Author: Jeffrey Ashford; Felix Poellheim
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: In der Rauschgiftorganisation läuten die Alarmglocken. Der Heroin-Nachschubweg nach England ist unterbrochen. Der Chef muß wissen, wie und warum sein Zwischenhändler auf Mallorca verhaftet wurde. Er greift zu einem schmutzigen und bewährten Mittel. Der Kriminalbeamte Rowan wird unter Druck gesetzt. Seine attraktive Frau, ein Fotomodell, soll für Pornos posiert haben. In der Verzweiflung liefert Rowan den Verbrechern einige Informationen. Bald muß er erfahren, daß es dabei nicht bleibt ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) ** Kurzbeschreibung In der Rauschgiftorganisation läu
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Jeffrey Ashford

Die beste Pose

Aus dem Englischen von Felix von Poellheim

FISCHER Digital

Inhalt

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1

Die Bodega in der Calle Juan de Moyá war unscheinbar, wenn auch nicht ohne Charme, ein Ort, wo kaum Fremde hinkamen, geschweige denn Touristen. Im Innern war die Kneipe viel größer, als ihr Äußeres vermuten ließ, und angenehm kühl. In die eine Wand hatte man vier Weinfässer eingemauert, mit mehr als zwei Meter Durchmesser. Das eine enthielt den offenen Rotwein. Auf einem Bord, das über zwei Wände lief, standen bunt bemalte Kürbisse, eine ausgestopfte Katze, fünf Strohpuppen, dazwischen lag ein ramponierter Strohhut. Das Regal hinter der Bartheke war gestopft voll mit Flaschen. Die geschmuggelten amerikanischen Zigaretten wurden in einer verschlossenen Schublade unter der Theke aufbewahrt. Der Fernseher lief, wann immer etwas zu sehen war. Allerdings war der Empfang schlecht, es »schneite« häufig.

Longman betrat das Lokal, warf einen Blick in die Runde und schlenderte zur Theke. Sein Kontaktmann war noch nicht da. »Gin und Tonic«, bestellte er. Der nicht mehr junge Besitzer, mit einem sonnverbrannten Gesicht voll tiefer Falten, schüttelte den Kopf und sagte etwas auf Spanisch oder Katalanisch, Longman wußte es nicht genau, und es interessierte ihn auch nicht. »Gin und Tonic!« rief er. »Verstehen Sie nicht mal soviel Englisch?« Seine Stimme klang wütend. Er hatte schon im Hotel ein paar Glas gekippt, außerdem glaubte er, daß ihn dieser dumme Fremde besser verstand, je lauter er sprach.

Am Ende seiner Geduld lief Longman um die Theke und deutete auf eine Ginflasche im Regal und einen Träger mit Tonicflaschen am Boden. Der Wirt grinste. Offenbar hatte er seinen Spaß an den Verständigungsschwierigkeiten.

Verdammter alter Trottel, dachte Longman, und schob ein Fünfundzwanzigpesetenstück über die Theke. Der Wirt gab drei Fünfpeseten- und zwei Einpesetastücke heraus. Als Longman entdeckte, daß sein Drink nur acht Peseten gekostet hatte, während man im Hotel dafür fünfundzwanzig verlangte, fluchte er. Die Einheimischen waren nichts weiter als ein Haufen Diebe. Er trank.

Zwei Männer kamen in die Kneipe, gefolgt von einem dritten, und alle tranken Kognak. Sie unterhielten sich laut und schnell, manchmal klang es, als stritten sie sich. Die Zeit verging wie im Flug, wie sie das so häufig auf einer zeitlosen Insel wie Mallorca tat. In den nächsten anderthalb Stunden trank Longman noch fünf Gin-Tonics und rauchte über ein halbes Päckchen Zigaretten. Seine Anweisungen waren klar gewesen: Sie warten zwei Stunden, ob Ihr Kontaktmann erscheint. Wenn nicht, gehen Sie am nächsten Tag in die Bodega in der Calle Santo Galdós. Warum war der Mann bis jetzt nicht erschienen? War etwas schiefgelaufen? Sie hatten ihm gesagt, daß nichts passieren konnte.

Auf der Mattscheibe erschien jetzt ein Zeichentrickfilm. Longman hatte ihn erst kurz vorher in England gesehen und war erstaunt, daß das spanische Fernsehen so auf dem laufenden war. Gerade als die Maus die Katze schlachtete, traten vier Männer durch den Perlenvorhang vor der Tür, gingen zur Theke, begrüßten den Wirt mit einem Wortschwall und verlangten etwas zu trinken. Wie ein Haufen schnatternder Affen, dachte Longman mürrisch.

Als er seinen letzten Drink bestellte, der solange reichen würde, bis die zwei Stunden um waren, kam ein einzelner Mann herein, der von den vieren an der Theke mit großem Hallo empfangen wurde. Der Neuankömmling grinste, sagte irgend etwas, worüber der Wirt vor Lachen beinahe erstickte, stellte sich in Pose und sang nicht unmusikalisch ein Lied, das offensichtlich unanständig war.

Der hält sich für sehr komisch, dachte Longman träge und merkte plötzlich, daß er mehr als nur ein wenig angeheitert war. Das machte ihn wütend, denn er konnte eine Menge vertragen. Es mußte an dem verdammten spanischen Gin liegen.

Der Sänger, er war um die Dreißig, untersetzt, mit einem hübschen Gesicht, begann, in die Knie zu gehen, offenbar mimte er Erschöpfung, seine Zuschauer feuerten ihn an. Er taumelte, stolperte über Longmans ausgestreckte Beine, fiel auf Longman und glitt auf den Steinfußboden.

Das Gelächter schwoll noch mehr an. Der Sänger sagte etwas in klagendem Ton, sah Longman an und entschuldigte sich auf Spanisch, was er mit vielen beredten Gesten unterstrich.

»Sie verdammter blöder Dago!« schrie Longman. »Können Sie nicht aufpassen, wohin Sie treten?«

Das Gelächter versickerte abrupt, und der Sänger stand auf. Jemand fragte ihn hastig etwas, er gab kurz Antwort, und dann starrten alle Gäste Longman an. Wie konnte man als Fremder in einem Land so grob und unhöflich sein?

Der Sänger sagte in steifem Englisch: »Ich habe mich entschuldigt.«

Nüchtern hätte Longman soviel Verstand gehabt zu begreifen, daß es Unsinn war zu glauben, die Einheimischen verstünden kein Umgangsenglisch, und hätte die Leute besänftigt, die sich in ihrem Stolz so schnell getroffen fühlten. Er hätte sich für seine Grobheit entschuldigt und einen ausgegeben. Aber er war eben nicht nüchtern. »Und ich habe gesagt, Sie sollen aufpassen, wo Sie hintreten, Sie blöder Dago!«

Der Sänger ging zur Theke, und jetzt lag in allen seinen Bewegungen eine große Würde. Er nahm ein halbvolles Kognakglas, kehrte zu Longmans Tisch zurück und sagte: »Bitte, Señor, erlauben Sie einem Dago, Ihnen einen Drink zu spendieren.« Damit goß er Longman den Kognak ins Gesicht.

Der Alkohol biß Longman in die Augen wie Feuer. Fluchend rieb er sie, und nach einer Weile ließ das Brennen nach. Die Tränen liefen ihm über die Wangen. Der Sänger sagte etwas in die nach dem Kognakguß eingetretene Stille, und alle Gäste bogen sich vor Lachen. Blind vor Wut sprang Longman auf und ließ einen rechten Schwinger los. Der Sänger wich aus, der Schlag ging daneben, und Longman bewahrte nur mit Mühe die Balance. Jemand packte ihn an seiner rechten Schulter und wirbelte ihn um die eigene Achse, so daß er über seine Füße stolperte. Das Gelächter wurde noch lauter.

Longman zog sich auf die Füße, entschlossen, den Sänger zu erledigen. Er warf sich vor, verfehlte ihn und krachte schmerzhaft in einen Tisch. Noch mehr Gelächter. Anfeuernde Rufe erschollen. Offenbar war er der Stier, sein Gegner der Matador. Der Sänger streckte seinen Arm aus, als wedle er mit einem imaginären Cape.

Longman reagierte genau wie ein Stier. Er schoß vorwärts, verdammt von Anfang an, und fuhr um Haaresbreite an seinem Gegner vorbei in einen Stuhl, der umstürzte und zerbrach. Er packte ein loses Bein, während er auf die Füße taumelte, und holte aus. Der Sänger war so entsetzt über Longmans Bösartigkeit, daß er dem Schlag nur mit Mühe auswich. Da packte Longman eine leere Tonicflasche, die auf dem Nachbartisch stand, und warf. Sie verfehlte den Mann, sauste durch den Perlenvorhang und traf einen der beiden Männer von der Guardia Civil, die eben vorbeigingen.

Die Stadtpolizisten, alles Einheimische, wußten, was der Fremdenverkehr für ihre Insel bedeutete. Sie hätten den Vorfall sehr diskret bereinigt. Doch die beiden Leute von der Guardia Civil stammten vom Festland, hatten Heimweh und mochten Mallorca, seine Bewohner und die Fremden nicht. Sie stürzten in die Kneipe, um die Sache an Ort und Stelle sofort zu klären. Das erste, was sie sahen, war Longman, mit einer neuen Flasche in der erhobenen wurfbereiten Hand. Sie befahlen ihm, die Flasche herzugeben und mitzukommen. In dem verzweifelten Versuch, der Katastrophe zu entkommen, die er selbst verschuldet hatte, trat Longman dem einen Polizisten ans Schienbein und versuchte, dem andern einen Magenhaken zu verpassen.

Ein wütender, heimwehkranker, leicht angeschlagener Angehöriger der Guardia Civil ist ein hervorragender Ruhestifter. Innerhalb fünfzehn Sekunden lag Longman benommen am Boden und blutete aus einer Kopfwunde.

Er verbrachte die Nacht in einer Gefängniszelle, die entgegen der allgemeinen Meinung sauber und aufgeräumt war. Am nächsten Morgen mußte er – trotz seinem riesigen Kater – die Zelle putzen. Er wünschte aus tiefstem Herzen, daß er niemals den Geschichten geglaubt hätte, wie leicht es sei, sich tausend Pfund zu verdienen und dabei noch kostenlos Urlaub zu machen.

Vincent Wraight betrachtete sich im Spiegel, nahm einen Kamm aus seiner Tasche und kämmte sich das natürlich gelockte Haar.

»Gehst du weg, Vince?« fragte Violet.

»Genau!« antwortete er kurz.

»Wann kommst du wieder, Liebling?«

»Kann ich nicht sagen.« Er wollte sich nicht festlegen. Gib einem Mädchen ’ne feste Zeit an, und du kriegst die Ohren voll, wenn du ein paar Minuten zu spät kommst!

Er wandte sich vom Spiegel ab. Violet saß mit untergezogenen Beinen auf dem Bett. Ihr Rock modellierte ihre Schenkel nach, allerdings sehr diskret. Sie besaß Klasse, und das war auch der Grund, warum er sich überhaupt mit ihr abgab.

»Wie wär’s, wenn wir morgen abend einen Bissen zusammen essen, Vince?« fragte sie bittend.

Er überlegte. »Arbeitest du nicht?«

»Ich wollte blaumachen. Du hast doch nichts dagegen?«

Er wirkte ärgerlich, als hätte sie nicht das Recht, etwas ohne seine ausdrückliche Erlaubnis zu tun.

Mit anmutigen Bewegungen glitt sie vom Bett. Sie war groß und aschblond, ihre Nase hatte den Anflug einer Stupsnase, ihre Zähne waren weiß und regelmäßig, und der Mund wölbte sich leicht vor, als lachte sie gern. Sie hatte eine volle Figur, die ohne üppig zu sein sehr sexy wirkte. Sie sah wie zwanzig aus und war fünfundzwanzig.

Sie schlang die Arme um seinen Hals und schmiegte sich an ihn. Nach einer Weile fing sie an zu kichern, denn sie wußte, daß er unruhig wurde.

»Hör auf, laß das!« sagte er, und versuchte, seine Stimme ärgerlich klingen zu lassen, was ihm nicht gelang.

»Du fühlst dich stark, was?« sagte sie und küßte ihn.

Er schob sie von sich, obwohl er es viel lieber nicht getan hätte. Wenn du nachgibst, überlegte er, und sie zu glauben anfängt, daß sie die stärkere ist, dann …

Er verließ die Wohnung und schlug mit lautem Knall die Wohnungstür zu. Er drückte auf den Liftknopf, trat zwei Schritte zurück und betrachtete sich in dem großen Spiegel neben der Lifttür. Der teure Anzug saß wie angegossen, der Knoten der Krawatte war modisch und fast so dick wie eine Kinderfaust, die Schultern waren breit, der Bauch war flach.

Der Lift kam, und die Türen glitten mit einem leisen Zischen auf. Das Apartmenthaus war neu und teuer, alles von größtem Luxus. Im Mietvertrag stand, daß alle Mieter sich ordentlich und unauffällig zu verhalten hatten. Gleich von Anfang an hatte er den Tag- und Nachtportiers je einen Zehner im Monat zugesteckt, damit sie dichthielten. Sie hatten das Geld angenommen und erst später gemerkt, was eigentlich los war. Da konnten sie Violet oder ihn nicht um höhere Summen erpressen.

Die Halle im Erdgeschoß war achteckig, mit einem achteckigen Blumenbeet in der Mitte, in dem schlapp aussehende Zimmerpflanzen wuchsen. In die eine Wand waren drei Aquarien mit tropischen Fischen eingelassen.

Der Nachtportier, der gerade seinen Dienst angetreten hatte, wünschte ihm einen guten Abend. Vincent Wraight wußte, daß er ihn nicht mochte und ihm sein Geld neidete. Außerdem hatte der Mann Angst vor ihm, denn er erriet, daß Wraight gefährlich werden konnte. Und es in der Vergangenheit auch schon geworden war.

Sein roter Mustang stand in der gewohnten Parkbucht. Es war ein großer, schneller Wagen, der nach Geld roch, vor allem in einem Land, in dem es viele kleine Autos gab. Wraight wollte gerade die Wagentür öffnen, als aus der Limousine hinter dem Mustang zwei Männer ausstiegen. Zuerst dachte er, es seien Polizisten, doch dann erkannte er, daß er sich täuschte.

»Tag, Vince!« sagte der erste. Er war groß, durchtrainiert, mit einem narbigen Gesicht und lockigem schwarzem Haar.

Wraight wollte von seinem Wagen zurücktreten, um einen größeren Aktionsradius zu haben, doch da stand der zweite Mann schon dicht hinter ihm.

»Der Boss will dich sprechen, Vince.«

»Haut ab!« sagte Wraight wütend.

»Sei doch nicht blöde!« Der erste Mann holte ein Klappmesser aus der Manteltasche und ließ es aufspringen.

Die sind nicht aus Fortrow, überlegte Wraight, und das bedeutet, daß man sie bloß für diesen Job von auswärts geholt hat. Es waren Professionelle. Er spürte ein gewisses Ziehen im Magen, es war keine Angst – er gehörte nicht zu den Leuten, die sich fürchten, ohne zu wissen, warum –, eher ein Alarmzeichen, daß er sein Temperament zügeln sollte. »Hört mal«, meinte er freundlich, »ich habe eine wichtige Verabredung. Sagt mir, wer mich sprechen will und wo ich ihn morgen treffen kann, und ich bin da.«

Der Mann mit dem lockigen schwarzen Haar drückte ihm die Spitze seines Messers in die Seite, genau unterhalb der letzten Rippe. Eine kurze, gezielte Bewegung, und er würde sterben, oder gleich tot sein. »Komm schon, Vince!« sagte er.

»Okay! Okay! Da hat’s aber einer eilig!« Langsam drehte Wraight sich um, auf eine Möglichkeit lauernd, auszubrechen. Doch Profis von solchem Kaliber machten keine Anfängerfehler. Sie zwangen ihn, sich in den Fond des Jaguar zu setzen, und die ganze Zeit über bohrte sich die Messerspitze in seine Seite.

»Hände auf die Knie, lehn dich zurück!« befahl der Schwarzhaarige.

Der Fahrer, dessen Gesicht Wraight nicht genau gesehen hatte, fuhr im Rückwärtsgang aus der Parkbucht.

»Wer ist denn so scharf drauf, mich kennenzulernen?« fragte Wraight und ließ seine Stimme nur schwach neugierig klingen.

Niemand nahm sich die Mühe, ihm zu antworten.

Wraight sah an dem Schwarzhaarigen vorbei und zum Wagenfenster hinaus. Sie fuhren gerade an den sorgfältig gepflegten Rosenbeeten vor dem Apartmenthaus vorbei und auf die Straße hinaus. Die Fußgänger schenkten dem Jaguar keinen Blick. Sauber gemacht, dachte Wraight. Er wußte, warum ihn die beiden abgeholt hatten. Ein großes Tier hatte in Fortrow Einzug gehalten und versuchte, das Geschäft mit der Prostitution an sich zu reißen. Als er um seine Mitarbeit gebeten worden war, hatte er dem Sendboten gesagt, er solle sich so schnell wie möglich zum Teufel scheren. Offenbar handelte es sich um eine viel bedeutendere Aktion, als er angenommen hatte, und daher würde er flexibel sein und mitmachen.

Sie kamen durch die Vororte von Fortrow und fuhren in die Hügel hinter der Stadt. Wraight stellte fest, daß der Fahrer sein Geschäft verstand, er schaltete rechtzeitig herunter, blieb auf der richtigen Fahrspur, immer bereit, Gas zu geben, obwohl es unwahrscheinlich war, daß die Polizei auf sie aufmerksam wurde oder ihnen gar folgte.

Sie hielten in einer Parkbucht in einem kleinen Mischwald. Der Schwarzhaarige sagte: »Der Boss wartet auf der andern Seite.«

Der eine Profi stieg aus, dann Wraight, dann der Schwarzhaarige. Der Fahrer blieb hinterm Steuer sitzen.

Ein schmaler Pfad führte in den Wald, sie liefen ihn im Gänsemarsch entlang, wobei sie viel Staub aufwirbelten, denn es hatte lange nicht mehr geregnet. Etwa hundert Meter weiter flatterte ein Schwarm Waldtauben auf und erschreckte sie.

Der Wald endete nach ein paar hundert Metern. Sie standen vor einem großen Weizenfeld. Suchend sah sich Wraight nach dem Mann um, der ihn sprechen wollte und mit dem er sich schon einigen würde. »Wo ist denn …?« begann er.

Da traf ihn der erste Hieb. Halb bewußtlos sank er in die Knie und versuchte, sich zur Seite zu werfen. Doch damit hatten sie gerechnet. Der zweite Schlag traf ihn im Nacken, und er sackte zusammen.

2

Im Wachraum des CID, Abteilung Ost, der bei warmem Wetter sofort stickig und heiß wurde, saß Fred Rowan vor einer alten Schreibmaschine und tippte an einem Formular T21: Vorstrafen von Untersuchungshäftlingen. Dann war er fertig und zog das Blatt aus der Maschine. Er las es noch einmal durch und verbesserte ein paar Tippfehler sorgfältig mit Tinte. Kriminalinspektor Fusil hielt sehr viel von sauber getippten Berichten. Heute hatten die meisten Polizeiabteilungen zivile Sekretärinnen, die wenigstens einen Teil des Routinekrams erledigten, doch Fortrow hatte nicht einmal genug Geld für die wichtigsten Dinge, geschweige denn für derartige Nebensächlichkeiten. Die einzige Hilfskraft in ihrer Abteilung war Miss Wagner, und die arbeitete selten für jemand anders als Fusil. »Willst du heute überhaupt nicht Schluß machen?« fragte Welland.

Rowan sah auf und blickte Welland an, der Nachtdienst hatte und sich in einem Sessel flegelte. »Ich hatte einen Haufen T21 zu tippen«, sagte er.

»Wenn du so spät gern noch tippst, könntest du meinen Dienst übernehmen.« Welland grinste. Er war ein großer, fröhlicher, lauter Mann, der sich selten über etwas Sorgen machte.

Rowan legte das halbe Dutzend Formulare auf einen Haufen und klammerte sie zusammen.

»Ich sage dir, Fred, Molly ist ziemlich wütend, weil ich Nachtdienst machen muß. Sie kann ganz schön bissig werden.« Welland klang, als ob er das genösse.

Alle Frauen können sticheln wie ein ganzes Paket Nadeln, dachte Rowan, wenn sie erst mal verheiratet sind.

»Na, wenn du dich schon nicht für mich opfern willst, trink wenigstens ein Bier für mich mit.« Welland seufzte. »Es gibt doch keinen schöneren Anblick als einen vollen Bierkrug, an dem der Schaum runterläuft. Ich fühle direkt, wie es mir durch die ausgedörrte Kehle rinnt.«

»Ein billiges Vergnügen«, meinte Rowan in dem Versuch, einen Scherz zu machen.

»Da wir gerade vom Bier reden. Ich war mal in einem Pub, da …« Das Telefon auf Rowans Schreibtisch klingelte. Rowan machte keine Anstalten, den Hörer abzunehmen. Zögernd stand Welland auf und hob ab. »CID … Ja … in Ordnung, Sergeant. Ja, ja, sofort, wie Sie gesagt haben.« Er warf den Hörer auf die Gabel und setzte sich auf die Schreibtischkante. »Sie haben einen Typ zum Verhör gebracht, der im Gebrauchtwagenmarkt in der Pikestaff Road rumgeschnüffelt hat. Der muß ganz schön blöd sein. Jeder weiß doch, daß die Karren mehr als schrottreif sind. Ein Bekannter von mir war so verrückt und kaufte sich dort ein Auto, und nach einer Woche …«

Rowan hörte nicht mehr zu. Er räumte seinen Schreibtisch fertig auf, wünschte gute Nacht und ging. Welland blieb, wo er war. Offensichtlich hatte er keine Lust, ins Verhörzimmer zu gehen, wo der Verdächtige auf ihn wartete.

Rowan ging über die Hintertreppe in den Hof, wo sein blauer Mini stand. Er hatte ihn zwar gebraucht gekauft, doch der Händler hatte ihm drei Monate Garantie gegeben. Heather hatte ihn zu dem Kauf überredet und ihm mit zweihundert Pfund ausgeholfen. Selten stieg er in den Wagen, ohne kurz und mit bitterem Gefühl zu überlegen, aus welcher genauen Quelle diese zweihundert Pfund stammten. Manchmal verfluchte er sich im stillen, weil er schwachgeworden war und das Geld angenommen hatte.

Er wartete auf eine Lücke im Verkehr und fuhr vom Hof. Er gab Gas. Für ein oder zwei Sekunden bildete er sich ein, in einem Ferrari Dino zu sitzen, mit röhrendem Auspuff, Tourenzähler … Bis vor ein paar Jahren hatte ihn seine lebhafte Phantasie häufig über die Realität des Lebens hinweggetröstet. Dann hatte er gelernt, sich zu beherrschen, soweit er das konnte, denn es schmerzte zu sehr, wenn er an Heather dachte. Jetzt träumte er nur mehr selten davon, daß er in einem GT säße oder das große Los gezogen und eine riesige Jacht gekauft hätte und am Mittelmeer lebte.

Der Verkehr war ziemlich schwach, er war bald zu Hause.

Sein Zuhause war eine Dienstwohnung, ein kleines häßliches, aber bequemes Haus. Vor drei Jahren hatte er die erste Abzahlung geleistet, in zweiundzwanzig Jahren würde es ihm gehören. Falls er es da noch haben wollte. Eine Garage gab es nicht, er parkte am Randstein.

Er schloß mit seinem Schlüssel die Haustür auf. Als er in die Halle trat, tauchte Mrs. Pritchard aus dem Wohnzimmer auf. »Guten Abend, Mr. Rowan. Hatten Sie viel Arbeit heute?« Mrs. Pritchard war Ende Fünfzig, eine mütterliche Frau, deren Mann vor kurzem gestorben war. Ihre Witwenrente war nicht hoch, und auch sonst verdiente sie nicht viel, so daß sie froh war, wenn sie Kinder hüten konnte.

»Ja, es war viel los«, antwortete er kurz. Obwohl er es immer wieder versuchte, glückte es ihm selten, freundlich zu ihr zu sein. Nicht, daß er sie nicht mochte – man mußte Mrs. Pritchard einfach gern haben –, doch wenn sie im Haus war, bedeutete dies, daß Heather nicht da war.

»Wie ich immer sage, die Leute geraten in Schwierigkeiten, wenn sie nichts zu tun haben und die Zeit vertrödeln können. Mein George pflegte zu behaupten, daß durch die Abschaffung der Todesstrafe die Leute direkt herausgefordert werden. Er hatte recht, wissen Sie. Die riskieren ja nichts mehr! Kürzlich wurde eine alte Frau aus meiner Nachbarschaft im Park niedergeschlagen, und alles, was sie erwischten, war ein Pfund. Sie haben sie niedergeschlagen wegen einem Pfund!« Manchmal, dachte Rowan, tun sie’s auch bloß, weil’s ihnen Spaß macht. »Ja, das ist wirklich unerhört«, antwortete er. »Wie geht’s Tracy?«

»Ganz ordentlich, Mr. Rowan, ganz ordentlich.«

»Was soll das heißen?« fragte er scharf, weil er sich plötzlich Sorgen machte.

»Ach, ihr fehlt nichts. Sie platzt ja vor Gesundheit!« Mrs. Pritchard zögerte und blickte Rowan durch ihre dunkle Brille nervös an. »Sie war nur ein wenig unruhig. Das ist alles. Ich habe ihr ziemlich lange vorgelesen.«

Das arme Kind, dachte er, als wäre Tracy ein fremdes Kind und nicht seine Tochter. Tracy war fünf Jahre alt, bald wurde sie sechs, und spürte immer mehr, daß zwischen ihren Eltern nicht alles stimmte, was sich in Zornausbrüchen, Schreikrämpfen und Bettnässen verriet. Der Arzt hatte ihnen sehr deutlich erklärt, daß seiner Meinung nach nur die Eltern an ihrem Zustand schuld seien.

Mrs. Pritchard hatte Angst, zu deutlich gewesen zu sein, und meinte deshalb hastig: »Gerade bin ich oben gewesen. Sie schläft und sieht aus wie ein Engel. Sie wird mal eine Schönheit, und Sie werden Mühe haben, ihre Verehrer abzuwimmeln, Mr. Rowan.« Sie kicherte.

Wenn Tracy ihrer Mutter nachschlug, dachte er, dann wurde sie so hübsch, daß es für zwei reichte. Hoffentlich würde sie ihrem Mann mal weniger Kummer machen als Heather ihm. Wenn Heather nur nicht so verdammt gut aussehen würde, daß sich jeder Mann den Hals nach ihr verrenkte. Dann würde sie auch nicht für Reklamefotos posieren, mit nichts oder fast nichts am Leib …

»Tja, dann gute Nacht, Mr. Rowan. Hoffentlich bleibt das Wetter schön. Babs kommt mich morgen holen. Ich bleibe eine Weile. Die Zwillinge habe ich seit Monaten nicht gesehen, es ist so aufregend zu beobachten, wie …«

Er murmelte ein paar Worte, um sein Interesse am Besuch bei ihrer Tochter zu demonstrieren, die ihre Mutter aus unbekannten Gründen so selten wie möglich sah, und wünschte Mrs. Pritchard gute Nacht.

Im Wohnzimmer goß er sich einen Gin-Tonic ein. Der Farbfernseher lief, und er schaltete ihn aus. Er haßte alle Dinge, die verrieten, wieviel Geld Heather verdiente, doch er besaß nicht genug Energie, dagegen zu protestieren. Heather schalt ihn deswegen häufig einen Dummkopf. Wenn sie das Glück hatten, ihr Leben im Vergleich zu andern Polizisten etwas luxuriöser zu gestalten, warum nahm er das nicht einfach als Tatsache hin? Er brachte es nicht fertig, ihren Beteuerungen zu glauben, daß sie keinen Freund habe. Jetzt machte sie sich nicht mehr die Mühe, sich gegen seine Anschuldigungen zu wehren. Er wußte nicht, ob sie so reagierte, weil er ihr ihre Lüge doch nicht glaubte oder weil sie es satt hatte, die Wahrheit zu sagen, die er doch nur für eine Lüge hielt.

Er trank sein Glas aus und schenkte nach. In letzter Zeit trank er immer mehr. Häufig, wenn er betrunken war, schwor er, sich scheiden zu lassen, weil er die Nase voll hatte, ein für allemal. Aber er schaffte es nie, diesen Schwur auch zu halten, denn er liebte seine Frau immer noch.

Heather kam um halb zehn. Sie war groß, schlank und hatte gelernt, sich zu jeder Zeit mit Anmut zu bewegen, was bei ihr vollkommen natürlich wirkte. Sie hatte dunkelblaue Augen und rotes Haar. Ihr Gesicht war oval, etwas unregelmäßig und sehr fotogen. Ihre Fotos hatten alle etwas Großäugiges, Winddurchwehtes, als kämpfe die erste Leidenschaft mit der noch unschuldigen Seele.

Rowan wartete, daß sie etwas sagte, doch sie schwieg.

»Du kommst spät«, meinte er.

Sie warf einen Blick auf ihre schmale goldene Armbanduhr. »Eigentlich nicht.« Sie ließ ihre Handtasche auf die Couch fallen und fuhr sich mit den Fingern durch das Haar. Dann schüttelte sie sich, als genösse sie es plötzlich, frei und unbeobachtet zu sein.

»Es ist schon nach halb zehn!«

Sie seufzte. »Es war eine lange, ermüdende Sitzung. Es wollte einfach nicht klappen. Gieß mir doch einen Whisky ein, bitte!« Sie setzte sich auf die Couch, streckte Arme und Beine von sich und schloß die Augen.

Er steckte voller Fragen. Wann hatte diese »Sitzung« begonnen? Warum hatte es nicht »geklappt«? Hatte sie nicht zu Mrs. Pritchard gesagt, daß es ziemlich spät werden würde? Wieso konnte sie das vorher schon wissen, außer …

Sie öffnete die Augen, betrachtete ihn prüfend und fragte müde: »Kriege ich nun den Whisky, oder soll ich mir ihn selbst holen?«

Er ging zum Flaschenschrank. Sie hatten nur ein paar Sätze miteinander geredet, und schon stand wieder soviel Mißtrauen zwischen ihnen, daß der restliche Abend in Bitterkeit und Groll verstreichen würde. Er goß den Whisky ein und ging in die Küche, um Eis zu holen. Gleich darauf kehrte er zurück und reichte ihr das Glas.

»Ist mit Tracy alles in Ordnung?« fragte sie.

»Sie schläft jetzt. Mrs. Pritchard hat gesagt, daß sie zuerst ziemlich unruhig war.«

Heather preßte die Lippen zusammen, und plötzlich lag ein Anflug von Stärke und Halsstarrigkeit auf ihrem Gesicht. »Wenn du nicht immer soviel streiten würdest, in ihrer Anwesenheit – du weißt, was der Arzt gesagt hat.«

»Zum Streiten braucht es immer zwei.«

»Nicht in diesem Haus.« Sie trank. »Gibt’s nichts im Fernsehen?«

»Als ich nach Hause kam, nicht. Ich habe es abgestellt.«

»Sei doch nicht so umständlich!« Sie stand auf und schaltete den Apparat ein. Es lief ein Reisebericht, den sie früher schon einmal gesehen hatten.

»Gefällt er dir wirklich?« fragte er mit einem Ton in der Stimme, als könne sie das unmöglich ernst meinen.

»Warum nicht?« sie sah mit ungewöhnlich großer Aufmerksamkeit zu.

Nach einer Weile fragte er: »Essen wir nicht zu Abend?«

»Willst du damit sagen, daß du noch nicht gegessen hast?«

»Natürlich habe ich auf dich gewartet.«

»Warum sagst du das nicht gleich? Wir haben mal eine Pause gemacht und irgendwas runtergewürgt. Ich habe keinen Hunger.«

»Du hast also nicht den ganzen Nachmittag und Abend gearbeitet?«

Sie überhörte die spitze Frage. Er trank seinen vierten Gin-Tonic aus. Verzweifelt wünschte er sich, daß es ihm gelingen würde, die Schranken zwischen ihnen niederzureißen. Wenn er nur die richtigen Worte fände! Doch er wußte, daß er es nicht konnte. Bitter überlegte er, ob sie alle Liebe und Achtung für ihn verloren hatte. Das konnte doch nicht gut möglich sein, denn sonst hätte sie ihn verlassen, mit Tracy. Doch wenn sie ihn immer noch liebte, warum hörte sie nicht auf zu arbeiten, warum hörte sie nicht auf, ihren Körper für Fotos zu verkaufen?

»Hör auf, wie ein Märtyrer auszusehen«, sagte Heather. »Du wirst nicht verhungern! Ich mache dir etwas zu essen, wenn die Sendung vorbei ist.«

Er hätte ihr sagen können, daß er so dreinsah, weil er Angst hatte, sie zu verlieren, doch er sagte es nicht.

Die Ashdowne Road lag in Pendleton Bray, einem Vorort im Nordwesten von Fortrow, und war weit weg vom Hafen, sowohl was die Entfernung betraf, als auch ihre Eigenart. Fast alle Häuser waren vor fünfzig bis sechzig Jahren gebaut worden, als es noch billige Dienstboten gab, und hatten viele Zimmer und große Gärten. Die Gemeinde gehörte der englischen Hochkirche an, und die Osterkollekte war immer höher als die in den anderen beiden Kirchen der Stadt. Die konservative Partei hatte hier ihre meisten Anhänger, und die Ortsgruppe großen Einfluß. Es gab nur wenig Läden im Viertel, weil die meisten Leute entweder im Stadtzentrum von Fortrow oder in London einkauften.

Ed Murphy wohnte im Tranmere House, einem der größten Häuser in der Gegend, umgeben von einem riesigen Park. Es wirkte ziemlich protzig, wie ein Herrenhaus mit zu wenig Land, doch Alter und Wetter hatten ihm einen gewissen Charme verliehen. Ed Murphy hatte einen ziemlich hohen Preis dafür bezahlt, kurz bevor die Grundstückspreise in schwindelnde Höhen kletterten, und die Nachbarn fanden, daß er mehr Geld als Verstand haben müsse. Nach der Preisexplosion hielten sie ihn für einen ganz gerissenen Geschäftsmann. Er spendete großzügig für alle möglichen Hilfsorganisationen und war auch privat nicht kleinlich. Er erhielt selten Besuch, doch manchmal konnte man ihn mit einer Frau im Park beobachten. Sie waren alle auffallend hübsch, manchmal sogar zu auffallend. Doch als reicher Witwer konnte er sich so etwas erlauben. Das war die allgemeine Meinung. Diejenigen, die ihn kennengelernt hatten, erzählten, daß er sehr freundlich sei, überhaupt nicht hochmütig oder rechthaberisch. Allgemein fand man, daß er genau der Typ von Mann war, der in die Ashdowne Road paßte.

Murphy war zweiundfünfzig Jahre alt. Er turnte sehr viel, trank wenig, und so war sein Körper straff und sehnig. Zwar war er mittelgroß, doch er zog sich etwas zu modisch an, was ihn irgendwie kleiner erscheinen ließ. Er hatte graues Haar, das immer frisch geschnitten aussah, ein rundes Gesicht, das meistens etwas traurig wirkte, und einen lüsternen Mund mit einem kleinen Bärtchen darüber. Seine blaugrauen Augen schienen je nach der Beleuchtung die Farbe zu verändern und waren sehr wachsam. Kein Mensch hätte ihn für einen Dummkopf gehalten.

»Wissen wir nicht mehr als das?« fragte er Jarrold.

Jarrold spielte mit seinem Glas. »Nein. Ed. Sonst nichts.«

Murphy steckte eine Zigarette in den kurzen, goldverzierten Elfenbeinhalter und zündete sie mit denselben präzisen Bewegungen an, mit denen er alles tat. »Es muß doch möglich sein, genauere Einzelheiten zu erfahren«, meinte er schneidend.

Jarrold kratzte mit dem rechten Schuh über den teuren Teppich, der fast den ganzen Parkettboden des Wohnzimmers bedeckte. Er starrte aus dem Fenster in den Garten und beobachtete, wie der Gärtner in den Rosenbeeten zu jäten begann. »Ich habe alles probiert, Ed. Ich habe mich genau umgehört und sogar einen Mann hingeschickt. Es ist wie verhext, es gibt nichts Greifbares. Der Mann sitzt auf Mallorca im Knast, und niemand weiß genau, warum.«

»Weil keiner die richtigen Fragen an den richtigen Orten stellt.«

Jarrold sah ärgerlich aus. Er war ein Faß von einem Mann mit entsprechendem Gesicht. Seine Kraft war erschreckend. Er war Berufsringer gewesen und konnte heute noch einem Mann die Lungen eindrücken, ohne daß er dabei ins Schwitzen geriet.

»Wir müssen einfach wissen, was los ist«, sagte Murphy. Er hatte seine Stimme nicht erhoben, trotzdem klang es so. »Wenn irgendwo eine undichte Stelle ist, muß sie verstopft werden.«

»Vielleicht war alles nur Zufall, Ed. Vielleicht hat sich Longman besoffen, und die Bullen haben ihn einfach eingelocht. Die fackeln nicht lange in Spanien. Sie werfen dich erst ins Gefängnis und fragen später.«

»Natürlich!« In dem geduldigen Ton von Murphys Stimme schwang der leise Vorwurf mit, daß er mit solchen Allgemeinplätzen seine Zeit in Anspruch nahm. »Trotzdem – Titch. Es kann ein Riß im System sein. Vielleicht hat die Polente geglaubt, die Übergabe hat stattgefunden und sie könnten Longman auf frischer Tat ertappen. Wir müssen einfach wissen, was passiert ist, so oder so!«

Jarrold trank seinen Whisky aus, kreuzte die Beine und lehnte sich auf der Ledercouch zurück, die ein geisterhaftes Stöhnen von sich gab, als er sein Gewicht verlagerte. »Es wird nicht einfach sein, Ed!«

»Nichts ist einfach, außer sich zu beklagen. Du wirst es schon schaffen, Titch! Beeil dich!«

War das nun eine Drohung oder ein überraschender Vertrauensbeweis? Jarrold war sich nicht darüber klar. Er starrte in sein leeres Glas. Murphy würde ihm kein zweites anbieten, das wußte er.

»Wer hat Longman ausgesucht?« fragte Murphy nach einer Weile.

Jarrold versuchte vorzubeugen. »Er wurde genau überprüft …«

»Natürlich, sonst wäre er nicht ausgesucht worden. Wer hat ihn nun ausgesucht? Wer hat Mist gemacht?«

»Bill!« gestand Jarrold. »Man kann sich doch mal täuschen, Ed! Bill hat bisher nie einen Fehler gemacht!«

»Das genügt eben nicht.« Murphy strich die Asche in einem kleinen silbernen Aschenbecher ab. »Paß auf ihn auf, Titch! Wir können uns Leute, die Fehler machen, nicht leisten.« Er steckte die elfenbeinerne Zigarettenspitze in den Mund, machte einen Zug und ließ den Rauch durch die Nasenlöcher entweichen. »Wir können es nicht wagen, den Kontakt noch einmal zu benützen, bis wir über Longman Gewißheit haben.«

»Angenommen, er hat gequatscht: Er hätte den Polypen von unserer Quelle doch gar nichts erzählen können!«

»Auf jeden Fall hätte er zugegeben, daß es eine gibt.« Murphy dachte an das viele Geld, das er investiert hatte, und Zorn stieg in ihm auf, den er sofort unterdrückte. Die Dummheit eines einzigen Mannes, sein Verrat oder Betrug, konnte alles gefährden. Wenn diese Geschäftsverbindung storniert werden mußte, würde der Großhändler in Hongkong nur sehr zögernd wieder mit ihm arbeiten. Das wenigste, was passierte, würde eine unerhörte Verteuerung des reinen Heroins sein. Dann würden sich die Amerikaner, die den Markt aus der Ferne mit rücksichtsloser Tüchtigkeit dirigierten, fragen, ob man ihn weitermachen lassen oder seinen Laden schließen sollte.

»Wenn die Polizei erfährt, daß wir da einen Draht haben, so ist das noch nicht tödlich«, beharrte Jarrold. »Jeden Tag werden irgendwo neue Beziehungen geknüpft oder zerstört.« Er zog ein riesiges weißes Taschentuch aus der Hosentasche und wischte sich den Schweiß von den rosigen Backen und dem Doppelkinn.

Murphy machte sich nicht die Mühe, ihm den Unterschied zwischen Allgemeinweisheiten und genauem Wissen zu erklären. Jarrold war nützlich auf dem Posten, den er ihm gegeben hatte, aber er brauchte immer jemand, der ihm die Befehle gab. Nicht, daß er dumm war, aber er hatte die fatale Neigung zu glauben, was er gern glauben wollte. Murphy rauchte schweigend und starrte blicklos auf den riesigen Kamin mit dem verzierten Marmorsims. »Wir brauchen einen Kontakt zur Polizei, damit wir rauskriegen, was sie wissen«, meinte er schließlich.

Jarrold nickte unsicher.

»Kümmer dich darum! Außerdem möchte ich Pete sprechen. Mal hören, was er zu sagen hat. Inzwischen muß ich die nächste Sendung stornieren. Ich werde New York erzählen, daß wir uns neu organisieren und deshalb ein wenig mehr Zeit brauchen. Hongkong werde ich die gleiche Geschichte auftischen.«

»Glaubst du nicht«, wandte Jarrold etwas schüchtern ein, »daß die in New York inzwischen Bescheid wissen?«

»Wieso denn? Der Kontaktmann war so vernünftig, nach Hongkong abzuhauen und um neue Anweisungen zu bitten … Das wär’s Titch, okay!«

Jarrold stand auf. Trotz seiner massiven Gestalt bewegte er sich mit erstaunlicher Leichtigkeit, ja sogar mit Anmut.

»Daß mir nicht noch mal so was wie mit Longman passiert«, sagte Murphy.

Jarrold verließ das Wohnzimmer. Als ob er es geahnt hätte, stand einer der beiden Pakistani, die Murphy als Diener angestellt hatte, in der Halle, um ihm die Tür zu öffnen, schweigend, mit einem würdevollen Lächeln. Er und sein Landsmann sahen aus wie Brüder, doch irgend jemand – Jarrold wußte nicht mehr, wer – hatte ihm erzählt, daß sie nicht miteinander verwandt waren. Es waren ruhige, freundliche, respektvolle kleine Männer. Aber Jarrold wußte, daß sie zumindest zwei Leute ermordet hatten, die Murphy aus dem Weg hatte haben wollen.

3

Um acht Uhr fünfundzwanzig parkte Rowan seinen Mini im Hof des CID, Abteilung Ost, und ging über die Hintertreppe ins Dienstzimmer. Yarrow war schon da. Er wünschte ihm kurz guten Morgen und stürzte sich in eine farbige Schilderung seiner letzten Eroberung, einer koketten Brünetten. Yarrow war unwiderstehlich, dachte Rowan. Jedenfalls behauptete Yarrow es.

Rowan setzte sich an seinen Schreibtisch und starrte auf das kleine Häufchen Post und die Notiz des Inspektors, daß er sofort einen von vier Zeugen verhören sollte. Die Sprechanlage summte. Fusils Stimme klang sehr prononciert. Ein zusammengeschlagener Mann war in einem Kornfeld bei der Awkstreet tot aufgefunden worden. Er forderte zwei Mann an. Sie würden sofort losfahren. Vorsichtigerweise gab Rowan nicht zu, daß nur er und Yarrow da waren und Kerr wie gewöhnlich zu spät kommen würde.

Fünf Minuten später fuhren sie los, Fusil saß hinter dem Steuer des CID-Hillman. Rowan hockte auf dem Rücksitz und lauschte Fusils knappen Erklärungen über den Mord, während er versuchte, nicht darauf zu achten, wie Fusil fuhr: das variierte von schlecht bis gefährlich. Als Fusil schwieg, wanderten Rowans Gedanken zurück zu Heather. Sie waren spät ins Bett gegangen, zu müde, weiter zu streiten. Trotzdem waren sie gleichzeitig aufgewacht, vielleicht hatte sie irgendein Geräusch von der Straße geweckt. Plötzlich hatte er sie geküßt, sie hatte ihn auch geküßt, und dann hatten sie sich geliebt, verloren und glücklich. Beim Frühstück hatte er sich wie auf rosa Wolken gefühlt. Da hatte sie gesagt, daß es spät werden könne. Am Nachmittag habe sie eine Verabredung mit einem Fotografen. Eine Freundin von Mrs. Pritchard würde am Abend auf Tracy aufpassen. Er hatte sie gebeten, die Verabredung rückgängig zu machen, doch sie hatte sich rundweg geweigert, und das ganze altbekannte Mißtrauen war wieder in ihm hochgestiegen, und er hatte sich eingebildet, zu wissen, warum sie sich ihm kurz zuvor so liebevoll hingegeben hatte. Wütend stritt er sich mit ihr. Tracy hatte ihn so traurig angesehen, daß er sich plötzlich haßte.

