Unter fernen Himmeln
Author: Sarah Lark
Date: 2016-06-10T00:00:00+00:00
Keywords: Liebesromane; Belletristik; Gegenwartsliteratur
Description: Hamburg, Gegenwart: Die deutsche Journalistin Stephanie ist in Neuseeland geboren und aufgewachsen. Doch an ihre ersten Lebensjahre dort und an ihren verstorbenen Vater hat sie jede Erinnerung verloren. Nun führt sie eine Recherchereise in das Land ihrer Kindheit - und bringt Vergangenes zurück: Als Kind wurde sie Zeugin eines Verbrechens. Mit dem Tagebuch eines entführten Maori-Mädchens gelingt es ihr, eine Brücke zwischen Vergangenheit und Zukunft zu schlagen. Stephanie reist durch ganz Neuseeland, um das lang gehütete Familiengeheimnis endlich zu lüften. Begleitet wird sie dabei von dem cha
Publisher: Bastei Lübbe
Rights: © 2016 Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG, Köln. All rights reserved.

Inhalt

1. Über das Buch
2. Über die Autorin
3. Karte
4. Titel
5. Impressum
6. Die Häuptlingstochter
7. Kapitel 1
8. Kapitel 2
9. Kapitel 3
10. Kapitel 4
11. Kapitel 5
12. Kapitel 6
13. Kapitel 7
14. Kapitel 8
15. Kapitel 9
16. Marama Clavell
17. Der Prinz
18. Kapitel 1
19. Kapitel 2
20. Kapitel 3
21. Kapitel 4
22. Kapitel 5
23. Marama Clavell
24. Königslinien
25. Kapitel 1
26. Kapitel 2
27. Kapitel 3
28. Kapitel 4
29. Kapitel 5
30. Kapitel 6
31. Kapitel 7
32. Kapitel 8
33. Kapitel 9
34. Kapitel 10
35. Kapitel 11
36. Kapitel 12
37. Kapitel 13
38. Kapitel 14
39. Kapitel 15
40. Kapitel 16
41. Marama Clavell
42. Das Vermächtnis
43. Kapitel 1
44. Kapitel 2
45. Nachwort
46. Leseprobe

Über das Buch

Hamburg, Gegenwart: Die Journalistin Stephanie ist in Neuseeland geboren und aufgewachsen. Doch an ihre ersten Lebensjahre dort und an ihren Vater hat sie jede Erinnerung verloren. Nun führt sie eine Recherchereise in das Land ihrer Kindheit – und bringt Vergangenes zurück: Als Kind wurde sie Zeugin eines Verbrechens. Stephanie reist durch ganz Neuseeland, um das lang gehütete Familiengeheimnis zu lüften. Begleitet wird sie von dem charismatischen Maori-Dozenten Weru, den mehr als die Suche nach der Wahrheit antreibt ... Eine Geschichte von Wahrheit und Verschwiegenem, von falschen und richtigen Entscheidungen, von Vertrauen und Liebe.

Über die Autorin

Sarah Lark, geboren 1958, studierte Psychologie und promovierte über das Thema »Tagträume«. Nebenbei arbeitete sie lange Jahre als Reiseleiterin. Schon immer war sie fasziniert von den Sehnsuchtsorten dieser Erde. Ihre fesselnden Neuseelandromane wurden allesamt Bestseller und findenauch international ein großes Lesepublikum. Ihre Karibikschmöker Die Insel der tausend Quellen und Die Insel der roten Mangroven kamen ebenfalls direkt auf die Bestsellerliste. Sarah Lark ist das Pseudonym einer erfolgreichen deutschen Schriftstellerin. Sie lebt in Spanien und arbeitet zurzeit an ihrem nächsten Roman. Unter dem Autorennamen Ricarda Jordan entführt sie ihre Leser auch ins farbenprächtige Mittelalter.

SARAH LARK

UNTER FERNEN HIMMELN

Roman

BASTEI ENTERTAINMENT

Vollständige E-Book-Ausgabe
des in der Bastei Lübbe AG erschienenen Werkes

Bastei Entertainment in der Bastei Lübbe AG

Originalausgabe

Dieses Werk wurde vermittelt durch
die Literarische Agentur Thomas Schlück GmbH, 30827 Garbsen.

Copyright © 2016 by Bastei Lübbe AG, Köln

Innenillustrationen und Landkarte: Tina Dreher, Alfeld/Leine

Umschlaggestaltung: Jeannine Schmelzer

Einband-/Umschlagmotiv: © shutterstock/Nella/ninanaina/
Zhanna Smolyar/stasia_ch/Luis Boucault; © istockphoto/pamspix

E-Book-Produktion: Greiner & Reichel, Köln

ISBN 978-3-7325-2285-9
www.bastei-entertainment.de
www.lesejury.de

DIE HÄUPTLINGSTOCHTER

Hamburg, Auckland, Masterton

KAPITEL 1

»Was haltet ihr von einer kleinen Störung, hier in eurem blutrünstigen Tun?«, fragte Richard Winter mit tiefer, melodramatischer Stimme.

Er platzierte zwei überschwappende Becher Kaffee und einen Teller Donuts auf dem Tisch. Dabei schenkte er Stephanie und dem jungen Redaktionsassistenten Ben sein typisches, sympathisches Grinsen.

»Rick! Was …«

Stephanie wollte schon protestieren – schließlich tränkte der Kaffee diverse Zeitungsausschnitte und Berichte, die sie und Ben gerade sichteten. Das Material sollte Grundlage einer Reportageserie werden, die sie demnächst zu schreiben gedachte. Dann warf sie jedoch einen zweiten Blick auf die Donuts und musste lachen. Dank Zuckerguss und Schokoladenglasur grinsten ihr von den Kringeln kleine Totenköpfe, Gespenster und Henkersbeile entgegen – Halloween nahte.

»Der kleine Snack hier müsste euch doch beflügeln«, bemerkte Rick. »Oder beschäftigt ihr euch nicht gerade mit euren geheimnisvollen Morden?« Ben griff rasch nach einem der Zeitungsausschnitte, um damit den Kaffee aufzuwischen, und Rick linste auf die Schlagzeile: Moorleiche von Überlingen – ein Verbrechen aus dem Mittelalter? »Mittelalter?« Er runzelte die Stirn. »Und das wollt ihr jetzt noch aufklären? Das nenne ich ambitioniert!«

Stephanie schob eine Strähne ihres langen dunklen Haares zurück, die sich aus dem lockeren Knoten gelöst hatte, zu dem sie es hochgesteckt hatte, und verdrehte die Augen.

»Kein Mittelalter. Dem eifrigen Kollegen von der Lokalzeitung ist entgangen, dass das Handy des Opfers drei Meter neben ihm lag. Oder er wusste einfach nicht, dass die Dinger eine Erfindung der Neuzeit sind. Vielleicht ist er ja noch jung.« Sie schenkte Ben, der den Fall offenbar vorgeschlagen hatte, ein liebenswert-spöttisches Lächeln. »Jedenfalls hat die Leiche in Überlingen nichts Geheimnisvolles. Eine Prostituierte, gestorben bei Fesselspielen. Wahrscheinlich ein Unfall, meint die Polizei. Der Freier hat Panik gekriegt und die Tote im Moor entsorgt. Eine Tragödie, aber nichts für uns …«

Stephanie nahm einen Donut, biss hinein und leckte sich dann genüsslich den blutroten Guss von Lippen und Fingern.

Rick griff nach einem der Ordner auf dem Tisch. Seattle, Entführung Susan Pinozetti, Dossier, las er. Neben einer kurzen Auflistung von Fakten enthielt der Ordner Fotos eines niedlichen Babys sowie eines erschrocken wirkenden weiblichen Teenagers. An den Seitenrändern befanden sich Bemerkungen in Stephanies charakteristischer steiler Schrift: Mafia?, las Rick.

»Das ist schon eher was«, kommentierte Stephanie zwischen zwei Schluck Kaffee. »Die kleine Susan ist vor einem Jahr in einem Einkaufszentrum verschwunden, als das Au-pair-Mädchen kurz nicht hinsah. Sie tauchte nie wieder auf. Die Polizei hat sich ganz auf das Au-pair konzentriert, eine junge Australierin. Niemanden hat gekümmert, dass der Vater des Babys Mafiakontakte hatte … Als die Ermittler endlich von dem Kindermädchen abließen, waren natürlich sämtliche Spuren kalt.«

»Und die wollt ihr jetzt wieder aufwärmen?«, fragte Rick skeptisch. »Von hier, von Hamburg aus? Machst du dir da irgendwelche Hoffnungen?«

Stephanie schüttelte entschieden den Kopf. »Natürlich nicht. Die Wahrscheinlichkeit, dass unsere ›Geheimnisvolle-Morde‹-Serie zur Aufklärung irgendwelcher alter Verbrechen beiträgt, ist verschwindend gering. Aber darum geht’s ja auch gar nicht.« Sie rieb sich die Schläfe. »Seien wir doch ehrlich. Im Grunde fällt die Serie ins Unterhaltungsressort. Söder startet sie nicht ohne Grund zu Halloween. Die Leser wollen und sollen sich wohlig gruseln, während sie von Verbrechen lesen, deren Motive völlig im Dunkeln liegen oder bei denen irgendwelche sonderbaren Umstände die Aufklärung und das Verständnis der Tat bislang unmöglich machten. Ben und ich recherchieren natürlich auch ein bisschen drum herum … liefern vielleicht neue Sichtweisen und Denkanstöße …«

Letzteres gehörte zu Stephanie Martens’ großen journalistischen Begabungen. Sie war bekannt für ihre aufrüttelnden Reportagen über Verbrechen und Gerichtsprozesse und ihre äußerst scharfsinnigen Interpretationen von Tatumständen und Motiven der Täter. Zudem wirkte die schlanke junge Frau mit den klaren grauen Augen sehr vertrauenerweckend. Immer wieder wandten sich Informanten direkt an sie, während sie der Polizei ihr Wissen aus verschiedenen Gründen vorenthielten. Tatsächlich hatten Stephanies Artikel in der Lupe schon zur Aufklärung von Verbrechen beitragen können.

»Willst du jetzt noch was, oder können wir weitermachen?«, wandte sie sich nun an Rick – nicht unfreundlich, doch so geschäftsmäßig, dass es ihm einen Stich versetzte. »Ich will dich nicht vertreiben, und vielen Dank für die Donuts und den Kaffee. Aber wir müssen wirklich vorankommen. Söder will die erste Folge der Serie wie gesagt zu Halloween – und in spätestens zwei Wochen einen Überblick über sämtliche Fälle, die wir vorstellen. Wir kommen mit der Sichtung kaum nach.«

Sie öffnete einen weiteren Ordner, auf dem Rick die Ortsangabe Masterton, Neuseeland erspähte, stellte die Kaffeebecher ineinander und knüllte den Pappteller zusammen, auf dem die Donuts gelegen hatten. Rick seufzte innerlich. In der letzten Zeit verhielt Stephanie sich ihm gegenüber zusehends spröder. Dabei hatten sie sich bis vor wenigen Wochen noch so gut verstanden. Zum wiederholten Mal tadelte er sich selbst: Er hätte die Sache mit dem Heiratsantrag nicht überstürzen sollen. Schließlich hatte sie oft genug angedeutet, dass sie nicht vorhatte, sich allzu bald zu binden. Doch dann hatte er wieder das Gefühl gehabt, dass sie bereit war … und sich offenbar geirrt.

»Ich will nichts weiter von dir, Steph, aber Söder …«, sagte er versöhnlich, »… Söder möchte Teresa, Fred, dich und mich um fünf in seinem Büro sehen. Dies hier«, er wies auf die leeren Kaffeebecher und die Donutkrümel, »sollte dich in eine friedfertige und ausgeglichene Stimmung versetzen.«

Florian Söder war der Verleger und Chefredakteur der Lupe, des Reportage- und Lifestylemagazins, für das Stephanie und Rick arbeiteten. Er war ein kleiner, beleibter, aber agiler Mann und in gewisser Hinsicht ein journalistisches Genie. Die Redakteure der Lupe hatten Achtung vor ihrem Chef. Söder hatte den Finger am Puls der Zeit, seine Ideen für Reportagen und Serien waren ausgefallen und aktuell. Nicht ohne Grund behauptete sich die Lupe auf einem hart umkämpften Markt gegenüber wesentlich größeren Konkurrenten. Egal, ob es um Showgeschäft oder Politik ging – Söder hatte ein Gespür für Trends und schaffte es, begabte Redakteure um sich zu scharen und zu motivieren. Rick Winter zum Beispiel gelangen oft aufsehenerregende Interviews mit Politikern, noch bevor deren Stern in ihrer Partei richtig aufging, Teresa Homberg duzte sich mit diversen Stars und Sternchen, Stephanie berichtete aus Gerichtssälen und von Mordschauplätzen in aller Welt. Die Redaktion der Lupe war deutlich kleiner als die anderer Magazine, aber erlesen besetzt. Leider war Söder im Umgang oft etwas enervierend, hektisch und laut. Die Redakteure waren daran gewöhnt, Freude kam jedoch nicht gerade auf, wenn Söder eine Besprechung ansetzte.

»Teresa, Fred, dich und mich?«, fragte Stephanie jetzt auch wenig begeistert. »Die Ressorts Lifestyle, Auto-Motorsport, Politik und Verbrechen … Das passt doch in keiner Weise zusammen. Was will er von uns?«

Rick zuckte mit den Schultern. »Um fünf werden wir’s wissen«, meinte er fatalistisch. »Und bis dahin könnt ihr ja noch ein paar Denkanstöße zu Mafiakontakten ausarbeiten. Aber passt auf, dass ihr nicht zu nah an die Täter rankommt und dann mit einem Zementblock an den Füßen im Hudson landet.«

Er winkte Stephanie noch kurz zu, bevor er ging – im Grunde mochte er den Blick kaum von ihr nehmen. Ihr schmales, leicht gebräuntes Gesicht, ihre hellen Augen unter den dichten Brauen, die vollen hellroten Lippen – wenn er Stephanie ansah, musste er stets an Schneewittchen denken. Wobei der Anblick natürlich trog. Stephanie Martens war alles andere als eine zarte Prinzessin, die Zwergen den Haushalt führte und auf betrügerische Apfelverkäuferinnen hereinfiel. Rick kannte sie als knallharte Journalistin und äußerst emanzipierte Partnerin.

Sie hatte den Kopf schon wieder über ihre Akten gesenkt, hob den Blick aber noch kurz, als er den Hudson erwähnte.

»Puget Sound«, berichtigte sie kurz. »Die Entführung war in Seattle. Nicht in New York.«

Rick nickte ergeben. Warum musste sie eigentlich immer das letzte Wort haben?

Stephanie stieß die Tür zu Florian Söders Räumlichkeiten exakt eine Minute vor fünf auf – pünktlich, wie sie aufatmend feststellte. Der Chef war noch nicht anwesend, allerdings hatten sich die drei anderen Redakteure bereits versammelt. Sie saßen, Kaffeetassen oder Wasserflaschen vor sich, an einer Seite des langen Konferenztisches. Der große, helle Versammlungsraum grenzte an Söders Büro, und die Panoramafenster boten einen sensationellen Blick auf das Sandtorhafenbecken. Beim Bau des Redaktionshauses hatte Söder wirklich keine Mühen und Kosten gescheut. Es war äußerst repräsentativ und stand anderen Verlagshäusern in nichts nach.

Die jetzt Anwesenden zeigten allerdings kein Interesse an der Aussicht. Teresa Homberg, eine stets modisch gekleidete junge Frau, perfekt geschminkt, das rote Haar zu einem akkuraten Pagenkopf geschnitten, tippte konzentriert auf ihr Smartphone ein. Sie erwiderte Stephanies Gruß, ohne aufzusehen. Fred Remagen, ein schlaksiger dunkelhaariger Mann um die vierzig, machte sich diese Mühe nicht. Er schmökerte selbstvergessen in einem Auto-Motorsport-Magazin. Stephanie wunderte das nicht. Fred nahm die Welt außerhalb der Automobilproduktion stets nur schemenhaft wahr. Abgesehen von Kraftfahrzeugen hatte er keinerlei Interessen, doch im Bereich Motorsport galt er als absoluter Experte. Die Kollegen pflegten zu witzeln, Fred könne zuverlässig jedes nach 1950 erbaute Automobil am Geschmack des darin verwendeten Schmieröls erkennen. Für Frauen hatte er überhaupt keinen Blick – wäre es allein um Fred gegangen, hätte Stephanie sich vor dem Termin bei Söder nicht die Mühe machen müssen, ihre Frisur im Bad noch einmal kurz zu überprüfen, ihren Lidstrich zu erneuern und die Nase zu pudern.

Rick dagegen wusste das zu schätzen. Er lächelte erfreut bei ihrem Anblick, und Stephanie erwiderte das Lächeln. Tatsächlich fiel es ihr schwer, sich Rick gegenüber so streng und abweisend zu zeigen, wie sie es neuerdings versuchte. Wenn sie ehrlich mit sich war, liebte sie ihn nach wie vor. Immer noch wurde ihr warm ums Herz, wenn sie in sein sympathisches, von Lachfältchen durchzogenes Gesicht blickte. Es wirkte ein bisschen runder, seit sich seine Geheimratsecken zusehends zu einem »zurückweichenden Haaransatz« gewandelt hatten. Stephanie musste bei dem Gedanken schmunzeln, dass Rick sich hartnäckig weigerte, von einer beginnenden Glatze zu reden. Er haderte mit dem Schicksal und bemühte sich mit allen möglichen Wässerchen und Shampoos um den Erhalt seines Haares – wohl wissend, dass die Versprechungen der Hersteller nicht mehr waren als Schall und Rauch. Sein Vater und seine beiden Onkel hatten ihre letzten Haare mit Anfang fünfzig verloren – Rick war jetzt siebenunddreißig und wusste, was ihm bevorstand.

Stephanie versicherte ihm immer wieder, dass sie kahlköpfige Männer sexy fand. Bei Rick ließ das zurückweichende Haar zudem seine Augen, die von klarem Grün waren und seinen Humor widerspiegelten, noch größer und freundlicher wirken. Sie schätzte an ihrem Freund ganz andere Qualitäten als dichtes Haar. Rick war witzig, aufmerksam, treu, verlässlich, und der Sex mit ihm war einfach großartig. Eigentlich gab es keinen Grund, ihn nicht zu heiraten … Stephanie wusste nicht, warum sie allein der Gedanke an eine feste Bindung mit Panik erfüllte.

»Schön, da wären wir also … Meine Damen, meine Herren, ich bin hocherfreut, dass ihr meiner Einladung so zahlreich gefolgt seid!«

Florian Söders Auftauchen unterbrach Stephanies Gedankengänge. Wie immer betrat der Chefredakteur den Konferenzraum wie ein Wirbelwind, warf ein paar Akten achtlos auf ein Vortragspult und hockte sich dann vor seinen Mitarbeitern auf den Tisch. Teresa konnte ihr Mineralwasser gerade noch in Sicherheit bringen, Rick rettete seinen Kaffee. Stephanie hatte sich in weiser Voraussicht gar kein Getränk mitgebracht, sie hasste es, wenn Florian Söder seinen voluminösen Hintern neben ihrer Kaffeetasse platzierte. Lisa, Stephanies Kollegin und Freundin vom Ressort Psychologie, mutmaßte, dass es Söder darum ging, sich in den Mittelpunkt zu stellen, dass er mit dem erhöhten Sitz von seiner Körpergröße abzulenken versuchte. Trotzdem wäre Söder überall aufgefallen. Auf seinem gedrungenen Körper saß ein überdimensioniert großer Kopf, bedeckt mit dichtem, lockigem hellbraunem Haar. Seine Augen waren eher klein, aber sein Blick scharf und blitzgescheit. Dazu verfügte er über eine durchdringende Stimme. Eigentlich brauchte er keine Tricks, um sich in Szene zu setzen.

»Wird’s lange dauern?«, fragte Fred Remagen gelangweilt, während Söder es sich gemütlich machte. »Ich wollte eigentlich noch bei Mercedes vorbei … die neuen Modelle …«

»Und ich muss auf eine Vernissage«, meldete sich Teresa. »Obwohl die Bilder nicht viel hermachen … Sie sind alle schwarz. Der Künstler übermalt sie, sobald sie fertig sind, um an das Ende allen Seins zu erinnern oder so was. Aber er hält den Schaffensprozess auf Video fest, das läuft dann so neben dem Kunstwerk in Endlosschleife … Wie auch immer, der Typ sieht umwerfend aus, und die Galerien reißen sich um ihn. Ich hoffe, ich kriege ein Interview.«

Söder winkte ab. »Die Bilder sind auch morgen noch schwarz«, beschied er Teresa. »Und über die neuen Mercedesmodelle schreibt jeder, Fred. Das kannst du vergessen. Mach lieber was anderes, frag ein paar Rennfahrer, welche Autos sie privat fahren und warum! Das spielt auch in den Lifestyle rein, interessiert größere Leserschichten. Besonders Frauen … Schreib mir da mal ein Exposé!« Fred verzog das Gesicht. Frauen gehörten in seinen Augen eindeutig nicht zu der bevorzugten Zielgruppe seiner Artikel. »Und die anderen?«, fuhr Söder fort. »Rick? Stephanie? Auch noch irgendwelche Ausflüchte, um hier schnell wieder rauszukommen?« Söder fixierte seine Mitarbeiter lauernd.

Stephanie und Rick schüttelten ergeben den Kopf.

»Wir sind nur neugierig«, bemerkte Stephanie. »Warum hast du gerade uns vier hier versammelt? Gibt’s irgendein ressortübergreifendes Projekt?«

Söder lachte. »Prominente Politiker zeigen Mode in geklauten Autos?«, zog er sie auf. »Die Idee ist gar nicht so schlecht. Ich fürchte bloß, da macht keiner mit … Nein, es geht um einen … äh … Selbstversuch. Für eine Reportage. Einer von euch soll das übernehmen. Und ich habe euch ausgesucht, weil ihr alle vier unbestechliche, fest im Leben stehende, der Wahrheit verpflichtete Vollblutjournalisten seid, grundsätzlich skeptisch gegenüber Glaubensinhalten jeglicher Couleur …«

»Das trifft auf mich nicht zu«, bekannte Fred. »Im tiefsten Herzen glaube ich immer noch, dass Herbie lebt.«

Teresa kicherte.

Söder winkte ab. »Keine dummen Witze, Leute!«, ermahnte er. »Das ist eine ernste Sache, auch wenn es auf den ersten Blick nicht so aussehen mag. Der Auftrag mag euch … äh … skurril erscheinen. Aber letztlich geht es um Manipulation, Betrügerei, Aufdeckung von Scharlatanerie!« Er blickte streng von einem zum anderen. Schließlich schien er zu dem Ergebnis zu kommen, ihre Aufmerksamkeit ausreichend geweckt zu haben.

»Hat einer von euch schon mal von Rupert Helbrich gehört?«, fragte er in die Runde.

Stephanie, Teresa und Rick mussten sich das Lachen verkneifen. Ganz abgesehen davon, dass der Name seit Monaten durch das Fernsehen und die Printmedien geisterte, war es seit etwa einem Jahr kaum möglich, irgendeine Redaktionsfeier der Lupe zu besuchen, ohne von Rupert Helbrich zu hören. Es sei denn, man setzte es gezielt darauf an, Irene Söder, Florians Frau, aus dem Weg zu gehen.

»Der … äh … Hypnotiseur?«, fragte Teresa vorsichtig.

Söder nickte. »Genau. Der Kerl mit den Rückführungen in frühere Leben.«

»Hm?« Fred Remagen sah verblüfft von der Zeitschrift auf, die er bei Söders Eintreten zwar geschlossen hatte, auf deren Titelschriftzug er jedoch weiter starrte, als böte er ihm einen gewissen Trost und Rückzugsort vor der Welt. »Der Mann macht was?« Fred hatte den Hype um Rupert Helbrich offenbar verschlafen.

»Rupert Helbrich geht davon aus, dass wir nach dem Tod in einem anderen Körper wiedergeboren werden«, begann Teresa ihn aufzuklären. »Man spricht da von Wiedergeburt oder auch … hm … Seelenwanderung.«

»Wiedergeburt als … Tier?«, fragte Fred.

Stephanie fragte sich, ob er gerade über eine künftige Existenz als Automarder nachdachte.

Teresa schüttelte den Kopf, wobei ihre riesigen Ohrringe melodisch klingelten. »Nein. Das nehmen zwar Gläubige verschiedener Religionen an, aber diese Reinkarnationstherapeuten oder wie sie sich nennen, gehen davon aus, dass man Mensch bleibt …«

»Klar!«, warf Söder ein. »Schließlich würde kaum jemand viel Geld dafür hinlegen, sich an ein Leben als Meerschweinchen zu erinnern …«

»Wieso erinnern?«, erkundigte sich Fred. »Ging es eben nicht noch um Leben nach dem Tod oder so was?« Er spielte mit seiner Brille.

»Natürlich erinnern«, half ihm Rick auf die Sprünge. »Wie sagt der Formel-1-Pilot: Nach dem Rennen ist vor dem Rennen. Oder in den Worten der Reinkarnationsforscher: Wenn es ein Leben nach dem Tod geben soll, dann muss es auch eines vor der Geburt gegeben haben. Eines, an das man sich erinnern kann.«

Fred ging erkennbar in sich. »Also, mir fällt da nichts ein«, meinte er dann. »Bekloppte Idee.« Sehnsüchtig blickte er auf sein Automagazin.

»Äußerst gewinnbringende Idee«, befand dagegen Teresa. »Natürlich erinnerst du dich nicht an ein früheres Leben, Fred, genauso wenig wie wir anderen und wie die Klienten dieses Helbrich. Aber im Gegensatz zu uns sind die der Meinung, dass ihnen da etwas entgeht. Sie wollen sich erinnern. Sie sind ganz scharf darauf zu wissen, wer sie mal waren. Helbrich und ähnliche Leute versprechen, ihnen bei der Suche nach der Erinnerung zu helfen.«

»Durch Hypnose«, fügte Stephanie hinzu. »Er versetzt sie in Trance. Wobei das nicht sämtlicher wissenschaftlicher Grundlagen entbehrt. Unter Hypnose lassen sich Menschen – zum Beispiel Zeugen eines Verbrechens – sozusagen in der Zeit zurückführen. Sie durchleben das Ganze noch einmal und erinnern sich dabei vielleicht an Einzelheiten, die ihnen vorher entfallen waren. Man kann damit durchaus detaillierte Erinnerungen wecken. Wenn welche da sind.«

»Du bringst es auf den Punkt, Stephanie«, sagte Söder. »Denn hier scheiden sich die Geister. Sind das, was die Leute da unter Hypnose erzählen, wirklich Erinnerungen an frühere Leben oder schlichte Fantastereien, weil sie … hm … vielleicht zu viele Historienromane gelesen haben?«

Wieder einmal kämpften Stephanie, Teresa und Rick mit dem Grinsen. Irene Söder war seit Längerem Klientin des Hypnotiseurs und wurde seitdem nicht müde, von ihrem schillernden Leben am Hof des Sonnenkönigs zu berichten. Die Sitzungen mit Helbrich förderten immer neue Erinnerungen an Irenes mutmaßliche ehemalige Existenz als Lucienne, Marquise de Montfort zutage, die den Abenteuern von Angélique und anderen Romanheldinnen verdächtig ähnelten. Stephanie fand das recht unterhaltsam – wenn auch etwas verrückt.

»Und wir sollen nun … recherchieren, ob es … Lucienne de Montfort wirklich gegeben hat?«, wagte Rick einen wenig sensiblen Vorstoß.

Söder blitzte ihn an. »Das, mein Lieber, habe ich gerade noch selbst geschafft! Falls es euch also interessiert: Es gab eine Familie de Montfort, bekanntester Vertreter Simon, ein mittelalterlicher Heerführer, der mit Vorliebe Katharer verbrannte. Lange bevor Versailles gebaut wurde. Eine Lucienne de Montfort hat nicht von sich reden gemacht. Bekannt ist lediglich eine Lucienne de Rochefort. Selbige war die erste Frau von König Ludwig VI. von Frankreich, auch sie lebte also deutlich vor dem Sonnenkönig … Aber da ihr ja offensichtlich alle über die Angelegenheit mit meiner Frau im Bilde seid …«

»Ich erzähl’s dir später«, raunte Rick Fred Remagen zu.

»… können wir offen reden«, fuhr Söder ungehalten fort. »Tatsache ist: Irene ist davon überzeugt, dass ihre Erinnerungen real sind, alle anderen Klienten von Helbrich sind es ebenso. Und der Mann ist ausgesprochen selbstsicher. Nachdem ich letzte Woche bei ihm angerufen habe und mich … äh … zugegebenermaßen etwas ungehalten über die horrende Rechnung gezeigt habe, die er Irene zugeschickt hat …« Die Journalisten grinsten. Söders cholerische Anfälle waren in der Redaktion gefürchtet. »… hat er mir ein Angebot gemacht: Er würde uns und unseren Lesern gern beweisen, wie seriös er arbeite, und stünde insofern uneingeschränkt für Interviews und Einblicke in seine Arbeit zur Verfügung. Und falls ein Mitarbeiter der Lupe bereit sei, sich von ihm hypnotisieren zu lassen und später über die Erfahrung und die so zutage geförderten Erinnerungen zu berichten, dann würde er die Rückführung kostenlos durchführen und dokumentieren. Das lasse ich mir natürlich nicht zweimal sagen. Also Herrschaften: Freiwillige an die Front!«

In der Runde herrschte zunächst verblüfftes Schweigen.

»Was ist denn mit Lisa?«, fragte schließlich Stephanie. »Das fällt doch eigentlich in ihr Ressort. Sie ist ganz wild darauf, sich Horoskope stellen oder ihre Furunkel fernheilen zu lassen …«

Die anderen lachten. Lisa war Psychologin und betreute das entsprechende Ressort der Lupe. Sie deckte allerdings gern auch Grenzwissenschaften ab und schreckte dabei vor Selbstversuchen nicht zurück. Ihre launigen Reportagen über Schamanentreffen in Bielefeld oder telepathische Kontakte mit Haustieren in Pinneberg waren allgemein beliebt.

Söder hob unglücklich die Schultern und seufzte. »Sie will nicht oder kann nicht. Sie meint, sie lasse sich nicht hypnotisieren. Jedenfalls hat sie entschieden abgelehnt. Sie steht nicht zur Verfügung. Es hilft also nichts, Leute, es bleibt an einem von euch hängen. Also: Wer will?«

Nach drei Minuten peinlichen Schweigens war klar, dass niemand wirklich wollte.

»Ich hab keine Zeit für solchen Quatsch«, erklärte Fred schließlich. »Ich hab was anderes zu tun.«

»Und ich kann es mir nicht leisten, das als Quatsch zu entlarven«, behauptete Teresa. »Die meisten VIPs, die ich interviewe und zu denen ich ein gutes Verhältnis habe und brauche, glauben fest daran. Gerade erst hat sich Jill Irving – ihr wisst schon, das schauspielernde Model, das jetzt auch singt – mit Helbrichs Hilfe an ein Leben als Zulu-Prinzessin erinnert …«

Die anderen lachten befreit.

»Das hilft ihr dann hoffentlich demnächst im Dschungelcamp!«, witzelte Stephanie. »Aber du hast recht, wenn du den Kerl als Schwindler entlarvst, wären die sauer.« Sie seufzte. »Also ich würd’s ja machen, wenn ich nicht jetzt schon so im Verzug wäre mit meiner Serie. Es geht nur eins, Florian: die Hypnosereportage oder die geheimnisvollen Morde …«

»Vielleicht lässt sich das ja verbinden«, neckte Teresa. »Wer weiß, ob du nicht einst eine Serienmörderin warst … Oder gar Miss Marple höchstpersönlich?«

Rick schüttelte den Kopf. »So wird das nichts, Leute«, mahnte er. »Tatsächlich haben wir alle keine Zeit für solchen Unsinn, da lohnt es sich gar nicht, drüber zu reden. Aber wir können das auch keinen Praktikanten machen lassen. Dieser Helbrich ist zweifellos mit allen Wassern gewaschen. Um sich demgegenüber zu behaupten, muss ein gestandener Journalist ran. Mit einem … wie nennst du das noch, Stephanie, mit einem ausgeprägten Detektor für Scheiß.«

Stephanie grinste. »Ist nicht meine Wortschöpfung«, stellte sie richtig. »Das stammt von Marilyn French. Ich persönlich hätte es nicht ganz so drastisch ausgedrückt. Es trifft allerdings den Kern. Dem einen ist es gegeben, der andere fällt auf jeden Mist herein. Nimm’s nicht persönlich, Florian. Deine Frau … Irene … sie ist einfach … äh … sehr spirituell …«

Erneut verkniffen sich alle das Lachen.

»So ist es«, bestätigte Rick. »Wenn es also einer von uns machen muss …« Er griff nach dem Strohhalm in Teresas Wasserflasche, zog theatralisch ein Schweizer Messer aus seiner Hosentasche und zertrennte den Halm mit der dazugehörenden kleinen Schere in drei gleich lange und einen kürzeren Teil. Dann mischte er die Halme hinter seinem Rücken und nahm sie so in die Faust, dass gleich lange Stücke hervorschauten. »Einmal ziehen, bitte, Teresa!«, forderte er die Lifestylejournalistin auf. Teresa zog und hielt frohlockend eine Niete in der Hand. »Fred …«, fuhr Rick fort. Fred Remagen zog aufatmend die zweite Niete. Er griff sofort nach seinem Automagazin und rüstete sich zum Gehen. »Also du oder ich, Stephanie«, folgerte Rick und streckte seiner Freundin die Halmstücke entgegen.

Einer der Strohhalme schaute etwas vorwitziger daraus hervor als der andere. Stephanie griff trotzig nach dem versteckten.

»O nein!«, stöhnte sie, als sie anschließend die Länge mit Teresas Halm verglich.

»Glückwunsch!«, strahlte Söder. »Ganz ehrlich, Steph, du warst meine Wunschkandidatin!«

Rick dagegen musterte seine Freundin eher besorgt.

»Stephanie, ich …« Er setzte zu einem Einwand an.

Stephanie warf ihm einen warnenden Blick zu und gebot ihm mit einer Handbewegung Schweigen.

»Komm jetzt ja nicht auf die Idee, dich für mich opfern zu wollen!«, zischte sie ihm zu. »Das war ein faires Spiel. Ich hab im wahrsten Sinne des Wortes den Kürzeren gezogen, und nun gehe ich natürlich zu diesem Helbrich. Geheimnisvolle Morde hin oder her.« Sie bemühte sich um ein Lächeln und wandte sich dann betont optimistisch an ihren Chefredakteur. »Mach dir keine Sorgen, Florian. Was immer der Typ macht, ich lasse mich zuverlässig nicht nach Versailles beamen. Muss ich mich da jetzt anmelden, oder machst du das?«

KAPITEL 2

Rick folgte Stephanie in ihr Büro. Sobald sie die Tür hinter sich geschlossen hatte, kam er mit seinen Bedenken heraus. »Ich weiß nicht, Stephanie. Hältst du das mit der Hypnose wirklich für eine gute Idee? Bei deiner Vorgeschichte?«

»Bei meiner was?«, fragte Stephanie entrüstet und ordnete desinteressiert die Zeitungsausschnitte, die sie vor ihrem raschen Aufbruch zu Söder auf dem Schreibtisch hatte liegen lassen. »Ich hab keine Vorgeschichte. Soweit ich weiß, bin ich noch nie hypnotisiert worden.«

»Aber du hast deine Probleme mit Erinnerungen«, gab Rick zu bedenken.

Dabei rückte er geistesabwesend eine Maske aus dem Amazonasgebiet gerade, die bei Stephanie die Wand schmückte. Das ganze Büro zierten Artefakte aus fernen Ländern, die Stephanies Mutter, eine Anthropologin, auf ihren Forschungsreisen besucht hatte. Rick fragte sich oft, warum Stephanie diese Mitbringsel nicht bei sich zu Hause aufbewahrte. Oder wenigstens jemanden darum bat, sie fachkundig an der Wand zu befestigen. Ob sie sich vor den martialisch bemalten Fetischen gruselte? Er selbst hätte sie jedenfalls nicht im Wohnzimmer haben mögen.

Stephanie stieß scharf die Luft aus. »Und diese Probleme hättest du eben beinahe vor der halben Redaktion ausgebreitet!«, warf sie ihm vor. »Woraufhin mich alle angestarrt hätten, als wäre ich nicht ganz dicht! Rick, die Sache mit Neuseeland hat überhaupt nichts mit dieser Reportage zu tun! Hier geht es nicht um Erinnerungen, hier geht es um ein paar Spinner und einen Scharlatan, der ihre Fantasien bedient …«

»Vorhin hast du selbst gesagt, dass Hypnose Erinnerungen wecken kann«, wandte Rick ein.

Stephanie verdrehte die Augen. »Medizinische Hypnose«, schränkte sie ein. »Die sich auf ein bestimmtes Ereignis konzentriert. Ein Ereignis in diesem Leben – nicht in dem danach und nicht in dem davor. Bei Helbrich geht’s um Reinkarnation. Neuseeland ist da gar kein Thema. Und jetzt lass mich in Ruhe mit dem Quatsch. Ich will Lisa anrufen. Vielleicht kann ich das Ganze ja noch abwenden. Esoterik ist schließlich eindeutig ihr Ressort. Sie wird mir sehr gute Gründe nennen müssen, weshalb ich da an ihrer Stelle hinsoll!«

Rick ließ sich allerdings nicht so schnell abwimmeln. »Hat mir auch zu denken gegeben, dass sie abgelehnt hat«, meinte er besorgt. »Stephanie, wenn selbst Lisa bei der Sache kalte Füße kriegt … So was kann doch Traumata auslösen. Gerade wenn man … wenn man vorbelastet ist …«

Stephanie verzog die Mundwinkel und schob ihn nun entschieden aus dem Büro. »Ich bin mit überhaupt nichts vorbelastet außer einem angeborenen Detektor für Scheiß«, beschied sie ihn. »Und der sagt mir, dass ich es bei diesem Helbrich mit einem Gauner zu tun habe, dessen Tricks ich sehr schnell aufdecken werde. Ich danke dir für deine Besorgnis. Lässt du mich jetzt bitte allein?«

Stephanie traf Lisa Grünwald im Coast by East, einem äußerst angesagten Sushirestaurant mit Cocktailbar in der Hafencity. Die verglaste Terrasse bot einen freien Blick auf die noch im Bau befindliche Elbphilharmonie und den Kreuzfahrthafen. Stephanie entwickelte beim Anblick der riesigen Schiffe sofort Fernweh. Der Gedanke, dem regnerischen Hamburger Winter auf einem dieser Luxusliner entkommen zu können, hatte etwas Verlockendes.

Auch Lisa schien einer kleinen Flucht aus dem Alltag gegenüber nicht abgeneigt. Sie wartete an der Bar, hatte bereits einen Prosecco vor sich stehen und schaute verträumt durch die Panoramascheiben, als Stephanie auf sie zukam. Natürlich erkannte sie sofort, dass ihre Freundin nicht gerade fröhlich gestimmt war.

»Was ist los, Steph? Krach mit Rick?«, fragte sie freiheraus.

Zwischen Lisa und Stephanie gab es keine Geheimnisse. Die Frauen kannten einander seit der gemeinsamen Schulzeit. Im Studium waren sie dann getrennte Wege gegangen, um sich einige Jahre später durch Zufall in derselben Zeitschriftenredaktion wiederzufinden.

»Nicht direkt Krach …« Stephanie schälte sich aus ihrem Mantel und bestellte einen Wein, um dann gleich mit ihrer Geschichte herauszuplatzen. Söder, die Reportage, Ricks Bedenken …

»Es wäre alles so viel einfacher, wenn du da hingingest!«, meinte sie schließlich. Ihre Stimme klang unglücklich. »Wieso um Himmels willen willst du nicht? Hältst du das wirklich für gefährlich?«

»Gefährlich?« Lisa schüttelte den Kopf. »Aber nein! Wie kommst du denn darauf? Und es gibt auch gar kein Geheimnis. Wahrscheinlich hat sich Söder nur unklar ausgedrückt.«

Lisa strich ihr blondes, stufig geschnittenes Haar zurück. Sie war eine große, sportliche Frau mit offenem, meist ungeschminktem Gesicht, strahlend blauen Augen und einem breiten Mund, der oft lachte. Stephanies Freundin gab sich gern leger, war zugewandt und unkompliziert – ein Mensch, bei dem man sich gern aussprach. Und der alles andere als furchtsam wirkte.

»Es ist absolut nicht so, dass ich nicht über diesen Helbrich schreiben möchte oder dass mir der Job gar Angst macht«, erklärte sie weiter. »Im Gegenteil, es würde mich brennend interessieren, was er macht. Und wer möchte nicht mehr über sein früheres Leben erfahren?« Sie zwinkerte amüsiert.

»Du glaubst das doch nicht etwa?«, fragte Stephanie verwirrt.

Lisa legte ihrer Freundin beruhigend die Hand auf den Arm. »Entspann dich mal, Steph!«, mahnte sie sanft, bevor sie die Frage beantwortete. »Nein. Eigentlich glaube ich nicht an Reinkarnation. Aber ich hab ein paar von diesen Protokollen gelesen, und einige sind tatsächlich … faszinierend. Jedenfalls hätte ich überhaupt nichts gegen einen Selbstversuch. Es gibt da nur einen Haken: Ich, Lisa Grünwald, bin nicht hypnotisierbar. Es geht nicht, so gern ich es wollte. Und glaub mir, ich hab’s versucht. Eine Studienkollegin von mir ist Hypnosetherapeutin. Die hat während der Ausbildung an allen Kommilitonen geübt, und sie ist richtig gut. Nur bei mir funktionierte es nicht. Dabei hat sie alle Register gezogen. Schließlich hat sogar ihren Professor der Ehrgeiz gepackt. Er hat eine Sitzung mit mir angesetzt, weil sie derart frustriert war. Ich bin hingegangen, weil mich die Sache interessierte. Der Mann ist eine internationale Kapazität auf seinem Gebiet. Trotzdem war selbst er nicht fähig, mich in Trance zu versetzen. Wahrscheinlich fürchte ich den Kontrollverlust – oder ich neige zu sehr dazu, den Hypnotiseur zu beobachten. Es gibt verschiedene Theorien darüber, warum es bei manchen Menschen einfach nicht geht. Aber wie man es auch dreht und wendet: Für den Bericht über diesen Helbrich komme ich aus diesem Grund nicht infrage.«

»Sieht Söder das auch so?«, erkundigte sich Stephanie, dankte dem Barkeeper für den Wein, den er eben vor sie hinstellte, und nahm einen großen Schluck. »Ich meine, das wäre doch Wasser auf seine Mühlen: Der große Meister schafft es nicht, die kritische Lupe-Redakteurin in Trance zu versetzen. Ist das nicht genau die Schlagzeile, die er haben möchte?«

»Nur nicht besonders fair, oder?« Lisa verzog den Mund und hob ihrerseits ihr Glas. »Tatsächlich kam Söder mir natürlich auch gleich mit so einer … hm … Falle. Und es würde klappen. Helbrich würde zweifellos darauf reinfallen. Bis jetzt war jeder Hypnotiseur davon überzeugt, es bei mir hinzukriegen. Egal, was ich ihnen vorher erzählt hatte. Solche Extremfälle wie ich sind wohl selten. Aber ganz abgesehen davon, dass es gemein wäre, den Mann ins offene Messer laufen zu lassen – ich fände es auch kontraproduktiv. Bei der Reportage geht es letztlich um Rückführung. Nicht um die Frage, ob es mehr oder weniger gute Medien gibt und ob Helbrich auch Problemfälle knackt.«

»Und was habe ich bei dieser Rückführung zu erwarten?«, erkundigte sich Stephanie. Sie gab die Idee, Lisa doch noch vorzuschieben, jetzt endgültig auf. »Du scheinst dich da ja auszukennen. Kann … kann Rick womöglich recht haben? Mit … Neuseeland?« Sie spielte mit ihrem Weinglas. So ungern sie es zugab, ein bisschen hatten Ricks Bedenken sie doch verunsichert.

Lisa verneinte dann auch nicht sofort. Stattdessen kaute sie auf ihren Lippen. »Das kommt darauf an«, führte sie schließlich aus. »Also darauf, wie Helbrich arbeitet. Bei den meisten dieser Reinkarnationstherapeuten wären keine Überraschungen zu erwarten. Die große Mehrzahl hypnotisiert gar nicht wirklich. Die lässt die Leute nur Entspannungsübungen machen und dann frei assoziieren. Natürlich ist das alles Mumpitz, darüber brauchen wir gar nicht zu reden. Wenn dieser Helbrich allerdings wirklich hypnotisieren kann und eine richtige Hypermnesie durchführt – dann holt er dir vielleicht die Erinnerungen an Neuseeland zurück.«

Stephanie runzelte die Stirn. »Eine was?«, fragte sie und trank erneut. Ihr Glas war bereits fast leer.

Lisa winkte dem Barkeeper und bestellte noch einen Prosecco und einen Wein. »Hypermnesie«, erläuterte sie dann, »ist eine anerkannte Technik. Der Hypnotiseur versetzt seine Patienten dazu in tiefe Trance und führt sie dann in der Zeit zurück bis hin zu frühkindlichen Erinnerungen, die ihnen gar nicht mehr bewusst sind. Angeblich erinnert man sich sogar an seine eigene Geburt und die dabei entstandenen Traumata. Das kann in der folgenden Gesprächstherapie aufgearbeitet werden. Es gibt sogar Leute, die nach vorgeburtlichen Erinnerungen fragen. Auch das ist einigermaßen unumstritten …« Die Getränke kamen, und sie nahmen ihre Gläser dankend entgegen. Ein Tisch, so erklärte ein Kellner, sei jetzt auch frei. Stephanie machte allerdings keine Anstalten aufzustehen. Sie wollte erst hören, was Lisa weiter zu sagen hatte. »Ein heißes Eisen wird es erst, wenn Hypnotiseure – oft Hobbyhypnotiseure wie Morey Bernstein – auf die Idee kommen, mittels Rückführung die These von der Wiedergeburt zu überprüfen. Wenn es ein Leben nach dem Tod gebe, so ihre nicht gänzlich unlogische Überlegung, dann müsse es auch eins vor dem Leben gegeben haben. Und das lasse sich vielleicht mittels Hypermnesie rekonstruieren. Komm, Steph, davon musst du doch schon mal gehört haben! Wiedergeburt, Reinkarnation – wichtiger Bestandteil diverser Religionen. Hinduismus, Buddhismus …«

Stephanie nickte. »Wir sind alle gebunden an das Rad des Schicksals«, zitierte sie mit salbungsvoller Stimme. »Klar hab ich schon mal von Reinkarnation gehört! Und von diesen Rückführungen. Helbrich ist ja in aller Munde. Aber dass es dafür wissenschaftliche Beweise geben soll, das … das erscheint mir doch ein bisschen weit hergeholt.«

»Ob die Ergebnisse wissenschaftlich haltbar sind, ist natürlich umstritten«, dozierte Lisa. »Erzählen können die Probanden schließlich viel.«

»Und wenn man versucht, das zu recherchieren?«, überlegte Stephanie. »Wenn die Leute Namen und Daten nennen … dann sollte sich doch zumindest herausfinden lassen, ob diese oder jene Person wirklich gelebt hat.«

Lisa nickte und machte jetzt doch Anstalten, dem geduldig wartenden Kellner zu folgen. Sie und Stephanie nahmen ihre Gläser mit an einen Zweiertisch, nah der Panoramascheibe. Die Aussicht auf die Lichter der Stadt war wirklich atemberaubend. »Es wird natürlich immer wieder versucht, die genannten Fakten nachzuprüfen. Darauf zielt ja die ganze Sache ab. Zumindest war das ursprünglich so. Lies Morey Bernsteins Protokoll einer Wiedergeburt. Bernstein war ein amerikanischer Amateurpsychologe, der in den Fünfzigerjahren mit allen möglichen Hypnosetechniken herumexperimentiert hat. Als er von Reinkarnation hörte, war er Feuer und Flamme, und tatsächlich ist er gleich beim ersten Versuch mit einer ziemlich einfältigen Vorstadthausfrau auf ein früheres Leben gestoßen. In Irland, ich glaube, im 18. Jahrhundert. Sie hieß angeblich Bridey Murphy, und sie konnte sich an Straßennamen erinnern, an Tänze und an ein paar Worte Gälisch. Bernstein hatte durchaus einen wissenschaftlichen Anspruch und hat sich ein Bein ausgerissen, um die Story verifiziert zu bekommen. Das klingt bloß einfacher, als es ist, denn die Erinnerungen sind selten wirklich konkret – also mit Aussagen wie ›Ich hieß Barbara Wagner, wurde 1720 in der Kirchgasse zu Mainz geboren und heiratete 1740 Friedrich Schuster …‹ kann man nicht rechnen, was die Sache in meinen Augen fragwürdig macht. Zudem wird das Leben ganz normaler Menschen erst seit höchstens hundert Jahren dokumentiert. Davor gab es allenfalls mal Eintragungen in Kirchenbüchern: schwer aufzufinden, oft zerstört, häufig unvollständig. Und falls sich ausnahmsweise mal etwas leicht bestätigen lässt, kann das auch wieder gegen die Theorie ausgelegt werden. Denn wenn ein Rechercheur leicht an bestätigende Daten für eine Geschichte herankommt, dann kann sich die auch der Klient oder der Hypnotiseur auf ganz einfachem Wege besorgt haben. Tja, und sofern sich jemand an ein weniger triviales Leben erinnert als das von Barbara Wagner oder Bridey Murphy … Vielleicht hat Marquise de Montfort gelebt, aber ob sie wirklich die Seele von Irene Söder in sich trug?«

»Ganz sicher nicht!« Stephanie kicherte.

»Jedenfalls durchläuft man bei einer korrekten Hypermnesie als Erstes noch einmal das Leben, das man tatsächlich gelebt hat und noch lebt«, kam Lisa auf die Ausgangsfrage zurück. »Du würdest dich also auch in deinen ersten sechs Lebensjahren sehen. Und vielleicht käme dabei sogar heraus, warum du dich daran nicht mehr erinnerst. Das muss schließlich einen Grund haben. Du hast diese Jahre und ein ganzes Land, dein Geburtsland, vollständig aus deinem Gedächtnis verloren. Das passiert nicht einfach so! Ich an deiner Stelle hätte da schon längst nachgeforscht …«

»Ach …« Stephanie seufzte und griff demonstrativ nach der Speisekarte, um das Thema wechseln zu können.

Manchmal bereute sie, der Freundin und Rick von den fehlenden Erinnerungen an die Jahre ihrer Kindheit erzählt zu haben. Rick machte sich deswegen Sorgen. Und Lisa bewies eine Neugier, die Stephanie selbst fehlte – was die Freundin ebenfalls befremdlich fand. Jeder normale Mensch, so argumentierte Lisa, würde Fragen stellen, vielleicht eine Therapie machen, auf jeden Fall Anstrengungen unternehmen, um der Sache auf den Grund zu gehen. Und erst recht eine investigative Journalistin wie Stephanie, die jeder Information nachspürte wie ein Suchhund. Lediglich bei ihrer eigenen Geschichte begnügte sie sich mit den Auskünften ihrer Mutter: Helma Martens war 1980 nach Neuseeland gegangen, um dort als Anthropologin an der Erforschung der Maori-Kultur mitzuarbeiten. Dabei hatte sie den neuseeländischen Sozialarbeiter Simon Cook kennengelernt und geheiratet. Stephanie, ihre gemeinsame Tochter, wurde bald darauf in Neuseeland geboren. Als sie sechs Jahre alt war, hatte es in der Ehe der Cooks gekriselt. Helma war für vier Wochen nach Deutschland geflogen, um sich über ihre Zukunft klar zu werden. Simon hatte sich in dieser Zeit allein um Stephanie kümmern sollen, doch er war eine Woche vor Helmas geplanter Rückkehr bei einem Unfall ums Leben gekommen. Stephanie hatte unverletzt überlebt. Helma war umgehend zurückgeflogen, um ihre völlig verstörte Tochter zu holen, und beide lebten seitdem in Deutschland. An den Unfall und ihr Leben davor hatte Stephanie keinerlei Erinnerungen mehr.

»Dass du dich nicht einmal fragst, was für ein Unfall das überhaupt war«, erregte sich Lisa jetzt schon wieder.

»Ein Autounfall«, sagte Stephanie unwillig und nicht zum ersten Mal. »Nehme ich zumindest an …«

»Nun, vielleicht bringt dieser Helbrich ja Licht in die Sache«, hoffte Lisa. »Ganz ehrlich, an frühere Leben glaube ich nicht wirklich. Aber die Erinnerung an deine ersten sechs Lebensjahre, die muss noch irgendwo schlummern!«

Florian Söder passte Stephanie gleich am nächsten Morgen ab, als sie in die Redaktion kam.

»Übernächste Woche!«, erklärte er vergnügt. »Am 2. November, gleich nach Halloween. Helbrich erwartet dich um elf Uhr in seiner Praxis. Wahrscheinlich ist der Termin besonders günstig. An Allerseelen ist die Tür zur Geisterwelt nicht gänzlich geschlossen …« Er grinste.

»Dann hab ich ja wenigstens noch ein paar Tage Zeit, um den ersten Teil der Serie zu schreiben«, sagte Stephanie mürrisch, ohne auf die Anspielung einzugehen. »Und den zweiten. Der geht dann ja gleich in der Woche drauf in Druck …«

Söder nickte, jetzt wieder ganz ernst und geschäftsmäßig. »Im ersten Teil geht es um den Mord an dieser Polizistin, nicht?«, fragte er. Hier lag ihm eine Kurzfassung des Artikels bereits vor. Es ging um eine junge Frau, die offenbar in Ausübung ihres Dienstes erschossen worden war – allerdings konnte auch eine Beziehungstat dahinterstecken … Stephanie hatte über den Fall vor einigen Jahren berichtet und von Anfang an Zweifel gehegt. »Und im zweiten? Das Kind in Seattle?«

Stephanie zuckte mit den Schultern. »Ich weiß noch nicht. Es wird ein bisschen knapp mit den Polizeiberichten und den nötigen Kontakten in den Staaten. Vielleicht nehme ich doch einfach diesen Amoklauf in Bayern …«

»Du behältst aber den internationalen Charakter der Serie im Auge, ja?«, mahnte Söder. »Das gibt der Angelegenheit mehr Flair …«

Stephanie lachte. »Und erinnert an die Gefährlichkeit von Fernreisen«, witzelte sie. »Gut, unser Leser kann sich die Kreuzfahrt nicht leisten, doch so läuft er wenigstens nicht Gefahr, dass ihn ein genervter indonesischer Kellner über Bord wirft …«

Söder stutzte. »Haben wir so einen Fall? Hört sich gut an …« Seine Augen leuchteten.

Stephanie schüttelte den Kopf. »Du hast eine morbide Ader, Chef!«, zog sie ihn auf. »Wahrscheinlich warst du in deinem früheren Leben ein Bluthund. Nein, wir haben keinen Mord auf dem Traumschiff, da muss ich dich enttäuschen. Allerdings eine Familientragödie in Neuseeland, das Verschwinden eines Touristenehepaars in Thailand, einen möglichen Ritualmord auf Hawaii, einen verschollenen Motorradfahrer auf der Route 66 … da fantasieren die Angehörigen von Entführung durch Außerirdische. Eine Brandstiftung in einem Zoo in Australien …«

»Bloß keine verkohlten Tierbabys, Stephanie«, warnte Söder. »Das verursacht den Leuten Albträume …«

Stephanie verdrehte die Augen. »Die Tat galt wohl mehr einem Pfleger. Alle Kängurus sind wohlauf. Wie auch immer, die Auswahl ist groß. Ben und ich haben da noch einiges auf der Liste. Also lass uns jetzt arbeiten. Du kriegst die weiteren Vorschläge nächste Woche.«

Damit verzog sie sich, nicht ohne auf den Fluren unauffällig nach Rick Ausschau zu halten. Sie musste sich unbedingt mit ihm versöhnen. Am besten schickte sie Ben irgendwann im Laufe des Vormittags raus, um Kaffee und Donuts zu besorgen. Bestimmt gab es auch welche mit Herzchen …

Sie machte sich in Gedanken eine Notiz, um die Angelegenheit dann sehr schnell wieder zu vergessen. Die Auswahl der Fälle für ihre geheimnisvollen Morde nahm sie zu sehr in Anspruch und bestärkte sie in ihren Überzeugungen: Bei mehr als der Hälfte der Fälle war der Partner des Opfers zumindest verdächtig. Liebe währte also meist nicht ewig!

Auch in den nächsten Tagen ruhte Stephanies Beziehung zu Rick, obwohl sie sich um einen möglichst freundlichen Umgangston bemühte und sich sogar eine Entschuldigung für ihr aufbrausendes Verhalten am Tag des Strohhalmziehens abrang. Das Versöhnungsabendessen, auf das beide sich einigten, wurde allerdings immer wieder verschoben. Zunächst musste Rick zu einem außerplanmäßigen Parteitag einer linken Splitterpartei – man betrieb dort Krisenmanagement, nachdem der Parteichef mit der Pressesprecherin der CSU in inniger Umarmung fotografiert worden war –, und dann steckte Stephanie intensiv in den Recherchen für den nun doch in Amerika spielenden zweiten Teil ihrer Serie. Wegen der Zeitverschiebung hing sie die halbe Nacht am Telefon, um Zeugen zu befragen. Außerdem sichtete sie gemeinsam mit Ben weitere ungeklärte Kriminalfälle und versuchte nebenbei, sich wenigstens ein bisschen über Hypnose und Reinkarnation kundig zu machen. Interessiert las sie über Bridey Murphy und andere berühmte Fälle von Wiedergeburt, ließ sich davon jedoch nicht allzu sehr beeindrucken.

Das sagte sie auch Lisa. Die beiden waren am Abend des 1. November in einem Irish Pub verabredet. Die überbordende Halloween-Dekoration war noch nicht abgehängt. »Dabei möchte man doch meinen … Ich will ja nicht morbid klingen, aber wenn die Theorie stimmt, müssten sich inzwischen all die Toten aus dem Zweiten Weltkrieg wiederverkörpert haben. In den Protokollen müsste von … von Konzentrationslagern die Rede sein oder von Hiroshima. Und die Namen müssten sich in irgendwelchen Listen finden. Doch wenn man die Mitschriften so liest: Die Seelen scheinen aus dem Mittelalter nicht rauszukommen.«

Lisa lachte. »Ein offensichtliches Problem, das nur hoffnungslose Ignoranten auf den Boom einschlägiger Romanproduktionen zurückführen würden … Zudem ist Nachprüfen ziemlich aus der Mode gekommen. Das Ganze rutscht aus dem Bereich der Grenzwissenschaft immer mehr in den von Religion und Esoterik. Die Jünger von Helbrich und seinesgleichen sind an Recherchen nicht mehr interessiert, die glauben viel zu gern an ihre ›Erinnerungen‹. Und die Hypnotiseure betonen inzwischen eher den therapeutischen Effekt. Im Klartext: ›Ist doch egal, ob an der Sache was dran ist, Hauptsache, alle haben Spaß.‹«

»›Wer heilt, hat recht‹«, wiederholte Stephanie den stereotypen Spruch alternativer Mediziner. »Reinkarnation als Placebo?«

Lisa nickte. »Geniale Formulierung«, sagte sie anerkennend. »Merk’s dir für deinen Artikel. Jedenfalls tun diese Sitzungen vielen Patienten gut. Sie heben das Selbstbewusstsein: Frau fühlt sich doch gleich besser, wenn sie von Ludwig XIV. umschwärmt wurde! Und sie nehmen die Angst vor dem Tod. Der ist schließlich nicht das Ende …«

»… sondern nur ein Übergang von einer Existenz in eine andere Existenz«, zitierte Stephanie den Autor eines der einschlägigen Bücher. »Ich sehe es ein: Die Rückführung in frühere Leben ist das, was uns allen gerade noch gefehlt hat. Eigentlich sollte sie von den Krankenkassen bezahlt werden. Gibt es irgendwas, das ich morgen beachten muss, abgesehen davon, vor Freude über mein ewiges Leben nicht überzuschnappen?« Stephanie hob ihr Guinnessglas, um mit dem Plastiktotenkopf anzustoßen, der über ihrem Tisch baumelte.

Lisa zuckte mit den Schultern. »Versuch, dich vorurteilsfrei darauf einzulassen«, riet sie. »Gib diesem Helbrich zumindest eine Chance! Vielleicht bringt es dir doch etwas.«

»Ommm …«, sagte Stephanie.

Der Totenkopf schien zu grinsen.

KAPITEL 3

Die Praxis des Hypnosetherapeuten Helbrich befand sich in einem aufwendig restaurierten Altbau in Hamburg-Winterhude. Das weitläufige Stadthaus musste früher einem reichen Bankier oder Kaufmann gehört haben. Heute war es in mehrere gewerblich genutzte Mietobjekte aufgeteilt. Neben zwei Consultingfirmen residierten hier vor allem Arztpraxen. Diskret angebrachte Namensschilder wiesen auf einen Schönheitschirurgen und einen Gynäkologen hin. Außerdem gab es eine Psychologin und einen Zahnarzt. Stephanie ertappte sich bei dem Gedanken, dass sie an diesem Tag selbst bei Letzterem lieber geklingelt hätte als bei Helbrich. Dann gab sie sich jedoch einen Ruck und meldete sich an. Eine junge, sorgfältig geschminkte Sprechstundenhilfe öffnete ihr.

»Herr Helbrich ist gleich für Sie da!«, erklärte sie freundlich und wies Stephanie den Weg in ein helles, in warmen Farben gehaltenes Wartezimmer.

An den Wänden hing moderne Kunst. Stephanie sah, dass es sich bei den Bildern um Originale handelte. Spektakulär waren sie allerdings nicht – die Farben und Fantasielandschaften wirkten eher beruhigend. Die Einrichtung des Zimmers war modern, sehr geschmackvoll – und zweifellos kostspielig gewesen. Zurückhaltende Eleganz, konstatierte Stephanie und bemerkte gleich darauf, dass die Gestaltung der Praxisräume Diskretion gewährleistete. Sie hörte, wie Helbrich einen Klienten verabschiedete und hinausbegleitete, sah ihren Vorgänger jedoch nicht. Die Praxis hatte einen separaten Ausgang. Die Klienten des Therapeuten mussten einander nicht begegnen.

Stephanie blätterte in ein paar ausliegenden Zeitschriften – durchweg Hochglanzmagazine –, brauchte jedoch nicht lange zu warten. Kurze Zeit später kam Helbrich ins Wartezimmer.

»Frau Martens?« Der Hypnotiseur lächelte Stephanie zu und streckte ihr die Hand entgegen. »Ich freue mich, Sie kennenzulernen. Und natürlich darüber, dass die Redaktion der Lupe meine Einladung angenommen hat.«

Rupert Helbrich wirkte in natura ebenso eindrucksvoll wie im Fernsehen. Er war ein großer Mann in den Fünfzigern, ein Maßanzug betonte seine noch schlanke Figur. Sein Haar war bereits ergraut, allerdings voll und akkurat geschnitten. Helbrich pflegte sich – zweifellos wusste er, was seine weibliche Kundschaft und das Fernsehpublikum zu sehen wünschten. Sein Gesicht war glatt rasiert und noch weitgehend faltenfrei. Stephanie vermutete, dass dem die regelmäßige Anwendung hochwertiger Herrenpflegeprodukte zugrunde lag. Oder gar ein Lifting? Hinter einer randlosen Brille schauten intelligente graue Augen hervor, sein Blick war freundlich gelassen – absolut nicht stechend oder forschend oder welchen Ausdruck Romanautoren Hypnotiseuren sonst gern andichteten.

Stephanie lächelte verhalten. »Wer könnte dazu schon Nein sagen«, bemerkte sie. »Es ist schließlich eine einmalige Gelegenheit, sozusagen … hm … kostenlos in ein früheres Leben eintauchen zu dürfen.«

Rupert Helbrich lachte. Seine Stundensätze schienen ihm nicht peinlich zu sein. Tatsächlich waren sie horrend. Söder hatte verraten, dass Helbrich für die Einführungssitzung sechshundert Euro zu berechnen pflegte, danach dreihundert Euro für jeden weiteren Ausflug in die Vergangenheit.

»Womit Sie mir gleich zu verstehen gegeben haben, dass Sie sich privat eher nicht für eine Rückführung interessiert hätten«, konstatierte Helbrich jetzt, ohne beleidigt zu wirken. »Sie glauben nicht an das, was ich hier mache.«

Stephanies Lächeln wurde breiter. »Glaube ist doch wohl nicht Bedingung, oder?«, fragte sie.

Helbrich schüttelte den Kopf.

»Keinesfalls. Aber kommen Sie, wir sollten uns in meinen Praxisräumen weiterunterhalten.« Mit einer fließenden Handbewegung lud er sie ein, ihm zu folgen. Stephanie durchquerte noch einmal den Empfangsraum, in dem die junge Sprechstundenhilfe am Computer saß. Sie lächelte der neuen Klientin aufmunternd zu. Dann ging es durch einen kleinen Korridor in Helbrichs Behandlungsräume. Auch hier sorgten helle Farben und kostbare Möbel dafür, dass der Patient sich wohlfühlte. Das Ganze wirkte eher wie ein Wohnzimmer als eine Arztpraxis. Therapeut und Patient konnten sich in Sesseln gegenübersitzen, die lederbezogene Liege, die danebenstand, wirkte richtiggehend einladend. »Setzen Sie sich!«, forderte Helbrich nun freundlich auf. »Möchten Sie einen Kaffee oder einen Tee, während wir uns unterhalten?«

Stephanie lehnte höflich ab. Am liebsten wäre sie gleich zur Sache gekommen, aber Helbrich schien es wichtig zu sein, zunächst etwas mit seinem Klienten warm zu werden, bevor er mit der Rückführung begann. Bei Stephanie weckte das Skepsis. Aus Lisas Erzählungen von Wahrsagern und »Tierkommunikatoren« wusste sie, dass solche Gespräche oft dazu dienten, dem Kunden Informationen zu entlocken. Aufgrund derer gelangen dann später treffende Aussagen oder Vorhersagen. Helbrich schien Manipulation jedoch fernzuliegen. Er fragte Stephanie nicht aus, sondern informierte sie nur mit dunkler, sympathischer Stimme über seine Arbeit, über das Wesen der Hypnose und die Theorie der Reinkarnation. Im Wesentlichen wiederholte er das, was sie von Lisa bereits gehört und im Internet gelesen hatte. Stephanie hörte schweigend zu.

Erst ganz am Ende stellte Helbrich eine Frage. »Gibt es noch irgendetwas, das ich über Sie wissen müsste, bevor wir gemeinsam die Reise in Ihre Vergangenheit angehen?«, erkundigte er sich. »Im Allgemeinen pflege ich meine Klienten zu fragen, was sie zu mir geführt hat, und ihre Antworten geben mir schon einige Aufschlüsse darüber, was sie erwarten und erhoffen. Bei Ihnen fällt das natürlich weg. Wenn es allerdings dennoch etwas gibt, das Sie mir sagen wollen …«

Stephanies erster Impuls war, mit einem klaren Nein zu antworten. Dann jedoch erinnerte sie sich an Lisas Appell, bei Helbrich mit offenen Karten zu spielen. Bisher wirkte der Mann zudem nicht wie jemand, der es nur darauf anlegte, seine Kunden über den Tisch zu ziehen. Sie atmete also tief durch und berichtete dann von ihrer Kindheit in Neuseeland und ihren fehlenden Erinnerungen daran.

Helbrich hörte ihr aufmerksam zu und machte sich Notizen. »Es ist gut, dass Sie mir das erzählt haben«, meinte er dann. »Wir können jetzt im Vorfeld darüber nachdenken, wie wir damit umgehen.«

»Umgehen?«, fragte Stephanie nervös. »Was …«

»Na ja, wie Sie eben selbst betont haben«, Helbrich lächelte, »hat Ihr Gedächtnisverlust nicht wirklich etwas mit unserem Vorhaben der Rückführung in ein früheres Leben zu tun.« Stephanie hatte ihren Bericht mit diesem Hinweis beendet. »Ich kann diese Jahre also bei der Hypermnesie einfach ausklammern. Andererseits möchten Sie sich vielleicht gern erinnern. Dabei könnte allerdings so viel auf Sie einströmen, dass wir zu einer früheren Existenz gar nicht mehr kämen. Ihr Verleger wäre wahrscheinlich nicht begeistert, aber was Sie angeht … Es könnte Ihr Leben verändern. Es liegt an Ihnen, Frau Martens: Möchten Sie sich erinnern?«

»Ich weiß nicht …«

Stephanie rieb sich die Schläfen. Helbrich schien zu wissen, wovon er sprach. Vielleicht wäre dies wirklich die große Chance, das Geheimnis um den Unfall ihres Vaters zu lüften. Andererseits … Sie war hier, um einer fragwürdigen Theorie auf den Grund zu gehen und womöglich einen Betrüger zu entlarven. Wenn sie Helbrich nun stattdessen Einblick in die Abgründe ihres Seelenlebens oder ihrer Familiengeschichte ermöglichte, war das nicht gerade professionell. Womöglich machte es sie sogar erpressbar.

Helbrich schüttelte den Kopf. Er schien ihre Gedanken zu lesen. »Wie immer Sie sich entscheiden, Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen«, beruhigte er sie. »Wie ich vorhin schon sagte: Die hypnotische Trance, in die ich Sie gleich zu versetzen hoffe, macht Sie nicht willenlos. Ich kann Ihnen weder etwas einreden noch Sie zu etwas zwingen. Diese ganzen Geschichten von Verbrechen, die unter Hypnose verübt wurden, von Nötigungen, von Persönlichkeitsveränderungen sind Unsinn. Tatsächlich verlieren Sie keineswegs die Kontrolle. Ich kann Ihnen helfen, sich an etwas zu erinnern, aber ich kann Sie nicht zwingen, mit mir darüber zu reden. Anders gesagt … Wenn Sie mir jetzt nicht verraten wollen, welche Farbe Ihr Auto hat oder wie Ihr Freund mit Vornamen heißt, dann werden Sie das in Trance auch nicht tun. Glauben Sie mir das?«

Stephanie schluckte nervös. »Das muss ich ja wohl«, meinte sie. »Jedenfalls … machen Sie … machen Sie es mit mir doch einfach so, wie Sie es immer tun. Wenn dann irgendwelche Besonderheiten auftauchen, können Sie … Na ja, Sie könnten mich zum Beispiel aufwecken. Sie können mich doch aufwecken, oder?«

Helbrich lächelte beruhigend. »Natürlich kann ich Sie aufwecken. Jederzeit. Und Sie können sich auch selbst aufwecken. Das kommt durchaus vor, gerade wenn Fragen gestellt werden, die dem Hypnotisanden unangenehm oder peinlich sind. Wobei aufwecken nicht ganz das richtige Wort ist. Sie schlafen nicht, Frau Martens. Man definiert die hypnotische Trance heute als einen tief entspannten Wachzustand. Sie mögen sich zwar hinterher nicht an unsere Sitzung erinnern können – aber glauben Sie mir: Während wir uns unterhalten, sind Sie ganz da. Wollen wir es jetzt einfach mal versuchen?« Er wies auf die Designerliege. »Ich würde vorschlagen, dass Sie es sich da gemütlich machen. Sollte Ihnen das unangenehm sein, geht es allerdings auch im Sitzen. Wir machen alles genau so, Frau Martens, wie es für Sie in Ordnung ist. Es ist Ihnen recht, wenn wir das Tonbandgerät jetzt einschalten?«

Stephanie hatte nichts gegen die Liege, die tatsächlich so bequem war, wie sie aussah. Und natürlich hatte sie auch nichts gegen das Tonband, im Gegenteil. Sie zeichnete die Sitzung selbst mit ihrem Smartphone auf – sie hatte die App gleich, nachdem sie die Praxis betreten hatte, aktiviert. Also nickte sie und streckte sich mit nur leichtem Herzklopfen auf der Liege aus. Zufrieden vermerkte sie, dass sie mit der bequemen schwarzen Leinenhose und dem locker sitzenden marineblauen Kaschmirpulli genau die richtige Kleidung gewählt hatte. Elegant – schließlich wollte sie gegen Helbrichs High-Society-Klientel nicht abfallen –, aber dennoch so, dass sie sich wohlfühlte.

Helbrich wartete, bis sie entspannt lag, dann zog er ein blitzendes kleines Pendel aus der Tasche.

»Ein Kristall?«, fragte Stephanie belustigt. »Ein bisschen klein, um darin die Zukunft zu lesen. Die meisten Medien bevorzugen doch wohl ein größeres Display.«

Helbrich lächelte wieder. »Wir können auch einen Kugelschreiber nehmen.« Gelassen nahm er den Kristall von der Kette und befestigte stattdessen einen vergoldeten Montblanc-Füller daran, der malerisch auf seinem Schreibtisch gelegen hatte. »So, und nun schauen Sie ganz konzentriert auf das Pendel. Folgen Sie ihm mit Ihren Augen, schalten Sie alles aus, was Sie sehen, und alles, was Sie hören, außer meiner Stimme. Entspannen Sie sich. Konzentrieren Sie sich auf Ihren Atem. Atmen Sie fünfmal tief ein und aus, so tief Sie können, versuchen Sie, beim Ausatmen die Lunge ganz zu entleeren. Schauen Sie weiter auf das Pendel – und nun werden Sie sich entspannen, immer weiter entspannen, während ich zu zählen beginne. Bei eins schließen Sie bitte die Augen, versuchen jedoch, das Pendel weiterhin vor Ihrem geistigen Auge zu sehen. Bei zwei öffnen Sie sie wieder. Schauen Sie erneut auf das Pendel, konzentrieren Sie sich ganz auf die Bewegung. Hin und her und hin und her … Sie spüren, wie Sie sich immer weiter entspannen. Eine große Gelassenheit kommt über Sie, Sie vergessen alle Ängste, alle Absichten, mit denen Sie vielleicht hergekommen sind. Sie spüren einen tiefen Frieden, ein bisschen Müdigkeit, Sie verabschieden sich für eine Zeit lang von allen Gedanken, die Sie beschäftigen und quälen … Es geht Ihnen gut … Geht es Ihnen gut, Stephanie?« Stephanie versuchte zu nicken. »Das ist schön. Bei drei schließen Sie wieder die Augen, aber das Pendel sehen Sie immer noch, konzentrieren Sie auch Ihr geistiges Auge ganz auf die Bewegung. Und während Sie das tun, wird das Pendel für Sie zu einem Symbol des Schlafes werden. Seine Bewegung bedeutet Schlaf … das Pendel bedeutet Schlaf … tiefen Schlaf, wir wollen uns weiter und weiter entspannen. Ob Sie das Pendel tatsächlich ansehen oder das Hin und Her nur vor Ihrem geistigen Auge haben – Sie werden müde. Ihre Glieder werden schwer, Ihre Augenlider lassen sich kaum noch heben. Sie sehnen sich danach, in tiefen, erquickenden Schlaf zu sinken. Stellen Sie sich eine Skala der Entspannung und der Gelassenheit vor. Sie sind jetzt auf Punkt drei, aber Sie wollen noch viel tiefer hinein in diese friedliche Stimmung, diese Ruhe, diese absolute Entspannung, in die nichts anderes dringt als meine Stimme. Wir erreichen jetzt Punkt vier auf der Skala … Sie sind ganz zufrieden, ganz ruhig … glücklich … und Sie wollen schlafen. Das Pendel bedeutet Schlaf … Schließen Sie endgültig die Augen, wenn ich nun bis fünf zähle … Versuchen Sie jetzt, selbstständig tiefer in Ihre Trance hineinzugleiten. Schlafen Sie, Stephanie, schlafen Sie …«

Stephanie kam der Anweisung, die Augen zu schließen, gern nach. Das baumelnde, glänzende Ding wurde zunehmend lästig, störte ihren inneren Frieden, ihre vollkommene Freiheit … Ihr letzter bewusster Gedanke war, dass sie nie zuvor ein solches Gefühl der Gelassenheit und Freiheit von allen Zwängen gespürt hatte … Darüber meinte sie einzuschlafen …

Als Stephanie die Augen öffnete, war sie direkt hellwach und blickte in Helbrichs immer noch oder schon wieder lächelndes Gesicht. Der Hypnotiseur löste seinen Füller eben von der kleinen Kette, um den Kristall erneut daran zu befestigen.

»Das war ja wohl nichts«, sagte sie enttäuscht. »Tut mir leid, ich muss wohl eingeschlafen sein.«

Helbrich schüttelte den Kopf. »Im Gegenteil. Die Sitzung war durchaus erfolgreich«, entgegnete er. »Aber zunächst: Wie fühlen Sie sich? Zufrieden? Ausgeruht?«

Stephanie bejahte. Tatsächlich hatte sie sich selten so wohl und erfrischt gefühlt. Sie musste ganz hervorragend geschlafen haben.

Helbrich nickte ihr zu. »Sehr schön. Dann würde ich sagen, Sie stehen auf – wenn Sie möchten, können Sie sich nebenan etwas frisch machen …« Er wies auf eine Tür, die wohl zu einem Bad führte. »Und dann hören wir uns Ihre Erzählung gemeinsam an. Sie waren ein sehr gutes Medium, Frau Martens … Marian …«

Stephanie sah ihn stirnrunzelnd an. »Marian?«, fragte sie. »Soll das heißen, ich … ich hab mich an etwas erinnert?«

Das Band begann mit der Suggestion, an die Stephanie sich noch dunkel erinnerte. Helbrich führte sie in eine immer tiefere Trance, schließlich hörte sie erstmals ihre eigene Stimme, die auf seine Frage, welche Stufe der Entspannung sie jetzt erreicht habe, mit »acht« antwortete. Helbrich versicherte ihr daraufhin noch einmal, dass sie ganz ruhig, ganz zufrieden und sorglos sein dürfe. Stephanie antwortete mit ruhiger, etwas tonloser Stimme auf einfache Fragen zu ihrem Namen und ihrer Arbeit.

»Sie sind jetzt wie alt, Stephanie?«

»Dreiunddreißig«, verriet Stephanie gelassen.

Sie fragte sich, was Irene Söder auf diese Frage wohl geantwortet hatte. Oder Jill Irving. Die Schauspielerin war bekannt dafür, ihr wahres Alter zu verheimlichen. Ob das in Trance möglich war? Bevor sie fragen konnte, hörte sie erneut Helbrichs Stimme.

»Und wie heißt Ihr Freund mit Vornamen?«

Stephanie hörte sich selbst etwas schneller atmen und dann mit unwilliger Stimme antworten. »Das … wollte ich doch nicht verraten …«

Verblüfft sah sie, dass Helbrich lächelnd das Siegeszeichen machte.

Die Tonbandaufzeichnung lief weiter. Der Hypnotiseur ging nicht auf Stephanies Äußerung ein, sondern stellte weitere Fragen. Langsam führte er sie durch ihre Lebensgeschichte. Stephanie ging zwei Jahre zurück und berichtete mit glücklich weicher Stimme davon, dass sie sich gerade verliebt habe. Als Helbrich sie bat, sich an eine vier Jahre zurückliegende Szene aus ihrem Leben zu erinnern, erzählte sie von ihrer Aufregung beim Vorstellungsgespräch mit Söder und ihrer Freude, Lisa bei der Lupe wiederzutreffen. Helbrich schien zufrieden und ging nun in größeren Schritten zurück.

»Vor Ihrem inneren Auge tauchen nun Bilder aus der Zeit auf, in der Sie zwanzig Jahre alt waren. Vielleicht mögen Sie mir ein Erlebnis schildern?«

Stephanie schien kurz zu überlegen, bevor sie dann von einem Segelausflug erzählte, den sie während ihres zweiten Studienjahres unternommen hatte. Sie erinnerte sich an jedes Detail, was sie jetzt, da sie die Aufzeichnung hörte, nicht wenig verblüffte. In den letzten Jahren hatte sie kein einziges Mal an diese nette, im Grunde jedoch unwichtige Erfahrung gedacht.

Im Folgenden berichtete sie von ihrer Schulzeit – erstaunlicherweise wusste sie wieder genau, welche Kurse sie auf der Internationalen Schule belegt hatte und welche Mitschülerin in welchem Fach neben ihr gesessen hatte. Je weiter Helbrich sie in ihre Jugend zurückführte, desto kindlicher wurde ihre Ausdrucksweise. Sie kicherte, als sie sich erzählen hörte, wie sie Lisa in Englisch hatte abschreiben lassen, weil Lisa ihre Mathehausaufgaben für sie erledigte. Stephanie empfand es als fast unwirklich, sich selbst zuzuhören, aber sie erkannte ihre Stimmung wieder, meinte, die Gefühle erneut zu spüren – die Trauer über den Tod ihres Hamsters, als sie acht Jahre alt gewesen war, und die unbändige Freude darüber, dass ihre Mutter zum Trost ein Kätzchen angeschafft hatte …

»Und nun gehen wir etwas weiter zurück, Stephanie«, ertönte gleich darauf Helbrichs ruhige Stimme. »Du bist nun sechs Jahre alt. Bitte erinnere dich an eine Szene, in der du sechs Jahre alt bist …«

Stephanie hielt den Atem an. »Bin im Flugzeug …«, sagte ihre kindliche Stimme. »Hab was gebastelt … ein Flugzeug …«

»Du hast ein Flugzeug gebastelt?«, fragte Helbrich. »Oder fliegst du in einem mit?«

»Beides«, antwortete die erwachsene Stephanie spontan – während das Kind auf dem Tonband eher verwirrt schwieg. »Das war auf dem Flug von Neuseeland nach Deutschland. Die Stewardess gab mir einen Bastelbogen. Das Modell von dem Flieger, in dem wir saßen.«

»Hör auch Kassetten …«, erzählte das Kind jetzt weiter. »Ben… Benjamin Blümchen … Hat … hat Mommy mitgebracht, aus Deutschland. Ist alles auf Deutsch …«

»Du bist im Flugzeug und hörst Kassetten?«, fragte Helbrich nach.

»Hm … ist langweilig …« Stephanie zog die Silben lang, wie Kinder es tun.

»Gut«, meinte Helbrich. »Dann wollen wir da auch nicht länger verweilen. Magst du noch ein bisschen weiter in die Zeit zurückgehen, Stephanie? Sieh dir ein paar Szenen an, in denen du fünfeinhalb bist. Aber sieh sie dir bitte nur an. Du brauchst das nicht noch einmal zu erleben, wenn du nicht möchtest. Du bist ganz ruhig und gelassen und glücklich und entspannt. Egal, was du siehst.« Stephanie, die inzwischen wieder im Sessel Platz genommen hatte, schlug die Fingernägel in die Polster. Jetzt musste irgendetwas kommen … Tatsächlich tat sich allerdings nichts. Das Tonband schwieg. »Möchtest du mir nicht erzählen, was du vor dir siehst, Stephanie?«, fragte Helbrich.

»Nichts.« Stephanie antwortete mit ruhiger Erwachsenenstimme. »Ich sehe nichts.«

Helbrich drückte kurz auf die Pausentaste. »Hier musste ich jetzt eine Entscheidung treffen, Frau Martens«, erklärte er. »Wenn Sie eine normale Klientin und zu mir gekommen wären, um diese leeren Stellen in Ihrer Biografie zu füllen, dann hätte ich nachgehakt. Ich hätte Sie in ganz kleinen Schritten von der Szene im Flugzeug zurückgeführt, in der Hoffnung, den genauen Moment zu finden, in dem der Gedächtnisverlust einsetzte, also wahrscheinlich den Tag dieses Unfalls, bei dem Ihr Vater starb. Vielleicht hätte das etwas ausgelöst, und wir hätten behutsam weiter an Ihren Erinnerungen arbeiten können. Aber in diesem Fall geht es ja nicht um Therapie, sondern um eine Reportage.« Er lächelte. »Also habe ich mich entschieden, die Sache mit Ihren verlorenen Kinderjahren einfach zu übergehen. Wobei ich Ihnen allgemein dringend zuraten würde, das nicht auf sich beruhen zu lassen, sondern weiter nachzuforschen. Ich stehe gern zur Verfügung, um Ihnen zu helfen – oder Sie wenden sich an einen anderen Therapeuten. Sie sollten das jedoch nicht ignorieren. Zweifellos verdrängen Sie ein tiefes Trauma, das Ihr ganzes Leben überschattet, auch, wenn Sie das vielleicht nicht wahrhaben wollen.«

Stephanie spielte mit dem Verschluss ihrer Handtasche. »Wollen wir dann mal … weitermachen?«, fragte sie ausweichend.

Helbrich nickte und schaltete das Aufnahmegerät wieder an. Erneut erklang seine dunkle Stimme. »Schön, Stephanie. Dann vergessen wir doch einfach diese Jahre, an die Sie sich nicht erinnern wollen. Aber wir gehen trotzdem weiter zurück. Stellen Sie sich die Zeit als eine Leiter vor, die Sie hinuntersteigen. Auf vielen Stufen konnten Sie bisher verweilen und beobachten, was Ihnen in diesem oder jenem Jahr geschehen ist – an den nächsten sechs können Sie das nicht, da bleibt alles dunkel. Aber das macht nichts, das erschreckt Sie nicht, Sie bleiben ganz ruhig, gelassen und entspannt. Und hangeln sich weiter Stufe um Stufe abwärts. So lange, bis es wieder hell wird. So lange, bis Sie wieder ein Bild sehen. Lassen Sie sich Zeit, Stephanie … klettern Sie in aller Ruhe hinunter. Erschrecken Sie nicht, wenn Sie sich vielleicht plötzlich an einem ganz anderen Ort wiederfinden, wenn die Menschen anders gekleidet sind, wenn sie anders reden … Heben Sie die Hand, Stephanie oder wie immer Sie jetzt vielleicht genannt werden möchten, wenn Sie etwas vor sich sehen …«

Stephanie wartete mit angehaltenem Atem. Nach wenigen Atemzügen – die sie hören konnte, die Arbeit an den Erinnerungen strengte die hypnotisierte Stephanie offenbar an – hörte sie erneut Helbrichs Stimme.

»Mögen Sie erzählen, was Sie gerade machen und wo Sie gerade sind?«

»Kann … mich kämmen!« Die Stimme eines kleinen Mädchens. Und sie klang triumphierend.

»Na, das ist ja schön!« Helbrich ging ebenso freundlich und väterlich auf sie ein, wie er das eben in der Phase der kindlichen Stephanie getan hatte. »Hast du das gerade erst gelernt? Hat deine Mutter es dir gezeigt? Wie alt bist du denn?«

Das Kind schien zu überlegen. »Nicht alt«, antwortete es dann.

»Verstehe«, meinte Helbrich. »Du bist noch ganz klein. Aber du kannst dich schon kämmen. Da musst du eigentlich auch schon sagen können, wie du heißt.«

»Hmmm …« Erneutes Überlegen. Dann antwortete das kleine Mädchen zögernd. »Ma… Ma… Marama …« Ein paar weitere schwere Atemzüge. Danach folgte ein Nachsatz, gesprochen mit der Stimme eines eher etwas älteren Kindes. »Marian …«

Stephanie blickte fassungslos auf das Aufnahmegerät. »Was … was ist das? Ich …«, stammelte sie.

Das Mädchen auf dem Tonband sprach derweil weiter. Dieses Mal mit klarer Stimme. »Ich bin eine Häuptlingstochter.«

KAPITEL 4

»Stephanie, das darf doch jetzt nicht wahr sein!«

Florian Söder raufte sich die Haare, nachdem Stephanie ihm das Protokoll ihrer Sitzung mit Helbrich so weit vorgespielt hatte, bis sich Marama beziehungsweise Marian zu Wort gemeldet hatte. Außer ihr und dem Chefredakteur waren Lisa und Rick anwesend – Lisa als Sachverständige und Rick aus purer Neugier. »Ich schicke dich dahin, um den Kerl als Schwindler zu entlarven, und womit kommst du wieder? Mit irgendwelchen verrückten Geschichten über Häuptlingskinder! Wo willst du denn dein früheres Leben verbracht haben? Auch bei den Zulu vielleicht? Lass mich raten: Du warst die kleine Schwester von Jill Irving!«

»Wenn, dann höchstens die große Schwester«, witzelte Lisa. »Jill Irving würde es nie verwinden, wenn sich jemand jünger macht als sie selbst …«

»Jetzt lasst uns das doch erst mal bis zu Ende anhören!«, unterbrach Rick ihre Witzeleien. »Jetzt loszuschimpfen oder das Ganze ins Lächerliche zu ziehen, bringt uns nicht weiter.«

»Es spielt auch gar nicht in Afrika«, verriet Stephanie, während sie die Maus auf die Playtaste führte. Helbrich hatte ihr die Aufnahme der Hypnosesitzung bereitwillig auf ihren USB-Stick überspielt, und sie lief nun auf Söders Computer. »Es spielt in Neuseeland. Marama war ein Maori-Mädchen …«

»Aotearoa«, sagte das Kind auf dem Band. Helbrich hatte es eben gefragt, ob es wisse, wo es wohne. »Im pa … Wir sind schon ganz lange im pa …« Marama kicherte. »Versteckt. Wir verstecken uns, und sie finden uns nicht … Ist ein Spiel. Moana sagt, ist ein Spiel.«

»Aotearoa«, warf Stephanie erklärend ein, »ist das Maori-Wort für Neuseeland. Und ein pa – das musste ich allerdings auch erst nachschlagen – ist so was wie eine Festung. Oder ein Wehrdorf …«

»Wer … sucht euch denn?«, erkundigte sich Helbrich auf dem Tonband. Er wusste mit den fremdartigen Worten offenbar nichts anzufangen.

»Die Roten!«, antwortete die Kinderstimme. »Und … und die von den … von den … weiß nicht …« Der Atem der Sprecherin wurde schneller, die Stimme aufgeregter.

»Aber sie finden euch nicht«, meinte Helbrich beruhigend. »Das ist gut, Marama, das ist gut. Du kannst ganz ruhig sein, ganz entspannt. Konzentrier dich darauf, ruhig zu atmen, du brauchst dich nicht zu fürchten, du bist in Sicherheit … und nun versuch, dich noch an andere Szenen zu erinnern. Vielleicht an Ereignisse, die stattfanden, nachdem du etwas älter geworden bist …«

»Nacht! Es ist dunkel … und …« Marama schien keine Notiz von Helbrich zu nehmen. Ihre Stimme wurde jetzt lauter, verängstigt, drohte sich zu überschlagen. »Sie … sie schießen. Alle schreien … Blut … Wir … wir laufen. Moana nimmt mich an die Hand … fasst mich an … zieht mich … Wir rennen … rennen … rennen … Speere … und … und Beile, ich … ich hab Angst …« Stephanies Atem ging heftig.

Dann erklang erneut Helbrichs Stimme: »Du brauchst keine Angst zu haben, Marama, du bist nicht in Gefahr … egal, was du siehst, es passiert nicht jetzt, es ist lange vorbei … Versuch, es zu sehen, als wärst du eine Zuschauerin. Sieh von außen zu … Bleib ganz ruhig …«

»Sie hauen … hauen … Blut … hauen … tot … Moana tot … und … und Tuma … und … und sie fassen mich an … sie greifen mich …«

Die Kinderstimme wurde zu einem verängstigten Wimmern.

»Ganz ruhig, Marama, nicht aufregen, es ist alles lange vorbei …« Helbrich sprach weiter beruhigend auf seine Probandin ein, doch Marama schien ihn gar nicht zu hören.

»Sie ist eine Häuptlingstochter! Sie ist eine Häuptlingstochter!« Stephanie schrie, mit ihrer erwachsenen Stimme, um dann plötzlich zu verstummen.

»Marama?«, fragte Helbrich leise. »Bist du … bist du noch da?«

»Alles voller Blut …« Erneut das Kind. Maramas Stimme war jetzt leise, resigniert. »Alle tot …«

»Und du? Bist du auch tot?«

Helbrich fragte in sanftem, verständnisvollem Tonfall.

Söder verdrehte die Augen.

»Nein … ich … geh mit … muss ganz lange laufen … hab … hab Hunger …«

»Das Kind war ja offensichtlich hart im Nehmen«, bemerkte Söder sarkastisch. Stephanie drückte die Stopptaste. »Hab ich das jetzt richtig verstanden, und man hat seine ganze Familie umgebracht? Und es denkt an die nächste Mahlzeit?«

»Vielleicht lagen ja einige Tage dazwischen«, begütigte Rick. »Also ich kann mir nicht helfen, ich finde, das klingt sehr authentisch …« Er wirkte tatsächlich äußerst beeindruckt.

»Das tun diese Protokolle oft«, erklärte Lisa, weniger berührt. »Ich hab’s dir ja schon mal gesagt, Steph, die Aufnahmen sind sehr überzeugend. Und sicher nicht getürkt. Die Klienten durchleben die Situation zweifellos, die sie da schildern. Das muss allerdings nicht heißen, dass es wirklich so geschehen ist …«

»Hört erst mal weiter«, sagte Stephanie und startete die Aufnahme erneut.

»Wo bringen die Männer dich denn hin, Marama?«, erkundigte sich eben Helbrich. »Es … es sind doch Männer, die dich mitgenommen haben?«

»Häuser …«, murmelte Marama. »Komische Häuser … pa … pake-Häuser. Dorf … Essen … hier gibt’s Essen …«

»Die Männer geben dir etwas zu essen?«, vergewisserte sich Helbrich. »Was denn, Marama? Was gibt es denn zu essen?«

»Nichts. Geben mir nichts. Essen nur selbst … kau… kaufen Essen.« Es klang, als wäre der Vorgang des Kaufens und Verkaufens neu für das Kind.

»Wo kaufen sie denn Essen?«, fragte Helbrich weiter, augenscheinlich verzweifelt bemüht, irgendwelche Anhaltspunkte zu finden, um Maramas Geschichte lokalisieren und zeitlich einordnen zu können. »In einem Laden? Oder an einem Stand? Auf einem Markt vielleicht? Sind da viele Menschen in dem Dorf, Marama?«

»Ja. Viele. Rote, Krieger, und da ist … eine Frau. Eine … eine pake-Frau …«

»Eine pake-Frau?« Helbrich konnte nach wie vor nichts mit Maramas Worten anfangen.

»Hab … hab nicht gewusst, dass es das gibt. Dachte … dachte alle Krieger. Und … und Kinder. Gibt pake-Kinder!« Die Stimme klang ehrlich überrascht.

»Und was macht die Frau?«, fragte Helbrich. »Gibt sie dir zu essen?«

Marama antwortete zunächst nicht. Man meinte allerdings fast, das Kind den Kopf schütteln zu sehen. »Gibt Kriegern was«, sagte es dann. »Ge… Geld … und dann … dann nimmt sie mich mit. Fasst mich … fasst mich an …« Erneut schien die Sprecherin überrascht zu sein.

»Das betont sie immer wieder«, bemerkte Rick. »Als wäre sie eigentlich eine Art … hm … Unberührbare …«

»Die Frau gibt den Kriegern Geld, um dich mitnehmen zu dürfen? Die Männer haben dich … verkauft?« Helbrich klang ehrlich erschüttert.

»Weiß nicht …« Marama wirkte ängstlich und eingeschüchtert.

Helbrich wiederholte daraufhin die Suggestion der Ruhe und Gelassenheit. Erneut ermahnte er Stephanie, die Szenen aus ihrem früheren Leben aus einem gewissen Abstand heraus zu betrachten.

»Und nun lass ein bisschen Zeit vergehen, Marama. Sieh die Zeit voranschreiten, sieh dich … ein Jahr später. Ein Jahr, nachdem die Frau dich mitgenommen hat …«

»Missie Hill«, sagte Maramas Stimme.

»Missie Hill? War das ihr Name? Der Name der Frau? Oder nennt man dich jetzt so?« Helbrich klang etwas optimistischer, er sah jetzt wohl die Chance, an mehr Fakten zu kommen.

»Marian«, sagte das Mädchen. »Ich bin Marian …«

»Und du wohnst im Haus von Missie Hill?«, fragte Helbrich.

»Ma… Major …«, berichtigte Marama-Marian. »Ein … ein Roter …«

»Ist sie jetzt unter die Kommunisten geraten?«, witzelte Söder.

Es klang allerdings etwas bemüht. Ganz offensichtlich blieb auch der überaus skeptische Chefredakteur von Maramas Schicksal nicht unbeeindruckt.

Stephanie nutzte die Gelegenheit, zu einer Erklärung anzusetzen. »Ich glaube, sie spricht von Rotröcken«, erläuterte sie. »So nannte man doch im 19. Jahrhundert die englischen Soldaten. Anscheinend ist sie im Haushalt eines Offiziers gelandet.«

Helbrich versuchte inzwischen, weitere Fakten aus Marama-Marian herauszulocken, indem er fragte, wer außer ihr im Haus der Hills wohne.

»Sassi … Leo … Leonard … oh, Leonard …« Marama-Marians Stimme klang weicher und erwachsener, als sie den Männernamen nannte.

»Und das waren …?«, fragte Helbrich weiter.

»Die Kinder … die anderen Kinder.« Marama-Marian gab bereitwillig Auskunft.

»Und sind die nett zu dir, die Kinder?«, erkundigte sich Helbrich. »Und Missie Hill? Und Major Hill?«

»Ja. Nett. Gibt … gibt immer was zu essen.« Marian bejahte etwas zögerlich. »Sassi … Sassi fasst mich immer an … und … und die Mädchen … aber nicht Ruih … Ruth … fasst mich nicht gern an …«

»Und Missie Hill?«, fragte Helbrich. »Fasst die dich an? Umarmt sie dich? Wie … wie eine Mutter? Ist sie eine Mutter für dich, Marian?«

»Ja … nein …« Marian schien wieder verwirrt zu sein. »Streiten sich … wegen … wegen Mutter … Major und Missie Hill streiten sich … Aber … aber Leonard umarmt mich … Leonard küsst mich …«

Wieder wurde die Stimme weich, glücklich und älter klingend.

Helbrich reagierte darauf sofort. »Wie alt bist du, Marian, als … als Leonard dich umarmt?«

»Weiß nicht genau …« Marian schien zu überlegen. »Fünfzehn? Sechzehn?«

»Und es gefällt dir?«, fragte Helbrich vorsichtig. »Es gefällt dir, dass er dich umarmt und küsst? Bist du verliebt in Leonard?«

»O ja!« Stephanies Stimme war ein einziger Ausdruck von Glückseligkeit. »Ja, sehr … sehr verliebt! Wir … wir wollen heiraten …« Plötzlich brach die Stimme ab.

»Aber?«, hakte Helbrich behutsam nach.

»Ärger …« Die Mädchenstimme auf dem Band klang gequält. »Viel Ärger. Mit Major. Und Missie Hill … un… undankbar … Ich bin … ich bin undankbar. Und Leonard … Major schreit ihn an, streiten … alle streiten …«

»Den Hills gefällt es nicht, dass Leonard dich heiraten will«, fasste Helbrich zusammen.

»Rührend!«, kommentierte Söder bissig.

»Nun sei doch mal still!« Lisa war sichtlich fasziniert.

»Wollen sie … wollen sie, dass du aus dem Haus gehst?«, fragte Helbrich.

»Wir … wir gehen beide!« Die Mädchenstimme wurde wieder fester. »Leonard sagt, er … er wird mich nie verlassen. Wir … wir lieben uns … sehr … sehr …«

»Und wo geht ihr hin?«, erkundigte sich Helbrich.

»Showdown!«, prophezeite Söder. »Gleich werden Romeo und Julia …«

»Sei still!«, zischten Lisa und Rick gleichzeitig, während Marian auf dem Tonträger fortfuhr: »Wir gehen … gehen nach … Da ist auch ein pa … ein pa … und der Berg … ist so … so friedlich … Es ist so schön … alle … alle lieben sich … Alle … ich bin so glücklich, Leonard, ich bin so glücklich … Wir … wir bauen Häuser …«

»Gut.« Helbrichs Stimme klang erleichtert. Anscheinend sah er nun die ideale Möglichkeit für einen Schnitt. »Dann behalte das gute, glückliche Gefühl, während du nun langsam, langsam in der Zeit voranschreitest, bis du dich wieder in einem anderen Leben, in einer anderen Zeit wiederfindest. Jetzt. Jetzt siehst du eine Szene aus einem anderen Leben. Wie heißt du?«

»Stephanie«, antwortete erneut eine Mädchenstimme. »Stephanie Cook, nein … Martens, Stephanie Martens …«

Stephanie sah offenbar eine Szene kurz nach ihrer Rückkehr nach Deutschland. Der neue Name – ihre Mutter hatte ihren Mädchennamen in Deutschland wieder angenommen und auch den Nachnamen ihrer Tochter ändern lassen – war noch ungewohnt.

Helbrich führte sie nun in ziemlich großen Schritten zurück in die Jetztzeit, um sie dann behutsam aus der Trance zu wecken. Dabei suggerierte er ihr Wohlbefinden und Gelassenheit. Und schließlich erklang Stephanies normale, wache Stimme: »Das war ja wohl nichts …«

Stephanie schaltete die Aufnahme aus und lachte gezwungen. »Ganz offensichtlich war doch was. Also, wie seht ihr das Ganze?«, fragte sie in das verblüffte Schweigen hinein.

»Ich würde erst mal recherchieren«, machte Rick den Anfang. Die anderen, selbst Söder, schienen sprachlos. »Diese Begriffe … pa … pake … das ist Maori, nicht wahr? Du sagst, du hast das nachgeschlagen?«

Stephanie nickte. »Das war ziemlich einfach. Ich bin … also, nach der Sitzung war ich natürlich ziemlich verwirrt, das könnt ihr euch ja denken, aber andererseits voller Energie. Da ist was dran an diesen posthypnotischen Suggestionen. Ich habe mich selten so gut gefühlt. Jedenfalls bin ich erst mal nach Hause gefahren und hab ein bisschen im Internet gesurft. Ein pa ist wie gesagt eine Festung. Weshalb Marama das Wort dann allerdings später auch für ihren friedlichen und von Liebe erfüllten Zufluchtsort verwendet, weiß ich nicht. Das ist eine Ungereimtheit. Pake kommt wahrscheinlich von pakeha – das Maori-Wort für die weißen Einwanderer. Die Roten sind die Rotröcke, das englische Militär. Man kann verstehen, dass Marama sich darüber wundert, in der Ansiedlung der Weißen, in die sie verschleppt wird, Frauen und Kinder zu treffen. Bislang hatte sie nur männliche Engländer gesehen.«

»Und diese englischen Soldaten haben die Familie der Kleinen grausam getötet und das Kind dann auf dem Markt verkauft?«, wunderte sich Lisa. »Also, nicht dass ich den Kolonisationstruppen so etwas nicht zutrauen würde. Aber es klingt ein bisschen seltsam, oder?«

»Das lässt sich aus dem Status der Kleinen erklären«, erläuterte Stephanie. »Ich hab den Part mit der Häuptlingstochter recherchiert. Es ist ja seltsam, dass sie das so herausschreit, gerade in dieser Grenzsituation, als um sie herum bestialisch gemordet wird. Die Häuptlinge und ihre Familien waren damals starken Tabus unterworfen. Sie lebten tatsächlich ein bisschen wie Unberührbare. Da hast du völlig recht, Rick. Man durfte Häuptlingskinder nicht anfassen – und natürlich auch nicht töten.«

»Das wird die englischen Soldaten kaum abgehalten haben«, höhnte Söder und fasste sich gleich darauf an die Stirn. »Meine Güte, ich höre mich schon an, als ob wir es hier mit realen Recherchen zu tun hätten!«

»Das Massaker wurde wahrscheinlich nicht direkt von den Engländern verübt, sondern von Maori-Hilfstruppen«, sprach Stephanie unbeeindruckt weiter. »Das ließ sich auch leicht herausfinden. Die Grausamkeit dieser Maori-Krieger gegenüber ihren Feinden war legendär. Viele englische Befehlshaber hatten größte Skrupel, ihre kupapa-Maori in den Kampf zu schicken und vor allem, sie auf die Zivilbevölkerung loszulassen. Meistens wurden sie nur als Späher und Fährtensucher eingesetzt.«

»Aber eine Häuptlingstochter ließen sie ungeschoren«, überlegte Lisa. »Weil sie den Zorn ihrer Götter befürchteten.«

»Davon darf man ausgehen«, meinte Stephanie. »Und dazu passt auch, dass sie das Mädchen zwar mitnahmen, aber weder berührten noch ihm zu essen gaben – und dem Himmel dankten, als dann diese Mrs. Hill auftauchte, die das Kind süß fand und es ihnen kurzerhand abkaufte.«

»Tolle Geschichte«, brummte Söder. »Und wenn ich euch alle so höre, dann scheint ihr mir schon vollständig davon überzeugt, dass das Ganze der Wahrheit entspricht! Dabei … Meine Güte, Stephanie, ich hab dich da nicht hingeschickt, um die Theorien von diesem Kerl zu bestätigen! Du solltest aufdecken, dass das alles Unsinn ist. Und jetzt? Was machst du? Erzählst verrücktes Zeug von den Maori, und dann soll das auch noch nachprüfbar sein …«

»Ich hab keine Ahnung, wo mein Wissen über diese Marama herkommt«, verteidigte sich Stephanie. »Allerdings, wie gesagt, ließ sich einiges davon verifizieren. Trotzdem behaupte ich natürlich nicht, dass es Marama oder Marian wirklich gegeben hat – geschweige denn, dass sie meine Inkarnation war. Es kann einfach eine Geschichte sein, die ich als Kind gehört habe, oder freie Assoziation. Vielleicht ist das ja der Trick von diesem Helbrich. Er greift irgendein Stichwort aus den Erzählungen seiner Klienten auf und lässt sie darüber Fantasien entwickeln. Bei mir war das Neuseeland – da liegt es nahe, sich an ein Leben als Maori zu erinnern. Allerdings lässt sich diese These nicht beweisen. Das Tonbandprotokoll ist vollständig, es wurde zwischendurch nicht unterbrochen, um mich irgendwie zu manipulieren …«

»Woher weißt du das?«, blaffte Söder.

Stephanie lächelte. »Weil mein eigenes Aufnahmegerät ohne Helbrichs Wissen mitlief. Von Anfang bis Ende, einschließlich Vorgespräch und Resümee. Und da ist alles koscher. Helbrich redet mir nichts ein …«

»Nach dem, was ich gehört habe, verhält er sich sogar vorbildlich«, warf Lisa ein. »Das war eine sauber durchgeführte Hypermnesie. Die … ersten sechs Jahre in deinem Leben, Stephanie, fehlen allerdings …«

Sie warf Stephanie einen bedeutungsvollen Blick zu. Söder brauchte über ihren Gedächtnisverlust nichts zu erfahren. Die Lücke in der Rückführung war ihm zum Glück nicht aufgefallen.

»Trotzdem ist das alles Unsinn!«, beharrte Söder. »Es gibt keine Wiedergeburt! Aber gut, wenn es auf dem direkten Weg nicht geht, dem Mann seine Scharlatanerie nachzuweisen, dann auf dem indirekten. Wir werden belegen, dass es diese … Marama oder Marian oder wie sie geheißen haben will, nie gegeben hat! Oder, alternativ, dass es sie gegeben hat, sie war allerdings … Was weiß ich, irgendeine Berühmtheit, die in Neuseeland jeder kennt, und von der du, Stephanie, in deinen ersten Lebensjahren natürlich gehört hast. Vielleicht habt ihr was über sie in der Schule gelernt …« Stephanie hob resignierend die Schultern. »Jedenfalls ist das jetzt deine Aufgabe!«, erklärte Söder kategorisch. »Mit Priorität vor allem anderen. Du dokumentierst mir das Leben dieser Marama oder Marian. Krieg raus, ob sie wirklich gelebt hat, wo das war mit diesem Massaker …«

»Florian, das waren die Landkriege …«, unterbrach ihn Stephanie wenig begeistert. »Früher auch Maori-Kriege genannt. Dutzende Maori-Stämme, aufgestachelt von einem selbst ernannten Propheten, kämpften gegen die englische Armee. Andere Stämme unterstützten die Engländer, weil sie jetzt die Chance sahen, jahrhundertelange Fehden mit Nachbarstämmen nachhaltig zu beenden. Da gab es alle naselang Massaker! Und der Name Marama ist bei den Maori einer der gebräuchlichsten Mädchennamen. Ähnlich häufig wie Marian bei den Engländern. Wie soll ich das Mädchen also finden? Google kennt es jedenfalls nicht. Das habe ich schon versucht.«

Söder verzog das Gesicht. Er hielt nicht viel von reiner Internetrecherche.

»Dann versuch es vor Ort!«, traf er schließlich eine Entscheidung. »Flieg nach Neuseeland, mach mir das Mädchen ausfindig. Oder seine literarische Vorlage – finde irgendeine natürliche Erklärung dafür, dass es in deinem Gedächtnis herumspukt … Es muss eine geben! Es kann nicht sein, dass du dich wirklich an ein früheres Leben erinnerst!«

»Ich soll … nach Neuseeland?« Stephanie runzelte die Stirn. Der Gedanke löste seltsame Gefühle in ihr aus. Sie hatte das Land ihrer Geburt nie wieder betreten und empfand plötzlich eine Mischung aus Spannung und Widerwillen. »Nur wegen dieser Hypnose?«

Söder schüttelte den Kopf. »Nee. Natürlich nicht nur wegen der Hypnose, das wäre denn doch ein bisschen teuer. Aber war da nicht noch was mit Neuseeland? Gab es da nicht einen von diesen geheimnisvollen Morden?«

Stephanie nickte. »Mehrere«, gab sie Auskunft. »Ende der Achtziger oder so hat ein Mann seine ganze Familie ausgelöscht und ist dann selbst ungeklärt zu Tode gekommen … Ich hab Bens Notizen dazu nur überflogen. Er hat ja weltweit Dutzende Geschichten ausgegraben. Da erschien es mir ein bisschen aufwendig, ausgerechnet einem Vorfall in Neuseeland nachzugehen.«

»Ach was!«, ereiferte sich Söder. »Du musst da mal größer denken, Steph! Neuseeland, das Traumland der Deutschen, großartige Landschaften, einzigartige Atmosphäre und sehr friedlich, was mich nicht so sehr wundert, da es wohl größtenteils von Schafen bevölkert ist. Aber das nur nebenbei. Jedenfalls will jeder dahin – Irene löchert mich seit Jahren … Und nun kommen wir mit Massenmord im Paradies, mit geheimnisvollen Todesfällen, vielleicht einem Ritualmord … Ich sehe schon die Schlagzeile: Ist Neuseeland wirklich sicher?« Er strahlte.

»Ich glaube, es war eine Familientragödie«, unterbrach Stephanie seinen Redefluss.

Söder winkte ab. »Wie auch immer. Flieg hin und klär das alles auf. Die Sache mit dieser Marian und die Mordgeschichte um diesen Neuseeländer … Wie hieß er noch gleich?«

»Matthews«, erinnerte sich Stephanie.

»Genau.« Söder nickte, als hörte er den Namen nicht gerade zum ersten Mal. »Zwei große Reportagen, dafür lohnt sich das. Wann kannst du los?«

KAPITEL 5

»Verstehen Sie nicht, Stephanie? Sie erlebten Gewalt und Tod, Blut, Angst … das alles muss bei diesem Unfall, bei dem Ihr Vater starb, wieder in Ihnen aufgebrochen sein. Kein Wunder, dass Sie sich verschlossen haben. Die Erinnerungen an Ihr früheres Leben als Marama sollten nicht geweckt werden, und dann haben Sie die ersten Jahre als Stephanie gleich mit verdrängt.«

Rick Winter hatte darauf bestanden, sich die Aufnahme von Stephanies Hypnosesitzung noch einmal anzuhören, diesmal die gesamte Fassung von Stephanies Handy mit Einleitung und Resümee. Er hatte sie nach Hause begleitet und lauschte nun interessiert den Folgerungen, die Rupert Helbrich nach der Sitzung aus Maramas Lebensbericht gezogen hatte.

»Es klingt gar nicht so unlogisch«, murmelte Stephanie. »Andererseits … die Geschichte von Marama oder Marian hat doch ein Happy End … Warum sollte sie da was verdrängen?«

»Happy End? Also, so wie ich das sehe, geht die Geschichte noch weiter«, bemerkte Rick. »Dieser Helbrich bricht nur einfach die Sitzung ab, was verständlich ist. Der hat ja auch noch andere Klienten, und gewöhnlich wird er nach Stunden bezahlt. Ob Marama oder Marian jetzt bis an ihr Ende glücklich mit Leonard an einem paradiesischen Ort gelebt hat, ist keineswegs sicher.«

»Glaubst du daran?«, fragte Stephanie irritiert. »An Marian … an … an frühere Leben?«

Rick zuckte mit den Schultern. »Ich weiß ehrlich gesagt überhaupt nicht mehr, was ich glauben soll. Reinkarnation als Erklärung für diese Erinnerungen kann ich mir eigentlich nicht vorstellen. Und obendrein gibt es mir in der Geschichte zu viele Zufälle: Du bist in Neuseeland geboren und erinnerst dich an ein früheres Leben, ebenfalls in Neuseeland. Deine Mutter hat die Kultur der Maori erforscht, und du erzählst von einer Existenz als Maori-Mädchen … Ich glaube nicht, dass der Schlüssel in einem früheren Leben liegt, Stephanie. Ich glaube, er liegt in deiner frühen Kindheit. Oder genauer gesagt in deinem sechsten Lebensjahr. Während dieses Unfalls …«

»Suchen wir nach einem Schlüssel?«, fragte Stephanie provokant.

Sie hatte es sich mit einem Glas Wein auf ihrem Sofa gemütlich gemacht und zugelassen, dass Rick sanft ihre Füße massierte, während sie das Aufnahmeprotokoll noch einmal anhörten. Rick war ein fabelhafter Masseur – er verstand es, ihr mindestens so gut zur Entspannung zu verhelfen wie Helbrich mit seiner Hypnose. Allerdings stellte auch er mitunter unbequeme Fragen …

Rick nickte. »Söder zumindest sucht nach einer Erklärung, und die wäre sicher sehr viel einfacher zu finden gewesen, hätte irgendein anderer Redakteur ohne Erinnerungslücken in diesem Leben den Selbstversuch gemacht … Schon gut, schon gut, reg dich nicht gleich auf!« Rick hielt ihre Füße fest, als Stephanie auffahren wollte. »Ich will dich überhaupt nicht kritisieren. Du wolltest es machen, du hast es gemacht, und herausgekommen ist ein unglaublich spannender Fall! Ich brenne darauf, ihn aufzuklären!«

»Du?«, fragte Stephanie. »Was hast du denn damit zu tun?« Sie setzte sich jetzt doch entschlossen auf.

»Ich möchte gern mit nach Neuseeland«, sagte Rick. »Ich möchte dich begleiten und dir bei den Recherchen helfen.«

Stephanie runzelte die Stirn. »Hat Söder das abgesegnet?«

Rick schüttelte den Kopf. »Nein. Ich werde mir Urlaub nehmen und auf eigene Kosten fliegen. Ich möchte bei dir sein, wenn du … wenn du …«

Stephanie entzog ihm ihre Füße, nahm sie vom Sofa und straffte die Schultern.

»Das ist nett gemeint, Rick«, sagte sie mit fester Stimme, »aber völlig überflüssig. Söder hat mir einen Aufenthalt von bis zu vier Wochen genehmigt. So viel Urlaub hast du gar nicht mehr, wir waren doch im Sommer schon zwei Wochen in Frankreich … Oder denkst du an unbezahlten Urlaub? Vier Wochen lang? Das wäre Wahnsinn! Ganz abgesehen von den Reisekosten …«

»Für mich ist das eher eine Selbstverständlichkeit«, erklärte Rick ruhig. »Etwas, das ich sehr gern für dich tue. Du … du solltest damit einfach nicht allein konfrontiert werden …«

Stephanie stand auf und begann, im Zimmer umherzuwandern. »Konfrontiert?«, fragte sie verärgert. »Womit? Täusche ich mich, oder klingt das nach Psychodrama? Hör zu, Rick, ich befinde mich nicht in einer Lebenskrise. Ich reise da nicht hin, weil ich mich in dieser Marama wiederfinden und damit den Sinn meines Lebens ergründen möchte, sondern einzig und allein, weil Söder das so will. Es ist eine Recherchereise wie jede andere, und ich schaffe das ganz gut allein.«

»Das ist eben keine Reise wie jede andere!«, beharrte Rick. »Du kannst es drehen und wenden, wie du willst, es ist vor allem eine Reise in deine Vergangenheit. Du könntest mit Erinnerungen konfrontiert werden … Nicht mit denen aus früheren Leben, das halte ich nach wie vor für Quatsch, aber mit ganz konkreten aus deiner Kindheit. Niemand verliert einfach so das Gedächtnis, Steph! Jedenfalls nicht auf Dauer, nicht einmal, wenn man auf den Kopf gefallen ist, was bei dir ja gar nicht zutreffen soll. Angeblich wurdest du bei diesem ominösen Unfall überhaupt nicht verletzt …«

»Vielleicht hatte ich ja doch eine Gehirnerschütterung oder so«, mutmaßte Stephanie ausweichend.

»Auch dann wäre das Gedächtnis inzwischen zurückgekehrt. Ich habe mich erkundigt, Stephanie, ich habe mit Ärzten darüber gesprochen und im Internet über Amnesie recherchiert. Man kann einen Filmriss haben, Steph. Es wäre normal, wenn du dich an den Unfall nicht erinnern könntest. Aber sechs verlorene Jahre sind zu viel. Das ist keine Amnesie, Steph, das hast du verdrängt. Irgendetwas muss damals vorgefallen sein, du musst irgendein traumatisches Erlebnis gehabt haben …«

»Und dann hab ich ›zugemacht‹«, höhnte Stephanie. »Danke für die Bestätigung der Diagnose von Rupert Helbrich. Vielleicht gab es gar keinen Unfall, sondern ein Massaker in einem Maori-pa. Vielleicht wurde ich von Eingeborenen entführt, und mein Vater kam bei dem Versuch ums Leben, mich zu befreien? Und nun erinnere ich mich an all das wieder und breche in Tränen aus, wenn ich über ein paar Pfeilspitzen stolpere. Hör auf, Rick. Das alles ist doch Unsinn!«

»Und deine Fixierung auf Verbrechen?«, schleuderte Rick ihr entgegen. »Deine Bindungsangst? Diese ganze vorgebliche Ungezwungenheit, die du wie eine Fahne vor dir herträgst, um ja keine Gefühle zeigen zu müssen?« Rick klang nun seinerseits wütend, doch auch verbittert.

Stephanie holte tief Luft. Sie hatte sich eigentlich nicht streiten wollen. Eher hatte sie gehofft, all die Differenzen, die es in der letzten Zeit zwischen ihr und Rick gegeben hatten, würden sich in dieser Nacht in Luft auflösen lassen. Aber jetzt warfen sie einander wieder Vorwürfe an den Kopf. Stephanie dachte kurz darüber nach, ob und wie sie einlenken könnte – überlegte es sich dann jedoch anders. Rick musste akzeptieren, dass sie kein Kindermädchen brauchte!

»Nur weil man einen Heiratsantrag ablehnt, ist man noch nicht psychisch krank«, erklärte sie kühl. »Ich brauche einfach mehr Zeit, Rick. Ich bin noch nicht so weit. Und meine angebliche Fixierung auf Verbrechen … Geht’s noch ein bisschen melodramatischer? Ich bin Gerichtsreporterin, Rick. Das ist mein Job. Ich könnte genauso gut über Mode schreiben …«

»Und warum machst du’s nicht?«, provozierte Rick.

Stephanie blitzte ihn wütend an und verzichtete auf eine Antwort. Die Wahrheit hätte ihren Freund schließlich nur in seinen Spekulationen bestätigt. Sie fand Mode, Politik und Gesellschaftsjournalismus langweilig. Verbrechen dagegen faszinierten sie. Hätte sie kein Talent zum Schreiben gehabt, hätte sie sich auch eine Laufbahn bei der Polizei vorstellen können. Tatsächlich brannte sie darauf, diesen geheimnisvollen Morden in Neuseeland und anderswo nachzugehen. Während Marama oder Marian ihr ziemlich gleichgültig war. So interessant und verblüffend die Ergebnisse der Sitzung mit Helbrich gewesen waren: Stephanie glaubte nicht an Reinkarnation. Ob es Marama nun gegeben hatte oder nicht: Sie, Stephanie, hatte sicher noch nie ein Massaker in einem Maori-pa erlebt. Und sie verspürte auch kaum Lust dazu, die Hintergründe dieser Pseudoerinnerungen aufzuklären. Psychologie und Esoterik waren Lisas Ressort!

Im Nachhinein bedauerte Stephanie, Ricks Bedenken bezüglich der Rückführung nicht ernst genommen zu haben. Ihr Leben wäre jetzt zweifellos einfacher, hätte sie die Hypnosepraxis von Rupert Helbrich nie betreten.

»Was wirst du denn deiner Mutter erzählen?«, fragte Rick nach einer Weile des Schweigens, immer noch recht feindselig. »Es wäre interessant zu erfahren, was sie von dieser Reise hält.«

Stephanie zuckte mit den Schultern. »Ich gedenke nicht, sie um Erlaubnis zu bitten«, sagte sie hochmütig. »Das ginge auch gar nicht. Sie ist mal wieder am Amazonas, auf einer Forschungsexpedition zu irgendwelchen Indianerdörfern. Da gibt’s sicher kein Netz, weder Telefon noch Internet …«

»Was dir in diesem Fall sehr gelegen kommt!«, stichelte Rick. »Ich wette mit dir: Helma gerät in Panik, wenn sie hört, dass du – obendrein ganz allein – zurück nach Neuseeland willst. Das ist nämlich auch so eine mysteriöse Geschichte rund um diesen vermeintlichen Unfall: Deine Mutter war Expertin für die Maori-Kultur, sie hätte in Neuseeland auf Jahre hinaus zu tun gehabt. Dennoch hat sie damals ganz plötzlich alles aufgegeben, ist fluchtartig mit dir zurück nach Deutschland gereist und forscht jetzt auf einem Gebiet so weit weg von Polynesien wie nur eben möglich …«

Stephanie biss sich auf die Lippen. Nun berührte Rick wirklich einen wunden Punkt. Auch sie fragte sich, was ihre Mutter zu diesem jähen und sehr radikalen Schnitt im Bereich ihrer Forschungsschwerpunkte bewogen hatte. Wirklich glücklich, das wusste sie, war Helma nicht am Amazonas. Das Klima dort bekam ihr nicht, sie war nach jeder ihrer Reisen wochenlang krank.

»Ich schicke ihr eine Mail«, sagte Stephanie schließlich, um Gelassenheit bemüht. »Aber auch sie wird einsehen müssen, dass ich erwachsen bin. Was auch immer mich in Neuseeland erwarten sollte: Ich schaffe das allein.«

»Na, dann mach mal«, bemerkte Rick resigniert und stand auf. »Wenn du mich unbedingt ausschließen willst, wenn du meinst, dass du niemanden brauchst, dann muss ich das wohl akzeptieren und die Konsequenzen ziehen. Ich kann nicht mit dir zusammen sein, wenn du dich verschließt wie eine Auster.« Er wandte sich zur Tür.

Stephanie ging rasch zu ihm und legte spontan die Arme um ihn. »Rick … ich … ich kann einfach nicht … Es ist nicht, dass ich dich nicht liebe. Ich liebe dich bestimmt, ich …«

»Du willst dich nur nicht festlegen, und Hilfe annehmen willst du auch nicht«, sagte Rick und löste sich kühl aus ihrer Umarmung. »Das ist nicht das, Stephanie, was ich mir unter einer Beziehung vorstelle. Aber jetzt flieg erst mal nach Neuseeland. Wir können hinterher darüber reden, wie es weitergeht oder ob es weitergeht. Für heute habe ich erst mal genug. Schlaf gut, Stephanie. Und vergiss nicht die Mail an deine Mutter!«

Stephanie blieb allein und betroffen zurück, als Rick ein wenig zu laut die Wohnungstür hinter sich schloss. Wieder ein verdorbener Abend, wieder Streit wie so oft in der letzten Zeit. Langsam begann auch sie über eine Trennung nachzudenken, obwohl sie Rick eigentlich nicht verlieren wollte. Die Situation war vertrackt. Wäre sie bloß nicht zu diesem Helbrich gegangen!

Während Stephanie in den nächsten Tagen ihre Reise plante, verhielt Rick sich freundlich, wenn auch distanziert. Die Idee, sie zu begleiten, hatte er offenbar aufgegeben, was Stephanie sehr erleichterte. Anfänglich hatte sie die Befürchtung gehegt, Rick könnte einen guten Grund finden, irgendetwas in Neuseeland zu recherchieren. Söder mochte durchaus aufgeschlossen dafür sein, Stephanie einen weiteren Redakteur zur Seite zu stellen. Die Marama-Angelegenheit war ihm tatsächlich äußerst wichtig, wohl auch, weil sich seine Gattin, begeistert von Stephanies vermeintlichem Erfolg bei der Hypnosesitzung, nun noch häufiger auf Helbrichs Couch legte. Neuerdings erinnerte sie sich an ein Leben als Tempeltänzerin im alten Ägypten …

Rick schien sich jedenfalls mit Stephanies Zurückweisung abzufinden, und sie freute sich, dass er ihr anbot, sie zum Flughafen zu fahren, als der Abflug schließlich näher rückte. Mit Zwischenstopp in Singapur würde sie nach Auckland fliegen. Von dort aus wollte sie mit einem Leihwagen nach Masterton fahren, der kleinen Stadt in der Region Wellington, in der sich 1988 die Matthews-Morde ereignet hatten. Auf dem Weg würde sie unweigerlich die Region Waikato durchqueren müssen – im 19. Jahrhundert Zentrum der Maori-Kriege. Wenn es Marama tatsächlich gegeben hatte, hatte sie wahrscheinlich dort gelebt. Ob und wie ihr Stephanie jedoch auf die Spur kommen sollte, war ihr völlig schleierhaft. Sie konnte sich allenfalls auf ihre Intuition verlassen. Das zumindest riet die begeisterte Irene Söder, die es sich nicht nehmen ließ, vor Stephanies Abreise in der Redaktion vorbeizukommen und ihr persönlich viel Glück bei der Suche nach ihrem früheren Ich zu wünschen.

»Lassen Sie die Landschaft einfach auf sich wirken!«, schlug sie vor. »Vielleicht werden Sie ja irgendetwas wiedererkennen. Lassen Sie sich einfach treiben … Das meinte auch Herr Helbrich. Dem hab ich natürlich davon erzählt, dass Sie fliegen, und er fand das sehr aufregend! Sehen Sie es so: Sie müssen Marama nicht finden. Maramas Geist wird Sie finden!«

Stephanie nickte höflich-gelangweilt. Söder hatte zweifellos recht damit, am Verstand seiner Gattin zu zweifeln. Marama, falls es sie gegeben hatte, war längst tot. Und so wie Stephanie das sah, konnte man eigentlich nur an eine Wiedergeburt oder an Geister glauben. Wenn das Maori-Mädchen in ihr verkörpert war, konnte es nicht gleichzeitig in der Waikato-Region herumspuken.

»Ich grüß sie dann von Ihnen …«, murmelte sie und fasste sich an den Kopf, als Irene Söder strahlend ihr Büro verließ.

KAPITEL 6

»Du übernachtest aber auf jeden Fall noch mal in Auckland, bevor du weiterfährst nach dem langen Flug, ja?«, mahnte Rick besorgt, als er Stephanie zum Abschied küsste.

Ein kleiner, nicht sehr inniger Kuss auf die Wange – versöhnt war er also noch lange nicht. Dennoch, sie hatten es geschafft, sich auf dem Weg zum Flughafen nicht zu streiten. Das gab Hoffnung.

Stephanie lachte und umarmte ihn, weitaus herzlicher als er sie eben geküsst hatte.

»Ja, Mami!«, neckte sie ihn und biss sich gleich darauf auf die Zunge. Hoffentlich nahm er die kleine Stichelei jetzt nicht zum Anlass, erneut auf das Thema »Mail an deine Mutter« zurückzukommen. Letztere hatte Stephanie natürlich verschickt, aber wie erwartet keine Antwort erhalten. »Mach dir einfach keine Sorgen um mich!«, sagte sie versöhnlich, bevor sie sich endgültig ihrem Flugsteig zuwandte. »Ich bin ein großes Mädchen!«

Rick schenkte ihr sein altes verschmitztes Lächeln, als sie sich noch einmal zu ihm umwandte und ihm eine Kusshand zuwarf. Stephanie atmete auf. Immerhin trennten sie sich nicht im Streit.

Sie überstand den Flug mit dem alten Trick aller Journalisten, deren Redaktion sich standhaft weigerte, das sündhaft teure Businessclass-Ticket für Langstreckenflüge zu bezahlen. Sie nahm gleich nach dem Start eine Schlaftablette und hoffte, so wenig wie möglich mitzubekommen. Es klappte beinahe zu gut, denn als sie nach vierzehn Stunden in Singapur landeten, war sie fast zu schläfrig, um ihren Anschlussflug zu erreichen. Im Halbschlaf wankte sie durch den Flughafen und war froh, im nächsten Flieger erneut eindösen zu können. Die ganze Reise zu verschlafen war ihr allerdings nicht vergönnt. Als sie erneut aufwachte, lagen noch etliche Flugstunden vor ihr.

Stephanie versuchte, sich von ihrem schmerzenden Rücken und der Enge im Flieger abzulenken, indem sie ihre Notizen zum Fall Matthews noch einmal durchsah. Nach wie vor interessierte der sie weit mehr als die Nachforschungen bezüglich des Maori-Mädchens Marama, obwohl sie auch diesbezüglich weiter Informationsmaterial gesammelt hatte. Besonders interessant war, dass sich im Internet tatsächlich diverse Treffer zu den Wörtern Major und Hill in Verbindung mit Neuseeland fanden. Ein Major Percy Hill war im Ersten Weltkrieg gefallen, ein Major S. Hill im Januar 1866 während der Maori-Kriege. Er würde am besten zu Maramas Geschichte passen, allerdings hatte ihr Pflegevater ja offensichtlich lange genug gelebt, um die Liebesgeschichte zwischen ihr und seinem Sohn missbilligen zu können. Der interessanteste Eintrag betraf einen Major George Hill von den New Zealand Mounted Rifles, der den Ersten Weltkrieg überlebt und später sein Kriegstagebuch veröffentlicht hatte. Söder hatte gejubelt, als es Stephanie gelungen war, ihn ausfindig zu machen. »Da hast du deinen Major Hill!«, hatte er sich gefreut. »Wahrscheinlich hast du als Kind sein Tagebuch gelesen und dich jetzt erinnert.«

Stephanie hatte das weder bejahen noch verneinen können und sich erneut dafür verflucht, die Helbrich-Recherche trotz ihrer Gedächtnislücken angenommen zu haben. Allerdings glaubte sie kaum, dass sie als sechsjähriges Kind die Memoiren eines Kavalleristen gelesen hatte, und obendrein wies Hills Tagebuch einen entscheidenden Fehler auf: Der Mann war der Armee 1914 beigetreten und beschrieb den Kampf um Gallipoli, einen Strand in der Türkei. Von Maori und den Landkriegen war in seinen Lebenserinnerungen nicht die Rede. Söder hatte das natürlich kaltgelassen. »Ich sag’s ja«, hatte er bemerkt, »alles nur Kryptomnesie!« Sein neuestes Lieblingswort bezog sich auf vergessene Erlebnisse und Erfahrungen, die in der Hypnose als neues, allerdings in der Zeit zurückversetztes Erlebnis empfunden wurden.

Stephanie seufzte und wandte sich wieder dem sehr viel diesseitigeren Matthews-Dossier zu. Demnach war Raymond Matthews’ schrecklichen Taten der wirtschaftliche Niedergang seiner Familie vorausgegangen. 1987 war er arbeitslos geworden, unfähig, für seine Familie, die Ehefrau Miri und drei kleine Kinder, aufzukommen. Sie waren deshalb bei Miris Eltern eingezogen, unzweifelhaft hatten auch Beziehungsprobleme zwischen Raymond und Miri bestanden. In einer eiskalten Juninacht war Raymond dann nach Hause gekommen und hatte brutal auf die Familienmitglieder, die er im Hause seiner Schwiegereltern angetroffen hatte, eingeschlagen und mit einem Messer eingestochen. Er hatte seine Schwägerin, seinen vierzehnjährigen Schwager und seine eigenen Kinder getötet. Neben ihren Leichen hatte später auch die von Raymond Matthews selbst gelegen. Der Rekonstruktion des Falles nach musste er, bewaffnet mit einem Messer, hinter der Eingangstür des Hauses auf weitere Opfer gewartet haben. Irgendjemand war dann auch gekommen, allerdings jemand, der sich hatte wehren können. Er – dass es eine Frau war, hielt die Polizei für unwahrscheinlich – hatte den Angriff abgewehrt, mit Raymond gekämpft und ihm das Messer entwendet. Er musste beachtliches Geschick im Nahkampf und im Umgang mit Waffen besessen haben. Raymond war mit einem einzigen Stich ins Herz getötet worden.

Den Täter dazu zu befragen war der Polizei nicht möglich gewesen. Wer auch immer Matthews in Notwehr getötet hatte, blieb seit dieser Nacht verschwunden. Ebenfalls verschwunden blieb Miri, Matthews’ Ehefrau. Die Spekulationen bewegten sich zwischen einem weiteren Mord – vielleicht hatte Matthews sie zuvor schon getötet und die Leiche irgendwo verschwinden lassen – und der Theorie, dass sie mit einem anderen Mann nach Hause gekommen und mit ihm zusammen untergetaucht war, nachdem er Matthews erstochen hatte. Dafür sprach, dass der Notruf, der die Polizei unmittelbar nach Matthews’ Tod erreicht hatte, von einer Frau stammte, deren Stimme vollkommen hysterisch geklungen hatte. Er war zu einer Telefonzelle in der Nähe des Hauses zurückverfolgt worden, von der Anruferin fehlte jedoch weiter jede Spur.

Wahrscheinlich ist sie in Panik geraten, nachdem ihr Begleiter ihren Mann erstochen hat, dachte Stephanie. Wobei sich die Frage stellte, warum dieser ominöse Verteidiger Matthews überhaupt getötet hatte. Es hätte schließlich gereicht, ihm die Waffe zu entwenden und ihn festzuhalten. Waren hier also möglicherweise Emotionen im Spiel gewesen? Hatten die Männer sich gekannt? Und gehasst? War der Unbekannte womöglich Miris Liebhaber gewesen?

Stephanie beschloss, in Masterton zunächst die örtliche Polizeidienststelle aufzusuchen, um weitere Nachforschungen anzustellen. Vielleicht war der damalige Ermittler Detective Vineyard – seinen Namen hatte sie einer der alten Zeitungen entnommen – ja heute noch im Dienst. Oder wenigstens am Leben. Wenn die Sache damals nicht zu seinen ersten Fällen gehört hatte, musste Vineyard inzwischen in Rente sein.

Stephanie machte sich eine diesbezügliche Notiz und griff dann nach einem Buch, das sie sich für die Reise mitgenommen hatte. Whalerider von Witi Ihimaera. Sie hoffte, durch die Lektüre etwas in die Kultur der Maori eintauchen zu können und Marama womöglich etwas näherzukommen. Tatsächlich vermochte das Buch sie jedoch nicht zu fesseln. Die neuseeländischen Ureinwohner blieben ihr fremd – mehr noch, sie waren ihr einfach egal. Stephanie hatte das Interesse ihrer Mutter für indigene Völker nie geteilt. Ihr reichten die Abgründe in den Seelen der Menschen ihrer eigenen Kultur.

Nach einer gefühlten Ewigkeit landeten sie in Auckland. Stephanie brachte die Einreiseformalitäten hinter sich und nahm ihren Leihwagen in Empfang. Sie verwarf allerdings den Plan, direkt in die Stadt zu fahren und sich dort ein Hotel zu suchen. Es war zwar erst später Nachmittag, und bei der Planung ihrer Reise hatte sie überlegt, noch ein wenig durch die Stadt zu schlendern, vielleicht am Hafen etwas zu essen und ein bisschen an der Atmosphäre der angeblich sehr quirligen und modernen Großstadt teilzuhaben. Jetzt jedoch fühlte sie sich zu gerädert für einen Stadtbummel. Rick hatte recht – eine längere Autofahrt nach dem endlosen Flug war keine gute Idee.

Stephanie nahm also ein Zimmer in einem nur wenige Fahrminuten vom Airport entfernten Motel und schwamm zunächst ein paar Runden in dem hauseigenen Pool – einem Außenpool, und das im November! Natürlich wusste Stephanie, dass sie sich hier auf der Südhalbkugel der Erde befand, die Jahreszeiten also vertauscht waren. Trotzdem faszinierte es sie, aus dem herbstlichen Hamburg in das frühsommerliche Neuseeland versetzt worden zu sein. Ansonsten erschien ihr auf den ersten Blick wenig fremd – die Atmosphäre war mehr englisch als exotisch. Auf den zweiten Blick fielen ihr jedoch die fremdartigen Pflanzen im Motelgarten auf. Sie wusste zwar nicht viel über Botanik, aber die hohen Farne und breitblättrigen Büsche, die rote und blaue Blütenpracht des hiesigen Sommers hatten mit Hamburger Gartenpflanzen wenig gemein. Auch den Fußweg vom Motel zu ein paar nahe gelegenen Restaurants säumten Bäume und Büsche, die Stephanie nicht hätte benennen können.

Die Speisekarte des indischen Restaurants, für das sie sich nur deshalb entschied, weil es dem Motel am nächsten lag, unterschied sich dagegen kaum von vergleichbaren Lokalen in Hamburg. Stephanie aß ein Curry – ohne großen Appetit – und ging dann recht früh wieder in ihr Motelzimmer, wo sie sich trotz der freundlichen Einrichtung ein bisschen verloren fühlte. Sie war Recherchereisen zwar gewohnt, aber so weit weg von Hamburg – und von Rick – hatte sie noch nie ein Trip geführt. Am Ende fuhr sie ihren Laptop hoch und versuchte es mit einem Skype-Anruf bei Rick, der zu ihrer Überraschung und Freude direkt angenommen wurde. Dabei war es in Deutschland erst sechs Uhr morgens, und eigentlich sah es Rick gar nicht ähnlich, vor Tau und Tag seinen Rechner einzuschalten, zumal an einem Samstag. Anscheinend hatte er auf ihren Anruf gehofft, wirkte nicht mal mehr allzu verschlafen und unterhielt sich gern mit ihr.

»Fährst du morgen gleich weiter, oder willst du dir Auckland noch ein bisschen ansehen?«, erkundigte sich Rick. »Die Stadt soll sehr schön sein – besonders für Segelfans. Ein großer Jachthafen, viel Grün …«

Rick und Stephanie hatten ihren Urlaub im vergangenen Jahr auf einem Segelboot in der Karibik verbracht, und Rick schwärmte heute noch davon.

»Eigentlich wollte ich gleich nach Masterton«, sagte Stephanie. »Schließlich bin ich nicht zum Sightseeing hier, und ich will jetzt keine Zeit verlieren, die ich später vielleicht brauche. Ich hatte für Auckland höchstens einen kurzen Bummel vor dem Rückflug eingeplant oder für heute Abend, aber dafür bin ich jetzt zu kaputt. Das Bordmagazin im Flieger hat mir allerdings verraten, dass es dort ein interessantes Museum gibt, das Auckland War Memorial Museum. Angeblich mit einer sehr wichtigen Sammlung von Maori-Artefakten. Ich überlege gerade, ob ich morgen nicht doch noch hinfahren soll. Vielleicht finde ich ja irgendwas, das mir mit Marama auf die Sprünge hilft. Es ist natürlich ein Fischen im Trüben, aber ich weiß beim besten Willen nicht, wo ich sonst mit der Recherche anfangen soll …«

Rick lachte. »Ob sich ihr Geist nun gerade im Museum herumtreibt?«, zweifelte er. »Vielleicht umarmst du lieber in Waikato einen Baum oder so. Allerdings sollen die in Neuseeland ganz schön dick sein …«

»Und bis zu zweitausend Jahre alt«, fügte Stephanie grinsend hinzu. »Wenn die das lokale, kollektive Gedächtnis speichern, und ich zapfe es versehentlich an … Ich darf gar nicht dran denken, wie viele vorgeburtliche Erinnerungen sich dann noch in mir regen – von der Maori-Prinzessin bis zum nachtaktiven Vogel. Mein Leben als Kiwi … Söder würde mich wahrscheinlich rausschmeißen.«

»Von den Buchtantiemen könntest du allerdings jahrelang leben«, neckte Rick. »Denk an Bridey Murphy!«

Das Buch des Hypnotiseurs Morey Bernstein über die Wiedergeburt seiner Versuchsperson war in vielen Sprachen millionenfach verkauft worden.

Stephanie gähnte. »Ich muss jetzt erst mal schlafen«, erklärte sie schließlich. »Morgen mach ich mir dann Gedanken über einen guten Titel. Schlaf gut … oder besser gesagt: Hab einen schönen Tag!«

Sie fühlte sich gut und getröstet, als sie sich kurze Zeit später unter der Decke ihres Motelbetts zusammenrollte.

Das Auckland War Memorial Museum erwies sich als imposanter Bau inmitten einer Parkanlage, den Stephanie eher für ein Schloss oder ein Parlamentsgebäude gehalten hätte als für ein Museum. Die Ausstellungssäle waren riesig. Die den Maori gewidmeten Räume boten Platz für ein ganzes Versammlungshaus und ein Kriegskanu. Stephanie streifte zunächst etwas ziellos hindurch, sah sich dann jedoch eine der Maori-Kulturdarbietungen an und nutzte die Gelegenheit, danach mit den Sängern und Tänzern zu sprechen und sie zu befragen. Natürlich genierte sie sich ein wenig, den Grund für ihre Recherchen zu nennen. Die Darsteller waren jedoch ausnahmslos Maori, denen Spiritualität nicht fremd schien. Ihre Kultur kannte die Idee der Reinkarnation zwar nicht. Dennoch dachten sie ernsthaft über die wenigen Fragmente der Geschichte Maramas nach, die Stephanie zu bieten hatte.

Später nahm sie an einer Führung teil und erzählte der Museumspädagogin, einer älteren Maori, die der Gruppe die spirituelle Bedeutung diverser Ausstellungsstücke erklärt hatte, von Marama. »Die Namen helfen sicher nicht weiter«, bedauerte die Führerin. »Marama ist hier sehr gebräuchlich, und Marian auch. Dass Maori-Namen anglisiert wurden, war im 19. Jahrhundert gang und gäbe. Umgekehrt übrigens ebenso – mein eigener Name, Huhana, kommt von Suzanna. Und der Schauplatz der Geschichte … Versteckte pa, die irgendwann von den Engländern und ihren Maori-Verbündeten gestürmt wurden, gab es während der Landkriege Dutzende. Wenn Sie keine weiteren Anhaltspunkte finden, sehe ich schwarz.«

Stephanie seufzte und war schon kurz davor aufzugeben, als sich doch noch eine Information fand, für die sich der Abstecher ins Museum gelohnt hatte. Als sie das zweite pa erwähnte, das angeblich von Liebe und Frieden erfüllt war, rieb sich Huhana nachdenklich die Schläfe.

»Also ein von Liebe und Frieden erfülltes pa kann ich mir nicht vorstellen«, sagte sie. »Es könnte allerdings sein, dass sie Parihaka meint! Das war kein Wehrdorf, sondern eine zivile Siedlung hier auf der Nordinsel, in der Region Taranaki. Ein einzigartiges Experiment, initiiert von einem Maori-Propheten, Te Whiti. Te Whiti war sozusagen der Gandhi Neuseelands. Er setzte auf passiven Widerstand gegen die Landnahme der englischen Siedler, indem er eine Art Friedensdorf gründete. Parihaka stand allen Stämmen offen. Maori aus allen Landesteilen – vor allem junge Leute – versammelten sich dort, um zusammen zu leben und zu arbeiten. Te Whiti sprach regelmäßig zu den Einwohnern und zu Tausenden von Besuchern. Er hielt Predigten, immer bei Vollmond, wenn ich mich recht erinnere. Es wurde getanzt, Musik gemacht …«

»So eine Art Maori-Woodstock?« Stephanie hatte vorher nie von der Geschichte gehört.

