Date: 2016-05-17T23:50:55+00:00
Keywords: Mystery & Detective; Fiction; General
Description: Der Überfall auf den Geldtransporter ist ein Geniestreich: Hunderttausend Pfund Beute und von den Tätern keine Spur. Durch einen falsch geparkten Wagen erhält die Polizei den ersten Anhaltspunkt.Daß der gleiche Wagen am selben Abend in eine Schlucht stürzt, bringt sie der Lösung näher. Aber erst die Eifersucht des Polizisten Kerr macht es Inspektor Fusil möglich, den wahren Schuldigen zu entlarven ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.)
Publisher: S. Fischer Verlag
Rights: © S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jeffrey Ashford

Fünf kamen aus London ...

Aus dem Englischen von Rolf Schmitz

FISCHER Digital

Inhalt

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- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
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- 15
- 16

1

Die fünf Männer trafen sich zum ersten Male in jenem Teil von Süd-London, der aus Slums und alten Kästen besteht, die bald zu den Slums gehören würden. Robert Glenton grüßte jeden Mann bei der Ankunft; er hatte für jeden ein Wort und ging dann den Flur voran zum Wohnzimmer. Croft, Weston und Holdman waren mit ihren Autos gekommen, Riley – ein Pfennigfuchser – war von der U-Bahnstation zu Fuß gekommen.

Das Wohnzimmer war spärlich möbliert und wurde offensichtlich kaum benutzt. Es roch schal. Ein runder, mitgenommener Tisch stand in der Mitte; darauf standen Flaschen mit Gin, Whisky, Tonics, ein Siphon mit Soda, ein Dutzend Dosen Bier, zwei Schachteln Zigaretten und zwei Packungen Zigarren.

Glenton war ein stattlicher Mann. Sein Gesicht wurde beherrscht von zwei Falten, die Brutalität verrieten, und einem schmalen Mund. Er neigte zu einer Glatze und hatte nur noch einen hahnenkammähnlichen Haarbüschel auf der Schädelmitte. Einzeln betrachtete er die vier, die um den runden Tisch saßen. »Haben Sie alle?«

Sie antworteten nicht; sie hatten sich schon vorher bedient.

»Ich habe einen Job«, sagte Glenton.

Niemand antwortete. Das war kaum eine Neuigkeit für sie. Daß er sie gerufen hatte, um die Tagespolitik zu diskutieren, hatten sie nicht erwartet.

»Es ist ein dicker Job.«

»Wie dick?« fragte Croft. Er war groß. Seine Kompaktheit wies auf körperliche Kraft hin. Er sah gut aus, hatte braunes welliges Haar und blaue Augen; er war verheiratet, aber ein Schürzenjäger. Es gab kein Auto, das er nicht in zwanzig Sekunden aufbrechen konnte, und auch keins, das er nicht fahren konnte, vom uralten Bentley bis zum Iso Grifo.

Glenton, der sich nicht gesetzt hatte, ging zum Fenster, von dessen Rahmen die Farbe abbröckelte. Er sah in den ungepflegten, überwucherten Garten. »Über hunderttausend Pfund, vielleicht auch über hundertzwanzigtausend.«

Weston, ein wenig älter als Croft, leckte sich mit der Zunge über die dicken, fleischigen Lippen. »Nicht übel.« Ein gieriger Ausdruck trat in sein langes, mißmutiges Gesicht, ein Strahlen erhellte seine wässerig-blauen Augen.

»Das ist ’ne Menge Holz«, sagte Holdman laut. »’ne Menge ordentliches Holz.«

Riley, Croft und Weston starrten Holdman an. Allen lag dieselbe Frage auf der Zunge. Warum war Holdman hier? Sie alle waren Experten auf ihren Gebieten, aber was war Holdman? Sie hatten noch nie von ihm gehört, und die kurzen zehn Minuten, die sie ihn kannten, hatten sie davon überzeugt, daß er ein Schwätzer und Angeber war.

»Für so ’ne Masse Holz«, fuhr Holdman fort, ohne sich des Eindrucks bewußt zu sein, den er ausgelöst hatte, »mach ich alles überall und zu jeder Zeit.« Er lachte.

Riley strafte ihn mit Verachtung. »Brenner« Riley war einundfünfzig Jahre alt und einer der besten Schweißer des Landes – vielleicht sogar der beste. Er war fast kahl, klein und geschniegelt, und er hatte das Gesicht eines freundlich-boshaften Gnoms. Auf der rechten Wange prangten eine Delle und ein schwarzer Fleck von einer alten Nitroglyzerin-Explosion, bei der er fast ums Leben gekommen wäre.

Glenton drehte sich um. »Es handelt sich um eine Fabrik, die Betriebsferien macht. Alle Arbeiter bekommen am letzten Tag zu ihrem normalen Lohn das Urlaubsgeld für zwei Wochen.«

»Haben die’s gut!« rief Holdman. »Werden fürs Nichtstun bezahlt. So einen Job könnte ich auch mal vertragen.«

»Warum halten Sie nicht …« Croft sprach nicht weiter. Er hob resigniert die Schultern, trank sein Glas leer und goß sich noch einen Whisky ein.

Glenton redete unbeeindruckt weiter, als ob er die unfreundliche Stimmung nicht merkte. »Die Lohngelder für drei Wochen machen über hunderttausend Pfund aus, wie ich schon sagte, es kann auch sein, daß es hundertzwanzigtausend werden.«

»Und welche Teilung schlagen Sie vor?« fragte Riley. Er mißachtete die Zigaretten und Zigarren auf dem Tisch, holte eine abgenutzte Dose aus seiner Tasche und rollte sich eine sehr dünne Zigarette.

»Ich habe den Job seit Monaten überprüft«, sagte Glenton, »und das kostet eine Menge. Ich will fünfundfünfzigtausend haben, wenn wir hunderttausend erwischen, fünfundsechzigtausend, wenn es über hundertzehntausend werden sollten. Alle Unkosten trage ich.«

Croft, Riley und Weston überlegten sich den Vorschlag. Glenton verlangte viel, aber es war klar, daß solch ein Job viele Auslagen bedingte. Und in jedem Falle blieben fünfundvierzigtausend übrig, so daß jeder über elftausend einstecken konnte. Auch in Zeiten der schleichenden Inflation konnten sich elftausend Pfund sehen lassen.

Holdman sagte laut und kampflustig: »Und das halten Sie für richtig? Fünfundfünfzig Mille für Sie, wo wir die ganze Arbeit machen? Ich bin für gleiche Anteile und anteilige Unkosten.« Unterstützung heischend blickte er die Männer am runden Tisch an. Niemand beachtete ihn.

Rileys selbstgemachte Zigarette war ausgegangen. Er strich ein Holz an und zündete sie wieder an. »Erzählen Sie uns von dem Job.«

Glenton kam vom Fenster weg, trat zum Tisch und setzte sich auf den freien Stuhl. Er goß sich einen Gin ein und schüttete Tonic dazu. »Es wird hart werden.«

Sie waren kaum überrascht. Sie hatten nicht damit gerechnet, daß das Geld auf der Straße liegen würde.

»Es geht um einen gepanzerten Lastwagen.« Er probierte den Drink und schüttete noch etwas Tonic nach. »Das Geld wird von der Bank geholt und dann aus der Stadt zu der Fabrik gebracht.«

»Und wo schalten wir uns ein?« fragte Croft. »Draußen vor der Bank?«

»Nein.«

»Vor der Fabrik?«

»Nein.«

»Sie wollen es unterwegs machen?«

»Ja.«

»Das ist wirklich hart«, sagte Riley langsam.

»Natürlich. Aber weil es so hart ist, ist es auch so einfach.«

»Was, zum Teufel, soll das bedeuten?« fragte Holdman aufgeregt und mit rotem Gesicht.

Glenton ruckte an dem Knoten seiner vorzüglich gebundenen dunkelgrauen Krawatte. Er war immer gut angezogen; seine Anzüge kosteten immer über achtzig Guineas. »Der Zeitpunkt des Überfalls ist ziemlich ungünstig, aber logischerweise erwarten sie dann auch keinen Ärger.«

»Vielleicht erwarten sie ihn nicht, sind aber doch darauf vorbereitet«, sagte Holdman.

Weston lehnte sich über den Tisch. »Wie soll die Sache laufen? Bei einem verrückten Ding mache ich nämlich nicht mit.«

Glenton lächelte kurz. »Der gepanzerte Lastwagen wird von vier Wächtern geschützt. Sie tragen alle Gaspistolen. Der Lastwagen ist sechs Monate alt, und das Chassis besteht aus besonders hartem Stahl. Zwei Wächter sind im Fahrerhaus, zwei im Transportraum. Die einzige Verbindung zwischen Transportraum und Fahrerraum besteht aus einem kleinen Gitter, das von innen verschlossen ist.« Glenton machte eine Pause und sah in die Gesichter. »Die hinteren Türen sind ebenfalls von innen gesichert, wir können also nur rein, wenn wir sie aufbrennen.«

»Wie dick ist der Stahl?« fragte Riley.

»Drei Achtel. Dazwischen liegt eine Kupferplatte, die als Hitzeschild dient.«

»Leicht brennt das aber nicht.«

»Selbst Sie, Brenner, können den Job nicht unter zwanzig Minuten machen.« Glenton steckte sich eine Zigarette in den Mund und zündete sie an. Die vier warteten darauf, daß er fortfuhr.

»Die zwei Wächter im Transportraum haben einen Sender und einen Empfänger. Sie stehen in ständiger Verbindung mit ihren eigenen Leuten, und in einem Notfall dürfen sie auf der Polizeifrequenz um Hilfe rufen.«

»Das macht Spaß«, sagte Holdman laut. »Das erste Anzeichen von Ärger, und die beiden quaken so laut, daß jeder Bulle im Umkreis von fünf Kilometern angelaufen kommt.«

»Das stimmt.«

Holdmans Stimme wurde noch lauter. »Wenn wir den Lastwagen also unterwegs angreifen, werden die Wächter doch die Bullen alarmiert haben, bevor wir die Farbe runtergeschmolzen haben.«

Keiner der anderen drei Männer sagte ein Wort, aber alle waren sehr gespannt. Auf ihren Gesichtern lagen Zweifel und Mißtrauen.

»Ich bin mit den Alarmmöglichkeiten noch nicht durch«, sagte Glenton. Er sprach ruhig und vertrauenerweckend, als ob die Schwierigkeiten keine praktischen Konsequenzen mit sich zögen. »Auf dem Dach ist eine Sirene, die vom Fahrerhaus aus eingeschaltet werden kann; es heißt, daß man sie in einem Orkan kilometerweit hören kann.«

Weston stand auf und schob seinen Stuhl zurück. Er hatte die Hände in den Hosentaschen. »Und was wollen Sie da machen? Pfeifen und hoffen, daß niemand es hört?« Seine Stimme klang schrill wie immer, wenn er erregt oder verärgert war.

»Das werde ich Ihnen sagen, wenn ich mit den Schwierigkeiten fertig bin.«

»Für mich nicht mehr, Mann. Sie haben uns schon genug gesagt …«

Glenton unterbrach ihn und fuhr in derselben ruhigen, belustigten Stimme fort: »Die Türen des Fahrerhauses sind abgeschlossen, und die Fenster bleiben geschlossen. Dabei bleibt es, wenn der Lastwagen keinen Unfall baut. Die Türen sind besonders stabil, und die Fenster und die Windschutzscheibe sind aus kugelsicherem Glas.«

Riley rieb sich mit dem Rücken seiner rechten Hand über den kahlwerdenden Schädel. »Bob, für einen Witz ist mir die Zeit zu schade.«

»Was heißt das?«

»Das heißt, daß ich nicht länger bleibe.«

»Sie sind also nicht interessiert?«

»Nicht mal eine Million interessiert mich, wenn ich die Polizei im Nacken habe, sobald ich sie aufhebe. Ich mache bei dem Job nicht mit.«

»Warum nicht?«

Riley senkte den Kopf, und das Sonnenlicht, das durchs Fenster einfiel, schnitt den Kopf exakt in zwei Hälften. Die eine glänzte hell, und die andere lag im Schatten. »Der Job ist unausführbar.«

»Der Meinung bin ich nicht.« Glenton gab sich amüsiert.

Riley wurde wütend. »Sie sagen, daß ich die Türen nicht unter zwanzig Minuten durchbrennen kann. Was passiert denn, wenn ich angefangen habe, wenn es uns überhaupt gelingt, den Lastwagen zu stoppen? Die Wächter schlagen Alarm, und die Bullen sammeln mich ein, und Sie auch.«

Auch Croft war wütend. »Und wie wollen Sie den Lastwagen anhalten? Und wenn er angehalten hat, wie kommen wir dann an die Kerle im Fahrerhaus dran, wenn die Türen abgeschlossen und das Glas kugelsicher ist?«

»Wir wollen nicht an sie ran«, erwiderte Glenton.

»Wir lassen sie also ruhig da sitzen, während wir versuchen, die Tür aufzuschweißen?«

»Genau.«

»Und niemand wird sich darum kümmern, was da eigentlich passiert?«

»Genau.«

»Und die Wächter schreien nicht nach den Bullen?«

»Doch, sie werden schreien.«

»Irre doof«, schnarrte Weston, und seine Stimme klang noch schriller. Glenton nippte an seinem Gin Tonic. Er zog an der Zigarette und tupfte sie behutsam im Aschenbecher ab, wohl bewußt, daß alle seine Bewegungen verfolgt wurden.

Niemand rührte sich. Sie waren alle der Meinung, daß man den Job nicht ausführen konnte, was auf der Hand lag … Trotzdem wußten sie, daß Glenton ein Mann war, der schon einige gute Jobs organisiert hatte, wenn auch noch keinen so großen. Er war kein Anfänger. Aber wie konnte er es für möglich halten, einen gepanzerten Lastwagen zu entführen und auszurauben?

»Ist jemand noch interessiert?« fragte Glenton.

Alle blieben. Es war nicht einfach, seinen Anteil von hunderttausend Pfund sausen zu lassen.

2

Weaver, der Abteilungsleiter von Moxon Security Company in Fortrow, wühlte in den Papieren auf seinem Schreibtisch. »Ich weiß, daß es irgendwo hier herumliegt«, sagte er mit seiner dünnen, häufig quengelnden Stimme.

Fish wartete vor dem Schreibtisch. Er freute sich immer wieder über all diese Unzulänglichkeiten in den Büros.

»Ah, hier ist es! Das ist der Plan für nächste Woche. Sie sind von Montag bis Freitag dran. Merken Sie sich vor, daß wir am Freitag eine große Ladung haben.«

Fish zeigte sich unbeeindruckt. Ihm war es egal, wieviel Geld er zu transportieren hatte – wenn er dabei war, konnte nichts schiefgehen, denn er beachtete alle Vorschriften gewissenhaft, umsichtig und bedächtig. Das hatte er in zwanzig Jahren bei der Armee gelernt.

Weaver blickte auf und sah Fish über die große Hornbrille hinweg an. »Ich sagte, daß Sie eine große Ladung haben werden. Die Löhne und Urlaubsgelder für die Arcol-Fabrik.«

»Das ist nichts Neues für mich«, erwiderte Fish mit seiner tiefen Stimme, die immer etwas lauter als nötig war.

»Sie dürfen nicht vergessen, daß Sie frühzeitig das Geld bei der Bank bestellen müssen.«

Hatte er das je vergessen? War das Geld nicht jedesmal für sie bereit, wie es sich gehörte?

»Die Direktion muß sofort benachrichtigt werden, wenn das Geld geladen ist.«

»Das haben Sie schon mal gesagt.«

Der Manager wurde wütend und klagte Fish an, nie zuzuhören, wenn man ihm etwas sagte. Fish schwieg daraufhin; es war ihm zu lästig, auf eine solch absurde Anschuldigung zu antworten.

Fish ging aus dem Büro und kletterte die baufällige Holztreppe hinunter zum Hof, wo ein Mann in Hemdsärmeln mit einem Schlauch bewaffnet einen Lastwagen wusch. »Sind Sie bald fertig?« fragte Fish.

»Was soll ich sein?« Young drehte sich um. »Soll ich Ihnen mal was sagen? Zu einer Wagenwäsche gehört mehr als herumzustehen und zuzusehen. Sie sollten es ruhig mal probieren, Mann.« Youngs Jähzorn schien etwas mit seinem roten Haar zu tun zu haben.

Fish ging weiter. Er verstand die junge Generation nicht mehr, und da schloß er auch Young mit ein, wenn der auch schon fünfunddreißig war. Sie wollten alles für nichts haben, mehr Lohn für die halbe Arbeit. Wie sein Sohn, der lange Haare hatte, einen ungepflegten Bart, wild und wirr über die Weltrevolution redete, Architekt werden wollte und sich wie ein Halbirrer benahm.

Zwei Jahre in der Armee hätten ihm beigebracht, daß harte Arbeit wichtiger war als Maulaffen feilhalten.

Im C.I.D.-Mannschaftsraum des Headquarters, Abteilung Ost, in Fortrow starrte Detektiv Kerr auf das Formular vor sich, und er fragte sich, warum Formulare so sein müssen. Er hatte um Spesen in Höhe von siebenundzwanzig Shilling gebeten – Geld, das er mit einem alten Säufer durchgebracht hatte, um etwas zu erfahren. Er mußte unzählige Fragen beantworten, bevor der Detective Inspektor sein Okay geben und das Formular dem Superintendent zur Auszahlung weiterleiten konnte.

Welland, der seine sechs Monate als C.I.D.-Hilfskraft abdiente, blickte von seinem Schreibtisch hoch. »Wer hat am Samstag nachmittag Dienst?«

»Wir alle«, antwortete Kerr.

»Du machst Witze.«

»Wollen wir wetten, daß noch was passiert und wir das ganze Wochenende über Dienst haben?«

»Mal nicht den Teufel an die Wand«, grinste Welland. Er sah aus wie ein Mann, der nie launisch sein konnte.

Kerr seufzte. »Mir ist eben bewußt geworden, daß ich keine Lieblingstante habe, die sterben und mir zwanzigtausend Pfund hinterlassen würde, so daß ich auf den Bahamas leben könnte.«

»Du denkst wieder an den Strand, der mit den schönsten Frauen gepflastert sein soll«, lachte Welland. »An dem Tag, an dem du nicht an Frauen denkst, bist du entweder krank oder tot. Du kannst nur geheilt werden, wenn du heiratest.«

»Unsinn«, erwiderte Kerr, aber er fragte sich, ob Welland vielleicht recht hatte. Vielleicht lag es daran, daß er älter wurde, aber der Gedanke an Heirat hatte immer mehr für sich, da das Leben im Polizeiheim auch nicht gerade üppig war. Außerdem hatte Helen erst vor drei Tagen fast im Vorübergehen gesagt, daß sie mit einem Kerl namens Phineas ausgehen würde. Phineas! Wie kann man nur so heißen? Und wie kann man mit einem Kerl ausgehen, der so heißt?

Er zündete sich eine Zigarette an. Ein verheirateter Polizist in Fortrow bekam ein schönes Haus, für das man keine Miete zahlen brauchte, so daß es vielleicht stimmt, wenn man sagte, daß zwei fast so preiswert wie einer leben konnten.

Welland legte sich in seinem Stuhl zurück, der alarmierend unter seinem Gewicht krachte. »Wann machst du Urlaub?«

»Bald – wenn nicht irgend jemand einen Strich durch meine Rechnung macht«, fügte Kerr hinzu.

»Fährst du weg?«

»Ich wollte ein paar Tage nach Frankreich, aber ich habe gehört, daß es da so teuer ist, daß man entweder essen oder trinken kann, aber nicht beides.«

Das Telefon auf Rowans Schreibtisch schlug zweimal an, und Kerr stand widerwillig auf, durchquerte das Zimmer und meldete sich. Nachdem er kurz zugehört hatte, legte er den Hörer wieder hin. »Der Alte. Er will einen von uns sehen. Bist du beschäftigt?«

»Sehr«, antwortete Welland.

Als Kerr das Zimmer verließ, dachte er darüber nach, was er mit vierhunderttausend Pfund machen würde, die er im Toto gewonnen hätte. Kann man überhaupt die Zinsen eines solchen Vermögens ausgeben? Er kam am letzten Zimmer des Flurs an, klopfte an die Tür und ging hinein.

Fusil, der D.I., hatte nur einen Gott, und der hieß Erfolg. Er war bereit, sich selbst und die anderen bis zur Grenze zu strapazieren, um diesen Erfolg zu erreichen, und deshalb wurde er zwar respektiert, aber nicht geliebt. Ihn kümmerte es einen feuchten Staub, was die anderen von ihm hielten.

Er blickte hoch, als Kerr eintrat. »Unfall und Fahrerflucht auf der Ascrey Cross sind gemeldet worden. Eine Frau ist schwer verletzt, sie wird wohl kaum durchkommen. Fahren Sie zur Chigwell-Road-Kreuzung und sehen Sie nach.«

»Jawohl, Sir.«

Während Kerr die Treppe hinunterging, dachte er über seine veränderte Beziehung zwischen ihm und dem D.I. nach. Ursprünglich war nichts als Unfreundlichkeit zwischen ihnen gewesen, hauptsächlich wegen Kerrs sorgloser Haltung dem Leben und der Arbeit gegenüber. Aber seit dem Fraser-Fall, als beide Männer entdeckten, wie rauh und häßlich das Leben sein kann, schienen sie ein stillschweigendes Abkommen getroffen zu haben, alles zu tun, um ihre gegenseitigen Abneigungen nicht zum Ausbruch kommen zu lassen.

Endlich war der Dienst-Hillman mal nicht unterwegs, Kerr stieg ein und fuhr zur Chigwell Road. Die Unfallstelle war durch die unvermeidliche Menschentraube gekennzeichnet. Kerr stellte den Hillman hinter Kranken- und Streifenwagen ab. Ein Polizist aus dem Streifenwagen sprach mit einer älteren Frau, während der andere Sachen einsammelte, die über die Straße verstreut lagen: ein Hut, eine Tragetasche, aus der ein paar Kartoffeln gerollt waren, eine Handtasche, die aufgesprungen war – ein Lippenstift und ein bißchen Kleingeld waren herausgefallen.

Kerr ging zu dem zweiten Polizisten, der den Lippenstift gerade in die Handtasche steckte. »Schon Anhaltspunkte, George?«

Der Uniformierte blickte hoch; auf seinem Gesicht lag ein Ausdruck verbitterter Wut, aber als er redete, klang seine Stimme beherrscht. »Die Frau, die da drüben mit Bert redet, hat alles gesehen. Sie sagt, es wäre ein graues Auto gewesen, nicht sehr groß. Mehr weiß sie nicht. Ihr ist erst eingefallen, nach dem Kennzeichen zu sehen, als das Auto schon über alle Berge war.«

»Keine Glasscherben?« fragte Kerr.

»Überhaupt keine Spuren.«

Kerr ging zum Bürgersteig, wo Bert mit der Frau stand. Er stellte der Augenzeugin ein paar Fragen. Die ältere Frau hatte einen Schock, konnte das Geschehen aber folgerichtig wiedergeben. Die Straße war frei gewesen, die Frau hatte die Straße betreten. Das Auto war sehr schnell um die Ecke geschossen, Reifen quietschten, das Auto schlitterte, riß die Frau um und fuhr weiter – noch schneller als vorher. Eine ganz normale Limousine.

Er dankte ihr für ihre Hilfe, bot sich an, sie nach Hause zu bringen und ging dann zu der Stelle, wo der Zusammenprall passiert war. Wie hoch waren die Chancen, eine Fahrerflucht aufzuklären? Keine Glasscherben bedeutete: keinen zerbrochenen Scheinwerfer. Das Auto hatte höchstens einen eingedrückten Kotflügel. Der Fahrer brauchte nicht mal eine Werkstatt.

Er ging zu dem zweiten Polizisten zurück, der eine Liste der Dinge anfertigte, die er von der Straße aufgesammelt hatte.

»Was ist das für eine Frau, die angefahren wurde?«

Der Streifenpolizist schüttelte den Kopf. »Ganz normal.«

»Jung?«

»Mittel. Leicht ergrautes Haar.«

Wer wartete auf sie zu Hause und fragte sich inzwischen, warum sie sich wohl verspätet hatte, dachte Kerr, und ihm wurde bewußt, daß er sich vor zwei Monaten noch keine Gedanken darüber gemacht hätte.

Superintendent Passmore sah aus wie ein freundlicher, großherziger Familienvater, dessen größter Wunsch ans Leben war, in Ruhe und Frieden gelassen zu werden. Bis zu einem gewissen Grad trog dieser Schein nicht, aber es muß hinzugefügt werden, daß er im Dienst ein eifriger Disziplinverfechter war, der weder Laxheit noch Unfähigkeit duldete und Integrität nicht an der Beliebtheit eines Vorgesetzten maß. Im Gegensatz zu Fusil war Passmore bei seinen Untergebenen beliebt.

Er saß hinter seinem Schreibtisch und schob Fusil einen Papierbogen über die Platte. »Ich habe eine neue Liste von Moxon Security Company über die nächsten Geldtransporte bekommen«, sagte Passmore. »Weiß der Teufel, warum sie es immer an mich statt an Sie adressieren.«

»Ich werde das veranlassen, Sir.«

Passmore nickte. »Am Freitag haben sie einen Transport über hunderttausend Pfund«, sagte er.

»Ja, Sir.«

»Werden Sie verstärkten Begleitschutz anfordern?«

Fusil zögerte. »Ich glaube nicht, Sir«, sagte er dann. »Erinnern Sie sich an das Rundschreiben aus dem H.Q. des Bezirks, in dem es heißt, daß verstärkter Begleitschutz nur auf besondere Fälle beschränkt werden muß? Und dieser Fall ist nicht besonders – die Gesamtsumme liegt lediglich um fünfzehntausend Pfund höher als gewöhnlich.«

Passmore sagte nichts. Es war immer sehr schwierig, in solchen Situationen das Richtige zu tun. Weil man im Bezirks-Hauptquartier auch zu wenige Fahrzeuge hatte, waren die Anforderungen aus Fortrow nicht sehr willkommen. Und im H.Q. würde man bestimmt knurren – obwohl sie mit Kritik immer schnell bei der Hand waren –, wenn man nur wegen der verhältnismäßig geringen Mehrsummen verstärkten Begleitschutz beantragte. Aber wenn etwas passieren sollte, würde Fusil dafür zur Rechenschaft gezogen werden. Man würde ihm vorwerfen, daß er keinen verstärkten Begleitschutz angefordert hatte. Es war ein Adler-oder-Zahl-Spiel; ein Spiel, das bei der Polizei schon zur Gewohnheit geworden war.

3

Es wurde dunkel. Glenton zog die schweren Vorhänge zu und machte im Wohnzimmer von Challon Place 24 Licht. Er ging vom Fenster zum Tisch und zündete sich mit der üblichen Bedachtsamkeit eine Zigarre an. Am Tisch saßen Riley und Croft. Croft trank Whisky, während Riley bis jetzt noch nichts getrunken hatte.

»Also«, sagte Glenton barsch. »Raus mit der Sprache. Worum geht’s?« Seine dünnen Lippen strafften sich.

»Es geht um Holdman«, sagte Riley.

»Was ist mit ihm?«

Riley nahm die Verärgerung Glentons ungerührt zur Kenntnis. Er war ein Fachmann, dessen Dienste stets gesucht waren. Er konnte sich seine Jobs aussuchen. Wenn ihm jemand dumm kam, stieg er aus. »Er paßt nicht zu uns.«

»Und er paßt uns nicht«, fügte Croft lautstark hinzu.

Glenton setzte sich langsam hin. Er mußte stark an sich halten, um die beiden nicht zum Teufel zu schicken. Aber in den vergangenen fünfzehn Jahren hatte er mehrmals lernen müssen, sich zu beherrschen. »Holdman ist in Ordnung.«

»Wozu? Zum Quatschen?« knurrte Riley.

»Ich weiß, daß er ’ne Menge quatscht, aber was soll’s? Er ist in Ordnung.«

»Er paßt nicht zu uns«, schnarrte Croft. »Bob, es geht um einen dicken Fisch, dafür brauchen wir Profis. Sie, ich, Brenner und Bill, wir kennen uns aus. Aber Bert Holdman – der kann nichts, nur seine Klappe aufreißen.«

Glenton langte über den Tisch, griff zur Ginflasche und goß sich einen Drink ein. Er fügte einen Schuß Tonic hinzu. »Ich sage, daß er zu uns paßt.«

»Wieso?« wollte Riley wissen.

»Wir brauchen einen fünften Mann.«

»Und warum muß es dieses Großmaul sein?« fragte Croft. »Wenn man ihn hört, hat er bis auf den Postzugraub alles allein gemacht. Und was hat er bis heute gemacht? Nichts.«

»Er hält schon seinen Mund, wenn’s drauf ankommt.«

»Sie haben die Frage noch nicht beantwortet«, sagte Riley. »Warum haben Sie ihn mitgebracht? Wenn Sie noch einen Fahrer brauchen, können Sie Alf oder Snout nehmen, die können mit einem heißen Ofen umgehen wie Stirling Moss.«

Croft wurde noch wütender. Niemand konnte so gut fahren wie er.

»Er ist für den Job nötig – verlassen Sie sich darauf«, sagte Glenton.

»Nein, ich verlasse mich nicht darauf«, sagte Riley brüsk.

Glenton nahm einen tiefen Zug aus seinem Glas. Er ballte die Fäuste. Die Tage, in denen Befehle ohne Widerworte akzeptiert wurden, waren vorbei: Das große Verbrechen heutzutage verlangte Experten, und Experten wollten davon überzeugt sein, daß alles seine Richtigkeit hatte – sonst zogen sie ab wie beleidigte Primadonnen. Nein, er kam nur mit Vernunft weiter. »Ihr kennt mich«, sagte er geduldig. »Ich drehe keine krummen Dinger. Ich weiß, daß Bert eine große Klappe hat, aber das zählt nicht. Er ist nützlich.«

Die beiden sagten nichts.

»Ich hatte mal einen Kumpel«, sagte Glenton, und er ließ sie nicht aus den Augen. »Wir arbeiteten zusammen, und wir waren sehr erfolgreich. Eines Abends machten wir uns an einen Juwelierladen heran, und dabei ist die Schaufensterscheibe auf ihn gefallen. Das Glas hat ihn in der Mitte durchgeschnitten, und ich konnte nichts für ihn tun. Ich habe die Polizei gerufen, aber er war schon tot, als sie ihn im Krankenhaus ablieferten. Bert ist sein Sohn.«

»Er redet zuviel«, murmelte Riley, aber die Schärfe in seiner Stimme war nicht mehr da.

Glenton bemühte sich, seine Erleichterung zu verheimlichen. Er war jetzt sicher, daß sie Holdman akzeptieren würden, wenn er noch ein bißchen weiterredete.

Helen Barley lächelte, als sie sah, wie Kerr einer zu heftig geschminkten Blondine nachstarrte, die über den Bürgersteig wackelte. »Soll ich auch so durch die Gegend laufen?«

»Was sollst du?« Er wandte seinen Blick und sah Helen ins Gesicht.

»Du bist ein unverbesserlicher Heuchler. Hand aufs Herz und schwöre, daß du nicht jede Bewegung dieser retortenblonden Biene in dich aufgesogen hast.«

Er grinste.

Sie legte ihren Arm um ihn. »Ihr Männer seid alle gleich: Ihr könnt eure Augen nicht zu Hause halten.«

»Dabei finde ich sie ziemlich häßlich«, protestierte Kerr schwach.

»Jetzt bist du auch noch ein Lügner. Komm, wir gehen weiter. Ich habe Hunger.«

»Wohin sollen wir denn essen gehen?«

»Wir wär’s mit dem neuen Lokal, das neben Rottman’s eröffnet hat?«

Kerr rechnete, ob er genug Geld hatte, um in ein gutes Restaurant zu gehen.

»Halbe-halbe natürlich.« Sie wußte, daß er es haßte, nicht für sie beide zu zahlen, aber es war albern, nur deshalb auf ein gutes Essen zu verzichten. Sie war eine praktisch veranlagte Frau mit einem Auge für realistische Einschätzungen. Seit dem Fraser-Fall waren sie sich erheblich nähergekommen. Der Fall selbst hatte ihn mitgenommen, und seither hing er seltener seinen träumerischen Schwärmereien nach. Sie war mehr verletzt gewesen, als sie je zugegeben hätte, und es war fast eine Ironie, daß gerade der Fraser-Fall dazu beigetragen hatte, ihre Beziehung tiefer werden zu lassen.

»Woran denkst du?« fragte er.

Jetzt wich sie der Wahrheit aus. »Ich hab darüber nachgedacht, ob ich den Saum meines blauen Kleides umnähen kann, um es den Sommer über tragen zu können.«

»Hört ihr Frauen eigentlich nie auf, darüber nachzudenken, was ihr tragt, getragen habt oder tragen werdet?«

»Warum denn? Das ist doch eine harmlose Beschäftigung.«

Sie waren am Restaurant angekommen und gingen hinein. Es war noch so neu, daß man für sein Geld etwas bekam und freundlich bedient wurde. Der Oberkellner konnte das Einkommen seiner Gäste ziemlich genau abschätzen, aber er grüßte Kerr, als ob dessen Anzug nicht von der Stange und nicht bereits ziemlich abgetragen wäre, und begleitete die beiden zu einem Ecktisch am Fenster. Er nahm die Bestellung einer Karaffe mit Rotwein mit dem gleichen Vergnügen entgegen, das er gezeigt hätte, wenn sie eine Flasche Château Lafite bestellt hätten.

Kerr bot Zigaretten an. »War es schön am Dienstagabend?« fragte er mit einstudierter Lässigkeit.

»Am Dienstag … warum am Dienstag?« fragte sie.

»Bist du nicht mit Phineas verabredet gewesen?«

»O ja, natürlich.«

»Was für ein Name! Wenn ich Phineas hieße, dann würde ich … würde ich …« Er rang nach Worten, um das zu beschreiben, was er dann tun würde.

»Niemand könnte je den Fehler machen, dir einen solchen Namen zu geben.«

Er war sich nicht ganz sicher, ob das als Kompliment oder als ausgewachsene Beleidigung gemeint war. »Wohin seid ihr gegangen?«

»Wir waren im Theater in Barstone. Mir ist das Stück ziemlich an die Nieren gegangen … mit all diesen verbotenen Wörtern und so.«

»Zu diesem Stück hat er dich mitgenommen?« Kerr war lauter geworden. »In dem die ganze Besetzung pudelnackt rumläuft?«

»Nein, nur ein paar, und es war dunkel.«

»Er muß verrückt sein, dich zu so was mitzunehmen – vielleicht hat er sich auch Hoffnungen gemacht.«

Sie lächelte, und ihr Gesicht strahlte sanfte Wärme aus. Zufrieden stellte sie fest, daß er alle Anzeichen von Eifersucht zeigte.

Die Filiale von Moxon Security Company war in einem alten Lagerhaus in Bratby Cross untergebracht, einem Vorort im Osten von Fortrow. Hinter dem zweistöckigen Gebäude lag der Hof, auf dem die drei gepanzerten Lastwagen standen. Durch die vielen Fabriken in der Umgebung war die Luft so verschmutzt, daß die Wagen ständig schmierig und schmutzig zu sein schienen, ganz egal, wie häufig man sie wusch. Das war die Quelle konstanten Streits zwischen Weaver und seinen Männern.

Am Freitagmittag kam Fish aus dem Gebäude, überquerte den Hof und ging auf den einen verbliebenen Lastwagen zu.

»Alles klar?« fragte er die drei wartenden Begleiter. Er nahm sie in Augenschein. Sie trugen die blaue Uniform der Firma, Schutzhelme, die tief über den Nacken reichten, Schutzbrillen, die sie jetzt noch über die Helme geschoben hatten, Polizeiknüppel und Gaspistolen, die in Spezialtaschen steckten. Bleather und Young trugen die drei Stahlkassetten, in denen das Geld abgeholt wurde.

»Alle da und korrekt ausgerüstet«, sagte Locksley, sich seiner Verantwortung bewußt.

Fish ignorierte die anderen. Locksley hatte kein Gehirn und keine Ambitionen; er interessierte sich nur für Frauen und Motorräder. »Haben Sie das Logbuch, George?«

»Alles da«, antwortete Bleather und klopfte auf seine rechte Tasche.

»Okay, steigen wir ein.« Fish ging um den Lastwagen herum, öffnete die Fahrerhaustür und kletterte hinein. Young folgte ihm. Bleather und Locksley stiegen in den Transportraum. Das kleine Guckloch zwischen Fahrerhaus und Transportraum war offen. Fish drehte sich um und wandte sich an Bleather. »Probieren Sie den Funk aus, George.«

Bleather stellte das Gerät an. Durch eine Sondergenehmigung der Bezirkspolizei durften sie im Notfall auf die Wellenlänge der Polizei gehen, um Alarm zu schlagen, aber unter normalen Umständen blieben sie auf ihrer eigenen Wellenlänge. Bleather hob den Sender und drückte auf einen Knopf. »Hallo, Moxon Eins. Dies ist der Testruf von Blau Drei. Ende.«

Verzerrt und femininer als in Wirklichkeit drang die Stimme von Weaver an ihre Ohren. »Sie sind nicht sehr laut zu hören.«

»Sagen Sie dem alten Narr, daß es im Hof nie sehr laut ist«, schnarrte Fish, und seine Verärgerung ließ ihn seinen alten Grundsatz brechen, in der Gegenwart seiner Untergebenen nie den Vorgesetzten zu kritisieren.

Fish drückte auf einen Knopf am Armaturenbrett, und neben dem Knopf leuchtete ein Lämpchen auf – die Dachsirene funktionierte. Ursprünglich hatten sie die Sirene echt getestet, vor jedem Einsatz, aber es hatte Beschwerden gehagelt, und Weaver mußte diesen Test einstellen. Fish drückte auf einen anderen Knopf, um sich zu vergewissern, daß die Türen und Fenster im Fahrerhaus elektrisch verschlossen waren, dann löste er den elektrischen Verschluß und drehte das Fenster an seiner Seite herunter. Young tat es ihm nach. Die Luft im Fahrerhaus war heiß und stickig, und bis sie das Geld an Bord hatten, konnten sie die frische Luft genießen.

Fish startete, warf den ersten Gang ein, drehte eine Kurve und fuhr dann zum Tor, das Young öffnete und wieder schloß, als der Lastwagen es passiert hatte. Young kam zurück ins Fahrerhaus und bot Zigaretten an.

»Vielen Dank«, sagte Fish. Er fand eine Lücke im fließenden Verkehr und bog in die Straße ein. Young riß ein Streichholz an.

Locksley meldete sich durch das offene Guckloch. »Hier hinten ist es verdammt heiß und muffig. Habt ihr den Ventilator angestellt?«

»Natürlich«, antwortete Fish.

»Mann, davon spürt man aber nichts.«

»Ja, da hinten wird’s immer ziemlich heiß. Die Firma sollte einen größeren Ventilator einbauen lassen.« Er sprach mit der Befriedigung eines Mannes, der die Unbehaglichkeit eines andern nicht zu teilen braucht.

»Ganz egal, wie groß der Ventilator auch ist«, warf Fish ein, »irgendeiner würde immer stöhnen.«

Young zog an seiner Zigarette und stieß den Rauch aus. »Wie viele Touren haben wir?«

»Drei.«

»Eine davon ist ziemlich dick, nicht wahr?«

»Etwas über einhundertundachtzehntausend Pfund.« Fish mußte abrupt auf die Bremse gehen, als ein Auto vor ihnen nach rechts abbog, ohne es angezeigt zu haben.

Von hinten kam ein wütender Schrei. »Vergeßt nicht, daß wir noch da sind, Leute. Wir wären bald aus unseren Sitzen geflogen.«

Fish ignorierte Locksley, legte einen höheren Gang ein und beschleunigte, als das Auto vor ihm abgebogen war.

