noch. Sein Gesicht wirkte gequält, als er seine Vermutung in Worte fasste: »… dann könnte es der Bruder gewesen sein. Oder was meinst du?«

»Soweit war ich auch schon, als ich aus dem Gefängnis raus bin.« Wegner stöhnte und zerknüllte einen Zettel, den er gerade erst aus seinem Notizbuch herausgerissen hatte. Die kleine Papierkugel flog quer durchs Büro, touchierte den Abfalleimer an der rechten Seite und landete auf dem Fußboden davor.

Irgendwann bückte sich Hauser und erledige den Rest. »Und was spricht in deinen Augen dagegen? Warum sollte es der Bruder denn nicht gewesen sein?«

»Ich suche nach einem Motiv«, sagte Wegner. »Außerdem frage ich mich, wer etwas davon hat. Das ist ein nicht ganz unwichtiges Detail, wenn es um Motive geht.«

»Zumindest Frau Gajewski«, stellte Hauser nach kurzem Überlegen fest. »Wir reden immerhin von ’ner halben Million – wenn das kein Motiv ist.« Er zögerte, fuhr dann aber doch fort: »Und vielleicht weißt du’s noch nicht – man kann Geld auch teilen.«

»Damit willst du hoffentlich nicht sagen, dass Frau Gajewski etwas mit dem Mord zu tun hat, oder?«

Erneut zog Hauser den Kopf ein Stück ein, dieses Mal allerdings von aufrichtiger Sorge angespornt. »Ich habe mal gelernt, dass man bei seinen Ermittlungen zu keinem Zeitpunkt irgendetwas ausschließen darf.«

»Und ich hab mal gelernt, dass man einem Kerl, der dummes Zeug labert, gerne mal eine verpassen darf. Das ist in solch einem Fall nicht mal ein Verbrechen.«

»Du meinst mit diesem Kerl doch nicht etwa mich, oder?«

Wegner schüttelte den Kopf, wirkte dabei aber wenig überzeugend. »Die Frau hat ihren Mann verloren, einen winzigen Säugling und obendrein keine Kohle.« Er lachte verbittert. »Wollen wir jetzt vielleicht noch mit irgendwelchen haltlosen Vermutungen daherkommen und ihr unterstellen, dass sie was mit dem Mord an ihrem Mann zu tun hat?«

Hauser überlegte tatsächlich, kam jedoch zu keinem vernünftigen Ergebnis. »Ich konzentriere mich auf diesen Bruder, werde aber trotzdem die Sache mit der Frau nicht aus den Augen lassen.«

»Tu, was du nicht lassen kannst.«

»Und du?«

»Ich mach’s genauso!«

***

»Meine Alte hat sich letztes Jahr davongemacht«, lallte Peter Lange, seines Zeichens Oberkommissar und zweiter Mann bei der Hamburger Sitte. Er klopfte Wegner auf die Schulter, nachdem er zwei weitere Gedecke geordert hatte. Die beiden Männer verbrachten ihren wohlverdienten Feierabend in einer Kneipe unweit des Hauptbahnhofs. Hier verkehrte regelmäßig eine ganze Reihe von Polizisten, um mit Bier, Korn oder auch härteren Argumenten den Dienstalltag vergessen zu machen. »Vorher meinte sie übrigens noch, mir sagen zu müssen, ich sei ein ausgewachsenes Arschloch.«

»Damit hatte sie auch nicht so ganz unrecht«, gab Wegner grimmig lachend zurück. »Das hab ich dir schon ein paar Jahre vorher gesagt, aber du wolltest ja nicht auf mich hören.«

»Das Problem, lieber Manni, ist ein ganz anderes.« Peter Langes Stimme klang, als hätte er kurz zuvor den Stein der Weisen samt Betriebsanleitung gefunden. »Vor fünfzehn Jahren sind die Bräute auf unsere Muckis, die Dienstmarke und ’ne gewaltige Wumme abgefahren. Also lernt man irgendwann die Richtige kennen, ein Jahr später wird geheiratet und nach neun Monaten steht schon Nachwuchs ins Haus. Spätestens!«

»Das ist mir erspart geblieben«, flüsterte Wegner. »Zumindest die Geschichte mit dem Nachwuchs.« Sein Gesicht wurde plötzlich traurig. Er hatte sich immer Kinder gewünscht, aber irgendwie sollte es wohl nicht sein. Mittlerweile war es vermutlich zu spät dafür, mit Mitte dreißig. Falls nicht, fehlte ihm nur noch das zwingend erforderliche biologische Gegenstück: namentlich eine Frau.

»Trotzdem!« Peter Lange nahm einen großen Schluck von seinem kühlen Blonden. »Irgendwann merken die Weiber, dass dieser Job ein Monster ist, ein hungriges, denn es frisst nicht nur uns, sondern auch gleich die ganze Familie mit auf.«

»Und dann?« Wegner kannte die Antwort natürlich, wollte sie dennoch aus dem Munde seines Freundes hören.

»Ist Sense … Feierabend. Nenn es, wie du willst, Manni.«

»Weise Worte!« Wegner wusste ganz genau, wie es um die Beziehungen der meisten Kollegen stand. Selbstredend waren nicht nur Polizisten von diesem Phänomen betroffen. Aber wenn man sich die Scheidungsquote unter den Beamten so anschaute, dann führte die jegliche Statistik mit großem Abstand an.

»Wie sieht es denn eigentlich bei dir aus, Manni? Die Geschichte mit deiner Frau ist doch auch schon lange vorbei, oder nicht? Hast du schon was Neues am Start?«

»Na klar!«, log Wegner, ohne zu zögern. »Die Bräute geben sich bei mir die Klinke in die Hand«, schob er grinsend hinterher und prostete seinem Freund danach zu.

Die Tatsachen allerdings sahen anders aus. Seit dem Auszug seiner Gisela hatte Wegner kein einziges weibliches Wesen mehr in seine Wohnung gelassen, obwohl das am Anfang – zumindest theoretisch – durchaus noch möglich gewesen wäre. Heute dürfte allerdings jede Frau, die auch nur einen kurzen Blick in seine chaotische Bude warf, rückwärts wieder herausmarschieren und am Ende womöglich die Seuchenkontrolle alarmieren. Hinzu kam, dass Wegner seinen Kühlschrank vor einigen Monaten einfach komplett abgeschaltet hatte. Wozu sollte er die Luft und ein paar verschimmelte Reste darin weiterhin kühlen? An manch einem Abend verspürte er keinen Funken Lust, nach Hause zu fahren. Aber in Ermangelung von Alternativen verschlug es ihn dann doch irgendwann wieder in sein gewohntes Chaos. Und schon am Morgen darauf, nicht selten mit dickem Schädel und gründlich frustriert, hatte er sich erneut damit abgefunden und akzeptierte es als seine aufgezwungene Normalität.

»Also ist bei dir alles im Lot, ja?« Peter Lange leerte sein Bierglas und orderte gleich ein neues. »Freut mich, Manni! Wenigstens einer von uns hat’s geschafft. Mir fällt zu Hause immer häufiger die Decke auf den Kopf und ich weiß nicht mal, wofür ich morgens noch aufstehe.«

20

»Kannst du mir mal sagen, was das gestern Abend sollte?« Paul Zacher stand an diesem Morgen mitten im Büro der Mordkommission und schien mit den Nerven gründlich am Ende zu sein. »Du redest nicht mit mir, telefonierst unentwegt oder wühlst in irgendwelchen Akten rum. Soll das jetzt zur Regel werden, seitdem du diesem Haufen hier angehörst?«

Hauser saß an seinem Schreibtisch. Er hatte gerade erst ein Telefonat mit dem Einwohnermeldeamt beendet und war mit seinen Gedanken ganz woanders, nämlich bei seinem aktuellen Fall.

»Ich rede mit dir, Stefan! Kannst du mir vielleicht erklären …«

»Was willst du eigentlich von mir?« Hauser war aufgestanden, um seinem Freund ein paar Schritte entgegenzugehen. »Wenn dir irgendwas nicht gefällt, dann kann und muss ich damit leben, falls du deine Sachen packst und ...«

»Also würdest du einfach – so mir nichts, dir nichts – alles aufgeben, ja?«

»Alles aufgeben«, wiederholte Hauser in verbittertem Ton. »Was ist das denn schon, das ich da alles aufgeben würde? Du bist seit Monaten hinter mir her und machst nichts anderes als Druck. Da frage ich mich, was du da erwartest.«

Paul Zacher wollte gerade zu einer Antwort ausholen, als die Bürotür aufsprang. Wegner schlurfte herein und schenkte den beiden Streithähnen zunächst nur ein mitleidvolles Lächeln. Die angespannte Situation war selbst für einen – in Herzensdingen – emotionalen Eisberg wie ihn nicht zu übersehen. Deshalb fühlte er sich zu einem Kommentar genötigt: »Ich dachte, so was gäbe es nur unter normalen Paaren.«

»Was heißt denn hier normal?«, empörte sich Paul viel zu aufgeregt. »Sie müssen gerade …«

»Das reicht!« Hauser hatte seinen Freund sogar am Ärmel gepackt. »Du gehst besser, sonst beenden wir die Sache gleich hier und jetzt.«

»Donnerwetter!« Paul Zacher hatte das Büro eben erst verlassen, da setzte Wegner von Neuem an: »Bei euch hängt wohl der Haussegen gründlich schief.«

»Was du nicht sagst.« Hauser übte sich in mildem Lächeln. »Das kommt in den besten Familien vor, oder?«

»Familien?« Wegner schüttelte sich vor Lachen.

»Vielleicht können wir die Sache ausblenden und lieber über die Arbeit sprechen?«

»Meinetwegen. Gibt’s was Neues?«

Hauser nickte und hielt Wegner einen Zettel entgegen. »Der Bruder von Martina Gajewski hat tatsächlich keinen festen Wohnsitz. Ich hab heut Morgen schon mit dem Einwohnermeldeamt telefoniert und danach mit ein paar seiner ehemaligen Nachbarn.«

»Und?«

»Die scheinen ihn nicht zu vermissen, ganz im Gegenteil.« Hauser versuchte, ein Lachen zu unterdrücken, schaffte es aber nicht. Schließlich wusste er um die näheren Umstände. »Da hätten wir Ruhestörung, regelmäßige Beleidigungen … angeblich ging es bei dem Kerl wie in einem Taubenschlag zu.«

»Wissen die denn, wo er abgeblieben ist?«

Hausers Kopfschütteln reichte als Antwort.

»Dann können wir damit auch nur wenig anfangen«, stellte Wegner ernüchtert fest. »Hat der Typ von der Lebensversicherung schon was von sich hören lassen?«

»Noch nicht.«

»Hast du ihm denn den Schrieb geschickt, den er haben wollte?«

»Natürlich! Und bevor du fragst … danach hab ich den Vogel angerufen, um mir den Erhalt bestätigen zu lassen.« Hauser stand kopfschüttelnd mitten im Büro. Kurz darauf fuhr er mit leiser Stimme fort: »Kannst du mir mal verraten, warum du permanent so schlecht drauf bist?«

Wegners Mund öffnete sich schon, klappte jedoch wieder zu.

»Ich meine nur … falls du Hilfe brauchst oder einfach nur mal reden willst, dann hör ich dir gerne zu.«

»Das kann ich mir vorstellen! Und hinterher machen wir …«, den Rest verschluckte Wegner.

Hauser schlurfte in Richtung Kaffeemaschine. Auf eine Nachfrage verzichte er lieber. Nachdem die Kommissare beide einen Becher in der Hand hielten, wurde es Zeit, wieder dienstlich zu werden.

»Welchen Grund gibt es eigentlich dafür, eine Leiche verschwinden zu lassen?« Hauser nippte an seinem Kaffee und schaute seinen neuen Chef erwartungsfroh an. »Wenn es tatsächlich um die Lebensversicherung geht, dann muss der Bruder doch wissen, dass die nur zahlt, wenn es eine Leiche gibt.«

»Oder wenn wir ein gutes Wort für die Witwe einlegen«, ergänzte Wegner tonlos. »Genau das haben wir schließlich getan.«

»Darauf wollte ich hinaus.«

»Darf ich erfahren, was du damit meinst?«

Hauser räusperte sich geräuschvoll, bevor er fortfuhr: »Es gibt zwei Situationen, in denen eine Lebensversicherung definitiv nicht zahlt … von einer fehlenden Leiche mal abgesehen.«

»Und die wären, Kommissar Oberschlau?« Wegner hatte zwischenzeitlich seine Füße auf dem Schreibtisch geparkt und lag mehr in seinem Stuhl, als dass er saß.

»Erstens: Mord, wenn die Begünstigte, in unserem Fall also Frau Gajewski, daran beteiligt wäre.«

»Und zweitens?«

»Selbstmord! Da gibt es eine Klausel, die besagt, dass erst nach …«

»In diesem Fall sind es fünf Jahre«, vervollständigte Wegner. »Hab den Vertrag gelesen.«

Hauser schwieg eine Weile. Sein Gesicht wirkte angestrengt und so, als ob es gleich aus ihm herausplatzen würde. »Der Vertrag ist gerade mal ein paar Monate alt. Also wäre Selbstmord nicht ersthaft infrage gekommen, um die Familienkasse nachhaltig aufzubessern.«

»Ich weiß nicht, ob ich das verstehen muss«, polterte Wegner zurück. Jetzt hielt er Hauser seinen leeren Kaffeebecher entgegen. »Lass da noch mal die Luft raus, Kollege.«

»Wie wäre es zur Abwechslung mal mit einem ‚Bitte‘?«

»Danke!«

***

In der vergangenen Nacht hatte er es bis in die Nähe von Rendsburg geschafft. Er war von einem Linienbus in den nächsten umgestiegen und irgendwann, es war längst dunkel, an der Endstation des letzten, mitten in Osterrönfeld ausgestiegen. Hier gab es nichts, das auch nur halbwegs einladend wirkte. Deshalb war er zwei Stunden einen Feldweg entlanggewandert, bis er auf ein einigermaßen passables Nachtquartier stieß. Eigentlich handelte es sich nur um einen Pferdestall, vor dem eine Handvoll Prachtrösser im Stehen vor sich hin döste und dabei seltsame Geräusche von sich gab. Hinter einem massiven Schiebetor wartete nicht nur ein bisschen Wärme, sondern auch ein Heuboden, auf dem er es sich augenblicklich gemütlich machte. Er war todmüde und nach den Ereignissen des Morgens noch immer reichlich mitgenommen. Diese Flucht war bisher alles andere als reibungslos verlaufen. Und das auf diesem Weg auch weitere Menschen zu Schaden gekommen waren, hatte er nie beabsichtigt. Letztendlich stand doch über allem ein guter Zweck. Aber dieses Ziel war inzwischen gründlich verwässert. Zeit also, sich der Realität zu ergeben – und folglich den Fakten. Mittlerweile überlegte er sogar, ob er sich der Polizei stellen und reinen Tisch machen sollte. Aber damit wäre alles umsonst gewesen.

Die Sonne war schon vor zwei Stunden aufgegangen und blinzelte durch die staubigen Dachfenster auf den Heuboden hinunter. Genauso lange war er wach und wünschte sich, auch nur einen Funken Energie zu verspüren, der ihn zum Aufstehen animieren wollte.

Kurz nach dem Aufwachen hatte er in die Papiertüte gegriffen und die letzten beiden Brötchen herausgeholt. Sie waren pappig und der Käse darauf schmeckte wie eingeschlafene Füße. Und er hatte sich gerade erst gegen einen der Heuballen gelehnt, zum ersten Mal abgebissen und die Augen beim Kauen geschlossen, als er von draußen Stimmen hörte. Zuerst eine, dann eine zweite, die noch etwas schriller klang. Zwei Frauen, vielleicht sogar Mädchen, die vermutlich kamen, um nach ihren Pferden zu sehen.

Nach ihren mit Sicherheit hungrigen Pferden, schoss es ihm durch den Kopf.

Panisch schaute er sich auf dem Heuboden um und suchte nach einem geeigneten Versteck. Aber außer ein paar Ballen, drei leeren Kisten und einer Heugabel gab es hier oben nichts. Zumindest nichts, das als solches hätte dienen können …

21

»Wir brauchen Fakten!«, wiederholte Wegner.

»Dann müssen wir wohl einige Dinge zu Fakten erklären.« Auch Stefan Hauser wirkte ratlos. »Nehmen wir zuerst den Mord in Lokstedt. Vorausgesetzt, es handelt sich überhaupt um einen Mord.«

»Wir gehen davon aus, das Sven Gajewski tot ist. Das müssen wir!«

»Okay.« Hauser machte eine Notiz auf einem bis dahin leeren Blatt. »Ferner stellen wir fest, dass Walter Kruse als Täter nicht infrage kommt, richtig?«

»Richtig!« Wegner wollte noch zu einer Erklärung ausholen, verzichtete dann jedoch darauf. Schließlich hatten sie keine Zeit zu verschwenden.

Es folgte eine weitere Notiz, die zweite.

»Wollen wir – natürlich zuerst nur theoretisch – mal davon ausgehen, dass es der Bruder der Frau war, dieser Mike Krummbach.«

Wegner rieb sich den lichten Schädel und fuhr an seinen Schläfen damit fort. »In Ermangelung einer Alternative, ja ... was bleibt uns auch anderes übrig?«

Hauser notierte auch diesen Fakt und schaute schwer atmend wieder auf. Sein Gesicht spiegelte gründliche Ernüchterung wider. »Und warum hat er seinen Schwager umgebracht? Darüber hinaus … warum hat er hinterher die Leiche verschwinden lassen?«

»Das frage ich mich auch. Die Sache ergibt für mich keinen Sinn, nicht mal ansatzweise.«

»Und es bleibt die Frage, ob die Frau etwas davon wusste?« Hauser dachte laut.

»Kann ich mir nicht vorstellen.« Wegner schüttelte den Kopf, wirkte aber bei Weitem nicht mehr so überzeugt wie noch am Vortag.

»Was wäre denn, wenn sich Sven Gajewski doch umgebracht hat, weil ihm die Probleme über den Kopf gewachsen sind?« Hauser tippte mit dem Finger auf das Blatt vor sich. »Seine Frau findet ihn, ruft in ihrer Verzweiflung zuerst ihren Bruder an, und …«

»… die beiden entsorgen ihn, weil sie wissen, dass es ansonsten keine Kohle von der Versicherung gibt«, vollendete Wegner in nachdenklichem Ton. »Das klingt zwar irgendwie verrückt, wäre aber vorstellbar.«

»Und damit es wie ein Mord aussieht, schieben sie dem Nachbarn alles in die Schuhe. Gar nicht so dumm, würde ich sagen.«

Einen Moment lang kaute Wegner auf Hausers letzten Worten herum. Letztendlich handelte es sich nur um eine Möglichkeit von vielen, aber um eine, die zumindest ein paar der merkwürdigen Umstände erklären würde. Bei dem aktuellen Stand der Ermittlungen besser als jede andere Variante.

»Und wo ist dann bitte die Leiche geblieben?«, fragte Wegner am Ende seiner Gedanken. »Wenn du mit deiner Theorie richtig liegst, müsste es Spuren am Toten geben, die auf einen Selbstmord hindeuten. Aber wo ist die Leiche, verdammt?«

»Vielleicht sollten wir Frau Gajewski mal fragen …«

Das Telefon klingelte und ersparte Wegner zumindest eine direkte Antwort.

Es war Helge Spielmann, der Sachbearbeiter der Lebensversicherung. »Ich habe gute Neuigkeiten für Sie! Mein Chef hat tatsächlich eine Abschlagszahlung freigegeben. Keine zwanzig, aber stolze fünfzehntausend. Die Überweisung liegt schon bei unserer Bank und geht heute Nachmittag noch raus. Per Express!«

Wegner schnaufte zunächst nur. Diese frohe Kunde erschien plötzlich in einem ganz anderen Licht. Also beschränkte sich seine Antwort auch nur auf ein einziges Wort: »Danke!«

***

Es waren nicht zwei, sondern gleich drei Mädchen, die sich den Pferden und damit auch dem Stall bedrohlich näherten. Er konnte sie durch eines der verstaubten Dachfenster sehen und beobachten, was sie taten. Nachdem eines der jungen Dinger das Gatter aufgeschoben hatte, verabschiedete sie sich von ihren beiden Freundinnen, die kurz darauf weiter den Feldweg entlangstapften.

Er atmete erleichtert aus. Eine war schon schlimm, drei davon eine ausgewachsene Katastrophe. Blieb nur die Frage, was er tun sollte, falls das Mädchen tatsächlich im Stall auftauchte und den Heuboden erklomm. Er hatte keine Ahnung, war aber grundsätzlich zu allem bereit. Etwas anderes kam auch gar nicht infrage, schließlich stand viel zu viel auf dem Spiel.

***

»Hast du von diesem Bruder eigentlich eine Beschreibung?«, wollte Wegner wissen. Der Mord in Lokstedt entwickelte sich mehr und mehr zu einer Sackgasse. Als Nächstes stand wohl ein ernstes Gespräch mit Frau Gajewski an. »Wissen wir überhaupt, wie der Typ aussieht?«

»Worauf willst du hinaus?«, erkundigte sich Hauser mit gerunzelter Stirn.

»Vorausgesetzt, deine Theorie stimmt«, hob Wegner mit der Stimme eines Lehrers an. »Dann hätten wir wahrscheinlich einen Mörder oder von mir aus auch einen, der nur eine Leiche entsorgt hat – falls an deiner Selbstmordtheorie etwas dran ist. Aber fest steht doch, dass der Typ seitdem auf der Flucht ist.«

Noch hatte Hauser die Puzzleteile nicht vollständig zusammengesetzt und schaute deshalb nur fragend.

