Bedrängnis
Author: Jesper Stein
Date: 2016-06-09T00:00:00+00:00
Keywords: Dänemark; Krimis & Thriller
Description: Jesper Stein, die »erste Garde der Krimiliteratur« Sonntagszeitung Vizekriminalkommissar Axel Steen hat einen neuen Tiefpunkt in seinem Leben erreicht. In seiner Wohnung im Kopenhagener Viertel Nørrebro nimmt er Kokain, und seine Tochter Emma lässt er links liegen. Als sein Chef Jens Jessen erfährt, dass es der russischen Mafia gelungen ist, einen Maulwurf bei der Polizei einzuschleusen, wird er hellhörig. Schnell wird klar, dass Axel Steen einer der fünf Verdächtigen ist, die dafür infrage kommen, zumal dessen Drogenkonsum und der Kontakt zu Nørrebros Halbwelt nichts Gutes ahnen lassen. Doch
Publisher: KiWi-Taschenbuch
Rights: Copyright © 2016 Kiepenheuer & Witsch

Kurzübersicht

- > Buch lesen
- > Titelseite
- > Inhaltsverzeichnis
- > Über dieses Buch
- > Über Jesper Stein
- > Über den Übersetzer
- > Impressum

Inhalt

Titelseite
Kurzübersicht
Inhaltsverzeichnis
Über dieses Buch
PROLOG

ERSTER TEIL

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel

ZWEITER TEIL

23. Kapitel
24. Kapitel
25. Kapitel
26. Kapitel
27. Kapitel
28. Kapitel
29. Kapitel
30. Kapitel
31. Kapitel
32. Kapitel
33. Kapitel
34. Kapitel
35. Kapitel
36. Kapitel
37. Kapitel
38. Kapitel
39. Kapitel
40. Kapitel
41. Kapitel
42. Kapitel
43. Kapitel
44. Kapitel
45. Kapitel
46. Kapitel
47. Kapitel
48. Kapitel
49. Kapitel
50. Kapitel
51. Kapitel
52. Kapitel
53. Kapitel
54. Kapitel
55. Kapitel
56. Kapitel
57. Kapitel
58. Kapitel
59. Kapitel
60. Kapitel
61. Kapitel
62. Kapitel
63. Kapitel
64. Kapitel
65. Kapitel
66. Kapitel
DANK AN
Über Jesper Stein
Über den Übersetzer
Impressum

Über dieses Buch

Vizekriminalkommissar Axel Steen hat einen neuen Tiefpunkt in seinem Leben erreicht. In seiner Wohnung im Kopenhagener Viertel Nørrebro nimmt er Kokain, und seine Tochter Emma lässt er links liegen. Als sein Chef Jens Jessen erfährt, dass es der russischen Mafia gelungen ist, einen Maulwurf bei der Polizei einzuschleusen, wird er hellhörig. Schnell wird klar, dass Axel Steen einer der fünf Verdächtigen ist, die dafür infrage kommen, zumal dessen Drogenkonsum und der Kontakt zu Nørrebros Halbwelt nichts Gutes ahnen lassen. Doch Axel kämpft um seinen Ruf, und er tut es auf seine Art …

PROLOG

APRIL 2009

Prolog

Jens Jessen wusste es. Von dem Moment an, in dem Göran Eklund ihn beiseitenahm und fragte, ob sie nicht ein wenig frische Luft schnappen wollten. Das Gefühl der bevorstehenden Katastrophe schob sich wie eine Klaue zwischen Gesichtshaut und Wangenknochen an eine undefinierbare Stelle südlich des Auges. Von dort breiteten sich die Spasmen aus und überzogen sein ganzes Gesicht, bis es ganz und gar außer Kontrolle geriet.

Göran hatte ihn während der Konferenz der skandinavischen Polizeichefs über die Ausweitung der Zusammenarbeit im Kampf gegen das organisierte Verbrechen angesprochen, nach dem Mittagessen, und jetzt standen sie am Kai beim Nordatlantens Brygge. Er kannte Göran Eklund seit zwölf Jahren. Beide hatten die Karriere des anderen verfolgt, und sie hatten ein paarmal kooperiert, als Jens noch Chef des dänischen Geheimdienstes PET gewesen war. Inzwischen war Göran stellvertretender Chef des SÄPO, des schwedischen Nachrichtendienstes, und da Jens auf den Sessel des Vizepolizeichefs gewechselt war, hatte sich der Austausch von Informationen in den letzten Jahren in Grenzen gehalten.

»Erinnerst du dich noch an Dmitrij, den Kontaktmann der russischen Mafia bei uns?«, fragte der Schwede, während sie zum Nyhavn hinübersahen.

Pling! Die Zuckungen setzten wieder ein, und er wandte das Gesicht ab und betrachtete den Hafen durch einen Schleier aus Spasmen. Die Börse mit ihrem Dachreiter aus vier ineinander verschlungenen Drachenschwänzen, Lejerbos Backsteinmonolith und Christiansborgs giftgrünes Dach hüpften wie Modellhäuschen in einem Blitzkrieg auf und ab.

Ja, Jens erinnerte sich noch gut an den Skandal. Die schwedische Polizei hatte Dmitrij dingfest gemacht und seine Frau und die Kinder aus der Schusslinie genommen, bevor seine russischen Mafiafreunde sie in die Finger bekamen. Er wurde wegen Mordes, Raub und Drogenhandel angeklagt. Und er sang – unter der Bedingung, dass seine Familie eine neue Identität in einem anderen Land bekam. Und sein Lied war hässlich: Kontakte zu SÄPO-Mitarbeitern, Anwälten und drei Beamten im Justizministerium kamen ans Licht.

»Ja, da ist euch ein ganz schön dicker Fisch ins Netz gegangen. Und einige deiner Kollegen hätten ihn wohl am liebsten wieder laufen lassen, als der Skandal erst einmal ins Rollen gekommen ist, oder nicht?«

»Teufel, ja, wir haben gründlich durchgewischt. Mir hat das nichts ausgemacht, ich hatte nichts zu befürchten.« Er sagte es etwas zu hektisch, als dass Jens es ihm geglaubt hätte, also setzte er sein Pokerface auf und bohrte das Messer noch tiefer in die Wunde, während er verzweifelt versuchte dahinterzukommen, welche Relevanz ein abtrünniger russischer Mafiaboss in Schweden für einen dänischen Vizepolizeichef hatte.

»Habt ihr jemals herausgefunden, wer ihn zum Schweigen gebracht hat?«

Dmitrij war eines Morgens erhängt in seiner Hochsicherheitszelle aufgefunden worden.

»Nein, und das werden wir auch nicht herausfinden. Aber er hat damit gerechnet, dass man ihn umbringen würde. Jedenfalls hat er das zu mir gesagt. Er war nur daran interessiert, seine Familie in Sicherheit zu bringen.«

Jens Jessen überlegte, ob er imstande wäre, dieselbe Entscheidung zu treffen. Würde er sterben, um Cecilie, ihre siebenjährige Tochter Emma und ihren gemeinsamen neugeborenen Sohn Anton zu retten? Gott bewahre, dass er jemals vor die Entscheidung gestellt würde.

»Warum erzählst du mir von Dmitrij?«, fragte er in neutralem Tonfall.

»Das Bedauerliche war ja, dass er ausgeschaltet wurde, bevor wir mit ihm fertig waren. Er hätte uns noch einiges mehr sagen können. Es gab Dinge, denen wir nicht mehr auf den Grund gehen konnten.«

»Zum Beispiel?«, fragte Jens, obwohl er es schon ahnte.

»Zum Beispiel die Rolle, die Dänemark dabei gespielt hat.«

»Die da wäre?«

»Laut Dmitrij ist die Bratva in Dänemark genauso stark, wie sie es in Schweden war. Sie hat kein so großes und verzweigtes Netzwerk, aber sie hat einen Anführer, bekannt als Tolstoj, das bedeutet ›der Dicke‹. Dmitrij ist ihm nie begegnet, aber er spielt eine andere Rolle als die Kontaktleute der Russenmafia in anderen Ländern. Er ist sein eigener Boss, und er macht Geschäfte auf eigene Rechnung, und zwar im großen Stil.«

Jens atmete erleichtert aus. Keine Gefahr.

»Das ist nicht neu. Die Gerüchte über den Dicken geistern seit Jahren herum.«

»Ja.« Göran drehte sich um und sah Jens in die Augen. »Neu ist aber, dass er einen Kontakt bei der Polizei hat, oder?«

Dieses Mal gelang es ihm nicht, die Spasmen in seinem Gesicht vor Göran zu verbergen.

»Was soll das heißen, Göran?«

»Das, was ich sage. Weit oben, das waren seine Worte. Der Dicke hat einen Polizisten auf seiner Gehaltsliste, und zwar keinen, der im Tivoli Streife läuft. Es geht um einen Mann, der Zugang zu Informationen über Einsätze gegen den Drogenhandel hat. Und er soll dabei geholfen haben, Aktionen gegen einen eurer Drogenbosse zu sabotieren.«

»Das hat Dmitrij gesagt?«

»Er hat den Namen des Drogenbosses nicht genannt, aber es soll ein Mann sein, dessen Lieferungen mithilfe des Polizeikontaktes ins Land geschmuggelt wurden. Lieferungen, hinter denen der Dicke steht.«

Dmitrij hatte vor einem Jahr das Zeitliche gesegnet.

»Seit wann weißt du davon?«

»Seit er es mir erzählt hat.«

»Und warum kommst du damit erst jetzt?«

»Du bist nicht der Erste, den ich deswegen kontaktiere.«

»Was?«

Er bekam seine Gesichtszüge unter Kontrolle, aber nur so lange, bis er den Namen des Mannes hörte, dem Göran Eklund seine Informationen gegeben hatte.

Simon Scavenius, sein Nachfolger beim PET, wegen seiner Stiefel und seiner hemdsärmeligen Straßenjungenfasson intern nur ›der Cowboy‹ genannt, sein größter Konkurrent. Vor zwei Jahren war Simon Scavenius als Leiter des dänischen Europol-Koordinationsbüros nach Den Haag gewechselt, und Jens hatte geglaubt, er sei ihn ein für alle Mal los. Aber es kam so, wie es immer gekommen war, seit sie sich vor fünfzehn Jahren zum ersten Mal im Ministerium begegnet waren, wo sie beide als Regierungsrat angefangen hatten. Damals war Scavenius über die Flure geritten, die Satteltaschen gleichermaßen prallvoll mit Anfängerglück, Selbstbewusstsein und Charme. Er hatte alle im Sturm erobert, einem Sturm, demgegenüber sich Jens’ Erfolge wie Fingerübungen eines Azubis ausnahmen. Jedes Mal, wenn er sich lächelnd in seinem Stuhl zurückgelehnt hatte, wohlwissend, dass er beim Minister oder beim Staatssekretär gepunktet hatte, jedes Mal, wenn er sich nur eine Sekunde auf seinen Lorbeeren ausgeruht hatte, war eine studentische Hilfskraft zur Tür hereingestürmt und hatte gesagt: »Haben Sie schon gehört, dass Simon …?« Und so waren der Sekretärsposten einer prestigeträchtigen Arbeitsgruppe, der Besuch mit dem Minister bei der CIA und der Job des Persönlichen Referenten des Ministers an den Cowboy gegangen. Und Jens war erst hinzugezogen worden, nachdem Scavenius weitergeritten war. Als er dann vor eineinhalb Jahren den Chefsessel beim PET geräumt hatte, war Scavenius natürlich sofort aus Den Haag zurückgekommen, hatte seinen Posten und drei zusätzliche Dezernate übernommen und damit doppelt so viele Mitarbeiter unter seinem breiten Zahnpastalächeln wie Jens zuvor.

Er hasste ihn, wie er noch nie jemanden gehasst hatte.

»Und was hat er gesagt?«

»Dass er die Sache untersuchen wird.«

»Und das ist alles?«

»Tja, es ist ja eure Angelegenheit, nicht wahr? Ich mische mich nicht ein.«

»Ihr seid so furchtbar korrekt, ihr Schweden.«

»Sogar so korrekt, dass ich es jetzt dir sage, weil ich meine Zweifel habe, dass ich vor einem halben Jahr zu dem Richtigen gegangen bin.«

»Ja, ja, natürlich.« Er dachte nach. »Das Ganze ist, gelinde gesagt, eine unangenehme Situation.«

»Ja.«

»Ja, und ansonsten weiß niemand etwas?«

»Nein.«

Er hatte eine Woche lang darüber nachgedacht. Dann war er mit den Informationen über das Leck zum Staatssekretär gegangen.

»Wenn Scavenius darüber Bescheid weiß, müssen wir davon ausgehen, dass er die Sache auch in die Hand nimmt«, hatte die Schlussfolgerung gelautet. Und doch auch wieder nicht. Sie waren übereingekommen, dass Jens die Angelegenheit untersuchen sollte, oder besser gesagt war der Staatssekretär mit sich übereingekommen. Sie vereinbarten, Jens solle aktiv werden und andere erst einbeziehen, sobald sich etwas Konkretes ergab. Eine Carte blanche seitens des Staatssekretärs, der ihm damit freie Hand ließ. Triumph oder Fiasko. Volles Risiko. So hatte er es am liebsten.

Die nächsten Monate verbrachte er damit, Informationen zu sammeln. Über einen Beamten bei der dänischen Polizei besorgte er sich unter dem Vorwand, den Personaleinsatz bei groß angelegten Ermittlungen im Drogenmilieu prüfen zu wollen, sämtliche Akten der relevanten Fälle. Er ging sie durch und legte Listen an. Zuerst zu den Fällen, in denen ihnen große Lieferungen harter Drogen oder auch Haschisch durch die Lappen gegangen oder sie trotz intensiver Ermittlungen aus dem Blickfeld der Polizei verschwunden waren. Es waren Fälle, in die sowohl das Drogendezernat der Polizei Dänemark als auch die Abteilung für organisierte Kriminalität des PET involviert waren. Landesweit ging es um insgesamt vierzehn Operationen in den letzten fünf Jahren. Ermittlungen, die im Sande verlaufen waren, sichere Tipps, die sich als Irrläufer entpuppt hatten, Aktionen, bei denen sie an der Nase herumgeführt worden waren, dass es zum Himmel stank. Er konnte nicht genau feststellen, wie viele der Fehlschläge auf ein Leck zurückzuführen waren, doch gab es drei markante Fälle, die hervorstachen, und einen, der zumindest infrage kam: zwei aus Kopenhagen, einer aus Aalborg und dann eine zwei Jahre alte Sache, die es immerhin vor Gericht geschafft hatte. Dabei waren eine größere Menge Drogen und ein Drahtzieher aus Nørrebro im Spiel gewesen.

Dann sah er sich die Namen der ermittelnden Beamten und ihrer Vorgesetzten an. Neue Listen. Viele Namen. Rosenkvist, Corneliussen, der Cowboy, Henriette Nielsen, Kristian Kettler, John Darling, Axel Steen und siebenundzwanzig andere, allesamt Kommissare oder darüber – sogar sein eigener Name kam mit auf das Papier.

Er ging sie durch, einen nach dem anderen. Dem Cowboy traute er alles zu. Kettler war die Bulldogge des Cowboys, der Mann fürs Grobe im Feldzug gegen die organisierte Kriminalität, der zu der Zeit, als Jens Chef des PET gewesen war, ein Team mit Henriette gebildet hatte. Sie verfügte über einen weitaus schärferen Verstand als Kettler, war clever, schnell und ehrgeizig, aber der Cowboy hatte sie aufs Abstellgleis manövriert. Dann war da der Chef des Morddezernats Kopenhagen, John Darling, den er selbst auf diesen Posten berufen hatte. Mister Clean, mit einer so weißen Weste, dass es beinahe schon wieder verdächtig war, ein Paragrafenreiter, der keinerlei Abkürzungen und Umwege duldete, ging es um Einhaltung der Dienstvorschriften – es sei denn, sein früherer Partner Axel Steen nahm sie, der einmal Kopenhagens bester Mordermittler gewesen war. In letzter Zeit war es mit ihm bergab gegangen, er hatte das Gespür verloren. Zu viele Drogen und Blackouts. Cecilies Exmann, der Vater seines Stiefkindes. Der Mann, der ihm vor knapp einem Jahr das Leben gerettet hatte, der aber wiederholt in Gesellschaft von Moussa, Nørrebros Gangsterboss, gesehen worden war. Der wiederum war nach Einschätzung des Drogendezernats einer der Hauptabnehmer, was die Lieferungen der russischen Mafia nach Dänemark anging.

Einer von ihnen musste es sein. Es war kaum zu glauben, aber es musste so sein. Es gab zu viele Fehlschläge, alles war viel zu klar. Jeder für sich genommen konnte noch als Zufall angesehen werden, aber betrachtete man alle zusammen, erschienen die Kriminellen als außerordentlich clever und die Polizei als ein Haufen Amateure. Und Letzteres traf nicht zu, das wusste er. Allein die fünf Namen: Keiner von ihnen war ein Amateur, im Gegenteil, sie waren allesamt extrem professionell. Aber einer von ihnen sang für Geld. Er hatte sich ihre Bank- und Steuerdaten kommen lassen und war sie durchgegangen, aber es gab keine Auffälligkeiten. Das hatte nichts zu bedeuten. Das Geld konnte wer weiß wo sein, es war noch nicht einmal sicher, dass es um Geld ging. Die Lösung lag irgendwo da draußen, im Nebel, und er musste zugeben, dass die Möglichkeit, das Ganze dem Cowboy anhängen zu können, der auf die Warnung nicht reagiert hatte oder, noch besser, vielleicht selbst das Leck war, seiner Vorfreude eine ganz neue Dimension verlieh.

Aber er hatte ein Problem. Er brauchte eine groß angelegte Ermittlungsaktion, um das Spiel eröffnen zu können. Und er brauchte die Unterstützung von einem oder mehreren der fünf, um den faulen Apfel in ihrem Korb zu finden. Er öffnete seinen Bürotresor und legte einen Stick mit fünf verschlüsselten Dateien darauf hinein. Dann wartete er.

ERSTER TEIL

Die Stadt der Tauben, der Möwen
und der Ratten

SEPTEMBER 2009

1

Freitag

Es vergingen vierundzwanzig Stunden, bevor Axel Steen merkte, dass etwas nicht stimmte. Dass sie nicht bei ihm war, weil sie in sein betörendes Wesen, seine Junkieseele oder seinen großartigen Schwanz verliebt war.

Sie war auf ihn angesetzt worden.

Er wusste nicht, von wem oder warum, aber er war sicher. Und es war ihm egal. Er genoss das Zusammensein mit ihr. Kokain, Haschisch, Drinks, Restaurants und Takeaways, Barbesuche, lange, gierige Zungenküsse und Sex, jede Menge Sex. Er brauchte etwas Unkompliziertes, bei dem er sich nicht selbst von außen betrachtete, bei dem er Teil der Handlung war, anstatt ein Zuschauer zu sein, der wusste, dass alles bald vorbei sein würde. Vielleicht lag es an seinem benebelten Zustand, dass er das Zusammensein mit ihr so erlebte. An dem Trip. Oder besser gesagt: den Trips, denn sie warfen alles Mögliche ein. Aber es war ihm egal.

Er war ihr am Freitagabend im Drone begegnet, einer schwarz getünchten Säuferhöhle in der Nørrebrogade, wo die Preise der Drinks erfreulich niedrig und die Gäste erschreckend jung waren.

Am Morgen hatte er seine siebenjährige Tochter Emma in die Schule gebracht und sich von ihr verabschiedet, wohl wissend, dass zwölf Tage vergehen würden, bis er sie wiedersah. Er würde es niemals irgendjemandem gegenüber eingestehen, aber er war erleichtert. Es war, als habe er frei bekommen. Wenn sie bei ihm war, versuchte er nicht zu kiffen, und es klappte – so einigermaßen. Einen Abend jedenfalls war er clean geblieben, hatte ihn nur mit Wein und Bier verdünnt, nachdem sie eingeschlafen war.

Er war niemandes Vater. Er war Axel Steen auf direktem Kurs in die Katastrophe, zum absoluten Tiefpunkt seines Daseins.

Er feierte seine Freiheit mit einem Besuch bei den Dealern im Nørrebropark, kaufte drei Gramm und einen Joint. Dann machte er einen Abstecher zum Friedhof. Er betrat das Gelände durch das Tor an der Jægersbrogade, wo jemand ›Scheiß Bullenschweine‹ auf die 270 Jahre alte Mauer geschrieben hatte – ein Gruß an ihn und seine Kollegen –, folgte dem grünen Schacht der Lindenallee vorbei an den Gräbern der Nonnen bis zu der gigantischen Trauerweide mit ihrer kuppelförmigen Krone. Bei Kløvedals Grab setzte er sich auf die Granitbank und zündete den Joint an. Nieselregen setzte ein. Zuerst konnte er ihn nur hören, ein tausendstimmiges Flüstern zwischen Blättern und Ästen, ein paar Augenblicke später spürte er den kühlen Film auf seiner Haut. Er suchte Schutz unter der Kuppel des großen Baumes, rauchte zu Ende und genoss die Ruhe, die seine Nervenbahnen wie eine Flüssigkeit durchströmte. Eine Weile blieb er an den Stamm der alten Weide gelehnt stehen, dem auch über Jahrzehnte eingeritzte Liebeserklärungen nichts hatten anhaben können. Er summte vor sich hin und schmolz auf seinen Nukleus zusammen. Schließlich raffte er sich auf und stolperte zurück zum Gehweg. Blind für seine Umgebung und nur auf sich selbst fixiert taumelte er durch das Viertel. Orientierungssinn und Bewusstsein kehrten erst zurück, als er vor dem Stefanshus stand. Er ging hinein, bestellte eine Tasse Kaffee und nahm sie mit nach draußen.

Der Himmel war grau, aber es war nicht kalt, jedenfalls nicht für September. Er rauchte und sah die Straße hinunter, die sich im Laufe der Jahre, die er im Viertel wohnte, radikal verändert hatte. Das Schlammloch, in dem sich Eltern schon vormittags auf ein paar Starkbier am Spielplatz trafen und mit schimmligen Gummibällen auf einen Köter warfen, den sie Satan nannten, hatte sich in ein ökologisch wertvolles Vorzeigewohngebiet mit blühender Zukunft verwandelt: Heutzutage war es voller Christiania-Bikes, Weinbars, Michelinrestaurants und junger Paare, die Chorizo und Merguez auf tragbaren Webergrills brieten und mit Quinoasalat und aus steingemahlenem Ölandmehl gebackenes Weizenbrot verzehrten, während ihre Kinder um sie herum spielten. Das Stefanshus war Opfer derselben Entwicklung geworden: Früher eine leidlich besuchte Billardkneipe mit staubigem Licht, noch staubigeren Barkeepern und einer Kundschaft aus Kleinkriminellen, Studenten, Stammsäufern und einer so überschaubaren Anzahl an Frauen, dass sie sofort auffielen, war es heute ein Bistro proppenvoll mit jungen Menschen beiderlei Geschlechts.

Als es zu regnen begann und schwere Tropfen auf seinen Tisch prasselten, ging er wieder hinein, setzte sich an den Tresen und bestellte ein Bier vom Fass. Er sah sich um. Junge Männer mit Kopfbedeckung, auf dem Sofa beim Fenster ein Mädchen, das wie er vor dem Regen geflohen war. Sie trug einen gelblichen Kunstpelz, Militärstiefel und eine schwarze Strumpfhose, hatte die Beine übereinandergeschlagen und las. Ihre Haut war blass, sie hatte kleine dunkle Sommersprossen und eine schwarze Pagenfrisur und dazu neugierige dunkelbraune Augen, die von dem Buch in ihren Händen tief beeindruckt schienen. Sie schien völlig in den Text vertieft zu sein und war sich augenscheinlich nicht bewusst, wie fasziniert Axel von ihr war. Der Pelz ließ sie üppig wirken. Sie trug ihn offen, und darunter spannte sich ein T-Shirt mit breiten schwarzen und weißen Streifen über ihren Busen. Sie hatte etwas Elegantes an sich und wirkte fehl am Platz unter den jungen Männern mit ihren lässigen Hängeärschen in den Jeans, den sorgfältig getrimmten Ziegenbärtchen, ihren Hüten aus buntem Leinen und den hässlichen Strickmützen, die ihn an die erinnerten, die ihm die älteren Jungen auf dem Schulhof immer vom Kopf gerissen und in irgendeine Pfütze geworfen hatten, damals in den Siebzigern. Sie war fehl am Platz, allerdings nicht so sehr wie Axel, der sich wie ein Fossil vorkam.

Er trank sein Bier aus und bestellte ein neues, nahm die Zeitungen, die rechts von ihm auf dem Tresen lagen, und blätterte sie planlos durch. Er überflog die Artikel zu einem Fall, in dem er und einige Kollegen ermittelt hatten, und wurde daran erinnert, dass man ihn wahrscheinlich dazu verdonnern würde, im Laufe der nächsten Woche der Anklage zu assistieren. ›Spektakulär‹ war das Wort, das in den Beiträgen immer wieder fiel. Ein dreifacher Mord, ohne Opfer. Der Anführer der Blågårds-Platz-Gang, Moussa, war angeklagt, drei Morde an Rivalen im Kopenhagener Banden- und Drogenmilieu in Auftrag gegeben zu haben. Kronzeuge war ein Serbe namens Milo, ein früherer Freund Moussas, der in Belgrad im Gefängnis saß. Dem PET gegenüber, der sich zu Axels Unmut in die Sache eingemischt hatte, hatte er ausgesagt, Moussa habe ihn beauftragt, Kontakt zu einem serbischen Berufskiller herzustellen, der die drei Konkurrenten ausschalten sollte. Milos Aussage war das schwerste Geschütz, das sie gegen den Gangsterboss auffahren konnten. Der angebliche Berufskiller war von der serbischen Polizei verhört worden, bestritt aber, etwas mit der Sache zu tun zu haben oder überhaupt davon zu wissen, und es war weder dem PET noch dem Verbindungsoffizier der dänischen Polizei am Balkan möglich gewesen, den Mann selbst zu vernehmen. Axel kannte Milo aus dem Nørrebro-Milieu, wo er eine Bar betrieben hatte, die von Einwandererbanden und ihren Kontaktleuten in der Rockerszene frequentiert wurde. Er war ein beschränkter, geschwätziger und halb schizophrener Typ, der mal eine einigermaßen große Nummer im Milieu gewesen, inzwischen aber ziemlich tief gefallen war. Schätzte Axel ihn richtig ein, würde Milo aus Angst vor Moussa seine Zeugenaussage mit 180 km/h widerrufen, sobald er seinen Fuß in einen dänischen Gerichtssaal setzte, und seinen alten Freund von jedem Verdacht reinwaschen, aber davon wollten die PET-Leute nichts hören. Seit Jahren versuchten sie, Moussa und seine Organisation auszuhebeln, irgendwie mussten sie schließlich den enormen Ressourcenverbrauch rechtfertigen. Der PET verfügte über Informationen, zu denen nicht einmal Axel Zugang hatte, und das hatte sein Engagement in dieser Sache auf ein Minimum schrumpfen lassen. Er hasste Versteckspiele und Geheimniskrämereien, er war Mordermittler – und niemand war tot. Dass Moussa die drei Morde in Auftrag gegeben hatte, bezweifelte er keine Sekunde. Angeblich war der Deal geplatzt, weil man sich nicht auf einen Preis hatte einigen können. Moussa war der Meinung, fünfundsiebzigtausend pro Zielperson seien zu viel, also hatte er versucht, den Preis auf fünfundsiebzigtausend für alle drei Morde runterzuhandeln, was, wie man einräumen musste, eine großzügige Interpretation des Begriffs Mengenrabatt darstellte. Schließlich war der Killer einfach wieder nach Hause gefahren, was Moussa in heiße Wut versetzt hatte. So kalt und berechnend Moussa war, so impulsiv und amateurhaft wirkte er zuweilen. Der Prozess sollte in fünf Tagen beginnen, also lag der Presse die Anklageschrift mittlerweile vor, weshalb die Sache in sämtlichen Medien war. Axel schätzte Moussas Chance auf einen Freispruch hoch ein, neunzig zu zehn war sein Tipp, es sei denn, Milo lieferte den Bandenchef vor Gericht doch ans Messer. Aber es gab ein Detail, von dem er wusste, dass es Moussa nervös machte: Der Drogenkönig war kein dänischer Staatsbürger, und sollte er verurteilt werden, würde das zwangsläufig zu seiner Ausweisung führen.

Moussas Anwalt Adam Dudzik, ein zwielichtiger Typ, sprach von öffentlicher Hinrichtung. Axel war auf Anwälte ohnehin nicht gut zu sprechen, aber Dudzik war eine seiner absoluten Hassfiguren, weil er sich auch privat mit Kriminellen einließ, log und vertrauliche Dokumente an seine Klienten weitergab, ihnen bei jeder Kleinigkeit riet, die Aussage zu verweigern, und nicht zuletzt, weil er Axels Exfrau Cecilie an der Universität unterrichtet hatte. Jedes Mal, wenn Dudziks Name gefallen war, hatte sie in einer Art hemmungsloser Begeisterung von ihm gesprochen, die eifersüchtig veranlagte Männer zu dem Glauben verleiten konnte, es gäbe da etwas, das sie wissen sollten.

Er hörte, dass das Mädchen im Pelz aufstand, sah über die Schulter und begegnete ihrem Blick. Sie lächelte auf eine Art, die etwas in ihm berührte, und wie auf Knopfdruck begann er, vor sich hin zu summen und hörte auch nicht auf, nachdem sie gegangen war. Er war es gewohnt, dass die Leute an den Narben in seinem Gesicht hängen blieben, wenn sie ihn ansahen: eine längliche von einem Messerstich auf der einen und die blassroten Brandnarben auf der anderen Seite. Normalerweise wanderte ihr Blick nur zögernd und nervös weiter zu seinen Augen.

Dann verließ er das Stefanshus und ging bis zur Kreuzung an der Nørrebrogade, wo seine Wohnung lag. Er hob die dreihundert Kronen ab, die noch auf seinem Konto waren. Schon wieder blank. Die Bank hatte ihn zu einem Gespräch eingeladen. Er war am Arsch, technisch insolvent wegen der Wohnungskrise und mit einem Bankkredit am Hals, der aufgrund der horrenden Zinsen einfach immer weiter wuchs und wuchs. Schon die letzten Monate war er in den Dispo gerutscht, und dieses Mal würde es wieder so kommen, aber normalerweise ging ihm das Geld erst gegen Ende des Monats aus. Er musste etwas dagegen unternehmen, es in den Griff kriegen oder irgendwie an mehr Geld kommen.

In der Schawarmabude ein Stück weiter die Straße hinunter bestellte er ein Dürümsandwich. Kaum hatte er ein paar Bissen verschlungen, überkam ihn die Müdigkeit. Er lehnte den Kopf gegen die Wand und starrte wie in Trance auf das fettig glänzende Papier, in das sein Essen verpackt war. Es schimmerte durchsichtig und rot vom Chiliöl, das ein abstraktes Muster aus rubinroten Tropfen bildete. Es war mit das Schönste, das er in seinem Leben gesehen hatte. Er war kurz davor einzuschlafen.

Er ging nach Hause. Zwei Tauben und eine Möwe balgten sich um eine Tüte zermatschter Hähnchenspieße, die jemand auf den Boden geworfen hatte. Kopenhagen ist eine Stadt voll mit Tauben, Möwen und Ratten, dachte er.

Im Flur stolperte er über Emmas Stoffhund Fido und das Steinchenspiel, das sie noch am Morgen auf dem Bauch liegend gespielt hatten. Sie hatte ihn haushoch geschlagen. Die Spuren seiner Tochter waren überall in der Wohnung und erinnerten ihn daran, dass es noch etwas anderes in seinem Leben gab, als sich zugrunde zu richten. Früher war an diesem Punkt der Woche nichts als Sehnsucht und kohlschwarze Traurigkeit in ihm gewesen, jetzt fühlte er sich wie befreit, befreit von seiner Tochter, erleichtert darüber, dass er sich selbst überlassen war. Vor ein paar Jahren hatten er und Cecilie ständig Streit wegen Emma und seines Lebenswandels gehabt, aber seit seine Exfrau vor neun Monaten noch ein Kind bekommen hatte, stand Axel nicht mehr so stark unter Beobachtung wie zuvor. Vermutlich hatte sie im trauten Heim mit Baby, Karriere und neuem Mann genug zu tun. Wenn sie sich über seine Selbstzerstörung auf dem Laufenden halten wollte, konnte sie ja einfach ihren Neuen fragen, schließlich war er Axels oberster Vorgesetzter.

Er ging ins letzte Zimmer der Wohnung, das zur Gormsgade hin lag, und ließ sich aufs Sofa fallen. Sie hatten das Gerüst an dem Gebäude gegenüber abgebaut. Es kam ihm vor, als würden nicht nur die Gebäude, sondern das ganze Viertel renoviert. Dachgeschosse wurden zu Wohnungen ausgebaut, Balkone angebaut, Innenhöfe und Seitenstraßen mit Efeu und Bäumen bepflanzt, als sei das Ganze ein beschissenes Freilichtmuseum. Alles sollte fein und nett werden, nur war das nicht sein Nørrebro. Für ihn war Nørrebro Niedergang, Verzweiflung, Rausch und Hilferuf, Erlösung, Gewalt und Sex.

Er sah hinüber zu dem gelben Zollhaus, wie er es fast jeden Abend tat. Es war in streng funktionalistischem Stil gehalten, im Gegensatz zu dem Haus, in dem sich seine Wohnung befand, das sich durch seine umlaufenden verschnörkelten Gesimse, die gotischen Fenster und kleinen Zinnen auszeichnete. Durch das Muster der schwarzen Äste eines Baumes hindurch konnte er die Leben beobachten, die hinter sechs rechteckigen Fenstern gelebt wurden. Hinter einer beschlagenen Scheibe saß ein Mann und arbeitete. Ein Paar hatte einen Streit. Ein Vater spielte ›Mensch ärgere dich nicht‹ mit seiner Tochter. Fünf junge Männer hockten vor der Übertragung eines Fußballspiels. Eine Frau zog sich an, offensichtlich, um auszugehen. Er genoss den Anblick ihres Körpers in Slip und BH, sah zu, wie sie Blusen und Kleider von ihren Bügeln nahm und anprobierte und die Sachen auf dem Bett ablegte, die aussortiert wurden. Ein Fenster war so dunkel wie sein Leben.

Schließlich übermannte der Schlaf sein Selbstmitleid.

Als er aufwachte, hatte sich der Himmel verdunkelt. Er ging ins Wohnzimmer und sah auf die Uhr an der Stefanskirche. Es war schon nach sieben. Er erhitzte das Haschisch, rauchte einen halben Joint und hielt inne, weil es ihn wieder schläfrig machte. Er setzte sich auf die Fensterbank des Erkers über der Nørrebrogade, von wo aus er den grauen Strichen des Regens zusah, wie sie zu Tropfen wurden und wie kochendes Wasser auf dem schimmernden Asphalt zerplatzten. Und als es nachließ: Leute, die über Pfützen hasteten, Autos, die die regenbogenfarbenen Ölfilme zerbrachen und einen Streifen schwarzer Schmiere hinter sich herzogen.

Gegen zehn ging er hinunter ins Drone und begann zu trinken. Die Gäste waren kaum älter als fünfundzwanzig, tranken Starkbier aus Flaschen, trugen Mützen und rauchten vor dem Eingang, wo sich ihre beschwingten und flüchtigen Stimmen mit dem Stampfen der Dieselmotoren der Busse und dem Geräusch weit entfernter Sirenen vermischten. Drinnen würde es dunkel sein und er seine Ruhe haben. Und im Keller durfte geraucht werden. Er stumpfte ab, alles in seinem Leben war trostlos und undurchschaubar.

Er hatte ein Starkbier getrunken und war auf der Toilette gewesen. Als er zurückkam, um seinen Platz an der Bar einzunehmen, die mitten im Raum stand, entdeckte er sie. Sie saß ihm gegenüber, rauchte und sah ihn in dem Moment an, als er sich setzte, ihre Augen riesengroß und geschminkt. Sie stand auf und ging auf die Tanzfläche, und die Art, wie sie tanzte, erinnerte ihn an irgendetwas, das er nicht zu fassen bekam, ihm aber in den ganzen Körper fuhr. Er bekam Lust auf sie. Dann war sie eine Weile verschwunden, aber ihr Pelz hing noch an einem Haken an der Bar. Auf einmal war sie zurück, mit noch größeren Pupillen und glänzenden Augen und bewegte sich zu Time Waits for No One von den Stones mit einer Sinnlichkeit, als fühle jeder Muskel, jede Faser ihres Körpers pures Glück. Er konnte den Blick nicht von ihr losreißen und träumte sich zu ihr hin, sah in ihre Augen, sah den schlanken, muskulösen Rücken, die prallen Brüste, die auf ihn gerichtet schienen, die geschmeidige Taille und den festen, breiten Hintern darunter, die unendlich langen Beine. Er trank noch ein paar Bier und drei Wodkashots, und er spürte eine kristallene Klarheit, als gebe es nichts anderes auf der großen weiten Welt als diese schöne junge Frau auf der Tanzfläche im Keller einer dunklen und schäbigen Bar irgendwo in Nørrebro.

Etwas später nahm sie wieder ihm gegenüber an der Bar Platz. Sie tauschten Blicke, aber mehr nicht. Zwei junge Einwanderer sprachen sie an und wurden kurz darauf zudringlich, bis Axel schließlich aufstand und ihnen klarmachte, es sei besser für sie, Leine zu ziehen. Sie sahen ihn kurz an und kamen zu dem Schluss, dass er recht hatte, und er kam zu dem Schluss, dass er immer noch eine ganz bestimmte Ausstrahlung besaß, dass noch nicht alles den Bach runtergegangen war.

»Danke«, sagte sie und fuhr mit dem Zeigefinger am Rand ihres Gin-Tonic-Glases entlang. Sie sah ihn an, und ihr Lächeln war so warm, dass er tatsächlich rot wurde.

Es war lange her, dass ihm jemand für etwas gedankt hatte. Er fühlte ein kurzes Unbehagen, als in seinem Kopf Bilder seiner nicht allzu lange zurückliegenden Erfolge aufleuchteten, nur um in der Dunkelheit seines Unterbewusstseins geschreddert zu werden: Der Vizekriminalkommissar mit dem narbigen Gesicht, der den Mord am Jugendzentrum aufgeklärt und den Gerüstmann überführt hatte, war als bester Mordermittler des Landes trotz einer ausgeprägten Abneigung gegenüber der Presse Stoff für die Titelseiten gewesen. Nicht allzu lange her, und doch Lichtjahre entfernt.

Sie hatte einen schwachen Akzent.

»Wer bist du, Scarface?«

»Ich bin niemand, nur Axel Steen.«

»Du siehst traurig aus, Eks… ich kann deinen Namen nicht aussprechen«, sagte sie und sah ihn forschend an, als überlege sie, was er ihr wert war. Sie lehnte sich an ihn und flüsterte: »Ich habe etwas, das uns beide glücklich machen wird.«

Sie hatte ihn in eine der kleinen Toilettenkabinen gezogen, wo sie sich geküsst hatten. Dann hatte sie ein Briefchen, einen Hundertkronenschein und einen Handspiegel hervorgeholt, und sie hatten sich beide eine Line reingezogen. Es war das Beste, was er je erlebt hatte. Unter einem Segel aus Schnee waren sie durch die Kopenhagener Nacht geschwebt, bis sie irgendwann in seiner Wohnung landeten.

Sie tanzten im Wohnzimmer, und sie riss ein paar seiner alten Jazzplatten aus ihren Hüllen und warf sie auf den Boden. Er versuchte »Stopp, stopp« zu sagen, während er haltlos kicherte. »Die können wir gut gebrauchen«, meinte sie nur, hob eine der Platten auf – Miles Davis’ Kind of Blue – und zog vier Lines Schnee auf das schwarze Vinyl. Er nahm sie auf dem Sofa, und sie bumste ihn mit einer zähen und frenetischen Energie, die ihm das Gefühl gab, die Nacht würde nie aufhören und das Glück kein Ende haben.

»Ich hab’ Geld. Ich bin Stripperin. Ich bin gut«, sagte sie, und er erinnerte sich an ihre Bewegungen auf der Tanzfläche. »Richtig gut. Viel Geld«, sagte sie und zog ein Bündel Scheine aus ihrer Tasche. Es mussten mindestens fünftausend sein. Sie kauften Zigaretten und Schnaps im Vierundzwanzig-Stunden-Kiosk, tanzten und tranken mit unerschöpflicher Energie, Leichtigkeit und Perfektion, und er fühlte sich wie ein Überirdischer.

»Nur Stripperin?«, fragte er stöhnend, während sie ihren vollkommenen Körper auf ihm zurechtlegte. »Ja, du Dummerchen, nur Stripperin.« Sie machten im Bett weiter, lange, und sein Schwanz blieb die ganze Zeit über steif. Sie wollte, dass er sich auf ihre Titten setzte, wichste und in ihren Mund abspritzte, ihr seinen Schwanz ins Gesicht schlug, während sie es sich selbst besorgte, sie flehte ihn an, aber es war zu viel für ihn, ein visueller Overload, als spiele er die Hauptrolle in seinem eigenen Pornofilm. Sie spuckte auf seinen Schwanz, sagte, er solle ganz ruhig bleiben, sich entspannen. »Ich werde mich schon um ihn kümmern.« Dann spuckte sie wieder auf seinen Schwanz, umschloss ihn fest mit einer Hand und holte ihm einen runter, bohrte anschließend ihre Nägel in seine Eier und schob einen Finger der anderen Hand in seinen After. Sie sah ihm in die Augen, streckte die Zunge heraus und bewegte sie langsam auf und ab. Ihr Blick trieb ihn zum nächsten Höhepunkt, und er ejakulierte in ihre Haare, ihr Gesicht und zwischen ihre künstlichen Brüste, während sie lachte und sich beschwerte, sie habe Sperma in die Nase bekommen.

Ineinander verschlungen blieben sie liegen, und er sah zu, wie die Schatten der Jalousie ihren perfekten Körper in kleine Scheiben schnitten. Die kleinen Narben unter ihren Silikonbrüsten im Licht der Morgendämmerung, ihre Muschi, schön, rasiert und feucht glänzend vom Sex, die blonden Härchen auf dem weißen Arm, die ihm verrieten, dass ihr Haar gefärbt war. Sie hatte immer noch seinen Liverpoolschal mit der Aufschrift You’ll Never Walk Alone um den Hals.

Er träumte von Schnee, der wie magisch vom Himmel fiel und sich über eine in Blut getauchte Erde legte. Die rote Erde wurde von einer dicken weißen Schicht aus Sicherheit und Ruhe bedeckt.

Das Geräusch einer Schublade, die so lautlos wie möglich zugedrückt wurde, weckte ihn. Er schlug die Augen auf und blieb bewegungslos liegen. Sie war vor seinem Kleiderschrank in die Hocke gegangen.

»Wonach suchst du?«, fragte er.

Ein schneller Blick zu ihm hin. Sah sie aus wie jemand, der bei etwas Verbotenem erwischt worden war? Nein, es war nur seine Paranoia.

Sie schauderte.

»Mir ist kalt. Hast du ein T-Shirt?«

Er sagte ihr, wo sie eins finden konnte, und sie zog es über und kam zurück ins Bett. Es war alles andere als kalt.

Sie schliefen eine Zeit lang, liebten sich, lagen da und redeten über seinen Namen, den sie Eksäl aussprach, und sie lachten lange und jedes Mal von Neuem darüber, wenn wieder einer ihrer Versuche scheiterte.

Sie hieß Milena. Sie sei vierundzwanzig, sagte sie, aber Axel nahm an, dass sie kaum mehr als zwanzig Jahre alt war. Sie war schön auf eine zerbrechliche Weise, und am liebsten wollte er sie nur noch in seine Arme nehmen und an sich ziehen. Sie hatte ein Lachen, das in ihrem Mund förmlich explodierte, ohne Vorankündigung über ihre Lippen perlte und sich viel Zeit nahm, bevor es sie zu Atem kommen ließ. Das Kinn war ein klein wenig fliehend, die Lippen dagegen voll. Sie weckten Lust, diesen Mund zu küssen.

Als er am Nachmittag aufwachte, lag er wieder allein im Bett. Er konnte hören, dass sie im Wohnzimmer war, und ging zur Tür. Sie saß im T-Shirt auf dem Sofa, und sein Computer stand auf dem Tisch, zugeklappt, summte aber noch, als sei er eben erst benutzt worden. Er ging zu ihr, und sie stellte sich auf die Zehenspitzen und küsste sein Kinn, seinen Mund. Sie roch gut, aber er schmeckte seinen eigenen nach Alkohol und Nikotin stinkenden Atem und entzog sich ihrer Umarmung.

Er putzte nackt die Zähne, nahm Tabletten, trank Wasser. Die Haut war warm vom Stoffwechselschock. Zurück ins Wohnzimmer. Sie lag mit gespreizten Beinen auf dem Sofa und drapierte eine Line Kokain auf ihrem Bauch. Machte sie ihm Frühstück? Fuck, es war einfach zu gut. Er ging zu ihr, kniete sich neben sie und leckte ihre Muschi von unten nach oben, fuhr mit der Zunge über das Spitzbärtchen am Venushügel hinauf zu ihrem Bauch, wo er sich das Kokain reinzog, als seien seine Nasenlöcher ein defekter Handstaubsauger, und die Reste von ihr ableckte. Er wollte wieder zwischen ihre Beine, aber sie packte ihn an den Haaren.

»Nicht, du hast Schnee im Gesicht, das betäubt alles. Dann kann ich nicht kommen.«

Also folgte er mit der Zunge der Loipe ihres Körpers, leckte die funkelnde Haut, schrieb mit der nassen Spitze in Blindenschrift auf ihren Bauch, erforschte die konvexen, goldenen Schlösser ihrer Brüste. Es war das Schönste, wovon er je gekostet hatte. Reine Liebe.

2

»Willst du Moussa als Klienten?«

Sie lag in der Dunkelheit im ersten Stock des kleinen Reihenhauses neben Anton, dessen neun Monate altes Herz mit beunruhigend hoher Frequenz in der fieberheißen Brust schlug, und drehte und wendete den Satz, der sie heute im Büro wie ein Stromschlag getroffen hatte. Der Anruf war von einer unbekannten Nummer gekommen.

Er hatte es nicht schön verpackt oder aufgebauscht, nichts mit ›der prestigeträchtigste Klient des Landes in einem der bedeutendsten Strafprozesse seit Jahren‹, sondern war geradeheraus und unverblümt zur Sache gekommen, so wie sie ihn kannte. War das der Ausweg aus der seit neun Monaten andauernden Elternzeit, einem erniedrigenden Dasein mit langweiligen Fällen aus der untersten Schublade des Strafrechts? Und wollte sie diesen Ausweg? War sie bereit, die unterste Stufe der Kanzleihierarchie zu verlassen und sich in die gnadenlose Schlacht um hochkarätige Fälle zu werfen? Eine Schlacht, in der Männer Männer waren und Frauen versuchten, Männer zu sein, allerdings mit der Einschränkung, dass sie sich gleichzeitig um die Kinder kümmern mussten. Eine Schlacht, in der die Alphajuristen ihrem als dreiste Ironie getarnten Sexismus freien Lauf ließen, vom täglichen »Hol mir mal ’ne Tasse Kaffee, Schätzchen« bis zum Wochenendbier in ihrem Stammbistro am Freitagnachmittag, wo Pelle Demnächst-Teilhaber Poulsen sie Herrgott noch mal doch tatsächlich »die Dinkelmuschi aus Østerbro« genannt hatte, nur weil sie vor Kurzem auf die Kartoffelfelder umgezogen waren, einem gut situierten Wohngebiet an der Ostseite des Sortedamsees.

Die Stimme am Telefon hatte sich nicht vorgestellt, aber Cecilie hatte sie sofort wiedererkannt, und das wusste er.

»Dudzik … warum ich?«

»Willst du ihn haben?«

Er hätte genauso gut fragen können: Willst du, dass ich dich aus deinem Kleidchen schäle, auf die gleiche langsame und qualvoll geile Art, wie ich es vor zwölf Jahren mit dir gemacht habe, aber das tat er nicht. Zum Glück. Sie musste einen klaren Kopf bewahren. Waren Kinder im Spiel, verschob das die Prioritäten. So sagte man jedenfalls. Aber man sagte so vieles, das nicht stimmte.

Wollte sie, blass vom Mutterschaftsurlaub und den endlosen Schatten, die er auf ihre Karriere warf, Moussa als Klienten? Oder stand ihr etwas ganz anderes im Weg, nämlich ihre Beziehung mit Jens? Sie lebte mit dem Vizepolizeichef zusammen, hatte ein Kind mit dem Mann, der bei der Polizei Kopenhagen für Anklageerhebungen zuständig und in Fällen, die vor dem Amtsgericht verhandelt wurden, ihr Gegner war. Sie wusste es nicht, nahm aber an, dass die Mutterschaft der Grund für ihren Karriereknick war, und das war verflucht noch mal so ungerecht. Wie auch immer, sie würde es nie herausfinden, wenn sie keinen Fall bekam, der alles auf den Kopf stellte und sie zurück in die Position brachte, die sie vor Anton innegehabt hatte. Und das hier war so ein Fall. Big time.

Aber wollte sie Moussa haben? Und wollte sie ihn von Dudzik bekommen? Dänemarks berüchtigster Gangsterboss, serviert auf dem Silbertablett von Dänemarks berüchtigstem Strafverteidiger. In einer Sache, die zehn Meter gegen den Wind stank, nach Mauscheleien und Zufällen, danach, auf den Mann statt auf den Ball zu gehen, danach, dass Polizei und PET entschlossen waren, ihn einzubuchten, koste es, was es wolle. Ja, sie wollte Moussa in ihrem Portfolio haben.

Anton wimmerte zwischen rasselnden, schleimverklebten Atemzügen. Nichts Ernstes, hatte der Bereitschaftsarzt gesagt, aber sie machte sich Sorgen. Er war doch noch so klein, wie ein Samenkorn, das noch in der Erde lag und erst wachsen musste, und er war doch ihr Samenkorn.

Sie hatte Dudziks Werdegang in den letzten zwölf Jahren aus dem Augenwinkel verfolgt und war Zeugin einer wilden Achterbahnfahrt geworden. Nach seiner Zeit als externer Dozent im Fach Jura an der Universität, bekannt für die gefürchtetsten, aber auch am besten besuchten Vorlesungen im Strafrecht, saß er plötzlich für zwei Jahre als Abgeordneter der Venstre-Partei im Parlament, wechselte dann aber Hals über Kopf zum Roten Kreuz, als man ihm den Posten des Direktors anbot. Es wunderte sie nicht, denn er war die Art Multitalent, die es überall zu etwas brachte. Drei Jahre später folgte der skandalumwitterte Abschied vom Roten Kreuz. Die Kreditkarte der Hilfsorganisation war mit üppigen Abendessen, Champagner, Hotelzimmern und noch ganz anderen Dingen belastet worden, wenn man den Gerüchten Glauben schenkte. Es wurde ein Vergleich geschlossen, und kurz darauf tauchte er als Strafverteidiger in den Medien auf.

Niemand im System hatte einen so farbenprächtigen und zweifelhaften Ruf. Kollegen zeigten ihm die kalte Schulter, und die Polizei hatte zweimal versucht, ihn wegen der Weitergabe vertraulicher Informationen an seine Klienten dranzukriegen, für die er nur selten einen Freispruch erreichte, was aber auch nicht verwunderlich war, wenn man bedachte, was sie auf dem Kerbholz hatten. Anfangs umschwirrte er Terroristen und Islamisten, dann wandte er sich den jungen Bandenmitgliedern vom Mjølnerpark zu. Zuletzt hatte er nur noch Fälle aus einem kleinen Kreis von Schwerkriminellen mit Moussa als unumstrittener Frontfigur übernommen. War er gefährlich für sie? War es ein Problem, dass sie vor zwölf Jahren eine Affäre mit ihm gehabt hatte? Vielleicht. Vielleicht aber auch nicht.

»Meine Tochter ist krank. Ich will mich ein wenig zurückziehen«, hatte Dudzik gesagt.

Und das war ihr Erklärung genug, man konnte ja auch mal Glück haben, wenigstens hin und wieder. Also ja, verdammt noch mal, und ob sie aus der Dunkelheit herauswollte, in der die Mutterschaft sie gefangen hielt. Nicht zuletzt, weil sie betrogen worden war, nicht von jemand anderem, sondern wieder einmal von sich selbst. Sie hatte geglaubt, es würde helfen, noch ein Kind zu bekommen, obwohl es schon bei Emma nicht geholfen hatte, aber die hatte sie ja auch mit Axel bekommen. Und mit ihm war alles zu viel gewesen: zu heftig, zu dramatisch, zu zerstörerisch leidenschaftlich, und dann war es plötzlich zu Ende gegangen, der Vollbremsung bei hundertzwanzig km/h war der Zusammenprall mit dem alles erstickenden Airbag der Schwanger- und Mutterschaft gefolgt. Sie hatte ihn ganz einfach nicht mehr ertragen können und voll und ganz daran geglaubt, ein Kind mit Jens, ruhige und sichere Familienverhältnisse, vielleicht etwas weniger Leidenschaft, aber ein Mann, der sie auffangen konnte, der sie verstand, ihr zuhörte und ihr den Freiraum ließ, ihre Karriere weiterzuverfolgen, sei das, was sie brauchte. Aber sie hatte sich etwas vorgemacht, es half nicht, nichts hatte aufgehört, sie war nur an noch mehr wilde Pferde gekettet, Mann, Baby, Sex, Exmann, Teilzeitkind in neuer Schule, und bei alldem sollte sie auch noch akzeptieren, dass sie zurück auf Los war, was ihre Karriere anging. Jens nannte es Herausforderungen – na, schönen Dank auch, mein Liebster!

»Aber warum ich, kannst du keinen anderen finden?«, hatte sie Dudzik gefragt.

Sie hatte nicht ›Besseren‹ gesagt, obwohl sie genau das meinte.

»Nein, keinen, der so gut ist wie du … und so hungrig«, hatte er mit seiner dunklen, trockenen Stimme gesagt.

Antons Atemzüge klangen noch immer verschleimt, waren aber stabiler geworden, und es schien, als sei er dabei, in einen tiefen Schlaf zu fallen. Sie versuchte, sich anders hinzulegen, ohne Krach zu machen, und klemmte versehentlich eine Brust unter dem Arm ein. Herrgott noch mal, ihr Busen fühlte sich so fremd an. Er war dabei, der Schwerkraft nachzugeben und zu etwas zu werden, woran sie gar nicht erst denken wollte. Aber wenn sie es doch tat, sah sie Pelles Siegerlächeln und hätte am liebsten jedes Mal vor Wut geschrien. Zuerst hatte Emma ein halbes Jahr lang an ihrer Brust gesaugt, dann Anton sieben Monate, zwei gesunde Kinder, die ihr die Form genommen hatten, auf die sie früher so stolz gewesen war. Die Brustwarzen waren flacher und größer geworden, und sie musste einen BH tragen. Manchmal fühlte es sich an, als würden ihre Brüste zusammengefaltet und in die Körbchen gelegt. Früher hatte sie nur zwei Streifen Kinesiotape über ihre Brustwarzen geklebt, damit sie unter der Bluse nicht sichtbar waren. Tja, früher.

»Wo ist das Problem?«, hatte Jens gefragt. »Du hast …«, viel zu lange Pause, es fiel ihm schwer, es zu sagen, »den schönsten Busen der Welt.«

Das Problem war, dass sie so fix und fertig war, sich ausgebootet vorkam, verloren, dass sie an allem zweifelte. Besonders daran, dass sie überhaupt zu ihrem alten Ich zurückfinden konnte. Es gab andere und weit größere Probleme in ihrem Leben als Brüste, die sich der Schwerkraft überließen.

Das erste und drängendste Problem bestand darin, dass sie nach unten ins Wohnzimmer gehen und mit ihm sprechen musste, sobald Anton eingeschlafen war. Das war er inzwischen, sie konnte sich nur einfach nicht aufraffen. Aber Dudzik wollte morgen Vormittag eine Antwort, sein Klient bestehe darauf. Und sie musste es mit Jens besprechen, auch wenn sie nicht vorhatte, sich ihm zu fügen, sollte er dagegen sein, dass sie den Fall übernahm.

Sie streckte sich und schlich auf Strümpfen zur Tür und die Treppe hinunter. Jens saß an seinem Laptop und war im nächsten Moment bei ihr, lautlos und mit freudigen Augen. Flüsternd fragte er, wie es Anton gehe. Sie legte die Arme um ihn, und er küsste sie auf die Stirn.

»Wir müssen etwas besprechen, Jens. Man hat mir einen Fall angeboten, Moussa …«

Sie sah, wie sich sein Gesichtsausdruck mit den Worten veränderte: Grenzenlose Zärtlichkeit und Zuvorkommenheit gingen in verwundertes Zuhören über und erstarrten in einem Lächeln, das einen Hauch von Ironie annahm, bevor es sich in einen trotzigen Schmollmund verwandelte, der wiederum zu bemüht neutraler Sachlichkeit mutierte, die schließlich von den Falten auf der Stirn dementiert wurde.

»Das ist keine gute Idee, Cecilie.«

»Das ist meine Chance, Jens«, unterbrach sie ihn, denn sie wusste, dass er zu einer langen methodischen Analyse ansetzte. Und sie kannte deren Schlussfolgerung.

»Und zwar aus mehreren Gründen. Mit einem Mann wie Dudzik solltest du dich nicht einlassen, sein Ruf ist mehr als nur ramponiert, glaub mir bitte, auch wenn ich nicht mehr sagen kann. Außerdem gibt es nicht unerhebliche Interessenskonflikte. Ich bin für die Anklageerhebung verantwortlich und damit quasi dein direkter Gegner vor Gericht.«

Sie spürte, dass noch sehr viel mehr kommen würde, aber schon jetzt stieg rot glühende Wut über leere Versprechen und Enttäuschung darüber, im Stich gelassen zu werden, in ihr auf.

»Wir haben doch darüber gesprochen, Jens. Wenn es ein Problem ist, dass du für Anklageerhebungen verantwortlich bist, dann bin ich als Strafverteidigerin fertig, zumindest in Kopenhagen. Du hast mir versprochen, dass mich das nicht einschränken wird.«

»Das ist ja nicht das einzige Problem. Dein Exmann hat in der Sache ermittelt. Und wenn du verlierst, wird es heißen, dass du dich nicht richtig reingehängt hast, weil du mit mir zusammen bist.«

»Und wenn ich gewinne, wird es heißen, du hast mir geholfen. Geht es nicht viel mehr darum?«

»Nein, ich kenne den Fall. Du willst ihn nicht haben. Du wirst ihn nicht gewinnen. Und ich könnte dir übrigens auch nichts geben, das nützlich für dich wäre. Die Sache ist fertig verpackt und klar, und Moussa wird in den Bau wandern.«

»Da habe ich einen anderen Eindruck.«

»Cecilie, das ist eine schlechte Idee, für uns beide.«

»Geht es bei dieser ganzen Sache nicht in Wahrheit um dich? Darum, dass dir ein Zacken aus der Krone fallen könnte, wenn die Sache läuft und sich zeigt, dass es ein Fiasko für euch wird? Und dass es besonders demütigend für dich wäre, wenn ich gewinne, die Frau, mit der du zusammenlebst?« Sie holte nicht Luft, sondern redete einfach weiter, um zu verhindern, dass er sie unterbrach. »Für mich ist das keine schlechte Idee, Jens. Für mich ist das ein Ticket aus der Hölle. Wenn du wüsstest, wie schwer es für mich ist zurückzukommen, dann würden wir diese Diskussion überhaupt nicht führen, dann würdest du dich für mich freuen und mir gratulieren, dass ich einen Fall bekommen habe, der mich wieder auf den richtigen Kurs bringt.«

»Es kommen andere Fälle, Cecilie. Das hier ist unklug, und ich bin sicher, morgen früh siehst du das genauso. Wir sind beide müde.«

»So ein scheinheiliger, selbstgefälliger Scheiß, Jens. Es ist mir ernst, und ich kann nicht bis morgen warten, morgen früh wollen sie eine Antwort, und du bist den ganzen Tag weg, wir müssen das jetzt entscheiden. Ich bin keine Hausfrau, die dir an der Heimatfront den Rücken freihält, während du Karriere machst. Das war nicht abgemacht.«

»Das sage ich ja auch nicht. Ich sage nur, dass es zu Interessenskonflikten kommen kann. Warum will Moussa ausgerechnet dich haben? Warum bietet Dudzik dir den Fall an?«

»Warum sollte er ihn mir nicht anbieten?«

»Schatz, ich versuche nur zu sagen …«

»Mir ist schon klar, was du zu sagen versuchst. Du stehst da und sagst, dass irgendetwas dahinterstecken muss, denn sonst ergibt es keinen Sinn, bei so einem Fall eine übergewichtige Mutter mit zwei Kindern ranzulassen.«

»Nein, was ich sagen will, ist, dass es andere als fachliche Gründe geben kann, ausgerechnet dich zu fragen. Das können wir jedenfalls nicht ausschließen.«

»Und was für Gründe sollen das sein, ganz konkret?«, fragte sie.

»Vielleicht stehen sie unter Druck und suchen nach einer Möglichkeit, eine Vertagung zu erreichen. Was ist, wenn sie plötzlich selbst Interessenskonflikte ins Spiel bringen, was zur Folge haben könnte, dass du von deinem Mandat entbunden und die Verhandlung vertagt wird? Ich sage jetzt etwas, was ich nicht sagen dürfte, aber was ist, wenn es zu Dudziks Taktik gehört, wenn sie Zeit brauchen, weil sie die Zeugen beeinflussen, sie einschüchtern oder unter Druck setzen wollen?«

Sie dachte über das nach, was er gesagt hatte. Versuchte, ihre Wut im Zaum zu halten. Sie würden nicht herkommen können und behaupten, sie hätten nicht gewusst, dass sie mit Jens zusammenlebte. Dagegen konnte sie sich absichern.

»Cecilie, Dudzik ist das reine Gift. Ein paarmal wurde gegen ihn ermittelt. Und dann ist da ja auch noch Axel. Was glaubst du, wie er das finden wird, wenn seine Exfrau den Fall übernimmt und vor Gericht versucht, seine Ermittlungen zu zerpflücken?«

Das wäre ihm wahrscheinlich scheißegal, dachte sie.

»Lass gefälligst Axel aus dem Spiel, das ist unfair. Du redest mit mir, als wäre ich eine Anfängerin. Der Einzige, für den es eng werden könnte, bist du, nämlich dann, wenn du in Verdacht gerätst, mir geholfen, mir Informationen gegeben zu haben. Aber das wird ja niemals passieren, Jens.«

»Ich habe meine Vorbehalte geäußert, Cecilie, mehr kann ich nicht tun. Aber ich meine nach wie vor, dass es eine extrem schlechte Idee ist.«

Sie ging zum Kühlschrank, der nach sauren Zitronen roch, und fand zwei mit weißen und grünen Schimmelflecken auf der Schale ganz hinten im untersten Regal. Hatte sie ihm in drei Teufels Namen nicht schon hundertmal gesagt, dass Zitronen nicht in den Kühlschrank gehörten? Eine halb volle Flasche Chablis stand in der Tür. Sie nahm sie und ging zum Sofa, setzte sich und spürte die Erschöpfung. Dann überlegte sie es sich anders, griff die Flasche und ein Weinglas und ging in den Flur, wo sie eine Packung Zigaretten aus ihrer Tasche fischte. In dem mikroskopisch kleinen Garten hinter ihrem Haus setzte sie sich an den abgewetzten hellgrünen Gartentisch, das Einzige, was sie aus dem Haus ihres Vaters mitgenommen hatte, nachdem er sich vor fünfzehn Jahren totgesoffen hatte. Sie hatte den Tisch überallhin mitgenommen, wo sie gewohnt hatte, auch in die Küche der Zweizimmerwohnung in Nørrebro, als sie anfing, Jura zu studieren und Dudzik begegnete. Es war nicht logisch, aber ihr war es wichtig. Niemand würde über sie bestimmen, weder ihre Mutter, die sie wieder und wieder bei ihm gelassen hatte, während er ihre Kindheit und ihre Jugend versoff, noch ihr Vater, auf den sie sich nie hatte verlassen können, der sich aber stets darauf verließ, dass man ihn rettete. Sie konnte sich nur auf sich selbst verlassen. Und jetzt Jens. Oder etwa nicht? War sie ungerecht? Ja, vielleicht, er war gut, gut zu ihr, gut zu den Kindern, er hatte Emma aufgenommen. Nein, war sie nicht, sie fühlte sich wie eingemauert, und eine ohnmächtige Wut packte sie. Das hier war ein Ausweg.

Sie zündete sich eine Zigarette an, obwohl sie wusste, dass Jens es missbilligte, aber sie wusste auch, dass er niemals zu ihr nach draußen kommen und etwas sagen würde, weil der Garten so hellhörig war, dass die Nachbarn jedes Wort verstehen konnten, wenn sie nur ein Fenster gekippt hatten. Der Wind fuhr in kühlen Böen über die Reihenhausidylle. Hier konnte sie in Ruhe über das zweite Problem nachdenken, den blinden Passagier in ihrer Beziehung mit Jens. Auch das konnte er nicht für sie lösen. Es saß in ihr, nagte an ihr und bahnte sich seinen Weg aus ihrer Seele heraus und von der Hypophyse zu ihrer Vagina, oder wo zur Hölle ihre Begierde saß, ihre Lust auf etwas anderes, etwas Größeres.

3

Samstag und Sonntag

Der Samstag ging vorüber, ohne dass Axel es bemerkte. Der Herbst trug einen Schuss Indian Summer in sich, und nach wochenlangem Regenwetter wirkte die Sonne nahezu obszön, und die Leute kamen sich vor, als seien sie irgendwo am Mittelmeer. Milena und er nahmen einen Brunch in einem Café in der Stefansgade zu sich, danach fuhr sie nach Hause, zog sich um und holte ihn per Taxi ab. Unter dem verwaschenen Blau des Himmels fuhren sie raus zum Bakken. Sie trug ein eng anliegendes Baumwollkleid, Pumps mit hohen Absätzen und Knöchelriemchen, knallrote Lippen, er Jeans und ein weißes Hemd. In der Scheibe eines vorbeifahrenden Wagens sah er ihr Spiegelbild aufblitzen und fühlte sich glücklich. Die Saison war schon längst zu Ende, und sie schlenderten durch den verlassenen Vergnügungspark, der für Axel noch immer vom Sommer widerhallte, dem Kreischen auf den Achterbahnen, dem schneidenden Bimmeln der Fahrgeschäfte, den jubelnden Kinderstimmen, dem Rufen der Budenbesitzer und dem permanenten elektronischen Geklingel aus den Spielhallen. Eine Geisterstadt, umgeben von den herbstlichen Farben des Tiergartens, Unheil verkündend und verstörend. Auf einer Bank vorm Bakkens Hvile versuchte er, eine Hand in ihren leopardgemusterten Slip zu bekommen und ärgerte sich darüber, dass er ihr keinen Teddy schießen konnte. Sie gingen weiter, aßen im Peter Liep’s zu Mittag und tranken reichlich Bier und Schnaps dazu. Sie verschwanden in den Tiergarten und rauchten einen Joint, glotzten auf Rot- und Dammwild, und sie versuchte, ihm einen zu blasen, aber er war trotz des Stoffs, den sie eingeworfen hatten, zu gehemmt. Am Bellevue Strand schwammen sie nackt und fuhren dann zurück in die Nørrebrogade und schliefen miteinander. Irgendwann durchwühlte sie seinen Kleiderschrank und steckte ihn in Anzug und Krawatte, und sie machten sich auf in eine Bar an der Store Kongensgade, in einen Klub mit harten Houserhythmen. Dort tranken und rauchten sie und nahmen mehr Kokain und tanzten in einem Glücksrausch, bis Abend und Nacht verglüht waren.

Sie schliefen bis zum Mittag, unruhig und fieberhaft. Einmal wachte er auf und bumste sie durch, noch immer benebelt von Alkohol und Drogen. Seine Geilheit war nachtschwarz, und er war nichts als Schwanz. Er nahm sie von hinten, kam schnell und versank genauso schnell wieder in der Dunkelheit des Schlafs. Zweimal registrierte er, dass sie eine längere Weile nicht neben ihm lag. Beim zweiten Mal stand er taumelnd auf und schlich ihr nach. Sie saß in Emmas Zimmer im Schneidersitz auf dem dicken Teppich und betrachtete mit Tränen in den Augen eine Armada aus Raumschiffen, die Emma aus »Star Wars«-Lego gebaut hatte, und strich mit den Fingerspitzen darüber.

Später stand er auf und nahm ein Bad. Als er wieder ins Schlafzimmer kam, lag sie im Bett und sah ihn mit einem Blick an, den er nicht deuten konnte. Sie war tausend Kilometer weg. Dann stand sie auf, und er betrachtete ihren Körper. Warum bist du hier? hätte er sie beinahe gefragt, entschied sich aber, es zu genießen, solange es dauerte.

»Möchtest du was essen?«

»Ja, gerne.«

Noch fühlte er sich gut, wusste aber, dass es nur eine Frage der Zeit war, bis der Trip voll und ganz verdampfte und ihn ein Bulldozer aus Katzenjammer und Entzug unter die Bodendielen pflügen würde. Er zog sich an, legte laute Musik auf und holte Essen im Mai Pen in der Gormsgade. Er kam zurück durch den Regen, der wie schwereloses Silber über dem Hinterhof hing, und nahm die Hintertreppe. Er lauschte an der Tür. Keine Musik. Nichts war zu hören, als er vorsichtig den Schlüssel ins Schlüsselloch schob und lautlos eintrat. Sie war weder im Wohnzimmer noch im Schlafzimmer. Es gab kein Arbeitszimmer, aber immerhin ein Gästezimmer, in dem ein Schreibtisch stand, auf dem zu drei Stapeln sortierte Akten über Fälle lagen, die er nie hatte vergessen können. Sie stand mit dem Rücken zu ihm und blätterte in den Akten. Ihm war klar, dass sie dort nicht finden würde, wonach sie suchte.

Er ging zurück zur Hintertür, öffnete sie, rief »Hej« und warf sie hinter sich zu. Es war ihm gleichgültig. Er war glücklich.

Sie zogen ein paar Lines und aßen heißes, scharfes Tom Yam Gai, Frühlingsrollen, Fischfrikadellen, gebackene Garnelen, und er sah sie an – die Aufrichtigkeit ihrer Augen, den schönen Mund, hörte das explosive Lachen, an das er sein Herz verloren hatte, und fragte sich, ob wirklich alles ein Fake war, während er sie über ihr Leben ausfragte. Sie war vor drei Jahren mit ihrem Freund aus Polen nach Kopenhagen gekommen. Der Freund saß ein, wegen Drogen. Sie hatte einen Job als Stripperin in einem Klub in Vesterbro bekommen. Wollte Ärztin werden und war auch wirklich an der medizinischen Fakultät eingeschrieben, konnte aber Zeit, Geld, Job und Studium nicht in einem Leben unterbringen. Also hatten die Stange und das Koks bis auf Weiteres gewonnen. Es gab keine Familie, keinen Freund, nur sie und ein paar Zufälligkeiten und Kopenhagen 2009. Und jetzt war sie hier. Sie war sein. Oder träumte er nur?

Er sagte ihr, sie solle aufstehen. Sie trug nichts als das T-Shirt, er war wütend und geil, ihr Hintern prall und schön. Einen paranoiden Augenblick lang fragte er sich, ob sie hier war, um ihn umzubringen, und drückte dabei ihren Oberkörper auf den Esstisch. Nein, dann hätte sie es längst getan. Sie war Stripperin, keine Auftragsmörderin. Klar, sie war auf ihn angesetzt, aber sie war kein Profi. Er spuckte in seine Hand und rieb den Speichel über seinen Schwanz, stieß ihn in die Öffnung, die nie feucht wurde. Spürte, wie sie sich verkrampfte, sich wehrte. Er legte seine Hände auf die künstlichen Wölbungen ihrer Silikonbrüste – das Gefühl in den Handflächen hatte er noch nie leiden können – und kniff ihr in die Brustwarzen. Der Gedanke, dass sie nicht seinetwegen, sondern aus einem ganz anderen Grund hier war, machte ihn rasend. Sie keuchte, gab einen flehenden Laut von sich, als er sich weiter in sie hineinpresste und ihr Muskel nachgab. Er würde darauf wetten, dass sie auch sein Handy gecheckt hatte, als er heute Vormittag im Koma gelegen hatte. Sie machte nicht mit, als er ganz in sie eindrang. Es war sein Recht. Sie ließ es über sich ergehen, genoss es aber nicht. Und in diesem Moment war er sich sicher. Und er war sicher, dass sie wusste, dass er es wusste. Ihr Blick verriet es, verbissen, verletzt, brennend und stolz zugleich. Oder gaukelte ihm der schneeweiße Kokainrausch etwas vor?

Hinterher ging sie auf die Toilette, und er nutzte die Gelegenheit, ihre Tasche unter die Lupe zu nehmen, obwohl er sich eigentlich erst mal den Schwanz hätte waschen sollen, aber das musste warten. Es war eine leichte Ledertasche. Er kippte sie über dem Sofa aus und scannte den Inhalt: Haarbürste, zuckerfreier Kaugummi, ein blaues Tampon, ein Handspiegel, ein Schminktäschchen mit Eyeliner und Mascara darin, Schlüssel, Feuerzeug, eine rote Schachtel Marlboro, Elisabeth Arden Eight Hour Cream, Haarnadeln, zwei Tütchen Kokain, er nahm eins weg, Nagelfeile, knallroter Yves-Saint-Laurent-Lippenstift, Lipgloss, schwarzer Nagellack, ein iPhone, das er sich später ansehen musste, falls es ein Später gab, eine Taxiquittung und ein Mulberry-Portemonnaie, in dem er jede Menge Kassenbons samt ein paar Rezepten fand, eine Krankenversicherungskarte, die verriet, dass sie Milena Jensen hieß, 1988 geboren war und in der Absalongade in Vesterbro wohnte, sowie zwei Fotos von einem drei-, vielleicht vierjährigen Jungen. Also war sie einundzwanzig Jahre alt. Keine Kontokarte, was ungewöhnlich war. Entweder hatte sie ihr Geld im Ausland oder lebte nach dem Motto ›Nur Bares ist Wahres‹. Soweit Axel wusste, taten das nur Leute über achtzig, Prostituierte und Kriminelle.

Er hörte die Toilettenspülung, warf alles wieder in die Tasche und betrat gleichzeitig mit ihr das Wohnzimmer. Sie ging ins Schlafzimmer, zog den Slip an und ihr Kleid über den Kopf, und im Tageslicht konnte er sehen, wie sich der Baumwollstoff entfaltete.

Er ging ins Badezimmer und wusch sich den Schwanz. Als er zurückkam, stand sie mit dem Handspiegel am Fenster und zog den Eyeliner nach. Sie reagierte nicht auf seine Anwesenheit.

»Und?«, sagte er. »Sehe ich dich wieder?«

Er merkte, wie sich die Gewichte zwischen ihnen verschoben und wurde unsicher, aber er wollte sie, unbedingt, wollte, dass es weiterging, ganz egal, aus welchem verfickten Grund sie auch immer in seinem Bett gelandet sein mochte. Er brauchte nicht mehr als das, was sie erlebt hatten. Aber genau davon brauchte er mehr.

Ein Nagel kratzte an einem kleinen Klumpen Mascara, der sich an die fein geformte Nase verirrt hatte.

»Vielleicht. Wer weiß?«

Das bedeutete nein.

»Was hast du jetzt vor?«

»Ich treffe mich mit einer Freundin, wir sind schon lange verabredet.«

Sie gab ihm ihre Handynummer. Er legte ihr die Hand auf die Schulter und suchte ihre Augen, in der Hoffnung, etwas zu entdecken, irgendetwas, das ihr Gehen aufschieben würde.

»Erinnerst du dich an letzte Nacht?«, fragte sie mit ernster Stimme und konzentriertem Blick, der ihn nicht losließ.

»Ja«, sagte er zögernd.

»Du hast gesagt, du würdest alles für mich tun, ganz egal, was. Erinnerst du dich daran?«

»Ja«, log er.

»Hast du das nur gesagt, weil du high warst?«

»Nein«, log er wieder.

»Du hast gesagt ›ganz egal, was‹. Was bedeutet das?«

»Das bedeutet, dass es keine Bedingungen gibt.«

»Keine Bedingungen«, wiederholte sie und ließ die Worte in der Luft hängen, als brauche sie Zeit, um ihre Tragweite zu erfassen. »Das ist so eine Art Joker, oder? Wie heißt diese Radiosendung noch mal … ›Reißleine‹? Wenn ich in der Scheiße sitze, dann kann ich zu dir kommen, und du hilfst mir?«

»Ja, es sei denn, es schadet jemandem, der es nicht verdient.«

»Das ist gut. Du bist gut, oder?«

Er hatte keine Ahnung, was er antworten sollte.

Sie trug Lippenstift auf und warf ihn in die Tasche.

»Dann sehen wir uns wieder.«

»Wann?«

Die Tür fiel zu, sie war weg und er alleine mit den stärker werdenden Nachwehen des Trips. Müdigkeit summte in seinem Körper, zusammen mit einer stillen Freude über die letzten Stunden, die sie zusammen erlebt hatten. Leicht, prickelnd, wirklichkeitsfern auf eine Weise, die nach Verlängerung schrie, und dazu brauchte es einen Schuss, und zwar bald.

4

Samstag

Etwas veranlasste Cecilie stehen zu bleiben, als sie um die Ecke am Gråbrødretorv bog. Die Sonne stand hoch am Himmel, kein Wind, fast zwanzig Grad. Es war Ende September und ein wahnsinnig schöner Tag, völlig fehl am Platze, wenn man den Kalender zurate zog. Genauso deplatziert fühlte sie sich, in ihrem Leben und bei dem, worauf sie sich gerade einließ. Das Gefühl hatte sich in dem Moment eingestellt, als Antons Weinen sie heute morgen um sechs geweckt hatte. Von dem Lärm war Emma aufgewacht, und schon hatte sie alle Hände voll zu tun gehabt. Jens musste zur Konferenz der Polizeichefs nach Odense, und sie hatten keine Gelegenheit mehr gehabt, miteinander zu reden. Sie war hin- und hergerissen, sie wollte ja, dass es gut mit ihnen lief, und er war entschieden dagegen, dass sie den Fall übernahm. Aber sie durfte seinem Druck nicht nachgeben, und jetzt hatte sie ein schlechtes Gewissen. Sie hatte Dudzik angerufen, und er hatte sie für den Nachmittag in sein Büro bestellt, damit sie unterschreiben und die Akten zu ihrem neuen Fall übernehmen konnte.

»Es ist wichtig für meinen Klienten, dass du schnell arbeitest. Der Prozess beginnt in vier Tagen. Und er steht unter Druck. Er will dich gerne treffen, am Montag.«

Seine Stimme war dunkel, auf die warme und gebieterische Art, an die sie sich noch gut erinnerte und die sie anfangs fasziniert und später Brechreiz bei ihr hervorgerufen hatte.

Das Timing war katastrophal: Anton hatte Fieber, und für Emma war sie so gut wie gar nicht da gewesen. Nach den letzten Tagen bei Axel wirkte das Mädchen niedergeschlagen und ging nicht auf die Toilette. Cecilie hatte ihn angerufen in der Hoffnung, er könne sich ein paar Stunden um Emma kümmern. Nicht, dass sie ihm mit derlei Bitten die Tür eingerannt hätte, tatsächlich hatten sie so gut wie keinen Kontakt, aber sie hatte einfach so verdammt viel um die Ohren. Er hatte nicht auf ihre Anrufe geantwortet. Also musste wieder mal ihre Mutter herhalten, die immer einsprang, als wolle sie die Schulden für die Sünden der Kindheit abtragen. Ein stechendes Unbehagen beschlich Cecilie, aber es ging nicht anders.

Sie überlegte, ob sie Dudziks Angebot ablehnen und umkehren sollte. Zurück zu ihren Kindern gehen, ihre Mutter nach Hause schicken, für ihre Familie da sein und sich damit abfinden, dass der Montag wieder nur einen Stapel banaler Strafverfahren und, wenn sie Glück hatte, die Zuarbeiten zu ein, zwei der großen Fälle bereithielt, die Pelle oder eins der anderen Arschlöcher, die keine Kinder in die Welt setzen konnten, vor Gericht vertreten würden.

Sie sah über den Platz. Überall saßen Leute und aßen zu Mittag. Sie betrachtete die Fassaden der Häuser, den alten holländischen Baustil, sah hinauf zu den Kronen der Bäume, die in der Mitte des Platzes standen, zu den fast blattlosen dunklen Ästen, die ein Gitter vor dem hellen Himmel bildeten. Ihr Blick glitt am Stamm eines Baumes hinunter bis zu der Bank, die ihn umgab und auf der ein Mann in einem Durcheinander aus Plastiktüten voller Flaschen und Abfall saß. Ein leichtes Ziehen im Magen meldete sich, als sie ihn erkannte: ein Roma, den sie in einer Strafsache vertreten hatte, Ladendiebstahl, kurz bevor sie in Mutterschaftsurlaub gegangen war.

Schwalben jagten durch die Luft, und der Himmel war unwirklich blau. Alles strahlte Unbekümmertheit aus, begleitet vom samstäglichen Klangteppich aus klirrenden Gläsern und klapperndem Besteck – ausgenommen der Romabettler, dessen Gesicht von Blutergüssen und blutigen Krusten entstellt war.

Sie ging zu ihm. Sie erinnerte sich noch genau an den Fall und an seinen Namen. Er war dreiunddreißig Jahre alt, sah aber aus wie sechzig.

Er sah zu ihr auf und streckte die Hand aus.

»Gudada«, sagte sie. Laut seinen Papieren hieß er Georg, aber er hatte ihr erklärt, sein Romaname sei Gudada. »Erinnern Sie sich an mich? Was ist passiert?«

Sie nahm seine Hand, die ebenfalls von Kratzern und Schrammen übersät war, an einigen Stellen klebte noch frisches Blut. Er blickte sie mit blutunterlaufenen Augen an, zog seine Hand zurück und streckte sie mit der Handfläche nach oben wieder aus.

»Sind Sie behandelt worden? Wann ist das passiert? Sollten Sie damit nicht besser ins Krankenhaus?«

Noch einmal streckte er ihr die Hand entgegen, und wieder nahm sie sie. Erneut zog er sie zurück, murmelte etwas, das sie nicht verstehen konnte, und bewegte die Hand in einer bettelnden Geste auf und ab. Erst jetzt begriff sie, dass er keinen Kontakt, sondern Geld wollte.

Sie kramte einen Hundertkronenschein aus ihrer Tasche und gab ihn ihm. Dann ging sie ein paar Schritte von ihm weg, wählte 112 und sah sich um. Mitten in Kopenhagen, und den Leuten war es scheißegal. Das Stimmengewirr an den Hunderten von Tischen schmolz zu einem Gletscher zusammen, der sich über sie schob, Flaschen, die knirschend in blecherne Kübel voll Eiswürfel gedrückt, Teller, die klirrend auf Tische gestellt wurden. Foie gras, Hummersuppe, Fassbier, Überfluss, es kam ihr vor, als müsse sie ersticken.

»Notrufzentrale. Was kann ich für Sie tun?«

»Sie sprechen mit Cecilie Lind. Ich stehe am Gråbrødretorv in Kopenhagen. Hier sitzt ein Mann mit übel zugerichtetem Gesicht auf einer Bank mitten auf dem Platz. Er braucht ärztliche Hilfe. Er heißt Georg Gudada Schimkowich, ist dreiunddreißig Jahre alt, Roma und allem Anschein nach zusammengeschlagen worden.«

»Sind Sie mit dem Geschädigten bekannt?«

»Ja. Hören Sie, ich bin auf dem Weg zu einer Besprechung. Schicken Sie einen Krankenwagen, damit er …«

»Ich muss Sie bitten, vor Ort zu bleiben.«

»Jetzt hören Sie bitte zu, was ich Ihnen sage. Ich weiß, dass ihr das hier auf Band aufnehmt. Ich bin Anwältin, und ich werde der Sache nachgehen, wenn ihr nicht sofort einen Krankenwagen schickt. Ich habe keine Zeit, hier zu warten. In zwei Stunden bin ich wieder telefonisch erreichbar, sollte es erforderlich sein. Ich lege jetzt auf.«

Sie sah auf die Uhr, es war fünf nach zwei. Sie ging wieder zu Gudada, beugte sich zu ihm hinunter und versuchte, Blickkontakt aufzunehmen. Er stank nach Kot und Blut und Alkohol.

»Gudada, hören Sie? Sie bleiben jetzt hier sitzen. Gleich kommt ein Krankenwagen, they are sending a doctor to treat you, an ambulance. You must stay here.«

Er hielt ihr wieder die Bettlerhand hin und sagte: »No doctor, Miss, no doctor, just money.«

Sie gab auf und drehte sich um. Ihr war, als habe ihr jemand die Haut abgezogen.

Sie blieb vor dem Gebäude auf der Seite zur Kejsergade stehen, schloss die Augen und atmete fünfmal tief durch. Über der Sprechanlage hing ein goldenes Schild mit Dudziks Namen darauf, das größte der Namensschilder am Hauseingang. Selbstverständlich. Sie war okay, es war nicht das bevorstehende Treffen, das ihr zu schaffen machte, es war Gudadas Elend, das ihr Bewusstsein registriert hatte, noch bevor ihr Verstand es in Worte hatte fassen können. Und ihr Bewusstsein arbeitete momentan ungefiltert. Sie drückte auf den Knopf.

Sie bekam einen Schock, als sie ihn sah. Er war älter geworden: Tränensäcke unter den Augen, tiefe Furchen an den Mundwinkeln, das schwarze zurückgekämmte Haar wuchs immer noch dicht, war aber von silbernen Strähnen durchzogen, die Koteletten gänzlich ergraut. Der Blick aus den großen Augen unter den buschigen Brauen war immer noch der gleiche, kalt und durchdringend. Er leuchtete aber auf und strahlte eine vertraute Wärme aus, als er sie ansah. Hastig schob sie eine Bilderflut aus der Vergangenheit beiseite, die sie mit diesem Wechsel von Kälte zu Wärme, von Distanz zu Nähe verband.

»Cecilie, du bist schöner denn je.«

»Und du bist immer noch ein Lügner, Dudzik.«

Sie dachte an ihren Körper und daran, wie er ihn sah. Sah er die Haut an ihrem Hals, die nicht mehr straff war und rote Ränder bekam, wenn sie länger saß und las, das Spinnennetz aus Fältchen, das ihre Augen umgab, ihren Hängebusen, den sie zur Feier des Tages mit einem gepanzerten Aubade-BH aufgepeppt hatte? Dachte er, dass sie alt, ihr Hintern schlaff und ihre Hüften breit geworden waren?

»Unsinn, du siehst doch blendend aus.«

Obwohl du zwei Geburten hinter dir hast, vollendete sie den Satz in Gedanken, der hinter seinem abschätzenden Blick und dem kleinen »doch« lauerte. Er hielt ihr die Tür auf, und sie ging an ihm vorbei und fühlte sich gut dabei, seine Bemerkung zu ignorieren. Sie war mit ihrer Aktentasche bewaffnet, trug einen leichten Mantel, Jeans und Stilettos, das Haar war hochgesteckt. Komm nur her, komm nur her mit deinem Fall.

Sie ging zu dem schweren Empiretisch und nahm eine bestimmte Haltung an, sodass er innehielt und darauf wartete, dass sie das Wort ergriff.

»Es gibt eine Sache, zwei sogar, die wir klären müssen, bevor wir anfangen.« Sie wusste, dass sie einen hohen Einsatz wagte. Sie kannte seine Eigenwilligkeit und seinen Stolz aus den Vorlesungen und ihren privaten Treffen, aber sie war nicht mehr seine Studentin, und das musste sie klarstellen. Er sagte nichts, aber das Stirnrunzeln verriet, dass er sich eine andere Eröffnung ihrer Unterredung vorgestellt hatte.

»Ist Moussa mein oder dein Klient?«

Er sah sie kalt an.

»Ich biete dir an, einen Fall zu übernehmen, in dem der Staat Anklage gegen Moussa erhoben hat. Wozu macht ihn das?«

»Halt mir bitte keine Vorlesungen, wir sind nicht im Examen.«

»Das macht ihn zu deinem Klienten.«

»Er ist aber nach wie vor auch dein Klient?«

»Nicht, was diesen Fall betrifft.«

»Und was heißt das?«

»Ich vertrete ihn noch in einigen nicht abgeschlossenen Fällen. Außerdem gibt es verschiedene Dinge, die ich für ihn regele.«

»Dann ist er also auch dein Klient?«

»Ja.«

»Diese Dinge, die du für ihn regelst, und die Fälle, die noch nicht abgeschlossen sind, haben sie Relevanz für diesen Prozess?«

»Nein, natürlich nicht. Du bekommst Zugang zu allen Informationen, die du brauchst. Ich habe Moussa gebrieft, was dich betrifft. Er weiß, dass er keine Spielchen mit dir treiben kann.«

»Ich will einen Vertrag, der mich dagegen absichert, dass ihr mich aufgrund meiner privaten Verhältnisse wegen Interessenskonflikten von dem Mandat entbindet, um den Prozess zu verzögern. Tut ihr das, erhalte ich eine Entschädigung in Höhe von zweihundertfünfzigtausend Kronen.«

Er sah sie sprachlos an. Hatte sie zu hoch gepokert?

»Ich habe nicht eine Sekunde lang daran gedacht, deine privaten Verhältnisse ins Spiel zu bringen. Meine Tochter ist krank, und ich bitte dich um deine Hilfe, weil ich dir vertraue und weil ich weiß, dass du die Richtige bist.«

Es lief gut. Allmählich fühlte sie sich sicher und nahm sich die Zeit, die akkurate Ordnung des Büros zu betrachten. Aristokratisches Herrenzimmer, dunkles Holz, Zigarren, Männer in Westen mit goldenen Uhren und blank polierten schwarzen Schuhen, rauf auf Papas Schoß, Dudziks finsterer Blick.

»Aber du weißt schon, dass ich mit dem Vizepolizeichef zusammen bin, der auch für Anklageerhebungen zuständig ist?«

»Ja, natürlich.«

»Und dass mein Exmann in dem Fall ermittelt hat, den ich für euch übernehmen soll?«

»Ja, wir leben in einem kleinen Land. Aber wie schätzt du die Sache ein, gibt es Interessenskonflikte?«

»Was denkst du?«

»Ich sehe da kein Problem. Dein Exmann hat keine Relevanz, eben weil er dein Exmann ist. Und wurde er nicht von dem Fall abgezogen?«

»Davon weiß ich nichts.«

»Und Jens Jessen?« Er lächelte herablassend, und sie fühlte sich verletzt, weil sie wusste, dass er es genoss ihr zu zeigen, dass er nicht begreifen konnte, warum sie mit Jens zusammen war. »Wenn jemand wegen eures vertraulichen Verhältnisses zueinander Bedenken haben müsste, dann ja wohl ich. Aber ich gehe davon aus, dass dieser Fall bei euch zu Hause nicht debattiert wird. Und wenn du es als notwendig ansiehst, dann setzen wir diesen Vertrag auf.«

Das reichte. Bis auf Weiteres. Sie hatte das Terrain abgesteckt, und er hatte akzeptiert.

»Also gut.« Sie zog den Mantel aus, stellte ihre Aktentasche auf den Tisch und zeigte auf die beiden Stapel Papiere, die von Gummibändern und Aktenmappen in drei verschiedenen Farben zusammengehalten wurden. »Ist das der Fall?«

Er legte eine Hand auf den größeren der beiden Stapel und sah ihr in die Augen.

»Du bist nicht die Einzige, die ein paar Dinge klarstellen will. Mein Klient steht unter Druck. Er braucht eine Verteidigung, die alles dafür tut, dass er freigesprochen wird. Es besteht das Risiko, dass er ausgewiesen wird, und das wäre eine Katastrophe für ihn. Er hat Familie und Kinder in Dänemark und hat sein ganzes Leben hier verbracht. Es ist nicht das Gefängnis, das ihm Sorgen macht, sondern die Ausweisung. Ich vertraue ihn dir an. Ich verlasse mich auf dich. Darauf, dass du zu einhundert Prozent für ihn da bist. Und mehr, wenn es sein muss.«

Ging es auch hier um die Kinder? Oder sah sie allmählich schon Gespenster? Sie zwang sich, nicht weiter darüber nachzudenken, sie musste antworten.

»Wovon redest du? Ich bin hier. Warum hast du mir den Fall angeboten? Zweifelst du an meiner Kompetenz? Daran, dass ich einen Freispruch für ihn erreichen kann?«

»Stopp, Cecilie, das hier ist kein Spaß oder eine Sprechstunde in meinem Büro an der Uni. Und du bist nicht mehr das freche Mädchen aus der ersten Reihe. Das hier ist Ernst. Für Moussa, für mich und auch für dich, wenn die Sache schiefgeht. Du hast alle Möglichkeiten, wenn du gewinnst. Und ich erwarte, dass du an die Grenze gehst und darüber hinaus, um ihn frei zu kriegen. Der Fall sieht einfach aus, wir sollten ihn gewinnen können, aber es gibt mehr als eine Unbekannte. Und wir müssen uns gegen Überraschungen wappnen, für alles ein Szenario bereithaben. Moussa ist ein sehr spezieller Mensch, wie du noch merken wirst. Er ist nicht der typische Bandendesperado, er ist begabt, hat viele Kontakte, große Ressourcen, aber diese Sache setzt ihn unter Druck, genauso wie die Bandenkriege, die zurzeit ablaufen. Also: Er ist nervös, und es gibt Leute, die nur darauf warten, dass er zögert oder das kleinste Anzeichen von Schwäche zeigt, um seinen Platz zu übernehmen.«

Sie war nicht allein mit der Erinnerung an ihre Treffen, er hatte sie ebenfalls nicht vergessen, und das versetzte sie für einen Moment in ein angenehmes Gefühl der Selbstzufriedenheit, das sie gerne länger genossen hätte. Doch sie verdrängte es und kam gleich wieder zur Sache.

»Warum sagst du wir? Ich dachte, das ist mein Fall?«

»Ist es auch, und ich mische mich nicht ein, es sei denn, du bittest mich, dir zu helfen.«

Ein, zwei Ratschläge könnte ich schon gebrauchen, dachte sie, wollte es ihn aber auf keinen Fall merken lassen.

»Aber ich bin nun mal sein Anwalt, und es ist völlig normal, dass er sich mit mir berät.«

»Warum?«

»Sollte es irgendwann so aussehen, dass wir den Fall verlieren, muss er sich Gedanken über seine Zukunft machen. Gedanken, die über den Fall hinausgehen.«

»Und was meinst du damit? Dass er das Land verlassen muss? Damit will ich nichts zu tun haben.«

»Du wirst mit nichts anderem zu tun haben als dem Fall. Alles wird exakt wie vereinbart ablaufen.«

»Das ist gut. Es tut mir leid, wenn ich etwas schroff auftrete, aber du weißt ja, dass es mir am liebsten ist, wenn die Fronten geklärt sind.«

Er lächelte sein schwarzes wissendes Lächeln und schien in sie hineinzusehen. Es hatte nicht den Anschein, als werde er von Begierde angetrieben wie so viele andere Männer. Dennoch vibrierte das Sexuelle zwischen ihnen unmittelbar unter der Oberfläche, kontrolliert zwar, doch war er sich dessen so sehr bewusst, dass es ihr beinahe Schmerzen bereitete, ihm in die Augen zu sehen, als liefe im Hintergrund ihres Gesprächs das alte Spiel ab.

»Wollen wir anfangen?«, fragte sie.

Zufrieden schob er die beiden Stapel zu ihr über den Tisch.

»Du liest. Du sagst, wenn du etwas brauchst, was auch immer es ist, Cecilie.« Ein kurzer Blick. »Ich habe eine Übersicht über die heiklen Punkte zusammengestellt. Im Wesentlichen Zeugenaussagen, alles andere kannst du ohne große Schwierigkeiten zerpflücken. Aber die Zeugen stellen ein Problem dar. Zum einen Milo, er hat in Belgrad einem PET-Mann gegenüber eine Aussage gemacht. Wir wissen nicht, ob er nach Dänemark kommen wird. Ohne ihn steht die Anklage auf tönernen Füßen. Und wir wissen nicht, was er aussagen wird. Zum anderen der Auftragskiller. Er ist abgetaucht. Wir wissen nicht, wo er ist, versuchen aber, es herauszufinden. Was die anderen auf der Zeugenliste angeht, sind wir uns nicht sicher. Es kann sein, dass sich einige von ihnen wegen der heftigen Bandenkriege zuletzt gegen Moussa wenden, aber ich glaube nicht daran. Sie sind unter Kontrolle.«

»Das heißt, sie wurden bedroht, damit sie die Klappe halten?«

»Moussa hat es nicht nötig, jemandem zu drohen.«

»Und Milo? Was wissen wir über ihn? Könnte er vielleicht nach Kopenhagen kommen und die Gelegenheit nutzen, den Spieß umzudrehen?«

»Wir wissen, dass er sehr interessiert daran ist hierherzukommen. Es ist kein Vergnügen, in Belgrad im Knast zu sitzen. Deshalb versucht er alles, hier als Zeuge vor Gericht zu erscheinen. Aber wenn es so kommt, kann es ja sein, dass er seine Aussage noch ändert, nicht wahr?«

»Das klingt alles sehr einfach. Was ist, wenn er es nicht tut?«

»Dann hast du eine Strategie parat.«

»Gut. Ich muss mir das alles in Ruhe ansehen. Moussa ist auf freiem Fuß, soviel ich weiß. Darüber wird der Staatsanwalt nicht unbedingt begeistert sein.«

»Nein, schließlich ist es ein Indiz dafür, dass der Richter der Meinung ist, sie haben nicht genug, um ihn in Untersuchungshaft zu nehmen, trotz der ernsten Anschuldigungen.«

»Wann treffe ich ihn?«

»Um zehn. Am Montag. Hier.«

»Am Montag. Aber das ist das letzte Mal, dass das Ganze unter deiner Regie abläuft. In Zukunft finden alle Besprechungen in meinem Büro oder bei ihm statt.«

»Wie du willst.«

»Gibt es sonst noch etwas, das ich wissen sollte?«

»Nein, aber da ist eine Sache, die mich wundert.«

»Und zwar?«

»Du hast gar nicht gefragt, ob er es getan hat.«

»Du hast nachgelassen Dudzik. Ich bin kein Beichtvater. Ich bin Strafverteidigerin. Es ist mir egal, ob er schuldig ist. Ich will den Fall gewinnen.«

5

Sonntag

Axel stand auf der Nørrebrogade und fühlte sich wie im Wachkoma. Er sah hinunter zum Kreisverkehr, ließ den Blick der Reihe Straßenlaternen folgen, die sich Richtung Innenstadt verlor. Ein Audi A 5 entschwebte dem Regenschleier und nahm Kurs auf die Ewigkeit und den Husum Torv. Von den Scheinwerfern der Autos wurde ihm schwindelig, die Häuser auf der anderen Straßenseite schwankten, ein dunkles Vorgebirge, das drohend auf ihn zukam und ihn in wenigen Augenblicken zermalmen würde. Überall in den hell erleuchteten Fenstern sah er schwarze Kreuze.

Er riss sich zusammen und ging die Stefansgade entlang, um den lokalen Dealern im Nørrebropark einen Besuch abzustatten, vorbei am Stefanshus, wo er Milena zum ersten Mal begegnet war, gestern. Oder vorgestern? Oder wann auch immer. Dann weiter zum Spielplatz, den er zusammen mit Emma wohl hundertmal aufgesucht hatte. Wann war er zum letzten Mal mit ihr hier gewesen und hatte zugesehen, wie sie auf das havarierte Flugzeug kletterte und ihm von der Spitze des Propellers triumphierend zuwinkte? Lag es daran, dass sie größer geworden war, oder daran, dass er sie vor irgendeinem Bildschirm rumhängen ließ, wenn sie bei ihm war, während er vor sich hindämmerte?

Spielplätze, Wochenenden mit Tochter, Umgangsrecht, alles war ihm scheißegal. Das Einzige, wonach er sich sehnte, war ein Joint oder eine Line. Er hatte ein Bad genommen und trug jetzt Jeans, eine Sonnenbrille und einen zu großen Kapuzenpulli, den ihm die Kollegen zum vierzigsten Geburtstag geschenkt hatten – schließlich wohnte er zur Verwunderung aller als einziger Bulle immer noch in Nørrebro, dem Epizentrum der Bandenkriege. Seine Arme zitterten als habe er Wachstumsschmerzen. Er reckte und streckte sich, hoffte, die Knochen würden die Haut durchstoßen und den feuchten Schmerz wegsprengen, der seinen Körper marterte. Sein inneres Thermostat lief Amok, kalter Schweiß auf fieberheißer Haut. Kurz blitzte sein Spiegelbild in irgendeiner Scheibe auf, Kapuzenpulli, Bartstoppeln, dunkle Sonnenbrille, alles, um sich unkenntlich zu machen und einigermaßen sicher zu fühlen, aber es war unübersehbar: Er war am Arsch, ganz unten, und er sah lächerlich aus.

Er blieb stehen. Keiner der Dealer war zu sehen, auch keine Polizei. Sie mussten in einer der Wohnungen sein, um neuen Stoff zu holen. Aber normalerweise blieb immer einer von ihnen auf der Straße.

Er hörte den bulligen Motor, die Musik nasser Reifen auf Asphalt und das mahlende Geräusch zerplatzender Steinchen, als der Wagen langsamer wurde. Ein schwarzer Kotflügel schlich sich von links an seine Seite, und instinktiv glitt Axels Hand zu seiner Dienstwaffe, die jedoch im Präsidium in der Schublade seines Schreibtischs lag, und dann zu seinem Handy.

»Willst du ein Stück mitfahren?«

Axel blieb stehen und stierte Moussa an, der ihn über den Beifahrersitz gelehnt ansah, einladend, aber mit einem Anflug von Spott um die Mundwinkel, als würde er gerade eine Prostituierte aufgabeln.

Normalerweise hätte er nicht lange überlegt, hätte sich geduldig angehört, was der Großgangster zu sagen hatte. Schließlich hatte er sich zweimal mit ihm getroffen und ihn aufgefordert, etwas zu unternehmen, als der Krieg mit den Rockern ausgebrochen war und die Kugeln auf Schaukelpferdhöhe durchs Viertel pfiffen. Sie konnten miteinander reden, seit sie einmal Kontakt in einem Mordfall gehabt hatten, mit dem Moussa nichts zu tun, den aufzuklären er aber geholfen hatte, wie er selbst meinte, weshalb Axel ihm noch einen Gefallen schuldig war, wie er außerdem meinte. Abgesehen davon war Axel der Überzeugung, es sei besser, erst einmal zu reden, bevor man gleich zur Tat schritt. Aber er verspürte keinerlei Lust, sich in die nach neuem Leder duftende Luxuskarosse zu setzen und von dem Mann durch sein Viertel kutschiert zu werden, der nicht nur hauptverantwortlich für die Lieferungen des Stoffs war, nach dem sein Körper gerade gierte, sondern auch für die Bandenkriege, die im Kielwasser des Drogenhandels immer wieder aufflammten. Der Entzug tat weh, und das Einzige, woran er denken konnte, war, ihn zu bändigen.