Die Maori lächelte traurig. »Mit einem leider sehr viel ernsteren Hintergrund. Te Whiti und die anderen Führer der Bewegung waren keine Hippie-Gurus, sondern Veteranen der Landkriege. Sie redeten nicht nur vom Blutvergießen, sie hatten an den Kriegen teilgehabt. Und die Menschen in Parihaka beschränkten sich nicht auf Traditionspflege, sondern bauten ein sehr modernes Gemeinwesen auf. Es ging ihnen darum, den pakeha zu zeigen, dass die Maori keine ungebildeten Wilden sind, deren Zivilisation den Weißen hoffnungslos unterlegen ist und die allein niemals fähig sind, sich gegenüber den Einwanderern zu behaupten. In Parihaka gab es Geschäfte, eine Bank, eine Post, ein Telegrafenamt … ausschließlich von Maori betrieben. Pakeha waren nur als Besucher gern gesehen.«

»Das passt nicht zu Maramas Geschichte«, überlegte Stephanie. »Sie behauptet doch, dort mit Leonard zusammengewohnt zu haben.«

Huhana hob die Schultern. »Das war meines Wissens nach nicht möglich«, bestätigte sie. »Trotzdem klingt Ihre Schilderung sehr nach Parihaka. Vielleicht gab es ja Ausnahmen. Finden Sie’s raus.«

Stephanie nickte. »Das werde ich. Haben Sie irgendeine Idee, wo ich anfangen könnte? Wahrscheinlich am besten in Parihaka selbst, oder? Wo sagten Sie, liegt das? In Taranaki? Da gibt es doch sicher ein Informationszentrum oder ein Museum … Oder besteht das Dorf sogar noch?«

»Leider nicht.« Die Museumspädagogin wirkte bekümmert. »Parihaka wurde 1881 von den Engländern gestürmt und dem Erdboden gleichgemacht. Te Whiti und Tohu Kakahi, sein Freund, wurden verhaftet, die Einwohner verstreuten sich in alle Winde. Später wurde das Dorf zwar wiederaufgebaut und ein paar Jahre als Mustersiedlung betrieben, aber irgendwann schlief das alles ein. Parihaka und Te Whiti gerieten in Vergessenheit. Es gibt ein paar Bücher, ein paar Lieder und Filme, doch nichts, das wirklich Aufsehen erregte. Erst recht blieb das internationale Interesse aus. Später versuchten es einige Enthusiasten mit einem Musikfestival – Parihaka International Peace Festival. Das setzte sich auch nicht durch. Es fand ein paarmal statt, dann war die Luft raus. Jetzt ist in der Gegend eigentlich gar nichts mehr zu sehen, tut mir leid. Schauen Sie einfach ins Internet. Da finden Sie sämtliche Informationen, sogar Zeichnungen und Fotografien über Te Whiti, die Zaunbauer, die Pflüger …«

Stephanie bedankte sich und notierte sich den Namen des Ortes. Die Geschichte klang auf jeden Fall interessant und bot endlich einen Anhaltspunkt. Sie würde im Motel versuchen, Leonard Hill im Zusammenhang mit Parihaka zu googeln.

Am Nachmittag machte sie sich dann auf den langen Weg nach Masterton. Stephanie musste ganz in den Süden der Nordinsel. An diesem Tag, so überlegte sie, würde sie nicht mehr weit kommen, zumal ihr der Flug noch in den Knochen steckte. Von Auckland bis zum Waikato-Distrikt, wo sie das pa vermutete, in dem Marama versteckt gewesen war, waren es jedoch nur gut zwei Stunden Fahrt, und es lag praktisch auf dem Weg. Stephanie beschloss, die Nacht in Hamilton zu verbringen, dem bekanntesten Ort in Waikato. Über den State Highway 1 war die Stadt leicht zu erreichen. Stephanie durchquerte zunächst die Ausläufer von Auckland, dann flaches, hauptsächlich landwirtschaftlich genutztes Land und Orte, die seltsame Namen wie Drury oder Bombay trugen. Auf vielen Wegweisern fanden sich weitere Ortsnamen auf Maori, doch sie sagten Stephanie durchweg nichts, ebenso wenig die vielen, komplizierten Namen diverser Maori-Stämme, die sie im Museum gehört und über die sie gelesen hatte. Zu dumm, dass der Hypnotiseur Helbrich keine Ahnung von der Kultur der Maori gehabt hatte. Er hätte Marama sonst vielleicht den Namen ihres Stammes entlocken können oder den des Häuptlings, ihres Vaters. Stephanie hatte jetzt schon festgestellt, dass die Geschichte Neuseelands vorbildlich dokumentiert war – sowohl die der Weißen als auch die der Maori.

Schließlich überquerte sie den berühmten Waikato River, der allerdings keinen besonderen Eindruck auf sie machte, was auch für Hamilton selbst galt. Eine nette Stadt, sauber, freundlich – doch nichts, was Stephanie irgendwie ansprach. Die Maori-Kultur erschloss sich hier sicher niemandem, die Stadt schien durch und durch europäisch geprägt. Unschlüssig, ob sie sich wirklich eine Unterkunft in Hamilton suchen sollte, betrat Stephanie erst mal ein Café mit freiem Internetzugang und fand etwas Interessantes, als sie den Ort googelte. Nicht weit von der Stadt entfernt lag ein wahres Zentrum der Maori-Geschichte – Ngaruawahia. Hier, so erfuhr sie, war 1857 der erste Maori-König, Potatau Te Wherowhero, gekrönt worden, und die letzte Maori-Königin, Te Atairangikaahu, hatte in dem Ort residiert. Sogar die Queen war zweimal da gewesen.

Stephanie fand in der Nähe des dortigen marae, wie man die Maori-Ansiedlungen nannte, eine wunderschöne, inmitten einer hinreißenden Landschaft gelegene Lodge. Buschland und bewaldete Hügel umgaben den Ort, der Waikato lag in Sichtweite, und die Betreiber erwiesen sich als äußerst hilfsbereit. Sie hatten gerade nur wenige Gäste und nahmen sich gern Zeit für Stephanies viele Fragen, nachdem sie ihr ein hübsches Zimmer mit Blick ins Grüne zugewiesen hatten.

»Das Turangawaewae-marae, also der Königssitz, ist ganz in der Nähe«, bestätigte Josh Waters, der Besitzer der Lodge, was Stephanie schon aus dem Internet wusste. Er war ein hochgewachsener junger Mann, der ein bisschen so aussah, wie Stephanie sich einen Trapper vorstellte. Er trug lederne Breeches und ein Holzfällerhemd, das dunkle lange Haar war zu einem Pferdeschwanz zusammengefasst. Sicher gab es Maori unter seinen Vorfahren. »Zurzeit residiert dort König Tuheitia Paki. Te Atairangikaahu ist leider vor einigen Jahren gestorben. Sie können die Anlage allerdings nur von außen ansehen, sie ist lediglich einmal jährlich für Besucher geöffnet.«

Stephanie verzog enttäuscht das Gesicht und nahm einen Schluck Kaffee. Sie saß mit ihren Gastgebern im Frühstücksraum der Lodge mit Blick auf den träge dahinfließenden Waikato River.

»Ich dachte, es gäbe da so eine Art Dokumentationszentrum«, erinnerte sie sich an die Einträge im Internet. »Kann man das nicht besuchen?«

Clara Waters, ihre Gastgeberin, rundlich und gemütlich und das genaue Gegenteil von ihrem Mann, nickte. »Doch. Aber da muss man sich anmelden. Und morgen ist obendrein Sonntag. Wir freuen uns natürlich, wenn Sie bis Montag bleiben. Allerdings …«

»Sie müssten schon genauer wissen, was Sie suchen«, vervollständigte Josh ihren Satz. »Wo wollen Sie sonst anfangen, ein Archiv zu durchforsten? Selbst wenn es digitalisiert sein sollte: Der Name Marama Hill bringt Sie nicht weiter …«

Stephanie nickte unglücklich. Das hatte sie nun schon mehrmals gehört und natürlich bei Google bestätigt gefunden. Maramas gab es auf Neuseeland wie Sand am Meer, und Hill war nicht nur das englische Wort für Hügel, sondern auch ein sehr gebräuchlicher Nachname. Selbst in Kombination ergaben die Begriffe Tausende von Einträgen, jedoch nichts, was auf ein verschlepptes Maori-Mädchen im 19. Jahrhundert hindeutete. »Fällt Ihnen denn irgendwas zu den Informationen ein, die ich habe?«, erkundigte sie sich. »Vielleicht etwas aus der Lokalgeschichte?«

Josh und Clara schüttelten den Kopf.

»Direkt hier in dieser Gegend«, erläuterte Josh, »kann sich die Geschichte kaum abgespielt haben. Ngaruawahia spielte in der Geschichte der Kingitanga – so nannte man die Bewegung, die dazu führte, dass die Maori einen König bekamen – zwar eine wichtige Rolle, allerdings weniger als Kriegsschauplatz. Es wurde 1863 unter wenig dramatischen Umständen von den Briten eingenommen. Der stark umstrittene damalige Maori-König, Tawhiao, befand sich da längst woanders. Hier war danach Ruhe. Die umkämpften pa lagen eher am Oberlauf des Waikato.«

»Und es muss auch gar nicht um 1860 herum gewesen sein«, gab Clara weiter zu bedenken. »Sie wissen doch überhaupt nicht, ob der Krieg, in den Ihre Marama verwickelt war, wirklich mit der Kingitanga-Bewegung zu tun hatte.«

Gleich darauf gab sie Stephanie einen Überblick über all die anderen Konflikte, in die Maori und pakeha im Laufe des 19. Jahrhunderts verstrickt gewesen waren – den ersten Taranaki-Krieg, die Invasion Waikatos, den zweiten Taranaki-Krieg …

»Und anschließend ging es am East Cape los, nachdem die Hauhau einen deutschen Missionar ermordet hatten«, fuhr Clara fort.

»Die … Hauhau gehörten zu einer religiösen Bewegung?«, fragte Stephanie, der längst der Kopf schwirrte.

»Ja, da scharten sich Krieger verschiedener Stämme um einen ziemlich aggressiven Propheten«, bestätigte Josh. »Unterstützt von diversen Dorfgemeinschaften. Die Krieger sammelten sich gern in pa, und oft nahmen sie Frauen und Kinder mit. Ausschließen können Sie die Hauhau-Kriege also nicht.«

Stephanie rieb sich die Stirn. Sie hatte in Hamburg schon so etwas geahnt, und jetzt wurde ihr endgültig klar, dass es ohne weitere Informationen aussichtslos war, in all den Kriegswirren die Spur eines einzelnen Mädchens aufnehmen zu wollen. Also verzichtete sie darauf, sich jetzt noch mal ins Auto zu setzen, um sich den Maori-Königssitz in Ngaruawahia anzusehen. Versammlungshäuser und Maori-Schnitzereien kannte sie schließlich schon aus dem Museum in Auckland. Lieber unternahm sie einen langen Abendspaziergang in der Umgebung der Lodge und versuchte, die Landschaft auf sich wirken zu lassen.

Josh begleitete sie ein Stück und machte sie mit den typischen Pflanzen und Bäumen der Region bekannt. Sie lernte, Kahikatea, eine Pflanze aus der Familie der Steineiben, Kamahi- und Manuka-Bäume zu unterscheiden, und erfuhr viel über die Nutzung von Raupo, einer Art Schilf, und Harakeke, Flachs, in der Maori-Kultur. Die hügelige, teils bewaldete Gegend war vielfältig und außerordentlich schön, die Flusslandschaft bezaubernd. Doch weder die klare Luft noch das Rauschen des Flusses, weder die Vegetation noch die einheimischen Vögel, die sich jetzt in der Dämmerung langsam regten, riefen Erinnerungen in Stephanie wach. Nicht solche an ihre Kindheit und erst recht keine an ein früheres Leben. Dabei war anzunehmen, dass die kleine Stephanie ihre Mutter auf Expeditionen in diese Region Neuseelands begleitet hatte, und die Wahrscheinlichkeit, dass Marama in einer landschaftlich vergleichbaren Gegend gelebt hatte, war groß.

Stephanie beschloss, den Abend intensiven Recherchen über Parihaka zu widmen, den einzigen Anhaltspunkt, der ihr auf der Suche nach der verlorenen Häuptlingstochter noch blieb. Nach einem schmackhaften Abendessen – Josh grillte Süßkartoffeln und frischen Fisch, den er am Morgen in einem der Bäche in den Wäldern geangelt hatte – zog sie sich in ihr Zimmer zurück und ging online. Sehr schnell bestätigten sich die Aussagen von Huhana, der Museumspädagogin: Wenn man erst wusste, wonach man suchen sollte, quoll das Internet geradezu über von Informationen über Te Whiti und das von ihm gegründete marae am Fuße des Taranaki-Vulkans. Fasziniert las Stephanie vom Aufbau des Dorfes, von Te Whitis Predigten, seinen Aufrufen zum Friedensschluss zwischen Maori und pakeha – und schließlich von seinen kreativen Ideen zum gewaltlosen Widerstand gegen die Landnahme. Sie empörte sich über die Stürmung des Dorfes und die Gefangennahme der Widerständler, die zum Teil in Arbeitslagern auf der Südinsel endeten. Zum Schluss war sie fest entschlossen, einen Artikel für die Lupe zu schreiben: Der vergessene Prophet – Gewaltloser Widerstand lange vor Gandhi. Das war zwar nicht so spektakulär wie die Enttarnung des Hypnotiseurs Helbrich, rechtfertigte jedoch wenigstens ein bisschen all die Recherchen vor Ort.

Bevor sie den Laptop zuklappte, versuchte Stephanie es noch mit einer Google-Suche nach Leonard und Marama Hill im Zusammenhang mit Parihaka. Die verlief jedoch enttäuschend: Die Häuptlingstochter und der Mann, den sie geliebt hatte, blieben unauffindbar.

KAPITEL 7

Den folgenden Sonntag verbrachte Stephanie weitgehend im Auto. Sie war entschlossen, Marama vorerst zu vergessen und sich auf den direkten Weg nach Masterton, das nordöstlich von Wellington lag, zu begeben. Die Fahrt zog sich hin. Die meiste Zeit führten die teilweise kleinen Straßen – die Bezeichnung Highway erwies sich oft als irreführend – durch hügelige Landschaft. Teils handelte es sich um Grasland, auf dem Schafe oder Rinder weideten, teils um bewaldete Gegenden, die zu Nationalparks gehörten. In der Ferne machte sie bald faszinierende Berglandschaften aus. Stephanie wusste, dass es auf Neuseeland außerordentlich viele noch aktive Vulkane gab. Einer davon war der Mount Taranaki, und in gewisser Hinsicht lockte es sie schon, sich selbst davon zu überzeugen, dass es Parihaka, das Friedensdorf Te Whitis, nicht mehr gab. Von einem Abstecher, der sie etliche Stunden Zeit und mehrere Hundert Kilometer Fahrt gekostet hätte, hatten jedoch auch die Waters abgeraten. Parihaka, darüber herrschte auf Neuseeland offenbar Übereinstimmung, war Vergangenheit.

Stephanie durchquerte etliche kleinere Ortschaften, vereinzelt lagen Farmen in den Hügeln am Rand der Straße, die fast alle ein bisschen verschlafen und aus der Zeit gefallen wirkten. Mitunter fühlte sie sich an Skandinavien, dann wieder an den Mittleren Westen der USA erinnert. Im Gegensatz zu Letzterem herrschte hier jedoch sicher niemals Dürre. Das Land war grün, von Flussläufen und Bächen durchzogen. Es wirkte friedlich. Stephanie fühlte sich wohl am Steuer ihres gemieteten Toyotas – trotz der ungewohnten Fahrerposition auf der rechten Seite. In Neuseeland herrschte Linksverkehr. Einige Autofahrer hatten damit offensichtlich Probleme. Die Einheimischen hupten ärgerlich, als ein südländisch wirkender Fahrer sein riesiges, bestimmt gemietetes Wohnmobil nach der Rast auf einem Parkplatz auf die rechte Spur der Hauptstraße steuern wollte.

»Diese Typen sind eine Pest!«, erklärte ein älterer Farmer, mit dem Stephanie bei einem Zwischenstopp in einem Ort namens Horopito ins Gespräch kam. Sie war dort vom Highway abgefahren, nachdem sie ein Waldgebiet durchquert hatte. »Bei sich zu Hause fahren sie wahrscheinlich Kleinwagen, aber hier müssen es diese gewaltigen Camper sein, und damit tuckern sie dann gemächlich durch die Gegend, als wären sie im Urlaub …«

»Das sind sie doch auch.« Stephanie lächelte und genoss die Aussicht auf die schneebedeckten Berggipfel des Tongariro-Nationalparks.

»Aber ich nicht!«, brummte der Farmer. »Wenn ich irgendwohin will, möchte ich in absehbarer Zeit ankommen … In der Hauptsaison ein Ding der Unmöglichkeit! Die Touristen mit ihren Wohnmobilen halten den ganzen Verkehr auf. Wenn’s nach mir ginge, würde man denen so was gar nicht vermieten. Sollen sie im Hotel schlafen! Das ist sowieso besser für die einheimische Wirtschaft. Mal ganz zu schweigen von den Unfällen … Die haben ja nicht einmal Skrupel, sich nach fünfundzwanzig Stunden Flug gleich ans Steuer zu setzen! Raus aus dem Flieger und ab mit ihrem Hochhaus auf vier Rädern in die Gegend …«

Stephanie ließ ihn weitergranteln und studierte die Karte. Noch gut drei Stunden bis Masterton. Immerhin kam sie jetzt schneller voran, der State Highway 1 wand sich nicht mehr in so extremen Kurven durch die Berge, sondern führte durch Acker- und Weideland. Sehr dicht besiedelt war die Gegend auch hier nicht. Stephanie dankte im Stillen dem Hinweis in ihrem Reiseführer, jede Tankstelle auf dem Weg aufzusuchen – man wusste schließlich nie, wann die nächste kam. Gebirgig wurde es dann noch einmal auf den letzten knapp hundert Kilometern zwischen Pahiatua und Masterton. Stephanie hatte gelesen, dass hier die berühmt-berüchtigte Rimutaka Incline entlangführte, eine der spektakulärsten Eisenbahnstrecken Neuseelands. Es war fast bedauerlich, diese große Reise zu machen, ohne Zeit für all diese Sehenswürdigkeiten zu haben. Rick würde es zweifellos genießen, das Land mit der Eisenbahn zu erkunden – auch auf der Südinsel gab es ein paar weltberühmte Linien. Vielleicht könnte sie ja irgendwann später noch einmal mit ihm herkommen – einfach, um Urlaub zu machen … am liebsten in einem Wohnmobil … Beim Gedanken an den Farmer in Horopito musste sie lächeln.

Masterton erwies sich als typische neuseeländische Kleinstadt. Einspurige Straßen führten durch ruhige Wohngegenden. Stephanie wusste, dass die Familie Matthews in der Makora Road gewohnt hatten, und fragte sich, wo wohl das Haus stand, in dem sie selbst mit ihren Eltern gelebt hatte. Sie hatte Rick gegenüber zwar immer nur von Wellington als früherem Wohnsitz ihrer Familie gesprochen, um nicht noch mehr Bedenken auszulösen, tatsächlich musste es jedoch eher Masterton oder ein Ort in der Nähe gewesen sein. Ihre Mutter hatte ein altes Maori-pa in der Gegend erforscht, und ihr Vater hatte zweifellos in einer Stadt gearbeitet. Neben Masterton gab es hier keine größeren Ansiedlungen.

Ziellos kurvte Stephanie durch den Ort, fand aber nichts, was Erinnerungen in ihr wachrief. Nun sahen hier auch alle Straßen mehr oder weniger gleich aus. Die meisten Menschen wohnten in ein- oder maximal zweistöckigen Einfamilienhäusern, überwiegend Holzbauten mit unterschiedlich großen und gepflegten Vorgärten. In den besseren Wohngegenden waren die Grundstücke von Hecken oder Holzzäunen umgeben. Letztere waren mitunter ziemlich verrottet, häufig auch gepflegt und frisch gestrichen.

Stephanie suchte sich ein Motel möglichst in der Nähe der Innenstadt und erforschte kurz zu Fuß das Zentrum. Wie erwartet hatte es nichts Spannendes zu bieten. Es gab ein paar Restaurants und einige wenig aufregende Läden. Neben einem englisch anmutenden Park empfahlen sich ein Museum für neuseeländische Kunst und ein Wollmuseum als Touristenattraktionen. Immerhin begann in der Stadt der Martinborough Wine Trail, der laut Touristeninformation zu vier Weinanbaugebieten führte. Stephanie fragte sich müßig, ob man dafür ein Auto brauchte. Wenn das so war, konnte eine zu intensive Verkostung schnell böse Folgen haben, gerade wenn man den Linksverkehr nicht gewohnt war. Wieder dachte sie an den empörten Farmer. Ob weinselige Touristen wohl eher schneller oder noch langsamer unterwegs waren?

Schließlich aß sie eine Kleinigkeit in einem Schnellrestaurant und kaufte eine Flasche Wein, mit der sie sich in ihr Motelzimmer zurückzog. Mit schlechtem Gewissen skypte sie Rick an. Wieder war es sehr früh morgens in Hamburg. Dieses Mal noch ein bisschen früher, und sie würde ihn sicher aus dem Schlaf reißen. Sie wollte ihm jedoch gern von ihren bisherigen Nachforschungen in Sachen Marama erzählen und danach nicht zu spät ins Bett gehen. Am nächsten Tag hoffte sie auf erfolgreiche Recherchen die Matthews-Morde betreffend.

Rick meldete sich trotz der frühen Stunde ziemlich schnell, erschien jedoch deutlich verschlafener als beim letzten Mal. Offenbar hatte er nicht mit ihrem Anruf gerechnet, nachdem sie sich am Abend zuvor nicht gemeldet hatte. Stefanie lächelte, als sie sah, dass er noch sein Schlaf-Shirt trug. Rasiert war er auch nicht.

»Du bist in Masterton?«, fragte er gähnend nach einer kurzen Begrüßung. »Das ging ja schnell. Ich dachte, du jagst noch Geister in Waikato …«

Stephanie schüttelte den Kopf und berichtete von ihren bisherigen, eher enttäuschend verlaufenen Recherchen.

»Viele Kriege, viele Massaker, viel Wald«, fasste sie schließlich zusammen. »Sehr viel Wald. Und zu Maramas Zeiten muss es noch mehr gegeben haben. Flüsse gibt es auch reichlich. Man kann es drehen und wenden, wie man will: Maramas Geschichte ist zeitlich und örtlich nicht auszumachen. Ich weiß jetzt allerdings, welche Fragen wir ihr hätten stellen müssen, um bessere Ansatzpunkte zu bekommen. Falls Söder also drauf besteht, kann mich dieser Helbrich noch mal hypnotisieren, und falls dann mehr Fakten herauskommen, recherchieren wir das per Internet. Was kein Problem darstellt. Die gesamte Geschichte dieses Landes ist online nachzulesen. Ich hätte eigentlich gar nicht herkommen müssen.«

»Aber die Atmosphäre …«, wandte Rick ein. »Das Gefühl für das Land … Geschichte besteht doch nicht nur aus puren Fakten. Was macht denn überhaupt deine Erinnerung? Also Stephanies Erinnerung, nicht Maramas. Klingelt da nach wie vor nichts? Wenn du die Landschaft siehst oder so? Kommt dir nicht wenigstens etwas bekannt vor?«

Stephanie verneinte entschieden.

»Auf den ersten Blick hat das Land schon etwas Vertrautes«, räumte sie dann allerdings ein. »Vor allem die Kleinstädte. Die erinnern am ehesten an Nordamerika. Mittlerer Westen mit einem Touch Old England. Und was die Gegend angeht … das ist ganz eigenartig: Wenn man in der Natur ist, fühlt man sich zunächst wie zu Hause, man denkt an vergleichbare Wälder und Flusslandschaften in Europa, um dann plötzlich festzustellen, dass es sich um ganz andere Pflanzen handelt, dass andere Gerüche in der Luft liegen, andere Insekten herumschwirren. Das ist … befremdlich. Ein bisschen wie in einem Fantasyfilm – eigentlich wähnt man sich im guten alten, irdischen Mittelalter, und dann brütet einer Dracheneier aus.«

Rick lachte. »Für Drachen ist Neuseeland ja eher nicht bekannt«, neckte er sie, um gleich über die Existenz der Tuatara belehrt zu werden.

»Die Echsen sind zwar nicht groß, sehen aber ganz schön furchterregend aus. Und du wirst es nicht glauben: Sie haben drei Augen! Das dritte liegt mitten auf der Stirn. Da lacht das Herz eines jeden Esoterikers! Zum Glück für die Minidrachen ist Neuseeland sehr pingelig in Bezug auf die Ausfuhr seiner heimischen Tier- und Pflanzenwelt. Sonst hätte Irene Söder längst so ein Vieh als Haustier.«

»Du hast dich jedenfalls schon kundig gemacht«, lobte Rick. »Oder sind das Erinnerungen an Dinge, die du in der Vorschule gelernt hast? Über Flora und Fauna? Heimatkunde?«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Nicht dass ich wüsste. Ich habe einfach ein paar Reiseführer gelesen.« Dann berichtete sie über ihre Pläne für den nächsten Tag. »Morgen gehe ich zur Polizei und frage nach diesem Detective Vineyard.«

Die Polizei von Masterton war in einem zweistöckigen Gebäude in der Church Street untergebracht, einem modernen, etwas futuristisch anmutenden Bau, vor dem die neuseeländische Fahne im Wind wehte. Gleich hinter dem Eingang begrüßten Stephanie zwei tiki, die Statuen wehrhafter Maori-Götter, die früher am Tor zu den Dörfern Wache gehalten hatten. Hinter einem Pult saß eine junge Frau am Computer.

»Kann ich Ihnen helfen?«

Sie sprach Stephanie freundlich an und vermittelte sie gleich weiter zum Personalbüro, als sie ihre Frage nach Vineyard in Verbindung mit dem Fall Matthews stellte. Keine Zweifel, keine Fragen nach Ausweisen, kein Misstrauen … Stephanie freute sich über die Unkompliziertheit und Offenheit der jungen Frau. Sie hatte gelesen, dass beides für die neuseeländische Gesellschaft typisch war. Und gleich darauf bestätigte sich dies ein weiteres Mal. Der Personalchef der Dienststelle fand binnen kürzester Zeit heraus, dass Benedict Vineyard seit zwei Jahren pensioniert war. Ohne viel Federlesens gab er Stephanie dessen Privatadresse.

»Rufen Sie aber vorher an!«, wies er sie lächelnd an und schrieb ihr die Nummer auf. »Es wäre ja doch etwas … überfallartig, wenn Sie da einfach hineinschneiten …«

Stephanie versuchte sich die Reaktion eines deutschen Beamten vorzustellen, wenn plötzlich eine Gerichtsreporterin in seinem Büro stünde, um Auskünfte über einen pensionierten Kollegen einzuholen. Noch dazu mit der erklärten Absicht, ihn zu einem alten, unaufgeklärten Fall zu befragen … Wenn man ihr überhaupt weitergeholfen hätte, so garantiert nur nach zig Telefonaten mit vorgesetzten Behörden und dem betroffenen Rentner.

»Mache ich!«, versprach sie und bedankte sich freundlich.

»Gern geschehen!«, erklärte der freundliche Beamte. »Ach ja, und bestellen Sie Vineyard schöne Grüße. Er soll sich hier mal wieder sehen lassen!«

Stephanie überlegte kurz, ob sie die junge Frau am Eingang um eine Wegbeschreibung bitten sollte, fand das dann aber doch zu viel des Guten. Stattdessen setzte sie sich in ein Café mit Internetanschluss und googelte Vineyards Adresse. River Road – der pensionierte Polizeibeamte lebte in den Ausläufern von Masterton im Grünen. Mit dem Auto war die Adresse in wenigen Minuten erreichbar.

Stephanie sah auf die Uhr. Kurz nach elf – eine Zeit, zu der man einen Rentner durchaus anrufen konnte. Sie wählte die genannte Nummer, und tatsächlich meldete sich Vineyard nach dem zweiten Klingeln.

Stephanie rechnete mit Ressentiments, als sie sich als Journalistin vorstellte, ein bisschen von der Lupe erzählte und zugab, die Adresse des alten Mannes von dessen jüngerem Kollegen erhalten zu haben. Vineyard wirkte jedoch nicht verärgert, sondern eher aufgeräumt.

»Womit kann ich denn einer Reporterin aus Deutschland dienlich sein?«, fragte er interessiert. »Ich meine, ich hatte ein durchaus interessantes Berufsleben. Aber internationales Interesse … Masterton ist ja nicht gerade eine Weltstadt …«

Stephanie stimmte ihm lächelnd zu, um dann gleich mit den Matthews-Morden herauszukommen. Hoffentlich machte Vineyard jetzt nicht dicht. Ein unaufgeklärter Fall gehörte sicher nicht zu den ruhmreichsten Begebenheiten seiner Laufbahn …

Der alte Mann schwieg tatsächlich ein paar Sekunden lang, allerdings wohl mehr versunken in Erinnerungen als aufgrund aufkommender Verärgerung.

»Jaaa …«, sagte er schließlich. »Die Sache mit Matthews … das war allerdings … Nun, es war die zweifellos schlimmste und blutrünstigste Tat, mit der wir es hier in Masterton je zu tun gehabt haben. Die seltsamste … und traurigste … Darüber wollen Sie schreiben? Jetzt? So viele Jahre danach?«

Stephanie schilderte ihm kurz das Konzept ihrer Serie über rätselhafte Kriminalfälle. »Wir versuchen, die Fälle aus räumlicher und zeitlicher Entfernung noch einmal zu beleuchten«, führte sie aus. »Nicht um eventuelle Versäumnisse der Ermittler aufzudecken, verstehen Sie mich nicht falsch! Manchmal ergeben sich Jahre später allerdings noch neue Aspekte – gerade wenn ein Außenstehender erneut recherchiert … Wobei ich natürlich nicht glaube, wir könnten die Fälle noch lösen …«

Der alte Mann lachte. Es klang etwas meckernd. »Aber so ein bisschen Hoffnung haben Sie doch, oder?«, fragte er provozierend. »Kommen Sie, lassen Sie das Understatement! In Wirklichkeit sind Sie fest davon überzeugt, Sie könnten weit besser ermitteln als wir Kleinstadtpolizisten!«

Stephanie bemühte sich, das glaubwürdig von sich zu weisen, war damit jedoch nicht erfolgreich. Vineyard lachte sie nur aus. Zum Glück schien er ihr den Ehrgeiz nicht übel zu nehmen.

»Von mir aus können Sie gern bei mir vorbeikommen«, lud er sie schließlich ein. »Ich bin Witwer, meine Kinder wohnen beide auf der Südinsel. Außer Gartenarbeit und Golfspielen hab ich nichts zu tun. Wenn Sie also extra aus Deutschland eingeflogen sind, um hier Detektiv zu spielen … Mir macht’s nichts aus. Mir fiele nicht mal ein Zacken aus der Krone, wenn Sie den Fall wirklich lösen könnten. Im Gegenteil. Ich würde den Mann zu gern finden, der Matthews damals erledigt hat. Und ihm im Nachhinein noch einen Orden dafür verleihen, dass er den Kerl ausgeschaltet hat. Was dieser Matthews da angerichtet hat … dieses Blutbad … das vergisst man sein ganzes Leben nicht. Nicht auszudenken, dass er davongekommen wäre!«

Stephanie verabredete sich mit Vineyard um sechs Uhr am Abend und hatte nun noch den ganzen Tag Zeit, um sich in Masterton und Umgebung umzusehen. Sie beschloss, mit der Besichtigung des Tatortes anzufangen, holte ihren Leihwagen und fuhr in die Makora Road. Die Straße war relativ lang und sehr typisch für Masterton. Das ehemalige Walmdachhaus der Matthews – oder eher das der Wahias, schließlich hatte die Familie im Haus der Schwiegereltern gewohnt – lag etwas näher an der Straße als die meisten Häuser. Es war recht groß und wirkte heimelig. Alle Zimmer lagen zu ebener Erde. Heute war es hellblau gestrichen, die Fenster waren weiß abgesetzt.

Früher …

Stephanie meinte, sich an einen teilweise abgeplatzten weißen Anstrich zu erinnern, wusste allerdings nicht mehr, wo sie ein Foto des Hauses gesehen hatte. In dem Dossier, das sie mitgebracht hatte, fand es sich nicht, wahrscheinlich hatte sie es in ihrem Büro liegen lassen. Nun, das war nicht wichtig. Sie machte ein paar Aufnahmen des aktuellen Zustands des Anwesens und überlegte kurz, ob sie anklopfen und die Bewohner bitten sollte, einen Blick ins Innere werfen zu dürfen. Das Ansinnen verwarf sie aber gleich wieder. Ganz sicher wäre es den neuen Besitzern nicht recht, an das hier verübte Verbrechen erinnert zu werden. Womöglich wussten sie gar nichts davon oder kannten zumindest keine Einzelheiten. Der Makler war bestimmt nicht mit der Geschichte hausieren gegangen, allenfalls die Nachbarschaft dürfte die neuen Bewohner aufgeklärt haben.

Stephanie sah sich nun auch die Nachbarhäuser näher an. Gegenüber lag ein kleines, sehr hübsches Holzhaus, das von hohen Bäumen beschattet wurde. Stephanie konnte sie nicht benennen, trotzdem kamen sie ihr bekannt vor. Wahrscheinlich hatte Josh sie ihr bei ihrem Spaziergang gezeigt, sie hatte die Namen allerdings vergessen. Etwas an dem Häuschen sprach sie an. Sie verspürte fast den Wunsch, auf die mit einem spitzgiebeligen Vorbau überdachte Eingangstür zuzugehen, und dachte kurz daran, der Eingebung spontan zu folgen. Die Bewohner des Hauses mochten schon während der Zeit der Matthews-Morde hier gelebt haben. Möglicherweise lohnte es sich, sie zu interviewen. Zunächst wollte sie jedoch mit Vineyard sprechen. Fast widerstrebend wandte sie sich von dem Häuschen ab und ging wieder zu ihrem Auto.

Und dann beschloss sie, nun doch noch ein paar Recherchen zu ihrer eigenen Vergangenheit zu unternehmen. Ihre Mutter hatte damals in Neuseeland ein altes Maori-pa erkundet und Forschung betrieben. Vielleicht würde bei ihr ja etwas klingeln, wie Rick es ausdrückte, wenn sie sich die Ausgrabungsstätte ansah, von der ihre Mutter ihr einmal erzählt hatte.

Tatsächlich fanden sich ein paar Ruinen in der Nähe eines Feldes auf der anderen Seite des Ruamahanga River. Sie waren allerdings längst verlassen. Hier forschte niemand mehr, und es hatte sich wohl auch nicht genug Interessantes gefunden, um die Ausgrabungsstätte zur Touristenattraktion auszubauen. Stephanie wanderte ein bisschen auf dem Gelände umher, hatte jedoch nicht das Gefühl, jemals vorher hier gewesen zu sein. Eine erneute Sackgasse …

KAPITEL 8

Am späten Nachmittag war Stephanie zurück in Masterton. Vor ihrer Verabredung mit dem ehemaligen Detective Vineyard nahm sie sich die Zeit, zu duschen und sich umzuziehen. Nach kurzer Überlegung wählte sie ein dezentes dunkelblaues Sommerkleid mit Hemdkragen und steckte ihr Haar auf, um möglichst seriös zu wirken. In Deutschland sprachen Polizisten erfahrungsgemäß ungern mit Reportern, und auch wenn es bei Vineyard anders sein sollte: Stephanie lag viel daran, sich ernsthaft und ehrlich interessiert an seiner Story zu zeigen und sich auf keinen Fall wie eine Boulevardjournalistin zu präsentieren. Schließlich entschied sie sich sogar für Brille statt Kontaktlinsen – auch deshalb, weil ihre Augen brannten. Der lange Flug war nicht spurlos an ihr vorübergegangen und die ganztätige Autofahrt am Tag zuvor erst recht nicht.

Vineyards Haus in der River Road war leicht zu finden. Es lag auf einer Anhöhe mit Blick auf den Ruamahanga River, inmitten eines großen Gartens. Stephanie musste nicht schwindeln, als sie den alten Mann beim Smalltalk vor dem Interview für das gepflegte Anwesen lobte.

»Man tut, was man kann«, meinte Vineyard bescheiden und begrüßte sie mit kräftigem Händedruck. Er war ein großer schlanker Mann, der etwas knorrig wirkte, seine runzlige braune Haut erinnerte an die Rinde eines in Ehren gealterten Baumes. Vineyards Jeans und sein kariertes Hemd vermittelten den Eindruck eines Naturburschen. Stephanie empfand es fast als unheimlich, wie sehr der alte Polizist dem Bild ähnelte, das sie sich nach ihrem morgendlichen Telefongespräch im Geiste von ihm gemacht hatte. Vineyard hatte helle Augen, wie sie es sich vorgestellt hatte, allerdings hatte sie an dunkles, volles Haar gedacht, während sein Schädel tatsächlich unter schütterem weißem Haar glänzte. Trotzdem hatte sie auch mit dieser Vorstellung nicht gänzlich danebengelegen, denn an den Wänden im Haus hingen überall Fotos, die Vineyard in jüngeren Jahren mit dunkelbraunem glattem Haar zeigten. Das Gesicht des Mannes war faltendurchzogen, sein Blick scharf und forschend. Bestimmt kein typischer Kleinstadtpolizist – Stephanie hatte den Eindruck, einen gewieften Ermittler und Verhörspezialisten vor sich zu haben. Die Lippen des einstigen Detective waren schmal, sie schienen seine großen, strahlend weißen Zähne kaum bedecken zu können. Auch seine Stimme hatte etwas Charakteristisches. Sie war dunkel, ganz leicht heiser. Stephanie hatte das seltsame Gefühl, sie zu kennen. »Eigentlich war meine verstorbene Frau die Gartenbauspezialistin«, erklärte der pensionierte Kriminalbeamte jetzt. »Ich hatte nie Zeit für Ziergewächse. Ich hänge mich da erst jetzt richtig rein. Irgendwie …«, er lachte, »… irgendwie um Samanthas Geist nicht zu erzürnen. Sie würde zweifellos spuken, wenn der Rasen nicht ordentlich geschnitten und die Rosen nicht gedüngt würden.«

Stephanie lächelte über den Scherz, hinter dem der alte Mann seinen Schmerz nur mühsam zu verbergen vermochte. Vineyard vermisste seine Frau, er war zweifellos einsam. Stephanie tat das leid. Für eine Reporterin war es allerdings ein Glücksfall. Einsame Menschen redeten gern.

Vineyard führte sie nun in ein ordentliches, mit alten, sehr gepflegten Möbeln eingerichtetes Wohnzimmer. Entweder putzte er selbst, oder er hatte eine äußerst gründliche Haushälterin. Die Wände schmückten Familienfotos, doch die Aufmerksamkeit des Besuchers richtete sich unweigerlich zunächst auf das große Panoramafenster, das den Blick auf eine unberührte Flusslandschaft freigab.

»Wie schön!«, entfuhr es Stephanie.

Vineyard nickte sichtlich stolz. »Ich entnehme Ihrer Bemerkung, dass Ihnen Neuseeland gefällt«, bemerkte er trocken. »Das freut mich. Darf ich Ihnen etwas zu trinken anbieten?« Er öffnete einen altmodischen Barschrank und nahm eine Flasche Whisky heraus.

»Single Malt? Es ist natürlich noch etwas früh, aber in absehbarer Zeit wird die Sonne sicher untergehen.« Der alte Mann zwinkerte verschwörerisch.

Stephanie lächelte. »Für mich nicht, danke. Ich muss noch fahren. Tun Sie sich nur keinen Zwang an …«

Vineyard entkorkte die Flasche. »Und Sie wollen auch erst Ihre Fragen loswerden … nüchtern …«, bemerkte er mehr zu sich selbst als ihr gegenüber und füllte ein Glas. »Dagegen, was mich angeht … Diese Sache mit Matthews … die Erinnerung … es ist mit einem Whisky leichter zu ertragen. Wissen Sie, ich kannte die Wahias, die Schwiegereltern von Raymond, schon lange vor den Morden. Nette, einfache Menschen, sehr gläubig. Meine Frau und ich gingen in dieselbe Kirche wie sie. Wir unterhielten uns oft nach dem Gottesdienst, unsere Kinder waren im gleichen Alter wie ihre Enkel. Und dann miterleben zu müssen, wie Reka Wahia von einem ermordeten Kind zum anderen wankte … Ihre Tochter, ihren Sohn und die drei Enkel in ihrem Blut sah … Sie schrie … Ich habe noch nie einen Menschen so schreien hören …« Er nahm einen Schluck Whisky.

»Sie sind von den Schwiegereltern alarmiert worden?«, erkundigte sich Stephanie. »In den Berichten war die Rede von einem Anruf … dem Anruf einer Frau …« Sie suchte in ihrer Tasche nach ihrem Smartphone. »Warum erzählen Sie mir nicht einfach alles von Anfang an? Ach ja, und haben Sie etwas dagegen, wenn ich unser Gespräch aufzeichne?« Sie rief die entsprechende App auf.

Vineyard zuckte mit den Schultern und setzte sich mit seinem Glas in einen Sessel, einen abgenutzten Ledersessel, der am Fenster stand. Er stellte die Flasche auf ein Beistelltischchen und sah hinaus auf den Fluss.

Stephanie setzte sich ebenfalls, nachdem Vineyard sie dazu eingeladen hatte. Sie wählte eine zu einer Sitzgruppe gehörende Couch. Es gab Menschen, die sich im Gespräch eher öffneten, wenn ihnen der Interviewer nicht direkt gegenübersaß. Sie hatte das instinktive Gefühl, als ob Vineyard dazugehörte.

»Es war Winter, der 28. Juni«, begann Vineyard schließlich seine Geschichte. Das Smartphone, das Stephanie vor sich auf den Tisch legte, schien ihn nicht zu stören, gedanklich war er längst in die Vergangenheit abgetaucht. »Ich war im Präsidium, hatte Bereitschaft. Ich saß am Telefon und arbeitete Akten auf. Es war Abend, als der Anruf kam. Zwanzig Uhr fünfundfünfzig. Ich weiß noch, dass ich das ganz automatisch notierte. Am Apparat war eine Frau. Sie war aufgeregt, schien zu schluchzen, stammelte. Wir haben die Anrufe damals noch nicht aufgezeichnet, an den genauen Wortlaut erinnere ich mich deshalb nicht. Aber sie wimmerte etwas von Blut und Tod und Kindern. Irgendwie bekam ich die Adresse aus ihr heraus, wenn auch keine Namen …«

»Hatten Sie das Gefühl, sie wollte ihren Namen nicht nennen?«, fragte Stephanie.

Vineyard schüttelte den Kopf. »Sie war eher zu sehr außer sich, um eine vernünftige Auskunft zu geben. Ich hielt das Ganze ehrlich gesagt für einen mehr oder weniger normalen Fall von häuslicher Gewalt. Dass es so schlimm sein würde, hätte ich mir in meinen dunkelsten Albträumen nicht vorgestellt. Jedenfalls ging ich davon aus, die Frau sei am Tatort, hatte sich vielleicht in einem Zimmer mit ihren Kindern verschanzt …«

»Ich dachte, der Anruf wäre von einem Münzfernsprecher gekommen«, wunderte sich Stephanie.

Vineyard nickte. »Das ermittelten wir erst später – damals hatten wir noch keine Computer, mit deren Hilfe wir die Position des Anrufers sofort abrufen konnten. Deshalb war es ja auch so wichtig, vordringlich die Adresse herauszukriegen, und das ist uns gelungen. Also fragte ich nicht groß weiter, sondern holte mir einen Lieutenant zu Hilfe und sprang ins Auto. Als wir dann in der Makora Road ankamen, trafen wir die Wahias. Sie waren gerade im Begriff, ihre Haustür zu öffnen und hatten eben festgestellt, dass sie gar nicht verschlossen war, sondern nur angelehnt. Das erschien ihnen verständlicherweise befremdlich, sie waren froh, uns zu sehen, wenn auch schon beunruhigt. Wir gingen dann mit ihnen zusammen ins Haus …« Vineyard nahm einen weiteren Schluck von seinem Whisky.

»Wo kamen die denn her, an dem Abend, die Wahias?«, warf Stephanie eine Frage ein. »Und leben die eigentlich noch? Wo wohnen sie jetzt? Ich meine …«

»Sie wollen sie befragen?« Vineyards Stimme klang zum ersten Mal abweisend. »Also, das kommt nicht infrage! Selbst wenn ich wüsste, wo sie jetzt wohnen, würde ich es Ihnen nicht sagen … Sie sind nach den Morden weggezogen, und ich habe keine Ahnung, wohin … Sie müssen mir versprechen, diese Leute in Ruhe zu lassen! Sie haben genug gelitten! Und sie könnten Ihnen auch gar nichts sagen. An dem Abend kamen sie von einer Besprechung im Gemeindehaus. Es ging um den Kirchenbasar. Tane Wahia wollte beim Aufbau der Stände helfen, deshalb war er dabei. Sonst trafen sich nur die Frauen. Samantha, meine Frau, war auch da …« Vineyard verlor sich kurz in seinen Erinnerungen. »Tane hat sich später große Vorwürfe gemacht. Wenn er nicht mitgegangen wäre, meinte er, dann hätte er Matthews vielleicht aufhalten können. Aber das ist Unsinn. Tane war nicht mehr der Jüngste, sein Schwiegersohn ein Hüne. Er hätte ihn ebenso getötet wie die anderen.«

Stephanie nickte. Sie würde jetzt nicht weiter darauf eingehen, gab die Absicht, die Wahias auch noch einmal zu der Tat zu befragen, jedoch keineswegs auf. Dabei dachte sie allerdings nicht an die Mordnacht, sondern eher an die Hintergründe der Tat. Vielleicht ließen sich mithilfe der Schwiegereltern die Motive des Mörders aufdecken.

»Sie betraten das Haus also gemeinsam mit den Wahias …«, führte sie Vineyard zu seiner Geschichte zurück.

Der alte Mann folgte ihr bereitwillig. »Zuerst stießen wir auf die Leiche von Raymond«, fuhr er fort. »Sie lag direkt hinter der Tür. Und sie war bewegt worden, das konnte man gleich anhand der Blutspuren feststellen. Ursprünglich muss sie die Tür versperrt haben. Dann hatte sie jemand verschoben, wohl um die Tür öffnen zu können …«

»Um hinauszukommen«, konstatierte Stephanie.

»Oder hineinzukommen«, mutmaßte Vineyard.

»Die Tür wurde von außen geöffnet?« Stephanie zog die Stirn kraus.

Vineyard schüttelte den Kopf. »Nein, das Kind hätte die Kraft nicht gehabt …«

»Das … Kind?«, fragte Stephanie.

Vineyard beachtete ihre Frage nicht, er sprach bereits weiter. »Wir, also Lieutenant Black und ich, wollten die Wahias draußen halten, aber sie stiegen über Matthews hinweg, genau wie wir auch, und während wir uns noch die Leiche anguckten, entdeckten sie schon ihre toten Kinder. Wir hörten Reka schreien und gingen ihnen nach … Na ja … und da fanden wir sie eben … Ani, auch Anne genannt, die jüngere Tochter der Wahias. Und Paora, also Paul, ihren vierzehnjährigen Sohn … Die Kinder der Wahias hatten alle Namen, die sich auf Maori und auf Englisch sehr ähnlich anhören. Sie sollten selbst aussuchen können, wie sie sich rufen lassen. Miri, die Älteste, die Ehefrau von Raymond, wurde auch Mary genannt …« Vineyard leerte sein Glas und schenkte sich sofort nach. »Am Ende stießen wir auf die Enkel«, fuhr er dann fort. »Alle getötet mit einem Küchenmesser. Später gab es deshalb Spekulationen. Der Mord sei offensichtlich nicht geplant gewesen, sonst hätte Matthews eine andere Waffe gewählt, ein Jagdmesser oder so. Ich bin mir da allerdings nicht so sicher. Ich denke, Raymond hatte gar kein Jagdmesser oder eine andere richtige Waffe. Er war kein Jäger, kein Wanderer, überhaupt kein Sportler. Ein sehr kräftiger Mann zweifellos, doch nicht trainiert …«

»Was hatte er denn gelernt?«, erkundigte sich Stephanie.

»Gar nichts«, sagte Vineyard hart. »Er hat zuletzt im Landwirtschaftshandel gearbeitet, davor in einer Autowerkstatt. Als die Morde geschahen, war er schon seit einem guten halben Jahr arbeitslos. Faselte davon, irgendwelche Projekte am Laufen zu haben. Ein Traumtänzer, eine gescheiterte Existenz … Raymond Matthews wusste nichts anzufangen mit seinem Leben. Tane Wahia konnte sich stundenlang darüber aufregen. Er hat es missbilligt, dass Miri ihn geheiratet hat …«

Stephanie fand diese Familiengeschichte interessant, wollte nun jedoch auf die Mordnacht zurückkommen. »Es heißt, Matthews habe seine Opfer irgendwie … aufgebahrt«, brachte sie den alten Polizisten zurück zu seiner Erzählung. »Ich las etwas über eine Bibel …«

Vineyard rieb sich die Stirn. »Seine Kinder … Seine Kinder hat er nebeneinander ins Bett gelegt. Zumindest die beiden jüngeren hat er wohl auch im Schlaf getötet. Sein ältester Sohn ist möglicherweise aufgewacht, da lassen die Stichwunden auf geringfügige Gegenwehr schließen. Ani und Paora hat er so liegen lassen, wie sie gestorben sind. Am Eingang zur Küche. Wir haben die Tat dahingehend rekonstruiert, dass es zwischen ihm und den beiden einen Disput und ein Handgemenge gegeben hat. Vielleicht sah Ani ihn ja mit dem Mordwerkzeug und stellte Fragen. Paora scheint sie verteidigt zu haben, als Matthews auf sie losging. Möglicherweise war also der Mord an seinen Kindern geplant, die Geschwister seiner Frau waren zufällige Opfer. Andererseits muss Raymond gewusst haben, dass Miri ihre Kinder nicht allein im Haus lassen würde.«

»Vielleicht plante er ja auch einen Mord an Miri«, mutmaßte Stephanie. »Er wusste vielleicht gar nicht, dass sie nicht zu Hause war, sondern hatte vor, sie und die Kinder zu ermorden.«

»Das ist gut möglich«, räumte Vineyard ein. »Es lässt sich im Nachhinein allerdings nicht mehr feststellen, zumindest nicht, ohne Miri zu befragen. Aber die ist ja weg …«

Zu Miri gedachte Stephanie später zu kommen. »Und was war mit der Bibel?«, erkundigte sie sich erneut.

»Die lag auf der Brust des jüngsten Kindes«, gab Vineyard Auskunft.

»Wie eine Art … Entschuldigung? Oder Rechtfertigung der Tat?«, fragte Stephanie. »Das stand in den Berichten.«

Vineyard hob zweifelnd die Schultern. »Da gab es viele Spekulationen«, meinte er. »Wobei wir die Presse auch nicht über alle Einzelheiten aufgeklärt haben. Das mit der Bibel ist irgendwie durchgesickert, und natürlich haben sich all die Amateurpsychologen daran aufgehängt. Tatsächlich lagen auch Bücher auf den Körpern der anderen Kinder. Das eine war ein Jugendbuch, Blitz, der schwarze Hengst, das andere ein Schulbuch. Wir haben uns gründlich die Köpfe darüber zerbrochen, aber beim besten Willen keine Zusammenhänge mit den Morden gefunden. Wenn Sie mich fragen, waren die Bücher völlig willkürlich gewählt. Die Wahias … waren nicht gerade Bildungsbürger. Sehr viele Bücher hatten die nicht. Ich denke, Raymond hat einfach die nächstbesten genommen, die gerade herumlagen.«

»Also ging es um Bücher?«, wunderte sich Stephanie. Sie war jetzt hoch konzentriert. Genau auf solche Zusatzinformationen hatte sie gehofft! Die Polizei gab niemals alle Fakten sofort an die Presse. »Bücher als solche?«

»Offensichtlich«, sagte Vineyard. »Was er damit ausdrücken wollte, weiß allerdings kein Mensch. Schade, dass der unbekannte Rächer ihn gleich umgebracht hat, statt ihn einfach nur außer Gefecht zu setzen. Es wäre interessant gewesen, die Hintergründe zu erfahren.«

»Der unbekannte Rächer?«, fragte Stephanie.

Vineyard grinste. »So haben Ihre Kollegen ihn damals genannt. Dämliche Bezeichnung.«

Der pensionierte Detective schien langsam das Interesse an der Befragung zu verlieren. Er füllte sein Whiskyglas erneut, der Alkohol zeigte schon Wirkung. Jetzt wandte er sich Stephanie zu.

»Was interessiert Sie eigentlich so an der Sache?«, fragte er plötzlich. »So eine hübsche junge Frau wie Sie … Was kümmert Sie ein altes Verbrechen? Ein Verrückter wie dieser Matthews?« Er musterte sie zum ersten Mal genauer.

Stephanie war das unangenehm. »Ich bin Gerichtsreporterin, wie ich schon sagte«, erläuterte sie möglichst gleichmütig. »Ich schreibe über Kriminalfälle. Schon immer. Es ist einfach ein faszinierendes Thema. Also zurück zu Ihrem Unbekannten. Und zu Raymond Matthews. Woher wissen Sie überhaupt, dass Matthews all die Morde begangen hat? Gab es nie die Theorie, dieser Unbekannte könnte es gewesen sein? Nachdem er Matthews erstochen hatte? Oder dass Matthews nach Hause kam, seine Kinder retten wollte und dem Mörder dann ebenfalls zum Opfer fiel?«

Vineyard schüttelte den Kopf, jetzt wieder auf den Fall konzentriert. Stephanie atmete auf.

»Nein. Unmöglich«, erklärte der alte Kriminalbeamte. »Es gab massenhaft Fingerabdrücke von Matthews am Tatort. Auf dem Messer, den Büchern … Seine ganze Kleidung war blutig. Dazu starben seine Opfer früher als er, er muss noch eine Stunde oder länger hinter der Tür gelauert haben. Wahrscheinlich wartete er tatsächlich auf Miri oder auf die Wahias. Womöglich wollte er die ganze Familie auslöschen. Von diesem Cook dagegen gab es keine Spuren außer an Matthews’ Messer.«

»Cook?«, fragte Stephanie völlig überrascht. »Langsam, langsam. Der Unbekannte ist gar kein Unbekannter? Sie wissen, wer Matthews getötet hat?«

»Wir nehmen es an«, relativierte Vineyard. »Es spricht alles dafür, dass er es war. Ein Bekannter von Miri … Aber kommen wir doch noch mal zurück zu Ihnen, Miss Martens.«

Unglücklich beobachtete Stephanie, wie Vineyard auch das dritte Glas Whisky leerte. Wieder richtete sich seine Aufmerksamkeit auf sie, er betrachtete sie mit offensichtlichem Wohlgefallen. Sehr lange konnte sie dieses Interview sicher nicht fortführen. Und dabei wurde es gerade erst spannend! Verzweifelt suchte sie nach einer Frage, die den ehemaligen Detective dazu brachte, ihr weitere aufregende Informationen zu geben. Aber es gelang ihr nicht. Er schweifte weiter ab. »Was interessiert eine so nette junge Frau an einem so grausamen Mord?«

Stephanie wollte eben zu einer weiteren Erklärung ihrer beruflichen Spezialisierung ansetzen, als sich der Ausdruck im Gesicht des alten Polizisten plötzlich veränderte. Seine Augen weiteten sich, er runzelte die Stirn und taxierte sie ungläubig. Und dann war da so etwas wie Erkennen …

»Sie waren es!«, brach es aus Vineyard heraus. »Sie waren das kleine Mädchen, das der Kerl am Tatort zurückgelassen hat.«

»Ich war was?«, fragte Stephanie irritiert. Das ging nun in eine Richtung, die sie gar nicht erwartet hatte. »Was für ein Mädchen? Ich habe nie etwas gehört von einem Mädchen …«

»Auch das wurde den Medien verschwiegen«, erklärte Vineyard, plötzlich wieder ganz nüchtern. »Weil die Mutter darauf bestand. Und weil es uns auch leidtat, das arme Ding. Völlig verstört war es … waren Sie! Denn Sie sind es doch, oder?« Vineyard schien Stephanie jetzt mit seinen Blicken zu durchbohren. »Nun geben Sie es schon zu! Ich erkenne Sie doch. So häufig sind graue Augen nicht bei jemandem mit so dunklem Haar. Das ist mir damals aufgefallen. Graue Augen, die durch mich hindurchstarrten … Ich sehe es vor mir, als wäre es gestern gewesen …«

Stephanie schaute den alten Mann immer noch verständnislos an. Konnte es sein, dass Vineyard nicht ganz bei Verstand war? Bis eben war er ihr noch völlig normal und ausgeglichen erschienen. Vielleicht trank er ein bisschen viel … aber im Delirium war er noch lange nicht.

»Jetzt noch einmal«, sagte sie schließlich so gelassen wie möglich. »Man hat ein kleines Mädchen bei den Leichen gefunden? Lebend? Hat es irgendwas ausgesagt? Wo gehörte es hin? Und es sah mir ähnlich, sagen Sie?«

»Es sah Ihnen nicht nur ähnlich, Sie waren es …« Vineyard griff nach Stephanies Visitenkarte, die er zuvor achtlos auf das Beistelltischchen gelegt hatte. »Und es hieß auch wie Sie!«, sagte er triumphierend. »Stephanie. Stephanie Cook. Gut, jetzt heißen Sie anders, aber …« Stephanie biss sich auf die Lippen. Ihr wurde heiß und kalt. Konnte der Mann recht haben? »Ich erinnere mich auch an die Mutter«, sprach er weiter. »Wir haben sie kurz verhört, als sie kam, um das Kind zu holen. Sie war Deutsche, lebte allerdings schon lange hier. Und nun hören Sie endlich auf, mir etwas vorzumachen! War doch klar, dass Sie irgendwann auftauchen würden. So eine Sache lässt einen Menschen nicht los. Da will man eines Tages mehr wissen. Geben Sie es zu, die Arbeit an diesem Artikel ist nur vorgeschoben. Sie haben sich in den Kopf gesetzt, Ihren Vater zu finden!«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Ich erinnere mich nicht«, sagte sie leise. »Ich habe … bis heute habe ich geglaubt, mein Vater sei tot. Und nun sagen Sie … Wie sind Sie denn überhaupt darauf gekommen? Auf … auf meinen Vater? Hat das Mädchen … habe ich … Ihnen meinen Namen gesagt?«

Der alte Mann blickte sie mitleidig an. »Die Erinnerungen sind nicht zurückgekommen?«, fragte er dann. »Die Ärzte haben Ihrer Mutter gesagt – und uns natürlich – die Amnesie sei nur vorübergehend. Das Trauma, der Schock … Ich weiß nicht, wie Sie da hineingeraten sind, aber Sie standen vor Ihren toten Spielgefährten, starr vor Entsetzen. Und vorher haben Sie womöglich mit angesehen, wie Ihr Vater diesen Matthews erstochen hat …«

»Wieso mein Vater? Wie kommen Sie darauf, dass er …?«

Stephanie vermochte nicht mehr klar zu denken. Diese Geschichte konnte nicht wahr sein.

»Na ja, wir fanden seine Tochter am Tatort«, erklärte Vineyard mit Gemütsruhe. Er schien das Gespräch jetzt zu genießen. »Sie sehen übrigens blass aus, Stephanie. Kann ich Ihnen nicht doch einen Whisky anbieten?«

Stephanie schüttelte den Kopf, aber der alte Mann stand trotzdem auf, ging mit erstaunlich federndem Schritt zu dem Barschrank und holte ein Glas für sie.

»Ich kann auch noch einen brauchen«, meinte er und schenkte ihnen beiden ein. Dann stellte er Stephanies Glas auf den Couchtisch und setzte sich in einen Sessel der jungen Frau gegenüber, seinen eigenen Whisky in der Hand. »Diese Geschichte damals … das geht mir noch im Nachhinein an die Nieren … Aber das sagte ich ja schon. Wo waren wir stehen geblieben? Ach ja, bei Ihrer Identifizierung. Das war leicht. Miris Eltern haben das kleine Mädchen sofort erkannt. Die Cooks wohnten in der Nachbarschaft, die Kinder spielten miteinander, seit die Matthews bei den Wahias eingezogen waren.« Vor Stephanies innerem Auge erschien das kleine Haus gegenüber dem früheren Anwesen der Wahias, das sie am Morgen so magisch angezogen hatte. Plötzlich passte alles zusammen … »Tane und Reka wussten auch, dass die Mutter des Kindes gerade in Deutschland war«, sprach Vineyard weiter. »Tja, und damit gab es natürlich nur noch zwei Möglichkeiten – dass Sie Ihrem Vater in das Haus der Wahias nachgelaufen waren, weil er Ihnen gesagt hatte, er wolle kurz nach dem Rechten sehen und dann nicht wiederkam. Oder dass Sie gemeinsam mit Ihrem Vater und Miri Matthews zu den Wahias kamen, den Kampf zwischen den Männern mitbekamen und dann die Leichen sahen …«

»Mit denen mich mein Vater anschließend allein ließ?«, fragte Stephanie ungläubig.

Vineyard hob die Schultern. »Eine der vielen Fragen in diesem Fall«, meinte er entschuldigend. »Sie wussten jedenfalls nichts zu sagen, starrten nur vor sich hin. Im Kinderheim zeigten Sie dann Anzeichen von Hospitalismus oder Regression oder wie man das nennt, wenn die Kinder so hin und her schaukeln. Als Ihre Mutter kam, besserte sich das. Und dann haben wir Sie aus den Augen verloren. Helma – jetzt weiß ich es wieder, so hieß sie!« Stephanie rieb sich die Stirn. Der letzte Beweis. »Helma hat sich mit Ihnen ins nächste Flugzeug gesetzt. Ganz recht war uns das nicht, wir hofften, Sie später vielleicht doch noch befragen zu können – nach einem Monat oder so. Wir wollten Sie noch nicht gehen lassen. Helma hat jedoch durchgesetzt, was sie für das Beste hielt. Sie hatte mächtige Fürsprecher. Diverse Maori-Organisationen haben sich dafür eingesetzt, dass Sie geschützt wurden – das ging bis zur Königin …«

»Königin Elizabeth hat sich eingeschaltet, um mich …?«

Um Stephanie herum drehte sich alles, obwohl sie sich nach dem ersten Schluck Whisky etwas besser gefühlt hatte.

Vineyard lachte. »Nein. Te Atairangikaahu. Die damals amtierende Maori-Königin. Ihre Mutter kannte die Dame. Und so bekam unser Polizeipräsident einen Anruf von Ihrer Majestät persönlich. Fehlte nur noch der Premierminister. Bevor Helma den auch noch aktivieren konnte, haben wir Sie gehen lassen. Sie konnten uns ja sowieso nichts sagen. Bis heute nicht. Schade.«

Stephanie holte tief Luft. Sie würde mit ihrer Mutter einiges zu besprechen haben! »Besteht die Möglichkeit, dass ich die alten Akten mal einsehe?«, erkundigte sie sich. »Ich werde versuchen, mir auch den Tatort anzusehen, wenn die neuen Besitzer des Hauses mich reinlassen. Vielleicht … vielleicht erinnere ich mich ja …«

Vineyard zuckte mit den Schultern. »Ich weiß nicht, ob Akteneinsicht machbar ist, aber ich sehe eigentlich nichts, was dagegenspricht. Im Gegenteil, Sie haben recht, es könnte noch zu neuen Erkenntnissen führen, falls Sie Ihr Gedächtnis wiederfinden. Wenn Sie wollen, rufe ich ein paar Leute für Sie an. Ich muss Sie allerdings warnen: Die Bilder waren schrecklich. Die Fotos in der Akte …«

»Ich bin so was gewöhnt«, sagte Stephanie hölzern.

Sie hatte schon mehr Autopsiefotos gesehen, als ihr lieb war. Allerdings hatte sie die Toten bisher nie gekannt. Jetzt sollten es Freunde gewesen sein.

Stephanie nahm noch einen Schluck Whisky. So hatte sie sich diese Recherche nicht vorgestellt.

KAPITEL 9

Stephanie fühlte sich wie erschlagen, als sie endlich die Tür ihres Motelzimmers hinter sich schloss. Einen zweiten Whisky hatte sie mit dem Hinweis darauf, noch fahren zu müssen, abgelehnt – und auch, um einen so klaren Kopf wie möglich zu behalten. Sie musste über das, was Vineyard ihr erzählt hatte, nachdenken und mit jemandem reden. Als Erstes fiel ihr natürlich Rick ein, aber dann regte sich erneut der Zorn auf ihre Mutter. Weshalb hatte Helma ihr die Geschichte mit dem Unfall erzählt und ihren Vater als tot ausgegeben, warum ihr verschwiegen, was wirklich passiert war? Schamgefühle konnten eigentlich nicht der Grund für die Lügen sein. Ihr Vater war kein Mörder, er hatte zweifellos in Notwehr gehandelt.

Deshalb, so hatte Vineyard ihr später erklärt, habe man auch nur halbherzig nach ihm und Miri gefahndet. Eines Verbrechens hatte man die beiden nicht beschuldigen können.

Schließlich wurde Stephanies Wunsch nach Antworten derart übermächtig, dass sie sich zu einem Anruf in Manaus entschloss. Die Wahrscheinlichkeit, ihre Mutter in dem Hotel zu erreichen, das sie als letzte Adresse vor der Exkursion in weitgehend unerschlossene Gebiete des Amazonas genannt hatte, war zwar äußerst gering, aber einen Versuch war es wert. Sie suchte also die Nummer heraus, erreichte im zweiten Anlauf die Rezeption und war überrascht, dass man ihr sofort eine Zimmernummer nannte. Die Wissenschaftler aus Deutschland, so erklärte die Rezeptionistin in holprigem Englisch, seien am späten Abend eingetroffen. Jetzt würden sie sicherlich schlafen. Es sei ja drei Uhr nachts.

»Stellen Sie trotzdem durch!«, forderte Stephanie unerbittlich.

»Helma Martens …«

Ihre Mutter meldete sich erst nach dem sechsten oder siebten Klingeln, und ihre Stimme klang matt. Plötzlich tat sie Stephanie leid. Sie wusste, dass Helma diese Expeditionen nicht genoss. Die Verlorenheit in der Wildnis, die Beschwernisse der Reise, die unsicheren Fortbewegungsmittel, die ständige Belästigung durch Stechinsekten und die Gefahren des Dschungels quälten sie. Wahrscheinlich schlief sie gerade zum ersten Mal seit Wochen ohne Angst und Aufregung in einem bequemen Bett … Reuevoll zog Stephanie kurz in Erwägung, aufzulegen und es später noch einmal zu versuchen, doch dann siegte ihr Unmut.

»Und hier ist Stephanie Martens«, rief sie in den Hörer. »In Neuseeland besser bekannt als Stephanie Cook.«

»In … Neuseeland?« Helma kämpfte erkennbar mit dem Schlaf. »Du bist …«

»Ich bin in Neuseeland, ganz richtig. Und ich kann es kaum abwarten, bis du mir endlich erklärst, wie ich vor siebenundzwanzig Jahren an den Schauplatz der Matthews-Morde geraten bin. Außerdem würde ich gern wissen, was mein Vater damit zu tun hat. Denn er ist ja wohl nicht tot, oder? Mom, was war da los? Und warum weiß ich nichts davon?«

Helma gab eine Art Stöhnen von sich. Stephanie meinte fast vor sich zu sehen, wie sie sich im Bett aufsetzte und sich dabei in ihrem Moskitonetz verhedderte.

»Steph, es tut mir leid …«, sagte sie dann. »All die Ärzte und Psychologen … sie rieten mir, es dir zu sagen, und erklärten andererseits, du würdest dich sowieso irgendwann erinnern. Eher früher als später. Da fand ich, ich könnte auch abwarten. Es ging dir so viel besser, als wir in Deutschland waren. Warum hätte ich die Wunden da wieder aufreißen sollen?«

»Vielleicht, weil ich ein Recht darauf gehabt hätte, die Wahrheit zu erfahren?«, fragte Stephanie schroff. »Weil ich mich dann vielleicht wirklich erinnert und die ersten sechs Jahre meines Lebens nicht verloren hätte?«

Helma seufzte. »Du hast nie gefragt …«, sagte sie leise. Stephanie biss sich auf die Lippen. Auch sie selbst traf Schuld an Helmas Schweigen. »Hast du dich denn jetzt … erinnert?«, fragte Helma. »Jetzt plötzlich? Und warum bist du in Neuseeland?«

Stephanie ging nicht auf die Fragen ihrer Mutter ein. »Warum war ich am Schauplatz dieser Morde?«, wiederholte sie stattdessen. »Was weißt du, Mom?«

Helma schien kurz nachzudenken. »Nicht viel mehr als du«, sagte sie dann. »Du … konntest ja nichts sagen. Und ich nehme an, mit der Polizei hast du schon gesprochen. Sie werden dir das Gleiche gesagt haben wie damals mir. Dein Vater hat dich zu den Wahias mitgenommen, es kam zum Kampf mit Matthews – und dann … ist er verschwunden. Nur du warst noch da.«

»Aber das Ganze hat doch sicher eine Vorgeschichte!«, insistierte Stephanie. »Was wollte mein Vater mitten in der Nacht bei den Wahias?«

Helma schien aufzustehen. Sie pflegte beim Telefonieren stets im Zimmer auf und ab zu laufen. »Er hatte eine Affäre«, brach es dann aus ihr heraus. »Mit Miri, der Frau von diesem verrückten Matthews. Schon ein paar Monate. Das war der Grund, warum ich ihn verlassen wollte. Wahrscheinlich nahmen die beiden an diesem Abend an, Matthews sei nicht zu Hause. Also begleitete Simon seine Miri heim, und dich nahm er mit. Das sah er sicher nicht als Problem an, du hast oft bei den Wahias übernachtet. Du warst mit den Kindern befreundet, und Miris Mutter war wie eine Großmutter für dich. Warum er dich dann zurückließ, weiß ich nicht. Vielleicht der Schock … Miri muss außer sich gewesen sein, als sie ihre toten Kinder fand. Vielleicht ist sie weggerannt, und er ist ihr gefolgt … Er war ihr völlig verfallen … war bereit, alles für sie aufzugeben. Es war nicht möglich, mit ihm zu reden … Ich weiß nicht, was in dieser Nacht geschehen ist, Steph, das musst du mir glauben. Ich habe danach nie wieder etwas von ihm gehört.«

»Bleiben wir bei der Vorgeschichte.« Stephanie beschloss, sich später Gedanken um den Verbleib ihres Vaters zu machen. Vorerst triumphierte die Neugier der Reporterin über die verletzten Gefühle der Tochter. »Woher kanntet ihr die Wahias? Und warum bezeichnest du Matthews als verrückt?« Sie hörte Helmas Schritte durchs Telefon.

»Die Wahias wohnten in der Nachbarschaft, wie gesagt. Allerdings kannten wir Miri und ihren Mann schon, bevor sie zu ihren Eltern zogen. Simon war ihr Sozialarbeiter. Er betreute die Familie, als es mit ihr bergab ging. Ich glaube, er hat sich gleich in Miri verliebt …«

»Lass jetzt mal die Liebesgeschichte«, bat Stephanie. »Warum ging es bergab mit der Familie?«

»Es hing damit zusammen, dass Raymond durchdrehte«, erklärte Helma. »Ich muss da ein bisschen ausholen. Miri, seine Frau, war eine reinblütige Maori aus einer sehr alten, sehr bekannten Blutlinie. Häuptlinge, Priester, Krieger … die Paeratas, von denen die Wahias abstammten, sind so was wie alter Adel. Und Matthews hatte sich in den Kopf gesetzt, aus der Vergangenheit seiner Frau Kapital zu schlagen. Das fing damit an, dass er ihre Geschichte als unschätzbar wertvoll für die Forschung bezeichnete. Dann wollte er einen Roman daraus machen, schließlich sprach er vom Verkauf der Filmrechte. Zwischendurch kam er noch auf die Idee, die Regierung zu verklagen und die Clavells wegen Erbschaftsansprüchen … Er lief von Pontius zu Pilatus, um dieses Tagebuch zu Geld zu machen, während er arbeitslos war – ein hochinteressantes Dokument, die Erinnerungen einer Ahnfrau seiner Gattin. Aber so wertvoll, dass die Universität dafür Tausende von Dollars hingeblättert hätte, war es nun auch wieder nicht. Bestsellerautoren standen ebenso wenig Schlange, um die Rechte an dem Stoff zu erwerben, von Hollywood ganz zu schweigen. An Matthews lief das alles gänzlich ab. Er verrannte sich in die Sache, blieb seiner Arbeit fern, um Kontakte zu pflegen, wie er sagte. Irgendwann beschloss er, den Bestseller selbst zu schreiben … Leider war er völlig talentlos. Wie Miri auf all das reagierte, kann ich nur erraten. Wahrscheinlich wurde sie irgendwann ungehalten. Sie muss sich ja gefragt haben, ob er sie nur wegen der Erinnerungen ihrer Ahnfrau geheiratet hatte. Jedenfalls saß sie da mit drei kleinen Kindern, und der Mann brachte kein Geld mehr nach Hause, nur noch verrückte Ideen.«

»Woher weißt du das alles?«, fragte Stephanie. »Von … Dad?«

»Ach was!« Stephanie meinte zu sehen, wie Helma den Kopf schüttelte. »Ich war damals Assistentin beim Dekan der Fakultät für Maori-Studien an der Auckland University. Ich erforschte mit einigen Studenten die Geschichte eines alten pa der Ngati Kahungunu bei Masterton. Eines Tages kam Matthews bei uns vorbei und redete von dem Tagebuch. Er gab mir ein paar Kopien. Fragmente allerdings nur, das ganze Dokument hütete er wie seinen Augapfel. Die Geschichte war sehr interessant, wie gesagt, und ich führte die Verhandlungen für die Universität. Ohne Ergebnisse, der Mann war verrückt. Ich hatte immer gehofft, noch mal mit seiner Frau reden zu können. Schließlich war sie die Eigentümerin, vielleicht hätte sie uns den Text ja ohne all das Theater zur Verfügung gestellt. Dazu kam es jedoch nicht, sie verhielt sich mir gegenüber immer sehr reserviert, auch als sie dann schon in unsere Nachbarschaft gezogen waren und unsere Kinder miteinander spielten. Die Gründe dafür wurden mir erst später klar … Das tut mir alles so leid, Steph … Vielleicht hätte ich wirklich etwas sagen sollen, ich …«

»Okay …« Stephanie kam langsam zu Bewusstsein, was dieses Telefongespräch kostete. »Dann vielleicht noch eine Frage …« Es war ein Schuss ins Blaue, aber andererseits war ihre Mutter Spezialistin für Maori-Studien. Und die Erwähnung dieses Tagebuchs rief Stephanie die Reinkarnationsgeschichte wieder ins Gedächtnis. »Hast du mal irgendwas von einer Marama oder Marian gehört, die im Laufe der Maori-Kriege entführt worden ist?«

Am anderen Ende der Leitung blieb es zunächst still. Stephanie hörte Helma atmen. Und dann ihre völlig verblüffte Stimme.

»Clavell? Marama oder Marian Clavell? Woher weißt du …? Hast du nicht eben noch gesagt, dass du dich an nichts erinnerst?«

»Nicht an dieses Leben«, sagte Stephanie trocken. »Marama oder Marian gehört zu einem früheren. Pass auf, Mom, du hast todsicher WLAN in diesem Hotel. Wirf deinen Computer an, wir skypen. Wenn ich dir das jetzt am Telefon erzähle, bringt mein Chef mich um wegen der Rechnung. Und wer weiß, wo ich dann reinkarniere … Drei Minuten, ja?«

Stephanies Laptop war eingeschaltet, und sie hatte gerade genug Zeit, die Aufzeichnung der Hypnosesitzung auf ihrem Smartphone aufzurufen, bevor der charakteristische Klingelton einen Skypeanruf ankündigte. Gleich darauf erschien das Gesicht ihrer Mutter auf dem Laptopbildschirm – ein bisschen verzerrt, die Verbindung war nicht die beste, doch gut erkennbar. Helma wirkte übernächtigt und ausgemergelt, ihr braunes Haar war strähnig und von der Sonne ausgebleicht. Wie immer, wenn sie am Amazonas unterwegs war, hatte sie Gewicht verloren, meistens brachte sie auch noch Parasiten oder mehr oder weniger ansteckende Krankheiten mit. Stephanie fragte sich, weshalb ihre Mutter sich diese Expeditionen immer wieder antat.

»Steph …«, sagte Helma liebevoll, als sie ihre Tochter sah. »Du siehst gut aus …«

Stephanie nickte ungeduldig. »Du nicht«, erklärte sie wahrheitsgetreu und platzierte ihr Smartphone vor dem Bildschirm. »Hier, Mom, hör einfach mal rein. Ich mach mir in der Zeit Notizen zu den Matthews-Morden …«

Sie ärgerte sich, dass sie das mit ihrer Mutter geführte Telefongespräch nicht aufgezeichnet hatte. Nun musste sie es aus dem Gedächtnis protokollieren. Während sie die Fakten rasch in ein Notizbuch kritzelte, warf sie ab und zu einen Blick auf den Bildschirm. Zu ihrer Überraschung sah sie ihre Mutter lächeln, während sie der Hypnoseaufzeichnung lauschte.

»Das war ja wirklich eine Zeitreise«, bemerkte Helma, als der Zusammenschnitt der Sitzung durchgelaufen war. »Und was für ein Glück, dass du nicht verrückt bist. Ich hatte mir eben schon Sorgen gemacht.« Sie wirkte fast vergnügt.

Stephanie runzelte die Stirn. »Zeitreise?«, fragte sie.

»Ja.« Helma lächelte. »Ich glaubte schon, den kleinen Joey Matthews wieder zu hören: Mach deinen Frieden mit den Göttern, Kind! Und dabei fuchtelte er immer mit einem Speer herum, den er sich geschnitzt hatte …«

»Joey Matthews? Das war doch eins von den ermordeten Kindern. Was hatte der damit zu tun?«

Stephanie war alarmiert. Sollten sich da Zusammenhänge zwischen ihren beiden Fällen auftun?

»Marama oder Marian Clavell war seine Urgroßmutter. Oder Urur… Müsste ich noch mal nachrechnen. Jedenfalls war sie die Ahnfrau von Miri Matthews, und sie hat dieses Tagebuch geschrieben. Miri hat ihre Geschichte dir und ihren Kindern erzählt, und ich kannte ja auch Teile davon aus den Auszügen, die ihr Mann der Fakultät zur Verfügung gestellt hatte. Du warst fasziniert davon und die Matthews-Kinder nicht minder. Ihr habt die Story unzählige Male nachgespielt: die Gefangennahme, die Begegnung mit Hillary Clavell, die Liebesgeschichte mit Leonard … und Parihaka. Ihr habt das Dorf aus Papier nachgebaut. Die verschiedenen marae der Stämme …«

»Wir bauen Häuser …« Stephanie zitierte gedankenverloren ihre Bemerkung unter Hypnose. Das war es also. Rupert Helbrich hatte keine frühere Reinkarnation in ihr erweckt, sondern lediglich die Erinnerungen an kindliche Spiele. Sie lächelte. »Mom, ich glaube, du hast gerade meinen Chefredakteur sehr, sehr glücklich gemacht. Weißt du zufällig auch, um welche Schlacht es sich da gehandelt hat? Wann und wo dieses Massaker stattfand, dem Maramas Familie zum Opfer fiel?«

Helma Martens nickte. »Sicher«, erklärte sie gelassen. »Das war 1864 in Waikato. Die Schlacht von Orakau …«

MARAMA CLAVELL

1864–1877

Ich bin eine Häuptlingstochter. Mein Vater war Rewi Maniapoto, ariki der Ngati Maniapoto. Er herrschte über einen der mächtigsten Stämme der Nordinsel, und er war einer der wichtigsten Heerführer des Königs. Unter seinem Befehl sammelten sich Hunderte von Kriegern gegen die Streitmacht des englischen Generals Cameron. Die Männer gehörten zu verschiedenen, vormals zum Teil verfeindeten Stämmen, und sie betrachteten einander voller Misstrauen. Die Häuptlinge unterwarfen sich nur ungern und oft nach vielen Streitereien dem Befehl meines Vaters. Schließlich war es etwas Neues und Ungewohntes für uns Maori, vereint gegen die pakeha zu kämpfen. Doch seit einigen Jahren waren die Stämme es einfach leid, dass die weißen Einwanderer einen Vertrag nach dem anderen brachen. Unter fadenscheinigen Begründungen besetzten und stahlen sie unser Land. Deshalb beschlossen mehrere Häuptlinge der Nordinsel, sich gegen die Engländer zusammenzutun. Sie wollten Königin Victoria einen König aus ihren Reihen entgegenstellen, der mit einer Stimme für die Maori sprechen sollte. So geschah es denn auch in Pukawa. Sie wählten Potatau Te Wherowhero von den Ngati Mahuta zu ihrem kingi, und er war bereit, die Verhandlungen aufzunehmen.

Leider änderte das nicht viel. Die pakeha nahmen den Maori-Herrscher nicht ernst. Sie redeten häufig mit ihm, luden ihn zu unwichtigen Zeremonien ein, verteilten Geschenke, doch wichtige Entscheidungen, die auch unser Volk betrafen, fällten sie ohne ihn. Schließlich starb Potatau, und ihm folgte sein Sohn Tawhiao auf den Thron – ein Mann, den die Engländer als Rebellen fürchteten. Sie bekämpften ihn, und damit begann der Krieg, in dem ich aufwuchs. Meine Mutter hielt nichts davon, mit ihren Kindern in einem versteckten Dorf in den Wäldern zu leben, während mein Vater für sein Volk kämpfte. Wir zogen mit ihm in den Krieg wie viele andere Frauen und Kinder der Stämme.

Die meisten Frauen beschränkten sich darauf, den Männern ihre Waffen zu tragen, ihr Essen zu kochen und ihr Lager sauber zu halten. Meine Mutter hatte jedoch eine Sonderstellung. Ahumai Te Paerata, auch sie die Tochter eines großen Häuptlings, besaß das Herz und die Seele einer Kriegerin. Sie wusste die traditionellen Waffen unseres Volkes besser zu führen als manch junger Krieger, und wenn sie im Rat der Häuptlinge das Wort ergriff, so stritt sie mit scharfen Worten. Ich bewunderte sie, aber ich hatte auch immer etwas Angst vor ihr. Ich wünschte mir, sie hätte mehr Zeit in unserem Haus verbracht, sich vielleicht um mich und meine Geschwister gekümmert, uns gezeigt, wie man webt und Fische fängt, einfach all das, was die Frauen der anderen Krieger mit ihren Kindern taten. Doch wenn Ahumai uns einmal besuchte – gewöhnlich teilte sie das Haus meines Vaters und beriet mit den Männern über Frieden und Krieg –, dann sprach sie höchstens mit meinem Bruder.

Tuma, sein voller Name lautete Tumatauenga, nach dem Gott des Krieges, war fast erwachsen. Es sollte nur noch wenige Wochen dauern, bis er unser Haus verließ und zu den jungen Kriegern zog, und schon jetzt verbrachte er fast seine gesamte Zeit damit, sich im Umgang mit Waffen zu üben. Meine Mutter ermutigte und bestärkte ihn darin, und ich weiß noch, wie sie lachte, wenn dann auch meine große Schwester und ich nach Speer und Kriegsaxt griffen. Wir versuchten, die schwere Axt zu heben oder zumindest die Kriegskeule zu schwingen, und Ahumai lobte uns dafür. Sicher, so sagte sie, würden auch Kiri und ich einmal zu Kriegerinnen heranwachsen. Meine Mutter ließ keinen Zweifel daran, dass sie uns dann selbst im Waffenhandwerk unterrichten würde.

Wir konnten das kaum abwarten, doch waren wir noch viel zu klein dazu. Ich schätze, ich zählte etwa fünf Sommer, als wir nach Orakau zogen, meine Schwester war zwei Jahre älter. Ich erinnere mich an sie als ein kleines schmutziges Mädchen. Kiri hatte schon gelernt, sich zu kämmen, aber weil ihr Haar jahrelang einfach gewachsen war, ohne dass sich jemand darum gekümmert hatte, war es ein hoffnungsloses Unterfangen, die verfilzten Strähnen zu entwirren. Das wusste ich aus eigener Erfahrung. Ich weinte, wenn Kiri gelegentlich Anstalten machte, meine wilden Locken zu bändigen. Andere Häuptlingskinder kümmerten sich liebevoller um ihre jüngeren Geschwister, doch Kiri war wohl ebenso wenig mütterlich veranlagt wie Ahumai. Sie beschäftigte sich nur selten und halbherzig mit mir. Kiri war es egal, ob ich mein Röckchen richtig oder verkehrt herum anzog oder mich in den Trägern meines gewebten Oberteils verhedderte.

Moana war das nicht egal. Ich weiß nicht, wer sie damit beauftragt hatte, sich ein wenig um Ahumais Töchter zu kümmern – vielleicht tat sie es einfach von selbst, weil wir zwei kleinen Mädchen ihr leidtaten. Kiri und ich waren verdreckt, verlaust und hatten Flöhe, aber das ließ sich nicht ändern, ohne die Götter zu erzürnen. Als Kinder des Häuptlings waren wir tapu. Kein Mensch von niedrigerem Rang durfte uns berühren. Gefüttert wurden wir auf komplizierte Weise durch ein Fütterungshorn. Moana steckte uns den schmaleren Teil des Werkzeugs in den Mund und füllte die Nahrung löffelweise durch den breiteren Teil hinein. Das alles, ohne uns oder die Nahrung anzufassen, was auch uns verboten war. Besonders, als ich noch kleiner war, endete die Prozedur oft damit, dass wir beide vollständig mit Brei beschmiert waren. Ich fand das spaßig, Moana gefiel es sicher nicht. Kiri und ich müssen zudem recht übel gerochen haben, weil Nahrungsreste und Schmutz auf unserer Haut und an unseren Kleidern trockneten.

Ich erinnere mich noch, wie Moana versuchte, uns dazu anzuleiten, uns selbst zu waschen. Sie tat das immer dann, wenn wir gerade an einem Fluss oder einem Teich lagerten, der seicht genug war, um uns gefahrlos darin planschen zu lassen. Schließlich hätte sie uns nicht retten dürfen, wären wir ausgeglitten und weggeschwemmt worden. War keine Badestelle in der Nähe, oder war es zu kalt, um ins Wasser zu steigen, dann blieb Moanas Kampf um unsere Sauberkeit aussichtslos. Im Stamm kümmerte das niemanden, zuallerletzt unsere Eltern. Die Kinder eines Häuptlings mussten mit Schmutz und Ungeziefer leben, bis sie groß genug waren, sich selbst zu pflegen.

Moana mochte das als Kind ebenfalls durchgemacht haben. Ich weiß nicht, woher sie kam, aber sie kann sehr gut die Tochter eines der Unterhäuptlinge meines Vaters gewesen sein. Vielleicht war ihr Vater ja im Kampf gefallen, oder ihre Eltern waren in den Kriegswirren umgekommen. Nun stand sie im Rang zwar unter uns Kindern, doch sie muss von edlem Geblüt gewesen sein, sonst hätte man sie nicht in unserer Umgebung geduldet. Moana war ein untersetztes, dunkelhäutiges Mädchen mit langem schwarzem Haar und sehr sanften kugelrunden Augen und selbst noch sehr jung. Bestimmt hätte man sie in absehbarer Zeit mit einem der jungen Krieger verheiratet, doch solange keiner der Ältesten sich dazu anschickte, hielt sie sich von den Männern fern. Lieber war sie bei uns, erzählte uns Geschichten und sang uns Lieder vor, kochte für uns und fütterte uns, und abends bereitete sie die Schlafmatten vor, auf denen wir uns niederlegten.

Moana war es auch, die uns nachts weckte, tröstete und gleichzeitig zur Eile anhielt, wenn das Lager wieder einmal plötzlich aufgelöst wurde. Wir zogen sehr oft um, die aukati, die Grenzlinie zwischen dem Herrschaftsbereich der Weißen und dem der Maori, verschob sich ständig. Unsere Krieger befestigten ein Dorf nach dem anderen, um sie zu halten, was auf Dauer allerdings nicht gelang. Die Hauptstrategie meines Vaters bestand darin, die Engländer gegen unsere rasch errichteten Verteidigungsanlagen anrennen zu lassen. Sobald Cameron nahe daran war, sie zu überwinden, befahl er den Kriegern und ihrem Tross den Rückzug. Im Gegensatz zu den Engländern hassten die Maori die offene Feldschlacht und suchten ihr zu entgehen, solange es möglich war.

Im Grunde waren wir also ständig auf der Flucht, fanden mitunter in einem pa Aufnahme, manchmal in kaum gesicherten marae. Die Menschen in den Dörfern gaben uns Obdach und erlaubten den Kriegern, neue Verteidigungsanlagen zu bauen. Sie fürchteten sich aber zu Tode, wussten sie doch genau, wie blutig sich die Engländer für ihren »Verrat« rächen würden. Mitunter zogen ganze Dorfgemeinschaften mit uns weiter, wenn erneut eine Stellung aufgegeben werden musste.

Zwischendurch lebten wir wochenlang in primitiven Lagern irgendwo in den Wäldern, und die meisten Krieger nächtigten mit ihren Familien unter freiem Himmel. Für den Häuptling sowie für uns und unsere Mutter wurde jedoch stets eine Hütte errichtet. Wir lebten streng getrennt von den einfachen Menschen im Stamm. Schon wenn nur der Schatten des Häuptlings auf einen der Krieger fiel, musste dieser sich komplizierten Reinigungsprozeduren unterwerfen.

Meine Schwester Kiri schien dieses Wanderleben recht aufregend zu finden, doch mir machten die ständigen Ortswechsel Angst. Ich schlief schlecht und hätte mich gern an Moana geklammert, wenn sie dann zu mir kam, um mich zu beruhigen. Natürlich erlaubte sie mir das nicht, doch immerhin erfand sie eine Geschichte, um mich zu trösten.

»Schau, Marama, das hier ist eigentlich nur ein Spiel«, erklärte sie mir. »Wir spielen Verstecken mit den Rotröcken. Und Fangen. Das spielst du doch auch manchmal mit Kiri. Und es macht dir Spaß, nicht?« Ich nickte. Moana lächelte. »Und wer gewinnt immer? Kiri oder du?«, fragte sie, wohl wissend, wie stolz ich darauf war, schneller und pfiffiger im Ausdenken von Verstecken zu sein als meine Schwester.

»Ich!«, erklärte ich triumphierend.

»Na, siehst du!« Moana freute sich. »Genau wie du mit Kiri spielst, spielen die Krieger mit den Rotröcken. Und du weißt, wie stark und stolz unsere Krieger sind und wie klug dein Vater ist! Rewi Maniapoto und seine Männer können das Spiel gar nicht verlieren. Die Rotröcke und die kupapa, diese dreckigen Hunde, die kriegen uns nie!«

Die kupapa, die Maori-Hilfstruppen der Engländer, fürchteten wir fast mehr als die Rotröcke. Nicht alle Stämme der Nordinsel hatten sich der Kingitanga-Bewegung angeschlossen – einige Häuptlinge hatten es vorgezogen, sich mit den Engländern zu verbünden. Sie schickten Cameron Krieger, vor allem Scouts, die das Versteckspiel sehr viel besser beherrschten als die pakeha. Hätten unsere Krieger es nur mit den Weißen zu tun gehabt, wäre alles sehr viel einfacher gewesen. Die pakeha kannten sich nicht aus in unseren Wäldern, und ihre Bewegungen waren für unsere Krieger leicht zu verfolgen. Wir hätten uns zurückziehen können, sobald wir sie kommen hörten. Die kupapa-Truppen verstanden sich jedoch genauso darauf, mit der Landschaft zu verschmelzen und Spuren zu lesen wie unsere Männer. In der Regel stammten sie aus Stämmen, die mit den unseren seit Jahrhunderten erbittert verfeindet waren. Entsprechend grausam gingen sie vor, wenn sie eines unserer Dörfer stürmen und unserer Krieger, Frauen und Kinder habhaft werden konnten. Ich hatte einmal mitgehört, wie Moana und ein paar Freundinnen sich über ihre Gräueltaten unterhielten. Auch die Erinnerung an diese Geschichten ließ mich nachts nicht schlafen.

Ich weiß nicht, ob Moana damals noch daran glaubte, dass wir das Spiel wirklich gewinnen könnten. Die Häuptlinge, allen voran mein Vater, glaubten es jedenfalls schon lange bevor wir nach Orakau zogen nicht mehr. Kiri und ich entnahmen das den ärgerlichen Kommentaren meiner Mutter, wenn sie Tuma von den Beratungen der Heerführer berichtete. Sie missbilligte es zutiefst, dass sowohl Wiremu Tamihana, Häuptling der Ngati Haua, als auch mein Vater Frieden mit den Engländern schließen wollten. Tamihana hatte bereits ein Jade-mere an Cameron gesandt, ein Pfand seines guten Willens, das Verhandlungen einleiten sollte. Meine Mutter erregte sich wortreich darüber.

»Er zeigt den pakeha damit nur Schwäche!«, schimpfte sie. »Wenn sie überhaupt begreifen, was er damit ausdrücken will. Vielleicht hätte er ihnen besser eine Reuse als eine Kriegshantel geschickt, und soweit ich weiß, bevorzugen sie Gold statt Jade! Wenn sie das Geschenk überhaupt annehmen, unhöflich wie sie sind. Dieser Grey …«, Grey war der englische Gouverneur von Neuseeland, der den Krieg angefangen hatte, um die kingi-treuen Häuptlinge zu zwingen, einen Eid auf seine Königin Victoria zu leisten, »… Grey will Blut sehen. Wenn’s nach dem und seinen Generälen ginge, bliebe keiner von uns am Leben! Und sie hätten unser Land.«

Tuma nickte ernst. Als Krieger durfte er keine Furcht und keine Feigheit zeigen, und meiner Mutter hätte er nie widersprochen. Ich jedoch fürchtete mich schon wieder, obwohl ich natürlich nicht wirklich verstand, worum es ging. Aber was Blut und Tod war, wusste ich nur zu gut. Auch ohne dass sich mein Vater auf eine offene Feldschlacht mit den Feinden einließ, kamen immer mal wieder junge Krieger an den Verteidigungslinien um, und ich hörte das Schluchzen ihrer Mütter, Frauen und Kinder, wenn sie den Leichnam zur Bestattung herrichteten. Manchmal hörte ich noch Schlimmeres. Tuma und Kiri machten sich einen Spaß daraus, mich zu ängstigen, indem sie mir von zerstückelten Leichen und abgetrennten Köpfen erzählten. »Die kupapa …«, sagte Tuma dann bedeutsam. »Pass nur auf, Marama, irgendwann holen sie dich!«

Orakau lag nahe dem Puniu River, östlich von Kihikihi, wo die Engländer stationiert waren. Es war ein altes Fort – ein pa, wie es in der Maori-Sprache heißt –, und meinem Vater gefiel der Gedanke, uns dort anzusiedeln, gar nicht. Orakau war eigentlich angelegt worden, um junge Krieger auszubilden. Es gab dort undurchdringliche Wälder, Buschwerk, freie Flächen, Hügel und Ebenen. Die Männer konnten sich in jedem erdenklichen Kampfstil üben und sahen sich vor immer neue Herausforderungen gestellt. Orakau war schwer zu verteidigen. Im Herbst des Jahres, dem die pakeha die Zahl 1864 gegeben hatten, waren jedoch Krieger der Stämme Ngai Tuhoe und Ngati Raukawa eingetroffen, um unsere Truppen zu verstärken. Der Platz in unserem Lager war knapp geworden, und die Männer hatten meinen Vater bedrängt, das Fort Orakau weiter zu befestigen und dorthin zu ziehen.

Meine Mutter erörterte mit Tuma das Für und Wider. Der Ort, so hatten die Tuhoe gemeint, sei weitläufig und groß genug für die über dreihundert Krieger, Frauen und Kinder, die zurzeit in einem primitiven Lager am Fluss kampierten. Die Umgebung sei gut einzusehen, Holz zur weiteren Befestigung leicht zu schlagen.

»Aber es gibt kein Wasser im Bereich des pa«, argumentierte Tuma dagegen. »Man kann sich nicht ungesehen hinausschleichen, um zu jagen oder auch zu fliehen, wenn die Lage ernst wird.«

Ahumai nickte zufrieden, und ich floh hinter unsere Hütte, verkroch mich unter einem ausladenden Farn und erging mich in Überlegungen darüber, wie es sein würde, in einem belagerten pa zu verhungern oder zu verdursten.

Letztendlich setzten die Tuhoe-Krieger ihre Forderungen durch, trotz der flammenden Reden unseres Vaters, der an einen Kampf bei oder um Orakau nicht zu denken wagte. Die Männer begannen mit der Befestigung des Forts. Sie bauten Palisaden, schütteten Erdwälle auf und gruben Wehrgänge, die es erlaubten, sich trotz eines Beschusses von außen im pa zu bewegen.

Und dann war es wieder einmal Moana, die Kiri und mich in einer Vollmondnacht aus dem Schlaf riss. »Aufstehen, Kinder, aufstehen. Wir müssen weg, es sind Späher gekommen. Die Rotröcke … sie kommen mit vielen Männern …«

Kiri seufzte, als sie sich schlaftrunken aufsetzte – während ich sofort verängstigt von meiner Matte rollte.

»Weit weg, Moana?«, fragte meine Schwester unwillig. »Müssen wir weit laufen?«

Moana schüttelte den Kopf. Wir hatten kein Licht, doch von draußen drang Mondlicht in die Hütte, und wir konnten ihre Silhouette gut erkennen.

»Nein, nur nach Orakau. Die Befestigungsanlagen sind fast fertig, wir wollen uns da verschanzen.«

»Ich muss zu den Kriegern!« Tuma sah wohl eine Chance, sich früher als geplant den Männern zuzugesellen. Er suchte bereits seine Waffen zusammen.

»Ich denke, es ist besser, etwas zu essen mitzunehmen«, murmelte Moana und suchte die wenigen Vorräte zusammen, die sich in unserer Hütte fanden. »Und ihr rollt eure Matten ein, Mädchen. Es muss schnell gehen. Die Rotröcke haben Pferde, die können bald hier sein.«

Ich keuchte brav hinter ihr her, als sie sich der Wanderung unserer Frauen und Kinder zum pa Orakau anschloss. Dabei dachte ich nur daran, dass das Versteckspiel nun wohl zu Ende war. Natürlich konnten wir uns noch hinter den Zaun des pa kauern und hoffen, nicht gesehen zu werden. Doch Cameron und seine Leute wussten zweifellos, dass wir dort waren. Und Fangen spielen würde auch schwierig werden, wenn die einen zu Fuß gingen und die anderen ritten …

In Orakau trafen wir meine Mutter wieder. Sie nahm eben die Unterkunft in Besitz, die man uns angewiesen hatte. Weit entfernt vom Zentrum des pa, wo die Mehrheit der Frauen und Kinder untergebracht wurde, näher an der Palisade. Ich nutzte meine Chance auf Trost in meiner Angst und Einsamkeit und rannte auf Ahumai zu. Meine Mutter durfte mich berühren, an sie konnte ich mich klammern.

»Töten sie uns jetzt?«, fragte ich zitternd, während ich die Arme um ihre Hüften schlang und mein Gesicht in die Falten ihres gewebten Rocks drückte. »Ich will nicht tot sein!«

Ahumai stieß mich entschieden von sich. »Jammer nicht, du bist eine Häuptlingstochter!«, sagte sie streng. »Wir werden kämpfen, und wenn es sein muss, werden wir sterben. Hocherhobenen Hauptes. Wir werden den pakeha bis zum letzten Atemzug unseren Hass entgegenschleudern. Und nun leg dich hin und schlaf. Ich muss zu eurem Vater.« Ich weiß nicht, ob sie wirklich zu den Männern musste – wahrscheinlich hätte sie ebenso gut bei Kiri und mir bleiben können, um uns zu beruhigen. Aber Ahumai war eine Kriegerin. Ihre Augen blitzten, wenn sie an den Kampf dachte – sie wollte auf den Palisaden sein, wenn die Häuptlinge sie bemannten. Ich hörte, wie sie auch Moana mit strengen Worten dazu aufforderte, sich zu bewaffnen. »Es heißt, drei britische Generäle kämen mit tausendvierhundert Rotröcken!«, verriet sie dem nun auch erschrockenen jungen Mädchen. »Und wir sind dreihundert – Männer und Frauen zusammengenommen. Da kann sich keiner und keine drücken!«

»Einer muss aber bei den Kindern bleiben«, wandte Moana ein.

Ich atmete auf. Wenigstens sie ließ mich nicht im Stich. Selbst wenn sie sich dafür gegen Ahumai auflehnen musste. Ich bewunderte sie dafür.

Bald schon verließ meine Mutter unser Quartier. Kiri rollte sich unbeeindruckt vom Ortswechsel auf ihrer Matte zusammen und verschlief sogar die Gewehrschüsse, als die Engländer gegen Morgen angriffen. Ich dagegen erschrak zu Tode, und Moana wagte sich schließlich nach draußen, um herauszufinden, was vor sich ging. Ich verkroch mich zitternd und schluchzend unter meiner Decke, fest davon überzeugt, dass mich bald ein riesiger, im ganzen Gesicht tätowierter kupapa-Krieger darunter hervorziehen und in Stücke hacken würde.

Aber das passierte nicht. Moana kehrte zurück und versicherte mir, wirklich nur ganz kurz fort gewesen zu sein. Tatsächlich hatte sich unsere Nähe zur Palisade jetzt als günstig erwiesen. Moana hatte gleich einen jungen Krieger getroffen, der ihr Auskunft geben konnte.

»Dein Vater hat sie abgeschlagen, keine Angst!«, erklärte sie mir nun beruhigend. »Er ließ die Truppen auf fünfzig Schritte an unseren Zaun herankommen, und dann beschoss er sie aus allen Rohren. Sie zogen sich sehr bald zurück, jetzt kehrt Ruhe ein …«

»Sie … laufen weg?«, fragte ich hoffnungsvoll.

Moana schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte sie unglücklich. »Kure sagt, sie … sie bauen Zelte.«

Als es hell wurde, konnten wir es selbst sehen – herzklopfend folgte ich der unternehmungslustigen Kiri auf die Palisade, um einen Blick nach draußen zu werfen. General Cameron und seine Truppen zogen einen Ring um unser Fort. Er griff vorerst nicht mehr an, doch seine Soldaten und Reiter patrouillierten Tag und Nacht um Orakau. Es war unmöglich, heimlich Jäger hinauszuschicken oder Wasserträger. Das war mehr als bedenklich, befanden sich im pa doch keinerlei Reserven an Nahrung. Im Gegensatz zu einem richtigen Dorf gab es hier keine Äcker, die man nach vergessenen Süßkartoffeln, wir Maori nannten sie kumara, umgraben konnte, und keine Tiere, um sie zu schlachten. Natürlich hatten die Häuptlinge vorgehabt, Lebensmittel- und Wasserreservoirs anzulegen, doch unsere Flucht vom Lager am Fluss ins pa war zu hastig erfolgt. Es war genau das eingetroffen, was mein Bruder befürchtet hatte – die Belagerer hatten das pa von jedem Nachschub abgeschnitten. Sehr lange würden auch die besten Krieger Orakau nicht halten können.

In den nächsten Tagen ließ mein Vater das Wasser rationieren, bei den Engländern traf Verstärkung ein. Cameron selbst erschien mit weiteren Truppen, Reiter kamen und kupapa-Maori. Wir sahen ihre Feuer und wagten nachts selbst keine anzuzünden, um den englischen Kanonieren keine Ziele zu bieten. Unsere Krieger waren unruhig, einige drängten darauf, einen Ausfall zu machen. Die Atmosphäre im pa wurde immer angespannter, während die Engländer warteten. Camerons Strategie war klar, er setzte darauf, uns auszuhungern, und er war damit sehr erfolgreich. Die Essensrationen, die Moana für uns Kinder von einer zentralen Ausgabestelle abholte, wurden jeden Tag kleiner.

»Den Kriegern geht die Munition aus«, berichtete Moanas Freundin Tahnee, die uns Wasser brachte. »Der Häuptling ist wütend deswegen, die Krieger lassen sich zu schnell provozieren. Wenn die Engländer auch nur ein paar Salven in Richtung Palisade abfeuern, schießen sie zurück, ohne die geringste Chance, jemanden zu treffen.«

»Aber wenn wir kein Wasser und kein Essen und kein Schießpulver mehr haben«, fragte ich verzagt, »was machen wir dann?«

Moana zuckte mit den Schultern.

»Fliehen«, sagte dagegen Tahnee. Sie war mit einem der Unterhäuptlinge verheiratet, und ihr Mann saß im Rat. »Der ariki arbeitet an einer Fluchtroute. Wahrscheinlich werden wir den Palisadenzaun bei Nacht irgendwo öffnen und hinausstürmen. Die Krieger werden uns den Weg freikämpfen.«

»Den Weg wohin?«, erkundigte sich Moana.

Tahnee biss sich auf die Lippen. »Zum Fluss«, meinte sie. »Durch den Fluss zu entkommen ist die einzige Möglichkeit. Das glauben zumindest die Männer. Dort liegen Kanus versteckt, der ariki ist ja vorausschauend …«

»Genug Kanus für dreihundert Menschen?«, fragte Moana mit erstickter Stimme.

Tahnee schüttelte den Kopf. »Nein«, flüsterte sie, wohl in der Hoffnung, dass wir Kinder es nicht verstehen würden, »alle dreihundert schaffen es niemals bis zum Fluss …«

Doch dann schöpften die Menschen in Orakau wieder Hoffnung. Nach einigen weiteren Tagen der immer strengeren Rationierung von Nahrung und Wasser kam Tahnee um die Mittagsstunde aufgeregt in unsere Unterkunft.

»Die pakeha haben ein Angebot gemacht! Cameron selbst hat mit den Häuptlingen gesprochen, er kam mit seinem Pferd vors Tor und ließ Rewi Maniapoto rufen. Die Engländer wollen, dass wir aufgeben! Sie wollen Frieden! Oh … Wäre es nicht schön, wenn einmal Frieden wäre? Selbst wenn wir … selbst wenn wir den Krieg verloren hätten?«

Tahnee hatte ein kleines Kind und war erneut schwanger. Sie wünschte sich nichts mehr, als endlich sesshaft zu werden und nicht mehr jeden Tag fürchten zu müssen, ihren Mann im Kampf zu verlieren.

»Ich hab sowieso nie ganz verstanden, worum es eigentlich geht«, gestand Moana. »Um den kingi, natürlich, das schon. Aber von mir aus hätten wir auch dieser Königin Victoria Eide schwören können. Sie hätte nie Krieger von uns gefordert, so weit weg, wie sie ist …«

»Aber sie will unser Land!«, gab Tahnee zu bedenken. »Wir können den pakeha und ihrer Königin doch nicht all unser Land geben!«

Da hatte sie recht, das konnte selbst ich verstehen. Wenn wir unser Land abgaben, konnten wir keine Fische mehr fangen und keine kumara mehr anbauen und müssten verhungern! Wie sich das anfühlte, merkte ich jetzt schon. Nein, unser Land konnten wir nicht abgeben!

Doch leider war es genau das, was die Engländer bei den Verhandlungen forderten. Gouverneur Grey wollte die totale Unterwerfung. Es reichte ihm nicht mehr, dass die Häuptlinge seiner Königin die Treue schworen. Er bestand zudem auf Entwaffnung all unserer Krieger und Übergabe der gesamten Ländereien aller Stämme, die für König Tawhiao gekämpft hatten.

Jeder im pa sah ein, dass diese Forderungen unannehmbar waren. Und wir alle versammelten uns, um Rewi Maniapoto antworten zu hören. Mein Vater bestieg den Wehrgang hinter der Palisade in der Tracht des großen Häuptlings. Seine Krieger trugen ihm die Insignien seiner Macht voraus, sein kostbarer, mit Kiwifedern durchwirkter Mantel wehte im Wind.

»Wir werden euch unser Land nicht geben, pakeha!«, schleuderte er Cameron und den anderen Generälen ohne großes Vorgeplänkel entgegen. »Wenn ihr es haben wollt, werdet ihr es euch holen müssen. E hoa, ka whawhai tonu matou. Ake! Ake! Ake!« Freund, wir werden für immer kämpfen. Für immer! Für immer! Für immer!

Es war ein großer Auftritt. Ich weiß, dass er all unsere Leute stolz machte, mich versetzte er allerdings in Angst. Und es wurde noch schlimmer, als die Engländer mit einer weiteren Aufforderung konterten.

»Sie sagen, die Krieger sollten wenigstens ihre Frauen und Kinder herausschicken«, übersetzte Tahnee. Ihr Stamm hatte in der Nähe einer christlichen Mission gelebt, und sie konnte ein bisschen Englisch.

Mein Vater und seine Leute auf der Palisade lauschten ebenfalls den Worten der Übersetzer. Und dann schob sich meine Mutter nach vorn. Sie war wunderschön. Aufrecht, wild, mit wehendem schwarzem Haar, gekleidet in die Farben ihres Stammes.

»Ki te mate nga tane, me mate ano nga wahine me nga tamariki!«, sagte sie mit ihrer weit tragenden, kräftigen Stimme entschlossen und selbstsicher. Wenn die Männer sterben, werden die Frauen und Kinder ebenfalls sterben.

Ich bebte vor Furcht.

Tatsächlich hatten weder mein Vater noch meine Mutter die Absicht, in Orakau ihr Leben zu lassen. Nur zwei Tage nach dem Wortwechsel wagte Rewi Maniapoto den Ausbruch. In der dritten Stunde einer dunklen, mondlosen Nacht. Dieses Mal riss mich nicht Moanas Stimme aus dem Schlaf. Meine Mutter persönlich erschien, um Tuma, Kiri und mich zu holen.

»Kia kamakama, macht schnell!«, forderte sie uns auf, und ich ließ es mir nicht zweimal sagen.

Sehr tief hatte ich ohnehin nicht geschlafen. Hunger, Angst und Aufregung hatten mich keine Ruhe finden lassen. Schließlich spürten wir alle, dass etwas Großes bevorstand. Entweder würde uns die Flucht gelingen oder Cameron würde das pa stürmen.

Meine Mutter führte uns zu dem versteckten Ausgang, von dem Tahnee schon gesprochen hatte. Die Bewohner des pa versammelten sich dort, und ich wunderte mich, wie lautlos der Aufmarsch vonstattenging. Gewöhnlich ging es in Maori-Gemeinschaften laut und fröhlich zu, doch jetzt wagten nicht mal die allerkleinsten Kinder einen Mucks. Ich sah Tahnee, die sich ihr Baby auf den Rücken gebunden hatte, und andere Frauen mit Kindern an der Hand. Direkt am Ausgang formierten sich die Krieger. Sie würden uns den Weg freikämpfen.

Und dann ging alles ganz schnell. Die Häuptlinge hatten sich vergewissert, dass alle Krieger, Frauen und Kinder bereit zur Flucht waren. Sehr langsam und ohne einen Laut öffnete sich das Tor … und von einem Herzschlag zum anderen stampften die Krieger mit den Speeren auf und stimmten einen wilden Kriegsgesang an. Schreiend und singend stürmten sie hinaus, auf die Zelte der Engländer zu, die kaum bewacht wurden. Die Überraschung war gelungen. Wenn Cameron überhaupt mit einem Ausfall gerechnet hatte, so sicher nicht an dieser Stelle.

Meine Mutter führte die Flüchtlinge an, wir rannten hinter den Kriegern hinaus, an kämpfenden Männern vorbei, hörten Todesschreie und das Wiehern aufgeregter Pferde. Die Krieger hatten den Belagerungsring der Briten durchbrochen. Niemand behelligte uns, als wir auf den Wald zuliefen. Ich rannte schnell wie der Wind, ließ Kiri und Moana hinter mir. Zum ersten Mal im Leben fühlte ich mich wie eine echte Kriegerin, unbesiegbar, die Angst war vollständig von mir abgefallen. Doch auch ich war außer Atem, als wir endlich in das dunkle Grün des Farnwaldes eintauchten. Hier waren wir geschützt, während um das pa herum gekämpft wurde. Die pakeha folgten uns nicht. Sie hatten wohl noch gar nicht begriffen, dass hier nicht einfach ein Ausfall stattfand, sondern dass Rewi Maniapoto todesmutig versuchte, das pa zu evakuieren. Wir liefen noch ein Stück durch den Wald, bis Ahumai uns auf einer Lichtung sammelte.

»Sind alle Frauen und Kinder hier? Ist keiner verloren gegangen?«, fragte sie eindringlich.

Viele Stimmen antworteten. Anscheinend vermisste niemand einen Angehörigen. Hinter uns brachen nun auch die ersten Krieger durch die Baumreihen und Farne.

»Gut!«, erklärte meine Mutter. »Dann teilen wir uns jetzt in kleinere Gruppen auf und versuchen, uns zum Fluss durchzuschlagen. Viel Glück!«

Erst jetzt dämmerte es mir, dass wir keineswegs in Sicherheit waren. Im Gegenteil, der gefährlichste Weg lag noch vor uns. Ahumai schien nicht vorzuhaben, uns auf dem direkten Weg zum Puniu River zu führen, die Soldaten und ihre Pferde hätten uns leicht einholen können. Stattdessen folgte dem Fangen nun wieder ein Versteckspiel. Ich fand mich in einer Gruppe mit meiner Mutter, Tuma, Kiri, Moana, Tahnee und zweier anderer Frauen wieder. Ahumai und Tuma waren bewaffnet, aber wenn die pakeha oder kupapa-Maori uns wirklich entdeckten, das war selbst mir schon klar, würden sie sich kaum auf einen Nahkampf mit traditionellen Speeren und Kriegskeulen einlassen. Eher würden sie schießen.

In den nächsten Stunden liefen wir über schmale Pfade durch den Wald. Wir folgten Wegen, die kaum als solche erkennbar waren, stillten unseren Durst an schmalen Bächen, die wir dann oft durchwaten mussten. Es war nicht kalt, obwohl der Herbst begonnen hatte, doch der rasche Lauf und die Aufregung bewirkten, dass uns der Schweiß ausbrach. Ich erinnere mich daran, dass mein Herz zunächst heftig klopfte, während ich meiner Mutter und meinem Bruder durch die Dunkelheit folgte, doch irgendwann wich die Erregung der Müdigkeit. Als die Sonne langsam aufging, hatte ich das Gefühl, keinen Schritt mehr gehen zu können, ich wollte mich nur noch fallen lassen und einschlafen. Aber ich quengelte nicht. Drei weitere Kinder verschiedenen Alters hatten sich unserer Kleingruppe angeschlossen, die sich ebenfalls schweigend ihrem Schicksal ergaben.

Wir näherten uns dem Fluss, Ahumai wusste, wo die Kanus versteckt waren. Irgendwann standen wir dann vor einem freien Feld mit niedrigem Buschwerk, Tussock-Gras wuchs auf der weiten Ebene vor dem Fluss. Sich darin zu verstecken war unmöglich, wir konnten nur hoffen, dass uns niemand verfolgte und wir somit ungesehen das freie Gelände passieren konnten. Hier half kein Geschick mehr, keine Schnelligkeit und keine Ortskenntnis, wie sie sonst das Spiel entscheiden konnten. Hier half nur Glück.

Und wer auch immer das Glück zuteilte – die Götter der Flüsse und Wälder, die Geister der Ahnen oder der Gott der Christen –, auf unserer Seite war es nicht an diesem Morgen. Kein freundlicher Gott legte Nebel über das Land oder wenigstens einen Regenvorhang, kein Geist erschreckte die Pferde unserer Verfolger.

Tatsächlich hatten Cameron und die anderen Generäle direkt die Kavallerie in Marsch gesetzt, als sie unsere Flucht bemerkten, dazu ein Regiment der Forest Rangers, unter ihnen etliche kupapa-Maori. Ihnen war es natürlich leichtgefallen, unseren Spuren durch die Wälder zu folgen – wenn sie uns nicht gleich in der Nacht eingeholt hatten, so lag das nur daran, dass die Pfade für die Pferde zu schmal waren und dass sich auch die pakeha-Soldaten nur ungeschickt durch den Wald tasteten. Die Maori-Krieger allein hätten uns längst gestellt.

Nun jedoch, als wir mit letzter Kraft über die Ebene hasteten – neben unserer Gruppe sah ich weitere Frauen und Kinder in Richtung Fluss laufen –, brachen unsere Verfolger aus dem Wald. Ich hatte Angst, mich umzusehen, doch ich hörte ihre Rufe und den Hufschlag ihrer Pferde und dann die Schüsse! Ihre Kugeln peitschten durch die Luft wie ein Sturm, der die Welt in ein Inferno von Hagel und Wind verwandelt. Ich rannte, wie ich noch nie gerannt war, spürte, wie Moana meine Hand nahm und mich mit sich zog. Sie fasste mich an. Ihre Hand war warm, ihre großen, kräftigen Finger legten sich schützend um meine kleinen, und ich empfand fast so etwas wie Trost. Doch dann fiel Moana neben mir nieder, getroffen von den Kugeln.

Ihre Hand ließ meine los.

»Lauf, Marama, lauf!«, stieß sie mit letzter Kraft aus.

Ich hörte noch einmal ihre Stimme, dann hustete sie, und Blut schoss aus ihrem Mund … Ich erstarrte vor Entsetzen, dann aber gelang es mir weiterzurennen. Neben mir stürzte Kiri mit einem entsetzlichen Schrei, dann Tuma, und schließlich wurde meine Mutter von mehreren Kugeln getroffen. Sie stürzte nicht gleich zu Boden, es schien vielmehr, als schleuderte die Wucht der Schüsse sie wie in einem schaurigen Tanz in die Luft.

Tahnee versuchte in ihrem Lauf, ihr Kind vom Rücken zu nehmen und mit ihrem Körper zu schützen, doch auch sie wurde getroffen – und ich hatte nun keine Kraft mehr. Ich ließ mich unweit meiner Mutter fallen, schnappte nach Luft und schluchzte verzweifelt.

Und dann sah ich die Männer kommen. Kupapa-Truppen. Sie folgten den Reitern zu Fuß, gingen gelassen zwischen den verletzten und sterbenden Männern, Frauen und Kindern hindurch und vollendeten mit ihren Bajonetten, Speeren und Äxten das Werk der Schützen. Ich wollte die Augen von ihnen abwenden, konnte es jedoch nicht. In irrer Faszination sah ich zu, wie einer der Männer Kiri sein Bajonett in die Brust stach, ein anderer Tumas Kopf mit der Axt von seinem Rumpf trennte. Tahnee schrie, als sie ihr das Kind aus den Armen rissen und wegwarfen wie Abfall, ihr Schrei erstarb unter dem Speer eines Mannes mit tätowiertem Gesicht.

Gleich danach wandte er sich mir zu. Ich wimmerte, als er auf mich zuschritt, und kroch instinktiv in Richtung meiner Mutter. Er grinste, als er erkannte, dass ich noch am Leben war. Der Mann griff nach mir mit blutigen Händen, er zog mich an den Haaren hoch, zückte sein Messer …

»Rührt sie nicht an!« Der Schrei meiner Mutter ließ mich und den Stammeskrieger gleichermaßen zusammenfahren. Ahumai lag schwer verletzt auf dem Rücken, sie blutete aus unzähligen Wunden. Doch noch war Lebenskraft in ihr, und sie nutzte sie, um mich zu schützen. »Rührt sie nicht an! Sie ist eine Häuptlingstochter. Sie ist tapu! Die Rache der Götter käme über euch!«

Der Krieger ließ mich los, als könnte er sich an mir verbrennen. Er rief seinen Kumpanen etwas zu, das ich nicht verstand – ich wollte nichts mehr hören und nichts mehr sehen, kauerte mich nur zusammen, zitternd und schluchzend. Es kann sein, dass ich kurze Zeit das Bewusstsein verlor. Ich weiß es nicht mehr, ich war so gänzlich außer mir vor Entsetzen, dass ich jegliches Gefühl für die Zeit verlor. Als ich das nächste Mal wagte aufzublicken, waren neben den Maori auch Rotröcke auf dem Feld. Einem Feld, das bedeckt war mit den toten und sterbenden Bewohnern von Orakau. Die Engländer gingen von einem Maori zum anderen, einige zögerten nicht, es ihren kupapa-Freunden nachzutun und den noch wimmernden Menschen den Todesstoß zu versetzen. Andere versuchten, das Morden zu beenden. Ich sah, dass einer der Soldaten zu meiner Mutter ging und mit seinem Stiefel nach ihr trat. Sie spürte es nicht, ihr Körper war schlaff, sie war bewusstlos oder tot.

Der Mann sagte etwas zu den anderen Soldaten, dann entdeckte er mich. Der Maori-Krieger, dem Ahumai gedroht hatte, rief ihn an, wohl um ihn zu warnen, mich zu berühren, doch der Engländer tat das mit einer ungeduldigen Handbewegung ab. Ich versuchte, von ihm wegzukriechen, als er das Gewehr mit dem Bajonett hob. Er schien kurz zu überlegen und ließ es dann sinken. Wieder sagte er ein paar Worte zu den Kriegern und ging schließlich weiter.

Eine erneute gefühlte Unendlichkeit lang krümmte ich mich zitternd zusammen. Und irgendwann begann ich auch wieder etwas anderes zu empfinden als Panik. Kälte. Ich fror.

Dennoch blieb ich unbeweglich liegen, während immer mehr Rotröcke eintrafen. Zwischen den Neuankömmlingen und den kupapa-Maori schien es Streit zu geben. Die Männer wechselten heftige Worte. Zuletzt schienen alle zum Aufbruch entschlossen – die Leichen ließen sie einfach liegen. Die Engländer wendeten die Pferde, einige ritten zurück nach Orakau, andere zum Fluss, und die kupapa machten sich, offenbar beleidigt, zu Fuß in eine andere Richtung auf den Weg.

Ich weiß selbst nicht, warum ich mich aufrichtete und ihnen folgte. Ich dachte nicht nach, ich tat einfach, was mir eben in den Sinn kam. In diesem Augenblick erschien es mir nichts Schlimmeres zu geben, als allein mit den Geistern meines Stammes hier auf dieser Ebene des Todes zu bleiben. Geister, die nicht besänftigt würden, wenn niemand die Menschen bestattete. Geister, die unzweifelhaft zornig waren …

Auf unsicheren Beinen tappte ich den Maori-Kriegern hinterher. Sie machten mir Angst, doch immerhin wusste ich, dass sie mir nichts tun würden. Ich vertraute felsenfest auf die tapu, die eine Häuptlingstochter schützten. Ob sie mich allerdings auch vor der Mordlust der Engländer verschont hätten, wusste ich nicht. Der Mann mit dem Bajonett jedenfalls hatte die Waffe sicher nicht wegen des Tabus sinken lassen. Eher mochte er sich auf das Angebot seines Generals besonnen haben, Frauen und Kinder zu verschonen.

Die Krieger bemerkten natürlich sehr schnell, dass ich ihnen nachlief, reagierten jedoch nicht darauf. Gewöhnlich hätten sie mich sicher bald abgehängt, doch sie bewegten sich nicht so schnell, wie Krieger das sonst tun. Einer von ihnen war verletzt, einer der Verwundeten hatte wohl noch sein Messer oder seinen Speer in sein Bein gestoßen, bevor er den Tod gefunden hatte. Das hielt sie auf. Außerdem debattierten sie heftig und stritten sich. Worüber, verstand ich nicht, ich achtete darauf, ihnen nicht zu nahe zu kommen.

Schließlich brach die Nacht herein, und die Männer entzündeten ein Feuer in der Nähe eines Baches. Einer von ihnen fing Fische, ein anderer buk Fladenbrot und röstete Raupo-Wurzeln in der Glut. Es roch verführerisch, und ich begann, Hunger zu verspüren. Natürlich wagte ich nicht, zu ihnen zu gehen und um Nahrung zu bitten. Ich schlich nur zum Bach, um meinen Durst zu stillen, bevor ich Deckung hinter einem Busch suchte. Während die Männer am Feuer eine Whiskyflasche kreisen ließen und ihren Sieg über eine Gruppe Unschuldiger feierten, schlief ich ein.

Das Aufwachen am nächsten Morgen war eine Qual. Mein ganzer Körper schmerzte, die Augen brannten vom Weinen. Einen Herzschlag lang versuchte ich mir einzureden, nur einen bösen Traum gehabt zu haben, doch dann hörte ich Männerstimmen. Auch die kupapa-Maori waren wach. Ich richtete mich auf. Mir blieb kaum etwas anderes übrig, als ihnen weiter zu folgen, aber langsam fragte ich mich, wohin ihr Weg mich führen würde. Ob sie zurück zu ihrem Stamm wanderten? In ihr Dorf? Und würden sie mich vor den Toren des marae alleinlassen, oder würde der Stamm mich aufnehmen? Wäre ich ein normales Kind gewesen, hätte ich wohl als Sklavin bleiben können. Kriegsgefangene wurden oft versklavt. Ob das jedoch auch mit Häuptlingskindern ging? Vielleicht gab es ja irgendeinen tohunga, einen Priester oder eine Zauberin, die mich von den tapu befreien konnten. Dann durften die Männer mich allerdings auch töten, ohne die Rache der Götter befürchten zu müssen.

Unglücklich raffte ich mich auf, als plötzlich ein Wunder geschah! Einer der Männer sagte etwas zu den anderen, lachte und warf mir ein Brotstück zu. Ich hob es eilig auf und steckte es in den Mund. Ebenso eine halb rohe Raupo-Wurzel, die ein anderer folgen ließ. Mehr gab es nicht, doch mir machte das Verhalten der Männer Hoffnung. Wenn man jemandem zu essen gab, so gedachte man doch wohl, ihn am Leben zu lassen.

Die Männer kamen noch langsamer voran als am Tag zuvor – der Verletzte musste gestützt werden. So verlor ich sie auch nicht aus den Augen, obwohl wir zunächst über schmale Maori-Pfade durch dichte Wälder wanderten. Einer dieser Pfade endete auf einer breiten, befestigten Straße, wie die pakeha sie zum Unmut unserer Häuptlinge immer häufiger durch unsere Wälder schlugen. Die Götter, so sagten die alten tohunga, seien darüber erzürnt, doch die Straßen der pakeha machten das Reisen einfacher. Man kam besser voran.

Ich hielt mich möglichst im Schatten der Bäume am Straßenrand. Irgendetwas sagte mir, dass ich mich den pakeha nicht zeigen sollte, die uns immer öfter entgegenkamen oder uns auf Pferden, in Kutschen oder Karren überholten. Auf die Dauer, so erkannte ich, würde ich mich jedoch nicht vor ihnen verstecken können. Wo auch immer wir hingingen, das Ziel war sicher kein verborgenes marae in den Wäldern. Die Krieger wandten ihre Schritte in Richtung einer Siedlung der Weißen.

Gegen Mittag erreichten wir Kihikihi.

Eigentlich hatte Kihikihi stets den Ngati Maniapoto gehört. Bis vor wenigen Jahren hatte dort das marae unseres Stammes gestanden. Meine Eltern hatten dort gelebt, und wir Kinder waren dort geboren worden. Dann hatten die pakeha es erobert. Cameron hatte sein Regiment dort stationiert, und das Einzige, das noch an mein Volk erinnerte, war der Name der Siedlung – eine kihikihi ist ein Insekt, eine Zikadenart. Die Weißen hatten ihre ein- bis zweistöckigen Häuser entlang einer geraden Hauptstraße gebaut, schmucklose Kasernen aus Holz aus dem Boden gestampft und Exerzierplätze angelegt. Natürlich hatten sich auch Händler angesiedelt, es gab einen großen Gemischtwarenladen, ein Hotel und viele Pubs, eine Bank, eine Post, eine Kirche, sogar einen Arzt …

Die Namen all dieser Gebäude kannte ich natürlich noch nicht, als ich im Gefolge der kupapa-Krieger in die Stadt kam. Ich registrierte nur, dass sie gänzlich anders aussahen als die Versammlungs-, Küchen- und Schlafhäuser, die mein Volk baute. Auch die Menschen waren ganz anders als die in den Maori-Siedlungen. Zum ersten Mal sah ich pakeha-Frauen. Bisher hatte ich gar nicht gewusst, dass es sie gab. Die Rotröcke, die uns bekämpften, waren schließlich alle Männer gewesen. Nun sah ich staunend, wie weißhäutige blonde und rothaarige Frauen in den Straßen umherwanderten und in ihrer seltsamen Sprache miteinander plauderten. Sie trugen voluminöse weite Kleider, so lang, dass ihre Füße oft gar nicht zu sehen waren. Wie unpraktisch mussten diese Kleider beim Fischfang und auf der Jagd sein, im Kampf oder wenn man schnell vor fremden Kriegern fliehen musste! Einige der Frauen, besonders die jüngeren, schienen auch unglaublich dünn zu sein. Zumindest ihre Taillen wirkten so schlank, dass ein großer Krieger sie mit zwei Händen hätte umfassen können.

Vor den kupapa-Kriegern hatten die weißen Frauen anscheinend genauso viel Angst wie ich. Mehrmals wechselten sie die Straßenseite, wenn die furchterregenden Kämpfer ihnen entgegenkamen. Einige Frauen führten Kinder an der Hand, allerdings trug keine ein Baby auf dem Rücken. Ich schaute neugierig nach kleinen Mädchen in meinem Alter aus, entdeckte jedoch nur eines. Es war blond, trug ein blaues Kleid, das kürzer war als das der erwachsenen Frauen, und sein weizengelbes Haar schmückte eine blaue Schleife. Als es mich sah, versteckte es sein Gesicht in den Röcken seiner Mutter.

Wir näherten uns jetzt einem Platz in der Mitte der Siedlung, und ich sah, dass hier Stände aufgebaut waren, an denen man Obst und Gemüse und andere Waren kaufen oder tauschen konnte. An anderen Ständen wurde gekocht und Fleisch gebraten. Wer etwas davon wollte, ging hin und bat um eine Schale Eintopf oder eine Scheibe Brot mit Fleisch. Ich war so hungrig, dass ich meine Schüchternheit überwand und mich an eine der Kochstellen anschlich. Die Frau, die dort Essen austeilte, sah nicht so grimmig aus wie viele Männer an anderen Ständen, allerdings war sie nicht sehr freundlich. Statt mir etwas abzugeben, als ich ihr bittend die Hände entgegenhielt und auf meinen Bauch und meinen Mund wies, um ihr zu zeigen, dass ich hungrig war, fuhr sie mich an.

Natürlich verstand ich nichts von ihren zornigen Worten, doch die Botschaft war klar: Für mich war dieses Essen tapu. Und auch die anderen pakeha hinter den Ständen mit Früchten, Kleidern und anderen bunten, hübschen Dingen beobachteten mich argwöhnisch. Ich war mir sicher, dass sie mich ebenfalls anschreien würden, wenn ich versuchte, mir etwas davon zu nehmen.

Die kupapa-Krieger dagegen wurden voller Ehrfurcht behandelt. Als sie zu einem Stand kamen, an dem große Fleischstücke über einem offenen Feuer an Spießen gebraten wurden, erhielten sie nach kurzem Wortwechsel jeder eine große Portion. Der Anführer gab dem Koch dafür ein paar runde, blitzende Plättchen. Ich fragte mich, ob dies vielleicht das Geld war, von dem die Erwachsenen im pa mitunter geredet hatten. Den pakeha war es angeblich ungeheuer wichtig. Sie tauschten es gegen alles, sogar gegen Land!

Vor dem Stand waren lange Tische und Bänke aufgebaut, und die Männer setzten sich mit ihrem Essen wie die pakeha, die dort bereits Platz genommen hatten. Ich schob mich schüchtern im Schatten eines Standes mit Kochgeschirr in die Nähe der Männer. Vielleicht gaben sie mir ja wieder etwas ab. Und ich hoffte nicht vergebens. Tatsächlich warf mir der Jüngste gleich wieder ein Stück Brot und dieses Mal sogar ein Stück Fleisch zu. Ich schaffte es nicht, es zu fangen, es fiel zu Boden, und ich musste den Straßendreck abwischen, bevor ich es zum Mund führen konnte. Dann kaute ich heißhungrig, viel zu schnell war der Bissen heruntergeschluckt. Ich musste unbedingt mehr haben …

Schritt für Schritt näherte ich mich den Männern, um auf mich aufmerksam zu machen – natürlich nicht so weit, dass sie mich womöglich berührt und ich sie damit erzürnt hätte. Ich achtete auch auf meinen Schatten. Es war ein sonniger Tag, und womöglich wollten die Männer nicht mal, dass der Schatten eines Häuptlingskindes auf sie fiel. Zum Lohn für die Mühe wurde mir weiteres Essen zugeworfen. Dieses Mal fing ich es und erregte damit die Aufmerksamkeit einer pakeha-Frau. Sie trug ein braunes, sehr schönes Kleid mit einer Art Mantel darüber, und auf ihrem blonden Haar saß eine seltsam geformte Kopfbedeckung. Neben ihr bissen zwei Kinder manierlich in ihre Fleischbrötchen, ein Mädchen, das etwa so alt sein musste wie Kiri, und ein Junge – etwas älter, aber noch längst kein Beinahekrieger wie Tuma.

Die drei saßen am Nebentisch, doch nun erhob sich die Frau und ging aufrecht und furchtlos auf die kupapa-Krieger zu. Sie wies auf mich und sagte etwas, das die Männer offenbar nicht verstanden. Und dann rief sie ein junges Mädchen zu sich, das bislang einen Schritt hinter ihren Kindern gestanden hatte. Es trug ein einfaches blaues Kleid, darüber eine Schürze und ein Häubchen. Mir fiel gleich auf, dass dieses Mädchen Maori war, oder zumindest Maori unter seinen Ahnen gehabt haben musste. Haut, Haar und Augen waren dunkel.

Ich verstand nicht, was die Frau zu der jungen Maori sagte, der Befehlston in ihrer Stimme war jedoch nicht zu überhören. Das junge Mädchen nickte und blickte ängstlich, wiederholte die Worte der Frau dann aber brav in der Sprache der Maori, was ihm hörbar schwerfiel. Es machte mitunter Fehler, als wäre ihm die Sprache seines Volkes nicht ganz geläufig.

»Die Lady will wissen, warum ihr dem Kind nichts zu essen gebt.«

Die kupapa-Maori lachten.

»Tun wir doch!«, sagte ihr Anführer und warf mir einen Knochen zu. Ich fing ihn hungrig auf.

Die pakeha-Frau sagte erneut etwas, dieses Mal klang es zornig.

»Sie fragen, ob das Kind zu euch gehört«, übersetzte das Mädchen.

Die Männer wollten etwas erwidern, doch als sie sahen, dass die Frau einen kleinen Beutel aus ihrer Tasche nahm und ein paar der Geldplättchen daraus hervorholte, hielten sie inne. Wieder wandte sie sich mit strenger Stimme missbilligend an die Männer und warf dem Anführer zwei der Plättchen zu.

»Ist für das Kind.« Das Maori-Mädchen übersetzte, und ich blickte die Männer und die Frau hoffnungsvoll an. »Essen.«

Ich verstand das als Aufforderung, etwas zu essen für mich zu erstehen, doch die Männer wollten sich ausschütten vor Lachen.

»Das haben wir ja nun nicht gewusst, dass bei den pakeha auch mal Maori-Kind auf dem Speiseplan steht!«, polterte der Anführer. »Wo sie uns doch immer verbieten wollen, unsere Feinde zu kochen … Wie sagen sie noch immer, Hakopa? Das ist ein barbarischer Brauch.«

Ich hatte genug gehört! Genau darüber hatten Moana und Tahnee getuschelt. Kupapa-Maori verspeisten mitunter ihre getöteten Feinde. Von den pakeha hatte ich das nicht gewusst, aber natürlich war es möglich … Ich ließ angeekelt meinen Knochen fallen und zog mich ängstlich zurück. Verzweifelt sah ich mich nach einem Fluchtweg um, aber aus dieser Siedlung würde ich nicht entkommen können, egal, wie schnell ich rannte.

»Für nur zwei Pence gibt’s den Braten nicht!«, erklärte inzwischen einer der anderen Männer. »Da wird die Missus wohl noch was drauflegen müssen.«

Ich verstand nicht, worum es ging, die Handbewegung des Mannes war allerdings leicht zu deuten. Er wollte offenbar mehr Geld.

Das Maori-Mädchen sprach die Frau erneut an. Die Sprache der pakeha schien ihm leichter über die Lippen zu gehen. Die Frau reagierte empört.

Bevor das Mädchen übersetzen konnte, fügte ein anderer Krieger noch etwas hinzu. »Sie ist eine Häuptlingstochter!«

Das Mädchen gab die Worte an die Frau weiter, in deren Gesicht nun reinste Missbilligung stand. Anscheinend wusste sie von dem tapu … Ich schöpfte Hoffnung. Ohne mich anzufassen, konnte sie mich nicht essen …

Tatsächlich öffnete die Frau jedoch erneut ihre Börse, nahm ein paar weitere schimmernde Plättchen heraus, dieses Mal größere, und warf sie den Kriegern mit einem Ausdruck von Abscheu vor die Füße. Sie blitzte den Anführer an, als der Anstalten machte, noch mehr zu fordern, sprach ein paar scharfe Worte, die das Maori-Mädchen wohl sicherheitshalber nicht übersetzte, um den Zorn der Krieger nicht auf sich zu ziehen, und wandte sich dann an mich. Sie sagte etwas zu mir, und ihre Stimme klang streng, doch nicht unfreundlich. Mit der Hand machte sie eine Geste, die mich aufforderte, zu ihr zu kommen.

Ich wagte trotzdem nicht, mich zu nähern. Stattdessen kauerte ich mich unter eine der Bänke. Die Frau schien darüber die Geduld zu verlieren. Mit einer Handbewegung forderte sie das Maori-Mädchen auf, mich zu holen. Es wirkte sichtlich unwillig, schien keine Lust zu haben, ein schmutziges, stinkendes Kind unter einer Sitzbank hervorzuzerren. Und ich gedachte nicht, kampflos aufzugeben. Ich fletschte die Zähne und fauchte wie ein Kätzchen.

Die Bereitschaft des Mädchens, dem Befehl seiner Herrin zu folgen, schwand gänzlich, als sich jetzt auch noch der jüngere Krieger einmischte. »Fass sie nicht an!«, warnte er. »Sie ist tapu. Weißt du das nicht?« Dann hob er die Geldplättchen auf und machte sich mit den anderen Männern davon.

Ich rollte mich zu einer Kugel zusammen. Vielleicht ließen sie mich ja jetzt in Ruhe. Der rasche Wortwechsel zwischen dem Mädchen und der Frau rauschte denn auch an mir vorbei – ich verstand sowieso kein Wort. Doch dann hörte ich plötzlich eine weitere Stimme neben mir, jung und freundlich.

»Komm … komm raus! Wir dir nichts tun! Wir … nicht kochen Mädchen …« Die Worte kamen in gestammeltem Maori.

Ich hob vorsichtig den Kopf und erkannte den Jungen, der eben neben der pakeha-Frau am Tisch gesessen hatte. Er war recht groß, doch sein Gesicht war noch kindlich. Sicher hatte er nicht mehr als neun oder höchstens zehn Sommer erlebt. Seine Haut war sehr hell, heller als die der meisten pakeha, die ich bislang gesehen hatte, und sein Haar hatte die Farbe von Sonnenschein. Der Junge sah mich mitleidig an. Zum ersten Mal blickte ich in blaue Augen! Ich fand sie befremdlich, doch ich hätte sie schön gefunden, wäre ich nicht so verängstigt gewesen. Sie schienen mir sprechender als die dunklen Augen der Menschen meines Volkes. Ich glaubte, eine freundliche Seele darin zu erkennen.

»Aber der Krieger hat es gesagt …«, flüsterte ich. »Und hat mich die Frau nicht … eingetauscht?«

Der Junge verstand mich nicht. »Ich nicht gut Maori«, gab er zu. »Nur paar Worte …« Er gab die Verständigung mit Worten dann auch auf und hielt mir die Hand entgegen.

Ich weiß nicht, was mich dazu bewog, meine Angst zu überwinden und sie zu nehmen. Der Junge half mir behutsam unter der Bank hervor und führte mich zu seiner Mutter. Die stritt mit dem Maori-Mädchen, wobei immer wieder das Wort »tapu« fiel. Ihre Tochter hatte sich bislang an sie geklammert, sicher aus Angst vor den Maori-Kriegern. Jetzt machte sie sich allerdings los, kam auf mich zu und fragte etwas, das ich nicht verstand. Ich starrte sie nur an. Sie war hübsch und sauber und trug ein Kleid in einem ganz hellen Rot, verziert mit blauen Bändern. Ihr blondes Haar, das mir fast goldfarben erschien, war zu Zöpfen geflochten, gehalten von hellroten Schleifen.

Der Junge versuchte sich erneut in Zeichensprache. »Ich …«, er wies auf seine Brust, »Leonard. Das …«, er deutete auf seine Schwester, »… Sarah. Wir nennen Sassi.«

Das Mädchen lachte und ahmte die Geste seines Bruders nach. »Sassi!«, sagte es mit heller Stimme.

Ich schluckte. Seit dem großen Töten am Fluss hatte ich meine Stimme nicht mehr erhoben. Ich hatte zu viel Angst davor gehabt, nur noch schreien zu können. Jetzt wollte ich es versuchen.

»Marama«, sagte ich.

Als Leonards und Sassis Mutter meine Stimme hörte, wurde auch sie wieder auf mich aufmerksam. »Ma… ram…«, versuchte sie, meinen Namen zu wiederholen. Ihre Stimme klang unzufrieden.

»Marama«, wiederholte Leonard und wies zunächst auf sich und dann auf mich. »Mein Name …«, sagte er in seiner Sprache, »… ist Leonard. Und dein Name … ist Marama.«

Ich verstand und tippte erneut auf meine Brust. »Name Marama!«

»Nein.« Die pakeha-Frau schien zu einem Schluss zu kommen. »Nicht Ma… ra… Marian.« Sie zeigte auf mich und sprach genauso langsam und deutlich wie Leonard, »Dein Name ist Marian. Name Ma… ri… an.«

Ich verstand. Anscheinend wollte sie mir einen neuen Namen geben.

»Du kannst nicht heißen wie eine Wilde, du brauchst einen englischen Namen«, übersetzte dann auch das Maori-Mädchen.

Ich fragte mich, ob es der Frau zustand, mir einen anderen Namen zu geben. Es war wohl so. Wenn sie mich auch nicht essen wollte, so hatte sie mich doch eingehandelt, und ich war nun ihre Sklavin. Sie konnte mich nennen, wie sie wollte. Also wiederholte ich meinen neuen Namen.

»Marian.«

Die pakeha-Frau sagte etwas, das wie ein Lob klang. Wieder übersetzte das Maori-Mädchen.

»Das hier sind Master Leonard und Missie Sarah.« Es zeigte auf die Kinder.

Um mich beliebt zu machen, sprach ich auch ihre Namen nach. »Leonard … Sa… Sassi …«

Das stellte die Frau jedoch nicht zufrieden. Sie wollte etwas einwenden, die Kinder widersprachen allerdings. Schließlich nickte sie.

»Also gut. Leonard und Sassi. Aber mich, Marian, nennst du Miss Hillary. Miss Hillary!« Die Frau wies auf sich.

Ich versuchte es. »Missie … Missie Hill…«, murmelte ich.

Die Frau verzog den Mund. Sie schien erneut nicht zufrieden, verbesserte mich aber nicht. Zudem fiel ihr jetzt wohl auf, dass die anderen pakeha auf dem Markt uns anstarrten. Es schien ihr unangenehm. »Ruth, Leonard, Sarah, Marian!« Sie rief unsere Namen und setzte sich in Bewegung.

Ich verstand, dass sie uns aufforderte, den Markt zu verlassen. Ängstlich trottete ich hinter den Kindern her. Das Maori-Mädchen folgte.

»Du bist … Ruth?«, fragte ich schüchtern.

»Eigentlich Ruih«, sagte das Mädchen. »So haben mich meine Eltern genannt. In der Missionsschule haben sie uns die alten Namen gelassen, nur Maori sprechen war verboten. Deshalb hab ich viel vergessen von der Sprache. Miss Hillary hat dann einen neuen Namen für mich gefunden. Sie mag die Maori-Namen nicht. Ich bin nun Ruth. Die Köchin, Mahuika, ist Mathilda. Du bist Marian.« Ich nickte. »Und du musst schnell Englisch lernen«, fügte Ruth hinzu. »Sonst wird Miss Hillary böse.« Wir hatten nicht lange zu laufen, bis wir ein großes zweistöckiges Holzhaus erreichten, das an einer belebten Straße lag. »Dies ist ein Hotel«, erklärte Ruth. »Da wohnt man, wenn man auf Reisen ist …«

Ich wunderte mich. »Wenn wir wandern, schlafen wir bei befreundeten Stämmen«, sagte ich.

Ruth zuckte mit den Schultern. »Die pakeha nicht. Die gehen in ein Haus wie dieses, geben dem Besitzer Geld und bekommen ein Bett für eine Nacht oder mehrere Nächte. Hotel. Sprich mal nach: Hotel.«

Damit lernte ich ein weiteres Wort in meiner neuen Sprache. Missie Hill betrat derweil das Gebäude, und wir folgten ihr in eine Eingangshalle. Sie war so groß wie eines unserer Versammlungshäuser, doch die Einrichtung war vollkommen anders. Der Boden war mit großen bunten Matten ausgelegt, auf denen jedoch niemand schlief. Die Menschen trampelten einfach darauf herum. Mit Stoff bedeckt waren auch seltsame Sitzmöbel, auf denen sich Damen und Herren niedergelassen hatten und miteinander sprachen, während vor ihnen auf Tischen Essen auf flachen Tellern lag und Tassen mit dampfendem Inhalt standen. Ab und zu nahmen sie einen Schluck oder einen Happen, den sie mit metallenen Gerätschaften zum Mund führten. Waren das alles Häuptlingskinder? Oder durften pakeha ihr Essen grundsätzlich nicht anfassen? Dagegen sprach, dass Leonard und Sassi ihre Fleischbrötchen in den Händen gehalten hatten.