»Nehmen wir mal an, der Bruder vergräbt die Leiche seines Schwagers im Sachsenwald und begegnet dabei unserem zweiten Mordopfer, dem Förster, Jäger oder wie auch immer.«

»Und weil der ihn in flagranti erwischt, gibt es gleich den nächsten Toten.« Hauser klatschte mit der flachen Hand auf seinen Schreibtisch. »Langsam ergibt die Sache einen Sinn. Du bist gut, Manfred!«

»Danke!« Wegners Gesicht spiegelte in erster Linie Ernüchterung wider. »Aber weißt du auch, was das Beste daran wäre?«

»Nö … sag schon!«

»Wir hätten zwei Leichen und nur einen Täter, der für beide verantwortlich ist.«

»Und danach wäre dein Hintern hier auf dem Chefsessel fest verschraubt.«

»Als wenn es mir darum ginge!«, presste Wegner nach kurzem Überlegen lachend heraus.

»Worum geht es dir denn dann?«

»Um Mord, falls du es noch nicht bemerkt hast.« Wegner setzte ein schräges Grinsen auf. »Und das ist alles, aber kein Job.«

Hauser beschränkte sich auf ein wortloses Schulterzucken. Er kannte seinen neuen Chef erst ein paar Tage, aber gut genug, um zu wissen, dass er nicht lange auf eine nähere Erklärung warten musste.

»Wir sind keine Schreibtischtäter, die hier von morgens acht bis nachmittags um fünf hocken und die Zeit totschlagen.«

»Ach so! Und ich hatte schon gehofft …«

»Bei uns geht es immer um Tragödien und nicht um einen geplatzten Scheck, oder …«

»Du wirst es nicht glauben, aber ich habe es verstanden!« Hausers Stimme hatte einen giftigen Unterton angenommen. »Liegt wohl auch daran, dass du mir die Geschichte jeden Tag erklärst.« Er machte eine Pause und zog die Mundwinkel nach oben. »Aber vielleicht verrätst du mir gleich mal, worauf du eigentlich hinauswillst.«

»Wir müssen jede Möglichkeit in Betracht ziehen.« Erneut war der Oberlehrer in Wegner erwacht. »Dürfen kein noch so kleines Detail aus den Augen verlieren und niemanden pauschal verurteilen oder freisprechen.«

»Also in etwa so, wie du, wenn es um Herrn Kruse oder Frau Gajewski geht?«

»So in etwa«, gab Wegner mit gequälter Miene zu. Jetzt lachte er, was seinen vorangegangenen Vortrag ein Stück weit relativierte.

»Vielleicht sagst du mir lieber mal, was bei dir quersteckt.« Hauser hatte sich auf Wegners Schreibtischkante gesetzt und schaute nur erwartungsvoll. Er streckte eine Hand aus, zog sie dann aber schnell wieder zurück. »Sag schon! Was läuft schief bei dir? Ich meine … privat.«

»Alles«, flüsterte Wegner nach kurzer Bedenkzeit.

»Was bedeutet das denn?«

»Was gibt es denn bei ‚alles‘ noch groß zu erklären?«

22

»Ich will dir nichts Böses, du kannst mir vertrauen!«

Es war noch keine halbe Minute her, da hatte das junge Mädchen, er schätzte es auf ungefähr fünfzehn Jahre, tatsächlich den Heuboden erklommen.

Es war ihm doch einen Moment lang gelungen, sich hinter zwei der Ballen zu verstecken. Als dann jedoch die Heugabel in einem davon steckte und den beiseiteschob, war seine Tarnung aufgeflogen. Seitdem kreischte das Mädchen unaufhörlich und fuchtelte wütend mit ihrem Arbeitsgerät herum.

»Ich hab hier nur geschlafen! Lass mich einfach gehen, dann bin ich in einer Minute weg.«

Das Gezeter verstummte von einem Moment zum anderen. Zum ersten Mal machten sich Zweifel im Gesicht des Mädchens breit. Kurz darauf schaute sie vorsichtig über ihre Schulter zur Leiter, danach wieder eilig nach vorne.

»Ich will dir nichts tun.« Er erneuerte seine friedlichen Absichten und machte dazu ein paar beschwichtigende Bewegungen mit seinen Händen. Tatsächlich hatte er bereits beim Knarren des Stalltors beschlossen, dem Mädchen auf keinen Fall etwas anzutun. Er hatte schon genug Unheil angerichtet und würde definitiv keine weitere Unbeteiligte mit hineinziehen und verletzen, womöglich sogar töten. Alles hatte seine Grenzen und die waren in diesem Fall erreicht oder besser: mit jedem widersinnigen Handeln weit überschritten.

Wortlos machte das Mädchen ein paar Schritte zur Seite und deutete mit der Heugabel zur Leiter. Sie schnaufte geräuschvoll und machte den Eindruck, als wäre sie unverändert dazu bereit, sich notfalls entschlossen zu verteidigen.

»Danke«, flüsterte er. Er hatte die Leiter erreicht und stand auf der ersten Sprosse. Grenzenlose Erleichterung machte sich breit in ihm. Dieses Gefühl währte allerdings nur kurz. Genau genommen, bis zu dem Moment, als er von unten eine weitere Stimme hörte.

»Tina, mein Schatz … bist du da oben?«

***

»Das ist es also, dein neues Prachtstück!« Wegner stand vor dem hellbraunen Opel Rekord, der den Eindruck machte, jeden Moment auseinanderfallen zu wollen. »Weißt du eigentlich, wie man die Perle bei uns intern nennt?«

Hauser stand neben seinem Chef und schüttelte nur den Kopf. Wozu sollte er fragen? Die Antwort würde er ohnehin gleich bekommen.

»Das ist die berühmte Präsidiums-Hure.« Wegner lachte, bis er kaum mehr Luft bekam. »Hier gibt es keinen, der noch nicht auf ihr rumgeritten ist.«

»Willst du vielleicht lieber zu Fuß gehen?« Hauser hatte die Beifahrertür aufgeschlossen und machte eine einladende Geste dazu. »Ansonsten hält da drüben auch ein Bus.«

»Wird Zeit, dass ich endlich meinen neuen Wagen bekomme.« Wegner ließ sich auf den Sitz fallen und schaute grimmig zu Hauser empor. »Sieh zu, dass du den Ofen zum Laufen bringst, und schwing keine Reden.«

»Sehr wohl, Euer Gnaden.«

Zum ersten Mal war das neue Team der Hamburger Mordkommission gemeinsam in dienstlicher Mission unterwegs. Hauser kurbelte am Steuer, während Wegner neben ihm die Rückenlehne nach hinten drehte.

»Hast du etwa Angst, erkannt zu werden?«

»Fahr lieber, sonst fällt uns die Kutsche tatsächlich noch unterm Hintern zusammen.«

Es war Mittag, aber trotzdem wälzten sich auf den Straßen noch immer Blechlawinen dahin.

»Wie wollen wir Frau Gajewski in die Mangel nehmen?« Hauser musste schon wieder stoppen, kurz darauf sprang die Ampel ein Stück weiter auf Rot um. Blieb zu hoffen, dass sie es wenigstens bei der nächsten Grünphase über die Kreuzung schafften.

»Darüber machen wir uns Gedanken, wenn wir endlich angekommen sind«, moserte Wegner zurück. »Wenn das noch länger dauert, dann ist die Frau zwischenzeitlich verstorben und ihr volljähriger Erbe erwartet uns an der Tür.«

Eine ganze Weile später glaubte Hauser, es sei Zeit für die unausweichliche Frage: »Was meintest du eben eigentlich mit ‚alles‘?«

»Mein Gott!« Wegner presste die Luft aus seinen Lungen und schaute immer noch aus dem Seitenfenster. »Meine Frau hat sich vom Acker gemacht, meine Eltern sind letztes Jahr beide gestorben und so wie’s aussieht, wird mein Bruder ihnen in absehbarer Zeit folgen.«

»Ist er krank?«

»Magenkrebs … schon zum zweiten Mal.«

Hauser verzichtete auf weitere Nachfragen. Wenn Wegner es für richtig hielt, dann würde er von alleine fortfahren. Ansonsten …

»Ich hocke jeden Abend zu Hause und frage mich, wofür ich den ganzen Scheiß überhaupt noch mache.«

»Das klingt ja nicht besonders zuversichtlich.«

»Wie auch?« Wegner gab ein freudloses Lachen von sich. Er drehte sich in Hausers Richtung. »Privat stehe ich vor einem Haufen Scheiße und den Rest erledigt der Job.« Er schnaubte wütend. »Reicht dir das als Antwort oder willst du noch mehr wissen?«

Die Kommissare hatten ihr Ziel erreicht und standen bereits vor dem Haus der Familie Gajewski.

»Wenn du magst, dann lade ich dich heute Abend auf ein Bierchen ein.« Hauser schaltete den Motor ab. Er hatte den Türöffner in der Hand, zögerte aber noch. »Natürlich nur, wenn du willst und keine Angst hast, dass ich dir womöglich ans Leder will.«

»Hab ich nicht!«

»Da bin ich aber froh.«

»Ansonsten würdest du auch anständig was an die Löffel kriegen, Freundchen.«

***

Er hatte zwei Sprossen der Leiter auf einmal genommen und war schnell in der unteren Etage des Stalls angekommen. Die Frau vor ihm, vermutlich die Mutter des Mädchens, schaute ihn zuerst nur mit großen Augen an; sie war völlig verdutzt. Kurz darauf brüllte sie wie am Spieß, wobei nur der Name ihrer Tochter deutlich herauszuhören war.

Ohne der Frau weitere Beachtung zu schenken, war er an ihr vorbeigerast und hatte sich über zwei angrenzende Felder davongemacht. Keine zehn Minuten später hörte er aus verschiedenen Richtungen Martinshörner, die schnell näher kamen. Aber da hatte er schon einen nahegelegenen Wanderweg erreicht, der, direkt am Nord-Ostsee-Kanal entlang, nach Südwesten verlief, also gen Nordsee. Wie es aussah, hatte er ein weiteres Mal Glück gehabt.

***

»Die Versicherung hat heute fünfzehntausend Mark überwiesen.« Wegners Stimme klang gequält. Trotzdem sorgten seine Worte offenbar für grenzenlose Erleichterung. »Das Geld sollte morgen früh schon auf Ihrem Konto sein.«

»Und es reicht mit Sicherheit für ein paar Monate.« Martina Gajewski rang erneut mit Tränen. Sie himmelte Wegner regelrecht an und sogar Hauser bekam etwas von ihrer Freude ab. »Ich bin so froh, und weiß gar nicht, wie ich Ihnen danken soll.«

»Wie wäre es zur Abwechslung mit der Wahrheit.« Wegners Tonlage und auch seine Mimik hatten sich noch mal dramatisch verändert.

»Was meinen Sie damit?« Martina Gajewski schaute die Kommissare abwechselnd an. Entweder war sie tatsächlich von dieser Frage überrumpelt worden oder eine bemerkenswert gute Schauspielerin.

»Ihr Mann war gerade mal einen Tag lang verschwunden, da rufen sie schon die Mordkommission und führen uns – natürlich rein zufällig – gleich zum vermeintlichen Täter: Ihrem Nachbarn.« Jedes einzelne Wort spie Wegner förmlich heraus. »Das sind ein paar seltsame Zufälle. Oder finden Sie nicht?« Aber er war noch nicht fertig. »Und dass Sie mich hinterher dafür missbrauchen, Ihre privaten Probleme zu lösen, ist auch nicht unbedingt die feine englische Art!«

Frau Gajewski schüttelte nur den Kopf und sackte von Sekunde zu Sekunde weiter in sich zusammen.

»Wissen Sie, wo Ihr Bruder ist?« Hauser hatte sich mit dieser Frage dazwischengeschoben. Die Luft knisterte vor Spannung. In den nächsten Sekunden war nur noch das Atmen aller Beteiligten zu hören.

»Ja, weiß ich«, quetschte Martina Gajewski mit augenscheinlich letzter Kraft heraus. Jetzt presste sie die Lippen zusammen, als wollte sie keinen weiteren Ton mehr herauslassen.

»Und … wo ist er?« Wieder Wegner, dessen Stimme eiskalt klang. »Sagen Sie schon … wie hat er’s angestellt, Ihr feiner Herr Bruder?«

Weitere Ewigkeiten verstrichen, bis sich die Frau endlich zu einer Antwort bereit erklärte: »Er sitzt seit fast vier Wochen wieder ein, in Neumünster.« Sie kaute noch eine Weile auf ihren nächsten Worten herum. »Bewaffneter Raubüberfall. Dieses Mal kommt er nicht so schnell raus, weil er auf Bewährung draußen war.«

23

»Verdammte Scheiße!« Die Kommissare saßen wieder im Wagen, da platzte es mit voller Wucht aus Wegner heraus. »Warum dauert es ewig und drei Tage, bis solche Informationen bei uns ankommen? Und in der Akte von diesem Mike Krummbach stand auch nichts darüber« Er donnerte mit der Faust auf das Armaturenbrett. Danach schnarrte der rechte Lautsprecher noch eine ganze Weile vor sich hin, bis er komplett verstummte. »Der Kerl sitzt schon seit Wochen hinter Gittern und bei uns kommt es zuallerletzt an.«

Hauser sagte nichts, sondern zuckte mit den Schultern. Jede Antwort hätte ohnehin nur weiteren Zündstoff geboten.

»Jetzt haben wir’s geschafft, die arme Frau völlig vor den Kopf zu stoßen, und stehen da wie ausgemachte …«

»… Blödmänner?«

Wegner grunzte zur Bestätigung.

»Außerdem haben wir immer noch zwei Morde und keinen Hinweis auf irgendeinen Täter«, schob Hauser hinterher.

»Danke, dass du mich daran erinnerst.«

Beide Männer schwiegen eine ganze Zeit lang. Sie hatten den Parkplatz vor dem Präsidium erreicht, als Hauser zu einer teilweisen Bankrotterklärung ausholte: »Ich hab die Geschichte verbockt … ist wohl meine Schuld.« Er suchte noch nach einer Erklärung oder Ausrede, aber die Sache ließ sich nicht schönreden. »Ich hätte checken müssen, ob der Typ vielleicht wieder irgendwo einsitzt. Man bekommt schließlich nur eine Antwort, wenn man fragt.«

Wegner schnallte sich ab, zögerte allerdings noch damit, den Türöffner zu ziehen. Er atmete hörbar. Sein Mund öffnete sich, blieb aber einfach nur offenstehen. Augenscheinlich war ihm nicht nach einer Moralpredigt oder gar einem Anschiss. Nach weiteren zähen Sekunden schob er die Beifahrertür auf. »Dafür spendierst du mir heute Abend ein paar Bierchen, Kollege.«

Hauser atmete erleichtert aus. »Bis du nicht mehr kannst!«, rief er Wegner am Hintereingang des Präsidiums zu. »Du hast mein Wort drauf!«

***

Bis zum Nachmittag war er dem Nord-Ostsee-Kanal gefolgt; immer am Ufer entlang und sorgsam darum bemüht, möglichst niemandem über den Weg zu laufen. Irgendwann hatte er den Flughafen Rendsburg-Schachtholm erreicht und den links liegen lassen. Eine knappe Stunde später traf er dann auf eine alte Bekannte, die Kanalfähre in Breiholz. In seiner Kindheit waren er und ein paar Freunde in den Sommerferien oft den ganzen Tag lang mit der Fähre hin und her gefahren. Da es sich beim Nord-Ostsee-Kanal um ein künstliches Gewässer handelt, sind die Betreiber dazu verpflichtet, jedem auf Wunsch eine kostenlose Überfahrt zu gewähren. Das hatten er und seine Kumpel sich zunutze gemacht und den damaligen Kapitän oft genug bis zur Weißglut getriezt.

Erneut dachte er daran, ob es nicht viel mehr Sinn machte, einfach aufzugeben. Aber dann wäre alles umsonst gewesen. Ein Mann wäre völlig sinnlos gestorben – und was mit den Rentnern aus der Laube war, wusste er schließlich auch nicht. Aber so fest hatte er eigentlich nicht zugeschlagen. Oder doch?

Nein! Er musste durchhalten, zumindest noch ein paar Tage lang. Und er brauchte ein Telefon, denn es wurde Zeit, herauszufinden, was sich in Hamburg zwischenzeitlich ereignet hatte.

Durchhalten! Nicht mehr, nur durchhalten.

***

Die beiden Kommissare hatten ihr Büro eben erst erreicht, da klingelte schon das Telefon. Wegner griff stöhnend nach dem Hörer und fauchte mit giftiger Stimme hinein: »Hallo!«

»Hast du schon mal davon gehört, dass man sich auch mit Namen melden kann?« Sogar Hans Schreiber klang nicht besonders höflich, lachte jetzt aber. »Die Sache ist offiziell«, schob der Kriminaldirektor eilig hinterher.

»Welche Sache?«

»Na, welche wohl?« Schreiber stöhnte leise. »Deine Nominierung, zum Chef der …« Den Rest verschluckte er gepflegt.

»Also kann ich jetzt endlich wieder tun und lassen, was ich will, ja?«

»Sieh dich bloß vor! Ich will die nächsten sechs Monate in dieser Hinsicht nichts von dir hören oder sehen. Ansonsten schnappe ich mir höchstpersönlich deinen Arsch und setze ihn vor die Tür.«

Wegner schwieg beharrlich und zog nur die Mundwinkel hoch, als Hauser von gegenüber seinen Blick einfing.

»Bis jetzt ist es nur ein Vorschlag! Aber immerhin geht es um deine Beförderung zum Hauptkommissar und obendrauf einen Schreibtischstuhl mit Armlehnen.« Hans Schreiber lachte röhrend. »Danach wärst du endlich der Boss in eurem Sauhaufen.«

»Ich weiß gar nicht, wie ich dir danken soll – deshalb lass ich es besser.«

»Sehr witzig! Sag mir lieber, was eure beiden Morde machen. Soll ich schon eine Zelle freiräumen lassen?«

»Sieht gut aus«, log Wegner erneut. »Schätze, bis Ende der Woche haben wir einen der Täter verhaftet.«

»Kann ich mich darauf verlassen, Manfred?« Eine kurze Pause entstand, auf beiden Seiten der Leitung war nur ein Atmen zu hören. »Ich hab dich beim Polizeichef als Wunderbullen angepriesen, um deinen Arsch auf den Chefsessel hieven zu können. Und es war schwer genug – bei deiner Vergangenheit. Also lass mich bloß nicht im Regen stehen.«

»Ich hab mal ein paar weitere Schritte zusammengestellt«, begann Hauser vorsichtig, lange nachdem Wegner aufgelegt hatte.

Der hob den Kopf und nickte nur erwartungsvoll.

»Wir gehen immer noch von zwei Leichen aus, als da wären Sven Gajewski und unser Jäger, Hartmut Stamm.«

Wegner nickte erneut. Dem hatte er erst mal nichts hinzuzufügen.

»Unsere bisherige Geschichte mit dem Bruder können wir wohl vergessen.« Hauser lachte, hielt jedoch abrupt inne, weil sein Chef sich weigerte, mit einzufallen. »Wenn wir trotzdem davon ausgehen, dass die Morde miteinander zusammenhängen und dieser mysteriöse Blondschopf unsere fehlende Leiche, also Gajewski, im Wald vergraben hat …«

»Was dann?«

»Dann sollten wir danach suchen, was sonst?«

Eine kurze Pause entstand. Am Ende seiner Gedanken nickte Wegner erneut, dieses Mal deutlich entschlossener. »Was schlägst du vor?«

»Wir fordern eine Hundertschaft an, die den kompletten Wald durchkämmt. Außerdem sollen die ein paar Hunde hinzuholen, die auf …« Hauser zögerte kurz. »… Leichen anschlagen.«

»Gute Idee!« Zum ersten Mal huschte Wegner ein Lächeln übers Gesicht. »Was noch?«

»Zurück zu den Hunden … ist dein Bruder nicht bei den Jungs von ‚Bell und Beiß‘?«

»Richtig!«, presste Wegner mit zusammengebissenen Zähnen heraus.

»Habt ihr keinen Kontakt?« Hauser hatte sofort verstanden, was diese Antwort bedeutete.

»Wir haben uns zum letzten Mal auf der Beerdigung meiner Mutter gesehen«, sagte Wegner mit dünner Stimme. Jetzt wich er Hausers Blicken mehr oder weniger gekonnt aus.

»Gab’s Streit?«

»Nein!«, fauchte Wegner viel zu giftig zurück. »Wir dachten nur, es sei eine gute Idee, danach nicht mehr miteinander zu reden.«

24

Zum ersten Mal an diesem Tag glaubte er, befreit durchatmen zu können. Er stand auf der Fähre und erinnerte sich an lange vergangene Tage. Die ganzen alten Freunde von damals hatte er längst aus den Augen verloren. So war es wohl, wenn man sich ernsthaft auf eine Beziehung und eine Familie einließ. Ein paar Jahre versuchte man noch, die alten Verbindungen zu pflegen, aber irgendwann verlief zwangsläufig alles im Sande.

Die Fähre würde jeden Moment zum anderen Kanalufer aufbrechen. Der Leinenmann wollte gerade den Schlagbaum herunterlassen, da raste ein altersschwacher Golf darauf zu. Der Wagen hatte seine besten Tage längst hinter sich. Aber Gott sei Dank funktionierten wenigstens die Bremsen, denn ansonsten hätte die Sache für alle anderen an Deck womöglich böse ausgehen können.

Er lehnte sich wieder zurück und beobachtete eine junge Frau, die aus ihrem Auto gestiegen war und sich jetzt eine Zigarette anzündete. Endlich fuhr der Schlagbaum herunter, schon heulte der Motor der Fähre auf. Das Monstrum setzte sich in Bewegung. Schnell hatten sie Ufer hinter sich gelassen; in wenigen Minuten wäre die Fahrt wieder vorüber.