Locksley rief durch die viereckige Öffnung: »Hab ich euch schon von der Puppe erzählt, mit der ich gestern abend zusammen war?«

»Ja«, log Fish.

»Die war vielleicht heiß! Ich sage euch, ehrlich, von der konnte sich selbst Kleopatra noch ’ne heiße Scheibe abschneiden.«

Kleopatra! dachte Fish mit wütender Verachtung. Das einzige, was Locksley über Kleopatra wußte, war, daß sie mit irgendeinem Walliser einen Film gedreht hatte.

Zum viertenmal in vier Minuten blickte Glenton auf die Uhr. Es war zehn nach zwölf. Croft war bereits seit zehn Minuten überfällig. Bei einem Plan, der auf die Sekunde abgestimmt war, bedeuteten zehn Minuten eine ganze Ewigkeit. »Wo, zum Teufel, ist er?« fragte er mit belegter Stimme. Weder Riley noch Holdman antworteten.

Sie standen im Wohnzimmer des Hauses in Challon Place und warteten. Während die Sekunden vorbeitickten, wuchs die Spannung. Glenton war kein Amateur, der sich schnell aus der Ruhe brachte, aber diese Verspätung machte ihn doch nervös.

Riley zündete sich eine Zigarette an. Scheinbar schien er am wenigsten von allen betroffen; er blieb ruhig. Aber seine unruhigen braunen Augen verrieten ihn. Plötzlich sagte er: »Ich mag keine Schießerei.«

»Aber, Brenner, ich habe Ihnen doch gesagt«, begann Glenton.

»Ich weiß, was Sie mir gesagt haben, aber trotzdem bleibt es dabei, daß ich keine Schießereien mag. Sie hängen zwar heute keinen mehr, aber die Schnüffler strengen sich immer mehr an, wenn jemand umgelegt wurde.«

»Die können alle bis zum Umfallen schnüffeln, dann werden sie immer noch nichts herauskriegen.«

»Ich mag keine Schießereien«, sagte Riley starrsinnig. Es war klar, daß er die Konsequenzen fürchtete, nicht die Handlung selbst.

»Angsthase«, sagte Holdman.

Riley starrte Holdman an, und auf seinem Gesicht stand die unverhohlene Abneigung geschrieben.

Ein Ausruf Glentons lenkte sie ab. »Da ist er!«

Sie starrten wie gebannt durchs Fenster. Ein Abschleppwagen fuhr langsam auf der anderen Straßenseite.

Die High Street war zur Einbahnstraße gemacht worden, und der gepanzerte Lastwagen mußte drei Blocks weiterfahren, bevor er in die High Street hineinkonnte, um auf der Höhe der Westminster-Bank zu parken. Fish und Young stiegen aus und gingen nach hinten. Locksley öffnete die Tür und sprang auf die Straße. Bleather reichte ihnen die drei Stahlkassetten.

Fish betrat als erster die Bank und ging zum letzten Schalter, der frei war. Er reichte dem Kassierer die Vollmacht, während Locksley und Young die Stahlkassetten zum Schalter »Beratungsdienst« brachten, an dem es keine Glasscheibe gab.

Der Kassierer rief einen Kollegen herbei, und die beiden hoben die Stahlkassetten auf und gingen an den Schreibtischen vorbei zur rechten Seite, wo das Büro des Managers lag. Sie blieben etwas über fünf Minuten.

Fish quittierte den Empfang des Geldes und fügte wie immer hinzu, daß er es nicht überprüft hätte. Das fehlte gerade noch, daß jemand ihn für einen möglichen Differenzbetrag verantwortlich machte. Er gab die Anweisung, die Schutzbrillen vor die Augen zu ziehen, und ging dann den beiden anderen voran, die die drei Stahlkassetten trugen. Als er durch die Schwingtür war, blieben Young und Locksley stehen, während Fish auf den Bürgersteig trat.

Das war der gefährlichste Augenblick; der Augenblick, in dem eine Bande zuschlagen konnte. Fish blickte nach rechts und links und sah keine Gruppe Männer, kein wartendes Auto am strategisch wichtigen Punkt hinter dem Lastwagen. Er gab mit dem Kopf ein Zeichen, und Young und Locksley kamen heraus und folgten ihm über den Bürgersteig, zwischen die geparkten Autos, zurück zum gepanzerten Lastwagen.

Bleather zog die Stahlkassetten herein, Locksley kletterte wieder in den Transportraum, schwang die Türflügel zu, ließ den Riegel fallen und klopfte auf die Tür – das Zeichen, daß alles in Ordnung war.

Fish ging um das Fahrzeug herum und stieg ins Fahrerhaus. Er drehte das Fenster hoch – er fluchte, weil er das nicht getan hatte, bevor er die Bank betreten hatte – und als Young sich neben ihn setzte, stellte er den automatischen Tür- und Fensterverschluß an. Er startete und ließ den Ventilator laufen, der Frischluft ins Fahrerhaus bringen sollte. Er ordnete sich in den Verkehrsstrom ein und bog an der nächsten Ampel, hundert Schritte hinter der Bank, nach rechts ab.

Das H.Q. der Abteilung Ost schien ohne jede Rücksicht auf die Menschen geplant und gebaut worden zu sein, die darin arbeiten mußten. Wahrscheinlich glaubte man in jenen Tagen nicht daran, daß Polizisten auch nur die gewöhnlichsten Annehmlichkeiten in Anspruch nehmen dürften. Fusils Zimmer, das am Ende des Flügels lag, kam ihm heißer und stickiger als jedes andere vor.

Er trat an das einzige Fenster des Zimmers und starrte auf den wenig erfreulichen Ausblick – eine kleine Häuserreihe aus der Viktorianischen Zeit, die vom endgültigen Verfall nicht weit entfernt sein konnte. Er fragte sich, wie lange er noch warten sollte, um sich für einen Job in einer erheblich größeren Abteilung zu melden. Seine Abteilung hier in Fortrow war zu klein, um Karriere zu machen – und er wollte Karriere machen.

Er blickte auf seine Uhr. Es war Viertel vor drei. Wenn er Glück hatte, konnte er bald nach Hause gehen und Josephine ausführen. Es war schon lange her, als er noch die Zeit hatte, wochentags mal mit seiner Frau auszugehen. Wenn er an sie dachte, entspannten sich seine sonst so harten Gesichtszüge. Natürlich hatten sie ihren Streit – sie waren beide sehr eigenwillig –, aber es hatte keinen einzigen Augenblick gegeben, in dem sie sich gefragt hatten, wie er oder sie je auf den Gedanken gekommen war, den anderen zu heiraten.

Es klopfte, und Kerr kam herein. Fusil betrachtete den großen, stattlichen Detektiv, die forsche Haltung, den »Nichts-kann-mich-erschüttern«-Gesichtsausdruck. Kerr könnte eines Tages ein wirklich guter Detektiv werden, dachte Fusil, denn er besitzt alle notwendigen natürlichen Fähigkeiten; es kam nur darauf an, daß er lernte, das Leben ernster zu nehmen.

Fusil ging zu seinem Schreibtisch zurück. »Ich habe einen anonymen Brief bekommen.« Er hob ihn aus einem Ablagekörbchen auf. »Ein Mann namens Farr soll schmutzige Filme zeigen.«

»Ich kenne nur einen Farr, und der kann es nicht sein, denn das ist ein hochgestochener alter Ratsherr«, sagte Kerr fröhlich.

»Es ist der Ratsherr«, schnarrte Fusil. Er legte den Brief wieder auf seinen Schreibtisch. »Das Briefpapier ist offensichtlich teuer, und das Wasserzeichen gibt uns leicht einen Anhaltspunkt. Versuchen Sie es mal in den größten Geschäften der Stadt. Und dieser kleine Buchladen an der Ecke der Wimpole Street hat früher mal Schmutzfilme verkauft, sehen Sie da auch mal nach.«

»Soll ich auch zu Farr gehen, Sir?«

»Wenn jemand zu Farr geht, dann ganz gewiß nicht Sie!«

Fusil sah Kerr nach, als dieser sein Office verließ. Es war alles vergeudete Zeit, dachte er, denn selbst wenn Kerr etwas herausfand – und welche Chance hatte er schon? –, dann hätte er hundert Pfund gegen einen Penny gesetzt, daß man gegen Farr nichts ausrichten konnte. Warum auch, zum Teufel? Wenn Erwachsene Vergnügen daran finden, sich solche Filme anzusehen, was war schon dabei? Aber weil er den anonymen Brief bekommen hatte, mußte er etwas unternehmen, um für den Fall, daß sich später etwas ergab, zeigen zu können, daß er alles versucht hatte. Ein vernünftiger D.I. lernt schnell, sich selbst zu schützen.

Er blickte wieder auf die Uhr. Fünf nach drei. Er war weg.

An der Ampel der Drecon-Kreuzung blieb der gepanzerte Lastwagen stehen. Drei Fahrzeuge hinter ihm stand ein 3,8-Jaguar, der in der vergangenen Nacht in London gestohlen worden war. Am Steuer saß Glenton.

4

Im Osten von Fortrow gab es keine abrupte Trennungslinie zwischen Stadt und freiem Land. Es gab nur ein Gebiet von etwa einem Kilometer, in dem zuerst fast schüchtern grüne Felder auftauchten, die dann allmählich häufiger vorkamen. Aber selbst auf dem freien Land wurden immer mehr Häuser gebaut, und es war vorauszusehen, daß im Osten in fünfzehn bis zwanzig Jahren ein weiterer Vorort entstanden sein würde.

Die Hauptküstenstraße lief parallel zur See, und wenn man die Hügel erreicht hatte, die sich von Fortrow nach Appleby ziehen, hatte man eine ausgezeichnete Sicht bis zur Mündung des River Fort.

Der gepanzerte Lastwagen arbeitete sich bis zur Hügelkuppe hinauf, und Fish drückte auf den Blinker, um anzuzeigen, daß er die nächste Abbiegung nach links nehmen würde.

»Da draußen liegt ein großes Schiff«, sagte Young, während er an Fish vorbeischaute. »Sieht wie ein Super-Tanker aus. Soll ich Ihnen mal was sagen, Reg? Ich glaube, ich wäre gern zur See gefahren.«

»Das wäre Ihnen zuviel Arbeit gewesen«, murmelte Fish und ging auf die Bremse.

Young fluchte. Er holte seine Zigarettenschachtel heraus.

»Rauchen verboten«, sagte Fish im Kommandoton.

»Warum nicht?«

»Weil es hier schon stickig genug ist.«

»Können wir nicht das Fenster ein bißchen runterdrehen?«

Fish gab sich nicht die Mühe zu antworten. Vorschriften waren Vorschriften, und die Fenster blieben geschlossen. Wütend starrte Young durch die Windschutzscheibe, als der Lastwagen in die Straße einbog, die sehr schmal war. Kein Wunder, daß man mit Leuten wie Fish das Empire verloren hatte.

Sie fuhren um eine Ecke und schlossen zu einem roten Abschleppwagen auf, so daß Fish auf die Bremse gehen mußte.

»Was ist denn mit dem los? Ist der eingeschlafen?« fragte Young wütend. »Drücken Sie doch auf die Hupe, damit der sich schneller von der Stelle rührt.«

Glenton umfaßte das Steuer des Jaguar ein wenig verkrampfter, als er über die niedrigen Hecken hinweg den Kran des Abschleppwagens sah. »Dreh auf!« befahl er.

Weston auf dem Beifahrersitz stellte ein Radio an, das auf seinem Schoß lag. Das Auto hatte ein eingebautes Radio, das bereits eingeschaltet war, und sofort gab es ein zwitscherndes Heulen von sich. Der Störsender arbeitete perfekt.

Glenton drückte das Gaspedal durch und mußte in der Kurve hart auf die Bremse steigen, weil sie schärfer war, als er in Erinnerung hatte.

»Soll ich aussteigen und die L-Schilder anbringen?« höhnte Holdman vom Rücksitz. »Jeder Anfänger sollte sie an seinem Fahrzeug haben.«

Glenton gab eine knurrende Antwort.

Als sie die Kurve hinter sich hatten, waren sie kurz hinter dem gepanzerten Lastwagen und noch ein Stück vor dem engsten Stück dieser Straße.

Nur noch Sekunden trennten sie vom entscheidenden Augenblick.

Glenton blickte in den Rückspiegel und sah, daß die Straße frei war. Er schloß zu dem Wagen auf und blieb bis auf zwei Schritte dahinter.

Vorne im Abschleppwagen hatte Riley sich den Nylonstrumpf fest über den Kopf gezogen. Er schnappte sich den Kanister in die rechte Hand und prüfte noch einmal nach, ob der Sicherheitsverschluß gelöst war. Auf dem zwanzig Zentimeter langen Kanister stand in großen roten Buchstaben das Wort: GEFAHR.

Croft bremste leicht, als der schmale Gehweg auf der linken Seite in die Straße überging und die Breite der Straße um weitere dreißig Zentimeter beschnitt. Die Straße hatte jetzt ein wenig Gefälle, und man konnte sie einen halben Kilometer übersehen. Ein kleiner Lieferwagen kam ihnen entgegen, aber sonst war alles frei.

Croft brachte den Abschleppwagen plötzlich zum Stehen, und hinter sich hörten sie das Kreischen der Räder des gepanzerten Lastwagens. Riley warf die Tür auf, sprang auf die Straße, rannte zu dem Geldtransportwagen und machte sich an der Kühlerhaube zu schaffen. Der acht Zentimeter dicke Ventilatorschlauch, der ins Fahrerhaus führte, endete direkt vor dem Grill. Croft richtete die Düse des Kanisters zwischen zwei Grillstäbe und drückte auf den Knopf.

Zischend entwich das Gas. Der Fächer des Ventilators wirbelte das Gas in das hermetisch abgeriegelte Fahrerhaus. Auf dem Kanister stand die Warnung zu lesen, daß das Gas auch in kleinen Mengen in einem abgeschlossenen Raum sehr gefährlich war. Riley drückte zwanzig Sekunden lang auf den Knopf. Die beiden Männer keuchten, stöhnten und würgten und krallten sich an Fenster und Windschutzscheibe, um Luft zu bekommen.

Im Rückspiegel erlebte Croft den Todeskampf der beiden Wächter mit. Sie sahen wie Marionetten aus, die man durch das falsche Ende eines Teleskops beobachtete. Der Fahrer brach zuerst zusammen und fiel über das Steuerrad. Der zweite Mann blieb nur eine Sekunde länger bei Bewußtsein. Croft drückte kurz auf die Hupe. Dann sprang er aus dem Fahrerhaus, raste nach hinten und drehte den Kran herunter, bis er den Haken an dem gepanzerten Lastwagen befestigen konnte. Riley kletterte auf die Plattform neben dem Kran. Der Dieselmotor lief bereits. Er setzte den Kran in Bewegung und hob den gepanzerten Lastwagen hoch, bis die Vorderräder sich vom Boden gelöst hatten. Er befestigte die Krantrommel und rannte zurück auf seinen Platz im Fahrerhaus.

Der Jaguar war so nahe wie möglich an den gepanzerten Lastwagen herangefahren. Holdman sprang heraus, kletterte auf das Dach des Jaguars und reckte sich von dort zum Dach des Lastwagens. Er schob eine Glocke aus Fiberglas über die Alarmsirene auf dem Dach. Das geschah gerade rechtzeitig. Die Sirene wurde in diesem Augenblick von den Männern im Transportraum eingeschaltet, die wahrscheinlich jetzt erst merkten, daß irgend etwas passiert war; aber durch die dämpfende Glocke war die Sirene nicht lauter als ein Summen.

Glenton drückte einmal kurz auf die Hupe. Im Abschleppwagen warf Croft den ersten Gang ein, ließ die Kupplung kommen und würgte den Motor ab. Er fluchte. Er hatte vergessen, welche schwere Last er abschleppte. Er startete neu, trat kräftig aufs Gas und ließ die Kupplung so plötzlich kommen, daß das Vehikel einen gewaltigen Sprung nach vorn tat. Nach fünf Sekunden begegnete ihnen der Lieferwagen, den sie bei Beginn des Unternehmens in der Ferne gesehen hatten. Er fuhr vorbei.

Als sie eine Geschwindigkeit von zwanzig Stundenkilometern erreicht hatten, begann das Seil zu pendeln, und Croft mußte hastig auf fünfzehn Kilometer heruntergehen. Er hatte das Gefühl, als ob sie bei diesem Tempo stillstehende Zielscheiben für alle Bullen des Landes wären. Croft mußte unentwegt an den Störsender denken, den Weston zu bedienen hatte, und er fragte sich, ob er auch wirklich funktionierte.

Wenn nicht, konnte die Polizei nicht mehr weit sein. Ein paar der Bullen würde er umlegen, bevor er sich abführen ließe.

Kein Streifenwagen ließ sich sehen. Sie kamen an die Kreuzung und fuhren nach links. Rechts ging es zu der Arcol-Fabrik, wo die Buchhalter auf das Geld warteten. Wie schnell würde es ihnen dämmern, daß etwas passiert war?

»Brenner«, sagte Croft plötzlich, »haben Sie einen Blick auf die Türen werfen können? Wie lange brauchen Sie dazu?«

Riley rieb sich über die rechte Wange. »Ich hab auf nichts ’nen Blick geworfen.«

Sie kamen an einem verfallenen Bauernhof vorbei und erreichten kurz dahinter das Waldstück, das sich bis zu den Hügeln zog. Dreihundert Meter weiter führte ein schmaler Weg in den Wald, und nach zwei Minuten hielt Croft den Abschleppwagen in der Mitte einer Lichtung an. Der Jaguar stellte sich neben ihn.

Sie arbeiteten schnell und schweigend. Riley legte den Gaskanister noch einmal gegen den Grill des Lastwagens und drückte zwanzig Sekunden lang Gas ins Fahrerhaus, dann ließ er den Kanister fallen und ging hinter den Lastwagen.

Croft und Glenton brachten aus dem Jaguar die Schweißausrüstung sowie zwei Gaszylinder, die Riley miteinander verband. Er zündete das Gas an, setzte sich eine dunkle Brille auf und begann, aus der rechten Tür einen runden Metallkreis zu schneiden.

Holdman hielt am Eingang des Waldweges Wache, Weston blieb im Jaguar sitzen und überwachte, daß der Störsender die Luft weiterhin mit seinem zwitschernden Ton erfüllte.

Die Minuten vergingen. Die eisblaue Flamme des Brenners biß sich ins Metall, glühend rote Funken sprühten zu beiden Seiten, und glühend rotes Metall tropfte von dem sich langsam formenden Kreis auf den Boden.

Glenton ging zum Fahrerhaus und blickte auf die beiden Wächter. Sie waren beide noch bewußtlos. Er berührte seine Jackentasche und spürte die Ausbuchtung des 38er Revolvers, und plötzlich bemerkte er, wie sehr er schwitzte.

Nach zwölf Minuten legte Riley den Schneidbrenner hin und legte eine dreißig Sekunden dauernde Atempause ein. Nach einundzwanzig Minuten legte er den Schneidbrenner hin und drehte das Gas ab. Mit der geballten Faust schlug er den Kreis aus dem Metall, er fiel mit lautem Krachen auf die Ladefläche des Lastwagens.

Glenton zog seinen Revolver aus der Tasche, nahm ihn in die rechte Hand, während seine linke eine Taschenlampe hielt. Er richtete den Strahl in den Lastwagen hinein und sah, wie die beiden Wächter am hinteren Ende der Ladefläche standen.

»Macht die Türen auf«, befahl er barsch.

Sie bewegten sich nicht von der Stelle.

»Aufmachen!« Er hielt ihnen den Revolver entgegen.

Bleather kam langsam nach vorn, und Glenton trat zwei Schritte zurück. Sie hörten Metall auf Metall rasseln, und dann öffnete sich der rechte Flügel der Tür.

»Gehen Sie wieder nach hinten«, befahl Glenton.

Bleather ging zurück zu Locksley.

»Dreht die Sirene ab.«

Sie rührten sich nicht.

Glenton hob den Revolver, und plötzlich rannte Locksley zum Schalter und drückte ihn hoch.

»Werft das Funkgerät auf den Boden.«

Bleather und Locksley hatten Mühe, die Haltestäbe des Funkgeräts zu lösen, aber schließlich gelang es ihnen. Sie rissen die Drähte des Geräts heraus und warfen es zu Boden.

Glenton nickte Croft zu, der auf die Ladefläche kletterte und die drei Stahlkassetten bis zum Rand schob. Dann sprang er herab und hob die Kassetten hoch. Sie waren abgeschlossen, und die Schlüssel hatte der bewußtlose Fish in der Tasche, aber Croft hatte sie in fünfzehn Sekunden mit einem Ring von Spezialschlüsseln aufgebrochen.

In den Kassetten lagen unüberschaubare Bündel von Geldscheinen desselben Nennwerts sowie ein bißchen Silber. Es dauerte einige Minuten, das Geld zu teilen und es in die Stofftaschen zu verstauen, die sie mitgebracht hatten. Glenton nahm sechs Taschen an sich, eine davon gehörte Holdman. Die anderen bekamen je eine Tasche voll Geld.

Glenton pfiff zweimal, und Holdman kam zur Lichtung. »Hol das andere Auto«, ordnete Glenton an. Holdman lief hinüber zu der großen Eiche am anderen Ende der Lichtung und rangierte einen dort vor drei Stunden versteckten gelben Austin hinter den Büschen hervor. Er parkte ihn neben dem Jaguar.

»Ab!« sagte Glenton.

Riley, der sich die Stofftasche unter den Arm geklemmt hatte, starrte ihn an, und in seinem kleinen, listigen Gesicht standen Zweifel und Sorgen. Er wollte etwas sagen, aber es kam nichts heraus. Er drehte sich um und folgte Croft und Weston zum Jaguar.

Croft drehte den Schlüssel und startete. »Alles klar?« fragte er mit heiserer Stimme. Er war ein hartgesottener Bursche, aber auch er hatte ein übles Gefühl im Magen, wenn er daran dachte, was jetzt geschehen würde.

Riley, der auf dem Beifahrersitz saß, sagte schrill: »Ich mag keine Schießereien.«

»Es hat keinen Zweck, daß sie davonkommen und den Bullen alles erzählen«, argumentierte Weston und versuchte, seine eigenen Zweifel zu verbergen.

»Wir hätten von Anfang an Strümpfe tragen können …«

»Wie wir gehen, wie wir reden und was wir anhatten, alles das hätten sie sagen können. Ein kleiner, listig aussehender Kerl, würden sie sagen, hat das Brennen besorgt, und die Bullen würden sagen: ›Wetten, das war Brenner Riley.‹ Und einer von ihnen, würden die Wächter sagen, war so groß wie ein Gorilla, und rotes Haar hatte er auch. Und die Bullen würden sagen: ›Das ist Stirling Croft.‹«

Croft setzte zurück und wendete. Als er vom Waldweg in die Straße einbog, hörten sie den Lärm einer scharfen Explosion, und kurz darauf folgte die zweite.

»Ich mag keine Schießereien«, sagte Riley.

5

Detective Sergeant Braddon saß in seinem Office und drückte eine Zigarette aus. Er gähnte und blickte auf seine Uhr. Fast vier Uhr. In anderthalb Stunden konnte er nach Hause gehen. Nichts in der Welt zog ihn so an wie das Polizeihaus, in dem er mit seiner Frau lebte, wo er seine Füße hochlegen, fernsehen und einen Schluck Bier trinken konnte – wenn noch Bier da war.

Er hatte keinen Ehrgeiz. Er wußte, daß er nicht mehr befördert wird, und dieses Wissen störte ihn nicht. Er hatte sich darauf eingerichtet, seine Zeit abzusitzen und dann in Pension zu gehen. Einige Kollegen hielten ihn für dumm, daß er mit dem, was er hatte, zufrieden war. Dabei lachte er über sie – sie erkannten nicht, daß er einer der wenigen zufriedenen Menschen in dieser Welt war; er hatte alles, was er wollte.

Das Telefon schlug an. Ein Mann, der kaum zu verstehen war, weil er so schnell sprach, sagte, er wäre der Manager von Moxon Security Company, und einer seiner Lastwagen hätte heute einhundertundachtzehntausend Pfund zur Arcol-Fabrik bringen müssen. Ein Angestellter der Fabrik hätte ihn eben angerufen und gefragt, wo das Geld bliebe. Der Lastwagen war seit einer halben Stunde überfällig. Was konnte passiert sein, wollte der Mann wissen.

»Hat der Wagen Funk?« fragte Braddon mit seiner langsamen, schleppenden Stimme.

»Alle unsere Lastwagen haben Funk. Die Männer haben Anweisung, sich sofort zu melden, wenn sie auch nur den geringsten Verdacht schöpfen. Aber ich habe nichts gehört, überhaupt nichts, und ich habe auch schon versucht, mit dem Wagen Verbindung aufzunehmen, aber ich bekomme keine Antwort.«

»Haben Sie schon die Bank angerufen, um nachzuhören, ob das Geld abgeholt wurde?«

»Meine Leute haben sich kurz danach gemeldet. Ich kann mir nicht vorstellen …«

Braddon unterbrach den Anrufer und sagte, er wollte die Bank anrufen. Er ließ sich den Namen der Bank geben, legte auf und rieb sich über sein stoppeliges Kinn. Wenn der gepanzerte Lastwagen Funk hatte und beim geringsten Verdacht Meldung machte, dann ließ das doch darauf schließen, daß alles in Ordnung war.

Aber eine halbe Stunde war eine lange Zeit, besonders wenn man hundertachtzehntausend Pfund geladen hatte.

In der Bank erfuhr er, daß das Geld um Viertel vor drei abgeholt worden wäre, genau wie vereinbart.

Braddon zündete sich eine Zigarette an. Der gepanzerte Lastwagen von Moxon Security Company war ein sehr sicheres Fahrzeug, und es war schwer, sich vorzustellen, daß etwas Ernsthaftes passiert sein konnte, ohne daß man davon gehört hätte.

Und doch – eine halbe Stunde war eine lange Zeit.

Er rief Fusil zu Hause an. Fusil sagte, daß er die Türklinke in der Hand hielte, um mit seiner Frau auszugehen, und wenn nicht das gesamte Parlament einem Attentat zum Opfer gefallen wäre – obwohl dies ein Anlaß zum Feiern wäre –, dann interessierte ihn jetzt nichts und niemand.

Braddon berichtete von dem gepanzerten Lastwagen, und nach einer kurzen Pause sagte Fusil, er käme sofort. Kurz bevor die Verbindung unterbrochen war, hörte Braddon noch eine verärgerte Frauenstimme.

Er bestellte bei der Vermittlung ein Gespräch zum H.Q. des Bezirks und sprach mit dem Inspektor vom Dienst. Nein, nichts Ungewöhnliches war berichtet worden. Es war auch kein Notruf eingegangen.

Braddon legte auf und ging dann zu der Wand, an der die Karte von Fortrow und der näheren Umgebung hing. Er folgte der Route des Lastwagens von der High Street zu der Arcol-Fabrik, die gerade noch im Zuständigkeitsbereich dieser Division lag. Die Fahrt konnte nicht lange dauern, und viel Verkehr herrschte auf dieser Strecke auch nicht. Oder hatte es irgendwo eine Verkehrsstörung gegeben? Über das Haustelefon rief er den Inspektor vom Dienst an, der keine Meldung vorliegen hatte.

Braddon ging zum Mannschaftsraum. Rowan saß an seinem Schreibtisch und tippte einen Bericht.

»Fred, es sieht so aus, als ob ein gepanzerter Lastwagen von der Moxon verschwunden wäre. Um Viertel vor drei hat er in der Westminster-Bank in der High Street eine Menge Geld abgeholt, und danach hat man ihn nicht mehr gesehen. Fahren Sie mit dem Dienstwagen mal die Strecke ab, vielleicht sehen Sie etwas.«

Rowan stand auf. Er war sehr groß und hatte ein langes, schmales Gesicht und einen leicht verzerrten Mund, der in unzufriedenen Falten eingebettet lag. Es war jedermann bekannt, daß Rowan nicht sicher war, ob seine Frau ihn betrog oder nicht. »Sergeant, diese Fahrzeuge haben doch alle eine Sirene. Wenn was passiert wäre, hätten sie die doch eingeschaltet.«

»Machen Sie sich auf den Weg«, sagte Braddon immer noch gutmütig, aber mit einem Ton in der Stimme, der einem nicht entgehen konnte.

Rowan ging. Braddon blickte sich im Zimmer um. Es herrschte das übliche Chaos. Er konnte ihnen so häufig wie er wollte sagen, daß sie aufräumen sollten, immer lag überall Material herum, das an andere Plätze gehörte: Wiederbeschafftes Diebesgut hätte in einem Raum eine Etage tiefer sein müssen, die Formulare gehörten in den rechten Schrank, die Schreibmaschinen mußten mit Hüllen bedeckt sein, und der Abfall gehörte in den Papierkorb …

Kerr kam ins Zimmer. »Wie geht’s? Unheimlich gut oder unheimlich schlecht?«

»Warum sind Sie denn so aufgekratzt?«

»Es geht mir eben gut.«

»Jede Wette, daß das nicht so bleibt«, sagte Braddon.

Fusil unterbrach sein Auf- und Abgehen in seinem Büro, nahm die Pfeife aus der Tasche, füllte sie mit Tabak, drückte den Tabak zusammen und zündete ihn an. Er blickte auf seine Uhr. Halb fünf, und immer noch keine Meldung. Es gab keinen Zweifel. Dem Lastwagen mußte etwas Ungewöhnliches passiert sein.

Wie zu erwarten war, hatte sich Braddon der Situation ohne Phantasie angenommen. Er hatte die naheliegenden Schritte getan, aber keine weiteren. Er hatte sich zum Beispiel nicht in die Lage der Geldtransport-Entführer versetzt, hatte nicht nachgedacht, wo ein Überfall am ehesten durchzuführen war.

Und er hatte auch im Bezirks-H.Q. keinen Streifenwagen angefordert, der den Wald hätte absuchen müssen.

Wie konnte ein gepanzerter Geldtransportwagen einfach so verschwinden? Wenn die Anordnungen beachtet worden wären, hätten die Wächter im Transportraum und im Fahrerhaus eingeschlossen sein müssen, und zur Unterstützung hatten sie Funkverbindung, Dachsirene und vier Gaspistolen. Bei einem Überfall hätten die Männer doch Alarm geben müssen, über Funk die Zentrale verständigen müssen, die Angreifer mit ihren Gaspistolen zurückdrängen müssen …

Das Telefon klingelte. Der Anrufer war Detective Chief Inspector Kywood. Was war passiert, wie war es passiert, was wurde unternommen, wer unternahm etwas? Die Fragen hörten gar nicht mehr auf. Kywood witterte ein schweres Verbrechen, dessen Klärung dazu beitragen würde, daß der Chief Constable endlich einmal von ihm begeistert war.

»Hundertachtzehntausend Pfund sind schrecklich viel Geld«, stöhnte Kywood. »Und Sie hatten keine Ahnung davon, daß soviel Geld transportiert wurde?«

»Man hatte mich unterrichtet, Sir.«

»Und Sie haben keinen verstärkten Begleitschutz angefordert?«

»Nein.«

»Warum nicht? Sie kennen doch sicherlich die Vorschriften? Sie sollen um verstärkten Begleitschutz bitten, wenn es sich um außergewöhnliche Umstände handelt.«

Fusil erinnerte sich an sein Gespräch mit Passmore in der vergangenen Woche, als er gesagt hatte, er würde keinen verstärkten Begleitschutz anfordern. Es sah so aus, als ob er einen Fehler gemacht hatte.

»Warum haben Sie noch nicht herausgefunden, ob wirklich etwas mit dem Lastwagen passiert ist?« wollte Kywood wissen.

»Würde es Ihnen etwas ausmachen, Sir, mir vorzuschlagen, was ich sonst zu diesem Zeitpunkt noch tun kann?«

»Es ist nicht meine Aufgabe, Ihnen Instruktionen für Ihre Arbeit zu geben.« Kywood legte auf.

Fusil war die Pfeife ausgegangen. Er zündete sie wieder an. Er vibrierte, er wollte etwas Konstruktives tun, aber er konnte nicht aus seinem Büro weg, bis er handfeste Tatsachen hatte.

Wieder klingelte das Telefon. Es war der Inspector vom Dienst vom Bezirks-H.Q.Ein Streifenwagen hatte berichtet, daß ein gepanzerter Lastwagen, der der Moxon Security Company gehörte, auf einer Lichtung östlich von Bellamy Wood gefunden worden war. Zwei Wächter im Fahrerhaus waren noch halb bei Bewußtsein, offensichtlich in höchster Lebensgefahr. Der Transportraum des Lastwagens war erbrochen worden. Auf der Ladefläche war ein Feuer angelegt worden, und die Körper der beiden Wächter waren fast völlig verbrannt. Die Verbrecher hatten einen Teil ihrer Ausrüstung in das Feuer geworfen, Einzelheiten waren nicht zu erkennen. Auf der Lichtung stand ein Abschleppwagen.

Fusil biß auf seine Pfeife. Das war schlimmer, als er befürchtet hatte. Das Geld war weg, zwei Wächter waren ermordet, die beiden anderen schwer verletzt. Dieser Fall machte Schlagzeilen, da konnte es gar keinen Zweifel geben.

Er rief Kywood an und erstattete Meldung. Kywood reagierte wie vorauszusehen.

Der Polizeiarzt wies den Fotografen an, eine Aufnahme der rechten Seite des Transportraums zu machen. Detective Constable Walsh, der den Spitznamen Sunny hatte, weil er ständig mißgelaunt war, stellte sein Stativ neu und gehorchte.

»Das wär’s im Augenblick«, sagte der Arzt. Walsh reichte einem uniformierten Polizisten seine Geräte und sprang dann vom Lastwagen hinunter. Fusil empfing ihn mit den Worten:

»Machen Sie ein paar Gesamtaufnahmen von der Lichtung.«

»Ja, Sir.«

Fusil sah dem Polizeiarzt bei der häßlichen Aufgabe zu, die verkohlten Leichen zu untersuchen, aber schon bald wandte er sich ab und ging zum Fahrerhaus des Abschleppwagens, in dem ein Detective Sergeant vom Bezirks-H.Q. bedächtig den Fingerabdruckpuder über alle Flächen strich. »Schon was gefunden?« fragte er.

»Noch nicht«, antwortete der Detective Sergeant, ohne Fusil anzusehen. Er tauchte einen Kamelhaarpinsel in Aluminiumpapier und strich ihn über das Armaturenbrett aus schwarzem Kunststoff.

»Vergessen Sie nicht die Apparaturen des Krans.«

»Nein.«

Fusil ballte die Fäuste in den Taschen. Grimmig dachte er, daß er eine völlig überflüssige Anweisung gegeben hatte. Sie bewies nur die innere Spannung, unter der er jetzt arbeitete.

Es war ein Profi-Job, ausgeführt nach einem perfekten Zeitplan, mit bestechendem Scharfsinn und der lässigen Brutalität, die das Erkennungszeichen der großen Verbrecher unserer Zeit geworden war. Brutale Gewalt war die wertvollste Waffe des echten Profis geworden – in einer Zeit, in der die Strafen nicht mehr so hart waren, wandten die Verbrecher ihre Skrupellosigkeit an, um sicherzugehen, keine wichtigen Zeugen zu hinterlassen.

Die beiden Wächter waren ermordet worden, weil die Gangster offenbar befürchtet hatten, die Männer könnten sich an Einzelheiten erinnern, die für die Polizei von Wert sein konnten. Das ließ die Vermutung zu, daß die beiden lebenden Wächter nichts gesehen hatten.

Ein uniformierter Polizist brachte einen Mann auf die Lichtung; er sah sich um und entdeckte Fusil. Sofort ging er auf ihn zu. »Das ist Mr. Weaver, Sir.«

Weaver war außergewöhnlich nervös und blickte unentwegt zu dem gepanzerten Lastwagen, bis er es fertigbrachte, seine Augen in eine andere Richtung zu lenken. Fusil dankte ihm, daß er gekommen war, aber Weaver schien ihn nicht zu verstehen. »Ich … Sie … ich habe gehört, daß zwei der Wächter tot sind?« stotterte er.

»Leider ja«, antwortete Fusil, der versuchte, seinen eigenen Abscheu über das widerliche Verbrechen zu verbergen. »Es waren die beiden im Transportraum. Die zwei aus dem Fahrerhaus sind ins Krankenhaus gebracht worden. Der Polizeiarzt sagt, daß man sie mit einer fast tödlichen Konzentration zu vergasen versucht hat. Dazu kam die Hitze aus dem Transportraum. Sie sind nur durch den Ventilator gerettet worden, der ihnen verhältnismäßig kühle Luft in den Fahrerraum blies.«

»Wer sind die Toten?«

»Ich habe erwartet, daß Sie uns das sagen können.«

»Ich kann sie nicht ansehen. O Gott, ich kann es nicht!« Weavers feistes Gesicht verzerrte sich zu einem Ausdruck kränklicher Furcht. »Ich kann keinen Toten sehen. Ich …«

»Sie brauchen uns die beiden toten Männer nicht zu identifizieren«, unterbrach Fusil ihn leise. »Ich möchte Sie nur bitten, mir zu bestätigen, daß es sich um den Geldtransportwagen handelt, der das Geld von der Westminster-Bank abgeholt hat und in die Fabrik bringen sollte. Dann können Sie mit einem meiner Beamten zum Krankenhaus fahren und sich die beiden Männer ansehen, die dort liegen. Wenn Sie sie identifiziert haben, wissen wir, wer tot ist. Und wenn Sie uns dann noch die Adressen der vier Wächter geben, werden wir die Familien unterrichten.«

Ein schwarzer Bestattungswagen mit purpurfarbenen Lettern kam langsam auf die Lichtung gefahren und blieb zwanzig Schritte vor dem Lastwagen stehen. Ein Sergeant ging darauf zu und sprach mit dem Fahrer.

Fusil fragte Weaver: »Ist das der Wagen, der die hundertundachtzehntausend Pfund von der Westminster-Bank abgeholt hat?«

Weaver drehte sich langsam um. Er starrte auf den gepanzerten Lastwagen und sagte ein paar Sekunden nichts. »Das ist er«, murmelte er schließlich und wandte sich abrupt um.

»Vielen Dank. Detective Sergeant Braddon wird Sie zum Krankenhaus begleiten. Warten Sie, ich schicke ihn zu Ihnen.«

Weaver nickte.

Fusil ging zum anderen Ende der Lichtung, wo Braddon eine genaue Untersuchung des Bodens anordnete, obwohl er bereits gründlich nach Spuren abgesucht worden war.

Der D.I. gab Braddon ein paar kurze Anweisungen, und Braddon ging daraufhin zu Weaver. Fusil sah zu, wie vier Polizisten auf Händen und Knien mit ihrer Suche begannen. Zufrieden, daß nicht nur er allein eine Menge durchzumachen hatte, kehrte er zu dem Geldtransportwagen zurück.

Der Polizeiarzt, ein großer, ernst aussehender Mann, kletterte gerade von der Ladefläche hinunter. Er zog Handschuhe und Kittel aus. »Ich kann hier nichts mehr tun, Inspector. Sie können die Leichen ins Schauhaus bringen lassen. Ein Mann ist erschossen worden, bei dem anderen bin ich nicht ganz sicher. Bei dem einen weiß ich es auch nur, weil ich die Kugel gefunden habe.«

Fusil starrte auf die beiden schwarzen Bündel und kämpfte gegen einen aufkommenden Ekel an. »Wird es möglich sein, die beiden voneinander zu identifizieren, Sir?«

»Wir müssen die Autopsie abwarten.« Er blickte auf seine Uhr. »Ich werde sie morgen früh vornehmen. Halten Sie bitte die gewöhnlichen Unterlagen bereit: Alter, besondere Kennzeichen, frühere Verletzungen und so weiter.«

»Ja, Sir.«

»Dann bis morgen.« Der Polizeiarzt verließ ihn, und sein Assistent – ein älterer Mann, der leicht hinkte – hastete hinter ihm her und trug Aktentasche, Kittel und Handschuhe.