»Was willst du?«

»Entspann dich.«

»Was?«

»Ich will dir ein Angebot machen.«

Axel breitete die Arme aus als Zeichen, Moussa solle endlich zur Sache kommen.

»Nicht hier, Bulle. Steig ein, du hast doch jede Menge Zeit. Es dauert auch nicht lange.«

Sein Dänisch war im Gegensatz zu dem seiner Gorillas fehlerfrei, wenn man mal von der höhnischen Betonung der ersten Silbe in ›Bulle‹ absah; kein Wallah, kein Shukran und kein Pakistani-Dänisch.

Axel ließ sich in das von der Klimaanlage angenehm temperierte Auto fallen. Er spürte die Kälte des Ledersitzes, und ein Schauer lief ihm über den Rücken. Oder war es Schüttelfrost? Er ließ sich nichts anmerken.

»Du kannst natürlich Nein sagen, Bulle.«

Ja, und die Erde ist eine Scheibe, dachte Axel. Das hier war nicht gut. Moussa war entspannt auf eine Art, die ihn erschreckte. Es war nicht wie sonst. Er hatte immer das Gefühl gehabt, er habe alles unter Kontrolle, wenn er den Gangsterboss traf, hatte nie Angst vor ihm gehabt. Aber nichts war mehr wie sonst. Er vermisste Milena. Er brauchte einen Joint, ihre Küsse, eine Line Kokain, Sex, traumlosen Schlaf, Frieden von der Welt und dem lächelnden Marokkaner, der neben ihm saß.

»Also, was willst du? Über deinen Fall erfährst du von mir kein Sterbenswörtchen.«

Übertrieben verdrehte Moussa die Augen zum Dach des Wagens, ein Anzeichen dafür, dass ihm Axels Äußerung alles andere als gleichgültig war.

»Außerdem habe ich nichts mehr damit zu tun. Ich wurde abgezogen.«

Moussa rieb sich das Kinn und fuhr los. War es Verärgerung, die Axel in seinen Zügen ausmachen konnte?

»Ganz ruhig, Bulle. Alles in Ordnung? Du wirkst so angespannt.« Er sah Axel forschend an, eine Hand auf dem Lenkrad, Taxifahrerpositur, bremste an der Einmündung zur Borups Allé und wartete auf Grün. »Stimmt was nicht mit dir?«

Ja, zur Hölle, mit mir stimmt so einiges nicht, und ich bin zu fertig für ein Plauderstündchen mit verlängertem arabischen Vorspiel.

Moussas Finger trommelten auf das Leder des Lenkrads, er schaute nach beiden Seiten und sah dann wieder Axel an. Lag Herablassung in seinem Blick? Hohn, Verachtung, Macht? Oder haben mir Entzug und Paranoia schon komplett das Hirn zerfressen, fragte Axel sich.

Der Wagen schwenkte in die Borups Allé, fuhr bis zur Kreuzung an der Lunftoftegade und bog nach rechts ab. Axel schwieg und wartete auf das, was wohl noch kommen musste. Sein Körper entspannte sich ein wenig. Sie fuhren am Betonklotz des Lunden Klub vorbei, kreuzten die Hillerødgade und passierten die Pseudoidylle des Lundtoftegården mit seinen französischen Altanen und blaugrauen Hauseingängen, hinter denen sich Migranten, die von der Stütze lebten, in Slums zusammenrotteten und zu Tode langweilten, in den Straßen Jugendliche und junge Männer, die herumhingen, dealten, aufeinander und auf jeden losgingen, der so dumm war, ihre Blicke zu erwidern. Sie hielten an der Kreuzung, wo drei junge Migranten den Wagen anglotzten.

»Was glaubst du, wie die Stimmung bei uns in der Gegend zurzeit ist, Bulle?«

»Ich denke mal beschissen, und ich sage es dir nicht zum ersten Mal: Du hast einen Scheiß dagegen unternommen. Die Zukunft wie vieler Jungs und junger Männer hast du in die Scheiße geritten mit deinem Haschisch und deinem Koks to go? Sie haben’s so schon schwer genug, was Anständiges aus sich zu machen. Sollen sich deine Laufburschen und ›Brüder‹ allesamt mit einer Vorstrafe wegen Drogen um Ausbildungsplätze bewerben? Oder davon träumen, mal so zu werden wie du?«

»Wow, Bullenschwein, du bist heute echt mies drauf, was? Was stimmt nicht mit dir?«

»Was willst du von mir?«

Moussa bog in die Nørrebrogade ein, und sie fuhren unter der Hochbahn hindurch, verließen den Stadtteil und kamen ins Nordwestviertel, die trostlose Parodie eines orientalischen Basars. Am Horizont erglühte der Herbsthimmel in einem letzten schmalen Streifen aus Gelb und Orange und beleuchtete eine dichte Wolkendecke, die tief über Brønshøj hing. Der Ausbruch hatte Axel nicht gut getan, sein Körper war in Aufruhr und schrie nach Linderung.

»Was hältst du eigentlich von der Anklage gegen mich, Bulle? Ihr habt einen Scheiß gegen mich in der Hand, oder? Warum muss ich meine Zeit damit verplempern, wenn ich doch sowieso freigesprochen werde?«

»Ich weiß nicht, wovon du redest. Und ich will es auch nicht wissen. Wenn es um die Anklage gegen dich geht, kannst du mich genauso gut gleich hier absetzen.«

Moussa machte keine Anstalten, den Wagen anzuhalten.

»Ganz ruhig, Bulle, wir plaudern nur. Ich habe keine Angst vor euch und eurer lächerlichen Anklage, aber ich gebe zu, dass mich dieses Schwein da unten in Belgrad nervös macht. Und was noch schlimmer ist: Ich habe gehört, ihr habt noch so eine kleine Schmeißfliege, die mich anpissen will. Ist das wahr? Nein, antworte nicht. Hör mir zu. Wir sind nicht wie die Hells Angels oder die Bandidos, die sich gegenseitig in den Arsch ficken, kapiert? So sind wir nicht. Aber wenn ich höre, dass euch irgendein kleiner Scheißer Informationen gibt, dann frage ich mich: Habe ich etwas nicht mitgekriegt? Hat es da jemand auf mich abgesehen?«

Er sah nach hinten und verlangsamte die Geschwindigkeit.

»Alle haben es auf dich abgesehen, nicht nur die Hells Angels, jeder kleine Dealer in diesem lausigen Kopenhagener Betonslum träumt davon, deinen Platz einzunehmen.«

»Von denen rede ich nicht. Es geht um diese Sache, die Anklage. Steckt da noch mehr dahinter? Zaubert ihr irgendein Verräterschwein aus dem Hut? Ich habe von damals noch was gut bei dir, Bulle. Ich habe nicht dafür bezahlt, dass diese drei kleinen Schweinchen geschlachtet werden, aber ich wünschte, ich hätte es, besonders wenn ich dafür einrücken soll.«

»Einen Scheiß hast du. Ich schulde dir nichts.«

Sie verließen den Frederikssundvej, und Moussa fuhr auf die Autobahn Richtung Hillerød.

»Wo fahren wir überhaupt hin?«, fragte Axel. Je weiter sie die Stadt und Nørrebro hinter sich ließen, umso unerreichbarer wurde sein Joint. Vielleicht konnte er Moussa fragen, ob er was zu rauchen dabei hatte? Er hatte schon Luft geholt, als ihn die Reste seines Rückenmarks reflexartig zurück in die Wirklichkeit beamten.

Die Ampeln am Tunnel zeigten Rot, und sie kamen zum Stehen. Nach seiner Tirade wegen des Falls schien Moussa nun wieder völlig entspannt.

»Und? Wie läuft’s bei dir so, Bulle?«

Axel sah ihn an.

»Bist heute nicht sehr redselig, Bulle. Probleme?«

Axel schwieg. Er spürte, sie näherten sich dem eigentlichen Kern ihres Gesprächs, und plötzlich wurde ihm übel und schwindelig.

»Du weißt, ich kann dir helfen, klar? Immer. Wenn du Probleme hast, dann kommst du zu mir. Ich kann sie lösen.«

»Wovon zum Teufel redest du?«

»Du zitterst. Du brauchst was, oder? Du bist kein gewöhnlicher Bulle, nicht wahr? Gewöhnliche Bullen trinken Bier, gehen ins Exalon und bumsen Blondinen mit Silikontitten und Arschgeweih, aber du hast Stil, Bulle. Du rauchst nur guten Stoff, was? Du fickst keine billigen Blondinen. Du achtest auf Klasse, hab ich recht?«

»Wovon zum Teufel redest du?«

»Aber kannst du dir das leisten?«

»Leisten?«

»Kannst du dir das leisten? Den Stoff? Dein Leben zu leben?«

Sie waren am Utterslev Mose von der Autobahn abgefahren. Axel hatte es registriert, aber auch nicht mehr. Er kämpfte damit, den Wortschwall zu sortieren, der aus Moussas Mund auf ihn eindrang. Erst jetzt bemerkte er den BMW hinter ihnen. Er fuhr ziemlich dicht auf.

»Bist du sicher, dass das da hinter uns nicht deine ganz speziellen Freunde sind, die dich gleich mit einer Uzi durchlöchern?«

Moussa lächelte und fuhr auf einen Parkplatz.

»Du kannst es dir nicht leisten, Bulle, nicht den richtig guten Stoff, nicht das Kokain und auch nicht deine polnische Freundin«, sagte er, während zwei Männer aus dem BMW stiegen, der ihnen gefolgt war, und auf dem Rücksitz des Audi Platz nahmen.

»Und du kannst es dir auch nicht leisten, mein Angebot abzulehnen.«

Axel wollte die Tür öffnen, aber sie war verriegelt. Er ging davon aus, dass die Rücksitzgorillas, die zur Blågårds-Plads-Bande gehörten, ihn in Schach halten sollten, was bedeutete, dass das, was jetzt kam, wesentlich unangenehmer werden würde als ihr bisheriges Geplänkel. Moussa streckte die Hand in Richtung Rücksitz aus, und Axel zuckte zurück.

»Ganz ruhig, Bulle.«

Der Kerl auf dem Platz hinter Moussa hielt eine Pistole an den Oberschenkel gedrückt, den Finger am Abzug. Er wurde Lasso genannt und war seit vielen Jahren ein Teil des inner circle, mit dem Moussa sich umgab. Es hieß, er habe einen Rivalen mit einem Seil erdrosselt und dann an einem Baum aufgehängt. Mit der anderen Hand reichte er seinem Boss ein Tütchen.

»Ich mag es nicht besonders, wenn in meinem Auto geraucht wird, aber bei dir mache ich natürlich eine Ausnahme, Bulle.«

Ein Joint landete in Axels Schoß. Die Kerle auf dem Rücksitz lachten.

»Haltet die Schnauze«, fuhr Moussa sie an und warf Axel einen freundlichen, aufmunternden Blick zu.

»Feuer?«

Axel saß mit dem Joint in der Hand da und hörte, wie Moussa das Feuerzeug betätigte.

»Wovon zum Teufel redest du? Ich brauche deinen Dreck nicht, und ich habe keine Lust, mit deinen Handlangern eine zu rauchen.«

Moussa schüttelte den Kopf.

»Du entscheidest«, sagte er und drückte auf einen Knopf am Armaturenbrett des Wagens. Ein kleiner Bildschirm tauchte vor Axel auf. Moussa nahm sein iPhone und schloss es an den Bildschirm an. Er ließ den Daumen ein paarmal über das Display gleiten und drehte sich zu den beiden Kerlen auf dem Rücksitz um, die wieder leise lachten.

»Hört ihr mit dem Arsch oder was? Schnauze, hab ich gesagt.«

Milena tauchte auf dem Bildschirm auf, die Lippen unnatürlich voll, das Lachen in den trotzigen dunkelbraunen Augen. Ihr Gesicht füllte beinahe den gesamten Bildschirm, aber im Hintergrund war ein Stück der Wand in Axels Wohnzimmer zu erkennen, und er überlegte fieberhaft, wann die Aufnahme gemacht worden war. Die Erinnerung an eine Situation, in der sie ihre Handykamera benutzt hatte, blitzte in seinem Kopf auf. Er wusste, was als Nächstes kommen würde, und er wusste, dass es eine Katastrophe war. Sie waren beide nackt, aber das war noch lange nicht das Schlimmste. Noch war nur sie zu sehen, wie sie kicherte und lachte und einen Joint rauchte und mit einer Person außerhalb des Bildausschnitts herumalberte. Dann erschien Axel in dem gelbstichigen Bild. Fuck, er sah wirklich abgehalftert und stoned aus, die Augen zwei Pfützen voll Pisse, die in einem öligen Gesicht schwammen, in dem ein glückliches Lächeln festgetackert war. Sie überließ ihm den Joint, und er nahm einen tiefen Zug und grinste in die Kamera. Er erinnerte sich nur zu gut daran.

Schnitt, und wieder sickerten Tropfen der Erinnerung in sein Hirn. Er und Milena und irgendein Typ auf der Toilette einer Bar, Geld und ein Briefchen Kokain zwischen ihm und dem Typen. Er und Milena auf den Knien, wilde Küsse, Lines aus weißem Pulver auf dem Klodeckel, und dann zogen sie es sich rein. Mehr Küsse. Er auf dem Klodeckel, sie rittlings auf ihm.

Moussa ließ das Bild erstarren, und ihm wurde flau.

»Wahre Liebe, was, Bulle? Aber was liebst du mehr, den Stoff oder Milena? Willst du sie wiedersehen? Und willst du deinen Job behalten?«

Moussa trommelte mit den Fingern auf das Lenkrad und sah Axel mit provozierendem Grinsen an. Axels Mund war trocken. Tränen der Wut und der Demütigung standen ihm in den Augen.

»Jetzt hör genau zu, Bulle. Du wirst etwas für mich tun, und wenn du das nicht hinkriegst, dann geht diese Aufnahme hier an deinen Chef, an BT, ans Ekstra Bladet und ans Fernsehen, hast du kapiert?«

Axel wandte sich ihm zu.

»Gib mir das Feuerzeug.«

6

Montag

»Was geht ab, Dudman? S’aleikum.«

Sie sah sprachlos zu, wie sich Moussa und Dudzik zuerst mit der flachen Hand abklatschten, dann die Hände zu Fäusten ballten und sich umarmten.

»Salam aleikum, Moussa. Begrüß die Frau, die dafür sorgen wird, dass du sauber bleibst.«

Er trat zur Seite, sodass sie ihn in voller Lebensgröße betrachten konnte: muskulös, Jeans, teure Adidasschuhe, T-Shirt, Lederjacke, Pilotensonnenbrille, und als er sie abnahm und ihr die Hand gab, schöne braune, forschend blickende Augen.

Sie hatte schon so einige Mitglieder aller möglichen Gangs verteidigt. Körperverletzung, Erpressung, Nötigung, Raub und drei Morde waren dabei gewesen, begangen von Jugendlichen und jungen Männern im Alter zwischen sechzehn und Ende zwanzig, eiskalte Gewohnheitsverbrecher, die auf eine Weise skrupellos waren, die erforderte, dass sie von Anfang an klarmachte, wer das Sagen hatte. Drei-, viermal hatte sie Mitglieder der Blågårds-Plads-Bande vertreten, und obwohl sie als die mächtigste Gang der Stadt galt, war es ihr vorgekommen, als seien sie nichts weiter als aufschneiderische Hosenscheißer. Sie beschwerten sich über Kleinigkeiten wie die Verlegung in eine andere Zelle oder Besuchskontrollen, anstatt die Dinge so zu nehmen, wie sie waren und wie es andere Bandenmitglieder taten, die zeigten, dass sie erwachsen genug waren, um die Spielregeln zu akzeptieren: Den einen Tag kannst du eine halbe Million machen, wenn du eine Großlieferung Stoff oder Haschisch an den Mann bringst, und am nächsten kannst du für zwei Jahre hinter Gitter wandern, weil du mit einer Knarre im Handschuhfach in eine Verkehrskontrolle gerätst. Berufsrisiko eben. Sie war es gewohnt zu sehen, wie sie ganz klein wurden, wenn Justitias schwere Türen krachend hinter ihnen zufielen und ihr Motherfuckergehabe und ihre Bandenehre von Menschen in Anzügen zurechtgestutzt wurden, die in einer Sprache mit ihnen redeten, die sie so gut wie nie verstanden. Moussa war anders.

»Ich habe mich schon darauf gefreut, Sie kennenzulernen.«

Sie lächelte ihn an. Er ging vor ihr her in Dudziks Büro. Dudzik deutete mit einer Handbewegung an, ihr den Vortritt zu lassen, und sie ging an ihm vorbei und flüsterte »Dudman?«. Der älter gewordene Anwalt zuckte nur lässig die Achseln, und sie nahmen an Dudziks großem Schreibtisch Platz, sie und Dudzik aufrecht sitzend, Moussa zurückgelehnt und mit entspanntem Gesichtsausdruck. Sie war bestens vorbereitet, nur was Moussa selbst anging, tappte sie im Dunkeln. Der Polizei gegenüber hatte er die Aussage verweigert. Sie wusste nicht, ob er es auf Dudziks Rat getan oder sich selbst dazu entschieden hatte. So wie die Sache stand, hielt sie es für geradezu idiotisch, denn es gab zahlreiche Dinge, die Moussa hätte aussagen können und die seiner Verteidigung gut zu Gesicht gestanden hätten. Die beiden Männer sahen sie an.

»Zunächst einmal: Es sieht gut aus, es gibt einige Schwachstellen in der Strategie der Anklage. Milo ist die größte und die entscheidende, aber darauf komme ich noch. Als Erstes brauche ich Ihre Version, um mir einen vollständigen Überblick zu bilden. Sie haben bei der Polizei von Ihrem Recht auf Verweigerung der Aussage Gebrauch gemacht, und das ergibt auch Sinn, aber damit ist es jetzt vorbei. Vor Gericht müssen Sie Offenheit zeigen und auf alle Fragen antworten.«

Sobald sie keinen Blickkontakt hatten, weil sie in ihren Notizen kramte, beschlich sie das deutliche Gefühl, dass er sie studierte, und nicht nur ihr Gesicht. Sie bemerkte, wie er sich stumm mit Dudzik verständigte, der dasaß und das Gespräch mit selbstsicherem Lächeln überwachte.

»Geben Sie sich gesprächig, es sei denn, es geht um Dinge, die Sie anderweitig belasten könnten. Sie müssen präsent sein, offen, aber nie aufgeregt. War es Teil Ihrer Verteidigungsstrategie, dass Sie bei den Verhören die Aussage verweigert haben oder reden Sie generell nicht mit der Polizei?«

Während sie sprach, stellte sie ihren Laptop auf den Tisch, der ihr als elektronischer Aktenschrank und Notizbuch diente, und schlagartig änderte sich die Stimmung im Raum. Sowohl Moussa als auch Dudzik starrten auf das Gerät.

»Schalten Sie ihn ab, junge Dame.«

Sie benutzte den Computer immer und hatte noch nie erlebt, dass er für einen Klienten ein Problem darstellte. So sehr misstrauen sie mir also, dachte sie und sah Dudzik dabei an.

»Technik, die aufzeichnen kann, ist ein No-Go. Pack ihn wieder ein«, sagte Dudzik.

»Okay.«

Und wenn sie mir so sehr misstrauen, warum haben sie mich dann angeheuert? Sie fuhr den Computer herunter und schob ihn zur Seite. Schlechter Start.

»Ich habe Moussa empfohlen, die Aussage zu verweigern. Solange wir nicht wussten, was sie gegen ihn hatten, war das Risiko zu groß, sich mit einer Aussage zusätzliche Probleme zu schaffen.«

Sie war gänzlich anderer Meinung. Wenn Moussa so clever war, wie Dudzik behauptete, dann wäre er sicher imstande gewesen, ein Verhör zu seinen Gunsten zu nutzen. Aber jetzt war nicht der Zeitpunkt, Meinungsverschiedenheiten mit ihrem ehemaligen Lehrmeister auszutragen.

»Ganz meine Meinung«, sagte sie.

Sie ging die verschiedenen Punkte durch, die sie den Polizeiberichten entnommen und sich als potenziell problematisch notiert hatte. Zunächst waren da die Mitschnitte von Telefongesprächen zwischen Moussa und einigen seiner Freunde, in denen es darum ging, dass die fraglichen drei Kandidaten ermordet, platt, kalt oder einen Kopf kürzer gemacht werden sollten, durchgehend garniert mit üblen Beschimpfungen. In einem anderen Telefonat sprach Moussa mit einem Rocker und stellte unmissverständlich klar, dass sehr bald große Dinge passieren und danach keine Fragen mehr offenbleiben würden, wer die Waren liefere und wer das Sagen am »Platz« habe, wie der Blågårds Plads im Viertel nur genannt wurde.

»Die Waren, was ist damit gemeint?«

»Obst und Gemüse für eine Saftbar, in die ich Geld investiert habe«, sagte Moussa mit einem Lächeln.

Zum Schluss des Gesprächs mit dem Rocker hatte Moussa betont, er habe alles im Griff, und sollte sich daran etwas ändern, werde er ihm bald im Zellentrakt des Polizeipräsidiums Gesellschaft leisten, wo sein Gesprächspartner zurzeit einsaß.

»Die Anklage wird das als ein Indiz dafür auslegen, dass Sie wissen, dass die drei Auftragsmorde Sie ins Gefängnis bringen können.«

»Ich rede von einem Freundschaftsbesuch, um ihm Grüße auszurichten.«

»Gut.«

Es lief wie von selbst, und es gab keinen Grund, ihm vor Gericht den Mund zu verbieten, er hatte auf alles eine Antwort parat.

Dann kamen sie auf die drei potenziellen Opfer zu sprechen.

»Haben Sie sie persönlich bedroht?«

»Ja, natürlich habe ich das, schließlich wollten sie mich aus dem Weg räumen. Aber nicht am Telefon, ich bin ja kein Idiot.«

»Was denken Sie? Werden sie vor Gericht aussagen, dass sie von Ihnen bedroht wurden?«

»Sie werden nichts sagen, falls sie überhaupt erscheinen. Sonst sind sie fertig, und das wissen sie ganz genau.«

»Was ist mit dem Hotelzimmer, das Sie für den serbischen Auftragskiller gebucht haben? Wie erklären Sie das?«

»Milo ist ein alter Freund. Er hat mir gesagt, ein Freund von ihm, ein Serbe aus Belgrad, wolle nach Kopenhagen kommen und mit mir sprechen. Er exportiert Obst und wollte mit mir ins Geschäft kommen, wegen der Saftbar. Sie haben sicher auch schon gehört, dass ich expandieren und eine Kette aufbauen will. Da musste ich ihn doch irgendwo unterbringen.« Er lächelte hochmütig, um keine Zweifel aufkommen zu lassen, dass er log. Hier konnte das durchgehen, im Gerichtssaal war es ein Unding. Daran mussten sie arbeiten.

»Und der Auftragskiller, wie schätzen Sie ihn ein?«

Zum ersten Mal setzte Moussa eine besorgte Miene auf.

»Ein Scheißkerl, auf den kein Verlass ist.«

Meinte er die Morde, die nicht ausgeführt worden waren? Oder war er nicht sicher, ob der Mann gegen ihn aussagen würde? Wahrscheinlich beides, vermutete sie.

»Er muss verschwinden. Ihn kann ich nicht so einfach in die Tasche stecken. Er kann mir gefährlich werden. Vielleicht hat die Polizei ihn geschnappt?«

»Es gibt nichts, das darauf hindeutet, aber man kann nie wissen.«

»Ich habe Leute in Serbien, die nach ihm suchen, aber es ist ein beschissen großes Land.«

Sie konnte ein Lächeln nicht unterdrücken.

»Das ist keine gute Idee. Lassen Sie ihn in Ruhe. Es gibt keinerlei Anzeichen, dass er auf dem Weg hierher ist.«

Er kniff die Augen zusammen und lehnte sich über den Schreibtisch. Legte seine Hand auf ihre und sah ihr in die Augen. Scheinbar unbeeindruckt hielt sie seinem Blick stand, innerlich kollabierte sie beinahe vor Angst.

»Nur damit es keine Missverständnisse gibt: Ich werde nicht die Hände in den Schoß legen und auf meinem Arsch sitzen, junge Dame. Hier geht es um mich. Sie führen den Fall vor Gericht, ich führe ihn draußen auf der Straße. Wenn das ein Problem für Sie ist, dann sind Sie die Falsche.«

Er sah Dudzik an, der den Blick an sie weitergab.

»So war das nicht gemeint. Aber das Letzte, was wir in einer hochsensiblen Schwurgerichtsverhandlung brauchen, in der Volkes Meinung und Emotionen den Ausschlag geben können, ist, dass es plötzlich heißt, Sie hätten einen potenziellen Zeugen bedroht. Wenn wir die Sympathien auf unsere Seite bringen, und ich habe eine Strategie, wie wir das erreichen können, dann sind wir schon sehr weit gekommen. Aber ein Fehler, und das Ganze kann kippen. Ich will Ihnen nicht vorschreiben, was Sie zu tun oder zu lassen haben, ich will nur, dass Sie sich im Klaren darüber sind.«

Moussa hatte ihre Hand losgelassen und lag nun wieder mehr in seinem Stuhl, als dass er saß, einen Arm entspannt auf der Rückenlehne abgelegt. Auch an seiner körperlichen Haltung mussten sie arbeiten, bevor er den Gerichtssaal das erste Mal betrat. Und eine etwas seriösere, nicht ganz so lässige Kleidung, notierte sie sich.

Dudzik sah sie mit festem Blick an.

»So arbeitet Moussa nicht.«

»Nein, so arbeite ich nicht. Wenn ich einen potenziellen Zeugen bedrohe, dann hält er auch verdammt noch mal seine Schnauze. Warum sollte ich ihn sonst bedrohen?«

»Lassen wir das. Ich denke, wir haben uns verstanden.«

Sie hatte das ganze Wochenende gearbeitet, um sich auf das Treffen mit Moussa vorzubereiten, und war ausgelaugt, aber jetzt gerade fühlte sie sich unbesiegbar. Das hier versprach, richtig gut zu werden. Moussa hatte Potenzial. Man erreichte seine Position in der Bandenhierarchie nicht, ohne so extrem brutal und unnachgiebig zu sein, wie er es war, wenn die Zeitungsberichte und was man so hörte zutrafen, aber das reichte nicht aus. Man musste Talent haben und blitzschnell denken und handeln, clever und schlagfertig sein, und das war er ganz eindeutig. Nicht zuletzt deshalb war er der Polizei jedes Mal durch die Lappen gegangen, wenn es um etwas Großes ging, und nicht zuletzt deshalb verkörperte er alles, was ihr Exmann Axel und Jens so hassten. Aber für eine Strafverteidigerin, die sich ansonsten nur mit hoffnungslosen Jugendlichen mit Migrationshintergrund herumschlug, die vor Gericht am besten gar nicht erst den Mund aufmachten, war er ein Traumklient.

»Dann müssen wir uns noch über unsere Medienstrategie unterhalten.«

»Wenn es etwas gibt, das ich noch weniger ausstehen kann als Bullen, dann sind es Journalisten«, sagte er.

»Das mag sein, aber hier geht es nicht um Hass, Liebe oder persönliche Vorlieben, sondern darum, Sie vom Haken zu kriegen. Und ein Baustein in dieser Operation sind die Medien.«

Sie holte die Wochenendausgaben der BT und des Ekstra Bladet hervor und las:

»›Topgangster gab drei Morde an Konkurrenten in Auftrag‹, ›Moussa setzt Auftragskiller auf drei alte Freunde an‹ und ›Bandenchef versetzt Zeugen in Todesangst‹.«

Moussa lachte.

»Todesangst? Schön wär’s, dann müsste ich mir um dieses Kleinhirn von Milo wenigstens keine Sorgen mehr machen.«

Ihm zum Gefallen lächelte sie.

»Irgendetwas stinkt hier ganz gewaltig. Ohne Milo hat die Polizei so gut wie nichts in der Hand, und trotzdem werden Sie in allen Artikeln schuldig gesprochen.«

»Das sage ich ja die ganze Zeit, junge Dame, die Presse ist ein Haufen sensationsgeiler Stricher.«

»Jetzt hören Sie mal zu, ich bin nicht Ihre und auch sonst niemandes junge Dame. Ich bin Cecilie Lind, und es gibt genau zwei Möglichkeiten, wie Sie mich nennen können: Cecilie oder Frau Lind. Also überlegen Sie es sich.«

Er hob die Augenbrauen.

»Und was die Presse betrifft: Alle Geschworenen haben das hier gelesen. Und es beeinflusst sie. Wir müssen noch vor Prozessbeginn mit unserer Version der Sache an die Öffentlichkeit. Sie stehen für Interviews oder Kommentare nicht zur Verfügung, Sie sind unser Trumpf-As für die Verhandlung. Wir finden sicher einen Journalisten, der sich über die Hetzkampagne gegen Sie und darüber auslässt, dass Sie vielleicht nicht gerade ein Liebling der Götter sind, aber dass Sie niemals auf einen so weit hergeholten Gedanken verfallen würden, einen Auftragskiller zu engagieren. Schließlich sind wir hier in Dänemark und nicht Russland, Herrgott noch mal!«

Das Letzte sagte sie mit gespielter wachsender Empörung und einem schwachen Akzent. Moussa saß mit offenem Mund da und schaute sie ungläubig an, sein Blick wanderte zu Dudzik, und Cecilie wusste, dass sie gewonnen hatte, denn Dudzik lächelte. Und dann brach Moussa in schallendes Gelächter aus.

»Sie ist gut, Dudman, und sie hat verdammt noch mal auch noch Humor.«

»Ich kenne ein paar Journalisten, die wir ansprechen können. Außerdem werde ich zu zwei der seriösen Blätter Kontakt aufnehmen und ihnen detailliert auseinanderlegen, dass hier gerade eine Vorverurteilung stattfindet. Wir werden Sie nicht als Heiligen präsentieren, und vielleicht wäre es gut, Sie könnten ein paar kleinere Vergehen auf Ihre Kappe nehmen, aber wir müssen deutlich machen, dass sich die Anklage auf dünnem Eis bewegt und dass Sie erschüttert sind über die ungeheuerlichen Vorwürfe.«

Dudzik schaltete sich ein.

»Woran denkst du konkret, wenn du von kleineren Vergehen sprichst?«

»Natürlich nichts, was zu einem ernsten Problem werden oder gar zu einer Gefängnisstrafe führen könnte. Aber zum Beispiel Obst und Gemüse, ist das nicht etwas zu offensichtlich?« Sie zögerte. Natürlich musste man seine Klienten beraten, wann es klug war zu reden und wann man vor Gericht besser den Mund hielt, aber man durfte sie nicht instruieren. Die Grenze verlief in einer Grauzone, und mit ihrem nächsten Vorschlag bewegte sie sich von Grau nach Schwarz.

»Könnte es nicht um Autos gehen?«

»Autos? Scheiße, ich handle doch nicht mit Autos.«

»Nein? Werden denn nicht gestohlene Autos im großen Stil von Nordeuropa aus auf den Balkan geschafft? Vielleicht sogar von Dänemark aus nach Serbien? Und kann es bei der ganzen Sache mit Milo und dem serbischen Auftragskiller nicht genau darum gegangen sein? Denken Sie mal darüber nach. Das ist auf jeden Fall eine Möglichkeit. Ich weiß ja nicht, womit Sie sich tagtäglich beschäftigen, also wenn Sie eine bessere Idee haben … aber Obst und Gemüse … Lieferungen für eine Saftbar und Kontakt zu einem wegen Mordes verurteilten Bandidorocker samt einem serbischen Auftragskiller … wir müssen wirklich aufpassen, dass wir unser Blatt nicht überreizen.«

Moussa machte ein nachdenkliches Gesicht und nickte.

Schließlich vereinbarten sie, sich morgen zu einem weiteren Gespräch zu treffen, um Milos Aussage durchzugehen. Außerdem wollte Cecilie den gesamten Ablauf vor Gericht mit Moussa durchspielen, inklusive seines Auftretens und seiner Kleidung.

»Ich habe den Eindruck, Sie haben alles unter Kontrolle, junge Dame, Verzeihung, Cecilie. Und ich habe meine Angelegenheiten im Griff. Ich darf diesen Fall nicht verlieren, ich habe ein paar Dinge laufen, in die ich Sie nicht hineinziehen möchte, die in unserem kleinen Spiel aber durchaus noch zum Joker werden können.«

»Machen Sie keine Dummheiten.«

Er lachte.

»Ich habe schon viele Dummheiten in meinem Leben gemacht. Aber am Ende bin ich immer damit durchgekommen.« An Dudzik gewandt fuhr er fort. »Ich mag sie, Dudman, sie hat Klasse. Und sie ist verdammt clever.«

Dudzik folgte ihm zur Tür, wo sie noch ein paar Minuten lang leise miteinander redeten. Moussa nannte ein paar Zahlen und sprach von Euro und Dollar. Dann klopfte er Dudzik auf die Schulter und verließ das Büro.

»Habt ihr etwa Geheimnisse vor mir?« Sie sagte es mit gespieltem Misstrauen in der Stimme, fühlte jedoch grenzenlose Erleichterung. Nichts konnte sie erschüttern. Es war über alle Maßen gut gelaufen, und dabei dachte sie nicht nur an das Gespräch mit Moussa. Natürlich war es gut, dass sie verstanden, was der andere zu sagen hatte, aber noch wichtiger waren die Signale, die sie im Verlauf des Treffens wahrgenommen hatte. Vorher hatte sie ihre Chancen fifty-fifty eingeschätzt, jetzt war sie sicher, dass sie den Fall gewinnen würde.

»Ich nehme seine ökonomischen Interessen wahr.«

»Ist die Polizei deswegen hinter dir her?«

»Sind sie hinter mir her? Es gab ein paar Gelegenheiten, bei denen sie meinten, ich hätte vertrauliche Informationen weitergegeben. Sie haben sich geirrt. Ist es nicht vielmehr so, dass sie die Anwälte hassen, die die Interessen ihrer ärgsten Feinde vertreten?«

»Ich glaube, sie sehen das Ganze nicht unbedingt als ein Spiel Gut gegen Böse.«

»Nicht? Eigenartig. Ich hatte das Vergnügen, einigen Verhören beizuwohnen, die dein Exmann geführt hat, und dabei hatte ich exakt den Eindruck, es sei ein Spiel auf Leben und Tod, gewinnen oder verlieren, eine zutiefst persönliche Angelegenheit. Aber du bist nicht so, oder, Cecilie? Das hast du vorhin glänzend unter Beweis gestellt. Und du hast Erinnerungen in mir geweckt.« Er legte eine Pause ein und sah sie eindringlich an. »Daran, was für eine vortreffliche und hochbegabte Studentin du warst.«

»Das ist Vergangenheit, Dudzik. Sonst noch was?«

»Ja, ich dachte, wir könnten unsere Zusammenarbeit mit einem Glas und einem schönen Essen im Le Pavé feiern.«

»Tut mir leid, ich habe schon gegessen. Und ich habe zu tun.«

»Wie du willst.«

Keine Enttäuschung, nur ein wissendes Lächeln. Sie musste hier raus.

7

Axel Steen liefen kalte Schauer über den Rücken, als er am späten Vormittag sein Büro betrat. Er war froh, im Präsidium keinem seiner Kollegen begegnet zu sein. Kalter Schweiß lag auf seiner Stirn, das Hemd klebte ihm am Rücken, und er hätte es sich am liebsten vom Leib gerissen.

Er musste sich einige Papiere verschaffen, und dann nichts wie raus hier.

Noch immer hallte der Schock wie ein Albtraum in seinem schmerzenden Kopf nach. Bis gestern hatte er geglaubt, es gebe einen Ausweg, jemand würde ihn wecken und alles würde gut werden, aber jetzt fühlte er sich wie ein Verurteilter. So musste es wohl auch den Mördern gegangen sein, die er festgenommen und verhört hatte, in dem Moment, in dem ihnen klar wurde, dass sie überführt und ihre Taten unwiderruflich waren. Er war wie gelähmt, hatte keine Handlungsfreiheit, keine Alternativen mehr und musste dem Kurs folgen, den ein anderer vorgab. Er war gezwungen, Moussa zu helfen. Als Erstes musste er sich bei dem Gangsterboss lieb Kind machen, sich Zeit erkaufen. Er dachte an die Worte, die Moussa förmlich ausgespuckt hatte, bevor sie ihn mit einem Joint und einem Briefchen Kokain auf der Nørrebrogade abgesetzt hatten. Der Bandenchef, der während ihrer Spritztour cool geblieben war, wurde wütend, und zum ersten Mal begriff Axel, unter welchem Druck Moussa stand.

»Du wirst mir helfen. Du wirst dafür sorgen, dass sich dieser Fall in nichts auflöst. Verstehst du, was ich sage?«

Axel hatte verstanden, aber sein Gehirn war zu diesem Zeitpunkt noch voll damit beschäftigt, einen Fluchtweg aus der Falle zu suchen, die ihm den Boden unter den Füßen wegzuziehen drohte. Seine Sucht. Er musste einen Entzug machen, aber gegen das, was mit seiner beruflichen Existenz geschehen würde, gab es kein Heilmittel. Er sah sein Bild auf den Titelseiten der Tageszeitungen und dachte an Emma. Was würde es für sein Leben mit ihr bedeuten? Würde Cecilie durchsetzen, dass die Besuchszeiten gestrichen wurden? Würde Emma Bilder von dem Skandal sehen, im Zentrum ihr Vater, und sich in der Schule Hohn und Spott anhören müssen?

»Du kennst den Fall, du hast Zugang zu allem, Aussagen, Zeugen, wer sie sind, wo sie wohnen, kapiert? Gibt es Zeugen, von denen wir nichts wissen? Verräter, die gesungen haben, und ich weiß nichts davon? Leute, die mich fertigmachen wollen? Du wirst mir Informationen über Milo und dieses Serbenschwein beschaffen, den Auftragskiller. Ich muss wissen, wo er ist. Ich muss ihn haben, und du wirst mir dieses Arschloch liefern, verstanden? Oder ich mache dir dein beschissenes Leben zur Hölle! Von deinem Job kannst du dich verabschieden, ich ziehe dich in den Dreck, und ich mache Milena alle, weil sie mit dir gefickt hat, und dir hänge ich es an, wenn du nicht tust, was ich dir sage. Ich werde dich den Rest deines Lebens jagen, und wenn ich in den Knast wandere, habe ich Leute, die das für mich tun. Du wirst keinen Fuß mehr vor die Tür setzen können, wenn du dich auf der Straße blicken lässt, bist du tot. Ich mache dich fertig, kapiert?«

Er hatte versucht, dem Großgangster zu erklären, dass die Sache nicht so einfach war, dass er nur an den einleitenden Ermittlungen in Dänemark beteiligt gewesen war. Alles, was sich im Ausland abspielte, hielten die Geheimniskrämer vom PET in ihrer Festung drüben in Søborg unter Verschluss.

»Zu diesen Informationen habe ich keinen Zugang.«

»Dann verschaff dir Zugang«, lautete die Antwort.

Axel war am Boden. Er hatte nichts mehr entgegenzusetzen.

»Wenn du tust, was ich sage, werde ich dir helfen. Als du damals mit dem Mord beim Jugendzentrum nicht weitergekommen bist, habe ich dir auch geholfen, ich halte mein Wort. Jetzt bist du dran. Meine Feinde zerquetsche ich, meine Freunde können sich auf mich verlassen.«

Als er wieder allein die Nørrebrogade entlangtaumelte, hatte er versucht, Milena anzurufen. Unbekannte Nummer.

Auf seinem Schreibtisch standen drei Ordner, alle anderen Akten zu dem Fall unterlagen der Geheimhaltung. Seine Verbindung zu Moussa würde von jetzt an intensiver werden, mehr Zeit in Anspruch nehmen. Wie sollte er das bewerkstelligen, ohne dass jemand Fragen stellte?

Er genoss einen Sonderstatus im Morddezernat, aufgrund seiner Methoden, seiner Hartnäckigkeit und seiner Erfolge. Aber es gab Grenzen, so viel war selbst ihm klar. Und er wusste, dass sein Bonus so gut wie aufgebraucht war – nicht nur bei seinem direkten Vorgesetzten John Darling, mit dem er früher ein Ermittlerteam gebildet und der sich mehr und mehr von ihm distanziert hatte, sodass es auch privat keinen Kontakt mehr gab, sondern auch bei Jens Jessen, Vizepolizeichef und Lebensgefährte seiner Exfrau. Axel hatte ihm vor etwa einem Jahr einmal das Leben gerettet, als Jens neu auf seinem Posten war und meinte, er müsse in die Ermittlungsarbeit »draußen an der Front hineinschnuppern«. Das hatte Axel Luft verschafft, was langweilige Fälle und sinnlose Effektivierungsstrategien anging. Man ließ ihn schlicht und einfach in Ruhe, es sei denn, es kamen Morde rein. Er hatte die Atempause genutzt, auf Leerlauf geschaltet und nur zwei unspektakuläre Fälle als Hauptermittler übernommen und aufgeklärt, ein Mord an einem Junkie und eine Familientragödie. Außerdem war er bei den Ermittlungen zu einigen Überfällen und Morden hinzugezogen worden, die sich im Zusammenhang mit den Bandenkriegen ereignet hatten, die die Hauptstadt und besonders Nørrebro seit etwa einem Jahr in Aufruhr versetzten. Nicht nur Bandenmitglieder waren den Schießereien und Messerstechereien zum Opfer gefallen, sondern auch unbeteiligte Bürger, die sich zur falschen Zeit am falschen Ort aufgehalten hatten. Aber das brachte sein Blut nicht wirklich in Wallung, vielleicht, weil er selbst von dem Stoff abhängig war, für den sich junge Männer auf der Straße gegenseitig massakrierten. Die letzten Zahlen gingen von mehreren Milliarden Kronen aus, die auf dem Kopenhagener Haschisch- und Kokainmarkt umgesetzt wurden. Offenbar lohnte es sich wenigstens, sich reziprok abzuschlachten.

Die Politik machte Druck, und die Analysten im Kopenhagener Polizeiapparat stellten Untersuchungen der einzelnen beteiligten Gruppierungen, der inneren Dynamik und nicht zuletzt der Opfer des Bandenkriegs an. Man entschied, eine Taskforce einzurichten, aus der Axel sich nicht komplett heraushalten konnte, und als er einen Tipp von einem Informanten bekam, jemand vom Blågårds Plads habe drei Morde in Auftrag gegeben, halste man ihm diesen Teil der Ermittlungen auf. Von Anfang an hatte er sein Engagement in dieser Sache auf Sparflamme heruntergeschraubt, schließlich hatte niemand geschossen und niemand war tödlich getroffen worden. Und er wusste, was die Bandenkriege betraf, würde es erst einmal zu nichts weiter als einer langen Parade von Anwälten und anderen Juristen und ein paar Rücktritten kommen, ob nun erzwungen oder freiwillig. Jens Jessen war im ersten Stadium der Ermittlungen noch Feuer und Flamme gewesen, hatte seine Fühler dann aber wieder eingezogen, als plötzlich sein alter Arbeitgeber, der PET, auf der Bildfläche erschien und darauf bestand, den internationalen Teil des Falles zu übernehmen. Der PET machte seit Jahren Jagd auf Moussa, hatte dem Gangsterboss aber nie mehr als kleinere Delikte nachweisen können, und jetzt sah man die Chance gekommen, ihn ein für alle Mal aus dem Verkehr zu ziehen und bis in alle Ewigkeit einzubuchten. Schnell wurde eine groß angelegte Abhöraktion in die Wege geleitet, Telefone, von denen man annahm, dass sie Moussa und seinen Männern gehörten – allerdings ohne durchschlagenden Erfolg. Zwar benutzte der Bandenchef eines davon, aber nur, um hin und wieder seine Mutter anzurufen. Also beschloss man, insgesamt siebenundfünfzig Personen abzuhören, die vermutlich mit Moussa in Kontakt standen, und es gelang, einige Gespräche mitzuschneiden, in denen es um die Auftragsmorde ging. Und an dieser Stelle wollte Axel ansetzen. Fahrig und fieberhaft blätterte er die Ordner auf der Suche nach der richterlichen Anordnung der Telefonüberwachung durch.

Die Telefone wurden mit der Begründung ›Gefahr im Verzug‹ abgehört, noch bevor die richterliche Genehmigung vorlag. Laut Gesetz musste diese innerhalb von vierundzwanzig Stunden nach Beginn der Überwachungsaktion eingeholt werden, tatsächlich wurde sie aber erst sechs Tage später erteilt – eine Schlamperei, die typisch war für die hochnäsigen Lackaffen vom PET, die es gewohnt waren, die Dinge in streng vertraulichen Treffen mit willfährigen Anwälten und kooperativen Richtern zu regeln und nicht damit rechneten, dass ihre Interpretationen von Recht und Gesetz jemals einem Strafverteidiger zu Ohren kommen würden. Aber Axel musste Zeit gewinnen. Die Anklage gegen Moussa stand und fiel mit Milo und dem Auftragskiller, daran gab es keinen Zweifel. Die aufgezeichneten Telefonate, in denen Moussa mit Flüchen, Verwünschungen und Todesdrohungen nur so um sich warf, taugten nicht viel. Im kriminellen Bandenmilieu waren sie allgemeiner Sprachgebrauch, und ein guter Anwalt, und ein solcher war Dudzik trotz allem, konnte die Schlamperei nutzen, um Zweifel an der Arbeit der Staatsanwaltschaft und der Polizei zu säen. Falls die Aufzeichnungen nicht vielleicht sogar ganz von der Beweisliste gestrichen wurden.

Eigentlich wollte er sich hinsetzen und die Akten noch einmal durchgehen, um weitere Schwachpunkte zu finden, aber die klaustrophobische Enge seines Büros war kaum auszuhalten. Fürs Erste musste es reichen, seine Gedanken kreisten ohnehin ständig um die gestrige Unterhaltung mit Moussa, um Milena, die ihn nach allen Regeln der Kunst verarscht hatte und die er dennoch vermisste, am allermeisten aber um die brennende Unruhe in seinem Körper, der nach mehr als einem harmlosen Joint schrie. Er war gezwungen zu tun, was Moussa ihm befahl, und er hasste sich dafür auf eine Art, die er noch nicht kannte. Diese verdammte Sucht hatte ihn dahin gebracht, wo er jetzt war. Dieses Schwein von Moussa hatte ihn am Haken. Seine Eskapaden mit Milena, seine Karriere, die den Bach runterging, endgültig und unwiderruflich, das alles kotzte ihn an, aber er hatte keine Wahl. Als er gerade gehen wollte, klopfte es an die Tür, und Darling kam herein, groß, in knallengen Jeans und einem Hemd, unter dem kiloweise Muskeln arbeiteten, ein bescheidenes Lächeln im Gesicht.

»Hat man dir schon Bescheid gegeben?«

Axel hielt inne.

»Bescheid worüber?«

»Über dein Tänzchen mit Moussa diese Woche.«

Axel erstarrte.

»Wovon redest du?«

»Die Auftragsmorde. Du wirst der Staatsanwaltschaft vor Gericht assistieren, natürlich nur in dem Umfang, wie sie es für nötig hält.«

Sein Puls fiel von hundert auf null.

»Ach so, ja.«

»Bist du krank?«

»Nein, nur leicht erkältet.«

»Du siehst ganz schön beschissen aus.«

»Ich bin okay«, sagte er, aber ich brauche einen Schuss, und zwar jetzt, vollendete er den Satz in Gedanken.

»Wenn die Sache mit Moussa vor Gericht vorbei ist, müssen wir dringend mal dein Mitarbeitergespräch führen.«

Wenn die Sache mit Moussa vorbei ist, können wir mein Kündigungsgespräch führen, dachte er.

»Wie du meinst.«

»Es ist nur zu deinem Besten. Wir müssen sehen, dass wir dich wieder in die Spur kriegen.«

»Ja, ja klar, kein Problem.«

»Okay«, sagte Darling überrascht. Sicher hatte er einen von Axels Wutausbrüchen erwartet, aber der war von einem Ausbruch so weit entfernt wie ein erloschener Vulkan. Eilig verabschiedete Axel sich und verließ das Büro. Er hatte eine Verabredung mit einem Informanten in Vesterbro.

8

Das Wiesel war ein Informant, mit dem Axel sich regelmäßig über das austauschte, was sich im Rocker- und Bandenmilieu Nørrebros tat. Von ihm war auch der erste Hinweis auf die drei Auftragsmorde vor gut einem Jahr gekommen. Normalerweise nahm Axel den Kontakt zu ihm auf, aber hin und wieder, wenn Außergewöhnliches vor sich ging, schickte das Wiesel ihm eine SMS. Das hatte er auch heute Morgen getan.

In den Neunzigern war er als Kleindealer im Viertel unterwegs gewesen. Axel hatte ihn im Zusammenhang mit einer Sache kennengelernt, die in der Presse als ›Zwölffinger-Fall‹ Schlagzeilen machte. Wie so viele andere umtriebige Pusher hatte er eine Grenze überschritten, als sein Eigenbedarf eskalierte. Irgendwann schuldete er einem pakistanischen Brüderpaar Geld, und die Gläubiger hatten ein anderes Verständnis von Zinsen und Terminen als er. Ein paarmal gaben die Pakistaner ihm deutlich zu verstehen, was sie von seiner Zahlungsmoral hielten, aber er hatte den Ernst der Lage unterschätzt. Das Wiesel war ein Kind der Straße, mit unbekümmertem Humor und einer Portion Naivität ausgestattet, der ewige Pausenclown, der glaubte, er könne sich aus allem schon irgendwie rauswinden. Sein Sinn für Humor war den Brüdern ebenfalls fremd. Sie fuhren mit ihm raus zum B&W-Gelände und machten ihm ihre Interpretation von Tilgung klar: Pro zehntausend Kronen einen Finger, und da sie der Ansicht waren, er schulde ihnen einhundertzwanzigtausend Kronen, befand er sich in einer unangenehmen Lage. Sein Glück war, dass Axel gesehen hatte, wie die beiden Pakistaner ihn in ein cremefarbenes Taxi stießen, das sie von ihrem Vater geliehen hatten, und mit ihm zur ›Scheißinsel‹ fuhren. So wurde Amager im Volksmund genannt, weil die Stadtreinigung dort vor über hundert Jahren regelmäßig die Latrineneimer ganz Kopenhagens ausgeleert hatte. Bei den B&W-Hallen verlor Axel sie aus den Augen und hielt an. Kaum ausgestiegen hörte er die panischen Schreie des Wiesels. Als er die Männer entdeckte, hatte sein zukünftiger Informant bereits einen Finger eingebüßt, und der eine Pakistaner, der nur zögerlich auf Axels Aufforderung reagierte, sich mit ausgestreckten Armen und dem Gesicht nach unten auf den staubigen Betonboden des Hangars zu legen, verlor zwei Zähne. Die Brüder bekamen zwei Jahre ohne Bewährung plus die zinslose Gratifikation, Axel werde sie totschlagen, sollten sie das Wiesel oder dessen kleine Schwester, die sie kurz zuvor krankenhausreif geprügelt hatten, jemals wieder anrühren.

Das Wiesel war sensibel, also sprachen sie nie wieder über das, was passiert war. Doch gab der Mann Axel jedes Mal die Hand, wenn sie sich trafen, stets begleitet von einem leidenden Zug um die Mundwinkel.

Der arme Teufel hatte Axel einiges zu verdanken. Seine kriminelle Karriere hatte er hinter sich gelassen, jedenfalls im Großen und Ganzen, und außerdem war er inzwischen clean und gehörte zum Inventar des Viertels. Er hatte bei zahlreichen kommunalen Sozialprojekten mitgewirkt, war eine Zeit lang als Küster der Kirche am Blågårds Plads eingesprungen, organisierte Kleinkunstfestivals, Flohmärkte und Straßenfeste. Alle im Umfeld des Platzes kannten ihn, er half in der Drogenberatungsstelle ein Stück weit die Straße runter und im Kulturgemeinschaftshaus aus, einer ehemaligen Gießerei, die direkt am Blågårds Plads lag. Wenn er etwas nicht wusste, dann weil es nicht passierte.

Carlo Nielsen, wie er mit bürgerlichem Namen hieß, war Sohn russischer Eltern, die aus der Sowjetunion geflohen und nach Kopenhagen gekommen waren. Nørrebro war sein Zuhause, hier hatte er sein ganzes Leben verbracht. Er erlebte mit, wie sich der Stadtteil vom Problemghetto zu einem vom sozialen Wohnungsbau dominierten Viertel und dann zum hippen Wohlstandsquartier wandelte. Letzteres gefiel ihm überhaupt nicht, was mehr als einmal Gegenstand seiner Unterhaltungen mit Axel gewesen war.

Sein Respekt vor Axel war grenzenlos, doch achtete er in gleichem Maße auf seinen Ruf, und deshalb wollte er nicht auf offener Straße mit einem Bullen gesehen werden, erst recht nicht in seinem Revier, weshalb sie jetzt auf einer Bank im Enghave Park saßen. Axel war zur Ruhe gekommen. In einer Seitenstraße der Istedgade hatte er ein paar Kleindealer aufgetrieben und sich ein Gramm Kokain besorgt. Auf einem Treppenabsatz in einem Hauseingang zog er sich zwei Lines rein, die im ersten Moment fürchterlich brannten. Angst überkam ihn, der Stoff könnte mit Rattengift gestreckt sein, aber eine Sekunde später kam die Welle und nahm ihn mit.

Carlo war klein, kurze Beine, stämmiger Oberkörper, Bierbauch, Bürstenhaarschnitt, Bart in einem geröteten Gesicht, die Lippen groß, hellrot und fleischig.

»Hier draußen gibt es bald keine einzige richtige Kneipe mehr. Nicht zum Aushalten. Nur noch Cafés mit WLAN und diesem ganzen Kram. Warum setzen die Leute sich in ein Café, um dann am Computer zu arbeiten? Das ergibt doch überhaupt keinen Sinn. Oder was meinst du, Axel?«

»Lass den Scheiß, Carlo. Erzähl mir, was los ist.«

»Hast du von diesem Typen gehört, der für den Überfall auf die Bäckerei in der Heimdalsgade den Kopf hinhält? Sechzehn Jahre alt. Wollte demnächst an der Technikerschule anfangen, aber das kann er jetzt wohl vergessen. Sitzt drüben in Sønderbro und wartet auf sein Urteil. Sein Vater hat anscheinend noch versucht, die Sache geradezurücken, aber dafür haben sie ihm drei Zähne ausgeschlagen. Die Jungs am Mjølnerparken sind ganz schön hart drauf, nicht mehr lange, und sie machen Moussa und seinen Leuten Konkurrenz. Blågårds Plads und Mjølnerparken sind alles andere als dicke Freunde. Ich glaube, ihr solltet sie im Auge behalten. Da draußen wird gedealt, was das Zeug hält.«

»Ich seh’ mir das an.«

»Für den Jungen kannst du sowieso nichts mehr tun, aber was geht hier eigentlich ab, Axel? Warum sind alle so abgestumpft, warum ist allen alles so scheißegal?«

»Ich weiß es nicht.«

»Und dann der SM-Schuppen drüben am Åboulevarden. Die Domina wollte kein Schutzgeld zahlen, also haben sie ihr die Fenster eingeschmissen, dreimal, und Buttersäure in ihren Folterkeller gekippt. Tja, die Masos machen jetzt wirklich ganz schön was mit, es sei denn, man steht auf Fürze. Stehst du auf Fürze?«

»Das reicht, Carlo. Wenn ich den Polizeibericht lesen wollte, würde ich das tun. Was läuft am Platz?«

»Wir organisieren gerade ein großes Fußballturnier, am Samstag. Alle kommen.«

»Und Moussa?«

»Der kommt auch.«

»Komm zur Sache, Carlo. Was hat er gerade laufen?«

»Na ja, er ist ziemlich groß geworden, was? Die ganze Zeit schwirren irgendwelche Leute um ihn rum. Er ist immer noch der alte Moussa, aber die Stimmung ist verdammt angespannt, wegen der Rocker und der Bandenkriege und so, und dann die ganzen Gangs draußen in den Vororten, Værebroparken, Skovlunde, Taastrup, es gibt ja bald keinen Wohnblock mehr, der nicht seine eigene Gang hat, ganz zu schweigen vom Mjølnerparken, und alle mucken auf, aber im Moment ist Schweigen im Walde. Ich glaube, alle warten erst mal ab, was aus der Anklage gegen ihn wird. Was meinst du? Fährt er ein?«

»Hoffen wir’s mal.«

»Tja, ich seh das anders. Man weiß, was man hat, nicht, was man kriegt. Wenn Moussa einfährt, wird Nørrebro zur Schießbude.«

»Er hat es nicht anders verdient für den ganzen Dreck, den er am Stecken hat.«

»Du weißt also doch was?«

»Nein.«

»Komisch. Ich hab gehört, du ermittelst in der Sache.«

»Wo hast du das gehört?«

»Wo ich das gehört hab’? Wo ich das gehört hab’? Vielleicht hat mich das große M danach gefragt. Vielleicht aber auch irgendein anderer.«

»Er hat nach mir gefragt?«

»Ja.«

»Warum nach mir?«

»Hör mal, du bist bekannt wie ein bunter Hund, und es wird geredet.«

»Worüber?«

»Entspann dich, ja? Es wird über deinen Bedarf an Stoff von der Sorte geredet, die ich abgesetzt habe, nachdem du mir das Leben gerettet hast.«

»Wer redet? Und was wird gesagt?«

»Moussa und seine rechte Hand, Lasso. Kennst du ihn?« Axel kannte ihn nur zu gut. Erst gestern hatte er mit ihm im selben Auto gesessen. »Lasso meinte, er hätte gehört, dass du dir jeden Tag Haschisch reinziehst, und dass du die Nase gerne schon mal ins Weiße steckst. Sorry, aber stimmt das? Bist du auf Kokain?«

»Wann hat er dich danach gefragt?«

»Letztes Wochenende. Gestern. Na ja, genau genommen habe ich dir deswegen die SMS geschickt. Kommt ja nicht jeden Tag vor, dass sie mich fragen, was und wie viel ein Bulle nimmt.«

»Denk nach. Haben sie dich gefragt, um was rauszukriegen, oder haben sie gefragt, damit du Gerüchte streust?«

»Ich streue keine Gerüchte. Und erst recht nicht über dich.«

»Komm schon.«

»Letzteres.«

Axel schwieg. Das Wiesel sah ihn neugierig an.

»Deine Pupillen sind ziemlich klein.«

»Was ist mit Moussa? Was hat er sonst noch laufen?«

»Du weißt, dass ich mich aus allem raushalte, was über Moussa gequatscht wird, aus Prinzip. Über Moussa redet man nicht, okay? Ich muss hundertprozentig sicher sein, dass er von dem hier nichts erfährt, sonst bin ich fertig.«

»Hab ich dich jemals verarscht?«

»Nein.«

»Also?«

»Von Zeit zu Zeit kommt vornehmer Besuch.«

»Wer?«

»Leute in schicken Autos. Anzüge, Aktentaschen. Und die sind nicht von der Stadtverwaltung, das kann ich dir versichern.«

»Und woher sind sie dann?«

»Ich kenne sie nicht, aber die meisten von ihnen werden ›Fischers Fritz fängt frische Fische‹ kaum fehlerfrei rausbringen, das steht mal fest.«

»Also Araber, Osteuropäer, Südamerikaner oder was?«

»Schwer zu sagen, sind alle Farben und Größen dabei. Ein älterer Herr, sieht nach obere Zehntausend aus. Glatzkopf, fehlen nur noch die Hörner und man hat den Teufel persönlich vor sich. Vor Kurzem war sogar eine Frau dabei.«

»Wie sah sie aus?«

»Fühlte sich offensichtlich nicht sehr wohl in ihrer Haut, sah aber klasse aus. Schwarze Haare, auffälliger Pelz. Saß lange drüben im Esco und wurde von Moussa vollgelabert. War zwischendurch mal draußen und rauchte, da hab ich sie gesehen. Schien irgendwie traurig und deprimiert zu sein.«

»Wann war das ganz genau?«

»Donnerstagnachmittag. Lasso hat sie dann weggefahren.«

Es konnte nur Milena gewesen sein, die Instruktionen von Moussa erhalten hatte und dann auf ihn, Axel, angesetzt worden war.

»Womit verdient Moussa zurzeit sein Geld?«

»Das Übliche, soweit ich weiß. Bedrohung, Haschisch, Schutzgelder. Es gibt Gerüchte, dass er jetzt auch ganz groß am Kokainmarkt eingestiegen ist.«

»Woher kommen die Gerüchte?«

»Von der Straße. Es gibt viel mehr Koks als früher, und es ist billiger geworden.« Er sah Axel eindringlich an.

»Was geht hier vor, Axel? Was läuft da zwischen dir und denen?«

Axel klopfte ihm auf die Schulter. Das Wiesel sah ihm in die Augen.

»Nichts, worüber du dir Sorgen machen musst. Sie werden wiederkommen und dich ausfragen. Erzähl ihnen einfach irgendeinen Mist, aber denk dran: Es ist das Beste für dich, wenn sie nicht wissen, dass du mich kennst.«

Sie hatten ihm gesagt, er solle ein neues Handy benutzen, wenn er Kontakt mit Moussa aufnehmen wolle, damit seine Kollegen nicht mithören konnten. Also verschwand er auf dem Weg zurück nach Nørrebro kurz in einem Laden, fuhr weiter zum Blågårds Plads und stellte das Rad vorm Apoteket ab. Sein Körper war in Aufruhr, das Licht über der Bar blendete ihn, das Klirren der Gläser und das Stimmengewirr gingen ihm auf die Nerven. Er bestellte ein Bier vom Fass und einen doppelten Wodka ohne Eis, kippte den Wodka hinunter, nahm das Bierglas mit nach draußen und setzte sich an einen der Tische. Die Temperatur war weiter gefallen, schwere Regenwolken hingen am Himmel. Er zündete sich eine Zigarette an. Der Wodka traf genau den richtigen Punkt, nämlich den, wo der Entzug aus den Überresten des Gramms Kokain erwachte, das er vor einer Stunde genommen hatte. Wohlige Ruhe stellte sich ein.

Er dachte an Milena. Wer war sie? Wo war sie? Moussa hatte gesagt, er werde sie schon wieder zu sehen kriegen, sie sei nur ein paar Tage verreist, aber Axel hatte keine Ahnung, ob er es ertragen konnte, eine Frau wiederzusehen, die sich ihm zwei volle Tage und Nächte nicht aus Leidenschaft hingegeben hatte, sondern weil sie entweder dafür bezahlt oder unter Druck gesetzt worden war. Eigentlich war es ihm von Anfang an klar gewesen, aber es hatte ihm nichts ausgemacht. Sie hatten sich geküsst, sie hatten gebumst, er hatte sie in den Arsch gefickt. Und es genossen, alles. Als er wieder klar denken konnte, hatten sich Scham und Schuldgefühle darüber eingestellt, dass er sie benutzt hatte, und die Blase aus glasklarer und hammerharter Geilheit war zerplatzt. Nach seiner Unterhaltung mit dem Wiesel war es nicht besser geworden, im Gegenteil, ein übler Nachgeschmack hatte sich in seinem Mund eingenistet.

Vor dem Escobar lungerten fünf, sechs von Moussas Leuten herum. Lasso war bei ihnen, ebenso Micki, ein in Nørrebro aufgewachsener Däne, der mit seinem aufgepumpten Oberkörper einem Rocker glich. Beide waren wegen Körperverletzung, Drogenbesitzes und anderer Kleinigkeiten vorbestraft. Mickis Haupt zierte ein fünf Zentimeter breiter gelber Irokesenschnitt, und er lief herum, als habe er sich in die Hose geschissen, die Hände in die Taschen geschoben, die Füße ein wenig abgespreizt. Die Schultern bewegten sich bei jedem Schritt ruckartig vor und zurück, wie es unter steroidgestählten Bodybuildern und Bandenmitgliedern Usus war. Lasso war kleiner, aber drahtiger und hielt sich mehr im Hintergrund. In seinen Augen lauerte eine beständig an ihren Ketten zerrende Wut, bereit, beim kleinsten Anlass zu explodieren und in Gewalt umzuschlagen.

Sie waren der inner circle. Moussa und eine Handvoll Vertrauter trafen die strategischen Entscheidungen, darüber hinaus betrieb jeder von ihnen einträgliche Nebengeschäfte. Dann gab es zwanzig bis dreißig Soldaten, wie die Taskforce Bandenkriminalität sie nannte, die für die Drecksarbeit da waren. Und schließlich existierte ein Netzwerk aus Hunderten Jugendlichen, die jüngsten von ihnen elf, zwölf Jahre alt, und jungen Erwachsenen, die ihre Zukunft im Eiltempo vor die Wand fuhren. Hatten sie Glück, bekamen sie fünfhundert bis tausend Kronen dafür, den ganzen Tag lang an zugigen Straßenecken Schmiere zu stehen oder zu dealen und sich dabei den Allerwertesten abzufrieren. Und es wurden ständig mehr.

Die Gruppe an den Tischen vorm Esco hatte ihn noch nicht bemerkt. Aber das sollte sich möglichst schnell ändern. Er spürte bereits wieder den Drang, trank sein Bier halb aus, zündete sich noch eine Zigarette an und suchte dabei den Platz nach Autos ab. Zwei Lieferwagen mit Handwerkerwerbung und ein Fiat. Dann holte er sein Handy hervor und schickte eine SMS an Lasso. ›Sitze vorm Apoteket.‹

Er sah, wie Lasso sein Handy vom Tisch nahm, einen Blick darauf warf und dann zu ihm herübersah. Einen Moment später hielt er sich das Gerät ans Ohr. Axel tat, als achte er nicht auf das, was beim Escobar vor sich ging. Lasso redete, blickte wieder zu Axel herüber und beugte sich zu einem Typen mit einer falsch herum aufgesetzten Basecap herunter. Der Kerl nickte, während Axel sein Bier austrank und noch einen Wodkashot bestellte, den er umgehend hinterherkippte. Er ging zur Toilette und pinkelte, überlegte kurz, sich eine Prise Koks zu gönnen, ließ es dann aber bleiben. Als er wieder nach draußen kam, stand der Typ mit der Basecap an einen Laternenmast gelehnt vorm Apoteket. Axel setzte sich, und der Bursche kam auf ihn zu.

»Er wartet auf dich in der Korsgade, drüben am Tunnel, in fünf Minuten.« Er zeigte zu der Öffnung in einem der hässlichen Wohnblöcke, die zwei Seiten des Platzes verunstalteten.

Axel nickte.

Er überquerte den Platz und erinnerte sich daran, wie er hier vor gut zwei Jahren eines Abends zum ersten Mal mit Moussa zusammengetroffen war. Wie er ihn verhöhnt und unter Druck gesetzt hatte, ihm Informationen in einem Mordfall zu geben, in dem sie einfach nicht weiterkamen. Jetzt hatten sich die Rollen vertauscht.

Tauben bevölkerten den Platz, und zwei Windhosen wirbelten das gelbbraune Laub der Bäume auf und vermengten es mit Staub und herumliegenden Papierfetzen. Die Wolken schienen dicht über seinen Kopf hinwegzugleiten. Nicht mehr lange, und die ersten Tropfen würden fallen.

Am Bürgersteig hielt der schwarze Audi Q7. Axel ließ sich auf den Beifahrersitz fallen, Moussa saß am Steuer. Teure braune Lederjacke, weiße Adidas-Turnschuhe, Jeans, weißes T-Shirt und verspiegelte Sonnenbrille. Sie rollten die Blågårdsgade hinunter und sammelten Lasso und Micki auf, fuhren schweigend weiter zum Åboulevarden. Axel fragte sich, ob sie bewaffnet waren. Wurden sie angehalten und eine Pistole bei ihnen gefunden, hätten sie auch gleich ein Ticket für ein Jahr ohne Bewährung am Automaten ziehen können. Aber konnten sie es riskieren, unbewaffnet durch die Gegend zu kutschieren? Die Möglichkeit, dass ein paar Rocker oder andere Konkurrenten plötzlich neben ihnen auftauchten und losballerten, war keine Fiktion.

»Okay, Bullenschwein, was hast du für mich?«

Axel legte einen Zeigefinger an die Lippen.

»Was soll das? Was ist los mit dir?«, fauchte Moussa.

Axel zog ein Stück Papier und einen Kugelschreiber aus der Innentasche seiner Jacke und schrieb: Du wirst abgehört.

Moussa wurde wütend. Axel war klar, dass er an das dachte, was gestern in diesem Wagen gesagt worden war. Seine Augen flackerten wild. Die Drohungen gegen Axel reichten aus, um ihn für einige Zeit aus dem Verkehr zu ziehen. Aber Axel wusste, dass der Audi leider nicht verwanzt war.

Wie gestern fuhren sie hinaus zum Utterslev Mose. Unterwegs hämmerte Moussa ein paarmal wie rasend mit der Faust auf das Lenkrad. Dann hielten sie auf einem Parkplatz und stiegen aus. Moussa warf die Tür hinter sich zu und gab Lasso ein Zeichen, ihn zu begleiten. Axel folgte den beiden, kam dem Gangsterboss zuvor und fuhr ihn an:

»Von jetzt an treffen wir uns nur noch unter freiem Himmel, verstanden? Ohne deine Gorillas. Ich riskiere genauso viel wie du.«

»Wovon redest du? Hört ihr Schweine etwa meinen Wagen ab?«

»Ich weiß es nicht, und ich werde es auch nicht wissen, aber ich weiß, dass du vor zwei Jahren abgehört wurdest, und zwar massiv, und ich weiß, dass die Methoden seitdem besser geworden sind, viel besser. In diesem Blecheimer da sage ich jedenfalls kein Wort mehr, wahrscheinlich hören die Schweine draußen in Søborg mit.«

»Søborg?«, fragte Lasso.

»Der PET, du Idiot«, blaffte Moussa.

»Sie hatten Mikrofone und Kameras überall im Escobar und unter den Tischen draußen. Und in der Wohnung deiner Mutter.«

Das Letzte war gelogen, aber es verfehlte seine Wirkung auf Moussa nicht, der jetzt vor Wut schäumte.

»Bei meiner Mutter? Ich zermalme diese Hunde!«

»Ich rate dir, deinen Wagen vom Dach bis unters Bodenblech zu scannen. Und nächstes Mal fahren wir mit meinem Auto, oder du besorgst eins, das nicht mit dir in Verbindung gebracht wird. Bei dem da kannst du ja gleich ein Schild Hier fährt Moussa aufs Dach schrauben.«

Moussa sah ihn mit Respekt im Blick an. Axel hatte ihm etwas gegeben, worüber er zumindest nachdenken würde. Hingegen verlief das Gespräch ganz und gar nicht nach Lassos Geschmack. Lasso hasste ihn, weil er ein Bulle war, da war Axel sicher. Er würde alles misstrauisch beäugen, was Axel lieferte. Eine Portion Eifersucht war wahrscheinlich auch mit im Spiel. Verächtlich starrte er Axel an, der ihm nur kurz zunickte – komm her, wenn du was willst –, und mehr war nicht nötig.

»Er verarscht uns, Moussa. Woher willst du wissen, dass das stimmt, was er sagt? Ich traue ihm keine Sekunde lang, dieses Bullenschwein hält uns zum Narren.«

Die Stimmung war jetzt genau so gereizt, wie Axel es gewollt hatte, und er ging auf Lasso los. Stieß ihn mit beiden Händen vor die Brust, sodass er die Balance verlor und nach hinten umfiel.

»Was willst du von mir, du kleiner Schwanzlutscher? Soll ich dir die Fresse polieren?«

Wie eine Sprungfeder schoss Lasso vom Boden hoch, in der Hand ein Messer. Moussa ging dazwischen.

»Weg mit dem Messer, zum Teufel!«, schrie er.

Lasso fluchte und überschüttete Axel mit übelsten Beschimpfungen, der nur darauf wartete, ihn wieder ins Gras zu schicken. Aber dann war Micki bei ihnen und zog Lasso weg.

»Schluss jetzt, und zwar alle!«, brüllte Moussa. »Micki, rüber zum Wagen. Ich will allein mit unserem Bullenschwein hier reden.« Schwer atmend sah er abwechselnd Axel und seine beiden Handlanger an.

»Was ist hier los, Bullenschwein? Du erschreckst meine Jungs ja zu Tode.«

»Mein Arsch steht hier genauso auf dem Spiel wie deiner. Ich weiß nicht, ob dein Wagen abgehört wird. Aber ich weiß, dass der PET alles unternimmt, um dich zur Strecke zu bringen. Und du glaubst doch wohl nicht, dass sie ihr ganzes Überwachungsspielzeug abbauen, nur weil eine Anklage gegen dich läuft?«

»Wer überwacht mich?«

»Bist du taub oder was?«

»Wer im PET? Organisierte Kriminalität? Terrorbekämpfung?« Moussa war außerordentlich gut bewandert, was die Strukturen des Geheimdienstes anging. »Weißt du eigentlich, dass die Schweine mir vor zwei Jahren Verbindungen zu irgendwelchen Terrororganisationen anhängen wollten? Ist das zu fassen!«

Das wusste Axel, aber woher wusste Moussa es? Er musste ehrlich sein.

»Ja, ich habe damals davon gehört.«

»Und? Hast du es geglaubt?«

»Nein.«

Das stellte den Bandenchef offenbar zufrieden.

»Lassen wir das. Also, was hast du für mich?«

Axel erzählte ihm von den Verfahrensfehlern im Zusammenhang mit den Abhöraktionen.

»Weißt du, was ein Verfahrensfehler ist?«

»Ja, natürlich, Mann. Wenn man freigesprochen werden muss, obwohl alle wissen, dass man schuldig ist.«

»Nicht ganz, aber so ungefähr. Das hier wird dich zwar nicht reinwaschen, aber es wird die Strategie der Staatsanwaltschaft unterminieren. Gib die Papiere deinem Anwalt, er wird wissen, was zu tun ist.«

Überrascht warf Moussa einen Blick auf die Papiere in Axels Hand und nahm sie.

»Okay, Bullenschwein, du hast dir ein Fleißkärtchen verdient, aber das hier ist nicht das, was ich von dir haben wollte.«

»Nein, aber das, was du von mir haben wolltest, ist nicht so leicht zu bekommen. Du musst mir mehr Zeit geben, ein oder zwei Tage.«

»Die Verhandlung beginnt am Mittwoch. Ich habe keine zwei Tage. Kapiert? Ich muss wissen, wann Milo kommt, wie ich an ihn rankomme und ob dieser serbische Hurensohn auf dem Weg hierher ist.«

»Ich glaube nicht, dass er kommt.«

»So, du glaubst nicht, dass er kommt? Er steht verdammt noch mal auf der Zeugenliste, Mann! Glauben kann ich mir nicht leisten.«

»Hast du Schiss, dass du ausgewiesen wirst?«

Moussa packte ihn an der Kehle. Er konnte den Atem des Marokkaners auf seinem Gesicht spüren.

»Ich hab keinen Schiss, verstanden? Ich bin hier geboren. In Marokko habe ich nichts verloren. Ich war mal zu so einem Umerziehungs- und Wiedereingliederungsscheiß da unten, das hat mir gereicht. Außerdem …«

Moussa verstummte. Axel hätte gerne gewusst, wie es nach ›außerdem‹ weitergegangen wäre, wollte aber nicht zu neugierig wirken.

»Hast du auch was für mich? Koks? Haschisch? Milena?«

»Natürlich habe ich was für dich, kriegst du im Wagen. Milena? Willst du sie wirklich wiedersehen? Dann musst du noch ein paar Tage warten.«

»Okay, gib das da Dudzik. Er weiß, wie er damit umzugehen hat.«

»Ja. Übrigens habe ich einen neuen Anwalt, besser gesagt eine Anwältin. Ich glaube, du kennst sie, Cecilie Lind.«

Moussa lächelte. Axels Herz galoppierte.

9

»Wie läuft es eigentlich bei Axel zurzeit so?«

Jens sah sie verwundert an, und sie hörte selbst, wie dumm die Frage klang. Sie sprachen so gut wie nie über ihn.

»Was meinst du?«

»Ich habe versucht, ihn anzurufen. Er antwortet nicht. Er ist aber doch im Dienst, oder?«

»Ich weiß es nicht, aber ich gehe mal davon aus, dass du ihn im Gericht sehen wirst. Er assistiert der Staatsanwaltschaft in Teilbereichen des Moussa-Falls.«

»Irgendetwas stimmt mit Emma nicht. Letzte Nacht ist sie aufgewacht und hat geweint, und gestern sagte sie, zuletzt bei Axel sei sie auch wach geworden und habe nach ihm gerufen, aber er sei nicht gekommen.«

»Hm, das klingt nicht gut.«

Nein, das tut es nicht, aber warum siehst du mich dabei so seltsam an, was ist los mit dir?

»Sie ist in sein Zimmer gegangen, aber er lag nicht im Bett. Sie hat ihn dann im Wohnzimmer gefunden, auf dem Sofa. Er hat so fest geschlafen, dass sie ihn nicht wecken konnte.«

Sie behielt ihn jetzt genau im Auge.

»Das klingt wirklich nicht gut. Was hältst du davon?«

»Jetzt hör schon auf, Jens! Was ist los mit dir? Wonach klingt das für dich? Nach Vorzeigepapa oder nach unterlassener Fürsorgepflicht?«

»Du solltest wohl mal mit ihm reden.«

»Ja, das sollte ich wohl, aber jetzt frage ich dich, was du im Moment für einen Eindruck von ihm hast.«

»Wir laufen uns hin und wieder über den Weg. Er sieht aus wie immer.«

»Es ist nur … mit dieser Vorgeschichte … du weißt schon …«

Axel und Emma. Es quälte sie, nicht mehr so sehr wie früher, aber dennoch. Inzwischen konnte sie damit leben, dass das, was bei ihm geschah, nicht in ihrer Verantwortung lag, solange es Emma nicht schadete, doch das hier war an der Grenze. Aber es war nicht der Grund dafür, dass sie ihn gefragt hatte – sie brauchte Jens’ Hilfe nicht, um mit Axel klarzukommen, sie brauchte seine Hilfe bei ihrem Fall, konnte ihn allerdings unmöglich darum bitten.

Sie steckte in einem Dilemma, und sie wusste nicht, was sie tun sollte. Legte sie ihr Mandat nieder, kam das einer Katastrophe für ihre Karriere gleich. Nichtsdestotrotz dachte sie nach ihrer zweiten Unterredung mit Moussa am heutigen Tag ernsthaft darüber nach.

Er hatte angerufen und um ein sofortiges Treffen gebeten. Er habe neues Material, das er ihr persönlich übergeben wolle, einen Joker, wie er es nannte. Sie sagte, sie sei im Büro, er könne vorbeikommen, und kurz darauf kam er mit sonnengebräunter Selbstsicherheit die Treppe herauf. Die Blicke beinahe sämtlicher Kollegen folgten ihnen, als sie ihn in Empfang nahm und in ihr Büro führte. Sie mochte sein Lächeln nicht, verstand aber einen Augenblick später den Grund dafür. Es war tatsächlich ein Joker, den er ihr präsentierte, aber wo zum Teufel hatte er ihn her?

Er legte ein Papier auf ihren Schreibtisch, aus dem hervorging, dass die richterliche Genehmigung für das Anzapfen von siebenundfünfzig Telefonen erst sechs Tage nach Beginn der Abhöraktion erteilt worden war, und das war gesetzwidrig. Die Aufzeichnungen der Telefongespräche enthielten zwar keine direkten Beweise, schufen aber eine Indizienlage, auf der die Staatsanwaltschaft ihre Anklage aufbauen würde. Sie hatte sich bereits eine Strategie zurechtgelegt, die Beweisführung der Staatsanwältin zu attackieren, aber das hier war zu schön, um wahr zu sein. Mit diesem Papier in der Hand konnte sie beantragen, die Mitschnitte von der Beweisliste zu streichen, bevor sie überhaupt zur Sprache kamen. Zwar würde der Richter kaum so weit gehen, aber es gab keinen Zweifel daran, dass sich die Anklage einen Anpfiff einfangen würde, der sich gewaschen hatte, und das machte ihren Angriff auf die Beweisführung erheblich einfacher. Sie überflog das Dokument, ohne sich etwas anmerken zu lassen. »Sehr interessant«, sagte sie mit einem Lächeln, das andeuten sollte, ihre Unterredung sei beendet.

»Was? Das ist doch wohl Gold wert, oder etwa nicht?«, fragte er

»Ich sehe es mir an«, antwortete sie nur und geleitete ihn zur Tür.

Das einzige Problem an der Sache bestand darin, woher das Dokument kam. Und deshalb hatte sie Jens nach Axel gefragt. Es war nicht in den Akten zu dem Fall enthalten, die ihr vorlagen. Sie konnte es natürlich anfordern, wäre aber nie auf den Gedanken gekommen, hätte Moussa sie nicht darauf gestoßen. Und nur jemand aus den Reihen der Polizei konnte es ihm zugespielt haben.

Sie sah Jens an, der am Küchentisch saß und Anton fütterte. Sie hatte ein ungutes Gefühl. Das Papier belegte, dass ein Polizist dem Angeklagten Dokumente zuspielte, die die Position ihres Mandanten stärkten. Wenn sie es Jens nicht sagte, schadete sie ihm und der Polizei und deckte außerdem ein Verbrechen. Wenn sie es ihm sagte, war sie am Ende, nicht nur, was diesen Fall anging. Dann konnte sie ihre Karriere als Strafverteidigerin ad acta legen, denn alle in der Branche würden sie wegen ihrer Beziehung zu Jens als Risiko einstufen. Einige kurze, wahnsinnige Sekunden lang überlegte sie, die Beziehung mit ihm zu beenden, hier und jetzt, weil es der einfachste Ausweg aus ihrem Dilemma zu sein schien. Je mehr sie den Gedanken Gestalt annehmen ließ, umso unerträglicher wurde er. Sie wusste, sie neigte dazu, sich an einem Problem festzubeißen und zu glauben, es werde alles in Ordnung kommen, wenn sie es nur aus der Welt schaffte. Sie konnte allein zurechtkommen. Nein, das konnte sie nicht. Sie brauchte ein Fundament, das dieses zerbrechliche Cecilie-Lind-Leben mit zwei Kindern von zwei Männern und einer Karriere, die kurz davor war, in der Garage abgestellt und eingemottet zu werden, tragen konnte.

Und dieses Fundament war Jens. Er war anders als sie. Näher war sie innerer Ruhe und Vertrauen nie gekommen als bei ihm. Er stand hinter ihr, wenn es nicht gerade um diesen Fall ging. Sie war mutlos und durcheinander. Zermürbt von Müdigkeit und dem Gefühl, den Boden unter den Füßen zu verlieren.

Sie ging ins Schlafzimmer und holte ihre Joggingsachen aus dem Schrank. Eine Runde um die Seen, den Aufruhr aus dem Körper laufen. Sie zog sich aus. Betrachtete ihren Körper, ihre Vagina, die sie seit Antons Geburt nicht mehr rasierte, die ersten paar Monate hatte sie kaum gewagt, sie anzusehen. Sie war gerissen, als er aus ihr herauswollte, es war ein Albtraum aus Wehentropf, Epiduralblockade, fallenden Herztönen und einer Nabelschnur gewesen, die sich um den Hals des Ungeborenen gelegt hatte. Er war mit der Saugglocke geholt worden, überall waren Ärzte herumgelaufen, sechzehn Stunden lang.

Sie hatten sie genäht, während sie mit Anton an der Brust und einem zerschmetterten Unterleib dalag, und Jens war so bleich wie die Kittel der Krankenschwestern gewesen. Aber sie hatten es nicht richtig gemacht, wie sich zeigte. »Tut es weh?«, fragte Jens die ersten Male, als sie sich danach liebten, mit einer Stimme, die zwischen Geilheit und Fürsorge schwankte. Diese ganze zur Schau getragene Rücksichtnahme hing ihr zum Hals heraus. Als ob ihre invalide Muschi nicht schon schlimm genug war, sollte sie sich jetzt auch noch mit seiner Angst herumschlagen. Zwei Monate nach der Geburt wurde sie wieder aufgeschnitten und noch einmal genäht und hatte panische Angst, sie hätten alles an ihr zerstört. Sie konnte sich nichts Schlimmeres vorstellen, ausgenommen ihren Kindern würde etwas zustoßen. Sie funktionierte wieder, aber es nagte an ihr, es fühlte sich anders an, wenn er in sie eindrang, und lange kam es ihr so vor, als habe sie etwas verloren, als habe ihr jemand das Beste genommen, was sie hatte, und habe es gegen etwas Kaputtes, Minderwertiges und allzu Privates ausgetauscht.

Es hieß ja, dass das Sexuelle nachließ, und wer sagte, dass man sich nicht mit dem begnügen konnte, was man hatte? Wer sagte, dass es nicht genug war, sein ganzes Leben von ein und demselben Mann befriedigt zu werden? Wer sagte, dass man überhaupt einen Anspruch darauf hatte, ständig befriedigt zu werden? Sie sagte es.

»Cecilie?«, kam es von unten.

Noch immer betrachtete sie ihren Mutterkörper, der zwei Kinder geboren hatte und sich nach einem anderen Körper sehnte, ihre Brustwarzen, die wie Warnlampen in der Dunkelheit leuchteten und vor Lust beinahe schmerzten, anschwollen vor Geilheit, als habe jemand mit Schleifpapier darübergerieben, und die nach Fingern, Lippen, Zähnen gierten. Sie musste den Deckel abnehmen. Viel zu viel kochte in ihr und in ihrem Leben.

10

Dienstag

»Nach wem guckst du denn, Papa?«

Sie gingen am See entlang. Axel hatte Emma an der Bordings Friskole abgeholt, nachdem eine SMS von Cecilie gekommen war und ihn daran erinnerte, mit Emma zum Arzt zu gehen, »wie vor ein paar Tagen besprochen«. Das Mädchen ging seit einigen Monaten nur noch selten auf die Toilette, hielt manchmal bis zu einer Woche lang ein, und wenn sie dann doch ging, tat es ihr sehr weh.

Cecilie hatte eine Andeutung gemacht, es liege daran, dass sie sich bei ihm nicht sicher fühle, und Axel hatte ihre Behauptung wütend zurückgewiesen. Trotzdem hatte er seitdem ein schlechtes Gewissen.

Und jetzt waren sie also auf dem Weg zur Praxis der Kinderärztin im Blegdamsvej.

»Stimmt was nicht, Papa?«

Es war beschämend, dass sich seine Tochter Sorgen um ihn machte, aber er fühlte sich verfolgt. Zwei Männer ein Stück weit hinter ihnen auf dem Weg beschatteten ihn. Oder litt er jetzt auch noch an Paranoia? Nein, wohl kaum.

Er hielt ihre Hand in seiner, und sie spielten eins ihrer Lieblingsspiele. Er drückte ihre Hand ein paarmal, und anschließend drückte sie seine genauso oft. Anfangs nur einfach und monoton, dann immer öfter und in wechselndem Rhythmus. Mal drückte sie zuerst, mal er. Irgendwann hatte sie keine Lust mehr, und dann kitzelte sie mit den Fingerspitzen seine Handfläche. Er schrie dann laut, als habe er sich erschreckt, zog seine Hand zurück und juckte sich, als habe ihn etwas gestochen, während sie lachte und lachte und rief: »Papaaa, Papaaa, noch mal! Noch mal! Noch mal! Noch mal!«

Aber ihr war nicht entgangen, dass er mit seinen Gedanken woanders war und ständig über die Schulter sah.

Und er konnte nur antworten: »Nein, alles in Ordnung, ich friere nur.« Noch eine Lüge.

Sie war sieben Jahre alt, und er war sich schmerzlich bewusst, dass er kein Vater, sondern ein Pausenclown war, der sich ein paar Stunden ihres Lebens geliehen hatte. Und noch schmerzlicher war er sich bewusst, dass sie es nicht so erlebte. Er spürte ihr bodenloses Vertrauen als einen Anflug von Angst, ein Ziehen im Magen. Mehr denn je brauchte er jemanden, mit dem er etwas gemeinsam haben, etwas teilen konnte, aber er hatte niemanden, und das machte ihn klein. Er vermisste seine Mutter, seinen Vater, Cecilie, eine Familie, jemanden, der die Verantwortung von seinen Schultern nahm oder sie wenigstens mit ihm zusammen trug. Damit er nicht alleine gehen musste.

Aber da war nichts und niemand außer ihm selbst, der grauweißen Melancholie des herbstlichen Himmels und Emmas Hand in seiner.

Er konnte sich nicht einmal einreden, alles würde schon werden, sich zum Guten wenden, morgen, am Montag, nächste Woche oder nächsten Monat. In den letzten Jahren hatte er seinen Vorrat an derlei Versprechen aufgebraucht, die nur dazu dienten, das Unbehagen des Augenblicks wegzuschieben und das Rückgrat zu stärken, das er nicht besaß.

Die Ärztin verschrieb ein Abführmittel und stellte eine Überweisung zu einem Kinderpsychologen aus, nachdem sie Emma dreimal gefragt hatte, warum sie nicht zur Toilette gehe.

»Ich weiß es nicht.«

»Ich hab eben einfach keine Lust.«

»Ich will nicht mehr davon reden, Papa.«

»Haben Sie familiäre Probleme?«, fragte die Ärztin ihn.

Axel konnte sich kaum erinnern, jemals etwas anderes als Probleme gehabt zu haben, wenn es um Familie ging. Aber er lächelte müde und sagte, sie hätten zurzeit einfach ziemlich viel zu tun.

Auf dem Rückweg kaufte er in einer Bäckerei zwei Weißbrote, damit sie die Enten am Peblingesøen füttern konnten. Die zwei Männer waren immer noch da. Emma und er gingen ins Paradis am Sankt Hans Torv, sie bekam drei Kugeln Eis, während Axel die beiden Schatten in der spiegelblanken Scheibe der Eisdiele im Auge behielt.

»Ich gehe mal eben rüber zu dem Kiosk da drüben, Emma«, sagte er dann. »Ich bin in zwei Minuten wieder da.«

»Ich will mit, Papa.«

»Dann musst du nur wieder deine Jacke anziehen. Bleib lieber hier, es dauert nur einen Moment.«

Wieder protestierte sie. Er ließ sie sitzen, wo sie war, wie er es schon so oft in seinem Leben getan hatte, aber er musste reagieren. Sie standen zwanzig Meter entfernt. Und sie bemerkten ihn sofort und zogen sich zurück, als er auf sie zukam. Als er in Laufschritt verfiel, rannten sie weg.

»Verzieht euch, verdammt noch mal!«, brüllte er. »Ich mache euch fertig, ihr Dreckschweine!«

Dann blieb er stehen und drehte sich um. Die ganze Straße war zum Stillstand gekommen, die Leute starrten ihn an, und vorm Paradis stand Emma mit ihrem Eis in der Hand. Eilig ging er zu ihr, und als er näher kam, konnte er sehen, dass sie Tränen in den Augen hatte. Und er verfluchte sich. Nicht mal zwei Stunden. Nicht mal zwei Stunden gemeinsamer Zeit mit ihr brachte er über die Runden, ohne dass seine Tochter ängstlich, verlegen, peinlich berührt war wegen eines Vaters, der die Straße hinunterrannte und irgendwelche Männer anbrüllte.

Er ging vor ihr in die Hocke und nahm ihr Gesicht in seine Hände.

»Schon gut, Emma, du musst keine Angst haben, du weißt ja, Papa ist Polizist, und das waren ein paar dumme Männer, die ich kenne und die nicht hier sein dürfen.«

»Sind das Diebe?«

Diese Bezeichnung traf auf die beiden PET-Leute nicht ganz zu, es sei denn, man ging davon aus, dass sie ihm sein Leben stahlen.

»So was Ähnliches.«

Er richtete sich auf und nahm ihre Hand, um wieder in das Eiscafé zu gehen, aber sie hielt ihn fest und sagte:

»Guck mal, Papa, da!«

Er wandte sich um.

»Da ist Lennart, Papa!«

Gegenüber auf der anderen Straßenseite stand ein hochgewachsener Mann mit Bierbauch, grauem Haar, Ringen unter den Augen und einem Gesicht voller Falten auf dem Bürgersteig. Das verschmitzte Lächeln, das Axel so gut kannte, hatte einer besorgten und vorwurfsvollen Miene Platz gemacht. Nicht jetzt, dachte er, bitte nicht, keine Begegnung mit meinem personifizierten schlechten Gewissen. Der Schwede, mit bürgerlichem Namen Lennart Jönsson, war Chef der Gerichtsmedizin und Emmas Patenonkel. Außerdem war er Axels Trauzeuge und eine Art Vaterfigur für ihn gewesen. Sie kannten sich seit Axels ersten Tagen als Kriminalbeamter, und der Schwede war lange sein einziger Freund gewesen, bis vor eineinhalb Jahren.

Sie überquerten die Straße. Etwas verlegen umarmte Emma ihren Patenonkel und widmete sich dann wieder ihrem Eis.

»Wie ich sehe, hast du meinen Rat nicht befolgt.«

Er hatte Axel wegen dessen Drogenmissbrauchs fallen gelassen. Axel blickte seine Tochter und dann wieder den Schweden an, um anzudeuten, er solle respektieren, dass Emma bei ihnen war.

»Sprecht ihr über mich?«

»Ich sage deinem Vater nur, dass ich dich vermisst habe, Schatz.«

»Mmm«, machte Emma und lief einer Taube hinterher.

Der Schwede trat dicht an ihn heran und sah ihm in die Augen.

»Du siehst aus wie ein lebender Toter. Und diese beiden Typen eben, wer waren die? Sahen aus wie Kollegen von dir. Wer hat es auf dich abgesehen?«

Axel antwortete nicht.

»Und du hast Emma bei dir. Bist du eigentlich wahnsinnig?«

»Das ist eine lange Geschichte.«

»Und ein Teil davon ist, dass du dir allen möglichen Scheiß reinziehst, den du kriegen kannst?«

»Lennart …«

»Ich habe dir damals ein Angebot gemacht. Ich habe es wiederholt, und ich sage es dir jetzt noch einmal: Ich helfe dir gerne, von deiner Sucht loszukommen und wieder in die Spur zu finden, ganz egal, was zum Henker du auch immer gerade nimmst.«

»Lennart, ich …«

»Hör auf, es abzustreiten. Ich sehe es dir an, du solltest mal dein Gesicht sehen, du siehst schlimmer aus als jemals zuvor. Sag einfach Bescheid, dann werde ich dafür sorgen, dass du clean wirst, aber du musst es selbst wollen. So ist dein Leben einfach nur armselig, Axel. Und ich vermisse dich.«

»Mein Leben ist noch armseliger geworden, seit du mich im Stich gelassen hast.«

»Dann tu was dagegen, Mann!«

Emma kam wieder zu ihnen zurück.

»Warum besuchen wir Lennart nicht mehr, Papa?«, fragte Emma und sah ihren Vater an.

»Wir haben uns wegen etwas gestritten«, sagte Axel. »Du hast doch in der Schule auch manchmal Streit mit einer Freundin.«

»Aber das dauert nicht so lange wie bei euch«, sagte das Mädchen. »Worüber habt ihr euch denn gestritten?«

Er sah Lennart Hilfe suchend an. Der Schwede blieb stumm.

»Über die Art, wie ich mein Leben lebe.«

»Darüber darf niemand bestimmen. Das hast du jedenfalls zu mir gesagt.«

»Ja, aber manchmal ist es etwas komplizierter.«

»Aber du sagst doch immer, ich soll mich nicht darum kümmern, was andere meinen.«

»Dein Vater ist nicht mehr er selbst, Emma«, sagte der Schwede.

Axel wurde wütend.

»Was weißt du schon? Warum mischst du dich überhaupt ein?«

»Du bist hier derjenige, der nicht mehr weiß, was los ist, weder was dich selbst angeht und noch nicht mal, was deine Tochter angeht.« Er wandte sich an Emma. »Es war schön, dich mal wiedergesehen zu haben, mein Mädchen.« Wuschelte ihr durchs Haar, sagte »Tschüss« und ging weiter.

Axel und Emma setzten ihren Weg zum See fort. In einer halben Stunde musste er sie zu Hause abliefern.

»Ich finde ihn dumm, wenn er so etwas über dich sagt. Das stimmt doch nicht, oder Paps?«

»Nein, Schatz, das stimmt nicht, und wir sind sicher auch bald wieder gute Freunde.«

Sie fütterten die Enten und rannten um die Wette, und als sie bei den Kartoffelfeldern ankamen, waren seine beiden Beschatter und die Konfrontation mit dem Schweden nur noch ein schwarzer Fleck im Hintergrund einer Szene, die im Vordergrund eine strahlende Emma und einen Vater zeigte, der so etwas wie Glück fühlte, weil er mit ihr zusammen war und weil sie alles vergessen zu haben schien, was sie so dringend vergessen musste. Während sie durch die engen, beschaulichen Straßen mit ihren Eigenheimen samt Vorgärten, Spielhäuschen, Verandatischen und Lichterketten in den Bäumen liefen, fühlte er sich zunehmend deplatziert. Die Gegend strahlte all das aus, was er nicht hatte: Ruhe, Idylle und Wärme leuchteten in gelben Tönen in den Fenstern der Eigenheime.

Er hielt Emma fest, als sie vom Bürgersteig Richtung Haus abbiegen wollte, und ging vor ihr in die Hocke. Nahm ihren Kopf in beide Hände und küsste sie ein paarmal.

»Bald hat Paps mehr Zeit, und dann unternehmen wir beide was richtig Tolles zusammen. Dann bin ich auch nicht mehr so durcheinander und so müde, dann bin ich für dich da«, sagte er.

»Ja ja, Paps.«

Cecilies Silhouette tauchte hinter einem der Fenster über ihnen auf.

»Du kannst doch noch mit reinkommen und Anton Guten Tag sagen«, sagte Emma.

»Nein, Schatz, ich habe keine Zeit, ein anderes Mal.«

Dann drückte er sie an sich, ihr Gesicht an seiner Schulter. Er legte eine Hand auf ihren Hinterkopf und schloss die Augen. Und wusste, dass es immer noch einen Ort gab, an dem er Frieden finden konnte. Er ließ sie los, und sie ging in Richtung des Hauses, warf noch einen Blick über die Schulter und lächelte unsicher.

Sie öffnete die Tür, und er setzte sich in Bewegung. Er wollte nicht riskieren, einem der anderen Bewohner des Hauses zu begegnen.

11

Der Hörer lag kalt in seiner Hand. Scharf und eisig drang die Stimme des Staatssekretärs durch das Festnetztelefon seines Büros an sein Ohr. Es klang, als schneide der Mann die Worte aus einer Glasscheibe heraus. Jens räusperte sich.

»Was gibt es Neues in der Sache, derentwegen Sie mich vor einem halben Jahr kontaktiert haben?«

Jens legte eine Hand in den Nacken und lehnte sich in seinem Stuhl zurück, während er sein Bewusstsein nach möglichen Antworten durchkämmte. Er durfte nur wenige handverlesene Details der tatsächlichen Gegebenheiten preisgeben und musste alles weglassen, was seinen Plänen gefährlich werden konnte.

»Ich habe eine Reihe Punkte untersucht, die relevant erscheinen. Dabei ist eine Liste mit einer Handvoll Namen herausgekommen.«

»Ich muss Sie darauf aufmerksam machen, dass sich der PET ebenfalls mit dem Thema beschäftigt.«

»Wie darf ich das verstehen?«

»Simon Scavenius hat sich an mich gewandt. Es geht um Axel Steen. Steht er auf der Liste?«

»Ja.«

»Und wie schätzen Sie das ein?«

»Es ist noch zu früh, etwas zu sagen. Er ist eine Möglichkeit, aber das sind die anderen Namen auf der Liste ganz genauso, und drei sind vom PET.«

»Dann ist es also ausgeschlossen, dass Sie mit Simon Scavenius zusammenarbeiten, um das Leck zu lokalisieren?«

»Das wäre kontraproduktiv.«

Im Hörer wurde es still. Er konnte die Autos drüben in der Hambrosgade hören. Eine Möwe schrie.

»Nun ja, das kann dann ja wohl nur bedeuten, dass auch er ins Suchscheinwerferlicht geraten ist, oder? Ich möchte unterstreichen, dass es hier nur darum geht, das Leck ausfindig zu machen, Jens! Das hier ist keine Arena für zwei Kampfhähne. Ich kenne Ihre Geschichte mit Scavenius, aber das hier ist größer und wichtiger, als wer von Ihnen beiden Erster ist, haben Sie das verstanden? Wenn es ein hochrangiges Leck bei uns gibt, muss es gefunden werden. Und zwar ohne Ärger und öffentliches Aufsehen.«

»Ich habe getan, was wir besprochen haben und Informationen zu fünf infrage kommenden Zielpersonen gesammelt. Wir gehen jetzt über zu Phase zwei. Überwachung und weitere operative Maßnahmen. Ich habe Unterstützung beim SØK angefordert, vertraulich, niemand weiß etwas.«

»Wie sieht das Zeitfenster aus?«

»Ich gehe davon aus, dass sehr bald etwas passiert.«

»Sehr bald ist nicht gut genug.«

»Innerhalb einer Woche habe ich einen Namen, maximal vierzehn Tage.«

»Man hat mich gebeten, grünes Licht für Ermittlungsmaßnahmen gegen Axel Steen zu geben. Wie stehen Sie dazu?«

»Pragmatisch. Ermittlungen sind unabdingbar, allerdings würde ich vorziehen, dass wir uns selbst darum kümmern. Ich habe größte Bedenken, was passiert, wenn er herausfindet, dass man gegen ihn ermittelt.«

»Wie meinen Sie das?«

»Ich kenne Axel Steen. Er ist im Moment vielleicht nicht unbedingt in Topform, aber er ist nicht der Typ, der es übersieht, wenn sich Kollegen an seine Fersen heften.«

»Sie haben Angst, er könnte gewarnt werden?«

»Ich habe Angst, er könnte Amok laufen. Und damit riskieren Sie, dass die Presse Wind von der Sache bekommt. Er ist unser bekanntestes Gesicht.«

»Ja, das ist er wohl.«

Wieder eine Pause. Knistern im Hörer. Während des Gesprächs war ihm warm geworden, Schweiß sammelte sich in seinen Achseln.

»Ich kann die Maßnahmen nicht mehr rückgängig machen, aber ich kann sie anweisen, den Ball flach zu halten.«

»Danke.«

»Ich will einen Bericht, nächste Woche.«

»Natürlich.«

»Inoffiziell. Mündlich. Draußen in der Stadt.«

»Ich rufe an, sobald ich mehr habe.«

Er legte den Hörer zurück an seinen Platz.

Axel Steen musste alleine klarkommen. Er hatte nicht vor, ihn zu warnen.

12

Eine Stunde lang war Axel kreuz und quer durch Nørrebro gefahren, um festzustellen, ob er beschattet wurde. Der PET hatte Moussa schon einmal überwacht, und es konnte durchaus sein, dass sie diesmal auch ihm im Nacken saßen. Aber sie waren nicht die Einzigen, die infrage kamen. Genauso gut konnten es rivalisierende Einwandererbanden oder Rocker sein, die Moussa aus dem Weg räumen wollten und Axel mit ihm zusammen gesehen hatten.

Um Punkt sieben Uhr parkte er den Wagen in der Wesselsgade. Bei sich hatte er die Akten über die Befragungen der Zeugen, die Moussa auf einem Foto identifizieren sollten. Einige hatten ihn wiedererkannt, aber die Formalitäten waren nicht eingehalten worden, und Axel hatte die Passagen unterstrichen, aus denen die Versäumnisse hervorgingen. Es war eine weitere Abschlagszahlung an Moussa. Und ein Geschenk für Cecilie, das sie vor Gericht auspacken konnte.