Er schaute nach rechts. Die Tür des Golfs schwang auf. Zuerst waren nur ein paar schwarze Stiefel zu sehen. Als der Mann, der darin steckte, sich wenig später erhob, glaubte ein anderer, seinen Augen nicht trauen zu können. Bei dem Golf-Fahrer handelte es sich um einen Polizisten in voller Uniform. Der Mann sah müde aus; er hatte vermutlich seine Frühschicht bei der Bereitschafts-Polizei hinter sich und nur noch ein Ziel: nach Hause und ins Bett fallen. Der ständige Wechselschicht-Einsatz, das war allseits bekannt, forderte über kurz oder lang von jedem seinen Tribut.

Er saß noch immer auf seinem Plastik-Klappsitz und hatte das Gefühl, auch der letzte Muskel in seinem Körper hatte sich angespannt. Klar war, dass die Polizei nach ihm suchte. Nach den Vorfällen der letzten Tage war das eine unausweichliche Konsequenz. Vielleicht wussten sie sogar, dass er für den Mord an dem Jäger verantwortlich war. Er drehte den Kopf ein Stück und versuchte, so unauffällig wie möglich, einen Blick zu dem Polizisten hinüber zu werfen. Der schien jedoch die Aussicht zu genießen und zog dabei eilig eine durch.

Sollte er ein weiteres Mal Glück haben?

Was wäre, wenn der Kerl gleich seine Kippe austreten und auf ihn zustürmen würde?

Was sollte er dann tun? Vielleicht in den Kanal springen und Rettung am näheren Ufer suchen? Welches war näher?

Die Fähre verlangsamte ihre Fahrt, weil sie einen Frachter passieren lassen musste, der entweder Vorfahrt hatte oder sich einfach vordrängelte. Erneut schaute er zu dem Polizisten hinüber. Dieses Mal trafen sich ihre Blicke für einen kurzen Moment, aber es war keine Reaktion erkennbar. Er presste sämtliche Luft auf einmal aus seinen Lungen und drehte sich eilig wieder in die andere Richtung um.

Hoffen und beten! Etwas anderes blieb ihm nicht übrig. Nur hoffen und beten.

***

»Also fordern wir eine Hundertschaft an und lassen den Wald auf den Kopf stellen, ja?« Hauser wollte nicht länger zögern. Wegner hatte ihm gerade offenbart, dass sich Hans Schreibers Erwartungen stündlich potenzierten. Als Polizist lernte man natürlich, mit Stress umzugehen. Aber solchen Herausforderungen sah man sich erfreulicherweise nur selten gegenüber.

»Die Idee ist gut – so machen wir’s!«

»Was ist mit den Hunden?« Hauser zögerte kurz. »Soll ich mich darum kümmern oder willst du ...?«

Wegner brauchte einen Moment. Sein Gesicht sah aus, als hätte jemand seine edelsten Teile in einen Schraubstock gespannt. »Ich mach das«, presste er dann irgendwann mit der dazu passenden Stimme heraus.

Hauser nickte zufrieden. Bei familiären Problemen musste schließlich einer den ersten Schritt machen, sonst würde nie etwas passieren. »Was wollen wir ansonsten tun?«

»Der Bruder ist raus … also müssen wir uns wohl einen anderen Täter suchen.« Wegner trommelte mit den Fingern auf seinem Schreibtisch herum. »Und Kruse war’s garantiert nicht.«

»Was ist mit der Frau?«

»Wie meinst du das?«

»Du hast mir doch etwas über die häufigsten Mordmotive erzählt.« Hauser wühlte in seinen Gedanken herum, um das Sammelsurium in Form von wesentlichen Fakten zu präsentieren. »Habgier, Eifersucht, Wut und Rache – das kann man sicherlich zusammenfassen ...«

»Und Mordlust«, ergänzte Wegner.

»Das scheidet in diesem Fall für mich aus.«

Plötzlich hielten Wegners Finger inne. Die Stille wirkte schon nach kurzer Zeit erdrückend. »Gehen wir mal weiterhin davon aus, dass jemand Sven Gajewski umgebracht und hinterher die Leiche im Sachsenwald entsorgt hat.«

»Okay ... soweit bin ich bei dir. Worauf willst du hinaus?«

»Warum macht sich der Täter dann die Mühe, einen Haufen Spuren in der Garage vom Nachbarn zu hinterlassen?« Wegners Finger trommelten schon wieder im Takt. »Und als Fromm und ich auftauchen, hat die Frau nichts Eiligeres zu tun, als unseren Herrn Kruse anzuschwärzen.«

»Vielleicht glaubt sie ja wirklich, dass er’s war«, hielt Hauser relativ energisch gegen.

»Und wenn nicht? Was ist denn, wenn sie Teil der Sache ist?«

»Dann hätten wir als Motiv auf jeden Fall Habgier«, stellte Hauser nüchtern fest. »Aber wir wissen ja nicht, ob auch noch etwas anderes infrage kommt – mal abgesehen von Mordlust.«

***

Als die Kanalfähre endlich das andere Ufer erreichte und der Schlagbaum hochfuhr, stand er bereits davor und marschierte kurz darauf eilig die schmale Straße hinauf. Oben angekommen, bog er nach links ab und folgte einem Weg, der ins Zentrum der kleinen Ortschaft Breiholz führte. Er wagte nicht einmal, einen Blick über die Schulter zu werfen. Stattdessen hoffte er, dass auch der letzte Wagen auf der Fähre – ein spezieller Golf, in dem ausgerechnet ein Polizist saß – den Weg geradeaus in Richtung B203 nehmen würde.

Er war schon ein ganzes Stück weit marschiert und überlegte, mit welchen Vorräten er sich für die nächsten Tage eindecken wollte, als er hinter sich einen Motor aufheulen hörte. Er wirbelte herum und sah den Golf, der auf ihn zuraste. Kurz darauf sah er auch das Gesicht des Polizisten, das angespannt, aber genauso entschlossen wirkte.

Eines stand fest: Der Kerl hatte ihn erkannt!

Blieb die Frage, wohin er fliehen sollte. Tatsächlich machte sich in ihm schon das Gefühl breit, auf ganzer Linie gescheitert zu sein. Trotzdem nahm er die Beine in die Hand und hechtete auf einen Knick zu, hinter dem eine Rapsfeld nach dem Sonnenschein der letzten Tage in sattem Grün leuchtete. Vielleicht war das eine Möglichkeit. Und wenn nicht, dann mangelte es ohnehin an einer Alternative.

25

Noch immer grübelten die beiden Kommissare über den Fakten. Und hierin bestand auch gleichzeitig das größte Problem, denn belastbare Fakten gab es nur wenige. Stattdessen basierte das meiste auf Vermutungen, deren Wert man als Polizist irgendwann nur zu gut einzuschätzen wusste.

»Ich bleibe bei meiner Version«, sagte Hauser. Ein erneuter Vorstoß, der allerdings noch nicht zu Ende war. »Jemand bringt Gajewski um und weiß nicht, wohin mit der Leiche. Also fährt er in den Sachsenwald, läuft dabei unserer Zeugin und ihrem Hund über den Weg und landet in der Hütte von Hartmut Stamm.«

»Und der ist Jäger«, fügte Wegner mit nachdenklicher Stimme hinzu. »Also wahrscheinlich keiner von der zimperlichen Sorte, der sich ohne Weiteres einen Bären aufbinden lässt.«

»Und deshalb schnappt sich unser Täter das Brotmesser und hat nichts Besseres zu tun, als es Stamm in den Rücken zu stoßen. Kurz darauf ist der mausetot.«

»Nette Theorie.« Wegner lächelte, zum ersten Mal seit längerer Zeit. »Fehlt uns eigentlich nur noch einer, der die ganze Geschichte bereitwillig zugibt.« Er grinste vorsichtig. »Und dass die liebe Frau Gajewski dafür nicht infrage kommt, ist wohl klar, oder?«

Hauser nickte. Trotzdem blieben Bedenken in seinem Gesicht zurück. »Ich habe sie hier mal als potenzielle Mitwisserin aufgeführt. Erst mal nur theoretisch!«, schob er eilig hinterher und deutete danach auf seinen Notizblock. »Aber was die Sache mit den blutverschmierten Klamotten in der Garage angeht, kann ich mir einfach keinen Reim darauf machen. Das ergibt für mich alles keinen Sinn. Dazu kommen Uhr und Brieftasche vom Gajewski, da hat unsere Spurensicherung gründliche Arbeit geleistet.« Hauser schüttelte den Kopf über seine eigenen Theorien. »Aber falls es tatsächlich ein Raubmord war, dann lasse ich doch als Täter solche Sachen nicht zurück, selbst wenn die Uhr nicht viel wert ist.«

Wegner wollte prompt etwas antworten, als ihn das Telefon unterbrach. Er lauschte einen Moment in den Hörer und beendete das Gespräch nur mit einem »Danke Kollege«.

»Was ist?« Jetzt trommelte Hauser mit den Fingern auf seinem Schreibtisch herum. »Was Neues?«

»Unser Blondschopf ist irgendwo am Kanal aufgetaucht.«

»Am Nord-Ostsee-Kanal?«

»An welchem denn sonst?«, gab Wegner kopfschüttelnd zurück.

Hauser zog die Brauen hoch. »Schon mal was vom Elbe-Lübeck-Kanal gehört? Nur mal so als Beispiel.«

»Der scheidet aus!«

»Warum?«

»Weil ich es sage!«

***

Mittlerweile erklangen von überall her Martinshörner. Immer wenn er glaubte, eines lokalisieren zu können, kam schon ein neues hinzu, aus der Richtung, in die er gerade fliehen wollte. An drei Seiten schien das Rapsfeld im Nirgendwo zu enden. An der vierten jedoch erhob sich ein Wald, dessen Bäume wie ein willkommener Rettungsanker auf ihn wirkten. Dort hätten es seine Häscher zumindest schwerer, ihn aufzuspüren oder gar zu schnappen. Also schlug er einen Haken nach rechts und raste durch eine Mulde, die ein breiter Traktorreifen zwischen zwei Reihen Rapspflanzen hinterlassen hatte. Von links kam ein weiteres Martinshorn dazu, viel näher als die anderen. Überdies glaubte er, den Geruch von Abgasen wahrzunehmen.

Tatsächlich erklang kurze Zeit später eine Stimme über ein Megafon. Als die ihn schon ein zweites Mal zum Aufgeben zwingen wollte, hatte er gerade den Waldrand erreicht. Mit ein paar langen Sätzen durchstieß er das Unterholz und überwand am Ende einen Graben, der zur Hälfte mit schmutzigen Wasser gefüllt war. Von hier aus ging es – zwischen Bäumen, Sträuchern und allerlei Gestrüpp – immer tiefer in den Wald hinein. Irgendwann blieb er keuchend stehen und stützte seine Hände auf die Knie. Er hatte es offenbar geschafft, schon wieder und in höchster Not. Aber er durfte nicht stehen bleiben, sondern musste weiter. Ein letztes Mal bäumte sich alles in ihm auf. Wenn diese Flucht scheiterte, dann wäre ohnehin alles vorbei.

***

»Und … was haben unsere Rendsburger Kollegen vor?« Weil Wegner nicht fortfahren wollte, versuchte es Hauser mit ein wenig Druck. »Wenn die es schaffen, den Kerl zu schnappen, sind wir aus dem Schneider, denke ich.«

»Vorausgesetzt, der Typ ist unser Mörder«, gab Wegner in gelangweiltem Ton zurück.

»Dann verrat mir doch endlich, was dort oben passiert.« Hauser schaute wütend. Nur noch ein paar Sekunden und er würde zum ersten Mal richtig ausflippen.

»Mein Gott!«, keuchte Wegner. Seine Aufmerksamkeit gehörte in erster Linie einem Bericht aus dem Kriminallabor, der jetzt auf seinem Schreibtisch landete. »Die sind mit einem Dutzend Streifen im Einsatz und werden wohl hoffentlich in der Lage sein, einen einzelnen Mann zu schnappen, der auch noch zu Fuß unterwegs ist.«

Hauser grinste zufrieden. »Und ... was wollen wir zwei machen? Ist dir schon nach Feiern zumute? Das wäre mein erster Mordfall, den wir gemeinsam aufgeklärt haben.«

»Ich werd das Gefühl nicht los, dass an der ganzen Sache was oberfaul ist.« Wegner reckte sich in alle Richtungen und fuhr kopfschüttelnd fort: »Wenn du mich fragst, dann werden wir an der Nase herumgeführt.«

»Inwiefern?«

»Wenn ich dir das sagen könnte, wäre es mehr als nur ein Gefühl, du ...«

»Morgen früh, ab Sonnenaufgang, durchkämmt eine Hundertschaft den halben Sachsenwald.« Hauser hatte gerade den Telefonhörer aufgelegt und sah Wegner erwartungsfroh an. »Was ist denn mit den Hunden? Darum wolltest du dich doch kümmern.«

»Das mach ich auf dem Heimweg, wenn du nichts dagegen hast.« Wegner schaute zuerst böse, bekam sich allerdings schnell wieder in Griff. »Es gibt Dinge, die man lieber persönlich erledigt. Verstehst du?«

»Also fällt unser gemeinsames Feierabendbier flach?«

»Ist wohl so.« Plötzlich grinste Wegner. »Außerdem scheinst du ja auch noch ein paar Probleme mit deinem …«

»Mit einem Namen oder einer Bezeichnung tust du dich noch immer schwer«, stellte Hauser lachend fest. »Wie wäre es mit Freund oder Mann oder …«

»Nennt euch doch von mir aus, wie ihr wollt! Aber ich möchte nicht, dass euer Privatleben hier auf Dauer unserer Arbeit im Weg steht. Dass das klar ist!«

»Hast du etwa das Gefühl, als ob es so wäre?« Zwischenzeitlich hatte sich auch Hausers Miene verfinstert. »Sag schon … gibt es bis jetzt irgendwas an meiner Arbeit auszusetzen?«

»Noch nicht«, gab Wegner nach kurzem Überlegen zurück. »Aber keine Angst, ich sag dir sofort Bescheid, wenn’s so weit ist.«

26

»Wie komme ich denn zu der Ehre?«

»Ich hatte gar nicht erwartet, dich hier zu treffen.« Wegner stand vor einem Zwinger, dem letzten einer fast endlosen Reihe. Hinter den Gittern kniete sein Bruder neben einem Schäferhund, einem wahren Prachtkerl.

»Bin seit einer Woche wieder im Dienst«, antwortete Ralf Wegner, ohne dabei aufzusehen.

»Also ist dein Magen wieder in Ordnung, ja?«

»Das, was davon übrig ist, anscheinend schon.« Zum ersten Mal hob sein Bruder den Kopf und schaute ihn direkt an. »Ich frage mich nur, warum du dich plötzlich dafür interessierst.«

Wegner zögerte noch. Bereits auf der Fahrt zur Hundestaffel hatte er sich vorgenommen, es auf keinen Fall zu einem weiteren Streit kommen zu lassen. Ralf und er waren seit jeher stets unterschiedlicher Meinung. Aber das war noch lange kein Grund, sich ständig zu zanken.

»Sag schon! Was führt dich hierher?«

»Wir haben wahrscheinlich eine Leiche im Sachsenwald«, begann Wegner mit tonloser Stimme aufs Neue. »Ich hab gehofft, dass du und deine Kollegen uns bei der Suche unterstützen könnt.«

»Wenn ihr uns offiziell anfordert, dann sollte das kein Problem sein.« Sein Bruder war schon wieder mit dem Hund beschäftigt, der es sichtlich genoss, gekämmt zu werden. »Noch was?«

»Vielleicht können wir mal reden«, flüsterte Wegner.

»Und worüber?«.

»Über Mama, den Alten ... uns.«

»Ich wüsste nicht, was es da zu reden gäbe.« Ralf hatte sich hochgestemmt und stand vor Wegner. Zwischen den beiden Männern erhob sich nur das Gitter des Zwingers. »Bei unserem letzten Treffen – das war direkt nach Mamas Beerdigung – hast du gesagt, du meldest dich. Kannst du mir sagen, warum du ...?«

»Ich wollte immer«, unterbrach Wegner seinen Bruder. »Keine Ahnung, warum ich es nie geschafft hab.«

Ralf stand noch eine ganze Weile einfach nur regungslos herum. Der Schäferhund hinter ihm wurde langsam unruhig und machte Anstalten, sich zu erheben. Eine flach ausgestreckte Hand, die reflexartig nach unten schoss, stellte klar, dass das keine gute Idee war. Also blieb der Hund liegen und parkte seinen Kopf gemütlich auf den Vorderpfoten.

»Ist das schon wieder ein Rex?«, wollte Wegner wissen.

Ralf nickte zuerst nur. Jetzt schaute er seinen Bruder direkt an und lachte. »Wie sollte er denn sonst heißen?«

Wegner hatte beschlossen, nicht länger kleine Brötchen zu backen. »Was würdest du von einem gemeinsamen Feierabendbier halten?« Er machte eine kurze Pause und holte tief Luft. »Ich will dir zumindest erklären, warum ich mich nicht gemeldet hab.«

***

Wegner hatte schon lange das Büro verlassen und auch Hauser war im Begriff, sich zu verdrücken, da klopfte es an die Tür. Er wunderte sich nicht schlecht, als ihm plötzlich der Leitende Kriminaldirektor Hans Schreiber höchstpersönlich gegenüberstand.

»Haben Sie noch einen Moment, Kollege?«

»Selbstverständlich!« Hauser nahm sogar Haltung an. »Was kann ich für Sie tun, Chef?«

Schreiber ließ sich schwer atmend auf einen der Stühle fallen und begann sofort: »Ich hab Wegner ganz bewusst nichts davon erzählt ...«

»Wovon?«, erkundigte sich Hauser mit gerunzelter Stirn.

»Der liebe Herr Fromm macht alle verrückt«, sagte Schreiber und schickte ein freudloses Lachen hinterher. »Ich hatte heute zuerst einen Anruf von meinem Chef und danach direkt einen vom Innensenator.«

»Und worum ging es dabei? Sind die hohen Herren auf der Suche nach einem Hauptdarsteller für eine Hinrichtung?«

Hans Schreiber lachte und deutete Richtung Kaffeemaschine. »Ist da noch was drin oder müssen Sie extra einen aufstellen?«

Hauser schnappte sich eilig zwei Becher und füllte beide bis zur Hälfte. »Müsste noch relativ genießbar sein, denke ich.«

»Die Führungsetage kommt für meinen Geschmack ein bisschen zu nervös rüber«, sagte Schreiber, nachdem er einen ersten Schluck genommen hatte. »Die beruhigen sich erst dann wieder, wenn ich Ihnen von einem durchschlagenden Erfolg der neuen Mordkommission berichten kann.«

»So was hat Wegner schon erwähnt«, gab Hauser etwas zu unbedacht zurück. Jetzt zog er den Kopf sogar ein Stück ein. »Sie erwarten doch nicht von uns, dass wir einen Mörder aus dem Hut zaubern, oder?«

»Das nicht … aber es könnte sich ganz gut machen, wenn Sie mir bis zum Wochenende einen liefern. Falls Fromm so weitermacht, dann wackeln hier bald alle Stühle.«

Hauser schluckte schwer. »Morgen ist Freitag«, stellte er mit Grabesstimme fest. »Darf ich erfahren, was Sie vorschlagen?«

»Nichts Konkretes ... aber Sie sollten sich lieber beeilen.«

»Und was ist mit dem Chefposten?«, fragte Hauser eine Weile später. »Ist es sicher, dass Wegner endlich ...?«

Hans Schreiber hob die Hand. Alles an ihm deutete auf ernsthafte Zweifel hin. »Ganz ehrlich – ich weiß es nicht!«

***

»Kannst du dir vorstellen, was das für ein Gefühl ist, wenn einem die ganze Familie nacheinander wegstirbt?« Wegner nahm einen großen Schluck von seinem Bier und schaute Ralf danach durchdringend an. »Ich hab mal gelesen, dass es für die, die gehen, leichter ist, als für die, die zurückbleiben.«

Sein Bruder zog die Brauen hoch. »Das muss ich jetzt nicht verstehen, oder?«

»Ich will damit sagen, dass ich wahrscheinlich irgendwann der Letzte bin, der von unserer Familie hier in Hamburg rumläuft.«

»Da würde ich liebend gerne mit dir tauschen, Brüderchen.« Ralf hob sein Glas und prostete in die Luft. »Vielleicht ist es leichter zu gehen, wenn man erst mal weg ist. Ich meine – rückblickend.«

Jetzt schaute Wegner verwirrt. Anstelle einer Antwort nahm er einen weiteren kräftigen Zug von seinem Bier.

»Ich hab zu Hause ein paar Sachen sortiert«, murmelte Ralf eine Weile später.

»Was für Sachen?«

»Zum Beispiel Fotos – von Mama und Papa.« Eine kurze Pause entstand, nur von schwerem Atmen gefüllt. »Aus glücklichen Tagen … falls du verstehst.«

»Das muss aber lange her sein!« Wegner lachte und bekam sich kaum wieder ein. »Ist der Alte da schon zur See gefahren?«

Ralf nickte. Plötzlich verfinsterte sich seine Miene. »Schätze, die Sache mit Kallsen hat Mama den Rest gegeben. Danach wollte sie nicht mehr …«

»Das wäre uns wohl nicht anders gegangen, oder?«

»Ich hätte damals viel mehr für sie da sein sollen.« Ralfs Stimme passte zu dieser Generalabrechnung mit sich selbst. »Ich hätte …«

»Ich auch!«, stimmte Wegner mit ein. Sein Gesicht sah hundeelend aus. Kurz darauf gab er dem Wirt ein Zeichen. Der rauschte eilig mit Nachschub herbei.

Die Brüder prosteten sich ein weiteres Mal zu und nickten gleichzeitig. Manchmal schaffte es eben ein Schweigen, viel mehr zu sagen als tausend Worte.