Einer der Männer vom Bestattungsunternehmen kam auf Fusil zu und sagte: »Können wir sie mitnehmen?«

»Noch nicht. Wir warten noch auf ein paar Spezialisten.«

»Als Ihr Mann angerufen hat, hat er gesagt, wir sollten sofort kommen«, protestierte der Mann. »Wir können nicht die ganze Nacht hierbleiben.«

Fusil hob die Schultern. Er hätte gern gewußt, ob selbst die schreckliche Brutalität, mit der die Wächter ermordet worden waren, für die Männer des Bestattungsinstitutes Alltag war. Irgend jemand rief seinen Namen, und er ging hinüber zu den schwitzenden Polizisten, von denen einer eine Reifenspur entdeckt hatte. Obwohl er daran zweifelte, daß man etwas damit anfangen konnte, wies er den Fotografen an, eine Aufnahme zu machen. Wenn es möglich war, sollte auch ein Abdruck gemacht werden.

Zwei weitere Männer kamen auf die Lichtung. Einer trug die Uniform der Feuerwehr, der andere einen grauen Flanellanzug. Der Mann im grauen Flanell war der Gerichtsmediziner. Der Feuerwehrmann starrte in das Innere des Transportraums.

»Das war aber ein höllisches Feuer!« meinte er.

Kerr kam gegen Viertel vor zehn bei Helens Haus an, das im Vorort Famleigh lag. Er hatte sich um drei Stunden verspätet. Er drückte auf die Klingel und wartete.

Helen öffnete die Tür. »Oh!« sagte sie, »das ist aber eine Überraschung!«

»Es tut mir leid, daß ich so spät dran bin«, sagte Kerr, »aber ich bin aufgehalten worden …«

»So sehr aufgehalten, daß du nicht mal Zeit gehabt hast, mich anzurufen?«

Es war jetzt nicht der Augenblick, dachte er, um ihr zu gestehen, daß er im Verlauf seiner Arbeit ihre Verabredung vergessen hatte, daß sie ihm erst vor einer Stunde eingefallen war. »Es hat einen schrecklichen Raubüberfall gegeben«, erklärte er. »Zwei arme Teufel sind ermordet worden.«

Sie trat zur Seite, und er ging in den Flur. Sie hatte Angst vor Gewalttätigkeiten, sie hatte auch Angst um ihn.

»Was ist passiert, John?«

Er weihte sie kurz über die Ereignisse ein und ging dann ins Wohnzimmer, wo Mr. und Mrs. Barley das Fernsehprogramm verfolgten, und Kerr mußte noch einmal von dem schrecklichen Geschehen berichten. Mr. Barley, ein gutmütiger Mann, der sich wahrscheinlich hätte übergeben müssen, wenn er mit der Szene auf der Lichtung in Bellamy Wood konfrontiert worden wäre, interessierte sich für alle Einzelheiten, denn aus zweiter Hand hörte er sich alle großen Verbrechen gerne an.

Es dämmerte. Der Ford Executive, der das Standlicht eingeschaltet hatte, gewann langsam an Geschwindigkeit, die dann stetig zunahm. Er fuhr etwa hundert Meter geradeaus, bockte dann nach links und hielt genau auf den Fels zu. Als das linke Vorderrad den Fels berührte, hörte man ein leichtes Kreischen von Metall. Das Auto wurde nach rechts geworfen, aber wieder prallte es nach links zurück. Es ging bergab, und der Ford nahm immer noch an Geschwindigkeit zu. Er schlug erneut frontal gegen den Fels, und diesmal war der Anprall so stark, daß er nach rechts katapultiert wurde und einen langsam kriechenden Mini in Gefahr brachte, der gerade um die Ecke bog. Der Ford durchschlug die weiß bemalten Holzplanken, stürzte eine Böschung hinunter, kippte zur Seite und blieb schließlich auf dem Dach liegen.

Der Fahrer des Mini brachte sein Fahrzeug zum Stehen. Er zitterte. Ganz in seiner Nähe floß das Blut aus dem zerschmetterten Körper von Robert Glenton.

6

Es war davon gesprochen worden, in Fortrow ein neues Leichenschauhaus zu bauen, aber dabei war es auch geblieben. Das Schauhaus blieb in den Lagerhallen unten bei den alten Docks. Es war unsauber und schlecht beleuchtet.

Den großen Röntgenapparat hatte man vom Krankenhaus bekommen, als er dort ausrangiert worden war. Er funktionierte selten, aber seltsamerweise fiel er an diesem Samstagmorgen nicht aus. Der Polizeiarzt sah sich die Röntgenplatten an, die von den toten Wächtern gemacht worden waren.

»Es ist beinahe unmöglich, es mit Bestimmtheit zu sagen, Inspektor«, meinte der Polizeiarzt, »aber es sieht so aus, als ob beide erschossen worden sind.«

Er hielt Fusil eine Röntgenplatte hin, aber er konnte nichts erkennen, auch nicht, als der Mediziner mit dem Finger auf eine bestimmte Stelle zeigte. »Sie sind wahrscheinlich von hinten erschossen worden. Und zwar müßte der Schußkanal von unten nach oben verlaufen. Hier, im Genick, sehen Sie es.«

Er ging dann hinüber zu den Bahren, auf denen die stark verbrannten Leichen lagen. Er wies den Fotografen an, Aufnahmen aus bestimmten Winkeln zu machen, dann diktierte er seinem Sekretär Einzelheiten seiner Untersuchung.

Ein uniformierter Polizist kam auf Fusil zu. »Gerade kam eine Meldung über Funk, Sir«, sagte der Polizist. »Von Sergeant Braddon. Eine Miss Railton hat sich darüber beklagt, daß die ganze Nacht ein Auto vor ihrer Tür geparkt war. Sergeant Braddon hat bereits an Hand des Kennzeichens festgestellt, daß das Fahrzeug am Donnerstag in London gestohlen worden ist.«

Die Verbrecher mußten ihre Fahrzeuge ziemlich schnell absetzen, dachte Fusil, denn sie mußten ja damit rechnen, daß jemand sie aus dem Bellamy Wood hatte fahren sehen.

»Der Detective Sergeant soll sofort jemand hinschicken«, sagte Fusil. »Das Fahrzeug soll zum H.Q. gebracht werden.«

Kerr ging hinunter in den Hof und entdeckte, daß der Hillman weg war, so daß er auf ein öffentliches Verkehrsmittel zurückgreifen mußte. Aber selbst das konnte ihm die Laune nicht verderben. Er hatte den Autoaufbruch-Koffer bei sich und ging zur Tidemouth-Road, an den neuen Geschäften vorbei. An der Bushaltestelle blieb er stehen. Er war froh, daß er den Koffer absetzen konnte.

Ein grüner Sportwagen mit einer rassigen Frau am Steuer raste vorbei. Wenn man ihm eines von beiden anbieten würde – wofür würde er sich entscheiden, für Auto oder Frau? Postwendend entschied er sich für das Auto. Erfahrung hatte ihn gelehrt, daß es wahre Schönheit nur auf bestimmte Entfernung gab.

Als der Bus kam, stieg er zum Oberdeck. Erst vor ein paar Tagen hatte er zu Helen gesagt, wieviel Wahrheit doch in dem Sprichwort lag, daß nicht alles Gold sei, was glänzt. Und sie hatte gelacht und gesagt, er wäre in kurzer Zeit viel vernünftiger, erwachsener geworden, und wenn auch die ersten grauen Haare da wären, so fände sie ihn so doch erheblich netter.

Er hatte im Spiegel nachgesehen und behauptet, noch keine grauen Haare zu haben, aber wenn sie ihn endlich für erwachsen hielte, dann sollten sie auch ein Spiel der Erwachsenen spielen; am liebsten sofort. Sie war rot geworden und hatte einen Spaziergang vorgeschlagen.

In der Madders Avenue stieg er aus dem Bus. Die Häuser kosteten hier noch unter dreitausend Pfund, und ihre Uniformiertheit in Stil und Aufbau war deprimierend.

Nummer 4 war gelb gestrichen, und hinter den Fenstern hingen weiße Spitzengardinen. Kerr klingelte, und fast augenblicklich wurde die Tür geöffnet. Sie erinnerte ihn heftig an eine Tante – eine militante Vegetarierin –, von der es hieß, sie sei an zu vielen rohen Möhren gestorben.

»Miss Railton? Ich bin Detective Constable Kerr.«

Sie starrte ihn an. »Sie sind noch sehr jung.«

Er war nicht überrascht.

»Mein Vater hat immer gesagt, man kann keinem Polizisten trauen, der noch keine vierzig Jahre alt ist. Ich hatte ausdrücklich um einen älteren Beamten gebeten.«

Jetzt wußte er, warum Braddon wie ein Siamkater gegrinst hatte bei diesem Auftrag. »Würden Sie …?«

»Warum tut heutzutage niemand mehr, was man ihm sagt?« klagte Miss Railton.

Er trat in den Flur, und zunächst verlief die Unterhaltung recht einseitig, aber dann gelang es Kerr doch, die Sprache auf das Auto zu bringen. Immer wieder parkten Autos vor ihrem Haus, obwohl sie kein Recht dazu hätten, denn schließlich sei es ihr Haus. Aber dieses Auto, weswegen sie angerufen hatte, das sei das schlimmste gewesen, denn der Fahrer sei ja immer noch nicht zurückgekommen. Sie verlangte mit Nachdruck, daß der Besitzer schwer bestraft und das Fahrzeug sofort abgeschleppt würde.

Kerr zog sein Notizbuch aus der Tasche, und das schien Miss Railton zu gefallen, denn daraufhin führte sie ihn ins Wohnzimmer.

Das Zimmer wirkte duster und übermöbliert. Ein gerahmter Druck eines Gemäldes von Queen Victoria hing an der Wand, an der anderen hing ein Bild der Inthronisation Georges V. Auf dem klobigen Kaminsims stand eine häßliche Uhr, über die eine Glaskugel gestülpt war, flankiert von zwei Porzellanhunden. An der rechten Wand stand ein Schrank, der bis zur Decke reichte und bis obenhin mit Porzellantieren vollgestopft war.

»Haben Sie eine Ahnung, seit wann das Auto vor Ihrer Tür steht?« fragte Kerr.

»Um halb vier Uhr bin ich hinausgegangen, da war es noch nicht da. Erst als ich zurückkam … Das muß um halb fünf gewesen sein. Ich habe einen Zettel an die Scheibe gemacht.«

Er blickte durch die Spitzengardine durchs Fenster. Er sah, daß der Zettel noch an der Windschutzscheibe klebte.

»Es ist ungeheuerlich, einfach ungeheuerlich, wie die Menschen das Eigentum anderer Leute behandeln. Dabei war ich kurz vorher erst den roten Wagen losgeworden.«

»Den roten Wagen?«

»Der den ganzen Morgen dort geparkt hatte.«

»Und wann ist er abgefahren?«

»Während ich draußen war.«

»Und seit wann stand der rote Wagen da?«

»Ich weiß es nicht. Er ist mir erst um neun Uhr aufgefallen.«

»Wissen Sie denn, was für ein Auto es war?«

»Nein.«

»War es groß?«

»Groß und häßlich. Aber ich hab’ Sie doch wegen des gelben Autos angerufen, das jetzt draußen steht, und ich will …«

»War der rote größer als der gelbe da draußen?«

Sie war sehr wütend, daß er sie unterbrochen hatte, aber dann blickte sie aus dem Fenster. »Ja.«

»Haben Sie einen Blick in das Auto geworfen, als Sie den Zettel angesteckt haben?«

»Ich pflege nicht zu schnüffeln, junger Mann.«

Haha, dachte er. »Ist Ihnen denn sonst etwas aufgefallen?«

»Nein.«

Kerr blickte in sein Notizbuch, ohne darin zu lesen. Wenn der gelbe Austin, der draußen parkte, der Bande gehörte, die den Geldraub durchgeführt hatte, dann hatten sie hier ihre Autos gewechselt. Sie fuhren also jetzt mit dem roten Wagen.

»Gut, Miss Railton. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

»Ist das alles, was Sie dazu zu sagen haben?« fragte sie eisig.

»Ja. Warum?«

»Dann lassen Sie mich meine tiefe Verwunderung darüber zum Ausdruck bringen, daß Sie eine so lange Zeit vergeudet haben, um etwas über ein Auto zu hören, das schon längst weggefahren ist.«

Er verließ das Haus und ging zum gelben Austin. Er stellte den Koffer ab und blickte ins Auto hinein. Die Sitze waren leer, nichts lag in der Gepäckablage, nichts auf dem Boden.

Kerr konnte nichts tun, bis der Fingerabdruck-Mann kam, so zündete er sich eine Zigarette an. Er sah einen Schatten hinter der Gardine und wußte, daß er mißbilligend beobachtet wurde. Ein so junger Polizist hatte sich nicht dem Laster des Rauchens hinzugeben. Ihm fiel der Zettel ein, der unter dem Scheibenwischer steckte. Handgeschrieben stand darauf: »Dies ist kein (zweimal unterstrichen) öffentlicher Parkplatz. Parken Sie hier nicht (zweimal unterstrichen) mehr.«

Kerr grinste.

Detective Constable Walsh kam in einem Polizeifahrzeug an und schimpfte schon, noch bevor er ausgestiegen war.

»Es gibt Leute, die wohl glauben, ich hätte vier Arme und vier Beine. Aber ich kann auch nicht gleichzeitig an zwei Stellen sein.«

»Ich wette, Sie schaffen’s auch mit zwei Armen«, sagte Kerr.

»Ihr aus Fortrow habt einen sonnigen Humor.«

Walsh untersuchte den Türgriff nach Fingerabdrücken und fand keine. Die Tür war nicht abgeschlossen. Er öffnete sie und fragte Kerr, ob er Plastikmatten hatte. Kerr holte sie aus seinem Koffer und legte sie auf Boden und Sitze, damit Walsh keine Spuren verwischte, wenn er das Armaturenbrett nach Abdrücken untersuchte.

»Nichts«, sagte Walsh nach einer Weile und kletterte aus dem Auto. »Überhaupt nichts da. Ich wußte ja, daß ich die Reise umsonst machte.«

Eine halbe Stunde später fuhr Kerr mit dem gelben Austin auf den Hof der Station. Er parkte ihn neben dem gepanzerten Lastwagen, der vor der letzten Garage stand. In die Garage hatten sie den Abschleppwagen gefahren, um ihn zu untersuchen.

Kerr ging hinein. Braddon lag unter dem Abschleppwagen. Kerr ging in die Knie. »Ich bin zurück.«

Braddon wandte den Kopf. Er lachte und wischte sich mit dem Handrücken übers Gesicht. »War’s schön bei Miss Railton?«

»Ich bin vor lauter Schönheit fast gestorben.«

Braddon kam unter dem Fahrzeug heraus. Kerr berichtete von dem roten Auto. Der Sergeant wischte sich wieder den Schweiß von der Stirn. »Die Zeiten könnten stimmen«, meinte er. »Okay, sagen Sie dem Alten Bescheid.«

»Wo ist er?«

»Wie soll ich das wissen, zum Teufel? Ich bin schon seit Stunden hier unten.«

Die Spannung stieg, die Laune wurde mieser, dachte Kerr. Wenn der Fall nicht bald geklärt wurde – und dazu gab es kein einziges Anzeichen –, würde es bald eine Explosion geben.

Die Leichenhalle der aufstrebenden Industriestadt Cressfield war vor drei Jahren gebaut worden, und der Obduktionsraum glich einem modernen Operationssaal, was Hygiene und Ausrüstung anbetraf. Der Gerichtsmediziner, der die Obduktion vornahm, hatte eine Art Humor, die jeden leicht schockierte.

»Das hätten wir«, sagte er und wusch sich in dem kleinen Raum neben der Obduktion die Hände. »Ihr Kunde hatte ganz schön gebechert.«

»Volltrunken, Sir?« fragte Detective Sergeant Ambleside.

»So betrunken, daß Sie von dem Alkoholgehalt der Blutprobe den nächsten Kameradschaftsabend Ihrer Station bestreiten können«, sagte der Mediziner und trocknete sich die Hände. »Der Wert des Blutalkohols liegt bei vier Promille, und der kombinierte Blut-Urintest sagt aus, daß der Alkohol innerhalb einer Stunde vor dem Tod eingenommen wurde.«

Noch ein Verrückter, dachte Ambleside, der einfach nicht einsah, daß Trinken und Fahren nicht harmonierte. Es war ja sonst niemand zu Schaden gekommen – obwohl der Fahrer des Mini noch eine ganze Weile unter dem Schock des Erlebten stehen würde. Der Fall würde erledigt sein, sobald die Leiche identifiziert war. Aber der Mann hatte keine Brieftasche und keine sonstigen Papiere bei sich, und es hatten auch keine Dinge im Wagen gelegen, die auf seine Herkunft schließen ließen.

Detective Ambleside hatte etwas dagegen, seine Zeit an einen betrunkenen Fahrer zu vergeuden. Das Kennzeichen war weitergegeben worden, aber die Registrierungsstelle arbeitete nicht am Wochenende.

»Kann ich sonst noch etwas für Sie tun, Sergeant?« fragte der Arzt.

»Ich glaube, ich nehme ihm die Fingerabdrücke ab, da wir ihn noch nicht identifiziert haben.«

»Bedienen Sie sich ruhig«, grinste der Arzt. »Er hat bestimmt nichts dagegen.«

Der Sergeant öffnete einen Koffer, den er in der linken Ecke hatte stehen lassen, wo jetzt die Kleider des toten Mannes lagen. Der Anzug sah nach viel Geld aus, trug aber seltsamerweise kein Etikett des Schneiders. An seiner Schulter war er ziemlich stark versengt. Wenn ein Mann Geld genug hatte, sich einen solchen Anzug zu leisten, dann ließ das darauf schließen, daß er sich erst kurz vor seinem Tod versengt hatte, denn wäre es früher passiert, hätte er es sicherlich nicht so gelassen.

7

Als Fusil kam, sagte ihm der Sergeant vom Dienst, daß der Chief Inspector auf ihn wartete. Fusil blickte auf die Uhr und sah, daß er sich um eine halbe Stunde verspätet hatte.

Kywood, stattlich, mit dem satten, runden Gesicht eines Mannes, der selbstzufrieden ist, ließ es sich nicht nehmen, demonstrativ auf die Uhr zu blicken.

»Es tut mir leid, daß ich mich verspätet habe, Sir«, sagte Fusil, als er um den Schreibtisch herumging und sich setzte. »Die Obduktion hat länger gedauert.«

Nach einigem Nachdenken kam Kywood zu der Ansicht, daß die Entschuldigung stichhaltig war. »Können Sie jetzt die beiden Männer identifizieren?«

»Mit großer Sicherheit, Sir.« Fusil zog das Notizbuch aus seiner Tasche. »Einer der toten Männer war ein Meter zweiundsiebzig groß, der andere war über einsachtzig. Aus den Personalunterlagen der Firma geht hervor, daß Bleather einszweiundsiebzig und Locksley ein Meter zweiundachtzig groß war. Der größere der beiden Männer hatte eine Verletzung am Oberschenkelknochen, und vom Manager wissen wir, daß Locksley vor einiger Zeit das rechte Bein gebrochen hatte. Der kleinere der toten Männer hatte ein Gebiß, und die beiden Gebißplatten haben das Feuer so überstanden, daß wir sie untersuchen lassen können. Wir nehmen mit Bleathers Zahnarzt Verbindung auf.«

Kywood zündete sich eine Zigarette an. Er klopfte auf die Zeitung, die auf dem Schreibtisch lag. »Haben Sie schon die Schlagzeilen gesehen?«

»Einige schon. Und die Leute von der Presse waren hinter mir her, um Material für weitere Schlagzeilen zu bekommen. Ich habe für heute mittag eine Pressekonferenz einberufen, weil das die einzige Möglichkeit ist, mir die Reporter vom Halse zu halten. Möchten Sie das übernehmen?«

»Ich bin sicher, daß Sie das ebensogut können«, sagte Kywood.

Kywood übernimmt nie etwas, wenn er fürchtet, er könnte ein falsches Wort sagen, und das auch noch vor Zeugen, dachte Fusil sarkastisch.

»Haben Sie bereits alle Wächter überprüft?« fragte Kywood.

»Wir sind dabei, ihre Konten zu überprüfen.«

»Die Verbrecher müssen ihre Informationen aus der Firma bekommen haben.«

»Das ist schon möglich.«

»Es ist mehr als möglich. Nur die Männer der Sicherheitsfirma kannten die einzelnen Verteidigungsvorkehrungen des gepanzerten Lastwagens; nur sie wußten, wie man sie ausschalten kann. Nur sie wußten, welchen Weg der Wagen von der Bank zur Fabrik fuhr.«

»Die Route ist die einzig vernünftige zwischen der Bank und der Fabrik. Über die Verteidigungsvorkehrungen des Lastwagens konnten sich die Verbrecher auch durch Angehörige der Firma informieren, die die Lastwagen herstellt.«

»Und woher wußten sie, daß gestern besonders viel Geld transportiert wurde?«

»Es ist allgemein bekannt, daß die Fabrik Betriebsferien macht, und daß die Arbeiter ihr Urlaubsgeld für zwei Wochen erhalten.«

Kampfeslustig sagte Kywood: »Und ich sage Ihnen, Bob, daß die Informationen aus der Sicherheitsfirma kamen.«

»Ich habe ja gesagt, daß das möglich ist. Ich möchte nur darauf hinweisen, daß es auch andere Möglichkeiten gibt.« Fusil versuchte, sich die Pfeife anzuzünden. Sie zog nicht richtig, deshalb drehte er den Stiel ab und blies durch.

»Was ist mit den beiden Wächtern, die im Krankenhaus liegen?« fragte Kywood. »Haben sie etwas sagen können?«

»Die Ärzte erlauben noch keine Vernehmung. Ich habe einen Mann im Krankenhaus postiert, der uns sofort anruft, wenn wir mit den beiden reden können.«

Kywood tupfte die Asche seiner Zigarette ab. »Und das Labor?«

»Von denen habe ich noch kein Wort gehört«, erwiderte Fusil. »Es ist aber auch noch früh.«

»Es ist nicht mehr früh, wenn man eine solche Publicity bekommt!« schnarrte Kywood und klopfte wieder auf die Zeitung, die auf seinem Schoß lag.

Fusil riß ein Streichholz an und zündete seine Pfeife an.

»Haben Sie aus Ihren Informanten noch nichts herausbekommen?« wollte Kywood wissen.

»Ich tue, was ich kann. Haben Sie schon gehört, ob der Chief Constable uns ein paar hundert Pfund für gescheite Informationen zur Verfügung stellt?«

»Noch nicht. Das braucht seine Zeit.«

»Es sieht so aus.«

»Was soll das heißen?«

»Nichts, Sir«, sagte Fusil dumpf.

Kywood erhob sich. »Sie haben mir nichts Konkretes gesagt, was ich dem Chief Constable berichten könnte.«

»Warum sagen Sie ihm nicht, daß alles in guten Händen liegt, Sir?«

»Das hoffe ich, Bob.« Er ging.

Fusil lehnte sich in seinem Sessel zurück und legte die Füße auf den Schreibtisch. Er wollte ein wenig nachdenken, bevor er sich an die nächste Arbeit machte. Es tat sich nichts. Die Verbrecher waren echte Profis gewesen, und sie hatten alle Spuren vernichtet. Die beiden Wächter mußten Zeit gehabt haben, um der Bande bei der Arbeit zusehen zu können, deshalb waren sie ermordet worden. Das Feuer war mit Magnesium und Benzin gelegt worden. Die Verbrecher konnten sicher sein, daß alles verbrannte, worauf es ihnen ankam.

Seine Pfeife war ausgegangen, und er zündete sie wieder an. Weil er alle Verbrecher haßte und sich persönlich angegriffen fühlte, wenn sie nicht bestraft wurden, wurde er ungerecht und ungeduldig, wenn er in den Ermittlungen nicht weiterkam.

Plötzlich überkam ihn ein Hauch von Optimismus. Daß die Bande aus Profis bestand, daran gab es gar keinen Zweifel. Aber konnte nicht gerade das ein Fehler sein? Es gab wenige Verbrecher in Fortrow, die zu einer solchen Tat fähig waren, und diese wenigen waren leicht zu überprüfen.

Also mußten auswärtige Ganoven den Job geplant und ausgeführt haben. Und sie mußten sich eine ganze Zeit vorher genau umgesehen haben, um sich mit den Gewohnheiten und der Umgebung vertraut zu machen. Ihr Auftauchen mußte doch bemerkt worden sein.

Fusil beschloß, in der Stadt durchsickern zu lassen, daß er zweihundert Pfund für den richtigen Tip ausgeben würde. Wenn der Chief Constable sich dazu durchringen würde, diesen Betrag tatsächlich auszuzahlen, war es gut. Wenn nicht, müßte man dem Informanten dann eben sagen, daß er Pech gehabt hatte.

Es war Viertel vor eins, als Kerr über den Bürgersteig ging und sich fragte, was es wohl zu essen gab. Samstag und Sonntag waren schlechte Tage in der Kantine. Die zivilen Arbeitskräfte hatten nichts dafür übrig, an den Wochenenden zu arbeiten, und nur das Angebot der doppelten Bezahlung hatte sie dazu bringen können, am Samstagnachmittag und sonntags einen Notdienst zu versehen. Das Essen schmeckte nach Dosen oder Tiefgekühltem, und wenn es zufällig einen anderen Geschmack hatte, war das ein glücklicher Zufall.

Braddon saß an seinem Stammtisch am Telefon. Als Kerr die unterste Treppenstufe erreicht hatte, rief Braddon ihm entgegen, daß Fusil ihn sehen wollte. Fluchend ging Kerr zurück zum Büro des D. I.

»Wo waren Sie?« schnarrte Fusil.

»Bei Groombridge, Sir, Einbruch-Diebstahl.«

»Ich habe auf Ihren Bericht gewartet.«

»Ich habe Sergeant Braddon gesagt, Sir, daß Miss Railton …«

»Ich weiß genau, was Sie ihm gesagt haben, aber jeder Bericht muß direkt an mich gemacht werden, sobald es möglich ist.«

»Sie waren nicht im Revier, Sir.«

»Verdammt noch mal, ich weiß genau, wo ich nicht war.«

Es entstand eine Pause. Kerr spürte, wie seine gute Laune schwand, und er dachte an seine Prophezeiung, daß die Explosionsgefahr sich noch steigern würde. Fusil, schon an ruhigen Tagen ein scharfer Hund, wurde jetzt rasiermesserscharf.

»Nun?« schrie Fusil.

Kerr riß sich aus seinen Gedanken los und berichtete von seinem Gespräch mit Miss Railton. Er fügte hinzu, daß er den Austin zum Revier zurückgefahren hätte, damit er hier untersucht werden könnte.

Fusil rieb sich das Kinn. »Was für ein Auto war das?«

»Sie konnte es nicht beschreiben, Sir, sie sagte nur, daß es groß und rot gewesen wäre.«

»Ach du lieber Himmel! Ihr wird doch wohl sonst noch etwas aufgefallen sein?«

»Augenscheinlich nicht, Sir.«

»Oder haben Sie das ganze Gespräch versaut, weil Sie es wieder in Ihrer unnachahmlichen und arroganten Art geführt haben?«

»Wenn Sie glauben …« begann Kerr, hielt sich dann aber zurück.

»Wenn ich was glaube?« fragte Fusil, und seine Stimme klang gefährlich.

»Wenn Sie glauben, Sir, daß ich das Gespräch nicht richtig geführt habe, dann wäre es doch ein guter Gedanke, wenn Sie selbst zu ihr gingen.«

Fusil zeigte seine Wut, sagte aber nichts. Das Telefon klingelte. Er hob den Hörer auf, hörte zu, sagte, jemand würde sofort vorbeikommen, und unterbrach die Verbindung.

»Das Krankenhaus sagt, daß die Wächter befragt werden können. Gehen Sie hin.«

»Ja, Sir.«

»Okay, dann gehen Sie schon. Ich will, daß sie heute noch befragt werden, nicht morgen.«

Kerr ging aus dem Zimmer und dann zurück in die Kantine, wo er sich Fischstäbchen, Erbsen und Pommes frites bestellte. Er setzte sich an Braddons Tisch und bemerkte, daß Fusil offensichtlich menschlicher würde, denn er hätte von sich aus vorgeschlagen, daß sein Detective Constable zuerst was Vernünftiges in den Bauch bekäme, bevor er zum Krankenhaus ginge. Braddon blickte erstaunt hoch, sogar mißtrauisch, sagte aber kein Wort.

Im Krankenhaus angekommen, sprach er zunächst mit dem Polizisten, der dort postiert war. Von ihm erfuhr Kerr, wo Fish und Young lagen. Eine Krankenschwester, steif und diensteifrig, führte ihn ins Zimmer.

Fish lag auf dem Rücken; er hatte die Augen geschlossen, und sein Gesicht sah ungesund grau aus. Plötzlich wurde er von einem tiefen, hartnäckigen Hustenanfall geplagt, und er setzte sich auf, um die Schmerzen zu verringern.

Kerr stellte sich vor. Fish hustete weiter. Der Schmerz trieb weiße Farbe in sein Gesicht.

Kerr holte sein Notizbuch aus der Tasche, schlug eine neue Seite auf und trug Datum und Zeit ein. »Können Sie mir kurz mal das erzählen, an was Sie sich noch erinnern können?«

Fish spuckte in einen Napf. Eine Schwester blickte zur Tür herein, lächelte knapp und professionell und ging wieder.

Kerr wollte Fish zum Sprechen bringen. »Hatten Sie einen Verdacht, daß Sie verfolgt wurden?«

Fish schüttelte den Kopf. Er begann wieder zu husten, und nachdem er erneut ausgespuckt hatte, sagte er: »Wir haben nichts geahnt.«

Er verfluchte die Verbrecher in einer Stimme, die nur wenig mehr als ein Flüstern war. Er haßte sie wegen der Schmerzen, die er aushalten mußte, aber noch mehr, weil er das Vertrauen in sich selbst verloren hatte, was in all den Jahren bei der Armee und bei der Sicherheitsfirma niemand geschafft hatte.

»Können Sie mir sagen, an was Sie sich erinnern?«

»Wir fuhren ganz ruhig und normal und kamen an einen Abschleppwagen heran.« Fish lehnte sich gegen seine Kissen zurück und schloß die Augen. »Er fuhr sehr langsam, aber ich habe mir nichts dabei gedacht … Plötzlich blieb er stehen, und ich mußte hart auf die Bremse gehen. Ein Kerl springt heraus, rennt herum und sprüht Gas in den Ventilatorschlauch. Ich wollte was tun, aber … Himmel, ich dachte, ich sterbe!« Wieder bekam er einen schweren Hustenanfall.

»Konnten Sie den Mann genau sehen? Konnten Sie nicht einen Blick auf sein Gesicht werfen?«

»Er hatte einen Strumpf drübergezogen.«

»War es ein großer Mann?«

»Er hielt sich gekrümmt.«

»Aber glauben Sie, daß es ein großer Mann war?«

Fish antwortete nicht.

»Was hat er angehabt?«

»Seine Jacke war … Ich kann mich nicht erinnern.« Er brach ab, weil wieder ein hartnäckiger Husten seinen Körper erschütterte.

»Entschuldigen Sie«, sagte Kerr. »Aber wir wollen die Kerle natürlich schnappen.«

»Das wünscht keiner mehr als ich. Wenn ich diese Schweine in die Finger kriege … und was sie mit den anderen gemacht haben! Einfach erschossen! Tiere sind das, jawohl, diese Mörder sind Tiere!«

Kerr stellte noch ein paar Fragen, dankte Fish und ließ ihn in Ruhe. Er ging zum nächsten Bett und sprach mit Young, der offenbar nicht so mitgenommen war wie Fish; er redete sich seine verbitterte Wut von der Seele, war aber nicht in der Lage, den wenigen Informationen noch etwas Neues hinzuzufügen. Auch er hatte den Abschleppwagen im Auge gehabt und sich gefragt, warum der Fahrer wohl glaubte, die Straße für sich gepachtet zu haben, und kurz darauf flog er schon mit dem Kopf gegen die Windschutzscheibe, weil Reggie Fish so scharf auf die Bremse gehen mußte. Ein Zwerg von einem Mann war aus dem Abschleppwagen gesprungen, und er, Young, hatte gerade die Tür aufreißen wollen, als das Gas hereinzuströmen begann. Wenn das Gas nicht gewesen wäre, dann hätte er sie so verdroschen, daß ihre eigenen Mütter sie für ein halbes Pfund Gehacktes gehalten hätten. Alles war so schnell geschehen, daß er nicht in der Lage gewesen war, sich den Fahrer des Abschleppwagens anzusehen. Er glaubte, daß der Wagen hinter ihnen ein großer Jaguar gewesen war, aber mehr wußte er nicht.

Kerr ging. An der Tür traf er eine Schwester mit rotem Gesicht. Sie sah vielversprechend aus, aber als er sie anlächelte, reagierte sie stocksteif.

Rowan ging an einem Juweliergeschäft auf der High Street vorbei, blieb dann aber stehen und ging zwei Schritte zurück, um die Auslagen im Schaufenster zu betrachten. Die Stücke waren nicht sehr gut, aber die kleine antike herzförmige Brosche – die würde Heather gefallen! Einen verlegenen Augenblick lang rechnete er nach, ob er genug Geld hätte, um sie zu kaufen, aber dann schob er diesen Gedanken verärgert von sich. Man kauft keinen Schmuck unter fünfzig Pfund, und woher sollte ein D. C. fünfzig Pfund nehmen? Die hatte er erst übrig, wenn er krumm wie ein Angelhaken war.

Wenn Rowan an Heather dachte, vermischten sich in ihm Verbitterung und das Gefühl herzzerreißender Verlorenheit. War sie ihm untreu, oder tat sie nur so, um ihn zu ärgern? Sie war sehr schön und konnte in jedem Mann die Leidenschaft wecken.

Er ging weiter und kam an den Nebeneingang der zweiten Bank. Er drückte auf die Klingel, und nach einer kurzen Zeit wurde ein kleines Metallstück in der Tür zurückgeschoben. Er wies sich aus, die Tür wurde aufgeschlossen, und er ging hinein. Der Assistent des Filialleiters strahlte Selbstherrlichkeit durch alle Poren aus.

Sie gingen zum Büro des Filialleiters. Der Bankmensch setzte sich hinter den großen Schreibtisch, legte seine Ellbogen auf die Tischplatte und legte die Fingerspitzen aneinander. »Sie möchten etwas über das Konto von Mr. Fish wissen? Er gehört nicht zu unseren großen Kunden.«

Es zuckte um Rowans Mund. Glaubte dieser Bankheini, Rockefeller zu sein?

»Ich habe Fotokopien des Kontos zusammenstellen lassen. Daraus werden Sie sehen, daß die größte eingezahlte Summe bei fünfundzwanzig Pfund liegt.«

Rowan warf einen Blick auf die Fotokopien, aus denen eindeutig hervorging, daß kein größerer Betrag, den Fish für Informationen von den Verbrechern bekommen hätte, eingezahlt worden war.

»Hat seine Frau auch ein Konto bei Ihnen?«

»Nein, auch sonst niemand seiner Familie.«

»Hat er bei Ihnen Wertsachen deponiert?«

»Nein, nichts, Inspector.«

»Constable«, verbesserte Rowan säuerlich.

»Ich bin sicher, daß das nur eine Frage der Zeit ist, bis Sie befördert werden.« Der Assistent des Filialleiters kicherte.

Rowan faltete die beiden Fotokopien zusammen und verstaute sie in seiner Tasche. »Ich muß Ihnen eine Quittung geben.«

»Sparen Sie sich die Mühe.«

»Vorschriften.« Rowan schrieb eine Quittung aus und ging, und er war froh, als er draußen wieder vom Sonnenschein empfangen wurde. Er blieb einen Augenblick stehen und dachte nach. Er hatte jetzt bei zwei Banken nach Fishs und Bleathers Konto gefragt, und er hatte sich auf dem Postamt nach Youngs Sparbuch erkundigt. Überall hatte es sich um kleine Beträge gehandelt, und er war überzeugt, daß es bei der letzten Bank nicht anders sein würde.

Heather arbeitete in diesem Augenblick wieder als Modell. Vor einem Monat hatte er verlangt, daß sie ihre Arbeit aufgab, aber sie hatte ihm nur ins Gesicht gelacht. Wer sollte denn ihren jetzigen Lebensstandard bezahlen, wenn sie nicht ein bißchen Geld dazuverdiente? Aber, dachte Rowan, und ein Schauer lief über seinen Rücken, wie verdiente sie ihr Geld!

Welland, der stets gutgelaunte Welland, unterhielt sich mit Mrs. Locksley, der Mutter von Boyd Locksley. Sie saßen im Wohnzimmer, das mit nicht zusammenpassenden Möbelstücken eingerichtet war. Sie war eine ältere Frau, trug schwarz, und auf ihrem Gesicht hatten sich die Linien eines harten, traurigen Lebens eingegraben. Sie sprach mit einer dumpfen Stimme, als ob sich kein Gefühl mehr in ihr regte.

»Boyd war ein guter Junge. Seit sein Vater gestorben ist, hat er sich um mich gekümmert.«

Welland war ein wenig überrascht, daß sie so ruhig war. Er sah ihr nicht in die Augen.

»Er gab mir fünf Pfund in der Woche«, sagte sie. »Er ging sehr viel mit seinen Freunden aus, aber er gab mir immer fünf Pfund.«

»Wissen Sie, wohin er immer ging?«

»Wohin?« Sie warf Welland einen kurzen Blick zu. »Unten auf der Fairlight Road gibt es einen Club, da sind er und seine Freunde immer hingegangen. Wissen Sie, daß er ein Mädchen hatte?«

»Nein, das wußte ich nicht.«

»Sally. Sie ist nicht mehr hier gewesen … seit … seit es passiert ist.«

»Wo wohnt sie?«

»Nummer 44. Boyds Vater hat immer gesagt, daß ihrem Vater nicht zu trauen ist. Ihr traue ich auch nicht.«

»Hatte Ihr Sohn ein Auto?«

»Er hat immer ein Motorrad gehabt, und wie oft habe ich ihm schon gesagt, daß er sich eines Tages mal umbringen wird damit … Er ist immer so gerast.« Sie umklammerte die Lehnen des Sessels, in dem sie saß.

»Hat er sich oft ein neues Motorrad gekauft?«

Sie schüttelte den Kopf und sagte ein paar Sekunden lang nichts. »Das, was er zuletzt hatte, hat er von einem seiner Freunde gekauft. Es funktionierte nicht richtig, bis Boyd eine Menge Reparaturen hatte.«

Auch hier gab es keine Zeichen von plötzlichem Wohlstand. Welland fragte noch zehn Minuten lang, dann dankte er ihr und ging. Im Dienst-Hillman fuhr er zur Nummer 44 und sprach dort mit einer essigsauren Frau, die ihm sagte, ihre Tochter arbeitete in der Kunststoff-Fabrik, aber es wäre ihr lieb, wenn Welland nicht hinginge, die Leute könnten auf falsche Gedanken kommen. Welland sagte, das täte ihm leid, er könnte es aber nicht ändern. Locksley, sagte die Frau unheilvoll, wäre ihr schon immer ziemlich komisch vorgekommen.

An diesem Abend ging Fusil um zehn Uhr aus dem Haus und versprach Josephine, höchstens eine halbe Stunde wegzubleiben. »Lügner«, sagte sie liebevoll und küßte ihn zum Abschied auf die Stirn.

Er fuhr die zwei Kilometer zum Durall Park und hielt vor den Osttoren an, die jetzt geschlossen waren, in dem fruchtlosen Versuch, es den Müllkippern schwerzumachen, die sich seit Jahren schon diese Stelle aussuchten. Zehn Minuten später trat ein Mann aus dem Schatten, öffnete die Autotür und setzte sich auf den Sitz.