Ich sah mich weiter um. An den Wänden standen keine Götterstatuen. Stattdessen hingen dort gemalte Bilder, die Blumen, einen Wald oder Häuser zeigten. Hinter einem hohen Tisch erschien jetzt ein junger pakeha-Mann, der Missie Hill zunächst freundlich anlächelte, bis sein Blick auf mich fiel. Angewidert sprach er ein paar strenge Worte. Missie Hill ließ ihn allerdings kaum ausreden. Ein Wortschwall von ihr brachte ihn zunächst zum Schweigen und ließ ihn dann in einem anderen Zimmer verschwinden. Dort wechselte er aufgeregte Worte mit anderen pakeha, kam zurück und wandte sich beflissen an Missie Hill.

Ruth übersetzte für mich. »Der Mann sagt, Miss Hillary kann dich so nicht mitnehmen ins Zimmer. Erst musst du dich säubern. Kannst du … dich waschen?«

Ich zuckte mit den Schultern. Eigentlich war es zu kalt zum Baden. Und ich war auch eher hungrig, als dass es mich danach gelüstet hätte, jetzt in den nächsten See oder einen Fluss zu springen.

Ruth interpretierte das als Nein und seufzte. »Ich hab es gewusst. Und Miss Hillary wird jetzt sicher drauf bestehen, dass ich dich bade … Hoffentlich ist das nicht wahr mit diesen tapu.«

Ich kaute auf meinen Lippen. »Das ist schon wahr«, flüsterte ich. »Ich bin eine Häuptlingstochter, ich …«

»Aber ich bin getauft«, sagte Ruth. Es klang, als wollte sie sich selbst beruhigen. »Geister können mir nichts tun!«

Das fand ich bemerkenswert. Die pakeha schienen eine Methode gefunden zu haben, tapu aufzuheben! Bei unserem Stamm konnten sich die Menschen, die gegen ein tapu verstoßen hatten, nur anschließend durch eine Reinigungszeremonie vom Fluch der Götter befreien.

Der pakeha hinter dem Tisch sagte wieder etwas zu Missie Hill, und die gab erneut Anweisungen an Ruth.

Ruth sah mich unglücklich an. »Sie sagen, ich muss dich baden. Dann komm …«

»Kann ich erst … etwas zu essen haben?«

Ich wollte nicht ungehorsam sein, doch mir war übel vor Hunger, und so beschloss ich, wenigstens zu fragen, bevor ich Ruth zur Badestelle folgte.

Es überraschte mich, dass Ruth meine Worte tatsächlich für Missie Hill übersetzte. Eigentlich hatte ich damit gerechnet, dass sie einfach Nein sagte, aber sie wollte das Bad wohl gern hinauszögern.

Missie Hill reagierte ungehalten. Sie sprach ein paar scharfe Worte.

»Später«, beschied Ruth mich. »Wir baden vor dem Essen.«

Unglücklich senkte ich den Kopf und machte Anstalten, hinter ihr herzutrotten. Doch dann hörte ich Leonard etwas sagen. Er lächelte, zeigte auf seinen Mund und wies uns an, kurz zu warten. Dann lief er auf eine Frau zu, die ich eben dabei beobachtet hatte, wie sie die Leute an den Tischen bediente. Er sprach kurz mit ihr, und als er zurückkam, drückte er mir ein rundes, weiches Ding in die Hand, bestreut mit etwas Weißem.

»Essen«, sagte er auf Maori. Und dann, als ich hineinbiss in das Ding und den süßesten, köstlichsten Geschmack genoss, den ich je auf der Zunge gehabt hatte, brachte er mir das dritte Wort in seiner Sprache bei: »Zuckerbrötchen.«

Die Welt der pakeha war für mich voller Wunder, die ich nun nach und nach mithilfe von Ruth, Leonard und Sassi entdeckte. Es begann mit dem Badehaus. Ruth führte mich keinesfalls ans Ufer eines Flusses oder eines Sees, sondern in einen Anbau des Hotels, in dem es unglaublich warm war, obwohl ich kein Feuer brennen sah. Eine dicke pakeha-Frau, die ein ähnliches blaues Kleid und eine Schürze trug wie Ruth, erwartete uns dort. Natürlich schlug sie bei meinem Anblick die Hände über dem Kopf zusammen. Ruth half mir, mich auszuziehen, und warf meine schmutzige, zerlumpte Kleidung angewidert auf einen Haufen.

»Das du kannst nicht mehr tragen«, erklärte sie und beratschlagte offenbar mit der dicken Frau, woher man etwas anzuziehen für mich bekommen konnte. Dann führten die beiden mich zu einem riesigen Zuber, in dem Wasser dampfte … Entsetzt sah ich Ruth an. Sollte ich jetzt doch noch gekocht und gegessen werden? Ruth sagte etwas zu der dicken Frau, die daraufhin lachte und mir so freundlich und liebevoll über das Haar strich, wie die anderen Mütter in unserem Dorf es bei ihren Kindern taten. »Keine Angst, Kleine!«, übersetzte Ruth ihre sanften Worte und fügte hinzu: »Das ist nur schönes warmes Wasser. Und Seife. Die Badefrau hat das für dich vorbereitet. Du kannst jetzt da reinklettern.«

Tatsächlich war eine Art Stiege an der Seite angebracht, was mich etwas beruhigte. Schließlich stiegen die Opfer kannibalistischer Ausschreitungen kaum selbst in den Topf.

Das Wasser war denn auch nicht zu heiß, sondern nur wunderbar warm. Ich hatte noch nie etwas so Schönes erlebt, wie darin einzutauchen. Hinzu kam, dass es duftete wie eine Wiese im Sommer, und dann begann Ruth mich auch noch mit einem seltsamen Ding einzureiben, aus dem Schaum trat. Schaum, der wie Blumen duftete! Das anschließende Abschrubben mit einer Bürste war weniger angenehm, aber ich sah ein, dass sie all den verkrusteten Dreck, das Blut und den Schweiß von meiner Haut entfernen wollte. Am Ende war ich so sauber wie noch nie in meinem Leben, nur Ruth war noch nicht zufrieden. Sie begann, auch mein Haar mit dem duftenden Ding, das sie Seife nannte, zu bearbeiten, und reagierte entsetzt, als sie die Läuse darin fand.

Die dicke pakeha, die Ruth Badefrau genannt hatte, sagte etwas und machte eine Handbewegung, als wollte sie mir etwas abschneiden.

»Nein, sie will dich nicht einen Kopf kürzer machen«, scherzte Ruth, als sie meinen entsetzten Blick bemerkte. »Nur die Haare müssen ab!«

Gleich darauf sah ich ein metallenes Werkzeug und war überrascht, dass sich mein Haar damit gänzlich schmerzlos abschneiden ließ. Schere nannte Ruth es. Natürlich schaute ich unglücklich auf die verfilzten Strähnen, die auf den Boden vor dem Waschzuber fielen. Es war bestimmt tapu, das Haar einer Häuptlingstochter zu scheren. Ich wusste, dass im Haar der Häuptlinge der Gott Rauro wohnte. Deshalb durfte mein Vater sein Haar nicht einmal selbst berühren. Es abzuschneiden war eine schwere Beleidigung für die Götter. Nichtsdestotrotz fühlte es sich unglaublich gut an, als Ruth mein kurz geschorenes Haar jetzt noch einmal gründlich einseifte und die Badefrau es anschließend mit einer Lotion behandelte, die, wie Ruth übersetzte, die letzten Läuse und ihre Eier töten sollte. Es brannte etwas, aber das war weit besser auszuhalten als das Jucken vom Gewimmel der kleinen Tiere auf der Kopfhaut. Schließlich hob mich die dicke pakeha aus dem Zuber und wickelte mich in weichen, warmen Stoff ein.

»Ein Badetuch«, nannte mir Ruth das Wort dafür. »Man trocknet sich damit ab.«

Zuletzt fand sich sogar ein Kleid für mich. Mein erstes pakeha-Kleid. Es war aus buntem Stoff – und dieses Mal kannte ich den Namen: Kattun. Ich hatte Kleidung aus solchen Stoffen bei Stämmen gesehen, die früher mit den pakeha gehandelt hatten. Meine Mutter hatte die Frauen gerügt, die stolz in pakeha-Röcken im Dorf umhergelaufen waren. Sie hatte sie gemahnt, sich lieber auf traditionelles Maori-Webhandwerk zu besinnen. Mir hatte es jedoch gefallen, dass die Stoffe mit Blumen oder Punkten bedruckt waren. Damals war ich noch überzeugt davon gewesen, dass jemand sie bemalt hatte.

»Eins von den Hausmädchen hat ein Kind so groß wie du«, erklärte Ruth. »Die Badefrau hat nach einem Kleid gefragt, und sie hat es für dich hergegeben.«

Lächelnd wandte sie sich an die Badefrau und sprach ein paar Worte Englisch. Es klang wie ein Dank.

Ich lächelte der Frau ebenfalls zu. Bislang hatte ich nie gedacht, dass pakeha so nett sein könnten.

Tatsächlich waren die Clavells, wie die Familie hieß, und die anderen pakeha, mit denen ich es in der nächsten Zeit zu tun bekam, fast immer gut zu mir. Allerdings sahen sie wohl nicht wirklich einen Menschen in mir, sondern eher ein Haustier oder eine Puppe. Mein Verhalten in der ersten Zeit hat sicher an ein ausgesetztes Hündchen oder Kätzchen erinnert, das erst lernen musste, in einem zivilisierten englischen Zuhause zurechtzukommen.

So tastete ich mich an diesem ersten Tag eher verwirrt die Treppen hinauf, die ins obere Stockwerk des Hotels führten, auch sie mit gewebten Matten belegt und für mich somit ehrfurchtgebietend. In Maori-Häusern gibt es zwar Stufen, doch Treppenhäuser kennt mein Volk nicht. Oben angekommen, wunderte ich mich erneut. Wer brauchte so lange, schmale Räume? Und endgültig verstörte mich das Zimmer, in das man mich schließlich brachte, oder besser die Ansammlung von Zimmern.

»Die Clavells bewohnen eine Suite«, erklärte Ruth mir, »und sie nehmen dich dorthin mit. Missie Hill hat dich ursprünglich in den Dienstbotenkammern bei mir unterbringen wollen, aber Sassi will nichts davon wissen. ›Mein Maori-Kind soll bei mir wohnen‹, hat sie gesagt.«

Ruths Stimme klang missbilligend, doch Sassis Wunsch schien Gewicht zu haben. Als wir eintraten, wurde gerade ein zusätzliches Bett in das Kinderzimmer der Suite gestellt, in der Missie Hill residierte. Solange sie ihren Gatten bei seiner Garnison in Kihikihi besuche, sagte Ruth, wohnten sie im Hotel. Und ich erfuhr auch von Major Andrew Clavell. Er war an der Offensive gegen Orakau nicht direkt beteiligt gewesen, diente allerdings in General Camerons Planungsstab. Er war eine Art Verbindungsoffizier zwischen einem größeren Militärstützpunkt in Auckland und den Truppen vor Ort. Natürlich verstand ich nicht ganz, was Ruth mir da erzählte, aber ich hörte wissbegierig zu und versuchte, mir alles zu merken. In Auckland besaß die Familie ein Haus, in dem sie gewöhnlich lebte. Dort verfügte sie über mehr Dienstboten, unter anderem die Köchin, von der Leonard Maori gelernt hatte. Nach Kihikihi hatte Missie Hill nur Ruth mitgebracht, die als Kindermädchen angestellt war.

Während die junge Maori mit meinem Bad beschäftigt gewesen war, hatte Missie Hill Sassi und Leonard persönlich betreut und mit ihnen auf dem Zimmer Tee getrunken und gegessen. Daran, auch für mich etwas zu essen kommen zu lassen, hatte sie nicht gedacht. Sassi hatte mir allerdings ein Zuckerbrötchen aufgehoben.

Sie klatschte vor Freude in die Hände, als ich hungrig hineinbiss. »Mommy, Mommy!«, rief sie und zeigte auf mich.

»Sag danke!«, wisperte Ruth mir zu und wiederholte das Wort dann auf Englisch. Ich versuchte, mich zwischen zwei Bissen zu bedanken.

Auch das schien Sassi zu freuen. Missie Hill musterte mich jetzt streng von oben bis unten, schien jedoch halbwegs zufrieden mit meiner Erscheinung zu sein. Nur das kurze Haar gefiel ihr nicht. Sie zeigte darauf und schimpfte ein bisschen mit Ruth, die das gelassen über sich ergehen ließ.

»Wir besorgen dir so schnell wie möglich ein ordentliches Kleid«, übersetzte mir Ruth schließlich ihre letzte Bemerkung, bevor Missie Hill uns allein ließ, um sich umzuziehen.

Am Abend sei sie, wie Ruth mir erläuterte, zu einem großen Essen mit dem Stamm ihres Mannes geladen. Bankett nenne man das.

Wahrscheinlich feierten die Clavells an diesem Abend die für die Engländer unblutig verlaufene Einnahme des pa Orakau – einen weiteren Sieg über mein Volk und seinen König. Ob Missie Hill von mir erzählte? Ob sie sich damit brüstete, den »Wilden« aus den kupapa-Regimentern ein Kind abgekauft zu haben? Ich erfuhr es nie, auch nicht, ob Missie Hill mich überhaupt je mit dem Massaker am Puniu River in Verbindung brachte.

Leonard und Sassi habe ich später davon erzählt, aber Missie Hill stellte niemals Fragen zu meiner Vergangenheit.

Major Clavell lernte ich an diesem Abend noch nicht richtig kennen. Ich sah ihn nur ganz kurz, als Missie Hill Leonard und Sassi rief, damit sie den Eltern Gute Nacht sagen konnten, bevor diese ausgingen. Von mir hatte ihm wohl noch niemand berichtet. Der Kontakt zwischen den Kindern und ihrem Vater schien sehr förmlich zu sein. Ich sah durch die halb offen stehende Tür, wie Sassi auf seltsame Weise das Knie beugte, bevor sie ihren Eltern einen Kuss auf die Wange geben durfte, und wie Leonard sich vor seinem Vater verbeugte. Die Bedeutung des Wortes »Sir«, mit dem sie ihn ansprachen, verstand ich nicht.

Mir war es ganz recht, mich an diesem Tag, an dem ich so viel erlebt und so viel Neues erfahren hatte, noch vor dem großen Mann in der roten Uniform verstecken zu können. So nah war ich einem Rotrock bislang schließlich nie gekommen – abgesehen von dem Soldaten, der nach kurzer Überlegung doch noch darauf verzichtet hatte, mich mit seinem Bajonett aufzuspießen. Major Clavell machte mir Angst, und ich ahnte, dass ich diese nie ganz verlieren würde.

Missie Hills Aufmachung war weniger furchterregend als imponierend. Sie trug eine aufwendige Abendrobe – ich hatte nie so viel Stoff um eine einzige Frau herum drapiert gesehen! Ihr Haar war kompliziert hochgesteckt und mit einem glitzernden Schmuckstück verziert, das man, wie Ruth mir zuflüsterte, Diadem nannte. In dieser Aufmachung erschien sie mir wie eine Göttin. Sogar das Bild meiner Mutter, der stolzen Kriegerin, verblasste vor ihrer leuchtenden Erscheinung.

Als die Clavells gegangen waren, erhielt ich dann endlich meine erste richtige Mahlzeit bei den pakeha. Ruth ließ das Essen für die Kinder aufs Zimmer kommen. Ich war so hungrig, dass ich es blitzschnell mit den Fingern zum Mund führte und herunterschlang, bevor es mir noch jemand wegnehmen konnte. Es waren zwei Brotstücke, zwischen die man in Soße getränktes Fleisch gelegt hatte. Beruhigt stellte ich fest, dass auch Leonard und Sassi das Sandwich, so nannten sie es, in die Hand nahmen. Sie knabberten nur manierlicher daran. Ruth rügte mich denn auch gleich, als etwas von der Soße auf mein neues Kleid kleckerte. Mich wunderte das. Bislang war ich nie ausgeschimpft worden, wenn ich mich schmutzig gemacht hatte, doch Ruth holte sofort einen Lappen und versuchte, den Fleck wegzureiben. Auch den Mund sollte ich mir abwischen, nachdem ich gegessen hatte. Dafür gab es spezielle kleine Tücher, Servietten nannten sie die.

Nach dem Essen wurden wir dann aufgefordert, schlafen zu gehen – jedenfalls Sassi und ich, Leonard durfte etwas länger aufbleiben. Ich fand das seltsam, im marae hatten wir uns schlafen gelegt, wenn wir müde waren, allenfalls hatte die Schlafenszeit davon abgehangen, wann es dunkel wurde. Im Krieg war es nicht immer möglich gewesen, am Abend Feuer zu entzünden. Hier dagegen wurden die Häuser durch Gaslampen erhellt. Sassi, die murrte, als Ruth uns ins »Bett« schickte, hätte wohl noch stundenlang etwas anderes tun können, mir war es allerdings ganz recht. Ich war todmüde. Aber bevor ich zur Ruhe kommen konnte, musste ich noch lernen, was ein Bett war. Ruth lachte, als ich nach einer Schlafmatte fragte, und erläuterte mir, man schlafe bei zivilisierten Leuten nicht auf dem Boden. Verwundert schlüpfte ich schließlich zwischen Laken und Bettdecke und atmete den Duft der frischen Bettwäsche ein. Sie roch blumig wie die Seife, schön, doch ganz anders als die Pflanzen, die ich kannte.

»Rosen«, erklärte Ruth, als ich fragte. »Das sind wunderschöne Blumen. Sie wachsen im Garten, und man kann sie trocknen und dann die Blütenblätter zwischen die Laken legen. Sie riechen gut …«

Das pakeha-Bett duftete tatsächlich himmlisch.

Später fiel ich manchmal heraus, wenn ich Albträume hatte und mich unruhig hin und her warf. Da wäre eine Schlafmatte praktischer gewesen. In dieser Nacht geschah das jedoch nicht. Ich war völlig erschöpft und schlief tief und traumlos durch.

In den nächsten Tagen lernte ich viele weitere Worte Englisch sowie die ersten Lektionen darin, wie man sich in einem pakeha-Haushalt zu benehmen hatte. Sassi fand großen Spaß daran, mir etwas beizubringen, so wie sie auch einem Hundewelpen seinen Napf und seinen Schlafplatz gezeigt und ihn gelehrt hätte, sich auf Kommando zu setzen. Das Erste, was Sassi mir beibrachte, war tatsächlich ein Knicks – Leonard wollte sich ausschütten vor Lachen darüber, wie ich dabei meine Beine verdrehte. Noch schwieriger war es allerdings, herauszufinden, wann dieses Knicksen angebracht war, und wann ich die Worte »bitte« und »danke« zu sagen hatte, die mir Missie Hill gleich am ersten Tag beigebracht hatte.

Wozu das alles gut war, lernte ich nicht. Ruths Maori-Sprachkenntnisse reichten für weitere Erklärungen nicht aus, und Sassi wusste anscheinend selbst kaum, warum sie andauernd knickste, lächelte und sich bedankte. Immerhin lobte sie mich überschwänglich, wenn ich etwas richtig gemacht oder gesagt hatte, und versuchte, sich mir verständlich zu machen. Missie Hill schien dagegen davon auszugehen, dass ich ihre Befehle schon verstehen würde, wenn sie die Worte nur laut und deutlich wiederholte. Sie war gewöhnlich freundlich und höflich, doch sie forderte unbedingten Gehorsam – von mir wie auch von ihren eigenen Kindern. Wenn wir etwas falsch machten, wurden wir scharf gerügt oder sogar mit einem Klaps bestraft. Ich erschrak zu Tode, als ich versehentlich einen Teller zerbrach und man mich dafür mit einem Stockschlag auf die Hand züchtigte. Bei den Maori gab es so etwas nicht. Kinder wurden niemals geschlagen, und es gab auch nur wenige Dinge, die ihnen verboten waren.

Im Hause Clavell gab es für alles Regeln – wann man zu Tisch ging und wann man wieder aufstand, wann man schlafen ging, was man anfassen durfte und was für Kinder offensichtlich tapu war. Dazu gehörte zum Beispiel auch Missie Hills wunderschönes himmelblaues Briefpapier, das mich magisch anzog. Ich bekam gewaltigen Ärger, als ich mir einen Bogen davon nahm und einen Drachen daraus faltete. Leonard und Sassi waren mit diesen Regeln aufgewachsen. Sie wussten genau, wann sie sprechen durften und wann man von ihnen erwartete zu schweigen. Lautes Lachen, Schreien und Herumtoben war im Haus grundsätzlich verboten. Mich trafen diese Beschränkungen nicht so, weil ich zu scheu und eingeschüchtert war, um das Falsche zu tun, und noch gar nicht genug Englisch konnte, um das Falsche zu sagen. Ich bemühte mich grundsätzlich, alles richtig zu machen – zumindest am Anfang war ich mir meines Status als Sklavin noch sehr genau bewusst. Dass man mich gut behandelte und nicht einsperrte oder hungern ließ, irritierte mich nicht. Auch in Maori-Dörfern wurden versklavte Kriegsgefangene nicht gequält oder in ihrer Bewegungsfreiheit eingeschränkt. Sie wären schon deshalb nicht fortgelaufen, weil ihre eigenen Stämme sie nicht mehr aufgenommen hätten. Ein Krieger, der sich fangen ließ, verlor sein mana, seine spirituelle Energie und damit seine Ehre.

Von mir, der verschleppten Häuptlingstochter, nahm ich Ähnliches an. Bei den pakeha war ich nicht tapu. Sassi fasste mich ständig an. Sie hatte Spaß daran, mich zu frisieren und schön anzuziehen. Sie nannte mich ihre lebende Puppe. Tatsächlich war ich nur ein Jahr jünger als Sassi, allerdings wesentlich kleiner und zierlicher. Zwar sind die Vertreter meines Volkes meist stämmig, doch ich war im Krieg, auf der Flucht und mit einer wenig fürsorglichen Mutter aufgewachsen. Ich wirkte schmächtig, was den pakeha gefiel. Wenn ich mit den Clavells durch Kihikihi ging, kam es immer wieder vor, dass mir wildfremde Frauen lächelnd über den Kopf strichen oder Missie Hill auf mich ansprachen, als wäre ich ein possierliches Hündchen. Die Marktfrauen, die mich bei meiner Ankunft in der Stadt noch weggejagt hatten, nannten mich jetzt »Mrs. Clavells kleines Negerlein« und steckten mir lächelnd Leckerbissen zu.

Auch die Schneiderin in dem Laden für Kinderkleidung, den wir bald aufsuchten, war nett. Während ich nur verständnislos vor dem Gestell mit den bunten Kleidchen stand, die sie feilhielt, machte sich Sassi schon daran, etwas für mich auszusuchen. Die Verkäuferin half mir beim Anziehen und gurrte lobende und bewundernde Worte, was ich ohne Übersetzung verstand. Alle lachten, als Sassi mir dann vormachte, wie ich mich vor dem Spiegel drehen sollte. Ich lachte auch und zeigte auf Zuruf meinen Knicks. Wenn man behandelt wird wie ein Haustier, fängt man wohl unweigerlich an, sich wie eines zu benehmen.

Doch wie einem Hundewelpen mitunter ein Malheur passiert, so unterliefen auch mir Fehler, und manchmal konnte ich nicht mal etwas dagegen tun. Tagsüber war ich mit dem neuen Leben, in das ich da gestoßen worden war, so beschäftigt, dass ich gar nicht dazu kam, um meine Angehörigen zu trauern. Bei Nacht jedoch verfolgte mich das Blutbad von Orakau. Ich hatte schon immer zu Albträumen geneigt, und nun rannte ich beinahe jede Nacht wieder um mein Leben, sah meine Schwester und meinen Bruder fallen, das Baby von Tahnee wie eine zerbrochene Puppe im Gras liegen, meine Mutter ihren absurden Tanz vorführen, in die Luft geschleudert von der Gewalt unzähliger Kugeln. Ich sah den tätowierten Krieger, das Bajonett des Engländers, versuchte, zu meiner Mutter zu kriechen, erreichte sie jedoch nicht. Ich schrie, was merkwürdig war, denn ich kann mich nicht erinnern, einen Ton von mir gegeben zu haben, als all das Schreckliche wirklich passiert war.

Meine Schreie weckten Sassi und, solange wir im Hotel in Kihikihi wohnten, auch Missie Hill und Leonard. Das erste Mal, als ich aus einem Albtraum aufschreckte, war das noch nicht so schlimm. Ich hatte mich im Bett herumgeworfen, war herausgefallen und gleich erwacht. So stand nur Sassi erschrocken neben mir. Sie redete freundlich auf mich ein, während ich versuchte, in dem ungewohnten Nachthemd auf die Beine zu kommen und zurück ins Bett zu kriechen. Dann schlief ich wieder, und alles war gut.

Beim nächsten Mal schrie ich jedoch anhaltend, und wer mich wach rüttelte, war Missie Hill, höchst verärgert über die Störung ihrer Nachtruhe. Die pakeha-Frau hatte keine freundlichen Worte oder tröstlichen Geschichten für mich wie Moana. Sie herrschte mich an und befahl mir, augenblicklich still zu sein. Das verstand ich damals schon, das Wort »still« gehörte zu den ersten Worten, die ich lernte. Missie Hill war der Ansicht, man sollte Kinder zwar sehen, aber nicht hören. Dann verstand ich noch »Hotel«. Ich hatte mit meinen Schreien wohl alle Bewohner des Etablissements geweckt. Meine gestammelten Entschuldigungen auf Maori nutzten mir da ebenso wenig wie Sassis Fürsprache. Missie Hill erwartete von mir, meine Träume zu kontrollieren.

In den nächsten Tagen versuchte ich das, natürlich gelang es nicht, und nachdem Missie Hill mich mehrmals scharf gerügt und einmal sogar geschlagen hatte, versuchte ich, einfach nicht mehr einzuschlafen. Ich bemühte mich, an alle möglichen englischen Worte zu denken, die ich an diesem Tag gelernt hatte, führte mir Szenen aus meinem neuen Leben bei den pakeha und meinem alten bei den Stämmen vor Augen – bis ich vor lauter Erschöpfung einschlief und dann tatsächlich seltener träumte. Dafür schlief ich tagsüber beim Essen ein oder wenn Ruth uns etwas vorlas. Vorlesen fand ich in der ersten Zeit noch ziemlich langweilig, ich verstand nicht einmal die Hälfte, und die Geschichten in den englischen Kinderbüchern waren mir auch zu fremd, um mit den Personen mitleiden zu können. Missie Hill hoffte allerdings, dass ich dadurch schneller Englisch lernte, und wenn ich einschlief, gab es Ärger.

Schließlich war es Leonard, der das Problem für mich löste. Ich tat sowohl ihm als auch Sassi leid, wenn Missie Hill wegen der Träume mit mir schimpfte. Die Geschwister kannten das wohl aus eigener Erfahrung.

»Du musst sie einfach wecken, bevor sie schreit«, riet Leonard Sassi, die hilflos ihre Stirn krauszog. Sie hatte einen festen Schlaf.

»Wenn sie nicht brüllt oder aus dem Bett fällt, werde ich doch gar nicht wach«, klagte sie.

Diese Bemerkung brachte Leonard auf die rettende Idee.

»Vielleicht wirft sie sich ja im Bett herum, bevor sie schreit«, überlegte er.

Am nächsten Abend vor dem Schlafengehen verband er mein Handgelenk und das von Sassi mit einem Faden. Solange wir beide ruhig schliefen, merkten wir davon nichts. Wenn ich allerdings um mich schlug und mich im Bett herumwarf, sollte Sassi es spüren. Und wir hatten Erfolg. Zwar kam es vor, dass auch ich manchmal wach wurde, weil Sassi sich im Schlaf bewegte, und mitunter weckte sie mich aus harmlosen Träumen. Aber meistens glückte es. Sassi rüttelte mich wach, bevor ich schreien konnte, und Missie Hill wurde nicht mehr in ihrer Nachtruhe gestört. Wenn Sassi schon mal wach war, krabbelte sie meist zu mir ins Bett, kuschelte sich an mich und wiegte mich wie ein Püppchen. Das tröstete mich, und sicher gefiel es auch Sassi. Bei meinem Volk schlief eigentlich nie ein Kind allein, die meisten schmiegten sich an ihre Mütter oder an die Geschwister, wie ich es bei Kiri getan hatte. Sassi fehlte die Nähe zu einem anderen Menschen gewiss genauso wie mir. Am nächsten Morgen, spätestens, wenn sie Ruth aus der Dienstbotenkammer in die Suite kommen hörte, um ihren Dienst anzutreten, kroch Sassi zurück in ihr eigenes Bett.

Wohlweislich, wie ich bald darauf erfuhr. Denn einen Monat später, als Major Clavells Mission in Kihikihi erfüllt war und die Familie nach Auckland zurückkehrte, bekamen wir plötzlich Ärger. Missie Hill und der Major schliefen in einem anderen Flügel des großen Hauses, und was sich im Kinderzimmer abspielte, interessierte sie nicht. Dafür war nun Ruth verantwortlich. Sie schlief mit uns in der Zimmerflucht, die im Haus der Clavells für die Kinder bestimmt war, und nahm ihre Aufgabe sehr ernst. Oft kontrollierte sie bei Nacht, ob wir auch schliefen, und als sie Sassi und mich das erste Mal aneinandergeschmiegt in meinem Bett liegen sah, regte sie sich fürchterlich darüber auf. Ich hörte zum ersten Mal die Worte »schamlos« und »unsittlich«, ohne zu verstehen, was sie bedeuteten.

Ruth zerrte uns gleich am nächsten Tag zu Missie Hill, die uns einen lauten, aufgeregten Vortrag hielt und damit drohte, unser schändliches Tun auch dem Major vorzutragen. Darauf verzichtete sie dann doch – wahrscheinlich aus Schamgefühl, wie ich sehr viel später begriff, nachdem ich gelernt hatte, wie sündig der menschliche Körper angeblich war. Am besten sprach man gar nicht darüber, einen solchen zu besitzen. Königin Victoria, so hielt mir die Hauslehrerin irgendwann vor, besitze so viel Schamgefühl, dass sie nicht mal das Wort »Beine« erwähnte.

Ich wusste inzwischen auch, dass mein Bad im Badehaus des Hotels in Kihikihi eine Ausnahme gewesen war. Gewöhnlich legten wir eine Art Hemd an, wenn wir badeten, und wuschen uns darunter. Mich befremdete das zunächst. In den Dörfern meines Volkes zog man sich ganz selbstverständlich zum Baden aus und zeigte sich auch sonst ohne Bedenken nackt. Andererseits war ich an genügend seltsamere tapu gewöhnt. Wenn die pakeha es so wollten, ließ ich meine Kleider eben an. Das Verbot, mich nachts an Sassi zu schmiegen, traf mich härter, und eigentlich erwartete ich, dass Sassi sich wieder darüber hinwegsetzen würde wie im Hotel in Kihikihi. Sie musste schon damals gewusst haben, dass die Erwachsenen unser Verhalten missbilligten. Die Drohung, ihrem Vater von unserer »Sünde« zu erzählen, jagte dem pakeha-Mädchen allerdings solche Angst ein, dass es nie wieder in mein Bett kam. Nicht mal den Faden zwischen uns konnten wir mehr spannen, da wir getrennte Zimmer bewohnten. Zum ersten Mal schlief ich ganz allein in einem Raum, und die Albträume häuften sich erneut. Wieder schreckte ich fast jede Nacht schreiend daraus auf, doch Ruth schimpfte nicht mit mir. Sie nahm mich zwar nicht in den Arm, tröstete mich jedoch und brachte mir heiße Milch mit Honig, damit ich schnell wieder einschlief. Aus dem Bett fallen konnte ich auch nicht mehr. Die Betten im Haus der Clavells in Auckland waren so breit, dass ein kleines Kind wie ich darin hätte tanzen können.

Bevor ich weiter von meinem Leben in Auckland erzähle, muss ich von der Reise dorthin berichten. Es war eine weite Fahrt, die wir in einer Kutsche zurücklegten. Ich hatte vorher bereits Pferdekarren gesehen, war allerdings noch nie auf einem mitgefahren. Es reizte mich auch nicht, ich hatte ziemlich große Angst vor Pferden. Es mussten böse Tiere sein, sonst würden sie sich nicht dazu hergeben, die Rotröcke gegen mein Volk in die Schlacht zu tragen. Noch immer hörte ich in meinen Albträumen den Hufschlag, als die Reiter aus dem Wald brachen, um mich und meine Familie zu töten. Außerdem erschienen die Tiere mir riesig, und ich machte mir Sorgen darüber, was passieren könnte, wenn sie doch einmal die Entscheidung trafen, ihrem Reiter oder dem Mann auf dem Kutschbock nicht zu gehorchen. Es war sicher nicht gut, wenn man sich dann auf einem Wagen befand, an den sie gefesselt waren. Sassi und Leonard lachten mich aus, als ich sagte, ich würde lieber zu Fuß gehen. Ich war inzwischen schon einen Monat bei den Clavells und konnte mich immer besser auf Englisch verständlich machen. Ruth hatte recht gehabt – ich lernte sehr schnell.

»Es ist viel zu weit, um zu laufen«, erklärte Leonard. »Fast hundert Meilen. Selbst mit einem schnellen Pferd würde man zwei Tage brauchen. Laufen kann das kein Mensch!«

Ich glaubte das nicht, wusste ich doch, welch gewaltige Entfernungen ein Krieger meines Volkes im Laufschritt zurücklegen konnte. Wenn Maori-Stämme wanderten, liefen schon kleine Kinder tagelang. Auch meine Geschwister und ich waren es gewohnt gewesen, ganze Nächte lang zu Fuß unterwegs zu sein, wenn wir wieder einmal ein pa hatten aufgeben und vor den pakeha fliehen müssen. Natürlich lohnte es sich nicht zu widersprechen. Selbst wenn ich die Kraft eines Kriegers gehabt hätte, wäre es mir nicht erlaubt worden, einfach hinter dem Pferdewagen herzulaufen, und so stieg ich an einem recht warmen Spätherbsttag trotz Herzklopfens in das Wohnzimmer auf Rädern, das sich Kutsche nannte. Frauen und Kinder sowie die Ältesten der pakeha pflegten darin sehr komfortabel zu reisen. Es gab weich gepolsterte Sitze und Stoffe, die man vor die Fenster ziehen konnte, wenn man lieber schlafen wollte, statt die Aussicht zu genießen. Leonard, der meine Angst spürte, reichte mir die Hand, um mir hineinzuhelfen, woraufhin ich mich gleich besser fühlte.

»Das sind ganz brave Pferde«, beruhigte er mich und wies auf die beiden Schimmel vor der Kutsche, die mir wie Ungeheuer aus Ruths und Missie Hills Märchen erschienen. Hätte ich damals einen Drachen zeichnen müssen, so hätte er sicher wie ein Pferd ausgesehen. »Mein Vater würde nie erlauben, dass uns etwas passiert!«, fügte Leonard hinzu.

Tatsächlich wären die Schimmel, hätten sie durchgehen wollen, nicht allzu weit gekommen. Vor ihnen formierte sich nämlich eine Gruppe von vier Reitern, einer von ihnen Major Clavell persönlich. Vier weitere Rotröcke zu Pferde folgten uns, alle waren mit Musketen und Säbeln bewaffnet – wobei der Major sicher nicht an die Bändigung der Kutschpferde gedacht hatte, sondern eher an den Schutz seiner Familie vor Überfällen. Der erste Teil der Reise führte nämlich durch dichten Wald, in dem es bestimmt noch Menschen meines Volkes gab, auch wenn die Engländer behaupteten, das Land sei befriedet. Ich hörte Missie Hill und ihren Mann darüber sprechen, und mir wurde angst und bang bei dem Gedanken, dass ein Kriegshäuptling meines Volkes tatsächlich versuchen könnte, seine Männer gegen uns zu führen. Würde ich einem erneuten Blutbad beiwohnen müssen, wenn die Rotröcke gewannen? Und was würden die Krieger mit Leonard, Sassi, Ruth und Missie Hill tun, falls sie gewannen? Was würden sie mit mir tun? Ich wusste nicht, ob ich unsere Eskorte eher als Schutz oder als Bedrohung sehen sollte.

Irgendwann beruhigte mich dann das gleichmäßige Schaukeln der Kutsche. Sie war gut gefedert, und als die erste Aufregung, auf Reisen zu sein, sich legte und der Wald vor den Fenstern der Kutsche langsam eintönig wurde, schlief erst Sassi ein, kurz darauf wurde auch ich schläfrig. Leonard schien das Schaukeln nicht müde zu machen. Er saß mir gegenüber, las in einem Buch, und manchmal, wenn er aufschaute, zwinkerte er mir zu. Als er nun merkte, dass mir beinahe die Augen zufielen, lächelte er.

»Schlaf ruhig, Mari, ich passe auf!«, wisperte er mir zu.

Und obwohl mir natürlich klar war, dass er mich genauso wenig vor durchgehenden Pferden oder einem Angriff von Maori-Kriegern bewahren konnte wie mein Bruder Tuma die Rotröcke hatte aufhalten können, fühlte ich mich getröstet und sank in einen tiefen Schlaf.

Als ich erwachte, fuhren wir immer noch auf der Straße der pakeha durch die Wälder, die meinem Volk Heimat waren, seit unsere Vorfahren einst mit ihren Kanus von Hawaiki nach Aotearoa gekommen waren. Ich erkannte jetzt die Wunden, die man dem Land mit dieser Straße geschlagen hatte. Zum Teil lagen noch die Stämme der Bäume am Rand, die dafür gestorben waren. Es machte mich traurig, ich musste an unser Leben in diesen Wäldern denken. Ob ich jemals zu meinem Volk zurückkehren würde? Oder würde ich mich in eine schwarzhaarige pakeha verwandeln, die ihre Sprache langsam vergessen würde wie Ruth?

Als wir uns dem Nachtlager näherten, wichen meine Grübeleien erneut der Angst. Wir schliefen in einem Festungsbau der Rotröcke, und ich fühlte die misstrauischen Blicke der Wachen auf mir ruhen, als ich Sassi und Leonard zögernd hineinfolgte. Vor den Palisaden des Forts sah ich obendrein Zelte, in denen Maori-Krieger hausten. Kupapa … Ich zitterte und wäre am liebsten in der Kutsche geblieben.

Ein Rotrock, offenbar der Häuptling, begrüßte Major Clavell und seine Familie am Eingang, runzelte jedoch die Stirn, als er mich in seinem Gefolge sah.

»Wir müssen jetzt aber nicht mit einem Überfall von wilden Kriegern rechnen, denen Sie das Kind gestohlen haben?«, fragte er missbilligend. Augenscheinlich mangelte es diesem älteren Soldaten an dem Respekt, den die meisten Rotröcke Major Clavell entgegenbrachten. »Ich meine … Ich verstehe ja, dass Ihre Frau die Kleine süß findet …«

Ich begriff nicht alles, was er sagte, doch ich reimte mir das meiste aus den Worten, die ich schon kennengelernt hatte, und dem, was Ruth mir zuflüsterte, zusammen. Ängstlich versteckte ich mein Gesicht in ihren Röcken.

»Das Kind wurde von kupapa-Truppen entführt!«, beschied Major Clavell den Mann hörbar verärgert. »Warum die es nicht umgebracht haben wie wohl seine ganze Familie, weiß ich nicht. Meine Frau begegnete ihm in Kihikihi völlig verwahrlost und nahm es mit – und jetzt hat meine Tochter einen Narren an dem kleinen Ding gefressen. Wir werden es also behalten. Falls es allerdings einer vermisst …«

Er machte eine Handbewegung, als wäre er imstande, mich bereitwillig jedem Beliebigen zu überlassen, der Ansprüche auf mich erhob. Der Krieger ging nicht weiter auf die Worte des Majors ein. Die Erwähnung der kupapa-Truppen hatte gereicht. Er rechnete offenbar nicht damit, dass von meinem Stamm noch jemand am Leben war.

»Wir versuchen hier, unsere Leute zu kontrollieren«, meinte er mit einer Geste des Bedauerns, um Major Clavell dann ins Fort zu führen. Missie Hill und wir Kinder wurden derweil zu unseren Unterkünften gebracht. Sie waren eher karg eingerichtet, die Betten glichen Pritschen, und Leonard, Sassi und ich teilten ein Zimmer mit Ruth. Man brachte uns Essen, einen Eintopf aus Süßkartoffeln, und Ruth hieß uns, gleich zu Bett zu gehen, nachdem wir ihn ausgelöffelt hatten. Ich wollte eigentlich nicht schlafen. Der Gedanke, hier von Albträumen geplagt zu werden und im Schlaf aufzuschreien, schreckte mich. Wenn ich die Rotröcke damit weckte, würden die womöglich ärgerlich und taten mir etwas an! Wieder war es Leonard, der mich beruhigte. Ich schlief auf einer Pritsche zwischen ihm und Sassi, und als Ruth anderweitig beschäftigt war, befestigte er mit wichtiger Miene einen Faden an meinem Handgelenk und seinem großen Zeh. Darüber musste ich sogar lachen. Am Ende schlief ich gar nicht so schlecht im Lager unserer Feinde.

Am nächsten Morgen ging es in aller Frühe weiter. An diesem Tag regnete es, aber das Dach der Kutsche hielt die Feuchtigkeit ab. Erneut fuhren wir durch Wälder, erst am Ende des Tages lichteten sie sich, und schließlich rollte die Kutsche durch Weide- und Ackerland. Hier war das Land ganz fest in den Händen der pakeha. Unsere Eskorte wurde nicht mehr gebraucht, und wir schliefen auch nicht mehr in einem Fort, sondern fanden Aufnahme auf einer Farm. Der Besitzer war wohl ein Bekannter von Major Clavell, Leonard versuchte mir zu erklären, dass er zu den Military Settlers gehöre. Rotröcke könnten Land erhalten, wenn sie versprächen, es gegen die örtlichen Stämme meines Volkes zu verteidigen. Es gab anscheinend ganze pakeha-Siedlungen, die von Soldaten gegründet worden waren, oder, wie ich später erfuhr, von Männern, die sich nur zu den Waffen gemeldet hatten, um Land zu erhalten. Uns Maori mochten diese Leute gar nicht – und da das Haus obendrein nicht sehr groß war, mussten Ruth und ich im Stall nächtigen. Sassi machte deshalb ein ziemliches Geschrei. Erst als ihr Vater ein Machtwort sprach, fügte sie sich darein, eine Nacht von mir getrennt zu sein. Sie hatte sich das Zimmer mit der Tochter des Farmers zu teilen.

Am nächsten Morgen plauderten die zwei Mädchen vertraut miteinander. Offenbar hatten sie sich sehr gut verstanden, und Sassi hatte mich nicht vermisst. Leonard wirkte dagegen etwas gequält, und der Grund dafür wurde mir schnell klar. Jetzt, da auf der Straße keine Gefahr mehr bestand, fand sein Vater, dass es einem Jungen nicht anstand, in der Kutsche zu reisen. Leonard sollte mit ihm reiten, der Farmer lieh dem Major dafür gern ein Pferd. Das Tier entpuppte sich als kleiner, struppiger Brauner, der ungern von der Farm fortging, und Leonard hatte den ganzen Morgen mit ihm zu kämpfen, bis er endlich aufhörte, ständig umkehren zu wollen. Major Clavell schimpfte, wenn es Leonard nicht gleich gelang, seine Ratschläge umzusetzen. Der hatte keine Angst vor Pferden, doch zumindest nach Ansicht seines Vaters war er nicht der beste Reiter.

Missie Hill beobachtete von der Kutsche aus missbilligend, wie ihr Mann ihren Sohn disziplinierte. Sassi wirkte ängstlich. Ich hatte längst gemerkt, dass sie sich vor ihrem Vater zu Tode fürchtete, dabei konnte der Major ihr nichts abschlagen. Sie war das Lieblingskind, und ich frage mich heute noch, was aus mir geworden wäre, hätte sie nicht so sehr darauf bestanden, »ihr Maori-Kind« zu behalten.

Durch die Fenster der Kutsche gab es an diesem letzten Tag der Reise endlich etwas anderes zu sehen als Wald. Wir fuhren durch Farm- und Weideland, und verwundert blickte ich auf so viele Schafe, wie ich sie nicht an meinen und Sassis und Leonards Fingern und Zehen hätte abzählen können. Ich hatte früher schon einmal Schafe gesehen. Es gab Stämme, die den pakeha welche abgehandelt hatten und sie nun selbst züchteten. Sie fanden es bequemer, sie zu schlachten, als auf die Jagd zu gehen, ihre Wolle ließ sich zudem leicht verspinnen und verweben. Mehr als ein paar Tiere hatten die Stämme jedoch nie gehabt, während die Schafe sich hier in großen Herden über das Land verteilten. Und auch die Äcker der pakeha waren anders als die der Stämme. Wir pflanzten hauptsächlich kumara an. Getreide hatten wir nur, wenn wir es von den pakeha einhandeln konnten. Die Äcker waren nie sehr groß, sie glichen eher Gärten als den gewaltigen Flächen voller reifer Ähren auf kräftigen Stängeln, die sich hier neben der Straße ausbreiteten. Die Farmer schnitten das Getreide auch nicht mit Messern, sondern benutzten eiserne Gerätschaften, die von Pferden mit langen Ohren gezogen wurden.

»Maultiere sind das«, sagte Ruth, als ich sie darauf ansprach. »Eine … Mischung aus Eseln und Pferden …«

Ich wusste nicht, was Esel waren, und erst recht nicht, warum sie bei der Erwähnung des Wortes »Mischung« rot anlief. Ruths Prüderie, die ihre Ursache in der sehr strengen Erziehung in der Missionsschule hatte, wurde mir erst sehr viel später verständlich. Die Missionare kämpften verbissen gegen die mangelnde Moral ihrer Zöglinge, die mit Nacktheit und Körperkontakt beim Schlaf in Maori-Gemeinschaftshäusern aufwuchsen. Bei der kleinen Ruih, die schon mit drei Jahren den Missionaren übergeben worden war, war die Erziehung auf besonders fruchtbaren Boden gefallen. Das junge Mädchen konnte sich an die andersartige Einstellung seiner ursprünglichen Familie gar nicht mehr erinnern.

Dass es mir selbst nicht so erging, verdankte ich vor allem der Köchin der Clavells, einer stämmigen, resoluten Maori-Frau, die ich an meinem ersten Abend in Auckland kennenlernte. Zum Empfang der Hausherren hatte sich das gesamte Personal der Clavells in der Einfahrt ihres Hauses versammelt. Die Frauen knicksten, und die Männer verbeugten sich, als die Kutsche vorfuhr. Es war eine durchaus repräsentative Einfahrt, das Haus der Clavells lag am Whau River, einem Meeresarm westlich von Auckland. Es war also nicht direkt ein Stadthaus, es gehörte sogar etwas Land dazu, das Clavell verpachtet hatte. Platz gab es genug, Missie Hill pflegte einen Rosengarten, und Mahuika, die Köchin, pflanzte Küchenkräuter sowie kumara an. Außer ihr gab es noch einen Hausdiener, einen Stallburschen und drei Haus- und Küchenmädchen. Ruth war für die Kinder da und Mrs. Brandon, eine englischstämmige Zofe, für Missie Hill.

Die Mädchen und der Stallbursche hatten eine ähnliche Geschichte wie Ruth. Sie kamen aus Missionsschulen und sprachen meine Sprache nur ungenügend. Der Hausdiener dagegen war tätowiert, er musste früher ein Krieger gewesen sein. Sicher beherrschte er Maori, doch davon merkte man nichts, da er eigentlich nie sprach. Ich sah ihn stets nur schweigend arbeiten. Mahuika verriet mir, sein Name sei Henare – die Clavells riefen ihn Hank. Mahuika war, wie Ruth mir schon in Kihikihi verraten hatte, für ihre Dienstherrschaft Mathilda, und sie hörte darauf, allerdings nur, wenn es von Missie Hill oder dem Major kam. Die Mädchen – und zu meiner Verwunderung auch Leonard und Sassi – riefen sie bei ihrem Maori-Namen.

Mich nahm sie gleich unter ihre Fittiche, als Ruth sich mit Sassi zurückgezogen hatte, um ihr beim Baden behilflich zu sein. Sie ließ uns nie gleichzeitig baden, sondern immer nacheinander, verwandte dafür allerdings dasselbe Wasser. Es gab zwar Bäder im Haus der Clavells, aber noch keine Wasserleitung. Der Hausdiener oder die Mädchen mussten das Waschwasser hinauftragen.

»Wo haben sie dich denn aufgetrieben?«, fragte Mahuika freundlich, als sie mich verloren und ängstlich auf dem Korridor zwischen den Kinderzimmern und dem Bad fand.

Ich hatte nicht in meinem riesigen, einsamen Zimmer mit dem großen Bett bleiben mögen und irrte nun durch die Räumlichkeiten, deren Pracht mich geradezu erschlug. In den Fluren war es relativ dunkel, die Böden waren mit Teppichen – das Wort gehörte nun auch zu meinem neuen Wortschatz – oder Holzdielen ausgelegt. In allen Nischen standen voluminöse Schränke und Anrichten mit Blumenvasen, an den Wänden hingen Bilder, die seltsam gekleidete Menschen zeigten und manchmal auch Pferde. Ich suchte Leonard, der mir das alles vielleicht hätte erklären können. Stattdessen traf ich Mahuika. Was sie eine Stunde vor dem Abendessen, mit dessen Vorbereitung sie jetzt eigentlich hätte beschäftigt sein sollen, vor den Kinderzimmern zu tun hatte, weiß ich nicht. Auf jeden Fall nahm sie mich mit in die Küche und gab mir einen Honigkuchen. Ich hatte so etwas noch nie gegessen, knabberte vorsichtig erst eine Ecke an und biss dann begeistert ein großes Stück ab, wobei ich es genoss, dass der Kuchen an meinem Gaumen kleben blieb.

Mahuika gab mir ein Glas Milch zum Nachspülen. »Ruth erzählt die seltsamsten Geschichten. Miss Hillary soll dich auf dem Markt gekauft haben?«

Ruth und die Hausmädchen hatten eben das Gepäck der Clavells die breite Treppe zu den Wohnräumen hinaufgeschleppt und ununterbrochen miteinander geschwatzt. Anscheinend war es um mich gegangen. Ich schluckte den letzten Bissen Honigkuchen herunter und warf Mahuika einen prüfenden Blick zu. Ob ich ihr meine Geschichte erzählen sollte?

Mahuika wandte sich ihren Töpfen und Pfannen zu. Neben ihr werkelte noch ein Küchenmädchen am Herd, von dem große Hitze, doch auch Wohlgerüche ausgingen. Im Backofen garte ein Auflauf.

»Du verstehst doch Maori?«, vergewisserte sich Mahuika, da ich noch kein Wort gesagt hatte.

Ich nickte. Dann holte ich tief Luft. Mein Wunsch, mich endlich jemandem mitzuteilen, überwog meine Sorge, für diese freundliche Frau und womöglich auch die anderen Bediensteten in diesem Haus fürderhin tapu zu sein. Mit leiser Stimme begann ich.

»Ich bin eine Häuptlingstochter …«

Mahuika war eine gute und mitfühlende Zuhörerin. Als ich zu dem Teil der Geschichte kam, an dem meine Mutter und meine Geschwister getötet worden waren, nahm sie mich tröstend in die Arme. Das raubte mir die letzte Beherrschung. Ich schmiegte mich an sie und weinte, weinte und weinte. Mahuika wiegte und streichelte mich, wisperte freundliche Worte in meiner Sprache. Noch nie hatte mich jemand so gehalten. Ich schluchzte immer lauter. Schließlich fasste ich mich und erzählte weiter. Erleichtert jetzt, wusste ich doch, dass ich für Mahuika, obwohl sie zweifellos eine Maori war und die Bräuche ihres Volkes kannte, nicht unberührbar sein musste.

»Man möchte es doch nicht glauben!«, erregte sie sich, als sie von den kupapa-Kriegern hörte. »Die Kerle brüsten sich damit, die Herzen ihrer Feinde zu essen, aber vor einem kleinen Mädchen fürchten sie sich zu Tode!«

Ich schüttelte den Kopf. »Nicht vor mir. Vor den Geistern.«

Mahuika lachte. »Wenn die mal nicht getauft waren!«, stichelte sie. »Die meisten Stämme, die mit den pakeha kämpfen, bekennen sich zum Christentum. Und dann dürfen sie an Geister gar nicht mehr glauben!«

»Zum was?«, fragte ich. Das Wort »getauft« hatte ich von Ruth schon einmal gehört, und dass die pakeha zu anderen Göttern beteten als wir, wusste ich auch. Tatsächlich war ich sogar schon dreimal mit den Clavells und Ruth in der Kirche gewesen. Eine Art Versammlungshaus, in dem gesungen und gebetet wurde – und in dem Kinder vor allem ganz still zu sitzen hatten, wie Sassi mir jedes Mal aufs Neue einbläute. Gelegentlich wurde auch dort geknickst, häufig gekniet.

Mahuika rieb sich die Stirn. »Ach, Marama, meine Süße, ich habe jetzt gar keine Zeit, dir von unserem lieben Gott und dem guten Herrn Jesus zu erzählen. Aber das hole ich gern nach. Du wirst am Anfang nicht alles verstehen, was unsere Lehrerin Miss Travers und der Reverend sagen. Und wir wollen doch, dass du so bald wie möglich auch getauft und zu einem Kind Gottes wirst und lebst in seiner Gnade!«

Sie berührte nacheinander ihre Stirn, ihre Brust und ihre beiden Schultern – und ich strahlte, weil ich diese Gesten auch schon konnte. Kreuzzeichen, nannte es Sassi, und sie hatte es mit mir geübt, bevor ich zum ersten Mal mit in die Kirche genommen wurde. Da machte ich es dann brav nach, und jetzt zeigte ich es Mahuika. Eigentlich musste man noch etwas dazu sagen, doch das war ziemlich kompliziert, und ich hatte es vergessen.

Mahuika streichelte mir anerkennend über den Kopf. »Du bist ein braves Kind!«, lobte sie. »Und bei allem Leid, das du erdulden musstest, kannst du dich doch damit trösten, dass Gott dich zu uns geführt hat und damit in seine Gemeinde …«

Ich runzelte die Stirn. Eigentlich hatte mich niemand geführt, allenfalls die kupapa-Krieger. Aber ich sagte lieber nichts, schließlich wollte ich Mahuika nicht erzürnen.

Wie ich später erfuhr, gehörte Mahuika zu einem Stamm an der Ostküste, den Te Whakatohea. In ihrem Stammesgebiet in Opotiki leitete ein deutscher Missionar, Carl Völkner, eine Missionsstation und eine Schule. Völkner schien ein freundlicher Mann zu sein, Mahuika jedenfalls sprach nur gut von ihm und seiner Station. Anscheinend wandte er keinen Zwang an, um die Maori zu bekehren. Die Kinder kamen gern in seine Schule, und letztendlich bekannte sich der ganze Stamm zum Christentum. Mahuika jedenfalls war eine überzeugte Anhängerin des Gottes der pakeha. Der Lebensstil der Weißen hatte sie schon immer interessiert. Er gefiel ihr in vieler Hinsicht besser als die Bräuche ihres Volkes. So hatte sie zugesagt, als sie von einem Amtsbruder Völkners bei einem Besuch in Opotiki gefragt worden war, ob sie nicht für ihn als Hausmädchen arbeiten wolle, seine Köchin bräuchte Unterstützung. Mahuika war ihm nach Auckland gefolgt, hatte gelernt, wie man einen pakeha-Haushalt führte, und sich als begabte Köchin entpuppt. Als solche hatte sie bereits mehrere Stellungen innegehabt und war jetzt seit drei Jahren bei den Clavells. Und da sie so ausgesprochen zufrieden mit ihrem Leben bei den pakeha war, ging sie selbstverständlich davon aus, dass es auch für mich ein Glück sein musste, von den Clavells aufgenommen worden zu sein.

Mit Feuereifer machte sie sich daran, mich für ihren Gott zu missionieren, und fand Vergnügen daran, mir die neue Welt zu erklären, in die ich entführt worden war. Dabei hatte sie keineswegs mit ihrem eigenen Volk und seiner Geschichte gebrochen. Sie konnte Maori-Legenden genauso lebhaft erzählen wie Bibelgeschichten – natürlich immer darauf hinweisend, dass die Götter und Geister in Ersteren lediglich der Fantasie der Erzähler entsprungen waren, während in Letzteren jeder Wunderbericht wörtlich zu nehmen sei.

Ich jedenfalls liebte Mahuika vom ersten Tag an, und sie half mir, meine Zukunft willig anzunehmen, meine Vergangenheit jedoch nicht zu vergessen.

Im Haus der Clavells in Auckland oblag die Sorge um die Kinder hauptsächlich den Angestellten. Missie Hill kümmerte sich hier kaum um Sassi und Leonard und erst recht nicht um mich. Wir sahen sie und den Major eigentlich nur zum Mittagessen, das die Familie traditionell gemeinsam einnahm. Es war allerdings nicht so, dass man sich darauf besonders freute. Im Gegenteil, das gemeinsame Essen war eine steife, von Spannungen geprägte Angelegenheit, bei der man nur versuchte, familiäre Klippen zu umschiffen. Am Anfang war mir das natürlich noch nicht klar, ich spürte lediglich die Anspannung bei Sassi und mehr noch bei Leonard, wenn man uns zu Tisch rief. Während der Mahlzeit hatte ich dann genug damit zu tun, auf den korrekten Gebrauch von Löffeln und Gabeln zu achten, die Serviette zu benutzen und mich nicht zu bekleckern. Passierte es mir doch, so rügte mich Missie Hill – der Major ließ sich nicht dazu herab, solche kleinen Verstöße gegen die Regeln zu kommentieren. Er konzentrierte sich stattdessen darauf, seine Kinder zu examinieren. Meistens ging es um die Schulstunden, und es war ihnen sehr unangenehm. Sowohl Sassi als auch Leonard wurden zu Hause unterrichtet, als ich zu den Clavells kam. Jeden Morgen kam Miss Travers, eine spindeldürre, etwas vertrocknet wirkende Lady, die selten lächelte und mit quäkender Stimme Unterricht in Englisch, Französisch, Rechnen, Geografie und Naturkunde gab. Für Sassi erschien zudem eine Klavierlehrerin und für Leonard ein junger Vikar, um ihn Latein und Griechisch zu lehren. Am Nachmittag erhielten beide Kinder Unterricht im Reiten. Dazu kamen Fechtstunden für Leonard, Sassi wurde Benimmunterricht erteilt. Ich fand es eigenartig, dass sie stundenlang übte, wie man richtig Tee einschenkte und gekonnt eine Treppe hinunterschritt.

Natürlich lagen den Kindern einige Lerninhalte mehr als andere. Sassi zum Beispiel tat sich schwer im Rechnen und war völlig unmusikalisch. Niemals würde sie eine Gesellschaft mit Klavierspiel und Gesang unterhalten, wie das wohl bei jungen Ladys erwünscht war. So musste sie auch oft verneinen, wenn ihr Vater sie fragte, ob sie ein neues Stück einübe, und sie versagte völlig, wenn er ihr eine Rechenaufgabe stellte. Leonard wirkte an den Tagen nach dem Fechtunterricht schon vor dem Essen angespannt. Er mochte nicht fechten. Weder machte es ihm Spaß noch war er besonders begabt. Wenn man Leonard mit einem spitzen Gegenstand konfrontierte, lief er eher davon, als sich dem Kampf zu stellen. Reiten machte ihm eigentlich Freude, er liebte seinen stämmigen kleinen Wallach Madoc. Sein Lehrer, ein Veteran der deutschen Kavallerie, den es irgendwie in unseren Teil der Welt verschlagen hatte, war des Lobes voll für ihn. Allerdings konzentrierte sich Leonards Reitbegeisterung auf komplizierte Übungen auf dem Reitplatz. Es sah aus, als tanzte er mit dem Pferd, es machte Spaß, ihm dabei zuzusehen. Vor jedem Ausritt bandagierte er die Beine seines stämmigen kleinen Wallachs, damit der sich ja nicht verletzte. Weder Pferd noch Reiter setzten gern über Hindernisse. Bei der herbstlichen Reitjagd – in Neuseeland gab es zwar keine Füchse, aber man führte die Jagd trotzdem zwecks Traditionspflege durch und ließ die Schleppe durch ein paar gute Läufer legen – kamen Leonard und sein Madoc meist als Letzte an. Den Reitlehrer irritierte das, was er Major Clavell berichtete, und der Major hielt es Leonard vor. Neuseeland war bekannt für seine Rough Riders, und er erwartete von seinem Sohn, mit dem Säbel in der Hand querfeldein zu galoppieren, was die Beine seines Pferdes hergaben.

Auch im Lateinunterricht ging es nicht so voran, wie der Major es gern gehabt hätte. Wenn es nach ihm gegangen wäre, hätte der Vikar gleich im ersten Jahr mit der Lektüre des Gallischen Krieges begonnen. Die Fragen, die er Leonard zu den Unterrichtsinhalten stellte, waren viel zu schwierig. Leonard versagte genau wie seine Schwester beim Rechnen, obwohl er eigentlich gern lernte und las.

Was mich anging, so war es zunächst strittig, ob ich am Unterricht der Clavell-Kinder teilnehmen sollte oder nicht. Sassi wollte mich unbedingt dabeihaben, während sowohl Missie Hill als auch Miss Travers Zweifel daran hegten, dass ich fähig wäre, dem Unterricht zu folgen.

»Wir wollen das Kind ja nicht überfordern«, bemerkte sie geziert.

Schließlich wurde die Frage dem Major vorgetragen, der sie mit einem regelrechten Donnerwetter beantwortete.

»Herrgott, Hillary, haltet die Eingeborenen doch nicht für dümmer als sie sind!«, fuhr er seine Frau und die erschrockene Hauslehrerin an. »Das ist ein Fehler, der hier gemacht wird, seit die Kolonien erschlossen wurden! Natürlich sind sie abergläubisch, und sie haben keine Kultur. Aber sie sind pfiffig. Ihre Häuptlinge führen uns oft genug an der Nase herum, der Krieg gegen sie stellt uns durchaus vor Herausforderungen. Sie verhandeln auch nicht ungeschickt, wenn sie erst mal rausgekriegt haben, worum es geht – und sie lernen schnell! Unsere Sprache, unsere Art der Kriegsführung, die Handhabung unserer Waffen …«

»Verzeihung, Major, ich unterrichte die Mädchen nicht im Waffenhandwerk«, warf Miss Travers beleidigt ein. »Ich denke eher an die intellektuelle Herausforderung, der das arme kleine Ding womöglich nicht gewachsen sein könnte …«

Major Clavell verdrehte die Augen. »Also bislang ist mir nicht aufgefallen, dass Sie meine Tochter oder meinen Sohn zu wesentlich größeren geistigen Höhenflügen inspiriert hätten als die Lehrer in den Missionsschulen ihre Maori-Zöglinge. Also stellen Sie sich nicht so an! Es wird Ihnen kein Zacken aus der Krone fallen, wenn Sie auch der kleinen Marian das Einmaleins beibringen.«

Miss Travers fügte sich daraufhin natürlich und ließ mich an den Schulstunden teilnehmen. Sie machte allerdings keine Anstalten, ihren Unterricht auf eine neue Schülerin mit noch unvollkommenen Englischkenntnissen abzustimmen. Mit dem Versuch, mir Lesen und Schreiben beizubringen, hätte sie schließlich wertvolle, Sassi und Leonard zustehende Unterrichtszeit vergeudet. Missie Hill bekam davon nicht viel mit. Sie fühlte sich nur in ihrer Meinung über die Dummheit von Maori-Kindern bestärkt, als ich auch nach einer Woche täglicher Schulstunden noch keine neuen Wörter und erst recht keine Buchstaben kannte.

Dann kam Sassi auf den Einfall, am Nachmittag mit mir Schule zu spielen. Sie hielt mir ihre Bücher vor und buchstabierte ein paar Worte, was ich nachmachen sollte. Natürlich war ich damit überfordert, Sassis »Unterricht« folgte keinerlei Logik. Ich erkannte zwar Buchstaben wieder, aber die Verknüpfung von Laut und Zeichen tat sich mir von selbst nicht auf. Sehr bald begann ich sowohl Miss Travers’ als auch Sassis Unterweisungen zu hassen, wobei die Stunden bei der Lehrerin nur langweilig waren, bei Sassi auch schmerzhaft. Sie imitierte nämlich nicht nur Miss Travers’ Quietschstimme, sondern ebenfalls deren Angewohnheit, einer unaufmerksamen Schülerin mit dem Lineal auf die Finger zu schlagen. Die Lehrerin wusste selbstverständlich genau, wie stark sie den Klaps zu dosieren hatte, damit ihr Tun weder Verletzungen nach sich zog noch Tränen oder gar Beschwerden der Eltern. Sassi dagegen fehlte jedes Maß. Meine Finger schwollen nach den Schlägen oft an. Manchmal war es so schlimm, dass Mahuika meine Hände später kühlen und mit Salbe behandeln musste. Dann rügte sie Ruth, die dem Spiel zuzusehen pflegte, ohne allzu engagiert einzugreifen.

»Uns haben sie in der Missionsschule auch gehauen, wenn wir nicht gelernt haben«, erklärte das Kindermädchen. »Das ist nun mal so, sonst kommt man zu nichts. Wenn Marian sich anstrengt und lernt, wird Missie Sassi sie auch nicht mehr schlagen.«

Ich begann langsam, selbst daran zu glauben, dass ich einfach zu dumm zum Lernen war. Doch eines Tages nahm die Misere eine Wendung. Leonard kam zufällig ins Zimmer, als Sassi mich triezte. Ich weinte, weil ich das Wort »Elefant« nicht lesen und buchstabieren konnte. Leonard blickte seine Schwester böse an und fasste sich dann an die Stirn.

»Sassi, bist du verrückt?«, fragte er aufgebracht. »Mari weiß wahrscheinlich nicht mal, was ein Elefant ist. Wie soll sie da das Wort buchstabieren? Hast du schon mal einen Elefanten gesehen, Mari?« Die letzten Worte richtete er an mich, er sprach in dem freundlichen, sanften Tonfall, der mich immer wieder tröstete. Schluchzend schüttelte ich den Kopf, woraufhin Leonard in sein Zimmer ging, ein Naturkundebuch holte und mir ein Bild des Tieres zeigte. »Und der ist groß wie ein Haus, Mari!«, erklärte er. »Viel größer als ein Pferd. Und stark ist er! Ein Elefant kann mit seinem Rüssel einen ganzen Baum ausreißen! Und nun komm, wir versuchen das mal zusammen mit dem Buchstabieren.«

Leonard schaute mich aufmunternd an, und mir stieg die Schamröte ins Gesicht, weil ich es auch jetzt nicht schaffte, das Wort korrekt in seine Bestandteile zu zerlegen. Leonard schimpfte jedoch nicht.

»Du kannst noch überhaupt nicht buchstabieren, Mari?«, fragte er, um gleich weiterzusprechen, als ich beschämt nickte. »Na ja, eigentlich war das ja nicht anders zu erwarten. Miss Travers tut so, als wärst du gar nicht da, und Sassi … Meine Güte, Sassi, das sind Bücher fürs zweite Schuljahr, die du da hast! Mari braucht eine Fibel!«

Auf Leonards Geheiß suchte Sassi dann tatsächlich ihre alte Fibel heraus, und er begann, mir die ersten Buchstaben zu erklären.

»A wie Apfel, Ast, Acker, B wie Birne …«

Zum ersten Mal verstand ich Zusammenhänge – und von da an fiel es mir leicht zu lernen. Leonard hatte nicht viel Zeit, mit mir Schule zu spielen. Seine zusätzlichen Unterrichtsstunden hielten ihn den ganzen Nachmittag beschäftigt. Doch fast immer trafen wir beim Nachmittagstee zusammen, der uns Kindern in unseren Räumen serviert wurde, und dann stellte er mir Fragen zu dem Lehrstoff, den Sassi mit mir durchging. Zu Sassis Ehrenrettung muss ich sagen, dass sie sich genauso über meine neuen Fortschritte freute wie ich selbst. Sie hatte keinen Spaß daran, mich zu schlagen. Sie hatte nur geglaubt, dass dies einfach dazugehörte und den Lernerfolg förderte. Nun, da ich anfing, richtige Antworten auf ihre Fragen zu geben, schlug sie vor Freude in die Hände und lobte mich überschwänglich. Als ich es endlich schaffte, einen ganzen kleinen Text ohne zu stocken vorzulesen, führte sie mich ihrem Bruder, Ruth und Mahuika vor wie ein erfolgreich dressiertes Hündchen.

Ich las dann auch sehr bald aus eigenem Antrieb, schon aus Langeweile. Schließlich war ich nur zum Schulunterricht zugelassen. Bei Sassis Musikstunden und beim Benimmunterricht durfte ich zwar dabei sein, Aufmerksamkeit wurde jedoch nicht gefordert. Wenn ich nebenher las, störte das niemanden, und ich fand auch immer mehr Gefallen daran, lesend in andere Welten einzutauchen. Je länger ich bei den pakeha lebte, desto vertrauter wurden mir ihr Lebensstil, ihre Wünsche und Vorstellungen, und desto mehr konnte ich mit den Geschichten anfangen, die in Sassis Büchern erzählt wurden.

Aber ich war auch die Tochter einer Kriegerin, und Leonards Bücher, in denen es um Abenteuer, Kampf und Gefahren ging, um Seefahrt und Entdeckungsreisen, fesselten mich fast noch mehr als die Mädchengeschichten. Auch seine Bücher über Naturkunde interessierten mich, ich war fasziniert von so fremdartigen Lebewesen wie Elefanten, Giraffen oder Kängurus. Und dann kam eines Tages die Unterrichtsstunde, in der Miss Travers von Sassi verlangte, die Namen ebendieser Tiere zu buchstabieren. Sassi schaffte den Elefanten gerade noch, aber als die Giraffe an der Reihe war, schwebte das Lineal der Lehrerin schon bedrohlich über Sassis Fingern, während sie stockte.

»G … i … r … a … f … Äh …«

»Noch ein f!«, sagte ich. Es brach einfach aus mir heraus, um ihr zu helfen. »Die Giraffe hat zwei. Weil das a davor ganz kurz gesprochen wird.«

Miss Travers sah mich an, als hätte ich eine Giraffe aus einem Hut gezaubert. Dann bekam ich meinen ersten Klaps auf die Finger – dafür, dass ich unerlaubt das Wort ergriffen hatte.

»Und nun, Miss Neunmalklug«, quäkte Miss Travers. »Buchstabiere uns mal ›Känguru‹.«

Ich tat es – und muss nun auch etwas zur Ehrenrettung von Miss Travers sagen. Nachdem ich den Abstand zu Sassi aufgeholt hatte – Miss Travers fragte nie, wie mir das gelungen war –, ließ sie mich am Unterricht teilhaben. Sie rief mich genauso oft auf wie Sassi, und ich lernte vieles schneller als meine weißhäutige Ziehschwester. Rechnen zum Beispiel fiel mir nicht schwer, Naturkunde liebte ich, und in Geografie überholte ich Sassi in Windeseile. Sassi interessierte sich kein bisschen für fremde Länder oder das Lesen von Karten. All das langweilte sie, während ich mich an Leonards Globus gar nicht sattsehen und sehr bald Länder und Kontinente benennen konnte. Ich war fast immer schnell fertig mit den Aufgaben, die Miss Travers mir und Sassi stellte, während sie Leonard unterrichtete, und hörte dann zu, wenn er fremden Ländern ihre Hauptstädte und Flüsse zuordnete.

»Die Kleine lernt schneller als manche meiner weißen Schüler«, erwähnte Miss Travers einmal gegenüber dem jungen Vikar, als der mich dabei erwischte, wie ich in Leonards Lateinbuch schmökerte und da gleich ein bekanntes Wort entdeckte: elephantus, woraus ich schloss, dass diese Tiere außerhalb Neuseelands weit verbreitet waren.

Das Leben von uns Kindern verlief sehr ausgewogen zwischen Schulunterricht, Nachmittagstee und geregelter Schlafenszeit, sonntäglichen Kirchgängen und gelegentlichem Dienern und Knicksen vor fremden Gästen, wenn Missie Hill Besuchern ihre Kinder vorzuführen geruhte. Anfänglich rief sie dazu nur Sassi und Leonard in ihren Salon, doch die Besucherinnen forderten ausdrücklich, auch mich zu sehen, und so steckte Ruth mich in ein besonders hübsches Kleidchen. Ich knickste nicht minder formvollendet als Sassi, was große Begeisterung hervorrief. »Wie süß!«, riefen die Frauen. »Entzückend!« oder »Wie reizend sie das macht!«, als wäre es besonders schwierig, die Beine zum Knicks zu beugen. Manchmal boten sie mir anschließend einen Keks an, so wie man ein Hündchen für ein Kunststück belohnt, und gerieten noch mehr in Verzückung, wenn ich artig »Danke!« sagte.

Darüber hinaus passierte nicht viel in unserem Leben. Natürlich fieberte man mal einem Ausflug entgegen, oder Leonard und Sassi zitterten vor den bohrenden Fragen des Majors. Eins von uns Kindern machte auch mal etwas kaputt, missachtete eine Regel und wurde bestraft, doch meistens verging ein Tag wie der andere. Mir wurde kaum bewusst, dass ich schon vier Jahre bei den Clavells lebte, als Leonard eines Tages in besonders düsterer Stimmung von einer Unterredung mit seinem Vater zurückkam.

»Sie schicken mich nach Dunedin!« Er seufzte und fuhr sich unglücklich durch sein blondes Haar. »In eine Kadettenanstalt.«

Ich runzelte die Stirn. Tatsächlich war seit Langem im Gespräch, dass Leonard ab dem kommenden Frühjahr eine richtige Schule besuchen sollte. Miss Travers konnte ihm nicht mehr viel beibringen, und der Major bemängelte auch längst, dass ihn der Unterricht zusammen mit uns Mädchen verweichliche. Leonard hätte sich darauf gefreut. Er kannte andere Jungen aus dem Reitunterricht, die eine Highschool in Auckland besuchten und dort Spaß hatten. Mein Ziehbruder hätte wie sie weiter zu Hause wohnen und jeden Tag zur Schule reiten oder zu Fuß gehen können. Der Major hatte allerdings auch Internatsschulen erwähnt. In England war es wohl üblich, Kinder mit spätestens zwölf oder dreizehn Jahren in Landschulheime zu schicken. Dort gab es Militärakademien, die schon sehr junge Schüler annahmen. Doch dagegen, ihren Sohn gleich nach Europa zu schicken, hatte Missie Hill sich gesträubt.

»Dunedin … Das liegt auf der Südinsel, nicht?« Man musste von Wellington aus mit einer Fähre über die Cookstraße bis Picton fahren. Von dort waren noch einmal viele, viele Meilen über Land zu reisen, bis man die Stadt erreichte. Oder man nahm gleich eine mehrtägige Schiffsfahrt auf sich. Dunedins Hafen war berühmt. All das wusste ich aus dem Geografieunterricht. »Aber was ist eine Kadettenanstalt?«, fragte ich.

Inzwischen gab es nicht mehr viele englische Worte, die ich noch nie gehört hatte, aber dieses schien auch Sassi fremd zu sein.

»Eine Militärschule«, gab Leonard zur Antwort. »Für angehende Offiziere. Man wird dort gedrillt, wird an der Waffe ausgebildet neben den normalen Schulfächern. Und sie unterrichten Kriegführung und Strategie und so was …« Leonard sah aus, als hätte er auf eine Zitrone gebissen. Tatsächlich interessierte er sich für Naturkunde und Sternkunde. Er wäre gern Astronom geworden, um neue Sterne zu entdecken, hatte er mir einmal anvertraut. Als realistischeren Berufswunsch hatte er Tierarzt genannt, da auch Veterinäre bei der Truppe arbeiteten und sich um die Pferde kümmerten – wohl wissend, dass sein Vater ihn nicht in einer Landpraxis sah, wo er Kühen beim Kalben half. Dass die Weichen für eine Karriere beim Militär nun aber so früh gestellt wurden, überraschte ihn dann doch. Zumal es bisher auf Neuseeland keine Kadettenanstalten gegeben hatte. »Die in Dunedin hat vor ein oder zwei Jahren aufgemacht.« Leonard seufzte erneut. »Irgendwann soll es auch eine in Auckland geben. Da könnte ich dann hin, wenn ich sechzehn bin. Aber mein Vater will gleich die nächste Gelegenheit nutzen. Er meint, je früher ich gedrillt würde, desto rascher könnte ich hinterher Karriere in der Armee machen.«

»Das willst du doch gar nicht!«, rief ich.

Leonard schnaubte. »Hat mein Vater mich jemals gefragt, ob ich irgendetwas will?«

Natürlich gab es auch dieses Mal keine Möglichkeit, Nein zu sagen. Leonards Reise auf die Südinsel war beschlossene Sache, wobei Andrew Clavell ihn nur zu gern begleitet hätte. Er wurde jedoch beim Heer gebraucht. Es gab Unruhen an der Ostküste, die Rotröcke kämpften auf breiter Front gegen die Hauhau-Krieger. Seit ich bei den Clavells lebte, hatte ich von der Geschichte meines Volkes eigentlich nichts mehr gehört. Ich wusste nur von gelegentlichen Bemerkungen des Majors, dass die Kingitanga-Sache, für die mein Vater gekämpft hatte, »erledigt« worden sei. König Tawhiao hatte sich weit in den Süden zurückgezogen, wo ihn ein paar Stämme versteckten, ohne jedoch offensiv für ihn zu kämpfen. Sie wussten, warum: Aufständische Stämme wie die Ngati Maniapoto waren umgesiedelt worden als der Krieg für sie verloren war. Sie hatten ihr Land und all ihren Besitz verloren. Die meisten Häuptlinge zogen daraus ihre Lehren und verhielten sich ruhig.

Dafür hatten es die Rotröcke jetzt mit einem religiösen Führer namens Te Ua Haumene zu tun, der Maori-Traditionen mit dem christlichen Glauben vermischte und mein Volk als Nachfolger der Israeliten sah, die ihr Gelobtes Land verteidigen müssten. Er hatte keinen eigenen Stamm, sondern rief unzufriedene, wütende junge Männer aus dem ganzen Land auf, für ihn zu kämpfen. Seine Krieger folgten seltsamen Ritualen – man hörte gruselige Geschichten über abgeschnittene Köpfe und Kannibalismus. Es klang ein bisschen wie das, was man uns früher über die kupapa-Truppen erzählt hatte, und mir machte es Angst.

Aber hier in Auckland waren wir weit von den umkämpften Gebieten entfernt. Nur einmal, als ich etwa ein Jahr bei den Clavells wohnte, wurde ich direkt mit dem Kriegsgeschehen konfrontiert. Ich fand Mahuika weinend in der Küche. Hauhau-Krieger, so schluchzte sie, hätten ihren geliebten Missionar Völkner umgebracht. Offenbar war es ihnen gelungen, die Mitglieder ihres Stammes gegen den Kirchenmann anzustacheln. Er war durch die Hände seiner eigenen Pfarrkinder gestorben.

Natürlich hatte der Gouverneur sofort Truppen geschickt, um die Aufrührer zu strafen. General Cameron kämpfte in der Region Taranaki, in der man Te Ua Haumene und seine Leute vermutete. In den befriedeten Gebieten siedelte man verstärkt Military Settlers an, um das Land zu halten. Auf Dauer sollte auch der Aufstand der Hauhau-Krieger niedergeschlagen werden. Für mich war es inzwischen ebenso selbstverständlich, dass die pakeha siegen würden, wie für die Weißen selbst. Ich weinte sogar ein bisschen mit Mahuika um ihren Reverend Völkner. Natürlich war ich längst getauft.

Zurzeit jedoch gab es wieder Kämpfe, und erneut musste Andrew Clavell – inzwischen zum Colonel befördert – den Generalstab unterstützen. Dieses Mal schickte man ihn nach Whanganui im Süden von Taranaki. Leonard und zwei weitere Jungen reisten also allein in ihre neue Schule, nur in Begleitung eines anglikanischen Reverends, den seine Kirche auf die Südinsel schickte. Ein Auge auf die Jugendlichen zu halten war nicht schwierig gewesen, wie ich später hörte. Im Gegensatz zu Leonard waren die anderen beiden Feuer und Flamme für die Reise. Sie sahen die Kadettenanstalt als Abenteuer und konnten es gar nicht erwarten, so bald wie möglich die Offizierslaufbahn einzuschlagen. Am liebsten hätten sie sich gleich der Armee angeschlossen, um Hauhau-Krieger zu bekämpfen. Ich wusste, dass Leonard seine Mitstreiter für ziemliche Dummköpfe hielt.

»Es sind bestimmt nicht alle Schüler so töricht wie William und Jake«, sagte ich tröstend zu Leonard und legte zum Abschied schüchtern meine Hand in seine. Ich musste plötzlich daran denken, wie er mich behutsam unter der Bank vor der Garküche hervorgezogen hatte. »Und die Akademie ist wahrscheinlich gar nicht so schlimm. Sie … sie kochen da keine Jungen …«

Leonard musste lachen, als ich ihn an seine beruhigende Bemerkung von damals erinnerte.

»Das hoffe ich doch sehr, Mari!«, sagte er, nun tatsächlich etwas besser gestimmt. »Du hast recht, wahrscheinlich wird es sogar ganz interessant mit all den anderen. Aber du … Ich … ich lass dich nicht so gern allein hier, Mari …« Meine Hand lag noch immer in der seinen, und es fühlte sich gut an.

»Ich bin doch nicht allein!«, protestierte ich. »Ich habe Sassi und Mahuika und Ruth und Missie Hill und …« Mehr wollte mir nicht einfallen.

Leonard lächelte. »Pass auf dich auf!«, sagte er. »Und auch auf Sassi, ja?«

Wieder wusste ich nicht, was Sassi und mir vielleicht drohen und wie ich es im Zweifelsfall abwenden könnte. Trotzdem nickte ich. »Es sind bestimmt oft Ferien«, murmelte ich und versuchte, meine Tränen zurückzuhalten. Sassi machte sich die Mühe nicht. Sie schluchzte herzzerreißend.

»Er kommt doch bald wieder«, versuchte ich, sie zu trösten. »In ein paar Monaten ist er wieder da.«

»Aber er wird nicht mehr derselbe sein, wenn er zurückkommt«, flüsterte Missie Hill.

Ich verstand nicht, was das bedeutete, sah jedoch, dass auch sie mit den Tränen kämpfte, während sie der Kutsche nachwinkte, die ihren Sohn in Richtung Süden trug.

Als Leonard ein paar Monate später zum ersten Mal wieder nach Hause kam, sah er tatsächlich kaum verändert aus. Er war immer noch dünn und schlaksig, war lediglich gewachsen und hatte ein paar mehr Muskeln. Wie viele Jungen in seinem Alter schien er nur aus viel zu langen Beinen und Armen zu bestehen. Seine rote Schuluniform, in Schnitt und Farbe angelehnt an die Uniformen der unteren Offiziersränge der Armee, konnte er nicht schnell genug gegen zivile Kleidung eintauschen. Leonard drängte darauf, dass Missie Hill gleich am nächsten Tag mit ihm einkaufen ging – aus all seinen alten Sachen war er herausgewachsen.

Was mir allerdings gleich auffiel, war, dass er vorsichtiger wirkte, misstrauischer, er sprach weniger und gab kürzere, prägnantere Antworten, wenn ihn jemand etwas fragte. Das Yessir!, mit dem er schon früher jede Aufforderung seines Vaters bestätigt hatte, kam jetzt schneller und zackiger. Zu Colonel Clavells Freude nahm Leonard unweigerlich Haltung an. Sein Körper straffte sich und stieß das Wort so scharf aus wie einen Messerstich. Ich fand, dass er bei alldem traurig wirkte, und sprach ihn darauf an, sobald wir zum ersten Mal allein waren. Die Familie war zum Stapellauf eines Schiffes in den Hafen von Auckland eingeladen worden, und als wir Kinder endlich die Erlaubnis erhielten, nach dem Bankett vom Tisch aufzustehen, wollte Sassi zum Strand hinunterlaufen. Leonard – er trug zu dem feierlichen Anlass wieder seine Kadettenuniform, und sein Vater wirkte ungeheuer stolz auf ihn – erklärte sich bereit, uns zu begleiten. Er setzte sich in den Schatten einer der Norfolk-Pinien, die die Strandlinie säumten, und ich gesellte mich zu ihm, während Sassi Muscheln suchte. Aufatmend entledigte er sich seiner Uniformjacke.

»Du … magst das nicht …?«, sagte ich fragend und wies auf das Kleidungsstück.

Leonard schüttelte den Kopf. »Nein!«, erklärte er unerwartet heftig. »Ich mag das alles nicht. Die Uniform, den Drill, die Schule …«

»Was ist Drill?«, fragte ich, obwohl ich eine vage Vorstellung davon hatte. Das Wort fiel schon mal, wenn Colonel Clavell mit Besuchern über seine Arbeit sprach.

Leonard seufzte. »Eine Mischung aus Sport und Kampftraining und Gehorsamsübungen. Wobei der Ausbilder einen unausgesetzt anbrüllt. Am Ende dröhnen einem die Ohren. Aber da einem auch sonst alles wehtut, spielt das keine große Rolle. Man rennt, man schmeißt sich in den Dreck, steht wieder auf, klettert über Zäune … Sassi würde vielleicht sagen: Man spielt Krieg.« Er lächelte grimmig, und ich dachte daran, wie sehr ich es gehasst hatte, Schule zu spielen.

»Es ist nicht wirklich spaßig«, bemerkte ich. »Krieg spielen. Verstecken, Weglaufen … Das macht nur so lange Spaß, wie sie … wie sie einen nicht kriegen.«

Leonard lachte. »Wie ich dich vermisst habe, Mari!«, sagte er sanft. »Du hast so eine Art, die Dinge auf den Punkt zu bringen. Und natürlich hast du völlig recht. Weißt du, wenn die anderen in der Schule an Krieg denken, dann immer nur an bunte Uniformen und Orden. Ich dagegen habe dich vor Augen. Wie du damals hinter diesen gefährlich aussehenden, bösen Kerlen herliefst, voller Blut und Schmutz und Angst. Vielleicht habe ich einfach eine zu ausgeprägte Vorstellungskraft, aber wenn ich einer Stoffpuppe das Bajonett in den Bauch stoße, dann denke ich, dass ein richtiger Mensch an einem solchen Stich sterben müsste. Mal ganz abgesehen davon, dass es mir überhaupt nicht recht wäre, wenn ein anderer Krieger mich auf so grausame Art umbrächte! Ich … ich fürchte, Mari, ich bin feige.«

Er hob die Hände, als wollte er sie sich vor die Augen legen und sich dahinter verstecken, rieb sich dann nur die Wangen.

»Lernt ihr denn nichts anderes in dieser Schule, als Leute … Leute totzustechen?«, fragte ich leise. Irgendein Fach musste es doch geben, das Leonard Freude machte.

»Wir lernen ein bisschen Latein und Französisch, aber der Schwerpunkt liegt auf der Lektüre über Strategie und Kriegsführung. Auch Militärdiplomatie, das liegt mir noch am ehesten. Ich würde lieber verhandeln als kämpfen. Wir haben riesige Sandkästen mit Zinnsoldaten, in denen wir Schlachten nachspielen. Das ist so ähnlich wie Schach – solange man sich nicht vorstellt, dass es richtige Menschen waren, die Napoleon und Wellington und die anderen Generäle in den Kampf geschickt haben. Reiten macht mir nach wie vor Freude, aber ich hätte lieber Madoc bei mir als mein neues Pferd.«

Colonel Clavell hatte seinem Sohn ein größeres, einer Militärakademie angemesseneres Pferd gekauft. Beinahe hätte es einen ernsthaften Streit gegeben, denn er hatte Madoc verkaufen wollen. Leonard war kurz davor gewesen, sich zum ersten Mal seinem Vater zu widersetzen. Zum Glück hatte Sassi schlichten können. Sie war gerade zu groß für ihr Pony geworden und hatte sich bereit erklärt, Leonards Wallach zu übernehmen. Der erwies sich zum Glück als äußerst braves Damenreitpferd, und sie war sehr zufrieden mit ihm. »Der Gaul taugte immer schon mehr für ein Mädchen!«, hatte der Colonel kommentiert, sich aber immerhin auf die Lösung eingelassen.

»Und die anderen Jungen?«, fragte ich jetzt. »Hast du keine Freunde?«

Leonard zuckte mit den Schultern. »Doch«, sagte er. »Es gibt noch ein paar andere hoffnungslose Fälle auf der Akademie. Die Schüler kommen ja fast alle aus Offiziersfamilien und sollen in die Fußstapfen der Väter treten. Manche fühlen sich dazu genauso wenig berufen wie ich, und das schweißt natürlich zusammen. Mein bester Freund kommt von einer Schaffarm auf der Südinsel. Er ist der dritte Sohn und wird die Farm nicht erben, da dachten seine Eltern an eine Militärlaufbahn. Toby ist ein netter Kerl, ich habe ihn und seine Familie oft an den Wochenenden besucht. Die Farm ist wunderschön. So … friedlich … Ich mag Schafe. Leider ist damit jetzt Schluss. Toby wechselt in ein anderes Internat. Vielleicht kann er nicht Farmer werden, aber Soldat wird er auch nicht.« Leonard seufzte.

»Für dich wird es ebenfalls etwas anderes geben!«, sagte ich entschlossen und legte ihm die Hand auf den Arm. »Du musst kein Soldat werden!«

»Was sagst du da, Mari?« Über unser Gespräch hatten wir Sassi vergessen, die auf einmal neben uns stand. Sie wirkte sehr vergnügt, hatte ihren Beutel voller Muscheln, die nackten Füße waren sandig. Bevor wir zurück zu der Feier gingen, würde sie sich erst mal waschen und herrichten müssen. »Red doch keinen Unsinn!«, tadelte sie mich. »Natürlich wird Leonard Soldat! Was soll er denn sonst werden?«

»Da hörst du es«, bemerkte Leonard resigniert. »Ich habe keine Wahl …«

Gleich darauf folgte ich den Geschwistern Clavell zurück zum Hafen und dachte zum ersten Mal, seit ich zu den pakeha gekommen war, über meine eigene Zukunft nach. Sassi würde mit neunzehn oder zwanzig Jahren mit einem passenden Mann verheiratet werden – wahrscheinlich mit einem jungen Offizier, den ihr Vater mehr oder weniger auswählte. Das stand ebenso fest wie Leonards Militärlaufbahn. Doch was sollte aus mir werden? Gab es irgendwelche vorbestimmten Aufgaben für ein Maori-Mädchen, das seit inzwischen fast fünf Jahren das Leben einer pakeha führte?

Es sollte noch einige weitere Jahre dauern, bis mir klar wurde, welche Vorstellungen zumindest Missie Hill in dieser Beziehung hegte. Die Veränderungen in meinem Leben vollzogen sich langsam, so langsam, dass ich sie zunächst gar nicht bemerkte.

Von ein paar Kleinigkeiten abgesehen waren Sassi und ich in den Anfangsjahren wie Schwestern aufgewachsen. Natürlich triezte sie mich manchmal, doch das war die Ausnahme und passierte wahrscheinlich auch in normalen Familien, wenn Eltern und Kindermädchen es an Aufmerksamkeit fehlen ließen. Ruth ließ Sassi oft etwas mehr durchgehen als mir, doch ansonsten wurden wir ziemlich gleich behandelt. Das Personal machte keine Unterschiede, wir wurden gleichermaßen gut versorgt und gekleidet. Wenn die Schneiderin kam, um an Sassi Maß für ein neues Kleid zu nehmen, so bekam meist auch ich eines. Manchmal wurden die Sachen, aus denen Sassi herausgewachsen war, auch für mich geändert. Das war unter Schwestern durchaus üblich, schließlich waren die Kleider ja meist noch nicht verschlissen. Die Clavells und die anderen Offiziersfamilien, mit denen sie Umgang pflegten, lebten zwar im Wohlstand, waren jedoch nicht verschwenderisch.

Was die Beziehung zu Colonel Clavell und Missie Hill anging, so fühlte ich mich Sassi und Leonard gegenüber eher privilegiert als zurückgesetzt, da mir am Esstisch keine examinierenden Fragen gestellt wurden. Die Clavells waren freundlich zu mir oder beachteten mich gar nicht. Dass mir der langweilige Benimm- und Musikunterricht weitgehend erspart blieb, empfand ich ebenfalls als angenehm. Ich fühlte mich in keiner Weise benachteiligt oder diskriminiert.

Doch dann wandelte sich meine Stellung in der Welt der pakeha unaufhaltbar. Zunächst wurde ich bei Missie Hills Teegesellschaften nicht mehr zum Knicksen und Bitte und Danke sagen gerufen. Ich wunderte mich darüber ein wenig, führte es jedoch darauf zurück, dass inzwischen wohl jede der Ladys wusste, was Missie Hills Maori-Kind alles konnte. Als Nächstes blieben die Einladungen zu Kindergeburtstagen und Spielstunden aus.

In den ersten Jahren waren Sassi und ich oft bei gleichaltrigen Mädchen zu Gast gewesen, und auch Missie Hill hatte mitunter Teegesellschaften für kleine Ladys gegeben. Die Mädchen aßen artig gemeinsam Kuchen, um anschließend unter der Aufsicht ihrer Kinderfrauen zusammen zu spielen. Sie zeigten einander ihre Puppenhäuser, man machte gesittete Hüpfspiele und trat beim Kricket im Garten gegeneinander an. Ich hatte Sassi stets ganz selbstverständlich begleitet und war von den Mädchen wie ihresgleichen behandelt worden. Kleine Kinder scheinen unterschiedliche Haut- und Haarfarben noch nicht zu bemerken. Nun jedoch, da Sassis Freundinnen älter wurden, hänselten sie mich oft für mein glattes schwarzes Haar, das sich nicht in Locken legen ließ, für meine dunkle Haut, die jeden Sonnenschirm überflüssig machte, und meine runden, dunklen Augen. Was früher niedlich gewesen war, erschien jetzt nur noch anders.

Als Sassi zwölf Jahre alt wurde, hatte ich mitunter das Gefühl, als ob sie sich für mich schämte. Schließlich wurde ich immer häufiger zu Hause gelassen, wenn Sassi zu Gesellschaften ging. Ich weiß nicht, ob die anderen Familien mich direkt ausluden oder ob Missie Hill von selbst auf die Idee kam, dass meine Anwesenheit bei pakeha-Kinderfesten nicht mehr angemessen war. Zumal die Kinderfeste bald schon Bällen weichen würden.

Ab ihrem vierzehnten Lebensjahr erhielt Sassi Tanzstunden, und ihre Benimmlehrerin wies immer häufiger darauf hin, was junge Ladys tun oder nicht tun sollten. Mit den Unterrichtsinhalten und dem Heranwachsen wandelten sich Sassis Interessen – und, etwas verzögert, da ich ein wenig jünger war, natürlich auch meine. Sassi interessierte sich nun verstärkt für schöne Kleider und Frisuren. Während sie Handarbeit – Missie Hill unterwies uns beide persönlich im Sticken und Nähen – bislang langweilig gefunden hatte, wartete sie jetzt ungeduldig auf die bunten Magazine für Frauen und Mädchen, die Missie Hill allmonatlich aus England zugeschickt bekam. Die neueste Mode aus Paris und London war darin abgebildet, und oft fand man die entsprechenden Schnittmuster. Sassi bestürmte ihre Mutter, die Kleider nachschneidern zu dürfen.

Mrs. Dune, die Hausschneiderin, war für jede Anregung ihrer Kundschaft offen. Mit Sassi besprach sie die Schnitte und wählte Stoffmuster aus, mich ließ sie beim Nähen helfen! Natürlich erfüllte es mich mit Stolz, und Sassi beneidete mich darum, dass ich mit Mrs. Dune Kleider zuschneiden durfte, während sie zum Tanzunterricht musste. Ich fragte mich allerdings, aus welchem Grund mir dieses Privileg zuteilwurde, zumal ich gar kein besonderes Talent zur Schneiderin hatte. Sassi war im Nähen und Sticken viel besser als ich.

Etwas Ähnliches erlebte ich, als Sassi und ich begannen, uns gegenseitig zu frisieren. Auch das taten alle Schwestern, doch im Gegensatz zu Sassi, die man mit meinen Haaren einfach experimentieren ließ, wies Missie Hill ihre persönliche Zofe an, mir zu zeigen, wie ich mit Sassis feinem blondem Haar umzugehen hatte. Ich lernte, wie ich es aufstecken, flechten und sogar mit Eigelb spülen konnte, um seine Farbe zu intensivieren. Zunächst war das alles ein Spiel. Wie es auch ein Spiel war, dass Missie Hill mich jetzt gelegentlich bei Tisch servieren ließ oder mich bat, Mahuika oder den Hausmädchen bei der Arbeit zu helfen. Ich wurde im Alltag geschult, praktische Aufgaben zu erledigen, und empfand das nicht als herabwürdigend. Auch Sassi lernte schließlich in ihren Benimmstunden, formvollendet Tee zu servieren, einen Esstisch ansprechend zu gestalten und Blumen zu arrangieren. Mir fiel nicht auf, dass es bei diesen Unterweisungen nur darum ging, später das Personal überwachen zu können und zu lernen, bei Teegesellschaften und Banketten zu entscheiden, ob man eher den Bischof oder den General neben die Hausherrin setzte.

Als Sassi sechzehn Jahre alt wurde, erhielt sie gemeinsam mit anderen jungen Mädchen Tanzunterricht. Es war eine unschuldige Angelegenheit. Die jungen Ladys lernten zwar Gesellschaftstänze, mit jungen Herren konfrontierte man sie jedoch vorerst nicht. Dennoch bereiteten sich die Mädchen stundenlang auf diese Tanztees vor. Ich half der aufgeregten Sassi beim Anlegen ihrer hübschen Nachmittagskleider und frisierte sie aufwendig – und eines Tages bestürmte sie mich, sie doch zu begleiten.

»Zwischendurch löst sich meine Frisur immer wieder auf, letztens ist sogar ein Band von meinem Kleid abgerissen, und ich konnte es allein nicht flicken. Überhaupt wäre es nett, wenn du mitkämest. Wir könnten hinterher über die anderen Mädchen tratschen … Das ist so spaßig, Mari, du glaubst nicht, wie tollpatschig die zum Teil sind …«

Ich ging natürlich mit. Schließlich war ich neugierig, und obwohl ich mir wenig aus Tanz und Musik machte, hatte es mich doch stets etwas gewurmt, von Sassis Unternehmungen ausgeschlossen zu sein. Ich überlegte kurz, was ich anziehen sollte, und wählte am Ende ein hübsches, doch deutlich weniger pompöses Kleid als Sassi – ich würde ja nur als Zuschauerin anwesend sein. Unten auf der Treppe erwartete uns Missie Hill, die Sassi fast immer zu den Tanzstunden begleitete, und kontrollierte unseren Aufzug mit strengem Gesicht. Mich schickte sie gleich noch einmal in mein Zimmer, um eine Schürze zu holen.

»Du wirst dir sonst nur das Kleid verderben, wenn du zwischendurch Sarahs Haar in Ordnung bringst!«, mahnte sie mich.

Zudem inspizierte sie das Arsenal von Haarschleifen und Puder und Nähzeug, das ich gemeinsam mit Sassi eingepackt hatte, um für alle Eventualitäten gewappnet zu sein, und befahl uns beiden, uns gut und angemessen zu benehmen, als wir in die Kutsche stiegen. Das alles erschien mir ein wenig seltsam. Ich begriff erst, was vor sich ging, als wir im Vorraum der Tanzschule unsere Mäntel ablegten und Sassi ganz selbstverständlich erwartete, dass ich ihr den ihren abnahm. Ich tat das gern für sie und hätte mir nie etwas dabei gedacht, doch ich sah, dass den anderen jungen Frauen von Zofen beim Ausziehen geholfen wurde, die die Tanzkleider und Frisuren ihrer Herrinnen einer letzten Kontrolle unterwarfen, bevor sie diese ziehen ließen. Die meisten entschwanden ohne ein Wort des Dankes. Sie plauderten bereits mit ihren Freundinnen.

Auch Sassi schien mich umgehend zu vergessen, als sie der anderen Mädchen ansichtig wurde. Missie Hill beachtete mich erst recht nicht weiter, und ich stand etwas verloren herum, bis mich eine der jungen Leibdienerinnen ansprach.

»Bist du das Mädchen von Miss Sarah? Wir haben uns schon gefragt, warum sie dich niemals mitbringt. Komm ruhig mit zu uns, wir warten drüben im Dienstbotenzimmer. Später bekommen wir da auch Tee …«

Spätestens jetzt dämmerte es mir – ich mochte Sassi zwar immer noch mit ihrem Vornamen anreden und sie duzen, statt sie respektvoll Miss Sarah zu nennen und zu siezen, doch ich war von ihrer Ziehschwester zu ihrer Zofe geworden. Zwischen uns würde es nie wieder so sein wie zuvor.

Leonard kam in diesen Jahren selten nach Hause. Die Reise war lang, und mitunter bot die Kadettenanstalt auch etwas wie Ferienkurse an, die sie Manöver nannte. Die jungen Männer wurden dann irgendwo in den Wäldern oder in den Bergen unter Ernstfallbedingungen gedrillt, statt wie sonst auf dem Schulgelände. Unter Ernstfallbedingungen verstand man ganz klar den Kampf gegen Maori-Krieger, obwohl immer seltener Kriege ausgefochten wurden und die Auseinandersetzungen immer kleiner wurden. Zurzeit verfolgten die Rotröcke einen Mann namens Te Kooti, noch einen Religionsgründer, dessen Kult sich Ringatu – erhobene Hand – nannte. Er hatte sowohl pakeha- als auch Maori-Siedlungen angegriffen, und so wurde er von Streitkräften beider Volksgruppen verfolgt. Es war unwahrscheinlich, dass sich aus diesem Konflikt ein richtiger Krieg entwickeln würde. Im Gegenteil, Te Kooti schweißte Maori und pakeha eher zusammen.

Ich erfuhr das alles von Leonard, wir hatten begonnen, einander zu schreiben. Während des Te-Kooti-Krieges verbrachte mein Ziehbruder seine Ferien bei seinem Vater in Gisborne. Colonel Clavell organisierte an der Ostküste der Nordinsel die Suche nach den Aufrührern. Leonard sollte die Rolle eines Adjutanten einnehmen und berichtete mir erleichtert, dass sich sein Dienst hauptsächlich darauf beschränkte, Besucher zu empfangen, Whisky zu servieren und Botendienste zu leisten. Bei den Besprechungen seines Vaters mit anderen Militärs sollte er zuhören und lernen.

… Man muss nun wirklich weder Sunzi noch Clausewitz studiert haben, um diesen Krieg zu führen, schrieb er. Wie ich das sehe, besteht das Hauptproblem darin, den Mann und seine Anhängerschaft aufzuspüren. Er versteckt sich in den Wäldern und bewegt sich immer mehr nach Norden. Seine Strategie ist klar: Er will bei den Stämmen Zuflucht finden, die den Maori-König verstecken. Wenn er sich da als königstreu ausgibt und halbwegs gut benimmt, bieten sie ihm Asyl. Das Klügste wäre, die Suche nach ihm den Maori zu überlassen, die auf Rache für ihre getöteten Stammesmitglieder aus sind, am besten einzelnen Spähern. Die müssten ihn ausfindig machen und unsere Truppen alarmieren. Gemeinsam könnte man ihn dann relativ leicht einschließen und fangen. Tatsächlich ziehen Maori und Rotröcke in Gruppen durch die Gegend, und wenn sie auf Te Kooti und seine Leute stoßen, greifen sie sofort an. Das gibt dann ein oder zwei Tote auf dieser oder jener Seite, und anschließend sind die Aufrührer wieder weg. Mein Vater müsste das eigentlich auch wissen, aber er ist nicht bereit, mit den Maori zusammenzuarbeiten, obwohl es im beiderseitigen Interesse liegen müsste, diesen Te Kooti dingfest zu machen …

Nach wie vor zeigte Leonard wenig Interesse an Kriegsführung, und es graute ihm davor, selbst einmal in Kämpfe verwickelt zu werden. Dabei ging seine Schulausbildung nun zu Ende, und sein Vater erwartete, dass er die Offizierslaufbahn einschlug. Das bedeutete unter Umständen weitere zwei Jahre in einem Ausbildungsinstitut, er konnte allerdings auch sehr bald an der Front eingesetzt werden, wenn es zu erneuten Kampfhandlungen kam. Leonard hoffte deshalb auf Frieden und berichtete mir, dass er intensiv Maori lerne. Irgendjemand hatte endlich begriffen, dass es hilfreich war, Offiziere auszubilden, die Verhandlungen mit den kupapa führen konnten, und die Schule in Dunedin bot Kurse an. Ich lächelte, als Leonard mir dies schrieb, und lieferte ihm umgehend die korrekte Übersetzung dieses Hinweises: Krieger! Ihr seid jetzt in der Royal Army. Wir kochen hier keine kleinen Mädchen, nicht mal Häuptlingstöchter.

Leonard erwiderte, kleine Mädchen hätten bei den Stämmen wohl nie auf der Speisekarte gestanden. Seines Wissens hätten die Krieger sich eher gegenseitig gegessen, um von der Kraft des geschlagenen Feindes zu zehren. In gewisser Weise sei das sogar ein Zeichen von Wertschätzung gewesen. Er habe allerdings vor, seinen Untergebenen auch das zu verbieten.

Unsere Briefe enthielten oft solche Scherze und gutmütiges Geplänkel. Wie unglücklich er war, las ich dennoch zwischen den Zeilen, und deshalb bemühte ich mich umso mehr, ihn nicht merken zu lassen, wie sehr ich mich durch meine veränderte Stellung im Hause Clavell gekränkt und gedemütigt fühlte. Meine Degradierung zur Dienstbotin wurde immer offensichtlicher. Sie erreichte ihren Höhepunkt, als Miss Travers Sassis und meine Schulausbildung nach zehn Jahren für beendet erklärte. Sie schlug allerdings vor, Sassi noch ein oder zwei Jahre auf ein Mädchenpensionat in Wellington zu schicken.

»Und bei Marian sollten Sie das erst recht in Betracht ziehen«, wandte sich die Hauslehrerin an Missie Hill. »Sie sollte Gelegenheit haben, weiter zu lernen, zumal sie außerordentlich klug ist. Ideal wäre eine Highschool, die mit der Hochschulreife abschließt. Sie wissen ja, dass die Universitäten hier in Neuseeland auch Frauen offenstehen, und Marian wird ihren Lebensunterhalt doch sicher einmal selbst bestreiten müssen. Da wäre es vernünftig, wenn sie einen ihren Fähigkeiten entsprechenden Beruf erlernte.«

Ich bekam das Gespräch zwischen Miss Travers und Missie Hill nur zufällig mit. Eines der Hausmädchen war unpässlich, und Mahuika hatte mich gebeten, im Nebenzimmer Staub zu wischen. Natürlich erfüllte mich Miss Travers’ Einschätzung mit großem Stolz. Gerade in Anbetracht dessen, wie wenig die Hauslehrerin zunächst an mich geglaubt hatte.

Ein paar Tage später rief Missie Hill Sassi und mich dann zu sich, um unsere Zukunft zu besprechen. Sie hatte sich tatsächlich dafür entschieden, Sassi für zwei Jahre in ein Mädchenpensionat nach Wellington zu schicken. Allerdings dachte sie dabei weniger an eine Vorbereitung auf die Universität als daran, ihr den letzten gesellschaftlichen Schliff zu geben. Die Schule, die sie ausgewählt hatte, war weniger wissenschaftlich als künstlerisch orientiert. Sassi würde in Kunstgeschichte und Literatur unterrichtet werden und natürlich weiterhin in Musik, Tanz und Zeichnen.

»Und ich?«, wagte ich zu fragen. Mrs. Lightmans Institut zur Ausbildung junger Ladys entsprach schließlich nicht unbedingt der Schule, an die Miss Travers für mich gedacht hatte.

»Du wirst Sarah natürlich begleiten«, erklärte Missie Hill kurz und überließ es Ruth, mich über meine Rolle im Institut aufzuklären.

»Es bringt da wohl jede Schülerin eine Zofe mit«, sagte sie. »Und Miss Hillary meint, du würdest der Aufgabe gerecht werden. Obwohl du natürlich noch sehr jung bist. Du kannst sehr stolz auf dich sein. Wenn Mädchen in deinem Alter in Stellung gegeben werden, dann meistens als Küchenmagd oder drittes Hausmädchen.«

»Aber wieso werde ich in Stellung gegeben?«, fragte ich entsetzt. »Ich … Miss Travers … die … die Universität …«

Ruth schüttelte unwillig den Kopf. »Ich weiß nicht, welche Flöhe dir Miss Travers in den Kopf gesetzt hat«, erklärte sie unerbittlich, »aber das kommt natürlich alles nicht infrage! Es war schon sehr großzügig von den Clavells, dich bis jetzt mit Miss Sarah zusammen unterrichten zu lassen. Du warst zudem nicht vorsichtig, Marian! Du hast nie damit hinter dem Berg gehalten, dass du sehr viel schneller lernst als Miss Sarah. Zum Glück ist das Miss Hillary nicht zu Ohren gekommen. Auch Miss Sarah war stets nachsichtig, sie fühlte sich nie gekränkt, wenn du wieder einmal damit protzen musstest, wie viel besser zu rechnen kannst …«

Ich sah sie erschrocken an. »Ich hab doch nicht geprotzt!«, verteidigte ich mich. »Ich hab nur geantwortet, wenn mich Miss Travers etwas fragte!«

»Du kannst dich jedenfalls glücklich schätzen, dass die Clavells dich nicht sehr viel früher zu Mahuika in die Küche geschickt haben«, unterbrach mich Ruth. »Sie waren wirklich sehr, sehr großzügig! Du hast das wahrscheinlich gar nicht gemerkt, doch du hast ganz nebenbei eine sorgfältige Ausbildung zur Zofe erhalten. Mrs. Dune und Mrs. Brandon – ja denkst du denn, die hätten dich aus lauter Spaß in ihre Künste eingewiesen?«

Schlagartig wurde mir klar, weshalb ich das Privileg genossen hatte, ihnen zur Hand zu gehen.

»Aber wenn ich nun als Zofe Dienst tun soll«, wandte ich ein, langsam bereit, mein Schicksal zu akzeptieren, »müsste ich dann nicht dafür bezahlt werden?«

Ich wusste von den Mädchen, die ihre Herrinnen zur Tanzstunde begleitet hatten, dass sie im Vergleich zu Haus- und Küchenmädchen sehr gut verdienten. Und Mrs. Brandon genoss sogar das Vorrecht, nicht im Haus ihrer Herrschaft wohnen zu müssen. Sie hatte vor einigen Jahren geheiratet und lebte mit ihrem Gatten in einem kleinen Haus in der Nähe. Gewöhnlich quittierten Hausangestellte ihren Dienst, wenn sie eine Ehe eingingen. Nur sehr gut ausgebildete und entsprechend gut bezahlte Frauen blieben in Stellung.

Ruth funkelte mich an. »Du willst was?«, fragte sie entsetzt. »Du undankbares kleines Ding, weißt du nicht, wie viel du die Clavells in all den Jahren gekostet hast? Um das abzuarbeiten, müsstest du hier zehn Jahre in Stellung bleiben, wenn nicht mehr! Ich fasse es nicht! Wie kannst du es wagen, auch nur daran zu denken, Geld zu fordern! Und jetzt fang an, Miss Sarahs Sachen für die Reise nach Wellington zu richten. Da ist noch einiges vorzubereiten. Du willst doch nicht, dass deine Herrschaft gegenüber den anderen Schülerinnen abfällt …«

Ich ging ohne ein weiteres Wort, nun gänzlich gedemütigt und verzweifelt. Aber Ruth hatte ja recht. Missie Hill hatte mich vor Jahren gekauft. Ich gehörte ihr, es war nur eine Frage der Zeit gewesen, bis sie mich daran erinnerte.

Zwei Wochen später reiste ich mit Sassi nach Wellington und bezog ein Dienstbotenquartier in dem hochherrschaftlichen Stadthaus, in dem die Schule untergebracht war.

Bevor wir die Droschke, die uns dorthin gebracht hatte, verließen, wandte Sassi sich mir noch einmal zu und schenkte mir ihr vertrautes Lächeln.

»Mari … ich … äh … wollte dich noch was fragen, weil … weil … Mommy meint auch … Also, ich wollte fragen … Wenn wir nun da im Internat sind, könntest du mich wohl … Miss Sarah nennen?«

Ich schrieb Leonard nichts von dieser Demütigung. Stattdessen ließ ich ihn in dem Glauben, ich sei wie Sassi als Schülerin in Mrs. Lightmans Institut. Leonard diente zu dieser Zeit bereits im Rang eines Second Lieutenants in der Royal Army und quälte sich mal wieder mit den Erwartungen seines Vaters herum. Colonel Clavell erwartete eine baldige Beförderung.

Mein Vater meint, ich könnte bald aufsteigen, schrieb Leonard. Die Absolventen der Kadettenanstalt würden sehr schnell befördert. Aber natürlich müsste ich auch versuchen, mich auszuzeichnen. Sie schicken mich nach Taranaki. Da soll in der nächsten Zeit viel Land von aufständischen Maori-Stämmen konfisziert werden. Die Regierung befürchtet Unruhen …

Ich wusste, dass Leonard hoffte, eher mit seinen Sprachkenntnissen als mit seinen kämpferischen Fähigkeiten punkten zu können, doch er schrieb mir nie, was man in den nächsten Jahren genau von ihm verlangte. Tatsächlich schrieben wir uns selten in dieser Zeit. Beide behielten wir für uns, was uns am meisten bewegte – vielleicht aus Scham, vielleicht weil wir befürchteten, den anderen mit der Wahrheit zu verletzen. Dabei sehnte ich mich danach, Leonard mein Herz auszuschütten, und ihm ging es sicher nicht anders.

Es sollte fast drei Jahre dauern, bis wir uns wiedersahen.

»Meinst du, wir sollten noch gelbe Schleifen ins Haar flechten? Oder reichen die blauen? Es soll auf keinen Fall überladen wirken, aber doch zum Kleid passen. Ich …«

Sassi schaute mit zweifelndem Ausdruck in den Spiegel. Sie machte es mir an diesem Tag schwer, ihr Haar zu richten, konnte sie doch vor Aufregung kaum still sitzen. Einige Monate zuvor waren wir aus Wellington nach Auckland zurückgekehrt, und nun sollte die Tochter von Brigadier Clavell – der Colonel war noch einmal befördert worden – offiziell in die Gesellschaft eingeführt werden. Zu diesem Zweck gaben die Clavells einen Ball. Das Haus war bereits festlich hergerichtet, Missie Hill empfing unten die ersten Gäste, und ich hatte die Aufgabe, die Debütantin so prachtvoll herzurichten, wie es nur eben möglich war. Sassi hatte dafür selbstredend ein neues Kleid erhalten, obwohl ihr Schrank vor Ballroben und Abendkleidern überquoll. Mrs. Lightman hatte ihren Schülerinnen nicht allzu viel Bildung vermittelt, doch Möglichkeiten, sich zu zeigen, Konversation zu betreiben und zu tanzen, hatte es immer wieder gegeben. Selbstverständlich nur unter strenger Aufsicht und mit kultivierten Studenten der Wellingtoner Universität oder Schülern der inzwischen auch hier gegründeten Kadettenanstalt. Sassi hatte das alles sehr genossen, wie es ihr im Pensionat überhaupt ganz hervorragend gefallen hatte. Sie hatte schnell Freundinnen gefunden, die Lehrerinnen bei Mrs. Lightman waren zudem nicht halb so streng wie unsere Miss Travers.

Nun tanzte sie bereits den ganzen Tag durch ihr Elternhaus und konnte es kaum abwarten, am Abend ihren Ball zu eröffnen. Dabei sah sie schon ohne meine Anstrengungen bildhübsch aus. Ihr zarter, sehr heller Teint war durch die Aufregung leicht gerötet, ihre porzellanblauen Augen strahlten, und ihr immer noch etwas kindlich rundes Gesicht schien von innen heraus zu leuchten. Zumindest so lange, bis sie sich vor die komplizierte Entscheidung gestellt sah, ob ich nur blaue oder blaue und gelbe Schleifen in ihr Haar flechten sollte. Ihr Kleid war hellblau und mit gelben Volants und gelber Spitze aufwendig verziert. Der Rock fiel weit über eine breite Krinoline, die Taille war extrem schmal. Ich musste mich anstrengen, um Sassi so zu schnüren, dass sie hineinpasste. Wie sie in diesem Korsett tanzen und vor allem etwas essen konnte, war mir ein Rätsel, aber die jungen Ladys hatten natürlich schon bei Mrs. Lightman gelernt, von jedem der beim Bankett gereichten Gerichte höchstens einen Happen zu sich zu nehmen.

»Ich würde mich auf blaue Schleifen beschränken, Sassi«, sagte ich. Ich hatte eingewilligt, sie im Pensionat Miss Sarah zu nennen, doch wenn wir unter uns waren, gebrauchte ich weiter die vertrauliche Anrede. Damit, so redete ich mir ein, wahrte ich wenigstens einen Rest meiner Würde. »Dein Haar ist doch schon blond, gelbe Schleifen würden kaum auffallen.«

Sassi nickte und verfolgte ein paar Minuten lang schweigend, wie ich meine Arbeit tat. Dann kaute sie wieder auf ihren Lippen.

»Das Dekolleté ist bestimmt nicht zu tief? Ich meine … ich weiß, es ist Mode, aber es sollte nicht aufreizend wirken …«

Ich zuckte die Schultern. Das Dekolleté war sehr gewagt, doch die Schneiderin – eine Meisterin aus Wellington, Mrs. Dune war inzwischen längst zu provinziell für Sassi – hatte versichert, in Paris würden die Kleider jetzt exakt so getragen.

»Wenn du willst, können wir noch ein gelbes Spitzentuch einbringen. Oder du legst dir den Schal um die Schultern.« Zu dem Kleid gehörten diverse Accessoires. »Du kannst ihn dann abnehmen, wenn es beim Tanzen heiß wird …«

»Du meinst, mir wird in dem Kleid zu warm werden?« Sassi runzelte die Stirn. »Hätte ich leichtere Seide wählen sollen? Es ist absolut nicht damenhaft, zu transpirieren … Ich werde aufpassen müssen, nicht zu viel zu tanzen …«

Ich antwortete nicht, sondern ließ Sassi plappern. Die Frage, welche Seide für das Kleid verarbeitet und ob es mit längeren oder kürzeren Ärmeln geliefert werden sollte, mit weiten oder schmaleren, war in den letzten Wochen immer wieder ausführlich erörtert worden. Jetzt war es entschieden und ließ sich nicht mehr ändern. Zumal das Ergebnis mehr als zufriedenstellend war. Sassi sah wunderschön aus.

Ich versicherte ihr das eben noch einmal, als es an der Tür klopfte.

»Herein!« Sassi jubelte geradezu. Sie erwartete zwei Freundinnen aus dem Pensionat, die ihr »beim Ankleiden helfen« wollten. Ich konnte nur hoffen, dass den jungen Ladys meine Arbeit gefiel. »Mach doch mal auf, Mari!«

Sie selbst erhob sich vorsichtig, schon um das Mobiliar in dem kleinen Ankleidezimmer nicht mit der ausladenden Krinoline ihres Kleides zum Schwanken zu bringen.

Vor der Tür stand Leonard.

Er brachte ebenso wenig ein Wort heraus wie ich selbst, als wir uns so unvermittelt einander gegenübersahen. Natürlich hätte ich ihn jederzeit sofort erkannt – er war immer noch dünn, sein Lächeln gewinnend, seine Augen sanft. Leonard streckte die Arme aus, und ich verspürte den verrückten Wunsch, mich hineinfallen zu lassen. Im letzten Moment sah ich davon ab – ich war jetzt nicht mehr seine Ziehschwester, sondern eine Zofe, und einer solchen geziemte das nicht. So griff ich nur nach seinen Händen, doch als wir uns berührten, war es, als schlösse sich ein Ring, als wäre ich endlich wieder da, wo ich hingehörte, als könnte ich mich endlich wieder sicher fühlen.

»Mari!«, sagte er leise. »Wie schön du geworden bist!«

Ich wollte etwas sagen, vielleicht auch erröten ob des Kompliments, doch jetzt drängte sich auch schon Sassi zwischen uns.

»Leonard! Endlich! Ich hab dich so vermisst! Wie lange haben wir uns nicht gesehen? Drei Jahre? Das ist endlos, Leonard, end-los!«

Leonard wollte seine Schwester umarmen, sie hingegen wehrte ihn lachend ab. »Du ruinierst mein Kleid«, bemerkte sie. »Wie sehe ich denn aus? Gefalle ich dir?«

Ich musste ein Seufzen unterdrücken. Mrs. Lightman hatte ganze Arbeit geleistet: Sassis gesamtes Denken kreiste nur noch darum, wie sie aussah, wie sie wirkte, ob sie gesellschaftlich glänzen konnte.

Leonard nickte lächelnd. »Eine perfekte junge Lady! Ich hätte dich nicht wiedererkannt, Sassi. Oder muss ich jetzt Sarah sagen?«

Sassi schüttelte den Kopf – vorsichtig, um die Frisur nicht zu ruinieren. Mrs. Lightmans Schülerinnen taten nichts spontan, sie kontrollierten ihre Haltung und ihre Wirkung ständig.

»Du kannst ›Sassi‹ sagen, wenn ich nicht ›Lieutenant‹ sagen muss«, neckte sie ihn. »Du bist befördert worden, Leonard. Gratuliere! Und großartig siehst du aus!«

Leonard trug die Galauniform eines Lieutenants, schien allerdings nicht sehr stolz auf seinen neuen Rang zu sein. Tatsächlich wirkte er eher bedrückt.

»Du musst nachher unbedingt mit mir tanzen!«, verlangte Sassi stürmisch. »Wir werden wundervoll miteinander aussehen!«

Leonard machte eine abweisende Handbewegung. »Ach, Sassi, da unten tummeln sich jetzt schon mindestens zwanzig attraktive Gentlemen in erheblich tressenbesetzteren Uniformen. Du kannst dir mühelos einen Captain anlachen.« Er wandte sich wieder mir zu. »Ich tanze vielleicht eher mit …«

»Sassi!« Von der Tür her erklang ein Kreischen, und gleich darauf stürmten Sassis Freundinnen aus Wellington in den Raum. Die beiden trugen ebenfalls pompöse Kleider und begannen sofort, den Staat der jeweils anderen lautstark zu kommentieren.

»Wie süß du aussiehst!«

»Dieses Kleid ist hinreißend!«

»Und diese Frisur! Wie bezaubernd!«

Leonard verdrehte die Augen. »Wie hast du es mit denen zwei Jahre lang ausgehalten?«, fragte er mich leise.

»Ich durfte sie ja nicht kochen«, bemerkte ich auf Maori.

Leonard lachte, dann schlug er die Hand vor die Stirn. »Sassi, ich hätte es beinahe vergessen. Es ist so weit. Vater erwartet dich oben auf der Treppe, er wird dich hinunterführen, ganz feierlich!«

Sassi nickte. Sie probte diesen Auftritt seit Tagen mit einem Tanzlehrer.

»Und wir schreiten hinter dir her, als Ehrenjungfrauen!«, erklärte eines der anderen Mädchen.

Wahrscheinlich hatte Missie Hill die beiden geschickt, weil Leonard seinen Auftrag, Sassi zu holen, nicht gleich ausgeführt hatte.

»Wir könnten auch singen …« Die andere hob gleich dazu an. »Wir winden dir den Jungfernkranz mit veilchenblauer Seide …«

»Aber sie heiratet doch nicht …«, rief die Erste.

Leonard schüttelte den Kopf, als die Mädchen kichernd hinausgingen. Ganz offensichtlich fand er sie furchtbar albern. Ich fragte mich, wie das wohl die anderen jungen Männer sahen, die im Ballsaal auf Sassi warteten. War die perfekte junge Lady, wie Mrs. Lightman sie sich vorstellte, tatsächlich das Ideal all dieser Offiziere und Gentlemen?

Leonard lachte, als ich ihn danach fragte.

»Die meisten Offiziere und Gentlemen haben selbst nichts im Kopf«, antwortete er dann freimütig. »Da wäre es doch schlimm, wenn die Mädchen intelligenter wären!«

Ich musste ebenfalls lachen. Wie herrlich unbeschwert ich mich in Leonards Gesellschaft fühlte. Schade, dass er mich gleich verlassen würde! Natürlich erwarteten seine Eltern von ihm, bei der feierlichen Präsentation seiner Schwester anwesend zu sein.

Leonard machte jedoch keine Anstalten zu gehen. Er hatte nur Augen für mich. »Mari … du … Ich kann es nicht glauben, wie erwachsen du geworden bist. Und wie schön, wie unglaublich schön …« Er griff wieder nach meinen Händen.

Ich biss mir auf die Lippen. Darüber, ob ich schön war, hatte ich mir bisher nie viele Gedanken gemacht, obwohl die anderen Zofen und Dienstmädchen in Wellington mir nicht nur einmal versichert hatten, wie apart ich aussähe. Und die jungen Herren, die zu den Tanztees und Konversationsabenden ins Institut gekommen waren, hatten es mich ebenfalls spüren lassen. Immer wieder hatten mich ihre bewundernden Blicke getroffen, einmal hatte es deshalb sogar böses Blut gegeben. Einer der Männer hatte mich zu lange angesehen, und Miss Priscilla, eine von Sassis Freundinnen, die ein Auge auf den schneidigen Kadetten geworfen hatte, hatte behauptet, ich hätte mich aufreizend präsentiert. Seitdem war ich bestrebt gewesen, nicht aufzufallen. Ich hatte darauf geachtet, die Augen stets gesenkt zu halten und nie etwas anderes als ein unattraktives Dienstbotenkleid mit Schürze zu tragen sowie mein Haar unter einer Haube zu verstecken. Letzteres war nicht einfach, denn es reichte mir bis zur Hüfte.

Zurück im Haus der Clavells in Auckland, hatte ich die Uniform gegen einfache Kleider eingetauscht, auch das, um meine Würde zu wahren. Zivilkleidung für die Zofen entsprach allerdings der in Privathaushalten üblichen Ordnung. Mrs. Brandon trug ebenfalls zivil. Natürlich wählte sie schlichte Kleider und trug meist eine Schürze, doch machte ihr Aussehen deutlich, dass sie im Rang über den Hausmädchen stand. Niemand ließ eine Bemerkung darüber fallen, dass ich es ihr nachtat.

Als Leonard jetzt seine Blicke über mein Gesicht, mein Haar und meine Gestalt schweifen ließ, wünschte ich mir nichts mehr, als attraktiv zu wirken. Ich wünschte, ich hätte mein Haar nicht achtlos im Nacken zu einem Knoten gewunden und ein besseres Kleid getragen als das alte blaue Ding, das vor allem bequem war. Einer Lady beim Baden und Ankleiden zu helfen ist durchaus schwere Arbeit. Schon beim Schnüren des Korsetts kam man ins Schwitzen, und die vielen Unterkleider wogen etliche Pfunde. Es hatte seinen Grund, dass die Frauen der Gesellschaft jahrelang übten, sich in diesen Kleidern anmutig zu bewegen … Ich jedenfalls war nach dem halben Tag, den ich mit Sassis Balltoilette zugebracht hatte, verschwitzt und müde, doch Leonard schien das nicht zu bemerken. In seinem Antlitz stand die reine Freude. An meinem Anblick? Oder einfach daran, dass ich da war, dass wir einander nach so vielen Jahren endlich wieder bei den Händen hielten und in die Augen sahen?

Auf einmal stutzte er. »Warum bist du eigentlich noch nicht für den Ball angezogen?«, wollte er wissen. »Hätten die drei nicht auf dich warten müssen?«

Ich hätte beinahe gelacht. Leonard schien zu glauben, eine Frau bräuchte nur wenige Minuten, um sich für einen Ball herzurichten, und sie könnte das obendrein allein machen, ohne die Hilfe einer Zofe. Dann wurde mir jedoch klar, dass er nichts von meiner jetzigen Stellung im Haus seiner Eltern wusste und dass ich keine Zeit haben würde, ihn langsam darauf vorzubereiten. Ich würde gleich gestehen müssen, dass ich ihm nie die ganze Wahrheit geschrieben hatte.

»Leonard«, sagte ich. »Ich gehe nicht auf den Ball.«

Leonard runzelte die Stirn. »Warum denn nicht? Gut, du bist keine Tochter des Hauses, als Debütantin können sie dich nicht präsentieren. Wahrscheinlich befürchten sie auch, du könntest diesen kichernden pakeha-Mädchen die Schau stehlen, wenn sie dich mit ihnen zusammen die Treppe hinunterschicken. Zum Tanz solltest du aber wirklich kommen.« Er lächelte mich einladend an und zwinkerte mir zu. »Du bist doch nicht etwa zu schüchtern?«

»Leonard«, versuchte ich es noch einmal. »Ich bin zu diesem Fest nicht eingeladen.« Befangen ließ ich seine Hände los und wandte mich ab, um die Utensilien auf Sassis Toilettentischchen zu ordnen. »Und nicht etwa deshalb, weil ich womöglich hübscher bin als eine der Ladys. Es ist einfach so, dass … Ich bin keine höhere Tochter, Leonard, ich bin … Ich muss mir meinen Lebensunterhalt verdienen … Und Sassi … sie braucht eine Zofe …«

»Was?« Leonard fuhr auf. »Sie haben dich hier angestellt? Du … bedienst Sassi? Herrgott, Mari, sie ist so etwas wie deine Schwester!«

Ich lachte freudlos. »Das war sie nie«, erklärte ich. »Du und ich, wir wollten das vielleicht so sehen, aber wenn du dich erinnerst: Ich war von Anfang an ihr Maori-Kind. Eine Puppe, die sprechen konnte. Das Hündchen, das auf Kommando Pfötchen gab. Und jetzt bin ich auch keine Angestellte wie jede andere. Die anderen bekommen nämlich Geld. Ich dagegen wurde gekauft, als ich fünf Jahre alt war. Man hat viel in mich investiert. Und nun muss ich das abgelten. Es ist wohl nur gerecht.« Meine ganze Bitterkeit brach aus mir heraus.

Leonard sah mich an. Ich erwartete, Resignation in seinem Gesicht zu sehen, Verständnis, Mitleid, vielleicht auch Ergebung in den Willen seiner Eltern. Doch ich täuschte mich. In Leonards Blick loderte die Wut.

»Das ist unerhört, Mari! Das ist unglaublich! Ich kann nicht fassen, dass Sassi das mitmacht! Dass meiner Mutter so etwas einfällt, kann ich mir gerade noch vorstellen. Aber Sassi … sie liebt dich doch!«

»Wo steht geschrieben, dass man seine Zofe nicht lieben darf?«, fragte ich. »Und über Geld hat Sassi sich nie Gedanken gemacht. Du kennst sie doch, Rechnen ist nicht gerade ihre starke Seite.«

Leonard schnaubte. »Eine gewisse Unbedarftheit«, sagte er schneidend und so zynisch, wie ich ihn vorher nie erlebt hatte, »entschuldigt keine vollkommene Ignoranz. Und erst recht keine Grausamkeit. Aber gut, Mari, wenn Sassi sich von selbst keine Gedanken macht, dann werden wir sie heute darauf stoßen, dass sie dich nicht vergessen kann wie eine Puppe, mit der sie nicht mehr spielt. Du wirst zu diesem Ball gehen, Mari! Mit mir! Mach dich schnell fertig …«

Ich verdrehte die Augen. »Leonard, ich habe doch gar kein Kleid. Und schnell kann man sich schon gar nicht für einen Ball herrichten. Ganz abgesehen von dem Eklat …«

Leonard schüttelte den Kopf. »Ach was! Ob da ein Mädchen mehr tanzt oder weniger, das wird überhaupt nicht auffallen. Sassi hingegen wird dich sehen. Und morgen werde ich ein ernstes Wort mit ihr reden! Komm, Mari, selbst wenn wir ein bisschen Ärger bekommen! Ich will nicht allein da runtergehen und Konversation mit Sassis dümmlichen Freundinnen machen, während du allein in deinem Zimmer sitzt.«

Ich wollte ihm gerade antworten, dass ich natürlich nicht allein irgendwo sitzen würde, sondern Mahuika in der Küche helfen und natürlich jederzeit bereitstehen musste, um zwischendurch Sassis Haar zu richten und einen Blick auf ihr Kleid zu werfen. Doch plötzlich ritt mich der Teufel. Warum sollte ich nicht mit Leonard zum Tanz gehen? Auch er war ein Mitglied der Familie Clavell, auch er konnte mir befehlen. Und was sollte mir schon passieren?

Ich glaubte nicht daran, dass Sassi durch meinen Auftritt ins Grübeln geraten würde. Entweder würde sie mir böse Blicke zuwerfen oder sich freuen, mich zu sehen. Ich glaubte eher an Letzteres. Sassi war beeinflussbar, oberflächlich und sicher nicht die Klügste, aber sie war gutmütig, sie verletzte mich nie mit Absicht. Womöglich glaubte sie sogar, ich hätte mir die Rolle als ihre Zofe selbst ausgesucht, und fand es amüsant, wenn ich wie Aschenbrödel auf ihrem Ball erschien. Und ihre Eltern … Der Brigadier würde mich wahrscheinlich gar nicht bemerken. Missie Hill würde wütend sein, sich jedoch zurückhalten. Ganz sicher würde sie mich nicht vor ihren Gästen zur Rede stellen, erst recht nicht, wenn Leonard an meiner Seite war. Ihr Zorn würde uns am kommenden Morgen treffen. Doch bis dahin …

»Ich hab wirklich kein Kleid …«, betonte ich noch einmal. Das erschien mir inzwischen als das größte Hindernis zwischen mir und diesem Abenteuer.

»Unsinn!« Leonard erreichte Sassis Kleiderschrank mit einem Schritt, öffnete ihn und ließ den Blick über die darin hängenden Roben wandern. »Zieh einfach ein Kleid von Sassi an. Das hier vielleicht …« Er entschied sich für ein zartrosafarbenes. »Das wird dir stehen.«

Ich schüttelte den Kopf. »Das geht nicht. Das könnte ich mir gar nicht allein anziehen. Und es wäre auch viel zu lang.« Ich war immer noch zierlich, was für dieses Unternehmen durchaus ein Glück sein konnte. Ich würde mich nicht oder kaum schnüren müssen, um in Sassis Kleider zu passen, doch Sassi war größer als ich. »Wenn, dann ginge nur eins der Nachmittagskleider. Die sind kürzer. Und die Krinolinen sind auch nicht so ausladend. In den Ballkleidern könnte ich nicht laufen, das muss man üben …«

Ich wies auf den Teil des riesigen Kleiderschrankes, in dem Sassis Tageskleider hingen. Leonard traf sofort eine neue Wahl. Er griff nach einem sonnengelben Kleid, eher schlicht, nur besetzt mit weißer Spitze. Der Ausschnitt war klein, mit dem Reifrock würde ich fertigwerden.

»Was ist mit diesem?«, fragte er.

»Das könnte gehen …«, murmelte ich.

Leonard lächelte. »Dann zieh dich um!«, sagte er. »Ich warte draußen.«

Ich zog mich in Windeseile um – schon damit mir nicht doch noch Zweifel an meinem Vorhaben kamen. Tatsächlich passte das Kleid recht gut. Ich bekam ausreichend Luft. Die weiten, modischen Flügelärmel, eigentlich als Dreiviertelärmel gedacht, reichten mir bis zum Handgelenk, doch das war nicht schlimm. Wichtig war, dass die Länge stimmte, besonders, wenn ich mir auch noch Schuhe von Sassi lieh. Sie besaß mehrere Paar mit hohen Absätzen, und wir hatten dieselbe Schuhgröße. Blieb nur noch mein Haar – natürlich hatte ich niemanden, der mich frisierte. Besorgt öffnete ich den Knoten und ließ es über meinen Rücken fließen. Man hätte es flechten und aufstecken müssen, was mein schmales Gesicht und meine großen Augen besser hätte wirken lassen. Dann jedoch regte sich der Wunsch zum Aufstand erneut. Ich war Maori. Ich hatte lange genug versucht, das zu verstecken, es hatte mir nichts genützt. An diesem Tag würde ich die Schönheit meines Volkes zur Schau stellen! Kurz entschlossen kämmte ich mein Haar, bis es glänzte. Mein Blick fiel auf den Frisiertisch, wo noch die gelben Bänder lagen, mit denen Sassi geliebäugelt hatte. Kurzerhand teilte ich links und rechts eine Strähne ab und flocht die Bänder in mein Haar, steckte sie dann an meinem Hinterkopf fest. Schließlich stand ich auf und warf einen prüfenden Blick in den großen Spiegel, der meine Gesamterscheinung zeigte – eine exotische Schönheit, doch zweifellos eine Schönheit. Ich würde nicht gegenüber den anderen Mädchen abfallen.

Leonard blieb der Mund offen stehen, als ich aus dem Zimmer trat.

»Fertig!«, sagte ich und bot ihm lächelnd den Arm.

Leonard schien zu ergriffen, um ihn zu nehmen.

»Mari, du wirst heute Nacht die Schönste sein!«, sagte er andächtig. »Und das Kleid ist wie für dich gemacht – es zaubert Sonnenschein auf deine Haut. Du bist keine höhere Tochter, Mari, du bist eine Prinzessin!«

»Eine Häuptlingstochter«, bemerkte ich und straffte mich. Er hatte recht, es gab keinen dort unten im Ballsaal, der von höherer Geburt war als ich.

Unten in den Gesellschaftsräumen wich die plätschernde Musik, mit der die eigens für den Ball bestellten Musiker das Festessen begleitet hatten, inzwischen Tanzmusik. Denn sosehr ich mich auch beeilt hatte – es dauerte eine Zeit, bis eine Lady umgezogen war, und wenn obendrein keine Zofe zur Verfügung stand, zog sich das Schnüren und Binden und Knöpfen all der Bänder und Unterkleider, das Befestigen der Krinoline und das Ordnen der Röcke darüber doch über eine Stunde hin. Die Clavells und ihre Gäste hatten also Zeit gehabt, das Bankett zu beenden, bevor wir dazustießen. Mir war das ganz recht. Beim Essen wären wir aufgefallen, schließlich war kein Platz für mich vorgesehen. Leonards Fehlen war bestimmt bemerkt worden, wir hatten Glück gehabt, dass Missie Hill zu beschäftigt gewesen war, um Nachforschungen anzustellen. Jetzt hoffte ich auf eine Möglichkeit, dass wir uns ungesehen unter die Tänzer mischen konnten.

Das war uns jedoch nicht vergönnt – und ich gebe zu, wir waren auch zu berauscht von unserem bevorstehenden Abenteuer, um den Eintritt in den Ballsaal zu planen, vielleicht die Dienstbotentreppe zu benutzen, um unbemerkt hinunterzukommen. Leonard führte mich ganz offen über die große Treppe zum Saal, wo sich die Paare eben zum ersten Tanz des Abends drehten.

Ich sah Sassi im Arm ihres Vaters, er wirbelte sie mit stolzem Lächeln herum. Missie Hill tanzte mit dem Ehrengast des Abends, einem General. Alle schienen mit sich selbst beschäftigt. Doch dann erklang der Schlussakkord des Walzers. Die Männer verbeugten sich, die Frauen knicksten – und als alle neue Positionen einnahmen oder sich mit anderen Partnern zusammenfanden, schweiften die Blicke der Anwesenden unweigerlich durch den Raum.

Und da standen wir: Leonard Clavell und das Maori-Mädchen. Ein unzweifelhaft wunderschöner Anblick, aber so unpassend, dass selbst die in der Kunst der Contenance am besten geschulten Damen und Herren nur noch gafften.

Ich meinte, mein Herz müsste stehen bleiben.

»Das wird ein Nachspiel haben«, murmelte ich, und meine rechte Hand, die ich auf Leonards Arm gelegt hatte, krallte sich in den Stoff seiner Galauniform. »Das … Ich werde den schlimmsten Ärger meines Lebens bekommen!«

Leonard legte seine linke Hand auf meine. Er lächelte und führte mich unter den Augen aller ganz selbstverständlich und stolz weiter die Treppe hinunter.

»So viel Ärger wie ich kannst du gar nicht bekommen«, wisperte er mir zu. »Glaub mir, sie werden dich umgehend vergessen, wenn sie hören, was ich heute Morgen getan habe: Ich habe den Dienst quittiert, Mari. Ich bin nicht mehr bei der Royal Army …«

Leonard und ich trieben durch diese Ballnacht, als gäbe es kein Morgen. Wir tanzten, wir lachten – ich trank zum ersten Mal Champagner und meinte danach zu schweben. Leonard erzählte von Taranaki, der Schönheit der Landschaft. Ich erzählte von Wellington, den vielen neuen Bauwerken und den Schiffen aus aller Welt, die man im Hafen bewundern konnte. Davon, was Leonards Aufgabe in Taranaki gewesen war, sprachen wir ebenso wenig wie von meinen Pflichten in Wellington. In dieser Nacht gab es für uns weder die Armee noch die Dienstbotenquartiere im Institut der Mrs. Lightman. Für ein paar unbeschwerte Stunden vergaßen wir all unsere Sorgen, und erstaunlicherweise legte uns niemand Steine in den Weg. Tatsächlich verhielten sich Leonards Eltern genau so, wie ich es vorausgesehen hatte. Missie Hill durchbohrte uns zwar mit Blicken, als wir uns wie selbstverständlich unter die Tänzer mischten, ließ es jedoch zu keinem Eklat kommen. Sie lenkte die Gäste ab, indem sie lächelnd verkündete, nebenan würden ab jetzt Erfrischungen serviert, und zog den General mit sanfter Gewalt in Richtung Balaclava-Bowle. Brigadier Clavell, der es wohl für diplomatisch unklug hielt, die Ankunft seines Sohnes völlig zu ignorieren, brachte immerhin einen sanften Tadel an.

»Du kommst spät, Leonard«, bemerkte er kurz, um sich dann an seine Tanzpartnerin zu wenden, die Gattin des Generals. »Sie kennen meinen Sohn, Mrs. Patterson?« Durch mich sah er einfach hindurch.

Leonard spielte mit und tauschte ein paar freundliche Worte mit der Generalsgattin. Er ließ meinen Arm dabei nicht los, brachte jedoch nicht den Mut auf, mich vorzustellen. Oder fiel ihm einfach nicht ein, wie er das machen sollte? Wusste er schon so früh an diesem Abend, dass die Bezeichnung »Ziehschwester« sich nicht mehr dazu eignete, unsere Beziehung zu beschreiben?

Schließlich setzte die Musik wieder ein, die Gespräche verstummten. Der Brigadier nahm den Arm seiner Begleitung, und Leonard lächelte mir zu, führte mich ebenfalls auf die Tanzfläche.

Ich hatte nie eine Tanzstunde besucht, die Schritte der wichtigsten Tänze jedoch immer wieder mit Sassi geübt. Ich konnte sie im Schlaf. Aber natürlich war es etwas anderes, sich zur Musik zu drehen. Sie schien mich zu tragen, und dabei spürte ich Leonards Hand auf meinem Rücken und blickte in seine leuchtenden Augen.

Inzwischen hatte uns auch Sassi entdeckt, die ebenfalls reagierte, wie ich es vorausgesehen hatte. Keine Spur von Ressentiments, sie hieß mich ausdrücklich auf ihrem Ball willkommen.

»Das ist so schön, Mari, dass du dich auch einmal zu uns gesellst!« Es klang fast, als wäre ich den Tanzvergnügungen und anderen Unternehmungen der Mädchen bislang stets aus eigenem Antrieb ferngeblieben. »Und wie wunderschön das Kleid an dir aussieht! Du musst es unbedingt behalten! Sieht sie nicht hinreißend aus, Leonard?«

Ich konnte nicht anders, aber mein Herz flog ihr wieder einmal zu. Sassi hatte ihre Schwächen, doch sie war großzügig und gutherzig, und Missgunst war ihr fremd.

»Ihr seid überhaupt ein wunderschönes Paar. Die Uniform steht dir so gut, Leonard! Und warte ab, wie schneidig du erst mal aussehen wirst, wenn du Captain bist!«

Damit flatterte Sassi zu ihrem nächsten Tanzpartner, der diesen Rang bereits innehatte. Sie genoss ihren Ball, und sie hatte längst vergessen, dass sie Leonard vorhin noch aufgefordert hatte, unbedingt einmal mit ihr zu tanzen. Mir war das nur recht. Denn egal, wie strafend Missie Hill ihren Sohn immer mal wieder anblickte – Leonard tanzte in dieser Nacht nur mit mir. Ich ahnte, dass auch dies als ausgesprochener gesellschaftlicher Fauxpas gewertet werden würde. Zweifellos war von ihm erwartet worden, dass er mit möglichst vielen von Sassis Freundinnen tanzte. Hier ging es um die zwanglose Zusammenführung der Nachkömmlinge der besseren Gesellschaft, und auch Leonard war ein potenzieller Heiratskandidat.

Zumindest war er das bis vor einigen Stunden gewesen. Am kommenden Morgen, wenn alle wussten, was er getan hatte, würden die Weichen neu gestellt. Daran wollte ich in dieser Nacht jedoch nicht denken. Ich war glücklich, ihn ganz für mich allein zu haben, und konnte kaum glauben, wie schnell die Zeit vergangen war, als es Mitternacht schlug und Missie Hill eine Überraschung ankündigte. Allzu überraschend kam das kleine Feuerwerk natürlich nicht, das die Clavells als Höhepunkt des Abends organisiert hatten. Es gehörte dazu, dass ein Ball damit gekrönt wurde. Sassi hatte allerdings Glück, dass dieser Winterabend – ihr Ball fand im Juli statt – sternenklar und trocken war. Die Gäste traten auf die Terrasse und in den Garten, um dem Spektakel beizuwohnen.