Er hatte Nachholbedarf, an Schlaf, an Rausch und an innerer Ruhe, und nahm das Tütchen Kokain aus der Jackentasche, das Moussa ihm gegeben hatte. Jetzt? Er wusste nicht viel über Koks, nur das, was er bisher erlebt hatte. Zuerst durchflutete ihn ein ekstatisches Gefühl aus Stärke, Glück und Begierde, das nach ungefähr fünfzehn Minuten abklang und sich in ein behagliches Wohlbefinden verwandelte. In diesem Zustand war er nur schwerlich in der Lage, einen schlechten Gedanken über seine Mitmenschen und seine Umwelt zu fassen. Und dann war das Fest plötzlich vorbei, und die Sucht nach mehr stellte sich ein, begleitet von Gereiztheit, Wut und Verzweiflung. Er konnte nicht mit einem dümmlichen Grinsen im Gesicht und getragen von einer grenzenlosen Liebe zu allen Menschen im Escobar aufkreuzen, um mit Moussa zu sprechen, aber er musste etwas tun, um den Entzug zu bekämpfen, der wie ein Drache in ihm erwachte und den Kopf hob.

Er ging über den Platz zur Blågårdsgade, bestellte im Apoteket einen doppelten Wodka ohne Eis und leerte das Glas in einem Zug. Wieder raus auf die Straße. Er scannte die Autos am Platz: Moussas Audi, drei weitere PKW und ein Lieferwagen, den er gestern schon hier gesehen hatte, da war er sicher. Auf dem Weg zum Escobar zündete er sich eine Zigarette an, wohl wissend, dass drinnen nicht geraucht werden durfte. Er stürmte durch die Tür und geradewegs zu dem Tisch, an dem Moussa zusammen mit Lasso und fünf anderen jungen Migranten saß und Kaffee trank. Einer von ihnen sprang auf und machte eine Bewegung, als wolle er etwas aus der Innentasche seiner Jacke ziehen, eine Pistole, wie Axel annahm.

Moussa rief: »Ruhig, Ali, ruhig, lass stecken!« und wandte sich Axel zu.

»Bullenschwein, what the fuck tust du hier? Du hast doch gesagt, du willst dich nur noch unter freiem Himmel mit mir treffen.«

»Wir müssen reden, jetzt.«

Moussa sagte etwas auf Arabisch, und zwei seiner Handlanger sprangen auf und kamen auf Axel zu. Ein paar Sekunden lang spekulierte er, was nun kommen würde. Vielleicht brauchte Moussa ihn nicht mehr und machte jetzt kurzen Prozess? Ein Dritter hatte ein Messer gezogen und blockierte den Fluchtweg zur Straße. Einer der beiden Männer vor ihm entsicherte eine Glock. Konnte Axel ihn entwaffnen und an den anderen vorbei zum Hinterausgang stürmen, bevor sie ihn fertigmachten? Eher wurde es Sonntag in der Hölle. Sein ganzer Körper schrie nach Handlung, nach Aktion, und nach Drogen, aber er musste mitspielen und auf eine bessere Gelegenheit warten.

Sie packten ihn. Von links wurde ihm der Lauf der Pistole und von rechts ein Messer zwischen die Rippen gedrückt. Dann stießen sie ihn in die Küche und knallten ihn mit dem Rücken an die Wand. Plötzlich tauchte Lasso mit einem Messer in der Hand vor ihm auf, reine und unverfälschte Lust im Blick, ihn abzustechen. Die Sache entwickelte sich alles andere als gut, aber irgendetwas hielt Moussas rechte Hand zurück, und dieses Etwas rettete Axel das Leben.

Lasso setzte die Spitze der Klinge auf die Haut zwischen Axels Hals und dem Kieferknochen und schob sein Gesicht dicht an Axels Ohr heran.

»Noch nicht, du Wichser, aber bald«, flüsterte Lasso.

Dann hob er die Stimme, sodass Moussa ihn nebenan im Café hören konnte.

»Ausziehen.«

»Fick dich, du Schwanzlutscher.«

Der Mann rechts von ihm hämmerte seine Faust in Axels Magen. Er klappte zusammen, wurde aber von den beiden Kerlen wieder hochgezogen und an die Wand gedrückt. Lasso schlug zu, auf dieselbe Stelle, und es fühlte sich an, als durchbohre die Faust seinen Magen und zertrümmere die Wirbelsäule. Dann bekam er einen Schlag in die Nieren, und sein Körper schaltete ab. Er sank auf den Boden.

»Runter mit dem Zeug, damit wir dich auf Mikrofone checken können, oder wir schneiden dir die Klamotten vom Leib«, sagte Lasso.

Axel rührte sich nicht.

»Na los, macht schon«, sagte Lasso zu den beiden Kerlen.

»Ich pack’ die scheiß Schwuchtel nicht an«, hörte Axel eine unsichere Stimme.

»Wer will den schon nackt sehen?«, fragte der andere.

»Haltet die Schnauze! Los jetzt«, beharrte Lasso.

Die beiden packten ihn wieder und zerrten an seiner Jacke herum.

»Stopp, ich mach’ schon«, keuchte Axel.

»Dann mal ’n bisschen Tempo, Wichser, oder ich schneid’ dir die Eier ab.«

Axel begann sich auszuziehen und blickte dabei die ganze Zeit über zu Boden. Das Hemd zog er über den Kopf. Lasso nahm es, lachte höhnisch und riss es auseinander, sodass die Knöpfe absprangen und klickend über die Fliesen hüpften. Ein Hemd ohne Knöpfe war Axels geringste Sorge. Sie machten es nicht richtig, wahrscheinlich hatten sie keine Ahnung, wie klein Mikros heutzutage waren. Als sie fertig waren, stand er nackt in der Küche. Lasso warf ihm seine Sachen zu und sagte:

»Anziehen.«

Die zwei Typen verschwanden, und Lasso sah mit dem Messer in der Hand zu, wie Axel sich anzog. Dann waren Schritte zu hören. Moussa kam herein und legte Axel seinen Arm um die Schulter.

»Bist du okay, Bullenschwein?«

Axel nickte.

»Du siehst nicht gut aus, deine Augen sind ziemlich klein. Und du stinkst nach billigem Fusel. Du musst lernen, dich im Griff zu haben, sonst nützt du mir nichts, verstanden? Was hast du für mich?«

Axel lachte hohl.

»So einfach läuft das nicht. Du musst schon mitkommen.«

Moussa drehte sich zu Lasso um und sagte wieder etwas auf Arabisch zu ihm.

»Dann im Audi. Ich habe im Moment keinen anderen Wagen parat.«

»Whatever. Ich fahre mit meinem Auto. Ein Toyota, steht in der Wesselsgade. Wohin fahren wir?«

»Zum Parkplatz am Amager-Strand. Weißt du, wo das ist?«

Axel wusste es.

»Ich fahre in fünf Minuten.«

Grußlos drehte er sich um und ging. Am Auto angekommen, zog er die Jacke aus und atmete ein paarmal tief durch. Er rieb sich die schmerzenden Nieren und spürte dabei ein Stechen im Magen. Kramte das Tütchen und einen Hundertkronenschein hervor, zog zwei Lines auf seinem Portemonnaie, so gut seine zitternden Hände es erlaubten, und sog den Stoff durch die Nase ein. Er war am Arsch, aber er war noch im Spiel. Und die Dinge gerieten in Bewegung. Er war jetzt ganz nah an Moussa dran. Ein Spaziergang am Amager-Strand. Er öffnete das Handschuhfach, nahm seine Waffe und das Schulterholster heraus und schnallte es sich um, was ihm höllische Schmerzen bereitete. Er war bereit.

Zwei Minuten später rollte Moussas Audi Q7 an ihm vorbei. Er schob den Schlüssel ins Zündschloss und folgte ihm.

Sie verließen den Stadtteil über die Dronning Louises Bro. Drei Autos hinter ihnen entdeckte er den Lieferwagen vom Blågårds Plads. Am Bremerholm tauchte ein rotes Motorrad auf. Beide Fahrzeuge begleiteten sie bis zum Christianshavn Torv, dann verschwand das Motorrad, aber der Lieferwagen blieb an ihnen dran. Als sie auf die Vermlandsgade fuhren, war das Motorrad plötzlich wieder da, aber der Lieferwagen war nicht mehr zu sehen. Er war sicher, dass sie verfolgt wurden, aber er blieb ruhig. Dann bogen sie in den Amager Strandvej ein, an dessen Ende der Sund wartete, über dem bauchige dunkle Wolken an einem hellen Abendhimmel hingen.

Sie fuhren auf die künstliche Insel und stellten die Autos ab. Der Parkplatz war beinahe menschenleer, ein Jogger, ein paar Spaziergänger samt ihren Hunden, und in einem Wagen saß ein Pärchen und redete. Axel stieg aus und klopfte an die Scheibe von Moussas Audi.

»Gehen wir ein Stück«, sagte er. »Nur du und ich.«

Moussa stieg aus und sah sich um. Axel bemerkte den Lieferwagen, der ein Stück entfernt am Amager Strandvej parkte. Das Motorrad stand direkt dahinter.

»Bist du bewaffnet?«

»Ja«, sagte Axel und schob seine Jacke zurück, sodass Moussa die Pistole sehen konnte.

»Ist das erste Mal in meinem Leben, dass ich einen Bullen als Leibwächter hab«, lachte Moussa.

Sie setzten sich Richtung Strand in Bewegung. Axel behielt den Lieferwagen im Auge.

»Also, was ist los, Bullenschwein?«

»Ich will Milena. Und ich brauche Geld. Ich bin pleite und mit der Miete im Rückstand.«

»Was bekomme ich von dir?«

»Die Information, mit welchem Flug Milo kommt. Er ist auf dem Weg hierher. Und ich halte dich auf dem Laufenden, was den Serben angeht. Ich spreche mit der Staatsanwaltschaft, danach weiß ich mehr. Bis dahin kannst du deiner Anwältin sagen, sie soll sich das hier ansehen.«

Er nahm die drei zusammengefalteten A4-Bögen aus der Innentasche seiner Jacke und gab sie Moussa.

»Was ist das?«

»Noch mehr Probleme für die Staatsanwaltschaft. Deine Anwältin weiß, was sie zu tun hat.«

Sie waren jetzt fast an der Mole und blieben stehen. Axel bot Moussa eine Zigarette an, und der Gangsterboss bediente sich. Weit und breit war niemand zu sehen, nur der Lieferwagen setzte sich in Bewegung.

»Komisch, oder? Du verrätst nicht nur deine eigenen Leute, sondern hilfst gleichzeitig auch noch deiner Ex.«

»Du solltest dein Blatt nicht überreizen. Ich tue, was du von mir willst, aber spar dir deine dämlichen Bemerkungen.«

»Schon gut, aber deine Ex, Mann! Bist du nicht sauer auf die Schlampe? Sie hat dich sitzen lassen, oder?«

»Was geht dich das an?«

»Sieh an, du bist immer noch stinkwütend, stimmt’s? Also war’s so?«

»Ja, so war’s.«

»Das würde ich mir von so einer Schlampe niemals bieten lassen.«

»Es gibt eine Menge Dinge, die du dir bieten lassen musst, wenn du ein ganz normales Leben leben und dich an die Gesetzte halten willst. Und …«

Axel trat dicht an ihn heran.

»… nenn sie nie wieder Schlampe.«

»Bleib cool, Bullenschwein, sie ist gut. Und ich kann dich verstehen.«

»Halt jetzt endlich die Klappe, okay? Ich habe keine Lust, mit dir über Cecilie zu sprechen. Und ich bin an deiner Meinung über sie nicht interessiert.«

»He, sie ist klasse, mehr wollte ich gar nicht sagen, deshalb habe ich sie mir ja ausgesucht«, sagte Moussa, und Axel war sicher, dass er auf ihr Aussehen anspielte.

Sie gingen weiter Richtung Mole. Der Lieferwagen überquerte die Lagunebroen, dahinter das Motorrad, auf dem zwei Männer saßen. Bei dem Kreisverkehr am Ende der Brücke hielten sie an. Axel war jetzt ganz ruhig. Es gab keine Möglichkeit, zu den Autos zu gelangen, ohne dass der Lieferwagen oder das Motorrad ihnen den Weg abschneiden konnten. Er sah hinüber zu Moussas Audi, der nicht weit von seinem Toyota stand. Keine Spur von Lasso, das hier musste er alleine erledigen, und das passte ihm ausgezeichnet. Sie erreichten die breite Strandpromenade aus Beton. Bis zu den Autos waren es dreihundert, vielleicht vierhundert Meter. Der Lieferwagen fuhr auf den Parkplatz, auf dem ihre Autos standen, während sich das Motorrad langsam in Bewegung setzte und auf sie zukam. Zwei Querwege führten hinunter auf die Promenade, und als das Motorrad am ersten angekommen war, bog es ab und fuhr seelenruhig weiter in ihre Richtung. Moussa bemerkte es nicht, er sah aufs Meer und redete dabei auf Axel ein.

Er sah nicht, wie das Motorrad fünfundzwanzig Meter von ihnen entfernt bremste, sah nicht den Mann, der vom Rücksitz stieg, den Reißverschluss seiner Lederjacke öffnete und eine Maschinenpistole hervorholte, aber er hörte Axel »Runter!« rufen und warf sich im selben Moment zu Boden. Eine Sekunde später krachten ein, zwei, drei Salven über sie hinweg. Mit gezogener Pistole sprang Axel auf und schrie:

»Runter zum Strand, los, und dann rüber zu den Autos!«

Der Bandenchef war weg, noch bevor er die letzte Silbe ausgesprochen hatte. Der Mann mit der Maschinenpistole saß jetzt wieder auf dem Rücksitz des Motorrads, das wendete und Fahrt aufnahm. Axel feuerte dreimal auf die Reifen, die Maschine geriet ins Schlingern und kippte zur Seite. Die Pistole im Anschlag rannte er auf die beiden Männer zu.

»Liegen bleiben, keine Bewegung!«, brüllte er, als er sah, dass der Schütze wieder nach seiner Waffe griff. Beide Männer trugen Helme, aber der mit der Maschinenpistole hatte das Visier hochgeklappt. Axel sah ihm in die Augen, während er auf ihn zielte. Kannte er ihn? Er ging zu ihm hin, packte die Maschinenpistole und schleuderte sie so weit weg, wie er konnte. Dann rannte er zu seinem Auto. Er musste hier weg. Der Lieferwagen war Teil zwei des Hinrichtungskommandos, daran bestand kein Zweifel. Noch bevor er seinen Toyota erreichte, sah er Moussas Audi mit quietschenden Reifen über die Brücke schießen. Der Lieferwagen hatte jetzt das Motorrad erreicht, und die beiden Männer bugsierten die Maschine in den Laderaum. Inzwischen war Axel bei seinem Wagen angekommen, startete und raste über die Brücke.

»Du bringst nicht gerne Leute um, was, Bullenschwein?«, fragte Moussa mit aufgesetzter Lässigkeit, als er eine halbe Stunde später die Beifahrertür des Toyota öffnete und sich zu Axel in den Wagen setzte, der am Christianshavn Torv vor einer roten Ampel hielt.

»Nicht, wenn es sich vermeiden lässt.«

»Aber ein paar hast du schon plattgemacht, oder?«

»Ich habe noch nie jemanden plattgemacht. Ich habe Leute unschädlich gemacht, die dabei waren, anderen Schaden zuzufügen.«

»Ja, ja, du bist ein Heiliger, wie alle Schnüffler.«

Das Letzte sagte er mit einer Axel bisher unbekannten Wärme in der Stimme.

»Was ist mit dir? Hast du schon mal jemanden getötet?«

Moussa sah Axel an.

»Ich habe getan, was ich tun musste. Sowohl hier als auch dort.«

Axel hätte gerne gewusst, wo ›dort‹ lag.

»Dann erzähl mal.«

»Einem Schnüffler? Wir haben eine Abmachung, und du hast mir eben das Leben gerettet, aber so dumm bin ich nun auch wieder nicht.«

»Abmachung? Wir haben keine Abmachung. Du erpresst mich. Hast du das vergessen?«

»Nein, habe ich nicht, und genauso wenig habe ich vergessen, was du liefern sollst. Aber wenn wir schon dabei sind: Du willst ja auch etwas von mir, oder?«

»Ja, und du hast noch nicht geliefert.«

Moussa zog ein Bündel Scheine aus der Tasche und zählte mit übertriebener Langsamkeit eine bestimmte Anzahl ab.

»Zehntausend, halten die dich erst mal über Wasser?«

»Ja.«

»Auf Milena musst du noch ein Weilchen warten.«

»Wer waren sie?«

»Woher zum Teufel soll ich das wissen?«

»Denkst du nicht manchmal über deine Zukunft nach? Irgendwann erwischen sie dich, einmal sind deine Jungs oder ich nicht da, oder wir beißen mit ins Gras.«

»Ich sehe das anders. Klar, das Risiko ist hoch, aber bisher konnte mir keiner was, und ich habe vor, auch in Zukunft die Nummer eins zu sein. Sonst kann ich das Ganze verdammt noch mal auch gleich vergessen.«

»Das Ganze?«

»Dieses Leben. Wenn man Schiss hat, ist man am Ende.«

»Du lebst dieses Leben, weil du keine andere Möglichkeit hast. Du bist gebrandmarkt. Und du lässt gerne die Sau raus, ganz großes Kino. Du schwimmst im Geld, Frauen, Drogen, Partys. Du bist der King, darum geht’s, oder etwa nicht?«

»Jetzt mach mal halblang, Bullenschwein.«

»Leck mich halblang am Arsch. Ich brauche was Weißes für die Nase. Bist du mein Mann?«

Sie fuhren zu einem Klub in der Store Kongensgade, an den Axel eine schwache Erinnerung hatte. Er war mit Milena hier gewesen. Die Nacht war jung, nach dem Erlebnis am Strand waren Moussa und er mit Adrenalin vollgepumpt, und Axel wusste kaum noch, wer er war.

Moussa ließ Alkohol auffahren, man kannte ihn hier, und es dauerte nicht lange, bis er von schönen Frauen umgeben war und mit Geld um sich warf, Krug-Champagner bestellte und die Puppen tanzen ließ. Axel hatte gesehen, wie er den Türsteher begrüßte und kurz mit ihm sprach. An einem Tisch fünf Meter von Moussa entfernt hockten drei junge Typen Marke Einwanderer, weshalb er davon ausging, dass sich der Gangsterboss sicher fühlte. Trotzdem fragte er ihn.

»Das sind meine Leute, hier passiert nichts«, antwortete Moussa, gurgelte mit Champagner und spuckte das edle Getränk in den tiefen Ausschnitt einer Blondine mit Silikonbrüsten, die auf seinem Schoß herumrutschte.

»In den letzten drei Jahren hat sich einiges verändert. Früher konnte man überall hinkommen, musste nur die Hells Angels im Auge behalten, heute steht man von allen Seiten unter Druck.«

»Auch vonseiten der Polizei?«

»Nein, verdammt, ihr Bullen seid nichts als Kleinkram. Die Konkurrenz macht Druck. Macht man Geld, versuchen alle, einen zu verarschen, sowohl die, von denen du kaufst, als auch die, an die du verkaufst. Alle versuchen, dich alt aussehen zu lassen. Das ist so krank, Mann, du musst ständig hellwach sein, dir ständig den Rücken freihalten.«

»Warum bist du dann noch nie verarscht worden?«

»Es hat schon ein paar Typen gegeben, die Spielchen mit mir gespielt haben, das kommt immer wieder vor. Aber dann muss man zeigen, wer das Sagen hat. Und ich habe gute Kontakte, Leute, die ein gutes Geschäft zu schätzen wissen und keinen Ärger wollen.«

»Und wie lange willst du noch weitermachen?«

»Du fragst zu viel, Bullenschwein. Du weißt doch, diese Anklage ist wie eine Deadline für mich. Das kann alles verändern.«

13

Mittwoch

Als Cecilie Lind um die Ecke vom Strøget zum Nytorv bog, spürte sie den Säureschub im Magen, ihr Herz schlug plötzlich laut und schnell, und sie atmete vier Mal tief durch. Sie schwitzte. Trotzdem war sie kurz davor, in Jubelstürme auszubrechen. Ja, sie war auf dem Weg. Sie gewann die Kontrolle über ihren Magen zurück und verdrängte den Anblick der blauen Polizei-Mannschaftswagen, der mit Maschinenpistolen bewaffneten Spezialkräfte der Eingreiftruppe, der Übertragungswagen der TV-Sender, der Kamerateams, der Journalisten und der zahlreichen Schaulustigen, die sich auf dem Vorplatz des Gerichtsgebäudes versammelt hatten.

Sie war bereit wie nie zuvor in ihrem Leben.

Sie festigte den Griff um die beiden Aktentaschen aus Kunstleder, die sämtliche Unterlagen zu dem Fall enthielten, überquerte die Straße und achtete darauf, nicht mit den Absätzen zwischen die feuchten Pflastersteine zu geraten. Dann wurde der erste Reporter auf sie aufmerksam. Sie sah hinauf zum Himmel, der grau über ihr hing und ließ den Blick über die ionische Säulenfront mit der Aufschrift ›Auf Recht und Gesetz errichtet dieses Land‹ wandern. Sie legte das Gesicht in nachdenkliche Falten, während sie auf die Menge zuging. Sechs Schritte, dann musste sie anhalten.

»Ihr Kommentar zur heutigen Verhandlung?«, lautete die erste Frage.

»Was ich zu sagen habe, sage ich vor Gericht.«

»Wie bekennt sich ihr Klient zu der Anklage?«

»Das hören Sie im Gerichtssaal.«

Am liebsten hätte sie sie einfach stehen lassen, aber sie musste freundlich sein und ihnen Zeit geben, ihre Antworten aufzuzeichnen oder mitzuschreiben, obwohl sie nichts besagten. Ihr war klar, dass jede Antwort zu neuen Fragen führte.

»Haben Sie Ihrem Klienten den Mund verboten?«

»Nein, natürlich nicht.«

»Er wollte sich nicht äußern, als er vor einer Viertelstunde ankam. Normalerweise ist er viel redseliger.«

»Da müssen Sie sich an ihn wenden. Er wird ja später noch vor Gericht verhört, und da wird er redseliger sein, verlassen Sie sich drauf.«

»Wie will er sich verteidigen? Wie will er beweisen, dass er die drei Morde nicht in Auftrag gegeben hat?«

»Nun ist mein Klient ja nicht derjenige, der etwas beweisen muss, sondern die Staatsanwaltschaft muss den Beweis erbringen, dass er schuldig im Sinne der Anklage ist, und ich versichere Ihnen, dass er alles erklären kann.«

»Wie beurteilen Sie Ihre Chancen, den Fall zu gewinnen?«

Meine Chancen sind glänzend, hätte sie am liebsten gerufen.

»Mein Klient hat gute Chancen auf einen Freispruch. Und jetzt entschuldigen Sie mich bitte.«

Mit einem freundlichen Lächeln bahnte sie sich ihren Weg durch die Menge. Am Eingang zum Gerichtsgebäude warf sie den drei Bediensteten einen Hilfe suchenden Blick zu, ihr die massive Tür zu öffnen, denn sie hatte keine Hand frei. Einer von ihnen sah ihr mit einem Ausdruck in die Augen, der deutlich machte, dass er ganz genau wusste, wen sie verteidigte, und sie dafür verachtete. Er ließ sich ausgiebig Zeit, hielt ihr dann aber doch die Tür auf. Als sie an ihm vorbeiging, hörte sie, wie er etwas vor sich hin murmelte und war kurz davor alles fallen zu lassen und auf ihn loszugehen, sollte sie richtig gehört haben.

»Was haben Sie da eben gesagt?«, fragte sie wütend und drückte gleichzeitig das Rückgrat durch.

Er sah sie von oben herab an.

»Ich sagte ›Willkommen‹.«

»Das hörte sich aber ganz anders an.«

Sie holte tief Luft und betrat das Gebäude. Ihre Absätze klapperten über den alten Steinboden, und ein Kometenschweif aus Reportern folgte ihrem Echolot. Sie war sich darüber im Klaren, dass sie ihr Zusammentreffen mit Moussa beobachten wollten, es war also entscheidend, dass er sich an ihre Instruktionen hielt. Durch die Vorhalle mit ihren ockerroten Wänden und der weiß getünchten Decke nahm sie Kurs auf Gerichtssaal 1, der nicht für Schwurgerichtsprozesse ausgelegt war, aber die Polizei hatte aus Sicherheitsgründen darauf bestanden, dass die Verhandlung hier stattfand. Die Zugänge waren einfach zu kontrollieren und die Zuhörerplätze begrenzt. Moussa saß auf einer dunklen Holzbank neben der Tür zum Saal in Gesellschaft zweier Freunde, Dudzik stand mit einem selbstgefälligen Lächeln im Gesicht vor ihnen. Ihre Plauderei brach ab, als Moussa Cecilie entdeckte und aufstand. Er trug einen dunkelgrauen Anzug, weißes Hemd und schwarze handgenähte Herrenschuhe, war frisch rasiert und der Traum jeder Schwiegermutter – wäre er nicht der gewesen, der er war. Überall war bewaffnete Polizei, Hände und Finger, die auf Maschinenpistolen ruhten. Eine Zuschauertraube auf dem Flur wartete darauf, in den Saal gelassen zu werden. Der Prozess war der erwartete Publikumsrenner, und Volkes Stimmung war unverkennbar: Nørrebros Mafiaboss gehörte aufs Schafott. Moussa kam Cecilie entgegen, begleitet von seinen beiden Freunden, seiner persönlichen Leibwache, wie sie vermutete. Dudzik hielt sich im Hintergrund. Der Bandenchef gab ihr die Hand, und seine Begleiter taten es ihm nach. Cecilie lächelte und begrüßte ihn mit seinem Vornamen, unter dem ihn kaum jemand kannte.

»Guten Tag, Mohammed.«

Er war dagegen gewesen, als sie darüber gesprochen hatten, aber sie bestand darauf, einen anderen Namen zu benutzen als den, den die Leute mit dem Gangsterboss aus Nørrebro assoziierten. Er schlug seinen Nachnamen vor, aber sie erklärte ihm, es lasse ihn menschlicher erscheinen, wenn sie ihn beim Vornamen nannte.

Als die Journalisten sie erreichten, deutete er auf ihre Aktentaschen und sagte:

»Kann ich Ihnen behilflich sein?«

Sie setzte eine dankbare Miene auf, die allen zeigte, dass sie nichts anderes von ihrem Klienten erwartet hatte.

»Danke, sehr freundlich, aber das geht schon«, sagte sie, während sie zu den Journalisten schaute und Dudziks Blick begegnete, der sich in der Nähe hielt und alles überwachte. Ausdrücklich hatte sie sich jegliche Dudman-Szene mit Umarmungen und gegeneinander gestoßenen Fäusten verbeten.

»Sind Sie so weit?«, wandte sie sich wieder an Moussa.

»Ich bin so weit.«

»Dann lassen Sie uns reingehen und den Leuten erklären, wie das Ganze zusammenhängt«, sagte sie.

Er ging vor ihr her, trat aber an der Tür zum Gerichtssaal zur Seite und ließ ihr den Vortritt. Die Zuschauerplätze waren voll besetzt. Der Saal, in dem der Stadtrat seine Sitzungen abgehalten hatte, als das Gerichtsgebäude noch das Rathaus gewesen war, überraschte sie jedes Mal aufs Neue: seine Größe, die gigantischen Kronleuchter, die Stuckaturen und die reich verzierten Kapitelle der Marmorsäulen, alles so harmonisch, so geschmackvoll angeordnet, dass es oft nicht zu fassen war, welche Tathergänge den zweihundert Jahre alten roten Wänden in welcher Ausdrucksweise zu Gehör gebracht wurden. Rechts von ihnen befanden sich die Plätze der Geschworenen, davor saß die Staatsanwältin allein an ihrem Tisch. Cecilie nahm den Mittelgang zwischen den Zuschauerreihen, immer noch ein selbstsicheres Lächeln auf den Lippen, und geleitete Moussa dann nach links, sodass sie den Geschworenen und der Staatsanwältin gegenüber saßen, links von sich die drei Richter, rechts die Zuschauer.

Sie ließ den Blick durch den Saal wandern. Aller Augen waren auf einen Punkt einen Meter neben ihr gerichtet, und es näherte sich der Moment, auf den alle gewartet hatten, der erste in einer langen Reihe, den sie dazu benutzen würde, ihren Klienten als einen Mann zu präsentieren, der zwar einige nicht immer ganz legale Geschäfte abwickelte, dem es aber nie in den Sinn käme, jemanden umzubringen oder drei Morde in Auftrag zu geben. Ein Mann mit Schwächen zwar, aber ein Mensch und ein anständiger Kerl noch dazu. Jetzt war der Augenblick gekommen, in dem die Gerichtsreporter begannen, ihre Blöcke vollzukritzeln, der goldene Moment, wenn der Angeklagte zum ersten Mal Platz nahm. Sie griff nach der Karaffe mit Wasser, die zwischen ihnen auf dem Tisch stand, sagte deutlich hörbar seinen Vornamen und bot ihm etwas an. Sie hatte den Läkerol-Trick in Erwägung gezogen, benannt nach einer legendären älteren Pflichtverteidigerin, die ihrem Klienten während der gesamten langwierigen Verhandlung um einen Doppelmord im Bandenmilieu immer wieder Läkerol-Lakritz aus einer lilafarbenen Schachtel angeboten hatte. Am Ende hatten sie gemeinsam wenigstens fünf bis sechs Schachteln verzehrt, und sie hatte deutlich gemacht, dass sie es trotz ihrer teuren Kostüme und der Goldkette an ihrem Hals als angemessen erachtete, ihr Lakritz mit dem Angeklagten zu teilen. Aber Cecilie hatte sich dagegen entschieden. Es wäre zu dick aufgetragen, und außerdem war die Anekdote den Richtern ebenfalls bekannt. Die Läkerol-Königin hatte einen Freispruch für ihren Klienten erreicht. Sie hatte vor, ihr das Kunststück nachzumachen, allerdings ohne Lakritz.

Sie beugte sich zu Moussa und flüsterte:

»Denken Sie dran: aufstehen und Respekt zeigen, sobald die Richter erscheinen.«

Dudzik saß ganz außen in der vordersten Zuschauerreihe. Sie hatten auch das diskutiert. Er hatte eingewilligt, nur die erste Hälfte der heutigen Verhandlung anwesend zu sein. Nadelstreifenanzug, graue Schläfen, und zusätzlich zu dem stylishen und distinguierten Look ein erhabener, selbstbewusster Blick, der ihr das Gefühl gab, er sei immer noch ihr Professor und sie seine Studentin.

Sie sah hinüber zu den Journalisten, die sich in den ersten beiden Reihen drängten, und nickte einem von ihnen zu, den sie für ihre Pressekampagne eingespannt hatte. Noch zehn Minuten. Sie plauderte leise mit Moussa und ging dann zu den Pressebänken, grüßte den Reporter der Politiken, der sie gestern in ihrem Büro aufgesucht hatte. Sie hatte einen Deal mit ihm ausgehandelt: Sie schilderte ihm ihre Sichtweise des Falles, ohne Moussa zu zitieren, außerdem bekam er Einblick in sämtliche Akten, die den Fall betrafen, in ihrem Büro, und als Gegenleistung würde er sie mit den Worten »Kein Kommentar. Im Gegensatz zu Staatsanwaltschaft und Polizei ziehe ich es vor, vor Gericht und nicht in der Presse zu prozessieren« zitieren. Es war keine besondere Überredungskunst notwendig gewesen, der Journalist war der Ansicht, es sei ein »richtig fetter« Kommentar.

›Verschwundener Zeuge soll Bandenchef überführen‹ titelte das Blatt heute Morgen. ›Für Polizei und Staatsanwaltschaft wird es zunehmend schwieriger, ein Urteil gegen einen vermeintlichen Bandenchef aus Nørrebro zu erwirken, der angeblich drei Morde in Auftrag gegeben haben soll. Bislang gibt es weder eine Leiche noch einen Täter oder Beweise. Und aller Voraussicht nach wird auch der Hauptbelastungszeuge nicht vor Gericht erscheinen‹, folgte als Anreißer.

»Interessanter Artikel«, sagte sie lächelnd. Bisher war ihr noch kein Journalist begegnet, der gegen Lob immun war. »Aber – unter uns – es wird der Anklage schwerfallen, diesen Fall zu gewinnen, selbst mit Milo.«

Um sie herum war es still geworden. Sie sah in die Reporterrunde.

»Wie sieht es mit seiner Glaubwürdigkeit aus? Er sitzt in Belgrad im Gefängnis, und die Zellen dort unten sollen ja nicht besonders angenehm sein, wie man hört. Würde er nicht alles sagen, um da raus- und wegzukommen?«

»Trotzdem kann es ja sein, dass er die Wahrheit sagt«, schaltete sich der Berichterstatter des Ekstra Bladet ein.

»Ja, das kann sein, nichts ist unmöglich. Ich kann nur sagen, mein Klient hat nichts zu befürchten. Und er hat nicht das Geringste dagegen, dass Milo hier vor Gericht erscheint und seine Version der Geschichte erzählt.«

»Was wollen Sie damit sagen?«

»Bitte, meine Herren, ein bisschen was müssen wir uns ja auch noch für die Verhandlung aufsparen, nicht wahr? Aber noch einmal: Mein Klient hat nichts zu befürchten, auch nicht Milos Zeugenaussage.«

Letzteres war eine glatte Lüge. Sie pokerte hoch, aber jetzt galt es, das zarte Pflänzchen, das sie gesät hatte, zu gießen und zu düngen. Moussa ist unschuldig, Opfer einer öffentlichen Vorverurteilung.

»Warum sagten Sie eben ›selbst mit Milo‹?«, griff der Journalist der Politiken die Bemerkung auf, die der eigentliche Grund dafür war, dass sie mit den versammelten Medienvertretern auf Tuchfühlung ging.

»Habe ich das gesagt? Wie auch immer, das werden Sie alle in den kommenden Tagen erfahren. Die Polizei hat eine ganze Reihe Fehler begangen. Ernst zu nehmende Fehler.« Damit drehte sie sich um und ging zurück zu ihrem Platz.

»Worüber haben Sie mit den Schmierfinken gesprochen?«, fragte Moussa hinter der Maske eines sanften Lächelns.

»Wir brauchen den Rückenwind der Medien, Moussa. Den Geschworenen wird zwar eingeschärft, dass sie alles andere auszublenden und nur das zu beurteilen haben, was sie hier im Gerichtssaal hören, aber auch Geschworene lesen Zeitung, besonders in den nächsten Tagen. Wir bringen die Presse nur auf die Spur einiger interessanter juristischer Probleme in diesem Fall. Probleme für die Staatsanwaltschaft.«

Die Tür zum Beratungsraum wurde geöffnet, und sie flüsterte:

»Es ist so weit, stehen Sie auf.«

Alle im Saal erhoben sich von ihren Plätzen.

Die sechs Geschworenen kamen herein, dann die Richter.

»Nehmen Sie Platz«, sagte der Vorsitzende Richter, Anton Wagner. Er war ein Vertreter der alten Schule, einer der letzten Dinosaurier am Landgericht, die noch nicht von jungen, ehrgeizigen Juristinnen abgelöst worden waren. Wagner war bekannt dafür, seine Prozesse mit harter Hand zu führen und keinerlei Unterbrechungen, Verzögerungen oder Scheingefechte für die Galerie zu akzeptieren. Einige von Presse und Öffentlichkeit intensiv beobachtete Verhandlungen gegen Rocker und Mörder hatten unter seinem Vorsitz stattgefunden. Im letzten Herbst hatte er den Gerüstmann, einen Mörder und Serienvergewaltiger, der die Medien monatelang in Atem gehalten hatte, lebenslänglich hinter Gitter geschickt.

»Wie ich sehe, sind alle anwesend. Gilt das auch für den Angeklagten …«, er schaute auf die vor ihm liegenden Papiere, » … Mohammed Ahriz?«

»Ja«, sagte Moussa.

»Sie sind geboren in Marokko?«

»Ja.«

»Gut. Lassen Sie mich zu Beginn eines klarstellen. Dieser Prozess erfreut sich großer Aufmerksamkeit durch die Presse, und es war in den letzten Tagen viel über den Angeklagten und über das zu hören und zu lesen, wofür er angeklagt ist.« Er wandte sich den Geschworenen zu. »Das alles ist für Sie ohne Bedeutung, es hat hier in meinem Gerichtssaal keinerlei Relevanz. Wir sind ausschließlich hier, um zu Beweisen Stellung zu beziehen, nichts anderes.« Wieder vollführte er eine Neunzig-Grad-Drehung und blickte die Zuschauer über das Stahlgestell seiner Brille hinweg an. »Und sollte sich jemand hier im Saal befinden, der nicht in der Lage ist, sein Temperament zu zügeln, dem sei gesagt: Ich toleriere keine Zwischenrufe oder anderen Unruhe stiftenden Unsinn, klingelnde Mobiltelefone oder sonstigen Schnickschnack. Die Gerichtsdiener sind angewiesen, die Betreffenden beim kleinsten Anlass des Saals zu verweisen.«

Die Tür zum Gerichtssaal schwang auf. Cecilie entging nicht, dass sich die Staatsanwältin Siv Høst Hansen immer wieder nervös Richtung Ausgang umsah. Jetzt wurde ihr klar, auf wen ihre Gegnerin gewartet hatte. Der Mann, der hereinkam, trug Jeans, eine Lederjacke über einem Kapuzenpulli und Stiefel. Hochgewachsen, schlanker als früher, fast ausgemergelt, Ringe unter den Augen und ein Gesicht, als habe er tagelang nicht geschlafen. Sein Anblick erinnerte sie an eine Zeit, die zu einem anderen Leben zu gehören schien, eine Zeit, als seine Fälle ihn auffraßen und er nichts anderes als seine Polizeiarbeit im Kopf gehabt hatte. Na schön, aber diese Zeit war vorbei, ein für alle Mal, dachte sie, während sich ihr Exmann auf den Stuhl neben der Staatsanwältin fallen ließ und sich vorwurfsvolle Blicke sowohl von Siv Høst Hansen als auch von Anton Wagner einhandelte.

Axel richtete sich auf und stierte zu ihr herüber. Blinzelte er ihr zu? Seine Augen flackerten wild und neugierig. Hatte sie sich diesen Blick verdient oder galt er Moussa? Sie sah ihren Klienten an, der seinerseits zu Axel hinüberstarrte. Er lächelte.

14

Axel Steen stand um fünf Uhr auf, nachdem er sich zwei Stunden lang ruhelos im Bett gewälzt hatte, und rauchte einen Joint. Er wollte ins Präsidium, um zu überprüfen, ob sie etwas über Milena hatten. Da die Nørrebrogade wegen Bauarbeiten gesperrt war, lenkte er den Wagen über den Åboulevarden. An der Kreuzung zur Farimagsgade musste er anhalten und sah zu, wie am östlichen Horizont die Sonne aufging. Sie hatte die gleiche Farbe wie die Bremslichter der Autos, und fasziniert schaute er auf den orange glühenden Himmelskörper, bis ihn die Hupe des Wagens hinter ihm in die Wirklichkeit zurückholte. Das Präsidium glich einem grauen dreieckigen Felsblock, den ein Riese am Klavebod Brygge verloren haben mochte. Seine Schritte hallten durch die menschenleeren Flure, und er fühlte sich wie zu Hause, denn er war allein.

Er hatte ihre Adresse und die Nummer ihres Personalausweises. Es gab zwei Einträge wegen kleinerer Vergehen, eine Razzia in einer Stripbar, bei der man sie wegen Besitz von unerlaubten Rauschmitteln festgenommen hatte, was ihn nicht überraschte. Sie hatte Kokain bei sich gehabt, aber die Sache war fallen gelassen worden. Dann gab es eine zwei Jahre alte Anzeige eines Nachbarn aus der Absalongade, der die Polizei wegen einer Schlägerei in der Wohnung nebenan alarmiert hatte. Als die Kollegen eintrafen, hielten sich Milena und ein lettisches Mädchen in der Wohnung auf. Die Lettin war laut Polizeibericht übel zugerichtet, ein blaues Auge und eine aufgeplatzte Lippe, behauptete aber, sie habe sich an der Tür gestoßen. Er schickte eine Anfrage zu ihrer Ausweisnummer ans Melderegister und ans Finanzamt. Auch der Ausländerbehörde schrieb er eine Mail, obwohl er nicht davon ausging, dass sie etwas über sie hatten, immerhin war sie EU-Bürgerin.

Er fuhr zu der Adresse in der Absalongade und klingelte, aber niemand öffnete. Nachdem er ein paar andere Klingeln probiert hatte, wurde er eingelassen und ging in den zweiten Stock. Ein paarmal klopfte er an ihre Tür, aber nichts passierte. Die Tür war mit zwei Schlössern ausgestattet und verfügte über zumindest einen Riegel, soweit er sehen konnte. Er entschied sich, später wiederzukommen und die Wohnung eine Weile im Auge zu behalten, obwohl vieles darauf hindeutete, dass sie sich hier nicht aufhielt. Wenn sie als Stripperin arbeitete, war sie jetzt ja wohl zu Hause und lag im Bett, aber er war sicher, dass die Wohnung auf der anderen Seite der Tür leer war. Nichtsdestotrotz war es im Moment seine beste Spur.

Von Vesterbro aus fuhr er weiter zum Nytorv. Er hatte Durst, außerdem verlangte sein Körper nach Stoff. Die Muskeln zitterten. Noch eine Stunde bis zum Prozessauftakt. Er zündete sich eine Zigarette an und setzte sich auf eine Bank an der Ecke des Platzes. Von hier konnte er beobachten, wer in Moussas Kielwasser den Weg ins Gerichtsgebäude nahm, Freunde wie Feinde. Wie viele Leibwächter würde er um sich haben? Wo war der PET? Einige Übertragungswagen und auch drei Mannschaftswagen mit Kollegen waren bereits vor Ort. Sie trugen schusssichere Westen und Maschinenpistolen, einige inspizierten mithilfe von Sprengstoffsuchhunden das Gebäude. Zweimal umrundete ein schwarzer SUV mit Allradantrieb den Platz, einer der Wagen des PET, vermutete er.

Dann erschien Moussa. Er überquerte den Platz, gefolgt von Lasso, Micki und Dudzik. Was machte Dudzik hier, wenn doch Cecilie den Gangsterboss vor Gericht vertrat? Er wusste, dass Dudzik mehr mit Moussa zu schaffen hatte, als sein Strafverteidiger zu sein, jedenfalls hatte ihm das ein Kollege vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität verraten, und er hatte kein gutes Gefühl dabei, ihn hier zu sehen. Ihre Begrüßung, ihr Lächeln, ihr scheinbar zwangloses Geplauder. Sie verschwanden im Gebäude. Am Eingang mussten sich Micki und Lasso abtasten lassen, und das gleiche Schicksal ereilte fünf junge Einwanderertypen, die zwei Minuten später hineingingen.

Direkt nach Moussa und Dudzik betraten drei Männer in Zivil das Gerichtsgebäude. Es waren keine Kollegen der Polizei Kopenhagen, so viel stand fest, und einen von ihnen identifizierte Axel als PET-Mann. Offenbar sollten sie Moussa im Auge behalten.

Er sah auf die Uhr und wartete. Es vergingen fünf Minuten, und zwei der PET-Agenten kamen wieder heraus. Sie nahmen Kurs auf die Bank, auf der Axel saß. Er senkte den Kopf, sodass sie sein Gesicht nicht erkennen konnten. Aus den Augenwinkeln sah er den schwarzen SUV näher kommen, der schräg hinter ihm zum Stehen kam. Auf der Fahrerseite wurde die Scheibe heruntergelassen, und eine ihm wohlbekannte Stimme mit barschem århuser Akzent war zu hören.

»Und, habt ihr ihn gefunden?«, fragte Kristian Kettler, Vizekriminalkommissar in der Abteilung Organisierte Kriminalität beim PET und in keinster Weise verdächtig, Mitglied des Axel-Steen-Fanclubs zu sein. Sie waren schon des Öfteren aneinandergeraten, und es kam einem Wunder gleich, dass es noch nicht zu Handgreiflichkeiten zwischen ihnen gekommen war. Aber vielleicht tat sich ja jetzt eine Möglichkeit auf, dachte Axel voller Hoffnung.

»Er ist nicht da. Eigentlich müsste er im Gericht sein, die Staatsanwältin fragt sich anscheinend auch schon, wo er bleibt. Wir haben ihn verloren, als er vorhin vom Präsidium weg ist«, sagte einer der PET-Agenten.

»Verdammt noch mal, wie konnte das passieren? Ich habe euch gesagt, ihr sollt an der Drecksau dranbleiben.«

Leicht vornübergebeugt, als sei er betrunken, stand Axel auf und taumelte rückwärts zwischen die zwei muskelbepackten PETler, die beide angewidert einen Schritt zur Seite wichen. Im selben Moment fuhr er blitzschnell herum und schlug dem Mann auf dem Fahrersitz die Faust ins Gesicht.

»Wen nennst du hier Drecksau, Kettler?«

Einen Augenblick später hatten dessen Männer ihn gepackt und hielten ihn fest. Kettler sah ihn mit hasserfüllten Augen an und sprang aus dem Wagen.

»Bist du eigentlich völlig durchgeknallt, Mann?« Er hatte den Schock des Schlages noch nicht überwunden, obwohl er sich alle Mühe gab, unbeeindruckt zu wirken. Dennoch rieb seine linke Hand mechanisch über die schmerzende Stelle direkt neben der Nase.

»Ich verplempere meine Zeit zumindest nicht damit, Kollegen hinterherzuschnüffeln, so wie du, du beschissener kleiner Spitzel.«

Axel riss sich von den beiden Kleiderschränken los.

»Hände weg, ihr Schwachköpfe! Oder will der PET etwa verhindern, dass die Gerechtigkeit ihren Gang geht? Wie sähe das wohl in der Presse aus?«

»Spitzel? Hier gibt es nur einen Verräter, und das bist du!«, tobte Kettler.

»Keine Ahnung, wovon du redest. Ich mache meine Arbeit, ob im Gerichtssaal oder auf der Straße, um einen Gangster zur Strecke zu bringen, der euch Idioten seit Jahren an der Nase herumführt.«

»Du machst doch gemeinsame Sache mit ihm. Wir haben genug, um dich ein paar Jahre einzubuchten, du verfickter Junkie! Und dieses Mal kriegen wir dich, verlass dich drauf«, sagte Kettler und fuchtelte mit dem Zeigefinger vor Axels Nase herum, um seinen Worten Nachdruck zu verleihen.

Axel drehte sich um und wollte gehen, doch als er das Aufgebot schwer bewaffneter Polizisten wahrnahm, ritt ihn der Teufel. Er konnte sich nicht zurückhalten, Kettler noch einen Abschiedsgruß auszurichten.

Er schlenderte auf ihn zu, als wolle er nichts Böses. Kettler sah ihn abwartend an, aber statt weitere Worte zu verschwenden, hämmerte Axel seine Stirn auf das Nasenbein des Vizekriminalkommissars, der schockiert rückwärts torkelte. Noch bevor die beiden Bodybuilder im Anzug eingreifen konnten, fuhr Axel herum und rannte über den Platz auf eine Gruppe der Einsatzkräfte zu, die den Zwischenfall angespannt beobachtet hatten, und wedelte mit seiner Dienstmarke.

»Drei Mann, drüben bei dem schwarzen SUV. Haben mich bedroht. Ich assistiere der Staatsanwaltschaft im Prozess gegen Moussa.«

Darauf hatten die Spezialkräfte offenbar nur gewartet. Sie schwärmten fächerförmig aus und bewegten sich im Laufschritt auf Kettler und seine beiden Kollegen zu. Axel stürmte die Stufen zum Gerichtsgebäude hinauf und passierte eine Gruppe junger Einwanderer, die er schon ein paarmal am Blågårds Plads gesehen hatte und denen der Auftritt ebenfalls nicht entgangen war.

Keuchend erreichte er den Flur, der zum Saal 1 führte. Er war wütend. Warum überwachten ihn diese Arschlöcher? Das war doch wohl völlig daneben. Oder war er es, der aus dem Ruder lief? Er hatte einen Kollegen tätlich angegriffen, am helllichten Tag. Klar, er hasste Kettler aus tiefster Seele, aber dennoch. Es ging immer weiter bergab mit ihm. Und sie wussten Bescheid über ihn und Moussa, zumindest wussten sie, dass er sich mit dem Bandenchef traf.

Vor der Tür zum Gerichtssaal standen zwei Kollegen.

»Willst du rein, Axel?«, fragte einer von ihnen.

»Ich muss nur noch kurz zur Toilette. Haben sie schon angefangen?«

»Nein, die Richter sind noch nicht da.«

Axel betrat die Herrentoilette und fischte das Tütchen Koks aus seiner Tasche. Er drapierte den Inhalt auf dem Klodeckel und zerteilte ihn mithilfe seiner EC-Karte zu zwei Lines. Dann rollte er einen Hundertkronenschein zu einem Röhrchen zusammen. Er hatte es eilig, und als er die Plastikkarte mit zitternden Fingern wieder wegstecken wollte, fiel sie ihm in das Pulver und verstreute eine Line des Stoffs in einer dünnen Schicht über den Deckel. Er fluchte laut und hätte am liebsten geschrien, zog aber stattdessen die zweite Line durch das Papierröhrchen in die Nase und ließ sich auf die Knie sinken, um von dem Rest so viel wie möglich aufzusaugen. Die Wirkung setzte augenblicklich ein, alles fügte sich zusammen. Er war voll da, ritt den wildesten Affen, und gleich würde er die schwere Holztür zum Gerichtssaal eintreten und allen zeigen, dass er es noch draufhatte. Schniefend wischte er sich die Nase ab, schob Karte und Schein zurück in sein Portemonnaie und stolperte aus der Kabine, um in den Spiegel zu sehen. Keine Pulverreste, aber fuck, die Pupillen. Dann stürmte er auf den Flur und in den Gerichtssaal, wo sich alle zu ihm umdrehten: die Staatsanwältin mit wütender Miene, der Vorsitzende mit vorwurfsvollem Blick, Moussa mit einem Grinsen, Cecilie mit offenem Mund, sämtliche Reporter mit hochgezogenen Augenbrauen, und diejenigen, die ihn noch nicht bemerkt hatten, wurden von ihrem Sitznachbarn angestoßen, sodass aller Augen auf ihm ruhten.

Er setzte ein entschuldigendes Lächeln auf und steuerte auf die Staatsanwältin zu, die mit zusammengepressten Lippen in ihre Papiere starrte, als er sich setzte. Scheiß auf sie, ihm ging es saugut. Er stand von allen Seiten unter Druck, hatte seine Dienstmarke in den Schmutz gezogen und seine Berufung verraten, war dabei, seinen Job zu verlieren, und seine Exfrau saß da und glotzte ihn ungläubig an. Sah er so abgewrackt aus? Vielleicht. Vielleicht war das alles nur ein Traum. Aber wenn es Realität war, würde er schon klarkommen. Er lächelte Cecilie zu und blinzelte. Sie ignorierte ihn.

»Ich kann sie nicht gebrauchen, wenn Sie in dieser Verfassung hier aufkreuzen«, zischte Siv Høst Hansen, kam aber auf andere Gedanken, als der Richter ihr das Wort erteilte, um ihr Eingangsplädoyer zu halten.

Axel hörte nur mit halbem Ohr zu. Er glitt in einen angenehmen Strom aus Erinnerungen. Zwischendurch blitzten immer wieder messerscharfe Wahrnehmungen des Gerichtssaals auf, und alle Menschen tauchten glasklar und schon beinahe plastisch vor seinem inneren Auge auf. Seine Gedanken erschienen ihm so originell, dass er ständig lächeln musste, während er dasaß und alles beobachtete, alles aufsaugte und es genoss. Er war frei und schwebte auf seiner Wolke aus selbstzufriedenem Wohlbehagen. Der Körper war warm und behaglich, und obwohl sein Puls hoch war, fühlte es sich schön und lebensbejahend an, sein Herz schlug, es wollte tatsächlich mitspielen, sich im Chor dieses Gerichtssaals zu Wort melden und die Trommel für ihn rühren, für sein Leben. Das Einzige, was ihn irritierte, war ein immer stärker werdender Drang, sich erleichtern zu müssen. Es kam ihm vor, als sei seine gesamte Wirbelsäule auf dem Weg durch den Darm. Durchfallähnliche Symptome waren eine der Nebenwirkungen des Kokains, wie er wusste, abhängig davon, wie viel man nahm und womit der Stoff gestreckt war. Und dieses Tütchen hatte er sich auf der Straße besorgt. Jetzt musste er versuchen einzuhalten, obwohl es sich anfühlte, als würde sein Enddarm im nächsten Augenblick explodieren. Er sah Cecilie an, verspürte Lust, sie zu bumsen, eine verzweifelte Lust, warum gehörte sie nicht mehr ihm? Die angenehmen Gedanken verflüchtigten sich, obwohl er sich bemühte, sie festzuhalten. Was hatte er heute eigentlich gemacht? Die Begegnung mit Kettler bekam er nicht mehr richtig zu fassen. Hatte er ihm wirklich ein Ding mit der Stirn verpasst? Es schien, als seien seitdem hundert Jahre vergangen. Gestern hatte er Moussas Leben gerettet, heute einen Kriminalkommissar des PET attackiert. Und jetzt saß er hier und stierte seinen neuen Arbeitgeber an, Moussa, an der Seite seiner Exfrau. Sein Körper begann von innen zu jucken, die Haut brannte wie Feuer. Das Herz schlug wie eine Pauke bis in den Hals, mit viel zu hohem Tempo, die altbekannte Angst zu sterben überkam ihn und ließ ihn schwindelig werden. Er fühlte sich wie ein Gefangener, driftete wehrlos an den Rand einer Panik, die Gesichter der Richter vermengten sich mit den selbstgerechten Mienen der Geschworenen. Er sah wieder Cecilie an. Obwohl er fertig mit ihr war, reihten sich die Erinnerungen in seinem Kopf zu einem Blitzlichtgewitter aneinander. Er packte die Tischkante, um etwas Hartes zu spüren, registrierte den zunehmenden Aufruhr seines Körpers, versuchte abzutauchen und sich auf die Krämpfe in seinem Magen zu konzentrieren, um die Bilder von ihr zu verdrängen, aber es gelang ihm nicht. Verdrängen war immer ihr Spezialgebiet gewesen. Sie hatte ihre Lesebrille aufgesetzt, trug ein graues Kostüm, weiße Bluse und hatte das Haar im Nacken zu einem Dutt hochgesteckt. Ihr leichtes Schielen, die braunen Augen mit den gelben Sprenkeln, die man nur entdeckte, wenn man ihr ganz nahe war, die weichen Lippen, die sich von Zeit zu Zeit schmerzlich zusammenzogen, die Zunge, die schnell hervorstach und darüber fuhr, als tue ihr etwas weh, ein Riss, bevor sie sich wieder zurückzog. Das alles durchdrang seine Verteidigungslinien, er erinnerte sich an ihren Duft, ihren zerbrechlichen Körper, die Schultern, die Schlüsselbeine und das flache Stück darunter mit dem Muster aus unregelmäßig verteilten Sommersprossen, die sich zwischen ihren Brüsten verdichteten. Die hemmungslosen Küsse, mit denen er diese Stelle tapeziert hatte.

Obwohl sie noch ein Kind bekommen hatte, war sie schlank wie immer, ein paar mehr Fältchen um die Augen und eine stählerne Ernsthaftigkeit im Blick, die er nie zuvor an ihr bemerkt hatte. Er schluckte, spürte, dass er sich übergeben musste, schwitzte. Sie sah ihn nicht an. Er war Luft für sie, er war Luft für sich selbst, er war Luft. Für alle außer Moussa, der ihn lächelnd ansah.

Endlich kam die Pause.

»Wir müssen reden. Jetzt. Sie kommen zu spät und sehen aus wie«, Siv Høst Hansen atmete tief durch, überließ sich aber dann den Worten, die sie nicht hatte sagen wollen, »ein Stück Scheiße.«

Axel war bereits auf dem Weg nach draußen.

»Ich muss zur Toilette.«

Als einer der Ersten war er aus dem Saal. Einige Reporter sahen ihn erwartungsvoll an, aber er ignorierte sie und erreichte die Kabine, in der er vor einer Stunde wie ein Clown auf allen vieren herumgekrochen war und Koks vom Klodeckel geschnieft hatte. Er ließ die Hose auf die Knöchel rutschen, und sein Darm entleerte sich explosionsartig, während er hyperventilierte. Der Puls in seinem Hals galoppierte jetzt, nicht mehr als gesegnetes Symbol seiner Lebenskraft, sondern als ein herbeieilender Gruß des Todes.

15

»Wie bekennt sich Ihr Klient im Sinne der gegen ihn erhobenen Anklage?«, fragte der Vorsitzende Richter.

Cecilie erhob sich und legte eine kurze Kunstpause ein, bevor sie sagte:

»Mein Klient bekennt sich nicht schuldig.«

Moussa rührte sich nicht, kein Lächeln, nur ein ernster Blick, genau so, wie sie es mit ihm durchexerziert hatte. Auf seine Weise war er ein traumhafter Klient. Sie hatten den gesamten Verlauf der Verhandlung durchgespielt, sämtliche für das Verhör infrage kommenden Themen und möglichen Szenarien, sie hatte ihn unter Druck gesetzt, mehr, als es die Staatsanwältin aller Voraussicht nach tun würde.

Sie hatte ihm erklärt, sie werde sich im Verlauf der Verhandlung immer wieder an ihn wenden, und er solle aufmerksam und interessiert wirken, ernsthaft und konzentriert, ganz gleich, was sie sagte. Kein Flirten, kein unnötiges Gerede, keine Albernheiten, schon gar nicht während des Verhörs. Neutrale und seriöse Kleidung, glatt rasiert, um jünger auszusehen.

»Keine Zwischenrufe, und unterlassen Sie jegliche Kommentare, vermeiden Sie alles, was negativ ausgelegt werden könnte, kein Abklatschen in den Pausen, kein Grinsen und kein Nicken in Richtung der Zuschauer. Und keine Helfershelfer im Publikum, die noch grün hinter den Ohren sind!«

Es hatte zahlreiche Prozesse gegeben, zu denen sie mit zwölf Mann im Saal aufmarschiert waren, immer wieder für Unruhe gesorgt, in den Pausen Zeugen eingeschüchtert und ihren Freunden so einen Bärendienst erwiesen hatten, der mit ein paar zusätzlichen Jahren hinter schwedischen Gardinen zu Buche schlug.

Moussa hatte sie verstanden.

Jetzt stand die Staatsanwältin von ihrer Bank auf und setzte zu ihrem Eingangsplädoyer an. Wahrscheinlich würde sie bis zur Mittagspause reden, und Cecilie machte sich Notizen. Gab es ein paar Minuten lang nichts zu notieren, malte sie leere Sprechblasen auf ihren Block. Sie hörte kaum etwas, womit sie nicht gerechnet hatte. Zwischendurch sah sie den Mann an, mit dem sie vor zwölf Jahren zusammen gewesen war. Sie erinnerte sich, wie sich sein Blick in sie hineingebohrt hatte, heiß und glühend mit einem dunklen Anflug von etwas, das nichts als rücksichtslose und rohe Begierde war und sie so geil machte. Sein ganzes Wesen war Invasion, sein Blick ein Heer, das ihren Körper eroberte und plünderte, brandschatzte und mordete, und es fühlte sich hässlich an und schuf doch eine unbändige, stetig anschwellende Geilheit, die nach Erlösung schrie. Er sah sie an, und augenblicklich stellte sich dasselbe Gefühl ein wie damals. Sie erinnerte sich daran, wie er sie auf seinem Schreibtisch genommen hatte. Es lag in seinen Augen, alles wonach sie gierte. Natürlich fasste er sie an, stieß seinen Schwanz in sie, aber seine Augen hielten die ganze Zeit über ihren Blick fest, und sie fühlte sich besiegt, unterworfen, erlöst, und blickte tief in das kleine Mädchen hinein, das niemand jemals wahrgenommen hatte. Er wusste nicht, dass es diesen Raum in ihr gab, den er geöffnet hatte, in dem sie danach schrie, gesehen und gehört zu werden, in dem sie sie selbst war, in dem sie ihre Ängste und ihr Verlangen vergessen konnte, weil sie sich dort hemmungslos ihrer alles verzehrenden Lust hingab und die sein durfte, die sie einmal gewesen war und nach der sie sich so brennend sehnte, die sie mit jeder Faser ihres Körpers wieder sein wollte. Von Dudzik wanderte ihr Blick weiter zu ihrem Exmann, der sie und Moussa unentwegt anstarrte.

Axel war derjenige, mit dem sie einer festen Beziehung am nächsten gekommen war, die genug Spannung in sich trug, um nicht frustrierend langweilig zu sein. Aber ihn hatte sie abgehakt, auch jetzt konnte sie seinen Anblick kaum ertragen. Weil er so fertig aussah. Und weil er Erinnerungen in ihr wachrüttelte.

Sie konzentrierte sich auf die Staatsanwältin, die sich gerade den Fotoidentifizierungen widmete, die die Polizei vor drei Monaten durchgeführt hatte. Drei Zeugen, die sich in der Parkanlage aufgehalten hatten, in der sich Moussa angeblich mit dem serbischen Auftragskiller getroffen hatte, waren Fotos des Bandenchefs vorgelegt worden, und zwar vom leitenden Ermittlungsbeamten des PET. Es gab Vorschriften, die unmissverständlich besagten, dass es keiner der an den Ermittlungen beteiligten Beamten sein durfte, der den Zeugen die Bilder vorlegte, weil er ihnen, auch unbewusst durch seine Körpersprache, Hinweise auf den Tatverdächtigen geben konnte. Außerdem war der juristische Beistand des Beschuldigten, Dudzik, nicht zugegen gewesen. Es war nichts Besonderes, die Polizei ging ständig so vor, nichtsdestotrotz war es gesetzwidrig. Und es war ein richtig guter Einspruch, genau betrachtet sogar ihr bester.

Allerdings war es ihr immer noch ein Rätsel, woher die Papiere kamen. Einmal mehr hatte Moussa sie darauf aufmerksam gemacht. Sie wäre selbst darauf gestoßen, denn es gehörte zu den Dingen, die sie routinemäßig überprüfte, doch diesmal war alles so schnell gegangen, sie hatte so wenig Zeit gehabt und es übersehen, ein unverzeihlicher Fehler. Auch die Abhöraktionen waren nicht nach geltendem Recht abgelaufen, auch das hatte Moussa ihr auf dem Silbertablett serviert, was ihren Verdacht bestätigte, dass er Kontakt zu einem Polizisten haben musste, nicht irgendeinem, sondern einem, der in den Fall involviert war. Es konnte unmöglich Axel sein. So etwas würde er niemals tun. Aber wer war es dann? Den Gedanken, Jens darauf anzusprechen, hatte sie längst verworfen. Es hätte ihre Verteidigung ruiniert, er musste alleine klarkommen.

Sie würde gegen beides Einspruch erheben. Die Fotoidentifizierungen würden aufgrund von Verfahrensfehlern von der Beweisliste gestrichen und die Abhöraktionen vom Gericht als mangelhaft kritisiert werden. Polizei und Staatsanwaltschaft würden sich eine deftige Rüge des Vorsitzenden und eine Belehrung über die Einhaltung von Gesetzen und Vorschriften anhören müssen. Doch für den Ausgang der Verhandlung spielte das keine Rolle. Es musste schon eine Menge vorfallen, bevor ein Gericht wegen Verfahrens- oder Ermittlungsfehlern ein Beweismittel tatsächlich unberücksichtigt ließ. War ein Beweis für den Fall von Bedeutung, floss er unweigerlich in die Urteilsfindung ein. Aber sie konnte der Staatsanwaltschaft Probleme bereiten, und darauf war sie aus.

Das Gleiche galt für eine spontane Äußerung Moussas, als er festgenommen wurde. »Was zum Henker wollt ihr mir jetzt wieder anhängen? Mord? Wie viele diesmal, einen, zwei, drei?«

Es stand in den Unterlagen, und die Beamten, die die Festnahme vorgenommen hatten, standen auf der Zeugenliste. Aber wie sie zu Moussas großer Zufriedenheit feststellte, hatten sie versäumt, ihn über seine Rechte zu belehren, weshalb seine Äußerung vor Gericht wertlos war. Sie würde beantragen, den Beamten, der Moussas Wutausbruch gehört hatte, von der Zeugenliste zu streichen, es sei denn, die Anklage hatte dem etwas entgegenzusetzen.

Sie lauschte Siv Høst Hansens Ausführungen. Sie war gut.

»Worüber wir hier vor diesem Gericht zu entscheiden haben, ist die Frage, ob Mohammed Ahriz des versuchten dreifachen Mordes schuldig ist. Morde, die zwar nicht begangen wurden, deren Planung er aber so weit vorangetrieben hat, dass wir nur von Glück sagen können, es heute nicht mit drei Leichen zu tun zu haben. Unbestritten ist, dass der serbische Auftragsmörder in Kopenhagen war und Milo Kontakt mit ihm aufgenommen hat. Unbestritten ist auch, dass Milo mit dem Angeklagten in Kontakt stand. Die Frage ist also lediglich, was die Beteiligten miteinander vereinbart haben. Wir werden die Einlassungen des Angeklagten ebenso hören wie eine ganze Reihe Zeugenaussagen, darunter die der potenziellen Opfer. Darüber hinaus werden wir Milos Aussage hören, aufgrund einzuhaltender Formalitäten seitens der serbischen Behörden allerdings erst gegen Ende dieser Verhandlung. Und schließlich wurde die Person, die nach Auffassung der Polizei die drei Auftragsmorde begehen sollte, geladen, vor diesem Gericht auszusagen, befindet sich aber zurzeit in Serbien und ist dort unauffindbar. Jedoch hat der Besagte der serbischen Polizei gegenüber eine Aussage gemacht, die wir momentan übersetzen lassen und diesem Gericht schnellstmöglich vorlegen werden.«

Cecilie fuhr von ihrem Stuhl hoch.

»Einspruch, Euer Ehren. Das war der Verteidigung bisher nicht bekannt, und es kann nicht sein, dass mein Klient zu Aussagen oder sonstigen vermeintlichen Beweisen Stellung nehmen soll, die der Verteidigung nicht vorliegen und deshalb auch nicht hinterfragt werden können. Dieser Prozess wurde lange vorbereitet, und es ist bemerkenswert, dass am ersten Tag der Verhandlung plötzlich eine Zeugenaussage von so zentraler Bedeutung auf den Tisch kommt.«

»Dafür habe ich vollstes Verständnis«, sagte der Vorsitzende Richter und wandte sich an die Staatsanwältin:

»Ich werde der Verteidigung die Möglichkeit geben, sich angemessen auf diese Zeugenaussage vorzubereiten, bevor sie in diesem Gerichtssaal zur Sprache kommt. Gleichzeitig mache ich darauf aufmerksam, dass die Aussage zugelassen wird, sollte sie zur Klärung des Falles beitragen. Bis dahin werden die Geschworenen hiermit angewiesen, sie unberücksichtigt zu lassen.«

Dann war sie an der Reihe. Sie schwitzte. Obwohl sie heute Morgen ihr leichtestes Kostüm gewählt hatte, sammelten sich Schweißperlen in ihren enthaarten Achselhöhlen. Sie ging ein paar Schritte zur Mitte des Saals, ohne Papiere. Sie wusste genau, was sie sagen wollte.

Was die Verfahrensfehler während der Ermittlungen betraf, so konnte sie mehrere Punkte ansprechen, aber es war ein Balanceakt: Es kam darauf an, das Ohr des Gerichts zu haben, wie man in Fachkreisen sagte, und wenn sie Richter und Geschworene mit technokratischem Kleinkram bombardierte, lief sie Gefahr, Wagner und seine beiden Kollegen samt der Schöffen gegen sich einzunehmen, weil sie die endlosen Formalitäten leid waren und endlich zur eigentlichen Verhandlung kommen wollten. Aber die Fotoidentifizierungen wollte sie jetzt angehen, denn etwas Spielraum würde ihr der Vorsitzende schon einräumen. Zwar war Wagner als Hardliner bekannt, besonders, was das Strafmaß anging, was für ihren Klienten nicht gerade von Vorteil war. Wagner griff hart durch, tolerierte Unterbrechungen nur, wenn sie unumgänglich waren, und ging mit aller Schärfe gegen Störungen und Zwischenrufe vor. Allerdings waren ihm Verfahrensfehler seitens der Staatsanwaltschaft ein wenigstens ebenso großer Dorn im Auge.

Sie ging die Zeugenliste durch und kurz darauf ein, warum die einzelnen Personen vorgeladen waren.

»Und nun zur Frage der Fotoidentifizierungen, die meine verehrte Kollegin, die Frau Staatsanwältin, erwähnt hat. Ich beantrage, diese von der Beweisliste zu streichen.«

Es war spät geworden, und alle im Gerichtssaal waren erschöpft, aber ihre Worte rissen die Anwesenden aus der um sich greifenden Lethargie.

»In den Vorschriften zur Durchführung von Fotoidentifizierungen ist unmissverständlich festgehalten, dass die fraglichen Bilder den Zeugen nicht von einem der leitenden Ermittler vorgelegt werden dürfen. In diesem Fall war es Finn Nielsen, Kriminalkommissar im Dezernat G, der meinen Informationen zufolge diesen Teil der Ermittlungsarbeit übernommen hat. Ich möchte die Geschworenen kurz darauf hinweisen, dass es sich hierbei nicht um Spiegelfechtereien vonseiten der Verteidigung handelt, sondern um einen Punkt, den der Gesetzgeber ganz bewusst so genau geregelt hat. Körpersprache kann, auch unbewusst, sehr viel ausdrücken und einen Zeugen beeinflussen, sodass Unvoreingenommenheit nicht mehr möglich ist. Deshalb müssen Fotoidentifizierungen von einem an den Ermittlungen unbeteiligten Beamten durchgeführt werden, der nicht weiß, um wen es dabei geht und der nichts mit dem Fall zu tun hat. Darüber hinaus war Mohammed Ahriz’ damaliger Rechtsbeistand nicht über die Fotoidentifizierungen in Kenntnis gesetzt worden. Und auch das ist ein gravierender Verfahrensfehler.«

Der Vorsitzende Richter hob seine Brille und sah die Staatsanwältin verärgert an:

»Was hat die Staatsanwaltschaft dazu zu sagen?«

»Herr Vorsitzender, neben mir sitzt Axel Steen, leitender Ermittler in diesem Fall«, versuchte Siv Høst Hansen verzweifelt, sich aus der Situation herauszuwinden.

Das war gut.

Wagner sah Cecilie an.

»Das tut nichts zur Sache. Nach meinen Unterlagen gab es in diesem Fall mehrere leitende Ermittler. Zum Teil Axel Steen von der Polizei Kopenhagen, und später hat Finn Nielsen vom Dezernat G übernommen.« Sie hielt die Papiere hoch, falls jemand sie überprüfen wollte.

Irritiert sah der Vorsitzende Richter von einer zur anderen.

»Anlage dreiunddreißig«, sagte Cecilie.

Er las, alle lasen, außer Cecilie, die zu dem Platz blickte, auf dem Dudzik gesessen hatte. Er war gegangen, und es ärgerte sie, dass er nicht Zeuge ihres ersten Sieges wurde. So viel zu ihren alten Rollen, offenbar gab es immer noch Reste des Dozenten-Studentin-Verhältnisses. Dann schaute sie Axel an, der ihren Blick mit einem verschmitzten Lächeln erwiderte. War es Anerkennung? Sie verstand ihn nicht, er musste doch zerknirscht darüber sein, dass sie ihre Beweise zerpflückte.

Als Wagner die Papiere durchgelesen hatte, sprach er zunächst leise mit dem Richter rechts von ihm, dann mit dem zu seiner Linken. Schließlich nahm er die Brille von der Nase und wandte sich an die übrigen Menschen im Saal.

»Wir ziehen uns zur Beratung und Abstimmung zurück. Eine halbe Stunde Pause, in der die Anklage Gelegenheit hat zu klären, wie das Ganze zusammenhängt.«

Cecilie beobachtete, wie Siv Høst Hansen den Saal verließ und dabei ihr Handy ans Ohr hielt. Als sie zurückkam, war der Sieg der Verteidigung am Gesichtsausdruck der Staatsanwältin abzulesen. Richter Wagner sah gereizt aus, als er kurz darauf seinen Platz einnahm und die Vertreterin der Anklage scharf musterte.

»Zwar lässt mich meine Lesefähigkeit mit zunehmendem Alter öfter mal im Stich, doch bin ich in diesem Fall geneigt, der Verteidigung recht zu geben.«

Cecilie beugte sich zu Moussa und flüsterte:

»Gleich ist es so weit. Sie verhalten sich absolut ruhig. Kein höhnisches Grinsen, kein Triumphgehabe.«

»Ich konnte Finn Nielsen vom Dezernat G leider nicht erreichen«, sagte die Staatsanwältin.

Sie war verzweifelt, und diese Verzweiflung bestärkte Cecilie in der Annahme, dass es nach wie vor große Probleme gab, die Beweise aus Serbien zu beschaffen. Andernfalls würde sie nicht so hartnäckig um die drei Zeugenaussagen kämpfen, die Moussas Kontakt mit dem Auftragskiller in der Parkanlage bewiesen. Und wenn die serbische Karte aus dem Spiel war, dann war sie sicher, diesen Fall zu gewinnen.

»Sie können natürlich noch einmal versuchen, ihn zu erreichen, aber für diese Verhandlung wird das keine Relevanz mehr haben. Ich lege Wert darauf, dass alle Parteien ihre Hausaufgaben gemacht haben, damit sich die Geschworenen auf die Substanz des Falles konzentrieren können und sich nicht mit allen möglichen Spitzfindigkeiten herumschlagen müssen. Und das gilt auch für Sie, Frau Høst Hansen. Verzögerungen sind mir ein Gräuel, und die Verwertbarkeit des von ihr vorgelegten Beweismaterials liegt allein in der Verantwortung der Staatsanwaltschaft. Das hier ist ein eindeutiger Fehler, und die drei Zeugenaussagen werden von der Beweisliste gestrichen. Und wenn wir hier für heute fertig sind, können Sie zu Ihren Vorgesetzten gehen und ihnen nahelegen, der Polizei einzuschärfen, sich gefälligst an die Vorschriften für Fotoidentifizierungen zu halten. Solche Schlampereien kommen viel zu häufig vor.« Er wandte sich an Cecilie. »Sonst noch etwas, Frau Lind?«, fragte er in einem Tonfall, der keinen Zweifel daran ließ, dass er hoffte, sie könnten zügig zum Ende kommen.

»Euer Ehren, nein.«

»Vielen Dank, dann sind wir für heute fertig. Morgen beginnen wir mit dem Verhör des Angeklagten, und ich hoffe im Sinne der Geschworenen, dass dies ohne weitere Verzögerungen vonstattengehen kann, von welcher Seite auch immer.« Mit biestiger Miene nickte er den beiden Frauen zu, stand auf, und überall schabten Stuhlbeine über den Boden. Alle erhoben sich, während die Geschworenen und die Richter den Saal verließen.

Cecilie beobachtete, wie die Staatsanwältin mit Axel sprach und dabei aufgebracht gestikulierte, dann wandte sie sich Moussa zu. Der Bandenchef saß entspannt auf seinem Stuhl und wippte leicht vor und zurück, ein überhebliches Grinsen auf dem Gesicht. Offenbar hatte seine Straßengangsterattitüde die Oberhand zurückgewonnen.

»Schminken Sie sich dieses dämliche Grinsen ab, die Presse wartet. Wir bleiben noch fünf Minuten hier, dann gehen wir gemeinsam raus und verabschieden uns draußen vor dem Gebäude. Keine Kommentare Ihrerseits. Ich kümmere mich um die Journalisten, Sie verschwinden. Sie sparen wir uns für morgen auf«, instruierte Cecilie ihn.

Er schaute sie überrascht an, doch sie wusste, wie sie mit Großkriminellen umzugehen hatte. Es kam darauf an, sachlich und hart zu bleiben und ihnen nicht den Eindruck zu vermitteln, man habe bereits ein Viertel oder die Hälfte des Freispruchs eingefahren, bevor das Spiel abgepfiffen war.

Sie schaltete ihr Handy an. Eine SMS von Jens, er werde die Kinder abholen, und eine von Dudzik, der gerne ihren Sieg feiern wollte, in seinem Büro.

Sie betraten die Vorhalle, wo sich sofort ein Knäuel aus Reportern und Fotografen auf sie stürzte, die nur mühsam von einem herbeieilenden Gerichtsdiener zurückgehalten wurden. Im Gerichtsgebäude durfte nicht fotografiert werden, also zogen sie weiter zur Treppe bei der Kolonnade und verdichteten sich zu einem Rettungsring aus Menschen, vor dem sie haltmachen mussten. Fragen hagelten auf sie und Moussa ein, der von einigen Freunden umringt und abgeschirmt wurde. Die beiden von heute Morgen waren dabei, Fäuste wurden aneinander gestoßen und sich High Five gegeben, dass es nur so klatschte. Das musste warten, bis der Freispruch unter Dach und Fach war, und bis morgen musste sie das in den Griff kriegen.

Aber statt wie besprochen zu verschwinden, stellte sich Moussa auf der obersten Stufe in Positur und hob die Hände, bis einigermaßen Ruhe eingekehrt war. Was zum Henker tat er da?

»Heute haben wir einen großen Tag erlebt, denn die Gerechtigkeit hat gesiegt. Ich bin voller Vertrauen in unser System der Rechtsprechung, das mich nicht für etwas verurteilen wird, das ich nicht getan habe. Meine Verteidigerin hat aufgezeigt, dass die Polizei und die Staatsanwaltschaft mit faulen Tricks versuchen, mir etwas anzuhängen. Sie ist gut, und deshalb war es ein guter Tag für mich und meine Brüder«, sagte er, während die Bandenmitglieder um ihn herum ihm auf die Schultern klopften und »Ja, genau« und »Scheiß Bullen« riefen. Er nahm Blickkontakt mit ihr auf und wollte sie tatsächlich umarmen, was sie aber durch ein spontanes Manöver verhindern konnte, indem sie ihm eine Hand zum Abschiedsgruß hinhielt und ihm die andere auf die Schulter legte.

»Vielen Dank«, sagte sie laut.

Die Journalisten riefen durcheinander, aber Moussa hatte ihre Geste verstanden und bahnte sich mithilfe seiner Begleiter einen Weg durch die Menge. Als ein Reporter Anstalten machte, ihnen zu folgen, drehten sich zwei der Leibwächter zu ihm um und versperrten den Weg, und plötzlich hing eine bedrohliche Anspannung in der Luft. Auch das passte alles andere als gut in ihre Strategie, er sollte einfach nur den Mund halten und verschwinden und sich nicht mit Leuten umgeben, die Bandenrituale und Pressehass offen zur Schau stellten. Endlich tauchte er in seinen gigantischen schwarzen Audi ab.

Ein Mikrofon wurde ihr unter die Nase gehalten, und das Licht einer Kamera blendete sie.

»Ist es als ein erster Erfolg für Ihren Klienten zu bewerten, dass einige der Beweise gestrichen wurden?«

»Ein Erfolg für meinen Klienten ist erst erreicht, wenn er freigesprochen wird. Bis dahin liegt noch sehr viel Arbeit vor uns, und Presse und Öffentlichkeit sind ihm ja nun nicht unbedingt freundlich gesinnt. Aber ich vertraue darauf, dass er wie jeder andere Mensch in diesem Land behandelt wird, nach den Prinzipien des Rechtsstaates, in dem wir leben und auf die jeder einen Anspruch hat. Und ich bin sicher, er wird das Gerichtsgebäude als ein freier Mann verlassen, sobald das Urteil verkündet wurde.«

»Wie beurteilen Sie die neuen Informationen über den serbischen Auftragskiller? Was sagen Sie zu seiner Zeugenaussage?«

»Mir war bisher nicht bekannt, dass es eine solche Zeugenaussage gibt. Ich habe sie nicht gelesen, weshalb ich auch nichts dazu sagen kann und sie bis auf Weiteres als gegenstandslos betrachte.«

»Glauben Sie, Sie können einen Freispruch für Ihren Klienten erwirken, sollte es der Staatsanwaltschaft gelingen, Milo nach Dänemark zu holen und gegen ihn auszusagen?«

»Ich habe keine weiteren Kommentare. Morgen ist ein neuer Tag, ein Tag, auf den Moussa, ich und sicher auch Sie lange gewartet haben. Morgen bekommt er Gelegenheit, vor Gericht auszusagen und sich zu erklären. Ihnen allen noch einen schönen Tag.«

Sie bat darum, durchgelassen zu werden, und nachdem sie den Platz überquert hatte, war sie allein. Wie in Trance ging sie den Strøget hinunter. Sie hatte es geschafft. Weder Moussas Auftritt vor den wartenden Journalisten noch die Zeugenaussage des serbischen Auftragskillers hatte sie aus der Bahn werfen können. Sie hatte bewiesen, dass sie dem Druck der Medien und der Öffentlichkeit gewachsen und bereit war, ihren Klienten bis zum letzten Blutstropfen zu verteidigen, wenn es sein musste. Und dass niemand im Gerichtssaal besser vorbereitet war als sie.

Am Strøget pulsierte das Leben. Die Abenddämmerung hatte den Himmel dunkelblau getüncht, aber plötzlich brach ein blasser Strahl der Herbstsonne durch den schmalen Gürtel weißer Wolken und warf einen scharfen goldenen Lichtstreifen auf das feuchte Pflaster. Die Spiegelung traf ihr Gesicht, und sie fühlte nichts als Freude, Freiheit und Glück. Jetzt ein Glas Wein in der Kanzlei, wo sie sie drängen würden zu erzählen, was genau vor Gericht abgelaufen war, und dieser Idiot von Pelle würde danebenstehen und blöd aus der Wäsche gucken. Sie musste ihre Freude mit jemandem teilen, aber nach Hause und zu Jens zog sie nichts. Einem Impuls folgend, bog sie in die Niels Hemmingsens Gade ein, anstatt weiter dem Strøget bis zur Kanzlei gegenüber dem Magasin zu folgen.

Am Gråbrødretorv waren die Pflastersteine dunkel und glatt vom Regen. Sie sah hinauf zu den Fenstern seines Büros. Es brannte Licht.

16

»Sie waren mir heute keine große Hilfe.«

Die Worte wurden mit zusammengepressten Lippen hervorgestoßen. Siv Høst Hansen raffte ihre Unterlagen zusammen. Axel war in einen apathischen Zustand versunken, in dem ihm niemand etwas anhaben konnte, spürte aber, dass er bald wieder etwas brauchte, um seinen Körper im Zaum zu halten. Die Staatsanwältin sah ihn mit einem Blick an, aus dem die pure Verachtung sprach.

»Wozu sind Sie überhaupt hier? Haben Sie sich auf das hier überhaupt vorbereitet?«

»Sind Sie noch bei Trost, oder was? Ich bin topp vorbereitet, aber was kann ich dafür, wenn der PET bei den Fotoidentifizierungen Scheiße baut? Ich kenne den Fall in- und auswendig, also den Teil, in dem ich selbst ermittelt habe. Und ich habe keine Fehler gemacht. Was ist mit Ihnen? Haben Sie das nicht kommen sehen?«

»Doch, natürlich habe ich das«, fauchte sie, »aber ich hatte gehofft, die Verteidigung würde es übersehen, und ich kann nur beten, dass Sie und Ihre Kollegen nicht noch mehr Stümpereien begangen haben. Wir liegen nach Punkten zurück, und das Spiel hat noch nicht mal angefangen.«

»Was ist mit der Aussage des Auftragskillers?«

»Der Vizepolizeichef hat mich heute Morgen darüber informiert, aber ich habe sie noch nicht zu Gesicht bekommen. Sie wird zurzeit übersetzt.«

»Okay«, schniefte er. Ein heftiger Juckreiz in der Nase stellte sich ein, den er ertragen musste, denn er wollte nicht hier vor ihren Augen in der Nase bohren.

»Ist alles in Ordnung mit Ihnen? Sie wirken so aufgekratzt. Sind Sie krank?«

»Nein, nur ein bisschen erkältet, alles in Ordnung.«

Axel wollte nur raus und weg. Jetzt. Aber er musste noch etwas wissen.

»Wie läuft’s mit Milo?«

»Ich weiß es nicht, da hat der PET den Finger drauf. Sie haben versichert, dass er kommt, aber es ist natürlich nicht in ihrem Sinne, dass wir und Gott weiß wer erfährt, wo und wann er dänischen Boden betritt.«

»Aber Sie werden doch Gelegenheit haben, mit ihm zu sprechen, bevor er seine Aussage vor Gericht macht, oder?«

»Wohl kaum. Er wurde ja schon unten in Serbien verhört, und von dieser Grundlage müssen wir ausgehen und dann abwarten, was er hier zu sagen hat.«

»Und wenn er seine Aussage zurückzieht?«

»Dann haben wir schlechte Karten. Der Fall war von vorneherein nicht wasserdicht, keine Leiche, kein Täter, keine Zeugen, und obendrein hat die Polizei schlampig gearbeitet. Also glauben Sie mal nicht, ich hätte mich um diesen Prozess gerissen.«

Sie ließ ihn sitzen und verschwand, und Axel warf einen Blick hinüber zu Cecilie, die mit Moussa sprach. Seelenruhig sah ihn der Gangsterboss an.

Er verließ das Gericht und zündete sich eine Zigarette an. Auf dem Platz vor dem Gebäude waren immer noch jede Menge Polizisten, seine Freunde vom PET schienen hingegen verschwunden zu sein. Aber vielleicht hatten sie auch nur die Observanten und die Wagen ausgetauscht. Er ging quer über den Platz auf ein Café zu, entschied sich jedoch gegen ein Abendessen, obwohl er seit gestern Morgen keine feste Nahrung mehr zu sich genommen hatte, und bestellte stattdessen ein Starkbier und einen doppelten Wodka. Das kalte Bier traf seinen Magen wie ein Faustschlag, der hohe Alkoholgehalt verlieh ihm einen metallischen Geschmack. Er bekam Brechreiz und versuchte, ihn mit dem Wodka runterzuspülen. Der brennende, bittere Geschmack hielt sich hartnäckig, aber sein Körper beruhigte sich ein wenig. Schnell stand er auf und verließ das Lokal. Vom Bürgersteig aus beobachtete er die Reportertraube auf der Treppe vor dem Gerichtsgebäude, seine Exfrau in der Mitte. Der Himmel war brutaler Herbst, helle und dunkle Wolken auf der Flucht nach Schweden. Ein ockerfarbener Sonnenstrahl traf die viereckige Zinne der Vor Frue Kirke, die im nächsten Moment wie von innen zu leuchten schien. Der Wind riss den Verkehrslärm und die Geräuschkulisse des Strøget in kleine Fetzen, und er stand nur da und beobachtete alles. Es kam so plötzlich und war so rein, in ständiger Veränderung begriffen, eine einzige, ewige Bewegung, vollkommen unbeeindruckt von ihm und seiner Existenz.

Er sah zu, wie Cecilie den Ring aus Reportern durchbrach und in Richtung Strøget ging, und folgte ihr. Hoffentlich kam bald ein Anruf oder eine Nachricht auf dem Telefon, das er auf Moussas Geheiß gekauft hatte. Er brauchte Nachschub.

Sie bog vom Strøget ab, anstatt weiter in Richtung der Kanzlei zu gehen, für die sie arbeitete, und er ging ihr nach bis zum Gråbrødretorv. Hier hatte Dudzik sein Büro, wie er wusste. Er hoffte, es sei Moussa, aber es war das andere Telefon, das sich bemerkbar machte. Unbekannte Nummer.

»Hallo?«

»Axel Steen? Sie sprechen mit der Drogenberatungsstelle am Rathausplatz. Sie hatten einen Gesprächstermin wegen der Möglichkeit einer therapeutischen Behandlung Ihrer Drogensucht vereinbart, sind aber nicht erschienen.«

»Ich fürchte, Sie haben sich verwählt. Ich habe nichts vereinbart«, log er, erinnerte sich aber sehr wohl an seinen verzweifelten Anruf vor zwei Tagen. Seitdem schien eine Ewigkeit vergangen zu sein.

»Das glaube ich nicht. Sie sind doch Axel Steen? Sie hatten heute einen Beratungstermin, um 13.00 Uhr.«

»Ich habe keine Zeit. Ich melde mich wieder«, sagte er und schaltete das Telefon aus.

Er hatte Cecilie aus den Augen verloren, ging aber davon aus, dass sie sich inzwischen in Dudziks Büro befand. Was wollte er eigentlich von ihr? Am liebsten wäre ihm gewesen, sie hätte den Fall abgegeben, es war einfach zu verrückt, dass seine Exfrau das Arschloch vertrat, das ihn erpresste. Er setzte sich an einen Tisch mit freier Sicht auf Dudziks Bürofenster im ersten Stock und bestellte ein Bier vom Fass. Der Anwalt erschien hinter einer der hohen Scheiben und entkorkte eine Flasche Champagner. Einer Person, die hinter der Wand verborgen blieb, hielt er ein gefülltes Glas hin. War es Cecilie? Was zum Teufel wollte sie bei diesem schmierigen Dreckschwein? Er hatte ihr den Fall doch übergeben.

Dudzik verschwand und stattdessen erschien Cecilie am Fenster und schaute über den Platz. Axel wandte sich ab, um nicht erkannt zu werden, aber sie sah in eine andere Richtung. Sie hatte ihre Jacke ausgezogen, und er konnte sehen, dass sie lächelte und mit einer Person redete, die sich irgendwo hinter ihr im Raum aufhielt. Sie hielt das Glas mit beiden Händen, hob es hin und wieder an die Lippen und trank einen Schluck. Plötzlich tauchte Dudziks Gesicht links neben dem von Cecilie auf, seine Hände legten sich auf ihre Schultern, und es schien, als schließe sie die Augen. Er sah, wie der Anwalt den Kopf drehte und ihren Hals küsste.

Sein Körper reagierte augenblicklich mit sämtlichen ihm bekannten Alarmsignalen, Brechreiz kroch seinen Hals hinauf, sein Herz trommelte und wollte dem Gefängnis hinter den Rippen entfliehen. Es fühlte sich an, als bekäme er einen Schlag auf den Kopf, sein Gesicht wurde glühend heiß, und er rang nach Luft. Was ging hier vor? Was in aller Welt ging hier gerade vor?

Die Eifersucht überspülte ihn wie eine Flutwelle und vermischte sich mit Mitleid für seinen früheren Rivalen Jens Jessen. Er hatte gelernt, mit ihm zu leben, hatte sich damit abgefunden, dass sie mit ihm zusammen war. Aber nicht das hier. Seine Erinnerungen an Cecilie und an seinen Kampf, von ihr loszukommen, nachdem sie ihn verlassen hatte, kochten in giftigen Blasen hoch. Ja, er war fertig mit ihr. Ein paar Jahre lang hatte er noch gehofft, aber dann bekam sie ein Kind mit Jens Jessen, und er hatte sie aus seinem Herzen verbannt. Das war das Ende seiner unglücklichen Liebe gewesen, und auf eine Weise, die er nicht ganz verstand, war es auch das Ende seines Glaubens daran gewesen, er könne eine andere Frau finden. Solange er noch gehofft hatte, Cecilie werde zu ihm zurückkommen, war er in der Lage gewesen, Beziehungen mit anderen Frauen einzugehen, Beziehungen, die etwas bedeuteten, um die er kämpfte und an die er glaubte und die ihm einen Schimmer Hoffnung gaben, er könne so etwas wie Glück finden. Auch wenn sie am Ende scheiterten.

Jetzt kehrte alles zurück, die Wut, die Demütigung, das Gefühl, ausgeschlossen zu werden, nichts zu bedeuten, wieder verlassen zu werden. Der Puls donnerte in seinen Ohren, sein Herz setzte einen Schlag aus. Was war bloß los mit ihm? War er etwa eifersüchtig, und das stellvertretend für seinen früheren Nebenbuhler? Das war doch kompletter Wahnsinn, aber das galt auch für das, was er in dem Fenster über sich sah: Cecilie drehte sich um und küsste Dudzik. Axel Steen sprang vom Tisch auf und rannte. Nur weg von hier. Weg.

17

»Mit Anton lief es gut«, sagte Jens. »Er hat heute Morgen kaum geweint, erst als ich gegangen bin.«

Er saß mit Anton auf dem Schoß am Esstisch im Wohnzimmer, als sie hereinkam. Sie verspürte Lust zu sterben, im Erdboden zu versinken, normal zu sein, zu ihm hinzustürzen und Anton an sich zu drücken und alles zu vergessen.

Sie hasste das Gerede darüber, wie es in der Kinderkrippe gewesen war. Sie hatten Druck ausgeübt, um einen Platz zu bekommen, damit sie arbeiten konnte. Sie hatten ihn viel zu früh in die Krippe gegeben, und sie hasste es, ihn dort abzuliefern, den kleinen Körper auf den Boden oder Schoß einer der Erzieherinnen zu setzen und dann zu gehen. Die ersten paar Wochen lächelte er und brabbelte einfach weiter vor sich hin, und die verständnisvolle Pädagogin dolmetschte für sie: »Sehen Sie, er sagt ›Auf Wiedersehen, Mama‹«, sagte sie, nahm seine Hand und gemeinsam winkten sie ihr zu. Aber Cecilie wusste es besser. Anton lächelte, weil er nicht begriff, was geschah. Sie versuchte, mit Jens darüber zu sprechen, und er hörte ihr zu, teilte ihre Bedenken zunächst aber nicht, es war ja auch sein erstes Kind. Das änderte sich nach ein paar Wochen, als Anton realisierte, dass seine Eltern sich gleich von ihm trennen würden, sobald sie auf dem Parkplatz vor der Krippe ankamen. Er begann zu weinen und brach in ein infernalisches Geschrei aus, wenn sie durch die Tür gingen, und er klammerte sich an ihnen fest, als ginge es um sein Leben. Jens war erschüttert. Ja, sie wusste, das würde vorbeigehen, sie hörte, wie sie sagten, Anton höre auf zu weinen, kaum dass sie gegangen sei. Natürlich tat er das, er wurde ja im Stich gelassen, musste sich damit abfinden, zurückgelassen zu werden und sich neue Beschützer suchen. Sie schrie innerlich auf und hastete Richtung Ausgang, Morgen für Morgen.

»Wo ist Emma?«

»Nebenan bei den Nachbarn. Sie hat sich mit der Tochter angefreundet, Lulu.«

»Schön.«

»Glückwunsch zu deinem Erfolg heute. Wie ich höre, hast du den ersten Stich gemacht.«

Sie wurde nervös.

»Danke. Von wem hast du das gehört?«

»Die Staatsanwältin hat mich angerufen. Sie war nicht gerade bester Laune.«

»Warum ruft sie dich an? Weiß sie nicht, dass wir zusammen sind?«

»Doch, das weiß sie. Sie hat dich auch mit keinem Wort erwähnt, wollte nur ein paar Dinge klären, wie sich der serbische Teil des Falls entwickelt.«

Sie hätte schweigen sollen, konnte sich aber nicht zurückhalten.

»Und, wie entwickelt er sich?«

»Darüber darf ich nicht sprechen, Cecilie.«

»Du darfst mir ja wohl dasselbe sagen, was du ihr erzählt hast. Ich erfahre es ja sowieso.«

»Ich kann nur so viel sagen, dass ein Dokument existiert, das deinen Klienten in keinem guten Licht erscheinen lässt. Was war mit Axel, wie hat er sich im Gerichtssaal geschlagen?«

»Ich möchte nicht über ihn sprechen. Was für ein Dokument ist das genau?«

»Mehr kann ich nicht sagen, Cecilie.«

»Warum bist du so interessiert an Axel?«

»Ich bin nicht interessiert, ich frage nur so.«

»Du fragst nie ›nur so‹, Jens. Also, was ist mit ihm?«

»Nichts.« Er wirkte angespannt. »Die Staatsanwältin war alles andere als erbaut über ihn.«

»Das wundert mich nicht. Er sah beschissen aus, kam zu spät und glotzte entweder wie ein Verrückter, als sei er auf irgendeinem Trip, oder schlief beinahe ein.«

»Tja, ich werde ihn mir wohl mal vornehmen müssen.«

»Ist da was mit ihm und Moussa, das ich wissen sollte?«

»Wie meinst du das?«

»Sie scheinen sich ständig gegenseitig anzustarren. Gibt es da irgendeine Geschichte zwischen den beiden? Sie kennen sich, oder?«

»Er hat ihn ein paarmal verhört. Und sie kennen sich aus einem früheren Fall, dem Mord beim Jugendzentrum. Und dann meinen sie wohl beide, sie wären der King of Nørrebro.«

»Seltsam.« Es war gut, über etwas zu reden, das ihre Gedanken von den letzten zwei Stunden ablenkte, selbst wenn es ihr Exmann war. »Axel sah nicht aus wie ein King, eher wie ein Clown.« Sie meinte, ein zufriedenes Lächeln über Jens’ Gesicht huschen zu sehen. War er wirklich immer noch eifersüchtig auf Axel? Sie schüttelte den Kopf.

»Du siehst ziemlich genervt aus, Schatz, stimmt irgendwas nicht?«

Ja, und ob was nicht stimmt, dachte sie. Ich bin heute vor Gericht brillant gewesen, und eine halbe Stunde später steige ich mit IHM ins Bett. Mit Dudzik. Lerne ich eigentlich nie dazu? Hätte ihr Jens hier und jetzt eine Vereinbarung über ewige Treue und Familienidylle vorgelegt, sie hätte auf der Stelle unterschrieben, ohne das Kleingedruckte auch nur zu überfliegen. Sie wollte so gerne Frieden finden. Das war doch der Sinn des Ganzen mit Jens, Anton, ihrem gemeinsamen Leben, und jetzt war sie dabei, alles kaputt zu machen, weil die Geilheit mit ihr durchgegangen war und sie sich wie eine läufige Hündin gebärdet hatte. Wirklich großes Kino. Sie hatte sich von einem Mann vögeln lassen, auf den sie nicht einmal scharf war. Jedenfalls jetzt nicht. Vor zwei Stunden sah die Sache allerdings anders aus. Und hinterher war sie immer noch so im Rausch, dass sie ihm eine SMS schickte und sich mit schlüpfrigen Worten ›für den besten Sex seit Langem‹ bedankte. Und das machte ihre Verzweiflung so komplett, dass sie in diesem Moment nur noch Abscheu für ihn empfand. Alles erschien ihr so schmutzig. Sie hatte etwas von sich freigelassen, das sie nicht in ihrem Leben haben wollte, hatte sich gnadenlos entblößt, sah es vor sich, sah Dudzik, sah seine Zähne, seine Zahnhälse, als er in sie stieß, hörte die Worte, die er ihr ins Ohr flüsterte. Sie eilte in die Küche und öffnete eine Flasche teuren deutschen Weißwein, der wie Petroleum schmeckte. Kippte ein ganzes Glas in sich hinein, konnte aber die Bilder von Dudzik über ihr nicht verjagen.

Sie hatte sich so leicht gefühlt, ein Raum aus Freiheit im Inferno des Alltags. Seine Augen, sein wissendes, altväterliches Lächeln, rissen ihr die Kleider förmlich vom Leib, nicht, weil sie hemmungslos auf ihren Körper stierten, sondern weil sie brachial in ihr Innerstes eindrangen, mit diesem schamlosen, alles entkleidenden Blick, der ihr direkt zwischen die Beine fuhr. Dabei war alles, wofür er stand, verachtenswert. Sein Flirt mit Moussa, sein Niedergang, denn was war es anderes, wenn man als Anwalt dort landete, wo Dudzik angekommen war? Am Rande der Legalität mit einem Haufen unberechenbarer Psychopathen als Klienten. Und mochte der Himmel wissen, was für Geschäfte er sonst noch mit ihnen machte.

Sie erinnerte sich an die Lust, die sich erst vor ein paar Stunden wie eine zusätzliche Schicht zitternder Haut um ihren Körper gelegt hatte, die schaudernd schöne Erwartung. Er hatte die Gardinen zugezogen, und sie hatte ihr Kostüm ausgezogen, ganz langsam. Als sie den BH öffnete, sah sie, wie er ihren Blick für einen Moment losließ und auf ihre Brüste starrte, und sie verging unter der Gier der schwarzen unersättlichen Augen, die jede Empathie verloren hatten.

Und schon da wusste sie, dass es nichts als ein Handel war, ein Geschäft. Sie gab ihm, was er von ihr haben wollte, und bekam genau das zurück, was sie brauchte: Erlösung von dem, was sie tief in ihrem Innern gefangen hielt. Wusste er, dass es ihr nur darum ging? Nein, ganz sicher nicht. Wie so viele Männer lebte er in grandioser Selbstüberschätzung seiner Anziehungskraft auf Frauen, doch war ihm bewusst, dass sie innerlich zerrissen war, und er nutzte es aus. Ein letztes Mal. Letztes, letztes, letztes Mal, jammerte sie lautlos.

Jens kam in die Küche.

»Was ist los mit dir, Schatz? Du siehst so … unglücklich aus.«

»Ich bin nur gestresst, sonst nichts. Ich habe heute den ganzen Tag lang ziemlich unter Druck gestanden.«

Er kam zu ihr und legte seine Arme um sie. Konnte er es riechen, das Sperma, ihr Sekret, Dudziks Aftershave? Sie musste schleunigst ins Bad.

Als sie unter der Dusche stand, versuchte sie, ihre Gedanken zu ordnen. Sie musste Dudzik sagen, dass es eine Ausnahme war, dass es keine Fortsetzung geben würde, und sie durfte dabei seinen Stolz nicht verletzen. Dass sie Rücksicht auf ihre Kinder und die Beziehung mit Jens nehmen musste. An sein Verständnis appellieren – falls er über etwas Derartiges verfügte. Und dann musste sie den Fall durchziehen, und zwar ohne ihn.

Plötzlich fühlte sie einen intensiven Drang, Jens nahe zu sein, sich ihre gemeinsame Zukunft bewusst zu machen, von ihm festgehalten zu werden, sanft, und zu wissen, dass er für sie da war, immer. Sollte sie ihn fragen, ob er sie immer noch heiraten wollte? Nein, sie musste sich zusammenreißen. Er war damals darauf zu sprechen gekommen, hatte gesagt, sie könnten ja einen Ehevertrag schließen, wenn sie das wollte. Sie hatte nicht gewollt, hatte nicht noch einmal heiraten wollen. Jens war sehr enttäuscht gewesen, hatte sich aber gefügt.

Sie ging mit Anton nach oben, um ihn ins Bett zu bringen, drückte den Jungen an sich und überzog sein Gesicht mit Küssen, während er prustete und quiekte und lachte und versuchte, ihren Liebkosungen auszuweichen.

Als sie wieder herunterkam, saß Jens an seinem Computer. Sie blickte auf seinen kahlen Schädel. Warum bin ich hier gelandet, bei diesem Mann? Ist es diese Geilheit, spitz wie eine Nadel, die mich seit Jahren treibt und eine Spur aus Katastrophen hinter sich herzieht? Hat sie mich hierher getrieben, in seine sichere Umarmung, weil ich das, was ich hatte, nicht mehr ertragen konnte? Sie hatte auch ihn begehrt. Das erste Jahr lang, jedenfalls so ungefähr. Seine Fürsorge und seine Unschuld. Sie liebte ihn für all das, was er ihr und den Kindern gab, für die Art, auf die er Emma annahm, und für den Respekt, den er selbst Axel entgegenbrachte. Es war beispiellos. Aber dennoch fehlte etwas, und was sollte sie dagegen tun?