27

»Lass uns nicht so lange bis zum nächsten Mal warten.« Wegner war vor der Kneipe stehen geblieben und hielt seinem Bruder die Hand entgegen. »Besser, wir versuchen einfach …«

»Ist gut, Manfred. Ich weiß, was du meinst.« Ralf machte eine einladende Geste, kurz darauf umarmten sich die Brüder gegenseitig. »Außerdem bin ich ja auch nicht ganz unschuldig an der Sendepause.«

»Endlich!«

»Endlich was?«

Wegner ließ seinen Bruder von einem Moment zum anderen los und boxte ihm lachend gegen die Schulter. »Endlich siehst du’s ein.«

Ralf wollte anscheinend etwas dagegenhalten, zog dann allerdings doch zurück. »Was ist mit morgen?«

»Wenn Kollege Hauser nicht an seinem Schreibtisch eingeschlafen ist, solltet ihr eine Anforderung per Fax bekommen haben. Ab Sonnenaufgang durchkämmt eine Hundertschaft den Sachsenwald. Und ich kann mir vorstellen, dass die ein paar gute Nasen gebrauchen können.«

»Mein Rex hat die beste von allen!«

»Davon bin ich ausgegangen.«

Erneut wirkte Ralfs Miene von einem Moment zum anderen wie versteinert. Er schaute in den schwarzen Nachthimmel empor und es dauerte eine ganze Weile, bis er fortfuhr: »Würdest du … also, wenn ich mal nicht mehr bin …?«

Wegner sagte nichts. Stattdessen nahm er seinen Bruder ein weiteres Mal in den Arm und drückte ihn, bis erste Proteste erklangen.

»Wer ist eigentlich dieser Hauser?«, fragte Ralf eine ganze Weile später. Es wurde höchste Zeit, sich zu verabschieden. Sonst drohten noch Tränen auf beiden Seiten.

»Neuer Kollege«, gab Wegner knapp zurück. Seine Stimme war kaum ein Flüstern.

»Ich hab gehört, dass ihr Fromm …«

»Den haben wir entsorgt. Endgültig, versteht sich!«

»Dann bist du jetzt also …?«

»… hoffentlich bald der neue Chef in Sachen Mord.« Wegner hatte wieder zu alter Kraft zurückgefunden. »Hauser ist ein guter Kerl, aber …«

»Was?«

»Schwul!«

»Hast du etwa ein Problem damit?« Ralf holte tief Luft. »Ich hab manchmal das Gefühl, als würden bei uns mehr Schwule als Normale rumlaufen.«

»Was ist denn heute noch normal?«, fügte Wegner lachend hinzu. »Und nein, ich hab kein Problem damit. Zumindest nicht, solange er die Finger von mir lässt. Der soll sich schön hüten, sonst ...!«

Ralf prustete vor Lachen: »Immer noch mein kleiner Bruder, wie er leibt und lebt. Daran wird sich wohl nie was ändern.«

***

Martina Gajewski hatte den ganzen Abend lang Papiere gewälzt. Offene Rechnungen waren nach Dringlichkeit sortiert, regelmäßige Zahlung ebenso nach Priorität in Reihenfolge gebracht. Ihre Bank hatte am späten Nachmittag angerufen und sie über den Eingang einer Express-Überweisung informiert. Die fünfzehntausend Mark von der Versicherung, würden zwar für eine Weile helfen, aber dürften dauerhaft auch nicht mehr als ein Tropfen auf den heißen Stein darstellen. Wenn vorne nichts hinzukam, es hinten aber munter abfloss, dann konnte es noch so viel sein, irgendwann wäre es verbraucht.

Der kleine Kevin lag in seiner Wippe und war den ganzen Abend seltsam still. Sie hatte sogar baden und ihre Haare föhnen können, ohne dass der Kleine sie – wie sonst üblich – fast im Sekundentakt forderte.

Als der Frauenarzt ihr damals offenbarte, dass sie schwanger sei, war sie danach wie in Trance nach Hause gelaufen. Das Geld war seit jeher knapp. Und man konnte es doch drehen und wenden wie man wollte: Kinder kosteten Geld!

Auch Sven hatte zuerst seltsam reagiert. Natürlich hatten sie schon bei ihrer Hochzeit geplant, auch für Nachwuchs zu sorgen. Aber dass dieses Ereignis so schnell ins Haus stand, damit hatten sie beide nicht gerechnet.

Nur mit Bademantel und Latschen bekleidet saß Martina Gajewski in ihrer Küche und zündete sich eine Zigarette an. Der Kleine lag im Wohnzimmer und brabbelte vor sich hin. Solche Gelegenheiten nutzte sie gerne – höchstens zwei bis drei Mal am Tag –, um in Ruhe eine durchzuziehen. Im Kühlschrank stand noch eine halbe Flasche Rotwein; sie war schon auf dem Weg dorthin, als das Telefon klingelte. Ihr erster Blick fiel auf die Küchenuhr. Halb elf! Zu so später Stunde kam nur einer infrage und auf diesen Anruf hatte sie lange gewartet.

»Hallo?« Es war nicht mehr als ein Flüstern, dass die Frau mühsam herausquetschte.

»Ich hab’s geschafft … bin ihnen wieder entkommen.«

»Wem bist du entkommen?«

»Der Polizei! Wem denn sonst?«

Martina Gajewski zögerte einen kurzen Moment lang. »Warst du das im Sachsenwald? Im Radio sagen Sie, dass …«

»Ich erklär dir alles, wenn wir die Sache hinter uns haben … und jetzt hör zu!«

»Was ist denn? Was soll ich tun?«

»Die Bullen sind mir auf den Fersen! Du musst mich also hier wegholen und weiter nach Norden hochbringen – spätestens morgen Mittag.«

»Und was ist mit dem Kleinen?«

»Kannst du ihn nicht zu Britta bringen … oder mitnehmen … ist mir egal.«

Eine längere Pause entstand. Augenscheinlich herrschte auf beiden Seiten der Leitung Ratlosigkeit.

»Die Versicherung hat Geld geschickt«, flüsterte Martina Gajewski eine Weile später, um die Stille zu durchbrechen. »Fünfzehntausend … das ist wohl nur ein Anfang.«

»Dann bring mir was mit! Ich brauch dringend Kohle.«

***

Wie auf Wolken ließ er die Telefonzelle hinter sich und stieg erneut auf das alte Moped, eine museumsreife Zündapp. Diesen unerwarteten fahrbaren Untersatz – Vollausstattung, mit dazugehörendem Helm und Wachsjacke – hatte er einem Spaziergänger zu verdanken. Der hatte sein Gefährt einfach unbeaufsichtigt auf einer Lichtung im Wald zurückgelassen. Wer ahnte hier auch etwas Böses?

Nachdem er in der Wachsjacke steckte und der Helm übergestülpt war, hatte er den Kickstarter zweimal durchgetreten und los ging die Reise. Direkt am Waldrand folgte ein schmaler Feldweg. Zwei-, vielleicht dreihundert Meter entfernt sah er das Dach eines Streifenwagens. Aber in die Richtung wollte er ja gar nicht, sondern weiter am Kanal entlang; am besten so weit, wie der Sprit reichte.

Und es war lange schon dunkel, als er Schafstedt, ein winziges Nest unweit der A23, erreichte. Dort fand er auch diese Telefonzelle. Konnte endlich Martina anrufen und ein Lebenszeichen von sich zu geben.

Fünfzehntausend Mark!, schoss es ihm durch den Kopf, als er den Gashahn drehte. Eine solche Summe war nicht mit der halben Million vergleichbar, aber zumindest ein guter Anfang. Vielleicht konnten sie doch noch auf ein Happy End hoffen. Verdient oder nicht verdient – das spielte keine Rolle.

Noch immer wärmte ihn das Gefühl des Triumphs, als er es in einem der wackelnden Spiegel immer wieder aufblitzen sah. Blaue Blitze, die sich rasant näherten. Jeder einzelne war wie ein Schlag in die Magengrube. Eben noch hatte er von einem Happy End geträumt. Aber davon musste er sich jetzt wohl endgültig verabschieden.

28

Wegner lag schon im Bett, konnte aber wie üblich nicht einschlafen. Zu den allgemeinen Sorgen gesellte sich in diesem Moment sein Bruder und dessen – offensichtlich – unausweichliches Schicksal. Die beiden hatten nie besonders aneinandergehangen. Aber wenn es hart auf hart kam, und das war einige Male der Fall gewesen, dann war es für den Angreifer wie eine Mauer. Zwei Brüder, Seite an Seite, und notfalls bereit, für Ihre Familie zu sterben und genauso zu töten.

Auch die aktuellen Probleme geisterten in seinem Kopf herum: vermutlich zwei Leichen, aber mindestens ein Mörder zu wenig. Selbst wenn sie den Kerl oben in Rendsburg erwischten – wer sagte denn, dass der tatsächlich etwas mit den Morden zu tun hatte? Jahrelang hatte er immer auf den Chefposten in der Mordkommission geschielt, zum ersten Mal nach Kallsens überraschendem Abgang. Zwei Mal war er dabei leer ausgegangen, zuletzt im Stechen gegen Fromm, dessen Personalakte nur aus einer Heftlasche, einem Deckblatt und seinen persönlichen Daten bestand.

Wer sollte dagegen anstinken?

Wieder drehte sich Wegner auf die andere Seite um. Er war kurz vorm Einschlafen, da kam ihm eine Idee in den Sinn. Es wurde Zeit, den Druck zu erhöhen. Wenn möglich, massiv!

Den Knaben oben in Rendsburg hatten sie noch nicht gefasst, sonst wüsste er es längst. Und es half auch nur selten, auf ein Wunder zu warten. Wer das Glück herausfordern wollte, der musste sich einiges einfallen lassen, um ihm ein Quäntchen zu entreißen.

Am kommenden Morgen würde eine Hundertschaft den Sachsenwald durchkämmen. Gut so! Aber er und Hauser mussten zeitgleich an einer anderen Front den nächsten Angriff wagen. Dafür brauchten Sie nur noch eine glaubhafte Märchengeschichte; daran sollte es wohl zuletzt scheitern.

Als Wegner sich ins Land der Träume verabschiedete, war ein erster Plan geschmiedet. Fast hätte man denken können, er lächelte noch immer, als er längst zu schnarchen begann. Eine Tatsache übrigens, die seine Gisela zeitlebens gehasst hatte. Aber welcher Mann schnarchte denn nicht?

***

Er hatte das Moped zum Stillstand gebracht und auf dem Mittelständer abgestellt. Der Motor lief noch immer, womöglich würde ihm ja doch irgendwie die Flucht gelingen. Aber wie? Vermutlich hatte der Spaziergänger seine Zwiebacksäge längst als gestohlen gemeldet.

Der Streifenwagen war ein Stück entfernt stehen geblieben. Gegen das grelle Licht der Scheinwerfer konnte er zunächst gar nichts erkennen. Noch zeichneten sich nur die Umrisse des Uniformierten ab. Als der jedoch näherkam, hätte er fast zu lachen angefangen, denn der typische Dorfsheriff kam ihm entgegen. Mindestens zwanzig, vielleicht sogar dreißig Kilo Übergewicht. Dazu eine Größe, gerade mal eine Hand breit höher als ein Ascheimer und eine Halbglatze, auf der nicht einmal die vorgeschriebene Mütze steckte.

»Moin!«, bölkte der Polizist schon aus einiger Entfernung.

Ein seltsames Ritual, dieses ‚Moin‘, ganz gleich, zu welcher Tageszeit. Aber hier oben war es gang und gäbe, deshalb wunderte er sich nicht. Vielmehr spürte er, dass sich erneut jeder Muskel in seinem Körper anspannte. Noch allerdings blieb der Fluchtreflex aus, vermutlich, weil er die Nase endgültig voll hatte und keine Kraft mehr, um weiter davonzulaufen.

»Dein Rücklicht funktioniert nicht, Jungchen!«

Der Polizist war direkt vor ihm angekommen und deutete auf das Moped. Dieser eine Satz – für sich genommen eigentlich unerfreulich – sorgte in ihm jedoch für nachhaltige Entspannung.

»Aber wenigstens trägste ’nen Helm.« Der Uniformierte lachte über seinen eigenen Scherz. »Kommt hier selten genug vor.«

Er nickte zunächst nur eifrig, aber irgendwas musste er sagen, sonst könnte das womöglich Verdacht wecken. »Hab letzte Woche erst die Birne gewechselt … keine Ahnung, was wieder los ist.« Auch er versuchte sich in einem Lachen, brachte jedoch nur ein halbes zustande, das irgendwo unter dem Helm stecken blieb.

Der Dorfsheriff bückte sich hinunter und klopfte mit dem Knöchel gegen das defekte Rücklicht. »Mit so ’ner kniffligen Geschichte fährst du am besten an die Jet, zu Heino. Der kennt sich mit Zündapp besser aus als jeder andere.« Ein röhrendes Lachen folgte. »Und jetzt sieh lieber zu, dass du nach Hause kommst, Jungchen! Wird kalt heute … deshalb kommst du dieses Mal auch mit ’ner Verwarnung davon.«

Er presste erleichtert die Luft aus seinen Lungen und saß schon wieder zur Hälfte auf dem Moped.

»Halt!«, dröhnte die Stimme des Polizisten ein weiteres Mal von hinten. Es wäre ja auch zu schön gewesen, um wahr zu sein.

Er schaute nach hinten und zuckte nur die Schultern. Insgeheim rechnete er bereits mit dem finalen Todesstoß.

»Das nächste Mal lass ich dich nicht so einfach laufen. Verlass dich drauf!«

29

7.16 Uhr! So zeitig war Wegner seit Monaten nicht mehr im Präsidium aufgeschlagen, ganz gleich, was anlag. Auch Hauser saß schon hinter seinem Schreibtisch und zuckte zusammen, als die Tür so unerwartet früh aufsprang.

»Morgen!« Wegners Stimme dröhnte durch das Büro.

»Kaffee?« Hauser hatte es schnell geschafft, sich wieder herunterzufahren.

Wegner schaute auf seine Armbanduhr. »Wir haben was vor, aber einen Becher schaffen wir vorher noch.«

»Ich hab ein paar neue Nachrichten von den Kollegen aus Rendsburg.« Hauser hatte sich eilig erhoben und stand schon vor der Kaffeemaschine. »Aber vielleicht willst du deinem sympathischen Assistenten ja lieber erst mal verraten, was wir vorhaben?«

Wegner schaute sich suchend um. »Wieso, ist der auch hier?«

Hausers Mundwinkel wanderten nach unten. Er sah tatsächlich ein bisschen gekränkt aus.

»Mein Gott! Du bist aber auch ’ne Mimose«, schimpfte Wegner. Derweil hatte er sich den aktuellen Lagebericht von Hausers Schreibtisch gegriffen. Keine drei Atemzüge später klatschte er den mit voller Wucht in eines der Ablagefächer.

»Das ist doch nicht deren Ernst!«, fluchte er, was Hauser ein weiteres Mal zusammenzucken ließ. »Wie blöd muss man denn sein, um einen einzelnen Mann, der offenbar nichts bei sich hat und zu Fuß unterwegs ist, entkommen zu lassen?«

Hauser zuckte die Schultern. Eine Antwort auf diese Frage gab es ohnehin nicht.

»Jetzt stehen wir wieder mit leeren Händen da und der Kerl ist womöglich längst über alle Berge.«

»Ist ja auch nicht gesagt, dass der Typ tatsächlich etwas mit den Morden zu tun hatte«, erwiderte Hauser mit gequälter Miene. »Wir müssen in alle Richtungen offenbleiben und am besten …«

»… das Maul halten!«, vervollständigte Wegner mit wütender Stimme, bevor er auf seinen Stuhl fiel und die Arme vor der Brust verschränkte.

»Willst du mir endlich sagen, was du vorhast … besser gesagt, wir?« Es war einige Zeit vergangen, bis Hauser den nächsten Vorstoß wagte. »Hast du eine Idee, wie wir die Sache von einer anderen Seite aufrollen können?«

Wegner nickte zuerst nur. Er wollte gerade antworten, da klingelte sein Telefon. Das Gespräch dauerte nur eine halbe Minute und endete so wortkarg, wie es begonnen hatte.

»Wer war das denn so früh?«, wollte Hauser wissen.

»Ein gewisser Dr. Habermann«, gab Wegner knapp zurück. »Den hab ich heut morgen schon von zu Hause aus angerufen, um kurz vor sechs. Kann ja nicht jeder so wie du ausschlafen.«

»Und wer ist das, dieser gewisse Dr. Habermann?« Mittlerweile klang Hauser genervt. »Also … wenn wir es länger miteinander aushalten wollen, dann solltest du mich von Zeit zu Zeit an deinen Gedanken teilhaben lassen.«

»Ein Oberstabsarzt aus dem Bundeswehrkrankenhaus in Kiel … ich brauchte eine Information.«

»Und jetzt sagst du mir hoffentlich auch noch, wofür!«

»Mach ich – aber auf dem Weg!« Wegner stand schon auf seinen Füßen. »Wir sollten keine Zeit mehr verschwenden.«

»Wie ist es eigentlich gestern Abend mit deinem Bruder gelaufen?« Die Kommissare saßen im Opel Rekord, der im halbwarmen Zustand nur unter Protest und nach einigen Versuchen anspringen wollte. Hauser hockte hinterm Steuer, Wegner daneben. »Habt ihr euch wieder zusammengerauft?«

»Ich dachte, du wolltest wissen, was wir heute Morgen vorhaben.«

»Will ich auch. Aber die Sache mit deinem Bruder ist mindestens genauso wichtig, oder nicht?«

Wegner zögerte und begann irgendwann mit ungewohnt leiser Stimme: »Hab das Gefühl, dass er mir nicht die Wahrheit sagt.«

»Über seine Krankheit oder was meinst du?«

Wegner nickte.

»Was ist eigentlich mit deinen Eltern passiert?«, schob Hauser vorsichtig nach. Weitere Fragen zu Wegners Bruder dürften vermutlich nur Unmut schüren. »Du musst übrigens nicht antworten, wenn du nicht willst.«

»Das ist aber mal nett!« Wegner lachte, obwohl dabei nicht besonders viel Freude herüberkam. Er zögerte noch einen Moment, fuhr aber doch schwer atmend fort: »Mein alter Herr hat sich totgesoffen – kein Wunder, als Seemann.«

»Und deine Mutter?«

Erneut entstand eine lange Pause. Hauser traute sich nicht einmal, zur Seite zu schauen.

»Wenn ich heute genauer darüber nachdenke, dann ist sie wohl an Kummer gestorben. Und ich Arschloch muss zugeben, dass ich viel zu selten da war, um ihr ein bisschen Trost zu spenden.«

»Solche Hühnchen, die man mit sich selbst rupft, führen zu nichts«, sagte Hauser. Er musste sich allerdings auf die Straße konzentrieren, weil es vor ihnen schon wieder stockte. Außerdem verlangte der Motor gelegentlich ein wenig Zwischengas, um nicht abzusaufen.

»So was kann man auch nur sagen, wenn es für einen selbst nur bei der Theorie bleibt.« Wegner schaute nach rechts aus dem Seitenfenster. Dort stand ein alter Mann auf dem Bürgersteig, neben ihm sein Schäferhund. Die beiden schafften es offensichtlich nicht, die Straße zu überqueren. »Bleib stehen und lass ihn rüber!«

»Hinter mir ist der Teufel los! Wenn ich …«

»Lass ihn rüber!«, brüllte Wegner.

»Sag schon … was hast du vor?« Der alte Mann und sein Hund waren längst nicht mehr zu sehen. Hauser meinte also, es sei genug Zeit verstrichen, um einen weiteren Vorstoß zu unternehmen. »Wir sind gleich da. Vielleicht sollte ich wissen, was wir schon wieder bei Frau Gajewski wollen.«

»Wir werden ihr ein hübsches Märchen erzählen«, sagte Wegner und lachte. »Außerdem finde ich es besser, wenn du nichts darüber weißt. Dann könnt ihr euch die Überraschung teilen …«

»Hat das was mit deinem Anruf im Bundeswehrkrankenhaus zu tun?«

Wegner nickte. »Versuch mit deiner Mühle, falls wir überhaupt so weit kommen, direkt vor dem Haus zu ankern. Ich kann es gar nicht erwarten, das Gesicht von der Gajewski zu sehen.«

30

»Wo ist denn Ihr Sohn heute?« Wegner saß bereits am Küchentisch, Hauser stand neben ihm, weil die verbliebenen Stühle mit allerlei Krempel beladen waren, unter anderem einer großen Sporttasche, aus der zwei Handtücher herausragten.

Martina Gajewski wirkte an diesem Morgen ganz besonders nervös und aufgekratzt. Als sie zu reden anfing, flatterten ihre Hände, sogar ihre Lippen zitterten. »Ich hab Kevin heute bei meiner Freundin Britta gelassen. Die passt auf ihn auf.«

»Haben Sie was vor?« Hauser deutete auf die Sporttasche. »Oder wollen Sie verreisen?«

»Nur zum Sport«, gab die Frau etwas zu hastig zurück. Nach kurzem Überlegen schob sie noch eine weitere Erklärung hinterher: »Seitdem der kleine Mann auf der Welt ist, schaffe ich es höchstens zwei Mal im Monat.« Danach schaute sie die Kommissare abwechselnd an.

