Author: Jeffrey Ashford; Manfred Helling
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Inspektor Kerr läßt sich nicht gern bewußtlos schlagen. Genauso ungern hat er es, daß man ihm einen Sterbenden als wohlauf präsentiert. Dickköpfig geht er gegen tausend Widerstände diesen Dingen nach und stößt dabei auf ein geplantes Verbrechen. Seine Vorgesetzten wollen ihm jedoch nicht glauben und so scheint es fast, als könnte Kerr nicht verhindern, daß es »das perfekte Verbrechen« wird … (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) ** Kurzbeschreibung Inspektor Kerr läßt sich nicht gern bewußtlos schlagen. Genauso ungern hat er es, daß man ihm einen Sterbenden als wohlauf präsentie
Rights: © S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jeffrey Ashford

Gegen alle Regeln

Aus dem Englischen von Manfred Helling

FISCHER Digital

Inhalt

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- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
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1

»Höflich bleiben«, hatte Inspektor Robert Fusil gesagt. »Wenn Sie überhaupt wissen, was das ist.«

John Kerr versuchte es mit Höflichkeit. »Mr. Williams, ich kann Ihnen versichern, daß wir alles tun …«

»Und ich kann Ihnen auch was versichern.« Williams beugte sich vor. Er hatte ein schiefes Gesicht mit einem spitzen, vorstehenden Kinn, und seine hohe Stimme klang näselnd.

»Wenn jetzt nicht bald etwas geschieht, gibt es Ärger.«

John Kerr sah den Betriebsleiter an, in dessen Büro sie saßen. Aber der Mann konnte ihm auch nicht helfen, das merkte er. »Sie können nicht erwarten …« meinte er.

»Es ist der fünfte Diebstahl«, sagte Williams.

»Uns liegen nur vier Diebstähle vor«, widersprach Kerr.

»Wollen Sie behaupten, daß ich lüge?«

John Kerr hätte das liebend gern getan. Aber dann fiel ihm wieder ein, daß Inspektor Robert Fusil ihm unmißverständlich klargemacht hatte, daß er seinen Kopf hinhalten müßte, wenn es Schwierigkeiten gäbe, und da würden ihm auch noch so geniale Entschuldigungen nichts helfen. »Uns sind offiziell nur vier Diebstähle bekannt«, wiederholte er.

»Was Ihnen bekannt ist, tut nichts zur Sache. Ich weiß doch, was hier gespielt wird. Der erste Diebstahl ist nicht gemeldet worden. Ich hatte der Frau gesagt, sie sollte zur Betriebsleitung gehen und die Polizei informieren. Aber sie meinte, wegen so einer Kleinigkeit wollte sie keinen Ärger machen.« Williams wurde laut. »Ich habe ihr gesagt, daß es trotzdem Ärger geben wird.«

»Das kann ich mir denken«, murmelte Kerr etwas unüberlegt.

»Was soll das heißen?«

»Ich sagte, Sie haben die Frau bestimmt gut beraten.«

Williams musterte John Kerr mißtrauisch mit seinen kleinen dunklen Augen. Er hatte heute miserable Laune, und er glaubte Kerr kein Wort. »Nun erklären Sie mir mal, warum von Ihrer Seite überhaupt nichts unternommen wird.«

»Aber das stimmt doch nicht. Ich bin schließlich hier und untersuche die Vorfälle.«

»So? Offensichtlich kommt aber nicht viel dabei heraus.«

»Kleine Diebstähle, und damit haben wir’s ja zu tun, sind immer nur sehr schwer aufzuklären.«

»Kleine Diebstähle, auf solche können wohl nur Leute wie Sie kommen, die von unseren Steuergeldern leben. Ich will Ihnen mal was sagen: Als Mrs. Andrews zu mir kam und erzählte, daß man ihr drei Pfund aus ihrem Mantel im Schrankfach gestohlen hätte – da war das für sie bestimmt kein kleiner Diebstahl. Mann, für diese drei Pfund hat sie gearbeitet. Gearbeitet, wie wir alle.«

John Kerr bezweifelte sehr, ob Williams wirklich arbeitete.

Der Betriebsleiter raschelte nervös mit Papieren, die auf seinem Schreibtisch lagen.

Das Telefon klingelte, der Betriebsleiter nahm den Hörer ab. Kerr ging noch einmal die Aufzeichnungen in seinem Notizbuch durch. Die Seiten hatten alle nur zwölf Zeilen und waren numeriert – damit man sie nicht herausreißen konnte, falls man gedankenlos etwas notiert hatte, das einem später nicht mehr ins Konzept paßte. Mrs. Andrews hatte nur eine dürftige Aussage gemacht. Sie war morgens um sieben Uhr zur Arbeit gekommen, hatte ihr Portemonnaie in der Manteltasche gelassen und ihren Mantel in ihr Schrankfach in der Damengarderobe gehängt. Abgeschlossen hatte sie nicht. Nach dem Mittagessen wollte sie an ihr Portemonnaie und stellte fest, daß man sie bestohlen hatte.

»Wie wollen Sie denn nun vorgehen? Wollen Sie die drei Pfund wiederbeschaffen?« fragte Williams. »Und das andere Geld, das gestohlen wurde?«

»Wir tun, was wir können«, sagte John Kerr.

»Das scheint nicht viel zu nützen.«

»Sie können sich ja überraschen lassen«, meinte Kerr ironisch. Williams beugte sich wieder nach vorn und schob sein Kinn vor. »Was wollen Sie damit sagen?«

»Das überlasse ich Ihrer Phantasie«, sagte Kerr und dachte daran, daß Fusil an seiner Stelle bestimmt schon längst der Kragen geplatzt wäre.

»Ich werde Sie im Auge behalten«, murmelte Williams. Er schaute den Betriebsleiter an. »So kann das jedenfalls nicht weitergehen. Mehr habe ich dazu nicht zu sagen.«

»Es wird sich schon alles aufklären«, murmelte der Betriebsleiter beschwichtigend.

Williams verließ wortlos das Büro. John Kerr klappte sein Notizbuch zu und steckte es in die Manteltasche.

»Glauben Sie denn, daß sich was machen läßt?« fragte der Betriebsleiter und strich sein glattes Haar aus der Stirn. »Diese Diebstähle machen uns allerhand Ärger …«

»Solche Fälle sind immer schwer aufzuklären. Aber vielleicht können wir dem Dieb eine Falle stellen.«

»Wie meinen Sie das?«

»Wir stecken ein Portemonnaie in eine Manteltasche und lassen den Mantel an einer nicht zu übersehenden Stelle hängen. Die Geldscheine präparieren wir mit einem Spezialpuder. Wenn der Dieb damit in Berührung kommt, färbt sich die Haut unter Lichteinwirkung schwarz. Die Färbung läßt sich nicht abwaschen.«

Der Betriebsleiter machte ein unglückliches Gesicht. »Ich weiß nicht, wie die Leute hier reagieren, wenn sie das hören. Sie fühlen sich bestimmt von der Betriebsleitung provoziert.«

»Und wenn schon«, sagte Kerr leichthin.

»So einfach ist das nicht!« Der Betriebsleiter seufzte. Er bot Kerr eine Zigarette an. »Kaum zu glauben, aber ehe Williams hier anfing, hatten wir paradiesische Verhältnisse in der Firma.« Er setzte ein nicht mehr ganz neues Gasfeuerzeug in Gang. »Wir waren alle zufrieden, und die Atmosphäre war gut. Dann wurde er eingestellt, und seitdem haben wir nur noch Ärger.«

»Scheint ein ziemlich miesepetriger Typ zu sein.«

»Man sagt, daß ihm seine Frau zu Hause die Hölle heiß macht. Darum muß er sich bei der Arbeit abreagieren.«

»Beruhigend, daß ihm wenigstens einer das Leben schwer macht«, meinte Kerr fröhlich. »Gut … wir werden also sehen, was sich machen läßt. Erst sehen wir uns noch ein bißchen um, und wenn wir damit nicht weiterkommen, stellen wir dem Dieb eine Falle.«

»Sie nehmen also an, daß der Dieb hier in der Firma beschäftigt ist?«

»Nicht mit hundert-, aber mit neunundneunzigprozentiger Sicherheit.«

»Feine Aussichten«, murmelte der Betriebsleiter und spielte mit seiner Zigarette zwischen Daumen und Zeigefinger.

John Kerr knöpfte seinen Regenmantel zu und verabschiedete sich. Auf dem Weg nach draußen kam er an Tischen vorbei, an denen Arbeiterinnen medizinische Geräte aus Kunststoff verpackten, die in der Firma produziert worden waren.

Draußen dämmerte es jetzt, und der Nieselregen, der gegen Mittag eingesetzt hatte, war stärker geworden. Kerr stellte den Mantelkragen hoch und zog sich den Hut tiefer in die Stirn. Es war ein Abend, den man am besten vor einem warmen Kaminfeuer verbrachte mit einer Frau, an der man sich wärmen konnte. Bei dem Gedanken fluchte er; ihm fiel ein, daß Helen, mit der er seit ein paar Monaten verlobt war, für einige Tage zu Freunden nach London gefahren war.

Den ziemlich angerosteten CID-Hillman hatte er auf dem Hof abgestellt. Der Wagen war nicht mehr der Jüngste und hatte seine Mucken. Er sprang schlecht an, und dann blockierte erst noch die Handbremse. Er schaltete das Licht ein – weil der Hof nur trübe beleuchtet war –, natürlich funktionierte nur ein Scheinwerfer. Warum zum Teufel, fragte er sich, konnte man die Steuern nicht um ein paar Pfennige erhöhen und der Polizei von Fortrow anständige Dienstwagen stellen?

Das Polizeipräsidium mit der Abteilung Ost des CID lag in der Tidemouth Road, zehn Autominuten entfernt. John Kerr parkte den Hillman knapp hundert Meter hinter dem Polizeirevier. Er wollte ihn heute abend noch benutzen; und wenn er ihn vorschriftsmäßig auf dem Parkplatz im Hof abstellte, konnten ihm Constable Rowan oder Sergeant Braddon zuvorkommen.

Er betrat das Revier durch den Hintereingang und ging in das große Bürozimmer des CID hinauf. Rowan saß vor der Schreibmaschine und sah auf. »Der Alte hat schon nach dir gebrüllt.«

»Wie üblich«, meinte Kerr. »Aber bevor er den Siedepunkt erreicht hat, schaue ich lieber zu ihm rein. Mal sehen, was er will.«

»Er ist schon weg und wird auch heute nicht mehr wiederkommen.«

»Endlich mal was Erfreuliches.« John Kerr setzte sich an seinen Schreibtisch. Er nahm sein Notizbuch aus der Tasche, schlug Seite 41 auf und suchte in dem Durcheinander von Papieren nach einem Formular für Zeugenaussagen.

Rowan zog zwei beschriebene Bogen aus seiner Schreibmaschine und legte das Kohlepapier beiseite. »Der Sergeant läßt dir ausrichten, daß die Kopien über die Vorstrafen im Frayton-Fall bis morgen früh um zehn Uhr im Gericht sein müssen.«

»Verdammt! Die sind noch gar nicht unterschrieben. Hat der Alte gesagt, wann er morgen früh kommt?«

»Nein.«

Rowan stand gähnend auf, nahm seinen schmutzigen Regenmantel vom Kleiderhaken und verabschiedete sich brummelnd.

John Kerr rief das Polizeirevier in Farnleigh an und ließ sich mit Constable Templeton verbinden. »Hast du heute abend was vor, Don?« fragte er.

»Ach, du bist es! Hab ja ewig nichts mehr von dir gehört. Ich dachte schon, du wärst gestorben oder sowas Ähnliches.«

»Hab ich dir das nicht erzählt? Ich bin verlobt.«

»Das hat dir wohl dein Arzt verschrieben?«

»Sehr komisch. Hör zu: Hast du Lust, heute abend was zu unternehmen?«

»Warum nicht? Bringst du deine Frau mit?«

»Nein. Helen ist für ein paar Tage nach London gefahren. Ich bin im Augenblick allein.«

»Dann treibe ich zwei Bräute für uns auf. Du kannst die kleine Blonde übernehmen. Sie stottert, und bis die nein gesagt hat …«

»Für sowas bin ich nicht mehr zu haben.«

»Was? Ich glaube, du mußt wirklich mal zum Arzt gehen.«

John Kerr hatte mindestens ein Bier zuviel getrunken. Aber das merkte er erst, als er aus der verräucherten Kneipe kam. Die Nacht war feucht und sehr stürmisch. Wo neben dem Eingang zu der kleinen Provinzkneipe vorhin eine Lampe gehangen hatte, sah Kerr plötzlich zwei. Er schloß für ein paar Sekunden die Augen. Als er wieder hinschaute, war nur noch eine Lampe da.

»Ich finde … ich finde … jetzt müssen wir aber nach Hause«, lallte Templeton. Das Sprechen fiel ihm nicht leicht.

John Kerr überlegte, ob er sich vielleicht doch nicht ans Steuer setzen sollte. Aber bis nach Fortrow hätte man einige Kilometer laufen müssen, und er hatte ganz und gar keine Lust, sich dem Soziussitz von Templetons altersschwachem Motorrad anzuvertrauen … Und war Templeton denn nüchterner als er? Auf jeden Fall mußte der Hillman morgen früh um halb neun vorm Revier stehen. Sonst würde Inspektor Fusil merken, daß er fehlte; und das würde für Kerr nicht ohne Folgen bleiben. Fusil hatte erst neulich noch damit gedroht, jeden, den er mit einem CID-Wagen auf Privatfahrten erwischte, wieder zur Straßenstreife zu schicken.

»Du … du bist voll bis zum Kragen!« stotterte Templeton vorwurfsvoll. Er blieb in der Parkplatzeinfahrt neben der Kneipe stehen.

»Laß man. Immerhin singe ich noch keine Lieder.«

Komischerweise hatte es sich Templeton in den Kopf gesetzt, John Kerr vom Autofahren abzuhalten. »Du … du bist viel zu blau zum Fahren.«

»Das mußt ausgerechnet du mir sagen! Du kannst doch kaum noch gerade stehen!«

»So gerade wie … wie … wie ein Baum«, murmelte Templeton und schwankte bedenklich. »Du … du läßt den Wagen stehen, und ich fahre dich …«

»Du willst mich nach Hause bringen? Du kannst ja deine eigenen Schuhe nicht mehr erkennen. Gib’s auf, Junge.«

Ihr Streit wurde immer kindischer. Der eine warf dem andern vor, er hätte den Abend vermasselt, und so trennten sie sich schließlich. Templeton kletterte auf sein Motorrad. Kerr stieg in den Hillman und war froh, daß er sitzen konnte. Er steckte sich erst mal eine Zigarette an.

Als er dann den Motor startete, war er fest davon überzeugt, daß er sicher fahren konnte. Er stellte die Scheibenwischer an, denn es fing plötzlich an fürchterlich zu regnen. Als er vom Parkplatz fuhr, kam er an Templeton vorbei, der offenbar auf seinem Motorrad eingeschlafen war.

Auf beiden Seiten der Landstraße standen Bäume. Die nackten Äste bildeten einen Tunnel über der Fahrbahn und schlugen im Wind aneinander. John Kerr fuhr langsam. Immerhin war er nüchtern genug, um zu merken, daß sein Reaktionsvermögen beeinträchtigt war. Darum konnte er auch mühelos bremsen und anhalten, als er in eine Kurve fuhr, die zuerst harmlos schien, sich dann aber doch gefährlich verengte. Im Scheinwerferlicht erkannte er einen großen Wagen, der gegen einen Baum geprallt war.

Er kletterte aus seinem Hillman und rannte durch den strömenden Regen auf den Jensen zu. Als er den Wagen fast erreicht hatte, sah er, daß der Fahrer über dem Steuer zusammengesunken war. Der Mann hatte, soweit das von der Seite zu sehen war, schwere Gesichtsverletzungen. Für John Kerr gab es keinen Zweifel, daß der Fahrer tot war oder gleich sterben würde. Die rechte Hand drückte er noch hoch gegen die Windschutzscheibe. Er trug einen auffallend schweren Goldring, und an seinem Mittelfinger fehlte das erste Glied.

Kerr hatte Mühe mit der Tür – sie war nicht sichtbar beschädigt, mußte sich aber beim Aufprall verzogen haben –, da hörte er jemanden kommen. Er war froh über die Hilfe und drehte sich um. Im selben Augenblick bekam er einen heftigen Schlag auf den Hinterkopf und verlor sofort das Bewußtsein.

2

John Kerr wußte vor Schmerzen nicht mehr, wo oben und wo unten war. Erst allmählich kam ihm zu Bewußtsein, daß es sein Kopf war, in dem es so dröhnte und hämmerte. Er machte die Augen auf. Wie von weit her und hinter einem Schleier erkannte er ein Gesicht, und eine Männerstimme sagte, sie wären bald im Krankenhaus. Plötzlich erinnerte er sich. Er wollte Fragen stellen. Aber der Mann sagte, er müßte sich jetzt ausruhen. Sekunden später waren die Fragen, die ihm eben noch auf der Seele gelegen hatten, wie weggeblasen. Er dachte an nichts mehr.

Im Krankenhaus untersuchte ihn ein junger Arzt, der sich eine Spur zu routiniert benahm und dann aber noch einen zweiten, freundlicheren Kollegen hinzurief. Auch der untersuchte ihn und kam zu dem Ergebnis, daß er bis auf die Platzwunde, die genäht werden mußte, eine Schwellung und ein paar Schrammen alles gut überstanden hätte. Aber für alle Fälle wollte man ihn noch röntgen. Insgeheim wünschte Kerr den beiden Ärzten die Pest an den Hals, weil sie seine Kopfschmerzen, die ihm fast die Schädeldecke sprengten, für gar nicht erwähnenswert hielten.

Die Röntgenaufnahme ergab, daß Kerrs Kopf weiter keinen Schaden genommen hatte. Eine strenge Krankenschwester gab ihm ein paar Tabletten. Wenn er die einnähme, sagte sie, würde er alles vergessen und schlafen wie ein Stein. Ein Mann in einem zerschlissenen Anzug fragte Kerr, ob er ihn nach Hause fahren sollte. »Tut mir wirklich leid, daß ich Ihnen hier so viel Umstände mache«, sagte Kerr. Und als er merkte, daß seine Worte wie eine Entschuldigung klangen, wurde seine miese Laune noch schlechter.

In seinem Zimmer im Polizistenwohnheim ließ er sich wie ein Klotz aufs Bett fallen. Seit Wochen hatte er zum ersten Mal wieder ein paar Gläser Bier getrunken, und dann passierte ihm gleich dies. Er fühlte sich niedergeschlagen wie lange nicht mehr.

Inspektor Robert Fusil war an diesem Mittwochmorgen etwas später aufgestanden als sonst. Er fuhr in seinem klapprigen Vauxhall Victor zum Revier und parkte neben einem sehr viel neueren Wagen, der Polizeidirektor Passmore gehörte. In seinem Büro stellte er erst einmal die elektrische Heizung an, wenn er auch nicht viel Hoffnung hatte, daß es im Zimmer tatsächlich warm werden würde. Bevor er sich die Post ansah, ging er die letzten Dienstberichte durch. Es lagen noch nicht alle vor, aber die Nacht schien verhältnismäßig ruhig gewesen zu sein: ein Einbruch, ein kleiner Warenhausdiebstahl, ein Exhibitionist und drei gestohlene Autos; eins davon war verlassen aufgefunden worden. Die Kollegen von der Schutzpolizei hatten drei verdächtige Personen festgenommen, und Sergeant Braddon hatte sie verhört; zwei waren verhaftet worden, einen hatte man wieder freigelassen. Schließlich fand er noch eine handschriftliche Notiz von Braddon. Der CID-Hillman, hieß es da, sei von der Verkehrspolizei zum Revier gebracht worden. Fusil wurde ärgerlich. Ob Braddon wohl noch mal lernen würde, wie man einen Bericht anfertigte? Warum hatten sie den Wagen hergebracht? Warum mußte er gebracht werden? Er rief Braddon über das Haustelefon zu sich.

Braddon war ein kräftig gebauter Mann, der anziehen konnte, was er wollte: Er wirkte immer plump. Im Gesicht hatte er tiefe Falten, und er bewegte sich so langsam, daß man das Gefühl hatte, das Leben laufe ihm ständig davon. Er war aber ein tüchtiger Sergeant; nur durfte man nicht zu viel Phantasie und Initiative von ihm verlangen.

Fusil hielt den Notizzettel hoch. »Was, zum Teufel, soll ich damit? Die Verkehrspolizei hat den Hillman zum Revier gebracht, schreiben Sie. Warum? Und von wo? Wollen Sie das meiner Phantasie überlassen?«

Braddon verlor nicht die Geduld. »Wahrscheinlich haben Sie meinen ersten Bericht über den Vorfall noch nicht gelesen.« »Welchen ersten Bericht?« Fusil wühlte noch einmal alles durch und fand schließlich ein Blatt, das er vorher tatsächlich übersehen hatte. Er fluchte und fing an zu lesen. Gervaise Tarbard war auf der Heimfahrt mit seinem Jensen auf regennasser Straße ins Schleudern gekommen und gegen einen Baum geprallt. Er hatte das Bewußtsein verloren. Als er wieder zu sich kam, lag neben seinem Wagen ein Mann, den ein herabfallender Ast am Kopf getroffen haben mußte; der Mann war ohnmächtig. Tarbard war vierhundert Meter weiter bis zum nächsten Haus gelaufen und hatte den Rettungsdienst angerufen. Das Krankenhaus hatte später dem Revier mitgeteilt, daß Constable Kerr, den man an Hand seines Dienstausweises hatte identifizieren können, soweit wiederhergestellt sei.

Fusil sah auf. »Wie geht es Kerr denn?«

»Es ist ohne Knochenbrüche abgegangen, und er ist gestern abend aus dem Krankenhaus entlassen worden. Ich habe gerade im Wohnheim angerufen. Der Hausmeister sagte, er läge noch im Bett.«

»Fahren Sie doch gleich mal hin und sehen Sie nach ihm.«

»Ja, Sir. Übrigens muß dann der Frayton-Fall vertagt werden.«

»Kümmern Sie sich doch darum!« Fusil lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Und wenn Kerr nicht gerade mit dem Tode ringt, dann fragen Sie ihn doch bitte, was er eigentlich da draußen mit dem Hillman vorhatte.«

Braddon nickte und ging.

Fusil sah in seinem Kalender nach, ob er heute irgendwelche Termine hatte, fand aber nichts. Er war gerade dabei, einen Stapel Akten zu bearbeiten, als das Telefon klingelte.

»Hier Kywood. Hallo, Bob. Na, wie stehen die Aktien?«

Fusil machte es sich in seinem Stuhl bequem. Wenn der Chefinspektor kumpelhaft klang, kam immer etwas Unangenehmes dabei heraus. »Es geht, Sir«, antwortete er.

»Ich wollte mit Ihnen mal über die Diebstähle in der Firma Glazebrook sprechen. Die Fälle haben sich in letzter Zeit gehäuft, nicht?«

»Bis dato liegen uns vier vor; aber es ging dabei immer nur um bedeutungslose Beträge.«

»Das würde ich nicht sagen, Bob.«

Fusil sah direkt, daß Kywood am anderen Ende der Leitung seinen großen Kopf schüttelte. »Fünf Pfund sind das höchste, was sie bis jetzt geklaut haben.«

»Die Höhe der Beute ist nicht immer das Wichtigste bei einem Diebstahl, Bob; oft sind es vielmehr die Umstände, unter denen es passiert. Das habe ich Ihnen schon mal gesagt.«

Tausendmal, dachte Fusil.

»Der Firmenbesitzer ist eng mit Roberts befreundet, und Roberts ist Mitglied im Bürgerausschuß. Der Besitzer sagt, daß in der Belegschaft ein militanter Gewerkschaftler sei, der die Diebstahlserie zum Anlaß nimmt, Unruhe zu stiften. Wenn die Sache nicht sehr bald aufgeklärt wird, gibt es ernsthafte Schwierigkeiten.«

»Das ist eine arbeitspolitische Angelegenheit, die uns nichts angeht.«

»In erster Linie ist es Sache der Polizei, Bob; denn die Diebstähle verursachen ja die Schwierigkeiten. Warum haben wir den Dieb noch nicht gefaßt?«

»Es ist immer verdammt schwer, einem Dieb durch Schnüffelei auf die Schliche zu kommen.«

»Haben Sie denn überhaupt einen ernsthaften Versuch gemacht? Ich habe gehört, gestern sei zum ersten Mal ein Kriminalbeamter in der Firma gewesen.«

»Ich kann nicht den ganzen CID mobilisieren, nur weil irgendwo ein paar Pfund gestohlen wurden.«

»Das ist nicht die richtige Einstellung. Jedes Vergehen ist nicht nur als Vergehen, sondern auch als Öffentlichkeitsarbeit zu betrachten …«

Fusil hörte nicht mehr hin. Er klemmte sich den Hörer zwischen Kopf und Schulter, um nicht zu verpassen, wenn Kywood mit seinem Vortrag zu Ende war. Dann nahm er seinen Tabaksbeutel aus der Tasche und stopfte sich eine Pfeife. Jede kleine, unabhängige Polizeibehörde hatte unter der jeweiligen Lokalpolitik zu leiden – es gab Bürgermeister, die in aller Selbstverständlichkeit von »ihrer Polizei« sprachen. Und Kywood war ein Opportunist, der sein Fähnchen in jede Windrichtung hing.

»… ich möchte also, daß Sie den Dieb stellen, damit diese Angelegenheit abgeschlossen werden kann. Ich habe Roberts versprochen, daß Sie die Sache klären.«

»Haben Sie ihm auch gesagt, wie wir das tun?«

»Sie haben einfach die falsche Einstellung«, sagte Kywood gereizt und hing ein.

Fusil legte den Hörer auf die Gabel. Er zündete sich seine Pfeife an.

Im Polizeiwohnheim saß John Kerr angezogen in seinem klapprigen Schlafzimmerstuhl, als Braddon klopfte und hereinkam.

»Na, wie geht’s denn?« erkundigte er sich und setzte sich auf die Bettkante.

»Schon besser. Aber ich habe immer noch das Gefühl, mein Schädel könnte jeden Moment explodieren.« Kerr tastete behutsam über seinen Hinterkopf; um die Wunde hatte man ihm das Haar abrasiert, die Stelle vernäht und mit einem kleinen Pflaster verklebt.

»Soll ein ganz schöner Hammer gewesen sein, den Sie da aufs Haupt gekriegt haben.«

»Mmh. Wenn ich den Burschen erwische, der mir das Ding verpaßt hat … mit dem möchte ich mal ein Wörtchen reden. Ich wollte die Autotür aufmachen und sehen, ob der Typ auf dem Fahrersitz tot war. Da kommt so ein Mistkerl von hinten an und verpaßt mir eins über den Schädel, als wollte er mich in zwei Hälften teilen.«

»Kein Mensch hat Ihnen über den Schädel gehauen«, sagte Braddon leise.

Kerr verstand kein Wort und wurde wütend. »Wie meinen Sie das: kein Mensch? Dies Horn hier auf meinem Kopf ist doch nicht von allein gewachsen.«

»Ein Ast ist Ihnen auf den Kopf gefallen.«

»Ein was?« Kerr starrte Braddon an.

»Als der Fahrer des Wagens wieder zu sich kam, entdeckte er, daß er nicht der einzige war, den es erwischt hatte. Sie lagen neben dem Wagen und auf Ihnen ein ziemlich solider Ast.«

»Der Fahrer dieses Wagens hat überhaupt nichts mehr entdeckt, das sage ich Ihnen. Er war so gut wie tot. Wenn ich je einen Sterbenden gesehen habe, dann diesen Mann.«

Braddon lächelte flüchtig. »Auch falsch. Er hat nämlich Ihren Unfall gemeldet und einen Krankenwagen gerufen.«

»Unmöglich!«

Braddon wirkte leicht irritiert. Er fuhr sich mit der Hand über sein spärliches Haar und nahm dann eine Packung Zigaretten aus der Tasche. »Rauchen Sie?«

»Das würde ich nicht überleben«, murmelte Kerr.

Braddon steckte sich eine Zigarette an. »Wo sind Sie gestern abend gewesen?«

»Wir waren in einer Kneipe und haben Bier getrunken«, sagte Kerr unüberlegt; in Gedanken war er noch bei dem, was Braddon gesagt hatte.

»Wer ist wir?«

»Templeton und ich. Der ist im Revier Farnleigh – wir waren zusammen in der Ausbildung.«

»Sie haben also beide Bier getrunken?«

Kerr merkte etwas zu spät, wohin der Hase lief. »Hören Sie, Sergeant: Wenn Sie glauben, ich wäre zu besoffen gewesen und hätte nicht mehr gemerkt, was passierte, dann irren Sie sich. Ich war nicht blau.«

»Aber Sie hatten in der Kneipe ein paar Gläser getrunken, ehe Sie losfuhren … mit dem CID-Wagen?«

An den Hillman hatte Kerr gar nicht mehr gedacht. Er suchte verzweifelt nach einer passenden Erklärung. »Wenn Sie sich über den Wagen Gedanken machen, Sergeant: Ich bin damit in die Kneipe gefahren, weil ich mich mit einem Informanten treffen wollte.«

»Aber Sie haben mir doch eben gesagt, daß Sie mit Templeton getrunken hätten.«

Kerr verfluchte insgeheim seinen dröhnenden Kopf, der ihn anscheinend im Stich lassen wollte. »Wir waren beide mit dem Informanten verabredet.«

Braddon grinste über das ganze Gesicht. »Ich würde mir an Ihrer Stelle eine bessere Geschichte einfallen lassen, wenn ich die Sache dem Inspektor erklären müßte.«

»Vielleicht fragt er mich gar nicht danach.«

»Sie machen wohl Witze! Er hat schon danach gefragt.«

Und das alles nur, weil er versucht hatte, einem Verunglückten zu helfen!

Braddon fand einen Aschenbecher auf der wackligen kleinen Kommode. Er stand auf und nahm ihn in die Hand. »Wollen wir nicht länger drum herumreden. Es bleibt unter uns«, sagte er, als er sich wieder setzte. »Waren Sie betrunken?«

»Ich hatte ein paar Gläser getrunken, aber ich war noch ganz klar. Besoffen wäre ich nicht gefahren«, meinte Kerr brav.

»Na gut. Dann erzählen Sie mir jetzt, was sich nach Ihrer Meinung abgespielt hat.«

John Kerr berichtete, wie er die Landstraße entlanggefahren war, den verunglückten Jensen gesehen hatte, zu dem Wagen gelaufen war und versucht hatte, die Tür aufzureißen. Dann hatte er hinter sich jemanden kommen gehört; und als er sich umdrehen wollte, war er plötzlich bewußtlos geschlagen worden.

Braddon drückte seine Zigarette aus. »Was Sie gehört haben, muß der Ast gewesen sein, der von dem Baum abbrach.«

»Unmöglich. Das klang ganz anders.«

»Der Wind war ziemlich stark. Da klingt manches anders.«

John Kerr versuchte, sich an das Geräusch zu erinnern, aber er mußte feststellen, daß er nur noch eine sehr vage Erinnerung an den entscheidenden Moment hatte. Er fragte sich, ob er nicht doch betrunkener gewesen war, als er geglaubt hatte.

Braddon wartete noch, aber als Kerr nichts mehr sagte, stand er auf. »Was meinen Sie: Wann können Sie wieder arbeiten?« »Bis Weihnachten bin ich wohl wieder fit.«

»Gut. Dann also bis morgen, Punkt halb neun.« Braddon verabschiedete sich und ging.

John Kerr legte sich aufs Bett. Wie wollte er Fusil erklären, daß er den CID-Hillman benutzt hatte – einem Mann, der nicht einmal einem Erzengel glauben würde? Warum zum Teufel lag der Fahrer des Jensen nicht in der nächsten Leichenhalle? Und wieso konnte ein Ast, der über ihm abbrach, ein Geräusch direkt hinter ihm machen …? Oder sollte sich sein Gedächtnis im Bierdunst aufgelöst haben?

3

Bis zum Donnerstag hatte sich der Sturm fast gelegt; morgens herrschte noch Windstärke zwei. Aber der Nieselregen hatte nicht aufgehört, und schmutzige graue Wolken hingen am Himmel.

John Kerr verließ das Wohnheim um fünfundzwanzig Minuten nach acht, ging zur Bushaltestelle und stellte sich ans Ende einer kleinen Schlange. Verdrossen starrte er den vorbeifahrenden Autos nach; manche fuhren so dicht an ihnen vorbei, daß sie die Wartenden mit schmutzigem Wasser aus dem Rinnstein bespritzten. Wie sollte er Fusil davon überzeugen, daß er den Hillman am Dienstagabend dienstlich und nicht privat benutzt hatte?

Welland war der erste, der ihm im CID-Büro über den Weg lief. Seine Begrüßung war sarkastisch: »Auferstanden von den Toten …« Er grinste. »Sperren Sie beim nächsten Mal lieber die Augen auf. Dann laufen Sie nicht gegen Bäume.« Welland war ein kräftiger und temperamentvoller Kerl. Manche Leute fühlten sich durch seine Art beleidigt, denn er machte sich selten Gedanken über die Wirkung seiner Worte. Aber weil er immer gute Laune hatte, konnte man ihm kaum etwas ernsthaft übelnehmen.