Allein zu leben, war für sie unvorstellbar. Die anderen gaben ihr Leben, Wärme, Licht, Lust, als sei sie ein unbewohntes Haus am Rande einer Klippe, umgeben von Dunkelheit und einem tosenden Meer – bis ein Mann einzog und es mit Wärme und Licht füllte. Ihrem eigenen Licht. Denn sie brachten es nie mit, aber sie wussten, wo der Schalter saß. Selbst hatte sie ihn nie gefunden.

18

Axel war schon fast zu Hause, als eine SMS von einer Nummer auf seinem Handy einging, die er nicht kannte, und ihn zum Field’s bestellte. Sofort.

Auf dem Parkplatz des Einkaufszentrums angekommen, entdeckte er Micki, der an einem Wagen lehnte und rauchte. Was hatte das zu bedeuten? Axel nahm sich vor, cool zu bleiben, stieg aus und ging zu ihm. Das Muskelpaket holte sein Handy hervor und machte ein paar ungelenke Schritte weg von ihm, so, als könne er vor lauter Kraft kaum gehen. Er telefonierte mit jemandem und kam wieder auf Axel zu.

»Fahr mir nach«, sagte er nur.

Eine halbe Stunde kurvten sie ziellos herum. Zweimal winkte Micki ihm, ihn zu überholen, und als er sicher war, dass ihnen niemand folgte, fuhren sie über die Sjællandsbroen zur Sydhavnsgade. Micki parkte am Straßenrand, trat an Axels Auto und sagte durch die heruntergelassene Scheibe:

»Jacke ausziehen, Waffe und Handy im Auto lassen und mitkommen. Ich muss dich filzen, auch wenn’s mich ankotzt.«

Axel ließ ihm seinen Willen, ohne zu protestieren, setzte sich anschließend neben ihn auf den Beifahrersitz und schwieg.

Sie fuhren über den Gammel Køge Landevej und kamen zu einer Werkstatt, offenbar einer von Moussas Schlupfwinkeln, die Axel bisher nicht kannte. Die Zufahrt war durch ein Gittertor versperrt, an dem ein Schild mit einem kläffenden Schäferhund prangte. Micki stieg aus und schob einen Schlüssel in das Schloss. Langsam glitt das Tor zur Seite. Ein Stück weit hinter dem Gebäude konnte Axel die Konturen der Tribüne vom Valby Stadion erkennen. Sie rollten auf den Hof, und Micki stellte den Motor ab. Nirgendwo Licht. Er stieg aus und sah sich um.

»Mitkommen«, kommandierte er.

Axel tat, wie ihm geheißen, aber anstatt in die Werkstatthalle oder einen der angrenzenden Schuppen gingen sie um die Gebäude herum und zu einem dahinterliegenden Zaun. Micki schloss eine Tür im Zaun auf, sie überquerten eine Straße und öffneten ein Tor zu einem weit größeren Areal. Hier befanden sich mehrere Lagerhallen, Werkstätten und jede Menge Autos, neue wie alte, einige auf dem Dach liegend, völlig verrostet und mit Regenwasser vollgelaufen. Die Schiebetür zur größten der Lagerhallen öffnete sich, und ein älterer Mann im Blaumann kam zum Vorschein. Micki begrüßte ihn per Handschlag und mit einer Art Umarmung.

Der Mann sah Axel an, der nickte und seinen Blick erwiderte. Micki deutete mit einer Kopfbewegung in Richtung der offen stehenden Schiebetür und gab Axel zu verstehen, er solle vorangehen. Sie kamen in eine enorme Halle, in der einige Autos standen. Hochregale voller Rohre, Ersatzteile und allem erdenklichen Schrott verdeckten die Wände. An einem Tisch saß ein junger Kerl, Typ Migrant, und glotzte auf sein Handy. Vor ihm lag eine Pistole. Er sah kurz auf, als sie hereinkamen, nickte Micki zu und ignorierte Axel.

»Weiter nach da drüben«, sagte Micki und zeigte auf eine Tür am Ende der Halle. Dahinter befand sich eine etwas kleinere Halle, die ebenfalls von einem jungen Kerl bewacht wurde, den er schon des Öfteren am Blågårds Plads gesehen hatte. Er hockte auf einem Stuhl neben einer Arbeitsgrube und rauchte. Axels Körper schaltete auf Alarmbereitschaft, nicht wegen des Typs auf dem Stuhl, sondern wegen der Geräusche, die aus dem Loch kamen. Ein Stöhnen und schnelle, heftige Atemzüge von einem oder mehreren Menschen waren zu hören, nasal und so, als verklebten Rotz und Blut die Nase. Micki sah ihn an.

»Da unten haben es sich ein paar Jungs so richtig gemütlich gemacht. Wir glauben, es sind die, die Moussa am Strand abknallen wollten, aber sie behaupten, sie hätten nichts damit zu tun. Und da dachte ich mir, du könntest sie vielleicht identifizieren. Schließlich bist du der Einzige, der sie gesehen hat.«

»Leck mich, ich werde mir die Hände nicht an ein paar Straßenjungs schmutzig machen.«

Sie traten an das Loch heran. Zwei dunkelbraune zerschundene und blutige Gesichter starrten mit vor Angst aufgerissenen Augen zu ihnen herauf. Gebrochene Nasen, mit Gaffa Tape zugeklebte Münder, Arme und Beine zusammengebunden. Sein Mageninhalt machte sich auf den Weg durch die Speiseröhre. Das hier durfte nicht geschehen.

»Wer redet davon, sich die Hände schmutzig zu machen?«, fragte Micki mit süffisantem Grinsen.

»Lass den Scheiß. Wo ist Moussa?«

»Zu euch kommen wir später«, sagte Micki und spuckte in das Betonloch. »Komm mit«, knurrte er Axel an.

Sie gingen zu einer weiteren Tür, Micki klopfte dreimal, und ein Mann öffnete, der etwa genauso groß war wie Axel, muskulös auf eine drahtige und zähe Art, Wangenknochen wie Schneepflüge, slawische Züge. Er hatte augenscheinlich mehrere Nasenbrüche hinter sich, dennoch hätte man ihn als gut aussehend bezeichnen können, wären nicht die toten, farblosen Fischaugen gewesen, die Axels Unbehagen auf eine neue Stufe hoben.

Er wirkte anders als Micki, Lasso und ihre Freunde, hatte mehr von einem Exsoldaten an sich als von einem typischen Bandenmitglied. Vielleicht waren es die AK-47, die er in der Hand hielt, und das Schulterholster über dem weißen T-Shirt, die Axel diesen Eindruck vermittelten.

Er nickte wie eine Maschine, und sie gingen hinein. Der Raum war weiß getüncht und mit Designermöbeln eingerichtet, einem lackierten Esstisch, zwei gigantischen Flachbildschirmen samt Playstation und einem weißen Ledersofa, das beinahe die eine der vier Wände komplett einnahm. Dort saß Moussa, die Beine auf einen gläsernen Couchtisch gelegt, und telefonierte. Lassos Sohlen ruhten auf der Kante des Esstischs, auf seinem Schoß eine Pizzaschachtel, und ein Achtel der italienischen Spezialität verschwand gerade in seinem Mund. Außerdem waren noch zwei Kerle anwesend, junge Einwanderertypen, die zur Blågårds-Plads-Bande gehörten. Auf dem Esstisch lag eine zweite AK-47, allerdings so weit weg, dass Lasso sie nicht mit einem Griff erreichen konnte, außerdem eine Glock und eine Walther vor Moussa auf dem Couchtisch.

Axel blieb mitten im Raum stehen. Wartete. Alle sahen ihn an, bis die zwei jungen Kerle auf ihn zutraten, sodass er von ihnen, Micki und dem Soldaten eingekreist war.

»Ist er sauber?«, fragte der Soldat in nicht ganz akzentfreiem Dänisch, während er Axel musterte.

»Ein Bulle ist verdammt noch mal nie sauber, er bleibt immer ein Dreckschwein«, rief Lasso und gesellte sich mit einem Stück Pizza in der Hand zu ihnen.

»Ich hab ihn gefilzt«, sagte Micki gekränkt.

»Ich checke ihn lieber selbst noch mal«, meinte der Soldat.

Er ging gründlicher und professioneller vor, was Axel in seinem Verdacht bestärkte, dass der Mann eine andere Ausbildung als die der Straße absolviert hatte. Axel musste die Schuhe ausziehen, die gründlich in Augenschein genommen wurden, die Hose runterlassen und das Hemd öffnen. Der Mann fuhr ihm ein paarmal mit den Fingern durch die Haare und nahm sogar seine Kopfhaut unter die Lupe.

»Stehen bleiben«, sagte er dann. »Wir sind noch nicht fertig.«

Will er etwa auch noch meinen Arsch checken? dachte Axel.

Der Mann ging zum Tisch, wühlte in einer Tasche und kam mit einem kleinen Plastikgegenstand zurück, der an die Fernbedienung eines Fernsehers erinnerte. Er schaltete ihn ein und scannte Axel von Kopf bis Fuß.

»Also ehrlich …«

»Vorsichtsmaßnahmen, Bullenschwein«, sagte Moussa auf seinem Sofa und hielt dabei das Telefon vom Ohr weg. »Man kann nie wissen. Du hast doch selbst gesagt, dass wir abgehört werden.«

Moussa legte das Telefon weg und kam auf ihn zu, eine Zigarette lässig im Mundwinkel. Axel rührte sich nicht. Sein Körper lechzte nach Stoff, aber er wusste, er musste noch warten. Moussa baute sich vor ihm auf und sah ihn nachdenklich an.

»Bist du ein Bullenschwein?«, fragte er und wartete. Axel meinte, einen Anflug von Rhetorik in seiner Frage zu hören, also schwieg er. »Oder bist du in Ordnung?«

»Du weißt, was ich bin.«

»Das ist die Frage. Was soll ich glauben? Bist du tief in dir drin immer noch das alte Bullenschwein oder bist du mein Bullenschwein?«

»Was soll das werden? Sind wir jetzt im Stuhlkreis ›Nächstenliebe unter Bandenmitgliedern‹, oder was? Das habe ich dir doch wohl bewiesen.«

Sie sahen ihn an, ohne etwas zu sagen. Das hier war nicht gut. Er war davon ausgegangen, seine Aufnahmeprüfung am Strand abgelegt zu haben, hatte geglaubt, mehr getan zu haben, als Moussa von ihm erwarten konnte. Spielen sie Theater oder überlegen sie, wie sie mich am besten aus dem Weg räumen?, fragte er sich, war aber zu müde, um sich an einer Antwort zu versuchen.

»Was ist das hier für ein Kasperletheater? Was willst du von mir? Ich habe dir Informationen beschafft, die mich den Job kosten und mir ein paar Jahre im Bau einbringen können. Und gestern habe ich dir das Leben gerettet, schon vergessen?«

»Ich stelle hier die Fragen, Bullenschwein, hier bist du kein Schnüffler mit Dienstmarke, hier bist du nichts, du bist keiner von uns. Du bist hier, weil du am Arsch bist«, sagte Moussa und nickte dem Mann hinter Axel zu.

Irgendetwas stimmte ganz und gar nicht. Axel hörte, wie der Soldat in seinem Rücken eine Pistole entsicherte und ging panisch seine Optionen durch. Einen von ihnen zu attackieren und zu entwaffnen, bevor der Mann ihm ein paar Kugeln verpasste, war ausgeschlossen. Er hatte keine Optionen.

»Also, was willst du von mir?«

»Ich habe ein Problem mit den beiden Typen da draußen. Du hast sie ja schon kennengelernt, wie ich annehme. Sie behaupten, sie wüssten nichts von dem Überfall am Strand, aber ich glaube, sie lügen. Vielleicht kannst du sie für mich zum Sprechen bringen.«

Die Probezeit war noch nicht vorbei. Axel hatte befürchtet, dass sie sich nicht mit der Schießerei draußen auf Amager zufriedengeben würden. Aber er war geschockt, dass die beiden jungen Kerle da draußen in dem Loch sein Meisterstück werden sollten.

»Wenn du willst, prügle ich es aus ihnen heraus.«

»Ich bin sicher, wir können noch einiges von dir lernen. Mit Verhörmethoden kennst du dich ja aus. Und außerdem: Du hast sie gesehen, oder? Du bist der Einzige, der sie gesehen hat. Und du hast sie entkommen lassen, obwohl du die Chance hattest, ihnen das Licht auszuknipsen. Was soll ich davon halten?«

Er musste Zeit gewinnen.

»Kein Problem. Aber zuerst brauche ich was Weißes. Ich bin seit achtzehn Stunden unter Strom.«

»Atif, eine Cola für den Herrn.«

Einer der beiden jungen Kerle ging zu einer Kommode und nahm ein Tütchen aus einer der Schubladen.

»Bitte sehr, Bullenschwein, ein bisschen was fürs Näschen.«

Axel nahm das Tütchen.

Moussa deutete auf den Esstisch. Axel sah die Pistolen auf dem Couchtisch und die AK-47, die gleich in seiner Reichweite sein würde. Keiner machte Anstalten, sie wegzunehmen, als er an den Tisch trat, aber er wusste, dass der Soldat hellwach war. Er kippte den Inhalt des Tütchens auf die Glasplatte und signalisierte, jemand möge ihm eine Kreditkarte und einen Hundertkronenschein oder etwas Ähnliches geben. Niemand reagierte.

Axel beugte sich vor, klemmte ein Nasenloch mit dem Daumen ab und sog die Luft durch das andere tief ein. Es brannte. Er wechselte das Nasenloch und wiederholte die Prozedur. Es fühlte sich an, als werde sein Gehirn in eine dicke, angenehm warme Soße getaucht. Die Sekunden wuchsen zu großen, buschigen Sequenzen reinen Glücks, er erfasste den ganzen Raum mit einem einzigen Blick, jedes Detail, alles war so klar und einfach, bis er weit weg Moussas Stimme hörte.

»Komm jetzt, Bullenschwein.«

Er ging zu ihnen und lockerte ein wenig die Schultern, als sei er auf dem Weg in einen Boxring. Eine Stimme in ihm schrie, dass er dabei war etwas zu tun, das ihm den Boden unter den Füßen wegreißen würde, aber er ignorierte sie. Er ging an den sechs Männern vorbei zu der Tür, die in die Halle führte, wo die beiden armen Teufel auf ihn warteten. Der Kerl an dem Tisch neben der Arbeitsgrube stand auf.

Axel ging zum Rand der Grube und starrte hinunter auf die angstverzerrten Gesichter. Wer waren sie? Sie sahen alle gleich aus mit ihren typischen Frisuren, den Markenklamotten, Goldkettchen und dem ewig coolen Gehabe. Die zwei in dem Loch glichen allerdings mehr Laufburschen in Todesangst.

»Und, was meinst du, Bullenschwein? Erkennst du sie wieder? Hat es dir etwa die Sprache verschlagen? Vielleicht willst du ihnen ja gerne Gesellschaft leisten da unten?«

Er bekam einen leichten Stoß in den Rücken und drehte sich um. Vor ihm stand der Soldat mit einem kaum merklichen Grinsen auf den Lippen. Die abscheulichen, kalt blickenden Augen jagten ihm einen eisigen Schauer über den Rücken.

Axel drehte sich der Magen um, und er schluckte zweimal, um das Gefühl der Klaustrophobie und die aufsteigende Panik unter Kontrolle zu halten. Verzweifelt suchte er nach einem Ausweg. Wenn er sagte, dass sie es nicht gewesen waren, dann riskierte er, ebenfalls in der Grube zu landen. Um keinen Preis wollte er zwei unschuldigen Menschen Schaden zufügen, aber es blieb ihm nichts anderes übrig.

»Nein, ich erkenne sie nicht wieder«, sagte er.

Moussa gab dem Mann, der vom Tisch aufgestanden war, ein Zeichen und sagte:

»Hol sie rauf.«

Axel wandte sich wieder der Grube zu, deren Boden sich jetzt langsam nach oben bewegte. Es stank nach Benzin, Öl und Angst. Einer der beiden hatte sich in die Hose gepinkelt. Er betrachtete ihre Verletzungen. Sie waren ins Gesicht geschlagen, wahrscheinlich auch getreten worden.

»Sie gehören dir, Bullenschwein«, hörte er Moussas Stimme hinter sich.

Die Handgelenke waren mit Gaffa Tape hinter dem Rücken zusammengebunden, auch die Fußgelenke waren mit schwarzem Klebeband gefesselt. Axel packte den Kleineren der beiden, zerrte ihn auf den Betonboden der Halle und riss ihm das Tape vom Mund.

»Ich habe nichts getan«, heulte der Junge sofort los.

Axel beugte sich über ihn und schlug ihm ein paarmal mit der flachen Hand hart und schnell ins Gesicht.

»Hör zu, du machst nur den Mund auf, wenn du gefragt wirst, verstanden?«

»Ich weiß nicht …«

Noch zwei Schläge.

»Halt die Schnauze!«

Axel hob wieder die Hand und hielt dem jungen Mann den Zeigefinger vors Gesicht.

»Sieh ihn an, konzentrier dich, sieh ihn an und hör zu, was ich sage.«

Der Gefangene hyperventilierte jetzt. »Mir ist scheißegal, was du getan hast, aber ich bin sicher, du weißt etwas … Halt die Schnauze! …, das ich gerne wissen will, kapiert? Also hör genau zu. Es ist ganz einfach. Wer hat Moussa gestern die beiden Gorillas auf den Hals gehetzt? Sieh auf meinen Finger und sag es mir, jetzt!«

Axel hörte leises Murmeln hinter sich, dann sagte Lasso: »Was zur Hölle tut der Idiot da?« Er wusste, er hatte keine Zeit mehr, er musste handeln. Nicht, dass er scharf darauf gewesen wäre, aber es war eine Frage der Risikoeinschätzung. Bekam er nichts aus ihnen heraus, lagen sie in dreißig Sekunden alle drei mit einer Kugel im Kopf am Boden der Arbeitsgrube. Wenn er Moussa und den anderen Arschlöchern nicht bewies, dass er längst alle Grenzen überschritten hatte, war er fertig. Die beiden jungen Männer hatten diese Nacht wirklich kein Glück.

»Ich weiß nicht, wovon du redest, Mann«, jammerte der Typ.

Axel wusste, er sagte die Wahrheit, hoffte aber, dass die beiden Kerle zur Prominenz im Bandenmilieu gehörten. Hatten sich Moussas Handlanger einfach nur zwei unschuldige Jungs gegriffen, war das, was er einem von ihnen gleich antun musste, kaum auszuhalten.

Er presste dem Kerl das Tape wieder auf den Mund und drehte sich zu Moussa und seinen Schergen um.

»Ich brauche eine Waffe«, sagte er ruhig.

19

Die anderen sahen Moussa abwartend an. Der Bandenchef warf dem Soldaten einen Blick zu und nickte. Der Mann ging zu dem Couchtisch, nahm die Walther und richtete den kurzen Lauf seiner AK-47 auf Axel.

»Wenn du was versuchst, Bullenschwein, pumpt Vas dich voll Blei«, sagte Moussa.

Axel hatte nicht die Absicht, die Fähigkeiten des Soldaten im Umgang mit Schusswaffen zu testen. Der junge Mann hielt ihm die Walther hin, und Axel nahm sie langsam. Jemand hatte die Seriennummer abgefeilt. Er prüfte das Magazin und stellte erleichtert fest, dass es mit konventioneller Munition geladen war, entsicherte zweimal und zielte in die Luft. Unauffällig atmete er tief durch. Dann ging er zu dem zweiten Gefangenen und versuchte sich daran zu erinnern, an welcher Stelle er am wenigsten Schaden anrichten würde. Er setzte seinen Fuß auf die Unterschenkel des Mannes und sah dem Kleineren in die Augen.

»In zehn Sekunden bist du dran«, sagte er, presste den Lauf in die linke Wade des Kerls und drückte ab. Das Krachen war ohrenbetäubend und echote durch die Halle, und sein Opfer schrie so laut, wie es ihm mit Gaffa Tape auf dem Mund möglich war. Axel hoffte, nicht den Knochen getroffen und auch die Pulsader direkt hinter dem Schienbein verfehlt zu haben, aber das Blut hatte das Hosenbein bereits durchtränkt. Wenn der Mann nicht innerhalb einer Stunde ärztlich behandelt wurde, stand es schlecht um ihn.

Axel richtete sich auf.

»Und nun zu dir!«, sagte er so laut, dass es alle hörten.

Ohne eine Regung zu zeigen, ging er zu dem anderen Gefesselten, der hinter seinem Knebel unverständliche Laute ausstieß.

»Wenn er nichts sagt, puste ich ihm den Schädel weg, okay? Ich habe keine Lust, noch mehr Zeit mit diesen beiden Schmeißfliegen zu verplempern.«

Moussa und seine beiden jungen Handlanger waren schockiert. Ganz sicher hatten sie schon so manche Bestrafungsaktion miterlebt oder selbst durchgezogen, aber kaltblütig auf einen wehrlosen Menschen zu schießen war eine Nummer, die auch sie nicht alle Tage geboten bekamen. Sogar Lassos höhnisches Grinsen war zu einer sprachlosen Fratze gefroren. Axel betete zu Gott, dass der Typ vor ihm auf dem Boden einen Namen nennen würde, irgendeinen, und wenn es der eines Kioskbesitzers in Ishøj war.

Er riss ihm das Tape vom Mund.

»Fatih, es war Fatih!«

Fatih Erdem war Anführer der Black Snakes, die in den Vorstädten von Køge im Süden bis Kokkedal im Norden Ableger etabliert hatten. Mittlerweile machten sie der Blågårds-Plads-Bande massiv die Vorherrschaft im Drogen- und Rotlichtmilieu streitig.

»Der Schlachter, dieses Schwein«, zischte Moussa in Anspielung auf den Spitznamen seines Konkurrenten. Dann nahm er Anlauf und trat gegen den Kopf des Mannes, als sei er ein Fußball. Der Kopf flog in den Nacken, das Opfer blinzelte ein paarmal und lag dann bewegungslos da.

»Verdammte Scheiße!«, brüllte der Gangsterboss.

»Sorry, aber wir sind hier fertig, oder? Wir sollten die beiden loswerden, am besten dem Schlachter mit ein paar schönen Grüßen vor die Tür legen«, meldete Axel sich zu Wort, um die Aufmerksamkeit von den beiden misshandelten Männern abzulenken.

»Soll ich etwa mit den zwei Typen im Kofferraum quer durch die Stadt fahren?«, schaltete Micki sich ein.

»Nein, aber zwei Leichen sind das Letzte, was dein Boss jetzt brauchen kann, oder? Jeder in der Szene weiß doch, dass ihr euch die beiden Wichser geschnappt habt.«

Wie ein Wahnsinniger starrte Moussa vor sich hin. Axel fürchtete schon, seine Bemerkung könnte den nächsten Wutausbruch des Bandenchefs auslösen.

»Was ist eigentlich los mit dir, Bullenschwein? Willst du mir jetzt etwa sagen, was ich zu tun habe? Sie haben versucht, mich umzulegen. Und sie kennen den Preis. Wenn ich nicht reagiere, halten mich alle da draußen für einen verdammten Schlappschwanz.«

Axel sah nur noch eine Chance. Er stieß Micki an, der ihm am nächsten stand, fuchtelte mit der Pistole herum und schrie:

»Okay, okay, soll ich die beiden Schweine für dich kaltmachen, oder was? Scheiß auf das Ganze! Was seid ihr eigentlich für Vollidioten?! Wozu brauchst du mich überhaupt, wenn du sowieso machst, was du willst? Wenn die beiden morgen früh tot aufgefunden werden, und alle wissen, dass ihr sie euch gegriffen habt, stehen die Bullen fünf Minuten später bei dir auf der Matte, und du und deine sauberen Freunde werden allesamt festgenommen und verhört. Und jetzt frage ich dich: Ist es das, was du brauchst, wenn du am selben Tag vor Gericht das brave Muttersöhnchen spielen sollst?« Er drehte sich zu den anderen um und hob die Stimme eine Oktave. »Und was ist mit euch, ihr dämlichen Strohköpfe? Ihr steht da und glotzt wie ein paar bescheuerte Arschkriecher! Habt ihr vielleicht einen guten Rat für euren Boss? Oder meint ihr auch, er sollte es genau jetzt mal so richtig krachen lassen und zeigen, wer im Milieu das Sagen hat?«

Die anderen schwiegen, nur Lasso machte einen Schritt auf Axel zu und richtete seine Waffe auf ihn.

»Ich sage dir, Moussa, wenn es hier jemanden gibt, dem wir das Hirn rausblasen sollten, dann ist es unser Bullenschwein. Er verarscht uns. Er verarscht dich.«

Axel hielt immer noch die Walther in der Hand und zielte jetzt seinerseits auf Lasso.

»Was willst du denn, du kleine Pissnelke? Komm her und ich werde dir …«, brüllte Axel, kam aber nicht weiter. Moussa warf sich zwischen sie, und der Soldat schlug ihm die Pistole aus der Hand. Axel war zufrieden. Keiner achtete mehr auf die beiden am Boden liegenden Männer, die Moussa ein paar Augenblicke zuvor am liebsten totgetreten hätte, da war er sicher. Die Schusswunde des einen blutete zwar stark, aber vielleicht war die Pulsader doch nicht getroffen, denn noch hatte sich keine dunkelrote Pfütze unter dem Bein des Gefangenen gesammelt.

»Ruhig, Bullenschwein, ruhig. Du hast ja recht, aber du solltest meine Jungs nicht so reizen, zu deinem eigenen Besten, okay?«

Nachdenklich sah Moussa von einem zum anderen.

»Ja, du hast recht, Bulle. Das Einzige, was im Moment zählt, ist dieser verfickte Prozess. Ich muss freigesprochen werden. Kann ich auf dich zählen? Kann ich?« Die letzten Worte schrie er Axel ins Gesicht.

Axel nickte nur.

»Gut, komm mit. Wir müssen reden.«

An Lasso und die anderen gewandt sagte er:

»Schafft diese beiden Stinktiere hier raus und schmeißt sie irgendwo hin. Und sagt ihnen, sie sollen den Schlachter von mir grüßen, das nächste Mal ist er dran.«

Er legte einen Arm um Axels Schulter und zog ihn mit sich in Richtung der Tür, hinter der sich der Raum mit den Designermöbeln befand. Plötzlich blieb er stehen und legte den Lauf der Pistole an seine Schläfe, als sei ihm etwas eingefallen. Er machte kehrt, ging zu dem Mann, der ihnen den Namen des Schlachters genannt hatte und schoss ihm ins Bein.

»Gleiches Recht für alle, oder, Bullenschwein? Freunde wie Feinde. Hat mir meine Mutter beigebracht«, sagte er, als er wieder neben Axel stand.

Axel fragte sich nicht länger, wer von ihnen der Verrücktere war. Moussa hatte eine klare Antwort gegeben. Sie gingen in den weißen Raum, gefolgt von Lasso, Vas und Atif.

Der Gangsterboss hatte sich wieder beruhigt, aber Axel war immer noch erschüttert. Er hoffte inständig, dass die beiden jungen Männer so schnell wie möglich in ärztliche Behandlung kamen.

»Entspann, dich, Bullenschwein. Ich musste dich checken, okay? Die Sache am Strand hat mir nicht gereicht, ich muss wissen, ob ich mich auf dich verlassen kann. Das hier, das schafft Vertrauen, klar?«

Das waren zwar nicht unbedingt die Worte, mit denen Axel die Ereignisse der letzten Stunde beschrieben hätte, aber er wusste, was Moussa mit Vertrauen meinte. Indem er einem der Männer ins Bein schoss, verstieß er gegen so viele Dienstvorschriften, dass es ihn praktisch zu einem Kriminellen machte und seine Glaubwürdigkeit als Bulle, der die Seiten gewechselt hatte, beträchtlich erhöhte. Und Moussa konnte dabei nur gewinnen. Stellte sich heraus, dass Axel ein falsches Spiel mit ihm trieb, konnte der Kerl ihn identifizieren und mit in den Abgrund reißen. Natürlich sah die dänische Rechtsprechung einige Sonderregeln für Undercoverermittler vor, das hieß aber noch lange nicht, dass Polizisten ungestraft auf wehrlose Menschen schießen durften. Er spürte, wie die Rationalität seinen Mut zersetzte. Er brauchte etwas, das ihn vergessen ließ.

»Was ist das für eine Höhle hier?«, fragte er Moussa.

»Das hier? Ich leihe sie mir manchmal aus, wenn ich meine Ruhe haben will.«

Wieder legte er einen Arm um Axels Schultern, zog ihn mit sich zum Sofa und gab Atif ein Zeichen.

»Na los, Atif, Waren auf den Tisch.«

Ein paar Sekunden später standen und lagen Wodka- und Rumflaschen, Cola und Eis, ein paar Joints und vier kleine Plastiktütchen mit Kokain vor ihnen auf dem Glastisch. Moussa nahm zwei Gläser und füllte sie mit Wodka. Eins hielt er Axel hin.

»Prost, Bullenschwein. Sprechen wir über Milo. Und dann machen wir einen kleinen Ausflug in die Stadt.«

Axel kippte den Wodka in sich hinein, spürte das Brennen von der Kehle bis hinunter in seinen völlig leeren Magen. Hustend ging er zu dem Tisch, wo Lasso eine Hälfte seiner Pizza hinterlassen hatte.

»He, Bullenschwein, ich kann jemanden losschicken, der uns was holt, ganz egal, Sushi, Steaks vom Mash-House, was du willst.«

Axel nagte sich durch eine Scheibe kalte Pizza.

»Nicht nötig, alles okay.«

Moussa schenkte ihnen wieder ein.

»Jungs, lasst mich und unser Bullenschwein mal kurz allein. Wir fahren dann in ein paar Minuten in die Stadt, klar?«

Lasso schüttelte den Kopf und spuckte in Axels Richtung. Moussa ging zu Lasso und legte einen Arm um ihn. Axel tat, als nehme er keinerlei Notiz von ihnen, hörte aber, wie Lasso murmelte, man solle den scheiß Bullen zur Farm rausfahren und irgendwo da draußen verscharren.

»Ganz ruhig«, antwortete Moussa. »Unser Bullenschwein hilft mir mit Milo, und dafür helfe ich ihm. Eine Hand wäscht die andere, Las.«

Axel hatte bereits den Inhalt eines Tütchens auf den Tisch geschüttet und sich eine Line reingezogen, als sich Moussa wieder neben ihn auf das Sofa fallen ließ.

»Ich mag deinen Stil, ehrlich, kein Scheiß. Meine Jungs sind allerdings nicht sonderlich begeistert von dir. Sie glauben, deine alten Freunde haben dich geschickt, um mich anzupissen, aber ich glaube, du nutzt dein Image aus.«

Axel zuckte mit den Schultern und sog noch eine Line Koks in die Nase.

»Nun mal langsam, Bullenschwein, wir müssen erst noch was klären, so lange brauchst du noch einen klaren Kopf.«

»Mein Kopf war selten so klar. Die Polizei führt keine Undercoveroperationen gegen jemanden durch, gegen den vor Gericht verhandelt wird und der kurz davor steht, verurteilt und ausgewiesen zu werden. Und außerdem: Warum sollten sie ausgerechnet einen Bullen auf dich ansetzen? Es ist doch total beknackt anzunehmen, ein Schnüffler könnte sich Zutritt zu eurem inner circle verschaffen. Und dann auch noch einer wie ich.« Das Kokain wirkte, und Axel lachte über seine eigenen Worte.

Moussa lachte noch lauter und murmelte »Fuck, fuck, fuck« dabei. Dann richtete er sich auf und sagte: »Aber genau das ist es ja, Bullenschwein, oder? Du bist am Arsch. Und wir haben ein Problem, wenn du so was von am Arsch bist, dass du gefeuert wirst, verstehst du? Es gibt ein paar Dinge, die wir in den Griff kriegen müssen. Milo zum Beispiel, wie läuft das mit ihm?«

»Milo kommt. Ich weiß nicht wann, ich weiß nicht, wer ihn in Empfang nimmt, ich weiß nicht, wo sie ihn verstecken.«

»Aber du findest es heraus?«

»Ja.«

»Er wird ja wohl erst einmal einsitzen, oder? Und du kriegst raus, in welchem Loch er hockt.«

»Er wird nicht einsitzen, es liegt ja nichts gegen ihn vor, und er ist nicht angeklagt, also bleibt er auf freiem Fuß.«

»Ihr habt wirklich ein krankes System in diesem Land. Ihr habt keinen Täter, ihr habt kein Opfer, aber ich soll in den Bau wandern und ausgewiesen werden, und der, der alles eingefädelt hat, darf frei rumlaufen.«

»Milo ist ihnen scheißegal. Du bist der dicke Fisch. Milo ist nur ein kleiner Scheißer. Du bist der Boss. Du bist ihnen ein Dorn im Auge, weil du das Haschisch in die Stadt bringst und auf die Straße schaffst. Du bist der, der die Millionen macht.«

Moussa wollte sich gerade eine Line genehmigen, zog den Schein aber wieder aus der Nase und rief:

»Ich mache doch verdammt noch mal keine Millionen. Wer erzählt so einen Mist?«

»Reg dich nicht auf, ich versuche nur, dir zu erklären, wie das System denkt.«

»Also, was wirst du für mich tun?«

»Ich finde heraus, wann er kommt und wo er ist. Das müsste machbar sein.«

»Das hoffe ich für dich. Wenn er unschädlich gemacht ist, sind wir quitt.«

»Und was verstehst du unter unschädlich?«

»Das muss dich nicht interessieren. Er soll begreifen, mit wem er es zu tun hat. Ich tue ihm schon nichts zuleide, er hat ja Familie, wenn du verstehst, was ich meine.«

»Und was jetzt?«

»Wir haben eine Abmachung. Du hilfst mir, und ich gebe dir das, was du haben willst.«

»Und danach?«

»Danach ist danach. So weit müssen wir jetzt noch nicht denken.«

»Was ist mit Milena und dem Film?«, fragte Axel, obwohl ihm klar war, dass der Film neben dem, was er heute getan hatte, zu einem unerheblichen Detail verblasste, was seine zukünftige Karriere anging.

»Der Film verschwindet, sobald ich freigesprochen bin. Milena wirst du sehen, schneller, als du denkst, Bullenschwein.«

»Okay.«

Axel beugte sich über noch eine Line und machte kurzen Prozess. Er hatte jetzt eine ziemliche Menge intus, fühlte sich aber, als habe er noch lange nicht genug. Und obwohl er unmöglich etwas im Magen haben konnte, spürte er einen starken Drang, sich zu erleichtern.

»Gibt es hier ein Klo?«

Moussa lachte.

»Draußen in der Halle.« Er pfiff kurz und scharf, und Vas und Atif kamen herein. »Zeigt unserem Bullenschwein das Klo. Und ruft ein Taxi.«

Als Axel zurückkam, zog sich Moussa gerade eine Jacke über.

»Auf geht’s, Bullenschwein.«

Axel hatte jegliches Zeitgefühl verloren, aber es musste nach Mitternacht sein.

»Brauchst du irgendwas? Geld, Koks?«

»Ja, ich brauche so einiges, eine saubere Waffe, Haschisch und ’n bisschen Koks.«

»Micki gibt dir den Stoff und eine Waffe, wenn wir uns nachher trennen, ich laufe nicht mit dieser Scheiße in der Tasche herum.«

»Wo fahren wir hin?«

»In einen Klub, Bullenschwein. Lass dich überraschen.«

Axel hätte Moussa beinahe gefragt, ob er nicht lieber nach Hause und sich ausruhen wollte, angesichts der Tatsache, dass er den morgigen Tag vor Gericht verbringen und verhört werden würde, entschied aber, dass dieser Punkt wohl eher nicht zu ihren Gesprächsthemen gehörte. Er dachte an Cecilie, die dieses gewalttätige, psychopathische Wrack morgen im Zeugenstand vor sich haben würde.

»Was ist mit meinem Auto?«

»Keine Sorge, das stellen wir vor deiner Haustür ab.«

Er nahm Lasso beiseite und flüsterte etwas über guten Stoff und eine Pistole.

»Komm schon, Bullenschwein, wir nehmen den Hinterausgang.«

Er öffnete eine Tür hinter einem Vorhang. Draußen wartete ein Taxi. Dahinter hielt ein Wagen, in den Vas einstieg. Axel konnte nicht erkennen, wer am Steuer saß, ging aber davon aus, dass es entweder Micki oder Lasso sein musste. Was war aus den beiden Laufburschen des Schlachters geworden? Er war so müde, dass ihm der Gedanke im selben Moment entglitt, in dem er sich eingestellt hatte. Ganz so, als ob der Rest seines Gewissens zu tief verschüttet sei, um sich überhaupt noch in seinem Bewusstsein zu manifestieren, wo nur noch akute Bedürfnisse nach mehr Stoff, Sex und Schlaf Platz fanden.

»Wo soll’s hingehen?«

»Exodus, am Rådhuspladsen, kennst du das?«

Und ob Axel es kannte. Eine Stripbar mit osteuropäischen Mädchen. Mit einem Mal war er wieder hellwach.

Lila Plüsch, Spiegel, eine Stripteasestange und jede Menge schwarzer Velours, um seinen Schmerz darin zu ertränken. Er sah Augen, die in ewiger Gier nach Feierabendsex glänzten, jütländische Spermasäcke in Anzügen und notgeile Türken. Ein Halbafrikaner in glänzendem schwarzem Hemd, mit geschminkten Augen und einem Lächeln, das Erlösung und Absolution zugleich verhieß, begrüßte sie und führte sie durch ein Meer aus Tischen, an denen geifernde und von Alkohol und Drogen benebelte Kerle hockten. Schließlich erreichten sie ein rundes Sofa am hinteren Ende des Etablissements, direkt neben der Bühne.

Vas, Moussa, Axel und Micki ließen sich nieder, während Lasso beim Ausgang blieb und mit dem Türsteher redete. Axel ging davon aus, dass Moussa entweder gute Verbindungen zu dem Laden hatte oder direkt daran beteiligt war, was ihm wahrscheinlicher erschien. Der frühere Besitzer hatte zwei Jahre zuvor Konkurs angemeldet.

Ein paar knapp bekleidete Mädchen, die sich als Suzie, Jackie und unter anderen schwachsinnigen Namen vorstellten, brachten Schnaps und Champagnerflaschen in Kühlern und stellten sie auf dem Tisch vor ihnen ab. Axel trank Schnaps, und sie quatschten über Gott und die Welt, während Vas nichts anderes als Coca Cola anrührte. Axel versank in einem Koma aus Alkohol, Drogen und Erschöpfung. Die Musik legte sich wie eine warme Decke um ihn, während sich die Mädchen auf der Bühne räkelten. Am Eingang hatte Micki ihm seine Sachen wiedergegeben, und er raffte sich auf, ging zur Toilette und fingerte sein Handy aus der Tasche. Er kannte die Nummer auswendig, und jetzt war der Moment, sie zu benutzen.

Als er zurückkam, hatte sich ein neuer Gast zu ihnen gesellt, und Axels Kopf war mit einem Schlag wieder glasklar.

Dudzik saß neben Moussa und redete beschwörend auf ihn ein. Axel durchquerte das Etablissement und klammerte sich an den Gedanken, den Anwalt zusammenzuschlagen, sobald er ihn in die Finger bekam. Aber seine Beine waren nicht mehr fähig, mit der Entschlossenheit des Kopfes Schritt zu halten, und einen Meter vor ihrem Tisch versagten sie den Dienst. Die anderen sahen amüsiert zu, wie er fiel. Vas stand auf und bugsierte ihn auf das Sofa, wo er zusammensank und vergeblich versuchte, die Reste seines sich bereits wieder verflüchtigenden Verstandes festzuhalten. Dudzik sprach immer noch mit Moussa, und Axel hatte das Gefühl, dass es dabei um ihn ging. Immer wieder sah Dudzik ihn an. Axel verfluchte sein Delirium, zu gern hätte er das alte Dreckschwein krankenhausreif geprügelt, aber ihm war schwindelig. Stattdessen drehte er sich zur Bühne und beobachtete ein Mädchen, das zu Bruce Springsteens 41 Shots strippte. Es war ein so jämmerlicher Anblick, dass ihm die Tränen kamen. Er wischte sich über die Augen und wandte sich ab. Moussa war aufgestanden, tanzte vor der Bühne und schob einer hochgewachsenen schwarzen Stripperin, die ihren Körper um die Stange wickelte, Hundertkronenscheine in den goldfarbenen Slip. Axel sah hinüber zu Dudzik, der jetzt auf Vas einredete. Er stemmte sich hoch, torkelte zu dem Anwalt und ließ sich neben ihn in die lila Plüschhölle fallen, wobei er eine Flasche Schnaps vom Tisch stieß. Angewidert sah Dudzik ihn an und rückte von ihm weg.

»Du … duuu …«, mühte Axel sich, »du lässt deine schmutzigen Griffel von ihr, verstanden?«

»Ah, Axel Steen, der bedauernswerte Stolz der Kopenhagener Polizei. Ich hatte nicht erwartet, Sie in so exklusiver Gesellschaft zu sehen.«

»Halts Maul, du korruptes Arschloch.«

Dudzik lachte. Axel rückte näher an ihn heran.

»Wenn du … wenn du …«

»Wenn ich was, Axel Steen? Sie sind wohl kaum in der Lage oder auch nur in dem Zustand, jemandem zu drohen, und schon gar nicht einem Rechtsanwalt.«

Axel lehnte sich gegen ihn.

»Ich bringe dich um, wenn du ihr wehtust.«

Dann verlor er den Halt, rutschte auf den Boden, und in der nächsten Sekunde wurde alles um ihn herum schwarz. Was zum Teufel hatte er bloß getrunken?

Er versuchte, sich zu konzentrieren und gegen die Ohnmacht anzukämpfen, aber sein Körper hatte abgeschaltet. Dudziks blank polierte Schuhe tauchten vor seinem Gesicht auf, dahinter traten Moussas Adidas-Sneakers in sein Blickfeld.

»Was willst du mit ihm, Mous? Du darfst ihm nicht vertrauen, das ist Wahnsinn.«

»Bleib cool, Dudman, ich habe ihn an den Eiern und kann jederzeit zudrücken, okay?« Der Bandenchef lachte. »Er gehört mir, er liefert mir den Zeugen, von dem wir gesprochen haben, er liefert mir Milo.«

»Ich rate dir davon ab, dich mit ihm einzulassen. Du kannst ihm nicht vertrauen, er ist gefährlich.«

Moussa lachte laut.

»Du solltest dich mal hören, Mann! Sieh ihn dir doch an. Der soll eine Gefahr sein? Die einzige Gefahr besteht verdammt noch mal darin, dass er so abgefuckt ist, dass er nicht liefern kann. Entspann dich, Dudman, entspann dich, wir machen das schon.«

»Jetzt bist du high, aber morgen musst du vor Gericht.«

»Ruhig, Dudman, dreh ’ne Runde mit Irina, genieß das Leben, solange es dauert. Um morgen kümmern wir uns morgen.«

Moussa lachte. Axel hatte keine Zweifel, dass der Gangsterboss einiges eingeworfen hatte, aber bei Weitem nicht so viel wie er. Dudziks schwarze Lederschuhe verschwanden, an ihrer Stelle erschien Vas’ Gesicht, und Axel wurde hochgehoben und auf dem Sofa abgesetzt.

Er sank einen halben Meter tiefer in den Plüsch, als sich Moussa neben ihn setzte und einen Arm um ihn legte.

»Dudzik vertraut dir nicht, Bullenschwein. Er sagt, du verarschst mich. Ist das wahr?«

Axel grinste blöd.

»Ich glaube ihm nicht, Bullenschwein«, redete Moussa weiter.

Axel war wie gelähmt. Raum- und Zeitgefühl waren ihm völlig abhandengekommen. Sein Blick heftete sich auf einen Punkt auf dem Tisch vor ihnen, um den aufkommenden Brechreiz unter Kontrolle zu halten. Dann hörte er wieder Moussas Stimme.

»Na, sieh mal an, Bullenschwein, wer kommt denn da?«

Axel hob den Kopf.

Das Bühnenlicht war ausgegangen. Nur ein einziger Spot ruhte auf einem Paar hoher schwarzer Lackstiefel. Langsam kroch das Licht ihren Körper hinauf, der in einem schwarzen Catsuit steckte, erreichte ihr Gesicht mit den vollen Lippen, den Sommersprossen und dem leicht fliehenden Kinn. Trotz der Catwomanmaske meinte Axel, einen traurigen Zug um ihre Mundwinkel auszumachen. Sie begann, sich an der Stange zu räkeln und zu winden. Axel kam auf die Beine, rief »Milena!« und stolperte Richtung Bühne. Er schaffte es bis zur Kante, bevor er festgehalten wurde und anfing, wild um sich zu schlagen. Dann war er wieder auf dem Weg zu ihr. Sie hielt inne und sah ihn ängstlich an, er rief wieder ihren Namen, und dann seinen eigenen, um ihr klarzumachen, sie habe nichts zu befürchten. Sie musste von der Bühne runter, sie gehörte dort nicht hin, er wollte es nicht. Als er nur noch einen Schritt von ihr entfernt war, gaben seine Beine nach, und er verlor das Bewusstsein.

Schwindelig und desorientiert erwachte er wenig später in einem Taxi. Milena war bei ihm. Sie sah ihn an, unglücklich, und schüttelte den Kopf. Kurz darauf half sie ihm nach oben in seine Wohnung und ins Bett. Er schaute in ihre neugierigen braunen Augen, die voller Tränen waren, und wollte sie tausend Dinge fragen. Aber in ihm war nichts mehr außer Dunkelheit.

20

Donnerstag

Blauschwarze Wolken hingen über den Kartoffelfeldern, und der Himmel schien an den Dächern der Häuser zu kratzen. Die Zimmer mit ihren niedrigen Decken wirkten zu klein und bedrückend. Jens war gegangen, um Frühstück zu holen, Cecilie fütterte Anton, und Emma saß in ihren Nintendo vertieft auf dem Sofa. Sieben Uhr. Warum war Jens noch nicht zurück? Er wusste doch, dass sie noch die Kinder zur Schule und in die Krippe bringen musste, bevor sie weiterfuhr zum Gericht. Sie hatte die Übersetzung des Verhörs durch die serbische Polizei erhalten. Der Auftragskiller nannte Moussas Namen und behauptete, sie hätten sich im Frederiksberg Have getroffen, die Bedingungen besprochen, sich aber nicht über den Preis einigen können. Es sah nicht gut aus für ihren Klienten, die Aussage spielte der Staatsanwaltschaft perfekt in die Karten. Aber es gab Möglichkeiten. Sie konnte die Echtheit des Dokuments in Zweifel ziehen und hatte bereits ihre Assistentin angerufen und sie angewiesen, schleunigst einen Übersetzer aufzutreiben, der sich das Original ansehen konnte.

Endlich erschien Jens in der Tür, ein paar Zeitungen unter den Arm geklemmt und einen Laib Brot in der Hand. Augenscheinlich war er nicht gerade bester Stimmung. Er legte das Brot auf dem Esstisch ab und hielt ihr die Ausgabe des Ekstra Bladet vors Gesicht.

»Du bist in der Zeitung, Schatz.«

›Moussa feiert mit Gangsteranwalt in Stripbar‹, lautete die Schlagzeile, das Bild darunter zeigte Moussa auf einem Plüschsofa, einen Arm um Dudziks Schultern gelegt.

»Ich habe es dir gesagt, Cecilie, ich habe es gesagt.«

Er ließ die Zeitung auf den Tisch fallen, Anton fuchtelte mit seinem Löffelchen herum und ein Klecks Brei landete auf Jens’ Wange. Wären die Bilder und der Text des Aufmachers nicht gewesen, sie hätte laut aufgelacht.

›Gestern Abend amüsierten sich Moussa und sein Rechtsbeistand in einem Stripklub. Interview mit einem Anwalt, der gesellschaftlichen Umgang mit seinen Klienten pflegt und gerne Adolf Hitler und Saddam Hussein verteidigt hätte‹, fuhr der Text fort.

Jens zeigte auf den letzten Teil des Artikels und las:

»Gibt es jemanden, den sie nicht verteidigen würden?«

»Nein.«

»Wie wärs mit Adolf Hitler?«

»Er wäre ein traumhafter Klient gewesen, ebenso wie Saddam Hussein und Radovan Karadžić.«

»Und Moussa?«

»Auch er ist ein Klient, von dem jeder Strafverteidiger nur träumen kann. Er ist einer Hetzkampagne ausgesetzt und wird von Medien und Öffentlichkeit vorverurteilt, obwohl die Behörden nur mühsam einen Fall gegen ihn zusammenstricken konnten. Ich verteidige jeden, der in unserem Rechtsstaat einen Anspruch darauf hat. Zurzeit gibt es zahlreiche junge Männer mit Migrationshintergrund, die meine Hilfe benötigen, weil sie vom Rest meines Berufsstandes im Stich gelassen werden.«

»Warum verteidigen Sie Moussa diesmal nicht selbst?«

»Es wird allmählich Zeit, die Verantwortung in jüngere Hände zu legen. Bei Cecilie Lind ist er in den besten Händen. Sie ist ganz ausgezeichnet.«

»Gehört es etwa auch zu den Aufgaben eines Anwalts, mit seinen Klienten eine Stripbar zu besuchen?«

»Manchmal muss man ungewöhnliche Wege gehen und sicher sein, dass die Wände keine Ohren haben.«

Sie sprang auf, und ihr Stuhl kippte nach hinten um.

»Was denkt sich dieser Idiot eigentlich dabei?«, rief sie aufgebracht und raffte die Zeitung an sich. Erschrocken sah Emma auf, Anton fing an zu weinen und stieß das Breischälchen vom Tisch.

»Ich habe es dir gesagt, Cecilie. Es ist alles andere als gut für dich, mit Dudzik in Verbindung gebracht zu werden«, fuhr Jens fort, während sie den Artikel überflog.

»Steht da noch mehr über mich?«

»Nein, nur dass Moussa heute vor Gericht aussagen wird. Halte dich von Dudzik fern und mach ihm klar, dass er nicht so einen Mist in die Welt posaunen soll. Er ist Gift für deine Karriere.«

Und für unsere Beziehung, dachte sie. Und für mein Leben. Sie ging in die Küche, nahm ihr Handy und rief ihn an.

»Was ist los mit dir, Dudzik? Hast du den Verstand verloren?«

Knisternd drang die intime, kühle Stimme in ihr Ohr.

»Cecilie, danke noch mal für den wunderbaren Abend gestern, ich freue mich schon darauf, dich wiederzusehen.«

Sie verstummte. Was zum Teufel konnte sie sagen? Am liebsten hätte sie geschrien: Es gibt kein Wiedersehen, du alter, notgeiler Idiot! Niemals! Aber Zeitpunkt und Ort waren denkbar ungeeignet.

»Mit deinem dämlichen Interview hast du meine ganze Strategie ruiniert. Ich soll Moussa heute vor Gericht als den Traum jeder Schwiegermutter verkaufen. Was glaubst du, wie das ankommt, dass er mit einem fetten Grinsen im Gesicht und seinem Anwalt im Arm in einer Stripbar abgelichtet wird? Das ist so idiotisch, dass mir die Worte dafür fehlen.«

»Es war nur ein Interview, Cecilie. Keine Ahnung, woher sie das Bild haben.«

»Aber warum gibst du ausgerechnet jetzt ein Interview und erzählst einen solchen Schwachsinn?«

»Das gibt der Sache eine größere Perspektive, finde ich.«

Er ist verrückt, dachte sie.

»Perspektive? Indem du mich als deine Handlangerin darstellst? Ich bin verdammt noch mal nicht deine Perspektive, hast du das kapiert?«

»Seltsam, als du gestern die Beine für mich breit gemacht hast, hörte sich das noch ganz anders an.«

Sie brach das Gespräch ab, konnte vor Wut kaum atmen.

»Was hat er gesagt?«, fragte Jens, als sie aus der Küche kam. Er hatte sie während des Telefonats mit Dudzik nicht beobachten können, aber am Esstisch war es so still gewesen, dass sie wusste, er hatte jedes ihrer Worte gehört, jeden Tonfall registriert. Sie war verzweifelt. Sie hätte Dudzik nicht von zu Hause anrufen sollen, spürte, dass ihr die Schuld ins Gesicht geschrieben stand. Tränen stiegen in ihr hoch. Sie musste es Jens sagen, nur nicht jetzt, nicht, wenn Emma dabei war.

»Mama ist traurig«, sagte Emma.

Ja, Mama ist traurig, Mama ist am Arsch, und sie wusste, dass sie es Jens niemals würde erzählen können.

»Er sagt, er hätte das Interview gegeben, um der Sache mehr Perspektive zu verleihen.«

»Perspektive? Er zerstört deine Karriere, Cecilie.«

Ihr Telefon klingelte. Sie nahm den Anruf an, um aus dem Gespräch mit Jens herauszukommen.

»Klaus Rask vom Ekstra Bladet hier. Wie stehen Sie dazu, dass sich Ihr Klient gestern in einer Stripbar amüsiert hat?«

»Soweit mir das Strafgesetzbuch geläufig ist, ist das kein Verbrechen. Mehr möchte ich dazu nicht sagen.«

»Vielleicht haben Sie ja heute schon einen Blick ins Ekstra Bladet geworfen. In diesem Zusammenhang die Frage: In welchem Verhältnis stehen Sie zu Adam Dudzik?«

Jetzt galt es, auch nicht ein Wort zu sagen, aus dem sie etwas machen konnten.

»Ich habe keine weiteren Kommentare.«

»Was sagt Ihr Mann, der Vizepolizeichef, dazu, dass Sie mit einem so umstrittenen Anwalt in Verbindung stehen, der auch noch mehrfach als Strafverteidiger einen Großgangster vertreten hat, den die Polizei seit Jahren dingfest machen will?«

»Das müssen Sie ihn fragen. Ich muss jetzt los.«

Sie schaltete das Telefon aus.

›In welchem Verhältnis stehen Sie zu Adam Dudzik?‹ Wusste er von ihrer Affäre mit dem ›umstrittenen Anwalt‹? Das Ganze war dabei, ihr aus den Händen zu gleiten. Sie musste kühlen Kopf bewahren, musste nachdenken. Wenn sie nicht mit Dudzik geschlafen hätte, wie sähe die Situation dann jetzt aus? Stünde sie dann genauso unter Druck? Nein, dann hätte ihr Klient eine Dummheit gemacht, nichts weiter. Sie musste es verdrängen und sich auf den Fall konzentrieren. Letzte Nacht war sie aufgewacht, und die Lust war zurückgekehrt, hatte sich wie ein feuchter Schwamm zwischen ihre Beine gelegt, während die Bilder aus Dudziks Büro wie ein dunkler, schwüler Trailer über ihren inneren Bildschirm flimmerten. Und sie hatte gedacht, dass es vielleicht doch weitergehen konnte, vielleicht ergab sich eine Möglichkeit, es noch einmal zu tun, ohne Scham und Ekel. Aber wenn es noch einen letzten Rest von Lust auf Dudzik gegeben hatte, so war er jetzt verdampft.

Als sie Emma an der Bording Skole abgesetzt hatte und auf dem Weg zur Kinderkrippe war, rief sie Moussa an.

»Ganz ruhig, Cecilie Lind, ganz ruhig«, hörte sie seine belegte Stimme, nachdem sie ihm klargemacht hatte, dass der Artikel im Ekstra Bladet nicht die PR-Arbeit war, die sie sich vorgestellt hatte. Er hustete.

»Ich bin etwas angeschlagen heute. Gestern ist es spät geworden.«

»Reißen Sie sich gefälligst zusammen und seien Sie auf der Höhe. Und kein Wort zur Presse, wenn Sie nachher ankommen.«

Cecilie fertigte die Journalisten mit ein paar kurzen und bündigen Antworten ab und betrat das Gerichtsgebäude. Axel kam aus der Herrentoilette. Er sah aus wie jemand, der dem Reich der Toten einen Besuch abgestattet hatte. Seine Augen waren stark gerötet, die Nase lief. Sie wollte gerade zu ihm gehen und fragen, ob alles in Ordnung sei, als ihr jemand von hinten auf die Schulter tippte. Überrascht blickte sie in das Gesicht einer Kollegin, mit der sie vor ihrem Mutterschaftsurlaub zweimal vor Gericht zu tun gehabt hatte. Es war um Fälle gegangen, in die mehrere Bandenmitglieder verwickelt gewesen waren. Vor ein paar Jahren hatte sie eine Zeit lang für Dudziks Kanzlei gearbeitet.

»Hej, Cecilie. Da hast du dir ja einen ganz schön fetten Fall an Land gezogen«, sagte sie und schob die Lesebrille auf die Stirn.

»Ja, ist ziemlich Feuer unterm Dach.«

»Darf man fragen, wie du da rangekommen bist?«

Es war eine Beleidigung. Wenigstens lag keine Häme in ihrer Stimme.

»Dudzik hat mich gebeten, den Fall zu übernehmen«, antwortete sie.

»Nicht, dass du nicht das Format dafür hättest, und ich freue mich für dich. Ich finde es nur so merkwürdig, dass er seinen Topklienten abgibt. Er vertritt ja praktisch nur noch Moussa und seine Verbündeten, wenn man sie mal so nennen will.«

»Seine Verbündeten?«

»Ja, Prozesse, Geschäfte, alles Mögliche eben. Das war auch der Grund dafür, dass ich bei ihm gekündigt habe. Die Klientel war mir zu einseitig, und unser Ruf war auch nicht gerade der allerbeste. Das Ganze wurde mir zu undurchsichtig.«

»Seine Tochter ist krank. Er kümmert sich um sie.«

Die Anwältin sah sie verblüfft an. Im selben Moment kam Moussa durch die Tür zum Nytorv herein.

»Dudzik hat keine Tochter.«

Cecilie registrierte die Worte, musste ihr Gespräch aber abbrechen und ging Moussa entgegen.

»Frau Lind, heute ist der Tag, an dem ich erzählen kann, wie alles wirklich war, nicht wahr?«, sagte er lächelnd zu Ehren der drei, vier Gerichtsreporter, die sich mit gezückten Blöcken an seine Fersen geheftet hatten.

Sie gab ihm die Hand und nahm ihn beiseite, während sie immer noch versuchte, die Bedeutung dessen zu erfassen, was sie gerade erfahren hatte.

»Darf ich kurz mit meinem Klienten alleine sein, bitte? Vielen Dank!«

»Sie sehen aus, als hätten Sie ein Gespenst gesehen«, sagte Moussa und folgte ihr zu einer Bank in einer Ecke der Vorhalle.

»Bisher war das kein besonders guter Morgen, aber ich hoffe mal, dass Sie gleich da reingehen und dafür sorgen, dass es noch ein wunderbarer Tag wird. Sind Sie bereit?«

Er nickte, obwohl sie meinte, er habe schon besser ausgesehen.

»Da ist noch eine Sache, die ich Sie fragen möchte.«

Wieder das Lächeln. Charmant, aber auch bedrohlich, wenn man wusste, wozu er imstande war. Es wäre einfacher gewesen, hätte sie ein durch und durch dummes Schwein vor sich gehabt.

»Schießen Sie los.«

»Warum haben Sie mich eigentlich angeheuert?«

Das Lächeln wurde breiter, und er sah sie forschend an.

»Sie sind die Beste, oder? Sie sorgen dafür, dass ich freigesprochen werde. Das hat Dudzik jedenfalls gesagt.«

Sie nickte, aber ihr Unbehagen blieb.

Eine Stunde später nahm Moussa im Zeugenstand Platz. Es war der Augenblick gekommen, auf den alle gewartet hatten. Regen trommelte gegen die Fensterscheiben, und ein Unwetter verdunkelte die Kulisse außerhalb des Gebäudes. Es schuf einen scharfen Kontrast zum hell erleuchteten Saal 1, dessen rote Wände Intimität und Wärme ausstrahlten. Geduldig lauschte Cecilie dem Verhör ihres Klienten durch die Staatsanwältin, während sie sich Notizen zu den Punkten machte, an denen seine Antworten klarer hätten ausfallen können. Zwei Stunden dauerte es, dann war sie an der Reihe. Es fanden sich nur drei Notizen auf ihrem Block, und die Staatsanwältin schien einigermaßen enttäuscht dreinzublicken. Moussa hingegen wirkte jetzt frisch. Sie würde ihn hart anpacken.

»Mohammed, was machen Sie beruflich?«

»Ich betreibe eine Saftbar.«

»Und wo ist diese Saftbar?«

»Am Blågårds Plads.«

»Arbeiten Sie dort?«

»Sie gehört mir. Ich habe meine Leute, die die Arbeit für mich machen.«

Leises Gemurmel in den Zuschauerreihen. Sie warf ihm einen scharfen Blick zu.

»Sie sind also Besitzer einer Saftbar. Wie sind Sie dazu gekommen?«

»Ich hatte ein bisschen was gespart und einen Kredit aufgenommen.«

»Läuft es gut?«

»Ja, mein Laden läuft ausgezeichnet. Ich mache Gewinne und investiere einen Teil des Geldes wieder.«

»Wovon reden wir hier? Mehrere Millionen?«

»Nein, ein paar Hunderttausend.«

»Wie können Sie sich dann ein Auto leisten, das fast eine Million Kronen kostet?«

»Ich habe es geleast, in Deutschland. Die Raten teile ich mir mit einem Freund.«

»Aha.«

Sie hatte ihm erklärt, sie werde ihm ordentlich auf den Zahn fühlen: alle heiklen Punkte ansprechen, den Standpunkt der Gegenpartei einnehmen, ihm das Bild vorhalten, das die Medien von ihm zeichneten. Nicht, um ihn aufs Glatteis zu führen, sondern um ihm die Möglichkeit zu geben, die Dinge aus seiner Sicht zu schildern.

»Sind Sie der Anführer einer kriminellen Gruppierung, die von der Polizei als Blågårds Plads-Bande bezeichnet wird?«

»Ich weiß nichts von einer Bande.«

»Aber Sie kennen die Vorwürfe, oder?«

»Ja, schon, aber ich bin kein Anführer irgendeiner Bande. Ich habe ein weit verzweigtes Netzwerk guter Freunde in Nørrebro – schließlich bin ich dort aufgewachsen. Aber wir sind keine Bande.«

»Aber Ihnen ist schon klar, dass einige Ihrer Freunde wegen zum Teil schwerer Verbrechen verurteilt wurden?«

»Ja, aber sie sind trotzdem noch meine Freunde, zumindest ein paar von ihnen. Die Gesellschaft hat sie verurteilt, ich nicht.«

»In den Medien treten Sie als Anführer und Sprecher dieser besagten Gruppierung und in noch ein paar anderen Funktionen auf. Wie kommt das?«

»Ich habe mich nie als Sprecher irgendeiner Gruppierung bezeichnet. Die Medien machen die Migranten in Nørrebro generell schlecht, aber wenn tatsächlich mal ein Journalist bei uns da draußen auftaucht, dann nehme ich mir Zeit für ihn, zeige ihm alles und erkläre ihm die Zusammenhänge.«

»Also ist die ganze Geschichte über eine Bande nur etwas, das Presse und Polizei erfunden haben?«

»Von mir haben sie es jedenfalls nicht.«

»Wir werden in den kommenden Tagen einige Telefongespräche hören, die sie geführt haben und die aufgezeichnet wurden. Darin reden Sie von Abstechen, Schießereien, schusssicheren Westen, Denkzetteln, Schutzgeld und Obstlieferungen, Letzteres ist laut Polizei ein Code für Drogen oder Haschisch. Wir werden ferner Aussagen von Zeugen hören, die behaupten, Sie seien von Ihnen massiv bedroht worden und die Sie für sehr gefährlich halten. Und womöglich wird auch eine Zeugenaussage verlesen, die besagt, Sie hätten eine Vereinbarung mit einem ausländischen Auftragsmörder getroffen, drei Ihrer Feinde zu erschießen. Meinen Sie nicht, es ist ein bisschen daneben, sich hier hinzusetzen und den unschuldigen Besitzer einer Saftbar zu spielen?«

»Nun ja, ich habe sicher nicht immer auf der richtigen Seite des Gesetzes gestanden. Keine großen Sachen, aber natürlich illegal, das will ich gar nicht abstreiten. Das bleibt wohl nicht aus, wenn man in dem Milieu aufwächst, in dem ich groß geworden bin. Aber was mir hier vorgeworfen wird, habe ich nicht getan. Niemals käme ich auf die Idee, einen Auftragsmörder anzuheuern. Ich habe mit den Dreien keinen Streit, und ich will keinen von ihnen umbringen, wie die Polizei behauptet. Ja, es hat Probleme gegeben, aber wir haben keinen Beef mehr.«

»Beef?«

»Ja, Beef, so nennen wir das, wenn man Probleme miteinander hat.«

»Und wie erklären Sie das Ganze dann?«

Jetzt kam es darauf an, dass er sich an ihre Absprache hielt.

»Ich interessiere mich für Autos. Deshalb fahre ich ja auch einen Audi. Irgendwann meldete sich so ein Typ bei mir, ein gewisser Milo, und sagte, er könne mir einen Kontakt zu einem Serben vermitteln, der gerne Autos kaufen wolle, viele Autos, verschiedene Marken, um sie nach Serbien zu exportieren.«

»Aber das ist doch nicht strafbar, oder?«

»Darauf möchte ich lieber nicht antworten.«

»Warum nicht?«

»Wie gesagt, ich möchte nicht antworten.«

»Vielleicht weil es doch strafbar war? Ging es bei dem Handel um gestohlene Autos?«

»Wie auch immer, so oder so wurde nichts daraus, wir konnten uns nicht einigen, was die Bezahlung anging.«

»Und das ist also der Grund, warum wir heute hier sitzen?«

»Einen anderen Grund kann ich jedenfalls nicht erkennen.«

»Weil Sie in einen Handel mit gestohlenen Autos verwickelt wurden, die nach Serbien verbracht werden sollten und aus dem dann aber nichts geworden ist?«

»Wenn Sie es sagen.«

»Antworten Sie bitte unmissverständlich. Um diese Sache geht es in dieser Verhandlung nicht, und ich bezweifle, dass die Polizei in einem Fall des Handels mit gestohlenen Autos, der nie zustande gekommen ist, gegen Sie ermitteln wird.« Sie drehte sich zum Tisch der Staatsanwaltschaft um, begegnete den verquollenen Augen ihres Exmannes und sagte: »Aber man kann natürlich nie wissen.«

»Na schön, ja, so hängt das Ganze zusammen.«

»Ihre Antworten sind sehr zurückhaltend. Liegt das vielleicht daran, dass die Dinge, mit denen Sie sich beschäftigen, hin und wieder am Rande der Legalität einzuordnen sind?«

»So kann man es wohl ausdrücken.«

»Als die Polizei Sie vor knapp einem Jahr festnahm und verhörte, was dachten Sie zunächst, worum es dabei ging?«

»Ich dachte, es ginge um die Autos.«

»Und was dachten Sie, nachdem man Ihnen die Anschuldigungen verlesen hatte?«

»Ich war zutiefst erschüttert.«

21

Es war bereits halb neun, als Axel aufwachte. Allein. Er hastete ins Bad, duschte kurz und putzte sich die Zähne, um den Gestank von Schnaps und Zigaretten loszuwerden. Die Übelkeit blieb, die Kopfschmerzen, der Durst, das Gefühl, Gaumen und Nase seien im Laufe der Nacht die Haut abgezogen worden. Jetzt hockte er neben der Staatsanwältin. Er hatte sich zweimal übergeben, noch bevor die Verhandlung überhaupt begann, und wusste nicht, wie er den Tag überleben sollte. Die Nacht war eine neblige Erinnerung. Er war unten angekommen, ganz unten.

Als Moussa im Zeugenstand Platz nahm, nickte er ihm und der Staatsanwältin kurz zu, und Axel war beeindruckt, wie ausgeruht er nach den Eskapaden der letzten Nacht aussah. Verschwommene Bilder von Milena erschienen vor seinem inneren Auge, während er zusah, wie seine Exfrau Moussa ein Glas Wasser brachte. Die Staatsanwältin stand bereits in den Startlöchern, und Cecilie lächelte entschuldigend.

Sie war gut, das musste man ihr lassen. Es war unübersehbar, welchen Einfluss sie auf den Gangsterboss hatte. Sie hatte ihn in einen gut, aber nicht zu gut gekleideten, höflichen und aufmerksamen Mann verwandelt, der die Staatsanwältin ernst, aber offen ansah.

Er hatte beobachtet, wie sie sich im Laufe der Verhandlung immer wieder zu ihrem Klienten beugte und ihm etwas zuflüsterte, und wie Moussa ihr jedes Mal hoch konzentriert zuhörte. Meistens ging es dabei wohl um den Fall, aber hin und wieder war offenbar auch eine aufmunternde Bemerkung dabei, dem Lächeln auf dem Gesicht des Angeklagten nach zu urteilen. Es würde seine Wirkung auf die Geschworenen nicht verfehlen, da war Axel sicher.

Dann war sie an der Reihe. Sie schien sich Moussa regelrecht vorzuknöpfen. Es war das reinste Schaulaufen. Er betrachtete sie, Kostüm, weiße Bluse, Halskette und Armband aus Gold, das Haar mit einer Spange hochgesteckt, Ohrringe, und eine Brille, die sie abnahm und damit gestikulierte, wenn es galt, einen Punkt besonders zu unterstreichen. Schön, sachlich, seriös und stylish. Wenn sich diese Frau, die so viel Stil und Selbstsicherheit ausstrahlte, wieder und wieder mit warmem Lächeln Moussa zuwandte und vertrauliche Bemerkungen mit ihm austauschte, musste man beinahe annehmen, er könne wohl doch nicht so schlimm sein, wie die Presse ihn darstellte.

Die Staatsanwältin drückte ihm eine Kopie in die Hand, die Übersetzung des Verhörs, das die serbische Polizei mit dem mutmaßlichen Profikiller durchgeführt hatte. Während Cecilie ihre einstudierte kritische Zeugenbefragung zusammen mit Moussa abspulte, las er. Ließ das Gericht die Aussage zu, kam das einer Katastrophe für Moussa gleich. Der Serbe identifizierte ihn als Auftraggeber, Drahtzieher und Geldgeber der drei Auftragsmorde, Milo wurde dagegen zum Laufburschen degradiert. Axel ging davon aus, dass Moussa das Dokument noch nicht gesehen hatte. Natürlich war er gut, aber er konnte unmöglich so entspannt dasitzen und Cecilies Spielchen mitspielen, wenn er wusste, dass man ihm gerade eine Eisenkugel ans Fußgelenk kettete.

Allerdings hatte er seine Zweifel, dass es tatsächlich dazu kommen würde. Er hatte eine ziemlich genaue Vorstellung, woher das Dokument stammte. Und wenn seine Vermutung zutraf, würde man es nicht zulassen, und es war folglich wertlos.

Cecilie war gerade dabei, einige der abgehörten Telefongespräche mit Moussa durchzugehen, der beteuerte, Ausdrücke wie »Ich schlag dir den Schädel ein«, »Du bist ein toter Mann, wenn du nicht zahlst« und »Macht ihn platt« gehörten in seinem Milieu zum üblichen Sprachgebrauch; Floskeln, Slang und ein bisschen Prahlerei, leere Drohungen, nichts weiter. Und selbst das brachten die beiden ziemlich glaubwürdig rüber.

In der Pause blieb Axel auf seinem Platz sitzen und wartete, bis die meisten den Saal verlassen hatten. Dann wandte er sich an die Staatsanwältin und fragte, wie sie das Dokument einschätze.

»Es ist ein Joker für uns, aber alles hängt davon ab, ob sie es zulassen.«

»Was ist mit Milo? Kommt …«

»Lassen Sie mich jetzt bitte in Ruhe. Ich muss mich auf die nochmalige Befragung des Angeklagten vorbereiten.«

»Schon gut, ich würde nur gerne wissen, ob Milo auf dem Weg hierher ist. Das ist ja nun mal ganz entscheidend für …«

»Das Letzte, was ich gehört habe, ist, dass er kommt. Soweit ich weiß, sind einige Ihrer Kollegen nach Serbien gefahren. Wenn Milo also nicht doch noch kalte Füße bekommt, dann haben wir ihn«, sagte sie und sah hinüber zu dem Angeklagten.

Auf der anderen Seite des Saals stand Moussa mit einem Ruck auf. Wahrscheinlich hatte er gerade von dem Inhalt des Dokuments aus Serbien erfahren. Für einen Moment glich er einem Mann, der einen Fluchtweg sucht, und Axel sah die Wut in seinen Augen auflodern, vermischt mit einem Schuss Angst. Doch er hatte sich sehr schnell wieder unter Kontrolle. Moussa war in Bedrängnis. Er sah zu ihm herüber und gab ihm ein Zeichen, nach draußen zu kommen. Cecilie bemerkte es.

Axel ging zur Toilette. An einem der Waschbecken stand ein Reporter und fummelte an seinem rechten Auge herum. Axel nickte ihm kurz zu, betrat eine der Kabinen und drapierte eine Line auf dem Klodeckel. Als er sich den Stoff reinzog, hörte er, wie draußen die Tür aufging und wieder zufiel.

»Raus hier, verzieh dich, hast du nicht gehört?«, fuhr Moussa den Journalisten an, und nachdem die Tür wieder ins Schloss gefallen war, hämmerte er gegen die Kabine und rief:

»Komm raus, Bullenschwein, verdammt noch mal!«

Axel öffnete die Tür.

Moussa packte ihn am Kragen seiner Jacke und drückte ihn gegen die Wand.

»Was läuft hier? Koks reinziehen, Stripperinnen bumsen, und was hast du für mich? Du musst liefern, und zwar jetzt, kapiert?«

»Das Dokument aus Serbien?«

»Ja, verdammte Scheiße. Die Schlampe sagt zwar, sie wird versuchen, es für ungültig erklären zu lassen, aber das Risiko kann ich nicht eingehen«, schrie er.

»Jetzt komm mal runter, Moussa. Das Spiel läuft noch und ist noch lange nicht zu Ende.«

»Ja, fick dich und deine ganzen scheiß Bullenfreunde! Du hast gesagt, der Serbe ist aus dem Spiel, oder etwa nicht?« Er trat noch näher an Axel heran und zischte: »Ich muss Milo haben, verstanden? Und du wirst mir ihn beschaffen!«

»Ich verschaffe dir Zugang zu ihm«, sagte Axel.

»Ich muss telefonieren. Stell dich vor die Tür und sorg dafür, dass niemand reinkommt.«

Axel ging nach draußen, und sofort richteten sich die Blicke einiger Journalisten auf ihn, die auf dem Flur herumstanden. Einer kam auf ihn zu, aber bevor er etwas sagen konnte, hielt Axel ihm seinen Dienstausweis unter die Nase.

»Kein Zutritt. Der Angeklagte fühlt sich nicht wohl und muss sich kurz erholen. Benutzen Sie bitte eine andere Toilette.«

Drinnen brüllte Moussa in sein Telefon, so laut, dass Axel einige seiner Worte aufschnappen konnte.

»Kontaktiert ihn … die letzte Lieferung, Vas … beeilt euch … der Dicke … jetzt, Mann!«

Moussa war zermürbt. Axel hoffte, dass die SMS angekommen war, die er gestern verschickt hatte.

22

Eigentlich hatte Cecilie erst seine Befragung zu Ende bringen wollen, bevor sie Moussa das Dokument aus Serbien zeigte, aber sie konnte nicht riskieren, dass er von anderer Seite davon erfuhr. Nur fünf Meter von ihnen entfernt saß die Staatsanwältin und sprach mit Axel über das Papier.

Moussa blockierte auf der ganzen Linie. Er schoss von seinem Platz hoch und hätte dabei beinahe seinen Stuhl nach hinten umgeworfen. Der Bandenchef hob eine Hand und ballte sie zur Faust, als wolle er nach etwas greifen, das nicht da war. Er schien wütend zu Siv Høst Hansen hinüberzusehen, aber dann bemerkte Cecilie, dass er Axel anstarrte. Moussa machte eine Kopfbewegung in Richtung ihres Exmanns, der daraufhin den Saal verließ.

»Hören Sie, es ist wichtig, dass …«

»Ich muss mal eben auf die Toilette, junge Dame, das muss warten«, sagte er in einem Tonfall, den er ihr gegenüber bisher noch nicht angeschlagen hatte und der für Leute reserviert war, die sich vom Inhalt seiner Worte nicht überzeugen ließen, wie sie vermutete. Er marschierte an ihr vorbei aus dem Saal und bog in dieselbe Richtung ab, in die auch Axel verschwunden war. Sie sah sich um. Niemand hatte etwas bemerkt. Die Staatsanwältin war in ihre Unterlagen vertieft, und zufrieden stellte Cecilie fest, dass sie ihr offenbar einiges zu denken gegeben hatte. Sie folgte Moussa, um festzustellen, was da draußen vor sich ging. Auf dem Flur schaute sie nach beiden Seiten, aber weder ihr Klient noch Axel waren zu sehen. Sie überlegte, einen Blick in die Herrentoilette zu werfen, aber überall standen Reporter herum, und es hätte merkwürdig ausgesehen.

Plötzlich spürte sie einen leichten Druck am Ellenbogen und drehte sich um. Sie blickte in Dudziks glänzende schwarze Augen.

»Ich brauche dich mal kurz, nur zwei Minuten«, sagte er. Der Druck an ihrem Ellenbogen wurde merklich stärker. »Komm mit.«

Sie bemühte sich, gelassen zu wirken, während sie flüsterte:

»Lass mich los. Ich will nicht mit dir zusammen gesehen werden.«

»Ah, das feine Mädchen, was? Zwei Minuten, Cecilie, die solltest du doch wohl für mich übrig haben.«

Er öffnete eine Tür zu einem anderen Gerichtssaal und schob sie hinein. Sie waren allein.

»Was ist denn bloß in dich gefahren?«, fragte sie.

Sie wäre am liebsten sofort wieder gegangen und wollte sich mit dem Rücken an der Wand an ihm vorbeizwängen, aber etwas hielt sie zurück. Er machte sie nervös. Seine Augen sahen sie mit einer Mischung aus Dominanz und Eiseskälte an. War er von ihr besessen? Wollte er ihr eine Szene machen und sich vor den wartenden Journalisten inszenieren?

»Was für ein Spiel treibt Axel Steen?«

»Was meinst du damit?«

»Was für ein Spiel treibt Axel Steen mit Moussa?«

Jetzt ist er völlig durchgeknallt, dachte sie.

»Ich habe keine Ahnung, wovon du redest«, sagte sie, musste aber gleichzeitig an das denken, was sie eben erst gesehen hatte.

»Ich frage dich noch einmal. Er ist dein Exmann. Du bist mit seinem Chef zusammen. Was für ein Spiel treibt Axel Steen mit Moussa?«

Sie fasste sich. Das hier konnte sie in den Griff kriegen.

»Bist du jetzt von allen guten Geistern verlassen, Dudzik? Er sitzt da drinnen, im Gerichtssaal, und zwar auf der Bank der Staatsanwaltschaft. Er versucht, Moussa hinter Gitter zu bringen, damit er anschließend ausgewiesen werden kann.«

»Ich glaube dir.« Seine Miene drückte etwas anderes aus. Mitleidig sah er sie an. »Ich glaube dir, dass du es nicht weißt, aber du wirst es für mich herausfinden. Axel Steen taucht ständig bei Moussa auf, letzte Nacht waren sie zusammen in einer Stripbar. Er hat Moussa bei einer Schießerei das Leben gerettet, hat den Typen, die ihn umbringen wollten, einen Denkzettel allererster Kategorie verpasst. Er ist kurz davor, in Moussas inner circle aufgenommen zu werden. Und Moussa fährt voll auf ihn ab. Er hat einen Bullen auf der Gehaltsliste, klar? Was Größeres gibt es in diesen Kreisen praktisch nicht.«

Cecilie weigerte sich, ein Wort von dem zu glauben, was er sagte. Sie kannte Axel. Es ging ihm zurzeit zugegebenermaßen ganz offensichtlich ziemlich dreckig, aber er würde niemals seine Kollegen, seinen Beruf oder vielmehr seine Berufung oder die Polizei überhaupt verraten. Das hatte sie in früheren Zeiten selbst oft schmerzlich erfahren müssen. Es war undenkbar.

»Das kann nicht sein«, sagte sie.

Dudzik lächelte.

»Nein, nicht wahr? Aber ich muss sicher sein. Er spielt seine Rolle verdammt gut. Letzte Nacht hat er sogar mich beeindruckt, als er völlig benebelt von Koks und Alkohol im Exodus unter einem Tisch auf dem Boden rumgekrochen ist.«

Ihr gefiel nicht, was sie hörte. Axel war Emmas Vater.

»Ich weiß nichts davon. Was willst du überhaupt von mir?«

»Ich will, dass du herausfindest, ob er als verdeckter Ermittler arbeitet.«

»Ich? Bist du wahnsinnig? Ich habe überhaupt keinen Kontakt mehr zu ihm.«

Sie hatte eine fürchterliche Ahnung, was nun kommen würde. Ich muss wieder in den Gerichtssaal, mein Fall, die Verhandlung geht gleich weiter, dachte sie, ich muss hier raus, sonst gerät alles außer Kontrolle.

»Tatsächlich? Ihr habt ein gemeinsames Kind, und du hast mir erzählt, er sei immer noch verrückt nach dir. Erinnerst du dich? Gestern Abend. Und außerdem bist du mit seinem Chef zusammen, also wirst du ja wohl auf die eine oder andere Weise dahinterkommen können.«

»So etwas würde ich nie tun, wofür hältst du mich eigentlich?«

»Was glaubst du wohl, wofür ich dich halte? Zwing mich nicht, etwas tun zu müssen, das wir beide nicht wollen. Ich will es wissen, koste es, was es wolle.«

»Du musst komplett verrückt geworden sein, Dudzik.«

Er zog sein Handy aus der Tasche und zeigte ihr die SMS, in der sie sich ›für den besten Sex seit Langem‹ bei ihm bedankte. Sie las ihre Worte, als könne sie nicht glauben, dass sie wirklich dort geschrieben standen.

»Ich rufe deinen Mann an. Ich schicke ihm das hier. Ich verbreite das Gerücht in der Anwaltskammer und auf sämtlichen Gerichtsfluren. Mir ist das Gerede egal, aber dir? Ich mache dich fertig.«

Stumm sah sie ihn an. Sie konnte es nicht fassen. Ihr Herz schlug so laut, dass sie es hören konnte. Sie grinste nervös. Das hier musste alles ein böser Traum sein.

»Die Verhandlung …«, stammelte sie.

»Du kommst schon noch früh genug, mein kleines Mädchen«, sagte er und lächelte sarkastisch. Sie wand sich unter der Demütigung. So hatte er sie gestern Abend genannt, als er in sie eingedrungen war.

»Mir ist es scheißegal, wie du mir die Information beschaffst, aber es muss schnell gehen. Du hast nur ein paar Tage.«

Er drehte sich um und verließ den Raum.

Sie stürmte ihm nach, als könne sie so ihre Auseinandersetzung und die Konsequenzen hinter sich zurücklassen. Der Gerichtsdiener und einer der beisitzenden Richter warteten vor dem Gerichtssaal und blickten ihr entgegen, während Dudzik durch den Haupteingang nach draußen verschwand. Sie lächelte entschuldigend.

»Es wäre schön, wenn Sie pünktlich sein könnten, Frau Lind«, sagte der Richter vorwurfsvoll. Sie entschuldigte sich und versuchte sich zu sammeln, aber das Gespräch mit Dudzik verfolgte sie wie eine Fahne aus schwarzem Rauch, Verrat, Unglück und Elend. Alle sahen sie an, als sie sich setzte. Moussa hatte scheinbar entspannt wieder im Zeugenstand Platz genommen.

Richter Wagner beugte sich vor.

»Liebe Frau Lind, es nützt nichts, wenn wir alle Beteiligten zu Ordnung und Disziplin aufrufen und Sie dann zehn Minuten zu spät zur Verhandlung erscheinen.«

»Es tut mir leid, Herr Richter, ich fühlte mich nicht gut.«

Er sah sie besorgt an.

»Geht es Ihnen denn so weit wieder besser, dass wir fortfahren können?«

»Ja.«

»Ihr Zeuge, Frau Lind.«

»Danke.« Sie atmete tief durch, ihr war schwindelig. »Zum jetzigen Zeitpunkt habe ich keine weiteren Fragen an den Zeugen.«

Moussa richtete sich auf und sah sie überrascht an. Sie hatten erst zwei Drittel ihres Schaulaufens absolviert, aber sie konnte jetzt nicht weitermachen. Sie brauchte Zeit, musste nachdenken.

»Die Verteidigung behält sich das Recht vor, nach der nochmaligen Befragung unseres Klienten durch die Staatsanwaltschaft dem Zeugen weitere Fragen zu stellen«, brachte sie hervor.

Wagner wandte sich an die Staatsanwältin und sagte nur »Bitte«.

Sie hörte nicht zu. Warum hatten sie sie als Verteidigerin ausgesucht? Weil sie Axels Exfrau war und weil sie mit Jens zusammenlebte? Das konnte nicht sein. Weil Dudzik sie vögeln wollte? Oder war es beides, und jetzt war ihr Plan aufgegangen, und zwar voll und ganz? Sie war sich sicher, dass seine Geilheit auf sie hundertprozentig echt gewesen war, seine Lust auf sie, von dem Tag an, als sie sich das erste Mal wiedergetroffen hatten. Nein, konnte sie sich überhaupt noch wegen irgendetwas sicher sein? Abgesehen davon, dass sie in der Falle saß.

Sie musste Jens alles erzählen. Es gab keinen anderen Ausweg. Und sie musste den Fall niederlegen. Sie war dazu gezwungen. Sie war Cecilie Lind, Tochter eines Alkoholikers, aber sie war keine Betrügerin, keine Anwältin, die sich nicht an die Gesetze hielt, die mit Verbrechern gemeinsame Sache machte, sie war ein anständiger Mensch, sie war ihrem Mann nicht untreu, sie war …

ZWEITER TEIL

Die Farm

23

Freitag

Henriette Nielsen machte sich Sorgen um ihren Agenten.

Er war erfahren und er war gut, aber bei diesem Einsatz stand nichts weniger als sein Leben auf dem Spiel. Der Druck zerrte an seinen Nerven, und sie war nicht sicher, ob er imstande sein würde, den Plan durchzuführen.

Sie parkte zwischen Rathaus und Feuerwache, ihrem verabredeten Treffpunkt. Es war kurz vor vier, er musste gleich kommen.

Sie hatten den Kontakt zu ihm gehalten, so gut es eben möglich war, aber es gab lange Perioden, in denen sie ihn sich selbst überlassen mussten, weil sie sonst riskierten, dass er aufflog.

Jetzt sah sie ihn durch die Løngangsstræde auf sie zukommen. Er war ein Mann, in den sich eine Frau leicht verlieben konnte, und vor zwei Jahren wäre es ihr beinahe selbst passiert. Groß, schlank, muskulös und mit einem gehetzten und sinnlichen Blick voller nervöser Energie. Aber er war in einem bemitleidenswerten Zustand: ausgebrannt und verbittert, bleich im Gesicht, schwarze Ränder unter den Augen. Sein Gang war unruhig und hektisch. Hatte er es geschafft, hatte er ihr Vertrauen gewonnen, einen Fuß in die Tür bekommen? Sie hatte es von Anfang an für keine gute Idee gehalten, aber Jens Jessen hatte ihre Einwände vom Tisch gewischt. Das hier war eine einmalige Chance, hatte er gesagt.

Sie war vorbereitet wie noch nie zuvor in ihrem Leben. Ihr Treffen wurde aufgezeichnet, und sie war selbst in Søborg gewesen, unten im Keller, und hatte sich das Neueste und Beste aushändigen lassen, was die Überwachungstechnik zu bieten hatte. Handys mit verdeckter Aufnahmefunktion, die aktiviert werden konnte, ohne dass das Telefon es anzeigte, GPS-Sender, die nicht größer waren als ein Stecknadelkopf, zwei davon getarnt als Tablette, andere, die leicht an einem Auto anzubringen und praktisch unsichtbar waren und bis auf einen Meter genau ihren Standort anzeigten. Die Frage war, was er davon brauchte, wenn sie jetzt zu Phase zwei übergingen.

Aber nicht nur sein mehr als bedenklicher Zustand machte sie nervös, sondern auch die Tatsache, dass er zum Teil im Dunkeln agierte. Er wusste nicht einmal die Hälfte von dem, was sie und Jens Jessen wussten, er kannte die Informationen über den Dicken und das interne Leck nicht, den Hintergrund der ganzen Operation. Und er sollte ihn auch nicht erfahren, denn er hatte ihre einmalige Chance durch seine Begegnung mit Milena selbst herbeigeführt.

Er war ein Puzzlestein in ihrem Spiel. Natürlich war es bei vielen Operationen so, sie selbst hatte in ihrer Zeit als Vizekriminalkommissarin beim PET einige geleitet. Je weniger man weiß, umso weniger kann man verraten. Aber das hier war keine gewöhnliche Operation. Sie verstieß gegen so ziemlich alle Vorschriften, die ihr in den Sinn kamen, und das Risiko für den Agenten war turmhoch. Und das alles gefiel ihr überhaupt nicht. Die Wahrscheinlichkeit, dass er Warnsignale übersah, war enorm, wenn er so isoliert und unwissend arbeitete, wie es offenbar nun mal sein musste. Aber so lautete die Anweisung, und sie wusste, dass es nur schädlich war, weitere Bedenken zu äußern, wenn sie dabei bleiben wollte.

Er überquerte die Vester Voldgade, aber anstatt einfach geradeaus weiter und bis zu ihrem Wagen zu gehen, bog er nach rechts ab und verschwand im Schatten des Rathauses. Sie blieb sitzen und sah die Løngangsstræde hinunter. Im Abstand von etwa zehn Metern erschienen ein Mann und eine Frau auf beiden Seiten der Straße. Sie kannte beide. Der Mann sprach in ein verstecktes Mikrofon. Sie bogen ebenfalls in die Vester Voldgade ein und folgten ihm. Es war nichts Besonderes, dass der PET ihn überwachte, wenn man bedachte, was er innerhalb der letzten vierundzwanzig Stunden getan hatte, aber es ärgerte sie trotzdem. Der Konkurrenzkampf war inzwischen so weit gekommen, dass Polizisten ihre Zeit darauf verschwendeten, sich gegenseitig zu überwachen.

Sie wartete. Etwas anderes konnte sie nicht tun. Im Rathaus würde er die beiden Kletten abschütteln und auf ihrer Seite wieder herauskommen. Dann konnten sie fahren.

Es war ein kompliziertes und unvorhersagbares Spiel geworden, in Søborg zu arbeiten, nachdem Jens Jessen den Posten als Vizepolizeichef der Polizei Kopenhagen übernommen hatte. In seiner Zeit beim PET hatte er ihr weitgehend freie Hand gelassen und ihr stets hundertprozentige Rückendeckung gegeben, aber ihr neuer Chef, der Cowboy, wie sie ihn nannten, war noch ergebnisorientierter, sofern das überhaupt möglich war. Schließlich mussten die vielen Millionen, die für Terrorbekämpfung bereitgestellt wurden, und die verschärften Gesetze gerechtfertigt werden. Er hatte eine minutiöse Überprüfung aller Operationen angeordnet, für die Jens Jessen verantwortlich zeichnete – um daraus zu lernen, wie er vorgab, aber sie zweifelte keine Sekunde daran, dass es nur darum ging, Fehler zu finden. Und ihr Verdacht bestätigte sich schon bald, als er mit dem Finger auf die Akte zur Davidi-Operation tippte, die Jens vom Schreibtisch aus und sie draußen vor Ort geleitet hatte. Es war ein Fiasko gewesen, und der Cowboy ließ keine Möglichkeit ungenutzt, ihr die Sache unter die Nase zu reiben. Sehr zur Freude ihres Kollegen Kristian Kettler, der für das Fiasko mitverantwortlich war, aber auf wundersame Weise dennoch zum neuen Ziehsohn des Cowboys mutierte. Bei der erstbesten Gelegenheit hatte dieses Arschloch seine Hände in Unschuld gewaschen und alles auf sie abgewälzt.

Im Zuge der Polizeireform war ein Teil der Ermittlungen gegen das organisierte Verbrechen dem PET übertragen worden, weshalb Moussa nun Ziel des Geheimdienstes war. Er war im Zusammenhang mit dem Davidi-Fall überwacht worden, und nachdem die Operation abgeschlossen war, hatte man einfach weitergemacht – nicht auf demselben Niveau, aber Augen und Ohren des PET waren stets in Moussas Nähe. Trotzdem ging er ihnen durch die Lappen, immer wieder. Und jetzt hatte Moussa ihre Kollegen zu ihrem Agenten geführt, und damit hatte ihr Agent nicht nur sie und ihr Team, sondern auch noch ein Team des PET im Nacken. Kein Wunder, dass er einen gehetzten Eindruck machte.

Aber nicht nur ihr Agent machte ihr Sorgen. In den letzten Tagen war ihr klar geworden, dass es bei dieser Operation nicht nur darum ging, Moussa und seine Organisation auszuheben, sondern um den Cowboy und Jens Jessen. Sie kannten sich aus lange zurückliegenden gemeinsamen Jahren im Ministerium, und was zurzeit ablief, war nichts anderes als ein Machtkampf, in den sie lieber nicht hineingezogen worden wäre, aber sie hatte keine Wahl. Der Cowboy war dabei, sie aufs Abstellgleis zu manövrieren, und so war sie zu Jens gegangen, und sie hatten sich zusammengetan. Und das war der Grund dafür, dass sie jetzt hier saß. Und wartete. Außer ihr und Jens und ihren drei Außendienstlern wusste niemand von der Operation. Abgesehen natürlich von Axel Steen, der jetzt durch die Hintertür des Rathauses hastete und sich auf den Beifahrersitz neben ihr warf.

»Fahren Sie schon!«, stieß er hervor.

24

Axel Steen verließ das Gerichtsgebäude am Nachmittag, verwundert über das, was er in den letzten Tagen mitangesehen hatte. Gestern hatte Cecilie ihre Show mit Moussa abgezogen, sodass kaum ein Auge trocken blieb und alle zwischen den Zeilen ÖFFENTLICHE VORVERURTEILUNG lesen konnten, und zwar in Blockbuchstaben. Nach der Pause war sie wie verwandelt gewesen, kam zehn Minuten zu spät, augenscheinlich durcheinander, und überließ Moussa der Staatsanwältin, obwohl alle erwarteten, sie würde ihre Befragung fortsetzen. Er versuchte Blickkontakt mit ihr aufzunehmen, um herauszufinden, ob er etwas tun konnte. Trotz allem, trotz Dudzik. Er dachte an Jens Jessen, dem sie untreu war, aber es war mehr, als er ertragen konnte. Herrgott, er war eifersüchtig, und das auch noch stellvertretend für jemand anderen.

Nach der nochmaligen Befragung Moussas durch die Staatsanwältin hatte Cecilie wieder übernommen. Sie hatte sich zusammengerissen, und der Tag endete gut für Moussa, obwohl das Zusammenspiel und der Funke zwischen ihr und ihrem Klienten nicht mehr zu spüren waren. Diesmal verließ der Bandenchef das Gericht in aller Eile und raste mit Micki und Lasso in seinem Wagen davon.

Während der Befragung verschiedener Experten, die in den Zeugenstand gerufen wurden, zeigte Cecilie eine neue Seite von sich, die er nur zu gut kannte. Sie trat professionell und sicher auf, aber er sah, dass sie nicht wirklich anwesend war. Hinter der perfekten Fassade tobten Verzweiflung, Kummer und Ratlosigkeit. In der Pause sprach er sie an, aber sie blockte ihn mit den Worten »Ich würde gerne bald mal mit dir sprechen, aber jetzt geht es nicht« ab.

Sie hatte das Gericht verlassen, ohne sich auch nur umzudrehen.

Seine Verfolger hatten jetzt den Sichtkontakt zu ihm verloren, und in der Geografie des Rathauses mit seinen Treppen und Galerien würden sie ihn nicht wieder herstellen können. Sein erstes Treffen mit Henriette Nielsen stand unmittelbar bevor. Er hätte sich dieses Treffen schon früher gewünscht, doch es war während der letzten fünf Tage immer wieder aufgeschoben worden, weil es zu riskant gewesen wäre und sie sich keine Fehler leisten konnten. Er brauchte mehr Zeit.

Er dachte zurück an den Morgen nach seiner ersten Begegnung mit Moussa vor fünf Tagen. Als er aufgewacht war, geplagt von Herzflimmern und überfallartigen Paranoiaschüben, hatte die Angst seinen ganzen Körper gepackt. Nachdem der Gangsterboss ihm ein Ultimatum gestellt und ihn auf der Nørrebrogade abgesetzt hatte, ging Axel in seine Wohnung hinauf und wog seine Möglichkeiten ab. Er schrieb sie auf ein Blatt Papier, wie er es immer tat, wenn er sich zu einem bestimmten Fall einen Überblick über mögliche Motive verschaffen wollte. Ein Notizzettel hätte gereicht, es gab nur zwei Möglichkeiten. Er konnte sich Moussas Druck beugen. Oder er konnte zu Jens Jessen gehen und die Beichte ablegen. In seinen wildesten Fantasien wäre er nicht auf die Idee gekommen, dass beide Möglichkeiten Realität wurden. Als er eine Weile darüber nachgedacht hatte, war er klar im Kopf und erleichtert gewesen. Sie hatten ihn in die Knie gezwungen. Er griff auf das einzige Mittel zurück, das ihm Frieden versprach, und rauchte die beiden Joints, die Moussa ihm gegeben hatte. Ob es daran lag, dass es besonders starkes Haschisch war oder an seinem Konsum generell, konnte er nicht sagen, jedenfalls war es der fürchterlichste Trip seines Lebens. Es war ihm, als würde er seinen Körper verlassen und schweben, völlig entblößt, alles drehte sich. In seinem Kopf explodierten die Gedanken, und er fühlte sich gejagt und entdeckt und schuldig und unrein und verlogen und heuchlerisch zugleich. Vor seinen Augen starb Emma, wieder und wieder, ohne dass er sie retten konnte. Die ganze Nacht lang klammerte er sich an die Bettdecke und heulte und zitterte, und erst früh am Morgen schlief er ein. Er stand auf und hinterließ Jens Jessen eine Nachricht auf der Mailbox, in der er um ein Gespräch bat, so schnell wie möglich. Dann stieg er auf sein Rad und fuhr ins Präsidium. Unterwegs meldete Jens sich: Er könne jederzeit vorbeikommen. Wieder spürte er so etwas wie Erleichterung. Er rief die kommunale Drogenberatungsstelle an und vereinbarte einen Termin für übermorgen. Eine Therapie, er würde eine Therapie machen, würde kündigen, wenn Jens Jessen es von ihm verlangte. Suspendierung, Versetzung, er war zu allem bereit. Die Vorstellung, Moussa ausgeliefert zu sein, war unerträglich. Mehr denn je wünschte er sich, das Schwein endlich zur Strecke zu bringen, musste aber einsehen, dass er sich selbst sämtlicher Möglichkeiten beraubt hatte. Er war bereit, Buße zu tun, was es auch sein mochte. Und er war bereit, dem Haschisch, dem Stoff und dem Alkohol für alle Zeiten abzuschwören, obwohl ihn der Gedanke zu Tode erschreckte. Denn was hatte er dann noch? Ein Leben, aber was sollte er damit anfangen?

Jens Jessen saß an seinem Schreibtisch. Der neue Look mit dem kahl rasierten Schädel ließ ihn etwas härter erscheinen, aber das Maskuline und Stählerne wurde von dem leicht manischen Blick und dem beständig wechselnden Mienenspiel konterkariert, das er an den Tag legte, wenn er zuhörte. Zuallererst strahlte er Kontrolle aus – ein kühler Schreibtischtäter, der den nächsten Zug seines Widersachers vorhersah, noch bevor dieser selbst auch nur daran dachte.

Wie von einer Feder angetrieben, sprang Jessen auf, streckte Axel die Hand entgegen und ließ die Augen wie einen Scanner über dessen Gesicht wandern. Axel beschlich ein mulmiges Gefühl, und beinahe verlor er den Mut. Schwarzer, perfekt sitzender Anzug, dunkelblaues Hemd, teure Krawatte. Lächelnd, fragend.

»Axel, welch seltener Gast. Was verschafft mir die Ehre? Du steckst doch hoffentlich nicht in Schwierigkeiten?«

Er erzählte ihm alles. Seine Drogensucht. Milena. Der Ausflug mit Moussa. Die Videos, die zeigten, wie er mit einer Stripperin Kokain nahm und Haschisch rauchte. Das Ultimatum des Gangsterbosses. Eine Therapie.

Jens Jessen hatte mit gegeneinander gelegten Fingerspitzen dagesessen und keine Miene verzogen, was Axel extrem beunruhigte. Nachdem er seinen Bericht beendet hatte, sah sein Chef eine Weile schweigend aus dem Fenster.

»Hör zu, ich sage dir, was wir tun werden«, begann er schließlich. »Du wirst keine Therapie machen, ganz im Gegenteil, du wirst genauso weitermachen wie bisher und mit deinen neuen Freunden vom Blågårds Plads kooperieren.«

»Was redest du denn da?«

»Ich rede davon, dass du deinen Kokain- und Haschischkonsum erst einmal aufrechterhältst. Ich rede davon, dir eine allerletzte Chance zu geben, einen Auftrag, der wie für dich gemacht ist. Die Anklage gegen Moussa hat kein bisschen Fleisch auf den Rippen, und wir werden höchstwahrscheinlich mal wieder den Kürzeren ziehen. Aber mit dir auf diesem Trip, auf dem du bist, haben wir einen Draht direkt ins Herz seiner Organisation. Vielleicht klappt es nicht, vielleicht sind alles nur leere Drohungen, und sie wollen gar nichts von dir, zumindest jetzt noch nicht, aber einen Versuch ist es wert, oder?«

»Soll ich etwa …«

»Ich denke nur laut. Sie wollen Milo, und den kannst du ihnen natürlich nicht liefern, aber er ist auch nicht gefährlich für sie. Von ihm haben sie nichts zu befürchten, aber das dürfen sie natürlich nicht wissen. Für den Anfang fütterst du sie mit Appetithäppchen, Kleinkram, Verfahrensfehler, die sich ein cleverer Verteidiger zunutze machen kann.«

»Was ist mit dem Serben? Den wollen sie unbedingt.«

»Ja, aber er kommt nicht. Und das dürfen sie erst recht nicht wissen, im Gegenteil, sie müssen glauben, er kommt und bringt Moussa mit seiner Aussage hinter schwedische Gardinen.«

Axel versuchte ihm zu folgen.

»Sie wollen Milo, obwohl er Moussa niemals in den Rücken fallen würde, aber wir sorgen dafür, dass sie glauben, er würde gegen ihn aussagen?«

»Ganz genau.«

Axel schwieg. Er versuchte, das Ganze zu durchdenken, verlor aber rasch den Überblick. Die Entzugserscheinungen fraßen sein Denkvermögen auf.

»Bei allem Respekt, Jens, aber das ist alles viel zu weit hergeholt. Sie werden niemals darauf reinfallen. Ich bin ein Bulle.«

»Nicht mehr, wenn du so weitermachst wie bisher. Du wirst vor ihnen zu Kreuze kriechen, so tun, als seist du am Boden, fix und fertig, ein Wrack mit einem veritablen Drogenproblem, was der Wahrheit ja ziemlich nahe kommt, wenn ich dich richtig verstehe, oder?«

Axel sagte nichts.