»Guten Abend, Mr. Fusil«, sagte er mit seiner jämmerlichen Stimme.

Fusil drehte den Zündschlüssel, startete den Motor und fuhr ab. »Nun?« fragte er, als er links abbog.

»Es ist schwierig, Mr. Fusil.« Der Mann hatte ein verrunzeltes, abgeschlafftes, schmutziges Gesicht.

Fusil nahm die linke Hand vom Steuer und zog ein paar Scheine aus der Brusttasche. Er warf sie dem anderen Mann in den Schoß.

Bedächtig zählte der Mann zweimal nach. »Das sind ja nur fünf, Mr. Fusil.«

»Glauben Sie, ich werfe Ihnen einen Hunderter hin, bevor ich weiß, was Sie haben?« antwortete Fusil aufgebracht. Er haßte und verachtete Informanten, weil sie Verräter waren, auch wenn es nur Verbrecher waren, die sie verrieten.

»Es ist schrecklich schwierig.«

»Das haben Sie bereits gesagt.« Fusil fuhr bis ans Ende einer Sackgasse und parkte dort. »Sagen Sie mir jetzt, was Sie wissen.«

»Es war keiner von den hiesigen Jungs, Mr. Fusil.«

»Weiter.«

»Viel weiter hab ich nichts«, sagte der andere ein bißchen verlegen.

»Wegen dieser Information werden Sie mich doch nicht hierherausgerufen haben.«

»Und es gibt auch keine Bande von auswärts.«

»Wenn es nicht jemand von hier war, dann muß es doch eine Bande von auswärts gewesen sein. Der Job ist nicht an einem Nachmittag geplant worden.«

»Trotzdem waren keine von auswärts hier.«

»Sie meinen, Sie haben nichts von ihnen gehört.«

»Ich habe mein Bestes …«

»Und Ihr Bestes ist keinen schrägen Penny wert.«

Der Mann legte seine Hand auf die Tasche, in die er die fünf Pfund gesteckt hatte.

»Hören Sie zu«, sagte Fusil barsch. »Ich will echte Informationen. Besorgen Sie die!«

»Mister, ich hab mein Bestes getan.«

»Dann gehen Sie jetzt noch mal, und sehen Sie zu, daß Ihr Bestes besser wird.«

Der Mann stieg aus dem Auto, überquerte die Straße und hastete in die Schatten hinein. Fusil drehte vor einer Garage, fuhr zurück und bog dann auf eine Seitenstraße zu den Docks ab.

Die Hafengegend war laut, dreckig, ungemütlich und gewalttätig. Seeleute, Flittchen, Zuhälter, Diebe und andere Ganoven lebten hier, liebten hier, tranken, kämpften und starben hier, manchmal eines gewaltsamen Todes. Die Verbrechensquote lag über dem nationalen Durchschnitt, und die Aufklärungsquote erreichte kaum die Hälfte des nationalen Durchschnitts. Opfer erinnerten sich an nichts, Augenzeugen waren blind, und die Schuldigen konnten auf allen sieben Meeren sein.

Fusil parkte unter einer Straßenlampe und stieg aus. Zwei Flittchen gingen die Straße hinunter, betrachteten ihn, schätzten ihn richtig ein und gingen weiter.

Er trabte hundert Meter die Straße hinunter zu einer Kneipe. Sie war gerammelt voll, und an der Bar klebte eine Meute schwedischer Seeleute, die schwer trank und laut redete. Er bestellte und zahlte zwei doppelte Whisky, und als der Wirt sie vor ihn stellte, ging er zu einem Ecktisch, der noch frei war. An einem Nebentisch saß ein junger Seemann in einer neuen Uniform, der betrunken an einer Frau herumstreichelte, die doppelt so alt war wie er und es mit Sicherheit darauf abgesehen hatte, ihm den letzten Penny aus der Tasche zu holen.

Fusil trank. Diese ganze Gegend war für ihn eine fast andere Welt. Sie war ihm unheimlich, und sie machte ihn wütend. Warum mußten sich Männer so benehmen wie hier? Wie konnten sie sich jeden Tag sinnlos betrinken? Wie konnten sie so ihr Geld wegwerfen?

Eine Frau kam in die Kneipe, blickte sich um, sah ihn und ging direkt auf seinen Tisch zu. Sie setzte sich das zweite Glas Whisky, das Fusil an der Bar gekauft hatte, an die Lippen und trank es in einem Zug leer. Weibliche Informanten waren selten, aber sie waren ausgezeichnet: Verbrecher scheinen nicht mit der Möglichkeit zu rechnen, daß eine Frau sie verraten könnte. Die Frau sah nicht schlecht aus, ihre Gesichtszüge waren hart, aber attraktiv. Fusil verstand ihre Motive nicht, er hatte das Gefühl, als wollte sie sich ständig selbst erniedrigen, und als hätte sie herausgefunden, daß ihr das mit Verrat von Einzelheiten aus der Unterwelt am besten gelänge.

»Haben Sie was gehört?« fragte er.

»Haben Sie ’nen Glimmstengel?«

»Nein, habe ich nicht.«

»Dann holen Sie uns eine Schachtel, Schatz. Ohne Filter.«

Er kaufte eine Zwanziger-Schachtel. Sie öffnete sie mit zitternden Fingern, und als er ein Streichholz anmachte, sah er im Schein der Flamme an ihrer rechten Schläfe einen großen blauen Fleck.

»Es war niemand von hier«, sagte sie. Ihre Stimme klang belegt und heiser – er war sicher, daß sie sich absichtlich heiser gab.

»Ist das sicher?«

»Ganz sicher, Mr. Fusil.«

Er holte seine Pfeife aus der Tasche und stopfte sie. »Dann muß eine Bande von auswärts hiergewesen sein.«

»Nein«, sagte sie.

»Aber sicher! Der Job verlangte lange Vorarbeit.«

»Es war keine auswärtige Bande hier.«

Er war wütend. Er hatte ja geahnt, daß man sich auf Informanten nicht verlassen konnte, und doch hatte er gerade in diesem Falle fest damit gerechnet. »Sie müssen sich irren.«

»Es gibt ein paar Hunderter für die richtige Information«, sagte er.

»Das ändert auch nichts.«

Verdammt, dachte er wütend, die beiden Informanten haben beide dasselbe gesagt – und doch mußten sich beide irren.

8

Weaver saß in seinem Büro im alten Lagerhaus und äugte durch seine Hornbrille Detective Sergeant Braddon an. Er schüttelte den Kopf. »Es ist unmöglich«, sagte er mit gereizter Stimme. »Ich sage Ihnen, es ist völlig unmöglich.«

»Nichts ist unmöglich«, erwiderte Braddon, als er aus seinem Erfahrensschatz zitierte.

»Ich sage Ihnen, daß jeder Wächter, der von unserer Firma engagiert wird, über jeden Verdacht erhaben ist. Glauben Sie denn nicht, daß wir alle Referenzen überprüfen?« Er tat sehr indigniert.

»Referenzen kann man fälschen.«

»Aber das ist doch Unsinn! Zwei Wächter werden ermordet, und zwei weitere vergast. Glauben Sie denn nicht, daß der eine, dem Sie unterstellen, daß er zu der Bande gehörte, nicht dafür hätte sorgen können, daß ihm nichts passierte?«

»Er konnte doch gar nicht genau wissen, was die Bande vorhatte, oder? Und für die Bande wäre es doch am einfachsten, den Mitwisser umzulegen.«

»Wollen Sie damit sagen, daß sie möglicherweise umgebracht worden sind, weil …« Weaver war schockiert, als er zum erstenmal begriff, daß man nicht unbedingt schuldlos sein brauchte, wenn man getötet wurde.

Braddon kratzte sich im Nacken. Weaver, der nicht mehr sitzen konnte, stand auf und ging im Zimmer auf und ab.

»Haben Sie uns die Liste gemacht?« fragte Braddon.

»Sie ist hier.« Weaver blieb an seinem Schreibtisch stehen und hob einen Schnellhefter auf, in dem zwei Blätter lagen, die mit einer Büroklammer befestigt waren. »Sie meinen, daß entweder Bleather oder Locksley den Verbrechern die Informationen über unseren Lastwagen gegeben haben?«

»Davon habe ich nichts gesagt, Mr. Weaver. Wenn es einer der Wächter war, dann können es ebensogut Fish oder Young gewesen sein – denn die Bande hat wahrscheinlich damit gerechnet, daß auch das Gas tödlich sein würde. Aber noch spricht nichts dafür, daß es überhaupt jemand von ihnen war. Die Bande kann die Information von einem anderen Beschäftigten Ihrer Firma haben oder von der Firma, die die Lastwagen herstellt oder die Sicherheitsvorkehrungen.«

»Aber damit sagen Sie ja … Dann könnte ich es ja sogar gewesen sein«, rief er entsetzt.

»Das könnte sein«, erwiderte Braddon, und er machte sich nicht die Mühe, hinzuzufügen, daß das wohl kaum zutreffend sein könnte.

»Ich schwöre, daß ich es nicht war. Ich habe dieser Firma treu gedient, seit es sie gibt.« Weaver ließ sich in seinen Sessel fallen, als ob seine Beine ihn nicht mehr tragen könnten.

Braddon warf einen Blick über die Angaben auf den beiden Papierbogen. Fish war zwanzig Jahre in der Armee gewesen und seit zwölf Jahren bei Moxon Security Company. Er war verheiratet und hatte zwei Kinder, er lebte in Fortrow, und seine Frau arbeitete halbtags als Krankenschwester. Young war ein Automechaniker gewesen, bevor er vor fünf Jahren zu dieser Firma stieß. Zuerst hat er der kleinen Reparaturgruppe angehört, die man später aufgelöst hatte. Er war verheiratet, hatte einen Sohn, und er lebte in Astey, einem Vorort von Fortrow. Bleather war irgendwo im Norden bei der Polizei gewesen, aber als seine Frau vor drei Jahren starb, hatte er gekündigt und war in den Süden gegangen und Wächter bei Moxon geworden. Er lebte als Untermieter in einem Haus, das einer älteren Witwe gehörte. Locksley war seit vier Jahren bei der Firma, zuvor war er Hilfsarbeiter gewesen. Er lebte bei seiner Mutter.

Braddon blickte Weaver an und legte sich die Liste in den Schoß. »Was ist mit den Referenzen?«

»Die müssen natürlich ausgezeichnet sein, ganz ausgezeichnet.«

»Überprüfen Sie sie?«

»Aber natürlich! Ein Mitglied der Zentrale oder der Filialmanager erkundigt sich bei dem Mann, der die Referenz geschrieben hat.«

»Und haben Sie Abschriften der Referenzen dieser vier Männer?«

»Habe ich Ihnen die nicht …?« Weaver suchte auf seinem Schreibtisch. Er fand ein weiteres Blatt Papier, das er dann Braddon reichte.

Er las die Fotokopien der Referenzen. Die Armee sagte nur Gutes über Fish, die Polizei nur Gutes über Bleather. Die Autowerkstatt bestätigte, daß Young ein ehrlicher und fleißiger Mann war, und eine Baufirma teilte mit, daß man sich auf Locksley verlassen konnte.

»Ich bin absolut sicher, daß es niemand war, der bei unserer Firma arbeitet.«

Damit meint er, dachte Braddon amüsiert, in erster Linie sich selbst.

Detective Sergeant Ambleside saß in seinem Office in Cressfield Central und mühte sich mit seinem Bericht ab. Jedesmal, wenn seine ungelenken Finger auf den falschen Buchstaben schlugen, fluchte er. Das Telefon klingelte, und dankbar verließ er seinen Platz an der Schreibmaschine und hob ab. Es war der Print-Mann. Die Abdrücke des toten Mannes gehörten Robert Glenton, einundvierzig Jahre alt, langes Vorstrafenregister, das unter anderem mehrere bewaffnete Raubüberfälle enthielt.

Ambleside legte auf, stand auf und ging zum offenen Fenster hinüber. Er zündete sich eine Zigarette an und starrte auf die Häuserblocks auf der anderen Straßenseite. Der volltrunkene Fahrer, der sich in seinem Ford totgefahren hatte, war also ein berüchtigter Verbrecher, dem niemand eine Träne nachweinen würde.

Aber steckte nicht noch etwas mehr dahinter? Robert Glenton war ein cleverer, brutaler Mann gewesen, der beweisen wollte, daß sich Verbrechen auszahlte. Er war ein Mann gewesen, der sich nicht mit kleinen Fischzügen abgab, der den großen Coup plante und ausführte – zum Beispiel einen Lohngeldraub von hundertachtzehntausend Pfund. Ambleside fiel die versengte Schulter am Anzug des toten Mannes auf. Die Bande in Fortrow hatte ein höllisches Feuer gelegt, um alles zu verbrennen, was möglicherweise eine Spur hätte sein können. Ob Glenton mit der Schulter ans Feuer gekommen war?

Er tippte die Asche von seiner Zigarette. Ein Detektiv mußte Phantasie haben. Sie befähigte ihn dazu, Verbindungen zu sehen, die er sonst nicht bemerken würde. Aber man konnte sich auch in Phantasien verrennen.

Ein Mann, volltrunken, starb in seinem Auto. Ein Verbrecher. Sein Anzug war versengt. Reichte das aus, um eine Verbindung zu dem brutalen Verbrechen in Fortrow herzustellen?

Er bestellte bei der Vermittlung ein Gespräch nach Fortrow.

Fusil war beim Essen so mit seinen Gedanken beschäftigt, daß er gar nicht wußte, was er eigentlich aß. Da sie den ganzen Morgen damit verbracht hatte, dieses Essen zu richten, war Josephine verärgert, aber sie versuchte, ihn das nicht anmerken zu lassen. Nur fuhr sie Timothy, ihren elfjährigen Sohn, hin und wieder ein bißchen schärfer an als gewöhnlich.

Zum Nachtisch gab es einen Schokoladenauflauf mit Schlagsahne. Fusil schlang es in sich hinein wie den Hauptgang. Er sagte nicht mal, wie gut es ihm schmeckte. Josephines Geduld neigte sich ihrem Ende. »Bob«, sagte sie laut.

»Ja, Schatz?«

»Wenn du das nächste Mal wieder so viel mit einem Fall zu tun hast, dann sag mir doch bitte Bescheid. Ich werde dir dann vertrocknete Schinkenbrote zum Essen hinlegen.«

»Ja, Schatz«, antwortete er.

»Aber Daddy mag doch keine vertrockneten Schinkenbrote«, sagte Timothy, der den ganzen Mund mit Schokolade verschmiert hatte. »Das weißt du doch.«

»Ich weiß viele Dinge«, antwortete Josephine.

»Was meinst du, Schatz?« fragte Fusil.

»Ach, es ist egal.«

»Hast du nicht was gesagt?«

»Ja, aber das war nur für mich selbst gedacht, denn sonst hört mir ja ohnehin niemand zu.«

Fusil fiel plötzlich auf, daß seine Frau sehr verärgert war, und er suchte nach Worten, um sie ein bißchen aufzumuntern, aber da klingelte das Telefon. Mit verdächtiger Hast stand er auf. Josephine seufzte. Sie war sehr stolz auf ihren Mann, aber es gab Zeiten, in denen er sich ausschließlich seiner Arbeit widmete, und dann wurde das Zusammenleben sehr schwierig.

Draußen im Flur hob Fusil den Hörer ab. Der Anruf kam vom Inspektor vom Dienst. Er hatte von der Polizei in Cressfield gehört, daß ein Mann im betrunkenen Zustand am Freitagabend in seinem Auto tödlich verunglückt war. Der Anzug des Mannes war versengt. Der Mann war als Robert Glenton identifiziert worden, achtmal vorbestraft, mehrfach wegen bewaffneten Raubüberfalls.

Fusil setzte sich auf die Pinienholztreppe, die noch hell und glänzend war, denn das Haus stand erst ein paar Jahre. Glenton hatte kein Geld bei sich gehabt, und es gab keine direkte Verbindung zwischen ihm und dem Geldraub, aber sein Jackett war versengt, und wenn er um halb fünf aus Fortrow weggefahren war – zu dieser Zeit hatte Miss Railton den gelben Austin das erste Mal bemerkt –, dann hätte er zur Zeit des Unfalls in Cressfield sein können.

Eigentlich müßte er jetzt nach Cressfield fahren, aber er hatte das Gefühl, daß er zu diesem Zeitpunkt nicht aus Fortrow weg konnte. Sollte er Braddon schicken? Braddon hatte Routine, aber dieser Fall verlangte nicht nur Routine, er verlangte nach einem Blitzeinfall, nach Phantasie. Kerr vielleicht?

Seine Gedanken wurden unterbrochen. »Wer ist es?« fragte Josephine scharf.

Er blickte hoch und war ein wenig erstaunt, als er sie in der Tür zum Wohnzimmer stehen sah. »Das Revier«, sagte er und stand auf. »Ich muß weg.«

»Du hast mir versprochen, Bob, daß du heute nachmittag hierbleiben würdest.«

»Es tut mir leid, ich kann es nicht. Es kann sein, daß das die Wende ist, auf die wir alle gewartet haben.«

Sie war sehr enttäuscht, aber sie sagte nichts mehr.

Fusil dauerte die Fahrt viel zu lange. Die heiße Sonne schien alle Leute auf die Straße gelockt zu haben. Als er zum Revier kam, parkte er seinen Wagen und ging zu seinem Büro. Er rief den Mannschaftsraum an und bekam keine Antwort. Braddon war ebenfalls nicht da.

Fusil telefonierte mit der Kantine, und irgendeine Frau sagte ihm wirsch, daß sie von nichts wüßte, daß es Sonntagnachmittag wäre und sie nach Hause ginge. Er probierte es im Polizeiheim, aber Kerr war nicht da. Nie ist jemand zur Hand, wenn man ihn braucht, dachte Fusil wütend, sie hängen nur alle hier herum, wenn es nichts zu tun gibt.

Schließlich kam Braddon zurück. Das Labor hatte ein erstes Ergebnis durchtelefoniert, aber damit konnte man nicht viel anfangen. Auf der Sauerstoff-Flasche waren Markierungen gefunden worden.

»Bleiben Sie auf dieser Spur?« fragte Fusil, und es klang wie ein Befehl.

»Ja, Sir, soweit ich am Sonntag auf der Spur bleiben kann«, antwortete er.

Sonntags schien alles irgendwie abgeschnitten zu sein, nur nicht das Verbrechen, dachte Fusil wütend. »Haben Sie eine Ahnung, wo Kerr sein könnte?«

»Er wollte zu Bleather und Fish nach Hause gehen, Sir.«

»Holen Sie ihn so schnell wie möglich zurück. Er soll sich bei mir melden und dann mit dem Zug nach London und Cressfield fahren.« Er erklärte kurz, was geschehen war.

Kerr gehörte zu den Realisten, die ganz genau wußten, was man essen mußte, um am Leben zu bleiben. Deshalb wäre es albern gewesen, das Angebot eines guten Sonntagsessens abzulehnen, nur weil es bedeutete, statt der offiziell genehmigten Mittagspause von einer Stunde mindestens zwei Stunden außer Dienst zu sein. Das Essen war so köstlich, wie er gehofft hatte. Mrs . und Helen Barley hatten ihn davon überzeugt, daß gute Kochkünste eine der Voraussetzungen für eine dauerhafte Ehe waren.

Um halb drei fuhr er mit dem Hillman zu dem Haus, in dem Bleather als Untermieter wohnte. Es war ein kleines Haus, kompakt und häßlich, aber es war frisch gestrichen, und der kleine Garten wohlgepflegt.

Mrs. Sparrow, die Hausbesitzerin, legte Wert auf unbedingte Reinlichkeit. Bei ihr hätte man vom Boden essen können.

»Es war ja so ein Schock«, sagte sie. Ihre Stimme klang dünn und piepsend. »Ich hab dem Polizist gestern schon gesagt, es klingt zu phantastisch, man kann es gar nicht glauben! Was leben wir doch in einer schrecklichen Zeit.«

»Ja, manchmal geht es ein bißchen rauh zu«, erwiderte Kerr, der sich heimlich über die Frau amüsierte.

»Er war ein netter Mann, so ruhig, er machte nie Schwierigkeiten. Mir tat es immer leid, wenn er an den Wochenenden wegfuhr, um seine Kusine und deren Familie zu besuchen. Stellen Sie sich vor, als er erschossen wurde, habe ich gerade Kartoffel geschält! Meine liebe Mutter hat immer gesagt: ›Heute noch da und morgen schon weg‹, und das stimmt genau, nicht wahr?«

Iß, trink und sei fröhlich, denn morgen kann’s zu spät sein, dachte Kerr. Ihm fiel ein, wie schrecklich es sein müßte, wenn es einen gerade am Tag vorm Zahltag erwischte, daß man also nicht mal mehr Zeit hatte, sein Gehalt auszugeben. »Darf ich mir mal sein Zimmer ansehen?«

»Aber natürlich. Ich bin gerade dabei, es gründlich sauberzumachen, denn es hat sich schon ein anderer Herr gemeldet, der hier wohnen möchte. Mein lieber Mann hat mir das Haus und ein bißchen Geld hinterlassen, aber da die Preise immer mehr steigen und da wir eine Regierung haben, die der Meinung ist, Eigentum müßte bestraft werden, bin ich auf Untermieter angewiesen, die mir helfen, die Unkosten zu decken.«

Ohne sich auch nur einmal zu unterbrechen, ging sie die Treppe voran und führte ihn ins Schlafzimmer. Das Bett war abgezogen, die Matratze nackt, der Teppich aufgerollt. Am Fenster hing kein Vorhang mehr, die Wände waren abgewaschen worden, und der Fußboden glänzte vom frisch aufgetragenen Poliermittel.

»Ich habe den netten Polizisten, der gestern hier war, gefragt, was ich mit den Kleidern des armen Mr. Bleather tun sollte. Er hat mich gebeten, sie zu verwahren, bis die Polizei die nächsten Angehörigen festgestellt hat. Ich nehme an, daß es seine Kusine ist.«

»Wissen Sie zufällig, wo sie wohnt?«

»Nein. Er hat nicht viel über sie erzählt.« Daß ihr das ein Greuel war, hörte man ihrem Tonfall an.

»Hat er viele Sachen hier?«

»Nein, nur die paar Sachen, die im Schrank hängen, seine Wäsche, diese Bücher und dann ein paar nutzlose Dinge. Er hat immer gesagt, daß er keine Lust mehr hätte, sich Besitztümer anzuschaffen, seit seine Frau gestorben war.«

Er öffnete den Schrank und sah sich um, aber es stimmte tatsächlich: Bleather hatte bis auf ein Sparbuch, auf dem dreihundert Pfund standen, nichts von Wert hinterlassen.

Es war ein ernüchternder Gedanke, dachte Kerr, daß ein Mann mit seinem Tod so vollkommen ausgelöscht war, daß nichts mehr an ihn erinnerte bis auf ein paar alte Kleider und dreihundert Pfund.

Kerr brauchte noch eine weitere Viertelstunde, bis er aus dem Haus kam, und auch dann mußte er Mrs. Sparrows Redefluß unterbrechen. Er fuhr die zwei Kilometer bis zu dem Haus von Fish. Es handelte sich um ein Reihenhaus, war aber von einem großen Garten umgeben. Es war ein teures Haus für einen Mann, der selten mehr als zwanzig Pfund in der Woche nach Hause brachte.

Mrs. Fish war eine Frau, die bis zur Grenze ihrer Belastungskraft strapaziert zu sein schien. Sie sprach zwar beherrscht, aber man hörte die aufkeimende Hysterie hinter jedem Wort.

Ihr Sohn, zwanzig Jahre alt, gab sich keine Mühe, seine Abneigung oder gar seinen Haß zu verbergen. Kerr war nicht überrascht. Ihre Besorgnis über Fishs ernsten Zustand war ihre private Angelegenheit, und doch hörte die Polizei nicht auf, sie zu belästigen.

»Wie geht es ihm?« fragte Kerr.

»Immer dasselbe«, antwortete Mrs. Fish. »Und das Krankenhaus sagt uns immer noch nicht, wie schlimm es wirklich um ihn stehe. Als wir das letzte Mal bei ihm waren, hat er die ganze Zeit gehustet. Es tut weh, es hören zu müssen.«

»Ich hoffe, daß es ihm bald besser geht«, sagte er, und er war sich bewußt, wie sinnlos seine Worte waren.

»Haben Sie die Mörder?« wollte der Sohn wissen.

»Noch nicht«, antwortete Kerr.

»Ihr laßt euch aber Zeit, was? Ich nehme an, daß es euch nicht sonderlich stört, daß mein Vater vergast worden ist. Er ist nicht so wichtig, als daß ihr euch graue Haare darum wachsen laßt.«

Kerr antwortete nicht.

Sie standen im Wohnzimmer, und als erstes hatte Kerr eine Stereo-Anlage gesehen, die offensichtlich viel Geld gekostet hatte.

Mrs. Fish setzte sich jetzt in einen Sessel und zündete sich hastig und nervös eine Zigarette an. »Was wollen Sie?«

»Wir hätten gern gewußt, ob Sie in den vergangenen Tagen oder Wochen jemanden in der Nähe des Hauses gesehen haben. Es wäre ja möglich, daß jemand Ihren Mann überwacht hat.«

Sicherlich merkten sie, daß er in Wirklichkeit hier war, um zu spionieren, dachte Kerr, daß er hier war, um Spuren des Geldes zu finden, das ihr Mann von den Verbrechern bekommen hatte – wenn er ein Verräter war. Aber sie zeigte nicht, daß ihr das bewußt war. Sie sagte, ihr wäre nichts aufgefallen, und ihrem Mann wohl auch nicht, jedenfalls hätte er nichts gesagt.

»Ihr tappt ja noch ganz schön im dunkeln«, sagte der Sohn. »Ihr werdet den Fall nie klären, weil mein Vater euch nicht wichtig genug ist.«

»Hör auf, Fred«, sagte seine Mutter schwach.

»Warum denn aufhören? Soll ich nichts sagen? Das ist es ja, was unser Land verdirbt! Wenn du zur Masse gehörst, dann sollst du nichts kritisieren, auch wenn es zum Himmel stinkt. Dad wird vergast, kommt fast um dabei, aber ich darf nichts sagen. Ich sage Ihnen …«

»Aber dieser Herr kann doch nichts dafür, Fred.«

»Keiner kann was dafür!« Der Junge drehte sich auf dem Absatz herum und warf im Hinausgehen krachend die Tür ins Schloß.

»Es hat ihn schrecklich mitgenommen«, sagte Mrs. Fish, als ob sie Kerr eine Erklärung schuldig gewesen wäre.

Kerr sagte, das verstünde er, und auch dabei nahmen seine Augen alles auf, was es in diesem Zimmer zu sehen gab – ausgelegter Teppich, Vorhänge von hervorragender Qualität, eine Bar …

Fünf Minuten später ging er zu seinem Auto. Er blickte auf die Uhr. Kurz nach vier Uhr, Teezeit. Wenn er jetzt zu Helen zurückführe, wäre er nicht vor halb sechs auf dem Revier, und wenn ihn dann jemand fragte, wo er seit heute morgen gewesen wäre, war es schwierig, eine gutklingende Erklärung zu finden. Widerwillig beschloß er, sofort zum Revier zurückzufahren.

Er war noch keine zwei Minuten da, als man ihm sagte, daß der D.I. seinen Bericht erwartete.

»Packen Sie Ihre Sachen und fahren Sie nach Cressfield«, ordnete Fusil an. »Im Coach Inn ist ein Zimmer für Sie reserviert.«

»Aber ich …«

»Wenden Sie sich an Detective Sergeant Ambleside auf dem Polizeirevier. Ein betrunkener Mann hat am Freitagabend einen tödlichen Unfall gehabt. Der Mann hieß Glenton und war ein ausgereifter Ganove. Sie sollen herausfinden, ob er etwas mit dem Job bei uns zu tun hat.«

»Und wie soll ich vorgehen, Sir, wenn es keinen Beweis gibt und die Polizei in Cressfield …?«

»Ich erwarte, daß Sie endlich einmal eigene Initiative zeigen.« Wie lieb er wieder ist, dachte Kerr. »Sir, wissen wir denn …?«

»Wir wissen nur, daß sein Jackett versengt war, und daß die Zeiten in etwa übereinstimmen.«

»Das hört sich ein bißchen an den Haaren herbeigezogen …«

»Geben Sie mir keine langen Erklärungen ab«, unterbrach Fusil ihn zum viertenmal. »Setzen Sie sich in Bewegung und passen Sie auf, daß Sie nicht zuviel Spesen machen. Ich werde das nachprüfen.«

»Ich versichere Ihnen, Sir, daß dazu kein Grund bestehen wird«, erwiderte Kerr.

Fusils Ärger steigerte sich. »Worauf warten Sie dann noch?«

»Ich dachte, Sie wollten meinen Bericht hören, Sir. Ich bin gerade von Fish und Bleather zurückgekommen. Bei Bleather ist keine Spur von Geld zu sehen, aber bei Fish. Das Haus muß sehr viel gekostet haben, und der Flur und das Wohnzimmer sind sehr kostspielig eingerichtet. Es sieht so aus, als ob Fish eine Menge mehr ausgegeben hätte, als er verdient.«

Fusil lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Sie sind ein guter Beobachter.«

Kerr nickte.

»Nur eins stimmt mit Ihnen nicht – Sie gehen nicht methodisch vor. Wenn Sie sich die Mühe gemacht hätten, die Informationen durchzulesen, die wir über Fish haben, dann hätten Sie erfahren, daß er vor zwei Jahren eine Menge Geld im Toto gewonnen hat und daß er damit das Haus gekauft und eingerichtet hat.«

Ich hätte doch zum Tee zu Helen fahren sollen, dachte Kerr.

Plexford lag auf dem östlichen Ufer des River Craydon, einem Nebenfluß der Themse. Das Dorf bestand aus einem halben Dutzend Geschäfte, zwei Kneipen, zwanzig alten Häusern, von denen die meisten für viel Geld modernisiert worden waren, und einer Anzahl neuer und meist großer Häuser.

Der Craydon war ein Fluß mit vielen Windungen und Biegungen, so daß er auf vielen Streckenabschnitten einer sich hastig vorwärts bewegenden Schlange glich. Die Strömung war recht schnell, aber das traf nur für die Mitte des Flusses zu. Das Wasser an den Seiten stand fast still.

Unter den ins Wasser ragenden Zweigen einer Trauerweide hatte sich eine Leiche verfangen. Sie lag mit dem Gesicht im Wasser, mit dem Rücken bereits im Schlamm. Erst am sechsten Tag würde die Leiche auftreiben, wenn man sie bis dahin nicht fand.

Es war die Leiche von Bill Weston, und im Tode sah sein Gesicht noch säuerlicher aus als im Leben.

9

An diesem Abend kam Fusil um halb zehn nach Hause. Josephine schenkte ihm einen kurzen Drink ein, und nachdem er ihn gekippt hatte, ging sie in die Küche, um das Abendessen aufzutragen. Da klingelte es an der Haustür.

Der Gast war Kywood, der sich offensichtlich gar nicht bewußt war, daß seine Störung zu dieser Zeit höchst unwillkommen war.

»Wie weit sind wir?« fragte Kywood laut. »Das möchte ich wissen – wie weit wir sind!«

Fusil schnitt eine Scheibe vom Schweinefleisch ab. Er wußte nicht, wie weit die anderen waren, aber er war so weit, daß er vor lauter Kopfschmerzen nicht mehr klar denken konnte.

Josephine rang sich dazu durch, ein wenig gastfreundlich zu sein, und bot Kywood Kaffee an. Er akzeptierte dankend.

»Hat dieser Verbrecher Glenton etwas mit dem Überfall zu tun?« fragte er.

»Das wissen wir noch nicht.«

»Und was unternehmen Sie, um das herauszubekommen?«

»Ich habe D. C. Kerr nach Cressfield geschickt.«

»Kerr? Kerr? Warum haben Sie Kerr geschickt? Warum nicht Braddon, auf den man sich verlassen kann und der Erfahrung hat?«

»Ich bin mir nicht sicher, ob wir Erfahrung in diesem Stadium brauchen.«

Kywood, der leicht schwitzte, nahm ein Taschentuch und wischte sich übers Gesicht. Er mochte Fusil nicht, weil er ihn nicht verstehen konnte. Wie konnte man einen Inspektor verstehen, der behauptete, in diesem Stadium brauchte man keine Erfahrung?

Josephine mahlte die Kaffeebohnen in der Kaffeemühle, und für eine kurze Zeit war jede Unterhaltung unmöglich. Als die Mühle aufhörte, legte Kywood die Ellenbogen auf den Tisch und schob sein viereckiges Kinn vor. »Was wissen Sie denn bis jetzt von den Fahrzeugen, die die Verbrecher benutzt haben?«

»So gut wie nichts.« Fusil garnierte sein Schweinefleisch mit einer Soße.

Kywood starrte an die gegenüberliegende Wand. »Sagt denn das Zeichen was, das man im Labor auf der Sauerstoff-Flasche gefunden hat?«

»Es soll eine Nummer sein«, antwortete Fusil. »Aber ich bezweifle, ob es uns im Augenblick weiterhilft.«

»Und was ist mit den Wächtern? Gibt es bereits Anzeichen dafür, daß einer von ihnen der Verräter war?«

»Nein.«

»Und Ihre Informanten? Haben die schon was gehört?«

»Nichts von Bedeutung.«

»Verdammt noch mal! Sie müssen doch irgendwas gehört haben.« Kywood konnte seinen steigenden Zorn nicht mehr unterdrücken.

»Das, was sie zu erzählen haben, ist schnell gesagt«, sagte Fusil. »Der Überfall ist nicht von hiesigen Verbrechern ausgeführt worden, und auswärtige Verbrecher sind nicht gesehen worden.«

»Das ergibt doch keinen Sinn.«

»Ich weiß.«

Fusils Ruhe trieb Kywood zur Weißglut. »Dann sind die Informanten eben nicht gut! Und doch haben Sie mir gesagt, daß Sie von ihnen die Namen der Verbrecher erfahren wollten. Sie haben mir gesagt …«

»Kommt Zeit, kommt Rat.«

»Ach, Sie haben noch Zeit?« tobte Kywood. »Möglich, daß Sie bis an Ihr Lebensende Zeit haben, aber ich nicht! Ich hab den Chief Constable im Nacken, und er hat das Komitee im Nacken. Haben Sie schon die Schlagzeilen der Sonntagszeitungen gesehen?«

»Zwei habe ich gesehen. Damit mußten wir rechnen.«

»Und was gedenken Sie dagegen zu tun?«

»Alles, was wir können.«

»Wofür wir uns bis jetzt nicht einmal eine Schachtel Erdnüsse kaufen können.«

Josephine schaltete sich ein. »Würden Sie dann mal vorschlagen, was Bob sonst noch tun kann, als zwanzig Stunden am Tag arbeiten und sich dabei total fertigmachen?«

»Nun, ich … ich habe nicht gesagt, daß er nicht hart arbeitet«, sagte Kywood lahm. Er war überrascht von der Vehemenz ihrer Stimme.

Fusil versuchte, Josephine anzusehen, um ihr anzudeuten, sie sollte sich da heraushalten, aber sie vermied es, in seine Richtung zu schauen.

Kywood trommelte mit den Fingern auf den Tisch. Etwas beherrschter sagte er jetzt: »Glauben Sie, daß aus dieser Sache mit Glenton etwas herauskommt?«

»Das kann man jetzt noch nicht sagen. Wir müssen abwarten, bis Kerr Bericht erstattet.«

»Aber warum haben Sie Kerr geschickt?«

»Weil der Job in Cressfield Intuition verlangen könnte.«

»Ich befürchte immer, daß er vor lauter Intuitionen nicht zu seiner Arbeit kommt.« Kywood zündete sich eine Zigarette an. Verspätet fiel ihm seine Kinderstube ein, und er entschuldigte sich, daß er schon rauchte, während Fusil noch aß.

Fusil gähnte. Josephine gähnte. Nach einer Weile ging Kywood.

Das Coach Inn stand auf einer Kreuzung der Hauptstraße von Cressfield und schien seit den Tagen der Postkutsche nicht mehr verändert worden zu sein. Es war schon lange Zeit her, als Kerr zum letztenmal in einem so unbequemen Bett und in einem so lauten Zimmer geschlafen hatte. Das war bestimmt das billigste Zimmer, das es in Cressfield gab, dachte er grimmig, als er sich rasierte.

Nach dem Frühstück, das überraschend gut war, machte er sich auf den Weg zum Polizeirevier. Der Himmel war bedeckt, aber es war immer noch so warm, daß er nach einer Viertelstunde bereits völlig verschwitzt war.

Der Wachhabende führte ihn über einen Flur zum Büro des Detective Sergeant. Ambleside grüßte ihn freundlich und ging dann mit ihm die bekannten Fakten durch.

»Die Labortechniker haben alle Kleider untersucht, besonders das Jackett«, erklärte Ambleside. Er hob ein Blatt Papier auf und schob es Kerr hin. »Hier ist der Bericht. Sie fanden Spuren von Asche am Jackett, können aber nicht sagen, woher die Asche stammt.«

»Hatte er keinen Dreck an den Schuhen?«

»Doch, aber es handelte sich um Kreide, und die gibt es überall in Südengland. Wir haben sein Auto fast völlig auseinandergebaut, aber auch dabei ist nichts herausgekommen. Die Print-Leute haben nur Glentons Abdrücke gefunden, sonst keine.«

»War es sein Auto?«

»Es ist auf seinen Namen zugelassen.«

»Und er hatte kein Geld bei sich?«

»Insgesamt drei Shilling und sechs Pence.«

»Seltsam, daß ein Mann seines Kalibers mit leeren Taschen durch die Gegend fährt«, überlegte Kerr.

»Das hat auch mir zu denken gegeben«, antwortete Ambleside langsam. »Die größten Verbrecher wollen doch meist jeden mit ihrer dicken Brieftasche wissen lassen, daß sie tatsächlich die größten sind.«

»Und wenn er bei dem Überfall dabei war – wo hat er dann seinen Anteil gelassen? Er hatte kaum Zeit, ihn zu verstecken. Und wenn er wirklich kein Geld bei sich hatte, womit hat er denn den Alkohol bezahlt, mit dem er sich betrunken hat? Und selbst zum Trinken blieb ihm keine Zeit mehr, wenn sein Auto wirklich das rote Fahrzeug war, das uns in Fortrow aufgefallen ist.«

Ambleside hob das Lineal auf und schlug sich damit rhythmisch auf den Rücken der linken Hand. »Ich fürchte, wir werden die Antworten nicht so schnell finden.«

»Vielleicht ist er ermordet worden, damit man sich seinen Anteil der Beute unter den Nagel reißen konnte.«

Amblesides Lineal bewegte sich nicht mehr. »Wir wissen, daß Glenton betrunken war, volltrunken sogar. Wir wissen auch, daß sein Auto frontal gegen eine Klippe gedonnert ist, von dort zurückgeworfen wurde und durch den Holzzaun auf die andere Straßenseite raste. Der Tod ist also eindeutig auf Trunkenheit am Steuer zurückzuführen. Die nächste Kneipe ist mehr als einen Kilometer entfernt, und in seinem Auto befand sich keine Flasche. Der Polizeiarzt sagt, daß der Alkoholgehalt in seinem Blut so hoch war, daß Glenton nur um Haaresbreite am Tod durch Alkoholvergiftung vorbeigekommen ist. Um eine Möglichkeit zu konstruieren: Glenton war von dem Alkohol bereits ohnmächtig und wurde von jemandem auf den Fahrersitz des Autos geschoben. Der Unbekannte brauchte nur die Handbremse zu lösen. Es könnte sein – wir wissen es nicht.«

»Gab es keinen Augenzeugen?«

Ambleside lächelte ein wenig ironisch. »Es gibt den Fahrer eines Autos, der einen solchen Schock davontrug, daß er arbeitsunfähig ist.«

»Es könnte also ein Unfall und nicht mehr sein. Und es könnte der Unfall eines der Beteiligten am Lohngeldraub sein. Und drittens könnte es Mord sein, der dem Raub folgte, ein Mord mit dem Motiv, an Glentons Beuteanteil heranzukommen.«

Ambleside legte das Lineal auf den Schreibtisch. »Ja, das sind die drei Möglichkeiten.«

»Wenn ich dem alten Fusil diese drei Alternativen mitbringe, dann werden Sie sein Geheul bis hierhin hören können. Haben Sie nichts Definitives?«

»Doch. Glenton ist tot.«

»Aber womit hat Glenton die Drinks bezahlt, wenn er kein Geld hatte? Wie konnte er überhaupt Auto fahren, wenn er bis zur Bewußtlosigkeit betrunken war?«

»Stellen Sie doch Ihrem D.I. die Fragen, dann können Sie ja mal sehen, ob er klug genug ist, eine Antwort darauf zu finden.«

Kerr dachte verärgert daran, daß er den ganzen Weg gekommen war, um eine Menge offener Fragen mit nach Hause zu nehmen. Fusil würde Gift und Galle spucken – er hatte gehofft, zumindest den Beweis zu erhalten, daß Glenton am Raub teilgenommen hatte.