Kerr setzte sich an seinen Tisch.

»Wie geht’s Ihnen denn?« fragte Welland.

»Draußen ging’s ja noch, aber seit ich wieder hier bin …«

Welland lachte. »Sie sollten mal einen Sprint um den Häuserblock machen. Das ist gut für die Leber.«

»Ich pfeife auf meine Leber. Ich brauche einen Monat Urlaub in Südfrankreich.«

»Da unten hätten Sie auch keine Ruhe, mein Lieber. Bei den vielen Bikinimädchen, die da so rumlaufen.«

»Ach, hören Sie doch auf. Sie glauben doch nicht etwa, daß die mich interessieren könnten?«

»Wenn Ihnen noch kein Kalk aus der Hose rieselt, machen die Ihnen bestimmt was aus.«

John Kerr lehnte sich in seinen Stuhl zurück. Was kümmerte einen glücklich verlobten Mann schon ein Strand mit spärlich bekleideten Mädchen?

Das Telefon klingelte; es war der Hausapparat. Fusil wollte wissen, ob Kerr schon im Haus wäre.

Als Kerr auflegte, sagte Welland: »Dann halten Sie mal Ihr Pulver trocken.«

»Wie meinen Sie das?« murmelte Kerr, als er zur Tür ging.

»Das sagte man früher den Soldaten, bevor sie in die Schlacht zogen.«

John Kerr hatte tatsächlich das Gefühl, er müßte in den Krieg ziehen, als er über den Flur zum Zimmer des Inspektors ging. Fusil hatte längst vergessen, daß auch er einmal jung gewesen war und bestimmt nicht immer streng nach der Vorschrift gelebt hatte. Er mußte auch vergessen haben, daß es doch schließlich darum ging, sein Leben zu genießen. Es wäre für alle Beteiligten besser gewesen, sagte sich Kerr, wenn er am Dienstagabend im Wohnheim geblieben wäre und ferngesehen hätte.

Fusil sah gerade ein paar maschinengeschriebene Berichte durch, die zu Kywood ins Präsidium der Abteilung West geschickt werden mußten. Er blickte auf. »Freut mich, daß es Ihnen wieder gut geht.«

Das war typisch für den Inspektor, dachte Kerr. Er ließ ihm nicht die Spur einer Chance, zu erklären, daß es ihm eigentlich noch ziemlich schlecht ginge und es nur sein gewaltiges Pflichtbewußtsein wäre, das ihn wieder an die Arbeit getrieben hätte.

Fusil setzte seine Initialen unter den ersten Bericht und schob den Papierstapel zur Seite. Er lehnte sich zurück. »Sergeant Braddon sagt, Sie hätten über den Vorfall am Dienstagabend eine ganz andere Version, als uns bekannt ist? Sie meinten zum Beispiel, es sei gar kein herabfallender Ast gewesen, der Sie getroffen und bewußtlos geschlagen hätte?«

»Das stimmt, Sir.«

»Warum?«

»Weil ich kurz vorher Geräusche gehört hatte und glaubte, daß jemand kam. Ich wollte mich gerade umdrehen.«

»Es war sehr stürmisch an dem Abend. Geräusche sind da schwer zu identifizieren.«

»Der Mann in dem Wagen war über dem Steuer zusammengesunken, und sein Kopf war ganz verdreht. Ich habe seine Gesichtsverletzungen gesehen und war davon überzeugt, daß der Aufprall ihn nach vorn gegen die Windschutzscheibe katapultiert hatte. Er war tot oder starb gerade.«

»Hat er denn stark geblutet?«

»Das glaube ich nicht. Es war dunkel, bis auf das Licht von dem Hillman … und bei dem Wagen funktionierte nur der eine Scheinwerfer«, sagte Kerr und bereute im selben Moment, daß er den Hillman erwähnt hatte.

Fusil nahm seine Pfeife vom Tisch. »Ich nehme an, Sie hatten ein, zwei Glas Bier getrunken?«

»Ja, Sir.«

»Ihr Erinnerungsvermögen ist also möglicherweise getrübt?«

»Nein, Sir. So viel hatte ich nicht getrunken.«

»Wirklich nicht? Wir wissen mit Sicherheit, daß der Fahrer nicht tot war und auch nicht starb. Und das Geräusch, das Sie hörten – wenn Sie überhaupt eins hörten – stammte von einem Ast, der über Ihnen abbrach.«

»Ich kann Ihnen nur sagen, was passiert ist, Sir.«

»Oder woran Sie sich vermeintlich erinnern.«

John Kerr schwieg.

Fusil legte seine Pfeife wieder auf den Tisch. »Also gut. Sie werden Mr. Tarbard einen Besuch abstatten und sich dafür bedanken, daß er Ihnen den Krankenwagen gerufen hat. Tarnen Sie das Ganze als kleine Übung in Öffentlichkeitsarbeit. Sie werden ja sehen, ob er Ihnen irgendwas sagen kann. Er ist Besitzer des White Angel Club. Wenn Sie ihn dort nicht treffen, wird man Ihnen bestimmt sagen können, wo er zu erreichen ist.«

»Ja, Sir.«

»Und immer sachte voran, hören Sie. Nicht wie der Elefant im Porzellanladen.«

»Natürlich nicht, Sir.«

»Der Kommentar war überflüssig«, meinte Fusil griesgrämig. Kerr drehte sich um und wollte zur Tür gehen. Fusils nächste Frage bremste ihn abrupt.

»Warum waren Sie mit dem Hillman unterwegs?«

Dieser Mistkerl, dachte Kerr. Eben hat er noch so getan, als sei dies Problem längst begraben.

»Sie kennen doch meine Anweisungen«, fuhr Fusil fort. »Sie wissen, was ich jedem von euch versprochen habe, der diese Anweisungen ignoriert.«

»Ich war im Dienst, Sir. Ich hatte mich in der Kneipe mit einem Informanten verabredet. Von dem habe ich immer allerhand erfahren können.«

»Und Sie haben ihn getroffen?«

Kerr hätte beinahe ja gesagt. Aber es war dem Inspektor zuzutrauen, daß er sich beim Wirt erkundigte. »Leider nein. Er ist nicht gekommen. Aber ich weiß nicht, warum.«

»War noch jemand in der Kneipe, den Sie kannten?«

»Ja. Constable Templeton.«

»Wie erklären Sie sich das?«

Kerr starrte ins Leere. »Es war ein Zufall, Sir.«

»Dann war das wohl eine Nacht der Zufälle. Rein zufällig kennen Sie sich doch seit Ihrer Ausbildung.«

Woher hatte Fusil das bloß wieder erfahren, dachte Kerr bitter. Braddon hatte ihn doch wohl nicht verpfiffen?

»Ich kann mir vorstellen«, meinte Fusil aalglatt, »daß durch einen weiteren Zufall …« Das Telefon klingelte und unterbrach ihn.

Kerr überlegte krampfhaft, wie die Situation zu retten war; aber sein Gehirn streikte. In seiner Verzweiflung fragte er sich, ob er nicht die Folgen seiner Gehirnerschütterung ins Spiel bringen sollte.

Das Telefongespräch war nur kurz. Fusil machte sich auf einem Block Notizen. Als er den Hörer aufgelegt hatte, sah er auf. »Schicken Sie Rowan sofort zu mir.«

»Ja, Sir.«

»Nun gehen Sie schon. Worauf warten Sie noch?«

Kerr beeilte sich. Das Telefonat, wahrscheinlich eine Meldung über ein Verbrechen, hätte in keinem günstigeren Moment kommen können.

Kerr traf Rowan im Dienstzimmer und sagte ihm Bescheid. Dann ging er nach unten zum diensthabenden Sergeanten. »Sergeant, wissen Sie, wo der White Angel Club ist?«

»In der Salter Street. Sie wollen sich wohl einen flotten Abend bei den Stripperinnen machen?«

»Ich muß mit dem Besitzer reden.«

Der Sergeant gluckste. »Wenn Sie Glück haben, mein Junge, ziehen die Stripperinnen vielleicht gerade ihre Probe ab.«

Kerr fuhr mit dem Bus ins Stadtzentrum. Fortrow war eine Mischung aus Hafen, Markt und Industrielandschaft. Altes und Neues lag dicht beieinander; es gab selten schöne Plätze und viele brutale Häßlichkeit.

Der White Angel Club war kein billiges Striplokal. Es war ein gediegenes Restaurant, in dem abends eine elegante Show geboten wurde, wobei sich ein paar schöne Damen auf geschmackvolle Art und Weise auszogen. Bei der Eröffnung vor einem Jahr hatte man dem Club eine schnelle Pleite vorausgesagt; Fortrow sei nun mal nicht Paris, unkte man, und die dreißiger Jahre seien schließlich längst vorbei. Aber das Essen war delikat und die Show wirklich exquisit; die Männer hatten ihren Spaß am Sex, und die Frauen konnten über die Kostüme der Tänzerinnen reden. Jetzt mußte man sich freitags und samstags, sehr oft auch mitten in der Woche, einen Tisch reservieren lassen.

Kerr schob die Schwingtüren auf und trat ein. Das Restaurant lag hinter der Bar, das Personal bereitete schon die Tische für das Mittagessen vor – es aßen viele Geschäftsleute hier. Bühne und Tanzfläche waren leer. Kerr kam also nicht in den Genuß einer Probe; mit seinem unverwüstlichen Optimismus hatte er gehofft, daß der Sergeant vom Dienst vielleicht doch richtig getippt hätte.

Ein Mann in Weste und Hemdsärmeln kam auf ihn zu. Er hatte das typische halb devote und halb herablassende Gebaren eines Obers. Unverhohlen musterte er Kerrs abgetragenen Anzug und war nur noch herablassend. Man merkte ihm an, daß er Kerr am liebsten zum Lieferanteneingang verwiesen hätte. Kerr fragte, ob er Mr. Tarbard sprechen könnte. Der Ober sagte mit gekünsteltem französischem Akzent, Monsieur Tarbard habe sehr viel Arbeit und sei nur auf Vereinbarung zu sprechen. Es machte Kerr Spaß, seine Dienstmarke vorzuweisen.

Tarbard war groß und gut gebaut; seine Bewegungen verrieten, daß er in sehr guter körperlicher Verfassung war. Er hatte gewelltes schwarzes Haar und ein langes hageres Gesicht – auf seiner Backe klebte ein Heftpflaster – und seine Nase wirkte ein bißchen zu lang. Um seine Lippen lag ein harter, fast brutaler Ausdruck, die herabgezogenen Mundwinkel verstärkten diesen Eindruck. Er blieb hinter seinem Schreibtisch sitzen, der ein kleines Vermögen gekostet haben mußte, und sah auf. »Freut mich, daß Sie wieder auf den Beinen sind«, sagte er, was nicht sehr glaubwürdig klang.

Kerr schaute ihn an. Dies Gesicht konnte nicht so böse zugerichtet gewesen sein, wie er es von dem Fahrer des verunglückten Jensen in Erinnerung hatte – außerdem hatte sein Profil nicht die geringste Ähnlichkeit mit dem des Schwerverletzten. Oder sollte das Bier Kerrs Gedächtnis gelähmt haben?

»Stimmt etwas nicht?« fragte Tarbard beiläufig.

Er solle behutsam vorgehen, hatte Fusil gesagt. Aber Kerr wollte nicht den Eindruck entstehen lassen, als käme er von der Heilsarmee. »Tut mir leid, Sir, aber ich habe Sie gar nicht wiedererkannt.«

Tarbard war das anscheinend gleichgültig. »Es war ja auch allerhand los in der Nacht, nicht?«

»Trotzdem finde ich das eigenartig. Ich hätte schwören können, daß Sie Quetschungen im Gesicht hatten.«

»So kam ich mir auch vor – und so fühle ich mich eigentlich immer noch.« Tarbard berührte flüchtig das Heftpflaster auf seiner Wange.

»Aber anscheinend sind Sie nicht einmal verletzt?«

»Muß ich das denn sein?« Tarbard schien gelangweilt; er hielt diese Art von Konversation für ziemlich unergiebig.

Kerr fand sich damit ab, daß ihm sein Gedächtnis offenbar doch einen Streich gespielt hatte. »Ich bin gekommen, um Ihnen für alles zu danken, was Sie für mich getan haben, Sir.«

»Habe ich was getan?« fragte er. Und dann nahm er ein Papier und legte es vor sich auf den Schreibtisch.

Kerr merkte, daß für Tarbard die Angelegenheit damit erledigt war. Aber er sagte noch: »Sie haben einen Krankenwagen gerufen und dafür gesorgt, daß ich ins Krankenhaus kam.«

»Mir blieb ja nichts anderes übrig. Als ich zu mir kam, sah ich Sie neben meinem Wagen unter einem Ast liegen.«

»Trotzdem, Sir. Ich möchte Ihnen im Namen der städtischen Polizei meinen Dank aussprechen.«

»Sehr nett von Ihnen«, murmelte Tarbard, nahm das Blatt Papier in die Hand und fing an zu lesen.

Kerr ärgerte sich über die Arroganz, mit der man seinen Dank zur Kenntnis nahm. Wie ein Schuljunge kam er sich vor, der von seinem Direktor aus dem Zimmer geschickt wurde. Wütend wollte er gehen; aber dann fiel ihm noch etwas ein. Er drehte sich um. Tarbard hielt das Blatt Papier in der rechten Hand. Der schwere Goldring an seinem kleinen Finger sah genauso aus wie der Ring am kleinen Finger des Mannes im Auto. Nur eine Kleinigkeit war anders: An seinem Mittelfinger fehlte nicht das erste Glied.

Tarbard sah auf und folgte Kerrs Blick. Er legte das Blatt Papier zur Seite. »Tut mir leid, daß ich dies schnell lesen mußte, aber ich muß immer in einer Stunde das erledigen, wofür andere Leute zwei Stunden Zeit haben. Wie wär’s mit einem Drink? Immerhin sind wir beide noch am Leben, und darauf sollten wir anstoßen. Oder ist es für Sie noch zu früh?«

4

»Mir fiel auf, daß seine Finger heil und unversehrt waren«, sagte John Kerr. »Und als er das merkte, benahm er sich auf einmal anders. Bis dahin war er ziemlich arrogant gewesen.«

Fusil saß hinter seinem Schreibtisch, streckte die Arme aus und gähnte. »Sie sind ihm bestimmt auf Ihre unnachahmliche Weise auf die Nerven gegangen.«

»Ich bin ausgesprochen höflich gewesen. Daß er plötzlich höflich wurde, lag nur daran, daß er merkte, was mir aufgefallen war.«

John Kerr war einfach eine Frohnatur, dachte Fusil; ein junger Mann, der das Leben nicht recht ernst nehmen wollte. Es war also sehr gut möglich, daß er Menschen kränkte, die von Polizisten eine unterwürfige Haltung erwarteten – und solche Leute gab es ja immer noch. Aber ein Dummkopf war Kerr bestimmt nicht. Wenn er behauptete, daß sich Tarbards Verhalten schlagartig geändert hatte, dann stimmte das auch. Vielleicht hatte Tarbard, ein vielbeschäftigter und wahrscheinlich zerstreuter Mann, aber auch plötzlich nur bemerkt, daß er den Kriminalbeamten reichlich unhöflich behandelte, der sich seinetwegen hierher bemüht hatte, um ihm seinen Dank auszusprechen. Fusil nahm seine Pfeife aus der Tasche und legte den Pfeifenkopf in die hohle Hand. Das tat er gern, wenn er über etwas nachdachte.

»Der Fahrer des Jensen hatte nicht die geringste Ähnlichkeit mit Tarbard«, wiederholte Kerr.

»Sie sagten schon, daß der Mann im Auto schwere Gesichtsverletzungen hatte; aber Sie haben sein Gesicht nur von der Seite gesehen. Außerdem waren Sie auf das schwache Scheinwerferlicht von dem Hillman angewiesen.«

Kerr blieb hartnäckig. »Es war nicht Tarbard. Er hatte zwar ein Heftpflaster an der Backe. Aber es ist unmöglich, daß er so schwer verletzt war wie der Mann in dem Jensen.«

Fusil wurde auf einmal heftig. »Kommen wir zur Sache. Wieviel Bier haben Sie in der Kneipe getrunken?«

»Ein paar Gläser, Sir.«

»Wie lange sind Sie dort gewesen?«

»Ungefähr zwei Stunden.«

»Und Sie wollen behaupten, Sie hätten nur ein Bier in der Stunde getrunken? Also kommen Sie, ich will die Wahrheit hören und keine Anekdoten.«

Kerr zögerte. »Vier oder fünf Gläser, Sir.«

»Also eher fünf als vier. Sie müssen doch halb besoffen gewesen sein, als Sie aus der Kneipe kamen.«

»Nein, Sir.«

»Und am Unfallort waren Sie viel zu durcheinander, um präzise Beobachtungen machen zu können. Tarbard müßte doch wohl wissen, ob er den Wagen gegen den Baum gesetzt hat oder nicht. Wenn er es nicht war, warum sollte er dann um alles in der Welt das Gegenteil behaupten?«

»Keine Ahnung.«

»Und wo ist die Leiche, die Sie gesehen haben wollen?«

»Das weiß ich auch nicht.«

»Sind Sie schon auf die Idee gekommen, mit den Leuten vom Rettungsdienst zu sprechen, die Sie aufgelesen haben? Ob die was beobachtet haben?«

»Mir ging es gestern den ganzen Tag wirklich nicht gut …«

Fusil winkte ab. »Reden Sie mit den Leuten und gehen Sie auch in das Haus, von wo Tarbard telefoniert haben will. Und wenn Sie schon mal dabei sind, prüfen Sie auch die Akten, ob er zufällig bei uns registriert ist.«

Kerr blieb stehen.

»Was gibt es denn noch?«

»Er hat mich auf einen Abend in seinen Club eingeladen. Ich kann in Begleitung kommen und auf Kosten des Hauses essen. Darf ich das, Sir?«

Fusil holte seinen Tabaksbeutel aus der Tasche und stopfte sich die Pfeife. »Wenn Sie nicht gerade im Lotto gewinnen«, meinte er etwas spöttisch, »werden Sie sich sowas nie leisten können. Gehen Sie ruhig hin – und suchen Sie sich das Teuerste aus, was auf der Karte steht.«

Kerr war angenehm überrascht und ließ sich das auch anmerken, als er ging.

Fusil steckte sich seine Pfeife an. Wenn ein Mann ein paar Glas Bier getrunken hat, ist er nicht mehr in der Lage, präzise zu beobachten, was um ihn herum vorgeht, mag er glauben, was er will. John Kerr war ein ausgebildeter Kriminalbeamter; aber unter Alkoholeinfluß besagte das nicht mehr viel. So war es erklärlich, daß er Tarbard nicht mehr erkannte und sich eine so übertriebene Vorstellung von den Gesichtsverletzungen des Autofahrers machte. Aber selbst wenn er betrunken gewesen war – konnte er sich dann bei dem fehlenden ersten Glied des Mittelfingers derartig versehen haben? Und war es nicht mehr als ein Zufall, daß sich Tarbards Verhalten ausgerechnet dann geändert hatte, als Kerr demonstrativ bemerkte, daß Tarbards Finger unversehrt waren?

Rowan sah auf, als Kerr ins Dienstzimmer kam. »Hast du die Craster-Akte gesehen?«

»Nie im Leben.«

»Einer von euch beiden muß an meinem Tisch gewesen sein und sie verschlampt haben.«

»Bin unschuldig, Herr Richter.«

»Dann hilf mir wenigstens beim Suchen.«

»Tut mir leid, Fred, aber ich bin in Eile.«

»Aber nimm bloß nicht den Wagen, das sage ich dir. Ich brauche ihn, sobald ich diese verdammte Akte gefunden habe.«

Kerr lief die Treppe hinunter und stieg in den Hillman.

Die Unfallstation lag auf einem Hügel im Nordosten der Stadt neben dem Städtischen Krankenhaus. Es war ein häßliches und rein zweckbestimmtes Gebäude; aber drinnen war es warm, und das Personal hatte einen gemütlichen Aufenthaltsraum.

Der Fahrer, der Kerr am Dienstagabend ins Krankenhaus gebracht hatte, hieß Riggs. Er war mager und wirkte fast, als hätte er schon alles Elend dieser Welt gesehen. Dabei war er, wie sich herausstellte, ein durchaus fröhlicher Mensch.

»Hallo, Kollege«, begrüßte er Kerr, den er gleich erkannt hatte. »Sie haben sich also von Ihrer Sause erholt?«

Kerr betastete seinen Hinterkopf. »Das fühlt sich immer noch ziemlich mürbe an.«

»Sowas dauert seine Zeit. Und so ein Ding auf den Keks kann einem schon die Laune verderben. Wie wär’s mit ’ner Tasse Tee?« Riggs nahm eine frisch zubereitete Kanne voll Tee von einem kleinen Gaskocher, der in der Zimmerecke stand. Er kam mit einem Becher, einer angesplitterten Zuckerdose und einer halb vollen Milchkanne an den Tisch zurück. »Warum sind Sie gekommen? Haben Sie was Besonderes?« fragte er, als er alles auf einem blanken und sauberen Tisch abstellte.

»Ich möchte gern genau wissen, was sich abgespielt hat, als Sie mich aufgesammelt haben.«

Riggs warf ihm einen raschen Blick zu und setzte sich. »Was ist denn los?«

»Wir machen nur eine Routineprüfung.« Er tat Zucker und Milch in den Tee und rührte um.

Riggs hatte eine hastige und abrupte Art zu reden, so als wäre er ständig in Eile. »Wir bekamen einen Anruf und fuhren sofort los. Es war allerhand los in der Nacht; bei Evensbridge sind wir in dem Sturm mit unserem Krankenwagen ganz schön ins Schleudern gekommen. Als wir an die Unfallstelle kamen, sahen wir Sie der Länge nach auf der Straße liegen. Der Fahrer sagte, er hätte Sie mit Absicht nicht angerührt.« Riggs lachte in sich hinein. »Er hatte ja recht, aber Sie sind dabei natürlich ziemlich naß geworden! Sie hatten ganz offensichtlich was abbekommen. Viel Blut war aber nicht zu sehen; wir kamen ohne Arzt aus. Als wir Sie verstaut hatten, habe ich dann mit dem Fahrer des Wagens gesprochen und ihm geraten, vorsichtshalber mit uns zur Untersuchung zu fahren. Aber er meinte, er sei soweit okay und käme allein nach Hause. Das war wirklich blödsinnig von ihm. Aber wenn so ein Typ nicht will, kann man ihn nicht zwingen.«

»In was für einem Zustand war er denn?«

»Er hatte Blut im Gesicht; aber er meinte, das sei nur eine Kleinigkeit. Und so, wie er sich aufführte, konnte es auch nichts Ernsthaftes sein.«

»Hatte er vielleicht rechts im Gesicht eine schwere Verletzung?«

»Wie gesagt, er blutete; und darum war sonst nicht viel zu sehen.«

»War er stark benommen?«

»Der bestimmt nicht! Als ich ihn zum Mitfahren überreden wollte, hat er sich plötzlich aufgeplustert und mich wie einen Idioten behandelt.«

»Kam Ihnen das nicht komisch vor? Immerhin war er doch gerade erst gegen den Baum gefahren.«

»Die meisten Leute hätten bestimmt nicht mehr so viel auf der Pfanne gehabt wie er, das ist sicher.«

»Glauben Sie, daß er kurz vorher noch bewußtlos gewesen war?«

Riggs verzog den Mund und atmete tief und hörbar ein. »Nach einem Unfall benehmen sich die Leute immer ziemlich eigenartig. Ich habe mal eine ältere Type erlebt, der lauthals Shakespeare zitierte, als er zu sich kam, und auf der ganzen Fahrt ins Krankenhaus wollte er keine Ruhe mehr geben.«

»Und wie fanden Sie diesen Typ, diesen Tarbard?«

Riggs schüttelte den Kopf. »Mit Bestimmtheit kann ich das nicht sagen. Ich weiß nur eins: Wenn ich gegen einen Baum gefahren und bewußtlos gewesen wäre – so munter wie der wäre ich dann bestimmt nicht mehr gewesen.«

Kerr nahm eine Packung Zigaretten aus der Tasche und bot Riggs eine an, aber der schüttelte den Kopf. »War sonst noch jemand an der Unfallstelle?«

»Als wir kamen, nicht. Der Typ meinte, es wären drei Wagen vorbeigekommen, zwei Fahrer hätten angehalten und ihre Hilfe angeboten, aber er hätte sie weggeschickt.«

»Und sonst haben Sie dort keinen Verletzten gesehen?«

Riggs war erstaunt über die Frage. »Noch einen Verletzten?« Er schüttelte den Kopf.

»Wenn es noch einen Verletzten gegeben hätte – glauben Sie, daß Sie den dann gesehen hätten?«

»Verstehen Sie mich nicht falsch, aber wenn jemand zu sehen gewesen wäre, hätten wir ihn auch gesehen; sonst natürlich nicht. Ich meine, wir haben die Unfallstelle nicht weiter abgesucht.«

»Und wenn er noch im Wagen gelegen hätte?«

»Nein, im Wagen war keiner mehr. Das weiß ich genau.«

»Haben Sie zufällig den Ast gesehen, den ich auf den Kopf gekriegt habe?«

»Der Typ hat ihn uns gezeigt, mir und meinem Kollegen. Er hatte ihn an den Straßenrand geschleift. Ich kann nicht sagen, daß mir irgendwas daran aufgefallen wäre. Ich dachte nur, daß ich so einen Apparat nicht gern auf den Kopf bekommen möchte.«

Kerr trank seinen Tee aus; er war schon fast kalt geworden. Dann stand er auf. »Vielen Dank, Kollege.«

»Sie meinen also, es hätte noch einen Verletzten gegeben?«

Kerr schüttelte den Kopf. »Ich hab doch gesagt, daß wir keine bestimmte Vermutung haben. Wir prüfen nur routinemäßig.«

»Eins will ich Ihnen noch sagen. Wenn sich herausstellt, daß der Fahrer einen Tritt verdient hat, und zwar dahin, wo es wehtut, dann treten Sie doch mir zuliebe bitte etwas kräftiger. Ich lasse mich nicht gerne als Idiot behandeln!«

John Kerr verabschiedete sich rasch und fuhr gleich ins Revier zurück. Er rief im Kreispräsidium an und ließ sich mit dem Archiv verbinden. Dort fragte er den Sergeanten, ob ein Gervaise Tarbard registriert sei; Mitte Dreißig, zirka einsachtzig groß, kräftige Figur, langes, hageres Gesicht, welliges schwarzes Haar, dunkelblaue Augen, scharf geschnittene Nase, heller Teint, herabgezogene Mundwinkel, keine besonderen Kennzeichen. Der Sergeant versprach gleich zurückzurufen. Kerr wollte ihm noch sagen, daß es bis nach dem Mittagessen Zeit habe, aber der Sergeant hatte schon eingehängt.

Kerr ging inzwischen ein paar Berichte durch, die auf seinem Tisch lagen. Er wunderte sich, daß Braddon es für richtig hielt, sich um eine Gießkanne zu kümmern, die jemand aus dem Schaufenster eines Eisenwarengeschäftes gestohlen hatte. Die Chancen, den Dieb zu überführen, waren praktisch gleich Null. Aber wahrscheinlich betrachtete Braddon solche Ermittlungen wie üblich als Öffentlichkeitsarbeit.

Das Telefon klingelte. Es war der Sergeant aus dem Archiv. Er sagte, Tarbard sei registriert.

5

Tarbard saß im Büro des White Angel Club und arbeitete. Als Paula hereinkam, schaute er auf. Sie zog ihren Mantel aus, und er sah, daß sie ein neues Kleid anhatte, was ihn nicht weiter wunderte. Mitten im Zimmer blieb sie stehen und drehte sich einmal um sich selbst. »Gefällt es dir, Gerry?«

»Ein schönes Kleid.«

»Ich glaube, es steht mir.« Etwas unsicher ließ sie die Hände über die Hüften gleiten.

Es war ein wirklich schickes Kleid, und die Qualität war auf den ersten Blick zu sehen. Newby in der High Street würde sein Konto wohl noch einmal mit mindestens fünfzig Pfund belasten, schätzte er.

»Kann ich was zu trinken haben, Gerry?« fragte sie.

»Sicher. Was möchtest du denn? Gin-Tonic?«

Sie machte sich nicht die Mühe zu antworten, sondern ging auf einen in Gold eingefaßten Spiegel zu, der am anderen Ende des Zimmers hing, und bewunderte sich.

Draußen klopfte es. Wojeck, der leitende Geschäftsführer, kam herein und wollte wissen, ob man den Vertrag mit einem französischen Käsegroßhändler erneuern sollte. Der Mann hatte sie die letzten sechs Monate einmal in der Woche per Luftfracht mit Käse beliefert. »Ich habe doch heute morgen schon mein Okay gegeben«, sagte Tarbard leicht gereizt.

»Aber ich habe mir die neue Preisliste angesehen. Sämtliche Posten sind teurer geworden.«

»Na und? Was zum Teufel wird denn heutzutage nicht teurer?«

Wojeck nickte nervös und huschte nach draußen.

»Ein komischer kleiner Kerl«, sagte Paula etwas arrogant.

Ein komischer kleiner Kerl, dachte Tarbard, nervös und leicht aus der Fassung zu bringen. Sein Vater war Pole und seine Mutter Französin. Er sprach fünf Sprachen fließend und war ein sehr guter Geschäftsführer; allerdings fiel es ihm schwer, mit unbeholfenem Personal oder mit Lieferanten oder mit Gästen umzugehen. Doch das spielte keine Rolle. Denn das bewältigte Tarbard spielend. Das Personal sprang, wenn er nur ein Wort sagte; die wenigen englischen Lieferanten, mit denen er noch Geschäfte machte, wußten aus Erfahrung, daß sie nur Lebensmittel allerbester Qualität liefern durften; und unter den Gästen gab es niemanden, den er über seine eigene aristokratische Herkunft im Zweifel ließ.

»Kann ich jetzt was zu trinken haben?« fragte Paula.

Tarbard ging an die Cocktailbar und mixte zwei Drinks. Er nippte nur an seinem Glas; sie nahm einen großen Schluck.

»Ich bin heute morgen bei Jarrings vorbeigegangen«, sagte sie, warf ihm einen raschen Blick zu und schaute dann in eine andere Richtung.

Er ahnte schon, was kommen würde, ließ sich aber nichts anmerken. »Bei wem?«

»Bei Jarrings, dem Juwelier.« Sie wartete. Als er nichts erwiderte, fuhr sie sich mit der Zunge über ihre stark geschminkten Lippen. Seine Art zu schweigen, wenn sie ihm etwas sagen wollte, hatte sie immer irritiert.

Sie trank ihr Glas aus. »Bei Jarrings lag ein hübsches kleines Armband im Schaufenster«, sagte sie einschmeichelnd, »und der Verkäufer will es ein paar Tage für mich zurücklegen.«

»Kommt nicht in Frage.« Diese Antwort klang endgültig.

»Aber es ist wirklich hübsch, Gerry. Sowas habe ich mir immer gewünscht.« Sie war ziemlich verzweifelt, denn sie merkte, daß er seine Meinung nicht ändern würde.

Er hätte gern gewußt, wie sie ihren Schmuck versteckte. Sie glaubte, er merkte so etwas nicht; aber er wußte noch genau, was er ihr im Laufe des letzten Jahres alles gekauft hatte und welche Stücke sie jetzt nicht mehr trug. Offenbar sorgte sie für schlechtere Zeiten vor. Man mochte ihr manchmal nicht allzuviel Verstand zutrauen; aber hinter dem vergnügungssüchtigen Äußeren verbarg sich eine Frau, die genau wußte, was sie vom Leben wollte.

Er erinnerte sich noch gut daran, wie er sie kennengelernt hatte. Sie war zum Probetanzen gekommen, das ausgerechnet in einem Gemeindesaal abgehalten wurde, einen Monat, bevor das White Angel öffnete. Fünfunddreißig Mädchen hatten nacheinander und ohne Musikbegleitung gestrippt. Der für die Tänzerinnen vorgesehene Manager sortierte alle aus, die zu dick oder zu dünn, zu schüchtern oder zu forsch waren. Tarbard hatte sich köstlich amüsiert – was die Mädchen unter solchen Umständen zeigen konnten, war natürlich alles andere als sexy –, bis die Rothaarige auftrat, die einen gekonnten Strip tanzte und auch noch zeigte, daß sie Spaß daran hatte. Er gab dem Manager einen Wink, und eine Stunde später war Paula Stokes in seinem wenig behaglichen und noch unmöblierten Büro erschienen. Sie hatte gar nicht erst versucht, so zu tun, als wüßte sie nicht, worum es ging. Nach zwei Minuten war man sich einig, daß sie nicht im Club auftreten sollte. Wütend war nur der Manager, der sich selbst viel von einem flotten Verhältnis mit ihr versprochen hatte. Schließlich nahm er dann mit einer Brünetten vorlieb, die ihn aber immer beinahe zur Raserei brachte, weil sie die hartnäckige Angewohnheit hatte, Zwiebeln in Essig zu essen, bevor sie mit ihm ins Bett ging.