Leonard und ich folgten ihnen hinaus, hielten uns jedoch etwas abseits von den anderen. Hinter einer Rosenhecke beobachteten wir, wie die Raketen aufstiegen und bunte Sterne und Blüten an den Himmel malten. Wir hörten die Ahs und Ohs der Gäste, als die Lichter sich im Wasser des Whau River spiegelten. Ich konnte mich am Feuerwerk allerdings nur begrenzt erfreuen. Zwar hatte ich nur noch selten Albträume, aber das Zischen der Raketen und die Explosionen ließen die Bilder des Massakers am Puniu River wieder vor mir aufleben. Ich fuhr jedes Mal zusammen, wenn ein Feuerwerkskörper gezündet wurde, und spürte, dass es Leonard genauso ging. Wahrscheinlich hatte inzwischen auch er seine Erfahrungen mit Blut und Tod gemacht. Wie selbstverständlich fanden sich erneut unsere Hände, und wir ließen uns auch nicht los, als das Feuerwerk endete und die Gäste zurück ins Haus gingen. Leonard und ich blieben und verloren uns in der Schönheit der schweigenden Sterne und des Mondes, der den Garten erhellte. Als wir uns einander zuwandten, erkannten wir die Liebe im Gesicht des jeweils anderen. Leonard legte vorsichtig den Arm um mich, beugte sich zu mir herunter und küsste mich. Ein Kuss, der mich mit Wärme erfüllte, der mir Sicherheit gab – ein Traum, aus dem ich nie wieder erwachen wollte.

»Ich wünschte, es würde niemals Morgen«, flüsterte ich, als wir uns wieder voneinander lösten. »Ich wünschte, dies würde niemals enden.«

Leonard streichelte über mein Haar. »Ich kann versuchen, die Sonne für dich einzufangen … wie damals euer Halbgott Maui …« Ich lächelte, als ich an die Geschichte dachte, die Mahuika uns als Kinder erzählt hatte. Der Maori-Held Maui hatte die Sonne eingefangen, damit er und seine Brüder mehr Licht zum Fischen und Feiern hatten. »Doch ewige Dunkelheit … das wünschst du dir nicht wirklich.« Er küsste mich noch einmal. »Hab keine Angst, meine Mari, Marian, Marama … Lass den Morgen nur kommen. Dies hier wird trotzdem niemals enden!«

Sassis Ball endete zwei Stunden nach Mitternacht. Nach dem Feuerwerk hatte es noch ein paar Erfrischungen gegeben, anschließend fuhren die Kutschen vor, und die Hausgäste zogen sich auf ihre Zimmer zurück. Ich hatte mich schon vorher von Leonard verabschiedet und erwartete Sassi in ihren Räumen, um ihr aus dem Kleid zu helfen, ihr Haar zu lösen und sie für die Nacht vorzubereiten. Glücklich und müde hoffte ich nur darauf, jetzt nicht von ihr ausgefragt zu werden, doch da gab es nichts zu befürchten. Sassi hatte keinen weiteren Gedanken an Leonard und mich verschwendet, sie hatte zu viel zu erzählen, um sich dafür zu interessieren, wie es mir ergangen war. Ausführlich plapperte sie über ihre Verehrer, wie gut oder schlecht der eine oder andere tanzte oder plauderte. Ein junger Lieutenant hatte es ihr besonders angetan, und sie fragte sich, was sie tun könnte, um ihn wiederzusehen.

»Wahrscheinlich wird er dir sehr bald seine Aufwartung machen und fragen, ob er dich zur Kirche begleiten darf«, erklärte ich.

So schickte ich Sassi mit dem schönsten Traum ins Bett. Erst dann löste auch ich mein Haar und ging in mein Zimmer hinüber. Hier im Haus hatte man mir den eigenen Raum gelassen, damit ich Sassi Tag und Nacht zur Verfügung stehen konnte. In dieser Nacht dankte ich dafür meinem Schicksal. Die Hausmädchen und Mahuika im Dienstbotentrakt hätten bestimmt Fragen gestellt.

Die Wirklichkeit holte mich ein, als ich am nächsten Morgen hinunter zur Küche ging, um für Sassi Tee zu holen. Ich pflegte sie mit einer Tasse des belebenden Getränks zu wecken, und eigentlich hielt es Mrs. Brandon mit Missie Hill genauso. An diesem Morgen waren im Herrenzimmer und im Salon allerdings bereits aufgeregte Stimmen zu hören. Missie Hill und der Brigadier waren ganz offensichtlich bereits wach und führten eine lautstarke Auseinandersetzung mit Leonard.

Es war nicht zu überhören, was sie ihm vorwarfen. Irgendwie mussten sie schon an diesem Morgen – vielleicht auch schon am Abend zuvor – von Leonards Fahnenflucht erfahren haben.

»Vater, es ist keine Fahnenflucht, ich habe ganz legal den Dienst quittiert«, erklärte Leonard gerade. »Und ich begehe auch keinen Verrat an meinem Vaterland. Neuseeland ist nicht bedroht, es steht mit niemandem im Krieg …«

Brigadier Clavell schnaubte. »Und was ist mit Te Kooti? Mit Titokowaru? Mit diesem Tawhiao, der sich irgendwo verschanzt, und dem neuen Propheten in Taranaki? Das Feuer kann jeden Tag wieder auflodern, während mein Sohn sich feige verzieht! Du bist ein Clavell, Leonard! Ein Clavell läuft nicht davon!«

»Tawhiao hat die Waffen niedergelegt, als er sich nach Norden zurückzog. Te Kooti stellt keine Bedrohung mehr dar. Titokowaru ist in Parihaka, und Te Whiti predigt Frieden. Vater, die Kriege sind beendet, die Maori sind besiegt. Ich laufe vor nichts davon. Ich will einfach nur nicht mehr das tun, wozu man mich zurzeit jeden Tag zwingt …« Leonard sprach ruhig und entschlossen und schien nun endlich seine Gründe nennen zu wollen.

Sein Vater ließ ihn jedoch nicht ausreden. »Und was hast du stattdessen vor?«, fragte er höhnisch. »Hast du irgendwelche Ideen bezüglich deiner Zukunft?«

Ich konnte Leonard nicht sehen. Ich stand im Salon vor dem Herrenzimmer und lauschte, doch ich vermochte mir vorzustellen, wie er ernsthaft nickte.

»Ich würde gern studieren«, eröffnete er seinen Eltern. »Medizin vielleicht oder Tiermedizin. Ich würde gern Tierarzt werden …«

»Vielleicht könnte er als Stabsarzt dienen!«, warf Missie Hill vermittelnd ein. »Wenn ihm das nun einmal besser gefällt. Da gibt es doch auch Offiziersränge, nicht wahr, Andrew?«

»Unsinn!«, ereiferte sich Clavell. »Um Gliedmaßen zu amputieren und Kugeln herauszuschneiden hab ich ihn nicht zu den Kadetten geschickt. Mach dir nichts vor, Hillary, für so was wäre er sowieso zu zart besaitet …«

Leonard bemühte sich weiterhin, ruhig zu bleiben. »Ich könnte mir auch eine Laufbahn als Jurist vorstellen«, sprach er weiter. »Gerade mit meinen Sprachkenntnissen in Maori …«

»Du willst für die Kerle vor Gericht ziehen?«, explodierte Clavell. »Bist du denn von allen guten Geistern verlassen? Und wer soll das bezahlen? Die Universität, das fröhliche Studentenleben? Deine Ausbildung hat uns bereits viel Geld gekostet, Leonard. Es kommt überhaupt nicht infrage, dass wir da noch etwas drauflegen.«

Leonard schien jetzt genug zu haben. Ich hörte Schritte hinter der Tür, und er öffnete sie von innen, noch bevor ich davoneilen konnte. Er erblickte mich, und das schien ihm Mut zu geben. Missie Hills Augen begannen dagegen Funken zu sprühen, als sie mich auf meinem Lauschposten entdeckte.

Die Hand an der Tür, drehte Leonard sich zu seinen Eltern um. »Vater«, sagte er mit fester Stimme. »Ich würde gern studieren, und ich brauche dazu kein Geld, ich habe einiges gespart. Sollte es mir allerdings ausgehen, dann werde ich im Hafen Schiffe entladen oder mich beim Gleisbau verdingen, Schafe hüten oder Kühe melken. Ich werde nur keine Frauen, Kinder und Greise mehr in ihren Dörfern überfallen, sie zusammentreiben, ihre Häuser verbrennen und ihr Land stehlen! Denn genau das tut die Armee zurzeit in Taranaki und in Waikato – wahrscheinlich überall auf der Nordinsel. Hast du schon mal etwas vom New Zealand Settlements Act gehört, Vater? Dem zufolge fällt das Land rebellierender Maori-Stämme zur Strafe an die Krone, es kann konfisziert werden. Gouverneur Grey lässt das gerade durchführen. Mit aller Härte. Wobei er sich nicht mal die Mühe macht nachzufragen, ob die Stämme, deren Land wir nehmen, jemals wirklich rebelliert haben. Eher geht es um die Frage, ob das Land günstig gelegen ist und fruchtbar. In kargen Gegenden wurde angeblich weniger rebelliert …«

»Du zweifelst an der Integrität des Premierministers?«, fragte Clavell streng. »Du bezichtigst die Krone des Diebstahls?«

Leonard hielt seinem Blick stand. »Ich bezeichne es zumindest als Skandal, was zurzeit in Waikato mit den Maori geschieht. Es ist nicht gerecht.« Und als gedächte er jetzt, auch weitere unangenehme Wahrheiten anzusprechen, straffte er sich noch einmal und wandte sich an Missie Hill. »Und, Mutter, es ist auch nicht gerecht, was hier mit Marian geschieht. Sie ist als Sassis Schwester aufgewachsen. Es ist demütigend, dass sie ihr jetzt als Zofe dienen soll …«

Missie Hill lachte. »Dann sollen wir Marian also auch noch die Schule bezahlen oder die Universität oder was sie sich sonst so vorstellt?«, fragte sie höhnisch.

Ich duckte mich unter ihrem Blick, der Böses verhieß. Wahrscheinlich würde sie sich mit mir beschäftigen, sobald sie mit Leonard fertig war.

»Und warum nicht?«, fragte Leonard aufgebracht. »Du hast dich die ganzen Jahre als ihre Wohltäterin aufgespielt. Da wäre es doch nicht zu viel verlangt, sie weiterhin zu fördern. Ihr könnt stolz auf sie sein!«

»Stolz?« Missie Hill schüttelte den Kopf.

»Stolz«, führte ihr Gatte würdevoll aus, bevor seine Frau seinem Sohn widersprechen konnte, »sind wir auf Sassi, wenn sie demnächst eine standesgemäße Ehe eingeht. Und auch auf dich waren wir bislang stolz, Leonard, da du den Platz einnahmst, der dir bestimmt war, bereit, deinem Land ehrenvoll zu dienen. Was Marian angeht, so haben wir unsere Christenpflicht getan, was besonders deine Mutter mit Genugtuung erfüllt. Wir haben sie ernährt und gekleidet. Von Sassis Schwester kann jedoch nicht die Rede sein! Leonard, Marian ist keine Clavell!«

Ich wäre am liebsten davongelaufen. Mir standen Tränen in den Augen, doch ich wollte nicht weinen. Ich hätte diese Auseinandersetzung nicht miterleben sollen. Ich verfluchte mich dafür, dass ich gelauscht hatte.

Leonard dagegen funkelte seine Eltern an. Er schien plötzlich allen Mut der Welt zu haben. »So?«, fragte er. »Nun, das wird sich bald ändern. Ich gedenke nämlich, sie umgehend zu einer solchen zu machen. Ich werde Marian heiraten.«

Damit wandte er sich zu mir um, nahm meine Hand und zog mich fort. Ich folgte ihm wie in Trance.

Leonard führte mich durch die Gesellschaftsräume, wo das Dienstpersonal aufräumte, hinaus in den Garten und dann in die Stallungen. Er hatte sich schon als kleiner Junge am liebsten bei Madoc versteckt, wenn der Haussegen schiefhing. Jetzt fand ich mich mit ihm vor der Box des kleinen Rappen wieder, der uns freundlich wiehernd begrüßte. Er gehörte ja schon seit Jahren Sassi, hatte seinen ursprünglichen Reiter jedoch nie vergessen.

»Tut mir leid, wenn ich dich jetzt … überfahren habe«, sagte Leonard, als wir einander außer Atem gegenüberstanden. »Ich hätte dir natürlich erst einen Antrag machen müssen. Aber du willst mich doch heiraten, oder?«

Ich fühlte mich tatsächlich ein bisschen so, als hätte mich ein Zug überrollt. An Heiraten hatte ich bisher nie gedacht – bis zum gestrigen Abend war Leonard noch ein Bruder für mich gewesen … Doch in dem Moment, in dem ich ihn wiedergesehen hatte, hatte sich alles geändert. Es gab auch für mich keinen Zweifel, ich wusste, dass Leonard und ich zusammengehörten.

»Das ist alles nicht so einfach, Leonard«, dämpfte ich dennoch seine Begeisterung. »Zum Heiraten braucht man Papiere. Eine Geburtsurkunde, einen Pass … und die Erlaubnis der Eltern, wenn man noch nicht neunzehn ist …«

Über diese Dinge wusste ich recht gut Bescheid. Sassi und ihre Freundinnen pflegten alle Regelungen rund um Eheschließungen, gerade heimliche und nicht standesgemäße, endlos zu diskutieren.

Leonard legte den Arm um mich. »Ach Mari, das sind doch alles nur pakeha-Gesetze!«, tröstete er mich dann. »Wenn wir zu deinen Leuten gehen, zu den Maori, da ist es anders. Da schert sich niemand um Papiere und darum, wie alt zwei Leute sind, wenn sie sich lieben. Bei deinem Volk können wir tun, was wir wollen.«

Ich biss mir auf die Lippen. Ganz so, wie er es darstellte, war es nicht. Zwar ließen Maori-Stämme jungen Mädchen sehr viele Freiheiten, doch wäre ich bei meinen Leuten geblieben, hätte man streng über meine Tugend gewacht. Vielleicht wäre ich sogar zu spirituellen Pflichten herangezogen worden. Traditionell diente eine jungfräuliche Häuptlingstochter vielen Stämmen als Priesterin. Zuletzt wäre eine Ehe für mich arrangiert worden, ohne dass ich gefragt worden wäre, ob ich den dafür ausgewählten jungen ariki liebte oder nicht. Aber das wollte ich jetzt nicht auch noch ansprechen. Die Lage war kompliziert genug.

»Leonard«, versuchte ich sanft, ihn zu ernüchtern. »Wo meine Leute sind, weiß ich gar nicht. Mein Stamm wurde zum Teil aufgerieben, zum Teil vertrieben. Und selbst wenn wir die Ngati Maniapoto finden würden … Wolltest du wirklich mit mir in einem marae leben? Vorausgesetzt, man würde uns überhaupt aufnehmen, was ich bezweifle. Wahrscheinlich erinnert sich da niemand mehr an mich. Ich könnte sonst jemand sein, der sich als Marama Te Maniapoto ausgibt. Außerdem … Glaubst du, die Maori heißen einen pakeha mit offenen Armen willkommen, nachdem die Rotröcke sie von ihrem Land vertrieben haben?«

Ich schmiegte mich an ihn, doch je länger ich darüber nachdachte, wie unsere Zukunft aussehen könnte, desto hoffnungsloser wurde ich. Leonard wirkte ebenfalls ziemlich verzweifelt. Wahrscheinlich dämmerte ihm langsam, dass sein Ausbruch ein Fehler gewesen war. Es wäre sehr viel besser gewesen, unsere Liebe geheim zu halten und in Ruhe Pläne zu schmieden.

Dann jedoch kam ihm der rettende Einfall. »Und wenn wir in Parihaka lebten?«, fragte er eifrig. »Egal, was mein Vater sagt: Te Whiti ist kein Aufrührer. Er scheint mir ein sehr guter und vernünftiger Mann zu sein.«

Ich runzelte die Stirn. »Was ist denn eigentlich Parihaka?«, erkundigte ich mich. »Und wer ist Te Whiti?«

»Parihaka ist ein Dorf«, erklärte Leonard aufgeregt. »Ein Maori-marae in Taranaki, zwischen dem Mount Taranaki und dem Meer, wunderschön gelegen. Gegründet wurde es von einem Maori-Häuptling, Te Whiti o Rongomai, und ein paar weiteren hochrangigen Veteranen des Taranaki-Krieges. Sie bauten es 1866 auf traditionellem Maori-Land aus Protest gegen die Landnahmen und boten allen Vertretern der Stämme Aufnahme, die von den pakeha aus ihren eigenen Dörfern vertrieben worden waren. In Parihaka leben also Maori der verschiedensten Stämme, und sie halten Frieden, auch wenn sie früher verfeindet waren. Te Whiti ermahnt sie zu Brüderlichkeit untereinander, und er fordert sein Volk dazu auf, die Kriege mit den pakeha zu beenden. Er ist imponierend, Mari. Sie nennen ihn einen Propheten, aber mit einem Te Ua Haumene oder einem Te Kooti hat er nichts gemein. Er ist ein großmütiger, friedfertiger Mann.«

»Du warst da?«, fragte ich.

Leonard nickte. »Ich habe mit ihm gesprochen, oder besser gesagt, für die Vertreter des Gouverneurs übersetzt. Es ging um Te Whitis Rolle in dem Konflikt mit Titokowaru. Ich weiß nicht, ob ich dir von Titokowaru geschrieben hatte, er ist ein Häuptling der Ngati Ruanui. Er leistete einigen Widerstand gegen die Landnahmen und machte unseren Generälen ganz schön zu schaffen. Vor allem blamierte er sie gründlich. Einmal ließ er eine halbe Armee von pakeha- und kupapa-Truppen tagelang gegen ein Fort anrennen. Als sie es dann mit großem Geschrei stürmten, war es längst verlassen, und die Maori waren über alle Berge. Wie er das gemacht hat, ist heute noch allen ein Rätsel. Te Whiti jedenfalls hat sich neutral verhalten während Titokowarus Krieg. Darauf besteht er, obwohl bekannt ist, dass Titokowaru einmal in Parihaka war. Dazu sollten wir ihn damals befragen.«

»Und?«, fragte ich. »Konnte er sich herausreden?«

Leonard zuckte die Schultern. »Er verhielt sich sehr höflich, sehr würdevoll. Ich glaubte ihm jedes Wort. Grey sieht das natürlich ganz anders. Dem geht es nicht darum, wer recht hat, egal, was er behauptet. Im Grunde sucht er nur nach Gründen, den Maori ihr Land wegzunehmen. In Parihaka wird das allerdings nicht so einfach sein. Es ist ein großes Dorf mit über hundert Schlafhäusern, dazu kommen Gemeinschaftsgebäude … Die Anlage ist imponierend. Sie wächst ständig, und Te Whiti ist nicht dumm. Er lädt Pressevertreter zu seinen Reden ein, sehr gern Ausländer. Die schwärmen von dem blühenden Gemeinwesen, den erstklassigen hygienischen Zuständen, den Landmaschinen, mit denen in großem Stil und nach modernsten Methoden die Felder bewirtschaftet werden. Parihaka hat jetzt schon tausendfünfhundert Einwohner, und wenn Te Whiti predigt – er tut das an jedem Achtzehnten eines Monats für die Öffentlichkeit –, reisen bis zu zweitausend Besucher an. Stillschweigend verschwinden lassen wie ein kleines marae in einem abgelegenen Wald kann man so eine große Ansiedlung nicht.«

Ich nickte. Leonards Schilderung klang hoffnungsvoll. Trotzdem konnte ich mir nicht vorstellen, dort einfach zu erscheinen und um Asyl zu bitten. Zumal Leonard und ich keine Vertriebenen waren. Eher waren wir Rebellen …

»Das geht alles so schnell«, murmelte ich, als Leonard mich noch einmal bestürmte, ihn zu heiraten. »Das würde ich gern, lieber heute als morgen. Trotzdem sollten wir es langsamer angehen lassen. Vielleicht … vielleicht sagst du deinen Eltern erst mal, du hättest das nicht so gemeint. Und ich sage, ich sei sowieso noch zu jung, ich wollte gar nicht heiraten. Wenn sie uns dann eine Zeit lang in Ruhe lassen, können wir alles noch einmal überdenken. Du wirst doch nicht wirklich Kartoffeln anpflanzen wollen – auch nicht nach neuesten landwirtschaftlichen Methoden …« Ich lächelte. »Du gehörst nicht nach Taranaki, sondern auf die Universität. Da solltest du hingehen. Vielleicht nicht gerade für ein Medizinstudium. Das dauert zu lange. Aber zwei oder drei Jahre kann ich gern noch für Sassi arbeiten und auf dich warten.« Zärtlich strich ich über seine Wange. »Zumal wenn ich dich ab und zu sehe. Die Universität macht jeden Sommer lange Ferien, nicht? Du könntest nach Auckland kommen und im Hafen Schiffe entladen. Und wenn ich einundzwanzig Jahre alt bin und du ein Diplom in der Hand hast, kümmern wir uns um Papiere für mich. Sobald ich einen Pass habe und volljährig bin, kann uns niemand mehr daran hindern zu heiraten. Dann leben wir, wo wir wollen!«

Leonard kaute unschlüssig auf seinen Lippen, doch hinter seiner Stirn arbeitete es. Er musste erkennen, dass mein Vorschlag weit besser war als seine überstürzten Überlegungen. Auch wenn das bedeutete, noch einmal bei seinen Eltern zu Kreuze zu kriechen.

»Ich wünschte, das wäre nicht so schwierig«, sagte er seufzend. »Wirst du mich jetzt wenigstens noch mal küssen, bevor wir uns zurück in die Höhle des Löwen begeben, Abbitte leisten und Wohlverhalten geloben? Zur Armee gehe ich allerdings nicht mehr zurück. Nicht mal um deinetwillen.«

Ich bot ihm den Mund zum Kuss, und wir verbrachten noch eine verzauberte Stunde miteinander. Zwischen tausend Küssen und Liebkosungen versicherten wir einander, dass unsere Liebe niemals enden würde. Niemand könnte uns auseinanderbringen, und ganz sicher sei es nur eine Frage der Zeit, bis wir glücklich zusammenleben würden bis ans Ende unserer Tage. Getröstet verließen wir schließlich den Pferdestall, um gleich darauf unsanft in die Wirklichkeit zurückkatapultiert zu werden.

In der Eingangshalle erwartete Leonard seine gepackte Reisetasche. Sein Vater ließ ihm durch den Hausdiener ausrichten, seine Anwesenheit im Hause Clavell sei nicht länger erwünscht. Sollte er zur Vernunft kommen, könne er gern zurückkehren, doch dann erwarte der Brigadier, ihn in Uniform zu sehen und mindestens im Rang eines Captains.

Auf mich wartete Missie Hill.

Sassis und Leonards Mutter hatte schon immer einschüchternd wirken können, doch so kühl und streng wie an diesem Morgen hatte ich sie vorher nie erlebt. Natürlich schrie sie mich nicht an. Es wurde selten geschrien im Hause Clavell. Missie Hill behielt ihre Contenance, auch wenn sie ihre Kinder oder ihre Dienstboten disziplinierte. Mir erklärte sie nun in scharfem Ton, wie sehr ich sie enttäuscht hätte.

»Wir haben dich hier aufgenommen, wir haben dich ernährt, gekleidet, für eine ordentliche Ausbildung gesorgt – und du dankst uns das, indem du meinen Sohn verführst und vom rechten Weg abbringst! Es ist immer viel geredet worden, Marian, von der moralischen Verderbtheit der Maori-Mädchen, aber ich habe das nie für bare Münze genommen. Erst recht nicht bezogen auf dich, die wir dich christlich und tugendhaft erzogen haben. Es schmerzt mich festzustellen, wie sehr ich mich in dir geirrt habe …«

Ihre Worte waren wie ein beständiger Strom eiskalten Wassers, den sie über mich ausleerte, böse, abwertend, demütigend. Ich versuchte trotzdem, meine Entschuldigungen anzubringen, versicherte ihr, Leonard weder zu seinem heutigen Ausbruch ermuntert zu haben noch dazu, seinen Dienst in der Armee zu quittieren.

»Ich will ihn auch gar nicht heiraten«, behauptete ich verzweifelt. »Ich …«

»Natürlich wirst du ihn nicht heiraten, das wäre ja noch schöner«, unterbrach mich Missie Hill. »Um es kurz zu machen: Du wirst ihn nie wiedersehen.«

»Und wie wollen Sie das durchsetzen?« Bislang war ich ruhig geblieben, jetzt brach die aufrührerische Frage aus mir heraus, ohne dass ich etwas dagegen tun konnte. »Sie können mich nicht einsperren!«

Eine Zofe, die ihre Herrin zu keinem Besuch, keinem Ball, keinem Picknick begleiten konnte, war zu nichts nütze.

Missie Hill blitzte mich an. »Auch noch vorlaut, die junge Lady!«, höhnte sie. »Etwas so Undankbares wie dich habe ich wirklich noch nie erlebt. Doch wenn du schon fragst: Ich gedenke nicht, dich einzusperren, Marian. Wir werden dich wegschicken. Wann und wohin, das teilen wir dir rechtzeitig mit. Und nun geh auf dein Zimmer. Du wirst Sassi weiterhin aufwarten, hast jedoch Hausarrest. In den nächsten Tagen werden wir ein neues Mädchen für Sassi finden.«

»Es wird gar nicht so schlimm, sie denken an eine Missionsschule!« Es war Sassi, die mir nach einem Tag voller Angst und Grübeleien wieder Hoffnung machte. Missie Hill hatte mir verboten, mit ihr über Leonard zu sprechen, doch Sassi hatte natürlich trotzdem erfahren, was am Morgen vorgefallen war. Ich vermutete, dass Ruth ihr alles erzählt hatte oder vielleicht auch Mahuika. Die letzten Einzelheiten mochte sie sich selbst zusammengereimt haben. Backfischhaft verträumt, wie sie war, stand sie ganz auf Leonards und meiner Seite. Sie fand unsere Liebe romantisch, bittersüß, und natürlich musste sie siegen! In jedem Roman setzten sich die jungen Liebenden gegen alle Widerstände durch. So war Sassi mehr als bereit, bei ihren Eltern für uns zu spionieren. Sie hatte die Unterhaltungen der Clavells belauscht und gab nun weiter, was sie gehört hatte. »Eine Schule für Maori, auf der Südinsel. Es gibt da wohl mehrere, meine Mutter hat die Missionare schon angeschrieben. Weißt du, Mari, vielleicht ist das ja sogar ein Glück für dich. Du bist doch immer so gern zur Schule gegangen …«

»Und Leonard?«, fragte ich beruhigt.

Von Ruth wusste ich, dass sie auf ihrer Missionsschule nicht allzu viel gelernt hatte, doch sie hatte diese auch schon früh verlassen. Ich stellte mir nun eine Art Highschool vor. Wenn ich dort wirklich fleißig lernte, konnte ich vielleicht später ein Universitätsstipendium bekommen.

»Mit dem hab ich auch gesprochen!«, erklärte Sassi eifrig. Sie gefiel sich ausgesprochen gut in der Rolle der Liebesbotin. »Er sagt, er findet dich. So viele Missionsschulen wird es auf der Südinsel nicht geben. Und dann geht er auf eine Universität in der Nähe. Es wird alles gut werden, Marian. Sie können euch nicht trennen!«

»Wo ist Leonard denn jetzt?«, fragte ich.

Sassi zuckte mit den Schultern. »Weiß nicht … er wird sich wohl eine Pension in Auckland suchen. Aber ich soll dir ausrichten, er wartet jede Nacht um zwölf im Stall. Wenn du dich dann hinausschleichen kannst …«

In den ersten Nächten würde das sicher nicht gehen. Ich konnte mir vorstellen, dass Missie Hill ein Auge auf mich hielt. Doch irgendwann … Ich wünschte mir, mich wenigstens noch von Leonard verabschieden zu können, bevor wir getrennt wurden. Eine Trennung, die bestimmt länger dauern würde, als Sassi sich das vorstellte. So leicht, wie Leonard dachte, würde ich nicht zu finden sein, und Ausgang bekäme ich sicher auch nicht oft. Ich wusste schließlich von Ruth, wie streng es in diesen Schulen zuging. Trotzdem, es war eine Lösung. Ob ich hier die Zofe spielte oder auf der Südinsel zur Schule ging – Leonard würde auf mich warten.

Doch zwei Tage später rief Missie Hill mich zu sich, und ich erfuhr, dass ihre Pläne für mich ganz andere waren.

»Marian, wir haben jetzt entschieden, was aus dir werden soll«, erklärte Leonards Mutter geschäftsmäßig. Sie wirkte äußerst zufrieden. »Und es ist eine sehr erfreuliche Entwicklung. Ich hatte nicht damit gerechnet, eine so gute Lösung für dich zu finden. Tatsächlich eröffnet sich dir dadurch sogar eine zweite Chance. Wenngleich du sie nicht verdient hast …« Sie blitzte mich an, bevor sie weitersprach. »Colonel Redward, du kennst ihn und seine Gattin, ist nach Australien abkommandiert. Und Mrs. Redwards Zofe ist nicht gewillt, die Familie dorthin zu begleiten. Also ist ihre Stelle vakant, und Mrs. Redward hat sich bereit erklärt, es mit dir zu versuchen. Du wirst morgen in den Haushalt der Redwards wechseln, da kannst du deiner neuen Herrin gleich beim Packen zur Hand gehen. In der nächsten Woche geht dann das Schiff. Ich hoffe, du wirst dich den Redwards gegenüber loyaler und dankbarer verhalten als uns gegenüber. Nun sind ihre Kinder auch noch klein, der Sohn ist erst zehn. Bis du Anstalten machen kannst, den zu verführen, wird es noch dauern … Richte jetzt deine Sachen, und dann bleib bis morgen in deinem Zimmer. Morgen früh kommt das neue Mädchen für Sassi, das kannst du noch kurz einweisen, bevor Hank dich zu den Redwards fährt.«

Missie Hill wartete meine Reaktion nicht ab, geschweige denn, dass sie sich für meine Meinung zu ihrem Plan interessierte. Sie rauschte hinaus, sobald sie mich über mein weiteres Schicksal informiert hatte, und ließ mich wie versteinert zurück.

Meine Gedanken rasten: Australien … und im Haushalt eines Militärs, der in diesem Riesenland ständig versetzt werden würde! Leonard würde mich nie finden – falls er es überhaupt versuchte. Allein die Schiffspassage würde ihn einen großen Teil seiner Ersparnisse kosten. Missie Hill hatte recht – ich würde ihn nie wiedersehen.

Es sei denn, ich handelte gleich.

Sassi ertappte mich beim Packen, und ich war nicht geistesgegenwärtig genug zu behaupten, ich täte das für meinen Umzug zu den Redwards. Nun hätte sie mir das sowieso nicht geglaubt. In Bezug auf Garderobe kannte sie sich aus, sie sah mit einem Blick, dass ich praktische, robuste Alltags- und Reisekleidung in eine Tasche warf, statt ordentlich meine gesamten Besitztümer zusammenzulegen und zu hoffen, dass Missie Hill mir einen Koffer schenkte.

»Gehst du mit Leonard?«, fragte sie aufgeregt. »Läufst du davon?«

Ich zuckte die Schultern. »Falls Leonard mit mir geht«, schränkte ich ein. »Falls er tatsächlich im Stall auf mich wartet … Ich weiß es nicht, Sassi. Es ist ein Versuch. Und es ist die letzte Chance. Wenn wir heute Nacht nicht von hier fortkommen, muss ich nach Australien.«

Sassi hatte davon bereits erfahren. Und was sie jetzt tat, rührte mich zu Tränen. Sie lief zurück in ihr Zimmer, öffnete ihre Schmuckschatulle und füllte den Inhalt rasch in einen Beutel.

»Hier, für dich!«, sagte sie und drückte mir das Behältnis in die Hand. »Das könnt ihr versetzen, dann habt ihr wenigstens ein bisschen Geld! Vielleicht magst du ja eine Kette behalten. Zur Erinnerung. An mich.«

Sie schniefte, und ich zog sie tröstend an mich. Egal, was die Clavells sagten, und all ihren Schwächen zum Trotz – Sassi und ich waren Schwestern, und sie hatte einen Platz in meinem Herzen wie ich in dem ihren.

Ich schlich mich gegen zwölf Uhr die Dienstbotentreppe hinunter, was eigentlich kein großes Risiko bedeutete. Sassi verlangte oft noch ein Glas Milch oder eine Wärmflasche, es gab tausend gute Ausreden für eine Zofe, sich in der Nacht im Haus ihrer Herrschaft zu bewegen. In dieser Nacht war allerdings noch Betrieb in der Küche. Die Clavells hatten Gäste zum Abendessen gehabt, und Mahuika und die Mädchen räumten auf. Als sie mich mit meinem Bündel dem Hinterausgang zustreben sahen, wussten sie, was die Glocke geschlagen hatte.

Mahuika ging mir nach. »Ich weiß nicht, ob ein Segen drüberliegt, meine Tochter«, sagte sie freundlich, wenn auch sanft missbilligend. »Die Kirche sagt, wir sollten zufrieden sein mit dem Platz, an den Gott uns gestellt hat. Fortlaufen … über deinem Stand heiraten … das mag dir kein Glück bringen, Marama.«

Ich biss mir auf die Lippen. Zunächst wollte ich Entschuldigungen anbringen, von Liebe reden, vielleicht meinerseits die Bibel zitieren. Doch dann erfasste mich Wut. Ich musste mich nicht rechtfertigen. Ich brauchte keine Demut zu zeigen …

»Dann«, sagte ich kalt, »müsste sich ja eher Leonard fürchten. Denn nicht ich heirate über meinem Stand, sondern er. Ich bin eine Häuptlingstochter.«

Damit verließ ich das Haus der Clavells.

Mit klopfendem Herzen schlich ich mich zu den Stallungen. Versteckt hinter zwei Strohballen, nah der Box seines Pferdes, wartete Leonard.

»Bis Auckland wirst du reiten müssen.« Leonard stellte keine großen Fragen, nachdem ich mich mit den Worten »Wir müssen heute noch fort!« in seine Arme gestürzt hatte. Er griff sofort nach einem Halfter und begann, Madoc zu satteln. »Und du wirst es allein tun müssen. Ich kann dich nicht mit auf mein Pferd nehmen. Es ist zu schreckhaft. Ich fürchte, es würde uns beide abbuckeln. Madoc dagegen ist brav, und wenn ich dir Sassis Damensattel auflege …«

»Ich schaffe das schon!«, unterbrach ich ihn, obwohl mir schon bei dem Gedanken daran, auf einem Pferd sitzen und es dann auch noch lenken zu müssen, der Schweiß ausbrach. Viel mehr Angst als vor Madoc hatte ich jedoch vor einer Entdeckung. Nicht auszudenken, was geschah, wenn die Clavells uns im Stall erwischten, und die Gefahr war groß. Nicht nur Mahuika hatte mich hinausgehen sehen, auch die Haus- und Küchenmädchen. Eins von ihnen mochte sich ein Lob oder eine bessere Stellung im Haus erhoffen, wenn es mich verriet. »Hauptsache, wir kommen schnell weg.«

Leonard legte bereits den Sattel auf Madocs breiten Rücken, und gleich darauf half er mir hinauf. Es war etwas kompliziert, meine Beine korrekt über und zwischen die Hörner zu legen, die zu Sassis voluminösem englischem Damensattel gehörten. Dann jedoch fühlte ich mich überraschend sicher. Die Form des Sattels und der Hörner fixierten mich derart, dass es kaum möglich war hinunterzufallen – tatsächlich fragte ich mich eher, wie es mir je gelingen sollte, wieder abzusteigen. Und auch als Madoc sich in Bewegung setzte, war es nicht unangenehm. Tatsächlich fühlte sich sein Schritt wie ein sanftes Schaukeln an. Lenken brauchte ich noch nicht, vorerst führte Leonard mein Pferd am Zügel. Er war durch den Garten aufs Grundstück gekommen und gedachte auch jetzt nicht, die Zufahrt zu nehmen. Die Gefahr, dort vom Haus aus gesehen zu werden, war viel zu groß, während wir hier mit den Schatten der Bäume und Rosenhecken verschmolzen.

Madocs Hufe klapperten nicht auf den Gartenwegen aus festgestampfter Erde, sodass wir ziemlich lautlos zu der kleinen Pforte gelangten, die hinunter zum Fluss führte. Sie war eigentlich nicht zum Durchreiten gedacht, und ich hielt den Atem an, als Leonard Madoc warten ließ, ihm dann vorausging und ihn sanft aufforderte, die schmale Tür zu durchschreiten. Der Rappe tat das jedoch ohne Zögern. Ich klopfte ihm den Hals, wie ich es unzählige Male bei Sassi und Leonard gesehen hatte, und freute mich, als er zufrieden schnaubte. Langsam entspannte ich mich – hier am Fluss würde uns kaum jemand suchen.

Leonard führte mich zielstrebig zum Flussufer, das mit Schilf und Farnbäumen dicht bewachsen war. Irgendwo hier musste er sein Pferd angebunden haben. Es machte dann gleich selbst auf sich aufmerksam, indem es wieherte, als es Madoc kommen hörte. Leonard begrüßte und beruhigte es mit leisen, freundlichen Worten. Dann legte er Madoc die Zügel über den Hals und gab sie mir in die Hand.

»Ab jetzt musst du selbst lenken, das ist nicht schwierig. Das hier ist Buster. Lass Madoc einfach hinter ihm herlaufen, ich reite nicht schnell.«

Ich schluckte. »Wir … sollten aber besser sehr schnell reiten«, brach es aus mir heraus. »Und … und nicht nur bis Auckland. Da finden sie mich …«

Leonard streichelte meine Hand, bevor er mich losließ und sich um sein eigenes Pferd kümmerte. »Was ist denn nur geschehen, Mari? Erst wolltest du gar nicht fort, und nun kann es dir nicht schnell genug gehen? Wir bleiben natürlich nicht in Auckland. Aber wenn du nicht bis Parihaka reiten willst, dann müssen wir dort mein Pferd verkaufen und dafür einen Planwagen erstehen, den Madoc ziehen kann. Ich sollte auch noch zur Bank und Geld abheben …«

Ich schüttelte heftig den Kopf. »Ich will nicht nach Auckland«, sagte ich. »Lass uns nach Drury reiten oder noch weiter, so weit weg wie möglich und so schnell wie es geht. Sie dürfen mich nicht finden …«

Atemlos berichtete ich von Australien, während die Pferde bereits antraten. Leonards großer Brauner schlug unwillig mit dem Kopf, er wäre wohl am liebsten gleich angaloppiert. Madoc dagegen war ruhig wie ein Fels in der Brandung. Er schaukelte mich sanft über den Weg entlang des Flusses.

»Aber Mari, selbst wenn meine Eltern oder die Redwards dich in Auckland finden würden – sie könnten dich kaum auf offener Straße zwingen, mit zurückzukommen«, versuchte Leonard mich zu beruhigen, hatte damit aber keinen Erfolg.

»Nein?«, fragte ich unglücklich. »Darauf würde ich mich an deiner Stelle nicht verlassen. Sieh den Tatsachen ins Gesicht. Deine Mutter hat mich einst gekauft. Egal, wie sie das verbrämt, sie hat es genau so empfunden! Bestimmt will sie ihr Eigentum zurück, und dein Vater wird ihr dabei helfen – schon um dich meinem Einfluss zu entziehen. Sie sind sich einig darüber, dass du nur meinetwegen den Dienst quittiert hast. Du hättest plötzlich dein Herz für die Maori entdeckt, meinten sie …« Ich lockerte meinen Griff um die Zügel und streichelte über Madocs Hals. »Glaub mir, wenn sie mich in Auckland entdecken, führen sie mich ab wie einen entlaufenen Sträfling. Womöglich sucht morgen auch schon die Polizei nach mir. Dein Vater muss denen nur erzählen, sein nichtsnutziges Mündel sei mit dem Schmuck seiner Tochter weggelaufen. Leonard, deine Eltern sind achtbare Menschen, doch sie dulden keinen Widerspruch. Du weißt das, du hast deine ganze Jugend in heiliger Furcht vor dem Zorn deines Vaters verbracht. Indem wir heute fortlaufen, machen wir deine Familie zornig. Sehr zornig. Freiwillig werden sie das nicht auf sich beruhen lassen! Also lass uns reiten, Leonard! Schnell! Wenn ich bis Drury reite, habe ich Muskelkater und ein paar Schwielen. Das ist aber nichts gegen den Zorn deiner Eltern.«

Leonard widersprach nicht länger. Und er lenkte sein Pferd auch nicht auf den Weg Richtung Auckland. Stattdessen ritten wir nach Süden, und wir ritten zügig.

Ich meinte, vor Seitenstechen zu sterben, wenn Madoc trabte, fand es jedoch überraschend bequem, als er dann galoppierte. Nachdem ich meine erste Furcht überwunden hatte, gefiel mir die Gangart sogar sehr gut. Madoc ging gelassen voran, er erschrak vor nichts und blieb brav hinter Leonards Pferd. Der Sattel hielt mich sicher an meinem Platz. Mir wurde dabei klar, warum so viele Ladys in englischen Gesellschaftsromanen ihr Leben bei der Reitjagd ließen: Wenn Madoc stolperte und sich überschlug, würde ich mir unweigerlich das Genick brechen.

Madoc stolperte nicht. Er trug mich sicher durch die Nacht und den beginnenden Tag. Als es hell wurde, nahmen wir Seitenwege. In dieser Gegend kannte Leonard sich sehr gut aus, schließlich war er sein Leben lang hier geritten, hatte an Jagden und Querfeldeinausflügen teilgenommen. Selbst in den Wäldern kannte er ausreichend Wege, die schnelles Reiten zuließen. Ich bat ihn, mich nicht zu schonen, und das tat er auch nicht, obwohl ich merkte, dass sein Herz blutete, wenn er sich zu mir umwandte und mein erhitztes Gesicht sah.

Als wir den kleinen Ort Drury, einen früheren Militärstützpunkt, erreichten, war ich zu Tode erschöpft. Leonard musste mich fast vom Pferd heben, und dann zitterten meine Beine so sehr, dass ich kaum stehen konnte. Wir hatten kurz vor dem Dorf im Wald angehalten. Von hier aus wollte Leonard allein in den Ort. Er sattelte Madoc ab und schlug etwas abseits der Straße ein kleines Lager auf. Mit der Satteldecke und dem Damensattel als Kissen hatte ich es dort ganz bequem. Wir waren übereingekommen, Sassis Sattel erst in einem größeren Ort zu verkaufen. Hier erschien es uns als zu auffällig, wenn ein Mann allein mit einem für eine Lady gesattelten Pferd des Weges kam und das Reittier und seine Ausstattung zu Geld machen wollte.

»Versuch ein bisschen zu schlafen, bis ich zurück bin«, sagte Leonard sanft. »Ich finde einen Besitzer für Buster und kaufe einen Wagen und etwas zu essen.«

Dann küsste er mich zum Abschied, und für mich begannen lange Stunden des angstvollen Wartens. So erschöpft ich war, an Schlaf war nicht zu denken. Ich grübelte darüber nach, was ich tun sollte, wenn Leonard nicht zurückkam. In Drury gab es immer noch Militär. Was war, wenn die Clavells sich das zunutze machten? Wenn sie irgendetwas fanden, das sie ihrem Sohn vorwerfen konnten? Dann würde die Militärpolizei ihn womöglich verhaften, und ich war allein.

Natürlich waren das völlig übertriebene Befürchtungen. Missie Hill und der Brigadier konnten nicht wissen, dass wir nach Süden ritten, so schnell vermochte selbst Clavell seine Beziehungen nicht spielen zu lassen. Doch davon, dass wir in Gefahr schwebten, war ich fest überzeugt. Missie Hill und ihr Mann würden alles tun, um mich zurückzuholen.

Während ich auf dem Ritt geschwitzt hatte, wurde mir jetzt eiskalt, obwohl es ein klarer Tag war. Ein Feuer anzuzünden wagte ich nicht, ich hätte es auch nicht gekonnt. Ohne Zündhölzer Feuer zu schlagen gehörte zwar sicher zur Erziehung einer Maori-Häuptlingstochter, doch nicht zu der einer pakeha-Lady. Bei dieser Überlegung wurde mir mal wieder klar, wie viel von dem Wissen meines Volkes mir vorenthalten worden war. Wenn wir nun in Parihaka leben sollten, würde ich vieles erst lernen müssen, was für andere junge Frauen meines Alters selbstverständlich war.

Auch diese Aussicht trug nicht zur Verbesserung meiner Stimmung bei. Ich war verängstigt, verzagt und völlig durchfroren, als ich endlich gegen Abend Hufschläge hörte. Alle Vorsicht außer Acht lassend verließ ich mein Versteck, lief auf den Weg zu und meinte, nie etwas Schöneres gesehen zu haben als Madocs dicken, wippenden Stirnschopf und seinen kräftigen Körper, als er im Geschirr um eine Wegbiegung trabte. Das Pferd zog einen kleinen, kompakten Planwagen hinter sich her. Leonard saß auf dem Bock und winkte mir lächelnd zu.

Ich lachte und weinte vor Erleichterung, als er mich gleich darauf umarmte und mir auf den Bock half. Natürlich verstand er gar nicht, warum ich mich so aufgeregt hatte. Schließlich hatte er alle Hände voll zu tun gehabt, während ich grübelnd zurückgeblieben war.

»Alles ist ganz wunderbar gelaufen!«, berichtete er, lud meinen Sattel und die Satteldecke auf den Wagen und glitt neben mich. Gleich darauf ließ er Madoc wieder antreten. »Besser, als ich dachte.«

Tatsächlich hatte sich das Örtchen Drury als weit geschäftiger erwiesen, als Leonard es in Erinnerung gehabt hatte. So hatte er sehr schnell ein Telegrafenamt gefunden, von dem aus es ihm gelungen war, sich mit seiner Bank in Auckland in Verbindung zu setzen. Der Name Clavell wirkte wohl Wunder, denn wenige Stunden später war eine Postanweisung eingegangen, und Leonard konnte über seine Ersparnisse verfügen. Er hatte dann beschlossen, sein Reitpferd nicht zu verkaufen, sondern es im Tausch gegen Madoc und Sassis Sattel an die Clavells zurückzuschicken. Sein Vater hatte das Tier schließlich bezahlt, er hatte ihm Buster gekauft, als er damals nach Dunedin geschickt worden war.

»Sonst hängen sie dir womöglich noch Pferdediebstahl an«, meinte er.

Obwohl der Gedanke mich beinahe erheiterte – das Letzte, was ich jemals gestohlen hätte, war ein Pferd –, fühlte ich mich doch erleichtert. Leonard nahm meine Befürchtungen ernst. Auch er musste inzwischen zu dem Schluss gekommen sein, dass wir dem Zorn der Clavells noch längst nicht entkommen waren.

Die Zeit in der Stadt hatte Leonard genutzt, nicht nur den Planwagen, sondern auch Decken und etwas Hausrat für uns zu erwerben. Wohlgefällig musterte ich die Töpfe und Pfannen, Teller und Becher, die im Wagen gestapelt waren. Vorräte wie Bohnen und Trockenfleisch gab es ebenfalls. Nun fiel mir auf, wie hungrig ich war. Am liebsten hätte ich Rast gemacht, ein Feuer entzündet und gekocht. Etwas Warmes in den Magen zu bekommen, erschien mir der Gipfel der Glückseligkeit.

Leonard schüttelte jedoch den Kopf, als ich das vorschlug. »Es ist sicherer, wir fahren noch ein paar Stunden weiter, Mari. Ich habe Angst, dass mein Vater uns über die Bankanweisung auf die Spur kommt.«

»Gibt es nicht so etwas wie ein Bankgeheimnis?«, fragte ich, was Leonard mit einem Grinsen quittierte.

»Glaubst du, ein Bankangestellter sagt Nein zu einem Clavell?«

Insbesondere in den ersten beiden Tagen unserer Reise waren wir sehr vorsichtig, doch tatsächlich verfolgte uns niemand. Wir legten allerdings auch keine Spuren, mieden Ortschaften und lebten von den in Drury erstandenen Vorräten. Wir schliefen im Planwagen, eng aneinandergeschmiegt gegen die Winterkälte, zu der sich bald auch Nässe gesellte. Ab dem dritten Tag unserer Reise regnete es, und wir rollten uns unter klammen Decken zusammen. Zu mehr als einigen Küssen und Umarmungen kam es nicht. Wir waren zu erschöpft nach der Fahrt, um mit der Erforschung unserer Körper zu beginnen, es wäre auch zu kalt gewesen, um sich auszuziehen. Das zumindest redeten wir uns ein.

Tatsächlich waren es auch Scham und Ängstlichkeit, die uns hinderten. Niemand im Hause Clavell hatte Sassi und mich aufgeklärt, Sassi hatte nicht einmal genaue Vorstellungen, wie Babys entstanden. Was mich anging, so wusste ich zumindest, dass sie im Bauch ihrer Mütter wuchsen und dass Mann und Frau zusammenliegen mussten, um ein Kind zu zeugen. Die Maori machten aus diesen Dingen kein Geheimnis. Genaueres hatte ich als Fünfjährige allerdings noch nicht aufgeschnappt, und später hatte die Prüderie im Hause Clavell mich gehindert, Mahuika Fragen zu stellen. Ich würde jetzt also alles selbst herausfinden oder darauf hoffen müssen, dass Leonard sich auskannte. Später gestand er mir, dass er theoretisch zwar gewusst habe, worauf es ankam – in den Jahren im Internat und in der Armee hatten die Männer den Akt in allen Einzelheiten besprochen und mit ihren Erfahrungen und Eroberungen geprahlt –, tatsächlich war Leonard jedoch ebenso unberührt gewesen wie ich.

Erst in Hamilton fuhren wir wieder in die Stadt und versetzten sowohl den Damensattel als auch Sassis Schmuck. Lediglich eine kleine Kamee an einem Silberkettchen behielt ich als Andenken an meine Ziehschwester. Als wir unsere Barschaft zählten, waren wir angenehm überrascht. Der Schmuck hatte zwar weniger eingebracht als erwartet, der Sattel dafür umso mehr. Und zusammen mit Leonards Ersparnissen verfügten wir nun – zumindest aus unserer Sicht – über ein kleines Vermögen. Wir hätten es nutzen können, um in irgendeiner Universitätsstadt der pakeha unter bescheidenen Verhältnissen neu anzufangen. Leonard lehnte das jedoch ab.

»Wenn wir da ohne Trauschein zusammenleben, kommen wir in Teufels Küche«, gab er zu bedenken. »Womöglich schicken sie dich sogar zurück, falls uns jemand meldet. Nein, Mari, so lieb es ist, dass du immer noch hoffst, ich könnte studieren. Die vorerst einzige Möglichkeit für uns ist Parihaka.«

Also zogen wir weiter nach Taranaki, durchquerten tiefe Wälder, erreichten schließlich die Küstenstraße, New Plymouth vorsichtshalber meidend. Hier war Leonard als Lieutenant stationiert gewesen. Auf keinen Fall wollte er Bekannte aus seiner Militärzeit treffen.

Von New Plymouth aus war es noch einmal eine Tagesfahrt nach Parihaka. Nach einer zehntägigen Reise hatten wir das Dorf erreicht, und der Himmel schien sich mit uns darüber zu freuen. Zum ersten Mal seit Tagen schien die Sonne wieder, tauchte die Landschaft in warmes Licht.

Parihaka, eine Ansammlung ordentlich nebeneinander und um Versammlungsplätze herum angeordneter Langhäuser, lag fast unwirklich schön in einer Hügellandschaft zwischen dem Mount Taranaki und dem Meer, wie ich schon von Leonard wusste. Der gewaltige schneebedeckte Vulkan wirkte mehr wie ein wohlmeinender Wächter als wie eine Bedrohung. Das Land zu seinen Füßen war fruchtbar und bereit, die Menschen hier zu ernähren. Die begrünten Hänge der Berge und der in der Sonne blau leuchtende Ozean wirkten mehr als einladend. Das Dorf war von einem Zaun umgeben, doch nicht aus schweren Palisaden, wie ich sie aus den pa meiner Kindheit kannte, sondern aus Holz und Flechtwerk. Die meisten Häuser in Parihaka waren im traditionellen Maori-Stil gebaut, allerdings nicht mit aufwendigen Schnitzereien verziert. Es gab auch keine tiki, die großen Götterstatuen. Der Geist von Parihaka war eher christlich geprägt. Te Whiti hielt die Traditionen seines Volkes zwar hoch, doch er war in einer christlichen Mission aufgewachsen und ohne Zweifel getauft. Viele seiner Argumente für den Frieden stammten aus der Bibel.

Niemand hielt uns auf, als wir durch das Eingangstor fuhren. Zunächst wunderte ich mich darüber, doch ich stellte bald fest, wie sehr man hier an Besucher gewöhnt war. Zudem herrschte auch durch die Bewohner ein ständiges Kommen und Gehen im Dorf. Als wir eintrafen, lebten in Parihaka Maori der verschiedensten Stämme, die sich teilweise Schlafhäuser teilten, oft allerdings auch eigene marae mit Koch- und Schlafhäusern innerhalb des Dorfes unterhielten.

Leonard steuerte gezielt dem Mittelpunkt des Dorfes zu, wo zu meinem Erstaunen ein großes Haus stand, das in keiner ländlichen pakeha-Ansiedlung aufgefallen wäre.

»Ein pakeha-Haus mitten in einem Maori-Dorf?«, wunderte ich mich.

Leonard nickte. »Ich sagte doch, Te Whiti setzt auf Verständigung. Seine Gäste sollen sich wohlfühlen, also hat er diese Begegnungsstätte bauen lassen. Die Häuptlinge empfangen hier pakeha-Besucher und Unterhändler – sehr oft Pressevertreter. Als ich mit den Vertretern von Grey hier war, wurden wir dort auch verköstigt. Aufs Feinste. In keinem Restaurant hätte man besser speisen können. Natürlich gab es auch Teller und Tassen und Messer und Gabeln. Hier zielt alles darauf, den pakeha zu zeigen, dass das Volk der Maori weder dumm noch unzivilisiert oder rückständig ist. Es könnte sich dem Lebensstil der pakeha mühelos anpassen, wenn es wollte. Doch Te Whiti will ein Nebeneinander der Kulturen und Traditionen. Keinen Triumph der einen über die anderen.«

Auf der Veranda des pakeha-Hauses saßen ein paar junge Frauen und unterhielten sich. Eine von ihnen wandte sich uns nun zu, hieß uns auf Englisch herzlich willkommen und fragte nach unserem Begehr.

»Heute ist der 28. Juli«, erklärte sie mit freundlichem Bedauern. »Die Treffen finden am Achtzehnten jedes Monats statt, dem Tag, an dem der Krieg ausbrach zwischen Maori und pakeha … Vielleicht habt ihr das verwechselt.«

Ich wusste zwar nicht, welcher Krieg gemeint war, doch dass Te Whiti an jedem achtzehnten Tag eines Monats predigte, hatte Leonard mir berichtet.

Jetzt nickte er nur und erwiderte den Gruß der jungen Frau in fließendem Maori. Er erklärte ihr, wir seien nicht zum Treffen gekommen, sondern um Te Whiti zu sprechen. Wir wollten ihn bitten, uns hier ansiedeln zu dürfen.

»Wenn du … wenn du ihm einfach sagst, Leonard Clavell sei hier … Er kennt mich, ich habe … wir haben schon einmal miteinander gesprochen. Ich war …«

»Ich kenne dich ebenfalls.« Ein anderes Mädchen stand auf. Es trug sein langes schwarzes Haar offen, zurückgehalten nur von einem der traditionellen Stirnbänder der Maori. Ansonsten war es westlich gekleidet wie die anderen Bewohner von Parihaka, an denen wir eben vorbeigefahren waren. »Du warst mit den Leuten vom Gouverneur hier, um zu übersetzen. Und ich habe für die Häuptlinge übersetzt. Damals … trugst du noch die Uniform der Rotröcke!«

»Ich habe sie abgelegt«, sagte Leonard schlicht. »Und ich freue mich, dich wiederzusehen, Hakeke.« Er ging zu ihr, um den hongi, den traditionellen Gruß der Maori, mit ihr zu tauschen. Hakeke hielt ihm bereitwillig Nase und Wange hin. »Dies ist Marama«, stellte er mich dann vor. »Meine wahine.«

Ich lief rot an, als er mich seine Frau nannte. Die Mädchen musterten mich interessiert und boten mir ebenfalls ihre Gesichter zur Begrüßung. Ich erlebte den hongi zum ersten Mal – als Kind hatte mich ja niemand berühren dürfen. Es war ein seltsames Gefühl, jemand Fremdem so nah zu kommen, seine Haut zu spüren, ihn zu riechen. Ich hoffte, dass ich alles richtig machte.

»Kommt herein und esst etwas!«, forderten die Frauen uns dann auf. »Bis der Prophet Zeit für euch hat. Oder Tohu, sein Vertreter. Wir werden beide verständigen.«

»Wir können euch auch erst das Dorf zeigen«, schlug Hakeke vor. »Aus welchem Stamm kommst du, Marama? Hat er ein marae hier?«

Da wir nicht hungrig waren, gingen wir auf das Angebot ein, und ich erzählte meine Geschichte, während wir Madoc abschirrten. Ich endete mit meiner Sorge, mich unter Angehörigen meines eigenen Volkes nicht mehr zurechtfinden zu können. Hakeke winkte ab und begann sogleich mit ihrer Führung. Sie zeigte uns zunächst stolz die Anlagen, die pakeha-Besucher am meisten interessierten: das Telegrafenamt, die Bank, die Bäckerei nach europäischem Vorbild, in der vor den Treffen gewaltige Brotmengen gebacken wurden, um die vielen Besucher zu verköstigen. Danach brachte sie uns in das eigentliche Dorf, das fast ein bisschen überfüllt wirkte. Die Häuser standen nah beieinander, die Wege dazwischen waren schmal, aber immer wieder fanden sich auch größere Plätze, Kochhäuser und Kochgruben. So nah am Taranaki gab es ausreichend Vulkanaktivität, um Speisen im Erdofen, dem hangi, zu garen.

»Hier schmort schon Fleisch für heute Abend«, erklärte Hakeke verheißungsvoll. »Ihr seid natürlich herzlich eingeladen. Dies ist unser Schlaf- und Kochhaus, hier wohne ich mit den anderen Übersetzern und jungen Leuten aus verschiedenen Stämmen. Du musst dich nicht schämen, Marama, dass du deine Wurzeln ein bisschen verloren hast. Du hast sie ja nicht aufgegeben, sie wurden ausgerissen. Vielen von uns erging es ähnlich. Wir haben Leute aus Missionsschulen hier, die nicht einmal Maori sprechen. Viele sind Waisen und in pakeha-Kinderheimen aufgewachsen. Doch nun finden sie alle zurück zu ihrer Kultur und ihrer Familie und ihrem Stamm. Wir sind ihre Familie, Parihaka ist ihr Stamm …«

»Aber nicht seiner.« Die junge Frau, die uns zwar freundlich, doch etwas distanzierter als Hakeke willkommen geheißen hatte – sie hatte sich inzwischen als Ani vorgestellt –, wies auf Leonard. »Du bist doch pakeha, oder? Du siehst nicht aus, als hättest du Maori unter deinen Ahnen.«

Leonard nickte. »Das muss ich zugeben«, erwiderte er. »Aber Marama ist meine Familie. Und predigt Te Whiti nicht Frieden? Wie kann er mich dann ausschließen?«

»Lasst ihn das doch einfach selbst entscheiden«, begütigte Hakeke.

Zum Glück ließ uns Te Whiti nicht lange warten. Zurück am Begegnungshaus, beschied uns ein junger Mann, der Prophet würde gern mit uns reden. Wir sollten zu ihm kommen, er erwarte uns. Und so folgten wir dem Jungen zu dem etwas abseits gelegenen Haus des Häuptlings. Ich fragte mich, ob sich Te Whiti tapu unterworfen sah wie damals mein Vater, konnte mir jedoch nicht vorstellen, dass er sich füttern ließ und auf seinen Schatten achtete, wenn er vor Tausenden von Menschen sprach.

Tatsächlich verlangte der Prophet keinerlei Ehrenbezeugungen und komplizierte Begrüßungszeremonien. Er saß gemeinsam mit einem anderen Mann vor einem kleinen Gebäude an einem Feuer auf einem Stein, wie es bei den Stämmen üblich war. Die Männer sprachen miteinander und erhoben sich höflich, als wir näher kamen. Leonard verbeugte sich zunächst vor dem schmaleren der beiden Männer, woraus ich schloss, dass er der Häuptling war. Te Whiti erwiderte seinen Gruß in derselben Weise. Er war ein eher kleiner Mann, nicht so massig wie viele Maori-Krieger. Das Haar trug er kurz und den Bart, in den sich weiße Strähnen mischten, lang. Seine Gesichtshaut war glatt und nicht tätowiert, die Augen blickten warm und freundlich. Te Whitis Nase war fleischig, sein Mund eher schmal. Eigentlich war er ein Mann, der weder durch seine Statur noch durch besonders einnehmende oder abstoßende Züge auffiel, und trotzdem schien ihn eine Aura von Kraft, von Wissen, vielleicht sogar Macht zu umgeben.

Würdevoll wirkte auch der zweite Mann, Tohu, doch ihm fehlte Te Whitis Ausstrahlung, das Charisma, das einen sofort in den Bann des Propheten zog. Te Whiti nahm sich Zeit, sowohl Leonard als auch mich eindringlich zu mustern. Erst dann richtete er das Wort an Leonard, den er offenbar wiedererkannte.

»Der junge Lieutenant Clavell …«, sagte er mit tiefer, melodischer Stimme. »Ich bin froh, dich erneut zu sehen. Du hast bedrückt gewirkt, als du uns verlassen hast. Du hast dir die Schuld für die Worte der Männer gegeben, mit denen du hier warst. Ich hätte die Sorge gern von dir genommen. Wir tragen dir nichts nach, junger Clavell … verzeih, dass ich deinen Namen nicht weiß.«

»Leonard«, stellte sich Leonard vor. »Und ich bin kein Lieutenant mehr. Ich habe die Armee verlassen, ich … höre die Stimme des Friedens, nicht die Trommel und das Horn des Krieges.«

Te Whiti lächelte und ließ den Blick seiner scharfen und doch gütigen braunen Augen über mich schweifen. »Trägt die Stimme des Friedens vielleicht das Gesicht einer Frau?«, fragte er.

Leonard errötete.

»Kann die Stimme des Friedens ein falsches Gesicht haben?«, fragte ich.

Der Prophet wurde ernst. »Das kann sie leider, Tochter. Ich habe schon viele Männer scheinbar mit der Stimme des Friedens sprechen hören. Hinter ihrer Stirn verbarg sich in Wahrheit nur der Glanz des Geldes.«

»Die Stimme des Friedens«, sagte Leonard, »trägt für mich das Gesicht der Liebe.«

Te Whiti nickte ihm zu. »Du bist klug, Leonard Clavell, und auch du, Aroha …«

Nun war es an mir zu erröten. Aroha bedeutete Liebe – und ich hatte da eben mit einem Mann, einem hohen Würdenträger obendrein, gesprochen, ohne ihm vorgestellt worden zu sein. Bei den pakeha ein unverzeihlicher Fauxpas. Te Whiti schien das nicht so streng zu beurteilen. Und wie sich herausstellte, wusste er auch schon, mit wem er es zu tun hatte.

»Die Mädchen sagten mir, du seist Marama Te Maniapoto, Tochter von Rewi und Ahumai. Man hielt dich lange für tot. Sei nun willkommen in Parihaka. Es ist schön, dass du zu deinem Volk zurückgefunden hast und dass du den Frieden wählst statt des Krieges.«

»Der Frieden«, wagte ich zu sagen, »hat für mich das Gesicht eines Mannes. Ich liebe Leonard Clavell, und Parihaka erschien uns als der einzige Ort, an dem wir zusammen willkommen sind. Sind wir willkommen?«

Te Whiti nickte. »Jeder ist hier willkommen, Kind, der den Frieden sucht und das Göttliche. Das zweifellos der Liebe innewohnt. Doch Liebe ist ein großes Wort, vielleicht zu groß für die Anziehungskraft zwischen einer jungen Frau und einem jungen Mann, die verschiedenen Völkern angehören. Lehm haftet nicht an Eisen, Kind, wenn die Sonne scheint …«

Ich sah Te Whiti und Leonard verständnislos an. Noch kannte ich die Bilder nicht, mit denen der Prophet seine Reden anschaulich gestaltete. Ka whitia e te ra gehörte zu seinen liebsten Metaphern. Es bedeutete im übertragenen Sinn »Wenn euch die Wirklichkeit einholt …« und gemahnte die Menschen, an die Folgen ihrer Handlungen zu denken, wenn die erste Euphorie verflogen war. Kein Krieg war gerecht, wenn die Sonne schien, keiner der Verträge, die pakeha bislang mit Maori geschlossen hatten, hielt dem Sonnenlicht stand. Das hatte Leonard mir schon erzählt.

Leonard verstand wohl auch das Bild, das Te Whiti eben bemüht hatte. »Der Lehm mag sich vom Eisen lösen, doch er wird nicht von der Sonne fortgeschwemmt, nur vom Regen«, sagte er. »Wenn Marama der Lehm ist wie die Maori die Erde, und ich das Eisen bin, der Mann aus dem Volk der Eindringlinge, dann wird sie sich um mich schmiegen, vielleicht gar das harte Eisen bedecken und mich aufnehmen in ihren Schoß.«

»Das hoffst du«, gab Te Whiti zu bedenken. »Doch wenn die Sonne scheint, mag auch der Wind wehen. Hat das Bett aus Erde dann Bestand? Wenn die Sonne scheint, mag die Hand der pakeha nach dem Eisen greifen. Hältst du dann an der Erde fest?«

Jetzt verstand auch ich. Mit festem Blick sah ich zu dem Propheten auf. »Wir fürchten die Sonne nicht«, sagte ich ruhig. »Ich stehe zu meinem Mann. Du kennst die Worte meiner Mutter: Ki te mate nga tane, me mate ano nga wahine me nga tamariki. Wenn die Männer sterben, werden die Frauen und Kinder ebenfalls sterben. Ich will Frieden, ich will nicht sterben. Aber ich bin ebenso treu wie Ahumai und ebenso entschlossen. Niemand wird mich und Leonard je trennen. Nicht der Wind, nicht der Regen, nicht die pakeha, nicht die Maori. Wenn die Sonne scheint.«

Leonard sah den Propheten an und dann mich. »Wenn die Sonne scheint«, bestätigte er.

Es war unser Ehegelübde.

Te Whiti erlaubte Leonard nicht, in Parihaka Wohnung zu nehmen – als Dorfbewohner duldete der Prophet keine pakeha. Leonard war jedoch als Gast willkommen, und als wir ein paar Monate später offiziell Hochzeit feierten, nächtigte er auch einmal im Versammlungshaus der jungen Leute um Hakeke, die sehr bald zu unseren Freunden wurden. Te Whiti bot uns an, vor dem Dorf in einem Wäldchen ein Haus zu bauen. Der Wald sollte ohnehin bald gerodet werden, neue Äcker würden entstehen. Wir konnten helfen, sie zu bestellen.

Es war die ideale Lösung – nicht nur im Sinne der Regeln des Gemeinwesens, die dazu nicht gebrochen werden mussten, sondern auch für Leonard und mich. Wir waren in den Traditionen der pakeha erzogen, es wäre uns schwergefallen, unsere Ehe in einem Gemeinschaftshaus zu vollziehen. Wir wollten als Paar zusammenleben, nicht vollständig aufgehen in einem Stamm. Ich glaube, dass Te Whiti das sehr wohl wusste, dass er uns das Haus auch anbot, um die Liebe zwischen uns zu wahren.

»Ein Dach gegen den Regen, ein paar Bäume als Schutz gegen den Wind«, sagte ich, als er uns besuchte, um unser neues Zuhause in Augenschein zu nehmen, bevor wir einzogen.

Das Blockhaus stand im Schatten einiger Südbuchen, wir hatten es in kürzester Zeit errichtet. In Parihaka wurde ständig gebaut, die jungen Leute, die uns geholfen hatten, waren sehr geschickt.

»So möge die Sonne denn scheinen«, sagte der Prophet, und wir betrachteten es als Segnung.

In dieser Frühlingsnacht, in der ersten in unserem eigenen Haus, kamen wir dann auch zum ersten Mal so zusammen, wie Himmel und Erde nach dem Glauben der Maori zusammen waren, bevor ihre Kinder sie trennten. Leonard liebte mich langsam und zärtlich, wir verschmolzen miteinander, es gab keinen Zweifel darüber, dass wir füreinander bestimmt waren.

Wir hatten es geschafft. Wir waren glücklich.

DER PRINZ

Masterton, Wellington, Auckland, Hamilton

KAPITEL 1

»Und das war die geeignete Nachtlektüre für kleine Kinder?«, fragte Stephanie ungläubig, nachdem ihre Mutter ihr Maramas Erlebnisse geschildert hatte. »Hatten wir keine Albträume?«

Helma Martens lächelte. »Die Maori sind nicht so zart besaitet«, meinte sie. »Es war ja Miri, die euch von Marama erzählte. Und sie hat es sicher nicht blutrünstig ausgeführt. Marama erzählt nur kurz, was ihr in Orakau widerfahren ist, viel anschaulicher schildert sie ihr Aufwachsen bei den Clavells, das Leben eines kleinen Mädchens, das sich von einem Tag auf den anderen in einer völlig neuen, ihm unbekannten Kultur wiederfindet. Teilweise ist das herzzerreißend – teilweise auch ganz komisch. Jedenfalls nichts, das einem kleinen Zuhörer Angst macht. Es hat euch allerdings stark beschäftigt. Wie gesagt, ihr habt Teile der Geschichte immer wieder nachgespielt, bis zum Hausbau in Parihaka. Mehr hab ich nicht über Marama erfahren.«

»Aber im Tagebuch ist mehr zu lesen?«, vergewisserte sich Stephanie.

Ihre Mutter nickte. »Ich schätze, danach wurde es erst richtig spannend. Es ist ein hochinteressantes geschichtliches Dokument und zudem ein seltenes. Leonard und Marama müssen den Sturm auf Parihaka miterlebt haben. Augenzeugenberichte über das Ende von Parihaka gibt es zwar viele, jedoch kaum welche aus der Sicht der Maori. Hauptsächlich die beteiligten englischen Soldaten haben ihre Erlebnisse aufgeschrieben oder eben Journalisten, die sich eingeschlichen hatten.«

»Wo ist das Tagebuch denn jetzt?«, erkundigte sich Stephanie. »Vineyard hat nichts davon gesagt, also hat man es am Tatort ja wohl nicht gefunden …«

Allerdings andere Bücher … Urplötzlich wurde ihr klar, weshalb Matthews Bücher auf die Körper seiner toten Kinder gelegt hatte. Ein Buch war schuld daran, dass sie sterben mussten. Oder der Diebstahl eines Buches? Sein persönliches Scheitern bei dem Versuch, dieses Buch zu Geld zu machen?

»Es wäre hilfreich zu wissen, ob das Tagebuch vor oder nach der Tragödie bei den Matthews verschwunden ist …«, überlegte sie.

Helma hob resigniert die Hände. »Ich habe keine Ahnung«, gab sie zu. »Ehrlich gesagt hatte ich gar nicht mehr an das Buch gedacht. Für mich war die Sache ja schon Wochen vor den Morden abgehakt. Matthews hat es mir für die Universität angeboten, ich war interessiert, doch er wollte zu viel Geld. Es kam zu keinem Abschluss …«

»Er könnte es allerdings anderweitig verkauft haben?«, fragte Stephanie, obwohl sie das nicht glaubte. Wenn Matthews ein Deal geglückt wäre, wären die Morde wahrscheinlich nicht geschehen.

»Ja, das könnte er«, bestätigte Helma. »Auch Miri könnte es verkauft oder verschenkt haben. Wer weiß, vielleicht hat sie irgendwann einfach zu viel gekriegt von seiner Besessenheit und hat es verbrannt! Ich weiß es nicht, Stephanie. Nach den Morden und dem Verschwinden deines Vaters hatte ich weiß Gott anderes zu tun, als nach einem alten Tagebuch zu suchen. Wenn du so wild darauf bist, mehr über die Geschichte zu erfahren, musst du dich auf die Suche machen. Wenngleich mir auf Anhieb nichts einfällt, wo man da ansetzen könnte.«

Stephanie nickte. »Vielleicht werde ich genau das tun«, sagte sie nachdenklich und verabschiedete sich dann von ihrer Mutter.

Ihr selbst kamen gleich eine ganze Menge Einfälle in Bezug auf die Suche nach Marama-Marian Clavells Aufzeichnungen. Das halbherzige Versprechen, das sie Detective Vineyard gegeben hatte, konnte sie damit allerdings nicht halten. Sie würde Reka und Tane Wahia, Miri Matthews’ Eltern, aufspüren und befragen. Wenn jemand wusste, wo sich das Tagebuch befand und welche Geheimnisse es womöglich noch barg, dann waren es ganz sicher sie.

KAPITEL 2

Es war nicht allzu schwierig, die Wahias zu finden. Im Telefonbuch von Wellington fand Stephanie gleich am nächsten Morgen ihre Kontaktdaten. Die erfahrene Reporterin überraschte das nicht – die Wahias waren einfache Menschen, und sie hatten bis zu den Morden nie anderswo als in Masterton gelebt. Dass sie nun besonders weit fortgezogen waren, nach Auckland oder gleich auf die Südinsel, passte nicht ins Bild … Stephanie triumphierte innerlich, es kostete sie aber dennoch einigen Mut, die angegebene Nummer anzurufen. Sie würde diese Menschen erneut mit einem Teil Vergangenheit konfrontieren, der sie schwer traumatisiert hatte. Zudem waren es Menschen, die sie als Kind gekannt, denen sie vertraut hatte und an die sie sich nicht im Geringsten erinnerte. Die Wahias mochten auch Ressentiments gegen sie hegen – schließlich war sie am Leben geblieben, während ihre Enkel hatten sterben müssen. Stephanie hatte keine Idee, wie sie zu ihrem Vater standen, der zusammen mit ihrer Tochter Miri verschwunden war.

Dann jedoch gestaltete sich das Telefongespräch mit Tane Wahia überraschend einfach. Miris Vater erinnerte sich sofort an Stephanie und schien erfreut, von ihr zu hören.

»Wir haben uns immer gefragt, was wohl aus dir geworden ist«, sagte er mit warmer Stimme. »Du warst ja so schrecklich verwirrt damals, und Helma … Wir hätten vielleicht Kontakt halten sollen, aber wir waren so in unserer Trauer befangen, wir konnten an gar nichts anderes denken. Helma hat dich ja auch gleich weggebracht. Wahrscheinlich das Vernünftigste, was sie tun konnte …« Stephanie, die ihr Anliegen nicht am Telefon vorbringen wollte, fragte vorsichtig, ob sie sich vielleicht treffen könnten. Auch dem stand der alte Mann aufgeschlossen gegenüber. »Natürlich würden wir dich gern wiedersehen. Auch Reka … Gerade Reka, das bringt sie mal auf andere Gedanken … Weißt du, wo wir wohnen? Komm doch gleich heute Nachmittag vorbei!«

Stephanie ließ sich das nicht zweimal sagen. Sie packte ihren Koffer, checkte aus und stand pünktlich um vier Uhr vor der Tür eines kleinen Einfamilienhauses in einem Vorort von Wellington. Es ähnelte fast ein bisschen dem alten Haus in Masterton, andererseits sahen diese niedrigen Holzbauten ja überall mehr oder weniger gleich aus. Allzu viel Sorgfalt auf die Pflege von Haus und Garten schienen die Wahias nicht aufzuwenden. Das Haus hätte einen neuen Anstrich brauchen können, und um den Garten schien sich niemand zu kümmern. Hier wucherte vor allem Unkraut.

Natürlich hatte Stephanie gehofft, sich beim Treffen mit Tane und Reka Wahia an irgendetwas aus ihrer Kindheit zu erinnern, doch der alte Mann, der ihr schließlich die Tür öffnete, hatte für sie nichts Vertrautes. Tane Wahia war groß und mager, er ging gebückt, als trüge er die Last der ganzen Welt auf den Schultern. Dabei war sein faltiges, freundliches Gesicht eher rund, Stephanie konnte ihn sich gut als gedrungenen, eher beleibten Mann vorstellen. Sie fragte sich, ob es immer noch der Kummer war, der an ihm zehrte. Trotz seiner offensichtlich schlechten körperlichen Verfassung wirke er jedoch nicht gebrochen und nahm ihr die Befangenheit mit einem Lächeln.

»Wie schön, dich zu sehen. Sind die Blumen für Reka? Da wird sie sich freuen …« Er nahm Stephanie den Blumenstrauß ab, den sie für Miris Mutter erstanden hatte.

»Ein … kleines Dankeschön dafür, dass ich kommen darf«, sagte Stephanie verlegen.

Tane schüttelte den Kopf und wies ihr den Weg durch eine schmucklose Diele. »Ach was, Steph, das ist doch selbstverständlich. Du warst für uns immer so etwas wie ein viertes Enkelkind … Natürlich wollen wir dich gern wiedersehen. Damals hast du übrigens Grandpa und Grandma zu uns gesagt … Das kannst du jetzt natürlich weglassen.«

Stephanie hatte Tane am Telefon von ihrem Gedächtnisverlust erzählt. »Es tut mir so leid … Tane … Reka …«, sagte sie jetzt.

Tane nickte. »Jetzt komm erst mal rein«, lud er sie ein und führte sie in ein plüschig eingerichtetes Wohnzimmer. Auf einem alten voluminösen Sessel räkelten sich zwei dicke Katzen, die Wände hingen voller Bilder aus glücklicheren Zeiten. Reka und Tane Wahia umgaben sich mit den Fotos ihrer verlorenen Kinder und Enkel … Stephanie brach es fast das Herz, Joey, Steve und die kleine Katie auf den Bildern lächeln zu sehen. Sie erkannte allerdings auch ihre früheren Spielgefährten nicht wieder. Sie konnte nur aus dem Alter und der Kleidung der Kinder und jungen Leute schließen, aus welcher Zeit die Fotografien stammten und wen sie zeigten.

»Schau, Reka, hier ist Stephanie!«

Tane wandte sich an eine kleine Frau, die fast mit dem Lehnsessel zu verschmelzen schien, auf dem sie saß. Sie war grauhaarig, schmal, das Gesicht faltig und blass. Es schien ihr Mühe zu machen, sich ein Lächeln abzuringen.

»Was für eine hübsche junge Frau du geworden bist!«, sagte sie dennoch herzlich. »Und du bist wirklich zum ersten Mal seit … seit damals wieder in Aotearoa? Aber nicht nur, um uns zu besuchen, oder?«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Nein … obwohl … Es geht schon um … um das Verbrechen damals …«

Mit kurzen Worten erzählte sie von ihrer Arbeit und ihren bisherigen Erkenntnissen im Fall Matthews.

Tane schien darüber fast etwas enttäuscht. »Du willst einen Artikel über Raymond schreiben? Ich dachte, du suchst vielleicht deinen Vater«, sagte er dann. »Das hat nie jemand ernsthaft getan, weißt du. Die Polizei sah keinen dringenden Handlungsbedarf … sie stufte die Tötung von Raymond als Notwehr ein, und das war sie ja sicher auch … Sie hätte schon ein bisschen mehr tun können, als nur die Fähren und Flughäfen zu überprüfen und das Wohnmobil zur Fahndung auszuschreiben. Gebracht hat das jedenfalls alles nichts. Simon und Miri sind und bleiben verschwunden.«

Reka Wahia gab ein unterdrücktes Schluchzen von sich. Erneut fühlte Stephanie sich hilflos.

»Es tut mir so leid«, wiederholte sie. »Das Letzte, was ich will, ist, die Wunden wieder aufzureißen, ich …«

Reka schüttelte den Kopf. Dabei lösten sich Strähnen ihres langen Haares aus dem nachlässig gewundenen Knoten. Es war nicht nur der Garten, den sie nicht pflegte. Auch ihrer eigenen Erscheinung widmete sie wenig Aufmerksamkeit.

»Kind«, sagte sie leise. »Diese Wunden sind noch immer offen. Ich schlafe mit dem Schmerz ein, und ich wache damit auf. Da ist nichts, was du schlimmer machen könntest. Aber Tane hat recht. Wenn wenigstens Miri am Leben wäre … wenn jemand sie finden könnte … Willst du es nicht versuchen, Steph?« Sie sah Stephanie flehend an.

Stephanie biss sich auf die Lippen. Sie wollte auf keinen Fall etwas versprechen, das sie dann vielleicht nicht würde halten können. »Sind sie denn spurlos verschwunden?«, fragte sie. »Gab es kein Lebenszeichen?« Sie stutzte, als die beiden alten Leute einander unschlüssig ansahen. »Wenn ich sie suchen soll, müsste ich schon alles erfahren«, fügte sie hinzu.

Reka Wahia stand auf, ging langsam auf einen Schrank zu und brachte ein Fotoalbum aus einer Schublade zum Vorschein. Ganz hinten zwischen den Seiten steckten vier Ansichtskarten.

»Hier …«, sagte sie. »Die erste kam drei Wochen nach Miris Verschwinden, die anderen im Laufe des ersten Jahres. Danach nichts mehr.«

Stephanie nahm die Karten und warf einen Blick auf die Orte und Motive: Waitomo, Rotorua, Paihia und Thames.

Sie überlegte. »In Waitomo gibt es Tropfsteinhöhlen, Rotorua ist bekannt für seine Thermalquellen, Paihia liegt in der Bay of Island. Alles bekannte touristische Ziele auf Neuseeland, außer vielleicht Thames …«

»Das ist auf der Coromandel-Halbinsel«, bemerkte Reka. »Sehr schön, Strände, Felsen, Kauri-Wälder …«

Stephanie musste kurz nachdenken, bevor sie verstand. »Sicher, Kauri-Bäume …«, murmelte sie. »Diese Riesen … Also noch eine Touristenattraktion …« Sie sah sich die Karten näher an. Gruß aus … Wish you were here … war daraufgedruckt. Auf der Rückseite stand jeweils nur ein Wort: Miri. »Zumindest scheint sie am Leben zu sein«, schloss Stephanie. »Ist das sicher ihre Handschrift?«

Reka nickte, Tane verzog das Gesicht. »Wir meinen, ja«, bemerkte er. »Aber es sind nur vier Buchstaben. Ein so kurzes Wort ist leicht zu fälschen.«

Stephanie konnte sich das nicht vorstellen. Wer hätte die Karten fälschen sollen? Ein Mörder, der den Anschein erwecken wollte, sein Opfer sei noch am Leben? Ihr Vater womöglich? Die Wahrscheinlichkeit, dass Miri die Karten selbst geschrieben hatte, war sehr viel größer. Sie wollte nicht gefunden werden, doch sie wollte ihre Eltern auch nicht in dem Glauben lassen, sie sei selbst das Opfer eines Verbrechens geworden oder habe Selbstmord begangen.

»Was sagt denn die Polizei?«, fragte Stephanie. Handschriftenexperten hatte es auch vor fünfundzwanzig Jahren schon gegeben.

Tane rieb sich die Stirn. »Wir … haben ihnen die Karten nicht gezeigt«, gab er zu. »Wir wollten nicht … Reka meinte, es sei etwas zu Persönliches … Wir wollten die Hoffnung behalten …«

Stephanie notierte sich sorgfältig die Orte, in denen die Postkarten abgeschickt worden waren, und die jeweiligen Poststempel. Schließlich fragte sie die Wahias, ob sie die Karten mit dem Smartphone abfotografieren dürfe, und erhielt ihre Erlaubnis. Dann kam sie zurück auf ihr eigentliches Anliegen.

»Es könnte sein, dass meine Recherchen auf eine Suche nach Miri und Simon hinauslaufen werden«, räumte sie ein, »doch erst mal interessiert mich das Tagebuch … diese Geschichte von Marama Clavell …«

»Dieses verfluchte Buch!« Das bislang eher traurige Gesicht Reka Wahias verzerrte sich vor unterdrückter Wut. »Damit hat alles angefangen. Raymond war verrückt danach! Was er nicht alles meinte, damit machen zu können! Was für ein Potenzial die Geschichte angeblich hätte …«

»Er konnte sich schon geschwollen ausdrücken, unser Herr Schwiegersohn!« Auch aus Tane brach nun der lang aufgestaute Zorn hervor. »Obwohl er sonst nichts zustande brachte. Wir haben es Miri immer gesagt, dass er zu nichts taugt, aber nein, sie musste ja in dasselbe Horn blasen! Das Tagebuch werde uns alle reich machen, Raymond wisse schon, was das wert sei, behauptete sie. Später ging es ihr natürlich auf, was für ein Nichtsnutz er war und wie wertlos das Geschreibsel von dieser Marama …«

»Marama war deine Ahnfrau, Tane, oder deine, Reka?«, fragte Stephanie.

»Seine!« Reka wies auf ihren Mann, als schriebe sie auch ihm einen Teil der Schuld an dem Unglück zu, das ihre Familie getroffen hatte. »Er brachte das Buch mit in die Ehe, aber niemand interessierte sich dafür. Miri hat es irgendwann ausgegraben …«

»Was stand denn darin?«, erkundigte sich Stephanie. »Also darüber hinaus, dass Marama mit dem Sohn ihrer Zieheltern nach Parihaka ging?« Reka zuckte mit den Schultern. Sie hatte offenbar beschlossen, auch weiter kein Interesse zu zeigen. »Tane?«

Rekas Mann kratzte sich eben sichtlich unbehaglich die Schulter. »Steph …«, gestand er. »Ich … ich hab’s nicht mit dem Lesen. Mal die Zeitung, das ja, aber sonst … Ich bin praktisch veranlagt, ich mach gern was mit den Händen. Bücher, und dann noch so eng mit der Hand beschriebene, das ist nicht mein Ding …«

»Ihr habt überhaupt keine Ahnung?«, wunderte sich Stephanie.

Tane verzog das Gesicht. »Na ja, die Geschichte … Also ich weiß, dass es eher traurig war. Parihaka wurde ja zerstört. Und Maramas Familie zerbrach irgendwie … Miri hat da mal was erzählt …«

»Es war während der Landkriege«, warf Reka ungeduldig ein. »Da waren alle Geschichten traurig. Aber nicht jeder machte so ein großes Gewese darum wie diese Marama!«

Sie schien Marama Clavell persönlich übel zu nehmen, ihre Geschichte aufgeschrieben und damit die Tragödie heraufbeschworen zu haben.

»Wo ist das Buch denn jetzt?«, stellte Stephanie die entscheidende Frage. »Habt ihr es noch?«

Sie machte sich keine großen Hoffnungen. Es war eher unwahrscheinlich, dass diese beiden verstörten und nach so vielen Jahren immer noch so sehr trauernden Menschen ein Buch aufbewahrten, mit dem ihrer Ansicht nach alles Leid begonnen hatte.

Reka schüttelte denn auch heftig den Kopf. »Ich wollt’s nicht wiederhaben!«, brach es aus ihr heraus. »Ich hab gesagt, sie sollen es verbrennen, wenn sie’s finden … Ich hab gesagt …« Ihr Gesicht rötete sich vor Erregung.

»Ich habe unsere Freunde, die für uns das Haus ausgeräumt haben, gebeten, es der Universität zur Verfügung zu stellen«, stellte Tane begütigend richtig. »Ich kann verstehen, dass Reka es nicht im Haus haben wollte. Aber Helma hat mal gesagt, es sei interessant. Nicht unbedingt wertvoll, interessant für die Wissenschaft eben. Da fand ich, die Universität sollte es haben.«

Reka blitzte ihn an. »Das hast du mir nie gesagt!«, warf sie ihm vor.

Tane zuckte mit den Schultern. »Ich wollte dich nicht aufregen«, beschwichtigte er. »Und ich weiß auch gar nicht, ob es da letztlich angekommen ist in Wellington … oder Auckland oder Christchurch … Ich erinnere mich nicht mehr …«

»Wer könnte das denn wissen?«, erkundigte sich Stephanie. »Diese Freunde …«

»Die Frau, die ich gebeten habe, sich darum zu kümmern, war Samantha Vineyard«, gab Tane bereitwillig Auskunft. »Sie ist vor zwei Jahren gestorben …«

Das wusste Stephanie. Die Frau des Detective, ein Mitglied der Kirchengemeinde. Vineyard hatte angedeutet, dass sie mit den Wahias befreundet gewesen war. Sie überlegte, ob es sich lohnen würde, den alten Polizisten noch einmal zu kontaktieren. Aber sie konnte auch gleich in den Universitäten nachfragen. Immerhin durfte man davon ausgehen, dass Samantha Vineyard ehrlich gewesen war. Ganz sicher hatte sie sich nicht selbst in die Idee verrannt, das Buch zu Geld machen zu wollen. Falls sie es gefunden hatte, musste es in Wellington oder Auckland sein.

»Gibt es … sonst noch irgendetwas, das ihr mir erzählen wollt?«, fragte sie schließlich. »Über Miri vielleicht? Habt ihr irgendeine Idee, wo sie sich aufhält?«

Tane verneinte unglücklich. »Dann hätten wir sie schon selbst gesucht«, meinte er. »Miri ist … Sie schlug aus der Art, weißt du … immer ein bisschen leichtfertig, ein bisschen flatterhaft, verträumt … Das machte sie sympathisch. Ich hab sie immer meinen kleinen Schmetterling genannt. Aber sie hatte wenig mit uns gemeinsam. Sie war verrückt nach Büchern, ging gern zur Schule … Wenn sie diesen Nichtsnutz Matthews nicht kennengelernt hätte, wäre sie vielleicht zur Universität gegangen …«

»Nun stell sie mal nicht dar wie eine Heilige!«, fiel ihm Reka ins Wort. Zu Beginn des Gesprächs hatte sie in Trauer verloren gewirkt, doch mehr und mehr kam ihre Wut heraus. Das mochte besser sein, zweifellos half es zu überleben. Jetzt richtete sich ihr Zorn sogar gegen die verschwundene Tochter. »Miri, Gott weiß, wie sehr ich sie liebe, hatte hochfliegende Pläne. Dieser Matthews … dass der ein Fehlgriff war, hat sie ja dann auch eingesehen. Aber dass es so enden musste! Herrgott, wir hatten ihr zehnmal gesagt, sie solle diese Ehe beenden. Das war doch kein Zustand mit dem Mann. Sie hätte sich offiziell trennen sollen, die Scheidung einreichen – zumal sie wusste, wie irre Matthews ist …«

Reka rieb sich die Augen.

»Sie hätte allein mit den Kindern bei uns unterkommen können«, fügte Tane unglücklich hinzu. »Oder in einem Frauenhaus. Doch nein, Miri brachte uns diesen Wahnsinnigen erst ins Haus, und dann betrog sie ihn mit Simon, deinem Vater. Den Raymond sowieso hasste, weil er das Sozialamt repräsentierte und Helma die Universität … Es war … es war schon absehbar, dass er irgendwann durchdrehen würde …«

Stephanie dröhnte der Kopf, als sie sich zwei Stunden später von Tane und Reka verabschiedete. Reka hatte darauf bestanden, ihr die alten Familienbilder zu zeigen, sie hoffte wohl, damit ihre verlorenen Erinnerungen zu wecken. Und Tane hatte sie noch einmal beschworen, ihre Zeitungskontakte, wie er es nannte, zu nutzen, um Simon und Miri zu finden.

»Reka ist immer noch wütend auf Miri«, murmelte er. »Obgleich sie … wir … Es ist doch egal, ob sie mit an der Sache schuld war. Sie ist unser Kind, wir haben sie lieb …«

Stephanie hatte sich auch im Laufe des Nachmittags an kein Erlebnis aus ihren ersten sechs Lebensjahren erinnert, doch ihre Motivation, die Hintergründe der Morde aufzuklären, war weiter gestiegen. Die Wahias in ihrer hilflosen Trauer zu sehen war herzzerreißend gewesen. Sie hätten es verdient, wenigstens Miri wiederzufinden.

KAPITEL 3

Stephanie verbrachte die Nacht in Wellington, geplagt von schlechten Träumen. Schweißgebadet und mit Kopfschmerzen wachte sie auf und fühlte sich wie gerädert. Waren es die Erinnerungen, die wieder in ihr hochkamen? Oder lag es an dem langen, sehr unerquicklichen Gespräch, das sie am Abend zuvor mit Rick geführt hatte? Eigentlich hatte sie es kurz halten wollen und ihn deshalb zu Hause angerufen, kurz bevor er in die Redaktion aufbrechen musste. Als sie ihm dann jedoch von Vineyard und den Wahias berichtet hatte, war er direkt in Alarmbereitschaft gewesen und hatte kurzerhand beschlossen, später zur Arbeit zu gehen.

»Steph, du musst nach Hause kommen!«, erinnerte sie sich jetzt wieder an seine Worte. »Gleich mit dem nächsten Flugzeug! Es geht auf gar keinen Fall, dass du diese Recherchen allein weiterbetreibst. Du bist viel zu sehr in die Sache involviert!«

Stephanie sah das natürlich völlig anders. Was sie anging, so hatte gerade das ihren Jagdeifer geweckt. »Ich erinnere mich an nichts, schon vergessen?«, hatte sie gespielt fröhlich erwidert. »Ich kann das genauso angehen, als wäre es irgendjemand Fremdem passiert. Und bisher mache ich beste Fortschritte. Allein von Vineyard hab ich schon so viele Fakten zu den Matthews-Morden, die bislang nicht an die Öffentlichkeit gekommen sind …«

Rick hatte darauf ziemlich heftig reagiert. »Du hast womöglich das Bild des Mörders im Kopf!« Er schien sich ernsthaft Sorgen um sie zu machen. »Und wer weiß, was noch alles …«

Stephanie hätte das vielleicht ernster nehmen sollen, aber seine Besorgnis machte sie ganz verrückt. »Der Mörder ist bekannt«, hatte sie Rick erinnert. »Ich könnte höchstens den Rächer gesehen haben, und das war ja wohl mein Vater … Es ist alles sehr mysteriös. Ich werde nicht zu weit gehen, Rick, versprochen! Ich suche nicht den Mörder, sondern nur dieses Tagebuch. Also reg dich nicht auf!«

Rick hatte sich natürlich trotzdem weiter aufgeregt. Er war sogar so weit gegangen, ihr unseriöses Rechercheverhalten vorzuwerfen. Schließlich hatten sie das Telefonat im Streit beendet.

Stephanie beschloss, sich dennoch nicht von ihren Plänen abbringen zu lassen. Nach dem Frühstück in dem kleinen Motel, in dem sie eingecheckt hatte, besuchte sie als Erstes die Universitätsbibliothek. Unter dem Namen Marama Clavell spuckte der Bibliothekscomputer allerdings nichts aus, und die Bibliothekarin konnte ihr auch nicht weiterhelfen. Dafür erwies sich Neuseeland gleich wieder als das Land der kurzen Dienstwege. Die freundliche Bibliothekarin tätigte nur einen Anruf, und schon hatte Stephanie einen Termin bei Frederick Stevenson, dem Dekan der Fakultät »Maori-Studien«. Stevenson empfing sie eine halbe Stunde später in seinem Büro. Sie fand sich einem älteren Herrn mit randloser Brille gegenüber, tadellos gekleidet und das weiße Haar ordentlich zurückgekämmt. Stevensons Büro war mit Maori-Artefakten dekoriert, hätte sonst allerdings auch dem Leiter jeder anderen Fakultät gehören können. Der Dekan hatte ganz sicher keine Maori-Ahnen. Er war hellhäutig und blauäugig, und sogar sein Akzent war englisch.

»Eine Journalistin aus Deutschland?«, fragte er freundlich interessiert. »Was kann ich für Sie tun?«

Stephanie stellte sich kurz vor und nannte ihr Anliegen. Stevensons Lächeln wurde noch breiter, als sie ihre Mutter Helma Martens erwähnte.

»Aber natürlich erinnere ich mich an dieses Tagebuch!«, sagte er aufgeregt. »Und an Helma. Wie geht es ihr? Wir haben sie damals so ungern gehen lassen, ich bedauere bis heute, dass sie nicht weiter über die Maori geforscht hat. Helma ging geradezu auf in ihrer Arbeit, sie hatte profunde Kenntnisse, und sie … Nun, sie hatte ein Gespür für diese Kultur, wenn Sie verstehen, was ich meine … Als ob sie …« Er lachte. »Als wäre sie die Reinkarnation einer Maori-Prinzessin …« Als er Stephanies betretene Miene sah, fügte er rasch hinzu: »Ein Scherz … Es geht ihr doch gut?«

»Sicher!« Stephanie beeilte sich, von Helmas Forschungen am Amazonas zu berichten. »Ich bin allerdings ganz Ihrer Meinung«, beeilte sie sich dann noch zu sagen. »Die Arbeit über die Maori hat ihr mehr gelegen.«

»Sie ist hier jederzeit wieder willkommen!«, erklärte Stevenson eifrig. »Wir würden sofort eine Stelle für sie schaffen. Bitte richten Sie ihr das aus! Oder geben Sie mir ihre Mailadresse, dann spreche ich sie selbst noch mal darauf an. Ich weiß nichts Genaues, aber ich denke, sie ist hier sehr … sehr verletzt worden. Und dann noch diese Morde, in die ihr Mann verwickelt war … Wir haben schon verstanden, dass sie erst mal zurück nach Deutschland wollte, um ihre Wunden zu lecken. Nur inzwischen … Das ist so lange her!«

Stephanie fühlte sich an Reka Wahias Worte über Schmerz erinnert. Offenbar hatten sich auch Helmas Wunden nie geschlossen. Die Geschichte um das Tagebuch der Marama Clavell war lange her, doch vorbei war sie nicht. Diese Überlegung nahm Stephanie zum Anlass, auf ihre Suche nach den Aufzeichnungen der Häuptlingstochter zurückzukommen.

Stevenson schüttelte den Kopf, als sie nach dem Buch fragte. »Da muss ich Sie leider enttäuschen«, erklärte er bedauernd. »Hier ist das Manuskript nicht aufgetaucht. Und mit ziemlicher Sicherheit auch nicht in Auckland oder Christchurch. Ein so wichtiges Zeitdokument verschwindet schließlich nicht einfach im Archiv. Da hätte es Forschungen gegeben, Auswertungen, Veröffentlichungen, Magister- und Doktorarbeiten – wir hätten hier davon gehört. Ich habe nur die Kopien der Fragmente, die Matthews uns damals zur Ansicht zur Verfügung stellte. Die kann ich Ihnen gern geben.«

»Das wäre wirklich hilfreich«, sagte Stephanie. »Ich werde trotzdem auch in Auckland und Christchurch nachfragen. Manchmal bleiben ja selbst interessante Forschungsunterlagen erst mal unbeachtet.«

Stevenson zuckte mit den Schultern. »Dann erlauben Sie doch einfach mir, in Auckland und Christchurch kurz anzurufen. Ich kann das in fünf Minuten klären.«

Stephanie bedankte sich herzlich, bevor er telefonierte. Natürlich war es viel einfacher für ihn, die Sache zu recherchieren, als für sie allein. Tatsächlich wurde er sofort mit den Dekanen der jeweiligen Universitätsabteilung verbunden. Stevenson scherzte mit einem Jim in Auckland und machte einem Buck in Christchurch Komplimente zu einer Veröffentlichung. Die Wissenschaftler beantworteten Stevensons Anfrage sicher wahrheitsgemäß. Helfen konnten sie ihm jedoch nicht.

»Wie ich schon angenommen hatte«, bemerkte Stevenson, nachdem er den Hörer aufgelegt hatte. »Das Buch wurde nirgendwo abgegeben. In Christchurch wussten sie gar nichts darüber, der Uni Auckland hatte Matthews es damals angeboten, aber sie haben es genauso abgelehnt wie wir. Das war und ist der Stand der Dinge.«

Stephanie seufzte. »Also ist das Dokument entweder verloren oder Miri Matthews hat es noch«, überlegte sie. »Ich werde mich also auf die Suche nach ihr und nach meinem Vater begeben. Wobei ich nicht wirklich weiß, wo ich ansetzen soll …«

Sie wollte sich schon verabschieden, als Stevenson sie aufhielt. »Warten Sie mal«, murmelte er, »eine Sache könnte ich mir noch vorstellen! Haben Sie je vom Turangawaewae-marae bei Hamilton gehört? Dem Sitz des Maori-Königs? Die haben da eine sehr beeindruckende Sammlung von Dokumenten, und wenn ich mich richtig erinnere, hatte Matthews das dortige Archiv auch wegen des Marama-Tagebuchs angeschrieben. Die damalige Königin, Dame Te Atairangikaahu, hat sich sehr für die Handschrift interessiert, war jedoch skeptisch. Sie fragte uns, ob wir das Manuskript für echt hielten, und tauschte sich mit Helma darüber aus.«

Stephanie spielte aufgeregt mit ihrem Kugelschreiber. »Halten Sie es für möglich, dass sie es gekauft hat?«, fragte sie.

Der Dekan schürzte die Lippen. »Nein«, meinte er nach kurzer Überlegung. »Das eher nicht. Die Königin war nicht der Typ dafür, einem Kerl wie Matthews Geld in den Rachen zu werfen. Ich könnte mir eher vorstellen, dass sie auf seine Frau eingewirkt hat, ihr das Vermächtnis ihrer Ahnfrau unentgeltlich zu überlassen. Te Atairangikaahu konnte sehr überzeugend sein.«

Das hatte Stephanie auch schon gehört – Vineyard hatte sich ganz ähnlich ausgedrückt, als es um die Intervention der Maori-Königin im Fall Matthews gegangen war. Sie dachte nach. Falls die Königin Miri wirklich persönlich angesprochen und die junge Frau sich aus Gründen der Ehre oder des Patriotismus dafür entschieden hatte, ihr das Buch auszuhändigen, hätte Matthews das durchaus als Verrat deuten können. In seiner Wut mochte er den irren Wunsch verspürt haben, nicht nur Miri, sondern die ganze Maori-Familie Wahia zu bestrafen. Und noch eines kam Stephanie in den Sinn: Miri und Simon konnten in Turangawaewae Unterschlupf gefunden haben!

»Falls die Maori das Buch hätten«, fragte Stephanie weiter, »könnte man es da wohl einsehen? Ich war schon mal in der Gegend von Hamilton und hatte überlegt, das Archiv von Turangawaewae zu besuchen. Aber mir wurde gesagt, es sei der Öffentlichkeit nicht zugänglich. Oder nur einmal im Jahr.«

Stevenson griff erneut zum Telefon. »Das stimmt«, erwiderte er, während er nach einer Nummer suchte. »In Forschungsfragen unterstützen die Leute von Turangawaewae uns dagegen immer, auch wenn der Archivar einen … hm … vielleicht etwas anderen Ansatz hat als wir. Den Maori geht es nicht so sehr um Wissenschaft, sondern eher darum, ihre eigene Geschichte am Leben zu erhalten, sie weiterzuführen. In ihrer Philosophie ist Vergangenheit nicht abgeschlossen, sondern verwoben mit dem Hier und Jetzt. Deshalb sind das Archiv und das Dokumentationszentrum dem Sitz des Königs angeschlossen. Vergangenheit und Gegenwart verbinden sich. Theoretisch sehr schön, doch rein praktisch gesehen ist die Lösung nicht so ideal. Der König wohnt schließlich in diesem marae, und natürlich möchte er keinen ständigen Publikumsverkehr. Die Queen in London lässt Touristen ja auch nicht in ihren Palast. Allerdings hortet sie dort nicht die Nationalbibliothek …« Stevenson verzog das Gesicht. »Wie auch immer«, fuhr er fort. »Ich mache gern einen Besuchstermin für Sie aus. Dann lernen Sie auch gleich Weru Maniapoto kennen. Der kann Ihnen vielleicht sogar weiterhelfen. Er leitet heute das Archiv in Turangawaewae, damals, zur Zeit der Matthews-Morde, war er Student der Maori-Studien und Assistent Ihrer Mutter in Masterton.«

»Assistent meiner Mutter?« Stephanie horchte auf.

»Wenn ich’s mir recht überlege, könnte das sogar die Lösung des Rätsels sein«, meinte Stevenson nachdenklich, ohne auf ihre Frage einzugehen. »Womöglich hat Weru das Manuskript verschwinden lassen. Er ist kurz nach den Morden nach Turangawaewae gezogen – ist nur noch einmal hierher zurückgekommen, um seine Prüfungen abzulegen – und bekam gleich den Posten als Leiter des Archivs. Eine beeindruckende Karriere. Gut möglich, dass er das Marama-Manuskript sozusagen als Morgengabe mitgebracht hat … Aber machen Sie dahingehend ihm gegenüber bloß keine Andeutungen! Der Mann ist höchst empfindlich. Gehen Sie vorsichtig mit ihm um! Wenn Sie ihm irgendetwas unterstellen, redet er womöglich kein Wort mehr mit Ihnen.«

Stephanie runzelte die Stirn. »Kann er mich denn einfach so abblitzen lassen?«, fragte sie. »Hat er so viel Einfluss?«

Der Dekan zuckte mit den Schultern. »Zumindest ist er sehr von sich überzeugt«, erklärte er. »Weru Maniapoto ist ein Nachkomme von Rewi Maniapoto. Uralter Maori-Adel, wenn man es so nennen will.« Stevenson lächelte. »Der Knabe ist so etwas wie ein Prinz …«

KAPITEL 4

Stephanie verließ die Universität mit der herzlichen Einladung von Weru Maniapoto, das Archiv des Turangawaewae-marae am kommenden Tag zu besuchen. Der Archivar hatte sich am Telefon sehr aufgeschlossen gezeigt, die Journalistin aus Deutschland zu empfangen.

Beim Herausgehen händigte ihr Stevensons Sekretärin zudem einen Stapel Fotokopien aus: die Auszüge aus Maramas Tagebuch, die damals Helma zur Ansicht vorgelegen hatten.

Stephanie konnte es kaum erwarten, die eng beschriebenen Blätter einzusehen, bezähmte sich allerdings, als sie an die gut sechsstündige Autofahrt von Wellington zurück nach Hamilton dachte. Sie hatte in der Hauptstadt nichts mehr zu tun – und insofern war es besser, nur eine Kleinigkeit zu essen und dann gleich den Rückweg durch die Region King Country anzugehen. Kurz entschlossen rief sie Josh und Clara Waters in der Waikato-Lodge an und fragte nach einem Zimmer für die kommende Nacht.

»Sie haben Marama tatsächlich gefunden?«, fragte Clara begeistert. »Das müssen Sie uns nachher alles erzählen. Natürlich können Sie wieder bei uns wohnen. Ich halte Ihr Zimmer von neulich für Sie bereit. Es gibt auch noch was für Sie zu essen, selbst wenn es etwas später wird.«

Stephanie beglückwünschte sich zu ihrer Entscheidung, als sie Stunden später übermüdet und hungrig auf den Parkplatz der Lodge fuhr und von den Besitzern freudig begrüßt wurde. Die Ruhe am Waikato River, die Waldluft und die gastliche Atmosphäre entschädigten für die unpersönlichen Motels und Schnellrestaurants in Masterton und Wellington. Stephanie aß ein schmackhaftes Fischgericht, trank dazu ein Glas Wein mit ihren Gastgebern und berichtete von den Ergebnissen ihrer Recherchen.

»Und jetzt müssen Sie mich entschuldigen«, sagte sie dann und wies lächelnd auf die Fotokopien, die sie eben aus der Tasche gezogen hatte, um sie den Waters zu zeigen. »Ich brenne darauf, Marian Clavell näher kennenzulernen.«

Die nächsten Stunden verbrachte sie fasziniert mit der Lektüre der Geschichte, die sie Rupert Helbrich unter Hypnose als ihre eigene erzählt hatte. Tatsächlich stimmten ihre Angaben bis in Einzelheiten mit Maramas fesselnder Erzählung überein – sie musste sich als Kind stark mit diesem entwurzelten kleinen Mädchen identifiziert haben. Die junge Maori berichtete anschaulich von der Erstürmung des pa von Orakau und ihrem Leben bei den pakeha. Mitunter musste Stephanie trotz aller Tragik über die Schilderungen lachen. Lediglich die sehr kleine, enge Schrift – Marama hatte sauber, fehlerlos und in sehr gutem Englisch geschrieben, schien allerdings nicht uneingeschränkt über Papier verfügt oder zumindest daran gespart zu haben – machte die Lektüre etwas mühsam.

Stephanie war trotzdem enttäuscht, als die Erzählung abbrach, nachdem Marama und Leonard Parihaka erreicht hatten. Genau bis dahin hatte sie sich unter Hypnose an Maramas Geschichte erinnert – Miri hatte den Kindern also auch nur den Anfang vorgelesen. Die weiteren Geschehnisse eigneten sich wahrscheinlich selbst nach den Maßstäben der Maori nicht für Kinderohren. Stephanie fand das sehr bedauerlich. Sie musste Rick im Stillen recht geben: Erst an der Stelle, an der eine Geschichte abriss, wurde es richtig spannend.

Inzwischen war es nach Mitternacht, und eigentlich wäre Stephanie gern ins Bett gegangen. Dann raffte sie sich jedoch auf und verfasste rasch noch eine Mail, die ihrem Chefredakteur Söder zweifellos den Tag rettete. Das Geheimnis um ihre Wiedergeburt als Maori-Mädchen war zweifelsfrei aufgeklärt, und das sollte er so früh wie möglich erfahren. Schließlich versuchte sie noch, Rick per Skype zu erreichen und wieder etwas versöhnlicher zu stimmen – ohne Erfolg, ihr Freund steckte wahrscheinlich mitten in einem wichtigen Interview und ließ sich dabei nicht stören.

Letztendlich schrieb sie auch ihm eine Mail: … Möglicherweise treibe ich dieses Manuskript morgen im Archiv der Maori auf, und dieser mysteriöse Archivar, auf den der Dekan so schlecht zu sprechen ist, und den meine Mutter noch nie erwähnt hat, ist vielleicht ein weiterer interessanter Ansprechpartner. Falls er den Text auch nicht hat, wird es wohl wirklich auf Ahnenforschung hinauslaufen. Ich werde versuchen, Miri Matthews zu finden, beziehungsweise meinen Vater. Das macht mich schon etwas nervös. Recherche in eigener Sache ist doch etwas anderes. Schon die Begegnung mit den Wahias hat mich weit mehr berührt als frühere Gespräche mit Verbrechensopfern. Dabei erinnerte ich mich gar nicht mehr an sie. Jetzt frage ich mich, wie es mit meinem Vater sein wird. Sollte ich ihn wirklich finden, werde ich ihn dann erkennen? Kuss, S.

Stephanie fand, dass sie damit einerseits sachlich blieb, andererseits ausreichend Betroffenheit an den Tag legte. Rick hegte schließlich die Sorge, dass sie zu sehr emotional involviert war. Um sie ihm zu nehmen, musste sie sich überwinden und ihm ihre Gefühle offenbaren. Wieso fiel ihr das eigentlich so schwer? Die Trauer der Wahias hatte sie natürlich berührt, und der Gedanke, ihrem lange totgeglaubten Vater gegenüberzutreten, verursachte ihr Herzklopfen.

Trotzdem schlief sie in dieser Nacht tief und traumlos. Ihre Erinnerungen verfolgten sie nicht. Rick schien seine Meinung allerdings nicht geändert zu haben. Als sie am Morgen, bevor sie sich nach Turangawaewae aufmachte, noch kurz ihre Mails checkte, fand sie neben einer langen, begeisterten und anerkennenden Mail von Söder nur eine knappe Notiz von Rick: Komm nach Hause!

KAPITEL 5

Turangawaewae, was so viel bedeutete wie »Ein Platz, um zu bleiben«, erwies sich als ein idyllisch am Ufer des Waikato River gelegener, beeindruckender Gebäudekomplex, der erstaunlicherweise inmitten einer pakeha-Siedlung lag … Das marae war rundum eingezäunt, Stephanies Reise endete vor einem spitzgiebeligen Tor, leuchtend rot gestrichen und mit traditionellen Schnitzereien verziert. Riesige rote tiki bewachten es, machten allerdings keinen unfreundlichen Eindruck. Im Gegenteil, Stephanie empfand die göttlichen Türsteher eher als Empfangskomitee denn als abschreckend. Jetzt holte sie erst mal ihr Smartphone heraus. Stevenson hatte ihr eine Kontaktnummer genannt, und tatsächlich meldete sich gleich eine Frauenstimme auf Maori. Stephanie verstand nur kia ora, guten Tag, doch die Sprecherin wechselte gleich ins Englische, als sie merkte, dass sie es mit einer pakeha zu tun hatte.

»Ach ja, Miss Martens!«, sagte sie vergnügt. »Das ist schön, dass Sie da sind. Weru erwartet Sie schon. Er kommt gleich, um Sie abzuholen. Aber es dauert ein paar Minuten. Die Anlage ist weitläufig.«

Stephanie wartete also und entdeckte ein Schild, das die Bedeutung des Namens des marae erklärte:

Turangawaewae ist ein Platz, mit dem wir verbunden sind.
Er gibt uns Kraft, Stolz und Mut.

Wir wissen, wohin wir gehören.

Man könnte auch einfach »Heimat« sagen, dachte Stephanie. Allerdings hatte sie längst erkannt, dass die Philosophie der Maori besonders war. Ihre gedanklichen Konzepte gestalteten sich immer kompliziert und waren wahrscheinlich für niemanden ganz nachzuvollziehen, der nicht in ihrer Kultur aufgewachsen war. Abgesehen vielleicht von ihrer Mutter, Helma Martens …

Stephanie empfand ein wenig Trauer, als sie an ihre Mutter dachte. Helma war in Neuseeland glücklich gewesen und dann durch widrige Umstände aus ihrem persönlichen Paradies vertrieben worden. Ob es allzu vermessen war zu hoffen, dass Stephanies Suche nach Marama und nach Simon und Miri ihr den Weg zurück wieder öffnen könnte?

Nach gut zehn Minuten öffnete sich das Tor des marae von innen. Es war imponierend, die Flügel aufschwingen zu sehen. Und beeindruckend war auch der Mann, der dahinter hervorkam.

Weru Maniapoto war schwarzhaarig, allerdings hochgewachsen, langgliedrig und obwohl sehr muskulös, nicht so gedrungen wie die meisten Männer der Stämme. Stephanie drängte sich die Frage auf, ob sie es wirklich mit einem reinblütigen Maori zu tun hatte. Eigentlich musste das der Fall sein, wenn er einer uralten Maori-Dynastie angehörte – sie hatte gelesen, dass arrangierte Ehen hier ebenso gang und gäbe gewesen waren wie im europäischen Adel. Sicher hätte man niemals einen Häuptlingssohn mit einer pakeha vermählt. Werus Körperbau und seine helle Haut sprachen jedoch eine andere Sprache. Seine Abstammung von Generationen von Kriegern glaubte Stephanie schon eher.

Als er jetzt auf sie zukam, bewegte er sich geschmeidig wie ein Tänzer … oder ein Raubtier? Stephanie schalt sich für den Gedanken. Dümmlich und klischeehaft. Was für ein Raubtier sollte schon in einem Archivleiter in den Vierzigern schlummern, egal, ob der Mann ein »Prinz« war oder nicht? Weru Maniapoto wirkte jedoch unbestreitbar exotisch. Ein paar Haarsträhnen waren zu Zöpfen gedreht wie Dreadlocks. Der Rest war am Hinterkopf zu einem Knoten zusammengefasst – eine lässige Version des traditionellen Kriegerknotens. Die Stirn und Nase-Mund-Partie seines ovalen, ausdrucksstarken Gesichts zierten einige der traditionellen moko. Stephanie wusste, dass viele Mitglieder der Maori-Bewegung die Tätowierungen als eine Art politisches Statement trugen. Weru hatte große braune Augen, eine kräftige Nase, volle Lippen und, wie sie sah, als er sie jetzt anlächelte, sehr weiße Zähne.

»Miss Martens? Ich freue mich, Sie zu treffen.« Seine Stimme klang dunkel, voll und weich. Ein Bariton. »Ich glaube, wir haben gemeinsame Interessen. Sie suchen das Tagebuch der Marama Clavell?«

Der Archivar begrüßte sie mit einem kräftigen Händedruck. Etwas verwundert über seinen Verzicht auf Smalltalk, erwiderte Stephanie diesen und bemerkte direkt, dass Weru Maniapoto starke, schwielige Hände hatte, untypisch für einen Verwaltungsangestellten.

»Ich suche vor allem nach Antworten bezüglich eines nicht gänzlich geklärten Kriminalfalls«, erklärte Stephanie und schilderte Maniapoto ihre Arbeit und die Serie, an der sie schrieb. »Besagtes Tagebuch soll eine nicht unerhebliche Rolle gespielt haben.«

Weru Maniapoto versteifte sich leicht, als sie Matthews erwähnte. Sein Gesicht wurde wachsam – womöglich wusste er von Stevensons Unterstellungen, das Tagebuch beiseitegeschafft zu haben. Als Stephanie etwas widerstrebend berichtete, wie ihr Vater und sie selbst in diese Sache verwickelt gewesen waren, spielte Maniapoto sichtlich ungeduldig mit den Akten, die er eben noch unter dem Arm getragen hatte.

»Und was erwarten Sie da von mir?«, fragte er plötzlich distanziert, was Stephanie nach dem enthusiastischen Gesprächsbeginn nicht wenig verwirrte.

Er schien sie jetzt fast mit Unmut zu betrachten, wobei sie nicht wusste, womit sie den erweckt hatte. Beim letzten Blick in den Spiegel war sie noch recht zufrieden mit ihrem Aussehen gewesen. Sie trug Jeans, Sandaletten und eine weiße Bluse unter einem blauen Blazer. Das Outfit sollte seriös wirken, aber auch das Erklettern von Leitern in staubigen Bibliotheksräumen ermöglichen, falls es auf eine ganz praktische Suche hinauslief. Ob man hier Röcke von den Frauen erwartete?

Sie zuckte mit den Schultern. »Na ja«, meinte sie, »Dekan Stevenson meinte, Sie müssten sich an die Angelegenheit erinnern, sie hätten Helma Martens zu der Zeit vor Ort assistiert. Vielleicht haben Sie ja eine Idee, wo dieses Tagebuch geblieben ist.« Irgendwie machte der Mann sie nervös. Also beschloss sie, lieber direkt zu sein. »Was meinten Sie denn eben mit ›gemeinsamen Interessen‹?«

»Sie behaupten, Sie waren am Tatort?«, fragte Maniapoto zurück. »Dann sollten Sie doch eher wissen als ich, wo das Tagebuch ist! Wie kommen Sie auf die Idee, ich könnte etwas damit zu tun haben?«, wollte er beunruhigt wissen.

Stephanie blickte sich um. »Sie haben hier ein Archiv. Sie sammeln Handschriften. Ich suche eine. Ist das nicht Grund genug für mich vorbeizuschauen? Und was meine Anwesenheit am Tatort angeht …« Sie berichtete von ihrem Gedächtnisverlust, und Maniapoto lauschte mit offensichtlicher Faszination. »Jedenfalls ist der Text weder in Auckland noch in Wellington noch in Christchurch und Ihren bisherigen Reaktionen zufolge ja wohl auch nicht hier«, endete Stephanie. »Wie war das jetzt noch mal mit den gemeinsamen Interessen?«

Weru Maniapoto schien sich zu entspannen. Sein Blick wurde freundlicher. »Ich bin ebenfalls auf der Suche nach diesem Buch. Als Wissenschaftler, aber auch aus … in gewisser Weise privaten Gründen. Marama Clavell war meine Urgroßmutter. Ich nenne mich Weru Maniapoto, nach meinen Vorfahren väterlicherseits. Ich sehe mich als Maori. Mein pakeha-Name ist allerdings Clavell, Weru Clavell.«

Stephanie stockte der Atem. Ein weiterer Nachfahre Maramas? »Ich hatte gedacht, die Wahias wären Marian Clavells einzige Nachfahren«, sagte sie verwundert.

Weru schüttelte den Kopf. »Nein. Miris Familie gehörte zu Marama Wahias Nachfahren. Der einzige Sohn von Marian und Leonard Clavell war mein Großvater Adam.«

»Marama … Marian hat also zwei Ehen geführt«, schloss Stephanie. »Und ich dachte, sie sei so glücklich gewesen mit Leonard. Sie gingen nach Parihaka, nicht? In dieses Friedensdorf …«

»Soweit wir ihre Geschichte kennen, ja«, bestätigte Weru. »Wollen Sie einen Kaffee? Wir brauchen uns nicht hier vor dem Tor zu unterhalten.«

Stephanie nickte. Das kam ihrem Wunsch entgegen, dieses Gespräch aufzuzeichnen. Schließlich versprach es spannend zu werden. Zumindest der Geschichte Maramas schien sie näher zu kommen. Jetzt folgte sie Weru ins Innere des marae, eines aufwendig gestalteten Gebäudekomplexes, der Wohnhäuser und andere repräsentative Bauten vereinte. Alle waren mit den traditionellen Schnitzereien der Maori verziert, dem Besucher blickten Götter und Geister entgegen, die Grimassen schnitten. Auf den Rasenflächen standen Denkmäler, die an Kriegsgefallene und Berühmtheiten erinnerten.

Weru führte Stephanie zu einem spitzgiebeligen, reich mit Schnitzereien versehenen Haus, das das Archiv und ein paar Verwaltungsräume beherbergte. Sein Büro bot keine Überraschungen, wenn man einmal davon absah, dass eine der Wände mit Zeremonienwaffen geschmückt war. Eine mere, eine Schlagwaffe aus Pounamu-Jade, hing neben einer taiaha, einer Art Speer aus Hartholz. Beide waren mit aufwendigen Schnitzereien versehen, was auf ihren repräsentativen Charakter schließen ließ. In den Krieg zog man mit weniger künstlerisch gestalteten Waffen, das hatte Stephanie bei ihren Recherchen schon erfahren. Rein zeremoniellen Wert hatte wohl auch die Kriegsaxt, die einen besonderen Platz an der Wand einnahm, eine toki poutangata aus Jade, wie man sie großen Häuptlingen bei feierlichen Anlässen voraustrug. Stephanie fragte sich, ob Weru die Waffe von seinem berühmten Vorfahren geerbt hatte. Ihr Blick glitt über Bücherregale, einen mit Broschüren und Akten überladenen Schreibtisch und einen kleineren Tisch mit zwei Stühlen. Weru bot ihr an, sich zu setzen. Auf einem der Regale stand eine Kaffeemaschine, die er jetzt befüllte und anstellte.

»Das heißt, Ihnen liegen auch nur die Fragmente des Tagebuchs vor, die Matthews der Universität zukommen ließ?«, kam Stephanie wieder zur Sache, als der Kaffee durchgelaufen war und Weru zwei Becher auf den Tisch stellte. »Dekan Stevenson vermutete, Sie hätten das Originalmanuskript.«

Weru schüttelte den Kopf und verzog das Gesicht. »Der alte Knabe hat mir immer misstraut«, bemerkte er grimmig. »Er leitet die Maori-Studien, aber in Wirklichkeit verachtet er mein Volk.«

Stephanie bemerkte, wie sich jetzt Zorn in seinen Augen spiegelte. Stevenson hatte nicht unrecht. Dieser Mann war impulsiv. Seine Stimmungen wechselten blitzschnell, und er konnte oder wollte sie anscheinend nicht verbergen.

»1988 arbeitete ich für Ihre Mutter«, erklärte er dann, erneut sachlich. »Ich war zwanzig, Student der Maori-Studien, erstes Semester. Ich half bei den Ausgrabungen. Dabei hörte ich von den Wahias und dem Tagebuch. Ich war überrascht. Auch ich hatte nicht gewusst, dass es weitere Nachkommen Maramas gab. Ihre Mutter ließ mich die Fragmente lesen. Ich habe heute noch Kopien davon. Wenn Sie den Text also noch nicht kennen …«

Stephanie winkte ab. »Kopien hat mir Professor Stevenson schon gegeben«, erklärte sie. »Es wäre nur interessant zu wissen, wie es weiterging.«

Weru nickte. »Genau darum geht es mir auch. Ich würde … das Bild gern geraderücken, das meine Familie von Marama hat oder haben soll. Mein Vater hat die Version der Clavells von jeher angezweifelt. Mit Recht, wie es aussieht. Schon die Fragmente legen schließlich nahe, dass Marama ihr Kind nicht freiwillig verließ.«

»Aus den Texten, die ich habe, geht nicht hervor, dass Marama schwanger war, geschweige denn, dass sie ihr Kind verließ«, wandte Stephanie ein.

Weru zuckte mit den Schultern. »Glauben Sie mir, sie hatte einen Sohn, als Parihaka fiel …«

MARAMA CLAVELL

1877–1881

Die ersten Monate in Parihaka waren wie ein wahr gewordener Traum. Wir lebten wie in einem Märchen aus Musik und Tanz, Freude und Erwartung. Te Whiti predigte eine neue Welt, und wir waren ein Teil davon! Jeden Monat kamen junge Menschen nach Parihaka, um mit uns zu erleben, dass Frieden möglich war.

Wir arbeiteten sehr hart. Die Felder rund um Parihaka wollten bestellt werden, Leonard war von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang auf den Äckern oder in den Ställen. Ich fand seinen Einsatz mitunter übertrieben. Doch Leonard meinte wohl, sich beweisen zu müssen.

Natürlich war Parihaka nicht das Paradies. Auch unter der sanften Herrschaft Te Whitis gab es Missgunst und Neid. Es gab Menschen, die mit der Entscheidung des Propheten, einen pakeha dauerhaft in das Leben in Parihaka einzubeziehen, nicht einverstanden waren. Einige missbilligten zudem sein Zusammenleben mit einer Maori, zudem einer Häuptlingstochter. Es gab Stimmen, die forderten, Te Whiti solle mich mit einem Abkömmling einer anderen großen Maori-Familie verheiraten, statt meine Verbindung mit Leonard zu fördern. Damit wäre der Frieden zwischen zwei bislang verfeindeten Stämmen für immer gesichert gewesen. Ich pflegte darauf zu erwidern, es sei doch wohl die größere und wichtigere Aufgabe, den Frieden zwischen Maori und pakeha zu sichern, was mir Hohngelächter einbrachte – schließlich war Leonard kein Königssohn, und unsere Verbindung hatte seine Familie eher entzweit, statt den Frieden zu fördern. Was der Prophet dazu sagte, weiß ich nicht. Wahrscheinlich ging er auf derlei kleinliches Gerede gar nicht erst ein.

Leonard jedenfalls gab sich alle Mühe, sich in Parihaka nützlich zu machen und zu einem der unseren zu werden. Er schuftete auf den Feldern wie jeder andere und brachte nebenher noch seine besonderen Fähigkeiten ein. Als ehemaliger Offizier verstand er sich auf Pferde, was im Volk der Maori nur auf wenige zutraf. Die Männer, die bislang dafür zuständig gewesen waren, übergaben ihm bereitwillig die Verantwortung und nahmen seine Ratschläge erfreut an. Zu einem jungen Mann namens Tuonga Wahia, der bisher die Aufsicht über die Ställe gehabt und sich beim Versorgen der wertvollen Tiere zu Tode gefürchtet hatte, entwickelte sich bald eine enge Freundschaft. Tuonga war wie Hakeke mehr oder weniger unter pakeha aufgewachsen. Seine Mutter war früh gestorben, sein Vater hatte sich mit seinem Stamm überworfen. So war er mit seinem Sohn über die Südinsel gezogen, meist als Seehundsjäger oder Walfänger. Vom Arbeiten hatte er nicht viel gehalten, dafür umso mehr vom Whisky, und um an Geld dafür zu kommen, war ihm jedes Mittel recht gewesen. So hatte er auch seinen Sohn gern jedem angeboten, der ein paar Pence dafür zahlte, dass der Kleine in Pubs oder beim Walfang Hilfsarbeiten leistete.

Tuonga sprach nicht viel davon, doch manchmal musste es die Hölle gewesen sein. Der Junge war seinen Arbeitgebern hilflos ausgeliefert, heute noch sah man die Narben von ihren Schlägen auf seinem Rücken. Trotzdem hegte Tuonga keinen Hass auf die pakeha. Er war felsenfest davon überzeugt, dass es sowohl unter den Maori als auch unter den Neusiedlern gute und schlechte Menschen gab, seine späteren Erfahrungen hatten ihn ja darin bestärkt. Der junge Mann war seinem Vater und dessen Lebenswandel mit vierzehn entkommen und hatte Aufnahme bei einem Stamm der Ngai Tahu gefunden, der friedlich mit seinen weißen Nachbarn zusammenlebte. Er hätte dort bleiben können, doch als er von Parihaka gehört hatte, hatte ihn die Neugier auf die Nordinsel getrieben.

Nun nutzte er alle Möglichkeiten, die Te Whitis Dorf bot, um zu lernen. Er saß zu den Füßen des Propheten und der Geschichtenerzähler und hörte von der Geschichte und den Mythen seines Volkes, doch häufiger noch besuchte er Leonard und mich in unserem kleinen Haus, wo er die Sprache und Schrift der pakeha studierte. Als er nach Parihaka gekommen war, hatte er kaum lesen können. Ich fühlte mich an meine Kindheit erinnert, als ich sah, wie geduldig Leonard schon kurz nach unserer Ankunft seinem neuen Freund die Buchstaben erklärte und wie stolz er war, als Tuonga seinen ersten Artikel in der Lyttelton Times las und verstand.

Ich hatte Tuonga gern zu Gast. Er war ein liebenswerter junger Mann, sehr groß, kräftig und rundgesichtig. Wenn er an den Tänzen der Krieger teilnahm, mit seinen kräftigen Beinen aufstampfte und das Gesicht zu den traditionellen Grimassen verzog, wirkte er beinahe bedrohlich. Doch das vergaß man sofort, wenn man in seine Augen sah. Tuonga hatte die sanftesten, freundlichsten Augen, die man sich nur vorstellen konnte, sie spiegelten eine friedfertige Seele. Die Tiere, mit denen er umging, schienen das zu spüren. Tuonga lernte außerordentlich schnell, mit den Pferden umzugehen, und schließlich vermittelte Leonard ihm eine Ausbildung zum Hufschmied in New Plymouth. Dieser Kontakt ergab sich aus Leonards zweitem Aufgabenbereich in Parihaka – einer Position, in der er leider nicht so unumstritten war wie bei der Arbeit im Pferdestall.

Dazu muss man wissen, dass Parihaka nicht völlig autark war. Wir stellten zwar fast alles selbst her, was wir brauchten, um uns zu verpflegen, doch es gab zum Beispiel keine Bekleidungswerkstätten – wenn man von der traditionellen Weberei der älteren Frauen absah. Die meisten von uns kleideten sich nach pakeha-Art, und die Stoffe erstanden wir in New Plymouth. Auch Haushaltsgegenstände, Decken und landwirtschaftliche Maschinen bezogen wir von den pakeha. Wir sandten regelmäßig Leute in die Stadt, die unsere landwirtschaftlichen Erzeugnisse gegen die von uns benötigten Dinge tauschten. Als Leonard zum ersten Mal mitfuhr, stellten die bisherigen Einkäufer verblüfft fest, dass die Händler den Weißen sehr viel höflicher behandelten und ihm weit bessere Konditionen einräumten als ihnen.

Te Whiti nahm das zum Anlass für eine Predigt darüber, wie wichtig Gerechtigkeit für den Frieden war und dass wir niemals zu einem friedlichen Zusammenleben mit den pakeha kommen könnten, solange keine Gleichbehandlung gewährleistet war. Er appellierte wortgewandt an die Herzen der Menschen in der Stadt, bat die pakeha um Einsicht und betete für ihre Seelen. Tohu, der eher pragmatisch veranlagt war, betete mit, bestimmte dann jedoch Leonard zum Haupteinkäufer. Darüber gab es ein bisschen böses Blut unter den jungen Männern, die fanden, ihm stünde das nach den Gesetzen von Parihaka nicht zu. Schließlich legte das Gemeinwesen viel Wert darauf, zu beweisen, wie gut das Volk der Maori seine Angelegenheiten selbst regeln konnte. Leonard schwankte zwischen Stolz und Scham. Er freute sich über Tohus Vertrauensbeweis, schämte sich jedoch für die Missachtung, die seine Landsleute unseren Freunden entgegenbrachten. Entsprechend war dann auch sein Auftreten. Er biederte sich nicht bei den Händlern an, sondern achtete darauf, dass seine Maori-Begleiter nicht herablassend behandelt wurden. Da er auch auf Zwischentöne und Anspielungen sehr sensibel reagierte, fanden sich bald etliche Händler in New Plymouth von Parihaka boykottiert, was empfindliche geschäftliche Einbußen für sie zur Folge hatte. In der nächsten Zeit verbesserte sich ihr Verhalten gegenüber den Maori – was einige auf die Wirkung von Te Whitis Reden, andere eher auf Leonards strategisch geschicktes Vorgehen bei der Wahl seiner Handelspartner zurückführten. Damit, und mit seiner immer freundlichen, verbindlichen Art festigte Leonard seine Stellung in Parihaka. Nach einigen Monaten machte niemand mehr Bemerkungen über den pakeha in unserer Mitte.

Ich selbst hatte keinerlei Schwierigkeiten, in Parihaka Anerkennung zu finden. Jeder Maori wurde hier mit offenen Armen empfangen. Ich legte den Garten rund um unser Häuschen nach Art unseres Volkes an und bestellte ihn gewissenhaft. Erst in Parihaka lernte ich, was es bedeutete, einen Garten zu pflegen. Die Bemühungen von Missie Hill und Sassi um die Anlagen in Auckland hatten sich nur auf die halbherzige Mitarbeit bei der Pflege der Rosenbüsche beschränkt. Die hatten mir allerdings immer sehr gefallen, und so lenkte ich den gutmütigen Spott meiner Freundinnen auf mich, indem ich mir von Leonard ein paar Stecklinge aus New Plymouth mitbringen ließ. Ich pflanzte sie abwechselnd mit Rata-Sträuchern rund um unser Haus. Te Whiti lächelte, als er die Rosen sah, und sprach an einem der nächsten Abende darüber, dass es mit Liebe und dem Willen zum Frieden durchaus möglich sei, eine Pflanze in einem neuen Land zu verwurzeln, ohne eine andere dafür auszureißen.

Oft war ich mit Maori-Mädchen meines Alters zusammen, von ihnen und von den älteren Frauen erfuhr ich vieles über mein Volk. Ich war besessen davon, kochen und weben zu lernen wie unsere Mütter und Großmütter – wobei ich bezweifle, dass Ahumai all das gekonnt hatte. Um ihr nachzueifern, hätte ich eher den Umgang mit der Kriegskeule üben müssen. Das verriet ich meinen neuen Freundinnen allerdings nicht. Der Umgang mit Waffen wurde in Parihaka verpönt, außer im Rahmen der traditionellen Tänze der Krieger. Unsere jungen Männer hantierten mit Spaten und Hacke statt mit Speer und Beil. Es gibt ein nettes Foto von jungen Tänzern in traditioneller Kleidung, die für einen haka, einen Kriegstanz, Speere und Spaten schwingen.

Wir tanzten sehr viel in Parihaka – aus purer Lebensfreude, doch auch, um uns auf die monatlichen Friedenstreffen vorzubereiten. Traditionell begrüßten wir unsere Besucher zu diesen Anlässen mit einem powhiri, einem Ritual, das ein spirituelles Band zwischen einem Stamm und seinen Gästen schmiedete. Tänze gehörten dazu, und da ich hübsch war und die Schritte schnell lernte, fand ich mich bald in der ersten Reihe der jungen Tänzerinnen wieder. Hauptsächlich betätigte ich mich jedoch als Lehrerin und Übersetzerin. Ich tat Dienst im Haus der Begegnung und führte pakeha-Besucher herum, wie Hakeke es am ersten Tag mit uns gemacht hatte. Außerdem unterrichtete ich Englisch – Te Whiti legte viel Wert darauf, dass die Kinder von Parihaka beide Sprachen erlernten.

Als Leonard und ich nach Parihaka kamen, befand Te Whiti sich auf den Gipfel seines Ruhmes. Zu seinen monatlichen Predigten kamen Tausende von Menschen aus allen Teilen des Landes, zu Fuß, zu Pferde, auf Ochsenkarren – wir konnten den Ansturm kaum bewältigen. Die meisten von ihnen waren Maori, doch auch pakeha waren willkommen, und viele von ihnen begeisterten sich ebenso wie wir für Te Whitis Philosophie. Die Zeitungen waren des Lobes voll, man rühmte Te Whiti als Friedensstifter, als einzigartigen und liebenswerten Mann, dessen Einfluss auf das Volk der Maori nicht hoch genug geschätzt werden konnte.

Das sollte sich allerdings ändern, als Te Whiti über Landverkäufe zu predigen begann. Denn so wichtig ihm der Frieden zwischen den Völkern war, so wenig hielt er davon, weißen Einwanderern noch mehr vom Land unseres Volkes abzutreten. Er wandte sich vehement gegen weitere pakeha-Siedlungen in Taranaki und hoffte, das auch durchsetzen zu können, denn das Land am Mount Taranaki, auf dem Parihaka erbaut worden war, gehörte den Maori. Ich jedoch sorgte mich, denn Te Whiti und seinen Leuten stand noch bevor, das zu lernen, was ich nach meinem Leben bei den Clavells bereits wusste: Ob es um das gesamte Volk ging oder einen einzelnen Menschen, machte keinen großen Unterschied. Für die pakeha waren wir Maori nur Marionetten in ihrem Spiel. Manchmal nützlich, manchmal lästig, manchmal willkommen, manchmal im Weg. Doch niemals nahmen sie uns ernst, und immer verfuhren sie mit uns nach ihrem Gutdünken.

»In Te Whitis Predigt gerade ging es schon wieder nur um Landverkauf«, beschwerte ich mich eines Abends, als ich mit meinen Freunden am Feuer saß.

Leonard und ich lebten inzwischen seit gut einem Jahr in Parihaka, und natürlich wohnten wir den monatlichen Treffen regelmäßig bei. Anfänglich hatten mich Te Whitis Worte stets stark berührt, doch in der letzten Zeit begannen mich die Predigten zu langweilen. Es ging kaum noch um das allgemeine Verhältnis zwischen pakeha und Maori, um Frieden und konfliktfreies Zusammenleben. Der Prophet sprach fast nur noch über das Land, und ich ertappte mich dabei, dass ich mich mehr auf die Tänze davor und das anschließende Feiern mit meinen Freunden freute als auf seine Rede. Auch jetzt war ich froh, dass Te Whiti endlich zum Ende gekommen war.

Ich schmiegte mich an Leonard, und wir aßen die Reste des festlichen Mahls, mit dem wir zuvor die vielen hundert Gäste begrüßt hatten. Fast alle Frauen und Mädchen waren in den Tagen vor den Zusammenkünften nur mit Kochen und Backen beschäftigt, und wir Übersetzerinnen hatten auch während der Treffen zu tun – ich hatte die heutige Predigt für Journalisten aus Auckland übersetzt, Hakeke für Vertreter der Presse aus Wellington. Leonard hatte sich währenddessen um die Unterbringung all der fremden Pferde und Ochsen gekümmert, mit denen die Besucher gekommen waren. Erst jetzt hatten wir alle frei, waren rechtschaffen müde und ließen die Whiskyflasche kreisen. Te Whiti war kein fanatischer Abstinenzler wie viele Propheten. Zwar durfte in Parihaka kein Alkohol verkauft werden, doch wenn jemand welchen mitbrachte, so hatte niemand etwas dagegen, dass wir tranken. Solange es nicht um Landverkäufe ging, neigte Te Whiti zu gemäßigten Ansichten.

»Ich weiß überhaupt nicht, warum er das immer wieder anspricht«, fuhr ich fort. »In Taranaki ist doch alles geregelt in Bezug auf die Landaufteilung. In Waikato dagegen wird nach wie vor nach dem Settlements Act enteignet. Darüber sollte Te Whiti sich lieber aufregen, wenn es schon um Siedler gehen muss!«

Leonard zog mich liebevoll an sich, schüttelte jedoch den Kopf. »Hier ist eben nicht alles geregelt«, widersprach er mir. »Du kriegst das nicht so mit, weil du selten in die Stadt kommst. Aber in New Plymouth reden sie darüber, dass demnächst wieder Siedler nach Taranaki kommen werden, es wird bald Land vermessen. Die Angst vor wilden Hauhau-Kriegern lässt nach unter den Neuankömmlingen in Auckland und Wellington.«

Ich fuhr erschrocken auf. Damit hatte ich nicht gerechnet!

»Sie wollen den Stämmen wieder ihr Land nehmen?«, fragte ich ängstlich. »Du meinst, es gibt Krieg?«

Der erste Taranaki-Krieg war 1857 entfesselt worden, nachdem sich zwei Maori-Häuptlinge nicht darüber hatten einigen können, ob sie Land an die englische Krone verkaufen wollten oder nicht. Der Gouverneur hatte Partei für den verkaufswilligen Unterhäuptling genommen, ihm eine Anzahlung gegeben und begonnen, das Land zu vermessen. Der andere ariki, Wiremu Kingi Te Rangitake, dem der Stamm der Te Ati Awa unterstand, hatte sich das nicht bieten lassen, und so waren die Kämpfe ausgebrochen. Die Maori verloren, und letztendlich wurden die Te Ati Awa zu den ersten Opfern des 1863 ausgesprochenen New Zealand Settlements Act. Er erlaubte dem Gouverneur, alles Land der Stämme zu konfiszieren, die sich jemals in Rebellion gegen die Autorität der englischen Krone befunden hatten.

Tatsächlich war der vom Gouverneur erwartete Ansturm von Neusiedlern jedoch ausgeblieben. Während vor dem Krieg großes Interesse an der Region Taranaki bestanden hatte, kamen die Menschen jetzt nur zögernd. Das gesamte konfiszierte Land westlich von New Plymouth blieb ungenutzt, und nach und nach nahmen die Maori es wieder in Besitz. So gelangte auch Te Whiti, ein Sohn der Te Ati Awa, zu dem Land, auf dem Parihaka erbaut worden war. Nach Maori-Recht gehört die Erde dem, der sie nutzt. Wir nutzten sie. Te Whitis Ansprüche schienen unumstritten.

Nur ich wusste, was von den pakeha zu erwarten war. Sie mochten uns jahrelang dulden, doch der Wind schlug um, sobald ihre Interessen sich verlagerten.

»Ach was!«, antwortete Hakeke unbesorgt und belegte sich noch ein Stück Fladenbrot mit Fleisch und Süßkartoffeln aus dem hangi. »Es gibt keine Aufständischen mehr. Der Krieg ist lange vorbei!«

»Ob sich der Settlements Act noch anwenden lässt, ist eben umstritten«, bemerkte Leonard. »Darüber reden sie sich ja in New Plymouth die Köpfe heiß. Der Premierminister scheint jedoch nicht vorzuhaben, das Land der Stämme zu enteignen. Er weiß noch zu gut, was für einen Sturm er damit beim letzten Mal entfesselt hat. Grey macht den Häuptlingen Angebote, ihnen das Land abzukaufen, und einige Stämme sind nicht abgeneigt. Nur Te Whiti predigt dagegen. Der Regierung ist er damit natürlich ein Dorn im Auge.«

»Ob er predigt oder nicht, die pakeha bekommen das Land sowieso«, bemerkte ich resigniert und löste damit einen Sturm der Entrüstung aus. »Wenn die Stämme nicht verkaufen, nehmen sie es sich mit Gewalt.«

Für mich war das klar, doch Leonard und all meine Freunde hielten vehement dagegen. Sie waren davon überzeugt, dass Te Whitis Predigten entsprechende Bestrebungen aufhalten könnten, und führten seine klugen Argumente gegen eine Konfiszierung an sowie die Existenz des Gemeinwesens Parihaka. Ein Dorf wie dieses! Eine Bewegung wie die unsere! Die Treffen, die Predigten, der absolute Gewaltverzicht! Das alles musste jeden davon überzeugen, dass wir Maori keine primitiven Wilden waren, derer man sich einfach entledigte, wenn es gerade passte. Ich schwieg, war jedoch nicht überzeugt.

Tatsächlich begann ich von diesem Tage an, mich erneut zu fürchten, und ich sollte recht behalten. Während wir sangen und tanzten und unseren Traum lebten, schmiedeten der Gouverneur, der Premierminister und sein Schatzmeister John Ballance finstere Pläne.

Es begann mit der Vermessung von Land, das die Maori nicht nutzten. Vorerst wurde es nur kartografiert, nicht verkauft. John Ballance warb allerdings dafür, es Siedlern anzubieten, ohne die Maori zu befragen. Schließlich sei das Land früher schon einmal konfisziert worden, es gehöre also rechtmäßig immer noch der Krone, begründete er sein Tun. Von einem Verkauf an Neusiedler erhoffte er sich Staatseinnahmen von mindestens einer halben Million Pfund.

Wie zu erwarten war, sprach sich Te Whiti deutlich dagegen aus.