Wegner lächelte noch eine Weile, jetzt verfinsterte sich seine Miene allerdings. »Wir haben schlechte Nachrichten, Frau Gajewski.« Er machte eine Pause, um ihr die Möglichkeit für eine Reaktion zu lassen. Weil die zunächst ausblieb, fuhr er mit besorgter Stimme fort: »Wir haben die Leiche gefunden.«

»Wessen Leiche?« Von einem Moment zum anderen verabschiedete sich jegliche Farbe aus dem Gesicht der Frau. »Meinen Sie …?«

Wegner nickte. »Irgendwo am Nord-Ostsee-Kanal«, flüsterte er. »Vermutlich hat ihn der Mörder dort ins Wasser geworfen. Aber Genaueres wissen wir noch nicht.«

Martina Gajewski sank auf einen Stuhl hinunter. Die Sporttasche ignorierte sie dabei völlig, deshalb saß sie seltsam verdreht. Zum ersten Mal in diesen ganzen Tagen schien sie vollständig die Fassung verloren zu haben. »Könnte es denn nicht sein, dass es ein anderer ist oder …?«

Wegner zog einen Zettel aus der Tasche und ließ sich bewusst ein bisschen Zeit. »Hat sich Ihr Mann irgendwann mal den rechten Unterschenkel gebrochen?«

Nach kurzem Überlegen nickte Martina Gajewski vorsichtig. Ihr Gesicht deutete darauf hin, dass sie es noch immer nicht glauben wollte. »Während einer Übung bei der Bundeswehr … sogar dreifach«, flüsterte sie. »Er hat danach ein paar Wochen im Bundeswehrkrankenhaus gelegen, in Kiel.«

Schwer atmend steckte Wegner den Zettel wieder ein. »Dann fürchte ich, dass es keinen Zweifel mehr gibt. Bei dem Toten handelt es sich eindeutig um Ihren Mann.« Wegner war ein überaus schlechter Schauspieler. Trotzdem schaffte er es, ein zutiefst mitleidvolles Gesicht zu präsentieren. »Tut mir leid«, flüsterte er dazu.

»Wie kann es denn sein, dass … ich meine … wenn man ihn hier … also, was macht er dann am Kanal?« Frau Gajewskis Stimme versagte im nächsten Moment.

»Wir wissen es noch nicht! Aber ich verspreche Ihnen, dass wir es herausfinden werden.«

***

Sven Gajewski stand schon wieder in einer Telefonzelle. Seine Finger zitterten und schafften es deshalb kaum, die richtige Öffnung in der Wählscheibe zu treffen. Als seine Frau abnahm, begann er sofort mit wütender Stimme: »Warum bist du denn noch zuhause? Du solltest mich doch …«

Ein Schluchzen am anderen Ende der Leitung unterbrach ihn.

»Was ist denn los? Sag schon!«

»Die Polizei war hier und hat gesagt, dass du …«

»Was?«

»… tot wärst!«

»Davon sollen die doch auch ausgehen, verdammt! Was ist denn plötzlich los, Martina?«

»Die haben gesagt, man hätte deine Leiche gefunden … irgendwo am Kanal.«

Es vergingen ein paar Sekunden, bis Sven Gajewski sich über die Tragweite dieser letzten Worte klar wurde. Die Flucht der vergangenen Tage hatte ihm – zugegeben – einiges abverlangt. In diesem Moment allerdings hatte er das Gefühl, gerade erst den letzten, alles entscheidenden Stoß erfahren zu haben.

»Die sind uns auf die Schliche gekommen«, flüsterte er nur. »Sie wissen, dass ich nicht tot bin und alles nur …«

»Kannst du mir vielleicht sagen, was wir jetzt machen sollen.« Zum ersten Mal erhob Martina Gajewski ihre Stimme. »Ich hab grad unseren Lütten bei Britta abgeholt. Vorher war ich bei der Bank. Aber wenn die wissen, was Sache ist, dann halte ich es hier keine Minute länger mehr aus.«

»Das musst du aber!«, brüllte ihr Mann zurück. »Du musst, sonst sind wir erledigt.«

»Und wie lange noch?«

»Warte ab! Ich lass mir was einfallen.«

***

»Du hättest mir auch ruhig vorher mal erzählen können, dass du nicht mehr daran geglaubt hast, der Gajewski sei tot.« Hauser saß wieder hinterm Steuer, das er nur mit einer Hand umklammerte. Die andere hatte er zur Faust geballt und schlug damit ein ums andere Mal auf das Lenkrad ein. »Wann ist dir das denn eingefallen, verdammt?«

»Gestern Abend, im Bett«, zischte Wegner zurück. »Hätte ich dich in dem Moment vielleicht anrufen und womöglich ein rosarotes Schäferstündchen stören sollen.«

Hauser schüttelte den Kopf. »Ich glaube, du hast auch Vorstellungen von so einer … ach – das möchte ich eigentlich gar nicht wissen.«

»Immerhin hab ich das Gefühl, als hätten wir die Frau mit unserer fingierten Hiobsbotschaft ein gutes Stück aus der Reserve gelockt. Und wenn du mich fragst, dann verhaften wir heute noch ein Mörder, spätestens morgen.«

Hauser hielt vor einer roten Ampel und drehte sich zur Seite. »Also meinst du, dass der Gajewski nicht nur nicht tot ist, sondern auch Hubert Stamm auf dem Gewissen hat?«

»Für mich passt das alles zusammen. Zuerst hecken die Eheleute ihren Plan aus, weil sie völlig abgebrannt sind. Und wenn wir nur ein paar blutige Klamotten finden, muss der Rest sich schließlich aus dem Staub machen. Zumindest für ’ne Weile, bis die Versicherung bezahlt hat.«

»Und du meinst, er ist Richtung Sachsenwald geflohen und da ausgerechnet unserem Jäger über den Weg gelaufen? Das könnte passen.«

»Denk mal an den Blondschopf«, fügte Wegner hinzu. Hauser hatte gerade einen Gang eingelegt und überquerte in langsamer Fahrt die Kreuzung. »Wir haben deine Zeugin, die alten Leute aus Trittau und die Kollegen in Rendsburg … alle reden sie von einem Kerl, dessen Birne wie ein Kornfeld leuchtet.«

»Also meinst du, der Gajewski hat sich die Haare gefärbt.«

»Und genau deshalb bin ich am Ende drauf gekommen. Als ich am ersten Tag dem Säugling die Haare gekrault hab, da hat mir Frau Gajewski ganz eifrig erzählt, dass ihr Mann dieselbe pechschwarze Wolle hat.«

»Interessant!«

Wegner boxte seinen Kollegen gegen die Schulter. »Im Nachhinein gesehen, etwas zu übereifrig, falls du verstehst, du ...« Er legte eine Vollbremsung hin. »Und dann fiel mir die Auseinandersetzung zwischen Kruse und Gajewski wieder ein. Der musste sogar zum Arzt, weil seine Nase nicht aufhören wollte zu bluten.«

»Und das passte natürlich hervorragend, weil er damit seine Klamotten vollsauen konnte.«

»So ist es, Kollege!« Wegner lachte. »Den Rest hab ich mir zusammengereimt. Wurde ohnehin höchste Zeit, alles auf eine Karte zu setzen. Wobei ich mich mittlerweile frage, warum wir nicht früher darauf gekommen sind.«

»Weil es einfach zu viele Sachen auf einmal sind«, sagte Hauser. »Der Ärger mit Fromm, der Mord im Sachsenwald und ...«

»Lass gut sein!«, wiegelte Wegner ab. »Für Dummheit gibt es keine Entschuldigung.«

»Dann sag mir lieber, was wir jetzt vorhaben.« Hauser drehte sich zur Seite und lächelte vorsichtig. »Bis hierhin sind das schließlich alles Vermutungen und uns fehlt jeglicher Beweis für deine Theorie.«

»Wenn wir im Präsidium ankommen, schicken wir gleich zwei Zivilkollegen nach Lokstedt. Die sollen das Haus der Gajewskis im Auge behalten. Und wenn wir mit allem fertig sind, fahren wir hinterher und legen uns auch auf die Lauer.«

»Och nööö … nicht wieder ’ne halbe Nacht im Auto hocken«, moserte Hauser. »Ich hab gehofft, das hätte nach meiner Beförderung zum Kriminalkommissar endlich ein Ende.«

»Wer redet denn hier von Auto, du Torfkopp? Wir machen’s uns im Haus vom Kruse gemütlich und warten, bis was passiert.«

31

Sven Gajewski hatte sich nach dem letzten Telefonat mit seiner Frau bis zur Autobahnauffahrt Schafstedt durchgeschlagen. Dort dauerte es nur eine Viertelstunde, bis ein 7,5-Tonner mit Hamburger Kennzeichen anhielt. Der Fahrer, ein unrasierter Fettwanst, dem ein Zigarettenstummel im Mundwinkel klebte, fragte nicht mal, wo er hinwollte. Stattdessen legte er krachend einen Gang ein, kaum dass sein neuer Fahrgast auf dem Beifahrersitz hockte.

»Wie lange brauchen wir denn bis Hamburg?«, fragte Gajewski, nachdem die Kiste ihre Höchstgeschwindigkeit – knappe achtzig – endlich erreicht hatte.

»Ich muss noch in Itzehoe, Uetersen und Pinneberg ausladen«, quetschte der Kerl an seinem Zigarettenstummel vorbei. »Aber wenn dir das nicht schnell genug geht, kannste jederzeit wieder aussteigen, Kollege.«

Sven Gajewski überlegte tatsächlich einen Moment lang. Es war kurz nach Mittag. Mit den geplanten Zwischenstopps dürften gut und gerne vier bis fünf Stunden vergehen, bis sie in Hamburg eintreffen würden. Zuerst meinte er, es wäre besser auszusteigen. Kurz darauf erinnerte er sich möglicher Vorteile durch Dunkelheit oder Dämmerung. Also beschloss er, einfach den Mund zu halten. Er hatte in den letzten Tagen weiß Gott Schlimmeres erlebt und sein Chauffeur war gar kein schlechter Kerl; wenigstens hielt er sein Maul.

***

Die Kommissare waren zurück im Präsidium. Auf Wegners Schreibtisch lag eine Nachricht von Hans Schreiber, der darauf um einen Rückruf bat. »Schätze, Fromm geht in die nächste Runde«, stellte er kopfschüttelnd fest, während er zum Hörer griff.

»Bleib bloß friedlich«, zischte Hauser, musste dann allerdings schweigen, weil am anderen Ende bereits jemand abgenommen hatte.

»Du wolltest mich sprechen, Hans?«

»Mir hat ein Vögelchen gezwitschert, dass sich die Innere gerade drei deiner alten Komplettausfälle vornimmt. Ich gehe davon aus, du weißt, wem wir das zu verdanken haben …«

»Und ... was soll ich jetzt machen?« Wegner zuckte mit den Schultern und suchte Hausers Blick. »An alten Geschichten kann ich nichts ändern, das solltest du am besten wissen.«

»Sorg wenigstens dafür, dass so schnell nichts Neues dazukommt! Und halt bloß die Füße still, falls einer aus der Inneren dich anruft und dumme Fragen stellt.«

»Also das kann ich dir nun wirklich nicht versprechen«, gab Wegner lachend zurück. »Bei den Typen geht mir regelmäßig …«

»Manfred!«

»Ist in Ordnung … ich mime hier den Chorknaben, bis die Sache durch ist. Du hast mein Wort!«

»Sag mir lieber, was mit dem Mörder ist, den du mir versprochen hast.« Hans Schreibers Stimme hatte sich von einem Moment zum anderen verändert. »Lass mich bloß nicht im Regen stehen, Manfred!«

»Die Sache läuft, verlass dich drauf.«

»Und was soll das bedeuten?«

»Warte ab.«

Hauser stand neben der Tür und öffnete einen Schrank nach dem anderen. In jedem davon stapelte sich Büromaterial, das vermutlich für die nächsten zwei Jahrzehnte ausreichen dürfte.

»Sag mal … wer hat eigentlich den ganzen Krempel hier bestellt?«, fragte er in mürrischem Ton. Er schaute seinen Chef schon strafend an, weil er ihn für den Verantwortlichen hielt.

»Das war Fromm!« Wegner lachte verbittert. »Hier kam jeden zweiten Freitag ein Lieferant mit ’ner Sackkarre reingefahren. Der Kollege hat sie nicht mehr alle, das wissen wir doch.«

Mit nachdenklicher Miene wanderte Hauser an den Aktenschränken entlang. In der obersten Reihe standen die Ordner, die zur Verwaltung gehörten. Er schnappte sich einen, kurz darauf noch einen anderen. Danach schien er gefunden zu haben, wonach er suchte.

»Normalerweise macht das doch alles der Zentraleinkauf«, stellte er einen Moment später mit gerunzelter Stirn fest. »Wieso hat Fromm den ganzen Krempel denn extern bestellt?«

Wegner gähnte herzhaft, bevor er sich mit der Frage ernsthaft auseinandersetzte. »Vielleicht hast du’s vergessen … als Abteilungsleiter darf er das und muss nicht mal seinen Arsch dafür hinhalten.« Wegner hob beschwichtigend die Hände. »Das mit dem Arsch war jetzt nicht so gemeint. Ehrenwort!«

Hauser reagierte gar nicht, sondern platzierte den Aktenordner auf dem Besuchertisch. Wie in Zeitlupe entnahm er eine der Seiten und marschierte damit auf Wegner zu. Das Blatt landete vor dessen Nase, sorgte bis hierhin allerdings eher für wenig Aufsehen.

»Willst du mir sagen, was das zu bedeuten hat oder muss ich wieder fragen, Kollege?«

Hauser tippte mit dem Finger auf das Bestellformular des Hamburger Büroartikel- Lieferanten. »Schau dir mal an, wer für die Firma unterschrieben hat.«

Wegner senkte seinen Blick, der kurz über das Papier huschte. »Fromm, wer denn sonst?«

»Das war der Empfänger«, korrigierte ihn Hauser. »Und jetzt schau mal auf die rechte Seite hinüber. Da unterschreibt der Versender!«

Eher widerwillig entsprach Wegner dieser Bitte. Einen Atemzug später zuckte er sogar zusammen. »Auch ein Fromm«, flüsterte er. Er nahm das Bestellformular in die Hand und hielt es ein Stück weit entfernt, um besser lesen zu können. »Meinst du, das ist ein Zufall?«

Hauser grinste, bevor er eine Antwort lieferte. »Gib mir zehn Minuten, danach wissen wir, ob es Zufall ist.«

»Und wenn nicht …?«

»… dann haben wir Fromm bei den Eiern zu packen. Kann mir vorstellen, dass die Kollegen von der Inneren ganz geil auf solche Vetternwirtschaft sind.«

32

Martina Gajewski saß schon seit Stunden wie auf Kohlen. Alle fünf Minuten stand sie an einem der Fenster und schaute hinaus. Ihr Mann hatte zwar nur Andeutungen gemacht, aber sie ging davon aus, dass er irgendwann aufschlagen würde. Danach – das war sicher – stand eine gemeinsame Flucht an. Hals über Kopf! Aber was blieb ihnen auch anderes übrig?

Der kleine Kevin brüllte ununterbrochen und ließ sich nicht mal in seiner Wippe beruhigen. Vermutlich steckte sie ihn mit ihrer eigenen Nervosität an und auch ihr ständiges Fluchen trug keinesfalls zur nachhaltigen Entspannung bei. In einer Zuckerdose über dem Küchenbuffet warteten gute dreizehntausend Mark, die sie am Morgen bei ihrer Bank abgeholt hatte. Damit hatte sie nicht nur das vorhandene Guthaben in Bargeld verwandelt, sondern auch das Konto erneut bis zum Anschlag überzogen. Für ein sorgloses Leben, irgendwo in Südamerika, Asien oder sonst wo dürfte das Geld kaum ausreichen. Aber es wäre zumindest ein akzeptabler Start und früher oder später würde sich etwas finden, um auf Dauer auch dort regelmäßige Einnahmen sicherzustellen.

Schon wieder stand sie am Fenster und schaute auf die Straße hinaus. Gegenüber fegte ein Nachbar seine Auffahrt. Die meisten hier waren der Inbegriff von Spießigkeit. Vielleicht wäre es sogar besser, einfach die Sachen zu packen und diesem fragwürdigen Idyll ein für alle Mal zu entkommen. In Ermangelung einer Alternative wirkte das ohnehin von Minute zu Minute reizvoller. Dieser Wegner und sein Kollege hatten ihr noch angeboten, eine Seelsorgerin der Polizei zu schicken. Blieb zu hoffen, dass sie ihr nicht vollständig auf die Schliche gekommen waren. Natürlich hatte sie versucht, ihre Emotionen unter Kontrolle zu halten. Aber das war ihr wohl nicht besonders gut gelungen. Zum ersten Mal hatte dieser Wegner kalt und skrupellos gewirkt. Genau so, wie sie sich einen Polizisten immer vorgestellt hatte.

Sie zog die Vorhänge wieder ein Stück zu und setzte sich auf einen Stuhl unter dem Fenster. Es war Nachmittag und ging auf drei. Blieb nur zu hoffen, dass Sven es schnell nach Hamburg schaffte und sie endlich beschließen konnten, wo die Reise hingehen sollte. Ein weiteres Mal würde es ihr wahrscheinlich nicht gelingen, die Kommissare an der Nase herumzuführen. Gesetzt den Fall, es wäre nicht ohnehin alles schon zu spät …

***

»Unsere Kollegen hocken seit ’ner Stunde in Lokstedt.« Hauser hatte gerade erst aufgelegt. »Scheint alles ruhig zu sein.«

»Worauf warten wir dann noch? Ich will dem Vogel selbst die Handschellen anlegen.«

Das Telefon klingelte erneut. Hauser langte schon grinsend nach dem Hörer. »Ich hoffe, wir warten darauf.« Er deutete auf den Hörer, danach meldete er sich mit energischer Stimme: »Stefan Hauser!«

»Ich wurde gebeten, unter dieser Nummer zurückrufen«, fiepte eine junge Frauenstimme am anderen Ende. »Mein Name ist Stefanie Schmidt, von Schmidt-Schreibwaren. Bin ich da richtig bei der Polizei?«

»Sind Sie! Das passt ja wunderbar«, schwärmte Hauser mit künstlicher Begeisterung. »Ich habe auch nur eine Frage an Sie, Frau Schmidt.«

»Ja, bitte ...?«

»Arbeitet in Ihrem Hause eine Frau oder ein Herr Fromm?«

Kurzes Zögern am anderen Ende der Leitung. Wenig später folgte ein vorsichtiges »Ja«.

»Und in welcher Funktion, wenn ich fragen darf?«

»Matthias ist unser Auszubildender, im dritten Lehrjahr, aber der hat heute Berufsschule.« Die junge Frau schien noch immer nichts mit der Frage anfangen zu können. »Matthias Fromm, falls Sie den meinen.« Erneut eine Pause. »Aber das sollten Sie eigentlich wissen, sein Onkel ist doch auch bei der Kripo. Ich glaube sogar …«

»Das reicht mir schon!«, unterbrach Hauser die Frau hastig. »Vielen Dank. Sie haben uns sehr geholfen, Frau Schmidt.«

»Und?« Wegner platzte nicht gerade vor Ungeduld, aber er schien doch neugierig zu sein. Hauser hatte eben erst aufgelegt und grinste bereits wie ein Honigkuchenpferd.

»Wir haben ihn bei den Eiern!«

Wegner fiel in das Grinsen mit ein. »Und ich kann mir vorstellen, dass dir das besonders viel Spaß macht, oder?«

***

Der 7,5-Tonner hatte gerade am Dreieck Nordwest in Höhe Eidelstedt die A7 erreicht, da erwachte der Fahrer zu neuem Leben: »Wo soll ich dich denn rauswerfen, mien Jung?« Er setzte den Blinker, um die Autobahn in Stellingen gleich wieder zu verlassen.

»Passt es Ihnen irgendwo bei Hagenbeck?«, fragte Sven Gajewski mit höflicher Stimme. »Vom Tierpark aus komme ich auch leicht zu Fuß weiter.« Das war glatt gelogen. Schließlich hatte er genug Zeit gehabt, einen Plan zu schmieden. Der hing in aller erster Linie von einem alten Schulfreund ab, dem mehrere Taxis gehörten, mittlerweile sogar ein gutes Dutzend. Ein Anruf würde hoffentlich reichen, um ein paar Vorsichtsmaßnahmen in die Wege zu leiten. Letztendlich ging es doch nur darum, Martina und den Kleinen möglichst unbemerkt aus dem Haus zu bekommen. Danach würden sie gleich den ersten Zug Richtung Süden nehmen. In Italien oder Griechenland könnten Sie sich in aller Ruhe überlegen, wie es weitergehen sollte.

Mit quietschenden Bremsen hielt der Lkw am Rand der Kieler Straße. Ein Kleinwagen, der auf seiner Spur nicht vorbeikam, ließ ein Hupkonzert ertönen.

»Mach’s gut!«, ermunterte ihn der Fahrer und streckte ihm sogar eine Hand entgegen. Zwei Atemzüge später stand Sven Gajewski schon auf dem angrenzenden Fahrradweg und schaute dem Lkw hinterher. Sein erstes Ziel war eine Telefonzelle und die fand er nur ein paar Schritte entfernt vor der Tür eines Gemüsehändlers. Die nächsten Schachzüge musste er sorgsam planen. Nur ein Fehler dürfte vermutlich ausreichen, um die kommenden Jahre hinter Gittern zu verbringen.

33

»Ich verstehe nicht, warum du Schreiber nicht sofort anrufen wolltest.« Erneut saßen die Kommissare im Auto. Hauser fluchte schon, seitdem sie losgefahren waren. »Endlich haben wir was gegen Fromm in der Hand und du willst …«

»… nur auf den richtigen Moment warten.« Wegner tadelte seinen Kollegen mit einem Kopfschütteln, das der gar nicht sah. »Für mich schmeckt Rache immer noch am besten, wenn ich sie Auge in Auge servieren kann.«

»Also willst du warten, bis er bei uns aufschlägt?«

»Na klar! Der Knochen läuft ja auch nicht dem Hund hinterher. Ich will …« Wegner verstummte plötzlich, weil das Funkgerät einen weitergeschalteten Anruf aus der Einsatzleitstelle ankündigte. Er riss den Hörer aus der Halterung und lauschte hinein.