In den Hügeln auf der Nordseite des Waldes bremste Fusil hinter einem Polizeiwagen, dessen Fahrer auf sie zustürzte. »Die Leiche liegt auf der andern Seite vom Feld«, sagte er. »Der Bauer bittet, nicht durch das Feld zu laufen und nicht die Ähren kaputtzutreten.«

»Für wen hält er uns, verdammt noch mal! Sind der Polizeiarzt und der Erkennungsdienst verständigt worden?«

»Nein, Sir! Wir wollten auf Sie warten und …«

»Rufen Sie das Präsidium und veranlassen Sie das Notwendige! Wenn wir einen Pathologen brauchen, werden wir uns melden.«

»Ja, Sir!«

Fusil befahl Yarrow, den Koffer mit den notwendigen Utensilien aus dem Hillman zu holen, und ging am Constable vorbei zur Szene des Geschehens. Der Constable rümpfte die Nase, um Rowan zu zeigen, daß er über Fusils kurzangebundenes Verhalten verärgert war. Rowan zuckte mit den Achseln und folgte Fusil zum Kornfeld. Einen Wettbewerb um den beliebtesten Mann bei der Polizei würde Fusil nie im Leben gewinnen, trotzdem wurde er respektiert, weil er unleugbar einer der besten Beamten war. Sein Fehler war seine Schärfe, die Art, wie er die Aufklärung eines Verbrechens als direkten Wettkampf zwischen sich persönlich und dem Verbrecher ansah und nicht als Kampf zwischen dem Staat und dem Verbrecher, wobei er nur der verlängerte Arm des Staates, des Gesetzes war. Manchmal führte es dazu, daß er die Grenzen seines Amtes überschritt, nur um einem Verbrecher seine Tat nachzuweisen, was anders nicht möglich gewesen wäre.

Rowan stolperte über einen alten Graben, den man vergessen hatte einzuebnen, suchte instinktiv nach einem Halt, erwischte einen Stacheldraht und ritzte sich den Handteller der linken Hand auf. Er fluchte.

Fusil blieb stehen und drehte sich um. »Man sieht doch gleich, daß Sie nicht auf dem Land aufgewachsen sind, was? Sich an einem Stacheldraht festzuhalten!«

Rowan saugte an der Wunde, die nicht sehr tief war.

»Daß Sie mir hier nicht überall Blut vertropfen!« rief Fusil.

»Damit bringen Sie die ganze Beweisaufnahme durcheinander!«

»Vielleicht sollte ich lieber zurückfahren und mir eine Tetanusspritze geben lassen.«

»Sie können sich auch ins Krankenhaus legen, wenn Sie Lust haben – in Ihrer Freizeit.«

Fusil drehte sich um und ging weiter. Rowan folgte ihm. Er war nicht zum erstenmal darüber erstaunt, wie Fusil den einen Augenblick gelassen und freundlich sein konnte und den andern wieder barsch und unzugänglich wie gewöhnlich.

Dann sahen sie die Leiche im Kornfeld liegen, um sie her waren die Halme niedergetreten. Das Gesicht des Toten lag auf der Seite, die Gesichtszüge waren kaum mehr zu erkennen. Daß es sich um Mord handelte, war eindeutig klar. Trotzdem würde man auf das Urteil des Polizeiarztes warten müssen.

Fusil trat auf die rechte Seite der Leiche und meinte: »Ein flotter Typ. Vielleicht ein wenig zu flott!«

Rowan nickte. Obwohl der Tote alles andere als schön anzusehen war, konnte man auf den ersten Blick erkennen, daß er sich in seinem Leben zu auffallend, beinahe geckenhaft, angezogen hatte. Das Karo des Anzugs war eine Spur zu farbenfreudig, Hemd und Krawatte waren zu grell, die Schuhe zu modisch.

Schwitzend stellte Yarrow den Koffer ab. Er starrte auf den Leichnam. »Der ist wohl jemand auf die Zehen getreten?« meinte er.

Fusil hatte seine erste oberflächliche Untersuchung des Schauplatzes und der Leiche beendet. »Okay, Rowan, ziehen Sie einen zehn Meter großen Sperrkreis um die Leiche. Yarrow, Sie kehren zum Wagen zurück und fordern sechs Constables an, die den Tatort absuchen sollen. Der Pathologe soll auch kommen.« Yarrow verschwand. »Sicherlich«, meinte Fusil zu Rowan, »ist er von dorther gekommen!« Er deutete auf eine zwei Meter breite Lücke zwischen einer verkrüppelten Eiche und einem Brombeergestrüpp. »Suchen wir zuerst den Weg ab.«

Langsam ging er auf den Wald zu. Rowan holte ein Meßband aus dem Koffer und begann, den Kreis auszulegen, wie Fusil es angeprdnet hatte. Dann folgte er Fusil und suchte die rechte Seite des Weges ab. Ob der Mann ein Matrose gewesen war, überlegte er. Matrosen und Streitereien gehörten zusammen wie Salz und Pfeffer, und am Hafen geschahen so viele Verbrechen, daß sie einem an die Nieren gehen konnten. Trotzdem – der Tote sah nicht aus wie ein Matrose, eher wie ein Steward. Stewards zogen sich oft zu auffallend an. Vielleicht war er auch nur irgendein Gangster. Der Erkennungsdienst würde die Fingerabdrücke überprüfen und das feststellen.

Die Sonne kam aus den Wolken hervor, und in einem großen Brennesselhaufen blitzte etwas auf. Rowan bückte sich. Es war eine Coca-Cola-Flasche. Die würde kaum etwas mit dem Verbrechen zu tun haben. Trotzdem mußte er sie mitnehmen und untersuchen lassen.

Rowan war ein guter Kriminalbeamter, an seiner Arbeit interessiert, überdurchschnittlich intelligent. Doch seine häuslichen Probleme bedrückten ihn immer mehr, so daß er oft nicht in Hochform war. Er fühlte sich niedergeschlagen und war überzeugt, daß nichts mehr im Leben wirklich eine Rolle spielte. Natürlich war er nicht so dumm, nicht zu erkennen, was mit ihm los war, und immer wieder versuchte er, sich zusammenzureißen. Es gelang ihm nur selten, und auch dann nur für kurze Zeit. Rowan hätte nichts dringender gebraucht als einen Schuß von Kerrs fröhlicher Unbeschwertheit dem Leben gegenüber.

Yarrow kehrte zurück. »Das Präsidium schickt sechs Leute, der Arzt kommt auch«, meldete er.

»Sehr schön«, erklärte Fusil und richtete sich auf. »Kommen Sie zu mir rüber. Ich geh und warte auf den Arzt.« Er überzeugte sich, daß Yarrow an der richtigen Stelle mit der Suche weitermachte, und ließ die beiden Beamten allein.

Sobald Fusil verschwunden war, fing Yarrow zu reden an. »Hoffentlich dauert diese blöde Geschichte nicht zu lange. Ich habe eine Verabredung mit einem Klassemädchen. Haufen von Geld hat die Familie, ein paar schicke Wagen im Stall …« Hatte Yarrow sich je mal herabgelassen, mit einem Mädchen auszugehen, deren Eltern nicht so reich waren, daß sie das Wort »sparen« nur vom Hörensagen kannten? Rowan bezweifelte es.

Die Organisation hatte zwei voneinander unabhängige Betriebszweige, die, wenn es notwendig wurde, zusammenarbeiteten: Titch Jarrold leitete den Rauschgifthandel, Pete Faraday die »Damenriege«. Beide waren für das reibungslose Funktionieren ihrer Abteilungen verantwortlich. Sie gaben die Befehle oder holten Schläger von auswärts, wenn sie irgendwelche routinemäßigen Jobs erledigen mußten, deren Spuren nicht zur Organisation zurückverfolgt werden durften. Murphy war der Stratege, der Jarrold und Faraday führte, mit den Amerikanern Kontakt hielt, ihnen bewiesen hatte, daß er kreditwürdig war und den Schmuggel nach England organisieren konnte, und der mit den Chinesen in Hongkong über die Lieferungen von reinem Heroin verhandelt. In jedem Hafen der Welt blühte die Prostitution, doch Murphy hatte beschlossen, sie in Fortrow noch weiter auszubauen, indem er sie besser organisierte, die Zuhälter zur Mitarbeit zwang – wobei er ihnen soviel Einnahmen ließ, daß sie nicht unzufrieden wurden –, und die Mädchen veranlaßte, mit Rauschgift zu schieben und die Kunden auf eventuelle lohnende Erpressungsmöglichkeiten auszuspähen.

Faraday war fünfunddreißig, scharf, rücksichtslos, wenn es sein mußte, und sonst ein vernünftiger, zugänglicher Bursche, überzeugt, daß er über kurz oder lang seine eigene Organisation haben würde, doch intelligent genug einzusehen, daß er dazu nicht in Murphys Schuhe schlüpfen konnte. Er war ein unverwüstlicher Optimist und hatte noch nicht begriffen, daß das Leben gewöhnlich immer einen falschen Trumpf im Ärmel hatte.

Wie Murphy ihm befohlen hatte, war er unterwegs, um einen bestochenen oder bestechlichen Polizisten aufzustöbern. Er machte das auf seine typische Art. Er besuchte June, ließ sich auf ihrem Bett nieder und schwang die Beine, ohne die Schuhe auszuziehen, auf die Decke. »Hör zu, Schätzchen«, sagte er, »ich brauche einen Tip über einen Polizisten von Fortrow, und zwar brauche ich ihn gleich.«

»Ja? Sonst hast du keinen Wunsch?« June war beträchtlich älter als sie zugab oder aussah. Sie war zäh und selbstsicher und hatte sich nie von einem Zuhälter ausnehmen lassen, doch sie war auch eine Realistin und hatte rasch begriffen, daß die Tage der Unabhängigkeit vorbei waren, als Faradays Mob in Fortrow auftauchte. Ohne zu streiten war sie einverstanden gewesen, für sie zu arbeiten. Faraday, der sie sehr genau eingeschätzt hatte, mochte sie und verwendete sie als eine Art Verbindungsoffizier zu den übrigen Mädchen.

Er prüfte seine Nägel, die makellos manikürt waren. Er war groß, hatte breite Schultern und sah auf eine rauhe Art gut aus, was auch durch die Narbe rechts an seinem Mund nicht beeinträchtigt wurde. Seit er für Murphy arbeitete, hatte er gelernt, auf sein Äußeres zu achten und sich gut anzuziehen. Er ließ seine Anzüge in London machen und strahlte Autorität aus, was man daran merkte, daß Portiers, Kellner und alle übrigen Leute, die einen Menschen nach seinem Äußeren beurteilten, sich ihm gegenüber sehr devot benahmen. Er ließ seine Hände sinken und sagte: »Eine von den Mädchen muß doch einen Polizisten als Kunden haben. Die sind zum Teil auch Menschen.«

»Weißt du nicht, daß Hunde nie vor die eigene Tür machen?«

»Klar. Aber Hunde sind klug. Bullen sind das nicht, sonst wären sie keine. Finde einen, der bei einem der Mädchen Kunde ist.«

»Und weiter?« fragte sie.

Er grinste sie an, wobei sich die Narbe am rechten Mundwinkel verzog. »Dann arrangieren wir eine hübsche kleine Überraschung.« Er wies mit dem Daumen zu dem Tablett auf der kleinen Anrichte. »Mach mir was zu trinken!«

June mochte es nicht, wenn man sie herumschickte. Doch sie war intelligent und zeigte ihren Ärger nicht. Das hätte Pete nur gefallen. Sie ging zur Anrichte, schenkte Whisky in ein Glas und reichte es ihm.

Pete trank. »Irgendwelche Polizisten müssen doch ein- oder zweimal im Monat zu einem Mädchen gehen«, meinte er.

»Ich habe nie von so was gehört, Pete.« Sie kehrte zu ihrem Sessel zurück.

»Im ganzen Land gibt es keine Polizeiabteilung, die da nicht mitspielt.«

»In Fortrow kennt jeder jeden, das macht einen Unterschied. Alle Polizisten scheinen ehrlich zu sein.«

»Dann hat man ihnen nicht genug Bestechungsgelder angeboten. Ich sage dir, ich brauche einen weichen Polizisten, und zwar sofort. Wenn’s ein paar Hunderter kostet, protestiere ich nicht.«

»Da ist doch was schiefgegangen, hm?« fragte sie schlau.

Er preßte den Mund zusammen. »Nichts ist schiefgegangen«, erklärte er verbissen. »Verstehst du? Überhaupt nichts.«

»Ich begreife.«

Er war beruhigt. »Du bist eine kluge Person, June!«

Manchmal verglich Heather sich und ihren Mann mit zwei Magneten, die sich anzogen, und dann plötzlich, wenn sie nahe beieinander waren, wechselte der eine die Pole und sie stießen sich mit der gleichen Macht ab, mit der sie sich angezogen hatten. Objektiv betrachtet war es unglaublich, daß sie sich immer noch liebten – woran sie nicht zweifelte – und trotzdem bis aufs Blut stritten und dabei haßten. Das Problem war Freds Eifersucht. Keine Frau konnte es auf die Dauer aushalten, ständig der Untreue verdächtigt zu werden. Aber warum hatte sie keine Lust mehr, ihn davon zu überzeugen, daß sie ihn nicht betrog, ganz gleich, was er dachte? Wollte sie ihn unbewußt verletzen, weil er sie mit seinen Zweifeln so quälte? Um halb fünf Uhr traf sie bei Raymond ein. Seine Wohnung war wie er selbst: großzügig, heiter, für den Durchschnittsgeschmack vielleicht etwas zu ätherisch, manche Fehler absichtlich betont und übertrieben. Die drei Fotostudios lagen im Erdgeschoß und im Keller, Raymond hatte in ihre Einrichtung enorme Summen gesteckt, deren Höhe in seinen Erzählungen je nach Laune variierte. Er war beinahe ein Genie. Es war seine Spezialität, allen Frauen, die er fotografierte, ganz gleich, ob sie bekleidet waren oder nicht, das besondere Etwas zu verleihen, das sie unvergeßlich machte. Seine Nacktfotos waren nach modernen Maßstäben etwas zu kühl, doch seine Modefotos waren sehr begehrt. Seine Mannequins versprachen viel, ohne auch nur einen Hauch zuviel Haut zu zeigen.

Heather war nicht überrascht, daß Raymond mit einem anderen Auftrag noch nicht fertig war, obwohl sie eine Viertelstunde zu spät kam. Raymond war ein Perfektionist. Sie setzte sich in die winzige Halle, die in lebhaften Farben eingerichtet war, zündete sich eine Zigarette an und entspannte sich. Ihre erste Begegnung mit Raymond fiel ihr ein. Er hatte sie auf der Straße angesprochen, sie hatte geglaubt, er wolle nur eine Eroberung machen, und ihn entsprechend behandelt. Er hatte ihre Feindseligkeit ignoriert und sie sehr bald davon überzeugt, daß er Fotograf war und sie nur fotografieren wollte. Er hatte Probeaufnahmen gemacht, an einem Dienstagnachmittag, und sie war erstaunt gewesen, wie attraktiv sie aussehen konnte. Er bot ihr an, als Fotomannequin zu arbeiten, gut bezahlt – damals hatte sie sogar gefunden, daß sie unglaublich gut bezahlt würde –, und sie hatte angenommen.

In den zwei Jahren, die seitdem verstrichen waren, hatte sie ihn zu schätzen gelernt. Er war kein Mann, sondern ein Neutrum, ein leidenschaftlicher Fotograf, der nur an seine Bilder dachte.

Sie hatte schon immer eine Schwäche gehabt für den Luxus im Leben, trotz oder vielleicht gerade weil ihre Eltern nicht viel Geld gehabt hatten und sie sich mit wenig begnügen mußte. Sie hatte früh geheiratet, ihre Ehe war wunderbar gewesen, nur hatten sie eben jeden Penny umdrehen müssen. Dann hatte sie begonnen zu verdienen. Anfangs war Fred dankbar gewesen, wenn auch ein wenig unsicher, denn er war überzeugt, daß Raymond mehr von ihr wollte als nur Fotos. Als sie mehr verdiente als er, hatte sich seine Freude und Dankbarkeit in Zorn verwandelt, sein Mißtrauen in Eifersucht, die auf nichts anderem beruhte als seiner eigenen Einbildung. Vielleicht hätten sie sich weiter vertragen, wenn sie nach ihrem ersten ernsthaften Streit ihre Arbeit aufgegeben hätte. Doch da konnte sie es schon nicht mehr. Sie genoß den Luxus zu sehr, den sie sich mit ihren Honoraren kaufen konnte. Außerdem war es verrückt, seiner absurden Eifersucht nachzugeben …

»Da bin ich, Liebling, fangen wir an! Entschuldige, daß ich dich warten ließ, aber ich stecke bis über die Ohren in Aufträgen.« Heather war so in Gedanken versunken, daß Raymonds Worte sie beinahe erschreckten. »Wir schweben wohl im siebten Himmel, was? Verloren für die Welt, versunken in Träumen vom Nirwana, oder handelt es sich um was Irdischeres? Los, zieh dich um! Jetzt geht’s an die Arbeit, Liebling!« Er kicherte.

Diesmal sollte sie nackt posieren. Sie ging in den kleinen Umkleideraum neben dem ersten Studio und zog sich aus. Dann trat sie vor die Kameras, ihre Nacktheit war einfach ein Kostümwechsel für sie.

»Heute machen wir sensationelle Aufnahmen, meine Liebe. Du wirst besser sein als die schöne Helena es je war. Die Fotos gehen nach Deutschland, und die sind anspruchsvoll.« Wieder kicherte er. »Schwierige Kunden.« Er machte alles allein, er wollte keinen Assistenten um sich haben, wenn es nicht unbedingt nötig war.

Für ihn zu posieren war nicht einfach. Immer wieder mußte sie eine neue Stellung einnehmen, wenn ihm etwas nicht paßte, konnte er sehr sarkastisch werden. Daß ihr die Anstrengung zuviel werden würde, interessierte ihn nicht.

»Komm schon, Kindchen!« schrie er. »Sei nicht so steif! Du bist das Mädchen unserer Träume! Versuch zu lächeln … lächle … nein, das ist kein Lächeln, meine Liebe, das ist eine verdammte mühsame Grimasse, als wenn man dir eben den Kopf abgeschlagen hätte! Lächle, lächle, als würde Pan dir auf der Flöte eine Weise spielen!« Plötzlich änderte er seinen Ton. »Verdammt noch mal, Heather, was ist heute mit dir los? Du bist schlecht wie noch nie!«

Sie entspannte sich und rieb sich die Stirn. »Ich habe schrecklich Kopfweh, Raymond.«

»Ja, ja!« Er glaubte ihr nicht.

»Hör, ich werde mich zusammennehmen.«

»Wir machen eine Pause. Möchtest du was essen?«

»Nein, danke. Vielleicht etwas trinken.«

Sie ging in die Umkleidekabine und warf sich ein Badetuch über. Als sie zurückkehrte, hatte er ihr einen Campari mit Martini und Soda eingegossen. Sie stießen an und Heather trank.

Raymond setzte sich rechts neben eine seiner Kameras, die alle auf schweren Stativen standen, und zündete sich eine parfümierte Zigarette an, ohne Heather eine anzubieten. Er wußte, daß sie sie nicht mochte. Über sein Glas hinweg betrachtete er sie prüfend. »Los, Mädchen, erzähl dem guten Onkel, was du für Sorgen hast und warum du nicht lächeln kannst, als wär’s Frühling und blühten die ersten Blumen?«

Seine Stimme konnte etwas Überzeugendes, fast Hypnotisches haben. Sie hatte keine Hemmungen, ihm die Wahrheit zu erzählen, obgleich sie nicht zu den Frauen gehörte, die sich über Probleme beklagten. »Es ist nichts von Bedeutung – nur wieder ein Familienstreit.«

»Wieder der vielgeliebte Ehemann? Was für ein Langweiler! Sag ihm, er soll getrocknete Pflaumen essen. Das ist gut gegen Verstopfung!«

Sie lächelte flüchtig bei dem Gedanken, wie Fred auf einen solchen Vorschlag reagieren würde.

»Er ist ein mißtrauischer Knabe, was? Muß eine verdammt schmutzige Phantasie haben. Glaubt er wirklich, daß ich dich stundenlang ins Bett lege? Wäre viel zu ermüdend für mich. Da höre ich mir lieber Mozart an, vor allem, wenn es heiß ist. Wirklich, kannst du deinen Mann nicht überreden herzukommen, damit er sich selbst überzeugt, was hier im Studio los ist? Außerdem könnte ich ein gut aussehendes männliches Modell mit viel Haar brauchen.«

Heather lachte. Fred als Dressman war einfach eine zu groteske Vorstellung.

Raymond redete weiter, stellte Fragen und beobachtete sie mit katzenhaft zusammengezogenen Augen.

Eine Viertelstunde später – sie hatten noch einen Campari getrunken – begannen sie, wieder zu arbeiten. Er war mit Heather zufrieden und machte eine Aufnahme nach der anderen. Am Schluß beglückwünschte er sie und meinte, dies seien die besten Aufnahmen, die er je von ihr geschossen habe.

4

Rowan saß im Wachraum des CID und zeichnete einen genauen Plan der Szene des Verbrechens. Da trat Kriminalsergeant Braddon ein. Braddon war ein erstklassiger Mann, doch er würde es nie bis zum Inspektor schaffen, weil er nicht genug Initiative und Phantasie besaß.

Braddon sah sich im Zimmer um. »Wo steckt Kerr?« fragte er. »Als ich ihn zuletzt sah, Sergeant, mußte er gerade einen Botengang für den Inspektor machen«, antwortete Rowan geschickt. Natürlich war es eine Lüge.

»Immer ist er gerade irgendwo beschäftigt, wenn man ihn sucht«, beschwerte sich Braddon resigniert. Ihm fiel ein, daß er als junger Constable sehr viel mehr Zeit bei seiner frisch angetrauten Ehefrau verbracht hatte, als sein Inspektor geahnt hatte. »Der Erkennungsdienst hat rausgekriegt, wer der Tote ist: Vincent Wraight, einmal wegen bewaffnetem Raubüberfall verurteilt, ohne Adresse.« Braddon legte Rowan ein mit handschriftlichen Notizen bedecktes Blatt Papier auf den Schreibtisch. »Da können Sie jetzt weitermachen.«

»Schicken sie uns seine Akte her?«

»Spätestens heute abend müßte sie da sein – sie bringen sie mit einem Streifenwagen.«

Rowan nahm den Bogen und las ihn. »Was sagen die in der Registratur dazu?«

»Nicht viel. Wraight hat sich nach seiner Entlassung aus der Strafanstalt sechs Monate lang treu und brav wöchentlich beim Revier gemeldet, wie er das sollte, dann ist er verschwunden. Wir haben ein paar hundert Pfund in seiner Brieftasche gefunden. Am Verhungern war er also nicht.«

»Okay. Ich mach’ mich dran, wenn ich den Plan hier fertig habe. Der Alte wartet schon ungeduldig darauf.«

»Ja, ja! Nur keine Übereilung«, antwortete Braddon mit leicht sarkastischem Unterton, obwohl er genau wußte, daß sie alle doppelt soviel zu tun hatten, als sie in der zur Verfügung stehenden Zeit schaffen konnten. Er verließ den Raum.

Rowan zeichnete den Plan fertig, überprüfte ihn noch einmal und trug ihn ins Zimmer des Inspektors, das leer war. Er deponierte den Plan auf dem Schreibtisch.

Dann fuhr er mit seinem Wagen – er bekam Spesengelder für die Dienstfahrten – zum Ascrey Cross und hielt vor dem Five Feathers, einem ehemals ziemlich schäbigen, altmodischen Wirtshaus, das kürzlich modernisiert worden war und einen frischen Anstrich erhalten hatte.

Der Wirt schenkte ihm ein Glas Bier ein und wollte es sich nicht bezahlen lassen. Vor ein paar Monaten hatte es in der Kneipe eine schwere Prügelei gegeben. Als der Wirt einzuschreiten versuchte, hatte ihn jemand niedergestochen. Wenn die Polizei nicht rechtzeitig eingetroffen wäre, hätte man ihn vermutlich umgebracht.

Rowan trank sein Bier und sah sich unauffällig im Raum um. »Kann ich Ihnen nützlich sein?« fragte der Wirt mit leiser Stimme.

»Ist Mick Grasby heute abend schon hier gewesen?«

»Noch nicht. Aber es kann nicht mehr lange dauern. Immer durstig, dieser Mick.« Der Wirt ging ans Ende der Theke, um einen andern Gast zu bedienen.

Rowan starrte in den Spiegel hinter der Theke und beobachtete einen Mann und eine Frau, die gerade eintraten. Die Frau trug einen grellroten Minirock. Er überlegte, was Heather jetzt, genau in diesem Augenblick, trug, und zwang sich hastig, nicht mehr daran zu denken, denn die mögliche Antwort würde ihn nur mit einer verrückten, hilflosen Wut erfüllen.

Zwanzig Minuten später betrat Mick Grasby die Kneipe, ein großer, kräftiger Mann, dessen Kopf für seinen Körper eine Nummer zu klein war. Auf der Flucht nach einem Raubüberfall vor zwei Jahren hatte er einen schweren Autounfall gehabt, und als er schließlich aus dem Krankenhaus entlassen wurde, war er ein anderer Mensch. Jetzt arbeitete er als Bauhilfsarbeiter, und auf irgendeine verdrehte Weise glaubte er, daß seine Kumpel, die an dem damaligen Überfall beteiligt gewesen waren, an seinen geistigen und körperlichen Unzulänglichkeiten schuld hatten. Um sich zu rächen, war er zum Spitzel geworden.

Er mochte im Kopf nicht ganz in Ordnung sein, doch seine Bauernschläue hatte er nicht verloren. Als er Rowan entdeckte, tat er, als kenne er ihn nicht, denn er wußte sehr wohl, daß in dem Pub auch eine Menge Gangster verkehrte, und wenn einer von ihnen Verdacht schöpfte, war er dran, ganz gleich, ob er einen kleinen Dachschaden hatte oder nicht.

Rowan trank noch ein Bier und ging dann hinaus zu seinem Wagen, der im Schatten einer alten Kastanie am entfernteren Ende des Parkplatzes stand. Er lehnte sich gegen die Motorhaube des Mini und wartete mit wachsender Ungeduld.

Schließlich trat Mick Grasby aus der Tür und schlenderte leicht schwankend über den Parkplatz, als hätte er einen zuviel getrunken. Beim Mini blieb er stehen und hielt sich an ihm fest.

»Ich brauch’ ein paar Fakten«, sagte Rowan. »Vermutlich kannst du mir helfen.« Mit Grasby mußte man so klar und deutlich reden wie zu einem Kind. »Ich möchte Näheres über Vincent Wraight erfahren.«

Der Autounfall hatte auch Grasbys Stimme geschadet. Sie war hoch und quiekend. »Den sie umgelegt haben?« fragte er.

»Genau den.«

»Sie haben ihm den Schädel eingeschlagen, nicht wahr?«

»Stimmt.«

Grasby saugte an der Unterlippe. Als er sie losließ, gab es ein zischendes Geräusch. »Er war ein Zuhälter«, sagte er.

»Von welchem Mädchen?«

Grasby saugte wieder an seiner Unterlippe, spielte mit seinem Ohrläppchen und trottete plötzlich davon.

Rowan fluchte in sich hinein, während er beobachtete, wie Grasby um die Ecke des Pubs verschwand. Was, zum Teufel, hatte ihn verscheucht? Auf einem leeren Grundstück gegenüber hatten ein paar Kinder zu spielen begonnen. Sie wirkten in keiner Weise verdächtig. Rowan sah auf seine Armbanduhr.

Zehn Minuten später gab er auf. Grasby würde nicht mehr zurückkommen. Er stieg in den Mini ein, ließ den Motor an und fuhr rückwärts aus der Parklücke. In diesem Augenblick tauchte Grasby auf, den Kopf zur Seite gelegt. Er marschierte am Mini vorbei und quiekte, als er mit Rowan auf gleicher Höhe war: »Violet!« Dann schlurfte er davon, ohne für die spärliche Information kassiert zu haben.

Rowan fuhr vom Parkplatz. Wieviel Violets gab es in Fortrow?

Am Donnerstag schlug das Wetter um. Der südwestliche Wind trieb Wolken über den blauen Himmel, und um Viertel nach neun begann es zu regnen. Der Regen fiel so gleichmäßig, daß er wahrscheinlich den ganzen Tag andauern würde.

In der Leichenhalle, einem Gebäude beim Hafen, welches sogar nach Meinung des Stadtrates abbruchreif war, nahm der Pathologe – in grünem Kittel, grünen Gummihandschuhen und orangefarbenen Nylonstiefeln – die Autopsie an dem toten Vincent Wraight vor. Außer am Kopf wies die Leiche keine Verletzungen auf. Diese waren Wraight mit dem üblichen stumpfen Gegenstand beigebracht worden, der einen etwa zweieinhalb Zentimeter großen Durchmesser gehabt hatte und glatt und aller Wahrscheinlichkeit nach leicht biegsam gewesen war. Mehr konnte der Arzt nicht finden.

Es hatte gerade vier Uhr geschlagen, als Murphy am Nachmittag den Telefonhörer auflegte und sich mit dem gekrümmten rechten Finger immer wieder über den Schnurrbart strich. Er wirkte, als wollte er etwas sagen, schwieg aber beharrlich.

»Waren das die Amerikaner?« fragte Faraday, den einer der Pakistani ins Zimmer geführt hatte. Im Gegensatz zum schwergewichtigen Jarrold hatte er keine Angst, Fragen zu stellen.

Murphy, dessen Augen im trüben Tageslicht mehr grau als blau wirkten, bejahte. Das Telefongespräch war sehr einseitig verlaufen. Eigentlich hatte nur er geredet. Er hatte versucht zu erklären, warum er die im voraus bezahlten »Plastikspielzeuge« nicht liefern konnte, die ihm vom Hersteller versprochen worden waren. Für die Verzögerung hatte er eine glaubhafte, unwichtige Erklärung genannt, doch die Amerikaner waren mißtrauisch gewesen. Offenbar überlegten sie, ob es in seinem Bereich Schwierigkeiten gab, die er nicht eingestehen wollte. Wenn er die Sache nicht sehr bald regelte, hatten sie gesagt, wäre es besser, daß er zu ihnen nach New York käme, um den Vertrag zu besprechen. Wenn es tatsächlich dazu kam, überlegte er, und den Amerikanern seine Erklärungen nicht gefielen, waren sie imstande, seinen Laden dichtzumachen. Dann wären die hunderttausend Pfund Kaution zum Teufel, dazu die unzähligen Tausender, die er ins Geschäft und in die Organisation gesteckt hatte.

»Die reißen immer den Mund weit auf«, meinte Faraday. »Obwohl sie auch nicht klüger sind als wir. Warum sagst du ihnen nicht mal die Meinung?«

»Sei nicht blöde«, antwortete Murphy kurz.

Faraday war beleidigt. »Du bist der Chef!« sagte er und grinste gezwungen.

Murphy lief durch das Wohnzimmer und klingelte. Sekunden später stand einer der beiden Pakistani im Türrahmen. Faraday starrte ihn voller Abneigung an. Keiner von den beiden erwies ihm den Respekt, der ihm als Nummer zwei der Organisation zukam. Irgendwann würde er ihnen noch mal beibringen, daß sie ihre dunklen Nasen in den Dreck zu stecken hatten, wenn er um die Wege war. Murphy verlangte Kognak, den der Pakistani kurz darauf in tulpenförmigen Gläsern brachte.

Murphy wärmte das Glas in seinen Händen und genoß das Aroma. »Trink nicht zu hastig, Pete! Das ist ein ganz großartiger Franzose. Wenn du davon ein Dutzend Flaschen in deinem Keller hast, bist du auf dem Weg, ein reicher Mann zu werden.«

Während Faraday seinen Kognak schlürfte, dachte er, daß es schönere Dinge gäbe, für die er Geld ausgeben würde.

»Wie steht’s bei dir, Pete?« fragte Murphy und trank einen Schluck.

»Die Zuhälter stehen stramm, Ed, wie der Spargel. Die Geschichte mit Wraight hat in der Stadt die Runde gemacht, und jetzt hat keiner mehr den Mut, aus der Reihe zu tanzen. Erinnerst du dich, daß ich dir von dem kleinen griechischen Großmaul erzählt habe, der unseren Jungs gedroht hat? Zwei von ihnen haben ihn heute morgen noch mal besucht, und da konnte er gar nicht schnell genug unterschreiben!«

Murphy verriet keine Überraschung, daß die Aktion so glatt verlaufen war.

»Letzte Woche haben wir beinahe zehntausend Pfund abkassiert, Ed!« sagte Faraday begeistert.

Ob sich Faraday je überlegt hatte, wieviel Geld man brauchte, damit so eine Organisation wie die seine funktionierte, überlegte Murphy. Seltsamerweise kamen Murphy plötzlich Zweifel an Faraday. Versteckte der hinter seiner übertriebenen Selbstsicherheit etwa eine Gerissenheit, die er, Murphy, bis jetzt nicht bemerkt hatte? »Wie steht’s mit dem Bullen, den wir brauchen?« fragte er.

Faraday verzog die dicken Lippen. »Wir bemühen uns, doch es sieht nicht vielversprechend aus, Ed. Bisher haben wir bloß einen Kontaktmann, der vor einem Jahr in den Norden verzogen ist …«

»Wozu dann drüber reden?« fragte Murphy spöttisch, weil er wissen wollte, wie schnell Faraday explodieren würde.

Doch Faraday zuckte nur mit den Achseln. »Wir haben einen Burschen namens Armstrong, der regelmäßig bei den Mädchen auftaucht. Er ist bei der Fürsorge.«

»Versuch rauszukriegen, ob er was taugt.«

Faraday nickte.

»Willst du behaupten, daß es in der ganzen Stadt keinen einzigen bestechlichen Bullen gibt?« fragte Murphy.

»Es könnte möglich sein. Offenbar haben alle Schiß vor dem CID!«

Auch den würde er noch kaufen, beschloß Murphy, wie noch ein paar andere Behörden. Die Stadt würde nicht mehr lange so unschuldig weiß bleiben …

Rowan betrat das Causeway Apartmenthaus und ging an dem achteckigen Blumenbeet vorbei durch die Halle zur Portiersloge. Der Portier betrachtete ihn prüfend und gähnte; der schäbige Anzug von der Stange und das am Kragen ausgefranste Hemd waren nicht zu übersehen.

Rowan besaß einen gewissen Sinn für Humor, doch weil er privat so viele Probleme hatte, bekamen ihn die Leute nur selten zu spüren. Das beleidigende Verhalten des Portiers amüsierte ihn mehr, als es ihn ärgerte. Er zeigte ihm seinen Ausweis. »Draußen in den Hügeln ist jemand ermordet worden.« Er starrte den Portier übertrieben ernst an. »Was wissen Sie darüber?«

Die Hochnäsigkeit des Portiers fiel in sich zusammen. »Mein Gott!« rief er erschrocken. »Ich habe keine Ahnung! Sie können hier jeden fragen! Mit so was habe ich noch nie zu tun gehabt!«

»Deswegen brauchen Ihnen nicht gleich die Haare zu Berge stehen!« sagte Rowan, eine taktlose Bemerkung, denn der Portier war völlig kahl. »Wo wohnt Miss Violet Carter?«

»In 3B.« Die Angst und Bestürzung auf dem Gesicht des Portiers verwandelten sich in Ärger, als er erkannte, daß Rowan ihn an der Nase herumgeführt hatte.

Rowan fuhr mit dem Lift hinauf und drückte bei 3B auf die Klingel. Dabei stellte er wieder einmal fest, daß sich Unehrenhaftigkeit und Unmoral häufig besser bezahlt machten als Ehrbarkeit und Ehrlichkeit. Nicht viele Leute konnten es sich leisten, in so einem feinen Kasten zu wohnen.

Als Violet Carter die Tür öffnete, wußte er sofort, daß seine Informationen stimmten. Ihre Augen waren geschwollen und gerötet, und auf ihrem Gesicht lag ein müder Ausdruck, der verriet, daß sie großen Kummer hatte. Das hatte er eigentlich nicht erwartet. »Miss Carter?« fragte er freundlich. »Ich bin Constable Rowan vom CID. Ich hätte Sie gern kurz gesprochen, wenn es geht.«

Sie stand nur da, und die Tränen liefen ihr über das Gesicht. Rowan trat ein, schob sie zur Seite und schloß die Wohnungstür. Mit einem raschen Blick erfaßte er die Einrichtung des Flurs: teurer Teppich, ein eleganter antiker Tisch mit Intarsien, der sicherlich nicht so echt war, wie es den Anschein hatte, ein Garderobenständer, an dem nur leere Bügel hingen, zwei goldgerahmte alte Londoner Stiche.

Sie führte ihn ins Wohnzimmer, das mit modernen Ledersesseln eingerichtet war. An der Wand hing das Bild eines Schwans, in einer Ecke stand eine Bar, ein Bücherregal war halb voll mit Büchern, auf dem kleinen Couchtisch stand eine Vase mit Blumen. Gewöhnlich wohnten Prostituierte nicht in einer solchen Umgebung. Kein Wunder, daß Wraight versucht hatte, seine Ansprüche auf sie zu verteidigen. »Sie haben Vincent Wraight gekannt?« Seine Frage war eher eine Feststellung.

Sie nickte. Allmählich gewann sie ihre Fassung wieder, und der traurige Ausdruck verschwand von ihrem Gesicht. Sie hatte aufgehört zu weinen. »Wir waren ein Team!« sagte sie trotzig. Für die übrige Welt war er nur ihr Zuhälter gewesen, doch für sie würde er immer die andere Hälfte des Teams bleiben.

»Mein Beileid, Miss Carter. Ich störe Sie nur ungern in Ihrem Kummer. Könnten Sie mir etwas über ihn erzählen …?«

Sie war überrascht, weil er sich fast wie ein Freund benahm, nicht wie ein Kriminalbeamter. Erst stockend, dann immer fließender, als fände sie darin Erleichterung, erzählte sie ihm von Wraight. Vor drei Jahren hatten sie sich kennengelernt, und das hatte ihr ganzes Leben verändert. Er hatte sie geliebt, sie beschützt und ihr alles gegeben, was sie vom Leben erwartete. »Ich verkaufe mich.« Ihre Stimme wurde höher. »Doch das hat ihn nicht gestört. Wir waren wie ein – ein …«

»Ein Ehepaar?« – »Genau!«

Sie fanden den Vergleich nicht absurd. Violet Carter kannte keine konventionellen Moralbegriffe, und Rowan hatte in seinem Beruf erfahren, daß solche Ansichten ein Luxus waren, den sich nicht jeder leisten konnte.

»Wissen Sie, warum er getötet wurde?« fragte er.

»Der neue Mob wollte mich zwingen, für sie zu arbeiten. Man hat ihm Geld angeboten, damit er mitspielte, aber ich wollte nichts davon hören. Ich sagte zu ihm, daß es nur ihn und mich gäbe und niemand sonst das was anginge. Ich konnte doch nicht ahnen, was passieren würde!« Einen Augenblick schien sie die Fassung zu verlieren, ihre Lippen zitterten.

Rowan konnte sich die Szene vorstellen. Sie und Wraight hatten den neuen Leuten verächtlich erklärt, sie sollten sich zum Teufel scheren – ohne zu begreifen, auf was für ein gemeines und böses Spiel sie sich einließen.

Sie hob den Kopf und sagte voll Haß: »Wer hat ihn erschlagen wie einen gemeinen Hund? Wer steckt dahinter?«

»Das wissen wir noch nicht.«

Sie verzog den Mund. »Ich werde ihn umbringen!« rief sie.

»Lassen Sie das lieber! Wenn Sie was Wichtiges erfahren, benachrichtigen Sie uns. Wir werden uns um die Leute kümmern!«

»Sie? Die Bullen? Sie glauben, Sie kriegen den Mann an der Spitze? Den Kerl, der den Befehl gegeben hat, Vince zu ermorden?«

Was sollte er ihr darauf antworten? Die Polizei tat ihr möglichstes, aber es brauchte mehr als Geschick und Erfahrung, einen Verbrecherring zu knacken. Die großen Tiere hatten das Geld, um sich Starverteidiger zu leisten, die das Gesetz verdrehen konnten, Zeugen bestachen oder ihnen so drohten, daß sie lieber schwiegen. Meistens kamen nur die kleinen Fische ins Gefängnis. Die Hechte im Karpfenteich schlüpften ihnen immer wieder durch die Maschen des Gesetzes.

Plötzlich stand sie auf und starrte durch das große Blumenfenster hinunter in den Garten. Als sie wieder sprach, klang ihre Stimme beinahe ruhig. »Wissen Sie, was seltsam ist? Sie verstehen mich!« Sie drehte sich um und starrte ihn an. »Die meisten Bullen würden mich bloß auslachen. Ein Callgirl wie ich weint über ihren Freund, weil’s ihn erwischt hat! Aber Sie verstehen mich! Wieso eigentlich?«

Er bemühte sich, ihr eine Antwort zu geben, die vernünftig klang, ohne herablassend zu sein. »Vielleicht habe ich begriffen, daß es jeden erwischen kann, auch den Mann, der jeden Sonntag in die Kirche geht und sich beim Beten die Knie wundscheuert.«

Sie kehrte zu ihrem Sessel zurück und ließ sich hineinfallen.

»Können Sie mir sagen, was am Abend vor seinem Tod passiert ist?« fragte er.

Voll Haß und Trauer sah sie ihn an. Sie erinnerte sich genau. Er hatte gesagt, er müßte noch mal weggehen, und sie hatte versucht, ihn mit weiblicher List zurückzuhalten. Beinahe wäre es ihr gelungen. Vielleicht, wenn sie ihn noch ein wenig mehr gereizt hätte – vielleicht wäre er geblieben. »Doch er ging,« erklärte sie mit ausdrucksloser Stimme, »mehr weiß ich nicht. Wenn ich was gesehen oder gehört hätte, ich würde es Ihnen erzählen. Ich würde alles drum geben, daß die Kerle gefaßt werden! Und was habe ich gemacht? Ich bin nur dagesessen und habe ferngesehen, und als es spät wurde, habe ich gedacht, daß er sich einen ansäuft. Doch als er auch am nächsten Morgen noch nicht kam … fing ich an, mir Sorgen zu machen … dann habe ich im Radio gehört …«

Er ließ ihr Zeit. Schließlich fragte er: »Haben Sie irgendwelche verdächtigen Gestalten im Haus rumlungern sehen?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Wer hat Sie zu überreden versucht, für den neuen Mob zu arbeiten?«

»Zwei Kerle. Weder Vince noch ich haben sie vorher oder danach gesehen. Die waren ganz bestimmt nicht von hier!«

Außenseiter, dachte Rowan, Fremde, die sofort aus der Stadt verschwinden konnten, wenn bei ihrer Hilfsarbeit etwas schieflief. Diese Gangster wußten tatsächlich ganz genau, wie man neues Gebiet eroberte. Profis.

5

Abends gegen halb elf fuhr Jarrold zum Tranmere House, parkte seinen Ford Granada in der Einfahrt und klingelte an der Haustür. Einer der Pakistani sah durch den Spion und öffnete. Jarrold grüßte und trat in die Halle. Der Pakistani nickte, schloß die Tür und legte die Kette vor.

»Ist Ed noch auf?« fragte Jarrold.

»Im Augenblick ist er beschäftigt. Würden Sie bitte im Wohnzimmer warten?«

Zum erstenmal irritierte Jarrold der englische Singsang, den die beiden Pakistani sprachen – falls sie sprachen. Obwohl die Grammatik stimmte und die Aussprache richtig war.

Im Wohnzimmer fragte der Pakistani Jarrold, was er trinken wollte, goß ihm dann einen Whisky ein, stellte den Fernseher an und verschwand. Jarrold machte es sich auf einem kleinen Sofa bequem und starrte auf den Bildschirm. Es lief ein alter Film, der ihm nicht sonderlich gefiel. Er war sicher, daß es eine lange Warterei werden würde, und hätte hundert zu eins gewettet, daß Ed mit einem Mädchen zusammen war. Es gehörte zu Pete Faradays Pflichten, Murphy mit Mädchen zu versorgen – schicken Mädchen mit Klasse –, wann immer er eine haben wollte, was häufig vorkam. Jarrold, der Murphy selbst in der Tiefe seines Herzens selten kritisierte, fand nur, daß bei einem Mann von zweiundfünfzig wie Murphy eine solche Leidenschaftlichkeit ein ungewöhnliches Zeichen von Schwäche war.

Der Film näherte sich dem Ende, als Murphy hereinkam. Er trug einen bestickten chinesischen Morgenrock und einen seidenen Pyjama. Er sah müde aus und war offenbar verärgert, weil er sofort zum Fernseher ging und ihn abstellte. Doch als er Jarrold kurz begrüßte, klang seine Stimme ruhig wie immer. Dann goß er sich an der Bar ein Tonic ein und warf eine Zitronenscheibe dazu.

»Ich dachte mir, du würdest es am liebsten gleich erfahren, Ed: Wir haben vielleicht einen Kontaktmann!«

Murphy setzte sich. »Na, großartig, Titch! Ich wußte doch, daß du einen auftreibst!« Wie gewöhnlich klang das kleine Lob in seinem Mund nach sehr viel.