»Er hat recht!«, ereiferte sich Hakeke am Lagerfeuer, nachdem er wieder einmal eine flammende Rede gehalten hatte. »Es kann doch wohl nicht angehen, dass die Laune eines Ministers über Wegnehmen, Zurückgeben und erneutes Wegnehmen entscheidet!«

Meine Freunde stimmten ihr zu. Ich dagegen schwieg. Die Launen der pakeha waren mir nicht unbekannt. Eine Laune, hinter der Macht stand, konnte schnell zum Gesetz werden.

Tatsächlich arbeiteten sich die Landvermesser der pakeha in den nächsten Monaten immer näher an Land heran, das von Stämmen genutzt wurde. Sie betraten Gärten, ohne um Erlaubnis zu fragen, und trampelten Pflanzungen nieder. Te Whiti wurde damit konfrontiert, als sie Hand an das Land von Te Titokowaru legten, eines alten Kämpfers und tapferen Kriegers. Er hatte erst auf Te Whitis Geheiß die Waffen niedergelegt und sich zum Frieden bekannt. Ich war zufällig zum Übersetzen beim Propheten, als Te Titokowaru nach Parihaka kam, um ihn um Rat zu fragen. Te Whiti sprach gerade mit einem Journalisten aus Wellington – er zog stets mich oder Hakeke hinzu, die wir seine blumigen, an Beispielen und Vergleichen reichen Reden in perfekterem Englisch wiedergeben konnten.

»Was soll ich machen, Te Whiti?«, fragte der alte Kriegshäuptling, nachdem Te Whiti den Journalisten entlassen hatte, und baute sich drohend vor dem viel kleineren und schmaleren Propheten auf. »Sie ziehen eine Linie direkt durch mein Land. Ein Teil wird enteignet, ein Teil soll als angemessene Restfläche – die Götter wissen, was das heißen soll – im Besitz der Stämme verbleiben. Soll ich kämpfen oder nicht?«

Te Whiti atmete ruhig ein und aus, bevor er antwortete. »Wenn du sie deines Landes verweist, kommen sie mit Soldaten wieder«, sagte er dann.

»Ich habe eine Waffe«, erklärte Te Titokowaru.

Te Whiti schüttelte den Kopf. »Es wurde schon genug Blut für dieses Land vergossen«, bemerkte er. »Wir wollen nicht noch mehr vergießen. Erst recht nicht im Namen der alten Götter. Wir wollen Frieden, Te Titokowaru. Ich werde mit den pakeha reden.«

Te Titokowaru schnaubte. »Im Namen der alten Götter sind wir wenigstens im Kampf gestorben«, sagte er wütend. »Der neue Gott zieht es vor, dass wir in Frieden verhungern!«

Es brodelte in Taranaki, und Te Whiti musste handeln.

Wie immer versuchte er es zunächst mit einer Art Kompromiss. Er sandte ein paar junge Männer in die Region südlich des Mount Taranaki, ließ sie die Landvermesser umzingeln und höflich bitten, ihre Arbeit zu beenden. Um der Bitte mehr Ausdruck zu verleihen, rafften die kräftigen und Furcht einflößenden Maori auch gleich die Messinstrumente und sonstige Ausrüstung zusammen, verluden sie auf Karren und schafften sie auf die andere Seite des Waingongoro River. Den Landvermessern blieb nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen.

John Sheehan, der Minister für Eingeborenenangelegenheiten, gebärdete sich daraufhin, als hätte Te Whiti einen Krieg begonnen. Die Stimmung schlug um im Lager der pakeha. Während man Te Whiti noch kurz zuvor als Mann des Friedens geschätzt hatte, war er jetzt im Weg. Die Zeitungen feindeten ihn an, die Regierung erinnerte sich daran, dass er im Taranaki-Krieg gekämpft hatte. Man warf ihm vor, damals verkündet zu haben, er werde die pakeha mit »einem Sausen« vom Boden seines Landes verschwinden lassen.

»Das war ja wohl eher Te Ua Haumene«, bemerkte Leonard kopfschüttelnd nach der Lektüre der Zeitung.

»Wenn es den pakeha nützt, werden sie alle Propheten in einen Topf werfen und sich obendrein ein paar Lügen ausdenken«, bemerkte ich fatalistisch. »Was werden wir tun, wenn sie uns Parihaka wegnehmen?«

Meine Sorge war im letzten Jahr kontinuierlich gewachsen.

Leonard legte tröstend den Arm um mich. »Mari, so weit sind wir noch lange nicht!«, versuchte er, mich zu beruhigen. »Jetzt hören wir erst mal, was Te Whiti zu sagen hat. Er berät sich gerade mit den anderen Häuptlingen, danach gibt es ein Treffen. Er will zu den Männern von Parihaka sprechen …«

»Den Männern?«, fragte ich stirnrunzelnd. Das war ungewöhnlich und absolut nicht geeignet, mich zu beruhigen. Wenn nur die Männer angesprochen werden sollten, ging es sicher um Krieg. Leonard nickte, offenbar stolz darauf, dass man auch ihm die Einladung des Propheten überbracht hatte. In den letzten Wochen hatte man ihn erneut Misstrauen spüren lassen – sowohl vonseiten der Maori in Parihaka als auch vonseiten der Kaufleute in New Plymouth. »Wir werden kämpfen?«, erkundigte ich mich alarmiert. »Leonard, wir sollten überlegen, Parihaka zu verlassen. Ich will nicht, dass unsere Kinder im Krieg aufwachsen. Sie sollen nicht lernen, die Angst zu spüren, bevor sie noch die Liebe kennen.« Ein paar meiner Freundinnen in Parihaka hatten inzwischen Kinder geboren, und auch ich hoffte seit einiger Zeit auf eine Schwangerschaft. Bisher erwartete ich allerdings noch kein Kind, und eben fragte ich mich, ob das vielleicht eine glückliche Fügung war. Solange wir nur zu zweit waren, würde es einfacher sein, Parihaka zu verlassen und woanders neu anzufangen.

Leonard küsste mich und streichelte über mein Haar, bevor er sich zum Gehen wandte. »Es wird sicher weder heute noch morgen Krieg geben«, beruhigte er mich. »Lass uns auf den Propheten vertrauen. Weggehen können wir immer noch.«

Ich sah ihm nach, wie er über den Feldweg lief, der von unserem Haus zu einer der Pforten im Zaun rund um Parihaka führte, versuchte, das Gefühl der Angst und des Ausgeliefertseins in mir zu bekämpfen. Leonard hatte sicher recht, wenn er meine Befürchtungen für übertrieben hielt, doch ich hatte den letzten Krieg als hilfloses Kind erlebt, während er stets auf der Seite der weit überlegenen Sieger gestanden hatte. Natürlich fürchtete er sich nicht. Er hatte noch nicht begriffen, dass dieses Mal auch er zu den Schwächeren gehörte.

Als Leonard ein paar Stunden später zurückkehrte, hatte ich mich fast schon wieder in Panik hineingesteigert. Ich empfand erst vage Erleichterung, als ich sah, dass er lachte.

»Es gibt keinen Krieg, Mari«, erklärte er vergnügt. »Zumindest nicht mit Schwertern. Te Whiti besinnt sich auf Pflugscharen!«

»Wie meinst du das?«, fragte ich.

Leonard wollte nicht mehr sagen. Ich könne ja morgen mit auf die Felder gehen, meinte er, und selbst sehen, was der Prophet sich ausgedacht habe.

»Und später erzählst du mir dann davon«, bat er. »Denn ich werde nicht dabei sein. Ich bin für die Arbeit in den Ställen eingeteilt, und da wird es alle Hände voll zu tun geben. Es ist ja schon alles für den Winter vorbereitet. Wenn wir jetzt die ganzen Maschinen wieder in Gang setzen müssen …«

Am nächsten Morgen hatte ich zunächst noch im Haus zu tun, während Leonard sich gleich bei Sonnenaufgang zu den Ställen auf den Weg machte. Später gesellte ich mich dann zu den schaulustigen Mädchen und Frauen, die einem Ochsengespann auf die Felder folgten. Es wurde von einem vergnügten jungen Krieger der Te Ati Awa gelenkt, und es zog zu meiner völligen Verwunderung einen Pflug. Jetzt, im Spätherbst, war das ein unerwarteter Anblick. Und dies war nicht das einzige schwere Gespann, das Leonard und die anderen an diesem Morgen in Bewegung gesetzt hatten. Rund um Parihaka wimmelte es von Landarbeitern mit ihren Tieren.

»Sie pflügen das Land um!«, erklärte eine junge Frau aufgeregt. »Auf Geheiß des Propheten. Sie pflügen die Weiden der pakeha-Farmer!«

Tatsächlich sahen wir bald die ersten Pferde- und Ochsengespanne, die tiefe Furchen durch das Weideland zogen, das für weiße Neusiedler vermessen worden war, und das teilweise schon von ihnen bewirtschaftet wurde. Tobende pakeha liefen am Rand der Felder hin und her, fuchtelten mit Gewehren und stellten sich den Pflügern in den Weg. Für sie stand eine Menge auf dem Spiel: Die Ebenen Neuseelands boten Tussock-Gras im Überfluss, das Land war ideal für Weidetierhaltung. War die Grasnarbe allerdings einmal umgepflügt, wuchsen die wertvollen Futterpflanzen nicht mehr von selbst nach. Die Farmer mussten die Weiden neu bepflanzen oder sich auf andere Formen der Landwirtschaft konzentrieren. Ackerbau war allerdings längst nicht so einträglich wie Schafzucht.

Die jungen Maori-Männer, die die Gespanne führten, ließen sich von den Protesten der Siedler nicht beeindrucken. Zudem war ein Großteil des Schadens schon angerichtet, als die pakeha Wind davon bekommen hatten.

»Was zum Teufel machen Sie da?«, brüllte ein pakeha-Farmer einen der Pflüger gerade an, als die anderen Frauen und ich zu den Schaulustigen am Rand einer der Farmen stießen.

Von dem wütenden Mann abgesehen, bot das Feld ein Bild des Friedens. Ein schwerer Pflug im Morgennebel, dampfende Pferde, eine Gruppe Menschen, die am Rande des Geschehens Platz genommen hatten und es gelassen beobachteten.

»Wir bearbeiten unser Land, Sir«, beschied der junge Maori den Farmer höflich. Für diese erste Aktion hatte Te Whiti ausschließlich Männer ausgewählt, die fließend Englisch sprachen. Später sollte es mir und anderen Übersetzern obliegen, die Pflüger zu begleiten und für sie zu sprechen. »Der Gouverneur scheint der Ansicht zu sein, wir könnten nichts damit anfangen, und nun wollen wir ihn eines Besseren belehren. Wir brauchen sehr viel Land hier rund um Parihaka. Um das Essen für all jene anzubauen, die zu uns flüchten, weil sie aus ihren Dörfern vertrieben wurden.«

»Ich vertreib euch auch gleich!«, donnerte der Farmer. »Erst erschieß ich eure Pferde und dann euch!«

»Wenden Sie sich an den Gouverneur«, erklärte der Maori ruhig und ignorierte die Drohung. »Es ist nicht unsere Schuld, dass Ihnen Land verkauft wurde, das der Krone nicht gehört.«

Inzwischen waren weitere Gespanne auf dem Land des Mannes aufgetaucht. Er konnte sich unmöglich allen in den Weg stellen und machte sich schließlich resigniert auf nach New Plymouth, um ein Telegramm an den Gouverneur zu senden. Während die anderen Siedler es ihm gleichtaten, pflügten unsere Leute das Land. Von Sonnenaufgang bis Sonnenuntergang, überall zwischen Parihaka und New Plymouth.

Ich selbst wurde allerdings sehr bald nach Parihaka zurückgerufen, der Prophet bat mich um Übersetzerdienste. Die Presse war sehr viel schneller als der Gouverneur. Diverse Vertreter großer Zeitungen, die wegen der bevorstehenden monatlichen Versammlung bereits nach New Plymouth gereist waren, nutzten die Gelegenheit, über die Pflüger zu berichten. Wie immer hatte der Prophet den Zeitpunkt seiner Aktion klug gewählt.

»Wir wollen natürlich keinen Krieg anfangen«, antwortete er auf eine Frage von Samuel Crombie Brown, einem Reporter der Lyttelton Times. Te Whiti sprach ruhig und würdevoll und empfing die Journalisten in der traditionellen Kleidung eines Häuptlings. Der wertvolle Webmantel aus Vogelfedern, der um seine Schultern lag, wies ihn als einen Mann mit viel mana aus. »Wie könnten wir das, allein mit Ackerwerkzeug? Nein, das Einzige, was wir wollen, ist, unsere Erde zu bestellen, und wenn wir damit auch eine Furche zum Herzen des Gouverneurs ziehen, umso besser. Er kann uns nicht einfach unser Land nehmen!« Lächelnd wies er auf einen anderen Reporter, der eine schwere Mantille gegen die spätherbstliche Kälte trug. »Wenn ich versuchen würde, Ihnen Ihren Mantel vom Rücken zu ziehen, so würden Sie sich zu Recht gegen mich zur Wehr setzen …«

»Der Gouverneur will aber doch gar nicht Ihr ganzes Land!«, gab der Journalist etwas unwillig zu bedenken. Er schrieb für eine Zeitung in New Plymouth, war längst nicht so bekannt wie Crombie Brown und absolut nicht auf unserer Seite. »Es soll doch geteilt werden … Es …«

Er verhaspelte sich. Tatsächlich war die Rede davon, dass die Regierung in Wellington Pläne zur Aufteilung des Landes zwischen Maori und pakeha ausarbeitete, doch niemand war bislang damit herausgekommen.

»So wäre es also in Ordnung, würde ich Ihren Mantel nur nehmen und entzweischneiden?« Te Whiti lächelte. »Oder ich würde Ihre Hose nehmen, Ihnen jedoch ein Bein davon lassen? Nein, meine Herren, der Gouverneur hat genug Land, wir werden ihm nicht erlauben, unseren Mantel zu zerteilen. In meinem Volk gehört dem das Land, der es bearbeitet. Und wir bearbeiten es. Wir werden das weiter tun.«

»Gut gesprochen und sehr schön übersetzt.«

Als Te Whiti seine Rede vor den Pressevertretern beendet hatte, trat ein junger Mann auf mich zu. Ich hatte ihn in Parihaka noch nie gesehen, doch er war Maori. Ganz offensichtlich reinblütig – seine Haut war dunkel, noch dunkler als meine. Vor allem jedoch war er tätowiert, was bei den jüngeren Leuten in Parihaka eher eine Ausnahme darstellte. Die charakteristischen schlangenförmigen Ornamente, die man auf Maori moko nannte, zogen sich über seine Stirn oberhalb von Augen und Nase. Die ersten Tätowierungen eines jungen Kriegers.

»Danke«, sagte ich. »Du sprichst Englisch?«

Der junge Mann nickte. »Ich werde einmal Häuptling sein«, verriet er mir stolz. »Mein Vater sah es als notwendig an, mich die Sprache lernen zu lassen.«

»Und du nicht?«, fragte ich. »Wolltest du sie nicht lernen?«

»Ich hasse die Sprache der pakeha, denn sie ist die Sprache der Unterdrücker!«, erklärte der Mann. »Doch ich sah die Notwendigkeit ein, sie zu erlernen. Es ist besser, seinen Feind zu kennen.«

Es klang großsprecherisch, wie auswendig gelernt, aber mir konnte er mit solchen Reden nicht imponieren. Etwas spöttisch sah ich zu ihm auf. »Bist du sicher, dass du hier richtig bist?«, fragte ich provozierend. »Dies ist Parihaka. Das Dorf Te Whitis. Te Whiti predigt den Frieden. Du klingst mehr wie ein Anhänger Te Ua Haumenes.«

»Te Ua Haumene ist tot«, sagte der Mann. »Te Whiti lebt. Und kämpft. Wenn auch auf seine Weise.«

»Also bist du gekommen, um dich uns anzuschließen«, folgerte ich. »Denn du bist neu, nicht? Ich kann mich nicht erinnern, dich hier schon einmal gesehen zu haben. Oder du bist mir einfach nicht aufgefallen …« Inzwischen lebten um die dreitausend Menschen in Parihaka, man konnte nicht jeden von ihnen kennen.

»Ich bin neu«, sagte der Maori selbstbewusst. »Gestern erst gekommen. Hättest du mich je zuvor gesehen, dann hättest du dich erinnert.«

Ich runzelte die Stirn und fühlte mich plötzlich unwohl. Die Arroganz des jungen Kriegers stieß mich ab. Ich fragte mich, ob er gezielt meine Gesellschaft gesucht hatte. Immerhin machte er sich nun endlich die Mühe, sich vorzustellen.

»Ich bin Tumatauenga Huirama, Sohn der Ngati Mahuta.«

Er schien zu erwarten, dass mir das irgendetwas sagte. Sein Name rührte allerdings nur an mein Gefühl, nicht an eine Erinnerung. Auch er war nach dem Kriegsgott benannt wie mein vor so vielen Jahren getöteter Bruder. Ich nahm das zum Anlass, ihn mir genauer anzusehen. Er war ein gut aussehender Mann, sehr groß und kräftig. Tumatauenga schien nur aus Muskeln zu bestehen, ihr Spiel war sogar unter seiner winterlichen pakeha-Kleidung erkennbar. Sein Gesicht war markant, die Züge sehr klar und so scharf, als hätte der moko-Meister ihm nicht nur die Tätowierungen ins Gesicht geschnitten, sondern es auch modelliert.

»Mein Vater ist Hekemaru Huirama, der Häuptling«, fügte er jetzt hinzu. »Meine Ahnenreihe führt zurück bis zu Potatau Te Wherowhero, dem ersten Maori-König.«

»Schön für dich«, bemerkte ich. Tumatauengas Angeberei widerstrebte mir. »Kann ich dir sonst noch irgendwie helfen? Brauchst du einen Schlafplatz? Weißt du, wo du etwas zu essen bekommst?«

Ich wäre dem Mann am liebsten gleich entflohen, doch es gehörte zu meinen Pflichten im Haus der Begegnung, neue Dorfbewohner in Empfang zu nehmen und einzuweisen.

»Mein Stamm unterhält hier sein eigenes marae«, erklärte er.

Natürlich. Viele größere Stämme hatten ihre Niederlassungen in Parihaka. Mit zunehmender Berühmtheit Te Whitis waren es immer mehr geworden.

»Dann weißt du ja, wo du unterkommst«, sagte ich erleichtert. »Und was die Arbeit angeht, da meldest du dich einfach morgen bei den Ställen. Ich nehme nicht an, dass du pflügen kannst. Aber das lernst du rasch … Einen schönen Tag noch, Tumatauenga!«

Ich wollte gehen, doch der Häuptlingssohn stellte sich mir in den Weg.

»Du hast mir deinen Namen noch nicht genannt«, tadelte er.

Ich war weit davon entfernt, mich zu schämen. »Tut mir leid, ich dachte, du hättest meinen Namen gehört, als ich mich den Journalisten vorstellte. Ich bin Marama. Marama Clavell.«

»Eine Häuptlingstochter, die den Namen eines pakeha trägt?« Er sah mich missbilligend an und weckte damit meine Wachsamkeit.

»Mein Mann ist pakeha«, erklärte ich, nicht wenig verärgert. »Aber das musst du ja schon wissen, Tumatauenga Huirama, da du dich ganz offensichtlich über mich erkundigt hast. Oder trage ich das Wort Häuptlingstochter auf der Stirn tätowiert?«

Tumatauenga lachte und ging damit über meinen vorwurfsvollen Ton hinweg. »Ein solches moko würde deine Schönheit beeinträchtigen, Marama Maniapoto, Tochter von Rewi Maniapoto und Ahumai Te Paerata. Denn du bist wirklich schön – eine wahre Prinzessin …«

Ich verzog das Gesicht. Wie eine Prinzessin kam ich mir nun wirklich nicht vor, obwohl ich an diesem Tag teilweise Stammeskleidung trug. Keine Tanzkleidung natürlich, doch einen langen, von unseren Frauen gewebten Rock, den ich mit einer Bluse kombinierte, die ich aus Auckland mitgebracht hatte. Mein Haar trug ich offen und hielt es mit einem gewebten, zum Rock passenden Stirnband zurück. Für diese Aufmachung hatte ich schon anerkennende Blicke von den pakeha-Journalisten geerntet. Ich war es gewohnt, bewundert zu werden, ich kannte den Glanz in den Augen der Männer. Bei Tumatauenga hatte ich ihn nicht auf den ersten Blick erkennen können. Im Gegenteil, er betrachtete mich wie eine Zuchtstute.

Und dann bestätigte er das auch noch. »Ich könnte mir gut vorstellen, dich eines Tages zur Frau zu nehmen, Marama Maniapoto«, sagte er und hob die Hände, als wollte er mich anfassen.

Ich trat einen Schritt zurück. »Vorstellen kannst du dir vieles«, beschied ich ihn kurz. »Sofern du das im Stillen tust und mich nicht weiter belästigst. Ich stehe nicht zur Verfügung, Tumatauenga. Ich habe bereits einen Mann.«

»Das muss ja nicht so bleiben«, bemerkte Tumatauenga gelassen. »Der Kriegsgott hat schon andere getrennt.«

Sein Lächeln entblößte leuchtend weiße Zähne. Ein Raubtiergebiss. Und plötzlich empfand ich Angst. Ich drehte mich um und lief fort, viel zu schnell. Es wäre beeindruckender gewesen, wenn ich mich würdevoll schreitend entfernt hätte. Doch ich war zu froh, ihm zu entkommen!

Leider entging ich Tumatauengas spöttischem Blick nicht sehr lange. Im Gegenteil, in der nächsten Zeit sollte ich den Sohn der Ngati Mahuta öfter treffen. Tau, wie man ihn kurz rief, machte sich bald einen Namen als einer der dreistesten und draufgängerischsten Pflüger. Die Technik erlernte er schnell, wobei er Leonard, der sie ihm auf Tohus Geheiß erklärte, bis aufs Blut reizte.

Eines Abends – wir saßen mit Hakeke und Tuonga Wahia in der Küche unseres Blockhauses – kam die Sprache auf Tau, und mein sanfter Mann explodierte regelrecht.

»Der Kerl hat bislang nie ein Pferd gesehen, aber alles weiß er besser, und ständig lässt er einen fühlen, dass er einer Königslinie entstammt, während wir in seinen Augen nur Würmer sind, die im Staub kriechen! Ich besonders, schließlich bin ich pakeha.«

Ich erschrak über diesen Ausbruch. Um meinen gelassenen Leonard so aufzubringen, musste Tau sich schon einiges geleistet haben.

Tuonga dagegen winkte lachend ab. »Ach, Leonard, nimm den Mann doch nicht so ernst! Egal, was er redet, im Grunde ist er nur eifersüchtig!«, behauptete er. »Hast du nicht gesehen, wie er Marama anschaut? Er ist ganz offensichtlich verliebt in sie.«

Was das anging, war ich mir nicht so sicher, doch dass Tau um mich warb, war kaum zu übersehen. Er suchte erkennbar meine Gesellschaft und machte mir Komplimente, die sich allerdings eher auf die Leistungen meiner berühmten Ahnen als auf mich selbst bezogen.

»Verliebt ist er höchstens in meine Abstammung«, warf ich deshalb jetzt ein. »Aus mir selbst macht er sich nichts.«

Leonard, dem Taus aufdringliches Werben um mich noch nicht aufgefallen war, machte trotzdem ein Gesicht, als wäre er bereit, sich gleich mit dem Häuptlingssohn um mich zu prügeln.

»Und ich mache mir erst recht nichts aus diesem arroganten Schnösel!«, fügte ich hinzu. »Ich frage mich nur, was er hier will. Dauernd prahlt er mit seinen Qualitäten als Krieger, doch Ruhm im Kampf wird er bei uns nicht erringen.«

»Man kann sein mana auch auf andere Weise mehren«, bemerkte Tuonga. Ob man einem Mann oder einer Frau viel mana zugestand, bestimmte über seinen oder ihren Einfluss in ihrem Stamm. »Vielleicht hat sein Vater ihn ja hergeschickt, damit er mehr Weisheit erlangt.«

Ich stellte eine Schüssel mit Eintopf auf den Tisch, und Hakeke teilte Teller aus. Es war Winter. Am Lagerfeuer war es uns zu kalt.

»Die könnte er natürlich brauchen!«, stimmte ich zu. »Vor allem sollte er das Schweigen lernen. Er führt selbst im Rat der Häuptlinge das große Wort.«

Ich hatte einige Tage zuvor erst wieder für Te Whiti übersetzt. Es waren etliche Häuptlinge der in Parihaka vertretenen Stämme gekommen. Te Whiti ging es bei diesen Gesprächen vorwiegend um die Demonstration von Einigkeit. Außer ihm und Tohu hatte keiner der Männer das Wort ergriffen – mit einer Ausnahme – Tau. Er hatte den anwesenden Politikern und Journalisten in geschliffenem Englisch erklärt, das von den pakeha konfiszierte Land sei nie in fairem Kampf erobert worden, es gehöre den Stämmen und niemand habe das Recht, es uns zu nehmen. Der Einwurf hatte aggressiv und unhöflich geklungen und die Pressevertreter gegen uns aufgebracht. Te Whiti hatte Tau freundlich, aber bestimmt dafür gerügt.

»Kämpfen wäre Tau wahrscheinlich lieber als alles andere«, bemerkte Hakeke. »Es gibt im Moment nur keine aufständischen Stämme, denen er sich anschließen kann. Der einzige Ort, an dem er sich einen Namen machen könnte, ist Parihaka. Vielleicht hat sein Vater ihn ja wirklich hergeschickt, um ihn zu mäßigen.«

»Oder damit er um eine Häuptlingstochter freit«, stieß Leonard zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. Ihm wurde die Bedeutung der herablassenden Schmeicheleien mir gegenüber nun wohl auch bewusst. »Tuonga hat recht. Der Kerl ist hinter dir her, Marama! Erkennt seine hochwohlgeborene Familie eine Ehe mit einem pakeha überhaupt an?«

Ich zuckte mit den Schultern. Das Gerede erschien mir übertrieben, Tau war für mich nicht mehr als ein großsprecherischer Dummkopf. Und jetzt hatte ich auch gar keine Lust mehr, weiter über ihn zu reden.

»Leonard, Liebster, wir haben im Gemeinschaftshaus das Lager geteilt«, beschied ich meinen Mann. »Te Whiti hat uns gesegnet. Wer sollte unsere Verbindung nicht anerkennen? Natürlich wäre alles anders gekommen, hätte ich in Orakau nicht meine Familie verloren. Ich wäre von meinem Vater verheiratet worden, die Verbindung wäre mit aufwendigen Riten und Feiern begangen worden. Aber was kümmert’s uns, ob die Häuptlinge der Ngati Mahuta unsere Ehe anerkennen? Wir sind hier, wir sind zusammen, und Tumatauenga lasse ich ganz sicher nicht nah genug an mich heran, dass er mich rauben könnte.« Zärtlich küsste ich Leonard und strich über sein Haar. »Ich liebe dich, Leonard. Dich und keinen anderen! Egal, woher Tumatauenga Huirama kommt, und wie viel mana er anhäuft.«

Tumatauenga Huirama mehrte vorerst weiter sein mana, indem er die pakeha der Region pflügend zur Weißglut brachte. Er wurde zur Arbeit auf den Feldern eingeteilt, sobald er sein Ochsengespann einigermaßen beherrschte – was nicht lange dauerte, denn er besaß sowohl Kraft als auch Geschick. Nach wie vor pflügten unsere Leute Weideland um, von Pukearuhe im Norden bis Hawera im Süden von Taranaki. Dabei waren manche Pflüger mutiger als andere – jeder konnte selbst entscheiden, ob er sich auf Land konzentrierte, das zwar konfisziert, doch noch nicht an Siedler verkauft war, oder ob er sich auf Konfrontationen mit den pakeha einließ.

Natürlich entschied Tau sich für Letzteres. Er war mit seinem Ochsengespann immer da, wo es am brenzligsten zuging. Tau pflügte das Land rund um einen Polizeiposten, oder er ackerte im Rosengarten der Frau eines führenden pakeha-Farmers. Dabei war er so schnell, dass er sich der Verhaftung durch die pakeha immer wieder entzog, was nicht all unseren Leuten gelang. Es gab erste Festnahmen, der Vorwurf lautete »Arglistiges Umbrechen des Bodens von Weideland aus staatlichem oder privatem Besitz«. Während der ersten zwei Monate wanderten zweihundert unserer Männer in die Gefängnisse der pakeha, die damit sehr schnell überfüllt waren. Die Haftbedingungen waren entsprechend menschenunwürdig, die Männer lebten zusammengepfercht in viel zu kleinen Zellen mit überlaufenden Latrinen.

Doch das reichte den Siedlern noch nicht. Folgte man ihren Drohungen und der martialischen Sprache ihrer Zeitungen, dann war die angemessene Strafe für das Pflügen von pakeha-Land nicht nur der Tod der Schuldigen, sondern die »Auslöschung der Eingeborenen«. Die Patea Mail hoffte in einem Artikel auf einen Vernichtungskrieg und den Todesstoß für die gesamte Maori-Rasse.

Die Regierung in Auckland schien mit der Krise heillos überfordert zu sein, befand sich aber ohnehin im Niedergang. Bevor sie wegen diverser interner Streitigkeiten stürzte, erließ sie allerdings schnell noch ein Gesetz, das es gestattete, Maori-Gefangene auch ohne Gerichtsverhandlung in Haft zu behalten. Die Siedler schlossen sich inzwischen in Milizen zusammen, übten sich im Umgang mit ihren Waffen und errichteten Festungsgebäude. In der Folge kam es gelegentlich zu Handgreiflichkeiten mit den Pflügern, ernsthafte Verletzungen oder Todesfälle gab es jedoch nicht. Alle Beteiligten von unserer Seite bemühten sich um äußerste Höflichkeit den Farmern gegenüber.

Ich hoffte, dass auch Tau das so hielt – ihm traute ich am ehesten zu, eine Begegnung mit den pakeha eskalieren zu lassen. Doch Tau übte sich hauptsächlich in der Kunst des plötzlichen Auftauchens und Wiederverschwindens. Er ließ sich nicht festnehmen und war bald der am meisten bewunderte Pflüger von Parihaka. Natürlich sonnte er sich in der Bewunderung der Mädchen, konnte es jedoch nicht lassen, mich weiter zu umwerben und Leonard zu triezen. Gern wies er zum Beispiel darauf hin, dass ich die Pflüger als Übersetzerin in die Felder begleite, während mein pakeha-Mann im sicheren Parihaka blieb und sich nur um die Zugtiere und die Wartung der Ausrüstung kümmerte.

Ich pflegte das zu ignorieren, doch Leonard, der ohnehin niedergeschlagen war, weil er hilflos mit ansehen musste, wie seine Freunde einer nach dem anderen im Gefängnis verschwanden, wurmte es. Zumal Tau Ruhm und Ehre einheimste. Ihn selbst hatte Te Whiti ausdrücklich angewiesen, sich nicht direkt am Pflügen zu beteiligen.

»Es soll nicht auch noch Zwietracht sein zwischen den pakeha«, begründete er.

Tohu äußerte sich klarer. »Das ist viel zu riskant, Junge«, beschied er Leonard, als der zum wiederholten Mal bei ihm vorstellig wurde, um endlich einen Pflug zugeteilt zu bekommen. »Wenn die Maori hier pflügen, dann stecken die Farmer das zähneknirschend weg. Sie rasseln zwar mit den Säbeln, aber im Grunde will keiner einen neuen Krieg. Falls sie allerdings dich auf ihren Feldern erwischen, hängen sie dich an den nächsten Baum, Junge! Und damit wäre keinem gedient. Nicht der Sache der Maori, nicht dem Frieden und am allerwenigsten dir.«

Ich sah das genauso und war Tohu und Te Whiti dankbar. Immer ärgerlicher dagegen machte mich Tau. »Weißt du eigentlich, dass deine Mutter Orakau überlebt hat?«, fragte er mich eines Tages und stürzte mich damit in nicht unbeträchtliche Verwirrung. »Was meinst du, würde sie dazu sagen, dass du jetzt mit einem pakeha zusammenlebst?«

Da ich fest entschlossen war, mich auf kein persönliches Gespräch mit Tau einzulassen, musste ich mich zwingen, ihn nicht mit Fragen zu bestürmen. Bis zu diesem Augenblick hatte ich meine Mutter für tot gehalten. Schließlich hatte ich sie blutüberströmt fallen sehen …

Sobald es mir möglich war, verließ ich das Versammlungshaus, in dessen Empfangsräumen ich gearbeitet hatte, und suchte um eine Audienz bei Te Whiti oder Tohu nach. Ich atmete auf, als Letzterer mich gleich empfing.

»Ja, Ahumai Te Paerata ist am Leben«, bestätigte er mir. »Ich dachte, du wüsstest das. Sie war allerdings sehr schwer verletzt, ihr Gesicht soll von Narben verunstaltet sein. Wie genau sie gerettet wurde, weiß ich nicht, ich weiß nur, dass sie zunächst nach Waipapa gebracht wurde, zu den Ngati Raukawa. Zusammen mit ihnen schloss sie sich dann der Hauhau-Bewegung an.«

»Weiß man das sicher?«, fragte ich atemlos.

Der Häuptling nickte. »Ja. Das wissen sogar die pakeha. Ein Major Mair, der ihre berühmten Worte in Orakau übersetzt hat, begleitete ein Jahr nach dem Massaker einen Lieutenant Meade in ein marae bei Oruanui. Er hat sie da getroffen und wiedererkannt. Angeblich hat sie interveniert, damit die Hauhau Meade und Mair nicht töteten. Jedenfalls steht außer Frage, dass deine Eltern Orakau überlebt haben.«

Nachdem ich Tohu gedankt hatte, wanderte ich, das Herz immer noch voller drängender Fragen, zurück zu unserem Haus vor den Toren des Dorfes.

Nicht nur, dass ich plötzlich mit der Erkenntnis konfrontiert war, dass meine Mutter noch irgendwo lebte – auch die Worte »Das wissen sogar die pakeha« gingen mir nicht aus dem Kopf.

Major Mair hatte das erneute Treffen mit Ahumai publiziert. Mit hoher Wahrscheinlichkeit war das Brigadier Clavell zu Ohren gekommen. Ich fragte mich, ob er die Information an Missie Hill weitergegeben hatte. Ob einer der beiden auch nur daran gedacht hatte, mich zurückzugeben oder mir zumindest zu sagen, dass meine Mutter lebte?

»Wahrscheinlich haben sie gar keine Verbindung gesehen«, mutmaßte Leonard, als ich ihn fragte, aufgewühlt von einer Gefühlsmischung aus Zweifeln, Bedauern und Enttäuschung. Leonard dagegen blieb ruhig. »Meine Mutter hat sich nie für die Maori interessiert und mein Vater eigentlich auch nicht. Natürlich kannte er die Namen der wichtigsten Kriegshäuptlinge, aber ich bin mir sicher, er weiß bis heute nicht, dass Rewi Maniapoto dein Vater ist. Und meine Mutter … Hat sie dich je nach den Namen deiner Eltern gefragt? Oder dem deines Stammes?«

Ich musste den Kopf schütteln. Es war wahr. Für Missie Hill war ich ein zugelaufenes Hündchen gewesen. Niedlich, hingegen nicht wert, seine Herkunft und Abstammung zurückzuverfolgen. Und der Brigadier hatte ohnehin nie einen Gedanken an mich verschwendet.

»Außerdem wäre es ganz schön schwierig gewesen, dich zurückzugeben«, gab Leonard weiter zu bedenken. »Wenn deine Mutter bei den Hauhau war, hättest du denn dahin überhaupt gewollt?«

Ich biss mir auf die Lippen – auch diese Frage hatte ich mir auf dem Weg nach Hause schon verstohlen gestellt. Hätte ich zurück zu den Stämmen gewollt? Aus dem friedlichen Haus der Clavells in das nächste pa, ohne meine Geschwister, ohne Moana? Meine Mutter schien auch keine großen Anstrengungen gemacht zu haben, mich zu finden …

»Wenn das hier vorüber ist«, versprach mir Leonard, »dann werden wir deine Mutter suchen. Dein Vater hat seine Ländereien bei Kihikihi wohl zurückbekommen, er kooperiert mit dem Gouverneur. Vielleicht ist sie ja bei ihm. Oder wir finden sie sonst irgendwo. Dann kannst du ihr all deine Fragen stellen …« Er lächelte. »Auch danach, wie sie deine Verbindung zu einem pakeha sieht. Vielleicht würde ihre Meinung unseren Freund Tau überraschen. Viele frühere Hauhau-Anhänger haben ihre Einstellung nach dem Krieg radikal geändert. Wer weiß, vielleicht treffen wir sie noch irgendwann hier in Parihaka.«

Das glaubte ich nicht, fühlte mich jedoch getröstet. Es war nicht so, dass ich Ahumai im Laufe meiner Jugend sehr vermisst hatte. Natürlich hatte ich sie betrauert, doch Teil meines Lebens war sie auch vorher kaum gewesen. Jetzt allerdings, da ich selbst verheiratet war und mir ein Kind wünschte, fühlte ich mich ihr verbunden. Ich hätte gern gewusst, was sie gedacht und gefühlt hatte, als sie schwanger gewesen war, und ob sie Rewi Te Maniapoto geliebt hatte. Die Ehe zwischen den beiden Häuptlingskindern war sicher arrangiert gewesen, doch soweit ich mich erinnerte, hatten die beiden gern viel Zeit miteinander verbracht.

Ich beschloss, Tau und sein Gerede so gut es ging zu ignorieren. Leonard gelang das nicht. Im Anschluss an eine besonders heftige, demütigende Auseinandersetzung mit dem jungen Krieger erklärte er, er werde am nächsten Tag mit den Pflügern aufs Feld ziehen, egal, was die Häuptlinge sagten. Mir verursachte das eine schlaflose Nacht. Ich wollte meinen Mann nicht verlieren.

Doch am kommenden Morgen konnte ich aufatmen. In der Nacht hatte Te Whiti die Kunde erreicht, die neu gebildete Regierung habe eine Untersuchungskommission ernannt, die sich mit dem Ausmaß aller mutmaßlich unerfüllten Versprechen im Hinblick auf Grundbesitz in Taranaki beschäftigen sollte. Für Parihaka war das ein erster Sieg. Te Whiti setzte das Pflügen aus.

Tatsächlich hatten wir uns allerdings zu früh gefreut. Die Engländer gaben keinesfalls klein bei, wie wir gehofft hatten, und die Untersuchungskommission erwies sich als große Enttäuschung. Das fing damit an, dass man zwei Männer rekrutiert hatte, die sich bisher eher als Aggressoren hervorgetan hatten denn als Männer des Friedens. Sir William Fox und Sir Francis Dillon Bell hatten beide früher das Amt des Ministers für Eingeborenenangelegenheiten innegehabt. In dieser Funktion hatten sie etliche Enteignungen von Stämmen zu verantworten. Sie machten auch gleich klar, dass sie nicht vorhätten, das Recht der Regierung auf die Konfiszierung von Land grundsätzlich infrage zu stellen. Verhandelt würden nur Einzelfälle. Das zog sich monatelang hin, wobei Te Whiti nicht mal zu der Sache gehört wurde. Die Untersuchungskommission besuchte Parihaka kein einziges Mal.

Auch sonst gab es kein Zeichen des Einlenkens vonseiten der Regierung. So blieben unsere Pflüger in Haft – es wurden sogar immer mehr Gesetze erlassen, die es der Regierung ermöglichte, Maori einzusperren. »Für jedes Vergehen oder für überhaupt kein Vergehen«, hatte sogar der Premierminister die Gesetzesvorlagen des neuen Ministers für Eingeborenenfragen gerügt. Dessen Ernennung hatte Te Whiti und seiner Sache einen weiteren Schlag versetzt. John Bryce war bekannt für seine feindliche Haltung den Maori gegenüber, außerdem für seine Brutalität und Skrupellosigkeit. Seine militärische Karriere war von einem Vorfall im November 1868 erschüttert worden. Der angeblich von ihm und seinen Leuten niedergemetzelte Trupp »gefährlicher Hauhau-Krieger« hatte sich als eine Gruppe unbewaffneter zehn- bis zwölfjähriger Maori-Jungen entpuppt. Die Stämme nannten ihn seitdem Bryce kohuru – Bryce, den Mörder.

Nun bemühte er sich, Tatsachen zu schaffen, während die Untersuchungskommission noch tagte. Er ließ unsere gefangenen jungen Männer zur Zwangsarbeit auf die Südinsel schaffen, drohte mit weiteren Sanktionen und gab vollmundige Verlautbarungen an die Presse: »Schon im nächsten Sommer sehe ich Hunderte fleißiger Neusiedler aus England diese Ebenen bestellen!«

Wohl um denen den Zuzug zu erleichtern, ließ er Straßen anlegen. Er ermutigte die schon vorhandenen Siedler, ihre Milizen zu verstärken, setzte bewaffnete Polizeitruppen ein, baute Palisaden um pakeha-Land. Und er näherte sich Parihaka, langsam, aber unaufhaltsam. Die Straße, die er baute, kroch wie ein grauer Wurm immer näher an unser Land heran und erreichte es an dem Tag, an dem ich erfuhr, dass ich schwanger war.

Ich hatte mich bereits den ganzen Morgen nicht wohlgefühlt, ohne wirklich sagen zu können, ob es einfach Unruhe war, die mich umtrieb, dunkle Ahnungen oder Überdruss. Tau war ein ständiges Ärgernis, besonders für Leonard, der zusehends dünnhäutiger wurde, je länger die Untersuchungskommission tagte und je näher uns Bryce mit seiner Straße kam. Er fühlte sich persönlich verantwortlich, wenn wieder einmal ein Häuptling zu Te Whiti kam und sich darüber beklagte, wie von oben herab ihn die Mitglieder der Kommission behandelt hatten, wie wenig sie von dem verstanden oder verstehen wollten, was er ihnen zu sagen hatte, und wie ungerecht sie urteilten. »Vielleicht schicken wir doch einmal unseren Lieblings-pakeha hin, um zu vermitteln«, hetzte dann Tau und berührte wieder eine wunde Stelle bei Leonard. Er hatte sich mehrmals als Übersetzer für unsere Leute angeboten und war dazu ebenso gut geeignet wie Hakeke oder ich.

Doch Te Whiti setzte ihn nicht ein. Er schickte ausschließlich reinblütige Maori zu den Verhandlungen, und seine Argumente dafür waren durchaus stichhaltig. Wir müssten unsere Bildung zeigen, unsere untadeligen Manieren, unsere Geduld und unsere Verhandlungsbereitschaft. Einen pakeha damit zu betrauen, für uns zu sprechen, sei die falsche Botschaft, sagte der Prophet. Leonard allerdings fühlte sich abgelehnt, vielleicht teilte er auch die Angst, unter der ich litt, die ich jedoch nicht auszusprechen wagte: Was würde sein, wohin würden wir gehen, wenn wir Parihaka verlören? Wäre es feige, das Dorf zu verlassen, bevor es womöglich zu Kampfhandlungen kam?

An diesem Morgen werkelte ich freudlos ein wenig im Haus und im Garten herum und lauschte unruhig auf die Geräusche, die der Wind von Pungarehu, dem improvisierten Feldlager der Milizen, zu mir herübertrug. Bryce’ Leute hielten sich beim Straßenbau nicht zurück. Sie lachten, ihre Pferde wieherten, sie luden mit Getöse Baumaterialien ab. Und dann sah ich Tuonga Wahia auf unser Haus zulaufen.

»Die pakeha reißen unsere Zäune ein, Marama! Sie sagen, sie wollen ihre Straße durch unsere Anpflanzungen ziehen. Befehl von Bryce, sie sollen den Wald umgehen und direkt auf unseren Feldern bauen. Das bisschen Land könnten wir ruhig abgeben. Die Straße sei ja schließlich für alle von Vorteil.«

Ich erschrak und führte die Übelkeit, die mich plötzlich erfasste, auf die beunruhigende Nachricht zurück. Wenn die Straße schnurgerade weitergebaut würde, wie sie jetzt verlief, so könnte unser kleines Anwesen betroffen sein. Vielleicht müsste man nicht gleich das Haus abreißen, doch durch meinen Garten würde sie auf jeden Fall führen. Ich schwankte und fand Halt bei Tuonga, als ich drohte zu stürzen.

»Was ist denn, Marama? Du bist ganz blass …«

»Unser Haus … unser Land …«, flüsterte ich. »Tuonga, mein schöner Garten, meine Rosen …« Ich sprach von meinem Haus und meinen Rosen, doch was ich wirklich meinte, war, dass diese Straße mein Leben zerstören könnte. »Ich muss … ich muss … Hol Leonard, ich …«

»Du musst keine Angst haben, Marama!«, tröstete mich Tuonga. »Bis zu eurem Haus lassen wir sie nicht kommen. Te Whiti wird eingreifen. Wir werden uns an diese Kommission wenden … Marama, soll ich dich ins Haus bringen? Was hast du denn?«

Ich straffte mich. »Nichts, mir ist nur übel«, sagte ich. »Ich … werde mich ein bisschen ausruhen, und wenn es dann nicht besser wird, suche ich Tamatea auf.«

Tamatea war tohunga und arbeitete als Hebamme in Parihaka. Ich hatte schon in den letzten Tagen überlegt, ob es nicht Zeit wurde, sie aufzusuchen, und nun schien sich meine Ahnung zu bestätigen. Der Zeitpunkt war eher ungünstig, aber vielleicht erwartete ich ja endlich ein Kind!

Gestützt auf Tuonga wankte ich ins Haus und erlaubte ihm, mir aufs Bett zu helfen. Ich versicherte ihm, allein bleiben zu können, aber tatsächlich bekam ich bald Gesellschaft. Natürlich hatte nicht nur Tuonga mitbekommen, dass die pakeha unsere Zäune einrissen. Auch andere hatten es in Parihaka verkündet, und so begaben sich sofort Leute auf die Felder, um zu sehen, was dort vor sich ging. Hakeke war unter ihnen. Sie war einem der Häuptlinge als Übersetzerin zugeteilt, eine Aufgabe, die Tuonga übernahm, während meine Freundin mich ins Dorf begleitete.

Tamatea hörte sich lächelnd an, wie ich mich fühlte, untersuchte mich kurz und gratulierte mir dann zu meiner Schwangerschaft.

»Übelkeit und Schwäche sind normal. Trotzdem solltest du dich in der nächsten Zeit natürlich etwas schonen«, sagte sie. »Und mach dir nicht zu viele Sorgen, Marama. Wir sind sicher in Parihaka. Niemand wird es wagen, Te Whiti anzugreifen!«

Natürlich versprach ich ihr, das zu versuchen, und ich versprach es auch Leonard, der sehr bald zu mir stieß und sich vor Freude über die Nachricht kaum halten konnte. Sie dämpfte sogar seine Empörung darüber, dass Te Whiti ihm erneut verboten hatte, sich an den Aktionen der Maori gegen den neuen Vorstoß der pakeha zu beteiligen.

»Wenigstens in der Nacht könnte ich doch mitgehen!«, ereiferte er sich.

In der Nacht, so hatte Te Whiti bestimmt, sollten die Zäune wiederaufgebaut werden, die die Straßenbauer am Tag eingerissen hatten.

Ich schüttelte den Kopf. »In dieser Nacht will ich dich bei mir haben!«, bestimmte ich lächelnd. »In dieser Nacht will ich in deinen Armen liegen.«

In Leonards Armen fühlte ich mich halbwegs sicher.

Am nächsten Morgen sahen wir Tuonga und die anderen Männer bei Tagesanbruch heimgehen, zufrieden, jedoch übernächtigt. Wir luden Tuonga ein, mit uns zu frühstücken.

»Ihr habt alles wiederaufgebaut?«, fragte ich.

Tuonga nickte. »Quer über die Straße der pakeha, genau da, wo unsere Grenzen liegen«, erklärte er stolz und biss heißhungrig in ein Stück Brot mit Käse. »Die pakeha müssen begreifen, dass wir uns solche Übergriffe nicht gefallen lassen.«

Seine Begeisterung sollte jedoch nicht lange anhalten. Schon am frühen Vormittag meldeten unsere Feldarbeiter, dass die Soldaten der pakeha die Zäune eben wieder abrissen.

»Und wir hindern sie nicht daran?«, fragte Leonard.

Tuonga, der uns eben darüber informiert hatte, schüttelte den Kopf. »Nein. Befehl von Te Whiti, wir nehmen das hin. Heute Nacht bauen wir wieder auf.«

»Werden sie nicht versuchen, euch daran zu hindern?«, erkundigte ich mich. Ich hatte eigentlich Dienst im Begegnungshaus, besuchte aber gerade Leonard in den Ställen. »Wieder ein Grund für Festnahmen?«

»Bis jetzt haben sie nur Tau festgenommen«, erklärte Tuonga, ein Grinsen unterdrückend. Er wusste genau, dass wir zwar gleich Mitgefühl heucheln würden, dem arroganten Häuptlingssohn die Haft aber tatsächlich gönnten. »Er hat sie ein bisschen geärgert …«

»Was hat er gemacht?«, fragte ich neugierig.

»Die Soldaten verspottet. Er hat ihnen in seiner unnachahmlich diplomatischen Art klargemacht, wie sehr sich ein Krieger erniedrigt, wenn er sich im Straßenbau einsetzen lässt. Das sei doch wohl eine Arbeit für Leute von niederem Rang. Wenn sich ein Soldat dazu hergebe, beleidige er die Götter des Krieges. Dann hat er ihnen angeboten, karakia zu singen, um die Kriegsgötter zu besänftigen, und gleich damit angefangen. Dann haben sie ihn mitgenommen. Ich weiß nicht, wie die Anklage lauten wird. Ruhestörender Lärm?«

Wir lachten alle. Keiner von uns glaubte, dass Tau dafür lange in Haft bleiben würde, doch wir täuschten uns. Bryce ahndete seine kleine Provokation ebenso hart wie die Zerstörungen, die durch die Pflüger angerichtet worden waren. Wir hörten wenig später, dass auch Tau zur Zwangsarbeit auf die Südinsel geschickt worden war.

In den nächsten Monaten bauten die Leute von Parihaka Zäune. Nicht nur, dass sie die von den Straßenbauern umgerissenen wieder aufstellten. Nein, Te Whiti ließ sich von Bryce’ Provokation zu einer zweiten großen, aber gewaltlosen Aktion zur Sicherung unseres Landes inspirieren. Er schickte Männer, Frauen und Kinder auf die Felder, um alles Land einzuzäunen, auf das die Maori-Bevölkerung Anspruch erhob. Te Whiti erklärte den Vertretern der Presse – immer mehr von ihnen, auch Ausländer, interessierten sich jetzt für die Vorgänge in Taranaki –, dass er damit keinerlei aggressive Absichten verfolge. Er passe sich nur den Bräuchen der pakeha an, die ihr Land traditionell gern einzäunten. Vielleicht bräuchten Bryce und seine Männer einfach Zäune, um zu akzeptieren, dass eine Parzelle Land bereits über Besitzer verfüge.

»Es sieht ja schon manchmal so aus, als wäre dieser Wald oder diese Ebene herrenlos«, bemerkte der Prophet. »Und so mancher pakeha könnte auf den Gedanken kommen, wir fingen mit diesem Land gar nichts an. Das ist allerdings ein Trugschluss. Indem wir Zäune bauen, helfen wir dem Siedler zu begreifen, dass er sich auf unsere Decke setzt, wenn er auf unserem Land sein Haus baut. Es ist leicht, eine Karte zu zeichnen. Einen Zaun einzureißen ist viel schwerer.«

Natürlich waren unsere Zäune eher symbolhafter Natur. Anfänglich hatten die Häuptlinge noch Männer ausgeschickt, um die Befestigungen nachhaltig zu erneuern. Die meisten waren inzwischen aber festgenommen worden. An manchen Tagen gingen über hundert in Haft. Die Zeitungen schrieben darüber, dass die Maori den Soldaten freiwillig die Hände hinhielten, um sich fesseln zu lassen. Die Aufmerksamkeit war erwünscht, änderte allerdings nichts daran, dass die Festnahmen die männliche Bevölkerung von Parihaka zusehends reduzierte. Auch unser Freund Tuonga Wahia wurde gefangen genommen, was uns sehr traurig stimmte. Leonard verlor damit seinen letzten Freund unter den jungen Männern von Parihaka. Die wenigen verbliebenen Krieger betrachteten ihn mit Missmut, denn Te Whiti ließ ihn immer noch nicht an den Demonstrationen teilnehmen. Dass er in den Ställen und bei der Bereitstellung von Nachschub und Zaunmaterialien die Arbeit von drei Männern leistete, blieb unbemerkt.

An den Zäunen werkelten nun alte Männer, Frauen, Kinder – die Lehrerinnen führten schon Fünfjährige auf die Felder, die stolz, helfen zu können, Reisig und Farnblätter sammelten, womit sie kleine Zäunchen aufstellten. Ein Mann konnte sie mit einem Schritt übersteigen oder niedertreten, doch der Einsatz der Dorfbewohner fand Beachtung. Die Zeitungen schrieben auch darüber, und die Stimmung änderte sich erneut. Egal, was Bryce und die Farmer an Schmähungen und Provokationen von sich gaben: Die Presse und die Menschen in den Städten, vor allem die Öffentlichkeit im Mutterland England, stellten sich wieder auf die Seite der Maori.

Ich selbst bekam all das eine Weile nur am Rande mit. Im Mittelpunkt meines Lebens stand meine Schwangerschaft. Mein Bauch rundete sich zunehmend, und ich träumte von meinem Kind, obwohl ich mir natürlich weiterhin Sorgen machte. Egal, wie gut es für uns aussehen mochte, es wäre mir doch sehr viel lieber gewesen, unser Sohn oder unsere Tochter würde nicht mitten in diesen Konflikt mit den pakeha hineingeboren werden.

Als meine Schwangerschaft deutlicher erkennbar wurde, verlor ich meine Arbeit im Begegnungshaus. Für uns Maori war das unverständlich, aber vielen pakeha-Journalisten und -Gesandten schien es unangenehm zu sein, mit einer schwangeren Übersetzerin konfrontiert zu werden. Sie wussten wohl nicht, wo sie hinsehen sollten. Tohu zog daraus bedauernd die Konsequenz, mich von der Arbeit mit den pakeha abzuziehen.

Statt im Zentrum des Geschehens zu stehen wie bisher, half ich jetzt in der Küche. Dort wurde jede Hand gebraucht. Die Frauen standen täglich vor der Aufgabe, nicht nur die Dorfbevölkerung, sondern Dutzende, oft Hunderte von Besuchern zu verpflegen. Es war sehr viel Arbeit, aber trotzdem herrschte ständig gute Laune unter den Köchinnen und Bäckerinnen. Wir scherzten miteinander, lachten und sangen und sorgten so auf unsere Weise dafür, den Geist von Parihaka aufrechtzuerhalten, obwohl sich in den Monaten des Zaunbaus vieles änderte. Es wurde nicht mehr so oft getanzt und gefeiert in Parihaka, und wir sprachen nicht mehr so euphorisch vom Frieden wie in den Jahren zuvor. Häufiger war in Te Whitis Ansprachen von Gerechtigkeit die Rede, ich meinte, einen Anklang von Enttäuschung mitschwingen zu hören.

Einmal sprach ein junger Protegé des Propheten, ein reinblütiger Maori, der paradoxerweise auf den Namen William Fox hörte, da der frühere Gouverneur ihn adoptiert und bei seiner Taufe Pate gestanden hatte, zu den Menschen von Parihaka. Später erfuhr ich, dass sein Schicksal dem meinen glich. Auch er war als kleiner Junge von kupapa-Truppen entführt worden und dann in verschiedenen pakeha- und Maori-Familien aufgewachsen. Seine Eltern hatte er erst als Erwachsener wiedergetroffen. Immerhin hatten seine Pflegefamilien ihn als Heranwachsenden nicht degradiert, sondern ihm ein Jurastudium ermöglicht. Er war jetzt als Anwalt tätig und vertrat unter anderem die Angelegenheiten von Parihaka. Dennoch hegte er keine guten Erinnerungen an seine Pflegeeltern. Seine Rede vor unserer Versammlung war eine Abrechnung.

»Wenn die pakeha euch lieben, seid auf der Hut!«, donnerte er. »Diese Liebenswürdigkeit ist der Köder für den kleinen Fisch, mit dem sie einen dicken Zackenbarsch fangen wollen, und dann werden beide vom freundlichen und gütigen pakeha verschlungen!«

Ich konnte seine Haltung nachempfinden, während die pakeha-Zeitungen ihm Undank und Aggressivität vorwarfen. William Fox nahm seinen ursprünglichen Namen Wiremu Poki wieder an und blieb in Parihaka.

Während ich immer schwerer an meinem Kind trug, kehrten die ersten gefangenen Pflüger von der Südinsel heim und erzählten von schlimmen Erlebnissen in den Arbeitslagern, und in Wellington wechselte mal wieder die Regierung. Der neue Gouverneur, Arthur Gordon, galt als Maori-freundlich. Wir schöpften Hoffnung, als der Minister für Eingeborenenangelegenheiten daraufhin abdankte und durch einen Südinselfarmer namens Rolleston ersetzt wurde. Auch er galt nicht gerade als Friedensstifter, doch wir feierten seine Ernennung trotzdem, hielten wir doch alles für besser als Bryce.

Wir sollten enttäuscht werden. Wieder einmal. Tatsächlich ließ Rolleston die Militärstraße weiterbauen, und letztlich schnitt sie das Land von Parihaka in zwei Teile. Das beste Ackerland ließ er vermessen und zum Kauf anbieten. Dabei machte er sich nicht einmal die Mühe, Te Whiti von der Konfiszierung in Kenntnis zu setzen. Wir erfuhren erst davon, als unsere Männer bei der Aussaat im Frühjahr 1881 am Betreten des »Landes der Krone« gehindert wurden. Es kam zu weiteren Verhaftungen, immer mehr Militär wurde in neuen Lagern in Pungarehu und New Plymouth stationiert.

Leonard und ich stellten einander erneut die Frage, ob es nicht besser sei zu gehen, konnten uns jedoch nicht entscheiden. Wir wollten Te Whiti nicht enttäuschen. Der Prophet war gut zu uns gewesen, und er hatte schon zu viele seiner Anhänger verloren – sowohl durch die Festnahmen als auch dadurch, dass die Menschen genug hatten von der Unsicherheit und der Fronarbeit auf den Feldern. Inzwischen zogen mehr Leute von Parihaka fort als neue ankamen. Daran hatte auch der Brief des Premierministers nichts geändert, den dessen Vertreter kurze Zeit nach seiner Ernennung feierlich Te Whiti überreichte. Gouverneur Arthur Gordon war ein freundlicher Mann, ein guter Christ, aber er schaffte es nicht, die Männer in seiner Regierung im Zaum zu halten. Er war ernannt von der Königin und wollte Frieden, und das war zweifellos im Sinne der Regierung seines Mutterlandes. Die Abgeordneten wurden jedoch vom neuseeländischen Volk gewählt, von Farmern und Neusiedlern, und die wollten Land!

Gordon war schwach, und Te Whiti wusste das. Er unterbrach den Übersetzer des Gouverneurs nach wenigen blumigen Worten, in denen es um Frieden und Neuanfang ging.

»Kua maoa te taewa«, sagte der Prophet. »Die Kartoffel ist längst gekocht.«

Vielleicht hätten wir dem Unheil rechtzeitig entgehen können, hätte ich nicht gerade jetzt mein Kind zur Welt gebracht. Doch Anfang August des Jahres 1881 war es so weit. Während der Arbeit in der Küche verspürte ich ein heftiges Ziehen im Unterleib. Die Wehen setzten ein, meine Freundinnen riefen sofort nach der Hebamme. In den nächsten Stunden rückten Parihaka, der Kampf um unser Land und unsere Freiheit, Te Whiti und Arthur Gordon weit weg aus dem Fokus unserer Aufmerksamkeit. Wichtig waren jetzt nur noch das Kind, das aus meinem Leib auf die Welt drängte, die Schmerzen und die Erwartung, die Freude und die Angst.

Tamatea begleitete mich nach den alten Bräuchen unseres Volkes durch die Geburt. Ich lag nicht im Bett, sondern kniete zwischen zwei Pfählen, an denen ich mich festhalten konnte. Tamatea erzählte mir mit sanfter Stimme, so habe es die legendäre Ahnfrau aller Mütter, Turakihau, die ersten Hebammen gelehrt, um es den Frauen leichter zu machen. Sie sang mit ihrer melodischen Stimme karakia, Gebete, um das Kind zu rufen und auf der Welt willkommen zu heißen. Ich erlebte die Geburt natürlich als schmerzhaft, aber auch als schön. Ich fühlte mich eins mit meinem Volk, eins mit Leonard, der bei mir blieb, obwohl er fast mehr litt als ich, und eins mit dem Kind, das schließlich in Tamateas sanfte, große Hände glitt.

»Ein kleiner Junge«, sagte sie und legte ihn in meine Arme, nachdem sie rasch die Nabelschnur durchtrennt hatte. »Gesund und munter! Wie wollt ihr ihn nennen?«

Ich sah auf das rotgesichtige, etwas verschrumpelt wirkende Wesen hinunter, das noch blut- und schleimverschmiert, doch lebendig und entschlossen in Richtung meiner Brustwarzen zu streben schien. Ich hatte noch nie etwas so sehr geliebt. Ich hatte nicht einmal geglaubt, dass ein Mensch fähig ist, so sehr zu lieben. Bis zu diesem Tag hatte ich gedacht, es gäbe keine Steigerung für das, was ich für Leonard empfand. Doch meine Gefühle für mein Kind … Es war Liebe, die fast schmerzte, Liebe die mich so ganz und vollständig erfüllte, als wäre ich nur auf der Welt, um dieses winzige Wesen zu pflegen, zu schützen und nie wieder loszulassen. Und dann sah ich Leonards Gesicht und wusste, dass er in diesem Moment ganz genauso empfand. Er legte den Arm um mich, zog uns beide an sich.

»Er ist so schön, Marama … du bist so schön …«

Es war der vollkommenste Augenblick in meinem Leben. Niemals werde ich dieses Gefühl, dieses allumfassende Glück vergessen.

»Er soll Arama heißen. Adam«, antwortete ich auf Tamateas Frage.

Wir hatten sehr lange über einen Namen für unser Kind nachgedacht, und uns dann für den Namen des ersten Menschen entschieden.

»Der Name bedeutet Mensch, aber auch Boden, Erde, Land«, erklärte Leonard. »Und er soll für die vier Himmelsrichtungen stehen. So verbindet er Papa und Rangi …«

Die alte Hebamme lächelte über diese Auslegung, doch wir alle wussten, dass Te Whiti die Verbindung zwischen den Maori-Göttern der Erde und des Himmels mit dem biblischen Adam gefallen würde.

Keiner von uns dachte daran, dass Adam auch rot bedeutete. Rot wie Blut.

In den Wochen nach Aramas Geburt war natürlich nicht daran zu denken, Parihaka zu verlassen. Ich mache mir heute noch Vorwürfe, weil ich damals nur an unser Glück dachte, mich ganz der Mutterschaft hingab und meiner Begeisterung für Arama. Hätte ich mich mehr für die Außenwelt interessiert, hätte ich die anderen Übersetzer nach ihrer Arbeit gefragt, wäre vielleicht selbst öfter ins Begegnungshaus gegangen, dann wäre mir aufgefallen, dass die Situation sich zuspitzte. Ich hätte erfahren, dass Rolleston einen Auslandsaufenthalt des Gouverneurs nutzte, um das Parlament zusammenzurufen. Es sollte über ein Ultimatum an Te Whiti abstimmen, in dem er aufgefordert wurde, sein Land aufzugeben. Stimmte er den Konfiszierungen zu, so könnte er immerhin noch die Hälfte der Ländereien von Parihaka behalten. Ansonsten würde er ganz enteignet. Das Schreiben wurde Te Whiti bei Nacht zugestellt. Leonard und ich erfuhren davon erst viel später, als der Prophet zum letzten Mal zu den Menschen in Parihaka sprach.

Ich erwachte jedenfalls erst wieder aus der blinden Verliebtheit in meinen kleinen Sohn, als ich hörte, dass die pakeha Truppen vor Parihaka zusammenzogen. Freiwillige aus dem ganzen Land strömten ihnen zu, und Te Whiti und seine Anhänger mussten ein weiteres Mal feststellen, dass sie sich getäuscht hatten. Die Zeitungen mochten für uns sein und das Recht auf unserer Seite, sowohl weltliches als auch göttliches, wir mochten moralisch überlegen sein und geistig – doch nichts von alldem schützt vor Menschen, die von Habgier getrieben werden. Ihr Wunsch nach Land und die geschürte Furcht vor Aufrührern unter den Maori trieben die Siedler zu Hunderten in Milizen und Freiwilligenkorps. Die pakeha-Bürger von Taranaki begrüßten die Neuankömmlinge mit Blumen und Musikkapellen, als kämen sie, um ihr Land zu befreien. Sowohl Rolleston als auch Bryce sonnten sich in ihrem Jubel. Die Proteste des Premierministers, der Rolleston umgehend seines Amtes enthob, verpufften ungehört.

Te Whiti hielt derweil eine letzte Ansprache, wir alle hatten Tränen in den Augen, als der Prophet vor seine Leute trat.

»Ich weiß, dass viele von euch hergekommen sind, um über die Verteidigung von Parihaka zu reden«, sagte er ruhig. »Doch es gibt nichts zu besprechen. Wir werden fest bleiben und das Recht achten, egal, was die pakeha tun. Der Südwind weiß, woher er kommt und wohin er weht. Lasst die gestiefelten Füße kommen, wann sie wollen. Das Boot, das uns retten wird, heißt Duldsamkeit. Wir wollen ruhig auf dem Land verweilen, auf dass die Welt davon erfahre, was hier geschehen ist. Es gibt Tausende, die das Gute anstreben, sie alle werden an diesem Tag in Gedanken bei uns sein …«

Die Menschen von Parihaka weinten und beteten zusammen – sie wussten, dass eine Ära zu Ende ging.

»Was sollen wir tun?«, fragte ich Leonard, als wir anschließend bedrückt nach Hause gingen. Arama schlief ruhig, ich hatte ihn mir mit einem Tuch auf den Rücken gebunden, wie es in meinem Volk Sitte war. »Gehen oder bleiben?«

Leonard zuckte die Schultern. »Wir werden gehen müssen«, erklärte er. »Sie werden die Einwohner von Parihaka verjagen und das Dorf dem Erdboden gleichmachen. Unser Haus mit Sicherheit auch, falls sie es nicht dem nächsten Siedler mitverkaufen, wenn sie die Parzelle vermessen. Das wäre natürlich auch eine Möglichkeit für uns: Ich spreche vor und kaufe das Land, auf dem unser Haus steht. Leisten könnten wir uns das, sie bieten es kostengünstig an.«

Wir hatten in den Jahren in Parihaka kein Geld verdient, aber auch nichts ausgegeben. Leonards Ersparnisse hatten sich durch Zinsen sogar vermehrt.

»Aber das hieße, Te Whiti in den Rücken zu fallen!«, erregte ich mich. »Das können wir nicht machen! Dann gehen wir lieber weg von hier und kaufen woanders neues Land.«

Leonard lächelte unglücklich. »Und wo, meinst du, findest du welches, das man niemandem weggenommen hat?«, fragte er leise.

Wir kamen an diesem Abend zu keiner Entscheidung. Einerseits hatte Leonards Vorschlag etwas Verlockendes, wir würden nicht mit Kind und Kegel fortziehen und irgendwo anders neu anfangen müssen. Ich würde mein geliebtes Haus behalten können, meinen Garten, meine Rosen und Rata-Sträucher. Ich glaube nicht einmal, dass Te Whiti es uns übel genommen hätte. Vielleicht hätte er sein Land sogar gern in den Händen von Menschen gesehen, die von Parihaka hätten erzählen können. Wir hätten ihn und sein Anliegen in der Erinnerung dieses Landes verankert. Doch andererseits wussten wir nicht, ob wir es würden ertragen können, Parihaka brennen zu sehen. Oder niedergerissen, »in den Boden gestampft«, wie Bryce es einmal ausgedrückt hatte.

Schließlich kamen wir überein, auf jeden Fall die Übernahme des Dorfes abzuwarten. Wir gedachten, uns unter unsere Freunde im Dorf zu mischen, dem Propheten beizustehen und für die Journalisten zu übersetzen. Das war nicht ohne Risiko. Ein einziger Dummkopf konnte mit einer unbesonnen abgefeuerten Gewehrkugel ein Massaker auslösen. Doch wir fanden, dass wir es Te Whiti schuldig waren, den Verrat an ihm zu bezeugen.

In diesen letzten Tagen empfanden wir uns als privilegiert, konnten wir doch immer noch über Gehen oder Bleiben entscheiden, während unsere Freunde ihre Sachen packten. Leonards vorsichtiges Vorfühlen beim Amt für Einwanderung in New Plymouth hatte seine Annahmen bestätigt: Sobald das Gebiet um Parihaka endgültig »befriedet« sei, sagte man ihm, werde das Land vermessen, dann könne er die Parzelle mit unserem Haus selbstverständlich käuflich erwerben.

Noch einmal empfand ich tiefe Dankbarkeit für Te Whiti. Dass wir vor den Toren Parihakas wohnten, verhalf uns jetzt womöglich dazu, in unserem Häuschen bleiben zu können, auch wenn das Dorf unterging.

In Wirklichkeit geschah dann das Gegenteil. Die gestiefelten Füße erreichten uns sehr viel früher als Te Whiti und seine Leute.

Und sie sollten uns in den Boden treten.

Der größte Teil der Invasionstruppen, die nur darauf warteten, Parihaka beim Ablauf des Ultimatums zu stürmen, bestand aus Siedlern, die Krieg spielten. Diese Freiwilligen planten den Angriff auf Risiko – sofern es denn ein Risiko darstellte, ein Dorf voller Unbewaffneter mit einem Reitertrupp zu überrennen. Bryce, der nach Rollestons Hinauswurf erneut das Amt des Beauftragten für Eingeborenenangelegenheiten übernommen hatte, wollte jedoch auf Nummer sicher gehen. Er hatte einige kampferprobte Regimenter nach Pungarehu verlegen lassen, und deren Anführer legten Wert darauf, die Gegend vor dem Einsatz zu erkunden. In den Tagen vor dem 5. November, an dem das Ultimatum auslief, herrschte insofern ein reges Kommen und Gehen auf den Feldern und in den Wäldern rund um Parihaka. Te Whiti hatte uns angewiesen, freundlich zu den Soldaten zu sein. Er selbst pflegte Leute hinauszuschicken und die Militärs ins Dorf einzuladen, wenn er ihrer ansichtig wurde, ein Angebot, das sie im Allgemeinen mit eisiger Höflichkeit ablehnten.

Unser Haus außerhalb des Dorfes umgingen die Erkundungstrupps. Es kam eher selten vor, dass sie nah heranritten und uns misstrauisch beäugten. Dann hielten wir uns an Te Whitis Vorgaben, grüßten und boten Erfrischungen an. Zu Streitigkeiten mit den Erkundungstrupps war es nie gekommen. So machten wir uns auch keine Sorgen, als am Nachmittag des 4. November sechs Soldaten auf unser Haus zugaloppierten, angeführt von einem Brigadier. Ich war eben im Garten und kümmerte mich um die Rosen, Arama schlief in einem Körbchen zwischen den Beeten. Das Wetter war strahlend schön, die Sonne ließ den Schnee auf dem Mount Taranaki leuchten, in meinem Garten blühten die Frühlingsblumen. Leonard werkelte noch im Haus, wollte jedoch auch gleich herauskommen. Wir hatten vor, sicherheitshalber unseren Planwagen mit dem Nötigsten zu beladen, falls wir am kommenden Tag würden fliehen müssen. Eigentlich gingen wir nicht davon aus, doch ich wollte auf alles vorbereitet sein.

Zunächst bemühte ich mich, die Reiter nicht zu beachten. Die Wahrscheinlichkeit, dass sie abdrehen würden, war hoch. Tatsächlich verhielt der Anführer des Trupps sein großes schwarzes Pferd jedoch erst unmittelbar vor unserem Gartenzaun, und die anderen machten sich daran, unser Haus zu umzingeln. Ich sah erschrocken zu dem Reiter auf und erkannte das hagere, ernste Gesicht von Andrew Clavell! Leonards Vater erwiderte meinen Blick, und über seine harten Züge zog ein sardonisches Lächeln.

»Es ist also wahr«, sagte er, ohne sich mit einer Begrüßung aufzuhalten. »Sie erzählen ja viel in New Plymouth … von geraubten Maori-Jungen, die zurück zu ihren Wurzeln kriechen, von verführten pakeha-Mädchen … Und dann hörte ich da was von einem Weißen, der Handlangerdienste leistet für die Kerle, die sich hier der Krone widersetzen, weil er die Tochter ihres Häuptlings zum Weib genommen hat oder etwas in der Art. Das machte mich dann doch ein bisschen hellhörig. Und siehe da! Leonard und Marian! Lange gesucht, endlich gefunden! Weit gebracht habt ihr es hier …«

Der Brigadier ließ einen verächtlichen Blick über unser kleines Blockhaus und den Garten gleiten. Verglichen mit seinem Herrenhaus bei Auckland war es natürlich nicht mehr als eine Hütte.

Ich blitzte ihn an. »Es ist vielleicht kein Palast, aber wir sind hier glücklich!«, sagte ich so bestimmt wie möglich.

Clavell grinste. »Glücklich. Wie rührend. Hat mein Sohn, dieser feige, kleine Dummkopf, dich wirklich geheiratet, Marian?«

Ich nickte. »Natürlich haben wir geheiratet!«, erklärte ich. »Was … was denken Sie denn? Leonard ist … ist ein Ehrenmann.«

Ich biss mir auf die Lippen. Es klang, als zitierte ich einen der süßlichen Romane, die Sassi und ihre Freundinnen so gern gelesen hatten.

Clavell musste tatsächlich lachen. »Aha«, sagte er und fuhr dann fort, mich zu examinieren. »Mit Brief und Siegel, Marian? Besitzt du eine Heiratsurkunde? Ausgestellt von einem Friedensrichter?« Clavell ließ sich jetzt vom Pferd gleiten, desgleichen vier seiner Männer.

Mir wurde bei seinen Worten heiß und kalt. Natürlich hatten wir nicht in der Stadt geheiratet. Wir hatten es eigentlich vorgehabt, doch ohne Papiere war es schwierig, und mit zunehmender Feindlichkeit gegenüber Parihaka hatte das Amt in New Plymouth meine Anträge auf Ausstellung eines Passes immer wieder verschleppt. Arama hatte Leonard allerdings ins Geburtenregister eintragen lassen. Er war auch auf dem Papier sein Sohn.

»Die Ehe wurde in Parihaka geschlossen«, sagte ich steif. »Nach dem Ritus meines Volkes. Der Prophet hat sie gesegnet.« Der Brigadier verzog das Gesicht. Die Soldaten reagierten mit Gelächter. Ich sprach hastig weiter. »Und Gott hat sie gesegnet!«, schleuderte ich dem Brigadier entgegen. »Wir haben ein Kind.« Ich wies auf Arama, der eben erwachte und erschrocken über die Angst in meiner Stimme zu weinen begann. »Darf ich vorstellen? Arama … Adam Clavell.« Ich ging zu Arama und nahm ihn hoch.

Brigadier Clavells Augen verengten sich. Er musterte mich und das Kind und schien kurz zu überlegen. Der Ausdruck, der dabei über sein Gesicht flog, war schwer zu deuten. Grausamkeit? Triumph? Habsucht? Er schwand so schnell, wie er gekommen war, einen Herzschlag später wirkte sein Gesicht so gefühllos wie zuvor.

Und dann wandte er sich mit scharfer Stimme an einen seiner Soldaten. »Bringen Sie das Kind her!«

Der Mann setzte sich zögernd in Bewegung.

»Nein!« Ich wich zurück, drückte Arama so fest an mich, dass er zu schreien begann, und spürte plötzlich Leonard neben mir.

»Guten Tag, Vater«, sagte er freundlich, obwohl ich die Anspannung in seiner Stimme hörte. »Du kannst dir Arama gern ansehen. Schließlich ist er dein Enkel. Aber bitte mach Marama und dem Kind keine Angst. Warum kommst du nicht einfach herein, wir unterhalten uns, und du lernst deinen Enkelsohn in Ruhe kennen?«

Clavell schnaubte. »Warum sollte ich deinen Bastard kennenlernen wollen?«, fragte er böse. »Private Johnson, haben Sie nicht gehört? Bringen Sie das Kind her!«

»Nein!« Verängstigt suchte ich Schutz hinter Leonard.

»Vater, nimm Vernunft an!«, bat er. »Schau dir den Kleinen an, er sieht dir sogar ähnlich. Und er ist mein legitimer Sohn. Dein Enkel. Du möchtest ihn Marama nicht wirklich aus den Armen reißen.«

Clavell lächelte sardonisch. »Und wenn ich genau das will?«, fragte er kalt. »Wirst du mich daran hindern? Wie ich hörte, warst du nicht mal Manns genug, dich auf einen dieser Pflüge zu setzen und deine geliebten Maori beim Zerstören unseres Weidelandes zu unterstützen …«

Ich konnte Leonard nicht in die Augen sehen, er stand ja vor mir, doch ich konnte mir gut vorstellen, wie die Wut in ihm loderte. Warf ihm sein Vater doch nun genau das vor, was er sich monatelang von Tau hatte anhören müssen.

»Bringt mir das Kind!«, wiederholte Clavell und wandte sich statt nur an den widerstrebenden Private Johnson an all seine Männer.

Es war ganz klar eine Provokation, und ich hätte verhindern müssen, dass Leonard in die Falle tappte. Doch mir ging es ja nicht anders als ihm. Allein der Gedanke, dass irgendein Fremder Arama berührte, ließ mich alle Gebote Te Whitis vergessen.

»Lasst meine Frau in Ruhe!« Zu meinem Entsetzen sah ich einen Säbel in Leonards Hand. Er musste sich mit seiner alten Armeewaffe gegürtet haben, als er der Männer in unserem Garten gewahr geworden war. Oder als er gesehen hatte, dass sein Vater sie befehligte? »Ich weiß immer noch, wie man die Waffe führt, Vater! Du hast es mich ja gründlich lernen lassen.« Leonard richtete den Säbel entschlossen gegen die Aggressoren.

Clavells Gesicht verzerrte sich. »Das war, wie ich sehe, herausgeworfenes Geld!«, spie er aus, um sich dann wieder an seine Soldaten zu wenden. »Entwaffnet ihn!«

Ich hatte Leonard vorher nie fechten sehen, und war ebenso verblüfft wie beeindruckt, als ich sah, wie geschickt er den Säbel jetzt mit dem ersten der Soldaten kreuzte. Der schien das Gefecht allerdings eher für einen Spaß zu halten, was kein Wunder war. Leonard trat gegen sechs Männer an, sieben mit seinem Vater, und alle waren bewaffnet. Neben ihren Säbeln trugen sie Musketen. Hätte Leonard auch nur den Hauch einer Chance gehabt, seinen Gegner im Fechtkampf zu besiegen, hätten die anderen auf ihn schießen können. Nicht minder belustigt mischte sich nun auch ein zweiter Soldat in das Gefecht, und schließlich flog Leonards Säbel in hohem Bogen in einen Rata-Strauch. Der zweite Soldat war ein exzellenter Fechter, der ihn mit einem geschickten Schlag entwaffnet hatte, die anderen rissen ihm gleich darauf die Arme auf den Rücken.

»Festnehmen!«, befahl Clavell. »Widerstand gegen die Armee der Krone. Bewaffneter Widerstand … Das war sehr ungeschickt, Leonard. Ihr hättet mir das Kind einfach geben können. Oder was glaubst du, was ich jetzt mache?« Er winkte einem der anderen Soldaten, der daraufhin drohend auf mich zukam, um mir Arama abzunehmen. Der Kleine schrie vor Angst, und ich schrie ebenfalls, konnte mich allerdings nicht wehren, ohne das Kind fallen zu lassen. Verzweifelt stieß ich mit dem Kopf nach dem Soldaten und versuchte ihn daran zu hindern, nach Arama zu greifen. Natürlich gelang mir das nicht, doch als er mir das Kind entrissen hatte, stürzte ich mich auf ihn, bereit zu kratzen und zu beißen. Der vierte Soldat hielt mich fest. »Ah …«, sagte Clavell zufrieden. »Auch hier Gewaltbereitschaft, Widerstand gegen die Staatsgewalt. Das Mädchen geht mit in Haft.« Der Soldat brachte ihm Arama, und er musterte seinen Enkel. »Dem Kind sieht man das Maori-Blut kaum an«, kommentierte er seine sehr helle Haut und seine blauen Augen nachdenklich.

Er hatte recht. Arama kam nach Leonard. Er hatte blaue Augen, obwohl sich das natürlich noch ändern konnte. Der zarte blonde Flaum auf seinem Köpfchen dagegen ließ mich vermuteten, dass seine Haarfarbe so bleiben würde.

»Was wollen Sie mit ihm machen, Brigadier?«, fragte der Soldat, der mir den Jungen entrissen hatte.

Seine Stimme klang besorgt, und mein Herzschlag beruhigte sich ein wenig. Egal, was Clavell seinem unerwünschten Enkel gern angetan hätte – vor sechs Soldaten als Zeugen würde er ihn nicht verletzen oder Schlimmeres.

Brigadier Clavell lachte seinem Untergebenen ins Gesicht. »Na, was wohl, Private? Stillen, wiegen, wickeln? Was denken Sie, was man mit einem Baby so macht? Leider habe ich zu Ersterem nicht die Fähigkeit und zu Letzteren weder Zeit noch Lust. Also geben Sie ihn der Frau zurück, Private! Sie soll ihn vorerst bei sich behalten. Später wird man sehen …«

Damit schwang er sich wieder in den Sattel. Ich schluchzte auf, als man mir Arama in die Arme legte, und erkannte endlich die Falle, die Leonards Vater uns gestellt hatte. Wären wir ruhig geblieben, wie Te Whiti es uns gepredigt hatte, so hätte Clavell keinerlei Handhabe gehabt, gegen uns vorzugehen. Wir hätten uns ein paar Schmähungen anhören müssen, ein paar Demütigungen erdulden, doch festgenommen hätte man uns nicht, und auch Arama hätte Clavell nichts getan. So jedoch lagen Anschuldigungen gegen uns vor – gegen Leonard sogar schwere. Er hatte die Waffe gegen einen Vertreter der Krone erhoben.

Ich sah seinen verzweifelten Blick, als wir gleich darauf weggeführt wurden. Vier der Soldaten eskortierten uns nach Pungarehu. Von dort aus brachte man uns noch in der Nacht nach New Plymouth.

Der dortige Polizeichef war alles andere als begeistert, als man eine Frau mit einem Kind in seinen Zellentrakt schob. Das Gefängnis war sowieso schon überfüllt. Viele der Maori, die beim Zaunbau festgenommen worden waren, saßen hier noch ein.

»Wo soll ich das Mädchen und das Balg denn unterbringen?«, fragte er den vierschrötigen Milizionär, der uns herbegleitet hatte. »Dies ist ein Gefängnis, keine Kinderverwahranstalt.«

Der Soldat zuckte mit den Achseln. »Sie werden morgen ganz sicher noch mehr Frauen unterbringen müssen, Officer, wenn wir dieses Widerständlernest stürmen. Also machen sie schon mal eine Zelle frei für die Ladys. Die Kerle können zusammenrücken.«

»Und der Mann?«, fragte der Polizeichef unschlüssig. Er kannte Leonard. Der Familie seiner Frau gehörte der Gemischtwarenhandel, mit dem Leonard oft für Parihaka Geschäfte gemacht hatte. »Soll ich ihn von seiner Familie trennen?«

Der Milizionär fasste sich an die Stirn. »Ja, wollen Sie, dass die heute Nacht noch das nächste Kind zeugen?«, fragte er spöttisch. »Schicken Sie den Kerl zu den Männern, die Frau sperren Sie vorerst allein ein mit ihrem Balg. Was mit dem geschieht, wird später entschieden. Und jetzt machen Sie voran, ich muss zurück nach Pungarehu. Einsatzbesprechung. Morgen wird es ernst!«

Der Polizeichef biss sich auf die Lippen, sagte jedoch nichts. Das Militär hatte längst die Macht übernommen in New Plymouth. Die Bevölkerung feierte die Soldaten. Es wäre politischer Selbstmord für den Polizeichef gewesen, sich gegen die öffentliche Meinung zu stellen.

»Es tut mir leid!«, flüsterte Leonard, als man ihn von mir wegzerrte. Wir hatten auf dem Transport nicht reden können. Der dicke Milizionär zwischen uns hatte uns eingeschüchtert. Doch nun schien Leonard das dringende Bedürfnis zu haben, mir noch ein paar Worte zuzuraunen. »Es tut mir leid, und ich liebe dich!«

Ich wollte ihm sagen, dass ich ihn auch liebte. Dass ich ihm nichts übel nahm, dass jeder, vielleicht sogar Te Whiti selbst, rotgesehen hätte, wenn jemand sein Kind bedrohte. Doch alles ging zu schnell. Bevor ich noch antworten konnte, hatten sie Leonard in eine Zelle geworfen, die bereits mit viel zu vielen Männern gefüllt war. Ich hoffte, sie behandelten ihn gut. Schließlich konnten die Maori ihm nun keine Feigheit mehr vorwerfen. Er hatte nicht gepflügt und keine Zäune gezogen, doch er hatte sich der englischen Krone mit dem Säbel in der Hand entgegengestellt. Die Krieger mussten ihn als einen der ihren akzeptieren.

Arama und ich verbrachten eine verhältnismäßig ungestörte Nacht. Vorerst hatte ich mein Gefängnis für mich – nur der Lärm aus den anderen Zellen raubte mir den Schlaf. Um mich herum waren Hunderte von Männern eingekerkert, selbst bei Nacht kamen die Menschen nicht zur Ruhe. Das Reden, Wispern, Beten und Klagen der Männer bildete ein stetiges Rauschen, in das sich mitunter Rufe, manchmal Schreie mischten. Außerdem war es kalt, man hatte vergessen, mir eine Decke zu geben. Mühsam hielt ich Arama warm, indem ich ihn in meine Röcke wickelte. Ich wiegte ihn und redete ihm gut zu, bis er sich beruhigte und schlief. Zu essen gab man mir nichts. Vielleicht wusste der Gefängniswärter der Nachtwache gar nicht, dass eine Frau unter den Gefangenen war – und womöglich war es klüger, es ihn auch nicht wissen zu lassen. Also verhielt ich mich still. Um Arama musste ich mich nicht sorgen, er trank noch an meiner Brust.

Irgendwann sah ich dann das Morgenrot. Ein paar Sonnenstrahlen stahlen sich durch das winzige vergitterte Fenster der Zelle. Ich konnte mir denken, dass der Sturm auf Parihaka nun bald beginnen würde. Eigentlich hätten meine Gedanken bei meinen Freunden im Dorf sein sollen, doch ich konnte nur an Leonard denken und an das, was jetzt mit uns geschah. Ob sich Clavell darauf beschränken würde, seinen Sohn vor Gericht zu stellen und einsperren zu lassen? Oder hatte er schlimmere Pläne? Ich verlor mich in Grübeleien, bis gegen Mittag tatsächlich neue Gefangenentransporte eintrafen. Zu den ersten Frauen, die man zu mir in die Zelle schickte, gehörte Hakeke.

»Einer der Mistkerle hat mir zwischen die Beine gefasst!«, erklärte sie wütend. »Da hab ich ihn gekratzt. Ich meine, ich bin auch für gewaltlosen Widerstand, aber das ging zu weit!«

Die anderen Frauen und Mädchen berichteten Ähnliches. Die Menschen im Dorf ließen sich nicht durch die Waffen und die Schmähungen der Angreifer provozieren, doch bei sexuellen Übergriffen wehrten sich die Frauen. Das hatte zur Folge, dass an diesem Tag sehr viel mehr weibliche Gefangene eintrafen als Männer. Die Krieger hielten sich an die Gebote Te Whitis.

»Wie war es denn?«, fragte ich, schon um mich von meinen eigenen Sorgen abzulenken. »Schlimm?«

Hakeke seufzte. »Natürlich. Aber irgendwie auch … großartig. Unglaublich peinlich für die pakeha. Die haben eine ganze Streitmacht aufgeboten, sie sind aufmarschiert, als hätten sie eine feindliche Armee vor sich. Sie haben einen Sturmtrupp vorgeschickt, um die Tore gewaltsam zu öffnen, doch die wurden schon von innen aufgestoßen. Te Whiti hat die Kinder und die Jugendlichen hinausgeschickt. Die kleinen Jungen haben einen Kriegs-haka auf der Straße getanzt, das sah einfach nur rührend aus, und die Mädchen haben Springseile mitgenommen und sind gehüpft, während wir Älteren Körbe mit Brot hinausgebracht haben, um es an die Soldaten zu verteilen.«

»Das habt ihr tatsächlich gemacht?«, fragte ich.

»Ja. Das Klügste für die pakeha wäre gewesen, vom Pferd zu steigen und zu verhandeln, dieser Bryce hat aber tatsächlich eine Attacke befohlen. Erst kurz vor den Kindern haben die Männer die Pferde zum Stehen gebracht. Die Infanterie hat uns dann »weggeräumt«. Im Ernst, wir haben uns alle fallen lassen, und die Männer mussten uns aus dem Weg tragen, bevor sie Parihaka betreten konnten. Der Kerl, der mich gepackt hat, hat sich dabei wenig ritterlich verhalten, deshalb konnten sie mich festnehmen. Wer sich nicht wehrte, den ließen sie ungeschoren. Was sollten sie auch machen? Die Gefängnisse mit Kindern füllen?«

»Und die übrigen Dorfbewohner?«

»Die haben mit Te Whiti und Tohu auf dem Versammlungsplatz gewartet und Stille bewahrt. Tohu hatte uns heute Morgen noch mal ausdrücklich aufgefordert, auch dann keinen Widerstand zu leisten, wenn sie uns das Bajonett an die Brust setzen.«

Später hörten wir, dass die Dorfbewohner dort wirklich einige Stunden ausgeharrt hatten. Dann waren Te Whiti und Tohu verhaftet worden.

»Sie waren so … standhaft … so heldenhaft …«, schluchzte eine Frau, die als eine der letzten in unsere Zelle kam. Sie hatte versucht, sich auf die Soldaten zu stürzen, als Tohu Kakahi abgeführt worden war. »Te Whiti sagte, wir sollten guten Herzens und geduldig sein, und standhaft im Bemühen um den Frieden. Und Tohu sagte, wir sollten nicht traurig sein … uns nicht fürchten. Was sind das nur für Leute, die so guten Menschen so etwas antun?«

Ich dachte, das sind Menschen wie Andrew Clavell. Und sosehr ich auch versuchte, auf die Worte der Propheten zu hören – ich fürchtete mich zu Tode.

Die Einwohner von Parihaka harrten mehrere Tage lang auf dem Dorfplatz aus. Ruhig, friedlich, geduldig, wie es ihnen der Prophet empfohlen hatte. Die pakeha erließen derweil Dekrete, die sie aufforderten, in ihre ursprünglichen Stammesgebiete zurückzukehren, doch die Menschen reagierten nicht darauf. Eine gewaltsame Rückführung war schwierig, weil es kaum möglich war, die Bürger von Parihaka ihren Stämmen zuzuordnen. Erst als die Soldaten begannen, die Häuser von Parihaka mit Äxten zu zerstören und niederzubrennen, gaben die Maori ihren Widerstand auf. Das Dorf begann sich zu leeren.

Te Whiti und Tohu wurden fünf Tage lang in Pungarehu gefangen gehalten, dann verlegte man sie nach New Plymouth. Kurz vor ihrer Ankunft im Gefängnis wurden wir Frauen entlassen, wohl um Raum für die bedeutenden Gefangenen zu schaffen, die man nicht in die überfüllten Zellen zu den anderen Inhaftierten sperren mochte. Ich war einigermaßen überrascht, als auch mein Name aufgerufen wurde. Eigentlich hatte ich nicht erwartet, dass Clavell mich so schnell aus seinem Einflussbereich würde entkommen lassen. Doch dann wurde ich nicht mit den anderen Frauen auf die Straße geschickt, sondern zum Büro des Polizeichefs geführt.

»Ich muss noch mit Ihnen sprechen, Mrs. Clavell«, sagte der Mann, ein drahtiger Ire, dessen rotes Haar sich bereits weiß färbte. Er wirkte unglücklich und widerstrebend, und ich ahnte, dass der Inhalt unseres Gesprächs kein erfreulicher sein würde.

»Was ist, Officer O’Neill?«, fragte ich ängstlich.

O’Neill rieb sich die Stirn. »Tja, es geht … es geht um Ihre Entlassung, Mrs. Clavell …« Der Officer wand sich sichtlich. »Damit verhält es sich so: Sie können zwar gehen, aber Sie … Sie können das Kind nicht mitnehmen. Das Kind bleibt hier.«

»Was?« Ich blickte ihn fassungslos an. »Wie soll ich denn das verstehen? Nehmen Sie meinen Sohn fest?« Ich versuchte ein nervöses Lachen. »Hat er … irgendwas verbrochen?«

O’Neill schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht, Mrs. Clavell. Bitte entschuldigen Sie, ich … habe mich da nicht klar ausgedrückt. Das Kind bleibt natürlich nicht im Gefängnis. Allerdings können Sie es auch nicht mitnehmen. Brigadier Clavell, der Großvater des Kindes, hat eine Verfügung erwirkt, die ihm ermöglicht, es vorerst in seine Obhut zu nehmen. Mrs. Clavell ist gestern angereist. Sie wird sich ihres Enkelsohnes annehmen …«

»Aber … aber wie kann er das?« Ich drückte Arama fester an mich. »Welcher Richter hat dem stattgegeben? Das Kind hat doch Eltern, es …«

»Sein Vater ist eines schweren Verbrechens angeklagt«, erläuterte der Officer. »Mr. Clavell wird in Haft bleiben, vielleicht jahrelang. Und Sie, Mrs. Clavell … so leid es mir tut … rein rechtlich, so argumentiert Brigadier Clavell, sind Sie mit dem Kind nicht einmal verwandt.« O’Neill verzog das Gesicht. Ganz offensichtlich war er mit Clavells Vorgehen nicht einverstanden.

»Das ist lächerlich!« Ich versuchte, meine Stimme fest klingen zu lassen. »Jeder weiß, dass ich Aramas Mutter bin. Er trinkt noch an meiner Brust. Und es weiß auch jeder, dass ich mit Leonard verheiratet bin. Ganz Parihaka hat mit uns gefeiert!«

Der Officer sah mich mitleidig an. »Mrs. Clavell … Parihaka gibt es nicht mehr. Und Brigadier Clavell erkennt Ihre Eheschließung mit seinem Sohn nicht an.«

»Das ist doch nicht seine Sache!«, begehrte ich auf. »Das kann er doch nicht entscheiden! Wir …«

»Das ist eine rechtliche Grauzone«, meinte der Polizeichef. »Natürlich erkennt die englische Rechtsprechung auch die Ehen der Eingeborenen an, sonst wären ja sämtliche Maori-Kinder illegitim. Allerdings eine Verbindung wie die Ihre … Brigadier Clavell stellt es so dar, als wäre sein Sohn mit einem seiner Hausmädchen durchgegangen, zweifellos von der … äh … jungen Lady verführt. Er geht davon aus, dass er niemals vorgehabt hat, sich wirklich vor Gott und Gesetz mit Ihnen zu vermählen. Vielleicht hat er ein paar Eingeborenenzeremonien mitgemacht, aber womöglich, ohne zu verstehen, auf was er sich da einließ …«

»Das ist niederträchtig!« Ich wusste, dass ich den Falschen anschrie, musste meinem Ärger und meinem Entsetzen jedoch Luft machen. »Mein Mann spricht fließend Maori. Natürlich wusste er, was er tat, als er mich zur Frau nahm. Und wir wollten ja auch nach pakeha-Recht heiraten. Wir hatten nur meine Papiere noch nicht. Sie selbst sollten bezeugen können, dass ich mehrere Passanträge gestellt habe!«

O’Neill nickte. »Das will ich auch gern für Sie tun, Mrs. Clavell. Wenn es zu einer Gerichtsverhandlung kommt. Doch vorerst liegen die Fakten so, dass nur Ihr Mann klagen könnte, und der ist in Haft. Solange bis hier wenigstens ein Urteil gesprochen ist, wurde das Kind den Großeltern zugesprochen.«

»Und wenn ich klage?«, fragte ich und dachte an den jungen Anwalt, Wiremu Poki. Sicher konnte er mir helfen. »Wenn ich mich weigere, meinen Sohn herauszugeben?«

O’Neill seufzte. »Sie haben keine Wahl, Mrs. Clavell. Es tut mir leid, aber wenn Sie sich auf diese gütliche Regelung nicht einlassen, bin ich angewiesen, Sie auf einen Gefangenentransport nach Auckland oder Wellington zu schicken oder wo immer es Frauengefängnisse gibt. Dort bleiben Sie, während auch Ihnen wegen Widerstands gegen die Staatsgewalt der Prozess gemacht wird. Ihren Sohn können Sie nicht bei sich behalten. Unter normalen Umständen käme er in ein Heim – in Ihrem Fall natürlich zu den Großeltern. Ich kann Ihnen nur raten, das Kind freiwillig herauszugeben. Wenn Sie in Freiheit sind, haben Sie ganz andere Möglichkeiten. Sie können kämpfen. Nehmen Sie sich einen Anwalt, oder wenden Sie sich an die Presse. Samuel Crombie Brown von der Lyttelton Times ist in Parihaka, habe ich gehört, genau genommen wurde ich aufgefordert, ihn zu verhaften. Er hat sich mit zwei anderen Journalisten vor der Stürmung des Dorfes eingeschlichen und die gesamte Blamage … äh … den gesamten Vorgang der Übernahme des Landes durch die Regierung verfolgt. Obwohl ein klares Verbot für Journalisten ausgesprochen war, sich dem Ort zu nähern …«

Officer O’Neill führte aus, warum er darauf verzichtet hatte, den bekannten Journalisten zu verhaften, während ich vorsichtig Hoffnung schöpfte. Ich kannte Crombie Brown. Er schrieb seit Jahren über Parihaka, ich hatte viele seiner Gespräche mit Te Whiti übersetzt. Zweifellos würde er sich für mich einsetzen.

»Was ist denn jetzt?«, fragte der Officer schließlich freundlich bedauernd, doch bestimmt. »Wie entscheiden Sie sich, Mrs. Clavell? Geben Sie mir das Kind? Keine Sorge, ich weiß, wie man es hält, ich bin auch Vater … Oder müssen wir … Gewalt anwenden? Ich täte das sehr ungern, Mrs. Clavell, und Ihren kleinen Sohn würde es ängstigen, wenn wir Sie gewaltsam von ihm trennen müssten. Ich kann Ihnen eine kurze Zeit geben, sich von ihm zu verabschieden, aber dann müssen Sie gehen. So oder so.«

O’Neill hatte genug Anstand, aus dem Zimmer zu gehen und mich mit Arama allein zu lassen, um Abschied zu nehmen. Verzweifelt lief ich zum Fenster auf der Suche nach einer Fluchtmöglichkeit. Das war jedoch aussichtslos. Das Büro lag im zweiten Stock – wäre ich gesprungen, wäre ich mit Arama zu Tode gestürzt. Ganz abgesehen davon, dass das Fenster auf einen ummauerten Hof führte. Selbst wenn ich gesund unten angekommen wäre, wäre ich noch längst nicht frei gewesen.

Vorerst blieb mir nichts anderes übrig, als mich in mein Schicksal zu fügen. Es brach mir das Herz, als ich Arama ein letztes Mal an die Brust legte, damit er seine Reise wenigstens mit vollem Magen antreten konnte. Noch einmal streichelte und küsste ich ihn, betrachtete seine winzigen Händchen und Füßchen, seine rosigen Lippen, den zarten Flaum. Ich machte mir keine Illusionen – wenn ich ihn jetzt abgab, würde ich ihn wochen-, vielleicht monatelang nicht wiedersehen. Er würde wachsen, er würde lernen, sich aufzusetzen, zu krabbeln, womöglich zu laufen und zu sprechen, und all das ohne mich. Ich weinte lautlos, als ich ihn schließlich in Officer O’Neills Arme legte, und haltlos, als ich mich dann auf der Straße wiederfand. Seit damals in Orakau, als man meine Familie zerstört hatte, hatte ich mich nie mehr so allein gefühlt.

KÖNIGSLINIEN

Hamilton, Paihia, Waitangi, Turangawaewae, Rotorua, Whakarewarewa, Waitomo, Coromandel-Halbinsel, Parihaka

KAPITEL 1

»Also jetzt noch mal langsam«, meinte Stephanie, die Mühe hatte, die Geschichte auf die Reihe zu bekommen. »Ihr Großvater oder Urgroßvater war der Sohn von Marama und Leonard Clavell …«

»Mein Großvater«, wiederholte Weru Maniapoto. »Ich weiß, das klingt unwahrscheinlich, aber wir sind eine langlebige Familie, und Adam Clavell hat sehr spät geheiratet. Vorher hatte er anderes zu tun …«

Er verzog sein tätowiertes Gesicht. Die moko schienen dabei gänzlich neue Formen anzunehmen, ließen ihn fast bedrohlich wirken.

»… und er wuchs bei Leonards Eltern auf«, sprach Stephanie weiter. »Nachdem … seine leiblichen Eltern gestorben waren? Was ist da geschehen?«

Weru sah, dass der Kaffee fertig war, und füllte die Becher.

»Das würde ich gern herausfinden«, sagte er eifrig. »Was wirklich geschehen ist, weiß nämlich niemand. Meinem Großvater gegenüber hat man immer behauptet, seine Mutter hätte ihn aufgegeben. Sie sei ein paar Monate nach seiner Geburt weggegangen und habe ihn bei Andrew und Hillary Clavell zurückgelassen.«

»Und Adams Vater?«, fragte Stephanie. »Wo war Leonard Clavell?«

»Liegt in unserer Familiengruft begraben«, gab Weru trocken Auskunft. »Aber fragen Sie mich nicht, wie er dahingekommen ist. Er starb während der Maori-Kriege, das war alles, was mein Großvater von ihm wusste.«

»Hat er denn nicht nachgeforscht?«, wunderte sich Stephanie und nahm einen Schluck Kaffee, der sehr stark war und sicherlich belebend wirken würde. Gewöhnlich wurde in Neuseeland eher schwacher Milchkaffee serviert. »Er muss sich doch für seine Eltern interessiert haben.«

»Die Clavells haben behauptet, sie wüssten nicht mehr. Sie hätten nur die Nachricht von Leonards Tod erhalten und dann seinen Leichnam. Wo er gestorben ist, an welchen Verwundungen, ob im Kampf für oder gegen die pakeha, darüber schwiegen sie sich aus. Mein Großvater war bis zu seinem Tod davon überzeugt, Leonard sei als Held für die Sache der Engländer gestorben. Und er war stolz darauf!« In Werus Stimme schwang ein Vorwurf mit. »Mein Vater und ich mussten das auch glauben«, sprach er dann weiter. »Bis eben dieses Tagebuch auftauchte, das natürlich Zweifel aufkommen ließ. Ich kann mir jedenfalls nicht vorstellen, dass Leonard sich so leicht hat verbiegen lassen, nicht nach all den Jahren in Parihaka!«

»Vielleicht wurde er erpresst«, mutmaßte Stephanie. »Mit dem Kind. Wenn man ihm nach der Trennung von Marama und seinem Sohn in Aussicht gestellt hat, wieder mit den beiden zusammenleben zu können, wenn der Krieg vorbei wäre … dann könnte es doch sein, dass er klein beigegeben hat und zur Armee zurückgegangen ist.«

»Um sich dann umgehend erschießen zu lassen, weil er es nicht über sich brachte, gegen die Maori zu kämpfen?« Weru machte eine abwinkende Handbewegung. »Unwahrscheinlich. Ich glaube eher, dass er beim Sturm auf Parihaka umkam oder in irgendeinem Gefängnis starb.« Es klang, als würde ihm eine solche Erklärung erheblich besser gefallen.

»Beim Sturm auf Parihaka gab es keine Toten«, erklärte Stephanie. Darüber hatte sie sich gerade ausführlich informiert.

Weru verzog das Gesicht abermals. »Sagt man«, bemerkte er. »Stimmen muss das nicht. Pakeha-Geschichtsschreibung …«

»Es sollen ausreichend kritische Journalisten vor Ort gewesen sein«, gab Stephanie zurück. »Und nebenbei bemerkt gibt es noch tausend andere Möglichkeiten, die Geschichte um Leonard und Marama weiterzuspinnen. Das Tagebuchfragment endet mit ihrer Ankunft in Parihaka, und bisher sind wir davon ausgegangen, dass sie da auch bis zuletzt geblieben sind. Das muss aber nicht so sein. Vielleicht blieben sie gar nicht in Parihaka, bis es gestürmt wurde. Vielleicht entwickelte sich die Beziehung nicht so glücklich, wie es zunächst aussah. Womöglich kam es zum Bruch zwischen den beiden, und er nahm das Kind mit zu seinen Eltern.«

»Wo er es dann alleinließ und in den Krieg zog?« Weru schürzte unwillig die Lippen.

Stephanie spielte mit ihren Notizen, als läge darin irgendwo die Antwort vergraben. »Wann ist er denn überhaupt gestorben?«, erkundigte sie sich. »Wissen Sie das?«

Weru schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er bedeutsam. »Und auch das ist merkwürdig. Oder finden Sie das nicht merkwürdig? Ich hab mir die Frage jedenfalls gestellt, und mein Vater ebenfalls. Andrew und Hillary Clavell waren da aber schon nicht mehr am Leben, die konnten wir nicht mehr fragen. Und mein Großvater wusste von nichts. Er erinnerte sich überhaupt nicht an Leonard. Woraus man immerhin schließen kann, dass er noch sehr klein war, als sein Vater starb.« Weru sah Stephanie Beifall heischend an, offenbar stolz auf seine Detektivarbeit.

Stephanie biss sich auf die Lippen. Sie hätte ihm gern etwas Positives gesagt und seine Annahmen bestätigt, für die erfahrene Journalistin war die Sache jedoch weniger klar.

»Nicht zwangsläufig«, bemerkte sie. »Leonard könnte auch anderswo gelebt haben als in Auckland. Er könnte sogar mit Marama irgendwo anders gelebt haben.«

»Ich kann mir nicht vorstellen, dass die beiden ihr Kind den Clavells überlassen hätten!«, fuhr Weru auf. »Nicht nach dem, was Marama über sie schrieb!«

Stephanie hob die Hände. »Vielleicht hielten sie zu irgendeinem Zeitpunkt das Kind für tot«, spann sie ihre Überlegungen weiter. »Vielleicht ging es beim Sturm auf Parihaka verloren. Das können wir alles nicht wissen. Und die Sache mit dem Familiengrab, in dem Leonard bestattet sein soll … Wäre es nicht theoretisch möglich, dass er gar nicht darin liegt? Eine Gedenktafel an einer privaten Grabstätte anzubringen ist doch wohl das Einfachste von der Welt. Und schon hatte Adam einen Helden als Vater – und seine Mutter schilderte man ihm als aufständische Maori-Frau. Klar, mit welchem Elternteil er sich identifiziert hat. Denn er hat sich doch mit Leonard – oder dem Bild, das er von ihm hatte – identifiziert?«

Weru nickte. »Und ob er das hat«, erklärte er, jetzt mit Groll in der Stimme. »Er war ein Militär alter Schule, widerwärtig in seinen Ansichten … Er hasste die Maori, er hasste die Inder, er war Rassist. Am liebsten hätte er alle ausgelöscht, die nicht reinster weißer Rasse waren …«

»Das hätte ihn dann aber auch selbst getroffen«, warf Stephanie ein. »Schließlich war er zur Hälfte Maori, das muss man ihm ja angesehen haben.«

Weru nickte erneut, nahm einen Schluck Kaffee und schien sich etwas zu beruhigen. »Er hat es natürlich nicht leicht gehabt …« Stephanie hörte aufmerksam zu, als er jetzt ein milderes Bild seines Ahnen zeichnete. »Sein Großvater hat ihn extrem streng erzogen – nicht unbedingt verwunderlich, wenn man das Marama-Manuskript kennt und weiß, wie enttäuscht Clavell von seinem verweichlichten Sohn war. Er führte Leonards Versagen offensichtlich auf dessen relativ freies Aufwachsen mit seiner Schwester und Ziehschwester zurück, und er wird auch Hillary Vorwürfe gemacht haben. Adam entzog er folglich sehr früh jedem weiblichen Einfluss. Er kam schon mit vier Jahren in ein Internat.«

»Mit vier?«, fragte Stephanie entsetzt. »Ging das denn?«

»Das ging wohl noch bis weit ins 20. Jahrhundert hinein«, erläuterte Weru. »Ich war auch schockiert, als ich das hörte. Die englische Oberschicht kannte da wohl nichts. Man konnte nicht früh genug damit anfangen, Kinder zu kleinen Lords und Ladys zu erziehen. Ganz nebenbei brach man ihnen dabei gründlich den Willen. Adam besuchte also zuerst ein Internat und später eine Militärakademie. Und überall war er der einzige Junge, der keine reinweißen Vorfahren hatte. Ich kann mir gut vorstellen, was er durchgemacht hat!« Stephanie nickte. Sicher hatten die anderen Kinder Adam gehänselt. »In diesen Schulen muss ein sehr aggressives Klima geherrscht haben«, sprach Weru weiter. »Lauter von den Eltern verlassene, gestresste Kinder …« Werus Gesichtsausdruck wurde plötzlich weich. Es war beinahe so, als wüsste er sehr genau, wie man sich als vernachlässigtes, gestresstes Kind fühlte. Sein Ausdruck verschloss sich erst wieder, als er zu seiner Familiengeschichte zurückfand. »Mein Großvater war ein strenger Mann, und ich gestehe, dass wir in unserer Familie alle Angst vor ihm hatten. Aber in Anbetracht seiner Geschichte konnte er eigentlich nur englischer als alle Engländer zusammen werden. Und militärischer als alle Militärs zusammen. Sein Leben lang hasste er alle nichtweißen Menschen, speziell solche, die sich der englischen Krone in den Weg stellten, allen voran die Maori. Zu seinem Bedauern konnte er die nicht mehr bekämpfen, denn als er alt genug war, um in den Krieg zu ziehen, war Neuseeland längst befriedet. Aber es gab noch andere, mit denen die Briten sich stritten. Mein Großvater diente im Burenkrieg, dann in Indien, im Ersten Weltkrieg … Erst danach kam er, hochdekoriert, zurück nach Neuseeland. Er suchte sich eine Frau – eine Schafbaronesse aus der Gegend von Auckland – und verbrachte den Rest seines Lebens als Country-Gentleman. Gelegentlich fungierte er als Berater des Gouverneurs. Er ging bei Fox und dessen Mitstreitern ein und aus und machte mit ihnen Geschäfte. Für seine Frau scheint er nicht so viel Zeit gehabt zu haben. Sein Sohn, mein Vater Jeffrey, kam erst 1930 zur Welt. Da war Adam schon um die fünfzig.«

»Und Sie?«, fragte Stephanie. »Wann wurden Sie geboren? Entschuldigen Sie, ich will nicht indiskret sein. Aber Maramas Geschichte beginnt 1864. Dass seitdem nur drei Generationen …«

Weru lächelte schief. »Mein Vater hat sich mit dem Kinderzeugen ebenfalls Zeit gelassen«, antwortete er dann gelassen. »Vielleicht auch das als Teil seines umfassenden Protestes gegen alles, was mein Großvater repräsentierte. Jeffrey war Maori-Aktivist. Als in den Fünfzigerjahren die Maori-Protestbewegung aufkam, stürzte er sich sofort in den Kampf: gegen Rassismus, für bessere Lebensbedingungen für unser Volk, gegen Imperialismus. Dabei lernte er Kawhia Ihenga kennen, meine Mutter.«

»War sie ebenfalls eine Kämpferin?«

»Das war sie. Bevor die beiden sesshaft wurden, hatten sie so ziemlich alles mitgemacht – Demonstrationen, Protestmärsche, Sit-ins … Schließlich wurden sie seriöser. Kawhia gehörte zu den Gründungsmitgliedern der Maori Women’s Welfare League, mein Vater ist heute noch Mitglied des New Zealand Maori Council. Meinen Großvater machte das rasend. Er schaffte es, meine Eltern weitgehend zu enterben, aber da waren sie längst bei ihren jeweiligen Organisationen fest angestellt, und für Schafe interessierten sie sich sowieso nicht. Adam starb uralt, jedoch verbittert. Und meinem Vater hing seine Geschichte lebenslang nach. Er konnte einfach nicht glauben, dass Marama Clavell so herzlos gewesen sein soll, ihren kleinen Sohn seinem Großvater zu überlassen, zumal sie Andrew Clavell ja kannte. Sie wusste aus eigener Erfahrung, wie es war, in diesem Haushalt aufzuwachsen. Bis 1988 das Tagebuch auftauchte, hatten wir allerdings jede Hoffnung aufgegeben, darüber noch etwas zu erfahren. Jetzt wissen Sie, warum ich so interessiert bin.« Er wirkte plötzlich jung und kämpferisch.

»Ihr Vater lebt noch?«, fragte sie.

Weru nickte. »Ich würde ihm Maramas Lebenserinnerungen gern zugänglich machen«, sagte er knapp. »Es würde ihn glücklich machen …«

»Sofern das Richtige drinsteht.« Stephanie konnte nicht anders. Sie musste realistisch argumentieren. »Wie gesagt, die Helden können sich auch noch als Schurken entpuppen.«

Weru verzog aufgebracht das Gesicht. »Glauben Sie das?«, fragte er provokant. »Wollen Sie das wirklich glauben?«

Stephanie hob die Schultern. »Von wollen«, stellte sie richtig, »kann keine Rede sein. Und was den Glauben angeht … Nach all dem, was ich in diesen letzten Tagen schon über meine eigene Geschichte erfahren habe, über meinen Vater, die Matthews und Wahias, weiß ich bald überhaupt nicht mehr, was ich glauben kann. Aber es geht hier ja nicht um glauben oder gar wünschen, sondern um Wahrheitsfindung. Eine Geschichte muss sauber recherchiert sein und möglichst von verschiedenen Quellen bestätigt. Sie sollten sich auch nicht derart auf dieses Tagebuch versteifen. Es ist nur ein Mosaikstein in Ihrer Geschichte …«

Weru blitzte sie an. »Sie sehen das wirklich so emotionslos?«, fragte er. »So … so leidenschaftslos? Sie empfinden da keine … keine Begeisterung keine …«

Stephanie runzelte die Stirn. Sie wollte zunächst vehement ablehnen, dachte dann jedoch nach. Emotionen? Leidenschaft? Begeisterung? Wann hatte sie das alles zum letzten Mal gespürt? Natürlich ging sie ihre Recherchen mit Elan an, jedoch auch mit einer gewissen Akribie. Sie hatte schon in der Journalistenschule gelernt, dass es nichts brachte, sich in irgendetwas hineinzusteigern.

»Ein guter Journalist«, zitierte sie schließlich die Grundregel, »wird sich mit keiner Sache gemein machen, über die er schreibt. Auch nicht mit einer guten. Wir müssen darüberstehen, verstehen Sie, wir …«

»Aber in diesem Fall sind Sie doch mittendrin, Stephanie!«, erregte sich Weru. »Sie sind hier, in Neuseeland. Sie untersuchen die Matthews-Morde, oder? Sie sind die Tochter von Helma Martens!«

Stephanie nickte. »Die Sie übrigens nie erwähnt hat«, fiel ihr eben wieder ein. »Haben Sie dafür eine Erklärung? Ich meine … sie war Ihre Vorgesetzte!«

Weru machte erneut eine abwehrende Handbewegung. »Pakeha …«, murmelte er. »Wir hatten in vieler Hinsicht eine … hm … differente Sicht der Dinge … Auch in Bezug auf das Tagebuch …«

»Sie haben sich dafür ausgesprochen, dass die Universität es Matthews abkauft?«, riet Stephanie. Das würde ein Zerwürfnis zwischen Helma und ihrem Assistenten erklären. Vielleicht hatte Weru die Verhandlungen sogar erschwert, indem er Matthews Hoffnungen gemacht hatte.

»Natürlich!«, rief er. »Das ist doch ein unschätzbares Zeitdokument …«

Stephanie unterdrückte ein Seufzen. »Nur, weil es für Ihre Familie aufschlussreich ist, muss das nicht bedeuten, dass es auch von allgemeinem Interesse ist.«

»Jetzt reden Sie schon wie Ihre Mutter!«, fiel ihr Weru ins Wort. »Ihr Vater fand übrigens auch, das Buch sollte in den Besitz der Universität übergehen, er …«

»Er hatte ein Verhältnis mit Miri Matthews«, unterbrach ihn Stephanie trocken. »Klar war er daran interessiert, ihren Mann ruhigzustellen. Wenn Raymond das Geld bekommen hätte, hätte er Miri wahrscheinlich ziehen lassen …«

Weru nickte, in Gedanken anscheinend kurz woanders. »Wie auch immer …«, sagte er dann. »Das ist alles Schnee von gestern. Denken wir lieber an die Zukunft. Was machen wir jetzt, um das Tagebuch aufzuspüren?«

»Wir?«, fragt Stephanie.

Ihre Gefühle schwankten zwischen Belustigung und Rührung. Weru war so motiviert – manchmal fühlte sie sich fast an ihren jungen Redaktionsassistenten Ben erinnert. Dann schien er wieder über den Dingen zu stehen, wirkte reif und wissend und las beinahe Stephanies Gedanken. Vor allem aber rief er Gefühle in ihr hervor, die sie nicht benennen konnte. Sein Engagement war ansteckend, und sein Gesichtsausdruck … Stephanie hatte nie einen Menschen mit derart wechselndem Mienenspiel gesehen, das noch unterstrichen wurde von den moko, die offenbar ein Meister seines Fachs in Werus Gesicht geschnitten hatte.

Jetzt wirkte er bestürzt. »Sie wollen das Tagebuch doch finden, oder?«, vergewisserte er sich. »Nun, und ich will es auch finden. Also tun wir uns zusammen. Ich habe viele Verbindungen. Und Sie … geben Sie es zu, Sie wissen mehr, als Sie mir bisher erzählt haben!« Im Allgemeinen arbeitete Stephanie lieber allein. Andererseits … Sie hatte noch nicht besonders viele Informationen, da konnte jede Anregung hilfreich sein. »Ich nehme an, Sie wollen Ihren Vater suchen«, sprach Weru weiter. »Und Miri. Denn wenn das Buch überhaupt noch existiert, dann haben es die beiden.«

»Oder einer von beiden hat es«, präzisierte Stephanie. »Es gibt keinerlei Anhaltspunkte dafür, dass die beiden noch zusammen sind. Und wo …«

»Gibt es denn irgendeinen Hinweis darauf, wohin sie nach den Morden gegangen sind?«, erkundigte sich Weru.

Stephanie biss sich auf die Lippen. Sie musste jetzt entscheiden, ob sie Weru mit ins Boot holte. Wenn sie von den Ansichtskarten erzählte, war er dabei.

»Sie sind auf der Nordinsel geblieben«, berichtete sie schließlich. »Und es gibt Ortsangaben …«

Sie suchte ihr Notizbuch heraus und hielt Weru die Auflistung der Ansiedlungen hin, in denen Miris Karten abgestempelt worden waren: Waitomo, Rotorua, Paihia, Thames …

Er strahlte. »Na, also! Da haben wir doch etwas! Endlich ein Anhaltspunkt! Wir werden dort hinfahren und ein paar Leute befragen … Ich kenne da überall Leute, ich …«

»Mr. Maniapoto … das sind Touristenhochburgen«, dämpfte Stephanie seine Begeisterung. »Und wir suchen nach zwei Leuten, die vor weit über zwanzig Jahren dort vorbeigekommen sind. Es ist eher unwahrscheinlich, dass sich da noch jemand erinnert.«

Sie wunderte sich erneut über den Stimmungsumschwung, als Weru Maniapoto jetzt lachend den Kopf schüttelte.

»Weru«, sagte er dann. »Wenn wir zusammen reisen, sollten wir uns für die unkompliziertere Anrede entscheiden. Und ansonsten: Das ist hier nicht Las Vegas, Stephanie, das ist Neuseeland. Hier ändert sich die Welt langsam, und mein Volk hat ein gutes Gedächtnis. Diese Orte sind die Lösung. Ich bin da ganz optimistisch. Wir werden die beiden finden.«

KAPITEL 2

»Dein Volk?«, fragte Stephanie, als Weru sie hinausbegleitete.

Weru hatte noch einige Dinge im Archiv zu regeln, doch am kommenden Morgen wollten die beiden gemeinsam nach Paihia fahren und mit der Suche beginnen. »Damit meinst du die Maori, nicht? Du gehst davon aus, dass sich Miri und … Simon …«, es fiel ihr immer noch schwer, von ihrem Vater als von einem Lebenden zu sprechen, »… eher in Maori-Kreisen bewegen als unter pakeha? Simon hat, soweit ich weiß, keine Maori unter seinen Vorfahren.«

Weru hob die Brauen, wobei seine Tätowierungen wieder tanzten. »Natürlich spreche ich von den Maori!«, erklärte er selbstbewusst. »Ich bin zu drei Vierteln Maori. Die … Art der pakeha ist mir wesensfremd!« Er nahm nicht zur Kenntnis, dass Stephanie kurz die Stirn runzelte. Sie war nicht die Beste in Prozentrechnung. Stimmte das? Zudem … Wohl kein Neuseeländer konnte seine Verbindung zu einer der beiden Volksgruppen so eindeutig abstreiten. Zu sehr war alles miteinander verwoben. »Und das mit Simon und Miri …«, fuhr Weru eifrig fort. »Das ist einfach eine logische Überlegung. Seit die beiden verschwunden sind, ist kein Pass mehr aufgetaucht, keine Kreditkarte. Sie scheinen also ohne Papiere unterwegs zu sein. Das ist ja auch verständlich, so fluchtartig, wie sie aufgebrochen sind.«

Stephanie überlegte. Sie selbst hatte ihre wichtigsten Papiere immer bei sich. In Deutschland war das Pflicht, in anderen Ländern sah man es vielleicht nicht so eng.

»Ohne Papiere konnten sie aber keine Jobs annehmen«, führte sie die Überlegung weiter. »Zumindest keine legalen …«

»Stimmt!«, erklärte Weru. »Wenn sie trotzdem irgendwo Geld verdient haben, dann sicher eher bei Unternehmen, die von Maori geleitet werden. Meinem Volk sind Papiere nicht wichtig. Und wie du schon bemerkt hast, sind die Orte, in denen sie ansässig waren …«

»… in denen sie nachweislich einmal gewesen sind«, dämpfte Stephanie seine Euphorie erneut. »Sie können auch einfach nur durchgefahren sein und einen Kaffee getrunken haben …«

»Aber falls sie dort ansässig waren«, beharrte Weru, »könnten sie leicht Jobs im Tourismusbetrieb gefunden haben. Bei Saisonkräften schaut niemand so genau hin, und die Maori erst recht nicht. Das passt schon alles zusammen … Ich komm dich dann morgen um neun abholen. Oder ist das zu früh? Wir können ja unterwegs einen Kaffee trinken.«

Und eine Ansichtskarte schreiben, dachte Stephanie. Sie war nicht wirklich davon überzeugt, dass diese Reise Erfolg haben würde. Es gab viel zu viele Annahmen, Schätzungen und Eventualitäten in Werus Rechnung. Allerdings fiel ihr auch nichts anderes ein. Und außerdem – auch wenn das nichts mit nüchterner, journalistischer Recherche zu tun hatte oder diesen Grundsätzen sogar widersprach – war sie gespannt und freute sich auf die Reise mit Weru Maniapoto.

Natürlich erwähnte Stephanie das nicht, als sie später am Abend mit Rick per Skype verbunden war. Nervös berichtete sie ihm von ihrer neuen Bekanntschaft und ihren Plänen, nachdem die beiden sich kurz über die Neuigkeiten in der Redaktion ausgetauscht hatten.

»Söder ist absolut glücklich mit den Ergebnissen deiner Recherchereise«, erklärte Rick. »Er kann gar nicht erwarten, dass du diesen Bericht über Helbrich und Marama schreibst. Die Matthews-Morde sind ihm dagegen ziemlich gleichgültig. Du kannst ebenso gut über jeden anderen ungeklärten Fall schreiben, den Ben ausgegraben hat. Ich kann dir da sogar helfen, ich hab mir die Liste mal angesehen. Den Mord an dem italienischen Politiker … von dem kenne ich etliche Parteifreunde und -freundinnen! Die hätten garantiert einiges zu erzählen. Ich wette, das gäbe eine pikante Story … Bitte lass die Matthews-Sache auf sich beruhen, Stephanie! Lass dich da nicht weiter hineinziehen!« Die Warnung intensivierte er noch, als Stephanie ihm von Weru erzählte. Rick teilte, wie sie erwartet hatte, eher ihre Skepsis als Werus Euphorie. »Ihr wollt die Orte abfahren, in denen sie vor über zwanzig Jahren vielleicht mal waren?«, fragte er ungläubig. »Steph, selbst wenn das Bergdörfer im Himalaja wären, in denen nur alle drei Jahre mal ein Fremder durchkommt, sodass sich das Auftauchen deines Vaters ins kollektive Gedächtnis eingegraben hätte … Simon und Miri sind da längst wieder weg. Die Spur ist so kalt, kälter geht’s nicht.«

Stephanie verzog das Gesicht. »Vielleicht«, räumte sie ein. »Vielleicht auch nicht. Kann doch sein, dass sie in einem der Orte noch wohnen. Oder dass sich jemand erinnert, wo sie anschließend hingezogen sind. Vielleicht haben sie sich mit jemandem angefreundet, mit dem sie noch Kontakt haben … Weru meint, Neuseeland sei eine kleine Welt – speziell das Neuseeland der Maori. Die machen nur gut sechzehn Prozent der Bevölkerung aus, das sind bei viereinhalb Millionen Neuseeländern … nicht mal eine Million …« Sie hielt inne, als ihr bewusst wurde, wie unsinnig es war, diese Fakten herunterzubeten, und Rick fiel ihr auch schon ins Wort.

»Die werden sich trotzdem nicht alle kennen«, spottete er. »Das ist purer Aktionismus, Steph, und das weißt du auch.«

»Aber es passt!«, beharrte Stephanie. »Also, die Überlegung, sie könnten im Tourismusbereich arbeiten. Unter Maori. Mein Vater … nach dem, wie meine Mutter ihn schilderte, war er sehr … friedfertig. Wenn er Matthews also wirklich getötet hat …«

»Ich denke, das steht außer Frage«, bemerkte Rick.

Stephanie biss sich auf die Lippen. »Ja«, sagte sie. »Nachdem er Matthews getötet hat, wird er sich schuldig gefühlt haben. Er wird den Wunsch gehabt haben, etwas … etwas wiedergutzumachen …«

»Indem er irgendwo Eintrittskarten verkauft oder Andenken?«, fragte Rick ungläubig.

»Indem er … indem er in einer Maori-Organisation arbeitet oder mit Delfinen oder Kiwis oder was weiß ich …« Stephanie wand sich.

»Matthews war doch kein Maori«, bemerkte Rick. »Und … Delfine und Kiwis?« Er schüttelte den Kopf.

»Was würdest du denn machen?«, fragte Stephanie verärgert. »Hast du eine bessere Idee?«

Rick schürzte die Lippen. »Also nicht jetzt auf Anhieb, ich …«

»Da hast du’s!«, triumphierte sie. »Du weißt nicht, wie du es anderweitig angehen könntest, aber wenn ich was sage, dann …«

»Deine Idee war’s doch wohl auch nicht«, bemerkte Rick. »Eher die von diesem Weru. Der offenbar persönliche Interessen hat, dieses Tagebuch zu lesen.«

»Es gibt überhaupt keinen Grund, das anzunehmen!«, fuhr Stephanie auf, obwohl sie selbst vor Kurzem noch vermutet hatte, Werus Einmischung in die Verhandlungen um Maramas Tagebuch könnten kontraproduktiv gewesen sein.

Rick verdrehte die Augen. »Jedenfalls scheint sein früherer Arbeitgeber nicht viel von ihm zu halten«, führte er an. »So wie ich das verstanden habe, hat der Dekan von Auckland dich vor ihm gewarnt. Und deine Mutter hat nie von ihm gesprochen. Also mir erscheint er als ein … hm … eher etwas fragwürdiger Ratgeber.«

Stephanie konnte selbst nicht sagen, wieso Zorn in ihr aufwallte. »Warum?«, fragte sie provokant. »Weil er sich für seine Familiengeschichte interessiert, die obendrein die Geschichte seines Volkes ist? Weil er Maori ist? Im Übrigen der einzige, der eins dieser Nationalarchive leitet. Die Namen der anderen Archivare klingen alle englisch. Ich hätte nie gedacht, dass du rassistisch denkst, Rick!«

»Was?« Rick wusste offenbar im ersten Moment nicht, was er darauf antworten sollte. Er wirkte wie vor den Kopf geschlagen. »Das meinst du jetzt nicht ernst, Stephanie«, sagte er schließlich.

Stephanie biss sich auf die Lippen. »Nein«, lenkte sie ein. »Natürlich nicht. Es ist nur, dass … jemand wie Weru polarisiert. Er fällt auf, Rick. Und eckt an …«

Rick kniff die Augen zusammen. »Na, auf dich scheint er ja einen durchschlagend positiven Eindruck gemacht zu haben«, bemerkte er angespannt. »Ich werde dich kaum davon abhalten können, mit ihm loszuziehen. Vergiss nur nicht, dass dein Vater und Miri Matthews nicht gefunden werden wollten.«

Stephanie hatte Kopfschmerzen, als sie das Gespräch beendeten. Sie ärgerte sich über sich selbst, weil sie Rick provoziert hatte, aber auch über seine vorschnellen Urteile über Weru. Es ist fast so, als wäre er eifersüchtig, dachte sie und konnte sich ein Lächeln kaum verkneifen. Eifersucht hatte in ihrer und Ricks Liebe nie eine Rolle gespielt. Sie hatten sie immer als eine erwachsene Beziehung gesehen, getragen von Freundschaft und gegenseitiger Achtung – niemals gefährdet durch plötzlich aufflackernde Leidenschaft für irgendeine Zufallsbekanntschaft!

Schon wieder Leidenschaft? Jetzt reichte es aber! Stephanie klappte entschlossen ihren Laptop zu. Sie musste sich noch überlegen, was sie anziehen sollte, wenn sie mit Weru auf die Reise ging. Natürlich etwas Praktisches. Es spielte keine Rolle, dass sie in der Designerjeans, für die sie sich schließlich entschied, und in der bunten Seidenbluse, die sie in ihrem letzten Urlaub in einer sündhaft teuren Boutique erstanden hatte, sehr gut aussehen würde.

KAPITEL 3

Weru wirkte auf unaufdringliche Weise attraktiv, als er am Morgen vor der Waikato Lodge mit geschmeidigen Bewegungen aus seinem Pick-up stieg. Er trug Lederjeans, die sich wie eine zweite Haut an seine kräftigen Beine schmiegten, und ein weißes Hemd, das seinen Teint dunkler wirken ließ. Für einen Maori war er wirklich auffallend hellhäutig, hier waren seine pakeha-Vorfahren durchgeschlagen. Clara Waters betrachtete ihn wohlgefällig, Stephanie dagegen fragte sich, wozu er einen so großen und schweren Wagen brauchte. Obwohl … das Gefährt passte zu ihm. Sie hatte sich überlegt, ihren Leihwagen in Hamilton erst mal abzugeben, was Josh und Clara Waters für sie übernehmen wollten. Sie konnte also gleich mit Weru weiterfahren. Er war etwas zu früh gekommen, sie saßen noch beim Frühstück, während er nun zum Haus herüberschlenderte.

Weru schien es nicht eilig zu haben. Als Clara ihn nach der Begrüßung einlud, sich zu setzen, kam er dem gleich nach.

»Möchten Sie noch einen Kaffee, bevor Sie starten?«, gurrte sie. »Sie arbeiten in Turangawaewae, hörte ich. Für den kingi? Interessant …«

Weru Maniapoto nahm den Kaffee wohlwollend an, ging aber nicht auf Claras Plaudereien ein. Josh, der ihn nach dem ersten Ziel der Reise fragte, fand mehr Beachtung.

»Warum ausgerechnet Paihia?«, erkundigte er sich. »Waitomo und Rotorua sind viel näher … Also, wenn Sie sich schon was davon versprechen, diese ganzen Orte anzufahren …«

Stephanie hatte beim Frühstück auch die Waters in ihre Pläne eingeweiht. Beide teilten Ricks Bedenken. Natürlich waren Miris Postkarten die einzigen Spuren, die es gab, doch sie waren unzweifelhaft kalt.

»Die Waitangi Treaty Grounds«, antwortete Weru vielsagend. »Ich denke … es wäre gut, wenn Stephanie die Ursprünge kennenlernt, den Anfang der Geschichte …«

»Aber Maramas Geschichte beginnt 1864«, wandte Stephanie ein. »Der Vertrag von Waitangi …«

»… wurde 1840 unterzeichnet«, bewies Clara Geschichtskenntnisse. »Da war das Mädchen noch gar nicht auf der Welt.«

»Ich möchte trotzdem das große Ganze im Blick behalten!«, erklärte Weru bedeutsam und wandte sich an Stephanie. »Du musst Maramas Geschichte als Teil der Geschichte meines Volkes begreifen, unseres Volkes!« Er bezog Jeff und Clara mit ein.

»Ich dachte, Sie wollten zwei Leute finden«, meinte Jeff zweifelnd. »Und so ein Buch. Also statt Geschichte zu wälzen, würde ich da vielleicht einfach Anzeigen in ein paar große Zeitungen setzen. Oder das Internet nutzen, die sozialen Netzwerke. Vielleicht sind die zwei auf Facebook …«

»Auf Facebook sind die beiden nicht«, antwortete Stephanie. »Da hab ich als Erstes nachgesehen. Keine Miri Matthews oder Wahia, kein Simon Cook und keine Clavells … Bevor wir weitere Nachforschungen übers Internet betreiben, fahren wir nach Paihia. Von dort ist die letzte Karte abgeschickt worden. Es macht also Sinn, sich den Ort vorzunehmen. Wenn wir sehr viel Glück haben, sind sie einfach dort geblieben. Die Bay of Islands muss ja sehr schön sein …«

Was das anging, waren alle einer Meinung. Josh und Clara versicherten ihr, es sei dort wunderschön. Dabei wechselten sie vielsagende Blicke. Natürlich keine Clavells im Internet, schien Josh seiner Frau zuzufunken, wenn der letzte Clavell sich inzwischen Maniapoto nennt …

Bei den meisten Männern schien Weru nicht gut anzukommen. Clara dagegen zwinkerte Stephanie zu, als sie die Unterlagen des Leihwagens von ihr entgegennahm.

»Ich beneide Sie fast ein wenig um Ihren Begleiter«, bemerkte sie. »Er ist ja ziemlich von sich überzeugt, aber er sieht unverschämt gut aus.« Stephanie ließ das unkommentiert. »Sie sollten eine Delfinbeobachtungstour machen!«, riet Clara ihr dann noch zum Abschied. »Paihia ist bekannt dafür, die Tiere sind ganz zutraulich!« Sie erntete dafür einen missbilligenden Blick von Weru.

»Wir machen keine Urlaubsreise!«, erklärte er würdevoll.

Clara lächelte spitzbübisch. »Nein?«, fragte sie.

Paihia lag weit im Norden – der letzte nennenswerte Touristenort vor der äußersten Nordspitze Neuseelands. Die Fahrt dorthin dauerte mehrere Stunden, die Stephanie und Weru allerdings nicht lang wurden. Stephanie hatte endlich Muße, die Landschaft zu genießen. Sie merkte jetzt erst, wie viel ihr entgangen war. Die Konzentration auf den ungewohnten Linksverkehr hatte ihren Tribut gefordert. Nun konnte sie sich besonders an den fremdartigen Wäldern nicht sattsehen, die abwechselnd mit Farmland und weniger exotischem Baumbestand die Straßen säumten.

»Farne und Palmen«, sagte sie lächelnd. »Das hätte ich hier gar nicht erwartet. Ich dachte, das sähe man nur an der Westküste … Regenwald eben …«

Weru zuckte mit den Schultern. »Je mehr es regnet, desto mehr Farne gibt es, je wärmer es ist, desto mehr Palmen«, fasste er die Flora seiner Heimat kurz zusammen. »Beides ist typisch für Aotearoa. Allerdings ist der Cabbage Tree nicht wirklich eine Palme. Er gehört zu einer anderen Pflanzengattung. Man kann seine Wurzeln und jungen Triebe sehr gut essen. Sie schmecken kohlartig. Daher kommt der Name. Die einzige tatsächlich einheimische Palmenart in Aotearoa ist die Nicau.«

Wörtlich übersetzt bedeutete Cabbage Tree Kohlbaum. Stephanie fand schnell heraus, dass Weru in Bezug auf Neuseeland ein wandelndes Lexikon war. Allerdings betrachtete er alles aus der Sicht der Maori – und das bedeutete, dass er niemals von Neuseeland, sondern stets von Aotearoa sprach, und auch nicht von der Nord- oder Südinsel, sondern nur von Te Ika-a-Maui und Te Waipounamu. Er interpretierte auch alles aus der Sicht seines Volkes und witterte überall Ungerechtigkeiten, wo Maori und pakeha aufeinanderstießen. Dabei konnte er sich lautstark erregen. Stephanie fehlten die Informationen, um die angesprochenen sozialen und gesellschaftlichen Probleme sachkundig mit ihm diskutieren zu können. Sie konnte ihm nur zuhören und glauben, ein Verhalten, das ihrem journalistischen Selbstverständnis entgegenlief. Schon sehr bald begann sie, Themen, die Weru aufregen könnten, gezielt zu umschiffen. Sofern das gelang, war er ein kurzweiliger Reisegefährte. Er erzählte sehr lebhaft und amüsant von seiner Arbeit, die räumliche Nähe seines Arbeitsplatzes zur Residenz des Königs brachte interessante Begegnungen mit Besuchern aus aller Welt mit sich. Als Vertreter verschiedener Maori-Organisationen war er außerdem weit gereist. Weru berichtete von Gegenden, in die man als Europäer nicht so oft kam, wie etwa den Galapagos- und den Cookinseln.

Wenn Stephanie sich nicht gerade in einem Panikanfall an ihren Sitz klammerte, was häufiger vorkam, je kleiner und ländlicher die Straßen wurden, unterhielten sich die beiden bestens. Weru reizte sein Fahrzeug in den Kurven voll aus und fuhr auf Risiko. Stephanie schwante langsam, warum jeder in diesem Land den Ehrgeiz zu haben schien, ein großes und schweres Auto zu fahren. Bei einem Zusammenstoß wäre man in Werus Toyota zweifellos nicht so gefährdet wie in Stephanies kleinem Leihwagen.

»Ich hätte nie vermutet, dass du furchtsam bist«, kommentierte Weru ihr Verhalten grinsend, als sie sich nervös vergewisserte, ob der Wagen wenigstens mit Airbags ausgestattet sei.

»Bin ich auch nicht!«, verteidigte sich Stephanie und erzählte von Rechercheaufträgen, die sie tief in die Unterwelt von Hamburg geführt hatten.

Gleichzeitig schalt sie sich für dieses Verhalten. Statt sich zu rechtfertigen, müsste sie energisch auf eine weniger gefährliche Fahrweise bestehen.

»Ein faszinierender Beruf«, urteilte Weru schließlich, was Stephanie stolz machte. Sie lenkte das Gespräch daraufhin auf Parihaka und wies auf die Leistungen der Journalisten hin, die das dort geschehene Unrecht dokumentiert hatten.

»Leider mit wenig nachhaltigem Erfolg«, bemerkte Weru. »Parihaka und Te Whiti sind heute fast vergessen. Im Gegensatz zu unseren weißen Gründervätern. Schau dir nur mal an, wie viele Orte und Straßen nach Kerlen wie Bryce, Rolleston oder Grey benannt sind. Heißt irgendein Weg nach Te Whiti oder Rewi Maniapoto?«

»Sie waren Maori«, murmelte Stephanie unangenehm berührt.

Weru stimmte zu. »Du begreifst es langsam!«, sagte er anerkennend. »Du fängst an zu verstehen, worum es geht.«

Stephanie hatte das Gefühl, zumindest Weru Maniapoto immer besser zu verstehen, und wider besseres Wissen machte sie das froh.

KAPITEL 4

Paihia wirkte auf den ersten Blick größer und vor allem weltläufiger als die meisten anderen Städte, durch die Stephanies Reise bislang geführt hatte. Viele hatten nur aus einer Durchgangsstraße bestanden, an der kaum mehr als ein Supermarkt, ein Weinladen, ein Landhandel und einige Schnellrestaurants um Kunden warben. Paihia verfügte dagegen über eine lebhafte Straßenzeile mit vielen Restaurants, Andenkenläden und etlichen Hotels und Motels. Das Zentrum bildete eine modern gestaltete Hafenanlage, in der Bänke, Spielplätze und Restaurants zum Verweilen einluden. Die örtlichen Anbieter von Ausflugsfahrten, Angeltouren und Delfinbeobachtungstouren hatten hier ihren Sitz.

Stephanie wunderte sich, dass Weru damit einverstanden war, in einem Motel abzusteigen, und nicht darauf bestand, ein von Maori betriebenes Gästehaus aufzusuchen. Sie schloss daraus, dass es einfach keins gab. Es gab auch kein Restaurant, das mit speziell neuseeländischer Küche warb. Zwar konnte man in jedem Schnellrestaurant Whitebaits essen, aber die Fladen aus zusammengepappten kleinen Fischen fand Stephanie eher unappetitlich. Schließlich entschieden sich die beiden für ein thailändisches Restaurant. Stephanie verzichtete darauf, den Betreiber – weder Maori noch pakeha – auf Miri und Simon anzusprechen, denn vor über zwanzig Jahren hatte es das Lokal mit großer Wahrscheinlichkeit noch nicht gegeben.

»Was willst du als Erstes tun?«, fragte sie Weru und kostete von dem hervorragenden, allerdings recht scharfen Essen. »Ein paar Ausflugsveranstalter sind bestimmt schon lange dabei. Aber die Angestellten werden gewechselt haben …«

Weru lächelte. Er hatte Wein bestellt und wirkte entspannt. Für ihn schien es außer Frage zu stehen, dass ihr Unternehmen von Erfolg gekrönt sein würde.

»Morgen zeige ich dir die Treaty Grounds. Da wird schon jemand sein, der sich erinnert … Dies hier ist das Paihia der pakeha, Stephanie. Morgen sehen wir das der Maori.«

Der Internetempfang im Motel war schlecht, und Stephanie nutzte das als Ausrede, Rick an diesem Abend nicht zu kontaktieren. Dabei hatte sie ihn eigentlich anrufen wollen, um ihn versöhnlich zu stimmen. Andererseits hatte ihr der Verlauf des Tages nicht gerade recht gegeben. Wenn Rick sie nach Erfolgen fragte, würde sie improvisieren müssen und sich womöglich wieder ärgern … Also schrieb sie nur rasch eine Mail, bedauerte die schlechte Internetverbindung und legte sich schlafen. Sie lechzte nach Ruhe, die Zeitverschiebung steckte ihr auch nach einer Woche noch in den Knochen. Oder war es das Klima in Neuseeland? Tagsüber kämpfte sie mitunter mit plötzlich auftretender Müdigkeit.

In der kommenden Nacht verfolgten sie allerdings erneut wilde Träume. Tätowierte Männer spielten darin ebenso eine Rolle wie Schiffe … Weru schwamm mit Delfinen … Irgendetwas zischte, und sie sah Blut … Stephanie fuhr erneut schweißgebadet aus dem Schlaf, konnte sich aus den Fragmenten ihres Traumes jedoch keinen Reim machen.

Am Morgen stand sie früh auf, duschte heiß und legte ein wenig Make-up auf. Werus anerkennendes Lächeln bei ihrem Anblick freute sie. Ihre hellen Leinenhosen und die bunte Bluse ließen ihre grauen Augen noch strahlender wirken.

Weru hatte sein Haar wieder zum Kriegerknoten gewunden und trug ein ähnliches Outfit wie am Tag zuvor – ein weites Leinenhemd zu ledernen Jeans. Eine Jacke brauchte man nicht – der Tag versprach sonnig und warm zu werden. Bei Stephanie sorgte der leuchtend blaue Himmel gleich für Ferienstimmung, sosehr sie auch versuchte, sich auf ihr eigentliches Anliegen zu konzentrieren. Sie konnte sich zwar kaum vorstellen, dass der Besuch der Treaty Grounds sie in ihrer Suche weiterbringen würde, aber interessant war er zweifellos. Der Vertrag von Waitangi beeinflusste das Verhältnis zwischen Maori und pakeha bis heute. Der Ort, an dem er geschlossen worden war, diente als nationale Gedenkstätte für beide Volksgruppen.

»So ist es jedenfalls gedacht!«, erklärte Weru, als er ihr auf dem Parkplatz der Treaty Grounds die Tür des Pick-ups öffnete. »Tatsächlich wird die Anlage hauptsächlich von Maori-Organisationen erhalten, und sie finanziert sich eigenständig. Der Staat gibt nichts dazu. Bezeichnend mal wieder! Würde es an irgendwelche Kriege erinnern …«

»Ist ja gut …«, stoppte Stephanie seinen Redefluss.