»Und worauf sollen sie bitte schön nicht hereinfallen? Ein Bulle auf der Gehaltsliste, einen wertvolleren Skalp gibt es nicht, soweit ich informiert bin.«

Er spürte, dass Jens Jessen nicht von seinem Plan abzubringen war, aber er wollte es nicht. Er wollte sein Leben zurück, obwohl er wusste, dass er es zerstört hatte. Aber er wollte zumindest das zurück, was er noch bekommen konnte, Emma, eine Therapie, Frieden.

»Tut mir leid, aber da mache ich nicht mit. Das packe ich einfach nicht.«

»Du hast keine Wahl. Ich kann nicht länger die Hand über dich halten. Und was ist die Alternative? Disziplinarverfahren, Entlassung aus dem Dienst, Strafverfahren, Skandal, Presse, das ganze Programm. Und Emma kannst du dann gleich vergessen, ich kenne Cecilie, sie wird dafür sorgen, dass du sie nicht mehr zu Gesicht kriegst. Und entschuldige bitte, wenn ich das sage, aber dann werde ich ihr Vater sein, und das wäre eine Schande, wenn man bedenkt, wie lieb sie ihren Papa hat, oder?«

In der nächsten Sekunde hatte Axel den Vizepolizeichef schon am Kragen gepackt und gegen die Wand geknallt, noch bevor er einen klaren Gedanken fassen konnte. Er zog die Krawatte um seinen Hals zusammen wie eine Schlinge und konnte die Panik in den Augen seines Vorgesetzten sehen, als er zischte:

»Lass meine Tochter aus dem Spiel, sonst bringe ich dich um!«

»Immer mit der Ruhe«, keuchte Jens, und Axel ließ ihn los. Mit einem Mal sah er seine Situation glasklar, und die Erkenntnis traf ihn mit der Wucht eines Güterzuges: Jens hatte recht. Was war mit Emma, wenn er sich weigerte, Teil dieses kranken Plans zu werden?

Jessen schüttelte ein paarmal heftig den Kopf und zog seine Krawatte zurecht. Seine rechte Gesichtshälfte zuckte, während er Hemd und Anzugjacke richtete. Wütend sah er Axel an.

»Du bist einfach nur wahnsinnig. Ich sollte dich kurzerhand rausschmeißen.« Dann hob er wieder die Stimme. »Du wirst undercover arbeiten. Und wenn du das nicht willst, bist du am Ende. Mach von mir aus deine Therapie, aber danach bist du draußen, ich sorge dafür, dass du gefeuert wirst, ich mache dich fertig. Du ziehst das hier durch, und danach schicken wir dich in Urlaub, lange und weit weg, nach Minnesota. Da kannst du dir dann mit den anderen Junkies die Eier schaukeln.«

Axel ließ Spott und Drohungen über sich ergehen. Es gab nichts, womit er sich hätte wehren können. Zum ersten Mal fühlte er sich Jens Jessen unterlegen.

»Geh runter und sieh dir die Akten an. Du findest sicher etwas, Verfahrensfehler oder was weiß ich, die man vor Gericht ausschlachten kann. Dann hast du erst mal was für sie. Heute Nachmittag kommst du wieder hierher, bis dahin habe ich einen Plan ausgearbeitet. Und kein Wort zu irgendjemandem, auch nicht zu Darling, ist das klar? Ich habe schon einen Führungsoffizier für dich im Auge, und zwar keinen von unseren Leuten.«

Er verließ das Büro und spürte die aufkommende Panik, aber auch Erleichterung. Rausschmiss, Therapie, er war zu allem bereit gewesen, wenn es sein musste, und stattdessen hatte er einen neuen Fall und die Anweisung bekommen, sich bis auf Weiteres mit allem zuzudröhnen, was er in die Finger bekommen konnte.

Es war imponierend, wie schnell Jens Jessen seine Entscheidung getroffen hatte. Aber auch für ihn stand einiges auf dem Spiel. Vor einem Jahr hatte er Axel die Haut gerettet, als er einige Fotos verschwinden ließ, die zeigten, wie sein bester Mordermittler bei einem Pusher in Nørrebro Haschisch kaufte. Jens hatte dafür gesorgt, dass Gras über die Sache wuchs.

Als Axel am Nachmittag erneut im Büro des Chefs erschien, saß Henriette Nielsen auf dem Stuhl vor dessen Schreibtisch. Lächelnd und schön mit ihrem dunkelbraunen Haar, das in sanften Locken bis auf die Schultern fiel, dem Muttermal am Kinn, den intelligenten, leuchtend blauen Augen und dem ausgeprägten Kopenhagener Dialekt.

»Axel Steen, so sieht man sich wieder.«

Es war eine einzige Demütigung für ihn, und er sagte kaum etwas, während sie die Operation von Anfang bis Ende durchgingen.

»Wir haben ihn überwacht. Dabei ging es gar nicht mal um die drei Auftragsmorde, sondern um riesige Mengen Haschisch. Wir reden hier von mehreren Hundert Kilo, Tonnen, und in den letzten Jahren sind Kokain, Waffen und Frauenhandel dazugekommen. Und Geldwäsche, große Summen, die wieder investiert werden, ohne dass wir was davon mitbekommen. Das übernimmt allem Anschein nach sein Anwalt, dieser Dudzik. Und jedes Mal, wenn wir eine Operation gegen Moussa in die Wege leiten und glauben, wir haben ihn, geht er uns doch wieder durch die Lappen«, sagte Jens.

»Und was bedeutet das?«

»Das bedeutet, dass er Zugang zu Informationen hat, zu denen er keinen Zugang haben dürfte.«

»Ihr meint einen Maulwurf?«

»Wir wissen es nicht, aber es ist eine Möglichkeit.«

Axel ließ sich das Ganze durch den Kopf gehen. Wer konnte es sein? Im Grunde nur einer von ihren Leuten oder jemand beim PET. Letzteres wäre zu schön, um wahr zu sein, dachte er, und der Gedanke ließ ihn nicht los. Vielleicht war das hier doch sein Heimspiel. Die Vorstellung, Moussa aus dem Verkehr zu ziehen, war für ihn, als habe er das große Los gezogen. Er hasste ihn. Seine Brutalität, seine Macht und Rücksichtslosigkeit, den Schraubstock, in dem seine Organisation Nørrebro gepackt hielt.

»Und was soll ich dabei tun?«

»Du wirst dich so nahe wie möglich an ihn heranmachen. Zusehen, dass du in seinen inner circle kommst und genug beschaffst, um Anklage gegen ihn zu erheben und ihn bis in alle Ewigkeit hinter Gitter zu bringen. Und am Ende aller Ewigkeit wartet ein Flieger Richtung Marokko auf ihn, ohne Rückflugticket«, lächelte Jens.

»Wisst ihr überhaupt, was ihr da von mir verlangt?«

»Ja«, antwortete sein Chef. »Wir verlangen von dir, dass du sein Vertrauen gewinnst, und die einzige Art und Weise, auf die das zu bewerkstelligen ist, besteht darin, gegen das Gesetz zu verstoßen.«

»Gegen das Gesetz zu verstoßen? Ihr seid doch von allen guten Geistern verlassen! Herrgott, wahrscheinlich muss ich jemanden töten, um überhaupt akzeptiert zu werden. Und ihr garantiert mir Amnestie, oder wie?«

»Natürlich darfst du niemanden umbringen, aber du darfst sehr weit gehen. Du musst selbst einschätzen, wie weit.«

»Sie werden mich auf Herz und Nieren prüfen. Bestrafungsaktionen, Drogenschmuggel. Das kann nicht funktionieren.«

»Es wird schwierig, aber wir müssen es versuchen«, sagte Jens Jessen.

»Vielleicht wird es gar nicht so schwierig, Axel, jedenfalls nicht für Sie«, schaltete sich Henriette Nielsen ein. »Wenn jemand dafür infrage kommt, dann ja wohl Sie. Sie sind auf Drogen, unberechenbar, eine verirrte Kugel, und Sie können ihnen tatsächlich etwas liefern.«

»Und wie soll das eurer Vorstellung nach mit Milo und dem Serben laufen?«

»Wir haben uns vorgestellt, Moussa unter Druck zu setzen. Mithilfe des Falls und mit deiner Hilfe. Das Ganze muss laufen, bevor der Prozess zu Ende ist, denn er wird so gut wie sicher freigesprochen. Und dann haben wir ein Problem. Er soll denken, dass der Serbe kommt und dass Milo kommt und wir einen Deal mit beiden haben und er mit mehr als nur einem Bein im Knast steht. Und wenn ihm der Allerwerteste so richtig auf Grundeis geht, dann steckst du ihm, dass wir bereits einen Haftbefehl gegen ihn haben, der in Kraft tritt, sobald Milo ausgesagt hat. Wir beschaffen Dokumente aus Serbien, die ihn weiter in die Enge treiben. Du fütterst ihn mit allem, Schritt für Schritt und genau nach dem Plan, den Henriette für dich macht. Und du machst ihm weis, dass du ihm Zugang sowohl zu Milo als auch zu dem Serben verschaffen kannst. Aber in kleinen Dosen, damit du Zeit gewinnst.«

»Und was dann?«

Henriette übernahm.

»Dann haben wir maximalen Druck auf ihn aufgebaut. Und die Chance, dass er eine Dummheit macht, ist groß. Und dann sind Sie da. Wenn er glaubt, er muss ins Gefängnis, wird er seine ganze Organisation umbauen. Und er muss sich einen Fluchtweg verschaffen. Er hat mit Sicherheit nicht vor, zehn, zwölf oder vierzehn Jahre im Bau zu verbringen, er wäre fünfzig, wenn er wieder rauskommt. No way. Er wird verschwinden wollen.«

»Das ist ja alles schön ausgedacht, aber er hat einen Anwalt, der ihm sehr schnell klarmachen wird, dass die Anklage gegen ihn nur heiße Luft ist.«

»Auch sein Anwalt kann nicht sicher sein, ob Milo und der Serbe kommen und gegen Moussa aussagen oder nicht. Außer uns weiß niemand, dass es nicht so sein wird. Nicht einmal die Staatsanwältin«, sagte der Vizepolizeichef.

»Gibt es etwas, das ihr mir noch nicht erzählt habt und auch nicht erzählen werdet?«

»Eine ganze Menge, aber nichts, das du wissen müsstest.«

»Was zum Teufel soll das jetzt schon wieder heißen?«

»Das heißt, dass wir dir das erzählen, was du wissen musst.«

»Und was, wenn überhaupt nichts passiert?«

Jens Jessen sah ihn kalt lächelnd an.

»Wenn er nicht in Panik verfällt, wenn bei der ganzen Sache nichts für euch rausspringt?«

»Nun ja, das wäre natürlich ärgerlich. Für uns. Und fatal für dich. Dann steht dir ein Disziplinarverfahren und höchstwahrscheinlich die Entlassung aus dem Dienst bevor. Und drüben beim PET haben sie sicher auch eine fette Akte über dich und deine Treffen mit diversen Nørrebro-Pushern.«

»Das heißt, wenn ich ihn nicht zur Strecke bringe, bin ich am Ende?«

»Ich werde alle Möglichkeiten prüfen, Axel, aber so sieht es momentan aus, ja.«

Mit anderen Worten war es völlig egal, was er von ihrem Plan hielt. Er musste funktionieren, sonst war er fertig.

»Und wie fangen wir das Ganze an? Also rein praktisch?«

»Zwischen uns beiden gibt es keinerlei Kontakt mehr in dieser Sache. Wenn der PET Wind davon bekommt, laufen sie Amok, weil ich sie außen vor gelassen habe.«

»Ich übernehme ab jetzt«, sagte Henriette.

»Und ich muss erst mal eine rauchen und mir die ganze Sache durch den Kopf gehen lassen«, sagte Axel und ging hinunter in den runden, von einem Säulengang umgebenen Innenhof. Er zündete sich eine Zigarette an und betrat die monumentale Gedenkstätte am anderen Ende, wo die Statue Der Schlangentöter das Andenken an die Kollegen wachhielt, die in Ausübung ihres Dienstes gestorben waren, und gleichzeitig den Kampf zwischen Gut und Böse symbolisierte. Etwas von dem Bösen tilgen. Das war einmal seine Ambition gewesen. Vor hundert Jahren. Bevor ihm alles zwischen den Fingern zerronnen war. Bot sich ihm hier eine Chance, etwas wiedergutzumachen?

Als er nach oben in Jens Jessens Büro kam, war er mit sich im Reinen.

»Ich brauche mindestens eine Woche, um nahe genug an ihn heranzukommen, und dabei kann ich niemanden gebrauchen, der mir ständig an den Hacken klebt«, sagte er an Henriette Nielsen gewandt. Sie lächelte, wahrscheinlich, weil es das erste Anzeichen war, dass er noch nicht völlig am Boden lag, vermutete er.

»Eine Woche maximal. Sie schicken eine SMS, wenn Sie so weit sind.«

»Und ich habe keinen technischen Schnickschnack an mir, kein GPS, keine kleinen Mikros, keine Überwachung, von der ich etwas weiß. Nicht, bevor ich so weit bin.«

Sie sah wenig erfreut aus.

»Wir können Ihr Handy über GPS orten.«

»Nicht, wenn etwas eingebaut werden muss, das man aufspüren kann.«

»Wir finden eine Lösung.«

»In diesem Punkt mache ich keine Kompromisse. Dann bin ich ein toter Mann. Das sind keine Idioten. Die werden mich von Kopf bis Fuß checken, wahrscheinlich sogar im Arsch, hoffentlich bloß nicht zu tief. Wenn die Probezeit um ist, könnt ihr Mikros ankleben, so viel ihr wollt.«

Sie wurden sich einig.

Zum Schluss fragte er:

»Was, wenn wir ihn haben?«

»Wie meinst du das?«, fragte Jens Jessen.

»Es wäre nicht das erste Mal, dass ihr einem Undercoveragenten Ruhm und Ehre und ein neues Leben versprecht und nichts davon haltet.«

Die unerfreuliche Erinnerung an ihr komplettes Versagen im Davidi-Fall spiegelte sich in ihren Gesichtern.

»Also, worauf kann ich mich freuen?«

»Du bekommst eine saubere Akte.«

»Und das ist alles, oder was? Nørrebro ist für mich gestorben, wenn alle wissen, dass ich Moussa vom Thron gestoßen habe. Ich habe eine Tochter, verdammt noch mal! Kopenhagen kann ich vergessen. Für die ganzen kleinen Bandenfuzzis bin ich eine wandelnde Zielscheibe mit eingebauter Karrieregarantie, sobald ich einen Fuß auf die Straße setze.«

»Wir werden dir helfen«, sagte Jens Jessen. »Die Alternative sieht allerdings nicht sehr rosig aus, gelinde gesagt.«

Axel wollte weder, dass seine Ausschweifungen mit Milena zur Sprache kamen, noch die Sache mit den Bildern, solange Henriette dabei war. Aber so einfach konnte er sich nicht geschlagen geben.

»Sie werden mich zwingen, Verbrechen zu begehen, und zwar keine Kleinigkeiten. Was ist damit? Soweit ich weiß, steht in dem neuen Gesetzespaket über Terrorabwehr nichts von Amnestie für Undercoveragenten. Wie habt ihr euch das gedacht? Es wird nicht ausbleiben.«

»Wir haben uns gedacht, die Dinge nicht aktenkundig werden zu lassen. Unter den Teppich zu kehren, wenn du so willst. Falls du Moussa zur Strecke bringst und wir seine Organisation zerschlagen, wird man großes Verständnis dafür haben, sollte es notwendig gewesen sein, ein paar Vorschriften zu umgehen«, sagte Jens Jessen.

Axel rührte sich nicht, sah aus dem Fenster auf den grauen Schleier des Nachmittagsregens und die verschwommenen Konturen der Gebäude am Islands Brygge, die geschmolzenem Plastik glichen. Dann begegnete er ihren abwartenden Blicken.

»Das ist krank«, sagte er, »und ihr kommt damit nur aus einem einzigen Grund zu mir.«

»Und der wäre?«, fragte Jens.

»Weil ich der Einzige bin, der den Mut dazu hat. Und es tun wird. Und zwar mit Freuden.«

Die Absprache war simpel. Er brauchte sich um nichts Sorgen zu machen, wenn es gelang, Moussa dingfest zu machen. Und er konnte die Therapie aufschieben, was sich wie die beste Nachricht des Tages anfühlte, jetzt, wo der Entzug mit den Fingern zu schnipsen begann. Sie bombardierten ihn mit guten Ratschlägen, besonders Henriette Nielsen. Wie man die Rolle am besten spielte, für die sie ihn gecastet hatten, wie er sich Moussas Vertrauen erarbeiten konnte, aber er hörte kaum zu. Er musste einfach nur er selber sein, er musste der Axel Steen sein, der schon seit Langem resigniert hatte, der aber jetzt die Chance bekam, auf der Rolltreppe in die Hölle wenigstens noch etwas Gutes zu tun.

»Und dann ist da noch der PET«, beendete Henriette ihre Besprechung. »Die Wahrscheinlichkeit ist groß, dass sie sich an Ihre Fersen heften werden. Sie und vielleicht noch ein paar Leute hier im Hause, Drogen oder Organisiertes Verbrechen.«

»Ja, das kann ich mir gut vorstellen.«

»Und das ist gut so, solange sie Ihnen nicht in die Quere kommen. Das erhöht Ihre Glaubwürdigkeit.«

»Was werdet ihr tun, wenn die Kollegen Fragen über mich stellen?«

»Ich werde so lange nichts tun, bis du etwas für uns hast«, sagte Jens Jessen. »Du bist auf dich gestellt. Ich kann dir nicht helfen, während die Operation läuft. Das Ganze fiele zusammen, wenn ich es täte. Hat er tatsächlich Quellen innerhalb der Polizei, könnte das alles zerstören, wenn ich versuche zu verhindern, dass man gegen dich ermittelt. Deshalb musst du alleine zurechtkommen. Sie können nichts gegen dich unternehmen, ohne mich vorher zu kontaktieren. Und ich werde nur Ja und Amen dazu sagen, dass ein Disziplinarverfahren gegen dich eröffnet wird, sobald der Prozess gegen Moussa vorbei ist. Und dann spielt es keine Rolle mehr, denn dann hast du ihn ja am Haken, nicht wahr?«

Henriette Nielsen hatte recht behalten. Der lebende Beweis hetzte gerade im Labyrinth des Rathauses hinter ihm her. Er hatte die beiden PET-Agenten schon am Vandkunsten bemerkt und ging davon aus, dass sie zu Kettlers Leuten gehörten. Der PET hatte also wohl mitbekommen, dass er Tuchfühlung zu Moussa aufgenommen hatte. Als sei es nicht genug, dass er sich vor den misstrauischen Freunden des Bandenchefs in Acht nehmen musste, saß ihm jetzt auch noch dieser Köter von Kettler im Nacken. Und Axel wusste, dass sich Kettler bei dem Gedanken daran, mit ihm den Boden abwischen zu können, freute wie ein kleiner Junge beim Anblick der Geschenkpakete unterm Weihnachtsbaum. Das Gleiche galt für Axel. Er war wieder auf der Jagd.

Er stürmte durch den Hinterausgang, riss die Tür des Wagens auf und warf sich neben Henriette Nielsen auf den Beifahrersitz.

25

Henriette Nielsen war schockiert, als sie Axel Steen sah. Er zitterte. Die Narben in seinem Gesicht traten gelblich hervor, die Haut war aufgequollen und fettig.

»Fahren Sie schon!«, stieß er hervor.

»Sind Sie okay?«, fragte sie und fädelte in den Verkehr am H. C. Andersens Boulevard ein.

»Fuck okay. Sind zwei junge Einwanderertypen mit zerschossenem Unterschenkel in irgendeinem Krankenhaus eingeliefert worden?«

Sie schauderte. Es war so schlimm, wie sie es befürchtet hatte.

»Haben Sie etwas damit zu tun?«

»Ja, den einen davon habe ich angeschossen, eine Racheaktion wegen des Anschlags auf Moussa neulich. Sie hatten sie in eine Autowerkstatt draußen am Sydhavnen geschafft, einer von Moussas Schlupfwinkeln. Sie wurden zusammengeschlagen, sollten verraten, wer sie geschickt hat. Das konnten sie ja nicht, und zwar aus gutem Grund, nicht wahr?«

»Nein, das konnten sie nicht.«

Sie bog in die Istedgade ein und hielt nach einer Möglichkeit Ausschau, den Wagen zu parken.

»Schließlich waren es ja Malik aus der Waffenkammer und Nielsen vom Raubdezernat, die am Strand aufgetaucht sind. Erstklassige Operation übrigens. Hoffen wir mal, dass sie dichthalten.«

»Ich hätte mir nie träumen lassen, dass er sich zwei Unschuldige schnappt, einfach so, und sie dafür bezahlen lässt.«

»Tja, vielleicht stimmt da was mit Ihren Träumen nicht, Henriette. Er ist völlig krank, und mir ging es auch schon mal besser. Was ist mit den beiden geschehen?«

»Man hat sie auf einem Parkplatz vorm Field’s gefunden. Einer von ihnen hatte ziemlich viel Blut verloren, aber sie sind beide auf dem Weg der Besserung.«

»Was sagen sie?«

»Sie waren ziemlich angeschlagen, haben aber nichts gesagt. Typischer Bandenehrenkodex. Beide sind nicht gerade die besten Kinder unter Allahs Sonne, Vorstrafen wegen Körperverletzung, Handel mit Haschisch, und der eine wegen Vergewaltigung.«

»Welcher von beiden?«

»Der Größere.«

»Fantastisch, dann hat er es nicht anders verdient, und ich kann heute Nacht wenigstens ruhig schlafen«, sagte er mit sarkastischem Unterton.

Sie hielten vor einer Kaffeebar.

»Kann ich Ihnen etwas mitbringen?«, fragte sie.

»Ich brauche was anderes als das, was sie da drin verkaufen.«

»Jetzt kommen Sie schon, Axel. Sie sehen aus, als könnten Sie einen Kaffee und etwas zu essen gut vertragen.«

»Kaufen Sie, was Sie wollen.«

Sie stieg aus, ging hinein und bestellte zwei Espresso und zwei Sandwiches. Während sie wartete, beobachtete sie ihn, wie er im Auto saß und sich an irgendetwas zu schaffen machte. Was zum Henker tat er da? Nahm er Kokain? In ihrem Wagen?

»Was machen Sie denn da?«, fragte sie, als sie Kaffee und Sandwiches ins Auto balancierte. »Nehmen Sie etwa Kokain? In meinem Wagen?«

»Ich bin undercover, Henriette, vergessen Sie das nicht.«

Das hier war nicht gut. Axel schien deutlich mehr in seiner Rolle aufzugehen, als ihr gefiel.

»Hier! Trinken Sie das.«

Sie reichte ihm den Kaffee. Seine Pupillen waren groß, die blauen Augen noch schöner als sonst, aber verdammt, sie machten ihr Angst.

»Ich bin so fertig, Henriette.«

»Erzählen Sie. Was ist los?«

»Es ist alles so krank. Die sind so krank, Sie haben ja keine Ahnung. Ich hab ihm ins Bein geschossen, sonst hätten die mich umgebracht und die beiden Typen gleich mit. Hinterher hat Moussa dem anderen ins Bein geschossen, einfach so, weil er es konnte.«

»Aber Sie haben es geschafft? Sie sind im inner circle, oder?«

»Ich weiß es nicht. Ich bin ihm jedenfalls ein ganzes Stück näher als vor fünf Tagen. Moussa mag meinen Stil, sagt er, aber die anderen trauen mir nicht. Dieser Lasso wartet nur auf die Chance, mir eine Kugel in den Kopf zu jagen. Aber sie stehen unter Druck. Moussa ist am Arsch. Er ist sicher, dass er diesmal dran ist, dass er verurteilt wird. Er faselt von einer Farm und einer letzten Lieferung. Wisst ihr etwas darüber?«

Das war gut, besser, als sie erwartet hatte. Allerdings sah Axel aus, als habe er eine Grenze erreicht und könne nicht mehr weiter.

»Nein«, log sie.

»Er trifft Vorbereitungen zu verschwinden. Ich bin sicher, er hat mehrere Fluchtwege. Er überlegt nur noch, ob er abhauen soll, bevor oder nachdem Milo auftaucht. Er steht verdammt unter Druck, so habe ich ihn noch nie gesehen. Und er macht mir Druck wegen Milo. Wie sieht’s aus? Soll ich versuchen, auch ein Ticket für die Flucht zu buchen?«

Der alte Axel Steen. Unter den Trümmern lebte doch noch etwas von ihm.

»Keine schlechte Idee.«

»Ein Bulle, von seinen eigenen Leuten kompromittiert? Was soll er mit so jemandem auf der Flucht anfangen? Vielleicht geht der Schuss nach hinten los, vielleicht gibt ihm das nur ein Motiv, mich umzubringen, weil ich ihm ein Klotz am Bein bin.«

»Das müssen Sie einschätzen. Was ist mit dieser letzten Lieferung? Worum geht es dabei?«

»Drogen, vermute ich. Oder Bezahlung dafür. Er hat Geld, aber ich glaube, er hat nicht so viel Geld, wie viele annehmen. Irgendetwas passt da nicht zusammen.«

»Wieso?«

»Nur so ein Gefühl. Wenn Moussa wirklich den größten Teil des Kopenhagener Haschischmarkts kontrolliert, müsste er mehrere Millionen schwer sein, oder? Aber das ist er nicht. Es scheint so, als gäbe es da noch eine Ebene über ihm. Auf jeden Fall muss er noch einen letzten Deal durchziehen, bevor er untertauchen kann. Und das läuft gerade. Sie reden von ›dem Dicken‹. Sagt Ihnen das was?«

»Nein, das sagt mir nichts«, log sie, zum zweiten Mal innerhalb von zwei Minuten. Sie kannte jedes Detail, das sie über den Dicken hatten. Seit Jahren waren sie hinter ihm her, ein unsichtbarer Hintermann, der in drei großen Drogenprozessen eine Rolle gespielt hatte. Einer davon hatte zu Gefängnisstrafen von insgesamt hundertvierunddreißig Jahren für siebzehn Angeklagte geführt, aber den Dicken hatten sie nie identifizieren können. Die Sache war größer, als sie geglaubt hatte. Und Jens Jessen hatte recht gehabt. Sie mussten Druck machen, dranbleiben, aber Axels Zustand machte ihr allergrößte Sorgen.

»Jetzt mal ganz von vorne. Was genau ist passiert?«

Er erzählte ihr von der Bestrafungsaktion mit den beiden jungen Kerlen, den Gesprächen mit Moussa, Lasso, der ihn lieber heute als morgen um die Ecke bringen wollte, Micki, mit dem er auf einigermaßen gutem Fuß stand, und von einem Mann, den sie Vas nannten und der wahrscheinlich eine noch größere Gefahr für ihn darstellte als Lasso.

»Kennen wir ihn?«, fragte Axel.

»Ich glaube nicht. Wie sieht er aus?«

Axel beschrieb ihn, aber sie schüttelte den Kopf.

»Ehemaliger Soldat, würde ich sagen. Danach müsst ihr suchen. Er scheint kein Teil von Moussas eigentlicher Clique zu sein, eher jemand, den er angeheuert hat. Ein Profi. Vielleicht ist er ein Lakai des Dicken. Er ist eiskalt, eine Mordmaschine, wenn Sie mich fragen. Tote Augen, irgendwie unheimlich. Mit dem möchte ich nicht allein sein, ohne eine Waffe in der Hand zu haben.«

Er gab ihr die Adresse der Autowerkstatt am Sydhavnen, wo die beiden Männer misshandelt worden waren, und eine Reihe Kennzeichen, die er sich eingeprägt hatte. Es gab einiges zu tun. Wenn sie fertig waren, würde sie als Erstes das Überwachungsteam zusammentrommeln.

»Was machen wir jetzt?«, fragte Axel.

»Wie schätzen Sie die Situation ein?«

»Ich stehe in der Tür. Entweder lassen sie mich rein, oder sie schlagen sie mir vor der Nase zu.«

»Sie bleiben dran. Und fahren Sie die Antennen aus, was diese Farm und den Dicken und die Lieferung angeht. Wir brauchen alles, was uns auf die richtige Spur bringen kann.«

»Was ist mit Dudzik? Was habt ihr gegen ihn?«

»Nichts, Bagatellen. Die Kollegen vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität haben ihn im Auge, aber das braucht seine Zeit. Er ist gut betucht, schiebt große Summen zwischen Unternehmen hin und her, Übersee, Zypern, die Britischen Inseln. Im Moment können wir nichts davon mit Moussa in Verbindung bringen.«

»Warum hat er Moussas Verteidigung nicht selbst übernommen?«

»Ich weiß es nicht, aber es war ein kluger Schachzug, wie mir scheint. Und seine Vertreterin ist gut.«

»Mir gefällt das nicht. Habt ihr mal darüber nachgedacht, dass er Cecilie vielleicht aus einem ganz anderen Grund angeheuert hat? Hat er etwas gegen sie in der Hand?«

Die alte Geschichte. Alle wussten, dass Axel Steen beinahe vor die Hunde gegangen war, als Cecilie ihn wegen Jens Jessen verlassen hatte vor – wie vielen Jahren? Vier oder fünf? Sie hatte gedacht, er sei darüber hinweg.

»Ich habe jedenfalls nichts Derartiges gehört, aber ich kann Jens danach fragen.«

»Nein, auf keinen Fall! Vergessen Sie, was ich eben gesagt habe«, fuhr er sie an. Sie schrieb es seinem Zustand zu.

»Was ist mit den Drogen? Haben Sie das noch im Griff?«

»Das wollen Sie lieber nicht wissen, glauben Sie mir. Ich bin süchtig, versuche aber, es irgendwie unter Kontrolle zu halten. Noch geht’s so einigermaßen, hatte erst einen Blackout, neulich nachts. Unmittelbar nachdem ich Ihnen die SMS geschickt hatte. In diesem Stripschuppen. Dudzik war auch da. Er hat sich mit Moussa gestritten, wegen mir. Dann tauchte Milena auf der Bühne auf. Ich bin total ausgeflippt und dann ohnmächtig geworden.«

»Können Sie überhaupt weitermachen?«

»Ich ziehe das durch, und danach ist Schluss. Darauf können Sie Gift nehmen.«

Sie übergab ihm Ortungs- und Abhörausrüstung, wies ihn ein und setzte ihn am Plaza Hotel beim Hauptbahnhof ab. Mit schnellen Schritten verschwand er Richtung Polizeipräsidium.

26

»Er ist drin«, lautete die Kurznachricht auf seinem Handy. Vizepolizeichef Jens Jessen stand am Fenster seines Büros im Präsidium und wartete. Den ganzen Tag lang hatte er auf die Nachricht gewartet, die ganze Woche, nein, das war eine Untertreibung. Er hatte auf die Nachricht gewartet, seit Göran Eklund vor fast einem halben Jahr am Nordatlantens Brygge dafür gesorgt hatte, dass ihm buchstäblich die Gesichtszüge entglitten waren, ausgelöst von einer Mischung justizieller Grundangst und zitternder Erwartung.

Jetzt begann die Jagd auf den Mann, der die russische Mafia in Dänemark mit Informationen aus dem Innersten dieses Hauses versorgte.

Er hatte alle Kandidaten durchleuchtet, die für den Titel ›Informant des Dicken‹ infrage kamen, doch war nichts dabei herausgekommen. Allerdings gab es Grenzen dafür, wie weit er mit seinen Anfragen gehen konnte, ohne dass jemand Verdacht schöpfte. Der Staatsanwalt für Wirtschaftskriminalität hatte ihm geholfen, Einblicke in die privaten finanziellen Verhältnisse der Verdächtigen zu bekommen. Henriette hatte er schon früh von der Kandidatenliste so gut wie gestrichen. Während der drei groß angelegten Ermittlungsaktionen im Drogenmilieu war sie im Ausland und nur kurzzeitig in Kopenhagen gewesen, sie konnte Moussa und die beiden anderen Bandenchefs aus Nørrebro und Nordvest unmöglich gewarnt haben, dass die Polizei von den Lieferungen wusste, die sich dann urplötzlich in Luft aufgelöst hatten. Sie war seine Spieleröffnung. Mit ihr konnte er den ersten Zug machen, nachdem es lange so ausgesehen hatte, als solle sich erst gar keine Gelegenheit bieten.

Bis Axel Steen in seinem Büro aufmarschierte, auf den Besucherstuhl sank und ihm mit ausgebranntem Blick einen Fall auf den Tisch geworfen hatte. Eine Quelle im Milieu hatte ihm etwas über die versuchten drei Auftragsmorde zugeflüstert, und er ermittelte in der Sache. Der Fall hatte das Potenzial, entweder ein großer Erfolg oder ein gigantisches Fiasko zu werden, und Jens war sofort klar, dass sämtliche Dezernate bei diesem Spiel gerne dabei sein würden: Drogen, Personengefährdende Kriminalität, Organisiertes Verbrechen und natürlich der PET, alle, die sich zeigen und Ergebnisse vorweisen mussten. Alle, außer Axel Steen, der skeptisch war, für den es aber gerade keine Leiche gab und der immer noch ziemlich weit oben auf Jens’ Kandidatenliste rangierte. Und Jens musste alle seine Titelaspiranten in den Fall hineinziehen.

Allerdings würde man misstrauisch werden, wenn er den Fall freiwillig an den PET abgab. Also legte er einen Köder aus. Als sich herausstellte, dass der Auftragskiller und Milo in Belgrad saßen, bat er einen der Balkanexperten des Geheimdienstes um Hilfe – wohl wissend, dass der Cowboy Wind davon bekommen würde. Nach außen hin kämpfte Jens mit Zähnen und Klauen darum, den Fall zu behalten, und eigentlich gehörte Moussa eindeutig in die Zuständigkeit der Polizei Kopenhagen. Aber der PET hatte das Recht, sich in groß angelegte Ermittlungsaktionen im Bereich Organisiertes Verbrechen einzuschalten oder sie selbst in Gang zu setzen. Und hier konnte man guten Gewissens von einer groß angelegten Ermittlung sprechen. Vor zwei Jahren hatte Jens sich dieses Recht selbst zunutze gemacht, als er noch beim PET und darauf versessen gewesen war, Moussa aus dem Verkehr zu ziehen. Zusammen mit zwei seiner besten Außendienstler, Kristian Kettler und Henriette Nielsen, hatte er eine komplizierte und riskante Operation durchgeführt, die mithilfe eines verdeckten Ermittlers Moussa und eine große Lieferung Drogen auffliegen lassen und den Gangsterboss gleichzeitig mit islamistischem Terror in Verbindung bringen sollte. Es war gründlich schiefgegangen, und damals konnte er sich nicht erklären warum. Jetzt verstand er es. Moussa war gewarnt worden.

Zwei Tage nach dem Gespräch mit dem Balkanexperten rief der Cowboy an. Er preschte über die Steppe, polterte irgendetwas über laufende Ermittlungen gegen die Zielperson und betonte ausdrücklich, es seien zahlreiche geheimdienstliche Kontakte und Quellen im Ausland notwendig, um Moussa zur Strecke zu bringen. Jens setzte sich zur Wehr, lachte aber innerlich. Sein Plan ging auf: Der PET erschien auf der Bildfläche, und Jens konnte beobachten, was seine Kandidaten Kettler, Henriette Nielsen und der Cowboy im Fall Moussa taten und was sie nicht taten.

Der Cowboy konnte den Fall nicht formell übernehmen, da Moussas offizieller Wohnsitz im Zuständigkeitsbereich der Polizei Kopenhagen lag und hier folglich auch Anklage gegen ihn erhoben werden sollte. Aber Jens trat in den Hintergrund und überließ dem Cowboy große Teile der Ermittlungen.

Und Scavenius ließ sich nicht lange bitten. Er plusterte sich auf, intern wie extern, wies seine Leute an, die ausländische Schiene der Operation gegen Moussa zu priorisieren, trat in den Medien auf und erklärte, bald sei Schluss mit dem Terrorregime des Drogenkönigs von Nørrebro. Strahlend weißes Zahnpastalächeln, schnöselige Attitüde und geblümte Krawatte aus Thaiseide. Er war derjenige, der die entscheidenden Beweise gegen Moussa herbeischaffte: die serbische Verbindung.

Als Axel Steen klar wurde, dass er die Ermittlungen gegen Moussa nicht allein und nicht auf seine Weise führen konnte, erstarb sein Interesse an dem Fall fast blitzartig. Aber der Verdacht gegen ihn war zu gravierend, und so ließ Jens ihn nicht aus der Sache heraus, mit dem Ergebnis, dass nun sowohl PET-Leute samt Mord- und Drogenermittler der Polizei Kopenhagen an dem Fall arbeiteten. Alle seine Verdächtigen waren im Spiel.

Aber es lief nicht so, wie er es erwartet hatte. Es war, als würde alles zu Gold, was der Cowboy anfasste. Der Fall entwickelte sich, und irgendwann glaubten alle daran, Moussa diesmal dingfest zu machen – sogar Jens war kurz davor gewesen, auf den Zug aufzuspringen, so wie Scavenius sich aufspielte. Und niemand verhielt sich auffällig, keine Spur von einem Maulwurf. Offenbar hatte er noch nicht angebissen, obwohl es allen Grund gab, Moussas Haut zu retten, wenn das, was Göran Eklund ihm erzählt hatte, zutraf.

Vierzehn Tage zuvor hatte er bereits aufgeben wollen. Es gab keine Ergebnisse, er hatte keinen Trumpf im Spiel gegen Scavenius auf der Hand und ihm einen Fall überlassen, der ein medienwirksamer Erfolg werden konnte. Und obendrein sah er keine Möglichkeit, dem Verräter in den eigenen Reihen auch nur einen Schritt näher zu kommen.

Und jetzt hatte er plötzlich alles, was er brauchte: Ermittlungen, von denen niemand etwas wusste, einen Agenten hinter den feindlichen Linien, der weiter gekommen war als irgendjemand sonst und der gleichzeitig die Bedrohung von ihm abwendete. Und noch dazu: die Aussicht auf einen Trumpf, der den Cowboy im Wettrennen um eine der zwei Positionen ausstach, die innerhalb des nächsten Jahres frei wurden, die des Polizeichefs Kopenhagen und die des PET-Chefs.

Innerhalb eines Nachmittags hatte sich alles verändert.

Er hatte sich mit Henriette Nielsen getroffen, die auf sein Ersuchen vom PET an die Polizei Kopenhagen abgestellt wurde, um Beweismaterial aus Serbien zu beschaffen. Dreimal flog sie nach Serbien, um mit den dortigen Behörden Milos Überführung auszuhandeln und den Auftragskiller aufzuspüren. Henriette war der letzte Kontakt in Søborg, dem er noch vertrauen konnte, und sie machte keinen Hehl daraus, dass sie ihre Probleme mit dem Cowboy hatte.

Sie war ehrgeizig und hatte ihn wissen lassen, dass sie gerne wegwollte. Seit dem Tag, als er vor vier Jahren in die Führungsetage in Søborg aufgestiegen war, hatte sie sich ihm gegenüber immer loyal verhalten und ihn regelmäßig mit Informationen über den Cowboy versorgt, auch nachdem Jens auf den Posten des Vizepolizeichefs der Polizei Kopenhagen gewechselt war. Er dachte an den Moment vor eineinhalb Jahren zurück, als er dieses Büro auf dem Starwalk des Präsidiums, wie normalsterbliche Polizisten die Chefetage nannten, das erste Mal betreten und sich mit der Gewissheit hinter dem Schreibtisch niedergelassen hatte, dass er der Kronprinz für die kommenden Toppositionen war. Zwar war er gerade einmal vierzig Jahre alt, aber es waren neue Zeiten im Justizwesen. Jetzt kam es darauf an, sich zu konsolidieren, effektiv zu sein, Resultate vorzuweisen. Aber zum ersten Mal in seinem Leben lief es nicht nach Plan. Er hatte Axel Steen bei einer seiner Ermittlungen begleitet, im Außendienst, und es war im Großen und Ganzen auch gut gelaufen, wenn man mal davon absah, dass er um ein Haar getötet worden wäre. Die Polizeichefin war von der Aktion alles andere als begeistert gewesen. Und dann war er auch noch Vater geworden. Er hätte sich nie vorgestellt, dass ein Kind so viel Raum einnahm. Und vor eineinhalb Jahren war der Cowboy aus Den Haag zurückgekommen und hatte Jens’ früheren Posten beim PET übernommen.

An einem Freitag war Henriette in seinem Büro erschienen. Aus Belgrad kommend, war sie erst kurz zuvor gelandet, tiefe Ringe unter den erschütternd hellblauen Augen.

Sie berichtete, Milo wolle um jeden Preis zurück nach Dänemark und sei bereit, vor Gericht auszusagen, Moussa habe die drei besagten Morde in Auftrag gegeben. Allerdings sei der Berufskiller nicht auffindbar, obwohl sie bei der Belgrader Chinesenmafia nachgeforscht und sich unter den paramilitärischen Veteranen aus dem Kosovokrieg umgehört hatte.

Jens hörte nur mit einem halben Ohr zu, bis sie sagte:

»Der Dolmetscher, der bei den Gesprächen mit dem Innenministerium wegen Milos Auslieferung dabei war, hat mich auch ins Gefängnis begleitet, als ich mit dem Direktor über die Sicherheitsanforderungen bei der Überstellung gesprochen habe. Während ich Milo befragte, hat er draußen vor der Zelle gewartet und ein bisschen mit einem der Vollzugsbeamten geplaudert. Der Mann erzählte, Milo hätte ihm tausend Euro angeboten, wenn er einer Kontaktperson in Dänemark Bescheid gebe, M könne ganz beruhigt sein.«

»Und M ist Moussa?«

»Kein Zweifel.«

»Das heißt also, Milo will unbedingt weg aus Serbien, hat aber nicht vor, seinen alten Kompagnon vor Gericht ans Messer zu liefern?«

»Ganz genau.«

Das passte zu dem, was Axel Steen ihm im Zuge seiner Ermittlungen schon vor einiger Zeit anvertraut hatte. Eines Tages tauchte er in seinem bedauernswerten Zustand in Jens’ Büro auf und bat darum, von dem Fall abgezogen zu werden. Er war sich sicher, dass sie auch diesmal keine Chance hatten, diesem Schwein von Moussa den Garaus zu machen, wie er es so poetisch ausdrückte. Milo würde niemals in einem dänischen Gerichtssaal erscheinen und ihnen Moussa auf dem Silbertablett servieren, aus Angst vor der Rache des Gangsterbosses. Und er war sicher, dass der serbische Auftragskiller klug genug war, sich unter dem Radar zu halten, bis Gras über die Sache gewachsen war, weil ihm andernfalls Moussas Netzwerk Probleme bereiten würde, um es vorsichtig zu formulieren.

»Blasen wir den ganzen Scheiß ab«, lautete Axels Schlussfolgerung.

Jens ignorierte Axels Einwände und ging davon aus, dass sich der hochgeschätzte Starermittler nur zu schade war, in einem Fall ohne Leiche herumzustochern.

Aber das hier waren gute Nachrichten. Wenn das Material, das der PET zusammengetragen hatte, nicht ausreichte, um Moussa ins Kittchen zu bringen, würde der Fall zum Fiasko werden, und dieses Fiasko würde an dem Cowboy kleben bleiben und sein selbstgefälliges Grinsen in eine dämliche Fratze verwandeln.

Und es wurde sogar noch besser. Henriette Nielsen ließ durchblicken, sie habe vor Kurzem Einblick in den Ausdruck einer Abhöraktion gegen Moussa gehabt. Es handelte sich um ein Gespräch, das der PET aufgezeichnet hatte und das ihr Sorgen machte, wie sie sagte, weil es darin um einen von Jens’ Mitarbeitern ging.

Die Sache war die, dass der Geheimdienst Moussa nach dem Fehlschlag vor eineinhalb Jahren zwar immer noch abhörte, sich aber so gut wie gar nicht darum kümmerte, was dabei herauskam. Alle meinten, Moussa sei sowieso Vergangenheit, weil er ja bald hinter Gittern säße. Außer Henriette.

»Moussa geht der Allerwerteste auf Grundeis, er könnte ausgewiesen werden. Andauernd spricht er mit seinen engsten Lakaien darüber, dass er vielleicht das Land verlassen muss. Sie benutzen Codes dafür, auf der Autobahn fahren und die nächste Ausfahrt nehmen, sollte ein Unfall passieren, zum Beispiel.«

Jens lachte über die unbeholfene Code-Sprache und sagte:

»Ja, ich würde mir auch so meine Gedanken machen, wenn ich er wäre. Obwohl er ja eigentlich gar keinen Grund hat, nervös zu sein.«

Sie saß mit dem aufgeklappten Laptop auf dem Schoß vor seinem Schreibtisch.

»Nein, aber tatsächlich ist er sogar deutlich nervöser, als ich es für möglich gehalten hätte. Ständig redet er von einem Plan B und C und davon, dass er untertauchen muss. Und dann das hier: Er unterhält sich mit einem gewissen Micki aus seinem inner circle. Wir haben es am Blågårds Plads über eins der Mikrofone unter den Cafétischen mitgeschnitten.« Sie reichte ihm den Ausdruck.

»Wir müssen die Drecksau in die Finger kriegen.«

»Das ist Moussa, sie reden über Milo.«

»Aber wie?«

»Wir brauchen jemanden, der weiß, wann er ankommt und wo sie ihn hinbringen.«

»Und wer soll das sein?«

»Es kommt nur einer infrage, aber es ist einigermaßen riskant.«

»Wer?«

»Der Komiker.«

»Komm schon, verdammt, er ist ein Bullenschwein …«

»Ja, scheiße, aber er ist völlig am Arsch. Stolpert durch die Gegend und zieht sich Haschisch rein. Ich hab jede Menge Bilder von ihm, wie er was kauft und raucht. Vor zwei Jahren hab ich den Bullen ein paar Fotos geschickt, erinnerst du dich?«

Jens war jetzt hoch konzentriert.

»Ja, schon, aber die haben ja nichts unternommen.«

»Na und? Jedenfalls ist er jetzt noch härter drauf, kauft Koks drüben bei den Jungs im Nørrebroparken.«

»Okay. Und was machen wir mit ihm?«

»Wenn wir ihn so richtig an den Eiern packen und zudrücken, ist er vielleicht gesprächsbereit.«

»Du willst ihn auf unsere Seite ziehen? Ein beschissenes Bullenschwein?«

»Ja, was hältst du davon?«

»Du bist doch krank.«

»Hey, und ob ich das bin. Schaff mir Milena ran, sie schuldet mir noch einen Gefallen, und zwar einen großen, wenn sie den Jungen wiedersehen will.«

Jens Jessen hatte nicht alles verstanden. Milena, Micki, der Komiker, das Ganze klang in seinen Ohren nach dem Aufmacher für die nächste Ausgabe des Pusher. Aber eine Sache hatte seine Aufmerksamkeit geweckt.

»Und was sagt uns das?«

»Du weißt nicht, wer der Komiker ist, oder?«

»Nein.«

»Das ist Axel Steen. Moussa hat ihn so getauft, als sie vor zwei Jahren miteinander zu tun hatten.«

Eine halbe Minute lang hatte er dagesessen wie gelähmt. Alles fügte sich zusammen. Vor zwei Jahren waren Bilder auf seinem Schreibtisch gelandet, die Axel Steen im Kapuzenpulli zeigten, wie er Haschisch kaufte. Jens hatte diskrete Nachforschungen angestellt, woher die Bilder kamen, ohne Erfolg. Der PET hatte die Bilder ebenfalls bekommen, wie er herausfand. Auf die Rückseite eines Fotos hatte jemand handschriftlich Vkk, die Abkürzung für Vizekriminalkommissar, und Axels Dienstnummer geschrieben, darunter die Worte ›Dienstlich oder Eigenbedarf‹, mit einem übergroßen Fragezeichen dahinter.

Er hatte die Sache unter der Decke gehalten. Axel hatte ihm das Leben gerettet, also schuldete Jens ihm etwas. Aber die Art, auf die er seine Schuld beglich, war viel zu sehr von Dankbarkeit und Unvorsichtigkeit geprägt. Er hatte erst vor Kurzem erfahren, dass er Vater wurde und schwebte auf Wolke sieben. Und so glich der Vermerk in seiner Personalakte einer tickenden Zeitbombe – die der Cowboy natürlich entdeckte und ihn damit unter Druck setzte.

Jens verfasste ein Dokument, wonach er Axel Steen schon 2007 damit beauftragt hatte, sich undercover dem Gangsterboss von Nørrebro zu nähern und dessen Organisation, falls möglich, zu infiltrieren. Dafür sei es entscheidend, dass Steen sich wie ein Polizist auf dem Weg nach unten verhielt, der möglicherweise käuflich war. Das habe Axel getan. Und so seien die Bilder entstanden, die ihn beim Kauf von Haschisch zeigten. Es war von vorne bis hinten gelogen, denn der Einzige, für den Axel Steen undercover arbeitete, war Axel Steen. Seitdem konnte Jens beobachten, wie sein angeblicher Agent mehr und mehr vom Kurs abkam. Der Cowboy wandte sich an ihn und fragte sarkastisch, ob sein Agent in einer längerwierigen Undercoveroperation unterwegs sei und sich nicht allzu sehr mit seiner Rolle identifiziere. Und da wusste Jens, dass er einen Fehler gemacht hatte. Er würde die Sache nie loswerden, obwohl er Axel ganz und gar sich selbst überlassen hatte. Er war ihn so leid. Seine verblassenden Meriten und seine Aufklärungsquote, die gewaltig in den Keller gesackt war, konnten ihm nicht mehr helfen. Einzig und allein Emma hielt ihn davon ab, Axel endgültig in die Wüste zu schicken. Er betrachtete sie als sein eigenes Kind, obwohl sie Axels Tochter war. Cecilie beschützte ihn nicht direkt, hielt aber doch auf sonderbare Weise die Hand über ihn. Sie sprach schlecht von ihm, akzeptierte es aber nicht, wenn jemand anderes das tat.

Wenn es stimmte, was er gerade gelesen und gehört hatte, dann war immerhin die Quelle der Bilder identifiziert. Und dass der berüchtigte Bandenchef versuchte, Axel zu kompromittieren, machte die Sache ja nicht eben glaubwürdiger. Aber warum tat Moussa das? Er fragte Henriette Nielsen.

»Erinnerst du dich noch an die Morde im Zusammenhang mit dem Jugendzentrum?«

»Ja.« Tatsächlich erinnerte er sich nur zu gut. Ihre damalige Operation gegen Moussa war ein vollkommener Fehlschlag gewesen.

»Axel hat damals Kontakt mit Moussa aufgenommen und ihm Informationen über eine verschwundene Lieferung Kokain angeboten, wenn Moussa ihm den Mörder servierte.«

»Ist das wahr?«

»Ja, ich habe es selbst gehört.«

Das war das Verrückteste, was er je gehört hatte.

»Und was ist dabei herausgekommen?«

»Moussa bekam das Kokain in die Finger, aber ich glaube nicht, dass Axel das beabsichtigt hat. Ich bin sicher, er hatte nicht vor, seinen Teil der Vereinbarung zu erfüllen, aber seitdem meint Moussa, Axel sei ihm etwas schuldig.«

»Und hat versucht, die Schuld einzutreiben, aber ohne Erfolg?«

»Vielleicht.«

»Und hat dann versucht, ihn fertigzumachen, indem er mir die Bilder schickte?«

»Ja.«

»Und jetzt versucht er, ihn anzuwerben?«

»Ja, so scheint es jedenfalls.«

»Das ist zu schön, um wahr zu sein.«

»Ja, aber wie gehen wir damit um?«

Sie hatten ihr Brainstorming noch eine Stunde lang fortgesetzt. Und weil sie an die Polizei Kopenhagen abgestellt war, hatte er kein Problem damit, ihr Carte blanche zu erteilen, die weitere Entwicklung zu verfolgen und sich im Übrigen all der Expertise zu bedienen, die ihr derzeitiger Arbeitgeber zur Verfügung stellen konnte. Noch hatte er sie nicht vollständig von seiner Liste der Verdächtigen gestrichen, weshalb er sie über den Maulwurf im Dunkeln ließ.

Allmählich zeichneten sich die Konturen eines Plans ab, der zu einem Sieg an allen Fronten führen konnte.

Zwei Tage später war sie wieder da. Sie hatten noch eine Unterhaltung zwischen Moussa und Micki abgehört, und sie mussten handeln, und zwar sofort. Micki hatte gesagt, Milena sei bereit und werde Axel Freitagabend abschleppen. »Sie wird nach Papieren suchen und sich natürlich auch ihm ausführlich widmen. Sie weiß, was passiert, wenn sie nicht liefert.« Moussa klang angespannt, schien aber erfreut bei dem Gedanken, Axel in die Hand zu bekommen.

»Wir müssen Axel kontaktieren und ihn warnen, so schnell wie möglich«, hatte Henriette gesagt.

»Nein, ich habe eine viel bessere Idee«, hatte er geantwortet.

Der erste Schritt der Operation war geglückt. Er würde Moussa bekommen. Er würde näher an den Dicken herankommen. Und vielleicht würde er einen Hinweis auf die Quelle des Dicken bei der Polizei bekommen. Wer es auch sein mochte, er oder sie konnte in keiner Weise begeistert darüber sein, dass Axel Steen hinter den feindlichen Linien herumlief und sich aufführte wie ein Teenager im Amokrausch.

Das musste gefeiert werden, zu Hause, mit Cecilie. Wer weiß, vielleicht würden sie sich sogar endlich mal wieder lieben?

27

Henriette Nielsen setzte Axel am Hauptbahnhof ab. Er passierte die einsamen Fahrgeschäfte des Tivoli, die freudlos im Wind schaukelten. Kein Kreischen, kein Lachen, nur das knirschende Geräusch von Metall auf Metall und dem Griff, in dem der Wind das Himmelsschiff gepackt hielt. Er ging weiter die Bernstorffgade hinunter und betrat das Präsidium durch den Haupteingang.

Das Dezernat für Personengefährdende Kriminalität war menschenleer. Er schloss die Tür zu seinem Büro hinter sich. An seinem Festnetztelefon blinkte ein rotes Lämpchen. Das Melderegister antwortete auf seine Anfrage »betreffend Milena Jensen«. Die Adresse in der Absalongade war nicht mehr aktuell, seit zwei Jahren war sie in der Classensgade in Østerbro gemeldet. Die Information war ihm auch per Mail zugegangen, und er notierte sich die Adresse. Dann schickte er eine SMS an Lasso, er habe Neuigkeiten, und machte sich auf den Weg nach Østerbro. Riskierte er aufzufliegen, wenn er zu ihr fuhr? Es war ihm egal. Er wollte Milena sehen, er war neugierig und wollte mehr über sie herausfinden.

Unten auf der Straße winkte er ein Taxi heran. Es regnete, der Asphalt glänzte feucht und spiegelte die Farben der Neonreklamen. Er sank auf dem Rücksitz zusammen und glotzte auf das gelb leuchtende Display des Radios, das digitale Blau des GPS und die Monotonie der Scheibenwischer. Die Tropfen liefen an den Seitenscheiben hinunter und verwischten die Scheinwerfer der Autos und Busse, die Leuchtreklamen, Blaulichter, die blinkenden Rücklichter der Fahrräder. Es kam ihm vor, als fahre er durch eine Stadt unter Wasser. Er dachte an Milena. Sie war aus zwei Gründen zu ihm gekommen: um Informationen über den Serben oder Milo zu finden und um Bilder von ihm zu machen, wie er Shit rauchte und Kokain schnupfte. Sie war nicht aus freien Stücken gekommen, dennoch schien sie das, was sie tat, nicht nur zu tun, weil man sie dazu zwang. Sie schien es zu genießen, oder hatte er sich in seinem blinden Rausch etwas vorgemacht? In ihrem Portemonnaie hatte er zwei Fotos eines Jungen gefunden. Ihr Sohn? Sie war einundzwanzig Jahre alt. Auszuschließen war es also nicht.

Vor dem Gebäude blieb er stehen. Herrschaftlicher Stuck aus der Zeit der vorletzten Jahrhundertwende. In der Wohnung brannte Licht. Er betätigte drei Haustelefone und sagte, er habe ein Einschreiben abzuliefern. Vor ihrer Wohnungstür hielt er inne und lauschte. Auf dem Türschild standen die Namen Milena Jensen und Marc Stankovic. Musik war zu hören, keine Stimmen. Er klopfte. Schritte, eine Tür wurde geöffnet, lautere Schritte, die sich ihm näherten. Sie sah ihn durch den Spion an, öffnete aber nicht.

»Ich gehe nicht, bevor wir miteinander gesprochen haben«, sagte er.

Nichts geschah. Er schlug hart gegen die Tür. Rief:

»Milena! Mach auf, verdammt noch mal!«

Es wirkte. Ehrenwertes Haus, nicht, dass die Nachbarn aufmerksam werden. Die Tür wurde einen Spalt breit geöffnet, in dem eine Kette zu sehen war, dahinter Milena. Ungeschminkt, eiskalte Augen.

»Was willst du?«

»Mit dir reden.«

»Ich kann nicht mit dir reden.«

Sie wollte die Tür schließen, aber er schob einen Fuß in den Spalt.

»Was zur Hölle geht hier vor, Milena? Neulich nachts hattest du nichts dagegen, mit mir zu reden.«

»Du warst doch kaum in der Lage zu reden. Ich vertraue dir nicht. Du musst gehen. Oder ich rufe die Polizei.«

Axel konnte ein Lachen nicht unterdrücken.

»Ich bin die Polizei.«

»Ich weiß nicht, was du bist, aber ich kann nicht mit dir reden. Geh jetzt!«

»Wer ist Marc Stankovic? Dein Mann?«

Sie sah schockiert aus. Und ängstlich.

»Was weißt du über ihn?«

»Ich weiß, dass sein Name an deiner Tür steht. Lass mich rein, Milena. Lass uns reden. Ist der Junge hier?«

»Nein.«

Sie sah ihn an, traurig. Dachte nach. Dann machte sie Anstalten, die Tür zu öffnen, und Axel zog den Fuß zurück. Im selben Augenblick knallte sie die Tür zu, und er hörte, wie zwei Riegel vorgeschoben wurden.

Es fiel ihm schwer zu glauben, dass es sich um dieselbe Frau handelte, mit der er sich ein wildes Wochenende lang amüsiert hatte, aber vielleicht hatte er das Ganze missverstanden. Vielleicht hatte ihm nur das Kokain vorgegaukelt, sie hätten etwas gemeinsam, irgendetwas. Vielleicht hatten die Menschen in Moussas Umfeld alle nur eines gemeinsam: Sie waren auf der Jagd nach Geld.

Er verließ das Haus und ging an den Seen entlang Richtung Nørrebro. Lasso hatte nicht auf seine SMS geantwortet, und während er seinen eigenen Schritten auf dem feuchten Schotterweg lauschte, erschien ihm plötzlich alles wie ein böser Traum. Das hier war seine Stadt. Er umrundete die Ecke mit den Schwänen an der Østerbrogade, wo er vor knapp zwei Monaten die Enten gefüttert hatte, als er Emma nach ihrem ersten Schultag abholte. Mit einem Mal spürte er einen heftigen Impuls umzukehren, bei Cecilie und Jens Jessen zu klingeln und seine Tochter zu sehen. Was tat er mit seinem Leben? Was war schiefgelaufen? Vor drei Jahren war er ein unglücklicher, geschiedener Mann gewesen, der seine Tochter alle zwei Wochen drei Tage lang sah und jede Minute liebte, die er mit ihr verbrachte. Er erledigte seinen Job, war der Beste in dem, was er tat. Versuchte, drüberwegzukommen, traf sich mit Frauen, wollte eine Beziehung aufbauen. Es hatte nicht geklappt, aber er hatte es wenigstens versucht. Die Scheidung hatte etwas in ihm in Stücke gerissen und eine Angst in seinem Körper geweckt, die er vorher nicht gekannt hatte. Er schlief nicht mehr, und beinahe jeder Tag war durchdrungen von panischer Angst, er könnte einem Herzinfarkt zum Opfer fallen. Dann war das Haschisch hinzugekommen, weil es ihm Phasen der Ruhe verschaffte, dann die Fälle, unappetitliche Fälle, die ihn aufzufressen drohten, aber er hatte sie gelöst, obwohl er Mittel und Methoden anwenden musste, die ihm selbst nicht gefielen. Ohne dass er sich dessen bewusst war, wurden es mehr Joints, mehr Rotwein, mehr Bier. Und schließlich Kokain. Eine ganze Zeit lang hatte er ein loses Verhältnis mit einer Journalistin gehabt, Dorte Neergaard, aber nicht einmal sie wollte noch etwas von ihm wissen.

Und jetzt war er also hier, auf dem Weg zu noch einem Treffen mit einem der skrupellosesten Gangster der Stadt, dem er eine Nachricht überbringen sollte, die ihn unter maximalen Druck setzen würde. Und was dann? Würde er die Chance bekommen, ihn hinter Gitter zu bringen? Vielleicht. Es würde ihm guttun, würde ihm viel von der inneren Unruhe nehmen, die ihn nie losließ, und es wäre noch ein Skalp an seinem Gürtel. Außerdem wäre es verflucht noch mal nur gerecht, wenn man in Betracht zog, was Moussa seinem Viertel angetan hatte. Sicher, Haschisch und Drogen hatte es immer gegeben, aber es war schlimmer geworden, rauer, war allgegenwärtig. Ein Netz aus jungen Männern mit Bürstenhaarschnitt, Windjacken, Kampfhunden und toten Augen beherrschte die Straßen von Nørrebro, Dealer, die Tag und Nacht in ihren Karossen herumkurvten, kleine Jungs, kaum älter als zehn Jahre, die von ihren älteren Brüdern und anderen Bandenmitgliedern als Kuriere nicht nur für Drogen, sondern auch für Waffen eingesetzt wurden, um die neuen Gesetze zu umgehen, durch die das Mindestalter für Strafmündigkeit herabgesetzt wurde. Aber das Schlimmste waren die vielen unschuldigen Opfer der Bandenkriege, Menschen, die zur falschen Zeit am falschen Ort im falschen Auto gesessen hatten oder denen einfach nur das falsche Aussehen zum Verhängnis geworden war. Ein Kugelhagel aus einer Maschinenpistole oder ein paar schnelle Messerstiche, schöne Grüße und willkommen in Nørrebro. Es ging um riesige Summen. Das Haschisch war das Fundament, das Kokain war dagegen pures Gold, mit dem das ganz große Geld zu machen war. Aber Kokain war viel gefährlicher als Haschisch, es machte die Leute wahnsinnig. Und es prägte inzwischen die ganze Stadt, besonders aber sein Viertel. Es hatte Nørrebro zu einem kranken Viertel gemacht. Und er hatte sich angesteckt. Sein Körper verlangte eine Line, obwohl ihm schon bei dem Gedanken daran, sich wieder diesen Dreck reinzuziehen, Brechreiz überkam.

Sein Handy vibrierte. Es war Lasso: ›Warte im Auto. In einer Stunde.‹

Er ging unter der Fredens Bro hindurch, bog nach links und machte die Runde um das tintenblaue Wasser des Sortedamsø, sodass er zu dem fröhlichen Gewimmel der Neonfarben auf den Dächern an der Nørrebroseite des Sees hinübersehen konnte. Das Irmahühnchen an der Fassade des gegenüberliegenden Kaufhauses legte dröge seine grellbunten Werbe-Eier, ein flirrender, psychedelischer Anblick, der sich auf der unruhigen Oberfläche des Wassers spiegelte. Jetzt überquerte er die Dronning Louises Bro, war auf dem Weg in seinen Teil der Stadt, wo die Häuser auf beiden Seiten der Nørrebrogade die Straße in einen Fjord verwandelten. Der Pulsschlag des Viertels sog ihn auf, alles vibrierte im glänzenden Film des Regens. Und die Geräusche der Stadt und ihre Lichter ließen ein Gefühl von Nachhausekommen in ihm aufsteigen, gepaart mit nagender Wehmut, denn er ahnte, dass seine Zeit in diesem Viertel bald vorüber sein würde.

Er bog in die Blågårdsgade ein, kam an Moussas Saftbar und dem Escobar vorbei, doch war von dem Bandenchef nichts zu sehen. Im Apoteket bestellte er ein gezapftes Bier. Es schmeckte bitter.

»Hast du das Wiesel in letzter Zeit mal gesehen?«, fragte er den Barkeeper.

»Nein, war schon länger nicht mehr hier.«

»Ist er dir vielleicht sonst irgendwo im Viertel über den Weg gelaufen?«

»Nein, er taucht von Zeit zu Zeit ja immer wieder mal ab.«

»Und Moussa?«

»Kenn ich nicht.«

Axel nahm sein Bier und ging nach draußen, ließ sich mit einer Decke und Zigarette im Mundwinkel an einem der Tische nieder.

Er schwor sich dahinterzukommen, womit Moussa Milena in der Hand hatte, sobald das hier vorbei war. Falls er sie in der Hand hatte. Allerdings hatte er in den letzten Jahren viel zu oft mal dieses, mal jenes und stets und ständig Besserung gelobt … und dann kreuzte der nächste Joint, die nächste Flasche seinen Weg, und es dauerte eine Sekunde, bis er alle guten Vorsätze über Bord warf und im nächsten Trip versank. Er leerte sein Glas und machte sich die Nørrebrogade hinunter auf den Heimweg. Noch immer war die Straße, die sich wie eine pulsierende Nervenbahn durch das Viertel zog, voller Leben, eine Schlagader, eine Leuchtspur, die sich in seinem Gemüt eingenistet hatte, immer da, ein Ort, an dem er leben und in dem er sich verlieren konnte.

Er rief Henriette über das neue Telefon an, das sie ihm gegeben hatte. Es sah aus wie ein billiges Handy, war aber mit Mikrofon, GPS-Sender und automatischer Nummernlöschung ausgestattet.

»Sie holen mich gleich ab. Ich soll im Auto warten.«

»Wohin geht die Reise?«

»Ich weiß es nicht. Moussa hat sich heute noch nicht blicken lassen, am Blågårds Plads ist auch keiner von seinen Leuten. Ich habe das Handy dabei und den GPS-Sender an meinem Auto aktiviert. Ich versuche, auch einen an ihrem Wagen anzubringen, und ich habe zwei Pillen in der Jackentasche. Sind Sie sicher, dass sie auch einem Scanner standhalten?«

»Ja.«

»Na, hoffen wir’s mal, sonst bin ich fertig.«

»Wir sind bereit, wir können jederzeit eingreifen, wenn es nötig sein sollte.«

»Ich glaube nicht, dass heute irgendetwas passiert.«

»Wie dem auch sei, wir sind jedenfalls da.«

»Tun Sie mir einen Gefallen?«

»Ja.«

»Laut Melderegister wohnt Milena Jensen in der Classensgade. Da steht noch ein anderer Name an der Tür, Marc Stankovic. Wer ist er und was hat sie mit ihm zu tun? Und wie sieht ihre Verbindung zu Moussa aus?«

»Ich checke das. Passen Sie auf sich auf.«

28

Es kam noch eine SMS von Dudzik, als sie mit Emma und Anton im Schlepptau das Haus betrat. Er wollte eine Antwort, und zwar spätestens am Wochenende. ›Du hörst von mir. Bald‹, schrieb sie. Sie würde sich dem Druck, den er auf sie ausübte, keinesfalls beugen. Diese Grenze konnte sie nicht überschreiten.

Aber wie würde es dann weitergehen? Das hatte sie sich in den letzten vierundzwanzig Stunden wohl eine Milliarde Mal gefragt. Würde er seine Drohung wahrmachen? Oder war es für ihn vielleicht nur Teil eines Spiels und alles löste sich in Luft auf, wenn sie ihn ignorierte? Sie könnte einfach den Fall zu Ende bringen und niemals wieder irgendetwas mit ihm oder seinen Klienten zu tun haben.

Das war Wunschdenken, und sie wusste es. Sie klammerte sich an eine Hoffnung. Es war die vierte SMS, er hatte also nicht vor aufzugeben. Aber es gab noch eine zweite Möglichkeit. Sie konnte in die Offensive gehen, in seinem Büro aufkreuzen und ihm laut und deutlich sagen, er solle sich zum Teufel scheren, sagen, er könne Jens gerne anrufen, denn wem würde der Vizepolizeichef wohl glauben? Ihr oder einem zwielichtigen Winkeladvokaten wie ihm? Sie konnte hoch pokern und behaupten, sie habe reinen Tisch gemacht und Jens alles erzählt, und wenn er sich lächerlich machen wolle, dann nur zu. Hier, nimm mein Telefon, dann brauchst du die Nummer nicht rauszusuchen. Sie sah es vor sich, sah, wie sie ihm die Worte förmlich ins Gesicht spuckte und Angst seinen eiskalten Blick zerfraß, weil sein Trumpf-Ass nicht mehr stach.

Allerdings hatte sie nicht reinen Tisch gemacht. Und wenn sie es tat? Würde Jens damit leben können? Sicher, er würde entschlossen und mit aller Härte gegen Dudziks Versuch, sie zu einer Straftat zu zwingen, vorgehen und ihn anzeigen, allerdings gab es da das nicht ganz unbedeutende Detail, dass ihre Untreue Ursache des Ganzen war. Und es war nicht unter Zwang oder durch Erpressung dazu gekommen. Außerdem hatte sie diese schwachsinnige SMS verschickt. Konnte Jens damit leben, dass Ermittlungen aufgenommen und vielleicht Anklage erhoben wurde, und alles wegen ihrer Untreue? Sie glaubte es nicht, und es war sogar noch das kleinste Problem. Konnte er mit dem Leben danach leben? Sie hatte versucht, sich einzureden, es bedeute nichts, ein einmaliger Fehltritt, eine Dummheit. Menschen gehen eben nicht nur mit ihren Partnern ins Bett, sondern auch mit anderen Menschen, so was kommt vor. Aber jedes Mal, wenn sie diesem Gedankengang folgte, sah sie, wie alles einstürzte, wie die Kontinentalplatten aneinanderstießen und sich die Erde auftat, wie gigantische Verwerfungszonen Abgründe bis in die Hölle öffneten. Eisberge rissen sich von Gletschern los und krachten wütend und in einem ohrenbetäubenden Inferno aus Getöse und Gischt ins Wasser und versanken im Meer. Zusammen mit ihrem Leben.

Nein, es würde alles zerstören, und sie würde allein zurückbleiben, ihre Karriere wäre am Ende. Sie sah die höhnischen Blicke der Kollegen im Gerichtssaal, ihr wissendes Lächeln, hörte, wie die Unterhaltungen der Sekretärinnen in der Kanzlei plötzlich verstummten und beredtem Schweigen Platz machten, das Gespräch mit dem Seniorpartner, der sie bitten würde, ihre Sachen zusammenzupacken und Arschkriecher-Pelles schadenfrohes, selbstgefälliges Macho-Grinsen. Sie musste es Jens sagen, wie es war. Und hoffen, nicht auf das Beste, denn dieses Rennen war gelaufen, aber auf etwas, das wenigstens nicht das Schlimmste war.

Sie half Anton aus seinem Overall, er lächelte sie glücklich an, gluckste vor Freude und streckte Emma die Ärmchen entgegen. Das Mädchen nahm ihn ihr ab.

»Wann bin ich das nächste Mal bei Paps, Mama?«

»Bald, Liebes. Nächste Woche. Vermisst du ihn?«

»Ich glaube, Paps ist krank.«

»Warum glaubst du das, Liebes?«

»Weil er immer zittert.«

Ein kalter Schauer lief ihr über den Rücken. Sie hatte ein schlechtes Gewissen, weil sie nicht genauer darauf geachtet hatte, wie Emma und Axel ihre gemeinsamen Wochenenden verbrachten. Aber sie hatte alle Hände voll zu tun gehabt, ihre Karriere wieder in Gang zu bringen. Antons Eingewöhnung in der KiTa und der Abhol- und Bringstress taten ihr Übriges, dass sie ihre siebenjährige Tochter sich selbst überließ, wenn sie bei Axel war, der … tja, was war? Auf dem direkten Weg in die Kriminalität? Auf Drogen? Undercover?

Der Gedanke, dass Axel undercover Moussas Organisation infiltrierte, war unvorstellbar. Aber vielleicht war es gerade deshalb doch eine Möglichkeit. Sie kannte Jens gut genug, um zu wissen, dass sich hinter dem kühlen Karrieristen mit dem Blick fürs große Ganze nicht nur ein Pedant, sondern auch ein großes Kind verbarg, das gerne spielte und schon so manche riskante Operation auf dem Kerbholz hatte. Aber das hier konnte nicht sein. Er würde Axels Leben nicht aufs Spiel setzen, er musste wissen, dass sie das niemals akzeptierte.

»Ich glaube, Papa geht es gut, Emma.«

»Okay. Und wo bist du gerade?«

»Wie meinst du das, Liebes?«

»Na ja, du bist doch in Gedanken ganz woanders. Ist schon gut, dann spiele ich eben mit Anton.«

Ihre Tochter ging mit Anton ins Wohnzimmer, stellte ihn auf dem Teppich ab und hielt ihn an den Händchen.

»So, Anton, jetzt üben wir, wie man geht, dann kann Mama in Ruhe nachdenken.«

Sie sah Emma an. Das Mädchen liebte Axel grenzenlos, wie Kinder es tun – weil er der war, der er war, oder zumindest der, der er einmal gewesen war. Konnte sie ihn opfern, um Frieden zu finden?

Sie war dabei, alles zu verlieren. Es gab keinen Ausweg, keinen Weg, der nicht in die Katastrophe führte. Sie ging in die Küche, öffnete den SMEG-Kühlschrank und nahm eine Flasche Weißwein heraus. Schenkte sich ein Glas ein und ließ den Blick über ihr Leben schweifen: die beiden spielenden Kinder, die Designermöbel, die vom Tischler geplante und maßgefertigte Küche aus italienischer Pappel mit Schubladenlamellen und Corianspüle, die sie selbst ausgesucht hatte, genau wie das Haus, die Idylle der Kartoffelfelder. Sie hatte ihre Familie und ihr Leben nach ihren Wünschen zusammengebaut, und jetzt war es nur noch eine Frage der Zeit, bis alles implodieren würde. Sie nahm einen Schluck und ermahnte sich gleichzeitig, nicht so viel zu trinken, dass sie den Überblick verlor, aber doch so viel, dass sie den Mut aufbrachte, Jens alles zu erzählen.

Die Tür.

»Schatz, Kinder!«

Gute Laune. Jens kam aus dem Flur in die Küche, in der einen Hand einen Strauß weißer Lilien und in der anderen zwei Tüten von Sticks ’n’ Sushi. Er stellte die Tüten auf den Esstisch und gab den Kindern einen Kuss. Dann kam er mit den Blumen, die nach Tod stanken, zu ihr und drückte ihr einen Kuss auf die Wange.

»Die sind für dich, Schatz.« Er hielt sie ihr vors Gesicht, und einen Augenblick lang meinte sie, sich übergeben zu müssen.

Er nahm seine Tasche von der Schulter und zog zwei Flaschen Rotwein heraus. Sie sahen teuer aus.

»Deus Ex Machina von Clos Saint Jean, Cecilie, ein ziemlich wilder Tropfen. Wir haben was zu feiern. Ich kann dir nicht sagen, was, aber es ist richtig gut. Und mit etwas Glück kann ich den Cowboy so richtig in den Arsch treten.«

Der Cowboy. Sie war es einfach nur leid, von ihm zu hören. Bei einer dänischen Party in Den Haag war sie ihm begegnet, und von dem Moment an, in dem sie den Raum betreten hatte, klebte sein Blick ungeniert an ihr, als ob er niemanden sonst mehr wahrnahm. Egal, mit wem er sprach, er warf ihr ständig Blicke zu und gab ihr zu verstehen, dass er zu jeder Sekunde genau wusste, wo sie sich gerade befand und sie das Einzige war, das ihn auf dieser Party interessierte. Später war ihr klar geworden, wie krankhaft eifersüchtig Jens auf den Cowboy war, ganz gleich, worum es ging. Und nachdem Scavenius Europol verlassen und Jens’ früheren Posten beim PET übernommen hatte, war es noch schlimmer geworden.

»Und was haben wir zu feiern?«

Er sah sie geheimniskrämerisch an, und am liebsten hätte sie »Jetzt spuck’s schon aus!« geschrien.

»Ich würde es dir gerne erzählen, aber das kann ich nicht. Noch nicht. Was ist los mit dir, Schatz? Du siehst ja richtig elend aus.«

Wieder stieg Brechreiz in ihr hoch. Sie hatte Angst.

»Ich bin nur gestresst. Die Woche hatte es ganz schön in sich.«

Jens ging zu den Kindern.

»Na, ihr kleinen Racker? Habt ihr Hunger?« Er hob Anton vom Boden hoch und küsste ihn auf die Art, auf die er nun einmal küsste, mit spitzen Lippen und möglichst wenig Körperkontakt. Setzte ihn wieder ab und kam zurück.

»Ich decke gleich den Tisch, Schatz, lass uns aber erst mal den hier probieren.«

Er nahm eine der beiden Weinflaschen und verschwand, während sie den Rest Weißwein in sich hineinkippte und am liebsten im Erdboden versunken wäre. Jens tauchte mit zwei der teuren Gläser wieder auf.

»Ich hab«, sagte sie nur und hob ihr leeres Glas.

»Schatz, das ist ein Weißweinglas, und du hattest irgendeinen billigen Tafelwein. Das geht nicht.«

Es geht gar nichts mehr, dachte sie, und nahm das Rotweinglas. Jens sah sie mit funkelnden Augen und gespanntem Blick an.

»Schau dir die Farbe an, wie dunkel er ist. Und dieses Aroma!« Er schloss die Augen und sog die Luft durch die Nase ein, die ungefähr einen Zentimeter tief in seinem Glas hing. Würde er mit seinem anderen Organ doch bloß genauso leidenschaftlich sein, ging es ihr durch den Kopf. Zwischen den Beinen leckte er sie nur, wenn er betrunken war, und dann konnte er es genauso gut bleiben lassen.

»Beeren, Obst, warme Erde. Spürst du die Sonne?«, sagte er mit geschlossenen Augen und Kennermiene, tief versunken in seine sensorische Blindprobe. »Riechst du es?«

Sie hob das Glas und trank.

»Hm … ziemlich sauer, finde ich«, sagte sie, stellte das Glas ab und ging zur Toilette. Was war nur mit ihr los ? Sie musste sich ihm doch nähern, demütig sein, alles gestehen. Stattdessen empfand sie nichts als Abscheu, vor sich selbst, vor ihm, seinen Geschmacksnoten und seiner ach so guten Nase und seinem bescheuerten Deus Ex Machina.

Sie saßen am Tisch und aßen Sushi. Sie fütterte Anton mit Reis und einer Hähnchenfrikadelle.

»Das Dudzik-Interview ist nach wie vor in aller Munde«, sagte Jens.

Super Thema, dachte sie.

»Und? Was sagen die Leute?«

»Er war ja sowieso schon nicht besonders beliebt, aber jetzt … die Leute finden ihn einfach nur zum Kotzen.«

»Wird auch über mich gesprochen?«

»Nein, aber dafür bin ich wohl auch nicht der passende Gesprächspartner.«

Ich habe es verstanden, Jens, schoss es ihr in den Kopf. Es ist peinlich für dich, und du hättest am liebsten nichts damit zu tun. Mir geht es ganz genauso, glaub mir. Seine versteckten Vorwürfe waren unerträglich.

»Für mich ist es noch unangenehmer als für dich, das kannst du mir glauben«, rutschte es ihr heraus, und sie spürte, wie die Tür zu dem Zimmer, in dem das Geständnis wartete, leise zufiel.

»Ja, ein Idiot ist er so oder so. Es gibt ja alle möglichen Sorten von Juristen, aber er ist nicht wie wir, Cecilie. Es gibt Juristen, die keinerlei Moral haben, keine Standards für das, was sie tun, und er ist einer von der Sorte. Und so einer hat mal an der Uni gelehrt, nicht zu fassen.«

»Ja«, sagte sie nur. Sie hätte hinzufügen können, dass alle Studentinnen verrückt nach ihm gewesen waren, und dass sie am Ende den Siegerpokal mit nach Hause ins Bett genommen hatte. Sie schwieg.

»Und dann noch der Auftritt in dieser Stripbar. Das war wirklich der absolute Gipfel. Dieser geile, alte Drecksack.«

»Wer ist ein Drecksack?«, fragte Emma glücklicherweise.

Ach, niemand, meine Kleine, nur jemand, mit dem Mama gebumst hat, dachte Cecilie. Und musste sich anstrengen, nicht laut loszulachen, während sie gleichzeitig versuchte, den Bissen Nigirisushi mit Makrele unter Kontrolle zu bringen, der sich auf einer Woge aus Übelkeit und Selbstmitleid ihre Speiseröhre hinauf auf den Weg machte.

»Das war nicht so gemeint, Liebes. Es geht nur um einen sehr dummen Mann«, antwortete sie.

Nachdem sie gegessen hatten, ging sie mit den Kindern nach oben, während Jens sich mit seinem Laptop an den Küchentisch setzte. Anton durfte noch bei Emma im Bett liegen, bis sein Fläschchen fertig war.

Cecilie ging wieder in die Küche.

»Emma möchte, dass du ihr noch etwas vorliest«, sagte sie zu Jens’ Rücken. Er stand auf, und sie drehte sich um. Sie konnte es kaum ertragen, ihm in die Augen zu sehen. Er trat hinter sie, legte die Hände auf ihre Schultern und zog sie sanft an seinen Körper. Sie wusste, was kommen würde, welche Frage in seiner Berührung lag. Und sie wünschte, es sei genug, er würde es nicht auch noch sagen, auf seine eigene, so vorsichtige Weise. Er war so unsicher.

»Vielleicht können wir noch ein bisschen kuscheln, wenn sie eingeschlafen sind?«

»Ja«, sagte sie.

Zusammen gingen sie in den ersten Stock des Hauses. Sie trug Anton in das neu eingerichtete Kinderzimmer und legte ihn in sein Bett unter dem Mobile mit den Hampelmännern und schob die Flasche zwischen seine Lippen, die sofort zu saugen anfingen. Er bekam diesen konzentrierten schwarzen Blick. Sie spürte ein Ziehen in den Brüsten, während sie in die dunkelbraunen Augen sah, die sie blind anstarrten. Er trank und trank und trank. Sie hörte Jens, der Emma im Zimmer nebenan vorlas. Sie nahm die Flasche aus Antons Mund, und der Junge drehte sich auf die Seite und schlief mit zufriedenem Schmatzen fast augenblicklich ein.

Unten angekommen, nahm sie ihr Weinglas. Sie stand vor seinem Computer. Sie war hin- und hergerissen. Sie war sich sicher gewesen, sie würde reinen Tisch machen, aber die Cecilie, die diesen Kurs hatte segeln wollen, war weit weg. Stattdessen erwachte die Kämpferin, die Cecilie, die sich nie unterkriegen ließ, die immer weiterkämpfte und die jetzt auf seinem Laptop nach einem Ausweg suchte. Sie klappte ihn auf, ging ins Startmenü und klickte auf ›Dokumente‹. Ein Fenster öffnete sich und verlangte ein Passwort. Natürlich. Sie schloss es und öffnete das Mailprogramm. Seine gewöhnlichen dienstlichen Mails, nichts, das ihr weiterhelfen konnte. Sie wusste, dass er noch einen passwortgeschützten Mailaccount hatte. Aber wo sollte sie danach suchen? Und das Passwort kannte sie ohnehin nicht. Außerdem war jetzt keine Zeit mehr. Vielleicht konnte sie ihn abfüllen, mit Sex betäuben und in den Krieg gegen seinen Laptop und die Passwörter ziehen, wenn er im Koma lag, aber das Opfer erschien ihr zu groß. Die Dielen über ihr knirschten, und sie klappte den Computer zu. Sie positionierte sich an der Treppe, sodass der Rechner genug Zeit hatte, in den Standby-Modus zu schalten, bevor Jens die Küche erreichte.

Sie hatte sich entschieden. Sie würde es ihm sagen. Jetzt.

29

Axel lag mit dem Oberkörper unter seinem Wagen, als eine Stiefelsohle in seinen Schritt gepresst wurde. Er schaffte es gerade noch, den GPS-Sender anzubringen, bevor jemand seine Beine packte und zog. Schnell drehte er das Gesicht zur Seite, um sich nicht an dem Unterboden zu verletzen.

»Ganz ruhig, keine hastigen Bewegungen.«

Drei Männer. Polizisten. Brian und Liam von der Eliteeinsatztruppe, der Dritte war Kristian Kettler. Falls Lasso ihn im Auge behielt, war das hier nicht gut für sein Cover. Oder vielleicht doch?

»Kettler, was soll das werden? Willst du dich für neulich revanchieren und hast die beiden Kettenhunde mitgebracht, weil du Schiss hast?«

»Du kriegst schon noch, was du verdienst, wart’s nur ab. Aber erst mal will jemand mit dir reden.«

Axel bemerkte die beiden schwarzen SUVs, die fünfzehn Meter die Gormsgade hinunter parkten.

»Los, mitkommen.«

Liam und Brian packten seine Arme, als sei er festgenommen. Das war zumindest schon mal nicht schlecht, falls er beobachtet wurde.

»Wenn du irgendwas versuchst, brechen sie dir alle Knochen, kapiert?«

Axel hatte nicht vor, irgendwas zu versuchen. Er war neugierig. Die Schiebetür des hinteren Fahrzeugs wurde geöffnet, und ein Tisch mit einer Sitzbank auf jeder Seite kam zum Vorschein. Ein Kommandowagen. Es saß nur ein Mann darin. Axel stieg ein und Kettler setzte sich neben ihn. Der Mann ihm gegenüber war in seinem Alter, breite Kieferknochen und Seitenscheitel, braune Augen, grauer Anzug, darunter ein weißes Hemd, die obersten Knöpfe geöffnet, sodass man die Brustbehaarung sehen konnte. Wenn sich Potenz proportional zum Haarwuchs entwickelte, dann musste er der Traum aller Frauen sein. Der eine Arm des Mannes lag auf der Rücklehne der Bank, der rechte Fuß in bester Cowboymanier auf dem linken Knie. Das blütenweiße Lächeln schmerzte Axel in den Augen.

»Axel Steen, endlich begegnen wir uns mal. Ich habe schon viel von Ihnen gehört.« Simon Scavenius stellte sich nicht vor. Der neue He-Man in Søborg war mit der vierten Frau zusammen und hatte genauso viele Würfe Nachwuchs produziert, wie man hörte. Ein Bad Boy in Uniform – der Traum aller Mädchen!

»Ja, sicher. Und was zum Teufel soll das hier? Ihr seid doch meine Kollegen, oder etwa nicht?«

»Sie assistieren der Staatsanwältin im Prozess gegen Moussa.«

»Ja, und?«

»Was machen Sie dann in Gesellschaft genau jenes Mannes, den Sie hinter Schloss und Riegel bringen sollen? Das wüsste ich gerne.«

»Ich bin Ihnen keine Rechenschaft schuldig.«

»Nachts um drei im Exodus mit einer ganzen Horde seiner Freunde und einer polnischen Stripperin, die mit dem Angeklagten in Verbindung steht, was soll ich davon halten?«

»Ich weiß nicht, was Sie damit sagen wollen.«

»Und dann neulich abends im Escobar, als Sie, sagen wir mal, aufgehalten wurden. Wir hatten schon überlegt einzugreifen. Aber plötzlich waren Sie verschwunden.«

Axel schwieg.

»Für mich sieht das so aus, als ob Sie ziemlich weit draußen segeln und vom Kurs abgekommen sind, mit allem, was dazugehört, und in keiner Stellenausschreibung für den Polizeidienst steht: Kauf von Haschisch, Drogen, Nutten, Verbindungen zu Kleinkriminellen und zum organisierten Verbrechen.«

»Sie sind ja offenbar genau im Bilde. Was wollt ihr von mir?«

»Ich verlange nicht viel, ich will nur eine Erklärung. Und wenn ich die nicht bekomme, dann bin ich gezwungen, Ermittlungen gegen Sie aufzunehmen.«

Axel lachte leise.

»Ermittlungen aufnehmen? Und wie nennen Sie das hier? Und das, was Sie gerade von sich gegeben haben? Kann es vielleicht sein, dass Sie schon längst Ermittlungen aufgenommen haben? Habt ihr wirklich nichts anderes zu tun, als Kollegen zu überwachen? Oder geht es nur darum, dass dieser Holzkopf hier neben mir es auf mich abgesehen hat und Sie Jens Jessens Karriere torpedieren wollen? Solltet ihr nicht lieber euren Arsch hochkriegen und ein paar ganz schlimme Terroristen fangen, während wir die richtigen Verbrecher zur Strecke bringen?«

Der Cowboy lächelte mechanisch, als habe er den Zug seines Gegenspielers registriert, nehme ihn aber nicht ernst.

»Ah, und das tun Sie also im Moment?«

Axel sagte nichts.

»Wer ist der Komiker?«

»Ich habe keine Ahnung.«

»Läuft hier gerade eine Operation gegen Moussa?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie überhaupt reden.«

»Natürlich nicht, ich dachte mir schon, dass Sie das sagen. Sie haben Ihren Ruf schließlich nicht umsonst. Bedauerlich für Sie, dass Sie nicht wissen, was gut für Ihre Karriere ist. Wir beide könnten so einiges bewegen.«

Kettler rutschte nervös auf seinem Sitz hin und her. Axel hob die Augenbrauen und lächelte ihn an.

»Aber so, wie die Dinge liegen und da Sie nicht kooperieren wollen, muss ich mich auf andere Art mit Ihnen befassen. Ich kriege Sie, so oder so, verlassen Sie sich drauf. Das wird Konsequenzen für Sie haben.«

»Konsequenzen bin ich gewohnt, und ich bin nicht verpflichtet, Sie über meine Arbeit zu informieren. Und mit Ermittlungen gegen Polizeibeamte habt ihr einen Scheiß zu tun, das ist Sache des Generalstaatsanwalts, aber den kann ich in diesem Auto nirgends entdecken. Also was wollt Ihr von mir?«

»Jetzt passen Sie mal auf, Sie kleiner Scheißkerl. Ich ermittle wann, wo und gegen wen ich will, wenn es um organisiertes Verbrechen geht. Ihr Freund Moussa und seine Organisation stehen ganz oben auf meiner Liste, und wenn ich Ihren Arsch dabei hochgehen lassen kann, umso besser. Wenn Sie nicht mit uns zusammenarbeiten wollen, werden Sie schon sehen, was Sie davon haben. Ich sorge dafür, dass Sie vor Gericht landen und aus dem Dienst entfernt werden.«

»Seid ihr fertig?«

»Ja. Raus mit dem Idioten«, sagte der Cowboy.

Kristian Kettler öffnete die Tür und stieg aus. Axel folgte ihm und Kettler schob die Tür zu.

»Eine Frage hätte ich noch«, sagte er und trat dicht an Axel heran. »Was hattest du eigentlich unter deinem Wagen zu suchen?«

Axel beugte sich nach unten, um ein Hosenbein zu richten, das ein Stück hochgerutscht war. Als er sich aufrichtete, traf ihn Kettlers Stirn mit voller Wucht an der Schläfe. Er stürzte auf den Bürgersteig, zwei Sekunden lang schwarze Nacht vor Augen, bevor sich rasender Kopfschmerz einstellte.

»Ein kleines Dankeschön für neulich«, zischte Kettler, spuckte, und etwas traf Axel im Gesicht. Das Geräusch der Schiebetür, dann die Stimme des Cowboys: »Bullseye!« Die Tür fiel wieder zu, und der Wagen fuhr davon. Axel stemmte sich hoch auf alle viere und schüttelte heftig den Kopf.

Auf der anderen Straßenseite stand eine Gestalt und blickte zu ihm herüber. Es war Vas, der Söldner. Axel stand auf und aktivierte die Aufnahmefunktion des Handys, während er auf ihn zuging.

»Kopfschmerzen?«, fragte Vas.

»Nichts Ernstes, nur ein paar Kollegen vom PET, die meinen, ich hänge mit den falschen Leuten ab.«

»Haben wir ein Problem?«

»Nicht, wenn du sie abschütteln kannst. Oder soll ich meinen Wagen nehmen?«

»Natürlich, mit Peilsender und allem Drum und Dran. Observieren sie dich?«

Axel sah die Gormsgade hinunter. Es war einen Versuch wert, das herauszufinden.

»Ich fahre eine Runde um den Block, dann kannst du ihnen den Weg abschneiden.«

»Wir treffen uns auf dem Parkplatz beim Furesøbadet.«

»Wieso das denn?«

Sehr gesprächig war er nicht, und allmählich ging es Axel auf die Nerven.

»Ich will nur mit Moussa reden, sonst nichts. Dafür müssen wir doch nicht durch halb Seeland kutschieren.«

»Soll ich ihn anrufen und ihm sagen, dass du nicht kommst?«

Axel drehte sich um und wollte zu seinem Auto gehen, aber Vas hielt ihn fest.

»Dein Handy.«

»Vergiss es. Wie soll ich euch erreichen, wenn etwas schiefläuft?«

»Bist du bewaffnet?«

»Ja, sicher.«

»Du kommst schon klar. Du kriegst das hier.« Vas hielt ihm ein neues Handy hin, Axel gab ihm das seine. »Du benutzt es nur, um Anrufe anzunehmen. Schick mir eine SMS, falls du Probleme hast. Es ist die einzige abgespeicherte Nummer. Ich checke es hinterher, also keine Tricks.«

»Scheiße, ihr seid ja völlig paranoid.«

Axel warf einen Blick auf das Telefon und dachte bei sich, dass sie ihre Sicherheitsstandards deutlich heraufgesetzt hatten. Er setzte sich in den Wagen und rollte um den Block, und ganz richtig, ein Mercedes folgte ihm. Hoffentlich waren es nicht Henriette oder ihre Leute. Wenn sie mitgehört hatten, sollten sie eigentlich so klug sein, sich im Hintergrund zu halten und direkt zum Parkplatz am Furesøbadet fahren.

Er fuhr die Ægirsgade entlang, bog in die Nørrebrogade ein und rollte am BMW des Söldners vorbei, der gleich hinter ihm die Parklücke verließ und die Fahrbahn blockierte. Axel fuhr langsam weiter und beobachtete im Rückspiegel, wie ein Mann aus dem Mercedes sprang und an die Seitenscheibe des BMW schlug. Es war das Letzte, was er von seinen Beschattern sah.

Eine halbe Stunde später kam der Wagen des Söldners neben ihm zum Stehen. Vas stieg aus und wies ihn an, seinem Beispiel zu folgen. Sechs Fahrzeuge standen auf dem Parkplatz, die Front dem See zugewandt, fünf PKW und ein Lieferwagen etwas weiter entfernt unter ein paar Bäumen. In dreien davon saßen Menschen. Vas trug eine Tasche über der Schulter.

»Mitkommen«, sagte er, und sie betraten die öffentliche Toilette.

»Jacke ausziehen.«

»Ah, endlich outest du dich, hatte mir schon so was gedacht.«

Nicht einmal der Anflug eines Lächelns war auf dem Gesicht des Söldners auszumachen, die Augen sahen ihn mit totem Blick an. Axel tat, wie ihm geheißen. Der Scanner kam zum Vorschein und suchte Axels Körper minutiös ab. Die gleiche Prozedur wurde der Jacke zuteil, doch zeigte das Gerät nichts an. Axel bekam die Jacke nicht zurück.

»Mitkommen.«

»Wohin gehen wir?«

Er antwortete nicht, sondern steuerte auf die Hecktür des Lieferwagens zu.

»Umdrehen.«

Axel drehte ihm den Rücken zu.

»Die Arme.«

»Verdammt, jetzt reicht’s. Ihr müsst mich doch nicht fesseln, nur weil ich mit Moussa reden will.«

Wieder der leblose Blick.

»Was ist denn in euch gefahren?« Axel versuchte, Zeit zu gewinnen. Sie standen im Schatten des Lieferwagens und waren von den PKW aus nicht zu sehen.

»Wenn du Moussa treffen willst, läuft das nach unseren Spielregeln ab.«

»Sieh einer an, du kannst ja ganze Sätze sprechen.« Er streckte die Hände nach hinten und spürte, wie ein Kabelbinder festgezogen wurde. Die Beifahrertür ging auf, und Lasso stieg aus, ein schmieriges Grinsen auf den Lippen.

»Jetzt machen wir einen netten Ausflug, Bullenschwein.«

Er öffnete die Hecktür und nahm etwas aus dem Inneren des Wagens.

»Nur, dass du von der schönen Landschaft gar nichts sehen wirst.«

Es war ein Stoffbeutel. Er zog ihn Axel über den Kopf, stieß ihn in das Fahrzeug und warf die Tür zu. Dann schlug jemand zweimal gegen die Seite des Transporters, und der Motor wurde angelassen.

30

Sie hatten ihn verloren. Henriette Nielsen wartete in ihrem Auto beim Fredriksborgvej am Abzweig zum Furesøbadet. Die Kollegen hatten ihr einen schwarzen Lieferwagen angekündigt, aber sie wussten nicht, ob sich Axel darin befand. Zwei Personen waren zu seinem Wagen und dem BMW gegangen und losgefahren, und ihren Mitarbeitern blieb nichts anderes übrig, als ihnen zu folgen. Der Lieferwagen tauchte nicht auf. Den GPS-Sender hatte Axel an seinem Wagen angebracht, und alle Teams warteten darauf, dass sich das Fahrzeug in Bewegung setzte. Als es den Parkplatz verließ, konnten sie erkennen, dass Axel nicht am Steuer saß, ein junger Migrant lenkte das Auto. Sowohl er als auch der BMW fuhren zurück in die Stadt, beschattet von Henriettes Leuten.

Sie hatten keine Ahnung, wohin und mit wem Axel Steen in dem Lieferwagen verschwunden war. Es war auch nicht geplant, ständig an ihm dranzubleiben, das war ohnehin zu riskant. Dennoch zog sie es vor, wenn es gefahrlos möglich war. Die Situation auf dem Parkplatz zeigte, dass Moussas Leute inzwischen extrem vorsichtig waren, und das machte sie nervös, rief aber gleichzeitig ein Gefühl gespannter Erwartung in ihr hervor. Nervös, weil es Axel in noch größere Gefahr brachte, gespannte Erwartung, weil es ein Indiz dafür war, dass für Moussa mehr auf dem Spiel stand, als Axel zu erpressen, ihm Informationen zu beschaffen. Und das Ablenkungsmanöver, dessen Zeuge sie gerade wurde, hatten sich mit Sicherheit nicht die Halbhirne vom Blågårds Plads ausgedacht. Es wurde mit militärischer Präzision ausgeführt, nicht zuletzt das Detail mit dem Lieferwagen, den sie bisher nicht gesehen hatte und wohl auch nicht mehr sehen würde. Es erforderte genaue Recherche, und dahinter musste jemand stecken, der wusste, wie man so ein Manöver durchzog – und wie man einen Lieferwagen verschwinden ließ. Er konnte irgendwo dort unten im Wald abgestellt sein, mit einem toten Axel Steen im Laderaum, aber sie wagte nicht, eine Suchaktion zu veranlassen. Das konnte die ganze Operation gefährden. Außerdem ging sie davon aus, dass der Wagen über einen der schmalen Waldwege verschwunden war.

Sie waren drei Einheiten. Sie saß allein in ihrem Auto, mit aller nur erdenklichen Überwachungselektronik, dann Malik aus der Waffenkammer, der in einem gelben Mazda unten am See parkte. Er war früher beim PET gewesen, aber als der Cowboy den Chefsessel übernahm, hatte man ihm nahegelegt, sich zu verändern. Vor ein paar Tagen am Amager Strand war er der Mann mit der Maschinenpistole gewesen, und hinterher hatte er gesagt, Axels Blick sei ihm einen Tick zu wild und er sehr froh gewesen, dass dessen Dienstwaffe nur mit Platzpatronen geladen war.

Die beiden anderen waren von dem Tag an dabei gewesen, an dem Milena bei Axel auftauchte. Auch sie waren sorgfältig ausgewählt. Die Verfassung, in der sich Axel Steen vorige Woche Freitag befunden hatte, machte es leicht, ihn aus der Entfernung zu überwachen. Das Problem war, ihn in Bars und Kneipen zu beschatten. Er kannte alle und jeden bei der Polizei und hatte das Gedächtnis eines Elefanten, und obwohl es von allerlei Rauschmitteln benebelt war, konnten sie nicht riskieren, dass sich jemand von der Polizei Kopenhagen an seine Fersen heftete. Der PET kam natürlich auch nicht infrage. Aber Henriette Nielsen erinnerte sich an zwei Kolleginnen, die sie seit ihrer Ausbildung zur Personenschützerin kannte. Die eine, Margit Hansen, arbeitete in Slagelse, die andere, Mette Mathiessen, war bei der Polizei West. Sie traf sich mit ihnen, um sicherzugehen, dass sie Axel nicht kannten, und vor allem, dass er sie nicht kannte. Und dann zog Jens Jessen ein wenig die Fäden, und sie wurden an die Polizei Kopenhagen abgestellt. Am Freitagnachmittag vor einer Woche bezogen sie in der Nähe seiner Wohnung in der Nørrebrogade 180 Position. Sie observierten ihn, als er breit vom Haschisch über den Friedhof stolperte. Mette stellte trocken fest, sie bräuchten sich keine Sorgen zu machen, er könnte sie bemerken. »Der ist so durch den Wind, der würde sich nicht mal selbst erkennen«, teilte sie dem Rest der Gruppe über Funk mit. Während sie ihn weiter beschatteten, war Henriette oben in seiner Wohnung gewesen und hatte Mikrofone und Kameras im Schlafzimmer und im Wohnzimmer angebracht.

Sie hatten beobachtet, wie Milena vorm Stefanshus und später am Drone abgesetzt wurde, und sie waren ihnen bis zu Axels Wohnung gefolgt. Henriette wunderte sich. Sie hatte einige der Frauen vor Augen, mit denen Axel Steen in seinem Leben zusammen gewesen war, und man musste zugeben, er hatte einen guten Geschmack, wenn er auch keinen eindeutigen Typ zu bevorzugen schien. Und natürlich war das polnische Mädchen schön und gut gebaut, aber sie war so jung. Sah er das nicht? Oder stand er darauf? Er war ja selbst erst vierzig, von der Lust alter Männer auf junges Fleisch konnte also nicht die Rede sein. Wie auch immer, jedenfalls war das nicht der Axel Steen, den sie von ihrer Zusammenarbeit zwei Jahre zuvor kannte. Es reichte schon, ihn durch ihr Fernglas zu studieren, um zu erkennen, dass er dünner geworden war und ausgelaugt und heruntergekommen aussah. Die Überwachung aus der Nähe übernahmen die Kolleginnen.

Es waren keine Kleinigkeiten, die sie auf den Bildern der Überwachungskameras zu sehen bekamen, genug, um ihn zu feuern, und zwar fristlos. Ein paarmal stieg Mette, ihr selbst und Margit aus Slagelse das Blut in den Kopf, und sie mussten den Blick vom Bildschirm abwenden. Als er am Sonntagmorgen Milena auf dem Esstisch nahm, sagte Margit: »Das ist ja nicht zum Aushalten! Schnupft der Typ etwa Viagra statt Kokain? Ich muss bald mal nach Hause und mich so richtig durchvögeln lassen.«

In der ersten Nacht nach Axels und Milenas Amoklauf durch die Kneipen der Stadt und den anschließenden Eskapaden in seinem Domizil, das mehr der Location einer Raveparty glich als dem Liebesnest zweier Kokainjunkies, verschaffte sich Margit Zugang zu der Wohnung, während die beiden wie zwei Leichen im Schlafzimmer lagen. Sie versteckte Abhörmikrofone in Axels Stiefeln und Schuhen und in drei seiner Jacken.

