Date: 2016-05-31T22:00:00+00:00
Keywords: Kriminalliteratur; Belletristik; Mystery; Thriller & Spannung; Action & Abenteuer; Krimis & Thriller
Description: Berlin 2015: Ein junges Liebespaar gerät in den Sog einer Kette von Ritualmorden. Ab einem bestimmten Zeitpunkt bleibt beiden keine Wahl mehr. Sie müssen aktiv in das mörderische Geschehen eingreifen, um nicht selbst von dem Strudel der Abscheulichkeiten in die Tiefe des Verderbens gerissen zu werden. Dabei verwischen schnell die Grenzen von Schwarz und Weiß, von Schuld und Unschuld, von Wahrheit und Lüge. Eine Reise in die tiefsten und dunkelsten Stellen unserer Seele und unseres Begehrens ist die Folge. Eine Reise, bei der nicht klar ist, ob das Reiseziel erreicht werden kann oder ob eine He

Mirea
von

Thomas Franz

Mirea

© 2016 by Thomas Franz, 10711 Berlin, Deutschland

Keine Vervielfältigung, Abdruck, Vertonung oder sonstige Verbreitung ohne ausdrückliche Zustimmung des Autors.

Widmung

M. !

Odi et amo, quare id faciam, fortasse requiris, nescio, sed fieri, sentio et excrucior!

M., ich liebe dich so tief, so hoch, so weit, als meine Seele blindlings reicht, wenn sie ihr Dasein abfühlt und die Ewigkeit!

Meine Lesbia, jene Lesbia, die ich geliebt und die mir teurer als mein eignes und all der meinen Leben: Diese saugt nun in Gässchen und in Winkeln bis aufs Blut aus die liederlichen Refugienten.

M.! Ich liebe dich ... bitte ...

Doch küsst mich Dein weiblicher Mund, so bin ich schon wieder gesund ..., „M!“, bitte...!

M. ist nicht Mirea. M. ist einfach nur M.! Vielleicht ...

CAPTATIO BENEVOLENTIAE

- ODER PRAELUDIUM ZU EINER GROßEN SCHWEINEREI

„Wenn ich weiß, was ich sagen will, sage ich es. Dazu muß ich nicht schreiben.“ - Ich mag Heiner Müller nicht - und zwar kein bisschen! Aber er hat natürlich absolut recht. Auch für die folgenden Seiten gilt deshalb, dass „meine“ (?) Textproduktion einen nicht-intentionalen Akt darstellt. Den folgenden Seiten habe zumindest „ich“ keinen Sinn eingeschrieben! Werden Sie dies vielleicht tun, geneigter und hochgeschätzter Leser?

Der Autor der folgenden Seiten sieht sich genötigt, demutvoll zu kapitulieren. Es ist das „große Rauschen“ eines anarchischen Diskurses, der „mich“ dazu zwang, das folgende Geschehen zu Papier zu bringen. „Mein Schreiben“ nichts weiter als ein unbewusster Akt unter dem Primat einer eigenmächtigen Sprache. „Ich“ nichts als ein Medium einer selbst sprechenden Sprache. „Mein Text“ nichts als ein Gewebe aus unzähligen Stätten der Kultur. Nichts an den folgenden Seiten ist ingeniös, alles ist Intertext, alles natura textor. Dies mag „mich“ in vielerlei Hinsicht exkulpieren: die folgenden Seiten: mein Tod als Autor.

Alle Romanfiguren sind frei erfunden und haben überhaupt keine - nicht mal eine klitzekleine - Ähnlichkeit mit lebenden Personen. Mit Toten übrigens auch nicht. Es ist nicht die Absicht des „realen Autors“, auch wenn der weniger geneigte Leser dies ggf. dem „impliziten Autor“ böswillig unterstellen möchte, diffamierende Äußerungen zu propagieren und Menschen oder gar ganze Menschengruppen, die der „reale Autor“ sehr schätzt, zu beleidigen. Wenn wirre und als abscheulich dümmlich zu verwerfende Gedankengänge literarisch dargestellt werden, dann geschieht dies, um ebendiese in ihrer Stupidität zu dekuvrieren und nicht um diffamierenden Gedankengebäuden ein Forum zu bieten. Der fiktive Romantext will darstellen, wie krank manche Menschen denken, um ein abschreckendes Beispiel zu geben. So gesehen dient dieser Roman auch dem guten Ziel, Fremdenfeindlichkeit entgegenzutreten.

Der „reale Autor“ dieser Zeilen ist der festen Überzeugung, dass es das „Böse“ als Prinzip an sich nicht gibt. „Tout est bien!“. Das Böse ist nichts als eine privatio boni und mehr noch: Das Böse ist die Bedingung für das Gute! Bitte verstehen Sie die beiden Protagonisten der Erzählung in genau dieser Weise.

Der Ich-Erzähler ist eine Romanfigur, die durch den „Autor“ - sofern es den denn geben sollte - erfunden wurde und nicht mit diesem zu identifizieren ist! Es spricht kein „Er“, sondern ein „Ich“. Der „Autor“ war sich von der ersten Seite an klar, dass „sein“ „Ich“ nicht nur überleben, sondern auch ganz gewaltig reüssieren sollte. Zweifelsohne sind der Ich-Erzähler und seine Seelenschwester (oder des Ich-Erzählers weibliche Seite?) veritable Schweinehunde. Es handelt sich um übelste Gesellen, die jede Strafe - auch die aller grausamste - verdient hätten. Aber wie es mit pikaresken Figuren so ist, sind sie auch - zumindest ein klein wenig - sympathisch (oder auch nicht) und repräsentieren eine Seite in uns, die nach Ausdruck schreit. Ein Ausdruck, dessen Befriedigung nur die literarische Fiktion erlaubt.

Der vorliegende Roman soll kein Thriller, keine Kriminalgeschichte oder der deutsche (vergebliche) Versuch sein, einen „American Psycho“ zu epigonalisieren. Der Autor hofft vielmehr darauf, dass der Roman in der Tradition der Schelmenromane rezipiert werde. Insbesondere der Ich-Erzähler trägt aller literarischen Texten immanenter Polysemie zum Trotze wahrhaft „eindeutig“ deutlich pikareke Züge.

Der Leser ist alles. Das meint, der Leser stellt die entscheidende Instanz dar, wenn es um die Konstitution von Sinn geht. Der Autor dieser Zeilen ist sich dessen nicht nur bewusst, sondern er subordiniert sich bedingungslos unter das Diktat des Rezipienten, das er in all seinen Facetten akzeptiert! Der geneigte Leser möge aber im Gegenzug akzeptieren, dass das Bild, das er sich von „seinem Autor“ macht, nichts mit dem Autor zu tun haben könnte. Der geneigte und vom „realen Autor“ dieser Zeilen hochverehrte Leser weiß um den heuristischen Wert der Vorstellung vom „impliziten Autor“ und vermag diesen, vom „realen Autor“ und „seinem“ fiktiven Ich-Erzähler zu diskriminieren. „Ich“ und das erzählte „Ich“ lieben es zu diskriminieren - und Sie? Das Diskriminieren von allem und von allen sowie die Einsicht in die unabdingbare Notwendigkeit, so zu verfahren, ist die Basis „meines“ Weltverstehens!

Wenn der Romantext bisweilen in sexualibus etwas obsessiv erscheint, dann mag das einen Grund haben, dessen sich der reale Autor - zugegebener Maßen (!) - immer noch nicht bewusst ist, den es aber geben könnte und der sicherlich und jeglicher psychoanalytischen Literaturwissenschaft (?) zum Trotz nicht darin besteht, dass „jemand“ und schon gar nicht „ich“ seine/meine Sexphantasien niedergeschrieben hat!

Dieser Text stellt eine Experimentalanordnung dar. Es soll untersucht werden, was beim Lesen - und als Selbstversuch vielleicht auch was beim Schreiben - (mit Menschen) passiert. Die stärkste - und damit für das Experiment wertvollste - Empfindung (vielleicht auch Abwehrreaktion) lässt sich als Reaktion auf die bisweilen obsessive Sexualitätsdarstellung erzielen. Vielleicht liegt hier ja der Sinn der bisweilen obsessiven Darstellung menschlicher, abgründiger Sexualität, der wirren Gedankengänge und der abscheulichen Gewalt.

Der Drastik und Intensität der Schilderungen und der Sprache liegt auch ein Stück weit der Versuch, mit ästhetischen Mitteln zu opponieren, zu Grunde. Ästhetische Opposition gegen das verbotene Wort, gegen die Ausgrenzung des Wahnsinns und gegen den Willen zur Wahrheit. Dieser Romantext soll als Versuch einer ästhetischen Opposition auch ein Plädoyer für eben dieses große, unaufhörliche und anarchische Rauschen des Diskurses sein - ein Versuch, sich ein klein wenig Freiheit von den diskursiven Kontrollmechanismen zu verschaffen.

Die Handlung ist abgedroschen, unwahrscheinlich, an den Haaren herbeigezogen, manchmal auch zum Haare raufen. Kurz: einfach schwachsinnig. Das Romangeschehen wirkt zwanghaft konstruiert, bisweilen albern, manchmal sogar lächerlich, in summa einfach nur peinlich. Geneigter Leser, seien Sie versichert, dass dies mit Kalkül geschieht. Rufen Sie sich in Erinnerung, dass der Romantext ein großes Experiment darstellen will. Der Text will ergründen, was beim Lesen geschieht. Was passiert in ihrem Kopf, wenn sie Literatur rezipieren? Das ist sehr spannend. Bitte lassen Sie sich auf das Experiment ein. Sie werden es nicht bereuen!

Eine kunstvolle Abwesenheit von Sinn ist es, die als der primäre Effekt der Erzählerhaltung dem Romangeschehen seine Kohärenz verleiht - wenn der geneigte Leser den folgenden Seiten denn diese Kohärenz zubilligen möchte. Der „reale Autor“ hat den folgenden Seiten keinen Sinn eingeschrieben. Alles, was Sie, geneigter Leser, zu verstehen glauben, die von Ihnen vermeintlich erkannte Bedeutung ist Ihre ureigenste Konstruktionsleistung, nicht die „meine“. Der „reale Autor“ wollte Unsinn schreiben, Absurdität war sein Ziel. Ironische Subvertierung prägt die folgenden Seiten.

Das Insistieren auf die Sinnkonstituierung durch den Leser ist ein un-hintergehbares Argument, das „mir“ bestens geeignet erscheint, der böswilligen und moralisierenden Kritik von Anfang an den Zugang zu verlegen!

Der Romantext ist geprägt von einer Vielzahl von intertextuellen Bezügen. Diese wurden vom realen Autor - wie schon recht aufdringlich-deutlich angesprochen - nicht (!) intentional platziert und sollen demzufolge nur dann etwas bedeuten, wenn Sie, geneigter Leser, dies wünschen und für sich so entscheiden! Aber bitte unterliegen Sie nicht der Versuchung, „Ihre“ Bedeutung dem Rest der Leserschaft als etwas Universelles unterjubeln zu wollen. Der Roman soll unterhalten – u.a. auch durch diese intertextuellen Allusionen.

Der „reale Autor“ weiß, dass ein Autor primär ein Kollektivwesen darstellt, das einen Text zu Papier bringt, der nichts weiter als die Verhandlung sozialer Energien bietet. Der Autor als Kollektivwesen wollte ein großes Rätsel schreiben, dessen Entschlüsselung dem geneigten Leser Freude bereiten soll. Es ist also vielleicht nicht alles Schund, manches macht vielleicht sogar Sinn - zumindest für den geneigten und sinn-stiftenden Leser, auf den „ich“ und das erzählte „ich“ - seine Mirea übrigens auch - sehnlichst hoffen!

Bitte denken Sie immer daran, der „reale Autor“ wollte, wenn er denn etwas wollte und im Akt des Schreibens nicht bloß Spielball eines allmächtigen Diskurses war,  einen Roman gegen Fremdenfeindlichkeit und für Humanität schreiben – quasi ein Nathan der Weise in Prosa, nicht in Blankversen. Alles ist ironisch gemeint in diesem Roman. Alles vom Deckblatt bis zur letzten Seite. Ironie definiert der „reale Autor“ wie F. Schlegel im Athenäums Fragment Nr. 51 dies tat: Steter Wechsel zwischen Selbstschöpfung und Selbstvernichtung. Jede Aussage wird durch die folgende aufgehoben. Damit wird sinnvolle Kommunikation nach Meinung des Autors verunmöglicht. Das heißt: alles, was Sie, geneigter Leser, auf den folgenden Seiten lesen, ist Quatsch. Unsinn! Nehmen Sie es bitte nicht ernst! Wenn alles ironisch gemeint ist? Oh Gott! ...

Der Autor wünscht dem geneigten und hochverehrten Leser viel Vergnügen und eine tiefe, nachhaltige Befriedigung ebendieser Seite in uns - also auch in Ihnen, geliebter Leser -, die Mirea und ihr Thomas so schamlos in der literarischen Fiktion – und nur da – ausleben (dürfen).

Vorspiel zum Prolog

Es könnte vielleicht Bücher geben, die unter Verschluss in den Giftschränken süddeutscher katholischer Pfarrbibliotheken stehen sollten! Oder: eine literarische Liebeserklärung anMeursault!

Der erste Satz ist entscheidend. Auf den ersten Satz kommt es an. Der erste Satz entscheidet über „U“ und „E“ !!! Deshalb beginnt dieser Roman folgerichtig mit:

Scheiße! Scheiße, dachte er. Verdammte Scheiße, was ist denn das? Minus war 40 Jahre alt und sich nicht ganz sicher, was er denn so scheiße fand. Das, was er hier sah, in dieser Wohnung, oder das, was auf den nächsten Seiten folgen wird, also diesen Roman, der reine Satire ist (bitte nehmen Sie nichts ernst!). Aber das soll uns nicht weiter bekümmern, denn Minus ist ein Spinner. Minus hatte schon viel gesehen. Das hing mit seinem Beruf zusammen. Minus war Kriminalhauptkommissar und arbeitete seit über 20 Jahren als Ermittler in einer Mordkommission beim Berliner LKA. Es gab kaum etwas, was ihm in seiner Dienstzeit nicht schon irgendwann auf irgendeine Weise untergekommen wäre. Aber das hier. Das hier, das war selbst für Minus etwas zu viel des Guten. Bei weitem zu viel des Guten. Minus hatte das Gefühl, dass er gleich kotzen müsste. Das hing an dem Geruch oder besser Gestank, der hier in der Luft lag. Das war einfach nur widerlich. Verdammt nochmal, warum kann hier niemand die Scheißfenster aufmachen, dachte er.

Minus war schlecht drauf. Richtig schlecht drauf. Davon abgesehen, dass es 04.45 Uhr am frühen Morgen war, hatte man ihn aus dem Bett geklingelt, nachdem er es endlich geschafft hatte, unter Zuhilfenahme von verdammt viel Alkohol und Tabletten einzupennen. Das war vor zwei Stunden gewesen. Minus war immer noch überrascht, dass er überhaupt wach geworden war. Eigentlich wäre heute sein freier Tag gewesen. Er hätte ausschlafen können. Die Akkus wieder aufladen können. Er hätte das wirklich gebraucht. Aber scheiße noch mal. Es war ihm nicht vergönnt gewesen. Minus war immer wieder überrascht, wie sehr er sich doch auch besoffen und unter Tabletten unter Kontrolle hatte. Es war schon dreist, als Bulle in diesem Zustand Auto zu fahren und mit einer Mordermittlung zu beginnen,  aber was sollte man tun. Zugeben, dass er ein Problem mit Alkohol oder präziser ohne hatte, wäre wenig hilfreich gewesen. Und außerdem war nur diese dumme Fotze schuld. Minus war bis vor einem Jahr sehr glücklich gewesen. Er war zusammen gewesen mit einer 24-jährigen Studentin, die in Berlin Kunstgeschichte studierte. Minus hatte sie durch Zufall im Kino kennengelernt. Beide sind ineinander gekracht, meint zusammengestoßen, als sie sich Popcorn an der Theke gekauft hatten. Ihr ist die Hornbrille von der Nase gerutscht. Minus ist drauf getreten. Brille futsch. Studentin sauer. Sie bückt sich, Minus auch. Dabei tritt er ihr mit voller Wucht auf die Hand. Studentin schreit. Security kommt angerannt, um Minus niederzustrecken, weil er eine junge Frau mit brauner Haut, also schützenswerte Mitbürgerin mit Migrationshintergrund misshandeln will. Security-Mitarbeiter sieht Pistole in Minus´ Gürtel stecken. Und dann ging´s richtig zur Sache. Minus musste immer noch innerlich lachen, so auch jetzt, wenn er sich daran erinnerte. Ok, Minus musste die Waffe wirklich ziehen, sonst wären die Security-Hyänen über ihn hergefallen und hätten ihn wie Mänaden im Dionysos-Rausch eines Sparagmos zerrissen. Minus zeigte dann der hysterischen Menge, die einem mänadischen Lynchmob glich und die beiden, das studentische Brillenopfer und den Nazi-Lustopa, militärisch korrekt eingekesselt hatte, seinen Bullenausweis. Man(n) oder eher die anwesenden Emanzentanten beruhigten sich wieder. Die Security-Fritzen entspannten sich sichtlich. Minus entschuldigte sich bei der Dunkelhäutigen, einer Inderin – wie sich später herausstellen sollte –, sie entschuldigte sich daraufhin auch, übrigens in bestem Deutsch. Sie lebte bereits seit ihrem dritten Lebensjahr in Berlin. Es kam, wie es kommen sollte. Die beiden landeten noch am selben Abend miteinander im Bett. Die Beziehung – Minus´ erste richtige Beziehung zu einer Frau – dauerte zwei Jahre. Es waren die zwei schönsten Jahre seines Lebens. Eigentlich mochte er keine Ausländer oder Deutschpassbesitzer, die aber keine Deutsche sind und auch niemals werden. Inderinnen mochte er schon gleich gar nicht, aber es war wie Magie. Minus liebte sie. Und, um ehrlich zu sein, Minus liebte sie noch immer. Minus war – auch wenn er das gegenüber seinem beruflichen Umfeld gut verbarg – in seinem tiefsten Innern ein Rassist aus Überzeugung. Minus mochte nur Deutsche. Er mochte auch keine Amis, Briten oder Franzosen – für Französinnen jedoch, v.a. am plage nudiste von Ramatuelle, machte er dann schon mal ´ne Ausnahme, aber grundsätzlich nein, grundsätzlich mochte er halt nur Deutsche. Deutsche Frauen, deutsche Treue, deutscher Wein usw... Minus war ein Nazi. So war das halt.

Hier muss das erzählende Ich zum ersten Mal intervenieren. Gott sei Dank, dass es solche Wirrköpfe und Spinner nur in der Fiktion des Romans und nicht im wahren Leben bei der Polizei, und bei der Berliner schon gar nicht, gibt. Das erzählende Ich möchte an dieser Stelle die Gelegenheit nutzen und seiner Hochschätzung für die Polizei in Deutschland, und für die Berliner Polizei im Besonderen, Ausdruck verleihen.

Aber Minus war auch ein sehr charmanter Mann, der trotz seines Alters immer noch sehr jung, agil und verdammt gut aussah. Das machte vieles wett, das half übrigens auch bei linken Sozi-Schnecken, von denen es v.a. bei den Vorgesetzt*Innen der Berliner Polizei einige gab. Minus war bei seinen weiblichen Kollegen und Vorgesetzten sehr beliebt. Jede verzieh es ihm gern und sofort, wenn er mal eine seiner rassistischen und äußerst dümmlichen Bemerkungen machte. Minus war einfach zu sexy. Er ging grundsätzlich auch mit jeder in die Kiste, die wollte – auch mit den Hässlichen, was seine Beliebtheit noch steigerte. Minus hatte diese Lektion schon früh gelernt: Sex gegen Wohlwollen und Protektion. Und das funktionierte auch, wenn man ein Mann war. Also nicht nur bei hübschen jungen Frauen. Zumindest, wenn man ein Mann wie Minus war. Minus war der Überzeugung – und das war die Kernthese seiner Xenophobie –, dass die Araber – Araber war sein Wort für Ausländer, hörte sich einfach besser an als Kanaken, obwohl ihm das K.-Wort aufgrund der mythologischen Herleitung von Kanake der Tochter des Aiolos und der Enarete eigentlich besser gefiel. Aber es provozierte nicht so sehr wie Araber. Und Minus liebte es zu provozieren. Also Minus war überzeugt, dass, Araber die Natur, in der sie leben, nicht eigentlich verdienten, da sie ihnen Natur bleibe, wohingegen der deutsche zivilisierte Weiße aus dieser Natur eine neue Kultur schöpfen könne. Der deutsche weiße Mann, nicht Frau (!) wohlgemerkt, war dem Araber überlegen, obwohl der Araber noch un-entfremdet mit der Natur war. Für Minus war Kultur dann halt doch mehr als Natur. Denn für Minus lebte der deutsche weiße Mann zwar in dem Bewusstsein, die naturhafte Vollkommenheit der Araber unwiederbringlich verloren zu haben, aber er leitete aus diesem Verständnis des Verhältnisses von arabischer Natur zu weißer Kultur keine Unterlegenheit des weißen Mannes ab. Nach seinem geschichtsphilosophischen Modell, das kruder Nonsens ist, haben die Araber durch ihre natürliche Bildung eine Perfektion erreicht, die für den modernen weißen Mann, der durch künstliche Bildung von der Natur entfremdet ist, nicht einholbar ist. Nur durch das Ideal kann der deutsche weiße Mann diese Einheit wieder anstreben. Weil aber das Ideal ein unendliches ist, das er niemals erreicht, so kann der kultivierte weiße Mann in seiner Art niemals vollkommen werden, wie doch der natürliche Araber es in der seinigen zu werden vermag. Scheint der deutsche weiße Mann als Kulturmensch dem arabischen Naturmenschen untergeordnet zu sein, so kehrte Minus, der zwar viel gelesen, aber vielleicht auch nicht alles ganz richtig verstanden hatte – sein nicht immer alles ganz Richtigverstehen sollte aber wiedergegeben und nachvollzogen werden, da es durchaus intellektuellen Unterhaltungswert bietet – , unser Freund Minus kehrte also diese eher traditionelle Bewertung durch seine innovative Einschätzung von der mit der reflexiven weißen Kultur verfolgten oder erreichten Ziele um: denn das Ziel, zu welchem der deutsche weiße KulturMANN, nicht Frau (!), durch Kulturbildung strebt, sei demjenigen, welches er durch Natur erreicht, unendlich vorzuziehen. Warum aber glaubte Minus, dass das durch die Kultur des weißen Mannes verfolgte Ziel höher als das vom arabischen Naturmenschen bereits erreichte Ziel zu bewerten sei? Minus glaubte nachweisen zu können, dass die arabischen Naturmenschen bloß sind, was sie sind! Der weiße deutsche KulturMANN aber weiß, dass er ist. Er blickt zugleich aber darüber hinaus. Der weiße deutsche KulturMANN, nicht Frau (!), hat durch Reflexion einen doppelten Menschen (Mensch = Mann, nicht Frau) aus sich gemacht. Und zwei ist ja wohl mehr als eins – oder nicht? Minus war halt doch ein wahrhaft schlauer Fuchs.

Das mit den Arabern steht ja irgendwie auch bei Kafka, meinte Minus. Da hatte er mal ´ne Erzählung gelesen, die war peupliert (oder eher pöbliert?) mit Arabern und Schakalen. Zugleich war er sich aber bewusst, dass der Kafka-Text ja gerade nicht so 100% zu seiner wirren, irren, kruden Ansicht passte. Aber scheißegal, der Kafka-Text passte ihm deshalb gerade gut in den Kram, weil er die Araber scheiße fand und die Schakale mindestens genauso sehr. Minus war halt ein echter Wirrkopf. Und wenn ein Schakal negativ oder zumindest ironisierend über Schakale schreibt, dann muss das ja wohl stimmen, sagte sich Minus – oder etwa nicht?

Minus war nicht nur schön. Minus war auch gebildet. Das liebten diese linken Ökoweiber fast noch mehr als sein schönes Äußeres. Gerne trug er zum Beispiel diesen Flüchtlings-Freundinnen und Araber-Versteherinnen Gedichte vor, wenn er ihren nackten Körper streichelte. Innerlich musste er dann immer feixen, wenn er diese Gender-Emanzen und Judith Butler-Verehrerinnen nackt auf den Knien vor seinem Schwanz sah oder wenn sein Sperma an ihren Unterschenkeln herunterlief – oder besser noch: aus ihren Mundwinkeln tropfte. Minus liebte es zu lesen und darüber nachzudenken, was er gelesen hatte, auch wenn er – wie wir zu unserem Leidwesen bereits feststellen mussten – nicht immer die richtigen Schlüsse daraus zog. So wusste Minus zum Beispiel, dass in einem Romantext in der Psyche der erzählenden Helden Symptome von Verrücktheit, Krankheit und Fremdheit erscheinen können, mit denen dieser Romantext die Revolte des Subjekts gegen seine Vergesellschaftung inszeniert und zugleich die Gesellschaft als Ursache dieser Haltungen anklagt. (Pretty weird, wah??? Vielleicht geschieht dies gerade in diesem Moment auf diesen Seiten?!) Literarische Reflexionen über Subjektpositionen und Subjektkonstruktionen – das liebte Minus. Minus hoffte, dass, wenn er mal einen Roman schreiben sollte, die Leser dies auch wüssten. Eine fromme Hoffnung, die der Ich-Erzähler dieses Romans uneingeschränkt teilt. Etwas Bildung könnte dann nämlich vielen Missverständnissen vorbeugen. Schließlich lebt Literatur von uneigentlicher Rede, auf die reflektiert werden will. Trotz all seines Wissens um die Überlegenheit des deutschen weißen Kulturmannes, nicht Frau wohlgemerkt (!), hatte sich Minus in die kleine Inderin verliebt. Literatur ist nicht selten ironisch. Und zwar richtig – wobei ironischerweise unklar bleiben muss, was jetzt gemeint ist: das Verlieben in die Inderin oder die poetische Ironie? Ok, sie war auch sehr hübsch gewesen und man konnte mit ihr sogar eine Unterhaltung führen – jetzt ist die Inderin und nicht die Poesie gemeint – und nicht nur vögeln, obschon sie auch ein veritabler Bettschatz war. Sie hatte auch keinen Punkt da irgendwo auf der Stirn. Keine Nasenpiercings und war auch sonst ganz normal. Will heißen, sie warf nicht mit Farbbeuteln um sich und mit giftigen Brillenschlangen – wenn man(n) mal von ihr absah – hatte sie es auch nicht. Wenn es nach Minus gegangen wäre, dann hätten die beiden zusammenleben können. Und zwar bis ans Ende ihrer Tage. Es ging aber nicht nach Minus. Minus als sprechender Name eines negativen Menschen ist auch irgendwie ironisch. Die Inderin verliebte sich nach ca. zwei Jahren neu. In einen Araber, der von Syrien nach Deutschland geflohen war und hier Schauspieler in einem Theater namens „Migrantenstadl“ werden wollte. Der Araber war 20 Jahre jünger als Minus und sah übrigens auch gar nicht schlecht aus, wahrscheinlich sogar noch besser als Minus. Scheiß Ironie, dachte Minus. Das konnte Minus jedenfalls nicht auf sich sitzen lassen. Dieser Schlag, diese ironische Wendung, dass der Naturmensch dem Kulturmenschen das Weibchen abfuchste, war zu hart für ihn gewesen. Er konnte und wollte das nicht einstecken. Er folgte ihr. Er drang in die Flüchtlingswohnung des Arabers ein. Er tötete beide, als sie sich liebten. Er erschoss sie. Minus wusste gar nicht, was da vor sich ging: eine fremde Kraft habe den Abzug der Pistole geführt! Minus dachte, dieser Satz ist zu schön, um in diesem Schundroman zu stehen. Und wie die literaturwissenschaftliche Forschung, die sich sicherlich noch in 250 Jahren mit diesem Romantext beschäftigen wird, nachweisen wird, ist dieser wunderschöne Satz (einMeursault-Satz)„eine fremde Kraft habe den Abzug der Pistole geführt“ vielfach kulturell konnotiert. Wie Sie sehen können, geneigter Leser, beginnt der Text jetzt, einige der gegebenen Versprechen oder – bleiben wir ironisch – Verbrechen einzulösen. Die Ironie hört wahrlich nicht auf, den hoffentlich noch geneigten Leser zu molestieren: Minus wurde mit den Mordermittlungen beauftragt. Da Minus ein brillianter Ermittler war, brauchte er nicht lange, um in dem Flüchtlingsmilieu mal richtig durchzugreifen. Schnell fand er heraus, wer das Romeo und Julia-Liebespaar ermordet hatte. Ein 35-jähriger Araber, der auch in dem Flüchtlingsheim lebte, war´s gewesen. Scheiß Araber! Scheiß Flüchtlinge! Alles Kriminelle, dachte Minus. Weg mit denen, weg aus Deutschland, bevor ´was Schreckliches passieren wird, dachte nicht nur Minus. Zunächst war der Scheiß-Araber nicht einsichtig, dass er die beiden aus Eifersucht und arabischer Geilheit ermordet hatte. Aber Minus konnte sehr überzeugend sein. Nachdem der Araber-Killer dreimal die Treppe heruntergestürzt und unzählige Male mit dem Kopf gegen eine Wohnungswand gerannt war, konnte er sich wieder erinnern und gab schließlich endlich zu, was Minus sowieso schon wusste, dass Araber Schweine, Killer, Perverse und vieles mehr sind. Außerdem fand eine Araberin, die in dem Flüchtlingsheim putzte die Tatwaffe, die übersät mit Fingerabdrücken des Arabers war. Besonders irritierend war, dass die Spurensicherer sogar Spermasspuren des Arabers auf der Pistole fanden. So ein mieses Araber-Schwein, dachte Minus und musste innerlich wieder feixen. So war Minus halt: ein guter, deutscher Held, der es sicherlich auch in den 12er Jahren weitgebracht hätte. In jedem Fall, und das ist jetzt definitiv nicht ironisch – oder vielleicht auch doch – gemeint, war Minus der lebende und unwiderlegbare Beweis dafür, dass der deutsche weiße Mann (nicht Frau!) dem Araber überlegen ist.

Zurück in die Berliner Wohnung und zurück zum ersten (hochbrillianten) Satz dieses Romans: Minus konnte es immer noch nicht fassen, dass es so etwas Krankes gab. So eine Sauerei. Überall Blut, Exkremente, Tod. Minus befand sich in einer gentrifizierten Luxus-Wohnung am Paul-Lincke-Ufer in Berlin X-Berg. Die Wohnung gehörte einer Nancy Fieber. Nancy hing von der Decke. Komplett nackt. Kopf unten, Füße oben. Diese an einem Kronleuchter im Wohnzimmer befestigt. Jener frei und unbehaart nach unten baumelnd. Nancy hatte keine Haare mehr. Nein, das traf es nicht ganz: Nancy hatte keinen Skalp mehr. Nancy war skalpiert worden. Außerdem hatte man ihr die Hände – und zwar beide – an den Handgelenken abgehackt. Dies hatte der (oder die?) Killer vermutlich getan, damit sie verblutete. Die Hängung von der Decke sollte den Prozess des Verblutens wohl noch akzelerieren. Das hatte definitiv funktioniert. Das Schaurige war, dass Nancy die Augen herausgeschnitten waren. Ihre Augen waren nun im Kopf der anderen Leiche, die ihr gegenüber saß, platziert. Diese andere Leiche war eine männliche, die - ebenfalls völlig nackt - auf einem Stuhl gefesselt war. Wo die Augen des Mannes hingekommen sind, wusste Minus nicht. Sie waren jedenfalls nicht in Nancys Augenhöhlen. Der Mann war extrem schön. Dagegen sah Minus aus wie eine Vogelscheuche. Minus wusste sofort, wer das war. Er wusste es, weil er vor gut einem Jahr gegen ihn wegen Mordverdacht ermittelt hatte. Die Leiche war ein ehemalige BKA-Beamter. Er war über mehrere Jahre als verdeckter Ermittler in der Russen-Mafia-Szene hier in Berlin eingesetzt gewesen. Irgendwie hatte er Scheiße gebaut. Soll mit mehreren hundert tausend Euro Drogengeldern und mindestens drei Morden davongekommen sein. Niemand konnte ihm etwas nachweisen. Rick, so hieß der Schönling, war ein verdammt gerissener Dreckskerl (gewesen). Minus war damals richtig sauer, dass er der Beauty-Queen nichts hatte nachweisen oder zumindest anhängen können. Aber den BKA-Ermittlern ging es ähnlich, was ihn damals ein wenig getröstet hatte. Und jetzt saß er hier. Der „arme“ Rick. Mausetot. Minus wusste, dass diese Sache hier Wellen schlagen würde. Weniger in den Medien. Ok, es würde Schlagzeilen geben, soviel war klar. Aber die richtigen Monster-Tsunami-Wellen würde es polizeiintern geben. Denn es war überhaupt nicht auszuschließen, dass dieser Mord, so bestialisch er auch aussah, was vordergründig für einen Ritualmord eines Irren sprach, im Zusammenhang mit Ricks früherer Tätigkeit beim BKA stehen könnte. Und dies bedeutete, dass sich viele Arschlöcher in die Ermittlungen einmischen würden. Na, große Klasse, dachte Minus, das hat mir zu meinem Alkoholproblem – das vielleicht auch ursächlich für Minus´ krude Theorien war – noch gefehlt. Minus war auch deshalb so stinkig, weil er wusste, dass er diesen Mord keinem Araber in die Schuhe schieben konnte. Und das hätte er gern getan. Denn dann hätte er der Presse gegenüber wieder triumphierend darstellen können, wie kriminell diese Flüchtlinge doch waren. Minus Stimmung war im Keller, als eine Stimme aus einem Nebenraum nach ihm rief: Minus, komm mal hierher. Das war Tino. Tino war ein junger Kriminalkommissar, der zu Minus´ Mannschaft gehörte. Was gibt´s, fragte Minus etwas unwirsch. Chef, hier ist noch einer. Ich meine noch ´ne Leiche. Minus ging ins Badezimmer. In der Wanne lag ein Mann. Ein richtiger Fettwanst. Potthässlich. Die Wanne war voll mit Wasser, das rot gefärbt war. Vermutlich vom Blut der Männerleiche. Der Fettsack hatte am rechten Arm, der über den Wannenrand hing eine Schnittwunde, als ob er sich die Pulsader geöffnet hätte. Die ganze Szenerie – v.a. auch deshalb, weil die Leiche ein weißes Handtuch um den Kopf trug – erinnerte Minus an das berühmte „Marat“-Gemälde von Jacques Louis David. Minus murmelte etwas von „ganz große Klasse! Jetzt kommt wohl auch noch Charlotte Corday. In tyrannos. In tyrannos“. Tino sah ihn an, als ob sein Chef nicht mehr alle Tassen im Schrank hätte, was, wie wir seit Minus´ kruden Äußerungen über Araber wissen, der Realität sehr nahe kam. Minus fuhr ihn barsch an: du blöder Penner, glotz irgendwo anders hin. Minus war etwas enttäuscht. Irgendwie hatte er doch gehofft, dass er diese bestialischen Morde den Arabern, seinen Arabern oder zumindest den Schakalen anhängen konnte. Das ging jetzt wohl endgültig nicht mehr. Minus war überzeugt davon und notfalls würde er den Rest der Welt davon überzeugen, dass der Fettwanst das Romeo und Julia-Paar aus Eifersucht und Geilheit ermordet hatte und dann Selbstmord begangen hatte. Ok, Fall gelöst! Minus Stimmung stieg wieder. Das Leben ist doch schön. Und wer weiß, vielleicht ist der Fettwanst ja doch ein Araber oder einer, der sich in der Flüchtlingshilfe für Araber eingesetzt hatte, denn diese Gutmenschen, die waren in Minus´ Weltbild mindestens genauso schlimm – das waren Halbaraber oder Freunde der Schakale!

Minus war der perfekte Prolog. Er taucht später nie wieder auf – und das ist auch gut so!

Prolog

Das Gute ist in gewissem Sinne trostlos!

22.01.2016. Buxtehude nahe Unterammergau in Schwaben auf Helgoland bei Madagaskar im südchinesischen Meer.

M.! Ich liebe dich (egal, was du auf der Bühne treibst...) bitte...

Nichts! Wieder einmal nichts. Wieder versagt. Er machte sich Vorwürfe. Selbstvorwürfe. Es war fast Selbsthass, was er empfand. Warum schaffte er es nicht? Warum war er nur so ein verdammter Versager, so ein Nichtsnutz, ein Taugenichts? Wenn irgendwann irgendjemand seine Geschichte erzählen sollte, dann wäre das wohl nur unter dem Rubrum „Aus dem Leben eines Taugenichts“ möglich. Aber würde es bei ihm auch glücklich enden? Sollte er denn auch seine große Liebe letztendlich doch noch bekommen? Er hoffte es. Er hoffte es inständig. Aber er konnte nicht daran glauben. Er konnte – obschon er es wollte –, er konnte es einfach nicht glauben. Seit fast einem Jahr versuchte er, sie anzusprechen. Doch wenn sie neben ihm stand, brachte er kein Wort hervor. Einfach mal mit ihr sprechen zu dürfen. Nur für eine oder zwei Minuten. Sie war die Frau, die er liebte. Über alles liebte. Sie war Schauspielerin. Das klingt nach Hollywood, Multimillionärin und Weltstar. Aber so war es nicht. Auch, wenn sie vielleicht glaubte, dass sie eine globale oder zumindest lokale Berühmtheit sei. Das war sie natürlich nicht. Sie war eine Theaterschauspielerin am kleinsten Theater der Stadt – festes Ensemblemitglied am im Volksmund sogenannten „Migrantenstadl“ (in Buxtehude nahe Unterammergau in Schwaben). Den Namen „Migrantenstadl“ leitete er daher ab, dass an diesem Theater nur oder so gut wie nur Ausländer oder Migranten oder Refugienten oder Homo(trans)sexuelle – oder wie auch immer man diese vom erzählenden Ich hochgeschätzten Menschen nach den Prinzipien der political correctness richtig benennen sollte – arbeiteten. Arbeiten ist natürlich auch das falsche Wort. Denn „arbeiten“, das tat da wahrlich keiner!

Sie war die einzige Deutsche dort. Wie sie es geschafft hatte – wenn man hier von „schaffen“ im  Sinne von etwas „erreicht haben“ sprechen möchte – an diesem „Migrantenstadl“-Theater engagiert zu werden, war ihm schleierhaft. Oder auch nicht. Es war ihm eigentlich sogar ziemlich klar. Aber sich das einzugestehen, das tat weh, sehr weh. Sie war „the little drummer girl“. All die Arab-Boys, das musste ihr gefallen. Die dunkle Haut. Das gute Gefühl, ihren Körper einem Flüchtling hinzugeben. Durch Sex, dadurch, dass sie die Beine breit machte – für jeden, der Araber war und diese deutsche Hure wollte – dadurch die Welt retten zu können, das musste ihr gefallen. Vielleicht törnte es sie auch an, von beschnittenen Pimmeln die Pisse zu lutschen. Who knows? Diese Art von Frau ist bei aller gebotenen Zurückhaltung doch schon etwas enigmatisch. Eine veritable Sphinx. Warum sie Schauspielerin geworden ist, war ihm auch ziemlich klar: Terrible childhood, of course. A lot of the gals have that. It´s what sends `em towards fantasy in the first place. Dissembling. Hiding your emotions. Copying people who look happier than you are. Or unhappier. Stealing a bit of `em - what acting´s half about. Misery. Theft.

„Altes Muschituch“ war das perfekte „little drummer girl“. „Altes Muschituch“ nannte sie sich immer selbst, nachdem sie sich ganz pur den Zuschauer*Innen (drittes, viertes und fünftes Geschlecht) auf der Bühne im „Migrantenstadl“ genital- exhibiert hatte. Deshalb fand sie auch so schnell Bezug zu den ganzen Arab-Boys im „Migrantenstadl“. Sie liebten sie, weil sie sich lieben ließ. Von jedem, zu jeder Zeit. Heiraten würden die Arab-Boys „Muschituch“ (= M.!) nicht, aber vögeln, vögeln konnte man die deutsche Schlampe schon. Zumindest mit doppeltem Gummi. „Muschituch“ war sich der muslimischen Mentalität nicht so ganz bewusst, dachte er. Aber das war halt der Unterschied. Er hatte Jahre seines Lebens in muslimischen Ländern verbracht. Sie einige Monate in Neukölln gelebt. Sie glaubte daran, den Arab-Boys vorzuleben, was eine „gute“ Deutsche sei, nämlich eine Frau, die es mit allen machte. Die keinen Unterschied zwischen Deutschen und Arab-Boys machte. Die einfach jeden rein lässt, der Einlass begehrt. Beine breitmachen und alle mögen dich. Das war die Erfahrung, die „Muschituch“ schon auf der Schauspielschule gemacht hatte. Und so fuhr sie fort: Beine breitmachen und alle sind nett zu dir. „Muschituch“ fühlte sich wirklich wohl, wo sie gerade war. Sie war sehr, sehr glücklich. Es fehlte ihr nur noch ein Hund, eine Beziehung und ein Bier zum perfekten Glück. Denn noch nie war sie in einem Milieu gewesen, das ihrer Herkunft so ähnlich war. Lauter Versager! Aber das war es, was „Muschituch“ so toll fand. Niemand fühlte sich als Versager, sondern alle im „Migrantenstadl“ waren felsenfest überzeugt, an etwas Großem teilzuhaben. Bestandteil der Weltweisheit zu sein. Die Mitarbeiter im „Migrantenstadl“ wussten einfach alles! Sie wussten vor allem alles besser. Sie wussten mehr und besser als die Bundesregierung, als das Weiße Haus. Sie wussten mehr und besser, was in Syrien vor sich ging als die CIA oder der FSB. Die „Migrantenstadler“ wussten mehr und besser, was für die Weltwirtschaft gut war als die Fed und die EZB. Sie – die „Migrantenstadler“ – wussten einfach alles! Die „Migrantenstadler“ waren die Weltweisheit pur. Und weil hier im „Migrantenstadl“ alles so pur war, machte „Muschituch“ sich auch gerne auf der Bühne pur. Mal nur die Titten, mal ganz pur. Pur sein, das gefiel „Muschituch“ sehr gut. Die ziemlich blöden und öden Texte, die sie beim „Pur-Sein“ aufsagen musste, störten sie nicht. Es kam schließlich nicht auf den Text an, sondern auf das „Pur-Sein“. Deshalb zeigte sie ihre „Purheit“ auch so gern und machte die Beine auch auf der Bühne breit, damit die „Zuschauer*innen“ (drittes, viertes und fünftes Geschlecht) ganz genau sehen konnten, wie pur sie doch war. „Muschituch“: die pure Heilige des Homosexual-„Migrantenstadls“. „Muschituch“, deren Vorname wie der Mireas auch ein Derivat von Maria – der heiligen Jungfrau – war, war das Fleisch, das Fleisch, das stets bejaht!

Aber er liebte sie. Er liebte sie so rein, so aufrichtig, so ohne irgendwelche Hintergedanken, völlig ohne Vorbehalte, aus den tiefsten Tiefen seines Herzens, dass es ihn bis zum Verrücktwerden schmerzte, dass sie ihn so sehr verschmähte. Er war nicht unattraktiv. Er war groß, aber nicht zu groß. Er hatte ein schönes oder – seien wir vorsichtig – zumindest gutaussehendes, markantes Gesicht. Er hatte auch einen echten Beruf. Übte eine sehr aktive, männliche Tätigkeit aus. Er verdiente gut, naja einigermaßen gut zumindest. Er hatte studiert, einen M.A. gemacht, war schwanger mit Promotionsabsichten, war gebildet, höflich und wäre zu ihr – seiner Traumfrau –  unendlich zärtlich und liebevoll gewesen. Er hätte sogar ihren Hund spazieren geführt, während sie ganz „pur“ auf der Bühne und hinter der Bühne mit den Arab-Boys war. Aber sie wollte ihn nicht. Sie verachtete ihn. Sie verlachte und verhöhnte ihn. Für sie war er ein deutscher Stalker, ein Nazi-Schwein, eine Witzfigur. Ein Hanswurst. Und eben kein Dönermohamed. Sie mochte halt Döner und Mohamed und nicht Hans und Wurst. Außerdem war er kein Künstler, der aus fernen Regionen stammte, die er – aus welchen dubiosen Gründen auch immer – verlassen hatte, um hier in Deutschland, in Köln vorm Dom Fingerspiele zu tun. „Altes Muschituch“ mochte Fingerspiele. Wenn sie in der Theaterkantine vom „Migrantenstadl“ in Buxtehude nahe Unterammergau in Schwaben war, dann liebte sie es, wenn Dönermohameds sie umringten, sie anfassten und ihre Finger in ihre Körperöffnungen schoben. Er, der Hanswurst, war halt nur ein blöder Zuschauer, ein Nichts. Ihre Verachtung tat ihm sehr weh. Unglaublich weh. Aber zugleich wusste er, dass es nicht zu ändern war. Dass er sie – seine „schöne Amazone“, seine Natalie – niemals bekommen würde. Dass er wie Ahasver zum Wandern, zur Ortlosigkeit, zur transzendentalen Obdachlosigkeit verdammt war. Dass er verdammt war, niemals gut zu ihr sein zu dürfen, obschon er sich nach nichts mehr sehnte. Er hätte so gern, sein Leben ihren Wünschen subordiniert. Ach! Hätte er doch nur ein Dönermohamed sein können und nicht so ein lächerlicher Hanswurst. Aber er wusste auch, dass er nicht aufhören konnte, sie zu lieben. Er hoffte, dass sie irgendwann zur Besinnung kommen würde. Er wäre dann da. Auch wenn es 30 Jahre dauern sollte. Er wäre dann da – für sie, für M.! Für seine Lesbia. Und so lange würde er halt „leben“ – er, der zum Leben verdammt war. Ganz allein. In seinem Schmerz...in seiner Wut...

Gerne hätte er sie nochmal gesehen... wenn sie ihm doch nur ein Zeichen geben könnte...

Kapitel 1

Seyd reinlich bey Tage / Und säuisch bey Nacht / So habt ihrs auf Erden / Am weitsten gebracht

Es ist kalt. Eiskalt. Der Wind peitscht durch die Waldschneise. Der schneebedeckte Trampelpfad ist kaum noch zu sehen. Die eisige Kälte des Windes treibt mir die Tränen in die Augen. Durch den Tränenschleier sieht alles wie in einem Traum aus. Wie in einem Alptraum? In das Tränennass mischt sich ein Rot. Ein Rot, das mich an Blut erinnert. Warum bloß Blut? Meine Schultern schmerzen von dem Gewicht des Rucksacks, den ich trage. Am Ende des Trampelpfades sehe ich den kleinen Bunker. Eine winzige Treppe mit nur fünfzehn schmalen, vereisten Stufen führt hinab in den Bunker, der aus dem zweiten Weltkrieg stammen muss. Wie in einem Traum mit einem Blutschleier vor den Augen taumele ich die Stufen herab. Die Tür ist offen. Nach dem Hineintreten, schlage ich sie zu.

Bist du endlich da! Ihre schneidende Stimme ernüchtert mich augenblicklich. Sie holt mich ins Jetzt zurück. Schön sieht sie aus. Sehr schön sogar. Das rote Haar fällt ihr wie ein Kranz auf die Schultern. Wie ein Heiligenkranz. Eine dämonische Heilige der Hölle! Ihre grünen Augen fixieren mich. Ihre Haut ist so weiß, mit so vielen Sommersprossen, dass ihr Anblick mich - aus der Dunkelheit kommend - geradezu blendet. Eine veritable teuflische Epiphanie, nicht die der schönen Amazone auf der berühmten Waldwiese, sondern zu den Rahmenbedingungen passend sub terra, im Untergrund, in der Vorhölle. Sie ist komplett nackt. Ihre kleinen, festen Brüste stehen aufrecht. Unwillkürlich muss ich ihren Unterleib anschauen. Ich liebe ihren Venushügel. Ihr schwarzes Schamhaar, das sie in Form eines „landing strip“ rasiert hat. Zieh dich aus, herrscht sie mich an. Los, wir haben nicht ewig Zeit. Das Feuerholz reicht maximal für eine Stunde, dann will ich hier weg sein. Ich gehorche ihr und ziehe mich aus, bis ich ganz nackt vor ihr stehe. Hast du mitgebracht, was ich dir gesagt habe. Ja, Mirea. Gut, dann pack es aus und komm rüber in den andern Raum. Verschließ die Bunkertür von innen. Ich tue, was sie will, und keine Minute später stehe ich im kleinen Nebenraum. Auf einem Holztisch liegt eine junge Frau, vielleicht 18 Jahre alt. Vielleicht aber auch deutlich jünger. Wer weiß das schon und vor allem wer will das wissen!