Der Tag war einfach zu schön, um erneut über die Ignoranz der pakeha zu lamentieren. Sie hatte die kurze Fahrt von Paihia zum Dokumentationszentrum genossen. Die Bay of Islands lag im strahlenden Sonnenschein und zeigte sich von ihrer schönsten Seite. Das Meer war postkartenblau, die Inselchen grün bewachsen. Schon früh am Morgen kreuzten Segelschiffe in der Bucht, Paraglider und Kitesurfer entrollten bunte Gleitschirme. Auch die Anlage der Treaty Grounds wirkte einladend. Die Gebäude lagen in einer sorgfältig gepflegten Parklandschaft. Rote tiki bewachten die Brücke zum Eingang.

Ein junges Mädchen verkaufte Eintrittskarten. »Nur Eintritt oder Führung oder Führung und Maori-Kulturschau?«, erkundigte es sich freundlich. Stephanie fiel auf, dass es blond und blauäugig war. Sicher keine Maori.

»Studentin aus Auckland«, gab das Mädchen fröhlich Auskunft, als sie nachfragte. »Ich mach das hier als Sommerjob. Möchten Sie jetzt die Führung mitmachen? Sie …«

»Sie startet gleich hier, ich weiß«, unterbrach sie Weru brüsk. »Und ja, wir werden an allem teilnehmen. Ich …«

Er nestelte einen Ausweis hervor, der ihn als Mitarbeiter von Turangawaewae auswies. Offenbar hoffte er darauf, kostenlos eingelassen zu werden. Die Studentin wirkte verunsichert.

»Da muss ich erst meinen Chef fragen«, murmelte sie, worauf Stephanie gleich darauf verzichtete, ihren Presseausweis herauszuholen. Sie würde ohnehin nicht über die Treaty Grounds schreiben, warum also sollte man ihr den Eintritt erlassen?

»Nun zahl schon das Ticket!«, forderte sie Weru auf. »Schließlich hast du mir eben noch erzählt, wie dringend das Zentrum Unterstützung braucht …«

Weru schaute sie skeptisch an. Er fragte sich wohl, ob die Bemerkung spöttisch gemeint war. Dann hatte er es jedoch eilig, sein Portemonnaie aus der Hosentasche zu ziehen.

»Ich glaub’s nicht! Da ist Aketu!«, rief er plötzlich aufgeregt und eilte auf einen stämmigen älteren Maori zu, der sich eben einer bereits wartenden Touristengruppe näherte.

»Aketu! Altes Haus! Sag nicht, du führst hier immer noch pakeha herum?«

Der Mann blinzelte verblüfft durch die Gläser seiner Brille, strahlte dann aber, als er Weru erkannte.

»Weru Maniapoto!« Er erwiderte zunächst Werus spontanen Händedruck, um den Jüngeren dann in eine Umarmung zu ziehen und den hongi mit ihm zu tauschen. »Zurück zu den Wurzeln?«, neckte er ihn. »In Begleitung?« Er musterte Stephanie und drohte Weru dann mit dem Finger. »In Begleitung einer pakeha? Das hätte ich jetzt nicht gedacht. Kommen Sie her, junge Frau, Sie müssen etwas Besonderes sein, um unseren Vorzeige-Maori vom rechten Weg abzubringen. Bisher jedenfalls hatte er nie auch nur einen Blick für pakeha-Mädchen.« Stephanie lächelte, stellte sich vor und versuchte, die Sache richtigzustellen. Der Maori – er war dunkelhäutig, und sein Gesicht zeigte die typischen Züge seines Volkes, allerdings keine Tätowierungen – zwinkerte ungläubig. »Wir können nachher noch reden!«, erklärte er dann. »Jetzt wartet erst mal meine Gruppe auf die Führung.«

Aketu hatte seine Leute erreicht und stellte sich ihnen vor. Er war, wie Weru Stephanie erzählte, schon lange im Dokumentationszentrum tätig, im Hauptberuf jedoch Geschichtslehrer. Freundlich fragte er seine Zuhörer nach ihren Nationalitäten und lächelte, als er Deutsche, Franzosen, Australier und Engländer unter ihnen begrüßen konnte.

»Ich werde mich bemühen, nicht zu schnell zu reden, damit Sie mir alle auf Englisch folgen können!«, versprach Aketu. »Und scheuen Sie sich nicht, Fragen zu stellen. Dafür bin ich da!«

Routiniert begann er, etwas über die Reliefs am Eingang zu erzählen, um dann auf die Geschichte Neuseelands einzugehen. Er sprach von der Einwanderung der Maori aus dem sagenhaften Hawaiki rund tausend Jahre zuvor und kam dann zu den ersten Begegnungen mit den Weißen, Abel Tasman und Captain Cook. Von da an nahm Weru die Aufforderung, Fragen zu stellen, ernst. Auf zum Teil provokante Art unterbrach er jedes Mal, wenn Aketu das Verhältnis von Maori zu pakeha positiv darstellte. Stephanie erschien er manchmal wie ein aufmüpfiger Schüler, der sich vorgenommen hatte, seinen Lehrer vor der Klasse vorzuführen. Aketu trug das mit Gleichmut. Er schien die Wortgefechte sogar zu genießen.

»Sie müssen wissen, dass Sie hier den Nachfahren eines berühmten Maori-Geschlechts vor sich haben, Ladys und Gentlemen«, stellte er Weru schließlich lächelnd vor. »Unzweifelhaft hat mehr als einer seiner Ahnen damals, im Februar 1840, hier gestanden, den Vertrag von Waitangi unterzeichnet …«

»… und es später bereut!«, warf Weru ein und übernahm dann kurze Zeit die Führung, indem er die mannigfaltigen Übersetzungsfehler und rechtlichen Fallen erklärte, die der Vertrag für seine Landsleute enthielt. »Auf einmal sollte alles Land der englischen Krone gehören, die den Maori aus reiner Freundlichkeit gestattete, weiter darauf zu siedeln. Natürlich verstanden die Häuptlinge das nicht. Wer hätte sich eine solche Ungeheuerlichkeit auch nur vorstellen können?«

Weru war ein mitreißender Redner. Seine Zuhörer hingen an seinen Lippen, als er danach von der Maori-Protestbewegung sprach, die sich in den Sechzigerjahren des vergangenen Jahrhunderts formiert hatte. Schließlich endete er triumphierend damit, dass sich Königin Elizabeth 1995 für den Betrug an den Maori entschuldigt habe. Stephanie sah, dass Aketu den Mund verzog. Sie argwöhnte, dass die Selbstkasteiung der Königin wohl nicht gar so ernst gemeint gewesen war, wie Weru es darstellte.

»Natürlich kann man das alles auch anders sehen als mein junger Freund hier«, übernahm Aketu die Führung wieder. »Trotz aller Mängel ebnete der Vertrag von Waitangi Maori und pakeha den Weg zu einem ganz außergewöhnlich emanzipierten Verhältnis. Vergessen wir nicht, dass wir von einer Zeit sprechen, in der Kolonialismus und Imperialismus das Normalste von der Welt waren. So, und nun folgen Sie mir doch nach draußen, damit Sie eine Vorstellung davon gewinnen, wie es damals hier zuging …«

»Außerordentlich emanzipiertes Verhältnis!«

Weru schäumte, als er Aketu und seiner Gruppe jetzt in die Außenanlagen folgte. Stephanie ließ sein Lamento unbeachtet. Sie genoss die Schönheit des Parks und bewunderte das Maori-Kriegskanu, das am Meeresufer ausgestellt wurde. Weru strich fast zärtlich über das Holz, eine Geste, die Aketu gleich erklärte.

»Unser Freund Weru Maniapoto hätte es beinahe selbst einmal gerudert!«, verriet er. »Am Waitangi-Tag wird es zu Wasser gelassen, und es ist eine große Ehre, zu den achtzig Ruderern zu gehören, die es dann in Bewegung setzen dürfen. Du gehörtest zu einer Schulmannschaft, nicht, Weru?«

Weru nickte und berichtete von einer gewonnenen Ruderregatta mit einem nur aus Maori bestehenden Team. Die Maori-Königin hatte die Jungen daraufhin eingeladen, das Kanu mit den Ehrengästen Prinz Charles und Prinzessin Diana zu rudern. Wieso er dann allerdings nur fast in den Genuss dieses Privilegs gekommen war, erzählte er nicht. Stephanie beschloss, ihn später danach zu fragen.

Nun schlenderte sie mit Aketus Gruppe über einen gepflegten Rasen, auf dem die Fahnen Englands und Neuseelands wehten, zum Fyffe House, in dem der Vertrag unterzeichnet worden war. Stephanie konnte sich gut vorstellen, wie laut und bunt es hier zugegangen war, als die Kanus der Maori am Strand gelegen und die Pferde der pakeha vor dem Haus gestanden hatten. Auch damals hatten Fahnen im Wind geweht, man hatte Feuer entzündet und gemeinsam gefeiert.

Nach einer knappen Stunde beendete Aketu seine Führung und schickte seine Gäste weiter zum Maori-Versammlungshaus.

»Ihr schaut euch den Tanz doch auch noch an, oder?«, fragte er Weru und Stephanie. »Maori-Kulturveranstaltung nennt sich das. Man kann sich nachher mit den Darstellern fotografieren lassen …« Er machte ein Gesicht, als hätte er in eine Zitrone gebissen. »Ich warte in der Cafeteria auf euch. Für einen Kaffee hab ich noch Zeit, bevor die nächste Gruppenführung beginnt.«

Die Maori-Kulturveranstaltung fand im Versammlungshaus statt, und sie glich ziemlich genau der, die Stephanie schon in Auckland im Museum gesehen hatte. Die Mädchen wirbelten ihre poi-poi, wie man die kleinen Flachsbälle nannte, zwar recht geschickt durch die Luft, und auch die Männer hatten mit den Waffen zweifellos geübt, doch keiner der Darsteller hatte besonderes musikalisches Talent.

»Leidenschaftslos findest du das?« Weru lachte, als sie sich ihm mitteilte. »Und das kommt gerade von dir? Aber du hast natürlich nicht unrecht. Das hier ist ein Job für sie, nicht mehr. Allein diese aufgemalten Tätowierungen …« Weder die jungen Krieger noch die Tänzerinnen trugen echte moko wie Weru.

Weru beklagte sich noch über den Verlust der Kultur seines Volkes, als sie Aketu im Café des Zentrums wiedertrafen. Der Lehrer schüttelte allerdings den Kopf, als Weru ihm vorhielt, Maori-Kinder müssten schon in der Schule mehr für ihre Kultur begeistert werden.

»Weru, wir leben im 21. Jahrhundert«, entgegnete er dann. »Es ist schön, wenn unsere Kinder die alten Instrumente erlernen und tanzen. Und es ist natürlich zu begrüßen, wenn sie Anstellungen im Tourismusbereich finden. Aber ehrlich gesagt blutet mir oft das Herz, wenn ich sehe, wie die jungen Leute hier herumhüpfen und sich mit den Touristen ablichten lassen, statt an die Unis zu gehen und was Richtiges zu lernen. Das ist nicht so einfach, Junge, wie dein Vater es darstellt. Maori bezeichnet eine Volkszugehörigkeit – keinen Vollzeitjob! Und Emanzipation bedeutet eben nicht, rund um die Uhr in erster Linie Maori zu sein, sondern auf Wunsch auch alles andere werden zu können! Lass uns über etwas Erfreulicheres reden! Wie geht es dir, Weru? Wie ist es in Turangawaewae? Ich hab’s damals sehr bedauert, als du hier weggingst.« Er wandte sich an Stephanie. »Weru hat hier nämlich zwei Sommer lang gejobbt. Und ich hatte gehofft, dass ihm die Stiftung eine feste Stelle anbietet, wenn er mit dem Studium fertig ist.«

Weru stieß verärgert die Luft aus. »So weit ist es dann ja nicht gekommen«, bemerkte er. »Man hat mich hinausgeworfen, wie du dich wahrscheinlich noch erinnerst …«

Aketu verzog erneut das Gesicht, doch ohne Groll. »Du hast halb nackte Demonstranten aufs Gelände gelassen, als Prinz Charles und Prinzessin Diana da waren«, erinnerte er sich. »Wenn die Wachfirma das nicht rechtzeitig herausbekommen hätte, wären die Royals beim Besuch des Kriegskanus mit Farbbeuteln beworfen worden. Es wäre ein Rieseneklat geworden. Hast du gedacht, dafür kriegst du einen Orden?«

Weru grinste. Offensichtlich amüsierte auch ihn der Gedanke an den Coup noch mehr als der Ärger über den Rauswurf.

»Den Kriegs-haka konnten wir immerhin noch aufführen, bevor sie uns abgeführt haben«, erklärte er triumphierend.

Aketu verdrehte die Augen. »Da haben alle gedacht, er gehörte zur Darbietung«, bemerkte er. »Ich denke, die Stiftung hätte dir die Jugendsünde auch irgendwann vergeben. Du hättest dich hier sehr sinnvoll einbringen können. Aber gut, nun bist du in Turangawaewae und leistest da sicher auch hervorragende Arbeit …« Es klang resigniert, und Weru schien denn auch etwas einwenden zu wollen. Stephanie nutzte jedoch die Erwähnung des Archivs, um das Gespräch auf Maramas Tagebuch zu lenken.

»Ein äußerst interessantes Zeitdokument!«, erklärte Weru aufgeregt. »Bisher haben wir leider nur ein paar Fragmente. Wenn wir es ganz in die Hand bekämen … Ich erhoffe mir davon Aufschlüsse über die Anfänge der Maori-Bewegung …«

Aketu runzelte die Stirn. »Aus den privaten Aufzeichnungen deiner Urgroßmutter? Denkst du, da hättest du schon die erste Rebellin gehabt?« Er lächelte. »Dabei war sie doch die Mutter deines reaktionären Großvaters, oder?« Er wandte sich an Stephanie. »Sie müssen den Spott entschuldigen, aber Weru stammt aus einer äußerst Maori-bewegten Familie. Seine Eltern gehörten schon zu den Anführern der Revolution, wenn man es so nennen will.«

»Wenn man es so nennen will? Unser Volk hat endlich begonnen, für seine Rechte zu streiten«, bemerkte Weru würdevoll.

Aketu stieß ihn entschuldigend an. »Nimm’s nicht übel«, sagte er freundlich. »Ich denke nur manchmal, man kann alles übertreiben. Wenn ich daran denke, wie deine Eltern damals wochenlang in diesen Maori-Kostümchen in einem der Parks in Whanganui kampiert haben … Ich war nur einmal kurz da, es regnete in Strömen, und deine Mutter rief die Götter an … Ohne größere Resonanz vonseiten der pakeha, die blieben bei dem Wetter lieber zu Hause. Die Götter wohl auch …«

Weru schüttelte den Kopf. »Der Protest in Moutoa Gardens war äußerst erfolgreich«, erklärte er gekränkt. »Mein Vater …«

Stephanie, die schon befürchtete, dass die beiden jetzt die gesamte Maori-Bewegung diskutieren würden, nutzte die Erwähnung seines Vaters, um die Sprache erneut auf ihr Anliegen zu bringen.

»Wir nehmen an, dass mein Vater und Miri das Marama-Tagebuch noch besitzen, und wir versuchen, sie zu finden. Das ist der Grund, weshalb wir hier sind. Eventuell haben sie hier ja mal gejobbt. Mein Vater war Sozialarbeiter, es machte ihm bestimmt nichts aus, öffentlich zu reden. Und er muss viel über die Maori gewusst haben. Er hätte Führungen leiten können.«

Aketu nahm den Themenwechsel gern an, schüttelte jedoch den Kopf. »Das mag sein«, räumte er ein, »aber hier wird niemand angestellt, dessen Papiere nicht absolut in Ordnung sind. Der Waitangi National Trust ist eine gemeinnützige Organisation und sehr seriös. Solltest du eigentlich wissen, Weru.« Er lächelte.

»Seriös?«, schnaubte Weru. »Befangen, willst du sagen …«

Aketu winkte ab. »Jetzt fang nicht schon wieder an«, sagte er gelassen und wandte sich dann erneut an Stephanie. »Passen Sie ein bisschen auf ihn auf, neuerdings werden die neuen Antiterrorgesetze gern auch mal auf Maori-Aktivisten angewandt. Und ich denke, der kingi wäre gar nicht begeistert, wenn er den Leiter seines Archivs aus dem Gefängnis holen müsste. Auch wenn Weru mehr redet, als Bomben zu werfen … Ich muss jetzt meinen nächsten Vortrag halten. Tut mir leid, dass ich Ihnen mit Ihrem Vater nicht weiterhelfen konnte, Miss Martens. Aber wenn Sie Saisonarbeiter suchen, dann würde ich mich eher am Hafen erkundigen. Hani zum Beispiel guckt nicht auf Papiere, erst recht nicht, wenn sich ein Mann bewirbt. Hat mir neulich noch vorgejammert, dass er nur noch halbwüchsige Mädchen in seine Crews bekommt, weil die alle verrückt nach Delfinen sind … Haben Sie schon eine Delfinbeobachtungstour mitgemacht?« Er nickte Stephanie zu. »Sollten Sie nicht versäumen …«

Damit verabschiedete er sich, bevor Weru noch irgendeinen Kommentar abgeben konnte.

KAPITEL 5

Stephanie war sehr dafür, eine Delfintour zu unternehmen. Sie glaubte zwar nicht, dass sie Miri und ihren Vater in Paihia finden würden, aber sie hatte noch nie Delfine in Freiheit gesehen, und die Bay of Islands lag verheißungsvoll in der Sonne.

Ein Blick auf die Uhr verriet Weru, dass der Katamaran, der die Touristen aufs Meer brachte, tatsächlich bald auslaufen würde.

»Wir haben gerade noch Zeit, etwas essen zu gehen«, meinte er. »Fish and Chips vielleicht. Das ist eine gute Grundlage …«

Stephanie fragte sich, wozu sie die brauchten, fand die Idee, im Hafen Fisch zu essen, aber gut. Schließlich tafelten sie in der Sonne, mit Blick auf die Arahua, die im Hafen vor Anker lag. Der ausladende Segler, frisch gestrichen in Weiß und Blau, würde die Fahrt zum Hole in the Rock motorbetrieben angehen, wie Weru erklärte. Stephanie bedauerte das, doch es ging ja nicht um die Bootsfahrt, sondern darum, die Passagiere möglichst schnell in Bereiche der Bucht zu bringen, in denen man die Delfinschulen beobachten konnte.

Hani, Captain Turore, erwies sich als muskelbepackter reinblütiger Maori mit freundlichem, rundem Gesicht, die Arme mit Seemannstätowierungen übersät. Er trug eine Kapitänsmütze zu T-Shirt und kurzen Hosen sowie Flipflops. Weru kannte er gut. Auch auf seinem Schiff, so erfuhr Stephanie, hatte ihr Freund schon gearbeitet.

»Nachdem sie ihn aus dem Zentrum rausgeschmissen hatten«, verriet der Kapitän vergnügt. Er selbst musste wohl sehr zufrieden mit Weru gewesen sein. Jedenfalls begrüßte er ihn freudestrahlend und ließ ihn und Stephanie sogar umsonst mitfahren. Als sie ihm auf seine Einladung hin auf die Brücke folgten, gab er das erste Bier aus. Weitere sollten folgen. »Auf die Delfine!«, rief er und stieß mit ihnen an. »Auf dass wir welche finden und dass sie eine gute Vorführung veranstalten.« Er wies auf seine Passagiere. »Sonst kriegen die da drüben nämlich ihr Geld zurück.« Captain Turore und seine Crew garantierten, dass die Gäste Delfine zu sehen bekamen.

»Die Tiere warten auf Sie?«, erkundigte sich Stephanie. »Leben sie immer am selben Platz?«

Der Captain lachte dröhnend und nahm einen großen Schluck aus seiner Flasche. »Nee, gar nicht, die sind ständig unterwegs. Aber das ist für uns kein Nachteil. Delfine schwimmen nicht weg, wenn sie ein Schiff sehen. Im Gegenteil, sie lieben es, beobachtet zu werden. Sie schwimmen drum herum, führen spektakuläre Kunststücke vor … Fragen Sie mich nicht, was die davon haben. Wir füttern sie nicht an, wir dressieren sie nicht, wir machen gar nichts. Man sieht übrigens auch schon mal Wale, die sind jedoch seltener. Die Tümmler dagegen … eigentlich müssten die bei uns auf der Gehaltsliste stehen.«

Stephanie nutzte die Gelegenheit, das Thema Simon und Miri anzuschneiden. Captain Turore überlegte lange, als sie ihm die Namen nannte.

»Einen Simon hatten wir hier mal«, erinnerte er sich dann. »Oder Sam … wie hieß der noch, Kutu, dieser Spillerige?« Er wandte sich an seinen Steuermann.

Stephanie spürte ihr Herz höherschlagen. Ein eher schmächtiger Mann, der ohne Papiere auf dem Schiff angeheuert hatte – das mochte ihr Vater gewesen sein. Ihre Hoffnungen wuchsen, als der Steuermann den Namen mit einem Nicken bestätigte.

»Simon, nicht? Ja, ich denke, Simon. Ist aber schon ein paar Jahre her, und lange ist der auch nicht geblieben. Verdammt, das war doch einer von diesen … weiß auch nicht, wie man die nennen soll. Völlig verrückt nach den Delfinen, ständig um sie besorgt. Ob das auch nicht zu viel für sie wäre, diese Beobachtung. Und ob sie nicht in die Schiffsschraube geraten könnten, wenn sie so mitschwämmen.«

»Können sie?«, fragte Stephanie betroffen.

Der Kapitän schürzte die Lippen. »Möglich ist das schon, ich hab’s allerdings noch nicht erlebt. Die Viecher sind flink. Und pfiffig. Flinker und pfiffiger als Simon. Der ließ es nämlich eher langsam angehen mit der Arbeit. Zwei linke Hände, der Typ … Den hätte man besser in ein Büro gesetzt. Seekrank wurde er auch ständig. Irgendwann hab ich ihn rausgeschmissen. War kein großes Ding, er hatte auch schon selbst begriffen, dass die Arbeit auf ’nem Schiff nichts für ihn war.«

»Und hat er gesagt, wo er dann hinging?«, erkundigte sich Stephanie. »War er allein unterwegs? Lässt sich das Ganze vielleicht auch zeitlich noch genauer einordnen? Die Karte, die uns aus Paihia vorliegt, ist von 1994 …«

»Von wann?« Kapitän Turore lachte. »Das meinen Sie jetzt nicht im Ernst, Mädchen! 1994 haben wir noch gar keine Delfinbeobachtung gemacht. Da war das noch gar nicht … Wie sagt man heute? En vogue.« Er grinste. »Nee, das mit unserem Simon war später. Oder hieß der doch Sam, Kuti?«

Stephanie seufzte. Hier kamen sie nicht weiter. Zumal sie jetzt auch nicht mehr nachhaken konnte, da eben sowohl Steuermann als auch Kapitän in Aufregung gerieten.

»Delfine! An Backbord!«

Der Steuermann betätigte ein Schiffshorn, und der Kapitän begann mit einer Ansage.

»Gehen Sie auch raus!«, forderte der Steuermann Stephanie auf. Er schaltete die Maschinen des Schiffes eben ab. Gleich darauf trieb das schwere Boot lautlos auf dem Wasser. »Von hier aus sehen Sie ja nichts.«

Stephanie und Weru wurden gleich darauf mit einem so faszinierenden Tanz belohnt, wie ihn auch der motivierteste menschliche Künstler nicht hätte aufführen können. Tatsächlich zeigten sich links vom Schiff die charakteristischen Rückenflossen. Zehn oder zwanzig Delfine, große Tümmler, schwammen auf das Schiff zu. Sie sprangen sichtlich voller Lebensfreude in die Luft, drehten und wendeten sich im Wasser, um zu den Menschen aufzusehen. Dann tauchten sie unter dem Boot durch, schnellten erneut aus dem Wasser. Sie schienen den Menschen dabei zuzuzwinkern.

Stephanie konnte sich vor Begeisterung kaum halten, sie meinte, noch nie etwas so Schönes gesehen zu haben wie die silbernen Delfinleiber im leuchtend blauen Meer, die Akrobatik der Tiere und ihren offensichtlichen Spaß daran, sich den Menschen zu zeigen. Als das Boot wieder anfuhr, schossen die Tümmler mit atemberaubender Geschwindigkeit nebenher. Stephanie war verzaubert. Sie strahlte Weru an, als die Tiere sich schließlich zurückfallen ließen und der Zauber verflog.

»Das war unglaublich!«, sagte sie.

»Das ist mein Land!« erklärte Weru und nahm spontan ihre Hand. »Das ist Aotearoa! So hat mein Volk es erlebt, lange bevor die Weißen kamen! Spür es, Stephanie! Spür Maramas Land!«

KAPITEL 6

Am nächsten Tag regnete es, und obwohl Stephanie dieses Mal gut geschlafen hatte, verpuffte ihre Euphorie vom Vortag, als sie die Vorstadt von Rotorua am frühen Nachmittag erreichten – Möbelhäuser und Baumärkte, Restaurantketten und Autohöfe, es sah hier kaum anders aus als in vergleichbaren Orten in Deutschland. Stephanie bestätigte das in ihrer Ahnung: Zweifellos war auch Rotorua eine größere Ansiedlung, Miri und Simon hätten wochenlang hier sein können, ohne aufzufallen.

»Nun warte doch erst mal ab«, meinte Weru, als sie mutlos die verschwendete Zeit anmahnte. »Ich hab etliche Leute angerufen. Sie hören sich für uns um. Rotorua ist übrigens so was wie die Wiege des neuseeländischen Tourismus. Getragen von meinem Volk! Die Maori waren die Ersten, die hier etwas aufzogen, und das ist bis heute so geblieben! Wir suchen uns jetzt ein Hotel, und dann zeige ich dir den Ort.«

Stephanie fragte sich, ob er vielleicht auch schon in dieser Stadt gearbeitet hatte. Möglich wäre es. Ihr war schon in Paihia aufgefallen, dass überall Studenten als Saisonkräfte angestellt waren. Zurzeit wurden sie gerade eingearbeitet, die Semesterferien hatten wohl eben begonnen.

Das Hotel, das Weru auswählte, war ein Traditionshaus, gebaut im Kolonialstil und innen herrlich plüschig möbliert.

»Es ist das älteste Haus am Platz, hier wurden schon im 19. Jahrhundert Kurgäste empfangen«, erklärte die freundliche Hausdame, bereit, den Gästen die Geschichte Rotoruas zu erzählen.

Der Ort lebte vor allem von seinen heißen Quellen. Es wurden Badekuren angeboten, die gegen alle möglichen Gebrechen helfen sollten, auch die Spaziergänge durch Geothermalparks waren ein Tourismusmagnet. Die verschiedenen Mineralien im Wasser ließen die Teiche in den buntesten Farben leuchten.

Bis zu einem Vulkanausbruch hundertdreißig Jahre zuvor hatte das Gebiet zudem über zwei Attraktionen verfügt, die als Naturweltwunder gegolten hatten – die pinkfarbenen und weißen Sinterterrassen. Ihre Vermarktung hatte ganz allein in den Händen zweier Maori-Stämme in der Te Wairoa Bay und in Ohinemutu gelegen.

»Nachdem die Terrassen zerstört wurden, übernahmen wieder die pakeha«, erklärte Weru bitter. »Sie wurden bei der Landvergabe bevorzugt, bauten Hotels und Bäder … Immerhin blieb den Maori die Unterhaltung. Wir schauen uns heute Abend eine Darbietung an …«

Stephanie stöhnte. »O nein, nicht schon wieder so ein … Wie nennen sie das? Powhiri? Es ist doch immer das Gleiche, und ehrlich gesagt, für mich ist euer haka mehr Geschrei als Gesang. Ja, ich weiß, er sollte Feinde abschrecken. Aber ich hab das jetzt zweimal gesehen, noch mal brauche ich es nicht!«

Weru lachte. »Dieses Mal wird es anders, lass dich überraschen! Es gibt ein Essen aus dem hangi. Das musst du probiert haben. Du weißt schon, das sind diese Erdöfen …«

Ein Essen, das für Neuseeland typisch war, interessierte Stephanie schon eher. Sie hatte oft davon gelesen, dass man in vielen Gebieten auf der Nordinsel Vulkanaktivität zum Garen von Speisen nutzen konnte. Und sie war die Schnellimbisse und asiatischen Restaurants leid.

Die Rezeptionistin wies Stephanie, Weru und andere Gäste darauf hin, dass es einen Shuttleservice zu den Maori-Vorführungen gebe. Die verschiedenen Anbieter – es gab drei oder vier – holten die Interessenten mit eigenen Bussen ab. Weru bestand allerdings darauf, selbst zu fahren.

»Ich kenn die Leute, Stephanie, und ich hab keine Lust auf das Touristengetue. Wir fahren ein bisschen früher hin, trinken schon mal ein Bier mit denen, stellen ihnen ein paar Fragen … Wenn Miri und Simon hier waren, erinnern sich die Maori bestimmt. Das sind Familienbetriebe oder Dorfgemeinschaften, die Touristenattraktionen auf die Beine stellen. Da kennt jeder jeden, wenn einer neu dazukommt, fällt das auf.«

Stephanie nickte und dachte an Ricks Bemerkung, dass Miri und Simon wahrscheinlich gerade nicht hatten auffallen wollen. Sollten sie sich also wirklich in einem Familienbetrieb einen Job gesucht haben? Wie viele Fremde stellten solche Betriebe überhaupt ein? Fragen über Fragen, und keine Antworten in Sicht, die geeignet waren, ihre Skepsis abzubauen.

Die Veranstaltung fand im Arawa-marae statt, ein großes Schild informierte über die Angebote der Ihenga-Maori. Stephanie glaubte allerdings nicht, dass hier jemand wohnte. Eher schienen ihr sämtliche Gebäude und Bühnen, die zu der kleinen Ansiedlung gehörten, speziell für die Veranstaltungen angelegt. Zwar gab es tiki und Schnitzereien, aber das Versammlungshaus erinnerte mehr an eine große Scheune, die für ein Dorffest hergerichtet worden war, als an die Häuser, die sie in Waitangi und im Museum gesehen hatte. Natürlich musste man sich auch nicht die Schuhe ausziehen, bevor man eintrat, wie das sonst gefordert wurde.

Bislang schien sich noch niemand in dem Gebäude aufzuhalten, erst auf den zweiten Blick sah Stephanie eine junge Frau an der Bar. Sie saß auf einem Hocker vor einem Spiegel und bemalte gerade ihr Gesicht mit den traditionellen moko.

»Ihr seid zu früh«, beschied sie die Besucher. »Wir fangen erst in einer knappen Stunde an. Wie seid ihr überhaupt reingekommen?« Die junge Frau sah skeptisch auf, doch dann ging ein Strahlen über ihr Gesicht. »Weru! Was machst du denn hier?«

Gleich danach lagen sich die beiden in den Armen und tauschten ein paar rasche Worte auf Maori. Stephanie fiel auf, dass dies der erste Ort war, an dem sie die Sprache hörte. Bislang kannte sie nur wenige Worte wie Kia ora, guten Tag, oder haere mae, willkommen, sowie Lieder und Gedichte. Weru stellte ihr nun die junge Frau vor.

»Das ist Aweiku … oder Jenna … Ich weiß, sie bevorzugt den pakeha-Namen …« Bevor er das weiter ausführen konnte, gesellten sich jetzt weitere Menschen zu ihnen, jüngere und ältere, solche in traditionellen Kostümen und andere in Jeans. Eine ältere Frau umarmte Weru besonders herzlich, befragte ihn aufgeregt zu Stephanie und stellte sich ihr auf Englisch als seine Tante Hermine vor.

»Die Cousine meiner Mutter«, erklärte Weru und wies dann großzügig in die Runde. »Über sieben Ecken bin ich hier mit so ziemlich jedem verwandt.«

Er hatte schon eine Bierflasche in der Hand und redete eifrig auf seine Cousins und Großcousins ein. Stephanie bekam einen Weißwein und fand sich schnell von den Männern getrennt im Kreis der Frauen wieder, die eben dabei waren, den großen Raum für den Empfang der Gäste vorzubereiten. Die Tische wurden gedeckt und mit Programmen und Platzkarten versehen.

»Die Leute nehmen erst einen Drink, dann findet die Darbietung statt, und inzwischen bauen wir hier ein Buffet auf«, sagte Hermine. »Mit dem hangi-Essen als Mittelpunkt. Willst du mal sehen?« Stephanie ließ sich das nicht zweimal sagen, sie folgte Werus Tante nach draußen. Der Erdofen war mit dicken Matten abgedeckt, die Hermine nun kurz für Stephanie lüftete. In mit Alufolie ausgelegten Pfannen garten große Mengen von Hühnerbeinen, Lammkeulen, Kartoffeln und kumara. »Früher hat man das Essen in Körbe gefüllt, das schmeckte noch mal anders«, erläuterte Hermine. »Auf den Fidschis wurde es in Blätter gewickelt. Es gibt verschiedene Möglichkeiten, im Erdofen zu garen. Dies hier ist die einfachste und hygienischste. Das ist wichtig. Wir müssen ja sämtliche Auflagen für Restaurantbetriebe erfüllen.«

Stephanie lächelte. »Aber der Erdofen wird nicht heimlich mit Gas befeuert?«, vergewisserte sie sich.

Hermine lachte. »Nein, das garantieren wir. Wäre auch Energieverschwendung. Hier blubbern überall heiße Quellen, die Vulkanaktivität ist allgegenwärtig. Wart ihr schon im Thermalbad? Das Polynesian Spa ist ein Muss in Rotorua … Wie lange bleibt ihr überhaupt? Und du musst mir erzählen, wie du Weru kennengelernt hast. Dass der hier mit einer pakeha auftaucht, ist eine kleine Sensation. Bisher dachten wir immer, er registriert gar keine weißen Frauen. Oder bist du Maori?« Sie musterte Stephanies dunkles Haar.

Stephanie verneinte und wies darauf hin, dass sie mit Weru lediglich eine Art Interessengemeinschaft verband. Während sich Hermines Gesicht skeptisch verzog, berichtete sie von ihrer Suche nach Miri und Simon und löste sofort Hilfsbereitschaft aus.

»Eine Miri hatten wir mal als Aushilfe«, erinnerte sich Hermine. »Und in einem der Andenkenläden in Whakarewarewa hat auch mal eine gearbeitet. Kann sein, dass die sogar noch da ist … Ja, richtig, sie hat den Sohn von Kore Keefer geheiratet. Und ich glaube, bei Clearwater Cruises haben sie eine Miri im Büro … oder hieß die Mary?«

»Irgendein Simon?«, fragte Stephanie ohne große Hoffnung.

Hermine schüttelte den Kopf. »Weiß ich nicht. Aber wenn Weru sagt, die Jungen hören sich für ihn um, dann machen die das auch. Ist nur nicht so einfach. Wann soll das gewesen sein mit diesen Ansichtskarten?«

Stephanie zeigte ihr verlegen die Postkarten. »Wir hatten natürlich gehofft, dass sie später … na ja, vielleicht zurückgekommen sind und länger hier gelebt haben. Oder … das ist doch hier so eine Art Zentrum der Maori-Kultur. Vielleicht gibt es ja ein Archiv, in dem das Tagebuch verwahrt wird …« Das war Stephanie gerade erst eingefallen. Sie erntete dafür allerdings eher Mitleid als Zustimmung.

Hermine schüttelte entschieden den Kopf. »Zentrum der Kultur? Na, ich weiß nicht! Was wir hier machen, ist doch keine Kunst. Wir tanzen ein bisschen, zeigen unsere Waffen und Musikinstrumente … Echte tohunga, weise Frauen oder Männer, die dem Ganzen wirklich noch Leben einhauchen können, die der Putorino die Geisterstimme entlocken und die den karanga so laut ausstoßen, dass Himmel und Erde erbeben, die zeigen ihre Kunst nicht jeden Abend vor Touristen. Das würde sie entweihen. Unsere Kultur hat eine starke spirituelle Komponente. Und die, tut mir leid, die sparen wir hier aus.« Sie lächelte bedauernd. »Nun komm, ich höre die ersten Busse. Unsere Gäste sind bald da und möchten lernen, wie man haere mae und kia ora ausspricht.«

Die jüngeren Frauen hatten sich bereits an der Tür zum Speisesaal postiert, lächelten, grüßten und teilten die eintreffenden Gäste langen Tischen zu. Inzwischen waren sie alle geschminkt und trugen traditionelle Maori-Kleidung. Alles war perfekt organisiert. Stephanie war beeindruckt von der Professionalität, mit der die Leute empfangen und bedient wurden. Sie trank noch ein Glas Wein mit ein paar Deutschen, die alle an einem Tisch platziert worden waren – auch das eine beeindruckende logistische Leistung –, und wartete auf Weru, der allerdings nicht erschien.

»Geh einfach mit deiner Tischgruppe«, meinte Hermine, als die Gäste nun herausgebeten wurden, um der Ankunft eines Maori-Kriegskanus beizuwohnen. »Weru findet dich dann schon …«

Stephanie schloss sich also ihren Landsleuten an, die, geführt von einem der Maori-Mädchen, einen gut ausgebauten Weg zu einem Fluss entlangschlenderten. Sie war ein wenig verstimmt. Wenn sie nun schon wieder einem powhiri beiwohnen sollte, so hatte sie wenigstens auf Werus Gesellschaft gehofft. Zumal der Abend bisher wenig gebracht hatte. Miris und Simons Spuren in Rotorua waren genauso kalt wie die in Paihia.

Und nun würde sie ein Kriegskanu sehen … Stephanie zwang sich, der Sache etwas Komisches abzugewinnen, zumal auf einmal martialische Gesänge vom Fluss herüberschallten. Das rot bemalte Kanu tauchte zwischen den Bäumen auf. Natürlich war es wesentlich kleiner als das echte Kriegskanu in Waitangi. Mit den zehn oder zwölf Männern, die es ruderten, war sicher keine Schlacht zu gewinnen. Immerhin klang ihr Gesang melodischer als der vieler anderer Sänger, die Stephanie in Auckland und Paihia gehört hatte. Jemand gab mit scharfer Stimme Anweisungen, führte die Männer durch das Anlegemanöver, wies sie an, die Ruder sinken zu lassen, ihre Waffen zu nehmen und das Kanu an den Strand zu ziehen. Der Anführer war größer als die anderen, schlanker und doch kräftiger, sein Haar war zum Kriegerknoten gewunden, und sein Oberkörper zeigte imponierende Muskeln. Stephanie wollte ihren Augen kaum trauen, als sie Weru Maniapoto erkannte. Keine aufgemalten moko, sondern echte, kein ungeschicktes Tapsen über den Weg hinauf zur Bühne, sondern der geschmeidige, tänzerische Gang des Kriegers …

Sie folgte den anderen Zuschauern jetzt voller Spannung. Was für Überraschungen hielt Weru wohl noch bereit? Es sah ganz so aus, als würde er auch beim powhiri eine Rolle übernehmen.

Die Aufführung fand nicht im Speisesaal statt, sondern in einem kleinen überdachten Theater – man war hier für jedes Wetter gerüstet. Auf der Bühne ein stilisiertes Lager – Hütten, tiki, Feuer, die allerdings von Gasflaschen gespeist wurden. Ein paar Männer und Frauen machten sich daran zu schaffen. Wie bei jeder dieser Veranstaltungen erklärte nun einer der Männer, man werde für die Touristen ein traditionelles powhiri nachspielen.

»Wir sind der Stamm, ihr seid die Gäste!«, sagte er fröhlich. »Ein wandernder Stamm, geführt von seinem Häuptling. Wir brauchen also erst mal einen Häuptling …«

Der Mann sah sich suchend unter den Touristen um, doch bevor er jemanden auswählen konnte, trat eine der Frauen von den Feuern zu ihm. Es war das Mädchen, das Weru als Aweiku beziehungsweise Jenna vorgestellt hatte.

»Auf besonderen Wunsch eines guten Freundes werden wir heute eine Häuptlingsfrau wählen«, sagte sie mit melodischer Stimme. »Und das ist nicht etwa unrealistisch. Es hat immer weibliche Stammesführer gegeben, bevor die pakeha kamen …« Die Augen der jungen Frau blitzten kämpferisch, als sie die Unterdrückung der Frauen durch die weißen Eindringlinge anprangerte. Stephanie hatte schon in Waitangi gehört, dass man die weiblichen Clanführer nicht zur Unterzeichnung der Dokumente zugelassen hatte, woraufhin die Maori-Männer die Chance gleich genutzt hatten, die zweifellos aufmüpfigen Kriegerinnen durch Geschlechtsgenossen zu ersetzen. Was das anging, wurden sich Männer aus beliebigen Kulturkreisen schnell einig. »Unsere ariki heißt heute Steph-Ani!«

Die junge Frau wandte sich lächelnd an Stephanie, die das schon befürchtet hatte. Der Freund war selbstverständlich Weru, und sie folgte erwartungsvoll, als Aweiku sie nun entschlossen nach vorn winkte. Mit halbem Ohr lauschte sie den Erklärungen zum weiteren Ablauf. Das powhiri begann mit einem provozierenden Kriegstanz, bei dem die Gäste keine Angst zeigen durften, dann wurde ein Farnwedel auf den Boden gelegt, den Stephanie aufheben und dem Häuptling des Stammes übergeben musste. Ein Zeichen dafür, dass man in Frieden kam. Stephanie wusste, dass ein Maori-powhiri eigentlich nicht so schnell vorbei war. In alten Zeiten hatte es Stunden gedauert, bis sich die beiden Stämme ausreichend beschnuppert hatten, um einander zu akzeptieren. An diesem Abend musste man das natürlich abkürzen. Gelassen wartete sie auf den Tanz der Krieger und war kaum überrascht, als Weru sich aus der Gruppe der Männer am Feuer löste und vor ihr aufbaute. Er kniete zunächst auf der Erde nieder, nahm etwas davon zwischen die Finger, schien es zu kosten und explodierte dann in einem Tanz. Er warf den Kopf zurück, bleckte die Zähne, stieß die Zunge aus dem Mund und schnitt Grimassen. Sein Ausdruck war bedrohlich, fast hasserfüllt.

Und dann hatte er plötzlich mere, Kriegskeulen aus Jade, in seinen Händen. Er wirbelte damit herum und näherte sich Stephanie so, als gedächte er ihr gleich den Kopf abzuschlagen. Sein Gesang war leise und eindringlich, kein Geschrei, eher wie ein Zischen. Während des gesamten Tanzes hielt er die Spannung. Stephanie und sicher auch alle anderen Zuhörer waren zutiefst berührt, als er schließlich endete und wieder auf die Knie sank. Es wirkte, als hätte ein Puppenspieler die Marionette abgelegt. Doch bevor das Publikum noch Atem holen konnte, erhob Weru sich erneut. Sein Gesicht zeigte jetzt einen ernsten, doch nicht mehr bedrohlichen Ausdruck.

»Seid willkommen beim Stamm der Ngati Whakaue«, sagte er, auf Englisch, was ungewöhnlich war. Bislang war die Begrüßungsrede des Häuptlings immer kurz und auf Maori gehalten worden. »Wir kamen einst mit dem Kanu Aotea nach Aotearoa. Mohau ist der Berg. Kaituna ist der Fluss. In unserem Stamm glüht das Feuer der Lavaberge. Ihr seid willkommen, wenn ihr in Frieden kommt, doch wir werden euch zu Asche verbrennen, wenn ihr es wagt, uns zu bekämpfen!«

»Jetzt du!«, sagte Aweiku-Jenna aufmunternd zu Stephanie.

Sie war während Werus Tanz neben ihr stehen geblieben, fast als wollte sie ihr Mut machen – oder um sich im Glanz des Tänzers zu sonnen und vielleicht von ihm bemerkt zu werden? Die beiden hatten bei ihrer Ankunft im marae sehr vertraut miteinander gewirkt.

Stephanie überlegte kurz. Auch diesen Teil des Rituals kannte sie inzwischen. Der Häuptling der Gäste hatte sich kurz vorzustellen und vielleicht einen Fluss und einen Berg zu nennen, der mit seiner Heimat verbunden war.

»Mein … mein Name ist Stephanie«, begann sie etwas heiser. »Und ich komme aus …« Sie wollte Hamburg sagen, die Elbe nennen und erklären, dass es in der Nähe ihrer Heimatstadt keine nennenswerten Berge gab, aber dann passierte irgendetwas mit ihr, als sie Weru ansah, als ihr Blick den seinen traf … »Ich … ich wurde in Wellington geboren, in der … der Stadt, die ihr Maori Te Whanganui-a-Tara nennt …« Bis vor ein paar Minuten hätte Stephanie den Maori-Namen nicht nennen können. Natürlich musste sie ihn als Kind mehrfach gehört haben, ihre Mutter hatte ihn ihr sicher genannt in jenen ersten Jahren ihres Lebens, die sie vergessen hatte. »Die … Berge … Nun, es gibt den Mount Victoria, aber ich weiß keinen Fluss. Und ich bin … also meine Mutter ist … mit der Queen Elizabeth nach Aotearoa gekommen.«

Weru und die anderen Maori schauten sie verwundert an. Es war heute nicht mehr üblich, Neuseeland mit einem Schiff anzufahren – Stephanie selbst war ebenso überrascht von dem, was da plötzlich aus ihr hervorbrach. Tatsächlich hatte Helma Martens während der Semesterferien als Zimmermädchen auf der Queen Elizabeth gejobbt und dabei einen ersten kurzen Blick auf ihre Trauminseln werfen können. Natürlich hatte sie Stephanie irgendwann davon erzählt, aber über Neuseeland hatten Mutter und Tochter seit Jahrzehnten nicht mehr gesprochen. Stephanie hatte sich auch nicht an die Queen Elizabeth erinnert. Ihr Herz begann wild zu pochen. Sollte ihre Erinnerung zurückkommen? Würde sie sich gleich auch an Einzelheiten aus ihrem eigenen Leben erinnern?

Doch ebenso plötzlich, wie sich der Vorhang vor der Vergangenheit gelüftet hatte, senkte er sich wieder. Stephanie wusste nicht weiter, sie hatte ihre Aufgabe auch zur allseitigen Zufriedenheit erfüllt. Rasch hob sie den Farnwedel auf, überreichte ihn Weru und fuhr zusammen, als ihre Hände sich dabei streiften.

Sein Blick war einladend, liebevoll. »Du bist angekommen, Stephanie …« Sie wusste nicht, ob er es wirklich sagte oder ob die Worte nur in ihrem Kopf erklangen. »Willkommen in Aotearoa …«

KAPITEL 7

Das weitere powhiri vollzog sich ähnlich unspektakulär wie die Vorführungen in Auckland und Waitangi. Nur noch einmal griff Weru in das Geschehen ein. Als ein Maori-Liebeslied angekündigt wurde, zog er seine Tante ins Zentrum der Bühne, nannte sie bei ihrem Maori-Namen und drückte ihr eine kleine Flöte in die Hand.

»Du musst spielen, Heremini! Sonst glaubt keiner, dass Hinemoa dem Ruf von Tutanekais Flöte folgte …«

Und dann erzählte er mit seiner tiefen, betörenden Stimme die Geschichte eines Liebespaars aus verfeindeten Stämmen, das sich auf einer Insel traf, nachdem die junge Frau dem Klang der Flöte des Geliebten nicht widerstehen konnte. Hermine spielte dabei die unscheinbare kleine Koauau so ergreifend schön, dass viele Frauen am Ende Tränen in den Augen hatten. Die junge Frau, die Stephanie durch die Zeremonie geführt hatte, sang anschließend das Liebeslied – nicht übermäßig talentiert, doch mit Leidenschaft. Werus Mittun hatte die Vorführung der Maori auf ein erheblich höheres Niveau gehoben als die anderer Kulturveranstaltungen, die Stephanie bisher gesehen hatte. Wer auch nur ein bisschen Sinn dafür hatte, erahnte jetzt das spirituelle Potenzial, das ein wahres powhiri in sich trug – erst recht, als Hermine den karanga ausstieß, den Schrei, der den Stamm und seine Gäste vor den Göttern zu einer Einheit verband. Gewöhnlich sang irgendeine Mitwirkende ausdruckslos die traditionellen Worte, doch Hermine gab ihnen Bedeutung. Stephanie zumindest hatte das Gefühl, als würde ein Band geknüpft zwischen ihr und Werus Volk. Oder nur zwischen ihm und ihr?

Weru kam wieder zu ihr, als das Essen serviert wurde. Er war schnell, wahrscheinlich, weil er sich der Pflicht der Mitwirkenden, sich nach der Show mit den Besuchern fotografieren zu lassen, entzogen hatte. Aber er hatte geduscht oder war in den Fluss gesprungen, jedenfalls war er sauber und hatte den Kriegerknoten gelöst, sein Haar gewaschen. Ein Lederband hielt es im Nacken zusammen. Als Weru Stephanie erreichte, winkte er sie rasch an einen Seitentisch. Er hatte ganz offensichtlich keine Lust, als einer der Mitwirkenden erkannt zu werden. Dafür bediente er Stephanie und brachte ihr Wein und Süßkartoffeln und Fleisch aus dem hangi. Als sie zunächst vorsichtig probierte, fragte er sie, ob es ihr schmecke. Ob ihr die Show gefallen habe, fragte er nicht, das schien er als selbstverständlich vorauszusetzen.

Stephanie fand den Geschmack der Speisen etwas befremdlich. Ein Gewürz oder die Art der Zubereitung ließ vor allem das Gemüse etwas rauchig schmecken. Was das Fleisch anging, so hatte sie das Gefühl, dass man dem Brauchtum nicht gerecht wurde – weder Huhn noch Lamm hatte in der traditionellen Ernährung der Stämme eine Rolle gespielt.

»Wir können kaum die letzten Kiwis schlachten, die hier herumflattern!« Hermine lachte, als Stephanie sie darauf ansprach. »Was meinst du, wie viele Leute wir jeden Abend verköstigen? Hundert sind es mindestens. Und alle wollen so wenig wie möglich bezahlen. Da müssen wir scharf kalkulieren und uns zudem daran orientieren, was die Leute mögen. Mit Lamm und Huhn macht man nichts falsch …«

Das stimmte natürlich. Stephanie beeilte sich dann auch, das Essen zu loben. Das Buffet war reichhaltig, es gab ausreichend Angebote auch für Vegetarier und diverse Nachspeisen für Süßschnäbel.

»Wie meine Tante schon sagt, wir können den Leuten keine Kiwis vorsetzen oder Echsen am Spieß braten«, meinte Weru, als sie ihn auf der kurzen Fahrt zum Hotel noch einmal auf die Brauchtumspflege ansprach. »Es gibt aber anspruchsvollere Programme. Viele Stämme bieten naturkundliche Wanderungen an, und in einigen marae gibt es Schnupperwochenenden, in denen die Leute an unserer Kultur und unserer Philosophie teilhaben können. Das bucht nur kaum jemand. Wofür ich den Deutschen, Franzosen und was weiß ich woher die Leute heute Abend alle kamen, keinen Vorwurf mache. Die weißen Neuseeländer sollten sich allerdings dafür interessieren. Und wenn sie es nicht tun, dann müsste man sie zwingen. Ich frage mich, warum Maori-Brauchtum nicht Teil des Schulunterrichts ist.« Weru fuhr das Auto, wie immer mit Schwung, auf den Parkplatz des Hotels.

»Wie ist es? Trinken wir noch ein Glas zusammen?« Galant öffnete er Stephanie die Autotür. Er hatte den Wagen direkt vor der blau-weiß gestrichenen Holzveranda abgestellt. »Ich hab was mitgebracht …« Weru förderte eine Flasche von dem Weißwein zutage, den Stephanie eben im marae getrunken hatte. »Dein Zimmer oder meins?« Die Zimmer gingen direkt von der Veranda ab, sie mussten die Lobby nicht durchqueren, um sie zu erreichen.

Stephanie fühlte sich ein wenig überrumpelt. Lieber hätte sie den Drink an der Bar genommen, aber es war nach elf Uhr abends. Da hatten allenfalls noch in Auckland oder Wellington die Bars geöffnet.

»Ich weiß nicht … ich … Mir geht das alles ein bisschen schnell«, sagte sie schließlich und suchte nach ihrem Schlüssel. »Versteh mich richtig, das war … das war wunderschön heute. Trotzdem …«

Weru hob die Hände, weit entfernt, ihr etwas übel zu nehmen. Ernst nahm er die Ablehnung jedoch auch nicht. »Es geht um ein Glas Wein, Stephanie, nicht um Sex«, sagte er gelassen. »Womit ich nicht gesagt haben will, dass ich zu Letzterem Nein sagen würde. Du … bist schön, du bist klug, wir haben eine gemeinsame Mission. Also was spricht dagegen?«

Stephanie lächelte unbeholfen. »Die … äh … Leidenschaft?«, fragte sie und wusste nicht, ob sie ihm oder sich selbst die Frage stellte. »An der es mir oft etwas mangelt, wie du schon mehrfach anmerktest.«

Weru lachte. »So viel fehlt da nicht mehr«, bemerkte er. »Du beginnst zu glühen, Stephanie. Du beginnst das Land mit meinen Augen zu sehen. Mit Maramas Augen. Das wird uns auch bei der Suche nach dem Tagebuch helfen. Du lernst, mit dem dritten Auge zu sehen …«

»Wie die Tuatara?« Stephanie musste nun auch lachen. Sie stellte sich die Echse mit ihrem Scheitelauge vor. »Jetzt hör aber auf, gleich beschwörst du noch die Geister! Also gut, ein Glas …«

Sie schloss ihr Zimmer auf, in dem sich, wie in praktisch jedem neuseeländischen Hotel, schnell Weingläser fanden. Auch ein Wasserkocher, Kaffee und Tee sowie die zugehörigen Tassen gehörten zur Grundausstattung.

Weru öffnete die Weinflasche und füllte die Gläser, während Stephanie rasch ihre E-Mails checkte. Und als hätte irgendjemand im fernen Deutschland einen sechsten Sinn dafür entwickelt, wann Stephanie nach Hause kam, blinkte am Laptop das Skype-Signal auf.

»Ein Anruf …«, sagte sie, zögerte jedoch, ihn entgegenzunehmen. »Weru … würdest du …«

»Soll ich ins Bad gehen?«, fragte Weru belustigt.

Stephanie hätte ihn eigentlich lieber nach draußen geschickt. Natürlich war es im Grunde egal, ob er den Anruf im Bad oder auf der Terrasse abwartete. Den Wortlaut würde er ohnehin nicht verstehen. Nur dass Letzteres etwas weniger … Heimliches oder Intimes gehabt hätte.

Trotzdem sagte sie nichts, als er jetzt mit süffisantem Grinsen im Badezimmer verschwand. Wie erwartet war es Ricks Gesicht, das auf dem Bildschirm erschien.

»Wo hast du denn gesteckt, Steph?«, fragte er freundlich besorgt. »Ich hab dich schon dreimal angerufen.« Stephanies erster Impuls war, seinen Kontrollzwang zu rügen, doch dann beherrschte sie sich. Nichts deutete auf Misstrauen hin. Dennoch kämpfte sie mit der Ungeduld, als sie ihm jetzt von den Maori und der Vorführung erzählte. Dabei drehte sie den Laptop möglichst unauffällig von der Badezimmertür weg. Man konnte nicht wissen, was Weru noch einfiel. Es wäre jedenfalls mehr als peinlich, würde er plötzlich ins Bild kommen.

»Noch mal Maori-Brauchtum?«, erkundigte sich Rick etwas verwundert. Ihre bisherigen Berichte waren von Begeisterung weit entfernt gewesen. »Reicht dir das nicht langsam? Ich hab’s mir inzwischen im Internet angesehen. Also für mich wäre einmal genug.«

Stephanie lachte nervös und berichtete von Werus Verwandten und Freunden, ließ die spirituelle Komponente, die sie dem powhiri endlich abgerungen hatte, aber ebenso aus wie Werus Beteiligung daran und das kurze Aufblitzen ihrer verschütteten Erinnerungen. Dafür bauschte sie die Anhaltspunkte in Bezug auf Miri und Simon auf, die sich im Gespräch mit den Maori noch ergeben hatten. Tatsächlich kannte fast jedes Familienmitglied Leute mit diesen Vornamen, die in der Tourismusindustrie rund um Rotorua arbeiteten oder gearbeitet hatten.

»Wir … wollen morgen auf jeden Fall noch bleiben«, sagte Stephanie schnell. »Jedenfalls sind alle sehr hilfsbereit. Und ich denke … Doch, ich denke, es ist einfach nur eine Frage der Energie, die man aufwendet. Wenn wir lange genug suchen, wenn wir es wirklich wollen, dann … dann finden wir sie auch …«

Kaum dass sie es ausgesprochen hatte, erschrak sie vor ihren eigenen Worten. Was zum Teufel hatte sie da eben gesagt? Hatte sie mit Leidenschaft und Esoterik argumentiert, wo Gelassenheit und logisches Denken angesagt gewesen wären? Rick musste sie für verrückt halten!

Sie sah, wie ein Schatten über sein Gesicht flog – er musste wohl erst mal verdauen, was er da gehört hatte –, und empfand plötzlich Panik. Alles wurde zu viel für sie … Rick auf dem Bildschirm … Weru im Bad … Sie erschrak, als sie meinte, aus dem Badezimmer etwas zu hören. Was ging da vor? Sie verstand nicht, warum sie auf einmal Angst fühlte, und erst recht nicht, was sie dazu bewog, der Unterhaltung mit Rick entfliehen zu wollen. Ohne nachzudenken, unterbrach sie die Verbindung, täuschte technisches Versagen vor, um das Gespräch zu beenden.

Schwer atmend saß sie vor dem dunklen Bildschirm. Was war nur mit ihr los? Wieso konnte sie sich Ricks Nachfragen nicht einfach stellen? Ihr Vorgehen mit ihm gemeinsam diskutieren, wie sie das in Deutschland bei tausend Recherchen getan hatte? Natürlich war ihr klar, dass ihr dieses Mal die vernünftigen Argumente fehlten. Sie konnte nicht erklären, was sie in Rotorua und an Weru Maniapotos Seite hielt …

Ihr Herz klopfte immer noch heftig, als Weru aus dem Bad trat. Sie erschrak, als der hochgewachsene Mann im Licht erschien. Die moko ließen ihn plötzlich fremd und bedrohlich wirken, Stephanie wurde schwindlig … Doch dann lächelte Weru und griff nach der Weinflasche.

»Dein … Freund?«, fragte er leise. Stephanie wollte sagen, dass ihn das nichts angehe, dann hielt sie nur nervös ihr Glas hin. Sie trank hektisch, nachdem er es gefüllt hatte. Und zitterte, als Weru es ihr kurz entschlossen aus der Hand nahm. »Vergiss ihn jetzt einfach mal«, sagte er. »Vergiss jetzt einfach mal alles, was war … Lass dich ein auf das, was ist …«

Sie wusste nicht, ob sie das wirklich wollte, aber sie hielt still, als er sie küsste.

KAPITEL 8

Stephanie fühlte sich erregt, wach, aufgebracht – und schuldig, als Weru schließlich ging. Sie hatte nicht gleich mit ihm geschlafen, und er hatte sie nicht dazu gedrängt. Die Küsse und Zärtlichkeiten, die sie getauscht hatten, genügten allerdings für den Tatbestand des Betrugs an Rick. Nervös schaltete sie alle Lampen ein, suchte den Wein und füllte noch einmal ihr Glas. Die Flasche war noch fast voll. Der Alkohol würde helfen, sie zu beruhigen.

Es waren nicht nur Werus Küsse und seine Berührungen, die sie in eine nicht abklingen wollende Erregung versetzt hatten. Es waren auch die plötzlich aufgetretenen Erinnerungen, die Gefühle für ihr altes neues Heimatland, die sich mit denen für Weru mischten … Was geschah nur mit ihr? Ihr Herz raste, ihre Haut brannte … Sie konnte jetzt nicht schlafen gehen. Sie musste unbedingt mit jemandem reden. Mit zitternden Fingern wählte sie Lisas Nummer in der Redaktion.

»Bitte geh ran«, murmelte sie. Es war nach Mitternacht – um die Mittagszeit in Deutschland. Gut möglich, dass die Freundin am Schreibtisch saß. Allerdings konnte sie auch irgendwo zu Recherchezwecken unterwegs sein.

»Redaktion Lupe. Lisa Grünwald am Apparat!« Stephanie atmete auf, als sie Lisas fröhliche, hellwache Stimme hörte. Die Freundin klang allerdings beunruhigt, als sie sich meldete. »Stephanie! Ist irgendwas? Du bist doch noch in Neuseeland, oder? Da muss es jetzt mitten in der Nacht sein …«

»Genau zwölf Stunden Zeitunterschied«, erklärte Stephanie. So langsam müsste sie das eigentlich wissen. Sie hatte zwischendurch schon mal mit Lisa telefoniert. »Hör zu, Lisa, ich brauche … eine Freundin. Können wir skypen? Hast du Zeit? Und bist du …«

»… allein?«, vervollständigte Lisa. »Klar bin ich allein. Sitze nach wie vor nicht in einem Großraumbüro. Aber falls du wissen willst, ob Rick, wie der Zufall es manchmal will, reinkommen könnte … Nein, der ist nicht im Haus. Ist vor einer Stunde oder so abgedampft. Im wahrsten Sinne des Wortes, man meinte, seinen Kopf rauchen zu sehen. War da was, Steph? Habt ihr euch gestritten?«

Stephanie seufzte. »Viel komplizierter«, sagte sie. »Kann ich dich jetzt online anrufen?«

Gleich darauf erzählte sie Lisa alles. Sie schilderte Werus Charisma, sein faszinierendes Werben um sie, seine Spiritualität und Leidenschaft und die Erinnerungen, die am Abend in ihr aufgeblitzt waren.

»Und du willst jetzt einen Ratschlag von mir?«, fragte Lisa, als sie geendet hatte. »In Bezug auf den Mann? Das wird schwierig. Was die Erinnerungen angeht … das würde ich nicht überbewerten. Letztlich waren es nur ein paar Informationen. Die kannst du ebenso gut aus einem Reiseführer haben.«

»Den Namen des Schiffes, mit dem meine Mutter nach Neuseeland gekommen ist?«, fragte Stephanie.

Lisa zuckte mit den Schultern. »Das hat sie dir bestimmt auch später noch mal erzählt. Oder jemand anderem, und du warst dabei. Das muss nichts bedeuten, Steph. Und erst recht gibt es keine Verbindung zu diesem Mann. Sieh den Tatsachen ins Gesicht, Steph! Das hat weder mit Geschichte noch mit Spiritualität noch mit Maori oder pakeha zu tun. Das ist allein eine Frage der Hormone. Der Typ macht dich an. Du bist verliebt!«

Rick Winter war nach dem Gespräch mit Stephanie nicht minder aufgewühlt als seine Freundin. Er argwöhnte, dass die rasche Trennung nichts mit der schlechten Internetverbindung zu tun gehabt hatte. Er hatte noch ein paar weitere Versuche unternommen, Stephanie per Skype zu erreichen – vergebens. Sie hatte den Laptop ausgeschaltet. Rick fand das äußerst beunruhigend. So nervös und ungeduldig hatte er Stephanie noch nie erlebt. Dazu kam diese Irrationalität, die nicht zu ihr passte. Rick war besorgt, obwohl Stephanie in Neuseeland nicht allzu viel zustoßen konnte. Es sei denn – er grinste – man bezöge die Astralebene ein, auf der dieser Weru sich zu bewegen schien. Nach dem, wie Stephanie ihn schilderte, konnte er auf dem Wasser wandeln. Wahrscheinlich würde sie sogar zustimmen, wenn er auf die Idee käme, ein Medium mit der Suche nach Miri und Simon zu beauftragen.

Wie so oft half Rick seine Ironie, zu klaren Gedankengängen zu finden. Medium war das Stichwort – er musste versuchen, mit jemandem zu reden, der mehr Ahnung von seelischen Irrungen und Verwirrungen hatte als er.

Kurz vor Büroschluss klopfte er folglich an die Tür von Lisas Refugium und schob sich in das kleine Büro, an dessen Wänden unzählige Fotos eines schwarzen Pferdes hingen. Lisa war eine begeisterte Reiterin, ihr Friese Tampen nahm ihre ganze Freizeit in Anspruch.

»Hast du kurz Zeit?«, fragte Rick hoffnungsvoll. Lisa war eben dabei, ihre Sachen zusammenzupacken. Wahrscheinlich brannte sie darauf, in den Stall zu kommen. »Oder musst du noch irgendwohin?«

Lisa bedachte ihn mit einem prüfenden Blick. »Ja und nein, mein Pferd wird heute von der Reitbeteiligung bewegt«, antwortete sie dann. »Kann ich dir bei irgendwas helfen?«

Rick rieb sich die Schläfe. Es war gut, dass sie Zeit hatte, aber das Gespräch konnte schwierig werden. Lisas Loyalität gehörte ganz sicher ihrer Freundin.

»Vielleicht«, sagte er schließlich. »Stehst du … stehst du in Verbindung mit Stephanie?«

Lisa nickte. »Wir haben ein paarmal geskypt«, beschied sie ihn knapp. »Sie hält mich auf dem Laufenden. Dich doch auch, oder?«

Rick biss sich auf die Lippen. »Ja … nein … Lisa, ich … Das klingt jetzt vielleicht etwas verrückt, aber ich wollte wissen, ob dir irgendwas an ihr aufgefallen ist. Ob sie sich irgendwie verändert hat … du weißt schon …«

Lisa runzelte die Stirn. »Nee, weiß ich nicht«, sagte sie dann. »Du willst mich jetzt nicht aushorchen, oder? Rick, wenn du meinst, dass sie mir Dinge erzählt, die sie dir vorenthält, dann musst du sie selbst danach fragen. Ich kann dir jedenfalls nichts sagen …«

Rick seufzte. »Lisa, ich erwarte ja gar keine Indiskretion!«, flehte er. »Ich möchte nur wissen, was mit ihr los ist. Lisa, als ich vorhin mit ihr geredet habe, da war sie nervös, aufgedreht, und ich hatte den Eindruck, dass sie nicht allein im Raum war. Dieser Weru …«

»Bist du eifersüchtig?«, fragte Lisa bestimmt.

Rick versuchte, ruhig zu bleiben, konnte sich aber zumindest eine kleine Explosion nicht verkneifen.

»Herrgott, Lisa, was soll ich denn dazu sagen?«, rief er. »Ja, vielleicht bin ich eifersüchtig! Wobei ich nicht weiß, ob ich Grund dazu habe, denn allzu viel erzählt sie mir nicht über den Kerl. Was wieder komisch ist. Du kennst sie, sie versteht es, sehr pointiert Leute zu schildern. Vielleicht hat sie was mit dem Mann. Dann werde ich irgendwann mit ihr darüber reden müssen oder ihn erschießen oder mich vor den Zug werfen oder mich einfach zivilisiert von ihr trennen. Was mich jetzt und hier unmittelbar beschäftigt, ist jedoch die Frage, ob sie dabei ist durchzudrehen! Ich mache mir Sorgen, Lisa! Ich hab mir schon Sorgen gemacht, als es nur um diese Marama ging, aber jetzt, da die beiden Fälle ineinander übergehen, da sich herausgestellt hat, dass Stephanie persönlich in den Matthews-Fall verwickelt ist … Ich will wissen, ob sie in Gefahr ist, Lisa. Ob die Sache psychische Auswirkungen auf sie hat und ob dieser Weru womöglich die Lunte legt!«

Rick wanderte aufgebracht in Lisas Büro auf und ab. Sicher hätte er sein Haar gerauft, wenn noch genügend davon da gewesen wäre.

Lisa gab auf. »Komm, gehen wir ein Bier trinken!«, lenkte sie ein. »Und reden wir. Aber wie gesagt: Nichts, das zu privat wird. Es geht nur um ein bisschen Psychologie.«

Lisa und Rick landeten im selben irischen Pub, in dem die Frauen sich vor Stephanies Sitzung mit Helbrich getroffen hatten. Auch dieses Mal bestellte Lisa Guinness, für Rick außerdem einen Whisky.

»Du siehst aus, als bräuchtest du was Stärkeres«, meinte sie.

Rick winkte ab. »Ich brauche Antworten!«, sagte er und begann, einen Bierdeckel in kleine Stücke zu zerbröseln. »Ich habe ein schlechtes Gefühl. Das war von Anfang an so, wie gesagt. Aber solange sie mich an allem teilhaben ließ, solange sie anrief und Mails schrieb …«

»… da hattest du noch das Gefühl, die Kontrolle zu behalten«, bemerkte Lisa. »Jetzt entgleitet sie dir. Stephanie zieht sich zurück. Das heißt keineswegs, dass sie in Gefahr ist … nicht mal, wenn sie sich jetzt wirklich erinnert …«

»Wenn sie was?« Rick schreckte auf. »Jetzt noch einmal, Lisa, sie hat sich erinnert? An irgendetwas aus ihrer Kindheit? Und sie hat es mir nicht gesagt?«

Lisa nahm erst einen Schluck Guinness, bevor sie so vage wie möglich von Stephanies Auftritt als Häuptlingsfrau beim powhiri erzählte. »Ich nehme an, das war ihr peinlich«, mutmaßte sie. »Vielleicht wollte sie dich auch nicht beunruhigen. Immerhin hat sie mich angerufen, und ich hab ihr dasselbe gesagt wie dir jetzt: Wahrscheinlich bedeutet es gar nichts. Und sonst … Schau mal, Rick, Tatsache ist, dass Stephanie mit sechs Jahren ein Trauma durchlebt hat. Ein ganz gewaltiges Trauma für ein so kleines Mädchen, und jetzt hat sie Anhaltspunkte, um was es ging. Stephanie hat ihre toten Freunde gefunden, womöglich hat sie gesehen, wie ihr Vater deren Vater tötete. Sie wurde in einem Haus voller Leichen zurückgelassen … Und sie hat all das verdrängt, um sich davor zu schützen, das weiß sie inzwischen. Also, selbst wenn die Erinnerungen wiederkehren würden, wäre der Schock sicher nicht so groß, dass es gleich zu einem Zusammenbruch käme. Jedenfalls sofern das alles ist …«

»Reicht das nicht?«, fragte Rick verblüfft.

Lisa hob die Schultern. »Ich frage mich, warum die Erinnerung nicht wiederkam, als der Polizist ihr davon erzählte«, gab sie zu. »Das wäre naheliegend gewesen, zumal es ja auch Tatortfotos gab. Wollte der Polizist ihr nicht die Akte besorgen? Da trotzdem alles im Dunkel geblieben ist, besteht zumindest die Möglichkeit, dass sich dahinter noch mehr verbirgt. Ich schätze, dass sie zumindest gesehen hat, wie Matthews zu Tode kam, oder dass sie selbst einer existenziellen Bedrohung ausgesetzt war. Wenn jetzt die Erinnerung zurückkehrt – oder wenn sich die damals unterdrückten Gefühle näher an die Oberfläche schieben –, dann wäre es schon besser, sie wäre mit jemandem zusammen, der sie kennt und der mit so einer Situation besser umgehen kann als so ein … Na ja, dieser Weru ist ja wohl so eine Art Held aus ’nem Fantasyfilm. Besonders einfühlsam wird er nicht sein.«

»Held aus ’nem Fantasyfilm?«, fragte Rick. Der Kellner stellte eben den Whisky vor ihn auf den Tisch. Rick griff nach dem Glas und nahm einen tiefen Schluck.

Lisa hob die Hand an die Lippen. »Und schon zu viel gesagt …«, murmelte sie. »Stephanie wird mich umbringen.« Sie spielte mit einer Haarsträhne, fing sich dann aber schnell wieder. »Na ja, wie auch immer, bislang sehe ich jedenfalls keine Gefahr, dass Steph sich an alles erinnert«, fuhr sie gelassen fort. »Das könnte höchstens passieren, wenn sie ihren Vater wiederfindet. Und dass das passiert, ist unwahrscheinlich …«

»Du hieltest es also für besser, sie würde ihn nicht finden?«, erkundigte sich Rick. »Ich meine, mehr als diese vier Postkarten haben sie nicht. Wenn sie die Orte abgefahren haben, müssen sie aufgeben.«

Lisa zog die Brauen hoch. »Sofern ihr dieser Weru nicht einredet, man könnte sich noch woanders nach ihnen umsehen. Neuseeland ist groß, und Steph hat Zeit. Söder war ja sehr großzügig, was die Reisespesen anging. Außerdem …« Sie biss sich auf die Lippen, unsicher, ob sie Rick an ihren Befürchtungen teilhaben lassen sollte. Dann gab sie sich jedoch einen Ruck. »Falls sie tatsächlich … durchdreht, wie du es nennst, könnte sie auch einfach in Neuseeland bleiben. Sie … sie sagt, sie identifiziert sich immer mehr mit dem Land. Das ja schließlich ihr Geburtsland ist. Wenn sie sich einbildet, nichts wäre so wichtig wie …Ja, wonach sucht sie nun überhaupt in erster Linie? Nach ihrem Vater oder nach diesem Tagebuch?«

Rick trank den Whisky aus und fixierte das Guinness. »Dieser Weru sucht jedenfalls das Tagebuch. Dem ist Simon Cook wahrscheinlich völlig egal.«

Lisa nickte. »Jedenfalls«, meinte sie dann, »wäre es grundsätzlich gut, wenn sich die Sache mit diesen Matthews-Morden aufklären würde und Stephanie ihr Gedächtnis wiederfände. Es wäre wünschenswert, dass sie ihren Vater fände und verstünde, wie und warum er damals verschwunden ist. Es kann nicht gesund sein, sechs Lebensjahre einfach zu verdrängen. Ihr wird immer etwas fehlen, und sie wird sich niemals wirklich sicher fühlen. Sie wird niemals wagen, eine feste Bindung einzugehen … Tja, das weißt du ja alles selbst. Sie sollte nur nicht so in das Geschehen hineinstolpern, wie sie es jetzt offenbar tut.«

Rick trank von seinem Bier. Eine Weile schwieg er, in Gedanken versunken.

»Das heißt«, meinte er dann, »das Beste wäre, Simon Cook zu finden, mit ihm zu reden und Stephanie dann vorsichtig auf die Begegnung vorzubereiten …«

Lisa nickte. »Zum Beispiel«, stimmte sie zu. »Vor allem sollte es nicht in erster Linie um irgendein altes Tagebuch gehen, sondern um Stephanie und ihren Vater. Dieser Weru will nur die Erinnerungen von Marama. Wenn er die hat, oder wenn klar ist, dass er sie nie bekommen wird, lässt er Stephanie bestimmt allein.«

KAPITEL 9

Trotz des tröstlichen Gesprächs mit Lisa schlief Stephanie schlecht und erwachte mal wieder mit bohrenden Kopfschmerzen. Die heiße Dusche half dieses Mal nichts, sie brauchte ein Aspirin, bevor sie sich dazu aufraffen konnte, Weru im Frühstücksraum zu treffen. Immerhin verhielt er sich untadelig. Er begrüßte sie mit einem taktvollen Küsschen auf die Wange, gerade genug, um ihr zu zeigen, dass er sich an die Nacht zuvor erinnerte und gern daran anknüpfen wollte, dass sie sich aber nicht unter Druck gesetzt fühlte. Gegen die Kopfschmerzen empfahl er starken Kaffee, dazu gab es frisches Obst und Müsli vom Hotelbuffet, ein außerordentlich schmackhaftes Frühstück, das Stephanies Lebensgeister wieder weckte.

»Na, dann gehen wir doch noch mal auf die Suche!«, meinte Weru schließlich gut gelaunt, als Stephanie wieder halbwegs ansprechbar wirkte. Sie begannen mit den Ermittlungen in einem Maori-Dorf, in dem ein Stamm ansässig war, der Besuchern seine Lebensweise zugänglich machte. Das Dorf lag mitten im Thermalgebiet, rundum blubberten Schlammlöcher. Stephanie wurde allein von dem alles durchdringenden Schwefelgeruch übel – anscheinend hatte sie das Essen vom Abend zuvor nicht allzu gut vertragen. Neben den unvermeidlichen Kulturveranstaltungen, die die Bewohner von Whakarewarewa alle zwei Stunden anboten, lebten die Dörfler hauptsächlich vom Andenkenverkauf. In einem der Läden handelte tatsächlich eine Miri mit T-Shirts und Kiwis aus Plüsch, in einem weiteren fertigte ein Simon kunstvolle Anhänger aus Jade. Mit den Gesuchten hatten allerdings beide nichts zu tun. Weru kaufte einen Anhänger für Stephanie. »Er beschwört Verbundenheit für immer«, behauptete er und zeigte auf das in sich verschlungene Symbol. »Guck nicht so verschreckt, es geht eher um Freundschaft und Seelenverwandtschaft als um Beziehungen …«

Stephanie wollte sagen, dass sie an solche Dinge ohnehin nicht glaubte, aber der Anhänger war sehr schön und stand ihr gut.

Nach wie vor kämpfte sie mit Kopfschmerzen, Schwindel und Übelkeit, auch als Weru sie anschließend in ein Thermalgebiet entführte, in dem es verschiedenfarbig brodelnde Tümpel zu bewundern gab. Der Spaziergang belebte sie nur ein wenig.

Am Nachmittag schlossen sämtliche Attraktionen, und die beiden hatten nichts mehr zu tun, als einen Andenkenladen nach dem anderen aufzusuchen, um nach Simon und Miri zu fragen. Am Ende hatten sie drei weitere Miris und zwei Simons persönlich kennengelernt. Eine gemeinsame Geschichte hatten diese Leute jedoch nicht, und erst recht keine Geheimnisse.

»Das hat doch alles keinen Sinn!«, sagte Stephanie enttäuscht.

Als dann am Abend Werus Cousins erschienen, um ihnen das Nachtleben von Rotorua zu zeigen, mochte sie zuerst nicht mitgehen.

»Wer weiß, vielleicht erfahren wir in den Bars Neues über Miri und Simon«, versuchte Weru sie augenzwinkernd zu überreden.

»Du glaubst, dass die zwei in einer Kneipe auf uns warten?« Stephanie winkte ab, beschloss dann aber, wenigstens auf ein Bier mitzugehen. Ein bisschen Ablenkung würde ihr guttun. Zudem war Aweiku-Jenna mitgekommen. Sie war das einzige weibliche Wesen, das sich der Gruppe angeschlossen hatte, anscheinend nur, um mit Stephanie zu reden.

»Wir konnten uns gestern gar nicht unterhalten«, meinte sie bedauernd. »Schön, dass du mitgehst. Wir wollen ja nicht weit. Und du kannst früher ins Hotel zurück, wenn es dir zu viel wird. Rotorua ist … bestimmt sicherer als … Hamburg. Da kommst du doch her, oder?«

Stephanie beeilte sich, ihr zu versichern, dass sich eine Frau auch im größten Teil von Hamburg nicht fürchten musste, wenn sie um elf Uhr abends noch allein unterwegs war, und elf würde es gar nicht werden, so weit kannte sie Neuseeland inzwischen schon. Die Bars schlossen unglaublich früh.

Das erste Bier führte die Gruppe dann in eine verräucherte Bude, in der drei Fernseher liefen und offenbar Pferdewetten abgeschlossen werden konnten.

»Das sind typische Maori-Lokale«, erklärte Aweiku-Jenna. »Die Männer mögen das.«

Ohne die moko und außerhalb des Lichts der Bühne wirkte die junge Frau erwachsener. Sie trug enge Jeans und ein schulterfreies Top, das den Blick auf eine Tätowierung freigab – ein sich entfaltendes Farnblatt. Es wirkte exotisch.

»Willst du eigentlich Jenna oder Aweiku genannt werden?«, fragte Stephanie. »Das wollte ich dich gestern schon fragen.«

»Jenna.« Ihr Gegenüber gab mit ruhiger Stimme Auskunft. Sie trug das lange schwarze Haar offen, es war nur mit einer Spange in Form einer roten Blume geschmückt. »Aweiku ist mein Maori-Name. Magst du kein Bier? Willst du was anderes bestellen?« Sie zeigte auf Stephanies nicht angerührte Flasche.

»Doch, doch«, Stephanie nahm einen Schluck, bevor sie weiterfragte. »Ist das so eine Art … Künstlername?«, erkundigte sie sich.

Jenna schüttelte den Kopf und lächelte. »Nein! Das wäre zu viel der Ehre! Eher ein Kindername, ein Sommercamp-Name.« Sie lehnte sich auf ihrem Stuhl zurück, machte es sich bequem. Sie saßen allein am Kopfende des langen Tisches. Die Männer starrten auf einen der Fernseher und kommentierten ein Rugbyspiel. »Weißt du, die meisten Maori heißen heute John, George, Jenny oder Trudy. Die wenigsten Leute geben ihren Kindern traditionelle Namen. Viele schicken ihre Kinder allerdings in Sommercamps der verschiedenen Maori-Organisationen. Da lernt man dann ein bisschen Maori, ein bisschen zu tanzen und Flachs zu flechten. Man kocht am Lagerfeuer, schläft zusammen in einem marae, die Betreuer erzählen Geschichten, ein Riesenspaß. Und als Erstes erhält jeder seinen Maori-Namen. Meistens sucht man ihn sich selbst aus, aber meinen hat mir Weru gegeben. Aweiku heißt Engel.« Sie verzog das Gesicht. »Damals war ich wohl noch brav.«

»Bist du mit Weru verwandt?«, fragte Stephanie. Wenn Jenna lächelte, meinte sie, eine leichte Familienähnlichkeit zu erkennen, war sich jedoch nicht sicher. »Bitte halt mich nicht für neugierig, aber als ihr euch so … vertraut begrüßt habt, dachte ich …«

Jenna winkte ab. »Das ist lange her«, erklärte sie. »Und wie wir spätestens seit gestern Abend wissen, besteht seinerseits kein Interesse an einer über freundschaftliche Bindungen hinausgehenden Beziehung.« Sie hob resigniert die Hände, lächelte jedoch. Allzu große Eifersucht schien sie nicht zu empfinden. »Ich hab Weru seit drei Jahren nicht gesehen«, fügte sie dann noch hinzu. »Wahrscheinlich war es ihm furchtbar peinlich, dass ich ihm um den Hals gefallen bin. Aber in meiner Familie ist das üblich, wir küssen und umarmen einander dauernd. Ich hatte einfach vergessen, dass es bei Weru zu Hause eher … steif zugeht.«

»Weru und ich sind nicht zusammen!«, beteuerte Stephanie.

Jenna lächelte wieder. Sie glaubte offenbar kein Wort, und nach dem, wie das powhiri abgelaufen war, konnte Stephanie es ihr nachempfinden. Zumal sich die Frage Beziehung oder nicht seit dem gestrigen Abend ja auch nicht mehr eindeutig beantworten ließ.

»Weru und ich sind Cousin und Cousine zweiten Grades«, führte Jenna weiter aus. »Meine Mutter ist die Cousine seiner Mutter. Hermine Ihenga, du hast sie gestern kennengelernt. Und vor Jahren war Weru mein Betreuer im Sommercamp.« Sie lächelte. »Ich war natürlich in ihn verliebt wie alle anderen Mädchen.«

Stephanie konnte sich das gut vorstellen. Sie sah die Gelegenheit, eine Frage zu stellen, die ihr schon lange auf den Nägeln brannte.

»Woher kann er das alles?«, erkundigte sie sich. »Dieser Tanz gestern … wie er mit den Waffen hantiert hat … das fand ich fast schon unheimlich. Und in Paihia … Er kennt Gott und die Welt, hat überall schon gearbeitet.«

Sie sah zu ihm hin. Die Männer spielten Dart, und Weru traf mit jedem Pfeil ins Schwarze. Dabei bewegte er sich locker wie in einem Tanz.

Jenna folgte ihrem Blick, beobachtete ihren Cousin eine Weile und lächelte. »Er ist faszinierend, nicht?«, bemerkte sie. In ihrer Stimme schwang Stolz mit. »Es ist jedoch nichts Geheimnisvolles daran. In Paihia hat seine Familie ein paar Jahre gewohnt. Er hat in den Ferien im Treaty House gearbeitet. Und dass er Gott und die Welt kennt, würde ich nicht sagen, nur tiki und Aotearoa.« Sie schaute Stephanie erwartungsvoll an, die daraufhin lächelte und mit anerkennendem Nicken klarmachte, dass sie verstanden hatte. Weru war nicht mit Gott und der Welt vertraut, wohl aber mit Neuseeland und seinen Maori-Göttern … »Meine Brüder und ich sind natürlich auch mit Maori-Brauchtumspflege aufgewachsen, wir nehmen es nur nicht so ernst wie Werus Familie«, erklärte Jenna weiter. »Werus Eltern … Also, seine Mom würde keine Blume pflücken, ohne karakia darüber zu sprechen. Nicht dass sie noch einen Geist verärgert! Und sein Vater tritt fanatisch für die Bürgerrechte der Maori ein. Was ja gut ist. Okay, ich war damals noch nicht geboren, ich weiß dennoch, dass es schlimm gewesen ist, als in den Sechzigerjahren plötzlich alle in die Städte zogen. Armut, Verelendung, Verlust der Identität … Jedenfalls war es bestimmt richtig, die Leute zu mobilisieren. Und sie haben ja auch was gebracht, all die Demos und Protestmärsche. Unser Volk steht heute ganz anders da. Nur dass sie Weru immer mitgenommen haben, war übertrieben. Ein Wunder, dass er sich nicht schon als Baby den Tod geholt hat in den zugigen Zelten und Versammlungshäusern. Tante Kathleen, also Kawhia, Werus Mutter, hat ihn manchmal einfach vergessen.«

»Weru wurde auf Protestkundgebungen groß?«, vergewisserte sich Stephanie.

Jenna nickte und verzog den Mund. »Und dann … Sein Vater kam sehr früh auf die Idee, Sommerfreizeiten für die Stadtkinder anzubieten. Frische Luft und Maori-Kultur irgendwo in der Wildnis. Sozusagen um die eigenen Wurzeln wiederzufinden. Denk jetzt nicht an Spaß! Das Wort kennt Jeffrey Clavell nicht. Werus Dad nahm das alles todernst. Für die ersten Camps heuerte er ältere Maori als Betreuer an, tohunga, Meister ihres Fachs. Die gingen das ganz realistisch an mit dem Lagerleben. Sie betrieben Jagd und Fischfang mit den Jungen, und die Mädchen zogen mit den Frauen los, um Heilpflanzen zu sammeln und Raupo-Wurzeln auszugraben. Wenn sie nichts Essbares fanden, gab’s eben nichts.« Sie lachte, doch Stephanie nahm an, dass die tohunga sicher dafür gesorgt hatten, dass ihre Schützlinge satt wurden. Was ein Großstadtkind allerdings von einer Diät aus Fisch und Raupo-Wurzeln hielt, konnte sie sich gut vorstellen. »Am schlimmsten war’s für die Krieger«, erzählte Jenna launig weiter. »Die wurden erbarmungslos geschliffen. Meine Brüder können da ein Lied von singen. Sie hätten sich lieber gedrückt, sie kannten ja Onkel Jeffrey, aber sie mussten mit ins Camp. Charlys größtes Abenteuer war dann die nächtliche Flucht. Sie haben sich zum nächsten Ort durchgeschlagen und nach Hause telefoniert. Damals gab’s ja noch keine Handys …« Allein bei dem Gedanken daran schien Jenna ein Schauder zu durchfahren. Sie tastete kurz nach ihrem Smartphone, als ob sie sich vergewissern müsste, dass es nicht in einem dunklen Zeitloch verschwunden war. »Meine Eltern fuhren dann hin, um ihn und Howy abzuholen«, endete sie. »Andere Kinder haben verzweifelte Briefe geschrieben, woraufhin deren Eltern sich ebenfalls in Marsch setzten. Jedenfalls brachen viele die Camps vorzeitig ab. Weru konnte das selbstverständlich nicht.«

»Weru wurde zum Vorzeige-Maori«, fasste Stephanie zusammen, der nun einiges klar wurde. »Kann es sein, dass ihm das Spaß gemacht hat?«

Jenna zuckte die Schultern. »Weiß ich nicht. Aber sein Dad war natürlich stolz auf ihn und seine Mom auch. Dafür tut ein Kind doch alles. Wahrscheinlich fand er es irgendwann einfach cool – ist es ja auch.« Sie zwinkerte Stephanie zu. »Du warst gestern jedenfalls hin und weg, als er für dich getanzt hat!«

»Du meinst, er nutzt das, um Frauen anzumachen?«, fragte Stephanie peinlich berührt.

Jenna strich ihr Haar zurück und nahm nachdenklich einen Schluck aus ihrer Bierflasche. »Vielleicht. Aber ganz sicher hat er auch was für die ganze Sache übrig. Diese traditionellen moko zum Beispiel, die er im Gesicht trägt … Es tut höllisch weh, sie sich schnitzen zu lassen. Das ist nicht zu vergleichen mit dem hier …« Sie wies auf ihre Tätowierung. »Und dann ist er obendrein an die Uni gegangen und hat sich für Maori-Studien eingeschrieben. Im Sommer hat er zuerst als Campbetreuer gearbeitet, wie du bereits weißt. Wir hatten eine Menge Spaß mit ihm! Kein Vergleich zu der Quälerei in den ersten Jahren.« Jenna lachte. »Und später klärte er pakeha über die Tücken des Vertrags von Waitangi auf. Einmal war er auch auf einem Delfinbeobachtungsboot. Da haben wir schon rumgewitzelt, er würde jetzt Wale zähmen … Hast du The Whale Rider gelesen?«

Stephanie nickte, obwohl sie über eine Zusammenfassung des Buches nicht hinausgekommen war. Sie wusste nur, dass es um ein Mädchen ging, das seine Stellung im Stamm festigt, indem es einen gestrandeten Wal zurück ins Meer reitet.

»Sein Vater muss sehr zufrieden mit ihm sein«, bemerkte Stephanie.

Jenna nickte. »O ja! Seine Mutter auch. Die sorgt sich nur um die noch fehlende Schwiegertochter.« Sie spielte fahrig mit ihrem Haar. »Idealerweise eine Kriegerin der Sorte Ahumai Te Paerata: Wenn die Männer sterben, werden die Frauen und Kinder ebenfalls sterben!« Jenna intonierte die berühmten Worte mit tiefer, bedeutsamer Stimme. »Meine Mom meint, Weru sollte mal in den Wäldern von King Country suchen. Vielleicht findet sich ja noch ein vergessener Kannibalenstamm mit einer jungfräulichen Häuptlingstochter, deren kostbares Blut es wert wäre, sich mit dem der Maniapotos zu vermischen.« Es klang witzig, allerdings auch ein wenig verletzt. Stephanie fragte sich, ob die Cousinen über eine Verbindung zwischen Weru und Jenna gesprochen hatten. Schließlich gehörten beide Familien zum Adel ihres Volkes. Auch im europäischen Hochadel pflegte man Cousin und Cousine miteinander zu verheiraten. »Aber nun hat er ja dich!«, kam Jenna auf Weru und Stephanie zurück. »Leugne es nicht, er ist verliebt. Und du bist es auch, so wie du ihn anschaust. Also erzähl. Wie hat er dich gefunden?« Stephanie berichtete, dass genau genommen sie Weru gefunden hatte. Erneut betonte sie, zwischen ihr und Weru gebe es nichts außer der gemeinsamen Suche nach Maramas Tagebuch. Jenna lächelte nur, und Stephanie fühlte sich ertappt. Sie schrak auf, als Jenna am Ende ein unerwartetes Fazit zog: »Auf jeden Fall wirkt er glücklich.«

»Wer?«, fragte Stephanie.

»Weru«, sagte Jenna. »Mir dir. So … glücklich hab ich ihn noch nie gesehen. Und ich glaube nicht, dass er für dich nur eine Show abzieht. Es ist mehr … Es scheint ihm zu gefallen, dir … seine Welt zu zeigen. Vielleicht braucht er so etwas wie … eine Abwechslung.«

Eine Abwechslung? War sie wirklich nur eine kleine Abwechslung für Weru, ein kurzer Ausflug in eine andere Welt, bevor er wieder in seine archaische Kultur abtauchte und weiter an seiner Karriere arbeitete? Oder plante er mit ihr gerade die Flucht aus seinem alten Leben?

Stephanie rieb sich die Stirn. Jenna wartete offenbar auf eine Reaktion. Sollte sie ihr etwas über ihre Gefühle offenbaren? Sie war sich doch gar nicht sicher, was sie fühlte. War sie verliebt? Und wenn, wie ging es dann weiter? Wann würde sie Rick davon erzählen?

»Und du?«, versuchte sie schließlich etwas mühsam, wieder Anschluss an das Gespräch mit Jenna zu bekommen. »Du arbeitest mit im Familienunternehmen? Als Sängerin und Tänzerin?«

Jenna raufte sich die Haare. »Als Berufs-Maori?«, fragte sie entsetzt. »Um Himmels willen, nein. Da springe ich nur hier und da mal in den Ferien ein.« Sie lächelte. »Im Gegensatz zu den meisten meiner Cousins und Cousinen bin ich musikalisch, singen und tanzen machen mir Spaß. Im Herbst gehe ich zurück nach Dunedin an die Uni. Promotionsstudiengang. Jura.«

Sie stand auf, warf ihr Haar zurück und gesellte sich dann zu den Dartspielern. Nachdem sie ein paar Worte mit den Männern gewechselt hatte, erhielt sie ein paar Pfeile, die sie gleich darauf ebenso rasch und sicher im Zielbereich der Scheibe versenkte wie zuvor ihr Cousin Weru.

Wenn er tatsächlich nach einer Kriegerin sucht, dachte Stephanie mit einem unbehaglichen Gefühl, braucht er nicht weit zu gehen. Offenbar war da direkt neben ihm eine aufgewachsen – eine Maori-Adlige und promovierte Juristin, die so viel besser zu ihm passte als eine Journalistin aus Deutschland, mit der er nichts gemeinsam hatte.

KAPITEL 10

Waitomo, das Ziel, das Weru am nächsten Tag mit Stephanie ansteuerte, entpuppte sich nicht als eine einzelne Siedlung, sondern als ein Distrikt, in dem etwa zehntausend Einwohner lebten. Die Mehrzahl der örtlichen pakeha sammelte sich in dem Örtchen Te Kuiti, das sich mit dem Titel »Hauptstadt des Schafscherens« schmückte. Die knapp vierzig Prozent Maori waren schwerpunktmäßig mit der Vermarktung der Glühwürmchenhöhlen beschäftigt. Die drei, weit außerhalb der Ortschaften gelegenen Höhlen bildeten die Hauptattraktion, allerdings schien kaum jemand länger zu bleiben, als zu einem Besuch der Höhlen nötig war. Entsprechend schlecht sah es mit Motels und Hotels aus. Weru mietete schließlich eine Holzhütte auf einem Campingplatz direkt gegenüber dem Besucherzentrum. Stephanie überlegte kurz, ob sie darauf bestehen sollte, zwei zu belegen, aber dann erschien ihr das unsinnig. Die Hütten waren groß genug.

Weru begrüßte sie am Morgen erneut wie selbstverständlich mit einem Kuss und machte ihr Komplimente, obwohl sie sich alles andere als attraktiv fühlte. Wieder hatte sie unruhig geschlafen, wobei sie sich dieses Mal an all ihre Träume erinnerte. Weru und Jenna hatten Wale geritten, danach hatte man Weru zum kingi ausgerufen. Und Jenna hatte dagegen geklagt. Sie selbst war zur Zeugin berufen worden, hatte Weru bedrohlich vor sich aufragen sehen, und plötzlich war der Ozean voller Blut gewesen, in dem alles ertrank …

»Schlaf doch einfach unterwegs noch ein bisschen«, schlug Weru vor, nachdem sie ihm erzählt hatte, sie sei völlig übernächtigt. Als sie sein Angebot annahm und den Beifahrersitz in Liegeposition stellte, deckte er sie fürsorglich mit seiner Jacke zu. Zu ihrer Verwunderung fand sie tatsächlich Ruhe. Tief und erholsam verschlief sie die gesamte Fahrt nach Waitomo und fühlte sich dann sehr viel besser. Weru sah sich dadurch wohl bestätigt. Er nahm ihre Hand, als sie über den Campingplatz gingen, um sich die Hütten anzusehen. »Ist schön hier, nicht?«, bemerkte er. »Frische Luft, ganz nah an der Natur …«

»Das kann man wohl sagen«, murmelte Stephanie und erschlug eine Sandfliege. »Was machen wir jetzt?«, fragte sie. »Wieder die Andenkenläden aufsuchen?« Sie hatten noch fast den halben Tag zur Verfügung. Der Gedanke an Plüschkiwis, Kiwischlüsselanhänger und Kiwiplatzsets ließ sie schaudern. »Oder zauberst du eine deiner aufregenden Ideen aus dem Hut?«

Weru zwinkerte ihr zu. »Heute nehmen wir uns frei«, erklärte er. »Heute Abend, Stephanie, schauen wir uns die Glühwürmchen an!«

»Aber nicht im Wald, oder?« Stephanie verzog das Gesicht und kratzte sich. Ihr linker Arm war schon ganz zerstochen. Der Campingplatzinhaber hatte ihnen eine Karte in die Hand gedrückt und erklärt, unter welchen alten Brücken man die berühmten Glühwürmchen auch außerhalb der Höhlen sehen konnte. Zweifellos lebten sie dort in harmonischer Gesellschaft mit Spinnen und Sandfliegen.

Weru lachte. »Nein, in den Höhlen! Und schimpf jetzt nicht wieder darüber, dass in Neuseeland alles um fünf Uhr zumacht. Denn genau davon werden wir heute profitieren. Ich muss nur noch schnell zum Besucherzentrum, solange Pita da ist. Eine Höhlenexkursion nur mit dem Handylicht ist vielleicht ein bisschen zu romantisch.«

Stephanie nutzte die Zeit, sich in dem Häuschen wohnlich einzurichten. Dem Campingplatz war ein kleines Abendrestaurant angeschlossen, da konnten sie etwas essen, aber mit Frühstücksangeboten sah es schlecht aus. Also wanderte sie zu dem winzigen Supermarkt und ließ den gestrigen Abend auf dem Weg noch einmal Revue passieren. Tatsächlich waren sie gegen halb zwölf zurück im Hotel gewesen. Weru hatte akzeptiert, dass sie direkt schlafen gehen wollte, anscheinend hatte sie vollkommen erschöpft ausgesehen. Sie hatte allerdings nicht schlafen können und war schließlich auf die Idee gekommen, die Maori-Bewegung sowie Jeffrey und Kawhia Clavell zu googeln.

Tatsächlich hatten sich verschiedene Fotos und Zeitungsartikel gefunden. Kawhia Maniapoto – mit bürgerlichem Namen nach der Heirat Kathleen Clavell – war wie erwartet eine schöne Frau mit langem schwarzem Haar, schlank, doch mit weiblichen Formen. Die Familienähnlichkeit mit Hermine und Jenna war nicht zu leugnen. Sie trug echte moko rund um den Mund. In einem Artikel stand, dies versinnbildliche, dass die Götter der Frau einst ihren Atem eingehaucht hätten. »Wir sollten ihre Stimme sein!«, hatte Kawhia einem Redakteur gegenüber behauptet und erklärt, auch sie sehe sich als eine Botschafterin der Geister ihres Volkes. Die Götter forderten die Rechte für das Volk der Maori ein, sie würden den Stämmen nun helfen, mit einer Stimme zu sprechen, gegen Ungerechtigkeiten aufzubegehren und ihren Stolz wiederzugewinnen.

Kawhia hatte die sanften, schönen Augen einer Träumerin – allerdings hatte sie seit Jahren einen wichtigen Posten bei der Maori Women’s Welfare League inne. Sie musste also etwas von ihrem Job verstehen. Möglicherweise stellte sie sich naiver und spiritueller dar, als sie war.

Jeffrey Clavell – oder Maniapoto, er betonte seine Abstammung von dem berühmten Häuptling in jedem Interview – verblüffte zumindest auf den ersten Blick durch sein Äußeres. Er war dünn, hoch aufgeschossen, blond und blauäugig. Etwa so hatte Stephanie sich den jungen Leonard Clavell vorgestellt. Nun war das nicht verwunderlich. Selbst wenn Adam Leonards blondes Haar nicht geerbt haben sollte: Seine Frau, ganz sicher eine reinblütige pakeha, mochte ein heller Typ gewesen sein, und so war die ursprüngliche Haar- und Hautfarbe der Clavells wieder durchgeschlagen.

Befremdender als Haar- und Augenfarbe schien denn auch das sonstige Auftreten von Werus Vater: Jeffrey trug sein Haar lang und zum Kriegerknoten gewunden. Er hatte sich moko um die Nase und in die Stirn schnitzen lassen, was ihn exotisch wirken ließ, und abgesehen von den letzten Fotos, die ihn als Parlamentsmitglied im Anzug zeigten, sah man ihn in traditioneller Maori-Kleidung. Das traf auch auf Kawhia zu – und auf den kleinen Jungen, der auf den ersten Fotos mitunter im Bild war, wenn die Clavells in besetzten Parks posierten oder einem Protestmarsch vorausliefen. Stephanie hatte gelesen, dass sich bei den Maori der ganze Stamm für die Kindererziehung verantwortlich fühlte, Jeffrey und Kawhia hatten sich offenbar darauf verlassen. Der Junge wurde von wechselnden Maori-Mädchen beaufsichtigt, Kawhia und Jeffrey schenkten ihm wenig Beachtung. Stephanie war durch den Kopf geschossen, dass er wohl erst Prinzen und Prinzessinnen mit Farbpatronen bewerfen musste, um von seinen Eltern bemerkt zu werden.

Im Anschluss hatte sie dann auch noch Weru kurz gegoogelt, was wahrscheinlich die verrückten Träume von ihm als kingi ausgelöst hatte. Sie war auf einen wahrhaft imponierenden Lebenslauf gestoßen: Weru hatte die besten neuseeländischen Privatschulen erfolgreich beendet, hatte als Ruderer zu den landesweit erfolgreichsten Mannschaften gehört und war bei diversen kapa-haka-Wettbewerben im Bereich des Maori-Kampfsports ausgezeichnet worden. Schon als Jugendlicher war er zudem als Maori-Aktivist und mitreißender Redner aufgefallen. Man vermutete, dass er eine politische Karriere anstrebte wie sein Vater.

Als König wird er wahrscheinlich nicht enden, hatte Stephanie gedacht, aber als erster Premierminister mit Maori-Wurzeln? Das war nicht auszuschließen.

Schließlich kam sie gleichzeitig mit Weru wieder in der Hütte an und freute sich, als er sie für ihre Einkäufe lobte.

»Ich werde Eier für uns braten!«, kündigte er an. »Vielleicht mit Lachs … da hätte ich ein besonderes Rezept …«

Stephanie lachte. »Das hier ist ein Campingplatz, kein Feinkostgeschäft. Sei froh, dass ich Schinken bekommen habe. Und ziemlich billigen Wein für ziemlich viele Dollars … Wir hätten besser unterwegs eingekauft.«

»Um den Wein mach dir mal keine Sorgen«, sagte Weru und grinste bedeutungsvoll. »Und jetzt komm, die Höhlen warten …« Er ließ ihr kaum Zeit, ihre Einkäufe im Kühlschrank des Häuschens zu verstauen. Als sie ins Auto stieg, sah sie zwei Bauarbeiterhelme mit Stirnlampen auf dem Rücksitz liegen.

»Du willst aber nicht illegal irgendwo einsteigen, oder?«, fragte sie besorgt. »Ich bin nicht sehr sportlich, weißt du. Ich seil mich nirgends ab …«

Weru schüttelte lachend den Kopf. »Du weißt, die Hauptattraktion dieser Höhlen besteht darin, sich in einem Autoreifen auf einem unterirdischen Fluss hindurchwirbeln zu lassen«, neckte er sie. »Nachdem man sich aus mindestens einem Meter Höhe hat hineinfallen lassen. Die Leute sind da ganz scharf drauf. Wenn du also drauf bestehst … der Fluss liegt gleich hier um die Ecke …«

»Bloß nicht!«, sagte Stephanie und spähte hinaus.

Die Gegend von Waitomo war hügelig, bewaldet mit einer Mischung aus Farnen, Palmen, Laub- und Nadelbäumen. Es gab Wanderwege, die man auf eigene Faust erkunden konnte, sowie geführte Touren, die prickelnde Höhlenabenteuer versprachen. Weru parkte das Auto auf einem Parkplatz, der zur Ruakuri-Höhle gehörte, steuerte allerdings nicht den Eingang an.

»Wir nehmen einen anderen Einstieg, den ursprünglichen«, versprach er, drückte Stephanie einen der Helme in die Hand und führte sie auf einen früher sicher oft begangenen, inzwischen jedoch von Farnen, Gras und umgestürzten Bäumen fast verdeckten Pfad. »Vor vierhundert oder fünfhundert Jahren«, erzählte Weru, »wurde diese Höhle von Maori entdeckt, die Vögel jagten. Sie fanden sich plötzlich selbst in der Rolle der Beute wieder, denn hier lebte ein Rudel wilder Hunde. Kannst du dir vorstellen, wie erschrocken meine Vorfahren waren, als die Tiere plötzlich hier herausstürmten?« Er wies auf zwei Bäume, und tatsächlich war hier ein Eingang. Weru half Stephanie, ihre Höhlenlampe anzuknipsen, und nahm sie dann an die Hand. Nervös tastete sie sich durch das Halbdunkel des Waldes, das dann der völligen Schwärze der Höhle wich. Es gab nur mehr das schwache Licht der Stirnlampen. Zum Glück war der Boden eben. Erstaunlich eben für eine Höhle … Weru erklärte, bevor Stephanie fragen konnte. »Der Häuptling der Krieger ließ die Hunde natürlich vertreiben, und ja, sie werden in den Kochtöpfen seiner Frauen gelandet sein. Er selbst ließ sich einen prächtigen Mantel aus ihren Fellen machen. Viele Jahre später wurde er darin begraben. Genau hier, in einem Seitenstollen dieser Höhle …« Stephanie fuhr zusammen. Wie unheimlich, ein Friedhof … »Tatsächlich gab es hier mehrere Gräber, aber davon wusste niemand mehr, als die Höhle 1904 von einem pakeha, James Holden, für Besucher geöffnet wurde. Die Familie hat bis 1988 Eintrittsgelder eingestrichen, dann erst wurden die Höhlen verstaatlicht!«

»Und dann fand man die Gräber?«, fragte Stephanie.

»Schsch!« Weru legte ihr den Arm um die Schultern, was sie erschaudern ließ. »Lass uns erst mal ganz hineingehen. Der Eingang hier ist nicht mehr beleuchtet. Er wurde geschlossen, als die Gräber des Häuptlings und seiner Männer entdeckt wurden. Der örtliche Maori-Stamm protestierte. Es ist tapu, respektlos, eine Entweihung heiliger Stätten, die Leute hier über die Gräber tapsen zu lassen.« Stephanie war da ganz seiner Meinung. Sie wäre gern sonst wo gewesen statt in dieser Gruft. Den Häuptling und seine Männer schien es allerdings nicht sonderlich gestört zu haben, dass Leute in seiner Grabhöhle aus und ein gingen. Wahrscheinlich war es eher um ein Machtspiel zwischen Maori und pakeha gegangen, das in diesem Fall die Einheimischen gewonnen hatten. »Es gibt seit einigen Jahren einen sehr aufwendigen neuen Eingang«, berichtete Weru. »Spektakulär, sogar behindertengerecht. In die Ruakuri-Höhle kommen auch Rollstuhlfahrer ohne Probleme. Und nun schau!« Stephanie stieß einen Schrei aus, als er ihre und seine Höhlenlampe plötzlich löschte, doch dann erkannte sie einen bläulichen Schein über sich. »Die ersten Glühwürmchen!«, stellte Weru vor. »Die eigentlich gar keine Würmchen sind, sondern Pilzmückenlarven. Siehst du die Fäden, die von ihren Körpern ausgehen? Damit locken sie Insekten an. Sie fliegen ins Licht und bleiben an den Fäden kleben.«

»Wie schön«, sagte Stephanie. Allerdings fühlte sie sich ohne die Stirnlampe völlig verloren, zumal Weru sich jetzt auch noch von ihr entfernte. »Wo … wo gehst du denn hin?«, fragte sie ängstlich, und dann strahlte plötzlich überall geisterhaftes Licht auf. Stephanie blinzelte ungläubig in das Leuchten, das um sie herum eine Welt skurriler Schönheit erwachen ließ. Tropfsteinformationen bildeten fantastische Figurengruppen, ein marmorweißes Schloss wetteiferte an Glanz mit einer filigranen, durchscheinenden Flagge aus Stalagmiten.

»Voilà, es werde Licht!« Weru stand lachend vor einem Steuerungskasten. »Willkommen zur Höhlenführung, Stephanie. Die Ruakuri-Höhle steht ganz zu deiner Verfügung.«

»Du hast hier … auch schon mal gejobbt?«, fragte sie verblüfft und bemüht, ihr heftig schlagendes Herz zu beruhigen.

Weru schüttelte den Kopf. »Nee, allerdings eine Freundin von mir … Nein, nein, nicht sooo eine Freundin …« Er lächelte und küsste Stephanie auf die Wange. Sie argwöhnte, dass er schwindelte. Wahrscheinlich hatte dieses Mädchen das romantische Abenteuer damals für ihn inszeniert. Egal. Sie fragte sich nur, wie Weru es mit seinem spirituellen Selbstverständnis vereinbaren konnte, die tapu um die Gräber seiner Ahnen zu ignorieren. Vorsichtig folgte sie ihm über die Stege und Brücken der Höhle von einer indirekt beleuchteten Tropfsteinskulptur zur anderen und fühlte erneut ein wohliges Schaudern, als er in einer zauberhaften Grotte seinen Rucksack abnahm, eine Flasche Sekt herausholte und sie entkorkte. »Auf uns!«, sagte er, als er einschenkte. »Und auf Marama, die uns zusammengeführt hat.«

Stephanie trank und fühlte sich wie im Rausch. Noch nie hatte jemand so romantisch verrückte Dinge für sie getan wie Weru! Noch nie hatte sie sich so jung gefühlt, so wild und frei und … geliebt.

»Fahren wir denn jetzt auch auf dem unterirdischen Fluss?«, fragte sie übermütig.

In der Ferne toste ein Wasserfall. Die Höhle war von den verschiedensten Geräuschen erfüllt – Wassertröpfeln, das Singen des Windzugs. Wahrscheinlich nahm man tagsüber, wenn sie voller Besucher war, nichts davon wahr.

»Wenn Pita Wort gehalten und einen Nachen für uns draußen gelassen hat«, meinte Weru lächelnd. »Falls nicht, muss ich schwimmen, um ein Boot zu holen. Würde dir das gefallen? Wenn ich für dich durch das dunkle Wasser tauchen würde wie einst Hinemoa für Tutanekai?«

Stephanie musste an das Lied der zwei Königskinder denken und schluckte. Nicht immer gingen solche Abenteuer derart gut aus wie in der Maori-Legende. Wie sich herausstellte, war auf Pita jedoch Verlass. An einem farngesäumten Wasserlauf gleich hinter dem Besucherzentrum der Waitomo-Haupthöhle lag ein Ruderboot.

»Wer ist Pita?«, fragte Stephanie argwöhnisch, als Weru ihr über den Steg half. Es war dämmrig geworden, und die Stirnlampen mochte Weru hier nicht einschalten. Schließlich war es alles andere als erlaubt, sich einfach ein Boot zu nehmen und die Höhle von der falschen Seite aus zu befahren. »Das Mädchen, mit dem du damals hier warst?«

»Du bist ja eifersüchtig!«, sagte Weru. Freute ihn das? »Aber ich kann dich beruhigen. Pita auf Maori steht für Peter. Der Hausmeister. Kann immer ein paar Dollar extra brauchen …«

Und er würde seinen Job verlieren, wenn Weru und Stephanie hier erwischt wurden. Stephanie kämpfte kurz mit einem Anflug von Schuldgefühlen, dann saß sie auch schon mit Weru im Boot und beobachtete, wie er es in Bewegung setzte, indem er sich an einem in Kopfhöhe angebrachten Seil weiterzog. Das ging lautlos, leicht, und es führte in eine Welt, wie sie erhabener und geheimnisvoller nicht sein konnte. Unter der Decke dieser Höhle hingen Tausende und Abertausende von Glühwürmchen. Sie leuchteten hell wie ein Sternenhimmel, wenngleich in einer Galaxie, in der die Sterne blau und ihr Licht silbern waren. Stephanie blieb der Mund offen stehen, wähnte sich in einem Traum. Sie legten sich ins Boot, und Weru hielt sie im Arm, während der Nachen über den See trieb.

»Das ist so wunderschön«, flüsterte sie. »Das ist …«

»Horohia e Matariki«, murmelte Weru. »Ki te Whenua. Kia tipu he puawai honore, mo te pani, mo te rawakore e …«

»Was heißt das?«, fragte Stephanie. »Ist das ein … ein Gebet an die Sterne?«

Weru hatte die Worte voller Ehrfurcht ausgesprochen. Jetzt lächelte er. »So was in der Art. Den Maori war die Natur immer heilig. Dies hier ist aus einem Lied an Matariki, die Plejaden, die für die Maori den Beginn des neuen Jahres bedeuten. Man bat sie, die Erde mit Glanz zu bedecken und fruchtbar zu machen … und alle zu beschenken und zu trösten, die dessen bedürfen.«

»Wie schön …«, wiederholte Stephanie, andächtig versunken in das Licht, das die Höhle in ein Märchenland verwandelte.

»Dies ist mein Geschenk an dich«, sagte Weru ernst. »Wirst du mir auch etwas schenken?«

Stephanie schmiegte sich an ihn. »Was?«, fragte sie leise. »Leidenschaft?«

Sie küssten einander unter den Sternen, die keine waren, aber darüber dachte Stephanie nicht mehr nach. Ihre Leidenschaft war längst geweckt. Sie brannte für ihn, für sein Volk und für sein Land, lauschte seinen Worten, folgte seiner Führung durch eine von Kalkstein gebildete Kathedrale, einen riesigen Raum, groß genug, um ein Konzert zu veranstalten. Stephanie war bezaubert, als Weru noch einmal das Liebeslied des Tutanekai für sie sang, und sie vertraute sich ihm gern an, als er sie dann durch das völlige Dunkel der Höhle zum offiziellen Eingang führte, der jetzt der Ausgang war.

In der Nacht lag sie in seinen Armen, erforschte die Konturen der Tätowierungen auf seinem Gesicht mit ihren Lippen und bewegte sich im Gleichklang mit seinem geschmeidigen Körper. Sie hatte das Gefühl, ihm in einen Tanz zu folgen, musste lächeln, als sie daran dachte, dass das Spiel seiner Zunge ihr beim ersten Mal noch bedrohlich erschienen war. Nun wichen die abstoßenden Grimassen des Kriegers dem sinnlichen Ausdruck des leidenschaftlichen Mannes. Weru war ganz Gefühl, ganz Ergebung in sein Tun, und er verstand sich auf die Kunst der Liebe. Stephanie hatte noch nie eine solche Nacht erlebt. Sie wirbelte von einem Höhepunkt zum anderen, fühlte seine Hände auf ihrem Körper. Harte, kräftige Hände nahmen jeden Zoll von ihr in Besitz. Sie erschauerte unter seinen Küssen, hörte seine Stimme, die in der fremden Sprache Zärtlichkeiten flüsterte. Langsam drang er in sie ein, schien sie ganz und gar auszufüllen, und dann gab er einen Rhythmus vor, der ihr den Atem nahm. Am Ende schmiegte sie sich an seinen Körper, fühlte sich so erschöpft und befriedigt wie nie zuvor, als sie endlich einschlief – bereit, den Morgen gleich mit einem weiteren Liebesspiel zu beginnen.

Sie erwachte nicht von Küssen, sondern vom Duft frischen Kaffees und dem Brutzeln von Eiern mit Speck. Weru stand, schon angezogen, an der Küchenzeile und rührte in der Pfanne. Aus dem Toaster sprangen eben zwei Scheiben Brot.

»Na, gut geschlafen, Hinemoa?«, fragte er lächelnd.

Stephanie reckte sich. »Sehr gut geschlafen«, murmelte sie. »Nur zu kurz. Weru, ich will noch nicht aufstehen! Warum kommst du nicht wieder ins Bett? Na ja, von mir aus können wir zwischendurch frühstücken …« Der Kaffeeduft wurde nun doch unwiderstehlich. »Frühstück im Bett und dann weiterschlafen …« Sie räkelte sich lasziv und leckte sich die Lippen.

Weru schenkte ihr einen Becher Kaffee ein, ging aber nicht auf ihr Angebot ein. »Hier, trink, damit du wach wirst!«, forderte er sie auf. »Langschläferin!« Er warf ihr einen zärtlichen Blick zu, ließ sich von ihrem Anblick jedoch nicht erneut erregen. »Und dann wird aufgestanden. Vergiss nicht, wir suchen das Tagebuch … Miri und Simon. Von selbst werden die sich nicht melden. Gleich machen die Besucherzentren und Andenkenläden auf, und vielleicht fahren wir auch noch kurz nach Te Kuiti. Kann ja sein, dass es da mehr Jobs gibt als nur für Schafscherer. Abgelegen genug wäre das Kaff allemal. Wenn man sich irgendwo vor der Welt verstecken kann, dann da …«

Stephanie nahm einen Schluck Kaffee und seufzte ernüchtert. Eins stand jedenfalls fest: Weru begleitete sie nicht bei ihrer Suche, um sie ins Bett zu bekommen, wie Lisa geargwöhnt hatte. Er glaubte an ihre Mission, und sie wünschte sich mehr als alles andere, dass er nicht enttäuscht werden würde.

KAPITEL 11

Helma Martens schniefte und fühlte sich wie gerädert. Wie immer nach ihrer Rückkehr vom Amazonas schlug sie sich mit Infektionen, Parasiten und Insektenstichen herum – die hellhäutige rothaarige Frau war für die Tropen nicht geschaffen. Dennoch empfing sie Rick freundlich und hörte aufmerksam zu, als er seine Sorgen vor ihr ausbreitete. Sie hatte ihn zu sich eingeladen, der Gedanke an Stephanie allein in Neuseeland ließ auch sie nicht los.

»Ich hätte mich schon längst um sie kümmern müssen«, erklärte sie reumütig. »Als sie mich in Manaus anrief, war sie total aufgewühlt … Sie hat mich natürlich mit ihren Fragen überfahren, ich weiß gar nicht mehr, was ich ihr alles erzählt habe. Ich habe am nächsten Tag versucht, sie zu erreichen, um noch einmal mit ihr zu sprechen, aber natürlich ging das Internet mal wieder nicht … Und dann bin ich auch schon zurückgeflogen, musste tausend Sachen erledigen, die ganzen E-Mails beantworten, die sich angesammelt hatten …« Sie rieb sich die Stirn, sah Rick an. »Ich hätte allerdings gar nicht gewusst, was ich Steph dazu noch sagen sollte …«, sprach sie weiter, als der schwieg. »Ich … ich muss zugeben, dass ich damals keine allzu rühmliche Rolle gespielt hab. Ich habe eine Menge Fehler gemacht …«

»Die machen wir alle«, begütigte Rick. »Willst du noch einen Tee?«

Fürsorglich schenkte er ihr Kräutertee nach. Er brannte auf Informationen, doch er wusste, dass Helma erst ihren Rhythmus finden musste, um ihre Geschichte zu erzählen.

»Steph hätte damals in psychotherapeutische Behandlung gemusst«, sagte sie und nahm einen großen Schluck, »gleich in Neuseeland. In dem Krankenhaus, in dem man sie untergebracht hatte, bis ich kam, wurde mir dringendst dazu geraten. Und ich hatte es ja auch vor. Ich wollte das Beste für sie, das musst du mir glauben! Aber dann ging alles so einfach. Steph fing wieder an zu reden, kaum dass ich sie aus der Klinik geholt hatte. Sie verhielt sich normal, nur in unser Haus wollte ich natürlich nicht zurück mit ihr. Da gegenüber waren schließlich die Morde passiert, die Polizei hatte noch alles abgesperrt … unser Haus war auch durchsucht worden. Jedenfalls mietete ich mich mit Stephanie in einem Hotel ein, und eigentlich wollte ich nur zurück nach Deutschland. Steph wollte das auch, zumindest sagte sie das, als ich sie fragte. Tatsächlich wusste sie nicht, wovon sie redete, sie war ja nie in Deutschland gewesen. Die Vorstellung zu fliegen fand sie total aufregend. Ich kaufte also einen Koffer für sie, ein paar neue Sachen … Wir sind nie wieder in unser Haus zurückgegangen. Ich weiß nicht, ob das richtig war, doch damals erschien es mir die beste Lösung. Als die Polizei uns gehen ließ, hab ich den nächsten Flieger gebucht, und wieder ging alles gut. Stephanie war ein Sonnenschein, sie fand Deutschland spannend, passte sich in der Schule gut an und sprach kein einziges Mal über die Geschehnisse in Masterton. Ich hab das dann auch nicht getan. Wozu schließlich schlafende Hunde wecken?«

»Aber irgendwann hast du doch die Sache mit dem Autounfall erfunden«, warf Rick ein. »Steph muss also Fragen gestellt haben.«

Helma nickte. »Sicher«, fuhr sie dann fort. »Hat sie dann irgendwann auch, schließlich fehlte ein Elternteil. Und damals waren alleinerziehende Mütter oder Väter noch nicht so häufig wie heute. Steph wurde in der Schule nach ihrem Vater gefragt, sie sollte einen Stammbaum zeichnen. Da habe ich dann einfach gesagt, er sei tot. Aber es … es schien ihr niemals wichtig zu sein. Wenn sie gelitten hätte, wenn sie wirklich mehr hätte wissen wollen, dann …« Sie brach ab. »Wir haben es wohl beide verdrängt«, fasste sie zusammen.

»Steph hat sich an anderen Verbrechen erfolgreich abgearbeitet«, bemerkte Rick trocken. »Ich hatte immer das Gefühl, dass sich mehr hinter diesem Eifer, als Gerichtsreporterin zu arbeiten, verbirgt. Sie wollte die Fälle immer auch aufklären, andererseits nicht so nah heran wie eine Kriminalbeamtin. Wie viel Abstand sie hält, konnte sie immer selbst bestimmen, bis Söder sie jetzt auf den Psychotrip geschickt hat … Ich hätte sie damit nicht allein lassen sollen. Aber es konnte ja keiner ahnen, dass die Geschichte von dieser Marama und der Matthews-Fall zusammenhängen.«

»Ein verrückter Zufall …«, murmelte Helma.

Rick hob die Schultern. »Oder es haben sich einfach Erinnerungen an die Oberfläche gedrängt, nachdem Steph den Matthews-Fall im Fokus hatte. Ich glaube, sie forscht jetzt weiter, weil sie hofft, dass sie noch mehr herausfindet, dass die Erinnerungen an ihre ersten sechs Lebensjahre vollständig zurückkehren. Wir sollten sie damit nicht allein lassen!«

»Ich kann nicht nach Neuseeland fliegen«, wehrte Helma ab. Sie schien regelrecht Angst davor zu haben, sich der Vergangenheit zu stellen.

Rick schüttelte den Kopf. »Das verlangt ja auch niemand«, begütigte er. »Ich denke, die meisten Recherchen lassen sich auch von hier aus betreiben. Ich muss nur wissen, wo ich ansetzen kann, und da bist du meine wichtigste Quelle. Erzähl mir einfach alles, was du weißt, alles, was dir einfällt – von dieser Familie Matthews, von Simon, Stephanies Vater. Wo könnte er nach dieser Sache mit Matthews hingegangen sein? Was glaubst du, hat er getan? Du kennst ihn doch am besten.«

Helma seufzte. »Das sagst du so«, bemerkte sie sichtlich verletzt. »Aber nach den Morden glaubte ich, ihn gar nicht zu kennen. Nie, nie in meinen kühnsten Träumen hätte ich mir vorstellen können, dass er fähig ist, einen Menschen zu töten. Noch dazu so brutal …«

»Es war doch wohl Notwehr«, erinnerte Rick sie.

Helma schien gleichzeitig zu nicken und den Kopf zu schütteln. »Auch das kann ich kaum glauben. Simon war … er war ein sanfter Mann, ein Träumer, ein Weltverbesserer. Er hat … Deeskalationskurse geleitet im Familienzentrum. Er war gegen Gewalt, hätte nie jemandem etwas zuleide getan. Ich kann mir bis heute nicht vorstellen, wie es ihm gelingen konnte, Raymond Matthews zu überwältigen. Er war viel stärker als er. Und er war gewalttätig. Er … Es war ein offenes Geheimnis, dass er Miri und die Kinder schlug.«

»Simons Fingerabdrücke waren auf dem Messer«, sagte Rick.

Helma nickte. »Ich weiß. Und ich zweifle ja auch nicht an, dass er Raymond getötet hat. Ich verstehe es nur nicht. Genauso wenig wie die Sache mit Steph. Der Simon, den ich kannte oder zu kennen meinte, hätte sie unter keinen Umständen zurückgelassen. Himmel, ich hätte sie doch nicht allein mit ihm in Neuseeland gelassen, wenn ich damit gerechnet hätte! Er war ein liebevoller Vater. Besorgt, bemüht … Was da passiert ist, sieht ihm gar nicht ähnlich.«

Rick seufzte. Diese Informationen halfen ihm nicht weiter. »Was gibt es denn noch über ihn zu erzählen?«, fragte er. »Ich will dir ja nicht zu nahetreten, aber die Affäre mit dieser Maori …«

»Miri? Oh, ich glaube nicht, dass das viel mit ihrer ethnischen Herkunft zu tun hatte. Er hat sich einfach verliebt. Kann sein, dass sie sein Schutzbedürfnis ansprach. Er wollte immer helfen, und nun traf er diese zarte, schöne Frau in einem Desaster von einer Ehe … Ob Maori oder pakeha, ich glaube nicht, dass das eine Rolle spielte.«

Helma fuhr sich nervös durch ihr strähniges, glanzloses Haar. Der Gedanke an die Maori-Schönheit Miri schien sie daran zu erinnern, in welchem Zustand sie sich selbst zurzeit befand.

»Die Familie war also nicht … Wie drückt man das aus? Spirituell? Traditionell orientiert? Verstehst du, was ich meine? Ich versuche, mir ein Bild zu machen …«

Rick spielte mit seinem Kugelschreiber. Bisher hatte er sich noch keine Notizen gemacht.

Helma lachte, sie schien sich wieder etwas zu entspannen. »Maori sind alle mehr oder weniger von der Kultur der pakeha beeinflusst. Wie viel Spiritualität da noch verblieben ist, unterscheidet sich von Familie zu Familie. Was die Wahias anging, Miris Eltern, so schienen sie mir noch stark in traditionellen Denkweisen verankert. Mrs. Wahia hat den Kindern alte Sagen erzählt, Lieder mit ihnen gesungen … Sie hat Steph liebevoll mit einbezogen, sie war die Granny für alle. Dabei hat sie das Maori-Element nicht überbetont. Tane und Reka waren praktizierende Christen, sie engagierten sich in der presbyterianischen Gemeinde. Im Grunde waren sie sogar sehr … hm … angepasst. Sie hatten keinerlei Probleme. Mit dem Sozialamt wären sie nie in Berührung gekommen, wenn Miri sich mit der Wahl ihres Ehemannes nicht derart vergriffen hätte. Aber auch Miri und Raymond unterschieden sich nicht sonderlich von reinen pakeha-Familien mit ähnlichem sozialem Hintergrund. Da war nicht viel mit Spiritualität, weder glaubten sie an Götter und Geister noch gingen sie in die Kirche. Glaub mir, Simon war mehr Maori als Miri.«

Rick horchte auf. »Simon interessierte sich für die Maori-Kultur?«

Helma nickte. »Ja, so haben wir einander kennengelernt. Auf einem Maori-Musikfestival. Simon begeisterte sich für ihre Musik, ihre Kunst, nahm regen Anteil an meiner Arbeit. Ich könnte mir vorstellen, dass er wegen dieses Tagebuchs auf Miri eingewirkt hat. Gut, zuerst hat er gehofft, die Universität würde es Raymond abkaufen. Als dann klar war, dass das unsere Mittel übersteigt, war er ganz unglücklich. Ich könnte mir vorstellen, dass er Miri zugeredet hat, es mir trotzdem zu geben. Unsere Ehe lag in Scherben, weißt du, aber wir haben uns trotzdem verstanden. Simon hätte es befürwortet, wenn ich das Buch für die Universität bekommen hätte. Eigentlich gehörte es ja auch Miri, Raymond hatte gar kein Recht darauf. Vielleicht hat das sogar den Ausschlag gegeben für diese entsetzliche Tat, die Polizei nimmt Eifersucht an. Vielleicht ging es Matthews aber auch mehr um diese unselige Handschrift als um Miri … Wenn sie gedroht hat, sie mir einfach zu geben …«

Rick nickte, glaubte jedoch nicht daran. Ehefrauen, die geschlagen wurden, drohten selten, und das Tagebuch war verschwunden. Wenn er hier weiter nachhakte, landete er in einer Sackgasse wie Stephanie und Weru.

»Vergessen wir jetzt mal diese Handschrift«, forderte er Helma auf. »Kommen wir zurück zu Simon. Und Miri, falls sie in der Nacht der Morde zusammen waren. Wie waren sie überhaupt unterwegs? Mit seinem oder mit ihrem Auto?«

»Wir hatten ein Wohnmobil«, gab Helma bereitwillig Auskunft, »Marke Eigenbau. Es war ein alter Lastwagen, den wir selbst ausgebaut hatten. Das heißt, ich hab dran rumgewerkelt, Simon hatte zwei linke Hände. Der Wagen war bunt gestrichen … sehr auffällig, deshalb hat die Polizei sich Hoffnungen gemacht, ihn schnell zu finden. Hat sie aber nicht. Jedenfalls gehörte er uns, Simon war die meiste Zeit damit unterwegs. Ich selbst hatte noch einen Geländewagen, der gehörte allerdings der Universität. Den konnte er nicht einfach benutzen, er war auch noch da, als ich nach Neuseeland zurückkam. Das Wohnmobil war weg … Es ist weg, bis heute. Es hat ihre Flucht natürlich erleichtert. Gerade damals … Da fragte doch niemand nach Campingplätzen.«

Rick machte sich nun eifrig Notizen. »Und was war mit ihren Papieren, Helma? Hatten sie Ausweise dabei?« Für Rick war das eine der entscheidenden Fragen. Stephanie ging fest davon aus, dass Simon ohne Ausweispapiere unterwegs war, er war sich da nicht so sicher. Und Helmas Aussage warf dann auch ein neues Licht auf den Fall.

»Bei Miri weiß ich es nicht«, erklärte sie. »Simon hatte seinen Reisepass bei sich. Er hatte diese Angewohnheit, alle Papiere ins Handschuhfach seines Autos zu legen. Ich hab ihn tausend Mal gewarnt. Schließlich kann so ein altes Auto jederzeit aufgebrochen und geklaut werden, und dann ist gleich alles weg. Aber nein, Simon glaubte an das Gute in der Welt …«

»Hast du das der Polizei gesagt?«, fragte Rick.

Helma zog die Schultern hoch. »Weiß ich nicht mehr«, gab sie zu. »Wenn die mich gefragt haben, bestimmt, aber sonst … Ich hatte mit Stephanie genug zu tun, was da mit Simon gelaufen ist … Ich hab erst viel später darüber nachgedacht und kann es wie gesagt bis heute nicht nachvollziehen. Es ist ein einziges Mysterium. Hab ich dir damit jetzt geholfen?«

Rick verzog das Gesicht. »Sagen wir, ich weiß immer noch nicht viel, allerdings mehr, als ich bislang wusste. Eins noch: Sprach Simon Maori?«

Helma nickte. »Recht gut sogar. Er hatte die Sprache auf der Uni belegt, in der Annahme, sie in seinem Job später brauchen zu können. Tatsächlich war das dann gar nicht so. Das Problem mit den Bevölkerungsgruppen, mit denen er zu tun hatte, war ja gerade der Identitätsverlust. Die Kultur der Maori ist auf die Verbundenheit mit dem Stammesland ausgerichtet. Nach dem Zweiten Weltkrieg kam es zur Industrialisierung der Landwirtschaft, viele Jobs auf den Farmen fielen weg. Die Leute zogen reihenweise in die Städte und suchten sich Arbeit in Fabriken. Damit kamen sie nicht zurecht. Mit all den bekannten Folgen: Alkoholismus, Gewalt in der Familie, katastrophale Schulkarrieren der Kinder … Erst in den Siebzigerjahren gab es dann einen Aufschwung, das sogenannte Maori-Movement. Sie kämpften um Entschädigungsgelder, um ihre Sprache, ihre Identität, ihre Würde. In der Folge gab es etliche Regierungsprogramme zur Integration. Simon hat sich da sehr engagiert. Er meinte, damit etwas gutmachen zu können. Die Misere der Maori führte er allein auf das Fehlverhalten der pakeha zurück. Ich hab ihn immer damit geneckt, dass er sich seiner Herkunft schämt. Er wäre lieber Maori gewesen, aber das kann man sich ja nicht aussuchen.«

Rick biss sich auf die Lippen. »Möglicherweise hast du mir jetzt tatsächlich geholfen«, meinte er nachdenklich. »Jedenfalls vielen Dank. Ich gehe dann mal nach Hause und hänge mich ins Internet. Mal gucken, ob wir deinen Simon ausfindig machen können …«

Ein paar Stunden später meldete sich ein sehr euphorischer Rick bei Lisa Grünwald. »Ich wollte dir nur Bescheid sagen, dass ich schon fast am Flughafen bin!«, erklärte er ihr fröhlich am Telefon. »Söder tobt, dass ich mir so kurzfristig Urlaub genommen habe. In drei Stunden geht meine Maschine. Über Hongkong nach Auckland. Ein Höllentrip, aber ich denke, es lohnt sich …«

»Du hast Anhaltspunkte in Bezug auf Stephanies Vater?«, fragte Lisa aufgeregt. »Von hier aus recherchiert? Ich kann’s nicht glauben. Was hat Helma dir denn Neues erzählt?«

»Tja … nicht wirklich viel. Ich habe eher Schlussfolgerungen gezogen«, bemerkte Rick selbstgefällig. »Journalismus alter Schule. Was sind die Triebfedern menschlichen Handelns?«

»Sex!«, antwortete Lisa spontan. »Und Geld … und …«

»Schuldgefühle!«, fügte Rick hinzu. »Davon hatte Stephanies Vater wohl schon immer genug. Matthews Tod dürfte ihm den Rest gegeben haben. Stephanies Überlegung, er wollte da vielleicht etwas wiedergutmachen, war gar nicht so falsch. Nur dass Simon Cook das Geschehene zum Anlass genommen haben könnte, sein Leben zu ändern. Gründlich … Aber mehr verrate ich nicht. Überleg mal, ob du selbst drauf kommst …«

»Du bist gemein!«, schimpfte Lisa. »Warum rufst du mich an, wenn du mir doch nichts sagen willst?«

Rick lachte. »Um dich zu ärgern«, gab er zu. »Kleine Rache für die Diskretion. Nein, im Ernst, Lisa, ich bin mir ziemlich sicher zu wissen, wo Simon ist. Leider hab ich keine Ahnung, wo Stephanie steckt. Und da musst du mir nun weiterhelfen. Du musst mir sagen, wo sie herumreist, Freundin hin oder her. Ansonsten versuche ich, ihr Handy orten zu lassen. Oder ich schalte Söder ein. Ich werde sie finden, Lisa! Hilfst du mir?«

»Coromandel«, sagte Lisa, ohne zu zögern. »Das ist eine Halbinsel, soll sehr schön sein. Sie wollen morgen dorthin aufbrechen, nachdem die Suche in Waitomo nichts gebracht hat, jedenfalls nichts, was sie näher an Simon und Miri geführt hat.« Was die Nähe zwischen Weru und Stephanie anging, hatte Lisa sehr viel genauere Vorstellungen, als sie gewillt war, mit Rick zu teilen. Stephanie hatte ihr gesimst und sehr euphorisch geklungen. »Wo genau sie da unterkommen, weiß ich nicht, aber ich kann versuchen, es rauszukriegen. Kontaktier mich noch mal, wenn du da bist.«

»Danke«, sagte Rick erleichtert. »Und mach dir wegen Stephanie keine allzu großen Sorgen. Sie wird auch auf dieser Halbinsel nicht über ihren Vater stolpern.«

KAPITEL 12

Stephanie und Weru fuhren nach Te Kuiti und erreichten dort nichts. Am frühen Nachmittag machten sie sich dann auf den Weg zur Coromandel-Halbinsel. Gut drei Stunden dauerte die Fahrt Richtung Norden. Zu den Touristenattraktionen der Landzunge gehörte der Hotwater-Beach, ein Strand, unter dem sich Thermalquellen verbargen. Bei Ebbe konnte man sich dort Mulden in den Sand graben und trotz kühlen Wetters ein heißes Bad nehmen – ein Erlebnis, das Weru Stephanie nicht vorenthalten wollte.

»Du spürst dort den Pulsschlag der Erde«, schwärmte er.

Stephanie dachte an Sex, doch tatsächlich hatte das Abenteuer wenig Erotisches an sich. Dafür strebten einfach zu viele Neuseelandurlauber zum angegebenen Zeitpunkt – Ebbe war mitten in der Nacht – mit Spaten, die man dafür ausleihen konnte, zum Strand. Stephanie musste lachen, als sie alle buddeln sah. Es war gar nicht so einfach, noch ein freies Plätzchen zu finden. Weru grub gekonnt und mit weit mehr Kraft als die meisten anderen – Stephanie überlegte, ob er im Rahmen seiner unzähligen Ferienjobs auch irgendwann auf dem Bau gearbeitet hatte. Jedenfalls wurde ihr privates Spa schnell fertig, und es bot Platz genug für zwei. Eigentlich hätte man darin wunderbar der Liebe frönen können, aber ganz in der Nähe räkelten sich zwei Japaner im warmen Wasser, und direkt vor ihnen hob ein Schwede seinen Pool aus.

An den Strand grenzte ein Campingplatz, der ebenfalls Hütten vermietete. Dieses Mal hatten sie Champagner, Lachs und noch etliche andere Leckereien von unterwegs mitgebracht. Die Nacht würde wieder lang werden, doch Stephanie war entschlossen, am kommenden Morgen auszuschlafen. Es war traumhaft schön auf der Halbinsel, aber es gab keine besonderen Touristenattraktionen wie in Waitomo oder Rotorua – dafür gleich zwei größere Orte und diverse kleinere Ansiedlungen. Die Wahrscheinlichkeit, Miri und Simon hier zu finden, war mehr als gering.

Nach dem Bad am Strand duschten Stephanie und Weru ausgiebig und liebten sich. Schließlich lagen sie entspannt und glücklich nebeneinander. Zumindest bis Stephanie das Thema auf ihre Mission brachte.

»Ich werde anders versuchen, meinen Vater zu finden«, erklärte sie. »So wie wir es bisher angegangen sind, ist es hoffnungslos, wir suchen die Stecknadel im Heuhaufen. Vielleicht … rede ich lieber noch mal mit den Wahias. Ich könnte auch versuchen, Bekannte und Freunde von Miri zu kontaktieren. Die Familie wird doch nicht völlig isoliert gelebt haben …«

»Meinst du, das bringt was?«, fragte Weru wenig begeistert von Stephanies Kritik an ihrer bisherigen Vorgehensweise. »Miri hat bestimmt niemandem erzählt, wo sie hingegangen sind.«

Stephanie biss sich auf die Lippen. »Da bin ich mir nicht so sicher.«

Wenn Miri wirklich eine enge Freundin gehabt hatte, hätte sie die irgendwann kontaktiert. Sie selbst konnte sich jedenfalls nicht vorstellen, Lisa auf Dauer darüber im Unklaren zu lassen, ob sie noch lebte, wo sie war und was sie tat. Tatsächlich könnte die Suche nach einer solchen Freundin eine sehr viel heißere Spur sein als die jahrzehntealten Postkarten.

In Stephanie erwachte plötzlich wieder die Reporterin mit Sinn für gekonnte Recherche. Wie hatte sie es nur versäumen können, die Wahias nach der näheren Bekanntschaft der Matthews zu fragen? Sie hätte als Erstes im Umfeld der Vermissten recherchieren müssen – womöglich fand sich das Tagebuch im Schrank irgendeiner Freundin, der es zur Aufbewahrung überlassen worden war und die vielleicht hoffte, dass Miri eines Tages zurückkehrte. Zum hundertsten Mal in den letzten Tagen fragte Stephanie sich, was eigentlich mit ihr los war. War es wirklich nur Weru, dessentwegen sie sich nicht wirklich auf die Arbeit konzentrieren konnte? Natürlich zog er sie magisch an. Aber war das ein Grund, ihm blind zu folgen? Sie war völlig durcheinander, seit Detective Vineyard ihre Verstrickung in den Matthews-Fall aufgedeckt hatte. Ob da doch verdrängte Erinnerungen gegen die Barrieren ankämpften, die das Kind Stephanie damals errichtet hatte?

»Ich werde jedenfalls weitersuchen!«, erklärte Weru bestimmt. »Und wenn ich jeden verdammten Stein auf dieser Insel umdrehe!«

Stephanie verzog das Gesicht. »Unter einem Stein wirst du sie kaum finden«, versuchte sie zu spaßen, obwohl ihr nicht danach war. »Weru, ich hab noch zwei Wochen Zeit!«, fuhr sie fort. »Ich kann noch einiges unternehmen, auch übers Internet … Wir sollten das Tagebuch vielleicht über Facebook suchen …«

»Du willst wildfremde Leute darauf stoßen, wie wertvoll es ist?« Weru stand auf. Mit ihm war in dieser Nacht nicht mehr zu reden. »Du willst es auf Facebook suchen wie einen entlaufenen Hund? Es ist mein Erbe, Stephanie!« Aufgebracht ging er zum Kühlschrank und holte eine Flasche Wasser heraus. »Ich dachte, dass es inzwischen auch dir so etwas … so etwas wie heilig ist …« Stephanie antwortete nicht. Sie hatte längst aufgehört, Weru klarmachen zu wollen, dass Maramas Tagebuch zwar sicher ein interessantes Zeitdokument, aber nicht die Bibel war. Stephanie fand, dass er sich da in etwas hineinsteigerte, und das gefiel ihr ganz und gar nicht. Wenn ihn die Wut darüber, dass ihm das Schicksal dieses Tagebuch so hartnäckig vorenthielt, übermannte, hatte sie beinahe Angst vor ihm. »Und was ist, wenn du es in zwei Wochen noch nicht gefunden hast?«, fragte er jetzt. »Gibst du dann auf, fliegst du dann einfach wieder nach Hause?«

Stephanie schwieg erneut. Genau das war die Frage, die sie sich seit Tagen stellte. Sie wollte nicht unverrichteter Dinge nach Deutschland zurück. Sie hatte das Gefühl, das gar nicht zu können. Irgendetwas wartete auf sie in diesem Land, rief nach ihr. Sie konnte nicht gehen, bevor sie es gefunden hatte. Und dann war da Weru. Wollte sie ihn verlassen? Wie würde er reagieren, wenn er merkte, dass er für sie nur eine Ferienliebe gewesen war? Und war er überhaupt nur eine Ferienliebe? Was machte diese ungeheure Anziehungskraft aus, die er auf sie ausübte?

Stephanie schlief in dieser Nacht lange nicht ein. Auch als Weru sich längst wieder beruhigt und sich auf seiner Bettseite zusammengerollt hatte, lag sie noch grübelnd wach.

Und dann fuhr sie schreiend aus einem Traum auf. Sie hatte im Schlafzimmer der Matthews-Kinder gestanden, hatte auf ein Buch geblickt – Blitz, der schwarze Hengst – und auf eines der Betten, das im Blut schwamm … »Rührt sie nicht an, sie ist eine Häuptlingstochter …« Stephanie meinte, Joeys Stimme zu hören, und fühlte sich dann tröstend umfasst von Weru.

»Schsch, schsch, es war nur ein Traum«, flüsterte er ihr zu. »Du hast schlecht geträumt … Komm, trink ein Glas Wasser, atme tief durch … Gleich hast du’s vergessen …«

Stephanie schüttelte entschlossen den Kopf. Sie wusste genau, dass sie es nicht vergessen würde. Im Gegenteil, womöglich würden weitere Träume kommen. Ihre Erinnerungen kehrten zurück.

KAPITEL 13

Rick landete am frühen Vormittag Ortszeit in Auckland, versagte sich jedoch den Wunsch, gleich weiterzufahren. Es wäre fahrlässig gewesen, sich nach dem Flug gleich mit dem Leihwagen in den Verkehr zu stürzen, zumal ihn sowohl von Simons als auch von Stephanies Aufenthaltsort eine mehrstündige Autofahrt trennte. Obendrein ginge es in unterschiedliche Richtungen – er musste sich also zunächst darüber klar werden, wen der beiden er zuerst aufsuchen wollte. Darüber hatte er bereits während des Fluges ausführlich nachgedacht, ohne zu einem Ergebnis zu kommen. Psychologisch wäre es sicher sinnvoll, zuerst mit Simon zu sprechen. Wenn sich die Rechercheergebnisse wider Erwarten als falsch herausstellen sollten, würde er Stephanie nicht unnötig Hoffnungen machen. Andererseits zog ihn die Sehnsucht zu der Frau, die er liebte, und auch sein Routenplaner ließ es vernünftiger erscheinen, als Erstes die Coromandel-Halbinsel anzusteuern. Da konnte er in nur zwei Stunden sein, während er für den Weg zu Simon sicher fünf brauchen würde.