»Die Sache ist noch ein bißchen unsicher, aber vielleicht klappt’s. Da gibt’s einen Fotografen, der Heroin bei uns kauft – nicht viel, aber regelmäßig. Eines seiner Mannequins ist die Frau eines Polizisten. Sie haben Streit, weil sie mehr verdient als er und weil er glaubt, daß sie ihn betrügt. Raymond – so heißt der Mann – ist überzeugt, daß sich die beiden immer noch mögen. Sonst hätten sie sich längst getrennt.« Jarrold gestikulierte mit seinen riesigen, plumpen Händen, in denen er soviel Kraft hatte. »Wie ich schon gesagt habe, Ed, ein bißchen unsicher – aber nicht hoffnungslos!«

So schlecht ist das gar nicht, überlegte Murphy. Sein rascher Verstand sah sofort eine Möglichkeit. »Was für Fotos macht dieser Raymond denn?«

»Auf manchen führt sie Kleider vor, auf anderen bloß ihre Haut. Aber Porno ist es nicht.«

Murphy massierte sich das rechte Ohrläppchen. »Wie weit wird Raymond mitspielen?«

»Das ist kein Problem, Ed. Er braucht Heroin, und wir können ihm drohen, daß wir den Nachschub sperren. Außerdem ist er kein Held. Schick ihm ein paar Schläger, und er küßt dir auch noch die Füße, wenn du es verlangst!«

»Ich werde mir was einfallen lassen«, sagte Murphy.

In seiner Jugend war Faraday sehr aufbrausend gewesen, doch seit er zur Unterwelt gehörte, hatte er rasch gelernt, sich zu beherrschen, und jetzt gab es nur noch eines, was ihm gefährlich werden konnte – zuviel Alkohol. Es war sein Pech, daß er betrunken war – zum erstenmal seit zwei Monaten –, als Harps ihm am Donnerstag spät abends Bericht erstattete. »Wir haben Schwierigkeiten, Pete«, sagte er. »Einer von den Typen – Allen – will einen größeren Anteil, und ein paar andere spitzen schon die Ohren …«

»Und du weißt nicht, wie du den Kerl zum Schweigen bringen kannst? Verpaß ihm ordentlich eine!« schrie Faraday und goß sich den nächsten Whisky ein.

Harps war ein ehemaliger Berufsboxer, der zuviel Mut gehabt hatte und zuwenig Verstand, sich sofort auf die Matte zu legen, wenn er im Ring am Verlieren war. Sein Gesicht trug die Narben vieler Kämpfe, und sein Verstand hängte manchmal plötzlich aus, ganz ohne Grund. Er forschte nicht genauer nach, was Faraday mit »ordentlich eine verpassen« gemeint hatte, bedachte auch nicht, daß Faraday ziemlich betrunken war, sondern ging zum alten Hafen, schnappte sich Allen und schlug den kleineren Mann mit erschreckender Gründlichkeit zusammen.

Allen wurde bewußtlos ins Krankenhaus gebracht und mußte sofort operiert werden. Man informierte die Polizei über die Art seiner Verletzungen, und ein Constable erschien im Krankenhaus. Ein überarbeiteter, geplagter Pfleger erklärte ihm, daß es einige Zeit dauern würde, bis Allen irgendeine Aussage machen könne.

Am nächsten Morgen berichtete Harps Faraday. »Ich hab’s ihm ordentlich gegeben«, meinte er ganz stolz.

Faraday starrte ihn mit blutunterlaufenen Augen an. »Was hast du getan?«

»Steve Allen! Du hast gesagt, ich soll ihm ›ordentlich eine verpassen‹, damit er die Schnauze hält.«

Da fiel es Faraday wieder ein. »Du warst doch nicht zu grob mit ihm?«

Harps war verwirrt. »Aber du hast doch gesagt, ich soll ihm ›ordentlich eine verpassen‹, Pete!«

»Und wie geht’s ihm jetzt?«

»Keine Ahnung!«

Faraday fluchte. Er zündete sich eine Zigarette an und drückte sie sofort wieder aus, weil sie wie Dreck schmeckte. »Geh und stell fest, was mit ihm los ist!« befahl er. Wenn Allen zu sehr zusammengeschlagen worden war und Ed Murphy es erfuhr …

Fusil hörte sich Rowans Bericht über sein Gespräch mit Violet Carter an. Als Rowan geendet hatte, langte Fusil nach seiner Pfeife und begann, mit dem Pfeifenkopf seine Handfläche zu reiben. Rowan erklärte, es sei offensichtlich, daß eine große und geschickt geleitete Organisation in Fortrow ihren Einzug gehalten habe.

»Glauben Sie wirklich, daß sie nicht weiß, wer an der Spitze steht?« fragte Fusil. Er kippte seinen Stuhl zurück, bis die Lehne die Wand berührte, und schwang die Füße auf den Schreibtisch.

Rowan saß Fusil gegenüber auf der anderen Seite des Schreibtischs. »Ich bin davon überzeugt, Sir!«

Fusil nahm einen abgegriffenen Tabaksbeutel und stopfte seine Pfeife. Verbrecherorganisationen dieser Größenordnung waren wie ein schnell wachsender Polyp: Wenn die Fangarme erst einmal zu groß und kräftig geworden waren, gab es kein Entrinnen mehr. Deshalb mußte er gleich am Anfang unschädlich gemacht werden. Wie groß war die Organisation bereits? »Haben Sie irgendeine Ahnung, wie der Mob funktioniert?«

»Bis jetzt noch nicht. Ich habe alle üblichen Hilfsquellen ausgeschöpft und verschiedene Straßenmädchen ausgehorcht, die etwas wissen könnten, aber niemand will was sagen.«

Offenbar waren die Fangarme schon zu groß geworden. Ärgerlich rief sich Fusil zur Vernunft. Falls notwendig, würde er die ganze Stadt abtragen lassen, um den Burschen das Handwerk zu legen. Fusil haßte alle Kriminellen, doch Gangster, die eine große Organisation leiteten, hätte er am liebsten schon auf einen Verdacht hin abgeurteilt; sie waren der Tod jeden Gemeinwesens.

»Haben Sie irgendeine Spur des Mörders?« fragte Rowan.

Fusil riß ein Streichholz an und sog an seiner Pfeife. »Im Moment noch nicht«, gab er widerwillig zu. »Wir haben Dutzende von Leuten verhört und im Radio einen Aufruf durchgegeben, daß sich alle Autofahrer melden sollen, die was gesehen haben … Im Labor haben sie nichts gefunden, im Bericht vom Pathologen steht auch nichts …«

Das Telefon klingelte. Es handelte sich um einen versuchten Raubüberfall auf einen Supermarkt in Dritlington. Fusil bat, den Anruf zu Braddon durchzustellen, der sich um jedes neue »normale« Verbrechen am Anfang zu kümmern hatte.

Fusil sog an seiner Pfeife, und beißender Qualm stieg zur Decke. »Früher oder später redet doch einer.« Er bemühte sich, optimistisch zu klingen. »Sie und Kerr gehen noch einmal los und hören sich um!«

Rowan sagte nichts.

»Üben Sie auf die Straßenmädchen mehr Druck aus, und jagen Sie den Zuhältern einen Schrecken ein. Erzählen Sie den Leuten, daß Sie sich später, wenn die Stadt wieder sauber ist, genau daran erinnern werden, wer uns geholfen hat und wer nicht! Das wird Wellen schlagen!«

»Wir werden’s versuchen«, antwortete Rowan. Dabei hatte er es bereits versucht, wenn auch mit anderen Tricks. Die Mädchen und die Zuhälter hatten seine verhüllten Drohungen mit Verachtung gestraft: Sie wußten, aus welcher Richtung ihnen die größere Gefahr drohte.

»Es hat sich noch etwas Neues herausgestellt. Als ob wir nicht schon genug Probleme hätten!« Fusil kramte in den Papieren auf seinem Schreibtisch herum und fand das Blatt, das er suchte. »Es steht fest, daß jemand mit Rauschgift handelt und es über die Mädchen vertreibt. In der Abteilung West haben sie einen Mann aufgegriffen, der voll war. Er hatte das Heroin von einer Dirne.«

»Es könnte eine einmalige Sache …«, begann Rowan.

»Ist es aber nicht«, unterbrach ihn Fusil unhöflich. »Es ist eine ganz natürliche Folge der ganzen Geschichte.« Er stellte seine Füße auf den Boden, stand ruckartig auf und trat ans Fenster. Er betrachtete die Straße und die kleinen altmodischen Häuser gegenüber. »Ich habe bei der Grafschaftspolizei einen Mann angefordert, der als Heroinsüchtiger auftreten soll. Wenn wir ein bißchen erwischen, können wir es analysieren lassen und wissen dann wenigstens, woher es stammt.« Er zuckte mit den Achseln, eine für ihn sehr ungewöhnliche Geste der Verzweiflung. »Obwohl uns das bei einem so großen Hafen wie in Fortrow und dem auch nicht gerade kleinen Flughafen nicht sehr viel weiterbringen wird.« Er wandte sich vom Fenster ab. Seine Stimme klang nun wieder klar und hart. »Okay! Sie und Kerr ziehen los und forschen weiter. Und zwar so lange, bis Sie was gefunden haben!«

Rowan stand auf.

Das Telefon klingelte wieder. Als Rowan die Tür hinter sich ins Schloß drückte, sprach Fusil bereits mit Chefinspektor Kywood.

Raymond – mit bürgerlichem Namen John Frank Smith – war ein Mann mit sehr viel Phantasie, weshalb er schnell feige wurde, obgleich er es von Natur aus nicht war. Er mochte Heather, er arbeitete gern mit ihr, doch als man ihn zwang, ihr eine Falle zu stellen, gehorchte er, weil er sich zu lebhaft vorstellen konnte, was sonst mit ihm passierte.

Er rief Heather an und sagte, er habe einen neuen Auftrag für sie. Ob sie am Sonnabend nachmittag um halb vier Uhr kommen könne? Da es sich um eine dringende Sache handle und sie sich so kurzfristig entscheiden müsse, würde er ihr zwanzig Pfund mehr zahlen. Sie war einverstanden.

Am Sonnabend um drei Uhr traf Bert in Raymonds Atelier ein. Er war jung, arrogant und kräftig und sah gut aus. Er machte Raymond sofort klar, daß er ihn für einen eingebildeten, verlogenen Bohemien hielt, spottete über das gerahmte Foto, mit dem Raymond seinen ersten internationalen Fotowettbewerb gewonnen hatte, gähnte mit einem Blick auf die Uhr und erklärte, daß er sich jetzt bereit machen müsse. Seine lüsterne Vorfreude konnte er jedoch nicht ganz verbergen.

Raymond zeigte ihm, wo er warten sollte – hinter einem Kulissenstück mit einem sorgfältig verborgenen Guckloch darin. Bert zog sich aus, verbarg seine Kleider und trat hinter die Kulisse.

Während Heather an der Ladenreihe vor Raymonds Haus vorbeifuhr, überlegte sie, ob es klug gewesen war, den Job anzunehmen. Diesen Monat hatte sie bereits sehr viel verdient. Soviel, daß Fred vor Beschämung sicher wütend würde – falls er es erfuhr. Wenn die Frau Glück hatte, viel Geld zu verdienen, warum konnte der Mann diese Tatsache nicht freudig akzeptieren? Das meiste Geld, das sie diesen Monat verdient hatte, würde sie auf ihr geheimes Bankkonto einzahlen, von dem Fred nichts wußte. Ursprünglich hatte sie das Geld für einen Notfall zurückbehalten. Wenn Tracy einmal ernstlich erkrankte, wenn Fred sich schwer verletzte, würden sie sich die besten Spezialisten im Land leisten können. Oder sie konnten eines Tages – wenn Fred sich mit dem vielen Geld abgefunden hatte – ein anderes Haus ankaufen, eines, das ihnen wirklich gefiel.

Sie parkte in einer Parklücke fünfzig Meter weiter, schloß den Mini ab und lief den kurzen Weg zurück. Ein Mann starrte sie bewundernd an, was sie genoß, denn sie war keine Heuchlerin.

Raymond öffnete und flatterte um sie herum wie ein Huhn um ihr Küken. Heather dachte sich nichts dabei. Er war ein Künstler und hatte das entsprechende Temperament. Seine Launen wechselten schnell und grundlos.

»Es ist ein Werbespot für ein neues Parfüm, Liebling«, erklärte er. »Da müssen wir viel Haut zeigen, viel Haut! Der Werbeleiter hat zu mir gesagt – ein wirklich gräßlicher Mensch, er riecht nach Knoblauch und rasiert sich nicht ordentlich –, daß sich mit einem hübschen kleinen nackten Hintern heutzutage alles verkaufen läßt. Natürlich wollte er ein paar Leute zu den Aufnahmen herschicken, aber ich habe ihm bedeutet, daß ich nur allein arbeite. Fremde Leute machen mich nervös. Dann bringe ich nichts fertig! Und wie geht’s dir? Alles in Ordnung? Ich wünschte, die Sonne würde wieder scheinen. Wolken deprimieren mich so. Da kann einem das Blut gerinnen.« Sie betraten einen Raum, der ursprünglich eine sehr große Küche gewesen war. Heather bemerkte das Kulissenstück und war etwas überrascht – gewöhnlich arbeitete Raymond nur mit Lichteffekten. Er behauptete, das bekäme seiner Seele besser.

»Können wir anfangen, Liebling?« fragte er und rieb sich nervös das Kinn. »Geh schnell nach hinten und zieh dich aus! Ich möchte, daß du dich über die Stuhllehne beugst – wir werden den Ventilator anstellen, damit dein Haar weht, als ob unsichtbare Kräfte dich umgäben und dir ein herrlicher neuer Duft in die Nase steigt …«

Sie ging in die Kabine und zog sich aus. Die Unterwäsche legte sie ordentlich auf einen Hocker, das Kleid hängte sie auf einen Bügel. Die Schuhe behielt sie an, weil sie nicht wußte, ob Raymond sie barfuß brauchte oder nicht. Zwei Kameras auf Stativen waren schußfertig, eine dritte hing Raymond um den Hals. Er hielt immer mehrere Kameras bereit, obwohl er meistens nur eine benutzte.

»Stütz dich auf die Lehne, Liebling«, rief er Heather zu, »mit den Armen! Das Kinn in den Händen, die Augen verhangen. Du mußt unwiderstehlich wirken. Jede Frau, die die Anzeige sieht, soll glauben, daß zwei Tropfen von dem Parfüm genügen, um so unwiderstehlich zu werden wie Cleopatra!«

Sie nahm die gewünschte Pose ein.

»Sehr hübsch, sehr hübsch! Bei so einem Bild würde ich gleich eine ganze Flasche von dem blöden Zeug kaufen. Drück den Po noch ein wenig raus, das ist aufreizender …«

Es war eine seltsame Stellung, doch sie protestierte nicht dagegen, weil sie schon früher auf die verrückteste Weise posiert hatte. Auf den Fotos war dann alles immer ganz natürlich und originell erschienen, nie unseriös oder zweideutig.

»Ich schalte jetzt den Ventilator an, Liebling, und laß dein Haar wehen. Vielleicht mache ich die Bilder ein ganz klein wenig unscharf, damit alles wie im Traum aussieht.«

Er stellte den Ventilator an, und der Luftzug wehte ihr das lange braune Haar um die Schultern.

»Die Beine etwas breiter, und runter mit dem Po. Denk an was Romantisches, an reine, herrliche Liebe … beug den Kopf vor, laß den linken Arm sinken …«

Sie konzentrierte sich ganz auf ihre Arbeit. Plötzlich war sie überzeugt – sie wußte nicht, warum –, daß jemand hinter ihr stand. Ganz instinktiv wandte sie sich um. Was sie sah, gab ihr einen derartigen Schock, daß sie eine Sekunde wie erstarrt war. Dann sprang sie zur Seite und schrie.

Bert fluchte, weil sie zu früh davongestürzt war.

Heather rannte in ihre Kabine, zerrte das Kleid vom Bügel und streifte es über, wobei sie einen Knopf abriß.

»Reg dich bloß nicht auf«, sagte eine ärgerliche Stimme rauh. »So einer alten Schachtel wie dir tu ich nichts!«

Sie zitterte am ganzen Leib und war so verwirrt, daß sie glaubte, einen verrückten, erotischen Alptraum zu erleben. Sie hörte unterdrückte Stimmen, dann wurde eine Tür zugeschlagen und der Ventilator abgestellt.

»Er ist weg«, sagte Raymond mit leiser, kaum hörbarer Stimme.

Allmählich dämmerte es Heather, daß der Mann nicht irgendein verrückter Sittenstrolch gewesen war, der ins Atelier eingedrungen war, um sie zu vergewaltigen. Die ganze Szene mußte geplant gewesen sein, bis hin zum Ventilator, dessen Geräusch die Schritte des Mannes übertönt hatte.

»Er ist weg, Heather! Du kannst rauskommen!«

Sie stand einfach da und zitterte.

Raymond zog den Vorhang vor der Umkleidekabine zurück, was er sich bisher nie erlaubt hatte. »Er ist weg«, wiederholte er. Er sah fürchterlich aus – ein Mann, der sich zu Tode verachtet.

»Warum?« fragte Heather.

Er schüttelte den Kopf.

»Gib mir den Film!«

»Er hat die Kamera mitgenommen.«

»Was will er bloß damit?«

»Ich weiß es nicht.«

Zufällig wurde um beinahe die gleiche Zeit Brigadekommandeur Eric Row fotografiert.

Row, der einmal der jüngste Brigadekommandeur der englischen Armee gewesen war, hatte, als sein Vater starb, den Dienst quittiert und war mit einer Frau verheiratet, die die Natur für schlecht hielt, da man nur auf die äußerst scheußliche Art und Weise ein Kind empfangen konnte. Doch als die Gattin des ältesten Sohnes einer Landadelsfamilie wußte sie, was ihre Schuldigkeit war. Sie gebar einen Sohn und gab frohen Herzens jeden Gedanken an Sex auf.

Der Brigadekommandeur, ein freundlicher, heiterer, witziger Mann, hielt die Liebe für den besten Lebenszweck. Er genoß sie noch mehr als die Jagd, und als er eines Tages las, daß das Schießen auf Tiere sich sexuell begründen ließ, fand er das Leben vollkommen. Er war so gut in der Liebe, wie es sich für einen Mann gehörte, der sein Lieblingsthema bis in die kleinsten Kleinigkeiten hinein erschöpfend studierte, und da er nun wohlhabend war – er hatte den Familienbesitz geerbt –, kaufte er sich seine Freuden häufig, mit großem Sachverstand und einem wachsamen Auge fürs Detail.

Der Fotograf, der durch einen Einwegspiegel fotografierte – wegen der Lichtempfindlichkeit seines Films brauchte er sich nicht zu sorgen, denn der Kommandeur sah gern klar –, stieß einen anerkennenden Pfiff aus. Der alte Knabe war beinahe sechzig und besaß die Vitalität eines Zwanzigjährigen. Das Soldatenleben hatte offenbar seine Vorzüge.

Blicklos starrte Heather auf den Bildschirm. Über sich hörte sie leises Getrappel, als Tracy ins Badezimmer lief, doch sie nahm sich nicht die Mühe, hinaufzugehen und nachzusehen, ob alles in Ordnung war, wie sie es gewöhnlich tat.

Sie hatte sich einzureden versucht, daß Raymond den falschen Film eingelegt oder falsch belichtet hatte, daß die Negative beim Entwickeln verdorben werden würden, doch noch während sie sich die einzelnen Möglichkeiten ausmalte, wußte sie bereits, daß es nur dumme Ausflüchte waren.

Aber der Grund! Warum? Raymond hatte ihr geschworen, daß er es nicht wußte, und sie glaubte ihm. Als er ihr beteuert hatte, daß er alles – aber auch alles – getan hatte, um die Aufnahmen zu verhindern, hatte er fast geweint. Er hätte sich weigern können, dachte sie dumpf, wenn er nicht so schrecklich besorgt um seine eigene Haut wäre. Doch wenn es nicht um Erpressung ging, um was dann? Würde es etwas nützen, wenn sie Fred alles beichtete. Er würde ihre Geschichte nie glauben. Vom ersten Tag ihrer Arbeit an hatte er sich aus Eifersucht eingebildet, daß sie ihn betrog. Wie würde er reagieren, wenn er die Bilder sah, auf denen sie allem Anschein nach gerade von einem Mann bedrängt wurde? Er mußte ja glauben, daß sie sich zu derartigen Fotos freiwillig hergegeben hatte.

Sie verfluchte ihren Hang zum Luxus, der sie verführt hatte, sich als Mannequin Geld zu verdienen, und Raymonds Feigheit, die sie in dieses schreckliche Dilemma gebracht hatte.

Die Haustür fiel ins Schloß, und kurz darauf kam Rowan ins Wohnzimmer. Er sagte etwas, das sie nicht verstand, und sah sie an, während er auf ihre Antwort wartete. Plötzlich wurde sein langes, schmales Gesicht besorgt. »Was ist los mit dir, Heather?« fragte er.

»Gar nichts!« antwortete sie und bemühte sich krampfhaft, nicht die Fassung zu verlieren.

»Du siehst so – so …« Er suchte nach dem richtigen Wort. »Du siehst aus, als hättest du gerade etwas Schreckliches gehört.«

»Unsinn!«

Rowan trat hinter sie und legte ihr tröstend die Hände auf die Schultern. Warum, dachte sie zornig, muß erst etwas Entsetzliches passieren, ehe er Mitgefühl und Liebe zeigt, die früher meinen ganzen Stolz und Trotz ins Wanken gebracht hätten? Warum hatte er nicht immer so sein können? Dann wäre das Unglück nie passiert!

»Irgend etwas stimmt doch nicht, Heather!«

Sie schüttelte den Kopf. »Ich bin bloß müde und deprimiert.«

»Dafür ist ein Whisky die beste Medizin!«

Sie sah ihm zu, wie er einen Whisky und einen Gin-Tonic eingoß, und überlegte dabei, wieviel Mitgefühl er haben würde, wenn er je die Wahrheit erführe …

6

Rowan dachte über Verbrechen und Verbrecher wie alle Polizisten: Für jedes solide Gemeinwesen waren Gesetze notwendig, und Gesetzesbrecher mußten erwischt und bestraft werden, um dieses Gemeinwesen zu schützen. Für die seltsamen Linken, die lärmenden Radikalen, die Weltverbesserer und naiven Wohltäter, die Ursache und Wirkung verwechselten, hatte er nur Verständnislosigkeit und Verachtung übrig. Wenn jemand etwas verbrochen hatte, mußte er dafür eingesperrt werden. Die Besserung kam erst in zweiter Linie, Nachgiebigkeit war Unsinn, denn der Kriminelle legte sie als Schwäche aus. Drei Arten von Verbrechen waren ihm ebenso verhaßt wie Fusil: Gewalttätigkeit Unschuldigen gegenüber, Notzucht an Kindern und Drogenschmuggel. Am meisten haßte er die Drogenhändler, die kleinen Händler und die großen Lieferanten, weil sie am Ruin so vieler Leute schuld waren. Harte Drogen machten den Menschen zum Tier. Er hatte sechzehnjährige Mädchen gesehen, die sich an Matrosen verkauften, nur weil sie eine neue Spritze brauchten. Alles andere war ihnen egal. Er hatte die Leichen von jungen Männern gesehen, die Achtzigjährigen glichen.

»Also, Liz, ich bin nicht blöd«, sagte er grob. »Du weißt genau, was los ist.«

Liz war neununddreißig und sah viel älter aus. Sie saß auf dem Bett und spielte mit einem Knopf an ihrem engen Kleid. »Für eine anständige Information sind ein paar Zehner drin«, erklärte er.

»Sie halten so ein Angebot wohl für das große Los?« fragte sie spöttisch.

»Gleich geht’s dir so dreckig, daß du mit Sehnsucht dran zurückdenken wirst.«

Sie beschimpfte ihn, mehr aus Gewohnheit. Nach einer Weile meinte sie: »Mit durchschnittener Kehle nützen einem zwanzig Pfund auch nichts mehr.«

»Ist es so schlimm?«

Sie sah zur Seite. »Hauen Sie ab«, sagte sie plötzlich heftig.

»Warum hast du solche Angst, Liz? Du bist doch hart im Nehmen! Du bist kein Kind vom Lande mehr, das noch nicht trocken hinter den Ohren ist.«

Sie lachte höhnisch. »Als ich zum letztenmal auf dem Land war, wußte ich noch gar nicht, was Sex eigentlich bedeutet.«

»Warum haben die Leute solche Macht über dich?«

»Hören Sie mal!« rief sie. »Wenn sie in der Überzahl sind und auch noch stärker, hat man entweder Angst oder man ist tot.«

»Wieviel sind es denn?«

Sie zuckte die Achseln.

»Und jetzt sind sie auch ins Drogengeschäft eingestiegen?«

»Tatsächlich?«

»Wenn wir dich mit Rauschgift erwischen, Liz, wirst du eingelocht, bis du ein altes Weib bist.«

Sie biß sich auf die Lippen.

»Erzähl mir die Geschichte, bevor du bis zum Hals drinsteckst und nicht mehr rauskannst!«

»Damit man mir Maß für meinen Sarg nehmen kann? Hauen Sie ab!«

»Du kommst nicht sehr weit, wenn wir ein wachsames Auge auf dich haben. Bullen sollen schlecht fürs Geschäft sein!«

Sie schimpfte herzhaft.

»Ich brauche Informationen, Liz!«

»Ich weiß überhaupt nichts!«

Er sah die Schweißtropfen auf ihrer Stirn. »Wer macht da mit? Wer hat dich so fest im Griff? Einheimische?«

Plötzlich wurde sie rebellisch. »Glauben Sie, daß ich mich vor einem Hiesigen so fürchten würde?«

»Dann sind sie also von außerhalb?«

Sie erkannte, daß sie etwas sehr Wichtiges verraten hatte. Trotzig kniff sie die Lippen zusammen.

»Woher stammt das Heroin?«

»Welches Heroin?«

»Das ihr alle verhökert!«

»Ich nicht. Ich kenne niemand, der so was tut. Verstehen Sie mich! Niemand!«

Langsam stand er auf. Es war bei allen Mädchen das gleiche. Genau wie Liz hatten sie Angst. Die Organisation war offenbar sehr schnell und sehr wirksam vorgegangen. Ihre Gewalttätigkeit, Drohungen und Bestechungen hatten gewirkt.

Sie sah auf, und für einen kurzen Augenblick lag ein flehender Ausdruck auf ihrem Gesicht. »Ich wünschte …« Sie brach ab.

»Was?«

»Ich wünschte, ihr Bullen ließet uns in Ruhe, damit wir uns in Frieden unseren Lebensunterhalt verdienen können«, erklärte sie heftig.

Er verließ das schäbige Haus und trat auf die Straße hinaus. Vom Gehsteig aus konnte er durch eine Seitengasse bis zum alten Hafen sehen. Ein alter Frachter mit rostigen Deckaufbauten wurde gerade beladen. Auf welcher Schiffsroute wurde das Rauschgift ins Land geschmuggelt, überlegte Rowan. Wer war der Kopf der Organisation? Gab es nicht wenigstens einen Spitzel in Fortrow, der soviel Mut besaß oder so geldgierig war, daß er der Polizei einen Tip verriet?

Murphy parkte beim Markt, wo gerade die Stände für den Wochenendverkauf aufgeschlagen wurden. Er würdigte den Trubel keines Blicks. Er war zwar ein sehr intelligenter Mann, aber was außerhalb seiner unmittelbaren Interessen lag, kümmerte ihn nicht.

Er betrat das Hauptpostamt und meldete ein Gespräch nach Hongkong an. Er erledigte alle Anrufe nach Hongkong und New York von öffentlichen Telefonen aus, damit sich niemand wundern konnte, warum er so viele Ferngespräche führte. Dabei hatte er immer eine plausible Erklärung parat, die ihn völlig deckte. Die Telefonistin erklärte, es würde eine halbe Stunde dauern. Er verließ das Gebäude und spazierte mit energischen Schritten die High Street entlang. Es machte ihm manchmal Spaß, sich unter den Strom der Fußgänger zu mischen und für kurze Augenblicke so anonym und unwichtig zu werden wie sie. Danach fühlte er sich allen andern noch mehr überlegen als gewöhnlich.

Pünktlich eine halbe Stunde später betrat er wieder die Hauptpost, und ein paar Minuten danach kam der Anruf durch. Er entschuldigte sich bei Mr. Chu Fahsien über die verzögerte Abnahme des Plastikspielzeugs, er würde gerade prüfen, wer daran schuld habe, und es könne nur noch wenige Tage dauern, bis die Ware eintreffe. Mr. Chu antwortete, daß es ihn freue, diese gute Nachricht zu hören. Während Murphy seiner leicht zischenden Stimme lauschte, sah er im Geist den Chinesen vor sich. Er war ziemlich groß für seine Rasse, mit einem breiten Gesicht und fröhlichem Lächeln und schwach mandelförmigen schwarzen Augen. Mr. Chu würde New York darüber informieren, daß die Schwierigkeiten in Fortrow fast behoben waren, überlegte Murphy, und alles in allem würde kein schlimmer Schaden entstehen. Immer vorausgesetzt allerdings, daß Longmans Verhaftung auf Mallorca ein unglücklicher Zufall gewesen war, woran er mittlerweile immer mehr glaubte. Obwohl die Amerikaner sicherlich eine Zeitlang sehr zurückhaltend bleiben würden. Murphy wechselte noch ein paar Höflichkeiten mit dem Chinesen und hängte ein. Er zahlte bei der Telefonistin und ging.

Niedergeschlagen betrat Rowan das Causeway Building. Je mehr Blasen ein Detektiv hatte, um so besser war er, behauptete ein altes Sprichwort. Danach war er geradezu hervorragend.

Der Portier erkannte ihn wieder und starrte ihn feindselig an, sagte aber nichts. Rowan fuhr mit dem Lift in den dritten Stock und klingelte an der Tür von 3B.Violet Carter öffnete sofort.

»Darf ich hineinkommen?« fragte er. »Oder störe ich?«

»Im Augenblick nicht.« Ihre Stimme klang müde und gleichgültig. Als er im Wohnzimmer stand, betrachtete er sie prüfend. Um ihren Mund lag ein bitterer Zug, der sie älter erscheinen ließ und härter, und ein geübter Beobachter hätte sofort ihren Beruf erraten.

»Ich bin noch einmal gekommen«, erklärte er, »weil ich Sie fragen wollte, ob Sie inzwischen etwas erfahren haben? Irgend etwas, das uns weiterhilft?«

»Demnach sind Sie der Lösung um keinen Schritt näher gekommen. Sie wissen immer noch nicht, wer Vince ermordet hat?«

»Noch nicht.«

Abrupt drehte sie sich um und ging zum Fenster. Rowan ließ den Blick durchs Zimmer wandern. Es war unordentlich und schmutzig, die Aschenbecher waren übervoll, Kissen lagen am Boden, schmutzige Teller, Messer und Gabeln häuften sich auf dem Couchtisch, und leere Flaschen lagen im Kamin. Violet kam zurück und ließ sich in einen Sessel fallen. »Ich sagte Ihnen ja«, meinte sie, »daß Sie nichts erreichen!«

»Es dauert eben seine Zeit.«

»Wen wollen Sie das glauben machen? Und wenn die Polizei ein ganzes Jahrhundert Zeit hätte, würde sie nichts rauskriegen! Die Vince getötet haben … das sind Professionelle, die ganze Organisation wird von Profis geleitet, und deshalb werden Sie’s nicht mal bis zur Startlinie schaffen, geschweige denn bis zum Ziel!«

»Wir haben unsere lichten Augenblicke«, antwortete er gelassen. »Hat sich einer vom Mob bei Ihnen wieder gemeldet?«

»Nein!«

Das verwunderte ihn nicht. Sie waren erfahren genug, das Mädchen im Augenblick in Ruhe zu lassen, obwohl sie mittlerweile einen Haufen Geld verdient haben mußte. Sie hatten einkalkuliert, daß sie Vincent Wraight geliebt hatte. »Haben Sie sich überhaupt umgehört?«

»Ich habe rumgefragt, aber keiner will reden. Wenn ich was erfahren hätte, glauben Sie ich säße noch hier und würde Vince nicht …«

»Überlassen Sie das uns«, unterbrach er sie. »Diese Verbrecher sind für Sie zu gefährlich, um sich mit ihnen anzulegen!«

Sie sah ihn nur verächtlich an.

Er hatte so gehofft, daß sie etwas in Erfahrung gebracht hatte. Er hatte sich getäuscht. So mußte er weiter Pflaster treten und sich noch mehr Blasen holen.

Als das Telefon klingelte, bekam Heather plötzlich Herzklopfen. Sie ließ es mehrmals läuten, ehe sie aufstand und um die Couch zum Telefon ging. »Fünf-sieben-drei-zwei-zwei«, sagte sie mit hoher Stimme.

»Spreche ich mit Mrs. Rowan?«

Die Stimme klang kühl und unpersönlich, und erleichtert dachte sie, daß es nicht der Anruf sein konnte, vor dem sie sich so fürchtete.

»Sie werden sich freuen zu hören, daß die Bilder sehr gut geworden sind!«

Sie umklammerte den Hörer fester, um nicht zu zittern. »Was wollen Sie?« rief sie. »Was wollen Sie denn?«

»Eine kleine Gefälligkeit von Ihnen. Wir brauchen jemand, der etwas von einem Schiff abholt. Wenn Sie das ordentlich machen, geben wir Ihnen die Negative zurück und alle Abzüge.«

»Was soll ich denn abholen?«

»Sie gehen zum Zigarrenladen in der Whitelaw Road und sagen Ihren Namen. Dann wird man Ihnen ein Päckchen übergeben. Darin befindet sich ein Büstenhalter und ein Strumpfgürtel, der Ihnen paßt. Außerdem ein Hafenausweis. Ziehen Sie das Zeug an und gehen Sie zum Hafen. Dort liegt die Southern Planet. Seien Sie um Punkt halb zwölf in der Frauentoilette vom C-Deck auf der Steuerbordseite, und zwar im ersten Klo rechts. Eine Frau wird in das Nachbarabteil kommen und ein paar Takte ›Tipperary‹ pfeifen. Sie pfeifen ›God Save the Queen‹. Sie wird Ihnen Büstenhalter und Strumpfgürtel rüberwerfen, Sie geben ihr die Ihrigen. Sie ziehen die Sachen der Frau an und gehen von Bord. Wenn irgend jemand Fragen stellt, behaupten Sie, daß Sie im Auftrag Ihres Chefs dort seien, der Kreuzfahrten organisiert. Zu Hause wickeln Sie das Unterzeug in braunes Packpapier, versiegeln es mit Wachs und geben es, an einen Mr. Smith adressiert, im Zigarrenladen ab.«

»Und was ist mit den Fotos?«

»Wir schicken sie Ihnen per Post. In einem blauen Umschlag. Passen Sie auf, daß Ihr Mann ihn nicht erwischt!« Am andern Ende der Leitung wurde aufgelegt.

Heather ließ den Hörer sinken. Sie überlegte überhaupt nicht, warum sie diesen seltsamen Auftrag ausführen sollte. Sie dachte nur an die Fotos, die sie zurückerhalten würde, wenn sie ihre Sache gut machte. Sie würde die Bilder zerreißen und Fred die Wahrheit nie erfahren.

Brigadekommandeur Row saß sehr aufrecht und räusperte sich. Er spielte mit einem Mantelknopf und musterte den Polizeichef und Chefinspektor Kywood kurz. Dann ließ er den Blick zum entfernteren Fenster wandern. »Gewöhnlich«, begann er, »mische ich mich nicht in Dinge, die in Ihren Aufgabenbereich fallen.« Seine Stimme klang nicht so energisch wie sonst.

Der Polizeichef, ein pensionierter Oberst, der vor ein paar Jahren seinen Posten erhalten hatte, als noch viele Polizeidirektoren kleinerer Städte ehemalige Armeeoffiziere waren, nickte. Sein Gesicht, das meistens sehr ausdrucksvoll war, wirkte kühl und reserviert.

Brigadekommandeur Row spürte die gespannte Atmosphäre im Raum. Deshalb redete er etwas lauter weiter und legte mehr Schwung in seine Stimme. »Aber ich bin bestürzt über die steigende Zahl von Verbrechen. Ich habe mit dem Vorsitzenden des Grafschaftsrates darüber gesprochen, und er war auch der Meinung, daß ich mich über dieses Thema einmal mit Ihnen unterhalten sollte.«

Der Polizeichef, der viel mehr wie ein pensionierter Armeeoffizier aussah als Row, war ein tüchtiger Mann. »Ja, Sir?« meinte er nur.

»Die Zahl der Raubüberfälle hat in den letzten sechs Monaten um über zehn Prozent zugenommen!«

Der Polizeichef sah Kywood an. Kywood nickte. »Das ist leider wahr, Sir«, sagte er. »Aber auf Landesebene sind sie sogar noch mehr gestiegen. Es wird zuviel über Verbrechen geschrieben. Das bringt die Leute erst auf den Gedanken, wenn …«

»Dies ist mir durchaus klar, Kywood.« Rows Antwort klang zu gezwungen munter. »Doch das entschuldigt unser Versagen nicht.«

Kywood lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Er saß am einen schmalen Ende des ovalen Tisches und musterte Row mit seinen leicht knopfartigen braunen Augen.

»Die Einbrüche haben im letzten Monat sogar um sieben Prozent zugenommen.«

»Statistiken über einen so kurzen Zeitraum stimmen nie ganz genau«, meinte der Polizeichef.

»Wollen Sie abstreiten, daß es mehr geworden sind?« fragte Row.

»Nein, Sir. Ich wollte damit nur andeuten …«

»Bei den Diebstählen ist es das gleiche. Es ist einfach eine Tatsache, daß die Kriminalität ansteigt.«

Kywood rieb sich das eckige Kinn, das einen dazu verleiten konnte, völlig falsche Schlüsse über seinen Charakter zu ziehen.

»Wie man mir erzählt hat, kümmert sich die Fortrower Polizei aber trotzdem vor allem um die Prostituierten.«

»Wer hat Ihnen das berichtet, Sir?« fragte Kywood.

Row sah Kywood voller Abneigung an. »Spielt es eine Rolle? Trotz der zunehmenden Zahl von Verbrechen kümmert sich die Polizei hauptsächlich um die Prostituierten! Verdammt, wir sind doch alle nur Menschen. Prostitution ist nun mal nicht aus der Welt zu schaffen und …«

»Es handelt sich dabei um Nachforschungen über den Tod eines Mannes namens Wraight, Sir«, warf Kywood ein.

»Er lebte von einer Prostituierten«, erklärte der Polizeichef.

»Er wurde getötet«, fuhr Kywood fort, »weil eine neue Verbrecherorganisation die Stadt zu erobern versucht. Sie muß zerschlagen werden, ehe sie so fest im Sattel sitzt, daß es unmöglich wird.«

»Verbrecherorganisation? Zum Teufel, wovon reden Sie?«

»Ein neuer Mob, Sir, scharf durchorganisiert, hat die Prostitution und den Rauschgifthandel übernommen, weil damit das meiste zu verdienen ist. Sie haben sich mit allen nur erdenklichen Mitteln die Leute gefügig gemacht: zum Beispiel durch Mord. Oder Erpressung …« Kywood betonte das letzte Wort besonders.

Row errötete leicht. Er spielte noch etwas hastiger mit seinem Mantelknopf. »Trotzdem finde ich, daß Sie nicht richtig abschätzen, was wichtig ist«, meinte er. »Sie sollten sich mehr auf das allgemeine Verbrechen konzentrieren, auf Verbrechen, deren Auswirkungen der gesetzestreue Durchschnittsbürger zu spüren bekommt, nicht irgendein Gangster ohne jede Moral.« Row erhob sich. »Ich glaube, daß ich hier im Namen vieler spreche.« Er drehte sich um und marschierte mit großen Schritten aus dem Zimmer.

Der Polizeichef holte ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche und bot es Kywood an. Kywood ließ sein Feuerzeug aufschnappen und gab ihm Feuer.

»Na?« sagte der Polizeichef.

Gewöhnlich äußerte Kywood nie eine Meinung, mit der er sich exponieren konnte, doch jetzt sagte er erbittert: »Sie haben ihn am Wickel! Sie haben ihn erpreßt, uns dazu zu überreden, daß wir ein bißchen Dampf ablassen, weil wir das Geschäft der Damen beeinträchtigen.«

Wütend zog der Polizeichef an seiner Zigarette. »Ja … es ist verdammt unangenehm, mitansehen zu müssen, wie tief jemand sinken kann – vor allem ein Mann wie Row. Was glauben Sie, haben sie gegen ihn in der Hand? Um Geld geht es bestimmt nicht. Er ist wohlhabend. Um Rauschgift etwa?«

»Das bezweifle ich sehr. Sicher um Frauen. Vermutlich hat er sich mit einer der Damen eingelassen, irgend jemand hat dafür Beweise und übt nun solchen Druck aus, daß er sogar bereit war, zu uns zu kommen.«

»Ich habe Mrs. Row mal kennengelernt …« Nachdenklich rauchte der Polizeichef seine Zigarette weiter. »Versuchen Sie, stichhaltige Beweise dafür zu finden. Dann erheben wir Anklage gegen ihn!«

»Ja, Sir!«

»Ich weiß, ich weiß … es ist beinahe unmöglich, in einem Fall von Erpressung Beweise zu kriegen, und kein Gericht würde seinen Besuch bei uns als Beeinflussung der Justiz auslegen. Trotzdem, versuchen Sie’s!« Der Polizeichef drückte seinen Zigarettenstummel aus. »Natürlich werden wir auf sein Geschwätz nicht hören … es ist wie ein Krebsgeschwür, das die Stadt von innen auffrißt.«

»Nein, Sir!« protestierte Kywood. »Soweit wird es nicht kommen! Wir werden die Bande erwischen, bevor sie zuviel Schaden anrichtet.« In seiner Stimme klang ein gewisser Stolz mit, den ihm niemand zugetraut hätte.

»Hoffen wir zu Gott, daß Sie recht behalten! Sicherlich wird man versuchen, einen oder mehr Polizisten zu bestechen.«

»Das wird ihnen nicht gelingen.«

Der Polizeichef dachte an Brigadekommandeur Row. Er verachtete ihn und hatte doch Mitleid.

Fusil saß pfeiferauchend in Kywoods Büro, und zum erstenmal dachte er von Kywood nicht so schlecht wie gewöhnlich., Vielmehr herrschte sogar eine gewisse Eintracht zwischen ihnen, was beide deutlich spürten, ohne weiter darüber zu reden. Denn was für unterschiedliche Männer sie auch waren – wenn es um eine Bedrohung ihrer Stadt und ihrer Polizei ging, reagierten sie beide gleich heftig und zornig.

»Der Chef glaubt, daß es mit der Stadt bergab geht«, sagte Kywood.

Fusil nickte. »Wir werden das schon verhindern!«

»Er meint, sie werden versuchen, einen Polizisten zu bestechen.«

»Kein Polizist in der ganzen Stadt wird sich zu so was Dreckigem hergeben, wie dieser verdammte Zivilist Row«, erklärte Fusil wütend.

»Natürlich!« Kywood zündete sich eine Zigarette an. »Trotzdem, Bob, wir brauchen unbedingt eine Spur, einen Hinweis, und zwar schnell.«

»Wenn der Chef recht behält und die Kerle tatsächlich einen von uns zu bestechen versuchen, sitzen sie in der Tinte. Der Kollege wird’s uns erzählen, wir nehmen den Ganoven, der ihn schmieren wollte, hop, ehe er überhaupt begreift, was los ist. Er wird singen wie eine Nachtigall.«

Kywood zog an seiner Zigarette und runzelte die Stirn. »Jeder Polizist, dem man eine anständige Summe bietet … fünftausend Pfund zum Beispiel … er wird in Versuchung kommen …«

»Er wird nicht anders reagieren, als wären es nur fünf Pfund. Das ist doch egal!« unterbrach ihn Fusil zornig. In diesem Punkt war er vollkommen engstirnig.

7

In ihrem Schlafzimmer zog sich Heather Büstenhalter und Strumpfgürtel an, die sie aus dem zwei Meilen entfernten Zigarrenladen in der Whitelaw Road geholt hatte. Beide Wäschestücke paßten einigermaßen. Allerdings trug sie gewöhnlich nur Strumpfhosen. Als sie fertig angezogen war, prüfte sie erneut nach, ob der Hafenpaß tatsächlich in ihrer Handtasche steckte. Welchen Namen sollte sie nennen, wenn man sie im Hafen nach ihrem Boss fragte – Smith? Diesen Namen sollte sie auf das Päckchen schreiben, das sie später in dem Tabakgeschäft abliefern würde. Oder würde ein so gewöhnlicher Name Mißtrauen wecken? Vielleicht besser Orville-Smith? Ein Doppelname klang viel glaubwürdiger.

Sie sah auf die Uhr und zündete sich eine Zigarette an. Sie hatte ein komisches Gefühl im Magen, als müßte sie sich jeden Augenblick erbrechen. Angenommen, die andere Frau erschien nicht, hatte einen Unfall? Dafür konnte man sie nicht verantwortlich machen. Deshalb würde man doch nicht Fred die verfänglichen Fotos schicken? Im Geist sah sie die Szene wieder vor sich: Der nackte Mann, der lautlos hinter ihr aufgetaucht war, sein gieriges Gesicht.

Dann war es Zeit. Gewöhnlich war Heather eine gute, rücksichtsvolle Fahrerin, doch jetzt fuhr sie mit solchem Leichtsinn, daß zweimal entgegenkommende Fahrzeuge scharf bremsen mußten. Die Fahrer hupten wütend.