Hier muss „ich“ das erste Mal so richtig intervenieren. „Ich“ bin ein anderes „ich“ als dieser Widerling, dieser allen Konventionen gutbürgerlicher Dezenz spottende Ich-Erzähler, diese autodiegetische Monstrum. Dieser Wüstling und Schwiegermütterschreck, diese Zielscheibe des Hasses jedes Vaters einer adoleszenten Göre. „Ich“ bin offensichtlich nicht dieses erzählende „Ich“, aber „ich“ bin auch ein erzählendes „Ich“, wenn auch ein anderes. Offenbar gibt es in diesem Roman eine ganze Menge dieser erzählenden „Ichs“. Wenn man, geneigter Leser oder hochverehrte Leserin, unnachgiebige Kämpferin an der Gender-Front, die „ich“ - welches „ich“ jetzt auch immer („ich“ habe da gerade ein wenig den Überblick verloren) - zutiefst verehre, dem realen Autor nicht unterstellen mag, dass sein „ich“ in viele „ichs“ gespalten sei, dann muss es eben so sein, dass diese Zeilen eine Differenz zwischen diesen ganzen „Ichs“ markieren. Zur Verwirrung des geneigten Lesers mag noch das factum brutum beitragen, dass manche „Ichs“ groß und andere „ichs“ klein geschrieben sind. Was mag dies nun bedeuten? Soll es denn etwas bedeuten? Worauf „ich“ hinaus möchte, geneigter Leser, ist, dass die Schändung junger Mädchen in der deutschen Literatur – und standhafte Väter adoleszenter Gören mögen dies ggf. nicht wahrhaben wollen – eine Tradition hat, die zurückreicht bis mindestens zu dem größten aller Dichter deutscher Zunge, zum Dichterfürsten, dem Übermenschen, der einer ganzen Epoche seinen Namen gab und bis heute DAS Markenzeichen deutscher Kultur im In- und Ausland darstellt. Es war G. – vor lauter Ehrfurcht getraut sich dieses erzählende „Ich“ nicht den Namen des Dichterfürsten vollends zu pronunzieren – spricht jetzt etwa auch noch ein „Er“? –, der in seinem erst im Nachlass publizierten Paralipomenon Nr. 50 zum Evangelium der Deutschen Erster Teil in einer dem Intermezzo des Walpurgisnachttraums sukzedierenden Satansszene (!) die Verführung eines jungfräulichen Mädchens schilderte. In Jamben wohlgeformt und bilderreich: „Ach nein! der Herr dort spricht so gar kurios, / Von Gold u Schwanz von Gold u Schoos, / Und alles freut sich wie es scheint! / Doch das verstehn wohl nur die Großen? - Nein liebes Kind nur nicht geweint. / Denn willst du wissen was der Teufel meynt, / So greife nur dem Nachbar in die Hosen.“ Was G. - größtes Genie aller Zeiten - noch so alles auf´s Papier brachte, weiß der geneigte Leser. Es bedarf hier der Worte keiner diesbezüglich. Deshalb sollte auch der wohlgeschätzte Repräsentant bürgerlicher Dezenz diesem factum brutum immer eingedenk, die folgenden Zeilen zu ertragen wissen. Geneigter Leser, gedenke bitte Heinrich Leopold Wagners Kindermörderin, die ihr frisch geborenes Kindchen mit Nadelstichen in den Kopf tötet. Wer bin „ich“, dass ich mich dieser Drastik und Intensität verschlösse. „Ich“ bin kein Heinrich Leopold Wagner und ein G. bin „ich“ schon gar nicht - getraut sich dieses erzählende „I(i)ch“ doch nicht einmal alle Buchstaben des heiligen Namens aufs Papier zu bringen. G. möchte „ich“ denn auch zitieren, um den Verfechter gutbürgerlicher Dezenz vollends auf die dunkle Seite der Unanständigkeit zu ziehen: „Ihr Mägdlein ihr stehet / Hier grad in der Mitten / Ich seh ihr kommt alle / auf Besmen geritten / Seyd reinlich bey Tage / Und säuisch bey Nacht / So habt ihrs auf Erden / Am weitsten gebracht“. Vater einer adoleszenten Göre oder einer, die es noch werden will, Mutter und Kämpferin für die Rechte der Weiblichkeit, sei diesen Zeilen immer eingedenk! Und bitte haltet „mir“ die Treue. Die literarische Qualität dieses bescheidenen Textes nimmt wie ein Crescendo zu. Derjenige Leser, der es bis zum Ende aushält, soll tief befriedigt und erfüllt als bessrer Mensch dies Büchlein aus den Händen legen. Wie Sie, geneigter Leser, kann auch „ich“ nur die Nase rümpfen, wenn er der Deutschen größter Dichterfürst, der auch als Staatsminister wirkte und dessen Namen die Institute deutscher Sprach- und Wesensart im Aussenlande schmückt, weissagte, dass indezente Sexualität der höchste aller Werte sei: „Für euch sind zwey Dinge / Von köstlichem Glanz / Das leuchtende Gold / Und ein glänzender Schwanz / Drum wißt euch ihr Weiber / Am Gold zu ergötzen / Und mehr als das Gold / Noch die Schwänze zu schätzen.“ - So weit das Paralipomenon Nr. 50 zum Evangelium der Deutschen Erster Teil. Interessant zu wissen ist, dass G. mit Rücksicht auf das zeitgenössische Publikum, die zitierten Verse nicht publiziert hat. Aber das war vor über 200 Jahren. Sie, geneigter Leser, Sie sind viel weiter. Das weiß ich wohl. Deshalb werden Sie verkraften, was Sie auf den folgenden Seiten erwartet. Sie werden es richtig einordnen und so verstehen, wie es verstanden werden sollte. Weil Sie der oder besser „mein“ idealer Leser sind! Denn so wie Sie einen impliziten Autor konstruieren, erlaube ich mir, Sie als „meinen“ idealen Leser zu imaginieren. Wir werden weiter kommunizieren. Bleiben Sie dran - es wird sich lohnen:

Es lebe die Dezenz!

Zurück zur Geschichte - einer Geschichte, die sich ihrem krampfhaften Verlangen (und dessen eigestandener Vergeblichkeit) intelligent zu sein, in jedem Moment - dies sei Ihnen, hochgeschätzter Leser wiederholt versichert - bewusst ist:

Sie – das ist das junge Mädchen, mit dem jetzt gleich fürchterliche Abscheulichkeiten passieren werden – ist völlig nackt. Ihre Hand- und Fußgelenke sind an den Ecken des Tisches, wo sich Metallösen befinden, festgebunden. In ihrem Mund ist ein Lederknebel. Sie kann sich nicht bewegen. Ich sehe in ihre Augen, wunderschöne blaue Augen, aus denen mich Angst anschreit. Sie hat panische Angst, denke ich, ich bilde mir ein, ihre Angst riechen zu können. Blondie ganz nackt auf dem Tisch. So jung und unschuldig und wehrlos (Polysyndeton). Ich merke, dass ich eine Erektion bekomme. Ich bin erregt wie selten zuvor. Mirea, steht hinter mir, ganz dicht. Ich kann ihren harten, muskulösen Körper spüren. Sie fasst meinen Schwanz an. Na, gefällt es dir, Thomas. Es macht mich auch geil, sie so wehrlos, so verletzlich vor uns liegen zu sehen. Gefällt sie dir? Ja, sie ist schön, krächze ich – mein Hals ist vor Erregung ganz trocken und zusammengeschnürt. Ich habe sie für dich ausgesucht. Wie hast du sie gefunden? In einer Disco oder Club oder wie auch immer diese Art von Etablissement jetzt heißt. Habe mit ihr getanzt. Habe ihr einen Caipirinha spendiert, in den ich KO-Tropfen geträufelt habe. Als ihr schlecht wurde, habe ich angeboten, sie ein Stück im Auto mitzunehmen. War alles in allem ganz einfach. Wie hast du es geschafft, sie hierher zu schleppen? Ich habe sie gezogen - auf einem Schlitten. Hast du Spuren bemerkt? Nein, keine. Es schneit zu stark. Thomas, ich will mit dir ficken. Jetzt und hier. Ich merke, dass Mirea immer erregter wird. Es törnt mich an, sie immer enthemmter zu sehen. Ich stehe vor ihr. Sie ist so groß wie ich. Knapp 1,80. Sie hat einen phantastischen, athletischen Körper. Sie schaut mir in die Augen. Ihre grünen Augen funkeln wie Edelsteine – Smaragde, Katzenaugen, die Augen eines Raubtiers. Sie schaut mir spöttisch in meine grün-braune Augen. Sie grinst mich an. Sie küsst mich. Ich taumele. Sie hält mich. Ich liebe dich, Thomas! Ich brauche dich so sehr. Ich brauche dich mindestens so viel wie du mich. Fick mich! Von hinten! Mirea dreht sich um und beugt sich vor. Ihre Unterarme liegen nun auf dem Holztisch auf. Ihr Gesicht ist nur wenige Zentimeter von Blondies blankrasiertem Genitalbereich entfernt. Ich dringe in sie ein und ficke sie wie im Rausch. Mirea kommt schon nach wenigen Minuten. Ich höre sofort auf, sie zu ficken. Sie dreht sich um und richtet sich auf. Sie küsst mich. Ein richtig langer Zungenkuss. Wir knutschen für bestimmt fünf Minuten. Und jetzt? Mirea schaut mich fragend an. Ihr Blick ist kein bisschen spöttisch mehr. Sollen wir es wirklich tun, frage ich sie. Weiß nicht. Mirea streichelt meinen Oberkörper. Ich will es tun, Mirea! Lass es uns tun! Ja, sagt sie, wir sollten es tun! „Sie ist die erste nicht!“ Unser Blick, wir sind jetzt wie ein Wesen, fällt auf meine Mitbringsel. Ein langes, sehr scharfes Küchenmesser. Einen 20 Liter-Kanister, voll mit Brennspiritus. Wir fassen beide das Messer am Griff und rammen es Blondie in die linke Seite ihres Halses. Blondies Blut spritzt aus der Halsschlagader. Wir duschen in ihrem Blut. Ich muss lachen. Wenn sie Aids hatte, ich benutze das Imperfekt, dann ist das jetzt ihre oder besser unsere Nemesis. Ja, wenn, Mirea lacht jetzt auch, aber das glaube ich nicht, dazu war sie viel zu jung und viel, viel zu unschuldig. Sie sagte mir sogar, dass sie noch Jungfrau sei. Mirea leckt ihren blutigen Körper ab. Sie lutscht an Blondies Nippeln. Das war definitiv der beste Sex, den wir jemals hatten, haucht Mirea. Ja, sage ich. Das Feuer geht aus, flüstere ich Mirea ins Ohr. Sehen wir zu, dass wir hier wegkommen. Mirea packt alles zusammen, was wir nicht hier lassen wollen. Ich öffne den Kanister und kippe die Flüssigkeit auf den toten, geschundenen, blutigen Körper. Immer noch sind wir nackt. Das Ablegen der Kleidung, schießt es mir durch den Kopf, ist wie ein Abstreifen der Normen der Zivilisation. Nackt sind wir naturhaft-ursprünglich, ganz Trieb und Unbewusstes. Wir ziehen uns an. Wir sehen aus wie in einem schlechten Horrorfilm mit ganz viel (Kunst-)Blut. Das Blut, von dem hier geschrieben wird, ist ja auch Kunstblut. Blut der Kunst. Oder blutende Kunst. Aber das ist uns egal. Niemand wird uns hier zu Gesicht bekommen. Der Wald ist um diese Uhrzeit, zu dieser Jahreszeit menschenleer. Ich werfe ein Streichholz in die Flüssigkeit. Binnen weniger Sekunden brennt der ganze Raum lichterloh. Das Feuer nimmt Blondies toten Körper auf, umhüllt ihn. Es frisst ihn regelrecht. Das Feuer, dieser ewige Urgrund allen Lebens, diese Weltseele, wirkt wieder einmal als dynamisch einheitsstiftendes Prinzip, das als alles durchwaltende Urkraft schöpferisch und zerstörerisch zugleich ist. Wir verlassen den Bunker und stapfen, nicht mehr ganz so schwer beladen - richtiggehend erleichtert -, durch den Schnee zurück. Mirea ist ziemlich gut gelaunt. Sie singt „ihr“ Lied vom Feuer:

„Aller Cörper Tod und Leben, / Schön- und schrecklichs Element! / Nichtes kann dir widerstreben, / Alles wird von dir getrennt, / Alles wird durch dich erhalten, / Du beleb´st, erwärmst, ernährst, / Du verstöhr´st, zertheilst, verzehrst.“

Kapitel 2

Optima Actrix Mundi

Mirea steht vor dem Spiegel und betrachtet ihren Körper. Sie ist nackt. Warum ist die eigentlich andauernd nackt? Das ist ja wie am FKK-Strand! Sauerei! Ihr gefällt, was sie sieht. Das kann man deutlich sehen. Ich trete hinter sie, ganz dicht, umarme sie und streiche mit meinen Händen über ihren Körper - von den Brüsten bis in ihren Genitalbereich. Mirea mag das, das weiß ich. Wann musst du los, frage ich Mirea. In zwei Stunden. Willst du mitkommen. Gerne, wenn es dich nicht stört. Nein überhaupt nicht. Karten gibt es noch, allerdings nur im Rang ziemlich weit hinten. Ist nicht schlimm, ich nehme ein Fernglas mit. Ich freue mich schon sehr, dich endlich wieder auf der Bühne zu sehen. Sie lacht. Das letzte Mal ist gerade eine Woche her. Na und, für mich ist das lange. Ich habe schon regelrecht Entzugserscheinungen. Ich bin süchtig nach Dir! Optima actrix mundi!

Mirea ist Schauspielerin. Sie ist Gast an einem Off-Theater in Berlin, wo sie derzeit verhältnismäßig häufig auftritt. Manchmal spielt sie auch am GRIPS-Theater. Die Inszenierung, in der sie derzeit mitspielt, ist nicht die intelligenteste - zumindest sehe ich das so. Sie spielt eine kleine Nebenrolle, die darin besteht, dass sie auf die Bühne springt, blöd rumhampelt und sich dann nackt auszieht. Sie zieht sich gerne aus auf der Bühne. Das weiß ich, weil sie es mir gesagt hat. Und ich kann nicht leugnen, dass es mich antörnt, wenn sie sich vor dem gesamten Publikum auszieht. Eigentlich ist es schade und Verschwendung von Talent. Mirea hat Schauspiel studiert. Sie ein Diplom in Leipzig oder Hannover oder Berlin oder Hamburg oder Zürich oder Essen oder Wien oder München gemacht und ist wirklich gut. Verdammt gut. Ich habe sie das erste Mal in einem größeren Berliner Theater gesehen, als sie dort noch festes Ensemblemitglied war. Nach vier Jahren musste sie gehen. Zunächst war sie noch Gast, aber es kamen keine neuen Rollen. Nun ist sie freie Schauspielerin, was aber gar nicht schlecht ist. Alles viel flexibler. Gesehen habe ich sie zum ersten Mal als Minna von Barnhelm und ich habe mich sofort in sie verliebt. Logisch, dass „mich“ Minna von Barnhelm ansprechen musste, zumal ich in meinem Literaturstudium auch schon über dieses Drama geschrieben hatte. Es war für mich Liebe auf den ersten Blick. Ich glaube, Mirea fand mich albern oder zumindest „strange“. Ich ging in der Folge in jede Aufführung, in der sie auftrat. Ich muss sie genervt haben. Einmal hatte sie mir sogar durch Freunde mitteilen lassen, dass ich nicht mehr in ihre Nähe kommen sollte. Das war ein Hammer! Das hatte weh getan. Ich war wie benommen. Ich taumelte für mehrere Tage. Konnte mich nicht mehr bewegen. Habe mich geschämt. Ich habe mich so geschämt. Ich meine, ich liebte diese Frau so stark, so aufrichtig, und sie verschmähte mich, fühlte sich durch mich bedroht. Das hatte so unglaublich weh getan. Ich fühlte mich total beschmutzt, ganz klein. Gleichzeitig wusste ich aber, dass ich sie immer lieben werde. Mirea war mein Schicksal, das war mir sehr früh klar. Ich ging danach trotzdem weiter in alle ihre Aufführungen, aber in „fancy dress“. Ich kaufte mir Theaterkarten unter falschem Namen und setzte mich ganz weit nach hinten, beobachtete sie dann mit einem Fernglas (12x50), das ich mir extra dazu gekauft hatte. Die Verkäuferin fragte mich, was ich damit vorhätte, ob ich Tiere beobachten wollte. Ich sagte ihr: so was ähnliches. Irgendwann glaubte ich feststellen zu können, dass sie mich ansah und war mir fast sicher, dass sie wusste, dass ich da bin und sie liebe. Vielleicht hat sie meine fast schon hündische Hingabe gerührt. Irgendwann gab sie mir eine Chance und sprach mich an. Zu diesem Zeitpunkt arbeitete ich noch. Was tut jetzt nichts zur Sache. Ich war halt Arbeiter. Nicht so bei „Blohm und Voss“ auf´m Hafendock oder wie auch immer, sondern eher Arbeiter wie in dem 300 Seiten-Essay von Ernst Jünger. Es war mir immer schleierhaft, wie sich eine Schauspielerin mit einem politisch so verwirrten Hirnkrebs-Fritzen wie mir einlassen konnte. Aber Mirea – wie im Übrigen jeder vernünftige Mensch – ist wohl ein bisschen so. Es fiel mir leicht, meinen ursprünglichen Job aufzugeben. Ich begann zu schreiben. Veröffentlichte Kindle-Romane. Verdiente ein wenig Geld damit, schrieb Dramen. Arbeitete an meinen literaturwissenschaftlichen Promotionsabsichten. Lebte von meinem Ersparten. In den fast 20 Dienstjahren hatte ich über 100.000 Euro angespart und 2 Eigentumswohnungen gekauft. Viel ist nicht mehr übrig. Mirea ist aber eine wahre Geldquelle. Sie finanziert heute nahezu vollständig unseren Lebensunterhalt - und zwar nicht mit ihrer Bühnenkunst. Sie ist meine Philine, eine „wahre Eva“, die Stamm-Mutter ihres Geschlechts. Wir sind sehr eng. Haben mittlerweile auch geheiratet. Bin da etwas old-fashioned. Ich sagte ihr, dass ich das brauche. Ehe heißt, dass ich sie besitze, dass sie mein Eigentum ist, dass sie mein Namensschild trägt und dass ich sie, wenn sie sich nicht benimmt, in der Küche einsperren kann, wo sie dann ganztägig den Herd schrubben könne. Sie fand das sau-dumm, hat mich aber keinen Monat später geheiratet und mir mitgeteilt, dass ich jetzt ihr gehöre und dass sie mich wahrscheinlich demnächst in der Küche einsperren werde, was ich ihr als wirklich gute Idee gerne bestätigt habe. Mirea ist 10 Jahre jünger als ich, ich bin 38. Ganz jung sind wir beide also nicht mehr. Wir sehen aber deutlich jünger aus, als wir sind. Ich habe immer großen Wert auf mein Äußeres gelegt. Mirea mag das. Sie weiß, dass ich das auch für sie mache.

Mirea hat sich umgedreht. Wir stehen jetzt beide nackt und eng umschlungen vor dem Spiegel. Jetzt ist die immer noch nackt und er auch schon wieder. Kann man in der Bude nicht die Heizung runter drehen. Sie küsst mich. Ich erwidere ihren Kuss. Thomas, nach der Vorstellung gehe ich noch zu dem Fettsack. Du weißt zu wem. Ja, ich weiß. Mirea hat also wieder einen Termin mit einem bekannten Berliner Immobilienunternehmer gemacht. Allerdings nicht um eine Immobilie zu kaufen. Ein bis zweimal die Woche „trifft“ sie ihn. Er bezahlt 1000 Euro für eine Nacht. Das ist der Grund, warum wir so gut leben können. Mirea schaut mich an. Das gefällt dir wohl auch noch, dass ich heute wieder zu einem Freier gehe, nicht wahr? Mirea kennt mich sehr gut. Meine Abgründe. Ich meine so was soll es ja geben, dass es einen Mann sogar antörnt, wenn seine ... Du tust es mit einem widerlichen Fettsack für Geld, lache ich! Mirea lacht zurück und streichelt mich. Ja, du hast recht. Kein Grund für Eifersucht. Ich bin dein! Das weißt du. Ich knie mich vor ihr hin. Sie mag das. Ich küsse ihren Schambereich. Keine 10 Sekunden später liegen wir auf dem Boden und lieben uns - dieses Mal ungeheuer zärtlich und sehr lange.

An dieser Stelle wollen wir unsere beiden Freunde allein lassen in ihrem Glück. Denn, was Mirea und ihr Thomas da auf dem Fußboden so trieben, verstößt gewiss gegen die Grundsätze gut-bürgerlicher Dezenz. Einer Dezenz, die dieser Roman auf jeder Seite einzuhalten gedenkt. Auch wenn der „Ich“-Erzähler offenbar kein Prediger der Dezenz ist, so bin „ich“ nicht geneigt, eine solche Haltung zu akzeptieren und werde mich derowegen von Zeit zu Zeit einschalten, um das ein oder andere IRONISCH zu relativieren: Ironische Relativierung als ästhetische Subjektivierungsstrategie. Oh, Mensch, jetzt wird´s bekloppt! Wohlwissend, dass bürgerliche Höflichkeit und gute Umgangsformen eine Zierde sind, die jedem gut ansteht - vielleicht auch einem Ich-Erzähler in einem indezenten Roman wie diesem. Der geneigte und hochverehrte Leser mag sich versichert wissen, dass der reale Autor dieser Zeilen ein Ausbund bürgerlicher Wohlanständigkeit darstellt und über die Umtriebe seines Ich-Erzählers - dieses Schuftes - permanent die Nase rümpft, ja ihn regelrecht verachtet, sich aber von einem anarchischen Rauschen des Diskurses gezwungen sieht niederzuschreiben, was niederzuschreiben ist!

Nach dem Sex setzten wir uns noch kurz zusammen und tranken ein Glas Wein, billigen trockenen Rotwein, wie wir das gerne machen, bevor sie zu einem ihrer Auftritte geht. Dabei sprachen wir über einen Roman, den wir vor kurzem beide zusammen - das machen wir gerne - gelesen haben. Mirea fand das, was der Ich-Erzähler von sich gab äußerst seltsam, sie sagte „irre“, und fragte mich, ob der Autor wohl ein Fall für die „Klapse“ sei. Mirea, du darfst nicht vom Ich-Erzähler auf den Autor schließen. Der Ich-Erzähler ist eine fiktive Figur des Romans. Der Ich-Erzähler ist eine Erfindung, eine nur im Roman existierende Figur, die nicht identisch mit dem Autor des Romans ist. Schließlich sei es ein Roman und keine Autobiografie. Mirea meinte daraufhin, dass, wenn jemand in der ersten Person Singular schreibe, er auf jeden Fall einiges von sich selbst in den Text lege. Ich sagte, dass man das so nicht sehen dürfe und auch nicht könne. Schließlich könne ein Autor aus ganz bestimmten Erwägungen, weil er etwas ganz Bestimmtes kommunizieren möchte oder vielleicht den Leser durch brutale Schilderungen irritieren wolle, sich dazu entschließen, einen Ich-Erzähler zu verwenden. Mirea war etwas auf Krawall gebürstet, weil sie ganz und gar nicht mochte, wenn ich ihr widersprach, gab aber erstaunlicherweise klein bei und akzeptierte mein professionelles Urteil als Literaturwissenschaftler. Also, sagte sie, verstanden, der Ich-Erzähler ist nicht der Autor. Hoffentlich verstehen das auch alle Leser. Denn da habe ich meine Zweifel!

Kapitel 3

Alles hat ein Ende, nur die Wurst hat zwei! Oder Hanswurst´s Glück!

Mittwoch, 22.10.2014. Berlin.

Mirea hasste es, wenn sie nach ihrem doch recht freizügigen Kurzauftritt auch noch zu diesem Fettsack musste. Aber wir brauchen das Geld, Mirea weiß das. Sie weiß, dass weder ich noch sie in der Lage wären, eine normale Tätigkeit wie z.B. Büroarbeit auszuüben. Das wäre unter unserer Würde. Wir kämen uns dabei einfach widerlich, beschmutzt und erniedrigt vor. Dann lieber die Beine breit machen für so ein Schwein. Immerhin bezahlte er sehr gut und war kein bisschen pervers. Will Sex grundsätzlich in der Missionarsstellung und wenn er ganz verwegen wird, dann soll Mirea ihn reiten. That´s it! Nicht gerade spektakulär. Nicht wenn man daran denkt, was Mirea und ich so machen oder besser, was Mirea mit mir so macht. Mirea fuhr mit unserem Smart Cabrio zu ihrem Treffen. Es war ein ziemlich kühler und dunkler Herbstabend im Oktober. Eigentlich war es schon Nacht. Mirea fuhr durch die Königsallee und bog in die Lynarstrasse ab. Vor einer schmucken Villa, die um 1900 gebaut worden war, hielt sie an. Erwin Deterichs Villa war ca. 300 m entfernt. Sie durfte nicht direkt davor parken. Das wollte der Fettsack nicht. Hatte Angst, dass die Nachbarn sich das Maul über ihn zerreißen könnten. Und das, obwohl er nicht einmal verheiratet ist. Dummer Spießer, dachte Mirea. Sie schloß den Smart ab und bewegte sich zu Erwins Villa. Ein wunderschönes Haus. Modern. Quadratisch. Viele große Fenster. Flachdach. Toller gepflegter Garten. Vorm Haus stand Erwins Aston Martin. Gibt ihm wohl etwas James Bond-Feeling, dachte Mirea. Mirea klingelte, der Türöffner summte und Mirea trat ein. Erwin wartete in der Eingangshalle auf sie. Mann, bist du hässlich und eklig, dachte Mirea und lachte ihn verführerisch und beeindruckt an. Immerhin war sie Schauspielerin. Erwin war ganz aufgeregt wie ein Schuljunge. Mirea spielte ihre Rolle immer perfekt. Erwin dachte wirklich, dass sie auf ihn steht. Er schmeichelte sich mit der Vorstellung, dass Mirea ihn jederzeit heiraten würde oder seine Geliebte würde, wenn er es ihr erlaubte. Sie gingen in das geräumige Wohnzimmer. Muss gut und gern 150 qm groß sein, dachte Mirea. Einfach nur toll. Erwin reichte Mirea ein Champagnerglas. Mirea nippte daran und lächelte ihn unterwürfig an. Erwin setzte sich in einen der Ohrensessel. Mirea wusste, dass das ihr Zeichen war. Sie stellte das Glas ab und fing an, sich langsam auszuziehen. Wenig spektakulär, dachte sie. Immerhin habe ich mich heute vor fast 500 Zuschauern nackt präsentiert. Als sie ganz nackt war, ging sie zu Erwin, kniete sich vor ihn hin und öffnete seine Hose. Erwin war schon steif. Er war wirklich gut gebaut. Das musste Mirea schon zugestehen. Sein Schwanz war größer als der von Thomas. Wesentlich größer und sehr schön. Ein richtiger Modell-Penis, dachte sie immer. Dafür ist der Rest widerlich. Erwin musste bei seinen 1,70 gut und gern 140 kg wiegen. Er war überall und wirklich überall behaart, außer auf dem Kopf, da hatte er kreisrunden Haarausfall. Erwin hatte mehr Haare in der Pospalte als auf dem Kopf. Dazu kam seine hässliche, dicke Hornbrille. Mirea streichelte seinen Schwanz, dann nahm sie ihn in den Mund. Eigentlich machte ihr das sogar Spaß. Erwins Schwanz war wirklich schön und schmeckte ausnehmend gut. Sie merkte sogar, dass sie feucht wurde im Schritt. Aber plötzlich passierte irgend etwas mit ihr oder in ihr. Es passierte in ihrem Kopf. Sie wusste nicht genau, wie es anfing und was sich ereignete, aber plötzlich biss sie zu. Erwin schrie auf. Dann quiekte er wie ein Ferkel. Mirea hatte ihm fast die Eichel abgerissen, so fest hatte sie zugebissen. Sie wurde immer wilder, bewegte ihren Kopf wie manisch hin und her. Immer noch fest zubeißend. Es war grauenvoll. Das musste Mirea selbst rückschauend zugeben. Irgendwann verlor Erwin das Bewusstsein. Vor Schmerz hatte er sich gar nicht wehren können. Mirea war richtiggehend erregt. Sie war so geil wie noch nie. Der Geschmack von Blut, Pisse und dem Penis in ihrem Mund machten sie unglaublich geil. Und nun? Was jetzt, schoss es Mirea in den Kopf? Erwin kannte nicht ihren ganzen Namen, aber ihre Handynummer kannte er sehr wohl. Sie war geliefert. Und Thomas mit ihr. Das wurde ihr jetzt klar. Was soll ich tun? Keine Panik, Mirea. Keine Panik! Aber irgendwie ist diese Situation so geil. Ich würde jetzt gerne masturbieren. Nein, ich will, dass er mich jetzt fickt. Hier vor Erwin. Thomas, komm und fick mich. Mirea griff zu ihrem Handy. Im Dunkel des Bildschirms sah sie ihr Gesicht. Grauenvoll. So muss Kleists Penthesilea ausgesehen haben, nachdem sie Achill aufgefressen hatte. Mirea spürte, dass sie klatschnass war - und zwar nicht nur zwischen den Beinen. Thomas? Ich bin´s. Ich rufe dich vom Fettsack aus an. Ist was passiert? Naja, ich hab´ ihm den Schwanz abgebissen! Bitte? Ich hab´ versucht, ihm den Schwanz abzubeißen. Hast du getrunken? Nö! Ich will, dass du kommst und mich fickst! Bitte? Ich will, dass du kommst und mich fickst! Ist das dein Ernst? Ja, Schatz! Sei ein guter Sklave und komm sofort zu mir. Als sie das sagte, das war das erste Mal, dass sie mich so nannte, bekam ich eine Erektion. Ich wusste, dass ich es tun würde. Wo bist du, Herrin? Beim Fettsack. In 15 Minuten bist du da! Ist das klar? Ja, Herrin, stotterte ich. Ich zog mich an. Ziemlich schnell, um ehrlich zu sein und ging mein Rennrad holen. Mirea war mit unserem einzigen Auto unterwegs. Ich wusste, wo der Fettsack sein Domizil hatte und war in kaum mehr als 8 Minuten dort. Ein Katzensprung vom Güterbahnhof Halensee, wo wir in unserer Eigentumswohnung, die ich noch aus meinen Dienstzeiten hatte, lebten. Ich fuhr mit meinem Rad bis vor die Haustür. Mirea hatte mich schon gesehen und machte auf. Sie war splitterfasernackt und sah einfach nur grauenvoll aus. Ihre roten Haare waren mit Blut beschmiert. Man konnte ihre Sommersprossen, von denen es tausende gab, aufgrund der Blutspritzer gar nicht mehr sehen. Es war ein grauenhafter Anblick, aber irgendwie fand ich sie sexy. Meine Bachelorarbeit hatte ich über Kleists Penthesilea geschrieben, deshalb konnte ich mir den Vergleich nicht verkneifen. Mirea lachte: Daran habe ich auch denken müssen. Komm rein! Sie küsste mich. Erst fand ich es eklig. Dann supergeil. Wir knutschten für was weiß ich wie lange. Dann fing sie an mich auszuziehen, bis ich ganz nackt war. Mirea, bist du dir im Klaren, was wir hier tun? Nein, sagte sie. Sie fasste meinen steifen Schwanz an und führte mich ins Wohnzimmer. Mir verschlug es fast den Atem. Es war so schön, wenn nicht noch schöner, als Mirea es beschrieben hatte. Das Wohnzimmer natürlich. Nicht die Sauerei mit Erwin. In einem Sessel lag der stöhnende Erwin. Er war wohl wieder aufgewacht aus seiner Ohnmacht, konnte sich aber nicht bewegen, nur röcheln und stöhnen. Du bist völlig irre! Und du ganz schön steif! Scheint dir ja zu gefallen, wah? Ich konnte es nicht leugnen. Fick mich! Das bedurfte keiner zweiten Aufforderung. Sie bückte sich über den röchelnden Erwin und ich fickte sie von hinten. Wir kamen beide sehr schnell, sie vielleicht sogar noch schneller als ich. Es war wie eine Erlösung. Dieser Orgasmus war – zumindest für mich wie ein religiöses Erweckungserlebnis, wie die Manifestation des Sinn des Lebens, eine harmonische kosmische Totalitätserfahrung. Wir waren in diesem Moment ein Lebewesen. Mirea und ich waren ein Lebewesen, eine mystische Entität. Es war ein unglaubliches Erlebnis. Es war supertoll! Ich hätte sterben wollen vor Glück. Mirea fühlte genauso. Ich wurde wohl als erster wieder nüchtern. Und schlagartig wurde mir klar, in was für einer Scheiße wir waren. Mirea, das ist gar nicht gut, sagte ich. Was? Das war super! Mirea, wir müssen jetzt nachdenken. Lebt Erwin alleine? Ja! Niemand ist hier. Wann kommt eine Putzfrau oder wer auch immer? Geputzt wird täglich. Immer morgens zwischen 10 und 12 Uhr. Erwin schläft gerne aus. Das wusste Mirea, weil sie für ihre 1000 Tacken auch manchmal ganze Nächte da bleiben musste. Ok, es ist jetzt 00:30 Uhr. Lass uns überlegen, was wir tun sollen? Abhauen, fragte Mirea etwas spöttisch. Nein, sagte ich. Mirea, er lebt. Du weißt, dass wir ihn nicht leben lassen können. Ich nahm mein Schweizer Offiziersmesser aus meiner Barbourjacke, die noch im Flur lag und ging damit zu Mirea. Was hast du vor, fragte sie. Wir werden ihn töten. Wir? Yes, you and I! Und zwar zusammen. Plötzlich wurde mir bewusst, wie grotesk dies alles war. Wir waren immer noch völlig nackt. Mirea völlig mit Blut besudelt. Die Fenster waren ohne Vorhänge oder Jalousien. Das Haus war nicht so weit von der Straße entfernt, dass man uns nicht hätte sehen können. Es grenzte an ein Wunder, dass noch niemand die Bullen gerufen hatte. Gibt es hier Überwachungskameras? Im Haus? Ja, und in der Einfahrt? Mirea wurde langsam klar, dass es (mir) ernst war. Sie stotterte. Nein, ja, scheiße, Thomas, ich weiß das nicht. Ich könnte mir sogar vorstellen, dass er mich gefilmt hat beim Ficken. Ok, dann müssen wir das Haus durchsuchen. Wir müssen Gewissheit haben. Aber zuerst legen wir ihn um. Ich fasste Mireas Hand. Beide umfassten wir das kleine Messerchen und wir rammten es, wobei ich wahrscheinlich die Masse der Arbeit tat, in die linke Seite von Erwins Hals, mitten in die Halsschlagader. Aber irgendwie passierte nichts. Das Messerchen war wohl zu stumpf. Ich - wir - rührten im Hals mit dem Messer rum, bis uns endlich eine Fontäne von Blut entgegen kam. Wir waren binnen Sekunden völlig mit Blut überdeckt. Als hätten wir in Blut geduscht. Erwin war jetzt definitiv tot. Dafür brauchte man kein Medizin zu studieren. Das konnte ich auch als Literaturwissenschaftler zweifelsfrei feststellen. Ok, Mirea, wir bleiben zusammen, wir machen alles zusammen. Lass uns das Haus durchsuchen. Die Villa war phantastisch. Groß, hell, modern, sehr funktional. Edle Einfalt, stille Größe. Wahrhaft klassisch. Innerlich musste ich permanent feixen. Wir waren immer noch nackt und rannten durch die Räume. Das ist so schön hier, sagte ich zu Mirea. Mirea strahlte mich an. Ja, ich liebe dieses Haus. Kommt die Putze morgen, fragte ich sie. Mirea sagte: Nein! Du hast recht. Erwin sagte, dass sie an Donnerstagen nicht kommt. Wollen wir die Nacht hier verbringen. Mirea lachte und sagte ja, sehr gerne. Als wir im Arbeitszimmer angekommen waren, fiel mir sofort der Safe auf. Es gab im Haus keinerlei Videoüberwachung, auch nicht für die Einfahrt. So viel war klar. Das war mehr als nur beruhigend. Zum ersten Mal glaubte ich, dass wir durchkommen oder eher ungeschoren davonkommen würden. Aber der Safe, der machte mich schon irgendwie sehr, sehr neugierig. Sollen wir mal probieren, ob wir den aufkriegen? Mirea sagte, dass das doch eh nicht klappen würde und sie sich statt dessen lieber waschen würde. Also gingen wir in das luxuriöse Badezimmer direkt neben dem Schlafzimmer. Wir ließen Wasser in die große kreisrunde Badewanne mitten im Raum einlaufen und setzten uns in die Wanne. Mirea, wir müssen uns nun wirklich überlegen, was wir tun sollen, sagte ich. Mirea wirkte verzweifelt. Scheiße, wir haben den Fettsack umgebracht. Ja, sagte ich. Das war aber das einzig Richtige in dieser Situation. Ich sage dir, was wir tun werden. Wir werden die Leiche in unserem Auto wegbringen und im Grunewald vergraben. Richtig tief und weit abseits der Wege. Niemand wird ihn finden. Das Haus wird morgen von der Putze eh sauber gemacht. Wir müssen also nur das Blut wegwischen. Gott sei Dank sind das Ledersessel da unten. Irgendwann wird natürlich die Polizei Ermittlungen aufnehmen, aber bis dahin sind alle Spure weg. Nichtsdestotrotz möchte ich gerne wissen, was in dem Safe ist. Überleg doch mal hat er nie irgendwelche Bemerkungen gemacht. Nein, ich war nur ´ne Nutte für ihn. Meistens sagte er mir, ich solle die Fresse halten und seinen Schwanz lutschen. Ich lachte, ans Reinbeißen hatte er also weniger gedacht. Mirea lachte auch: Ja, ich weiß echt nicht, warum ich das getan hatte. Wir kuschelten uns aneinander in der tollen Wanne. Mirea, sagte ich, wir sollten bis Freitag morgens hier bleiben. Am Freitag Morgen ganz früh, vielleicht 3:00 Uhr, bringen wir die Leiche weg und hauen für immer ab von hier. Bis dahin machen wir uns hier eine schöne Zeit. Mirea fand den Vorschlag ziemlich gut. Wir stiegen aus der Wanne, trockneten uns gegenseitig ab und begaben uns - immer noch völlig nackt - auf Erkundungsreise durch das Anwesen. Das Schlafzimmer war größer als unsere Wohnung. Es verfügte über einen begehbaren Schrank, ein riesiges Bett und hatte einen Balkon. Wir legten uns aufs Bett und schliefen sehr schnell eng umschlungen ein.

Kapitel 4

Nicht irdisch ist des Toren Trank noch Speise!

Wir wachten am Donnerstag morgen gegen 11:00 Uhr auf. Mirea braucht genauso wie ich viel Zärtlichkeit am Morgen. Deshalb lagen wir noch eine gute Stunde eng umschlungen beieinander und küssten und streichelten uns. Ich bin ganz schön hungrig, sagte Mirea. Gut, lass uns runter gehen, vielleicht finden wir noch ein Stück Penis, roh und blutig. Mirea fand das irritierender Weise recht amüsant. Auf unserem Weg Richtung Wohnzimmer sah ich wieder den Safe im Arbeitszimmer. Ein Riesenteil, fast 2 m hoch und 1 m breit. Meine Neugierde war sofort wieder geweckt. Im Wohnzimmer angekommen zogen wir uns erstmal an und uns wurde schlagartig klar, dass wir diese Sauerei niemals gereinigt bekämen. Scheiße, sagte ich. Wir müssen das Haus abfackeln. Meinst du wirklich? Mirea klang amüsiert. Ja, streiche alles, was ich gesagt habe über das Wegbringen der Leiche. Morgen früh zünden wir das Haus an. Ich hoffe nur, dass, wenn wir die Gasleitungen alle aufdrehen, das Haus irgendwie explodiert und nicht mehr viel zum Löschen übrig bleibt. Ich habe so etwa noch nie gemacht, ich weiß nicht einmal, ob das überhaupt funktioniert. Aber ich denke, wir haben keine andere Option. Wir werden es wohl oder übel tun müssen. Die Küche sah aus wie aus einem Küchen-Showroom für Edel-Küchen. Ein riesiger Tisch zum Vorbereiten der Speisen in der Mitte. Alle Küchenschränke und -geräte darum angeordnet. Der gigantische Kühlschrank war randvoll mit Lebensmitteln. Es war einfach nur traumhaft. Wir machten uns ein Brötchen mit Käse, setzten uns hin und aßen. Sorry, dass ich dich da rein gezogen habe. Ich war gestern so erregt, ich musste dich haben. Nicht schlimm, es war toll. Aber jetzt müssen wir zusehen, dass wir hier mit heiler Haut rauskommen. Das wird schon gut gehen, aber wir müssen vorsichtig sein, Mirea. Mir fiel eine komische Notiz, die an einer Art von Pinnwand befestigt war, auf. 6 Zahlen. Dieser Idiot, dachte ich, der wird doch nicht den Code für den Safe einfach da an die Wand gehängt haben. Aber ein Versuch war es wert. Also ging ich mit Mirea hoch ins Arbeitszimmer und wir versuchten es. Fehlanzeige. War irgendwie schon klar gewesen. Ich versuchte es rückwärts, also in umgekehrter Reihenfolge. Ebenfalls Fehlanzeige. Wäre auch zu schön gewesen. So dumm kann ja nicht einmal dieser Fettsack sein. Aber so schnell wollte ich nicht aufgeben. Ich war einfach zu neugierig. Ich tippte zuerst die zweite Zahl ein, dann die erste, dann die vierte, dann die dritte, dann die sechste und schließlich die fünfte. Le voila! Sesam öffne dich! Der Safe war offen. Es befanden sich 7 Regalfächer darin. In einem lagen Geldscheine. Euros. Ich weiß nicht wie viele. Alles 100 Euroscheine. Das mussten mehrere Millionen Euro sein. Die nehmen wir mit, sagte Mirea. That goes without saying, war meine lapidare Antwort. Aber auch der Rest war ansehnlich. Da lagen mehrere Uhren. 2 Adolf Lange und Söhne. 3 Patek Philippe. Alles Herrenuhren und alle verdammt teuer. Mirea wusste, dass ich einen Uhrentick hatte, und musste unwillkürlich grinsen. Verkaufen können wir die nicht, die haben Nummern, sagte ich. Und die Patek Philippe Uhren sind wahrscheinlich sogar nur für ihn angefertigt worden. Aber anziehen werde ich die. Saugeil! Im Safe befand sich außerdem noch jede Menge Damenschmuck. Colliers mit Diamanten besetzt und tolle Ringe und Ohrringe. Interessanter war aber der eine Aktenordner und die 2 USB Sticks. Ich öffnete den Aktenordner, darin befanden sich Dokumente, an deren oberem und unterem Rand in roter Schrift „geheim. amtlich geheim gehalten“ stand. Beim ersten Überfliegen musste es sich um Berichte, vermutlich vom Berliner Verfassungsschutz, handeln, die über Beziehungen von Politikern und Unternehmern zu rechtsextremen Gruppierungen in Berlin und Brandenburg referierten. Es wurden etliche Namen genannt, u.a auch von einem äußerst prominenten Bundespolitiker, der derzeit auch Regierungsmitglied war und von 2 Vorstandsvorsitzenden von sehr bedeutenden DAX-Konzernen. Scheiße, Mirea, wo hat der Knilch diese Dokumente herbekommen. Der Ordner war rappelvoll. Mussten so an die 500-1000 Seiten sein. Was auf den USB-Sticks drauf war, konnte ich natürlich noch nicht prüfen. Ich hoffte aber insgeheim, dass es in dieselbe Richtung gehen könnte. Ok, Mirea, lass uns den ganzen Scheiß einpacken, das Geld, den Schmuck und die Dokumente, und dann sollten wir versuchen, hier wegzukommen und zwar ohne Spuren zu hinterlassen. Den Safe verschließen wir natürlich wieder. Vorher werde ich aber den Code ändern. Schließlich ist es zumindest denkbar, dass der Fettsack hier nicht ganz allein drauf Zugriff hat. Mirea lachte: Wer hätte das gedacht. Jetzt sind wir nicht nur scheißreich, sondern auch noch Geheimnisträger. Ja, und was für Geheimnisse. Dafür würde ein Journalist wahrscheinlich töten. Du willst also nicht noch ein bisschen in dieser Luxushöhle bleiben, fragte mich Mirea. Warum, mit der Kohle können wir bis zum Ende unserer Tage in Saus und Braus leben. Wir zischen hier ab, dann überlegen wir uns, wie es weitergehen soll. Vielleicht machen wir erstmal weit weg von hier ein paar Wochen schönen Luxusurlaub. Dann schauen wir, was wir mit den Dokumenten machen. Willst du die mit ins Ausland nehmen? Nein, die scanne ich ein. Die Originale lasse ich in Deutschland, wo müssen wir noch entscheiden. Also, Mirea, das war nicht nur sexuell oberaffengeil, was du hier abgezogen hast, sondern auch finanziell äußerst lukrativ. Mirea grinste jetzt über beide Ohren. Ich liebe es, wenn sie so grinst. Dieses Grinsen ist einmalig. Einer der Gründe, warum ich sie so liebe. Wir packten alles ein und gingen runter. Jetzt kam der schwierige Teil. Wir mussten alles so vorbereiten, dass das Haus auch wirklich binnen kürzester Zeit lichterloh brannte. Anstecken wollte ich das Haus erst zwischen 01:00 und 03:00 Uhr, damit auch wirklich der gewünschte Überraschungseffekt eintrat und niemand die Feuerwehr zu früh ran holte. Wir suchten alles zusammen, was irgendwie brennen konnte, und übergossen erstmal unseren Fettsack mit Brennspiritus, den wir in der Küche gefunden hatten. Dann sprühten wir mit einem Wasserschlauch über alle Stellen, die wir irgendwie berührt hatten, um mögliche Spuren zu verwischen. Es war jetzt gerade mal 17:00 Uhr. Obwohl wir noch ´ne ganze Weile im Haus bleiben mussten, entschieden wir uns bereits jetzt alles mit brennbarer Flüssigkeit zu übergießen, was geeignet schien, binnen kürzester Zeit das Haus lichterloh brennen zu lassen. Dafür brauchten wir - vielleicht auch deshalb, weil wir als Brandstifter keine Erfahrung hatten - gute zwei Stunden. Um 19:00 Uhr legten wir uns im Flur - der einzige Bereich, wo der Aufenthalt noch erträglich war - eingewickelt in Decken auf den Boden, um ein wenig zu schlafen. Es war einfach nur schön, so eng umschlungen mit Mirea zusammen zu sein. Besonders mochte ich es, dass auch sie echten Gefallen am Kuscheln und Knutschen fand. Ich liebe sie wie wahnsinnig und das Tollste ist, dass diese Liebe in derselben Intensität erwidert wird. Mein iPhone-Wecker weckte uns um 02:00 Uhr. Es war jetzt an der Zeit, die letzten Vorbereitungen abzuschließen, was uns schwer fiel, denn nach dem Aufstehen brauchen wir normalerweise erstmal Sex, auf den wir zu diesem speziellen Anlass allerdings verzichteten. Nachdem wir geprüft hatten, dass der Brennspiritus tatsächlich brennen würde, packten wir alles, das wir mitnehmen wollten, zusammen und brachten es in unser Auto. Mein Fahrrad zerlegte ich, indem ich Vorder- und Hinterrad abnahm, und verstaute es ebenfalls im kleinen Smart, was nur nach Öffnen und Offenlassen des Cabriodachs möglich war. Wir gingen beide zurück ins Haus. Ok, lass es uns machen, sagte ich zu Mirea, die etwas angestrengt nickte. Wir nahmen beide die Streichholzschachtel in die Hand und entzündeten gemeinsam das erste Streichholz, das wir auf den Fettsack warfen. Und tatsächlich fing er ziemlich schnell an zu brennen. Wir wiederholten den Vorhang an fünf verschiedenen Orten im Haus. Danach verließen wir dieses ohne allzu große Hast und begaben uns zu unserem Smart, mit dem wir Richtung Halensee davon fuhren. Im Rückspiegel sah ich, wie das Haus lichterloh brannte. Mirea fing an zu singen:

„In Lebensfluten, im Tatensturm

Wall´ ich auf und ab,

Webe hin und her!

Geburt und Grab,

Ein ewiges Meer,

Ein wechselnd Weben,

Ein glühend Leben,

So schaff´ ich am sausenden Webstuhl der Zeit

Und wirke der Gottheit lebendiges Kleid.“

Das ewige Werden und Vergehen im Feuer als ewiger Urgrund allen Lebens. Zu Hause angekommen, schaltete ich das Radio ein in der Hoffnung, dass irgendeine Berichterstattung über den Brand erfolgen würde, was allerdings nicht der Fall war. Und jetzt war die Zeit zum Feiern endlich da. Ich öffnete eine Flasche Moet & Chandon, die wir ziemlich schnell zu sehr zärtlichem und langem Kuschelsex austranken. Wir schliefen bis 15:00 Uhr unseren „doppelten“ Rausch aus.