»Ich habe ein Gespräch für Oberkommissar Wegner«, krähte es aus der Hörmuschel.

»Ist dran … her damit!«

Es verstrichen ein paar Sekunden, dann ertönte die nächste Stimme: »Manfred?«

»Ja, wer ist denn da, verdammt?«

»Ich bin’s, Ralf.«

Unwillkürlich zuckte Wegner zusammen. Den Suchtrupps im Sachsenwald, samt seines Bruders und dessen Rex, hatte er zwischenzeitlich völlig vergessen. »Dann leg los! Was gibt’s denn bei euch?« Die Verbindung war schlecht, es stand sogar zu befürchten, dass sie jeden Moment abreißen würde.

»Wir haben … gefunden …«

»Was habt ihr gefunden?« Wegner klang immer wütender. »Wir sind im Einsatz, verdammt! Hat das nicht Zeit bis nachher?«

»… Leiche gefunden. Wir … wird dir nicht gef…«

Jetzt war die Leitung tot.

»War das dein Bruder?«, erkundigte sich Hauser, nachdem der Hörer wieder in der Gabel hing. »Hab ich das richtig verstanden … die haben tatsächlich eine Leiche im Sachsenwald gefunden?«

»Was weiß ich denn?«, knurrte Wegner zurück. »Wenn wir bei Kruse sind, dann schnapp ich mir sein Telefon und versuche, meinen Bruder noch mal zu erreichen.«

Hauser blieb einen Moment lang stehen und drehte sich zu seinem Chef um. »Was ist denn, wenn die Kollegen wirklich die Leiche von Sven Gajewski gefunden haben?« Er schluckte schwer und hätte sich den nächsten Satz wohl am liebsten verkniffen. »Wenn wir mit unserer Theorie wieder falsch liegen, wird die Luft immer dünner in der Mordkommission …«

»Hast du auch irgendwas, womit du mich aufmuntern könntest?«

»Im Moment nicht«, gab Hauser mit gequälter Stimme zu.

»Dann halt lieber die Klappe … mir wird nämlich schon ganz anders, falls es sich bei der Leiche tatsächlich um den Gajewski handelt.«

Ein paar Minuten später hatten die Kommissare Lokstedt erreicht. Sie parkten in einer Seitenstraße, den Rest des Wegs mussten sie zu Fuß erledigen. Es dämmerte bereits. Das würde ihnen zwar einige Tarnung verschaffen, aber sie wollten auf Nummer sicher gehen; deshalb näherten sie sich dem Haus von Walter Kruse von hinten, über einen schmalen Verbindungsweg.

»Weiß der Kruse eigentlich, dass wir seine Hütte als Spähposten nutzen?«, fragte Hauser, nachdem die beiden Kommissare vor der Hintertür angekommen waren.

Wegner schüttelte den Kopf und langte wortlos unter einen der Blumentöpfe.

»Woher weißt du denn, wo der Schlüssel liegt?« Hauser schaute seinen Chef verwirrt an.

»Hat Kruse mir vor ein paar Tagen geflüstert, falls ich was für seinen Ede brauche.«

»Du bist gar nicht so doof, wie du …«

»Vorsicht!« Wegner schob den Schlüssel ins Schloss. »Du spielst mit deiner Rente, Kollege.«

Wenig später hatten sich die Kommissare im Wohnzimmer des alten Mannes weitestgehend eingerichtet. Wegner saß vor einem Fenster, das zur Straße hin zeigte. Hauser hockte in der anderen Ecke, von wo aus er das Haus der Gajewskis im Auge behalten konnte. Im Kühlschrank war Wegner auf einen Sechserpack Jever gestoßen. Ohne zu zögern hatte er zwei Flaschen aufgerissen und eine davon an Hauser weitergereicht.

»Könnte ’ne lange Nacht werden. Was meinst du?«

Wegner schaute zum Fenster hinaus. Höchstens noch eine halbe Stunde, dann dürfte es stockfinster sein. Ihre Zivilkollegen warteten am Ende der Straße und waren jederzeit über Funk erreichbar. »Ich hab keine Ahnung, wie lange es dauert«, murmelte er. Danach leerte er die Bierflasche mit einem Zug zur Hälfte und stellte sie auf Walter Kruses Wohnzimmertisch ab. »Ich werd erst mal meinen Bruder anrufen. Würde mich interessieren, wessen Leiche die im Sachsenwald gefunden haben.«

»Und wenn es sich dabei doch um Sven Gajewski handelt … hast du dir mal überlegt, wie es dann weitergehen soll?« Hauser deutete aus dem Fenster. »Falls ja, können wir uns die Sache hier eigentlich auch sparen.«

Wegner zögerte kurz und schnaufte nur. »Falls er es ist, dann weiß ich auch nicht mehr weiter.« Er hatte schon den Hörer in der Hand, musste jedoch eine Weile überlegen, bis ihm die Nummer der Hundestaffel einfiel. Irgendwann meldete sich eine junge Frau mit genervter Stimme.

»Ich brauch meinen Bruder, Ralf Wegner.«

»Wer ist denn da?«

»Auch ein Wegner ... machen Sie schon, na los!«

Es dauerte noch eine Ewigkeit, bis es am anderen Ende rauschte und knackte. Dann war endlich eine Verbindung hergestellt.

»Wo steckst du denn, Brüderchen?« Ralf klang übertrieben fröhlich. »Lass mich raten: Während wir schuften und deine Arbeit erledigen, hängst du irgendwo in ’ner Kneipe und schwingst große Reden ... richtig?«

»Was ist mit der Leiche?« Wegner hatte nicht vor, auf die Provokation seines Bruders zu reagieren. »Habt ihr wirklich eine gefunden?«

»Haben wir! Aber ich fürchte, das wird dir nicht gefallen ...«

Wegner schwieg beharrlich. Er war kein Hund, dem man ein Leckerli hinhielt und der dafür Kunststückchen vollführte.

»Wir sind unter einem Hochsitz auf Erde gestoßen, die war frisch aufgewühlt.« Ralf atmete schwer und fuhr danach fort: »Knapp einen halben Meter tiefer haben wir dann eine Kiste gefunden …«

»Und jetzt willst du mir sagen, dass in dieser Kiste eine Leiche versteckt war, ja?«

»Richtig! Aber es war kein Mann drin, sondern eine Frau.«

Wegner musste mehrfach schlucken, bevor er überhaupt nachfragen konnte. »Ist das sicher?«

»Ich denke, den Unterschied kann unser Freund Specht noch ganz gut erkennen. Schließlich hat er ein paar Jahre studiert.«

Wortlose Ewigkeiten verstrichen. Für Wegner stellte diese neue Hiobsbotschaft eine ausgewachsene Katastrophe dar. Bis jetzt wussten Sie weder genau, mit wie vielen Leichen, noch mit wie vielen dazugehörenden Mördern sie es zu tun hatten.

»Konnte Specht sagen, wie lange die Frau dort schon gelegen hat?«

Ralf zögerte einen kurzen Moment, bevor er antwortete: »Ein paar Tage, höchstens ’ne Woche, meint er.«

»Wie alt?«

»Mitte, vielleicht Ende zwanzig. Genau kann er es erst morgen sagen, meint er.«

34

Sven Gajewski hatte seinen alten Schulfreund sofort erreicht und dem nicht nur einen Bären aufgebunden, sondern ihm auch ein gutes Geschäft vorgeschlagen. Eine Viertelstunde später hielt ein Taxi nahe der Telefonzelle, hinter der er mittlerweile immer nervöser von einem Fuß auf den anderen stieg. Er hatte keine Zeit zu verlieren. Wenn er und seine Familie überhaupt noch ungeschoren davonkommen wollten, dann mussten die Grundsteine dafür so schnell wie möglich gelegt werden.

Er saß kaum auf dem Beifahrersitz, da fuhr der Fahrer – ein spindeldürrer, langhaariger Kerl – auch schon los. »Springt bei der Sache tatsächlich ein Hunderter zusätzlich raus?«, fragte der Typ. Kurz darauf setzte er den Blinker nach links, um in den Gazellenkamp abzubiegen. »Der Chef meinte, dass du …«

»Mach dir keine Sorgen!« Sven Gajewski deutete zu einer Lücke auf dem Seitenstreifen. »Halt da vorne an. Wir müssen erst mal auf einen deiner Kollegen warten.«

***

»Was soll das bedeuten: Die haben die Leiche einer Frau gefunden?« Hauser war regelrecht schockiert. »Meinst du, das hat auch irgendwas mit unserem aktuellen Fall zu tun?«

Wegner schüttelte mit nachdenklicher Miene den Kopf. Unter schwerem Atmen riss er sich zu einer Antwort hin: »Ich hab keine Ahnung! Aber die Sache schieben wir gedanklich erst mal ganz weit beiseite.« Er deutete zum Fenster hinaus auf die Straße. Vor ein paar Minuten waren die Laternen angegangen – nur gelegentlich schlich ein Auto vorbei. Die meisten davon verschwanden kurz darauf in einer Garage oder unter einem Carport, während die Fahrer sich ihrem Feierabend widmeten. »Wenigstens ist es nicht der Gajewski!«

»Ein schwacher Trost!«, moserte Hauser. »Außerdem ... was soll das bedeuten?«

»Na, was wohl? Wir schnappen uns den Kerl und danach wissen wir hoffentlich, was Sache ist.«

Hauser schaute aus dem Fenster. »Da drüben ist gerade das Licht in der Küche angegangen. Ich kann Frau Gajewski sehen.« Er klang wie ein Geheimagent, dessen Mission mindestens die Rettung der nördlichen Hemisphäre beinhaltete.

»Und … was macht sie?«, wollte Wegner wissen.

»Steht an der Spüle und bewegt ihre Arme rhythmisch.«

»Höchst verdächtig!«, presste Wegner lachend heraus. Kurz darauf rang auch Hauser nach Atem.

»Jetzt ist das Licht wieder ausgegangen.«

»Dann behalt die Sache weiter am Auge. Wir müssen …« Wegner hielt abrupt inne. Er zögerte noch einen Moment, danach nickte er aufgeregt. »Da hat gerade ein Taxi angehalten, direkt vor der Tür.«

»Kannst du was sehen?« Hauser flüsterte – fast so, als könnte ihn draußen jemand hören.

»Nur den Fahrer … mehr nicht.«

Hauser hatte das Funkgerät in der Hand. »Hier ist eben ein Taxi vorgefahren. Habt ihr irgendwas gesehen?«

»Nur den Fahrer«, krächzte es einen Augenblick später zurück.

»Okay … ihr könnt euch wieder hinlegen.«

Wegner stand mittlerweile am Fenster. Obwohl es im Wohnzimmer fast dunkel war, hatte er sein Gesicht mit dem geblümten Vorhang weitestgehend verdeckt und sah aus wie eine orientalische Tänzerin.

»Kannst du irgendwas sehen?«, moserte Hauser von hinten.

»Oben brennt noch immer Licht …« Wegner machte eine kurze Pause. »Jetzt ist es ausgegangen.«

»Meinst du, sie steigt gleich ein?«

»Das werden wir sehen«, knurrte Wegner zurück. »Aber dafür müsste sie erst mal rauskommen, oder nicht?«

Mittlerweile war Hauser an Seite seines Chefs angekommen und schaute ebenfalls zum Fenster hinaus. »Da ist sie«, flüsterte er. Fast hätte er Wegner ins Auge gestochen, weil seine Hand vor Aufregung nach oben schoss. »Was wollen wir tun?«

»Wir legen uns hin und machen ein Nickerchen.«

»Spinnst du?«

Wegner riss seinem Kollegen das Funkgerät aus der Hand. »Das Taxi fährt gleich wieder los und die Frau sitzt auf jeden Fall drin. Ich wiederhole: Die Frau sitzt im Taxi, aber scheinbar allein!«

»Verstanden! Wir fahren hinterher«, schnarrte es zurück.

»Und was machen wir?«, fragte Hauser ein weiteres Mal.

»Nehmen die Beine in die Hand und sehen zu, dass wir zu deiner Rostlaube kommen.«

***

Die beiden Zivilbeamten hatten noch eine ganze Weile gewartet und waren erst losgefahren, nachdem das Taxi rechts abgebogen und aus ihrem Sichtfeld verschwunden war. Der Fahrer, ein junger Kriminalkommissar, der seit etlichen Monaten auf seine endgültige Dienststelle bei der Hamburger Kripo wartete, gab fluchend Vollgas. Nach dem Abbiegen mussten die Beamten feststellen, dass sich zwei weitere Wagen zwischen sie und das Taxi geschoben hatten.

»Wir müssen auf jedem Fall dranbleiben«, mahnte ihn sein Kollege. In seiner Stimme schwang sogar ein panischer Unterton mit. »Du kennst doch Wegner – wenn etwas schiefgeht, dann können wir uns beide warm anziehen.«

»Er biegt da vorne rechts ab ... die anderen fahren geradeaus. Also sind wir danach wieder direkt hinter ihm.«

»Wo seid ihr?« Wegners Stimme krächzte aus dem Funkgerät.

»Gerade auf die Kollaustraße Richtung Niendorf abgebogen«, gab der Beamte auf dem Beifahrersitz überhastet zurück.

»Könnt ihr was sehen? Ist die Frau alleine im Wagen?«

»Vom Fahrer abgesehen … offensichtlich ja.«

»Wir fahren hoffentlich auch gleich los«, krächzte es kurze Zeit später zurück. »Seht bloß zu, dass ihr das Taxi nicht aus den Augen verliert.«

***

Hauser traktierte das Lenkrad mit Faustschlägen. Immer wenn der Motor halb warm war, wollte der Rekord nur mit gutem Zureden anspringen. Aber selbst das half in diesem Fall nicht.

»Ich häng meine Dienstmarke an den Nagel und mach ’ne Werkstatt auf«, frotzelte Wegner vom Beifahrersitz aus. »Wenn wir nicht gleich losfahren, dann lauf ich den Kollegen einfach hinterher.«

Hauser fluchte wie ein Rohrspatz. Er trat das Gaspedal dreimal voll durch und wartete ein paar Sekunden. Als er jetzt den Zündschlüssel drehte, gab es zuerst einen lauten Knall, aber danach lief der Motor endlich. Perfekt! Im nächsten Moment machte der Rekord schon einen gewaltigen Satz nach vorne.

»Soll ich lieber fahren?«, fragte Wegner und lachte. »Irgendwie kommst du mir viel zu nervös vor.«

Mit durchdrehenden Reifen erreichten die Kommissare kurz darauf ebenfalls die Kollaustraße. »Hast du irgendeine Ahnung, was die Frau vorhat?« Hauser schaltete in den zweiten Gang und gab Vollgas. Gerade erst hatte er einen alten Ford überholt, der entweder mit einem technischen Problem kämpfte oder auf der Suche nach einem Parkplatz war.

»Falls Sie wirklich allein im Taxi sitzt, dann trifft sie ihren Mann irgendwo. Garantiert!« Wegner war plötzlich völlig aufgekratzt. Er fluchte über jedes Hindernis und ärgerte sich über jede Verzögerung, als ginge es um Leben oder Tod.

»Da vorne sind unsere Kollegen!«, rief Hauser. Seine Stimme überschlug sich vor Aufregung. »Und zwei Wagen davor ist das Taxi.«

»Fahr nicht zu dicht dran«, mahnte Wegner. »Wenn der Fahrer spitzkriegt, dass wir ihn verfolgen, dann biegt er irgendwo ab und wir können uns von Sven Gajewski erst mal für lange Zeit verabschieden.«

Ein Stück weiter kam ihnen ein dänischer Sattelzug entgegen, dessen gelbe Nebelscheinwerfer viel zu hoch eingestellt waren. Erneut fluchte Wegner wie ein Rohrspatz. Er hätte dem Lkw wohl am liebsten eine Rakete hinterhergejagt, um für klare Verhältnisse zu sorgen.

»Der biegt nach links ab«, sagte Hauser und verlangsamte das Tempo. Tatsächlich war weiter vorne das Taxi zu sehen. Die Blinker des Mercedes hätte man in der Dunkelheit vermutlich noch in kilometerweiter Entfernung erkennen können.

»Der will ins Niendorfer Gehege«, stellte Wegner kopfschüttelnd fest. »Schätze, da wollen sie sich treffen.«

Das Taxi bog ab, danach die Kollegen im zivilen Streifenfahrzeug und zuletzt Hauser, bei Kirschgrün.

»Fahr nicht so dicht dran!«, moserte Wegner schon wieder. »Wenn der Typ den Braten riecht, dann war alles umsonst.«

Weiter vorne flammten die Bremsleuchten des Taxis auf.

»Halt an! Sonst stehen wir Vollidioten gleich direkt daneben und sind die Blöden.«

»Was soll ich denn machen, verdammt?« Hauser trat voll in die Bremse, weil er ansonsten der Zivilstreife hintenrein gefahren wäre.

»Da ist noch ein Taxi«, stellte Wegner mit skeptischer Stimme fest. »Auch ein Mercedes – was passiert denn jetzt?«

»Da gehen die Türen auf«, krächzte es aus dem Funkgerät. »Die laden irgendwas um«, schob der Kollege noch eilig hinterher.

»Könnt ihr sehen, in welchem Wagen sie sitzen?« Wegner war völlig außer sich. Wie es schien, hatten sie längst jegliche Kontrolle über die Situation verloren. »Wir müssen wissen, in welchem Auto sie am Ende hocken, verdammt!«

»Keine Chance!«, kam die prompte Antwort aus dem Funkgerät. »Wir sind viel zu weit weg, und bei der Dunkelheit …«

Wegner schraubte die Lautstärke am Funkgerät ein gutes Stück weit hinunter. »Kannst du mir sagen, was wir machen sollen?« Er schaute Hauser an, dessen Gesicht im Licht der Armaturen wie das eines Gespenstes leuchtete.

»Wir folgen dem einen, die Kollegen dem anderen Taxi«, gab Hauser nach kurzem Überlegen zurück. »Was sollen wir denn sonst tun?«

Wegner drehte den Ton wieder lauter und hielt sich den Hörer ans Ohr. »Wenn die Wagen losrollen, dann folgt ihr dem in Fahrtrichtung.« Er suchte mit einem Blick Bestätigung bei Hauser, wartete jedoch nicht auf eine Antwort. »Wir nehmen den, der uns entgegenkommt.«

Es dauerte keine Minute, da rollten die Taxis zeitgleich los. Kurz darauf setzte sich auch die Zivilstreife wieder in Bewegung. Wegner und Hauser duckten sich ein Stück herunter, um nicht vom Licht der entgegenkommenden Scheinwerfer angestrahlt zu werden. Nachdem das Taxi sie passiert hatte, schoss Wegner empor und schaute hinterher.

»Hinten drin sitzen zwei!«, brüllte er, dass es Hauser in den Ohren dröhnte. »Dreh die Kiste um und mach. Na los!«

35

»Kannst du mir sagen, warum wir einem leeren Taxi hinterherfahren?« Der Polizist auf dem Beifahrersitz stöhnte genervt. »Wir machen hier ’ne Stadtrundfahrt, während Wegner und der andere sich ihre Sterne verdienen.«

»Ich kann dir nur sagen, dass sich solche Fragen nicht lohnen. Gerade dann nicht, wenn ausgerechnet Wegner auf der anderen Seite sitzt und man womöglich eine gewaltige Schelle riskiert.« Der Beamte lachte. »Ich fahr hinter der Karre her, bis mir einer das Gegenteil sagt. Mehr nicht!«

***

»Der biegt wieder auf die Kollaustraße Richtung Zentrum ab.« Wegner fluchte vor sich hin. »Ich rufe Verstärkung, bevor die uns irgendwo im Gewühl entkommen oder uns deine Nuckelpinne unterm Arsch verreckt.« Er hatte die Hand am Funkgerät und kurz darauf die Einsatzleitstelle am anderen Ende. Eine halbe Minute später kam die Rückmeldung, dass insgesamt vier Peterwagen alarmiert und auf dem Weg zur Kollaustraße waren.

***

»Wie geht’s dir?«, flüsterte Sven Gajewski. Danach folgte ein entschuldigendes Lächeln, seine Hand lag jetzt auf dem Kopf seines kleinen Sohnes. »Ich meine natürlich: Wie geht’s euch?«

Martina Gajewski weinte, seitdem sich das Taxi vor ihrer Haustür in Bewegung gesetzt hatte. Solche Aktionen waren ihr zuwider. Ganz davon abgesehen, dass sie etwas Derartiges ohnehin noch nie erlebt hatte. Deshalb bestand ihre Antwort auch nur aus einem zaghaften Lächeln und einem angedeuteten Nicken dazu.

»Ich glaube, wir schaffen es«, flüsterte ihr Mann und schaute nach vorne. »Meinst du, wir werden verfolgt?«, fragte er jetzt den Fahrer.

Der warf einen Blick in den Spiegel und schüttelte danach den Kopf. Eine mehr oder weniger überzeugende Reaktion – eher weniger.

»Denk dran: Wir müssen pünktlich am Treffpunkt ankommen!«

»Scheiße!«

»Was ist los?«

»Von vorne kommen die Bullen. Was soll ich machen?«

***

Hauser lenkte den Wagen ein Stück nach rechts, damit zwei Streifenwagen ihn überholen konnten. Auch von vorne waren die Kollegen im Anmarsch. Überall flackerten blaue Einsatzleuchten. Nur noch ein paar Sekunden, höchstens eine halbe Minute, dann wäre das Taxi gestoppt und die Gajewskis hoffentlich in Gewahrsam.

Wegner tanzte mittlerweile Polka auf dem Beifahrersitz. Er wäre am liebsten hinausgesprungen, um den Rest zu Fuß zu erledigen und als Erster die Türen des Mercedes aufzureißen. Besonders war er auf das Gesicht von Frau Gajewski gespannt, auf den Moment, in dem das tagelang aufrechterhaltene Lügengeflecht endlich in sich zusammenbrach und sich der Realität ergeben musste.