Als sie vor dem Tor zum Kai 32 hielt, war ihr Mund trocken, die Zunge fühlte sich rissig an, und das Herz klopfte ihr bis in den Hals. Der Hafenpolizist trat aus seiner Holzhütte und fragte: »Zu welchem Schiff, Lady?«

»Zur Southern Planet«, antwortete sie, während sie mit ihrer Handtasche kämpfte, die sich plötzlich nicht öffnen wollte.

»Kai 32 A. Fahren Sie den Schienen dort nach, dann sehen Sie es gleich: schwarzer Rumpf und grüner Schornstein.«

Schließlich war die Handtasche offen, und sie holte den Hafenpaß heraus. Doch der Polizist hatte sich schon abgewandt und ging wieder auf sein Häuschen zu.

Sie fuhr durch das Tor und folgte den Schienen, bis sie zu einem riesigen Betonschuppen kam, auf dem in zwei Meter großen grünen Ziffern die Zahl 32 stand, daneben ein A. Sie parkte hinter einer Reihe von etwa ein Dutzend Wagen.

Das Schiff war ein großer Frachter, aus dem gerade Gefrierfleisch ausgeladen wurde. Während sie auf die Gangway zuschritt, musterten die Stauer sie mit bewundernden Blicken und machten anzügliche Bemerkungen, die weder sehr fein noch sehr phantasievoll waren. Sie hörte kaum hin. Als sie das Ende der Gangway erreichte, stieß sie auf einen Matrosen in Pullover und Jeans, der bei ihrem Anblick die Zeitung sinken ließ und aufstand.

»Ich bin mit …« Ihr fiel der Name nicht mehr ein, den sie sich zu Hause für ihre Ausrede ausgedacht hatte. Sie geriet in Panik und sagte: »Ich bin mit Mr. Fusil verabredet.« Sie fischte den Hafenpaß aus ihrer Handtasche.

Der Matrose ließ seinen Blick über Heather wandern. »Wie schade, Lady! Ich hatte schon gehofft, sie wären wegen mir gekommen.«

Es gelang ihr, ihm freundlich zuzulächeln. »Er ist auf dem C-Deck. Wo ist das, bitte?«

»Am liebsten würde ich Ihnen das ganze Schiff zeigen, aber der Alte muß bald zurückkommen, und der reißt mich in Stücke, wenn ich nicht auf meinem Platz bin. Sehen Sie die Leiter dort? Gehen Sie durch die Tür daneben, dann weiter nach vorn, die Kajütentreppe hinunter, und Sie sind da. Wie wär’s, wenn wir uns später …?«

Heather hörte ihn nicht mehr. Sie hastete davon. Am Fuß der Kajütentreppe wußte sie einen schrecklichen Augenblick nicht mehr, auf welcher Seite die Toiletten lagen. Dann fielen ihr die Worte des Mannes am Telefon wieder ein, und sie wandte sich nach steuerbord. Sie entdeckte das Schild Ladies in blauer Schrift auf weißem Grund und ging hinein. Es gab vier Toilettenzellen und drei Waschbecken mit Spiegeln. Der Raum war bis zur halben Höhe gekachelt, der Rest mit Ölfarbe gestrichen. Alle Abteile waren leer. Heather ging in das zur rechten und schloß hinter sich ab. Sie warf einen Blick auf ihre Armbanduhr. Es waren noch zehn Minuten Zeit. Sie zog sich aus, hängte Büstenhalter und Strumpfgürtel über die Türklinke, zögerte kurz und streifte sich das grüne Kleid wieder über. Dann setzte sie sich auf den Toilettenrand, spielte nervös mit dem Handtaschenriemen und zündete sich schließlich eine Zigarette an. Die Eingangstür draußen ging mit leisem Zischen auf, und Absätze klapperten über den Fliesenboden. Die Frau blieb kurz in der entfernteren Eckzelle und verschwand wieder.

Wieder kam eine Frau herein. Sie wählte die Nachbarzelle. Heather hörte Stoffgeraschel, etwas wurde an die Trennwand gehängt, und dann pfiff jemand entsetzlich falsch die ersten Takte von ›Tipperary‹. Heathers Mund war immer noch trocken. Es gelang ihr mit Mühe und Not, die erste Zeile von »God Save the Queen« zu singen.

»Na, dann her damit«, sagte eine tiefe Stimme.

Heather hängte Büstenhalter und Strumpfgürtel über die etwa zwei Meter hohe Trennwand. Die Wäschestücke verschwanden, und nach einem kurzen Augenblick erschienen die Gegenstücke. Heather nahm sie voll Abscheu in Empfang und zog sich um.

Als sie sich das Kleid über den Kopf streifte, hörte sie, wie die Tür nebenan geöffnet wurde, Absätze klapperten über die Fliesen, dann zischte der automatische Türschließer, und es herrschte wieder Stille.

Heather verließ die Zelle und betrachtete sich kurz im Spiegel. Dann lief sie auf den Gang und stieß beim Verlassen des Schiffs wieder auf den Matrosen, der »Wollen wir uns später gemeinsam hier ein bißchen umsehen?« sagte, doch sie hastete weiter, ohne ihn zu beachten.

Als sie wieder im Wagen saß, ließ ihre Betäubung allmählich nach. Alles war glatt gegangen, trotz aller Ängste und Schrecknisse, die sie sich im Geist ausgemalt hatte. Ihr fiel ein, daß sie ja noch die Hafenzone verlassen mußte, und ihre Nervosität kehrte zurück.

Derselbe Polizist stand am Tor. Er beugte sich zum Wagenfenster und blickte ins Innere. »Nichts geschmuggelt, hm? Keinen Schnaps?« Er richtete sich wieder auf.

Sie schüttelte den Kopf, und er winkte sie durch. Sie fuhr auf die Straße und dachte dabei, wie einfach alles gewesen war. Was sie auch getan hatte – und daß es etwas mit Schmuggel zu tun hatte, konnte auch der Dümmste erkennen –, es war hieb- und stichfest organisiert worden. Sie begann zu summen, als sie die gerade New Dock Road entlangfuhr, vorbei an Hafenbecken, die für teures Geld auf Container-Fracht umgestellt worden waren und jetzt wegen der ständigen Dockarbeiterstreiks stillagen.

Fred würde heute nicht zum Mittagessen nach Hause kommen. Heather lief ins Schlafzimmer hinauf und zog sich um. Sorgfältig packte sie Büstenhalter und Strumpfgürtel in braunes Packpapier, verschnürte das Päckchen, versiegelte den Knoten mit rotem Siegelwachs und schrieb auf die Ober- und Unterseite: Für Mr. Smith. Wird abgeholt.

Sie kehrte zu ihrem Wagen zurück und fuhr an dem kleinen Park mit den Kastanienbäumen vorbei, in dem die Kinder im Herbst immer die Kastanien auflasen, und durch ein Geschäftsviertel zur Whitelaw Road. In der Nähe des Zigarrenladens war ein Parkplatz frei.

Sie brachte das Päckchen in den Laden und fragte: »Kann ich es hierlassen? Es wird abgeholt.«

Der Alte hinter der Theke nahm das Päckchen in Empfang und beäugte es über den Rand seiner Brille. Dann sah er Heather an und erklärte: »Es macht fünf Pence.« Seine Stimme krächzte, als hätte er starke Halsschmerzen.

Sie reichte ihm das Geldstück, grüßte freundlich und verließ das Geschäft mit einem solchen Hochgefühl, als hätte sie das große Los gezogen.

Als Fred Rowan, hungrig und durstig und müde, etwa eine halbe Stunde zu Hause war, klingelte das Telefon. Er wollte aufstehen, doch Heather kam ihm zuvor und meinte, sie würde einfach sagen, daß er nicht da sei, falls man ihn sprechen wolle. Fred blieb dankbar sitzen, ein Glas Gin-Tonic in der Hand.

»Hallo, Mrs. Rowan!« sagte der Anrufer. »Wir haben das Päckchen abgeholt und freuen uns, daß Sie genau das getan haben, was wir Ihnen befohlen hatten.« Heather wandte ihrem Mann den Rücken zu und suchte nach unverfänglichen Worten, um die eine, wichtige Frage zu stellen. »Haben Sie …« Sie brach ab.

»Ob wir die Fotos und die Negative abgeschickt haben? Nein, das haben wir nicht. Und offen gestanden haben wir es auch nicht vor. Jedenfalls jetzt noch nicht.«

»Aber Sie wollten …«

»Erst, wenn Sie uns noch einen Gefallen getan haben! Bitten Sie Ihren Mann festzustellen, warum Harry Longman in Palma auf Mallorca verhaftet wurde. Das war am fünfzehnten letzten Monats.«

»Ich begreife nicht …«

»Er weiß Bescheid. Vor allem, wenn Sie ihm erzählen, daß wir das Päckchen bei der Polizei abliefern, falls er uns die Information nicht zukommen läßt. Wissen Sie, was in dem Büstenhalter und in dem Strumpfgürtel war? Zwei Unzen reines Heroin, eingenäht in die Säume. Und Ihre Fingerabdrücke sind überall, Ihre Schrift ist auf dem Einwickelpapier! Ihr Mann wird sich schon seinen Vers drauf machen! Vergessen Sie nicht: Harry Longman, Palma, der fünfzehnte letzten Monats. Wir geben ihm achtundvierzig Stunden Zeit, das wär’s!«

»Ich kann doch nicht …«, begann sie verzweifelt, doch da hörte sie bereits das Freizeichen.

Langsam legte sie den Hörer auf die Gabel zurück. Verzweifelt überlegte sie eine Lüge.

»Wer war das? Eine sehr einseitig geführte Unterhaltung!« meinte Rowan.

»Das war Raymond«, antwortete sie. Automatisch hatte sie seinen Namen genannt, weil ihn das zum Schweigen bringen würde.

»Diese Krämerseele«, murmelte Rowan.

Sie starrte auf die gemusterten Vorhänge. Es war alles so schnell gegangen, daß sie die volle Bedeutung des eben Gehörten noch nicht ganz erfaßte, aber sie begriff sehr genau, daß sie in einer Falle saß. »Ich … ich mache dir was zu essen«, meinte sie mit unsicherer Stimme.

Neugierig sah er sie an. »Was wollte er denn?«

»Mir nur sagen, daß ich morgen nicht kommen muß.«

»Morgen ist Sonntag!«

Verzweifelt suchte sie nach einer Ausrede. »Es ging um einen eiligen, sehr wichtigen Auftrag. Ursprünglich sollten morgen Aufnahmen gemacht werden.« Sie lief aus dem Zimmer.

Die Küche war klein, doch mit vielen arbeitsparenden Maschinen eingerichtet. Im Backrohr stand ein »steak-and-kidney-pie«, das in zehn Minuten fertig war, die Kartoffeln kochten, und das Wasser für die Bohnen war heiß. Sie schüttete ein Paket Tiefkühlbohnen hinein.

Was sollte sie tun, überlegte sie voll Entsetzen. Wie kam sie aus der Patsche? Es gab kein Entrinnen! Konnte sie selbst die Informationen über Longman beschaffen? Nein, das war verrückt! Konnte sie Fred darum bitten, ohne ihm einen Grund zu nennen? Fred würde nie ein Dienstgeheimnis verraten. Das war so sicher wie das Amen in der Kirche. Trotzdem würde er seinen Prinzipien untreu werden müssen, es sei denn, sie stand zu ihrer schrecklichen, dummen Tat. Dann mußte er logischerweise die Wahrheit erfahren …

Fred kam in die Küche. »Ist das Essen fertig?« fragte er. »Ich bin am Verhungern …« Er brach plötzlich ab, als er ihr Gesicht sah. »Heather«, begann er zögernd, und in seinen Zügen spiegelten sich Sorgen und Schreck, »irgend etwas ist passiert, etwas Schreckliches!«

»Nein.«

»Ist was mit Tracy?«

»Es ist nichts, so glaub mir doch! Ich fühl mich einfach nicht gut. Wollen wir eine Flasche Wein zum Essen trinken, Fred?« Mit in die Hüften gestemmten Armen stand er vor ihr und sagte: »Du lügst!«

»Ich schwöre dir …«

»Schwöre, soviel du willst, aber sag mir, was los ist!«

»Nichts!«

Die Eifersucht ließ ihn das Schlimmste befürchten. Er packte Heather an den Schultern und schüttelte sie.

Sie schrie auf, denn er hatte fester zugegriffen, als er wollte. Seine Finger gruben sich in ihr Fleisch. Dann ließ er sie mit einem wütenden Ausdruck auf dem Gesicht wieder los, und Heather begann zu weinen. Sie hatte erkannt, daß es keinen Ausweg gab. Große Tränen rollten ihr über die Wangen.

»Mein Gott«, sagte er, erschüttert über soviel hilflose Verzweiflung. »Was ist denn bloß passiert?«

Sie schüttelte nur den Kopf.

Er trat auf sie zu und legte den Arm um sie. »Beruhige dich doch!« sprach er auf sie ein. »Wein nicht so! So schlimm kann es doch nicht sein. Wir werden es schon wieder hinkriegen!« Sie vergrub ihr Gesicht an seiner Schulter. Er roch nach abgestandenem Zigarettenrauch und Schweiß, was sie unendlich tröstlich fand.

»Ist es – hast du Probleme wegen einem andern?«

Sie spürte, wie er sie fester hielt. Früher hatte er sie dies schon öfter gefragt, immer mit steinernem Gesicht. Jetzt konnte sie zwar sein Gesicht nicht sehen, doch seine Stimme klang sanft und zärtlich.

Er zog sie zu einem Stuhl, setzte sich und nahm sie auf die Knie. »Hör mal«, sagte er. »Wir haben uns oft gestritten. Gott weiß, wie oft, und ich habe Dinge gesagt, für die ich ein Vermögen ausgeben würde, um sie zurücknehmen zu können. Doch wenn der Augenblick der Wahrheit kommt, bist du der einzige Mensch auf der Welt – außer Trancy natürlich –, der für mich zählt. Ganz gleich, was passiert ist, ich halte zu dir!«

»Du wirst … du wirst …«

»Ich schwöre dir: Was es auch ist, ich werde dir helfen! Einfach helfen! Wenn da ein anderer ist und du dich …«

»Nein«, rief sie heftig. »Darum geht es nicht. Da war nie jemand anders. Verstehst du denn nicht? Aber …«

»Aber was?«

Da erzählte sie ihm die Geschichte mit den Fotos.

Fassungslos hörte er zu. In seiner lebhaften Phantasie sah er alles genau vor sich. Seine Eifersucht wurde immer stärker, doch dann erinnerte er sich an ihre Worte von eben, daß es nie einen andern gegeben hatte, sie hatte es so überzeugt gesagt, daß er beschloß, ihr zu glauben. Plötzlich war er ungeheuer erleichtert. »Was wollen sie für die Bilder haben?« fragte er. »Geld?«

Sie berichtete ihm von ihrer Fahrt zu dem Schiff am Nachmittag, von dem Wäschetausch und dem versiegelten Päckchen, das sie in dem Tabakgeschäft abgegeben hatte. Da begriff er, daß die Gangster es von Anfang an nur auf ihn abgesehen und ihren Plan sorgfältig ausgedacht hatten.

8

Wenn Rowan gefragt worden wäre, ob er der Polizei so treu diene wie ein Soldat seinem Vaterland, hätte er nur Spott und Beleidigung als Antwort gehabt. Er gehörte nicht zu den Leuten, die ihre Gefühle auf der Zunge trugen. Doch tatsächlich war es so, daß er genau wie ein Soldat ein gewisses seltsames Gefühl des Stolzes und des Glaubens an seinen Beruf hatte. Auch nur in einer Kleinigkeit zu betrügen war für ihn soviel, wie die ganze Sache zu verraten.

Als Rowan den Waschraum betrat, stieß er auf Kerr. Rowan hatte ihn oft um seine Fähigkeit beneidet, immer nur das Schöne zu sehen und zu genießen, doch Kerr war ein viel zu fröhlicher Mensch, als daß er Rowan sein unfreundliches Benehmen lange nachgetragen hätte. Kerr dachte nur an das Heute, was gestern gewesen war, interessierte ihn nicht. Es war typisch für ihn, daß er Rowan bei seinem Erscheinen sofort fragte, was er an einem Sonntag vormittag im Büro zu suchen habe. »Sag bloß nicht, der Alte hat das angeordnet!« fügte er hinzu.

»Nein.«

»Wie schade!« Kerr feixte. »Der miese Sonntagsdienst wäre nicht so schlimm, wenn andere auch drunter leiden müßten.« Rowan ging zu seinem Schreibtisch und setzte sich. »Ich möchte nur ein paar Dinge aufarbeiten, die zu lange liegengeblieben sind.«

»Doch nicht freiwillig?«

»Erraten.«

»Du bist verrückt!«

»Vielleicht.« Rowan sah auf seine Armbanduhr. »Ich bin mindestens eine Stunde hier. Warum machst du nicht eine Pause?«

Das brauchte man Kerr nicht zweimal zu sagen. Er erklärte, er ginge in die Kantine, und verschwand.

Rowan starrte das Telefon an. Es gab zwei Möglichkeiten: Entweder wurde er zum Verräter, oder er blieb ehrenhaft und wehrte sich gegen die Gangster. Wenn er sich auf die Hinterbeine stellte, würden sie vermutlich ihre Drohung wahrmachen und die Beweise von Heathers Drogenschmuggelei der Polizei übergeben. Heather würde vor Gericht kommen und auf schuldig plädieren, wobei sie als mildernde Umstände anführen konnte, daß sie durch die angedrohte Veröffentlichung gewisser Fotos dazu gezwungen worden war. Bei strikter Auslegung der Gesetze änderte die Tatsache, daß man sie erpreßt hatte, nichts an ihrer Schuld, doch der Urteilsspruch würde milder ausfallen. Alles Beweismaterial würde dem Gericht vorgelegt werden, und die Öffentlichkeit würde erfahren, daß Heather nackt fotografiert worden war, zusammen mit einem Mann! Die Leute dachten immer das schlechteste, auch wenn sie keinen Grund dazu hatten … Heathers Behauptung, daß sie auf einen gemeinen Trick hereingefallen sei, würde man nicht glauben, sondern nur darüber spotten … die Leute würden ihn anglotzen und überlegen, wie er sich als betrogener Ehemann so fühlte … in den Sonntagszeitungen würden lange Berichte erscheinen, die bis ins Kleinste beschrieben, was geschehen war …

Wenn er zu Fusil ging und ihm alles erzählte – konnte er dadurch die Gerichtsverhandlung vermeiden? Nein. Heroinschmuggel konnte und durfte nicht vertuscht werden … die Gerechtigkeit mußte ihren Lauf nehmen … es war nicht schwer, sich auszumalen, was für gemeine Bemerkungen die Kollegen machen würden … nein, er konnte Heather solch einer Erniedrigung nicht aussetzen …

Wenn er tat, was der Mob verlangte, und sich die Information beschaffte, richtete er denn tatsächlich Schaden an? Kein Mensch konnte im Ernst behaupten, daß er das Recht verletzte, nur weil er jemand erzählte, warum ein Mann im Gefängnis saß. Natürlich würde es Verrat sein, aber praktisch gesehen völlig unbedeutend. Was für Folgen seine Tat nach sich ziehen konnte, daran wollte er nicht denken, denn er konnte es einfach nicht zulassen, daß man Heather vor allen Leuten erniedrigte – koste es, was es wolle. Vor allem, weil er selbst sie mit seiner Eifersucht und seinen Zweifeln so gequält hatte.

Er nahm den Hörer ab, bat die Telefonistin um eine freie Leitung nach außerhalb und wählte die Nummer von New Scotland Yard. Inspektor Fryberg, der Verbindungsmann zwischen New Scotland Yard und den übrigen Polizeidienststellen im Land, war nicht im Dienst. Sein Stellvertreter, Sergeant Teesdale, meldete sich.

Rowan bat ihn, bei Interpol anzufragen, warum die spanischen Behörden einen Engländer namens Harry Longman in Palma auf Mallorca festhielten. Er wurde am fünfzehnten des letzten Monats verhaftet. Teesdale versprach, sein Möglichstes zu tun, meinte aber, daß die Spanier ziemlich langsam arbeiteten. Rowan erklärte, es sei dringend und er werde morgen wieder anrufen.

Nach dem Gespräch lehnte er sich deprimiert in seinem Sessel zurück und merkte da erst, daß er stark geschwitzt hatte. Sein Hemd war unter den Armen und am Rücken durchweicht.

Das Telefon klingelte, und der diensttuende Sergeant meldete, daß in Ascrey Cross ein Autounfall passiert sei. Der Fahrer habe Fahrerflucht begangen. Rowan schrieb eine Notiz für Kerr.

Dann stand er auf, trat ans Fenster und zündete sich eine Zigarette an. Nachdenklich rauchte er. Er hatte nicht anders handeln können. Heather zu schützen war das wichtigste, das einzige, was wirklich zählte.

Am Montag nachmittag um sechs Uhr rief Rowan wieder in London an. Sergeant Teesdale berichtete, daß die Polizei in Palma erstaunlicherweise schon geantwortet habe. Longman sei wegen Trunkenheit und tätlicher Beleidigung zweier Polizisten festgenommen worden.

Um halb neun Uhr kam Rowan nach Hause. Heather und Tracy saßen vor dem Fernseher. Er nickte Heather unmerklich zu, als diese ihn fragend ansah.

»Du gehst jetzt besser schlafen«, sagte Heather zu Tracy.

»Erst wenn die Sendung zu Ende ist!«

»Nein, gleich!«

Tracy zögerte.

»Ich komme hinauf und lese dir vor«, sagte Rowan.

Tracy beschloß, das beste aus einem so seltenen Angebot zu machen, und erklärte: »Zehn Seiten. Oder elf, wenn eine nicht voll ist.«

Rowan war einverstanden, und Tracy lief aus dem Zimmer. Sie spürte, daß ihre Eltern sich wieder vertragen hatten und war fröhlich und unbeschwert.

»Du hast die Information?« fragte Heather, sobald Tracy verschwunden war.

»Ja.«

»Mein Gott, wenn bloß nicht …«

»Laß alle Wenn und Aber, Liebling«, unterbrach er sie. »Ich habe zu oft gehört, wie Leute über vergossene Milch gejammert haben. Was geschehen ist, ist geschehen.«

»Immerhin … immerhin ist jetzt alles vorbei.« Heather legte den Kopf an seine Brust. »Es macht mich ganz krank, wenn ich daran denke, was es dich für Überwindung gekostet hat, so was zu tun. Ich war so feige. Ich hatte Angst, du würdest dich weigern und alle Leute würden erfahren, daß …«

»Das hätte ich nie gekonnt«, antwortete er ruhig.

Er ging hinauf und las Tracy zehn Seiten aus ihrem Buch vor, ließ es zu, daß sie ihm drei weitere abbettelte, weil ihr Eifer ihm Spaß machte, und las ihr dann noch eine Seite vor, weil die Zahl dreizehn Unglück brachte. Er deckte sie ordentlich zu, schaltete das Licht aus und ging hinaus.

Flur und Treppe waren mit einem teuren, dicken Spannteppich ausgelegt. Die drei alten Stiche von Fortrow, die an der Wand hingen, waren ziemlich wertvoll. Früher hatte er diese Dinge mit einem Gemisch aus Stolz und Verachtung betrachtet, jetzt, so fand er, waren sie alles in allem zu teuer erkauft.

Heather wartete im Wohnzimmer. Er mixte zwei Drinks, und sie tranken schweigend, in Gedanken versunken. Als das Telefon klingelte, fuhren sie erschreckt hoch.

»Haben Sie die Information?«

Rowan stellte ohne große Überraschung fest, daß die Stimme des Mannes sehr siegessicher klang. Nichts machte einem Gangster mehr Spaß, als einen Polizisten nach seiner Pfeife tanzen zu lassen. »Longman hat sich in einer Bar vollaufen lassen«, antwortete Rowan, »beleidigte ein paar Einheimische, warf mit Flaschen um sich und versuchte, zwei Polizisten zusammenzuschlagen, die feststellen wollten, was los war.«

»Stimmt das wirklich?«

»Ja. Er wurde nicht wegen Heroinschmuggel festgenommen.« Der Mann am anderen Ende der Leitung sagte nichts. Nach einer Weile fluchte er und drohte: »Hören Sie, kommen Sie nicht auf dumme Gedanken!«

»Schicken Sie das Päckchen zusammen mit den Fotos her?« fragte Rowan.

Der Mann lachte rauh. »Sind Sie verrückt? Sie zappeln an der Angel! Ich habe eine Nachricht für Sie. Von jetzt an arbeiten wir zusammen. Wenn’s gut geht, geht’s Ihnen auch gut, wenn wir in Schwierigkeiten geraten, sind Sie auch dran! Und für ein Gericht gibt es nichts Schlimmeres als einen bestechlichen Bullen, habe ich recht? Also, wenn Sie was hören, das uns interessieren könnte, rufen Sie die Nummer zwei-eins-zwei-drei-sechs-vier an! Geben Sie sich keine Mühe, den Inhaber der Nummer festzustellen. Sie gehört einem Mädchen, das einem Mann wie Ihnen nicht einmal guten Tag wünschen würde.« Der Mann hängte ein.

Rowan ließ den Hörer auf die Gabel sinken, kehrte zu seinem Sessel zurück, nahm sein Glas und trank es aus.

»Haben sie sich … haben sie sich geweigert, die Bilder und alles andere zu schicken?« fragte Heather mit blassem Gesicht. Er nickte, und Heather begann zu weinen. Er setzte sich neben sie auf die Couch und strich ihr tröstend über das Haar. »Sie lassen mich nicht aus ihren Krallen, Heather, sie wollen sichergehen.«

Aufmerksam lauschte Murphy Jarrolds Bericht.

»Longman wurde eingelocht, weil er sich blöde benommen hat, Ed, er hat sich besoffen und mit zwei Polizisten angelegt. Kein Mensch weiß, daß er dort war, um den Kurier zu treffen. Die spanische Polizei hat nicht mal einen Verdacht.«

Murphy starrte Jarrold in sein Mondgesicht, das vor Schweiß glänzte. Der Abend war warm, und Jarrold geriet schnell ins Schwitzen. Das war gerade noch einmal gut gegangen. »Würde er reden, Titch, wenn jemand auf dumme Gedanken käme und ihn ausfragt?«

Jarrold schüttelte den Kopf, wobei ihm zwei Schweißtropfen über die roten Wangen liefen. »So dumm ist er nicht! Schließlich hat er eine Frau.«

Murphy nickte. Nach Möglichkeit stellten sie immer Kuriere an, die Familie besaßen, weil sie dann über ein hervorragendes Druckmittel verfügten … das Geschäft konnte wieder losgehen. Frisches Heroin würde bald eintreffen! Es wurde auch Zeit. Die Vorräte waren bereits knapp, da die Nachfrage dank ihrer Bemühungen stark angewachsen war. Zwei Lieferungen würden mit dem Flugzeug kommen, eine dritte – und größere – per Schiff.

Steve Allen wurde nach sechs Wochen aus dem Krankenhaus entlassen, die erste davon hatte er auf der Intensivstation gelegen.

Während der ganzen Zeit hatte ihn niemand besucht. Er war gezeichnet, das wurde ihm in den letzten beiden Wochen schmerzlich klar, als er wieder richtig denken konnte. Er kam zu der Erkenntnis, daß, wenn er überhaupt noch eine Zukunft hatte, diese nicht in Fortrow lag. Der Mob hatte sich fest eingenistet, und man würde ihm nie verzeihen, daß er einen größeren Anteil hatte haben wollen.

Sein größtes Problem war, Geld aufzutreiben. Seine Frau arbeitete in einer kleinen Fabrik in London und verdiente ganz ordentlich, aber sie hatte ihn schon vor Jahren zum Teufel geschickt. Er versuchte, Pläne zu schmieden, doch seine Gedanken schweiften immer wieder ab. So genau konnte er noch nicht wieder nachdenken. Er brauchte einfach Geld, um verschwinden zu können, und Margot, deren Zuhälter er gewesen war, war die einzige Hilfsquelle, welche ihm einfiel.

Nachmittags um vier stand er vor ihrem Haus. Er war ein großer Mann, doch nun wirkte er irgendwie eingeschrumpft, sein Gesicht würde nie mehr so aussehen wie früher. Außerdem hatten die Ärzte im Krankenhaus ihn gewarnt, daß seine Nieren nicht mehr richtig funktionierten. Das Dienstmädchen – sie arbeitete für alle drei Frauen, die im Haus wohnten – war zu dumm oder zu uninteressiert, um bei seinem Anblick irgendwelche Gefühle zu zeigen. Kurzatmig ging er die Treppe hinauf und blieb vor der rechten Tür im Gang stehen.

Im Gegensatz zu dem Dienstmädchen war Margot unangenehm überrascht, als sie ihn sah. Er lächelte und zeigte dabei seine schlecht passenden neuen Zähne, die man ihm statt der von Harps ausgeschlagenen eingepaßt hatte. Das Lächeln war mehr eine Grimasse. »Hallo, Margot! Ich bin eben aus dem Krankenhaus raus.«

Sie merkte sofort, daß er ein anderer geworden war, daß er erledigt war. Soweit es sie betraf, konnte er nicht mehr gefährlich werden. »Was willst du?« Sie blickte auf ihre Armbanduhr. »Ich habe zu tun, Steve!«

Er setzte sich auf den Stuhl neben dem Bett.

»Du kannst hier nicht rumsitzen«, bemerkte sie scharf, ihre Überlegenheit wuchs mit jeder Sekunde. »Ich habe doch gesagt, ich bin sehr beschäftigt. Was willst du?«

Er hatte auf einen herzlichen Empfang gehofft und war bestürzt – und erschrocken –, daß sie ihn so völlig fallengelassen hatte. »Ich … ich gehe weg aus Fortrow, Margot.«

Sie gab sich keine Mühe, ihre Erleichterung zu verbergen.

»Ich ziehe wieder nach London.«

»Ist auch besser für dich. Da bist du sicher.«

»Ja, aber ich habe kein … ich habe nicht viel Geld.«

Beide dachten an die Zeiten zurück, wo seine Brieftasche mit Scheinen gespickt gewesen war und er das Geld ausgegeben hatte, als käme es aus der Mode.

»Ich kann dir nichts geben«, sagte sie hastig.

»Aber du hast gesagt, du bist beschäftigt, da mußt du doch …«

»Die Unkosten sind hoch.«

»Ich habe immer gut für dich gesorgt.« Er suchte nach Worten. »Die ganze Zeit, während du und ich zusammen waren …«

Plötzlich erkannte sie, daß sie billiger davonkommen würde, wenn sie ihm ein paar Pfund gab. »Ich kann dir zehn Pfund geben, dann bin ich blank.«

»Zehn? Bloß zehn?« Plötzlich stieg der alte Kampfgeist wieder in ihm auf.

»Nimm’s oder laß es bleiben!« Sie sah ihn trotzig an.

Seine Wut war bereits verflogen. »Ich brauche mehr«, bat er. »Und gleich! Es ist eine weite Reise. Du hast viel zu tun …«

»Und ich habe dir schon gesagt, daß alles sehr teuer ist. Ich verdiene nichts extra, weil das Heroin knapp ist.« An seinem verblüfften Gesicht merkte sie, daß er von dem Rauschgiftschmuggel keine Ahnung hatte und es ein Fehler gewesen war, es zu erwähnen. Hastig fügte sie hinzu: »Erst nach dem zwanzigsten gibt’s wieder welches. Bis dahin habe ich nichts extra.«

Er wollte ihr drohen, wie er es früher gemacht hatte, doch er fand nicht die richtigen Worte. Am liebsten hätte er sie beschimpft, aber er hatte Angst, sie würde ihm dann überhaupt nichts geben. Schließlich meinte er bloß: »Also, dann her mit den zehn Pfund!« Sie ging zum Schrank und nahm so, daß er es nicht sehen konnte, zwei Fünfpfundnoten aus einem Schuh. »Hier«, sagte sie. »Und jetzt verschwinde!«

Er verließ das Haus und schlenderte im warmen Sonnenschein die Straße entlang. Zehn Pfund! Zehn lausige Pfund! Früher, in den alten Tagen, hatte er soviel schon am Vormittag ausgegeben. Wieder stieg in ihm der Haß auf den Mann hoch, der ihn zusammengeschlagen hatte, und auf den andern, der den Befehl dazu gegeben hatte. Wenn er sie doch erledigen könnte! Aber er wußte nicht, wer an der Spitze stand; zwar konnte er Harps fertigmachen, doch dann wußten sie, wer es getan hatte, und würden ihn jagen. Er dachte an Vince Wraight. Den hatten sie auch umgelegt. In einem Anflug von Schlauheit fiel ihm plötzlich ein, daß er die Sache mit der Heroinlieferung am zwanzigsten ausplaudern könnte. Niemand würde ihn verdächtigen, denn Margot würde sich nicht mehr erinnern, daß sie es ihm erzählt hatte. Und wenn, würde sie schon wegen ihrer eigenen Sicherheit den Mund halten. Wenn die Bullen es erführen, würden sie die ganze Stadt nach der Lieferung durchkämmen. Das würde den Mob lehren, daß sie ihn nicht ungestraft herumstoßen konnten.

9

Inspektor Fusil malte auf seinem Schmierblock herum, kleine Strichmännchen, die sich an den Händen hielten. Wieder sah er auf den Kalender und stellte wohl zum sechstenmal, seit er die Information erhalten hatte, fest, daß es erst der zwölfte war. Noch acht Tage bis zum zwanzigsten.

Anonyme Hinweise spielten bei der Polizeiarbeit eine wichtige, häufig aber auch eine sehr enttäuschende Rolle. Die echten von den falschen zu unterscheiden, die manchmal nur Vernebelungsversuche waren, war sehr schwierig. Jeder Polizist, der sein Geld wert war, entwickelte mit der Zeit einen Instinkt dafür, ob so ein Tip stimmte oder nicht, doch nur ein Dummkopf würde behaupten, daß er sich nie irrte.

Fusil hielt den Hinweis auf die Heroinlieferung für wahr. Dafür sprach die Ungenauigkeit, ein ärgerlicher aber sehr typischer Punkt: Die Fragen wie, woher, wann, blieben offen. Wieviele Möglichkeiten, das Heroin nach Fortrow zu transportieren, gab es eigentlich? Da Fortrow einen großen Hafen hatte, dazu einen Flugplatz, war es unwahrscheinlich, daß das Rauschgift erst woanders verladen und dann mit einem Wagen weitertransportiert würde. Jedes Umladen bedeutete zusätzliche Gefahr und zusätzliche Kosten. Das Flugzeug war schneller, das Schiff sicherer, weil die Übergabe auf See erfolgen konnte; wenn Gefahr drohte, konnte man das Zeug einfach über Bord werfen.

Wieviel Flugzeuge landeten am zwanzigsten, wieviel Schiffe kamen herein? Er mußte feststellen, wo sie zuletzt angelegt hatten. Meistens wurde das Heroin von Hongkong oder Marseille aus versandt, wo sie Fachleute und Ausrüstung besaßen, um das Heroin aus der Morphinbase herzustellen. Schiffe oder Flugzeuge, die von diesen beiden Orten eintrafen, waren automatisch verdächtig und wurden genau durchsucht, also würden die Gangster nicht die direkte Methode wählen. Das Heroin konnte von Hongkong nach Kapstadt verschifft werden, ehe es nach England abging, oder von Marseille nach den Azoren. Ausschließen konnte er die Möglichkeit, daß es zuerst nach Amerika versandt wurde und von dort über den Atlantik zurückkam. Alle Schiffe aus Süd- oder Nordamerika konnten deshalb ausgenommen werden, dazu alle Schiffe und Flugzeuge aus Hongkong oder Marseille, obwohl die paradoxerweise automatisch überprüft würden. Verdächtig waren auch Schiffe oder Flugzeuge, die unplanmäßig im letzten Moment eingesetzt wurden, so daß ihre Route zuvor nicht bekannt war … Fusil zog einen dicken Strich durch die Männchen, die er gemalt hatte. Selbst wenn sie alle unwahrscheinlichen Transportrouten außer acht ließen, würden noch so viele Flugzeuge und Schiffe übrigblieben, noch so viele Passagiere und Mannschaften überprüft werden müssen, daß die ganze Operation sie schon entmutigte, ehe sie überhaupt anfingen. Darauf würde er seine Pension verwetten.

Sowohl bei der Grafschafts- wie bei der Stadtpolizei war es üblich, die unteren Ränge erst im letzten Augenblick über ein größeres Unternehmen zu informieren, damit nichts nach draußen durchsickern konnte. Man zweifelte nicht an der Ehrenhaftigkeit der Leute, doch man wußte aus Erfahrung, wie leicht ein unbedachtes Wort Schaden anrichten konnte. Die Polizei erhielt viel zu viele Hinweise durch Bemerkungen, die ein Gangster nebenbei in einem Gespräch fallen ließ, als daß man nicht besorgt gewesen wäre, umgekehrt könnte dies auch der Fall sein.

Fusil, Braddon, Inspektor Harris und Sergeant Pierce von der uniformierten Abteilung und Inspektor Plumrose von der Grafschaftspolizei – er operierte als Verbindungsmann, da die Grafschaft fünfzig Mann und zwei Hunde abgestellt hatte – sprachen stundenlang alle Möglichkeiten durch, prüften Ankunftszeiten der Schiffe und Flugzeuge und entschieden, welche Routen man unbeachtet lassen konnte. Sie entwarfen den Einsatzplan, legten fest, wo die fahrbaren Kantinen aufgestellt und die Meldestellen eingerichtet werden sollten. Am Mittwoch um Viertel nach neun Uhr abends waren sie fertig und gingen ins nächste Pub, um sich bei einem Bier ein wenig zu erholen. Als er sein zweites Glas trank, schlug Fusil vor, die Mannschaft am Donnerstag um vier Uhr nachmittags zu informieren. Alle waren einverstanden. Danach waren es nur noch neun Stunden und fünfundzwanzig Minuten, bis das erste Flugzeug eintraf, das durchsucht werden sollte.

Am Donnerstag morgen nahmen sie mit dem leitenden Beamten von der Wasserpolizei Kontakt auf, der sofort ein großes Geschrei erhob. Warum die Heimlichtuerei? Warum hatte man ihn nicht eher unterrichtet? Glaubte die Polizei etwa, seine Männer seien nicht vertrauenswürdig? Schließlich waren es seine Leute, die auf Drogenschmuggel spezialisiert waren – was wußte ein Stadtpolizist schon von den dafür erforderlichen besonderen Techniken? Braddon wurde beauftragt, ihm begreiflich zu machen, daß die Hafenpolizei nicht anders behandelt würde als die eigene Mannschaft. Braddon war für solche Aufträge besonders gut geeignet, vielleicht weil er so sehr einem Bluthund ähnelte, daß alle Leute ihm sofort glaubten.

Mit großen Schritten lief Kywood in Fusils Büro auf und ab. Plötzlich blieb er vor Fusils Schreibtisch stehen und fragte, die Hände auf die Platte gestützt: »Läuft alles, Bob?«

»Ja, Sir!« Kywood hatte sich diesmal großartig benommen, dachte Fusil. Er hatte nicht wie üblich auf irgendwelchen Kleinigkeiten herumgehackt und Maßnahmen angezweifelt, bloß um allen zu zeigen, daß er der große Boss war. Er hatte Fusil die ganze Organisation des Coups überlassen und ihm nur den Rücken gestärkt, wo es notwendig war. Angesichts einer Bedrohung der Stadt, wie er sie noch nie erlebt hatte, war Kywood über sich hinausgewachsen.

»Ich frage mich, ob wir es schaffen, eine richtige Spur zu finden!« meinte Kywood, richtete sich auf und bohrte die Hände in die Jackentaschen.

Fusil zuckte mit den Schultern. »Dafür möchte ich nicht die Hand ins Feuer legen, das steht fest. Der Tip könnte falsch sein, oder der Kurier uns durch die Finger schlüpfen, trotz allem, oder wir erwischen ihn und kriegen nichts aus ihm raus, weil sie die Sache zu geschickt organisiert haben.«

»Aber vielleicht weiß er doch was und singt, und wir können sofort zuschlagen.«

»Ich bezweifle es. Ein so gut organisierter Mob wie dieser hier erfährt so was sofort und löst sich in Dunst auf.«

Kywood nahm die Hände aus den Taschen. Er mußte auf dem Boden der Tatsachen bleiben, überlegte er, offenbar war die Phantasie mit ihm durchgegangen. »Auf unserer Seite darf es kein Leck geben«, meinte er deshalb.

»Ausgeschlossen«, antwortete Fusil angriffslustig.

Langsam schüttelte Kywood den Kopf, als ob er da gewisse Zweifel habe. Er teilte Fusils absolutes Vertrauen in seine Mannschaft, doch in einer kleinen Ecke seines Hirns saß ein Rest von Zweifel. Wenn sie einen Mann wie Brigadekommandeur Row umdrehen konnten, durfte man die Möglichkeit nicht ausschließen, daß auch ein Polizeibeamter seine Schwächen hatte.

Donnerstag nachmittag um vier Uhr informierte Fusil seine Leute, die sich in einem Vorführraum versammelt hatten. Obwohl alle Fenster offen standen, roch es kräftig nach menschlicher Ausdünstung. Er berichtete ihnen genau, was sie beabsichtigten, denn er war überzeugt, daß die Leute besser arbeiteten, wenn sie über das Wie und Warum genau Bescheid wußten. Danach las Sergeant Braddon den Einsatzplan für das Unternehmen vor. Ein paar Leute baten unter den verschiedensten Vorwänden, von den Überstunden befreit zu werden, doch Inspektor Harris, ein mürrischer Schotte, blieb hart und machte nur bei einem Mann eine Ausnahme, dessen Frau schwer krank war.

Um Viertel vor fünf Uhr war die Besprechung zu Ende.

Langsam ging Rowan den engen, dunklen Gang entlang und trat auf den Hof. In der Sonne stand er da und versuchte, klar zu denken, doch in seiner Panik konnte er keinen Gedanken fassen. Die Polizei hatte also einen Tip bekommen, und deshalb rollte jetzt diese Großaktion an. Wenn sie Erfolg hatte und ein Kurier erwischt wurde, handelte es sich entweder um einen Amateur, der wegen der guten Bezahlung so verrückt gewesen war, sich auf so was einzulassen, oder um einen Profi, der ihnen bekannt war. Der Amateur konnte wissentlich und der Profi unwissentlich einen Hinweis geben, der schließlich zur Identifizierung der Hintermänner führte. Und die Gangster hatten ihm versichert, daß sie ihn in so einem Fall mit in den Abgrund reißen würden … Nein, überlegte er dann, ein Kurier – Profi oder nicht – würde nichts Wichtiges wissen, eben weil man befürchtete, daß er gefaßt werden könnte. Deshalb würde dessen Aussage die Polizei nicht auf die Spur der Drahtzieher bringen … Doch angenommen, der Kurier hatte was erfahren und war bereit, gegen Straferleichterung auszusagen …

Rowan gehörte zu den Menschen, die schnell schwarzsahen. Er gestand sich zwar ein, daß aller Wahrscheinlichkeit nach der Kurier nichts Wichtiges wissen konnte, doch rein gefühlsmäßig war er überzeugt, daß zu seinem Pech der Mann diesmal ausnahmsweise genau informiert war. Die Gangster an der Spitze würden entdeckt, und das war auch ihr Untergang.

Er mußte die Organisation warnen, entschied er, denn er konnte die Folgen, die sein Schweigen haben würde, nicht riskieren. Irgendwie erschien ihm dieser neue Verrat viel logischer, viel unumgänglicher als der frühere. Er verließ den Hof und ging zu einer Telefonzelle, die ein paar hundert Schritte entfernt stand. Zwei-eins-zwei-drei-sechs-vier war die Telefonnummer. Er wiederholte sie immer wieder.

Fusil fluchte und schob einen Stoß Papiere zur Seite. Miss Wagner war wirklich eine zu perfekte Sekretärin. Er hatte ihr befohlen, diesen Haufen von Nebensächlichkeiten in den Papierkorb zu werfen. Im Präsidium der Grafschaftspolizei würde man sich gar nicht mehr erinnern, daß man ihm diese Akten überhaupt geschickt hatte, aber sie hatte seine Anordnungen mißachtet und ihn mit einer freundlichen, mit Schreibmaschine geschriebenen Notiz daran erinnert, daß er sie noch durchsehen müsse.

Fusil warf einen Blick auf die elektrische Uhr an der Wand. Josephine, seine Frau, würde ihn in Stücke reißen, wenn er wieder so spät nach Hause kam. Es war schon halb neun, und es würde bestimmt noch eine Stunde dauern, bis er sich durch den Papierkram gewühlt hatte. Und wenn er ihr dann erzählte, daß er um Mitternacht wieder wegmüßte und für mindestens vierundzwanzig Stunden wegblieb … eines Tages würde sie zum Chef gehen und ihm ihre Meinung sagen, wie er es zulassen könne, daß sich ihr Mann zu Tode arbeite.