»Gerry, wollen wir nicht ein bißchen wegfahren, wenn jetzt der große Nebel kommt?« fragte Paula plötzlich.

»Langweilst du dich?«

»Natürlich nicht.« Sie warf ihm einen raschen Blick zu und schaute dann weg. Und weil sie gern das Thema wechseln wollte, erzählte sie ihm von ein paar Leuten, die sich sehr lobend über das White Angel geäußert hatten. Sie hätten dort so gut gegessen wie seit Jahren nicht mehr.

Eine Zeitlang hörte er ihr zu. Er ließ sich genauso gern loben wie jeder andere auch. Aber dann mußte er an etwas anderes denken. An den Kriminalbeamten, der, kurz bevor er gehen wollte, so intensiv auf seine rechte Hand gesehen hatte. Er fluchte im stillen; denn in diesem Moment mußte dem Mann klargeworden sein, daß nicht er es war, der bewußtlos in dem Jensen gelegen hatte. Daß ausgerechnet ein Kriminalbeamter am Unfallort auftauchen mußte – ein Mann also, der gelernt hatte, auch unter ungünstigen Bedingungen kritisch zu beobachten –, widersprach jeder Wahrscheinlichkeitsrechnung.

Aber Tarbard war nicht der Mann, der über Dinge jammerte, die nicht zu ändern waren. Er drückte seine Zigarette aus und steckte sich eine neue an; dann trank er sein Glas leer. Die Situation erinnerte ihn an ein Schachspiel. Seit er die Brieftasche des Kriminalbeamten geöffnet und festgestellt hatte, wer der Mann war, kam es darauf an, die möglichen Schritte seiner Gegner und die notwendigen Gegenmaßnahmen zu kalkulieren. Er war auf zweifache Weise im Vorteil: Die Initiative lag bei ihm und mußte auch bei ihm bleiben. Außerdem war er dem durchschnittlichen Beamten an Intelligenz und Ausbildung überlegen … Polizisten verließen sich auf logische Schlußfolgerungen. Und er würde ihnen, wenn es nötig war, einen logischen Widerspruch präsentieren, vor dem sie kapitulieren mußten.

Nach dem Mittagessen fuhr Kerr mit dem Bus nach Ribstowe und verhörte den Besitzer der Eisenwarenhandlung, dem man eine Gießkanne gestohlen hatte. Es war nach Lage der Dinge ganz offensichtlich aussichtslos, den Dieb zu fassen. Doch der Besitzer hielt das für eine Kleinigkeit und war empört, als Kerr ihm seine Meinung sagte. Der Umgang mit dem Mann war mühsam und anstrengend.

Im Revier erstattete Kerr Inspektor Fusil seinen Bericht. Fusil fluchte, als er von der Sache mit der Gießkanne hörte; dabei war gar nichts anderes zu erwarten gewesen. Aber wieder einmal ging ein ungelöster Fall in die Statistik ein; und die Mitglieder des Bürgerausschusses beurteilten die Wirksamkeit der Polizei immer noch allein nach der Zahl der aufgeklärten Fälle.

Kerr berichtete auch von seinem Besuch in der Unfallstation.

»Ich habe dort mit Riggs gesprochen, Sir.«

»Und?« Fusil hielt die Angelegenheit offenbar für unbedeutend.

»Riggs sagte, seinem Eindruck nach sei Tarbard bei dem Unfall tatsächlich nicht ohnmächtig gewesen. Aber leider wollte er sich damit nicht hundertprozentig festlegen.«

»Das bringt natürlich niemanden weiter.«

»Vom Archiv habe ich erfahren, daß Tarbard vorbestraft ist.« Fusil war überrascht, was man ihm ansah. Er lehnte sich in seinem Stuhl zurück und trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. Wie jeder gute Kriminalbeamte hatte er einen Instinkt für Verbrechen, und diese Information machte Kerrs Version von dem Vorfall für ihn glaubwürdiger. »Was hat denn vorgelegen?«

»Ein Jahr Gefängnis wegen fahrlässiger Tötung im Straßenverkehr: Er hat auf einer Landstraße eine Frau mit ihrem Kind totgefahren. Und zwar nach dem Urteil der Gutachter mit einer Geschwindigkeit von hundertfünfundvierzig mit einem Aston Martin. Er hat behauptet, die Mutter sei mit ihrem Kind plötzlich auf die Straße gerannt. Aber ein Zeuge sagte unter Eid aus, der Wagen sei in die beiden Menschen hineingeschleudert. Dann war er noch an einem Immobilienschwindel beteiligt, wobei man jungverheiratete Paare um Tausende erleichtert hat. Das Verfahren gegen ihn wurde aber wegen eines Formfehlers eingestellt.«

Fusil sah Kerr an und runzelte die Stirn. »Was hat Tarbard für eine Vergangenheit?«

»Er ist das typische schwarze Schaf einer großen, aristokratischen Familie, die bei Glintonhurst lebt. Leute, von denen man immer annimmt, sie seien längst ausgestorben: Großgrundbesitzer, wohlhabende Landwirte, die noch ihre eigene Jagd haben.«

»Schickt uns das Archiv seine Akte?«

»Ja, Sir.«

»Wie sehen Sie denn nun die Lage?«

»Genauso wie zu Anfang. Als der Unfall passierte, saß Tarbard nicht am Steuer des Wagens. Er kann nur Mitfahrer gewesen sein.«

»Bei einem Unfall trifft es den Beifahrer aber immer am schwersten.«

»Vielleicht war er angeschnallt und der Fahrer nicht. Oder er hat hinten gesessen.«

»Eine Überprüfung des Wagens wird klären, ob der Sicherheitsgurt unter Druckeinwirkung gestanden hat«, sagte Fusil langsam. Er fixierte Kerr. »Glauben Sie immer noch, daß ein Mann Sie bewußtlos geschlagen hat und nicht ein herabfallender Ast?«

Kerr zögerte. »Ich glaube, ich habe dicht hinter mir ein Geräusch gehört, Sir, und zwar das Geräusch von Schritten. Aber sicher bin ich mir nicht.«

»Eines müssen wir noch klären. Ich frage Sie ganz inoffiziell: Wie betrunken sind Sie wirklich gewesen?«

John Kerr wußte, daß er sich in diesem Punkt auf Fusil verlassen konnte. Wenn er gestehen würde, daß er im Vollrausch eine Herde rosafarbener Elefanten gesehen hätte, dann brauchte er nicht mit einem Disziplinarverfahren zu rechnen, und diese Aussage würde auch in Zukunft nicht gegen ihn verwendet werden. »Ich hatte so viel getrunken, daß ich es merkte, Sir; aber ich war vollkommen beherrscht und bin ganz vorsichtig gefahren. Ich hätte noch allerhand trinken müssen, um leichtsinnig zu werden. Am Unfallort habe ich alles gesehen, was zu sehen war. Am rechten Mittelfinger des Verunglückten fehlte das erste Glied; er trug einen schweren Siegelring am kleinen Finger. Soweit ich sein Gesicht im Profil erkennen konnte, war es eher viereckig; er hatte eine breite Nase und auffallend dicke Lippen.

Als ich Tarbard in seinem Club besuchte, trug er einen Ring, der genauso aussah. Aber sein rechter Mittelfinger ist ganz; sein Gesicht ist länglich und hager; er hat eine scharf geschnittene Nase, und seine Lippen sind ganz bestimmt nicht dick.«

Fusil faßte einen schnellen Entschluß. »Fahren wir zur Unfallstelle und sehen uns alles noch einmal an.«

Fusil war ein schlechter Autofahrer, der sich am Steuer auf alles mögliche konzentrierte, nur nicht auf den Verkehr. Am Stadtrand von Fortrow hätte er fast einen Zusammenstoß mit einem anderen Auto verursacht, und Sekunden später konnte sich ein Fußgänger nur noch durch einen raschen Sprung auf den Bürgersteig retten.

In der scharfen Kurve am Unfallort bremste Fusil viel zu heftig, und der Wagen kam leicht ins Rutschen. Er schien das gar nicht zu bemerken. Er schaltete die Scheinwerfer auf, nahm eine Taschenlampe aus dem Handschuhfach und stieg aus dem Auto. Wo sich der Unfall abgespielt hatte, brauchte er Kerr nicht zu fragen; denn überall lag Glas von der Windschutzscheibe auf den holprigen Grasstreifen verstreut, und von dem Baumstamm war an einer Stelle die Rinde stark abgesplittert. Fusil stellte sich unter den Baum und ließ den Lichtkegel seiner Taschenlampe aufwärts wandern. Sofort hatte er die weiße Stelle an dem Stamm entdeckt. »Da ist der Ast abgebrochen. Aus welcher Richtung kam der Wind?«

Kerr konnte sich nicht mehr erinnern.

Fusil leuchtete den Grasstreifen ab und entdeckte einen drei Meter langen und fast fünfzehn Zentimeter dicken Ast mit vielen kleinen Zweigen. Er lag vor einer Dornenhecke. »Mal sehen, ob an dem Ast noch was zu erkennen ist. Holen Sie die andere Taschenlampe aus dem Wagen«, befahl er.

Von zwei Seiten aus suchten sie den Ast ab. Fusil sah das Haarbüschel als erster. Es klemmte unter dem Rand eines groben Stücks Rinde, und an den weißen Spitzen sah man, daß die Haare mit den Wurzeln ausgerissen waren. Sehr sorgfältig löste Fusil sie von der Rinde ab und legte sie in seine hohle Hand. Sie waren braun und leicht wellig und hatten deutliche Ähnlichkeit mit Kerrs Haaren.

Kerr staunte. »Unmöglich«, murmelte er.

Fusil zog eine Streichholzschachtel aus der Tasche, nahm die Hölzer heraus und legte die Haare hinein. »Lassen Sie mir heute abend ein paar von Ihren Haaren da.«

Kerr leuchtete auf die Stelle, wo der Ast abgebrochen war. »Ich hätte das Knarren und Brechen bestimmt gehört und mich nicht in der Richtung geirrt, aus der das Geräusch kam.«

»Sind Sie wirklich sicher? Vergessen Sie nicht, daß in dem Sturm die Äste aneinander schlugen. Außerdem haben Sie sich doch ganz auf den Verletzten konzentriert.«

Kerr schüttelte den Kopf. »Bestimmt nicht. Er muß mir die Haare ausgerissen haben, als ich bewußtlos war. Und dann hat er sie unter die Rinde geklemmt, für den Fall, daß jemand ihn kontrolliert.«

»Das ist möglich«, gab Fusil langsam zu. »Aber wenn es so ist, dann haben wir’s mit einem weitsichtigen und cleveren Mann zu tun. Wir müßten annehmen, daß er die Nerven hatte, sich Sekunden nach einem Unfall, bei dem sein Begleiter schwer verletzt oder getötet wurde, ein Alibi zu zimmern. Und dabei war es noch unwahrscheinlich, daß er ein solches Alibi überhaupt brauchte!« Fusil wurde ernst. »Es bedeutet außerdem, daß wir mit einem wirklich kapitalen Verbrechen rechnen müßten.«

Die Barleys wohnten in einem halb freistehenden Haus, das aussah wie alle Häuser in dieser Straße; solide und behaglich, aber reichlich langweilig. Mrs. Barley war eine gute Hausfrau und Mr. Barley ein überzeugter Gartenfreund; Haus und Garten wirkten darum stets sauber und ordentlich.

John Kerr klopfte an die Haustür. Helen machte ihm auf und lächelte ihn an; aber einen Kuß bekam er erst, als sie die Tür hinter ihm zugemacht hatte. »Tag, Schatz«, murmelte sie. »Wir haben uns ja eine Ewigkeit nicht mehr gesehen.«

»Zwei Ewigkeiten, finde ich.«

Sie hakte sich bei ihm unter. »Das hast du lieb gesagt! Du hast wohl zu oft in der Kantine essen müssen?«

»Nein, dich habe ich vermißt«, protestierte er.

»Wirklich?« Sie kniff ihm in den Arm. »Aber Mama habe ich gesagt, daß du bestimmt halb verhungert bei uns ankämst. Sie hat dir eine Riesenfleischpastete gemacht, weil sie dir neulich so gut geschmeckt hat.«

»Das dachte ich mir!«

»Dann hast du also doch auch ein bißchen ans Essen gedacht«, meinte sie lachend.

6

Jeden Morgen erstattete Fusil Inspektor Passmore, dem städtischen Polizeidirektor, einen Bericht über alle Verbrechen und Vergehen, die sich in ihrem Zuständigkeitsbereich ereignet hatten. Normalerweise empfand er diese Pflicht als lästig – er war unbedingt in der Lage, seine Abteilung des CID zu führen, ohne daß ihn ein Vorgesetzter dabei kontrollierte. Aber es kam auch gelegentlich vor, daß er sich gern einen Rat von Passmore holte. Der Polizeidirektor war ein qualifizierter Anwalt; er hatte die Eigenschaft, sämtliche Gesichtspunkte eines Problems zu erfassen und dann die Aspekte zu beleuchten, auf die es wirklich ankam. Fusil berichtete also über die Vorfälle der letzten vierundzwanzig Stunden, händigte Passmore die Protokollbücher aus und sprach dann über Kerr und den Fall Tarbard.

Passmore stützte sich mit beiden Ellenbogen auf den Tisch. Seine langsame und gleichmäßige Sprechweise hatte er sich zu einer Zeit angewöhnt, als er noch als Anwalt praktizierte. »Für Kerrs Behauptungen gibt es also keine Beweise? Und er hatte ein paar Gläser Bier getrunken, sagen Sie?«

»Ich weiß. Aber ich habe mich selbst davon überzeugt, daß sein Urteilsvermögen nicht ernsthaft beeinträchtigt war.«

»Können Sie sich eine solche Überzeugung wirklich leisten? Sie sind doch nicht dabei gewesen.«

Fusil wirkte leicht verärgert.

»Wer war denn der zweite Mann?« fragte Passmore. »Warum sollte sich Tarbard die Mühe machen, einen Schwerverletzten beiseite zu schaffen, statt das Naheliegende zu tun und einen Arzt zu rufen? Ist denn am Dienstagabend irgendein größeres Verbrechen gemeldet worden?«

»Nein, keins. Ich habe mich auch bei den Kollegen vom Landkreis erkundigt. Es liegt nichts vor … bis auf das Übliche.«

»Wie beurteilen Sie denn nun die Angelegenheit?«

»Ich halte es für möglich, daß ein Kapitalverbrechen geplant wird und die Identität des zweiten Mannes einen Hinweis darauf hätte geben können. Mehr fällt mir dazu nicht ein.«

»Wahrscheinlicher ist es doch, daß Kerr ein paar Irrtümer unterlaufen sind. Entweder hat er zuviel Bier getrunken oder das Licht war zu schlecht. Oder es hat beides eine Rolle gespielt.«

»Bedenken Sie, Sir: Tarbard ist vorbestraft.«

»Wegen Fahrlässigkeit im Straßenverkehr. Bei etwas Pech könnte Ihnen das auch passieren, Bob.« Passmore ließ sich nicht zu deutlich anmerken, daß er Fusils Fahrweise nur allzu gut kannte.

»Außerdem war er in einen Immobilienschwindel verwickelt.« »Und wurde freigesprochen, sagen Sie.« Er hob abwehrend die Hand. »Ich weiß, wegen eines Formfehlers. Aber sind diese beiden Verfahren denn schon ein Grund für die Annahme, daß wir es mit einem großen Fisch zu tun haben? Und darauf wollen Sie doch hinaus?«

Fusil blieb hartnäckig. »Ich werde trotzdem seinen Wagen überprüfen.«

Passmore nickte. Wenn auch nur der geringste Verdacht auf eine kriminelle Handlung bestand, ließ Fusil nicht eher locker, bis die Sache aufgeklärt war. Denn er verfolgte Verbrecher und ihre Straftaten mit persönlichem Haß. »Gehen Sie nicht zu weit, Bob, solange Sie noch keine Beweise haben. Allem Anschein nach ist Tarbard ein Mann, der schon eine Nichtigkeit zum Anlaß nimmt, uns allerhand Ärger zu machen.«

»Beweise werden mir nicht gratis geliefert. Ich muß sie mir schon zusammensuchen.«

Passmore legte beide Hände auf die Tischplatte. »Fassen wir also zusammen. Sie wissen nicht, ob noch jemand in dem Wagen saß. Sie wissen nicht, ob er schwer verletzt oder getötet wurde. Sie wissen nicht, ob Tarbard sich die Mühe gemacht hat, diesen Sachverhalt zu verschleiern. Und Sie wissen nicht, was für ein Motiv Tarbard haben könnte … Das ist verdammt wenig, was Sie wissen.«

Stimmt, dachte Fusil. Aber trotzdem war Tarbard vorbestraft. Und Kerr hatte er erst freundlich behandelt, als der seinen rechten Mittelfinger deutlich in Augenschein genommen hatte.

Der Streifenwagen hielt im Vorhof der Autowerkstatt Melstone. Fahrer und Beifahrer stiegen aus; nur der Fahrer war uniformiert. Er nahm seine Schirmmütze ab, kratzte sich am Kopf und ging als erster in die Werkstatt. Hier sah es aus wie in vielen Ein-Mann-Betrieben auf dem Lande. Drei Autos waren aufgebockt oder standen mehr oder weniger zerlegt herum; Werkzeug lag über den Fußboden und zwei Arbeitstische verstreut; in den Ecken lagerten Stapel abgefahrener Reifen; vier offene Eimer mit altem Motoröl warteten nur darauf, daß man über sie stolperte; an den Wänden hingen ausgediente elektrische Kabel in allen Farben und verdreckte, kaum noch lesbare Tabellen, die den vorgeschriebenen Reifendruck von Autotypen angaben, die längst nicht mehr hergestellt wurden. Das Vorderteil des Jensen war eingedrückt, die Motorhaube verbogen und die Windschutzscheibe zersplittert; trotzdem wirkte der rassige Wagen in solcher Umgebung wie ein Fremdkörper.

Der untersetzte, kräftige Mann hatte gelblich-braunes Haar und einen gleichfarbigen Bart. Sein Gesicht und die Hände waren mit Sommersprossen übersät, und er trug einen Overall, der vor Dreck und Schmiere strotzte. Er hatte sich gerade mit einem Zylinderkopf abgegeben und sah jetzt auf. Besonders erbaut war er nicht über die ungebetenen Besucher.

»Sieht aus, als hätten Sie zu tun«, sagte der Constable fröhlich. Mit dem Schuh stieß er gegen einen der Eimer mit Altöl. Hastig vergewisserte er sich, daß seine Uniformhose keine Spritzer abbekommen hatte. »Das Geschäft läuft, was?«

»So?« Salisbury, der Besitzer der Werkstatt, legte seinen Schraubenschlüssel beiseite.

»Ich suche einen Wagen, mit dem vor ein paar Tagen Fahrerflucht begangen wurde.«

Salisbury sagte kein Wort.

»Sieht aus, als ob einer mit dem Schlitten da drüben einen Unfall gehabt hätte?«

»Der ist gegen einen Baum geknallt.«

»Gar nicht so einfach, mit so einem Wagen. Wann war denn das?«

»Dienstagabend.«

»Wie heißt der Besitzer?«

»Tarbard.«

»Hier aus der Stadt?«

»Ja.«

»Wirklich ein heißer Ofen – mit dem so durch die Gegend zischen und Miezen aufreißen, was?« Der Constable schlängelte sich zwischen den beiden älteren Wagen durch zu dem Jensen. Sein Begleiter ging dicht hinter ihm her. »Was soll denn jetzt damit gemacht werden?« rief er.

»Woher soll ich das wissen? Ich hab noch keinen Auftrag bekommen.«

»Dann reparieren Sie den wohl gar nicht?«

»Meinen Sie, das kann ich nicht?« fragte Salisbury mürrisch.

»Sachte, Mann. War ja nicht böse gemeint. Aus dem Kram, der hier herumliegt, könnten Sie bestimmt einen Lotus Formel Eins fabrizieren.«

Der Mann in Zivil machte die Seitentür des Jensen auf; sie war nicht vom Aufprall verzogen. Er beugte sich ins Wageninnere und prüfte die Riemen, das Schnappschloß und die Aufhängung des Sicherheitsgurts.

Salisbury nahm seinen Schraubenschlüssel und ging wieder an den Zylinderkopf. Draußen im Hof hupte jemand. Der Constable schaute zum Eingang. »Mann, da wartet einer auf Benzin.«

»Soll er warten.« Es dauerte fast eine Minute, bis Salisbury sich zur Zapfsäule bequemte.

Der Mann in Zivil richtete sich auf und klopfte sich den Staub von den Knien. Der Constable sah ihn fragend an. »Wie lautet das Urteil?«

»Der Gurt hat unter Druck gestanden.«

Welland wußte, daß man ihn nach Ablauf der sechsmonatigen Probezeit beim CID nicht weiter beschäftigen würde. Aber das war ihm so gleichgültig wie fast alles im Leben. Er gab sich mit der Bequemlichkeit zufrieden, die er hatte. Zu Hause nahm ihm eine liebende Frau alles ab und sagte ihm, was er zu tun hatte; er spielte oft und gern Rugby; und wenn er es sich leisten konnte, betrank er sich mit seinen Freunden.

Er hatte eine laute und dröhnende Stimme, und am Telefon wurde er noch lauter; anscheinend traute er der Technik nicht so recht. »Genau. Ich möchte gern wissen, ob er bei Ihnen als Patient eingetragen ist.«

»Über unsere Patienten geben wir keine Auskunft«, sagte die Frau.

Zickige alte Jungfer, dachte Welland. »Es handelt sich um eine polizeiliche Ermittlung.«

»Das spielt keine Rolle.« Sie schniefte hörbar.

Welland besaß eine gewisse Bauernschläue. »Dann ist es Ihnen wohl lieber, wenn ich mit einem uniformierten Constable zu Ihnen komme und wir uns im Sprechzimmer unterhalten?«

»Was wollen Sie denn wissen?« fragte die Frau.

»Gehört Gervaise Tarbard zu Ihren Patienten?«

»Ja.« Sie schniefte noch einmal.

»Ist er in letzter Zeit bei Ihnen in Behandlung gewesen?«

»Da müßte ich erst in der Kartei nachsehen.«

»Würden Sie das dann wohl freundlicherweise für mich tun?«

Beim Warten mußte er wieder an das wichtige Rugbyspiel denken, das morgen nachmittag stattfinden sollte. Ob er wohl mitspielen konnte? Er wußte, daß er eine gute Chance hatte, in die Polizeibezirksmannschaft aufzurücken.

Die Frau meldete sich wieder. »Mr. Tarbard ist in den letzten vier Tagen nicht bei uns in Behandlung gewesen.«

»Vielen Dank.« Er legte auf. Wenn er morgen nicht mitspielen konnte, weil er arbeiten mußte – ob man ihn dann wohl wegen seiner guten Form in der letzten Zeit berücksichtigen würde?

Braddon erledigte nie etwas im Eiltempo; trotzdem schaffte er die meisten Dinge ebenso schnell wie jeder andere. Er ging durch den Haupteingang in das Krankenhaus und sprach eine selbstbewußte, aber freundliche Frau an, die in einem frischen weißen Kittel hinter einem kleinen Empfangstisch saß. Er bat, mit dem Arzt sprechen zu dürfen, der Dienstagnacht in der Unfallstation gearbeitet hatte.

Sie erkundigte sich telefonisch. »Dr. James’ Dienst ist zu Ende«, sagte sie schließlich. »Er ist vermutlich nicht mehr im Haus, aber ich will mal sehen, ob ich ihn noch erwische.«

Sie telefonierte ein paarmal und bekam endlich den Arzt an den Apparat. Er war bereit, mit dem Sergeanten zu sprechen. Die Frau beschrieb Braddon den Weg zu seiner Privatwohnung. Es war das erste Haus links hinter dem Haupttor.

Der Arzt empfing Braddon in einem spartanisch eingerichteten Wohnzimmer.

»Kerr?« fragte James. Er war Ende Zwanzig und wirkte übermüdet; er hatte dunkle Ringe unter den Augen. Er schüttelte den Kopf. »Der Name sagt mir nichts«, meinte er und setzte sich auf die Lehne eines schäbigen Sessels.

»Er wurde Dienstagnacht eingeliefert, irgendwann nach elf. Er hatte allerhand auf den Hinterkopf bekommen.«

»Und er ist ein Kollege von Ihnen?«

»Ja, Sir.« Braddon wartete geduldig. Seine ruhige und ausgeglichene Art übertrug sich meistens auf seine Gesprächspartner.

James starrte auf den getäfelten Kamin, in dem ein elektrisches Licht brannte. »Ich kann nichts mit ihm anfangen. Wir haben immer so viel Betrieb …«

»Er ist vierundzwanzig, hat leicht welliges, braunes Haar und ein ziemlich jungenhaftes Gesicht. Er muß völlig durchnäßt gewesen sein, weil er bei dem fürchterlichen Regen auf der Straße gelegen hat.«

»Jetzt erinnere ich mich! Wir haben ihm noch ein paar alte Sachen gegeben, die Hose war ein paar Meter zu kurz.« James lächelte flüchtig. »Was wollen Sie von mir wissen?«

»Wenn Sie mir was über seine Verletzungen sagen können?«

»Natürlich.« James gähnte. »Wollen wir nicht erst mal einen Kaffee trinken?«

»Keine schlechte Idee.«

James ging ins Nebenzimmer und kam ein paar Minuten später mit zwei angesplitterten Bechern und einer Zuckerdose zurück. Er bediente erst Braddon und ließ sich dann in einen Sessel fallen, stellte seinen Becher auf der Lehne ab und gähnte mit geschlossenen Augen. »Ich könnte eine Woche lang schlafen. In den letzten Nächten habe ich halb Fortrow verarztet … Aber Sie wollen ja was über Ihren Kollegen hören. Als er eingeliefert wurde, war er bei Bewußtsein und klagte über heftige Kopfschmerzen. Ich habe ihn untersucht und auch eine Röntgenaufnahme gemacht; er hätte ja eine Fraktur haben können. Aber der Befund war negativ. Wir haben ihm also die Kopfhaut genäht, die Wunde verpflastert und ihn nach Hause geschickt.«

»Haben Sie irgendwas in der Wunde oder in der Nähe der Wunde gefunden?«

»Irgendwas gefunden?« James sah Braddon verwundert an.

»Was zum Beispiel?«

»Irgendeinen Fremdkörper«, sagte Braddon betont vage.

James nahm noch einen Schluck Kaffee. »Ich habe tatsächlich etwas entfernt, als ich die Wunde reinigte – was war das denn noch …? Ach so. Es war ein Stück Baumrinde.« Er lächelte.

»Ist das für Sie ein Fremdkörper?«

»Ich danke schön, Sir«, meinte Braddon ernst, mußte dann aber selbst grinsen. »Wissen Sie, von was für einem Baum die Rinde stammen könnte?«

»Ach du lieber Himmel! Nein.«

»Und das Stück ist wohl auch nicht mehr vorhanden?«

»Ausgeschlossen.«

»Könnten Sie anhand der Wunde sagen, welchen Durchmesser der Ast hatte, der die Verletzung verursachte?«

»Sie stellen vielleicht Fragen! Vergessen Sie nicht, es war kurz vor Mitternacht und wir hatten Dutzende von Notfällen – so kam es mir jedenfalls vor. Ich habe nur darauf geachtet, ob die Verletzung ernsthaft war. Alles andere hat mich nicht interessiert. Nein, ich habe keine Ahnung, welchen Durchmesser der Ast hatte.«

Braddon trank seinen Kaffee aus und stand auf. »Ich danke Ihnen vielmals. Tut mir leid, daß ich Sie behelligt habe.«

»Schade, daß ich Ihnen nicht weiterhelfen konnte.«

Braddon ging zu seinem Auto. Der Arzt hatte beim Säubern der Wunde ein Stück Rinde gefunden; Kerrs Verletzung war also sicher von dem Ast verursacht worden – oder hatte man die Rinde, wie vielleicht auch das Haarbüschel, erst hinterher plaziert?

Wer einmal mit dem Gesetz in Konflikt gekommen war, wurde in zwei verschiedenen Archiven registriert: Das eine befand sich im Kreispräsidium und das andere bei Scotland Yard – die Kartei dort war Teil eines Archivs, das sämtliche Fälle auf nationaler Ebene erfaßte. Die Karteikarten waren zwar, soweit sinnvoll, mit Querverweisen versehen, aber weil man sich bei Scotland Yard noch nicht auf elektronische Datenverarbeitung umgestellt hatte, konnte man einen Verbrecher noch nicht auf Grund kleinerer Details mit absoluter Sicherheit identifizieren.

Der Sergeant vom Dienst im Archiv des Kreispräsidiums war ein Mann mit einem wachen, aber eigenartig unregelmäßigen Gesicht, das aussah, als sei es noch nicht ganz fertig. Seine Stimme klang heiser. »Sie suchen also nach einem Typ, sagen Sie, dem das erste Glied am rechten Mittelfinger fehlt?«

»Ja, Sergeant«, sagte Kerr.

»Was können Sie mir sonst noch sagen?«

»Nur noch, daß er mit einem Gervaise Tarbard zusammenarbeitet, und der ist vorbestraft.«

»Damit läßt sich nicht allzuviel anfangen«, murmelte der Sergeant.

»Aber es kann doch wirklich nicht viele Leute geben, denen ein Fingerglied fehlt«, meinte Kerr etwas vorwitzig.

»Wollen Sie mich belehren?«

Kerr merkte, daß er hier wohl eher mit Höflichkeit weiterkam.

»Das sollte nur eine Frage sein, Sergeant.«

»Dann gibt’s darauf nur eine Antwort: Es gibt Tausende«, meinte er trübsinnig. »Sowas dauert Stunden.«

»Dann werde ich erst mal was essen gehen.«

Kerr ging nach unten in die Kantine. Sie war viel komfortabler eingerichtet als die in Fortrow, aber das Essen war genauso schlecht. Er bekam Dörrschinken, klumpige Kartoffeln aus der Büchse und wässerige grüne Bohnen.

Als er wieder ins Archiv kam, zeigte ihm der Sergeant zwei große Aktenstapel. »Das sind alle.«

Kerr erschrak. »Das sind alles Leute, denen ein Glied am Finger fehlt?«

»Habe ich ja gesagt. Es sind ein paar Tausend.« Der Sergeant putzte sich mit einem großen roten Taschentuch die Nase.

Vor dem Fenster standen zwei rohe Holztische, und Kerr mußte dreimal hin- und hergehen, um alle Akten hinüberzutragen. Seufzend nahm er eine Packung Zigaretten aus der Tasche. Wenn es etwas gab, was er an der Polizeiarbeit haßte, dann diesen öden Routinekram.

»Hier darf nicht geraucht werden«, sagte der Sergeant gereizt. Auch das noch, dachte Kerr.

Als er die vierundvierzigste Akte aufschlug und das übliche Polizeifoto ansah – Kopf von vorn und Kopf von der Seite –, erkannte Kerr ihn sofort. Er hieß George Lowther und war ein ehemaliger Matrose, der sich offenbar mit viel Elan in die Kriminalität gestürzt hatte.

7

Tarbard fuhr mit einem MG auf den Hof der Melstone-Werkstatt. Es war Paulas Wagen, aber er mußte ihn nun wieder selbst benutzen, weil sein Jensen nicht mehr fahrtüchtig war. Er stellte den MG neben den Zapfsäulen ab und ging in die Reparaturwerkstatt. Tarbard machte einen Bogen um die dreckigen Pfützen, weil er sich seine säuberlich geputzten Schuhe nicht schmutzig machen wollte.

Salisbury war gerade dabei, den Kotflügel eines sehr klapprigen und verrosteten Autos zu schweißen. Er drehte sich um und warf einen Blick über den Rand seiner Schweißerbrille. Dann arbeitete er weiter, und das intensive blaue Licht jagte Schatten über die Decke der Werkstatt. Tarbard zwang sich, die ungehobelte Art dieses Mannes zu ignorieren. Geduldig wartete er. In dem Schmutz und dem Durcheinander sah er noch eleganter aus als sonst.

Endlich stand Salisbury auf und legte die Brille auf den Kotflügel. Dann stellte er das Schweißgerät beiseite und schaltete den Strom ab.

»Tag«, sagte Tarbard.

Salisbury brummelte eine Antwort. Er konnte Tarbard nicht leiden. Tarbard war ihm zu glatt und abgewichst und zu erfolgreich. Doch zu seinem Ärger brachte er es nicht fertig, ihm diese Abneigung offen zu zeigen.

»Ist schon jemand von meiner Versicherung dagewesen?« fragte Tarbard.

»Nein.«

»Dann muß ich da wohl mal ein bißchen Dampf machen. Die Leute wollten einen Ingenieur vorbeischicken; der sollte den Wagenwert begutachten. Aber vielleicht wollen sie den Jensen auch zur Zentrale bringen und ihn da offiziell schätzen lassen.«

»Das ist doch deren Sache, oder?«

Tarbard lächelte; er amüsierte sich über so viel Ungehobeltheit. »Ich dachte, Sie hätten wissen wollen, was mit dem Wagen passiert. Sie machen mir natürlich Ihre Rechnung.« Er nahm ein goldenes Zigarettenetui aus der Tasche. »Rauchen Sie?« fragte er und bot ihm eine Zigarette an.