Kapitel 5

Die teuflische BWL-Studentin

Nach unserem Aufwachritual, das ich dem geneigten Leser und der geneigten Leserin ersparen möchte - nicht zuletzt deshalb, dass man mir nicht nachsagen werde, ich sei in sexualibus etwas obsessiv -,  machten Mirea und ich uns daran, den Fund, insbesondere die Akten und die USB-Sticks, näher auszuwerten. Gerade letztere waren allerdings passwortgeschützt und damit für uns zumindest nicht lesbar und damit völlig unbrauchbar. Die Akten allerdings hatten es in sich: Seit ca. 7 Jahren gibt es wohl in ganz Deutschland ein Netzwerk von Top-Unternehmern und Spitzenpolitikern – hauptsächlich Demokratische Sozialpartei in Deutschland, Die aller linkeste Linkspartei „Dunkelrot“ und die Lila-Farbenen (eine liberale Partei) -, die sich Rechtsextremer bedienen, um ihre Ziele zu erreichen. So könnte man den Inhalt der knapp 800 Seiten wohl am ehesten zusammenfassen. Erstmal nicht so spektakulär. Dass diese Parteien es faustdick hinter den Ohren hatten, war Mirea und mir schon lange klar gewesen. Aber wir waren auch sehr helle Köpfe ;) ! Hätte man den Linken und Zahnarztfunktionären wohl schon zugetraut. Ich auf jeden Fall und Mirea vielleicht sogar etwas mehr. Was das Ganze ziemlich heikel machte ist die Verquickung von Politik mit Crime und Sex. Denn den Berichten zufolge wurden auch junge Asylbewerberinnen - meistens zwischen 15 und 25 - von den Neonazis „verschleppt“ und dann verliert sich die Spur. Dummerweise hatte die Kröte von Verfasserin beim Berliner Verfassungsschutz nicht einmal den Ansatz von Mut gehabt zumindest ein klein wenig zu spekulieren, was mit den Mädels so alles angestellt wurde - es waren nur Frauen, keine Lustjungen (das wäre wohl auch zu unappetitlich und nicht mal den Linken und Lila-Farbenen zuzutrauen, meinte Mirea). Zu den „anderen“ Taten waren die oft seitenlangen Berichte ziemlich deutlich. So hatte ein prominenter Politiker, eine linke Landesinnenminister*In, zusammen mit einem Vorstandsvorsitzenden eines großen süddeutschen LKW-Bauunternehmens einer Rechtsextremengruppe über einen Mittelsmann die stattliche Summe 25.000,00 Euro - für mich und Mirea zum jetzigen Zeitpunkt nur noch „Peanuts“ - zukommen lassen, damit diese einer Journalistin „das Maul stopfen“, die über den Export von Transport-LKWs in einen zentralasiatischen Staat berichten wollte. Die LKWs hätten dort als Transportfahrzeuge für die Truppen des Innern, insbesondere beim Einsatz gegen regimekritische Demonstranten, eingesetzt werden sollen oder präziser: werden jetzt eingesetzt, denn der Export kam ja zustande. „Maul stopfen“ war wohl ziemlich unangenehm gewesen, denn die gute Frau war danach für eine ziemlich lange Zeit im Krankenhaus, hatte ihren Job gekündigt und war nach Finnland ausgewandert, wo sie jetzt Deutsch-als-Fremdsprache bei den Eskimos und Elchen unterrichtet. „Mission accomplished“, könnte man also sagen. Die anderen Fälle waren ziemlich ähnlich gelagert. Man bediente sich dessen, was die Neonazis am besten konnten, nämlich Leute einschüchtern und ggf. zusammenschlagen – also: „Maul stopfen“. Ein Fall stach jedoch heraus. In Berlin gab es im Jahr 2013 eine sehr aktive Gruppe von Studenten, die gegen die Auswüchse eines angeblich außer Kontrolle geratenen Kapitalismus lauthals protestierten. Eine junge Wirtschaftswissenschaftlerin - wie kann eine angehende BWL-Tante kapitalismuskritisch sein? - hatte ein Praktikum bei einer Berliner Privatbank - oder Klein-Bank oder wie auch immer man so ein Bankinstitut denn fachmännisch bezeichnet - absolviert. Dort hat sie wohl Dokumente eingesehen, die belegten, dass diese Kleinstbank im Auftrag eines deutschen Pharmakonzerns Gewinne in Deutschland investierte, die aus irgendwelchen dubiosen Medikamentenverkäufen - meist abgelaufener Medikamente - in Afrika stammten. Es handelte sich um Summen zwischen 300 und 500 Mio Euro - das war auch für Mirea und mich kein Pappenstiel mehr. Die junge Studentin wurde irgendwie erwischt. Wie ist mir nicht ganz klar. Es sieht so aus, als ob sie sich an die Berliner Polizei gewandt hätte. Der Berliner Streifen“bulle“ hatte den Fall an das LKA weitergeleitet, dieses, warum auch immer, an den Staatsschutz. So bekam „unsere Freundin“ (die Verfasserin) Wind von der Sache. Doch der Berliner Staatsschutz tat nichts. Fall wurde mangels Beweisen geschlossen. Die gute Frau, präziser wohl 23-jährige Studentin, wurde keineswegs der vermeintlich typischen standard operating procedure folgend - also solange „Maul stopfen“, bis sie „freiwillig“ nach Finnland abzischt, um dort Deutsch zu unterrichten - behandelt. Nein, keineswegs und hier wird es interessant. Am 23.11.2013 findet die Berliner Polizei eine junge, recht hübsche Blondine splitterfasernackt auf einem Friedhof in Wilmersdorf. Dort war sie in einer Familiengruft irgendeiner preußischen Adelsdynastie aufgefunden worden. Unansprechbar. Mit zahlreichen Schnittverletzungen an den Armen, Beinen und Unterleib. Ziemlich mit Blut besudelt. Blutduschen finden außer Mirea und mir wohl auch andere stimulierend. Was die Sache pikant macht, ist die Tatsache, dass die Polizei außer unserer Studentin die Leichen von zwei jungen Asylbewerberinnen - beide 16 - aus dem Irak fand. Diese Leichen waren nackt an Sarkophagen festgebunden. In ihre Haut wurde mit brennendem Metall Pentagramme und Zahlensymbole, wie z. B. dreimal die sechs, geritzt. Sie wurden getötet, indem „man“ oder „fräulein“ (?) ihnen ein Messer in die linke Halsschlagader gerammt hatte. Der Polizeibericht ergab, dass die Irakerin mehrfach vergewaltigt wurden. Dazu wurde höchstwahrscheinlich ein Umschnall-Dildo verwendet, den man bei der Studentin fand. Diesen hatte sie nämlich zur Belustigung der Polizisten umgeschnallt, als man sie splitterfasernackt auf dem Friedhof herumhüpfend aufgriff. Die Polizei konnte anhand von DNA-Spuren auch nachweisen, dass „unsere Studentin“ diesen bei der Vergewaltigung der jungen Mädchen getragen hatte.  Auch an dem Todes-Messer fand man DNA-Spuren von „unserer Studentin“, die unter irgendwelchen synthetischen Drogen stand, die sie der Polizei zufolge auch schon seit längerer Zeit konsumiert haben sollte. Alles ziemlich eindeutig, bemerkte Mirea. Vielleicht zu eindeutig, setzte sie nach. Ja, kann schon sein, erwiderte ich. Seltsamer finde ich aber, dass der Fall, ich meine dieser Fall, niemals an die Öffentlichkeit gelangt ist. Mirea, stell dir das doch mal vor. Davon kann die BZ oder die BILD doch ´nen ganzen Monat, wenn nicht länger, leben. Perverser Sexualmord an zwei jungen Irakerinnen. Oder: Satanische Teufelsriten einer BWL-Studentin. Oder noch schöner: Wie pervers sind eigentliche unsere linken Feministinnen? Ich meine, kein Wort kam davon in die Presse. Und das in Berlin, wo die ganze Stadt nach so ´nem Scheißdreck giert! Ja, da hast du einen Punkt, sagte Mirea. Mirea, weißt du, was ich glaube? Nö, I don´t! Ich glaube, dass niemand jemals von deinem toten Fettsack erfahren wird. Ich glaube ferner, dass wir in Lebensgefahr sind und verdammt gut aufpassen müssen. Deshalb sollten wir erstmal einen schönen langen Urlaub machen. Ob wir jemals wieder in unserer jetzigen Identität in diese Wohnung zurückkehren, bleibt abzuwarten. Als erstes werden wir eine Garage oder einen Lagerort mieten - unter falschem Namen wohlgemerkt. Dort bringen wir alles hin, was uns irgendwie lieb und teuer ist. Dann machen wir uns auf den Weg und zwar dahin, wo du schon immer mal hinwolltest. Du bestimmst das Reiseziel. Ich komme mit. I love you, bitch! Ok, hört sich gut an. Ich wusste, dass Mirea, seit einer Ewigkeit von den Seychellen träumte. Da man dort mit Englisch sehr gut über die Runden kam, wäre es die Ideal-destination gewesen. Und Mirea ließ auch nicht lange auf sich warten. Seychellen, Kleiner! Kein Widerspruch. Du bist der Boss, Mirea, also nichts wie los zu den Sexchellen. Mirea lachte. Sex am Strand war immer unser großer Traum gewesen. Ja, so ist es brav, sagte sie. Vorher bat ich Mirea aber noch mit „ihrem Kanaken“ zu sprechen. Mehmood Attafir war Türke, Marokaner oder weiß der Geier was. Er so eine Art Unterweltheld oder zumindest Gangstergröße in Neukölln. Mirea kannte ihn, weil er sie ebenfalls schon für Geld gefickt hatte. Ob er vertrauenswürdig war, wusste ich nicht. Aber er war in jedem Fall unsere einzige Chance auf eine neue Identität. Ok, meinte Mirea, für dich mach´ ich alles. Es ist aber denkbar, dass ich mit ihm in die Kiste muss. Der Arsch mag es, wenn ich ihm einen Blase, danach fickt er mich wie wild von hinten – so naturmenschmäßig, halt wie im Dschungel üblich. Na toll, danke für die Einzelheiten. Du bist auch noch stolz darauf. Mann, Thomas, wir beide wissen, dass dich genau das anmacht. Du wirst geil, wenn andere Männer deine Frau vögeln. Mirea fasste mir in den Schritt. Ich musste lachen. Ein Leugnen wäre, angesichts der Beweislage, einfach nur albern gewesen. Ok, schon gut. Viel Spaß, aber bitte nicht zubeißen! Mirea musste lachen: den Spaß werde ich haben, vor allem danach mit dir! Wie sollen wir uns nennen, fragte Mirea. Wenn schon, denn schon sagte ich. Da wir jetzt richtig Kohle haben und wir beide einen so noblen Charakter haben, sollten wir uns adelig machen. Thomas, das ist ja wie in einem Schelmenroman. Ja, das hat du gut erkannt, Mirea. Wie in einem Schelmenroman, der von einem Ich-Erzähler dargebracht wird. Und, Mirea, jeder weiß, dass ein Ich-Erzähler im Gegensatz zu einem Er-Erzähler am Ende immer überlebt und meistens sogar reüssiert. Ok, sagte Mirea, wie wäre es dann mit einem Wir-Erzähler!

Mirea machte es wirklich. Im übrigen nicht nur mit „ihrem Kanaken“, sondern mit seiner halben Gang und die war ganz schön groß. Nach einer Woche hatten wir dafür nagelneue und sehr echt wirkende deutsche Pässe und Personalausweise. Frau Baronin Sigurd-Sophie von Achtlingen-Selberg und Herr Baron Melchior Richartz von Achtlingen-Selberg. Die Achtlingen-Selbergs gab es nicht mehr. Das hatte ich in so einem Gotha-Adels-Dingensbuch herausgefunden. Also war die Wahrscheinlichkeit ziemlich gering, dass uns davon noch einer über den Weg lief. Da ich nicht vor hatte zu irgend welchen Adelstreffen zu gehen, schätzte ich das Risiko, dass jemand sich am Namen aufhängt und die Namensanmaßung entdeckt, gering ein. Mittlerweile wusste ich aber genug über diese schlesische Familie, um auch unangenehme Detailfragen äußerst zufriedenstellend beantworten zu können. Sicherlich wäre es bei Weitem vernünftiger gewesen, wenn wir uns bürgerliche Namen zugelegt hätten. Aber ich wollte nunmal adelig sein. Und Mirea auch! Es kam, wie vermutet. Die Zeitungen schwiegen über den toten oder eher von uns ermordeten Fettsack. Der Brand wurde zwar erwähnt, aber ohne groß Aufhebens davon zu machen und ohne Angabe von irgendwelchen Ursachen. In der Zwischenzeit hatten wir unsere Planungen für die Seychellen/Sexchellen abgeschlossen. Die USB-Sticks hatte ich vernichtet. Hatte irgendwie ein sehr ungutes Gefühl dabei. Den Aktenordner hatte ich eingescannt, die Originale waren in einem Tresor in einer Wohnung, die Mirea und ich gemietet hatten. Kreuzberg. Paul-Lincke-Ufer. Schön. 340 qm. Und 5.500,00 Euro kalt pro Monat teuer. Aber scheiß drauf. Wir hatten das Geld immer noch nicht gezählt. War einfach zu viel. Inzwischen waren wir - und wir hatten nicht einmal die Hälfte erreicht - bei 23 Millionen Euro. Das müssen gut und gern 60 Millionen Euro sein. Wobei wir schnell festgestellt hatten, dass es eine Mischung aus verschiedenen Währungen war. Die Masse waren Euros, aber auch erstaunlich viele US-$, britische Pfund und mehrere Millionen Schweizer Franken. Der Schmuck war vorsichtigen Schätzungen eines Juweliers zufolge ungefähr 3,5 Millionen Euro wert. Den Schmuck nahmen wir mit. Obwohl ich keine Ahnung von Diamanten und Gold hatte, kauften wir für ca. 3 Millionen Euro Diamanten und für 5 Millionen Euro Gold. Ich kaufte dann noch für 2 Millionen Euro Uhren, hauptsächlich Adolf Lange & Söhne, Patek Philippe, Glashütte und Rolex. Alles Uhren, die mehr Geldanlage, als Gebrauchsinstrumente waren. Mirea und ich wussten, dass wir das Geld nicht einfach auf eine Bank bringen konnten - zumindest nicht in toto. Deshalb entschieden wir uns für Wertanlagen, die wir leicht jederzeit wieder zu Geld machen konnten. Außerdem kauften wir für die beiden Tiefgaragenstellplätze einen Porsche 911 turbo als Cabrio und eine Mercedes Geländewagen von AMG. Das war alles hübsch. Wir fühlten uns gut. Als wir unsere neuen Identitäten hatten, für die wir nur 20.000 Euro bezahlt hatten - Mireas „Künsten“ sei Dank - fuhren wir nach St. Petersburg und zahlten 25 Millionen Euro auf ein Konto ein. Das Geld haben wir dann für 10 % - so eine Schweinerei - Gebühren auf ein Luxemburger Konto überweisen lassen. Davon zahlten wir beiden dann hübsch Steuern an das Berliner Finanzamt. Das war alles sehr einfach gewesen. Auch die Folgedokumente (Geburtsurkunde, Trauschein, Schulzeugnisse, ich hatte immerhin einen M. A. in Literaturwissenschaft gemacht, den wollte ich auch haben), die wir bei Mireas „Intim-Bekannten“ in Auftrag gaben, wurden prompt und in höchster Qualität für überraschend wenig Geld - Mirea ist wirklich eine Schlampe - geliefert. Am 15.12.2014 war es soweit. Wir brachen Richtung Seychellen auf. Ziel war es, dort für mindestens ein halbes Jahr oder länger zu bleiben. Geld genug hatten wir schließlich. Wohnen wollten wir in einem besten Hotel der Inselgruppe, in einem 150 qm Pavillon mit eigenem Strandzugang. Es würde wie im Paradies sein. Einfach nur toll!

Kapitel 6

wie alles sich zum Ganzen webt

03.02.2015. Bird Island, Seychellen.

Nach einem guten Monat Inselhopping entschieden Mirea und ich uns für „Bird Island“. Hier wollten wir mindestens die nächsten fünf Monate verbringen. Ich hatte in den letzten Monaten keine Zeit mehr gefunden in den Verfassungsschutzakten zu blättern. Doch jetzt kam endlich die Muße auf, die ich mir so lange erhofft hatte. Der Stress, das Leben genießen und Geld aus dem Fenster werfen zu müssen, war vorbei. Wir hatten uns einen eher entlegen liegenden Bungalow gemietet. Bungalow konnte man den Palast kaum noch nennen. 240 qm. 7 Zimmer. Eigener Strand - und was für einer! Himmlisch weicher Sand. Ganz weiß. Einmal am Tag kam ein Team von 5 Personen, um sauberzumachen oder Vorräte ranzuschaffen. Es war wie im Paradies. Und Mirea lief auch rum wie Eva im Paradies. Es war ein „Mords“spaß! Ich verbrachte die meiste Zeit mit Lesen. Ich las - ich weiß nicht zum wievielten Male - Goethes Faust, den ich immer ganz besonders gemocht hatte, da mir nie klar war, ob da tatsächlich jemand gerettet wird, z. B. Faust oder das Gretchen, oder ob das Drama am Ende doch nur eine große Karikatur auf einen metaphysischen Optimismus, wonach das Böse nur dem Guten diene, darstellt. Es versteht sich, dass ich irgendwie Verständnis habe für Fausts und Mephistos - aber ist Mephisto nicht Faust? - Verhalten gegenüber Philemon und Baucis. Ich liebe diese Episode. Mirea musste mir die Dramenteile immer und immer wieder vorlesen - manchmal auch vorspielen - was sie gerne tat. Ich liebe Schauspielerinnen - v.a. im Eva-Kostüm. Es war insgesamt wahrscheinlich die schönste Zeit meines/unseres Lebens. Wir gaben sehr viel Geld aus, aber wir schafften es nicht einmal, mehr auszugeben als wir an Zinseinkünften erhielten. Es war einfach genial! Mittlerweile machten wir beiden Adeligen richtig gehend Witze über den Fettsack, dem Mirea den Schwanz abgebissen hatte. Mehr aus Langeweile als aus echtem Interesse fing ich an, die Akten, die wir im Tresor des Fettsacks gefunden hatten, wieder zu lesen und stieß auf ein interessantes Detail, das ich irgendwie beim ersten schnellen Überfliegen völlig übersehen haben musste. Am 31.12.2012 in der Silvesternacht ereignete sich in Berlin ein recht bizarr anmutender Vorgang, der es trotz hohem Unterhaltungswert ebenfalls nie in die Tagespresse gebracht hatte. Das wusste ich, weil ich in den Archiven der einschlägigen Regionalblätter „gegoogelt“ hatte. Um 22:30 Uhr in dieser Nacht „stürmte“ ein Trupp von 4 maskierten Männern in „Satyr“-Masken und dicken pelzartig ausschauenden Kostümen (, die hatten sogar „echte“ Schwänze hinten runter hängen) eine kleine Kneipe am Lausitzer Platz in Berlin X-Berg. Alles sah nach einem großen Spaß aus. Die schon recht angetrunkenen Kneipenbesucher freuten sich und johlten den „Satyrn“ zu. Die Satyr-Figuren packten sich ein junges Mädchen - nach Augenzeugenaussagen mit Migrationshintergrund, sie musste 15 oder 16 Jahre alt gewesen sein - umringten es, zogen es komplett (ganz nackt) aus, hoben es hoch über ihre Köpfe und trugen es aus der Kneipe heraus. Niemand alarmierte die Polizei. Es dauerte fast 45 Minuten bis der Vater und der Bruder, zwei verwegene Libanesen, die neben Früchten auch Tina in Kugeln und Tinas aus der Ukraine verkauften, auftauchten und Rabatz machten, weil sie wissen wollten, wo ihre Tochter resp. Schwester hin sei. Die Kneipenbesucher lachten und erzählten den Vorgang. Die beiden Libanesen fühlten sich verständlicherweise verarscht und wurden aggressiv. Es kam, wie es kommen musste. Binnen 30 Minuten entwickelte sich eine Massenkeilerei, in deren Verlauf die Libanesen Verstärkungskräfte zuführten. Irgendwann musste der halbe Libanon im Einsatz gewesen sein. Schließlich rückte eine komplette Hundertschaft der Schutzpolizei an und beendete den „Silvester-Spaß“. Niemand wollte die Story von den „Satyrn“ glauben. Weder die libanesische Großfamilie des entführten Mädchens noch die Polizei, die ihre Entführungsermittlungen überraschend schnell einstellte. Warum wohl? Laut Verfassungsschutz wurde das Mädchen nie wieder gesehen. Aber warum erwähnt die blöde Geheim-Fotze, diese Verfassungsschutz-Kröte den Scheiß dann, echauffierte Mirea sich. Keine Ahnung, Mirea. Aber irgendwie passt das ins Bild mit dem Teufelsritual auf dem Friedhof. Du erinnerst dich doch noch an die teuflische BWL-Studentin und ihren Ritualmord am 23.11.13? Ja, schon! Hier gibt es aber keine Leiche, sagte Mirea. Ja, stimmt und die beiden Mädchen vom Friedhof wurden zweifelsfrei als Irakerinnen, die zudem vom Lebensalter her jünger waren, identifiziert. Aber merkwürdig ist die Sache dennoch, findest du nicht? Es hat auf jeden Fall Unterhaltungswert. Es wundert mich, dass sich da kein RTL, kein Sat 1, keine ARD, und wie die ganzen Regenbogen-Sender heißen, aufgeschaltet hat. Keine BZ. Keine Bild. Das ist mehr als merkwürdig. Ja, stimmt, sagte ich. Es gab noch ca. 350 Seiten, die ich bisher gar nicht gelesen hatte. Widerliches Schriftbild und Schriftgröße 8 waren die Gründe dafür. Gleich auf der zweiten Seite lief es mir eiskalt den Rücken herunter. Januar 2013. Und zwar der 6. Januar. Berlin   Neukölln. Warthestraße. Mülleimer vor Hausnummer 49. Eine betagte Rentnerin, die kaum noch gehen konnte - wie verdammt noch mal konnte die dann die metallene Mülltonne aufmachen - findet die Leiche eines ca. 13 jährigen Mädchen mit Migrationshintergrund. Das Mädchen lag völlig nackt, fast ohne, dass man irgendwelche Verletzungen sah in der Tonne. Das einzige, was wirklich auffallend war, war eine Tätowierung, die wie ein Pentagramm aussah. In den Spitzen der fünf Zacken waren mit roter Tätowiertinte - oder wie auch immer man das nannte - irgendwelche Runen eingezeichnet. Das Mädchen hatte überhaupt kein Blut mehr im Körper. Die Ermittlungen des LKA ergaben, dass man das Mädchen bis zur völligen Blutleere zur Ader gelassen hatte. Mir kam - saublöder Gedanke - der junge Felix, Wilhelms Sohn, ins Gedächtnis, dessen Vater hatte ihm durch Aderlaß am Ende der Wanderjahre das Leben gerettet. Dabei muss man diesen literarischen Aderlaß wahrscheinlich eher symbolisch verstehen. So nach dem Motto: Das leidenschaftliche Blut der Jugend wird ein wenig abgelassen und damit wird der Charakter moderater! Aber komplett entleeren, das hat schon was, meinte Mirea. Ich sah, dass ihre Augen blitzten. Scheiße, Mirea, du bist gefährlich wie Hölle! Wieso, lachte sie richtig gehend höhnisch auf? Na ja, meinst du nicht, dass allein schon der Gedanke pervers ist? Pervers vielleicht, aber irgendwie hat das auch etwas, oder nicht? Wenn ich an den Fettsack denke und den Spaß danach. Wie geil du warst. Ok, aber lass uns nicht abschweifen. Warum das Pentagramm und warum der extreme Aderlaß? Mirea zuckte mit den Schultern. Mirea, ich glaube, dass das irgend eine Form von Ritual ist. Schau mal, der Pentagramm-Mist, der sieht irgendwie nach Teufelsbeschwörung aus. Das Blut, das könnten die oder, wenn es ein besonders (blut-) durstiger Fritze war, auch einfach getrunken haben. Ja, meinte Mirea, das könnte gut sein. Worauf willst du hinaus, Thomas? Ich glaube, dass wir es hier mit einer Art Sekte zu tun haben. Teufelsanbeter oder Teufelsjünger oder was auch immer für Spinner. Nur, dass diese Spinner, totgefährlich sind, meinte Mirea. Ja, da hast du recht. Eins ist mir bei all dem nicht klar, sagte Mirea. Was denn? Wie hängt das alles mit innerer Sicherheit und Verfassungsschutz zusammen. Ja, diese Frage drängt sich in der Tat auf. Wahrscheinlich, sagte ich, gibt es einen Zusammenhang zwischen den Nazi-Schlägerkommandos und diesen Ritualmorden. Anders kann es gar nicht sein. Da rührt das hohe Interesse des Verfassungsschutzes her. Aber wie hat der Fettsack davon Wind bekommen, fragte Mirea? Wenn ich das auch nur ansatzweise wüsste. Die Runen könnten die Verbindung zu den Neo-Nazis darstellen. Runen sind irgendwie altdeutsch, sehen krawallig aus. Das könnte solchen Typen gefallen. Trotzdem, meinte Mirea, das ist schon eine ungewöhnliche Kombination, oder nicht? Ja, klar! Nazis als Teufelsanbeter. Das erschließt sich nicht sofort. Aber ich glaube schon, dass genau da die Schnittstelle zum Verfassungsschutz liegt. Wie ging´s weiter mit den Ermittlungen? Gar nicht. Fall wurde nach 4 Wochen - das ist doch lächerlich - bereits eingestellt. Einstellung der Ermittlungen wurde angeordnet einen Leitenden Kriminaldirektor im LKA. Eltern, Verwandte, fragte Mirea. Nein, anscheinend keine, zumindest steht hier nichts! Ich blätterte weiter. 7. Februar 2013. Gegen 02.00 Uhr. Partymeile Warschauer Straße in Friedrichshain. Irgend so ein Mini-Club oder Disco-Kneipe - oder wie auch immer so etwas im Fachjargon der Hipster heißt. Der Mini-Club lag im Keller. Eine Gruppe von 5 Männern und einer Frau, alle in schwarzer Kleidung mit großen Hüten und Sonnenbrillen, schnappen sich eine 17-jährige, die offensichtlich Migrationshintergrund hatte. Das Ganze muss so von Statten gegangen sein, dass „unsere Gruppe“ auf der Tanzfläche diese auffallend schöne junge Frau - Top-Figur, schwarze, glatte, sehr lange Haare - umkreist hat. Die müssen sie „angetanzt“ haben und dann haben sie diese beim Tanzen komplett ausgezogen und unter zustimmendem Grölen der anwesenden Party-Hipster aus der Disco-Kneipe getragen. Einer soll dem Mädchen Klebestreifen auf den Mund geklebt haben. Kennen wir das nicht irgendwo her, fragte Mirea. Yes, I think so! Was passierte mit ihr? Hier steht, dass das LKA aufgrund des vergleichbaren Vorgangs in der Silvesternacht gleich Richtung Entführung und ggf. Mord ermittelte. Eine Leiche wurde aber nie gefunden! Nächste Seite: 13. Mai 2013, 11.30 Uhr. Charlottenburg. Mitten in der Bleibtreustrasse, direkt vor dem Café Bleibtreu wird eine junge, wieder auffallend schöne junge Frau, von einer Gruppe von 4 Männern umkreist, ausgezogen und einfach weggetragen. Einige Passanten liefen nach bis in die Niebuhrstrasse, stoppten aber, als einer „unserer Freunde“ eine Pistole zog und über ihre Köpfe schoss. Wohin die Gruppe mit der jungen Frau flüchtete, weiß niemand. Ggf. sind die einfach in eine Wohnung rein, die denen gehörte oder die sie gemietet hatten. Wieder keine Leiche! Und v.a. kein Ermittlungsergebnis. Die beiden letzten Fälle wurden aber nicht beendet - zumindest nicht offiziell. Beide Frauen scheinen immer noch als vermisst oder besser entführt zu gelten. Schaurig, sagte Mirea. Ja, stimmt, aber hier kommt es noch besser. 23. Juli 2013. Halensee. Eine Gruppe von 5 Jugendlichen, so zwischen 15 und 16 Jahre alt feierten mit ziemlich viel Alkohol eine Strandfete. Um 23.40 Uhr stürmte eine Gruppe 6 Männern und einer Frau auf sie zu. 3 männliche Jugendliche werden mit einem sehr langen Messer regelrecht enthauptet. Die beiden Mädchen - beide sollen extrem hübsch gewesen sein, Türkinnen im Übrigen - werden - du glaubst es kaum, mal was ganz neues - komplett ausgezogen. Dann werden sie auf den Strandboden gelegt. Rücken nach unten und mit Zeltheringen und Schnur fixiert. Arme und Beine werden gespreizt. Mund wird zugeklebt. Danach werden sie mehrfach vergewaltigt und im Anschluss daran mit einem Messer „gekennzeichnet“. Pentagramme mit Runen - genau denselben wie beim Mülltonnen-Mädchen. Und außerdem Hakenkreuze, allerdings irgendwie abgewandelt steht hier, und SS-Runen. Beiden werden die Augen ausgestochen und die Haare abgeschnitten. Nein, das trifft es nicht. Die wurden skalpiert und - das ist der Hammer - komplett zur Ader gelassen. Danach ist unsere Gruppe mit den Skalps und dem Blut verschwunden. Wohin, weiß kein Schwein. Die Mädchen wurden am kommenden Morgen mit ihren Freunden von einem Hundehalter gefunden. Muss der Schock seines Lebens gewesen sein! Kam dazwischen noch was, fragte Mirea, ich meine zwischen der teuflischen BWL-Studentin und dem „Sex on the beach“. Nö, Mirea, nüschts! Das heißt vielleicht doch. 01. September 2013. Motzen. Das ist so ´ne ehemalige Sovjet-Russen Militäragglomeration 50-60 km südlich von Berlin in Brandenburg. 01.09. ist bei Neo-Nazis wohl ziemlich angesagt wegen des Angriffs der Wehrmacht auf Polen. Du weißt schon: Seit 05.45 Uhr wirrrrd zurückgeschossen! Oder so ähnlich. Ja, stimmt, sagte Mirea, aber was war da jetzt los in Motzen. Mirea, du bist ja richtig sensationslüstern! Willst du dir nichts anziehen? Mirea war seit dem Aufstehen splitterfasernackt rumgelaufen. Spöttisch schaute sie mich an: Wenn du nicht weiterliest, Kleiner, dann ziehe ich mir was an. Ich bekam eine Erektion. Die Drohung, dass sie sich etwas anzieht, war Motivation genug weiterzulesen. Ok, sorry, bitte nicht anziehen! Ich tu ja alles, was du willst! Soooohhhh ist´s brav! Los jetzt, lesen! Also, an besagtem Tag mussten sich in Motzen gegen 17.00 Uhr in einer ehemaligen Lagerhalle in einer der Russen-Kaserne eine Gruppe von Neo-Nazis getroffen haben. Das weiß die Verfassungsschutz-Tante, weil die Brandenburger Kollegen da einen V-Mann drin hatten, in ebendieser „Wehrsportgruppe“. Die treffen sich also zum Schießen und Saufen. Geil was. „Schießen und Saufen“ ist eine Alliteration. Ich bin ein großer Rhetor und Künstler, wah? So, sagte Mirea, jetzt zieh ich mich an! Nein, bitte nicht, ich mach ja weiter - ohne Kommentare, großes Nudistenehrenwort! Mirea schmiegte sich an mich an und fing an, mich zu streicheln, erst meinen Rücken, dann meinen Bauch, dann tiefer. Sie wusste, dass ich sie jetzt wollte. Sie wusste aber auch, dass ich wusste, dass sie jetzt weiterlesen wollte. Ich fügte mich und fuhr fort. Das Schießen war nur von kurzer Dauer. Offensichtlich dem Munitionsmangel geschuldet. Das Saufen dafür umso länger. Der V-Mann berichtet, dass einer in stark besoffenem Zustand anfing damit zu prahlen, wie er bei zwei Gelegenheiten - er wurde hier nicht präziser - mit einer Clique von ziemlich extremen Satans-Fritzen - da waren exakt seine Worte - junge Ausländer-Fotzen abgestochen hat. Der ziemlich picklige Jüngling mit Namen Ricardo Senftlow, 23 Jahre alt, arbeitslos, nicht mal einen Hauptschulabschluss, wurde ziemlich ausgelacht, worauf er sich schmollend in die dazugehörende Ecke verkroch. Unser V-Mann folgte ihm und begann, ihn auszuhorchen, was aufgrund des Alkoholkonsums wohl unproblematisch und einfach war. Ricardo wusste zu berichten, dass er die Gruppe bei einem Neo-Nazi-Konzert nahe Potsdam kennengelernt hatte. Das war im November 2012. Er war mit der Freundin des Anführers der Gruppe aufgewachsen und in die Grundschule gegangen. Beide stammen aus Zossen. Uta-Sieglinde, so heißt sie, ist 2,5 Jahre älter als Ricardo. Sie war im November 2012 schon 25 Jahre alt, Ricardo noch 22. Uta-Sieglinde ist für Brandenburger-Ossis ein ziemlich ungewöhnlicher Name. Sie muss ziemlich schön sein. Nordischer Typ. Fast 1,80 m groß, blond, blaue Augen, Spitzenfigur mit schönen kleinen Brüsten und sehr langen Beinen. Eine echte Dorf-Schönheit. Uta war erfolgreicher als Ricardo. Sie machte Abi und fing in Berlin ein Germanistik-Studium an der FU an, das sie mit einem sehr guten B.A. abschloss. Danach setzte sie noch einen Master in neuerer deutscher Literaturwissenschaft drauf, ebenfalls sehr gut. Oh, griente Mirea, die wäre ja was für dich! Du bist doch als Ex-Offizier auch so ein kleiner Nazi mit Faible für Literatur. Ja, sagte ich, sei still, ich will weiter lesen. Die ist außerdem viel jünger als du! Mirea lachte. Sie weiß ganz genau, dass ich Schauspielerinnen vergöttere. Irgendwie muss Uta Mitleid mit Ricardo empfunden haben, denn sie stellte ihn in ihrer Clique vor und irgendwie nahmen alle ihn an. Ricardo sagte, dass er den Eindruck gehabt hätte, dass Uta der heimliche Boss sei. Außer ihr gab es noch weitere Frauen oder Mädchen, die aber nur Freundinnen, also Sexpartnerinnen, waren und ansonsten nur den Mund zum „Blasen“ aufmachen durften. Uta hingegen gab richtiggehend Anweisungen, die auch befolgt wurden. Auf jeden Fall akzeptierte man Ricardo ihretwegen. Und Ricardo fühlte sich wohl. Ricardo scheint auch nicht ohne zu sein. 1,87 m groß. Ziemlich muskulös. 105 kg schwer. Vorbestraft wegen gefährlicher Körperverletzung, war allerdings (noch) nicht im Knast. Mit Sicherheit eine willkommene Verstärkung im Nazi-Milieu. Laut Ricardo war Utas Clique aber keineswegs ´ne typische Neo-Nazi-Meute. Utas Freund wurde Niklas genannt. War 2 Jahre älter wie Uta und hatte in Potsdam Geschichte und Philosophie studiert. Ebenfalls mit ´nem Masterabschluss. War zu diesem Zeitpunkt aber ohne Arbeitsstelle. Außer Niklas waren da noch Ronny, der dem, was wir unter einem sau-dummen Nazischläger verstehen, wohl ziemlich nahekommt. Ronny hatte die Hauptschule geschmissen und war seitdem als Nazi-Schläger tätig, wovon er eigenen Aussagen zufolge auch ziemlich gut leben konnte. In dieselbe Kategorie fielen Timo, Jan und einer, der sich - höchst nazi-like - Wolf nannte. Mit Uta und Ricardo macht das sieben, sagte Mirea. Ja! Das könnte unsere Clique vom Halensee sein. Woher weiß unsere Verfassungsschutz-Tante eigentlich, dass es sieben Angreifer waren und dass eine Frau darunter war? Immerhin hat doch niemand was gesehen - oder? Hier steht, dass die Polizei das anhand von Spuren vermutet. Schuhabdrücke etc. Na, schau an, meinte Mirea. Wie beiden Indianer-Schamanen. Fährtenleser der Sonderklasse. Ok, jedenfalls lief Ricardo ´ne Zeit lang, mehrere Monate, mit. Meistens überfielen die 7 Spätkauf-Läden in Berlin oder raubten irgendwelchen Touristen die Handys und Geldbeutel. Ab und zu auch mal ein Einbruch. Fehlt nur noch ´nen Überfall auf einen Geldtransporter, dann ist das wie bei der RAF, meinte Mirea. Ja, das nennt man wohl heutzutage Rechtsterrorismus. Nette Clique. Auf jeden Fall behauptet Ricardo bei der Aktion in der Warschauer Straße und am Halensee dabei gewesen zu sein. Was haben die mit den Mädchen gemacht? Na, im Fall „Halensee“ ist das doch ziemlich klar! Klugscheißer, fauchte Mirea. Ok, sorry, sagte ich, um zu vermeiden, dass sie überhaupt ans Anziehen dachte. Die kleine aus der Warschauer Straße hätten sie in eine Garage in Französisch-Buchholz gebracht. Dort wäre sie mehrfach vergewaltigt worden. Selbst Uta hätte mitgemacht. Erspare mir die Details, kann´s mir schon denken. Die passt zu dir, meinte Mirea. Na, du scheinst sie ja auch ganz sympathisch zu finden. Bis jetzt, ja, lachte Mirea. Danach hätte man eine Art von Zeremonie begonnen, steht hier. Die hätten Kerzen angezündet und in Form eines Pentagramms auf den Boden gestellt. Dann hätten die Nazi-Teufelsjünger irgendwelchen Sing-Sang intoniert, den sich Ricardo nicht merken konnte. Dann kam das Ritual des „Kennzeichnens“ mit Pentagrammen und Runen. Wie ging´s weiter? Gar nicht, man wartete. Nach 2 Stunden kam ein älterer grau-melierter Herr. Offensichtlich ziemlich vermögend. Uta kannte ihn, sonst niemand. Er gab Uta eine Liste mit 3 Namen, um die sich die Gruppe kümmern sollte. Ein Name passt zu unserer BWL-Studentin. Außerdem gab er Uta ziemlich viel Bargeld. Ricardo schätzt, dass das an die 50.000,00 Euro gewesen sein mussten. Dann ließ man den Alten mit dem Mädchen allein. Nach einer Stunde kam unsere Clique zurück. Der Alte war weg. Das Mädchen noch am Leben. Ricardo sagte, dass Uta die Kleine dadurch tötete, dass sie ihr die Kehle durchschnitt. Uta wohlgemerkt alleine - ohne Hilfe! Heh, die Schlampe macht uns echt Konkurrenz, sagte Mirea. Eher wir ihr, wir haben später angefangen! Was ist mit Ricardo, fragte Mirea, lebt der noch? Unser V-Mann kontaktierte Ricardo nochmals im Januar 2014 auf Geheiß seiner Führungskräfte beim Brandenburger LfV. Damals war er noch am Leben. Kontakt zu Uta habe er keinen mehr gehabt. Uta sei verschwunden. Von ihrem Freund habe sie sich getrennt und die anderen Dumpfbacken würden weitermachen wie zuvor. Interessant, meinte Mirea. Ja, ich würde da gerne mehr wissen. Die Uta-Geschichte ist damit beendet. Die anderen Seiten beziehen sich auf Politiker und Wirtschaftsgrößen, die sich in 2013 der Clique von Uta bedient heben, aber nicht nur Utas Clique, ähnliche Fälle haben sich auch in anderen Bundesländern mit anderem Personal ereignet. Die Uta-Sache ist aber ziemlich interessant oder nicht. Ja ist e, meinte Mirea. Mirea stand auf und wackelte splitterfasernackt ins Haus zurück. Einige Minuten später kam sie mit meinem MacBook und zeigte mir einen Internet-Artikel der Märkischen Oderzeitung vom 18.01.2015, wonach in Fürstenwalde ein 17-jähriges Schulmädchen mit türkischen Wurzeln von einer extrem attraktiven Blondine in einer Dorf-Disco „abgeschleppt“ worden sein soll und danach nicht mehr gesehen wurde. Die lebt, sagte Mirea, und ich will die kennenlernen, Thomas! Wir werden Uta suchen, finden und dann schauen wir mal! Warum, fragte ich? Ich weiß nicht, ich muss einfach. Und du wirst mir helfen! Willst du hier weg? Nein, ich nicht, aber du langweilst dich doch schon eine ganze Weile, Thomas. Mirea wusste, dass ich gerne wieder zurück wollte. So schön es hier im Paradies war, so monoton waren doch auch die Tage, die sich in ihrem Ablauf durch überhaupt nichts unterschieden. Ok, suchen wir sie. Wir müssen uns nur irgendwann klar werden, was wir machen werden, wenn wir sie finden sollen. Denn den Polizeibehörden übergeben werde ich sie nicht. Dazu ist sie uns zu ähnlich. Und, Mirea, eine menage à trois kommt für mich nicht in die Tüte. Für mich auch nicht, Thomas. Du und ich, sonst niemand!

Kapitel 7

Nein Julie, ich liebe dich wie das Grab.

03.02.15. 02.30 Uhr. Berlin-Charlottenburg.

Es war kalt. Gut und gern 6 Grad unter Null. Auf den Bürgersteigen lag noch etwas Schnee. Selbst zu dieser Uhrzeit waren noch Lichter in den Wohnungen zu sehen. Niklas stapfte durch die Kälte. „Es war eine von jenen unheimlichen Nächten, wo Licht und Finsterniß...“. Er hatte sich warm angezogen. Er wollte marschieren. Wollte sich den Frust von der Seele laufen. Seit mehreren Wochen schlief er kaum noch. Er wusste nur eins, dass er ohne sie nicht sein konnte. Wenn sie ihn nicht mehr wollte, dann musste er verhindern, dass sie jemals einen anderen hat. Der Gedanke, dass jemand ihren Körper berührte, dass sie jemand anderes anfassen könnte oder gar in sich eindringen lassen könnte, brachte ihn schier um den Verstand. Uta war alles für ihn. Ohne sie war er nur noch ein Incompletus, wie jene Pflanzenabteilung, die die Botaniker Incompletae nennen. Man kann eben auch sagen, dass es inkomplette, unvollständige Menschen gibt. Es sind diejenigen, deren Sehnsucht und Streben mit ihrem Tun und Leisten nicht proportioniert ist. Das hatte Uta ihm x-mal vorgelesen. Diese „Betrachtungen im Sinne der Wanderer“ gingen ihm - jetzt selbst ein Wanderer - nicht mehr aus dem Kopf. Uta, du Mistvieh! Wo steckst du? Warum hast du das getan? Ich habe dich aufrichtig geliebt. Ich wollte mein Leben, deinen Wünschen unterordnen. Ich wollte dich glücklich machen, auch um den Preis, dass ich meine Vorstellungen hinten anstelle. Niklas bog jetzt von der Bleibtreustraße in die Niebuhrstraße ein. Hier hatten sie vor gar nicht allzu langer Zeit - damals noch unter der Führung von Uta - ein Kanakenmädchen in eine Wohnung gezerrt. Die Wohnung bezahlte Niklas immer noch. Viel Geld war nicht mehr da. Uta hatte immer für den Nachschub gesorgt. Ohne Uta kein Geld. Niklas hatte noch ca. 35 000,00 Euro in bar. Das war´s. Nicht viel. Zu ihren Glanzzeiten hatten sie das in einem Monat ausgegeben. Niklas musste jetzt etwas haushalten mit dem Geld. Er war sich nicht sicher, ob und wie viel Uta noch hatte. Eins war ihm aber klar. Dass Uta sich aus dem Staub gemacht hatte, musste etwas zu bedeuten haben. Sie ist nicht einfach so abgehauen. Die Gründe waren ihm allerdings völlig schleierhaft. Er hatte immer das Gefühl, dass Uta es genossen hatte, mit ihm zusammen zu sein, sein Mädchen zu sein. Dass es sie befriedigte, wenn er mit ihr schlief, dass sie seine Nähe sehnlich wünschte. Andererseits kannte er oder bildete sich zumindest ein, Utas Charakter so gut zu kennen, dass sie, wenn irgendetwas „nicht gestimmt“ hätte im Sinne, dass sie verfolgt worden wäre oder Probleme gehabt hätte, ihn oder die ganze Clique drauf angesetzt hätte. Sie war ein berechnendes Miststück. So viel war ihm klar. Wenn sie einfach „spurlos“ verschwindet, dann weil sie es wollte, weil sie keinen Kontakt mehr zu ihm oder zur Clique wünschte. Es war ihm schmerzhaft bewusst, dass dies letztlich bedeutete, dass sie etwas Besseres oder einen Besseren gefunden hatte. Nach Utas Abgang vor gut und gern 2 Wochen zerfiel die Clique ziemlich schnell. Niklas hätte nicht gedacht, dass es nur Uta war, die alles zusammenhielt. Niklas argwöhnte sogar, dass sie mit den anderen geschlafen haben musste oder sogar regelmäßig Sex gehabt hatte, um sie bei der Stange zu halten. Insgesamt hatten sie wohl alle über ihn, den großen gebildeten Akademiker, den blöden Hahnrei gelacht. Scheiße, wie konnte ich nur so blöd sein. Ihm wurde klar, dass Uta nur mit ihm gespielt hatte. Das war kaum noch zu leugnen! Aber warum? Verdammt nochmal warum? Was war ihre hidden agenda? Was hatte sie vor? Uta hatte nicht einmal einen Brief hinterlassen, keinerlei Andeutungen gemacht. Das wäre auch nicht ihre Art gewesen. Als er vor zwei Wochen an einem kalten verschneiten Nachmittag erwachte, war ihm schnell klar, dass irgendetwas nicht stimmte. Er hatte am Vorabend so gut wie keinen Alkohol getrunken, hatte aber dennoch einen Mega-Kater. Konnte kaum gerade gehen, keinen halbwegs klaren Gedanken fassen. Er hatte 17 Std gepennt. Das teilte ihm ein Blick auf die Uhr mit. 17 Std. Scheiße, so etwas geht doch gar nicht. Es sei denn jemand hatte ihm etwas eingeflößt. K.O.-Tropfen oder etwas Vergleichbares. Schlafpillen. Da er nur mit Uta zusammen gewesen war, konnte es nur Uta gewesen sein. Das war ihm sehr schnell, sehr klar. Miststück! Aber warum? Vordergründig war ihm klar, was der Grund war. Sie wollte weg. Sie musste sicherstellen, dass sie genug Abstand zwischen sich und ihn brachte, bevor er bemerkte, dass sie weg war. 17 Std ist ´ne ganze Menge, dachte er. Da kann man einmal um die ganze Welt fleigen. Sie könnte also überall sein. Aber das glaubte er nicht. Sie war hier. Irgendwo hier in Berlin oder ihrem Scheiß-Brandenburg, das sie aus was für Gründen auch immer so liebte. Niklas fühlte sich beschmutzt. Er fühlte sich missbraucht. Scham war das dominante Gefühl. Er schämte sich, weil er sie so geliebt hatte, sie für ihn aber offensichtlich rein gar nichts empfunden hatte. Er war nur ein Spielball, ein Bauer in ihrem Schachspiel gewesen, vielleicht auch ein Turm oder ein Läufer, aber letztlich eben nur eine Spielfigur, die man opfert, wenn man sie nicht mehr braucht. Und das hatte sie getan, sie hatte ihn geopfert! Aber wofür? Er wollte das nicht nur wissen. Er musste es wissen. Er war jetzt richtiggehend obsessiv. Uta finden, Uta fragen, Uta vernichten. Das war´s, was von nun an sein Lebensziel war. Er hatte die Wohnung in der Niebuhrstraße schnell verlassen, denn er traute es ihr zu, dass sie der Polizei anonym einen Tipp gab, um sich seiner dauerhaft zu entziehen. Niklas wusste, dass Uta sich mit dem reichen Fritzen, diesem grau-melierten Lackaffen getroffen hatte. Das war zwei Tage vor ihrem Abgang gewesen. Sie hatte ihm keine Inhalte mitgeteilt. Er hatte aber gespürt, dass irgendetwas anders war, dass sie aufgeregt war. Sie hatte auch ungewöhnlich viel Geld dabei. Fast 40 000,00 Euro hatte sie ihm und den anderen gegeben. Niklas war sich sicher, dass sie ein Vielfache davon für sich behalten hatte. Sie musste also genug haben, um eine Weile gut leben zu können. Im Gegensatz zu ihm. Er musste sich beeilen, sie konnte auf Zeit spielen. Die anderen Dumpfbacken der Clique hatten sich schnell verzogen, waren wieder in ihre primitiven Neo-Nazi Zirkel re-integriert. Na, gut sei´s drum. Er hatte eh nie viel auf die gehalten. Sie waren notwendig gewesen als Schläger, aber sonst eher eine Behinderung gewesen. Unerträglich war diese aggressive Sauferei gewesen. In diesem Zustand waren diese Versager einfach unberechenbar. Und Niklas war froh, dass alles so weit gut gegangen war. Nach Auszug aus der unsicheren Wohnung in der Niebuhrstraße bezog er eine Ferienwohnung in Mitte. Die konnte er sich länger als ein Jahr leisten, wenn es notwendig werden würde, was, wie er inständig hoffte, nicht nötig werden würde. Er lebte nur noch für das eine Ziel - Uta finden! Was danach sein sollte, wenn denn dann überhaupt noch etwas kommen könnte, war ihm nicht klar. Nachdem er Uta getötet hatte, sollte er sich selbst töten, dachte er. Aber irgendwie war seine Lust zu leben noch immer zu stark für einen solchen Schritt. Niklas überquerte die Leibnizstraße. Da, links im Eingang eines Hauses. Ein richtig hübsches kleines Mädchen. Um diese Uhrzeit? Was geht da vor sich. Niklas begab sich zu der Kleinen. Hi, was machst du denn hier so spät oder soll ich früh sagen. Die Kleine antwortete nicht gleich, vermutlich hatte ihre Eltern ihr „eingebleut“ nicht mit Fremden zu reden. Nun, dachte Niklas, sie hätten ihr klarmachen sollen, schnell weg zu rennen, wenn jemand wie er in der Nähe war. Niklas schlug zu. Mit einer ungeheuren Wucht krachte die Kleine, die kaum älter als 13 Jahre sein konnte, gegen die Hauswand. Sie ging auf der Stelle in die Knie und fiel ohnmächtig zu Boden. Niklas trat aus dem Haueingang heraus. Er stellte sich mitten auf die Straße und beobachtete die Gegend. Totenstille. Nicht einmal ein Auto war zu sehen. Niklas musste jetzt schnell handeln, das wusste er. Hier kamen auch zu dieser Uhrzeit ständig Autos vorbei. Häufig auch Polizeistreifen. Niklas schnappte sich die Kleine und legte sie sich auf die Schultern. Er rannte mit ihr zurück in die Niebuhrstraße. Einmal werde ich die Wohnung noch nutzen, dachte er sich. Volles Risiko. Das wird mir gut tun, das wird mich beleben. Das gibt mir das Gefühl zurück, das sie mir genommen hat. Ich bin wieder allmächtig. Ich bin wieder Herr über Leben und Tod. Niklas schloss die Wohnungstür auf und schmiss die Kleine auf den Fußboden. Er ging ins Schlafzimmer und nahm einen Knebel aus dem Schrank. Den Knebel stopfte er der Kleinen in den Mund. Danach zog er sie nackt aus und fesselte ihre Hände auf dem Rücken. Er kontrollierte ihre Taschen, fand ihr Portemonnaie. Viel Geld war nicht drin, aber das war auch nicht zu erwarten. Er war mehr an ihrem Ausweis interessiert. Le voilà. Die Kleine hieß Melanie Kunze. Sie war immerhin schon 15 Jahre alt. Wenn er sie sich genau ansah, kam das auch hin. Sie war schon recht weiblich. Schöne lange sehr dunkle, fast schwarze Haare. Schöne braune Augen. Um die sehen zu können, musste er ihre Lider anheben. Am Hinterkopf blutete sie immer noch stark. Ok, das war nicht weiter verwunderlich. Ihr Körper war sehr schön. Sie hatte schon ziemlich große Brüste. Ihr schwarzes Schamhaar war voll, offensichtlich rasierte sie sich nicht- oder noch nicht. Niklas streichelte ihren Körper. Melanie wurde wach. Sie erschrak, als sie Niklas sah. Sie versuchte, um sich zuschlagen, sich zu befreien. Wollte schreien. Niklas setzte sich auf sie. Das presste sie zu Boden. Niklas spürte, dass er eine Erektion bekam. Er liebte es, Frauen oder besser noch kleine Mädchen zu dominieren. Genieß es, dachte er, das wird das erste und letzte Mal für dich sein. Hoffentlich ist sie noch Jungfrau, schoss es ihm in den Kopf. Niklas zerrte Melanie an ihren Haaren ins Schlafzimmer. Melanie, hör zu, sagte Niklas sehr scharf. Er schlug ihr zweimal sehr fest mit der flachen Hand ins Gesicht. Melanie heulte auf. Hör zu, Melanie, du hast nur eine Chance, hier lebend raus zu kommen. Schau mich an! Melanie schaute Niklas jetzt in die Augen. Niklas liebte diesen Moment. Die Angst in ihren Augen, die unbedingte Bereitschaft, sich zu unterwerfen, um das eigene Leben zu retten. Ok, Melanie, so ist´s brav! Ich will, dass du weißt, dass ich dich gehen lassen werde, wenn du tust, was ich dir sage. Ok? Melanie nickte. Niklas streichelte ihre Wangen. Melanie, ich kann dich jetzt hier am Bett festbinden und mit dir machen, was ich will. Das ist dir klar, oder? Melanie nickte. Niklas lächelte. Er genoss diesen Moment. Jetzt wird sie sich gleich unterwerfen. Völlig seinem Willen unterwerfen. Das klappte bei Mädchen immer hervorragend. Melanie, ich werde dir nichts tun, wenn du genau machst, was ich will. Ich werde dich danach freilassen und ich gebe dir eine Belohnung. Ich gebe dir 5000,00 Euro. In den Augen des Mädchens blitzte etwas auf. Niklas war sich nicht sicher, was es war. Sie ist erregt, dachte er. Es gefällt ihr. Wahrscheinlich träumt sie heimlich davon, von einem Fremden vergewaltigt zu werden. Scheint bei kleinen Mädchen durchaus eine häufige Phantasie zu sein. Niklas streichelte über ihren Körper. Er streichelte ihre Brüste. Dann glitten seine Hände tiefer. Er streichelte durch ihre Schamhaare. Seine Hände glitten über ihren Venushügel. Dann drang er mit zwei Fingern in sie ein. Sie war nass - klatschnass! Niklas lächelte triumphierend. Ich wusste es, dachte er. Von nun an werde ich ein wenig zärtlicher mit ihr umgehen, dachte er. Er ging zum Wandschrank und nahm einen Dildo und ein Halsband sowie Arm- und Fußmanschetten heraus. Niklas führte ihr den Dildo ein. Melanie stöhnte, als er ihn rein und rauszog. Kleines, geiles Luder, dachte Niklas. Plötzlich fühlte er sich angeekelt. Wenn er etwas nicht wollte, niemals beabsichtigt hatte, dann ihr Lustgewinn zu verschaffen. Er wollte, dass sie vor ihm in Angst zitterte, dass sie, um ihr Leben zu retten, alles tat, was er von ihr verlangte. Dummes kleines geiles Luder, dachte er. Er fühlte sich überhaupt nicht wie ein Halbgott, sondern wie er billiger kleiner Callboy, der dieser Jungfrau da zu ihrem ersten Orgasmus verhelfen sollte. Niklas stand auf. Er ging in die Abstellkammer. Dort griff er nach einem Hammer. Es war ein Zimmermannshammer. Eine Seite war spitz und zweigeteilt, damit man damit Nägel herausziehen konnte. Die andere Seite war rund und stumpf. Er ging zurück ins Schlafzimmer und schlug Melanie  zuerst mit der spitzen, dann mit der runden Seite des Hammers den Schädel ein