Er nahm das nächste Blatt in die Hand – es war der Brief eines Kommissar Quijano von der Polizei in Palma de Mallorca. Er freue sich, seinen verehrten englischen Kollegen behilflich sein zu können, schrieb der Kommissar. Harry Longman, ein Engländer mit dem Paß Nummer 693249, ausgestellt in London, säße in Palma im Gefängnis, weil er zwei Polizeibeamte tätlich angegriffen habe und in der Bodega Tomir in der Calle Juan de Moyá Unruhe gestiftet habe. Er bedaure außerordentlich, daß man einen Engländer habe festnehmen müssen, da man doch wisse, daß alle englischen Gäste, die sich auf der Insel aufhielten, so freundlich seien, doch Longman sei so betrunken gewesen und so ausfallend geworden, daß man die Sache nicht habe übergehen können. Er, Kommissar Quijano, habe ausgedehnte Nachforschungen angestellt, jedoch seinem vorangegangenen Bericht nichts hinzuzufügen, außer der Tatsache, daß Longman bereits fünf Tage Ferien auf der Insel gemacht habe, ehe es zu diesem unerfreulichen Zwischenfall gekommen sei. Das englische Konsulat sei davon unterrichtet worden, doch dort habe man sich natürlich auf ein Verhalten beschränkt, das in einem solchen Fall angebracht sei. Er hoffe, daß mit diesem Brief alle Fragen der geschätzten Kollegen in England beantwortet seien, doch sollte sich noch ein Zweifel einstellen, so sei er gern bereit …

»Verdammt noch mal!« schimpfte Fusil und zerknüllte wütend den Brief. Wenn die Polizisten in Palma nichts Besseres zu tun hatten, als lange Briefe zu schreiben, wo eine kurze Notiz genügt hätte, dann sollten sie zur Abwechslung mal nach Fortrow kommen und hier arbeiten.

10

Die TSS Western Sand war ein zweiundzwanzigtausend Tonnen großes Passagierschiff, das noch ein Jahr im Dienst bleiben würde und nur deshalb Gewinn abwarf, weil die Sand-Dampfschiffahrtsgesellschaft vor fünf Jahren einen günstigen Vertrag über Postbeförderung ausgehandelt hatte. Während der dreißig Jahre, die sie schon die Meere befuhr, war sie einmal modernisiert worden. Man hatte ihr einen schlanken, geraden Bug gegeben, einer der beiden Schornsteine war weggefallen und Fock- und Hauptmast waren erneuert worden. Sie besaß jetzt eine Anmut, die sie als neues Schiff nicht gehabt hatte.

Pilgrim mochte weder das Meer noch Schiffe, modernisiert oder nicht. Schon wenn die Wellen nur ein wenig höher gingen, wurde er seekrank, und bei dem schweren Sturm vor drei Tagen – im Logbuch war allerdings nur von mittlerem Seegang die Rede – hatte er beinahe geglaubt, sterben zu müssen.

Er saß an der Bar und bestellte noch einen Whisky mit Eis. Der Barmann goß ihm ein. Die Musik aus der Diskothek ein Deck unter ihm war fast nicht zu hören. Er hatte versucht, mit einer flotten Blonden anzubändeln, doch sie hatte ihm deutlich zu verstehen gegeben, daß sie einen jungen Stier lieber mochte als ein altes Rindvieh. Verdammt, dachte er leicht angetrunken, er war schließlich erst fünfunddreißig, aber man lernte eben nie aus.

»Hallo, hallo!« klang es aus dem Lautsprecher. »Wir rufen Mr. Pilgrim! Bitte, kommen Sie ins Büro des Zahlmeisters auf Deck C! Wir haben eine Nachricht für Sie!«

Plötzlich spürte Pilgrim einen unangenehmen Knoten im Magen. Er trank seinen Whisky aus, verließ die Bar und ging zum Lift, der vor Altersschwäche so laut ratterte, daß er sich bei jeder Fahrt fragte, ob er überhaupt ein Sicherheitsseil besaß.

Das Büro des Zahlmeisters ging von einer kleinen Halle ab. Es bestand aus einem sechs mal drei Meter großen Arbeitsraum, der durch eine Theke vom Publikumsverkehr abgetrennt war. Dahinter lag ein winziger Raum für den Oberzahlmeister, der angeblich dort täglich zwei Flaschen Whisky trank. Hinter der Theke saßen ein junger, glatter Zahlmeister mit zwei Streifen am Ärmel und eine energische Brünette mit einem Streifen. Er stellte sich bei ihr vor und fragte, wieso er sie nicht schon früher auf seiner Reise getroffen habe. Mit einem etwas gezwungenen Lächeln antwortete sie, daß sie leider sehr viel zu tun gehabt habe. Sie reichte ihm ein Schiffstelegramm.

Er riß es auf und las: BEDAUERN ABBOT GESTERN ABEND VERSCHIEDEN STOP ALLE PLÄNE FALLENLASSEN UND SOFORT NACH HAUSE KOMMEN STOP ANNE

Er knüllte es zusammen und steckte es in die Tasche. Er merkte, wie ihn das brünette Mädchen aufmerksam ansah, aber er achtete nicht auf sie. Er fuhr mit dem Lift wieder hinauf und kehrte in die Bar zurück, wo er einen neuen Whisky mit Eis bestellte. Zwei Bargäste schlugen ihm vor, Poker zu spielen, doch er lehnte ab. Er fühle sich nicht besonders wohl. Die Männer lachten und meinten, er solle künftig lieber an Land bleiben. Dann gingen sie.

Nachdenklich schlürfte Pilgrim seinen Whisky. Irgend etwas war schiefgegangen, er zitterte innerlich vor Entsetzen. Tausend Pfund hatte man ihm für die Fahrt versprochen. Alles würde glattgehen, keine Probleme! Es hatte geklungen wie ein Geschenk des Himmels. Keine Probleme? Plötzlich hatte er das Gefühl, daß er sich die tausend Pfund sehr sauer verdienen mußte.

Der Whisky beruhigte ihn, statt sein Gehirn zu trüben. Allmählich kehrte sein Selbstvertrauen zurück. Vielleicht gab es beim Anlandgehen Schwierigkeiten, aber das ging ihn nichts mehr an, weil sie mehrere genaue Pläne gemacht hatten. Wenn er so ein Telegramm bekam wie eben, sollte er den einen anwenden, das heißt, er sollte die Lieferung auf Höhe der ersten der Leuchtbojen – alle zehn Sekunden drei Signale –, die die Untiefen bei der Mündung des Fort-Flusses markierten, über Bord gehen lassen.

Er widerstand der Versuchung, noch einen Whisky zu bestellen, und fuhr mit dem Lift zum B-Deck hinunter, wo seine Kabine lag.

Er hatte seine Koffer in einem Fach beim Schott neben dem Waschbecken verstaut. Er öffnete den blauen und holte ein gut verpacktes Päckchen heraus, das er irgendwann vor dem Einlaufen ins Meer geworfen hätte, wenn das Telegramm nicht gekommen wäre.

In dem Päckchen steckten ein aufblasbarer Gummibehälter, eine kleine Gasflasche, eine Leine und eine wasserdichte Taucherlampe mit Batterie. Dazu ein Wecker, der fünfzehn Minuten nach dem Aufziehen das Licht einschalten würde.

Er steckte das Päckchen wieder in den blauen Koffer, in welchem zusammen mit seinen andern Sachen zwei Jacketts lagen – von zwei verschiedenen Konfektionsfirmen –, in deren Schultern und Säumen reines Heroin in Plastik verpackt eingenäht war. Ein drittes Jackett lag in seinem anderen, braunen Koffer. Normalerweise hätte niemand Verdacht schöpfen können, daß mit ihnen etwas nicht stimmte.

Die gründlichen Untersuchungen durch Polizei- und Zollbeamte verursachten beträchtliche Störungen, es kam zu einer Menge Beschwerden, Verzögerungen und ärgerlichen Zwischenfällen. Bei neun Passagieren eines Flugzeugs aus Kopenhagen entdeckte man Pornozeitschriften. Eine blonde Frau, die mit einem Flugzeug aus Istanbul eintraf, stellte sich als Mann heraus, und die Einwanderungsbeamten hatten Schwierigkeiten mit ihrem beziehungsweise seinem Paß. Zwei blinde Passagiere, illegale Einwanderer aus Indien, wurden im Lagerraum eines Frachters gefunden, und siebzehn Männer und siebenunddreißig Frauen auf einem Postdampfer hatten mehr zollfreie Ware bei sich, als offiziell erlaubt war. Eine Frau aus Nizza versuchte, mit dem Flugzeug einen Chow-Chow einzuschmuggeln, und wurde hysterisch, als man ihn entdeckte. Vier Studenten mit einem schäbigen alten Wagen, die von einer Reise aufs Festland zurückkehrten, benahmen sich verdächtig. Es wurden vierundfünfzig Pfund Haschisch bester Qualität bei ihnen sichergestellt, in Platten zu je einem halben Kilo, die sie in ihrem Auto versteckt hatten. Als man sich eingehend mit einem kleinen Koffer beschäftigte, geriet dessen Besitzer auffallend ins Schwitzen. Wie sich bei näheren Nachforschungen herausstellte, war der Mann vor zehn Monaten aus England geflüchtet; die Polizei war ihm bereits dicht auf den Fersen gewesen. Ein Paar war besonders nervös, doch wie sich ergab, hatten sie nichts angestellt. Sie waren nur nicht verheiratet.

Gegen halb acht Uhr abends kehrten Fusil und Kywood ins Büro zurück. Es hatte gerade zu nieseln begonnen. Erschöpft ließen sie sich in den Stuhl fallen. Nach einer Weile raffte sich Fusil auf und bestellte telefonisch etwas zu essen. Als er die Antwort des diensttuenden Sergeanten hörte, fluchte er. »Was«, rief er, »die Kantine ist geschlossen?«

»Ja. Die Leute von der Tagschicht sind um sechs Uhr gegangen, und die beiden vom Spätdienst haben sich krank gemeldet. Es lagen noch ein paar alte Sandwichs herum, die sind aber gegessen worden. Der Kaffeeautomat ist auch leer.«

»Was für ein herrliches Leben«, schimpfte Kywood, holte ein Päckchen Zigaretten aus der Tasche und zündete sich eine Zigarette an. »Es bleiben noch knapp viereinhalb Stunden«, meinte er nachdenklich.

Fusil begann, mit den Fingern auf die Schreibtischplatte zu klopfen. Aller Wahrscheinlichkeit nach, würden noch zwei Schiffe und ein halbes Dutzend Flugzeuge bis Mitternacht ankommen.

»Wir hatten keine Wahl«, sagte Kywood plötzlich. »Wir mußten Großalarm geben!«

Fusil war leicht erstaunt. Gewöhnlich ging Kywood bei einem solchen Stand der Dinge in Deckung, damit man ihn nicht für den negativen Ausgang einer Operation oder für begangene Fehler verantwortlich machen konnte. In diesem Fall war es vor allem ein finanzielles Problem: Sie mußten Überstunden bezahlen, außerdem die Leute, die die Grafschaftspolizei abgestellt hatte. Offenbar hatte Kywood diesmal nicht die Absicht, sich zu drücken. Eigentlich war er gar kein so schlechter Kriminalbeamter, dachte Fusil: kein Mann konnte von Grund auf schlecht sein, der sich mit seiner ganzen Kraft für die Polizeieinheit einsetzte, in der er diente.

Pilgrim starrte durch das Bullauge seiner Kabine in die Nacht und wartete auf die Lichtsignale der Boje. Da kamen sie: eins, zwei, drei. Er sah auf seine Armbanduhr. Nach genau zehn Sekunden wiederholte sich das Signal. Das war die erste Boje, die die Untiefen bei der Flußmündung markierte. Das Schiff änderte seine Richtung und nahm Kurs auf die ausgebaggerte Flußrinne zum Hafen.

Er wandte sich ab und ging zu dem Sofa, auf dem die wasserdicht verpackten Heroinpäckchen lagen. Sorgfältig legte er sie in den aufblasbaren Gummibehälter, überprüfte das Lichtkabel und den Wecker und öffnete den Hahn an der Gasflasche. Der Gummibehälter wurde zu einer zylindrischen Form aufgeblasen, nicht zu einer Kugel. Bei einer bestimmten Druckhöhe schloß sich das Ventil am Behälter. Falls er irgendwo ein Loch hatte, würde sich das Ventil automatisch öffnen und den Druck über die Gasflasche ausgleichen.

Er trug den Behälter zum Bullauge. Sein Durchmesser war genau drei Zentimeter kleiner als der des Bullauges, was bewies, wie gründlich sie den Coup geplant hatten. Er schaltete die Beleuchtungsautomatik ein und warf das Ganze in hohem Bogen hinaus. Sie hatten das Gewicht des Päckchens genau kalkuliert, damit es eine glatte, ruhige Flugbahn beschrieb.

Dann zerschnitt er mit einem Taschenmesser die drei Jacketts und warf die Stücke ebenfalls ins Meer.

Der Dritte Offizier stand auf der Brücke und starrte nach achtern. Der Kapitän tauchte aus dem Ruderhaus auf und fragte: »Wann haben Sie das letztemal gelotet?«

»Vor zwei Minuten, Sir. Wir halten genau Kurs und machen sieben Knoten.«

»Wer hat das Radar geändert?«

»Ich. Um die Entfernung zur dritten Boje besser überprüfen zu können.«

»Hm!« machte der Kapitän, der sich immer aufregte, wenn sie in einen Hafen einfuhren.

Der wachhabende Rudergänger meldete, daß sie laut Radar noch fünf Meilen von der Boje entfernt waren.

Vor ihnen änderte ein kleines Schiff seinen Kurs, sein grünes Steuerbordlicht war nicht mehr zu sehen. Sie passierten die beiden weißen Ankerlichter eines Schiffes, das vermutlich auf einen Liegeplatz wartete oder die Flut.

»Ich habe etwas Seltsames gesehen, Sir«, sagte der Dritte Offizier zum Kapitän. »Als ich eben nach achtern Ausschau hielt, hat jemand eine Menge Lumpen oder Kleider aus einem Bullauge geworfen.«

»Wieso sehen Sie nach achtern? Halten Sie lieber ordentlich Wache! Wie lange dauert es noch, bis wir den Lotsen an Bord nehmen?«

»Zwanzig Minuten, Sir, bei der jetzigen Geschwindigkeit.«

»Hm!« machte der Kapitän, der nicht erwartet hatte, daß der Dritte Offizier es genau wußte.

11

Es war weit nach Mitternacht, doch da die TSS Western Sand spät angelegt hatte, waren die Untersuchungen der Polizei- und Zollbeamten noch im Gange.

Wenn es die Passagiere wünschten, konnten sie die Nacht auf dem Schiff verbringen. Pilgrim gehörte zu den etwa dreißig Leuten, die sofort an Land gehen wollten. Er trug seine beiden Koffer zum Zoll und wartete. Ein Beamter mit einem Ärmelstreifen trat auf ihn zu, und Pilgrim wurde plötzlich nervös, obwohl er wußte, daß nichts mehr passieren konnte. Da er nicht ahnte, daß der anonyme Tipgeber kein bestimmtes Schiff genannt hatte, glaubte er, nur die Western Sand würde überwacht, und seine Sorge wuchs, daß irgendwelche Spuren des Rauschgifts in seinen Koffern gefunden werden könnten.

Der Zollbeamte durchsuchte sie sachkundig. »Sie kommen aus Athen?«

»Ja.«

»Gefällt Ihnen Griechenland?«

»Sehr.« Pilgrim wollte die Koffer schließen, weil er glaubte, der Beamte sei fertig.

»Einen Augenblick noch!« sagte der Mann. »Ist dies Ihr ganzes Gepäck?«

»Ja. Wieso?«

»Für drei Wochen Griechenland haben Sie wenig Anzüge mit. Dazu noch die Woche auf dem Schiff!«

Pilgrim starrte auf die Koffer und stellte mit Entsetzen fest, daß die Organisation einen Fehler gemacht hatte. Da er die drei Jacken und zwei dazu passende Hosen über Bord geworfen hatte, hatte er für eine so lange Reise ganz offensichtlich zu wenig Anzüge dabei.

Der Zollbeamte blieb höflich, holte aber einen älteren Kollegen, mit dem er sich flüsternd unterhielt. Pilgrims Koffer wurden noch einmal gründlich in Augenschein genommen, das Futter abgeklopft und die Wandstärke gemessen, und Pilgrim schwitzte fürchterlich.

Yarrow, der die Szene beobachtet hatte, kam herbeigeschlendert. Pilgrim wurde gefragt, ob er etwas gegen eine Leibesvisitation habe, und er zögerte, weil er nicht wußte, ob es unschuldiger aussah, wenn er sofort einverstanden war oder empört protestierte. Schließlich gab er nach und wurde in einem Büro durchsucht. Als er zurückkehrte, beschnüffelte gerade ein schwarzer Labrador die leeren Koffer, und für ein paar Sekunden blieb ihm vor Schreck die Luft weg. Angeblich konnten solche Hunde Wunder vollbringen im Erschnüffeln von Heroin. Doch dann fiel ihm ein, daß das Rauschgift in Plastik verpackt gewesen war, und er wurde etwas ruhiger.

Sein Paß wurde noch einmal kontrolliert und die Nummer notiert.

Schließlich ließ man ihn gehen, zwar etwas verwundert, jedoch überzeugt, daß er kein Heroinschmuggler war.

Ein Wagen wartete auf ihn. Der Fahrer fragte, was passiert war, und schwieg dann die ganze Fahrt über bis nach London. Als der Wagen vor seinem Haus in Ealing hielt, der Hälfte eines Doppelspänners, reichte ihm der Fahrer ein kleines Päckchen. Drinnen im Haus wickelte er es aus. Es enthielt tausend Pfund in Fünfpfundnoten. Nie wieder, schwor er sich, nie wieder! Bei dem Gedanken an die Zollkontrolle wurde ihm beinahe schlecht.

Yarrow, der fast so intelligent war, wie er glaubte, nahm das Glas, das der Dritte Offizier ihm anbot, und überlegte, während er einen Schluck trank, ob der Schnaps geschmuggelt war. Er gähnte und dachte an seine Verabredung mit der Blonden; an der war alles dran!

»Sie und die Leute vom Zoll haben auf dem Schiff wirklich das unterste zu oberst gekehrt«, meinte der Dritte Offizier. Er war Anfang Zwanzig und sah etwas verlebt aus. Offenbar waren nicht alle Geschichten über »eine Frau in jedem Hafen« erlogen. »Was haben Sie denn gesucht?«

»Konterbande«, antwortete Yarrow, der auch jetzt, wo die Großaktion vorbei war, nichts verraten wollte.

»Natürlich. Aber was für welche? Verdammt, auf jedem Schiff wird was geschmuggelt: Zigaretten, Schnaps … Bei Ihnen und Ihren Kollegen hätte man glauben können, es ginge um die Kronjuwelen.«

»Vielleicht stimmt’s.« Gegen seinen Willen war Yarrow beeindruckt gewesen, wie großartig die Sache organisiert worden war. Irgendwie ärgerte ihn das, denn er gefiel sich darin zu glauben, daß eine Provinzpolizei wie in Fortrow nicht viel auf die Beine stellen konnte.

»Sie haben nichts gefunden?«

»Hat man mir nicht gesagt.«

Der Dritte Offizier kippte seinen Schnaps. »Vielleicht halten Sie mich für ein bißchen verrückt, wenn ich Ihnen sage, daß ich eine seltsame Beobachtung gemacht habe, die mit Ihrer Suche zusammenhängen könnte. Es war wirklich verdammt komisch.«

»Um was geht’s denn?«

Der Dritte Offizier erzählte, was er von der Brücke aus beobachtet hatte.

Zehn Minuten und zwei Schnäpse später verließ Yarrow die Kabine. Er ging zur Steuerbordseite des Bootsdecks und starrte über die Reling ins Wasser. Was hatte der Dritte Offizier tatsächlich gesehen? Die Sicht konnte nicht sehr gut gewesen sein, die Blinklichter der Bojen, die Lichter des Hafens … doch der Mann war ziemlich sicher gewesen, daß durch das Bullauge einer Passagierkabine irgendwelche Kleidungsstücke hinausgeworfen worden waren. Angenommen, es stimmte, was war der Grund? Waren die Kleidungsstücke abgetragen gewesen, hatte man sie nicht mehr haben wollen? Aber die Leute gingen doch nicht mit solchen Sachen auf eine Schiffsreise! Warum also?

In Kleidern, Anzügen, Mänteln wurde Heroin geschmuggelt, das wußte er, es war selbstverständlich, daß man sie auf einer Reise dabei hatte, und außerdem waren sie ein sehr gutes Versteck: Schon die winzigste Menge Heroin war eine Goldmine. Aber wenn in den Kleidungsstücken Heroin verborgen gewesen war, warum hatte man sie loswerden wollen? Die einzige vernünftige Antwort darauf war doch offensichtlich, daß der Kurier vor dem Großeinsatz der Polizei – gewarnt worden war.

Er warf seinen Zigarettenstummel über Bord und beobachtete wie er in einer Spirale ins Wasser fiel, dann kehrte er zur Kabine des Dritten Offiziers zurück. Der Mann lag in seiner Koje und las. Yarrow fragte ihn nach dem Weg zur Kabine des Funkoffiziers, und der Dritte Offizier beschrieb ihn ihm. Sie lag bei dem Gitter, das das Offiziersquartier vom Passagierteil trennte.

Der Funkoffizier hatte noch nicht lange geschlafen. Er war ein Mann, der zu seinem Unglück praktisch kein Kinn besaß, so daß sein Gesicht unterhalb der Lippen übergangslos mit dem Hals verschmolz. Zuerst fragte er immer wieder mit mürrischer Beharrlichkeit, warum Yarrows Fragen nicht bis zum Morgen Zeit hätten. Schließlich kroch er jedoch aus seiner Koje, zog einen Morgenmantel an und führte Yarrow, immer noch brummend, zur Funkkabine.

Dort schloß er eine Schublade unter einem der Funkgeräte auf und holte das Logbuch heraus. Mit dem Finger fuhr er die letzte Seite mit Eintragungen entlang und sagte dann: »Wir erhielten zwei Telegramme. Eins war für Mrs. Wheeler. Ihre Tochter hatte ein Kind gekriegt. Das andere für Mr. Pilgrim. Irgend jemand war gestorben. Er sollte alle Pläne fallen lassen und sofort nach Hause kommen. Es kam um 19.33 Uhr.«

Alle Pläne fallenlassen, überlegte Yarrow. Das war doch ganz eindeutig. Nicht viele Detektive, dachte er in selbstgefälligem Stolz, hätten die Bedeutung der Bemerkung erkannt, die der Dritte Offizier gemacht hatte, und nur wenige von ihnen würden die Intelligenz besessen haben, daran zu denken, daß ein Telegramm einen Kurier gewarnt haben konnte.

Rowan saß an seinem Schreibtisch und tat, als lese er in einer Akte.

»Und dann«, sagte Yarrow, »kam mir die Idee, daß es doch irgendeinen Anlaß geben mußte, warum jemand Kleidungsstücke ins Meer warf, und so holte ich den Funker aus dem Bett. Der erzählte mir dann von dem Telegramm.« Er schwieg und sah Anerkennung heischend in die Runde.

Welland starrte faul in eine Schuhschachtel voll Armbanduhren, die man einem fünfzehnjährigen Jungen abgenommen hatte und noch nicht überprüft worden waren. Rowan tat, als lese er. Yarrow begann sich zu ärgern. Die Schwierigkeit mit solchen Provinzheinis, dachte er, ist doch immer die gleiche. Sie merken gar nicht, wenn einer wirklich gute Arbeit leistet.

»In dem Telegramm«, fuhr er fort, »da stand, daß irgend jemand gestorben war und alle Pläne ›fallengelassen‹ werden müßten. In Wahrheit hieß das für Pilgrim, das Heroin ins Meer ›fallen zu lassen‹.«

Welland überlegte gerade, warum seine Frau am Morgen so übel gelaunt gewesen war.

»Wir haben also eine Spur gefunden! Eine richtige Spur! Begreift ihr das nicht?«

»Was hast du gesagt?« fragte Welland.

Yarrow, der vor einem Aktenschrank gestanden hatte, ging zu seinem Schreibtisch und setzte sich. Und wenn eine Bombe unter ihrem Hintern losgeht, dachte er, würden die’s auch kaum merken.

Wie wichtig war die Spur, überlegte Rowan. Sicher nicht so bedeutsam, wie Yarrow annahm. Pilgrim konnte nur ein Kurier sein, und Kuriere wußten nie viel, denn sie waren Außenseiter und wurden nur von Fall zu Fall geholt. Aber angenommen, dies war die berühmte Ausnahme von der Regel und Yarrow hatte recht? Dann ginge es ihm an den Kragen! Er starrte Yarrow an und haßte ihn plötzlich, weil er Heather und Tracy in Gefahr gebracht hatte.

Um den runden Tisch im Konferenzraum des Präsidiums saßen sechs Männer. Der Polizeichef führte den Vorsitz, was man an dem Armstuhl erkannte, denn ein runder Tisch hat kein Kopfende. Rechts und links von ihm saßen je ein Superintendent der beiden uniformierten Abteilungen, danach kamen Kywood und die zwei Kriminalinspektoren.

»Es ist eine Schweinerei«, sagte der Polizeichef plötzlich, und genau das fanden die andern auch. »Wir müssen die Geschichte klären, und zwar rasch. Wenn es schmutzige Wäsche zu waschen gibt, werden wir das in aller Öffentlichkeit tun.«

Es war interessant, wie sich der Polizeichef und Kywood seit Beginn der Großaktion verändert hatten. Sie hatten nicht mehr länger nur ihr persönliches Wohl im Auge, bei dem es ihnen vor allem darum ging, die Eingliederung ihrer Polizeiabteilung in die Grafschaftspolizei zu verhindern, da sie dann wahrscheinlich ihren Rang verlieren würden. Jetzt dachten sie nur noch an die Möglichkeit einer Korruption in ihren Reihen, die, wenn sie tatsächlich existierte, sofort aufgedeckt und geahndet werden mußte. Sie hatten Ideale wiederentdeckt, von denen sie insgeheim angenommen hatten, daß sie im müden Feuer der Routine längst ausgebrannt worden seien.

Der Polizeichef sah Fusil an. »Sind Sie absolut sicher, daß jemand einen Tip gegeben hat?« fragte er.

»Nein, Sir!« Fusil war ungewöhnlich vorsichtig. »Im Augenblick können wir nur sagen, daß alles danach aussieht. Das Telegramm traf drei Stunden, nachdem wir unsere Leute informiert hatten, auf dem Schiff ein. Zeitlich gesehen paßt es genau. Es wurde auf dem Hauptpostamt in Highgate aufgegeben, das Original des Formulars wird bald hier sein, doch ich glaube, es wäre zu optimistisch zu hoffen, daß es uns weiterhilft. Laut der Aussage des Schiffsoffiziers, der beobachtete, wie die Kleidungsstücke – falls es welche waren – aus dem Bullauge geworfen wurden, geschah dies gegen zehn Uhr abends, was ebenfalls zeitlich paßt. Seiner Beschreibung nach war das fragliche Bullauge eines von vieren nach Pilgrims Kabine.

Die Adresse, die Pilgrim bei der Schiffahrtsgesellschaft und beim Zoll angegeben hat, wurde überprüft. Sie ist falsch. Von der Paßbehörde habe ich eben erfahren, daß kein Paß auf den Namen J.T. Pilgrim ausgestellt wurde. Vor sechs Monaten wurden aus einem Konsulat in Frankreich zweiundvierzig leere Pässe gestohlen. Die Nummer von Pilgrims Paß ist darunter.

Von der Polizei und der Küstenwache wurde die Flußmündung genau abgesucht. Man fand ein Stück Tweed, das ganz offensichtlich von einem Jackett stammt. Eine erste oberflächliche Untersuchung hat ergeben, daß der Stoff keine vierundzwanzig Stunden im Wasser lag. Heroinspuren wurden nicht gefunden. Nach den Berechnungen der Küstenwache kann dieser Tweed von der Western Sand ins Meer geworfen worden sein.

Unsere Nachforschungen bei den Fischern und kleinen Bootsbesitzern haben ergeben, daß gegen zehn Uhr bei der Flußmündung ein Licht gesehen worden ist. Es wurde beobachtet, wie ein Boot hinfuhr und etwas aus dem Wasser fischte. Das Boot konnte nicht identifiziert werden.«

Es entstand ein kurzes Schweigen.

»Dann bezweifeln Sie wohl nicht«, meinte der Polizeichef, »daß das Heroin nach einem vorher besprochenen Notplan ins Wasser geworfen wurde?«

Fusil zögerte und antwortete schließlich langsam: »Eigentlich nicht, Sir. Ich glaube auch, daß eine Warnung gegeben wurde.« Seine Stimme wurde rauh. »Einer der Polizisten, mit denen der Einsatz besprochen wurde, muß bestochen worden sein.«

»Oder einer vom CID«, meinte der Superintendent von der uniformierten Abteilung West.

»Unmöglich«, protestierte Fusil grob.

»Was ist daran so unmöglich …«

»Gentlemen«, unterbrach der Polizeichef scharf, »Streitereien zwischen den Abteilungen bringen uns kein Stück weiter.«

Fusil zog seine Pfeife aus der Tasche und rieb mit dem Pfeifenkopf gegen die Innenfläche seiner linken Hand. Verdammt typisch für die Uniformierten, dachte er, glauben, ein Beamter vom CID könnte so was tun. Kywood schüttelte den Kopf, als wollte er ihn freundschaftlich warnen, und Superintendent Passmore überlegte ernst, was wohl passieren würde, wenn Fusil sich täuschte.

Der Polizeichef schlug mit der Faust auf den Tisch, was genau zu ihrer Stimmung paßte, auch wenn es etwas theatralisch wirkte. »In einem Fall wie diesem ist niemand, ich wiederhole, niemand, über jeden Verdacht erhaben! Der Verräter kann in jeder Abteilung stecken!«

Zögernd gaben sie ihm recht, obwohl sie im stillen glaubten, daß es bestimmt kein Mann aus der eigenen Abteilung war.

Der Polizeichef blickte von einem zum andern. »Also schön! Was sind unsere nächsten Schritte?«

Fusil übernahm es zu antworten: »Da wir keinen genauen Hinweis auf den möglichen Täter haben – nicht einmal eine Vermutung –, schlage ich vor, daß wir unsere Leute befragen.«

»Und damit die Tatsache bekannt geben, daß wir glauben, wir haben einen Verräter in unseren Reihen?«

»Wir werden es nicht mehr lange geheimhalten können, Sir, ganz gleich, was wir unternehmen.«

»Und wie werden sie auf unser Verlangen reagieren, über ihre Kollegen auszusagen?«

»Sie werden empört sein, aber mitmachen.«

»Eine schwierige und unangenehme Zeit für uns alle«, meinte der Polizeichef.

Länger als Heather und Rowan überhaupt zurückdenken mochten, hatten sie die Abende in Schweigen verbracht, aus Angst, ihre Unterhaltung würde wieder mit einem Streit enden. Jetzt schwiegen sie, weil sie fürchteten, den andern durch irgendein unbedachtes Wort daran zu erinnern, in was für einer Gefahr sie geschwebt hatten oder wie schnell sie wieder in Schwierigkeiten geraten konnten.

Als das Telefon klingelte, stand Rowan auf, stellte den Fernseher leiser und ging zum Telefon.

»Ein Glück, daß Sie uns benachrichtigt haben«, sagte eine Stimme, die er nicht kannte. Wut und Furcht stiegen in ihm hoch. »Sie lauerten auf uns wie ein verdammter Schwarm Heuschrecken.«

Aber im Gegensatz zu Heuschrecken hatten sie nichts gefunden.

»Jetzt wollen wir den Namen wissen, verstanden! Wer hat uns verpfiffen?« Die Verbindung wurde unterbrochen.

»Waren sie das wieder?« fragte Heather leise.

Er wandte sich zu ihr um. Heathers Gesicht war blaß und starr. Es gab ihm einen Stich.

»Was wollten sie diesmal?«

Er schüttelte den Kopf.

»Bitte, sag es mir!« drängte sie. »Du darfst nicht versuchen, mich zu schützen – dann denke ich nur das allerschlimmste! Bitte, Fred!«

Er ging zur Couch und streichelte ihr den Hals. Ein heißes Gefühl durchströmte ihn, die Kehle war ihm wie zu geschnürt.

»Was wollten sie?« fragte sie noch einmal.

»Sie möchten wissen, wer uns verraten hat, daß eine Ladung Heroin ankommt.«

»Weißt du, wer?«

»Nein.«

»Weiß es überhaupt jemand?«

»Vielleicht. Aber gewöhnlich reden wir untereinander nicht über so was.«

»Wie willst du es herausfinden?«

Er schwieg.

»Was werden sie mit dem Mann machen, wenn sie seinen Namen erfahren haben?«

»Ihn töten.«

Sie verstand. Wenn er ihnen den Namen nicht verriet – weil er sich weigerte oder ihn nicht wußte –, würden sie der Polizei Beweise für seinen Verrat zuspielen. Wenn er gehorchte, würde der Mann getötet, und er, Fred, war indirekt für den Mord verantwortlich.

12

Erst war es geheim, und nur ein paar Leute wußten Bescheid, dann unterhielten sich alle darüber, meistens verlegen und hastig: Einer der Polizeibeamten, die bei der Lagebesprechung dabei gewesen waren, sollte bestochen worden sein und den Mob von dem geplanten Großeinsatz unterrichtet haben, so daß er fehlgeschlagen war. Es war unvermeidlich, daß alle Polizisten Partei ergriffen, was sich bereits bei der Konferenz mit dem Polizeichef deutlich abgezeichnet hatte. Die Beamten der Abteilung Ost glaubten, daß der Verräter nur bei der Abteilung West oder der Grafschaftspolizei sein konnte und umgekehrt. Jede Abteilung verdächtigte die andere, der CID die uniformierte Truppe und die Uniformierten den CID. Immer neue Gerüchte schossen aus dem Boden. Die Männer waren gereizt, ein Constable von der Abteilung West und ein Kriminalbeamter prügelten sich und erhielten einen scharfen Verweis, obgleich ihre Vorgesetzten jeweils fanden, daß man sie eher loben als tadeln sollte. Der Polizeichef verlangte von Kywood und den Superintendenten der uniformierten Polizeieinheiten, daß sie diese Welle der Erbitterung und des Hasses eindämmten, doch die beiden Beamten waren nicht nur buchstäblich machtlos dagegen, sie standen sich nun selbst feindlich und mißtrauisch gegenüber.

Am Dienstag morgen sah Fusil die eingegangenen Berichte durch – der Strom der Verbrechen versiegte nie, ganz gleich, was passierte –, als jemand an seine Tür klopfte. Ein uniformierter Constable schob sich ins Zimmer.

»Ja?« sagte Fusil kurz.

Der Constable schloß die Tür und stand stramm, den Helm in der Rechten, als sei er auf dem Exerzierplatz. »Constable einundvierzig, Sir.«

Fusil nahm seine Pfeife und versuchte, sie anzuzünden, doch sie zog nicht richtig. Er schraubte den Stiel ab und blies hindurch. Insgeheim spottete er über sich, weil er so kindisch war, Zeit schinden zu wollen, trotzdem schraubte er den Stiel umständlich wieder auf, denn das Benehmen des Polizisten verhieß nichts Gutes.

Der Constable hüstelte.

»So reden Sie schon, Mann!« befahl Fusil.

»Ich habe etwas zu berichten, Sir.« Elegant trat der Constable zwei Schritte vor. »Ich habe die Sache Sergeant Green erzählt, und er meinte, ich sollte es Ihnen direkt melden.«

Vor ein paar Wochen hatte er mit dem Sergeanten eine Auseinandersetzung gehabt, überlegte Fusil. Offenbar hatte Green das weder vergeben, noch vergessen. »Wie wäre es, wenn Sie anfingen?«

»Das Schwierige dabei ist, daß ich nicht genau weiß, wie wichtig es ist oder ob ich es überhaupt melden soll, da ich nicht …«

»Verschwenden Sie keine Zeit damit, Ihr Gewissen zu beruhigen!«

Der Polizist errötete. »Ich war bei Ihrer Lagebesprechung«, sagte er mit starrem Gesicht.

Fusil riß ein Streichholz an und hielt die Flamme an den Pfeifenkopf. Der Tabak brannte. Der Rauch war beizender als je, weil er die Pfeife seit langem nicht gesäubert hatte.

»Nach der Besprechung, Sir, wollte ich nach Hause gehen, denn mein Dienst war zu Ende und Sergeant Braddon hatte für den Großeinsatz einen andern Dienstplan aufgestellt. Also, ich lief die Tidemouth Road entlang, zum Geschäftsviertel, und da fiel mir ein Typ auf.«

Fusil biß ärgerlich auf das Ende des Pfeifenstiels.

»Er trat in eine Telefonzelle bei den Geschäften und rief jemand an. Und das fand ich komisch, weil er doch zu uns gehörte. Warum rief er nicht vom Büro aus an?«

»Vermutlich war es ein Privatgespräch!« meinte Fusil kalt.

Der Constable zuckte bedeutungsvoll mit den Schultern.

»Der Name?« fragte Fusil.

»Es war Constable Rowan, Sir.«

»Und ist das alles?«

»Ja, Sir. Man hat uns gesagt, wir sollten alles berichten, was wir auch nur im geringsten für wichtig hielten, und ich fand es so seltsam, warum er nicht von hier aus telefoniert hat … normalerweise telefoniert doch jeder vom Dienstraum aus, Sir, obwohl es laut Vorschrift nicht gestattet ist.«

»Danke, daß Sie es mir gesagt haben. Sie werden mit niemand darüber reden, ist das klar?«

»Ja, Sir!« Der Polizist starrte Fusil beleidigt an, weil er ihn wie irgendeinen Schuljungen abgekanzelt hatte, dann machte er kehrt, marschierte mit stampfenden Schritten hinaus und warf die Tür hinter sich ins Schloß.

Guter Gott, dachte Fusil erbittert, konnte man nicht einmal einen privaten Anruf erledigen, ohne verdächtigt zu werden? Rowan war launisch und unberechenbar – Eigenschaften, die ihn daran hinderten, ein wirklich guter Kriminalbeamter zu werden, denn seine Arbeit litt darunter –, aber er würde sich nicht bestechen lassen. Genauso wenig wie Braddon, Kerr, Welland oder Yarrow.

Fusil machte sich wieder an seine Arbeit, prüfte nach, welche Fälle Braddon bearbeitete und welche er an die uniformierte Abteilung weitergeleitet hatte, und zog in einem Fall die Weiterleitung zurück, weil es sich bei dem Opfer um einen ortsansässigen Rechtsanwalt mit einem großen Mundwerk handelte, den er durch bevorzugte Behandlung beschwichtigen wollte.

Fusil legte den Kugelschreiber hin. Ihn plagte irgendein Gedanke, den er nicht zu fassen bekam. Er versuchte, sich genau zu erinnern, es gelang ihm nicht, und er wandte sich wieder den Akten zu. Sofort fiel es ihm ein. Da war doch ein Brief der spanischen Polizei gekommen, wegen einer Anfrage von Interpol. Es handelte sich um einen Mann, der in Palma festgenommen worden war. Der Brief hatte ihm nichts gesagt – er hatte genau gewußt, daß er nicht mit einem der laufenden Fälle zusammenhing –, und er hatte ihn einfach weggeworfen, weil er glaubte, es sei ein Irrläufer. Aber angenommen, er hatte sich getäuscht? Angenommen, Rowan steckte dahinter und hatte angefragt, weil …

Er fluchte. Er war nicht besser als die andern, die überall Gespenster sahen. Trotzdem plagte ihn sein Gewissen. Er würde doch lieber überprüfen, um was es sich bei der Anfrage gehandelt hatte.

Er drückte auf den Summerknopf, und Miss Wagner kam herein, munter und adrett wie immer. Es war schwer zu glauben, daß sie sich bei ihrer Arbeit mit Dingen befassen mußte, über die viele moderne Mädchen, die über das Leben Bescheid zu wissen glaubten, entsetzt gewesen wären.

»Miss Wagner«, sagte Fusil, »kürzlich ist doch ein Bericht aus Palma gekommen, über einen Engländer, der dort in Schwierigkeiten geraten ist. Sie wissen nicht zufällig, wo er …«

»Sie haben ihn in den Papierkorb geworfen«, antwortete sie und sah ihn vorwurfsvoll an. Sie betete Fusil an, auf eine ganz unerotische Weise.

»Tatsächlich? Verdammt! Ich wollte nämlich …«

»Natürlich habe ich ihn gerettet und abgelegt. Wenn Sie ein wenig gelassener …«

»Was täte ich ohne Sie!« rief Fusil hastig.

Miss Wagner errötete.

Jeden Morgen mußte Fusil Superintendent Passmore ausführlich über die Verbrechen Bericht erstatten, die sich in den letzten vierundzwanzig Stunden ereignet hatten, was ihn ziemlich verdroß, weil er seiner Meinung nach mehr als fähig war, die Abteilung selbständig zu leiten. Doch gelegentlich erschien er auch freiwillig bei Passmore, um schwierige Fälle mit ihm zu besprechen. Passmore stand kurz vor der Pensionierung und hatte deshalb keine beruflichen Ambitionen mehr. Er besaß einen scharfen, analytischen Verstand, dazu Humor und Menschenkenntnis. Sein Rat war gewöhnlich sehr wertvoll.

Aufmerksam lauschte er Fusils Worten. Dann lehnte er sich in seinem Stuhl zurück. Auf einmal sah sein rundes Gesicht sehr ernst aus. Er legte die Fingerspitzen aneinander und meinte: »Sehr schwach, sehr schwach!«

»Ich weiß«, antwortete Fusil, der nur zu gern an die Unwahrscheinlichkeit der Geschichte glauben wollte.

»Ein Telefonat von einer Telefonzelle aus, kurz nach der Besprechung – da kann er auch seine Frau angerufen haben, daß es später werden würde.«

»Normalerweise hätte er von hier aus angerufen, Vorschriften hin oder her.«

Passmore schüttelte den Kopf, nicht so sehr aus Protest über Fusils Worte, sondern um daran zu erinnern, daß ein privates Telefongespräch so persönlich sein konnte, daß man es lieber nicht in Anwesenheit von Kollegen führte.

Fusil, der in der unglücklichen Situation war, gegen den Strom schwimmen zu müssen, obwohl ihm sein Instinkt davon abriet, zog den Brief aus Palma aus der Tasche, der ziemlich zerknittert aussah. »Diesen Bericht erhielten wir von der spanischen Polizei. Ich habe in London angefragt. Rowan hat die Sache veranlaßt.« Er reichte ihn Passmore.

Passmore überflog ihn. »Sind Sie ganz sicher, daß wir nie an diesem Longman interessiert waren?« fragte er dann.

»Ganz sicher. Ich habe es selbst überprüft.«

Mit abgezirkelten Bewegungen zündete sich Passmore eine Zigarette an. »Vielleicht ist der Name nur nicht offiziell aufgetaucht. Rowan hatte einfach Grund, sich nach ihm zu erkundigen, stellte fest, daß es nicht weiter wichtig war, und ließ die Sache fallen.«

»Möglich«, antwortete Fusil kühl. Er begann, das Gespräch zu hassen. »Doch die Vorschriften sind da ganz eindeutig. Keine Anfrage bei Interpol ohne Genehmigung des Inspektors oder eines höheren Dienstgrades. Sergeant Teesdale in London hätte die Anfrage nie weiterleiten dürfen, aber offensichtlich dachte er, Rowan hätte den Fall mit mir besprochen. Wenn dies nur eine einfache Routineangelegenheit war, warum hat Rowan mich nicht informiert? Und wieso kann Longman mit irgendeinem Fall zu tun haben, der über meinen Schreibtisch gegangen ist, ohne daß ich auch nur das geringste von ihm wußte?«

»Ich wiederhole, was ich vorhin schon sagte, Bob: Sehr schwach, sehr schwach.« Passmore streifte die Asche von seiner Zigarette. »Aber selbstverständlich müssen Sie der Sache weiter nachgehen, und zwar sofort, denn es werden bald die wildesten Gerüchte herumschwirren.«

»Ich habe dem Constable befohlen, den Mund zu halten.«

»Sie glauben wohl noch an Wunder?«

Fusil fluchte.

Ursprünglich war das Gefängnis klein gewesen. Auf einer kleinen Insel passieren gewöhnlich nicht viele Verbrechen, und die Bewohner von Mallorca sind von Natur aus ehrliche Leute. Sie haben nur den einen Fehler, daß sie schnell die Beherrschung verlieren. Doch als die Touristeninvasion begann, mußte das Gefängnis vergrößert werden. Unglücklicherweise nahm mit der Zahl der Fremden auch die Zahl der Verbrechen zu, und manche waren zu schwer, als daß man sie hätte übergehen oder den Täter hätte abschieben können.

Der Gefängnisdirektor war ein kleiner, fast kahler Mann, mit einem feinen Gesicht und scharfen blauen Augen. Er hielt viel von internationaler Zusammenarbeit, und als er die Anfrage wegen Longman erhielt, war er sehr empört, daß man so wenig über ihn wußte. Er beschloß, den Mann genau auszukundschaften.

Anfangs hatte man Longman in Einzelhaft gesteckt. Er durfte die Zelle nur zum Essen und zum täglichen zweimaligen Spaziergang von je einer halben Stunde verlassen, und auch da wurde er sorgfältig von jedem Mitgefangenen ferngehalten, der Englisch sprach. Longman fühlte sich erbärmlich, er war deprimiert und wütend, als er entdeckte, daß auf Mallorca ein Gefängnis tatsächlich noch eine Strafe war.