»Ich drehe selbst.«

Tarbard steckte sich eine Zigarette an. »Geben Sie mir bitte fünfundzwanzig Liter für den MG, ja? Und dann sehen Sie doch mal nach dem Reifendruck, wenn Sie schon dabei sind. Sie kommen mir ein bißchen weich vor.«

Salisbury ließ die Leute normalerweise ihren Reifendruck selber prüfen, indem er ihnen mit einer unmißverständlichen Geste das Luftdruckkabel hinhielt. Aber bei Tarbard wagte er das nicht.

»Danke«, sagte Tarbard, als der letzte Reifen aufgepumpt war.

Salisbury warf das Kabel zur Seite. Er schraubte den Tankverschluß ab. »Heute morgen waren die Bullen hier.«

»So?« meinte Tarbard betont beiläufig.

»Sie haben sich den Jensen angesehen.«

»Und warum?«

»Sie suchten nach einem Wagen, mit dem einer Fahrerflucht begangen hat. Anscheinend wollten Sie wissen, ob das Ihrer war.«

»Der Jensen hat zwar einen Unfall gehabt. Aber flüchten konnte man mit dem bestimmt nicht mehr.«

Salisbury tankte den MG auf. Er war etwas enttäuscht – insgeheim hatte er gehofft, daß Tarbard in Schwierigkeiten war.

Tarbard fuhr nach Hause, schnell und gekonnt; wenn auch nicht ganz so gut, wie er glaubte. Denn er kümmerte sich so gut wie gar nicht um den übrigen Verkehr. Der MG hatte weniger PS als der Jensen. Aber in der Stadt war der kleine Wagen wendiger, und Tarbard schaffte den Weg in derselben Zeit wie mit dem Jensen.

Das Haus, das er gemietet hatte, war vor acht Jahren für einen wohlhabenden Mann gebaut worden, der viel Geschmack besessen hatte. Nach dessen plötzlichem Tod hatte seine Witwe das Haus nicht mehr halten können. Es war sehr modern, wirkte aber trotzdem gediegen und erhaben wie eine Aristokratenvilla. Der riesige Garten wurde von einem eigens dafür angestellten Gärtner in Ordnung gehalten, dem noch ein älterer Mann zur Hand ging, der dreimal in der Woche aus einem nahegelegenen Dorf kam. Direkt hinter den Rhododendronbüschen war ein beheizter Swimming-pool angelegt. Wenn Tarbard Geld hatte, dann gab er es für Luxus und Komfort aus. Auch darin unterschied er sich von seiner Familie, die eher der Ansicht war, daß mit dem Reichtum eine gewisse Verpflichtung für die Allgemeinheit verbunden war.

Paula saß im größeren der beiden Wohnzimmer und hatte sich im Farbfernseher ein Pferderennen angesehen. Sie schaltete das Gerät ab, begrüßte Tarbard und goß sich einen großen Gin mit wenig Tonic ein. Paula trank übertrieben viel; aber Tarbard hatte keine Lust, ihr deshalb ins Gewissen zu reden. Seit sie sich kannten, hatte sie ihn schon ein kleines Vermögen gekostet; aber bereut hatte er das nur selten. Trotzdem würde sie sich in absehbarer Zeit von ihm trennen müssen. Was dann mit ihr geschah, war ihm gleichgültig.

Das Pferderennen war nicht ganz nach ihren Wünschen verlaufen. Sie sah unzufrieden aus. »Du hast mir doch versprochen, daß wir verreisen, Gerry. Wo fahren wir hin?«

»Nirgends.« Er war durchs Zimmer gegangen und stand mit dem Rücken zum Kamin, in dem ein kleines Holzfeuer brannte.

»Ich möchte aber irgendwo hin, Gerry«, protestierte sie. »Du hast doch mal gesagt, wir könnten ein paar Tage nach Südfrankreich fahren.« Sie setzte sich wieder aufs Sofa.

»Ich habe im Moment zu viel zu tun.«

»Wir könnten aber wenigstens essen gehen.«

»Ich habe keine Zeit.«

»Was machst du denn?«

Sie ging ihm auf die Nerven, er sah auf einmal wütend aus. Paula zuckte zusammen, als hätte er zu einem Faustschlag ausgeholt. Es war dumm von ihr, daß sie manchmal vergaß, wie böse er werden konnte, wenn sie wissen wollte, was er vorhatte, und er ihr das einfach nicht sagen wollte.

Er steckte sich eine Zigarette an. Daß sie Angst vor ihm hatte, amüsierte ihn.

Paula spielte mit ihrem leeren Glas und stellte es auf das kleine Tischchen neben dem Sofa. Sie warf ihm einen raschen Blick zu und rutschte nervös hin und her. Schließlich stand sie auf und machte sich noch einen Drink.

»Ich muß gleich weg«, sagte Tarbard plötzlich. »Wenn du ein Auto brauchst, ruf dir ein Taxi, wenn du nicht allzuweit fahren willst. Sonst nimm dir einen Mietwagen aus Fortrow.« »Du bleibst doch nicht lange weg, nein?« bat sie.

Es schien ihr wirklich schwerzufallen, ihn auch nur für kurze Zeit gehen zu lassen. Aber Tarbard war sich nie sicher, ob sie nicht einfach nur Theater spielte. »Weiß ich noch nicht. Ich möchte übrigens, daß du heute abend in den Club gehst und dort ißt. Das machst du von heute an jeden Abend, bis ein junger Kriminalbeamter namens Kerr auftaucht. Ich habe Anweisung gegeben, daß er auf Kosten des Hauses bedient wird. Du wirst dich besonders schön machen und dir alles merken, was er sagt; vor allem, was er von dir wissen will. Natürlich sagst du ihm kein Wort. Und wenn er mit einer Frau kommt, fängst du auf keinen Fall Streit an.«

»Mache ich«, versprach sie. Sie trank ihr Glas aus und hängte sich an seinen Hals. Unter Küssen flüsterte sie, daß sie nicht mehr wüßte, was sie ohne ihn anfangen sollte. Sie tat so aufregende Dinge mit ihren Händen, daß er bald seine Zigarette ins Feuer warf und sie nach oben ins Schlafzimmer gingen. Sie war eine wirklich leidenschaftliche Frau.

Hinterher lag er auf dem Rücken und starrte die Decke an. Sie kuschelte sich eng an ihn. Daß die Polizei den Jensen überprüft hatte, zwang ihn zum Handeln. Die Geschichte mit der Fahrerflucht konnte nur eine schlechte Erfindung sein. Sie hatten den Jensen kontrolliert, um die Behauptung des Constable bestätigen oder ein für allemal verwerfen zu können. Und Kerr mußte behauptet haben, daß der Mann, den er in dem Jensen gesehen hatte, nicht Tarbard gewesen war.

Es war anzunehmen, daß man John Kerr angewiesen hatte, sich den Abend im Club auf Kosten des Hauses nicht entgehen zu lassen. Kerr hatte sicher den Auftrag, die Verhältnisse im Club zu sondieren. Aber von großer Bedeutung konnte das nicht mehr sein. Seine Vorgesetzten waren wohl nicht gerade versessen darauf, daß er Beweise für seine Behauptung fand, es habe noch einen zweiten Mann in dem Jensen gegeben. Denn das würde ein Problem schaffen, wo jetzt noch keines bestand. Und wenn er, Tarbard, der Polizei nun einen Beweis dafür lieferte, daß Kerrs Behauptung unlogisch war, würden sie die Ermittlungen nur allzu bereitwillig einstellen.

John Kerr wollte Fusil berichten, was er ermittelt hatte. Doch der Inspektor war nicht in seinem Büro. Auch im Dienstzimmer war niemand. Als er sich auf seinen Platz setzte, klingelte das Telefon. Der Sergeant vom Dienst meldete sich.

Chefinspektor Kywood sei auf dem Weg nach oben, meldete er. Nun wollte er wissen, wer Fusil vertreten und Seine Durchlaucht empfangen könne. »Ich nicht«, meinte Kerr. »Ich bin nur zu Besuch hier und weiß von nichts.«

»Sehr komisch.« Der Sergeant war kurz angebunden. »Begrüßen Sie ihn und muntern Sie ihn irgendwie auf. Er ist verdammt schlecht gelaunt.«

Als Kerr in den Flur ging, sah er Kywood schon am andern Ende die Treppe heraufkommen. Er tauchte stückchenweise auf: zuerst sein glattes, schwarzes Haar, das sorgfältig gekämmt war, um kahle Stellen zu überdecken, dann sein rundes Gesicht und schließlich der ganze Mann. Früher mußte er einmal eine sehr sportliche Figur gehabt haben; aber im Laufe der Jahre war er doch sehr auseinandergegangen.

»Wo ist der Inspektor?« fragte Kywood, als er die Treppe bewältigt hatte.

»Es tut mir leid«, meinte Kerr, »aber ich bin gerade erst wieder …«

»Ist er zur Firma Glazebrook gefahren?«

»Das kann ich nicht sagen …«

»Wo ist Sergeant Braddon?«

»Ich weiß nicht …«

»Ja, zum Donnerwetter, was wissen Sie denn eigentlich?«

Kerr versuchte sich zu beherrschen.

Kywood wurde noch ärgerlicher, weil er nicht wußte, was er nun machen sollte; und in solchen Situationen fürchtete er immer, sich zu blamieren. »Dann suchen Sie jemanden, mit dem …« Er hörte mitten im Satz auf und schaute an Kerr vorbei. »Da sind Sie ja!« rief er.

Fusil kam den Flur entlang. Er hatte die hintere Treppe benutzt. »Tag, Sir«, sagte er munter.

»Kein Mensch weiß, wo Sie sind. Wie ist das möglich?«

Kerr freute sich, daß sein Vorgesetzter auch einmal den Wind von vorn zu spüren bekam. Er tat das wohl etwas zu deutlich; denn Fusils strenger Blick sprach Bände.

»Sie kennen doch die Vorschriften: Sie haben im Buch einzutragen, wann Sie gehen und wohin Sie gehen. Außerdem muß der diensthabende Sergeant informiert werden. Das sollten Sie eigentlich wissen.«

»Ganz recht, Sir. Aber ich habe nur Papiere aus meinem Wagen geholt.«

Kywood lief rot an. Er sah aus, als würde er jeden Moment die Kontrolle verlieren. »Was unternehmen Sie eigentlich im Fall Glazebrook?«

»Wir ermitteln, Sir.«

»Sind Sie persönlich in der Firma gewesen?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

Fusil war selbst ein leicht aufbrausender Mensch und konnte sich nur mühsam bremsen. »Constable Kerr war am Dienstag dort und …«

Kywood polterte los. »Soll das heißen, daß Sie von dem neuesten Vorfall noch gar nichts gehört haben?«

Fusil zögerte.

»Habe ich Ihnen nicht deutlich gesagt, daß ich persönlich besonderen Wert auf die Aufklärung dieses Falles lege, Bob? Wenn ich etwas sage, dann meine ich das auch so. Aber anscheinend haben Sie noch nicht mal …«

»Wollen wir nicht zu mir reingehen, Sir?« Unterbrach ihn Fusil, der sich ärgerte, daß er vor seinem Constable abgekanzelt wurde.

Kywood ging mit schweren Schritten in Fusils Büro.

»Was stehen Sie denn hier herum, Kerr?« schimpfte Fusil.

»Haben Sie nichts Besseres zu tun?«

»Ich komme eben aus dem Präsidium, Sir.«

»So? Da hätten Sie doch schon ein paar Stunden wieder hier sein können.«

»Ich habe Berge von Akten durchsehen müssen, Sir. Aber ich konnte den Mann identifizieren.«

»Und? Soll das Ihr Geheimnis bleiben?«

Um von Fusil mal ein Lob zu bekommen, dachte Kerr, mußte man wohl erst der Königin das Leben gerettet haben. »Er heißt George Lowther und ist mehrfach vorbestraft, auch wegen bewaffneten Raubüberfalls. Wollen Sie seine Akte?«

Fusil überlegte. »Bringen Sie sie mir nachher rein. Und hören Sie – sind Sie wirklich sicher?«

»Nach dem Foto habe ich ihn sofort erkannt.«

»Ist bekannt, ob er mit Tarbard im Kontakt steht?«

»Nein.«

Fusil wollte in sein Dienstzimmer, drehte sich aber noch einmal um. »Was ist denn in dieser verdammten Firma passiert?« flüsterte er.

»Ich habe keine Ahnung, Sir. Ich habe noch keinen Bericht bekommen.«

»Dann kümmern Sie sich gefälligst darum. Interessieren Sie sich mal für Ihre Arbeit!« Damit ging Fusil in sein Zimmer.

So ein Mistvieh, dachte Kerr, nicht ganz ohne Respekt.

In Fusils Büro kam Kywood erst richtig in Fahrt. Warum Fusil noch nichts von dem letzten Diebstahl gehört hatte, wollte er wissen. Bei wem denn der Bericht hängengeblieben war, wenn er ihn noch nicht kannte. Fusil sah auf seinem Schreibtisch nach. Tatsächlich hatte jemand das Papier während seiner kurzen Abwesenheit dort hingelegt. Eine Schlacht, dozierte Kywood, kann nicht ohne reibungslose Nachrichtenvermittlung geschlagen werden. Kein Befehlshaber kann Befehle erteilen, wenn er nicht dafür sorgt, daß …

Schließlich kam Kywood doch noch zur Sache. »Ich habe Ihnen gesagt, Bob, daß dieser Fall politisch delikat ist. Ich habe Sie gebeten, die Sache so schnell wie möglich zu klären. Und was passiert? Heute morgen hat es wieder einen Diebstahl gegeben.«

»Es sind noch nicht einmal zwei Pfund geklaut worden. Das kann ja wohl kein Grund zur Aufregung sein.« Fusil setzte sich in seinen Sessel.

»Wie ich schon sagte …«

»Außerdem passiert dies zu einem Zeitpunkt, wo vermutlich ein kapitaler Fall auf uns zukommt«, unterbrach ihn Fusil.

Kywood kaute sekundenlang auf seiner Unterlippe. »Was meinen Sie damit?« sagte er schließlich. An ein Kapitalverbrechen dachte er nur mit gemischten Gefühlen; denn er stand ungern im Licht der Öffentlichkeit.

Fusil berichtete über die Ermittlungen im Fall Tarbard.

Kywood rutschte nervös hin und her. »Das ist doch alles sehr vage. Kerr meint, Tarbard hätte nicht am Steuer des Jensen gesessen. Er meint, es sei jemand – eben Tarbard – von hinten gekommen und habe ihn bewußtlos geschlagen. Er meint, er hätte Lowther identifiziert … Konkret haben Sie doch nichts in der Hand. Tarbard hat eine unbedeutende Vorstrafe, aber es ist eine Verkehrsstrafe. Das ist alles. Lowther wurde unter ungünstigen Bedingungen identifiziert. Kerr kann geradezu hoffnungslos falsch liegen. Und warum sollte sich ausgerechnet Tarbard auf eine krumme Sache einlassen? Sein Club soll doch eine Goldgrube sein.«

Fusil nickte. »Das mag schon sein. Aber wahrscheinlich will er ans ganz große Geld. Was ist denn heutzutage eine Sünde wert? … Eine Million vielleicht oder zwei Millionen. So viel bringt ihm sein Club in ein paar Jahren nicht ein.«

»Aber womit soll man denn hier eine Million machen können?«

Fusil verkniff sich eine Antwort.

Kywood erhob sich schwerfällig und stellte sich ans Fenster. Die Aussicht war nicht gerade anheimelnd. »Wo war dieser Autounfall eigentlich?«

»Wie die Straße heißt, weiß ich nicht. Aber es war kurz hinter Redlington.«

Kywood ging an die Generalkarte von Fortrow und Umgebung und suchte das Dorf mit dem Zeigefinger. »Das liegt ziemlich dicht an der Stadtgrenze.«

Fusil war selbst noch gar nicht auf die Idee gekommen zu prüfen, ob sich der Unfall im Stadt- oder im Landkreis ereignet hatte. Er hoffte, daß sich dieses Versäumnis vertuschen ließ. Es stellte sich heraus, daß die Grenze entlang der Straße selbst verlief.

»Haben Sie den Kollegen vom Landkreis einen Bericht geschickt?« fragte Kywood.

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Ja … Bis jetzt tappen wir ja noch im dunkeln«, meinte er, war sich also darüber im klaren, daß er vorhin noch das Gegenteil behauptet hatte.

»Sie kennen doch die Vorschriften. Auch im Zweifelsfall muß der Landkreis informiert werden. Ich wundere mich, daß Sie das nicht längst erledigt haben. Sie sollten das sofort nachholen. Betonen Sie aber, daß sich der Fall möglicherweise als ein Windei entpuppt«, fügte Kywood noch hinzu, der sich immer gern nach allen Richtungen hin absicherte.

Am Telefon meldete sich ein Mediziner aus dem Gerichtslabor. Die Haare, die an dem Ast geklebt hatten, sagte er Fusil, ähnelten dem Vergleichsmaterial in jeder Hinsicht. Aber wie in solchen Fällen üblich, konnte man nicht hundertprozentig dafür garantieren, daß beide Büschel von demselben Kopf stammten.

Fusil legte den Hörer auf und klopfte gedankenverloren auf die Tischplatte. Sah man einmal von den obligatorischen Vorbehalten ab, mit denen sich das Gerichtslabor absichern mußte – dann konnte man davon ausgehen, daß tatsächlich Kerrs Haare an dem Ast haften geblieben waren. War also, was auf der Hand lag, doch die Wahrheit?

8

Tarbard raste mit hundertdreißig Stundenkilometern über die Hauptstraße in Richtung Barstone, obwohl er genau wußte, daß die Straßen- und Verkehrsverhältnisse eine solche Geschwindigkeit eigentlich gar nicht zuließen. Als ein Lastwagen mit Anhänger vor ihm auftauchte, ging er zum Überholen auf die Mittelspur und sah direkt in die Scheinwerfer eines entgegenkommenden Wagens, der eine ganze Kolonne von Fahrzeugen überholte. Die Situation war eindeutig: Tarbard hätte sich sofort wieder in seine Fahrspur einfädeln müssen. Doch er gab Gas. Der Fahrer des entgegenkommenden Wagens bekam es mit der Angst zu tun und drängelte sich im allerletzten Moment noch in seine linke Spur. Allein durch die Geistesgegenwart der Fahrer in der Kolonne wurde ein schwerer Unfall verhindert.

Kurz vor Barstone bog Tarbard in die Umgehungsstraße ab und hatte zwanzig Minuten später Ecton Cross erreicht. Das Städtchen war typisch für die vielen kleinen Orte in der Umgebung von London, die vom Pendlerverkehr lebten. Vor Jahrzehnten war Ecton Cross ein beschauliches Dorf mit einem Anger gewesen, in dessen Mitte ein Pfosten mit einer Holzfigur stand, der früher bei Turnieren den Lanzenreitern als Ziel gedient hatte. Nach dem Krieg hatte der Ort seinen verträumten Charme verloren. Es waren moderne Ziegelstein- und Betonbauten errichtet worden. Der Dorfteich war verschwunden, von dem grünen Anger existierte kaum noch ein Viertel, und der historische Holzpfosten war weiß übertüncht worden. Die neuen Häuser wirkten funktionell und unpersönlich. Ecton Cross war eine langweilige und reizlose kleine Stadt geworden.

Tarbard hielt auf dem Parkplatz des Golden Stag. Das Lokal galt als Treffpunkt der reicheren Leute, die etwas außerhalb des Ortes wohnten. In einem separaten Zimmer hinter der Bar hatte er sich mit Feige Aspinall verabredet. Feige nannten ihn die Leute, weil er von jeher eine seltsame Vorliebe für Feigenmarmelade besaß. Aspinall war um die Dreißig, ein kleiner Mann, der etwas Vogelhaftes an sich hatte. Seinen Ruf als erstklassiger Safespezialist hatte er sich als Einzelgänger erworben; er verließ sich nicht gern auf andere. Wodka mit Soda wollte er trinken, und als Tarbard ihm ein Glas hinstellte, nahm er ganz aufgeregt ein paar winzige Schlucke.

Tarbard steckte sich eine Zigarette an. Ihm fiel auf, daß Aspinall sekundenlang sein goldenes Feuerzeug und das Zigarettenetui fixierte. »Ist alles vorbereitet?« fragte er.

Aspinall spitzte seine kirschroten Lippen. »Wissen Sie wirklich so genau über den Safe Bescheid?« Er hatte eine leise, fast flüsternde Stimme; manchmal war er kaum zu verstehen.

»Natürlich.«

»Die ganze Sache kommt mir ein bißchen reichlich einfach vor.«

»Der Tresor ist aus dem Jahre 1910. Seitdem hat sich kein Mensch mehr Gedanken über die Konstruktion gemacht.«

»Wenn einer viel Kohlen hat«, sagte Aspinall und schaute an Tarbard vorbei, »dann bringt er die doch sicherer unter.«

»Der Tip ist absolut zuverlässig.«

»Und dann diese andere Sache … ich weiß nicht, das gefällt mir nicht.«

»Warum nicht?«

»Das ist … das ist irgendwie …« Er wußte nicht, wie er sich ausdrücken sollte.

»Bei dem Ding sind bestimmt fünfzig Riesen drin, und Sie bekommen die Hälfte davon. Außerdem ist die ganze Sache lächerlich einfach. Ein rüstiger Rentner würde sowas mit der linken Hand erledigen.« Tarbard wartete und ließ Aspinall Zeit zum Überlegen. Als Kind hatte er zusammen mit seinem Bruder Jocelyn einmal ein paar Tage in Seeton House gewohnt. Die Familie Payne hatte die beiden eingeladen, mit dem Sohn des Hauses zu spielen, einem schmächtigen und ewig kränklichen kleinen Kerlchen. Am zweiten Abend, daran erinnerte er sich noch genau, waren die Paynes auf ein Wohltätigkeitsfest gegangen. Zum Ball hatte Mrs. Payne ein schönes und wertvolles Kollier angelegt. Er hatte beobachtet, wie sie im großen Salon den Safe öffnete, der hinter einer von drei Türen lag, die alle vollkommen gleich aussahen. Schon damals hätte er gern gewußt, was die mit Diamanten besetzte Kette wohl wert sein mochte, die sie an diesem Abend trug.

»Also okay«, sagte Aspinall plötzlich und trank seinen Wodka aus.

»Noch ein Glas?« fragte Tarbard.

Aspinall nickte.

Tarbard ging an die Bar und wurde zuvorkommend bedient. Barkeeper und Kellner behandelten ihn immer mit ausgesuchter Höflichkeit, obwohl er selten großzügige Trinkgelder gab.

Aspinall trug einen neuen blauen Overall und Gummihandschuhe, wie sie von Chirurgen benutzt werden. Über den Kopf hatte er sich einen Nylonstrumpf mit zwei kleinen Löchern für die Augen gezogen, und an seinen neuen Schuhen hatte er die Sohlen und Absätze so präpariert, daß sie keine deutlichen Abdrücke hinterlassen konnten. Die Villa Seeton House hatte französische Fenster. Er heftete ein großes Stück Klebstoff an eine der Glasscheiben und drückte weiches Segeltuch darüber. Dann schlug er mit geballter Faust gegen das Segeltuch. Zu hören war nur ein dumpfer Knall. Das zersplitternde Fensterglas blieb an dem Klebstoff hängen.

Durch das Loch in der Scheibe griff er nach innen und tastete vorsichtig den Fensterhaken ab, konnte aber keine Alarmdrähte entdecken. Mit Hilfe eines Spiegels, den er mit einer Taschenlampe anleuchtete, suchte er auch im Innern des Zimmers nach Drähten, die vom Fenster abgingen oder nach einer elektrischen Klingel; aber er fand nicht die geringste Sicherung. Dann hakte er das Fenster auf, stieg ein und sah sich noch einmal nach einer Alarmanlage um – er konnte sich einfach nicht vorstellen, daß Seeton House ungesichert sein sollte. Das Fenster ließ er angelehnt, um sich einen Fluchtweg offenzuhalten, und schließlich schloß er noch die beiden Zimmertüren zu, um vor Überraschungen sicher zu sein.

Vor der Tür, hinter der sich der Tresor befand, stand ein Korbstuhl mit leiterförmiger Rückenlehne. Als er ihn beiseite stellen wollte, ritzte er sich an einem hervorstehenden Nagel durch den Gummihandschuh hindurch die linke Hand auf. Er fluchte und hätte vor Schreck fast den Stuhl fallen lassen. Er setzte ihn neben einem großen Flügel ab, der offenbar nicht mehr benutzt wurde; auf dem Deckel standen allerlei Nippessachen. Dann sah er sich im Schein der Taschenlampe seine Hand an. Ein kleiner Tropfen Blut war aus der winzigen Wunde gesickert und beschmierte den Gummihandschuh von innen und außen. Er streifte ihn ab und stopfte ihn in seine rechte Tasche, besah sich den Einstich und zog sich einen Ersatzhandschuh an. Aspinall war ein Mann, der bei seiner Arbeit immer mit allem rechnete.

Bevor er sich an die Tresortür machte, untersuchte er noch den Stuhl. Der Nagel steckte in einer angebrochenen Holzleiste; er hatte keinen Kopf mehr und war angerostet. Sofort mußte er an eine Infektion und den damit verbundenen Wundstarrkrampf denken. Aspinall sorgte sich ständig um seine Gesundheit.

9

Aspinall hatte, ehe er ging, die Türen in Seeton House wieder aufgeschlossen. Mrs. Payne war eine pedantische Frau, und als sie bei ihrer Rückkehr entdeckte, daß der Stuhl mit der leiterförmigen Rückenlehne nicht mehr genau an seinem Platz stand, nämlich im rechten Winkel zum Teppich, argwöhnte sie sofort, daß etwas nicht stimmte. Während sie noch überlegte, was das wohl sein könnte, spürte sie den kalten Luftzug. Augenblicke später stand sie vor der zerschlagenen Scheibe in dem französischen Fenster. Gefaßt ging sie zum Telefon in der Diele und rief die Polizei. Jetzt erst empfand sie Unbehagen bei dem Gedanken, daß ein Fremder oder mehrere in ihrem Haus gewesen waren. Was sie dort getan hatten, wußte sie nicht. Aber man hatte ihre private Sphäre verletzt.

Der Streifenwagen kam nach zwölf Minuten. Die beiden Polizisten betraten das Haus erst, nachdem sie sich am Türvorleger sorgfältig die Schuhe abgetreten hatten. Als erstes sahen sie sich das Fenster an. Der Stuhl sei verstellt worden, sagte sie, und dahinter befände sich ihr Tresor, den sie aber noch nicht angerührt hätte.

Der Fahrer versuchte mit einem Holzlineal festzustellen, ob die Außentür des Tresors noch verschlossen war. Er wollte den Messinggriff nicht berühren, konnte aber die Tür so nicht bewegen. Er bat, in seinem Revier anrufen zu dürfen, und verständigte den zuständigen Sergeanten.

Der Beamte traf zwanzig Minuten später mit einem Constable ein. Gemeinsam sahen sie sich die Räumlichkeiten an, bis nach einer weiteren Viertelstunde ein zweiter Constable kam, der Fachmann für Fotos und Fingerabdrücke.

Auf der Suche nach brauchbaren Abdrücken nahm er sich zunächst den Griff an der Tresoraußentür vor, dann alle denkbaren Stellen an der schweren Metalltür im Innern. Gefunden wurde nichts. Im Safe befand sich ein kleines quadratisches Fach inmitten eines Regals mit vier verschieden großen Ablagen. Unter verstaubten Bündeln von Papieren standen sechs Kästchen für Schmuck; zwei davon waren aus Metall und vier aus Leder. Außerdem lag noch eine nicht unbeträchtliche Menge Silberbesteck in den Fächern. Auf dem Metalldeckel eines Schmuckkästchens entdeckte man schließlich einen leicht verwischten Fingerabdruck.

Mrs. Payne überprüfte in aller Eile den Inhalt des Safes. Man merkte ihr kaum an, wie betroffen sie war, als sie feststellte, daß man ihr sämtliche Juwelen gestohlen hatte, Juwelen, die seit Generationen in Familienbesitz waren. Die Kriminalbeamten nahmen zu Protokoll, daß der Dieb sich offenbar nur für Juwelen, nicht aber für das Silber interessiert hatte.

Bei einer gründlichen Durchsuchung des Zimmers fiel dem Sergeanten ein kleiner Fleck an einem rostigen Nagel auf, der seinen Kopf verloren hatte. Der Nagel steckte seitlich unter dem Sitz des Stuhls mit der leiterförmigen Rückenlehne, den der Einbrecher verstellt hatte. Obwohl der Fleck wegen der chemischen Reaktion mit dem Metall nicht mehr blutfarben war, erkannte der Sergeant, daß es sich möglicherweise um Blut handelte. Von Mrs. Payne lieh er sich eine Taschenlampe, trug den Stuhl in einen verdunkelten Raum und betrachtete den Fleck noch einmal unter hellem, künstlichem Licht. Dabei wirkte er wie ein Tropfen Möbelpolitur, doch das bestärkte ihn nur in seiner Annahme, daß es Blut war. Eine Laboruntersuchung würde ihm das bestätigen können. Der Einbrecher mußte sich wohl an der Hand verletzt haben, als er den Stuhl hochgehoben hatte.

Zum zweiten Mal hielt ein Streifenwagen vor der Werkstatt von Melstone. Der Fahrer stellte sich bei Salisbury vor und sagte, daß er und Sergeant Walsh sich den verunglückten Jensen noch einmal ansehen wollten. Salisbury, der heute noch schmieriger aussah als sonst, freute sich, daß die beiden Bullen umsonst gekommen waren und machte keinen Hehl daraus. Der Wagen sei nämlich gar nicht mehr bei ihm, sagte er.

»Na gut. Wo steht er jetzt?« fragte der Fahrer.

»Da, wo man ihn hingebracht hat.«

»Dann fangen wir eben noch mal von vorne an.« Der Constable war etwas irritiert, daß Salisbury ihn auf so miese Weise abfertigen wollte. Er stemmte seine großen Fäuste in die breiten Hüften. »Hat ihn der Besitzer abgeholt? Ist er damit nach Hause gefahren?«

»Wie soll er das denn machen, wenn die Vorderräder nicht mehr in der Spur laufen?« Salisbury räusperte sich und spuckte aus. Er nahm einen Schraubenschlüssel und stieg in einen alten Austin A 40.

»Dann ist er also abgeschleppt worden? Wer hat das gemacht?«

Salisbury zögerte; anscheinend suchte er nach irgendwelchen Ausflüchten. »Darceys«, sagte er dann.

»Die große Firma in der Highstreet von Fortrow?« Der Constable wartete vergeblich auf eine Antwort. Er drehte sich um und ging.

Die Beamten fuhren zu Darceys in die Innenstadt. Der Jensen stand in einer der beiden Werkstatthallen; offensichtlich war noch nichts an dem Wagen gemacht worden. Der Constable würde sich nie im Leben ein solches Auto leisten können; aber der Anblick der zertrümmerten Motorhaube stimmte ihn doch traurig. Mechanisch kontrollierte er die Kennzeichennummer. »So«, sagte er dann zu dem Mechaniker, »den Wagen müssen wir uns mal ansehen.«

»Was ist denn los? Hat Mr. Tarbard etwa …?«

»Reine Routinesache«, fiel ihm der Constable ins Wort. Dann ging er zum Streifenwagen zurück, der draußen parkte. »Der Wagen steht hier, Sergeant«, sagte er durch das offene Fenster der Beifahrertür.

Gemeinsam untersuchten sie den Jensen. Walsh stellte seinen kleinen, schwarzen Koffer auf dem Vordersitz ab und nahm zwei Plastikflaschen mit weißem und schwarzem Pulver und zwei verschieden große Kamelhaarbürsten heraus. Der Sergeant neigte zum Pessimismus, und noch ehe er anfing, alle in Frage kommenden Stellen mit Pulver zu bestreichen, sagte er: »Was wir hier machen, ist doch nur reine Zeitverschwendung.« Walsh sollte recht behalten. Sie fanden nur Fingerabdrücke von Tarbard. Lowther hatte nicht die geringste Spur hinterlassen.

Richard Eckersley war Geschäftsführer einer Bank gewesen, und er hatte sich seit Jahren auf die Zeit nach seiner Pensionierung gefreut. Aber schon zwei Wochen nachdem ihm die Geschäftsleitung in London das übliche Ruhestandspräsent überreicht hatte, ein Schreibset mit seinen Initialen, hatte er seine Frau verloren. Eckersley war tapfer verhältnismäßig rasch über den schmerzlichen Verlust hinweggekommen. Damals hatte er sich die einsamen und ausgedehnten Spaziergänge angewöhnt; am liebsten ging er zu den Klippen an der Küste östlich von Fortrow. Begleiten ließ er sich dabei nur von seinem Hund. Es war ein wilder, kurzhaariger Vorsteher, der unablässig Hasen und Kaninchen jagte und manchmal auch ein Tier erwischte und auffraß.