Kapitel 8

UTA – or girls are the devil

03.02.2015. Fürstenwalde.

Fürstenwalde/Spree mit seinen 30000 Einwohnern ist ein fürchterliches Kaff. Uta war depressiv verstimmt. Gestern oder besser heute morgen konnte sie einfach nicht einschlafen. Um 05.30 Uhr war es dann endlich so weit. Keine 3 Std später war sie wieder wach. Scheiße! Scheiße! Scheiße! Wenn das so weiter geht, bin ich bald ein Fall für die Klapse, dachte Uta. Was ist bloß los mit mir? Seit 3 Monaten lebte Uta nun in dieser Scheiß-Kleinstadt. Sie kannte Fürstenwalde noch aus ihrer Kindheit. War mal mit Kumpels hier gewesen. Hierher gezogen war Uta v.a. deshalb, weil sie hier niemand kennt. Die Wahrscheinlichkeit, dass Niklas oder irgendeiner dieser Neo-Nazi-Idioten sie hier aufspüren würde, war null. Außerdem hatte sie einiges getan, um ihr Aussehen zu verändern. Uta hatte ihre langen Haare abgeschnitten und gute 10 kg abgenommen. Außerdem hatte sie sich etwas in die Lippen spritzen lassen. Diese waren jetzt doppelt so dick wie vorher. Sie sah definitiv anders aus. Ob sie besser aussah, bezweifelte sie. Mehr ging aber nicht. Einen falschen Pass hätte sie sich ebenfalls gerne zugelegt. Sie wusste aber nicht, wo sie so etwas herbekommen könnte. Na ja, dachte sie, die Wahrscheinlichkeit, dass irgend jemand auspackt ist sehr gering. Niklas wird mit Sicherheit nicht zur Polizei gehen. Die anderen waren einfach nur dumm! Dennoch bestand ein gewisses Risiko, zumal alle sie unter ihrem echten Namen kannten. Sie musste also etwas unternehmen. Sie brauchte definitiv eine neue, eine sichere Identität. Aber das war nicht so einfach. Uta hatte über die letzten beiden Jahre ´ne Menge Geld bei Seite geschafft. Die Arbeit als Schlägerbande und „Aufräumkommando“ für Herrn Dr. Rüdiger Scholz, seines Zeichens Rechtsanwalt für wen auch immer, war lukrativ gewesen. Dass der guter Dr. Scholz auch auf kleine Mädchen abfuhr, war ziemlich hilfreich gewesen. Schließlich band ihn das noch enger an Uta, die seinen Bedarf geschickt zu decken wusste. Uta hatte 530.000,00 Euro an Bargeld bei sich. Keine Riesensumme, aber mehr als genug, um - bescheiden wie sie war - mehrere Jahre davon leben zu können. Uta wollte wieder nach Berlin. Dort fühlte sie sich wohl. Das Problem war allerdings, dass Niklas sie dort finden würde. Da war sie sich absolut sicher. Berlin kam also, solange Niklas lebte, nicht in Frage. Warum nicht in eine andere deutsche Großstadt gehen, dachte Uta. Uta wusste nur zu gut, dass das alles problematisch werden würde, solange sie nicht ihre Identität erfolgreich verändern würde. Scholz, der Kinderfreund, hatte mächtige Freunde oder besser Auftraggeber, soviel war ihr klar. Dass diese Möglichkeiten hatten, wie sie nur staatliche Sicherheitsbehörden hatten, war ihr auch klar. Das bedeutete, dass diese sie, wenn sie wollten jederzeit finden konnten. Uta hatte irgendwie Respekt vor nachrichtendienstlichen Methoden und Möglichkeiten. Deshalb hatte sie ihr Handy, ihr MacBook, ihre EC-Karte weggeworfen. Das einzige, was sie noch hatte, war ihr Scheiß-Personalausweis. Und den musste sie loswerden und zwar im Tausch gegen einen neuen. Aber woher nehmen, wenn nicht stehlen? Stehlen?! Uta dachte nach. Sie sah nicht so spektakulär auffällig aus. Es gab hier in der Brandenburger Provinz mit Sicherheit Duzende von jungen Frauen, die ihr sehr ähnlich aussehen. Was, wenn ich so einer den Pass klaue? Ok, dann meldet sie ihn als verloren. Kommt der dann auf eine Liste? Kann ich damit noch reisen? Wahrscheinlich nicht. Was, wenn die dumme Gans, der der Pass gehört gleich mit verschwindet? Ok, die sollte dann niemandem in ihrem Umfeld haben, der sie vermisst. Dann könnte ich in Gänze in ihre Rolle, in ihr Leben schlüpfen. Aber, wo finde ich so jemanden? Uta überlegte weiter. Könnte „meine Doppelgängerin“ nicht auch einen Abschiedsbrief schreiben. So nach dem Motto: Ich hau jetzt ab. Weit weg! Und ich sag niemandem wohin! Ja das ginge sicherlich. Die Schlampe lege ich natürlich um und verscharre ihre Überreste tief im Wald. Uta war sich sicher, dass das funktionieren könnte. Jetzt muss ich nur noch jemanden finden, der mir ähnlich sieht.

Die nächste Woche verbrachte Uta damit, Ausschau zu halten. Aber sie fand einfach niemanden, der in ihr Raster passen wollte. Uta entschloss sich, nach Cottbus zu fahren. Da war das „Angebot“ wahrscheinlich größer. Uta mochte Cottbus. Die Stadt hatte sich ihren „Ossi“-Charme trotz umfangreicher baulicher Veränderungen irgendwie erhalten. Die 100 000 Einwohner-Stadt mit Uni war geradezu ideal geeignet für ihre Suchaktion. Und es dauerte auch nicht wirklich lange, bis Uta in der Uni-Mensa auf ihre Doppelgängerin traf. Sie sah ihr sehr ähnlich. Hatte allerdings braune Haare, was für Uta kein Problem darstellte. Dann färbe ich mir halt die Haare, was soll´s, dachte sie. Uta folgte ihrer Doppelgängerin. Die Kleine wohnte in einer winzigen Dachwohnung, einer echten Mansarde, ziemlich im Zentrum von Cottbus. Hat Geschmack, dachte Uta. Würde ich genauso machen. Lieber klein, dafür aber hübsch und zentrumsnah. Auf dem Klingelschild stand „Nancy Fieber“. Scheiße, dachte Uta, ich will nicht. Ich will nicht „Nancy Fieber“ heißen. Sie musste lachen. Frau kann nicht alles haben! Uta beobachtete Nancy Fieber fast14 Tage lang, bevor sie ihren ersten Schritt unternahm. Nancy arbeitete - sehr wahrscheinlich, um sich ihr Studium zu finanzieren - in einem waxing-Studio als Epilladora. Also als eine Haarausreißerin. Uta, die bisher eher zum Rasieren, als zum Waxen tendierte, sah hier ihre Chance. Sie ließ sich einen Termin geben. Nancy empfing sie und fragte, was es denn sein solle. Uta sagte: Komplett mit „landing strip“. Nancy fand das völlig normal und bat Uta, ihr zu folgen. In einer Kabine angelangt sollte Uta sich ausziehen - komplett. Was Uta auch tat. Sie stand nackt vor Nancy, die sie interessiert musterte. Etwas in ihrem Blick sagte Uta, dass Nancy Frauen - und ihr im Besonderen - gegenüber nicht abgeneigt war. Uta lächelte Nancy an. Nancy konnte sich ein verschmitztes Lächeln nicht verkneifen. Uta fragte: Bis du auch lesbisch? Worauf Nancy irritiert stotterte, dass sie es noch nie probiert hätte. Dummes Ding, dachte Uta. Uta mochte keinen Sex mit Frauen. Hatte auch noch nie welchen gehabt. Nancy war aber durchaus sexy. Sie sah immerhin aus wie Uta. Nicht nur vom Gesicht her, sondern auch von der Figur. Und Nancy war bestimmt 5 Jahre jünger als Uta. Uta sagte: Kein Thema. Bin auch nicht die Ober-Lesbe vom Dienst. Hatte erst wenige Frauen. Will dich auch nicht am Arbeitsplatz sexuell belästigen. Aber, ich finde dich sehr sexy. Und wenn du willst, können wir es mal machen. Kannst es dir ja während des Waxings überlegen. Ok, stotterte Nancy. Nancy forderte Uta auf, sich hinzulegen. Was diese auch tat. Uta legte sich auf den Rücken. Sie wollte, dass Nancy mit ihrer Vorderseite anfing. Nancy war geil auf Uta, das konnte Uta spüren. Sie machte ihre Beine leicht breit, so dass Nancy ihre Muschi sehen konnte. Nancy fing an, Uta mit dem Wax einzureiben Uta fand das gar nicht so unangenehm. Das Ausreißen hingegen tat scheiß-weh. Uta schrie sogar, was Nancy zu einer prompten Entschuldigung nötigte. Uta merkte deutlich, dass Nancy eher der devote Typ war. Sie würde leichtes Spiel mit ihr haben. Als das Waxing beendet war und Nancy Uta gesäubert hatte, küsste Uta Nancy auf den Mund. Binnen Sekunden waren die beiden am Knutschen. Uta hatte Nancy richtig eingeschätzt. Hör zu, sagte Uta zu Nancy, wie heißt du eigentlich? Nancy. Ok Nancy, hör zu, ich will dich und du willst mich. Lass es uns heute Abend einfach machen, hm? Ja, sagte Nancy. Ich komme zu dir, Nancy, wo wohnst du? Nancy teilte Uta ihre Adresse mit. Ich bin heute um 20.00 Uhr bei dir. Ist das ok für dich? Ja, ich freue mich. Ok, sagte Uta, und jetzt knie dich hin und leck meine Muschi. Los! Nancy schaute sie fassungslos an. Uta wiederholte: Knie dich hin und leck mich! Und zwar sofort! Nancy stand regungslos da. Uta ohrfeigte sie und wies mit ihrem Zeigefinger auf den Boden. Nancy schwankte. Schließlich gab sie nach und kniete sich hin. Langsam begann sie, Uta zu lecken. Uta genoss es. Gar nicht so schlecht, dachte sie. Alles läuft nach Plan. Hätte besser gar nicht kommen können. Meine Doppelgängerin - eine kleine devote Lesbe. Das wird einfach!

Um 20.00 Uhr stand Uta vor Nancys Tür. Wie sie es verabredet hatten, öffnete Nancy die Tür und stand splitterfaser-nackt vor Uta. Nancy war sehr sexy. Vielleicht noch attraktiver als Uta. Nancy war komplett rasiert, was mit Blick auf ihren Nebenjob so ungewöhnlich wahrscheinlich nicht war. Sie war definitiv ein Hingucker. Uta trat ein und sofort fingen die beiden an zu knutschen. Es dauerte nicht lang bis beide nackt im Bett lagen. Uta hatte einen heftigen Orgasmus. Gar nicht so schlecht dieser Lesben-Sex, dachte sie. Kommt halt stark auf den Partner an. Uta und Nancy lagen noch ziemlich lange eng umschlungen beieinander. Uta fühlte sich seltsam. Eigentlich fühlte sie sich sehr gut. Sie genoss es, bei Nancy zu sein. Nancy´s Liebkosungen fühlten sich richtig toll an. Uta öffnete sich völlig, wie sie es noch nie zuvor getan hatte. Bei Niklas musste sie sich nach dem Sex immer zurück ziehen. Sie hasste den Moment danach. Das Vertrauliche nach dem Sex. Hier, mit Nancy, war es ganz anders. Nancy sah nicht nur aus wie Uta. Uta glaubte, dass sie ihre kleine Zwillingsschwester sei. Ja mehr noch - eine veritable Seelenschwester. Das hatte schon was von Inzest, war aber zugleich unglaublich schön, weil es so intensiv und eng war. Nancy fühlte offensichtlich genauso: Bleibst du hier, fragte sie Uta. Ja, ich bleibe.

Gute 2 Wochen lebte Uta jetzt schon bei Nancy. Nancy hatte noch nicht einmal gefragt, wo das Geld herkommt, das beide in großen Gebinden unter die Cottbuser brachten. Nancy hatte auf Utas Betreiben hin ihren Job aufgegeben, zur Uni ging sie auch nicht mehr. Sie lebte nur noch für Uta. Und das gefiel nicht nur Nancy, auch Uta mochte es. Die Situation gefiel ihr. Nichtsdestotrotz war Uta sich im Klaren, dass das nicht ewig so weitergehen konnte, ja durfte. Nancy wusste schon viel zu viel über Uta. Uta war viel zu intim zu ihr gewesen - und zwar von der ersten Minute an. Uta wusste, dass die Uhr tickte, dass ihre Uhr tickte. Die „Leute“, für die sie die Drecksarbeit gemacht hatte, waren gewiss nicht interessiert an Zeugen. Uta war schon mehr als nur ein wenig eingeschüchtert, v.a. auch deshalb, weil es dem guten Dr. Scholz gelungen war, dass kein Wort der Morde an die Presse gelangt war. Nancy war toll. Vielleicht das Beste, was Uta je passiert war, aber sie musste sterben, damit Uta leben konnte. Der Moment war jetzt besser als je zuvor. Es war März. Man konnte das Haus verlassen, ohne Gefahr zu laufen, erfrieren zu müssen. Nancy war isoliert. Niemand würde großartig Fragen stellen, wenn ihre Eltern einen Brief erhielten, worin stehen würde, dass Nancy das Weite gesucht habe. Uta überredete Nancy also zu einem netten Ausflug. Picknick im Grünen. Die ersten Frühlingssonnenstrahlen genießen und so. Sex auf einer Waldlichtung. Natur pur. Sonne küsst nackte Haut, etc. Lauter so ein sentimentaler Scheiß halt, den Verliebte gerne hören. Nancy war sofort Feuer und Flamme. Es ging in den Spreewald. Uta kannte sich da einigermaßen aus. Großes Waldgebiet. Da konnte man eine Leiche verschwinden lassen, ohne dass so ein Scheiß-Köter die schnur-stracks wieder ausbuddelt. Ein bisschen leid tat es Uta schon, aber Uta war sich selbst doch immer noch wichtiger als es Nancy gewesen wäre. Nachdem sie Nancy verbrannt hatte und ihre Asche im Wald verbuddelt hatte, kehrte sie nach Cottbus zurück. Die Haare brünett gefärbt sah sie in der Tat aus wie Nancy. Sie ging ins Waxing-Studio und zur Uni und verbreitet die frohe Kunde, dass sie abhauen würde. Sie schrieb einen Brief an ihre Eltern - und zwar mit dem Computer, damit gar nicht erst Zweifel an der Authentizität der Handschrift artikuliert werden könnten - und verschwand dann in der Tat klamm-heimlich aus Cottbus. Uta ging dahin, wo sie immer hin wollte, wo sie sich immer am wohlsten gefühlt hatte - nach Berlin. Sie mietete eine ziemlich luxuriöse und große 130 qm Wohnung am Paul-Lincke-Ufer in X-Berg. Und bestellte erst mal jede Menge Luxus-Möbel. Alles in allem gab sie mehr als 50 000,00 Euro aus. Uta war erleichtert alles hatte geklappt. Sie war jetzt Nancy Fieber. Und fünf Jahre jünger war sie auch noch!

Kapitel 9

Kehr ich einst zur Heimat wieder!

Berlin. 02. April 2015. Mirea kam aus dem Bad. Es war 12.30 Uhr. Um diese Uhrzeit standen wir gewöhnlich auf, seit wir aus dem Paradies nach Berlin zurückgekehrt waren. Mirea war aufregend schön. Zweifelsohne die schönste Frau, die ich je gesehen habe. Wir waren jetzt seit mehr als einem Monat zurück. Mit unserem Projekt, Uta zu suchen, sind wir kein Stück fortgeschritten. Weniger, weil uns keine Spuren oder Möglichkeiten der Suche einfielen, sondern eher, weil wir keinen Bock hatten. Es tat uns beiden echt gut wieder zurück zu sein. Großstadt-Leben war doch eher unser Ding. Wir genossen die Großstadt-Action, das pralle Leben, den Lärm und den Dreck. Zumal wir wussten, dass wir jederzeit, wenn wir wollten, wieder ins Paradies zurückkehren konnten. Denn wir waren schwerreich. Uns stand die Welt offen. Die Affäre mit unserem kastrierten Fettsack schien ausgestanden zu sein. Wir erwarteten keine Komplikationen mehr. In der Presse wurde kein Sterbenswörtchen darüber berichtet. Meine Wohnung in Halensee habe ich nicht wieder aufgesucht. Das war mir dann doch zu heiß. Stattdessen vertiefte ich mich in meine Literaturstudien und Mirea grummelte ein wenig. Sie wäre gerne wieder aufgetreten. Das wäre dann aber doch so dumm gewesen, dass sie keinen ernsthaften Gedanken daran verschwendet hätte. Irgendwelche Referenzen hätte sie schließlich angeben müssen. Ferner wäre die Wahrscheinlichkeit, dass man sie erkannt hätte, dann doch zu hoch gewesen. Schauspieler kennen sich untereinander und Mirea hat immerhin jahrelang an einem der größten Theater Berlins als festes Ensemblemitglied gespielt. Das war bitter für Mirea. Abstand halten von der Theaterszene, die sie doch so liebte, die sie so intensiv brauchte. Ich fühlte nur allzu deutlich, dass das an ihr nagte. Selbst in einem off-Theater oder an einer Laien-Bühne konnte sie sich nicht sehen lassen. Man hätte sie erkannt. Soviel war sicher. Was Mirea blieb, war mir vorzulesen. Es tat mir regelrecht weh zu sehen, dass ihr das nicht ausreichte. Es gab aber keine andere Möglichkeit. Sie musste Abstand halten! Und Mirea hielt Abstand. Deshalb kam es sowohl ihr als auch mir sehr gelegen, als Mirea wieder das Jagdfieber packte. Uta finden! Das wurde zunehmend eine regelrechte fixe Idee für sie. Und um ehrlich zu sein, ich konnte mich mit dem Gedanken einer Jagd auf Uta auch anfreunden. Immerhin versprach das Abwechslung. Ein kleines Detektivspiel, das wir sicherlich genießen würden, das uns aus einer intellektuellen Erstarrung befreien würde, in die uns die fetten Monate unseres noch recht jungen Reichtums geführt hatten. Außerdem wollte ich alles tun, um Mirea aufzuheitern. Schließlich liebte ich sie über alles. Mirea war mit weitem Abstand das Wichtigste in meinem Leben - mit ganz weitem Abstand. Und Mirea zeigte mir deutlich, dass sie meine Zuneigung brauchte und sehr schätzte. Die letzten Monate hatten uns noch näher zusammengebracht. Wir waren auf Leben und Tod verbunden. Dass es ich bei Uta um eine äußerst brutale Mörderin handelte, schreckte uns nicht ab. Schließlich waren Mirea und ich auch nicht wirklich zwei Unschuldslämmchen und wir trauten uns gewaltig was zu. Dass wir mit Uta fertig werden würden, daran hegten wir keinerlei Zweifel. Die Frage, was wir mit Uta machen würden, wenn wir sie denn finden und zur Strecke bringen würden, beschäftigte uns da schon mehr. Denn das war uns keineswegs klar. Uta finden, ja das wollten wir, aber was dann und v.a. warum wollten wir sie überhaupt finden und zur Strecke bringen. Denn eins war uns von Anfang an klar. Wir mochten Uta, wir mochten sie wirklich. Eigentlich würde sie sehr gut zu uns passen. Aber ein „menage à trois“ kam weder für Mirea noch für mich in Frage. Es war wahrscheinlich mehr der Nervenkitzel und die intellektuelle Stimulanz, die von der Detektivjagd ausging, die uns diese Idee so attraktiv machte. Was die konkrete Umsetzung unserer Jagd auf Uta betraf, sah es schon ganz anders aus. Denn wir hatten keinen blassen Schimmer, wo wir hätten anfangen können. Wo war Uta? Wo waren die anderen? Mirea, sagte ich, eines morgens, wenn wir Uta finden wollen, musst du dich an Ricardo ranmachen. Bitte? Ricardo, unseren hochintelligenten Nazi! Jo! Du, blöder Fritze, am besten noch mit ihm in die Kiste gehen. Das ist vielleicht nicht die beste Idee. Aber du könntest ihm Sex in Aussicht stellen. Mach ihn verliebt in dich. Versuche herauszufinden, ob er etwas weiß, was uns eventuell in die Nähe von Uta führen könnte. Meinst du das ernst? Ja, das meine ich ernst. Ricardo ist die einzige Spur, die wir haben. Sonst bleibt uns nichts. Und wie stellst du dir das vor? Mirea, du bist eine Schauspielerin! Spiel die Nazi-Biene! Mirea, die Nazi-Biene. Das fand Mirea schon ziemlich komisch. Mirea war alles, aber keine Nazi-Biene. Mirea war auch von ihrem Äußeren alles aber keine blau-äugige Nazi-Blondine. Mirea war rothaarig, hatte grüne Augen und von ihrem ganzen Habitus her war sie Aristokratie pur! Aber Mirea war auch eine brilliante Schauspielerin. Sie würde das hinbekommen. Vor allem bei einer Dumpfbacke wie Ricardo. Und wer beschützt mich, wenn dieser Penner mehr von mir will als „gucken“? Du vielleicht? Der ist fast 1,90 mit 130 kg Gewicht. Ok, du musst vorsichtig sein. Wenn alle Stricke reißen, beißt du ihm halt den Schwanz ab! Mirea musste lachen. Das war unser „Running-Gag“. Mirea wusste, dass sie mit Ricardo fertig werden würde, wenn es hart auf hart käme. Und ich wusste, dass ich keine Angst um Mirea haben musste, denn Mirea war der Teufel. Mirea war gefährlich. Und ich war froh, dass ich auf ihrer Seite stand. Mirea sagte: Ok, ich mach´s. Ich schnapp mir die Nazi-Sau. Wir sollten sogar noch einen Schritt weiter gehen, Mirea. Was meinst du? Mirea, wir sind nicht der Verfassungsschutz. Wir werden ihn nicht nur aushorchen. Wir werden ihn foltern. Du betäubst ihn. Dann geht´s ab in den Wald. Dort nehmen wir ihn auseinander. Du bist krank, sagte Mirea. Ja, meinetwegen, aber immerhin beiße ich keine Schwänze ab.

So weit so gut. Meine Internet-Recherche ergab, dass am 13.04. ein Neo-Nazi-Konzert bei Finsterwalde steigen sollte. Wo findet man einen Dummkopf ohne Schulabschluss, der auf einem „Fast track“ zum Alkoholiker und Knastbruder war? Auf einem Neo-Nazi-Konzert hatte man zumindest eine gewisse Aussicht auf Erfolg. Wir fuhren also nach Finsterwalde und zwar völlig ungehemmt in unserem 911 Porsche, den wir in Finsterwalde parkten. Dort bestellten wir uns ein Taxi, das uns zu dem Konzertplatz bringen sollte. Das Konzert hatte bereits angefangen, als wir ankamen. Eine Waldlichtung mit Hütte. Die Band und ihre Helfer hatte eine Tribüne in Form eines LKW-Anhängers aufgebaut. Links und rechts davon standen 3 m hohe Türme aus Boxen. Der Lärm war ohrenbetäubend. Die Musik - wenn man das so nennen will - war grauenhaft. Einfach nur Krach. Viehisch aggressiv. Meine Güte, sagte Mirea, ist das traurig! Kuck dir die Deppen an. Hässlich. Mir wurde schlagartig klar, wie ich aussah. Shit, dachte ich, wenn das mal gut geht. Dasselbe galt im Übrigen für Mirea, die in ihren engen Jeans, der Lederjacke von Gucci, ihren roten, langen, glatten Haaren, ihrer Sonnenbrille und ihren „Kampfstiefeln“ von Versace, ziemlich anders aussah als der Rest. Wir fingen die ersten Blicke ein. Die Glatzen glotzten uns an, als kämen wir vom Mond. Ich nahm Mirea in den Arm und ging mit ihr mitten in die Menge. Unmittelbar vor der Tribüne tanzten die Glatzen. Also tanzen meint, dass sie wie wild herumsprangen und alle 2-3 Sekunden mit voller Wucht einen anderen, der gerade in der Nähe war, anrempelten. Echt geil, sagte Mirea. So habe ich mir Affenmenschen aus der Urzeit immer vorgestellt. Ich musste lachen und sagte: Nicht so laut. Sei vorsichtig mit deinen Kommentaren. Ich hatte die Anzahl der „Konzertgänger“ ganz gewaltig unterschätzt. Das waren gut und gern mehrere Hundert. Gar nicht so leicht Ricardo hier zu finden, wenn er denn überhaupt da war. Gute 30 Minuten standen wir da rum. Ab und zu hüpften wir ein bisschen und Mirea hab ihren rechten Arm, was ich ihr dann nachtat, um nicht allzu aufzufallen. Auf meine Sticheleien, Nazi-Zicken können prima f..., ging Mirea nicht weiter ein. Sie lachte nur mitleidig über meine Versuche witzig zu sein. Kurz bevor wir schon gehen wollten, sah Mirea Ricardo, der ziemlich isoliert in einer Ecke stand, sich besoff und rauchte. Deine Chance, Mirea, schnapp dir deinen Schwarm. Arschloch, ich wette, der geht im Bett ab wie ´ne Rakete. Mirea, du musst ja nicht gleich für jeden die Beine breit machen. Mirea funkelte mich böse an und wackelte Richtung Ricardo, der ziemlich traurig und hilflos wirkte. Ich stellte mich etwas an den Rand und machte so, als würde ich Bier trinken und ´ne Kippe rauchen. Zwei Tätigkeiten, die ich niemals tun würde, schon gar nicht auf so ´ner Proletenveranstaltung, aber als Tarnung - dachte ich mir - könnte das hier funktionieren. Mirea war jetzt bei Ricardo, dem fast die Kippe aus dem Maul fiel, als er Mirea sah. Sie war aber auch verdammt schön. Mirea war nicht einfach sexy, sie war schön. Sie war eine der schönsten Frauen, die ich je gesehen hatte. Und Ricardo empfand offensichtlich genauso! Da Mirea mit einem Mikro „verdrahtet“ war, konnte ich alles mithören. Na, warum stehst du denn hier so alleine - ohne Frau und Freunde, großer starker Nazi-Mann? Toll Mirea, dachte ich, hoffentlich ist der entweder so dumm oder so besoffen, dass er deine Ironie nicht rafft. Ricardo brachte keine zusammenhängende Antwort hervor. Es waren irgendwelche „Grunz-Geräusche“ wie von einem Wildschwein, was Mirea zu ihrem nächsten Kommentar führte. Heh, du grunzt ja wie eine deutsche Wildsau. Mann, ich liebe Nazi-Wildschweine. Kannst du auch sprechen, du wildes Schwein? Mirea, überspann nicht, dachte ich, du bist verdammt sexy, aber gerade wenn so ein Tier besoffen ist, sollte man es nicht unnötig reizen. Aber nichts da, Ricardo lachte „geschmeichelt“. Ja, ich bin ein großer Nazi-Mann. Bin im Moment alleine - ohne Weib, weißt du? Mirea musste lachen: Was so ein toller Mann wie du und kein „Weib“! Mensch, da sind doch die Ausländer-Schweine dran schuld - oder nicht? Ja, stimmt genau, sagte Ricardo! Scheiß Ausländer, meinte Mirea. Gibst du mir ´nen Schluck aus deiner Pulle? Wie heißt du denn, du Prachtexemplar von einem Mann. Letzteres schnürte mir den Hals zu. Ich bekam einen trockenen Hals. Ricardo war ein dummer Vollidiot, dessen IQ wahrscheinlich um die 90 lag. Aber er war groß und verdammt nochmal ziemlich muskulös. Wahrscheinlich auch ziemlich gut gebaut. Mirea, du Miststück, dachte ich, du bringst das fertig und lässt dich von diesem Arschloch hier ficken. Nur, um mir eins auszuwischen und weil du grade geil bist wie Schmidtchen´s Katze. Blöde Fotze! Und Mirea legte wirklich nach. Sie fasste ihm in den Schritt. Damit hatte Ricardo nicht gerechnet. Komm, ich will gefickt werden, hauchte sie. Komm mit zu meinem Auto. Ricardo wusste offensichtlich nicht mehr, was er noch sagen sollte. Willenlos folgte er dieser rothaarigen Schönheit. Mirea ging mit Ricardo zu unserem 911. Ich öffnete den 911 Turbo mit der Fernbedienung, nur um ihr zu zeigen, dass ich da bin. Mirea lachte und stieß ihren rechten Arm senkrecht in die Luft und zeigte mir den Mittelfinger. Ricardo war so perplex, dass er gar nichts mehr raffte. Er konnte nur noch Mirea auf den Arsch und auf die Titten klotzen. Mirea sagte zu Ricardo, fass mich an! Ricardo ließ sich das nicht zweimal sagen. Er fing an Mireas Arsch und ihre Titten zu streicheln, wenn man seine Bewegungen „streicheln“ nennen konnte. Das war eher wie bei den Holzfällern. Mirea gefiel das. Ricardo ist zweifellos stark, dachte ich, du bist ein dummes Miststück. Mirea feixte, Ricardo, du bist so ein Mann. Mein Freund ist ein richtiger Schlappschwanz. Zieh mich aus! Mirea, du dummes Sau! Ich hätte nichts tun können und sie wusste das. Ricardo, auch wenn total besoffen, hätte keinerlei Schwierigkeiten mit mir gehabt und wahrscheinlich ist er auch noch bewaffnet. Also war ich zum Zuschauen verdammt. Das hatte Mirea im Übrigen noch nie getan. Als sie sich noch als Callgirl verdingte, um unseren Lebensunterhalt zu finanzieren, hatte sie auch Sex mit anderen Männern gehabt. Und ich wusste, dass es ihr ziemlich oft sogar Spaß gemacht hatte. Aber sie hatte noch nie mit einem anderen vor meinen Auge gevögelt! Das war eine Premiere. Und das Schlimmste war, ich fand das sogar geil! Auch wenn das gegenüber Mirea nie zugegeben hätte. Ich fand es geil, gerade weil es so ein primitiver Pisser war. Mirea war jetzt völlig nackt. Er hatte sie komplett ausgezogen und fing an, ihren Körper abzulecken. Mirea drückte ihn zwischen ihre Beine. Und - schau an - der Nazi-Bulle fing wirklich an, sie zu lecken. Es schien, ihn sogar geil zu machen. Leck mein Arschloch, sagte Mirea, ja gut so. Anscheinend tat er auch das! Mirea ließ ihn ein paar Minuten rummachen. Dann zog sie ihn hoch. Sie öffnete ihm die Hose. Ich konnte durch mein kleines Fernglas seinen Schwanz sehen. Er war groß - viel größer als meiner. Du hast einen geilen Schwanz, hauchte Mirea, und zog ihm ein Kondom an. Hat die eigentlich immer Gummis dabei, schoss es mir durch den Kopf? Sie war geil, das war mir sehr schmerzlich bewusst. Die Situation war überhaupt schmerzlich, aber auch wunderschön für mich. Nimm ihn nicht in den Mund, Mirea, bitte, dachte ich! Aber sie tat es. Sie blies diesem saudummen Nazi-Arschloch den Schwanz. Fick mich jetzt, stöhnte Mirea. Fick mich von hinten. Sie bückte sich und Ricardo drang in sie ein. Ok, das war meine Chance. Eigentlich hätte ich ihn jetzt mit meinem Totschläger umhauen können. Aber ich wartete. Ich wollte warten, - das wurde mir sehr schmerzlich bewusst - bis Mirea ihren Orgasmus hatte. Es törnte mich wirklich an. Mirea kam nach 3 Minuten. Sie musste wirklich erregt sein. Ansonsten wäre sie nicht so früh gekommen. Ricardo kam auch. Ok, jetzt oder nie. Ich rannte auf Ricardo zu. Er bemerkte mich gar nicht. So sehr war er mit sich selbst und v.a. Mirea beschäftigt. Ich schlug dreimal zu. Einmal hätte wahrscheinlich auch gereicht. Ich musste mich echt zurückhalten. Ricardo ging beim ersten Schlag auf seinen Hinterkopf in die Knie. Beim zweiten Schlag ging er KO. Den dritten hat er höchstwahrscheinlich nicht einmal gespürt. Dummes Miststück, sagte ich zu Mirea. Mirea lachte spöttisch. Kleiner, das hat dich doch sogar angemacht! Aber darüber unterhalten wir uns später, Thomas! Mirea, hilf mir ihn ins Auto zu verfrachten. Der ist schwer wie Hölle. Mit den Schuhen streifte ich im das vollgespritzte Gummi ab. Der hat wirklich „kübelweise“ Sperma verspritzt, dachte ich. Ich wollte seine Wichse nicht in meinem 911er haben. Auf dem Beifahrersitz brachten wir ihn schließlich unter. Ich fesselte ihn mit Kabelbindern an Händen und Füßen und Mirea verpasste ihm einen Mundknebel. So ein Teil mit einem roten Gummiball wie in SM-Pornos. Mirea fing an sich anzuziehen. Setz dich auf den Beifahrersitz zu ihm, sagte ich. Mirea tat ausnahmsweise mal so wie geheißen. Ich setzte mich auf den Fahrersitz und startete den Wagen. Langsam fuhr ich davon. Ob uns jemand gesehen hatte, wusste ich nicht. War mir auch scheißegal. Wir hatten vorher nämlich die Nummernschilder eines anderen Autos, die wir zuvor gestohlen hatten, dran geschraubt. Ich fuhr davon. Ich fuhr bis nach Luckau. Dort kannte ich eine schöne Stelle im Wald, wo sich eine kleine Grillhütte befand, von der ich hoffte, dass da jetzt um 22.30 Uhr kein Schwein sein würde. Während der Fahrt redeten wir kaum. Mirea war ziemlich belustigt. Um ehrlich zu sein ärgerte ich mich ein wenig, denn sie wusste genau bescheid. Kurz vor unserem Ziel war es dann so weit. Tommy - ich hasste es, wenn sie mich so nannte und Mirea wusste, dass ich es hasse -, oh, Tommy, warum hast du denn so lange gewartet mit dem KO-Schlagen? Hat es dich angetörnt mit dem Fernglas zuzusehen, wie er mich fickt? So richtig hart fickt - mit seinem Riesen-Nazi-Schwanz? Mirea, halt´s Maul! Oh, Tommylein, ich wette dir ist fast die Hose geplatzt. Naja, bei deinen Super-Slim-Hosen gehört da ja auch nicht soviel dazu. Mirea, du hast recht, platzte ich hervor. Es hat mich angetörnt. Bist du jetzt zufrieden? Ja, ich wollte es nur hören. Ich weiß doch, dass du das magst. Ich will nur nicht, dass du es mir verheimlichst. Ok, ich gebe es zu, ich mag es zuzusehen, wie du mit anderen Männern rummachst. Es macht mich geil. Na also, sagte Mirea, geht doch! Thomas? Ja, was soll ich jetzt noch zugeben? Dass ich JFK getötet habe? Thomas? Ja? Ich liebe dich, Thomas, vergiss das nie. Wenn du nicht willst, dass ich so etwas wie gerade eben tue, dann musst du es nur sagen! Ja, ich weiß, Mirea. Ich habe extra so lange gewartet, bis du gekommen bist, sagte ich. Ich weiß, danke dafür, es war geil. Nachdem wir das geklärt hatten, war Mirea zuckersüß. Mirea liebte es, wenn ich mich ihr auf diese Weise unterordnete, wenn ich ihr meine intimsten Geheimnisse verriet. Wenn sie de facto (mit mir) tun und lassen konnte, was sie wollte. Und um ehrlich zu sein, ich mochte es auch. Bei all dem konnte ich mir immerhin sicher sein, dass Mirea nie etwas tun würde, was mich auch nur im geringsten verletzen würde. Mirea war 100% loyal mir gegenüber und das war ein ganz hervorragendes Gefühl. Eine Loyalität, die ich im Übrigen in derselben Intensität erwiderte. An der Holzhütte angekommen parkte ich unseren 911er in Fluchtrichtung. Es war eine saudumme Idee gewesen, den 911er zu benutzen. Zum ersten war dies ein verdammt auffälliges Auto. Zum zweiten liebte ich das Auto und wahrscheinlich, wenn es dumm lief, würden wir ihn verkaufen oder zerstören müssen trotz der geklauten Nummernschilder, die wir immer noch dran hatten. Wir zerrten Ricardo aus dem Auto. Er war schwer wie Blei. Es war ´ne richtige Gewaltanstrengung für uns beide. Aber wir schafften es. Wir brachten ihn in die Hütte. Wir zogen ihn komplett aus, was einfach war, weil wir einfach die Klamotten aufschnitten. Ich brachte unsere Utensilien aus dem Auto in die Hütte. Zwei 20 l-Kanister voll mir Brennspiritus und jede Menge Schlagwerkzeuge und zwei lange, wirklich lange und scharfe Messer. Ricardo würde diese Session nicht überleben, soviel stand fest. Ich hatte kein Mitleid mit ihm und Mirea auch nicht. Immerhin hatte er wie wir Unschuldige getötet und wahrscheinlich - genauso wie wir - viel Spaß dabei empfunden. Er war uns unterlegen und daraus leiteten wir beide das Recht ab, ihn zu töten, mit ihm machen zu dürfen was wir wollten. Nachdem wir ihn an einem Andreaskreuz fixiert hatten, das ich zuvor in die Hütte gebracht hatte, mussten wir ihn irgendwie aufwecken. Er war immer noch ohnmächtig. Scheiße, fragte ich mich, ist der überhaupt noch am Leben? Mirea, lebt dein Groß-Schwanz-Lover überhaupt noch? Puls hat er noch, sagte Mirea. Ok, dann spritze ihm mal etwas. In einer Spritze hatte ich eine Kombi von Neostigmin und Atropin. Diese Medikamente würden jeden wach machen - selbst nach einer schlecht dosierten Narkose auf dem OP-Tisch. Die Medikamente hatte ich einem korrupten Assistenzarzt mit Spielschulden abgekauft. Mirea stieß die Nadel der Spitze in die Vene am rechten Arm und drückte den kompletten Inhalt in Ricardos Körper. Ricardo wurde schlagartig wach. Er riss die Augen auf. Durch den Knebel in seinem Mund drang alles, was er uns sagen wollte, verzerrt hervor. Er sah schrecklich mitgenommen aus, wusste nicht, wo er war und was mit ihm los war. Ok,  Mirea, wollen wir anfangen? Ja, mein Schatz. Ich nahm ihm den Knebel ab. Ricardo schrie wie am Spies. Ich schlug ihm mit meiner behandschuhten Faust fünfmal mit voller Wucht ins Gesicht. Beim vierten Mal war er still. Beim fünften Mal fing er an zu wimmern. Na, Arschloch, begrüßte ich ihn. Willkommen in der Vorhölle. Mirea, das geile Luder da, kennst du ja schon. Ich bin ihr Mann! Ricardo staunte nur noch. Er war völlig benommen. Ich wartete ein wenig, bis er sich fasste. Ricardo, wir beiden Hübschen - damit meine ich die Rothaarige und mich - wir haben nicht soviel Zeit. Wir wollen weiterziehen. Willst du diese Nacht überleben? Ricardo reagierte nicht. Ich schlug ihm wieder mitten in die Fresse. Seine Nase brach. Ricardo wimmerte. Ricardo, ich frage dich nochmals, willst diese Nacht überleben? Ricardo nickte. Ok, gut, das ist ein Anfang. Ich werde dir jetzt ein paar Fragen stellen, die du mir natürlich alle beantworten wirst. Logisch, sonst bringen wir dich einfach um und das willst du ja nicht. Du willst überleben, um dein dreckiges kleines Scheiß-Nazileben fortführen zu können. Richtig? Ricardo nickte. Ich schlug wieder zu. Ricardo, ich will, dass du mit mir redest! Ricardo, sag: Ja, mein Herr, ich tue alles, was Sie wollen! Ricardo glotzte nur blöd. Also schlug ich wieder zu. Sein Gesicht war blutüberlaufen, aber diesmal raffte er es und sagte sein Sprüchlein auf. Er war innerlich zerbrochen. Von nun an würde er tun, was wir von ihm wollten.  Mirea zeigte ihm ein Bild von Uta. Wo ist sie, fragte Mirea. Weiß nicht, sie ist abgehauen, vor ca. ´nem Monat oder anderthalb oder auch zwei. Habe sie seitdem nicht mehr gesehen. Ricardo stammelte, aber, dass er überhaupt noch was rausbekam, nach allem, was er schon eingesteckt hatte, grenzte an ein kleines Wunder. Ricardo, ich glaube dir nicht. Und wenn ich dir nicht glaube, dann wird dir das weh tun. Ich nahm eines der Messer und ritzte ihm quer üb er die Brust. Ricardo schrie wie am Spieß. Blut lief ihm quer über die Brust. Es quoll förmlich aus ihm heraus. Ich hatte tiefer geschnitten als beabsichtigt. Thomas, das war zu tief, wir müssen vorsichtig sein, sonst verblutet er. Ok, sorry, du hat recht. Das Messer ist aber auch verdammt scharf. Dass sie meinen Namen genannt hatte, war egal. Ricardo würde keine Zeugenaussage machen können. Er würde diese Befragung nicht überleben. Ricardo, nochmal, wo ist sie? Ich weiß es nicht, aber eine Schulfreundin will sie in Berlin gesehen haben. Sie ist sich nicht sicher. Sie soll anders aussehen, aber irgendwie ist ´ne gewisse Ähnlichkeit noch da. Wer ist die Schulfreundin? Sie heißt Jacqueline Timmer. Sie studiert immer noch an der FU. Sie wohnt in Kreuzberg. In der Großbeerenstraße 37. Ok, wo hat sie Uta gesehen. Angeblich in einer ziemlich feinen Gegend. Paul-Lincke-Ufer. Da soll Uta angeblich wohnen. Sie hat wohl ihren Namen geändert. Ihr Aussehen auch. Wie sieht sie jetzt aus, fragte Mirea. Sie hat braune kurze Haare und ziemlich volle Lippen. Ansonsten aber immer noch Uta. Freunde erkenn sie auf den zweiten Blick immer noch. Hast du mit jemandem darüber gesprochen? Nein. Warum nicht? Bin komplett allein. Habe erst letzte Woche davon erfahren. Jacqueline hatte mich angerufen. Ok, gib mir die Nummer von Jacqueline. Die habe ich nicht im Kopf, sie ist eingespeichert in meinem Handy. Ok, die PIN von deinem Handy. 4691. Danke. Mirea, haben wir noch fragen? Nö, Thomas, denke nicht. Wir mussten unwillkürlich lachen. Mirea kam ganz dicht zu mir. Wir fassten beide das scharfe lange Messer und rammten es Ricardo gemeinsam mit voller Wucht in die linke Halsschlagader. Schnell duckte wir uns weg. Wir wollten nicht komplett blutüberströmt zurückfahren müssen. Ricardo starb innerhalb kürzester Zeit. Ok, lass uns verschwinden, sagte Mirea. Ihre Augen funkelten. Ja, sie war gefährlich und ich liebte sie mehr denn je. Ich schnappte mir einen Kanister, Mirea nahm den anderen. Wir verteilten die brennbare Flüssigkeit im ganzen Raum. Dann verließen wir die Hütte. Mirea warf ein Streichholz hinein, ich ein zweites. Das Feuer breitet sich rasend schnell aus. Wir stiegen in den 911er und fuhren los. Auf dem Weg zurück nach Berlin hielten wir auf einem leeren Parkplatz und tauschten die Nummernschilder. Die geklauten warfen wir in eine Mülltonne.