»Kopf hoch, alter Junge«, sagte Ambleside, der froh war, nicht in Kerrs Haut zu stecken.

Sie verließen das Zimmer des Detective Sergeant und gingen durch eine Seitentür zum Parkplatz, an dessen rechter Seite eine Garagenflucht lag.

Der übel zugerichtete rote Ford Executive stand im Freien. Der Kühler war eingedrückt, und das Dach klebte auf dem Chassis. Die Vorderräder standen schief und nach außen gedrückt, aber die Hinterräder waren überraschend unversehrt geblieben.

Kerr betrachtete das Auto und dachte plötzlich an Miss Railton, die ihm von dem großen roten Auto erzählt hatte, das am Freitagmorgen vor ihrem Hause gestanden hatte. Sie hatte von einem »großen roten Auto« gesprochen, aber groß war für sie wahrscheinlich alles, was größer als der kleine gelbe Austin war.

Fusil würde einen Beweis verlangen, daß dieser Ford Executive und das große rote Auto, das vor Miss Railtons Wohnung gestanden hatte, identisch waren. Wie kam man an einen Beweis?

»Um was geht es?« fragte Ambleside, der Kerrs nachdenkliches Gesicht beobachtet hatte.

Kerr weihte ihn in seine Gedankengänge ein.

Ambleside nahm eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche und bot ihm eine an. »Sie haben nicht zufällig Reifenspuren vor dem Hause der alten Frau gefunden?«

»Nein. Es hat seit Tagen nicht geregnet, die Straße ist knochentrocken.«

»Und kann sich die Frau auch nicht an Einzelheiten des Nummernschildes erinnern?«

»Sie hat überhaupt nicht aufs Nummernschild geschaut. Sie hat nur den Fahrer verflucht, weil er den Nerv hatte, vor ihrem Haus zu parken. Und dann ist sie hinausgegangen und hat einen Zettel …« Er brach ab.

»Und?«

Er antwortete nicht sofort, aber als er dann fortfuhr, drang die Erregung durch seine Stimme. »Hat man an der Windschutzscheibe nicht die Spuren eines Zettels gefunden?«

»Vergessen Sie nicht, daß das Auto eine Klippe von fünfzehn Metern hinunterfiel. Die Windschutzscheibe ist in tausend Stücke zerbrochen.«

Kerr ließ sich nicht entmutigen. Glenton würde den Zettel zwar abgerissen haben, aber es konnte sein, daß an einigen Stücken der Scheibe noch Papierfasern klebten. »Wo ist das Glas von der Windschutzscheibe?«

Ambleside hob die Schultern. »Es lagen Glasstücke an der Stelle, wo das Auto zuerst gegen die Klippe auf der linken Seite stieß, es ist anzunehmen, daß das Glas von den Scheinwerfern und auch von der Windschutzscheibe stammt. Und dann lag eine Menge Glas im Auto selbst.«

»Haben Sie die Scherben, die im Auto lagen, aufbewahrt?«

»Natürlich.«

»Kann ich sie mir mal ansehen?«

Sie gingen zurück in das Gebäude, und Ambleside führte ihn in den Keller. In einem Raum standen Holzregale, und in einem Regal standen sechs Kartons. Ambleside sagte: »In einem dieser sechs muß es sein.« Er und Kerr sahen nach, bis sie eine Plastiktüte gefunden hatten, in der lauter Glasscherben lagen.

Kerr schüttete die Scherben auf einen Tisch, der in der Ecke stand, und untersuchte sie. Nach einer halben Stunde zeigte Ambleside erste Ermüdungserscheinungen, aber Kerr wühlte sich durch die Vielzahl der Scherben hindurch, und er war fast fertig, als er rief: »Schauen Sie sich das an! Das ist es, da muß der Zettel gewesen sein.«

Er hielt eine Glasscherbe hoch, an der tatsächlich ein paar Papierfasern hingen.

»Es kann auch ein Parkschein gewesen sein«, sagte Ambleside, »vielleicht eine gebührenpflichtige Verwarnung. Können Sie sich vorstellen, wie Ihr D. I. reagiert, wenn Sie Ihre Theorie nur mit ein paar Papierfasern untermauern?«

Ja, das konnte Kerr sich vorstellen. Die Farbe des Ford und die Papierfasern machten es nicht unmöglich, daß dieses Auto und das vor Miss Railtons Haus identisch waren, aber der letzte Beweis war es immer noch nicht. Teufel, dachte Kerr, irgendwo mußte es doch noch einen Beweis geben. Konnte man die Fasern nicht untersuchen lassen?

Die Größe konnte einen Hinweis geben. Den Zettel, den Miss Railton auf den gelben Austin geklebt hatte, hatte Kerr noch auf seinem Schreibtisch liegen. Es war anzunehmen, daß die alte Jungfer immer dieselben Zettel benutzte. Man müßte also alle Teile der Windschutzscheibe, an denen Papierfasern hingen, zusammenlegen, um die Größe des Zettels nachweisen zu können …»Können Sie mir zeigen, wo der Ford verunglückt ist?«

»Natürlich. Aber warum?«

Kerr erklärte seinem Kollegen seinen neuesten Gedankengang, und nachdem sich Ambleside von dem Schock erholt hatte, daß es tatsächlich Polizisten gab, die sich in Ideen verrennen, fuhr er ihn im Dienst-Morris hinaus.

Drei Stunden später kehrten sie zurück. Kerr trug eine Plastiktüte voller Glasscherben, die er am Straßenrand und an der Unglücksstelle fünfzehn Meter unterhalb der Straße aufgelesen hatte.

»Sie gehen am besten ins Konferenzzimmer«, sagte Ambleside, als sie über den Hof gingen. »Da haben Sie einen großen Tisch, und da bei uns niemand Konferenzen abhält, werden Sie auch nicht gestört.«

Um zwei Uhr nachmittags fluchte Kerr vor sich hin. Er hatte ursprünglich mit dem Zwei-Uhr-Zug nach London zurückfahren wollen, und jetzt kam er zu der Ansicht, daß das klüger gewesen wäre. Es war unmöglich, die einzelnen Scherben zusammenzufügen.

Um halb vier ging er in die Kantine, weil ihm die Zigaretten ausgegangen waren und er dadurch erst gemerkt hatte, wie hungrig er war. Viel weiter war er immer noch nicht gekommen mit seinem Puzzle.

Um fünf Minuten nach sechs fand er eine Scherbe, die genau zwischen zwei andere paßte, und die eine Längsseite abschloß. Vielleicht wurden jetzt seine Bemühungen doch belohnt. Er lieh sich ein Lineal aus und maß die Längsseite – 9,7 Zentimeter. Mit diesem Maß konnte man etwas anfangen, denn es war nicht sehr gebräuchlich.

Kerr stand auf und bat den Sergeant vom Dienst um ein Gespräch mit Fortrow. Bevor er Fusil begrüßen konnte, hörte er ihn durch die Leitung schnarren: »Warum, zum Teufel, melden Sie sich jetzt erst? Ich habe Ihren Bericht schon vor Stunden erwartet.«

»Ich hatte zu tun, Sir.«

»Und was haben Sie getan?«

»Ein Puzzle.«

Fusil war nicht amüsiert, auch dann nicht, als Kerr ihm die Einzelheiten erklärt hatte.

»Lassen Sie ein Foto machen, legen Sie ein Lineal darunter, damit man die Länge genau sieht, und legen Sie das Glas auf etwas Festes, damit Sie es sicher transportieren können. Gott helfe Ihnen, wenn Sie etwas davon verlieren.«

»Ja, Sir. Übrigens kann ich erst morgen zurückkommen.«

»Warum?«

»Nun, jetzt ist es bereits zwanzig nach sechs, so daß ich erst gegen Mitternacht in London sein kann, und zu dieser Zeit gibt es keine Verbindung von London nach …«

»Kommen Sie mit dem Milchzug. Oder gehen Sie zu Fuß.« Fusil legte auf. Der Sergeant vom Dienst grinste. »Keine Orden?«

»Keine Orden«, antwortete Kerr.

10

Fusil schickte Braddon nach Ribstowe, wo ein junges Mädchen verschwunden sein sollte. Die Mutter war sehr aufgeregt gewesen, denn das Mädchen war bereits seit fünf Stunden zusammen mit einem Jungen verschwunden. Fusil meinte, die beiden wollten wahrscheinlich etwas über die Bienen und die Blumen erfahren.

Es klopfte, und Rowan betrat sein Zimmer. Er ließ die Ohren hängen wie eine Trauerweide die Äste. Er schlich sich zu Fusils Schreibtisch und legte Miss Railtons Beschwerdezettel vom gelben Austin hin.

Der D. I. blickte kurz hoch, und er dachte, es wäre besser, daß Rowan endlich herausfände, ob seine Frau ihm nun Hörner aufsetzte oder nicht, damit er ein bißchen freundlicher aus der Wäsche guckte oder sich erhängte.

»Okay, ich geh also nach Ribstowe«, sagte Braddon.

Fusil zwang seine Gedanken auf diesen Fall. Es war zehn nach sieben, also noch zwei Stunden bis Sonnenuntergang. Das Mädchen hatte gesagt, daß sie mit ihrem Freund eine Tante besuchen ginge. Zufällig mußte die Mutter auch zur Tante, und dort stellte sich heraus, daß keine Tochter angekommen war. »Gehen Sie zu der Mutter und auch zu der Tante«, sagte er zu Braddon. »Vielleicht finden Sie auch heraus, wo der Junge wohnt. Wenn Sie die beiden in der nächsten Stunde nicht finden, organisieren Sie eine Suchmannschaft.«

Braddon ging.

Möge Gott geben, dachte Fusil, daß die Kinder sich tatsächlich ins Gebüsch geschlagen hatten. Es gab keinen schlimmeren Job bei der Polizei, als nach Kindern zu suchen, die möglicherweise das Opfer eines Sexualverbrechens geworden sind. Vor vier Jahren hatte er an einer Suche nach einem achtjährigen Mädchen teilgenommen, das man erst fand, als es zu spät war. Das Entsetzen, das ihn beim Anblick dieses Mädchens überfallen hatte, stand noch deutlich in seiner Erinnerung.

Fusils Blick fiel auf seinen Schreibtisch, und er zog den Zettel mit Miss Railtons Drohung heran. Er griff nach einem Lineal und hielt es an eine Längsseite. 9,7 Zentimeter. Vor Gericht reichte dieser Beweis wahrscheinlich nicht aus, aber ihm genügte er.

Er telefonierte mit Kywood und sagte, daß er jetzt sicher wäre, Glenton hätte an dem Raub und an den Morden teilgenommen. Kywood fragte spitz, warum es denn so lange gedauert hätte, das festzustellen. Fusil antwortete nicht und führte ein zweites Gespräch mit dem Koordinierungsbeamten bei der Metropolitan-Police. Er trug seine Bitte vor, aber der Inspektor sagte, was Fusil da von ihm verlange, sprenge seine Befugnisse. Er bräuchte eine schriftliche Anfrage des Chief Inspectors oder des Chief Constables, sonst könnte die Metropolitan-Police nicht aushelfen.

Fusil sagte, daß der Brief bereits geschrieben und zur Post gebracht wäre. Im Geiste machte er einen Knoten in sein Taschentuch, um sich daran zu erinnern, den Brief ungenügend zu frankieren, um seine verspätete Ankunft zu erklären.

Es war fast zehn Uhr an diesem Abend. Fusil las noch einmal die letzten Zeugenaussagen durch, zeichnete die hellroten Formulare ab und schrieb dann den Brief an die Metropolitan-Police.

Das Telefon klingelte. Es war Braddon. Das Mädchen war mit ihrem Freund auf eine Party gegangen, und es war anzunehmen, daß die Bienen und die Blumen an diesem Abend sehr beschäftigt gewesen waren. Fusil legte den Hörer auf.

Kerr war kurz vor Mitternacht in London angekommen und hatte um ein Uhr dreißig einen Zug nach Fortrow erwischt, der dort drei Stunden später ankam. Am Bahnhof hatte kein Taxi gestanden, deshalb mußte er bis zum Polizeiheim zu Fuß gehen, den Koffer in der einen, das Paket, in das er die Teile der Windschutzscheibe sorgfältig eingepackt hatte, in der anderen Hand.

Der Empfang, der ihm auf dem Polizeirevier bereitet wurde, als er um Viertel nach elf dort eintraf, war auch nicht dazu angetan, ihn aufzumuntern. »Sie sind entweder sehr früh oder sehr spät dran«, sagte Welland mit kaum auszuhaltender Fröhlichkeit.

»Zu spät«, sagte Braddon, der auch schlechte Laune hatte.

»Sie sind verdammt spät!« schnarrte Fusil.

»Ich war die ganze Nacht unterwegs«, sagte Kerr knapp, als er vor dem Schreibtisch des D. I. stand.

»Das ist keine Entschuldigung dafür, daß man erst zu Mittag aufkreuzt.«

Kerr wollte noch etwas sagen, hielt sich dann aber zurück. Fusil hatte dunkle Schatten unter den Augen, und wenn er redete, hörte es sich gehetzt und nervös an, so daß man kein Hellseher zu sein brauchte, um seinen Zustand zu erraten.

»Wo ist das Glas?« fragte Fusil.

»In dem Paket, Sir.«

»Dann lassen Sie es mich sehen, Mann.«

Kerr legte das Paket auf den Schreibtisch, öffnete die Schnur, entfernte das braune Papier und nahm das viereckige Stück Karton heraus, auf den er das Glas gelegt hatte.

Fusil betrachtete Glas und Papierfasern, dann überprüfte er mit dem Lineal die Länge. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Es muß eine ziemliche Arbeit gewesen sein, das alles zusammenzutragen.«

»War es auch, Sir.«

»Sind Sie auf die Idee gekommen?«

»Ja.«

»Herzlichen Glückwunsch. Sie haben gute Arbeit geleistet. Vielleicht machen wir doch noch einen Detektiv aus Ihnen.«

Kerr war so überrascht, daß er erst nach ein paar Sekunden bemerkte, daß das ein echtes Lob gewesen war.

Fusil starrte auf die Glasscherben. Sie mußten so schnell wie möglich ins Labor gebracht werden. Dort konnte man eventuell auch feststellen, ob dieses Papier mit Miss Railtons Papier identisch war.

Es war doch eine gute Wahl gewesen, Kerr statt Braddon in den Norden zu schicken. Natürlich war es auch Glück gewesen, daß Kerr Miss Railton interviewt und dabei erfahren hatte, wie das mit den Zetteln gewesen war, aber trotzdem – Braddon wäre nie auf die Idee gekommen, die Stücke zusammenzuklauben. Auch nicht, wenn er die Jungfer interviewt hätte.

Detective Constable Haver von der Metropolitan-Police war ein Mann, dessen Karriere vielversprechend begonnen hatte, die aber – aus keinem ersichtlichen Grund – zu nichts geführt hatte. In den vier Jahren, die er jetzt dem C.I.D. angehörte, war er ein gewissenhafter Detektiv geworden, fähig und verläßlich, aber doch würde er wahrscheinlich nie ein Detective Sergeant werden. Zuerst hatte er sein Schicksal verflucht, hatte seine Vorgesetzten beschuldigt, eifersüchtig und dumm zu sein, aber schließlich akzeptierte er doch den Gedanken, daß wahrscheinlich niemand schuld hatte, niemand außer ihm. An dem Tag, an dem er sich das eingestand, begrub er seine Ambitionen.

Er lebte seit sechs Jahren in der Straße, die zu seinem Revier gehörte, und er kannte das Revier und die Leute besser als jeder andere Beamte.

Am Dienstagabend sprach er in einer Kneipe mit Irish Sal. Sie war keine Irin, aber ihr war ein nicht zu verachtender Jähzorn eigen, und außerdem hatte sie eine Vorliebe für Guinness, die in den verschiedenen Kneipen dieser Gegend bereits sprichwörtlich geworden war. Sie sah wie eine attraktive Dreißigerin aus, war aber erst fünfundzwanzig und hatte eine Figur, hinter der Männer stets herjagten, aber sie vergab ihre Gunst nur sparsam.

»’n Abend, Sal«, sagte Haver, ein großer, hagerer Mann, dessen Schläfen grau zu werden begannen. Er hatte braune Augen und einen traurigen Gesichtsausdruck.

»War’s bis jetzt«, gab sie zurück und trank den letzten Tropfen aus dem Glas.

Haver ging mit ihrem Glas zur Theke und bestellte ein Guinness und einen Shandy.

Er setzte sich Irish Sal gegenüber, holte eine Packung Zigaretten aus der Tasche und legte sie Sal hin. »Ich hab dich lange nicht mehr gesehen«, sagte er.

»Was willst du?« fragte sie barsch.

»Hast du Robert Glenton in letzter Zeit mal gesehen?«

Sie trank. Sie versuchte, sich nicht zu verraten, konnte aber ihre Verbitterung und ihren Haß nicht verbergen.

»Ich hab mal gehört«, sagte Haver, »daß ihr beide mal zusammen wart.«

»Ich bin ein paarmal mit ihm ausgegangen«, murmelte sie. Sie trank ihr Glas aus.

Er ging mit ihrem leeren Glas zurück zur Theke, um es neu füllen zu lassen. Der Barkeeper fragte Haver, wie es ihm ginge. Haver sagte, er wäre zufrieden. Der Barkeeper fand, daß das wunderbar wäre und sagte, die Drinks gingen auf ihn. Haver widersprach nicht.

Er setzte sich Sal gegenüber und sagte: »Ich hab auch gehört, daß ihr nicht mehr zusammen seid.«

»Ich hab ihm den Laufpaß gegeben«, antwortete sie, obwohl sie wußte, daß er die Wahrheit wußte.

»Ich nehme an, daß er deshalb nicht gerade zart mit dir umgesprungen ist, Sal, was? Ich glaube, Rosi ist wohl immer noch bei ihm.«

Der Haß ließ die Linien in ihrem Gesicht noch tiefer werden, und sie wirkte jetzt älter als vorher.

»Weißt du, diese Rosi ist ein sehr attraktives Mädchen, sie sieht so taufrisch aus, als ob sie gerade erst von zu Hause gekommen wäre.«

»Willst du damit sagen, daß ich abgeschlafft aussehe?«

»Na ja, wir können alle nicht ewig jung bleiben.«

»Rosi ist nicht so jung wie ich.«

»Nein?« Haver tat überrascht.

»Das weißt du doch genau.« Sie kippte ihr Glas. »Sie ist eine alte Schachtel. Ich sage dir, die war sogar schon auf dem Strich.« Ihre Stimme klang spröde, als sie die andere Frau wüst beschimpfte.

»Ich hab gehört, daß Rosi sich königlich amüsiert hat.«

»Worüber?«

»Man sagt, daß du auf den Knien gelegen und Bob angefleht hast, dich doch zu behalten.«

»Das … das hat sie gesagt?«

»Sie hat gesagt, so was Komisches hätte sie noch nie in ihrem Leben gesehen.«

»Ich werde ihr was Komisches geben!« schrie Irish Sal schrill, und ihre Augen glänzten.

»Und Bob hat gesagt, wenn man Rosi glauben darf, daß er dich vielleicht behalten hätte, wenn du nicht so abgetakelt wärst.«

Sie ballte die Hände zu Fäusten, und in ihrem Gesicht verarbeitete sie die Erinnerung an das quälende Geschehen, als Glenton mit ihr Schluß gemacht hatte.

Haver gab dem Barkeeper ein Zeichen, und der kam hastig mit einem neuen Guinness und einem Shandy herüber. Jetzt trank Sal noch schneller. Sie nahm eine zweite Zigarette, und als Haver ihr das Streichholz hinhielt, fragte sie mit belegter Stimme: »Was willst du?«

»Ich will wissen, wo er sich in letzter Zeit aufhält.«

»Sag diesem Flittchen Rosi, daß ich ihr Gesicht in Riemen reiße, wenn ich sie erwische. Sie wird in keinen einzigen Spiegel mehr schauen. Sag ihr …«

»Ich werd’s ausrichten.«

Sie trank ihr Glas aus. »Er wohnt jetzt in Challon Place.«

»Welche Nummer?«

»Ziemlich am Ende. Das Haus mit der grünen Tür.«

»Und mit wem ist er zusammen?«

»Weiß ich nicht.«

»Komm, Sal, spuck’s aus.«

»Ich verpfeife nichts.«

Er stand auf. »Danke.«

»Vergiß nicht, dem Flittchen die Nachricht zu geben.«

Er ging.

Ein Sergeant, ein Detektiv und zwei Polizisten fuhren mit dem neutralen Dienstwagen zum Challon Place. An der letzten Kreuzung stiegen der Detektiv und einer der Polizisten aus und gingen den kleinen Weg hinunter, der zu den Hintereingängen der Häuser am Challon Place führte.

Der Sergeant fuhr langsam weiter und parkte am Ende der Straße. Er und der zweite Polizist gingen zur Nummer 24. Er klopfte an die Haustür. Nachdem sie eine kurze Zeit gewartet hatten, nahm er einen Schlüsselbund aus der Tasche und versuchte die Schlüssel nacheinander. Der sechste paßte. Die beiden Männer zogen Handschuhe an und betraten das Haus.

Es roch ekelhaft. Der Sergeant wies den Polizisten an, an der Haustür stehenzubleiben, während er selbst den Flur entlang zur Hintertür ging, sie aufschloß und die beiden anderen hereinließ.

In der Küche sah es furchtbar aus. Im Abwaschbecken standen mehrere Türme aus Tellern und Schüsseln, auf dem Tisch standen die Reste eines Essens für drei Personen. Die Reste waren angeschimmelt und stanken. Auf dem Boden und auf dem Tisch standen leere Bierdosen, und neben dem Gasherd stand eine Batterie Gin- und Whisky-Flaschen.

»Hier sieht es schlimmer aus als in einem Schweinestall«, sagte der Sergeant angewidert. »Okay, fangen wir an. Joe, sie bleiben hier unten, während wir uns die Räume oben ansehen. Aber rühren Sie nichts an, denn auch mit den Handschuhen können Sie die vorhandenen Fingerabdrücke verwischen.«

»An dem Job haben wir noch lange«, murmelte der Detektiv.

»Darauf können Sie sich verlassen«, erwiderte der Sergeant.

»Ihre Frau werden Sie heute abend nicht mehr zu sehen bekommen.«

Der Detektiv seufzte. Er war frisch verheiratet.

Am Mittwochmorgen war es wieder schön und sonnig, und in den Straßen von Fortrow herrschte reger Betrieb. Obwohl Fortrow keine Urlaubsstadt war, hatte man es bis zu den schönen Stränden nicht weit, und die Menschen, die dort ein paar Tage Ferien machten, erledigten ihre Einkäufe in der Stadt.

Fusil, der zum Bezirks-Hauptquartier fuhr, geriet gegenüber vom Markt in ein Verkehrsknäuel. Während er einen Meter weiterrückte, hörte er die tiefen Glocken der Kirche. Elf Uhr. Das war der Termin für seine Verabredung mit Kywood.

Er gähnte. Josephine hatte wieder mit ihm geschimpft, hatte ihm gesagt, daß er es übertreibe, aber welche Alternative hatte er? In seinem Laden gab es genug Verbrechen, um das doppelte Personal zu beschäftigen, wenn dann noch ein so großer Job dazukam, mußte einfach jeder endlose Überstunden machen.

Wenn ein Mann sich zum C.I.D. meldete, dann wußte er, daß er kein umfangreiches Familienleben führen konnte, deshalb hatte es keinen Zweck, sich jetzt die Haare zu raufen. Aber meistens waren es ohnehin die Frauen, die aufmurrten, und wer wollte es ihnen verübeln? Der C.I.D. hatte viele gute Detektive verloren, weil die Frauen ihre Männer vor die Entscheidung gestellt hatten, entweder der C.I.D. oder ich.

Zähflüssig bewegte sich die Autoschlange. An der Ampel bog er nach rechts ab, und von da aus ging es schneller.

Kywood führte aus, daß er Verständnis dafür hätte, wie schwierig dieser Fall läge, viel schwieriger als die meisten anderen, und er wüßte auch, daß jeder bis zum Umfallen arbeitete, aber gleichzeitig wäre ihm auch bewußt, daß man nicht viel länger auf konkrete Ergebnisse warten könnte. Die Zeitungen kümmerten sich sehr darum, und eine der großen Zeitungen hatte heute morgen von der Unfähigkeit der Polizei gesprochen. Er nannte den Namen der Zeitung.

»Dieses Schmutzblatt«, sagte Fusil zornig.

»Es wird aber von vielen Leuten gelesen«, wandte Kywood ein.

»Das sind keine Leute, das sind Narren. Die Zeitung schießt gegen die Polizei, seit der Besitzer einmal wegen Trunkenheit am Steuer festgenommen worden ist.«

»Es wirft ein schlechtes Licht auf uns, Bob, ganz egal, warum die Zeitung es schreibt.«

»Ich kann es nicht ändern«, sagte Fusil.

»Ihre Haltung hilft uns auch nicht weiter«, konterte Kywood.

»Auch nicht die Haltung der Leute, die so dumm sind, daß sie von der Polizei Wunder erwarten und zu brüllen anfangen, wenn es keine Wunder gibt.«

Kywood errötete. Dann kam er zu der Ansicht, daß Fusil den Zeitungsbesitzer gemeint hatte und wechselte das Thema. »Hat uns die Identifizierung von Glenton denn weitergebracht?«

»Bis jetzt haben wir von London noch nichts gehört, Sir.«

Kywood massierte sein viereckiges Kinn. »Glauben Sie, daß uns das auf eine Spur bringt?«

»Sollte es eigentlich.«

»Kann man sich darauf verlassen?«

Was wollte er eigentlich? fragte sich Fusil wütend. Sollte seine Antwort ihn beruhigen, ob sie nun stimmte oder nicht?

»Haben Sie schon etwas von den Zeichen auf der Sauerstoff-Flasche gehört?« fragte Kywood, als er merkte, daß er auf seine vorherige Frage keine Antwort bekommen würde.

»Kurz bevor ich heute morgen abfuhr, habe ich einen Bericht erhalten. Die Zeichen deuteten auf die Nummer des Herstellers hin. Jede Packung mit zehn Flaschen wird mit einer Nummer versehen. Es ist nicht festzustellen, wie häufig eine Flasche zurückgegeben wird zum Nachfüllen. Wir haben herausgefunden, daß die zehn Flaschen mit unserer Nummer zu einem Großhändler geliefert wurden. Wir sind dabei, von diesem Großhändler Erkundigungen einzuholen.«

»Und ist damit zu rechnen, daß dabei etwas herauskommt?« fragte Kywood. »Wann sind denn die zehn Flaschen beim Hersteller abgegangen?«

»Vor ziemlich genau drei Monaten.«

»In dieser Zeit kann sie wer weiß wie oft nachgefüllt worden sein und ebenso oft den Besitzer gewechselt haben.«

»Ich weiß«, sagte Fusil.

»Jede verdammte Spur verläuft im Nichts.«

»Wir haben es mit Profis zu tun«, sagte Fusil. »Und sie haben den Job profihaft ausgeführt. Das sieht man auch daran, daß sie die einzige Schwäche des gepanzerten Lastwagens ausgenutzt haben: den Schlauch, der zum Ventilator führt.«

»Einer der Wächter muß ihnen die Information verkauft haben«, sagte Kywood.

»Das haben wir hundertfach nachgeprüft. Bei niemandem haben wir mehr Geld festgestellt, als er haben dürfte.«

»Und wie sieht es bei den Leuten aus, die die Sicherheitsvorkehrungen in die Lastwagen einbauen?«

Fusil seufzte. »Haben Sie meinen Bericht nicht gelesen? Die Firma gehört zu den wenigen Spezialisten auf diesem Gebiet, und infolgedessen hat sie eine Menge Arbeit. Es gibt fünfundsechzig Angestellte, die Abteilungsleiter nicht mitgezählt. Das sind viele Leute, die da nachgeprüft werden müssen.«

»Das spielt keine Rolle, sie müssen nachgeprüft werden.«

»Sie werden auch nachgeprüft, aber Sie wissen ja, was geschieht, wenn wir bei einem anderen Revier Hilfe anfordern. Sie haben alle genug zu tun.«

»Wollen Sie damit sagen, daß Sie den Job nicht ordentlich machen können?« Kywoods Stimme hob sich. »Wenn das so ist …!« Das Telefon klingelte. Er nahm den Hörer ab.

Fusil erinnerte sich an einige Fälle, in denen Amtshilfe-Ersuche von außerhalb gekommen waren, und jedesmal hatte Kywood wütend protestiert und gesagt, daß die Polizei in Fortrow nicht dazu da wäre, den anderen die Arbeit abzunehmen.

»Für Sie«, sagte Kywood und hielt ihm den Hörer hin.

Das Gespräch dauerte nicht lange. Als es vorbei war, legte Fusil den Hörer auf und ging zu seinem Stuhl zurück. Er setzte sich, überkreuzte die Beine und zog an seiner Hosenfalte. »Das war aus London, Sir.«

»Und?« verlangte Kywood ungeduldig.

»Sie haben Glentons Haus überprüft. Es hagelt nur so von Fingerabdrücken. Sie haben die Abdrücke von Brenner Riley, Stirling Croft, Bill Weston und Bert Holdman identifizieren können. Alle vier sind vorbestraft. Riley ist ein Genie mit dem Schneidbrenner, Croft kennt sich mit einem Auto aus wie ein Formel-I-Fahrer, und Weston weiß mehr über die drahtlose Übermittlung, als Marconi je vermutete.«

»Himmel!« fuhr es Kywood heraus. Er schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Das ist die Bande!«

»Da ist noch etwas«, sagte Fusil. »Man hat Weston aus einem Fluß gezogen. Er ist erstochen worden.«

11

Als Fusil vom H.Q. zurückfuhr, dachte er, daß er am fünften Tage nach dem Raubüberfall die erste heiße Spur gefunden hatte. Jetzt wußte er, hinter wem er her war.

Und er wußte auch, daß Glenton seines Beuteanteils beraubt und ermordet worden war. Der Mörder mußte ein Mitglied der Bande sein. Das bewies der Zeitpunkt seines Todes. Wenn er mit einer üblichen Durchschnittsgeschwindigkeit mit dem Ford von Miss Railtons Haus nach Cressfield gefahren war, dann stimmten die Zeiten haargenau. Besonders schnell konnte er im Schnitt nicht gefahren sein, denn er mußte durch London. Es war also keine Zeit für einen Außenstehenden geblieben. Nein, der Mörder mußte ein Mitglied der Bande sein, der Mörder mußte sogar in seinem Auto gewesen sein, vielleicht aber auch war er hinter Glenton gefahren. Und von Cressfield waren der oder die Mörder nach Plexford gefahren, um dort Weston zu erstechen.

Fusil ging auf die Bremse und runzelte die Stirn. Holdman machte ihm Sorgen. Die Bande bestand aus Profis, bis auf Holdman.

Holdman war ein kleiner Ganove, der ein paarmal mit der Polizei aneinandergeraten war, der es aber in der Hierarchie der Unterwelt nicht weit gebracht hatte.

Man kann auch zu mißtrauisch sein, dachte Fusil plötzlich. War es nicht möglich, daß der Coup von Fortrow Holdmans Einführung ins große Verbrechen sein sollte? Sollte er dabei seine Feuerprobe bestehen? Und doch … Es war nicht vorstellbar, daß sich vier Top-Gangster bei einem solchen Coup mit einem Anfänger belasteten.

Er hob die Schultern. Er wußte die Namen von wenigstens vier Verbrechern, und ihnen würde er den Coup nachweisen, so wahr er Fusil hieß.

Kerr sah der Rothaarigen beim Einsteigen in den Porsche zu.

Sie hatte wunderschöne Beine und zögerte nicht, sie zu zeigen. Ihr Gesicht zeigte äußerste Selbstsicherheit, und ihre Lippen waren voll und sinnlich. Er sah, wie der Porsche davonfuhr.

Wahrscheinlich war sie jähzornig, tobte sie, wenn nicht alles so lief, wie sie es haben wollte, sammelte sie Diamanten und war obendrein noch frigide.

Er ging zur Bushaltestelle und reihte sich in die Schlange ein. Nach drei Minuten kam der Bus, der ihn nach Astey brachte, wo Young wohnte.

Polizeiarbeit konnte sehr langweilig sein. Als er von der Bushaltestelle zu der zweiten Straße links ging, versuchte er nachzurechnen, wie viele Wächter er noch besuchen mußte, wie häufig er noch die Bankkonten überprüfen mußte, wie häufig er noch mit Wettannahmestellen und Briefträgern reden mußte, um den Beweis zu finden, daß einer der Wächter mehr Geld ausgab, als er verdiente.

Fusil hatte die doppelte und dreifache Befragung angeordnet, weil er davon ausging, daß zwei oder drei Detektive mehr sahen als einer, daß es an einem Tag in einem Haus anders aussehen konnte als an einem anderen.

Mrs. Young öffnete die Tür, nachdem er geklopft hatte. Sie seufzte, als sie ihn sah. »Bei mir ist gar nicht aufgeräumt.«

Sie trat zur Seite und ließ ihn in den Flur kommen. Sie war eine kleine, unauffällige Frau, die sich damit abgefunden hatte, das Leben so zu nehmen, wie ihr Mann es gestaltete.

Young saß im Wohnzimmer und beobachtete ein Pferderennen im Fernsehen. Er blickte hoch, als Kerr eintrat, fluchte und wollte wütend wissen, wer ihm erlaubt hätte, ihn erneut in seinen eigenen vier Wänden zu stören. Er schimpfte mit seiner Frau, weil sie den Detektiv hereingelassen hatte. Kerr versuchte, höflich zu sein, aber der Versuch erstickte in Youngs kompromißlosem Geschrei. Als er das Haus verließ, hatte er nichts Vernünftiges herausgefunden, und er fühlte sich so sauer, wie er aussah.

An der Ecke stand eine Telefonzelle. Er rief Helen im Büro an.

»Ich bin ganz traurig, ganz einsam und hab die Nase voll«, sagte er, sobald sie sich gemeldet hatte. »Wie wäre es, wenn wir heute abend tanzen gehen?«

»Wer bist du?«

»Wer soll ich denn sein? Der Maharadscha von Jaipur?« Sie lachte. »Jetzt erkenne ich dich wenigstens an der Stimme.«

Er fragte sich, ob sie einen Anruf von Phineas erwartet hatte. Sie würde doch so viel Geschmack und Menschenverstand haben, um zu sehen, daß dieser Phineas ein Trottel erster Klasse war, auch wenn er einen Sportwagen fuhr und sich erlauben konnte, sie in teure Restaurants auszuführen.

»Hast du Lust oder nicht?«

»Himmel, du scheinst aber schlecht gelaunt zu sein.«

»Ich habe einen lausigen Tag hinter mir.«

»Und jetzt willst du mit mir einen lausigen Abend verbringen?«

Erst seit jüngster Zeit hatte sie angefangen, ihn ein wenig hochzunehmen, und das deutete auf eine Veränderung in ihrer Beziehung hin. Zu seinem Ärger war er nicht sicher, welcher Art diese Änderung war. »Willst du, oder willst du nicht? Soll ich dich um sieben abholen?«

»Wie wäre es, wenn du um halb sieben kommst, damit du bei uns essen kannst?«

»Das wäre wunderbar.«

»Fein, John. Laß mich bitte nicht wieder warten.«

Als er aus der Telefonzelle trat, bemerkte er, wie warm die Sonne schien. Ganz egal, was die Leute sagten – das Leben war schön.

Das Leben blieb schön, bis er zurück ins Revier kam. Er sollte sofort zu Fusil gehen. Das tat er.

»Jetzt?« fragte er ungläubig.

»Habe ich das nicht gesagt?« schnarrte Fusil.

»Aber ich habe mich für heute abend verabredet.«

Fusil starrte Kerr an. »Wann werden Sie endlich so viel Verantwortungsgefühl entwickeln, daß Sie lernen, daß ein Job nicht getan ist, nur weil es fünf Uhr ist?«

»Ich mußte schon eine Verabredung absagen, weil Sie mich nach Cressfield geschickt haben, Sir.«

»Mir kommen gleich die Tränen. Verdammt noch mal, erwarten Sie von mir, daß ich den Laden hier dicht mache, damit Sie einen schönen Abend verleben können?«

»Dann muß ich zuerst anrufen«, sagte Kerr schwach.

Fusil blickte ihn an, als wollte er auch das ablehnen, aber nach einer kurzen Pause nickte er schließlich. »Ich gebe Ihnen genau drei Minuten. Und bringen Sie die Liste mit den Nummern der gestohlenen Geldscheine mit.«

Kerr rief vom Mannschaftsraum aus in Helens Büro an. Er erklärte ihr, daß es mit heute abend nichts werden konnte. Spitz erwiderte sie, daß sie volles Verständnis dafür hätte, daß ihm nicht daran gelegen sei, mit ihr einen lausigen Abend zu verbringen.

Er lief die Treppe hinunter, und als er das Auto erreicht hatte, fragte Fusil, ob er an die Liste gedacht hatte. Nein.

Die Fahrt nach London verlief die meiste Zeit schweigend. Fusil war in seinen Gedanken versunken, und Kerr, der neben ihm saß, sinnierte darüber, ob Helen auch verstanden hatte, daß er wirklich keine andere Wahl hatte, als die Verabredung, die er erst kurz zuvor getroffen hatte, abzusagen. Ein böser Verdacht tauchte ihm auf. Ob Phineas wohl in der Zwischenzeit angerufen und einen gemeinsamen Abend vorgeschlagen hatte?

Sie verfranzten sich in dem Straßengewirr in Londons Vorstädten, und das trug nicht zu Fusils Stimmung bei, aber ein Polizist führte sie dann direkt zum Polizeirevier. Der Inspektor vom Dienst bestellte in der Kantine zwei Tassen Kaffee und stellte ihnen Detective Sergeant Jones vor, der sie begleiten sollte. Jones behandelte Fusil zuerst mit väterlichem Respekt – der erfahrene Stadtmensch muß dem Vetter vom Land hilfreich unter die Arme greifen –, aber Fusil hatte schon sehr bald klargestellt, wer von beiden die durchschlagendste Vaterfigur war.

»Ich habe mit dem anderen Revier bereits gesprochen. Sie brauchen dort also nicht mehr vorzufühlen, wenn Sie zu Croft gehen. Ich habe auch die Haussuchungsbefehle für Sie. Das hat einige Schwierigkeiten gegeben. Der Magistrat will, daß erst dann Durchsuchungsbefehle ausgestellt werden, wenn wirklich handfeste Beweise vorliegen – Sie haben sicherlich gehört, was vor ein paar Tagen beim Untersuchungsrichter passiert ist?«

Dem Mann war offensichtlich an einem kleinen Schwatz gelegen, aber Fusil trank seinen Kaffee aus, sobald er genügend abgekühlt war, dann stand er auf und bat um die Durchsuchungsbefehle. Jones holte sie aus seiner Tasche und schob sie ihm hin. Fusil öffnete den ersten und las ihn durch.