Eckersley hatte heute wie immer bescheiden gefrühstückt – morgens nahm er nur Kaffee und etwas Toast zu sich – und war dann um kurz nach zehn losgegangen. Zwanzig Minuten später war er auf den Klippen. Der Wind wehte landeinwärts und schmeckte feucht und salzig, die See sah schmutziggrün aus. Aber Eckersley fand diesen trüben Dezembertag gar nicht bedrückend. Er liebte das Meer schon immer und wäre gern Matrose geworden, wenn ihn seine Eltern nicht davon abgehalten hätten.

Dicht am Hang suchte er sich einen geschützten Platz und setzte sich hin, wenn der Boden an dieser Stelle auch ein bißchen feucht war. Er steckte sich eine Pfeife an. Sein Hund tobte in der Gegend umher. Das aufgeregte Bellen wurde jetzt leiser; bestimmt jagte er wieder ein Kaninchen. Der Wind fuhr ihm durch sein schütteres Haar, als er aufs Meer hinausschaute und einen ziemlich großen Tanker beobachtete, dessen Bugwelle auf eine hohe Geschwindigkeit schließen ließ. Ob er auf See glücklicher geworden wäre als in seinem engen Büro? Bestimmt hätte er sich da draußen wohl gefühlt; aber das wochenlange Getrenntsein von seiner Frau hätte er nicht gern in Kauf genommen. Zufällig sah er auf die kleinen Felsbrocken, die am Ufer verstreut lagen. Da fiel sein Blick auf ein seltsames Bündel, das, je länger er hinsah, immer mehr Ähnlichkeit mit einer menschlichen Gestalt annahm.

Fusil schaute auf die Uhr an der Wand seines Büros. Es war kurz vor eins. Nur eine Flutkatastrophe oder ein Erdbeben konnten ihn davon abhalten, um ein Uhr nach Hause zu gehen. Es war sein erstes freies Wochenende nach wer weiß wie vielen Monaten. Er gähnte. Fusil war immer ein ehrgeiziger Mensch gewesen, und es fiel ihm nicht leicht, einmal ganz abzuschalten. Ständig erinnerte ihn sein Gewissen daran, daß es immer Arbeit gab: Auch wenn keine größeren Verbrechen vorlagen, gab es doch eine ganze Menge von kleineren Fällen, mit denen er sich zu befassen hatte.

Sein Telefon klingelte. Er starrte vorwurfsvoll auf den Apparat. Schließlich nahm er den Hörer ab. »Fusil.«

»Sergeant vom Dienst, Sir. Unter den Klippen bei Basset ist die Leiche eines Mannes gefunden worden. Der Mann ist bis zur Unkenntlichkeit entstellt und nicht mehr zu identifizieren.«

»Überhaupt nicht mehr?«

»Der Constable konnte keine Papiere bei ihm finden.«

Fusil trommelte mit den Fingern auf die Tischplatte. Wenn bei einer Leiche keine Papiere gefunden wurden, konnte das wichtig sein oder aber auch nicht – im Moment zumindest konnte man dies als unkomplizierten Fall betrachten, bei dem es nur um die Identifizierung ging und um die vielleicht unangenehmste Seite bei aller polizeilichen Arbeit: die Verständigung der Angehörigen. »Sind Vermißtenanzeigen aufgegeben worden, die noch nicht beim CID eingegangen sind?«

»Nein, Sir.«

»Gut, wir schicken so schnell wie möglich jemand nach draußen. Sagen Sie dem Constable, er soll bei der Leiche bleiben.« Fusil ging nach nebenan. Braddon knöpfte sich gerade den Mantel zu und wollte auf schnellstem Weg zum Essen gehen. »Wir haben einen Toten in den Klippen bei Basset. Die Leiche ist nicht zu identifizieren«, sagte Fusil. »Fahren Sie hin und klären Sie den Fall.«

Braddon verzog das Gesicht. »Rowan hat Dienst, Sir.«

»Und er hat alle Hände voll zu tun«, sagte Fusil streng.

Braddon seufzte demonstrativ. Wer schon so viele Dienstjahre hinter sich hatte wie er, brauchte keinen Hehl mehr aus seiner persönlichen Meinung zu machen.

Fusil gab fast nie etwas auf die Ansichten anderer Leute. Er verabschiedete sich und fuhr nach Hause.

Josephine, seine Frau, wunderte sich, als er in die Küche kam. »Es geschehen noch Zeichen und Wunder! Du hast gesagt, du wärst um eins hier, und jetzt ist es erst zehn nach … Oder fährst du nach dem Essen noch mal zum Dienst?« Ihr Ton klang leicht herausfordernd.

»Ich bleibe hier.«

»Dann kommst du nachher mit zu meinen Eltern?«

Er grinste. »Tut mir leid, aber da fällt mir gerade eine wichtige …«

»Setz dich hin, iß und sei still!« Sie sah ihn liebevoll an. Ihre Ehe war immer glücklich gewesen.

Braddon starrte entsetzt auf die unförmige Masse aus Blut, Fleisch und Knochen. Dies war also einmal ein Mensch gewesen. Wie oft er in den dreiundzwanzig Jahren, die er schon bei der Polizei war, dem Tod gegenübergestanden hatte, wußte er gar nicht mehr. Trotzdem empfand er immer noch Abscheu und Angst bei dem Gedanken, wie hinfällig das Leben doch war.

»Als der hier unten ankam, muß er wohl noch ein paar Luftsprünge gemacht haben«, sagte der Constable schnoddrig.

Braddon sah ihn an. Der Constable war noch jung, und er sah überanstrengt aus und blaß. Möglicherweise war es das erste Mal, daß er einem so brutalen Tod begegnete, und er wollte nun seine Gefühle hinter so groben Worten verbergen. »Haben Sie schon die Hosentaschen durchsucht und den Regenmantel?«

»Alles, Sergeant.« Der Constable warf einen nervösen Blick auf seine Hände, als wollte er sich vergewissern, daß er sich nicht mit Blut beschmiert hätte.

Eine hohe Welle rollte ans Ufer und brach sich an den Felsen. Gischt schoß hoch in die Luft. Braddon spürte, wie sein Gesicht feucht wurde, und als er sich mit der Zunge über die Lippen fuhr, schmeckten sie salzig. Er kniete sich neben die Leiche. Der Mann war bei dem Sturz aufs Gesicht geprallt und hatte böse Quetschungen erlitten. Die Leichenstarre hatte schon eingesetzt, und weil die Schultern und Arme auch noch gebrochen waren, ließen sich die Taschen nicht so einfach durchsuchen.

Seltsam, dachte Braddon, daß der Tote keine Papiere bei sich hatte und auch kein Geld. Es war seltsam, mußte aber nicht unbedingt von Bedeutung sein. Selbstmordkandidaten versuchten häufig, unerkannt zu bleiben, und Geld nehmen sie auch nicht mit in den Tod.

»Wir werden das Bestattungsinstitut verständigen und ihn ins Leichenschauhaus bringen lassen«, sagte Braddon. »Sie bleiben hier, bis die Leiche abgeholt wird.«

»Aber Sergeant, ich würde lieber …«

»Lassen Sie niemanden in die Nähe kommen.« Braddon war freundlich, aber bestimmt. Er wußte selbst, daß es nicht gerade angenehm war, neben einer solchen Leiche Wache zu halten.

Über die Stufen, die man an dieser Stelle in den Felsen gehauen hatte, stieg er nach oben auf die Klippen. Sein Wagen stand auf einem leeren Parkplatz; im Sommer war diese Gegend ein beliebtes Ausflugsziel. Braddon war vom Klettern ganz außer Atem, die Beinmuskeln taten ihm weh, und er war froh, als er sich auf den Fahrersitz fallen lassen konnte.

In Gedanken legte er sich die nächsten Schritte zurecht. Mit dem Bestattungsinstitut mußte er besprechen, wie die Leiche geborgen werden konnte – vielleicht vom Wasser aus mit einem Boot? Dem Vorsitzenden der Leichenschaukommission war zu melden, daß für eine männliche Leiche ein Termin für eine gerichtliche Leichenschau angesetzt werden mußte. Vorher würde die Leiche aber noch im Labor untersucht werden, weil sie bis zur Stunde noch nicht identifiziert war. Danach mußte er die Liste der vermißten Personen durchsehen, um festzustellen, ob eine der Beschreibungen auf diesen Mann zutraf. Nach der Laboruntersuchung waren Fingerabdrücke abzunehmen für den Fall, daß der Mann vorbestraft war. Und schließlich mußte die Kleidung noch auf Firmenschildchen untersucht werden …

10

Helen hatte sich tagelang auf den Abend im White Angel Club gefreut; aber als John Kerr sie nun abholen wollte, war sie ganz verzweifelt. Sie hätte nichts anzuziehen, behauptete sie, und könnte sich in einem so luxuriösen Restaurant nicht sehen lassen. Schließlich einigten sie sich auf ihr blau-weißes Kostüm, von dem Kerr meinte, daß sie darin wie eine Prinzessin aussähe.

Als sie um halb neun im Club eintrafen und von einem wohlbeleibten und etwas hochtrabenden Empfangschef begrüßt wurden, wäre die aufgeregte Helen vor Verlegenheit am liebsten auf der Stelle umgekehrt. Der Mann ließ sich ihre Namen nennen und rief dann einen Kellner, der die beiden an ihren Tisch führte. Der Oberkellner überreichte ihnen mit weißen Glacéhandschuhen zwei Menükarten, was Helen noch mehr einschüchterte: Alle Menüs hatten französische Namen, und unter Truffes sous les cendres konnte sie sich bestenfalls gedämpfte Kaldaunen mit Zwiebeln vorstellen. Aber der Oberkellner behandelte sie mit einer Zuvorkommenheit, als hätte er es mit wirklich wichtigen Kunden zu tun. Er übersetzte der Reihe nach jedes Menü, erklärte, wie es zubereitet wurde, und unterbreitete Helen schließlich einige Vorschläge, die sie auch eifrig akzeptierte, weil sie nicht zu widersprechen wagte. Am Ende machte er ihr sogar noch Komplimente wegen der gelungenen Zusammenstellung, die sie getroffen habe. Dann gab er die Bestellung an den Tischkellner weiter, der neben ihnen gestanden und jedes Wort mitgehört hatte.

Als sie allein waren, beugte sich Helen über den Tisch. »John, ich möchte nicht hier bleiben. Er hat sich über mich lustig gemacht.«

»Er hat was? Was hast du denn, Liebling?«

»Er weiß genau, daß wir normalerweise einen Riesenbogen um dieses Lokal machen. Warum hat er sich dann so viel Mühe mit uns gegeben, wenn er sich nicht insgeheim einen Spaß draus gemacht hat?«

»Das bildest du dir nur ein – dem hätte ich doch glatt eine runtergehauen«, sagte Kerr forsch. Er dachte über ihre Worte nach. »Ich nehme an, daß Tarbard ihn entsprechend instruiert hat.« Erst als er den Satz ausgesprochen hatte, merkte er, daß dies, wenn es stimmte, nicht ganz ohne Bedeutung war. Tarbard war so großzügig gewesen, dem kleinen Constable einen Abend im Club auf Kosten des Hauses zu spendieren. Warum sollte er nun auch noch sein Personal anweisen, diesen kleinen Kriminalbeamten wie eine Königliche Hoheit zu behandeln, wenn er für ihn nicht von besonderer Bedeutung war? Oder sollte das alles dummes Zeug sein? Vielleicht war Tarbard doch viel sympathischer, als er glaubte …

Auf der Bühne begann die erste Show. Zwei attraktive brünette Tänzerinnen sangen – oder taten jedenfalls so – zu Tonbandmusik und strippten zu dem zweideutigen Schlagertext.

Kerr blieb in Gedanken bei den vielen verwirrenden Widersprüchlichkeiten seines Falles hängen. Das Ganze kam ihm vor wie eine endlose Reihe von unauflöslichen Problemen. Die einzige unumstößliche Tatsache war die, daß nicht Tarbard in dem Jensen gelegen hatte, sondern Lowther. Aber war das wirklich so unumstößlich? Wenn er nun doch betrunkener gewesen war, als er sich selbst hatte eingestehen wollen, und alle Überlegungen auf einer völlig falschen Beobachtung basierten, die wiederum …

»John!«

Er kam wieder zu sich. »Ja?«

»Fehlt dir was?«

Er wunderte sich, daß sie ihn so besorgt ansah. »Ach was. Wie kommst du denn darauf?«

Sie zögerte. »Du hast gar nicht hingeschaut«, meinte sie.

Er warf einen Blick auf die kleine Bühne hinter der Tanzfläche und sah gerade noch zwei hübsche nackte Hinterteile durch den Vorhang verschwinden. Daß er sich diesen Auftritt hatte entgehen lassen! Er grinste Helen an. »So schön waren die beiden ja nun auch wieder nicht.«

»Du lügst!« Aber sie war froh, daß ihm nichts fehlte.

Der Tischkellner servierte zwei Gin-Tonics, die sie als Aperitif bestellt hatten. Kerr hob sein Glas. »Trinken wir auf uns.«

Das Essen war köstlich und der Wein von einer Erlesenheit, wie Kerr sie noch nicht kennengelernt hatte. Das war aber nicht weiter verwunderlich, denn die Flasche kostete über vierzig Mark. Schließlich brachte man ihnen noch zwei Gläser Kognak. John Kerr fand, daß dies das Leben war, an das er sich gewöhnen könnte. Eine Rothaarige am anderen Ende des Saals fiel ihm auf. Ihr Kleid verriet auf diskrete Weise, daß sie eine Figur besaß, die mindestens ebenso aufregend war wie ihr hübsches Gesicht. Kerr hätte jede Wette gehalten, daß sie nicht verkümmern ließ, was die Natur ihr mitgegeben hatte. Sie lächelte, und es gab keinen Zweifel, daß er es war, den sie anlächelte … Er stöhnte, als ihn Helens Schuhspitze in die Wade traf. »Was hast du denn?«

»Glotz’ nicht so, John«, zischte sie.

»Ich glotze doch gar nicht. Ich habe nur …«

»Du hast dir nur vorgestellt, was du mit dem Flittchen da drüben gern machen würdest.«

»Blödsinn. Und außerdem ist sie kein Flittchen.«

Jede weitere Diskussion über die Moral der Dame mußte unvermittelt abbrechen, als die beiden merkten, daß sie auf ihren Tisch zusteuerte. Kerr wurde plötzlich flau im Magen. Sollten seine wildesten Träume in Erfüllung gehen?

»Sie sind John Kerr, nicht wahr?« fragte Paula. »Und die Dame ist …?«

»Mein Name ist Helen Barley«, stellte Helen sich vor und tat betont kühl.

»Ich bin Paula Stokes. Gervaise hat mich gebeten, ein bißchen darauf aufzupassen, daß Sie sich auch ordentlich amüsieren. Gestatten Sie, daß ich mich zu Ihnen setze, damit ich Sie begrüßen kann, wie sich das gehört?« Sie nahm auf dem freien Stuhl Platz, und der Kellner brachte eine Flasche Kognak und einen Kognakschwenker für Paula. Er goß ihr einen Dreifachen ein, schenkte auch Helen und Kerr nach und ließ dann die Flasche auf dem Tisch stehen.

Wenn sie sich Mühe gab, konnte Paula reizend sein, und es gelang ihr im Handumdrehen, Helens stumme Vorbehalte zu entkräften. Nach ein paar Minuten unterhielten sie sich gelöst und unbeschwert.

»Gervaise hat es leid getan, daß er Sie heute abend nicht selbst begrüßen konnte.« Paula nahm eine Zigarette aus ihrem goldenen Etui, und Kerr gab ihr Feuer. Sie bedankte sich. »Wahrscheinlich wissen Sie das gar nicht«, sagte sie, »aber Gervaise war entsetzt, als er zu sich kam und Sie da ohnmächtig neben seinem Wagen liegen sah. Er ist so sensibel und war ganz betroffen, daß Ihnen seinetwegen sowas passieren mußte. Daß er selbst so böse verletzt war, schien ihn gar nicht zu kümmern. Ich war zu Tode erschrocken, als ich ihn mit dem Gesicht sah, und habe ihn beschworen, doch zum Arzt zu gehen. Aber er redete immer nur davon, wie Sie da unter dem Ast gelegen hätten, und dann noch in dem strömenden Regen.«

Das hört sich alles ganz selbstverständlich an, dachte Kerr. Hat sie den Text auswendig gelernt, oder war es die Wahrheit? Er fluchte im stillen. Zum Teufel noch mal, das konnte doch nicht stimmen!

»Gervaise war erleichtert, als er hörte, daß Sie nicht allzu schwer verletzt waren.« Sie lachte. »Er sagte, er hätte Sie in den Club eingeladen, damit Sie mal so richtig einen drauf machen. Das wäre das beste Zeichen dafür, daß Sie wieder gesund sind.«

»Sie können ihm sagen, daß ich wieder auf dem Damm bin«, meinte Kerr, »und daß wir diesen Abend nicht vergessen werden.«

Paula wandte sich an Helen. »Amüsieren Sie sich denn auch?« »Aber ja«, antwortete sie. »Wir können uns sowas doch normalerweise nicht leisten!« Sie wurde auf einmal rot, als sie merkte, daß sie vielleicht taktlos gewesen war.

Paula spielte mit einem der beiden Ringe an ihren Fingern. Der Diamantsolitär funkelte und blitzte eiskalt. Sie merkte, daß Helen ihr zusah. »Ist der nicht hübsch? Gervaise hat ihn mir zum Geburtstag geschenkt.«

»Er ist wunderschön«, sagte Helen und tat ganz begeistert, um ihre ungelenke Bemerkung zu überspielen. In Wirklichkeit hatte sie für Diamanten nicht viel übrig.

Paula drehte ihre Hand, und der Diamant schien Funken zu sprühen.

»Auch der andere Ring gefällt mir«, sagte Helen, die immer noch ein schlechtes Gewissen hatte.

»Der hier?« Paula berührte den wunderbar geprägten breiten Silberring an ihrem kleinen Finger. »Gervaise wollte letzten Monat unbedingt in ein kleines Nest nach Wales fahren, Llanrhysnog heißt es – sind Sie da schon mal gewesen? Wenn man nicht gerade als Schaf auf die Welt gekommen ist, kann man dort nur von morgens bis abends aufs eiskalte Meer schauen. Kein Wunder, daß die Einheimischen da vollkommen verblödet sind. Ich mußte mir einfach was kaufen, um mich ein bißchen aufzumuntern. Da gibt es einen Trödelladen, und der Ring hier war das einzige, was man ansehen konnte.«

»Aber die Gravur ist phantastisch. Ist es englische Arbeit?«

Sie schüttelte den Kopf. »Keine Ahnung.« Handarbeit bedeutete ihr nichts, für sie zählte nur der Wert eines Gegenstandes. Sie schaute auf ihre noch vollen Gläser. »Warum trinken Sie denn gar nicht? Trinken Sie aus, ich möchte nachschenken.«

»Für mich nicht, danke«, sagte Helen.

»Aber ich sage nicht nein!« Kerr leerte sein Glas und spürte den Kognak wie sanftes Feuer in seinem Innern brennen. Paula goß ihm seinen Schwenker fast halbvoll. Heute abend lebten sie wirklich wie die Fürsten.

»Wie hat Ihnen denn die Show gefallen?« fragte Paula. Sie füllte sich ihr Glas dreiviertel voll.

»Ich fand sie sehr gut«, meinte Helen.

Paula trank ihren Kognak wie Wasser. Sie füllte ihr Glas gleich wieder voll und sah Kerr vorwurfsvoll an. »Sie haben ja noch nicht mal dran genippt. Wollen Sie vielleicht was anderes?«

Er mochte nicht zugeben, daß er heute abend genug getrunken hatte, und hob das Glas. »Sowas muß man mit Bedacht genießen.«

»Ach was. Wenn die Flasche leer ist, lassen wir uns eine neue kommen. Gervaise wünscht, daß Sie sich amüsieren. Also geben Sie mir Ihr Glas.«

Als Paula noch einmal nachschenkte, bekam er unterm Tisch wieder einen Tritt von Helen. Sie mußte doch wissen, daß er allerhand vertragen konnte, dachte Kerr. Wenn er auch neulich noch ganz anderer Meinung gewesen war.

Paula stellte die Flasche wieder auf den Tisch. »Was macht denn eigentlich Ihr Hinterkopf?«

»Der ist soweit wieder in Ordnung. Die Fäden werden bald gezogen, und dann soll das Haar wachsen, bis ich meine männliche Schönheit wiederhabe.«

Paula gluckste. »Geht es Ihnen wie dem armen Samson im Alten Testament, als er sein Haar verlor – haben Sie keine Kraft mehr?« Sie fixierte ihn aus tiefen blauen Augen.

»Wollen wir’s drauf ankommen lassen?« Er nippte an seinem Kognak.

»John«, sagte Helen stirnrunzelnd, sprach aber nicht weiter.

Paula nahm noch einen großen Schluck. »Gervaise meinte, Sie hätten ihn neulich kaum erkannt?« Sie hatte jetzt Schwierigkeiten mit dem Sprechen.

Kerr zog die Schultern hoch. »Das ist kein Wunder. Bei dem trüben Scheinwerferlicht konnte ich kaum was sehen. Und dann bin ich ja auch ziemlich schnell bewußtlos geworden.« Er sagte das so leichthin, als hätte er nie Zweifel daran gehabt, wer mit dem Jensen verunglückt war.

Paula berührte seine Hand. »Ich bin ja so froh, daß Sie alles gut überstanden haben.« Sie streichelte ihn zärtlich.

Im nächsten Augenblick war der Oberkellner am Tisch und fragte Kerr, ob er nicht rauchen wollte. Dann rief er einen Kellner, der ein Sortiment von Zigarren mitbrachte, und Kerr suchte sich eine aus. Der Kellner schnitt sie für ihn an und gab ihm Feuer. Als Kerr zufällig aufblickte, glaubte er zu sehen, wie der Oberkellner eine Grimasse schnitt, als wollte er Paulas Aufmerksamkeit auf sich ziehen. Doch ehe Kerr sich vergewissern konnte, verzog der Mann keine Miene mehr.

Paula beugte sich zu Kerr herüber. »Lassen Sie sich die zweite Show nicht entgehen.« Sie gluckste. »Da tritt eine kleine Blondine auf, die Sie garantiert schaffen würde. Auch wenn Sie wieder alle Haare auf dem Kopf hätten. Soll ich Ihnen mal …« Der Oberkellner flüsterte ihr etwas ins Ohr, das nur Paula verstehen konnte. Sie schüttelte ärgerlich den Kopf. Doch dann fügte er noch etwas hinzu, was sie anscheinend beeindruckte. Sie leerte ihr Glas, stand auf und verabschiedete sich. Dann schlängelte sie sich zwischen den Tischen durch und verschwand in einer Tür mit der Aufschrift »Privat«. Auch der Oberkellner ging.

»Donnerwetter!« sagte Helen. »Ist das eine Frau!«

»Ein vulgäres Stück«, meinte Kerr.

»Versuch mir bloß nicht einzureden, daß sie dich nicht ins Schwitzen gebracht hat. Mit der würde ich dich keine Minute allein lassen.«

»Nicht mal eine Minute?«

Sie lächelte versöhnlich. »Du behauptest doch immer, du wärst einer von der ganz schnellen Truppe.«

Sie sahen sich noch die zweite Show an und gingen eine halbe Stunde, bevor der Club zumachte.

Es war Sonntagmorgen; Tarbard warf ein paar kleine Holzscheite ins Feuer, und ein Funkenregen sprühte hoch in den Kaminabzug.

»An diese Dienstagnacht kann er sich kaum noch erinnern«, sagte Paula zum zweiten Mal.

Er sah zu ihr hinüber. Sie lag auf dem Sofa, ihr Kleid war hochgerutscht, und man konnte ihre hübschen Oberschenkel sehen. Gestern abend mußte sie ziemlich betrunken gewesen sein, was aber nicht heißen mußte, daß sie sich täuschte. Vielleicht meinte der Constable inzwischen, daß ihm sein Gedächtnis einen Streich gespielt hatte und es doch Gervaise Tarbard gewesen war, der in dem Jensen gelegen hatte. Trotz des fehlenden Fingergliedes? Vielleicht hatten ihm aber auch seine Vorgesetzten zu verstehen gegeben, daß er sich besser aus der Sache heraushalten sollte? Oder hatte er Paula geblufft? Tarbard fand es faszinierend, alle möglichen Kombinationen durchzuspielen.

»Seine Freundin ist eine unbedeutende Person«, sagte Paula arrogant. »Lieschen Müller.«

Wie sollte sich ein Constable auch eine Frau wie Paula leisten können, dachte Tarbard. Allein ihr Alkoholkonsum überstieg schon das Bruttoeinkommen eines mittleren Kriminalbeamten. »Bist du ganz sicher, daß er wirklich nichts gesagt hat, was von Bedeutung sein könnte?«

»Ich habe dir alles erzählt.«

»Warum mußtest du dich dann wieder so vollaufen lassen, daß du kaum noch ein Wort verstehen konntest?«

»Das stimmt nicht, Gervaise. Dieses Rindvieh von Oberkellner lügt mal wieder, wie üblich.«

Er steckte die Hände in die Hosentaschen. Vielleicht machte er sich nur unnötige Sorgen. Immerhin hatte er dafür gesorgt, daß Kerrs Vorgesetzte dessen Behauptungen als unhaltbar abtun mußten.

»Gerry, was ist eigentlich los?« platzte sie heraus.

Er sah sie an. »Nichts.«

»Aber ich schwöre dir, ich sage kein Wort …«

»Halt den Mund«, fuhr er sie grob an. Sie konnte ihm manchmal den Nerv töten. Er war ein Mann, der nie ein Wort zuviel sagte, und hielt darum nichts von Leuten, die ständig Fragen stellten; auch wenn diese Fragen harmlos waren. »Ich muß jetzt weg. Zum Mittagessen bin ich wieder da.«

»Wann fahren wir denn mal nach Cannes? Du hast es mir fest versprochen!«

Er hob die Schultern. Es gab Zeiten, da fand er sie längst nicht mehr so reizvoll wie früher. Er hatte sich immer blendend mit ihr amüsiert. Aber sehr schwer würde der Verlust nicht sein, wenn sie sich von ihm trennen mußte.

Er nahm den MG und fuhr um kurz nach elf los. In dem Forstgebiet hinter Firthden parkte er in einer kleinen Waldschneise und wartete. Er sah auf die Uhr: Spinks kam zu spät zu ihrer Verabredung. Tarbard haßte Unpünktlichkeit. Ein paar dicke Regentropfen klatschten auf die Windschutzscheibe und verschmierten das Glas. Der Himmel war grau und verhangen; es sah nach einem Landregen aus. England taugte im Winter nur für die Jagd.

Ein schrottreifer Ford Consul fuhr in die Schneise ein und hinter den MG. Im Rückspiegel erkannte er das runde Vollmondgesicht des Fahrers. Ängstlich musterte Spinks den MG. Tarbard ging zum Ford und strich seinen kurzen Mantel glatt, bevor er sich auf den Beifahrersitz setzte.

»Ich wußte nicht genau … Ich dachte schon«, stammelte Spinks.

Anscheinend hatte er den kompletten CID im Kofferraum des MG vermutet, dachte Tarbard spöttisch. Spinks arbeitete als Aufseher im Gefängnis von Fortrow. Merkwürdigerweise stand dieser überängstliche Mann dort in dem Ruf, ein gemeiner Kerl zu sein: das klassische Beispiel eines feigen Menschen, der mangelndes Selbstvertrauen dadurch kompensierte, daß er Untergebene schikanierte.

»Es klappt nicht«, sagte Spinks hastig.

»Warum nicht?«

»Er ist in eine andere Arbeitskolonne gekommen, bis nächsten Donnerstag.«

»Aus welchem Grund?«

»Ohne Kommentar. Er ist einfach nur verlegt worden.«

»Kann es eine undichte Stelle geben?«

»Nein, unmöglich. Dafür lege ich meine Hand ins Feuer.«

Tarbard überlegte. Wenn Spinks recht hatte und man Cantor zufällig eine andere Arbeit zugewiesen hatte, war die Verzögerung bedeutungslos. »Und ab Donnerstag soll er wieder in der Wäscherei arbeiten?«

»Das hat man ihm gesagt.«

»Dann machen wir’s also am Donnerstag. Deine Aufgabe kennst du: Die drei müssen um Punkt elf Uhr an der Mauer sein.«

Spinks befeuchtete die Lippen; er hatte eine unangenehm hellrote Zunge. »Hoffentlich kommt nachher keiner auf dumme Gedanken. Ich muß die drei schließlich dahin beordern, und das ist ungewöhnlich. Wenn es nach Korruption aussieht …«

»Mach deine Sache ordentlich, dann kann dir kein Mensch was anhängen«, fiel Tarbard ihm ins Wort. Spinks war nervös, aber er hatte Schulden bei ein paar Buchmachern; und diese Leute ließen ihr Geld von einschlägig bekannten Messerhelden eintreiben. Wenn er nicht wollte, daß sie sein Gesicht zu Hackfleisch verarbeiteten, mußte er in dieser Woche noch zweitausend Mark beibringen.

Tarbard suchte nach einer bequemeren Sitzlage; durch das Polster drangen schon die Federn. Nach Lowthers Tod hätte wohl jeder normale Mensch aufgegeben; aber Tarbard dachte gar nicht daran, sein Projekt fallenzulassen. Er hatte die Planung kurzerhand geändert. Darum mußte er nun Cantor aus dem Gefängnis holen. Wenn er das geschafft hatte, war er den Juwelen im Wert von fünfundzwanzig Millionen Mark schon ein beträchtliches Stück nähergekommen.

Heute war Sonntag; aber im gerichtsmedizinischen Labor gab es so viel zu tun, daß auch am Wochenende gearbeitet werden mußte. Der Assistent betrachtete den angerosteten Nagel ohne Kopf, der in dem Stuhl mit der leiterförmigen Rückenlehne gesteckt hatte, und fluchte. Der Fleck an dem Nagel war so klein, daß er Mühe haben würde, die notwendigen Versuche damit zu machen.

Er schabte ein Partikelchen des Flecks ab und ließ es in eine Kaliumhydroxydlösung fallen, in die er einen Tropfen ammoniakalisches Hydrosulfid gegeben hatte. Dann besah er sich die Lösung unter einem Spektralmikroskop. Das Hämochromogenspektrum war deutlich erkennbar; es handelte sich also um Blut. Er schabte den kleinen Rest von dem Nagel und gab die Flöckchen in eine Salzlösung, die er mehrere Stunden stehen ließ. Inzwischen erledigte er andere Arbeiten. Dann zentrifugierte er die Salzlösung und erhielt eine durchsichtige Flüssigkeit, in die er menschliches Immunserum mischte. Ein weißlicher Niederschlag setzte sich ab: Das Blut war also menschlich.

Er versuchte noch die Blutgruppe zu bestimmen; aber das war nicht mehr möglich. Inzwischen war es sechs Uhr geworden, und er war froh, daß er nichts weiter tun konnte.

11

Menton, der Bezirkspolizeichef, hatte sie ins Präsidium bestellt. Er sah erst Kywood und dann Fusil an. »Etwas Definitives haben Sie anscheinend nicht vorzuweisen«, sagte er, und die leichte Ironie war nicht zu überhören.

Kywood saß neben Fusil auf einem der unbequemen Stühle vor Mentons Schreibtisch. Mit einer Kopfbewegung deutete er an, daß Fusil antworten sollte.

»Das haben wir auch von vornherein klargestellt, Sir«, meinte Fusil.

Menton fixierte ihn aus tiefliegenden Augen. Er hatte ein schmales Gesicht, und seine Stirn war von tiefen Falten zerfurcht. »Sicher. Aber warum haben Sie dann diesen Bericht an den Bezirk geschickt?«

»Weil der Unfall genau an der Bezirksgrenze passiert ist.«

Menton seufzte. »Das habe ich schon verstanden, Inspektor. Aber egal, wo es passierte: Ich versuche Ihnen die ganze Zeit zu erklären, daß diese Angelegenheit offenbar eine völlig vage Angelegenheit ist.« Er sprach langsam und betonte jedes Wort, als hätte er es mit Leuten zu tun, die etwas schwer von Begriff sind.

Fusil preßte die Lippen zusammen; aber er beherrschte sich. »Wenn es Lowther war, der mit dem Jensen verunglückte, und Tarbard dies um jeden Preis verschleiern will, dann muß es doch einen Grund dafür geben. Tarbard ist vorbestraft. Und darum vermuten wir, daß da was in der Luft liegt.«

»Meinen Sie nicht, daß Sie die Fakten übermäßig strapazieren?«

»Nein, Sir. Bedenken Sie …«

»Es deutet doch alles darauf hin, daß Ihr Constable Gespenster gesehen hat.«

»Er ist mein verläßlichster Beamter«, sagte Fusil, was nun wirklich übertrieben war.

»Aber Bob, Sie wissen doch, daß er getrunken hatte.« Kywood wollte klarstellen, daß er von Anfang an Bedenken gehabt hatte.