Kapitel 10

Das Fleisch, das stets bejaht!

Als Mirea und ich wieder zurück in Berlin in unserer Wohnung waren, fragte ich Mirea, was wir eigentlich von Uta wollten. Keine Ahnung, meinte Mirea, ist wahrscheinlich mehr eine Art Sport, ein Denksport. Ja, aber wir müssen uns klar werden, was wir machen wollen, wenn wir sie finden werden. Und dass wir sie finden werden, ist sehr wahrscheinlich. Immerhin sind wir fast Nachbarn. Sie soll in unserer Straße wohnen. Ja, seltsamer Zufall, nicht wahr? Ja, Mirea, seltsamer Zufall. Wir können sie nicht der Polizei übergeben. Damit würden wir uns selbst gefährden. Das einzige, was wir tun könnten, ist sie umbringen. Die Frage ist nur, warum wir das tun sollten? Und eine Dritte im Bunde brauchen wir nicht. Wir können uns vertrauen. Sie wäre nur ein Unsicherheitsfaktor, den wir wirklich nicht brauchen. Ja, du hast recht, Thomas. Aber ich will sie nicht töten. Irgendwie mag ich sie. Sie ist mir sympathisch. Kannst du das verstehen? Ja, ich mag sie auch irgendwie. Sie ist uns überhaupt nicht so unähnlich. Gewiss, aber, Mirea, die Frage bleibt, warum wollen wir sie finden. Wir könnten es auch einfach gut sein lassen. Ja, du hast recht, aber interessiert es dich nicht auch ein wenig, was hinter diesen Ritualmorden wirklich steckt. Ich meine, warum haben die gemordet. Und warum habe die es auf diese Weise getan. Ok, Mirea, das interessiert mich auch. Es ist Unterhaltung für uns. Aber wenn wir das herausfinden wollen, müssen wir Uta befragen! Befragen heißt, mit ihr genau das zu tun, was wir mit Ricardo getan haben. Ich will, dass wir uns klar werden, dass wir sie töten werden müssen. Wir sollten uns darüber völlig im Klaren sein, um unnötige Komplikationen zu vermeiden, wenn es soweit ist. Was denkst du, Mirea? Am I right? Ja, schade, aber wahrscheinlich hast du recht. Wir könnten auch einfach aufhören, Mirea. Nein, ich will sie finden, ich muss sie finden, das ist wie eine fixe Idee für mich, die ich umsetzen muss. Ok, Mirea, dann lass es uns tun. Wir werden sie finden, ausquetschen und dem Feuer zuführen. Mit dem Feuer haben wir es ja irgendwie. Mirea lachte. Ja, Uta is a hot chick. Ich lachte. Ja, Mirea, Uta is hot like fire, she is burning hot. In der folgenden Woche passierte nichts. Am 02.05. hatten wir beide - eine weitere Besonderheit, die uns von Anfang an als füreinander bestimmt erscheinen ließ - an demselben Tag Geburtstag. Weil wir unseren ersten Geburtstag nach unserem plötzlichen Reichtum auf besondere Art und Weise feiern wollten, entschlossen wir uns nach Paris zu fahren. Mirea machte Witze, dass Paris wahrscheinlich gefährlicher sei als der Irak oder Afghanistan. Sie machte diese Witze nach dem Attentat auf die Redaktion von Charlie Hebdo, aber noch mehrere Monate vor den Attentaten in der Pariser Innenstadt, denen im November hunderte von Parisern zum Opfer fallen sollten. Ok, scheiß auf die Pariser, aber sehr schade um die femmes parisiennes.

Geneigter Leser, diese Prolepse und diese Metalepse, sollen Ihnen erneut ins Bewusstsein rufen, was Sie schon wissen, dass Erzähler und Autor, auch wenn es sich um einen „Ich“-Erzähler handelt, nicht dieselbe Person sind. Ja, als Erzähler möchte ich sogar noch eins drauf setzen und Sie, wertgeschätzter Leser, fragen, ob zwischen dem Erzähler Thomas und seinem Autor Thomas vielleicht ein impliziter Erzähler stehen könnte, also eine Instanz, die entweder der Autor oder Sie, geneigter Leser, konstruieren oder konstruiert haben. Projiziert der Autor oder projizieren gerade in diesem Moment Sie, lieber Leser, Ihre Wunschvorstellungen von dem Autor dieser Zeilen in diesen „implied author“ oder glauben Sie, dass „Ich“ (Welches „Ich“ spricht jetzt gerade?) das tue und wenn ja, warum. Eine Möglichkeit, dieses „Warum“ zu erklären, könnte „MEIN“ Bestreben sein, diese Zeilen als Fiktion zu markieren. Und alles, was Sie - hochverehrter Leser oder Leserin - in diese Zeilen imaginieren und zwischen diesen zu erkennen glauben, ist Ihre Deutung, Ihre Phantasie, Ihre Sinnstiftung - und nicht „MEINE“!

Wie dem auch sei! Mirea und ich flogen also am 30.04. nach Paris. Wir übernachteten - standesgemäß!;) - im „Four Seasons George V“. In einer Suite. Das war auch für uns teuer. Aber wir wollten das beide. Die Woche, die wir in Paris verbringen wollten, würde uns allein schon an Übernachtungskosten ca. 15.000,00 Euro kosten. Aber scheiß drauf. Wir hatten genug und wir wollten es uns gut gehen lassen. Und es war sehr schön. Paris hat etwas. Man mag schmunzeln, aber Mirea und ich kannten uns schon seit Jahren, wir waren aber immer noch unverändert stark verliebt. Es schien, dass unsere Liebe, unsere Seelenverwandtschaft zeitlos sei. Und wir liebten diesen Glauben an die Zeitlosigkeit unserer Liebe. Wir waren eng und hier in Paris spürten wir diese Zusammengehörigkeit noch deutlicher als in Berlin. Ja, wir glaubten, dass gerade die Erfahrung der Fremde uns dieses enge Zusammengehörigkeitsgefühl besonders bewusst werden lässt. Wir haben ähnliches schon auf den Seychellen gefühlt und Mirea teilte mir mit, dass wir nach der Uta-Episode wieder verreisen sollten. Eine Idee, die mir ebenfalls sehr gefiel. Wir fingen schon an, uns erste Gedanken zu machen, wo wir hinreisen wollten. Unseren Geburtstag verbrachten wir größtenteils im Whirlpool champagnerschlürfend in unserer Hotelsuite. Ich wusste gar nicht, dass man soviel „Moet et Chandon“ saufen kann, lallte Mirea. Sie war schon sehr betrunken. Mirea und ich liebten es, uns ab und zu richtig volllaufen zu lassen. Das hatten wir schon getan, als wir noch nicht reich waren. Damals allerdings mit nur mit „Freixenet“, der auch nicht schlecht war, aber eben kein Vergleich mit diesem Luxusgesöff. Mirea, sagte ich das Thema wechselnd, warum ist Uta abgehauen und untergetaucht? Ich meine, es muss doch einen Grund dafür geben? Mirea lallte: Vielleicht wollte sie weg von ihrem Macker, diesem Historiker-Heini! Ja, möglich. Sie wollte auf jeden Fall aussteigen. Soviel ist klar! Die Frage, Mirea, ist nur, woraus sie aussteigen wollte. Wollte Uta wirklich nur aus ihrem Nazi-Freundeskreis weg oder steckt mehr dahinter. Was meinst du, Thomas, ich bin nicht mehr so klar. Ja, aber nutz den Champagnerrausch als Inspirationsquelle. Ich meine: Könnte es sein, dass Uta vor ihren Hintermänner abgehauen ist. Sieh mal, Mirea, Uta und ihre Nazi-Kollegen haben Geld bekommen - sogar viel Geld - dafür, dass sie sich als Schläger und als Killer verdingten. Die Auftraggeber sitzen in Spitzenpolitik und Hochfinanz. Die verfügen also über Macht und Möglichkeiten, die über das, was unsereiner so „wuppen“ kann, weit hinausgehen. Du meinst, Uta hatte Angst, dass die ihr etwas antun würden, dass ihre Zeit gekommen sei. Ja, das glaube. Ich glaube, dass Uta etwas herausgefunden hat, das sie nicht hätte herausfinden sollen. Und ich glaube auch, dass Uta intelligent genug ist zu wissen, dass ihre Auftraggeber - oder nennen wir sie, das klingt sinisterer -Hintermänner oder „gegendert“ wegen mir auch „Hinterleute oder Hinterpersonal“. Uta hat etwas herausgefunden, das nicht an die Öffentlichkeit gelangen sollte. Und deshalb ist sie ab und davon. Vorher hat sie aber noch die Kriegskasse geleert, lachte Mirea. Ja stimmt. Hätten wir aber auch gemacht. Jetzt wir die Arme doppelt gejagt. Von ihren Hintermännern und von ihren Ex-Freunden, von denen wahrscheinlich aber nur Niklas gefährlich ist. Der Rest ist einfach nur dumm und stark. Aber, Thomas, was könnte das sein, was Uta herausgefunden hat? Keine Ahnung. Das werden wir auch nicht herausfinden können. Dazu müssen wir Uta finden und sie so überzeugend befragen, wie Ricardo. Und, Mirea, ich glaube, dass mich das wirklich interessieren könnte. Das, was Uta nicht wissen sollte, aber doch weiß.  Wie wollen wir mit unserer Suche fortfahren, fragte Mirea? Auf altbewährte Weise. Und die wäre, fragte Mirea? Du lässt dich von ihr ficken! Na, toll. Wie kommst du drauf, dass die auf Frauen steht? Hast du dafür irgendwelche Anhaltspunkte? Nein, keine, aber ein auktorialer Erzähler, der von einem Autor als fiktive Figur erschaffen wurde, weiß das und da er gerade diese Zeilen schreibt, wird das schon stimmen und auch funktionieren! Sau komisch, Thomas, du hast nicht alle Latten am Zaun.

Berlin, 07.05.2015. Zurück aus Paris machten wir uns auf die Suche nach Uta in ihrer neuen Hülle. Vom Prinzip machten wir nichts anderes als aus dem Fenster glotzen. Wir hofften, sie irgendwann zu sehen. Da wir eine Dachterrasse hatten, konnten wir große Teile der Straße einsehen. Mit meinem Fernglas beobachteten wir die Umgebung. Und tatsächlich entdeckten wir eine junge Frau, auf die die Beschreibung und die alten Photos von Uta passen konnten. Die junge Frau, die Uta sein könnte, spazierte am Ufer des Kanals entlang. Sie trug zwei recht schwer aussehende Einkaufstaschen. Offensichtlich war sie gerade in einem Super- oder Biomarkt gewesen. Dummerweise waren es Jute-Taschen und eben gerade keine Plastiktaschen mit dem Logo des Supermarktes drauf. Dann hätten wir ggf. einen weiteren Anhaltspunkt gehabt. Aber Uta war entweder clever oder umweltfreundlich oder geizig. Drei Eigenschaften, die sich zumindest in meiner Weltsicht nicht kombinieren lassen. Uta - irgendwie war ich jetzt sicher, dass sie es war, obschon sie anders aussah, als auf den Photos - überquerte die Straße und ging direkt auf unser Haus zu. Scheiße, sagte Mirea, die wohnt doch nicht, die wohnt doch nicht.... Doch scheint so. Mirea trat ein. Mirea, schnell, geh unauffällig ins Treppenhaus, und schau, wo die hingeht, bitte, beeil dich. Mirea tat wie geheißen. Zwei Minuten später kam Mirea zurück. Und, fragte ich? Hab sie angesprochen. Wie bitte? Ich habe sie angesprochen, Mirea sang die Antwort geradezu. Du hast ´nen Knall. Ja, vielleicht, antwortete Mirea. Ich bin einfach die Treppe runter. Sie stand mit ihren Tüten vor ihrer Wohnungstür. Ich fragte sie, ob ich ihr eine oder beide abnehmen solle, damit sie die Tür aufschließen könne. Sie antwortete sehr freundlich, eine wäre supernett. So kamen wir kurz ins Gespräch. Ich fragte, ob sie schon lange hier wohne, weil ich sie noch nie gesehen hätte. Sie sagte, erst seit Kurzem. Ich fragte sie, ob sie allein hier wohne, was sie bejahte. Dann trennten wir uns. Wobei ich ihr sagte, dass ich hier oben wohnen würde und dass sie gerne, wenn sie wolle, mal vorbeikommen könne. Sie hat genickt. Irgendwie hat sie ständig auf meinen Körper geschaut. Kein Wunder, Mirea, du hast auch nicht wirklich viel an. Mirea lachte. Du hast gesagt, dass ich runter soll. Ja, weil ich glaube, dass die gute Uta auf Frauen steht. Und du bist ein heißer Feger, Mirea. Mirea trug lediglich eine komplett durchsichtiges Seidentuch über ihrer Unterwäsche. Einem sehr knappen schwarzen Spitzen-BH und einem dazu passenden String-Tanga. Thomas, ich glaube, du hast recht. Die gute Uta ist zumindest bisexuell. Ich denke, dass ich an die herankomme. Ok, Mirea, aber mit ihr müssen wir deutlich vorsichtiger sein. Sie ist definitiv ein anderes Kaliber als Ricardo. Du musst dieses Mal wirklich vorsichtig sein und nichts unternehmen, wenn ich nicht in der Nähe bin. Ok, ist gebongt! Manchmal muss man halt einfach Glück haben. Ja scheint so, sagte ich. In Wirklichkeit war ich selbst überwältigt davon, wie sich alles entwickelt hatte. Diese fast schon märchenhafte Fügung, dieser Zufall, der alles immens akzeleriert. So etwas gibt es doch nur im Roman, dachte ich. Aber ist dies denn kein Roman? Mirea und ich gingen ins Wohnzimmer. Unser Wohnzimmer war bestimmt 60 qm groß. Die großen Panoramafenster gaben eine wunderbare Aussicht frei. Wir standen vor den Fenstern. Ich hielt Mirea von hinten umschlungen. Ok, wie soll´s weitergehen, Mirea? Was meinst du, fragte Mirea etwas verwundert? Naja, es gibt jetzt genau zwei Möglichkeiten, die hervorstechen. Nummer eins: du bist eine Lesbe und wohnst hier ganz alleine. Das macht´s allerdings etwas kompliziert, weil ich dann nicht gesehen werden darf. Und wenn Uta rumfragt, was sie bestimmt tun wird, kommt irgendwann sicher die Sprache auf mich. Nummer zwei: wir sind ein offenes, tolerantes Paar und ich akzeptiere deine Bi-Neigung, nehme aber nicht an deinen Transgressionen teil. Warum eigentlich nicht, fragte Mirea und lachte? Gute Frage! Ich musste jetzt selbst lachen. Wir können das ja offen lassen. Vielleicht steht die gute Uta ja auf einen flotten Dreier. By the way, sagte Mirea, die gute Uta nennt sich jetzt Nancy Fieber, das steht zumindest auf ihrem Namensschild an der Wohnungstür. Ok, das wäre auch ein Ansatzpunkt, etwas mehr über Utas Vorleben herauszubekommen. Ich ging in die Küche zum Kühlschrank und nahm eine Flasche Moet & Chandon heraus, öffnete sie und goss zwei Gläser ein. Ich ging zurück ins Wohnzimmer. Mirea saß auf der Couch und hatte schon mein MacBook auf ihrem Schoß. Mirea lachte mir stolz zu. Le voilà! „Studentin Nancy Fieber verschwunden“ stand es auf der Homepage einer Cottbuser Lokalzeitung. Darunter ein recht kurzer Artikel, dass die Studentin ausgerissen sei, ohne irgendwelche näheren Angaben nach ihrem Ziel gemacht zu haben. Der Artikel hatte den Tenor, dass junge Menschen einfach nicht wüssten, was sie ihren Verwandten antäten, wenn sie einfach verschwinden würden, auch wenn dies ihr gutes Recht sei. Jetzt könnten wir Uta ziemlich in die Bredouille bringen, wah, lachte Mirea. Ja, in der Tat. Wir könnten der Zeitung stecken, wo sie derzeit wohnt. Das wäre wohl hübsch scheiße für Uta. Ja, in der Tat. Denn Nancys Eltern dürften ja wohl erkennen, dass diese Nancy Fieber nicht wirklich Nancy Fieber ist. Mirea, jetzt hätten wir noch die Gelegenheit sie ans Messer zu liefern, ohne uns zu gefährden. Ja, sagte Mirea, aber das will ich nicht. Ich will das Spiel jetzt zu Ende spielen. Ich will alles wissen und dann geht Uta - nowadays also known as Nancy Fieber - in Flammen auf. Mirea, du bist eine Bestie. Hoffentlich tue ich nie etwas, was dich erzürnt. Ja, Thomas, sei bloß schön vorsichtig und tue immer, was ich will, sonst.... Wir mussten lachen, tranken den Schampus aus und überlegten, was wir heute Abend machen sollten. Mirea hatte großen Bock nochmals ins Theater zu gehen. Vorzugsweise ins das Theater, wo sie früher Ensemblemitglied gewesen war. Oh, Mirea, wie stellst du dir das vor? Wir verkleiden uns! Häh? Perücke, Brillen etc. Ok, warum nicht, könnte klappen, sagte ich. Irgendwie habe ich Bock drauf, sagte Mirea. Was läuft denn, fragte ich? Ein Stück namens Sexuelle Krisen. Ok, hört sau-blöd an, aber warum nicht. Ach, komm schon, vielleicht ist das ja doch ganz lustig! Ja, Mirea, ich komm ja schon. Ich tue alles, was dein Herz begehrt. Bitte beiß´ mir nicht den Schwanz ab und bitte, bitte lass´ mich nicht in Flammen aufgehen! So ist es brav, lachte Mirea. Wir kuschelten noch bestimmt eine Stunde eng umschlungen auf dem Sofa und leerten die komplette Flasche Schampus. Dann zogen wir uns an. Oder besser: verkleideten uns. Mirea zog eine lange schwarze Perücke über und zog ziemlich unansehnliche und weite dunkle Schlabber-Klamotten an. Ferner setzte sie eine dicke Hornbrille auf. Ich verkleidete mich nicht. Denn mich würde, da war ich mir hundertprozentig sicher, niemand erkennen. Wir fuhren nicht mit dem 911er, sondern mit dem G 55 AMG nach Buxtehude nahe Unterammergau in Schwaben auf Helgoland bei Madagaskar im südchinesischen Meer. Wir parkten und gingen die letzten Meter zum Theater zu Fuß. An der Kasse kauften wir Tickets für die fünfte Reihe Mitte. Und warteten bis die Vorstellung, die zu gut 70 % ausverkauft war, beginnen würde. Das Theater, in dem wir uns befanden hieß „Migrantenstadl“. Ähnlich wie eine „Volksmusikantenstadl“ war es ein Sparten- oder Nischentheater, in dem sich hauptsächlich Homosexuelle, Asylanten, Migranten, Landesflüchtige oder Entitäten trafen, die nicht wussten - trotz ihrer eindeutigen primären Geschlechtsorgane - ob sie ein Mann oder eine Frau sind. Aber das hieß ja nichts. Trotz dieser eher befremdlichen Ausgangslage könnte es ja ein amüsanter und höchst geistreicher Theaterabend werden. Ich habe Theater immer gemocht. Deshalb habe ich mich ja auch in eine Theaterschauspielerin verliebt. Mirea ist nach meiner Einschätzung mit Abstand die Beste, die ich je auf der Bühne gesehen habe. Es gibt einfach keine bessere Schauspielerin als Mirea. Ich hatte sie auch einmal in Düsseldorf als Ottilie und in einer anderen Inszenierung als Karoline gesehen. Ich war damals ganz hingerissen. Das Stück war scheiße! Das wusste ich nach einer Minute Aufführungsdauer. Die Inszenierung, die seit Mitte September 2014 lief, begann mit einer Art von Bettszene. Mitten auf der Bühne stand ein Ehebett. Darauf befanden sich unter einer Decke zwei Personen: Männlein oder besser offensichtlich eine Schwuchtel und eine extrem dicke Schauspielerin, die kein Wort Deutsch, dafür aber Hebräisch sprach, wie sich später noch herausstellen sollte. Diese beiden fingen plötzlich an zu stöhnen und zu schreien. Sie ahmten scheinbar Sexgeräusche nach. Obwohl es auch Geräusche hätten sein können, die Affen im Berliner-Zoo von sich gaben. Mirea kuschelte sich an mich. Ich wusste, dass sie dachte wie ich, was für ein Scheiß-Dreck. Ihre Zärtlichkeit sollte mich entschädigen für diesen Quatsch auf der Bühne. Das Stück dauerte eine Ewigkeit und kreiste immer wieder um Sex. Die Hauptfrage, die definitiv verneint wurde, schien zu sein, ob man auch nach wenigen Wochen, Monaten des Zusammenlebens noch Spaß am Sex haben konnte. Mirea fand das irgendwie saukomisch oder besser saublöd, denn bei uns war das ja offensichtlich sehr wohl möglich - selbst nach Jahren. Plötzlich sprang ein junges Mädchen auf die Bühne. Ganz offensichtlich eine Schauspielerin, wenn auch keine wirklich gute - zumindest nicht in dieser Rolle. Sie hatte eine Zahnbürste im Mund und einen Putzlappen in der Hand und schrie ins Publikum, dass ihr Spitznamen „altes Muschituch“ sei. Wieder saukomisch - zumindest, wenn man über so einen albernen Quatsch lachen kann. Aber das Publikum im „Migrantenstadl“ wieherte ekstatisch, als sei gerade eine tiefere, hermetische Wahrheit offenbart worden. Mirea flüsterte mir ins Ohr, dass sie, wenn man ihr so einen Scheiß zugemutet hätte, sofort gekündigt hätte. Aber vielleicht brauchte „Muschituch“ ja auch das Geld. Vielleicht hätte „Muschituch“ auch an einem besseren Theater spielen können - in der sog. Provinz. Aber so wie „Muschituch“ aussah, brauchte sie Neukölln. Sie brauchte wahrscheinlich die hochgebildeten Araberboys, die mit 19 schon Hängebäuche hatten, und die Spätkaufs, Crythal Meth oder „T“ oder Tina oder wie auch immer. Auf jeden Fall war „Muschituch“ sehr, sehr glücklich - auch ohne Beziehung, Hund und Bier. Danach kam ein Mann mit Bart auf die Bühne. Die beiden - der Bärtige und „Muschituch“ mit der Zahnbürste - standen sich gegenüber. Dann fingen beide an, sich auszuziehen - und zwar komplett. Er - der Bärtige - hatte Haare am Arsch, sie - „Muschituch“ Orangenhaut am Arsch und keine Titten - fast hätte man denken wollen, sie sei die heilige Agatha, nachdem man ihr die ..... . Ich sagte zu Mirea, wie kann man nur so hässlich sein. Mirea lachte, ja, du hast recht, wir sind wesentlich älter und sehen immer noch appetitlich aus, ganz im Gegensatz zum Homosexual-Bart und zu Orangen-„Muschituch“, die ihre Zahnbürste jetzt abgelegt hatte, weil sie auf dem Schwulen mit den Haaren am Arsch lag und sich an seinem Körper rieb. Dazu sagte sie immer wieder: Ich bin ein Äcker, ich bin ein Äcker, ich meine doch Häcker, ich meine doch Häcker. Nachdem diese wilde Sexszene nach fünf Minuten immer noch nicht zu Ende war und „Muschituch“ immer noch ins Publikum schrie „Ich bin ein Äcker, ich bin ein Äcker, ich meine doch Häcker, ich meine doch Häcker, meine Mutter sagt aber immer Äcker“, gingen Mirea und ich unter lauten Protestrufen der ganzen Ausländer, die wegen uns aufstehen mussten, aus dem Theater, das auch bekannt war als das „Migrantenstadl“. Wir gingen zurück zu unserem G 55 AMG und zogen uns erstmal vernünftig an. Dann fuhren wir schnell vonBuxtehude nahe Unterammergau in Schwaben auf Helgoland bei Madagaskar im südchinesischen Meer nach Berlin zum Deutschen Theater parkten direkt davor. Und kauften uns Karten für eine Inszenierung, die „Judas“ hieß. Dieses Drama von Lot Vekemans - ein fantastisches Psychogramm eines Verräters - brilliant inszeniert gefiel uns beiden ganz hervorragend und rettete den Abend. Danach tranken wir an der Bar des Deutschen Theaters, im „Migrantenstadl“ gab es keine, noch zwei Gläser Crémant und tauschten uns über das Gesehene aus. Plötzlich grunzte Mirea: Ich bin ein Äcker, ich bin ein Äcker, ich meine doch Häcker, ich meine doch Häcker. Ich musste so impulsiv lachen, dass ich den Sekt ausspuckte. „Gott sei Dank“ war niemand in meiner unmittelbaren Nähe. Vor lauter Lachen fiel ich vom Stuhl und lag zuckend auf dem Boden. Der Barkeeper fragte Mirea, ob ich ein Epileptiker sei und er einen Krankenwagen rufen solle. Mirea sagte lachend nein, ich sei kein Epileptiker, sondern ein Äcker, sie meine doch Häcker. Ich dachte, dass ich vor lauter Lachen sterben müsse. Auf jeden Fall war es ein toller Abend. Wir beschlossen beide, dass wir in Zukunft wieder öfter ins Theater gehen würden - allerdings nicht mehr ins „Äcker/Häcker“-Theater. Auf dem Weg zurück zu unserer Wohnung flüsterte Mirea mir ins Ohr, dass „altes Muschituch“ das Fleisch sei, das stets bejaht! „Muschituch“ ist M. und M. ist halt nicht Mirea, sondern einfach nur M.!

Aber, was dachte „altes Muschituch“ eigentlich? Immerhin war auch „Muschituch“ ein grundsätzlich vernunftbegabtes Lebewesen. „Muschituch“ war 28 Jahre alt. Sie kam aus der ostdeutschen Provinz, aus dem Harzumland. Eigentlich eine schöne Gegend. Immerhin hatten die ottonischen Reisekönige dort ihr Osterfest gefeiert. Die Metropole dieser Provinz - Quedlinburg - hatte sogar eine Burg, die zum Weltkulturerbe der UNESCO zählte. „Altes Muschituch“ war nicht wie viele ihrer Altersgenossinnen in den braunen Sumpf abgedriftet, obwohl die Voraussetzungen dafür sehr gut gewesen wären. Entstammte sie doch einer kaputten Familie und ist bei ihrer Harz-4 empfangenden, allein erziehenden Mutter in einem Plattenbau aufgewachsen. Früh entdeckte sie ihr Faible für das Schauspielern. Warum nur? Terrible childhood, of course. A lot of the gals have that. It´s what sends `em towards fantasy in the first place. Dissembling. Hiding your emotions. Copying people who look happier than you are. Or unhappier. Stealing a bit of `em - what acting´s half about. Misery. Theft. „Muschituch“ war das perfekte little drummer girl. Deshalb fand sie auch so schnell Bezug zu den ganzen Arabboys im Migrantenstadl. Sie liebten sie, weil sie sich lieben ließ. Von jedem, zu jeder Zeit. Heiraten würden die Arab-boys „Muschituch“ nicht, aber vögeln konnte man die Schlampe schon. Zumindest mit doppeltem Gummi. „Muschituch“ war sich der muslimischen Mentalität nicht so ganz bewusst. Sie glaubte daran, den Arabboys vorzuleben, was eine „gute“ Deutsche sei, nämlich eine Frau, die es mit allen machte. Die keinen Unterschied zwischen Deutschen und Arabboys machte. Die einfach jeden reinließ, der Einlass begehrte. Breine breitmachen und alle mögen dich. Das war die Erfahrung, die „Muschituch“ schon auf der Schauspielschule gemacht hatte. Und so fuhr sie fort. Beine breitmachen und alle sind nett zu dir. „Muschituch“ fühlte sich wirklich wohl, wo sie gerade war. Denn noch nie war sie in einem Milieu gewesen, das ihrer Herkunft so ähnlich war. Lauter Versager. Aber das war es, was „Muschituch“ so toll fand. Niemand fühlte sich als Versager, sondern alle im Migrantenstadl waren felsenfest überzeugt an etwas Großem teilzuhaben. Bestandteil der Weltweisheit zu sein. Die Mitarbeiter im Migrantenstadl wussten alles besser. Sie wussten mehr und besser als die Bundesregierung, als das Weiße Haus. Sie wussten mehr und besser, was in Syrien vor sich ging als die CIA oder der FSB. Die wussten mehr und besser, was für die Weltwirtschaft gut war als die Fed und die EZB. Sie - die Migrantenstadler - wussten einfach alles! Die Migrantenstadler waren die Weltweisheit pur. Und weil hier im Migrantenstadl alles so pur war, machte „Muschituch“ siech auch gerne auf der Bühne pur. Mal nur die Titten, mal ganz pur. Pur sein, das gefiel „Muschituch“ sehr gut. Die ziemlich blöden Texte, die sie beim Pur-Sein aufsagen musste, störten sie nicht. Es kam schließlich nicht auf den Text an, sondern auf das Pur-Sein. Deshalb zeigte sie ihre Purheit auch so gern und machte die Beine breit - auch auf der Bühne, damit die „Zuschauer*innen“ - auch die Angehörigen des dritten, vierten und fünften Geschlechts - ganz genau sehen konnten, wie pur sie doch war. „Muschituch“ die pure Heilige des Migrantenstadls. „Muschituch“, deren Vorname wie der Mireas auch ein Derrivat von Maria - der heiligen Jungfrau war, war das Fleisch, das Fleisch, das stets bejaht!

Es geht doch nichts über Wiederholungen: schließlich ist Wiederholungslektüre ein Kriterium für „E“. Und „E“ wollen diese Seiten sein. Das erzählende Ich hat Sie, geneigter Leser, gerade zur Wiederholungslektüre gezwungen. Durch diesen Akt der Wiederholungslektüre haben Sie das vorliegende Werk als „E“ anerkannt. Schönen Dank dafür!

Kapitel 11

Das Unzulängliche / Hier wird´s Ereignis

Berlin. 08.05.15. 02.15 Uhr.

Niklas kochte innerlich vor Wut. Seit Monaten rannte er planlos durch die Stadt, versuchte Uta zu finden. Er glaubte, dass er langsam, aber unaufhaltsam und mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit den Verstand verlieren würde. Er sagte sich immer wieder, dass er überhaupt, aber wirklich überhaupt keinen Anhaltspunkt dafür hätte, dass Uta in Berlin sei. Im Gegenteil, wenn sie schlau wäre, und Uta ist intelligent, dann würde sie sich überall aufhalten, aber bestimmt nicht in Berlin. Scheiße, fluchte Niklas innerlich, warum bin ich mir nur so sicher, dass sie in Berlin ist. Diese dumme kleine Nutte. Wahrscheinlich feiert sie rauschende Champagner-Feten mit der Kohle, die sie mitgehen hat lassen. Niklas hatte zwischenzeitlich nichts mehr übrig. Alles Geld war drauf gegangen. Er hatte sich eine neue Wohnung nehmen müssen und hatte die Miete gleich auf zwei Jahre im Voraus bezahlt. Warum auf zwei Jahre wusste er selbst nicht mehr. Aber es war richtig gewesen, das fühlte er, denn es gab ihm Sicherheit. Für die nächste Zukunft hatte er eine Bleibe. Das zumindest fühlte sich gut an. Er hatte auch sein Äußeres maßgeblich verändert. Er trug jetzt Vollbart und hatte gut und gern 25 kg zugenommen - und zwar nicht an Muskelmasse. Er hatte dies absichtlich gemacht. Er wollte sein Aussehen verändern. Der übermäßige Alkoholkonsum - Stichwort „flüssiges Hüftgold“ - hatte ihm dabei geholfen. Niklas trank. Und zwar richtig. Mindestens 1 Flasche Jim Beam am Tag. Dafür reichte sein Geld. Ansonsten für einen angehenden Alki eher untypisch fraß er alles in sich rein, was in seine Nähe kam. Der Frust, dachte er. Niklas hatte sich auch andere Ausweispapiere zugelegt. Zugelegt ist gut, dachte Niklas, geklaut ist wohl eher richtig. Niklas hatte bei seinen nächtlichen Streifzügen vor lauter Wut auf einen Penner eingetreten, bis dieser tot war. Das hatte ihm damals eine sehr tiefe Befriedigung verschafft. Er hatte es geliebt. Es war einfach nur toll dieses Gefühl, Herr über Leben und Tod zu sein. Seit Uta ihn „verlassen“ hatte, fühlte er sich wie ein Stück Dreck. Er brauchte seine kleinen „Abenteuer“ wie er es nannte, um sein Selbstwertgefühl nicht völlig zu verlieren. Nachdem er den Penner totgetreten hatte. Hatte er seinen Ekel überwunden und ihn durchsucht. Der Penner hatte kein Geld, aber einen Personal- und Reisepass. Und der Penner, der auf den Ausweisbildern gar keiner war, sondern ein adretter junger Mann, sah ihm jetzt - mit seinen paar Kilos zu viel - ziemlich ähnlich. Seit dieser Aktion war Niklas nicht mehr Niklas, Niklas war ein Dämon, so fühlte er sich. Er war ein Dämon der Nacht, der gottähnlich nahm, was ihm gefiel. Seit einem guten Monat ging er jetzt nahezu jede Nacht auf „Patrouille“, wie er es nannte. Das heißt, dass er nach Mitternacht das Haus verließ, meist schon ziemlich besoffen, wobei er den Alk kaum noch merkte. Alkohol war längst Bestandteil seines Lebens, sein einziges Lebenselixier - mit Ausnahme seiner „Abenteuer“. Seine Patrouillengänge hatten sich auch zu einer echten Geldquelle entwickelt. Vor git zwei Wochen kam ihm nachts in Wilmersdorf, wo er jetzt wohnte, ein Besoffener entgegen. Mutterseelenallein, ziemlich sternhagelvoll und sehr, sehr gut gekleidet. Niklas zögerte nicht lange. Alles ging wie in einem Traum vor sich. Er dachte eigentlich gar nichts. Er schlug einfach nur zu. Dann schleppte er den bewusstlosen Quartalssäufer in den nächsten Hinterhof und raubte ihn aus. Er klaute alles, was er irgendwie brauchen konnte. Er nahm sich die teure Uhr - eine JaegerLeCoultre, die bestimmt 20.000,00 Euro wert war und die er seitdem immer trug - er schnappte sich den Geldbeutel, da waren immerhin 700,00 Euro drin gewesen, das Handy. Einen kurzen Moment überlegte er, ob er auch den Wohnungsschlüssel an sich nehmen sollte. Die Adresse seines Opfers war ihm immerhin von seinem Personalausweis her bekannt. Aber er verwarf die Idee. Das Risiko war ihm einfach zu groß. Der Ring, der Schmuck, Handy, Uhr, Geldbeutel, Mont Blanc-Füller etc. war genug, alles andere könnte auch gewaltig in die Hose gehen. Seitdem versuchte er nahezu jede Nacht einen solchen Raub durchzuführen. In der Regel fand er aber nur alle 2-3 Nächte ein lohnendes Opfer. Aber immerhin. Gute 1000,00 Euro machte er auf diese Weise pro Woche. Das reichte zum Leben. Das reichte für seinen Alk und die Völlerei. Doch Niklas wollte weitergehen, er wollte mehr erleben. Er, der Dämon der Nacht, sollte er wirklich nur hin und wieder einen kleinen Raub begehen. Er wollte wieder eine Frau. Keine Nutte. Er wollte sie besitzen. Wollte, dass Todesangst empfand. Wollte, dass sie ihn, den Dämon der Nacht, anbetete. Dass sie ihn anflehte, sie am Leben zu lassen. Dass sie ihm jeden Dienst, jede denkbare sexuelle Perversion erfüllte, die sich denken ließ. Und alles nur, damit er sie - wie ein Gott der Finsternis - am Leben ließ oder zumindest ohne große Qualen sterben ließ. Das war´s, was Niklas brauchte. Und er brauchte es immer mehr. Am liebsten hätte er natürlich Uta zum Objekt herabgewürdigt. Am liebsten hätte er sie - die kleine Verräterin - zu Tode gequält. Aber Uta war nicht aufzufinden. Und Niklas brauchte jetzt - JETZT - eine Frau. Seit einer Woche konnte er an nichts anderes mehr denken. Gestern war es ganz besonders schlimm gewesen. Niklas konnte die Gedanken, was er mit IHR machen wollte, wie SIE sich ihm unterwerfen sollte, nicht mehr ausblenden. Das Risiko war hoch. Das wusste Niklas. Für das, was er machen wollte, brauchte er Zeit. Er brauchte einen sicheren Ort. Und v.a. musste er erst mal eine Frau finden, die ihm das Gefühl geben konnte, das er so sehr empfinden wollte. Diese Frau, sein Opfer, musste schön sein. Sie musste intelligent sein. Sie musste begehrenswert sein. Ansonsten würde es ihm nie und nimmer die Genugtuung verschaffen, die er so stark brauchte. Problematisch war auch, dass diese Art von Frau ihm kaum zwischen 01.00 und 04.00 Uhr morgens sturzbesoffen über den Weg laufen würde. Wo also suchen? Niklas hatte von Anfang an eine gute Idee. Disco, Club oder wie auch immer diese „Scheiß-Zappel-Schuppen“ für drogensüchtige Epileptiker heute genannt werden. Niklas entschied sich für den Szene-Laden in Berlin schlechthin das Berghain. Nachdem er im Internet über das Schlangestehen vor Einlass gelesen hatte, ließ er es dann doch bleiben. Schließlich wollte er einer saumäßig attraktiven Frau etwas in ihren Cocktail schütten und dann mit ihr das Weite suchen und nicht 3 Std lang anstehen, um dann ggf. auch noch von so einem asozialen Türsteher abgewiesen zu werden. Also fing er an, im Internet zu recherchieren. Er suchte einen Laden, wo hauptsächlich Teenies oder zumindest junge Girlies verkehrten. Der Schuppen sollte in Ostberlin gelegen sein. Warum Ostberlin wusste er nicht, aber irgendwie fand er das angemessen.