Als er seinen seelischen Tiefpunkt hatte, steckte man einen anderen Gefangenen zu ihm in die Zelle, und zu seiner Freude stellte er fest, daß dieser Mann – mit Namen Suarez – Englisch verstand. So hatte er jetzt wenigstens jemand, bei dem er sich beklagen konnte. Die Polizei hatte kein Recht, ihn einzusperren, erzählte er Suarez, man hätte ihn längst freilassen, der englische Konsul hätte sich um ihn kümmern müssen; das Leben im Gefängnis war fürchterlich, das Essen zu fett, und wenn er geahnt hätte, was ihm bevorstehe, bloß weil er bereit gewesen war, einen Aktenkoffer nach England zu transportieren, hätte er sich geweigert, und wenn man ihm zehnmal mehr als tausend Pfund geboten hätte.

Suarez, der wegen Diebstahl saß und aus Spanien stammte, sagte dem Wärter Bescheid, und am nächsten Morgen, nach dem Frühstück, wurde sein Name aufgerufen. Er sollte sich im Büro des Gefängnisdirektors melden.

»Señor«, sagte Suarez und stand vor dem Schreibtisch stramm, »ich habe getan, was Sie befohlen haben!«

»Ich bin dir sehr dankbar«, antwortete der Direktor, ein Mensch von Höflichkeit. Der Oberwärter stand zu seiner Rechten.

»Ich habe ihm viel und lange zugehört. Er hat sich immer nur beklagt. Er hält uns Spanier für Barbaren!«

Der Direktor zuckte die Achseln. Seine Miene veränderte sich nicht, obwohl ihm die stillschweigende Annahme, er sei Spanier, mißfiel. Er war Mallorquine.

»Ein- oder zweimal war ich beinahe versucht, Señor, ihm sein großes Maul zu stopfen.«

»Es ist ein Glück für uns alle, daß du dich beherrschen konntest.«

Am Gesicht des Oberwärters erkannte Suarez, daß es besser war, bei den Tatsachen zu bleiben. »Er hat erzählt, daß er nur einen Aktenkoffer von einem Mann übernehmen sollte, den er in der Bar treffen würde. Den Koffer sollte er nach England bringen. Dafür kriegte er …« Suarez machte eine effektvolle Pause. »Eintausend Pfund!«

Der Direktor machte sich eine Notiz. »Hat er erwähnt, was in dem Aktenkoffer war?«

»Nein, Señor! Natürlich habe ich ihn gefragt, aber er wußte es nicht«, meinte Suarez einschmeichelnd. »Erlauben Sie mir, Señor, eine Vermutung darüber auszusprechen?«

»Das ist nicht nötig. Wir danken dir für deine Hilfe.«

»Vielleicht erlaubt man mir nun, in meine eigene Zelle zurückzukehren?«

»Ich finde, wir sollten dem Engländer noch eine Gelegenheit geben zu erkennen, daß ein Spanier wirklich kein Barbar ist. Deshalb bleibst du lieber noch eine Zeitlang mit ihm zusammen!« antwortete der Direktor. Er konnte Spitzel nicht leiden und besaß außerdem einen ausgeprägten Sinn für Humor.

Als wieder ein Brief aus Palma eintraf, las ihn Fusil sehr aufmerksam. Die spanischen Behörden, hieß es da, gaben sich die Ehre, die werten englischen Kollegen davon zu unterrichten, daß sie gewisse Informationen erhalten hatten, die sie angesichts der vor einiger Zeit eingegangenen Anfrage sofort weiterleiten wollten. Longman, der aus den im vorangegangenen Brief erwähnten Gründen bedauerlicherweise im Gefängnis säße, habe erzählt, daß er in jener Bodega gewartet habe, um einen Aktenkoffer in Empfang zu nehmen, den er nach England transportieren sollte. Als Bezahlung habe man ihm eintausend Pfund versprochen. Die werten Kollegen in England würden sicher beurteilen können, ob diese Information von Wichtigkeit für sie sei. Jedenfalls habe man sich sehr gefreut, den Angehörigen einer so berühmten Polizeitruppe gefällig gewesen zu sein.

Fusil starrte auf den sauber getippten Brief. Eintausend Pfund, um einen Aktenkoffer nach England zu bringen! Soviel konnten nur ganz bestimmte Gangster zahlen – Rauschgiftschmuggler. Longman war ein Zwischenträger. Er hatte sich betrunken, zwei Polizisten angegriffen, war ins Gefängnis gekommen und dadurch war die Verbindung abgerissen. Die Gangster hatten unbedingt herausfinden müssen, ob seine Verhaftung ein Zufall war oder die Polizei geglaubt hatte, die Übergabe sei erfolgt, und ihn mitnahm, um genaue Einzelheiten aus ihm herauszuholen. Deshalb hatte die Organisation einen Polizisten bestochen, der über Interpol den wahren Grund für Longmans Verhaftung feststellen mußte.

Fusils Gesicht wurde zu Stein.

13

Obwohl sich Rowan immer wieder glauben machen wollte, daß sein schlechtes Gewissen es ihm bloß einredete und alles reine Einbildung sei, war die versteckte Feindseligkeit, die ihm viele Männer der uniformierten Abteilung plötzlich entgegenbrachten, nicht länger zu übersehen. Sie erschreckte ihn, denn er konnte sich keinen Grund vorstellen, warum sie es gerade auf ihn abgesehen hatten. Dann wurde er zu Fusil gerufen. Als er beim Eintreten die Gesichter von Fusil und Braddon sah, begriff er, daß die Katastrophe im Anrollen war.

»Setzen Sie sich!« Fusil deutete auf einen Stuhl vor seinem Schreibtisch.

Rowan gehorchte. Verzweifelt dachte er an Heather und Tracy.

»Sie wissen, warum ich Sie habe rufen lassen?« fragte Fusil kalt.

»Nein, Sir!« Rowan bemerkte, daß Braddon selbst mitschrieb. Fusil war sich also nicht hundertprozentig sicher, und deshalb sollten beim augenblicklichen Stand der Dinge offensichtlich nur die erfahrenen älteren Kollegen eingeweiht werden.

Fusil nahm die Pfeife vom Schreibtisch und spielte mit ihr. Zum erstenmal wußte er nicht recht, wie er einen Zeugen verhören sollte, vor allem, weil er sich noch immer weigerte, an Rowans Schuld zu glauben. »Sagt Ihnen der Name Longman irgend etwas?« fragte er schließlich.

Sie hatten also entdeckt, daß er sich an Interpol gewandt hatte. »Ja, Sir! Harry Longman. Ich fürchte, ich habe vergessen zu melden, daß ich entgegen den Vorschriften die Anfrage direkt beim Verbindungsbeamten in London gestellt habe.«

»Wieso interessierten Sie sich für ihn?«

»Einem Gerücht nach soll er mit dem neuen Mob in der Stadt etwas zu tun haben.«

»In welcher Beziehung?«

»Das habe ich nicht feststellen können. Deshalb dachte ich, es sei ganz nützlich, über seine Verhaftung Näheres zu erfahren. Danach war ich aber nicht viel klüger und habe die Sache fallengelassen.«

Erfolgreich zu lügen, war nicht so schwierig. Das wußte Fusil. Man brauchte nur seine offensichtlichen Fehler zuzugeben und unter Ausnützung aller bekannten Tatsachen vage bleiben. Schließlich hatte Rowan während seiner Arbeit als Kriminalbeamter eine Menge Krimineller verhört und kannte mittlerweile alle Regeln, wie man sich aus der Schlinge zog. »Warum wurde er verhaftet?« fragte Fusil.

»Er hat sich in einer kleinen Bar vollaufen lassen und zwei Polizisten tätlich angegriffen. Er war betrunken und hat randaliert, nichts weiter.«

Fusil steckte sich seine Pfeife an und paffte dicke beißende Rauchwolken zur Decke. »Wo war die Bar?«

»Weiß ich nicht mehr, Sir!«

»Wo hat er gewohnt?«

»Das habe ich nicht erfahren.«

»Wenn er wirklich mit den Gangstern Kontakt hatte, wäre es aber wichtig gewesen, seinen Aufenthaltsort festzustellen.«

»Ich finde, nicht.«

»Na, hören Sie, Sie sind doch nicht dumm! Wenn die Bar zum Beispiel von seinem Hotel weit entfernt war, warum ging er ausgerechnet dorthin? Oder lag die Bar etwa im Touristenviertel?«

»Ich weiß es nicht.«

»Und doch wollten Sie Genaueres über ihn feststellen?«

»Als ich wußte, daß es sich nur um Trunkenheit handelte, nicht mehr.«

»Schon eine oberflächliche Untersuchung hätte ergeben, daß die Calle Juan de Moyá nicht im Stadtzentrum von Palma liegt, sondern in einem schäbigen Arbeiterviertel. Kein Tourist hat auch nur den geringsten Anlaß, da hinzugehen.«

Rowan schwieg.

»Kennen Sie den wahren Grund, warum er in dieser Bar erschien?«

»Ich weiß nicht mehr, als was ich Ihnen erzählt habe, Sir.«

»Er sollte dort einen Mann treffen, der ihm einen Aktenkoffer übergeben wollte. Mit dem Aktenkoffer sollte er nach England fliegen. Dafür hätte er eintausend Pfund gekriegt. Was schließen Sie daraus?«

Rowan mußte antworten. »Es ging um Rauschgift«, sagte er. »Heroin«, verbesserte ihn Fusil. »Ihre ursprüngliche Information, daß Longman mit dem Mob in Verbindung stand, stimmte also. Aber das war Ihnen lange, bevor sich Longman im Gefängnis verriet, schon bekannt. Woher?«

»Wie ich sagte, ich hörte ein Gerücht.«

»Von wem?«

»Sie wissen doch, daß wir die Namen unserer Spitzel nie verraten«, meinte Rowan, obgleich er ahnte, was nun kam.

»Gewöhnlich nicht. In diesem Fall ist es wichtig. Wer hat es Ihnen erzählt?«

Wenn er einen Namen nannte, würde man den Mann verhören und seine Lüge aufdecken. »An irgendeinem Vormittag erhielt ich einen Anruf. Wer der Anrufer war, weiß ich nicht.«

»Sie kennen doch die Stimmen Ihrer Spitzel!«

»Er gehörte nicht zu meinen Stammkunden.«

»Warum sollte ein Neuling in der Branche Sie anrufen und informieren?«

»Ich weiß es nicht. Aber so war es.«

»Wieviel haben Sie ihm bezahlt?«

»Nichts. Er wollte kein Geld. Ich habe auch nie wieder von ihm gehört.«

Wütend biß Fusil auf den Pfeifenstiel. Ein solcher Haß auf Rowan wallte in ihm auf, daß er sich kaum beherrschen konnte. Rowan war der Verräter. Wenn jemand sich zu Spitzeldiensten hergab, dann verlangte derjenige entweder Geld, womit er das schmutzige Geschäft zugab, oder er nannte einen Grund – zum Beispiel Eifersucht –, damit er nicht mit den üblichen Spitzeln in einen Topf geworfen wurde. Rowan war gerissen. Man würde ihm nur schwer – oder gar nicht – nachweisen können, daß seine Geschichte erfunden war. »Wieso kamen Sie zu dem Schluß, daß der Tip über Longman nicht weiter wichtig war? Obwohl Sie nichts Genaueres über ihn wußten?«

»Zu der Zeit hatten wir soviel zu tun, daß ich den Bericht über den Streit in der Bar für das nahm, was er zu sein schien.«

Fusils Augen verengten sich zu Schlitzen, ein Zeichen, daß er sehr wütend war. »Sie waren bei der Lagebesprechung?«

»Ja, Sir.«

»Was taten Sie danach?«

Rowan konnte noch nicht erkennen, aus welcher Richtung ihm neue Gefahr drohte. »Ich verließ das Büro, um ein paar Nachforschungen anzustellen.« »In welcher Sache?«

»Es handelte sich um den Überfall am East Bratby Cross.«

»Wohin gingen Sie?«

»Ich war überall. Ich hoffte, einen Hinweis aufzustöbern, aber es war nichts.«

»Waren Sie offiziell im Dienst?«

»Zu der Zeit nicht.«

»Deshalb trugen Sie es auch nicht im Dienstbuch ein?«

»Nein. Ich hatte nichts Neues erfahren.«

»Wie kamen Sie zum Bratby Cross?«

»Mit dem Bus.«

»Von der Haltestelle weiter unten an der Straße?«

»Ja.«

»Warum haben Sie dann von der Telefonzelle weiter oben telefoniert?«

Wenn Fusil gehofft hatte, Rowan durch die unerwartete Frage aus dem Konzept zu bringen, so gelang es ihm nicht. Rowan war oft bei Fusils Verhören dabeigewesen und kannte seinen Trick, die Wachsamkeit des Verdächtigen durch harmlose Fragen einzuschläfern, um ihm dann abrupt eine Frage an den Kopf zu werfen, auf die er nicht gefaßt war und die auf Informationen beruhte, die er bis dahin noch nicht erwähnt hatte. Daß man ihm eine Falle stellen wollte, hatte Rowan sehr schnell erkannt, auch daß der Zeitfaktor eine wichtige Rolle spielte. Deshalb hatte er jetzt seine Antwort bereit. »Ich habe meine Frau angerufen, Sir«, erklärte er, »daß es später werden würde. Es war einfach das nächste Telefon. Da wir nicht vom Büro aus privat telefonieren sollen …«

Fusil dachte an Passmore, der geahnt zu haben schien, was Rowan sagen würde. Er legte seine Pfeife auf die Schreibtischplatte, sah Rowan scharf an und sagte mit harter Stimme: »Sie lügen! Sie haben von dem Augenblick, als Sie mein Büro betraten, gelogen!«

»Nein«, antwortete Rowan. »Ich habe keinen Grund dazu.«

»O doch! Sie haben einen der Gangster angerufen und den Mob vor unserer Großaktion gewarnt.«

Rowan war entsetzt darüber, daß Fusil seinen Verdacht laut aussprach, obwohl er darauf gefaßt war. »Das ist lächerlich!« protestierte er.

»Ihre Anfrage in Palma geschah ebenfalls, um die Organisation zu informieren. Deshalb gibt es keine Unterlagen darüber, und wenn mir die spanische Polizei nicht einen Brief geschrieben hätte, würde ich es nie erfahren haben.«

»Sie haben kein Recht …«

»Sie sind ein Verräter! Sie, ein Kriminalbeamter!« Fusil ließ seinem Haß und seiner Verachtung freien Lauf. »Sie haben Ihre Abteilung verraten! Sie haben uns alle verraten! Was waren Ihre dreißig Silberlinge? Eintausend Pfund? Oder waren Sie schon mit ein paar hundert zufrieden, wie ein billiger Ganove?«

»Sie haben keine Beweise!«

»Die finden wir noch, da können Sie Ihre kleine Krämerseele beruhigen …« Er brach ab, nahm seine Pfeife und zündete sie wieder an, um sich abzulenken. Er mußte bei diesem Verhör sachlich bleiben. »Ich werde dem Polizeichef darüber berichten. Er wird sicherlich einen Beamten von einer anderen Abteilung mit einer genauen Untersuchung beauftragen. Sie werden sich bereit halten, alle Fragen zu beantworten, die er oder irgend jemand sonst Ihnen stellt, und in jeder Beziehung behilflich sein. Ist das klar?«

Rowan schwieg weiter. Braddon hob den Kopf und sah ihn an. Sein trauriges Bluthundgesicht verriet Verachtung, zugleich aber auch einen gewissen Zweifel.

Tracy war zu Bett gegangen. Sie war fröhlich gewesen, zu hundert dummen Streichen aufgelegt. Es war eine Ironie des Schicksals, daß sie ihre Unbeschwertheit gerade dann wiedergefunden hatte, als ihre Eltern in eine so schwierige Lage kamen.

»Was werden sie tun, Fred?« fragte Heather bedrückt.

Er spielte mit dem Glas in seiner Hand. »Jeden Stein um und umdrehen und nach Beweisen suchen, die irgendwo ja sein müssen.«

»Was bedeutet das?«

»Man wird unseren Lebensstandard unter die Lupe nehmen, unser Bankkonto überprüfen, unsere Rechnungen und Belege, und nach dem Extrageld suchen, das ich von den Gangstern angeblich bekommen habe.«

»Wir haben einen Farbfernseher«, sagte sie mit Panik in der Stimme, »und eine luxuriöse Cocktailbar und teure Teppiche und Vorhänge. Und was ist mit unseren beiden Autos …«

»Wir können sehr leicht beweisen, daß wir diese Sachen mit deinem Verdienst gekauft haben.« Er war nicht mehr verbittert, wenn er von ihrer Arbeit als Fotomodell sprach, obwohl sie die Ursache aller Schwierigkeiten war.

»Dann werden sie nichts Wichtiges finden?« fragte Heather.

»Nicht sofort. Aber Fusil ist zu gerissen, um es dabei bewenden zu lassen. Wenn er kein heißes Geld findet, wird er annehmen, daß es um was anderes ging, und noch woanders suchen. Er wird sich an Raymond ranmachen und ihn geschickt ausfragen. Wie lange wird der hart bleiben?« Fragend starrte er sie an.

Am liebsten hätte Heather gelogen, doch sie konnte es nicht. Raymond würde nur solange leugnen, bis sie ihn unter Druck setzten. Dann würde er sofort zusammenbrechen.

Er nickte, als hätte sie ihren Gedanken laut ausgesprochen. »Ja«, meinte er, »Fusil wird die Wahrheit rauskriegen.«

»Aber … Wenn sie über die Erpressung Bescheid wissen, müssen sie doch einsehen, daß du nicht anders handeln konntest.«

»Ich habe dir schon gesagt, daß es in diesem Fall nichts zu bedeuten hat.«

»Aber dieses Argument muß doch zählen!« rief sie heftig.

Rowan stand auf und setzte sich neben sie auf die Couch.

»Vielleicht dauert es ihnen zu lange«, meinte sie. »Vielleicht entdecken sie niemals genug Beweise, selbst wenn sie genau wissen, was passiert ist. Du hast mir mal gesagt, daß so was möglich ist.«

»Schon. Aber nicht sehr häufig.«

»Vielleicht haben wir Glück!« sagte sie hastig. »Wir haben ein bißchen Glück verdient, weiß Gott!«

Obwohl er ihr lieber diese Hoffnung gelassen hätte, sagte er die Wahrheit, weil sie letzten Endes weniger weh tat. »Wir können nicht warten, Heather. Die Organisation hat mir befohlen, den Namen des Informanten herauszufinden. Wenn ich ihn ihnen nicht sage, bin ich erledigt.«

Ihr Mund begann zu zittern. Plötzlich erkannte sie, daß es keine Hoffnung mehr gab.

Er starrte in den Kamin, in dem eine Pyramide aus bemalten Tannenzapfen stand, und überlegte, was für eine Strafe er kriegen würde – fünf Jahre? Vielleicht kam er so glimpflich davon, weil man ihn erpreßt hatte – oder würden die Gangster behaupten, er hätte Geld genommen, weil es dann keine Gnade gab und sie sich über eine harte Bestrafung um so mehr freuten?

»Was immer passiert, Fred«, sagte Heather mit belegter Stimme, »ich kenne die Wahrheit und weiß, daß du es für Tracy und mich getan hast. Ich werde immer zu dir stehen. Denk daran, wenn … wenn es ganz schlimm wird!«

»Ich werde daran denken«, versprach er. Ob Heather auch nur die geringste Ahnung hatte, wie schlimm es werden konnte? In jedem Gefängnis waren Spitzel, Kinderverführer und korrupte Polizisten die bestgehaßten Männer.

Rowan wußte nicht, wie spät es war. Er lag auf dem Rücken und starrte an die Decke, zu faul, den Arm zu heben und auf das Leuchtzifferblatt seiner Uhr zu sehen. Ein Wagen fuhr vorbei, in einem zu niedrigen Gang, der Motor heulte auf. Doch das verriet auch nicht die genaue Zeit, denn Verkehr herrschte die ganze Nacht.

Er überlegte, ob er Verbrecher auch so hypnotisiert hatte wie Fusil jetzt ihn, ob sie auch sofort geglaubt hatten, daß sie bald verhaftet würden? Warum, zum Teufel, hatte er bisher nur an Aufgabe gedacht, an Niederlage, und nicht an Kampf? Fusil konnte ihn soviel verdächtigen, wie er wollte, doch es würde eine Weile dauern, bis er Beweise fand. Die Gangster würden ihn auch nicht so schnell über die Klinge springen lassen, weil er ihnen viel zu nützlich sein konnte, sie würden ihm erst einmal heftiger drohen, damit er sich noch mehr Mühe gab, den Informanten zu finden. Er hatte also Zeit, und so auch die Möglichkeit zu kämpfen und sich aus seiner hoffnungslosen Lage zu befreien, die nur deshalb hoffnungslos war, weil er sich passiv verhielt und nur versuchte, sich das Unglück vom Leib zu halten, statt einzusehen, daß er seine Haut retten konnte, wenn er die bewußten Fotos und das Päckchen mit der Unterwäsche fand. Er hatte wie ein Polizist gedacht statt wie ein Dieb!

Aber war es so einfach? Schon lange versuchte die Polizei, den Mann an der Spitze der Organisation zu finden. Es war ihr nicht gelungen, trotz der vielen erfahrenen Kriminalbeamten. Und falls er einen der großen Gangster erwischte, was weiter? Selbst stundenlange Verhöre durch die schärfsten und erfahrensten Beamten zwangen einen gerissenen Verbrecher nicht in die Knie, wenn eine Gangsterorganisation hinter ihm stand. Der Mob hatte Spitzenanwälte, die das Recht verdrehten, Geld für Bestechungen und Schläger zum Einschüchtern von Zeugen. Der Verbrecher brauchte nur seinen Mund zu halten, weil er wußte, daß es sich bezahlt machen würde …

Aber er dachte schon wieder wie ein Polizist. Es gab immer noch andere Mittel und Wege. Und wenn ein Mann in Gefahr war, seine Frau und sein Kind zu verlieren, brauchte er sich an keine Gesetze mehr zu halten.

Der Gedanke, daß er kämpfen konnte, erfüllte ihn mit solcher Hoffnung, daß plötzlich alles möglich schien.

14

Der Polizeichef strich sich mit dem rechten Zeigefinger über die Enden seines Schnurrbarts. »Sind Sie sicher?« fragte er zweifelnd.

Fusil warf Kywood auf der andern Seite des runden Tisches einen kurzen Blick zu. Kywood nickte. »Ob ich sicher bin, daß Rowan der Verräter ist?« sagte Fusil zögernd. »So sicher, wie man sein kann, wenn man nicht viele Beweise hat und nur so ein bestimmtes Gefühl, daß Rowan bei unserer Unterhaltung nicht ehrlich war. Auf jeden Fall bin ich dafür, daß eine offizielle Untersuchung eingeleitet wird.«

Der Polizeichef strich sich über die Nase.

»Wen beauftragen wir damit, Sir?« fragte ihn Kywood. »Beamte aus London oder von der Grafschaftspolizei?« Er war ein Mann, der unangenehme Dinge nach Möglichkeit übersah, doch diesmal versuchte er nicht, sich zu drücken.

»Auf keinen Fall London«, sagte der Polizeichef. »Die haben dort selten Verständnis für eine kleinere Stadt.«

Die Sache würde bald zum Himmel stinken, man mußte mit Takt und Vorsicht an sie herangehen – ohne natürlich etwas zu beschönigen –, damit der Gestank der Öffentlichkeit nicht zu sehr in die Nase stieg. Andererseits, so dachten alle, konnte die Grafschaftspolizei den Fall absichtlich rücksichtslos behandeln, denn in je schlechterem Licht die Stadtpolizei dastand, desto offensichtlicher würde es für gewisse Leute sein, daß sie ein demoralisierter Haufen war, der so schnell wie möglich in die Grafschaftspolizei eingegliedert werden mußte.

»Nun gut, Gentlemen«, erklärte der Polizeichef sachlich, »dann werde ich den Kollegen von der Grafschaftspolizei bitten, uns zu helfen.« Ungeduldig klopfte er mit den Fingern auf den Tisch. »Was machen wir inzwischen mit Constable Rowan?«

»Ich empfehle seine Suspendierung bei vollem Gehalt wegen einer gegen ihn eingeleiteten Untersuchung!« antwortete Kywood.

Fusil nickte.

Murphy strich sich über die Enden seines Schnurrbarts, eine Geste, die er mit dem Polizeichef gemeinsam hatte. »Willst du behaupten, daß kein Mensch weiß, wer der Informant ist?« fragte er.

»Kein Mensch, Ed! Ich habe meine Leute überall in der Stadt. Sie haben nichts erfahren.« Pete Faraday ahnte, wer es sein konnte, doch er behielt diese Ahnung für sich. Er hatte keine Lust einzugestehen, daß Steve Allen von einem seiner Leute zusammengeschlagen wurde, weil er es im Rausch befahl.

Murphy befingerte seinen Krawattenknoten. »Wir sind erst sicher, wenn wir ihn haben.«

»Glaubst du?« meinte Faraday arrogant. »Sonst hat er nichts verraten, also wußte er nicht viel.«

Gerade dieser Punkt beschäftigte Murphy besonders. Warum hatte der Typ der Polizei nur das Eintreffen der einen Lieferung verraten? Er gehörte zu den Männern, deren Pläne immer von der Möglichkeit der Durchführung bestimmt wurden, und er mißtraute Situationen, die er nicht verstand. »Hat der Polizist sich noch nicht gemeldet?«

»Nein. Er hat gesagt, er tut sein Möglichstes, aber bis jetzt hat er nicht das kleinste Gerücht gehört.«

»Mach ihm die Hölle heiß!«

»Das haben wir schon getan, Ed!«

Es klopfte an die Tür, und dann trat einer der Pakistani ein. »Zehn Uhr, Mr. Murphy«, sagte er. Kein englischer Butler der alten Schule hätte es besser machen können.

»Ja, danke. Ich muß in die Stadt, Pete. Du kümmerst dich also um ihn!«

»Natürlich!«

»Und schick mir was Nettes für heute abend.«

»Ich werde dran denken.«

Murphy ging. Faraday stand mitten im Zimmer und beobachtete durch ein Fenster, wie Murphy auf den Rover zuschritt und ein Pakistani – Faraday machte sich nie die Mühe, sie zu unterscheiden – ihm den Wagenschlag öffnete. Murphy stieg ein. Der Pakistani schob sich hinter das Steuer, und der große Wagen glitt lautlos davon. Er tut, als wäre er ein Generaldirektor, dachte Faraday. Dann fiel ihm ein, daß Murphy tatsächlich ein riesiges Unternehmen leitete, wenn man den Reingewinn mit dem anderer Firmen verglich. Die Organisation funktionierte wie am Schnürchen, die Mädchen waren friedlich, und der Überschuß an Heroin wurde in anderen Städten verkauft, wo es noch kein durchorganisiertes Verkaufsnetz gab. Die Höhe der eingehenden Gelder war atemberaubend. Faraday wußte nicht genau, wieviel es war – nur Murphy war genau informiert –, doch er konnte es ungefähr schätzen. Schon wurden manche Beträge in legale Unternehmen investiert. In fünf Jahren, vielleicht schon in drei, würden sie die ganze Stadt im Griff haben. Dann konnte ihnen niemand mehr was anhaben. Er berichtigte sich. Das war schon jetzt der Fall. Sie waren zu mächtig und reich geworden für die Polizei, die sich bei allem an die Gesetze halten mußte.

Die Tür ging auf, und ein Pakistani trat ein. »Sie gehen, Sir?«

War das eine Frage oder mehr ein Befehl? Eines Tages, überlegte Faraday wieder mal, werde ich den Kerlen noch anständige Manieren beibringen.

Als er im Wagen saß, fiel ihm ein, daß er Babs wegen heute abend Bescheid geben mußte. Murphy wollte sich amüsieren.

Fusil stand hinter seinem Schreibtisch, Kriminalsergeant Braddon rechts neben ihm. »Sie sind vom Dienst suspendiert«, sagte er zu Rowan, »weil eine Untersuchung gegen Sie läuft. Sie erhalten Ihre vollen Bezüge weiter. Im Interesse der Sache und in Ihrem eigenen Interesse werden Sie mit dem verantwortlichen Mann voll zusammenarbeiten.«

»Mit andern Worten«, antwortete Rowan erbittert, »ich soll den Kopf freiwillig in die Schlinge stecken, damit Sie sich nicht die Mühe machen müssen, sie mir umzulegen.«

Fusil sah noch wütender drein als vorher. Kein vernünftiger Mensch konnte behaupten, daß er für den Verlauf der Dinge verantwortlich war. Trotzdem fühlte er sich irgendwie schuldig.

Braddon, dessen Anzug noch schlimmer an ihm herunterhing als gewöhnlich, weil er in vorgebeugter Haltung dastand, war immer noch verblüfft. Seit dreiundzwanzig Jahren war er Polizist und hatte in dieser Zeit ein paarmal erlebt, daß ein Beamter bestochen worden war, doch warum Rowan auf die schiefe Bahn geraten war, begriff er einfach nicht. Im Gegensatz zu Fusil, dessen Urteilsvermögen durch Haß und Wut beeinträchtigt war, glaubte er, daß Rowan es nicht aus Geldgier getan hatte.

»Das wär’s«, sagte Fusil.

Rowan verließ das Büro und ging ins Dienstzimmer, entschlossen, die Sache mit seinen drei Kollegen auszufechten, obwohl er so eine Auseinandersetzung hätte vermeiden können.

Yarrow war einfach neugierig, in einer herablassenden Art, als erweise er Rowan eine Gnade. »Hallo, alter Knabe. Wie lief’s denn?«

»Wie ich’s erwartet habe«, antwortete Rowan. Er trat an seinen Schreibtisch, zog die oberste rechte Schublade heraus und begann, einige persönliche Habseligkeiten herauszunehmen, darunter ein kleines Lederalbum mit Fotografien von Heather und Tracy. »Ich bin suspendiert worden, weil man die Sache genauer untersuchen will.«

»Wer?« fragte Yarrow.

»Die Grafschaftspolizei.«

»Tatsächlich! Wen sie da wohl nehmen? Es könnte leicht sein, daß mein Onkel …«

»Warum hältst du nicht den Mund?« unterbrach ihn Kerr.

»Was soll das heißen?« protestierte Yarrow.

»Wenn du das nicht selbst weißt, dann bist du noch dümmer als ich dachte.«

»Halt deine Zunge im Zaum, mein Lieber, oder ich …« schrie Yarrow wütend.

»Nichts tust du, verdammt noch mal!« unterbrach ihn Welland.

Wer bei einer Prügelei zwischen Welland und Yarrow Sieger bleiben würde, wußten sie alle. Yarrow bemühte sich, amüsierte Verachtung für so ein rüpelhaftes Benehmen zu zeigen, und blätterte in den Akten auf seinem Schreibtisch herum.

Erstaunlicherweise war es Welland, der die richtigen Worte fand. »Wir werden dir deinen Platz warm halten, Fred«, sagte er.

»Ganz bestimmt«, pflichtete Kerr bei.

Rowan bedankte sich. In seiner Stimme schwang etwas von dem freundschaftlichen Gefühl mit, das er für sie empfand. Er wußte, daß er ein schwieriger Kollege war und sie allen Grund hatten, mit einem Achselzucken über sein Verschwinden hinwegzugehen. Und trotzdem hatten sie ihm, ganz gegen ihre Art, ihr Mitgefühl gezeigt und verraten, daß sie an seine Unschuld glaubten.

Er ging, eine braune Papiertüte unter dem Arm, in die er seine paar persönlichen Dinge gesteckt hatte. Da er mit dem Bus gekommen war, lief er die Vordertreppe hinunter und am diensthabenden Polizisten vorbei zur Vordertür hinaus. Der Mann starrte ihn verachtungsvoll an.

Es war ein schöner Tag. Rowan ging die Südseite der Tideworth Road entlang und ließ sich von der Sonne bescheinen.

In der vergangenen Nacht, als er schlaflos neben Heather gelegen hatte, hatte er beschlossen zu kämpfen, etwas Positives zu unternehmen. Doch im Tageslicht sah die ganze Sache nicht mehr so einfach aus: Kämpfen – ja, aber wie denn? Wer und wo? Wo sollte er anfangen? Wie sollte er die Gangster an der Spitze finden – wenn die Polizei einer ganzen Stadt versagt hatte?

Er bog nach rechts in eine Seitenstraße ein, dann noch einmal nach rechts und stand vor einer kleinen, mit einem Zaun umgebenen Grünanlage. Er schritt durch das kunstvolle schmiedeeiserne Tor und setzte sich auf eine Bank. Auf der Nachbarbank saß eine junge Frau, die ihrer kleinen Tochter beim Taubenfüttern zusah. Ein Pärchen schlenderte Arm in Arm vorbei.

Die Polizei hatte alles getan, um eine Spur zu finden. Sie hatten unzählige Männer und Frauen verhört, hohe Belohnungen ausgesetzt – es hatte nichts genützt. Diejenigen, die Bescheid wußten, hatten zuviel Angst, und was die Polizeibeamten auch taten oder sagten, sie hielten den Mund. Sie konnten nicht noch mehr Druck ausüben, als sie schon ausgeübt hatten. Auch der dümmste Zuhälter wußte, daß Polizeiaktionen durch Gesetze und Vorschriften eingeengt waren, die zum Schutz der Unschuldigen gemacht worden waren und jetzt die Schuldigen deckten. Kein Mensch würde reden, wenn man ihn nicht richtig unter Druck setzte – wenn man nicht mit illegalen Mitteln vorging. Hatte er sich nicht heute nacht schon ermahnt, nicht wie ein Polizist zu denken, sondern wie ein Gangster?

Wo konnte er am besten ansetzen? Sicher bei Steve Allen, dem Zuhälter, der so brutal zusammengeschlagen worden war. Alles sprach dafür, daß er es gewesen war, der die Ankunft der Heroinlieferung verraten hatte. Er hatte es von irgend jemand erfahren, vermutlich von seinem Mädchen. Es spielte keine Rolle, daß man sie schon verhört hatte – ohne Ergebnis selbstverständlich.

Sie hieß … dann erinnerte er sich: Sie hieß Margot. Wie konnte er sie zum Reden bringen? Gerade hatte er den Entschluß gefaßt, mögliche Zeugen härter anzufassen, als es erlaubt war, und ihm fiel ein, daß alle Straßenmädchen jetzt Heroin verkauften.

Er stand auf und verließ die Anlage. Mit eiligen Schritten lief er die Straße entlang bis zu einer Filiale seiner Bank, wo er mit seiner Scheckkarte einen Scheck über dreißig Pfund einlöste. Dann fuhr er mit einem Bus zum alten Hafen, wo in einem baufälligen Rückgebäude ein Mann namens Compton wohnte. Er hatte ihm einmal aus der Verlegenheit geholfen und obwohl Compton kein Spitzel war, hatte er noch eine Schuld zu begleichen.

Compton war groß und dünn, und sein Gesicht so hager, daß man ihn hätte für magenkrank halten können. Seine Frau dagegen war sehr fett, ein riesiger Pudding von Frau. Das seltsame Paar war das Gespött der Nachbarn.

Compton öffnete zwei Flaschen Bier, ließ die Kapseln auf den Boden fallen und reichte Rowan die eine. Sie saßen in einem mit schweren Möbeln vollgestopften Vorderzimmer, in dem es leicht muffig roch, obwohl es makellos sauber war. Compton sah besorgt aus. Er hatte bei Rowans Erscheinen sofort geahnt, daß er etwas von ihm wollte.

»Prost«, sagte Rowan, »auf bessere Zeiten!«

Compton nickte. Er war kein Mann der vielen Worte.

Offenbar auf einen Wink von Compton – Rowan hatte nichts bemerkt – meinte seine fette Frau, daß sie kochen gehen müsse, und verließ das Zimmer. Rowan holte ein Päckchen Zigaretten aus der Jackentasche und bot es Compton an. Compton nahm eine Zigarette, zündete ein Streichholz an und gab Rowan und sich selbst Feuer.

Bei einem Mann wie ihm war es das beste, gleich zur Sache zu kommen. »Ich brauche Ihre Hilfe«, sagte Rowan deshalb rundheraus.

Compton packte seine Bierflasche und trank.

»Ich brauche ein bißchen Heroin.«

Compton war ganz offensichtlich entsetzt.

»Die meisten Pusher kennen mich«, fuhr Rowan fort, »und die mich nicht kennen, erraten sofort, wer ich bin. Da könnte ich ebensogut mit einem Eisberg durch die Hölle paddeln wollen. Aber Sie können mir was verschaffen.«

Compton räusperte sich. »Sie sind doch nicht süchtig, Mister?« Rowan schüttelte den Kopf.

»Was steckt dann dahinter?«

»Nichts, was Sie was angeht. Kein Mensch wird je auch nur den geringsten Grund haben, Sie nach Ihrer Quelle auszuhorchen.«

»Es gefällt mir nicht!«

»Ich bin in Schwierigkeiten«, drängte Rowan, »ich sitze wie auf Kohlen. Ich habe noch eine Chance, aus der Sache rauszukommen, und dazu brauche ich das Rauschgift.«

»Aber Heroin …« Compton trank. Sein vorstehender Adamsapfel hüpfte auf und nieder. »Sie wollen mich doch nicht reinlegen, Mister? Den Fixer festnehmen, weil er mir ein bißchen verkauft hat?«

»Ich habe Ihnen versprochen, daß niemand von unserem Geschäft erfährt. Ich warte hier bei Ihrer Frau, so wissen Sie, daß ich Ihnen nicht folgen werde.«

Compton trank die Flasche aus. Er strich sich über die zerfurchte Stirn, wischte sich über die hohen Backenknochen und nickte schließlich. Rowan gab ihm die dreißig Pfund. Compton zählt die Scheine nach und sah dann noch besorgter aus. »Sie wollen soviel?«

»Ja.«

Abwägend hielt er die Banknoten in der Hand, sah Rowan kurz an und steckte sie in die Hosentasche. Dann eilte er aus dem Zimmer, und Rowan hörte ihn nach seiner Frau rufen.

Die Haustür fiel ins Schloß, und Comptons Frau kam herein. Bisher hatte Rowan kaum ein paar Worte mit ihr gewechselt. Zu seinem Erstaunen entdeckte er, daß sie einen wachen Verstand hatte, und wenn sie auch nicht die übliche Schulbildung genossen hatte, so besaß sie doch ein ganz natürliches Gefühl für alles Schöne. Als Compton zurückkehrte, war Rowan etwas gereizt, weil er sich mit seiner Frau über so vieles unterhalten hatte, von dem er bejammernswert wenig Ahnung hatte.

Compton gab Rowan ein Medizinfläschchen mit einer Anzahl Kapseln darin. Sie waren gelb und mit feinem Pulver gefüllt. »Es ist guter Stoff«, sagte er, »nicht der chinesische Dreck. Hier sind zweieinhalb Pfund Rest.« Er reichte Rowan zwei Einpfundnoten und fünf Zehnpencestücke, die er genau abzählte.

Rowan bedankte sich. Die zehn Minuten bis zur Flinders Lane ging er zu Fuß. Die Häuser dort taugten nicht viel, aber sie waren besser erhalten als die in der Naples Road, wo er gerade gewesen war. Die meisten Bewohner waren zwielichtige Gestalten, im Gegensatz zu den Leuten in der Naples Road.

An der Tür von Nummer vierzehn hing ein Zettel, daß eine gewisse Margot »Französischunterricht« erteilte. Er läutete, und das Dienstmädchen ließ ihn ein. Auf seine Erklärung, daß er Margot sprechen wolle, wies sie nur schweigend mit dem Kopf in Richtung Treppe.

Vier Türen gingen von dem quadratischen Treppenabsatz im ersten Stock ab, an dreien stand ein Frauenname. Rowan klopfte an die Tür mit dem Schild »Margot«.

Sie öffnete und sagte ganz automatisch: »Hallo, mein Lieber, komm rein!« Dann musterte sie Rowan genauer und wurde sofort vorsichtig. »Ich glaube nicht …«

»CID«, antwortete er kurz. Er trat ein, ging zu dem einzigen Stuhl im Zimmer und setzte sich.

»Warum können Sie mich nicht in Ruhe lassen?« protestierte sie. »Ein Freund kommt mich gleich besuchen, und ich möchte nicht, daß er Sie hier trifft. Sie stören!«

»Sag ihm, er soll später wiederkommen«, meinte er. »Wenn er scharf auf dich ist, wird er schon warten!« Er beobachtete sie. Margot ließ sich auf die Bettkante sinken. Sie beschloß, sich über sein Benehmen nicht zu sehr zu beschweren, weil er sonst ihr Haus schärfer überwachen lassen würde. »Was wollen Sie?« fragte sie.

»Informationen«, antwortete er kurz.

»Von mir erfahren Sie nichts! Was ich weiß, hab’ ich den andern Polizisten schon erzählt. Ich weiß nichts, und wenn ich was wüßte, würde ich’s nicht verraten.«

»Du und Steve Allen habt zusammengearbeitet.«

Sie langte zum Nachttisch, wobei ihr der kurze Rock über die Schenkel zurückglitt, was sie aber nicht störte, und holte eine Zigarette aus dem Päckchen neben der Nachttischlampe. Sie zündete sie sich an.

»Sie haben Steve auseinandergenommen, nicht wahr? Sie haben ihn so zusammengeschlagen, daß er beinahe gestorben wäre. Warum?«

»Wie soll ich das wissen?«

»Was war es? Paßte es ihm nicht, daß der Mob sich in sein Geschäft einmischte?«

»Wenn Sie schon alle Antworten wissen«, spottete sie, »brauchen Sie ja nicht mehr zu fragen.«

»Sie haben ihn ganz schön erledigt. Für immer. In was für einer Verfassung war er – geistig, meine ich –, als er aus dem Krankenhaus entlassen wurde?«

»Keine Ahnung. Ich habe ihn nicht gesehen.«

»Unsinn. Er hat dich besucht.«

Margots Stimme wurde lauter. »Wer erzählt hier solche verdammten Lügen?«

»Er wollte ein paar Scheinchen, als Überbrückung sozusagen.« Sie zog heftig an ihrer Zigarette und starrte die Tür an.

»Und bei seinem Besuch hier hat er was erfahren, habe ich recht? Etwas, das du ihm erzählt hast!«

»Ich habe ihm nichts erzählt.«

»Du hast ihm das Ankunftsdatum der nächsten Heroinlieferung verraten!«

Jetzt hatte sie Angst. Sie machte sich in einem Schwall von Worten Luft: »Sie sind verrückt, Mister! Ich habe ihm nichts erzählt. Ich weiß von keinem Heroin. Er wollte ein bißchen Geld, da habe ich ihm einen Zehner gegeben, und das ist alles. Er ging, und seitdem habe ich ihn nicht mehr gesehen.«

»Wie hast du von dem Heroin erfahren?«

»Eben habe ich gesagt, daß …«

»Versuch’s noch einmal!«

Sie stand auf und drückte ihre Zigarette in einem Aschenbecher auf dem Nachttisch aus. »Gehen Sie!« sagte sie.

»Sofort. Wenn du’s mir erzählt hast.«

»Ich weiß nichts.«

»Warum machst du es dir nicht leichter?«

»Leichter machen?« schrie sie. »Das ist alles, was ihr Polizisten sagen könnt! Wie soll ich’s mir denn leichtermachen? Damit man mir die Kehle durchschneidet? Glauben Sie, ich bin lebensmüde? Mir gefällt’s auch nicht, aber so lebensmüde bin ich noch nicht! Also sage ich nichts! Weiß ich nichts! Überhaupt nichts! Und Sie können das Gegenteil nicht beweisen!« Sie tat ihm leid, weil sie solche Angst hatte, aber er mußte sie fertigmachen. »Hast du auch Heroin verschoben?«

»Nein.«

»Viele Mädchen tun es. Es wird jetzt schärfer gegen Drogenhändler vorgegangen. Ich habe gehört, daß ein Richter kürzlich einem Typ zehn Jahre gegeben hat.«

»Und?«

»Ich würde sagen, daß du mit etwas Glück mit drei Jahren davonkommst, es sei denn, der Richter hat gerade Verdauungsbeschwerden. Daß du eine Frau bist, würde auch nicht viel nützen, weil wir dem Gericht erzählen müßten, daß du eine Dirne bist, und da tut jeder sehr scheinheilig.«

Sie schrie ihn an zu verschwinden, in Worten, die direkt aus der Gosse kamen.

Langsam stand Rowan auf. »Ich werde dein Zimmer durchsuchen!«

»Einen Dreck werden Sie! Glauben Sie, ich bin von gestern? Wenn Sie keinen Durchsuchungsbefehl haben, werden Sie schön Ihre Finger davon lassen!«

Er stand auf und trat an den Schrank. Sie stellte sich neben die Alarmklingel. »Übertreib nicht«, sagte er gelassen. »Wenn du klingelst, sitzt du schön in der Tinte, und dann kann ich dir auch nicht mehr helfen.«

Sie zögerte, den Finger auf dem Alarmknopf, und überlegte, was sie von seiner Drohung halten sollte. Rowan öffnete die Schranktür, befühlte die Kleider und brachte nach einer Weile das Medizinfläschchen mit den gelben Kapseln zum Vorschein. Er reichte es ihr, und sie nahm es ohne lange zu überlegen in die Hand. Als sie erkannte, was sie getan hatte, ließ sie es fallen, doch Rowan war darauf gefaßt gewesen und fing es auf. Er hielt es am Plastikverschluß fest, um Margots Fingerabdrücke nicht zu verwischen. »Heutzutage wird Heroin in Kapseln verkauft«, sagte er.