Menton tat gelangweilt. »Ich glaube, wir brauchen uns mit diesem Vorfall tatsächlich nicht weiter zu befassen … unabhängig davon, was Sie im Stadtkreis unternehmen.«

Menton hielt die Leute vom Kreis-CID Fortrow anscheinend für Trottel, dachte Fusil wütend. »Ich bin davon überzeugt«, sagte er laut, »daß Constable Kerr nicht so viel getrunken hatte, daß er nicht mehr präzise hätte beobachten können.«

»Schon möglich«, murmelte Menton desinteressiert.

»Der Mann in dem verunglückten Jensen hatte mit Sicherheit einen verstümmelten rechten Mittelfinger.«

Menton schaute gereizt auf die Uhr.

»Außerdem«, meinte Fusil unbeeindruckt, »konnte Constable Kerr diesen Lowther mühelos und ohne den geringsten Vorbehalt anhand seines Fotos in der Verbrecherkartei identifizieren.«

Auf dem Schreibtisch klingelte eins der drei Telefone. Menton meldete sich. Er gab, wenn er nicht zuhörte, nur einsilbige Antworten und legte grußlos auf. Dann lehnte er sich in seinem Sessel zurück. »Sie sagten also, Fusil, Sie seien fest davon überzeugt, Ihr Constable sei so nüchtern gewesen, daß er noch präzise hätte beobachten können?«

»Ja, Sir.«

»Und aus seinen Beobachtungen schließen Sie, daß Sie einen Volltreffer gelandet haben und einem Verbrechen internationalen Ausmaßes auf der Spur sind?«

Fusil biß die Zähne zusammen.

»Dann interessiert Sie sicher diese Meldung: In der Nacht zum Samstag wurde in ein Haus in der Nähe von Ecton Cross eingebrochen. Der Dieb hat einen Fingerabdruck hinterlassen, der inzwischen identifiziert wurde. Er stammt von George Lowther.«

Fusil starrte Menton an. »Aber … aber das ist doch unmöglich!«

»Ich verspreche mir nichts mehr von einer weiteren Diskussion in dieser Angelegenheit. Wenn Sie mich jetzt entschuldigen wollen, ich habe noch zu tun.«

Kywood konnte sich eine ganze Weile beherrschen. Erst als sie auf der Hauptstraße in Richtung Fortrow waren, fing er an zu schimpfen. »Wie die Idioten stehen wir jetzt da. Und nur Ihretwegen.«

Fusil starrte stumm vor sich hin. Ein dünner Nieselregen trieb gegen die Windschutzscheibe.

»Morgen lacht der ganze Bezirk über uns«, stöhnte Kywood.

»Na und?«

»Mein Gott, Mann, Sie sind doch nicht blöd! Wenn der Polizeidirektor davon erfährt, bekommt er einen Schlaganfall.«

»Früher oder später müssen wir alle dran glauben.«

»Das ist eine Einstellung, für die ich kein Verständnis habe.«

»Was sollte ich denn Ihrer Ansicht nach machen? Soll ich mich hinlegen, damit sich die Leute vom Bezirk die Schuhe an mir abtreten können?«

»Ich habe noch nie verstanden, was in Ihnen vorgeht, Bob. Und das wird sich wohl auch nicht mehr ändern.« Tatsächlich hatte Kywood niemals begriffen, wie Fusil einfach ignorieren konnte, was gerade opportun war.

In seinem Büro setzte sich Fusil auf die Schreibtischkante und schaute nach draußen; über die Fensterscheiben rannen dünne Regentropfen. Gegen einen logischen Widerspruch war nun mal kein Kraut gewachsen. Wenn Lowther in der Nacht von Freitag auf Samstag bei Ecton Cross einen Einbruch verübt hatte, dann konnte er nicht am Dienstagabend gestorben sein. Entweder hatte Lowther also in dem Jensen gelegen und war längst nicht so schwer verletzt worden, wie Kerr glaubte, oder es war jemand anders mit dem Wagen verunglückt. Kerr hatte genügend Erfahrungen mit Verletzungen, um beurteilen zu können, was ernst war und was nicht. Trotzdem – wenn Tarbard über dem Steuer des Jensen gelegen hatte, dann konnte Kerr offensichtlich keine leichte von einer schweren Verletzung unterscheiden. Aber war denn einem auch nur durchschnittlich begabten Kriminalbeamten ein so folgenschwerer Irrtum zuzutrauen? Und was war mit dem fehlenden Fingerglied und der sicheren Identifizierung von Lowther anhand des Fotos? Aber Lowther konnte es doch beim besten Willen nicht gewesen sein, weil er drei Nächte danach in ein Haus eingebrochen war …»Kruzitürken«, schimpfte Fusil laut, »wenn das so weitergeht, bin ich bald reif für die Irrenanstalt. Dann müssen sie mich in der Zwangsjacke abholen.«

Kywood rief an. Der Polizeidirektor habe eben mit ihm telefoniert, sagte er, und sich beschwert, daß seit dem letzten Diebstahl anscheinend noch kein Kriminalbeamter in der Firma Glazebrook gewesen sei. Kywood konnte sich gar nicht mehr beruhigen und wollte wissen, warum um alles in der Welt denn einfach nicht ermittelt würde? Schließlich beschimpfte er Fusil und meinte, er würde seine Zeit auf einen lächerlichen Fall verschwenden, und im ganzen Bezirk würde man schon über den Kreis-CID Fortrow lachen.

Fusil legte auf. Jetzt saß er wirklich in der Patsche. Kywood konnte es nicht ertragen, wenn man sich über ihn lustig machte. Da konnte er geradezu bösartig werden. Wenn es Fusil nicht schnellstens gelang, die Ermittlungen erfolgreich abzuschließen, würde sich Kywood an ihm rächen. Es war ihm glatt zuzutrauen, daß er seine Beförderung blockierte …

Über die Hausleitung rief Fusil Constable Kerr in sein Dienstzimmer. Kerr blieb vor dem Schreibtisch stehen, und Fusil musterte ihn. Eines Tages, wenn er seine Jungenhaftigkeit abgelegt und mehr Verantwortung zu tragen hätte, würde er einen erstklassigen Kriminalbeamten abgeben. Das durfte man nicht vergessen. »Kerr, Sie haben Lowther identifiziert. Und Sie behaupten, Sie hätten ihn in dem Jensen liegen sehen. Stehen Sie immer noch dazu?«

»Hundertprozentig, Sir.«

»Sie haben nicht die geringsten Zweifel?«

»Absolut nicht.«

»Auch nicht, wenn Sie berücksichtigen, daß Sie getrunken hatten?«

»Ich konnte noch klar denken und beobachten. Es war Lowther, den ich gesehen habe, nicht Tarbard.«

»Und er war tot, oder lag er im Sterben?«

»Ja.«

»Wenn das so ist, wie konnte Lowther dann Freitagnacht in ein Haus einbrechen?«

»Das konnte er mit Sicherheit nicht mehr«, meinte Kerr selbstbewußt.

»Er hat es aber getan.«

Kerr schaute Fusil an und sah, daß der Inspektor es ernst meinte. »Ausgeschlossen. Diese Meldung kann sich nur ein Witzbold ausgedacht haben.«

»In dem Tresor des Hauses hat man einen Fingerabdruck von Lowther gefunden.«

Kerr war verblüfft.

»Was sagen Sie dazu?« schnauzte Fusil.

Kerr blieb hartnäckig. »Ich habe Lowther in dem Jensen gesehen.«

»Dann kann er nur leicht verletzt gewesen sein.«

»Er war entweder tot, oder er lag im Sterben.«

»Da irren Sie sich wahrscheinlich.«

»Ich weiß doch, in welchem Zustand der Mann war.«

»Wie kann ein Toter in ein Haus einbrechen?«

»Das dürfte ihm nicht leichtfallen.«

»Wir wissen aber, daß er es getan hat.«

Kerr wurde heftig. »Gibt Ihnen das nicht zu denken: Ein Mann von der Klasse Lowthers soll einen Fingerabdruck hinterlassen haben?«

»Wie meinen Sie das?«

»Einem Mann wie Lowther passiert sowas nicht. Heutzutage hinterlassen doch nur noch Amateure Fingerabdrücke.«

»Unsinn. Das kommt schon vor. Ein Handschuh kann immer einmal einreißen; und bei der nervlichen Anspannung unterläuft jedem mal ein Fehler.«

»Na gut. Aber nun habe ich ihn in dem Jensen gesehen, und ausgerechnet drei Tage später taucht sein Abdruck auf. Es ist doch sehr unwahrscheinlich, daß sowas rein zufällig passiert. Sein Abdruck in dem Tresor soll meine Aussage als absurd hinstellen.«

»Sie ist auch absurd.«

»Wirklich? Ich meine, die Wahrheit liegt auf der Hand. Lowther ist tot, und man hat ihm das Fingerglied abgetrennt und damit den Abdruck hergestellt.«

Fusil trommelte auf die Tischplatte. »Was soll ich nun machen? Glaube ich Ihnen, dann heißt das: Der Abdruck ist fingiert. Aber wenn Sie betrunken waren, dann ist Ihre Aussage wertlos und der Abdruck nur ein Beweis dafür.«

»Ich weiß, daß es Lowther war.«

»Kein Mensch wird Ihnen mangelndes Selbstvertrauen vorwerfen können«, murmelte Fusil. Ob er sich nach den näheren Umständen des Einbruchs erkundigen sollte und was es mit dem Abdruck auf sich hatte? Allerdings gehörte der Fall in den Zuständigkeitsbereich des Bezirks-CID. Wenn er die Kollegen um Hilfe bat, würde Menton davon erfahren und Kywood informieren; natürlich mit einem entsprechend bissigen Kommentar. Ein wirklich wütender Kywood aber war unberechenbar wie ein wildes Tier. Es war nur typisch für Fusil, daß er sich über derartige Skrupel hinwegsetzte. »Fahren Sie zum Präsidium«, sagte er. »Sprechen Sie mit dem Inspektor, der für den Bezirk zuständig ist, und seien Sie so nett wie möglich. Stellen Sie alles Wissenswerte über den Einbruch fest. Fragen Sie den für Fingerabdrücke zuständigen Mann, ob der Abdruck möglicherweise von einem abgetrennten Finger stammen könnte.«

»Gut, Sir.« Kerr wollte gehen.

»Fahren Sie doch unterwegs noch bei der Kunststoffirma vorbei und unternehmen Sie was wegen dieser verdammten Gelegenheitsdiebstähle. Sperren Sie am besten gleich die ganze Belegschaft ein.«

Fusil schaute ihm nach. Hoffentlich mußte er nicht eines Tages feststellen, daß er viel zuviel Vertrauen in Kerr gesetzt hatte.

Das Leichenschauhaus lag in einem alten, baufälligen Gebäude, das innen aber wesentlich besser ausgestattet war, als es von außen den Anschein hatte. Der Pathologe trennte mit einem sauberen Schnitt einen Teil der Kopfhaut vom Schädel des Mannes, den man am Fuße der Klippen bei Basset aufgefunden hatte. Er klappte den dicht behaarten Fleischlappen zur Seite. »Mmh!« murmelte er.

Fusil richtete sich auf. Wenn der Pathologe etwas murmelte, hatte das immer irgendwas zu bedeuten. Er starrte auf den rechteckigen Fleischlappen, der jetzt über dem zerschmetterten Gesicht des Mannes hing. Sein eigener Kopf würde unter ähnlichen Umständen wie eine abgepellte Apfelsine aussehen, dachte er bitter. »Haben Sie was gefunden, Sir?«

Der Pathologe fixierte ihn durch die obere Hälfte seiner Zweistärkenbrille. »Kommt drauf an, was Sie suchen.«

Er hatte vergessen, daß der Mann ein Pedant war. »Ich meine: was für uns von Bedeutung sein kann, Sir?«

»Darauf gibt es drei Antworten, Inspektor: ja, nein oder vielleicht. Je nachdem, was Sie wissen wollen.« Der Pathologe schmunzelte. Er war ein Pedant, aber nicht ohne Sinn für Humor. Er deutete mit seinem Skalpell auf den Hinterkopf. »Hier haben wir eine kleine Fraktur am Haaransatz, die nicht von dem Sturz verursacht wurde. Wir können daraus schließen, daß der Mann entweder einen Schlag auf den Kopf bekommen hat, bevor er abstürzte, oder aber der Kopf ist nach dem Aufprall selbst noch einmal zurückgeprallt und gegen einen harten Gegenstand geschlagen.«

»Was vermuten Sie?«

Der Pathologe ließ sich die drei Fotos von der Fundstelle der Leiche geben und studierte sie. »Ich kann darauf keinen Stein oder etwas Ähnliches erkennen, das die zweite Verletzung verursacht haben könnte. Auch scheint der Körper exakt so zu liegen, wie er aufgeschlagen ist.«

Er reichte Fusil die Fotos. Dem Pathologen war kaum zu widersprechen. Trotzdem konnte ein Foto »lügen«. Braddon mußte also noch einmal befragt werden; vielleicht war ihm am Fundort etwas aufgefallen.

Der Pathologe betrachtete die Fraktur aus mehreren verschiedenen Perspektiven und rief dann den Fotografen. Zu Fusil sagte er: »Nach meiner Meinung – und bedenken Sie bitte, daß diese Meinung unbewiesen ist – hat der Mann den Schlag vor dem Sturz bekommen.«

»Und was für eine Wirkung hätte dieser Schlag dann gehabt, Sir?«

»Er hätte ihn wahrscheinlich bewußtlos gemacht.«

Auch das noch, dachte Fusil verdrossen. Jetzt wo er sich auf den Fall Tarbard/Lowther konzentrieren mußte, bekam er es möglicherweise noch mit einem Mord zu tun.

Der Pathologe untersuchte Rumpf und Gliedmaßen der Leiche. Als er sich die rechte Hand vornahm, rief er Fusil. »Hier ist ein frischer kleiner Einstich. Wahrscheinlich durch einen Nagel oder eine Heftzwecke verursacht. In dem Loch steckt etwas.« Er verlangte ein kleineres Skalpell. Sehr sorgfältig schnitt er dann in das Gewebe der Innenhandfläche und hob mit der Skalpellklinge etwas heraus. »Rost«, murmelte er.

Der Unbekannte hatte sich also an einem rostigen Nagel verletzt, dachte Fusil. Was für eine phantastische Hilfe!

12

Sie saßen im Büro des Betriebsleiters der Firma Glazebrook. Williams hatte eben mit der Faust auf den Tisch geschlagen und Kerr die gröbsten Beschuldigungen an den Kopf geworfen. Dies sei nun der siebte Diebstahl, hatte er gebrüllt. Die Polizei sehe tatenlos zu, wenn arme Arbeiter bestohlen würden. Aber er habe ja immer gewußt, daß Kriminalbeamte nur willenlose Lakaien der Kapitalisten seien. Doch nun sei das Faß übergelaufen. Diesmal würde es Ärger geben; darauf könne er sich verlassen.

Dann war er mit hochrotem Kopf aus dem Büro gestürmt und hatte knallend die Tür hinter sich zugeschlagen. Man wunderte sich, daß die Glasscheibe dabei heil geblieben war.

»Mein Gott!« brummte der Betriebsleiter. »Früher sind wir immer so eine friedliche Firma gewesen.«

Mrs. Hatchett, eine ältere Frau, der es peinlich war, daß man ihretwegen so viel Aufwand machte, zupfte nervös an ihrem Arbeitskittel. »Das liegt alles nur an seiner Frau«, sagte sie. »Die nörgelt doch immer an ihm herum.«

»Dazu hat sie auch allen Grund.« Wenn Williams diese Äußerung hinterbracht würde, konnte es wirklich Ärger geben, dachte Kerr, darum sagte er hastig: »Nun erzählen Sie mir noch mal alles in Ruhe, Mrs. Hatchett.«

Sie seufzte. »Ich habe das Portemonnaie in meinem Fach gelassen und bin an meinen Arbeitsplatz gegangen …«

»Davor habe ich ausdrücklich gewarnt«, unterbrach der Betriebsleiter.

»Ich weiß, aber manchmal denkt man eben nicht daran. Besonders wenn man es eilig hat. Und man möchte ja auch niemanden verdächtigen, nicht?« Sie sah die beiden Männer unsicher an.

»Natürlich nicht«, gab Kerr zu. »Aber trotzdem gibt es hier einen Dieb. Und was ist dann passiert?«

»Ich kam ein bißchen später als sonst an mein Fach und wollte mir Geld holen zum Essen in der Kantine, und da war das Portemonnaie leer.«

»Wieviel war denn drin?«

»Zwei Pfundnoten. Ich kann auf zwei Pfund nicht verzichten«, sagte sie. »Das kann ich mir nicht leisten. Können Sie das Geld wiederbeschaffen?«

»Wir werden tun, was wir können«, meinte Kerr, obwohl er Mrs. Hatchett keine falschen Hoffnungen machen wollte. »Das Geld ist also in der Zeit zwischen sieben Uhr morgens und kurz nach zwölf Uhr mittags gestohlen worden?«

»Ja, Sir.«

»Und Sie haben keinen Verdacht? Wenn Sie jemanden verdächtigen, müssen Sie mir das sagen.«

»Aber ich weiß doch wirklich nichts.«

Kerr las ihr noch einmal ihre Aussage vor, und Mrs. Hatchett unterschrieb. Er dankte ihr für ihre Hilfe, und sie ging wieder an ihre Arbeit.

Aus der Tasche seines Regenmantels nahm Kerr ein schäbiges altes Portemonnaie mit zwei Pfundnoten und ein kleines Fläschchen mit feinem, silbrigen Puder.

»Verstecken Sie bitte diese Geldbörse irgendwo in der Frauengarderobe an einer für alle zugänglichen Stelle – vielleicht in einem Arbeitskittel.«

»Sie wollen das Geld präparieren?«

»Ich bestäube die Scheine mit diesem Puder. Sie sagten doch, Ihre Kusine wäre auch hier beschäftigt und absolut vertrauenswürdig. Sie kann also das Portemonnaie im Auge behalten. Wenn das Geld gestohlen wird, verständigen Sie uns sofort. Der Puder bleibt an den Händen haften und färbt sich bei Lichteinwirkung schwarz. Es kann eine ganze Zeit lang nicht abgewaschen werden. Damit schnappen wir uns den Dieb.«

»Wissen Sie … Ich kann mir nicht vorstellen, daß es eine von den Frauen ist, die hier arbeiten.«

»Aber wer soll es sonst sein? Das Geld ist jeweils montags, donnerstags oder freitags geklaut worden, jedes Mal aus der Frauengarderdbe und vermutlich kurz vor der Mittagspause. Es war immer dieselbe Methode.«

Der Betriebsleiter schüttelte den Kopf. »Ich kann es einfach nicht glauben.« Er seufzte. »Wenn Williams von dem präparierten Geld hört …«

»Wenn Sie und Ihre Kusine nicht darüber sprechen, erfährt bis zum nächsten Diebstahl niemand davon. Und wer dann schwarze Hände hat, wird sich ein bißchen mit uns unterhalten müssen. Ehe Williams die Internationale singen kann, ist die Sache gestorben.«

»Aber wenn irgendwas schiefgeht, brüllt Williams Himmel und Hölle zusammen.«

»Machen Sie sich keine Sorgen. Wenn das Geld nicht geklaut wird, kann ja nichts passieren. Wenn aber jemand die Scheine anfaßt, haben wir den Dieb. Das ist idiotensicher!« meinte Kerr forsch.

Der Betriebsleiter schien nicht ganz überzeugt.

Kerr fuhr zum Präsidium nach Marsfield. Für die Fahrt brauchte er über eine Stunde, denn der alte CID-Hillman konnte ab Tempo fünfundneunzig die Spur nicht mehr halten.

Der zuständige Bezirksinspektor war ein Mann, der kurz vor der Pensionierung stand; entsprechend gelassen war auch seine Arbeitsauffassung. »Sie wollen also die Einzelheiten über den Einbruch in der Villa Seeton House?« fragte er und schlug eine Aktenmappe auf. »Warum interessieren Sie sich für den Fall?«

Kerr hielt sich streng an Fusils Anweisungen. »Wir vermuten, daß George Lowther auch im Stadtkreis was angestellt hat, und ermitteln gegen ihn.«

»Wo er sich zur Zeit aufhält, können Sie mir wahrscheinlich nicht sagen?«

»Es ist möglich, daß er gar nicht mehr am Leben ist.«

»Tatsächlich? Geben Sie mir doch bitte Bescheid, wenn Sie das ermittelt haben. Dann kann ich den Fall von meiner Liste streichen.« Er schaute in seine Akte. »Mrs. Payne ist verwitwet und lebt allein in Seeton House. Sie bewahrte Juwelen im Wert von fünfundsiebzigtausend Pfund in einem Safe auf, den jeder Einbrecher, der etwas auf sich hält, mit einem Dosenöffner hätte knacken können. Wie üblich waren die Juwelen nur mit der Hälfte des Zeitwertes versichert. Der Einbrecher hat sich durch ein französisches Fenster Zutritt in das Haus verschafft; die Räume hatten keine Alarmanlage. Sämtliche Juwelen wurden gestohlen; Silberschmuck von beträchtlichem Wert blieb unberührt. Es konnte nur ein einzelner Fingerabdruck auf einem Metallkästchen gefunden werden. Sonst wurde nichts festgestellt: keine weiteren Abdrücke, keine Spuren, und bis jetzt auch kein Hinweis von unseren Informanten … Moment, hier steht noch was.« Er blätterte um. »Als der Einbrecher einen Stuhl, der vor der Tresortür stand, beiseite stellen wollte, hat er sich an einem rostigen Nagel die Hand verletzt: Im Labor konnte das Blut als menschlich identifiziert werden; die Blutgruppe war aber nicht mehr zu ermitteln.«

»Ist er von einem Arzt behandelt worden?«

»Die Verletzung kann nur unbedeutend gewesen sein. Wenn wir Lowther mit einem kleinen Einstich in der Hand fänden, könnte man vielleicht was damit anfangen. Aber ein guter Richter würde einem solchen Indiz nicht allzuviel Gewicht beimessen.«

Kerr war ein Widerspruch aufgefallen. »Wenn man nur einen einzigen Abdruck gefunden hat, muß er also mit Handschuhen gearbeitet haben – wie konnte er dann aber diesen Abdruck hinterlassen?«

Der Inspektor zog die Schultern hoch. »Wahrscheinlich hat er sie ausgezogen, als er an dem Safe mit mehr Gewalt manipulieren mußte.«

»Aber Sie sagten doch, der Safe sei leicht zu öffnen gewesen?«

»Vielleicht mußte er besonders gefühlvoll mit dem Nachschlüssel umgehen«, meinte der Inspektor leicht irritiert. »Und als er dann an den Kasten wollte, hat er vergessen, sie wieder überzustreifen.«

Kerr wollte nicht weiter auf diesem Punkt beharren und auch nicht erwähnen, daß einem Experten wie Lowther ein solcher Fehler kaum zuzutrauen war – es sei denn, in dem Augenblick wäre ein Alarm ausgelöst worden. Aber ob er dann noch den Kasten berührt hätte? »Meinen Sie, daß ich mal eben mit Ihrem Fingerabdruckspezialisten sprechen kann, Sir?«

»Sicher. Im Präsidium war in der Nacht niemand zu erreichen, wie Sie vielleicht wissen. Darum habe ich Constable Jones hingeschickt. Glauben Sie, der Fingerabdruck könnte Sie weiterbringen?«

»Es läßt sich nicht ganz ausschließen, daß dieser Abdruck gefälscht wurde; und zwar mit einem Fingerglied, das man Lowther abgetrennt hat.«

Der Inspektor staunte. »Eins kann ich Ihnen gleich sagen: Das wird nicht leicht zu klären sein.«

Der Inspektor sollte recht behalten. Constable Jones hatte zwar eine Spezialausbildung für den Umgang mit Fingerabdrücken absolviert; aber seine Erfahrungen waren nur gering. »Etwas Auffälliges?« Man hörte ihm an, daß er in Devonshire aufgewachsen war. »Nein. An dem Abdruck war nichts Auffälliges. Nur, daß er größer war als üblich.«

»Was meinen Sie damit?« fragte Kerr.

»Normalerweise werden Teilabdrücke hinterlassen. Einen kompletten Abdruck bekommen wir nur, wenn wir ihn selbst abnehmen und den Finger richtig abrollen. Was wir in dem Safe fanden, sah eher wie ein kompletter Abdruck aus.«

»Sie sagen also, der Finger sei vielleicht abgerollt und nicht nur aufgedrückt worden?«

»Nee, Kumpel. Ich will mich doch nicht unglücklich machen. Ich sage nur, wie er ausgesehen hat. Kann sein, daß besonders aufgedrückt wurde und deshalb der Abdruck so groß ausfiel.«

»Sie machen mir das Leben schwer«, stöhnte Kerr.

»Ja, man hat’s nicht leicht«, stimmte ihm der Constable zu und grinste. Sein Problem war dies nicht.

Fusil hörte sich Kerrs Bericht an. Er ging in seinem Zimmer auf und ab und blieb dann mitten auf dem ausgefransten Teppich stehen. »Selbst wenn Sie mit den Widersprüchen recht haben sollten – in der Hand haben wir damit immer noch nichts.«

»Aber Jones hat noch betont, daß der Abdruck größer war als üblich. Damit meinte er …«

»Sie halten sich an das, was er tatsächlich gesagt hat«, schnauzte Fusil. »Legen Sie ihm nichts in den Mund.«

Ich wollte doch nur helfen, dachte Kerr und war böse.

13

Der Dienstag war einer jener seltenen Tage im Dezember, an denen keine Wolke am Himmel stand. Die Sonne gab noch ein bißchen Wärme ab; ein leichter Südwind trug den Geruch des Meeres in die Stadt und vertrieb für Stunden die winterliche Schwermut.

Tarbard wartete hinter dem Steuer seines MG und schaute über die George Road auf die Mauern des Gefängnisses von Fortrow. Sie waren mit nach innen gebogenen Eisenspitzen besetzt, und auf den früher einmal roten Ziegelsteinen hatte sich der schmutziggraue Dreck von achtzig Jahren abgelagert. Tarbard hatte selbst einige Zeit hinter solchen Mauern verbringen müssen, und noch heute bedrückte ihn manchmal die Angst vor dem Eingeschlossensein.

Er dachte zurück. Die schwierige Lage, in die ihn Lowthers Tod gebracht hatte, war überwunden. Er hatte sich einen Spaß daraus gemacht, die Polizei an der Nase herumzuführen. Auch einen Nachfolger für Lowther hatte er bereits gefunden: Sails Cantor, ein Mann, der acht Jahre wegen eines Totschlags abzusitzen hatte, der eigentlich als Mord hätte eingestuft werden müssen. Nun kam ein neues Problem auf ihn zu: Wie konnte er Cantor aus dem Gefängnis befreien und gleichzeitig den Grund für seinen Ausbruch verschleiern?

Ein Möbelwagen bog langsam in die enge George Road ein. Er hatte eine Höhe von drei Metern fünfundsiebzig, und auf dem Dach waren noch einmal fünfundsiebzig Zentimeter hohe Aufbauten mit dem Namenszug der Firma angebracht.

Um die Höhe der Gefängnismauer abzuschätzen, hätte man den Möbelwagen auch ein paar Sekunden an der Mauer halten lassen können. Aber weil sich gerade erst in letzter Zeit der Stadtrat mit der mangelnden Sicherheit des Gefängnisses befaßt hatte, wäre das Manöver vielleicht zu riskant gewesen: Jetzt patrouillierten Wachtposten in unregelmäßigen Abständen außerhalb des Gefängnisses, und ein geparkter Möbelwagen hätte sofort Verdacht erregt … Tarbard startete den MG, fuhr aber erst los, als der Möbelwagen nahe genug heran war. Er erwischte genau den richtigen Zeitpunkt. Der Fahrer des Möbelwagens mußte scharf bremsen, um einen Zusammenstoß zu vermeiden, und auch der MG stoppte mit quietschenden Reifen. Tarbard drohte mit erhobener Faust und beschimpfte den Fahrer völlig zu Unrecht.

Die Gefängnismauer war nur einen Meter zwanzig höher als das Möbelwagendach, schätzte Tarbard. Er fuhr weiter.

Fusil war sichtlich mit Arbeit eingedeckt, als Kerr in sein Büro kam. Auf dem Schreibtisch herrschte ein heilloses Durcheinander, Stapel von Papieren lagen herum; und während er mit jemandem telefonierte, hielt er die Hand über die Sprechmuschel eines zweiten Telefons. Kerr schaute sich das vergilbte Wandfoto eines längst vergessenen Inspektors an. Ob sich mal jemand erbarmte und das Bild abnehmen würde?

Fusil hatte das eine Gespräch beendet und legte auf. Dann schimpfte er mit dem Anrufer am Ende der anderen Leitung und knallte den Hörer auf die Gabel. Mit einem Bleistift wollte er sich etwas notieren; aber die Mine brach ab. »Geben Sie mir mal was zum Schreiben.«

»Tut mir leid, Sir. Ich habe nichts bei mir.«

»Verdammt noch mal. Nie haben Sie, was man von Ihnen will. Sie kommen immer nur mit Sachen, die keiner verlangt.« Er suchte in seinen Taschen, fand einen Bleistift und machte sich rasch ein paar Notizen. Dann sah er auf. »Was ist denn los? Wollen Sie hier einen Job als Denkmal antreten?«

Kerr legte ihm ein Papier auf den Tisch. »Der Tote in den Klippen bei Basset ist identifiziert, Sir.«

Fusil las den Bericht. »Feige Aspinall! Den habe ich doch vor fünf Jahren mal erwischt. Da hatte er einen Tresor geknackt. Aber in dem Zustand habe ich ihn wirklich nicht wiedererkannt.« Er überlegte. »Warum ist er denn da runtergefallen? Haben Sie den Bericht des Pathologen schon gelesen?«

»Nein, Sir.«

»Hier, sehen Sie sich das gleich mal an. Und dann ermitteln Sie, was Feige angestellt hat. Vielleicht hat er in letzter Zeit ein Ding gedreht und ist dabei ein paar Kollegen in die Quere gekommen.«

Kerr las den Bericht, der vor Tippfehlern nur so wimmelte. Er stolperte über einen der letzten Sätze.

»Fällt Ihnen was auf?« wollte Fusil wissen.

»Die Sache mit dem kleinen Einstich in der Hand und dem Flöckchen Rost. Der Einbrecher in Seeton House hat einen Stuhl aufgehoben, in dem ein kleiner rostiger Nagel ohne Kopf steckte. An dem Nagel wurde eingetrocknetes Blut gefunden, das von einem Menschen stammen muß; die Blutgruppe war nicht mehr zu analysieren. Ich hielt das zuerst nicht für wichtig; aber unter diesen Umständen könnte das von Bedeutung sein.«

»Wieso?« fragte Fusil überflüssigerweise.

»Wenn verschleiert werden sollte, daß Lowther bei dem Autounfall ums Leben kam, dann bot es sich geradezu an, ihn drei Tage später einen Einbruch verüben zu lassen. Wahrscheinlich hat Tarbard also Feige Aspinall für den Einbruch in Seeton House angeheuert und ihn einen Fingerabdruck vortäuschen lassen; und zwar mit einem Fingerglied, das dem toten Lowther abgehackt wurde. Dann hat Aspinall vielleicht die Dummheit begangen, Tarbard zu erpressen. Oder Tarbard wollte auf Nummer Sicher gehen und hat Aspinall eins übergebrummt und ihn dann die Klippen hinuntergeworfen – in der Hoffnung, wir würden das für einen Selbstmord halten. Selbst wenn es wie ein Mord aussieht, ließe sich kaum eine direkte Verbindung zwischen Aspinall und dem Einbruch ziehen.«

Fusil trommelte auf die Schreibtischplatte. »Wissen Sie, was? Wenn wir keine hieb- und stichfesten Beweise finden, bleibt das eine verdammt fadenscheinige Konstruktion. Denn wir können uns nur auf einen nicht identifizierten Blutfleck und ein Flöckchen Rost stützen.«

Kywood war nicht auf den Kopf gefallen, wenn es auch Leute gab, die das Gegenteil behaupteten. Er spielte mit dem Berichtspapier auf seinem Schreibtisch. Fusil saß ihm in einem alten Lehnstuhl gegenüber. »Sie biegen sich alles so hin, daß es in Ihre Theorie paßt.«

»Das Prinzip ist doch …«

»Ein Prinzip ist nur erkennbar, wenn Sie spekulieren.«

»Die Fakten passen alle zusammen.«

»Gar nichts paßt zusammen.«

Fusil fragte sich, wie man einem Mann, der sich für einen Realisten hielt, klarmachen konnte, daß der Instinkt manchmal ebenso wichtig ist wie nüchterne Fakten. »Natürlich läßt sich alles auch auf andere Weise erklären, aber wenn man sich das Gesamtbild vor Augen führt …«

»Dies Gesamtbild wird doch durch die Aussage eines betrunkenen Constable verkleistert.« Kywood ließ Fusil nicht zu Wort kommen. »Reden Sie mir bloß nicht ein, Kerr wäre so nüchtern gewesen, daß er noch auf einem Drahtseil über die Themse hätte balancieren können. Daß er überhaupt nüchtern war – dafür haben Sie doch nur sein Wort, und was das bei ihm zählt, wissen Sie ja. Erinnern Sie sich noch, was Sie über ihn gesagt haben – hier in diesem Stuhl und kurz nachdem er in Ihre Abteilung gekommen war? Einen Traumtänzer haben Sie ihn genannt.«

»Seitdem hat er sich aber sehr geändert«, protestierte Fusil.