Einen Tag später am 09.05. startete Niklas durch. Jetzt oder nie, dachte er. Niklas entscheid sich für den Fritzclub am Ostbahnhof, die Disko war räumlich nah am Berghain, so dass zu vermuten war, dass vorm Berghain abgewiesene Tanzwütige u.U. ihren Weg hierher finden würden. Ferner war es eine Großraumdisko und drittens waren Teenies Legion hier. Niklas fuhr mit einem gemieteten Auto, einem VW Golf, so los, dass er gegen 23.30 Uhr vor der Tür oder besser in der Schlange vor der Tür stand. Es dauerte über eine halbe Stunde bis er endlich in der Disko war. Obwohl er innerlich kochte wegen dieses Scheiß-Schlangestehens ohne erkennbaren Grund, war er heilfroh nicht ins Berghain gegangen zu sein. Im Innern der Disko, dieses albernen „Zappel-Schuppens“, war alles trashy, alles billig und mehr als nur ein bisschen schäbig. Diese Schäbigkeit sollte wohl den besonderen Reiz der „Location“, wie das bei den Berliner Partyteenies hieß, ausmachen. Was das Publikum anging, war es ein Volltreffer. Jede Menge hübsche junge Mädchen. Viele von denen, dachte Niklas nicht ohne Befriedigung, mit Sicherheit noch sehr deutlich unter 18 Jahre alt. Niklas hatte schon zwei Mädchen auf der Tanzfläche erspäht, die exakt seinen Vorstellungen entsprachen. Beide waren ca. 1,70 m groß, also nicht zu groß, damit er keine Probleme bekommen würde, sollte irgendetwas nicht nach Plan gehen. Beide sehr zierlich, um nicht zu sagen mit einer tollen Model-Figur. Beide hatten lange, glatte blonde Haare und - so weit Niklas sehen konnte - blaue Augen. Sehr sexy. Sehr deutsch. Sehr sein Typ Frau! Die beiden waren offensichtlich zusammen hier und stellten die große Ausnahme vom Prinzip, dass sich ein hübsches Mädchen immer eine hässliche Freundin aussucht dar. Tanzen konnten die beiden auch und zwar sehr gut. Das sah richtig professionell aus - das Gezappele. Jetzt galt es nur noch, den richtigen Moment zu erwischen. Das heißt genau die Situation, wenn beide oder besser sogar nur eine Richtung Bar marschierte, um sich einen Drink zu besorgen. Niklas hatte gar nicht vor eine der beiden anzusprechen. So wie er aussah, würden die eh nicht mit ihm sprechen. Niklas würde diejenige, die sich zuerst was zu trinken besorgte, anrempeln und dabei würde er ihr seine KO-Tropfen, die sehr schnell wirkten in den Drink gießen. Dann hieß es warten. Wahrscheinlich nicht länger als 15 Minuten, bis die Kleine Richtung Toilette schwanken würde. Auf dem Weg dahin würde er zuschlagen. Niklas hatte es geschafft, einen Elektroschocker an der Security vorbei in die Disko zu bringen, was nicht wirklich schwer war. Kurz vorm Klo würde er ihr einen Stoß verpassen und nachdem sie in Schockstarre verfallen ist, würde er sie rausschaffen. Würde der Security irgendwas erzählen, dass sie entweder zu viel gesoffen habe oder schlimmer vielleicht sogar etwas eingeschmissen hätte. Da er in „fancy dress“ unterwegs war, war es mehr als unwahrscheinlich, dass irgendjemand ihn erkennen oder so beschreiben konnte, dass es zu einer Festnahme durch die Polizei führen würde. Niklas hatte sich eine Perücke aufgesetzt und seinen Bart grün gefärbt. Er sah freakisch aus. Gerade als Niklas sich noch ein Bier bestellen wollte, sah er am anderen Ende des Tresens Uta. Scheiße, das glaube ich nicht. Ich werde verrückt, schoss es ihm durch den Kopf. Das gibt es doch nicht. Niklas war außer sich. Aber eines war sonnenklar. Die Brünette mit den kurzen Haaren und den seltsam vollen Lippen. Das war Uta. Niklas kannte sie viel zu gut, um sie nicht zu erkennen. Sie trug ein kurzes schwarzes Kleidchen. Ihre Figur war makellos. Ganz im Gegensatz zu Niklas Körper. Sie war einfach nur super sexy. Die kurzen Haare standen ihr, fand Niklas. Was für ein Zufall, Niklas, redete er in Gedanken mit sich selbst. Sein Puls ging schneller. Die beiden Blondinen waren erstmal vergessen. Das hier war jetzt wichtiger - viel wichtiger. Was nun? Eins war klar. Uta hatte Niklas nicht erkannt. Vermutlich hätte er sich selbst nicht wieder erkannt. So deutlich hatte er sich verändert. Sein Gesicht war aufgequollen - ein veritables Mondgesicht. Dazu kam der gefärbte Bart und die Perücke. Nein, Uta hatte ihn definitiv nicht erkannt. Ich wusste, dass sie immer noch in Berlin ist, schoss es Niklas durch den Kopf. Ich habe es immer gewusst. Und ich war mir absolut sicher, dass sie mir irgendwann über den Weg laufen würde.  Uta, du dumme Sau, I got you. Gnade dir, wer auch immer! Das wirst du noch sehr bitter bereuen. Aber Niklas war sich nicht wirklich im Klarem, was er jetzt machen sollte. Sollte er seinen Plan ändern und anstelle einer der beiden Blondinen Uta mit denselben Tricks abschleppen. Hhm? Funktionieren  könnte das. Wenn auch beim Anrempeln von Uta die Gefahr sehr hoch war, dass sie ihn erkannte. Vielleicht sollte ich etwas subtiler sein mit Uta, dachte Niklas. Sollte er ihr folgen? Er war mit dem Auto da. Ok, konnte er stehen lassen. Aber was, wenn Uta mit dem Auto da war? Oder schlimmer: mit einem Fahrrad? Es gab Gründe dafür, warum Profis ganze Teams zur Verfolgung einsetzten. Alleine würde ihm das höchstwahrscheinlich nicht gelingen. Aber wie weiter vorgehen? Niklas hatte eine Art Aperçu. Handtasche klauen, fuhr es dem professionellen und erfahrenen Straßenräuber durch den Kopf. Hoffentlich hat sie eine Handtasche dabei. Früher hatte Uta immer eine bei sich. Das war´s. Das konnte funktionieren. Uta würde den Diebstahl nicht mit ihm in Verbindung bringen. Soviel war klar. Ok, sie würde danach ihre Schlösser tauschen. Neue Karten, neues Handy etc. beantragen. Aber darauf kam es Niklas ja auch gar nicht an. Er wollte wissen, wo sie wohnte. Denn ihre Wohnung würde sie wegen eines Handtaschendiebstahls kaum wechseln. Wüsste er erstmal, wo sie wohnt, dann wäre der Rest ein Kinderspiel. Dann wäre sie geliefert. Niklas hielt Ausschau. Ja, sie hatte eine Handtasche dabei. Gute, alte Uta. Du dummes Vieh. Tatsächlich seine Gewohnheiten konnte man oder in diesem Fall frau wohl nicht so leicht ablegen. Gott sei Dank, dachte Niklas. Jetzt müsste er nur noch an die Verdammte Handtasche ran. Das dürfte schwer werden. Immerhin war Uta kein Idiot, keine dumme Hausfrau. Uta war mit allen Wassern gewaschen. What the hell is going on now? Niklas kam aus dem Staunen gar nicht mehr raus. Uta wurde offensichtlich gerade von einem anderen Mann „angebaggert“. Der Typ sah sehr gut aus. Auffallend gut. Das war so einer, nach dem sich Männer und Frauen gleichermaßen umdrehten. Männer aus Neid, Frauen, weil einfach nur sexy. The beauty queen - wie Niklas ihn etwas despektierlich nannte, nennen musste, schon um sich nicht all zu  inferior zu fühlen - war gut und gern 1,90 groß. Er war sehr athletisch gebaut. Sehr breite Schultern. Offensichtlich muskulös, aber wie ein antiker Olympionik eben und nicht wie ein Bodybuilder und Pillenfresser. Beauty queen hatte dunkle, fast schwarze Haare und sehr markant geschnittenes, hart wirkendes Gesicht. Niklas fühlte sich wie Dreck mit seinem aufgequollenen, fetten Mondgesicht und seinem grün-gefärbten Bart. Beauty queen hatte Geld. Das konnte man an den Klamotten ablesen. Das musste alles Designerware sein. Wahrscheinlich kaufte der auf´m Q-Damm zwischen Olivaer Platz und Schlüterstraße ein. Und zwar regelmäßig und umfangreich. Beauty queen hatte einen Anzug an. Schwarz und eng-geschnitten. Er hatte auch keine Krawatte und kein normales Hemd an, sondern irgend etwas zwischen Hemd und T-Shirt. In weißer Farbe. Sah alles aus wie aus der „Vogues Hommes“. Die dumme Schwuchtel sieht aus wie ein Fotomodel. Scheiß-Stutzer, dachte Niklas. Niklas fühlte sich klein und schmutzig. Zugleich empfand er schmerzlich deutlich, wie viel Uta ihm immer noch bedeutete. Ein Woge von Eifersucht bemächtigte sich seines ganzes Körpers. Er konnte die Eifersucht körperlich fühlen. Es war ihm kalt. Fast schien er zu zittern. Niklas konnte kaum noch atmen. Er war wie gelähmt. Das Denken fiel ihm schwer. Er fühlte sich tumb und taub. Reaktionslos. Nichtig. Unfähig zu handeln. Uta schien der Beau zu gefallen. Sie unterhielt sich sehr angeregt mit ihm - und er mit ihr. Niklas musste ran.  Er wollte wissen, was da abging. Niklas ließ alle Vorsicht fallen und machte sich auf in Richtung der beiden. Niklas blieb keinen halben Meter neben den beiden an der Bar stehen. Er bestellte ein Bier bei der Barkeeperin und lauschte der Unterhaltung der beiden, die von ihm keinerlei Notiz genommen hatten. Wenn du wüsstest, wer neben dir steht, Nutte, dachte Niklas. Aus diesem Gedanken gewann er eine gewisse Überlegenheit zurück. Vielleicht war er ziemlich heruntergekommen, aber er war auch unsichtbar für Uta. Er war der Jäger, sie war seine Beute. Da Wild, das er legen würde. Das fühlte er ganz stark. Niklas fühlte sich bei diesen Gedanken sehr gut, groß und stark. Er konnte deutlich hören, worüber die beiden sich unterhielten. Belangloser Shit. Beauty queen hieß Rick. Was für ein Scheiß-Name, dachte Niklas. Rick laberte Uta mit seiner Arbeit voll. Offenbar war Rick Grafikdesigner. Mit eigener Firma, wie er schon dreimal betont hatte. Uta, du hohle Nuss, ich meine Grafikdesigner, was ist das für ein Scheiß. Aber Uta gefiel die Plauderei. Bildete er sich das ein oder starrte sie Rick andauernd auf den Schwanz? Nein, die dumme Fotze, klotzte ihm doch alle 20 Sekunden mitten in den Schritt. Uta war geil. Ausgehungert. Sie wollte flachgelegt werden. Das war klar. Und Rick war derjenige, der Uta heute flachlegen würde. Niklas musste würgen. Wieder diese heiß-kalte Gefühl, das sich seines ganzen Körpers bemächtigte. Ihn taub machte und unfähig zu handeln zurückließ. Niklas hätte gerne seine Elektroschocker rausgezogen und Rick eine Ladung verpasst. Er würde aber nicht aus er Disko rauskommen. Soviel war ihm klar. Die Security würde ihn festsetzen und den Bullen übergeben. Das wäre der Super-Gau. Deshalb schied diese Option einer schnellen Reaktion aus. Scheiße, was passiert jetzt? Heh, Uta, bist du so geil, so dumm? Uta wackelte mit Rick Richtung Tanzfläche, wo die beiden ziemlich dicht für diese Art von Musik zu tanzen begonnen. Uta wackelte mit ihrem Arsch, rieb sich an Rick, war hin und her gerissen von ihm. Soviel war klar. Und Uta tat all dies - ohne, ohne ihre Handtasche. Die lag immer noch vielleicht 30 cm oder weniger von Niklas entfernt auf dem Stuhl. Mann Uta, bist du so geil oder hast du so stark nachgelassen. Wie kann man nur so dumm sein, Uta! Für Niklas war Utas Fehler, den er sich nicht im geringsten erklären konnte, mehr als nur großes Glück. Niklas schnappte sich die Handtasche und machte sich auf und davon. Er verschwand in die nächste Ecke, wo er ungestört war. Mitnehmen konnte er die Handtasche nicht. Wenn Uta die Türsteher informierte, wäre er beim Rausgehen geliefert. Deshalb musste er sie hier an Ort und Stelle durchsuchen und das, was er brauchen konnte, herausnehmen. Vielleicht, dachte er, konnte er sie sogar, ohne dass Uta etwas bemerkt, wieder zurückbringen. Das war schon denkbar, wenn auch risky, aber in jedem Fall erstrebenswert, denn das würde ihm Optionen öffnen, von denen er nicht mal geträumt hätte. Uta wäre komplett ahnungslos. Zack, da ist er der Perso. Uta hieß jetzt Nancy Fieber und wohnte am Paul-Lincke-Ufer. Niklas nahm auch den Haustürschlüssel. Er überlegte kurz. Wägte Vor- und Nachteile ab. Entschied sich aber dafür, ihn wieder in die Tasche zu packen. Der Überraschungseffekt wog schwerer. Utas Handy war passwortgeschützt. Ok, das wäre denn auch zu schön gewesen - wie im Märchen (und dies ist ein Roman und kein Märchen). Niklas ging langsam mit Utas Handtasche zurück. Das dumme Flittchen war immer noch beim Tanzen. Niklas legte die Handtasche zurück. Offensichtlich unbemerkt zog sich Niklas zurück. Wir sehen uns wieder, dumme Fotze, waren seine letzten Gedanken, als er Uta mit Rick zurück zur Bar gehen sah. Gleichzeitig nahm Niklas aus den Augenwinkeln war wie eine der beiden Blondinen mit einem Drink in der Hand auf ihn zusteuerte. Oh, das ist heute mein Glückstag, dachte Niklas. Niklas nahm die Ampulle mit den KO-Tropfen aus der Tasche. Mit Wucht rempelte er die Blondine an. Ihr Drink schwappte ihr fast auf die Klamotten. Niklas handelte blitzschnell und goss der Kleinen die Tropfen in den Drink. Mann, kannst du nicht aufpassen, du Arsch, war ihre verbale Reaktion auf den Anrempler. Niklas sagte nichts und ging einfach weiter. Jetzt hieß es warten. Es dauerte - wie erwartet - überhaupt nicht lange. Keine zehn Minuten später wackelte die Kleine Richtung Damentoilette. Vor dem Klo waren zwei Homo-Schwuchteln mächtig zugange. Diese Drecks-Homosexuellen, dachte Niklas, keinerlei Hemmungen. Was macht das Schwein? Der holt seinen Schwanz raus. Die Drecksschwuchtel fängt wirklich an, ihm einen zu blasen. Widerlich. Niklas überlegte, ob er den beiden seine Bierflasche über den Kopf hauen sollte. Entschied sich angesichts des Problems der Security und möglicher Videoüberwachung im Club allerdings anders und fasste blitzschnell, bevor Blondie die Tür zum Damenklo öffnen konnte zu. Von hinten presste er ihr einen kleinen Lappen mit Chloroform auf den Mund und die Nase. 10 Sekunden später ließ er ab. Ok, das war´s, die ist fertig. Blondie hing auch wirklich in den Seilen. Sie lag Niklas willenlos, fast ohnmächtig in den Armen. Niklas konnte es sich nicht verkneifen sie einmal abzutasten. Ihr Körper war makellos. Perfekte Figur, schöne kleine Brüste. Ein Griff in die Hose zeigte, dass sie komplett rasiert war. Zu seinem Erstaunen und - wie er sich eingestehen musste - zu seiner Freude war sie unten gepierct. Sie hatte einen kleinen Ring durch die linke Schamlippe und einen kleinen Stecker in der Klitoris. Ok, sexy, dachte Niklas. Das wird gut. Niklas legte ihren linken Arm über seine Schulter und machte sich auf Richtung Garderobe. In ihrer rechten Gesäßtasche fand Niklas neben ihrem Handy und vielleicht 30 Euro in bar ihre Garderobenmarke, die er der Garderobentante dann auch aushändigte. Er bekam ihre und seine Jacke ohne irgendwelche Schwierigkeiten. Er zog zuerst sich, dass sie an und marschierte mit ihr Richtung Ausgang. Der Türsteher machte einen blöden Kommentar und Niklas dachte, du dummer kleiner ungebildeter und total bescheuerter Wixer. Wenn du wüsstest, was ich jetzt mit der Kleinen machen werde, könntest du den Rest deines Lebens nicht mehr ruhig schlafen. Es war alles ganz, ganz einfach gewesen. Niklas schaute auf „seine“ JaegerLeCoultre. Es war jetzt der 10.05. 03.30 Uhr. Perfekt, dachte er. Wichtig war es jetzt so zu fahren, dass er nicht von einer Polizei-Streife angehalten wurde. Niklas fuhr mit der Kleinen zu seiner Wohnung. Er hatte seine ursprünglichen Ängste davor, „das Ritual“ in seiner Wohnung zu begehen abgelegt. Schließlich hatte er eine große Gefriertruhe gekauft. Er würde sie einfach darein packen. Dort konnte sie - nach Niklas Meinung - die nächsten 10 Jahre drin rumliegen. Das war ihm scheißegal. Vermutlich war das immer noch sicherer, als die Leiche irgendwo zu deponieren. Keine Leiche, keine Mordermittlungen. Ein abgehauener Teenager war nichts spektakuläres. Eine aufs Übelste verstümmelte und missbrauchte Mädchenleiche hingegen dürfte auch bundesweit - wenn nicht gar international - medial Furore machen. Deshalb erschien Niklas die Option mit seiner Tiefkühltruhe immer charmanter. Solange er in der Wohnung lebte, würde niemand die Leiche finden. Niklas hatte sich sogar schon überlegt, dass er die Bude einfach abfackeln würde, wenn er irgendwann - wann auch immer - Berlin verlassen würde. Aber jetzt hieß es erstmal dahin kommen. Dann die Kleine - ungesehen - aus der Karre Richtung Wohnung hieven. Und dann würde der Spaß beginnen. Niklas fuhr sehr langsam und vorsichtig nach Wilmersdorf. Dreimal sah er einen Streifenwagen der Berliner Polizei, der aber nie Notiz von ihm nahm. Kurz vor vier kam er bei sich in der Berliner Straße 257 an. Er schleppte Blondie ungesehen hoch in seine Bude, die sich im vierten Stock befand und legte sie aufs Bett. Niklas war in einer Hochstimmung wie er sie seit einer Ewigkeit nicht mehr gefühlt hatte. Ich fühlte sich nicht nur wieder wie ein Mensch. Nein er war überzeugt, ein veritabler Dämon zu sein. Wie Gott. Herr über Leben und Tod. Niklas wollte eigentlich zuerst Blondies Sachen durchwühlen. Es sah zwar nicht so aus, als ob sie einen Ausweis bei sich hätte, aber vielleicht konnte er ja etwas von ihrer Identität in Erfahrung bringen. Das wäre sicherlich nicht uninteressant. Blondies Handy hatte er von der Oberbaumbrücke in die Spree geworfen. So blöd, das Handy, dessen Standort problemlos ermittelt werden könnte, mit in seine Wohnung zu nehmen war er nicht. Niklas entschied sich aber dafür, Blondie zuerst auszuziehen. Er wollte sie nackt sehen. Er wollte ihren Körper endlich anfassen und - dieses Bedürfnis war ihm neu - abzulecken. Er wollte ihre Haut schmecken. Niklas zog sie aus. Sie einfach unglaublich aufregend. Richtig jung, richtig schön. Sie trug keinen BH. Brauchte sie bei ihren perfekten kleinen Brüsten auch nicht. Niklas zog ihr die enge Jeans aus. Darunter trug sie einen Spitzen-Stringtanga. Extrem knapp, extrem geil. Niklas zog ihr ihre kleinen Strümpfe aus. Sie hatte tolle Füße. Niklas streifte ihr jetzt auch noch das letzte Kleidungsstück ihren String ab. Sie war super-sexy. Komplett rasiert. Ihr Venushügel hatte die tollste Form, die Niklas je gesehen hatte. Ganz leicht gewölbt und sehr zart. Niklas strich darüber. Dann beugte er sich mit dem Gesicht darüber und leckte ihn ab. Er ging tiefer und leckte an ihren Schamlippen, spielte mit ihrem Schamlippenpiercing, dann mit dem Piercing an ihrer Klitoris. Dann leckte Niklas einmal, nur einmal zwischen ihren Schamlippen. Sie schmeckte nach Mädchen. Sie schmeckte nach mehr. Niklas drehte sie auf den Bauch. Er begutachtete ihren Po und ihren Rücken. Keinerlei Tattoos. Schlampe ja, aber keine allzu große - das war Niklas´ Resümee nach seiner Musterung. Niklas fühlte sich wie im Paradies. Sie war perfekt. Sie war exakt das, wonach er gesucht hatte. Er war wieder jemand. Mehr als nur jemand. Niklas empfand Glück. Er empfand Allmacht. Fühlte sich eins mit der Natur. Er, der Leben geben oder nehmen konnte. Niklas wusste, dass sie irgendwann aufwachen würde. Er hatte vielleicht noch ´ne Viertelstunde, bis die KO-Tropfen aufhörten zu wirken. Es war Eile geboten. Niklas drehte sie wieder um und legte sie auf den Rücken. Er spreizte ihre Arme und Beine. Dann legte er ihr Arm- und Fußmanschetten an. Das hatte er schon einmal getan. Und die Erinnerung an das letzte Mal steigerte seine Lust noch mehr. Dann fixierte er Blondies Arme und Beine am Bettgestell. Jetzt legte er ihr noch ein Halsband an, das er ohne allzu große Kraftanstrengung sehr schnell so fest zuziehen konnte, dass sie keinerlei Luft mehr bekommen würde. Dann legte er ihr noch einen Lederknebel in den Mund. Ok, das war´s. Niklas war sehr zufrieden mit sich und der Welt. Niklas machte sich jetzt daran, Blondies Sachen zu durchsuchen. In ihrer Jacke fand er tatsächlich einen Geldbeutel mit Ausweis. Niklas dachte, wie blöd kann jemand sein, so etwas an der Garderobe abzugeben. Niklas hoffte, dass sie kein zweites Handy in ihrer Jacke hatte. Es war ein Fehler gewesen, die Jacke nicht durchsucht zu haben. Er war gar nicht auf die Idee gekommen, dass Blondie etwas Wertvolles einfach so an der Garderobe abgegeben haben könnte. Aber Niklas fand zu seiner Erleichterung kein Handy oder irgendein elektronisches device, das man hätte orten können. Niklas öffnete den Geldbeutel. Viel war nicht drin. Ca. 10 Euro in Münzen. Das war´s an Geld. Zwei Kondome. Die - dachte er hämisch - wird sie nicht brauchen. Niklas, der Intuitionsmensch war sich sicher, dass sie kein Aids hatte, und Niklas wusste jetzt schon, dass er sie ohne Gummi ficken würde. Was er allerdings fand war ihr Personalausweis. Keinen Führerschein, aber dafür war sie definitiv auch noch zu jung. Der Personalausweis gehörte einer Jacqueline Nienert aus Berlin-Pankow. Jacqueline Nienert war definitiv die blonde Nackte, die vor ihm auf dem Bett lag. Daran bestand überhaupt kein Zweifel. Jacqueline war gerade mal zarte 15 Jahre alt. Niklas musste lachen. Ersten war die Schlampe rasiert und gepierct - und das mit 15! Zweitens hing die Clubs rum und ließ sich volllaufen - und das in diesem Alter! Niklas war sehr überrascht, wie erwachsen Jacqueline aussah. Ihrem nackten Körper nach, den er sich wieder sehr genüsslich vor Augen führte, hätte sie mindestens 20 sein können. Vom Gesicht her gut und gern 17 oder 18. Niklas hatte Lust auf sie. Die Tatsache, dass sie erst 15 war, machte ihn noch geiler. Ist die etwa noch Jungfrau, schoss es ihm in den Kopf? Wahrscheinlich nicht, dachte er. Die ficken heute ja schon mit 11 oder, wenn sie Spätentwickler sind, erst mit 13. Aber der Gedanke ließ ihn nicht los und fesselte regelrecht seine Phantasie. Er freute sich auf das, was jetzt kommen würde. Aber dazu musste sie erstmal aufwachen, was allerdings nicht mehr lange dauern konnte. 25 Minuten später war es so weit. Jacqueline öffnete verstört die Augen. Sie war völlig desorientiert. Soviel war klar. Zuerst war ihr Blick, ihre strahlend blauen Augen nur hilflos, richtig schutzbedürftig und Orientierung suchend. Dann veränderte sich ihr Blick. Niklas konnte ihr in diese wunderschönen Augen blickend richtig anmerken, wie ihr langsam klar wurde, was los - oder besser, Niklas lachte ironisch, festgebunden war. Ihr schönen großen blauen Augen wurden enger, als sie versuchte Arme und Beine zu bewegen. Sie merkte, dass sie festgebunden war. Sie fühlt es, dachte Niklas. Sie fühlt, dass sie ausgeliefert ist. Mir ausgeliefert ist. Sie spürt ihre Ohnmacht. Sie spürt meine Macht. Niklas bekam eine Erektion. Das war das Beste, was er je erlebt hatte. Und es sollte noch besser kommen, das fühlte Niklas, der Intuitionsmensch ganz stark und ganz klar. Jacqueline fing jetzt an immer wild hin und her zu zucken. Sie wollte sich befreien. Niklas amüsierte sich köstlich. Ihr lief Speichel aus den Mundwinkeln, weil versuchte zu schreien. Durch den Knebel aber nicht konnte. Niklas zog sich aus. Ganz nackt. Dann setzte er sich auf ihren Oberkörper. Sein Extremgewicht von über zwei Zentner drückte sie in die Matratze. Sie wurde ruhig. Niklas zog das Halsband fester. Es schnürte ihr die Luft ab. Niklas konnte sehen, dass sie Probleme mit dem Atmen hatte. Und das machte ihn geil. Er kontrollierte ihren Atem. Atem, dieser göttliche Lebensfunke. Kontrolliert bei ihm. Niklas schlug ihr zweimal fest ins Gesicht einmal von links. Und als der Kopf nach rechts flog, noch einmal von rechts. Jacqueline wurde still. Sie stellte alle Versuche, Widerstand zu leisten, ein. Sie gab sich hin. Unterwerfung. Das war exakt das Gefühl, das Niklas wollte. Und Jacqueline empfand keine Lust an der Unterwerfung. Das törnte Niklas erst recht an. Ihr gequälter Gesichtsausdruck war das, was er sehen wollte. Niklas legte sich neben Jacqueline. Er fing an, ihren Körper zu streicheln. Er spürte, wie unangenehm Jacqueline das war. Von ihm, einem Mann, den sie körperlich verabscheute, intim berührt zu werden. Niklas konnte seine Erregung kaum noch aushalten. Jacqueline, hör zu. Ich bin Niklas. Ich bin ab sofort dein Herr und Meister. Ich entscheide über dein weiteres Leben. Ich will, dass du dich mir hingibst. Ich will Unterwerfung. Wenn du tust, was ich dir sage, lasse ich dich laufen. Nicht heute und auch nicht morgen. Du wirst wahrscheinlich eine Woche, vielleicht auch zwei bei mir bleiben müssen. Dann kannst du aber gehen. Das verspreche ich dir. Voraussetzung ist aber, dass du dich hingibst. Dass du meine Sklavin wirst, die tut, was ich von ihr will. Hast du das verstanden. Jacqueline heulte wie verrückt. Tränen rannen ihr übers Gesicht. Jacqueline, hast du verstanden, was ich gesagt habe? Jacqueline nickte. Niklas fasste Jacqueline zwischen die Beine. Jacqueline war angewidert. Sie schluchzte auf. Niklas legte sich auf sie, drang in sie ein und fing an sie zu ficken. Schade, dachte er, aber Jacqueline war leider keine Jungfrau mehr. Das wunderte Niklas aber auch nicht weiter. Es wäre zu schön gewesen. Niklas kam nach einer Minute. So geil, war er vorher noch nie gewesen. Niklas war sich klar, dass er Jacqueline ´ne ganze Weile „behalten“ und „benutzen“ würde, bevor er sie umbringen würde. Das Leben war - doch - schön.

Auch Niklas ist wie Minus einer dieser kranken Typen, die offenbar nicht ohne Grund eine Affinität zum rechten Gedankengut entwickeln. Es scheint dieser Spezies eigen, die Würde von Menschen der eigenen zu subordinieren. Und hier stellt sich in der Tat der Frage, wie sich die eigene Würde zur Würde der anderen verhält. In welchem Über- oder Unterordnungsverhältnis stehen beide zueinander? Ist es denn überhaupt DENKMÖGLICH, dass beide gleichwertig sind? Fragen, die zugegebener Maßen für das erzählende Ich zu komplex sind. Deshalb mögen sie hier unbeantwortet bleiben. Der allwissende Leser wird sie schon beantworten können. Und selbst wenn er dies nicht tun können sollte, dann könnten wir immer noch ins „Migrantendtadl“ gehen und die „Migrantenstadler“ fragen, die bekannter Weise alles und alles besser wissen.

Kapitel 12

NIAISERIEN

Um 04.00 Uhr morgens verließen Uta und Rick den Fritzclub am Ostbahnhof. Uta hatte gewaltig einen sitzen. Aber sie fühlte sich gut. Rick gefiel ihr. Er war optisch ziemlich genau ihr Traummann. Groß, dunkelhaarig, athletisch. Und er konnte sich gut ausdrücken. Er war witzig und sehr zuvorkommend. Ein echter Gentleman, dachte Uta. Mal abgesehen von dem nicht ganz so gentleman-haften Ausflug aufs Herrenklo. Rick machte auf Uta einen gebildeten Eindruck. Kurz, er war genau der Typ Mann, auf den sie seit ihrer Trennung von Niklas und Konsorten und seit ihrem Abenteuer in Cottbus sehnlich gewartet hatte. Die beiden hatten schon im Club ziemlich losgelegt. Es fing an, als sie mit Rick immer enger getanzt hatte. Plötzlich fühlte sie seine Hand auf ihrem Po. Dann kam er ganz dicht. Sie konnte seine Erektion durch die Hose spüren und dass er ziemlich gut gebaut sein musste. Das machte sie richtig an. Sie wollte geküsst werden und kam ihm ganz nah. Es dauerte auch nur Bruchteile einer Sekunde, bis sie Ricks Lippen auf ihrem Mund spürte. Und dann ging das Gefummel erst richtig los. Rick schob ihr die Zunge in den Mund. Uta liebte das. Knutschen und Zungenküsse waren schon seit ihrer Mädchenzeit ihr großer Hit. Dann spürte sie Ricks Hände unter ihrem Shirt. Er streichelte ihre Brüste. Dann fuhr eine Hand von Rick in ihre Jeans, in ihren Hauch von einem Slip. Über ihren Venushügel streichelnd. Sie war sehr feucht und es machte sie unendlich an, dass Rick das nun fühlen konnte. Sie fasste ihm in den Schritt. Er war wirklich gut gebaut. Rick tanzte knutschend und fummelnd mit ihr bis zur Herrentoilette. Schob sie in eine der Kabinen, zog ihr die Jeans und den String runter und begann sie - sie gegen die Kabinenwand pressend - zu ficken. Es war guter Sex. Wenn auch die Umgebung mehr als nur eklig war. Es stank auch. Aber in diesem Moment war Uta das alles egal. Sie hatte einen hammermäßigen Orgasmus schon nach sehr kurzer Zeit. Sie fühlte sich verdammt gut. Sie hatte das gebraucht. Wirklich gebraucht. Wenn sie ehrlich zu sich war, war das auch genau der Grund, warum sie gestern losgezogen war. Sie wollte Sex. Sie brauchte einen Mann oder - dachte sie - eine Frau. Uta wusste auch ziemlich genau, warum sie so geil war. Sie konnte sich mittlerweile sehr gut selbst einschätzen und kannte sich recht gut. Es war diese rothaarige, so verdammt schöne Frau, die sie bei sich zu Hause im Treppenhaus getroffen hatte. Uta dachte fast pausenlos an sie. Scheiße, dachte Uta, vielleicht bin ich ja lesbisch. Mindestens aber bisexuell. Aber sie gefällt mir verdammt gut. Uta wäre es ziemlich egal gewesen, wenn sie anstatt von Rick von einer Frau aufgerissen worden wäre. Auch das hätte sie befriedigt. Aber Rick war schon ein Volltreffer. Ein sehr schöner Mann. Sie konnte richtiggehend den Neid, die neidischen Blicke der anderen Frauen im Club spüren. Und sie genoss es. Rick war toll. Und er war ein guter Lover. Uta wollte, dass er mit ihr kommt. Sie wollte nicht mit ihm gehen. Irgendwie hatte sie davor Schiss. Immerhin war sie eine Killerin. Sie wusste, wie schnell man oder in diesem Fall frau unter die Räder kommen konnte. Und sie wollte das auf jeden Fall vermeiden. Sie liebte ihr Leben dazu viel zu sehr. Nach dem Ficken auf´m Klo gingen beide zurück an die Bar. Und jetzt wurde es Uta zum ersten Mal klar, dass die ganze Zeit ihre Handtasche mit Geldbeutel, Handy, Personalausweis und anderen Gegenständen unbewacht auf ihrem Sitz gelegen hatte. Scheiße, Uta, sprach sie in Gedanken zu sich selbst, bist du bescheuert. Was hast du für ein verdammtes Glück! Aber die Handtasche war noch da. Und ein schneller Blick ins Innere zeigte Uta, dass noch alles da war. Trotzdem war sie in dieser Hinsicht ziemlich unzufrieden mit sich. Lesson learned, dachte sie, ist, dass ich zukünftig keine Handtasche in Clubs mehr mitnehmen werde. Nach dem Ausflug auf die Herrentoilette tranken beide noch jeweils ein Aperol-Spritz, das Rick spendierte. Dann wurde Uta ziemlich direkt und fragte ihn, ob er denn mit zu ihr nach Haue kommen wolle. Ricks Augen leuchteten. Eigentlich, sagte er, hatte er gerade Uta fragen wollen, ob sie denn nicht, mit zu ihm kommen wolle. Uta antwortete darauf nein, aber er könne sehr gerne, mit zu ihr kommen. Ricks Antwort war ziemlich deutlich und kam prompt. Er fasste Uta bei ihren Hüften, zog sie an sich und küsste sie sehr leidenschaftlich. Ja, Uta, ich komme sehr gerne mit zu dir. Ich glaube, ich habe mich in dich verliebt. Auch wenn Uta ihm das nicht glaubte, freute es sie sehr. Und keine 10 Minuten später waren beide auf dem Weg zu Uta. Rick hielt ein Taxi an, das beide in 15 Minuten zu Utas Wohnung brachte. Irgendwie war Uta mulmig zu Mute. Sie wusste einfach nicht, was sie da wirklich machte. Zuerst die Sache mit der Handtasche. So etwas war ihr vorher noch nie passiert. Wie ein Backfisch, dachte Uta. Wie ein dummer kleiner Backfisch hatte sie da in der Disko reagiert. Ok, Rick ist ein scharfes Gerät. Rick ist wahrscheinlich der schönste Mann, den sie je gesehen hatte. Sie spürte immer noch die neidvollen Blicke der anderen Frauen und sie fühlte sich so verdammt gut - so begehrenswert. Aber, was wenn Rick sie in ihrer Wohnung überwältigte und vergewaltigte? Nein, das war bullshit und das wusste Uta. Rick musste sie nicht vergewaltigen. Sie würde eh alles tun, was er wollte. Wirklich alles, das war ihr völlig klar. Immerhin hatte sie sich gerade aber der Herrentoilette durchvögeln lassen. Aber irgendwie klingelten tief in ihrem Inneren Alarmsignale. Irgendetwas, das fühlte sie ganz stark, passte da nicht. Irgendetwas war da, das nicht hätte da sein sollen. Hat man Rick auf mich angesetzt. Aber wer wäre „man“ und v.a. warum? Wussten ihre früheren Auftraggeber, wo sie sich aufhielt unter welchem Namen sie lebte? Uta dachte, dass es einfachere Möglichkeiten gäbe, sie aus dem Weg zu räumen als einen so schönen Mann auf sie anzusetzen. Aber letztlich war Uta klar, das fühlte sie ganz intensiv, dass da irgendetwas nicht passte. Aber das war ihr genauso klar: sie konnte nicht anders. Sie musste sich ihm hingeben. Sie musste „sein“ sein. Sie wollte sich unterwerfen. Ja, das war das richtige Wort: sie - die stolze Uta - sie wollte sich diesem Mann richtig und vollständig hingeben. Sie wollte ihm jeden Wunsch von den Lippen ablesen, sie wollte ihm gehorchen. Sie wollte, dass er ihr sagte, was sie zu tun hätte. Und sie wusste jetzt schon, dass sie tun würde, was er wollte. Irgendwie schämte sich Uta dafür. Die Scham war mehr auf einer intellektuellen Ebene, wohingegen sich Uta gefühlsmäßig dabei sehr wohl fühlte, sich einem Mann zu unterwerfen. Gerne hätte sie auch gehabt, dass Rick sie in eine Burka hüllte und dass sie das Haus nur noch mit seiner Erlaubnis verlassen durfte. Die Frau – das rätselhafte Wesen. Mehr noch sie war richtig erregt. Sie konnte es kaum noch erwarten, endlich nach Hause zu kommen. Sie wollte, dass Rick es tat. Das, was auch immer er wollte. Was denkt er bloß, fragte sich Uta. Rick dachte - um ehrlich zu sein - nicht viel. Er fühlte sich ziemlich gut. Nancy - oder besser Uta, denn Rick wusste genau, wer die Kleine da, die er gerade auf´m Klo gevögelt hatte - war nicht die schönste Frau, die er je gesehen und auch nicht, die schönste Frau, die er je „flachgelegt“ hatte. Aber sie hatte etwas. Sie machte Spaß. Und Rick war ziemlich zufrieden mit sich und der Welt. Als Rick vor ca. einem Monat von einer Bonner Anwaltskanzlei kontaktiert wurde, war ihm noch richtig klar gewesen, was auf ihn zukommen würde, worauf er sich einlassen würde. Rick wusste nur, dass die Bezahlung sehr gut war. Er erhielt für den Auftrag 50.000,00 Euro. Das war mehr als er normalerweise bekam. Er sollte sie finden und ihren Aufenthaltsort bekannt geben. Die Daten, die ihm zur Verfügung gestellt wurden, waren sehr umfangreich. Rick vermutete von Anfang an, dass es sich um Informationen eines Dienstes handelte. Sehr detailliert, ziemlich gut recherchiert, aber mit der klaren Stoßrichtung, Informationen um der Informationen zusammenzustellen und nicht, um einen mögliche Anklage vorzubereiten. Das war keine Polizeiarbeit. Das war Rick klar. Immerhin war er selbst ein Ex-Bulle. Ex-BKA. Ein in Ungnaden entlassener Kriminaloberkommissar. Weiter war er nicht gekommen, bevor man ihn mit dem Hinweis, dass er froh sein konnte, dass man ihn nicht wegen Mordes anklagte, entlassen hatte. Danach hatte sich Rick selbständig gemacht. Er arbeitete für Versicherungen, für Firmen, ab und zu auch mal für eine Anwaltskanzlei - wenn die Anwälte denn genug Geld auf den Tisch legen konnten - aber zunehmend auch für schmierige Unterweltgrößen, die seine Diskretion, Käuflichkeit und Skrupellosigkeit zu schätzen wussten. Wie die Kanzlei des Dr. Scholz auf ihn aufmerksam wurde, wusste Rick nicht. Er hatte mehrfach versucht, dies zu erfragen, hatte aber keine Antwort erhalten. Prinzipiell war Rick das auch egal. Er war eh ein gefallener Engel. Polizeibekannt und auf der Abschussliste. Er arbeitete unter seinem Klarnamen, ganz einfach, weil es eh nichts genutzt hätte, sich zu verstellen oder seine Identität zu ändern. Immerhin war das Wissen um seine Person, seinen Werdegang, seine aktuelle Situation einer Art von „Vogelfreiheit“ die beste Werbung für ihn. Er wurde ja gerade deshalb engagiert. Gegenüber seinen Aufklärungszielen oder - wie Rick es gern nannte - seinem Jagdwild trat dann regelmäßig als Rick „Haumichblau“ auf. Seinen Vornamen veränderte er nie. Das geht erfahrungsgemäß in die Hose. Vor allem in Stress-Situationen reagiert man nicht auf einen Anruf mit dem erfundenen neuen Vornamen. Diese Erfahrung hatte Rick als verdeckt ermittelnder Beamter beim BKA schon einmal gemacht. Eine Erfahrung, die er nicht mehr wiederholen wollte. Deshalb blieb er bei Rick. Dass Uta ihren Namen in Nancy verwandelt hatte, schrieb er ihrer Unerfahrenheit zu. Ansonsten - das musste er zugeben - war sie ein gewieftes Biest. Es war ziemlich schwierig gewesen, sie zu finden. Im Wesentlichen hatte er sie nur deshalb gefunden, weil Uta-Nancy einen schwerwiegenden Fehler gemacht hatte. Uta hatte in Berlin, bei UPS ein Postfach angemietet. Dies wusste er aus den ihm zur Verfügung gestellten Akten. Er vermutete stark, dass sie darin persönliche Unterlagen aufhob, auf die sie nicht verzichten wollte. Das Postfach lief auf einen fingierten Namen. Offensichtlich hatte Uta vorher schon einmal einen Personalausweis gestohlen, um eben dieses Postfach oder Wertsachenlagerfach oder wie auch immer anzumieten. Deshalb hatte sie  es vermutlich auch nicht geändert. Sie war felsenfest überzeugt, dass es sicher war. Allerdings wurde Uta schon über längere Zeit überwacht - durch wen auch immer. Deshalb fiel es dem Überwachungsteam auch sofort auf, als eine andere Person das Fach öffnete. Als Rick die Überwachungskamera Bilder in die Hände bekam, fing er an zu recherchieren. Ganz einfach im Internet, indem er das Bild uploadete und dann sich bei google die Bilder ansah, die als ähnliche Bilder mitaufgerufen und mitangezeigt wurden. Zwei Bilder waren Zeitungsbilder aus einem Cottbuser Lokalblatt, die sich auf eine verschwundene und verzweifelt von ihren Eltern gesuchte Studentin bezogen. Als er die Zeitungsartikel las, war es Rick sofort sonnenklar, dass Uta die Identität dieser Studentin angenommen haben musste. Was sie mit der Studentin gemacht hatte, wusste er nicht. Er ging aber sehr stark davon aus, dass Uta die echte Nancy Fieber umgebracht hatte und die Leiche auf „nimmer Wiedersehen“ verschwinden hat lassen. Sie war eben ein gewieftes Biest. Das allerdings immer noch nicht hundertprozentig geschnallt hatte, mit wem sie sich in ihrem früheren Uta-Leben eingelassen hatte. Die Überwachungskamera-Videos waren Mitschnitte. Rick vermutete, dass die Sicherheitsfirma, die von UPS beauftragt war, diese geliefert hatte. Aus seiner Zeit beim BKA wusste er, dass Verfassungsschutzbehörden und BND solche Arrangements mit einzelnen Mitarbeiter der Sicherheitsfirmen pflegten. Entweder bezahlten diese ach so sauberen staatlichen Behörden die oft nicht allzu gut entlohnten schwarzen Sheriffs. Manchmal waren es aber auch Gefälligkeiten bei der Sicherheitsüberprüfung. Viele der Security-Mitarbeiter benötigten mittlerweile eine solche Sicherheitsüberprüfung. Und nicht alle schwarzen Sheriffs waren weiße Lämmer. Einige hatten schon ganz schön was auf dem Kerbholz. Stichwort war da „dicke Polzeiakte“. Wie dem auch in diesem konkreten Fall gewesen war. Fest stand, dass der saubere Dr. Scholz, Rechtsanwalt aus Bonn seines Zeichens, im Besitz dieser Aufnahmen war. Scholz war ein komischer Kauz. Rick war nicht sehr gebildet. Zumindest nicht übermäßig. Aber ganz untypisch für seinen ehemaligen Beruf interessierte er sich sehr für Kunst. Eigentlich für Kunstgeschichte und für Literatur. Er war ein begeisterter Leser und liebte es durch Gemäldegalerien zu streifen. Deshalb waren ihm auch die Bilder von Karl Leipold und Georg Schrimpf auf. Die Gemälde in Scholz´ Kanzlei waren echt. Daran bestand kein Zweifel. Beide Maler hatten den Höhepunkt ihrer öffentlichen Wertschätzung in den sog. schwarzen Jahren der deutschen Geschichte erreicht. Wie ein Nazi sah Dr. Scholz, obschon er zweifelsohne Burschenschaftler war, nicht aus. Aber irgendetwas ließ Rick genau das vermuten. Obwohl mehr Gefühl und Intuition als Wissen war sich Rick sicher, dass Scholz und damit vermutlich auch seinen Auftraggeber in die braune Ecke gehörten. Dies bedeutete, dass Rick für Neonazis arbeitete. Grundsätzlich war es Rick egal für wen er arbeitete, Hauptsache war, dass die Bezahlung stimmte. Und in diesem Fall stimmte sie absolut. Nachdem er von Nancy Fieber erfahren hatte und keinen Telefonbucheintrag oder keine Facebookseite diesbezüglich finden konnte, wandte sich Rick an einen alten Bekannten im BKA, von dem er wusste, dass er teure Hobbies hatte und zugänglich war für kleine pekuniären Zuwendungen. Für knapp 1000,00 Euro, die Rick dem guten Nazibilder sammelnden Bonner Rechtsanwalt in Rechnung zu stellen gedachte, erhielt er die Adresse von Nancy Fieber, wohnhaft Paul-Lincke-Ufer in Berlin-Kreuzberg. Von da an war es einfach. Drei Tage Beschattung. „Verfolgung“ in den Fritzclub. Ficken auf dem Herrenklo. Und jetzt standen beide - Rick hatte das Taxi bezahlt - vor Uta-Nancys Wohnungstür. Uta schloss die Tür auf. Sobald sie drinnen waren, schlug Rick die Tür zu und fing an Uta eng an sich zu ziehen. Er zog sie schnell und bestimmt aus, trug sie ins Wohnzimmer, legte sie auf den Boden.

Den Rest oblassen wir Ihrer Phantasie, geneigter und wertgeschätzter Leser. Aus Gründen der Dezenz, die diesen Roman von der ersten bis zur letzten Seite prägt, hüllen wir den Mantel des Schweigens über Utas und Ricks Glück und widmen uns nun Ricks Reflexion, die diesen seelig-umschlungen mit Uta auf dem Boden von Utas Wohnzimmer schlummernd umtrieb.