Am Sonntagabend sahen sie zu, wie Milena das Haus verließ, zu Lasso ins Auto stieg und davonfuhr.

Und dann hatten sie gewartet. Noch am selben Abend wanderte Axel mit zwei Mikrofonen die Stefansgade hinunter, eins im Futter seiner Jacke, das andere im Gummi seiner Schuhsohle. Moussa sammelte ihn auf. Sie hörten jedes Wort, das Axel und der Gangsterboss wechselten. Und Henriette hatte Jens vorgeschlagen, Moussa damit festzunageln. Bedrohung, Erpressung, das würde ihm mit Sicherheit fünf Jahre mit anschließender Ausweisung aus Dänemark einbringen, aber ihr Chef hatte den Vorschlag brüsk zurückgewiesen. Also machten sie weiter. Vorläufig. Allerdings hatte sie das Gefühl, es würde keine sehr langfristige Operation werden.

Die Gruppe hatte ein Büro im Präsidium bezogen, das mit allem ausgestattet war, was sie brauchten. Sie machte sich auf den Weg dorthin, kurzes Briefing und Absprache des weiteren Vorgehens. Morgen früh würde sie sich mit einem Kollegen vom Dezernat für Wirtschaftskriminalität treffen, der Dudzik schon seit Langem im Auge und zugesagt hatte, sämtliche geschäftlichen Verbindungen zwischen dem Anwalt und Moussa unter die Lupe zu nehmen.

Aber wo war Axel Steen? Es ließ ihr keine Ruhe. Die Vorsicht, die Moussas Leute an den Tag legten, war ein gutes Zeichen, aber sie bedeutete auch, dass es schwerer war, ihnen auf den Fersen zu bleiben. Ab morgen musste Axel einen Sender am Körper tragen.

31

Jens Jessen hatte sich auf einen Abend allein mit Cecilie gefreut. Dann war eine SMS von Henriette gekommen, noch während er Emma die Hand hielt und ihren regelmäßiger werdenden Atemzügen lauschte.

›Haben Kontakt verloren, aber Komiker ist drin‹, stand da.

›Halt mich auf dem Laufenden‹, schrieb er zurück.

Er war gerade die Treppe heruntergekommen, wo Cecilie wartete und ihn umarmte, als das Handy klingelte. Es war John Darling, der sich entschuldigte, dass er so spät noch anrief. Er klang aufgebracht.

»Ich hatte Besuch von Simon Scavenius, hier bei mir zu Hause. Er war außer sich wegen Axel, wollte unbedingt mit ihm sprechen, persönlich, wollte wissen, ob ich wüsste, was Axel für ein Spielchen spiele.«

Vielleicht hätte ich dich informieren sollen, dachte Jens Jessen, normalerweise kann man sich ja auf dich verlassen. Aber weil du immer noch zum Kreis der Kandidaten gehörst und außerdem der Feldherr der Paragrafenreiter bist, ist es besser, wenn du von einer so riskanten Operation wie dieser nichts weißt.

»Und was hast du ihm gesagt?«, fragte er.

»Dass er Probleme hat, aber nach wie vor unseren Teil des Falles gegen Moussa bearbeitet, und dass wir ein Gespräch über seine Zukunft mit ihm führen werden, wenn der Fall abgeschlossen ist.«

Es war die Sprachregelung, die Jens ihm vor einer Woche vorgegeben hatte, falls jemand ihn darauf ansprach, dass sein früherer Topermittler auf einer rasanten Fahrt bergab war. In Anbetracht der Tatsache, wie viel unter Polizisten getratscht wurde, war es nur eine Frage der Zeit.

»Gut. Was hat er sonst noch gesagt?«

»Er hat nach allem Möglichen gefragt. Ob es eine geheime Operation gegen Moussa gebe. Und wer der Komiker sei. Er sagte, sie hätten Axel ein paarmal zusammen mit Moussa in der Stadt beobachtet, und dass er eine polnische Stripperin bumst, die mit Moussa in Verbindung steht. Was ich darüber wisse, hat er mir ins Gesicht geschrien. Meine Frau kam sogar noch dazu und fragte, ob alles in Ordnung sei. Aber ich weiß nichts davon. Und das habe ich ihm auch gesagt. Müssen wir etwas unternehmen?«

»Nein, nicht jetzt. Ich weiß nicht, wovon er redet, und du weißt es auch nicht, und dabei bleibt’s bis auf Weiteres.«

Darling schwieg.

»John, ich informiere dich, sobald ich kann.«

»Ich habe gesagt, ich werde versuchen, Axel zu erreichen. Und ich habe ihn auch x-mal angerufen, aber er meldet sich nicht.«

»Du unternimmst erst einmal gar nichts. Lass ihn einfach in Ruhe.«

Dann ging er zu Cecilie, die in Gedanken versunken am Esstisch saß. Der Fall schien sie voll und ganz einzunehmen, und nach allem, was er bisher gehört hatte, machte sie ihre Sache ausgezeichnet. Dennoch wirkte sie heute seltsam abwesend und traurig. Und sie reagierte empfindlich, wenn die Sprache auf Dudzik kam. Vielleicht hatte sie eingesehen, dass es ein Fehler gewesen war, einen seiner Klienten zu übernehmen.

»Was ist los? Habt ihr was Großes laufen?«, fragte sie und sah ihn mit Tränen in den Augen an.

»Aber Schatz, was hast du denn?«

»Kannst du mir verdammt noch mal nicht einfach sagen, was da im Moment bei euch läuft?«, fuhr sie ihn mit Verzweiflung in der Stimme an, die ihn an die Zeit erinnerte, als sie schwanger gewesen war. Er hatte sie in die Arme nehmen wollen, trat aber jetzt unwillkürlich einen Schritt zurück. Ihre Wutausbrüche erschreckten ihn jedes Mal ein wenig. Es war unangenehm, so als käme sie ihm zu nahe. Er mochte es nicht, sie so zu sehen.

»Wir haben nichts Besonderes laufen. Abhöraktionen gegen ein paar Rocker und noch andere Banden, rund um die Uhr. Das erfordert ständig neue richterliche Genehmigungen, wie du weißt«, sagte er, um nicht mit ihr über Axel sprechen zu müssen.

»Dafür hast du doch normalerweise deine Leute.«

Henriette Nielsen und das Telefon retteten ihn. Entschuldigend zuckte er mit den Achseln und nahm den Anruf an.

»Es gibt etwas Neues.«

»Moment.«

Er drehte sich zu Cecilie um.

»Tut mir leid, Schatz, aber das ist vertraulich«, sagte er. Sie verbarg ihren Ärger, als er mit dem Handy am Ohr nach draußen ging. Er sah, wie sie nach der Rotweinflasche griff und ihr Glas füllte.

»Milo hat einen Sohn.«

»Ja, und?«

»Die Mutter war Polin, Marinella Stankovic. Sie starb vor zwei Jahren, und sie hatte das alleinige Sorgerecht. Es ist an ihre Schwester übergegangen, Milena Jensen.«

»Diese Milena, mit der Axel …?«

»Ja.«

»Was bedeutet das?«

»Das weiß ich nicht. Noch nicht. Aber Moussa könnte an dem Jungen interessiert sein, um Milo in die Hand zu bekommen. Wir suchen nach dem Jungen, aber wir müssen vorsichtig sein. Wir wissen nicht, in welcher Verbindung Milena zu Moussa steht. Ob sie von ihm erpresst wird oder ob sie seine Komplizin ist.«

»Weiß Axel davon?«

»Nein.«

»Gut, er darf es auch nicht erfahren, hörst du? Wir können nicht riskieren, dass seine Konzentration oder Aufmerksamkeit abgelenkt wird. Ich sehe ihn schon vor mir, wie er mit Rüstung und Lanze auf sein weißes Pferd steigt und auszieht, eine polnische Stripperin zu retten, auf Kosten der ganzen Operation.«

»Ich ebenfalls, aber das ist ja wohl auch einer der Charakterzüge, weshalb wir ihm vertrauen, obwohl er auf einem ziemlich üblen Trip ist.«

Ups, sie biss zurück. Stand sie etwa auf diesen Loser?

»Ja, so ist es. Aber hier geht es nicht um eine polnische Stripperin und ihren Jungen, sondern um Moussa und seine Hintermänner.«

»Ich bin nicht sicher, ob ich das genauso sehe.«

»Was soll das heißen?«

»Wenn ein Kind in die Sache verwickelt und möglicherweise in Gefahr ist, hat das Vorrang vor allem anderen.« Sie zögerte. »Und ich kann mich des sonderbaren Gedankens nicht erwehren, dass …«

»Dass was, Henriette?«

»Dass diese ganze Show hier läuft, weil du Scavenius fertigmachen willst. Nicht, dass ich dir das zum Vorwurf mache, aber der Zweck heiligt nicht immer die Mittel. Die Sicherheit eines Kindes wiegt schwerer als alles andere.«

»Schwerer als die Möglichkeit, den Dicken zu schnappen?«

»Ja.«

»Und auch schwerer als die Möglichkeit, den Informanten des Dicken innerhalb der Polizei ausfindig zu machen?«

»Was?«

»Ein Polizist, auf Führungsebene, der ihn seit Jahren mit Informationen über unsere Operationen in der Drogenszene versorgt, sodass er uns jedes Mal durch die Lappen gehen konnte und bis heute zum Narren hält.«

»Was läuft hier eigentlich, Jens?«

»Es ist so, wie ich es dir sage, also komm mir nicht mit Scavenius. Wir haben einen faulen Apfel im Körbchen, Henriette. Darum geht es bei der ganzen Sache. Das hier ist unsere Chance, ihn oder sie aus der Deckung zu locken. Axel Steen ist unser Köder. Ich dürfte dir das gar nicht erzählen, und mehr kann ich dir auch nicht sagen. Aber ich frage dich noch einmal: Wiegt das schwer genug für dich, oder muss ich einen anderen Führungsoffizier finden?«

Sie sagte nichts.

»Wo ist Axel jetzt?«

»Außerhalb unseres Radars. Sie haben ihn mitgenommen, und die gesamte GPS-Ausrüstung ist in seinem Wagen, der in diesem Moment vor seiner Wohnung steht. Wir haben keinen Kontakt zu ihm.«

»Wie ist deine Einschätzung?«

»Sie sind sehr wachsam, auf hohem Niveau, würde ich sagen, besser, als ich es im Bandenmilieu je erlebt habe. Axel wird jedes Mal mit einem Scanner gecheckt, sie machen es einem fast unmöglich, sie komplett zu observieren. Das deutet darauf hin, dass hier noch andere als Moussa die Hand im Spiel haben, richtig schwere Jungs. Und ich vermute, dieser Vas ist einer von ihnen.«

»Haben wir das unter Kontrolle, Henriette?«

»Du meinst, ob wir die Kavallerie rufen und den Cowboy alarmieren sollen?«

»Das habe ich nicht gesagt, ich will nur wissen: Haben wir das unter Kontrolle? Was tun wir, wenn wir eingreifen müssen, und zwar mit mehr als dir und deinen drei Pfadfindern?«

»Das weiß ich nicht. Soweit ich informiert bin, bist du der Vizepolizeichef. Also müsstest du doch tausend Mann zur Verfügung haben. Da muss sich doch eine Eingreiftruppe im Stand-by-Modus bilden lassen?«

»Ja, sicher, dafür ist auch schon gesorgt. Aber brauchen wir sie jetzt?«

»Ich weiß nicht, Jens. Axel meinte, heute Abend wird nichts passieren, sondern im Laufe des Wochenendes. Aber sicher ist das natürlich nicht. Wir hören Moussa und seine Leute weiter ab, zwei von ihnen haben von der ›Farm‹ und dem ›Russen‹ gesprochen, und dass am Wochenende etwas kommen soll, aber wir wissen nicht wo, wann und was.«

»Dann seht zu, dass ihr es rausfindet.«

»Das versuchen wir. Hoffentlich kann Axel uns helfen, wenn wir das nächste Mal von ihm hören. Geplant war, dass er den Druck auf Moussa heute noch einmal erhöht.«

Er beendete das Gespräch und ging wieder hinein. Er bemühte sich, die Falten auf der Stirn zu glätten, wurde aber von seinen Tics heimgesucht. Der Cowboy war auf dem Kriegspfad. Es war eine Frage der Zeit, bis er versuchen würde, die ganze Operation an sich zu reißen. Oder noch besser: vor die Wand zu fahren.

32

Axel versuchte sich die Route einzuprägen, Richtung, Straßen, Geräusche, aber es verschwamm alles zu einer zähen Masse, und er verlor die Orientierung. Einmal meinte er, einen Zug zu hören. Es klang nicht wie ein Fernzug oder ein Regionalexpress, mehr wie eine S-Bahn, weshalb er an Nordseeland dachte, aber sicher war er sich nicht. Er bemühte sich, die Zeit zu messen, indem er zählte. Als er bei dreiundvierzig Minuten angekommen war, bogen sie auf einen Schotterweg ab, dem sie etwa fünfhundert Meter weit folgten. Dann holperten sie über Fahrspuren mit einem Grasstreifen dazwischen, wie er aufgrund des kratzenden Geräuschs am Unterboden des Lieferwagens vermutete. Sie blieben stehen, der Fahrer stieg aus, und Axel hörte ein elektrisches Summen. Wahrscheinlich glitt ein Tor zur Seite oder schwang auf. Dann fiel die Fahrertür wieder ins Schloss, sie wendeten, und kleine Schottersteine spritzten unter den Reifen weg, als der Wagen bremste und schließlich zum Stehen kam.

Stimmen waren zu hören, Moussa und Lasso. Moussa rief etwas auf Arabisch, und Axel glaubte, eine Frauenstimme auszumachen, die den Zuruf bestätigte. Eine Tür wurde zugeschlagen, dann öffnete sich die Hecktür des Lieferwagens, und durch den Stoff des Beutels über seinem Kopf erahnte er ein scharfes Licht. Jemand zerrte ihn auf die Beine und nahm ihm die Kapuze ab. Der Kabelbinder wurde durchgeschnitten. Er rieb sich die Handgelenke und blickte in Moussas Gesicht.

»Bullenschwein, schön dich zu sehen. Angenehme Anreise gehabt?«

»Verfluchte Scheiße, musste das sein?«

»Sicherheit, Bullenschwein, Sicherheit. Ist nicht auf meinem Mist gewachsen, muss aber sein. Außer meinem inner circle kennt niemand diesen Ort. Komm rein und gönn dir erst mal einen Drink.«

Vas war aus dem Nichts aufgetaucht, eine AK-47 in der Hand.

»Fühlst du dich eigentlich nackt ohne deine Spielzeugpistole?«, fragte Axel ihn, um einen Moment Zeit zu gewinnen und sich so viel wie möglich von der Umgebung ansehen zu können. Vas ignorierte ihn, registrierte jedoch genau wie Lasso, dass Axel sich umsah. Sie standen auf einem Hof, an den Seiten begrenzt von zwei langen, flachen Gebäuden. Auf der dritten Seite erhob sich ein weißes Haus neueren Datums mit einem Eternitdach. Die vierte Seite war offen, nur etwas schräg versetzt lag eine große Halle, und durch eine offen stehende Tür strömten Licht und Musik nach draußen. Überall standen Autos, neue ebenso wie völlig verrostete Wracks.

»Was ist das hier?«

»Das ist die Farm, Bullenschwein.«

Er fragte nicht, wo sie sich befanden. Nach der Fahrt hierher bekam er ohnehin keine Antwort, und außerdem hatte er den Eindruck, dass sein Kontingent an Fragen aufgebraucht war.

Sie gingen hinüber zu dem weißen Haus. Axel bemerkte eine arabisch aussehende Frau im Fenster rechts der Tür. Auf einer Matte neben dem Eingang lagen ein Ball und ein Paar Fußballschuhe in Kindergröße. Moussa ging hinein, Axel folgte ihm, und der Bandenchef deutete auf eine Tür, die nach links führte. Gleichzeitig öffnete er die Tür zur Küche einen Spalt breit und sagte leise etwas auf Arabisch, das mit einem unverständlichen Murmeln beantwortet wurde. Der Raum, in dem Axel stand, war entlang der Wände mit Ledersofas ausgestattet, davor ein weißer Couchtisch, auf dem eine Fernbedienung und eine Pistole lagen, daneben stand ein Tablett mit Gläsern. Ein Perserteppich bedeckte den Boden, an der Wand zwischen den zwei Fenstern zum Hof hing ein 42-Zoll-Flachbildschirm.

»Vas sagt, du bist sauber. Jetzt bist du drin, Bullenschwein, das hier ist das Herz von allem, das Zentrum meiner Organisation. Von hier aus ziehen wir unsere Geschäfte durch. Wenn du mir hilfst, aus dieser Scheiße vor Gericht herauszukommen, werde ich mich erkenntlich zeigen, und zwar nicht zu knapp.«

Er ging zu einer Vitrine mit Spirituosen, nahm eine Flasche Kaufman-Wodka heraus und goss zwei Gläser voll. Eins gab er Axel, das andere trank er in einem Zug aus. Axel nippte nur.

»Also, was hast du für mich?«

»Ich habe Milo. Er kommt am Sonntag, und ich werde ihn am Flughafen in Empfang nehmen.«

»Aber das ist doch perfekt, Bullenschwein. Ich habe ein kleines Geschenk für ihn, das kannst du mitnehmen, mit schönen Grüßen von mir.«

»Ich rühre ihn nicht an.«

»Entspann dich. Komm, trinken wir noch einen. Oder willst du lieber was Weißes durchziehen?«

Axel gierte nach Kokain wie nie zuvor in seinem Leben. Moussa warf ihm ein Tütchen mit weißem Pulver darin zu.

»Bedien dich einfach, Bullenschwein.«

»Dein Gorilla hat mein Portemonnaie einkassiert.«

Moussa stand auf und warf ihm einen Tausendkronenschein zu.

»Den will ich wiederhaben«, lachte er.

Das Lachen wird dir schon noch vergehen, und zwar bald, dachte Axel, und sog die Line in die Nase. Ein weißer Blitz aus Glück traf sein Gehirn.

»Und? Was soll ich tun?«

Moussa nahm sein Handy. Der Daumen bewegte sich vor und zurück, bis er fand, was er suchte.

»Hier, du zeigst ihm das und richtest einen schönen Gruß von mir aus.«

Er reichte Axel das Telefon. Es zeigte das Bild eines schwarzhaarigen Jungen, sechs, vielleicht sieben Jahre alt, in einem Trikot des FC Barcelona. Zwei junge Männer hielten ihn hoch, sodass seine Arme auf ihren Schultern lagen, als habe er gerade ein Tor geschossen und werde von seinen Kameraden auf Händen getragen. Es waren Micki und Lasso, beide lächelten. Auch der Junge lächelte, doch war zu sehen, dass er sich Mühe gab, tapfer zu sein.

Axel verstand. Der Junge musste auf irgendeine Weise so wichtig für Milo sein, dass er Moussa vor Gericht reinwaschen würde. Er stellte sich dumm.

»Okay, kein Problem, aber was soll das nützen? Ein Bild von einem Kind wird ihn wohl kaum dazu bringen, nicht gegen dich auszusagen.«

»Keine Sorge, er wird schon auf die richtigen Gedanken kommen, wenn er das da sieht.«

»Ist das sein Sohn? Familie? Ist der Junge hier?«

»Du fragst zu viel, Komiker. Wenn du an Milo herankommst und ihm das Bild zeigst, hast du deinen Teil erledigt. Und wir sind in sicherem Fahrwasser.«

Axel schnupfte noch eine Line. Moussa nahm auch eine und zündete sich eine Zigarette an.

»Leider nicht ganz«, sagte Axel dann.

»Wie meinst du das?«

»Drei Dinge. Sie haben einen Haftbefehl gegen dich beantragt, der Montagmorgen in Kraft tritt. Das heißt, unmittelbar nach Milos Aussage wirst du festgenommen, wegen Fluchtgefahr.«

»Darauf scheiße ich.« Moussa lehnte sich im Sofa zurück und blies Rauch an die Decke. »Wenn du Milo das Bild zeigst, können sie mich verhaften, so oft sie wollen.«

»Sie haben ein Zeugenschutzprogramm für ihn aufgelegt.«

»Sollen sie doch, scheißegal.«

»Ja, vielleicht hast du recht. Aber der Serbe kommt auch.«

Moussa wollte sich gerade noch eine Line genehmigen, hielt aber mitten in der Bewegung inne und stieß die Luft durch den Geldschein aus. Das Pulver stieg in einer weißen Wolke über dem Tisch zwischen ihnen auf. Er hustete.

»Scheiße noch mal, was sagst du? Der Serbe kommt? Diese Drecksau! Wir haben ihn ausbezahlt. Vas! Vas, zum Teufel, hast du gehört, was unser Komiker sagt, der Serbe …«

Moussa war aufgesprungen, seine Augen blickten wild. Vas kam herein.

»Er sagt, der Serbe kommt. Du hast doch gesagt, der Dicke hätte ihn ausbezahlt.«

Vas nickte und sah Axel forschend an. Jetzt war er am Arsch. Wenn sie den Serben unter Kontrolle hatten, konnte ihn das hier hochgehen lassen. Moussa sah von einem zum anderen.

»Was ist hier los? Verarschst du mich, Komiker? Willst du mir etwa Angst machen, oder was?«

Moussa griff nach der Waffe auf dem Couchtisch und fuchtelte damit herum. Vas sagte nichts, aber Axel meinte, ein kaum wahrnehmbares Lächeln auf seinem Gesicht zu erkennen. Warum tat er nichts?

»Ganz ruhig, ich will dich nur warnen.«

Moussa packte Axel, drückte ihn an die Wand und hielt ihm den Lauf der Pistole zehn Zentimeter vors Gesicht.

»Kann ich dir vertrauen? Kann ich das? Ich schwöre dir, wenn du mich fickst, dann bist du ein toter Mann.«

»Ich sage dir nur, was ich weiß. Morgen erfahre ich mehr.«

Moussa ließ ihn los.

Er musste auf Zeit spielen, um aus der Falle herauszukommen, in die er sich manövriert hatte. Das Kokain hatte ihm Flügel wachsen lassen, trotzdem machte es ihn nervös, dass Moussa auf seinem Trip mit einer Waffe vor seiner Nase herumhantierte.

»Er ist ihr Trumpf. In den letzten zwei Wochen waren sie dreimal unten in Serbien, um zu verhandeln. Die Vereinbarung lautet, dass keine Anklage gegen ihn erhoben wird. Aber wenn der Dicke ihn für dich gekauft hat, dann ist ja alles gut. Ich sage nur, dass seit drei Tagen klar ist: Er wird kommen, top secret. Keiner darf etwas erfahren, bevor er im Gerichtssaal erscheint.«

»Wir müssen ihn loswerden, verdammte Scheiße. Ob tot oder lebendig, ganz egal. Verstehst du, was ich sage? Tot oder lebendig, von mir aus tot. Mir läuft die Zeit davon.«

Sie setzten sich wieder. Moussa rieb sich unaufhörlich über das Kinn, sein Blick flackerte, in seinem Kopf schienen die Gedanken zu rasen. Er hob die Hand über den Kopf und ballte sie zur Faust, als sei die Lösung seiner Probleme dort zu finden und er müsse sie nur ergreifen.

»Was hast du vor, wenn er vor Gericht gegen dich aussagt?«

»Ich habe nicht vor, dort zu erscheinen. Sie wollen mich festnehmen, sagst du?«

»Ja, sobald die beiden ihren Fuß auf dänischen Boden setzen, bist du in Gefahr. Mein Tipp ist, dass sie warten werden, bis du am Montag im Gericht auftauchst, aber es kann auch schon früher passieren.«

»Und wer sind sie? Deine Kollegen?«

»Der PET. Sie kleben mir genauso an den Hacken wie dir. Ich gehe mal davon aus, dein Gorilla hat dir erzählt, dass sie mich beiseitegenommen und mir handfest zu verstehen gegeben haben, was sie von meinem Kontakt zu dir halten, bevor ich hierhergekommen bin.«

Moussa nickte, doch schien es ihn nicht besonders zu interessieren. War er schon dabei, seine Fluchtmöglichkeiten durchzugehen?

»Sie observieren uns. Ehrlich gesagt glaube ich, sie observieren eher mich als dich. Sie haben mich im Exodus gesehen, und neulich auch im Esco, als deine Jungs ausflippten und meinten, sie müssten mir auf den Zahn fühlen.«

»Ich habe dir gesagt, du sollst vorsichtig sein, Komiker. Ich habe allmählich die Schnauze voll von dir. Die Vereinbarung war, dass du den Ball flach hältst. Exodus? Man hat nirgendwo mehr seine Ruhe. Irgend so eine Mistsau hat Fotos von mir und Dudzik gemacht und sie ans Ekstra Bladet verkauft. Gut, dass du mich daran erinnerst, den Scheißkerl muss ich mir auch noch vorknöpfen.«

Er richtete die Pistole auf Axel.

»Du bleibst hier.«

Dann verschwand er, und Axel war mit Vas allein.

Der Söldner sah ihn kalt an.

»Wenn der Dicke sagt, er kümmert sich um ein Problem, dann kann man sich darauf verlassen.«

»Du siehst nicht aus wie einer, der zwei und zwei zusammenzählen kann, ohne länger nachdenken zu müssen, also halts Maul und lass mich in Ruhe. Oder ruf deinen dicken Freund an und frag ihn, ob er die Sache mit dem Serben im Griff hat.«

Für den Bruchteil einer Sekunde lief ein Zucken über das Gesicht des Mannes, nicht mehr, aber genug, um Axel zu zeigen, dass Vas sich darauf freute, ihn umzulegen, wenn die Zeit gekommen war.

Moussa kam zurück. Axel freute sich, die Panik in seinen Augen zu sehen. Andererseits wurde es auch für ihn selbst enger und enger. Seine Chance, überhaupt noch einmal von der Farm wegzukommen, wurde kleiner.

»Setz dich, Moussa. Gehen wir das Ganze noch mal durch. Wenn dein Mann dafür gesorgt hat, dass der Serbe den Mund hält, stellt er keine Gefahr für dich dar.«

»Es war abgemacht, dass er gar nicht erst hier aufkreuzt.«

»Okay, lass mich das checken. Ich habe Zugang zu den Unterlagen. Gib mir noch einen Tag, morgen weiß ich mehr.«

»Du hast Zeit bis morgen Nachmittag. Ich habe noch einen anderen Job für dich. Du wirst mir helfen, ein paar Dinge von A nach B zu bringen, und es wäre wunderbar, wir könnten eine Polizeieskorte dafür bekommen.«

»Deine Entscheidung.« Axel schenkte ihre Gläser ein und kippte den Wodka auf ex hinunter. Ätzend schlug der Alkohol in seinem Magen auf, sein Puls galoppierte. Auch Moussa leerte sein Glas.

»Erzähl mir von Milena«, sagte Axel.

»Was soll ich sagen? Wir kennen sie. Sie hilft uns, wir helfen ihr.«

Lasso erschien in der Tür und ging zu Vas. Axel bemühte sich mitzubekommen, worüber sie redeten, während er so tat, als folge er aufmerksam Moussas Monolog über Mädchen aus Polen und den baltischen Ländern, und welche von ihnen im Bett was am besten machten.

»Wann kommt das Boot?«, hörte er Lasso fragen.

»Hast du mal Nutten aus Nigeria gevögelt?«, fragte Moussa Axel.

»Nein, bis jetzt noch nicht.«

Moussa schenkte nach, und Lasso kam zu ihnen und nahm sich ein Glas. Sie schienen sich zu entspannen.

»Wir können ruhig noch ein bisschen die Sau rauslassen, aber morgen Nachmittag müssen wir voll da sein«, sagte Moussa zu Lasso. »Wo ist Micki?« Er stand auf und ging zur Tür. »He, Micki, komm rein und nimm dir ein Glas!«, rief er hinaus auf den Hof.

Micki kam herein.

»Party on?«

Die Stimmung hatte sich vollkommen verändert, aber Axel war immer noch nervös. Er trug keine Waffe, befand sich in einem Raum mit einer eiskalten Tötungsmaschine, die kaum ganze Sätze zustande brachte, aber die AK-47 keine Sekunde aus der Hand legte. Und dazu zwei Bandenmitglieder, von denen einer ihn hasste, und ihr Chef, der auf einem lebensgefährlichen Trip aus Angst, Alkohol, Kokain und Wut war.

Moussa ließ sich auf das Sofa fallen.

»Wir bekommen Gesellschaft«, sagte er mit einem herablassenden Lächeln zu Axel.

War der Dicke auf dem Weg hierher? Würde er ihn zu sehen bekommen?

»Wie sieht’s aus, bist du dabei?«, fragte Moussa Lasso und warf ihm ein Tütchen zu. Vas war der Einzige, für den die Sofas eine verbotene Zone zu sein schienen.

»Klar, Boss«, sagte Lasso und sah Axel wütend an. Er stürzte den Wodka hinunter und zog drei Lines. Axel hoffte, dass eine für ihn war.

Lasso zog sich die erste rein, dann die zweite. Die dritte Line war für seinen Boss reserviert.

»Fuck, ich hab genug«, sagte der Bandenchef.

Lasso ließ sich mit halb geschlossenen Augen und einem seligen und zugleich boshaften Lächeln auf den Lippen tiefer in das Sofa sinken. Es war, als warteten sie auf etwas.

Moussa machte sich an der Stereoanlage zu schaffen und fand einen Sender, der Housemusik spielte.

»Wenn ihr nichts dagegenhabt, würde ich mich jetzt gerne auf den Nachhauseweg machen. Wird ein langer Tag morgen«, sagte Axel.

»Du weißt gar nicht, wie recht du hast, Komiker, aber immer mit der Ruhe. Erst mal amüsieren wir uns noch ein Weilchen.«

Dann ging die Tür auf, und im selben Moment wurde Axel klar, worauf sie gewartet hatten. Alle sahen ihn an.

33

Cecilie Lind hatte es aufgegeben, etwas aus Jens und seinem Computer herauszubekommen. Sie lag im Bett und wartete auf ihn. Der Abend war in kleine Stücke zerbrochen, die nicht wieder zusammengesetzt werden konnten. Sie hatte keine Ruhe für das finden können, was sie sagen musste. Zweimal war ihr sein Telefon in die Quere gekommen, und sie hatte sich tiefer und tiefer in sich selbst zurückgezogen. Alles, was er sagte, ging ihr grenzenlos auf die Nerven. Sie hatte die Karten auf den Tisch legen und um Vergebung bitten wollen, aber jetzt waren nur noch Wut und Frust in ihr – nicht nur darüber, dass sie sich mit Dudzik zur Närrin gemacht hatte, sondern vielmehr, weil sie dazu genötigt worden war. Um wieder atmen zu können.

Sie war Jens untreu gewesen, und zwar sehr viel öfter, als es ihr selbst lieb war, vor allem während des halben Jahrs in Holland. Sie hatte geglaubt, es sei vorbei. Sie war nach Den Haag gegangen, weil sie nicht sicher war, ob das Verhältnis zwischen ihr und Jens das war, was sie wollte. Sie steuerte ihrer beider Sexleben, ihre Lust, und sie brauchte sehr viel mehr, als er ihr geben konnte. Vor zwei Jahren war sie in einem schwachen Moment noch einmal mit Axel ins Bett gegangen, und es war so wie in den alten Zeiten gewesen, als sie Emma noch nicht bekommen hatten. Intensiv und alles verschlingend. Und sie wusste, dass es ein Fehler war und sie nicht zu ihm zurückkonnte, aber es hatte einen Abgrund aus wundervoller körperlicher Lust in ihr geöffnet: Hingebung, Haut auf Haut, Sperma, Bisse, Sekrete, lange, feuchte Küsse, Zungen, die überall eindrangen, Selbstvergessenheit und Hitze, in der Geilheit, Schweiß und Orgasmen miteinander verschmolzen. Und es warf ein entlarvendes Licht auf ihre Beziehung mit Jens, auf das, was sie vermisste und wonach sie sich sehnte. Sie konnte sich ja nicht beklagen. Sie gingen einmal pro Woche miteinander ins Bett, vielleicht alle vierzehn Tage, und es war in Ordnung, obwohl er so kontrolliert, so rücksichtsvoll und nett war. Aber sie brauchte einen Mann, der sie intensiv liebte, für den Sex das Größte überhaupt war, dem Sex genauso viel bedeutete wie ihr. Und dieser Mann würde Jens niemals sein.

Nach einer Woche in Den Haag kamen die ersten Angebote, und ihr wurde klar, dass sie Kopenhagen auch deshalb verlassen hatte. Weil sich die Begierde wie ein klammer Handschuh um ihre Brust legte und in ihre Muschi stieß. Und Jens hatte mit alldem rein gar nichts zu tun. Es geschah: einmal, zweimal, viele Male, obwohl sie sich jedes Mal schwor, damit aufzuhören. Sie hasste sich für ihre Schwäche, dafür, dass sie es genoss. Und dafür, dass sie sich hundert Kilometer weit weg wünschte, kaum dass es vorbei war. Bis ihr Körper wieder nach mehr verlangte und Bilder in ihr auftauchten, die sie so geil machten, dass sie einen neuen Ritt brauchte.

Sie konnte nicht damit leben, und sie konnte nicht ohne leben.

Bald lebte sie in einer Hölle aus Hotmailadressen, heimlichen SMS, die sie löschte, sobald sie sie gelesen hatte, und Nachrichten über Facebook. Ihr Handy fühlte sich an wie eine Handgranate ohne Sicherungsstift, jedes Mal, wenn es vibrierte. Schließlich schnürte ihr das Ganze die Luft ab, und sie ließ erst den einen, dann den anderen Liebhaber fallen, der obendrein Frau und drei Kinder hatte und sie immer Cecille nannte, wenn er unter langem, heiserem Stöhnen kam.

Und dann, bei einem Arztbesuch, wurde alles von einem Sturmwind fortgerissen. Sie war schwanger. Es war Jens’ Kind, und es holte sie aus dem Sumpf dreckiger kleiner Affären heraus und in ihr Leben mit ihm zurück. Sie konnte es vor sich sehen, ein Familienleben mit Jens und zwei Kindern, es war so einfach. Und sie war so anspruchslos. Und so gut darin, sich selbst zu betrügen und alles Unangenehme unter den Teppich zu kehren. Bis es wieder hervorkroch und ihr ins Gesicht sprang.

In Den Haag hatte sie es mit einem Psychologen versucht, William, aber als sie erfuhr, dass sie schwanger war, brach sie die Therapie ab. Sie fühlte, dass ihre Gier, berührt zu werden, gesehen und körperlich geliebt zu werden, eine verblassende Erinnerung war. Und so fühlte es sich auch an, als Anton in ihrem Bauch wuchs. Alles fühlte sich so richtig an.

»Du brauchst Bestätigung, dass du lebst«, hatte William gesagt, und sie hatte den Verdacht, dass er es ihr am liebsten selbst bestätigt hätte. Nein, William, ich will einfach nur gefickt werden. Ich will Hände, Finger, Zungen auf meinem Körper spüren, will spüren, wie ein Schwanz in mich eindringt. Ist das so schwer zu verstehen?, dachte sie, sagte aber nichts.

»Und du fühlst Ekel vor dir selbst, wenn es vorbei ist?«

»Ich will es am liebsten vergessen, einfach nur weg und es vergessen, an etwas anderes denken.«

»Ich glaube, deine Erniedrigungsfantasien hängen mit einem geringen Selbstwertgefühl zusammen.«

An diesem Punkt hatte sie es beendet. Die tausend Kronen steckte sie lieber in ein Hotelzimmer und in ihren aktuellen Lover, André. Es war ohnehin offensichtlich, dass sie an einer sexuellen und emotionalen Funktionsstörung litt. Sie konnte nicht leben, ohne körperlich geliebt, umarmt, genommen, geleckt, geküsst zu werden, lange, lange, lange. Sie würde dafür sterben.

Jetzt schlich Jens wie gewöhnlich auf Zehenspitzen um sie herum. Es war ihre eigene Schuld. Was sollte er auch tun? Sie hatte es ihm ja nicht gesagt, und Jens konnte zwar gut zuhören, aber ein Gedankenleser war er nicht. Und so zog er wie immer die Fühler und alle anderen Organe ein. Und das war gut so. Sie konnte jetzt nicht mit ihm schlafen. Sie brauchte Ruhe, um sich darüber klar zu werden, was sie tun sollte. Es waren Entscheidungen zu treffen, aber immerhin hatte der Abend gezeigt, dass sie es ihm niemals sagen konnte. Es würde ihr gemeinsames Leben zerstören, und den Gedanken ertrug sie einfach nicht. Aber wollte sie überhaupt noch mit diesem Mann zusammenleben? War sie nicht zu einem anderen gegangen, weil ihr hier so vieles fehlte?

Sie würde Axel besuchen, morgen, und herausfinden, ob Dudziks Verdacht zutraf. Sie musste es aus ihm herauskriegen. Sie musste Ruhe finden.

34

Milena betrat den Raum – Jeans, T-Shirt, ein Sweater über den Schultern. Sie wich Axels Blick aus. Ihre braunen Augen waren auf den Perserteppich gerichtet, die vollen Lippen zusammengekniffen. Sie schien vollkommen klar zu sein, war ungeschminkt und sehr blass. Axel konnte sehen, wie jung sie war. Bei ihrem Anblick formte sich ein Schrei in seiner Kehle, und am liebsten wäre er aufgesprungen, hätte die Pistole gezogen, die er nicht hatte, und hätte die ganzen Arschlöcher einfach abgeknallt. Was würde Axel Steen, auf Drogen, verliebt in dieses Mädchen und kaum zurechnungsfähig, jetzt tun?

»Ja, Moussa?«, fragte sie.

Moussa drehte die Musik lauter, seine Augen glänzten, und Axel sah, wie angeschlagen er war. Der Gangsterboss stand auf und machte drei Tanzschritte auf das Mädchen zu. Lasso saß auf seinem Sofa und grinste Axel höhnisch an, auch er schien breit vom Kokain zu sein. Micki hatte sich gerade zwei Lines genehmigt, klatschte im Takt, johlte idiotisch und starrte Moussa manisch an. Der nahm Milenas Hand und tanzte, den Blick fest auf die Rundungen unter ihrem T-Shirt geheftet. Nur Vas zeigte keine Reaktion und würdigte Milena kaum eines Blickes. Stattdessen behielt er Axel im Auge.

»Tanz, Milena!«, rief Moussa.

Ihr Blick ging fragend von einem zum anderen. Vier erwachsene Männer glotzten sie an. Dann fing sie an, sich auf die Art zu bewegen, die Axel bereits kannte, aber völlig freudlos. Er überlegte fieberhaft. Es gab nicht den Hauch einer Chance, sie heute Abend hier herauszuholen. Was tat sie bei ihnen?

Lasso beugte sich vor und lachte ihm ins Gesicht. »Milena gehört uns, Schnüffler.« Er kniff die Augen zusammen. »Sie übernachtet hier, Schnüffler. Und wenn wir uns langweilen, dann tanzt sie für uns. Und hinterher vögeln wir sie so richtig durch, einer nach dem anderen.«

Axel traf eine Entscheidung. Er schnupfte noch eine Line und stand auf. Vas machte eine kaum merkliche Bewegung, und Axel war klar, dass er unter ständiger Beobachtung stand. Und dass es höllisch gefährlich war, aber das hier konnte er nicht länger mitansehen. Er zwängte sich an dem Couchtisch vorbei und begann zu tanzen.

Micki grölte »Yeah!« und klatschte immer noch im Takt. Moussa rief: »Komm schon, Komiker!«

Axel schob sich an Milena heran, die ihn mit traurigen Augen ansah. Er nahm sie an der Hand, und sie drehte sich um sich selbst, während Moussa klatschend um sie beide herumtanzte. Mit einem Ruck zog er sie an sich und flüsterte. »Ich hol dich hier raus, bald.« Sie lächelte mechanisch und bewegte sich von ihm weg. Moussa kniete jetzt vor dem Couchtisch und zog sich noch eine Line rein. Dann drängte er sich an Milena heran. Axel bewegte sich rund um das Tanzpaar, wobei er wie entrückt klatschte, bis sie zwischen ihm und Vas waren. Dann näherte er sich Milena von hinten, so, als wolle er sie zwischen sich und Moussa sandwichen. Erschrocken sah sie sich um, als sie ihn bemerkte. Moussa drückte das Gesicht zwischen ihre Brüste. Mit einer schnellen Bewegung riss Axel die Pistole an sich, die Moussa im Gürtel trug, stieß Milena und ihn zur Seite und zielte auf Vas.

»Komm schon, versuch’s.«

Und dann:

»Und macht diese Scheiße aus!«

Micki beugte sich über die Anlage, und es wurde still.

»Schluss mit den Spielchen. Das Mädchen kommt mit mir in die Stadt. Und ihr lasst die Finger von ihr. Was ist eigentlich los mit euch? Hab ich es mit einem Haufen Amateuren zu tun, oder was?«

»Geh nach draußen«, sagte Axel zu Milena.

Sie rührte sich nicht.

»Was ist denn? Nun geh schon!«

»Ich will nicht in die Stadt«, erwiderte sie. »Ich bleibe hier.«

»Was zum Teufel ist in dich gefahren? Willst du mit dieser Scheiße hier weitermachen?«

»Du enttäuschst mich, Komiker«, stöhnte Moussa.

Axel zielte immer noch auf Vas. Er war ganz ruhig.

»Und du enttäuschst mich. Ihr alle enttäuscht mich. Ich dachte, ihr seid Profis. Ihr habt doch morgen Großes vor, oder etwa nicht? Was zum Henker macht ihr dann hier mitten in der Nacht, total breit und notgeil?«

»Wir amüsieren uns, Komiker, nur über dich kann gerade keiner lachen.« Moussa kam ächzend auf die Beine. »Gib mir die Pistole.«

»Ich lege sie jetzt weg, aber merkt euch meine Worte. Und denkt daran, wenn ihr euch das nächste Mal fragt, ob ihr mir vertrauen könnt. Ich könnte euch allesamt wegpusten, einfach so. Aber ich tue es nicht. Wir haben eine Abmachung, und ich halte mich daran, aber ich habe keinen Bock auf diesen Mist hier. Und das Mädchen behandelt ihr gefälligst anständig.«

Er gab Moussa die Pistole. Er wusste, was kommen würde, und hoffte, dass es nicht so schlimm würde und das Kokain die heftigsten Schmerzen linderte. Der Gangsterboss nahm die Waffe, und mit einer blitzartigen Bewegung hämmerte er Axel den Lauf ins Gesicht.

»Tu das nie wieder, oder ich bringe dich um, kapiert?«, brüllte Moussa.

Axel hielt sich die Hände vors Gesicht, Blut lief zwischen den Fingern hervor. War er billig davongekommen oder war es noch nicht vorbei? Moussa packte ihn, drückte die Mündung der Pistole in seine Wange und schrie:

»Ich bringe dich um. Niemand nimmt Moussas Gun, hast du das kapiert?«

»Okay, okay«, sagte Axel.

Er hatte gepunktet, seine Botschaft war angekommen, so viel stand fest. Die Frage war, wie viel Gewalt notwendig sein würde, um Moussas Ehre wiederherzustellen. Mehr, stellte er fest, als sich die Faust des Bandenchefs in seinen Magen grub. Er klappte zusammen, dann wurde es still.

»Mach das Schwein fertig«, brach Lasso das Schweigen.

Als sich Axel aufgerappelt hatte, war Milena verschwunden. Er verstand es nicht.

Moussa hatte sich allem Anschein nach ein wenig beruhigt.

»Können wir dann endlich?«, fragte Axel.

Moussa nickte.

Axel setzte sich Richtung Tür in Bewegung. Als er an dem grinsenden Lasso vorbeikam, hämmerte er ihm seinen Stiefel in den Magen und riss ihn hoch.

»Wenn du sie auch nur anrührst, mach ich Hackfleisch aus dir«, sagte er. Lasso schlug nach ihm, und Axel hörte, wie eine Maschinenpistole entsichert wurde. Vas stand einen Meter von ihm entfernt und hielt die Waffe auf ihn gerichtet.

»Schluss damit, verflucht noch mal! Als hätten wir nicht schon genug Probleme«, fuhr Moussa dazwischen. »Lass ihm seine Milena, Lasso, er ist nun mal ein sensibler Bulle.«

Axel ließ Lasso los.

»Ich rühr die Schlampe nicht an. Die beschissene Nutte fasst sowieso keiner mehr an, nachdem du ihr deinen dreckigen Schlappschwanz in die Möse geschoben hast.« Er spuckte Axel vor die Füße.

»Schluss jetzt, Lasso.«

Moussa sah Vas an.

»Hast du den Dicken erreicht?«

Vas schüttelte den Kopf.

»Versuch’s später noch mal. Bring jetzt erst mal den Komiker zurück in die Stadt, damit er sich ausschlafen kann. Same procedure.«

Lasso baute sich vor ihm auf und fauchte:

»Ich fasse es nicht, dass du ihn gehen lässt, Mous. Warum behalten wir ihn nicht hier, dann können wir sicher sein, dass er uns nicht dazwischenfunkt? Wir können es uns nicht leisten, dass der Deal morgen den Bach runtergeht. Und wir können es uns nicht leisten, dass er seine Bullenfreunde informiert. Er weiß zu viel.«

»Lasso, habibi, reg dich ab. Er ist schon in Ordnung, sonst hätte er dir eben das Licht ausgeblasen. Und ja, er weiß zu viel, aber er hat auch viel zu viel auf dem Kerbholz. Für ihn gibt es keinen Weg zurück. Denk mal darüber nach.«

Er wandte sich an Vas.

»Schaff ihn weg, bevor sich die beiden Schwuchteln noch gegenseitig umbringen.«

Axel ging zur Tür. Er hatte das bekommen, was er haben wollte. Der Deal würde morgen über die Bühne gehen, und er sollte eine Rolle dabei spielen. Als er an dem Gangsterboss vorbeiging, sagte Moussa leise:

»Wenn du das nächste Mal so eine Nummer abziehst, mache ich dich kalt.«

Eine Stunde später wurde er vor der Nørrebrogade 180 abgesetzt. Er hatte die Rückfahrt wieder mit auf den Rücken gebundenen Händen und Kapuze über dem Kopf im Laderaum des Lieferwagens verbracht und noch immer nicht die geringste Ahnung, wo die Farm lag.

Von seinem Erkerfenster aus konnte er die Nørrebrogade einen Kilometer weit bis zur verschwommenen Skyline der Stadt überblicken, in die andere Richtung erstreckte sich die Stefansgade wie ein weißer Strich aus Äther in der Nacht. Er betrachtete die Kirche und die Bäume mit den nackten Ästen, als seien es Hände, die zum Himmel hinaufreichten.

Sie waren zum Furesøen bei Farum gefahren, und von dort aus war es noch etwa eine Dreiviertelstunde gewesen. Das war das Einzige, das er wusste, und es schloss Süd- und Westseeland aus, aber ganz Nordseeland und der Großraum Kopenhagen kamen infrage.

Morgen war es so weit, morgen sollte der Deal abgewickelt werden. Er hatte keinen Zweifel, dass es um harte Drogen oder eine große Menge Haschisch ging, die ihn zu dem Dicken führen würden, der ganz oben auf Jens Jessens und Henriette Nielsens Wunschliste stand. Aber er hatte sein eigenes Ziel. Er musste Milena rausholen. Sie hatte ihn gefragt, ob er ihr helfen würde, wenn sie am Ende sei und es keinen Ausweg mehr gebe. Er hatte es ihr versprochen, und heute Nacht hatte er versucht, sein Versprechen einzulösen. Ohne Erfolg. Er begriff nicht, warum, aber er hatte nicht vor, einfach aufzugeben.

Es tat höllisch weh, als er die Wunde an der Schläfe ausspülte, die der Pistolenlauf hinterlassen hatte, und er fragte sich, ob der Knochen vielleicht beschädigt war. Aber es sah nicht danach aus. Dann zündete er sich einen Joint an, um zur Ruhe zu kommen. Er dachte darüber nach, was Moussa tun würde, wenn der Deal unter Dach und Fach war. Würde er fliehen? Und was würde mit ihm, Axel, geschehen? Vas, Moussa, der Dicke, Lasso – vier Männer, die ihn töten wollten, sobald sie das von ihm bekommen hatten, was sie brauchten, da war er sicher. Und es würde höchstwahrscheinlich morgen passieren.

Er holte das sichere Handy aus dem Kleiderschrank und schickte eine SMS an Henriette Nielsen: Er sei zu Hause, unverletzt, und sie müssten sich treffen, morgen früh, um zu besprechen, was zu tun sei. ›Morgen ist der große Tag‹, schrieb er, rauchte den Joint zu Ende und glitt in seine innere Winterlandschaft, in der alles rein und weiß und still war.

35

Samstag

Henriette Nielsen war auf dem Weg zu ihrem Treffen mit Axel Steen. ›Das letzte, bevor es losgeht‹, hatte er ihr geschrieben. Sie drehte eine Runde um den Block, um zu sehen, wer sie im Auge behielt, und parkte in der Thyrasgade. Von Vas und Moussas Leuten war nichts zu sehen, aber in der Stefansgade stand ein Überwachungswagen des PET. Von hier aus hatten sie den Hauseingang zu Axel Steens Wohnung im Blick. Der Hinterhof des Hauses wurde von einem Schuppen begrenzt, doch führte ein Durchgang zu einem sich anschließenden Innenhof. Diesen Weg nahm Axel, um zur verabredeten Zeit ungesehen zu ihrem Wagen zu gelangen.

»Steigen Sie hinten ein und legen Sie sich hin«, sagte sie.

Das Auto rollte vom Bordstein und sie fuhren durch die Ægirsgade, den Tagensvej und über die Brücke am Bahngelände zum Parkplatz vorm Bispebjerg Krankenhaus. Von hier konnten sie die ganze Stadt überblicken. Als Teenagerin war sie dreimal hier eingeliefert worden. Psychiatrische Notaufnahme. Auf Veranlassung ihrer Eltern. Sie schob die Erinnerungen beiseite.

»Sie können rauskommen. Ich habe Kaffee dabei. Möchten Sie einen?«

Er sah kein bisschen besser aus als bei ihrem letzten Treffen, im Gegenteil. Ein länglicher Riss und ein blauer Fleck auf der Stirn zierten sein Gesicht. Sein Blick war abwesend und gleichzeitig manisch, und er zitterte. Bevor sie nach seinem Zustand fragen konnte, sagte er:

»Es passiert heute Nachmittag. Ich soll ihnen helfen, irgendetwas von A nach B zu bringen. Und Lasso hat von einem Boot gesprochen.«

»Und worum geht es?«

»Stoff, gehe ich mal von aus. Eine große Lieferung.«

»Wo sind Sie gewesen?«

»Ich weiß es nicht. Ich tippe auf Nordseeland, irgendwo auf dem Land. Sie nennen es die Farm. Ihr solltet euch also auf Nerzfarmen und ähnliche Anlagen in der Gegend konzentrieren.«

Er beschrieb den Ort. Drei Gebäude, eine große Halle, umgeben von Bäumen und einem drei Meter hohen Stacheldrahtzaun, vermutlich elektrisch geladen, und dahinter meinte er, Wald erkannt zu haben. Vielleicht konnten sie die Farm mithilfe von Satellitenfotos ausfindig machen.

»Sie liegt ungefähr sechshundert bis siebenhundert Meter von der Straße entfernt. Vom Parkplatz am Furesøen sind wir zirka fünfundvierzig Minuten gefahren, aber das muss nichts heißen. Vielleicht haben sie ein paar Umwege gemacht, um mich durcheinanderzubringen, Vas ist sehr gründlich. Genau genommen kann die Farm sogar direkt am Furesøen liegen. Ihr werdet das schon rauskriegen.«

»Wem gehört sie?«

»Keine Ahnung. Moussa nannte sie nur ›die Farm‹. So, als würde sie ihm gehören.«

»Das müsste zu finden sein. Schließlich ist man nicht Besitzer einer Nerzfarm oder eines Bauernhofs, ohne dass es irgendwo steht.«

»Nein, aber wahrscheinlich sind ein paar Strohmänner zwischengeschaltet. Ihr müsst sie finden. Ich habe keine große Lust, da oben mit einem Haufen Stoff, drei Psychopathen und einem Söldner mit dem Finger am Abzug zu sitzen, ohne dass ihr mir zu Hilfe kommen könnt, wenn die Kacke am Dampfen ist.«

»Was glauben Sie, was sie mit Ihnen vorhaben?«

»Schwer zu sagen. Moussa und Micki haben nichts gegen mich persönlich, glaube ich. Lasso hasst mich, und Vas sieht so aus, als warte er nur auf den richtigen Zeitpunkt. Ich vermute mal, es ist abgesprochen, dass sie mich umlegen, vielleicht nicht mit allen, aber zumindest mit Vas. Jedenfalls behält er mich ständig im Auge.«

Er schien ganz ruhig zu sein, während er dasaß und von seinem möglicherweise bevorstehenden Tod sprach.

»Sie sind neu an Bord, das schwächste Glied.«

»Ganz genau, und wenn ich nicht mehr unentbehrlich bin, schicken sie mich über die Planke.«

»Und wann sind Sie nicht mehr unentbehrlich?«

»Wer weiß? Wenn der Stoff in Sicherheit gebracht ist? Wenn Moussa das Land verlassen muss? Ich weiß es nicht.«

»Müssen wir unseren Plan ändern?«

»Nein, auf keinen Fall. Sie haben gefragt. Ich bringe das zu Ende und liefere die Arschlöcher ans Messer.«

»Wie sieht’s mit Sendern und Mikros aus?«

»Das kleinste, was ihr habt. Zwei minimale Sender, als Pillen, die ich wegwerfen kann, ohne dass es jemand merkt. Vas checkt mich jedes Mal akribisch, es kann also gut sein, dass ich sie von einer Sekunde auf die andere loswerden muss. Ich weiß nicht, wann und wo sie mich aufsammeln werden, nur dass es noch vor heute Nachmittag passieren wird. Habt ihr etwas über Milena und den Jungen herausgefunden?«

»Nein, wir arbeiten daran. Nachher spreche ich mit seiner Schule.«

»Moussa hat mir ein Bild von ihm gezeigt, sechs, sieben Jahre, auf dem Micki und Lasso ihn hochhalten. Ich will, dass ihr herausfindet, ob er Milenas Sohn ist.«

»Ich kümmere mich darum.«

»Ich soll es Milo zeigen, wenn er hier auftaucht, dann würde er schon parieren, meint Moussa. Ich habe ihm gesagt, ich würde Milo morgen am Flughafen abholen.«

»Und? Ist er immer noch cool?«

»Cool nicht gerade, aber er ist auch nicht besonders besorgt wegen Milo. Er ist sicher, dass er ihn unter Kontrolle hat. Außerdem habe ich ihm gesagt, dass der Serbe kommt, und da ist er völlig ausgeflippt. Er weiß nicht, ob er abhauen oder den Serben doch besser umbringen soll.«

Sie fuhren zurück.

»Lassen Sie mich am Kreisverkehr aussteigen«, sagte er.

»Aber Sie sind sicher, dass es heute passiert?«

»Ja, ich bin sicher.«

»Und wenn nicht? Was, wenn das Ganze in sich zusammenfällt und der Prozess einfach weiterläuft? Und Moussa freigesprochen wird?«, fragte sie.

Axel stieg aus, steckte aber noch einmal den Kopf zur Beifahrertür herein.

»Dann werde ich dafür sorgen, dass etwas passiert.«

Sie fuhr zum Präsidium. Auf dem Weg dorthin rief sie den Rektor der Sortedamskolen an.

»Henriette Nielsen hier, vom PET. Ich habe gestern Abend schon mal angerufen, wegen Marc Stankovic. Tut mir leid, dass ich Sie am Wochenende damit belästigen muss, aber haben Sie nachgesehen, ob er auf Ihre Schule geht?«

»Ja, das habe ich, und ja, das tut er.«

»Und ist er diese Woche da gewesen?«
»Nein, seine Mutter hat ihn krank gemeldet, schon vorige Woche.«

»Was hat er denn, wissen Sie das?«

»Grippe. Die Mutter meinte aber, er würde wohl nächste Woche wiederkommen, und deshalb haben wir nicht nachgefragt.«

Die Informationen beunruhigten sie. Es konnte bedeuten, dass Moussa den Jungen in seinen Klauen hatte, ein Gedanke, der ihr ganz und gar nicht gefiel. Und Jens hatte ihr die Anordnung gegeben, Axel nichts davon zu erzählen. Am liebsten hätte sie die Aktion abgebrochen, um erst einmal festzustellen, wo der Junge war und hätte Milena kontaktiert und sie möglichst rund um die Uhr observiert. Aber dazu fehlten die Ressourcen.

Als sie ins Büro kam, sagte Mette, sie habe Besuch, Niels Poul Poulsen sitze im Nebenraum.

Ein hochgewachsener, knochiger Mann um die fünfzig mit eingefallenen Wangen und spitzem Kinn erwartete sie. Graue, sanftmütig blickende Augen, Spezialist für Wirtschaftskriminalität und der beste Internetresearcher, den sie hatten. Er fixierte sie mit desillusionierter, vorwurfsvoller Miene.

»Ich habe Anweisung bekommen, Ihnen zu assistieren und sämtliches Material aus den bisherigen Ermittlungen gegen Adam Dudzik zur Verfügung zu stellen.«

Jens Jessen hatte mal wieder an den Fäden gezogen, daher der vorwurfsvolle Gesichtsausdruck. Noch dazu war Samstag.

»Danke, sehr gut. Ich bin hauptsächlich daran interessiert, ob es irgendeine geschäftliche Verbindung zwischen ihm und Moussa gibt.«

»Die gibt es tatsächlich, allerdings alles Kleinkram. Sie haben gemeinsam ein Auto geleast, und Dudzik hat Geld in Moussas Saftbar investiert.«

»Weiß man, woher das Geld kommt?«

»Nein, ist sein Privatvermögen. Er ist für einen zweistelligen Millionenbetrag gut. Aber es ist schwierig, sich einen Überblick zu verschaffen. Er hat eine Holding gegründet, mit Sitz hier in Dänemark, Justice Unlimited, über die er umfassende Investitionen ins frühere Osteuropa und nach Russland abwickelt. Dort arbeitete er mit einem Mann namens Vladimir Chernyakov zusammen, über den wir allerdings nicht sehr viel wissen. Die Russen wollten uns keine Informationen über ihn geben, das ist also eine Sackgasse. Dudzik und er haben eine Reihe Briefkastenfirmen, ein ziemlich verschachteltes und über mehrere Länder verzweigtes System mit Verbindungen und Konten auf Zypern, den Cayman Islands und anderen Steuerschlupflöchern.«

»Und woher kommt sein Privatvermögen?«

»In erster Linie geerbt, dann Investitionen, Immobilienspekulationen. Und mit Sicherheit Geldwäsche, wir konnten es nur noch nicht beweisen.«

»Kann es dabei um Geld aus Drogengeschäften gehen?«

»Durchaus denkbar. Es kann alles Mögliche an Schwarzgeld sein.«

»Er kann also große Summen aus dem Kopenhagener Drogenhandel bekommen und über verschiedene Kanäle weitergeleitet haben?«

»Ja, das kann sehr gut sein, aber wir können es ihm nicht nachweisen. Aus dem System verschwinden eben nicht plötzlich fünf Millionen in irgendeinem Koffer, sondern das Geld wird investiert, wirft Gewinn ab, wird wieder investiert und verschwindet irgendwann von unserem Schirm.«

»Und was ist mit Moussa? Was habt ihr über ihn?«

»Ich habe ihn mal gecheckt. Er ist 665 000 Kronen schwer, wenn er alle seine Aktien verkauft.«

»Das ist ja so gut wie nichts.«

»Tja, die Saftbar und ein Kiosk in Nørrebro sind alles, was er besitzt. Offiziell. Wahrscheinlich arbeitet er mit Strohmännern. Zumindest hat er keine Konten, von denen ich wüsste, keine Aufsichtsratsposten in anderen Unternehmen oder etwas in der Art. Aber das ist doch auch normal, in diesen Kreisen heißt es nun mal ›Nur Bares ist Wahres‹, oder nicht?«

»Ja, schon, aber er ist immerhin ein richtiges Schwergewicht, was den Handel mit Haschisch und Kokain angeht, nicht nur in Nørrebro, sondern in ganz Kopenhagen, und dann müsste dabei doch mehr rumkommen als ein sechsstelliger Betrag.«

»Ja, sicher, aber wie gesagt: Bargeld. Das kann er ja überall deponiert haben.«

»Richtig, aber das ist riskant. Es kann leicht, sagen wir mal, verloren gehen.«

»Das stimmt. Eine Möglichkeit ist, dass er Leute hat, die es gut für ihn verwahren, und dass wir diese Leute nicht kennen.«

»Ja.«

»Oder es sind andere, die das ganz große Geld verdienen. Hintermänner. Vielleicht ist er nur eine Frontfigur? Und erfreut er sich nicht viel zu großer Aufmerksamkeit, als dass er mit zwei- oder dreistelligen Millionenbeträgen jonglieren könnte? Ich meine wir, ihr, der PET, alle sitzen ihm seit Jahren im Nacken, aber angeklagt wurde er bisher immer nur wegen Körperverletzung, Drogen, Erpressung und so weiter. Vielleicht ist er gar nicht so groß.«

Dieser Gedanke war ihr in den letzten Jahren auch ein paarmal gekommen, aber wer war dann der Drahtzieher in diesem ganzen Drogenzirkus?

»Wir suchen nach einer Farm oder einem Hof, wahrscheinlich in Nordseeland, möglicherweise eine Nerzfarm. Wie kann man so was ausfindig machen?«

Er lachte.

»Können Sie vielleicht etwas genauer sein?«

»Nein, das kann ich nicht, aber es ist ganz entscheidend, dass wir sie finden, und zwar schnell. Es stehen Menschenleben auf dem Spiel, und das Ganze ist nicht die Spur komisch. Können Sie feststellen, ob es Grundbucheintragungen auf die Namen unserer Verdächtigen gibt?«

»Ich kann es versuchen. Ich kann unser Material und die Eigentumsverzeichnisse, zu denen wir Zugang haben, nach besagten Namen durchkämmen. Aber es würde schon sehr helfen, Sie könnten mir genauer beschreiben, wonach wir suchen.«

»Vielleicht können Sie auch über Google Maps gehen. Die Farm liegt auf dem Land, an einem Schotterweg, ungefähr fünfhundert bis siebenhundert Meter von der nächsten asphaltierten Straße entfernt, ein Wohnhaus, zwei weitere gelbe Gebäude, eine große Halle, wahrscheinlich für die Nerze. Womöglich noch mehr Hallen, alles umgeben von einem Stacheldrahtzaun. Genutzt wird sie von Mohammed Ahriz, aber es ist nicht auszuschließen, dass Dudzik involviert ist.«

Er setzte einen beleidigten Gesichtsausdruck auf. Die Leute vom SØK waren es nicht gewohnt, Arbeitsanweisungen von anderen entgegenzunehmen, erst recht nicht zwecks Netzrecherche. Sie waren die Elite des Polizeiapparates in Sachen Wirtschaftskriminalität, aber Henriette war klar, dass Jens Jessen vollumfängliche Unterstützung angefordert hatte – und auch bekommen hatte.

»Ich weiß, das hier ist unter Ihrem Niveau, aber wir haben einen Notfall, und deshalb brauchen wir die fähigsten Mitarbeiter, die wir haben und denen wir vertrauen können.«

»Ich werde mir das ansehen.«

»Ja, tun Sie das bitte. Jetzt.«

»Bin schon dabei«, sagte er. Die Mundwinkel sanken nach unten und machten unmissverständlich deutlich, was er von dieser Art Samstagsarbeit hielt.

36

Cecilie Lind betrat das Riccos in der Stefansgade und bestellte einen Espresso. Das Mädchen hinter der Theke war so langsam, dass sie nach draußen ging und sich eine Zigarette anzündete. Sie rauchte die Hälfte in drei Zügen. Es schmeckte grässlich, und sie warf die Kippe auf den Bürgersteig. Sie hatte kaum geschlafen, zitterte am ganzen Körper. Die Gedanken kamen und gingen, ungefiltert. Ihr Leben mit Jens. Ihre Lust. Und Unlust. Die Affären. Die Karriere. Ihr Drang, etwas zu werden. All die Anstrengungen, um nach oben zu kommen, all die Demütigungen und Kompromisse, die sie hatte schlucken müssen. Ihr Leben mit Axel. Herrgott, nicht einmal das lässt mir meine Ruhe, dachte sie.

Vor ein paar Tagen hatte sie am Fenster gestanden und Emma und ihn vor dem Haus beobachtet. Obwohl er ausgebrannt und müde aussah, war sie von der Zärtlichkeit und Liebe überwältigt, mit der er seine Tochter ansah, als könne nichts und niemand zwischen sie kommen.

Sie ließ den Gedanken an die Zeit mit ihm freien Lauf. An eine Zeit, in der sie sich frei fühlte, in der sie nicht dem Hunger ihres Körpers nachjagen musste, berührt, gesehen, geliebt zu werden. Es war, als drehe man einen alten, verrosteten Wasserhahn auf, und die Erinnerungen strömten heraus und in sie hinein. Ihr Leben war so intensiv, so leidenschaftlich gewesen, in guten wie in schlechten Tagen. Es war wunderbar, wenn sie glücklich, wenn sie füreinander da waren, aber der Rest der Zeit war eine Hölle aus Missverständnissen, Konflikten, Konfrontationen. So dachte sie seit Jahren darüber, und es war die Geschichte, die sie für sich selbst geschrieben hatte und die sie ihren Freundinnen erzählte, wenn sie über Männer und Beziehungen sprachen. Aber wie in allen Geschichten gab es etwas, das nicht im Text stand, das dahinter verborgen lag. Eine Nähe zu ihm, die so intensiv war, dass sie nichts anderes brauchten.

Er zeigte ihr seine Narben, den Jungen, der von der Mutter in der Villa in Risskov zurückgelassen worden war, während sie sich eine neue Familie suchte und ihn der Karikatur eines Vaters übergab, der mindestens ein halbes Jahrhundert zu spät geboren war. In dem Jungen sah sie ihr eigenes Spiegelbild, das Spiegelbild des Mädchens, das sie gewesen war. Und sie wusste, dass es die Arbeit und die Begierde waren, die Ordnung in sein Leben brachten, und wurden sie gestört, geriet er aus den Fugen. Er hatte seine Mission, seine Berufung, seinen Durst nach Gerechtigkeit für die Opfer, je schwächer und unschuldiger, umso stärker der Durst. Anderthalb Jahre hatte er sie in einer schwindelerregenden Symbiose aus Begierde und Nähe, körperlicher Nähe, gehalten. Sie konnte stundenlang mit ihm im Bett liegen, die Arme um ihn geschlungen, und er erlaubte ihr, ihn zu halten, erlaubte ihr, stark zu sein, und seine Sehnsucht und sein Versagen in sich aufzunehmen. Sie schliefen immer ineinander verschlungen, und manchmal wachte sie auf und konnte nicht erkennen, wo ihr eigener Körper aufhörte und wo seiner begann, was er war und was sie war, er und sie, sie beide.

Und dann kam Emma zwischen sie. Sie wünschten sie sich, aber sie hatten keinen Platz für sie. Und als sie da und so schön war, wie sie war, war da kein Platz mehr für den anderen. Es gab keine Auseinandersetzungen zwischen ihnen. Es kam schleichend, ihre Erschöpfung, ihre versiegende Lust auf ihn. Sie sah ihn plötzlich als Vater und entdeckte etwas von der Machtlosigkeit ihres eigenen Vaters an ihm – den Süchtigen, der keine neuen Wege finden kann. Ihre Leidenschaft erlosch vollständig, und er wurde sonderbar und zog sich von ihr zurück.

Sie fragte sich, ob er an einer Geburtsdepression litt, ob es zu viel für ihn war, Emma zu bekommen. Sie konnte sehen, wie schockiert er war über die Liebe, die er für seine Tochter empfand. Es warf ihn um, und die Angst, seinem Kind könne etwas zustoßen, machte ihn fertig. Vielleicht konnte er nur versagen, wenn er auch noch der Axel Steen bleiben sollte, der er nun einmal war: der nichts anderes hatte als seinen Dienstausweis, seinen Kampf für Gerechtigkeit und seine Lust auf sie. Er musste wählen, und das konnte er nicht. Wählen zwischen sich und dem Kind, das er mehr liebte als sich selbst. Also wählte er beide Teile, und so zerbrach alles. Sie konnte nicht bei ihm bleiben. Es waren nicht die vielen konkreten Dinge, seine Verantwortungslosigkeit, die Kopfschmerztabletten, die Emma schluckte, weil er nicht aufpasste, nicht die vielen Male, die er auf der Jagd nach dem Blackbird-Mörder in seinem Tunnel verschwand und Emma völlig vergaß, nicht der Schlag, den er ihr, Cecilie, bei einer der zahllosen Streitereien versetzte. Es war der gejagte und verletzte Blick, mit dem er sie ansah, als habe sie ihn verraten. Ausgerechnet sie, die seine Verlassenheit in sich aufgenommen hatte, der er erlaubt hatte, den kleinen Jungen zu sehen, der Nacht für Nacht stumme Schreie ausstieß, weil Mama weg war. Und die ihn schließlich verließ. Sie hatte keine andere Wahl.

Und trotzdem blieb er in ihr. Wie eine Ahnung, wie etwas, das man nicht berühren durfte. Und jetzt konnte sie Frieden finden, indem sie ihn verkaufte. Um ihre Beziehung zu Jens zu bewahren? Das würde nie geschehen. Jens hatte ihr viel gegeben, aber da war etwas, das Axel besaß, das sie mehr als alles andere vermisste. Und das Jens ihr niemals würde geben können. Konnte sie es für ihre Karriere tun? Hatte sie eine Wahl? Ohne Karriere und ohne Jens, was hatte sie dann noch? Alleinerziehende Mutter mit zwei Kindern? Sie konnte bei der städtischen Rechtsberatung anfangen. Nein, das konnte sie nicht. Wenn ihre Karriere den Bach runterging, war sie verloren. Und was wäre mit den Kindern? Und mit Jens? Und Axel? Es waren zu viele, an die sie denken musste, zu viele, auf die sie Rücksicht nehmen musste, bevor sie auf ihre innere Stimme hören konnte. Sie dachte an ihren Vater, der sich jedes Mal bis zur Bewusstlosigkeit betrunken hatte, sobald er auf den geringsten Widerstand stieß. Immer waren die anderen schuld. Sie hatte sich geschworen, dieses Selbstmitleid niemals für sich in Anspruch zu nehmen. Sie würde kämpfen.

Sie würde einfach herausfinden, ob etwas dran war an der Sache, ob Axel wirklich undercover war, und dann musste sie das Ganze neu beurteilen. Was war eigentlich mit dieser Bedienung los? War sie minderbemittelt? Endlich bekam sie ihren Kaffee. Sie schwitzte. Setzte sich ans Fenster und versuchte, tief einzuatmen. Sie sah hinauf zu der Wohnung, in der sie vier Jahre lang zusammengelebt hatten. Sie ließ den Kaffee stehen und ging hinaus auf die Straße. Sie hatte ihre Entscheidung getroffen.

37

Ein schwarzer Leichenwagen fuhr an der Stefanskirche vor, setzte zurück und kam mit dem Heck am Eingang des Gotteshauses zum Stehen. Der Bestatter stieg aus. Er trug einen schwarzen Anzug und darunter ein weißes Hemd, ebenso die beiden Kirchendiener, die jetzt an der Heckklappe des Wagens Aufstellung nahmen. Der Bestatter öffnete die Klappe. Einer der Kirchendiener ging in die Kirche und kam kurz darauf mit einem Rollwagen wieder heraus. Im Inneren des Leichenwagens befand sich ein Sarg, den die drei Männer auf den Rollwagen hoben. Er war weiß, auf dem Deckel lag ein Strauß weißer Lilien. Über eine Rampe schoben die drei Männer den Sarg in die Kirche.

Axel Steen war nicht abergläubisch. Er glaubte an überhaupt nichts, aber dieser Anblick jagte ihm einen kalten Schauer über den Rücken.

Er drehte sich vom Fenster weg und ging zum Sofatisch, nahm ein Tütchen Kokain und legte eine Line. Mit einem Hundertkronenschein sog er das Pulver in die Nase. Der Rausch stellte sich ein, doch spürte er, dass er nicht so massiv war wie zuletzt, als er mehr genommen hatte. Dennoch durchzog ein angenehmes Prickeln seinen Kopf, und er meinte, den Überblick zu haben, über was auch immer. Es überkam ihn einfach. Er hatte alles im Griff, Mann! Er musste den Stoff für den Rest des Tages richtig dosieren und darauf achten, dass er nicht in die Dunkelheit sank und den Glauben an das Gelingen der Operation verlor. Der Anblick des Sarges vor der Kirche wirkte nach.

Es klopfte an der Tür. Konnte es ein Nachbar sein? Er griff nach der Pistole und öffnete. Dort stand Cecilie, und das Déjà-vu raubte ihm den Atem. War sie wieder hier? Wie viel Zeit war vergangen? Zweieinhalb Jahre? Damals hatte sie in einem grauen Rock und einer karierten Bluse vor ihm gestanden, die sich eng an ihren schlanken Körper schmiegte. Das Haar war mit einem billigen, giftgrünen Gummi, das sie sich wahrscheinlich von Emma geliehen hatte, zu einem Pferdeschwanz gebändigt gewesen. Ein neues Parfüm, erinnerte er sich, ihre weichen Lippen, ihr Körper, den er spüren konnte, die Sommersprossen, die Schlüsselbeine und die gelben Sprenkel in den braunen Augen. Sie war hierhergekommen und hatte eine Nacht mit ihm verbracht, und er hatte ein paar wenige Stunden lang geglaubt, er könne sein altes Leben zurückbekommen. Aber am Morgen war sie Amok gelaufen, nachdem sie einen Joint in seinem Badezimmer gefunden hatte, und seitdem hatten sie nicht mehr viel miteinander zu tun gehabt.

Und jetzt stand sie da, in Jeans, Pelzstiefeln und einem Parka, der aus den Siebzigern übrig geblieben zu sein schien, aber sicher ein Monatsgehalt vernichtet hatte. Die Augen waren dieselben, aber sie blickten ihn ängstlich, entblößt und matt an. War sie zurück? Oder war er einfach nur high?

»Cecilie?«

»Wir müssen reden.«

»Warum bist du hier?«

»Ich brauche deine Hilfe.«

Er sah Dudzik vor sich. Wurde sie von ihm unter Druck gesetzt? Nein, in eine solche Situation würde sie sich niemals bringen. Sie hielt sich immer einen Ausweg offen. Jens tat ihm leid, und Wut flammte in ihm auf.

»Das sind ja ganz neue Töne.«

»Darf ich reinkommen?«, fragte sie demütig.

Er ließ sie ein. Sie zog die Jacke aus. Darunter trug sie einen kurzärmeligen weißen Angorasweater, der sich perfekt den Konturen ihres Körpers anpasste. Er rutschte ein Stück über die Schulter, und ein schwarzer und perlmuttgrauer BH-Träger aus Seide kam über ihrem Schlüsselbein zum Vorschein.

Sie ging ins Wohnzimmer und warf einen erschreckten Blick auf das Durcheinander.

»Was ist denn hier passiert? Bist du … ich meine, es sieht ein bisschen unaufgeräumt aus«, sagte sie, und ihre Worte verebbten, als bereue sie sie bereits.

»Tja, so ist das im Moment nun mal.«

Er beobachtete, wie ihre Augen über das kleine Plastikbriefchen mit dem Pulver darin wanderten, das auf dem Tisch lag. Sie rieb sich die Unterarme, als würde sie frieren.

Bevor sie etwas sagen konnte, fuhr er sie an:

»Was zum Teufel treibst du mit Dudzik?«

Ihr Kopf zuckte zurück, als habe er sie geschlagen.

»Er ist der Anwalt meines Klienten. Wir arbeiten zusammen …«

»Aber deshalb musst du ihn ja wohl nicht vögeln.«

Stille. Dann atmete sie tief ein. Als müsse sie neue Kraft finden.

»Nein, das muss ich nicht.« Sie sah ihn an, das braune Haar, das sanft über die Schultern fiel, die breiten Lippen, die Traurigkeit, die sich an der Stelle niedergelassen hatte, an der die Augenbrauen beinahe zusammenstießen. Ihr Blick war unergründlich.

»Es war ein Riesenfehler.«

Sie setzte sich auf die Armlehne des Sofas und fuhr sich mit beiden Handflächen übers Gesicht. Sie sah vollkommen verstört aus.

Er sagte nichts, sah sie nur an.

»In der letzten Zeit habe ich viel an dich gedacht«, sagte sie dann und begegnete seinem Blick. Die leicht schielenden Augen ließen sie wie ein gehetztes Tier aussehen. »Ich habe dich vermisst.« Pause. »Ich vermisse dich.« Bei den letzten Worten nickte sie, als fiele es ihr schwer, sie tatsächlich auszusprechen, aber ihr Blick war offen und stellte keine Ansprüche. Er konnte ihm kaum standhalten. Aber er schaffte es. Und schwieg.

»Ich habe eine Dummheit gemacht. Den Fehler meines Lebens. Dudzik will es Jens sagen. Er ist völlig verrückt.«

»Und was hat das mit mir zu tun?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll.«

»Jetzt hör mal zu, Cecilie. Dudzik ist so gut wie am Ende, und das Gleiche gilt für deinen Klienten. Ich bin auf dem Sprung, ich habe eine Aufgabe zu erledigen, vielleicht die wichtigste meines Lebens. Moussa wird für alle Zeiten aus dem Verkehr gezogen. Und dann kreuzt du auf und sagst, du vermisst mich.« Schockiert starrte sie ihn an, dann schien für einen Moment etwas wie Erleichterung über ihr Gesicht zu huschen. Er spürte Lust auf sie, aber da war noch etwas anderes, Stärkeres, das an ihm zog. »Was zum Henker willst du von mir?« Es war eine Befreiung, es zu sagen. Sie zu zwingen, Farbe zu bekennen. Nach all den Jahren, all der Sehnsucht, unterdrückt, zusammengepresst, komprimiert zu einem kleinen Kristall reiner Wut.

»Ich weiß, es klingt absurd für dich, aber ich habe viel an dich und mich gedacht. Und an all die Dinge, die geschehen sind. Ich weiß nicht, wie ich es sagen soll, aber glaubst du, wir können ein Leben zusammen haben, das nicht so … ordentlich ist?«

»Du machst Witze?«

»Nein, ich mache keine Witze. Es ist sicher auch unmöglich, aber kannst du nicht vielleicht darüber nachdenken?«

»Du kommst hierher, Cecilie, wie jemand, der wieder aufgenommen werden will, den das schlechte Gewissen plagt, aber ich bin nicht derjenige, dem du reinen Wein einschenken musst.«

Obwohl es sich vier Jahre lang so angefühlt hat und immer noch anfühlt, sagte eine Stimme in ihm. Sie sah ihm immer noch in die Augen.

»Du suchst Vergebung, Trost, wie vor zwei Jahren, als du dich eine Nacht lang hast gehen lassen. Und wieder verschwunden bist, als das erste Tageslicht auf etwas fiel, das es in deinem perfekten Leben nicht geben durfte.«

Sie stand auf und trat nah an ihn heran. Sah zu ihm auf mit den Augen, die er am meisten von allem vermisste. Er war kurz davor nachzugeben. Sie legte ihre Hand an seine Wange. Er packte sie und nahm sie langsam weg.

»Okay, Axel. Pass gut auf dich auf«, sagte sie und ging.

38

Mit ihr sollte er zusammen sein, für immer. Das wusste er. Und jetzt war sie weg. Er war weder erleichtert, noch fühlte er sich befreit, in ihm war nur grenzenloser Kummer. Es ging ihm mit ihr genauso wie mit dem Stoff und dem Alkohol. Es fiel ihm unendlich schwer, von ihr zu lassen. In Gedanken ging er ihr Gespräch noch einmal durch. Hätte er Ja gesagt, hätten sie sich geliebt, auch das wusste er. Er hätte sie gespürt, vielleicht zum letzten Mal in seinem Leben, aber immerhin ein letztes Mal. Es wäre das gewesen, worauf er jahrelang gehofft hatte. Aber er konnte nicht. Er hatte Nein gesagt, und dieses Nein brannte in seinem Inneren und machte ihn tief unglücklich. Wenn die Hoffnung stirbt, ist man frei. Und unermesslich leer.

Er ging hinunter auf die Nørrebrogade, die sich mit ihrem Chaos aus gelben Bussen, Lieferwagen, Autos, Reklameschildern und Tausenden von Fahrradfahrern und Fußgängern vor ihm ausstreckte. Pfützen mit verwelkten Blättern darin, in denen sich die weißen Wolken spiegelten. Er setzte sich Richtung Stadtzentrum in Bewegung, und dann kam die Sonne hervor, scharf und brutal, schneidend wie ein Messer. Sie stand über der tief hängenden Wolkendecke und blitzte im Lack der Fahrzeuge, ein Lindwurm aus glitzerndem Glas und Chrom, der sich durch sein Blickfeld wälzte.

Während Cecilies Besuch war eine SMS gekommen. Er sollte sich um 14.00 Uhr am Blågårds Plads bereithalten. In seinem Schulterholster steckte die Pistole, die er von Moussa bekommen hatte. Zwei Handys: das, über das sie ihn kontaktierten, und eine Spezialanfertigung von Henriette, die sowohl aufnehmen als auch ein GPS-Signal absetzen konnte. Das würden sie einkassieren, da war er sicher. Darüber hinaus befanden sich in seiner Jackentasche, getarnt als Tabletten, zwei weitere GPS-Sender. Sie waren nicht als solche erkennbar, hatte Henriette versichert. Sie gaben nur alle fünf Minuten ein Signal ab, aber das war genug, fand er. Er ging davon aus, dass sie ihn genauso gründlich filzen würden wie zuletzt, also bestand das Risiko, dass er überhaupt keinen Sender bei sich hatte, wenn es ans Eingemachte ging. Vas würde sich kaum täuschen lassen. Und das bedeutete, dass er sie über ein Handy alarmieren musste. Er hatte eine Nummer, die er anrufen oder an die er eine SMS schicken sollte, dann würden sie sofort anrücken. Solange er nicht aufflog, hatte er eine Chance.

Er informierte Henriette über Ort und Zeitpunkt seiner Abholung, und sie berichtete ihm, dass sie eine provisorische Kommandozentrale westlich von Farum eingerichtet hatten. Jetzt waren sie dabei, Informationen über alle Nerzfarmen in Nordseeland zu sammeln und auszuwerten, sämtliche Schiffe wurden überwacht, große wie kleine, die innerhalb der nächsten vierundzwanzig Stunden in irgendeinem seeländischen Hafen ankommen sollten. Die Eingreiftruppe war in Alarmbereitschaft versetzt, alles war bereit.

Und wenn es überstanden war, bekam er eine zweite Chance. Dann war er frei.

Er bog in die Blågårdsgade ein und spürte sofort, dass etwas anders war als sonst. Es waren mehr Leute als gewöhnlich auf der Straße. Vor einigen der Läden standen Tische und Stühle, Speisen und Getränke wurden serviert, überall liefen Kinder herum. Er bog um die Ecke beim Apoteket. Der Platz war voller Menschen, Männer, Frauen mit Kopftüchern und Kinder. Auf dem asphaltierten Viereck in der Mitte des Platzes war ein Fußballturnier im Gang, umgeben von Buden mit orientalischem Essen, Wasserpfeifen-Cafés, Teestuben, einem arabischen Bäcker und einer Hüpfburg. Laute Rufe und die Pfeife des Schiedsrichters waren zu hören. Er hatte noch Zeit, fünfundvierzig Minuten, bis sie ihn aufsammeln würden. Er drehte eine Runde um den Platz, aber von Moussas Leuten war niemand zu sehen.

Dann betrat er das Apoteket. An der Bar saß das Wiesel, aber Axel tat so, als würde er ihn nicht kennen, so wie sie es abgesprochen hatten. Sie tauschten einen Blick aus, als Axel ein kleines Bier vom Fass und einen doppelten Wodka bestellte. Das Wiesel deutete eine Kopfbewegung an und verschwand in einem der hintersten Räume, in dem niemand saß. Axel folgte ihm.

»Und, Carlo? Wo bist du gewesen?«

»Wieso? Hat jemand nach mir gefragt?«

»Ich habe nach dir gefragt. Es hieß, dass du von Zeit zu Zeit mal für ein paar Tage verschwindest.«

Das Wiesel fasste sich an die Rippen, als habe er Schmerzen.

»Ja, ich habe eine Schwester in Hvidovre. Es geht ihr nicht besonders gut, und manchmal kümmere ich mich um sie.«

»Probleme?«

»Ja, und zwar nicht nur mit ihr. Sie waren wieder da und haben nach dir gefragt. Dieser Lasso, echt ein schmieriger Typ. Hat mich vor ein paar Tagen abgepasst und über dich ausgefragt. Ob ich dich kenne. Ich solle nicht leugnen, ich sei mit dir gesehen worden. Das ist nicht gut, Axel.«

»Dann ist es wohl auch nicht besonders gut, mit mir hier zu sitzen.«

»Sie sind zurzeit nicht am Platz, Moussa und seine Leute. Was läuft da zwischen dir und ihnen?«

»Haben sie dir was getan?«

»Er hat mich ein paarmal in den Bauch und in die Nieren geschlagen. Sagte, wenn ich was wüsste, solle ich es gefälligst ausspucken. Ich hätte von dir gehört, habe ich nur gesagt, das haben ja alle in Nørrebro, die entweder Bullen oder mit dem Gesetz in Konflikt geraten sind. Hätte nie mit dir gesprochen. Da habe er etwas anderes gehört, meinte Lasso, und dann hat er auf mich eingeschlagen.«

Lasso war ein veritables Arschloch, allerdings auch der cleverste aus Moussas inner circle, denn er war der Einzige, der die ganze Zeit darauf beharrt hatte, Axel sei undercover. Axel freute sich darauf, seine dämliche Fratze zu sehen, wenn ihm klar wurde, dass er damit richtig lag.

»Ich werde mich darum kümmern, Carlo.«

»Nein, das wirst du nicht, du wirst überhaupt nichts tun. Vergiss, was ich eben erzählt habe. Es geht hier nur um dich. Sie haben dich im Visier, Axel. Was läuft da zwischen euch?«

»Das willst du nicht wissen. Aber du wirst es bald erfahren, so oder so.«

»Nimm dich in Acht, sie sind gefährlich.«

»Ja, ich weiß. Hast du jemals was von einem Ort gehört, den sie ›die Farm‹ nennen?«

»Nein. Etwa eine Nerzfarm?«

»Ich weiß es nicht. Was ist mit dem Dicken?«

Das Gesicht des Wiesels leuchtete in einem wissenden Grinsen auf.

»Der Dicke, den kennen doch alle. Du etwa nicht?«

»Nein, ich nicht. Wer ist er?«

»Er ist ein Mythos. Keiner hat ihn je gesehen, aber er soll ja der große Mann im Hintergrund sein. Ich habe eine Ahnung, aber ich sage nichts.«

»Carlo, das hier ist wichtiger als alles andere, nach dem ich dich je gefragt habe. Also wenn du etwas über ihn weißt …«

»Ich mach nur Spaß, Axel, ich weiß einen Scheiß.«

»Okay, aber gibt es jemanden, der etwas über ihn weiß?«

»Tja, ich jedenfalls nicht. Ich weiß nichts über ihn, nichts über dich und auch über niemanden sonst.«

»Ja, sicher. Du kommst schon klar, oder, Carlo?«

»Ich wünschte, ich könnte dasselbe über dich sagen.«

Axel steckte ihm unter dem Tisch einen von Moussas Tausendkronenscheinen zu.

»Hier, für deine Bemühungen.«

»Ups, große Scheine, ich kann nicht rausgeben.«

»Halt die Klappe und sieh zu, dass du Land gewinnst.«

Das Wiesel stand auf und ging, drehte sich noch einmal um und deutete mit nach oben gerichtetem Daumen in Axels Richtung. Dann watschelte er zurück an die Bar. Axel trank seinen Wodka aus, verließ das Apoteket und setzte sich auf eine der Bänke, die den Blågårds Plads umzingelten. Er zündete sich eine Zigarette an. Die Gedanken an Cecilie kehrten zurück, und er bereute bereits, dass sie sich nicht geliebt hatten. Hatte sie wirklich gefragt, ob sie ein Leben zusammen haben konnten? Haben konnten, was war das eigentlich? Eine Möglichkeit in der Vergangenheit? In der Gegenwart? Oder der Zukunft? Er würde es nie erfahren. »Kannst du nicht vielleicht darüber nachdenken?«, hatte sie gesagt. Das, was passierte und das, was hätte passieren können. War es in seinem Leben jemals um etwas anderes gegangen als um Cecilie und Verlust? Beides hatte er mit nostalgischen Rückblenden und Kaskaden aus Erinnerungsblitzen am Leben erhalten, bis ihre gemeinsame Zeit, ihre Liebe und ihre Lust realer und lebendiger für ihn waren als die Wirklichkeit. Warum? Weil die Trennung von ihr ihn getroffen hatte wie Hohn, wie eine verwackelte Kopie des Verlustes, den er erlebt hatte, als seine Mutter auszog. Sein Leben lang hatte er dagegen gekämpft, dass es sich wiederholte. Er hasste die ganze billige freudsche Psychologisierung, und er wusste, dass es viele mögliche Antworten auf seine Fragen gab, aber alles begann mit der Erkenntnis, dass die Trennung von Cecilie seine tiefsten Wunden aufgerissen hatte. Und jetzt hatte er die Tür zugeschlagen. Die Trennung hingenommen. Und was sollte er jetzt tun? Wenn die Sehnsucht verschwand, blieb nur Einsamkeit übrig. Und Einsamkeit fürchtete er mehr als alles andere in seinem Leben.

Er checkte sein Handy. Drei Minuten vor zwei. Er stand auf und schlenderte um den Platz. Ein Junge tauchte neben ihm auf, sagte »Geh in die Kirche« und verschwand wieder. Axel ging noch ein Stück weiter. Vor der Kirche war ein Zelt aufgebaut, das ein Wasserpfeifencafé beherbergte. Er ging hinein und spürte, dass alle Augenpaare auf ihm ruhten. Schnell durchquerte er das Zelt und verließ es durch die Öffnung in der Plane am anderen Ende, folgte den Treppenstufen hinauf zur Kirche. Am Altar stand Micki und wartete.

»Das hätte ich mir auch nicht träumen lassen, dich mal hier zu treffen, Micki. Oder ist Nächstenliebe jetzt dein oberstes Gebot?«

Micki schnaubte verächtlich.

»Komm mit. Der Wagen steht in der Baggesensgade.« Sie verließen die Kirche und überquerten einen dahinter liegenden Hof, gingen einen Treppenaufgang hinauf und erreichten die sich anschließende Straße. Auf der anderen Seite stand ein BMW mit getönten Scheiben.

Sie stiegen ein und fuhren los, nach Norden, über die Autobahn Richtung Hillerød.

»Wohin geht’s?«, fragte Axel.

»Wir treffen uns mit den anderen«, sagte Micki. »Moussa wird dir erklären, was zu tun ist.«

Axel ging davon aus, dass sie wieder am Furesøen die Autos wechseln würden, aber schon beim Hareskoven fuhren sie ab und bogen kurz darauf auf einen Schotterweg ein. Ein Stück entfernt standen drei Fahrzeuge, ein Lieferwagen und zwei PKW. Der Lieferwagen war derselbe, in dem sie ihn zur Farm und wieder zurück gebracht hatten. Als sie näher kamen, stiegen Moussa, Lasso, Vas und Atif aus.

Micki drehte sich zu ihm und sagte:

»Taschen ausleeren und alles hier drin lassen. Auch Handys.«

Das war nicht gut. Es war zu früh, um sich von seinem besten Ortungsgerät zu verabschieden.

»Du bekommst gleich ein sauberes.«

Axel leerte seine Taschen, abgesehen von den beiden vermeintlichen Tabletten. Sie stiegen aus, und er scannte die Umgebung. Ringsum standen hohe Bäume, sonst war weit und breit nichts und niemand zu sehen.

Moussa kam auf ihn zu und legte den Arm um seine Schultern.

»Jalla, Komiker, ich hoffe, du bist in Topform?«

»Ja, klar.«

»Gibt es etwas Neues von dem Serben?«

»Es sieht nicht gut aus, er kommt Montagmorgen mit einer Sondermaschine aus Belgrad.«

»Und du wirst ihn am Flughafen herzlich willkommen heißen?«

»Ja.«

»Kommen wir an ihn ran?«

»Das wird schwierig.«

Er rechnete mit einem Wutausbruch des Bandenchefs, aber Moussa reagierte, als habe Axel genau das gesagt, was er erwartet hatte.

»Okay, so viel zu teuren Anwältinnen, was? Wärst du wenigstens noch mit der Schlampe verheiratet, dann hättest du immerhin was davon, oder?«

Axel musste all seine Selbstbeherrschung aufbringen, um Moussa nicht das höhnische Grinsen aus dem Gesicht zu wischen. Seine Begegnung mit Cecilie lag ihm immer noch wie ein Mühlstein aus vergebenen Möglichkeiten um den Hals.

»Das heißt ja nicht, dass du den Prozess verlieren wirst.«

»Komm schon, Komiker. Das Netz zieht sich zusammen, es ist vorbei. Ich werde nicht einfahren und zehn Jahre im Bau sitzen.« Moussa sah Axel mit leerem Blick an. Dann richtete er sich auf. »Scheiß drauf, wir haben anderes zu erledigen. Du fährst mit den Jungs nach Hundested Havn. Dort wartet ein Fischerboot mit fünfzehn Kisten Aal auf euch. Die holt ihr ab und bringt sie zur Farm. Dort treffen wir uns. Ihr seid bewaffnet und solltet euch mit den Kisten besser nicht erwischen lassen. Wenn sich am Hafen irgendwelche Wichtigtuer oder, noch schlimmer, Bullen einmischen, dann bist du da, Komiker. Du erzählst ihnen irgendeine Polizeischeiße, kapiert?«

»Was ist in den Kisten?«

»Jedenfalls nicht nur Fisch, Komiker.«

Axel rechnete. Fünfzehn Kisten. Was wogen sie? Fünfundzwanzig, dreißig, vierzig, fünfzig Kilo? Alles in allem auf jeden Fall ein paar hundert Kilogramm. Es konnte kein Haschisch sein, das wäre zu wenig. Es musste um Waffen oder Kokain gehen.

»Wer liefert sie?«

»Ein polnischer Fischer. Mit ihm wird es keine Probleme geben, er wurde schon bezahlt, er muss einfach nur liefern.«

»Okay.«

»Also dann, bis später.«

Moussa stieg in einen der beiden PKW. Vas kam auf Axel zu.

»Na, wir zwei Hübschen mal wieder, was? Soll ich wieder alles ausziehen?«, fragte Axel. Vas sah ihn ausdruckslos an.

»Schulterholster und Waffe«, sagte der Söldner.

Axel tat, was er sagte, und legte beides auf die Motorhaube des Wagens neben ihnen. Wortlos holte Vas seinen Scanner hervor und ließ ihn über Axels Körper wandern. Das Gerät schlug nicht an, als es über die Tasche mit den Tabletten glitt. Dann tastete Vas ihn ab. Als er die Tabletten in der Brusttasche bemerkte, veränderte sich sein Gesichtsausdruck.

»Was ist das? Was hast du da?«

Noch bevor Axel antworten konnte, brüllte er wütend:

»Micki, komm her!«

»Immer mit der Ruhe«, sagte Axel. »Ich habe sie vergessen, okay?«

Vas zog seine Pistole.

»Hast du ihn gefilzt?«

Schuldbewusst sah Micki von Vas zu Axel und wählte den einzigen Ausweg, den es für ihn gab.

»Verarschst du mich etwa, Schnüffler?«

Er stieß Axel mit beiden Händen vor die Brust, allerdings nicht mit der vollen Kraft seiner schraubstockartigen Arme.

»Ich hab’ ihm gesagt, er soll seine Taschen ausleeren«, sagte er angriffslustig zu Vas.

»Du solltest ihn abtasten. Was ist das hier?«

Vas nahm die Tabletten, machte zwei Schritte rückwärts und war außerhalb Axels Reichweite.

Micki trat dichter an Axel heran. Wo trug er seine Waffe?

»Was läuft hier, Bulle? Verarschst du mich? Verarschst du uns?«

Bewegungslos standen sie auf dem Waldweg. Die nackten Bäume, der Himmel, über den die Wolkenfetzen zogen, alles bohrte sich in erstarrter Schönheit in sein Bewusstsein.

Moussa war aus seinem Wagen ausgestiegen und sah ihn an. Axel hatte keine Chance, die Pistole des Gangsterbosses zu erreichen, ohne dass sie ihn einfach niederknallten.

»Das sind Herztabletten. Ich muss alle vierundzwanzig Stunden eine nehmen. Ich habe sie vergessen.«

Vas nahm eine der Tabletten zwischen Daumen und Zeigefinger und betrachtete sie eingehend.

»Ziemlich groß für eine Herztablette.«

Er hielt sie hoch, in die feuchte graue Herbstluft, und warf einen skeptischen Blick auf Axel.

»Nun macht mal halblang, Leute, okay?«, sagte Axel. »Ich habe sie vergessen. Das sind nur Pillen, verdammt noch mal, und keine versteckten Mikrofone oder Kameras oder so was.«

War er zu weit gegangen? Er hatte eine solche Angst, dass es ihm beinahe egal war. Aber sein Hass auf sie war so groß, dass er diese beschissene Show irgendwie durchziehen musste, und eine Möglichkeit war, hoch zu reizen. Natürlich erfasste der Scanner Funksignale jeglicher Art. Henriette hatte gesagt, der Sender setze alle fünf Minuten ein Ping ab. Ging es jetzt raus, war er fertig. Vas ließ den Scanner über die Tablette in seiner Hand gleiten, während er abwechselnd Axel und die runde weiße Scheibe im Auge behielt. Scheiße, wie freute er sich darauf, dieses Schwein hinter Gitter zu bringen. Vas spielte in einer anderen Liga als Moussas übrigen Handlanger, was Organisation und Gründlichkeit anging. Und er war sehr viel gefährlicher. Wenn jemand ihn tötete, dann würde es Vas sein, da war Axel sicher. Er sah dem Söldner herausfordernd in die Augen und dachte: Wenn er sie auf den Boden wirft und zertritt, bin ich tot. Und es schien, als könne Vas seinen Blick lesen, denn er ließ die Tablette fallen und lächelte sein Haifischlächeln.

Moussa kam zu ihnen.

»Bleibt cool, Jungs. Lasst dem Komiker seine Pillen.«

Vas nahm keine Notiz von ihm, sah nur auf die Tablette, die weiß auf dem schmutzigen Schotter leuchtete.

»Was zum Henker soll diese Scheiße hier?«, schrie Moussa.

Vas sah Axel an und hob den Fuß.

»He«, rief Axel, »hört ihr das? Da kommt jemand.«

Das Motorengeräusch, das näher kam, war kein Produkt seiner Fantasie, es war Wirklichkeit und versuchte schon seit einigen Sekunden, in seine Sinneswahrnehmung einzudringen, doch hatte er seine gesamte Energie auf Vas und jede seiner Bewegungen gerichtet.

»Los, verschwinden wir. Jetzt komm schon, Vas«, drängte Moussa.

Der Söldner trat auf die Tablette, die sich in den Schotter bohrte. Ohne noch einmal nach unten zu sehen, warf er die zweite Tablette über die Schulter zwischen die Bäume.

»Herztabletten?«, sagte er. »Musst wohl ohne sie auskommen.«

Jeder Muskel in Axels Körper schmerzte, als die Anspannung nachließ. Eine Line oder ein Wodka würden jetzt wahre Wunder bewirken, nicht, um high zu werden, sondern nur, um Boden unter die Füße zu bekommen und in die Wirklichkeit zurückzukehren. Sein Herz raste, er war wie elektrisiert, kaum zu kontrollierende Energie pulsierte durch seinen ganzen Körper, und er spürte einen unbändigen Drang, etwas zu zerstören, Amok zu laufen. Er setzte sich zu Micki in den Ford und sie folgten dem Lieferwagen, der über den Schotterweg verschwand.

39

Eine Stunde später parkten sie den Wagen in einem Winkel des kleinen Fischerhafens in Hundested. Einige Kutter schaukelten träge auf dem Wasser, Plastikfender knirschten zwischen Bootskörpern und Kaimauern. Links von ihnen standen drei Container an ein Lagerhaus gedrückt, auf dem in großen Buchstaben ›Hundested Fiskeeksport‹ zu lesen war. Eine steife Brise fegte über das Kattegat und trieb schwarze regenschwere Wolken vor sich her. Flaggen und Leinen schlugen im Wind, über ihnen kreisten kreischend die Möwen. Erste Entzugserscheinungen machten sich bemerkbar, und Axel fragte Micki, ob er Kokain bei sich habe. Er bekam ein Tütchen und nahm zwei Lines. Micki war ungeduldig. Alle paar Minuten holte er sein Handy hervor und schaute auf das Display. Nach einer halben Stunde stieg er aus, um mit Lasso und Vas zu sprechen, die ein Stück entfernt in dem Lieferwagen saßen. Sollte Axel die Gelegenheit nutzen und anrufen? Henriette alarmieren? Es waren nur etwa dreißig Meter bis zu dem Lieferwagen, der mit der Front in seine Richtung stand. Sie behielten ihn im Auge. Ein Gabelstapler tauchte auf, gesteuert von einem Hafenarbeiter im Blaumann, die Kippe im Mundwinkel wie festgetackert. Der Mann glotzte Axel unverhohlen an, sonst war niemand zu sehen. Es beunruhigte Axel, dass er keinen der Kollegen entdecken konnte, er kannte Städtchen wie dieses gut genug, um zu wissen, dass die Einheimischen sicher schon Notiz von ihnen genommen hatten. Man konnte nicht vier Mann stark mit zwei Fahrzeugen daherkommen, eine Stunde oder noch länger warten, um dann einen ganzen Schwung Kästen von einem ausländischen Kutter abzuladen, ohne dass jemand etwas bemerkte. Micki stand neben der Fahrerkabine des Lieferwagens und telefonierte. Axel nahm das Handy, das er von Micki bekommen hatte, aus der Tasche und tippte unterhalb der Windschutzscheibe eine SMS: ›Hundested Hafen. Warten auf halbe Tonne Kokain. Melde mich, haltet euch weg‹.

Er schickte die Nachricht an Henriettes Nummer und löschte sie anschließend. Seine Zähne klapperten. Er hielt Ausschau nach dem Kutter und dachte an das, was auf der anderen Seite der Mündung des Isefjords lag, Skansehage, und dahinter Rørvig. Zweimal hatte er dort Urlaub gemacht, mit Cecilie, im Sommer. Er dachte an ihren Besuch heute, den Angorasweater, ihren Körper, das Gefühl ihrer Haut wie Brandwunden auf seinen Handflächen, ihre Augen, die seine Sehnsucht weckten, und ihre Worte, die ihn innerlich zu Eis erstarren ließen.

Micki kam zurück und stieg ein.

»Sie kommen eine halbe Stunde später.«

»Am Ende weiß noch der ganze Ort, dass wir hier sind.«

»Das ist scheißegal, solange wir die Ware kriegen und damit verschwinden. Hinterher wird sowieso alles verbrannt.«

Axel ging davon aus, dass er die Autos meinte. Offenbar hatte Moussa seine Unsicherheit, was den Ausgang des Prozesses anging, ihm gegenüber heruntergespielt. Immer mehr deutete darauf hin, dass dies tatsächlich die letzte Aktion war und der Gangsterboss anschließend alle Spuren verwischen und verschwinden wollte.