Ein Stück weiter vorne hatten sich zwei entgegenkommende Streifenwagen auf der Kollaustraße quergestellt, um das Taxi an seiner Weiterfahrt zu hindern. Der Verkehr dahinter war längst zum Stehen gekommen. Auch die beiden Peterwagen, die gerade erst an Wegner und Hauser vorbeigeschossen waren, legten eine Vollbremsung hin und versperrten damit den Weg nach hinten. Von diesem Moment an war eine Flucht ausgeschlossen.

»Halt an! Lass mich raus, verdammt!« Wegner hatte den Türöffner in der Hand. Keine zwanzig Schritte weiter war er am Taxi angekommen. Seine Dienstwaffe im Anschlag, riss er die hintere rechte Tür auf und erstarrte von einer Sekunde zur anderen.

***

»Die sind vorbeigerast«, informierte der Fahrer seine Passagiere, die noch immer im Fond hinter den Sitzen kauerten. Zwischen den Eheleuten Gajewski – auf dem Tunnel im Fußraum, in dem bei einem Mercedes die Kardanwelle verläuft – lag der kleine Kevin in seinem Sitz. Er lachte und gluckste von Zeit zu Zeit. Offensichtlich gefiel ihm diese Fahrt. Wenn es nach ihm ginge, dann sollte diese Flucht wohl am liebsten niemals enden.

Der Fahrer drehte sich nach hinten um. Zum ersten Mal wirkte der junge Mann etwas nervös. Nachdem er den Blick von Sven Gajewski gefunden hatte, folgten auch einige schnelle Sätze: »Wir sind gleich da. Wenn wir am Grindelberg über den Kanal rüber sind, bleibt uns höchstens noch ’ne Minute. Und wenn ich stehe, habt ihr nur ein paar Sekunden Zeit.« Die Miene des Fahrers verfinsterte sich ein weiteres Mal. »Wenn ihr raus seid, geb ich Vollgas – ganz egal, was mit euch ist. Klar?«

36

Am Anfang traute Wegner nicht mal seinen Augen. Er stand in der offenen Tür des Taxis und musterte kopfschüttelnd die zwei langhaarigen Gestalten auf der Rücksitzbank. Eigentlich wollte er nicht mal fragen, tat es dann aber doch: »Wer seid ihr, verdammt?«

»Studenten!«, erklang es nach kurzem Zögern.

Auf den Rest der Geschichte wollte Wegner lieber verzichten. Vielmehr verspürte er das Bedürfnis, mit seinen Fäusten auf dem Dach herumzutrommeln. Besser noch, irgendein Gesicht damit gründlich zu bearbeiten.

Hauser kam von hinten angerannt. Er wusste bereits, dass sie einer Finte auf den Leim gegangen waren. »Ich hab die Kollegen angefunkt.« Jetzt blieb er neben Wegner stehen und legte dem eine Hand auf die Schulter. Kurz darauf zog er sie eilig zurück und lächelte entschuldigend.

»Haben die das zweite Taxi gestoppt?« Wegners Stimme klang müde, fast verzweifelt. Zwischen seinen Worten schwang eine weitere Befürchtung mit, die Hauser einen Atemzug später auch schon mit einem Kopfschütteln bestätigte: »Die sind uns offensichtlich entwischt.«

***

Die Familie Gajewski saß mittlerweile in einem dritten Taxi. Kurz zuvor waren sie hinter dem U-Bahnhof Hoheluftbrücke in einer hollywoodreifen Aktion umgestiegen. Das Taxi stand im dichten Feierabendverkehr auf der Grindelallee. Ein Stück weiter waren im Dunkeln die Lichter des Fernsehturms zu erkennen.

Sven Gajewski drehte sich um und schaute durch das Heckfenster. »Falls sie hinter uns her waren, haben wir sie jetzt auf jeden Fall abgeschüttelt.« Er lehnte sich zu seiner Frau hinüber und verpasste ihr einen Kuss. »Versuch dich zu entspannen, Martina … nur noch ein paar Stunden, dann sind wir in Sicherheit.«

Seine Frau hatte kurz zuvor ihren Säugling auf den Schoß genommen. Sie zog dem Jungen für einen Moment die Mütze vom Kopf und strich ihm danach zärtlich über die Haare. »In Sicherheit … was heißt denn in Sicherheit?« Ihre Augen sahen kalt, aber auch traurig aus. »Du hast einen Menschen getötet, Sven … wo sollen wir denn da jemals in Sicherheit sein?«

***

Wegner stand immer noch wie angewurzelt vor dem Taxi. Kurz zuvor war der Fahrer ausgestiegen. Ebenfalls ein langhaariger Student, vermutlich im hundertzwanzigsten Semester Kunstgeschichte. Der Typ trug ein T-Shirt, auf dem stand: ‚Wenn ich Mercedes fahren will, ruf ich mir ein Taxi‘

Und schon begann er zu mosern: »Hey, Leute … ich muss heute Abend Geld verdienen. Wann kann ich denn endlich weiterfahren?«

Zuerst hatte keiner der Polizisten reagiert. Mittlerweile herrschte rundherum ein ausgewachsenes Verkehrschaos. Auch die Streifenkollegen stiegen immer unruhiger von einem Fuß auf den anderen. Es wurde Zeit, die Straße wieder freizugeben, um den Verkehr ungehindert fließen zu lassen.

»Habt ihr mich gehört?« Der Taxifahrer war um seinen Wagen herumgestiefelt und stand kurz darauf direkt vor Wegner und Hauser. »Ich muss Geld verdienen, comprende?«

Von einem Moment zum anderen brannten bei Wegner sämtliche Sicherungen durch. Völlig unvermittelt hatte er den langhaarigen Studenten am Shirt gepackt und schüttelte ihn kräftig durch. »Wie habt ihr’s angestellt?«

»Manfred!« Hauser wollte nicht tatenlos zusehen. Er hing von hinten an seinem Chef und versuchte, den von weiteren Dummheiten abzuhalten. »Lass ihn los, Manfred!«

Der Student protestierte immer energischer. Gerade erst hatte ihn Wegner mit einem Arm auf die Motorhaube heruntergedrückt und holte schon mit der freien Hand zu einem – vermutlich gewaltigen – Dampfhammer aus. Doch Hauser hing an seinem Arm und es gelang ihm, zunächst das Schlimmste zu verhindern.

»Die ganze Sache war doch von vorne bis hinten geplant!«, brüllte Wegner. »Ihr habt euch über Funk ausgetauscht und uns verarscht, richtig?«

Der Student schüttelte zwar den Kopf, aber langsam ließ die Spannung in seinem Körper etwas nach. Er sackte auf die Motorhaube zurück und streckte die Hände aus, als Zeichen der Kapitulation.

»Wie habt ihr’s gemacht?«, fauchte Wegner ein weiteres Mal. »Wie, verdammt?«

***

Noch immer stand das Taxi im dichten Feierabendverkehr. In den letzten fünf Minuten hatten sie keine hundert Meter hinter sich gebracht.

»Wenn das so weitergeht, dann brauchen wir zwei Stunden bis zum Hauptbahnhof«, fluchte Sven Gajewski. »Es war alles von A bis Z geplant, aber dieses Scheißchaos hab ich nicht bedacht.«

»Warum steigen wir nicht am Dammtor in einen Zug?« Martina Gajewskis Stimme klang dünn, war gerade mal ein Hauch. Im Gegensatz zu ihrem Mann schien sie von den Fluchtplänen der Familie ohnehin nicht sonderlich überzeugt zu sein. »Wenn wir am Dammtor einsteigen, dann halten die Züge noch mal kurz am Hauptbahnhof und danach …«

Ihr Mann hörte gar nichts mehr. Er beugte sich zwischen die Vordersitze und legte dem Fahrer eine Hand auf die Schulter. »Halt an, wir steigen aus!« Tatsächlich war ein Stück weiter schon das CCH zu sehen, das Congress Centrum Hamburg, dahinter lag der Bahnhof Dammtor.

Der Taxifahrer schaute nach hinten. »Wollt ihr nicht lieber …?«

Sven Gajewskis Hand schoss nach vorne. Darin steckten fünf sauber gefaltete Hundertmarkscheine. »Die teilst du dir mit deinen Kollegen. Und jetzt halt endlich an, verdammt!«

37

Nachdem Wegner eine besonders geschmackvolle Auswahl von Flüchen und Drohungen zum Besten gegeben hatte, war der Langhaarige irgendwann eingeknickt. »Wir waren drei Wagen und haben uns über Funk verständigt«, gab der Kerl zu und musterte die Kommissare danach abwechselnd durch seine zig mal geflickte Nickelbrille. »Ich hatte doch keine Ahnung, dass ihr die Leute …«

»Wo sollte der Letzte hinfahren?«, unterbrach Wegner mit wütender Stimme. Er hob schon wieder die Fäuste, wurde allerdings von Hauser ausgebremst.

»Mein Kollege hat recht! Sagen Sie uns, wo das letzte Taxi hinfahren sollte. Wo endet diese Flucht?«

Der Student zuckte mit den Schultern. »Ich hab keine Ahnung … schätze mal, am Bahnhof. Wo denn sonst?«

Eine Minute später rasten insgesamt fünf Polizeiwagen in unterschiedliche Richtungen davon. Während Hauser sich in seinem Rekord zum Bahnhof Dammtor aufmachte, waren ein gründlich entnervter Oberkommissar und die restlichen Peterwagen auf dem Weg zum Hauptbahnhof.

»Mach die Scheißsirene aus«, fluchte Wegner, der in einem der Streifenwagen den Beifahrersitz bezogen hatte. Vor ihnen räumten die Kollegen mit ihrem Blaulicht ohnehin den Weg frei. »Mach sie aus! Mir dröhnt jetzt schon der Schädel.«

***

Die Familie Gajewski stand am Bahnsteig. Die Anzeigetafel schräg über ihnen kündigte einen Intercity an, der in fünf Minuten einfahren sollte. Der kleine Kevin hatte kurz zuvor angefangen zu brüllen. Dieses Geschrei dröhnte über den ganzen Bahnhof. Einige Wartende schauten sich genervt um oder schüttelten die Köpfe.

»Kannst du ihn nicht irgendwie zur Ruhe bringen?«, fragte Sven Gajewski mit wütendem Unterton. »Wir müssen versuchen, so unauffällig wie möglich daherzukommen.«

Seine Frau kniete neben dem Kindersitz auf dem Bahnsteig und sah zu ihm empor. Ihre Blicke reichten eigentlich schon als Antwort aus. Trotzdem legte sie nach: »Du kannst es ja gerne selbst probieren!« Sie stemmte sich hoch und stand danach Auge in Auge mit ihrem Mann. »Ohne deine verrückten Ideen wären wir gar nicht in dieser Situation.«

Sven Gajewski verzog das Gesicht und nickte am Ende nur. Welchen Sinn macht es auch, ausgerechnet hier – mitten auf dem Bahnsteig und zwischen einem Haufen fremder Leute – eine Grundsatzdebatte anzuzetteln. Außerdem hatte seine Frau ja auch nicht ganz unrecht. Da lohnte sich Diskutieren noch weniger.

Die Lautsprecher begannen zu knistern, kurz darauf folgte eine Durchsage: »Der Intercity nach Freiburg – planmäßige Einfahrt 19.47 Uhr – nächster Zwischenstopp Hamburg Hauptbahnhof, über Hannover, Kassel, Frankfurt und Karlsruhe – verspätet sich um etwa fünf Minuten. Wir bedanken uns für Ihr Verständnis …«

»Wer sagt eigentlich, dass ich dafür Verständnis habe.« Sven Gajewski stand mit hängenden Schultern auf dem Bahnsteig. Er verzog das Gesicht und lachte über seinen eigenen Scherz. Zum ersten Mal lächelte auch seine Frau.

»Wenn wir im Zug sitzen, dann haben wir’s geschafft.« Er lachte noch immer, wobei sich ein Stück Verzweiflung dazwischen mischte. »Wenn wir im Zug sitzen … wenn!«

***

Hauser hatte den Bahnhof Dammtor erreicht und legte eine Vollbremsung auf dem Parkstreifen davor hin. Ein hinzugekommener Streifenwagen tat es ihm gleich. Die Uniformierten waren ausgestiegen und hechteten auf die Eingangstüren zu. Von weiter oben erklang ein Rumpeln, das an Lautstärke im Sekundentakt zunahm.

Keine Minute später standen die Polizisten allesamt auf dem Bahnsteig und sahen einem Zug hinterher, dessen Rückleuchten in der Dunkelheit ‚Auf Wiedersehen‘ sagten.

»Wo fährt der hin?« Hauser hatte mit sanfter Gewalt ein älteres Ehepaar gestoppt, das den Bahnhof gerade verlassen wollte. Während die Frau verwirrt schaute, lieferte ihr Mann prompt die Erklärung: »Nach Freiburg – unsere Tochter studiert da und wir haben sie zum Zug gebracht. Was gibt’s denn, junger Mann … wollten Sie mitfahren?«

Völlig atemlos erreichte Hauser kurz darauf wieder seinen Dienstwagen. Sofort riss er das Funkgerät aus der Halterung und bölkte hinein: »Dammtor Fehlanzeige … sollten die Gajewskis hier gewesen sein, dann haben sie wahrscheinlich den Intercity nach Freiburg genommen.«

Es dauerte eine Weile, bis Wegners Stimme aus dem Lautsprecher krächzte: »Wir sind gerade am Hauptbahnhof angekommen. Wie lange fährt der Zug von Dammtor aus?«

»Keine Ahnung! Zwei Minuten, vielleicht drei … oder fünf. Ich weiß es nicht, Manfred!«

»Freiburg hast du gesagt, ja?«

»Ja, Freiburg ... ich glaube, der IC heißt ‚Breisgau‘! Was hast du denn vor?«

Keine Antwort. Hauser hörte nur eine Autotür zuklappen, danach war die Funkverbindung vollständig abgerissen.

***

Die Gajewskis hatten noch ein ganzes 2. Klasse-Abteil für sich allein. Aber das könnte sich am Hauptbahnhof schnell ändern. Der Zug hatte kaum Fahrt aufgenommen, da verlangsamte er sein Tempo auch schon wieder. Zu ihrer Rechten zog die Binnenalster langsam vorbei. Keiner konnte sagen, ob es nicht vielleicht die letzte Gelegenheit war, um einen Blick auf eines der bekanntesten Hamburger Wahrzeichen werfen zu können.

Über Lautsprecher kündigte der Schaffner bereits den nächsten Halt am Hauptbahnhof an. Zweimal wies der Mann ausdrücklich darauf hin, dass es sich nur um einen kurzen Zwischenstopp handle und Weiterreisende auf keinen Fall aussteigen sollten.

»Wir haben es geschafft«, flüsterte Sven Gajewski und nickte seiner Frau aufmunternd zu. »Morgen früh sind wir in Freiburg und von dort aus geht’s weiter nach Italien.«

»Und dann?« Seiner Frau war anzusehen, dass sie seine Begeisterung nicht zu teilen bereit war. »Kannst du mir auch sagen, wie es in Italien … oder besser noch … wie es überhaupt weitergehen soll?«

»Wir schaffen es, Martina! Vertrau mir, bitte.«

Die Bremsen des Zugs quietschten. Rechts und links huschten die Pfeiler des Hauptbahnhofs vorbei.

»Du hast gesagt, dass alles problemlos funktionieren würde.« Martina Gajewskis Stimme klang unterkühlt. »Da war aber nie von Mord die Rede oder von kopfloser Flucht oder sonst was.« Sie wurde von Wort zu Wort lauter. »Von ein paar Wochen Trennung hast du gesprochen und davon, dass es uns hinterher gutgeht und wir irgendwo ganz neu anfangen können. Ohne Schulden, ohne das Haus an den Hacken und ohne …«

»Was hast du denn bitte erwartet?«, polterte ihr Mann giftig zurück. »Dass das Ganze ein Sonntagsspaziergang wird?«

Eine Antwort bekam er nicht. Und sofort nachdem der Zug stehen geblieben war, quakte eine Stimme aus den Lautsprechern auf dem Bahnsteig.

»Hat er gerade was von längerem Halt gesagt?«, fragte Sven Gajewski nervös. Er riss am Fenster herum und benötigte gleich drei Anläufe, bis sich das Teil aus seiner klemmenden Verankerung lösen wollte. »Was war das genau? Was hat er gesagt?«

»Der Zug wartet noch auf einen anderen, der etwas Verspätung hat«, gab seine Frau wie selbstverständlich zurück. Auch sie war aufgestanden und schaute auf den Bahnsteig hinunter. »Da vorne gibt’s Zeitungen und Illustrierte … ich hol mir ein paar.«

Ihr Mann wollte sie noch stoppen, verzichtete dann aber lieber darauf. Weiteren Streit konnte er überhaupt nicht gebrauchen.

38

»Wie stellen Sie sich das vor?«, raunzte der Fahrdienstleiter Wegner an. Der stand mit geballten Fäusten vor einem riesigen Schaltpult und war nicht bereit, auch nur einen Millimeter zurückzuweichen. Vorher hatten die beiden Männer Ewigkeiten diskutiert, bis feststand, dass ein Intercity – ganz gleich, welcher – höchstens ein paar Minuten länger im Hauptbahnhof verbringen könnte.

»Und woher wissen Sie überhaupt, dass es um den Zug nach Freiburg geht?« Der Bahn-Mann schaute auf seinen Fahrplan und schüttelte danach noch heftiger den Kopf. »Vor sechs Minuten ist der nach München durch, zwei Minuten davor der Richtung Wuppertal und …«

Wegner hob die Hand, um weitere Erklärungen abzuschneiden. Warum sie sich auf den Intercity nach Freiburg fokussierten, wusste er ja selbst nicht mal zu sagen. Und tatsächlich hatte der Fahrdienstleiter recht – es konnte ebenso gut jeder andere Zug sein. Oder auch gar kein Zug, weil die Familie Gajewski es womöglich vorzog, sich vom Taxi am Flughafen absetzen zu lassen und direkt in die Südsee zu fliegen. Diese ganze Aktion war völlig verrückt und es wurde von Sekunde zu Sekunde klarer, dass sie von Anfang an zum Scheitern verurteilt gewesen war.

Wegner ließ den Mann einfach stehen und schlurfte zum Rand der Aussichtsplattform. Von hier aus konnte er den kompletten Hauptbahnhof überblicken, der von rosaroten Elefanten beherrscht wurde. Dazu kamen riesige Werbetafeln, Transparente und Plakate, auf denen die Bahn mit unglaublichen Schnäppchen lockte. Trotz der Anspannung musste Wegner in sich hineinlachen. Am Ende lief es womöglich darauf hinaus, dass man mit dem Zug nach München reiste und dort, am Bahnhof angekommen, noch Geld obendrauf bekam. Das konnte nur ein rosaroter Traum sein!

Wegner hob den Kopf und fand eine riesige Uhr. Es ging auf acht. Rundherum herrschte buntes Treiben, typisch, für einen Freitagabend. Die Bahnsteige, die Treppen und sämtliche Verbindungsgänge waren hoffnungslos überfüllt. Selbst wenn die Gajewskis hier wären, glich diese Suche der nach einer berühmten Nadel, die sich in einem Heuhaufen versteckte.

Wegner schaute zum Bahnsteig 11 hinunter, auf dem noch immer der Intercity wartete, der in Kürze in Richtung Freiburg aufbrechen würde. Auch dort regierte – inmitten weiterer rosaroter Elefanten – völliges Chaos. Auf der einen Seite waren es Menschen, die den Zug noch in letzter Sekunde erreichen wollten. Auf der anderen eine ganze Horde, die auf dem Bahnsteig gegenüber gerade die Endstation Hamburg erreicht hatte. Jeder wollte so schnell wie möglich einen der Ausgänge ansteuern und nahm dabei in der Regel wenig Rücksicht auf andere, die ein ähnliches Ziel verfolgten. Etwa mittig auf dem Bahnsteig stand ein Mann mit weißem Kittel, der wie ein Arzt daherkam. Wegner musste lachen, denn offensichtlich verkaufte der Kerl nur Zeitschriften und Süßwaren. Ein ehrenwerter Beruf, für den man jedoch kein Studium benötigte und sich erst recht keinem Numerus clausus unterwerfen musste. Hinter einem der Ständer, der unter zahllosen Illustrierten zusammenzubrechen schien, tauchte immer wieder eine orangefarbene Kugel auf. Etwas, das aussah wie ein Ball, der auf und ab hüpfte. Irgendwas an der Farbe irritierte Wegner. Aber er konnte noch nicht sagen, was es war. Erst als dieser Ball noch ein Stück höher über den Zeitschriftenständer stieg, löste sich das Rätsel plötzlich auf.

Das war kein Ball ... nein! Es war eine Mütze in leuchtendem Orange, unter der ein winziger Kopf steckte. Der vom kleinen Kevin Gajewski!

***

Zuerst wollte Hauser mit dem Auto vom Dammtor bis zum Hauptbahnhof fahren. Das hätte um diese Zeit aber vermutlich eine halbe Stunde in Anspruch genommen. Und er hätte nicht mal genau sagen können, was er eigentlich am Hauptbahnhof wollte. Außer vielleicht, Wegner ein bisschen Trost zu spenden, denn so wie es aussah, war alles für die Katz gewesen. Was das langfristig bedeutete, wollte er sich zu diesem Zeitpunkt nicht mal ausmalen. Er stöhnte geräuschvoll und schaute den Streifenkollegen neben sich ernüchtert an.

»Nimm doch die S-Bahn … dann bist du in zwei Minuten drüben.« Ein weiterer Uniformierter stand plötzlich direkt neben Hauser und deute die Treppenstufen empor. Dort kündigte ein lautstarkes Poltern die Einfahrt der S21 an.