»Die sind in Ordnung, Sir«, sagte Jones. »Ich habe sie überprüft.«

»Ich nicht«, schnarrte Fusil zurück und las weiter.

Ein schönes Gefühl, dachte Kerr, wenn man mal sieht, wie auch andere Fusils scharfe Zunge zu spüren bekommen.

Sie fuhren mit zwei Autos weiter, Jones fuhr voraus. Es ging an einer Fabrik vorbei, die wie ein Gefängnis aussah, weil sie von einer großen Ziegelsteinwand umgeben war, die man obendrauf auch noch mit Stacheldraht abgesichert hatte. Jones blieb vor einer Häuserreihe stehen, die in wenigen Jahren bereits zum Slumviertel gezählt werden würde.

Es war eigenartig, einen so erfolgreichen Mann wie Riley in dieser schäbigen Gegend zu finden.

Als die drei auf dem Bürgersteig standen, sagte Jones: »Er ist ein listiger alter Fuchs. Sie müssen sich vorsehen, Sir.«

»Ich werde mich bemühen, Sergeant«, sagte Fusil.

Jones errötete leicht. »Ich wollte Ihnen nur helfen, Sir. Riley tut manchmal so, als wenn er nicht ganz dabei wäre – aber das stimmt ganz und gar nicht.«

Fusil ging zu der Haustür der Nummer 17 und wollte den Türklopfer in Bewegung setzen, stellte aber fest, daß er verrostet war. Er klopfte mit den Knöcheln gegen die Tür.

Riley öffnete. Er trug ein kragenloses Hemd, eine Hose, die von breiten Trägern gehalten wurde, und Pantoffeln. Er war nicht rasiert. Er bemerkte Jones nicht und starrte Fusil mißtrauisch und unfreundlich an.

»Riley?« fragte Fusil.

»Was wollen Sie?« Rileys Blick ging von Fusil zu Jones. Sein Gesichtsausdruck wurde noch unfreundlicher.

»Ich bin Detective Inspector Fusil aus Fortrow.«

Riley konnte seinen Schock nicht verbergen. Er hatte zwar sofort gewußt, daß Fusil ein Polizist war, auch bevor er Jones entdeckt hatte, aber er hatte nicht damit gerechnet, daß Fusil aus Fortrow sein könnte. Zu spät versuchte er, seine Erregung zu überdecken. »Woher kommen Sie?«

Fusil antwortete nicht.

Riley kratzte sich die Wange. »Ist denn was, Mister?«

»Sie wollen nur wissen, wie Sie mit Ihrer Werkstatt zurechtkommen«, warf Jones ein.

Fusil drehte sich um, und obwohl er nichts sagte, verstand Jones: Fusil hatte nichts für Detective Sergeants übrig, die ihm dazwischenredeten. Fusil machte einen Schritt ins Haus.

»Ich will nicht, daß Sie hier reinkommen«, sagte Riley. »Ich kann nichts für Sie tun.«

Fusil holte den Durchsuchungsbefehl aus der Tasche und übergab ihn Riley, dann drückte er sich an ihm vorbei. Jones und Kerr folgten ihm. Kerr schloß die Tür hinter sich.

Aus dem Wohnzimmer kam eine Frau in den kleinen, dunklen Flur. Sie hatte äußerlich viele Ähnlichkeiten mit ihrem Mann: Sie war klein, spröde und schlecht gelaunt. Ein Blick genügte ihr, um zu wissen, was hier vor sich ging, und schnell zog sie sich ins Zimmer zurück. Die Tür krachte ins Schloß.

»Okay«, sagte Fusil, »beginnt mit der Durchsuchung. Beginnt in diesem Zimmer da.« Er wies mit dem Daumen auf die Tür, hinter der Mrs. Riley verschwunden war.

»Sie haben kein Recht …«, begann Riley.

»Halten Sie die Luft an«, sagte Fusil. »Wohin können wir beide denn gehen, um uns ein bißchen zu unterhalten?«

»Nirgends, Mister.«

»Fein, dann nehmen wir Sie mit nach Fortrow.«

Rileys Augen glänzten vor Wut auf, aber er beherrschte sich.

»Also gut, kommen Sie hier herein.« Er ging ins Eßzimmer.

Fusil setzte sich auf einen der knarrenden Holzstühle um den zerschnittenen Mahagonitisch und stopfte langsam seine Pfeife. Aber Riley war zu erfahren, um sich schon durch Schweigen verwirren zu lassen. Er ging zum Fensterbrett und suchte unter den Zeitungen, die dort lagen, bis er eine Schachtel Zigaretten gefunden hatte.

Die Hitze trieb Fusil den Schweiß auf die Stirn. Er blickte zum Fenster. »Wollen Sie keine frische Luft? Wie wäre es, wenn Sie das Fenster etwas öffnen?«

»Ich hab’s lieber geschlossen, Mister.«

Fusil steckte sich die Pfeife in den Mund, stand auf und ging zum Fenster. Er versuchte es aufzureißen, aber es bewegte sich nicht. Er ging wieder zurück zu seinem Stuhl und steckte seine Pfeife an. Wieder Schweigen. Sie hörten die Schritte der Männer über sich, und durch die Wand zum Nebenhaus hörte man das Krächzen einer Schallplatte.

Fusil paffte ein paarmal und füllte den Raum mit würzigem Rauch.

Schließlich war es Riley, der das Wort ergriff. »Sie haben noch gar nicht gesagt, was Sie wollen.«

»Ist Ihnen nicht nach Raten zumute?«

»Ich kenne dieses Nest nicht, wo Sie herkommen.«

»Fortrow? Noch nie dagewesen?«

»Nein.«

»Auch nicht kürzlich darüber gelesen?«

»Nein.«

»Und Sie wußten nicht, daß am vergangenen Freitag dort zwei Sicherheitsmänner ermordet worden sind?«

»Nein, das wußte ich nicht.«

»Und danach sind zwei weitere Männer ermordet worden.«

Riley warf Fusil einen hastigen Blick zu, schaute dann aber wieder in eine andere Richtung.

»Ich spreche von Glenton und Weston.«

Riley war verblüfft. Er leckte sich über die schmalen Lippen und kratzte sich seine gezeichnete Wange, ohne zu wissen, was er tat.

Fusils Pfeife war ausgegangen, und er steckte sich ein neues Streichholz an und saugte die Flamme in die Pfeife hinein.

»Weston hatte ein Messer im Bauch.«

»Ich hab den Namen noch nie gehört«, krächzte Riley.

»Bestimmt nicht?«

»Wirklich nicht.«

»Jemals was von Robert Glenton gehört?«

»Nein.«

»Nie mit ihm gearbeitet?«

»Ich sagte doch, daß ich ihn nicht kenne.«

»Er ist mit seinem Auto über eine Klippe gestoßen worden.« Fusil drückte den Tabak mit dem rechten Zeigefinger fest.

»Jetzt bin ich gespannt, wer als nächster dran ist.«

Riley leckte sich wieder über die Lippen. Er warf seine Zigarette zu Boden und zündete sich eine neue an. »Ich bestimmt nicht.«

»Glauben Sie nicht, daß sie auch Ihren Anteil an dem Raub haben wollen, wie sie ja auch Glentons und Westons Anteil an sich gerissen haben?«

»Welcher Raub? Welcher Anteil?«

Fusil blickte ihn gelangweilt an.

»Ich hab’ nichts Krummes gemacht«, sagte Riley.

Wieder schwiegen sie. Schweiß begann über Fusils Gesicht zu laufen, und er wischte ihn mit dem Taschentuch ab.

Nach fünf Minuten kam Jones ins Zimmer und schüttelte den Kopf. Fusil wartete, und obwohl er ziemlich aufgeregt war, ließ er sich nichts anmerken. Ob Kerr wohl den Beweis fand, den sie so sehr brauchten? Kurz darauf kam Kerr ins Zimmer, und er wußte, daß die Antwort Nein lautete.

»Seid ihr jetzt mit dem Wühlen fertig?« fragte Riley.

»Seht mal nach, was er bei sich hat«, ordnete Fusil an.

Riley wehrte sich nicht. Er stand auf und ließ sich von Kerr durchsuchen. In seiner Gesäßtasche hatte er ein Bündel Geldscheine. Es waren sechs Fünfpfundnoten und fünfzehn Einpfundnoten. Fusil überprüfte die Nummern mit der Liste, die er aus Fortrow mitgebracht hatte. Eine Nummer auf der Fünfpfundnote war identisch mit einem Schein, den die Bank der Moxon Security ausgehändigt hatte.

Fusil legte die Liste in seinen Schoß. Er lächelte. »Sehr leichtsinnig. Wie kann man nur das gestohlene Geld mit sich herumtragen?«

»Ich habe nichts getan!« Rileys linkes Auge begann zu zucken.

»Eine der Fünfpfundnoten stammt aus dem Lohngeldraub von Fortrow – sie gehört zu den hundertachtzehntausend Pfund, bei deren Raub die beiden Wächter ermordet worden sind.«

»Damit habe ich nichts zu tun.«

»Die Nummer auf dem Schein sagt das Gegenteil.« Fusil tippte auf die fünf Pfund in seiner Hand.

»Ein Schein beweist noch gar nichts.« Riley bemühte sich krampfhaft, seine Ruhe wiederzugewinnen. »Ich hab im Pferderennen gewonnen – der Fünfer muß aus dem Wettbüro kommen.«

»Das ist aber eine miese Ausrede.«

»Kann schon sein, aber mit diesem einen Schein können Sie nicht das Gegenteil beweisen.« Jetzt versuchte Riley nicht mehr den Eindruck zu erwecken, ein bißchen dümmlich zu sein.

»Glauben Sie denn wirklich, mehr hätten wir nicht?« Fusil tat so, als wäre er amüsiert.

»Woher soll ich das wissen?«

»Wir können beweisen, daß Sie bei Glenton, Weston, Croft und Holdman waren.«

Und wieder war es Riley nicht möglich, seine Erregung zu verbergen. »Ich hab diese Namen noch nie gehört«, sagte er automatisch.

»Dann waren Sie wohl auch noch nie in dem Haus Challon Place Nummer 24?«

»Ja, das stimmt, da war ich noch nie.«

»Und Ihre Fingerabdrücke, die es da im ganzen Hause gibt, die haben die Heinzelmännchen dahin gebracht, was?«

Riley zögerte. »Sagten Sie Challon Place 24?«

»Nein, ich hab Buckingham Palace gesagt.«

»Das ist schon … ja, jetzt erinnere ich mich, ich war schon mal da, aber von den anderen weiß ich nichts.«

»Und warum waren Sie da?«

»Ich wollte das Haus mal kaufen, aber dann gefielen mir die Nachbarn nicht.«

»Sie würden wohl auch den Nachbarn nicht gefallen haben«, meinte Fusil. »Wo waren Sie am Freitagnachmittag?«

»Hier.«

»Können Sie das beweisen?«

»Fragen Sie doch meine Frau.«

»Die würde mir sagen, daß Sie ein Engel sind und einen Heiligenschein tragen. Und wo waren Sie am Freitag nach sechs Uhr?«

»Wann?«

»Warum sind Sie so überrascht? Können Sie sich nicht denken, daß es mich interessiert, was Sie gemacht haben, nachdem der Überfall vorbei war?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie reden, Mister. Ich war hier.«

»Und das kann wieder Ihre Frau bestätigen?«

»Ja, sie war hier, aber auch noch ein paar Kumpel von mir. Wir haben einen gehoben.«

»Und die heißen?«

»Ted Holmes und Frank Broughton. Der alte Ted hatte ’ne Schürze mitgebracht.«

Fusil blickte zu Jones, der kaum merklich nickte, um zu zeigen, daß ihm diese Namen bekannt waren. »Mit dem Geld, das Sie jetzt haben, könnten Sie die beiden leicht kaufen, was?« fragte Fusil barsch.

»So was würde ich nicht tun. Ehrlich, so was tue ich nicht.«

»Hat sonst noch jemand Sie gesehen?«

»Hier waren keine … nein, das ist gelogen! Ich hab unten in der Kneipe eine Flasche oder zwei getrunken.«

»Wie spät war es da?«

»Das weiß ich nicht genau, aber es wurde schon dunkel.«

»Und wie heißt die Kneipe?«

»The Duke’s Head.«

Er würde diese Aussage nie machen, wenn sie nicht stimmte, dachte Fusil. Wenn er bei Einbruch der Dunkelheit in London gewesen war, konnte er als Mörder von Glenton nicht in Betracht kommen – was ihn aber nicht überraschte, denn er war wirklich erstaunt gewesen, als er von Glentons Tod hörte. Das Fragespiel wurde fortgesetzt, aber es war klar, daß sie nicht genügend Beweise zusammentragen konnten, um Riley festzunehmen. Es gab keinen Zweifel, daß Riley einer der Verbrecher gewesen war, aber um ihn festzunehmen, brauchten sie Beweise, die vor Gericht stichhaltig waren. Sicher, er hatte einen gestohlenen Geldschein in seinem Besitz gehabt, aber den konnte er auch zufällig irgendwo bekommen haben.

Seine Fingerabdrücke hatte man in Challon Place gefunden, aber auch das war kein Beweis, daß er zusammen mit den anderen dort gewesen war. Und bisher konnte nur seine Frau ihm das Alibi für den Freitagnachmittag geben – aber solange das Gegenteil nicht bewiesen wurde, war es eben ein Alibi … Der endgültige Beweis wäre das Geld gewesen. Aber wenn es nicht im Hause war, wo konnte er es dann versteckt haben? Er würde nicht so dumm sein, es auf sein Konto zu überweisen. Es war an einem sicheren Ort versteckt, und wenn man auch Riley von morgens bis in die Nacht hinein überwachte, so war er gerissen genug, um die Polizisten nicht zu seinem Versteck zu führen.

Fusil fluchte still vor sich hin. Wenn er doch nur die geraubten Geldscheine fände, damit auch die dümmste Jury nicht auf Rileys Leugnen hereinfiel …

Eine Uhr auf dem häßlichen Sideboard schlug neun. Riley sagte: »Kann ich Ihnen noch irgendwie helfen, Mister?« Seine Augen blitzten lustig. »Ich würde Ihnen ja gerne helfen, aber ich kann Ihnen nichts mehr sagen.«

Fusil stand auf. »Wir sehen uns wieder«, sagte er dumpf.

»Ich will den Fünfer zurückhaben.«

»Ich gebe Ihnen eine Quittung.«

Kerr schrieb die Quittung. Als er sie Riley aushändigte, dachte er an die Spur der Todesangst, des Todes und des Unglücks, die dieser Mann gelegt hatte, und er spürte ein primitives Verlangen, diesen Kerl zusammenzuschlagen.

Fusil ging zur Tür und öffnete sie. »Ich möchte gern wissen, wer Sie zuerst hochnimmt, Riley«, sagte er. »Wir – oder die Mörder?«

Riley schüttelte den Kopf, als ob das Unsinn wäre. Er zeigte keine Furcht, aber das Zucken seines linken Auges flackerte wieder auf.

Die Polizisten gingen aus dem Haus und kehrten zu ihren Autos zurück.

Croft lebte in einem großen Haus mit eigenem Garten in der Nähe der Kirche. Früher war das Haus einmal das Vikariat gewesen.

Auf ihr Klopfen hin öffnete eine Frau die schwere Holztür. Sie war jung, blond und hatte eine Figur, die an den richtigen Stellen in die Kurven ging, und nur die harten Linien auf ihrem Gesicht sprachen dagegen, sie eine Schönheit zu nennen.

»Ist Croft da?« fragte Fusil.

Sie studierte ihn haßerfüllt, als sie ihn als Polizeibeamten ausgemacht hatte. »Nein.«

»Dürfen wir hereinkommen?«

»Das würde Ihnen so passen.«

Fusil gab ihr den Durchsuchungsbefehl und drückte die Tür auf, um ins Haus zu treten. Der Flur war geschmackvoll und teuer dekoriert und eingerichtet, und neben dem Telefon stand eine Ledercouch, die mindestens hundert Pfund gekostet hatte.

»Stirling!« kreischte sie. »Komm her!«

Croft rannte in den Flur. Er trug ein Unterhemd und sehr enge Jeans, die seine strammen Muskeln betonten. »Was ist los?« fragte er wütend.

»Wir wollen uns ein bißchen unterhalten und das Haus durchsuchen«, antwortete Fusil.

Die Frau drückte sich an Croft heran, als ob sie bei ihm Schutz suchte. Sie gab ihm den Durchsuchungsbefehl, und er warf einen kurzen Blick darauf.

»Durchsucht ihn«, wies Fusil an.

»Ihr durchsucht mich nicht.«

Fusil lächelte, und in jenem Lächeln lag ein wölfischer Ausdruck. »Fein«, sagte er, und man sah ihm an, daß er es so meinte.

Croft riß die Schultern zurück und verlegte sein Gleichgewicht auf die Ballen seiner Füße.

»Tu’s nicht, Stirling«, sagte die Frau mit schriller Stimme. »Sie wollen dich auseinandernehmen.«

Sie hatte recht. Croft konnte es in ihren Augen sehen. Sie hatten es darauf angelegt, mit ihm ein paar Runden zu gehen, denn sie waren zu dritt, und er war allein. Er entkrampfte sich. Jones durchsuchte ihn – eine leichte Aufgabe, da er so wenig an hatte.

Kerr und Jones durchsuchten das Haus, während die anderen drei ins Wohnzimmer gingen. Croft schüttete sich und der Frau zwei Whiskys ein. Er bot Fusil keinen an. Der D. I. zündete sich die Pfeife an und wartete.

»Bleiben Sie lange?« fragte Croft ironisch.

»Vielleicht«, erwiderte Fusil. »Ich komme aus Fortrow.«

»Na und?«

»Sagt Ihnen der Name nichts?«

»Nein.« Croft schüttete sich einen zweiten Whisky ein.

»Schlechtes Gedächtnis?«

»Dieser Name ist nicht in meinem Gedächtnis.«

»Sollte er aber sein. Sie waren am vergangenen Freitagnachmittag da, zusammen mit Glenton, Riley, Weston und Holdman.«

Croft konnte sein Entsetzen nicht verbergen. Haßerfüllt starrte er Fusil an, er ballte die Fäuste und schien drauf und dran zu sein, Fusil an den Hals zu springen, als die Frau ihm etwas zuflüsterte. Croft griff nach seinem Glas und trank es aus.

Das Verhör dauerte eine Stunde. Fünfzehn Minuten später kamen Jones und Kerr ins Wohnzimmer. Sie hatten nichts gefunden.

»Rufen Sie das Revier an«, ordnete Fusil an. »Fragen Sie nach, ob sie ein paar Männer schicken können, die den Garten mit einem Rechen durchsuchen sollen. Erinnern Sie sie daran, Scheinwerfer mitzubringen.«

Jones fragte Croft, ob er das Telefon benutzen könnte. Croft antwortete nicht. Daraufhin ging Jones in den Flur und rief sein H.Q. an.

Fusil stand auf und sagte, daß er fertig wäre – für den Augenblick. Er war verbittert und wütend und gab sich keine Mühe, das zu verbergen. Die Hausdurchsuchung war ein Fehlschlag gewesen, das Verhör ebenso, und niemand wußte das besser als Croft, der frech wurde, als er merkte, daß die Beweise gegen ihn nicht ausreichten.

Er war am Freitagnachmittag bei seiner Frau gewesen, und eine ganze Ladung Bullen könnten ihn davon nicht abbringen. Fortrow? Nie gehört. Raub und Mord? So etwas tat er nicht. Und Freitagabend? Da war er mit seiner Frau in einem teuren Club in West-End gewesen, und wenn die dummen Polizisten ihm das nicht glaubten, dann sollten sie doch nachfragen.

Und seine Fingerabdrücke am Challon Place? Sicher, da war er ein paarmal gewesen, aber er konnte sich nicht erinnern, wann, aber er war sehr sicher, daß die anderen zur gleichen Zeit nicht dagewesen wären. Glenton und Weston waren also ermordet worden, und er konnte der nächste auf der Liste sein, die sich die Bullen zurechtgeträumt hatten. Damit konnte man ihm keine Angst einjagen, er hatte ein reines Gewissen.

Fusil wartete im Garten, bis die Suche vorüber war. Sie fanden nichts. Er ging den Weg voran zu den Autos, verabschiedete sich von Jones und machte sich nicht die Mühe, sich auch von den anderen zu verabschieden.

Fusil fuhr aus London hinaus und kam wieder einmal von der richtigen Route ab, was ihn in Wut versetzte, zumal Kerr empfohlen hatte, eine andere – und wie sich herausstellte – richtige – Straße zu nehmen. Schließlich landeten sie auf der vierspurigen Schnellbahn.

»Geben Sie mir eine Zigarette«, sagte Fusil.

Überrascht, daß sein Chef die Pfeife ablehnte, nahm Kerr seine zerknitterte Zigarettenschachtel aus der Tasche und steckte eine Zigarette zwischen Fusils Lippen. Er zündete ein Streichholz an.

»Irgendwas stimmt nicht«, sagte Fusil auf einmal.

»Womit, Sir?« Das einzige, was nicht stimmt, dachte Kerr, ist die Zeit. Nach Mitternacht konnte er nicht mehr klar denken.

»Mit dem ganzen Fall.«

»Ich bin sicher, daß wir bald den Beweis finden werden.«

»Seien Sie doch kein Dummkopf.«

Da sieht man’s mal wieder, dachte Kerr. Da gibt man sich Mühe, den Kerl aufzumuntern, und dann haut er einem gleich eine runter.

»Benutzen Sie doch mal Ihr Gehirn, Mann.«

Kerr antwortete nicht.

»Wie viele Männer waren an dem Raub beteiligt?«

»Fünf, Sir, wenn wir uns auf die Fingerabdrücke verlassen, die im Haus gefunden worden sind.«

»Gehen wir davon einmal aus. Fünf Verbrecher. Zwei sind ermordet worden, und der Mörder muß einer der Verbrecher sein, weil ein Außenstehender nicht in den Zeitplan hineinpaßt. Bleiben also drei übrig. Zwei haben wir verhört, und beide haben ein Alibi für die Zeit des Mordes an Glenton. Im Gegensatz zu den Alibis, die sie für den Nachmittag haben, werden die für den Abend stimmen. Was bedeutet das?«

»Daß der fünfte Mann der Mörder ist.«

»Und der fünfte Mann ist Holdman, ein kleiner Ganove, der nie in einem großen Coup dabei war, der nur eine große Klappe hatte und nicht viel mehr. Wo hat er plötzlich den Grips her, sich die Morde auszudenken, und den Mut, sie zu begehen?«

»Vielleicht ist Holdman nicht der kleine Ganove, für den jeder ihn gehalten hat«, warf Kerr ein.

»Warum war er überhaupt dabei?«

»Weil sie einen fünften Mann brauchten.«

»Die anderen vier waren Profis. Profis geben sich nicht mit einem Ganoven ab.«

»Aber sie haben ihn akzeptiert.«

»Warum? Warum?« Fusil schlug mit der Faust auf das Steuer. Das Auto schlingerte ein wenig. »Dieser Fall macht mir Magengeschwüre.«

Um halb vier kamen sie in Fortrow an. Fusil parkte sein Auto im Hof des Polizeireviers. Kerr stieg aus. »Gute Nacht, Sir.«

»Wo wollen Sie denn hin?«

»Sir, ich brauche Schlaf. Erst gestern nacht habe ich …«

»Wie oft soll ich Ihnen noch sagen, daß man einen solchen Fall nicht während der Dienstzeit von neun bis fünf löst?«

Er hätte zur Armee gehen sollen, dachte Kerr, während er wütend hinter Fusil die Treppen hochstieg. Dann hätte er wenigstens Beschwerdebriefe an seinen Abgeordneten schreiben können. Er gähnte einmal, zweimal, noch mal, aber er konnte die Welle seines Schlafes nicht aus dem Schädel jagen. Fusil machte Licht in seinem Büro, ging um den Schreibtisch herum und ließ sich in den Sessel fallen. »Wir brauchen Holdmans Adresse. Warum brauchen die in London so lange, um sie festzustellen?«

Das liegt bestimmt daran, daß man den Beamten dort hin und wieder erlaubt, ins Bett zu gehen, dachte Kerr. Fusil fuhr hoch. »Was ist das denn?« Er hob ein Blatt Papier von seinem Schreibtisch auf. Kerr gähnte.

»Ein Bericht von Braddon. Sie haben die Sauerstoff-Flaschen bis zu den Kunden verfolgt, an die sie zuerst ausgeliefert worden sind. Ein Krankenhaus, zwei Werkstätten, drei Fabriken.« Fusil warf wütend den Zettel hin. »Ich wette mein Jahresgehalt, daß diese Flaschen schon so häufig zum Nachfüllen zurückgegeben worden sind, daß es Unsinn ist, diese Spur weiterzuverfolgen.«

»Fein, Sir.«

»Was?« fuhr Fusil ihn an.

»Ich … ich war …«

Fusil schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Sie haben mir überhaupt nicht zugehört!«

Kerr gähnte wieder und suchte krampfhaft nach einer Ausrede. »Ich frage mich, ob eine der Sauerstoff-Flaschen an Rileys Werkstatt geliefert worden ist.«

»Was meinen Sie?«

»Ich … ich wollte … Sir, erinnern Sie sich, daß Jones scherzhaft zu Riley sagte, wir wollten von ihm wissen, wie er mit seiner Werkstatt zufrieden wäre? Ich nehme an, daß er als Aushängeschild eine Werkstatt betreibt.«

Fusil fiel wieder in seinen Sessel. »Verdammt noch mal, Sie zeigen Anzeichen von Intelligenz«, sagte er.

12

Kerr wurde wach, weil jemand an seiner Schulter schüttelte. Widerwillig öffnete er die Augen.

»Komm schon, schlafende Schönheit, erhebe dich und strahle deine Umgebung an«, sagte Polizist Mottram mit unanständiger Fröhlichkeit.

»Man sollte dich ersäufen«, murmelte Kerr.

Mottram zog ihm das Bettzeug weg.

»Ach, ist das ein schöner Schlafanzug! Bin ich froh, so was mal gesehen zu haben.«

»Verschwinde, Sam.«

»Dein Boß sagt, daß er dir noch fünfzehn Minuten gibt, um im Revier zu sein.«

Kerr knurrte. »Was ist denn jetzt schon wieder passiert, daß er so früh am Morgen schon schreit?«

Es war nicht mehr ganz so früh, stellte er fest, kurz nach neun Uhr, und deshalb mußte er ohne Frühstück gehen.

Als er ankam, wollte Fusil wissen, warum er so spät käme. Kerrs Entschuldigung, daß er erst spät ins Bett gekommen sei, ließ er nicht gelten. »Wir haben jetzt endlich Holdmans Adresse. Wir werden hinfahren. Ihretwegen haben wir uns schon verspätet.«

Sie fuhren auf der Hauptstrecke nach London und bogen in Chiltham Hill nach Rushington ab.

Sie holten unterwegs einen Detektiv vom örtlichen Revier ab, und er zeigte ihnen den Weg. Fusil klopfte an die Tür. Mrs. Holdman öffnete, und als Fusil sich vorstellte, holte sie tief Atem und legte in einer instinktiven Geste der Furcht die Hand vor den Mund.

Die Frau sah nicht gut aus, aber in ihren zwei großen braunen Augen spiegelten sich ihre Emotionen wider. Im Augenblick war sie entsetzt.

»Ist … ist Bert was zugestoßen?« fragte sie. Ihr Gesicht war weiß wie die Wand.

»Warum fragen Sie das?« sagte Fusil mit einer überraschend weichen Stimme.

»Weil Sie Polizisten sind.« Sie schaute Fusil ins Gesicht, als ob sie dort die Wahrheit entdecken könnte.

Fusil fragte, ob er hineinkommen könnte. Sie nickte, sagte aber nichts. Der Flur war sauber, ordentlich und neu tapeziert.

»Ist Bert verletzt?« fragte sie verzweifelt.

»Nicht daß ich wüßte.«

»Warum sind Sie dann hier?« Ihre Angst um seine Sicherheit schien vorüber, jetzt schien ihr bewußt zu werden, daß dieser Besuch Unannehmlichkeiten anderer Art bedeuten konnte.

»Wann haben Sie Ihren Mann zum letztenmal gesehen?«

»Sie müssen mir zuerst sagen, was passiert ist.«

»Wir wollen ein paar Erkundigungen einziehen und glauben, daß er uns dabei helfen kann.«

»Welche Erkundigungen?«

»Sie betreffen einen Fall in Fortrow.«

Sie sog scharf die Luft ein. »Doch nicht etwa diesen Raub, wo zwei Männer ermordet worden sind?«

»Doch.«

»Das tut er nicht!« schrie sie. »Bert hat sich schon häufig in Schwierigkeiten gebracht, aber so etwas könnte er nicht tun.«

»Wir wollten ihn nur etwas fragen«, sagte Fusil.

»Er ist nicht hier. Er ist schon seit Tagen nicht hiergewesen.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Am Freitag.« Ihr wurde plötzlich bewußt, daß der Raub am Freitag stattgefunden hatte.

»Um welche Zeit?«

»Er ist kurz nach dem Frühstück gegangen, und dann hat er gesagt, daß er bald zurück sein wird. Aber er ist nicht zurückgekommen. Wissen Sie, wo er ist?«

Fusil war sicher, daß die Frau die Wahrheit sagte, aber als Polizeibeamter mußte er davon ausgehen, daß sie log. Er zeigte ihr den Hausdurchsuchungsbefehl und sagte ihr, was er bedeutete. Dümmlich starrte sie ihn an und schüttelte den Kopf, als ob sie nichts mehr verstünde. Während sie und Fusil im kleinen Wohnzimmer warteten, sagte sie kaum ein Wort.

Fusil beobachtete sie. Ihre Finger, lang und feingliedrig, waren nie still. Sie strich sich über den Baumwollrock, den sie trug, glättete die Lehne des Sessels, fuhr über den Bezug des Stuhls. Sie warf ihm zwischendurch hastige Blicke zu, aber er glaubte nicht, daß diese Nervosität auf die Hausdurchsuchung zurückzuführen war.

Sie hatte Angst, daß er sie belogen hatte und daß ihrem Mann etwas passiert war. Wenn sie auch mit einem Ganoven oder Verbrecher verheiratet war, so liebte sie ihn doch, und ihre Angst um ihn war nicht geringer, weil Bert Holdman ein Ganove war.

Die Suche war ergebnislos verlaufen. Kerr und der hiesige Polizist kamen ins Wohnzimmer zurück.

»Wissen Sie, wohin Ihr Mann am Freitag morgen gegangen ist?« fragte Fusil ruhig.

Ihre Finger strichen über ihren Rock. »Nein.«

Sie log, dachte er. »Sie wußten nicht, wann er zurückkommen würde?«

»Er sagte, daß er abends zurückkäme.«

»Und seither haben Sie nichts mehr von ihm gehört? Hat er sich nicht mal gemeldet?«

»Nein, nichts. Ich habe mir schon die größten Sorgen gemacht. Mister, wenn Sie wissen, wo er ist …«

»Es tut mir leid, ich weiß es nicht.« Fusil zündete sich seine Pfeife an. »Seit wann sind Sie verheiratet, Mrs. Holdman?«

»Etwas über drei Jahre.«

»Ist er zuvor schon mal weggeblieben?«

»Nie. Er ist noch nie weggeblieben, bis auf …« Sie brach ab. »Bis auf die sechs Monate, die er zwischendurch mal absitzen mußte.«

»Was haben Sie jetzt unternommen, um ihn zu finden?« fragte Fusil.

»Ich bin bei allen unseren Freunden gewesen, aber sie haben nichts von ihm gehört.«

»Haben Sie die Polizei gebeten, nach ihm zu suchen?«

Sie schüttelte den Kopf, und ihre Lippen zitterten. In ihren großen braunen Augen stand das Elend. »Ich habe Angst, ich habe große Angst«, platzte es aus ihr heraus. »Wenn ihm nichts passiert wäre, dann hätte er sich bei mir gemeldet.«

Es hatte keinen Zweck mehr, sie weiter zu befragen, und Fusil verabschiedete sich. Mrs. Holdman brachte sie zur Tür. Sie verließen eine Frau, die am Rand eines Nervenzusammenbruchs stand.

Sie fuhren am Polizeirevier vorbei, setzten den Mann wieder ab und traten dann die Heimfahrt an.

»Nichts reimt sich zusammen«, sagte Fusil plötzlich. »Ich habe es schon einmal gesagt, und ich sage es wieder – nichts paßt zusammen. Jedes Wort, das sie sagte, stimmt. Holdman ist ein Ganove, aber er liebt seine Frau, und wenn es ihm möglich gewesen wäre, dann wäre er am Freitag abend wieder bei ihr gewesen, wie er versprochen hatte. Wenn etwas Unvorhergesehenes passiert wäre, dann hätte er es sie wissen lassen.«

»Wenn er der Mörder ist, Sir, dann hatte er vielleicht keine Gelegenheit, sich mit ihr in Verbindung zu setzen.«

»Warum nicht? Was konnte ihn daran hindern?«

»Vielleicht hat er Angst, daß wir ihm auf der Spur sind.«

»Er hätte sich trotzdem bei ihr melden können. Dadurch wären wir ihm nicht mehr und nicht weniger auf der Spur gewesen.«

»Vielleicht hat er sich gemeldet, und die Frau hat uns was vorgespielt.«

»Halten Sie das wirklich für möglich?« blaffte Fusil und starrte Kerr an. Als er seinen Blick wieder auf die Straße wandte, stellte er fest, daß er kurz davorstand, einen Omnibus zu rammen; er riß das Steuer zur Seite und fluchte über den Busfahrer.

Kerr öffnete seine Augen.

»Nun?« fragte Fusil.

»Nein, Sie haben recht, Sir.«

»Dann überlegen Sie nächstens, bevor Sie so was sagen.«

Kerr dachte an Cornflakes, Eier, Schinken, Toast, Marmelade und Kaffee, alles Dinge, die er zum Frühstück nicht gehabt hatte.

Das Funkgerät, das immer eingeschaltet war, wenn das Auto fuhr, gab erste Lebenszeichen von sich.

»Hallo, Bravo Tango Eins. Ich habe eine Nachricht für Sie. Hier ist Romeo Romeo Papa.«

Kerr hakte das Mikrophon aus, drückte auf den mittleren Knopf und sagte: »Hallo, Romeo Romeo Papa. Hier spricht Bravo Tango Eins.«

»Nachricht von Detective Sergeant Braddon. Eine der Sauerstoff-Flaschen wurde zur North Corner Garage, Wellington Road, geliefert. Die North Corner Garage gehört einem James Riley, auch als Brenner Riley bekannt.«

»Vielen Dank, Bravo Tango Eins. Ende.«

»Ich werd verrückt!« rief Fusil triumphierend. »Wir haben ihn! In diesem Fall waren Sie wirklich zu was nütze, Kerr!«

»Glauben Sie, Sir, daß wir uns auf diese Nachricht hin erlauben können, irgendwo anzuhalten und was zu essen?«

»Was soll denn das?«

»Ich habe noch kein Frühstück gehabt, Sir.«

»Sie denken immer nur an Essen oder Frauen«, sagte Fusil. Er wendete und zwang ein entgegenkommendes Auto, hart auf die Bremse zu steigen.

»Ich denke deshalb so oft daran«, murmelte Kerr, »weil ich sie nie bekomme, weder die Frauen noch das Essen.«

Brenner Riley ließ die Detektive in sein Haus und ließ sie seine wütende Stimmung spüren.

»Wie clever ihr Kerle auch immer sein wollt«, sagte Fusil, »irgendwann macht ihr immer eine Dummheit.«

Riley war besorgt. Ein fröhlicher Detective Inspector war gefährlich.

»Ich habe Ihnen ja gesagt, daß wir zurückkommen.«

»Also gut, da sind Sie«, murmelte Riley.

»Wir möchten uns gern ein bißchen über Ihre Werkstatt unterhalten, aber zuerst bin ich verpflichtet, Ihnen zu sagen, daß alles, was Sie jetzt von sich geben, als Beweis gegen Sie verwandt werden kann.«

Jones steckte seine Hände in die Hosentaschen und lehnte sich gegen die Wand. Kerr hatte sein Notizbuch gezückt.

»Was ist mit meiner Werkstatt?« fragte Riley.

»Sie heißt North Corner Garage, und Sie haben sie übernommen, weil Sie dadurch die Möglichkeit haben, Ihr heißes Geld anzulegen.«

»Das stimmt nicht, und Sie haben kein Recht, so etwas zu behaupten.«

Fusil lächelte sarkastisch.

Riley, der immer noch sein kragenloses Hemd trug sowie die Hose mit den breiten Trägern, und der immer noch unrasiert war, kratzte sich seine zernarbte Wange.

»Erinnern Sie sich an die Lieferung einer Sauerstoff-Flasche?« fragte Fusil.

Riley zündete sich die Zigarette an. »Wir brauchen viel Sauerstoff.«

»Und einiges verwenden Sie für Ihre andere Arbeit. Und das war ein dummer Fehler, wie man ihn viel dümmer gar nicht machen kann. Wenn Sie die Nummern nicht so sorgfältig abgefeilt hätten, wären wir wahrscheinlich nicht dahintergekommen. Aber in unserem Labor hat man festgestellt, welche Nummer es war, und der Hersteller hat uns gesagt, daß er Ihnen die Flasche geliefert hat, Brenner. Sie hätten eine alte Flasche für den Job in Fortrow verwenden sollen, Riley.«

»Wenn das so ist, wie Sie sagen«, sagte Riley verzweifelt, »dann beweist das noch nicht, daß ich was damit zu tun habe.«

»Wenn das der einzige Beweis wäre, hätten Sie recht, Riley. Aber vergessen Sie den Fünfer, den wir bei Ihnen gefunden haben? Ein paar Leute in der Jury sind sicherlich so dumm, daß sie glauben, den Fünfer hätten Sie zufällig in die Finger bekommen, aber keine Jury ist so dumm, daß sie auch an den zweiten Zufall mit der numerierten Sauerstoff-Flasche glaubt.«

Riley rauchte.

»Ich verhafte Sie«, sagte Fusil.

Riley warf die Zigarette auf den Boden und trat sie aus. »Das wird Ihnen trotzdem nicht leichtfallen vor Gericht.«

»Verlassen Sie sich drauf, Riley. Es ist so gut wie bewiesen, daß Sie zu der Bande gehörten.«

Riley leckte sich über die Lippen. »Was ist es Ihnen wert, wenn ich euch ein bißchen helfe?«

»Sie wissen, daß ich nicht mehr tun kann, als dem Gericht sagen, daß Sie uns geholfen haben.«

»Sie können eine Menge mehr tun, Mister, wenn Sie wollen. Das weiß ich. Sie können mit dem Staatsanwalt reden, der kann den Richter instruieren.«

Fusil nickte, als ob er widerwillig zustimmte. Wenn Riley meinte, daß es zuträfe, wollte Fusil nicht auf dem Gegenteil beharren – ganz egal, was ein Richter davon hielt.

Riley, der von seiner angeborenen List übermannt wurde, wollte jetzt nur noch seine eigene Haut retten. »Ich wußte nicht, daß jemand umgebracht werden sollte. Das stimmt. Ehrlich! Ich dachte, die Wächter sollten nur gefesselt werden.«

»Aber sie wurden ermordet.«

»Ich wußte nicht, daß sie umgelegt werden sollten.«

»Fangen Sie die Geschichte von vorn an.«

Riley erzählte ihnen, was am vergangenen Freitagnachmittag passiert war.

Kerr rannte dem Bus nach, der gerade von der Haltestelle abgefahren war. Er sprintete los und zog sich am Geländer aufs Trittbrett hoch.

»Heiß, was?« Der Schaffner, der in dem kleinen Viereck unter der Treppe saß, grinste.