»Wie viel liefern sie?«

»Viel. Das ist die größte Lieferung, bei der ich bisher dabei war. Mindestens fünfhundert Kilo, alles reiner Stoff.«

»Und was machen wir damit?«

»Wir bringen es zur Farm, dort wird es umgepackt und dann kommt der Dicke.«

»Wer ist er?«

»Du bist ganz schön neugierig.«

»Wenn ich dabei mitmache, fünfhundert Kilo Kokain zu schmuggeln, dann will ich verdammt noch mal wissen, mit wem ich es zu tun habe.«

»Entspann dich, Mann. Ich kenne den Dicken nicht, hab ihn nie gesehen. Und wir werden ihn auch nicht zu sehen kriegen.«

»Keiner von uns?«

»Nein, nur Moussa. Und Vas. Er kennt den Dicken.«

»Vas ist keiner von euch, oder?«

»Er ist ein Profi, okay? Der Verbindungsmann des Dicken, irgendein Scheiß mit russischer Mafia und so, du weißt schon. Söldner. Ganz netter Typ.«

Axel spürte, wie es in seinem Magen rumorte. Das Kokain machte seinen Körper allmählich mürbe.

»Drehen wir mal eine Runde und checken, ob wir alleine sind«, sagte Micki.

Er startete den Wagen, und sie kurvten die nächsten zwanzig Minuten im Hafen und den angrenzenden Straßen und Gassen herum. Axel entdeckte niemanden, der einem Bullen mit Überwachungsauftrag auch nur annähernd ähnelte. Anscheinend war Henriette so gut, wie er annahm, denn nach der SMS, die er ihr vorhin geschickt hatte, konnten sie ihn nicht verloren haben.

Schließlich hielten sie vor dem Hafenkiosk bei den Bahngleisen.

»Willst du irgendwas?«, fragte Micki.

»Wodka. Und Cola«, antwortete Axel.

Micki stieg aus.

Axel sah hinüber zur Rørvig-Hundested-Fähre, die gerade in den Hafen einlief und wie eine Erinnerung an lange vergangene Tage am Kai festmachte. Micki öffnete die Fahrertür und riss Axel aus seinen Gedanken. Er warf ihm einen Sixpack Cola-Dosen und eine halbe Flasche Wodka zu.

»Hier, aber sauf dich nicht ins Koma, okay? Du sollst uns die Leute vom Leib halten, falls jemand auftaucht, wenn wir das Dope verladen.«

»Nun mach dir mal nicht ins Hemd.«

Micki legte den Gang ein, und sie fuhren los.

»Moussa hat mir gestern ein Bild gezeigt, von dir und Lasso und einem Jungen. Wer ist der Kleine?«, fragte Axel.

»Der Junge gehört zu Milena.«

»Und wieso ist er bei euch?«

»Lassos Schwester passt auf ihn auf.«

»Ist er Milenas Sohn?«

»Nein, ist der Junge ihrer Schwester, aber die ist abgekratzt, Überdosis.«

»Wer ist der Vater?«

»Sag mal, was stimmt eigentlich nicht mit dir?«

»Jetzt komm schon, bin ich dabei oder etwa nicht? Das kannst du mir ja wohl erzählen, ohne dir gleich wieder ins Hemd zu machen.«

»Milo ist der Vater.«

»Und wo ist der Junge jetzt?«

»Jetzt reicht’s, Schnüffler. Ich bin doch kein verdammtes Lexikon.«

Nein, und ich bin kein Idiot, dachte Axel, ich habe mich nur wie einer benommen. Das Bild mit dem Jungen, die Fußballschuhe vor dem Haus, die arabische Frau in der Küche, Milena, die nicht mit ihm zurück nach Kopenhagen wollte. Eine innere Kälte packte ihn. Moussa und seine Leute waren skrupellos, das war nicht neu, aber warum wusste er nichts von der Sache mit dem Jungen? Henriette musste es längst herausgefunden haben, und er hatte sie sogar nach dem Jungen gefragt. Offenbar hatten sie es ihm vorenthalten. Wahrscheinlich befürchteten sie, Axel könnte den Fokus verlieren und zuerst an die Rettung Milenas und des Jungen denken. Das Ziel waren Moussa und der Dicke, Milena und der Junge waren Kollateralschäden. Es war wie immer mit ihnen, der übliche Scheiß, und er hasste sie dafür.

Sie parkten vor dem Lieferwagen. Axels Magen rumorte jetzt ununterbrochen. Es ärgerte ihn, die Sender in den Pillen nicht mehr bei sich zu haben, aber er redete sich ein, dass er sich deswegen keine Sorgen machen müsse. Normalerweise konnten sie ihn jetzt über das Handy orten, von dem er eben die SMS geschickt hatte.

Vor eineinhalb Stunden waren sie in Hundested angekommen, und allmählich wurde es dunkel. Der Wind flaute ein wenig ab.

Mickis Handy klingelte, und er lauschte nur kurz.

»Sie kommen. Ich und die anderen verladen die Kisten, du passt auf und hältst uns den Rücken frei, falls jemand kommt, kapiert? Keine Tricks, okay? Gib mir deine Waffe.«

Axel gab ihm die Pistole.

»Und das Handy.«

Axel hielt es ihm hin.

»Ich sag’s dir, Vas hat nervöse Finger, was dich angeht. Also, wenn du uns verarschst, macht er kurzen Prozess mit dir, falls Lasso ihm nicht zuvorkommt, alles klar?«

»Ihr Jungs seid echt Schizos. Meinst du nicht, ich hätte euch schon längst hochgehen lassen, wenn ich undercover wäre?«

»Eine halbe Tonne von dem Zeug, das da gerade angeschippert kommt, kann mich und die anderen für fünfzehn Jahre in den Knast bringen. Und ich würde lieber sterben, als in den Bau zu wandern, verstanden?«

»Verstanden«, sagte Axel und nahm einen Schluck aus der Wodkaflasche, um die Nerven zu beruhigen. Er konnte die Lichter eines kleinen Kutters in der Hafeneinfahrt sehen, als sie ausstiegen. Mit seinen schnellen, schwankenden Bodybuilderschritten ging Micki zum Lieferwagen.

Auf der anderen Seite des Hafenbeckens standen zwei Gestalten in Blaumännern und rauchten. Sie sahen zu ihnen herüber.

Auch Axel zündete sich eine Zigarette an und begann, scheinbar ruhig auf und ab zu gehen. Der Kutter legte an. Micki und die anderen beiden grüßten den Skipper. An Deck standen drei Reihen Kästen, darüber lag eine Persenning, doch es war zu erahnen, dass in den Kästen kein Fisch war. Axel ging zu ihnen.

»Wie lange braucht ihr?«

»Zehn Minuten. Und jetzt verschwinde und sorg dafür, dass uns niemand stört, okay? Pass auf, da hinten kommt schon irgendein Typ.«

Axel drehte sich um. Einer der beiden Männer, die auf der anderen Seite des Beckens gestanden hatten, kam mit schnellen Schritten auf sie zu. Axel ging ihm entgegen. Eine Pfeife wippte im Mundwinkel, die Haut war zerfurcht und von einem Netz dunkelroter Äderchen durchzogen. Er hatte die Hände in die Taschen geschoben, sein Blick war nicht auf Axel, sondern auf Lasso und Micki gerichtet, die sich zwanzig Meter hinter ihm mit den Kästen zu schaffen machten.

»Schönen guten Tag«, sagte Axel.

»Tach«, entgegnete der Mann und stürmte an ihm vorbei.

Lasso hatte inzwischen zehn Kästen in den Lieferwagen bugsiert. Zwei standen auf der Mole und die restlichen drei immer noch auf dem Kutter. Axel konnte Vas nirgends entdecken, vermutete aber, dass er hinter dem Fahrzeug stand.

Axel holte den Mann ein.

»Kann ich Ihnen behilflich sein?«

»Was seid ihr denn für welche?«

»Wer sind Sie denn, wenn ich fragen darf?«

»Ich bin der Hafenmeister, Freundchen. Was zum Teufel ist das für Fisch, den ihr da habt, ihr Landkrabben? Ihr seid doch keine Fischer. Und was macht dieser Polacke da in meinem Hafen, ohne dass ich etwas davon weiß?«

Sie waren jetzt bei den anderen angekommen, die mit ihrer Arbeit innehielten. Der Mann beugte sich über einen der Kästen, die auf der Mole standen. Einige Schritte hinter ihm tauchte Vas auf. Axel legte dem Hafenmeister einen Arm um die Schultern und hielt ihm seinen Dienstausweis vors Gesicht.

»Hören Sie, das ist eine Übung. Wir simulieren eine Drogenlieferung. Ich bin von der Dänischen Polizei, wir werden überwacht. Gleich kommen die Kollegen von der Spezialeinheit, um uns zu überwältigen und festzunehmen. Daher wäre ich sehr froh, Sie könnten uns noch ein Weilchen gewähren lassen. Nachher lade ich Sie auf ein Bier ein und erkläre Ihnen alles genauer.«

Vas war stehen geblieben. Axel konnte eine Pistole mit Schalldämpfer in seiner Hand erkennen.

»Übung? So, so, sieht ja alles ziemlich echt aus. Kann ich noch zusehen, bis die großen Jungs kommen? Vielleicht kann ich noch etwas lernen.«

»Nein, das geht leider nicht. Störfaktoren müssen so weit wie möglich ausgeschlossen werden«, sagte Axel und versuchte, den immer noch zweifelnden Hafenmeister von dem Lieferwagen wegzuführen.

»Ihr hättet das melden müssen, das ist euch hoffentlich klar.«

»Dann hätten wir nur riskiert, dass der ganze Ort auf den Beinen ist. Wir melden solche Übungen nie vorher an, das gehört nicht zum Prozedere«, log Axel.

Zögernd folgte ihm der Mann. Sie umrundeten den Lieferwagen und mussten dabei an Vas vorbei, der sie mit kalten, misstrauischen Blicken und dem Finger am Abzug beobachtete.

Der Hafenmeister blieb stehen und musterte einen nach dem anderen. Axel schickte ein Stoßgebet zum Himmel, der Mann möge sich wieder in Bewegung setzen, er konnte sonst nichts mehr für ihn tun. Der Hafenmeister legte einen Finger an die Nase und blies schnaufend einen ordentlichen Klumpen Schleim aus dem anderen Nasenloch, der klatschend auf dem Asphalt landete.

»Na, denn mal noch einen schönen Tach. Ich warte auf dich, in meinem Büro da drüben.« Er zeigte auf die andere Seite des Hafenbeckens, tippte mit der Hand an seine Pelzmütze und machte Anstalten zu gehen. Sah Vas an und sagte:

»Du siehst mir nicht gerade aus wie ein Bulle oder einer, der ’ne Übung macht, Kamerad.«

Als er sich weit genug entfernt hatte, drehte Axel sich zu Lasso und Micki um und fauchte:

»Seht zu, dass ihr diese Scheiße endlich in den Wagen bekommt und dann nichts wie weg hier.«

»Du fährst mit mir«, kommandierte Vas.

»Mit Vergnügen.«

Sie verließen Hundested mit gehörigem Abstand zwischen den Fahrzeugen. Der Ford, mit dem Axel und Micki gekommen waren, hielt sich mehrere Hundert Meter hinter dem Lieferwagen, in dem Vas und Axel saßen.

»Wo fahren wir hin?«

»Wir müssen die Autos loswerden.«

Vas’ Handy klingelte. Er sprach schnell, sah dabei in den Außenspiegel.

»Was ist denn los?«, fragte Axel.

»Ein Streifenwagen ist hinter ihnen«, sagte Vas und griff neben seinen Sitz, wo die AK-47 lag.

»Gib mir das Handy«, sagte Axel. Und zu Micki: »Ihr tut nichts, verstanden? Es ist nicht sicher, ob sie uns meinen. Und wenn doch, überlasst das mir.«

»Seit du dabei bist, haben wir mehr Kopfschmerzen als je zuvor«, sagte Vas mit verbissener Miene. Und dann völlig tonlos: »Du wirst als Erster dran glauben.«

Jetzt konnte Axel das Blaulicht im Außenspiegel sehen.

40

Cecilie Lind verabschiedete sich von ihrer Mutter und ihren beiden Kindern, nahm das Rad und fuhr Richtung Innenstadt. Es war zu riskant, Dudzik anzurufen. Wenn Axel die Wahrheit sagte, dann hörten sie wahrscheinlich auch sein Büro ab, vielleicht sogar die ganze Kanzlei. Sie hatte ihm eine SMS geschickt und ein Treffen in einem Café im Zentrum vorgeschlagen. Er sei in seinem Büro, wenn sie ihn sehen wolle, hatte er geantwortet.

Sie hatte Axel noch nicht einmal fragen oder ihn gar aushorchen müssen, er hatte es von sich aus gesagt: Moussa sei am Ende und er, Axel, stehe vor der wichtigsten Aufgabe seines Lebens.

Sie hatte erfahren, was sie wissen wollte, und doch hatte sie ihre Verführungsstrategie aufrechterhalten – fast so, als sei es ihr von vornherein nur darum gegangen. Als wollte sie Axel wirklich zurückhaben. Hatte sie ihn angelogen, als sie fragte, ob sie noch eine Chance hätten? Wollte sie nur ihre eigene Haut retten oder hoffte sie wirklich darauf? Liebte sie ihn immer noch? Wollte sie seinen Blick? Diesen verletzlichen, gierigen Blick aus Axels blauen Augen? Wie damals? Jetzt? Immer?

Nicht so sehr, als dass sie ihn nicht opfern würde. Ihr Besuch bei ihm kam ihr bereits vor wie eine verblassende Erinnerung aus einem anderen Leben. Würde er sterben, wenn sie ihn an Dudzik verriet? Ja, das würde er wohl. Sie wusste es nicht, aber sie wusste, was sie zu tun hatte. Sie hatte eine Entscheidung getroffen.

41

Der Streifenwagen verlangsamte das Tempo, als er mit Blaulicht und Martinshorn zu dem Lieferwagen aufschloss. Sie fuhren rechts ran und blieben stehen. Axel blickte in den Außenspiegel und behielt den Wagen im Auge, der hinter ihnen an den Straßenrand glitt.

»Sag den anderen, sie sollen die Füße still halten, ich kümmere mich darum.«

Er hatte keine Ahnung, was hier gerade passierte, oder ob er die Situation tatsächlich unter Kontrolle bekommen würde. War es ein Zufall, wie er hoffte, oder hatte sich der PET zum Eingreifen entschlossen? Dann war er am Arsch. Er war sicher, Vas würde seine Drohung wahrmachen, sich den Weg freischießen und dabei möglichst viele von ihnen töten. Der Söldner ließ die AK-47 wieder neben den Sitz gleiten, nahm aber stattdessen die Pistole mit dem Schalldämpfer aus der Tasche. Das Abblendlicht des Streifenwagens verlosch, und im selben Moment tauchte ein Suchscheinwerfer auf dem Dach des Fahrzeugs den Lieferwagen, den Asphalt, den Straßengraben und die nähere Umgebung in gleißendes Licht. Eine weiße Sonne, dachte Axel.

»Wenn sie uns einkassieren, sitze ich genauso in der Scheiße wie ihr«, sagte er zu Vas.

»Ich bringe sie um, wenn sie in den Laderaum wollen, verstanden? Du klärst das hier, oder du bist tot.« Die nur mühsam kontrollierte Wut des Söldners füllte die Fahrerkabine bis in den letzten Winkel.

»Lass mich mit Micki reden. Gib mir noch mal dein Telefon«, sagte Axel.

Widerwillig hielt Vas ihm das Handy hin. Er drückte die Wiederwahltaste.

»Nicht anhalten. Fahrt an uns vorbei und haltet euch raus.«

»Einen Scheiß werden wir!«, tobte Micki. »Wir dürfen die Ware nicht verlieren.«

»Ihr haltet die Füße still, ist das klar?«

Axel war nervös. Beim kleinsten Anlass konnte die Spannung explodieren, die sich seit Beginn der Aktion aufgebaut hatte, und die drei Gangster würden keinen Moment zögern, die beiden Beamten mit Blei vollzupumpen, da hatte er keinen Zweifel.

Einer der Polizisten stieg aus, der andere blieb im Auto sitzen und hantierte mit dem Funkgerät herum.

»Ihr habt den Lieferwagen nicht gestohlen, oder?«, fragte Axel Vas, während der Beamte im Rückspiegel näher kam.

»Ich bin kein Amateur.«

»Nein, du bist ein Narr. Ganz ruhig bleiben und nur auf die Fragen antworten. Das ist eine Übung. Wir sind vom Dezernat G, PET-Leute. Sonst sagst du nichts.«

Der Polizist erschien neben der Fahrertür des Lieferwagens. Mit der einen Hand kurbelte Vas die Seitenscheibe herunter, die andere schloss sich fest um den Griff der Pistole. Axel sah, dass Micki sich nicht an seine Anweisung gehalten hatte. Der Ford hielt hinter dem Streifenwagen. Hoffentlich blieben sie wenigstens im Auto sitzen.

»Guten Tag«, sagte der Polizist.

Sie grüßten beide, und Axel stieg aus und ging um ihr Fahrzeug herum.

»Womit kann ich behilflich sein?«

»Der Hafenmeister in Hundested hat uns angerufen. Er hatte den Eindruck, dass sich in seinem Hafen ›ein paar undurchsichtige Gestalten herumtreiben‹.«

»Das ist auch der Fall«, sagte Axel lächelnd, während er dachte: Verschwindet doch einfach.

Er hielt dem Kollegen seinen Dienstausweis hin.

»Wir führen eine Übung durch, Polizei Kopenhagen und Polizei Dänemark, Dezernat G. Wir simulieren eine Drogenlieferung.«

»Soweit ich weiß, ist es doch guter Brauch, die Kollegen auf dem platten Land zu informieren, oder habt ihr das in Kopenhagen nicht nötig?«

»Doch, natürlich, das haben wir versäumt, tut mir leid.«

Schweigend studierte der Mann sein Gesicht. Axel beschlich das Gefühl, dass die Situation außer Kontrolle geriet, wenn er den Kollegen nicht irgendwie warnte, dass sie von schießwütigen Großkriminellen mit einer halben Tonne Kokain im Laderaum umzingelt waren.

Der Mann warf einen kurzen Blick auf Vas, dann hefteten sich seine prüfenden Augen wieder auf Axels Gesicht.

»Stimmt was nicht?«, fragte Axel und machte sich bereit, den arroganten Arschlochton aufzusetzen und den Kollegen kraft seines höheren Dienstrangs zurechtzuweisen, in der Hoffnung, das Schauspiel schnell zu Ende zu bringen.

»Kenne ich Sie nicht irgendwoher?«, sagte sein Gegenüber mit einem unsicheren Lächeln.

»Das kann schon sein, man begegnet ja einer Menge Kollegen im Laufe der Jahre«, antwortete Axel abwartend.

»Haben Sie nicht letztes Jahr den Gerüstmann geschnappt?«

Axel spürte eine sprudelnde Erleichterung im Magen.

»Ja.«

»Gute Arbeit. Je weniger dieser Schweine frei herumlaufen, umso besser«, sagte der Mann und deutete mit einem Nicken in Vas’ Richtung.

»Und wer ist das? Er sieht mir mehr nach Verbrecher als nach Kollege aus.«

»Ein Kollege von der Eingreiftruppe, hat sich entsprechend dem Einsatz gekleidet. Es soll eben alles so authentisch wie möglich sein. Sie können gerne anrufen und sich das Ganze bestätigen lassen, wenn es nötig sein sollte.«

»Nein, nein, kein Problem, solange Axel Steen dabei ist. Ihr Gesicht vergisst man nicht so schnell.«

Axel lächelte. Er wusste, Vas hatte ihr Gespräch mitangehört. Als er zwei Minuten später wieder neben ihm im Auto saß, tat der Söldner so, als sei nichts passiert. Kein »Danke, dass du uns den Arsch gerettet hast«, aber das war in diesen Kreisen auch nicht gerade guter Brauch. Und vielleicht glaubte Vas immer noch, das Ganze sei ein Fake. Das konnte man ihm nicht verdenken, Axel hatte anfangs selbst vermutet, der Kollege sei ein getarnter PET-Gorilla, hatte den Gedanken dann aber fallen lassen. Dafür hätte der Mann seine Rolle zu gut gespielt. Aber Vas’ Kälte passte ihm ausgezeichnet. Axel hatte vor, eine große Nummer aus ihrem gottverfluchten Misstrauen gegen ihn zu machen, aber dafür brauchte er Publikum. Es war ein teuflisch riskantes Spiel, und der Druck wurde höher, deshalb musste er dagegenhalten.

Der Ford mit Micki und Lasso glitt an ihnen vorbei, und sie folgten den roten Rücklichtern drei, vier Kilometer, bis sie auf einen Waldweg abbogen. Nach etwa einem halben Kilometer tauchten ein Ford Transit und ein BMW auf und blockierten den Weg.

Autotüren wurden geöffnet und wieder zugeschlagen, und es klang, als klatsche ihnen jemand Applaus. Micki und Lasso stießen die Fäuste gegeneinander, und sogar über Vas’ Lippen huschte ein dünnes Lächeln. Axel sah ihn an und wusste, dass von ihm nichts als der Tod zu erwarten war. Er bringt uns alle um, dachte er, sein Blick verrät ihn. Es herrschte eine gelöste Stimmung.

Axel trat zwischen die anderen.

»Ihr seid ein paar verdammte Amateure, wisst ihr das eigentlich?«, schrie er.

Alle hielten inne.

»Was redest du für einen Scheiß, Bullenschwein?«, fuhr Lasso ihn an.

»Ja, was rede ich für einen Scheiß, du kleiner Flachwichser? Ich rede davon, dass ich euch in den letzten paar Stunden zweimal den Arsch gerettet habe, und ihr behandelt mich immer noch wie Scheiße unter der Schuhsohle. Ich rede davon, dass ihr jetzt durch ganz Dänemark gejagt würdet, wenn ich uns nicht den Hafenmeister und die Bullen vom Hals geschafft hätte.«

Lasso kam auf ihn zu. Axel war auf ihn vorbereitet, hatte aber gehofft, Vas in seinen Auftritt hineinziehen zu können. Er grinste Lasso höhnisch an und nickte ihm auffordernd zu.

»Komm her, du kleine Schmeißfliege!«

Vas ging dazwischen.

»Das müsst ihr auf später verschieben. Jetzt muss die Ware verladen werden.«

»Auf später verschieben«, äffte Axel ihn nach. »Und das sagst ausgerechnet du, du russisches Arschgesicht. Eben warst du noch bereit, den Hafenmeister und die beiden Bullen mal ganz locker abzuknallen, ohne auch nur wenigstens eine deiner drei Gehirnzellen zu befragen, was dann passieren würde. Du hättest uns allesamt eine Dauerkarte mit Gitterblick verschafft, und das Kokain wär auch zum Teufel gewesen.« Vas verzog keine Miene. Axel stieß ihn vor die Brust, und jetzt geschah etwas mit dem Söldner. »Du spielst dich auf, als wärst du ein Profi, mit deinem bescheuerten Scanner und Abtasten und dem ganzen Mist, dabei bist du nur ein beschissener Amateur. Hast du das hier geplant, die Lieferung und alles andere? Wir hatten verdammtes Glück, dass sie uns nicht gekascht haben. Aber dann hättest du dir eben einfach den Weg frei geschossen, oder was? Das funktioniert vielleicht drüben in Putins Mafialoch, aber hier läuft das nicht, du Idiot!«

Wie aus dem Nichts tauchte die Pistole in Vas’ Hand auf, und Axel konnte es wieder in seinen Augen sehen, und er wusste, dass Vas wusste, dass er es sah. Energisch schob sich Micki zwischen sie, und das passte Axel gut, denn er hatte sein Ziel erreicht.

»›Danke für die Hilfe, Bullenschwein‹ wäre das Mindeste gewesen, ihr Schwachköpfe«, zischte Axel und ließ Vas stehen. »Kommt schon, verladen wir das Zeug und sehen zu, dass wir hier wegkommen.«

Sie luden die Kästen in den Transit, und Micki tönte ununterbrochen, wie sie den Hafenmeister verarscht und die Bullen abgeschüttelt hatten. Ab und zu warf er Axel einen anerkennenden Blick zu, und als sie fertig waren, schlug er ihm kameradschaftlich auf den Rücken. Lasso fuhr den Ford dicht neben den Lieferwagen, holte zwei Kanister aus dem Kofferraum des PKW und übergoss beide Fahrzeuge mit Benzin. Micki und Axel sahen ihm zu und rauchten. Auffordernd hielt Axel die Wodkaflasche hoch, aber nur Micki nahm einen ordentlichen Schluck. Vas telefonierte.

»In fünf Minuten sind wir unterwegs«, hörte Axel ihn sagen. »Ja, ja, er ist auch dabei.« Dann folgten leise ein paar Worte auf Russisch.

Axel spürte ein Stechen im Magen, der sich immer häufiger krampfhaft zusammenzog. Er konnte sich nicht erinnern, wann er zuletzt etwas gegessen hatte, trotzdem musste er dringend auf die Toilette. Sie stiegen in die Autos, Axel und Vas in den Transit. Sie fuhren nicht zurück, sondern folgten weiter dem Waldweg. Im Rückspiegel sah er, wie Micki einen Lappen anzündete und den brennenden Fetzen in den Ford warf. Ein paar Sekunden später schlugen die Flammen hoch, eine Fackel in der Dunkelheit.

42

Als der Leiter der Überwachungsteams anrief, verließ Henriette Nielsen gerade das Büro des Hafenmeisters. Sie hatte den Mann befragt, um sich ein Bild zu machen, was genau in Hundested vor sich gegangen war. Und um ihm klarzumachen, dass er den Mund zu halten hatte, bis die Aktion beendet war.

»Das waren jedenfalls keine Bullen, so viel steht mal fest.«

»Woher wollen Sie das wissen?«

Mit einem Lächeln im Gesicht musterte der Hafenmeister sie von Kopf bis Fuß, räusperte sich und sagte:

»Du bist ein Bulle, Mädchen, das sehe ich aus einem Kilometer Entfernung. Ihr stinkt wie verfaulter Fisch. Ihr habt so eine Art an euch, wie ihr die Leute anseht. So wie du gerade. Als wären wir alle Verbrecher. Dieser Typ mit den Narben im Gesicht, kann sein, dass der auch ein Bulle ist oder vielleicht mal war. Aber die anderen drei … niemals. Das sind Halunken der übelsten Sorte, das hätte sogar ein Blinder gesehen.«

Ja, da haben Sie recht, wahrscheinlich sogar mehr, als Sie selbst ahnen, dachte Henriette Nielsen und verschwand nach draußen. Sie hatten überlegt, den polnischen Skipper festzunehmen, waren aber zu dem Ergebnis gekommen, ihn erst einmal abziehen zu lassen und zu überwachen, um nicht zu riskieren, dass sich irgendjemand in der Organisation wunderte, warum er nichts von sich hören ließ.

Jetzt hockte der Mann, der die wohl größte Drogenlieferung in der Geschichte Dänemarks ins Land geschafft hatte, in der Hafenkneipe. Der Hafenmeister meinte, es seien zehn bis zwanzig Fünfzig- bis Hundertkilo-Kästen gewesen.

Sie presste das Handy ans Ohr.

»Wir haben sie verloren«, lautete der Bescheid. »Sie haben die Fahrzeuge in Brand gesteckt, in einem Wald ungefähr zehn Kilometer von Hundested entfernt. Entweder sind sie zu Fuß weiter oder haben einen anderen Weg aus dem Wald genommen. Im näheren Umkreis gibt es keine Farm oder etwas Ähnliches, weshalb wir davon ausgehen, dass sie jetzt mit anderen Fluchtwagen unterwegs sind.«

»Und Axel?«

»Kein Signal, nichts.«

43

Dieses Mal stülpten sie ihm keinen Sack über den Kopf. Sie fuhren Richtung Frederiksværk und Slangerup und bogen bei Uggerløse von der Straße ab. Axel verhielt sich ruhig und versuchte, sich die Strecke einzuprägen. Nach etwa zwei Kilometern bremste Vas ab, und sie bogen in einen schmalen Schotterweg ein. Auf einem großen Stein am Straßenrand stand Kragelundgård. Nach fünfhundert Metern passierten sie ein Wäldchen aus hohen Birken, und dann tauchte die Farm auf. Dahinter war ein Waldgebiet zu erahnen, keine Häuser. Von der Straße aus war der Hof nicht zu sehen.

»Warum nennt ihr es ›die Farm‹?«, fragte er.

»Weil es eine Aalfarm ist«, antwortete Vas.

Aal, nicht Nerz, zum Teufel. Er konnte nur hoffen, dass Henriette ihre Suche etwas breiter angelegt hatte. Sie fuhren bis zum Zaun. Vas stieg aus und öffnete das Tor, das aus massivem Stahl war, der Zaun drei Meter hoch, Stacheldraht zierte die Krone. In den Wipfeln der Bäume rauschte der Wind, der an Stärke zugenommen hatte. Nachdem Vas wieder eingestiegen war, fuhr er nicht auf den Platz zwischen den Gebäuden, sondern um das längliche Bauwerk rechts herum bis zu der großen Halle. Neben und hinter der Halle erstreckte sich ein weitläufiges Areal voller Autos und rostiger Wracks. Dazwischen verliefen mit Wasser gefüllte Senken, begrenzt von dammartigen Aufschüttungen. Vas setzte den Transit rückwärts so dicht wie möglich an das Doppeltor der Halle heran.

»Der Wagen muss ausgeladen werden«, sagte er, stieg aus und streckte sich. Es war das erste menschliche Anzeichen, dass die Anspannung während der Fahrt von Hundested hierher vielleicht auch ihn mitgenommen hatte. Und dass er müde war.

»Welche Rolle spielst du eigentlich bei der ganzen Sache hier? Du gehörst doch nicht wirklich zu Moussa und seinen Hohlköpfen, oder?«, fragte Axel.

Vas sah ihn indifferent an und öffnete die Hecktür des Fords.

»Komm schon, die Kästen müssen in die Halle«, sagte er.

»Du bist keiner von ihnen. Wo wurdest du ausgebildet?«, fragte Axel und packte den ersten Kasten. Er wog mindestens fünfzig Kilo.

»Vielleicht sollten wir sie doch lieber zu zweit nehmen«, ächzte er. Vas grinste höhnisch und hob ohne Probleme einen Kasten aus dem Laderaum des Transits.

»Vas? Was ist das eigentlich für ein bescheuerter Name?«

»Vasilij.«

»Hast du im Balkankrieg gekämpft? Im Irak? Oder warst du bei der Roten Armee?«, fuhr Axel fort und folgte dem schweigenden Vas in die Halle.

»Nette Unterhaltung«, japste Axel.

Eine Reihe weißblauer Neonröhren an der Decke erleuchtete die Halle. Es roch nach Erde und Verwesung. An der Wand standen vier glänzend blanke Stahltische. Vas steuerte darauf zu, Axel hechelte ihm hinterher. Er speicherte die Tür am anderen Ende der Halle in seinem Gedächtnis ab und versuchte, sich die Entfernung bis dorthin einzuprägen und die Punkte, an denen man Deckung nehmen konnte. Sie wuchteten die Kästen auf den ersten Tisch.

»Du stellst zu viele Fragen«, sagte Vas.

Axel steckte sich eine Zigarette an und sah sich um. Laufgänge durchzogen in etwa drei Metern Höhe die Halle. Lüftungsschächte aus Aluminium. Zehn Meter von ihnen entfernt war der Hallenboden von großen, aus Beton gegossenen Zubern bedeckt. In fünf Reihen erstreckten sie sich bis zum Ende der Halle, nur getrennt von schmalen Durchgängen. An den Seiten der Zuber befanden sich Rohre, Leitungen und undefinierbare maschinelle Anlagen, über ihnen hingen zylinderförmige Futtertröge. In einigen der Zuber konnte er Wasser ausmachen.

»Sind da Fische drin?«

Vas sah ihn an, als existiere er gar nicht. Axel hörte einen Wagen vorfahren, Türen wurden zugeschlagen, und dann stürmte Lasso in die Halle, hinter ihm ein laut lachender Micki.

»Wir haben es, Leute, wir haben es geschafft! Hört ihr, was ich sage?! Fuck, Mann!«, schrie er und rieb sich die Hände. Sie trugen die Kästen in die Halle und stellten sie auf den Tischen ab. Kurz darauf gesellte sich Moussa zu ihnen, Umarmungen, Abklatschen, Ghettofäuste mit Micki und Lasso. Axel und Vas bedachte er mit einem Kopfnicken. Er wirkte angespannt.

Auch Axel fühlte sich alles andere als wohl in seiner Haut. Er hatte keine Ahnung, ob Henriette und ihr Team noch an ihnen dran waren, keine Waffe, kein Telefon und damit auch keine Möglichkeit, Kontakt mit ihr aufzunehmen. Außerdem wusste er nicht, wann der Dicke auftauchen würde und ob Milena und der Junge immer noch im Haus waren. Oder was Moussa vorhatte. Es war früher Abend, sein ganzer Körper war seit Stunden in voller Alarmbereitschaft und schrie gleichzeitig nach Stoff. Aber er musste einen klaren Kopf bewahren, so klar wie möglich zumindest. Der Wodka hatte den heftigsten Entzug gelindert, verdampfte aber bereits wieder.

Moussa kam zu ihm, legte ihm jedoch diesmal nicht den Arm um die Schulter. In Axel wuchs das Gefühl, dass er seine Rolle ausgespielt hatte. Oder war er enttarnt worden?

»He, Bullenschwein, Alter, ist alles cool gelaufen, oder?«

»Ja.«

»Wie ich höre, hast du ein paar Probleme für uns aus der Welt geschafft. Ich habe mir gedacht, dafür hast du dir fünf Kilo von dem da verdient.« Er deutete auf die Kästen.

»Ich will keine fünf Kilo von dieser Scheiße. Ich will Geld, verstanden?«

»Bleib cool, Bullenschwein, okay? Geld gibt’s erst, wenn die Ware verkauft ist. Ich kann das für dich erledigen.«

»Okay, meine Rolle ist also hier zu Ende?«

»Nein, wir sind noch nicht fertig. Ich brauche dich später noch.«

»Ist das der Grund dafür, dass ich weder ein Handy noch eine Pistole habe?«

»Ja, so ist es. Meine Jungs sind immer noch ziemlich nervös wegen dir, besonders jetzt gerade. Du bleibst hier, bis ich fertig bin.«

»Wofür willst du ihn bezahlen, he?« Lasso kam auf sie zu. »Es kotzt mich an, dass du diesem Bullenschwein jetzt auch noch in den Arsch kriechst. Jeden Moment können seine Freunde hier auftauchen und uns hochgehen lassen.«

»Lasso, habibi, ohne unser Bullenschwein hier hätten wir jetzt die halbe dänische Polizei an den Hacken, klar?«

Fluchend zog sich Lasso zu den Metalltischen zurück und machte sich an einigen schweren Plastikrollen zu schaffen. Axel rauchte weiter. Moussa ignorierte ihn. Seine Bewegungen waren nervös und hektisch, die Souveränität, die er für gewöhnlich ausstrahlte, war verschwunden. Axel fragte sich, woran es lag. War es der Gedanke daran, das Land verlassen zu müssen, sobald er den Deal abgewickelt hatte? Oder stand noch etwas anderes auf dem Spiel?

Vas’ Telefon klingelte. Abwesend blickte Moussa dem Söldner nach, der die Halle verließ und dabei auf Russisch in sein Handy sprach.

»Was geht da vor?«, fragte Axel.

»Nichts. Wir haben nicht viel Zeit. In zwei Stunden müssen wir fertig sein.«

»Und was passiert dann?«

»Das kann ich dir nicht sagen, aber bis dahin müssen wir den Stoff verarbeitet haben.«

Er ging hinüber zu den Kästen.

»Testen wir die Ware erst mal, bevor wir alles verpacken.«

Sie versammelten sich bei den Tischen. Moussa riss die Plastikabdeckung von einem der Kästen, darunter kamen in Folie eingeschweißte Päckchen zum Vorschein. Jedes von ihnen musste wenigstens fünf Kilo wiegen, schätzte Axel. Moussa nahm eins der Päckchen und öffnete es mit einem Messer. Fasziniert starrten alle auf das weiße Gold. Es war nicht leicht und pulvrig wie das Kokain, das man auf der Straße kaufte, eher klumpig. Ein perlmuttfarbener Schimmer lag über der Droge, ein Anzeichen dafür, dass es sich um reinen Stoff handelte, wie Axel wusste. Moussa befeuchtete eine Fingerspitze und drückte sie auf den Klumpen. Er leckte ihn vorsichtig mit der Zungenspitze ab und verrieb die Reste des Stoffs am Zahnfleisch.

»Fuck, fuck, fuck«, flüsterte er und lächelte. Auch Micki und Lasso nahmen eine Probe.

»Verdammt, das ist wirklich reiner Stoff«, kicherte Micki.

Axel wollte es nicht, tauchte den Finger aber doch ins Weiße und schmeckte es ab. Lippen und Gaumen fühlten sich sofort an, als seien sie betäubt worden, ein Gefühl wie beim Zahnarzt.

»Das Ganze muss gestreckt und verpackt werden. Wir haben zwei Stunden, dann verschwindet ihr«, sagte Moussa und sah hinüber zu einigen aus Stahl gebauten Maschinen, die an eine Molkerei erinnerten. Daneben standen zwei Paletten Säcke mit der Aufschrift Kreatin.

»Ich muss mal aufs Klo«, sagte Axel.

»Muss das ausgerechnet jetzt sein, Bullenschwein?«

»Ja, jetzt«, beharrte Axel.

Moussa fixierte ihn gereizt.

»Drüben im Haus. Komm mit, ihr anderen fangt schon mal an«, sagte er.

Axel ging ihm nach. In dem Raum, in dem sie sich gestern aufgehalten hatten, und in der Küche auf der anderen Seite der Eingangstür brannte Licht, aber es war kein Mensch zu sehen, keine Bewegung. Die übrigen Fenster des Hauses waren dunkel.

Als sie ins Haus kamen, stellte sich Moussa in die Tür zur Küche und zeigte auf eine Tür am Ende des Flurs. Axel spürte die Stille, die im ganzen Haus herrschte. Unheil verkündend. Er sah Moussa an, der nichts zu bemerken schien. Es war niemand hier, jedenfalls niemand, der noch am Leben war.

»Beeil dich gefälligst«, sagte er.

Axel ging hinein und schloss hinter sich ab. Schnell trat er an das Fenster, das in einen hinter dem Haus liegenden Garten führte. Die Scheibe war schmutzig, aber das Fenster ließ sich öffnen. Er lauschte, hörte Vas, der irgendetwas rief, und dann Schritte, Moussa, der das Haus verließ und jetzt seinerseits über den Hofplatz schrie. Lautlos schob Axel das Fenster auf und kletterte nach draußen. Auf einem Gartentisch lagen ein Fußball, ein Baseballschläger und ein Fanghandschuh. Er schlich an der Hauswand entlang und um die nächste Ecke. Durch ein Fenster meinte er, zwei Menschen auf einem Bett erkennen zu können, ein Kind und einen Erwachsenen – Milena und der Junge. Beiden hatte man die Hände hinter dem Rücken gefesselt. Er konnte nicht sehen, ob sie schliefen oder tot waren.

Er schlich zurück und schaute vorsichtig um die Ecke. Ungefähr sechs Meter entfernt standen Vas und Moussa und diskutierten.

»Die Sache wird genau so laufen«, sagte Vas.

»Muss das unbedingt sein?«

»Ja, wenn du heute Abend abhauen willst, ist das die Bedingung des Dicken.«

»Aber müssen es alle sein?«

»Ja.«

»Scheiße, Mann. Wann kommt er?«

»Er kommt.«

»Und es gibt keine andere Möglichkeit?«

»Keine Zeugen. Er kommt nicht, bevor das erledigt ist.«

»Was ist mit dem Komiker?«

»Der Dicke will ihn sehen.«

»Also warten wir.«

»Ja.«

»Wo bleibt er überhaupt?«

Axel rannte zurück. Er konnte Moussa an die Tür hämmern und rufen hören.

»Sieh zu, dass du fertig wirst da drinnen!«

»Ich hab’ Dünnschiss, Mann!«, plärrte Axel rittlings auf dem Fensterrahmen liegend zurück.

»Jetzt mach endlich.«

Er musste sich immer noch dringend entleeren, aber dafür war keine Zeit mehr. Er öffnete die Tür, und Moussa starrte ihn an.

»Was ist denn los?«

»Was los ist, Mann? Wir haben zu tun. Das Koks muss verpackt und verladen werden.«

Vas war nicht Moussas Mann, so viel stand endgültig fest. Er war der Stellvertreter des Dicken und der Garant dafür, dass alles exakt so ablief, wie sein Chef es verlangte. Ohne seine Sicherheitsvorkehrungen hätte Henriette Axel mit Mikrofonen und Sendern ausstatten und sie problemlos jederzeit orten können. Es war Vas’ Verdienst, dass sämtliche elektronische Überwachung nutzlos war.

Sie verließen das Haus. Stöhnend griff Axel sich an den Bauch und krümmte sich zusammen.

»Fuck, Komiker, das ist jetzt nicht der Zeitpunkt für Dünnpfiff und Magenkrämpfe.«

Vas sah ihn kalt an.

Axel richtete sich auf, und sie gingen hinüber in die Halle. Als sie bei den Tischen ankamen, sank er auf den Boden und sagte, er müsse sich einen Moment setzen. Genervt stöhnte Moussa auf.

Ein paarmal atmete Axel tief durch und sah dabei zu, wie sie den Inhalt der Päckchen in einen rechteckigen Aluminiumbehälter mit einem Trichter an der einen Seite kippten und säckeweise Kreatin dazu schütteten. Er schätzte, dass sie fünfhundert Kilogramm reines Kokain geschmuggelt hatten, und jetzt wurde es auf die ungefähr dreifache Menge gestreckt. Eineinhalb bis zwei Tonnen Stoff, zu welchem Preis? Fünfhundert Kronen das Gramm? Wenn sie fertig waren, hatten sie Kokain, das auf der Straße siebenhundertfünfzig Millionen bis eine Milliarde Kronen einbrachte. Es war die größte Lieferung, von der er je gehört hatte. Normalerweise beschlagnahmten die Kollegen mal zehn, vielleicht zwanzig Kilo, wenn sie Glück hatten.

Das Pulver lief durch einen Hahn auf der anderen Seite aus dem Behälter heraus, wo Micki mit einer Beutelfüllmaschine und einer Waage bereitstand. Es ging schnell. War ein Beutel mit fünf Kilo befüllt, schnitt Micki ihn ab und Lasso verschloss ihn. Sie waren ein eingespieltes Duo, jeder Handgriff saß. Dennoch rieselte immer wieder ein wenig Pulver daneben, und schon jetzt lag Kokain für mehrere tausend Kronen auf dem Boden der Halle, doch niemanden kümmerte das.

Wenn es nach mir ginge, könnten Henriette und ihr Team jetzt gerne den Zugriff durchführen, dachte Axel, aber er konnte nichts tun, solange sie ihn im Auge behielten. Und nicht nur ihn. Jeder beobachtete jeden, und es war unübersehbar, dass die Beute und ihr enormer Wert das Nervenkostüm aller Anwesenden aufs Äußerste strapazierte. Ihr Leben lang hatte jeder Einzelne von ihnen versucht, das ganz große Geld zu machen, und jetzt standen sie hier mit einem Berg von Kokain, der mehr als genug abwarf, um ein, zwei oder noch mehr Leben in Saus und Braus zu führen.

»Ich muss noch mal aufs Klo«, stöhnte Axel.

»Fick dich, dazu haben wir jetzt keine Zeit. Dann musst du dir eben in die Hose scheißen«, sagte Moussa.

Axel krümmte sich zusammen und wälzte sich auf dem Boden hin und her.

»Was willst du denn noch mit der Tunte?«, fauchte Lasso. »Warum machen wir ihn nicht einfach kalt, und die Sache ist erledigt?«

»Halts Maul, Lasso«, fertigte Moussa ihn ab.

»Leute, ich muss noch mal aufs Klo«, jammerte Axel und hasste sich für sein Schauspiel.

Micki seufzte. »Ich bringe ihn rüber«, sagte er.

»Dann aber ’n bisschen plötzlich!«, knurrte Vas.

Sie überquerten den Hofplatz.

»Du musst dich verdammt noch mal zusammenreißen, Mann, wir sind fast am Ziel, wir haben keine Zeit für diesen Mist«, sagte Micki.

Er öffnete die Tür und ließ Axel den Vortritt. In seinem Gürtel steckte eine Pistole. Vor der Tür zu dem Raum mit dem Flachbildfernseher blieb er stehen.

»Ich mach mir einen Drink, solange du scheißen bist«, sagte er.

»Da bin ich dabei«, sagte Axel.

Sie gingen hinein, und Micki nahm eine Flasche Wodka aus der Vitrine und schenkte für sie beide ein. Sie stießen an.

»Fuck, was für ein Haufen Kokain, oder?«, fragte Axel.

»Sieh zu, dass du dich erleichterst.«

Axel ging davon aus, dass er maximal fünf Minuten hatte, um Milena und den Jungen aus dem Zimmer zu befreien. Er betrat die Toilette, schloss die Tür und öffnete das Fenster. Draußen griff er nach dem Baseballschläger auf dem Gartentisch. Dann hastete er um die Hausecke und weiter bis zu dem Fenster, hinter dem sich die beiden Gefangenen befanden. Mit dem Ellbogen schlug er die Scheibe ein und hoffte, der Wind habe das Geräusch des zerspringenden Glases verschluckt. Dennoch machte er zwei Schritte zur Hausecke und wartete einige Augenblicke mit zum Schlag erhobenem Baseballschläger. Niemand kam.

Er eilte zurück, öffnete vorsichtig das Fenster und kletterte hinein. Der Raum war dunkel, doch er konnte die beiden Gestalten auf dem Bett ausmachen und untersuchte sie hastig. Sie wanden sich und stöhnten, Hände und Füße waren mit Kabelbinder gefesselt. Beide trugen eine Kapuze über dem Kopf. Nach den Lauten zu urteilen, die sie von sich gaben, schienen sie geknebelt zu sein. Es war wichtig, dass sie nicht anfingen zu schreien, also würde er die Knebel erst entfernen, wenn ihnen klar war, was er vorhatte. Er hob eine Scherbe vom Boden auf und begann, die Kabelbinder durchzuschneiden. Dabei sprach er leise und ruhig.

»Milena, ich bin es, Axel. Wir haben keine Zeit. Ihr müsst hier weg. Versteckt euch in einem der Autowracks. Die Polizei wird bald hier sein. Wenn ihr nicht flieht, bringen sie euch um.«

Er mühte sich mit dem Kabelbinder an den Knöcheln des Jungen ab, die extrem straff angezogen waren, und verfluchte in Gedanken die Schweinehunde drüben in der Halle. Endlich zerriss das Plastik, und er schnitt sich in die Hand, machte weiter mit den Armen des Jungen, bis auch sie frei waren. Der Kleine weinte und rieb sich die Augen. Er sah Axel ängstlich und flehend an, der einen Finger an die Lippen legte. Dann griff er nach Milenas Fesseln und durchtrennte sie.

»Ihr müsst leise sein. Es wird alles gut, bald ist es vorbei.«

Sie waren frei, und er entfernte die Knebel.

»Klettert jetzt aus dem Fenster. Ihr müsst weg, euch verstecken.«

Sie zitterte.

»Wenn ihr nicht tut, was ich sage, werden wir alle sterben, verstehst du das?«

Drüben auf dem Flur rief Micki:

»He, Komiker, bist du bald mal fertig?«

Er half ihnen nach draußen und zeigte auf einen alten Schuppen hinter der großen Halle. Daneben begann der Autofriedhof mit den Senken voller Wasser zwischen den verrosteten Wracks.

»Versteckt euch da unten, so weit weg wie möglich.«

Dann lief er zurück, kletterte durch das Fenster in die Toilette und betätigte die Spülung, während Micki an die Tür hämmerte.

»Ich mach ja schon, entspann dich, du Schwachkopf«, schrie er. Anspannung und Nervosität ließen ihn beinahe den Verstand verlieren.

Sein erstes Ziel war erreicht. Als Nächstes brauchte er ein Handy und eine Pistole. Oder konnte er den Moment ausnutzen, wenn der Dicke kam, und sie überraschen? Nein, unbewaffnet standen seine Überlebenschancen bei eins zu zehn. Und auf seine Kollegen konnte er offenbar ebenso wenig bauen. Wenn sie ihnen von Hundested aus gefolgt waren, dann mussten sie jetzt in unmittelbarer Nähe sein, irgendwo zwischen den Bäumen, und einen Kommandoposten einrichten. Sie mussten im Unterholz liegen, mit Hochleistungsabhörgeräten und Nachtsichtbrillen, Wärmesensoren und Infrarotlicht, mussten alles sehen und hören, was auf der Farm passierte. Und dann mussten sie wissen, dass jetzt genau der richtige Zeitpunkt für den Zugriff war. Er öffnete die Tür und stieß Micki mit beiden Fäusten vor die Brust.

»Zum Teufel, Mann, kann man hier nicht mal in Ruhe scheißen?«

»Nicht, wenn es so lange dauert.«

»Wie sieht’s aus, hast du auch Lust auf ’ne Prise Schnee?«, fragte Axel. Er hatte gesehen, wie Micki sich drüben in der Halle ein Tütchen gefüllt und eingesteckt hatte.

»Wie kommst du denn darauf?«

»Du hast doch was bei dir, oder etwa nicht?«

Micki sah ihn überrascht an und lachte blöde. Er zögerte, gab dann aber nach.

»Na schön, warum nicht?«, sagte er, holte das Tütchen hervor und betrat den Raum mit dem Flachbildfernseher. Er ging zu dem kleinen Barschrank.

Wenn du damit fertig bist, diesen Dreck für sie zu verpacken, töten sie dich, dachte Axel und wollte es ihm fast sagen, aber es war nicht die Zeit und nicht der Ort. Auf dem Tisch lag ein Messer. Als Micki sich vorbeugte und sich eine Line genehmigte, schob Axel es in den Ärmel.

44

Tastengeklapper, Fetzen von Funkverkehr und leise geführte Telefongespräche, Drucker, die geräuschvoll Listen und Tabellen ausspuckten. Wie Raubtiere stürzten sich die Mitarbeiter der Staatsanwaltschaft für Wirtschaftskriminalität darauf, verbissen, beinahe wütend, um das Versteck ausfindig zu machen. Wo zum Teufel war Axel Steen? Jens Jessen befand sich mit John Darling und einer Handvoll ins Vertrauen gezogener Polizeikollegen in der Einsatzzentrale des Präsidiums, deren Tür sich an diesem Tag aufgrund des Charakters der Operation nur für einen sehr engen Personenkreis öffnete.

Die nächsten Stunden entschieden darüber, ob sein Plan gelingen würde. Alle im Raum waren auf Axel Steen und darauf fokussiert, dass er den Einsatz überlebte, und Jens spielte das Spiel mit. Es fiel ihm nicht schwer, und dennoch gab es für ihn übergeordnete Interessen: den Dicken und vor allem den Verräter. Alles hing von Axel ab, und Jens Jessen beschlich immer häufiger das Gefühl, die Kontrolle verloren zu haben, indem er den Erfolg der Operation in die zittrigen Hände einer so unsicheren Option wie Axel legte. Junkie, Amokläufer, ritterlicher Held und Marionette – die ersten drei Rollen waren der Grund, warum er ihn ausgewählt hatte, und jede war auf ihre Weise Voraussetzung dafür, dass er in der vierten Rolle funktionieren konnte. Das Risiko war hoch. Axel konnte auf einem üblen Trip sein und ausflippen, er konnte schlicht und einfach ausrasten und auf die Gangster losgehen, die er so sehr hasste. Er konnte durchdrehen, wegen dieser Stripperin und ihrem Sohn, die sie nicht hatten lokalisieren können. Henriette war überzeugt, dass Moussa sie als Geiseln genommen hatte.

Auf dem Rastplatz bei Farum wartete eine voll ausgerüstete Spezialeinheit, vier Mannschaftswagen voll mit Scharfschützen und Männern mit Maschinenpistolen und Türrammen, alle unter Henriettes Kommando. Seit der SMS aus Hundested hatten sie nichts mehr von Axel gehört, jetzt arbeiteten sie mit Hochdruck daran, die Farm zu finden. Inzwischen standen noch fünfunddreißig Objekte auf ihrer Liste, alles ehemalige oder noch betriebene Nerzfarmen, Fischfarmen oder sonstige Tierzuchtfarmen, und alle in Nordseeland. Jemand hatte darauf hingewiesen, dass der englische Begriff Farm ja normalerweise einen gewöhnlichen Bauernhof bezeichnete, weshalb sie die Suche auf vermietete und verpachtete Höfe ausgedehnt hatten. Mithilfe von Google Earth wurde ein infrage kommender Ort nach dem anderen mit den Informationen abgeglichen, die Axel ihnen gegeben hatte, Slangerup, Gørløse, Græsted, Ølstykke, Helsinge, Lynge.

»Was ist mit dem hier? Der Krågelundgård bei Slangerup. Ist seit 2007 an einen C. Nielsen Aps vermietet, Maurermeister aus Odense«, fragte einer der Typen von der Wirtschaftskriminalität.

»Ruft ihn an«, sagte Jens Jessen. »Ruft alle an, Herrgott noch mal!«

Auf einer großen elektronischen Karte blinkten grüne Punkte, die sämtliche Wagen markierten, die im Einsatz waren. Daneben hing eine Vergrößerung von Google Maps, die sie immer wieder auf die einzelnen Höfe herunterzoomten. Adressen wurden im Netz und im Strafregister überprüft. Jens’ Blick fiel auf eine Funkkonsole. In der oberen Ecke klebte ein gelber Zettel, auf dem ›denken-Taste drücken-denken-reden‹ zu lesen war.

Denken. Zuallererst und vor allem anderen. Das war sein Mantra, doch diesmal lief alles unter einem solchen Druck ab, dass ihm keine Zeit mehr blieb, seine Züge zu durchdenken. Es konnte den Unterschied zwischen Leben und Tod ausmachen. Für Axel Steen. Für die Operation. Und für Jens’ Karriere.

Plötzlich hämmerte jemand gegen die Tür, und alle fuhren erschrocken herum. Der Griff wurde mehrmals schnell hintereinander heruntergedrückt, und eine Stimme rief: »Aufmachen, sofort aufmachen!«

Also gut, dachte Jens, dann ist es jetzt so weit, Tod oder Gladiolen.

»Öffnen Sie«, sagte er zu dem Kollegen, der ihm am nächsten saß.

Die Polizeichefin betrat den Raum, hinter ihr erschien der Cowboy mit Kristian Kettler und drei weiteren PET-Leuten im Schlepptau.

»Worum geht es hier?«, fragte die Polizeichefin mit unerschütterlichem Selbstbewusstsein in der Stimme. Das impertinente Grinsen des Cowboys verriet Jens, dass ihr Spiel in die entscheidende Phase ging, und dass er nach Punkten zurücklag.

»Jens, stimmt es, dass Sie einen äußerst zwielichtigen Beamten in eine Undercoveroperation gegen die gefährlichsten Drogenkriminellen in unserem Land geschickt haben? Ohne mich zu informieren?«

Er zögerte. War dies der Moment, in dem seine Karriere den Bach runterging?

»Darüber sollten wir nur unter vier Augen reden.«

Der Cowboy schob sich neben die Polizeichefin.

»Was läuft da mit Axel Steen? Arbeitet er undercover? Wir wollen Antworten, und zwar jetzt!«

Die Polizeichefin warf ihm einen kurzen Blick zu, als sei er ein unartiger Schuljunge, und hob die Hand zum Zeichen, dass sie das Wort führte.

»Jens, ich habe Informationen über Axel Steen erhalten, die darauf hindeuten, dass er sich mehrfach strafbar gemacht hat, und wir reden hier nicht über Lappalien. Es handelt sich um ernstliche Vergehen. Wissen Sie etwas darüber?«

Und ob ich etwas darüber weiß, dachte er, allerdings haben wir im Moment ganz andere Probleme, auf die wir uns konzentrieren müssen.

»Wenn Sie mir nicht augenblicklich eine zufriedenstellende Erklärung geben, muss ich alle anweisen, den Raum zu verlassen.«

Jens seufzte hörbar und so überzeugend, wie es ihm möglich war.

»Ja, er ermittelt undercover gegen Moussa und seine Leute. Und es ist zu spät, die Operation zu stoppen. Sie ist jetzt gerade in vollem Gange.«

Kristian Kettler griff zu seinem Handy.

»Ohne dass ich oder die Kollegen vom PET, die gegen dieselbe Zielperson ermitteln, darüber in Kenntnis gesetzt wurden?«

»Ja«, sagte er.

Das Rennen war gelaufen.

»Wir sind über alles genau zu informieren, und die Aktion wird abgebrochen, sofort«, schaltete sich der Cowboy mit seinem Zahnpastalächeln ein. »Axel Steen muss alleine klarkommen. Mein Kollege Kristian Kettler führt zurzeit Ermittlungen gegen den identischen Personenkreis durch, und wir riskieren, sie zu kompromittieren, wenn wir Polizisten und Kriminelle nicht unterscheiden können.«

»Ja, Jens, ich fürchte, Simon hat recht. Der PET hat Vorrang. Das Ganze hätte sich möglicherweise anders dargestellt, wäre ich informiert gewesen.«

»Das ist doch Wahnsinn! Wir sind gerade dabei, den größten Drogenring Dänemarks auszuheben und eine halbe Tonne Kokain sicherzustellen. Ich habe einen Mann da draußen. Sein Leben steht auf dem Spiel.«

»Sind Sie da sicher? Sind Sie sicher, dass er nicht zum Feind übergelaufen ist?«, fragte Kristian Kettler.

»Genug geredet«, sagte der Cowboy und trat neben Jens, der im Chefstuhl der Einsatzzentrale saß. »Ich glaube, du sitzt auf meinem Platz.«

Jens stand auf.

»Wen habt ihr draußen?«

Jens gab ihm die Namen und zeigte die Positionen auf der Karte an. Als der Cowboy Henriettes Namen hörte, zog sich seine Gesichtshaut zu einer überraschten Miene zusammen.

»Henriette ist in diese Sache eingebunden? Ich dachte, wir wären uns einig, dass sie nur für den Prozess gegen Moussa an euch abgestellt ist?«

»Für den Prozess, ja, und sie ist die operative Leiterin der Aktion gegen Moussa.«

»Ich rufe sie an und gebe ihr den Befehl, die Aktion abzubrechen«, sagte Kristian Kettler und verließ den Raum.

»Wir sind mitten in einer Operation, die einen entscheidenden Schlag gegen die Drogenszene in Kopenhagen und ganz Dänemark bedeutet«, versuchte Jens es noch einmal.

»Das ist nicht mehr deine Operation. Wo ist Axel Steen?«, fragte der Cowboy.

»Er ist an Moussa dran.«

»Habt ihr was von ihm gehört?«

»Nein, wir warten auf ein Zeichen von ihm, deswegen sitzen wir ja hier und haben die halbe dänische Polizei in Bereitschaft versetzt.«

Jens Jessen sah Simon Scavenius an. Dann sagte er:

»Du hast vielleicht einen Satz gewonnen, aber wenn das hier Axel Steen das Leben kostet, verlierst du das Match.«

Scavenius sah ihn an, als sei er ein Laufbursche.

»Einen Satz? Wer redet davon, einen Satz zu gewinnen? Das Match ist zu Ende, und du bist mit Pauken und Trompeten untergegangen.«

Irgendwo klingelte ein Telefon. Erst nach einigen Sekunden registrierte Jens, dass es sein privates Handy war. Außer seiner Familie benutzte nur Henriette diese Nummer. Einen verzweifelten Moment lang hoffte er, sie habe Kontakt zu Axel gehabt und der Einsatz sei so weit fortgeschritten, dass er nicht mehr abgebrochen werden konnte.

Es war nicht Henriette. Es war seine Schwiegermutter. Als er ihre Stimme hörte, fiel ihm langsam wieder ein, dass er eine Familie hatte. Er brauchte ein paar Augenblicke, bis er begriff, was sie sagte. Es ging darum, dass sie Cecilie nicht erreichen konnte.

»Ich habe sie x-mal angerufen, aber sie meldet sich einfach nicht. Sie hätte schon vor zwei Stunden hier sein sollen. Sie sagt doch sonst immer Bescheid, wenn ihr was dazwischenkommt«, kam es aus dem Hörer.

»Ich habe zu tun. Wo wollte sie denn hin?«

»Zu diesem Anwalt.«

»Was?«

»Diesem Anwalt, von dem sie den Fall übernommen hat.«

Dudzik. Den sie im Verdacht hatten, zum inner circle um Moussa und dem Dicken zu gehören. Was wollte Cecilie bei ihm? Und wieso ging sie nicht an ihr Telefon? Schlagartig wurde ihm bewusst, dass er tatsächlich ein Leben außerhalb dieses Raumes hatte, und dass in diesem Leben gerade etwas gewaltig schieflief.

Er beendete das Gespräch und wählte Cecilies Nummer. Der gewünschte Gesprächspartner sei zurzeit nicht erreichbar, wurde ihm mitgeteilt. Er versuchte es noch einmal. Und noch einmal. Wie gelähmt starrte er auf das Handy. Und sagte in den Raum:

»Cecilie ist weg.«

45

Axel und Micki liefen über das Kopfsteinpflaster des Hofplatzes, und es kam Axel vor, als würden seine Sohlen von den glatten Steinen abheben, so leicht fühlte er sich. Mickis aufgepumpter, watschelnder Gang brachte ihn zum Lachen. Sie hatten sich beide eine Line reingezogen. Axel blieb stehen.

»Scheiß Wind«, sagte er. »Hoffentlich fängt es nicht noch an zu regnen.«

Micki schniefte zweimal vernehmlich und blickte zum Himmel. Axel benutzte die Gelegenheit und ließ das Messer in seinen Stiefel gleiten.

»Ah, das hat gutgetan«, sagte Axel. »Meinem Magen geht es schon viel besser.«

»Gut. Sehen wir zu, dass wir fertig werden.«

»Wie geht’s weiter, wenn das ganze Zeug verpackt ist?«

»Der Dicke kommt, aber vorher verschwinden wir. Nur Moussa und Vas kriegen ihn zu sehen.«

»Du hast ihn nie gesehen?«

»Nein.«

»Und wie läuft das mit der Bezahlung? Wie viel kriegst du überhaupt?«

Micki lächelte.

»Das wüsstest du wohl gerne, was?«

»Wie viel Kilo?«

»Kilo? Scheiße noch mal, ich kriege doch kein … Berufsgeheimnis, Alter, für ’ne fette Auszeit reicht’s jedenfalls allemal.«

Ja, eine Auszeit in der Hölle, dachte Axel, der Stein und Bein geschworen hätte, dass er niemals Mitleid mit einem Typen wie Micki haben würde. Aber der Bodybuilder tat ihm leid. Von den Vieren war er mit Abstand der Sympathischste, wenn man das über einen Mann, der berüchtigt dafür war, Leuten, die Moussa Geld schuldeten, die Finger zu brechen, überhaupt sagen konnte. Micki war in Hochstimmung, seine Laune hatte sich mit dem Kokain deutlich verbessert und stand im krassen Gegensatz zur Stimmung in der Halle. Moussa und Lasso verpackten das Kokain, Vas sah ihnen zu, die AK-47 in der Hand.

»Warum zum Henker hat das so lange gedauert?«, fragte Moussa, als er sie entdeckte. »Und wieso grinst ihr so dämlich?« Er kniff die Augen zusammen.

»Wir brauchten was fürs Näschen«, sagte Axel. »Und jetzt geht es mir viel besser.«

»Verdammte Junkies«, rief Moussa. Seine Augen waren schmale Schlitze aus Hass, und sein muskulöser Körper bewegte sich mit einer nervösen Energie. Wütend machte er sich an den Päckchen auf den Tischen zu schaffen. Axel vermutete, dass es seine Art war, sich für das in Stimmung zu bringen, was unausweichlich näher rückte: seine Gorillas umzulegen und auch Milena und den Jungen ins Jenseits zu befördern. Falls Vas sich nicht dieser Aufgabe annahm.

So weit würde es nicht kommen, er würde es verhindern. Henriette kontaktieren. Sich ein Handy beschaffen. Auch wenn er dadurch die Chance vertat, dem Dicken zu begegnen. Er konnte nicht einfach zusehen, wie sie vier Menschen umbrachten, nur um dieses Ziel zu erreichen.

»Kommt gefälligst her und macht euch nützlich«, knurrte der Gangsterboss. Axel ging zu den Tischen und begann, Päckchen mit Kokain in die Kästen zu räumen, die Micki anschließend auf eine Palette stapelte. Sie waren schon weit gekommen, es konnten nur noch zwei-, vielleicht dreihundert Kilo übrig sein. Er musste bald handeln, und er musste schnell handeln, doch beobachtete Vas ihn nach wie vor genau. Die anderen waren zu beschäftigt, um ihn im Auge zu behalten, aber Vas stand mit der AK-47 in der Hand da und wandte den Blick kaum einmal von Axel ab.

Micki tunkte einen Finger in einen Rest Pulver und leckte ihn ab.

»Fuck, das ist echt geiler Stoff, das hier.«

Nach weiteren zehn Minuten hatten Axel und Micki sämtliche bereitliegenden Päckchen mit gestrecktem Kokain in die Kästen verfrachtet und auf die Palette bugsiert. Der Mischer gab ein monotones Summen von sich. Lasso füllte immer noch Päckchen ab, arbeitete aber jetzt deutlich langsamer als zu Beginn. Während Micki und Axel auf mehr Ware warteten, ging Moussa sich die Hände waschen und nahm eine Line.

»Scheiße, das ist richtig starkes Zeug«, lachte er.

Axel ging zu ihm.

»Wir müssen reden.«

»Was ist denn jetzt schon wieder, Komiker?«

»Unter vier Augen.«

Moussa sah Vas fragend an, der nickte. Das war Axels Chance, weitere würde er nicht mehr bekommen. Sie gingen ein paar Meter zwischen die Zuber. Die meisten waren leer.

»Wozu brauchst du mich noch, und was läuft hier eigentlich?«

»Wart’s ab.«

»Ich will nicht abwarten. Ich habe mein Leben und meine Karriere für dich aufs Spiel gesetzt, und ich will wissen, wie es weitergeht. Wenn ich mit dem hier in Verbindung gebracht werde, bin ich fertig.«

»Wenn wir hier fertig sind, haue ich ab, und du wirst mir helfen. In Roskilde wartet ein Flugzeug auf mich.«

»Wohin willst du?«

»Das musst du nicht wissen.«

»Und was springt für mich dabei raus?«

»Fünf Kilo. Ich kann ein bisschen Cash obendrauf legen, bist du dann zufrieden?«

»Ich brauche Kokain nur für den Eigenbedarf, kapiert? Ich bin Bulle. Ich kann nicht herumlaufen und Drogen verkaufen. Ich will Cash, wie die anderen.«

Moussa sah ihn an.

»Wie die anderen?«

»Ja, und lass diesen Mist, ich bin kein Amateur. Du bezahlst die anderen. Und du zahlst ihnen mehr als eine Million. Wo zur Hölle ist das Geld? Ist es hier?«

»In einer Stunde kommt der Dicke, er bringt das Geld mit, für mich, für dich, für alle. Und danach machen wir den Laden dicht.«

Über Moussas Schulter hinweg konnte Axel sehen, wie Vas sein Telefon ans Ohr hob.

»Und was wird mit Milena und dem Jungen?«

»Welchem Jungen?«

»Verarsch mich nicht! Ich weiß, dass du Milos Sohn hier irgendwo versteckst? Was hast du mit ihm vor?«

»Er ist nicht hier.«

»Du hast mir versprochen, dass ich Milena kriege, du hast versprochen, dass ihr nichts passiert!« Die letzten Worte schrie er Moussa ins Gesicht.

»Halt die Schnauze, Komiker, oder ich mach dich platt, verstanden?!« Moussa hatte seine Waffe gezogen und fuchtelte damit herum. »Der Dicke und Vas kümmern sich um alles, keinem wird irgendetwas passieren. Alle kriegen ihr Geld, alle sind glücklich.«

Axel sah Moussa an, dass er selbst nicht daran glaubte, er sah die Verzweiflung in den glasigen Augen des Bandenchefs. Moussas Blick fixierte ihn, er hatte immer noch die Pistole in der Hand. Aber das, was Axel wirklich Angst machte, ging in der Halle bei den Tischen vor sich. Vas hatte sein Telefongespräch beendet, stand jetzt bei Lasso und Micki und redete auf sie ein.

»Und Milena und der Junge? Kriegen sie auch Geld und sind glücklich, oder was?«, fragte Axel, um ein paar Sekunden zu gewinnen. Sein Kopf arbeitete fieberhaft.

»Das ist nicht mein Problem. Sie werden wohl freigelassen. Das wird sich alles finden.«

Vas kam mit dem Telefon in der Hand auf sie zu. Die Chance, Moussa zu überwältigen, war dahin, Vas hatte die AK-47 im Anschlag. Das musste nichts heißen, das war fast ständig so, aber da war etwas in seinem Blick. Er starrte Axel an.

»Du weißt genau, dass es nicht so kommen wird. Sie sind eine Gefahr für euch alle. Ihr tötet sie, oder? Willst du das auf dem Gewissen haben? Eine Frau und ein Kind?«

Moussa stand zwei Meter von ihm entfernt, den Finger am Abzug der Pistole. Wenn ich nicht Schonfrist hätte, bis der Dicke kommt, dann wäre es jetzt aus, dachte Axel. Er blickte auf Moussas Pistole. Keine Chance, ihn zu überraschen.

»Wenn du nicht langsam mal die Schnauze hältst, Bullenschwein, dann …« Er brachte den Satz nicht zu Ende, sondern wandte sich an Vas, der jetzt neben ihm stand.

»Was?«

»Telefon«, sagte Vas und richtete die Maschinenpistole auf Axel, dem schlagartig klar wurde, dass seine Zeit abgelaufen war. Sein Blick wanderte von Vas zu Moussa, der das Handy ans Ohr presste. »Ja? … Nein … Ja … Bist du sicher? … Warum nicht jetzt? … Okay.« Sein Gesichtsausdruck veränderte sich im Rhythmus der Worte, die er sprach, zunächst Verblüffung, dann Schock, und dann nichts als Hass und Bosheit, als er den Blick hob und Axel ansah.

»Ich werde ihn kaltmachen, hörst du? Er gehört mir«, schrie er, und Axel wusste, dass er gemeint war.

Micki und Lasso waren Vas gefolgt, ihre Blicke bestätigten Axels schlimmste Befürchtungen. Er war aufgeflogen.

Noch bevor Moussa das Gespräch beendete, sagte Vas:

»Jetzt bist du fertig, Axel Steen, deine Undercovershow ist vorbei.«

Moussa warf Vas das Telefon zu und schnappte ein paarmal nach Luft. Dann ballte er die Faust, hob sie wie suchend über den Kopf und brüllte »Verdammtes Bullenschwein!«. Der erste Schlag traf Axel ins Gesicht. Micki machte ein paar Schritte auf ihn zu und schlug ihm zweimal mit voller Wucht ins Gesicht. Lasso hämmerte seinen Ellbogen auf Axels Kieferknochen und schrie »Ich hab’s euch gesagt, ich hab’s euch gesagt«, und als Axel zusammenklappte, traf ein Knie sein Nasenbein. Er fiel zu Boden, und es begann das, wovor er seit knapp einer Woche Angst hatte. Zum Glück war es noch nicht lange her, dass er sich eine Line reingezogen hatte. Die Tritte hagelten auf ihn ein, von allen Seiten, und trafen ihn überall. Er versuchte das Gesicht mit den Händen und die Rippen mit den Armen zu schützen, aber alles verschwamm, und die Tritte fanden ungebremst ihr Ziel. Mit dem Bewusstsein schwand die Fähigkeit, sich zu schützen, bis er zwischen den Flüchen und Grunzlauten Moussas Stimme ausmachte.

»Das reicht jetzt, genug! Lasso, Micki, hört auf!«

Axel rollte auf die Seite und sah sie durch einen blutroten Schleier an.

»Scheiße, Mann, hier sind bestimmt überall Bullen. Wir müssen abhauen!«, kreischte Lasso und versetzte ihm noch einen Tritt. Er packte Axel am Kragen und zog ihn hoch.

»Sind deine Bullenfreunde hier, du Wichser? Du wirst dafür bezahlen, du wirst sterben, hörst du?«

»Schluss jetzt, Lasso, hört auf, alle!«, schrie Vas. »Wir haben noch Zeit. Wir müssen uns um die Ware kümmern. Der Dicke will sich das Bullenschwein noch vornehmen, danach bringen wir ihn um. Wenn die Bullen in der Nähe wären, hätten sie uns schon längst geschnappt.«

Er sah von einem zum anderen und schaute zum Schluss Axel an, ein Lächeln auf den Lippen.

»Er hat keinen Kontakt zu seinen Leuten. Er ist auf sich allein gestellt.« Woher zur Hölle weiß er das? dachte Axel. »Ihr verpackt den Rest, und du regelst das mit Milena«, sagte er zu Moussa. »Aber erst mal sorgen wir dafür, dass uns das Bullenschwein nicht davonläuft.«

»Was ist denn bloß in euch gefahren?«, stöhnte Axel. »Ich habe keine Ahnung, wovon ihr redet.«

Moussa spuckte ihm ins Gesicht. Höhnisch grinsend flüsterte er:

»Du wurdest verraten, Bullenschwein, und es war einer von deinen eigenen Leuten.«

46

Jens Jessen wählte Cecilies Handynummer, wieder und wieder.

»Stimmt etwas nicht?«, fragte John Darling. Sie saßen im Funkraum und starrten frustriert auf die verschlossene Tür der Einsatzzentrale.

»Cecilie. Anscheinend hat sie sich heute mit Dudzik getroffen. Und jetzt kann ich sie nicht erreichen. Sie müsste schon längst zu Hause bei den Kindern sein.«

»Kann sie sich nicht einfach verspätet haben?«

»Sie verspätet sich nie, ohne Bescheid zu geben, wenn es um die Kinder geht.«

»Wenn du dir ernsthaft Sorgen machst, dann …«

»Was dann?« Jens verlor den Boden unter den Füßen. Er musste etwas tun, er musste den nächsten Zug machen, zur Polizeichefin gehen und dafür sorgen, dass sie diesen Wahnsinn beendete, der in der Einsatzzentrale vor sich ging. Er musste den Verräter ausfindig machen, aber jetzt gerade wollte er nur eins: mit seiner Frau sprechen. Wo war sie? Konnte sie sich in etwas reingeritten haben? Seit ein paar Tagen war sie sehr aufgewühlt und gereizt.

»Dann müssen wir ihr Handy orten, und zwar jetzt«, sagte Darling.

»Ja, tu das, jetzt gleich.«

Darling ging hinüber zu dem Diensthabenden an dem großen Funktisch.

»Wir brauchen eine Handyortung. Höchste Dringlichkeit.«

Noch einmal wählte Jens ihre Nummer. Keine Antwort. Er versuchte sich zu sammeln. Die Polizeichefin, er musste mit ihr sprechen, vermochte es aber nicht, von dem Stuhl aufzustehen, auf dem er saß. Der Gedanke, dass Cecilie etwas zugestoßen war, lähmte ihn voll und ganz.

Er rief Henriette an.

»Was ist bei euch los, Jens? Kettler hat angerufen und gesagt, ich soll einpacken und die Aktion abbrechen, er und Scavenius hätten übernommen. Was ist mit Axel? Habt ihr ihn gefunden? Habt ihr die Farm gefunden?«

»Wo bist du?«

»Ich bin im Auto, ich suche die Farm. Ich muss doch irgendetwas tun, verdammt noch mal! Was ist bei euch los?«

»Cecilie ist weg«, sagte er leise.

»Cecilie? Wovon zum Teufel redest du? Was ist mit Axel? Du hattest doch damit gerechnet, dass sie eingreifen würden, oder? Das hast du jedenfalls gesagt. Herrgott noch mal, du bist doch jetzt am Zug, du musst doch eine Antwort haben. Was tun wir?«

»Cecilie ist weg«, sagte er wieder, sonst nichts.

Darling rief ihn zu sich, und er legte auf.

»Wir haben es am Ufer des Sortedamsøen geortet. Es ist ausgeschaltet. Zuletzt wurde eine SMS an eine Mobilnummer geschickt, unter der Dudziks Kanzlei eingetragen ist. Wollen wir los?«

47

Als Henriette Nielsen den Anruf von Kristian Kettler erhielt, sie solle die Operation sofort abbrechen, verließ sie den Parkplatz am Farum Overdrev, wo sie mit ihren Kollegen wartete. Ein Team PET-Leute sei bereits unterwegs, sagte Kettler, und im selben Moment drehte sie den Zündschlüssel und raste ohne ein weiteres Wort an die Kollegen davon. Sie sollten keine Probleme bekommen, weil sie nicht parierte, weil sie Axel nicht im Stich lassen wollte. Nachdem sie dem Slangerupvej etwa zehn Kilometer Richtung Westen gefolgt war, parkte sie am Uggerløse Sø. Die Techniker hatten die Pillen auf dem Waldweg gefunden, Axel hatte also keinen Sender mehr bei sich. Nach der Übergabe der Drogen in Hundested waren Moussa und seine Gang spurlos verschwunden, und jetzt gab es nur noch zwei Möglichkeiten, sie aufzuspüren. Entweder sie machten die Farm ausfindig – Jens hatte ein Team von zehn Leuten damit beauftragt, aber das konnte sie jetzt wohl vergessen –, oder Axel meldete sich. Ein Anruf, eine SMS, ganz egal was, es war die einzige, die letzte Chance, und darauf wartete sie. Irgendeine Nachricht, wo er war, nicht nur, was gerade vor sich ging. Nach Kettlers Anruf war sie sicher, dass etwas vor sich ging, und zwar nichts Gutes.

Natürlich hatten sie versucht, Axels Aufenthaltsort einzukreisen, indem sie alle Mobiltelefone überwachten, die während der Zeit, in der er und die drei anderen sich im Hafen von Hundested befunden hatten, benutzt worden waren. Sie hatten siebenundfünfzig Nummern registriert, darunter die, von der Axel die Kurznachricht geschickt hatte. Das Handy wurde geortet und bei einem Stapel Holzpaletten hinter einem Lagerhaus gefunden. In diesem Augenblick waren in Nordseeland siebzehn der registrierten Telefone eingeschaltet, und auf diese siebzehn hatten sie sich konzentriert, bevor Kettler anrief. Die Telekommunikationsgesellschaften hatten die Standorte der Handys direkt an Henriette übermittelt, also bestand eine gute Chance, dass Scavenius und seine Arschlöcher diese Informationen noch nicht in die Finger bekommen hatten. Die Kollegen vom PET waren für Henriette bereits Vergangenheit, nach dieser Aktion würde man sie im hohen Bogen vor die Tür setzen. Sie glich die Standorte mit den fünfunddreißig infrage kommenden Höfen ab, die ihr die Experten von der Wirtschaftskriminalität gemailt hatten. Gab es einen Treffer, würde sie fahren. Sie konnte nicht warten.

Und Jens? Was war eigentlich in ihn gefahren? Offenbar war er aus dem Spiel. Seine Pläne, den Verräter zu enttarnen und dingfest zu machen, waren vom Tisch gewischt. Anscheinend hatte man ihm den Boden unter den Füßen weggezogen, und jetzt jammerte er wie ein Muttersöhnchen darüber, dass seine Frau nicht nach Hause gekommen war. Herr im Himmel noch mal, Männer!

Drei der Telefone waren gerade auf zweien der Höfe aktiv, die als ›die Farm‹ infrage kamen. Sie rief Google Maps auf, um sie mit der Beschreibung abzugleichen, die Axel ihr gegeben hatte: drei Gebäude und eine große Halle, umgeben von Bäumen und einem hohen Elektrozaun. War es der Kragelundgård zwischen Slangerup und Lynge? Der Karte nach zu urteilen lag er an einem Wäldchen, nicht weit entfernt von einer Kiesgrube und den Gleisen der Regionalbahn, an einem Schotterweg, der bis hinauf zum Lystrupvej führte. Keine Nachbarn, und es sah so aus, als beschreibe das letzte Stück des Wegs einen Bogen, ziemlich genau so, wie Axel es erzählt hatte. Hinter dem Hof waren Bäume zu erahnen, und hinter der Halle ein System aus Gräben und Bassins, zwölf Stück insgesamt. Überall standen Autos herum. Was für ein Ort war das? Eine Aalfarm? Sie zoomte näher ran und erkannte einen Zaun, der das gesamte Gelände umgab, und bei dem Schotterweg ein Zufahrtstor. Das musste die Farm sein.

Sie startete den Wagen. Fünf Minuten später erreichte sie den Lystrupvej. Kurz darauf bog sie in einen Schotterweg ein, aber anstatt die vier-, fünfhundert Meter bis zum Hof zu fahren, fuhr sie in einen quer verlaufenden Waldweg. Sie stellte den Motor ab, sobald sie sicher war, dass der Wagen von dem Schotterweg aus nicht mehr zu sehen war. Von hier aus musste es ungefähr ein halber Kilometer bis zu den Gebäuden sein. Sie trug ihre kugelsichere Weste, schob ihre Waffe ins Schulterholster und steckte noch eine zweite Pistole ein. Dann lief sie zurück zu dem Schotterweg.

Ihr Telefon vibrierte. Cecilie Lind. Jens Jessens verloren gegangene Frau.

48

Axel lag im vordersten der Aalzuber. Er war froh, erst zwanzig Minuten zuvor eine Line Kokain genommen zu haben, wünschte aber, es wären drei gewesen. Die Schmerzen waren kaum zu ertragen. Sie hatten ihm die Arme mit Gaffatape hinter dem Rücken zusammengebunden, auch die Beine waren gefesselt. Zum Glück war es Micki gewesen, der die Fesseln zwar stramm, aber doch so angebracht hatte, dass er Hände und Füße immerhin noch bewegen konnte. Zuvor hatten Moussa und Lasso weiter auf ihn eingeschlagen, ihm ins Gesicht getreten. Sein Zahnfleisch und die Mundhöhle fühlten sich an wie zerriebenes Fruchtfleisch, durchzogen von einem Geschmack aus Blut und Salz. Als er gefesselt auf dem Boden der Halle lag, hatten sie wieder angefangen. Er hatte sich nicht schützen, hatte die Schläge und Tritte nicht parieren können. Seine Nase war gebrochen, Blut hatte sich in den zugeschwollenen Augen gesammelt, und er konnte kaum noch etwas sehen. Er hatte einen Zahn verloren, ein paar andere saßen nur noch lose. Kurzzeitig war er bewusstlos geworden, hatte dann aber wie unter einer Glocke Vas’ Stimme gehört, der sie anbrüllte, sie sollten aufhören.

Moussa war hinüber zum Haus gegangen, die anderen verpackten weiter Kokain. Lasso stützte die Arme auf den Zuberrand und spuckte Axel ins Gesicht. Wortreich schilderte er, was er ihm antun würde, bevor sie ihn umbrachten. Wie er ihm einen Finger nach dem anderen abschneiden würde, danach die Ohren, die Nase und als Höhepunkt den Schwanz, und schließlich Salz in alle Wunden streuen würde.

»Ich werde es genießen, dich leiden zu sehen. Und wenn ich mit dir fertig bin, hole ich mir deine Familie, deine Hure von einer Frau und deine Tochter, dieses kleine Luder, und ficke sie so richtig durch.«

Axel ließ ihn reden und versuchte, zu sich zu kommen. Er bemühte sich, die Schmerzen auszublenden und zwang sich, seine Möglichkeiten zu durchdenken. Es gab keine.

Er war alleine. Er war verraten worden, und niemand würde ihm zu Hilfe kommen. Es fiel ihm schwer, es zu begreifen. Jens Jessen? Konnte er noch auf ihn hoffen? Und Henriette? Wenigstens auf sie?

Er würde hier sterben, in einem Zuber, der nach fauligem Fisch stank, während der Wind an den Dachpfannen riss und diese Scheißkerle mit einer Tonne oder noch mehr gestrecktem Kokain einfach abhauten. Das konnte doch alles nicht wahr sein, das durfte nicht wahr sein. Und was war mit Milena und dem Jungen? Waren sie entkommen? Es konnte nur noch wenige Sekunden dauern, bis sie herausfanden, dass die beiden weg waren. Was würde dann passieren? Wo waren sie? Hatten sie es geschafft, von der Farm zu verschwinden, oder würden die Schweine sie aufstöbern und umbringen? Und waren danach Lasso und Micki dran, bevor die Reihe an ihn kam? Gab es noch eine Chance? Und konnte das alles wirklich geschehen, ohne dass jemand eingriff? Er wusste, seine Fragen waren ein eindeutiges Zeichen dafür, dass er dabei war aufzugeben. Anstatt sich auf die konkreten Möglichkeiten zu konzentrieren, die er vielleicht noch besaß, versank er tiefer und tiefer im Morast unbeantworteter Fragen, die er mit ins Grab nehmen würde. Er hatte das Messer. Das war ein Ansatz, nur musste er erst einmal herankommen.

Jetzt hörte er Schritte, jemand rief. Moussas Stimme.

»Sie sind weg, verflucht noch mal! Abgehauen, haben das Fenster eingeschlagen.«

»Wann hast du sie zuletzt gesehen?«, fragte Vas.

»Als das Bullenschwein beim Scheißen war.«

»Sie waren gefesselt und eingesperrt, oder?«

»Ja, aber sie müssen sich irgendwie befreit … Oder hast du ihn etwa aus den Augen gelassen, als ihr euch nebenan ’ne Nase Koks reingepfiffen habt?«, hörte Axel Moussa sagen und ging davon aus, dass es an Micki gerichtet war.

»Ich war die ganze Zeit bei ihm, außer, als er auf dem Scheißhaus hockte.«

Vas sagte irgendetwas, wahrscheinlich war es eine russische Version von ›Fuck‹.

»Das ist jetzt auch egal. Wir müssen sie finden, sie dürfen uns nicht entwischen. Micki, du bleibst hier und verpackst und verlädst den Rest. Und behalt das Bullenschwein im Auge. Wir anderen suchen das Gelände ab, sie müssen noch hier sein.«

»Was sollen wir mit ihnen machen, wenn wir sie haben?«, fragte Lasso.

»Sie töten«, sagte Vas.

»Keine Chance, Mann, ich kille doch keine Hure, und erst recht kein Kind«, sagte Lasso und offenbarte eine ganz neue Seite seines ansonsten ganz und gar uncharmanten Wesens.

Gemurmel war zu hören, wahrscheinlich war Moussa genauso wenig scharf darauf, ein Kind zu erschießen, vermutete Axel. Immer heftiger fegte der Wind über das Dach der Halle, während er wieder und wieder mit der Zunge über seine aufgeplatzten Lippen fuhr und sie anschließend wie zwanghaft in die Lücke stieß, die der verlorene Schneidezahn hinterlassen hatte. Er spürte das Messer in seinem Stiefel und wand sich, so gut die Fesseln es zuließen, um heranzukommen, konnte es aber nicht erreichen.

Wer war da draußen? Nur Micki? Er begann, laut zu stöhnen und zu jammern, und ein paar Augenblicke später stellte sich das erhoffte Resultat ein. Micki erschien am Rand des Zubers und sah auf ihn herunter.

»Das hast du dir selbst eingebrockt, du Drecksau!«, sagte er.

»Ja, aber ich bin nicht der Einzige, der heute ins Gras beißen wird.«

»Du redest nur Scheiße, weißt du das?« Micki richtete die Mündung seiner Walther auf Axel.

»Du bist nicht so blöd wie die anderen«, log Axel. »Was glaubst du, was dein Freund Vas mit dir vorhat, wenn Moussa erst mal im Flugzeug sitzt? Denkst du etwa, er lässt dich mit deinen zwanzig Millionen einfach so abziehen?«

»Zwanzig Millionen? Was quatschst du da für einen Scheiß, Mann? Ich kriege bloß fünf.«

Axel lachte höhnisch.

»Dein Freund Lasso und ich bekommen zwanzig, und du lässt dich mit Kleingeld abspeisen. Ist aber auch ganz egal, du wirst die Kohle nämlich sowieso nie ausgeben können.« Er spuckte Blut. »Sobald sie das Mädchen und den Jungen gefunden und sie kaltgemacht haben, sind du und Lasso an der Reihe, und der Dicke und sein Russenfreund machen ganz groß Kasse. Und mit dem Rest setzt sich Moussa ins Ausland ab und genießt das Leben.«

Mickis Gesichtsausdruck verriet ihm, dass seine Worte einen Nerv trafen. Schlau war der Bodybuilder nicht gerade, aber wahrscheinlich hatte er hier und da etwas aufgeschnappt.

»Du laberst mich mit deinem Mist zu, weil du meinst, das könnte dich retten, was? Aber ich habe eine Neuigkeit für dich, Verräterschwein: Du bist derjenige von uns beiden, der heute sterben wird.«

»Vielleicht, aber ich sehe dich in der Hölle, und zwar bald, Micki. Ich habe gehört, wie der russische Gorilla es zu deinem besten Freund Moussa gesagt hat, als ich auf dem Klo saß. Erst Milena und der Junge, dann Lasso und du. Mir kann es sowieso scheißegal sein, aber die Frage ist, was ist mit dir?«

Axel hörte Schritte. Mickis Kopf verschwand. Er bekam das Messer zu fassen und fummelte es aus dem Stiefel heraus. Mit angewinkelten Knien begann er, an dem Tape zu ritzen, das um seine Füße gewickelt war. Es ging einfach. Die Hände würden schwieriger werden.

»Habt ihr sie gefunden?«, hörte er Micki fragen.

»Nein, ich muss jetzt den Dicken abholen. Wirst du bald mal fertig mit dem restlichen Zeug?« Es war Moussas Stimme.

Axel glitt auf den Rücken, zog die Beine an und schob den Schaft des Messers zwischen seine Stiefel.

»Und was ist mit mir?«

»Was soll mit dir sein?«

»Na ja, du bist weg, und Vas ist hier. Ich traue ihm nicht über den Weg.«

Axel presste die Fersen zusammen, sodass das Messer feststeckte, und rieb das Tape, das seine Hände gefesselt hielt, wie ein Besessener über die Klinge. Ein paarmal schnitt er sich in die Finger, aber sie waren taub. Die erste Faser des Gaffatapes gab nach.

»Was ist denn los mit dir, Micki?«

»Das Bullenschwein sagt, wir werden alle abgeknallt, sobald du weg bist.«

»Der Einzige, der abgeknallt wird, ist unser Bullenschwein, klar? Und das weiß er auch ganz genau. Er will dich nur verunsichern.«

Wieder zerriss ein Stück des Tapes.

»Hörst du, Bullenschwein? Du wirst sterben. In ein paar Minuten bist du nicht nur ein Bullenschwein, sondern ein totes Bullenschwein!«, schrie Moussa so laut, dass die Wände der Halle seine Worte zurückwarfen. Eine Sekunde lang wünschte Axel sich, er würde zu ihm kommen, und er könnte ihm das Messer zwischen die Rippen jagen. Er spürte eine intensive Lust, Moussa zu töten.

Seine Hände waren jetzt frei.

49

Sie war vorbereitet, als sie die Kanzlei betrat. Sie wollte sicher sein, bevor sie die Information preisgab. Wie konnte sie sich davor schützen, dass er die SMS nicht wieder und wieder dazu benutzen würde, sie unter Druck zu setzen? Dass er nicht den Rest ihres Lebens eine Bedrohung sein würde? Es gab keine Garantie, aber immerhin eine Möglichkeit, und die würde sie nutzen. Wenn er die Information haben wollte, über die sie verfügte, wenn er wissen wollte, was sie wusste, dann würde er teuer dafür bezahlen müssen.

Dudzik lehnte lässig an seinem Schreibtisch, dunkelblauer Anzug, Weste und weißes Hemd. Sein Eau de Cologne rief Brechreiz bei ihr hervor, und sie konzentrierte sich auf seinen Truthahnhals, um dem überlegenen Lächeln auszuweichen, das auf den feuchten Lippen lag, die erst vor drei Tagen … Was war an jenem Abend bloß in sie gefahren?

»Cecilie, ich bin sehr beschäftigt, aber für dich habe ich natürlich immer Zeit. Kann ich dir den Mantel abnehmen?«

»Nein, danke. Ich will nicht, dass du mich anfasst.«

Er hob die Augenbrauen, als sei sie ein unartiges Kind.

»Ich habe etwas für dich, aber nur unter einer Bedingung.«

Abwartend sah er sie an, als interessiere es ihn nicht sonderlich, was noch kommen mochte. Er bot ihr weder einen Stuhl noch sonst etwas an.

»Wie kann ich mich absichern, dass du mich nicht wieder erpresst?«

»Vertrauen, Cecilie. Vertrauen ist der Schmierstoff, der dafür sorgt, dass die Welt sich weiterdreht.«

»Spar dir deine Sprüche, Dudzik, die Einzigen, denen du vertraust, sind dein Schwanz und dein Portemonnaie, ansonsten ist dir nichts und niemand wichtig. Also, wenn du diese Information von mir haben willst, dann bekommst du sie nur unter einer Bedingung.«

Ungeduldig und fragend breitete er die Arme aus.

»Ich verlange, dass du deine Drohung wiederholst, hier und jetzt.« Sie hielt ihr Diktafon hoch. »Ich nehme auf, was du sagst, und im selben Atemzug erzähle ich dir, was du wissen willst. Dann hast du etwas gegen mich, und ich habe etwas gegen dich in der Hand. Das ist nur fair.«

Er lachte laut.

»Das ist die Cecilie, die ich kenne, du gibst nie auf, oder? Aber du hast dich mit Spielern an einen Tisch gesetzt, die ein paar Nummern zu groß für dich sind. Auf so etwas Verrücktes lasse ich mich nicht ein.«

Sie sah ihm weiter in die Augen.

»Deine Entscheidung, du dummes Schwein. Tu von mir aus, was du willst, ruf Jens an, ruf alle an und erzähl ihnen, was für ein Arschloch du bist. Mir ist es egal.«

Dudziks Gesichtsausdruck war eine Maske aus erschlaffter Haut und Süffisanz.

»Cecilie, ich weiß nicht, wovon du redest. Ich habe dich um nichts gebeten, und das werde ich auch nicht tun.«

»Und was ist mit der Erpressung, deinen Drohungen? Hat sich das etwa alles in Luft aufgelöst?«

»Es könnte mir niemals einfallen, dich zu erpressen oder dir zu drohen. Du bist doch meine Musterschülerin. Ich habe höchsten Respekt vor dir.«

»Und was ist mit der SMS? Existiert sie etwa nur in meiner Fantasie?«

»SMS? Was für eine SMS? Ich habe keine SMS von dir gespeichert. Du hast sie doch sicher auch gelöscht, oder?«

Letzteres wurde von einem boshaften Lächeln eingerahmt. Natürlich hatte sie sie gelöscht.

Sie sah ihn an, sah sein höhnisches Grinsen. Plötzlich schoss ihre Hand vor. Sie hämmerte ihm das Aufnahmegerät seitlich ins Gesicht, und sofort bildete sich ein Rinnsal aus Blut.

»Du verdammte Drecksau«, zischte sie.

Das Grinsen verschwand, und die altväterliche Jovialität wurde ausnahmsweise einmal von Überraschung und Angst abgelöst. Sie ließ ihn stehen und marschierte zur Tür hinaus.

Der Ausbruch war heftig gewesen, die Erleichterung jedoch nur kurz. Sie war immer noch erschüttert. Es war, als stehe kein Stein mehr auf dem anderen. Wie hatte es dazu kommen können, dass sie mit Dudzik ins Bett ging? Stimmte etwas nicht mit ihr oder stimmte etwas mit ihrer Beziehung nicht? Und war sie wirklich bereit gewesen, Axel zu opfern, um sich selbst in Sicherheit zu bringen? Nicht, um ihre Beziehung mit Jens zu retten, sondern um sich selbst zu retten, einen Skandal zu vermeiden, zu vermeiden, auf die unterste Stufe der Karriereleiter zurückversetzt zu werden? War es so weit mit ihr gekommen? Sie konnte den Gedanken kaum ertragen, konnte sich selbst kaum ertragen, denn genau so war es gewesen. Ihr Telefon klingelte. Es war ihre Mutter, aber Cecilie brauchte Zeit, sie musste klar denken, und drückte den Anruf weg.

Eine Last, die sie die letzten drei Tage lang beinahe erdrückt hatte, war von ihr abgefallen. Aber das, was dazu geführt hatte, war deprimierend. Dass es kommen würde, daran hatte sie keinen Zweifel gehabt, aber nicht schon jetzt. Sie war doch gerade erst aus Mutterschutz und Erziehungsurlaub zurück, und Anton war noch so klein. Sie versuchte, sich auf Jens zu konzentrieren, aber je mehr sie sich bemühte, umso deutlicher sah sie Axel vor sich.

Sie setzte sich auf eine Bank auf der Dronning Louises Bro, zündete sich eine Zigarette an und versuchte, sich zu sammeln. Ihre Mutter musste eben mal länger bleiben und sich um die Kinder kümmern, sie musste erst einmal Boden unter die Füße bekommen.

Ein Gedanke kratzte an ihrem Bewusstsein, dunkel und bedrohlich, seit sie Dudziks Kanzlei verlassen hatte.

Wenn es stimmte, was Axel gesagt hatte und Dudzik so versessen darauf gewesen war herauszufinden, ob ihr Exmann undercover gegen Moussa ermittelte, warum interessierte es ihn dann jetzt nicht mehr? Warum hatte es ganz offensichtlich keine Bedeutung mehr für ihn? Es konnte nur einen Grund dafür geben, und der war genauso beängstigend wie die Tatsache, dass sie bereit gewesen war, Axel zu verraten. Sie hatte es nicht getan, aber es spielte keine Rolle. Jemand musste ihn bereits verraten haben. Axel musste aufgeflogen sein.

Sie griff nach ihrem Telefon, das ihr anzeigte, dass zahlreiche Mailboxnachrichten auf sie warteten. Sie wollte Jens anrufen, brachte es aber nicht über sich. Stattdessen fand sie Henriette Nielsens Nummer.

50

Axel lag in einem Gestank aus Chlor und verfaultem Fisch, lauschte Moussas aufmunternden Worten an den nervösen Micki und hoffte, der Gangsterboss habe keine Zeit, sich länger mit ihm und seinen Provokationen zu beschäftigen. Er musste alleine mit Micki sein, nur dann hatte er eine Chance.

»Scheiß auf das Bullenschwein, Micki, hör nicht auf den Dünnschiss, den er ablässt. Ein Stück Tape aufs Maul, und du hast deine Ruhe, okay? Er versucht nur, dich aufzuhetzen. Ich bin gleich wieder da.«

Schritte, die sich entfernten, dann Mickis Stimme, der fluchte: »Verdammt, jetzt reicht’s mir endgültig mit diesem Wichser, besser ich stopf ihm das Maul.« Axel schaffte es nicht mehr, sich zu drehen und so hinzulegen, als sei er immer noch gefesselt. Hastig schob er sich zur Wand des Zubers, an der Micki vorhin aufgetaucht war, und hielt das Messer bereit. Er konnte hören, wie der Bodybuilder näher kam, zählte die Schritte, drei, zwei, eins. Jetzt. Micki konnte nur noch »Was zum …« sagen, als Axel schon aufsprang und ihm das Messer an die Gurgel presste.

»Deine Knarre, leg sie hier auf den Rand, oder ich schneide dir die Kehle durch.«

»Fick dich.«

Axel erhöhte den Druck auf das Messer. Die Haut riss auf und ein Streifen Blut lief an Mickis Hals herunter.

»Nun mach schon, leg sie hin. Ich habe nichts zu verlieren.«

Er drückte das Messer noch tiefer in die Haut. Stöhnend bugsierte Micki die Waffe auf den Rand des Aalzubers.

»Du hast nicht die geringste Chance«, ächzte er.

Axel griff nach der Pistole und zielte auf Micki.

»Du genauso wenig. Dein Telefon?«

»Ich hab keins, Mann.«

»Natürlich hast du eins. Wo ist es?«

»Es liegt im Auto.«

Axel stieß ihn zwei, drei Meter von sich weg. »Keine Bewegung, oder ich verpass dir ’ne Kugel.«

Er kletterte über den Rand des Zubers und hielt dabei die Waffe auf Micki gerichtet.

»In fünf Minuten wimmelt es hier nur so von Polizei.«

»Du bist ein toter Mann, das schwöre ich dir.«

»Fick dich, Micki, das hier ist deine Rettung. Ich habe vorhin nicht gelogen. Das Russenschwein wird dich und Lasso umlegen, sobald Milena und der Junge aus dem Weg geräumt sind. Und das müssen wir beide verhindern. JETZT!«

Die Pistole auf Micki gerichtet, humpelte Axel hinüber zu den Tischen und nahm das Gaffatape, mit dem sie ihn gefesselt hatten. Sein ganzer Körper schrie vor Schmerzen.

»Hände auf den Rücken.«

Das Muskelpaket streckte die Hände nach hinten, und Axel wickelte das Gaffatape ein paarmal um die Handgelenke. Dann fixierte er die Arme des fluchenden Mannes an dessen Körper und versetzte ihm einen Stoß.

»Los jetzt, raus hier, wir müssen die anderen finden. Nach dir.«

»Vergiss es«, blaffte Micki.

Axel hämmerte ihm die Pistole ins Gesicht. Eine Lippe platzte auf.

»Jetzt mach schon!«

»Du kannst mich mal.«

Er schlug ihn noch einmal. Zweimal. Riss einen Streifen Tape ab, klebte ihm den Mund zu und stieß ihn vor sich her aus der Halle. Im Schutz des Lieferwagens zwang Axel Micki stehen zu bleiben und horchte: das Rauschen des Windes in den Baumkronen, das Klappern der Dachpfannen und Mickis röchelnde Atemzüge durch die gebrochene Nase. Axel ließ den Blick über den Autofriedhof und die Dämme wandern und kniff die Augen zusammen, die sich nur langsam an die Dunkelheit gewöhnten. Liefen Lasso und Vas da draußen herum und suchten nach Milena und dem Jungen? Suchten sie gemeinsam oder hatten sie sich getrennt? Er stieß Micki vor sich her an der Seite des Fahrzeugs entlang, hielt ihn wieder fest und lauschte. »Weiter«, sagte er dann, und sie bogen um die Ecke der Fahrerkabine.

Im nächsten Moment fielen die Schüsse.

51

Das Letzte, was Henriette Nielsen jetzt gebrauchen konnte, war ein Anruf von Jens Jessens Juristentussi. Sie war Cecilie Lind ein paarmal begegnet, aber die Anwältin war keine Frau, mit der sie auf einer Wellenlänge funkte – ein unterkühltes, manipulatives Miststück, nett und freundlich, wenn Jens dabei war, aber sonst kalt und abweisend. Konnte es um den Prozess gehen, bei dem sie Moussa vertrat? Oder um ihren Besuch heute Morgen bei Axel? Henriette hatte in der Vedbækgade in Sichtweite zu Axels Wohnung geparkt und Cecilie kommen und nur eine halbe Stunde später wieder gehen sehen. Sie hatte keine Ahnung, was seine Ex bei ihm wollte, und sie wusste nicht, wo Axel gerade war, in welchem Zustand er sich befand und ob er Hilfe brauchte. Aber ihr Instinkt sagte ihr, dass sie sich beeilen musste. Sie nahm den Anruf an.