Nach dem recht ungestümen und intensiven Sex mit Uta wurde Rick nachdenklich. Wie sollte es weitergehen? Rick war sich unschlüssig, was er als nächstes tun sollte. Sein Job war erledigt. Sein Job, das wusste er allerdings viel zu genau, war bereits in dem Moment erledigt gewesen, als er Utas Adresse von einem seiner alten korrupten BKA-Kumpels erhalten hatte. Er hätte dann nur noch Dr. Scholz informieren müssen und hätte sein Renommé als brillianter Ermittler erneut unter Beweis gestellt. Aber dies hatte Rick gerade nicht getan. Rick war Uta gefolgt. Er war in den Club gegangen und er hatte sie angesprochen. Und er hatte dies, das wurde ihm nun schmerzlich bewusst, aus einer bestimmten Intention heraus getan. Er wollte mit ihr in Kontakt treten. Und damit meinte er nicht, dass er mit ihr Sex haben wollte, sondern, dass er sie kontaktieren wollte. Aber warum? Was wollte er von Uta? Sie war zweifelsohne attraktiv. Eine interessante Frau. Gerade auch mit ihrer jüngsten Vergangenheit. Rick mochte solche verschlagenen Luder. Aber es gab wesentlich attraktivere Frauen und Rick konnte jede haben, die er wollte. Wirklich jede! Das war schon immer so gewesen. Was war es also, das ihn zu Uta hinzog? Rick konnte nicht schlafen. Er fühlte sich komisch, eigentlich eher seltsam. Er wusste nicht, ob es ihm gefiel - in Utas Nähe. Der Sex war nicht besonders gut gewesen. Ziemlich banaler Kuschelsex. So etwas machte ihn nicht wirklich an. Aber Uta war voll drauf abgefahren. Sie war bestimmt zweimal gekommen. Rick überhaupt nicht. Er fragte sich auch, warum Frauen Männern immer den Schwanz lutschen wollten. Kam das irgendwie aus der Kindheit? Eis am Stil? Oder an den Brustwarzen nuckeln? Oder doch die sich als Penisneid manifestierende naturgegebene Unterlegenheit des weiblichen Geschlechts? Scheißegal, dachte er. Jedenfalls ist es nicht der Sex, der mich hier hält. Rick überlegte, ob er gehen sollte. Er könnte von seinem Handy immer noch Dr. Scholz anrufen und ihm mitteilen, wo er Uta abholen lassen konnte. Aber genau das war es wahrscheinlich, was Rick abhielt. Er war sich bewusst, was passieren würde, wenn Dr. Scholz Utas Aufenthaltsort bekannt würde. Uta würde Besuch erhalten. Einen Besuch, den sie nicht überleben würde. Und genau das wollte Rick nicht. Rick wollte nicht, dass Uta unterging. Rick wollte, dass sie reüssiert. Wie gesagt, Rick mochte solche Schlampen. Er mochte sie einfach. Rick löste sich aus der Umklammerung. Uta schlief fest. Rick ging auf Erkundung. Es handelte sich um eine schöne, sehr schicke Designerwohnung. Alles neu, edle Materialien, gefällige Designs. Die Frage, wie sich Uta das leisten konnte, drängte sich zwangsläufig auf. Logisch musste sie Geld erhalten haben von Dr. Scholz und Konsorten. Soviel war Rick klar. Unklar war Rick immer noch, was sie überhaupt für den Bonner Nazi-Anwalt gemacht hatte. Dr. Scholz war diesbezüglich sehr klar gewesen, nämlich, dass es Rick ´nen Scheiß anginge. Was Rick angesichts des ungewöhnlich hohen Honorars auch akzeptiert hatte. Schließlich war er für seine Diskretion bekannt - oder besser berüchtigt: eingefallener Engel stellte keine Fragen. Aber jetzt stellte sich Rick Fragen. Rick hatte sich eine Wohnung in Frankfurt am Main gemietet. Ganz einfach, weil die meisten seiner Kunden große Allfinanz-Versicherungsunternehmen mit Sitz in Frankfurt waren. Frankfurt war teuer. Auch was Wohnungen anging. Deshalb hatte er ein gutes Gespür dafür, was diese Bude kosten musste. Die war komplett möbliert gemietet worden. Rick schätzte, dass die Wohnung gut und gern 200 qm groß war. Sie hatte zwei Bäder. Richtige Bäder mit Whirlpool und allem möglichen Scheiß. Ferner einen riesigen Balkon. Die Möbel waren vom Feinsten. Diese Wohnung musste zwischen 2 und 5.000,00 Euro Miete inklusive der zum Betrieb eines solchen Luxusdomizils erforderlichen Nebenkosten kosten. Entweder lebte Uta gewaltig über ihre Kosten oder sie wurde verdammt gut von „ihrem“ Dr. Scholz bezahlt. Auf jeden Fall erheblich besser als Rick, der sich solch ein Luxusdomizil trotz all seiner Gaunereien nicht leisten konnte. War hast du bloß getan, kleine Uta, fragte sich Rick. Bist du mit der Kaffeekasse durchgebrannt? Bei Dr. Scholz und Konsorten dürfte selbst die Kaffeekasse schön voll gewesen sein. Bist du gar eine Erpresserin? Rick wurde zunehmend neugierig. Nicht neugierig dachte er, ich werde ziemlich gierig. Da ist doch etwas zu holen. Uta, du kleine dumme Schlampe, was ist dein Geheimnis? Rick überlegte fieberhaft, wie es weitergehen sollte. Er konnte den guten Dr. Scholz mindestens noch ´ne Woche vertrösten. Das war drin. Dessen war er sich sicher. Danach musste er Ergebnisse präsentieren. Das würde er auch tun. Aber eine Woche würde er sich noch geben, um Utas Geheimnis zu lüften. Was Rick vorschwebte, war ungefähr das Folgende: Uta ausplündern, dann ihren Aufenthalt an Dr. Scholz verraten und dort auch noch abkassieren. In der Zwischenzeit wollte er Spaß haben mit ihr. Auch wenn sie im Bett keineswegs ´ne Rakete war, war sie in jedem Fall eine sehr angenehme Gesellschafterin. Und zugegeben: im Fritzclub auf´m Klo war er gekommen. Das würde sich wiederholen lassen, soviel nahm er sich fest vor. Rick stöberte noch ein wenig in der Wohnung herum, fand aber nichts Verräterisches. Interessant waren Utas Klamotten. Alles Marken- und Designerlabels. Sie hatte einen sehr guten Geschmack. Alles sehr stilvoll. Rick fand Uta einfach sympathisch, was ihn allerdings nicht daran hindern würde, sie eiskalt und ohne sich auch nur einmal in Reue umzudrehen ans Messer zu liefern. Noch interessanter waren Utas Slips. Alles Stringtangas. Alle sehr sexy und super knapp. Auch das liebte Rick. Rumschnüffeln mochte Rick. Sonst hätte er auch kaum den Beruf gewählt, den er gewählt hatte. Nach dem Abi war er unsicher gewesen, ob er Bulle werden sollte oder Kunstgeschichte, alternativ Literaturwissenschaft studieren sollte. Den Ausschlag, Bulle zu werden gab die Bezahlung und der sichere Arbeitsplatz. Rick kam aus sehr einfachen Verhältnissen. Sein Vater hatte de facto keinen Beruf gelernt. Sondern hatte sich und seine Familie bis er 35 Jahre alt war mit harter Gelegenheitsarbeit über dem Wasser gehalten. Mit 35 konnte er nicht mehr. Alles tat ihm weh. Die Knie, der Rücken. Und in der Birne war er wohl immer schon etwas hohl gewesen, dachte Rick. Es kam, wie es kommen musste: er fing an zu trinken. Er wurde Dauerarbeitsloser. Dann Dauersozialhilfeempfänger. Ohne Perspektive. Ohne Hoffnung. Es kam wieder, wie es kommen musste: er ließ seinen Frust an seiner Familie aus. Die feige Sau war nicht in der Lage ´ne Kneipenschlägerei zu initiieren. Stattdessen schlug er halt seine Frau und Rick. Seine Frau im Übrigen bis ins Krankenhaus auf die Intensivstation. Die dumme Sau von meiner Mutter, dachte Rick, hatte ihn nicht einmal angezeigt. Sie behauptete, Einbrecher hätten sie vermöbelt. So ein Scheiß. Niemand glaubte das. Aber niemand konnte das Gegenteil nachweisen. Selbst die engagierte, etwas feministische Kriminalkommissarin nicht. Ricks Mutter war ebenfalls ohne jegliche Berufsausbildung in die Ehe gestolpert. In eine Ehe mit einem extrem attraktiven, richtiggehend schönen Mann. Das musste man zu ihrer Ehrenrettung zugestehen. Auch Ricks Mutter war eine veritable dunkelhaarige Schönheit gewesen - die Betonung lag auf gewesen. Denn auch hier kam es, wie es kommen musste: Ricks Vater wurde ein Säufer und seine Mutter zwangsläufig auch. Rick wunderte sich immer noch, dass niemand eingeschritten ist. Kein Jugendamt. Keine Lehrer. Keine Kirche. Keine Verwandten, die ohnehin nichts von dem asozialen Aussatz der Familie wissen wollten. Niemand schritt ein. Rick litt im Übrigen auch nicht besonders viel. Die Situation hatte auch sein Gutes. Er lernte einstecken. Ansonsten hatte er seine Freiheiten. Und er nutzte sie. Da sich niemand, um ihn kümmerte, konnte er tun und lassen, was er wollte. Was Rick wollte, war ihm sehr früh klar. Er wollte es schaffen. Er wollte etwas werden. Mit 17 wurde ihm klar, dass man zum Studieren Geld brauchte. Es sei denn man ging zum Militär oder zur Bullerei. Beamter im gehobenen Dienst zu werden, kam nicht in die Tüte. Das war schwul. Das war in toto unmännlich. Offizier oder Bulle. Rick entschied sich für die Bullerei. Aber nur, weil das BKA ihn wollte. Er hatte sich mit 18, als er die zwölfte Klasse mit lauter Einsen absolviert hatte, und kurz vor dem Abi stand, bei der Landespolizei in Baden-Württemberg, bei der Bundeswehr und eben beim BKA beworben. Alle drei Behörden hätten ihn sofort eingestellt. Das BKA bekam den Ausschlag, weil er es insgeheim mit dem FBI vergleich, das er aus zahlreichen US-Kinofilmen kannte. Und in der Realität waren die Unterschiede auch nicht so groß gewesen, wie man das gemeinhin vielleicht annahm. Im Übrigen auch nicht zu den Nachrichtendiensten der BRD. Rick ging in seiner Tätigkeit als BKA-Polizist voll auf. Seine Ausbildung inklusive des FH-Studiums absolvierte er als Bester seines Jahrgangs und zwar mit Abstand Bester. Entsprechend durfte er sich aussuchen, wo er anfangen wollte. Rick entschied sich für die Abteilung für schwere und organisierte Kriminalität und wollte hier insbesondere im Kampf gegen Drogen mitwirken. Warum Drogen wusste er selbst nicht ganz genau. Vielleicht weil hier alles konvergierte: Terror, Waffenhandel, Mord, Geld, Prostitution. Es erschien ihm so, als sei der Drogenhandel der Motor der Verbrecherwelt. Hier wurde das Geld produziert, das für alles Weitere ursächlich schien. Rick war von Anfang an Feuer und Flamme. Er kannte nur noch Dienst. Und hatte bald auch große Erfolge. Schnell erfolgte seine Beförderung zum Kriminaloberkommissar. Seine Vorgesetzten sahen in ihm einen Aspiranten für den höheren Dienst und begannen damit, ihn zielgerichtet dahin zu fördern. Bis es passierte. Die Grundlage von Ricks beruflichen Erfolgen war seine Begabung als Ermittler. Seine Kollegen nannten ihn häufig halb spöttisch halb anerkennend Sherlock Holmes. Zum einen weil er so solitär und eigenbrödlerisch agierte. Hier hakte der Vergleich mit dem berühmten fiktiven Detektiv nicht nur ein wenig, denn einen Dr. Watson hätte es aufgrund von Ricks Veranlagung zum Einzelgängertum - er nannte es Einzelkämpfertum - überhaupt nicht geben können. Zum anderen waren Ricks Ermittlungserfolge schlichtweg brilliant und meist ganz allein seinen deduktiven intellektuellen Fähigkeiten und nicht so sehr dem Einsatz moderner Technik geschuldet. Rick erlangte bereits in jungen Jahren legendären Ruhm. Mit 30 galt er als der Überflieger des BKA. Dann passierte es. Rick hätte nicht geglaubt, dass ihm so etwas hätte passieren können, dass er für so etwas empfänglich gewesen wäre. Seit 2010 arbeitete er schwerpunktmäßig in Berlin. Mit dem Aufklärungsziel russische organisierte Kriminalität. Am 02. Mai 2010 an seinem 30. Geburtstag traf er nachts in einem Berliner Nobelprivatclub eine kaum 20-jährige Moldauerin. Sie war bildschön. Rick hatte noch nie eine so schöne Frau gesehen. Sie war blutjung. Hatte lange, glatte blonde Haare. Wunderschöne, richtig geheimnisvoll glitzernde grüne Augen - wie edle, kostbare Smaragde. Sie sprach perfekt Deutsch. Ohne erkennbaren Akzent und studierte angeblich Kunstgeschichte an der Berliner Humboldtuniversität im zweiten Semester. So weit Rick es beurteilen konnte war Natalia clean. Sie nahm ein wenig Kokain. Ab und zu lediglich. Und eigentlich nur um nicht negativ - quasi als Kostverächter - aufzufallen. In dem Privatclub, der von einem weißrussischen Großkriminellen betrieben wurde, arbeitete sie als Nutte. Oder vornehmer Callgirl. Damit verdiente sie sich den Lebensunterhalt für ihr Studium. Offiziell hatte sie ein Studentenvisum, das sie im Rahmen einer Stipendiatenförderung für Hochbegabte der Republik Moldau erhalten hatte. Rick arbeitete zu diesem Zeitpunkt als verdeckter Ermittler, wobei er den US-Begriff des undercover agent favorisierte. Das sprach seine sekretive Ader richtiggehend an. Seine cover story war, dass er ein Hamburger Drogendealer war, der aus der Hansestadt von seinen Bossen verbannt war, weil er Geld und Drogen unterschlagen hatte und auf der Abschussliste stand. In Berlin fühlte er sich leidlich sicher, weil er auf den Schutz der Russenmafia vertraute, mit der er hauptsächlich arbeitete. Rick unterhielt ein größerers Netzwerk von Drogendealern, hauptsächlich Asylanten aus maghrebinischen Staaten, die er über ganz Berlin verteilt einsetzte. Im Mai 2012 führte er 35 Dealer. Das war beachtlich. Damit stellte er eine Größe dar. Um diese Position inklusive der Hamburger Tarngeschichte zu erlangen, hatte er zwei Jahre gebraucht. Nun sollte sich die Rendite einstellen. Er hatte bereits zahlreiche detaillierte Informationen über Struktur und Personal der Russenmafia in Berlin ermitteln können. Nun sollte er einen Schritt weitergehen und zielgerichtet auf eine Verhaftung und daran anschließende Verurteilung von führenden Vertretern von russian organized crime in Berlin hinarbeiten. An seinen Ergebnissen waren aufgrund der Schnittstelle mit illegaler Migration, Waffenhandel und Terror auch nahezu alle deutschen und z.T. sogar ausländische Nachrichtendienste interessiert. Rick hatte den Status einer Goldmine beim BKA. Er war der absolute Star. So weit wie er war noch niemand vorgedrungen. Und Rick saß bei den Russen in Berlin fest im Sattel. Rick konnte sich noch sehr genau daran erinnern, als Natalia an diesem 2.5. gegen 22.30 Uhr von einem Nebenraum kommend zur Tanzfläche mit Stange wackelte. Ihr Gang war die Verführung pur. Sie trug lediglich einen weißen Spitzen-BH und einen Stringtanga. Beides sehr knapp geschnitten. Natalia war groß. Gut und gern 1,80. Sie hatte fantastisch lange Beine und schöne kleine, sehr feste Brüste. Sie tanzte wie eine Königin der Nacht. Verschmolz regelrecht mit der Stange. Rick konnte seine Augen nicht abwenden. Dies entging auch dem Clubbesitzer nicht. Igor setzte sich zu Rick. Gefällt sie dir? Du hast heute Geburtstag, nicht wahr? Rick bejahte beides. Willst du sie? Vielleicht als Geburtstagsgeschenk? Auch diese Fragen bejahte Rick eifrig. Keine halbe Stunde später waren beide in einem Separée. Rick wusste, dass der Raum videoüberwacht war. Aber das war ihm scheißegal. Sollte die doch ihren Porno drehen. Rick war nicht verheiratet. Er konnte ficken, mit wem er wollte. Natalia war fantastisch im Bett. Es war der beste Sex, den Rick je hatte. Nachdem beide nahezu zeitgleich kamen, lagen sie noch lange eng umschlungen zusammen und knutschten. Sie waren beide verknallt. Soviel war klar. Natalia mindestens genauso so sehr wie Rick. Mit 30 war Rick eine Schönheit, wenn man bei einem heterosexuellen Mann davon sprechen will. Es war deshalb kaum verwunderlich, dass Natalia so stark auf Rick ansprach. Die beiden begannen, sich in der Folge regelmäßig zu treffen. Es entwickelte sich eine richtige Liebesbeziehung. Die beiden lebten nur noch für sich in ihrer Liebeswelt. Alles andere hörte auf, für beide von Bedeutung zu sein. Das war dumm. Das war für Rick undenkbar gewesen. Noch nie zuvor war er verliebt gewesen. Nicht in diesen Dimensionen jedenfalls. Rick wollte heiraten. Er wollte sogar Kinder. Und Natalia erwiderte das alles - in mindestens derselben Intensität. Rick fing an, die Zügel etwas schleifen zu lassen. In der Berliner Drogenszene, insbesondere bei den Russen, fing man an, Witze über den verliebten Deutschen zu machen. Rick musste, um sich Respekt zu verschaffen und seine Stellung nicht nachhaltig zu gefährden, ziemlich massiv auftreten. Bei einem verbalen Scharmützel mit einem angetrunkenen russischen Killer eskalierte es. Der besoffene Ivan fing an sich lustig zu machen über die Moldau-Fotze, wie er sie nannte. Er erzählte Stories, wie er sie zusammen mit zwei anderen Kumpels, gevögelt hatte. Wie sie gestöhnt und nach mehr geschrien hatte. Das Schlimme für Rick war, dass es stimmte. Natalia hatte es ihm erzählt. Sie hatte ihm alles erzählt. Auch, dass die drei Russen den Fick aufgezeichnet und als Porno ins Netz gestellt hatten. Rick hatte ihn dort auch schon angeschaut. Das Schlimmste für ihn war, dass er klar erkennen konnte, dass es Natalia Spaß gemacht hatte. Es war - das musste sich Rick eingestehen - höchstwahrscheinlich der Fick ihres Lebens gewesen. Rick wusste nicht mehr, wie sich alles an diesem verhängnisvollen Tag zusammenfügte. Irgendwann schlug er zu. Nicht nur einmal. Und nicht nur mit der Faust, sondern irgendwann auch mit einem Schlagring. Und irgendwann war der Russe tot. Das Dumme war, dass sich all dies in einer hauptsächlich von der Russenmafia frequentierten Kneipe ereignet hatte. Niemand war dazwischen gegangen. Das waren die Grundsätze. Wenn zwei sich prügelten, dann sollten sie das untereinander austragen. In der Regel endete so etwas aber nicht tödlich. Rick wusste, dass er gewaltig Scheiße gebaut hatte. Das war ein Mord gewesen. Das war nicht durch seine Undercover-Befugnisse abgedeckt. Ganz im Gegenteil. Jetzt befand er sich in der Hand der Russen. Rick konnte mit an Sicherheit grenzender Wahrscheinlichkeit davon ausgehen, dass hier eine Kamera mitlief. Vielleicht hatte auch irgendein besoffener anderer Ivan die Scheiße mit seinem Handy gefilmt. Das war´s. Er war erledigt. Sein Leben war vorbei. Und damit das schmerzte ihn am meisten auch das Leben von Natalia. Rick war wie gelähmt als Igor Jaschenko, der Weißrusse, der Rick mit Natalia zusammenbrachte in den Raum trat. Igor war stink-sauer. Der Russe, dessen Schädel Rick zu Brei geschlagen hatte, war einer seiner Neffen gewesen. Das war überhaupt nicht gut, dachte Rick. Rick wusste, dass man ihm nichts tun würde. So waren die ungeschriebenen Regeln in der russischen Gangsterwelt. Außerdem war er zu wichtig. Er setzte mittlerweile gut 2/3 der russischen Drogen in Berlin mit seinem polizeilich geförderten Dealer-Netzwerk um. Sein Erfolg war der Tatsache geschuldet, dass die Berliner Polizei seine Dealer gewähren ließ. Er war wahrscheinlich der erfolgreichste Drogenhändler in der Geschichte Berlins. Entsprechend groß war seine Bedeutung bei den Russen. Deshalb sah man auch über die sehr befremdliche Affäre mit Natalia, die nicht mehr auf den Strich ging und auch nicht mehr in Igors Club auftrat, hinweg. Igor bekam einen Wutausbruch. Auf Russisch. Rick verstand nur Fragmente. Was er aufschnappte, waren Sprachfetzen: dumme Hure, Mistfotze, alles wegen dieser Schlampe, sie ist tot! Rick hing in den Seilen. Er spürte mehr, als er es intellektuell verstand, dass es um Natalia ging. Das entsprach ziemlich genau der Russenlogik, wie er sie bisher kennengelernt hatte. Mit der Exekution von Natalia wäre Igors Gesicht gewahrt. Ricks vorübergehende Geisteskrankheit, denn das war seine Liebe für die Russen, wäre beendet gewesen und v.a. wäre der Tod von Igors Neffen gerächt. Die Exekution von Natalia wäre ein deutliches Zeichen, dass Igor der Boss sei. Und Igor war der Boss. Rick sah aus den Augenwinkeln, wie sich eine Gruppe von Männern entfernte. Er war immer noch in Schockstarre. Getraute sich nicht zu bewegen. Zwei Aspekte pressten ihn zu Boden, machten ihn handlungsunfähig: zum einen das Bewusstsein, dass er als BKA-Beamter erledigt war. Zum anderen, dass die große Liebe seines Lebens tot war oder bald sein würde. Rick wusste nicht, wie viel Zeit verstrichen war, bis er plötzlich allein in der Kneipe mit dem Wirt und ein paar weiblichen Kellnerinnen war. Rick rappelte sich auf. Er musste aussehen wie ein Häufchen Elend und fühlte sich auch genauso. Er ging zu seinem Ferrari, der vor der Kneipe geparkt war, setzte sich hinters Steuer, ließ den Zwölfzylinder aufheulen und fuhr ab Richtung seiner Wohnung, die sich in der noblen Königsallee in Grunewald in einer exklusiven Gründerzeitvilla im 1. OG befand. Er brauchte aufgrund des dichten Feierabendverkehrsaufkommens gut eine Stunde, bis er seinen Ferrari vor der Haustür abstellte. Jetzt konnte es ihm gar nicht schnell genug gehen, seine Lethargie war wie weggeblasen. Er stürmte die Treppe zu seiner Wohnung hoch, öffnete die Wohnungstür und schrie ihren Namen. Es war ein Schrei der Verzweiflung, der nicht erwidert wurde. Er schrie nochmals. Er wollte ein drittes Mal schreien, doch er brachte keinen Ton mehr hervor. Natalia lag im Schlafzimmer auf ihrem breiten Ehebett, das sie beide erst vor einer Woche gekauft hatten. Natalia lag auf einer Plastikplane. Sie war vollständig nackt. Ihr Kopf war von ihrem Rumpf abgetrennt. Rick konnte kaum noch atmen. Ihr Körper und ihr Kopf waren unversehrt - abgesehen von der Tatsache, dass sie nicht mehr miteinander verbunden waren. Neben Natalia lag eine DVD. Rick griff am ganzen Leib zitternd danach. Er konnte sie kaum festhalten. Auf dem Weg zum DVD-Player fiel sie ihm zweimal aus der Hand. Endlich schaffte er es, die DVD einzulegen. Die DVD zeigte, wie Natalia von vier Schergen, die er aus Igor nahe Umgebung kannte, ausgezogen wurde. Eigentlich rissen die vier ihr eher die Kleider vom Leib. Als Natalia nackt war, pressten sie sie auf die Plastikplane. Dann fingen sie an, sie zu vergewaltigen. Einer der vier sprach auf Deutsch in die Kamera, die ein fünfter, der nicht zu sehen war, in der Hand halten musste. Rick war sich sicher, dass es Igor war, der die Aufnahmen gemacht hatte. Das musste ihm einen Riesenspaß gemacht haben. Die Vergewaltigung war eine Riesenschweinerei. Rick wusste nicht, was schlimmer war: die Schmerzen, die Natalia ausstehen musste, denn dieses Mal machte es ihr definitiv keinen Spaß, oder seine eigene Demütigung. Denn jedes Mal, wenn er den Russen entgegentreten würde, wenn er ihnen ins Gesicht sehen würde, würden ihre spöttischen Blicke ihn an das erinnern, was er auf der DVD sehen konnte. Nach10 Minuten war es zu Ende. Ein widerlich brutal aussehender Fettwanst, den Rick unter dem Namen Wasiliy kannte, schnitt Natalia die Kehle durch. Dann nahm er eine Säge. Es musste eine richtige „Knochensäge“ sein, wie Chirurgen sie zu Amputationen verwendeten, und trennte ihren Kopf vom Rumpf ab. Dabei grinste er widerlich in die Kamera. Er hatte sich sogar so positioniert, stellte Rick fest, dass ein Zuschauer alles genau sehen konnte. Rick empfand Leere. Nur noch Leere. Am liebsten hätte er es gehabt, dass sein Leben genau in diesem Moment mit einem Schlag zu Ende ging. Aber diesen Gefallen tat ihm niemand. Rick wusste, dass er weiterleben musste, dass er weiterleben musste, es sei denn er tötete sich selbst, was er allerdings - das wusste er genau - nie hätte tun können. Was jetzt, dachte er. Was jetzt? Rick musste die Leiche verschwinden lassen. Die Leiche der Frau, die er über alles liebte. Mit der er eine Familie hatte gründen wollen. Mit der er sein Leben verbringen hatte wollen. Der Schmerz fuhr im durch den Körper. Das Wissen, dass alles vorbei war. Dass seine Pläne, nicht mehr zu realisieren waren. Dass alles vorbei war, was ihm vorher etwas bedeutet hatte. Rick empfand Reue. Richtige Reue. Bedauern, etwas getan zu haben, das irreversibel war. Es gibt verschiedene Arten der Reue. Reue, etwas nicht besser getan zu haben. Reue darüber, dass man etwas getan oder unterlassen hat, das man hätte besser tun oder lassen sollen. Und  dann gab es die Reue, dass man etwas getan hat, das alles vernichtet hatte. Das irreversibel war. Das man nur noch bedauern, aber nie mehr einrenken konnte. Und das einen anderen Menschen, der einem mehr bedeutete als man selbst, das Leben gekostet hatte. Dieses vernichtende Gefühl einer alles auffressenden und zerstörenden Reue empfand Rick in genau diesem Moment. Und es machte ihn zu einem Nichts. Wie in Trance begann er zu handeln. Er wusste, dass Igor genau wusste, dass Rick sauber machen würde. Igor wusste, dass Rick nicht zur Polizei gehen würde. Dass er sich um die dreckige Nachbereitung kümmern würde. Rick wickelte Natalias beide Leichenteile in die Plastikfolie ein. Dann trug er sie durch das Treppenhaus. Ein separates Treppenhaus, das von seiner Wohnung direkt in eine separate Garage führte, wo sein BMW X6 mit verdunkelten Scheiben stand. Rick packte die Leiche Natalias in den Kofferraum und fuhr los. Er fuhr mit ihr bis in die Tiefen des Spreewaldes. Rick wusste nicht mehr, wo er war. Aber das war auch egal. Es war mittlerweile Nacht. Es war stockdunkel. Rick fuhr über Feldwege. Dann über Waldwege. Als er tief in einem Kiefernwald stand, nahm er die Leiche aus dem Kofferraum und legte sie auf den Waldboden. Er übergoss sie mit einem Kanister Super Plus, das er immer im Kofferraum hatte, und zündete sie an. Er blieb bei ihr, bis alles verbrannt war. Rick heulte. Rick heulte, wie er noch nie geheult hatte in seinem Leben. Es sank in sich zusammen und fing an zu schluchzen. Als das Feuer aus war, fing er an mit einem Klappspaten, den er im Kofferraum hatte, die Reste zu verbuddeln. Als nichts mehr zu sehen war, fiel es Rick wie Schuppen von den Augen, dass er sein verdammtes Handy nicht ausgeschaltet hatte. Sein verdammtes BKA-Handy. Verdammt noch mal, dachte Rick. Damit dürfte jeder Scheiß-Bahnhofsbulle wissen, wo ich gerade bin. Aber Rick fand das Handy nicht. Er musste es verloren haben. Aber wo? Auf jeden Fall war es nicht hier weder auf dem Waldboden noch in seinem Auto. OK, Glück im Unglück, dachte er und fing wieder an bitter zu heulen über seinen Verlust, über einen Verlust, der sein Leben definitiv verändert hatte. Für immer. Rick war kein Polizist mehr. Rick war ab sofort vogelfrei. Rick war sich einhundert Prozent sicher, dass er Igor und seine vier Freunde vernichten würde. Er würde sie nicht einfach umbringen, er würde ihr Leben vernichten. Genauso wie sie sein Leben vernichtet hatten. Sie sollten in Schimpf und Schande zu Grunde gehen. Sie sollten alles verlieren, was ihnen lieb und teuer war. Rick wusste, wo er anfangen würde. Bei Igors Tochter.

Kapitel 13

NEMESIS

Am nächsten Tag war Rick wieder in Igors Club. Schon beim Eintreten konnte er die Blicke der Anwesenden wie Nadelstiche auf seiner Haut spüren. Nick war  klar, dass sie es alle wussten. Mit Sicherheit hatte Igor eine weitere Kopie seines Porno-Mordes hier abgespielt, damit jede sehen konnte, dass niemand - auch das deutsche Arschloch nicht - einen Verwandten von ihm töten konnte. Die Strafe passte. Nach dem Verständnis des Weißrussen hätte sein Neffe sich wehren können. Rick war stärker gewesen. Rick musste aber seine Lektion lernen. Und die bestand darin, dass Frauen einfach nur Nutten sind. Und niemand tötet innerhalb der Familie um einer Frau willen. Niemand! Liebe zu einer Frau ist unmännlich. Man konnte seine Familie lieben, seine Kinder, sein Geld, Wertsachen et alia. Aber man konnte niemals eine dumme kleine Nutte wie Natalia lieben. Das war unmännlich. Und Unmännlichkeit war nicht akzeptabel. Rick ging zur Bar und bestellte einen 200g Vodka. Der Barkeeper sah ihn misstrauisch an. Dann kam Igor aus seinem Büro zur Bar. Jemand musste ihm Meldung erstattet haben, dass der Deutsche gekommen sei. Igor nickte dem Barkeeper zu. Rick bekam seinen 200g Vodka, den er auf Ex in sich hinein schüttete. Igor schlug Rick auf den Rücken. Die Anwesenden verstummten. Das war ein veritabler Ritterschlag. Das war allen klar. Igor streckte seine Arme aus. Rick erwiderte die Umarmung. Igor drückte Rick einen Kuss auf den Mund. Alles in Ordnung, fragte der Weißrusse. Ja, sagte Rick, alles ist in Ordnung. Quid pro quo. Rick wusste, dass Igor Latein verstand. Igor war gebildet. Hatte zu Sovietzeiten studiert. In Moskau. Sprachen. Rick war sich klar, was das bedeutete. Igor hatte mit Sicherheit einen nachrichtendienstlichen Hintergrund. Wie übrigens sehr viele in diesem Geschäft. Igor lachte: Quid pro quo, Deutscher! Ganz genau. Igor bestellte zwei weitere Vodka. Sie tranken Brüderschaft. Rick war wieder an Bord. Und zwar sicherer und fester im Sattel als je zuvor. Igor nahm ihn mit in ein Separée. Igor zeigte Rick eine wunderschöne junge Frau. Die war mit Sicherheit noch keine 18. Sie sah weißrussisch aus. Helle blonde Haare, blass-blaue Augen, sehr große Brüste und ein Körper so perfekt wie Rick ihn noch nie vorher gesehen hatte. Du bist der zweite, Rick. Ich war der erste. Viel Spaß! Und dieses Mal keinen Scheiß, ok? Ja, kein Scheiß, ok. Danke. Die Kleine nahm Rick an die Hand und führte ihn in einen Nebenraum. Denselben übrigens, in dem Rick zum ersten Mal mit Natalia gefickt hatte. Rick hatte überhaupt keinen Bock auf diese Schönheit, die Igor - das dumme Schwein - wahrscheinlich entjungfert hatte. Aber Rick wusste, dass er sie ficken musste. Ohne Rumgeknutsche, ohne irgendwelche Zärtlichkeiten. Denn eins war klar. Igor würde zuschauen. Es war ein Test. Ein Test, den Rick spielerisch meisterte. Keine 10 Minuten später kam er wieder in die Bar. Igor saß am Tresen. Komm zu mir, sagte er zu Rick. Rick setzte sich neben ihn. Beide tranken einen Vodka und rauchte eine Kippe. Rick nippte nur noch am Vodka. Er wusste, dass das akzeptiert wurde. Denn niemand besoff sich. Das war einfach nur dumm und meist tödlich in dieser Gesellschaft. Igor fragte, wie die Kleine gewesen war. Geil, sagte Rick. Wie alt ist die eigentlich? Igor lachte: 15. Geile Sau was? Ja, geile Sau, war Ricks Antwort. Igor wurde geschäftlich: Wir erwarten eine größere Lieferung Heroin aus Afghanistan. Kommt morgen über Polen. Wie viel, wollte Rick wissen. 150 kg. Das war viel. Das war die größte Lieferung, die Rick je erlebt hatte.  Kann ich nicht abwickeln, sagte er. Einfach zu viel. Ich weiß, sagte Igor. Musst du auch nicht. Es bleiben nur 15 kg hier in Berlin. Der Rest geht weiter, wohin brauchst du nicht zu wissen. 15 kg ist kein Problem für dich. Das hast du schon bewältigt. Ja, sagte Rick, das schaffe ich spielend. Übergabe erfolgt morgen um 22.00 Uhr in meinem Bauernhof in Gusow. Ich werde da sein. Wie soll ich bezahlen? Gar nicht. Erst mal gar nicht. Du nimmst die Ware in Kommission. Ich bekomme 70% des Erlöses. Den Rest kannst du behalten. Das war neu. Das war gar nicht gut. Igor versuchte Rick in das Verhältnis eines Soldaten, eines abhängigen Pächters zu drücken. Versklaven, nannten das die Russen. Vergiss es, sagte Rick. Rickie, du weißt, dass du nur von mir Drogen bekommst. Akzeptiere es! Nein, wenn ich mich exklusiv zu deinem Sklaven machen soll, dann will ich 50-50. 60-40, das ist mein letztes Wort, und nur deshalb, weil ich dich mag. Igor hob sein Glas. Rick hob seines. Sie tranken aus. Das war´s: der Pakt war geschlossen. Als Rick den Club verließ, spürte er die wohlwollenden Blicke. Er gehörte wieder dazu. Mehr noch. In ihren Augen war er jetzt erst wirklich zu einem der ihren geworden. Rick war Russenmafia. Lag vorher immer noch der Verdacht in der Luft, dass er ein Bulle, ein Spitzel oder was für ein Arsch auch immer sein konnte, waren jetzt die Fronten geklärt. Rick war ein Mörder und hatte einen Mord vereitelt, indem er die Beweise vernichtet hatte. Das machte kein Bulle. Rick war echt. Sie glaubten ihm. Das war die ideale Basis für das, was jetzt kommen würde, dachte Rick - seine Nemesis.

Was unmittelbar nach der Aufnahme in die Familie Igors - man könnte es auch Ricks Versklavung nennen, denn so empfand er es folgte - kann mit wenigen Worten zusammengefasst werden. Es ist wenig spektakulär und eher normaler Gangsteralltag. Rick informierte seine Kollegen beim BKA über den bevorstehenden Drogendeal, auch, dass Igor im de facto eine Partnerschaft, wenn auch Juniorpartnerschaft, mit 60/40 Beteiligung am Gewinn angeboten hatte. Beim BKA war man hellauf begeistert. Rick hatte es geschafft. Er war drin. Beim BKA und LKA Berlin schätzte man, dass der Weißrusse ungefähr 70 % des Drogenhandels in Berlin und Umgebung unter seiner Kontrolle hatte. Rick würde in seiner neuen Vertrauensstellung so viele Informationen sammeln können, dass eine Festnahme Igors mit seinen wichtigsten Handlangern und v. a. eine nachhaltige Zerschlagung der Russenmafia in Berlin möglich sein würde. Aber noch zögerte man. Denn momentan hatte man die Lage unter Kontrolle. Und schließlich konnte niemand vorhersehen, wer in das Machtvakuum vorstoßen würde, das zwangsläufig nach einer Zerschlagung der Russen entstehen würde. Auch wurden zunehmend Bedenken hinsichtlich Rick laut, der nun schon seit 3 Jahren diese Art von Undercover-Arbeit durchführte. Mit Riesenerfolgen zweifelsohne. Aber an Ricks lifestyle, den teuren Autos, den Nutten, den Designerklamotten, dem Luxusdomizil nahm man bei den biederen Gewerkschaftsbullen massiv Anstoß. Niemand konnte mit Bestimmtheit sagen, ob Rick etwas für sich selbst abzweigte. Möglich wäre ihm dies. Eine Überwachung von Rick war unmöglich. Dies hätte die größte Anti-Drogen-Operation der deutschen Polizei aller Zeiten und auch Ricks Leben massiv gefährdet. Deshalb blieb es beim Grummeln, aber einem äußerst gefährlichen Grummeln, das sich dadurch verstärkte, dass V-Leute insbesondere des Berliner LKAs von einem oder mehreren angeblichen Morden Ricks berichteten. Man wurde unruhig im BKA. Wollte unter allen Umständen einen medienwirksamen Skandal - wie z.B. mordender und koksender Elite-Bulle oder „Hoch geht´s her beim BKA“ - vermeiden. Das Dilemma war klar ersichtlich, aber nicht lösbar. Man entschied sich, erst mal weiter zu machen und die Unkenrufe über Ricks Verfehlungen wohlwollend zu ignorieren. Und Rick? Rick fühlte sich wie Dreck. In ihm war es leer. Er fühlte nur Leere, ein großes alles auffressendes Nichts. Seine Seele war ein schwarzes Loch geworden. Er hatte Natalia so sehr geliebt, wie er zuvor noch nie geliebt hatte. Rick hoffte auf ein Leben nach dem Tod, dass er Natalia in einer jenseitigen Sphäre - wie auch immer diese geartet sein mochte - wiedersehen dürfe. Rick sah sich fast jeden Tag, die Vergewaltigung und Ermordung Natalias an. Mittlerweile hatte er alle Beteiligten identifiziert. Rick wusste, wer sie waren, wo sie lebten, wie ihr Alltag organisiert war, wo sie ihre schwachen Stellen hatten. Rick wartete 7 Monate dann fing er mit demjenigen an, der Natalias den Kopf abgetrennt hatte und dabei so dreckig in die Kamera griente. Wasiliy, diese widerliche fette Sau, betrieb offiziell eine Spielhölle in Schöneberg, im Kurfürstensstraßenkiez. Diese befand sich in der Kurfürstenstraße Straße und war regelmäßig sehr gut frequentiert, weil er dick im Geschäft mit Pferderennwetten war. Rick wusste gar nicht, dass man in Deutschland auch Pferdewetten abgeben konnte. Aber offensichtlich ließ sich damit sogar Geld verdienen, denn es ging Wasiliy offensichtlich sehr gut. Die Pferdewetten konnten weltweit plaziert werden. Daneben war Wasiliy der heimliche König des Kurfürstensstraßenkiezes. Die meisten Babynutten und Dealer segelten unter seiner Flagge. Wasiliy legte wenig Wert auf persönliche Sicherheit. Das war auch nicht wirklich nötig. Wasiliy war das, was man einen Lakaien von Igor nannte. Wassiliy, dem man hauptsächlich unter dem Namen „der Fette“ kannte, war Igors Mann fürs Grobe. Der Fette sprang dann ein, wenn Igor Dreck los werden wollte, was verhältnismäßig oft vorkam. Wer sich mit dem Fetten anlegte, legte sich mit Igors gesamten Apparat an. Und dies kam selten vor. Deshalb genoss der Fette Narrenfreiheit. Er konnte wirklich tun und lassen, was er wollte. Für die Berliner Polizei war er im Wesentlichen ein Zuhälter und Spielmacher. Dass er eher ein Killer war, der eine ganze veritable Privatarmee unterhielt, war bei den Ordnungshütern nicht bekannt. Selbst Rick hatte diese Information nicht durchsickern lassen. Ganz einfach deshalb nicht, weil er nicht wollte, dass seine Kollegen hier eine Verbindung zu Igor und damit auch zu ihm feststellten. Der Fette hatte eine heimliche Leidenschaft. Und das war Anastasia. Anastasia war Russin. Sie war knapp 30 und arbeitet als - man glaubt es kaum - Sozialarbeiterin in Berlin. Anastasia lebte seit ihrem fünften Lebensjahr in Deutschland. Sie war das, was man eine Spätaussiedlerin oder eine Russlanddeutsche nannte. Sie hatte in Berlin Sozialpädagogik studiert und ihr Studium mit einem Abschluss als Diplom-Pädagogin beendet. Seit gut 4 Jahren arbeitete sie als Streetworkerin. Sie kümmerte sich hauptsächlich um drogensüchtige Prostituierte, die sie wieder auf die „richtige Bahn“ bringen wollte. So hatten sie sich getroffen. Anastasia war nicht schön. Sie war ziemlich gut beleibt. Eine richtige russische Matrone. Sehr laut, wenn sie wollte. Aber irgendwie auch sehr mütterlich und warmherzig. Irgendwann vor mehr als einem Jahr hatte sie den Fetten aufgesucht. Sie hatte ihm in seiner Spielhölle vor versammelter Mannschaft eine Szene gemacht. Sie hatte ihn angeschrien und am Ende hatte sie ihm sogar eine gescheuert. Ziemlich fest. So fest, dass Wassiliy seine Zigarre, die er meist im Mundwinkel hatte, aus dem Mund fiel. Sie war zu weit gegangen und das wusste sie auch. Grund für ihren Ausraster war der Tod einer jungen Ukrainerin gewesen, die sie betreut hatte. Die Ukrainerin war gerade mal 19 gewesen, als sie an einer Überdosis starb. Anastasia machte den Fetten dafür verantwortlich. Er hatte sie angefixt und, als sie die Drogen brauchte, auf den Strich geschickt, damit sie sich das Geld für die Drogen verdienen konnte. Anastasia mochte die Ukrainerin sehr. Ihr Tod nahm sie unverhältnismäßig mit. Anastasia konnte nicht anders, als demjenigen, den sie für den Tod der Ukrainerin verantwortlich machte, ins Gewissen reden. Sie wollte ihm zeigen, dass es Menschen gab, die weder Angst noch Respekt vor ihm hatten. Und denen es egal war, welchen Ruf als Unterweltgröße er genoss. Wassiliy war ziemlich beeindruckt von dem Auftritt. Anastasia muss ihn irgendwie an seine Mutter und an seine Kindheit erinnert haben. Russische Seele und so. Zwei Tage nach dem Vorfall stand er abends vor Anastasia Wohnungstür. Anastasia traute ihren Augen nicht, als sie abends von der Arbeit nach Hause kam. Wassiliy lud sie zu einem Abendessen ein. Sie gingen in ein Russenlokal, das sich gar nicht weit von Anastasias Schöneberger 1-Zimmerwohnung befand. Die beiden waren sich sehr sympathisch. Man hätte sogar von Liebe auf den ersten Blick sprechen können. Treffen folgte auf Treffen. Bis die beiden wirklich beschlossen, zusammen zu ziehen. Seit ca. 3 Monaten lebten beide zusammen. Rick hatte das alles sehr genau beobachtet. Der Fette war verliebt. Wer hätte das gedacht! Dass so eine Missgeburt von Mensch. So ein hässliches Stück Dreck eine Frau finden würde, die ohne Geld dafür zu erhalten, mit ihm schlafen würde, hätte Rick nicht für möglich gehalten. Rick arrangierte ein Treffen mit Anastasia bei ihrer Arbeit. Er bediente sich einer Bekannten bei der Berliner Polizei, die alles für ein Lächeln von Rick tat, dmait diese den Kontakt zu ihr herstellte. Rick trat als Mitarbeite des Sozialamtes auf, der insbesondere minderjährigen Prostituierten helfen wollte. Anastasia biss an. Es kam, wie Rick es erwartet hatte, sein Äußeres kam auch bei Anastasia an. Er gefiel ihr. Auch, wenn ihr klar sein musste, dass sie einen Mann wie Rick niemals bekommen würde, dass er weit ausserhalb ihrer Reichweite war. Aber Rick signalisierte ihr deutliches Interesse. Bei einem Arbeitstreffen murmelte er etwas von Problemen mit seiner Freundin. Sie sei so oberflächlich. Nur an Mode interessiert. Er könne sich mit ihr nicht über seine Arbeit und die armen Mädchen unterhalten. Und wie toll die Gespräche mit Anastasia seien. Das kam an bei Anastasia. Wie so viele Frauen glaubte auch sie, dass es Männern irgendwann auf innere Werte und Charakterschönheit ankäme. Innerlich musste Rick lachen, was für eine dumme russische Kuh. Kann man so naiv sein? In dem Alter. Die ist blöder als ihre Drogennutten. Aber, was soll man von einer Frau erwarten, die mit einem Stück Dreck wie dem Fetten freiwillig in die Kiste steigt. Eines Tages überredet Rick Anastasia ihn zu einer minderjährigen Prostituierten zu begleiten, die in einem Drecksloch von Wohnung in Schöneberg lebte. Rick fand - so erklärte er Anastasia - keinen Zugang zu ihr, weil sie so gut wie nur Russisch sprach. Das klang alles sehr plausibel. Rick hätte es wahrscheinlich selbst geglaubt. Auf jeden Fall glaubte ihm Anastasia. In der Wohnung angekommen merkte Anastasia recht schnell, dass da überhaupt niemand lebte. Die Wohnung war völlig leer. Rick hatte sie vor ca. 3 Monaten gemietet und exakt für diesen Zweck vorbereitet. Anastasia fragte, was hier vor sich ginge. Rick teilte ihr mit, dass er sie töten würde. Er würde sie töten, um den Fetten zu bestrafen. Für etwas, das dieser ihm vor gar nicht allzu langer Zeit angetan hätte. Anastasia fragte ihn, ob er noch alle Tassen im Schrank hätte. Das war alles etwas zu pathetisch für ihre russische Seele. Rick teilte ihr mit, dass sie jetzt in eine Kamera sprechen sollte. Er würde eine Video mit ihr machen. Ein Video, das er danach an den Fetten senden würde. Anastasia fragte ihn, ob er denn wisse, wer Wassiliy sei. Rick antwortete ihr mit einem kurzen „ja“. Rick schlug Anastasia mehrfach sehr fest ins Gesicht. Es machte ihm sogar Spaß. Als Anastasia mit aufgeplatztem Gesicht und Blut aus dem Mund spuckend zu Boden ging, schaltete Rick die auf einem Stativ stehende Videokamera ein. Rick sprach auf Deutsch hinter der Kamera stehend, ohne dass man ihn sehen konnte, dass Anastasia des Todes sei, wenn Wassiliy nicht genau das täte, was Rick von ihm verlange. Er befahl dem Fetten, dass dieser alleine zu der Wohnung in Schöneberg kommen solle. Käme er in Begleitung würde sie sterben. Dann trat er mit einer Sturmhaube auf dem Kopf, so dass man sein Gesicht nicht erkennen konnte, vor die Kamera und schlug so lange auf Anastasia ein, bis diese bewusstlos zu Boden sank. Dann öffnete er seine Hose, holte seinen Schwanz heraus und pisste auf sie. Das musste dem Fetten gefallen. Jetzt hieß es warten. Rick ließ das Video durch einen Fahrradkurier überbringen. Zur Übergabe hatte er sich verkleidet. Perücke, falscher Schnurrbart, Sonnenbrille. Rick war sich sicher, dass der Fette den Fahrradkurier ausfindig machen würde, nachdem er das Video angeschaut hatte und ihn über denjenigen ziemlich unsanft befragen würde, der es ihm übergeben hatte. Rick war sich klar, dass er den Fetten nicht unterschätzen durfte. Wassiliy war vielleicht hässlich und ungebildet. Aber er besaß eine Bauernschläue und viel Erfahrung, die ihn zu einem gefährlichen Gegner machten. Aber Rick war sich sehr sicher, dass der Fette letztlich in die Falle gehen würde. Er liebte und das, das wusste Rick aus eigener Erfahrung, macht verwundbar und unvorsichtig. Zum befohlenen Zeitpunkt stellte sich Wassiliy alleine in der Wohnung ein. Die Tür war offen. Wassiliy trat ein. Ananstasia lag komplett nackt auf einer Plastikfolie. Auf dem Boden festgebunden an den Armen und Beinen mit Arm- und Fußmanschetten, die am Boden mit speziellen Metallösenvorrichtungen fixiert waren. Es sah alles ein wenig wie in einem SM-Porno aus. Anastasia trug einen Lederknebel im Mund. Sie sah erbärmlich aus. Sie war grün und blau geschlagen. Als Wassiliy in der Wohnung war, schlug Rick die Tür zu. Wassiliy brauchte eine gute Minute, bis er überhaupt begriff, wer da vor ihm stand. Du, fragte er ungläubig. Rick schlug zu. Er schlug ihm mit einem Schlagring mehrmals mitten ins Gesicht. Beim dritten Schlag brach seine Nase. Rick schlug weiter zu. Er musste aufpassen, dass er ihn nicht tot schlug. Immerhin hatte er noch etwas mit ihm vor. Wassiliy sollte zusehen, was Rick mit der dummen Russin machte, bevor er Anastasia und Wassiliy umbrachte. Quid pro quo, murmelte er immer wieder, als er den Fetten auszog, auf einen Sessel wuchtete und fesselte.

Aus Gründen der bürgerlichen Wohlanständigkeit und zur Wahrung der Dezenz, an der uns alles gelegen ist, wollen wir dem geneigten Leser ersparen, was Rick en detail tat, um sich zu rächen, um jenes Gefühl tiefer Befriedigung empfinden zu dürfen, das sich einstellt, wenn man weiß, dass man ein himmelschreiendes Unrecht ausgeglichen hat. Um dem geneigten Leser nicht gänzlich im Unklaren zu lassen, was an diesem besagten Tag in ebenjener Schöneberger Wohnung vor sich ging, und Ihnen eine grobe Vorstellung von Ricks Rache zu vermitteln, sei hier nur soviel berichtet: Rick tat mit Anastasia genau dasselbe, was Wassiliy und seine Freunde mit Ricks Heiliger, mit Natalia, taten. Dass Wassiliy Ricks „Geschäft der Rache“ nicht überlebte bedarf der Worte keiner...