»Sehr heiß, Mann. Sie konnten dem Fahrer nicht klingeln, daß er noch mal anhalten sollte, was?«

»Ist gegen die Vorschriften.«

Zwei Teenager, die in der Nähe standen und kicherten, hielten Kerr davon ab, dem Schaffner zu sagen, was er mit seinen Vorschriften tun konnte. Er zahlte seine zehn Pence und ging hinauf. Er setzte sich, wischte sich mit dem Taschentuch über das verschwitzte Gesicht und kam zu der Überzeugung, daß es mit seiner körperlichen Fitness nicht weit her war.

»Abgekühlt?« fragte der Schaffner, als Kerr zehn Minuten später hinunterging, um an der Priory Lane auszusteigen. Kerr gab keine Antwort und sprang vom Bus. Vielleicht wurde ihm eines Tages das Vergnügen beschert, den Schaffner mal dienstlich zu treffen.

Er ging die Straße hinab, bis er vor der Nummer 16 stand. Er klopfte. Mr. Barley öffnete die Tür.

»Tag, John.«

»’n Abend, Mr. Barley. Ist Helen da?«

»Leider nein. Waren Sie verabredet?«

»Nein, eigentlich nicht.«

»Ach so. Hm.«

»Wann kommt sie denn zurück?« fragte Kerr.

Mr. Barley schüttelte den Kopf. »Ich weiß es nicht, John.«

»Ist sie mit jemandem ausgegangen?«

Mr. Barley, der offenbar gerade mit einem Modell seiner Eisenbahn-Lokomotiven beschäftigt war, denn er trug seine Zweiglasbrille, lächelte verlegen. »Weiß ich nicht. Kommen Sie herein, John. Trinken Sie ein Bier mit. Kostet keinen Eintritt.«

Kerr zögerte. Wenn er hineinging, müßte er sich alle Einzelheiten der neuesten Dampflokomotive 0–6-0 – oder war es 6–0-0, oder 0–0-6? – anhören. Aber während er wartete, könnte Helen vielleicht zurückkommen. Vielleicht brachte sie sogar Phineas mit. Was für ein Name!

Fusil legte den Telefonhörer hin und hätte gern gewußt, was Josephine im Augenblick dachte. Sie hatte ihn eben angerufen und gefragt, ob er vorhätte, in den nächsten Wochen auch mal eine Stunde zu Hause zu verbringen. Seine Antwort, die er für feinfühlig gehalten hatte, war Zündstoff für ihre schlechte Laune gewesen.

Er öffnete die untere Schublade seines Schreibtischs und holte eine halbe Flasche Whisky und ein Glas heraus. Er schüttete sich ein. Wer allein zu trinken anfängt, hat für manche Leute den ersten Schritt zum Elend getan, aber er brauchte jetzt dringend einen kräftigen Schluck.

Riley hatte ein volles Geständnis abgelegt und war jetzt unten in einer Zelle, wo er auf die erste Einvernahme vor dem Magistrat wartete. Er behauptete, seinen Anteil der Raubbeute bereits ausgegeben zu haben, aber das war absurd. Die Londoner Polizei suchte nach dem Versteck und stellte dabei auch die Werkstatt auf den Kopf.

Die Beweise gegen Croft lagen dem öffentlichen Ankläger vor, der jetzt entscheiden mußte, ob nach Rileys Geständnis ausreichend Beweise gegeben waren, um Croft zu verhaften. Oberflächlich betrachtet, war der Fall so gut wie gelöst: zwei tot, einer verhaftet, der andere so gut wie verhaftet, der fünfte flüchtig.

Aber war der Fall damit gelöst?

Er trank seinen Whisky aus. Er verfluchte seine Gedanken, die ihn nie zur Ruhe kommen ließen. Wenn ein Fall so gut wie geklärt war, warum sollte man dann noch darin wühlen? Warum war er nicht dankbar, daß er in diesem Fall, der landweites Aufsehen erregt hatte, einen der Täter hatte verhaften können?

Es waren fünf Männer gewesen. Glenton war der Boß der Verbrecher, ein Mann, der brutale Gewalt anwandte, wenn er sie für nützlich hielt. Riley, ein Meister mit dem Schneidbrenner, gemein und hinterlistig, trotz seines gutmütigen Aussehens. Croft, stark, brutal, mitleidlos – für ihn zählte nur der Erfolg. Weston, der Funkexperte, der ein Radio dazu bringen konnte, Männchen zu bauen. Und dann Holdman, der Ganove, das Großmaul, der Angeber.

Glenton und Holdman hatten die beiden Wächter erschossen. Riley hatte bei allen Heiligen geschworen, daß er nicht gewußt hätte, daß die Wächter ermordet werden sollten, sonst hätte er die Finger von diesem Job gelassen. Wahrscheinlich hatte Riley von dem geplanten Doppelmord gewußt, dachte Fusil, aber es war möglich, daß er versucht hatte, ihn zu verhindern.

Der Überfall war planmäßig über die Bühne gegangen, das Geld war aufgeteilt worden, und Riley, Croft und Weston waren weggefahren. Als sie auf den Waldweg bogen, hatten sie die beiden Schüsse gehört.

Am Abend war Glenton ermordet worden, und kurz vor Sonnenaufgang war Weston ermordet worden, und es stand fest, daß jemand von der Bande der Mörder sein mußte, der Mann, der mit Glenton gefahren war – also Holdman.

Aber Holdman war nur ein kleiner Ganove. Er hatte sich schon zusammenreißen müssen, um mit anzusehen, wie die beiden Wächter ermordet wurden, denn er wollte sich als kaltschnäuziger Gangster geben – und dieser Mann sollte Weston und Glenton ermordet und den Tod Glentons so arrangiert haben, daß er wie ein Unfall aussah? Das erforderte Nerven und Geschick. Konnte sich Holdman in so kurzer Zeit so gewaltig verändert haben? Sprachen nicht die Umstände dafür, daß Holdman tot war? Er hätte sich sonst bei seiner Frau gemeldet, denn er mußte um ihre entsetzliche Furcht um ihn wissen. Wenn Holdman tot war – wer war dann der Mörder? Es konnten weder Croft noch Riley sein, denn sie hatten Alibis; es konnten weder Glenton noch Weston sein, denn sie waren tot.

Warum waren Glenton und Weston tot, während man nichts unternommen hatte, Croft und Riley umzubringen? Warum hatte Glenton Holdman in die Bande hereingebracht – angeblich weil er der Sohn eines alten Freundes war –, wo er doch wissen mußte, daß ein kleiner Ganove den Coup platzen lassen konnte?

Das Telefon unterbrach Fusils Gedankengänge. Die Vermittlung sagte, Kywood sei unterwegs, und Fusil stellte hastig den Whisky und das Glas weg und zündete sich eine Pfeife an, um den Geruch des Alkohols zu verdrängen.

Kywood war gut gelaunt. »Gute Arbeit, Bob. Ich wußte, daß ich mich auf Sie verlassen kann. Der Chief Constable ist entzückt.« Er fuhr sich mit der Hand über sein schwarzes Haar. »Ich werde Ihnen sagen, was ich ihm gesagt habe, und jedes Wort ist wahr. Ich sagte: ›Bob Fusil ist ein erstklassiger Detektiv, und wir können froh sein, daß wir ihn haben.‹ Das hab ich gesagt.«

Was soll ich jetzt tun? dachte Fusil. Soll ich aufstehen und mich verbeugen?

Kywood setzte sich. »Jetzt haben wir eine große Sorge weniger.«

»Noch nicht ganz, Sir.«

Kywood machte eine wegwerfende Geste. »Ich weiß, ich weiß. Wir müssen noch die Beweise zusammentragen, um Croft festnehmen zu können, aber Rileys Geständnis und die Fingerabdrücke in Glentons Haus und Crofts Alibi, das nur seine Frau bestätigen kann – das reicht schon aus. Sie brauchen jetzt nur noch Holdman zu finden, dann ist der Fall geklärt.«

Fusil nahm die Pfeife in seine Hand und begann, den Kopf auszukratzen. »Ganz so einfach ist es nicht.«

»Warum nicht?« Kywood starrte Fusil herausfordernd an.

»An der Sache ist was faul.«

»Und das wäre?«

»Ich weiß es nicht genau.«

Kywood sagte gönnerhaft: »Sie machen sich zu viele Gedanken, Bob. Was soll jetzt an dem Fall noch faul sein?«

»Holdman.«

»Gut, er ist noch flüchtig, aber wir werden ihn finden. Und wenn wir ihn nicht finden, dann wird man das nicht der Polizei von Fortrow ankreiden. Holdman lebt im Zuständigkeitsbereich irgendeines anderen Reviers, wir haben nichts mit ihm zu tun.«

»Aber warum wurde Holdman überhaupt in die Bande aufgenommen?«

»Warum? Wen, zum Teufel, geht das was an?«

»Mich.«

Kywood setzte seine Beine nebeneinander, die er vorher überkreuzt gehabt hatte. »Verdammt noch mal, Bob, manchmal kann ich Sie einfach nicht verstehen.«

Fusil lächelte trocken. »Manchmal kann ich mich selbst nicht verstehen.«

»Das hilft mir auch nicht«, sagte Kywood. »Da haben wir einen Fall, hinter dem wir ein Kreuzzeichen machen können, und dann überlegen Sie immer noch. Und Sie wissen nicht mal, was Sie überlegen sollen.«

»Holdman ist ein kleiner Ganove. Was hatte er in der Bande der Profis zu suchen?«

»Wie soll ich das wissen? Wer kümmert sich schon darum? Hören Sie mir zu, Bob, ich bin doch ein wenig länger als Sie bei der Polizei, und deshalb gebe ich Ihnen einen guten Rat: Wenn sich eine Sache aufklärt, dann fragen Sie nicht warum und weshalb.«

»Meinen Sie denn nicht, daß man manchmal weiterkommt, wenn man die Fragen nach dem Warum und Weshalb beantwortet hat?«

»Ganz gewiß nicht.«

»Aber ich.«

Kywood wurde ärgerlich. »Dadurch bringen Sie doch wieder neue Schwierigkeiten.«

»Das tut mir leid.«

»Aber daß es Ihnen leid tut, hilft nicht, oder? Ich habe dem Chief Constable gesagt, daß der Fall zu den Akten gelegt werden kann, und ich gehe nicht zu ihm zurück, um ihm mitzuteilen, daß mein D. I. ihn wieder herausgenommen hat, weil er sich etwas überlegt, was er selbst nicht versteht.«

Fusil stopfte seine Pfeife. Kywood war ein Narr; ein noch größerer Narr, als er bisher angenommen hatte.

Kywood sagte laut: »Was macht es schon aus, warum Holdman in die Bande gebracht wurde?«

»Das ist ein Bruch im Rhythmus – und das heißt, daß irgendwas faul ist.«

Kywood wischte sich mit einem grellen Taschentuch durchs Gesicht. »Wir werden Holdman finden, und dann können Sie ihn ja fragen.«

»Ich glaube, daß Holdman ermordet worden ist.«

»Was?« schrie Kywood.

»Ich glaube, daß er von dem Mörder Glentons und Westons ermordet worden ist.«

»Aber das ist doch unmöglich. Wollen Sie damit sagen, daß es doch Croft oder Riley waren?«

»Von denen kann’s keiner gewesen sein.«

»Und warum glauben Sie, daß Holdman ermordet wurde?«

»Seine Frau hat von ihm seit Freitagmorgen nichts gehört.«

»Und was ist daran überraschend?«

»Sie ist verliebt in ihn, und zwar auf eine Weise, die es sicher erscheinen läßt, daß auch er in sie verliebt ist. Holdman muß wissen, wie besorgt seine Frau um ihn ist, und er würde sie wissen lassen, wo er sich aufhält und was passiert ist, wenn er könnte.«

»Gott helfe mir!« stöhnte Kywood. »Hier sitze ich bei einem Detective Inspector, der an die Unerschütterlichkeit einer Liebe unter Ganoven glaubt! Selbst wenn sie ihn verehrt, kann er sie bespucken. So was passiert nämlich, Bob.«

»Nein, die Liebe ist gegenseitig«, beharrte Fusil.

»Er kann sie lieben, wie er will«, schrie Kywood, »aber er kann nicht ermordet worden sein, weil es nur fünf Verbrecher gibt.«

»Es ist alles sehr schwierig.«

»Es ist unmöglich!«

»Unmöglich ist es nicht.«

»Wenn Sie so weitermachen, Bob, dann muß ich dem Chief Constable sagen, daß einer meiner D.I.s wahnsinnig geworden ist. Wann gebrauchen Sie Ihren klaren Menschenverstand?«

Na endlich, dachte Fusil, jetzt haben wir unsere alte Beziehung wiederhergestellt.

13

Am Freitagmorgen war der Himmel behangen. Eine gewaltige Wolkenbank war vom Osten heraufgezogen und bedeckte jetzt den Süden Englands. Kerr fuhr mit dem Dienst-Hillman zum Bezirks-H.-Q. nach Destone.

Er betrat das Gebäude, dem georgianischen Stil nachempfunden – durch den Haupteingang und ging zur dritten Etage, wo der Erkennungsdienst in drei zusammenhängenden Räumen untergebracht war. Eine schier endlose Reihe von Aktenschränken enthielt die Strafregister aller Verbrecher, die Taten innerhalb des Bezirks begangen hatten. Es gab eine direkte Verbindung zwischen dieser Verbrecherkartei und den Unterlagen der Metropolitan Police, die einen wirkungsvollen Informationsaustausch garantierte.

Kerr fragte nach dem Register von Albert Holdman. Der Sergeant sah im Index nach, griff in einen Aktenschrank und kam dann mit der Akte zurück, für die Kerr unterschreiben mußte. Er vergewisserte sich, daß die offiziellen Fotos dabei waren, was den Sergeant verärgerte.

In der Pressestelle ließ Kerr das Foto ablichten und ordnete dann an, daß es in der Gazette veröffentlicht werden sollte.

Er ging zum Hillman und fuhr zurück nach Fortrow. Als er an der anglikanischen Kirche in Bramwell Lane vorbeifuhr, sah er, daß es zehn vor eins war. Helen hatte um eins Mittagspause, und es war nichts Neues, daß eine Fahrt zum H.Q. sehr lange dauern konnte.

Er stellte den Dienstwagen neben die Parkreihe in die Fahrbahn, und als der Parkwächter auf ihn zukam, zeigte er seinen Dienstausweis. Bedrückt schlich der Wächter davon.

Kerr zündete sich eine Zigarette an. Gestern abend hatte Mr. Barley zwischen lyrischen Beschreibungen alter, längst vergessener Dampflokomotiven einfließen lassen, daß dieser Phineas doch trotz all seines Geldes ein sehr netter junger Mann wäre. Wie konnte er jung und reich sein?

Helen kam mit einer Rothaarigen die Stufen herab, deren Gesicht andeutete, daß sie eine Menge von der Welt gesehen hatte. Kerr drückte auf die Hupe, und Helen drehte sich um, sah ihn, redete kurz mit der Rothaarigen und kam dann auf den Hillman zu.

»Wie wäre es mit einem Mittagessen?« fragte Kerr durchs offene Fenster. Sie zögerte.

»Okay, vergiß es«, murmelte er schlecht gelaunt.

»Ich wollte mit Angela essen gehen. Aber warte, John, ich hör mal nach, ob sie was dagegen hat.«

Er schnippte die Asche von der Zigarette. Heute war Zahltag, da konnte er es sich leisten, die paar Pfund auszugeben, die er noch hatte. Sie konnten zum Italienischen Restaurant in Dillington fahren.

Helen kam zurück und setzte sich neben ihn. »Welch eine Überraschung, John.«

»Anders kriegt man dich ja nicht zu sehen.«

Sie lächelte zufrieden, und ein Hauch von Wärme überflutete ihr Gesicht.

»Ich war gestern abend bei dir«, sagte er.

»Ja. Dad sagte es.«

»Er konnte sich nicht verkneifen, mir zu sagen, was für ein netter Kerl dein Phineas ist.« Kerr startete, legte den ersten Gang ein und reihte sich in den Verkehr ein.

»Phineas ist ein lieber Kerl«, stimmte sie zu.

»Aber was für ein Name für einen Mann!«

»Er kann doch nichts dafür! Außerdem gefällt mir der Name.«

»Mich erinnert er an Balletthosen. Dein Vater sagt, daß er im Geld schwimmt.«

»Ja, er scheint genug davon zu haben.«

»Dann führt er dich wohl immer zu den exklusiven Läden aus, was? Er kann es sich ja erlauben, Kaviar und Hummer und all dieses Zeug zu kaufen.«

»Ich habe noch nie Kaviar gegessen und werde ihn wohl auch nie probieren.«

»Woher hat er denn all sein Geld?«

»Er arbeitet; genau wie du.«

»Aber dann verdient er eine Menge mehr als ich.«

»So ist’s nun mal im Leben.«

»Hör mit deiner Lebensphilosophie auf.«

»Puh, du hast aber schlechte Laune heute.«

»Ich mag nur nicht …« Er brach ab. Er warf die Zigarettenkippe aus dem Fenster.

»John«, sagte sie weich, »glaubst du wirklich, daß es mir etwas ausmachen würde, und wenn er das Hundertfache von dir verdient?«

»Ich weiß es nicht. Du gehst ziemlich häufig mit ihm aus. Gestern abend wieder, nicht wahr?«

»Ja.«

»Also?«

»Aber du hast mich doch nicht eingeladen. Und vergiß nicht, daß du mich vorher zweimal versetzt hast. Ein Mädchen muß manchmal seine Unabhängigkeit zeigen.«

Kerr lächelte. Phineas konnte vor Geld stinken – er kam trotzdem nicht an sie heran.

Fusil kam zum Mittagessen zwanzig Minuten zu spät. Josephine überfiel ihn sofort, als er in die Küche kam. »Bob, du bist ja noch sturer und bockiger als sonst!«

»Danke für das Kompliment«, murmelte er.

»Du arbeitest dich kaputt. Warum hörst du nicht auf mich und trittst ein bißchen langsamer?«

Er setzte sich hin, schloß die Augen und rieb sich über die Stirn.

»Hast du Kopfschmerzen?«

»Nein.«

»Du lügst!« rief sie. »Du legst dich heute nachmittag hin!«

»Das kann ich nicht.«

»Es ist mir egal, ob du es kannst oder nicht. Ich sage dir, daß du es kannst.«

»Ich hab auf dem Revier gesagt, daß ich zurückkomme.«

»Ich pfeife auf das Revier.«

»Was, glaubst du, wird Kywood sagen, wenn er erfährt, daß ich im Bett liege?«

»Mit diesem Hanswurst werde ich schon fertig, falls der sich hier sehen lassen sollte.«

Ein paar Stunden Schlaf könnte ich dringend gebrauchen, dachte Fusil. »Ich muß zurück.«

»Du gehst heute nachmittag nicht zum Revier zurück.« Sie servierte das Essen.

Josephine war selten in dieser Stimmung, aber aus Erfahrung wußte er, daß es klug war, sie zu respektieren.

Sie stellte den Braten auf den Tisch. »Warum arbeitest du bis zum Umfallen, Bob?« Ihre Stimme klang plötzlich weicher, und sie sah ihn liebevoll und mit großer Sorge an. Sie war gutherzig, loyal und temperamentvoll.

Er stand auf und schliff das Bratenmesser. »Manche Leute sagen, ich wäre von mir eingenommen, starrsinnig und dumm.« Er schnitt den Braten an.

Sie lächelte flüchtig. »Du bist von dir eingenommen und starrsinnig. Dumm bist du nicht.«

»Wie würdest du denn einen Mann nennen, der glaubt, daß etwas geschehen ist, was völlig unmöglich ist, weil alle Beweise dagegen sprechen?«

»Wenn dieser Mann nicht mein Mann ist, dann ist er ein Narr.«

»Und wenn ich es bin?«

»Dann hast du gute Gründe.«

»Das ist unlogisch.«

»Gut.« Sie stellte die Schüsseln mit gerösteten Kartoffeln und Erbsen auf den Tisch.

»Ein Mann«, sagte Fusil bedächtig, »muß der Mörder sein. Er kann nicht der Mörder sein. Weil er ermordet worden ist.«

Sie setzte sich an den Tisch. »Das hört sich wie einer jener gehirnerweichenden Artikel in der Sunday Times an.«

»Gehirnerweichend ist es ganz gewiß.«

»Dann hör auf, dein Gehirn zu erweichen und vergiß es. Denk an etwas ganz anderes. Im Unterbewußtsein wird dir die richtige Antwort kommen.«

»Du hast viel mehr Vertrauen in mein Unterbewußtsein als ich.«

»Aber so schreibt Onkel Robert seine Bücher.«

»Und du mußt zugeben, daß es lausige Bücher sind.«

Sie lächelte. »Schade, daß er das nicht hören konnte.«

Holdmans offizielles Polizeiporträt wurde in der Gazette abgebildet. Die Zeitungen wurden gebeten, sich in die Suche nach ihm einzuschalten, und sie druckten ein Privatfoto Holdmans (das sie von seiner Frau hatten – das Polizeifoto hätte auf seine Vorstrafe hingewiesen).

Es sah weniger großmaulig aus als das offizielle, dafür wirkte er aber gemeiner.

Die Meldungen über Holdmans Aufenthaltsort fluteten von überall herein. Er war in Aberdeen, Bristol, London, Southampton, Birmingham, Norwich, York, Cardiff, Londonderry, Kirkwall, Seascale, Lincoln, Edinburgh, Plymouth, St. Peter Port, Paisley und vielen anderen Orten gesehen worden. Jeder Meldung wurde nachgegangen. Sie waren alle falsch.

In den folgenden drei Tagen wurde das Wetter erheblich kühler, da der Ostwind ständig neue Wolken vor sich her schob. Schwerer Regen fiel von Dover bis Plymouth und hinauf bis Birmingham. Zitternde Urlauber fluchten über das Wetter, über das andere vor vierzehn Tagen noch begeistert waren. Die Eishersteller drosselten ihre Produktion, die Bingohallen quollen über, und die Verbrechensquote stieg nicht so stark an, wie man erwartet hatte.

Selbst Detektive machten Urlaub. Zuerst hatte man ihnen den Urlaub wegen »außergewöhnlichen Umständen« verwehrt, aber allmählich mußte man sie doch gehen lassen. Nach zehntägiger Verschiebung erlaubte Fusil seinem Detektiv Kerr widerwillig, zehn Tage in Urlaub zu fahren.

Er und Helen fuhren eine Woche nach Jersey. Dort entdeckte Kerr, daß sie erheblich leidenschaftlicher war, als er geglaubt hatte, aber auch, daß sie so altmodisch war zu glauben, die Heirat komme zuerst.

Als sie nach England zurückkehrten, blieb Kerr die letzten Tage bis zum Dienst bei seinen Eltern. Sie lebten in einem alten Haus, für das sie nur acht Shilling und vier Pence Miete in der Woche zahlten, in dem es aber auch weder heißes Wasser noch WC gab. Seine Eltern nahmen das in Kauf, weil die Miete so gering war. Kerr genoß seinen Besuch sehr, er verstand sie besser als je zuvor. Sie hatten keinen Ehrgeiz, waren mit der Vergangenheit fest verwurzelt und fanden die Gegenwart wenig attraktiv – aber das ärgerte ihn nicht; er stellte nur fest, daß nicht jeder das Glück hatte, so abgeschieden und zufrieden zu leben wie sie.

An einem Sonntagabend kehrte er nach Fortrow zurück. Es regnete, und die Fahrt vom Bahnhof zum Polizeiheim deprimierte ihn. Er warf seinen Koffer aufs Bett, fand im Aufenthaltsraum einen gelangweilten Kollegen und ging mit ihm einen trinken.

Als sie um halb zwölf nach Hause kamen, regnete es immer noch, aber sie waren fröhlich und sangen scnmutzige Lieder. Der Hauswart sagte, er wollte sie melden, darauf sagten sie dem Hauswart, wohin er gehen und was er da tun sollte.

Kerr meldete sich am Montagmorgen um acht Uhr dreißig auf dem Revier. In seinem Kopf trampelte ein kleiner Mann mit genagelten Schuhen herum, und in seinem Mund hatte er einen widerlichen, nicht wegzubekommenden Geschmack.

»Hallo, hallo!« strahlte Welland. »Jetzt kann er nicht erwarten, bis er wieder arbeiten darf.« Er betrachtete sich Kerr genau. »Du siehst ja so aus, als ob man dich pausenlos verprügelt hätte.«

»Nur gestern abend«, erwiderte Kerr und setzte sich schnell hin.

»So kann man sich doch nicht an einem einzigen Abend zurichten.«

Kerr starrte eisig auf den Boden. Rowan kam herein. Er machte ein dumpfes Gesicht und erwiderte Wellands fröhliche Begrüßung kaum. Er setzte sich an seinen Schreibtisch und zündete sich eine Zigarette an.

»Sieh dir den alten John an«, sagte Welland. »Seine Augen sehen aus wie Rühreier, und er zittert in allen Knochen, als befände er sich im Vorstadium des Delirium tremens.«

Rowan schaute nicht hin.

Welland blieb überschwenglich fröhlich. »Du hast was verpaßt, John. Seit du weg bist, haben wir eine Atmosphäre wie bei einer Beerdigung. Fusil brüllt durch die Gegend wie ein verwundetes Rhinozeros.«

»Halt den Mund«, schnarrte Rowan.

»Du mußt immer daran denken: Lächle, und die Welt lächelt mit dir, weine, und du weinst allein.«

Rowan fluchte.

Braddon kam ins Zimmer, und man sah ihm an, daß seine Laune nicht so ausgeglichen war wie sonst. »Mal sehen, daß wir unsere Arbeit getan bekommen.«

»Zu Befehl«, sagte Welland, der sich immer noch nicht von seinen mies gelaunten Kollegen rühren ließ.

»Kerr!« schnarrte Braddon. »Sie haben ein T 14 ausgefüllt, bevor Sie Urlaub nahmen.«

»Hab ich das?«

»Sie haben es falsch ausgefüllt.«

Gut, dachte Kerr.

»Tun Sie’s noch mal, und diesmal richtig. Rowan, Sie gehen zu Shelstone. Welland, gerade wurde ein Einbruchdiebstahl gemeldet. Ein Lagerhaus am Firbank Dock. Überprüfen Sie das. Kerr, sobald Sie das Formular neu ausgefüllt haben, gehen Sie zum Beuteraum und sehen nach, was mit den zwei silbernen Kerzenleuchtern passiert ist. Und räumt dieses Zimmer auf.«

Braddon ging und schlug die Tür hinter sich zu.

»Welch ein Sonnenschein«, murmelte Kerr angewidert.

»Das Leben ist die Hölle gewesen«, sagte Welland. »Erwähne nur nicht den Namen Holdman, dann bekommt jeder Schaum vor den Mund.«

»Haben sie ihn denn noch nicht gefunden?«

»Man hat nichts von ihm gesehen und gehört. Der Alte tobt.«

Rowan und Welland gingen aus dem Zimmer. Kerr ging zu seinem Schreibtisch und fand das Formular T 14. Er hatte es viermal durchgelesen und konnte keinen Fehler entdecken. Beim fünften Anlauf merkte er, daß er die Jahreszahl des Vorjahres geschrieben hatte. Konnte das denn nicht jemand ändern, fragte er sich wütend, und in seinem Kopf hämmerte es noch wilder.

Nachdem er das Formular neu geschrieben und mit dem korrekten Datum versehen hatte, ging er in den Raum, in dem das Diebesgut aufbewahrt wurde. Er suchte nach den beiden silbernen Kerzenleuchtern, konnte sie aber nicht finden.

Auf dem Wege zu seinem Büro kam er beim Sergeant vom Dienst vorbei. Als er ihn nach den Kerzenleuchtern fragte, hörte er, daß in der vergangenen Woche ein Detektiv vom Bezirk vorbeigekommen war und sie abgeholt hatte.

Kerr fluchte. Er dachte an eine Tasse Kaffee, und schlich sich zur Kantine. Die Frau hinter der Theke hatte Mitleid mit ihm und gab ihm ein paar Aspirin.

Der Kaffee und die Aspirin machten ihn munter. Er zündete sich eine Zigarette an. Er dachte über den Lohngeldraub nach. Es sah so aus, als ob Holdman der Mörder von Glenton und Weston war, aber Fusil schien überzeugt zu sein, daß Holdman selbst ermordet worden war. Da er die Frau kennengelernt hatte, stimmte Kerr zu. Aber wenn Holdman nicht der Mörder war …

Irgend etwas fiel ihm auf einmal ein, und obwohl es nicht sehr deutlich war, sagte ihm eine Stimme, daß es wichtig war. Es hatte etwas mit Detective Sergeant Ambleside zu tun …

»Kerr!«

Fusils laute Stimme ließ ihn zusammenfahren. Er riß den Kopf hoch. »Sir?«

Fusil stand vor seinem Tisch. »Haben Sie noch Urlaub?«

»Nein, Sir.«

»Was tun Sie dann zu dieser Stunde in der Kantine?«

»Ich denke, Sir.«

»Seien Sie nicht frech.«

»Bin ich nicht, Sir. Mir ist da etwas im Zusammenhang mit dem Fall des Lastwagenüberfalls eingefallen, als ich oben war, aber ich konnte nicht mehr alles in die richtige Reihenfolge bringen. Es ist seltsam, Sir, aber Kaffee hilft meinem Gedächtnis immer auf die Sprünge, und deshalb kam ich hier herunter. Und es hat geholfen.«

Fusil behielt Kerr im Auge. »Sie«, sagte er, und in seiner Stimme lag ein Ton, der unfreiwillige Bewunderung sein konnte, »Sie sind einer der ganz wenigen Menschen, die mit offenem Gesicht lügen können. Sie haben sich hier heruntergeschlichen, weil Sie gestern abend getrunken haben. Ich werde Ihnen mal was sagen. Ich hole mir auch eine Tasse Kaffee und komme zu diesem Tisch zurück und höre mir an, was der Kaffee Ihrem Gedächtnis getan hat – und wenn sich mein Zuhören nicht lohnt, dann sind Sie bis Weihnachten in jeder Nacht dran, in der was los ist.«

Der D.I. holte sich den Kaffee und kam zum Tisch zurück. Er setzte sich, rührte im Kaffee, nippte ein paarmal daran, nahm seine Pfeife heraus und blaffte: »Nun?«

»Als ich in Cressfield war, Sir, erwähnte Sergeant Ambleside etwas, dem ich damals keine Bedeutung zumaß. Aber es ist mir plötzlich eingefallen. Er sagte, daß das Auto, in dem Glenton verunglückt ist, nach Fingerabdrücken abgesucht wurde. Und das Ergebnis: Das Auto mußte abgewischt worden sein, denn man fand nur Glentons eigene Fingerabdrücke.«

Fusil schüttelte noch einen Löffel Zucker in seinen Kaffee. Er zündete sich die Pfeife so langsam an, daß man merkte, wie wenig er wußte, was er eigentlich tat. »Und im ganzen Auto gab es keine anderen Abdrücke?«

»Das hat er gesagt, Sir.«

»Wissen Sie das ganz genau?«

»Ganz genau nicht.«

»Dann gehen Sie, und rufen Sie Ambleside an. Wenn er nicht da ist, sagen Sie, es wäre sehr dringend.«

Kerr ging aus der Kantine und lief hinauf in den Mannschaftsraum. Er rief in Cressfield an und hatte Glück, den Detective Sergeant in seinem Zimmer anzutreffen. Er bestätigte die Sachlage so, wie Kerr sie in Erinnerung hatte.

»Alles klar!« polterte Fusil, nachdem Kerr ihm den Inhalt des Telefongesprächs berichtet hatte. Er stand auf.

»Glauben Sie, Sir …«

»Jetzt denke ich!« Fusil stieg die Kantinentreppe hoch. Kerr folgte ihm.

Kywood wäre ein erstklassiger Detektiv gewesen, wenn er unter einem Mann gearbeitet hätte, der das besaß, was ihm fehlte: Phantasie und Individualismus. Als Chief Detective Inspector war er überfordert und zu stolz oder zu dumm, selbst vor sich diese Tatsache einzugestehen. Als er an diesem Morgen in Fusils Office kam, verlangte er, daß Fusil den Lohngeldraub abschloß, weil alles kristallklar wäre.

Fusil sagte: »Nein, Sir.«

»Wie oft soll ich es Ihnen noch sagen, Bob?«

»Wir haben einen neuen Beweis.«

»Was soll das denn sein? Einen neuen Beweis? Warum habe ich davon noch nichts gehört?«

»Weil wir ihn gerade erst bekommen haben.«

Kywood murmelte etwas und setzte sich hin.

»In dem Auto, in dem Glenton verunglückt ist, waren nur seine Fingerabdrücke.«

»Na und?«

»Sagt Ihnen das nichts?«

»Nein.«

»Auch dann nicht, wenn Sie berücksichtigen, daß es sich um sein Auto handelte, so daß er überhaupt keinen Grund hatte, die Fingerabdrücke anderer Leute darin zurückzulassen?«

»Worauf wollen Sie hinaus, Mann?« fragte Kywood irritiert.

»Ich will darauf hinaus, daß es neben seinen keine anderen Fingerabdrücke gegeben hat.«

»Aber was hat das mit dem Fall zu tun? Also wirklich, Bob …«

»Die anderen Abdrücke sind abgewischt worden.«

»Gut, also sind sie abgewischt worden. Ich sehe wirklich nicht, was das …«

»Sie sind abgewischt worden, um die Tatsache zu verbergen, daß überhaupt keine Abdrücke da waren.«

Kywood sah irritiert und wütend aus.

»Holdmans Fingerabdrücke hätten da sein sollen – es ist unmöglich, daß er eine so lange Autoreise macht, ohne irgendwo seine Abdrücke zu hinterlassen, und da es sich nicht um ein gestohlenes Auto handelte, würde er auch keine Handschuhe getragen haben.«

»Also gut, dann war er nicht im Auto. Als Glenton den Austin parkte, dafür den Ford mitnahm, ist Holdman mit seinem eigenen weitergefahren.«

»Aber wer war dann in Glentons Auto? Wer hat ihn ermordet?«

»Es gibt keinen echten Beweis, daß er ermordet wurde.«

»Wieso konnte er sich denn so betrinken, wenn er allein war? Er hatte keine Zeit, um irgendwo anzuhalten, um soviel Alkohol zu trinken. Ein anderer hat gefahren, während er daneben saß und getrunken hat. Und der Fahrer wird ihn ermuntert haben, sich vollaufen zu lassen. Und dieser andere hat das Geld genommen, die fünfundsechzigtausend Pfund, die Glentons Beuteanteil waren.«

»Aber Sie haben doch gerade gesagt, daß Holdman nicht im Auto war«, rief Kywood.

»Holdman war es auch nicht. Es war das sechste Mitglied der Bande.«

14

Kywood stand auf und ging zum Fenster. Er starrte auf den nassen Hof, starrte auf den Regen, der aus dem bleischweren Himmel strömte. Er drehte sich um. »Weiß der Teufel, warum Sie so beharrlich sind. Ist das Leben nicht schon schwer genug, ohne daß Sie weitere Schwierigkeiten hinzufügen? Fünf Verbrecher gehörten zur Bande: Fünf, keine vier, keine sechs, keine sechzig – fünf. Das hat Riley uns gesagt. Wir kennen die Fakten.«

»Es waren keine fünf, es waren sechs.«

Kywood schlug seine rechte Faust in die linke Hand. »Sind Sie denn völlig verrückt geworden?«

»Das glaube ich nicht. Erinnern Sie sich nicht an diese merkwürdigen Sachen, die mich die ganze Zeit bedrückt haben?«

»Immer und überall haben Sie etwas, was Sie bedrückt!« brach es aus Kywood heraus.

»Diese Kleinigkeiten, die ich mir nicht erklären konnte, durchbrachen den Rhythmus des Verbrechens.«

»Rhythmus des Verbrechens!« murmelte Kywood sarkastisch. »Warum wurde Holdman in die Bande eingebracht? Ein kleiner Ganove, der alten Frauen über den Kopf schlägt, um ihnen das Kleingeld zu stehlen. Croft, Weston und Riley wollten mit Holdman nichts zu tun haben. Aber Glenton wollte ihn. Warum?«

»Weil er der Sohn eines alten Freundes war.«

»Weil er achtundzwanzig war, einszweiundsiebzig groß war und falsche Zähne hatte.«

In kindischem Ärger biß sich Kywood auf die Unterlippe.

»Ein Coup dieser Art erfordert wochenlange Beobachtungen von einem oder mehreren der Verbrecher, und doch wußte niemand unserer Informanten etwas von einem auswärtigen Konkurrenten. Auch dieser Umstand durchbrach den Rhythmus des Verbrechens. Warum?«

»Weil Ihre Informanten nichts taugen.«

»Weil der auswärtige Verbrecher kein Verbrecher war … Warum wurde das Geld geteilt, bevor die Verbrecher den Wald verließen? Das war doch einer der gefährlichsten Augenblicke des gesamten Unternehmens, und man hätte annehmen sollen, daß die Bandenmitglieder sich so schnell wie möglich verdrücken würden.«

»Sie haben deshalb sofort geteilt, weil einer dem anderen nicht getraut hat.«

»Warum hat niemand versucht, Croft und Riley zu ermorden?«

»Was hat das denn damit zu tun?«

»Sie wurden nicht ermordet, weil der eine verheiratet war und der andere mit einer Frau lebte. An beide konnte der Mörder nicht ungesehen herankommen.«

»Aber Holdman war verheiratet.«

»Genau.«

Kywood stand auf, rammte seine Hände in die Taschen und begann vor dem Schreibtisch auf und ab zu gehen. »Sind Sie endlich fertig?«

»Nicht ganz. Warum wurden in Glentons Ford die Fingerabdrücke weggewischt?«

»Das haben wir doch schon. Sie wurden weggewischt, um die Tatsache zu verbergen, daß Holdman im Auto war.«

»Sie wurden weggewischt, um die Tatsache zu verbergen, daß Holdman nicht im Auto war.«

»Sind Sie jetzt fertig?« schrie Kywood.

»Noch eine letzte Frage. Wie kommt es, daß Holdman offensichtlich der Mörder sein muß, Holdman wahrscheinlich aber ermordet worden ist; wie kommt es, daß fünf Verbrecher an dem Raub teilnahmen, ein sechster aber existiert haben muß?«

Kywood blieb plötzlich stehen. Sein wütender Gesichtsausdruck wurde von einer Welle der Verblüffung abgelöst.

Fusil stopfte Tabak in seine Pfeife, riß ein Streichholz an und sog die Flamme in den Pfeifenkopf.

»Ein Wächter!« sagte Kywood.

»Ein Wächter«, stimmte Fusil zu. Er nahm die Pfeife aus dem Mund und hielt sie in der rechten Hand. »Holdman wurde geopfert, um den sechsten Mann zu decken. Holdman wurde mit Bedacht ausgewählt – ein Ganove, nicht sehr intelligent, hatte die richtige Größe, etwa das richtige Alter und ein Gebiß.«

Kywood nickte langsam.

»Der sechste Mann«, fuhr Fusil fort, »hat den Raub seit Jahren geplant. Er hatte einen neuen Namen angenommen, sich als Wächter bei der Firma beworben und wurde angenommen. Pflichtbewußt erfüllte er seine Aufgaben, bis er alle Einzelheiten kannte, bis er die Sicherheitsvorkehrungen der gepanzerten Lastwagen wußte sowie die Zeiten, wann die großen Summen transportiert wurden.«

Kywood nickte jetzt heftiger.

»Sobald er wußte, auf welchen Transport er es abgesehen hatte, stellte er sich sein Team zusammen. Das ließ er durch Glenton arrangieren. Glenton war clever, brutal, ein erfahrener Bandenführer, aber er hatte nicht die Klasse des anderen: Von Anfang bis Ende kam ihm nie der Verdacht, daß auch er nur als Opfer vorgesehen war, denn er war der einzige, der die Wahrheit wußte.«

Fusil zog an seiner Pfeife, merkte aber, daß sie ausgegangen war.