»Sie … Sie haben es da hingelegt!« Die Polizei von Fortrow war schon so lange unbestechlich, daß sie ehrlich entsetzt war über seine Gemeinheit. »Sie sind Polizeibeamter, und trotzdem haben Sie es hingelegt!« Sie beschimpfte ihn in den gröbsten Worten, die ihr einfielen, doch ihre Stimme verriet Angst. Er wickelte die Medizinflasche in ein Taschentuch und ließ sie in seine Jackentasche gleiten.

»Ich erzähle dem Gericht, daß Sie es mir untergeschoben haben …«, begann sie wütend.

»Ich bin Polizist, meine Liebe. Das Gericht glaubt mir! Außerdem handeln alle Straßenmädchen von Fortrow mit Heroin. Wir finden jemand, der es von dir gekauft hat – oder wir versuchen, jemand zu überreden, der uns noch einen Gefallen schuldet, gegen dich auszusagen.«

Sie wurde nur noch verwirrter. Auf einen so offenen Gebrauch von gefälschten Beweisen war sie nicht gefaßt. So etwas hatte sie noch nicht erlebt. Im Geist sah sie den Richter vor sich, wie er sie zu einer langen Gefängnisstrafe verurteilt, und sie geriet in Panik.

»Erzähl mir, woher du die Information hast«, sagte Rowan mit einschmeichelnder Freundlichkeit, »und ich vergesse das Ganze. Ich lasse dir sogar das Heroin da.«

Margot befeuchtete ihre Lippen mit der Zunge. Wenn sie je herausfanden, überlegte sie, daß sie geplaudert hatte … Und wenn sie schwieg … Wie viele Leute, denen von zwei Seiten Gefahr drohte, wehrte sie sich gegen die nächstliegende, in der blinden Hoffnung, daß die andere von selbst verschwinden würde. »Pete Faraday«, flüsterte sie, weil sie Angst hatte, den Namen laut auszusprechen.

15

Kriminalchefinspektor Weir stellte genau den Typ Mann dar, der Fusil gewesen wäre, wenn er eingesehen hätte, daß es manchmal vorteilhafter war, Kompromisse zu schließen, daß politischer Druck zwar unwillkommen, aber unvermeidlich war, daß man stets mit einem Auge auf die Öffentlichkeit schielen mußte und zur erfolgreichen Führung einer Polizeitruppe mehr gehörte als Verbrecher zu fangen.

Er kam zu Fusil ins Büro und begrüßte ihn mit Handschlag. »Hallo, Bob!« sagte er. »Wie lange ist es her, daß wir uns zum letztenmal gesehen haben? Drei Jahre? Oder vier?« Er hatte einen freundlichen, leichten Umgangston, doch strahlte er dabei immer Autorität aus.

Fusil bot ihm einen Stuhl an, und sie setzten sich. Eine Weile schwelgten sie in der Erinnerung an vergangene Zeiten, als sie beide in der gleichen Abteilung gearbeitet hatten, dann kam Weir zur Sache und sagte, daß ihm ein Sergeant von der Grafschaftspolizei später helfen würde, und bat um ein Büro für sie beide.

Weir rauchte Mentholzigaretten, und eine seiner wenigen Schwächen war, andere Raucher auch dazu überreden zu wollen. »Stinken Sie die Welt immer noch mit Ihrer schmutzigen Pfeife voll? Wenn Sie wüßten, wie Ihre Lungen und Ihr Mund aussehen, würden Sie’s bleiben lassen, Bob. In Ihrem Alter sollten Sie anfangen, mehr an Ihre Gesundheit zu denken.«

»In meinem Alter«, antwortete Fusil, »lohnt sich das nicht mehr. Es ist nicht mehr viel von ihr übrig.«

Weir zündete sich eine Mentholzigarette an. »Manche Leute werden erst vernünftig, wenn sie tot umfallen … Na schön, erzählen Sie mir, was eigentlich los ist! Ich möchte alle Einzelheiten wissen, auch die, die nicht in den offiziellen Berichten stehen.«

Fusil informierte ihn.

Als er fertig war, lehnte sich Weir in seinem Stuhl zurück und sagte, kleine Rauchwolken ausstoßend: »Sie haben da das Bild eines Mannes gemalt, der tüchtig, aber mürrisch ist, fleißig, aber manchmal unzuverlässig, sehr intelligent und etwas kontaktarm. Wo sticht ihn der Hafer? Häusliche Schwierigkeiten?« fragte er schlau.

»Ich habe so was gehört.«

»Geldsorgen?«

»So einfach liegt die Sache wohl nicht. Seine Frau arbeitet als Fotomodell und soll angeblich sehr gut verdienen. Aber wenn jemand ein hohes Schmiergeld angeboten wird … Tausende von Pfund …«

Weir wartete, doch Fusil sprach den Satz nicht zu Ende. »Eine Frau, die mehr verdient als der Mann, kann einen Haufen Schwierigkeiten machen«, meinte Weir dann. »Es ist Ihnen sicher schon der Gedanke gekommen, Bob, daß das Motiv für seinen Verrat, falls es einer ist, vielleicht anderswo zu suchen ist?«

Fusil nickte. Er wollte nicht zugeben, daß er aus Ärger über Rowan noch nicht dazu gekommen war, gründlich über das Motiv nachzudenken.

»Haben Sie irgendeine Idee?« fragte Weir.

»Nein, Sir. Keine, die beim gegenwärtigen Stand der Dinge von Nutzen sein könnte.«

Weir mußte seine ausgegangene Zigarette neu anzünden. »Wir fangen mit der üblichen Routine an: Überprüfung der Bankkonten, der Sparbücher, des Lebensstandards und wo weiter. Meiner Meinung nach werden wir mit viel Phantasie an die Geschichte herangehen müssen. Wie stehen die Chancen, daß seine Frau darin verwickelt ist?«

Fusil wußte keine Antwort.

Rowan steckte die Münzen in den Telefonapparat, und das Freizeichen ertönte. Er wählte die Nummer der Registratur von Scotland Yard und meldete sich mit: »Kriminalconstable Rowan, Polizei von Fortrow.«

»Wo steckst du? Naja, wir können nicht alle in einer richtigen Stadt leben, da mußt du dich nicht entschuldigen! Was gibt’s für Probleme?«

»Ich brauche Informationen über einen gewissen Pete Faraday.«

»Erzähl mir ein paar Einzelheiten, damit ich weiß, wo ich suchen soll!«

»Da gibt’s nicht viel zu berichten. Bloß, daß er für eine große Verbrecherorganisation arbeitet, die auf Mädchen und Heroin spezialisiert ist.«

»Eins steht fest: Du machst mir das Leben auch nicht leichter. Warum fragst du nicht deine eigenen Leute?«

»Er ist nicht in unserer Kartei.«

»Okay. Ich hab ein gutes Herz. Mal sehen, was wir haben. Ruf später noch mal an! Vielleicht weiß ich dann mehr. Du schickst mir natürlich noch das offizielle Anfrageformular?«

»Ich geb’s noch heute in die Post.«

»Vergiß nicht, daß dein Inspektor unterschreibt. Ohne Gegenunterschrift spielen die hier sonst verrückt!«

Rowan bedankte sich und hängte ein. Vielleicht hatte die Grafschaftspolizei eine Akte über Faraday, doch sicher wußte man dort auch, daß er, Rowan, suspendiert worden war.

In einem schäbigen Café trank er eine Tasse Kaffee, dann lief er mehr als eine Stunde durch die Stadt und rief London wieder an. Der andere fragte ihn, ob er immer so eifrig sei, und wenn ja, warum er noch nicht zum Superintendenten befördert worden wäre. Es gab eine Akte über Faraday. Faraday war fünfunddreißig Jahre alt, einsachtzig groß, gut gewachsen, dunkelhaarig, mit einer kleinen Narbe am rechten Mundwinkel, und legte wert auf modische Kleidung. Er war in der Besserungsanstalt gewesen und hatte einmal gesessen, mehrere Male hatten ihn Anwälte aus der Klemme gezogen. Faraday war ein harter Bursche, clever und gerissen, und hatte eine Zeitlang bei einer Südlondoner Gangsterbande gearbeitet, die von der Polizei aufgelöst worden war. Er stand unter dem Verdacht, vor drei Jahren in Birmingham die Prostitution groß aufgezogen zu haben. Gegenwärtiger Aufenthalt unbekannt. Ob Rowan die Akte geschickt haben wollte? Wenn ja, sollte er ihnen noch das entsprechende Ergänzungsformular einsenden.

Rowan verbrachte den Rest des Tages damit herauszufinden, wo Faraday steckte. Gegen acht Uhr abends erfuhr er es endlich.

»Was hast du den ganzen Tag getrieben?« fragte Heather, während sie die Tür zum Backrohr öffnete.

»So wenig wie möglich, und das so selten wie möglich«, antwortete Rowan und setzte sich auf die Kante des Küchentischs.

Heather stellte fest, daß das Huhn fast fertig war, schloß die Ofentür und richtete sich auf. Ein paar Schweißtropfen standen ihr auf der Stirn. Sie trat auf Rowan zu und legte ihm die Hände auf die Schultern. »Fred«, sagte sie, »ich habe dich etwas gefragt! Bitte, antworte mir doch ehrlich!«

Er rang mit sich, doch dann erzählte er ihr die Wahrheit. »Ich versuche, den Mann an der Spitze zu finden.«

»Warum?«

»Wenn ich weiß, wer es ist, kann ich was unternehmen, um die Fotos und das bewußte Päckchen …«

Sie holte Luft. »Aber … aber wie?«

»Wenn ich ihn erst mal kenne, werde ich mir’s überlegen.«

Forschend betrachtete sie ihn. »Du siehst plötzlich so … so grausam aus, Fred. Ich habe Angst. Ich habe Angst um dich! Du hast dich verändert.«

»Du siehst Hirngespinste.«

»Du bist so verschlossen. Früher warst du immer so freundlich und rücksichtsvoll.«

Er fragte sich, wieso sie schon all die schlimmen Dinge vergessen hatte, die er ihr einmal gesagt hatte. Die Liebe war doch etwas Seltsames.

Sie schüttelte ihn sanft. »Was tust du nun genau? Was hast du heute den ganzen Tag gemacht?«

Er hob seine Hände und streichelte sie. »Ich habe eine Frau dazu erpreßt, mir Informationen zu geben, die ich brauchte«, erklärte er mit harter Stimme.

»Du … du hast jemand erpreßt? Das ist ein schlechter Scherz, Fred! Du hast immer gesagt, daß so was in deinen Augen zu den schlimmsten Verbrechen zählt.«

»Schließlich haben sie dich auch erpreßt. Feuer kann man nur mit Feuer bekämpfen, sagt ein altes Sprichwort.«

»Da gibt’s noch eins: Wer mit dem Feuer spielt, kommt darin um«, antwortete sie wütend. »Man kann nicht im Dreck wühlen, ohne sich dreckig zu machen.«

»Wenn ich mir die Hände schmutzig machen muß, kann ich’s auch nicht ändern!« rief er. »Mein Gott! Was glaubst du denn! Solange ich dir und Tracy helfen kann, ist mir gleich, was mit mir passiert!«

»Ich … ich weiß nicht, ob das die Sache wert ist. Jedenfalls nicht, wenn du dich so schrecklich veränderst.«

»Auch nicht einmal um Tracys willen?«

Sie schwieg.

Er legte ihr die Hände um die Taille und zog sie sanft an sich. »Wenn es um uns oder um diese Gangster geht, Heather, ist es mir egal, was für Waffen ich benütze: Daß euch beiden nichts passiert, ist das einzige, was zählt.«

»Aber haben die Menschen nicht jahrhundertelang das gleiche behauptet und damit die schlimmsten Dinge gerechtfertigt?«

Rowan war das gleichgültig. Geschichte war für ihn tote Vergangenheit. Er wußte nur, daß er zu allem bereit war, um Heather und Tracy zu retten.

Rowan saß in seinem Wagen und beobachtete den Constable, der mit gleichmäßigen Schritten den gut beleuchteten gegenüberliegenden Bürgersteig entlangging, und stellte mit leisem Spott fest, daß er plötzlich aufgeregt war. Jetzt war der Constable auf gleicher Höhe mit seinem Mini und sah nicht einmal zu ihm hin, sondern ging weiter in Richtung auf die Geschäfte, die für Verbrecher viel reizvollere Möglichkeiten boten als die Wohnhäuser, die er gerade passiert hatte.

Rowan lehnte sich in seinem Sitz zurück. Er sehnte sich nach einer Zigarette, aber ihm war eingefallen, daß schon Gangster identifiziert worden waren, weil sie sich eine Zigarette angezündet hatten und dabei der Lichtschein auf ihr Gesicht gefallen war. Es lag eine gewisse Ironie darin, daß er all sein Können als Polizist nun darauf verwendete, etwas Ungesetzliches zu tun. Ungesetzlich, überlegte er plötzlich. Er war nichts weiter als ein blutiger Anfänger im Gangstergeschäft, der mit Einsätzen spielte, die ein vernünftiger Verbrecher keines Blickes gewürdigt hätte.

Das Haus weiter unten an der Straße, in dem Faraday wohnte, war dunkel, doch im Licht der Straßenbeleuchtung konnte er die Umrisse erkennen. Es war nicht sehr groß, lag in einem Garten, hatte im ersten Stock zwei Fenster und im Parterre einen Erker und eine Tür. An der einen Seite befand sich eine Holztür, die in den Garten führte, und zwei Meter Holzzaun. Er hatte nur herausbekommen, daß Faraday in dieser Villa wohnte. Mit wem oder in welchem Zimmer – das wußte er nicht.

Rowan trug neue, eine Nummer zu große Turnschuhe und zwei Paar dicke Wollsocken, damit sie einigermaßen paßten. Falls er Fußspuren hinterließ, würden sie zu einem Paar gehören, wie man sie zu Tausenden verkaufte und das eine größere Nummer war, als er sie trug. Dazu hatte er einen neuen blauen Overall angezogen, den er in einem Kaufhaus gekauft und dessen Etikett er herausgetrennt hatte. Danach – falls es ein Danach gab – würde er das ganze Zeug verschwinden lassen. In einer Tasche des Overalls steckten Plastikhandschuhe und eine neue Mütze – ebenfalls ohne Etikett –, die er aufsetzen würde, damit keine verräterischen Spuren in sein Haar gerieten. In einer kleinen Stofftasche lagen ein Hammer, Klebestreifen, Kitt, ein Klappmesser, ein biegsamer Plastikstreifen, ein Schlagstock, eine Taschenlampe, eine Rolle Schnur, ein ungetragener Damenstrumpf und ein paar Dietriche, die er selbst gemacht hatte.

Es war kurz nach ein Uhr. Er starrte in die Nacht hinaus. Er hatte über Faraday viel nachgedacht und versucht, sich nach den dürftigen Angaben vom Yard ein Bild von ihm zu machen. Sicherlich war Faraday nicht der Boss, er hatte nicht genug Erfahrung, nicht das richtige Alter, vermutlich auch nicht die Fähigkeit, eine so erfolgreiche Organisation zu schaffen. Er war hart, clever, gerissen. Es hatte keinen Zweck, ihm Heroin unterzuschieben und mit seiner Festnahme zu drohen, wenn er nicht redete: Über so einen Trick würde er nur lachen. Vermutlich verdiente er soviel, daß ihn nur eine wirklich große Summe in Versuchung führen konnte. Oder Gewalt …

Wolken schoben sich über den Mond, und die Blätter der Bäume raschelten in einer aufkommenden Brise. Ein Motorrad fuhr vorbei, mit einer Frau auf dem Rücksitz, danach kamen zwei Wagen, der eine fuhr sehr langsam, der andere überholte ihn und verschwand in Richtung Stadtzentrum.

In der Ferne schlug eine Kirchturmuhr einmal: Viertel nach eins. Es wurde Zeit. Plötzlich hatte er solche Hemmungen, daß er seine ganze Energie zusammennehmen mußte, um auszusteigen. War es Angst oder Vorahnung, überlegte er, während er die Plastikhandschuhe anzog.

Er überquerte die Straße und ging auf das Haus zu, ohne zu zögern, denn wenn jemand ihn sah – und obwohl niemand auf der Straße war, konnte ihn möglicherweise doch irgend jemand von einem Fenster aus beobachten –, würde ihn jede Unsicherheit verdächtig machen als jemand, der hier nichts zu suchen hatte. Er öffnete das etwa einen Meter hohe Gartentor, das dabei leise quietschte, und lief über den mit bunten Keramikplatten ausgelegten Weg zur hölzernen Seitentür. Er prüfte, ob abgeschlossen war, und holte das Bund Dietriche aus der kleinen Tasche. Der zweite paßte.

Der Garten war ungepflegt, eine Wildnis aus zu hohem Gras und verunkrauteten Beeten. Auf der Rückseite lagen im ersten Stock drei Fenster, im Parterre zwei und eine Tür mit einer Scheibe darin. Außerdem gab es einen etwa zweieinhalb Meter hohen Vorbau mit flachem Dach. Eins der Fenster im ersten Stock stand offen.

Er zog sich den Nylonstrumpf über den Kopf. Die Hintertür war abgeschlossen, der Schlüssel steckte innen im Schloß und keiner der Dietriche konnte ihn hinausstoßen. Er schaltete die Taschenlampe ein, deren Scheinwerfer er mit Heftpflaster zum Teil zugeklebt hatte, so daß das Licht nur in einem kleinen Strahl herausfiel, und überprüfte die Fensterriegel. Er konnte keinen mit seinem Plastikstreifen öffnen. Vielleicht hatte er beim Vorbau mehr Glück. An der Seite zum Garten war ein kleines Fenster, das als Einstieg in Frage kam. Doch es war auch verschlossen und der Plastikstreifen versagte hier ebenfalls. Also blieb nur Gewalt. Er verklebte die Scheibe mit Klebestreifen, drückte den Kitt dagegen, sandte ein Stoßgebet zum Himmel und schlug mit dem Hammer zu.

Die Scheibe zerbrach, doch die Scherben fielen nicht zu Boden, weil sie an dem Klebestreifen klebten. Er riß den Kitt ab, an dem eine Menge Klebestreifen mit Glasstücken hängen blieb, und säuberte den Rahmen.

Er leuchtete ins Innere und stellte fest, daß er in die Speisekammer eingebrochen war. Das oberste Regalfach direkt unter dem Fenster war bis auf zwei Tellerstöße leer. Er schob seine Tasche hindurch, langte hoch und packte das Dachende. Mit einem Klimmzug zog er sich hoch und schwang die Beine ins Fenster. Er hatte Mühe, sich hindurchzuzwängen, doch schließlich hatte er wieder festen Boden unter den Füßen.

Die Küche war eine einzige Unordnung, was darauf schließen ließ, daß es ein frauenloser Haushalt war. Auf dem Abtropfbrett standen schmutzige Teller und Tassen, drei leere Catch-up-Flaschen, ein Senfglas und viele leere Bierflaschen.

Vorsichtig schlich er von der Küche in die Halle. Ein alter, ziemlich erfolgloser Einbrecher, den er zweimal auf frischer Tat ertappt hatte, war beim zweitenmal sehr geschwätzig geworden. »Wenn man im Haus drin ist«, hatte er gesagt, »muß man herumschleichen, als liefe man durch ein Minenfeld. Erst den nächsten Schritt machen, wenn man weiß, daß die Luft rein ist!«

Die Treppe befand sich auf der rechten Seite der länglichen Halle, links lagen zwei Räume, Eß- und Wohnzimmer, beide leer, wie er feststellte. Leise ging er die Treppe hinauf. Auf halbem Weg blieb er erschrocken stehen, weil er ein Geräusch gehört hatte. Es hatte geklungen, als komme jemand auf ihn zu. Dann erkannte er, daß es von einer Maus stammte, die oben herumlief.

Die Treppe endete an einem L-förmigen Vorplatz. Die erste Tür links stand offen. Es war das Bad, wie er sich mit einem raschen Blick überzeugte. Lange stand er vor der nächsten Tür und lauschte. Kein Laut war zu hören. Er drückte die Klinke ganz hinunter und stieß die Tür vorsichtig einen Spalt auf. Kurz darauf hörte er das Rascheln von Laken und einen Schnarchton.

Er schlich zur zweiten Tür auf der rechten Seite hinüber. Auch hier alles still. Wie sich herausstellte, war das Zimmer leer. Im nächsten und letzten schlief wieder jemand.

Wer von den beiden war Faraday? Vermutlich betrachtete er sich als der bedeutendere und hatte sich deshalb das bessere Schlafzimmer ausgesucht. Es mußte das auf die Straße hinaus sein, es war das größere.

Er kehrte zu dem ersten Zimmer zurück, öffnete die Tür ganz und trat ein, den Schlagstock in der rechten, die Lampe in der linken Hand. Als er mit dem linken Bein ans Bett stieß, nahm er die Taschenlampe in die Rechte und den Schlagstock in die linke und schlich um das Bett herum, bis er in der richtigen Angriffsstellung war. Er tauschte Lampe und Schlagstock aus und schaltete die Lampe an. Der Mann im Bett, dessen Lider zu flattern begannen, aber noch geschlossen waren, mußte etwa Mitte Zwanzig sein. Rowan leuchtete ihm direkt ins rechte Auge. Als der Mann erwachte, flüsterte er befehlend: »Setz dich auf! Sofort!«

Der Mann war vom Schlaf benommen und gehorchte automatisch. Da schlug ihm Rowan mit dem Gummiknüppel am Ende des Nackens auf den Hinterkopf, und mit einem leisen Grunzen und zischend ausgestoßenem Atem sackte der Mann zusammen.

Rowan knipste die Nachttischlampe an, knebelte ihn und rollte ihn auf den Bauch. Dann band er ihm die Hände auf dem Rücken zusammen und die Knöchel mit den Händen, so daß er nach hinten gekrümmt dalag.

Rowan verließ das Zimmer und schlich zu dem anderen Schläfer. Entweder war Faraday, den er an der Narbe neben dem rechten Mundwinkel erkannte, gerade am Aufwachen, oder er hatte ihn aus Versehen zu früh aufgeschreckt, denn als er die Taschenlampe anmachte, witterte Faraday die Gefahr sofort. Er rollte sich zur Seite, versuchte, die Bettdecke zurückzuwerfen, und rief dabei: »Jim … Jim!«

Rowan wartete, bis Faraday stand, dann schlug er mit dem Gummiknüppel zu. Er hatte nicht genau zielen können und traf ihn etwas zu hoch am Kopf, trotzdem verließ Faraday alle Kraft, und er sackte aufs Bett zurück. Als Rowan noch einmal zuschlug, verlor er das Bewußtsein.

Hastig machte Rowan sich an die Arbeit. Er legte Faraday auf den Rücken und spreizte seine Beine und Arme. Handgelenke und Knöchel band er jeweils an einem Bettpfosten fest. Sicherheitshalber machte er noch eine Schlinge, die er ihm über den Kopf zog; das andere Ende des Strickes befestigte er am eisernen Kopfende des Bettes. Dann setzte er sich auf einen Stuhl und wartete.

Als Faraday wieder zu Bewußtsein kam, versuchte er sofort, den Kopf zu bewegen. Die Schlinge zog sich zusammen, und er wäre beinahe erstickt. Rowan lockerte sie sofort. Faraday begriff, daß er gefesselt war, und entspannte sich, als habe er sich mit der augenblicklichen Situation abgefunden. Dann nahm er alle Kraft zusammen und versuchte, sich loszureißen. Dabei würgte ihn die Schlinge wieder und zwang ihn, aufzugeben. Rowan vergrößerte sie wieder etwas, und Faraday zog aufatmend die Luft in seine strapazierten Lungen.

»Ich brauche eine Information«, sagte Rowan.

Faraday antwortete mit einem Schwall von Beschimpfungen.

»Ich will den Namen vom Boss, ich will wissen, wo er wohnt und ob er allein ist.«

»Du bist verrückt!«

»Sag’s mir lieber gleich! Am Ende redest du doch!«

»Scher dich zum Teufel!«

Rowan sah auf seine Armbanduhr. »Es ist noch früh. Die Nacht ist noch lang.«

»Wie rührend!«

Rowan erhob sich und nahm eine Unterhose von einem Wäschestoß, der auf einem zweiten Stuhl lag. »Mach den Mund auf!« befahl er.

Faraday biß die Zähne zusammen. Rowan schlug ihm an die Schläfe, und als Faraday unwillkürlich vor Schmerz keuchte und den Mund aufriß, schob Rowan ihm ein Teil des Wäschestücks hinein und band es mit einem Taschentuch fest, das er Faraday um den Kopf schlang.

Dann zog Rowan das Klappmesser aus der Tasche und ließ es mit einem harten metallenen Geräusch aufschnappen. Faraday sah die lange Klinge und begann, gegen seinen Willen zu schwitzen.

»Ich möchte dir nicht unnötig weh tun«, erklärte Rowan. »Wenn du bereit bist zu reden, nickst du einfach mit dem Kopf.«

Wie die meisten Polizisten haßte Rowan jegliche Gewaltanwendung, nicht nur wegen der häufig nicht wieder gutzumachenden Folgen, sondern weil er Gewalt an sich nicht mochte. Doch jetzt hatte er keine Hemmungen. Faraday würde nur Gewalt zum Reden bringen, vielleicht nicht einmal gewöhnliche, brutale Gewalt. Er mußte sich etwas einfallen lassen, das ihn über alle Maßen erschreckte, weil er so etwas noch nie erlebt hatte. Rowan ließ das Messer auf Faradays Bauch sinken, Faraday erstarrte und schloß die Augen. »Ich werde dich kastrieren«, sagte Rowan.

Einen Augenblick lang war Faraday so verblüfft, daß er nicht sofort begriff. Dann versuchte er wieder, sich loszureißen, doch die Schlinge schnitt ihm tief in den Hals, und Rowan mußte sie wieder lockern.

»Ich fange ganz langsam an«, erklärte Rowan, »damit du Zeit hast, dir die Sache zu überlegen. Wenn du beschließt zu schweigen, wirst du bald nur noch Sopran singen können. In ein paar Monaten bist du nicht nur fett, sondern piepst in den höchsten Tönen und wirst zum Gespött der Leute.« Er schlitzte die Schlafanzughose auf und machte einen kleinen Schnitt. Blut sickerte aus der Wunde.

Faraday wand sich hin und her, soweit das bei seinen Fesseln möglich war, wodurch Rowans nächster Schnitt tiefer ging, als er beabsichtigt hatte. Faraday wimmerte und nickte mit dem Kopf.

Rowan legte das Messer aufs Bett und nahm den Knebel heraus. »Harry«, stieß Faraday hervor, während ihm der Schweiß über’s Gesicht lief. »Harry Chambers.«

»Wo wohnt er?«

»Brunswick Road vierundzwanzig.«

»Wer noch?«

»Ein paar Leute. Meistens auch eine Frau. Er ist ein großer Schürzenjäger, obwohl er nicht mehr taufrisch ist.«

»Was soll das heißen?«

»Er ist über fünfzig.«

»Beschreib ihn mir!«

»Er ist etwa einsachtzig groß und hat ein dickes Gesicht.«

»Woher stammt er?«

»Von Scouseland. Dort hat er eine Organisation gehabt, aber der Boden wurde ihm zu heiß, da kam er in den Süden.«

»Was für eine Farbe haben seine Augen?«

»Verdammt, warum? Blau, glaube ich.«

»Hat er gesessen?«

»Ja. Genaues weiß ich nicht.«

»Und du?«

»Einmal.«

Rowan setzte sich wieder und wartete.

Schließlich hielt es Faraday nicht mehr länger aus, und er sagte, obwohl er wußte, daß er sich damit eine Blöße gab: »Ich habe dir alles erzählt! Was willst du noch?«

»Ich warte«, antwortete Rowan und begann, von irgend etwas Unwichtigem zu sprechen.

Nervös starrte Faraday ihn an. Er begriff nicht, warum Rowan soviel redete. Plötzlich brach Rowan ab, und sie hörten, wie ein Wagen auf der Straße hielt und gleich darauf eine Autotür zuschlug. Dann entfernten sich Schritte die Straße hinunter.

»Was für eine Farbe haben seine Augen?« fragte Rowan zusammenhanglos. Durch die Wiederholung seiner Frage wollte er nur feststellen, ob Faraday die Wahrheit gesagt hatte – eine Standardprozedur bei jedem Verhör.

Faraday versuchte sich zu erinnern, was er gesagt hatte. »Blau!«

»Größe?«

»Einsachtzig.«

»Gesicht?«

»Es ist … es ist …« Faraday schwitzte noch heftiger. »Dick.«

»Wo wohnt er?«

»Berwick … Brunswick Road.«

»Nummer?«

Faraday antwortete: »Vierzehn«, und wußte sofort, daß es falsch war.

Rowan nahm den Unterhosenknebel. »Mach den Mund auf!« befahl er.

Faraday begann zu brüllen, und Rowan schlug noch einmal zu. Als Faraday zu sich kam, war er wieder geknebelt, und der Schmerz in seinem Kopf war unerträglich.

Dann spürte er die Spitze des Messers, blitzartig wurde ihm klar, was das bedeutete, und er gab auf und nickte. Rowan band den Knebel ab.

»Es ist Ed Murphy«, sagte Faraday.

Murphy, überlegte Rowan. Den Namen hatte er doch kürzlich erst irgendwo gelesen! Dann fiel es ihm ein: Ed Murphys Name war auf einer Suchliste bekannter Gangster gestanden, deren Aufenthalt unbekannt war.

»Wo wohnt er?« fragte er.

»Im Tranmere House in der Ashdowne Road.«

»Beschreib es mir!«

Faraday gehorchte. Er berichtete von Ed Murphy, seinem Leben und der Organisation.

Schließlich war Rowan überzeugt, daß Faraday die Wahrheit gesagt hatte. Er knebelte ihn wieder, prüfte, ob er nichts Verdächtiges vergessen hatte, und verließ das Haus.

16

Es war zehn Minuten nach sechs Uhr morgens, und die Vögel sangen, als würden sie bei einer Wagner-Oper auftreten. Ein leichter Wind bewegte die Blätter an den Bäumen, und die Sonne warf lange Schatten über den Rasen und die sauberen Blumenbeete.

Murphy, im Pyjama und Morgenmantel, drehte sich um, und nur ein genauer Beobachter hätte die Spannung bemerkt, die er hinter einer Maske der Gelassenheit verbarg.

»Das ist die ganze Geschichte, Ed!« sagte Goater. »Ehrlich! Ich wachte auf, und da stand der Kerl an meinem Bett und hat mich bewußtlos geschlagen. Als ich wieder zu mir kam, hatte er mich verschnürt wie ein verdammtes Paket. Ich habe Stunden gebraucht, bis ich mich befreien konnte. Mich und dann Pete.«

Murphy ging zum Kamin, öffnete eine silberne Zigarettendose, nahm eine Zigarette heraus und zündete sie sich an. Ein Pakistani kam mit einem Tablett mit drei vollen Kaffeetassen herein, jeder der Männer nahm eine. Murphy bemerkte, daß Faraday sehr hastig trank. Der Pakistani ging hinaus.

»Hast du keine Ahnung«, sagte Murphy zu Faraday, »für wen der Kerl arbeitet?«

»Er hat sich durch nichts verraten, Ed«, antwortete Faraday ernst, »obwohl ich versucht habe herauszufinden, ob er zu einem andern Mob gehört oder was.« Er hatte lange nachgedacht, ehe er zu Murphy gekommen war. Am vernünftigsten wäre es gewesen, sofort zu verschwinden, da Murphy auf irgendeine Weise die Wahrheit erfahren konnte. Aber er hatte sich so daran gewöhnt, viel Geld zu haben, zu kaufen, worauf er Lust hatte, und ein großer Mann in einer großen Organisation zu sein, daß er auf die Stimme der Vernunft nicht hören wollte und auch nicht konnte. Er redete sich ein, daß er mit seiner Lügenstory schon durchkommen würde.

»Und alles, was er von dir wissen wollte, war mein Name?« fragte Murphy.

»Genau. Und als ich ihm von Harry Chambers erzählte und ihn beschrieb, war er zufrieden.«

Plötzlich lachte Murphy. »Das gefällt mir, Pete! Daß du Harrys Namen genannt hast.«

»Das dachte ich mir, Ed.«

Sie hatten Harry Chambers begraben, vor mehr als sechs Monaten, in einem kleinen Wald in Herfordshire.

»Es war sehr klug von dir«, meinte Murphy.

»Ich habe nichts verraten.«

»Ich weiß … trotzdem wirst du für einige Zeit untertauchen müssen – bis wir den Typ erwischt haben.«

»Ja. Ich dachte, ich fahr ein bißchen weg, nach London, bis du ihn gefunden hast.«

»Gute Idee!« Murphy kam zu dem Schluß, daß Faraday ihn verraten hatte. »Am besten, du bleibst hier bis heute nachmittag, dann fährt dich Nath nach London. Wir bleiben in Verbindung, und sobald die Luft wieder rein ist, kommst du zurück.« Er wandte sich an Goater. »Du machst die Bude zu und ziehst zu Bill und Andy.« Seine Stimme klang nach wie vor ruhig. Er ließ sich nicht anmerken, daß ihm die ganze Geschichte nicht gefiel, denn nichts paßte zusammen. Die Konkurrenz wäre nicht auf diese Weise vorgegangen, noch dazu nur mit einem einzigen Mann. Außerdem würde er es längst erfahren haben, wenn sich ein Neuer hier hätte breitmachen wollen. Warum war es nur ein einziger Mann gewesen? Falls es sich um eine Ein-Mann-Show handelte, wie es im Augenblick den Anschein hatte, war es das beste, so zu tun, als wäre nichts geschehen. Faraday war ein geldgieriger Hund. Sonst wäre er abgehauen, ohne jemand irgend etwas zu erzählen. Goater wäre mit ihm gegangen. Der große Unbekannte konnte durchaus so verrückt sein, hier im Tranmere House einbrechen zu wollen. Sie würden ihn erwarten, ihn in die Mangel nehmen und erfahren, was dahintersteckte. »Also, Pete«, sagte Murphy jetzt kühl, »du gehst nach oben, und bleibst in einem der Schlafzimmer, bis wir eine Fahrgelegenheit für dich organisiert haben. Und du, Jim, ziehst um!«

Goater ging, ganz offensichtlich erleichtert, welchen Verlauf die Sache genommen hatte. Faraday wirkte sogar noch erleichterter als er. »Ed«, sagte er, »der Kerl hat keinen Augenblick daran gezweifelt, daß es Harry ist.«

»Ja, das hast du sehr geschickt gemacht.«

»Ich nahm einfach an, es wäre besser, ihm was zu erzählen, das er mir auch abkaufen würde.«

»Ja. Bevor du dein kostbarstes Etwas verlierst auf jeden Fall. War eine schlimme Geschichte, Pete! Ich hätte genauso gehandelt.«

Faraday war beruhigt. Murphy klingelte nach einem Pakistani, gab ihm ein paar kurze Befehle, und dann verließen der Pakistani und Faraday das Zimmer.

Kaum war Faraday gegangen, da rief Murphy Jarrold an. »Titch«, sagte er, »wir sitzen in der Tinte. Mach dich drauf gefaßt, bald abzuhauen!«

Er legte den Hörer auf die Gabel. Heute abend, überlegte er, mußte es aussehen, als wäre das Haus vollkommen unbewacht. Man durfte nicht merken, daß sie in höchster Alarmbereitschaft waren. Am besten würden ein oder zwei Fenster offen bleiben. Dann, wenn der Kerl kam, würde er nicht lange zögern, einzubrechen …

Kriminalchefinspektor Weir war sehr höflich. »Sie haben also tatsächlich nichts dagegen, Mrs. Rowan«, sagte er, »uns Ihre Finanzen in allen Einzelheiten zu erklären?«

Sie sah ihn offen an, dann warf sie einen hastigen Blick auf den Sergeanten an seiner Seite, einen ziemlich knöchern wirkenden Mann. »Habe ich denn eine Wahl?« fragte sie bitter.

»Es ist nur zu Ihrem eigenen Besten, das sehen Sie doch ein?«

»Alles, was wir besitzen, ist von dem Geld gekauft, das mein Mann und ich verdienen«, erklärte sie heftig.

Er nickte. »Davon bin ich überzeugt. Aber leider ist es meine Pflicht, das nachzuprüfen. Die einfachste Lösung wäre, daß Sie Ihre Bank informieren, damit wir uns Ihre Konten ansehen können. Wenn wir irgendwelche Zweifel haben, melden wir uns.«

»Wir haben ein gemeinsames Konto, und ich habe außerdem noch ein eigenes. Sonst haben wir nur noch in eine Bausparkasse eingezahlt. Sicherlich wollen Sie diese Abrechnung auch sehen?«

»Es wird notwendig sein, ja.«

Sie ging zum Telefon, schlug die Nummer ihrer Bank nach und wählte. Weir sah sich im Zimmer um. Die Möbel waren teuer, ein Farbfernseher war auch da. Ein gewöhnlicher Constable konnte sich solche Dinge nicht leisten. Aber sie hatte erzählt, daß sie sehr viel mehr verdiente als ihr Mann. Weir war überzeugt, daß alle Dinge im Haus auf legalem Weg erworben worden waren. Immer mehr sprach dafür, daß Rowans Motive für den Verrat – falls er der Täter war – nichts mit Geld zu tun hatten.

Mrs. Rowan hatte ihr Telefongespräch beendet und berichtete, daß sie die Bank gebeten habe, ihm alle Unterlagen zu zeigen, die er sehen wollte. Weir bedankte sich freundlich. »Sie haben keine Idee«, meinte er, »wo Ihr Mann heute vormittag stecken könnte?«

»Nein, leider nicht.«

»Wenn er zurückkommt, bitten Sie ihn doch, mich anzurufen. Ich würde mich gern mit ihm unterhalten.« Er stand auf. »Übrigens würden wir gern bei den Leuten vorbeischauen, für die Sie arbeiten, Mrs. Rowan. Könnten Sie uns eine Liste mit den in Frage kommenden Namen und Adressen aufstellen? Vielleicht bis zu unserem nächsten Besuch?«

»Selbstverständlich«, antwortete sie niedergeschlagen.

Er verbeugte sich. »Vielen Dank für Ihre Hilfe, Mrs. Rowan!«

»Er ist ein anständiger Kerl!« rief sie plötzlich. »Er ist ehrlich, verstehen Sie!«

Sie hatte nicht geleugnet, daß er ein Verräter war, überlegte Weir … Sie hatte nur darauf bestanden, daß er ein anständiger Kerl ist. War das eine Bestätigung seiner Vermutung, daß es bei dieser Sache nicht um Geld ging?

Gegen halb ein Uhr kam Rowan nach Hause. Heather erzählte ihm von Weirs Besuch und fragte, wo er gesteckt hätte.

»Ich bin nur herumgelaufen und habe nachgedacht«, antwortete er, während er sich im Wohnzimmer in einen Sessel warf. Er sah wieder die Szene vor sich, die er von seinem geparkten Wagen aus beobachtet hatte. Das große Haus in der feinen Straße, umgeben von einem gepflegten Garten, in dem ein Gärtner arbeitete. Vor der Tür hatte ein Rover gestanden, ein unauffälliger, teurer Mittelklassewagen. Ein dunkelhäutiger Mann war aus dem Haus getreten und hatte sich mit dem Gärtner unterhalten, sonst war weiter niemand zu sehen gewesen. Allem Anschein nach war die Villa einfach das Haus eines wohlhabenden und erfolgreichen Geschäftsmannes, nicht der geringste Hinweis, daß dort irgendwelche Verbrecher wohnten. In den letzten Jahren hatten viele der Topgangster eingesehen, wie nützlich es sein konnte, sich eine ehrbare Fassade zuzulegen. Mehr denn je hatten Äußerlichkeiten nicht viel zu bedeuten.

Es würde nicht schwierig sein, ins Haus zu kommen. Es hatte eine Menge Türen und Fenster. Außerdem glaubte ein Verbrecher, der ehrbar geworden war, seltsamerweise häufig, daß die Gesetze ihn genauso wirksam beschützten wie alle anderen braven Bürger: die Metamorphose des Verbrechens, hatte es irgendein kluger Kollege mal genannt. Murphy – falls er es war – würde deshalb ebenso wenig wie seine Nachbarn glauben, daß gerade in sein Haus eingebrochen werden würde.

Irgendeine Tür oder irgendein Fenster im Erdgeschoß würde sich bestimmt öffnen lassen, vielleicht war die Nacht auch warm, und man würde dieses oder jenes Fenster gar nicht schließen. Vermutlich gab es mehr Angestellte, als nur jenen einen dunkelhäutigen Mann, aber das war weiter kein Problem. Und Murphy? Die Behandlung, die er Faraday hatte angedeihen lassen, würde bestimmt auch bei Murphy wirken, denn offenbar war er sehr hinter den Frauen her …

»Fred!«

Er schreckte aus seinen Gedanken auf. »Was ist, Liebling? Was gibt’s?«

»Wo bist du gewesen?« fragte sie noch einmal. Es klang sehr besorgt.

»Wovon redest du denn bloß?«

»Du sitzt nur da und starrst Löcher in die Luft! Schon seit Minuten! Was hast du vor? Was willst du unternehmen? Du hast mir erzählt, daß du eine Frau erpreßt hast. Was kommt nun als nächstes? Ich habe entsetzliche Angst, was du noch alles anstellen wirst.«

»Das ist völlig überflüssig!« antwortete er, und bemühte sich, seine Stimme glaubwürdig klingen zu lassen.

»Ich weiß genau, daß du lügst! Hör auf, Fred, laß es sein – egal, was du vorhast! Du hast selbst gesagt, daß der Chefinspektor in unseren Bankauszügen nichts Belastendes finden wird. Wenn er feststellt, daß du keine Bestechungsgelder angenommen hast, wird er aufgeben müssen. Wenn dann immer noch jemand glaubt, daß du der Informant gewesen bist, ist es egal! Man wird dir nichts beweisen können!«

»Vielleicht!« Begriff sie nicht, daß die Polizei sich nicht nur auf dieses eine Motiv beschränken würde? Wenn sie zu dem Schluß kamen, daß es nicht um Geld gegangen war, würden sie nach anderen Gründen suchen. Sie würden jeden Namen auf der Liste, die Heather gemacht hatte, überprüfen. Raymond würde nicht einmal einen Anfänger fünf Minuten lang täuschen, geschweige denn einen erfahrenen Inspektor. Dann hatten sie das Motiv, und damit war alles aus. Heute nacht war die letzte Chance, die Fotos und das verhängnisvolle Päckchen zurückzuholen. Danach sah die Sache anders aus. Er konnte Raymonds Aussage abstreiten, und die Gangster waren nicht mehr in der Lage, irgend etwas zu beweisen.

Wie gewöhnlich gehorchte Jagannath Parasad Murphys Anordnungen aufs Wort. Er brachte Faraday ein Tablett mit einem Teller voll Brathuhn, Pommes frites und grünen Erbsen, dazu eine Karaffe Beaune.

Faraday war noch immer sehr beunruhigt, obwohl alles glattgegangen war. Nervös blickte er zum Fenster hinaus. Als der Pakistani eintrat, fuhr er herum und rief: »Das hat aber lange gedauert! Du hast mich wohl vergessen?«

Parasad senkte den Kopf, als hätte er ein schlechtes Gewissen. Doch in seinen dunkelbraunen Augen glitzerte es unheilvoll, während er auf den Wilton-Teppich starrte.

»Der Magen knurrt mir schon seit Stunden. Was ist los? Eßt ihr Kerle nicht zu zivilisierten Zeiten?«

Parasad stellte das Tablett auf einem niedrigen Glastisch ab und blickte auf. Seine Augen waren jetzt völlig ausdruckslos. »Haben Sie noch Wünsche?«

»Ja! Ich möchte gern wissen, wann’s nach London losgeht! Hier rumzusitzen ist schlimmer als im Gefängnis!«

»Der Wagen ist für vier Uhr bestellt.«

»Sorg dafür, daß er nicht zu spät kommt!«

»Er ist pünktlich auf die Minute.«

»Hoffentlich.«

»Was möchten Sie zum Nachtisch? Es gibt Pudding oder Erdbeerkuchen mit Schlagsahne.«

»Du kannst mir eine ordentliche Portion von beidem bringen! Mit viel Schlagsahne. Und warte damit nicht bis zur Teestunde!«

Parasad kehrte in die Küche zurück, die sehr groß und luxuriös eingerichtet war. Er aß ebenfalls, das gleiche wie Faraday, nur trank er Wasser statt Wein. Als er fertig war, nahm er Pudding und Kuchen aus dem Kühlschrank und füllte zwei Teller. Obenauf gab er ein paar Löffel Schlagsahne, wobei ihm das Makabre seines Tuns gar nicht bewußt wurde. Er stellte die beiden Teller aufs Tablett und legte zwei Löffel dazu. Mit einem Blick überprüfte er, daß nichts fehlte, zog eine Schublade unter der Arbeitsplatte auf und holte eine etwa zwei Meter lange dünne Schnur heraus.