Rick suchte sich aber erst mal ein Hotel und verschlief den halben Tag, um dann ausgeruht zu beschließen, sich doch noch auf den Weg zu machen. Es war sechs Uhr, bis neun blieb es hell. Wenn er Glück hatte, konnte er Stephanie am Abend noch finden. Sofern er herausfand, wo genau sie war …

Lisa reagierte äußerst ungehalten auf seinen Anruf. »Weißt du, wie spät es hier ist?«, fuhr sie ihn an. »Um nicht zu sagen, wie früh? Und nein, um deine Frage gleich zu beantworten: Um diese Zeit pflegen auch Busenfreundinnen noch nicht zu chatten! Ich hab keine Ahnung, wo Stephanie und Weru heute übernachten. Fahr jetzt erst mal auf diese Halbinsel, und dann ruf mich noch mal an. Ich kann nachher versuchen, sie anzuskypen, aber wenn ich das um diese Zeit tue, hält sie mich für verrückt!«

Zerknirscht entschuldigte Rick sich für die Störung. An die enorme Zeitverschiebung hatte er gar nicht gedacht. Vielleicht war er doch noch nicht fit genug zum Autofahren? Er kämpfte kurz mit sich, checkte dann jedoch trotzdem aus und verstaute den Koffer in seinem Leihwagen. Es würde schon gehen, auch das mit dem Linksverkehr. Schließlich war er mehr als einmal in London Auto gefahren. Dagegen durfte Neuseeland ein Klacks sein.

Lisa erreichte Stephanie um halb sieben neuseeländischer Zeit, und natürlich wunderte sie sich. Mehr noch, sie wirkte erschrocken.

»Ist was passiert?«, fragte sie alarmiert. »Weil du so früh am Morgen anrufst. Ist was mit …« Offenbar wollte sie nach Rick fragen, verkniff es sich dann aber. Weil Weru in der Nähe war?

Lisa holte tief Luft. Das konnte Komplikationen geben. Hoffentlich platzte Rick nicht in die traute Zweisamkeit. Stephanie war doch wohl vernünftig genug gewesen, sich nicht gleich ein Doppelzimmer mit dem Typ zu nehmen! Eigentlich hatte der Freundin immer viel an ihrer Unabhängigkeit gelegen.

»Es ist alles okay, ich hab nur schlecht geträumt und konnte nicht mehr einschlafen«, beruhigte Lisa sie und horchte gewarnt auf, als Stephanie nervös lachte.

»Ich auch«, sagte sie. »Muss … muss … Ach, ich weiß auch nicht, woran das liegen kann. Wie … wie geht es euch denn so?« Die Frage klang etwas bemüht. Lisa hatte nicht den Eindruck, dass Stephanie sich wirklich dafür interessierte, was in Deutschland los war, sofern sie keine Katastrophen zu vermelden hatte. Sie erwartete gar keine Antwort. Lisa vermutete, dass sie viel lieber von sich selbst erzählen würde, und das tat sie dann auch gleich darauf. Sie berichtete, dass sie eben in einem liebevoll eingerichteten Studio-Hotel oberhalb von Thames eingecheckt hätten. Man hatte eine wunderschöne Aussicht auf die Bucht, den Firth of Thames. »Der Besitzer ist Maori-Holzschnitzer«, berichtete sie. »Weru kennt ihn. Seine Objekte sind überall im Haus ausgestellt. Nur leben scheint man davon nicht zu können …« Lisa wunderte das nicht. Sie fand die Götter- und Tierfiguren, die Stephanie ihr zeigte, indem sie den Laptop kurz durch den Raum kreisen ließ, kaum weniger bedrohlich als die Masken vom Amazonas, die in ihrem Büro die Atmosphäre verdüsterten. Wenn ihre Freundin sich jetzt für diese Kunst begeisterte, musste das an Werus Einfluss liegen. Sehr viel mehr schien Stephanie nicht erzählen zu wollen. Sie erklärte, das Gespräch gleich beenden zu müssen. »Wir wollen noch mal weg. Ein Restaurant gibt’s hier nämlich nicht. Auf dem Weg gucken wir uns im Wald ein paar Kauris an, und im Besucherzentrum fragen wir nach Simon. Wir haben heute …«, Stephanie biss sich auf die Lippen, »… wir haben heute nicht viel geschafft …«

»Geschafft?«, fragte Lisa. »Was wollt ihr denn schaffen? Das ist verrückt, Stephanie! Simon und das Tagebuch zu finden, so wie ihr es zurzeit versucht, wäre wie ein Sechser im Lotto. Und was wollt ihr ab morgen machen, wenn ihr auf der Halbinsel auch erfolglos seid? Werdet ihr die Suche dann auf ganz Neuseeland ausdehnen?«

Stephanie wirkte auf einmal unglücklich. »Ich fürchte, dass Weru das tun möchte«, schüttete sie der Freundin dann das Herz aus. »Und ich … ich weiß nicht, was ich machen soll. Es ist einerseits so schön mit ihm … Wir haben eine traumhafte Nacht am Strand verbracht, und heute … Er hat ein Kanu gemietet und ist mit mir zur Cathedral Cove gepaddelt, das ist eine Bucht mit einem unglaublichen Felsen und einem … einem wunderschönen Strand … Und dann, von einem Augenblick zum anderen, wirkt er wieder so … fanatisch«, murmelte Stephanie. »So fixiert auf diese Mission, die er in der Suche nach dem Tagebuch sieht.«

Lisa brauchte ein paar Sekunden, um zu verstehen, dass ihre Freundin nicht mehr von dem Felsen und dem Strand, sondern von Weru sprach.

»Das scheint dieses Buch so an sich zu haben«, sagte sie besorgt. »Raymond Matthews hat es ja auch ganz verrückt gemacht. Hör mal, Stephanie, du musst die Suche abbrechen! Womöglich dreht dieser Weru sonst noch durch. Und wer weiß, was in dem Buch steht, falls ihr es findet. Vielleicht kommen seine geheiligten Maori ja gar nicht so gut darin weg, wie er meint … Geh ein bisschen auf Abstand, Stephanie, bitte!«

Als sie das Gespräch schließlich beendeten, dankte Lisa dem Himmel für Rick. Ein bisschen plagte sie zwar ihr Gewissen, weil sie ihrer Freundin nicht von seinem Flug nach Neuseeland erzählt hatte, aber eigentlich hatte sie das Gefühl, das Richtige zu tun. Nur zwei Dinge musste sie noch erledigen. Sie schrieb Rick, wo Stephanie eingecheckt hatte, und schickte auch Stephanie eine Nachricht: Nimm dir ein Einzelzimmer! Unbedingt!

Als Rick das Hotel in Thames erreichte, war es noch hell. Stephanie und Weru waren allerdings ausgeflogen, wie Lisa schon prophezeit hatte.

»Irgendeine Idee, wo sie hin sein könnten?«, fragte er den Betreiber, einen freundlichen, etwas behäbigen Maori mit großen runden Augen und Hängebacken. Beide Arme waren tätowiert. »Miss Martens ist eine Kollegin von mir, unsere Redaktion hat mich geschickt, um sie bei ihren Recherchen zu unterstützen.«

Der Mann zuckte mit den Schultern. »Sie wollten noch in den Wald, sich Kauri-Bäume ansehen. Und dann irgendwo essen gehen. In Thames, nehme ich an. Aber wo? Keine Ahnung.«

»Wo stehen denn die Kauris?«, fragte Rick hoffnungsvoll. »Gibt’s da einen Aussichtspunkt oder so was?«

»Kauris gibt’s überall im Wald«, gab der Maori Auskunft. »Aber ich glaub nicht, dass die zwei noch weit wandern wollten. Es gibt einen kleinen Rundweg, geht ab vom Besucherzentrum. Sehr hübsch, leicht erhöht, man kriegt einen guten Eindruck von der Größe der Bäume.« Er lächelte. »Auch wenn es hier nicht die allergrößten gibt …« Rick nickte und hoffte, dass nun kein längerer, naturkundlicher Vortrag folgte. Das schien dem Mann allerdings fernzuliegen. Er zeigte Rick nur kurz auf der Karte, wo er das Besucherzentrum finden konnte, und vermietete ihm dann sein letztes Zimmer. »Ist selten, dass wir ausgebucht sind in der Vorsaison!«, freute er sich.

Rick warf einen heimlichen Blick auf den Zimmerbelegungsplan. Die Namen Stephanie Martens und Weru Maniapoto standen neben verschiedenen Zimmernummern. Rick stimmte das gleich fröhlicher. Vielleicht irrte er sich ja doch, und da war gar nichts zwischen Stephanie und diesem Möchtegern-Maori. Oder es war zumindest nichts Ernstes. Lisa hatte ziemliche Besorgnis in ihm geweckt, aber wenn es darum ging, wer heute den Ritter in glänzender Rüstung spielen würde: Mit seinen Informationen über Stephanies Vater lag Rick entschieden an der Spitze!

KAPITEL 14

Das Besucherzentrum hatte natürlich schon geschlossen, und obendrein regnete es mal wieder. Beim Kanufahren war es noch sonnig gewesen, doch jetzt durchfuhren sie den Regenwald, und der machte seinem Namen alle Ehre. Weru war zudem verstimmt, als sie das Zentrum verwaist fanden.

»Wir hätten früher herfahren sollen«, ärgerte er sich. »Vielleicht vor dem Einchecken im Hotel. Dann hätten wir womöglich noch jemanden angetroffen. Wir sind ganz nah dran, ich spüre das!«

»Wo nah dran?«, fragte Stephanie verärgert. »An Simon und Miri? Dann sollten sich ja wohl in mir die familiären Bande regen. Aber ich spüre nichts.«

Am Tag zuvor hatte Weru sie aufgefordert, ihren Geist schweifen zu lassen und dem aka zu folgen, einem unsichtbaren Band, das nach Maori-Glauben Vater und Tochter verband.

»Du wirst es schon noch spüren!«, beharrte Weru.

Stephanie konnte nur den Kopf schütteln. Am Nachmittag hatten sie ein paar Läden in Coromandel besucht und waren insofern fündig geworden, als sich die hilfsbereiten Besitzer nicht nur an diverse Simons oder Miris erinnerten, die hier irgendwann gesehen worden waren, sondern sogar an ein Paar gleichen Namens. Weru war in gelinde Aufregung verfallen, und auch Stephanie hatte Hoffnung geschöpft. Tatsächlich hatte sich »Miri« dann jedoch als »Mary« entpuppt. Sie und ihr Mann waren ein reizendes Paar, beide waren allerdings Weiße, um die achtzig und seit fünfzig Jahren auf der Halbinsel ansässig. Als Erfolg konnte man das kaum bezeichnen.

Stephanie ging denn auch nicht darauf ein. Entschlossen zog sie die Kapuze ihrer Jacke über den Kopf. »Komm, erwandern wir den Regenwald«, forderte sie Weru auf, schon um ihn auf andere Gedanken zu bringen. »Bei Regen, das hat bestimmt was.«

Weru ließ sich nicht lange bitten. Beide desinfizierten sorgsam ihr Schuhwerk, bevor sie den Wald betraten, um die empfindlichen Kauris vor Krankheitskeimen zu schützen, dann tauchten sie ein in die seltsam verzauberte Atmosphäre des Waldes. Die Luft war regenschwer, das Laub der Bäume ließ nur diffuses Licht durch. Farne und Flechten warfen gespenstische Schatten, mit denen die Regentropfen zu spielen schienen. Kleine Stege führten über plätschernde Bäche, ein Wasserfall tanzte vor der Kulisse des üppigen Grüns. Schließlich erreichten sie den ersten Kauri, geschickt in Szene gesetzt durch einen Rundlauf. Der Baum stand allein, was für Kauris wohl typisch war, eine Schautafel informierte darüber, dass er mindestens achthundert Jahre alt war. Er war riesig, der Stamm frei von Ästen bis in lichte Höhen.

»Was der schon gesehen und miterlebt hat …«, sagte Weru ehrfürchtig. »Er muss ein Keimling gewesen sein, als die ersten Maori hier siedelten. Vielleicht haben die hier ansässigen Stämme ihn vor den Gumdiggers gerettet.«

Im 19. und Anfang des 20. Jahrhunderts hatte man in großem Stil Kauri-Harz gewonnen, indem man die Rinde der Bäume angeschnitten hatte. Einige Monate später war man zurückgekommen, um das ausgetretene Harz abzuholen. Die Methode hatte viele, teilweise uralte Kauri-Bäume das Leben gekostet.

Stephanie wollte einwenden, dass sich die Maori am Raubbau beteiligt hatten. In einem der unzähligen Informationszentren, die sie bislang besucht hatten, war ein Film über den Harzabbau gelaufen. Dann überlegte sie es sich jedoch anders. Inzwischen waren die Kauris den Maori heilig, dieses Prachtexemplar, das hier vor Stephanie stand, hatten sie vielleicht schon hundert Jahre zuvor verehrt und geschützt.

»Wir sollten den Baum wieder mal an etwas Schönem teilhaben lassen«, bemerkte sie, schob sich an Weru heran und sah zu ihm auf. Weru lächelte, und wie erwartet küsste er sie. Es war ein vollkommener Augenblick. Der riesige Baum warf seinen Schatten auf sie, die Regentropfen fingen sich in ihrem dunklen Haar. Die Silhouette der beiden Menschen und die des Baumes verschmolzen zu einem archaischen Schatten, zu jenem ersten Paar aus den Maori-Legenden, das nur der Gott des Waldes hatte trennen können.

Vielleicht hätte es nicht gar so wehgetan, wäre es kein so vollkommener Anblick gewesen! Wären diese beiden Menschen, die sich da unter dem Kauri-Baum küssten, nicht so herzzerreißend schön anzusehen gewesen. Rick Winter wusste genau, dass sein eigener Schatten sich nicht so perfekt mit dem Stephanies hätte verbinden können. Es hätte plump gewirkt, lächerlich, wenn er versucht hätte, seine Freundin im Regen zu küssen. Rick versteckte seinen bärenhaften Körper im Regen unter einer dicken Jacke. Er verschmolz nicht mit einem langen australischen Wachsmantel wie Werus muskulöse Gestalt. Unter diesen Mantel, dachte Rick in einem Anfall von Galgenhumor, würde noch ein Schwert passen. Oder womit enthaupteten Maori-Krieger ihre Gegner? Ob ihre Kriegsäxte gegen das Schwert des Highlanders eine Chance gehabt hätten? Und was hieß »Es kann nur einen geben!« auf Maori?

Rick versuchte ein grimmiges Lachen, aber es gelang ihm nicht, sich mit spöttischen Gedankengängen aufzuheitern. Kurz überlegte er, einfach wieder zu gehen. Irgendwohin, wo er seine Wunden lecken konnte, um dann später einen zweiten Versuch zu starten, Stephanie zu überraschen. Sicher konnte er sie in einer Situation erwischen, die für beide weniger peinlich war. Es war ja nicht geplant gewesen, sie zu ertappen und zu brüskieren. Eigentlich hatte er sich vorgestellt, dass sie sich über das Wiedertreffen freute!

Andererseits …

Rick biss sich auf die Lippen. Auf wen musste hier eigentlich Rücksicht genommen werden? Nicht Stephanie war die Betrogene, er war es, dem hier Hörner aufgesetzt wurden! Er hatte allen Grund, rechtschaffen wütend zu sein und das auch zu sagen! Und Rückzug kam ohnehin nicht infrage. Der Hotelbesitzer würde den beiden sagen, dass ein Journalist aus Deutschland nach ihnen gesucht hatte, und seinen Namen wusste er auch.

»Da ist jemand!« Stephanies Stimme klang belegt, als sie sich von Weru löste. Es wurde langsam dämmrig, sie sah von Rick sicher nicht mehr als einen unbeweglichen Schatten im Manuka-Dickicht, der ihr offenbar Angst machte. »Jemand … jemand beobachtet uns …«

Weru wirbelte herum, und Rick wäre nicht überrascht gewesen, eine Waffe in seinen Händen aufblitzen zu sehen. Genau so musste ein Krieger auf einen Angriff reagiert haben. Immerhin wurde Weru nicht gleich tätlich.

»Gibt’s was zu sehen?«, rief er. Seine Stimme klang selbstbewusst, der Tonfall angriffslustig.

Rick schluckte. Jetzt oder nie. Er hatte die einmalige Chance, einen filmreifen Auftritt hinzulegen. »Allerdings!«, sagte er und trat aus dem Schatten. »Schön, dich zu sehen, Stephanie. Und Sie sind dann ja wohl Weru Maniapoto.« Stephanie blickte ihn sprachlos an. Sie schien ihren Augen nicht zu trauen. »Du könntest uns mal vorstellen!«, forderte Rick sie auf. »Auch wenn du ihm vielleicht noch nichts von mir erzählt hast. Mein Name ist Rick Winter, Mr. Maniapoto. Ich bin mit der jungen Frau, die Sie da gerade im Arm halten, seit zwei Jahren zusammen. Hättest du es mir nicht sagen können, wenn sich daran inzwischen etwas geändert hat, Stephanie?« Er trat näher.

»Rick … bitte … ich … ich wusste doch nicht … Es … es ist einfach so passiert … Ich hatte dir doch von Weru erzählt, von unserer … unserer Spurensuche …« Stephanie rang nach Worten, während über Werus Gesicht ein herablassendes Lächeln flog.

»Spurensuche?«, fragte Rick. »Doch wohl eher Honeymoon auf Kosten der Redaktion! Sauber eingefädelt, das Ganze! Kleine Neuseelandrundreise zu den interessantesten Zielen. Ich hoffe, ihr habt euch gut amüsiert.« Er wandte sich zum Gehen.

Stephanie lief ihm nach. »Rick, so war es nicht. Ich hab nicht gelogen! Ich kann dir diese Postkarten von Miri zeigen! Wir haben meinen Vater gesucht. Das andere … das ist so passiert … Ach, Rick, es tut mir so leid! So solltest du es nicht erfahren … Ich konnte doch nicht ahnen, dass du plötzlich nach Neuseeland kommst … Warum bist du eigentlich hier?« Sie starrte ihn an, immer noch ungläubig.

»Das ist doch wohl klar«, höhnte Weru. »Da wollte dich jemand kontrollieren, Steph! Neigt wohl ein wenig zur Eifersucht, dein … Freund.«

Rick drehte sich um und sah Weru ins Gesicht. Er brauchte sich jetzt nicht mehr anzustrengen, um den filmreifen Auftritt durchzuziehen. Seine Augen blitzten vor Ärger, seine Hände verkrampften sich zu Fäusten. Dennoch nahm er sich zusammen. Er würde es jetzt nicht auf einen verbalen Schlagabtausch ankommen lassen und erst recht nicht auf eine Prügelei. Stephanie hatte Ricks Fähigkeit, sich zu beherrschen, immer geschätzt. Wenn sie sich jetzt für einen eher streitbaren Typen begeisterte, war sie vielleicht wirklich nicht mehr die Frau, mit der er zusammen gewesen war. Rick ließ die Provokation also an sich ablaufen. Er zog die Brauen kurz hoch, würdigte Weru jedoch keiner Antwort.

»Ich wollte dich tatsächlich überraschen«, wandte er sich stattdessen an Stephanie. »Denn während ihr euch hier durch die Sehenswürdigkeiten geturtelt habt, habe ich deinen Vater gefunden.« Er wartete kurz, um die Information bei Stephanie sacken zu lassen, bevor er weitersprach. »Ich wohne übrigens im Grafton. Im selben Hotel, in dem ihr abgestiegen seid. Es erschien mir eine gute Lösung, da zu übernachten. Ich konnte ja nicht ahnen, dass ich störe … Wie auch immer, leider hat das Hotel keine Bar. Es wird also schwierig, sich dort zu unterhalten. Deshalb werde ich jetzt nach Thames zurückfahren, da wird es ja wohl irgendwo ein Pub geben. Ich nehme das dem Hotel am nächsten gelegene. Du kannst mich dort treffen, Steph. Und wenn dein Hauhau-Krieger seine zivilisatorischen Wurzeln wiedergefunden hat, kannst du ihn meinetwegen mitbringen.«

Damit ließ er die beiden stehen und ging zurück durch den regentriefenden düsteren Wald.

KAPITEL 15

Stephanie und Weru fanden Rick in einer Bar zwei Blocks vom Hotel entfernt. Es war nicht schwer, seinen Leihwagen davor ausfindig zu machen. Weru parkte seinen Pick-up, blieb jedoch noch einen Moment sitzen, um Stephanie Zeit zu geben, sich zu fangen. Sie war ihm dankbar dafür – ebenso für sein Schweigen während der Fahrt, obwohl sie nicht ganz einordnen konnte, ob es ein kleinlautes oder missbilligendes Schweigen war. Übel nehmen konnte er ihr eigentlich nichts, schließlich hatte er von Rick gewusst. Rick dagegen … Wie er sie angesehen hatte … Stephanie war zutiefst verstört und voller Schamgefühle.

»Ich kann kaum glauben, dass er deinen Vater von Deutschland aus gefunden hat«, brach Weru nun das Schweigen. »Vielleicht sogar das Tagebuch.«

Stephanie zuckte mit den Schultern. Ihr Vater und das Tagebuch waren ihr im Moment ziemlich egal. Sie hatte nur den Wunsch, ihr Verhältnis zu Rick wieder in Ordnung zu bringen. Wobei sie keine klare Vorstellung darüber hatte, auf welcher Basis. Ob das Gespräch mit Rick und Weru das Dilemma löste, in dem sie seit Tagen steckte? Würde es die Frage beantworten, ob sie ihr Leben mit Rick in Deutschland wieder aufnehmen oder eine freundschaftliche Trennung wollte, die ihr ermöglichte, bei Weru zu bleiben – vielleicht eine Fernbeziehung mit einem Mann am anderen Ende der Welt zu führen? Stephanie wusste es nicht. Eins jedoch wusste sie: Rick sollte sie nicht mehr so ansehen wie eben! Nicht so verletzt, so unglücklich, so verächtlich. Gut, verächtlich hatte er eher Weru angesehen. Was seltsam war, die meisten Menschen bewunderten Weru, waren fasziniert von seiner Ausstrahlung.

»Wir werden es gleich herausfinden!«, gab sie zurück.

Sie stiegen aus und betraten die Bar. Stephanie sah Rick gleich an einem der Tische sitzen. Er hatte ein Glas Bier vor sich und einen Reiseführer über Neuseeland. Darin schien er konzentriert zu lesen, wohl um andere Gäste fernzuhalten, die vielleicht Gesellschaft suchten. Als er Stephanie und Weru erkannte, klappte er das Buch sofort zu.

»Ihr habt lange gebraucht«, bemerkte er nach einem Blick auf die Uhr.

Stephanie atmete tief aus. »Rick, ich … ich kann gar nicht sagen, wie leid mir das alles tut«, sagte sie dann. »Das war … das war wirklich …«

»Erzähl mir bloß nichts von einer einmaligen Sache«, brummte Rick. »Ich hab seit Tagen geahnt, dass da etwas läuft, auch wenn Lisa nicht mit der Sprache herauswollte. Aber wenn jemand so ausdrücklich nichts sagen will, dann liegt das ja meistens daran, dass er ziemlich viel zu sagen hat, nicht?«

»Es … tut mir jedenfalls entsetzlich leid«, wiederholte Stephanie. Sie sah, dass Weru sich ein Bier bestellte und für sie einen Weißwein. »Wann … wann bist du angekommen?«

Stephanie rettete sich in Smalltalk, und Rick tat ihr den Gefallen, ein paar Fragen unverbindlich höflich zu beantworten. Ja, es sei ein ruhiger Flug gewesen, nein, nicht über Singapur, über Hongkong, nein, kein Stopover, er sei nur umgestiegen und gleich weitergeflogen.

»Ich wollte ja so schnell wie möglich ankommen«, sagte er ruhig. »Bei dir.«

»Rick … ich …«

Stephanie setzte zu einer weiteren Entschuldigung an, aber Weru fiel ihr ins Wort, bevor sie die Worte herausgestammelt hatte. Bisher hatten sie Deutsch gesprochen, er konnte kein Wort verstanden haben. Das wurde ihm nun anscheinend zu lang.

»Sie sind doch sicher nicht nur wegen Stephanie gekommen! Wenn Sie wirklich wissen, wo Simon Cook ist, dann geht es wohl eher um den Matthews-Fall. Und um das Tagebuch!«

Rick sah ihn an und presste die Lippen zusammen. »Ich«, stellte er dann richtig, »bin ausschließlich wegen Stephanie gekommen. Nur ihretwegen habe ich Simon Cook gesucht. Dieses Tagebuch, hinter dem Sie her sind, interessiert mich einen feuchten Kehricht. Natürlich ist das alles spannend, aber hier geht es längst nicht mehr um eine Story. Es geht um Stephanie, um ihr Leben, ihre Erinnerungen! Ich wollte ihr Letztere zurückgeben und Ersteres mit ihr teilen. Jedenfalls bis heute. Wie es jetzt weitergeht … werden wir sehen …« Er nahm einen großen Schluck Bier.

Stephanie nippte an ihrem Wein, aber er schmeckte ihr nicht. Sie spürte, wie ihr die Tränen kamen.

»Wie wollen Sie Simon Cook denn nun von Deutschland aus gefunden haben?«, fragte Weru, ohne auf Ricks Worte einzugehen.

Stephanie nahm an, dass ihn die Sorge umtrieb, Rick könnte sein Wissen aus Rache nicht mit ihm und Stephanie teilen.

Rick lächelte – ein bisschen überheblich, wie Stephanie fand, doch das hatte er sich verdient, wenn ihm die Lösung des Rätsels wirklich gelungen sein sollte.

»Ganz einfach«, erklärte er nun. »Logisches Denken. Und ein paar Fragen an deine Mutter, Stephanie. Einige Dinge waren leicht zu klären. Der Pass zum Beispiel, dein Vater hatte ihn bei sich. Er brauchte nicht in die Illegalität abzutauchen. Das wollte er allerdings ganz offensichtlich, und in einem solchen Fall ist es naheliegend, seinen Namen zu ändern.«

Stephanie stöhnte. »Darauf hätte ich auch kommen können«, murmelte sie. »Aber geht das denn einfach so, hier in Neuseeland? Wie sind da die Gesetze? In den USA ist es ja ganz einfach …«

Rick hob die Schultern. »Weiß ich nicht, hab ich so schnell nicht recherchieren können«, gab er zu. »Doch wenn ich mich richtig erinnere, hatten die hier vor ein paar Jahren ein Erdbeben. Da ging zumindest rund um Christchurch alles drunter und drüber … Ich weiß, dass viele Leute so eine Situation nutzen, an neue Papiere zu kommen. Zumal als Maori …«

»Als Maori?«, fragte Stephanie verblüfft. »Simon ist pakeha …«

»Und was heißt hier ›zumal als Maori‹?«, erregte sich Weru. »Sind wir Bürger zweiter Klasse?«

Rick zog die Augenbrauen hoch. »Heißt es nicht immer, die Eingeborenen würden diskriminiert? Sie hätten schlechtere Jobs, eine schlechtere Schulbildung, weniger Chancen … Ich könnte mir vorstellen, dass sie deshalb seltener reisen und ihnen Papiere insofern nicht so wichtig sind. Vielleicht werden sie auch nicht gleich ersetzt, wenn sie verloren gehen.«

»Und du weißt jetzt, wie er heißt?«, fragte Stephanie aufgeregt. »Wie bist du darauf gekommen?«

Rick lächelte wieder, dieses Mal freundlicher. »Ich hab mit einem Experten aus einer Detektei gesprochen. Der hat sich spezialisiert auf so was. Na ja, und dir ist selbst ja schon eingefallen, Simon und Miri eher unter den Maori als unter den pakeha zu suchen. Ich habe also ein Wörterbuch Englisch-Maori aufgerufen und cook – kochen eingegeben. Das Wort dafür ist tao, kurz, einfach, leicht zu merken. Unter Simon Tao fand ich nichts, allerdings ist die Maori-Form von Simon Tipene. Tja … und dann brauchte ich nur noch zu googeln. Ergebnis: Es gibt genau einen Tipene Tao, und der leitet eine Art Biobauernhof in Parihaka. Gemeinsam mit seiner Frau Amiria. Komischer Zufall, oder?« Er grinste triumphierend. »Sunseed Resort«, fuhr er dann fort, »mit angeschlossener Pension und diversen Aktivangeboten. Schaut es euch im Internet an, sie verbinden Ökolandwirtschaft mit Esoterik. Catch the spirit of Parihaka! Angeblich haben sie Gäste aus aller Welt.«

Stephanie schlug sich vor die Stirn. »Darauf hätten wir auch selbst kommen können«, murmelte sie. »Mein Gefühl war richtig. Ich wollte gleich nach Parihaka.«

»Der Ort ist heute völlig unbedeutend!«, erklärte Weru. »Da sagen sich die Füchse Gute Nacht …«

»Und eben das macht ihn zu einem idealen Ort zum Abtauchen«, meinte Rick. »Also wie sieht es aus? Fahre ich hin, fahrt ihr hin, oder fahren wir alle hin? Ich wäre sehr dafür, dass wir uns wie zivilisierte Menschen benehmen, Stephanie. Egal, was zwischen uns ist.«

Stephanie holte tief Luft. »Ich wäre dafür, dass wir alle hinfahren«, sagte sie leise. »Du hast das herausgefunden, Rick … Ich werde tatsächlich meinen Vater treffen. Ich möchte, dass du dabei bist, Rick …«

Sie wagte nicht aufzusehen, während sie sprach, weil sie einen Einwand von Weru erwartete. Dem schien es jedoch egal zu sein, in welcher Gesellschaft er nach Parihaka fuhr. Er sah nur seine Chance, endlich das Tagebuch der Marama Clavell zu finden.

»Dann fahren wir morgen zusammen«, erklärte Rick kurzerhand. »Den Leihwagen gebe ich in Thames ab. Ihr habt ja ein schönes großes Auto, da passt mein Koffer leicht mit hinein …«

Er wartete wohl auf Protest, aber Weru verzichtete auch hier auf einen Einwand. Stephanie war erleichtert. Ricks Entschluss ersparte ihr die Entscheidung, mit welchem der beiden Männer sie auf der mehrstündigen Fahrt ein Auto teilen wollte.

»Das hätte uns auch selbst einfallen können«, bemerkte Weru, kaum dass sie im Auto saßen. »Oder dir zumindest … als Journalistin …«

Stephanie nickte. Tatsächlich war sie durch die Recherche getaumelt wie durch einen Nebel, sie hatte Fehler gemacht wie eine Anfängerin … Oder hatten die Blockaden verhindert, dass sie das Geheimnis aufdeckte? Wollte sie ihre Erinnerungen am Ende gar nicht zurück? Wollte sie ihren Vater nicht finden?

»Ich war einfach blockiert … Ich dachte …«

Sie hielt inne. Eigentlich hatte sie das Denken und die Schlussfolgerungen hauptsächlich Weru überlassen.

Stephanie war heilfroh, als sie nach der Ankunft im Hotel in ihr eigenes Zimmer fliehen konnte. Sie brauchte jetzt Zeit für sich allein. Dass sie tatsächlich kein Doppelzimmer genommen hatten, war nicht Lisas Warnung zu danken – sie wäre sowieso zu spät gekommen –, sondern einem Rugbyspiel, das in der Nacht im Fernsehen übertragen wurde. Weru wollte es sehen. In ihrem eigenen Zimmer würde sie ungestört schlafen können. Jetzt dankte sie dem Himmel für diesen Zufall. Nicht auszudenken, das Bett mit Weru zu teilen, während Rick im Nebenzimmer schlief!

Rick richtete sich in seinem Zimmer ein, das an Werus grenzte. Er verfolgte, wie sein Nebenbuhler rastlos hin und her ging, den Fernseher ein- und wieder ausschaltete und schließlich den Raum verließ. Eine Zeit lang starb er tausend Tode, weil er sich vorstellte, dass Weru Stephanie aufsuchte, dass die beiden sich liebten und womöglich über ihn lachten. Dann öffnete er jedoch die Tür und hörte den Fernseher aus der Wohnung ihres Gastgebers, Lachen und Anfeuerungsrufe auf Maori. Weru hatte also Gesellschaft gesucht und gefunden, wenn auch keine kompromittierende. Hier schauten zwei Männer ein Rugbyspiel. Rick empfand Mitleid mit Stephanie, die allein in ihrem Zimmer saß und grübelte, während ihr neuer Freund sich amüsierte. Aber bei ihr klopfen wollte er nicht. Die Wunde, die sie ihm heute geschlagen hatte, war zu tief.

KAPITEL 16

Am Morgen wirkte Stephanie blass und übernächtigt. Sie hatte erfolglos versucht, das zu überschminken, dabei festgestellt, dass sie angemalt aussah, und schließlich alles wieder abgewaschen. Zum Glück sprachen weder Rick noch Weru sie auf ihr Aussehen an, und so hatte sie keinen Anlass, ihnen von ihrem Traum zu erzählen.

Rick hätte sie damit allerdings nicht überrascht. Lisa hatte ihn morgens um fünf aus dem Bett geklingelt. Sie wirkte ernstlich besorgt.

»Rick, Steph hat mich heute Mittag angerufen, also mitten in der Nacht in Neuseeland. Sie war völlig fertig, hatte einen fürchterlichen Albtraum. Alles war voller Blut, jemand hat sie festgehalten … Ich kann’s nicht nacherzählen, sie hat die Geschichte wohl selbst nicht ganz auf die Reihe bekommen, sie hatte nur ein paar heftige Eindrücke gespeichert. Es ist kein Zweifel mehr möglich, Rick! Sie erinnert sich. Alles kommt wieder hoch. Ich bin nur froh, dass du da bist. Lass sie jetzt bloß nicht allein!«

Rick fragte sich, ob dies als Hilferuf zu deuten war oder ob ihre besorgte Freundin vorfühlen wollte, wie es mit seiner Versöhnungsbereitschaft aussah. Also murmelte er nur etwas wie »Ist ja gut. Leider scheint sie über das Erinnern an ihre Kindheit ihre Zeit mit mir zu vergessen …« und legte verstimmt auf.

Später, als er Stephanie übermüdet aus ihrem Zimmer kommen sah, tat ihm das leid.

»Leg dich noch ein bisschen hin, während Weru und ich den Leihwagen wegbringen«, sagte er versöhnlich. »Wir werden uns dabei schon nicht zerfleischen.«

Stephanie lächelte angespannt und zog sich tatsächlich noch einmal zurück. Sie nahm ein Aspirin und versuchte, erneut in den Schlaf zu finden. Am liebsten hätte sie zu Schlaftabletten gegriffen, um diesen Tag ganz aus ihrem Bewusstsein zu tilgen, aber das ging natürlich nicht.

Dann waren die Männer zurück, offenbar ohne sich gestritten zu haben, und sie machten sich auf die fast fünfstündige Fahrt nach Taranaki. Die Atmosphäre im Auto war angespannt, obwohl Stephanie immer mal wieder versuchte, ein Gespräch zu beginnen. Sie fragte Weru nach dem Rugbyspiel – Neuseeland hatte gewonnen – und nach der Bedeutung des Spiels für beide Bevölkerungsgruppen, Maori und pakeha. Sie wusste, dass er dazu aus dem Stegreif einen mindestens einstündigen Vortrag hätte halten können. Rugby war in Neuseeland ein wichtiges Thema, und die Maori-Bewegung war damit verknüpft. Weru antwortete jedoch nur einsilbig, wie auch Rick nicht allzu viel erzählte, als sie nach den Neuigkeiten aus der Redaktion fragte.

Schließlich atmete Stephanie auf, der Gipfel des Mount Taranaki kam in Sicht. Einen Wegweiser nach Parihaka gab es nicht.

»Es ist jetzt nur noch ein Ortsteil von Pungarehu«, bemerkte Stephanie. »Ich hab ziemlich lange gebraucht, das rauszufinden. Wobei Pungarehu ironischerweise nur gegründet wurde, um Parihaka zu belagern. Das war ein Militärstützpunkt.«

»So ändern sich die Zeiten«, bemerkte Rick. »Also, wenn das Sunseed Resort nicht ausgeschildert ist, fahren wir jetzt nach Pungarehu und fragen. Vielleicht ist der Ökohof ja inzwischen berühmter als euer Protestzentrum …«

»Machen Sie darüber keine Witze. Parihaka totzuschweigen, ist ein Skandal!«, erregte sich Weru. »Es müsste dringend wieder in den Fokus der Öffentlichkeit gerückt werden. Vielleicht hilft da ja das Tagebuch …«

Stephanie spielte mit einer Haarsträhne, die sich aus ihrem an diesem Morgen etwas nachlässig gewundenen Knoten gelöst hatte. »Weru«, sagte sie. »Da haben die Predigten Te Whitis nicht geholfen und die Zeitungsartikel. All die Bücher und Interneteinträge haben nichts bewirkt, ebenso wenig das Musikfestival. Parihaka ist vergessen und wird vergessen bleiben. Sieh es ein. Te Whiti, Marama Clavell und all die anderen waren zur falschen Zeit am falschen Ort. Gewaltloser Widerstand hatte damals noch keine Macht. Sechzig Jahre später war es so weit, Gandhi brachte das britische Kolonialreich zum Einknicken, und der war nicht halb so ideenreich wie Te Whiti. So ist der Lauf der Welt, weit entfernt davon, gerecht zu sein.«

»Und Neuseeland liegt vielleicht auch etwas zu weit abgelegen, um sich so richtig in die Weltgeschichte einzumischen«, bemerkte Rick etwas süffisant. »Es soll ja hier sogar einen Flugpionier gegeben haben, der vor den Brüdern Wright abgehoben hat. Er hat bloß vergessen, das der Weltpresse mitzuteilen. Aber machen Sie sich nichts draus, Weru … Dafür haben Sie eine Menge Regenwald und Echsen mit drei Augen …«

Weru wollte etwa erwidern, aber Stephanie erspähte eben eine Tankstelle. Sie lotste Weru entschlossen hin, um nach dem Sunseed Resort zu fragen.

»Wir können ja noch einen Kaffee trinken«, schlug sie vor.

Allmählich konnte sie ihre Nervosität kaum noch verbergen. Das Wiedersehen mit ihrem totgesagten Vater stand unmittelbar bevor. Sie brauchte noch etwas Zeit, um sich zu sammeln.

Schließlich stiegen sie alle aus, bestellten Kaffee und blickten die Hauptstraße von Pungarehu entlang. Wie in den meisten Städten auf dem Land gab es hier nicht mehr als einen Supermarkt und einen Landhandel, den Coffeeshop an der Tankstelle und zwei Imbissstuben.

»Trostlos«, sagte Rick.

Stephanie wurde bewusst, dass sie das vor Weru nicht so ausgedrückt hätte. Er war sehr empfindlich was die Kritik an seinem Land betraf. Weru kommentierte Ricks Bemerkung allerdings nicht, sondern fragte den jungen Mann, der den Kaffee zubereitet hatte, nach dem Resort.

Der kräftige Maori, der langes, fettiges schwarzes Haar und tätowierte Arme hatte, nickte sofort.

»Da müssen Sie durch den Ort und auf die Parihaka Road. Leicht zu finden … Ich glaub, die haben so ein Schild an der Straße, ’nen Regenbogen, nicht, Chef? Die Leute hier wollen zum Sunseed Resort.«

Der Tankwart, offenbar Besitzer der Tankstelle, betrat eben den Raum. »Ja«, stimmte er seinem Mitarbeiter gelassen zu. »Können Sie gar nicht verfehlen. Wollen Sie da Urlaub machen?«

Rick schüttelte den Kopf. »Nein«, erklärte er. »Wir sind Journalisten, ich schreibe für ein Reisemagazin. Über alternative Erlebnisreisen in Neuseeland …«

Der Tankwart lachte. »Tja, alternativ passt«, bemerkte er. »Da wird jedes Unkraut erst um Erlaubnis gebeten, bevor man es ausrupft … oder umpflanzt. Dass sie was rausrupfen, kann ich mir gar nicht vorstellen …«

Sein junger Mitarbeiter grinste. »Aber Erlebnisreisen … Also, erleben können Sie da nichts. Da geht’s eher öde zu … Die meditieren da und so was. Alles Spinner!«

Der Chef verzog das Gesicht. »So ein bisschen innere Einkehr würde dir auch mal ganz guttun, Toby!«, tadelte er seinen Angestellten, bevor er sich wieder an seine Kunden wandte. »Hören Sie, ich will nichts gegen die Taos sagen. Das sind zweifellos Spinner, aber sie sind nett. Im Grunde praktizieren die eine geniale Geschäftsidee. Die Gäste bezahlen dafür, auf der Farm mitzuarbeiten. Sie kochen sogar ihr Essen selbst. Bei alldem murmeln sie Zaubersprüche …«

»Vielleicht setzt es dann ja nicht an«, bemerkte Rick mit dem verschmitzten Lächeln, das seine Interviewpartner immer dazu animierte, ihm viel mehr anzuvertrauen, als sie eigentlich wollten. Der Tankwart grinste. »Sind die Betreiber denn Maori?«, erkundigte sich Rick.

Der Mann schüttelte den Kopf. »Sie ja, er nicht. Wenn der Maori-Vorfahren hatte, dann vor sehr langer Zeit.«

»Aber er hat einen Maori-Namen«, meinte Stephanie.

Der Tankwart nickte. »Klar. Oder würden Sie einen Schamanen ernst nehmen, der Peter Beasley heißt?«

»Sie heißen nicht Schamanen«, ereiferte sich Weru, als sie wieder in den Wagen stiegen und losfuhren. »Maori-Priester nennt man tohunga. Das ist typisch: Der Kerl lebt seit Generationen auf Aotearoa und weiß über seine Maori-Nachbarn nicht das Geringste …«

Stephanie ließ ihren Blick über die Getreidefelder schweifen, die links und rechts der geraden Straßen lagen. Dazwischen befanden sich vereinzelt Farmen, lange Stallgebäude, Getreidesilos – moderne, industrialisierte Landwirtschaft. Wer hier den Geist von irgendetwas spürte, musste wirklich medial begabt sein.

Schließlich entdeckte Stephanie das Straßenschild: PARIHAKA ROAD. Weru bog ab, und einen Kilometer später passierten sie tatsächlich Ortsschilder.

»Parihaka!«, wunderte sich Stephanie. »Offizielle Ortsschilder, aber nicht bei Google Maps registriert! Das ist verrückt …«

»Wahrscheinlich will hier niemand hin«, meinte Rick.

Der Ort wirkte völlig verschlafen. Es gab einige der typischen ebenerdigen Holz- oder Blechhäuser mit Flachdächern, doch sie waren nicht so in Reih und Glied aufgestellt wie in Masterton und anderen Vorstädten, eher so, als hätte jeder da gebaut, wo es ihm gerade passte. Zwischen Garagen und alten Autos liefen Hühner und Enten frei herum. Auch schien so ziemlich jeder Hunde und Katzen zu haben, die sich irgendwo auf dem Hof räkelten.

»Da ist ein Denkmal!«, bemerkte Weru und steuerte den Pick-up auf den Gedenkplatz zu. »Hier muss früher der Versammlungsplatz gewesen sein.«

Sie sahen einen Infokasten, in dem Yogakurse und Spielnachmittage angekündigt wurden. In der Mitte stand eine gepflegte kleine Anlage. Ein gelb-rot gestrichener Zaun umgab ein Monument, das einem kleinen römischen Tempel ähnelte.

»Dieses Denkmal wurde zur Erinnerung an Te Whiti o Rongomai errichtet, der am 18. November 1907 in Parihaka starb.« Stephanie las die Inschrift vor. »Und das ist alles!«

»Er wurde fast achtzig Jahre alt«, fügte Rick hinzu.

Auch das verriet die Inschrift. Was der Prophet jedoch getan und welche Bedeutung er zu seiner Zeit für sein Volk gehabt hatte, wurde nicht erwähnt.

»Das ist unglaublich!«, meinte Stephanie.

»Das ist pakeha-Geschichtsschreibung«, sagte Weru.

Rick sah ihn fragend an. »In einem Maori-Dorf?«

Sie beobachteten einen Mann, der sich an seinem Auto zu schaffen machte, ein paar Kinder spielten Ball. Alle waren erkennbar Maori-stämmig.

»Glauben Sie im Ernst, denen täte jemand was, wenn sie hier eine informativere Gedenktafel aufstellen würden? Oder ein Infozentrum bauten?« Rick schüttelte den Kopf. »Nein, wenn Sie mich fragen, fehlt hier von beiden Seiten das Interesse an der großen Vergangenheit. Lediglich Tipene und Miri scheinen die Legende noch mit Leben erfüllen zu wollen. Schaut mal, da ist ein Schild!«

Tatsächlich wies ein Holzschild über die Dorfstraße zum Sunseed Resort. Es war bunt bemalt und zeigte, im Gegensatz zu dem Denkmal für Te Whiti, Maori-Motive.

»Das ist doch schön«, sagte Stephanie, wie um sich Mut zu machen.

Weru verzog das Gesicht in gespieltem Schmerz. »Na ja, da waren wohl eher Hippies am Werk«, bemerkte er. »Sie mischen ihr weltfremdes Gedankengut mit unserer Kultur und kommen sich dabei weltoffen vor. Love and Peace …« Er schüttelte den Kopf. »Dabei war das Volk der Maori eine Nation von Kriegern. Parihaka war eine Ausnahme!«

»Dann wissen wir ja jetzt, weshalb alle es vergessen wollen.« Stephanie hatte den Satz ausgesprochen, ohne darüber nachzudenken.

»Sie könnten alternativ ein paar Kurse im Räuchern von Köpfen anbieten«, flüsterte Rick Stephanie zu, die das geflissentlich ignorierte. »Mangels legal verfügbarer Arbeitsmaterialien könnten sie Kohlköpfe räuchern.«

Stephanie antwortete nicht. Sie mochte jetzt nicht an den Geist von Parihaka, Te Whiti oder den Umgang der Neuseeländer mit ihrer Geschichte denken – nur daran, dass sie gleich ihren Vater sehen würde. Ihr Herz klopfte heftig, und sie schwitzte, obwohl es nicht heiß war. Wenn sie sich nur ein bisschen an Simon erinnern könnte … Wenn sie wenigstens eine Idee davon hätte, wie er aussah, was für ein Typ er war …

Weru und Rick stiegen wieder ins Auto, und Stephanie folgte ihnen. Das Sunseed Resort war jetzt gut ausgeschildert, sie erreichten es nach wenigen Minuten. Den Mittelpunkt der Anlage bildete ein einfaches einstöckiges Farmhaus. Darum herum lagen ein paar bunt gestrichene Wirtschaftsgebäude, die zum Teil zu Gästewohnungen ausgebaut worden waren. Das Gelände wirkte einladend, wenn auch einfach. In einem Gemüsegarten arbeiteten einige Frauen unterschiedlichen Alters.

Als der Wagen auf den Hof fuhr, kam eine der Frauen lächelnd auf die Gäste zu. Eine Maori, nicht mehr ganz jung, allerdings sehr schön. Sie trug einen nach Maori-Art gewebten Rock und ein rot-schwarz-weiß gemustertes Oberteil. Ihr glattes schwarzes Haar, in das sich schon weiße Strähnen mischten, trug sie offen.

»Kia ora! Und haere mae im Sunseed Resort!«, grüßte sie strahlend. »Ich bin Amiria, eure Führerin auf der spirituellen Reise, auf die ihr euch hier begeben wollt. Wir werden uns später näher kennenlernen … Ihr kommt früher als geplant, nicht? Aber das macht nichts, ihr seid gerade richtig, um uns beim Ernten und Anrichten des Abendessens zu helfen. Habt ihr Gartenwerkzeug mitgebracht? Wenn nicht, könnt ihr euch Hacken und Harken und all das ausleihen. Da im Schuppen. Oder ich zeige euch zuerst die Zimmer. Ihr werdet euch ja umziehen wollen …«

Die Frau blickte auf Ricks helle Hose und Stephanies buntes Sommerkleid – sicher nicht geeignet für Gartenarbeit. Dann sah sie Weru. Verblüfft betrachtete sie seine moko. Ihr Blick war zunächst wohlwollend, dann nachdenklich, und schließlich flog Erkennen über ihre Züge. Freude, gepaart mit Angst.

»We… Weru?«, fragte sie zögernd. »Weru Clavell?«

»Miri!« Werus Stimme klang verhalten. Es schien ihm nicht recht zu sein, dass Miri ihn beim Namen nannte.

»Ich kennt euch?«, brach es aus Stephanie heraus.

Doch noch bevor Weru antworten konnte, hatte sich Miri für ein Gefühl entschieden. »Weru, ich bin so froh, dass du letztlich zu uns gefunden hast!«, erklärte sie herzlich.

Nur seine abweisende Haltung hielt sie davon ab, ihn zu umarmen. Sie bot ihm jedoch das Gesicht zum traditionellen hongi. Weru berührte sie kurz mit Stirn und Nase. Das gab Stephanie Zeit, sich zu fassen.

»Mrs. Tao … Miri …« Stephanie wusste nicht recht, wie sie die zweite und ganz sicher nicht gänzlich legitime Frau ihres Vaters ansprechen sollte, mochte aber auch nicht ohne Anrede mit der Tür ins Haus fallen. »Mein … mein Name ist Stephanie Martens … oder … oder eigentlich Stephanie Cook.«

Miri, die bislang nur Augen für Weru gehabt hatte, blickte sie fassungslos an. »Stephanie? Steph? Die kleine Steph? O mein Gott, ja, du bist es. Das dunkle Haar, die grauen Augen … Kaikoura an einem Regentag … Wie hübsch du geworden bist, mein Kind! O Gott, und wie Tipene sich freuen wird! All die Jahre … Wir haben uns all die Jahre Gedanken gemacht …«

Miri machte Anstalten, auch sie zu umarmen, doch Stephanie war noch nicht so weit. Das ging ihr alles viel zu schnell. Sie wusste keine vierundzwanzig Stunden, dass ihr Vater noch lebte, dass er hier in Parihaka war. Sie konnte kaum atmen.

»Warum … warum habt ihr dann keinen Kontakt zu mir aufgenommen?«, stammelte sie. Sie brauchte Zeit, Zeit, um sich zu sammeln. »Das ist übrigens Rick Winter, mein Freund und Kollege«, stellte sie Rick vor. »Er war es, der euch gefunden hat. Ohne ihn würden Weru und ich immer noch im Dunkeln tappen.«

Rick lächelte und streckte die Hand aus. Miri schüttelte sie, ebenfalls lächelnd. »Da sind wir Ihnen ja zu Dank verpflichtet«, sagte sie warmherzig. »Für die … Familienzusammenführung …«

»Sollen wir jetzt die Tomaten pflücken oder lieber doch noch nicht?«

Eine junge Frau, die eben noch bei der Gartenarbeit gewesen war, kam zu ihnen und blieb schüchtern hinter Miri stehen. Miri wandte sich irritiert um – sie hatte die Tomaten ganz offensichtlich vollkommen vergessen, fand jedoch schnell wieder in ihre Rolle als spirituelle Gärtnerin.

»Ihr habt die karakia, die dazu gesprochen werden, doch gestern gelernt«, sagte sie freundlich. »Wenn die Tomaten nun also reif sind und ihr den Eindruck habt, dass sie euch zustreben, dann nehmt sie nur ab. Wir können eine vegetarische Lasagne machen heute Abend.«

»Ich weiß nur nicht, ob wir den Text behalten haben«, gestand das Mädchen. »Kannst du nicht kommen?«

Miri nickte ergeben. »Sofort. Ich muss nur schnell meinen Mann anrufen.« Sie wandte sich an Stephanie und die anderen. »Entschuldigt, ich … ich muss mich um die Gäste kümmern. Und ihr wollt ja auch sicher mit Tipene reden. Ist es in Ordnung, wenn ich ihn eben anrufe? Ich denke, es ist besser für sein Herz, wenn ihr nicht unangekündigt vor der Tür steht.«

»Sofern er sich nicht gleich wieder aus dem Staub macht, wenn er von uns hört«, bemerkte Rick und zwinkerte ihr zu, um den Worten die Schärfe zu nehmen.

Miri sah ihn verwirrt an. »Warum sollte er?«, fragte sie. »Im Gegenteil, er wird sich freuen.«

Sie holte ihr Handy aus der Rocktasche, drückte ein paar Tasten, und sofort hörte Stephanie eine Stimme, die ihr vage vertraut schien. Ihr Herz klopfte heftig, während sie auf Simons Reaktion wartete. Miri und Tipene sprachen zwar Maori, aber die Stimmung war leicht zu erahnen. Miri hatte nicht übertrieben. Simon Cook freute sich unbändig über das Wiedersehen. Er schien Stephanie gegenüber nicht den Hauch eines schlechten Gewissens zu hegen.

Schließlich erwartete er die Ankömmlinge vor dem Haupthaus, strahlend über das ganze Gesicht. Stephanie musterte ihren Vater, während sie sich langsam näherte. Es war ein seltsames Gefühl, ihm entgegenzutreten. Sie glaubte nicht, dass sie Simon erkannt hätte, wenn sie sich durch Zufall begegnet wären, aber wenn man von der Familienzugehörigkeit wusste, erkannte man Ähnlichkeiten. Das sehr schmale Gesicht zum Beispiel hatte Stephanie von ihm wie auch die schlanke Gestalt. Simon entsprach ziemlich genau dem Bild, das Helma von ihm gezeichnet hatte: Er war groß, sein rotbraunes Haar, das er halb lang trug, wurde bereits schütter, die grauen Augen – noch ein Erbe – wirkten riesig hinter der randlosen Brille. Simon Cook oder eher Tipene Tao trug Jeans, Flipflops und ein weites Hemd aus indischem Leinen. Er wirkte etwas aus der Zeit gefallen, hätte besser in die Siebzigerjahre gepasst.

Kein Krieger, fuhr es Stephanie durch den Kopf, denn besser als Weru es formuliert hatte, hätte man es nicht ausdrücken können. Ihr Vater sah aus, als könnte er keiner Fliege etwas zuleide tun.

»Stephanie, meine süße Stephanie!« Simon hatte Tränen in den Augen, als er die Arme ausbreitete, um seine Tochter zu umarmen. Er wirkte betroffen, als sie zurückwich. »Du bist mir böse?«, fragte er. »Du bist verletzt. Ich kann das verstehen, wirklich. Ich hätte … ich hätte damals gleich Kontakt aufnehmen müssen zu Helma … Ich … ich hab mich ihr gegenüber nicht korrekt verhalten. Allerdings … die Umstände … Ich kann dir das alles erklären, Stephanie …« Simon hob erneut die Arme – eine Geste der Resignation und gleichzeitig ein hilfloser Versuch, sie willkommen zu heißen. »Aber kommt doch erst mal herein!«, wandte er sich dann an die Begleiter seiner Tochter. »Das ist … dein Freund?«

Er blickte zunächst Weru an und verbesserte sich sofort. »Nein, das ist Weru! Der junge Clavell. Donnerwetter, Miri hat so ein gutes Personengedächtnis … Ich hätte Sie wahrscheinlich nicht wiedererkannt …«

»Woher kennen Sie sich überhaupt?«, fragte Rick interessiert. »Ich war der Meinung, Sie hätten einander nie gesehen …«

»Ich war Helma Martens’ Assistent«, erklärte Weru widerwillig. »Da hab ich natürlich auch ihren Mann kennengelernt …«

»Und Miri?«, fragte Stephanie. »Die musst du ja ganz gut gekannt haben, wenn sie sich noch nach fast dreißig Jahren an dich erinnert …«

Simon bemerkte die Missstimmung und schaute sanft von einem zum anderen. »Ihr wollt euch doch jetzt nicht streiten! Weru hatte uns damals kontaktiert, wegen dieses Tagebuchs …«

»Du hattest was?« Stephanie wirbelte herum. »Du hattest direkten Kontakt mit Miri? Du wusstest damals schon von ihr und meinem Vater? Warum hast du mir das nie gesagt, Weru? Was für ein Spiel treibst du mit mir?«

Seine Miene wirkte plötzlich verschlossen und undurchdringlich. »Für unsere Suche spielt es keine Rolle, ob ich die beiden kannte oder nicht«, verteidigte sich Weru. »Ich hatte keinen Kontakt mehr zu ihnen seit jener Nacht …«

»Mir wäre es nicht egal gewesen!«, unterbrach Stephanie ihn heftig. »Und selbst wenn es für die Geschichte ohne Bedeutung war, ist das … das ist doch eine Frage der Aufrichtigkeit und des Vertrauens …«

»Du hast ja recht«, Weru legte ihr die Hand auf den Arm. »Es tut mir leid. Ich hätte es dir sagen sollen. Ich …« Er brach ab.

Stephanie verzog ungläubig das Gesicht. »Gibt es noch etwas, das du mir vorenthältst?«, fragte sie.

Weru wandte den Blick ab, ohne ihre Frage zu beantworten.

Simon bemühte sich, den Wortwechsel zu übergehen, und führte seine Besucher rasch durch einen Flur in einen großen Wohnraum, der in eine nicht minder geräumige Wohnküche überging. Die Einrichtung wirkte etwas improvisiert, es sah aus, als wären Möbel vom Sperrmüll mit viel Farbe und guter Laune wieder hergerichtet und hier zusammengestellt worden. Jeder der Stühle, die um den großen Esstisch standen, war ein Unikat, allerdings sicher vom Flohmarkt. Nur der Tisch schien wertvoll zu sein.

»Ist das Kauri-Holz?«, fragte Weru interessiert. Stephanie war fassungslos, wie schnell er wieder eine normale Konversation aufnahm.

Simon nickte, offenbar erleichtert, sich unverfänglicheren Themen zuwenden zu können. »Wir haben die Platte bei einem Garagenverkauf ergattert. War natürlich völlig verkratzt und gespalten … das sieht man auch noch …« Er zeigte auf einen Riss, der durch das Holz ging.

»Habt ihr die Möbel selbst restauriert?«, fragte Stephanie, entschlossen, sich ihre Aufgewühltheit nicht anmerken zu lassen.

Simon nickte. »Das macht Miri gemeinsam mit den Gästen. Wir haben so viele Kreative hier – das Konzept zieht ja kreative Geister an … Die Kauri-Platte hat ein Kunsttischler aus Deutschland aufgearbeitet.« Simon sah auf, als er Miri und die anderen Frauen durch den Kücheneingang hereinkommen hörte. Miri gab ein paar kurze Anweisungen, woraufhin ihre Gäste begannen, das Gemüse zu waschen und es zu schneiden. Sie ließ sie damit allein und kam zu ihrem Mann und den anderen in den Wohnbereich …

»Jetzt bist du glücklich, Tipene, nicht?«, fragte sie Simon und schmiegte sich an ihn.

Ihr Blick wurde weich, als sie ihn ansah. Es war unverkennbar, dass sie ihn immer noch liebte, ihre Zuneigung spiegelte sich auch in seinen Augen. Ein glückliches Paar, dachte Stephanie.

»Überglücklich«, antwortete er lächelnd. »Meine Tochter hat mich gefunden … Ich hätte Stephanie niemals alleinlassen dürfen. Jetzt hab ich sie zurück. Ich hätte Helma gleich damals schreiben müssen …«

»Bitte, Tipene …«, sagte Miri leise. »Du weißt, wie es mir ging. Auch heute noch bin ich …«

Sie wischte sich über die Augen, und Stephanie musste an Reka Wahia denken. Es war nie vorbei … Für eine Mutter, die ihre Kinder verloren hatte, endete der Schmerz niemals. Aber war das für einen Vater nicht so? Simon schien ehrlich zu bereuen, dass er sie verlassen hatte, ja, das spürte sie. Doch weshalb war das geschehen? Weshalb hatte er sie in einem Haus voller Leichen zurückgelassen? Als Liebesbeweis für Miri? Das konnte nicht sein!

»Wir stehen trotzdem in Stephanies Schuld«, meinte Simon. »Ich weiß, dass ich das nie wiedergutmachen kann. Ich kann nur um Verzeihung bitten.« Simon sah seine Tochter mit einem traurigen Lächeln an. »Und Weru …« Sein Blick wanderte zu dem Mann neben ihr. »Auch bei Ihnen müssen wir uns entschuldigen. Ich weiß, wie dringend Sie sich die Erinnerungen Ihrer Ahnfrau wünschten, Miri hatte Ihnen das Buch ja auch versprochen …« Stephanies Augen sprühten Funken. Weru schien tatsächlich etwas befangen, doch als Simon weitersprach, sah er ihn erwartungsvoll an. »Wir haben so oft darüber geredet, es Ihnen irgendwie zukommen zu lassen. Aber Miri … Verstehen Sie, sie stand unter Schock, war monatelang depressiv. Und als sie dann aus ihrer Lethargie erwachte, wollte sie einfach mit alldem abschließen. Sie war zu tief getroffen. Alle drei Kinder … und ihre Geschwister … Als wir die Toten fanden … Sie war am Ende, und sie hatte furchtbare Angst, man würde sie für das Verbrechen verantwortlich machen …«

Weru wollte etwas einwerfen, aber Stephanie kam ihm zuvor.

»Miri?«, fragte sie verwundert. »Warum hätte sie ihre Kinder töten sollen?«

»Ich hätte auf jeden Fall gute Gründe gehabt, meinen Mann zu töten«, sagte Miri leise. »Tipene, ich … Ich kann darüber nicht reden. Nicht jetzt. Ich hole nun dieses Buch … Ich werde froh sein, wenn ich es endlich los bin … Du kannst … kannst ihnen ja alles erzählen, nur ohne mich …« Sie wischte sich über die Augen.

Simon sah ihr versonnen nach, als sie aus dem Raum ging, doch er wirkte auch beunruhigt. »Es tut mir so leid für Miri, dass da jetzt alles wieder hochkommt«, murmelte er. »Müssen wir denn über diese furchtbare Geschichte reden? Können wir es nicht einfach auf sich beruhen lassen? Ich …«

»O nein!«, erklärte Stephanie. »Ich bin sehr weit gereist, um endlich Antworten zu bekommen, Simon! Ich möchte jetzt alles wissen. Jede verdammte Kleinigkeit. Ich hab das alles jahrelang mit mir herumgetragen, wenn auch unbewusst. Ich bin belogen worden … Ich …ich dachte, du hättest einen Unfall gehabt und wärst dabei umgekommen.«

Simon, überrascht von ihrem Ausbruch, rieb sich die Stirn – für Stephanie wie ein Blick in den Spiegel. Sie wusste, dass diese Geste auch für sie selbst sehr typisch war.

»Du hast ja recht. Das muss ein großes Trauma gewesen sein, Stephanie …«, murmelte Simon. »Es tut mir wirklich leid … aber jetzt … jetzt können wir nicht reden …« Er warf einen hilflosen Blick hinüber zur Küche, wo die Gäste ganz offensichtlich gerade mal wieder nicht weiterwussten.

In diesem Moment kam Miri zurück. Sie wirkte ziemlich gefasst, als sie ein unscheinbares Heft in Werus Hände gleiten ließ. Kein hübsch gebundenes Tagebuch, wie Stephanie erwartet hatte, sondern ein schlichtes Schulheft oder zwei, flüchtig zusammengeheftet. Weru betrachtete es ehrfürchtig wie einen Schatz.

»Ich … hab mir da was überlegt«, sagte Miri und blickte von einem zum anderen. »Stephanie wird reden wollen … und das ist auch in Ordnung. Versuch nicht, dich zu drücken, Tipene … Ich muss mich nur erst um die Gäste kümmern, wir erwarten auch noch neue, die Tipene vom Flugplatz in New Plymouth abholen muss. Das lässt sich nicht anders arrangieren. Aber ihr … ihr habt ja jetzt das Buch. Wie wäre es, wenn wir euch Zimmer geben? Dann könnt ihr ein paar Stunden in Ruhe lesen, und am Abend reden wir dann. Irgendwo, wo niemand zuhört. Können wir es so machen?«

Simon warf ihr einen erleichterten Blick zu. »Das wäre großartig!«, erklärte er strahlend. »Natürlich nur, wenn ihr alle einverstanden seid …« Er sah Stephanie flehentlich an.

Stephanie nickte. Sie sah, dass Rick gelassen mit den Schultern zuckte, und Weru … Weru hatte ohnehin nur Augen für das Büchlein in seiner Hand.

»Na, dann lassen Sie mich das Werk mal sehen«, sagte Rick, während Miri den Zimmerbelegungsplan studierte.

»Einzelzimmer bitte«, murmelte Stephanie, die ihr dabei über die Schulter sah.

Weru umklammerte das Buch, als wollte er es nie mehr aus der Hand legen.

Rick seufzte. »Ich will ja nur ein paar Seiten abfotografieren«, erklärte er. »Wie sollen wir es sonst machen? Wir können es ja schlecht zu dritt lesen.«

Weru verzog gequält das Gesicht, schlug das Tagebuch aber schließlich auf und ließ Rick Seite um Seite abfotografieren. Anschließend schickte er die Fotos an Stephanie weiter.

Sie folgten Miri über den Hof zu einem der Gästehäuser, in dem vier einfach eingerichtete Zimmer auf Besucher warteten. Weru verschwand sofort mit seinem Schatz in dem ersten. Stephanie kontrollierte noch den Eingang der Bilder.

»Wie geht es dir?«, fragte Rick versöhnlich.

Sie wollte »gut« antworten, hielt dann jedoch inne. »Ich … weiß nicht«, sagte sie ehrlich. »Ein bisschen … Mir ist ein bisschen … schwindlig. Es geht alles so schnell …«

Rick nickte. »Alle lieben sich und entdecken Frieden und Freude … Simon Cooks Bullerbü«, bemerkte er.

»Mir fällt hierzu eher die Villa Kunterbunt ein«, bemerkte Stephanie.

»Im Ernst?«, fragte Rick grinsend. »Erkennst du anarchistische Strömungen? Also, wenn du mich fragst, dürfte Herr Nielsen hier nicht mit rein – oder erst, wenn er sich ordentlich die Pfoten abgetreten hätte. Und dann würde Pippi Langstrumpf erst mal mit Kräutertee ruhiggestellt, bevor sie ihr Zimmer vielleicht in Pastellfarben streichen dürfte … Nimm’s mir nicht übel, Steph, aber wie es aussieht, liegt Verdrängen ein bisschen in eurer Familie …«

Stephanie verzog den Mund. »Simon wird nicht alles vergessen haben«, bemerkte sie. »Aber jetzt will ich erst mal dieses Tagebuch lesen und erfahren, ob es all das wert war …«

Rick schüttelte den Kopf. »Das ist es nicht«, sagte er leise. »Kein altes Buch ist es wert, dass Menschen dafür töten.«

MARAMA CLAVELL

1881–1949

Ich war wie betäubt, als ich mich auf den Straßen von New Plymouth wiederfand, die Arme leer ohne meinen Sohn und das Herz schwer vor Angst um ihn und um Leonard.

Am liebsten hätte ich mich auf der Schwelle des Polizeireviers fallen lassen wie die seilspringenden Mädchen von Parihaka vor dem Angriff der Kavallerie. Irgendwann wäre Hillary Clavell gekommen, und vielleicht hätte ich ja an ihr Herz appellieren können. Sie war selbst eine Mutter, sie musste wissen, wie ich empfand. Tatsächlich spielte ich sogar mit dem Gedanken, mich ihr als Amme für mein eigenes Kind anzudienen, als Kindermädchen oder in Gottes Namen als Zofe in ihrem Haushalt. Ich hätte alles getan, wenn ich nur bei Arama hätte bleiben können. Doch dann sagte ich mir, dass Missie Hill vielleicht gar nicht käme. Womöglich würde es der Brigadier selbst sein, der das Kind abholte. Oder ein Kindermädchen? Ruth? Die würde ich überwältigen können. Ich würde sie niederschlagen und ihr Arama wegnehmen können …

Eine kurze Zeit lang erging ich mich in Gewaltfantasien. Ich glaubte nicht mehr an Liebe und Frieden. Doch bevor ich noch eine Entscheidung treffen konnte, stand Hakeke plötzlich vor mir.

»Da bist du ja, Marama!«, sagte sie sanft und legte den Arm um mich. »Ich habe auf dich gewartet. Komm, ich nehme dich jetzt erst mal mit nach Parihaka …«

»Hast du es gewusst?«, fragte ich leise. Ich wollte mich an ihre Brust werfen und weiter weinen, aber ich fürchtete, dann vielleicht nie mehr aufhören zu können. »Haben sie dir gesagt, dass sie mir Arama wegnehmen?«

Hakeke schüttelte den Kopf. »Natürlich nicht, wer hätte mir das denn sagen können? Ich habe es mir gedacht. Nach all dem, was du über die Clavells erzählt hast, hielt ich es für sehr unwahrscheinlich, dass sie dich ungestraft davonkommen lassen. Du hast ihnen den Sohn genommen, jetzt nehmen sie dir deinen.«

»Er ist doch noch ein Baby!«, wimmerte ich. »Und Leonard … ich wollte ihnen Leonard niemals wegnehmen …«

»Leonard scheint sie nicht mehr sonderlich zu interessieren«, erklärte Hakeke. »Wiremu hat Erkundigungen eingezogen. Sie schicken ihn mit dem nächsten Gefangenentransport auf die Südinsel. Die pakeha leeren das Gefängnis in New Plymouth, so befreien sie sich von den letzten Aufrührern Parihakas.«

»Ist Wiremu denn noch in Parihaka?«, fragte ich. »Er muss mir helfen, er muss mir sagen, wie ich Arama wiederbekomme, er …«

»Er kümmert sich jetzt erst mal um Te Whiti«, meinte Hakeke. »Irgendwann wird er dich sicher anhören. Ach, nun wein doch nicht so schrecklich, Marama! Schau, Arama ist in Sicherheit. Seine Großeltern werden ihm nichts tun. Ich glaube, du solltest dir viel mehr Gedanken um Leonard machen. Diese Arbeitslager sollen furchtbar sein.«

Parihaka wurde aufgelöst. Die pakeha hatten kupapa-Maori zugezogen, von denen sie hofften, dass sie die verbleibenden Leute ihren Stämmen zuordnen konnten. Wurde eine Familie so identifiziert, ließ man sie abführen und brachte sie zwangsweise auf den Weg in das eigene Stammesgebiet. Natürlich kam es dabei zu Fehlern, Familien wurden getrennt und Menschen in die völlig falsche Richtung geschickt. Ihre Häuser wurden abgerissen. Man lebte nicht mehr sicher in Parihaka, es gab nächtliche Razzien, die Soldaten suchten nach Waffen und Wertsachen – und nach Frauen. Es wurde vergewaltigt und geraubt. Hakeke und ein Teil der anderen, aus dem Gefängnis befreiten Frauen fanden Unterschlupf in unserem alten Begegnungshaus. Es war stabil genug, um Angriffen standzuhalten, außerdem hatten hier auch Wiremu Poki und die Journalisten Wohnung genommen, die allem Wüten der Militärs zum Trotz weiter sämtliche Vorgänge dokumentierten.

Bevor ich bei Wiremu vorsprechen konnte, empfing mich Crombie Brown. Der Journalist lauschte meiner Erzählung geduldig.

»Dies ist wohl eine der schlimmsten Geschichten, die ich seit jener unseligen Stürmung Ihres Dorfes höre, Mrs. Clavell«, sagte er schließlich mit angewidertem Gesichtsausdruck. »Gestatten Sie mir, dass ich Ihnen mein tiefstes Mitgefühl ausdrücke. Ich will diesen Vorfall auch gern dokumentieren und öffentlich machen. Ob das allerdings viel hilft? Was eine Klage angeht, hat dieser Officer sicher recht. Da hätte nur Ihr Mann die nötige Handhabe. Zumindest vorerst. Auf die Dauer wird die Stimmung umschlagen, und die Menschen, denen hier himmelschreiendes Unrecht geschieht, werden gehört werden. Man wird auch die inhaftierten Männer in absehbarer Zeit entlassen. Die große Mehrheit hatte ja nicht einmal einen Prozess …«

»Gegen Leonard wollen sie prozessieren«, flüsterte ich. »Wenn er nur nicht zu diesem Säbel gegriffen hätte …«

Samuel Crombie Brown, ein großer Mann mit länglichem Gesicht, schon stark zurückweichendem Haaransatz und üppigem Kinn- und Backenbart, zuckte mit den Schultern. »Ach, Mrs. Clavell … Marama … Das wird alles nicht so heiß gegessen, wie es gekocht wird«, tröstete er mich. »Da warten so viele Maori-Männer auf ihren Prozess – es ist sehr unwahrscheinlich, dass man zuerst gegen den einzigen pakeha verhandelt. Natürlich, wenn diese Clavells insistieren … Aber jetzt ist Ihr Leonard ja erst mal weg, von der Südinsel aus kann er nichts wegen des Kindes unternehmen. Wahrscheinlich weiß er nicht mal, dass man Ihnen den Kleinen weggenommen hat.«

»Dann sollte er das so bald wie möglich erfahren!«, rief ich aus.

Crombie Brown nickte. »Das würde ich auch so sehen«, stimmte er zu. »Ich fürchte allerdings, wir werden nicht zu ihm vordringen, bevor er auf der Südinsel anlandet. Sie bringen die Gefangenen zwar erst nach Auckland, aber lange werden sie dort nicht bleiben. Sie werden auf verschiedene Gefängnisse auf der Südinsel verteilt. Was wollen Sie jetzt tun, Marama? Beziehungsweise: Was steht Ihnen möglicherweise bevor, wenn Sie hierbleiben? Gibt es einen Stamm, zu dem man sie zwangsweise zurückschicken kann?«

Ich rieb mir die Schläfe. Mein Vater, Te Maniapoto, hatte seine Ländereien zurückerhalten. Er lebte jetzt in Frieden mit den pakeha, sicher würde er mich aufnehmen. Meine Mutter könnte zu ihrem eigenen Stamm zurückgekehrt sein, sicher hatten sich meine Eltern entzweit. Ich konnte also auch zu den Ngati Raukawa.

Tatsächlich zog es mich allerdings weder zu dem einen Stamm noch zu dem anderen. Ich gehörte zu Leonard. Und zu Arama.

Crombie Brown schürzte die Lippen. »Wie wäre es dann«, meinte er, »wenn Sie mich auf die Südinsel begleiten würden? Ich bleibe nicht mehr lange hier. Te Whitis und Tohus Gerichtsverhandlung steht kurz bevor, und wenn sie vorbei ist, nehme ich das nächste Schiff. Ehrlich gesagt freue ich mich schon, nach Hause zu kommen. Ich schreibe für die Lyttelton Times, das wissen Sie ja. Bei Lyttelton sind einige dieser Gefängnisse und Arbeitslager, in denen die Männer aus Parihaka inhaftiert werden. Ich denke, ich könnte in absehbarer Zeit herausfinden, wo man Ihren Mann festhält, und Ihnen dann einen Besuchstermin beschaffen.«

»Könnte ich Leonard nicht schon hier besuchen?«, fragte ich unglücklich. Absehbare Zeit … Das klang wie lange Zeit. »Gleich hier in New Plymouth oder in Auckland, bevor sie ihn wegschicken?«

Der Journalist schüttelte den Kopf. »Hier auf keinen Fall«, verneinte er kategorisch. »Vielleicht hat Officer O’Neill es nicht explizit ausgesprochen, aber das gehört wohl auch zur Abmachung: Sie überlassen den Clavells freiwillig das Kind und räumen das Feld. Wenn Sie jetzt im Gefängnis erscheinen, riskieren Sie, selbst wieder in Haft genommen zu werden. Und in Bezug auf Auckland würde ich mir auch nicht viel Hoffnung machen. Gerade da hat Clavell doch die allerbesten Kontakte. Die Familie würde sofort davon erfahren, wenn Sie versuchten, sich mit Ihrem Mann in Verbindung zu setzen. Hinzu kommt: Sofern Ihre Freundin recht hat, soll Leonard mit dem nächsten Schiff fort. Sie könnten also Te Whitis Prozess nicht abwarten, sondern müssten sich allein nach Auckland durchschlagen. Haben Sie Geld?« Ich hatte ein bisschen Geld, so viel wie wir im Haus gehabt hatten, als die Katastrophe über uns hereingebrochen war. Es war etwas mehr als gewöhnlich, schließlich hatten wir einen raschen Aufbruch aus Parihaka in Erwägung gezogen. Der größte Teil unseres Vermögens lag jedoch auf der Bank. Und ohne Leonard hatte ich keinen Zugriff. Crombie Brown verzog das Gesicht, als ich ihm das gestand. »So ähnlich hab ich mir das gedacht.« Er seufzte. »Das reicht nicht, Marama. Sie kommen damit vielleicht bis Auckland, und was machen Sie dann? Wie gelangen Sie ins Gefängnis, und wie finden Sie überhaupt heraus, wo man Ihren Mann festhält, bis das Schiff abgeht? Für solche Informationen lassen sich Gefängniswärter gewöhnlich bezahlen, und wer weiß, welche Leute Sie noch schmieren müssten … Nehmen Sie es mir nicht übel, Marama, Sie haben keine Ahnung, wie so etwas läuft.«

Das musste ich zugeben. Ich hatte nie im Leben jemanden »geschmiert« – und ich war eine Frau, zudem Maori. Keine guten Voraussetzungen, um allein diese Reise anzutreten. Letztendlich blieb mir nichts anderes übrig, als Samuel Crombie Browns freundliches Angebot anzunehmen.

Fünf weitere Wochen blieb ich in Parihaka – wobei es mir in den ersten Tagen sehr schlecht ging. Nicht nur meine Seele weinte um den Verlust Aramas, sondern meine Brüste quollen über vor Milch, sie spannten und schmerzten, ich fieberte und kämpfte mit Schüttelfrost. Tamatea, die Hebamme, behandelte mich mit Kräuteraufgüssen und kühlenden Umschlägen, doch auch die konnten die Verzweiflung und Traurigkeit nicht von mir nehmen, die mein Leben überschattete. Zudem musste ich blutenden Herzens die Zerstörung des Dorfes mit ansehen. Weinend hörte ich, dass auch das Versammlungshaus abgerissen wurde. Als ich das Dorf endlich gemeinsam mit Crombie Brown verließ – der alte Madoc zog brav den Planwagen, den ich noch gemeinsam mit Leonard gepackt hatte –, stand dort kaum mehr ein Stein auf dem anderen. Parihaka war geräumt. Te Whiti und Tohu hatte man zu einer Haft von unbestimmter Dauer verurteilt.

Leonard war zu dieser Zeit schon längst auf der Südinsel. Wie ich später erfuhr, war er am selben Tag fortgebracht worden, an dem man mir Arama weggenommen hatte, erst nach Auckland, dann nach Süden. Die Clavells überließen nichts dem Zufall. Sie wollten das Kind, und sie hatten es bekommen.

Crombie Brown hatte noch etwas in Auckland zu erledigen, und so brachen wir dorthin auf, um ein Schiff zur Südinsel zu nehmen. Dabei konnte ich mich nicht bezähmen. Statt direkt zum Hafen zu fahren, lenkte ich Madoc an die Ufer des Whau River. Das Haus der Clavells lag behäbig in der Frühlingssonne, genau so riesig und stolz und unnahbar, wie ich es in Erinnerung hatte. Eigentlich hatte ich nur daran vorbeifahren wollen, nur einmal kurz in Aramas Nähe sein … doch ich nahm unweigerlich die Zügel an, als wir das Anwesen passierten, und Madoc wurde langsamer. Crombie Brown merkte das sofort.

»Wo sind wir denn hier?«, fragte er, um dann sofort die richtigen Schlüsse zu ziehen. »Wer wohnt in diesem Haus, Marama? Lassen Sie mich raten … Möglicherweise eine Familie namens Clavell? Himmel, Marama, was haben Sie vor? Wenn Sie das Kind entführen, kommen Sie in Teufels Küche!«

Bisher hatte ich nicht daran gedacht, Arama zu entführen. Zumindest hatte ich keine diesbezüglichen Pläne gemacht. Jetzt jedoch, da ich das Haus sah … Vor meinem inneren Auge erschien der Pfad durch den Garten, die versteckte Pforte zum Fluss hin …

»Nur, wenn die Clavells mich fänden!«, stieß ich zwischen zusammengebissenen Zähnen hervor. »Und das würden sie nicht. Ich könnte zu den Ngati Raukawa, dem Stamm meiner Mutter, fliehen. Oder nach King Country zu König Tawhiao. Mein Vater war sein Heerführer, er schuldet meiner Familie etwas. Ganz sicher würde er mich aufnehmen. Bis dahin reicht nicht mal der Arm der Krone, geschweige denn der der Clavells …«

Crombie Brown rang die Hände. »Das ist Wahnsinn, Marama«, sagte er eindringlich. »Das schaffen Sie nie. Und wie wollten Sie das Kind überhaupt da herausbekommen? Bei Nacht und Nebel? Sich einschleichen in dieses riesige Haus?«

Ich dachte an die Dienstbotentreppe und daran, wie sehr mir dieses Haus vertraut war. Als Sassis Zofe hatte ich jede knarrende Stufe gekannt. Aber ich dachte auch daran, dass ich nicht mal ungesehen hatte gehen können, als ich mit Leonard geflohen war. Und wie schnell es passieren konnte, dass Arama aufwachte und schrie. Crombie Brown hatte recht: Wenn ich mich inmitten des Anwesens befand, war ich verloren.

»Vielleicht …«, flüsterte ich, »… vielleicht eher am helllichten Tag …«

Erneut stand mir der Garten vor Augen. Bei diesem herrlichen Frühlingswetter mochte das Kindermädchen mit dem Kleinen draußen sein. Ein Kindermädchen, das mich nicht kannte …

»Ich sollte es wenigstens versuchen!«, sagte ich trotzig und lenkte Madoc entschlossen von der Straße ab auf einen Weg, der zum Fluss führte.

Crombie Brown schien mit sich zu ringen. Einerseits wollte er sicher nichts mit einer Kindesentführung zu tun habe, andererseits hatte er wahrscheinlich schon eine anrührende Story vor Augen. Er hatte mir unterwegs erzählt, er plane, über die Mütter von Parihaka zu schreiben, über die Frauen, die dort fern ihrer ursprünglichen Stämme ihre Kinder geboren und gehofft hatten, die Kleinen könnten in Frieden aufwachsen. Mit meiner und Aramas Geschichte, einer dramatischen Geschichte mit einem guten Ende, würde der Artikel ungleich spektakulärer.

»Was haben Sie denn nur vor?«, fragte er nervös, als ich nach dem Raupo-Dickicht Ausschau hielt, in dem Buster damals auf Leonard und mich gewartet hatte. Auch an diesem Tag wollte ich mein Pferd dort verstecken.

»Ich gehe durch die Hinterpforte in den Garten«, verriet ich ihm. »Vielleicht habe ich Glück, und jemand ist mit Arama draußen. Dann versuche ich, ihn zu holen. Oder ihn … ihn wenigstens noch einmal zu sehen …«

Ich weiß nicht mehr, ob ich wirklich glaubte, Arama entführen zu können, aber ich brachte es nicht über mich, einfach vorbeizufahren. Wenn es irgendeine Möglichkeit gab …

Ich lief den Weg am Fluss entlang und fand die Pforte zum Anwesen der Clavells sofort. Nach wie vor war sie nicht verschlossen, der Brigadier und Missie Hill schienen sich also sicher zu fühlen. Ich schob das kleine Tor auf und durchquerte die hinteren Bereiche des Gartens unbesorgt. Hier hielt sich selten jemand auf, selbst die Gärtner pflegten das Gelände am Fluss zu vernachlässigen. Gefährlich wurde es erst, als ich Missie Hills Rosengarten vor mir sah. Hier gab es nicht nur Pavillons und Gartenbänke, es war auch möglich, einem Angestellten in die Arme zu laufen.

Und dann konnte ich mein Glück kaum fassen. Im Schatten einer Rotbuche, die diesen Bereich des Gartens beherrschte, stand ein Kinderwagen. Unbeaufsichtigt, das Mädchen musste fortgegangen sein, um etwas zu holen! Wenn ich jetzt schnell handelte … Ich vergaß jede Vorsicht, rannte mit klopfendem Herzen auf den Wagen zu, zwang mich dann jedoch, langsamer zu gehen, um Arama nicht zu erschrecken. Der Wagen war mit einem Spitzenvorhang verhängt. Ich schob ihn zur Seite und sah ein winziges Baby zwischen rosa Kissen und Seidendecken liegen. Mir sank das Herz, ich war nahe daran, in Tränen auszubrechen. Dies war nicht Arama.

»Was machen Sie da, Madam?« Eine strenge, mir jedoch nicht unbekannte Stimme ließ mich zusammenzucken. Ich dachte kurz daran wegzulaufen, wandte mich dann jedoch resigniert zu Sassi um. »Marian!« Meine Pflegeschwester erkannte mich sofort, und auf ihrem Gesicht wechselten sich Überraschung, Freude und Missbilligung ab. »Marian, was machst du da mit meiner Tochter?«

Sassi lief auf mich zu, riss das Kind aus dem Wagen und wich theatralisch vor mir zurück. »Du … du wolltest sie doch nicht stehlen?«, fragte sie mit schriller Stimme. »Oder ihr sonst etwas antun?«

Ich schüttelte den Kopf. »Sassi …«, sagte ich leise. »Sassi, wie kannst du denken, ich wollte deinem Kind etwas tun? Ich dachte nur …«

»Na, du warst doch bei den Hauhau, oder?«, fragte Sassi scharf. »Bei irgendwelchen aufständischen Maori. Und man weiß, was die mit pakeha-Kindern machen … Mein Mann sagt …«

Ich griff mir an die Stirn. »Sassi, erstens war ich nicht bei den Hauhau, es gibt gar keine mehr. Te Ua Haumene ist tot. Außerdem haben nicht einmal die Hauhau kleine Kinder gefressen. Und ich … Ich war doch deine Schwester, Sassi, ich bin deine Schwägerin … Wie kannst du annehmen, ich würde deiner Tochter etwas zuleide tun?« Die Ungeheuerlichkeit der Unterstellungen wurde mir jetzt erst bewusst. Wieder einmal brach ein Teil meiner Welt zusammen.

»Na ja …«, räumte sie ein. »Weil sie dir dein Kind doch weggenommen haben. Weil du kriminell bist … Die Behörden …«

»Die Behörden?«, brauste ich auf. »Da steckte wohl eher dein Vater dahinter.« Ich versuchte, ihr verständlich zu machen, wie Clavell uns in die Falle gelockt hatte, doch ich stieß auf taube Ohren.

»Mein Mann sagt, das sei ein Nest von Gaunern und Verrätern da in Parihaka und von Deserteuren wie mein Bruder …«

»Leonard ist nicht desertiert!«, erinnerte ich sie, aber die Umstände von Leonards Ausscheiden aus der Armee schien sie verdrängt zu haben. »Sassi, du warst doch damals auf unserer Seite! Schau, ich trage immer noch den Anhänger, den du mir geschenkt hast.« Ich öffnete den obersten Knopf meiner Bluse und ließ sie das kleine Schmuckstück sehen.

Sassi verzog das Gesicht. »Da wusste ich noch nicht, was ihr vorhabt. Und ich … Jetzt, da ich selbst Mutter bin …«, wieder wirkte es, als ob sie eine Theaterrolle spielte, während sie ihre kleine Tochter liebevoll zurück in den Kinderwagen legte, »… jetzt weiß ich erst, was ihr meinen Eltern damit angetan habt. Leonard hat sich nie bemüht, ein guter Sohn zu sein. Und du …«

Ich spürte Zorn in mir aufwallen, doch ich beherrschte mich. Es war besser, tatsächlich die Mutter in ihr anzusprechen.

»Sassi«, hob ich an, »lass uns jetzt nicht über Leonard reden und ob er ein guter Sohn war. Mir geht es nur um meinen Sohn. Arama. Wo ist er? Ist er hier? Wenn dir jemals etwas an mir lag, wenn du mich jemals als Schwester gesehen hast, dann musst du ihn mir wiedergeben! Du hast selbst ein Kind. Du weißt, dass ein Kind zur Mutter gehört …«

»Ich habe zwei Kinder!«, erklärte Sassi stolz. »Die kleine Patricia hier und Thomas, meinen Sohn. Thomas ist fast drei. Und ganz der Vater, er will jetzt schon den Säbel schwingen …« Sassi lachte nervös. »Ich habe Elias Bonnard geheiratet, Captain Elias Bonnard.«

Der Mann, mit dem sie auf ihrem Ball getanzt hatte. Es wunderte mich nicht. Doch das war mir jetzt gleichgültig. Ich musste versuchen, zu Sassi durchzudringen.

»Und wenn man dich jetzt von Thomas trennen würde? Kannst du nicht verstehen, was ich fühle? Wie es mir geht? Und Arama?«

»Adam«, korrigierte Sassi. »Wir nennen ihn Adam.«

Ich ballte die Fäuste. »Ich kann ihn gern auch Adam nennen, Sassi. Nur bitte, bitte gib ihn mir zurück! Hol ihn her und gib ihn mir. Du brauchst ja nicht zuzugeben, dass du mir geholfen hast. Sag einfach, ich hätte ihn entführt. Du kannst sogar sagen, ich hätte dich niedergeschlagen …«

Sassi schüttelte den Kopf. Sie wirkte selbstgerecht. Ich erkannte zum ersten Mal, wie ähnlich sie ihrer Mutter sah, oder sehen würde, wenn sie etwas älter war.

»Ich werde ganz sicher nicht für dich lügen, Marian. Schlimm genug, dass du mich dazu aufforderst. Es ist ganz richtig, dass sie dir Adam weggenommen haben. Er braucht eine richtige Familie, eine ordentliche Erziehung …«

Ich biss die Zähne zusammen und kämpfte gegen den Drang an, diesem verwöhnten, dummen Ding in sein selbstgerechtes Gesicht zu schlagen.

»Dann lass ihn mich wenigstens noch mal sehen!«, flehte ich. »Hol ihn her, ich will nur wissen, ob es ihm gut geht …«

Ich schwöre, ich hätte sie niedergeschlagen und hätte ihr Arama aus den Armen gerissen, wenn sie es getan hätte. Doch wieder schüttelte sie nur den Kopf.

»Das könnte ich nicht mal, wenn ich wollte, Marian. Er ist nicht hier, meine Eltern sind mit ihm in Wellington. Wegen der Adoption. Sie wollen ihn adoptieren. Du … du wirst ihn nie wiedersehen.«

Mir wurde schwarz vor Augen, doch ich rang den Schwindel nieder. In der nächsten Zeit würde ich Kraft brauchen, um zu kämpfen.

»Das wird sich noch herausstellen«, sagte ich. Es sollte wütend klingen, aber ich fürchte, Verzweiflung schwang in meiner Stimme mit. »Ich gebe ihn nicht auf!«

»Du musst jetzt gehen«, forderte Sassi.

Ich wollte noch etwas sagen, etwas sagen zu Sassi, der Frau, die meine Schwester und meine Freundin gewesen war … Doch dann nahm ich nur die Kette von meinem Hals. Einen Herzschlag lang wollte ich sie ihr vor die Füße werfen, überlegte es mir jedoch anders. Ich ging auf den Kinderwagen zu, registrierte, dass Sassi zurückwich, allerdings keine Anstalten machte, auch Patricia zu schützen. Erneut hob ich den Spitzenvorhang, sah das entzückende kleine Gesicht des Babys und legte die Kette auf das Kissen.

»Ein Geschenk für meine Nichte«, sagte ich ruhig.

Sassi lief mir nach, als ich mich durch den Garten entfernte.

»Marian!«, rief sie, und als ich mich umwandte, meinte ich, noch einmal das junge Mädchen in ihr zu sehen, das nicht viel Verstand, doch immer ein gutes Herz gehabt hatte. »Marian, es tut mir leid! Und ich … ich werde mich um Adam kümmern. Ich werde ihn liebhaben. Versprochen!«

Ich wusste, dass dieses Versprechen nur so lange Bestand haben würde, bis ihr Vater oder ihr Mann ihr befahlen, aus dem Jungen einen Mann zu machen. Trotzdem fühlte ich mich getröstet. Vielleicht würde es mir ja gelingen, Arama zurückzubekommen, bevor es so weit kam.

Crombie Brown atmete auf, als ich ohne ein Kind in den Armen zurück zum Wagen kam.

»Es ist gut, dass Sie es nicht getan haben, Marama«, sagte er tröstend, als er die Tränen in meinem Gesicht sah. »Ich werde alles versuchen, Ihnen zu helfen, aber das Kind zu entführen, wäre keine Lösung.«

Ich blitzte ihn an. »Es wäre die einzige Lösung gewesen, und wäre ich ein Mann, wäre ich ein Krieger, dann wüsste ich, was ich täte, wenn dieser Clavell mit dem Kind nach Hause kommt. Nur so … Lassen Sie uns fahren, Samuel. Ich muss auf die Südinsel. Wir müssen Leonard finden. Brigadier Clavell will Arama adoptieren. Leonard muss sein Veto einlegen, bevor es zu spät ist.«

Samuel Crombie Brown buchte eine Schiffspassage, die uns direkt von Auckland nach Lyttelton führte, und wollte dafür kein Geld von mir annehmen. Schließlich hätte ich ihn doch schon den ganzen Weg von New Plymouth nach Auckland kutschiert, sagte er. Das brachte mir zu Bewusstsein, dass ich mich, bevor wir an Bord gingen, noch von dem Planwagen würde trennen müssen. Das fiel mir schwer – Leonard und ich waren so glücklich gewesen damals auf dem Weg nach Parihaka. Ich hatte immer noch das Bild des stolzen und fröhlichen jungen Mannes vor mir, als er zu mir zurückkam, nachdem er das Gefährt in Drury erstanden hatte. Und mich von Madoc zu trennen hätte mir beinahe das Herz gebrochen. Immerhin hatte mich das Treffen mit Sassi auf eine Idee gebracht, die mir ersparte, das Tier zu verkaufen. Ich ließ ihn als Geschenk für den kleinen Thomas Bonnard zum Haus der Clavells bringen. Sassis Sohn und danach vielleicht ihre Tochter oder gar mein Arama konnten auf ihm reiten lernen.

Wir stachen dann einen Tag später in See, und abgesehen von ein paar stürmischen Stunden verlief die Überfahrt ruhig. Nach wenigen Tagen erreichten wir Lyttelton, ein typisches pakeha-Städtchen in einer von Hügeln gesäumten Bucht, die einen natürlichen Hafen bildete. Nichts hier deutete darauf hin, dass das Land schon vor Hunderten von Jahren von Maori besiedelt worden war. Es gab nicht einmal ein marae in unmittelbarer Nähe. Für mich warf das die Frage auf, wo ich hier unterkommen sollte, solange Crombie Brown nach Leonard suchte. Schließlich nahm ich ein Zimmer in einer preiswerten Pension, deren Betreiber mich misstrauisch beäugten. Maori stiegen hier wohl selten ab.

»Du Gefängnis?«, wollte die Wirtin wissen, präzisierte ihre Frage jedoch, als sie merkte, dass ich fließend Englisch sprach. »Wollen Sie jemanden im Gefängnis besuchen? Seit so viele Maori in Christchurch und auf Ripapa Island einsitzen, kommen schon mal Angehörige oder Anwälte oder Priester … Jedenfalls Maori, die ihre Leute besuchen wollen.«

»Kann man sie denn besuchen?«, fragte ich erwartungsvoll.

Die Frau zuckte mit den Schultern. »Muss ja wohl, wenn die Leute dafür anreisen. Nur dass schon mal eine Frau ihren Mann besucht hätte, wüsste ich nicht. Die Häftlinge kommen ja von der Nordinsel.«

Dennoch machte sie mir Hoffnung, und das Zimmer gefiel mir, es war klein und sauber, und die Pension lag der Gefängnisinsel Ripapa Island direkt gegenüber. Ich konnte nachts zur Insel hinüberschauen und mich Leonard nahe fühlen, obwohl ich natürlich keinen Beweis dafür hatte, dass er tatsächlich dort einsaß.

Samuel Crombie Brown nahm am nächsten Tag erst mal den Zug nach Addington, einem Vorort von Christchurch, in dem das größte Gefängnis der Gegend war. Den Häftlingen ging es verhältnismäßig gut, der Direktor galt als Maori-freundlich. Überhaupt bemerkte ich in Christchurch und Lyttelton wenig Ressentiments gegen mein Volk, was wir nicht zuletzt der Berichterstattung von Journalisten wie Crombie Brown zu verdanken hatten. Mich freute es für die Inhaftierten, doch ich war enttäuscht zu hören, dass Leonard sich nicht in Addington befand. Crombie Brown musste für diese Auskunft nicht mal jemanden schmieren, der Direktor gab sie ihm ganz bereitwillig.

»Was die Streitigkeiten mit den Maori angeht«, erklärte er, »da kriegen wir hier nur die Berühmtheiten. Aufrührerische Häuptlinge, sogenannte Propheten … Es wird schon davon geredet, dass man uns demnächst Ihren Te Whiti schickt. Die ganz normalen Gefangenen kommen in die Arbeitslager nach Dunedin, Hokitika, Lyttelton oder Ripapa Island. Da würde ich an Ihrer Stelle als Erstes suchen. Die letzten Transporte gingen fast alle nach Ripapa Island.«

Mir gab das Hoffnung, weil keine weitere Reise mehr anstehen würde, wenn wir Leonard auf der Insel bei Lyttelton fanden. Hokitika und Dunedin waren weit entfernt, und ich würde Geld für eine Zugfahrkarte brauchen. Dabei war meine Barschaft jetzt schon bedenklich zusammengeschrumpft. Die Pension kostete jeden Tag ihr Geld, und essen musste ich auch etwas.

Leider erfüllten meine Hoffnungen sich nicht. Crombie Brown wurde auf seine Anfrage hin förmlich mitgeteilt, unter den Häftlingen von Ripapa Island befinde sich kein Leonard Clavell. Dieselbe Auskunft kam postwendend aus Dunedin. Im dortigen Gefängnis seien nur die allerersten Gefangenen von Parihaka untergekommen. Die Pflüger hätten ihre Strafen inzwischen verbüßt und seien entlassen worden. Neue Männer aus Taranaki habe man nicht aufgenommen.

»Dann bleibt ja eigentlich nur noch Hokitika …«

Crombie Brown seufzte. Hokitika war ein Ort an der eher unwirtlichen Westküste der Südinsel. Mir graute schon davor, dorthin zu reisen, doch nachdem mein Journalistenfreund auch von dort eine Antwort erhalten hatte, schüttelte er erneut den Kopf.

»Der Brief von der Gefängnisleitung ist eben gekommen. In Hokitika ist er auch nicht!«, wunderte sich Crombie Brown. »So langsam finde ich das merkwürdig.«

»Vielleicht haben sie ihn woandershin geschickt, weil er pakeha ist«, überlegte ich.

Crombie Brown zuckte mit den Schultern. »Möglich. Aber warum? Er gehörte zu den Männern von Parihaka … Wie auch immer, ich werde jetzt jedenfalls sämtliche Gefängnisse auf der Südinsel anschreiben. Irgendwo muss er ja stecken. Machen Sie sich keine Sorgen, Marama, wir finden ihn!«

Natürlich machte ich mir trotzdem Sorgen, und sie wuchsen täglich, während meine Geldvorräte schwanden. Als abzusehen war, dass ich die Pension nur noch wenige Tage würde bezahlen können, machte ich mich widerstrebend auf zu Crombie Browns Haus in der Nähe der Redaktion der Lyttelton Times. Seine Frau empfing mich freundlich.

»Wollen Sie zu meinem Mann, Mrs. Clavell? Da müssten Sie in der Redaktion fragen, wann er zurückkommt. Er ist heute Morgen nach Christchurch gefahren …«

»Ich wollte eigentlich zu Ihnen«, erklärte ich und fragte mich, ob bereits ein Knicks angebracht war, um meinen Diensteifer anzudeuten. Dann entschied ich mich jedoch dagegen. Mrs. Crombie Brown wirkte nicht so, als schätzte sie aufgesetzte Servilität. Sie schaute mich aus dunklen, wachen Augen verwundert an und bat mich dann herein.

»Wie kann ich Ihnen helfen?«, fragte sie schlicht.

»Ich brauche Arbeit«, gestand ich. »Mir geht das Geld aus, und ich möchte niemandem zur Last fallen. Und da dachte ich … Ich dachte, Sie bräuchten vielleicht eine Haushaltshilfe. Oder eine …« Ich schluckte. »Ich bin ausgebildete Zofe, Mrs. Crombie Brown.«

Mrs. Crombie Brown lachte ein helles, sympathisches Lachen, als machte sie sich eher über sich selbst lustig als über mich.

»Ich bin doch keine Lady!«, behauptete sie. »Zumindest, sofern das Wort bedeutet, dass man sich nicht allein anziehen kann. Und wir sind auch nicht so gut betucht, dass ich mir mehr Hilfe im Haushalt leisten kann als ein Mädchen für alles.« Sie verzog ihr Gesicht zu einem komischen Flunsch. »Mein Mann ist berühmt, Mrs. Clavell, nur leider nicht reich.«

Trotz meiner Enttäuschung versuchte ich, ihr Lächeln zu erwidern. »Vielleicht … vielleicht wissen Sie aber jemanden, der Hilfe braucht?«, fragte ich weiter.

Mrs. Crombie Brown griff nach der Lyttelton Times, die auf dem Tisch lag.

»Wir könnten uns die Anzeigenseiten einmal ansehen«, schlug sie vor. »Mal sehen, ob Zofen gesucht werden. Ich würde mich an Ihrer Stelle nicht unter Wert anbieten, Mrs. Clavell. Wenn Sie Leibdienerin sind, nehmen Sie keine Stelle als Hausmädchen an!«

Ich fand das befremdlich, dann ging mir jedoch auf, dass ich als Zofe einer Lady recht hoch in der Hierarchie der Dienstboten stand. Ich hatte meine Arbeit für Sassi stets als eher demütigend empfunden und nicht verstanden, dass die Haus- und Küchenmädchen mich beneidet hatten.

Von den Anzeigenseiten der Times erwartete ich nicht viel. Die Clavells hatten ihr Hauspersonal nie über Annoncen gefunden, sondern eher über Empfehlungen von Bekannten und Agenturvermittlungen. Tatsächlich fanden sich keine Arbeitsangebote, was Mrs. Crombie Brown allerdings nicht entmutigte.

»Wir geben einfach selbst eine Anzeige auf!«, erklärte sie und machte sich gleich an die Formulierung. »Erfahrene Leibdienerin sucht …«

»Ich habe keine Zeugnisse«, wandte ich besorgt ein. »Und keine Empfehlungsschreiben.«

Mrs. Crombie Brown winkte ab und lächelte. »Sie haben aber auch keine Konkurrenz«, sagte sie. »Die meisten Dienstmädchen hier sind Maori. Hausangestellte, die Englisch sprechen und ein bisschen wissen, wie man sich in pakeha-Haushalten bewegt, sind Mangelware. Tatsächlich haben die Leute schon versucht, Waisenkinder aus England nach Neuseeland zu holen, um englische Dienstboten zu haben. Von einer ausgebildeten Zofe können die Damen nur träumen. Glauben Sie mir, wenn sich irgendeine Lady in Lyttelton oder Christchurch eine leisten kann, dann haben Sie morgen eine Arbeit!«

Tatsächlich traf auf meine Anzeige umgehend ein Brief in einem lavendelfarbenen parfümierten Umschlag ein. Eine Mrs. Eileen Aberborden wünschte, mich umgehend zu einem persönlichen Bewerbungsgespräch in ihrem Stadthaus in Lyttelton zu empfangen.

»Na, da ist Ihnen das Glück aber hold!«, bemerkte Samuel Crombie Brown, als ich freudig mit dem Schreiben in sein Haus kam. »Eileen Aberborden dürfte die Gattin von Joseph Aberborden sein. Und wissen Sie, was der macht, Marama?« Ich schüttelte den Kopf. »Er ist der Direktor des Straflagers auf Ripapa Island«, gab Crombie Brown Auskunft. »Wenn Sie sich mit seiner Lady anfreunden und sie ein paar Fäden zieht … Aberborden sollte Leonard sehr viel schneller finden können, als ich es kann.«

»Eine glückliche Fügung!«, freute sich auch seine Frau.

Ich schöpfte erneut Hoffnung, als ich den Weg in die ruhige, gepflegte Straße einschlug, in dem das Haus der Aberbordens lag. Nach wie vor hatte ich das starke Gefühl, Leonard nahe zu sein, wenn ich vom Fenster meiner Pension hinüber nach Ripapa Island blickte, obwohl er da angeblich nicht einsaß. Irgendetwas sagte mir dennoch, dass hier die Antwort auf alle Fragen zu finden war. Vielleicht hatte man Leonard ja unter einem falschen Namen eingekerkert. Ein Grund dafür wollte mir zwar nicht einfallen, doch es wäre eine Erklärung. Ich beschloss, mich bei Mrs. Aberborden unentbehrlich zu machen.

Wie Mrs. Crombie Brown vorhergesagt hatte, war das Einstellungsgespräch keine ernstzunehmende Hürde. Ich ließ mich als Marian Clavell melden, und meine künftige Herrin empfing mich sofort in ihrem kleinen Salon. Das Stadthaus der Aberbordens war nicht so groß wie das der Clavells, doch weitläufig genug. Meine neue Arbeitgeberin strahlte, als ich sie mit »Lady Aberborden« ansprach. Sie war eine kleine Frau mit Apfelbäckchen, sehr heller, glatter Haut, hellblauen Augen und rötlichem Haar, das sie nachlässig hochgesteckt hatte. Über ihrer Stirn wallte ein Tuff krauser Löckchen. Ich sollte in den nächsten Monaten Stunden damit verbringen, sie zu ondulieren und in Form zu legen. Ihr Alter war schwer zu schätzen, sicher zwischen vierzig und fünfzig, doch ihre rundlichen Formen ließen sie zeitlos wirken, ein bisschen wie eines der Püppchen, mit denen Sassi und ich als Kinder gespielt hatten.

»In England hatte ich immer eine Zofe, immer!«, erklärte sie mit fast vorwurfsvollem Unterton, als hätte ich Schuld daran, dass es in meinem Land an Dienerinnen mangelte. »Aber hier … Die Mädchen schnüren einen nicht mal richtig. Manchmal mag ich gar nicht in den Spiegel gucken, so dick sehe ich aus!«

Ich verkniff mir die Frage, ob das vielleicht daran liegen könnte, dass sie dem Essen zu gern zusprach. Auf ihrem Tisch stand ein Schälchen mit Keksen und Schokolade, aus dem sie sich während unseres Gesprächs immer wieder bediente.

»Und wem verdanken wir nun den Umstand, dass Sie eine Ausbildung zur Kammerzofe genossen haben?«, erkundigte sie sich zwischen zwei Happen. »Marian Clavell wie die Clavells auf der Nordinsel?«

Ich nickte, hoffte, nicht zu erröten, und erwartete weitere Fragen nach meinem Namen. Sie blieben jedoch aus. Offenbar nahm Mrs. Aberborden eine zufällige Namensgleichheit an.

Zu meinem Werdegang erzählte ich ihr eine Geschichte, mit der ich so nah wie möglich an der Wahrheit blieb: Ich sei die uneheliche Tochter einer Köchin, deren Dienstherrschaft ihr freundlicherweise erlaubt hatte, mich in den Dienstbotenräumen aufzuziehen. Ich hätte zunächst als Spielgefährtin der pakeha-Kinder gedient und sei dann zur Zofe ausgebildet worden. Erfreulicherweise verzichtete meine neue Herrin darauf, nach dem Namen der Herrschaft zu fragen – vermutlich aus Gründen der Diskretion. Gewöhnlich war es Dienstboten nicht erlaubt, ihre Kinder mit zur Arbeit zu bringen. Man konnte aus diesem Teil der Geschichte schließen, der Hausherr sei möglicherweise mein Vater …

Bei der Frage nach den Gründen, aus denen ich in Lyttelton weilte, sagte ich die Wahrheit: Mein Gatte sei unter den Inhaftierten von Parihaka gewesen, und ich sei gekommen, um ihn zu suchen. Arama erwähnte ich nicht.

»Mein Mann kann da ja mal die Fühler ausstrecken«, versprach Mrs. Aberborden beiläufig, »auf der Insel sind viele Maori.«

Ich knickste dankbar, und natürlich gedachte ich, sie bald an ihr Angebot zu erinnern. Vorerst mochte ich jedoch nicht näher auf die Sache mit Leonard eingehen. Schließlich wollte ich die Lady nicht darüber stolpern lassen, dass mir ein Maori-Gatte kaum zu dem Nachnamen Clavell verholfen hätte. In ein paar Wochen, wenn sie Vertrauen zu mir gefasst hatte, konnte ich ihr mehr erzählen.

Meine Einstellung war dann nur noch eine Formsache. Ich sollte ein eher kleines Gehalt erhalten, dafür Kost und Logis im Haus der Familie. Der Dienstbotentrakt war weitläufig, außer mir gab es nur noch eine Köchin, zwei Hausmädchen und einen Hausdiener. Ich bekam eine Kammer für mich allein zugewiesen und konnte noch am selben Tag einziehen.

Trotz dieses Erfolgs bei der Suche nach Arbeit weinte ich mich in dieser Nacht in meiner neuen Kammer in den Schlaf, fehlte mir doch jetzt der tröstliche Ausblick nach Ripapa Island. Zudem konnte ich mich des Gefühls nicht erwehren, an diesem Tag etwas von dem verloren zu haben, was wir Maori mana nannten. Aus Marama Te Maniapoto Clavell, der Häuptlingstochter, war wieder Marian, die Kammerzofe, geworden. Statt die Worte des Propheten weiterzugeben, räumte ich erneut einer verwöhnten pakeha-Herrin hinterher, kämmte ihr Haar und leerte ihren Nachttopf.

Mrs. Aberborden tat nicht allzu viel dafür, mir meine Würde zu lassen. Ich bezweifelte, dass sie in England wirklich eine Zofe gehabt hatte. Die kleinen Privilegien, die diesem Berufsstand zustanden, gewährte sie mir jedenfalls nicht. So musste ich Dienstbotenkleider tragen wie die Hausmädchen, statt meine eigenen Sachen wie Mrs. Brandon im Hause Clavell. Mir wurde auch nicht wie ihr eine respektvolle Anrede zuteil, sondern meine Herrin rief mich beim Vornamen. Weiterhin ließ sie mich oft im Haus helfen, was Mrs. Brandon sich wahrscheinlich verbeten hätte. Wenn Gäste da waren, musste ich zum Beispiel fast immer servieren. Nun konnte ich das auch besser als die eher ungeschickten, sehr jungen Maori-Mädchen, die außer mir im Hause Aberborden Dienst taten. Mrs. Crombie Brown hatte schon recht: In neuseeländischen Herrenhäusern herrschte Mangel an gut ausgebildetem Personal.

Ansonsten glich der Dienst bei Mrs. Aberborden dem bei Sassi, nur mit dem Unterschied, dass sie älter war. Es bedeutete sehr viel Arbeit, und es dauerte lange, sie so herzurichten, dass ihr Spiegelbild Gnade vor ihren Augen fand. Immerhin war sie bereit, sich dafür zu kasteien: Ich schnürte sie so fest, dass ich mich oft wunderte, wie sie in dieser atembeengenden Rüstung den Tag überstand. Der Vorteil einer älteren Herrin war, dass sie ihr Personal nicht mit backfischhaften Plaudereien belästigte. Mrs. Aberborden gab kaum jemals Privates preis und stellte auch selten Fragen. Sie schien sich in keiner Weise für ihre Dienerschaft zu interessieren, und ich musste mich deshalb lange bezähmen, bevor ich es endlich wagte, sie wegen Leonard um Hilfe zu bitten. Doch so langsam wusste ich mir keinen Rat mehr. Nach wie vor gab es keine Spur von meinem Mann. Ich argwöhnte inzwischen schon, dass er die Nordinsel in Wahrheit nie verlassen hatte.

Mrs. Aberborden reagierte auf meine schüchterne Frage gelassen und geschäftsmäßig.

»Warum fragen Sie meinen Mann nicht gleich selbst, Marian?«, bot sie mir an. »Er ist gerade heimgekehrt und nimmt einen Drink im Herrenzimmer. Ich werde ihn bitten, sich vor dem Essen einen Moment Zeit für Sie zu nehmen.«

Wir waren tatsächlich früh dran mit ihrer Toilette. Die Gäste, die sie an diesem Abend erwartete, würden erst in einer knappen Stunde eintreffen.

Also trat ich kurze Zeit später mit sauberer Schürze und ordentlich ins Haar gestecktem Häubchen vor den Hausherrn, einen vierschrötigen, rotgesichtigen Mann, der seine puppenhafte Gattin um mehr als zwei Häupter überragte. Joseph Aberborden musterte mich wohlgefällig, als ich vor ihm knickste.

»Was kann ich für dich tun, Marian?«, fragte er leutselig. Er schien es völlig normal zu finden, mich zu duzen. »Meine Gattin ist übrigens sehr zufrieden mit dir, ein sehr anstelliges Mädchen seist du, sagt sie. Das gefällt mir. Hat man selten bei Eingeborenen.« Ich biss mir auf die Lippen und suchte nach Worten, mein Anliegen vorzubringen. Aberborden sprach jedoch schon weiter. »Eileen meinte, du suchtest nach deinem Mann? Und kannst ihn nicht finden? Wahrscheinlich hat da einfach jemand den Namen falsch geschrieben. Ist ja auch nicht leicht. Wenn’s nach mir ginge, würde man denen allen gute englische Namen geben wie dir. Marian kann man doch wenigstens aussprechen. Wie heißt denn nun dein tane?« Er grinste selbstgefällig, als er das Maori-Wort für Mann benutzte. Mr. Aberborden protzte wohl gern mit seinen Sprachkenntnissen.

Ich schluckte erneut meinen Stolz hinunter, der mich die Antwort beinahe auf Maori hätte geben lassen, um ihn zu beschämen. Doch dann blieb ich bescheiden und höflich.

»Es ist sehr freundlich, dass Sie mir helfen wollen, Mr. Aberborden. Doch der Name meines Gatten ist nicht allzu schwer zu schreiben. Er heißt Leonard. Leonard Clavell.«

Joseph Aberborden versuchte, es zu überspielen, doch sein jovialer Gesichtsausdruck schwand abrupt, als er den Namen meines Mannes hörte.

Sein Mund verzog sich, er sah mich beinahe ungehalten an.

»Das … ist ein pakeha-Name …«, sagte er. Es klang, als wollte er Zeit gewinnen. Ich nickte und erwartete Fragen. Sie blieben jedoch aus. »Nun, wir … wir haben zurzeit … äh … nur Maori-Häftlinge …«, druckste Aberborden.

Ich nickte wieder. »Das wurde Mr. Crombie Brown auch schon mitgeteilt, als er sich nach Leonard erkundigte«, sagte ich. »Aber ich dachte … vielleicht könnten Sie … in anderen Gefängnissen … Vielleicht könnten Sie dort mal nachfragen.«

Joseph Aberborden straffte sich. Er schien zu einem Entschluss gekommen zu sein. »Tut mir leid, Mädchen, ich weiß von keinem Clavell«, erklärte er kurz, jetzt jedoch wieder mit fester Stimme. »Von überhaupt keinem pakeha. Und … kannst du denn überhaupt nachweisen, dass du mit ihm verheiratet gewesen bist? Gibt es irgendwelche Papiere, die dich als Angehörige des Häftlings ausweisen?«

Ich war wie vor den Kopf geschlagen. Was sollte das jetzt? Einerseits hatte es nie einen Leonard Clavell auf Ripapa Island gegeben, andererseits forderte er einen Verwandtschaftsnachweis?

»Ich fürchte, nicht, Mr. Aberborden«, gestand ich demütig. »Wir wurden nach dem Ritus meines Volkes getraut, die Krone mag das nicht anerkennen. Ich würde Leonard trotzdem gern besuchen … Es ist ja nicht so …«, ich errötete, »… als hätten wir dabei vor, die Ehe zu vollziehen. Betrachten Sie mich einfach als seine Verlobte. Oder Freundin … oder Schwester …«

Aberborden schnaubte. »Was ist das für ein dummes Zeug, Marian, das du da redest? Wie kannst du seine Gattin sein und gleichzeitig seine Schwester? Und, wie ich schon sagte: Es gibt keinen Leonard Clavell auf Ripapa Island, überhaupt keinen pakeha-Häftling. Wenn du ohnehin nicht richtig mit ihm verheiratet warst, so solltest du den Mann auch am besten vergessen. Du hast hier eine gute Stellung …«

Ich hörte nicht weiter zu, als er mir jetzt die Vorteile meiner Anstellung in seinem Hause aufzählte. Das Ganze war mir inzwischen äußerst suspekt. Dieser Mann wusste etwas über Leonard, etwas, das ihn äußerst nervös machte und das mich mit Furcht erfüllte.

Ich konnte meinen nächsten freien Nachmittag kaum abwarten, doch als mir Mrs. Crombie Brown die Tür zu ihrem Haus öffnete, erfuhr ich, dass ihr Mann zu Recherchezwecken auf der Nordinsel weilte.

»Sie machen Te Whiti erneut den Prozess«, erklärte sie aufgeregt. »Und es gibt Protestmärsche in Taranaki. Angeblich versuchen wieder Maori, in Parihaka zu siedeln. Jedenfalls weiß ich leider gar nicht, wann Samuel zurückkehrt.« Ich erzählte Mrs. Crombie Brown von meinem Gespräch mit Mr. Aberborden. Auch sie fand die Reaktion des Gefängnisdirektors auf meine einfache Frage verwirrend. »Machen Sie sich nicht verrückt, Mrs. Clavell. Vielleicht ist Ihr Mann tatsächlich schon wieder auf der Nordinsel. Sie sagen, Ihre Schwiegereltern wollten Ihren Sohn adoptieren. Möglicherweise brauchen sie dafür Leonards Erlaubnis und haben es deshalb irgendwie geschafft, ihn auf die Nordinsel zurückzuschaffen. Aberborden mag dabei eine nicht allzu rühmliche Rolle gespielt haben, vielleicht hat er sich bezahlen lassen. Ich werde Samuel schreiben und ihn bitten, in Wellington und Auckland Erkundigungen einzuziehen.«

Ich versuchte also, die Hoffnung nicht zu verlieren und zu ignorieren, dass sich die Haltung meiner Herrschaft mir gegenüber seit jenem Gespräch mit dem Hausherrn verändert hatte. Mrs. Aberborden war nie herzlich gewesen, doch jetzt schien sie äußerst misstrauisch im Umgang mit mir zu sein. Ihr Gatte ging mir aus dem Weg. Ich wurde nie wieder zum Servieren bei Tisch eingeteilt oder zu anderen Dienstleistungen, die auch ihn betrafen. Überhaupt sah ich mich beschränkt auf die Räume meiner Herrin, während ich am Anfang stets dabei gewesen war, wenn die Aberbordens zu größeren Gesellschaften geladen waren. Ich fand das alles sehr befremdlich – und tatsächlich erschien meine Herrschaft schuldbewusst. Ungeduldig wartete ich auf Nachrichten von Crombie Brown und grübelte auch nächtelang darüber nach, wie ich das Thema Leonard noch einmal bei meiner Herrin ansprechen könnte. Vielleicht hätte sie sich verplappert und mehr verraten als ihr Gatte. Eine Möglichkeit dazu eröffnete sich mir jedoch nicht.

Ich sollte die Wahrheit erst erfahren, als ich schon mehr als ein Jahr in Lyttelton weilte. Es war ein regnerischer Tag, und meine Herrin plante, Besuche zu machen. Wie es seit meinem Gespräch mit Mr. Aberborden immer war, gedachte sie, mich dabei nicht mitzunehmen. Ich hatte sie eben angekleidet und mit einem Schirm zu ihrer Kutsche begleitet, als mich das Hausmädchen der Crombie Browns am Dienstboteneingang abfing.

»Mrs. Clavell, Sie möchten zu meiner Herrschaft kommen«, richtete die kleine Maori in tadellosem Englisch aus. »Mr. Samuel ist zurück, und er würde Sie gern sehen.«

Das konnte nur bedeuten, dass es Nachrichten von Leonard gab! Am liebsten hätte ich die Schürze abgenommen und wäre gerannt, doch natürlich konnte ich mich nicht einfach davonstehlen.

»Ich habe erst am Sonnabend wieder frei«, erklärte ich bedauernd. »Bitte richte Mr. Samuel aus, dass ich ihn dann gern aufsuche.«

Das Mädchen schüttelte jedoch energisch den Kopf. »Nein. Gleich. Sie sollen gleich kommen, es sei wichtig, sagte er. Und Ihre Herrschaft werde Ihnen schon freigeben – auch im Nachhinein. Da ist sich Mr. Samuel sicher. Kommen Sie einfach mit.«

Ich wusste nicht, was all das zu bedeuten hatte, doch ich zögerte nicht länger und holte meinen Umhang. Es war nicht wirklich kalt, es war längst wieder Sommer geworden, doch der Regen fiel beständig. Geschützt von meiner Kapuze folgte ich der kleinen Maori durch die Straßen. Ich hatte mich nicht abgemeldet, nicht einmal bei jemandem vom Dienstpersonal. Würde es mir gelingen, unbemerkt zu bleiben, konnte ich zurück sein, bevor Mrs. Aberborden ihre Besuche beendet hatte.

Das Mädchen der Crombie Browns führte mich durch den Dienstboteneingang im Haus seiner Herrschaft, das ich sonst durch den Haupteingang zu betreten pflegte. Anscheinend wollte es mit dem Klopfen und Melden keine Zeit vergeuden. Im Korridor vor den Räumen der Familie trafen wir Mrs. Crombie Brown.

»Marama …«, sagte sie. Es klang hilflos. Und es war das erste Mal, dass sie mich beim Vornamen nannte. Wie eine eisige Hand erfasste mich die Ahnung, dass mich keine guten Nachrichten erwarteten. »Gehen Sie einfach rein, Samuel ist im Herrenzimmer …«

Sie öffnete mir selbst die Tür zu dem im Vergleich zu den Räumen der Aberbordens eher kleinen Raum, den Samuel Crombie Brown als Arbeitszimmer nutzte. Auf den dunklen Regalen und Ledersesseln waren Bücher gestapelt, überall lagen Notizzettel. Der Journalist saß an seinem Schreibtisch. Es sah ein bisschen aus, als suchte er dahinter Zuflucht.

»Marama«, sagte er freundlich. »Es ist schön, dass Sie sofort kommen konnten …«

Ich biss mir auf die Lippen. »Samuel …«, sagte ich leise. »Können wir … können wir gleich zur Sache kommen? Was … was wissen Sie von Leonard?«

Samuel Crombie Brown rieb sich die Stirn. »Es ist so, Marama, dass … Es hat Entlassungen gegeben …«

Ich konnte es kaum glauben. Meine Augen weiteten sich.

»Er ist frei?«, fragte ich mit erstickter Stimme. »Leonard ist frei?«

Mein treuer Gefährte schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er. »Aber Tumatauenga Huirama ist frei. Und er hat von Leonard erzählt.«

Die eisige Hand erfasste mich erneut. »Samuel!«, stieß ich hervor. »Sagen Sie es mir einfach!«

Der Journalist seufzte. »Marama, Leonard ist tot«, sagte er leise. »Es tut mir entsetzlich leid …«

Ich glaubte zu sterben. Natürlich nicht in dem Sinne, dass mein Herz aufhörte zu schlagen und meine Lungen nicht mehr fähig waren, Luft aufzunehmen. Aber das, was mich ausmachte, diejenige, die ich war, Marama, die Leonard liebte, die Arama unter dem Herzen getragen hatte, die lachen konnte und weinen und … und fühlen, die starb.

Ich brach nicht zusammen, doch mein Gesicht muss alle Farbe verloren haben. Ich erinnere mich, dass Mrs. Crombie Brown, die auf einmal neben mir stand, etwas von Whisky sagte. Sie reichte mir ein Glas, vielleicht habe ich auch ein paar Schluck getrunken. Dennoch … Das Einzige, was mir von dieser Stunde im Haus der Crombie Browns sicher im Gedächtnis blieb, war das Gefühl zu sterben.

»Es … es war ein Unfall, meint Mr. Huirama«, sprach Samuel irgendwann weiter. »Ein … ein bedauerlicher Unfall. Er ereignete sich auf Ripapa Island. Mr. Clavell … stürzte eine Treppe hinunter …«

»Eine Treppe?«, fragte ich, immer noch fest in den Klauen der eisigen Hand, immer noch unfähig zu weinen, zu trauern. Tot und doch fähig zu zweifeln. Ein Gefühl, als hätte eine andere Frau meinen Körper in Besitz oder doch eher unter ihren Schutz genommen, während ich starb. »Die … die Gebäude auf der Insel sind niedrig …«

Samuel zuckte mit den Schultern. »Es gibt Wachtürme, Aussichtstürme … Sie werden mit Huirama sprechen müssen, wenn Sie es genau wissen wollen. Er hat mir nur die Fakten mitgeteilt, Einzelheiten wollte er nicht erzählen. Er ist sehr … Nun, die Haft hat ihn sehr mitgenommen … Es gibt viele Männer, die über so etwas nicht reden wollen …«

Ich konnte mir nicht vorstellen, dass Tumatauenga Huirama ein gebrochener Mann sein sollte, doch ich nickte.

»Ich … ich werde mit ihm sprechen, sobald es möglich ist. Doch erst mal … erst mal werde ich mit Joseph Aberborden sprechen …« Ich wandte mich zum Gehen, obwohl Mrs. Crombie Brown versuchte, mich dazu zu bewegen, zu bleiben und mich erst mal auszuruhen. Aber ich wollte allein sein mit meinen widersprüchlichen Empfindungen zwischen Zweifel, Wut und Schmerz. Einem Schmerz, der sich wie der Tod anfühlte. Ich zog die Kapuze nicht über mein Haar, als ich dieses Mal in den Regen trat. Ich ließ Rangi den Regengott für mich weinen.

»Haben Sie es gewusst?«

Mrs. Aberborden traf praktisch gleichzeitig mit mir in ihrem Haus ein, und noch bevor sie anfangen konnte, mir Vorwürfe wegen meines unerlaubten Ausgangs zu machen, spie ich ihr meine Frage entgegen.

»Haben Sie gewusst, dass mein Mann seit Monaten tot ist? Gestorben in dem Gefängnis, dem Ihr Mann als Direktor vorsteht? Er wusste es, da bin ich sicher. Ich erkannte die Lüge in seinen Augen, aber ich wagte nicht, es auszusprechen …«

Ich warf meinen Umhang ab, als machte ich mich kampfbereit, und so fühlte ich mich auch.

»Wir wollten Sie doch nur schützen, Kindchen.« Mrs. Aberborden spielte nervös mit dem Spitzentäschchen, das sie bei sich trug. »Wir wollten Ihnen Schmerz ersparen …«

Ich blitzte sie an. »Und wie lange wollten Sie mir diesen Schmerz ersparen?«, erkundigte ich mich. »Sollte ich nie erfahren, dass mein Mann gestorben ist? Und wie er gestorben ist? Das würde mich nämlich sehr interessieren. Auf welcher Treppe ist er gestürzt?«

Mrs. Aberborden schürzte die Lippen. »Nun mäßigen Sie sich aber, Marian! Das klingt ja fast, als hätten wir … als hätte mein Mann irgendetwas zu verbergen. Ich selbst bin über die genauen Umstände nicht informiert, mein Gatte wird sie selbstverständlich kennen. Er wusste nur nicht … Nun, eigentlich ist er nicht befugt, Nichtangehörigen solche Auskünfte zu geben, und Ihre Ehe mit Leonard Clavell … war ja wohl eine fragliche Angelegenheit.« Ich hob zum Sprechen an, gab es dann jedoch auf, noch einmal zu beteuern, dass Leonard und ich verheiratet gewesen seien und dass man das auch dann zu akzeptieren habe, wenn die Eheschließung nach den Regeln meines Volkes erfolgt sei. »Ich habe mich jedenfalls dagegen ausgesprochen, Sie zu beunruhigen, Marian. Irgendwann hätten Sie sich mit dem Verlust Ihres … äh … Freundes abgefunden, und …«

»… und ich wäre als Ihre Kammerzofe glücklich geworden?«, schleuderte ich ihr entgegen. Ich erkannte sehr plötzlich die Wahrheit. »Oder spielte es keine Rolle bei Ihren Überlegungen, dass ich natürlich nicht hiergeblieben wäre, hätte ich von Leonards Tod gewusst? Dass ich dann heimgegangen wäre zu meinem Stamm, zu den Menschen, zu denen ich gehöre?«

Tatsächlich hatte ich in diesem Moment zwar keine Ahnung, zu welchem Stamm und in welches Leben ich hätte zurückkehren können, aber das ging diese pakeha nichts an, die sich da schon wieder das Recht genommen hatte, über mein Leben zu bestimmen.

Wie in Trance wandte ich mich ab und stieg die Treppe zum Dienstbotentrakt hoch.

»Ich möchte mit Ihrem Gatten sprechen«, rief ich noch zurück, als ich schon fast oben war. »Ich will wissen, wie Leonard gestorben ist.«

»Nun, du … du weißt, dass Ripapa Island sozusagen die unserem Hafen vorgelagerte Festung ist«, begann Joseph Aberborden den Bericht über Leonards Tod. Ich hatte eigentlich nicht damit gerechnet, ihn so aufgeschlossen für eine Erklärung zu finden. Er hielt ein Whiskyglas in Händen, als er mich nur zwei Stunden später empfing. Ich weiß nicht, ob es Zufall war, dass er so früh nach Hause kam, oder ob seine Frau einen Boten geschickt hatte. »Tja, und wir setzen die Gefangenen hauptsächlich dazu ein, unsere Mauern und Befestigungsanlagen instand zu halten. Leonard Clavell arbeitete an einem der Wehrtürme. Er führte Reparaturen aus. Und dann fiel er von der Leiter unglücklich auf den Hinterkopf … Unser Gefängnisarzt tat alles, was er konnte, doch er starb.«

Es klang so kurz und einfach … Er fiel, und er starb – viel zu einfach für ein … zwei … nein, drei zerstörte Leben.

»Gibt es dafür Zeugen?«, fragte ich unbewegt.

Aberborden verzog das Gesicht. Ich rechnete damit, dass er mir gleich vorwerfen würde, an seinem Wort zu zweifeln, doch er stieß nur ein hässliches, freudloses Lachen aus.

»Was denkst denn du, Mädchen? Natürlich gibt es Zeugen. Er hat da ja nicht allein gearbeitet, sondern mit einem ganzen Trupp von Maori. Es war ein unglücklicher Zufall, es tut mir sehr leid, und ja, es war auch ein bisschen peinlich. Wir haben es nicht an die große Glocke gehängt, nachdem die Zeitungen sich derart darüber aufregten, wie die Parihaka-Häftlinge in Dunedin behandelt wurden und im Gefängnis in Lyttelton. Bei uns ging alles korrekt zu. Unfälle passieren nun mal. Ihr Mann war nicht … der Geschickteste …«

Das glaubte ich nicht. Leonard hatte ganz sicher keine zwei linken Hände gehabt, im Gegenteil, er hatte sich beim Reiten, bei der Landarbeit und beim Hausbau in Parihaka bewährt. Höhe hatte er allerdings tatsächlich nie gemocht. Und die Angst des Gefängnisdirektors vor den örtlichen Zeitungen, gerade der sehr spitzen Feder des Samuel Crombie Brown, erklärte, warum er mir nichts von Leonards Tod erzählt hatte. Samuel hätte es von mir erfahren, die Sache zweifellos publik gemacht und eine Untersuchung gefordert.

»Ist er … auf der Insel begraben?«, fragte ich nun leiser. Meine Empörung wich Trauer und Resignation.

Aberborden schüttelte den Kopf. »Nein. Er wurde auf die Nordinsel überführt und im Familiengrab der Clavells bestattet. Andrew Clavell hat das in die Wege geleitet, nachdem wir die Familie von dem Todesfall informiert hatten. Er meinte … er meinte, der Junge sei ja trotz allem sein Sohn …«

Ich wandte mich ab. Es war nicht, als hätte es keine Fragen mehr gegeben, doch ich meinte, nicht weitersprechen zu können, nicht ohne meine Verzweiflung über diesen neuerlichen Verrat hinauszuschreien. Wenn Aberborden schon nicht ernst genommen hatte, dass Leonard eine Ehefrau hatte – die Clavells hätten mich verständigen können. Und wenn der Brigadier und Missie Hill das Herz dazu schon nicht gehabt hatten, hätte Sassi herausfinden können, wo ich war.

Ich packte noch an diesem Abend meine Sachen. Ich wusste nicht, wie es weitergehen sollte, vielleicht würde ich bald eine neue Stelle als Zofe annehmen müssen. Für die Aberbordens wollte ich jedoch nicht mehr arbeiten. Eigentlich wollte ich nur noch fort.

In der Pension gab man mir dasselbe Zimmer wie ein Jahr zuvor. Ich blickte hinüber nach Ripapa Island und fühlte mich nicht ganz so allein wie in meiner Kammer bei den Aberbordens. Vielleicht war Leonards Geist ja noch dort, und vielleicht konnte ich ihn rufen. Die Stirn gegen das Fenster gepresst, schlief ich irgendwann ein.

Die nächsten Tage verbrachte ich auf dem Bett in meinem Pensionszimmer, unfähig, mich zu rühren, zu weinen, zu trauern, zu essen oder zu trinken. Der Teil von mir, der gestorben war, hatte Besitz von mir ergriffen. Doch irgendwann schob sich das Bild von Arama vor mein inneres Auge. Nein, ich konnte nicht sterben, ich durfte nicht sterben. Ich hatte ein Kind, und ich musste um Arama kämpfen. Ich durfte ihn nicht den Menschen überlassen, die dafür verantwortlich waren, dass sein Vater nicht mehr lebte.

Also zwang ich mich aufzustehen, mich zu waschen und darüber nachzudenken, was ich tun konnte. Ich war gerade wieder auf den Beinen, als es an der Tür klopfte.

»Mrs. Clavell?« Die Wirtin der Pension klang beunruhigt. »Mrs. Clavell, da ist jemand für Sie. Und ich … äh … ich würde den Herrn ungern hereinbitten …« Verwundert versicherte ich ihr, ich käme gleich hinunter, und zog mich rasch an. »Ich habe den … Herrn gebeten, lieber an der Hintertür zu warten«, erklärte die Wirtin. »Sonst … Nicht dass die Gäste Angst bekommen …« Sie schob mich zur Tür und zog sich dann zurück – der Besucher machte sie ganz offensichtlich nervös.

An der Hintertür, lässig an den Türsturz gelehnt, stand Tumatauenga Huirama, und er wirkte in keiner Weise wie der blasse, gebrochene Häftling, den ich mir nach Samuel Crombie Browns Angaben vorgestellt hatte. Er war vielleicht etwas hagerer als früher, doch ebenso kräftig und muskulös. Laut Aberborden hatten die Häftlinge Zwangsarbeit geleistet, und offenbar hatte man sie dabei nicht hungern lassen. Auf Taus Stirn prangten neue Tätowierungen, nicht so gekonnt angebracht wie seine früheren, die ein echter moko-Meister in die Haut geschnitten hatte, sondern eher von Laienhand gefertigt. Aber er trug sie stolz, und sie verliehen ihm ein martialisches Aussehen. Ich verstand jetzt, was die Wirtin beunruhigt hatte. Obwohl er die Kleidung der pakeha trug, wirkte Tau wie ein Krieger, ein äußerst entschlossener, wütender Krieger.

»Marama, ich habe drei Tage gebraucht, um dich zu finden!«, sagte er vorwurfsvoll, zog mich an sich und senkte sein Gesicht, um den hongi mit mir zu tauschen. Er roch auch wie ein Krieger. Nach Schweiß, Männlichkeit und Kraft. Früher hatte mich seine Ausstrahlung abgestoßen, jetzt empfand ich sie als tröstlich. »Dieser Journalist hat sich Sorgen um dich gemacht«, sprach Tau weiter. »Er befürchtete, du könntest dir etwas antun. Doch ich wusste, dass du das niemals tun würdest. Nicht du, eine Tochter von Ahumai Te Paerata, eine Häuptlingstochter …«

»Keine Tochter, eine Mutter«, beschied ich ihn müde. »Wenn ich leben will, dann für meinen Sohn. Arama ist bei diesen Clavells. Ich muss ihn da herausholen.«

»Das pakeha-Kind?« Taus Stimme klang abfällig. Ich hatte das Gefühl, er würde mir gleich raten, den Jungen einfach bei seinen Großeltern zu lassen. Doch dann überlegte er es sich anders, ohne Zweifel nach einem Blick in mein entschlossenes Gesicht. »Gut, ja, du kannst ihn natürlich bei einem Stamm aufziehen. Das wird keine Schwierigkeiten geben …«

Ich runzelte die Stirn. »Tau, die Schwierigkeit besteht darin, ihn den Clavells zu entreißen. Wenn ich ihn erst wiederhabe, finde ich schon einen Platz, wo ich mit ihm leben kann.«

»Und dabei würde ich dir gern helfen!« Taus Blick wurde wärmer. »Marama, ich bin hier, um dich zu holen. Der Journalist sagte mir, du hättest dich bei einer pakeha-Familie als Dienstbotin verdingt. Das ist … das ist entwürdigend! Du kannst nicht hierbleiben. Komm mit mir zurück auf die Nordinsel. Wir gehen zu meinem Stamm.«

Ich überlegte. Natürlich kam es nicht infrage, mit Tau zu den Ngati Mahuta zu gehen. Tumatauenga Huirama hatte nichts von seiner Arroganz und Selbstherrlichkeit verloren. Er schien der Meinung zu sein, jetzt, da Leonard tot war, stünde seiner Absicht, unsere großen Maori-Familien zu vereinigen, nichts mehr im Wege. An Arama hatte er überhaupt nicht mehr gedacht. Doch gerade das konnte ich mir vielleicht zunutze machen. Wenn ich keine andere Möglichkeit fand, Arama zurückzuholen, würde Tau es tun. Er hatte sicher keine Hemmungen, ihn für mich zu stehlen. Und was die Nordinsel anging, hatte er recht, ich musste so schnell wie möglich dorthin zurück.

»Du wirst mir zuerst erzählen, wie Leonard starb«, forderte ich jetzt. »Danach sprechen wir über die Nordinsel.«

Taus Gesicht verfinsterte sich. »Was soll ich dir da sagen? Er … fiel … unglücklich. Von einer Treppe.«

»Von einer Treppe?«, fragte ich. »Es hieß, von einer Leiter …«

»Ja«, berichtigte sich Tau. »Natürlich, von einer Leiter. Es gab irgendwo einen Aufruhr, alle wollten dorthin, und er … also irgendwie fiel er … verlor … das Gleichgewicht.«

Ich runzelte die Stirn. Von einem Aufruhr hatte Aberborden nichts gesagt, eher von einem Arbeitsunfall. »Der Direktor sagte, es sei bei Reparaturarbeiten passiert. An einem Turm …«

Tau nickte sichtlich erleichtert. »Ja, ja sicher. Er stand auf einer Leiter an einem Turm, und da fing der Krach unten an, und er wollte wohl sehen, was da los war, und dann … sehr traurig, Marama. Aber solche Dinge passieren … Er fiel mit dem Kopf auf einen Stein.«

»Hat er noch irgendetwas gesagt?«, fragte ich leise. »Hat er noch gelebt, als ihr zu ihm kamt?«

Tau schüttelte den Kopf. »Nein. Er war sofort tot. Niemand hätte ihm helfen können. Es tut mir leid, Marama …«

Es tat ihm nicht wirklich leid, das war ihm anzusehen, doch ich ging darüber hinweg.

»Wir gehen auf die Nordinsel«, sagte ich. »Doch nicht zu deinem Stamm. Wir gehen zurück nach Parihaka.«

Als ich von Leonards Tod erfuhr, war es Anfang 1883, und in Parihaka gab es nach wie vor Armeeangehörige. Die Männer überwachten die Zugangsbeschränkungen und das Versammlungsverbot, verhinderten den Beginn des Wiederaufbaus jedoch nicht. Die Regierung hatte die Vertreter der verschiedenen Stämme zurück in ihre Heimatregionen schicken können, doch die Te Ati Awa konnten sie nicht vertreiben, und auch nicht Leute wie Hakeke, die keinen Stamm hatten, dem sie sich zugehörig fühlten. Zu ihnen gehörte auch Wiremu Poki, der Anwalt. Er musste mir helfen können, Arama zurückzubekommen.

Die Crombie Browns boten sich an, Tau und mir mit Geld auszuhelfen, was Tau gern annahm, ich jedoch ablehnte. Ich hatte bei den Aberbordens ausreichend verdient, um mir die Schiffspassage und die Reise nach Parihaka leisten zu können. Letztlich reiste ich recht bequem mit einer Postkutsche, während Tau sich auf andere Weise von Wellington nach Parihaka durchschlug. Ich war früher da als er und wurde von Hakeke und anderen Freunden stürmisch begrüßt. Die Freude trübte sich erst, als ich von Leonards Tod berichtete.

»Das ist wieder mal typisch pakeha«, erregte sich Hakeke, als sie erfuhr, dass Tau als Erster von unseren näheren Bekannten auf freien Fuß gesetzt worden war. »Diesen arroganten Kerl lassen sie frei, und Tuonga und die anderen sitzen fest … Sie reden allerdings schon von Generalamnestie. Auf Dauer können sie unsere Leute nicht eingesperrt lassen. So langsam werden die Geschehnisse hier untersucht und gerichtlich aufgearbeitet, und dabei kommt die Regierung nicht gut weg. Sie werden auch Te Whiti in nächster Zeit entlassen, sagt Wiremu.«

Ich fragte nach dem jungen Anwalt, und tatsächlich empfing er mich sehr bald. Als Erstes entschuldigte er sich dafür, mich kurz nach dem Sturm auf Parihaka nicht sofort angehört zu haben.

»Ich habe von deinem Fall gehört, Marama, aber damals hatte ich alle Hände voll zu tun, schließlich stand die Verhandlung von Te Whiti kurz bevor, und dann warst du ja weg. Die Reise auf die Südinsel war dennoch keine falsche Entscheidung, nicht dass du dir deshalb jetzt Vorwürfe machst. Die Überlegung, dass Leonard Protest gegen die Adoption seines Sohnes hätte einlegen können, war naheliegend und absolut richtig. Mit seinem Tod konnte niemand rechnen. Jetzt werden wir die Gerichte in Auckland deswegen bemühen. Es wird eine Zeit lang dauern, Marama, doch wir bekommen eine Verhandlung, das kann ich dir versprechen.«

»Und bekomme ich auch Arama wieder?«, fragte ich.

Wiremu, ein mittelgroßer Mann mit dunklen Locken, einem breiten Gesicht und vollen Lippen, zuckte mit den Schultern. »Das kann ich dir nicht versprechen«, sagte er ehrlich. »Die Entscheidung hängt allein vom Richter ab, und der könnte durchaus auf der Seite der Clavells stehen. Ich tue, was ich kann, Marama. Das musst du mir glauben.«

Ich verbrachte ein paar Wochen des Wartens in Parihaka, während Wiremu Eingaben machte und Protestnoten schrieb. Inzwischen war auch Tau eingetroffen, der sich weiter um mich bemühte. Er machte sich beim Wiederaufbau von Parihaka nützlich. In der Zeit im Gefängnis war er zur Zwangsarbeit auf dem Bau eingesetzt worden und hatte dabei einiges gelernt. Damit erwarb er sich auch wieder etwas Sympathie bei Hakeke und den anderen. Selbst ich begann, ihn lieber zu mögen, jetzt, da er sehr viel unaufdringlicher war als früher. Vor allem machte er mir in Sachen Arama mehr Mut als die anderen.

»Marama, natürlich kriegen wir deinen Sohn. Wir versuchen es zuerst mit Recht und Gesetz der pakeha, doch wenn Wiremu keinen Erfolg hat, erledigen wir das auf die Art der Krieger. Dann würden wir allerdings fliehen müssen …«

Diese Vorstellung behagte mir nicht, plante er doch, mit mir zu seinem Stamm zurückzugehen und dort Häuptling zu werden, während ich eher an eine Zukunft in Parihaka dachte. Im März sollte Te Whiti nun tatsächlich entlassen werden, und obgleich mir immer noch das Herz blutete, wenn ich die Trümmer unseres kleinen Hauses vor den Toren des Dorfes sah, war Parihaka doch die einzige richtige Heimat, die ich je gehabt hatte. Ich war jetzt mit anderen Frauen in einem Zelt untergekommen, und wir alle halfen beim Wiederaufbau der Gemeinschaftshäuser. Wenn der Prophet zurückkehrte, würde es zwar nicht so werden, wie es einmal gewesen war, aber als Übersetzerin würde ich sicher weiter gebraucht. Der Gedanke, wieder mit dem weisen alten Mann zusammenarbeiten zu können, gab mir Trost.

Sollten wir Arama jedoch stehlen müssen, gab es für mich nur eine Zukunft mit Tau. Wir würden in die Wälder von Waikato – King Country – fliehen und dort um Aufnahme im marae des Maori-Königs Tawhiao bitten müssen. Sie würde uns sicher gewährt werden, nur hatten weder Tau noch ich eine Vorstellung davon, wie die Menschen dort lebten und was genau wir dort tun sollten.

Anfang März, kurz vor der Heimkehr Te Whitis, kam dann die erlösende Nachricht von Wiremu: Eine Anhörung für mich war anberaumt, ich würde einem Richter in Auckland meinen Fall schildern können.