Ohne ein Wort zu verlieren, raste Hauser die Stufen hinauf und schaffte es, in den Zug zu springen, bevor sich die Türen wieder schlossen. Und tatsächlich dauerte es nicht lange, da sah er in einiger Entfernung schon den Hauptbahnhof. Vielleicht gab es doch noch irgendetwas, das sie tun konnten. Er wusste nicht was, aber alles war besser als Nichtstun!

***

Diese Mütze sah Wegner nicht zum ersten Mal. Tatsächlich trug der Säugling fast den ganzen Tag lang das kleine orangefarbene Stoffteil, denn im Hause Gajewski herrschten regelmäßig nahezu arktische Temperaturen. Wegner hatte nie danach gefragt, aber er ging ohnehin davon aus, dass der Familie für Heizöl das notwendige Kleingeld fehlte. Nachdem auch Kevins Mutter zweifelsfrei identifiziert war, wanderte Wegner mit langen Schritten zum Fahrdienstleiter zurück. Der begrüßte ihn mit unverändert wütendem Gesicht und wollte zum nächsten Protest ausholen, als ihn eine emporschießende Hand ausbremste.

»Die Kollegen der Bahnpolizei sollen den kompletten Bahnsteig 11 absperren«, befahl Wegner in aller Seelenruhe. »Außerdem bleibt der Zug stehen.«

»Sind Sie noch ganz bei Trost?« Das Gesicht des Fahrdienstleiters leuchtete knallrot, seine Lippen bebten beim Sprechen. »Wenn wir hier Mist bauen, dann bringt das in ganz Deutschland den Fahrplan durcheinander!«

»Das wäre ja auch nichts Neues.« Wegner machte auf dem Absatz kehrt. Ein Stück weiter warteten sechs uniformierte Kollegen, die den Sinn dieser Aktion vermutlich schon länger infrage stellten. Wegner baute sich vor den Männern auf und begann deutlich eiliger als zuvor: »Gleis 11 … drei von euch kommen von drüben …«, er deutete zur gegenüberliegenden Seite, »… der Rest kommt mit mir.«

Wegner hatte sich gerade in Bewegung gesetzt, da krächzte Hausers Stimme aus seinem Funkgerät. »Ich bin auf dem Hauptbahnhof … wo bist du, Manfred?«

»Auf dem Weg nach Hause ... schönen Feierabend!«

Einen Moment lang herrschte Stille. Dann erklang erneut Hausers Stimme: »Und wo bist du tatsächlich? Red schon!«

»Die Gajewskis sitzen im Intercity auf Gleis 11, etwa mittig … vor dem Wagen verkauft ein Typ Zeitschriften.«

»Soll ich rüberkommen? Brauchst du Hilfe?«

»Tu, was du nicht lassen kannst.«

Es vergingen keine zwei Minuten, bis die Bahnpolizei sämtliche Wege zum Gleis 11 abgesperrt hatte. Vom Bahnsteig aus dürfte davon allerdings nichts zu erkennen sein. Während drei Polizeibeamte von der einen Seite in den Zug stiegen, waren es Wegner und drei weitere Kollegen, die auf der anderen Seite hineinkletterten. Kurz darauf hatten die Männer den Waggon, in dem die Gajewskis saßen, in die Zange genommen. Wegner wusste natürlich nicht, in welchem Abteil die Familie saß, aber auch dieses letzte Rätsel sollte sich bald auflösen. Er schob eine Tür nach der anderen auf und blieb abrupt stehen, als er durch eines der inneren Fenster, zwei Abteile weiter, erneut die orangefarbene Mütze kurz aufleuchten sah. Seine Hand schoss nach oben, um die Kollegen zu stoppen, die ihnen auf dem schmalen Gang schon entgegenkamen. Schritt für Schritt tastete sich Wegner den Gang entlang, bis er fast vor der richtigen Tür angekommen war. Wieder sah er die Mütze und auch den Kopf darunter. Martina Gajewski hatte ihren Säugling im Arm und fütterte ihn gerade mit einer Flasche. Wegner überlegte tatsächlich, ob er noch etwas abwarten sollte, entschied sich dann jedoch für das Gegenteil. Rücksicht war gut! Aber zu viel Rücksicht – das hatte er bei diesem Fall wieder aufs Bitterste erfahren müssen – konnte sich sogar schädlich auswirken. Am Ende alles in Gefahr bringen.

Nach ein paar kräftigen Atemzügen machte er einen Schritt nach vorne und zog energisch die Glastür auf. Zwei Gesichter drehten sich ruckartig um, eins davon erschrocken, das andere verwirrt.

»Die Fahrscheine bitte!«, murmelte Wegner mit der mechanischen Stimme eines Schaffners, der diese Aufforderung zwangsweise Hunderte Male am Tag wiederholen musste. Und er streckte grinsend die Hand dazu aus. Keine zehn Sekunden später klickten Handschellen.

Für die Familie Gajewski waren die rosaroten Zeiten damit Geschichte.

39

Montagmorgen

Die letzte Märzwoche war angebrochen, dazu typisches Hamburger Schmuddelwetter. Alles grau in grau. Und auch um Wegners Stimmung stand es nicht zum Besten. Selten hatte er drei so traurige Gesichter gesehen. Hausers Nachbarin wollte Ede nur nach endlosen Protesten herausrücken, immer noch widerwillig. Mehrfach musste ihr Wegner hoch und heilig versichern, dass der Dackel bei seinem eigentlichen Herrchen Walter Kruse ebenfalls gut aufgehoben wäre. Nicht nur die Frau, sondern auch ihre beiden anderen Hunde schienen am Boden zerstört. Deshalb hatte sich Wegner den Dackel eilig unter den Arm geklemmt und war mit ihm kurze Zeit später in Richtung Untersuchungsgefängnis aufgebrochen. Seit ein paar Minuten stand er mit seinem Wagen am Holstenglacis und wartete darauf, dass sich endlich das Tor öffnete, um einen zu Unrecht Inhaftierten in die Freiheit zu entlassen.

Hinter Wegner lag ein ungewohnt gesundes Wochenende. Er hatte auf jeglichen Alkohol verzichtet und stattdessen literweise Kamillentee getrunken. Das Zeug schmeckte zum Kotzen, aber er musste zugeben, dass sich seine chronischen Magenschmerzen schon seit Sonntagmorgen vollständig verzogen hatten. Am Samstag hatte er seinen Bruder in der Stadt getroffen. Die beiden Männer waren mit Rex an der Alster spazieren gegangen, um die ersten warmen Strahlen der Märzsonne zu genießen. Am Abend hatten sie dann einen Zwischenstopp auf dem Ohlsdorfer Friedhof eingelegt. Dort lagen ihre Eltern, direkt nebeneinander. So nah – das musste man sich, kritisch betrachtet eingestehen – waren sie sich zu Lebzeiten nur selten gewesen.

Am Sonntag hatte Wegner dann sogar damit angefangen, seine Wohnung aufzuräumen. Man konnte aus einem Esel zweifellos kein Rennpferd machen, aber tatsächlich sah seine Küche irgendwann fast sauber aus. Einen ganzen Berg von alten Zeitschriften und Pappkartons hatte er danach in den Müllcontainer verfrachtet und am Ende atemlos daneben gehockt. Er konnte nicht mal sagen, warum … aber irgendwie hatten die letzten Tage etwas verändert. Ob das an seiner in Aussicht stehenden Beförderung oder an seinem neuen Kollegen lag? Er konnte es nicht sagen.

Eine Sirene kündigte an, dass sich das Tor des Untersuchungsgefängnisses in Kürze öffnen würde. Ede sprang auf dem Beifahrersitz herum, als wüsste er, dass gleich sein Herrchen hindurchgestapft käme. Dabei war es möglich, dass jeder andere oder auch nur ein Auto auf Auslass drängte.

Aber es war tatsächlich Walter Kruse. Er hatte eine kleine Tasche unter seinen rechten, ein riesiges Handtuch unter seinen linken Arm geklemmt und marschierte mit langen Schritten auf den Wagen zu. Ede war dazu übergegangen, abwechselnd zu bellen, zu jaulen oder herzzerreißend zu winseln.

Wegner schob die Fahrertür auf und wanderte um den Wagen herum. Er nahm Walter Kruse seine Sachen ab, damit der sich in aller Ruhe um seinen Dackel kümmern konnte. Fast zwei Minuten vergingen, bis sich beide wieder teilweise beruhigt hatten. Kurz darauf saßen die Männer im Auto. Der eine genoss das Gefühl der Freiheit, der andere die Tatsache, etwas Gutes getan zu haben. Nach langem Schweigen war es dann der alte Mann, der wohl nicht mehr an sich halten konnte: »Was ist denn aus meinen Nachbarn geworden?«

Wegner lachte zuerst nur. Als er wieder regelmäßig atmen konnte, setzte er zu einer Antwort an: »Sie werden sich wohl bald an neue gewöhnen müssen.«

»Und was bedeutet das konkret?« Walter Kruses Gesicht wirkte besorgt. Von einem eventuellen Triumph schien er meilenweit entfernt zu sein. »Was passiert jetzt mit den Leuten?«

»Der Mann sitzt in Untersuchungshaft … hat nach achtzehn Stunden Verhör alles gestanden. Wundert mich, dass Sie ihm da drinnen nicht über den Weg gelaufen sind.«

»Und was wird aus der Frau und dem Kind?« Aufrichtige Sorge machte sich im Gesicht des alten Mannes breit. »Man kann doch nicht …«

»Der Richter hat den Haftbefehl gegen die Frau vorerst ausgesetzt ... schließlich muss sie sich um ihr Kind kümmern. Mein Kollege und ich versuchen alles, damit es am Ende nur auf Beihilfe, also eine Bewährungsstrafe hinausläuft.« Ein freudloses Lachen folgte. »Aber was das Haus betrifft – das kommt definitiv unter den Hammer. Wie soll sich die Frau das alleine leisten können?«

»Das sind ’ne Menge Verlierer«, gab Walter Kruse nach kurzem Überlegen mit leiser Stimme zurück. »Da fragt man sich, ob es auch Gewinner gibt.«

»Ich bin schon eine ganze Weile dabei«, dachte Wegner laut nach. »Aber mir ist bis jetzt noch keiner untergekommen.«

Eine Viertelstunde später hielt Wegner vor dem Haus in Hamburg Lokstedt an. Zwischen den beiden Männern war eigentlich alles gesagt, jedes weitere Wort nur überflüssiger Tand.

Walter Kruse hatte den Türöffner in der Hand, als Wegner ihn sanft am Jackenärmel festhielt. »Kann sein, dass in Ihrem Kühlschrank kein Bier mehr zu finden ist. Und da war eine Tüte Kartoffelchips … die haben wir auch verhaftet.«

Der alte Mann lachte leise. »Wenn’s weiter nichts ist.«

Wegner zögerte, fuhr dann aber doch fort: »Tut mir leid, dass Sie …«

»Schon gut!« Walter Kruse klopfte ihm mit väterlicher Geste auf die Schulter. Ein paar Minuten zuvor hatte er Wegner erzählt, dass er jahrelang als Tischlermeister zukünftige Gesellen ausgebildet hatte. Das war in diesem Moment deutlich zu spüren. »Sie haben nur Ihre Arbeit gemacht, mehr nicht.« Er schaute zu Ede hinunter. Der Dackel schlief auf seinem Schoß und schnarchte wie ein Walross. »Eigentlich hab ich Ihnen viel mehr zu danken. Sie sind nicht nur ein guter Polizist, sondern dabei auch ein Mensch geblieben. Also …«

Die beiden Männer schüttelten sich die Hände. Walter Kruse war schon lange in seinem Haus verschwunden, da stand Wegner noch immer davor. Sein Blick wanderte nach links zum ehemaligen Heim der Familie Gajewski. Tausend Gedanken auf einmal fluteten seinen Kopf. Hätte ihn jemand in diesem Moment gefragt, er wäre nicht in der Lage gewesen, auch nur einen laut wiederzugeben.

Der alte Kruse hatte recht: Wenn es um Mord ging, gab es fast immer eine Menge Verlierer und einer davon war sogar tot. Blieb die Frage, ob er es bei seinem Job jemals mit einem Gewinner zu tun bekommen würde.

Epilog

»Er war hier!« Hauser deutete zur Tür, durch die Wegner gerade erst ins Büro marschiert war.

»Wer war hier?«

»Na, wer wohl? Fromm natürlich!«

»Und was wollte er?«, erkundigte sich Wegner gähnend.

Hauser stöhnte genervt. »Das jüngste Gericht veranstalten … was denn sonst?«

Wegner fiel in seinen Stuhl, einen Atemzug später lagen seine Füße auf dem Schreibtisch. »Hast du ihm schon was verraten?«

Hauser verzog das Gesicht, es endete mit einem langen Kopfschütteln. Danach zog er wortlos einen Stapel Papiere aus seiner obersten Schublade, die er vorher aufschließen musste.

Wegner hatte sich ein Stück aufgerichtet. Seine Miene wirkte zumindest halbwegs interessiert. »Sind das die ganzen Lieferscheine?«

Hauser nickte und grinste dazu. Er wollte gerade etwas sagen, da klopfte es kurz an die Tür, die sofort danach aufsprang. Tatsächlich war es erneut Hans-Peter Fromm, der wie ein flammender Reiter hereingerast kam und sich unaufgefordert setzte.

Wegner hatte nicht mal die Füße von seinem Schreibtisch genommen und versuchte sich unterdessen im Liegen zu drehen. »Moin! Was gibt’s denn?«

»Das Grinsen wird Ihnen schon noch vergehen.« Fromm schnaufte verächtlich. »Sie glauben doch nicht, dass Sie mit Ihrer Tour am Ende durchkommen, oder?«

Wegner drehte sich zu Hauser. »Von welcher Tour spricht er?«

Sein Kollege zuckte nur mit den Schultern und lehnte sich wieder in seinen Stuhl zurück.

»Sie haben auf Ihrem Weg …« Fromm lachte. »… ich will ganz bewusst nicht von einer Laufbahn oder gar Karriere sprechen … wie’s scheint keinen Frevel und kein Fettnäpfchen ausgelassen.«

Erneut wandte sich Wegner an Hauser. »Hoffentlich kommt er gleich zu Potte … ich krieg langsam Hunger.«

Zwischenzeitlich war Fromm aufgestanden. Er setzte einen Fuß vor den anderen, bis er direkt vor den Schreibtischen angekommen war. »Die Untersuchung gegen Sie liegt bei der Inneren noch nicht ganz oben auf dem Stapel«, sagte er in geheimnisvollem Ton. »Damit will ich sagen, dass sich die Sache vermutlich noch stoppen lässt.« Fromm zeigte sein schönstes Lächeln. »Aber natürlich nur, wenn ich dafür sorge …«

»Das ist wohl auch besser so.« Wegner zog die Beine vom Schreibtisch herunter, richtete sich auf und streckte Hauser eine Hand entgegen. Kurz darauf steckte ein ganzer Stapel Lieferscheine darin. Alle zierte das Logo der Firma Schmidt-Schreibwaren. Wegner vollführte eine Neunzig-Grad-Drehung und ließ den Stapel auf seinen Schreibtisch krachen, direkt vor Fromms Nase.

Der Hauptkommissar brauchte ein paar Sekunden, um zu verstehen, worum es sich bei diesen Papieren handelte. Mit jedem Atemzug verabschiedete sich seine Gesichtsfarbe immer mehr, um in einem Kalkweiß zu enden. Wegner erhob sich ebenfalls und baute sich vor seinem ehemaligen Chef zu voller Größe auf. Er deutete zur Tür und es schien so, als wollte er auf jegliche Erklärung verzichten. Dann öffnete sich sein Mund doch noch und es folgte die zwangsläufige freundliche Aufmunterung: »Nehmen Sie Ihren Arsch und schaffen Sie ihn so schnell wie möglich hier raus.« Seine Rechte schoss empor, verharrte jedoch mitten in der Luft. Wegner drehte sich in Hausers Richtung. »Wenn ich den Kerl nur sehe, könnt ich kotzen. Hier macht er einen auf Moralapostel und nebenbei sichert er seinem Neffen ein hübsches Auskommen durch tonnenweise Bürokrempel.«

Fromm sagte keinen Ton mehr. Sein Blick wanderte zum Zettelstapel, dann zu Hauser und am Ende zur Tür, wo er kleben blieb. Als Wegner einen halben Schritt nach vorne machte, erwachte der Hauptkommissar zu neuem Leben. Zwei Atemzüge später war Hans-Peter Fromm auf Nimmerwiedersehen verschwunden.

Eine ganze Weile sprachen die beiden verbliebenen Kommissare kein Wort. Irgendwann begann einer der beiden zu grinsen, nach kurzem Zögern fiel auch der andere mit ein.

»Damit sollte die Geschichte mit der Inneren wohl vom Tisch sein«, stellte Wegner tonlos fest, als die Stille langsam zu drücken anfing. »Das war übrigens gute Arbeit, Kollege.«

Hauser nickte zuerst nur, kurz darauf folgte ein schweres Atmen. »Ich will ja deiner guten Laune keinen Abbruch tun …«

»Aber?«

Noch zögerte Hauser. Vermutlich stand schon der nächste Ärger ins Haus. »Doktor Specht hat angerufen. Unsere Kollegen von der Rechtsmedizin haben die Tote aus dem Sachsenwald identifiziert.«

»Und? Wer ist die Frau?«

»War!«

»Na gut.« Wegner verzog genervt das Gesicht. »Sag endlich – wer war die Frau?«

Hauser schaute zur Sicherheit noch mal auf seine Notizen. »Eine gewisse Carola Herbst.«

»Und … soll mir das irgendwas sagen?« Wegner zuckte mit den Schultern. »Ich hab den Namen noch nie gehört.«

Anstelle einer Antwort schlug Hauser die Akte auf und hielt sie seinem Kollegen entgegen, bis der endlich danach griff. Wegner überflog die beiden ersten Seiten und ließ die Akte jetzt auf seinen Schreibtisch fallen.

»Verdammte Scheiße!«

Hauser nickte zuerst nur und verzog das Gesicht. Aber es wurde Zeit für eine eigene Stellungnahme, die vielleicht etwas sachlicher daherkam: »Carola Herbst wurde kurz vor Weihnachten entführt …«

»Das ist über drei Monate her«, fügte Wegner mit Grabesstimme hinzu. »Hat Specht was zum Todeszeitpunkt gesagt?«

»Genau kann er es erst nach den Laborergebnissen sagen, aber es ist wohl höchstens ’ne Woche her.«

»Also hat die Frau irgendwo drei Monate lang gelitten?«

»Und weil unsere Kollegen die Leiche mitten im Sachsenwald gefunden haben ...« Hauser lächelte vorsichtig und wartete geduldig darauf, dass Wegner dieses traurige Fazit beendete.

»… ist es wieder unser Fall. Herzlichen Glückwunsch!«

Ende

Alle Bücher von Thomas Herzberg

Aus der Reihe Wegners schwerste Fälle:

- »Der Hurenkiller« (Teil 1)

- »Der Hurenkiller – das Morden geht weiter …« (Teil 2)

- »Franz G. - Thriller« (Teil 3)

- »Blutige Rache« (Teil 4)

- »ErbRache« (Teil 5)

- »Blutiger Kiez« (Teil 6)

- »Mörderisches Verlangen« (Teil 7)

- »Tödliche Gier« (Teil 8)

- »Auftrag: Mord« (Teil 9)

- »Ruhe in Frieden« (Teil 10)

Aus der Reihe Wegners erste Fälle:

- »Eisiger Tod« (Teil 1)

- »Feuerprobe« (Teil 2)

- »Blinde Wut« (Teil 3)

- »Auge um Auge« (Teil 4)

Aus der Reihe Wegners letzte Fälle:

- »Kaltes Herz« (Teil 1)

- »Skrupellos« (Teil 2)

Aus der Reihe Wegner & Hauser (Hamburg: Mord)

- »Mausetot« (Teil 1)

Aus der Reihe Auftrag: Mord!:

- »Der Schlitzer« (Teil 1)

- »Deutscher Herbst« (Teil 2)

- »Silvana« (Teil 3)

Unter meinem neuen Pseudonym, „Thore Holmberg“:

- »Marthas Rache« (Schweden-Thriller)

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Danke

Für alle, die es bis hierhin geschafft haben, noch ein paar kurze Worte: Zunächst ein ganz großes Dankeschön an meine Leserinnen und Leser (hm … klingt wie bei einem Politiker). Ohne Euch wäre Thomas Herzberg nicht möglich, und es sind Eure lieben Mails, Gästebucheinträge und Facebook-Nachrichten, die mich – gerade in schweren Zeiten – weitermachen lassen. Nochmal: DANKE!

Bleibt mir bitte treu, ich bleibe Euch auch treu; arbeite unaufhörlich an neuen Wegner-Fällen, Mordaufträgen oder Schweden-Krimis …

Abschließend möchte ich Euch um eine ehrliche Rezension in Eurem eBook-Shop bitten. Das hilft nicht nur mir, sondern auch anderen Lesern.

Einen lieben Gruß und vielleicht bis zum nächsten Mal ;)

Euer Thomas

Besonders zu erwähnen:

- mein lieber Lektor, Michael Lohmann (für mich der Beste!)

- die liebe Birgit aus dem Elsass (meine neue – sehr engagierte Testleserin)

- Nicolas Frühauf (ein weiterer engagierter Testleser und Freund)

- meine Freunde und meine Familie (für mich die Besten … hihi … das durfte ja nicht fehlen)

Ferner möchte ich mich bei: Vivian Tan Ai Huah für ihre Mithilfe bei der Entstehung des Covergestaltungskonzeptes bedanken:

Vivian Tan Ai Hua (http:// wwwfacebook.com/aihua.art)

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Covermotiv: Criminologist on place of crime © Couperfield (fotalia.com)