»Ich rufe wegen Axel an«, sagte Cecilie Lind und übersprang wie selbstverständlich jegliche Begrüßung. Was zum Teufel wollte die Diva ausgerechnet jetzt? Wollte sie sie ins Kreuzverhör nehmen und über Axels Auftrag aushorchen? Das fehlte ja wohl noch.

»Jens sucht nach Ihnen«, sagte sie kühl.

»Hören Sie zu, was ich Ihnen sage. Sie müssen mit Axel Kontakt aufnehmen, sofort.«

»Ich bin gerade sehr beschäftigt, ich kann Ihnen leider nicht helfen.«

»Er ist enttarnt, aufgeflogen. Sie wissen, dass er euer Mann ist, und ich meine, Sie sollten alles tun, um ihn da rauszuholen. Jetzt. Haben Sie das verstanden?«

Die letzten Worte schrie sie beinahe.

»Wovon reden Sie?«, fragte sie, wie sie es immer tat, wenn jemand Fragen stellte, die nicht gestellt und erst recht nicht beantwortet werden durften. In der nächsten Sekunde bereute sie es.

»Sind Sie taub?«, schrie Cecilie Lind. »Das hier ist kein Scherz. Ich bin Moussas Anwältin, wie Sie wissen, und ich habe erfahren, dass er weiß, dass Axel undercover ist. Also tun Sie etwas, verdammt noch mal, halten Sie es auf! Warnen Sie ihn! Holen Sie ihn da raus!«

»Woher wissen Sie das?«

»Das ist doch jetzt ganz egal, solange Sie ihn rausholen. Ich verspreche Ihnen, dass ich es Ihnen erzähle, wenn das alles vorbei ist, aber tun Sie jetzt, was ich Ihnen sage! Sonst … Mein Gott, die bringen ihn um!«

Das war genug für Henriette. Sie brach das Gespräch ab. Es war genug, um den Zugriff anzuordnen, Cowboy hin oder her, es war vollkommen gleichgültig, wer die Aktion leitete. Sie rief Jens an. Er antwortete nicht, und sie hinterließ eine Nachricht. Schickte eine SMS mit ihrem Standort und dem Bescheid ›Agent in Lebensgefahr‹ an Scavenius. Es würde eine halbe Stunde dauern, bis die Spezialeinheit eintraf. So lange konnte sie nicht warten. Sie musste von hinten an das Haus herankommen.

Henriette lief los.

52

Die Kugeln aus Vas’ AK-47 zerrissen das Metall des Fahrzeugs, und Axel hörte den erstickten Schrei, als Micki zurückgeworfen und gegen ihn geschleudert wurde. War er selber auch getroffen? Er zog Micki hinter dem Lieferwagen in Deckung, tastete sich fieberhaft ab. Nein, offenbar hatte es nur den Bodybuilder erwischt, der stöhnend neben ihm auf die Erde sank. Axel schoss zweimal in die Richtung, in der er das Mündungsfeuer der Maschinenpistole wahrgenommen zu haben glaubte. Vas hatte keine Sekunde gezögert, als er Micki mit dem Streifen Gaffatape im Gesicht entdeckt hatte, und abgedrückt, noch bevor Axel in seinem Blickfeld aufgetaucht war. Er ist schnell, schoss es Axel durch den Kopf. Extrem schnell. Und extrem gefährlich.

Eine Kugel hatte sich in Mickis Oberschenkel gebohrt, Blut färbte den Stoff seiner Baggy-Jeans dunkel. Er keuchte und jammerte, so gut es der zugeklebte Mund zuließ. Wo zum Teufel waren Henriette und ihre Eingreiftruppe, sie mussten die Schüsse doch gehört haben?

»Sei still, verdammt noch mal«, zischte Axel und zog den wimmernden Micki zurück in die Halle. Hinter dem Gaffatape klang es ein wenig wie »Scheiße, scheiße, scheiße, er hat auf mich geschossen«. Axel schleifte ihn hinter einen der Aalzuber und lehnte ihn gegen den großen Betonbehälter. Er nahm seinen Gürtel und zog ihn oberhalb der Schusswunde fest um Mickis Bein zusammen. Er sah hinüber zu dem Aluminiumtank, in dem sie das Kokain gestreckt hatten. Auf den Tischen lagen immer noch offene Päckchen. Zwischen den Zubern und den Tischen stand eine fahrbare Heizkanone. Er packte sie und drehte sie in Richtung der Tische.

»Hmmggmpffff«, gab Micki von sich.

Axel zog ihn tiefer in einen der Gänge zwischen den Zubern. Schritte und Stimmen wurden laut, und er wusste, dass Lasso bei Vas war. Die Feuerkraft des Russen war der seinen weit überlegen, so viel stand fest, aber vielleicht hatte er eine Chance, wenn er Lasso klarmachen konnte, dass Vas auf Micki geschossen hatte.

»Hast du noch mehr Munition?«, fragte Axel Micki, der keine Antwort gab. In seinem Magazin waren noch drei Patronen.

Lasso kam durch die Tür, zwanzig Meter von ihnen entfernt. Direkt hinter ihm betrat Vas die Halle, die AK-47 im Anschlag. Als der Axel entdeckte, feuerte er noch eine Salve. Axel hatte es in seinen Augen gesehen und sich blitzschnell weggeduckt. Er hörte das Geräusch schneller Schritte, jemand rannte. Er bugsierte Micki und sich ein paar Meter weiter in einen der Quergänge, sodass sie sich im Schutz der Betonwand eines anderen Aalzubers befanden. Vorsichtig spähte er über den Rand und sah Lasso um die Ecke biegen, an der sie eben noch gelegen hatten.

»Micki«, rief der Gangster. »Bist du verletzt? Was ist passiert?«

»Micki ist hier«, antwortete Axel, »dein Russenfreund hat ihm ins Bein geschossen, und als Nächstes wird er dich umlegen.« Er hörte, wie Lasso und Vas ein paar Worte wechselten und riss Micki das Tape vom Mund. »Es war von Anfang an geplant, euch zu töten.«

»Micki?«, schrie Lasso. Axel konnte die Angst in seiner Stimme hören.

»Es stimmt, die Drecksau hat auf mich geschossen. Ich verblute«, jammerte Micki.

Axel sah auf Mickis Bein. So schlimm schien es ihm zwar nicht zu sein, doch blutete Moussas Handlanger wie ein abgestochenes Schwein.

Einen Moment später fielen wieder Schüsse, und Axel warf sich in Deckung. Doch die Salve galt nicht ihm. Er hörte jemanden wimmern, kroch zur Ecke des Zubers und sah Lasso rückwärts taumeln und zu Boden sinken. Wieder wurde eine Salve abgefeuert. Lassos Oberkörper zuckte zweimal, als habe ihm jemand auf die Brust geschlagen, dann kippte er nach hinten um und blieb regungslos liegen. Eine Pfütze aus Blut bildete sich auf dem Beton und wurde schnell größer.

Axel hörte, wie Vas ein neues Magazin in die Maschinenpistole schob und wusste, dass jetzt er und Micki an der Reihe waren. Noch nie bin ich dem Tod so nah gewesen, dachte er, und noch nie habe ich so wenig Angst gehabt.

53

Es war seine letzte Chance. Der Verräter. Das Leck. Der korrupte Kollege, der auf der Lohnliste des Dicken stand. Sein ultimatives Ziel, das in den Hintergrund getreten war, seit Axel Steen die Bühne betreten hatte und durch seine Doppelrolle die Möglichkeit bestand, nicht nur Moussa und seine Schergen, sondern auch den Dicken hinter Schloss und Riegel zu bringen. Innerhalb des letzten halben Jahres hatte er alle überprüft, Axel, Henriette, Kettler, Darling und den Cowboy, aber nichts gefunden. Was nicht ausschloss, dass es dennoch einer von ihnen war. Genauso war möglich, dass es den Verräter gab und dass er oder sie den Braten gerochen hatte und in Winterschlaf verfallen war, als Axel auf der Bildfläche erschien. Vielleicht war der Verräter einer der dreißig Kandidaten, die er frühzeitig aussortiert hatte – das war das Risiko einer Operation, bei der man so gut wie alleine arbeitete.

Seinerzeit hatte er den Staatssekretär über die Informationen in Kenntnis gesetzt, die sie von schwedischer Seite bekommen hatten. Er müsse selbst einschätzen, was zu tun sei und wie er weiter vorgehe, dürfe andere aber nur einbeziehen, wenn er etwas Konkretes in der Hand habe, hatte der Bescheid gelautet. Er hatte nichts in der Hand gehabt, bis vor zehn Minuten. Bis er mit seiner Frau gesprochen hatte. Was sie sagte, hatte widerstrebende Gefühle in ihm ausgelöst: Unbehagen, Angst und Panik einerseits, Kampfgeist, Vorfreude und das Hochgefühl des bevorstehenden Triumphs andererseits.

Er und Darling hatten Cecilie auf einer Bank am Sortedamssøen gefunden. Sie saß da und rauchte und starrte apathisch über das Wasser. Er rechnete mit einer Erklärung, einer Umarmung, er war einfach nur glücklich, dass ihr nichts zugestoßen war, aber stattdessen sprang sie auf und schrie und brüllte irgendetwas. Axel sei in Gefahr, er sei aufgeflogen, Jens solle ihn rausholen. Mehr wollte sie nicht sagen, schrie ihn nur weiter an, er solle dafür sorgen, und zwar sofort, jetzt, zur Hölle. Sie könnten hinterher alles bereden. Darling sah ihn fragend an, aber Jens achtete nicht auf ihn und unterdrückte die Woge aus zerstörerischen Fragen, die sich in ihm auftürmte. Er wusste, dass allein die Tatsache, dass er sie in seinem Kopf formulierte, einer Katastrophe gleichkam. Dann waren sie mit Blaulicht und Sirene ins Präsidium gefahren, und Cecilie war nach Hause gegangen, zu ihrer Mutter und den Kindern.

Jetzt hämmerte er an die Tür der Einsatzzentrale. Axel war aufgeflogen, und der Verrat konnte nur aus diesem Raum gekommen sein. Sie mussten ihn rausholen, und dann mussten sie das Leck finden. Es war noch ganz frisch, so frisch, dass die Spuren unmöglich bereits verwischt sein konnten.

Scavenius, Darling, Kettler, Henriette oder ein anderer der Verdächtigen, einer muss der faule Apfel sein, und er ist in dem Raum hinter dieser Tür. Und ich habe die Chance, ihn zu enttarnen, hier und jetzt, dachte Jens. Der Verräter musste seinen Kontakt, Moussa oder den Dicken, direkt gewarnt haben, und der Beweis musste noch da sein. Es war ein durchgehendes Pferd, das in wildem Galopp panisch über die Steppe preschte, Schaum vorm Maul – aber es war das Einzige, was er hatte. Und die letzte Möglichkeit, Scavenius beiseitezuräumen. Fand er keinen Beweis, war er draußen, konnte er aber nachweisen, dass einer der PET-Agenten das Leck war, war Simon Scavenius fertig, ein für alle Mal.

Die Tür wurde geöffnet, und Kettler baute sich wie ein Rausschmeißer vor ihnen auf.

»Mach Platz, Kristian.«

»Du hast hier keinen Zutritt.«

»Ich muss mit der Polizeichefin sprechen, sofort.«

Sie kam zu ihnen.

»Unter vier Augen, wenn ich bitten darf«, sagte Jens.

Sie durchquerten den Funkraum, in dem ihre Anwesenheit jede nicht dienstliche Unterhaltung unter den Kollegen verstummen ließ. Jens hielt die Tür zu einem sich anschließenden Besprechungsraum auf.

»Wir haben den begründeten Verdacht, dass Moussa über den Dicken Zugang zu einem Informanten hat, der über genaue Kenntnisse sämtlicher polizeilicher Maßnahmen gegen ihn verfügt. Darum habe ich die Operation geheim gehalten.«

Sie hob die Augenbrauen.

»Einer von unseren Leuten?«

Er schüttelte den Kopf.

»Also einer von ihnen?« Sie deutete mit dem Kopf in Richtung der Einsatzzentrale, in der es von PET-Leuten wimmelte.

»Das ist sehr wahrscheinlich, aber nicht sicher. Vor einem halben Jahr erhielten wir die Information, wir hätten ein Leck, einen Verräter, und nach meiner Einschätzung ist es sehr viel wahrscheinlicher, dass der Maulwurf beim PET zu finden ist als bei unseren Leuten. Es kommen nur diese beiden Möglichkeiten infrage.«

»Ich muss den Chef der Polizei Dänemark anrufen und das mit ihm besprechen.«

»Dazu ist keine Zeit. Ich habe den Staatssekretär bereits vor einem halben Jahr unterrichtet. Jetzt geht es nur noch um Stunden.«

»Nein, Jens, es geht um Minuten. Henriette Nielsen hat angerufen, Axel Steen ist in Lebensgefahr.«

»Ganz genau, und deshalb müssen wir umgehend den Zugriff anordnen. Aber das erfordert, dass wir über die Einsatzzentrale verfügen können und sich außer uns niemand dort aufhält.«

»Sie hätten mich informieren müssen, Jens. Das hier betrachte ich als einen ernsthaften Bruch unseres Vertrauensverhältnisses.«

»Ja, ich weiß, aber die Chance, Axel Steen einzuschleusen, ergab sich urplötzlich und aus heiterem Himmel.«

»Das kann ich mir denken. Ich hätte niemals meine Zustimmung dazu gegeben. Sie wissen, dass ich nicht viel von ihm halte.«

»Ja, natürlich.«

»Er muss weg, wenn das hier vorbei ist«, sagte sie. Ein paar Sekunden lang sah sie ihm in die Augen, dann nickte die Polizeichefin. »Okay, also los. Ich hoffe, Sie haben recht, sonst sieht es düster für Sie aus.«

Mit raschen Schritten ging sie vor ihm her und zurück in die Einsatzzentrale, wo Simon Scavenius thronte und seine Mitarbeiter lautstark herumkommandierte. Sie räusperte sich, und alle wandten sich ihr zu.

»Ich sehe mich gezwungen, Sie alle zu bitten, augenblicklich nicht nur diesen Raum, sondern das Polizeipräsidium zu verlassen. Jetzt sofort. Es gibt neue Informationen, die es erfordern, dass Jens Jessen die aktuell laufende Operation abschließen kann. Sobald der Einsatz beendet ist, werden Sie informiert. Vielen Dank.«

Während die Polizeichefin sprach, hatte Jens Scavenius’ Mienenspiel genau beobachtet, und es irritierte ihn, dass der Mann in dem Stuhl ein amüsiertes Lächeln aufsetzte, obwohl er gerade der Verantwortung für eine bedeutende Operation enthoben wurde. Doch als sie fertig war, brauste er auf:

»Aber Bente, Sie können das hier zum Teufel noch mal nicht diesen Hanswürsten überlassen. Diese Stümper sind dabei, die jahrelange professionelle Arbeit meiner Agenten zu zerstören mit ihren …«

»Simon, wenn Sie nicht gehen, und zwar jetzt, lasse ich Sie entfernen.«

Jens stand bereits neben ihm. Er sah ihn an und sagte leise:

»Danke, dass du meinen Stuhl warmgehalten hast, Simon.«

54

»Dein Freund ist tot«, flüsterte Axel Micki zu. »Du bleibst jetzt hier liegen und gibst keinen Ton von dir.« Er konnte Vas’ Schritte hören, die näher kamen, es klang, als bewege er sich durch den mittleren der Gänge. In zehn Sekunden würde er die Ecke fünf Meter von ihnen entfernt erreichen.

Axel befreite Micki von den Fesseln und gab ihm die Pistole zurück.

»Du musst selbst klarkommen. In fünf Sekunden taucht er an der Ecke auf.«

Geduckt hinkte er im Schutz der Aalzuber zu Lassos Leiche und nahm die Waffe des Toten an sich. Er lauschte, aber nichts geschah. In Lassos Tasche fand er ein Handy, wagte aber nicht, es zu benutzen. Vorsichtig spähte er um die Ecke. Kein Vas. Er kroch vorwärts und sah hinüber zu der Doppeltür, die aus der Halle hinausführte. Konnte er es bis dorthin schaffen? Wieder horchte er, spähte über die Kante des Zubers. Vas war weder zu sehen noch zu hören, nur der Wind rüttelte über der hohlen Stille am Dach der Halle. Es waren vielleicht sieben oder acht Meter bis zu dem Lieferwagen. Er hatte sich entschieden. Wenn er es bis nach draußen schaffte, war er gerettet. Er konnte seine Leute alarmieren und Milena und den Jungen in Sicherheit bringen. Es war seine einzige Chance. In einem Feuergefecht mit Vas würde er den Kürzeren ziehen, der Söldner war zu gut bewaffnet, zu schnell und zu kalt.

Er rannte so gut er konnte. Nach zwei Metern nahm er die Bewegung auf dem Laufgang unterhalb des Hallendachs wahr und wusste, dass er einen Fehler gemacht hatte. Er versuchte, die Richtung zu ändern, aber es war zu spät. Eine Kugel traf ihn, dann noch eine. Zuerst konnte er nicht genau ausmachen, wo, spürte nur einen Druck im ganzen Körper, der dem Krachen der Salve folgte, aber es musste die Brust oder der Bauch sein, ernsthaft, tödlich. Er verlor das Gleichgewicht und fiel zur Seite, weitere Kugeln schlugen neben ihm auf dem Boden ein. Instinktiv rollte er sich unter die Metalltische, während ihm die Kugeln um die Ohren pfiffen, blieb regungslos liegen und spähte vorsichtig hinauf zur Decke der Halle, konnte Vas aber nirgends entdecken. Für den Moment war er in Sicherheit, aber es konnte sich nur um Sekunden handeln. Seine Hand krampfte sich um den Griff der Pistole, und er sah an seinem Körper hinunter. Blut floss aus seinem Oberschenkel und aus seinem Bauch. Er war am Ende, so gut wie tot. Noch nicht, durchzuckte es ihn, und er robbte sich weiter hinter die Tische in Richtung der Heizkanone. Sein Blick fiel auf den Schalter der großen Maschine nur einen halben Meter entfernt. Gleichzeitig hörte er die schnellen Schritte des Russen, der die Treppe von den Laufgängen zum Boden der Halle hinunterstürmte. Kein Rufen, er solle rauskommen, er habe sowieso keine Chance, Vas schwieg, ein stummer Killer, der jetzt auf ihn zukam, langsam, wachsam. Dann doch die eisig neutrale Stimme:

»Mein Onkel hätte dich gerne selbst erledigt, aber jetzt habe ich das Vergnügen. In fünf Sekunden bist du tot.«

Der Söldner war jetzt sieben Meter entfernt. Es war aus. Warum schoss der Mann nicht? Axel ging ein Licht auf: Zwischen ihm und Vas lagen ein paar Hundert Kilo Kokain, und der Russe wollte nicht riskieren, einen Großteil davon zu verlieren, indem er eine Salve direkt auf die Tische abfeuerte.

Jetzt galt es, die allerletzte Chance. Er versuchte, den Schalter der Heizkanone zu erreichen. Aus dem Augenwinkel bemerkte er Micki, der sich bis zur Ecke des Zubers vorgearbeitet hatte und die Pistole in der Hand hielt, die Axel ihm gegeben hatte. Vas war stehen geblieben. Axel konnte die Füße in den schweren Stiefeln sehen. Er nahm Blickkontakt mit Micki auf und schüttelte den Kopf. Noch konnte Vas Micki nicht sehen, aber Axel war sicher, dass der Killer ihn gehört hatte. Noch einmal schüttelte Axel den Kopf, um ihn zu warnen, aber Micki schob den Oberkörper um die Ecke des Zubers. Der Augenblick war gekommen. Axel schlug auf den Schalter der Heizkanone, die sich langsam in Gang setzte und Vas’ Aufmerksamkeit auf sich zog. Vielleicht würde das Micki den Augenblick verschaffen, um zu schießen. Ein Schuss krachte, der beinahe gleichzeitig von einer Salve aus der AK-47 erwidert wurde. Die Heizkanone erreichte ihre volle Drehzahl, und Axel trat mit dem unverletzten Bein dagegen, sodass sie sich zu den Tischen mit dem Kokain drehte. Er sah zu Micki hinüber, der mit dem Rücken an den Aalzuber gelehnt dasaß. Der Kopf war seitlich auf die Schulter gesunken. Eins, zwei, drei Löcher zerteilten das Gesicht in zwei Hälften.

Zwischen ihm und Vas stand eine unwirklich anmutende Wolke aus wirbelndem Kokain. Axel hörte den Russen einen Fluch ausstoßen. Der Killer musste ein paar Schritte zur Seite machen, um ihn ins Visier zu bekommen. Ich bin verwundet, habe drei Schuss und nicht mehr lange zu leben, aber jetzt hole ich mir dieses Schwein, fuhr es Axel durch den Kopf.

Vas tauchte am rechten Rand seines Blickfelds auf, und Axel schoss, einmal, zweimal, dreimal, bis die Waffe nur noch ein sinnloses Klicken von sich gab. Es klang wie Popcorn, das in einem siedenden Kochtopf aufplatzt.

Vas stieß einen undefinierbaren Laut aus. Axel sah, wie der Oberkörper bei jedem der Treffer zuckte, sah Vas’ verblüfftes Gesicht, sah die unkontrollierte Pirouette, die er mit der Maschinenpistole vollführte, hörte eine Salve Kugeln, die in Decke und Wände einschlugen. Der Söldner schwankte, taumelte rückwärts, noch immer flogen Kugeln kreuz und quer durch die Halle, trafen die Aalzuber, den Aluminiumbehälter und den Metalltisch, hinter dem Axel lag und sich jetzt reflexartig zusammenkauerte, so gut er konnte. Dann versank Vas rücklings in dem wirbelnden Schnee und wurde von einer feinen Schicht weißen Staubs bedeckt.

Axel nahm das Handy und schickte eine SMS an die Notfallnummer. Einen Moment später klingelte das Telefon, und er hörte Henriettes Stimme. Er nannte ihr den Namen des Hofs und sagte:

»Ich bin verletzt. Drei Tote, Milena und der Junge sind irgendwo draußen, und Moussa holt den Dicken ab. Ich brauche Hilfe. Jetzt.«

»Ich komme«, sagte sie.

Ich?, dachte er. War sie allein?

Er wollte die Heizkanone abschalten, verfehlte mit seinem Tritt aber den Schalter, und sie glitt ein paar Zentimeter weg, aus seiner Reichweite. Der Schnee war jetzt überall, füllte die Halle, drang ihm in die Augen, die Kehle, machte ihn gefühllos und glücklich. Die Schmerzen in seinem Körper verflüchtigten sich, er setzte sich auf und lehnte sich mit dem Rücken an die Wand. Er hatte keine Kraft mehr, sich zu bewegen.

Sie würden bald da sein. Er sah auf das Blut an seinem Körper und presste eine Hand auf den Bauch, so gut es ging. Müdigkeit erfasste ihn, plötzlich und heftig, und er ließ den Kopf auf die Schulter sinken und kippte zur Seite. Sein Gesicht kam mit der feinen Schneeschicht aus Kokain in Berührung, die diesen Teil der Halle inzwischen vollständig bedeckte. Ich darf nicht zu viel davon einatmen, am Ende sterbe ich noch an einer Überdosis, dachte er und lachte.

Zu gerne hätte er die Augen geschlossen, wusste aber, dass es vorbei war, wenn er es tat. Hatte man sich erst einmal dem Schlaf übergeben, gab es selten einen Weg zurück.

Wieder sah er auf das Blut, das aus seinem Körper floss, und auf das Blut, das sich unter Vas’, Lassos und Mickis toten Körpern ausbreitete und mit dem weißen Pulver vermischte. Das weiße Gold, das schon seit so vielen Wochen sein treuer Begleiter und der Grund dafür war, dass er hier lag, das Schuld an all dem Tod und Sterben trug.

Er fühlte keine Schmerzen mehr. War die Leber getroffen, hatte er nur noch wenige Minuten zu leben.

Er lauschte, hoffte, die Sirenen zu hören, aber da waren nur der Wind und die Schreie der Möwen. Die herbstliche Dunkelheit des September umfing ihn. Er würde hier sterben.

Dann hörte er etwas, eine Autotür, die zugeschlagen wurde. Stimmen? War das seine Rettung? Er horchte, war so glücklich und so high, raffte die letzten Kräfte zusammen und richtete sich auf. Seine Beine waren kalt, die Hände taub, aber er wusste nicht, ob es der Blutverlust war, oder ob sein Körper bereits dabei war, sich aufzulösen. Noch immer lief das Blut aus den Wunden. Normalerweise hätte es ihn panisch werden lassen, aber er war so high, dass er es nicht wirklich begriff. Wie viel sein Herz wohl pro Minute aus ihm herauspumpen konnte? Wie lange würde es dauern, bis er das Bewusstsein verlor?

Er ließ den Blick durch die Halle wandern, betrachtete die drei toten Männer. Schritte draußen auf dem Schotter, Stimmen. Das Magazin seiner Pistole war leer. Jetzt konnte er sie hören, er war sicher. Es war nicht Henriette, nicht die Spezialeinheit, es war Moussas Stimme. Und noch eine zweite. Das musste der Dicke sein.

55

Jens hatte angerufen. Er wollte, dass sie wartete, bis die Eingreiftruppe vor Ort war. Henriette stand an dem Zaun, hinter dem sich ein Obstgarten bis zum Wohnhaus des Hofs erstreckte. Es waren vielleicht fünfzig Meter bis dorthin. Jetzt zögerte sie.

»Was ist mit dem Informanten?«, fragte sie.

»Ich weiß es nicht, dass müssen wir erst einmal zurückstellen. Darum kümmern wir uns hinterher«, sagte Jens Jessen. »Das Wichtigste ist, dass du Axel rausholst, aber warte, bis das Backup da ist.«

Sie lauschte. Der Zaun war drei Meter hoch, obenauf war Stacheldraht angebracht, aber sie hatte eine Zange bei sich. Es würde ein paar Minuten dauern. Sie meinte, einige Augenblicke zuvor Schüsse gehört zu haben, aber der böige Wind war so stark, dass sie nicht sicher war.

Dann glaubte sie, ein Auto zu hören. War das der elektronische Motor, der das Zufahrtstor öffnete?

Sie griff zum Telefon und rief den Einsatzleiter der Spezialeinheit an.

»Wann könnt ihr hier sein?«

»Fünfzehn Minuten maximal. Ein Helikopter ist unterwegs.«

Sie brach das Gespräch ab, als das Nottelefon in ihrer Jackentasche einen Piepton von sich gab, und rief sofort die angezeigte Nummer zurück. Sie hörte Axels Stimme, und ihr Herz setzte einen Schlag aus. Er war verletzt. Sie kletterte den Zaun hinauf.

56

Moussa betrat mit der Pistole in der Hand die Halle. Er bewegte sich schnell, erst zu Vas, dann zu Micki und Lasso. Schließlich kam er auf Axel zu.

Axel hatte die Waffe fallen lassen. Wenn er sie anrührte, würde sie ihm den Tod bringen. Er befand sich in einem Schockzustand. Nicht wegen Moussa, sondern wegen des Mannes, den er hinter dem Bandenchef erahnte.

»Warst du das hier, Komiker? Du verdammtes Schwein, du hast meine Brüder erschossen.«

Mit dem Fuß schob er die Pistole auf dem Boden aus Axels Reichweite und trat ihm mit aller Kraft in den Schritt. Axel spürte es nicht einmal.

»Ich habe sie nicht erschossen, das war dein Freund da drüben.« Er sah hinüber zu Vas. »Sie sollten ja sowieso sterben, oder? Das war doch euer Plan.«

Moussa ging um ihn herum und stellte die Heizkanone ab.

»Sieht so aus, als müssten wir nicht mal mehr eine Kugel an dich verschwenden, Komiker. Mit den Schusswunden hast du so oder so nicht mehr lange.« Das Lächeln war nicht falsch, nur boshaft. Der Mann, der hinter ihm gestanden hatte, trat jetzt vor und lächelte Axel an. Das Lächeln war anders, als Axel es seit zehn Jahren kannte. Unerschütterlich, selbstsicher und kalt, frei von der zuckenden, nervösen Unterwürfigkeit, die das Wiesel bei ihren Informantentreffen normalerweise an den Tag legte.

Axel schluckte. Ihm wurde schwindelig. Er dachte an all die Informationen und Tipps über kriminelle Gruppierungen in Kopenhagen, die ihm das Wiesel die Jahre hindurch gegeben und die er ans Drogendezernat weitergeleitet hatte. Sie hatten sich immer als stichhaltig erwiesen, aber jetzt musste er einsehen, dass sie nur Teil eines groß angelegten Spiels gewesen waren, dass es nur um die Konsolidierung des Marktes gegangen war. Er lachte, das Kokain tat seine Wirkung.

»Carlo, zum Teufel … das glaub’ ich einfach nicht.«

Carlo Nielsens Lächeln wurde noch eine Spur breiter.

»Bist du extra hergekommen, um mich umzubringen?«

»Ich fürchte schon, Axel. Ich habe die Zusammenarbeit mit dir sehr genossen, aber zuletzt bist du zu einer Belastung für mich geworden.«

»Willst du?«, sagte Moussa zu Carlo und hielt ihm seine Pistole hin. Carlo nahm sie, wog sie in der Hand und richtete den Lauf auf Axel. Er sah Moussa wehmütig an.

»Noch die berühmten letzten Worte?«, fragte er Axel.

Axel war immer noch wie gelähmt. Carlo Nielsen, dieser kleine, kriecherische Informant, das Wiesel, das ihm zehn Jahre lang Dankbarkeit vorgeheuchelt hatte, war der Dicke. Er konnte es nicht fassen. Ihm fiel ein, dass der Mann von seinen exilrussischen Eltern erzählt hatte. Warum zur Hölle hatte ihn nie jemand auf dem Schirm gehabt?

»Ihr seid am Ende«, stöhnte Axel. »In fünf Minuten kommt die Kavallerie.«

Carlo lachte auf.

»Das glaube ich nun nicht, Axel. Mein Kontakt sagt, die Aktion sei abgeblasen. Wie es aussieht, bist du so allein, wie du es immer gewesen bist«, sagte er und gestikulierte mit der Waffe in der Hand.

»Wer ist es, Carlo? Wer ist das Schwein?«

»Stell dir vor, sie glauben doch tatsächlich, du bist es.« Carlo lächelte, seine fleischigen Lippen glänzten vor Selbstzufriedenheit.

»Mach die Drecksau einfach kalt, damit wir endlich hier wegkommen«, sagte Moussa.

Das Wiesel sah Axel mitleidig an. Dann ist es also jetzt so weit, dachte Axel, aber anstatt auf ihn abzudrücken, fuhr das Wiesel blitzschnell herum und schoss Moussa in die Brust.

»Fuck fuck fuck«, keuchte Axel.

Schockiert, die Augen weit aufgerissen, fiel Moussa zu Boden. Ein Blutfleck bildete sich auf seinem Hemd, ratlos betasteten die Hände die rote Flüssigkeit. Er röchelte.

»Ich bin diesen kleinen Scheißkerl so leid«, sagte das Wiesel an Axel gewandt und schoss Moussa in die Stirn. Axel fluchte und schüttelte den Kopf.

»Was zur Hölle …?«

Das Wiesel setzte sich mit der Waffe in der Hand auf die Kante des Tischs.

»Das perfekte Finale für das Durcheinander hier, was? Eine Schießerei zwischen dir, Moussa und seinen Gorillas und einem unbekannten Russen. Du tötest die meisten von ihnen, und zum Schluss bringt ihr euch gegenseitig um. Ich habe mich darauf gefreut, dich hier draußen zu treffen, um das Ganze endgültig und ein für alle Mal zu beenden.«

»Wusstest du, dass ich undercover bin?«

»Unterschätz mich nicht, Axel. Ich bin nicht länger das Wiesel, nicht einmal für dich. Ich kann es mir nicht leisten, dass du da draußen herumläufst. Du wärst irgendwann dahintergekommen. Du gibst niemals auf.«

»Ich hatte nicht die geringste Ahnung.«

»Nein, und jetzt macht es ja auch keinen Unterschied mehr, oder?«

Er hob die Pistole.

»Ich habe deine Integrität immer bewundert. Deshalb habe ich auch keine Sekunde lang geglaubt, du könntest tatsächlich die Seiten gewechselt haben. Obwohl ich sagen muss, dass du ziemlich weit gegangen bist. So weit, dass deine eigenen Leute schon nicht mehr wussten, woran sie mit dir waren.«

»Was meinst du damit?«

Wieder dieser fremde, tote Blick.

»Ist das nicht unerträglich für dich? Es bereitet dir doch mehr Schmerzen als deine Verletzungen, dass du weißt, es gibt in eurer Organisation jemanden, der mich mit allen Informationen füttert, die ich brauche, und das seit Jahren. Und du kannst nichts mehr dagegen tun. Dein Stunt hier hat ihm allerdings überhaupt nicht gefallen.«

»Wer ist es?«

»Du wirst sterben, ohne es zu wissen, Axel. Wir haben ein paarmal versucht, dich hochgehen zu lassen, aber du hast jedes Mal bestanden. Wir haben deine Exfrau unter Druck gesetzt, haben sie erpresst, und es sah auch so aus, als wolle sie dich verraten, aber es war nicht mehr nötig.«

Abscheuliche Bilder glitten durch Axels Kopf.

»Dachte nur, du würdest es gerne wissen.«

»Was ist mit Moussa und dem Flugzeug?«

»Es hat nie ein Flugzeug gegeben, auch kein Geld, weder für ihn noch für die anderen.«

»Warum musste er dran glauben?«

Carlo steckte sich eine Zigarette an. Er schien redseliger Stimmung zu sein. Axel hoffte, dass Henriette auf dem Weg war.

»Weil er zu weit gegangen ist, zu viel Aufmerksamkeit auf sich gezogen hat mit dem ganzen Medienrummel. In den letzten Jahren ist es immer schlimmer geworden, ich musste nur erst einen Nachfolger parat haben. Er hatte das Gespür für die wichtigen Dinge verloren. Bandenehre und dieser ganze Bockmist, und dann hat er auch noch beim Abwiegen beschissen. Das geht gar nicht. Am Anfang war er gut zu gebrauchen, diszipliniert, hatte die richtigen Kontakte im Viertel. Die Leute sind ja wie ein Stamm Eingeborener, eine Horde Affen. Aber als er dann noch wegen der drei Auftragsmorde vor Gericht stand, war meine Geduld am Ende. Ich wollte ihn schon früher aus dem Weg räumen, eine Schießerei, Bandenkrieg, aber dann hast du dich eingemischt, die Sache wurde zu riskant.«

Gierig zog er an der Zigarette.

»Und schließlich tat sich diese Möglichkeit hier auf. Ich musste nur wissen, ob wir sicher sind. Ob du die Farm lokalisiert und an deine Kollegen weitergegeben hast. Aber du bist allein, und jetzt dauert es nicht mehr lange, bis deine alten Freunde kommen und einen toten Axel Steen und noch ein paar Leichen finden.«

»Da ist nur eine Kleinigkeit, die du vergessen hast«, brachte Axel mühsam hervor. Ihm wurde schwarz vor Augen. »Milena und der Junge sind weg. Ich habe ihnen zur Flucht verholfen.«

»Sie haben mich ja nicht gesehen. Außer dir hat mich niemand gesehen. Und ich werde sie schon finden. Ich habe noch so viel Zeit, kleine Risiken wie dieses zu beseitigen.«

»Wie hast du das hingekriegt, all die Jahre?«

»Wie man so was eben hinkriegt, mit ein paar guten Verträgen, tüchtigen Leuten wie Dudzik, die sich ums Finanzielle kümmern und jemandem wie Moussa fürs Praktische. Diesen Teil sollte eigentlich Vasja übernehmen, und zwar weniger auffällig und zuverlässiger als Moussa. Zwar hätte er nicht die Kontakte im Viertel gehabt, aber was macht das schon, solange man auf dem Stoff sitzt?«

»Daraus wird nun nichts, Carlo. Er liegt da drüben mit drei Kugeln im Leib.«

»Schluss jetzt, Axel. Wenn du wüsstest, wie viele junge Männer in meinem Vaterland nur darauf warten, den Job zu machen, würdest du verstehen, dass ich keinerlei Probleme habe. Aber mir scheint, du verlierst das Interesse an unserer kleinen Unterhaltung, mein Freund«, sagte Carlo Nielsen.

Axel vermochte nicht mehr zu antworten. Er spürte, wie das Leben aus seinem Körper wich, hörte die Worte, doch sie waren ihm gleichgültig. Er würde hier sterben, auf dem Betonboden einer Lagerhalle, krepieren vor diesem Dreckschwein. Ohne Emma. Ohne sie noch einmal gesehen zu haben. Ohne noch eine Chance zu bekommen, es besser zu machen.

57

Henriettes Augen waren das Erste, was Axel sah, hellblau funkelnd und weit aufgerissen in ungläubigem Schock. In schreiendem Kontrast zu ihrem Körper, der sich vollkommen kontrolliert bewegte. Er hatte schon aufgegeben, als er sie durch die Tür kommen und die Halle betreten sah. Er lächelte, wollte »Hej, Henriette« sagen, aber dazu fehlte ihm die Kraft.

»Polizei!«, rief sie und richtete ihre Pistole auf das Wiesel. »Waffe fallen lassen. Fallen lassen, oder ich schieße!«

Carlo Nielsen sah Axel mit traurigem Blick an und warf die Pistole auf den Boden.

»Hände über den Kopf!«, schrie Henriette und sah zu Moussa, Vas, Lasso und Micki hinüber, während sie langsam auf Carlo zuging. In der anderen Hand hielt sie ihr Telefon.

»Beeilt euch. Wir brauchen einen Rettungshubschrauber. Ein Kollege ist schwer verletzt.«

Axel sah es, hatte aber keine Möglichkeit, sie zu warnen. Er versuchte, sie mit den Augen auf eine Stelle schräg hinter ihr aufmerksam zu machen, dort, wo Vas lag, er würgte Henriettes Namen hervor, während Vas den Kopf hob. Natürlich, er trägt eine Weste, eine beschissene kugelsichere Weste, dachte Axel. Zwar war der Russe getroffen, so viel konnte er sehen, um ihn herum war der Boden voller Blut, aber die Weste musste die beiden Kugeln abgefangen haben, die die Brust getroffen hatten. Jetzt richtete er sich auf.

»Nicht bewegen, Axel, Hilfe wird gleich hier sein«, sagte Henriette mit ruhiger Stimme. Und zu Carlo: »Hinlegen, auf den Boden, sofort.«

Carlo ließ sich auf die Knie nieder und machte Anstalten, sich hinzulegen.

Axel wollte den Arm heben und auf Vas zeigen, aber sie verstand es als eine Reaktion auf seine Schmerzen.

Sie wollte Carlo Plastikhandschellen anlegen, aber jetzt stützte Vas sich auf den einen Ellenbogen und hob mit der anderen Hand die Maschinenpistole, langsam, schwerfällig. Es war nur eine Frage von Sekunden, und er würde auf sie schießen. Endlich drangen Axels Worte zu ihr durch.

»Pass auf …«

58

Die Halle glich einer Schneelandschaft, unter der sich ein Schlachthof verbarg. Weißer Staub überall, und vier tote Männer. Drei von ihnen kannte sie, Moussa, Lasso und Micki, der vierte musste Axels Beschreibung nach dieser Vas sein, von dem er gesprochen hatte. Rechts stand ein Mann mit dem Rücken zu ihr und hielt offenbar einen ausführlichen Monolog. Kurze Beine, Spitzbauch, Bürstenschnitt und Bart. In der Hand hielt er eine Pistole, und der, auf den er einredete, war Axel Steen, der drei Meter von dem Mann entfernt mit dem Rücken gegen die Wand gelehnt mehr lag als saß, schlimmer aussah als je zuvor und dümmlich grinste.

Als sie ihn entdeckte, reagierte sie sofort und rief: »Polizei! Waffe weg.«

Axels Gesicht war blutverschmiert, das eine Auge zugeschwollen, die Lippe aufgeplatzt, überall an seinem Körper war Blut, und sie wusste intuitiv, dass es sein eigenes war, denn er sah leichenblass und müde aus auf eine Art, wie man sie bei Sterbenden sieht. Sie hatte diese Blässe schon ein paarmal gesehen, und ihr war klar, dass Axel nur noch wenige Minuten blieben. Im selben Moment, in dem der kleine Fettsack die Pistole fallen ließ, nahm sie ihr Handy und forderte einen Rettungshubschrauber an. Danach befahl sie dem Mann, sich auf den Boden zu legen. Axel versuchte ihr etwas zu sagen, dabei sollte er doch nur ruhig liegen bleiben und die Klappe halten, um mit seinen letzten Kräften wach und am Leben zu bleiben. Aber er hörte nicht auf, auch nicht, als sie den kleinen Dicken in den Rücken stieß, ihm ein Knie zwischen die Schulterblätter setzte und auf den Boden drückte. War das hier der Drahtzieher im Hintergrund? War das der Dicke? Den noch nie jemand gesehen hatte? Sein Äußeres passte jedenfalls zu seinem Künstlernamen, ebenso das Kokain, das in Päckchen gestapelt draußen in dem Lieferwagen lag. Und hier war noch mehr. Immer noch bewegte Axel den einen Arm, schien zu winken und bemühte sich, etwas zu sagen, während sie mit den Plastikhandschellen hantierte. Jetzt bleib doch einfach liegen, du Idiot, dachte sie. Er sah zu einer Stelle schräg hinter ihr. Gab er auf? Halluzinierte er? Jetzt blickten seine Augen ängstlich, beinahe panisch, als habe er eine grauenvolle Erscheinung. Was zum Teufel wollte er ihr sagen?

Plötzlich begriff sie, fuhr herum und hörte das Stakkato der Maschinenpistole. Sie sah Vas und schoss im selben Augenblick. Sein Auge explodierte und wurde zu einer blutigen Masse, sein Kopf zuckte ruckartig nach hinten, einmal, zweimal, dann kippte er rücklings weg. Vas war tot, und sie registrierte, dass auch sie getroffen war. Die beiden Kugeln in die Weste fühlten sich an wie die Geraden eines Boxers, warfen sie um und raubten ihr den Atem. Gleichzeitig durchzuckte ein brennender Schmerz ihren linken Arm, noch ein Treffer. Sie kroch auf dem Boden herum und suchte nach ihrer Pistole. Wo zur Hölle war sie? Da, da lag sie, ein paar Schritte entfernt. Sie drehte sich um und sah den Dicken zwischen den Zubern verschwinden und einen der Gänge zum anderen Ende der Halle hinunterstürmen.

Sie kam auf die Beine und griff sich an den blutenden Arm. Mit der gesunden Hand tastete sie sich fieberhaft ab. Nein, kein Treffer. Sie stolperte hinüber zu Axel und nahm seine Hand.

»Axel, verflucht, wo bist du getroffen?«

Er deutete auf seinen Bauch, und sie spürte die Angst, die ihr siedendheiß in den Kopf schoss. Axel lächelte.

»Henriette«, sagte er.

»Nicht reden, Axel, du musst durchhalten, du schaffst das, du bist okay, konzentrier dich darauf, wach zu bleiben.«

Aber er wollte nicht ruhig sein, kämpfte mit den Worten.

»Jemand hat mich verraten, einer von unseren Leuten. Schnapp ihn dir, Henriette, du musst ihn kriegen, er darf nicht entkommen. Du musst es aus ihm rauskriegen. Milena und der Junge sind irgendwo da draußen.«

Sie sah sich um. Die Pistole des Dicken lag noch da, aber er konnte natürlich einem der Toten die Waffe abgenommen haben.

Der Hubschrauber, die Sirenen! Sie rannte auf den Platz vor der Halle und winkte wild, stand plötzlich im Licht des Suchscheinwerfers. Der Helikopter landete, und sie zerrte den Arzt von seinem Sitz und zog ihn hinter sich her bis zu Axel, brüllte: »Retten Sie sein Leben, verdammte Scheiße!«

Mehr konnte sie nicht für ihn tun, aber sie musste etwas anderes tun. Sie lief los, zum Ende der Halle, wo der Dicke verschwunden war.

59

Axel sah, wie sie seine Kleidung aufschnitten, vorsichtig das Blut an dem Loch in seinem Bauch abwischten und versuchten, die Blutung zu stillen. Gleichzeitig legten sie eine Infusion. Eine Maske wurde über sein Gesicht gezogen. »Bleiben Sie bei uns! Hierbleiben, hören Sie?«, redeten sie unaufhörlich auf ihn ein. Ja, und ob er hierblieb. Er tauchte ein in das Weiß. Überall war Schnee, der sich schwerelos wie ein betäubender, reiner Teppich über alles legte. So viel Schnee, dass er spüren konnte, wie er auf seinen Körper drückte und ihn zu zerquetschen drohte, ihm die Luft aus den Lungen presste und keinen Platz ließ, um sie wieder zu füllen, eine alles erstickende weiße Masse, die ihn töten würde.

Er sah auf. Hoch oben schwebten ein paar Möwen. Neben ihm stand ein Mann mit einem Beutel voller Blut, er konnte die Bartstoppeln erkennen, ein wenig Speichel am Kinn, die Löcher in der Mondlandschaft der Haut, sah, wie der Mann eine Nadel in seinen Arm stach.

»Meine Stadt ist die Stadt der Möwen, der Tauben und der Ratten«, sagte Axel zu ihm und lächelte.

»Gut, gut. Sie müssen nur bei uns bleiben, hören Sie? Sehen Sie, da oben sind die Möwen«, sagte der Mann hektisch und beipflichtend auf eine Weise, die ihm verriet, wie ernst sein Zustand war. Axel war so müde, wollte nur noch schlafen, loslassen. Er fror. Der kalte, schöne, reine Schnee. Die Tauben. Die Ratten. Und die schreienden Möwen.

Für einen Moment sackte er weg, aber sofort schlug ihm jemand auf die Wangen und rief: »Hierbleiben!«, und er öffnete die Augen und sah zum Himmel, glaubte nicht an das, was gerade geschah. So oft hatte er an den Tod gedacht, sein ganzes Leben lang, jetzt war er es leid, konnte er nicht einfach kommen und ihn holen? Mach endlich, ich bin so weit. Sie rollten ihn zu dem Hubschrauber, und Emmas Gesicht tauchte vor ihm auf und alles, was sie niemals gemeinsam erleben würden, all die Fragen, auf die er ihr nicht würde antworten können. Er sah die kahlen Baumwipfel, die im Wind schwankten, und den Mond, der wie eine aschfahle Entzündung am Himmel schien. Die verfluchten Möwen. Dann hoben sie die Trage an, und er sah die Rotoren, die sich wie in Superzeitlupe drehten, als sei er auf einem LSD-Trip, dann nur noch die Decke des Helikopters, hörte die Stimmen der Sanitäter und des Arztes, die sich mit seiner eigenen vermischten, mit der Frage, die er strauchelnd und stolpernd in seinem Kopf zustande brachte:

Wer hat mich verraten?

60

Henriette Nielsen schob sich hastig durch die Tür am Ende der Halle und hielt eine Sekunde inne. Was würde sie tun, wenn sie er wäre, wohl wissend, dass gleich überall Polizei auftauchen würde? Fliehen. Aber wohin? Der Zaun war hoch und mit Stacheldraht bestückt, der Dicke saß also in der Falle, es sei denn, er kannte ein Schlupfloch.

Links von ihr lag ein unbestelltes Feld, das bis an eines der länglichen gelben Gebäude reichte. Hinter dem Wohnhaus, das sie durchsucht hatte, waren ein paar Birken zu erahnen. Rechts erstreckte sich ein riesiges Areal voller Autos, Schrott und einem verwinkelten Netz aus Schotterwegen und niedrigen Dämmen, zwischen denen stumme Vertiefungen schwarz und ölig schimmerten. Die meisten Autos waren übereinandergestapelt, einige standen einzeln herum. Auf dem ganzen Areal verstreut waren kurze Masten angebracht, an denen man Projektoren befestigt hatte. Sie sah sich um, bemerkte einen grauen Schalter ein paar Meter entfernt an der Wand, rannte hin und drückte mit dem Daumen darauf. Einen Augenblick später wurde das ganze Gelände in schummriges gelbes Licht getaucht. Dann lief sie den mittleren Schotterweg zwischen Wänden aus aufgetürmten, verrosteten Autowracks, Haufen aus Schrott und Ersatzteilen und den Dammanlagen entlang und wich ein paar ausgebauten Sitzen aus, die auf dem Weg vor sich hin gammelten.

Als sie rechts von sich ein Geräusch hörte, blieb sie stehen. Weinte da jemand? Ein Kind? Geduckt, die Pistole in der ausgestreckten rechten Hand, lief sie weiter und bog bei der nächsten Gelegenheit auf einen Weg ein, der nach rechts führte. Es schien, als komme sie dem Geräusch näher. Sie erreichte einen quer verlaufenden Weg und spähte im Schutz eines rostigen Opels um die Ecke. Es war niemand zu sehen. Sie folgte dem Weg und konnte jetzt deutlich hören, dass es ein Kind war, das schluchzte und weinte, und die Laute ließen Wut und Angst in ihr aufsteigen. Eine leise Stimme drang zu ihr, »Sei still«, gefolgt von einem dumpfen Schlag und einem halb erstickten Schluchzen.

Sie umrundete noch eine Ecke und rechnete damit, einen Mann und ein weinendes Kind vor sich zu haben, aber der Weg vor ihr war menschenleer. Als sie sich umdrehte, stand der Dicke zehn Meter von ihr entfernt, den Arm um den Hals eines kleinen ängstlich blickenden Jungen gelegt. Ein paar Schritte dahinter lag eine Frau reglos auf dem Schotter. Hatte er sie erschossen? Henriette hatte keinen Schuss gehört, aber er konnte im Lärm des Helikopters untergegangen sein. Der Mann hielt eine Waffe an den Kopf des Jungen. Sie richtete ihre Pistole auf den Dicken.

»Lassen Sie den Jungen los!«, schrie sie. »Es ist vorbei. Überall auf dem Gelände ist Polizei. Sie haben keine Chance.«

Er schien keineswegs verzweifelt zu sein, nicht einmal nervös. Sein Blick war ruhig und konzentriert.

»Weg mit der Knarre, oder ich erschieße ihn«, sagte er und kam mit dem Jungen auf sie zu.

»Ins Wasser damit, sonst erschieße ich ihn. Ich bluffe nicht.«

Konnte sie ihn treffen? Ja, das konnte sie, aber trotz ihrer Treffsicherheit mit der Dienstwaffe blieben ein paar Prozent Risiko, dass sie den Jungen dabei erschoss.

»Nur, wenn Sie ihn gehen lassen«, sagte sie. Je mehr Zeit verging, umso geringer waren seine Chancen zu entkommen.

»Zuerst die Knarre. Jetzt. Oder er stirbt.«

Der Junge weinte und wimmerte, er wolle nicht sterben.

Sie warf die Pistole über den flachen Damm in das schwarze Wasser dahinter.

»Aus dem Weg, oder ich töte ihn.«

Er muss an mir vorbei, dachte sie, das ist meine Chance. Wieder verkürzte er den Abstand zu ihr. Sie sah seine Augen, den dunklen, zu allem entschlossenen Blick, und wusste, dass sie ganz nahe an ihn herankommen musste, und vielleicht wäre auch das vergeblich. Er sah aus, als wolle er töten, koste es, was es wolle.

»Ich lasse Sie vorbei, aber lassen Sie den Jungen gehen.«

Er lachte, und ihr wurde schlagartig klar, dass er sie im nächsten Moment erschießen würde.

»Den Jungen nehme ich mit, und dich …« Sie sah, wie er die Hand mit der Waffe von der Schläfe des Jungen wegbewegte. Intuitiv warf sie sich nach links in die mit eiskaltem Wasser gefüllte Vertiefung und tauchte unter. Es fiel kein Schuss. Sie blieb unter der Oberfläche. Eine, zwei, drei, fünf, zehn Sekunden lang, dann stieß sie nach oben. Sie waren verschwunden.

Zitternd vor Kälte kletterte sie über den Damm und rannte los, nicht denselben Weg, den der Mann aller Wahrscheinlichkeit nach genommen hatte, sondern direkt in Richtung des Zauns, der das ganze Areal umgab. Es war ihre einzige Möglichkeit, ihn zu finden. Als sie den Zaun erreichte, lief sie weiter daran entlang in die Richtung, in der sie den Dicken vermutete. Wenn er den Jungen noch bei sich hatte, konnte sie ihn einholen. Sie hatte die Dammanlagen hinter sich gelassen, Autowracks, Bauschutt, Haufen aus Feldsteinen und Schotter säumten jetzt den Weg, der plötzlich endete und in ein vielleicht fünfzig Meter breites, kupiertes Terrain überging, durchzogen von größeren und kleineren Schotterhaufen. Sie konnte den Mann sehen, der so schnell, wie es ihm möglich war, vorwärtslief, eine Hand im Nacken des Jungen. Das Kind wehrte sich schluchzend. Sie waren noch etwa fünfzehn Meter von dem Zaun entfernt. Geduckt hinter einem niedrigen Schotterhaufen rannte sie weiter, ihr Körper schrie vor Kälte, die Kleidung lag wie eine Schicht aus Eis auf ihrer Haut. Sie spähte über den Schotter und sah, wohin der Dicke wollte: Wohl fünfzig Meter weiter hatte jemand ein Loch in den Zaun geschnitten. Im Schutz des Schotterwalls lief sie darauf zu, erreichte die Stelle vor dem Mann und versteckte sich hinter zwei Betonwalzen. Ein Königreich für eine Waffe, dachte sie. Jetzt kam er.

Er hielt den Jungen immer noch im Nacken gepackt und stieß ihn vor sich her. »Nein, ich will nicht«, rief der Kleine, als sie an ihr vorbeikamen. »Halt die Schnauze!«, fauchte der Dicke und versetzte ihm einen kräftigen Schlag. Das dumpfe Geräusch löste einen Reflex in ihr aus. Ohne weiter auf den richtigen Zeitpunkt zu warten, machte sie lautlos die fünf Schritte auf den Mann zu. Der Dicke bemerkte sie erst, als sie unmittelbar hinter ihm war. Er fuhr herum, konnte die Bewegung aber nur halb vollenden, bevor sie ihm mit der Faust ins Gesicht schlug. Zweimal. Sie packte den Arm, der die Pistole hielt, und brachte den Mann zu Fall. Instinktiv krallte er sich mit der anderen Hand an ihr fest und riss sie mit sich zu Boden. Verzweifelt rollte sie sich auf seinen rechten Arm und versuchte mit aller Kraft, die Hand mit der Waffe darin auf den harten Schotter zu schlagen, damit er sie losließ. Aber sie merkte sofort, dass sie ihn unterschätzt hatte. Trotz seines korpulenten Äußeren verfügte er über große Kraft und einen unbändigen Willen. Ihre beiden Treffer hatten so gut wie keine Wirkung gezeigt, und seine Hand krampfte sich mit wilder Entschlossenheit um den Griff der Pistole. Mit der freien Hand schlug er ihr ins Gesicht, mit voller Wucht, wieder und wieder, und sie konnte sich nicht schützen, ohne den Arm mit der Schusswaffe freizugeben. Sie versuchte, sein Gesicht auf den Boden und in den Schotter zu pressen, aber er schlug einfach weiter auf sie ein, war zu einer Maschine geworden, die blinde Gewalt produzierte, und allmählich verlor sie die Besinnung, die Kälte und die Schläge raubten ihr die letzten Kräfte. Er packte sie und drehte sie auf den Rücken. In ihrem Körper rangen völlige Erschöpfung und Adrenalin miteinander, jetzt setzte er sich rittlings auf sie, und sie bekam keine Luft mehr. Mit der einen Hand drückte er ihren Hals zusammen, die andere zielte mit der Pistole auf ihr Gesicht.

Jetzt passiert es.

Er tötet mich.

Wo zum Teufel blieben die anderen? Warum waren sie ihr nicht gefolgt? Warum hatte sie nicht gewartet? Sie sah den Finger, der sich um den Abzug legte. Im nächsten Augenblick würde sie tot sein. Es folgte ein enormes Krachen, ein weißer Blitz explodierte vor ihrem Gesicht, und sie sah die fragende Verwunderung in seinen Zügen, die weit aufgerissenen Augen, die verständnislos blinzelten, und sie wusste, dass sie leben würde. Er kippte zur Seite, und sie fasste sich an den Kopf, spürte das Blut an ihrem Ohr und sah den Jungen an, der mit einer Eisenstange in der Hand dastand. Neben ihr lag der Dicke und hielt sich mit beiden Händen den Kopf, wand sich vor Schmerzen und versuchte auf die Beine zu kommen. Sie warf sich auf ihn, drückte ihn zu Boden. Aus den Augenwinkeln sah sie sie kommen, sie rannten, sah die Helme und die Lampen, die Visiere und die Maschinenpistolen, volle Einsatzausrüstung.

Neben ihm lag die Pistole, sie griff danach, drückte die Mündung gegen den Hals des Mannes und beugte sich über ihn.

»Wer ist es? Wer ist dein Spitzel? Sag es, oder ich schlag’ dich tot!«

Er spuckte ihr ins Gesicht, und sie hämmerte die Pistole mitten in das speichelfeuchte Grinsen. Dreimal schlug sie zu, brüllte bei jedem Schlag »Wer ist der Scheißkerl?«, bis sie von ihm weggerissen wurde.

61

Axel Steen flog. Er hatte sich schon immer gewünscht, einmal über Kopenhagen zu fliegen und frei von Flugangst seine Stadt von oben zu bewundern, ganz nah. Er sah alles an sich vorüberziehen, obwohl er auf der Trage lag, eine Maske auf dem Gesicht, und die Augen geschlossen hatte. Nichts davon, das Leben noch einmal in einer langen Sekunde ablaufen zu sehen, denn er hatte das Leben bereits hinter sich gelassen, er war dabei zu sterben. Doch die Bilder seiner Stadt wärmten ihn immerhin, die Orte, an denen er mit Cecilie und Emma gewesen war, die Parkanlagen, die Spielplätze, ihre Eisdiele in der Stefansgade, das Irmahühnchen und die Dronning Louises Bro mit ihren acht Lichtkugeln, Laila, mit der er eine kleine Weile glücklich gewesen war, ihr Häuschen im Nordvest-Viertel. Der Schwede, der ihn aufgegeben hatte, das Büro in der Gerichtsmedizin. Dann hörte er sie sagen, sie würden gleich landen, und die große Plattform auf dem Dach des Reichskrankenhauses erschien in seinem Kopf. Gleich würden sie den grünlich leuchtenden Glorienschein einschalten, zu dem er wohl schon hundertmal fasziniert hinaufgesehen hatte, wenn der Rettungshubschrauber kam und jemanden an Bord hatte, der in akuter Lebensgefahr schwebte. So wie ich. Dann erlosch das Licht in seinem Inneren.

62

Der Leiter der KTU, Brian Boldsen, den alle nur BB nannten, hatte ihr trockene Sachen gegeben, Thermounterwäsche, die eine Nummer zu klein war, viel zu große Gummistiefel und einen weißen Ganzkörperanzug, wie die Kriminaltechniker ihn trugen. Dennoch fühlte sie sich nackt, was ihr Unbehagen noch verstärkte. Sie hatte nur eine einzige Sache im Kopf.

Als Jens Jessen und die Polizeichefin auf dem Hof aufgetaucht waren, hatte sie ihnen kurz Bericht erstattet. Sie nahmen sie beiseite, sodass niemand mithören konnte. Henriette erzählte ihnen, in der Halle lägen vier tote Männer, Axel Steen und der Dicke seien am Leben, Axel aber schwer verletzt. Bevor die Ärzte ihn wegbrachten, hatte er ihnen noch sagen können, es müsse einen Insider geben, der über die Aktion bestens Bescheid wisse, und der ihn verraten haben musste, vor ungefähr einer Stunde.

»Wer ist es?«, hatten beide sie gefragt.

Sie hatte keine Antwort. Die Polizeichefin hatte sich an Jens gewandt und gesagt:

»Das verändert natürlich alles, Jens. Wenn wir einen Namen hätten, wäre diese ganze Nacht-und-Nebel-Aktion noch zu rechtfertigen, aber so wie es aussieht, werden Sie sich Kritik gefallen lassen müssen. Ernsthafte Kritik. Wir haben nichts, womit wir uns reinwaschen können.«

Niedergeschlagen hatte Henriette sie stehen lassen und sich auf die Fläche zwischen den offen stehenden Hecktüren eines Krankenwagens sinken lassen.

Ein Arzt sah nach ihr. Eine der Kugeln aus Vas’ Maschinenpistole hatte ihren Oberarm gestreift, außerdem diagnostizierte er eine Fleischwunde am Ohrläppchen und diverse Prellungen im Gesicht, beides Folgen des Kampfs mit dem Dicken, doch nichts Ernstes. Er wollte sie für weitere Untersuchungen ins Krankenhaus bringen lassen, aber sie weigerte sich. Währenddessen trafen immer mehr Kollegen auf der Farm ein, die Fahrzeuge der KTU, Gerichtsmediziner, Polizisten und Vorgesetzte. Inzwischen waren nicht nur die Polizeichefin und Jens Jessen da, sondern auch der Generalstaatsanwalt, Simon Scavenius, Kristian Kettler und eine ganze Reihe anderer hoher Tiere, die sie nur vom Sehen kannte, unter anderem der Chef der Kriminalpolizei Nordseeland. Sie hielten sich in der Nähe der Einfahrt auf, wo sie mit ernsten Mienen herumstanden und gedämpft miteinander oder in ihre Handys sprachen. In einem eilig aufgestellten Zelt wurden ein paar Tische untergebracht und eine Einsatzleitstelle eingerichtet.

Lennart Jönsson, Leiter der Gerichtsmedizin, kam auf sie zu, einer der wenigen, die immer zu Axel gehalten hatten, wie sie wusste. Er schien ziemlich aufgebracht zu sein.

»Was ist mit der Frau auf dem Autofriedhof?«, fragte sie, noch bevor er etwas sagen konnte.

»Es geht ihr den Umständen entsprechend gut, sie war nur bewusstlos, hat einen kräftigen Schlag auf den Kopf bekommen. Sie kommt langsam wieder zu sich. Aber was ist mit Axel? Was ist hier passiert?«

»Das ist eine lange Geschichte, Lennart, und wenn er stirbt, hat sie nicht einmal ein Happy End.«

»Was um alles in der Welt ist denn eigentlich vorgefallen? Er war ja zuletzt vollkommen fertig, seine Sucht ist immer schlimmer geworden. Und sagen Sie mir jetzt bitte nicht, dass ihr ihn in diesem Zustand als verdeckten Ermittler eingesetzt habt.«

Sie schüttelte den Kopf.

»Herrgott noch mal, das darf doch wohl nicht wahr sein! Wenn er das hier nicht überlebt, werdet ihr dafür bezahlen«, sagte er und spuckte Kautabak auf den Schotter. Er drehte sich um und ging hinüber zu der großen Halle, wo vier Kunden auf ihn warteten.

BB setzte sich neben sie, reichte ihr einen Becher Kaffee und eine Zigarette. Einige aus der Gruppe der hohen Tiere warfen ihr Blicke zu, die besagten »Wir müssen dringend mit Ihnen reden«, aber sie ließ sich Zeit.

Sie bemerkte zwei Kollegen in schwarzem Kampfanzug und mit voller Ausrüstung, die den Dicken über den Hof in Richtung der Einsatzwagen führten. Sie hatten ihn noch an Ort und Stelle auf versteckte Waffen und Sprengladungen durchsucht und anschließend ausgezogen, um seine Kleidung sicherzustellen und später auf Spuren untersuchen zu können. Jetzt trug er den gleichen weißen Ganzkörperanzug wie sie, nur waren seine Hände mit Plastikhandschellen hinter dem Rücken zusammengebunden. Er war der einzige Unverletzte nach einer Schießerei, der vier Verbrecher zum Opfer gefallen waren und die nach allem, was man im Moment beurteilen konnte, einen Kollegen das Leben kosten würde. Es gab wohl kaum einen Beamten auf dem Gelände, der sich für einen den Vorschriften entsprechenden Umgang mit ihm einsetzen würde. Ein Blick in die Augen der beiden Männer, die ihn zwischen sich gepackt hielten, verriet ihr, dass sie einen gewissen Spielraum hatte, sollte sie Lust verspüren, ihren Frust an Carlo Nielsen auszulassen, und sie konnte sehen, dass auch er es wusste. Sie musste an ihn herankommen, bevor die Vorgesetztenriege auf ihn aufmerksam wurde.

»Begleiten Sie mich kurz? Ich brauche ihre Autorität. Wir müssen ein wichtiges Beweisstück sichern«, sagte sie zu BB, der ihr folgte, bis sie vor dem Dicken standen. Die beiden Beamten blieben stehen und hielten den Mann zwischen sich an den Armen fest, und für einen kurzen Moment vergaß sie, woran sie eben noch gedacht hatte, und spürte einen kaum bezähmbaren Drang, auf das Dreckschwein einzuschlagen. Doch sie hatte sich unter Kontrolle und fragte:

»Hat er noch irgendetwas bei sich?«

»Nein, ist alles hier drin«, sagte der eine der Kollegen und hielt einen durchsichtigen Asservatenbeutel hoch.

Sie öffnete ihn und ging die einzelnen Gegenstände durch, die wiederum in kleinere Tüten verpackt waren. Schlüssel. Brieftasche mit Ausweis. Zwei Handys. Sie nahm die Brieftasche und die Telefone und sah ihn an. Er schien völlig unbeeindruckt, und die beiden Kollegen setzten ihren Weg mit dem Dicken fort.

»Ist es okay, wenn ich die kurz checke? Sie bekommen sie dann später«, sagte sie zu BB, der keine Einwände hatte.

Sie ging zur Gruppe der Alphatiere, die unter dem weißen Zeltdach um einen der Tische herumstanden. BB schloss sich ihr an und gab einen kurzen Statusbericht über die aktuelle Situation am Tatort ab: vier tote Männer und etwa eine Tonne Kokain, Handfeuerwaffen und Blut überall, außerdem Spuren, dass mehrere Personen in einem Raum des Wohnhauses gefangen gehalten worden waren. Es würde noch einige Zeit dauern, sich einen vollständigen Überblick zu verschaffen.

Während er sprach, behielt sie die anderen im Auge. Grabesstille, todernste Mienen und die Gier in den Augen, der Öffentlichkeit einen dicken Fang präsentieren zu können, der lange im kollektiven Gedächtnis der Leute bleiben würde. Scavenius und Jens Jessen wirkten angespannt. Während alle anderen ihre Arbeit taten und darauf fokussiert waren, die Fäden zu entwirren, waren sie hier, um den anderen zu vernichten. Sie spürte beinahe körperlich, wie die beiden jedes Wort überwachten und dabei sie, BB und besonders die Polizeichefin mit Blicken fixierten.

»Es hat eine heftige Schießerei gegeben. Noch kann ich nichts Genaues sagen, aber es sieht so aus, als hätten sie sich gegenseitig umgebracht. Nur Moussa scheint förmlich hingerichtet worden zu sein, zwei Schüsse aus nächster Nähe, in die Brust und in den Kopf«, sagte BB.

Beifälliges Nicken, nicht aufgrund der Analyse, sondern weil der größte Teil der Anwesenden ganz offensichtlich der Meinung war, der Gangsterboss habe nichts anderes verdient.

Die Polizeichefin ergriff das Wort.

»Fakt ist also, dass wir die größte Menge Kokain in der Geschichte der dänischen Polizei sichergestellt haben. Darüber hinaus sind vier Gangster tot, und wir haben den Drahtzieher festnehmen können.« Sie machte eine Pause. »Allerdings gibt es auch ein paar Wermutstropfen, nicht zuletzt einen schwer, vielleicht sogar lebensgefährlich verletzten Kollegen, und eine Operation, die zwar durchaus vorzeigbare Resultate erbracht hat, aber auf keinen Fall ans Licht der Öffentlichkeit dringen darf. Wir haben viel zu viele Gesetze übertreten, Jens, aber das wissen Sie ja selbst am besten.«

Bevor er antworten konnte, ging Scavenius mit dem Eifer eines Jungen dazwischen, der erst ausgeschlossen worden war, plötzlich aber wieder mitspielen durfte.

»Diese Operation war viel zu riskant. Axel Steen hätte niemals …«

»Danke, Simon, aber Sie sind noch nicht dran«, schnitt ihm die Polizeichefin das Wort ab.

Sie wandte sich an Henriette.

»Sie waren von Beginn an operative Leiterin der Aktion, Sie hatten mehrfach Kontakt mit Steen, und Sie waren die Erste am Tatort. Erzählen Sie uns, was Sie wissen.«

»Ich übernehme die volle Verantwortung für die Operation. Und ich meine nicht, dass Henriette …«, setzte Jens an, aber die Polizeichefin hob die Hand und kanzelte auch ihn ab.

»Es ist wichtig, dass sich alle hier nur dann zu Wort melden, wenn sie darum gebeten werden. Und genauso wichtig ist, dass alle verstehen, dass alles, was hier gesagt wird, streng vertraulich ist.« Sie schwieg und nickte Henriette zu.

Sie berichtete von ihren Treffen mit Axel im Verlauf der Operation, von Moussas Erpressung und Axels Drogenkonsum, der Teil seiner Coverstory war, wie sie betonte. Obwohl sie nicht erwähnte, dass sie von Anfang an wussten, dass Milena auf ihn angesetzt worden war und sie es unterlassen hatten, ihn zu warnen, um auch das als Teil seiner Tarnung zu nutzen, verriet ihr das Stirnrunzeln rund um den Tisch, dass es nicht gut lief. Hätte sie noch Zweifel daran gehabt, das Lächeln in Kettlers und Scavenius’ Gesichtern hätte sie ausgelöscht.

»Soll das heißen, er hat einem Unschuldigen gezielt ins Bein geschossen?«, fragte die Polizeichefin ungläubig.

»Ja. Er hatte keine Wahl. Sonst wären sie alle drei erschossen worden.«

»Sagt wer?«, fuhr Scavenius sie an.

Die Polizeichefin sah ihn wütend an, wandte sich dann aber wieder Henriette zu, als wolle sie sagen: Antworten Sie bitte darauf.

»Es war Axels Einschätzung der Situation.«

»Deren Richtigkeit man angesichts seines Zustands durchaus infrage stellen kann«, kommentierte sie trocken.

Henriette beschrieb die Panik, die sie ergriffen hatte, als sie die Nachricht erhielt, die Aktion sei abgebrochen worden; wie sie sich der Anordnung von Scavenius widersetzt und sich auf eigene Faust Zutritt zu der Farm verschafft hatte. Und obwohl die Sorgenfalten in den Mienen ihrer Zuhörer und der der Polizeichefin noch tiefer wurden, war sie doch sicher, dass der nächste Teil ihres Berichts für eine milde Beurteilung ihres Dienstvergehens sorgen und es als einen Ausdruck intakter Urteilskraft erscheinen lassen würde. Sie beschönigte nichts, als sie den Anblick beschrieb, der sich ihr bot, nachdem sie die Halle betreten und Axel in einer Lache seines eigenen Blutes liegend gefunden hatte.

»Hätten wir eine halbe oder auch nur eine Viertelstunde früher reagiert, wäre nicht auf Axel Steen geschossen worden. Und wäre ich nur ein paar Sekunden später gekommen, hätte der Dicke ihn liquidiert.«

Doch die Polizeichefin ließ keine Gnade walten.

»Das ist nichts als Spekulation, das können Sie nicht wissen. Wir haben Ihnen viel zu verdanken, aber es sind gravierende Fehler gemacht worden, die das Ganze in einem sehr viel anderen Licht erscheinen lassen«, sagte sie.

Henriette traute ihren Ohren nicht. Sie sah Jens auffordernd an, aber er schwieg.

»Es gibt keinerlei Rechtfertigung für diese vogelwilde Aktion«, ereiferte sich Scavenius.

»Warum habt ihr die Operation unter Verschluss gehalten?«, fragte er Jens Jessen in anklagendem Tonfall. »Zum Teufel, das hier ist doch vollkommen irre, Bente!«, wandte er sich speichelleckerisch an die Polizeichefin, erntete aber nur einen scharfen Blick dafür, dass er sie beim Vornamen genannt hatte. »Selbst wenn ich mich darauf einlasse, dass wir Axel Steens Rolle falsch eingeschätzt haben – obwohl ich da nach wie vor meine Vorbehalte habe, denn wer sagt, dass er nicht tatsächlich die Seiten gewechselt und mit diesen Dreckschweinen gemeinsame Sache gemacht hat? –, aber wenn ich mich darauf einlasse, dann gibt es trotzdem immer noch keinen Grund dafür, dass ihr diese Aktion auf unverantwortliche Art und Weise durchgezogen habt, ohne uns zu informieren. Aber ich gehe mal davon aus, dass ihr das getan habt, weil ihr genau wusstet, dass wir eine so haarsträubende Operation niemals gebilligt hätten.«

»Danke, Simon. Ich werde die entsprechenden Konsequenzen zu gegebener Zeit ziehen. Die Frage ist, was tun wir jetzt. Einige Pressevertreter haben schon angerufen. Darum werde ich mich als Erstes kümmern, alle anderen halten den Ball flach, ist das klar? Ich gehe davon aus, dass Carlo Nielsen so schnell wie möglich durchleuchtet wird, und es ist nur logisch, dass der PET hier die Federführung übernimmt, Jens.«

Kristian Kettler lächelte.

»Ich werde mich der Sache annehmen«, sagte er.

»Wir müssen alles über ihn wissen, Kontakte, Konten …«

Henriette hörte nur noch mit einem halben Ohr zu. Sie dachte an Cecilie Linds Anruf, konzentrierte sich auf die beiden Handys des Dicken und überprüfte die Nummern, die er zuletzt gewählt hatte. Eine erkannte sie sofort wieder.

»Wir müssen nicht nur ihn ins Visier nehmen«, sagte Henriette. »Ich bin sicher, dass er Kontakt zu Dudzik hatte, wir sollten ihn also auch festnehmen.«

»Sicher?«, fauchte Scavenius. »Großartig, Henriette, wirklich großartig. Dann ziehen wir mal los und verhaften einen Anwalt, weil Sie sich sicher sind. Oder haben Sie sonst noch was für uns?«

Sie sah ihm in die Augen und wusste es sofort.

»Ich habe sein Handy überprüft«, sagte sie und hielt seinen überraschten Blick fest.

»Wessen Handy? Jetzt reicht es aber wirklich. Bente, ich schlage vor, dass ich ab jetzt übernehme, und Henriette fährt am besten ins Krankenhaus und lässt sich ordentlich durchchecken. Sie scheint mir völlig durcheinander zu sein. Wir werden umgehend Carlo Nielsens Wohnung und alle Adressen durchsuchen, mit denen er in Verbindung gebracht werden kann. Wir werden ihn verhören, aber ich bezweifle, dass er uns irgendetwas sagen wird, zumindest wenn er tatsächlich der ist, für den ihr ihn haltet. Er braucht Polizeischutz im Krankenhaus, niemand darf in seine Nähe kommen. Du veranlasst das, Kristian, jetzt gleich.«

Jens hatte aufgegeben, das war deutlich zu sehen, und die beiden Arschlöcher warfen sich zufriedene Blicke zu. Aber sie war noch nicht am Ende und schaute Scavenius an.

»Nur noch eine letzte Sache«, sagte sie und drückte die Rückruftaste des Mobiltelefons, das sie unterhalb der Tischkante in der Hand hielt. Alle sahen sie an.

»Was?«, zischte Scavenius.

Nichts geschah. Panik stieg in ihr hoch. Es waren nur drei Nummern, die Dudziks und zwei weitere. Jetzt war nur noch eine übrig. Das Handy wählte. Sie sah Scavenius an.

Es vergingen zwei Sekunden. Bingo. Der Klingelton drang von der anderen Seite des Tischs zu ihr. Sie waren gerettet. Und im selben Augenblick wurde ihr alles klar – die vielen Jahre mit ihm, die vielen Operationen, die fehlgeschlagen waren.

Scavenius sah sich um. Er war es nicht.

»Was zur Hölle …? Kristian, ist das dein Handy?«

Kristian Kettler zuckte zusammen, lächelte entschuldigend und griff nach seinem Handy.

»Tut mir leid«, sagte er und blickte auf das Display. Als er die Nummer sah, wurde sein Gesicht zu Stein.

Henriette legte das Handy in dem durchsichtigen Asservatenbeutel auf den Tisch.

»Willst du nicht rangehen, Kristian?«, sagte sie und sah ihm in die Augen.

Scavenius wollte etwas sagen, aber sie kam ihm zuvor.

»Das hier ist Carlo Nielsens Handy, und die Nummer, die ich angerufen habe, ist dieselbe Nummer, von der er vor zwei Stunden angerufen wurde und die Information erhielt, dass Axel Steen ein verdeckter Ermittler ist. Es ist Kristian Kettlers Nummer.«

»Ich kann das erklären«, sagte er und sah verwirrt von einem zum anderen. Plötzlich griff er nach seiner Waffe, doch sie kam ihm zuvor und riss die Dienstwaffe aus dem Holster des Chefs der Polizei Nordseeland, der einen kurzen Schrei ausstieß, und zielte auf Kettler.

»Da gibt es nichts zu erklären, Kristian. Das war’s für dich.«

63

Sonntag

Jens Jessen saß auf dem Rücksitz eines Dienstwagens und war auf dem Weg nach Kopenhagen. Es war nach Mitternacht. Er hatte Cecilie angerufen, die noch wach gewesen war und ängstlich und fremd geklungen hatte.

»Was ist passiert?«, fragte sie sofort.

Er begann mit seinem Bericht, wollte ihr alles erzählen, aber sie unterbrach ihn und fragte, wie es Axel ging.

»Ich muss zu ihm«, sagte sie.

»Er ist nicht bei Bewusstsein, Cecilie. Er wird operiert, du wirst dich gedulden müssen.«

Dann wurde es still. Weinte sie?

Er erzählte ihr von der Operation, von Moussa, dem Dicken, Dudzik, der verhaftet worden war, Kristian Kettlers Doppelspiel, das Henriette aufgedeckt hatte. Henriette, die Axels Leben gerettet hatte.

»Und Axel, was hat er dabei getan?«

»Er hat sie alle hochgehen lassen, Moussa und seine Leute samt dem Drahtzieher im Hintergrund. Und wir haben die größte Lieferung Kokain sichergestellt, die es je in Skandinavien gegeben hat. Es wird zu weiteren Festnahmen kommen. Axel war unser Agent hinter den feindlichen Linien, wenn du so willst, er hat die Operation durchgezogen. Die schwierigste, die wir jemals angepackt haben.« Er lächelte in das Telefon und hätte sich am liebsten seiner Selbstzufriedenheit überlassen, aber es schien so, als sei sie nur an Axel interessiert. Normalerweise war sie abweisend und zugeknöpft, wenn es um ihn ging, aber jetzt fragte sie nur nach ihm. Er verstand es nicht, er verstand nicht, wie Cecilie sie hatte warnen können, Axel sei aufgeflogen, und er wollte es auch gar nicht wissen. Aber ihm war klar, dass eine Antwort auf diese Frage unausweichlich war. Doch er verfiel in seine alte Rolle, wollte sie besänftigen und erzählte von den ungeheuren Verdiensten ihres Exmannes in dieser Sache, verschwieg den Drogenmissbrauch, die Stripperin und einige andere Details. Dachte, es würde sie freuen, dass dank Axel alles gut gelaufen war. Die Antwort würde er ihr später abverlangen.

Sie hatte sich mit der Stimme einer Schlafwandlerin verabschiedet. Vielleicht hat ihr der Tod ihres Klienten einen Schock versetzt, dachte er, und dass ihr Exmann schwer verletzt ist, vielleicht sogar tödlich. Letzteres hatte er ihr allerdings nicht gesagt.

Er schob das Telefon zurück in die Innentasche seines Mantels und versuchte, seine Gedanken zu ordnen.

Der Cowboy hatte dem bösen Wolf die Schäfchen anvertraut. Es war fast zu schön, um wahr zu sein. Nachdem Göran Eklund Simon Scavenius kontaktiert hatte, setzte der Kristian Kettler darauf an, den Maulwurf zu finden, und die kleine Bulldogge verwendete alle ihre Energie darauf zu beweisen, dass Axel Steen der Informant sei, über den Moussa seine Insidertipps bekam. Allein mit seinem heutigen Auftreten hatte Scavenius seine Karriere aufs Abstellgleis manövriert, aber dass er ausgerechnet den Verräter selbst damit betraute, das Leck zu finden und ihn obendrein noch eine falsche Anschuldigung gegen Axel Steen aufbauen ließ – das war der Todesstoß.

Um Scavenius würde er sich nie wieder Sorgen machen müssen, dachte er, als sie in Richtung der Kartoffelfelder abbogen. Der Cowboy war Geschichte. Kettler saß in Untersuchungshaft. Der Dicke war enttarnt. Moussa und seine Handlanger waren tot. Sie hatten zwei Tonnen Kokain beschlagnahmt. Und das alles war seine Verantwortung, seine Schuld, sein Sieg. Noch vor zwei Stunden war es ein Fiasko gewesen. Jetzt war er ein Held.

Die Polizeichefin hatte ihn beglückwünscht.

»Ich bewundere Ihren Mut und Ihre Resultate, Jens, aber noch einmal möchte ich so etwas nicht erleben«, sagte sie und fügte hinzu, man schulde Henriette Nielsen großen Dank.

Ja, das konnte man wohl sagen, dachte er. Sie hatte genauso viel oder sogar noch mehr riskiert als er, mehr, musste er eingestehen. Sie hatte sich der Anordnung eines Vorgesetzten widersetzt. Wenn die Aktion schiefgegangen wäre, hätte man sie umgehend aus dem Polizeidienst entlassen. Aber das beschäftigte ihn allenfalls am Rande. Jetzt stellte sich die Frage, welche der vor ihm liegenden Karrierestufen er nehmen wollte. Alle Hindernisse waren aus dem Weg geräumt. In der Østre Farimagsgade stieg er aus und ging durch den Nieselregen zum Haus. In den Fenstern brannte noch Licht. Cecilie war dort, und er hatte ihr immer noch viel zu erzählen. Und er hatte viele Fragen.

64

Es fühlte sich nicht wie ein Sieg an. Es fühlte sich falsch an. Sie saß in ihrem Auto und fuhr zurück nach Kopenhagen, um bei der Vernehmung Kristian Kettlers dabei zu sein. Er saß in dem Streifenwagen vor ihr, bewacht von zwei Kollegen der Polizei Kopenhagen. Auf der Farm hatte er von seinem Recht auf Verweigerung der Aussage Gebrauch gemacht und einen Anwalt verlangt, aber es war klar, dass er Kontakt zu dem Dicken gehabt hatte, dass er ihn gewarnt hatte. Er hatte es auch nicht geleugnet, nachdem er aufgeflogen war, und sie war sich ihrer Sache sicher. In Gedanken war sie noch einmal ihre gemeinsamen Einsätze gegen das organisierte Verbrechen durchgegangen. Nicht nur, dass die meisten ohne Ergebnis geblieben waren, nachdem sie zugeschlagen hatten, besonders gegen Drogenhandel, Schmuggel und Trafficking, sondern sie hatte keinen Zweifel, dass diejenigen, die sie im Laufe der Jahre festgenommen hatten, zum großen Teil Feinde des Dicken gewesen waren. In der Zeit ihrer Zusammenarbeit hatte sich Kettler immer wieder mit Tipps hervorgetan, die er von einem seiner Informanten aus der Szene bekommen hatte, wie er behauptete, bevorstehende Lieferungen, Aufenthaltsorte der Kriminellen und Verstecke, wo sie die Ware lagerten. Sie war überzeugt, dass der Dicke jedes Mal seinen Kontakt zu einem der leitenden Ermittler nach dem Prinzip ›Teile und herrsche‹ genutzt hatte, um sich beschwerliche Konkurrenz vom Hals zu schaffen. Über Kettlers Motiv musste sie nicht lange nachdenken, er war ehrgeizig und gierig, vielmehr würde kaum dahinterstecken. Sie freute sich darauf, sein Leben in Einzelteile zu zerlegen und die Beweise für seinen Verrat zu finden. Was mit ihm passieren würde, war ihr völlig gleichgültig, sollte er zur Hölle fahren. Der PET-Chef hatte sich bereits zu Wort gemeldet und höchste Geheimhaltungsstufe angeordnet, was diesen Teil der ganzen Sache betraf, bis sie einen Überblick hatten, wie viel Schaden Kettler tatsächlich angerichtet hatte. Außerdem hatte er sie ausdrücklich gebeten, den Staatsanwalt bei den Ermittlungen gegen ihren früheren Kollegen voll umfänglich zu unterstützen. Es war eine offene Tür, ein unmissverständliches Angebot, zum PET zurückzukehren, dem aller Voraussicht nach Umstrukturierungen bevorstanden, die nicht zuletzt Scavenius den Job kosten würden. Vielleicht würde sie ihn beerben? Nach dem Anruf des Chefs war ihr der Gedanke mehr als einmal durch den Kopf gegangen, aber obwohl das die Chance war, für die sie ihre ganze Karriere über gekämpft hatte, war sie nicht glücklich.

Im Radio wurde leeres Stroh über »den Bandenkrieg in Nordseeland« gedroschen, dann war plötzlich die Polizeichefin zu hören. »Wir haben die größte Menge Drogen in der Geschichte unseres Landes sichergestellt, eine Tonne Kokain, und einen der Hintermänner festgenommen, der für den Schmuggel von Haschisch und Kokain nach Dänemark in beträchtlichem Umfang während der letzten Jahre verantwortlich ist.« Offensichtlich hatte man zu einer eilig einberufenen Pressekonferenz eingeladen.

»Können Sie bestätigen, dass es mehrere Tote und Verletzte gegeben hat?«

»Ja, auf dem Hof ist es zu einer Schießerei gekommen, die meisten der Beteiligten sind tot.«

»Wurden sie von der Polizei getötet?«

»Darauf kann ich zurzeit noch nicht antworten, aber ich kann sagen, dass es auf jeden Fall zu Schusswechseln unter den Kriminellen gekommen ist. Nach allem, was wir zum jetzigen Zeitpunkt wissen, haben sich die meisten von ihnen gegenseitig umgebracht.«

Ihre Hände krampften sich um das Lenkrad. Kein Wort über Axel Steen, der in dieser Sekunde in der Traumatologie lag und operiert wurde. Bisher war nur zu erfahren gewesen, er habe sehr viel Blut verloren.

Und dafür trug auch sie die Verantwortung, sie war mitverantwortlich für alles, was passiert war und so niemals hätte passieren dürfen. Das Ganze hätte gestoppt werden müssen, bevor es überhaupt in Gang gesetzt werden konnte.

Ihr Telefon klingelte. Cecilie Lind. Schon wieder. Sie nahm den Anruf an.

»Was ist mit Axel?«

Henriette erzählte es ihr. Die ganze Geschichte. Sie wusste nicht warum. Als sie fertig war, fragte sie:

»Woher wussten Sie es? Dass Axel aufgeflogen war?«

»Sie haben mich erpresst, ich sollte es für sie herausfinden. Als ich mich mit Dudzik deswegen getroffen habe, hat es ihn nicht mehr interessiert. Da wurde mir klar, dass er es schon wusste.«

»Aber woher wussten Sie, dass Axel als verdeckter Ermittler arbeitete?«

»Ich wusste es einfach.« Und dann: »Von Axel.«

Was lief zwischen ihnen? War sie mit ihm ins Bett gegangen, bevor er zu dem entscheidenden Einsatz aufgebrochen war? Sie erinnerte sich, sie gesehen zu haben, wie sie die Nørrebrogade überquert und sich nervös nach dem samstäglichen Verkehr umgesehen hatte, wie sie auf die Tür zugegangen war. Sie hatte verletzlich und zerbrechlich gewirkt. Und wie sie wieder herausgekommen war, die Züge starr vor Angst und Sorge und etwas, das einem Lächeln glich.

Henriette hatte noch viele Fragen, aber Cecilie Lind hatte ihr versprochen, ihr alles zu erzählen, und sie ließ sie in ihrem eigenen Saft schmoren. Axels Exfrau musste selber mit den Fehlern klarkommen, die sie gemacht hatte.

»Ich habe mit ihm geschlafen.«

Es gab ein Band zwischen ihnen, das sie nicht begriff, Axel und Cecilie Lind, immer noch.

»Aber wie konnten die Sie damit erpressen?«

»Was? Ich meine Dudzik. Ich habe mit Dudzik geschlafen und ihm eine SMS geschrieben. Damit haben sie mich erpresst.«

Einen Moment lang sagte Henriette nichts. Sie war erleichtert, dass sie nicht Axel gemeint hatte, aber die Antwort erschütterte sie.

»Sie sind wirklich völlig irre. Sind Sie sich im Klaren darüber, was das bedeutet?«

»Nein, das bin ich nicht, aber ich bin mir im Klaren darüber, dass Axel tot wäre, wenn ich nicht angerufen hätte, also verschonen Sie mich mit Ihren Moralpredigten. Mir ist scheißegal, was Sie von mir halten, aber ich habe ein Kind mit Axel, und auch wenn Sie es vielleicht nicht glauben, bedeutet er mir viel. Also seien Sie so nett und rufen Sie mich an, sobald es etwas Neues gibt.«

Die letzten Worte wurden in einem kalten, insistierenden Ton gesprochen.

Sie versprach es ihr, obwohl sie in keiner Weise das Gefühl hatte, Cecilie Lind habe es verdient. Hatte sie Axel vielleicht erst verraten und dann kalte Füße bekommen? Sie würde dem nachgehen, Jens Jessen hin oder her. Auf der anderen Seite steckte ein Gutteil Wahrheit in ihren Worten. Es war Cecilie zu verdanken, dass Axel Steen nicht tot war. Nicht ihr selbst, nicht Jens, nicht irgendeinem Polizisten, ganz im Gegenteil. Axel Steen war die ganze Zeit alleine gewesen. Niemand war an seiner Seite gewesen.

65

»Wie konntest du nur, du Vollidiot?«

Sie schleuderte ihm die Worte oben am Treppenabsatz stehend entgegen und stürmte die Stufen hinunter. Er war nicht vorbereitet, hatte keine Vorboten wahrgenommen, kein nervöses Zittern des Kinns. Aber als er ihre Augen sah, in denen sich Wahnsinn, Hass und Leid mischten, zusammen mit dem leichten Silberblick, der alles nur noch unerträglicher machte, setzten seine Tics ein. Die Worte rissen ihn in Stücke. Er versuchte, etwas zu sagen.

»Cecilie, hör zu, es ist ja alles gut aus…« Aber sie fuhr ihn weiter an. Er konnte ihrer Wut, die sich wie ein Strick um ihn wand, bis er sich nicht mehr rühren konnte, nichts entgegensetzen.

»Er ist der Vater meiner Tochter. Wie kannst du ihn einer solchen Gefahr aussetzen? Hast du vollkommen den Verstand verloren? Das ist doch Wahnsinn! Wenn er stirbt, dann ist das deine Verantwortung, deine Schuld. Und für was? Damit du Scavenius endlich kleinkriegen kannst? Ist dir eigentlich klar, was du da in Gang gesetzt hast?«

Ja, das ist mir klar, ich weiß, was in meiner Spielfeldhälfte läuft. Und nein, mir ist nicht klar, was mit dir passiert ist, dachte er, konnte es aber nicht aussprechen.

»Jetzt beruhige dich erst mal, Cecilie. Er hat das freiwillig getan.«

»Lüg mich nicht an, Jens! Ich kann mir sehr gut vorstellen, wie das gelaufen ist. Du hast ihn unter Druck gesetzt. Du hast ihm gesagt, dass er seinen Job und die Polizei und das alles vergessen kann, wenn er nicht mitmacht, oder etwa nicht? Du kennst ihn gut genug, um zu wissen, was das für ihn bedeuten würde.«

Ja, eben deswegen, aber auch das sagte er nicht, denn er strampelte verzweifelt, um mit der Drehzahl ihrer Worte und ihrer Wut Schritt halten zu können. Das Gespräch lief in die völlig falsche Richtung – nicht er musste sich rechtfertigen.

»Ich habe ihm gesagt, dass ich nur noch eine Möglichkeit sehe, seine Karriere zu retten. Und so war es tatsächlich.«

»Aber du hättest es verhindern können. Du hättest ihn warnen können, dass Moussa es auf ihn abgesehen hatte, und du hättest dafür sorgen können, dass es keine Bedeutung für seine Karriere hat. Ein paarmal wäre Axel wegen dir fast gestorben. Du hast mit ihm gespielt. Er ist zu dir gekommen, weil er einen Entzug machen wollte, und du hast ihn über die Planke geschickt.«

»Cecilie, lass uns in Ruhe darüber reden. Es war eine Möglichkeit, ihn zu retten, ihm die Chance zu geben, aus dem Loch herauszukommen, das er sich selbst geschaufelt hatte. Außerdem war er dir in letzter Zeit doch scheißegal.«

»Ich bin die Tochter eines Alkoholikers, Jens. Und wenn so jemand ausnahmsweise mal nüchtern und bei klarem Verstand ist, muss man die Gelegenheit nutzen und ihm helfen, anstatt ihn auf eine Mission zu schicken, bei der er Drogen nimmt, bis er fast krepiert. Menschen sind tot, Jens, und warum? Weil du den Cowboy aus dem Sattel schießen wolltest? Was ist aus dir geworden, Jens? Verstehst du überhaupt nichts mehr? Das hier war mit Recht und Gesetz nie gemeint. Hättest du es nicht in Gang gesetzt, wäre das alles nicht passiert.«

Voller Abscheu sah sie ihn an, ließ sich weinend auf das Sofa sinken und schlug die Hände vors Gesicht.

Er atmete tief ein.

»Woher wusstest du es, Cecilie?«

66

Sie war leer, hatte keine Kraft mehr, keine Wut, keine Hoffnung.

Was sollte sie auch sagen? Sie blieb sitzen, das Gesicht in den eiskalten Händen vergraben, ließ sie kraftlos auf die Knie sinken und blickte zu Boden. Die Maserknollen in den Bodendielen starrten sie an wie Munchs Der Schrei.

Sie spürte seinen Blick. Er steht da, ohne sich zu bewegen, stellte sie sich vor, und sieht mich an, angespannt, mit seinem leicht manischen Blick.

Nein, sie konnte nicht.

»Von Dudzik?«

Was sollte sie sagen? Ja, zur Hölle, ich habe mit Dudzik gefickt, und ich habe mit einer Menge anderer Männer gefickt. Ich passe nicht in dieses Puppenheim. Ich gehöre nicht hierher. Ich kann nicht atmen. Und ich hasse mich dafür, denn ich wünsche es mir so sehr. Alles, was so sauber sein sollte, ist beschmutzt. Und das ist meine Schuld. Ich dachte, es sei genug, aber das ist es nicht. Du bist nicht genug.

Sie richtete sich auf und sah ihm in die Augen. Sie konnte es sagen. Es war eben einfach passiert.

»Ich bin bei ihm gewesen. Nach der Verhandlung. Nur das eine Mal.«

Jens Jessen riss ungläubig die Augen auf.

»Du hast mit Dudzik …?«

»Ja.«

Er sah sie an.

»Und Scavenius?«

Es war wie ein Schlag ins Gesicht. Die Erinnerung stieg gemeinsam mit ihrem Mageninhalt die Speiseröhre hoch, und sie musste ein paarmal schlucken, Sie dachte an die Zeit in Den Haag und an Scavenius, daran, wie sie ihn hasste. Und sie dachte an seine maskuline Bad-Boy-Ausstrahlung, der sie trotz allem verfallen war, das aufgeknöpfte Hemd, das blendend weiße Lächeln und die dunkelbraunen Augen, die sie mit unverhohlener Geilheit angestarrt hatten, seine Selbstsicherheit, die gleichzeitig charmant und abstoßend gewesen war. Er war von allem zu viel gewesen, und genau deshalb hatte sie nachgegeben. Sie hatten eine halbe Nacht im Hilton verbracht, der Champagner war besser gewesen als der Sex, denn er war viel zu sehr von sich und seiner Manneskraft eingenommen. Erst hinterher, als sich alles in nüchterner Ermattung aufgelöst hatte und sie dalagen, hatte er ihr verraten, dass er Jens kannte, dass er wusste, wer sie war. Und sein selbstgefälliges Trophäengrinsen hatte ihr klargemacht, dass nicht sie, sondern ihr Lebensgefährte die Ursache dafür war, dass sie miteinander im Bett gelandet waren. Sie hatte das Zimmer sofort verlassen. In den nächsten Wochen hatte er sie mit Mails und SMS bombardiert. Erst als sie drohte, mit seiner Frau zu sprechen, ließ er sie in Ruhe.

Aber wie konnte Jens davon wissen?

»Ja«, sagte sie. »Woher weißt du es?«

»Er hat es mir erzählt, vor ungefähr einem Jahr, hat mich verhöhnt.«

Wer ist dieser Mann, mit dem ich so lange zusammengelebt habe?, dachte sie. Ich kenne ihn nicht. Wie kann er das hinnehmen, ohne ein Wort? Er machte einen Schritt auf sie zu. Sie sah ihn an. Wollte er sie schlagen? Beinahe hoffte sie, er würde es tun. Aber nein, in dem Blick, mit dem er sie ansah, war nichts mehr übrig. Seine Hand fuhr durch die Haare, die er nicht hatte. Ein Gedanke blitzte in ihrem Kopf auf. Noch vor einer Woche war mein Leben sicher. Jetzt ist alles weg. Es war gesagt worden. Jetzt und hier. Ihm. Aber es war auch in ihrem Inneren ausgesprochen worden. Das, was sie fühlte. Und es konnte nicht zurückgenommen werden.

»Dudzik hat mich erpresst. Damit ich Axel verrate. Ich habe mich geweigert.«

Aber das war nicht die ganze Wahrheit. Die ganze Wahrheit war unerträglich. Sie war bereit gewesen, Axels Kopf auf dem Silbertablett zu servieren. Jetzt sah sie in Jens’ Augen, die sie fixierten, als wollten sie die Untreue aus ihr heraussaugen.

»Ich kann viel verzeihen«, sagte er. »Ich will nur eins wissen: Warum?«

Sie begegnete seinem Blick und hielt ihn fest.

»Das wirst du nie verstehen«, sagte sie.

Es war nichts, das sie ändern konnte oder wollte. Sie war müde, so müde. Am liebsten hätte sie sich auf den Boden gelegt und geschlafen.

»Wenn du meinst … Ich nehme mir ein Hotelzimmer. Morgen bist du hier verschwunden«, sagte er.

»Du musst nicht gehen«, sagte sie und sah einen Anflug von Hoffnung in seinen Augen aufleuchten. »Du musst heute Nacht hierbleiben und auf die Kinder aufpassen.«

»Was willst du tun?«

Sie stand auf, ging in den Flur und zog ihren Mantel an.

»Wo willst du hin, Cecilie?«

DANK AN

Helle Vincentz, Lotte Thorsen, Olav Hergel, Jane Ranum, Sune Fischer, Hans Petter Hougen, Søren Vejby, Jakob Levinsen, Niels Lillelund, Niels Sandøe, Flemming Rose, Sarah Kublitz, Peter Stein Larsen, Susanne Annikki Kristensen, Torben Andersen, das Dänische Autoren- und Übersetzerzentrum in Hald, Anne Christine Andersen und die wunderbaren Leute bei Politikens Forlag.

An Anja Kublitz, Jeanette Kublitz, Emilie und Hannah dafür, dass sie dieses Buch möglich gemacht haben.

Über Jesper Stein

Jesper Stein ist Journalist und arbeitete als Kriminalreporter in Kopenhagen. 2008 erschien sein Bestseller über Bent Isager-Nielsen, den Leiter der Sektion 1, das dänische Pendant zum FBI. Das Buch erklärt u. a., warum Dänemark die weltweit höchste Aufklärungsrate bei Mordfällen aufweisen kann. Jesper Stein lebt seit 1992 in Nørrebro, ist verheiratet und hat zwei Kinder. Dies ist sein dritter Roman um den Kommissar Axel Steen.

Weitere Titel von Jesper Stein: www.bit.ly/1PS92G7

Über den Übersetzer

Patrick Zöller studierte Skandinavistik, Neue Geschichte und Politikwissenschaften an der Ruhr Universität Bochum und an der Århus Universitet. Er hat mehrere Romane, darunter »Tochter des Lichts« von Anne Lise Marstrand-Jørgensen, sowie Kinder- und Jugendbücher aus dem Dänischen übersetzt.

1. Auflage 2016

Titel der Originalausgabe: Akrash
© JP/Politikens Hus København 2014
All rights reserved
Aus dem Dänischen von Patrick Zöller
© 2016, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
eBook © 2016, Verlag Kiepenheuer & Witsch, Köln
Covergestaltung: Sabine Kwauka
Covermotiv: © plainpicture/Ingrid Michel

Fonteinbettung der Schrift DejaVu nach Richtline von Bitstream Vera

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.
Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen der Inhalte kommen.

Alle Rechte vorbehalten. Kein Teil des Werkes darf in irgendeiner Form (durch Fotografie, Mikrofilm oder ein anderes Verfahren) ohne schriftliche Genehmigung des Verlages reproduziert oder unter Verwendung elektronischer Systeme verarbeitet, vervielfältigt oder verbreitet werden.

eBook-Produktion: GGP Media GmbH, Pößneck

ISBN: 978-3-462-04901-5 (Buch)
ISBN: 978-3-462-31573-8 (eBook)

www.kiwi-verlag.de

Table of Contents

- Titelseite
- Kurzübersicht
- Inhaltsverzeichnis
- Über dieses Buch
- PROLOG

- ERSTER TEIL

- 1. Kapitel
- 2. Kapitel
- 3. Kapitel
- 4. Kapitel
- 5. Kapitel
- 6. Kapitel
- 7. Kapitel
- 8. Kapitel
- 9. Kapitel
- 10. Kapitel
- 11. Kapitel
- 12. Kapitel
- 13. Kapitel
- 14. Kapitel
- 15. Kapitel
- 16. Kapitel
- 17. Kapitel
- 18. Kapitel
- 19. Kapitel
- 20. Kapitel
- 21. Kapitel
- 22. Kapitel

- ZWEITER TEIL

- 23. Kapitel
- 24. Kapitel
- 25. Kapitel
- 26. Kapitel
- 27. Kapitel
- 28. Kapitel
- 29. Kapitel
- 30. Kapitel
- 31. Kapitel
- 32. Kapitel
- 33. Kapitel
- 34. Kapitel
- 35. Kapitel
- 36. Kapitel
- 37. Kapitel
- 38. Kapitel
- 39. Kapitel
- 40. Kapitel
- 41. Kapitel
- 42. Kapitel
- 43. Kapitel
- 44. Kapitel
- 45. Kapitel
- 46. Kapitel
- 47. Kapitel
- 48. Kapitel
- 49. Kapitel
- 50. Kapitel
- 51. Kapitel
- 52. Kapitel
- 53. Kapitel
- 54. Kapitel
- 55. Kapitel
- 56. Kapitel
- 57. Kapitel
- 58. Kapitel
- 59. Kapitel
- 60. Kapitel
- 61. Kapitel
- 62. Kapitel
- 63. Kapitel
- 64. Kapitel
- 65. Kapitel
- 66. Kapitel

- DANK AN
- Über Jesper Stein
- Über den Übersetzer
- Impressum