Nath Verna kam durch die Hintertür in die Küche. Er blickte kurz auf die Schnur. »Bist du soweit?« fragte er. Auch wenn sie allein waren, machten sie selten viele Worte.

Mit der für ihn typischen Gründlichkeit verknotete Parasad die Enden, damit die Schnur nicht ausfranste, obwohl die Wahrscheinlichkeit, daß dies in den nächsten paar Minuten passieren würde, sehr gering war.

Gemeinsam gingen sie hinauf, Parasad trug das Tablett. Verna öffnete die Tür zu Faradays Zimmer.

Drohend starrte ihnen Faraday entgegen. »Das hat aber lange gedauert! Wieso kommt ihr alle beide? Seid ihr so faul, daß ihr das Tablett nur zu zweit tragen könnt?« Faraday saß in einem Stuhl mit hoher Lehne am Tisch.

»Ich komme wegen dem Wagen«, sagte Verna, während Parasad den leeren Teller, das benutzte Besteck, Glas und Karaffe einsammelte.

»Und was ist mit ihm?« fragte Faraday. »Du brauchst dich bloß darum zu kümmern, daß er pünktlich vor der Tür steht.«

»Ja.«

Parasad stand jetzt hinter Faraday. Er setzte das Tablett auf dem Bett ab, wobei er viel Lärm machte.

»Wo wollen Sie in London hin?« fragte Verna.

Parasad holte die Schnur aus seiner Hosentasche und wickelte die Enden um seine Hände, bis ein straff gespanntes Stück von etwa fünfzig Zentimeter Länge übrig blieb. Er überzeugte sich, daß Verna sprungbereit dastand, schlang Faraday mit einer kurzen Bewegung die Schnur um den Hals und zog sie zusammen.

Faraday zerrte mit den Händen an der Schnur, wobei er verzweifelt versuchte, Atem zu holen. Verna packte ihn an den Füßen und hob sie hoch, so daß Faradays Hals noch mehr Druck aushalten mußte.

Als er tot war, ließen sie ihn zu Boden gleiten. Parasad band die Schnur los und rieb sich die Hände, die er zur Vorsicht bandagiert hatte. Verna ging hinaus, um eine Plastikplane zu holen, mit der sie die Leiche zudeckten.

Die Motorjacht fuhr mit zwanzig Knoten aus der Flußmündung. Als die Küste am Horizont zu einem undeutlichen Strich geworden war und ein eventueller Beobachter an Land das Schiff nur noch als winzigen Punkt hätte ausmachen können, warfen zwei Männer ein in Sackleinwand verpacktes Bündel über Bord. Man hatte eine Menge Eisen an der Leiche befestigt, so daß sie ziemlich schnell sank.

17

Die Boswell war kein Supertanker, doch groß genug, um rentabel zu sein. Sie hatte einen ziemlichen Tiefgang und mußte an der Flußmündung ankern, bis die Flut stark genug war.

Drei Stunden später gab der Lotse das Zeichen zur Weiterfahrt. Der Anker wurde gelichtet. Als die Ankerkette aufgerollt war und der Anker über der Wasseroberfläche erschien, hing ein großes Paket daran. Das Schiff hatte bereits Fahrt aufgenommen, das Wasser preßte das Paket gegen den Anker und die Schnur rieb sich an einer Ankerschaufel. Dann riß sie, und die Verpackung ging auf. Der wachhabende Offizier und ein Matrose, die über der Reling lehnten, sahen gerade noch die Leiche in ihrer Plastikhülle, bevor sie im Meer versank.

Verstohlen – so glaubte er wenigstens – sah Rowan auf die Uhr. Kurz nach zehn. Noch eine Stunde bis zum Aufbruch, noch vier Stunden bis zu seinem Einbruch ins Tranmere House.

»Bitte, Fred«, sagte Heather, und ihre Stimme klang bekümmerter denn je, »du mußt mir einfach sagen, wohin du gehst.«

»Das habe ich dir doch erzählt: herumhorchen und Fragen stellen, bei allen Spitzeln, die ich kenne.«

»Warum bist du dann so nervös?«

»Du hast einfach zuviel Phantasie!«

Eine Viertelstunde vorher hatte sie ihn das gleiche gefragt und die gleiche Antwort bekommen. Sie hatte ihm nicht geglaubt und glaubte ihm auch jetzt nicht. Er war nervös und hatte irgend etwas vor. Am liebsten hätte sie versucht, ihn von seinem Vorhaben abzubringen, denn sie spürte ganz instinktiv, daß es etwas Gefährliches war, doch sie wußte, daß dann das Unglück unvermeidbar war.

Die Türglocke läutete. »Wer, zum Teufel, kann das sein?« murmelte Rowan ärgerlich. Er stand auf, ging in die Halle hinaus und öffnete. Arm in Arm standen Helen und Kerr auf der Schwelle.

»Dürfen wir einen Augenblick reinkommen, Fred?« fragte Helen. »Wir waren zufällig in der Gegend, und da dachten wir, wir schauen mal rein. Wie geht’s Heather?«

Zufällig in der Gegend, dachte Rowan zweifelnd. Wahrscheinlich wollten sie ihn und Heather nur etwas aufmuntern, denn sowohl Kerr wie Helen gehörten zu den Leuten, die zu ihren Freunden standen, ganz gleich, was passierte. Doch durch ihr Erscheinen waren seine Pläne für den Abend in Gefahr …

Heather kam in die Halle gelaufen, sie hatte Helens Stimme gehört, und begrüßte sie mit offensichtlicher Freude. Sie gingen ins Wohnzimmer, und Rowan machte Drinks zurecht, wobei er sich ständig fragte, wie lange sie bleiben würden.

Anfangs unterhielten sie sich über unverfängliche Dinge wie hohe Preise und knappes Haushaltsgeld, über Inflation und die neuesten Filme. Der im Kino Zentral war die reinste Pornographie.

»Wirklich ekelhaft«, meinte Kerr. »Empörend.«

»Ich weiß nicht recht«, antwortete Helen, »du bist bis zum Ende geblieben.«

Der arrogante Yarrow hatte versucht, Weir auszuhorchen, erzählte Kerr, und hatte eine solche Abfuhr gekriegt, daß es sogar ihm die Sprache verschlagen hatte. Angeblich hatte die Polizeigewerkschaft eine Lohnerhöhung für alle Dienstgrade bis zum Inspektor gefordert, als Ausgleich für die ständig steigenden Lebenshaltungskosten.

»Wenn man bloß an die Fleischpreise denkt«, sagte Helen zu Heather, und kehrte damit zum Thema Lebensmittel zurück. »Wir hatten soviel zu tun«, meinte Kerr zu Rowan, »daß ich heute nachmittag nicht mal Zeit für eine Tasse Tee hatte.«

»Erzähl das jemand anders«, antwortete Rowan mit einem heimlichen Blick auf die Uhr, »so was kannst du mir nicht weismachen!«

»Ungelogen, Fred, so war es!« beteuerte Kerr. »Zwei Zeugenaussagen, und beidemal wohnten die Typen ganz woanders. Der eine hatte sich krankschreiben lassen und war nicht zur Arbeit erschienen, während seine Frau behauptete, er wäre munter wie ein Fisch und wie immer morgens weggegangen. Dann ein Fall von Fahrerflucht mit fünf Zeugen und fünf verschiedenen Aussagen über den Wagen. Ein paar Rentner wurden überfallen, vom Täter fehlt jede Spur. Und dann, gerade als ich nach Hause gehen wollte, hatte so ein verdammtes Schiff ’ne Leiche am Anker, die ihnen aber wieder ins Wasser fiel. Sie hatten sich die Position genau gemerkt, und ein paar Froschmänner zogen los und fanden die Leiche nach einer halben Stunde. Der Kerl war erwürgt und mit ein paar Eisenteilen versenkt worden. Gerade erst reingeworfen, allem Anschein nach.«

»Hast du eine Ahnung, wer es ist?«

»Noch nicht. Der Alte meint, er könnte was mit den Gangstern zu tun haben.«

»Wieso?«

»Du kennst ihn doch – er sagt einem nie, was er denkt. Aber ein paar Punkte an dem Fall sind interessant. Zum Beispiel hatte der Typ über hundert Pfund in der Brieftasche, und sein Anzug war bestimmt nicht von der Stange. Aber man fand keine Briefe, keine Kreditkarte, keinen Führerschein oder irgendeinen Ausweis. Natürlich lassen wir seine Fingerabdrücke überprüfen, aber du weißt wie die Leute vom Labor sind: Die sterben nicht an Überarbeitung.«

»Wie sah er denn aus?«

»Du meinst, bevor er ins Wasser gefallen ist und anschwoll?« Kerr grinste. Wie viele seiner Kollegen versuchte er, die unangenehmen Seiten seines Berufs mit Ironie zu überspielen, die ein Außenseiter ziemlich makaber finden konnte. »Er war ein hübscher Kerl, regelmäßige Gesichtszüge, dunkles Haar, einsachtzig groß.«

»Hatte er irgendein besonderes Merkmal? Am Mund, zum Beispiel?« fragte Rowan so unbefangen wie möglich.

»Besonderes Merkmal? Nein, eigentlich … doch, da fällt mir ein, daß er eine Narbe am rechten Mundwinkel hatte.« Kerr starrte Rowan forschend an. »Wie kommst du auf so was?«

»Ich bin kürzlich einem Burschen begegnet, der sich für gerissen hielt, und der hatte eine Narbe am Mund – aber ich habe keine Ahnung, wie er heißt.«

»Oder warum man ihn erwürgt hat?«

»Genau.«

Kerrs Zweifel waren offensichtlich – was ganz normal war, denn Rowan hatte seine Bestürzung nicht verborgen. Doch ausnahmsweise war er so taktvoll, keine Bemerkung darüber zu machen. Ja, er wechselte sogar das Thema.

Zehn Minuten später meinte Helen, daß sie nun gehen müßten, und weitere zehn Minuten danach machten sie sich zum Aufbruch bereit. In der Halle gab es noch einen langen Abschied, und dann gingen Kerr und Helen Hand in Hand weg. Ob sie wohl immer so unbeschwert und glücklich sein werden, überlegte Rowan. Vielleicht schafften sie es, denn Helen war ein unglaublich selbstloses und hilfsbereites Geschöpf und Kerr hatte die Gabe, allen Dingen eine gute Seite abzugewinnen, und verbreitete Optimismus, wohin er kam. Rowan beneidete sie mit einem bitteren und traurigen Gefühl im Herzen.

Er starrte durch die leere Halle und versuchte verzweifelt, vernünftig zu denken. Der Ermordete war Faraday, darüber gab es keinen Zweifel, auch wenn die Identifizierung auf schwachen Beinen stand. Faraday war ein Dummkopf gewesen. Statt die Füße unter die Arme zu nehmen, solange er noch konnte, hatte er versucht, Murphy einen Bären aufzubinden, und Murphy war nicht auf ihn hereingefallen. Das bedeutete, daß Murphy Bescheid wußte. Dann hatte er entweder das Haus verlassen und war irgendwo untergetaucht, oder – und das war viel wahrscheinlicher –, er war dageblieben und hatte eine Falle gestellt. Im Geist sah Rowan die Szene vor sich: wie er in das Haus einstieg, ohne Verdacht zu erregen, und wie er seinen Irrtum entdeckte, als es bereits zu spät war … Er hätte nur auf eine Art und Weise Tranmere House wieder verlassen: mit den Füßen voraus, zu Tode gequält, um ihn zum Sprechen zu bringen. Er konnte es also nicht riskieren.

Wenn er es sein ließ, würde Weir sich Raymond vorknöpfen und von ihm das Motiv erfahren. Bald darauf würde er ganz offiziell angeklagt werden und Murphy dafür sorgen, daß die letzten belastenden Beweise auftauchten. Natürlich konnte er erklären, daß Murphy der Boss der Gangsterorganisation war, doch er hatte keine Beweise und Murphy hatte die Stadt schon zu fest in der Hand, als daß irgend jemand den Mund aufmachte. Für ihn, Rowan, gab es nur einen Ausweg, und damit war er wieder beim Anfang: Er mußte ins Tranmere House einsteigen. Und genau das konnte er nicht mehr.

Heather erschien mit einem Tablett schmutziger Gläser in der Tür. »Es war wirklich sehr nett von ihnen, uns zu besuchen«, meinte sie, »findest du nicht auch?«

Er nickte.

»Fred …« Betroffen schwieg sie, als sie sein Gesicht sah.

»Was ist passiert?« fragte sie dann.

»Ich gehe heute nicht mehr weg.«

»Gott sei Dank! Aber warum? Hat eine Bemerkung von John deinen Sinn geändert? Geht es um den Toten, den man ins Meer geworfen hat?« Ihre Lippen begannen zu zittern. »Hör, Fred, es ist mir gleich, wie schlimm alles noch kommt, aber ich möchte nicht erleben, daß man dich aus dem Meer zieht – tot!« Sie stellte das Tablett ab, lief zu ihm hin und schüttelte ihn. »Verstehst du? Es ist mir gleich! Ich kann viel aushalten!«

Das werden wir wohl beide müssen, dachte er.

Er lag im Bett. Wie viele Nächte wälzte er sich jetzt schon schlaflos in den Kissen und versuchte, eine Lösung zu finden? Wie lange würde er noch durchhalten?

Hätte er den Einbruch riskieren sollen? Vielleicht hatte Murphy Faraday doch geglaubt und ihn nur aus Sicherheitsgründen umgebracht, da man ihn jetzt kannte. Doch der Boss einer solchen Organisation war clever, und clevere Leute übersahen gewöhnlich nicht, was offensichtlich war.

Ihm fielen seine ersten Unterrichtsstunden als Constable der Kriminalabteilung ein: Die Kunst des Verhörs. Ein Polizist sollte Mitgefühl mit dem Verdächtigen zeigen, ihm nicht drohen, ihn nicht fertigmachen, sondern bei Laune halten, sich sein Vertrauen erwerben, immer den guten Kumpel spielen. Ein Polizist mußte die Stärken und Schwächen des Gegners erkennen und die Schwächen ausnützen …

Wo war Murphys schwache Stelle? War es seine Organisation? Doch die war beinahe vollkommen, denn inzwischen mußte er sich auch politischen Schutz erkauft haben, oder erpreßt. Kein unbedeutendes Mitglied des Mobs konnte ihm etwas anhaben, weil er keine Beweise hatte. Wichtigere Leute in der Organisation würden nur unter hartem Druck aussagen, wie ihn die Polizei nicht anwenden durfte. Vor der Polizei war er so gut wie sicher – eine fette, giftige Spinne, die in ihrem Netz saß und ihre Beute fraß. Auch körperlich konnte man ihm nichts anhaben. In dem Augenblick, als er beschloß, Faraday zu töten, mußte er erkannt haben, daß er eine Leibwache brauchte. Bestimmt hatte er inzwischen derartige Sicherheitsmaßnahmen getroffen, daß ihm nur noch mit einem polizeilichen Großeinsatz beizukommen war. Wenn man ihm also auf keine Weise an den Kragen konnte … und plötzlich fiel Rowan wieder ein, wie Faraday zu Tode erschreckt dagelegen und von Murphy erzählt hatte: Murphy hatte eine schwache Stelle, einen wunden Punkt! Und er kannte jemand, der so verzweifelt war, daß er alles riskieren würde, um Murphy fertigzumachen. Er selbst würde auch mitspielen, auch wenn er dadurch die Entdeckung gerade der Dinge beschleunigte, die er verbergen wollte.

Rowan parkte vor dem Causeway Apartmenthaus, neben einem riesigen Buick. Das Wetter war wechselhaft. Gerade kam die Sonne hinter einer dunklen Wolke hervor, die Regen verheißen hatte. Ein leichter Ostwind wehte und es war ziemlich kühl.

Er betrat die achteckige Halle mit dem achteckigen Blumenbeet in der Mitte, das noch trostloser und staubiger aussah als beim letztenmal.

»Zu wem möchten Sie?« fragte der Portier aus seiner Loge. Rowan kannte ihn nicht.

»Polizei! CID«, antwortete Rowan kurz.

Der Portier zögerte. Offensichtlich überlegte er, ob er einen Ausweis verlangen sollte. Doch dann lehnte er sich in seinem Stuhl zurück und starrte den andern nur neugierig an.

Rowan stieg in den Lift und drückte auf den Knopf für den dritten Stock. Leise fuhr der Aufzug hinauf. Im Korridor war niemand zu sehen, alles war still. Rowan klingelte bei 3B.Violet Carter öffnete sofort. Sie erkannte ihn wieder, und ihr berufsmäßiges freundliches Lächeln verschwand schlagartig.

Rowan trat ein und schloß die Tür hinter sich.

»Was wollen Sie?« fragte Violet.

»Ich wollte nur wissen, wie’s Ihnen geht.«

»Gut.«

»Der Mob läßt Sie also in Ruhe?«

Sie verzog den Mund. »Vermutlich glauben sie, daß es genügt hat, Vince umzubringen.«

»Das hört sich ja an, als würden Sie ihn immer noch vermissen.«

Sie beschimpfte ihn, weil seine Bemerkung geklungen hatte, als könnte eine einfache Prostituierte keine echte Trauer um ihren ermordeten Zuhälter empfinden.

Rowan klimperte mit den Münzen in seiner Hosentasche. »Ich frage mich, ob Sie vielleicht inzwischen erfahren haben, wer der Boss ist?«

»Glauben Sie, ich wäre dann noch hier?«

»Ich wiederhole, was ich schon beim letztenmal gesagt habe: Lassen Sie einen privaten Rachefeldzug sein.«

»Und was habe ich davon? Was haben Sie herausgefunden? Erzählen Sie doch! Verdammt noch mal, wissen Sie überhaupt was?«

»Ich bin der Meinung«, sagte er langsam, »daß wir seinen Namen und seinen Aufenthaltsort kennen, aber wir sind nicht sicher.«

Sie starrte ihn fassungslos an. »Sie wissen also Bescheid?«

»So ungefähr.«

»Warum haben Sie ihn dann nicht festgenommen?«

»Ich habe keine Beweise. Nicht die Art Beweise, die ein Gericht anerkennen würde.«

»Verdammt! Beweise! Er hat Vince umgebracht, reicht das nicht?«

»Wir können ihn nicht festnehmen, wenn wir diese Dinge vor Gericht nicht beweisen können.«

»Also: Wie heißt er?« rief sie wütend.

»Lassen Sie die Finger davon!«

»Scheren Sie sich zum Teufel, mit all Ihren Beweisen! Wie heißt er?«

»Sie haben gegen ihn keine Chance. Außer …«

»Außer?«

»Außer er denkt, daß Sie das Mädchen sind, welches man ihm zur abendlichen Unterhaltung geschickt hat.«

Da erkannte sie den wahren Grund, warum er gekommen war.

Rowan betätigte den Blinker, und im dunklen Wageninnern blinkte das grüne Lämpchen auf.

»Ist es hier?« fragte Violet.

»Das Haus dort drüben mit dem Gartentor«, sagte Rowan und wendete.

»Ganz schön groß.«

Die Wagenscheinwerfer beleuchteten den Eingang und die sich daneben hochrankende Klematis.

»Wissen Sie eigentlich«, sagte Violet und drückte ihre Zigarette aus, die sie sich eben erst angezündet hatte, »daß Sie mir noch gar nicht erzählt haben, warum Sie mitmachen?«

»Das stimmt.« Er bremste und hielt genau vor dem Eingang. »Vergessen Sie nicht: Schlagen Sie ein Fenster ein und schreien Sie!«

»Ich werde schreien, Mister, als wäre ich wieder dreizehn und ein Kerl wollte mich vergewaltigen!« Sie stieß die Wagentür auf und stieg aus. Rowan beobachtete, wie sie auf die Haustür zuging und läutete und fuhr los.

Eine Kreuzung weiter stand eine Telefonzelle. Er hielt davor an und sah nach, ob das Telefon funktionierte. Dann setzte er sich wieder in den Wagen und zündete sich mit zitternden Händen eine Zigarette an. Wer ihr wohl geöffnet hatte, überlegte er. War Murphy überrascht gewesen? Die größte Gefahr war, daß schon eine andere Frau gekommen war oder jemand im Haus Violet erkannte. Doch das war ein Risiko, das sie eingehen mußten. Lieber nicht mehr daran denken! Er mußte sich einfach auf sie verlassen. Sie war ein Profi und sicherlich unerhört gut in ihrem Job. Sie hatte geschworen, daß, falls nichts schiefging, sie Murphy die aufregendste Stunde seines Lebens bereiten würde. Rowan glaubte ihr. Haß war eine genauso gute Antriebskraft – wenn nicht sogar eine bessere – wie Liebe. Sie würde ihn zu ungeahnten Höhen führen, um ihn danach um so tiefer stürzen zu lassen. Weiß Gott, sie hatte ganz schön verrückt geklungen, als sie erzählte, was sie alles mit Murphy anstellen würde.

Endlich war es Zeit. Er trat in die Telefonzelle und wählte 99. Er verlangte die Polizei und berichtete, daß er im Tranmere House Schreie und verdächtige Geräusche gehört habe. Dann stieg er wieder in den Wagen und fuhr zu Murphys Villa. Jetzt würde der diensthabende Inspektor in der Telefonzentrale der Grafschaftspolizei eine Funkstreife in die Ashdowne Road beordern und der diensttuende Sergeant die Stadtpolizei informieren, damit sie einen Panda-Wagen und die nächsten Streifenpolizisten zum Schauplatz schickten.

Die Sekunden dehnten sich endlos, und seine Sorge, daß es ein Reinfall werden könnte, wuchs. Ein Vogel flatterte kurz in einem nahen Baum auf, und irgendwo in der Ferne schrie eine Eule dreimal. Ein leerer Lieferwagen ratterte vorbei. Eine Wolke schob sich vor den Mond.

Als er gerade glaubte, daß alles umsonst gewesen war, hörte er Scheiben klirren. Jemand schrie, so hoch und gellend, daß er beinahe glaubte, es wäre echt. Keine paar Sekunden später – er kletterte gerade aus seinem Mini – bog eine Funkstreife in die Ashdowne Road ein und hielt mit quietschenden Bremsen neben ihm.

»Los, kommen Sie mit!« befahl Rowan, während er auf die Haustür zurannte.

Der Fahrer der Funkstreife reagierte ganz automatisch. Er hielt Rowan für einen Kollegen von der Stadtpolizei, stieg aus und lief hinter ihm her. Der zweite Mann meldete sich über Funk ab und folgte ihnen ebenfalls.

Rowan hämmerte an die Haustür. Als man nicht sofort öffnete, schlug er das nächste Fenster mit einem Stein aus dem darunterliegenden Blumenbeet ein. Er langte hinein, öffnete den Riegel und schob das untere Schiebefenster hoch.

Während er sich über das Fensterbrett schwang, ging das Licht im Zimmer an. Parasad – in einer Art Nachthemd, das sehr exotisch aussah – kam hereingerannt, ein Messer mit einer langen Klinge in der Hand. Als er hinter Rowan den Polizisten in Uniform sah, ließ er den Arm sinken und blieb unsicher stehen.

»Halten Sie den Kerl hier fest!« rief Rowan. »Stellen Sie fest, was, zum Teufel, eigentlich los ist. Ich sehe oben nach. Ihr Kollege soll die Verbindung zum Präsidium halten!«

Die Treppenstufen waren sehr breit, er nahm immer drei auf einmal. Die Halle im ersten Stock war groß und rechteckig und mit vielen alten Porzellantellern geschmückt. In einem Gang stand Verna, die linke Hand erhoben, als wollte er gerade an eine Tür klopfen. In der rechten Hand hielt er etwas, das Rowan nicht erkennen konnte.

»Polizei!« schrie er.

Verna ließ den Gegenstand in seiner rechten Hand in der Tasche verschwinden und trat zurück.

»Wer ist noch im Haus?« fragte Rowan.

Verna zögerte. »Nur wir beide und … und er.« Er deutete auf die Tür. »Und das Mädchen«, fügte er hinzu.

»Gehen Sie hinunter, melden Sie sich beim Constable und warten Sie da!«

»Aber wenn was passiert ist …« Er deutete wieder auf die Tür.

»Damit werden wir schon fertig. Gibt es eine Hintertreppe?«

»Ja.«

»Wo?«

»Am anderen Ende vom Korridor.«

»Okay. Nun verschwinden Sie!«

Zögernd gehorchte Verna. Er zeigte ganz offen, daß er nur ungern ging.

Rowan hämmerte an die Tür und rief: »Machen Sie auf! Hier ist die Polizei!«

Ein Schlüssel drehte sich im Schloß, die Tür ging auf und Rowan trat ein. Murphy war tot. Im Zimmer sah es aus wie in einem Schlachthaus. Neben der nackten Leiche lag ein Messer mit Perlmuttgriff und einer zehn Zentimeter langen Klinge. Violet Carter stand keuchend daneben, ein geistesabwesender Ausdruck lag auf ihrem Gesicht. Sie trug ein raffiniertes Etwas aus Leder und Handschuhe – sicherlich hatte Murphy erst im letzten tödlichen Augenblick erkannt, warum sie sie trug. Sie war über und über voll Blut.

»Haben Sie den Safe gefunden?« fragte er sofort. Als sie nicht antwortete, packte er sie am Arm und schüttelte sie. »Wo ist der Safe?« schrie er.

»Hinter dem Ölbild dort an der Wand«, antwortete sie endlich.

»Was für ein Modell ist es? Wo sind die Schlüssel?«

Sie schüttelte den Kopf.

Jetzt darf doch nichts mehr schiefgehen, dachte er wütend: nicht nach diesem entsetzlichen Mord! »Ziehen Sie sich an!« Er stürzte auf die Renoir-Kopie an der Wand zu und fluchte erleichtert, als er dahinter den Safe entdeckte. Aber wo war der Schlüssel? Er wirbelte herum. Violet streifte sich gerade ihr Kleid über. »Was für einen Anzug hatte er an?« fragte Rowan.

»Den grauen.«

»Verdammt! Nehmen Sie sich zusammen!« befahl er und riß eine Tür des Einbauschranks auf. Drei verschiedene graue Anzüge hingen da. »Welcher?« fragte er.

Allmählich schien sie ihre Fassung wenigstens teilweise wiederzugewinnen. Sie deutete auf einen und sagte: »Dieser hier.«

Rowan durchsuchte die Taschen, fand aber keine Schlüssel. Trotzdem – sie mußten doch hier irgendwo sein, irgendwo … In der einen Ecke des Zimmers neben einer Tür, die ins Bad führte, stand ein schöner kleiner Schreibtisch mit Intarsien. Er hatte zwei große Schubladen und rechts und links eine Menge kleinere, aber nur die oberste rechte war verschlossen. Vermutlich lag der Schlüssel dazu in einer der unverschlossenen, doch er hatte keine Zeit mehr, nach ihm zu suchen. Er sprengte die Schublade mit dem blanken Messingfeuerhaken vom offenen Kamin, und trotz aller Eile und Aufregung zuckte ihm dabei der Gedanke durch den Kopf, daß es barbarisch war, ein so schönes Stück zu demolieren. Zwei Schlüssel, einer mit einem sehr kompliziert wirkenden Bart, lagen in der Schublade.

Er probierte den komplizierten am Safe aus. Er paßte, die schwere Tür ließ sich öffnen. Drinnen lagen ein riesiger Haufen Banknoten, sorgfältig nach ihrem Wert geordnet, ein schäbiges ledernes Juwelenkästchen, ein großer, unverschlossener brauner Umschlag und ein in braunes Packpapier gewickeltes Päckchen mit Heathers Schrift darauf. Er blickte in den Umschlag. Es lagen Negative und Abzüge darin, die er in seine Tasche gleiten ließ.

Vor dem Haus hielt ein Wagen, Türen wurden zugeworfen. Er hatte nicht mehr viel Zeit, überlegte Rowan. Mit vorsichtigen Bewegungen holte er ein paar Bündel Geldscheine und das braune Päckchen aus dem Safe und stopfte alles in seine Jackentaschen. Dann schloß er den Safe und steckte die Schlüssel in den grauen Anzug, nachdem er sie sorgfältig abgewischt und mit den Abdrücken des Toten versehen hatte. Zuletzt schob er das Bild wieder vor. Violet hatte ihn während der ganzen Zeit mit ausdrucksloser Miene beobachtet. Falls sie erriet, was vorging, ließ sie es sich nicht anmerken.

»Kommen Sie«, sagte er, »gehen wir!« Gehorsam folgte sie ihm.

Er öffnete die Schlafzimmertür. Stimmen drangen aus dem Erdgeschoß zu ihnen herauf. Plötzlich wurden sie lauter: Offenbar kamen Leute die Treppe herauf. Rowan ergriff Violets Hand und zog sie über den dicken Teppich des Korridors.

Zuerst konnte er die Hintertreppe nicht sehen, und er dachte schon, der Pakistani hätte ihn angelogen und ihm eine Falle gestellt. Gerade, als die Stimmen den Vorplatz im ersten Stock erreicht zu haben schienen, standen sie vor einer Tür, an der der Gang endete. Zu seiner Erleichterung ließ sie sich öffnen. Gerade noch rechtzeitig schlüpften sie hindurch. Dahinter entdeckte er die Treppe.

Er bat Violet, oben zu warten, und schlich hinab. Alles war ruhig. Leise rief er Violet zu, sie sollte herunterkommen. Küche und Speisekammer waren nicht beleuchtet. Er holte eine kleine Taschenlampe aus der Brusttasche und schaltete sie an. Die Hintertür war verriegelt und verschlossen. »Machen Sie die Tür auf«, sagte er, »so leise Sie können! Ich leuchte Ihnen.« Er beobachtete, wie sie vorsichtig den Riegel zurückschob und die Kette abnahm, auf der sie blutige Spuren von ihren Handschuhen zurückließ. Sie drehte den Schlüssel um.

Im Garten war es dunkel. Nur das Licht der Straßenbeleuchtung schimmerte matt durch das Laub der Bäume. Kein Mensch war zu sehen. Alle Aktivität beschränkte sich auf den Vordereingang oder das Hausinnere.

Rowan langte in die Tasche und holte die Notenbündel hervor. Er drückte sie Violet in die Hand und sagte: »Hier, nehmen Sie! Am besten verschwinden Sie wohl aus der Stadt und fangen irgendwo neu an. Da können Sie Geld brauchen. Haben Sie die Autoschlüssel?« Sie nahm sie aus einer Tasche ihres Kleides und zeigte sie ihm. Er nickte und schob sie auf das Tor zu, das beim Öffnen leise quietschte.

Sobald er ihren Wagen anfahren hörte – sie hatte ihn am Nachmittag in der Nähe abgestellt –, warf er das verräterische Päckchen in einen der vielen Büsche, rannte ums Haus und rief dabei nach Verstärkung.

Als Rowan nach Hause kam, lag Heather längst im Bett. Doch sie hatte nicht schlafen können. Besorgt blickte sie ihm entgegen. »Was hast du gemacht, Fred?« fragte sie leise.

Er ließ das braune Päckchen auf die Bettdecke fallen. »Es ist alles vorbei, Liebling! Du brauchst dir keine Sorgen mehr zu machen.«

Sie starrte auf das Päckchen, als könne sie ihren Augen nicht trauen. Es dauerte ein paar Sekunden, bis sie endgültig begriff, daß die Gefahr vorüber war. Er holte die Fotos und Negative aus der Tasche und gab sie ihr.

Sie zögerte, blickte ihn an und zupfte an einer der Vergrößerungen. »Hast du … hast du sie dir … angesehen?« fragte sie.

»Nein.«

»Es ist nicht so gewesen, ich schwöre es dir! Es stimmt nicht. Ich wußte überhaupt nicht, daß der Kerl hinter mir stand. Raymond sagte bloß, ich sollte …«

»Reg dich nicht auf! Denk nicht mehr dran!« meinte er müde und küßte sie zärtlich. »Glaubst du denn, ich hätte das alles riskiert, wenn ich nicht von deiner Unschuld überzeugt gewesen wäre?«

Sie zerknüllte die Bilder, warf die Bettdecke zurück und sagte entschlossen: »Ich geh jetzt in den Keller und verbrenne sie.«

18

Fusil setzte sich sofort an seinen Schreibtisch, Chefinspektor Weir nahm rechts von ihm Platz. Rowan blieb stehen.

»Begreifen Sie denn nicht?« sagte Weir mit ernstem Gesicht. »Ich habe persönlich ein paar Leute verhört, auch Mabel Harkness, die junge Person, mit der Ihre Frau auf der Southern Planet die Unterwäsche getauscht hat.«

»Meine Frau ist nie auf diesem Schiff gewesen«, erklärte Rowan.

Weir seufzte. »Longman wurde in Palma verhaftet, und die Organisation wußte nicht, ob das was zu bedeuten hatte oder nicht. Sie mußten Klarheit haben, und deshalb suchten sie sich einen Polizeibeamten, den sie bestechen konnten. Das waren Sie. Jemand hatte kompromittierende Fotos von Ihrer Frau gemacht, und mit diesen Bildern wurde sie dazu erpreßt, Heroin ins Land zu schmuggeln. Von dem Augenblick saßen Sie in der Falle.

Sie mußten herausbekommen, warum Longman im Gefängnis war, und fragten bei Interpol an. Als die Gangster wußten, daß Longmans Verhaftung nichts mit ihrem Rauschgiftschmuggel zu tun hatte, konnten sie weitermachen.

Doch Sie zappelten weiter am Haken. Als eine Lieferung Heroin verpfiffen wurde, haben Sie die Leute gewarnt …«

»Die ganze Geschichte ist ein Haufen Unsinn«, sagte Rowan. »Warum leugnen Sie, was auf der Hand liegt? Wir haben Raymonds Aussage über die Fotos, die er von Ihrer Frau machte …«

»Und meine Frau hat rundheraus erklärt, daß es nicht stimmt. Also, was für Beweise haben Sie? Wo ist die Aussage des Mannes, der angeblich mit meiner Frau zusammen posiert hat? Und wo sind überhaupt die Bilder selbst?«

Ohne auf seine Fragen einzugehen, fuhr Weir fort: »Ich habe Mabel Harkness gründlich verhört.«

»Wer ist das?«

»Eine Stewardess von der Southern Planet. Es wurde ihr befohlen, in einer bestimmten Toilette mit einer andern Frau die Unterwäsche zu tauschen.«

»Hat diese Stewardess die Frau gesehen?«

»Nein.«

»Dann kann sie sie auch nicht identifizieren.«

»Das stimmt.«

»Hat sie den Schmuggel gestanden?«

»Sie hat nur zugegeben, die Wäsche getauscht zu haben«, erklärte Weir zögernd.

»Dann hat sie, soweit sie oder irgend jemand anders weiß, kein Heroin geschmuggelt.«

»Aber in solchen Wäschestücken ist für nichts anderes Platz.«

»Haben Sie diese bestimmten Wäschestücke gesehen, weil Sie so sicher sind? Jedenfalls war meine Frau nie an Bord der Southern Planet.«

»Ein Matrose hat sie als die Frau identifiziert, die an jenem bewußten Tag auf das Schiff kam.«

»Wie hat er sie identifiziert. Auf Grund eines Fotos?«

»Ja.«

»Da taugt seine Aussage nicht viel. Das Bild meiner Frau erscheint in einem Haufen Illustrierten, in vielen Anzeigen. Schließlich ist sie Fotomodell. Da ist es nur natürlich, daß er ihr Gesicht wiedererkannte, als Sie ihm ein halbes Dutzend Fotos verschiedener Frauen zeigten. Außerdem – sie ist nie auf dem Schiff gewesen.«

Jetzt mischte sich Fusil ein. »Wieso waren Sie ausgerechnet in dem Augenblick vor Murphys Haus, als er umgebracht wurde?«

»Man hatte mir den Tip gegeben, daß er das Haupt der Organisation wäre. Ich wollte diese Information nachprüfen.«

»Aber Sie waren doch vom Dienst suspendiert.«

»Ich war immer noch Polizist.«

»Als ein vom Dienst suspendierter Polizeibeamter war es Ihre Pflicht, diesen Tip an mich weiterzugeben und mir die Untersuchung zu überlassen.«

»Mich hat es mehr interessiert zu beweisen, daß meine Suspendierung vollkommen ungerechtfertigt war, als mich darum zu kümmern, ob ich mich entsprechend den Vorschriften verhielt.«

»Von wem hatten Sie den Tip?«

»Ich habe meine Quellen. Mehr sage ich nicht.«

»War Faraday die Quelle?«

»Wer?«

»Ersparen Sie uns Ihre Heuchelei. Sie wissen genausogut wie ich, wer das ist.«

»Der Name klingt vertraut …«

Fusil wurde noch wütender, doch er sagte ausdruckslos: »Die Obduktion hat ergeben, daß er kurz vor seinem Tod gefoltert wurde. Die einzige logische Erklärung dafür ist, daß man den Namen des Drahtziehers aus ihm herausholen wollte. Sie haben Faraday so lange gequält, bis er den Namen verriet.«

»Unsinn!«

»Sagen Sie mal, riskieren Sie es, zuzugeben, daß Sie Violet Carter kennen?« fragte Fusil voll Ironie.

»Natürlich kenne ich sie. Ich traf sie im Lauf meiner Untersuchung über den Tod von Vince Wraight.«

»Sie besuchten sie in ihrer Wohnung, einen Tag vor Murphys Ermordung.«

»Tatsächlich?«

»Einer der Portiers kann es bezeugen. Warum sind Sie hingegangen?«

»Um sie zu fragen, ob sie irgend etwas gehört hatte, das das Gerücht, Murphy wäre der Boss, bestätigte.«

»Sie verrieten ihr Murphys Namen, denn Sie wußten, daß sie über die Ermordung ihres Zuhälters noch immer so außer sich war, daß sie Murphy aus Rache sofort töten würde, wenn sie die Gelegenheit dazu erhielt.«

»Wenn man die Einzelheiten nicht kennt, klingt Ihre Theorie ziemlich einleuchtend. Aber so ist sie lächerlich.«

»Violet Carter war die Frau, die Sie in Murphys Schlafzimmer entdeckten.«

»Ja, es war eine Frau in seinem Schlafzimmer, aber ich kannte sie nicht. Ich hatte sie noch nie gesehen und kann sie deshalb auch nicht identifizieren. Sie war nicht von hier.«

»Warum ließen Sie sie entwischen?«

»Es war ein großer Irrtum von mir. Sie wirkte so geschockt, daß ich annahm, sie wäre nicht in der Lage, wegzulaufen. Ich kümmerte mich deshalb nicht weiter um sie, sondern sah nach, ob Murphy noch lebte.«

»Laut gerichtsmedizinischer Untersuchung war er beinahe auf der Stelle tot. Das müssen Sie auch festgestellt haben.«

»Den Vorschriften nach sollen wir niemals annehmen, daß jemand tot ist, auch wenn der Augenschein dafür spricht. Das darf nur ein Arzt.«

Jetzt fragte Weir. »Angesichts solcher Verletzungen – was hätten Sie da noch tun können, falls er erstaunlicherweise tatsächlich noch am Leben gewesen wäre?«

»Ich fürchte, ich habe nicht weiter nachgedacht. Ich habe einfach menschlich reagiert.«

Fusil fluchte.

»Wer hat die Schublade im Schlafzimmer aufgebrochen?« fragte Weir.

»Ich habe keine Ahnung.«

»Ihre Fingerabdrücke waren auf dem Schürhaken, der als Werkzeug benutzt wurde.«

»Der Schürhaken lag dicht neben dem Toten. Ich habe ihn aus dem Weg geräumt.«

»Entgegen allen Vorschriften, am Ort der Tat nichts zu berühren oder zu verändern.«

»Die verletzte Person geht immer vor.«

»Was war in der Schublade? Vielleicht der Safeschlüssel?«

»Ich weiß es nicht. Haben Sie den Schlüssel nicht woanders gefunden?«

»Ja. Wo Sie ihn hinsteckten.«

»Mit den Fingerabdrücken des Toten daran?«

»Die Sie draufmachten.«

Rowan zuckte die Achseln. »Ich habe keinen Schlüssel gesehen.«

»Als die Frau davonrannte, warum haben Sie nicht sofort um Verstärkung gerufen?«

»Hören Sie, ich habe mein Möglichstes getan, aber es hat eben nicht gereicht. Ich dachte, ich würde sie erwischen und brauchte deshalb keine Hilfe. Aber ich bin gestürzt und hätte mir beinahe noch das Bein gebrochen. Und sie war weg.«

»Sie haben es zugelassen!«

»Nein.«

»Jene Frau war Violet Carter.«

»Sie behaupten das hartnäckig, aber wer kann sie zweifelsfrei identifizieren? Die Pakistani? Soviel ich gehört habe, verweigern sie die Aussage. Es gibt keine stichhaltigen Beweise gegen sie, nicht einmal dafür, ob sie wußten, wer Murphy war.«

»Sie sind an Murphys Ermordung genauso schuld wie Violet Carter.«

»Ich habe mit seinem Tod nichts zu tun … doch wenn es stimmte, glauben Sie, ich würde auch nur eine schlaflose Nacht deswegen haben? Er war dabei, diese Stadt zu korrumpieren. Wie viele Einwohner von Fortrow sind wegen ihm rauschgiftsüchtig geworden? Wie viele Menschenleben sind zerstört worden? Und die Polizei konnte nichts tun als dasitzen und warten und hoffen, daß er schließlich mal einen Fehler beging. Vor seiner Ermordung wußte man nicht einmal, daß er der Boss war.«

»Ihre Aufgabe als Polizeibeamter«, erklärte Weir ruhig, »ob Sie nun suspendiert sind oder nicht, ist es, im Land für Recht und Ordnung zu sorgen. Es ging und geht Sie nichts an, wenn die Maschinerie des Gesetzes in manchen Fällen nicht so rasch funktioniert, daß ein Verbrechen verhindert werden kann.«

»Also darf der große Boss bestechen, erpressen, morden, eine ganze Stadt kaputtmachen, aber ich soll mich darüber nicht aufregen.«

Weir klopfte mit seinen langen knöchernen Fingern auf die Schreibtischplatte. Er starrte Rowan an und meinte: »Sie haben die Polizei verraten und die Hälfte aller Gesetze übertreten.«

»Beweisen Sie es!«

Weir stand auf. »Wenn wir genug Beweise haben, die wir dem Gericht vorlegen können, werden Sie der Verbrechen angeklagt, die Sie begangen haben.«

»Und inzwischen können Sie nichts machen, auf Grund der Bestimmungen über Beweismaterial, gegen die Sie nicht verstoßen dürfen.«

»Ihre Karriere …«

»Ich reiche um meine Entlassung ein«, unterbrach ihn Rowan. »Aus Protest gegen die Untersuchung, die keinen einzigen Beweis für die mir zur Last gelegten Verbrechen zu Tage gefördert hat.«

»Reichen Sie das Gesuch schriftlich ein«, erklärte Weir, stand auf und verließ das Zimmer.

»Wir kriegen Sie, Rowan«, sagte Fusil böse. »Sie mögen über uns lachen, weil wir keine Beweise haben für das, was wir wissen, doch irgendwann werden wir sie finden und Sie als Verräter festnageln.«

»Ich leugne …«

»Sparen Sie sich die Mühe. Jetzt sind nur mehr Sie und ich hier. Ich werde Ihnen sagen, was Sie sind: Ein Polizist, der Dienstgeheimnisse verraten hat, um seine Haut zu retten.«

Rowan fiel es schwer, Haltung zu bewahren. »Für Sie«, sagte er, »ist dies nichts als ein Fall, der aufgeklärt werden muß. Mit eiskalter Logik sagen Sie sich, daß ich Informationen weitergegeben haben muß, und deshalb bin ich in Ihren Augen ein gemeiner Verbrecher. Sie besitzen nicht genug Phantasie, um sich vorzustellen, wie es wirklich war: Mach mit, oder deine Familie wird erledigt! Brich in ein Haus ein, quäle einen Mann, plane die Ermordung eines andern – und du rettest Frau und Tochter! Ist es Ihnen noch nie in den Sinn gekommen, daß es Augenblicke gibt, wo Gesetze, Ehre, Anstand nicht mehr zählen? Angenommen, es wäre um Ihre Frau und um Ihren Sohn gegangen! Würden Sie tatenlos zusehen, wie man sie fertigmacht – mit dem tröstlichen Gedanken, daß Sie auf jeden Fall kein Gesetz übertreten?«

Fusil nahm seine Pfeife und stopfte sie langsam mit dem Tabak aus seinem abgenützten Tabaksbeutel. Wenn Josephines und Timothys Leben bedroht würde, würde er sich wehren, mit allen Mitteln, die ihm zur Verfügung standen. Doch noch während er sich das insgeheim eingestand, stieg erneut Haß gegen Rowan in ihm auf. Rowan war ein Verräter.

Rowan wartete auf seine Antwort. Als sie nicht kam, verließ er mit erhobenem Kopf das Büro.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

In der Rauschgiftorganisation läuten die Alarmglocken. Der Heroin-Nachschubweg nach England ist unterbrochen. Der Chef muß wissen, wie und warum sein Zwischenhändler auf Mallorca verhaftet wurde. Er greift zu einem schmutzigen und bewährten Mittel.

Der Kriminalbeamte Rowan wird unter Druck gesetzt. Seine attraktive Frau, ein Fotomodell, soll für Pornos posiert haben. In der Verzweiflung liefert Rowan den Verbrechern einige Informationen.

Bald muß er erfahren, daß es dabei nicht bleibt ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561072-5