»Würden Sie das auch sagen, wenn seine Aussage nicht in Ihre Theorie passen würde?«

Fusil mußte sich zusammennehmen, um nicht grob zu werden.

Kywood strich sein Haar glatt. »Sie sind nun lange genug bei der Polizei, Bob, und wissen, daß man von Theorien nicht leben kann. Wir arbeiten nun mal mit Fakten.«

»Und die haben wir dutzendweise.«

»Vielleicht. Aber sie lassen sich nicht unter einen Hut bringen. Höchstens in Ihrer Phantasie.«

»Die Fakten beweisen, daß ein wirklich kapitales Verbrechen auf uns zukommt.«

»Beweisen tun sie das nun wirklich nicht.«

Fusil argumentierte weiter, aber er vergeudete nur seine Zeit. Theoretisch hatte Kywood natürlich recht; und niemand würde ihn von seinem Standpunkt abbringen.

Bezirkspolizeichef Menton saß im Vorzimmer des Polizeidirektors und sprach mit dessen Assistenten. »Eins muß man den Leuten in Fortrow ja lassen«, sagte er und lächelte dünn, »Phantasie haben sie – jetzt suchen sie schon nach abgehackten Fingern. Wenn sie nicht aufpassen, bekommen sie’s noch mit Vampiren zu tun und müssen vom Magazin ein paar Knoblauchzehen anfordern.«

»Haben Sie denn alle den Verstand verloren, Kywood?« schimpfte der Polizeidirektor des Kreis-CID Fortrow, ein cholerisch veranlagter älterer Herr. »Brendon vom Bezirk sagt, Sie wären auf der Jagd nach Vampiren und hätten beim Bezirksmagazin Knoblauchzehen angefordert! Ja, ist denn bei Ihnen die Tollwut ausgebrochen?«

»Oh, mein Gott!« stöhnte Kywood, als er aufgelegt hatte.

14

Als Fusil nach dem Abendessen noch eine Tasse Kaffee getrunken hatte, machte er sich auf den Weg zum Alten Hafen. Es war die armseligste Gegend von Fortrow; hier herrschte viel Elend und Kriminalität: ohne den Alten Hafen wäre die Verbrechensquote der Abteilung Ost nur halb so hoch.

Im Einäugigen Admiral war es wie immer brechend voll. Fusil mußte sich durch einen Haufen von johlenden, halb besoffenen Seeleuten kämpfen. An der Theke bestellte er sich einen Gin-Tonic. Als er bezahlen wollte, schüttelte der Zapfer den Kopf. Wenn nichts dagegen sprach, akzeptierte Fusil fast immer seinen freien Drink. Es war eine der wenigen – inoffiziellen – Entschädigungen für einen miserabel bezahlten Beruf, der oft unzumutbare Arbeitszeiten und langwierige Kleinarbeit mit sich brachte und schließlich auch nicht ganz ungefährlich war.

Drei Prostituierte kamen in die Kneipe und wollten sich nach Kunden umsehen. Der Zapfer gab ihnen ein Zeichen, und sie traten schleunigst den Rückzug an. Dabei hätte Fusil überhaupt nichts unternommen; auch nicht, wenn sie die Leute belästigt hätten. Es war seine feste Überzeugung, daß gegen Prostitution ohnehin nichts zu machen war.

Fusil steckte sich eine Pfeife an und unterhielt sich mit einem australischen Schiffsingenieur. Der Mann wollte Stein und Bein schwören, daß Westaustralien das schönste Fleckchen Erde in dieser Welt sei, das ein Sterblicher betreten könne. Er wirkte überzeugend.

Um Viertel vor zehn, als Fusil gerade gehen wollte, kam einer der Männer in die Kneipe, die er hier hatte treffen wollen.

Bates erkannte ihn sofort; er ging ans andere Ende der Theke und bestellte einen sauren Gin. Fusil wartete, bis er nach zehn Minuten einen zweiten Gin verlangte, und ging nach draußen zu seinem Wagen, den er ein paar Häuser weiter geparkt hatte. Er stieg ein und setzte sich hinters Steuer. Fünf Minuten später schlüpfte Bates auf seinen Rücksitz.

Fusil wollte von ihm wissen, was für große Geschäfte im Augenblick anstanden. Bates behauptete steif und fest, er wüßte von gar nichts. Doch drei Pfundnoten erinnerten ihn daran, daß Clipper Hagan und Ted Uden auf einmal dicke Kumpel waren. Dabei hatte Uden erst vor drei Monaten angekündigt, er wolle Hagan wegen einer Frauengeschichte das Genick brechen.

»Mit wem sind sie zusammen?« fragte Fusil.

»Sie lassen sich mit keinem sehen.«

Wenigstens etwas, dachte Fusil verdrossen. Eine Information, die unbedingt notiert werden sollte, weil sie eines Tages vielleicht wichtig werden konnte. Aber eine Verbindung zum Fall Tarbard war darin nicht zu sehen. Wann würde er mal ein Beweisstück auftreiben, das die Dinge ein für allemal ins rechte Licht rückte? Er wollte endlich wissen, woran er war.

Uden war ein bösartiger und hinterhältiger Typ, der bei der leisesten Provokation explodierte; und Provokationen entdeckte er immer und überall. Doch bei der Arbeit blieb er kühl. Darum arbeiteten die Leute gern für ihn, mieden ihn aber sonst, wo sie konnten. Er sah Hagan an. »Okay, Clipper?«

Hagan ging es wie jedesmal bei einem Job. Die Spannung schnürte ihm den Magen zusammen und trocknete seine Kehle aus. Aber das machte ihn nur noch skrupelloser. Er nickte.

Bevor sie gingen, überprüften sie beide noch mal ihre Ausrüstung. Sie hatten Strümpfe mit Sand gefüllt und zugebunden: Im Ernstfall waren das gefährliche Totschläger, Hinzu kamen noch eine abgesägte Schrotflinte, Dutzende von Krähenfüßen, die Löcher in die Reifen von Verfolgern stechen konnten, ein mit Benzin gefüllter Neun-Liter-Kanister und eine dünne Strickleiter mit Aluminiumsprossen. Die beiden Männer trugen Overalls, Mützen und Schals, die sie über die untere Gesichtshälfte ziehen wollten, und dunkle Sonnenbrillen.

Sie schafften die Ausrüstung durch die Küche in einen mit Abfällen übersäten Hof, wo sie den gestohlenen Drei-Liter-Rover abgestellt hatten. In den umliegenden Häusern gab es keine Fenster, aus denen der Hof einzusehen war. Sie konnten hier risikolos arbeiten.

Uden verstaute die Schrotflinte unter der Leiter und knallte die Kofferraumhaube zu. Dann spuckte er die Zigarette aus, die er gerade rauchte. »Ab jetzt wird nicht mehr gequalmt.«

Hagan war Kettenraucher, aber er widersprach nicht. Eine Zigarettenkippe im Auto lieferte den Polizeispitzeln unerwünschte Indizien.

Dreizehn Kilometer vor Fortrow gab es an der Hauptstraße ein Fernfahrerlokal, das täglich achtzehn Stunden geöffnet war und einen Schlafraum mit zwölf Betten hatte. Auf dem Parkplatz standen Tag und Nacht Lastwagen. Ihren braunen Möbelwagen hatten sie dort so weit wie möglich von dem Lokal entfernt abgestellt. Der Rover parkte vierhundert Meter weiter am Straßenrand; das letzte Stück waren sie zu Fuß gegangen. Hagan hatte an der unteren Kante der Fahrertür des Möbelwagens ein braunes Stück Baumwolle verklemmt. Als er sah, daß der Stoff noch an seinem Platz war, nickte er, und sie stiegen ein. Uden setzte sich ans Steuer, und sie fuhren zu dem Rover zurück.

Sie brauchten keine Minute, um die Ausrüstung zu verladen. Hagan blieb jetzt hinten im Laderaum des Möbelwagens. Uden warf mechanisch einen Blick auf seine Handschuhe, ehe er den Motor anließ und startete.

Hinter einer Reihe von Häuserdächern tauchte die St. Martinskirche auf. Die Turmuhr zeigte zwei Minuten vor elf. Pünktlicher hätten sie nicht sein können. Uden schlug mit der Faust gegen die Trennwand: das Zeichen für Hagan, daß sie im nächsten Moment in die George Road einbogen. Vor der riesigen Gefängnismauer nahm sich der Möbelwagen fast klein aus. Uden fuhr langsam, um Hagan im Laderaum die Arbeit zu erleichtern.

Dort war zwischen Boden und Wagendach eine Leiter installiert; sie endete unter einer quadratischen Luke, die man aus dem Dach herausgesägt und provisorisch mit Haken gesichert hatte. Hagan nahm die Strickleiter, die schwerer war, als man bei ihrer Konstruktion hätte annehmen können, und kletterte unter die Luke. Mit der linken Hand hielt er sich fest. Trotz der langsamen Fahrt waren die Erschütterungen so heftig, daß er sich nur mühsam festhalten konnte. Er fluchte.

Schweiß rann ihm übers Gesicht, und sein linker Arm fing an zu zittern. Warum hielt Uden denn nicht endlich an? Es kam ihm vor, als stünde er schon eine Ewigkeit auf dieser verdammten Leiter. Sollte im allerletzten Moment noch etwas schiefgegangen sein? Er hörte Uden zweimal gegen die Trennwand klopfen, dann blieb der Möbelwagen mit einem leichten Ruck stehen.

Als er die beiden Haken unter dem Wagendach löste, fing die Kirchturmuhr an zu schlagen. Krachend fiel die Luke zu Boden. Beim dritten Schlag hatte er die Strickleiter aufs Dach geschafft.

Draußen waren zwei große Haken angeschweißt, an denen er das eine Ende der Leiter festmachte. Er richtete sich auf und stand jetzt auf dem Dach. Die Strickleiter hielt er in beiden Händen. Tief unter ihm mußte hinter dem Möbelwagen ein Auto halten. Hagan nahm schemenhaft wahr, wie der Fahrer ungläubig zu ihm hochstarrte. Dann konzentrierte er sich auf den Wurf. Er schleuderte die Leiter über die mit Eisenspitzen besetzte Mauer. Einen Augenblick lang wollte sich eine Sprosse an der Brüstung verfangen. Aber dann entrollte sich die Leiter und war aus seinem Blickfeld verschwunden, als die Kirchturmuhr das letzte Mal schlug.

Auf dem Gefängnishof blieb alles still, und so weit Hagan sehen konnte, war auch kein Auflauf von Menschen zu erkennen. Ein verrückter Gedanke schoß ihm durch den Kopf: alle Insassen seien über Nacht verlegt worden, das Gefängnis stünde leer und ihre Fluchthilfe wäre damit eine Farce geworden. Dann plötzlich gab es unten ein tumultartiges Durcheinander. Pfiffe ertönten; Männer schwärmten in sein Blickfeld und riefen sich Anweisungen zu; Gefangene stellten sich Wärtern in den Weg, die zur Leiter wollten. Über der Mauer tauchte der erste Kopf auf. Alf Quenton schwang sich hoch über die Mauer und hangelte sich mit der Behendigkeit eines Affen auf das Möbelwagendach. Als nächster kam Sails Cantor, der sich anscheinend nicht so flink bewegte wie Quenton, aber ebenso leicht das Dach des Möbelwagens erreichte und im Laderaum verschwand, ohne daß ein Wort gesprochen wurde. Sid Vine, der dritte Mann, hätte beinahe alles verpatzt. Er blieb mit dem Schuh an einer der Eisenspitzen hängen, schwankte gefährlich und wäre um ein Haar abgestürzt, wenn Hagan nicht seine Hand gepackt hätte. Der Schuh löste sich, und Vine landete mit solcher Wucht auf dem Möbelwagendach, daß er vor Schmerz aufschrie. Wieder wäre er abgestürzt, wenn Hagan ihn nicht gehalten hätte. Hagan schleifte ihn zur Luke und stieß ihn hinein. Was danach mit Vine passierte, war ihm egal. Dann drückte er einen kleinen Knopf neben der Luke. Gleichzeitig zog er ein Messer und wollte gerade die Leiterstricke kappen, als über den Eisenspitzen das Gesicht eines Wärters erschien. Als er sah, was sich draußen abspielte, mühte er sich verzweifelt, über die Mauer zu kommen. Der Möbelwagen fuhr an. Hagan hatte den zweiten Strick noch nicht ganz durchschnitten, aber unter der Spannung zerriß er sofort. Der Wärter strampelte verzweifelt und rief laut nach seinen Kollegen.

Hagan rutschte durch die Luke in den Laderaum, drängte sich an Vine vorbei und ging nach hinten, wobei er immer wieder an den Wänden Halt suchen mußte. Er blickte durch das Guckloch in der Hecktür. Der Personenwagen, der in der George Road hinter ihnen gehalten hatte, verfolgte sie jetzt, und der Fahrer drückte fast ununterbrochen auf die Hupe. Hagan holte sich eine Handvoll Krähenfüße und warf sie einzeln hinaus. Der Fahrer merkte nicht, was passierte und reagierte überhaupt nicht. Die ersten Krähenfüße gingen daneben, aber einer fand schließlich sein Ziel. Es dauerte ein paar hundert Meter, bis die Luft aus dem Reifen entwichen war. Der Wagen geriet auf die Gegenfahrbahn, der Fahrer kämpfte mit dem Steuerrad.

Hagan drehte sich um. In dem trüben Licht, das durch die kleine Dachluke fiel, sah er, daß Quenton die Schrotflinte im Arm hielt. So einfach wollte er sich nicht wieder fassen lassen.

Um sieben Minuten nach elf erreichte die Nachricht die Abteilung Ost des Polizeipräsidiums. Fusil machte sich sofort auf den Weg zum Gefängnis. In der Tür gab er Braddon noch Anweisungen. Er solle dafür sorgen, daß die Einsatzabteilung Alarm für den ganzen Bezirk ausgebe, wenn das nicht schon geschehen sei. Dann müßten Kywood und der Polizeidirektor im Bezirkspräsidium informiert werden. Schließlich sollte er sich um die Verteilung der Steckbrieffotos von den Ausbrechern kümmern, sobald er, Fusil, deren Identität bestätigen konnte. In dem anfänglichen Durcheinander passierten sehr leicht Verwechslungen.

Der stellvertretende Gefängnisdirektor hatte den Wärter in sein Dienstzimmer gerufen, der auf die Mauer geklettert war, als der Möbelwagen losfuhr. Er schilderte die Ereignisse aus seiner Sicht, und Fusil ließ ihn erst ausreden, ehe er Fragen stellte.

»Sie konnten also den Mann auf dem Dach des Möbelwagens erkennen?« fragte Fusil.

»Erkennen ist zuviel gesagt, denn viel war ja von ihm nicht zu sehen.«

»Beschreiben Sie ihn doch noch einmal. Vielleicht fällt Ihnen noch mehr ein.«

»Er war groß, einsachtzig schätze ich, und er hatte breite Schultern. Bekleidet war er mit einem neuen blauen Overall, und er hatte weiße Turnschuhe an. Über den Kopf hatte er sich eine Mütze gezogen, und er trug eine dunkle Sonnenbrille und einen Schal vor Kinn und Mund. Von seinem Gesicht war wirklich nicht viel zu erkennen.« Der Wärter wußte wohl, daß man mit dieser Beschreibung nicht allzuviel anfangen konnte.

»Wie sahen seine Ohren aus?«

»Die waren durch die Mütze verdeckt.«

»Können Sie was über seine Kopfform sagen?«

»Daran war nichts Auffälliges.«

»Und seine Nase?«

»Auch ganz normal …« Der Wärter überlegte. »Moment, das stimmt nicht ganz. Jetzt wo Sie fragen … die Nase war schief, sie muß mal gebrochen gewesen sein.«

»Gut«, sagte Fusil. »Seine Hände konnten Sie nicht sehen, weil er Handschuhe trug. Aber war er Rechts- oder Linkshänder?«

Der Wärter konzentrierte sich und verzog das Gesicht zu einer Grimasse. »Er hat sich ganz normal bewegt. Ich glaube, er war Rechtshänder. Es fällt einem doch auf, wenn einer Linkshänder ist, nicht?«

»Meistens schon«, meinte Fusil. »Wie alt schätzen Sie ihn?«

»Mitte Zwanzig.«

Das Telefon klingelte. Der stellvertretende Gefängnisdirektor meldete sich und gab dann Fusil den Hörer. Braddon teilte ihm mit, daß ein großer, brauner Möbelwagen vor etwa fünfzehn Minuten in einem unbewohnten Teil der Alcott Road in Brand geraten war und jetzt in hellen Flammen stand. Die Feuerwehr versuche zu löschen, aber das Fahrzeug würde wohl so weit herunterbrennen, daß keine Spuren mehr gesichert werden könnten. Braddon hatte Welland zur Brandstelle geschickt. Er sollte mit ein paar Polizisten ermitteln, wann der Möbelwagen dort abgestellt worden und wer ausgestiegen war. Mißmutig meinte Braddon noch, daß die Chancen praktisch gleich Null wären, in einer solchen Gegend jemanden zu finden, der der Polizei eine Auskunft geben würde.

Fusil ärgerte sich, daß Braddon so selbstverständlich resignierte. Dabei schätzte er die Situation nur realistisch ein.

Er legte auf und sah stumm den stellvertretenden Gefängnisdirektor an. Wenn die Flüchtigen zusammen mit den Helfershelfern aufgegriffen werden sollten, blieb nur noch wenig Zeit; möglicherweise war es schon zu spät. Vermutlich waren sie in der Nähe der Alcott Road in einen Fluchtwagen umgestiegen. Die Straße lag im Nordosten von Fortrow. Am schnellsten kam man von dort auf die Küstenstraße nach Keighley oder über die Hauptstraße nach Barstone und schließlich nach London. Aber wenn die Leute wirklich clever waren, kehrten sie vielleicht einfach um und tauchten in Fortrow unter. Fusil fand nichts, wo er ansetzen konnte.

15

Fusil hatte sich so nahe wie möglich an den brennenden Möbelwagen herangewagt. Er drehte sich um, als er einen Wagen kommen hörte. Kywood stieg aus und kletterte über das holprige Abfallgelände. Er hielt seinen viel zu großen Hut fest, denn es wehte ein böiger Wind. Ein Polizeibeamter erkannte Kywood und salutierte. Welland sah herüber und wollte Fusil die Ankunft seines Vorgesetzten signalisieren.

»Haben Sie schon nach Fingerabdrücken gesucht?« rief Kywood, sobald er in Hörweite war.

Fusil hatte eine sarkastische Bemerkung auf der Zunge, aber er sagte nur: »Dazu ist es noch zu heiß, Sir.«

Kywood steckte seine Hände in die Manteltaschen. Er warf einen Blick auf den Wagen. Die Lackierung schmorte noch immer und zog Blasen. »Haben Sie festgestellt, auf welchen Namen er zugelassen ist?«

»Wir haben eine dringende Anfrage durchgegeben.«

»Und noch keine Antwort bekommen?«

»Bis jetzt noch nicht.«

»Dann scheuchen Sie die Leute mal ein bißchen!«

»Jawohl, Sir.« Fusil rührte sich nicht von der Stelle.

Ein paar Straßenjungen, keiner älter als zehn, trauten sich dicht heran. Ein Polizist schickte sie zurück, und die Jungen bedachten ihn mit einer Flut von bemerkenswert vulgären Flüchen.

Kywood wurde ärgerlich, weil anscheinend niemand etwas unternahm. »Haben Sie schon die Anwohner gefragt, ob jemand was bemerkt hat?«

»Ja.«

»Und das Ergebnis?«

»Bis jetzt noch nichts.«

»Aber es muß doch einer was gesehen haben?«

Natürlich, dachte Fusil spöttisch, aber die Leute, die in diesem Teil von Fortrow wohnen, würden sich lieber eine Kugel durch den Kopf jagen, als einem Bullen Rede und Antwort zu stehen. Er wurde ungeduldig, weil er endlich ins Büro wollte, um die Fahndung zu organisieren. Alle Hauptstraßen mußten abgesperrt werden. Daß dieser Möbelwagen noch einen Hinweis auf die Täter liefern würde, war ganz und gar unwahrscheinlich. Aber selbst wenn die Chancen eins zu tausend standen: Er durfte sich keine Möglichkeit entgehen lassen.

Kerr saß im Dienstzimmer und sah auf die Uhr. Es war Viertel nach zwölf, Zeit zum Mittagessen. Fusil konnte frühestens in zwanzig Minuten von der Alcott Road zurück sein; die engen Straßen waren um diese Zeit zuverlässig verstopft. Er ging in die Kantine im Erdgeschoß und setzte sich mit seinem Tablett an einen Tisch in der Nähe des Telefons. Als er sich noch ein Stück Kuchen zum Nachtisch holen wollte, läutete es. Ein Polizist ging an den Apparat und rief dann laut seinen Namen. In dem Glauben, es sei Fusil, legte er sich eine Erklärung dafür zurecht, daß er ausgerechnet in dieser hektischen Situation essen gegangen war. Aber der Anruf kam von der Firma Glazebrook.

»Es ist weg«, sagte der Betriebsleiter aufgeregt.

»Was ist weg?« meinte Kerr und versuchte sich zu konzentrieren.

»Das Geld ist weg, das Sie präpariert und in das Portemonnaie gesteckt haben.«

»Fein. Dann hat es ja geklappt.«

»Können Sie gleich herkommen?«

»Jetzt nicht, nein.« Er warf einen Blick zum Tresen; der Zitronenkuchen war schon fast ausverkauft.

»Aber Williams findet bestimmt …«

»Sie und Ihre Kusine halten jetzt nach einer Frau mit schwarzen Händen Ausschau.«

»Und wenn wir jemanden finden?«

»Dann sagen Sie ihr, sie soll sich waschen.« Kerr gluckste.

»Das macht die Hände nur noch schwärzer.« Er murmelte einen Gruß und legte auf.

Hastig aß er seinen Kuchen und ging dann wieder nach oben. Im Flur traf er Fusil und Kywood.

Fusil blieb stehen. »Haben Sie das Archiv verständigt?«

»Ja, Sir. Der Sergeant sucht alle Leute heraus, auf die die Beschreibung des Wärters zutrifft. Übrigens hat sich die Firma Glazebrook gemeldet. Das präparierte Geld ist geklaut worden. Soll ich gleich rausfahren?«

Fusil wandte sich an Kywood. »Ich nehme an, Sir, in Anbetracht der kommunalpolitischen Situation ist ein Diebstahl von zwei Pfund in der Firma Glazebrook wichtiger als der Ausbruch der Gefangenen. Soll ich Kerr hinschicken und Welland aus der Ascott Road abziehen?«

Kywood lief rot an.

»Vielleicht sollte ich auch selbst in die Firma fahren …«

Diesmal war Fusil zu weit gegangen. Kywood fluchte und verzog sein Gesicht zu einer verbissenen Grimasse. Er ging in das Dienstzimmer des Inspektors. Fusil sah Kerr an. »Telefonieren Sie mit dem Betriebsleiter und sagen Sie ihm, daß Sie wegen der Flucht der Gefangenen nicht gleich kommen könnten. Er soll alle Beschäftigten überprüfen und uns den Namen des Täters melden.«

»Ja, Sir.«

»Anschließend fahren Sie in die Alcott Road und helfen Welland bei den Ermittlungen … Gegessen haben Sie wohl schon?«

Kerr schwieg; er hatte ein schlechtes Gewissen.

Eine Dreiviertelstunde später meldete sich der Sergeant aus dem Archiv und wurde sofort mit Fusil verbunden. Neun Verdächtige könne er nennen, sagte er, und dreiundzwanzig weitere, auf die die Beschreibung zutraf. Und wenn man das Alter um ein paar Jahre höher ansetzte, käme noch eine viel größere Personengruppe in Frage. Fusil schimpfte. Er bat den Sergeanten, ihm alle Namen vorzulesen; vielleicht kämen sie auf diese Weise weiter. Der achte Name war Hagan.

Fusil wußte, daß er erst kürzlich auf ihn gestoßen war, konnte ihn aber nicht mehr einordnen. Nervös trommelte er mit der freien Hand auf den Tisch. Hagan. Lange konnte es noch nicht her sein … Natürlich! Bates, der Informant aus dem Einäugigen Admiral, hatte ihm gesagt, Clipper Hagan und Ted Uden wären neuerdings dicke Freunde; und dabei hätten sie sich erst kürzlich noch gegenseitig umbringen wollen. »Haben Sie von Hagan eine Adresse?« fragte er den Sergeant.

»Bridgeland Avenue Nummer zwölf in Fortrow ist die letzte, die vorliegt, Sir.«

Fusil notierte. »Okay. Habe ich. Jetzt treiben Sie bitte Ted Udens Akte auf und geben mir seine Adresse durch.«

Er ging ins Dienstzimmer. Es war leer. Fusil starrte auf Kerrs unaufgeräumten Schreibtisch und überlegte, wie er trotz des Personalmangels die Ermittlungen so intensiv wie im Augenblick weiterführen konnte. Denn nun mußten Udens und Hagans Wohnungen überwacht werden. Vielleicht führte das zu Ergebnissen, ehe er einen Richter überreden konnte, die notwendigen Durchsuchungsbefehle auszustellen.

Sid Vine trottete niedergeschlagen die Straße entlang. Er konnte noch immer nicht recht begreifen, was sich abgespielt hatte, und wußte auch jetzt nicht, was er tun sollte. Als man ihm gesagt hatte, daß er mit ihnen über die Mauer gehen sollte, war er sofort Feuer und Flamme gewesen. Was danach werden sollte – daran hatte er gar nicht gedacht. Uden hatte in einem Waldstück dicht neben der Hauptstraße gehalten, und sie hatten sich umgezogen. Seine Sachen waren viel zu groß, und er wirkte darin wie eine Witzfigur. Man hatte ihm zehn Pfund gegeben und gesagt, er solle sich nicht mehr blicken lassen. Vine hatte so viel Respekt vor Uden, daß er sich nicht einmal getraut hatte zu fragen, in welcher Gegend sie denn waren.

Ein Kiestransporter hatte ihn bis nach Barstone mitgenommen. Es war ein tragischer Zufall gewesen, daß man ihn direkt vor der Tür eines Wettbüros abgesetzt hatte. Vine kannte die verheerenden Folgen aus Erfahrung; aber seine Spielleidenschaft war stärker gewesen als alle Beherrschung. Nach drei Rennen besaß er keinen Penny mehr.

Im Gefängnis hatte er immer gewußt, wo er hingehörte. Es gab regelmäßig Essen; er konnte in der Wäscherei arbeiten und sich Tabak und Zigarettenpapier leisten; und überall gab es Leute, die ihm sagten, was er zu tun hatte. Hier draußen war er hilflos. Er wußte nicht, wohin er gehen und was er tun sollte. Er war allein auf sich gestellt und hatte große Angst.

Noch einmal versuchte er, per Anhalter weiterzukommen. Inzwischen hatte er sich schon so sehr an seine ausweglose Lage gewöhnt, daß er ganz erstaunt war, als ein schwerer Lastwagen mit quietschenden Reifen und blendenden Scheinwerfern vor ihm hielt.

»Rein mit dir, Kumpel.« Der Fahrer hatte eine heisere Stimme. Er kletterte ins Führerhaus und stieß sich dabei das Schienbein, daß es schmerzte.

»Soll wohl nach Fortrow gehen, was?« fragte der Fahrer. »Ich fahre da jedenfalls hin.«

»Ja, gut.«

»Wo soll ich dich denn rausschmeißen? Ich … ich fahre zum Hafen und haue mich bei der alten Ma Porter in die Falle. Aber vorher muß ich noch mal zu einer alten Freundin.« Sein derbes Gelächter verriet, was für eine Freundin er meinte. Er legte den ersten Gang ein, und die Dieselmaschine dröhnte laut, als er losfuhr. »Wo soll ich dich denn nun rausschmeißen?« fragte er zum zweiten Mal.

»Irgendwo. Ist mir egal.«

»Du bist ja ganz schön alle. Willst du was rauchen?«

»Immer.«

Der Fahrer gab ihm eine Zwanzigerpackung und Streichhölzer. Vine war so gierig auf eine Zigarette, daß er sich vor Nervosität verhaspelte und ein paar in seinen Schoß fallen ließ. Nach einem raschen Seitenblick steckte er die losen Zigaretten in die Tasche.

»Fortrow ist ja als Stadt gar nicht so schlecht«, meinte der Fahrer, »aber eine Wohnung möchte ich da nicht geschenkt haben, das sage ich dir. Ich kann keinen Hafen leiden. Hab schon immer gesagt …«

Vine steckte sich die Zigarette an und sog den Rauch in die Lungen. Der Wortschwall des Mannes, das Dröhnen des Motors, die Hitze, das monotone Geräusch der schweren Reifen – das alles hatte eine beruhigende Wirkung auf ihn. Er starrte durch die Windschutzscheibe auf den Verkehr und dachte, daß schon allerhand Dummheit dazu gehörte, nach Fortrow zurückzufahren. Aber er wußte einfach nicht, was er sonst hätte tun sollen. Er brauchte dringend Hilfe, und helfen konnten ihm nur Uden oder Hagan. Die Leute aus der Gegend, wo er früher gewohnt hatte, würden ihn sofort an die Bullen verpfeifen. In ein Asyl zu gehen, war auch sinnlos; denn dort suchte die Polizei immer zuerst. Er sehnte sich nach dem geregelten Gefängnisleben zurück; aber der Polizei wollte er auch nicht in die Arme laufen. Uden hatte ihm zehn Pfund gegeben. Bestimmt würde er ihm noch einmal aushelfen; und er hatte wohl auch ein Bett für ihn und etwas zu essen. Uden würde ihm aus der Patsche helfen.

Um zwanzig nach neun waren sie in Fortrow. Der Fahrer ließ ihn am Monument Square aussteigen. Vine murmelte ein Dankeschön und verschwand in den schlecht beleuchteten Seitenstraßen.

In Fortrow kannte er sich nicht gut aus, und er brauchte eineinhalb Stunden, um die Straße zu finden, in der Uden wohnte. Die Hausnummer hatte er vergessen; aber ein Spaziergänger, den er ansprach, konnte ihm das Haus zeigen. Er klopfte an die Tür und wartete. Die ärgsten Stunden hatte er nun hinter sich, hoffte er voller Verzweiflung.

Die Tür ging auf, und er stand plötzlich in hellem Licht. Uden traute seinen Augen nicht. »Was zum Teufel suchst du denn hier?« schnauzte er ihn schließlich an.

»Ich brauche Hilfe, Ted.«

»Ich hab dir doch gesagt, du sollst dich nicht mehr blicken lassen!«

»Ich hab nichts gegessen. Ich weiß nicht, wo ich hin soll«, jammerte er.

»Ich hab dir doch Kohlen gegeben.«

»Hat man mir geklaut.«

»Du lügst, du Hund. Das hast du versoffen.« Uden hatte getrunken, sein Gesicht war verquollen.

Hinter ihm tauchte eine schlampige Frau auf, der man ihren Beruf auf den ersten Blick ansah. Sie starrte Vine verächtlich an. »Komm rein, Ted«, sagte sie.

»Gib mir doch was«, sagte Vine. »Ich hab nichts gegessen, seit ich aus dem Knast …«

Uden sah auf einmal bösartig und brutal aus. Instinktiv drehte er sich nach der Frau um; er wollte sehen, ob sie verstanden hatte. »Verschwinde. Wenn du wiederkommst, mache ich dich zum Krüppel.«

»Gib mir was. Ich sage doch, ich kann nirgends …«

Uden trat die Tür zu.

Vine konnte es nicht fassen. Er war fest davon überzeugt gewesen, daß Uden ihm helfen mußte. Und nun stand er da. Er hatte quälenden Hunger. Wo konnte er etwas zu essen bekommen? Wo sollte er heute nacht schlafen?

Niedergeschlagen trottete er den Bürgersteig entlang. Daß seine Fragen so schnell beantwortet würden, hätte er sich nicht träumen lassen.

»Hallo, Sid«, sagte Braddon.

16

Fusil hatte schon mehr als einmal die Beherrschung verloren, wenn er einen Fall bearbeitete, der sich gut anließ und dann aber in schier unüberwindlichen Schwierigkeiten steckenblieb. Als er erfuhr, daß man Vine vor Udens Wohnung aufgegriffen hatte, schien es, als stünde der Häftlingsausbruch kurz vor der Aufklärung. Von seinem Informanten hatte er von der erst kürzlich geschlossenen Freundschaft gehört; dem Wärter war eine schiefe Nase aufgefallen; die ersten Ermittlungen waren so vielversprechend, als stammten sie aus einem Groschenroman; und mit dem wieder aufgegriffenen Häftling konnten sie nicht allzuviel Arbeit haben, weil er nur ein Mitläufer war. Die Sache hatte nur einen Haken: Sid Vine hatte viel mehr Angst vor Uden als vor der Polizei. Wenn Vine dicht hielt, würden ihn seine Kumpane unbehelligt lassen. Wenn er aber sang, bekam er es mit Uden zu tun. Und das kam einem Todesurteil gleich.