Nachdem Rick mit seinem „Geschäft der Rache“ fertig war - von einem „Geschäft der Rache“ sprach bekanntlich auch Michael Kohlhaas nach dem Tod seiner geliebten Frau - warf Rick eine Handgranate in die Wohnung und rannte die Treppe hinunter bis in den Keller. Dort gab es einen Zugang zur Berliner Kanalisation, den Rick zuvor als Fluchtweg erkundet hatte. Es war immens wichtig, dass ihn niemand beim Verlassen der Wohnung und des Hauses sah. Rick hatte weniger Angst davor, von der Polizei erkannt zu werden oder dass irgendwelche Anwohner Beschreibungen von ihm abgeben würden, es war immerhin sehr wahrscheinlich, dass der Fette nicht allein gekommen war. Höchstwahrscheinlich warteten einige von Wassiliy Freunden vor der Tür, denen er nicht in die Arme laufen wollte. Alles funktionierte wie geplant. Rick verließ die Kanalisation an exakt der Stelle, wo er den Exit geplant hatte. Er roch etwas streng, aber das war ihm egal. Wer ging bis zur nächsten Bushaltestelle und wartete auf einen Bus, mit dem er bis zum Potsdamer Platz fuhr, wo in einer Tiefgarage sein Ferrari stand. Rick stieg ein. Er liebte den Geruch des Leders. Den Klang des Motors. Eins war ihm klar: er würde niemals mehr als Bulle arbeiten können. Gar nicht mal so sehr, weil er mehrere Verbrechen begangen hatte, weil er ein Mörder war, sondern eher deshalb, weil Bullen so verdammt wenig verdienten, weil Bullen so verdammt lächerliche Gestalten waren.  Die drei Handlanger, die im Wesentlichen Wassiliy bei der Vergewaltigung und anschließenden Enthauptung unterstützt hatten, waren schnell aufgespürt und erledigt. Es handelte sich um Schläger und Dealer, die in Wassilliys Diensten standen. Rick tötete einem nach dem anderen nach demselben Muster, indem er ihnen einzelnen auflauerte - meist wenn sie auch dem Weg nach Hause oder zu einer ihrer Nutten waren - und sie einfach erschoss. Nachdem er den dritten getötet hatte, warf er die Waffe in Einzelteilen zerlegt an verschiedenen Stellen in die Spree. So weit so gut. Alles hübsch unspektakulär, aber für Ricks Seelenfrieden äußerst wohltuend. Ricks fühlte sich schon deutlich besser. Natürlich war da immer noch das Gefühl der Leere, das wohl auch nie weggehen würde - immerhin war der Sinn seines Lebens in Gestalt Natalias vernichtet worden, aber das Bewusstsein, dass diejenigen, die das ausgeführt hatten, tot waren, befriedigte ihn dann doch - zumindest ein wenig. Jetzt musste noch der Hauptverantwortliche, der Auftraggeber - Igor - zur Rechenschaft gezogen werden. Dies war schwieriger. Igor war das Misstrauen in Person. Außerdem hätte es Rick nicht gereicht, Igor einfach mit einem Gewehr durch ein Zielfernrohr mit sehr großer Vergrößerung auf - sagen wir mal - 500 m durch einen Schuss in Kopf oder Bauch zu töten. Das hätte vermutlich auch nicht funktioniert, das Igor Freiflächen immer sehr schnell überquerte und immer eine kugelsichere Weste trug. Aber wie gesagt, das wäre Rick auch zu wenig gewesen. Igor musste vernichtet werden. Und mit ihm das, was ihm am meisten bedeutete. Und das war seine Tochter. Nasstja war gerade mal 13 Jahre alt. Sie lebte bei Igor als dessen einziges Kind. Ihre Mutter war tot oder weiß der Geier wo. Auf jeden Fall kannte sie niemand und niemand sprach auch nur mit einer Silbe von ihr. Rick hatte diesbezüglich schon oft versucht vorzufühlen, sich an das Thema heranzutasten. Seine Bemühungen wurden aber immer wieder abgeblockt. Rick vermutete, dass Igor bei den wenigen, die darüber etwas wussten, eine Art von damnatio memoriae verhängt hatte. Die Erinnerung an Nasstjas Mutter sollte ausgemerzt werden. Sie sollte der Vergessenheit auf ewig anheim fallen. Das passte zu Igor. Wahrscheinlich hatte sie ihn enttäuscht oder war mit einem vernünftigen, intelligenten, gebildeten und attraktiven Mann durchgebrannt. Eine Demütigung, die Igor nur sehr schwer hätte, überwinden können. Nasstja aber war Igors ein und alles. Unabhängig davon, was er von ihrer Mutter hielt, vergötterte er die Kleine. Nasstja wurde dementsprechend permanent von 3 Bodyguards begleitet. Harte Burschen. Das wusste Rick. Das Schlimme war, dass die drei Aufpasser sehr professionell waren. Gerüchte besagten, sie seien ehemalige Speznas. Auf jeden Fall machten sie den Eindruck, dass sie dies hätten sein können. Was hatte Rick vor? Rick wollte Nasstja entführen. Er würde sie „anfixen“ mit Heroin und auf den Babystrich bringen. Dann würde er Igor Fotos davon zukommen lassen. Rick ging davon aus, dass Igor ihr zur Hilfe eilen würde. Rick würde dann einen Sprengsatz zur Detonation bringen, wenn Igor sich ihr näherte. Sie sollte vor seinen Augen zerfetzt werden. Danach würde er Pornos von Nasstja ins Netz stellen. Er wollte in Igors Augen sehen, was Igor vielleicht in seinen gesehen hatte, nachdem Igor Natalia hatte umbringen lassen. Ziemlich bescheuerte Rachephantasie. Eigentlich gar keine Phantasie, dachte Rick. Ziemlich plump und uningeniös. Dieser Plan war so lächerlich, so pathtetisch. Rick dachte - und der geneigte Leser tut dies vielleicht auch -, dass man so einen Plot nur in einem „Dreigroschenroman“ erwarte. Aber „Dreigroschenromane“ ist doch Arbeiter- und Bauern-Hochkultur? Deshalb soll uns dieser Plan hier auch genügen. Aber er wollte es. Dieser Plan, so abgedroschen er sich auch anhörte, wurde zu einer echten fixen Idee für ihn. Was er danach mit Igor machen würde, wusste er noch nicht. Er wollte, dass Igor sein ein und alles verlor. Genauso wie Rick auch sein ein und alles verloren hatte. Das Ziel war Rick also klar. Glas klar. Aber wie sollte er an Nasstja rankommen? Wo Nasstja war, waren ihre Speznaz-Fritzen. Rick sah nur eine einzige Möglichkeit. Und diese einzige Möglichkeit war nicht nur verwegen, sie war auch nicht nur abenteuerlich, sie war einfach nur sau-dumm. Aber, dachte Rick, damit rechnet wirklich niemand. Auf dieses Idee kommt niemand. Klar, dachte er, weil es einfach nur bescheuert ist. Ricks bescheuerte Idee konnte in der Tat bei Anlegung eines rationalen Maßstabes, bei einer Betrachtung mit gesundem Menschenverstand nur als aberwitzig hirnrissig bezeichnet werden. Der einzige Ort, wo Nasstja alleine war, das war Rick klar, war ihr Schlafzimmer. Und um dort hin zu gelangen, musste er in Igors Villa eindringen. Er musste in die Höhle des Löwen. Einfach einbrechen, die ganze Elektronik und die Wachen überlisten, das war unmöglich. Igor legte großen Wert auf seine persönliche Sicherheit und die Sicherheit seiner Familie. Die Überwachungs- und Absicherungstechnik seiner Wannsee-Villa war state-of-the-art-equipment. Dagegen würde er nicht ankommen. Dazu war er technisch einfach nicht versiert genug. Ok, was tun? Rick erinnerte sich, dass Igor mit seiner derzeitigen Geliebten, oder seiner gemieteten Begleiterin, einem 22-jährigen Berliner Modemodel, gerne rauschende Gesellschaftspartys für seine Nachbarn gab. Zwar verfügte Igor über ziemlich üppiges Hauspersonal, aber für die Bewirtung solcher Partys beauftragte er meist eine Catering-Firma. Und zwar immer dieselbe. Hier bot sich ein Anknüpfungspunkt. Als Kellner könnte er sich vermutlich - auch unter den Strengen Augen des Sicherheitspersonals - in die Villa einschmuggeln. Und wenn er erst mal drin war, würde er es schon schaffen. Problematischer würde es werden, mit der kleinen Schlampe da raus zu kommen. Rick wurde bewusst, dass er vielleicht seinen Plan nicht würde in die Tat umsetzen können. Egal dachte er. Zu ihr durch werde ich kommen. Und alleine da wieder raus - notfalls mit brachialer Gewalt würde er auch schaffen. Wenn alle Stricke reißen und es einfach nicht möglich ist, sie da raus zu schaffen. Lege ich sie halt um. Dann gibt´s halt keinen Porno im Netz und eine angefixte Weißrussenfotze, sondern nur die Baby-Leiche. Ist ja auch nicht schlecht. Und hört sich auch nicht so abgedroschen an. Rick musste feixen. Er fühlte sich sau gut. Igors Catering-Firma erste Wahl war ein alteingesessenes Berliner Gastronomieunternehmen, das auch für ausländische Botschaften und Konsulate caterte. Rick verschte gar nicht erst, sich da um einen Arbeitsplatz zu bewerben. Er wusste, dass sich allem großspurigen Getöse über Kundenservice zu Trotz der Besitzer der Firma meist  Subunternehmen bediente. Also stellte Rick sich als Neuling, aber nicht ohne umfangreiche Erfahrung vor. Der Besitzer war ziemlich gay. Er war eine Schwuchtel, eine Homotunte ertser Garnitur. So einer, dem man eigentlich das Arschloch zunähen müsste, dachte Rick. Der Geschäftsführer der Catering-Firma sprang sofort auf Rick an. Rick fragte, wann er anfangen könne. Die Homoschwuchtel säuselte, wann immer er wolle. Rick beschloss, es auf die Spitze zu treiben, und fragte den Homo, ob er denn mal die Uniform seiner Firma anprobieren solle. Die Tunte nickte. Speichel lief ihm fast aus dem Mund. Er zeigte Rick einen Umkleideraum oder einen Nebenraum Rick war sich sicher, dass er dort heimlich gefilmt würde. Rick sagte, er sei nicht prüde. Schließlich seien wir alle Männer. Er könne sich ja hier „nackisch“ machen. Die Schwuchtel wurde richtig geil. Das konnte Rick sehr deutlich sehen. Rick fing an, sich auszuziehen. Er zog sich wirklich komplett aus. Warum wusste er nicht. Vielleicht wollte er den Homo nur richtig geil machen. Als er komplett nackt vor ihm stand, fragte er, wo denn die Klamotten seien. Der Homo konnte kaum noch sprechen. Er wollte Rick anfassen, traute sich aber nicht. Rick war offensichtlich viel zu straight. Rick fragte, immer noch splitterfasernackt, ob er heute abend schon arbeiten könne. Er wusste, dass Igors Party heute abend steigen würde. Der Caterer nickte und jetzt leif ihm wirklich der Speichel aus dem Mund. Rick war froh, dass er nicht in den Nebenraum gegangen war. Denn die Bullerei - obwohl Bullen einfach nur dumm sind - würden diese Spur wahrscheinlich auftun. Und irgendjemand würde Rick definitiv erkennen. Deshalb war der Striptease hier an dieser Stelle in mehrfacher Hinsicht sehr schlau gewesen. Innerlich musste Rick lachen. Der Caterer gab ihm seine Arbeitskleidung. Rick zog sich. Der Caterer wurde langsam, aber sicher wieder klar in der Birne. Er sagte Rick, dass der Job heute abend mit der ganzen notwendigen Vorbereitung schon in zwei Stunden anfangen würde. Rick sagte, dass sei ihm sogar recht. Der Caterer zeigte ihm alles, was Rick wissen musste. Stellte ihn den anderen vor. Die waren verblüfft, denn das Team war personell schon zu 100% besetzt und der Caterer war für seinen Geiz bekannt. der ein oder andere lachte allerdings, denn es war ziemlich offensichtlich, warum die Homotunte ´ne Ausnahme gemacht hatte. Der Caterer teilte Rick mit, dass er nach dem Job die Klamotten wieder hierher zurückbringen müsse. Damit hatte Rick gerechnet. Die Homoschwuchtel wollte ihn nochmals nackt sehen, vielleicht auch mehr. Heute abend würde er dann mit Sicherheit gefilmt werden. Rick hauchte ein verführerisches „sehr gerne, ich freue mich schon“ und teilte dem Homo mit, dass er seine Klamotten ja hier lassen könne. Der Caterer nickte gierig. Es waren Klamotten, die Rick extra für diesen Zweck gekauft hatte. Nichts was ihn verraten würde. Der Caterer war so geil, dass er nicht mal ´nen Ausweis sehen wollte. Rick hätte ihm ohnehin keinen gezeigt. Hätte gesagt, dass er ihn vergessen hätte und beim nächsten Mal mitbringen würde. Rick fragte, wann er die Kohle für den Job bekäme. Der Caterer sagte ihm heute abend beim Umziehen. Rick lächelte verführerisch. Der Caterer schmolz dahin. Innerlich empfand Rick nur Verachtung für das Homoschwein. Schade, dass ich den nicht auch noch umlegen kann - nachdem ich ihm das Arschloch zugenäht habe natürlich, dachte Rick. Drei Stunden später stand Rick mit dicker Hornbrille, die Haare mit viel Gel nach hinten gekämmt in Igors Villa. Er dachte gar nicht daran, irgendeinen dieser Schweine zu bedienen. Auch musste er höllisch aufpassen, dass er Igor nicht über den Weg lief, denn Igor oder einer seiner Bodyguards hätten ihn sofort erkannt. Er verschwand einfach nach Betreten des Dienstboteneingangs. Und hier können wir es erneut kurz machen. Ein „righteous kill des Erzählens“ quasi. Rick gelangte in Nasstjas Schlafzimmer. Er hatte keinen Bock darauf mit der hässlichen Drecksgöre - sie sah wirklich aus wie ihr widerlicher Vater - zu entschwinden. Also legte er sie um. Auf bestialischste Weise. Wie ein Vieh schlug er mit einem Schlagring auf sie ein. Er verzichtete darauf, ihr den Kopf abzuschneiden. Igor war kein Idiot. Er hätte eins und eins zusammengezählt und Rick wäre ein toter Mann gewesen. Also ließ er davon ab und die dumme Göre einfach so liegen (GANZ GROßE LITERATUR!!!! DAS WAR GERADE EIN ZEUGMA: WIE ZUM BEISPIEL: MAREIKE GING INS THEATER UND DORT ZU WEIT). Rick verließ das Haus. Und das Grundstück. Er stieg nicht in einen Bus ein. Er rief kein Taxi. Sondern ging zu Fuß. 2 Std lang. Dann stieg er in Schmargendorf in einen Bus und fuhr bis Kudamm. Vom Kudamm ging er zu sich nach Hause in die Königsallee. Zu Hause angekommen öffnete er eine Flasche Moet & Chandon und bestellte sich eine Edelnutte. Das Leben war schön. Und Igor, die dumme Sau, kommt auch noch dran. Das waren seine Gedanken, als er die Blondine fickte. Es war das erste Mal, dass er wieder Spaß am Sex hatte. Nutten sind geil. Schampus ist geil. Ich bin geil. Alles ist geil. Das waren seine Gedanken. Rick war wieder ganz der Alte. Am Folgetag blieb Rick zu Hause - mit seiner blonden Nutte, die nur allzu gerne den Tag und die Nacht mit unserem Schönling verbrachte. Vielleicht hätte sie es sogar ohne Geld getan. Aber dazu musste sie sich nicht herablassen, da es Rick - um ehrlich zu sein - scheißegal war, ob er der Nutte 1000 oder 2000 Euro von seinem Drogengeld zusteckte. Den Tag danach beschloss Rick, als ob nichts gewesen wäre zu Igors Club zu fahren. Er war aufgeregt. Es war riskant. Andererseits warum sollte Igor - nach fast 8 Monaten verstrichener Zeit - den Mord an seiner Tochter mit einem möglichen Racheakt von Rick in Verbindung bringen? Aber trotz allem guten innerlichen Zureden hatte Rick ein mulmiges Gefühl, das sich nicht wegreden ließ. Nichtsdestotrotz er wollte Igor sehen. Er wollte ihm in die Augen sehen. Er wollte seinen Schmerz sehen. Er wollte sich a Igors Niederlage ergötzen. Rick fuhr extrem schnell mit seinem Ferrari durch die Stadt. Das machte er immer, wenn er sich unbesiegbar fühlte. Er fuhr über rote Ampeln, stellte neue Geschwindigkeitsrekorde auf. Scheißegal, dachte er, niemand wird ihm einen Strafzettel verpassen. Man würde ihn nicht einmal anhalten. Denn jeder Bulle würde bei einer Überprüfung des KFZ-Kennzeichens die Info erhalten, dass Rick tabu war. Jeder höhere Polizeivorgesetzte hatte mächtig Schiss davor, verantwortlich zu sein für ein Aufliegen dieses Superhelden der verdeckten Ermittlungen. Am späten Nachmittag hielt er im Hof von Igors Club. Igors S-Klasse stand da. Der Chauffeur und Bodyguard saß am Steuer, rauchte und klotzte irgendeine DVD auf dem Navi des Luxusschlittens. Rick spürte sofort die Stimmung, die ihm entgegenschlug wie ein Schwall eiskalten Wassers. Es war eine Stimmung, deren schneidende Kälte jeden Besucher sofort ernüchterte. Nicht dass irgendwelche Besucher sich je hierher, hier in diesen Club verirrt hätten. Das war auch niht erwünscht. Der Club war ein Etablissement zur Geldwäsche und als Ort der Zusammenkunft für Igors Lakaien. Rick war sich sicher, dass irgendein Besucher sofort vom Türsteher abgewiesen worden wäre. Igors Lakaien sahen aus, als sei jemand gestorben, dachte Rick und musste sich höllisch zusammennehmen, damit er nicht anfing, lauthals  los zu wiehern vor lauter innerer Heiterkeit. Du dumme Weißrussensau, feixte er innerlich, das hat wohl gesessen. Rick ging zur Bar und bestellte ein Bier, das er auch sofort bekam. Er fragte den Barkeeper, der hier schon seit über fünf Jahren in dieser Position arbeitete und de facto zum Inventar gehörte. Andrej sagte ihm, dass   vorgestern die Tochter von Igor in ihrem Mädchenzimmer ermordet worden wäre. Rick schwieg. Dann fragte er: und hat man die Sau wenigstens umgelegt. Andrej sagte noch nicht. Igor verhöre gerade den Chef einer Catering-Firma, weil Igor glaube, dass der Mörder als Mitarbeiter des Caterers ins Haus gekommen sein müsse. Uuups, dachte Rick, Igor ist schlauer, als ich dachte. Wer hätte das gedacht? Rick überlegte kurz, ob der Caterer ihm gefährlich werden konnte. Rick sah geringfügig anders aus, als er vorgestern in seiner Verkleidung aussah. Der Caterer dürfte auch mehr auf seinen nackten Körper als auf sein Gesicht gestarrt haben. Hoffentlich war da nirgendwo eine versteckte Kamera, dachte Rick. Wenn Igor ein Bild von ihm sähe, würde er sehr schnell eins und eins zusammen zählen können. Und dann würde es gefährlich werden für Rick. Verdammt gefährlich. Wo verhört er das Arsch, fragte Rick den Barkeeper. Im Keller. Hier im Keller, fragte Rick ungläubig. Aber ja doch, der ist schalldicht, das weißt du doch. Rick wusste es. Einer der Kellerräume war nicht nur schalldicht, sondern sogar abhörsicher. Wahrscheinlich von ehemaligen Geheimdienstfreunden Igors fachmännisch eingerichtet. Rick war innerlich angespannt. Gerne hätte er gehört, was da unten vor sich ging. Wenn die Homotunte von einem Caterer ihn aber sah, wenn er nach den Schlägen, die er mit Sicherheit schon eingesteckt hatte, denn überhaupt noch etwas sehen konnte, dann würde er ihn mit Sicherheit erkennen. Schon ein verräterisches Blitzen der Augen würde ausreichen, um Igor misstrauisch zu machen. Also beschloss Rick abzuhauen. Er trank sein Bier aus und verabschiedete sich vom Barkeeper. Rick verließ den Club, stieg in den Ferrari und fuhr los. An der nächsten Möglichkeit fuhr er rechts ran, stellte den Motor ab und zündete sich eine Kippe an. Was nun, dachte er? Was nun? Rick hätte gerne in Igors schmerzverzerrtes Gesicht geblickt, sich an seinem Unglück geweidet, aber das war wohl nicht wirklich eine gute Idee gewesen. Aber irgendwie musste Rick das Ganze zu einem Ende bringen, für sich und für Natalia. Denn eins war ihm sonnenklar, noch war überhaupt nichts zu Ende. Es gab verschiedene Optionen, Igor vollends fertig zu machen. Die einfachste und wahrscheinlich für Rick einzig praktikable Option war es, Igors Tarnung auffliegen zu lassen. Das wäre aber gleichbedeutend mit dem Ende seiner BKA-undercover-Operation gewesen. Alles andere, was sonst noch denkbar war, erwies sich aber als kaum praktikabel. Rick entschloss sich, nahezu alle Infos, einschließlich Bilder von einem Mord, den Igor verübt hatte und bei dem Rick anwesend war und heimlich ein paar Fotos machen konnte, an die BILD-Zeitung weiterzuleiten. Die würden das drucken, selbst wenn BKA und weiß der Geier wer alles versuchten zu intervenieren. Diese Berichterstattung würde global Interesse erzeugen. In Deutschland könnten am Tag mindestens eine Million mehr Exemplare verkauft werden und das für schätzungsweise eine Woche. Außerdem würde man für Internetwerbung auf der Homepage der BILD-Zeitung zeitlich begrenzt Unsummen verlangen können. Unsummen, die bezahlt werden würden. Nach einer solchen Berichterstattung würde man beim BKA und LKA handeln müssen. Igor würde international zu Fahndung ausgeschrieben. Wenn man ihn nicht sofort festnehmen könnte, was sehr unwahrscheinlich war, denn Igor würde sofort nach der ersten Schlagzeile das Weite suchen. Aber Igor würde nicht flüchten können - nicht vor seinen russischen Bossen. Diese hätten viel zu viel Angst vor einer möglichen Festnahme, denn Igor wusste verdammt viel. Er war der Europa-Boss der Russen. Gewesen, dachte Rick und lachte. Die Herren in Moskau würden ihn umlegen. Igor war dead flesh. Der Verlust all seiner Privilegien, seines gottgleichen Status, seiner Millionen, des Respekts, ja der Angst, die man ihm entgegenbrachte - das alles zusammen war genug der Rache. Rick rief einen BILD-Reporter Rick war, nämlich der undercover-Star des BKA. Er erzählet ihm alles, sie trafen sich. Rick übergab Beweise über Beweise. Er wollte kein Geld. Er hatte eh mehr als genug zur Seite gebracht. Fast eine viertel Million Euro.

Am nächsten Morgen brach die Hölle los... Frontpage Bildzeitung: Russenmafia mordet in Berlin seit Jahren. Polizei weiß seit Jahren davon, tut nichts! Riesenskandal. Wie Rick vorhergesehen hatte, war Igor sofort verschwunden. Igor war auf so etwas immer vorbereitet. Rick wusste, dass Igor permanent ein Koffer mit mehreren hundert tausend Euro in bar und einem gefälschten Pass bei sich hatte. Niemand kannte die Identität. Nicht einmal seine Bodyguards, auf die er mit Sicherheit auch verzichtet hatte. Zu verschwinden dürfte für Igor als Ex-KGB auch nicht wirklich schwer gewesen sein. Wo auch immer er war, er war erledigt. Das Geld würde nicht bis ans Ende seines Lebens reichen und seine Herren aus Moskau würden ihn früher oder später erwischen und fertigmachen. Genüsslich trank Rick in seiner Grunewald-Luxuswohnung ein Glas Schampus und zog an seiner Kippe. Was nun? Jetzt war Rick jedenfalls auch erledigt. Er war arbeitslos. In den nächsten Stunden dürfte es jedem beim BKA klar werden, dass nur er die Infos an die Presse hat geben können. Zumal das Arsch von Reporter von einem Informanten des BKA sprach, der als verdeckter Ermittler eingesetzt war, und ihm die Infos hat zukommen lassen - ohne dafür Geld zu verlangen. Der Schmierfink mutmaßte, dass es sich um schlechtes Gewissen handelte und Kritik an Vorgesetzten beim BKA. Nun ja, dachte Rick, da zumindest lag er falsch. Dass der Reporter ihn hatte auffliegen lassen, war kühle Berechnung durch den Schmierfink oder der gesamten Redaktion gewesen. Alle wussten, dass Rick früher oder später als der whistleblower identifiziert würde. Also, besser ihn jetzt in die Pfanne hauen und die Story noch glaubwürdiger zu machen. Rick war in den Augen der Bildredakteure eh verbrannt und erledigt. Und das stimmte ja auch. Rick ging davon aus, dass man ein Disziplinarverfahren eröffnen würde. Dass man ihn am Ende feuern würde. Er hoffte nur, dass seine Morde unentdeckt oder zumindest nicht nachgewiesen werden könnten. Schließlich war er sehr vorsichtig gewesen. Dann wäre er zwar seinen Job los, müsste aber nicht den „Igor machen“. Innerlich feixte er über sein Wortspiel. Er könnte dann in Deutschland bleiben, könnte seine Drogenkohle genießen und als Privatdetektiv für Versicherungen und wen auch immer arbeiten, was ziemlich gut bezahlt war. Alles in allem gar nicht so schlimm, redete er sich ein. Faktum war, dass ihm der Job beim BKA eh kaum noch Spaß machte. Es war doch alles sehr bürokratisch. Der Scheiß als verdeckter Ermittler ging irgendwann an die Substanz. Einen reinen Schreibtischjob konnte er sich noch nicht vorstellen. Seine Kompetenzen wären auch seinem eher sehr niedrigen Dienstgrad entsprechend auch lächerlich gering gewesen. Also dann lieber auf die Beamtenpension verzichten und freelancer werden. Es kam ziemlich genau, wie Rick es sich ausgemalt hatte. Noch am Nachmittag wurde er einbestellt. Man führte ihn in einen Verhörraum. Er musste Waffe und Dienstausweis abgeben. Man teilte ihm mit, dass gegen ihn ermittelt würde wegen Preisgabe von Dienstgeheimnissen, Unterschlagung, Drogenhandel und - wie befürchtet - Mord in Mittäterschaft in einem Fall. Ok, dachte Rick, ihr Pfeiffen! Der Mord in Mittäterschaft, das war das Video vom mordenden Igor, das er der Presse zugespielt hatte. Man würde ihm nichts beweisen können. Er war erleichtert. Es sah so aus, als würde er glimpflich rauskommen, als könne er weiter machen wie zuvor. Man teilte ihm mit, dass er die Autos abzugeben habe und dass er nicht mehr in die Wohnung zurückkehren dürfe. Rick war raus. Man fühlte ihm auf den Zahn. Rick wollte einen Rechtsanwalt. Das verzögerte alles ein wenig. Rick nahm sich den besten Strafverteidiger von dem er wusste. Der war teuer. Das wussten auch die Verhörenden. Jedem war klar, dass er Geld abgezweigt hatte. Rick sagte er würde einen Kredit aufnehmen. Das würde er auch wirklich machen. Scheiß drauf, die Raten konnte er spielend von der Drogenkohle stemmen, die er abgezweigt hatte. Man verhörte ihn nicht einmal eine Stunde. Der Rechtsanwalt machte einen Spitzenjob. Nach dem Verhör war allen klar, dass man Rick nichts würde nachweisen können. Er konnte gehen. Rick kehrte nach Frankfurt am Main zurück, wo er immer noch eine kleine 2 Zimmer-Wohnung mit 50 qm unterhielt. Irgendwo hatte er seine Sachen ja lagern müssen, irgendwo musste er ja gemeldet sein. Die Zeit verstrich. Man wartete, dass er einen Fehler machte. Aber Rick machte keinen Fehler. Er entspannte sich. Las viel. Machte Sport. Schleppte Weiber ab. Je jünger desto besser. Vorzugsweise Studentinnen oder 18-jährige Abiturientinnen. Die flogen alle auf ihn ab. Nach sechs Monaten bekam er Post. Man sprach nicht einmal persönlich mit ihm Es war nicht einmal ein Einschreiben. Man teilte ihm mit, dass er, da er noch keine acht Jahre dabei war, nicht als Beamter übernommen würde. Es waren etliche Verstöße aufgelistet. Alles war sauber durch die Verwaltungsjuristen vorbereitet gewesen. Rick hatte - um ehrlich zu sein - auch überhaupt nicht die Absicht, sich dagegen zu beschweren. Er war froh, dass er raus war. Er wusste, dass er weiterhin beobachtet würde - allerdings auf Sparflamme, denn das BKA hatte dazu einfach nicht die Kapazitäten. Rick tat erst mal nichts. Er meldete sich arbeitslos. Beantragte Arbeitslosengeld und entspannte sich weiter mit seinen Studentinnen. Als er dieses Lotterleben nich drei Monate weitergeführt hatte, gründete er eine Privatermittlungsfirma als GbR. Dafür brauchte man kein Geld. Firmensitz und Büro war seine Privatwohnung. Er rief bei den Rechtsabteilungen der großen Versicherer an, bot seine Dienste an. Als Werbung führte er seinen Erfolg mit Igor an. Das war natürlich zutiefst ironisch. Aber machte hellhörig. Seine Bewerbungen stachen heraus aus der großen Masse. Schon zwei Wochen später war er gut im Geschäft. So gut, dass er sich eine schöne große Wohnung mieten und einen Porsche Cayman leasen konnte. Er gab etwas von seinem Drogengeld aus und ließ es sich jetzt erst richtig gut gehen. Rick war rundum zufrieden. Ab und zu dachte er noch an Natalia. Dann musste er immer wieder heulen. Er heulte wie ein Schlosshund. Er liebte sie immer noch. Er würde sie immer lieben. Und Rick wusste, dass er diesen Verlust niemals überwinden würde, dass er niemals wieder eine Frau so stark, so innig würde lieben können.

Kapitel 14

RICKS TRAUM IN UTAS ARMEN

Nachdem Rick seinen Streifzug durch Utas Wohnung beendet hatte, nichts gefunden hatte, das ihn interessiert hätte, ging er zurück zu Uta, die immer noch offensichtlich tief befriedigt und hochzufrieden mit sich selbst auf dem Fußboden unter einer Decke schlummerte. Rick wunderte sich, dass sie so tief schlafen konnte und fragte sich unwillkürlich, ob sie ihn nicht verarschte, ob sie ihm nichts vorspielte. Außerdem fragte sie sich, ob hier eine Kamera mitlief, ob er heimlich gefilmt würde. Rick hätte das wahrscheinlich getan. Aber irgendwie hatte er ein positives Gefühl. Er fühlte sich nicht im geringsten gefährdet. Rick überlegte, was er tun sollte, wie er sich Uta gegenüber verhalten solle. Rick legte sich neben Uta. Er kroch unter die Decke und schmiegte sich an sie. Uta wurde davon wach. Ein wenig zumindest. Sie öffnete zwar nicht die Augen, aber Rick merkte deutlich, dass sie sich an ihn schmiegte, dass sie seine Nähe suchte, dass sie ihn anfassen wollte. Er schlang seine Arme um sie und küsste sie auf den Mund. Uta wurde davon nun vollends wach. Sorry, sagte Rick, ich wollte dich nicht wecken. Uta grunzte irgendetwas, das Rick nicht verstehen konnte. Vermutlich sagte sie, dass alles in Ordnung sei, dass Rick sich keine Gedanken machen sollte oder etwas in dieser Art. Zumindest hoffte Rick, dass es sich so verhielt. Auf jeden Fall machte keine Uta keine Anstalten, von ihm abzurücken. Alles war in Ordnung. Davon war Rick überzeugt. Keine zehn Minuten später schliefen beide eng aneinander gekuschelt tief und fest.

Dass Rick ein „schlimmer Junge“ ist, hat der geneigte Leser bereits bemerkt. So viel ist klar. Rick: der Mörder, der Drogenhändler, ein homophober Gewalttäter. Die Liste ist natürlich nicht abschließend. Wahrscheinlich um die Liste an Transgressionen zu komplettieren, sollten wir „unseren Freund“, um ihn in den Augen der modernen multikulturellen und politisch zutiefst korrekten Gesellschaft vollkommen zu verdammen, auch noch zu einem Antisemiten deklarieren. Wobei sich nun die Frage stellt, was die schlimmste dieser fürchterlichen Verfehlungen sei: ist es schlimmer homophob oder antisemitisch zu sein. Mord, Gewalt und das Handeln mit Drogen dürften im Vergleich dazu eher Kavaliersdelikte darstellen. Zumindest die geneigte Leserin aber wird Rick dies alles jedoch gerne verzeihen, da Rick ein sehr schöner Mann ist, ein Mann der Frauen eben gefällt. Und Rick ist ein Mann, der schon einmal in seinem Leben geliebt hat, so tief und innig, dass er, um seine Natalia retten zu können, selbst sein eigenes Leben geopfert hätte. Und so etwas lieben Frauen. In seinem Traum ging es genau darum. Rick träumte von Natalia. Dabei handelte es sich allerdings nicht um ein erinnerndes, etwas sentimentales Gedenken. Nein, dieser Traum war anders.

Natalia war tot. Sie lag auf der Plastikplane in Ricks Königsallee-Villa. Ihr Kopf lag neben ihrem Körper. Natalias tote Augen schauten Rick an. Sie schauten vorwurfsvoll. Rick hätte schwören wollen, dass sie ihre Farbe geändert hätten. Ja, mehr noch, dass sie ihre Farbe permanent änderten. In diesem Augenblick starrten sie Rick in einem fürchterlich Dunkelrot, das fast schon ins Braun-Grüne ging, an. Sie hypnotisierten ihn regelrecht. Rick fühlte, wie er den Boden unter den Füßen verlor, wie er durch die Luft gezogen wurde und wie im Auge eines Orkans in die Natalias Augen gezogen wurde. Rick konnte der Sogwirkung nicht widerstehen, ja er wollte ihr nicht widerstehen. Rick fühlte sich geschrumpft. Er war so klein, dass Natalias Augen riesig waren. So riesig, dass Rick locker hineinpasste. Plötzlich war Rick in Natalias Gehirn, in ihrem Kopf. Er dachte ihre Gedanken. Er fühlte ihre Gefühle. Er empfand ihren Schmerz. Er durchlebte ihre Höllenqualen. Ihre Todesängste. Er war Natalia. Er durchlebte ihr Martyrium. Sie hätte gerne weitergelebt. Mit ihm weitergelebt. Sie hatte gehofft, dass er, dass Rick kommen würde, und sie retten würde. Aber Rick kam nicht. Als er kam, war alles schon zu Ende. Natalia tot. Ihr beider Leben tot und begraben. Natalia sprach zu ihm Sie sprach in einer Sprache, die Rick nicht verstand, nicht verstehen konnte. Aber Rick wusste, was sie ihm sagen wollte. Sie wollte, dass Rick sie rettet, dass Rick sich um sie kümmert. Plötzlich stand Rick wieder in der Tür zu seinem Schlafzimmer im Grunewald. Natalia lag auf der Plane, ihr Kopf und die DVD daneben. Als Rick wieder aufschaute, war es nicht mehr Natalias Kopf, es war Utas Kopf. Es waren ihre, Utas Augen, die ihn ansahen. Zuerst furchterfüllt, dann gnädig, dann wohlwollend. Schließlich schauten sie ihn verliebt an. Ja, Utas Augen himmelten ihn an. Utas Mund fing an zu sprechen. Sie sprach in derselben Sprache, in der Natalia zuvor zu Rick gesprochen hatte. In eben der Sprache, die Rick nicht hatte verstehen können. Auch jetzt verstand er sie nicht. Er spürte aber, dass sie wollte, dass Uta und, dass Natalia, beide schienen ein und dieselbe Person zu sein, dass beide wollten, dass Rick Uta beschützt, dass Uta an Natalias Stelle treten sollte. Rick fühlte mehr als er es intellektuell begreifen konnte, dass Uta die Erbin Natalias sein sollte, dass es Natalias Wille und ausdrücklicher Wunsch war, dass Rick Uta als ihre Nachfolgerin annahm, dass Rick Uta so liebt, wie er Natalia geliebt hatte. Rick schlief ewig. Als er aufwachte, war es hell. Die Sonne erfüllte die gesamte Wohnung. Es musste Mittag oder sogar schon Nachmittag sein. Rick rieb sich die Augen. Er fühlte sich wie nach einem extremen Besäufnis. Verkatert. Er fühlte sich scheiße. Er war nackt. Und vor allem war er alleine. Wo war Uta? Hatte sie seine Sachen durchwühlt? Rick war sofort wieder in der Defensive. Aber es wurde ihm schnell klar, dass keine Gefahr drohte. Er hatte nichts Verräterisches dabei. Alles war ok. Er rief ihren Namen. Keine Antwort. Rick stand auf. Nackt wie er war, ging er Richtung Bad. Er musste pissen. Weil er sich so scheiße fühlte und um nicht umzufallen, setzte er sich aufs Klo. Er stützte seine Ellbogen auf seinen Oberschenkeln ab und legte seinen Kopf in seine Hände. Er führ sich durch die fettigen Haare. Er fühlte sich eklig. Dreckig. Wo war sie? Er rief erneut ihren Namen. Nichts. Rick ging durch die Wohnung. Er fand seine Klamotten genauso, wie er sie am Morgen, als beide aus der Disko kamen, abgelegt hatte. Nichts fehlte. Nichts schien verändert oder sogar durchsucht worden zu sein. Wo aber war Uta?. Die Wohnung war leer. Sie war jedenfalls nicht hier. War sie abgehauen? Hatte sie Lunte gerochen? Rick ging in die Küche. Am Kühlschrank hing ein Notizzettel. So ein ein kleiner gelber, selbst klebender Notizzettel. Auf dem Notizzettel stand - offensichtlich mit rotem Lippenstift geschrieben: „Ich liebe dich, bin einkaufen, bitte bleibe, gerne auch nackt, bin bald zurück, in Liebe Nancy!“. Rick war erleichtert. Ok, es bestand immer noch die Möglichkeit, dass dies eine Falle war, dass Uta ihn mit dem Zettel manipulieren wollte, um Zeit zu gewinnen oder um mit - weiß der Geier wem auch immer - zurück zu kommen. Aber Rick glaubte das nicht. Er fühlte sich sicher. Und Rick hatte in den vielen Jahren seiner undercover-Tätigkeit gelernt, seinem Gefühl zu vertrauen. 100% zu vertrauen. Also wartete er. Er machte sich, eine Kleinigkeit zu essen und trank einen halben Liter Wasser. Danach machte er eine Flasche Dom Perignon auf, die Uta im Kühlschrank stehen hatte, und trank ein Glas. Er fühlte sich schon besser. Dann  ging er ins Bad. Rick stellte sich unter die Dusche. Er liebte es, lange zu duschen. Und Rick duschte bestimmt eine halbe Stunde lang. Rick lachte laut. Von dem Wasser, dass er gerade verbrauchte, hätte man wahrscheinlich in Afrika 200 Kinder vor  dem Verdursten retten können. Aber wer wollte schon Afrika-Neger-Babies vor dem Verdursten retten, dachte Rick und duschte noch einmal 15 Minuten länger, obwohl er eigentlich keinen Bock mehr auf´s Duschen hatte. Nach dem Duschen fühlte er sich schon viel besser. Rick wusste nicht warum. Vielleicht auch wegen der Neger-Babies, die gerade verdursteten. Er zog sich an, d.h. er zog seine Unterhode an, mehr nicht, ging zurück in die Küche und trank noch ein Glas Dom Perignon, der ihm sehr gut schmeckte. Vielleicht auch wegen der Neger-Babies, die nicht einmal Wasser hatten. Rick ging ins Wohnzimmer und schaltete den Fernseher an. Er wählte CNN. Es kam gerade eine Sondersendung zu einem Selbstmordanschlag in Tel Aviv. Offensichtlich hatte sich ein orthodoxer Jude in die Luft gesprengt, weil er gegen irgendwelche Verstöße oder Verbrechen gegen koscheres Essen protestieren wollte. Mehrere Juden - anscheinend auch einige kleine Schulkinder - waren dabei getötet worden. Rick fühlte sich noch besser. Tote Neger-Babies, tote Anne Franks. Heh, dachte Rick, das wird vielleicht doch noch ein geiler Tag. Er trank noch ein Glas Dom Perignon. Rick überlegte, ob er überhaupt noch das Glas benutzen sollte, oder ob es nicht besser sei direkt aus der Flasche zu trinken.

Hier stellt sich, geneigter Leser, in enger Anlehnung an die diesem Experimentalroman zugrunde liegende Fragestellung, ob der geneigte Leser oder vielmehr die geneigte  Leserin Rick jetzt immer noch sympathisch findet. Einen Rick, der obschon sehr schön, sich lustig macht über tote Neger-Babies und Judenmädchen à la Anne Frank. Das geht natürlich nicht. Das ist unentschuldbar. Rick - das Schwein. Das Macho-Schwein. Ein Machoist. Kein Maoist. Aber, liebe Leserin, Rick ist immer noch sehr schön. Und Rick wird seinem Traum folgend Uta beschützen. Ein schöner Beschützer. Dies sollte ihm weiterhin Sympathien sichern und „uns“, geneigter Leser, als Anlass dienen, auf narrative Strategien der Sympathiesteuerung zu reflektieren. Warum bloß zeichnet der unverschämte Erzähler - von dem „ich“ gerade nicht weiß, ob er oder „ich“ spreche - Rick nur in dieser Art und Weise?

In genau diesem Moment klingelte es. Rick dachte erst - wahrscheinlich, weil er schon ziemlich besoffen war -, dass es sein Handy sei.  Aber dem war nicht so. Es klingelte an der Wohnungstür. Rick stand auf. Er wurde sich bewusst, dass er oben ohne war. Er trug nur seine Unterhose. Scheiß egal, dachte er - im Dom Perignon-Rausch -, scheiß egal. Er lugte durch den Spion. Vor der Tür stand eine junge Frau. Und die war scheiß-verdammt-oberaffengeil. Die war einfach nur bildschön. Eine echte Rothaarige. Mit grünen Augen. Verdammt selten, dachte Rick. Rick öffnet die Tür. Die Rothaarige war richtiggehend verblüfft. Rick lachte innerlich, obwohl er äußerlich keine Miene verzog. Er kannte diese Reaktion bei Frauen. Rick nur in der Unterhose war sehenswert. Er sah sie an und sagte „Hi“. Die Rothaarige mit den messerscharfen Augen hatte sich sofort unter Kontrolle. Sie fixierte ihn. Rick war sogar etwas mulmig. Die Schlampe hat es in sich, dachte er. Vor 300 Jahren hätte man die noch verbrannt. Als Hexe! Aber sie war auch unglaublich schön. Sie war, dachte Rick, wahrscheinlich die schönste Frau, die er je gesehen hatte. Rick setzte sein Verführer-Lächeln auf. Er funkelte sie an: Wie kann ich zu Diensten sein? Sie: Gar nicht! Wo ist Nancy? Die Rothaarige hatte keine Miene verzogen. Starke Leistung, dachte Rick. Entweder ist das eine Schauspielerin und zwar eine verdammt gute oder sie ist eins Lesbe oder hat einen Mann, der attraktiver ist als ich. Letzteres hielt Rick im Übrigen nur für theoretisch möglich. Rick musterte sie. Sie war verdammt schön. Etwas besonderes. Die Rothaarige trug eine ganz kurze, hauteng anliegende Hot Pants, ein bauchfreies T-Shirt und High-Heels. Und das wars. Die roten Haare trug sie hoch gesteckt. Im Haar hatte sie eine Ray-Ban-Sonnenbrille. Sie trug keine Schminke. Hi, ich bin Rick, willst du nicht reinkommen, fragte er. In Gedanken setzte er fort: und dich ausziehen, damit ich dich durchficken kann. Die Rothaarige lachte: toll, dass du Rick bist. Das interessiert mich eigentlich aber überhaupt gleich gar nicht. Wo ist Nancy? Rick lachte: wer ist Nancy? Ist das die Blondine, die ich, nachdem ich sie gefickt habe, mit meiner Kettenmotorsäge auseinander geschnitten habe und dann nach allen Regeln der Kunst zerlegt, gekocht und verspeist habe? Wieder keine Reaktion bei der Rothaarigen. Rick versuchte es nochmals: komm schon, das war doch sau komisch oder nicht? Bist du eine Freundin von Nancy? Nö, sagte die schöne Rothaarige. Ich wohne über ihr. Rick spürte, dass er ihr gefiel. Er spürte aber auch, dass die Rothaarige ein anderes Kaliber Frau war, als alle anderen, die er bisher getroffen hatte. Rick fühlte intuitiv, dass die Rothaarige außerhalb seiner Reichweite war. Er würde nicht an sie herankommen. Vielleicht war das auch gut so, dachte Rick, denn die Rothaarige war ihm unheimlich. Wenn es Hexen gab, dann war das eine Hexe. Ein kalter Schauer lief Rick über den Rücken. Er musste sich schütteln. Die Rothaarige lachte süffisant: Wenn dir kalt ist, dann zieh dir was an. Sie schaute ihm unverhohlen auf den Schwanz. Rick bekam eine Erektion. Die Rothaarige lachte: schön groß! Rick versuchte es nochmals: soll ich ihn rausholen, dann kannst du ihn in den Mund nehmen. Daraufhin trat die Rothaarige zu. Es ging so schnell, dass selbst Rick - trotz all seiner Nahkampfausbildung und undercover-Erfahrung - nichts machen konnte. Ok, er war auch schon ein wenig besoffen. Das mag zu seiner Ehrenrettung angemerkt werden. Er ging zu Boden. Die Rothaarige hatte ihm mit voller Wucht in die Eier getreten. Als er mit schmerzverzerrtem Gesicht aufsah, sah er hinter der Rothaarigen einen Mann stehen. Der Mann war in etwa so groß wie Rick, hatte kurze, braune Haare und trug eine randlose Brille. Er sah ziemlich gut beisammen aus. Das soll heißen, dass er ziemlich sportlich aussah. Nicht wie ein Bodybuilder, sondern mehr wie ein Ausdauersportler. Auf jeden Fall hatte er eine spezielle Aura, die Rick noch nicht einordnen konnte. Er wusste nur eins. Die beiden da. Die Rothaarige und der Brillenfutzi, der aussah wie ein Bücherwurm, die beiden waren gefährlich und er musste verdammt auf der Hut sein, damit er nicht unter die Räder geriet. Der Mann trat vor und schlug mit irgendeiner Art von Gegenstand zu. Alles ging so schnell, dass Rick keine Zeit zum Reagieren blieb. Sein letztes Gefühl war das des Versinkens im Wirbel einer uralten Melodie. Als Rick aufwachte saß er auf einem Stuhl in Utas Küche. Er konnte sich nicht rühren. Er war nackt. Komplett nackt. Und er war offensichtlich an den Stuhl, auf dem er saß, gefesselt. Seine Fußgelenke waren an den Stuhlbeinen mit dicken, fetten und sehr stabil wirkenden, sich wahrhaft schmerzhaft anfühlenden Kabelbindern fixiert. Dasselbe galt für seine Handgelenke, nur waren die auf der Rückseite des Stuhl an dessen Lehne befestigt. Rick gegenüber saß Uta. Auch Uta war nackt und in derselben Weise wie Rick an einen Stuhl gefesselt. Uta sah Rick an. Sie hatte einen Knebel im Mund. Rick nicht. Uta sah etwas ängstlich aus. Rick wusste nicht, wie er wirkte. Auf jeden Fall fühlte er sich scheiße. Der Brillenfutzi hatte offensichtlich ziemlich fest zugeschlagen. Soviel war klar. Rick hatte Kopfschmerzen. Massive. Und es war ihm übel. Wahrscheinlich hatte er eine Gehirnerschütterung, wenn nicht mehr. Er wurde wütend. Ich hau das Schwein um. Das bekommt die Brillenschlange zurück. Brillenschlange lehnte mit der Rothaarigen vor ihm stehend, ihren Sexy-Arsch an seinem Schritt reibend am Küchentisch. Beide tarnken Dom Perignon aus zwei Schampus-Gläsern. Sie waren sehr zärtlich zueinander. Die beiden liebten sich. Das konnte man sehen. Ok, Brillenschlange sah vielleicht nicht so gut aus wie Rick, aber er hatte etwas, das musste selbst Rick der Schönling zugeben. Und die Rothaarige? Rick blieb bei seinem first impression-Urteil. Das war die schönste Frau, die er je gesehen hatte. Unglaublich. Das Gesicht. Die grünen wie Smaragde funkelnden Augen. Die roten Haare. Die Sommersprossen. Ihre Figur war perfekt. Extrem lange Beine. Sie war bestimmt 1,80 groß. Sie war genauso groß wie Brillenschlange. Die beide passten zueinander. Zwei Menschen, die füreinander bestimmt waren. Beide waren sehr intim. Die kannten sich seit langem. Die hatten keinerlei Geheimnisse voreinander. Rick hätte gerne in so einer Beziehung gelebt. Vor allem war das eine 100% gleichberechtigte Partnerschaft. Beide waren wie eine Person. Da gab es keinen dominanten Part.  Die machten alles im Einvernehmen. Rick war neidisch. Vielleicht hätte es mit Natalia ähnlich werden können. Vielleicht. Wer weiß. Die beiden hatten jedenfalls diesen höchsten Zustand erreicht. Die Sublimierung der menschlichen Existenz in der Liebe zwischen Mann und Frau. Das würden Homotunten nie verstehen. Rick musste lachen. Echte Liebe, sich ergänzende Liebe, heilige Liebe, die konnte es nur zwischen Mann und Frau geben. Rick musterte Brillenschlange erneut. Der Typ hatte was Militärisches. Rick war in seiner Laufbahn als BKA-Bulle schon dem ein oder anderen Militär begegnet. Brillenschlange hatte etwas von einem Offizier. Sie war ziemlich selbstbewusst. Sie spielte mit ihrer Mimik und Gestik. Rick war sich sicher, dass sie eine Schauspielerin sein musste. Ein Offizier und eine Aktrize. Nicht gerade eine Häufigkeit, dachte Rick. Das ist eher selten. Rick war ein verdammt guter Beobachter. Und Rick hatte recht. Mirea war Schauspielerin und Thomas ein Ex-Offizier, Stabsoffizier, um genau zu sein. Rick fragte sich, was die beiden vorhatten. Das konnte kein Zufall sein. Brillenschlange küsste die Rothaarige ganz zärtlich auf den Hals. Die Rothaarige drehte sich um. Die beiden fingen an zu knutschen. Ja, das war Liebe. Und die beiden liebten es, das zu zeigen. Was ging hier vor? Rick fluchte laut: Was bitte schön, was soll diese scheiße? Die beiden knutschten weiter. Brillenschlange fasste den perfekten Arsch der Rothaarigen an. Sie presste sich eng Brillenschlange. Brillenschlange fragte die Rothaarige, was sie denn jetzt tun sollten. Die Rothaarige faselte etwas von Ficken. Brillenschlange lachte und sagte, dass er Komplexe hätte vor dem Schönling. Das fand die Rothaarige wiederum zum Wiehern komisch. Sie murmelte irgendetwas von „Ja, der ist sexy“. Brillenschlange fragte sie im Ernst, ob sie denn mit ihm vögeln wollte. Sie lachte und sagte: ja, sehr gerne. Er: schwierig, der Schönling sieht ziemlich stark aus. Wenn dann müssten wir ihn am Bett festbinden. Worauf die Rothaarige sagte: Warum nicht? Ich hätte Bock auf ihn. Du kannst ja zusehen. Das schien Brillenschlange nicht im Geringsten zu irritieren. Rick irritierte es hingegen ganz gewaltig. Brillenschlange sagte: Warum eigentlich nicht. Aber erstmal sollten wir uns ein wenig mit Uta unterhalten. Er sagte Uta wohlgemerkt. Nicht Nancy. Rick lief es eiskalt den Rücken herunter. Was ging hier vor? Wer waren diese beiden Freaks? Scheiße nochmal, dachte Rick, sollte ich all den Scheiß überlebt haben, nur um hier vor die Hunde zu gehen? Er wusste nicht, wer von den beiden bescheuerte war – sie oder er. Das waren zwei Psychos – ohne wenn und aber. Scheiße, dachte Rick. Plötzlich ging die Wohnungstür auf. Ein fetter Mann in schwarzer Montur betrat die Wohnung. Brillenschlange reagierte blitzschnell, obwohl er vom Schampus schon ein wenig gehandicapped sein  musste. Brillenschlange machte zwei Sätze und trat dann zu. Er trat dem Fettsack einfach die Beine weg. Fettsack ging zu Boden. Brillenschlange rief der Rothaarigen zu: Mirea, weißt du, wer das ist? Das ist Niklas. Heute erledigen wir sie alle. Alle beide auf einen Streich. Irgendwann muss dieser erste Teil des Romans ja auch mal enden! Brillenschlange trat mehrmals mit brachialer Gewalt zu. Er trat dem Fettsack immer wieder in die Eier, bis dieser ohnmächtig wurde. Dann fesselten beide den Fettsack, nachdem sie auch ihn komplett ausgezogen hatten, und legten ihn mitten in den Raum zwischen Rick und Uta. Ok, die Party kann beginnen, sagte Brillenschlange, von dem Rick mittlerweile überzeugt war, dass er ein Offizier oder zumindest ein ehemaliger war. Rick lachte innerlich: Militär besiegt Polizei. Wie im richtigen Leben. Offiziere sind halt doch die besten. Wäre ich mal zum Bund gegangen und Offizier geworden. Mein Leben hätte andere Bahnen genommen ( -> noch so eine Moral der Geschicht!).

Mirea, sagte ich, das ist ein Zufall, der einem Schundroman würdig wäre. So ´was gibt es im richtigen Leben doch gar nicht. Mirea lachte: selbst für einen Schundroman wäre diese Ereignisfolge zu abgedroschen. Ja, da hast du zweifelsohne recht, aber jetzt und hier auf diesen Seiten hat es sich so ereignet. Da stellt sich doch die Frage, wie wir fortfahren wollen. Mirea plädiert für Befragung von Uta. Peinliche Befragung wohlgemerkt. Ich überlegte kurz und musste ihr dann zustimmen. Dieses Mal gingen wir – nicht wie bei Ricardo – etwas subtiler vor. Mirea hatte im Vorfeld extra etwas Crystal Meth – oder, wie sie von einem arabisch-stämmigen Dealer am Kotbuser Tor gelernt hatte, Tina gekauft -, um Uta, ohne dass wir Gewalt anwenden mussten, gesprächiger zu machen. Die Frage war nur, hatte ich lachend gegenüber Mirea eingewendet, was Uta mit Tina denn so alles sagen würde. Das war Mirea egal, Hauptsache Uta-Tina sagte überhaupt etwas, denn dann hätten wir unseren kurzweiligen Zeitvertreib beenden können und uns wieder interessanten Themen widmen können, wie z.B. der Frage, warum Lenardo Nachodine mit Valerine verwechselt hatte. Eine Frage, die ich Mirea schon mehrfach gestellt hatte, die sie aber beharrlich zu beantworten verweigert hatte mit dem Hinweis, dass sie sich einen schwarzen Lover (BBC!) zulegen würde, wenn ich noch einmal dieses Thema streifen würde. Was ich ihr aber nicht glaubte, denn BBC macht auch nicht glücklich, was wiederum Mirea nicht glaubte. Der geneigte Leser mag es „unserem“ Bemühen um Dezenz nachsehen, wenn ich all die schmutzigen Details von Uta-Tinas Aussage hier verschweige und nur so viel verrate, dass Uta mit Tinas Unterstützung in der Tat alles sagte. Und das, was sie unter Tinas Einfluss – den auch Politiker der Grünen schätzen – sagte, war sehr interessant. So interessant, dass „wir“ dies dem geneigten Leser in „Mirea – der Tragödie zweiter Teil“ offenbaren werden oder eingedenk dem Rauschen des anarchischen Diskurses einfach mitteilen müssen. Außerdem werden wir in der Tragödie zweiter Teil etwas über Mireas und Thomas´ Herkunft erfahren. So viel sei hier schon einmal angemerkt – sozusagen, um Appetit zu machen – beide stammen von einer Zigeunerin und einem Schwarzkünstler ab. Beide sind Zwillinge, aber keine eineiigen. Der „implizite Autor“ wird von einem dümmlichen Leser als Dachstubenpoet dekuvriert, der Selbstmord begehen wird, weil die Schauspielerin, die er liebt, ihn nicht liebt und mit einer arabischen Schwuchtel und bekennendem Transsexuellen nach Syrien auswandert, um dort die Truppen von Assad und Putin gegen den IS zu unterstützen. Außerdem wird ein Doktor Oehlmann auftreten, der im Irrenasyl als Arzt praktiziert und seine Ahnungslosigkeit unter einem Doktorhut verbirgt, was bei defensiven Ministern oder Ministern für Defensive bisweilen auch vorkommen soll. Im Übrigen werden viele Partien des zweiten Teils in einem Irrenhaus spielen. Außerdem beabsichtigt der „implizite Autor“, für den zweiten Teil McKinsey und Konsorten für 200 Mio Euro zu Rate zu ziehen, um die Effizienz der Darstellung signifikant zu steigern und obsolete Strukturen zu verschlanken sowie den Roman frauenfreundlicher zu gestalten. Dem geneigten Leser sei hier nochmals versichert, dass der „reale Autor“ – der „implizite“ mag vom Leser bewertet werden – keine einzige dieser wahrlich wirren Zeilen unter Alkoholeinfluss, aber in Liebeskummer (M.!) geschrieben hat, der vielleicht noch schlimmer ist und sich noch nachhaltiger negativ auf die Qualität des Dargebrachten auswirkte. Deshalb mag dieser Roman enden, wie er begann:

„Ich streue diese Handvoll väterlichen Staub in die Lufte und es bleibt –Nichts!Drüben auf dem Grabe steht noch der Geisterseher und umarmtNichts!Und der Widerhall im Gebeinhause ruft zum letzten male –Nichts! - “

IST FORTZUSETZEN!

Finita la comedia – Der zweite Teil wird fürchterlich; ist er doch ganz unter dem Einfluss von Meursault geschrieben!