»Der Raub verlief wie geplant. Holdman sollte in den Transportraum steigen, um Glenton zu helfen, die beiden Wächter zu ermorden. Da er ein kleiner Ganove war, der sich erst beweisen mußte, wagte er nicht, sich dagegen aufzulehnen, obwohl ihm vom bloßen Gedanken möglicherweise schon schlecht wurde. Croft, Riley und Weston gingen zu ihrem Auto. Glenton schoß Holdman und dann einen der Wächter nieder – vielleicht hat auch der zweite Wächter die Morde begangen. Der Wächter zog sich die Uniform aus, während Glenton wahrscheinlich Holdman entkleidete, um ihm anschließend die Wächteruniform anzuziehen. Der Wächter tauschte mit Holdman das Gebiß. Er und Glenton legten dann das Feuer. Sie benutzten Magnesium mit Benzin, um sicher zu sein, daß die Gesichter der Leichen ganz bestimmt nicht mehr zu identifizieren waren.«

Kywood hörte atemlos zu.

»Sie fuhren zu der Straße, in der Miss Railton wohnt, wechselten dort die Autos und fuhren in nördliche Richtung. Unterwegs überzeugte der Wächter Glenton davon, daß das ein Grund zum Feiern war. Er hatte bereits einen Trinkvorrat ins Auto gelegt. Es dauerte nicht lange, und Glenton war benebelt. Der Wächter hielt an, nahm das Geld, flößte Glenton noch mehr Alkohol ein und ließ das Auto den Hügel hinabrollen, bis es über die Klippe stürzen mußte.«

Fusil war aufgefallen, daß er an einer kalten Pfeife zog. Er zündete sie wieder an und redete weiter.

»Der Wächter war geizig. Er hatte bereits Glentons Anteil der Beute, und er hatte Holdmans Anteil. Aber er wollte mehr. Er wußte, daß Weston allein lebte, hastete zu ihm, um weitere dreizehntausend Pfund einzusacken. Wahrscheinlich hatte er gehofft, auch diesen Mord wie einen Unfall aussehen zu lassen, aber irgendwas scheint schiefgegangen zu sein – er mußte ein Messer nehmen. Sich an Croft und Riley heranzumachen, schien ihm zu gefährlich zu sein, und mit einundneunzigtausend Pfund in der Tasche wollte er wegen sechsundzwanzigtausend Pfund kein Risiko eingehen. Still zog er sich zurück, und er hatte allen Grund zu der Annahme, daß die Polizei nicht nach ihm suchen würde, denn jeder mußte glauben, daß Glenton und seine Bande den Raub und die Morde ausgeführt hatten, und nachdem auch Glenton tot war, würde die Polizei keinen Anlaß sehen, weiter nach einem Mann zu suchen, von dessen Existenz sie gar nicht wissen konnte.«

Kywood ging langsam zurück zu seinem Stuhl und setzte sich. Er fuhr sich mit der Hand über sein schwarzes Haar. »Dann muß also einer der Wächter …« Er brach ab.

»Einer der beiden Wächter ist nicht tot. Er ist der sechste Mann. Und einer der Wächter hatte ein Gebiß, Bleather.«

Kywood, der nicht stillsitzen konnte, stand wieder auf. »Und wenn wir nicht einige Kleinigkeiten bemerkt hätten, die den Rhythmus des Verbrechens gestört hätten, wenn wir nicht ständig neue Fragen gestellt hätten … Wir hätten bis in alle Ewigkeit nach Holdman suchen können …«

Fusil dachte säuerlich, daß Kywood stärkere Nerven hatte als der Teufel. Jetzt sprach er bereits davon, daß »wir« den Fall gelöst hätten.

»Wer ist Bleather«, fragte Kywood plötzlich.

Fusil schüttelte den Kopf. »Das wissen wir nicht.«

»Aber das müssen wir wissen.«

»Wir kennen ihn nur als George Bleather, verwitwet.«

»Aber … dann …« Kywood blickte Fusil in neuer Hoffnungslosigkeit an.

»Er muß ein Verbrecher sein«, sagte Fusil. »Man muß eine Menge Erfahrung auf diesem Gebiet haben, bevor man so clever und brutal wird, wie Bleather sich gezeigt hat.«

»Aber wir werden doch eine Beschreibung von ihm bekommen können.«

»Beschreibung ja, aber mehr nicht. Und wir wissen alle, wie nutzlos Beschreibungen sein können.«

»Eine Zeichnung anfertigen?« meinte Kywood.

»Das können wir versuchen. Wir werden auch alle Karteien durchsehen. Aber ich bin davon überzeugt, daß Bleather alles unternommen hat, um sich so zu verändern, daß er heute mit Bleather nichts mehr gemeinsam hat. Ein Mann braucht nur seine Haare anders zu scheiteln, sich ein schlechtes Gebiß verpassen zu lassen, dann sieht er bereits ganz anders aus. Er hatte einen Schnurrbart … Den hat er sich garantiert abnehmen lassen.«

»Und Fingerabdrücke?«

»Ich habe schon Leute in das Zimmer geschickt, in dem er zur Untermiete wohnte, und auch in die Büroräume von Moxon, aber ob es nach all dieser Zeit dort noch Fingerabdrücke von ihm gibt, ist zweifelhaft.«

»Wenn er vorbestraft ist, werden seine Fingerabdrücke in der Kartei sein.«

»Sicher«, erwiderte Fusil und versuchte ein Lächeln, das mißglückte. »Aber diese Tatsache hilft uns erst weiter, wenn wir Fingerabdrücke von ihm finden, die wir vergleichen können.«

Kywood lehnte sich über den Stuhl, bis er seine Ellenbogen auf den Schreibtisch legen konnte. »Wissen Sie, was Sie da sagen, Bob? Wir haben es mit einem Mann zu tun, der aus dem Nichts aufgetaucht ist und ins Nichts verschwunden ist. Was werden wir also tun?«

»Wenn wir keine Fingerabdrücke von ihm bekommen, dann weiß ich es nicht«, erwiderte Fusil.

Kywood erhob sich wieder. Er ging zum Fenster, starrte hinaus in den Regen, der unvermindert heftig vom Himmel goß.

»Was, zum Teufel, wird der Chief Constable dazu sagen?«

»Eine ganze Menge, wenn es Ihnen gelingt, ihm diesen Vorgang verständlich zu machen.«

Kywood wirbelte herum. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Nichts Besonderes.«

»Er ist ein sehr intelligenter Mann.«

»Intelligent, klug, mutig, entschlußfreudig und charmant.«

»Verdammt noch mal, warum müssen Sie immer alles komplizieren?« stöhnte Kywood. Er ging.

Fusil lehnte sich in seinem Stuhl zurück, bis er seine Füße auf den Schreibtisch legen konnte. Kywood hatte so schnell seinen Anspruch angemeldet, an der Entdeckung der Wahrheit beteiligt gewesen zu sein, daß er, Fusil, sich nicht im Traum einfallen lassen würde, daß er doch eine Spur hatte, die zu dem Mann führen konnte, der George Bleather vor drei Jahren war. Wenn sich diese Spur als erfolgreich erwies, dann wollte Bob Fusil das verdient haben, ihr nachgegangen zu sein.

15

Nachdem Detective Constable Walsh aus Bleathers Zimmer und Sergeant Braddon aus Moxons Büro gekommen waren und Fusil berichtete, daß Bleathers Fingerabdrücke nicht festzustellen waren, setzte der D. I. seine Hoffnung auf die wenigen Habseligkeiten, die die Polizei in Gewahrsam genommen hatte, weil Mrs. Sparrow sie aus ihrem Haus hatte haben wollen. Fusil ließ sie ins Labor nach Barstone transportieren.

Sie wurden auf Fingerabdrücke untersucht. Obwohl Bleather sicherlich nicht damit gerechnet hatte, daß seine Besitztümer jemals untersucht werden würden, hatte er doch jeden einzelnen Gegenstand fein säuberlich abgewischt. Jedenfalls fand man keinen einzigen Fingerabdruck.

Die Kleider waren alle in Fortrow gekauft, und zwar in den billigen Läden. In einer Klarsichthülle lagen Gebißreiniger, Waschlappen, Seife und ein ausgefranster Schwamm. Die sechsundzwanzig Bücher huldigten der leichten Unterhaltung und waren bis auf eine Ausnahme Taschenbücher. Sie enthüllten nichts über Bleather. Bis auf seinen schlechten Geschmack, was die Literatur anbetraf.

Der Dienstag brachte einen weiteren plötzlichen Wetterwechsel. Die grauen Wolken und der Regen waren verschwunden. Kumuluswolken trieben am Himmel vor einem starken Südwestwind her, und der Sonnenschein verbreitete einen Hauch von Freundlichkeit.

Fusil fuhr um acht Uhr dreißig von zu Hause ab, sah auf dem Revier die Post durch und die Liste der in der Nacht gemeldeten Verbrechen, redete kurz mit Superintendent Passmore und kehrte dann zu seinem Wagen zurück, um zur Moxon Security Company zu fahren. Ein Detective Sergeant vom Bezirks-H.-Q. hätte ihn dort treffen sollen, war aber nicht da. Fusil ging zum Manager.

Weaver hatte eine Menge um die Ohren. »Ich habe große Schwierigkeiten mit dem Hauptbüro in London. Ich habe die Liste vom vergangenen Freitag nicht mit ihnen abgestimmt, und der Boß hat mich eben angerufen. Er war ungehalten. Ich habe versucht, ihm zu erklären, daß hier alles ein bißchen drunter und drüber gegangen ist, aber er hörte einfach nicht zu. Ich kann wirklich nichts dazu, wirklich nicht.«

Fusil sah in das aufgeschwemmte Gesicht seines Gegenübers. Ein wenig zornig, weil er Schwäche nicht ausstehen konnte, dachte er, daß Weaver zu den Männern gehörte, die sich gegen ihre Vorgesetzten nicht durchsetzen können. »Ich werde Ihren Boß mal anrufen, wenn Sie möchten, dann kann ich ihm ja alles erklären.«

»Würden Sie das tun? Wirklich?« Weaver war überschwenglich dankbar. »Sagen Sie ihm, daß es nicht mein Fehler ist, daß es bei uns drunter und drüber geht.« Er setzte sich langsam hinter seinen papierübersäten Schreibtisch. »Was ist geschehen, Inspektor Fusil? Ich verstehe nicht, warum Sie nochmal gekommen sind.«

»Es handelt sich um ein paar Routinefragen«, erwiderte Fusil. Da ihm kein Platz angeboten wurde, setzte er sich.

»Aber einer Ihrer Männer hat mich nach einem Foto von George Bleather gefragt.«

»Ja, das ist richtig.«

»Unsere Firma verlangt von den Bewerbern keine Fotos. Warum sollte sie auch?«

»Das spielt keine Rolle. Ich wollte nur sichergehen, ob Sie wirklich keine Möglichkeit sehen, ein Foto von George Bleather aufzutreiben.«

»Nein, wirklich nicht.«

Weaver nahm seine Brille ab und polierte sie mit einem Taschentuch, das an einer Stelle ausgefranst war. »Wir haben von jedem Mann eine Akte, aber mit Fotos geben wir uns nicht ab.«

»Ist es möglich, daß in Ihrer Akte über Bleather noch etwas steht, was meine Beamten noch nicht wissen?«

»Das ist völlig unmöglich. Bitte, können Sie mir nicht sagen, um was es eigentlich geht?«

Fusil dachte: Er sieht so aus wie ein ängstliches Hündchen. Er weiß nicht, ob ich ihn jetzt streichle oder trete. »Sie brauchen sich keine Sorgen zu machen. Wir versuchen nur herauszufinden, wer Bleather wirklich war.«

»Wer er wirklich war?«

»Ja.«

»Aber … war er nicht George Bleather?«

»Nein.«

»O mein Gott!« Weaver setzte die Brille wieder auf. »Ich habe seine Referenzen nicht nachgeprüft. Das können Sie mir nicht anhängen. Ich muß dem Boß sagen …«

»Ich möchte im Augenblick nicht, daß Sie irgendeinem irgend etwas sagen. Die ganze Angelegenheit ist streng vertraulich.«

»Aber wenn das Hauptbüro in London erfährt …«

»Dann soll das Hauptbüro mit mir sprechen. Können Sie mir vielleicht noch einmal sagen, wie eine Referenz bei Ihnen überprüft wird?«

»Jemand vom Hauptbüro oder ein Filialleiter besucht den Mann, der die Referenz geschrieben hat, und fragt ihn, ob sie tatsächlich von ihm stammt. Es würde Sie überraschen, wie viele Zeugnisse, Berichte, Referenzen gefälscht sind. In diesem Gespräch versucht man auch herauszufinden, ob die Referenz ernst zu nehmen ist. Manchmal schreiben Arbeitgeber deshalb gute Referenzen, weil sie den Mann los sein wollen.«

»In dem Fall von Bleather muß also ein Mann von Ihnen bei der Polizei in Rickstone nachgefragt haben?«

»Ja, denn bevor Bleather zu uns kam, war er Polizist in Rickstone.«

»Ist denn anzunehmen, daß der Mann, der sich Gewißheit über die Referenz beschafft hat, auch Bleather gekannt hat?«

»Sehr wahrscheinlich nicht. Rickstone liegt im Norden, deshalb hat wahrscheinlich ein Leiter einer nördlichen Filiale die Bestätigung der Referenz eingeholt. Seinen Bericht wird er dann schriftlich hereingegeben haben.«

Es klopfte an die Tür, und der Detective Sergeant vom Hauptquartier kam herein. »Entschuldigen Sie, daß ich mich verspätet habe, Sir«, sagte er zu Fusil. »Es war viel Verkehr.«

Fusil blickte auf die Uhr. Soviel Verkehr konnte es auch nicht gewesen sein.

Der Detective Sergeant trug einen Koffer, in dem das Identi-Kit verstaut war. Nachdem Fusil erklärte, auf was es ihm ankam, versuchte Weaver, seinen früheren Angestellten Bleather zu beschreiben. Nach diesen Beschreibungen suchte der Detective Sergeant die wesentlichen Merkmale der Gesichtszüge aus den vorgegebenen Einzelstücken.

Das Gesicht nahm Form an, aber als Fusil es Weaver zeigte, schüttelte er den Kopf. Geduldig tauschte der Detektiv Einzelteile aus, ersetzte sie durch andere. Er probierte ein anderes Kinn, verlängerte die Gesichtsfalten und probierte es mit einem anderen Schnurrbart. Wieder schüttelte Weaver den Kopf.

»Er war mehr … mehr …« Weaver ruckte an seiner Brille. »Er sah lebendiger aus.«

Fusil fluchte.

Der Detektiv begann von vorne. Er änderte die Stirnfalten, gab dem Haar einen anderen Schwung und setzte dem Bild eine markantere Nase auf.

Schließlich sagte Weaver: »Ja, das ist er eher. Ja, das ist er.«

»Das?« fragte Fish, als er einen Blick auf das Identi-Kit-Bild geworfen hatte, das Fusil ihm in seinem Büro vorgelegt hatte, das direkt hinter Weavers Büro lag. »Das soll George sein? Nein, Sir.«

Das kann ja heiter werden, dachte Fusil.

»Der Alte oben meinte, so hätte Bleather ausgesehen«, sagte der Detective Sergeant.

Wegwerfend sagte Fish: »Das sieht ihm ähnlich.«

»Und Sie meinen, er hat anders ausgesehen?« vergewisserte sich Fusil.

»Ja, Sir. George hatte ein viel runderes Gesicht. Sein Schnurrbart stand an beiden Seiten hoch, und er sah nicht so weich aus wie auf diesem Bild … Er war ein Mann, der sich nichts gefallen ließ.«

Der Detective Sergeant änderte die entsprechenden Gesichtspartien und warf zwischendurch immer wieder einen Blick auf Fish. »Was halten Sie davon?«

Fish legte den Kopf ein wenig zur Seite und betrachtete das Bild. »Schon besser. Aber versuchen Sie es mal mit einer breiteren Nase.«

Der Detective Sergeant nahm eine breitere Nase aus einem Vorrat.

»Das ist gut. Und vergessen Sie nicht, daß er sehr blasse blaue Augen hatte. Die sind mir sofort aufgefallen. Blaßblaue Augen habe ich noch nie gemocht.«

»Dieser Kerl soll wie George aussehen?« lästerte Young.

»Fish sagt das jedenfalls«, sagte Fusil. Er stand in der Mitte von Youngs Wohnzimmer.

»Dann ist dieser alte Narr noch schwachsinniger, als ich schon immer vermutet habe.«

Der Detective Sergeant erwies sich als ein Mann mit außergewöhnlicher Geduld. Selbst am Abend dieses Tages behielt er seine gute Laune. »Wo, glauben Sie denn, paßt es nicht?«

Young stemmte die Arme in die Hüften und starrte wegwerfend auf das Bild. »Ich glaube, es wäre einfacher, wenn ich Ihnen sagte, wo es richtig ist. Sein Gesicht war nicht so rund, der Schnurrbart war nach unten gezwirbelt, und die Nase war eckiger.«

Der Detective Sergeant tauschte die entsprechenden Karten aus und legte nach wenigen Minuten ein neues Bild vor.

»Das ist er«, sagte Young.

Die beiden Detektive verabschiedeten sich. Bevor Fusil in sein Auto stieg, sagte er: »Nehmen Sie alle drei Gesichter auf und vervielfältigen Sie sie.«

»Geht klar, Sir.«

»Es sieht ein bißchen hoffnungslos aus, nicht wahr?«

»Ja, es sieht so aus. Aber ich wette, daß der Alte am ehesten wußte, was er sagte.«

»Fish? Da könnten Sie recht haben. Machen Sie die Bilder so schnell wie möglich.«

Fusil stieg in seinen Wagen und fuhr zurück zur Station. Als er in seinem Büro war, rief er Braddon zu sich und sagte, daß er am späten Nachmittag nach Rickstone fahren würde.

»Und was ist, wenn Mr. Kywood Sie sprechen will, Sir?« fragte Braddon.

»Sagen Sie ihm, ich wäre verschwunden.«

»Mehr nicht?«

»Mehr nicht.«

Fusil hatte den Nachtzug genommen und fühlte sich so ungewaschen und unrasiert, wie er war. Er starrte in der Dämmerung aus dem Fenster auf die Gegend, die an ihm vorbeiflog. Es blieb nur diese eine Spur. Der Mann, der sich für Bleather ausgab, mußte den richtigen Bleather gekannt haben. Woher hätte er sonst wissen können, daß Bleathers Frau gestorben war, daß Bleather aus der Polizei ausgetreten und aus Rickstone weggezogen war?

Da der falsche Bleather ein Verbrecher war, lag es nahe, daß er den richtigen Bleather dienstlich kennengelernt hatte. Wenn man also alle Gesetzesbrecher überprüfte, mit denen die Polizei in Rickstone kurz vor Bleathers Abschied zu tun gehabt hatte, bestand die Möglichkeit, auf die Identität des sechsten Londoner Lohngeldräubers zu stoßen.

Bevor Fusil zum Revier in Rickstone ging, ließ er sich beim Bahnhofsfriseur rasieren. Im Waschraum machte er sich frisch. Als er sich beim Kämmen im Spiegel betrachtete, kam er sich schon wieder menschlicher vor.

Der Inspektor vom Dienst begrüßte Fusil im Mannschaftsraum.

»Guten Morgen. Wie war die Reise?«

»Lausig«, antwortete Fusil. »Ich mußte die ganze Nacht sitzen. Die Betten waren alle belegt.«

»Das sind sie meistens. Die Behörden haben viele dauergemietet für den Fall, daß einer der Beamten mal nach London muß. Die meiste Zeit bleiben die Betten leer, aber sie können nicht mehr vermietet werden.«

»Und die Öffentlichkeit kann sehen, wo sie bleibt, was?«

»Wie gewöhnlich«, sagte der Inspektor und hob die Achseln.

»Wollen wir in mein Büro gehen?«

Er ging voran, wies Fusil den Platz vor dem Schreibtisch an und setzte sich dann dahinter. Mitten auf der Schreibtischunterlage lag eine Akte. »Ich habe seit Ihrem Telefonanruf so viel zusammengestellt, wie möglich war«, sagte er. »Ein paar meiner Leute suchen immer noch die Karteien durch.«

»Vielen Dank.«

»George Bleather ist vor drei Jahren und fünf Monaten bei uns ausgeschieden, einen Monat vorher war seine Frau an Krebs gestorben. Er hatte einen guten Ruf und wäre bald befördert worden.«

»Hat man Referenzen über ihn angefordert?«

»Darauf wollte ich gerade zu sprechen kommen. Es waren zwei innerhalb eines Monats von zwei Firmen in zwei weit voneinander entfernten Gegenden.«

»Das ist ja wunderbar!« rief Fusil erregt aus.

»Glauben Sie nicht an die Möglichkeit, daß es bei dem einen Job nicht geklappt hat, und daß er es dann bei einem zweiten versucht hat?«

Fusil wischte den Einwand weg. Eine Referenznachfrage kam vom richtigen, die andere vom falschen Bleather. »Haben Sie schon die Fälle zusammenstellen können, die Bleather bei Ihnen bearbeitet hat?«

»Einiges haben wir schon, der Rest ist noch in Arbeit.«

»Fein, daß Sie sich all die Mühe machen.«

»Ja, es war ’ne Menge Arbeit.« Der Inspektor nahm zwei Blätter aus der Akte und reichte sie Fusil. »Das ist eine Liste der Fälle, an denen Bleather beteiligt war. Wir haben sie aus den Arbeitsbüchern herausgeschrieben, die wir fünf Jahre lang aufbewahren. Wir können also nur seine letzten zwei Jahre bei uns zurückverfolgen.«

»Ich glaube, daß der Verbrecher Bleather erst kurz vor seinem Abschied kennengelernt hat, denn er wußte ja, daß Bleathers Frau tot war.«

»Aber so was spricht sich herum.«

»Möglich. Aber ich wette, daß unser Mann in Bleathers letzten Monaten oder Wochen auftaucht.« Fusil überflog die Liste und strich im Geiste alle kleinen Verbrechen durch – der falsche Bleather gab sich nicht mit Kleinigkeiten ab.

Ein Polizist kam herein und reichte dem Inspektor weitere Blätter. Im Hinausgehen warf er Fusil einen unfreundlichen Blick zu – die Aufgabe war langweilig und zeitraubend gewesen.

Fusil ging die neuen Listen durch. Die Fälle waren chronologisch aufgeführt, und auf dem letzten Blatt standen die Namen, mit denen Bleather unmittelbar vor seinem Ausscheiden zu tun gehabt hatte.

Schwerer Diebstahl, Erregung öffentlichen Ärgernisses, Fahren ohne Führerschein, Trunkenheit, Kindesmißhandlung, Autodiebstahl, Diebstahl, Flucht aus dem Erziehungsheim, Einbruch, Diebstahl, Erregung öffentlichen Ärgernisses …

Als er die Liste gelesen hatte, blickte Fusil auf. »Wo werden die Fingerabdrücke dieses Reviers aufbewahrt?«

»Im Bezirkshauptquartier und in London.«

»Können Sie vielleicht veranlassen, daß man im Bezirks-H.-Q. ein paar Abdrücke heraussucht und daß man mich hinfährt?«

Der Inspektor machte ein skeptisches Gesicht, aber schließlich meinte er, das ließe sich machen.

Das Bezirkshauptquartier war zehn Stockwerke hoch. Der Erkennungsdienst lag im sechsten Stock. Als Fusil oben ankam, lagen acht Fingerabdruckserien auf einem langen Tisch ausgebreitet, jeweils daneben lagen die Fotos der Männer, deren schwere Verbrechen Bleather in seinen letzten Wochen in Rickstone aufzuklären geholfen hatte.

Zwei Männer konnten sofort zur Seite geschoben werden – sie saßen im Gefängnis. Zwei weitere waren leicht auszuscheiden, weil der eine zu alt und der andere zu groß war. Einer der vier, die übrigblieben, glich entfernt dem Bild, das der Identi-Kit auf Grund der Zeugenaussagen zusammengestellt hatte.

Fusil vergewisserte sich und nahm die drei Bilder der Gesichter heraus, die nach Weaver, Fish und Young zustande gekommen waren. Ja, Fishs Bild hatte Ähnlichkeit mit einem der vier übriggebliebenen Männer. Auch die blaßblauen Augen stimmten.

Der falsche Bleather war Alfred Rachan, 35 Jahre alt, 1,72 m groß, hatte ein rundes Gesicht, braunes Haar und sehr blaßblaue Augen.

»Die Fingerabdrücke nehme ich mit«, sagte Fusil.

Fish sah sich seine Lieblingsshow im Fernsehen an, als es klingelte. Er fluchte.

»Bleib sitzen«, sagte seine Frau. »Ich mach auf.«

»Sag ihnen, sie sollen wieder abziehen – besonders, wenn es die Thompsons sind.«

Fish hörte ein lauter werdendes Murmeln. Dann wurde die Haustür geschlossen. Wieder fluchte er. In dem Augenblick betraten Detective Inspector Fusil und Detective Constable Rowan das Wohnzimmer. Fish erhob sich.

Fusil reichte ihm die vier Fotos und fragte, ob er einen der Männer erkannte. Fish sah sie sich der Reihe nach an und sagte beim dritten, ohne zu zögern: »Das ist Bleather.« Er hatte zwar keinen Schnurrbart, und der Mund war auch irgendwie anders, aber es gab keinen Zweifel.

»Vielen Dank«, sagte Fusil, und seine Stimme klang triumphierend.

Das Foto von Alfred Rachan wurde in der Gazette veröffentlicht. Die Polizei von Fortrow wollte Auskünfte über seinen Aufenthaltsort erhalten, doch sollte Rachan nichts von dem polizeilichen Interesse an ihm merken.

Der Polizist Elwick schlenderte über die Hauptstraße von Sasshurst, einer Stadt in den Midlands nördlich von Birmingham. Er blieb stehen und bewunderte sein Aussehen im Schaufensterglas eines Möbelgeschäfts. Vor zwei Tagen hatte er seine Probezeit beendet, und jetzt war er ein richtiger Polizist, jetzt hatte er die erste Sprosse auf der Leiter genommen, die ihn bis zum Chief Constable bringen sollte.

Er ging weiter. Auf der anderen Straßenseite schickerten zwei herrlich anzusehende Bienen, und als eine zu ihm herüberblickte, kicherte sie. Er kam an einem Kino vorbei, in dem ein Film gespielt wurde, der wirklich heiß sein sollte. Den würde er sich später ansehen.

Der Sergeant kam ihm entgegen. Elwick streckte die Schultern. Der Sergeant war ein alter Trottel, aber er gab die Beurteilungen für die Sechs-Monatsberichte des Inspektors ab. Ob alles in Ordnung war, wollte der Sergeant wissen. Natürlich. Schließlich hatte P. C. Elwick Dienst.

Der Sergeant ging weiter, zurück zum Revier, während Elwick an der Ampel rechts hinunter marschierte. Er kam beim Waffenhändler vorbei, bei dem er sich die Flinten und 22er Gewehre ansah. Als Junge hatte er bei einigen Schießwettbewerben teilgenommen, und er hatte nie schlecht ausgesehen.

Er wandte sich ab und blickte einem Mann ins Gesicht, der gerade aus einem Doppeldeckerbus gestiegen war, dessen Foto er in der jüngsten Ausgabe der Gazette gesehen hatte.

Der Mann bemerkte Elwicks Gesichtsausdruck und begann zu rennen. Instinktiv griff Elwick nach ihm und bekam ihn an den Schultern zu packen. Der Fremde versuchte, gegen Elwicks Schienbein zu treten, aber Elwick versetzte ihm einen Schlag, den der Marquis of Queensberry nicht gutgeheißen hätte.

Das war Initiative und Intuition, lobte sich Elwick, als er den Mann wieder hochzerrte. Erst unterwegs zum Polizeirevier fiel ihm ein, daß man darum gebeten hatte, Alfred Rachan nicht merken zu lassen, daß die Polizei was von ihm wollte.

Fusil saß in seinem Büro und lauschte der Stimme im Telefon. »Was hat er?« Seine Stimme klang zäh vor Wut. »Kann dieser Anfänger denn nicht lesen? Ich hab doch extra darum gebeten, daß … Okay, jetzt ist es nun einmal passiert. Wo lebt Rachan? … Sie … was? Verdammt, Mann, er muß doch was bei sich gehabt haben! … Überhaupt keine Papiere? Kein Geld? … Fünfzehn Pfund … Aber es ist Ihnen doch klar, daß wir sofort wissen müssen, wo er wohnt? Es geht um neunzigtausend Pfund, und an die müssen wir herankommen, bevor sie verschwinden können.«

Als er aufgelegt hatte, ließ sich Fusil in seinen Sessel zurücksinken. Es war typisch für diesen Fall, daß er damit endete, wie ein Mann aus dem Bus stieg und festgenommen wurde. Jetzt lagen irgendwo neunzigtausend Pfund herum, und niemand wußte wo.

Rachan war verheiratet. Seine Frau war vorbestraft. Wahrscheinlich hatte er sie an den Wochenenden besucht, während er bei Mrs. Sparrow wohnte und vorgab, seine »Kusine« zu besuchen. Bei ihr mußten die neunzigtausend liegen, und wenn ihr Mann nicht bald zurückkam, würde sie hellwach werden, verschwinden und das Geld verstecken.

Er schlug mit der Faust auf den Tisch. Dieser verdammte Anfänger!

Er stopfte sich die Pfeife. Dienstlich gesehen, war der Fall jetzt wirklich zu Ende. Er hatte ihn bis zum letzten Detail aufgeklärt und sich als guter Detektiv bewiesen. Aber er hatte soviel Blut an dieser Sache geschwitzt, daß es eine himmelschreiende Ungerechtigkeit gewesen wäre, die Frau des Bosses mit den neunzigtausend entkommen zu lassen.

Fusil zündete sich die Pfeife an. Er mußte mit Fish oder Weaver, am liebsten mit Fish, nach Sasshurst fahren, um Rachan todsicher zu identifizieren. Ohne das Geld würde es auch noch schwierig werden, der Jury lupenrein zu beweisen, daß Rachan alias Bleather etwas mit dem Lohngeldraub und den Morden zu tun gehabt hatte.

16

Detective Inspector Pritchard saß in seinem Büro in Sasshurst und verzehrte sein letztes Sandwich zum Lunch.

Sein Detective Sergeant kam herein. »Die Bus-Gesellschaft hat uns gerade angerufen, Sir. Es muß entweder der Bus 6 oder 12 gewesen sein. Nummer 6 fährt vom Busdepot nach Haver, Nummer 12 kommt aus Birmingham und fährt bis nach Gilstead.«

Pritchard schob die leere Tasse zur Seite. »Die Stelle, an der Elwick ihn geschnappt hat, liegt kurz hinter dem Depot«, sagte er. »Dieses kurze Stück wäre er bestimmt gelaufen.«

»Oder er hat festgestellt, daß er im falschen Bus saß«, warf der Sergeant ein.

»Nein. Er hat im Birmingham-Bus gesessen.« Pritchard stand auf und ging zur großen Gebietskarte hinüber. »Das sind über neun Kilometer bebautes Gebiet«, stöhnte er. »Haben wir immer noch nichts vom Busschaffner gehört?«

»Nein, Sir. Wir haben beide befragt. Es war nichts aus ihnen herauszuholen.«

»Und die weggeworfenen Fahrkarten im Bus? Man wirft doch manchmal seinen Fahrschein sofort weg, wenn man sich ausgewiesen hat.«

»Nichts, Sir.«

Pritchard steckte sich einen Kaugummi in den Mund – eine Angewohnheit, seit er vor fünf Jahren das Rauchen aufgegeben hatte. Er kaute. Rachan machte den Mund nicht auf.

Während des Verhörs hatte er entweder geschwiegen und die Polizisten mit einem mörderischen Haß in seinen blaßblauen Augen angestarrt, oder er hatte unflätige Flüche und Beschimpfungen ausgestoßen. Er hofft, dachte Pritchard, daß seine Frau das Geld in Sicherheit bringt, bevor die Polizei herausfindet, wo sie wohnt.

Warum war Rachan im Bus gewesen? Verbrecher seines Kalibers fahren mit dem Auto, mit einem teuren Auto, um sich selbst und allen anderen zu zeigen, wie erfolgreich sie sind. Die einzig plausible Antwort auf diese Frage: Sein Auto war in einer Reparaturwerkstatt. Das zu überprüfen, würde lange Zeit in Anspruch nehmen – und Zeit hatten sie nicht.

Der Sergeant unterbrach seine Gedanken. »Ist das alles, Sir?«

»Ja.«

Pritchard kaute weiter. Am Nachmittag würde der D. I. aus Fortrow da sein, und am frühen Abend würde er beginnen, laut über die Schlamperei der Polizei in Sasshurst zu schimpfen.

Das Telefon klingelte. Der Leiter des Labors im Bezirks-H.-Q. teilte mit, daß man in Rachans Anzug eine große Menge Sägemehl gefunden hatte, hauptsächlich Eichenmehl.

Pritchard legte den Hörer auf. Er steckte sich einen neuen Kaugummi in den Mund. Rachans Anzug war teuer gewesen, wie es sich für einen richtigen Verbrecher gehört. Rachan arbeitete nicht in einem Sägewerk – wie also kam Sägemehl in seinen Anzug?

Um Viertel nach vier hatte Pritchard eine Liste aller holzverarbeitenden Betriebe von Sasshurst und Umgebung vor sich auf dem Schreibtisch liegen. Er fuhr mit dem Finger an den Namen und Adressen entlang.

»Harry!« schrie er plötzlich auf. »Hier ist es!« Er zeigte auf eine Adresse auf der dritten Seite. »Dort werden Eichenmöbel für den Garten hergestellt, und der Betrieb liegt nicht weit von der Busroute. Ich wette tausend Pfund gegen einen Penny, daß wir da an der richtigen Adresse sind!«

»Vielleicht, vielleicht auch nicht«, antwortete der Sergeant. Er war ein geborener Pessimist.

»Den da?« fragte der Vorarbeiter in der Möbelfabrik. »Sie wollen von mir wissen, ob ich den kenne?«

»Darum geht’s«, bestätigte Pritchard.

»Klar kenn ich den. Da hinten steht sein Auto. Beim Zurücksetzen hat ihm jemand den Motor eingedrückt.« Er zeigte mit dem Finger auf ein cremefarbenes Buick-Coupé. »Er kann ihn hier in der Gegend nicht reparieren lassen. Keine Ersatzteile da.«

»Wissen Sie, wo er wohnt?«

»Um die Ecke. Nummer 40.«

Die Detektive beeilten sich.

Pritchard klingelte, während die beiden Polizisten hinter ihm blieben. Mrs. Rachan öffnete die Tür, sah, wer vor ihr stand, und wollte die Tür zuschlagen.

Es war zu spät. Als sie das Haus betraten, warf ihnen Mrs. Rachan alle Schimpfworte an den Kopf, derer sie habhaft werden konnte. Als die Männer einen großen Koffer fanden, ihn aufs Bett legten und öffneten und das Geld entdeckten, schien die Frau am Rande eines Nervenzusammenbruchs zu sein.

Fusil, Kerr und Fish kamen erst um fünf Minuten nach acht Uhr an diesem Abend auf dem Bahnhof von Sasshurst an. Fusil war schlecht gelaunt und sagte während der Taxifahrt zum Polizeirevier kein Wort.

Der Sergeant vom Dienst führte sie in das Büro des Inspektors. Pritchard und Fusil gaben sich die Hand. Pritchard wollte etwas sagen, aber Fusil ließ ihn nicht zu Wort kommen.

»Haben Sie Ihren verdammten Constable schon rausgeworfen?« Fusil konnte nicht mehr an sich halten. Zuviel Schweiß hatte ihn dieser Fall gekostet – sein Unmut mußte jetzt heraus. Aber bevor er fortfahren konnte, antwortete Pritchard leise, aber bestimmt: »Nein.«

»Schade, daß er nicht zu mir gehört.«

»Vielleicht. Jedenfalls gehört er zu meiner Mannschaft.«

Fusil merkte, daß er zu heftig begonnen hatte, und überlegte, wie er einen neuen Anlauf machen konnte.

»Außerdem«, sagte Pritchard, »ist nichts Schlimmes passiert.«

»Nichts Schlimmes?« Fusil vergaß seinen neuen Anlauf. »Wie würden Sie es denn nennen, wenn durch die Dummheit eines blutigen Anfängers neunzigtausend Pfund auf Nimmerwiedersehen verschwinden? Sie werden ihm wohl noch einen Orden geben, was? Etwas steht jedenfalls fest: Nur noch ein Wunder kann das Geld zutage bringen.«

»Vielleicht auch gute Polizeiarbeit.«

»Und wer soll die zustande bringen?« fragte Fusil mit schäumendem Sarkasmus.

»Um ehrlich zu sein, wir halten eine ganze Menge von uns.«

»Ach?«

»Und nicht ganz zu Unrecht.«

»Ich würd’ mal gern die Dankschreiben lesen«, knurrte Fusil.

»Vielleicht schreiben Sie uns eins«, antwortete Pritchard ungerührt, »wenn Sie hören, daß wir das Geld, nur wenige Stunden nachdem wir gehört haben, daß es überhaupt in unserer Gegend ist, sichergestellt haben.« Pritchard, der seinen Stolz nicht verbarg, holte einen Koffer hinter seinem Schreibtisch hervor.

Kerr grinste. Fusil wollte etwas sagen, aber diesmal blieb ihm die Spucke weg.

Kerr klopfte, und Helen öffnete. »Hallo, Fremder«, sagte sie.

»Helen, das mit gestern abend tut mir schrecklich leid.«

Ihre braunen Augen betrachteten ihn ruhig. »Ich habe von halb acht bis halb neun vor dem Kino gewartet«, sagte sie. »Ich bin angepöbelt und angerempelt worden. Schließlich bin ich nach Hause gegangen.«

»Der Alte hat mich nach Sasshurst geschleppt.«

»Ach?«

»Helen, ich konnte nichts dran machen.«

»Aber anrufen hättest du doch können.«

»Ich habe zweimal versucht, dich vom Revier aus zu erreichen, aber bei dir war immer besetzt. Als ich es das dritte Mal versuchte, kam Fusil gelaufen und drohte, mich zu den Uniformierten zurückzuschicken, wenn ich noch eine Sekunde vergeudete.«

Sie schob eine Haarlocke aus der Stirn.

»Können wir …« Er fühlte sich schuldbewußt. »Können wir denn heute abend ausgehen?«

»Phineas hat mich eingeladen.«

Er fluchte still vor sich hin.

»Er wollte zum neuen Club gehen.«

»Fein, wenn man soviel Geld hat, daß man zu allen neuen Clubs gehen kann«, sagte er verbittert.

»Er holt mich um acht ab.«

»Dann will ich mich lieber verdrücken. Mehr als einen Teller Spaghetti bei Joe kann ich dir ohnehin nicht anbieten.« Er wandte sich ab. Geld – man konnte dagegen ankämpfen, aber man würde immer verlieren.

»Meinst du nicht …« Sie brach ab.

»Was?«

»Meinst du nicht, wir könnten zur Telefonzelle laufen und Phineas absagen? Ich kann ihm erzählen, daß ich plötzlich schreckliche Kopfschmerzen bekommen hätte.«

Er wirbelte herum. Sie lächelte, und in ihren tiefbraunen Augen lag eine zärtliche Wärme.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

Der Überfall auf den Geldtransporter ist ein Geniestreich: Hunderttausend Pfund Beute und von den Tätern keine Spur.

Durch einen falsch geparkten Wagen erhält die Polizei den ersten Anhaltspunkt.

Daß der gleiche Wagen am selben Abend in eine Schlucht stürzt, bringt sie der Lösung näher. Aber erst die Eifersucht des Polizisten Kerr macht es Inspektor Fusil möglich, den wahren Schuldigen zu entlarven ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561080-0