»Eine Anhörung ist aber keine Verhandlung, oder?«, fragte ich.

Wiremu schüttelte den Kopf. »Nein. Dennoch kann der Richter aufgrund dessen Entscheidungen treffen. Wir müssen erst mal nehmen, was wir bekommen können, Marama. Und so schnell wie möglich. Die Zeit arbeitet gegen uns, inzwischen ist der Kleine mehr als ein Jahr in den Händen der Clavells. Der Richter wird auch in Betracht ziehen, dass es eine große Umstellung für das Kind wäre, wenn es jetzt in einem Maori-marae leben müsste …«

»Es ist nicht irgendein marae!«, wandte ich ein. »Es ist Parihaka! Und wenn der Richter will … Ich kann mit dem Kind auch in eine pakeha-Stadt ziehen und wie eine pakeha leben. Ich will Arama nur zurück!«

Tau bestand darauf, mich nach Auckland zu begleiten, und natürlich kam auch Wiremu mit. Wir reisten in einem gemieteten Wagen, und da Wiremu nicht kutschieren konnte und Tau es wieder vorzog, sich auf den geheimen Pfaden der Krieger nach Auckland durchzuschlagen, lenkte ich das kräftige braune Pferd. Bei der Erinnerung daran, wie sehr ich mich einmal vor Pferden gefürchtet hatte, musste ich fast lachen. Inzwischen fürchtete ich ganz andere Dinge …

Der Richter – sein Name war Aron McDougal, und Wiremu hatte mich angewiesen, ihn unbedingt mit »Euer Ehren« anzusprechen – empfing mich in seinem Amtszimmer. Das war weniger einschüchternd als ein Gerichtssaal, aber Letzterer wäre mir trotzdem lieber gewesen. Ich hätte den Clavells gern ins Gesicht gesehen, hätte gern direkt mit ihnen um Arama gestritten. Nun befand ich mich nur Auge in Auge mit einem schweren weißhaarigen Mann mit stechenden hellblauen Augen, schmalen Lippen und einem tiefschwarzen Talar, der einschüchternd wirkte. Wiremu war zu meiner Unterstützung anwesend, hatte mir allerdings schon im Vorfeld gesagt, dass er nicht viel für mich tun könne. Es würde allein auf mich ankommen und natürlich auf die Rechtslage.

Die Rechtslage, das hatte ich inzwischen längst begriffen, sprach gegen mich. Auf dem Papier war Arama zweifelsfrei Leonards Sohn, aber nicht meiner. Nach dem Recht der pakeha hatte ich keinerlei Ansprüche auf ihn. Für mich sprach, dass man die Mutterschaft nicht leugnen konnte, dass man mir das Kind unter wenig feinen Umständen entrissen und unsere Familie zerstört hatte. Ich schilderte all das dem Richter so sachlich wie möglich. Ich brach nicht in Tränen aus, auch nicht, als ich von Leonards Tod sprach, nachdem der Richter mich fragte, warum ich meine Ansprüche nicht früher geltend gemacht hätte. McDougal dachte anschließend lange nach, dann begann er mit ruhiger Stimme, die durchaus Mitgefühl erkennen ließ, zu sprechen.

»Ihnen ist zweifellos Unrecht widerfahren, Miss Maniapoto …«

»Mrs. Clavell!«, berichtigte ich, obwohl ich wusste, dass ich ihn damit womöglich gegen mich aufbrachte.

Der Richter seufzte. »Mrs. Clavell«, korrigierte er sich dann. »doch Sie haben auch Fehler gemacht, indem Sie Ihre Ehe nicht registrieren ließen. So, fürchte ich, kann ich nicht viel für Sie tun. Zumal es aus Sicht des Kindes nicht unbedingt wünschenswert wäre, Ihnen Adam zurückzugeben …«

»Arama«, warf ich erneut ein, dieses Mal trotzig. Schließlich hatte dieser Mann sein Urteil längst gesprochen.

Ein weiteres Mal korrigierte er sich nicht. »Sehen Sie, damit fängt es doch schon an«, erklärte er stattdessen. »Der kleine Junge heißt Adam Clavell. Mit dem Namen ist er aufgewachsen, den kennt er …«

»Verzeihen Sie, Euer Ehren«, mischte sich Wiremu Poki ein. »Ich war sehr viel älter als Arama, als man mich meinem Stamm raubte und mir klarmachte, dass ich von jetzt an auf den Namen William Fox hören sollte. Ich habe das durchaus verkraftet. Meine Mutter zu verlieren ist mir sehr viel näher gegangen.«

Der Richter warf ihm einen strafenden Blick zu. »Was daraus geworden ist«, blaffte er Wiremu an, »wissen wir wohl alle!« Wiremu galt unter den pakeha als Verräter, weil er trotz all der Wohltaten, die er durch seinen Adoptivvater genossen hatte, seine großartige Erziehung und die Ausbildung zum Anwalt, letztendlich zu seinem Volk zurückgekehrt war. McDougal fuhr, wieder an mich gewandt, mit milderer Stimme fort. »Der kleine Adam kennt Mrs. Clavell, Mrs. Hillary Clavell, als seine Mutter und Brigadier Clavell als seinen Vater. Er ist daran gewöhnt, in einem großen Haus zu leben und umsorgt zu werden …«

»Umsorgt würde er bei mir auch!«, rief ich. »Ich bin seine Mutter!«

»Sie wollen ihn in ein marae mitnehmen, womöglich zum Stamm der Ngati Mahuta. Einem kaum befriedeten Stamm. Der Junge geriete unter Aufständische!« Der Richter schüttelte missbilligend den Kopf.

Das überraschte mich. Wie konnte der Mann von Tau wissen? Und gar von seinen Absichten, mich und Arama betreffend? Zweifellos hatten die Clavells ihre Spione. Als sie von meinen Versuchen erfuhren, Arama zurückzuholen, mussten sie Beziehungen bei den Armeeangehörigen aktiviert haben, die Parihaka bewachten.

»Davon kann überhaupt nicht die Rede sein!«, empörte ich mich und erklärte gleich darauf meine Bereitschaft, mich auch unter pakeha niederzulassen, wenn ich meinen Sohn nur zurückerhielte.

»Und wovon wollten Sie dann leben?«, fragte der Richter mit sorgenvollem Ausdruck. »Nein, Mrs. Clavell. Gemäß der Rechtslage und im Interesse des Kindes ist es vernünftig, wenn es bei seinen Großeltern bleibt und dort in einer gefestigten Familie aufwächst. Allerdings bin ich nicht der Ansicht, dass es dem Kind schaden würde, seine Wurzeln zu kennen. Ich möchte Ihnen deshalb ein Besuchsrecht einräumen. Sie können Adam einmal im Monat sehen. Vorerst unter Aufsicht, später wird man sehen … Ich hoffe, dass es auf Dauer zu einem besseren Verhältnis zwischen Ihnen und den Clavells kommt …«

Ich sah ihn ungläubig an, hatte ich doch eben schon alle Hoffnung verloren, mein Kind noch einmal wiederzusehen.

»Das wird den Clavells nicht passen«, stieß ich aus.

Der Richter lächelte. »Die Clavells werden mit dieser Entscheidung leben müssen – genau wie Sie, Miss Maniapoto. Und nun haben Sie noch einen schönen Tag.«

Damit waren wir entlassen. Wie in Trance trat ich mit Wiremu auf die Straße, wo Tau auf uns wartete.

»Und?«, fragte er.

»Besuchsrecht«, murmelte ich. »Ich werde ihn immerhin sehen dürfen.« Ich war nicht zufrieden, doch das war besser als nichts.

Tau schnaubte. »Hör jetzt mal weg, Anwalt!«, rief er Wiremu zu. »Und du, Marama, mach einen Termin aus. Möglichst einen Treffpunkt unter freiem Himmel, aber ich breche im Notfall auch in ein Haus ein. In dem Moment, in dem du das Kind in den Armen hältst, werde ich da sein. Und keiner wird es dir erneut entreißen!«

Was den Treffpunkt anging, erwiesen sich die Clavells als erstaunlich kooperativ. Der Richter ließ mir gleich am nächsten Tag ausrichten, dass sie mich in drei Tagen im Garten ihres Hauses am Whau River zu empfangen gedächten. Ich könnte dann den Nachmittag mit meinem Sohn verbringen, und sie würden alles Weitere mit mir besprechen. Natürlich fieberte ich dem Tag entgegen, und was Tau anging, so bewaffnete er sich. Ich wusste nicht recht, was ich davon halten sollte. Natürlich wollte ich Arama zurück, egal, was ich dafür tun musste. Aber mir war auch klar, dass wir nur eine einzige Chance haben würden, mit dieser Entführung durchzukommen. Sollte Tau scheitern, würde der Richter mir nie wieder erlauben, Arama zu sehen.

»Vielleicht machen wir es lieber beim zweiten Treffen?«, beschwor ich Tau am Abend vor dem großen Tag. »Ich wiege sie morgen erst mal in Sicherheit, und dann …«

»Wer weiß, ob es ein zweites Treffen geben wird«, gab Tau zu bedenken. »Du weißt nie, was denen einfällt. Wenn es ihnen nicht gefällt, wie du mit Arama umgehst, wenn er dich womöglich erkennt oder schreit, wenn man ihn dir wieder wegnimmt … Es ist besser, wir machen es morgen.«

Es wäre besser gewesen, wir hätten es gleich getan, nachdem wir auf die Nordinsel zurückgekehrt waren. Es wäre besser gewesen, wir hätten uns den Versuch mit dem Recht der pakeha gespart. Ich hätte es wissen müssen – Brigadier Clavell hatte immer über dem Gesetz gestanden, was das Verhältnis zwischen Maori und pakeha betraf.

Als ich am nächsten Tag Leonards Familie aufsuchte, offiziell begleitet von Wiremu und wohl wissend, dass Tau am Fluss lauerte, traf ich dort nur Sassi an. Dieses Mal saß sie in Begleitung ihres Mannes im Garten. Captain Elias Bonnard – er war inzwischen befördert worden – wirkte immer noch so stattlich und so steif wie damals auf Sassis Ball. Er trug Uniform, Sassi ein schlichtes dunkelblaues Hauskleid. Beide wirkten ernst.

»Wo ist denn nun Arama?«, fragte ich und sah mich suchend um. »Wird ihn … jemand bringen?«

Sassi schüttelte den Kopf und brach in Tränen aus. »Es tut mir so leid, Marian«, schluchzte sie. »Es tut mir so leid, und es ist wirklich nicht fair, und ich hätte auch nie …«

Mir wurde heiß und kalt. Wollte sie mir sagen, dass nun auch Arama gestorben war?

»Nun sei mal still, Sarah, das ist ja nicht zum Aushalten!« Captain Bonnard fuhr seiner Frau scharf über den Mund. Sassi zuckte unter seinen Worten zusammen. »Miss Maniapoto, Mr. Fox … Ich wurde gebeten, Ihnen zu bestellen, dass die Clavells dem Spruch von Richter McDougal leider nicht nachkommen können. Das Ganze kam ein wenig zu spät. Mrs. Clavell ist seit Dienstagabend mit dem Jungen auf dem Weg nach England. Sie wird dort einige Zeit mit ihm bei Verwandten wohnen, danach wird er eine hervorragende englische Internatserziehung erhalten. Wenn er eines Tages zurückkehrt und das wünscht, steht einem Treffen mit seiner leiblichen Mutter natürlich nichts im Wege.«

Ich schwankte. Dunkelheit stieg in mir auf. Wieder starb ein Teil von mir.

Während Sassi nicht ruhte, ihr Bedauern zu äußern, und Wiremu mit Bonnard scharfe Worte wechselte, musste ich mit der Erkenntnis fertig werden, dass ich meinen Arama niemals wiedersehen würde. Mit Arama würden sie nicht den Fehler machen, den sie mit Leonard gemacht hatten. Er würde nicht unter liebevollen Dienstboten mit Privatunterricht und im Spiel mit seinen Schwestern aufwachsen. Sollte er jemals aus England zurückkehren, würde er denken und fühlen wie Captain Bonnard und Brigadier Clavell.

Ich kann mich an die Reise zurück nach Parihaka kaum erinnern. Wiremu musste wegen anderer Angelegenheiten in Auckland bleiben, und ich weiß noch, wie er mich in die Postkutsche setzte und mir Mut zusprach. Der Richter werde die Clavells sicher schwer ins Gebet nehmen, er selbst werde weitere Eingaben machen … Doch egal, was er sagte, uns war klar, dass kein neuseeländisches Gericht ein Kind aus England zurückbeordern würde, nur um meine Besuchserlaubnis durchzusetzen. Allein mit mir und meinen Gedanken versank ich in einem Nebel aus Trauer und Tränen, der sich erst ein wenig lichtete, als Tau mich in Waitomo erwartete. Wir hatten vor meiner Abfahrt kaum miteinander gesprochen. Es war Wiremu gewesen, der ihn in seinem Versteck am Fluss abgefangen und ihm erklärt hatte, die Befreiungsaktion könne nicht stattfinden. Nun stand er an der Poststation des kleinen Ortes am Rande von King Country und forderte den Kutscher entschlossen auf, mein Gepäck auszuladen.

»Die Lady reist jetzt mit mir weiter!«, erklärte er und legte den Arm um mich. Noch vor Kurzem hätte ich mich gegen eine Berührung dieser Art heftig gewehrt, doch an jenem Tag empfand ich sie als tröstlich. »Marama, du solltest nicht allein in einem Wagen der pakeha sitzen«, sagte er sanft und nahm dem Kutscher meine Tasche ab. »Du solltest nicht reisen wie sie. Du brauchst jetzt dein eigenes Volk …«

»Aber ich kann nicht den ganzen Weg laufen«, gab ich zu bedenken. »Ich bin daran nicht gewöhnt, Tau. Ich bin nie lange gewandert …«

Maori-Stämme pflegen viele Meilen in raschem Tempo zurückzulegen, ich erinnerte mich noch gut an die Gewaltmärsche, die ich als Kind klaglos mitgemacht hatte. Ich bezweifelte allerdings, dass ich das auch heute noch gekonnt hätte, obendrein in dem Zustand von Trauer und Verzweiflung, in dem ich mich gerade befand.

Tau zuckte mit den Schultern. »Hast du es eilig?«, fragte er gelassen. »Gibt es etwas so Dringliches für dich zu tun in Parihaka, dass du Taranaki in einer Woche erreichen musst? Wenn nicht, dann können wir uns doch Zeit lassen …«

Es gab natürlich nichts für mich zu tun in Parihaka wie auch sonst nirgendwo auf der Welt. Mir fehlte die Kraft, meine Zukunft zu planen, ebenso wie mir die Energie fehlte, Tau zu widersprechen. Ich lief ihm also einfach nach, genauso schweigend und dumpf, wie ich damals als Kind den kupapa-Maori nachgelaufen war.

Tau akzeptierte mein Schweigen auf eine freundliche, fürsorgliche Weise. Er trug meine Tasche, passte seinen Schritt dem meinen an, bot mir häufig an, zu rasten. Er entzündete dann ein Feuer, und oft verschwand er kurz, um mit rasch erlegtem Wild oder essbaren Pflanzenknollen zurückzukehren. Seine Beute briet er über dem Feuer oder in der Glut und bot mir die besten Stücke an. Zunächst schmeckte alles gleich, ich aß nur, um zu überleben, doch nach einigen Tagen bekam ich Hunger, und ich freute mich auf die Mahlzeiten. Irgendwann lief ich auch nicht mehr blind und desinteressiert hinter Tau her, sondern erkannte die Schönheit des Waldes, gleich ob im Sonnenschein oder im Regen. Der Regenwald mit seinen Farnen und Flechten tat sich mir auf wie eine andere Welt, und auch wenn die Lichter mich noch mieden, so berührten mich doch die Schatten. Ich meinte, meine Schwester und meinen Bruder zu sehen, Moanas sanfte Stimme im Wispern des Windes in den Bäumen zu hören. Ich zog die Schuhe aus wie damals als Kind und ertastete den Weg mit meinen nackten Füßen – feuchten, weichen Boden, überwachsen von Schwämmen und Flechten, kalte, nasse Erde, durchzogen von Wurzelwerk und manchmal auch harten Steinen. Ich lernte wieder, etwas zu fühlen, wurde lebendiger, soweit das möglich ist, nachdem man einmal gestorben ist.

Wir wanderten keine langen Strecken, Tau führte mich von einem marae zum anderen. Wir besuchten Stämme, die ich bisher nur dem Namen nach kannte – sie alle hatten Vertreter in Parihaka gehabt und nahmen uns nun gastlich auf. Ihre Frauen ahnten meist gleich, was mir widerfahren war, und kümmerten sich um mich. Es waren keine jungen Frauen wie meine Freundinnen aus Parihaka, sondern meist ältere, Großmütter und Mütter, die schon ähnliche Schmerzen durchgemacht hatten wie ich. Ich hörte von Söhnen, die gefallen, Töchtern, die verschleppt worden waren. Die Frauen trösteten mich und sprachen karakia für Arama.

»Immerhin lebt er«, sagte eine alte Frau, die drei Kinder im Krieg mit den pakeha verloren hatte. »So die Götter es wollen, wird er dich eines Tages suchen und finden …«

Tau und ich hatten keine Eile, weiterzuziehen, und die Stämme schickten uns nicht fort. So verbrachten wir oft mehrere Tage in einem marae, und ich lebte das traditionelle Leben der Frauen der Stämme. Ich saß mit den anderen zusammen, spann und webte, bereitete das Essen und sah den Kindern beim Spielen zu, während Tau mit den Männern zur Jagd ging. Es war ein friedvolles Leben, ein Tag verging wie der andere. Meine Trauer verflog nicht, doch der Schmerz wurde dumpfer, und ich kam zur Ruhe.

Mit einem Stamm bei Te Kuiti feierten wir tohu, das Maori-Neujahrsfest. Die alten Leute des Stammes luden mich ein, mit ihnen zu trauern – traditionell beweint man an diesem Tag noch einmal die Angehörigen und Freunde, die im vergangenen Jahr gestorben sind. Eine junge tohunga ließ einen Drachen für mich auf, als Matariki – die Sternkombination der Plejaden – am Himmel erschien. Sie bat die Götter, ein Band zu schmieden zwischen mir und Arama, das immer bestehen blieb, egal, wo er auch war und wo ich leben würde. Ich meinte, es dann wirklich zu spüren, und es war tröstlich. Dies war die erste Nacht seit jenem Tag in Auckland, in der ich mich nicht in den Schlaf weinte.

Schließlich, nach Wochen, erreichten wir Parihaka, wo man uns glücklich mitteilte, dass auch der Prophet zurückgekehrt sei. Die pakeha hatten Te Whiti und Tohu endlich freigelassen und nach Parihaka eskortiert.

»Seit zwei Tagen sind sie da!«, freute sich Hakeke und wies mir einen Schlafplatz in einem neu errichteten Gemeinschaftshaus zu. »Und Te Whiti ist so überzeugend in seiner Rede wie je zuvor! Wir werden Parihaka wieder auferstehen lassen. Alles wird sein wie früher!«

Das hielt ich nicht für möglich. Dennoch gab es mir Kraft und Trost, den Propheten wieder unter uns zu wissen.

»Wir werden ihn bald sehen!«, erklärte mir Tau, als wir uns abends alle am Feuer versammelten und eine Flasche kreisen ließen – es war wirklich fast wie in den glücklichen alten Zeiten, nur dass wir nicht mehr so unbeschwert lachten und dass zu viele von denen fehlten, mit denen wir damals gefeiert hatten. »Ich habe ihn kurz getroffen. Er empfängt dich und mich morgen Abend.«

Ich freute mich, ohne zu argwöhnen, warum Tau das für uns beide arrangiert hatte. Ich hätte auch ohne ihn um ein Treffen mit dem Propheten bitten können, schließlich hatte ich früher eng mit ihm zusammengearbeitet. Doch über mich und Tau dachte ich vorerst nicht nach. In dieser Zeit dachte ich überhaupt nicht allzu viel nach. Nachdenken tat zu weh …

Ich musste erneut weinen, als ich Te Whiti am nächsten Abend wiedersah. Der Prophet hatte sich kaum verändert – er wirkte weder verhärmt noch gebrochen von der Haft. Im Gegenteil, die Monate auf der Südinsel hatten ihm gutgetan. Solange er auf der Nordinsel inhaftiert gewesen war, hatte er viele Schmähungen und Verleumdungen über sich ergehen lassen müssen. Der Höhepunkt war die Gerichtsverhandlung gegen ihn gewesen, in der man ihn als bösartige, arglistige, aufrührerische und niederträchtige Person bezeichnet hatte. Auf der Südinsel dagegen, wo die Beziehungen zwischen Maori und pakeha stets besser gewesen waren, hatte man Te Whiti und Tohu wie geehrte Gäste empfangen. Man hatte sie zu Stadtrundfahrten eingeladen und ihnen erstklassiges Essen serviert – der Prophet hatte diese inoffizielle Rehabilitierung sichtlich genossen.

Nun schien er gelassen und in sich ruhend wie stets, obwohl man uns erzählt hatte, wie sehr er vom Anblick des zerstörten Parihaka schockiert gewesen war. Hakeke meinte, sie habe ihn weinen sehen, als er durch die Ruinen der Häuser schritt. Dann habe er sich jedoch gefasst und sein sanftes Lächeln gezeigt. »Man kann Häuser zerstören, aber nicht das Land und nicht unsere Herzen! Meine Kinder werden das alles wiederaufbauen!«, hatte er gesagt.

Te Whiti kam Tau und mir entgegen, als wir das provisorisch für ihn errichtete Haus betraten. Er trug pakeha-Kleidung, bequeme, weite Hosen und ein langes Hemd, doch darüber lag der Häuptlingsmantel aus Kiwifedern, den ihm eines der Mädchen aus Parihaka – auch sie eine Häuptlingstochter – einmal geschenkt hatte. Er war inzwischen etwas verschlissen. Während seiner Gefangenschaft hatte der Mantel Te Whiti sicher oft als Decke gedient, nun trug der Prophet ihn wie früher mit der Würde eines Königs.

»Marama, meine schöne Tochter!«

Te Whiti öffnete die Arme, und ich warf mich hinein. Eigentlich hatte ich ihn förmlich begrüßen wollen, doch nun schluchzte ich an seiner Schulter und dann, als er sich niedersetzte und mich mit sich zog, in seinem Schoß. Der alte Mann ließ mich weinen. Immer wieder streichelte er beruhigend über meinen Rücken, doch er stellte keine Fragen. Irgendwann begann ich von selbst zu erzählen. Ich berichtete von Leonards und meiner Gefangennahme, von seinem Tod und meiner Zeit als Dienerin der pakeha in Lyttelton, schließlich von der letzten und endgültigen Demütigung, dem Tag, an dem man mir Arama für immer genommen hatte.

»Was mache ich nur, Te Whiti? Was soll ich nur machen?« Ich stieß die Worte zwischen zwei erneuten Schluchzern hervor, dabei dachte ich nur an Arama.

Die Antwort des Propheten traf mich wie ein Peitschenhieb.

»Ach, Marama …« Te Whiti seufzte und streichelte über mein Haar. »Wie leid es mir tut, um dich und den jungen Clavell. Er war ein guter Mann, er war deiner Liebe wert, auch wenn er ein pakeha war. Aber vielleicht … vielleicht ist es letztendlich doch Gottes Plan, dich mit einem der unseren zu verbinden. Gerade in diesen Zeiten, in denen es so wichtig ist, dass alle Stämme mit einer Stimme sprechen. Viele würden es als ein Zeichen betrachten, wenn du, die du schon das edle Blut der Ngati Maniapoto und das der Ngati Raukawa in dir vereinst, dich nun mit Tumatauenga Huirama vermähltest, dem Sohn der Ngati Mahuta …«

Ich fuhr auf. »Ich soll … mich wieder verheiraten?«, fragte ich ungläubig. »Du rätst mir, Leonard zu vergessen?«

Der Prophet schüttelte den Kopf. »Vergessen wirst du ihn nie, Tochter, und das sollst du auch nicht. Doch du bist jung … Du willst nicht dein Leben lang allein bleiben?«

Eine neue Ehe war bislang das Letzte gewesen, worüber ich mir Gedanken gemacht hatte – und ich war der Meinung gewesen, auch Tau hätte das endlich eingesehen. In den letzten Wochen war er freundlich zurückhaltend mit mir umgegangen, jetzt wurde mir klar, dass er seine Absichten niemals aufgegeben hatte.

»Du hörst es, Marama«, sagte Tau mit sanfter, beschwörender Stimme. »Auch Te Whiti hält unsere Verbindung für gottgewollt. Gemeinsam könnten wir das Volk der Maori einen – und mit einer Stimme für alle mit den pakeha verhandeln. Wir könnten das weit besser als unser in den Bergen versteckter König, der kaum Englisch spricht. Drei mächtige Stämme, vereint unter dem Mantel des Propheten …«

»Ich brauche Zeit …«, sagte ich ausweichend. »Ich kann nicht … ich kann nicht schon jetzt … Leonard ist gerade ein paar Monate tot …«

»Leonard ist weit über ein Jahr tot«, verbesserte mich Tau.

Ich starrte ihn an. »So … so lange?«, flüsterte ich.

»Er starb einige Wochen, nachdem man uns nach Ripapa -Island brachte«, antwortete Tau, erkennbar widerwillig. »Aber nun komm, Marama, lass uns die Geschichte nicht schon wieder aufwärmen. Es ist sehr traurig, es tut allen sehr leid. Trotzdem müssen wir in die Zukunft sehen. Und da haben wir eine Aufgabe. Du und ich.«

Ich wusste nicht mehr, was ich sagen und denken sollte. Erneut wollten andere Menschen über mein Schicksal entscheiden, und spontan wollte ich mich heftig dagegen wehren. Doch ich hatte keine Kraft zu kämpfen, und zumindest bis jetzt hatte ich nie zu einem anderen Menschen außer Leonard so viel Vertrauen gehabt wie zu Te Whiti. Seine Weisheit, sein Weitblick … Wollte ich mich wirklich gegen seine Entscheidung stellen? Würde er nicht wissen, was für mich und alle anderen das Beste war?

Ich hatte mich von seinem Schoß erhoben und sah ihn Hilfe suchend an. Der Prophet dagegen blickte zu Tau, und sein Ausdruck war wohlwollend.

»Gib ihr Zeit!«, mahnte er, als wäre ich ein verstocktes Kind. »Sie wird selbst erkennen, was richtig ist. Der Geist von Parihaka wird sie leiten.« Erst dann schaute er mich noch einmal an, und mein Zorn schmolz unter dem Blick seiner sanften Augen.

»Denk daran, dass Gott hinter uns steht, Kind!«, gab er mir noch mit auf den Weg, bevor er uns herzlich verabschiedete. Er reichte uns das Gesicht zum traditionellen Gruß, und ich verlor mich in dem hongi mit ihm, fühlte seine trockene Haut, nahm seinen Geruch auf, der mich an den Duft von alten Büchern erinnerte. Jedem anderen hätte ich wohl entgegengeschleudert, dass ich von Gott nicht allzu viel hätte, solange er sich hinter meinem Rücken versteckte. Doch Te Whiti gegenüber ruhte meine Wut gegen Götter und Menschen. Es gehörte zu den großen Gaben des Propheten, dass er die Menschen, mit denen er zusammentraf, mit Frieden erfüllte.

»Tau ist vielleicht nicht der Mann, den du dir ausgesucht hättest«, überlegte Hakeke. Wir Frauen hatten uns in eines der wenigen verbliebenen Kochhäuser zurückgezogen, damit ich von Te Whiti erzählen konnte. Über dem Feuer köchelte ein Eintopf, in dem meine Freundin herumrührte, während sie ihre Meinung zu Taus Heiratsplänen äußerte. »Tau ist arrogant, herrschsüchtig, er kann einen zum Wahnsinn treiben! Aber wenn du mal praktisch denkst: Er sieht gut aus, er ist wohlhabend …«

»Wohlhabend?«, fragte ich verwundert.

Hakeke nickte. »Sicher«, führte sie aus. »Was meinst du, weshalb er so gut Englisch spricht und sich so gefällig benehmen kann, ohne dass man versucht hat, ihm in einer Missionsschule den Willen zu brechen? Sein Stamm muss für eine pakeha-Ausbildung bezahlt haben. Wahrscheinlich haben sie irgendwann Land verkauft und sich dabei nicht so übers Ohr hauen lassen wie die anderen Stämme. Sein Vater und Tau selbst mögen sich mehr für seine Zukunft erhoffen als die reine Häuplingswürde. Du weißt, dass seine Familie mit König Tawhiao verwandt ist? Tawhiao erhielt seinen Namen von Te Ua Haumene, der den Krieg predigte. Im Gegensatz zu Tawhiao hat Tau nie mit den pakeha gekämpft, er bekennt sich zu Te Whiti, dem Friedensstifter. Das alles verbessert seine Verhandlungsposition gegenüber der Regierung. Jetzt müsste er nur noch ein paar wichtige Stämme dazu bewegen, Tawhiao als kingi abzusetzen und ihn zu wählen: Er könnte der neue König werden.«

»Und ich seine Königin?«, fragte ich. Der Gedanke schien mir absurd, aber er ließ auch eine Idee in mir aufblitzen. Eine verrückte Idee natürlich, doch ich war bereit, mich an jeden Strohhalm zu klammern.

»Könnten … könnten wir dann nach England reisen?«, fragte ich atemlos.

Hakeke überlegte. »Warum nicht?«, meinte sie. »Wenn es zu einer Einigung mit den Engländern käme, wenn der Maori-König nicht darauf bestünde, Königin Victoria auf Augenhöhe zu begegnen, sondern sich ihr unterwürfe … Es sind schon andere Würdenträger aus den Kolonien an den Hof geladen worden.«

Ich biss mir auf die Lippen. »Und geehrten Gästen der Queen würde man kaum etwas abschlagen«, sinnierte ich. »Jedenfalls nichts so Einfaches wie den Besuch in einem Jungeninternat.« Mein Herz klopfte heftig.

Hakeke blieb das natürlich nicht verborgen. Sie schien zu schwanken, ob sie mir Mut machen sollte oder mich lieber zur Vorsicht mahnen. Doch dann erwärmte sie sich auch selbst für den Gedanken, Arama in England zu suchen.

»Du darfst es dir nicht zu einfach vorstellen«, warnte sie mich trotzdem. »Du müsstest ja erst mal herausbekommen, wo der Junge ist. Aber möglich wäre es schon. Und weißt du was? Es ginge sogar ohne Einladung der Engländer! König Tawhiao hat erst kürzlich eine Petition an Königin Victoria gesandt. Es ging um das Selbstbestimmungsrecht unseres Volkes. Leider kam sie umgehend zurück, wahrscheinlich ungelesen. Wenn du jetzt vorsichtig dahingehend auf Tau einwirken würdest, dass man so eine Petition sicher eher annähme, wenn man sie persönlich überreichte …« Sie lächelte spitzbübisch. »Du könntest Einfluss auf ihn nehmen, Marama. Er will dich nicht nur aus dynastischen Gründen heiraten. Das sagt er, und das spielt bestimmt eine Rolle. Doch, Marama, er liebt dich! Er mag damals nur hergekommen sein, um sich diese Tochter der Maniapoto und Raukawa mal anzusehen, aber er hat sich in dich verliebt, als er dich das erste Mal sah. Ich hab das sofort gemerkt und Leonard auch. Nur deshalb war er so eifersüchtig. Glaub’s mir, Marama: Wenn du es richtig anstellst, wird Tau alles für dich tun.«

Ich weiß nicht, was mich letztlich wirklich dazu bewog, Tumatauenga Huirama mein Jawort zu geben. War es tatsächlich die verrückte Hoffnung, eines Tages als Maori-Königin nach England zu reisen, um mein Kind zu suchen? Oder wollte ich vor allem dem Wunsch des Propheten entsprechen, um ihn nicht zu enttäuschen? Vielleicht war es auch Tau selbst, der mich überzeugte, indem er in den nächsten Wochen geschickt um mich warb. Der Häuptlingssohn hatte Charisma, und er verstand, mit Worten umzugehen. Behutsam umgarnte er mich mit der Kunst der schönen Rede, wenn wir uns tagsüber bei der Arbeit trafen oder abends miteinander am Feuer saßen. Und er erinnerte mich an die Riten meines Volkes, ließ mythische Zeiten auferstehen, indem er für mich tanzte und Vorträge darüber hielt, wie stark die Häuptlinge gewesen waren, von denen er abstammte, und wie edel das Kanu, mit dem seine Vorfahren nach Aotearoa gekommen waren. Früher wäre ich für diese Prahlereien nicht empfänglich gewesen, doch jetzt empfand ich ein starkes Bedürfnis nach Schutz, und bei einem berühmten, gefürchteten Stamm mochte ich ihn finden.

Vielleicht war es aber auch Parihaka, dessen Atmosphäre ich zunehmend erdrückend fand. Ich hoffte, dem Dorf durch eine Heirat entfliehen zu können. Noch immer liebte ich es, doch die Erinnerungen, die mich überkamen, wenn ich über den Versammlungsplatz ging und den Predigten Te Whitis lauschte, drohten, mich zu verschlingen.

Die Ehe mit Tau versprach einen Neuanfang. Der Teil von mir, der leben wollte, hoffte auf eine neue Familie in einer heilen Umgebung – das marae, in das Tau mich zu führen gedachte, war nie zerstört worden, und es sollte zu den schönsten des Landes gehören. Vielleicht konnte ich den Teil von mir, der gestorben war, in Parihaka zurücklassen, bewacht und geschützt von den Gebeten des Propheten.

Tau war überglücklich, als ich ihn über meinen Entschluss in Kenntnis setzte. »Wir werden ein großes Fest feiern, Marama!«, erklärte er. »Mit ganz Parihaka. Hier soll endlich mal wieder unbeschränkte Freude herrschen!«

Ich selbst war weit entfernt davon, unbeschränkte Freude zu empfinden, aber das sagte ich ihm nicht – schlimm genug, dass er es nicht spürte. Als ob ich Leonard und Arama mit einem Schlag vergessen und jubelnd in seine Arme hätte sinken können! Hakeke und die anderen Mädchen verstanden mich eher. Sie versuchten, mich aufzuheitern, indem sie sich alle möglichen verrückten Dinge für unsere Hochzeitsfeier ausdachten. Unglücklicherweise wusste ich nicht, welche Zeremonien bei den großen Nordinselstämmen durchgeführt wurden, um Häuptlingssohn und Häuptlingstochter miteinander zu verbinden. Gewöhnliche Hochzeiten zwischen Stammesmitgliedern verliefen unspektakulär. Man verkündete einfach die Absicht, sich fürderhin zusammenzutun, und teilte das Lager im gemeinsamen Schlafhaus des Stammes. In unserem Fall gehe das natürlich nicht, erklärte Hakeke kichernd. Als Häuptlingspaar seien Tau und ich selbstverständlich tapu. Wir müssten also ein eigenes Haus bekommen, in dem wir die Ehe vollziehen könnten.

»Und vielleicht muss er zwischen deinen Beinen durchkriechen, um die Ehe zu schließen wie die Krieger bei der Priesterin«, mutmaßte Pai, ein Mädchen, das wie viele andere in einer Missionsschule aufgewachsen war und keine Ahnung von den Bräuchen der Stämme hatte.

Tau, der mit uns am Feuer saß, verzog den Mund. »Das hat mit heiraten nichts zu tun«, erklärte er förmlich, »sondern mit der Verwandlung vom Jäger oder Bauern zum Krieger durch eine jungfräuliche Priesterin. Eine Priesterin, die strengen tapu unterliegt. Eine hochheilige Handlung. Nichts, worüber man sich lustig macht, Pai!«

Die Mädchen verstummten unter seinem strengen Blick. Tau behagte es nicht, wenn sie über unsere Eheschließung scherzten. Für ihn hatte unsere Verbindung etwas Hochspirituelles, und an Ritualen erwartete er in Parihaka lediglich den Segen des Propheten. Dabei lag ihm viel daran, ihn vor möglichst vielen Zeugen zu erhalten, weshalb er auch den 18. Mai für unsere Eheschließung gewählt hatte – den nächsten Versammlungstag. Zweifellos würden Hunderte von Menschen kommen, um Te Whiti zu hören. Nicht Tausende wie vor der Zerstörung Parihakas, aber doch viele, pakeha und Maori, die später von der Verbindung zwischen den Stämmen der Ngati Maniapoto, Raukawa und Mahuta durch Marama und Tumatauenga sprechen würden.

»Wir werden ein weiteres Mal Hochzeit feiern, wenn wir erst in Waikato sind«, versprach er. »Nach altem Brauch vor dem Häuptling und den Ältesten des Stammes. Dies hier ist nur der Anfang, Marama, der Anfang eines Weges, der uns zurück zu unseren Wurzeln führen wird, um Kraft zu schöpfen und unsere Stämme erstarken und ausschlagen zu lassen, auf dass sie neue Triebe bilden.«

Tau sprach manchmal fast so bildhaft und überzeugend wie Te Whiti. Vielleicht würde man auch ihn eines Tages einen Propheten nennen. Viele große Häuptlinge trugen diesen Titel. Tief in meinem Innern fragte ich mich, ob ich dann stolz auf ihn sein würde, so wie ich stolz auf Leonard gewesen wäre, hätte er seine Träume vom Studium der Medizin wahrmachen dürfen.

Schließlich einigten sich alle auf eine Hochzeitszeremonie, die pakeha-Bräuche mit dem Segen des Propheten verband. Mich erinnerte der Ablauf stark an eine christliche Eheschließung. Tau war das recht, und Te Whiti ebenso. Er wolle uns gern die traditionellen Fragen stellen, teilte er uns mit und lächelte wohlwollend, als wir am frühen Abend des Versammlungstages im Mai auf ihn zutraten.

Es war ein kühler, jedoch trockener und sonniger Spätherbsttag. Die Abendsonne tauchte den Mount Taranaki in ein unwirkliches rotes Licht. Die vielen Besucher, die auf dem Dorfplatz lagerten, um gleich nach der Trauung die Predigt zu hören, gaben bewundernde Laute von sich, als ich durch ihre Mitte auf den Propheten zuschritt. Ich trug traditionelle Maori-Kleidung, ein gewebtes Oberteil und einen gewebten Rock in den Farben meines Stammes – zumindest hoffte Hakeke, die Muster richtig rekonstruiert zu haben. Darüber das Hochzeitsgeschenk meiner Schwiegereltern, das einige Tage zuvor aus Waikato geschickt worden war: ein kostbarer Mantel, in den so viele Kiwifedern eingewebt waren, dass er flauschig und warm war wie ein Fell. Mein hüftlanges Haar fiel offen über meinen Rücken, und die Mädchen hatten mir einen Hochzeitskranz aus roten Blättern und Herbstfrüchten geflochten. Selbst in den Augen Te Whitis sah ich Bewunderung und Anerkennung. Ich wusste, dass ich schön war.

Tau schritt kaum weniger prächtig gekleidet neben mir. Er sah aus wie ein Kriegshäuptling aus alter Zeit, lediglich die traditionellen Waffen fehlten. Te Whiti duldete nicht einmal Zeremonienwaffen in seinem Dorf.

Es fühlte sich fast richtig an, als Tau mir zulächelte und meine Hand nahm, während der Prophet ein paar Worte zu uns und zu den Besuchern von Parihaka sprach. Ich fühlte mich wie in ein anderes Leben versetzt, so als hätte es Orakau und die Jahre bei den Clavells nie gegeben. So wie heute wäre es gewesen, hätten mich Rewi Maniapoto und Ahumai Te Paerata mit einem Häuptlingssohn vermählt. Vielleicht hatte der Prophet ja recht, und ich würde doch noch das Leben führen, das mir ursprünglich zugedacht war.

Ganz wie in der christlichen Kirche fragte Te Whiti Tau freundlich, ob er gewillt sei, mich zur Frau zu nehmen, und mein Krieger bejahte artig. Die Zeremonie passte nicht wirklich zu meiner Fantasie, aber das vergaß ich, als der Prophet sich nun an mich wandte.

»Und du, Marama Maniapoto? Willst du den hier anwesenden Tumatauenga Huirama zu deinem Mann nehmen, willst du ihm zu seinem Stamm folgen, ihn lieben und seine Kinder gebären?«

Ich wollte eben bejahen, als sich unter den Zuhörern eine Stimme erhob. »Nein! Nein, das will sie ganz bestimmt nicht! Nicht, wenn sie hört, mit welchem Schuft sie sich da gerade vermählen will!«

Wir alle wandten uns um – der Prophet und ich völlig verblüfft, Tau wutentbrannt. Er griff instinktiv nach seinem Gürtel, erwartete wohl, hier eine Waffe zu finden. Die Geste verwirrte mich. In Parihaka hatten wir niemals Waffen getragen. Weshalb diese reflexhafte Bewegung? Erinnerte er sich an seine Ausbildung als Krieger, oder hatte er dort ein geschärftes Messer versteckt?

Der Mann, der gesprochen hatte, kam nun rasch durch die Reihen der Menschen auf uns zu. Ich erkannte die große, kräftige Gestalt von Tuonga Wahia. Bevor ich noch entscheiden konnte, ob ich mich nun freuen oder über die Störung der Zeremonie erregen sollte, hatte Leonards alter Freund uns erreicht. Und erneut tat er etwas Schockierendes: Ohne einen Herzschlag lang zu zögern oder zumindest den Propheten ehrerbietig zu grüßen, holte er aus und streckte Tau mit einem Faustschlag zu Boden.

»Du Mistkerl!«, sagte er voller Verachtung. »Wie kannst du es wagen …«

Noch bevor er ausgesprochen hatte, war Tau wieder auf den Beinen, stand ihm kampfbereit gegenüber und verzog das Gesicht zu einer Grimasse, die umso martialischer wirkte, da seine Nase blutete. Doch inzwischen hatte sich auch Te Whiti wieder gefangen.

»Kein Kampf auf heiligem Boden!«, herrschte er die Männer an. »Tuonga, was ist in dich gefahren? Wenn du etwas gegen Tumatauenga vorzubringen hast, dann kannst du es aussprechen, und wir werden darüber reden. In Frieden. Im Geist von Parihaka. Wir wollen unserer Wut keinen Raum geben …«

Tuonga kam langsam wieder zu sich und verbeugte sich ehrfürchtig, doch nicht reumütig vor dem Propheten. »Verzeih, Te Whiti, doch dies war die friedfertigste Geste, zu der ich mich aufraffen konnte«, bemerkte er. »Hätte ich meiner Wut Raum gegeben, dann hätte ich Speer und Kriegskeule mitgebracht. Und ich hätte nicht gezögert. Verdammt sei dieser Kerl, er verdiente es, in Stücke gehackt zu werden …«

»Und anschließend willst du ihn essen?«, fragte Hakeke, die in der ersten Reihe saß.

Es klang freundlich distanziert, und ich fragte mich, ob diese Frau fähig war, überhaupt irgendetwas ernst zu nehmen. Doch erstaunlicherweise trug ihre ironische Frage dazu bei, die Lage zu entspannen. Die Leute lachten.

Tuonga dagegen stieß eine ganz ernsthafte Antwort aus: »Nein, Keke, das hat er nicht verdient! Unsere Vorfahren aßen ihre Feinde, um an ihrem mana teilzuhaben, an ihrer Kraft und Ehre. Tumatauenga Huirama hat keine Ehre! Er wäre es nicht wert, gegessen zu werden, eigentlich ist er es nicht einmal wert, getötet zu werden. Es reichte, ihn auszustoßen aus jedwedem Stamm!«

Tuonga spuckte vor Tau auf den Boden, der daraufhin mit geballten Fäusten auf ihn zustürmte. Zwei junge Männer aus dem Publikum fassten ihn an den Armen und hielten ihn davon ab, zwei weitere standen bereit, bei Tuonga das Gleiche zu tun.

Ich fand langsam meine Fassung wieder. »Tuonga, was soll er denn gemacht haben?«, fragte ich. »Vielleicht hörst du einmal auf, alle Strafen der Hölle auf seinen Kopf herunterzubeschwören, und trägst stattdessen deine Beschuldigungen vor.«

Der Prophet nickte und setzte seinerseits zu einer Rede an, doch Tau unterbrach ihn.

»Er wird keine Beschuldigungen vorbringen, sondern sich mir zum Kampf stellen!«, wütete er. »Wenn nicht hier, dann vor den Toren des Dorfes. Du kannst solange warten, Marama. Mit dem kleinen Mistkerl werde ich schnell fertig, und dann setzen wir die Zeremonie fort …«

»Ihr werdet euch jetzt beide ruhig verhalten, was Drohungen und Forderungen angeht!« Tohu Kakahi erhob die Stimme, woraufhin sich die Kontrahenten zu ducken schienen. Wo Te Whiti sanft war, klang Tohu bestimmt. Te Whiti hatte Schiffbrüchige gerettet – Tohu hatte Krieger in den Kampf geführt. Er wusste sich durchzusetzen. »Sowohl der eine als auch der andere wird nur sprechen, wenn er dazu aufgefordert wird. Und soweit ich das sehe, geht es hier um Marama. Also, Marama, stell deine Fragen!«

Ich sah mich plötzlich im Mittelpunkt der Aufmerksamkeit und hatte das Bedürfnis, die Augen zu senken und zu erröten. Tohu schien der Ansicht zu sein, der Auftritt Tuongas sei ein Ausdruck von Eifersucht.

»Es geht nicht um Marama, es geht um Leonard!« Tuonga ließ sich nicht einschüchtern. »Um Leonard Clavell und den Mann, der ihn getötet hat. Den Mann, der nun vor dem Propheten steht, um sich mit seiner Witwe zu vermählen.«

»Was sagst du?«, fragte ich. Meine Blicke wanderten zwischen Tau und Tuonga hin und her. Tuonga hielt ihnen stand. Taus Augen flackerten. »Tau, was hast du getan?«

»Ich hab gar nichts getan!«, verteidigte sich Tau. »Ich bin … An der kleinen Verletzung wäre er nicht gestorben, er …«

»Ich will das jetzt hören!«, sagte ich mit fester Stimme. Zeit für Entsetzen und Trauer würde ich später finden. Jetzt wollte ich die Wahrheit erfahren. Ich richtete mich auf, ganz Ahumais Tochter, eine Kriegerin, eine Richterin.

»War der Tod von Leonard Clavell nicht ein Unfall?«, fragte Tohu. »Ich hörte, er starb nach einem unglücklichen Sturz auf Ripapa Island.«

»Ja!«, stieß Tuonga aus. »Das hörten alle. Weil die pakeha die Wahrheit vertuscht haben. Die Gefängnisleitung geriet in Panik, als es passierte. Die hatte schon genug schlechte Presse. Wenn dann auch noch die Rede von Mord und Totschlag unter den Häftlingen gewesen wäre … Schließlich haben sich alle geeinigt: An die Öffentlichkeit gab man, dass es ein Unfall war. Der Mörder wurde nicht belangt, alle schworen Stillschweigen.«

»Das du jetzt brichst!«, fuhr Tau ihn an.

»Ohne einen Hauch von schlechtem Gewissen!«, gab Tuonga zurück.

»Ich will hören, was geschehen ist!«, stieß ich aus. »Ich will alles hören, von Anfang an. Tau, wie ist Leonard gestorben?«

Tau sah mich an, bemüht um Glaubwürdigkeit. »Wie ich es dir gesagt habe. Er fiel unglücklich auf den Hinterkopf …«

»Nachdem du ihm ein Messer zwischen die Rippen gestoßen hattest!«, unterbrach ihn Tuonga. »Du willst die Wahrheit, Marama? Dann hör zu: Leonard war auf Ripapa Island der einzige pakeha. Ein Teil der anderen Häftlinge waren Pflüger, die saßen schon lange ein, vorher mitunter in Dunedin, unter den schrecklichsten Bedingungen. Sie hatten den Geist von Parihaka längst vergessen, sie glühten vor Wut auf jeden Weißen. Und Tau tat das seine dazu, diese Wut auf Leonard zu lenken. Du kennst die Geschichten, die über ihn erzählt wurden, Marama: Er war in Parihaka, obwohl er dort nicht hätte sein dürfen, womöglich war er ein Spion. Er hat sich nicht am Pflügen und am Zaunbau beteiligt, er war feige … Tau hat den ganzen Unsinn schon in Parihaka verbreitet, doch erst in Ripapa fielen seine Worte auf fruchtbaren Boden. Die Männer grenzten Leonard aus, sie nahmen ihm sein Essen weg, sie rissen die Leiter unter ihm weg, wenn er für die Arbeit hinaufklettern musste … Dabei hatte er sich gleich am Anfang die Rippen gebrochen. Zum Glück hatte Leonard auch ein paar Freunde, die ihn beschützten. So ging es einige Wochen lang gut. Bis Tau den Bogen überspannte. Ich weiß nicht wie, aber irgendwie waren ihm wohl Nachrichten über dich zugespielt worden, Marama, und über deinen Sohn. Und er hatte nichts Besseres zu tun, als Leonard entgegenzuschleudern, seine Familie sei zerstört, seine Eltern hätten seinen Sohn adoptiert, und seine Frau sei nach dem Verlust ihres Sohnes aufgewacht und habe ihre Wurzeln erkannt.«

»Ich habe ihm nur gesagt, dass Marama Parihaka verlassen hat!«, verteidigte sich Tau. »Das hatte ich gehört …«

»Du hast ihn glauben lassen, sie sei zurück zum Stamm ihrer Mutter gegangen!«, stellte Tuonga richtig. »Einem Stamm, der zu den Hauhau gehörte. Du hast gesagt, Marama wolle kämpfen …«

»Das wollte ich auch«, sagte ich leise. »Für Leonard und für Arama. Ich war auf der Südinsel, Tuonga. Ich habe ihn gesucht …«

»Das konnten wir nicht wissen«, meinte Tuonga mitfühlend. »Zumindest Leonard und ich konnten es nicht wissen. Bei Tau bin ich mir da nicht so sicher …«

Ich sah Tau an. »Du hast gewusst, wo du mich suchen musstest, als du aus dem Gefängnis kamst!«, hielt ich ihm vor.

Tau sah mich herausfordernd an. »Der Reporter hat’s mir gesagt.«

»Du wusstest, dass du nur Samuel Crombie Brown aufsuchen musstest, um mich zu finden«, fuhr ich fort. »Du wusstest alles, Tau!« Die altbekannte Kälte stieg in mir auf. »Erzähl weiter, Tuonga«, sagte ich ruhig. »Bring es zu Ende.«

»Du weißt, dass Leonard langmütig war«, sprach Tuonga mit ruhiger Stimme. »Doch an diesem Abend reizte Tau ihn bis aufs Blut. Er sagte ihm, dass die Maori aus Parihaka bald aus dem Gefängnis entlassen würden, während das Urteil gegen ihn, den pakeha, sicher vollstreckt werde. Leonard werde seine zwei Jahre Zwangsarbeit ableisten müssen. ›Und ich hole mir Marama‹, schloss Tau. Dann griff er an …«

»Tau griff Leonard an oder Leonard Tau?«, fragte ich.

»Leonard Tau«, gab Tuonga Auskunft. »Das konnten alle bezeugen, und das bewog die Gefängnisleitung letztlich dazu, die Geschichte zu vertuschen. Aufatmend, es wurde nicht groß nachgeforscht, warum ein schwächerer Mann, der keine Waffe hatte, auf einen der stärksten Häftlinge losging, der bewaffnet war. Tau und ein paar andere hatten Werkzeuge vom Bau mitgenommen und angeschliffen. Das war unter den Gefangenen ein offenes Geheimnis. Leonards Angriff war wie ein Selbstmord.«

»Ich habe ihn nicht getötet!«, beharrte Tau.

»Nein«, bestätigte Tuonga. »Das hat dich vor dem Galgen bewahrt. Sein Messer, Marama, glitt an Leonards Rippen ab. Die Verletzung war geringfügig, wie sich später herausstellte. Doch Leonard stürzte, sein Kopf prallte auf eine Treppenstufe – er war sofort tot. Und hier steht sein Mörder.«

Er wies auf Tau, der sofort begann, sich lautstark zu verteidigen. An mir glitten seine Worte ab wie das Messer an Leonards Rippen. Ich hatte plötzlich genug, wollte nichts mehr hören, wollte Tau niemals mehr wiedersehen. Ich dachte nicht an Rache, ich empfand nur Widerwillen und Abscheu.

Hilfe suchend blickte ich auf Tuonga. »Bring mich weg«, sagte ich leise. »Bitte bring mich von hier weg.«

Mein alter Freund nickte. Er führte mich durch die Reihen, während Tau Zeugen beschwor und Rechtfertigungen ausstieß.

Hakeke lief uns nach. »Die Geschichte ist wahr?«, fragte sie Tuonga, bevor sie mich zu dem Haus begleiten wollte, das meine Freundinnen für Tau und mich vorbereitet hatten und wo ich jetzt allein sein konnte.

Tuonga wies auf drei Männer, die sich eben erhoben hatten und jetzt auf Tau und die Propheten zugingen. »Die drei werden sie bezeugen«, sagte er. »Es tut mir leid, dass du es so erfahren musstest, Marama. Doch die anderen und ich sind eben erst eingetroffen. Wir freuten uns, gleich die Predigt Te Whitis zu hören – und dann trat dieser Schuft mit dir vor. Ich musste dem Einhalt gebieten, bevor er dich auch noch zur Frau nehmen konnte.«

»Es ist gut«, sagte ich müde. »Es war ein Irrtum, ein schrecklicher Irrtum. Es beweist, dass selbst Te Whiti irren kann. Ich will fort aus Parihaka, Tuonga. Bitte bring mich heute noch fort.«

Ich konnte Parihaka nicht gleich in dieser Nacht verlassen, doch Tuonga und Hakeke sorgten dafür, dass Tau nicht mehr in meine Nähe kam. Sie blieben bei mir, und Tuonga erzählte mir die halbe Nacht Geschichten von Leonard. Keine traurigen, wie die Geschichten von Hass und Ausgrenzung, die er Te Whiti vorgetragen hatte, sondern heitere Geschichten aus unserer gemeinsamen Zeit in Parihaka. Auch im Gefängnis hatte es ermutigende Momente gegeben.

»Wir wussten immer, dass wir nicht ewig einsitzen, dass die Behörden irgendwann zur Besinnung kommen und die Leute von Parihaka rehabilitieren würden. Leonard sprach davon, dann mit dir und Arama fortzugehen, vielleicht doch noch zu studieren … Er hat nicht an dir gezweifelt, Marama.«

Ich nickte. Natürlich hatte er nicht an mir gezweifelt. Leonard hatte mich geliebt, so wie ich ihn liebte. So wie die Erde den Himmel liebte, und genau wie in dem Mythos der Maori, in dem man die Erdgöttin Papa und den Himmelsgott Rangi trennte, war nichts mehr wie zuvor, als man uns auseinanderriss.

Trotzdem musste es irgendwie weitergehen, und in meinem Fall war es Tuonga, der mich führte. Unser Freund war eigentlich zurück auf die Nordinsel gekommen, um Parihaka wieder aufzubauen. Er war Te Whiti immer treu geblieben, hatte nie an ihm gezweifelt. Jetzt jedoch verließ er ihn um meinetwillen – vielleicht ebenso enttäuscht von ihm wie ich. Denn zumindest in mir zerbrach etwas, als Tohu uns am Morgen mitteilte, der Prophet habe sich entschlossen, Tau nicht aus Parihaka zu verbannen. Er vergebe ihm seine Lügen und den Mord an meinem Mann. Tau solle daraus lernen und sich Gott nähern.

»Eine … große Geste«, sagte Tohu bemüht.

Später am Tag erfuhren wir, dass er sich vehement dafür ausgesprochen hatte, Tau zu ächten. Der alte Krieger wusste, wann jemand den Bogen überspannt hatte, die Güte und Langmut Te Whitis kannten jedoch keine Grenzen. Er nahm es in Kauf, damit selbst seinem ältesten Freund zu widersprechen und Tuonga und mich zu verletzen. Ich weinte haltlos, als ich die Nachricht hörte – jetzt hatte mich auch noch Te Whiti verraten, der Mann, dem ich so blind vertraut hatte.

Tuongas Glaube an Frieden und Liebe stieß ebenfalls an seine Grenzen. Er bezweifelte, dass Tau sich ändern würde, und er wollte Parihaka nicht mit ihm teilen.

»Wo willst du denn jetzt hin?«, fragte ich mutlos.

Tuonga sah mich an. »Wo willst denn du hin?«, fragte er sanft.

Ich glaube, das war der Moment, in dem ich anfing, ihn zu lieben. Noch nie hatte mich jemand gefragt, was ich tun wollte. Zum ersten Mal stellte mich jemand vor die Wahl. Und ausgerechnet jetzt hatte ich keine Antwort.

Schließlich vertraute ich ihm an, was ich seit der Nacht empfand, in der ich Leonard verloren hatte. »Ich weiß es nicht, ich glaube, ich bin tot. Etwas in mir ist gestorben.«

Tuonga berührte mich vorsichtig an der Schulter, weit entfernt von einer Umarmung, doch tröstlich. »Etwas ist in uns allen gestorben«, stimmte er mir zu. »Als Parihaka gestürmt wurde, als Leonard starb und andere, die mir nahestanden. Aber etwas in uns ist auch noch am Leben. Und es muss sich nun zeigen, was stärker ist, das Leben oder der Tod. Wir sind jung, Marama … du hast ein Kind. Soll Arama eines Tages, wenn er zurückkehrt, nichts mehr von dir finden als deinen Grabstein? Bist du ihm nicht seine Geschichte schuldig? Und Leonards Geschichte? Wir können hingehen, wohin du willst, Marama. Nach Auckland – wohin Arama vielleicht eines Tages zurückkehrt –, zu deinem Stamm oder zu meinem Stamm. Denk darüber nach, entscheide dich. Doch wähle das Leben, nicht den Tod!«

Ich entschied mich, das Leben auf der Südinsel zu suchen, dort, wo Tuongas Stamm ansässig war und wo ich Leonards Geist zuletzt gespürt hatte. Wo weniger Blut geflossen war zwischen seinem und meinem Volk, wo es weniger Menschen gab und weniger Kriege.

Dabei nahmen wir nicht den Weg über Auckland, sondern reisten nach Wellington, um die Fähre zu nehmen. Es ging schneller, zudem würden wir nicht noch einmal auf die Stämme treffen, bei denen ich mit Tau gelebt hatte. Eigentlich trafen wir überhaupt nicht auf Maori, aus der Umgebung ihrer Hauptstadt hatten die pakeha alle Stämme vertrieben.

Tuongas Stamm auf der Südinsel nahm uns auf – die Ngai Tahu freuten sich, ihren Adoptivsohn wiederzuhaben, und ich hatte an ihrer Freude teil in der Hoffnung, irgendwann auch meinen Sohn wieder in die Arme schließen zu können. Die Menschen in Tuongas marae gingen davon aus, dass er mich als seine Frau mit auf die Südinsel gebracht hatte, doch Tuonga bedrängte mich nicht. Er ließ meine Zuneigung wachsen wie die Früchte, die wir in die Erde brachten. Mit unseren pakeha-Nachbarn lebten wir in Frieden, wie sie hielten wir ein paar Schafe und betrieben Ackerbau. Mit der Zeit wurde ich ruhiger. Es tat mir gut, die Erde zu bearbeiten, und auch wenn ich mich Tuonga immer mehr zuwandte, fühlte ich mich doch Leonard nah. Sein Geist begleitete mich, wenn ich kumara setzte und Getreide schnitt. Und er gab mir seinen Segen, als ich Tuonga schließlich zum Mann nahm.

Sehr bald kam unser erstes Kind zur Welt, ein Mädchen, wir nannten sie Kaewa. Ich war froh, dass es kein Junge war. Ich wollte dieses Baby nicht als Ersatz für Arama sehen, nicht jedes Mal an ihn denken müssen, wenn ich es stillte und wiegte. Kaewa war auch völlig anders – sie war ruhig, nicht lebhaft wie Arama, und sie war dunkelhaarig, nicht blond wie er. In den nächsten Jahren brachte ich noch vier weitere Kinder zur Welt, zwei Jungen und zwei Mädchen: Manuka, Rere, Mahora und Rua. Aber niemals mehr gestattete ich mir, eins von ihnen so schranken- und vorbehaltlos zu lieben wie Arama. Ich glaube, ich war ihnen mitunter eine zu fürsorgliche Mutter, ich lebte ständig in Angst, sie zu verlieren. Tuonga machte mir manchmal Vorwürfe, und vielleicht hatte er recht. Vielleicht waren sie deshalb alle schüchtern, fast zu brav. Ich kann jedoch nichts daran ändern. Die selbstsichere, glückliche Marama, die Freiheitskämpferin, gab es seit Leonards Tod und Aramas Verlust nicht mehr. Ich liebte meine neue Familie, aber ich wurde nie wieder ganz die alte Marama – bis ans Ende meiner Tage.

Über die Zeit sah ich meine Kinder aufwachsen, meine Enkel wurden geboren. Tuonga starb, ich wurde alt. Ich wusste, dass es bald Zeit für mich werden würde, die Reise nach Hawaiki anzutreten, doch es erfüllte mich nicht mit Furcht. Im Gegenteil, irgendwo in mir lebte die Hoffnung, dass ich Leonard auf der anderen Seite der Schwelle wiedertreffen würde, die ich zu übertreten hatte. Sein Geist war immer noch hier, das spürte ich, und ich hoffte, dass es eine Möglichkeit gab, ihn mitzunehmen nach Hawaiki, oder dass wir gemeinsam den Ort aufsuchen würden, an den die Seelen der pakeha gingen, den Himmel, wo auch immer er lag. Ich konnte nicht glauben, dass die Götter so grausam waren, dass sie uns auch noch im Jenseits trennen wollten.

Doch vor einiger Zeit – seit dem Sturm von Parihaka waren fast siebzig Jahre vergangen – erhielt ich einen Brief von einem jungen Mann namens Jeffrey, der auf verschlungenen Wegen zu mir gefunden hatte. Er war nach Parihaka geschickt worden, wo mich natürlich niemand mehr kannte. Nur eine Frau, die fast so alt war wie ich, erinnerte sich an mich, und der Brief kam auf die Südinsel, wurde noch von einem marae zum anderen geschickt, bis er mich schließlich erreichte.

Jetzt halte ich ihn in meinen Händen und damit zum ersten Mal nach so langer Zeit ein Lebenszeichen von Arama! Sofern ich ihn noch so nennen darf … Ich entnehme dem Brief, dass er ganz und gar zu Adam geworden ist, Adam Clavell, Kriegsheld und Feind meines Volkes … Andrew Clavell hat ganze Arbeit geleistet. Trotzdem will ich nicht aufgeben. Arama lebt noch, und Jeffrey, sein Sohn, glaubt die Verleumdungen nicht, die man ihm über mich und seinen Vater erzählt hat. Ich will sie nun richtigstellen. Seit einigen Wochen schreibe ich nun jeden Tag in dieses Heft, erzähle meine Geschichte und Aramas Geschichte. Ich hoffe, dass er sie bald in seinen Händen halten wird. Er muss wissen, wie sehr ich ihn immer geliebt habe …

DAS VERMÄCHTNIS

Parihaka

KAPITEL 1

Stephanie blickte von der Lektüre auf, ihre Augen schwammen in Tränen. »Was für eine traurige Geschichte«, sagte sie leise.

Rick und sie hatten sich gemeinsam in eins der Zimmer zurückgezogen. In stillschweigender Übereinkunft hatte Rick sich an dem wackligen, dafür fröhlich bunten Schreibtisch niedergelassen, der dort stand, Stephanie saß auf dem Bett. Während sie die Geschichte noch auf sich wirken ließ, machte Rick sich Notizen.

»Was fällt dir darüber hinaus noch auf?«, fragte er.

Stephanie nahm ein Taschentuch und rieb sich über die Augen. »Es ist kein Tagebuch«, erklärte sie. »Das fiel mir schon bei den Texten auf, die mir als Kopie vorlagen. Tagebücher sehen anders aus. Man schreibt mit wechselnder Tinte, über die Jahre verändert sich die Schrift … Hier dagegen hat ein Mensch im Alter sein Leben niedergeschrieben. Am Anfang glaubte ich, eine Art Einführung vor mir zu haben – die Kindheitserinnerungen. Aber wie wir jetzt wissen, ist das nicht so gewesen.«

Rick nickte. »Du hast recht. Das ist kein Tagebuch, es ist ein Vermächtnis. Geschrieben in den Wochen, nachdem Marama erfahren hatte, dass Arama noch lebt. Allerdings erkenne ich darin keine universelle Botschaft, wie unser Freund Weru sie offensichtlich vermutet. Oder habe ich etwas überlesen?«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Nein. Reka Wahia hat es ganz richtig beschrieben: Es ist eine unendlich traurige Geschichte, aber eine Tragödie unter vielen.«

»Allerdings endet es ziemlich plötzlich«, merkte Rick an. »Vielleicht hat Marama ja noch etwas anfügen wollen. Zum Beispiel weitere persönliche Worte für ihren Sohn oder ihren Enkel. Dazu ist sie bloß nicht mehr gekommen. Glaubst du, jemand hat sie daran gehindert?«

Stephanie warf noch einen Blick auf den Text, verneinte dann jedoch entschlossen. »Das kann ich mir nicht vorstellen«, meinte sie. »Ich glaube, sie ist einfach gestorben. Sie war neunzig Jahre alt, Rick! Neunzig! Es ist kaum zu glauben, dass sie es überhaupt geschafft hat, die Geschichte zu Papier zu bringen.«

Rick nickte und blickte bewundernd auf die klare, gut leserliche Handschrift. »Aber warum hat Werus Vater das Manuskript dann nicht erhalten?«, fragte er. »Ich meine, sie lässt doch keinen Zweifel daran, für welchen Zweig ihrer Familie es bestimmt ist.«

Stephanie zuckte die Schultern. »Keine Ahnung. Wahrscheinlich hat sie einfach niemandem aus ihrer Familie davon erzählt, zumindest niemanden damit beauftragt, es auf den Weg zu bringen, falls sie versterben sollte, bevor sie es selbst tun kann. Vielleicht hat sie das Buch versteckt, weil sie nicht wollte, dass jemand es las, bevor sie fertig war. Dann hat man es womöglich erst lange nach ihrem Tod gefunden. Oder die Adresse von Jeffrey Clavell ging verloren. Vielleicht hat die Familie seinen Brief weggeworfen und die Aufzeichnungen erst viel später gelesen. Wir werden das wohl nie erfahren. Tatsache ist, dass es in den Händen der Wahias blieb, obwohl es ja eigentlich für Aramas Erben bestimmt war. Es muss für Matthews ein Schock gewesen sein, als er erfuhr, dass Weru der rechtmäßige Erbe dieser Handschrift war, die ihm so wertvoll erschien.«

»Und der obendrein genauso verrückt danach war wie er selbst«, bemerkte Rick. »Womöglich haben sich die beiden aneinander hochgeschaukelt.«

»Du meinst, Weru hatte auch zu Matthews Kontakt?«, fragte Stephanie.

Rick spielte mit seinem Bleistift. »Bestimmt!«, sagte er. »Wenn auch nur flüchtig. Er muss ja schnell eingesehen haben, dass der nur Geld wollte. Ich nehme an, Weru hat sich dann sehr schnell auf Miri konzentriert, der das Tagebuch ja eigentlich gehörte und die längst nicht so verbohrt war. Warum hat dir Weru wohl verschwiegen, wie gut er Simon und Miri kannte?«

Stephanies Blick war entschlossen. »Das möchte ich gern herausfinden. Eigentlich gab es doch keinen Grund, daraus ein Geheimnis zu machen. Wenn Miri sich tatsächlich schon bereit erklärt hatte, ihm das Buch zu geben, dann legitimiert das eher seinen Anspruch. Und so verrückt, wie er nach dem Text war … Warum hat er die Wahias nicht nach den Morden danach gefragt? Oder die Polizei?«

»Ethisch-moralische Gründe?«, fragte Rick mit schiefem Grinsen.

Stephanie würdigte ihn keiner Antwort. »Ich hätte da jedenfalls ein paar Fragen«, meinte sie. »Klopfen wir bei Weru? Oder versuchen wir es gleich bei meinem Vater?«

Die Entscheidung darüber wurde den beiden aus der Hand genommen. Es klopfte, und Miri öffnete die Tür.

»Ich wollte euch nur sagen, dass Tipene zurück ist«, erklärte sie. »Und dass ich die Einführung der Gäste am ersten Abend allein mache. Das machen wir gewöhnlich gemeinsam.« Es klang ein wenig bekümmert. »Jedenfalls erwartet euch Tipene im Wohnzimmer. Ich gehe mit den Gästen nach draußen, es ist ja warm. Und sie mögen das, unter den Sternen zu sitzen …« Damit schloss sie die Tür.

»Na, dann sollten wir uns gleich aufmachen, damit wir fertig sind, bevor die Blumenkinder doch noch frieren«, bemerkte Stephanie mit sanftem Spott. »In diesem Land kann das Wetter sehr schnell umschlagen. Gestern Abend war es auch ganz schön frisch …«

»Gestern war es bitterkalt«, sagte Rick und sah sie bedeutsam an.

Stephanie biss sich auf die Lippen. »Und ich kann gar nicht sagen, wie froh ich darüber bin, dass es heute etwas wärmer ist«, erklärte sie dankbar. »Komm jetzt! Wir gehen da raus und reden über alles.«

Rick lächelte. »Über eins nach dem anderen«, sagte er sanft. »Aber als Erstes möchte ich jetzt von Simon hören, was damals in Masterton geschah!«

Weru gesellte sich schweigend zu ihnen, als sie über den Hof gingen. Falls er bemerkt hatte, dass sie beide aus einem Zimmer gekommen waren, so ließ er es sich nicht anmerken.

Simon öffnete eben eine Weinflasche, als sie das Wohnhaus der Taos betraten. Gläser standen bereit, außerdem ein Teller mit Sandwiches. Stephanie konnte sich zwar nicht vorstellen, dass einer von ihnen in absehbarer Zeit Hunger bekommen würde, doch Miri war einfach eine fürsorgliche Gastgeberin.

»Wasser ist im Kühlschrank«, sagte Simon befangen. »Falls jemand …«

»Wir trinken alle gern Wein«, erklärte Stephanie kurz. »Lass uns gleich zum Wesentlichen kommen.«

Simon lehnte sich zurück und sah sie indigniert an. Der Tonfall seiner Tochter schien ihn zu verletzen.

»Womit soll ich beginnen?«, fragte er. Rick schenkte ein und reichte Stephanie ein großes Glas Rotwein. Sie streckte die Hand danach aus, doch Simon sprach weiter, bevor sie es annehmen konnte. »Es tut mir wirklich unendlich leid, dass wir dich damals zurückgelassen haben, Steph. Es war … ein so dummer Zufall … Ich hatte monatelang Schuldgefühle. Aber wenn wir Stunden später zurückgefahren wären, hätten wir dich sowieso nicht mehr vorgefunden. Und Helma ist doch sicher so schnell sie konnte zurückgekommen, oder?«

»Es tut dir leid?«

Erschrocken brachte Rick das Weinglas in Sicherheit, als Stephanie explodierte. »Du vergisst deine sechsjährige Tochter an einem Mordschauplatz, und dazu fällt dir nicht mehr ein, als dass es dir leidtut?« Sie hatte das Gefühl, noch nie so wütend gewesen zu sein. »Seit diesem ›dummen Zufall‹, wie du es nennst, habe ich keine Erinnerung mehr an die ersten sechs Jahre meines Lebens. Ich war schwerst traumatisiert, habe tagelang kein Wort geredet, und … und es gibt Leute …«, sie warf Rick einen Seitenblick zu, »… die sagen, das hinge mir bis heute nach. Ich will es jetzt wissen … Simon oder Tipene oder wie ich dich nennen soll, was habe ich gesehen? War ich dabei? War ich dabei, als Matthews starb? Als du …« Sie brachte es nicht über sich, es auszusprechen.

Simon Cook sah sie verständnislos an. »Du hast gar nichts gesehen«, sagte er dann, und klang beinahe beleidigt. »Du warst gar nicht dabei. Du hast im Camper geschlafen …«

Stephanie blitzte ihn an. »Lüg nicht, Simon! Ich wurde am Schauplatz der Morde gefunden. Ich … ich sah meine Spielkameraden in ihrem Blut liegen …«

Sie stockte. Vor ihrem inneren Auge erschienen soeben tatsächlich die Bilder der drei getöteten Kinder. Die Albträume der letzten Tage …

In Simons Zügen spiegelte sich Entsetzen. »Das … das kann nicht sein … das wusste ich nicht«, sagte er atemlos. »Wenn ich das gewusst hätte, dann … dann wäre ich zurückgekommen … Es stand in keinem Bericht … Wir haben die Zeitungen gelesen …«

»Mom hat es geschafft, mich da rauszuhalten«, erklärte Stephanie aufgebracht. »Was dich angeht, warte ich noch auf die Erklärung, wie ich da hineingeraten bin. Was geschah in dieser Nacht?«

Simon rieb sich hektisch die Stirn. »An diesem Abend«, berichtete er dann, »wollten Miri und ich uns mit Weru treffen. Deshalb hatten wir auch das Manuskript bei uns. Miri hatte vor, es ihm zu übergeben. Wir waren mit unserem Camper unterwegs, vielleicht erinnerst du dich …«

Stephanie wollte gerade höhnisch erwidern, dass sie sich eben nicht erinnerte, als das Bild eines hellblau gestrichenen Wohnmobils vor ihr auftauchte. Ziemlich klein, ein kugelförmiges uraltes Modell, aber ihre Mutter hatte es geliebt … Stephanie erinnerte sich plötzlich daran, wie Helma es gestrichen hatte, sie selbst hatte ihre Hände in rote Farbe getaucht und Patschhändchen auf die blaue Grundierung gedrückt. »Das bringt Glück«, hatte Helma gesagt …

»In der Stadt war ein Jahrmarkt«, erzählte Simon weiter. »Wir wollten mit dir hin nach dem Treffen mit Weru. Du hast gequengelt, als wir auf ihn warten mussten …« Er wandte sich an Weru. »Aber wir haben gewartet. Fast eine Stunde lang! Sie sind nicht gekommen.«

Weru schüttelte den Kopf. »Doch«, erklärte er. »Ich bin gekommen. Nur viel zu spät. Wegen dieses blöden Jahrmarkts. Alle möglichen Straßen waren gesperrt, ich fand das Café einfach nicht. Damals gab es ja noch keine Navis … Ich musste mich durchfragen, verfuhr mich etliche Male … Als ich endlich da war, wart ihr schon weg.«

»Auf dem Jahrmarkt«, bestätigte Simon. »Du hattest so viel Spaß, Steph! Wir sind alle Karussell gefahren, und wir haben Lose gekauft. Du hast ein riesiges Stofftier gewonnen, einen Bären …«

Stephanie erinnerte sich. Der Bär war fast so groß wie sie selbst gewesen, ein milchkaffeefarbenes fröhlich grinsendes Ding, das einen blauen Overall trug.

»Mr. Pooh …«, sagte sie leise. »Wir nannten ihn Mr. Pooh …«

»Genau«, bestätigte ihr Vater. »Du warst ganz vernarrt in ihn, wir mussten eine Tüte Popcorn für ihn kaufen, du wolltest ihn unbedingt füttern … Miri und ich haben gelacht.« Er wandte sich erneut an Weru. »Danach sind wir noch mal in dieses Café gefahren. Ich glaubte nicht, dass wir Sie noch finden würden, aber Miri wollte Ihnen das Tagebuch unbedingt überlassen. Sie sagte, dann hätte dieses Theater endlich ein Ende, dann müsse Raymond Abstand nehmen von seiner fixen Idee. Miri hoffte, dass er sich dann scheiden lassen würde. Wir wollten ein neues Leben beginnen. Wunschdenken natürlich, ich war nicht so optimistisch. Allerdings ahnte ich nicht, was tatsächlich passieren sollte.«

»Ihre Frau … Helma … war da hellsichtiger«, bemerkte Rick. »Sie sagte, Matthews habe seine Frau und seine Kinder misshandelt. Und so etwas kann immer eskalieren. Das hätten Sie als Sozialarbeiter wissen müssen!«

Simon nickte. »Sie haben recht, ich hätte längst darauf bestehen sollen, dass Miri in ein Frauenhaus ging. Hinterher ist man immer schlauer. Glauben Sie mir, mir ist klar, dass ich einen schrecklichen Fehler gemacht habe, und ich … wir bereuen das jeden Tag …« Er nahm einen Schluck Wein, schien sich sammeln zu müssen, bevor er weitersprach. »Na ja, jedenfalls gingen wir noch einmal in das Café, und Steph schlief derweil im Camper ein. Zusammen mit ihrem Bären, den nahm sie mit unter die Decke. Du machtest ein großes Ding daraus, ihn ins Bett zu bringen, Steph.« Stephanie nickte. Sie erinnerte sich jetzt auch an das Bett im Camper. Und daran, wie sie später aufgewacht war, allein im Dunkeln … »Dann sind wir zu Miri nach Hause gefahren. Du lagst auf jeden Fall schlafend im Camper, Steph, als Miri und ich die Leichen fanden. Da bin ich sicher, das kann ich beschwören!« Simon hob die Hände, als würde sie das wirklich von ihm verlangen.

»Die Leichen fanden?«, fragte Rick. »Ich dachte, Sie hätten Matthews getötet.«

Simon schüttelte heftig den Kopf. »Nein«, sagte er mit fester Stimme. »Ich habe niemanden getötet. Das schrieben hinterher nur die Zeitungen, ich weiß. Und ich hätte natürlich zurückgehen müssen, um es richtigzustellen. Miri wollte das allerdings unter keinen Umständen. Sie hat sich in alle möglichen Szenarien hineingesteigert. Dass man mich für die Morde verantwortlich machen würde und sie sowieso … Ich hätte sie mit Gewalt zur Polizei zerren müssen, und das habe ich nicht über mich gebracht.«

»Wie soll Matthews denn dann umgekommen sein?«, fragte Rick ungläubig. »Ihre Fingerabdrücke waren auf dem Messer.«

»Ich glaubte an Selbstmord«, erwiderte Simon. »Es ist doch oft so, dass sich diese Amokläufer nach der Tat umbringen. Und das Messer … Es war eine furchtbare Situation. Wir wollten die Tür aufmachen, aber sie ließ sich nicht ganz öffnen, etwas lag davor, und dann schoben wir sie mit Gewalt auf, und wir stellten fest, es war Matthews’ toter Körper. Ich stolperte darüber, bevor einer von uns den Lichtschalter fand, und dann kniete ich nieder und untersuchte Matthews, und in der Zeit fand Miri die Kinder. Sie schrie, sie war völlig außer sich, und sie trat auf Matthews ein, als könnte sie ihm jetzt noch wehtun. Sie wollte nach dem Messer greifen, ich glaube, sie hätte auf ihn eingestochen. Deshalb nahm ich es an mich … Ich hab’s angefasst …«

»Wo … war es denn überhaupt?«, erkundigte sich Stephanie. »Wenn es Selbstmord war, hätte es doch noch in Matthews Herzen stecken müssen.«

Simon hob die Schultern. »Ich glaube, es lag auf dem Boden«, sagte er. »Aber die Leiche war ja auch schon bewegt worden, weggeschoben durch das Öffnen der Tür …« Simon fuhr sich durch Haar. »Steph, ich weiß es wirklich nicht, ich stand unter Schock. Deshalb habe ich auch sofort zugestimmt, als Miri sagte, sie wolle nur weg von diesem schrecklichen Ort. Sie war in Panik. Sie befürchtete, man könnte ihr die Morde anlasten.«

Stephanie holte tief Luft. »Simon, ich weiß ja nicht, wie weltfremd du bist, aber die forensische Wissenschaft steckte auch damals nicht mehr derart in den Kinderschuhen, dass man den Tathergang nicht hätte ermitteln können.«

Simon sah sie gedankenverloren an.

»Und was wäre Miris Motiv gewesen?«, fragte Rick. »Rache?«

Simon nickte. »Er hatte sie am Tag vorher grün und blau geschlagen. Und an diesem Abend hatte ich sie endlich so weit, dass sie die Kinder holen und sich von mir an einen sicheren Ort bringen lassen wollte. Deshalb war ich bei ihr. Sonst hätte sie sich allein mit Weru getroffen und auch die Morde allein entdeckt.«

»Und du hast dann also mit ihr das Haus verlassen?«, fragte Stephanie weiter.

Simon nickte. »Wir sind rausgelaufen und in den Camper. Miri wimmerte immer wieder ›Meine Babys, meine Babys …‹. Ich fürchtete, die Nachbarschaft würde jeden Augenblick aufmerksam werden. Also warf ich nur einen kurzen Blick auf Steph … Ich schwöre dir, Stephanie, ich habe dich nicht vergessen. Ich sah einen Körper unter der Decke. Du warst völlig erschöpft gewesen an jenem Abend, es war ja auch schon spät, und zudem hattest du immer einen festen Schlaf. Zwei Stunden später hielten wir an zum Tanken und um uns zu waschen … Wir waren voller Blut … Ich machte Licht im Camper, und dann … dann sah ich, dass da nur der Bär im Bett lag, Stephanie. Da war nur dieser vermaledeite Bär …«

Simon nahm einen großen Schluck Wein. In seinen Augen stand der Schrecken, den er damals empfunden haben musste. Und Stephanie fühlte sich plötzlich zurückversetzt in jene Nacht. Es war wie ein Sog, der sie aus dem behaglichen Wohnzimmer der Taos hinauszog in den Schrecken einer lange vergessenen Dunkelheit.

KAPITEL 2

Stephanie erinnerte sich an den dunklen Camper. Sie war wach geworden, aber ihr Dad und Miri waren nicht da, neben ihr lag nur Mr. Pooh. Sie fürchtete sich nicht, als sie aufstand und feststellte, dass der Camper in der Straße stand, in der sie mit ihren Eltern wohnte, gegenüber den Wahias, bei denen sie so oft war, um mit Miris Kindern zu spielen. Ob Dad nach Hause gegangen war? Sorgfältig deckte sie Mr. Pooh zu, der Bär sollte schließlich nicht frieren. Dann lief sie hinaus und suchte nach dem Haustürschlüssel. Er lag stets in einem der Blumentöpfe auf der Terrasse, falls Mom oder Dad den ihren vergaßen. Die beiden neigten zur Schusseligkeit – was sie offen zugaben, worüber Steph immer kichern musste. Vor Dieben fürchteten sie sich nicht. Masterton war eine sichere Stadt, und viel zu stehlen gebe es bei ihnen sowieso nicht, pflegte Mom zu sagen. Stephanie schloss die Tür auf. Sie war stolz, das schon zu können, sie hatte es erst kürzlich mit ihrer Mutter geübt.

»Dad?«

Stephanie erwartete, Licht zu sehen, aber ihr Vater war nicht da. Das vertraute Haus wirkte kalt, dunkel und einsam – Dad und Miri mussten zu den Wahias gegangen sein. Steph überlegte, ob sie warten oder auch hinübergehen sollte. Zunächst einmal musste sie jetzt etwas trinken, sie war fürchterlich durstig …

Steph hatte also Orangensaft aus dem Kühlschrank geholt, sich ein Glas eingeschenkt, ein bisschen verschüttet und es dann aufgewischt … Sie sah jetzt alles wieder in verblüffender Klarheit vor sich. Irgendwann, während sie so beschäftigt gewesen war, mussten Simon und Miri in Panik aus dem Haus der Wahias geflüchtet und mit dem Camper weggefahren sein.

Steph fiel das Fehlen des Wohnmobils nicht auf, als sie schließlich ins Nachbarhaus hinüberlief. Sie bemerkte nur, dass die Haustür offen stand.

Und dann sah sie all das Blut …

»Stephanie, ist alles in Ordnung?«, fragte Rick besorgt. »Du bist schneeweiß im Gesicht. Du siehst aus, als hättest du einen Geist gesehen.«

»Drei …«, flüsterte Stephanie. »Ich hab drei Geister gesehen. Eigentlich vier, aber Matthews hab ich gar nicht wahrgenommen. Erst als ich ins Kinderzimmer kam … Rick, es war … es war entsetzlich … Joey hatte die Augen offen … es sah so aus, als ob er mich ansähe …«

»Du erinnerst dich?«, fragte Rick aufgeregt.

Sie nickte. »An … an …«

Der Sog der Erinnerung zerrte sie zurück an den Tatort, bevor sie weitersprechen konnte. Sie war zurückgetaumelt, hatte gemeint, sich übergeben zu müssen.

»Mir wurde schlecht«, sagte sie leise, »deshalb bin ich … bin ich ins Badezimmer geflüchtet … Und im Bad war ein Mann … Er war … riesig … und … und tätowiert … und seine Hände waren voller Blut. Ich schrie! Und er … er … Er zischte mir zu, ich solle still sein … Sein Gesicht war ganz nah an meinem, ich …« In Stephanies Blick stand nackte Panik. »Ich dachte, er würde mich packen, aber er lief hinaus. Er stieg durch ein Fenster … Ich sah den Vorhang im Wind wehen … und Katies Haar … das wehte auch im Wind … Es sah aus, als lebte sie noch, dabei … dabei war doch alles voller Blut … Und ich wollte wieder schreien, aber der Mann … der Mann …«

Sie sah voller Entsetzen auf, und ihr Blick erfasste Weru.

»Du warst es …«, stieß sie hervor. »Nein, das … doch … doch, du warst es … der Mann im Badezimmer … das … das Zischen … wie bei dem Tanz … Und die moko …«

Werus Blick verdüsterte sich. »Ich … äh … ich weiß überhaupt nicht, was du … was du meinst …«, stammelte er.

»Nein?« Rick stand unvermittelt auf. Voller Verachtung sah er auf den großen Maori hinunter. »Ist das so schwer zu verstehen? Stephanie erinnert sich, Weru! An Sie! Sie waren am Tatort der Matthews-Morde! Und damit ergibt auch alles Sinn: Simon sagt, er habe Matthews nicht getötet. Und ich weiß nicht, wie es dir geht, Steph, aber ich glaube ihm. Er wäre dazu gar nicht in der Lage gewesen, ebenso wenig Miri oder gar die sechsjährige Stephanie. Selbstmord hat Raymond aber auch nicht begangen. Vielleicht hatte er das vor, sein Werk war allerdings noch nicht vollendet. Er hat sich auf die Lauer gelegt und auf Miri gewartet. Zunächst kam jedoch jemand anderes. Wo waren Sie denn, Weru Maniapoto oder Clavell, in dieser Nacht, nachdem Sie Simon und Miri verpasst hatten?«

Weru biss sich auf die Lippen. »Es war Notwehr«, sagte er dann.

Stephanie blitzte ihn an. »Du warst es? Du hast Matthews getötet? Und du hast nichts gesagt, als mein Vater beschuldigt wurde? Und als ob das noch nicht genug wäre, machst du dich an mich ran und gibst vor, du wolltest mir helfen, diesen Fall aufzuklären, dabei wusstest du ganz genau …«

»Ich wollte dir helfen, das Tagebuch zu finden!«, unterbrach Weru sie aufgebracht. »Alles andere …«

»Alles andere würden wir jetzt gern hören«, fiel Rick ihm ins Wort, bevor er sich weiter rechtfertigen konnte. »Simon und ich und Steph sicher auch. Was Sie Steph erzählt oder nicht erzählt haben, klären wir später. Beginnen Sie mit der Wahrheit über diese Nacht in Masterton.«

»Steph scheint sie ja schon zu kennen«, meinte Weru unwillig. »Sie will mich doch gesehen haben. Es war mehr oder weniger so, wie es im Polizeibericht stand. Der Kerl ging mit dem Messer auf mich los, und ich hab reagiert, bevor ich einen klaren Gedanken fassen konnte. Ich …«

»Noch einmal von Anfang an«, unterbrach Rick Weru. »Sie waren zunächst in diesem Café …?«

Weru nickte. »Die anderen waren schon weg«, erklärte er. »Die Bedienung erinnerte sich an sie. Ich wusste also, dass Miri da gewesen war und dass sie es ernst meinte mit dem Tagebuch. Also erschien es mir eine gute Idee, zu ihrem Haus zu fahren und das Buch dort abzuholen. An ihren verrückten Ehemann hatte ich dabei nicht gedacht. Ich wusste auch nicht, wie sehr diese Sache bereits eskaliert war. Jedenfalls dachte ich mir nichts Böses, als ich bei den Wahias klingelte. Und als eine Männerstimme fragte, wer da sei, habe ich ganz ehrlich geantwortet. Woraufhin Raymond Matthews die Tür öffnete und mit dem Messer auf mich losging. Sie hätten ihn niemals abwehren können, Simon. Niemand ohne Nahkampfausbildung hätte da eine Chance gehabt.«

»Aber mit Ihnen traf Matthews auf einen Krieger«, sagte Simon in einem Tonfall zwischen Bewunderung und Resignation. »Sie … entrangen ihm das Messer?«

»Ich fing seinen Stoß ab und verdrehte ihm die Hand, schleuderte ihn von mir, wobei das Messer auf den Boden fiel. Hätte er sich nicht sofort wieder aufgerichtet, um erneut auf mich loszugehen, wäre es damit erledigt gewesen«, erzählte Weru widerwillig weiter. »Doch so griff ich nach dem Messer – da merkte ich auch, dass es schon blutverschmiert war –, und er rannte buchstäblich hinein. Er konnte sich nicht geschlagen geben. Er war verrückt, total durchgedreht …«

»Warum bist du dann nicht einfach dageblieben und hast die Polizei gerufen?«, fragte Stephanie.

Weru hob die Brauen. »Ich bin Maori«, sagte er. »Matthews war pakeha. Da guckt die Polizei gern mal über Offensichtliches hinweg …«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Ach komm, red keinen solchen Unsinn! Das mag während der Fünfzigerjahre in den amerikanischen Südstaaten so gewesen sein, aber doch nicht in den Achtzigern in Neuseeland.«

Weru schnaubte. »Dann hör dir mal an, was die Maori-Aktivisten dazu zu sagen haben!«, höhnte er. »Ich jedenfalls bekam es mit der Angst zu tun – erst recht, als ich dann die toten Kinder sah. Und ich dachte mir, dass es niemals rauskommen würde. Ich hatte praktisch nichts angefasst, außer dem Türgriff. Das Messer wischte ich an meinem Hemd notdürftig ab, obwohl ich mir da keine besonderen Sorgen machte. Meine Fingerabdrücke waren nirgendwo gespeichert. Und verdächtigen würde mich auch niemand …«

»Hätte Miri nicht darauf kommen können?«, erkundigte sich Stephanie.

Weru schüttelte den Kopf. »Kaum. Ich glaube, sie ahnte nicht, dass ich wusste, wo sie wohnte. Das war ja Zufall, Helma hatte mal erwähnt, dass die Wahias ihre Nachbarn seien. So fand ich das Haus …«

»Miri hätte Ihnen die Adresse nicht verraten«, warf Simon ein. »Sie hätte Angst um Sie gehabt.«

Weru hob die Hände. »Da haben Sie es«, meinte er. »Na ja, ich war jedenfalls noch dabei, meine Möglichkeiten durchzuchecken, als Sie und Miri hereinplatzten. Ich hörte jemanden kommen … und versteckte mich schließlich im Bad hinter der Tür. Sofern man da von verstecken reden kann. Ich … ich stand einfach nur da. Miri hätte mich entdecken können, aber sie war natürlich völlig außer sich. Und Simon … konnte offenbar sowieso nicht schnell genug wieder hinauskommen, als er all das Blut sah. Ich wollte einfach noch ein paar Minuten abwarten, bis die beiden sicher aus dem Haus waren, bevor ich mir einen Ausweg suchte …« Er warf Stephanie einen bedauernden Blick zu. »Tja, und dann kamst du«, sagte er. »Es tut mir wirklich leid, dass ich dir Angst gemacht habe, aber du bist ins Bad gestürmt, hast mich angestarrt und dann zu schreien begonnen. Ich musste dich zum Schweigen bringen, doch ich wollte dich nicht anfassen. Also schnitt ich Grimassen und zischte dich an. Mit Erfolg. Du warst zu Tode erschrocken, und ich konnte fliehen.«

»Flucht durchs Fenster, nachdem Sie ein kleines Mädchen in Panik versetzt hatten?«, fragte Rick. »Wahrlich die Tat eines großen Kriegers. Rewi Maniapoto wäre stolz auf Sie, wenn er das noch hören könnte!«

»Ich wollte natürlich niemandem in die Arme laufen«, rechtfertigte sich Weru. »Man hätte mich doch sofort verdächtigt …«

Rick verzog den Mund. »Und nicht deshalb, weil Sie Maori sind, sondern weil man Sie in einem Haus voller Leichen antraf. So langsam werden die Gründe nachvollziehbarer …«

»Nachvollziehbarer?«, brauste Stephanie erneut auf und wandte sich dann wieder an Weru. »Also ich finde es unglaublich gewissenlos, dass du dich nicht gestellt hast! Ist dir klar, was du Miri und Simon damit angetan hast? Und mir? Ich dachte jahrzehntelang, mein Vater sei tot! Hast du mal an meine Mutter gedacht? Ihr Mann war verschollen, Weru. Nicht nur, dass sie sich nie einen Reim darauf machen konnte, was da passiert war, sie konnte sich auch nicht scheiden lassen, sich nicht anderweitig binden …«

»Ich hab an gar nichts gedacht«, bekannte Weru nun ehrlich schuldbewusst. »Ich war zwanzig Jahre alt …«

»In dem Alter führte Rewi Maniapoto seinen Stamm schon in den Krieg«, bemerkte Simon. »Sie haben da nicht gerade Reife bewiesen, Weru. Und noch weniger Einfühlungsvermögen. Aber wenn Krieger sich durch Reife und Einfühlungsvermögen auszeichnen würden, gäbe es vermutlich weniger Krieg …«

Stephanie war nicht gewillt, Weru mit dieser Entschuldigung davonkommen zu lassen. »Okay«, führte sie die Befragung fort. »Das war jene Nacht, und es erklärt, warum du dich davongemacht und nicht weiter versucht hast, das Tagebuch von den Wahias oder der Polizei zu bekommen. Aber was war jetzt mit mir, Weru? Weshalb … weshalb hast du den Kontakt zu mir gesucht? Weshalb … hast du so getan, als ob … als ob …?« Sie rang nach Worten.

»Ich hab dir nichts vorgespielt«, sagte Weru ernst. »Alles was ich gesagt habe, alles was ich empfinde …«

»Das glaub ich nicht!«, fiel ihm Stephanie ins Wort. »Du hast doch gewusst, dass ich dich damals im Haus der Wahias gesehen habe. Du hast dich gezielt an mich rangemacht, du …«

Weru schüttelte sichtlich verletzt den Kopf. »Du hast den Kontakt zu mir aufgenommen!«, erinnerte er sie, »es war nicht umgekehrt. Stevenson rief mich an und erzählte von dir, einer deutschen Journalistin auf der Suche nach dem Marama-Manuskript. Das interessierte mich natürlich. Du musst doch dabei gewesen sein, als er anrief. Ich hab dich nicht gleich erkannt, Steph. Ich hab dich damals im Haus der Wahias nur einen Augenblick angesehen. Ich wusste nicht mal, wer du warst, ich erfuhr das erst später über Bekannte von Helma. Als du dich dann vorgestellt hast als Stephanie Martens … Du hast früher Cook geheißen, und auch deine Mutter kannte ich als Helma Cook. Wie hätte ich darauf kommen sollen, dass du es bist?«

»Sie sind sich aber nicht bis heute über Stephanies Identität im Unklaren?«, fragte Rick. Seine Stimme triefte vor Hohn.

Weru blitzte ihn an. »Natürlich nicht!«, fauchte er. »Stephanie hat mir sehr bald alles erzählt. Von ihrer Identität, von ihrem Gedächtnisverlust …«

»Und Sie sind nicht auf die Idee gekommen, sie wenigstens dann aufzuklären?«, fragte Rick.

Weru schürzte die Lippen. »Ich … ich gestehe, das war ein Fehler«, sagte er förmlich. »Es ist da … ein bisschen mit mir durchgegangen. Ich hab mit dem Feuer gespielt …«

»Was soll das bedeuten?«, unterbrach ihn Stephanie.

»Na ja, ich dachte … ich dachte, du findest deine Erinnerungen vielleicht wieder, während du mit mir zusammen bist«, meinte Weru. »Und dazu gehörten dann vielleicht auch ein paar Dinge über das Tagebuch. Es hätte doch sein können, dass du wusstest, wo es war …«

Stephanie rieb sich die Stirn. »War es das denn nun wert?«, fragte sie leise. »War die Geschichte so … so wichtig, so … einzigartig, dass sich all das lohnte? Diese Manie, die Morde, der Verrat …«

»Verrat?« Weru wollte aufbegehren, aber Stephanie nickte bestimmt.

»Betrug, Verrat … wie auch immer du es nennen willst …«, sagte sie. »Vorgespielte Liebe, vorgetäuschte Leidenschaft …«

»Ich habe dir nichts vorgespielt!«, beharrte Weru. »Es war wunderschön mit dir. Aotearoa mit deinen Augen zu sehen … es war … es war … Es war ganz anders als mit Jenna …«

Stephanie verzog das Gesicht. »Ich wusste, dass Jenna eine Rolle spielte«, sagte sie. »Du hast versucht, sie eifersüchtig zu machen, nicht?«

Weru lächelte entschuldigend. »Es war … interessant … interessant zu sehen, wie sie reagiert …«, räumte er ein.

Aus Stephanies Blick sprach nur noch Verachtung. »War es das wert?«, fragte sie noch einmal.

Weru blätterte geistesabwesend durch Maramas Heft und schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte er dann entschlossen. »Nein, das war es nicht. Ehrlich gesagt bin ich tief enttäuscht. So wie Maramas Geschichte anfing, die Geschichte einer Häuptlingstochter … Ich dachte, sie würde meinem Volk Mut machen. Ich dachte, es wäre eine Geschichte von Stärke, von einem Sieg … Letztlich hat Marama nur versagt. Sie hat sich gefügt, sie hat verloren …«

Stephanie wollte fragen, was sie denn sonst hätte tun sollen. Aber da mischte sich schon eine andere Stimme in das Gespräch.

»Das ist nicht wahr!«, sagte Amiria Tao unmissverständlich. Sie stand in der Eingangstür und wirkte sehr beeindruckend in ihrem langen gewebten Rock und dem bunten Oberteil in den Stammesfarben der Wahias. Sie trug einen schweren hei-tiki aus Jade um den Hals, ihr langes, schwarzes Haar fiel ihr über die Schultern. Stephanie meinte, dass Ahumai Te Paerata so oder ähnlich ausgesehen haben musste, als sie ihre legendären Worte gesprochen hatte. Miri Tao richtete die ihren an Weru. »Marama hat nicht versagt. Sie hat alles getan, was sie tun konnte. Sie hat weitergelebt. Und glaub mir, Weru, das ist oft schwerer, als zu sterben. Marama hat sich ein neues Leben aufgebaut, ein gutes Leben. Sie hatte einen Mann, der sie liebte, Kinder und Enkel – und sie hat die Hoffnung bewahrt bis zum Schluss. Sie hat für ihren Sohn getan, was sie nur tun konnte.«

»Das war nur nicht genug!«, erklärte Weru. »Adam hat kein gutes Leben geführt, er starb verbittert, er war …«

»Er hat vielleicht nicht das Beste daraus gemacht«, sagte Miri unbeirrt. »Hat es möglicherweise gar nicht versucht.« Sie kam langsam in den Wohnraum und setzte sich zu ihrem Mann auf das Sofa. »Es ist nicht so, Weru, dass ihm das Vermächtnis seiner Mutter nicht zugänglich gemacht wurde.«

»Was?« Stephanie und Weru fuhren gleichermaßen auf.

Rick schien sich weniger zu wundern.

Miri rieb sich die Schläfe. »Die Wahias waren vielleicht nicht so klug und so reich wie die Clavells, aber beschränkt waren sie auch nicht!«, erklärte sie. »Sie wussten sehr wohl, dass Marama ihre Geschichte aufschrieb, und Aramas Existenz war kein Geheimnis. Als Marama dann plötzlich starb, machte ihre Tochter Mahora Adam Clavells Adresse ausfindig und sandte ihm das Tagebuch …«

»Aber es war Jeffrey, der Marama gefunden hatte!«, warf Weru ein. »Sie hätte es an ihn schicken müssen! An meinen Vater, Maramas Enkel!«

Miri zuckte mit den Schultern. »Der Adressat der Geschichte war ganz klar Adam«, erklärte sie. »Marama schrieb an ihren Sohn, und Mahora schrieb an ihren Halbbruder. Sie verschickte das Buch mit einem freundlichen Schreiben, in dem sie sich und ihre Familie vorstellte …«

»Und?«, fragte Rick, obwohl alle das Ergebnis erahnten.

»Das Päckchen mit dem Buch kam ungeöffnet zurück, und was das Schreiben anging, so ließ Adams Antwort keinen Zweifel daran, dass er weder zu seiner Mutter noch zu seinen Halbgeschwistern irgendeinen Kontakt wünschte.« Miri hob hilflos die Hände. »Es tut mir leid, Weru. Dein Großvater war ziemlich verbohrt.«

Weru biss sich auf die Lippen. »Das ändert nichts daran, dass Maramas Geschichte keine Botschaft hat«, wiederholte er enttäuscht. »Dass Marama einfach aufgab, nicht weiterkämpfte … Ihr Leben hatte keinen Sinn. Sie hat … letztendlich nicht mal mehr Nachfahren. Nachdem Matthews deine Kinder umgebracht hat … Obendrein im Zusammenhang mit ihrem Tagebuch! Das alles ist eine einzige Tragödie! Wenn es dagegen etwas gegeben hätte, das sie ihrem Volk hätte mitgeben wollen, irgendwelche großen Worte …«

»Wie ›Freund, wir werden für immer kämpfen‹?«, stichelte Rick. »Oder ›Wenn die Männer sterben, dann werden die Frauen und Kinder ebenfalls sterben‹? Darauf wären Sie stolz gewesen?«

Miri strich sich das Haar zurück. Sie musste sich offenbar überwinden weiterzusprechen. »Wer sagt denn, dass alles immer einen Sinn ergeben muss?«, fragte sie schließlich. »Ja, ich weiß, die Priester sagen es … Ich selbst sage es manchmal zu einem der Gäste, wenn … wenn er oder sie so verzweifelt ist, dass er das Leben kaum noch aushält. Aber in Wirklichkeit … Maramas Geschichte hat kein besonderes Anliegen, Weru, zumindest keines, das mit Politik zu tun hat. Sie wollte ihrem Volk nichts mitteilen – sie wollte nur ihrem Sohn sagen, wie sehr sie ihn liebte. Sie hätte auch dich geliebt, Weru Maniapoto, und zweifellos deinen Vater.«

Sie seufzte. »Du warst so hungrig nach dieser Liebe, Weru … Ich wusste alles über dich, lange, bevor ich dich kennenlernte. Ich hatte Maramas Geschichte gelesen – wahrscheinlich als Erste in meiner Familie, sonst hatte sich niemand dafür interessiert. Und ich wollte wissen, was aus Arama geworden ist. So stieß ich auf dich und auf deinen Vater. Und ihr … ihr habt mir immer leidgetan. Eure so verzweifelte Suche nach Liebe …« Sehr langsam und vorsichtig legte sie Weru die Hand auf die Schulter. »Du hättest Marama gebraucht, und dein Vater hätte sie ebenfalls gebraucht. Deshalb wollte ich, dass ihr das Buch bekommt. Ich hatte so gehofft, du würdest alles verstehen, sobald du es liest. Jetzt hoffe ich, dass wenigstens Jeffrey es versteht.«

Stephanie sah zu Weru hinüber, der in seinem Sessel zusammengesunken war. Er wirkte gar nicht mehr groß und stark wie ein Krieger, sondern wie ein kleiner vernachlässigter Junge, der die Aufmerksamkeit seiner Eltern nur damit auf sich ziehen konnte, dass er eine Rolle spielte. Weru – und zweifellos auch sein Vater und Großvater – hatten voller Leidenschaft gekämpft. Liebe, wie Marama sie ihren Kindern geschenkt hatte, hatten sie jedoch nie erfahren.

Plötzlich empfand Stephanie ihm gegenüber Milde. Vielleicht hatte er tatsächlich so etwas wie Liebe in ihren Armen gesucht. Eine sanftere Alternative zu Jenna, der Häuptlingstochter? Vielleicht war es doch ein Versuch gewesen, seinem vorgezeichneten Lebensweg zu entfliehen.

Weru fuhr sich übers Gesicht. Ihm fehlten wohl die Worte, doch er war weit davon entfernt, irgendetwas zu begreifen. Selbst wenn das Zusammensein mit ihr, Stephanie, kurz einen Türspalt zur Welt seiner Gefühle geöffnet hatte – Maramas Vermächtnis konnte das Tor nicht gänzlich aufstoßen.

»Man kann … das sicher auf die verschiedenste Weise interpretieren«, brachte er schließlich mit heiserer Stimme heraus. »Ich denke, das … Das Marama-Manuskript wird noch Gegenstand vieler Forschungen werden. Es ist zweifellos ein wichtiges geschichtliches Dokument. Ich werde es an meinen Vater weitergeben, und ich bin sicher, dass er es letztlich dem Archiv von Turangawaewae zur Verfügung stellen wird. Voller Stolz, den Namen unserer Familie damit dem kollektiven Gedächtnis der Maori-Nation hinzufügen zu können!«

Miri Tao blickte Weru an, und in ihren Augen stand Mitleid. Sie schien etwas sagen zu wollen, aber Tipene riet ihr mit sanftem Kopfschütteln zum Schweigen.

»Vielleicht sieht Jeffrey es ja wenigstens anders …«, wisperte er ihr zu. »Vielleicht erreicht Maramas Stimme wenigstens ihren Enkel.«

Stephanie dagegen schoss durch den Kopf, dass sie die Aufzeichnungen unbedingt Jenna zugänglich machen sollte. Weru mochte eine Verbindung mit ihr in erster Linie unter politischen Überlegungen sehen, aber Jenna … In meiner Familie küssen und umarmen wir einander dauernd … Stephanie meinte, ihre Stimme noch zu hören. Sie würde Marama verstehen. Vielleicht vermochte sie zwischen dem Gestern und dem Heute zu vermitteln.

»Und … was den Fall Matthews angeht«, sprach Weru nun mit etwas festerer Stimme weiter, »so werde ich morgen nach Wellington fahren und umfassende Aussagen machen. Ich hätte mich damals schon stellen müssen. Es war nicht richtig, die … Schuld auf Sie zu schieben, Simon.«

»Es ging ja wohl mehr um Ruhm als um Schuld«, erwiderte Simon. »Hätte ich mich der Sache nicht entzogen, hätte man mich wahrscheinlich als Held gefeiert, und das … das hätte ich nicht ertragen. Aber Miri und ich, wir werden uns dir natürlich anschließen. Ich muss mein Verhältnis zu Helma klären.« Dann blickte er seine Tochter an. »Stephanie, mir tut das alles sehr leid.«

»Sie machen es sich alle ziemlich einfach«, bemerkte Rick, als er später mit Stephanie einen Spaziergang machte. Weru hatte sich gleich nach ihrem Gespräch zurückgezogen, und die Taos hatten sich über ihre neuen Gäste und das Programm für die nächsten Tage ausgetauscht, als hätte es das Wiedertreffen mit Stephanie gar nicht gegeben. Rick und Stephanie hatten irritiert dabeigesessen, froh, dass immerhin zwischen ihnen beiden einvernehmliches Schweigen herrschte. Sie hatten es nicht eilig zu reden, doch sie hatten auch keine Angst davor. »Alle entschuldigen sich, geben zu, schwerwiegende Fehler gemacht zu haben, und wollen, dass man ihnen das verzeiht. Was du über zwanzig Jahre lang mit dir herumgetragen hast, dazu Helmas Kummer, die nie verheilten Wunden der Wahias … das alles wird ganz schnell unter den Teppich gekehrt. Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, wann sie über Tamati und Harata reden!«

»Über wen?«, fragte Stephanie.

Sie lief neben Rick über die unbefestigte Straße zwischen dem Sunseed Resort und dem Denkmal für Te Whiti. Beide genossen sie die laue Nacht unter den Sternen von Parihaka, die das Land in ein sanftes Licht tauchte.

Rick tastete nach Stephanies Hand. »Simon sollte dir das eigentlich selbst sagen«, meinte er dann.

»Gibt es noch mehr Überraschungen?«, fragte Stephanie entsetzt. »Muss ich mich auf weitere Familiendramen einstellen?«

Rick lächelte. »Das kommt darauf an«, ließ er offen. »Auf jeden Fall solltest du noch jemanden kennenlernen. Ich hab dir gestern gesagt, dass ich im Internet nur einen Tipene Tao gefunden habe, und das ist auch wahr. Aber bei Facebook gibt es noch einen Tamati und eine Harata Tao …«

»Wer soll das sein?« Stephanie verstand nicht sofort.

»Zwillinge. Sie sind achtzehn Jahre alt«, fuhr Rick fort. »Und sie sind beide in einem Internat in Auckland.« Er lächelte. »Miri dürfte die Trennung schwergefallen sein, aber es gibt halt keine weiterführenden Schulen rund um Parihaka.«

Stephanie sah ihn mit großen Augen an. »Du meinst … es sind Simons und Miris Kinder? Ich … habe Halbgeschwister?«

Rick nickte. »Davon darf man ausgehen. Keine Ahnung, wie Tipene das mit den Papieren gedeichselt hat, die Kinder tragen auf jeden Fall seinen Maori-Namen.«

Stephanie lachte. Sie wunderte sich darüber, aber sie empfand Glück, als sie daran dachte, wie das Lachen und Spielen der beiden Kinder das Haus der Taos mit Leben gefüllt haben musste. Kein Ersatz für Joey, Steve und Katie, doch ein neuer Anfang. Stephanie atmete tief durch. Bewundernd blickte sie auf den gewaltigen Mount Taranaki, dessen schneebedeckter Gipfel das Mondlicht reflektierte. Im Anblick dieses Berges und unter diesen Sternen hatten sich schon Marama und Leonard geküsst. Er würde auch in tausend Jahren noch da sein … Stephanie empfand plötzlich eine tiefe Gelassenheit.

»Miri hatte recht und Marama auch«, sagte sie ruhig. »Manchmal muss man einfach weitermachen. Selbst wenn das schwer ist.« Sie sah zu Rick auf. »Würdest du es versuchen? Weitermachen? Mit mir?«

Rick erwiderte ihren Blick nicht weniger ernst. »Wir können nicht einfach weitermachen«, sagte er dann leise. »Nicht so, als wäre nichts geschehen. Aber ich möchte dich auch nicht verlieren. Im Gegenteil. Ich will dich neu kennenlernen. Die Stephanie mit all ihren Gefühlen, all ihren Erinnerungen …«

»Mit all meinen Erinnerungen?«, fragte Stephanie. »Selbst die an … Weru?«

Ricks Ausdruck wurde schmerzlich. »Auch sie sind jetzt ein Teil von dir«, sagte er. »Ob es mir gefällt oder nicht. Sie werden ja nicht der wichtigste Teil von dir sein, oder?«

Stephanie schüttelte den Kopf. »Nein«, sagte sie rasch. »Es sind … schöne Erinnerungen. Weru hat mir dieses Land von einer faszinierenden Seite gezeigt – in gewisser Weise hat er es zu meinem Land gemacht, und ich freue mich jetzt schon darauf, es dir und unseren Kindern eines Tages zu zeigen. Aber vor allem ist er der Mann, der mir meine ersten Erinnerungen gestohlen hat. Du bist derjenige, der sie mir zurückbrachte. Und mit dir möchte ich weitere sammeln. Heute und morgen und immer …«

Sie hob den Kopf, bot Rick den Mund zum Kuss und kehrte heim in seine Umarmung.

NACHWORT

Geraubte Maori-Kinder, die in pakeha-Haushalten aufwuchsen, Maori-Stämme, die pakeha-Kinder adoptierten – die Geschichte Neuseelands ist voller Einzelschicksale junger Menschen, die sich mehr oder weniger entwurzelt zwischen den Volksgruppen bewegten. Zu diesem Roman hat mich die Geschichte des kleinen Wiremu Pokiha Omahura inspiriert, der von kupapa-Truppen entführt und dann von dem damaligen Premierminister Neuseelands, William Fox, adoptiert wurde. Der sozial vernachlässigte Wiremu – oder William, er wurde kurzerhand auf den Namen seines Adoptivvaters getauft – erhielt eine akademische Ausbildung, suchte dann jedoch nach seinen Wurzeln und fand tatsächlich seine Maori-Familie wieder. Die Leser meines Romans lernen ihn in Parihaka kennen. Enttäuscht von den pakeha, lebte und arbeitete er dort bis zur Zerstörung des Ortes für Te Whiti. Später verliert sich seine Spur im Dunkel der Geschichte, es gibt lediglich eine, in weiten Teilen spekulative Biografie über ihn. Die üblichen Neuseeland-Enzyklopädien schweigen ihn als undankbaren Verräter an der Sache der pakeha tot.

Sehr wenig Aufmerksamkeit findet in Neuseeland auch die Geschichte von Parihaka. Tatsächlich ist das Dorf auf keiner Landkarte mehr zu finden. Man braucht einen gewissen Spürsinn, um es auszumachen, und abgesehen von dem in meinem Buch erwähnten Gedenkstein für Te Whiti findet sich dort kein Hinweis auf seine große Geschichte. Es gibt auch keine Möglichkeit, durch Führungen in die Vergangenheit einzutauchen oder sonst irgendwie vor Ort daran teilzuhaben: Mein Sunseed Resort ist fiktiv. Parihaka hat weder Hotels noch Motels, es ist ebenso verschlafen und vergessen, wie ich es in meiner Geschichte schildere.

Fiktiv sind natürlich auch die Protagonisten des Romans – Marama und ihre Geschwister, die Clavells und die Wahias. Der Schilderung der Matthews-Morde liegt zwar ein tatsächlich in Masterton verübtes Verbrechen zugrunde, es wurde im Laufe der Arbeit an der Geschichte allerdings so stark verfremdet, dass kein Bezug mehr dazu besteht. Möglichst authentisch geschildert habe ich dagegen Maramas Aufwachsen als Häuptlingstochter sowie die Verteidigung des pa Orakau und schließlich das Massaker an den flüchtenden Frauen und Kindern. Die berühmten Worte von Rewi Maniapoto und Ahumai Te Paerata sind ebenso verbürgt wie die Tatsache, dass Ahumai bei Orakau zwar schwer verwundet wurde, den Angriff jedoch überlebte. Ob sie damals schon Kinder hatte, ist nicht bekannt. Sie war allerdings nicht mit Rewi Maniapoto verheiratet, sondern wahrscheinlich mit einem seiner Unterhäuptlinge. Die Quellenangaben waren widersprüchlich, und ich bin zunächst auf eine falsche Information hereingefallen. Als ich meinen Irrtum bemerkte, war die Geschichte schon zu weit gediehen, um noch alles zu ändern. Also beschloss ich, es so zu belassen und hier im Nachwort auf die kleine Geschichtsfälschung hinzuweisen. Immerhin erklärt das, warum sich Ahumai und Rewi nach dem Blutbad in Orakau trennten. Ahumai wandte sich, zumindest vorübergehend, der Hauhau-Bewegung zu, während Rewi mit den Engländern Frieden schloss und einige seiner Ländereien zurückerhielt. Auch das wird im Roman erwähnt und entspricht historischen Quellen.

Selbstverständlich habe ich auch die Möglichkeiten, sich mittels Hypnose in ein früheres Leben versetzen zu lassen, sehr sorgfältig recherchiert. Zu einem Ergebnis bin ich dabei allerdings nicht gekommen, das bleibt wohl eine Frage des Glaubens. Mein Hypnosetherapeut Helbrich ist eine fiktive Figur, er hat – leider, schließlich geht er die Sache außergewöhnlich seriös an – kein lebendes Vorbild.

Ansonsten hoffe ich, dass meinen treuen Leserinnen und Lesern mein neuer Roman gefallen hat, in dem erstmalig Gegenwart und historische Komponenten der Geschichte Neuseelands miteinander verknüpft sind. Gemeinsam mit meiner Lektorin Melanie Blank-Schröder habe ich diesen Ansatz ausgearbeitet, und wie immer war es eine sehr schöne, harmonische Zusammenarbeit, der ich viele zusätzliche Ideen und Anregungen verdanke. Vielen Dank auch meiner Textredakteurin Margit von Cossart, die gewissenhaft alles überprüfte und immer wieder Ordnung in meine Zeitlinien brachte. Auch sie hatte einen großen Anteil daran, Marama und die anderen Figuren authentisch und lebendig zu machen.

Ebenso geht ein Dankeschön an meine Testleserinnen, vor allem Klara Decker, die dieses Mal blitzartig lesen musste, da mein Abgabetermin nahe war. Einen besonderen Dank möchte ich meiner Freundin Nicol Kübart-Wulfkuhle aussprechen, die mich auf meiner Recherchereise nach Neuseeland begleitete. Dabei stellte sie sich tapfer dem Linksverkehr und den unzähligen neuseeländischen Kurven. Wir haben in vier Wochen viele tausend Kilometer zurückgelegt, allein hätte ich das nie geschafft!

Nicht zuletzt wie immer vielen Dank an Anna und Joan Puzcas! Ohne euch, die ihr euch zu Hause um all die Tiere gekümmert habt, wäre eine so lange Reise nicht möglich gewesen.

Sarah Lark

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Leseprobe

EINE HOFFNUNG AM
ENDE DER WELT

VON SARAH LARK

Mit Illustrationen von Tina Dreher

Liebe Leserin, lieber Leser,
nach ihren großen Familiensagas legt Sarah Lark eine ergreifende Liebesgeschichte zwischen Europa und Neuseeland mit hochinteressantem historischem Hintergrund vor. EINE HOFFNUNG AM ENDE DER WELT knüpft an die Familiengeschichte der McKenzies aus der erfolgreichen WEISSE-WOLKE-Trilogie an:

In den Wirren der 1940er Jahre verschlägt es die junge Helena mit ihrer Schwester Luzyna nach Persien. Als sie Aufnahme in Neuseeland erhalten sollen, keimt Hoffnung in Helena auf. Doch nur eine der jungen Frauen wird für die Verschickung ausgewählt.

Zur gleichen Zeit bricht James McKenzie aus Neuseeland auf. Gegen den Willen seiner Eltern will der wagemutige Flieger in Europa für die Ideale der Freiheit kämpfen.

Das Schicksal führt James’ und Helenas Wege zusammen …

Zwei junge Menschen meistern ihr Schicksal und finden das Glück der Liebe vor einem dramatischen Kapitel der Weltgeschichte.

VERRAT

Teheran, Persien

Bombay, Indien

Pahiatua, Neuseeland (Nordinsel)

Juli 1944 – Januar 1945

KAPITEL 1

Flüchtlingslager in der Nähe von Teheran, Persien

»Wo ist Luzyna?«

Adam, der mit seinen Eltern auf der Westseite der Baracke wohnte, baute sich atemlos vor Helena auf. Er musste gerannt sein.

»Keine Ahnung.« Helena blickte etwas unwillig von ihrer Näharbeit auf. Bis jetzt hatte sie zufrieden in der Sonne gesessen und sich gefreut, der Enge der Unterkunft entkommen zu sein. Während des Vortages hatte es geregnet, die Bewohner konnten nicht nach draußen. Helenas Schwester hatte sich darüber beklagt, dass die Lagerordnung ihr nicht erlaubte, ihren Freund Kaspar in einer der Männerbaracken zu besuchen. Luzyna hatte mit dem Mädchen, das sein Bett neben dem ihren hatte, gestritten und sich über die Frau auf der Schlafstatt gegenüber aufgeregt, die ständig Selbstgespräche führte. Helena war froh gewesen, als Luzyna am Morgen endlich wieder zur Arbeit in der Feldküche aufgebrochen war. Doch nun störte Adam ihre Ruhe. Erneut schien sich Ärger mit ihrer Schwester anzubahnen. »Ist sie nicht in der Küche?«, fragte Helena resigniert.

»Sie musste zum Arzt«, gab der Junge kopfschüttelnd Auskunft. »Das hat sie jedenfalls der Köchin gesagt.« Dem Lager war ein kleines Hospital angeschlossen. »Mittags wollte sie zurück sein. Bisher ist sie nur nicht aufgetaucht – dabei soll sie mit mir das Essen herbringen und austeilen. Ich kann das nicht allein machen, aber ich will Luzyna auch nicht verraten. Also, falls sie jetzt nicht beim Arzt sein sollte …« Adam, ein dünner blonder Fünfzehnjähriger mit pickligem Gesicht, trat nervös von einem Fuß auf den anderen.

Helena seufzte. Es war immer so. Niemand wollte Luzyna in Schwierigkeiten bringen. Das junge Mädchen fand stets jemanden, der seine Alleingänge deckte und seine Fehler auf sich nahm.

»Sie hatte keinen Termin im Krankenhaus«, sagte Helena und begann, ihre Näharbeit zusammenzulegen. Die Schürze, die sie im Schneiderkurs auf der Nähmaschine genäht hatte, war nicht sonderlich gut gelungen und jetzt schon fleckig, weil Helena sich beim Vernähen der Fäden ständig in die Finger stach. Ihre Talente lagen ganz sicher nicht im Bereich der Handarbeit. »Zumindest hat sie mir nichts davon gesagt. Aber lieb von dir, dass du sie nicht anschwärzen willst. Lass mich eben das Nähzeug hineinbringen, dann komme ich mit und helfe dir.«

Helena stand auf, betrat die Unterkunft und blinzelte in das Halbdunkel des großen Raumes, der nur wenige Fensteröffnungen aufwies. Sie musste aufpassen, nicht über die Habseligkeiten der Bewohner zu stolpern, die auf den engen Gängen zwischen den Schlafstellen abgestellt waren. Die Baracke war hoffnungslos überbelegt, die schmalen Pritschen standen so eng beisammen, dass man seinen Nachbarn schon störte, wenn man sich im Bett herumwarf.

Helena wachte fast jede Nacht auf, weil Luzyna unruhig schlief. Wie viele der polnischen Flüchtlinge, die nach ihrer Zeit in Sibirien in Persien Aufnahme gefunden hatten, litt ihre Schwester unter Albträumen. Die Menschen waren nun endlich in Sicherheit, doch die Erinnerungen an die Vergangenheit verfolgten sie. Bis die Russen im Herbst 1939 nach Stalins verhängnisvollem Pakt mit Hitler in ihr Land einmarschierten, hatten sie als unbescholtene polnische Bürger gelebt. Um Ostpolen gänzlich russisch zu gestalten, ließ der Diktator einen Großteil der polnischen Bevölkerung in sibirische Arbeitslager deportieren. Doch dann, im Juni 1941, brach Deutschland den Nichtangriffspakt, der die Annexion Ostpolens erst möglich gemacht hatte. Stalin war daraufhin gezwungen gewesen, sich mit den Alliierten zusammenzutun, um Hitler zu bekämpfen, und die machten zur Bedingung, dass er diplomatische Beziehungen zur polnischen Exilregierung aufnahm. Dank dieser Verhandlungen kam es zur Amnestie der Polen in Sibirien. Helena und Luzyna waren frei! Im Gefolge der neu gegründeten polnischen Armee, die sich aus den vormals Deportierten rekrutierte, gelangten die Schwestern nach Persien. Das Land stand unter der Aufsicht der Alliierten, die Polen genossen hier Flüchtlingsstatus. Niemand trachtete Helena und Luzyna in dem vorderasiatischen Staat nach dem Leben, doch die jungen Frauen waren über das Leid der vergangenen Jahre noch längst nicht hinweg.

Helena erreichte schließlich den Verschlag, den sie sich mit ihrer Schwester teilte. Sie schob den improvisierten Vorhang aus Decken zur Seite, mit denen sie ihren winzigen persönlichen Bereich vom Gemeinschaftsschlafraum abgetrennt hatten, und warf das Nähzeug auf ihr Bett. Dann hastete sie gemeinsam mit Adam zur Lagerküche. Die Sonne stand hoch über den schneebedeckten Bergen, es war längst Mittag, und die Köche hielten das Essen bereit. Die Flüchtlinge warteten sicher schon ungeduldig. Drei reichhaltige Mahlzeiten bekamen sie hier in Persien täglich, für sie alle immer noch ein kleines Wunder. In Sibirien hatte man sie jahrelang hungern lassen.

Die Feldküche lag etwa hundert Meter von den Unterkünften entfernt, in denen die Menschen untergebracht waren. Adam und Helena erreichten sie über einen breiten, gut befestigten Weg. Das Flüchtlingslager war eigentlich als Kaserne für die persische Luftwaffe geplant gewesen – die zentralen Ziegelsteingebäude waren sehr viel solider gefertigt als die Baracken. Sie waren von einer ordentlichen, gelb gestrichenen Mauer umgeben und nicht von einem unschönen Stacheldrahtzaun, wie man ihn eilig um die Unterkünfte errichtet hatte. Die vier Häuser hatten die Flüchtlingsströme allerdings nicht fassen können. Man hatte die Menschen zunächst in Zelten, dann in rasch hochgezogenen Baracken untergebracht. Die Kasernen beherbergten jetzt hauptsächlich öffentliche Räume wie das Krankenhaus, die Schule und die Werkstätten.

Die Armee hatte dem Flüchtlingslager zwei Feldküchen und ein Küchenzelt zur Verfügung gestellt. Jetzt, im warmen persischen Sommer, empfanden die Küchenhelfer das als durchaus angenehm. Sie saßen gern in der Sonne vor dem Zelt oder im Schatten des Zeltvordachs, um Kartoffeln zu schälen oder Zutaten für Eintöpfe klein zu schneiden. Nach den Jahren in der sibirischen Kälte genossen die Menschen jeden Sonnenstrahl. Noch schöner wäre es natürlich, gäbe es auch ein paar Bäume oder Blumenbeete. Mit einer Verschönerung der Anlage hatte man sich jedoch nicht aufgehalten. Dem Auge schmeichelte allenfalls der Blick auf die fernen Gipfel des Elburs-Gebirges, zu dessen Füßen sich das Lager befand.

»Und die kleine Luzyna?«, fragte einer der Küchenhelfer anzüglich, als Adam und Helena sich jetzt an der Essensausgabe anstellten. Zwei junge Männer luden ihnen sowie den Essensausträgern für die anderen Baracken schwere Kessel mit Dosengulasch und Makkaroni auf Handwagen. »Hat die nicht eigentlich Dienst?«

Helena versteifte sich. »Meine Schwester musste zum Arzt«, behauptete sie mit schmalen Lippen.

Der zweite Küchenjunge lachte. »Von wegen Arzt!«, höhnte er. »Ich hab sie vorhin mit ihrem Kaspar hinter der Remise gesehen. Kann es sein, dass sie das Hospital mit der Reparaturwerkstatt verwechselt hat?«

Der achtzehnjährige Kaspar gehörte zu denjenigen, die bei der Wartung der Lastwagen helfen sollten, mit denen Verpflegung und neue Flüchtlinge ins Lager gebracht wurden. Er tat das ganz gern, während Luzyna die Küchenarbeit verabscheute. Sie hatte sich auch nicht wirklich freiwillig dazu gemeldet, sondern sich widerwillig dem Druck der älteren Schwester gebeugt. Jetzt schwänzte Luzyna, wann immer es möglich war, und Helena bereute schon, sie gezwungen zu haben. Sie fand jedoch nach wie vor, dass die Sechzehnjährige irgendetwas tun sollte, wenn sie schon nicht mehr zur Schule gehen wollte und sich auch nicht für die Ausbildung zur Schneiderin interessierte, mit der Helena selbst zähneknirschend begonnen hatte. Luzyna wollte weder ihre Englischkenntnisse verbessern noch Französisch oder Persisch lernen. Sie schien entschlossen, einfach gar nichts zu tun, außer sich treiben zu lassen und das vermeintliche Paradies zu genießen, in dem sie gestrandet waren.

Helena sah sich um, bevor sie sich anschickte, den Handwagen zu schieben, den Adam zog. Sie selbst empfand das Flüchtlingslager nicht als Paradies, auch wenn es zweifellos der beste Ort war, an den es sie seit der Deportation aus Polen verschlagen hatte. Sie sah weniger die imponierenden schneebedeckten Gebirgsgipfel zwischen grünen Hügeln und Dattelhainen als vielmehr die tristen Baracken und Lagerstraßen, bevölkert von traurigen, entwurzelten Menschen. Und wenngleich sie die Ausflüge in die nur vier Kilometer entfernte Stadt Teheran durchaus genoss, so fühlte Helena sich doch fremd in der quirligen Metropole. Das Chaos auf den Straßen, die durcheinanderschreienden Chauffeure von Autos, Lastwagen, Esel- und Ochsenkarren ängstigten sie, das Feilschen in den Basaren, die quäkende Musik, die Rufe der Muezzins von den Moscheen und die Menschen mit ihren Pluderhosen, langen Kleidern und seltsamen Kopfbedeckungen verunsicherten sie.

Helena konnte den prunkvollen Palast des Schahs durchaus bewundern, aber sie schwärmte nicht wie Luzyna von den eleganten Läden in den westlich orientierten Teilen der Stadt, den Seidenkleidern und dem raffinierten Make-up der dort flanierenden Frauen. Sie schämte sich eher für ihre eigenen schlichten Baumwollkleider, wenn sie durch die Prachtstraßen lief. Die Flüchtlinge hatten neue Kleidung erhalten, nachdem sie im Übergangslager in der Hafenstadt Pahlawi entlaust worden waren. Die meisten der Pullover, Kleider und Mäntel passten jedoch nicht richtig oder waren zu warm für den persischen Sommer. Im Vergleich zu den Frauen in Teheran fühlte Helena sich wie ein hässliches Entlein – wohingegen Luzyna auch in Sackleinen wie eine Prinzessin ausgesehen hätte. Ihre Schwester war bereits jetzt eine Schönheit, und sie wusste das selbst nur zu gut. Luzyna war der festen Überzeugung, dass ihr die Welt einmal zu Füßen liegen würde. Nichts an ihr erinnerte an das wimmernde kleine Wesen, das sich an Helena geklammert hatte, als die russischen Soldaten ihre Familie aus der geräumigen Wohnung in Lemberg gezerrt, den Vater geschlagen und die Mutter beschimpft hatten.

Helena begriff bis heute nicht, warum Stalin sie so brutal aus Ostpolen hatte vertreiben lassen, nachdem er sich mit Adolf Hitler über die Teilung des Landes geeinigt hatte. Bis dahin hatte man doch friedlich mit den Ukrainern und Weißrussen zusammengelebt, die in diesem Bereich Polens die Bevölkerungsmehrheit darstellten. Helenas Vater, ein Zahnarzt, hatte jeden gleich behandelt, und ihre Mutter hatte auch ukrainischen und russischen Kindern Englisch- und Französischunterricht erteilt. Doch die Russen erklärten Hunderttausende polnische Bürger zu Klassen- und Volksfeinden. Sie alle wussten nicht, wie ihnen geschah, als sie aus ihren Häusern geholt, in Viehwaggons verfrachtet und nach Norden geschafft worden waren.

Die darauf folgenden zwei Jahre hatte die Familie im sibirischen Workuta verbracht. Helena, die damals bereits vierzehn Jahre alt gewesen war, hatte mit ihren Eltern in den Wäldern, manchmal auch im Bergwerk geschuftet. Luzyna hatten sie mit ihren kargen Essensrationen irgendwie durchgebracht. Helena erinnerte sich an Sibirien nur noch als eiskalte Hölle – die Temperaturen waren mitunter auf unter minus fünfzig Grad gesunken. Nachts hatte die Familie sich aneinandergeklammert, um sich zu wärmen, sie hatten mit Kälte, Ungeziefer und Hunger zu kämpfen gehabt. Helenas Vater war ein halbes Jahr später bei einem Unfall im Bergwerk umgekommen. Ihre Mutter hatte sich dennoch weiter ans Leben geklammert – auch als sie Axt und Säge hustend und fiebernd kaum noch hatte halten können, war sie zum Holzschlagen in die Wälder gegangen. Einige Monate vor der Befreiung war jedoch auch sie gestorben. Helena erinnerte sich noch gut daran, wie sie und Luzyna sich auf ihrer schmalen, harten Pritsche an sie geschmiegt hatten, um sie zu wärmen. Luzyna war irgendwann erschöpft eingeschlafen, aber Helena hatte ihre Mutter gehalten, ihren mühsamen Atemzügen gelauscht und schließlich ihren letzten Worten. »Pass auf Luzyna auf, Helena! Du musst jetzt für deine Schwester sorgen. Versprich mir, dass du sie nicht allein lässt … Luzyna verdient etwas Besseres, sie muss am Leben bleiben … meine kleine Sonne, mein Licht …«

Helena hatte es versprochen und ihren alten Schmerz niedergekämpft. Wieder war nur von Luzyna die Rede gewesen – Luzyna, die Leuchtende, das hinreißende goldblonde Engelchen mit den azurblauen Augen, der Liebling der ganzen Familie. Wobei Helena ihren Eltern nicht vorwerfen konnte, sie selbst vernachlässigt zu haben. Im Gegenteil, Maria und Janek Grabowski hatten ihren beiden Töchtern stets viel Aufmerksamkeit geschenkt. Helenas Interesse an Sprachen und Literatur war genauso gefördert worden wie Luzynas Freude an Musik und Tanz. Helena erinnerte sich an viele Stunden, in denen sie mit der Mutter Englisch und Französisch studiert oder mit dem Vater seine Lieblingsbücher gelesen hatte. Sie erinnerte sich jedoch auch an das Aufleuchten im Gesicht des Vaters, wenn dann plötzlich Luzyna hereingewirbelt war wie ein Irrwisch, um irgendetwas zu erzählen oder vorzuführen. Sie sah noch den Stolz im Blick ihrer Mutter, als Luzyna in der Musikschule das erste Mal vorgespielt hatte – mit zehn Jahren war sie schon eine recht gute Pianistin gewesen. Hinterher hatten alle den Grabowskis zu ihrer schönen und begabten Tochter gratuliert, während Helena abseitsgestanden hatte.

Zu Helena hatte den Eltern nie jemand gratuliert. Sie war zwar nicht reizlos, doch sie fiel auch nicht auf. Helena Grabowski hatte glattes braunes Haar, das leicht strähnig wurde, wenn man es nicht täglich wusch. Ihr Gesicht war ebenmäßig, die Augen weit auseinanderstehend und groß, doch von eher langweiligem Porzellanblau. Im Gegensatz zu ihrer jüngeren Schwester, die alle beeindruckte, war sie brav und angepasst.

Nach dem Tod der Mutter hatte Helena sich alle Mühe gegeben, ihr Versprechen zu halten. Sie hatte noch mehr von ihren kargen Essensrationen abgezweigt und schwer gearbeitet, um die Schwester zu ernähren. Wären sie nicht befreit worden, wäre auch Helena zweifellos gestorben. Persien war dann die Rettung für sie gewesen, Luzyna sprach immer noch voller Begeisterung von dem Übergangslager am Strand von Pahlawi. Endlich hatte es genug zu essen gegeben, die Kinder hatten im warmen Sand spielen und im Wasser des Kaspischen Meeres schwimmen können. Helenas Erinnerungen waren nicht so ungetrübt. Sie trauerte um die letzten Habseligkeiten ihrer Eltern, die im Zuge der Quarantänemaßnahmen am Strand verbrannt worden waren. Fotos und Briefe waren darunter gewesen, unwiederbringliche Andenken. Helena hatte schluchzend zugesehen, wie der Wind die Asche über den Strand wehte. Für Luzyna mochte Persien ein Paradies sein – für sie selbst blieb das Land ein Teil des Albtraums, der mit ihrer Vertreibung aus Lemberg begonnen hatte.

Jetzt schob sie den Handwagen mit aller Kraft an – sie war auch jetzt noch viel zu dünn und schwach – und versuchte, nicht an die Zukunft zu denken. Es hieß, der Krieg würde bald vorbei sein. Vielleicht konnten sie dann ja nach Polen zurückkehren und ihr altes Leben wieder aufnehmen.

Vor der Baracke warteten die Bewohner auf das Essen, die meisten geduldig und teilnahmslos. Die erwachsenen Flüchtlinge wirkten alt und verbraucht, auch wenn die meisten von ihnen gerade mal im mittleren Alter waren. Wer nicht jung und belastbar nach Sibirien gekommen war, hatte die Gefangenschaft nicht überlebt. Sehr viele waren bei der Ankunft in Persien krank gewesen, Tausende noch in den Hospitälern in Pahlawi und Teheran gestorben – sosehr sich die persischen, indischen und englischen Ärzte auch um sie bemüht hatten. Helena sagte sich, dass sie dem Himmel dafür danken musste, Luzyna und sich selbst gerettet zu haben, aber es fehlte ihr an der notwendigen Demut. Sie konnte nicht glauben, dass Gott es wirklich gut mit ihnen meinte. Er hätte dann schließlich gleich die Deportation verhindern können.

Adam begann nun, das Essen auszuteilen, und Helena fand möglichst für jeden ein freundliches Wort, dem sie eine Kelle Gulasch und Nudeln in sein Essgeschirr aus Blech oder Aluminium füllte. Ziemlich am Ende der Schlange stand dann auch Luzyna. Sie schenkte ihrer Schwester ihr unwiderstehliches Lächeln, als sie ihr den Teller entgegenhielt.

»Das ist sooo nett, dass du für mich eingesprungen bist!«

Luzyna hatte eine helle, weiche Stimme.

Helena verzog das Gesicht. »Das habe ich nicht für dich getan, sondern für die Leute, die sonst auf ihr Essen hätten warten müssen!«, sagte sie vorwurfsvoll. »Wo bist du gewesen, Luzyna? Doch nicht wirklich beim Arzt, oder? All diese Lügen und Drückebergereien … ich kann sie bald nicht mehr ertragen! Denkst du nie darüber nach, was unsere Eltern dazu gesagt hätten? Du weißt, wie pflichtbewusst Mutter und Vater waren. Für dein Verhalten hätten sie sich geschämt!«

Luzyna zuckte die Schultern, selbst dies bei ihr eine anmutige Geste. Sie hatte ihr lockiges Haar im Nacken zusammengebunden, ihr Kleid war zwar alt und abgetragen, saß aber recht gut. Luzyna stichelte ein bisschen an ihren Sachen herum, und gleich sahen sie besser an ihr aus. Unter dem Musselinkleid zeichneten sich weibliche Formen ab – Helena stellte neidvoll fest, dass die Schwester jetzt schon mehr Busen hatte als sie selbst mit ihren fast neunzehn Jahren.

»Mutter und Vater sind tot«, gab Luzyna schnippisch zurück. »Sie können sich nicht mehr schämen. Und wenn sie noch leben würden, hätten sie jetzt auch anderes zu tun.«

Helena nickte ernst. »Zweifellos!«, sagte sie. »Unser Vater würde als Zahnarzt im Lager arbeiten und unsere Mutter als Lehrerin. Ganz sicher würden sie nicht herumlungern und …«

»… das Leben genießen?«, fragte Luzyna aufsässig. »Was ist so schlimm daran? Arbeit und Hunger hatten wir bis jetzt doch genug. Warum also nicht einfach mal in den Tag hinein leben?«

»Und später?«, erkundigte sich Helena. »Wir werden nicht ewig hier im Lager bleiben, man wird dir nicht dauernd das Essen hinterhertragen. Später …«

»… später sind wir vielleicht alle tot!«, sagte Luzyna patzig, griff selbst nach der Kelle, füllte sich etwas zu essen in ihr Geschirr und wandte sich zum Gehen. »Es ist immer noch Krieg, und wer weiß, wie er endet. Die Soldaten sagen, die Amerikaner bauen an einer Waffe, mit der sie die ganze Welt verbrennen können. Und die Deutschen tun das ebenso. Wenn die eher fertig sind … Puff!«

Luzyna machte eine vielsagende Handbewegung, bevor sie sich mit ihrem Teller verzog. Wahrscheinlich wieder in Richtung Remise oder zu Kaspars Baracke, um gemeinsam mit dem jungen Mann zu essen.

Helena sah ihr unglücklich nach. Sie hatte ihren Worten nicht wirklich etwas entgegenzusetzen, und Luzyna war mit ihrer Einstellung auch nicht allein. Fast niemand im Lager machte irgendwelche Pläne für die Zukunft.

KAPITEL 2

Als alle mit Essen versorgt waren, brachten Helena und Adam den Handwagen mit dem Kessel zurück in die Küche. Dort halfen sie noch beim Abwaschen und Aufräumen. Luzyna, zu deren Aufgaben das eigentlich gehört hätte, ließ sich nicht noch einmal blicken.

»Sie schmollt«, konstatierte Adam, als Helena sich darüber beklagte. »Wenn sie sich sonst vor der Morgenarbeit drückt, kommt sie immer mittags zurück. Schon wegen der Sonderrationen.«

Für das Küchenpersonal wurde das Essen erst serviert, wenn alles fertig war. Die Köche und Küchenhelfer aßen dann gemeinsam im Zelt, und dabei fiel meist etwas Besonderes ab. An diesem Tag gab es Obst zum Nachtisch.

»Sie macht das also öfter?«, fragte Helena resigniert.

Adam nickte. »Ihr macht das hier keinen Spaß«, verteidigte er sie. »Sie ist ja auch … also sie ist ja auch so gar kein Küchenmädchen. Sie sagt, sie wolle Pianistin werden … Bestimmt wird sie’s eines Tages, so hübsch, wie sie ist.«

»Ich bin auch kein Küchenmädchen!«, gab Sonia zurück, eine junge Frau, die der Köchin zur Hand ging. »Ich wollte Ärztin werden. Das wird jetzt wohl nichts mehr … Wenngleich man mit zwanzig durchaus noch studieren kann. So ganz hab ich die Hoffnung noch nicht aufgegeben. Für eine Laufbahn als Pianistin sehe ich allerdings schwarz. Da muss man früher anfangen und üben, üben, üben. Jeden Tag, viele Stunden lang. So viel Arbeitseifer kann ich mir nicht vorstellen bei der lieben Luzyna …«

»Sie hat früher schon sehr viel geübt«, erklärte Helena und ärgerte sich im selben Moment, dass sie ihre Schwester verteidigte. Tatsächlich konnte sie der jungen Frau nur recht geben. Luzyna träumte vielleicht davon, einmal eine berühmte Klaviervirtuosin zu werden, doch sicher strebte sie kein arbeitsintensives Studium an. »Sie wurde einfach aus der Bahn geworfen …«

Die anderen lachten.

»Herzchen, das wurden wir alle!«, erklärte die Köchin. »Und für die meisten von uns wird der Neuanfang schwieriger sein als für euch jungen Leute. Ihr habt doch noch Möglichkeiten … Wenn der Krieg erst vorbei ist … Ihr könnt alles werden …«

Helena zog die Augenbrauen hoch. »Hier?«, fragte sie bitter. »In Persien? Wo wir nicht mal die Sprache richtig verstehen? Ich versuche ja, sie zu lernen, aber es ist elend schwer. Und ich versuche, eine Ausbildung zur Schneiderin zu machen, obwohl ich nicht das geringste Talent dafür habe. Ob ich mir damit mal den Lebensunterhalt verdienen kann, bezweifle ich. Und Luzyna …«

Sie wischte sich rasch eine Träne aus den Augen. Wie es aussah, gedachte Luzyna nicht, sie zu unterstützen. Im Gegenteil, zumindest in der kommenden Zeit würde sie auch noch für ihre Schwester aufkommen müssen.

»Luzyna will zurück nach Polen«, vermeldete Adam, der das junge Mädchen wohl am besten kannte. »Sobald der Krieg vorbei ist.«

»Ja, weil sie sich vorstellt, da sei alles noch wie früher«, bestätigte Helena mutlos. »Aber nach dem, was man so hört, soll in Europa doch alles zerstört sein … Und selbst wenn unser Haus noch stünde – darin wohnen jetzt Russen. Ich glaube nicht, dass wir die einfach rauswerfen können.«

»Wenn ich jünger wäre … ich ginge nach Neuseeland«, sagte Sonia, die von einem Medizinstudium träumte. Ihre Stimme klang sehnsüchtig.

»Wohin?« Helena und Adam fragten gleichzeitig, doch während die Frage des Jungen klang, als hätte er von diesem Land noch nie gehört, schwang in Helenas Stimme Spannung mit.

Neuseeland? Der Name des Inselstaates in Polynesien war bislang nie im Zusammenhang mit Krieg und Flucht gefallen.

»Neuseeland. Das ist so was wie eine englische Kolonie«, erklärte Sonia. »Es liegt irgendwo bei Australien. Sehr, sehr weit weg. Und die Menschen, die dort leben, wollen polnische Flüchtlinge aufnehmen. Meine kleine Schwester ist im Waisenheim in Isfahan. Sie hat mir davon geschrieben.« In Isfahan hatte die polnische Exilregierung ein gut ausgestattetes Waisenhaus für die Kinder der verstorbenen Deportierten organisiert. Es gab dort hervorragende Schulen und beste Betreuung. Helena war bei ihrer Einreise allerdings zu alt gewesen, um aufgenommen zu werden, und Luzyna hatte allein nicht hingewollt. »Es gibt natürlich eine Altersbeschränkung«, fuhr Sonia fort. »Aber ihr beide …«, sie wies auf Adam und Helena, »… ihr werdet bestimmt mitgenommen. Und Luzyna auch. Erkundigt euch einfach mal.«

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