Fusil stand mit Sid Vine im Verhörzimmer. Er schlug mit der Faust auf den Tisch. »Warum sind Sie zu seiner Wohnung gegangen?« fragte er zum fünften Mal.

»Ich wollte ihn besuchen«, murmelte Vine.

»Wer war der Boss? Uden oder Clipper Hagan?«

»Ich weiß nicht, wovon Sie sprechen, Mister.«

»Wer hat den Möbelwagen gefahren?«

»Weiß ich nicht.«

»Die Leiter hat Hagan rübergeworfen, oder?«

»Ich hab nichts gesehen.«

Fusil wechselte die Tonart. Er lächelte freundlich. »Sie können von mir nicht erwarten, daß ich Ihnen das abnehme. Ich weiß doch, daß man Ihnen auf das Dach geholfen hat! Verstehen Sie denn nicht, Sid? Hagan wurde identifiziert. Was meinen Sie wohl, warum wir Udens Wohnung überwacht haben, wenn wir nicht genau wüßten, daß er den Ausbruch organisiert hat?«

»Ich sage Ihnen, ich weiß von nichts.«

»Warum machen Sie sich denn das Leben so schwer?«

Vine zeigte keine Regung.

»Wissen Sie, wenn Sie uns ein bißchen entgegenkommen, sieht die Situation für Sie ganz anders aus.« Fusil war sich darüber im klaren, daß er damit gegen die Vorschriften verstieß. Aber wie fast alle Kriminalbeamten setzte er sich darüber hinweg. Wenn er die Wahrheit aufdecken wollte, konnte er sich nicht stur an die Vorschriften halten.

Vine wollte erklären, warum er nichts wissen konnte. »Die Männer waren alle maskiert.«

»Aber Sie wissen, wer es war.«

»Ich weiß gar nichts.«

»Haben Sie Angst, daß man Ihnen Schwierigkeiten macht, wenn Sie reden? Das können Sie ganz schnell vergessen. Diesmal sperren wir die Leute so lange ein, daß sie als Tattergreise wieder rauskommen.«

»Ich weiß gar nichts.«

»Die können Ihnen überhaupt nichts wollen, das sage ich Ihnen. Also hören Sie auf, den Unwissenden zu spielen, und denken Sie an Ihre Zukunft.«

Vine blieb stumm.

Müde ging Fusil aus dem Zimmer. Draußen unterhielt sich Kerr mit dem Sergeanten vom Dienst. »Okay, Kerr, Sie sind dran.« Man merkte seinem Tonfall an, daß er nichts erreicht hatte.

Kerr kam gähnend ins Verhörzimmer. Er warf einen Blick auf die mit dünnem Maschendraht verkleidete Wanduhr und fühlte sich nur noch abgespannter; wieder gähnte er ausgiebig. Vine saß zusammengekauert in seinem Stuhl. »Haben Sie alles, was Sie brauchen?« fragte Kerr, als er sich hinsetzte.

Vine nickte. Es stimmte wirklich. Jetzt hatte er alles, was er brauchte: Essen, Zigaretten, ein Dach über dem Kopf, und über seine Zukunft brauchte er sich keine Gedanken mehr zu machen.

Kerr holte eine Packung Zigaretten aus der Tasche und bot ihm eine an. Vine griff zu, obwohl noch mehrere Zigaretten in der Packung waren, die vor ihm auf dem Tisch lag. Der Inspektor hatte sie ihm geschenkt.

Kerr rauchte schweigend, und erst nach einer Weile sagte er beiläufig: »Wissen Sie, was? Dieser Ausbruch – das war wirklich saubere Arbeit.«

Vine grinste.

»Ich habe gehört, die Aufseher hätten erst was gemerkt, als schon alles gelaufen war?«

»Die wußten überhaupt nichts«, meinte Vine stolz.

»Quenton hatte alles organisiert.«

»Ja, Alf hat was auf dem Kasten!«

»Komisch, daß er Sie mitgenommen hat, nicht?«

»Wir lagen auf derselben Nummer.«

Selbst wenn sie in derselben Zelle gesessen hatten, war es merkwürdig, daß Quenton sich so viel Mühe mit einem unbedeutenden Gauner wie Vine gemacht hatte. »Kennen Sie Alf schon lange?«

Vine schüttelte den Kopf. »Erst, seit ich drin war. Draußen wollte er mich nicht kennen.« Darin lag nicht der geringste Vorwurf: Die kriminelle Rangordnung war einfach festgelegt und unveränderlich. »Kannte Sails denn Alf schon vorher?«

»Weiß ich nicht.«

»Dann hat Quenton wohl alles von Anfang an in der Hand gehabt?«

»Das stimmt.«

So dumm war Vine nicht, dachte Kerr. Er wußte, wann er es sich leisten konnte zu reden. »War die Sache schon lange geplant?«

Vine schüttelte den Kopf. »Erst seit ein paar Tagen.«

»Wirklich?«

»Ja.«

»Dann muß ja draußen jemand ganze Arbeit geleistet haben?«

Vine schaute zur Seite. Diese Frage ging ihm zu weit.

»Wann haben Sie das erste Mal davon gehört, daß etwas unternommen werden sollte?«

»Kann ich nicht genau sagen. Vielleicht vier Tage vor dem ersten Ausbruch.«

»Dem ersten Ausbruch?«

Vine fuhr sich mit der Zunge über die Lippen; er wußte nicht recht, ob er sich damit verplappert hatte. »Wir wollten schon am Dienstag über die Mauer«, murmelte er dann.

»Was ist denn da schiefgelaufen?«

»Sie hatten Sails eine andere Arbeit zugeteilt. Alf meinte, wir müßten bis heute warten. Dann sollte Sails nämlich wieder zu uns zurück.«

»Alf und Sails haben was vor?«

Vine antwortete nicht.

Eine Notiz über ihre Freundschaft mußte unbedingt in die Kartei aufgenommen werden, dachte Kerr. »Um den Termin zu ändern, hat Alf bestimmt verdammt hart gearbeitet?«

»Ein Aufseher hat ihm dabei geholfen.« Vine wurde lebhaft. Aufseher waren verhaßt, korrupte noch mehr als andere; und es gab keinen Häftling, der einem Gefängniswärter nicht gern eins ausgewischt hätte.

»Wissen Sie, wie der Aufseher heißt?«

»Nein.«

»Sie haben auch nie gesehen, daß Alf mal länger mit einem geredet hat?«

»Ich habe Alf nie mit einem reden sehen.«

»Für so ein riskantes Ding muß Alf eine Menge Geld ausgespuckt haben.«

»Alf hat’s drauf.« Vine sagte das nicht ohne Stolz. Es hieß schon etwas, zusammen mit einem der Großen über die Mauer gegangen zu sein. Alf Quenton war der Anführer einer gut organisierten Bande.

Kerr behielt den leichten Plauderton bei, bis Fusil nach zehn Minuten durch die Tür schaute. Mit einer Kopfbewegung rief er Kerr nach draußen und schickte einen uniformierten Constable hinein. Fusil trat die Tür zu. »Was rausbekommen?«

»Zwei kleine Mosaiksteinchen, Sir, aber Uden oder Hagan können wir damit nichts anhaben.«

»Sergeant Braddon kommt mit Uden kein Stück weiter. Er schwört natürlich, er hätte keine Ahnung, wieso Vine bei ihm vorbeigekommen ist.« Fusil gähnte. »Jetzt besorgen wir uns irgendwo einen Kaffee und Sie erzählen mir, was es Neues gibt. Dann gehen wir ins Bett.«

»Können Sie Uden verhaften, Sir?«

»Ausgeschlossen. Wir haben seine Wohnung durchsucht und alles, was wir gefunden haben, ist eine keifende Blondine. Rowan meint, die wäre schon im Geschäft, seit sie mal gehört hat, daß es zwei verschiedene Geschlechter gibt.«

John Kerr hatte einen fixen Verstand, darum verabscheute er jede Art von langwieriger und monotoner Arbeit, mit der er sich zu seinem Leidwesen oft genug abzugeben hatte. Er mußte sich dann regelrecht dazu zwingen, konzentriert zu bleiben und nicht anderen, angenehmeren Gedanken nachzuhängen. Als er in der George Road, die an die Gefängnismauer grenzte, von Haus zu Haus ging und allen Bewohnern die immer gleichen Fragen stellte, verlor er mehr und mehr die Lust an der Sache.

In Nummer 47 öffnete ihm eine nette und freundliche junge Dame von etwa fünfundzwanzig Jahren. Sie war hübsch, wenn auch für seinen Geschmack ein bißchen zu mollig. Die Tasse Tee, zu der sie ihn einlud, nahm er dankend an. Sie führte ihn in die Küche.

»Ich war nicht zu Hause, als die Gefangenen geflohen sind«, begann sie und schob ihm die Zuckerdose über den Tisch. »Bert – das ist mein Mann – hatte gesagt, daß er mal wieder ein Schnitzel essen wollte. Darum bin ich in den Supermarkt gegangen und habe eingekauft. Als ich zurückkam, war hier der tollste Zirkus im Gange. Überall waren Leute und Autos.«

»Tut mir leid, daß ich Sie nun noch mal behelligen muß, sagte Kerr. »Wir versuchen zu ermitteln, ob irgend jemand etwas gesehen hat, was uns weiterhelfen könnte.« Er rührte in seiner Tasse und nahm einen Schluck.

»Sind es denn Schwerverbrecher gewesen?«

»Einer ist ein ziemlich übler Kunde.«

»Ist das der, den man wieder verhaftet hat? Das kam heute morgen in den Nachrichten.«

»Leider nicht.« Kerr zog eine Packung Zigaretten aus der Tasche. »Mögen Sie?«

»Dankeschön. Ich kann es mir einfach nicht abgewöhnen. Ich schaff’s nicht, auch wenn mein Arzt dauernd mit mir schimpft. Aber Bert sagt immer, wenn man mit allem aufhören wollte, was einem nicht guttut, was hätte man dann noch vom Leben.«

Kerr lachte. »Da haben Sie recht.« Er zündete ein Streichholz an.

Sie inhalierte und atmete den Rauch aus. »Stimmt es, daß sie die Gefangenen mit einem großen Lastwagen über die Mauer geholt haben?«

»Es war ein Möbelwagen – wie sie von großen Firmen benutzt werden.«

»Wissen Sie, welche Farbe er hatte?«

»Er war dunkelbraun und hinten auf den Türen stand Gentry & Paul … Was ist denn, Mrs. Weston?«

Sie zögerte. »Ich weiß nicht, aber … vielleicht ist es albern.«

»In meinem Beruf ist überhaupt nichts albern.«

»Es ist so. Vor ein paar Tagen hätte es hier unten an der Ecke fast einen Zusammenstoß gegeben; das eine Auto war ein großer brauner Möbelwagen. Ich hatte gerade vorn saubergemacht und schaute aus dem Fenster; und da sah ich, wie dieser Sportwagen aus der Seitenstraße geschossen kam und direkt vor den Lieferwagen fuhr. Der mußte unheimlich bremsen. Als ich dann hörte, daß bei der Flucht ein großer brauner Möbelwagen benutzt wurde, dachte ich mir … Aber Bert sagt auch, es war ja vor ein paar Tagen und kann nichts damit zu tun haben, nicht?«

»Es kann sehr gut etwas damit zu tun haben«, erwiderte Kerr hastig. »Auf diese Weise hat man vielleicht die Höhe der Gefängnismauer abgeschätzt. Erzählen Sie mir doch alles über den Vorfall.«

Seine anfängliche Begeisterung legte sich rasch. Sicher, sie hatte einen braunen Möbelwagen beobachtet, und höchstwahrscheinlich handelte es sich auch um das fragliche Fahrzeug. Aber sie hatte den Fahrer nicht gesehen, konnte ihn also auch nicht beschreiben. Gegen Uden oder Hagan war ihre Aussage nicht zu verwenden.

Sie merkte, daß er enttäuscht war. »Es tut mir wirklich leid«, sagte sie.

Er lächelte. »Macht nichts. Ihre Nachbarn haben noch nicht einmal halb so viel wie Sie beobachtet.«

»Wenn ich doch nur genau hingesehen hätte … ach ja, meine Mutter meinte immer: Was man einmal versäumt hat, kann man nicht nachholen. Mögen Sie noch eine Tasse?«

»Gern.«

Sie schenkte ihm Tee ein. »Eins kann ich Ihnen sagen: Wenn es einen Unfall gegeben hätte, dann hätte der Mann in dem MG die Schuld gehabt. Der ist wie ein Wahnsinniger aus der Seitenstraße gerast!«

»Sagten Sie: MG?«

Sie war erstaunt, daß er das so wichtig nahm. »Ja. Mein Bert will sich mal so einen kaufen. Das tut er natürlich nie; er sagt es nur so. Er meint, es wäre der beste Sportwagen, den es gibt, weil er so billig ist. So billig, sagte er!« Sie zog die Augenbrauen hoch. »Über tausendzweihundert kostet der, und er nennt das billig!«

»Was war es für ein Modell?«

»Bert redet immer von einem MG-B.«

»Können Sie den Wagen vielleicht noch genauer beschreiben? Farbe, Nummernschild, Verdeck und Fahrer?«

Sie stützte sich auf die Ellbogen und schaute durchs Fenster auf den kleinen Garten hinter dem Haus, um den ein Holzzaun gezogen war. Nachdenklich zog sie an ihrer Zigarette und blies den Rauch durch die Nase. »Es war ein grüner Wagen«, sagte sie schließlich. »Er hatte ein Segeltuchverdeck; so eins, wie Bert auch haben will. Aber mehr habe ich nicht gesehen.«

Fusil fuhr die George Road hinunter, als Kerr gerade aus dem letzten Haus vor der Kreuzung kam. Ohne nach vorn oder in den Rückspiegel zu sehen, steuerte Fusil auf die andere Straßenseite. Ein entgegenkommender Fahrer blinkte empört. Fusil hielt neben Kerr und kurbelte das Seitenfenster herunter. »Na?«

Kerr ging in die Knie, um mit dem sitzenden Inspektor auf gleicher Höhe zu sein. »Nichts Bestimmtes, Sir.«

»Was soll das heißen?«

»Eine Mrs. Weston in Nummer siebenundvierzig hat wenige Tage vor dem Ausbruch von ihrem Fenster aus beobachtet, wie ein brauner Möbelwagen diese Straße entlangfuhr und dann ein zweites Auto plötzlich aus der Seitenstraße geschossen kam und den Möbelwagen derartig schnitt, daß er scharf bremsen mußte.«

»Da hat man die Höhe der Gefängnismauer geschätzt«, sagte Fusil sofort. »Hat sie den Fahrer gesehen?«

»Nein, Sir.«

Fusil fluchte.

»Aber den Pkw hat sie gesehen. Es war ein grüner MG-B mit einem Segeltuchverdeck.«

»Ja und?«

»Seit Tarbard den Unfall mit dem Jensen hatte, fährt er mit einem MG-B durch die Gegend.«

Fusil fluchte noch einmal.

Kywood ging mit schweren Schritten durch Fusils Büro. Am Fenster machte er kehrt und kam an den Tisch zurück. »Alle Beamten Ihrer Abteilung haben nur noch Tarbard im Kopf.«

»Das liegt daran, daß er so oft auftaucht«, meinte Fusil.

Kywood schlug mit der geballten Faust auf den Tisch. »Wie ein Kaninchen aus dem Zylinder!« Er stützte sich mit beiden Armen auf die Tischplatte. »Ich habe Ihnen schon einmal gesagt: Sie sollen die Fakten nicht einfach so lange verdrehen, bis sie in Ihre Theorien passen.«

»Ich verdrehe keine Fakten.«

»Sie können mir doch nicht weismachen, daß Tarbard hinter jeder Lappalie steckt, von der wir hören.«

»Er ist Besitzer eines grünen MG-B.«

»Tausende von Leuten haben so einen Wagen.« Kywood sprach auf einmal leiser und spielte den älteren und erfahrenen Kriminalbeamten, der einem allzu forschen Jüngeren mit väterlicher Güte begegnet. »Der Fall ist doch klar, Bob. Sagen Sie mir nur drei Dinge. Erstens: Woher wissen Sie, daß der Möbelwagen, den die Frau gesehen hat, auch bei dem Ausbruch benutzt wurde?«

»Das wissen wir nicht, aber …«

»Zweitens. Woher wissen Sie, daß es zwischen dem MG und dem Möbelwagen eine Verbindung gibt?«

»Ich habe deutlich genug gesagt …«

»Drittens. Woher wissen Sie, daß es der Fahrer des MG nicht einfach eilig gehabt hat und darum so rücksichtslos fuhr?«

Fusil blieb hartnäckig. »Wir können nichts beweisen, aber es paßt alles irgendwie zusammen.«

Wenn Kywood in Wut geriet, glaubte ihm niemand mehr den älteren, erfahrenen und klar denkenden Kriminalbeamten. »Sie sehen immer nur, was Sie sehen wollen. Alles andere existiert für Sie nicht.«

17

Es war Viertel vor fünf, und Kerr hoffte, daß ihm keiner mehr irgendwelche Arbeit aufhalsen würde. Aber Fusil kam leider noch auf die Idee, ihn zur Firma Glazebrook zu schicken. »Und wenn dieser Williams wieder anfängt zu meckern, dann sagen Sie ihm, die paar geklauten Pfunde seien genauso wichtig wie der Schnee vom letzten Jahr!«

Das sind ja ganz neue Töne, dachte Kerr. Beim ersten Mal hatte Fusil noch Wert darauf gelegt, daß er die Leute in der Firma mit äußerster Höflichkeit behandelte. So änderten sich die Zeiten.

»Ich dachte schon, Sie kämen überhaupt nicht mehr«, sagte der Betriebsleiter, als Kerr sein Büro betrat.

»Tut mir leid, daß ich so spät komme«, meinte Kerr forsch. Der kleine Raum war überheizt, und er zog seinen Regenmantel aus. »Wir hatten viel zu tun.«

»Ich hörte schon, daß Sie Schwierigkeiten haben.« Der Betriebsleiter benahm sich nicht mehr so reserviert wie sonst. »Haben Sie die beiden anderen Häftlinge schon geschnappt?«

»Noch nicht, aber lange kann es nicht mehr dauern.« Kerr setzte sich hin und zückte sein Notizbuch. »Also, wie war das mit dem letzten Diebstahl? Sie sagten, es müßte auf jeden Fall in der Mittagspause passiert sein.«

»Genau. Als meine Kusine um elf nachgesehen hat, war das Geld noch da. Um Viertel nach zwölf war das Portemonnaie leer.«

»Und dann haben Sie den Leuten auf die Finger gesehen. Also wer ist die Dame? Hat Sie Ihnen ein Märchen aufbinden wollen?«

»Ich habe keine Frau gefunden, die schwarze Flecken an den Händen hatte.«

Kerr sah erstaunt auf. »Wollen Sie damit etwa sagen, daß sich keine von den Frauen, die gestern hier gearbeitet haben, die Hände schmutzig gemacht hat?«

»Ja, genau.«

»Aber eine muß es doch gewesen sein. Haben Sie berücksichtigt, daß die Frau die Scheine vielleicht nur kurz berührt hat und darum die Flecken sehr klein sein könnten?«

»Ich schwöre Ihnen, daß hier nicht eine einzige Frau irgendwelche Flecken an den Händen hatte, weder große noch kleine.«

Kerr überlegte kurz und zog dann den einzig möglichen Schluß. »Vielleicht war es ein Mann. Wir haben zwar immer angenommen, daß nur eine Frau etwas aus der Frauengarderobe stehlen könnte, aber möglicherweise war es doch ein Mann, der sich die Gelegenheit nicht entgehen ließ – trotzdem …« Er blieb skeptisch.

»Das dachte ich auch und habe mir daraufhin alle Männerhände angesehen. Sie waren durchweg sauber.«

»Ich finde, Ihre Kusine …«

Der Betriebsleiter ließ ihn nicht ausreden. »Sie kommt auch nicht in Frage. Ich habe mich vergewissert.« Er wurde rot, als schämte er sich, daß er sie überhaupt verdächtigt hatte.

In seiner Ratlosigkeit warf Kerr sogar einen Blick auf die Hände des Betriebsleiters – obwohl doch allerhand Beschränktheit dazu gehört hätte, die präparierten Scheine zu berühren.

»Der Puder hat wohl nicht gewirkt«, sagte der Betriebsleiter.

»Daran kann es natürlich gelegen haben.« Kerr hielt das für sehr unwahrscheinlich; aber auch diese Möglichkeit mußte geprüft werden. In Gedanken ging Kerr noch einmal alles durch, was sie wußten. Das Geld war aus der Frauengarderobe gestohlen worden, und es deutete alles darauf hin, daß der Dieb jeweils in der Mittagspause gekommen war. Die Diebstähle waren immer nur montags, donnerstags und freitags vorgekommen; und es war nur logisch, daß es eine Frau gewesen war. »Ist denn jemand krank?«

»Ja, zwei Frauen. Aber sie sind die ganze Woche nicht gekommen.«

»Wann haben Sie sich die Hände angesehen?«

»Gleich nachdem ich gestern mit Ihnen telefoniert habe. Und dann noch einmal heute morgen. Ich garantiere Ihnen, daß ich niemand übersehen habe.«

Kerr spielte mit seinem Bleistift. Es bestand immer noch die Möglichkeit, daß der Dieb oder die Diebin die Scheine nicht mit der bloßen Hand berührt hatte. Aber solche Mühe würde sich nur jemand machen, der wußte, daß das Geld präpariert war. »Wo wohnt Ihre Kusine?«

Der Betriebsleiter runzelte die Stirn. »Ich sagte doch, sie ist absolut vertrauenswürdig.«

»Es tut mir leid, aber wir müssen alles und jeden überprüfen. Sie könnte zum Beispiel einer Kollegin etwas gesagt haben.«

Der Betriebsleiter nannte ihm nur widerwillig die Adresse.

Kerr schlug sein Notizbuch zu und sah auf. »Das ist dann im Moment wohl alles.«

»Sie haben mir versichert, der Puder würde den Dieb auf jeden Fall überführen.«

»Ich weiß, aber es kann nun mal nicht immer alles nach Plan verlaufen. Machen Sie sich keine Sorgen«, sagte Kerr leichthin, »wir schaffen es schon noch. Hat Williams sich denn wieder aufgeregt?«

»Gestern hat er verrückt gespielt. Er hat sogar damit gedroht, die Firma zu schließen.«

»Aber Sie arbeiten ja alle noch!«

»Heute war kein Mucks mehr von ihm zu hören – die Kollegen haben ihm wohl mal richtig Bescheid gesagt.«

»Dann ist ja doch noch was dabei rausgekommen!«

»Ich finde das überhaupt nicht komisch«, sagte der Betriebsleiter mürrisch.

Wie kann man nur so miesepetrig sein, dachte Kerr und verabschiedete sich.

Miss Chalmers war eine unverheiratete Frau Mitte Vierzig; sie entsprach aber keineswegs der üblichen Klischeevorstellung einer alten Jungfer. Kerr konnte sich nicht erklären, weshalb sie nicht geheiratet hatte; sie sah immer noch gut aus, war freundlich und ein kleines bißchen mollig. Nach wenigen Minuten war Kerr überzeugt, daß sie noch nie in ihrem Leben etwas gestohlen hatte.

Weiterhelfen konnte sie ihm aber auch nicht. Sie hatte mit niemandem über das präparierte Geld gesprochen und äußerte auch nicht den geringsten Verdacht. Nach ihrer Ansicht gab es keinen in der Firma, dem der Diebstahl zuzutrauen war. Es seien doch alles so nette Mädchen, meinte sie, wenn auch die eine oder andere mal ein häßliches Wort sagte.

Kerr fuhr quer durch die Stadt, um Helen zu besuchen. Unterwegs entschloß er sich, Fusil zu sagen, daß er die Angelegenheit für aussichtslos hielt.

Sven Holmqvist war ein schwedischer Seemann aus Malmö. Er war neunundzwanzig Jahre alt, seine Frau wohnte in Malmö; und nur dort fühlte er sich auch verheiratet. Holmqvist soff wie ein Loch. Er war ein Mensch, der sich überall und um jeden Preis amüsieren wollte, als ginge morgen die Welt unter.

Als er in den Grünen Mann kam, eine kleine Kneipe in der Dock Road, war er schon ziemlich betrunken. Was er heute an Alkohol konsumiert hatte, hätte jedem normalen Menschen eine Vergiftung eingebracht. Er bestellte sich einen doppelten Scotch, goß etwas Wasser in das Glas und leerte es fast in einem Zug. Dann bestellte er sich gleich noch einen Doppelten und zahlte mit seiner letzten Fünfpfundnote. Geld war zum Ausgeben da, das war sein Wahlspruch. Seine Frau hätte gern ein wenig zum Ausgeben gehabt.

Er steckte sich eine Pfeife an, deren Kopf halb heruntergebrannt war, und verbreitete einen übelriechenden Qualm. Das Leben war lebenswert, dachte er und grinste. Und die kleine Brünette da drüben am Tisch würde das Leben noch viel schöner machen. Er war ein Frauenkenner; getäuscht hatte er sich noch nie – ob in Yokohama, Hongkong, Durban, Montevideo, New York oder Hawaii. Diese Frau, fand er, war heute abend genau das richtige für ihn. Er blinzelte ihr zu, aber sie schüttelte den Kopf. Dann trank er aus und bestellte zwei doppelte Whisky. Viel Geld hatte er nicht mehr, und die kleine Brünette mit der Stupsnase sah ziemlich teuer aus; aber das kümmerte ihn nicht. Er war kein schlechtaussehender Typ, und auf seine ungestüme und leicht brutale Art war schon so manche Frau geflogen und hatte ihm kostenlos angeboten, was er haben wollte. Er nahm die beiden Gläser, zahlte, steckte das Wechselgeld in seine Lederjacke und ging an ihren Tisch. Die Brünette hatte inzwischen einen Freier – ein bläßlicher Kerl mit einem langen, traurigen Gesicht, spitzem Kinn und häßlichen buschigen Augenbrauen. Jeder vernünftige Mensch, ob betrunken oder nüchtern, hätte die Sache damit auf sich beruhen lassen und die beiden Whisky allein ausgetrunken; denn schließlich konnte man nicht alles haben. Aber Holmqvist hatte seinen Vorfahren, den Wikingern, immer alle Ehre gemacht. Diesen rauhen Burschen sagte man nach, daß sie sich immer genommen hatten, was sie wollten, und wenn sie strampelnde und schreiende Weiber auf den Schultern wegtragen mußten.

Er blieb vor dem Tisch stehen. »’n Abend. Du trinkst was mit mir?« Er sprach mit starkem Akzent, aber sein Englisch war zu verstehen.

Der Mann bekam ein rotes Gesicht. »Zisch ab«, sagte er.

Holmqvist grinste. Er prügelte sich gern. Die Frage war nur, was dieser Schwächling gegen ihn ausrichten wollte. Er setzte das eine Glas vor der Frau ab. »Gut für dein Blut.«

»Verdrück dich, hab ich gesagt.« Der Mann kam in Erregung. Sieht aus wie ein Truthahn, dem die Luft ausgeht, dachte Holmqvist verächtlich. Er blinzelte der Frau zu. »Ich weiß, wo es gut für uns zum Hingehen. Gutes Essen, Musik jede Menge, weiche Betten.« Er lachte dröhnend. Feinsinnigkeiten hatte er immer für überflüssig gehalten.

Der Mann stand auf und stieß seinen Stuhl mit dem Fuß zurück. Mit der rechten Hand griff er in seinen Mantel.

Holmqvist schlug sich gern, bevor er mit einer Frau ins Bett ging. Danach machte ihm die Sache nur noch mehr Spaß. Als er das Messer in der Hand des Mannes sah, wußte er, daß dies kein sauberer Kampf werden würde. Aber das machte ihm nicht viel aus.

Der Mann hielt das Messer verdeckt in der rechten Hand und streckte ihm die Linke entgegen. Plötzlich stieß er zu und hätte Holmqvist aufgespießt, wenn der nicht einen dicken, breiten Ledergürtel getragen hätte. Die Klinge rutschte an dem Leder ab und riß eine Fleischwunde in Holmqvists Arm.

Die Frau schrie auf, und der Kneipenwirt schimpfte. Holmqvist bewegte sich mit einer Geschicklichkeit, die man ihm bei seiner Figur gar nicht zugetraut hätte. Geduckt nahm er sich eine leere Flasche von einem Tisch, an dem drei Schiffsoffiziere saßen. An der Tischkante zerschlug er die Flasche und behielt nur den gezackten Hals in der Hand.

Wieder stieß der Mann mit dem Messer zu, aber Holmqvist sprang rechtzeitig zur Seite. Der Mann warf sich das Messer in die linke Hand, täuschte, langte zu; doch Holmqvist hatte damit gerechnet, und die Klinge verfehlte ihn um eine Handbreite. Er traf den Gegner mit seinem schwer beschlagenen Schuh. Der Mann hatte Mühe, das Gleichgewicht zu halten. Holmqvist warf den Flaschenhals weg – er kämpfte lieber ohne Waffen – und erwischte den Mann mit einem Schwinger, der seitlich am Kopf landete. Das verursachte ein knirschendes Geräusch. Der Mann taumelte zurück und ließ sein Messer fallen. Holmqvist schlug noch zweimal zu. Dann stürzte der Mann zu Boden und rührte sich nicht mehr.

»Polizei!« brüllte jemand. In Sekundenschnelle war die Kneipe leer. Als sich die beiden uniformierten Beamten durch die Tür gedrängelt hatten, sahen sie nur noch den Kneipenwirt, Holmqvist, dessen Arm blutete, und den bewußtlos daliegenden Mann.

Tarbard steckte sich eine Zigarette an, goß sich sein Glas noch einmal voll und lehnte sich in seinen Sessel zurück. Er hatte seine Stereoanlage fast unerträglich laut gestellt und hörte Wagner – das tat er immer, wenn er furchtbar wütend war.

Unglaublich, aber wahr: Ed Thomas war wegen einer Frau in eine Kneipenschlägerei geraten, und man hatte ihn verhaftet. Wie konnte ein Mann nur so dumm sein?

Thomas hatte einen unbewaffneten Mann niedergestochen. Man würde ihn für eine ganze Weile hinter Gitter schicken; daran konnte auch eine Kaution nichts ändern. Wie sollte er Thomas ersetzen? Es war nun schon das zweite Mal, daß er vor diesem Problem stand; und schuld daran war jedesmal nur die Dummheit eines Mannes. Namen schwirrten ihm durch den Kopf, die er aber alle wieder verwarf. Um einen Ersatzmann zu beschaffen, reichte die Zeit nicht mehr.

Zu einer Schlägerei gehörten immer zwei; und die Polizei würde entweder beide Männer beschuldigen oder, was wahrscheinlicher war, den unbewaffneten Seemann zum Zeugen der Anklage machen. Als die Polizisten in die Kneipe gekommen waren, so hatte man ihm berichtet, hatten sie dort nur noch den Wirt, Thomas und den Seemann angetroffen; sogar die Frau war verschwunden. Also mußte es doch möglich sein …

Er trank sein Glas aus.

18

Fusil kam um zwölf Uhr fünfundvierzig ins Dienstzimmer. Kerr, Rowan und Welland unterhielten sich miteinander. »Was ist denn hier los«, schnauzte Fusil, »ein Kaffeekränzchen? Haben Sie alle nichts zu tun?«

Verdrossen beugten sich die Männer über die Papiere auf ihren Schreibtischen. Fusil steckte die Hände in die Hosentaschen und ging auf und ab. Noch nie hatte er sich mit so vielen unerledigten Problemen auf einmal herumschlagen müssen. War Lowther tot? War Aspinall ermordet worden? Hatte Tarbard etwas mit dem Ausbruch der Häftlinge zu tun? Kam ein wirklich kapitales Verbrechen auf sie zu …? »Wer macht heute nachmittag Dienst?«

»Ich, Sir«, sagte Welland.

»Okay, Sie müssen hierbleiben … Kerr, Sie fahren gleich mal ins Krankenhaus und verhören den Schweden, der in die Messerstecherei verwickelt war. Wir brauchen seine Aussage. Wahrscheinlich wird man Thomas anklagen und den Schweden als Zeugen vorladen.«

Kerr erlaubte sich, seine persönliche Meinung zu äußern.

»Wenn eine Arbeit getan werden muß«, schnauzte Fusil, »spielt es keine Rolle, ob es Samstagnachmittag ist oder Sonntagmorgen um eins. Haben Sie mich verstanden?«

»Ja, Sir.«

»Noch etwas. Ich habe Ihren Bericht über den Fall Glazebrook gelesen. Da haben Sie ja eine Glanzleistung vollbracht. Wie kommen Sie denn dazu, so einen Mist zu bauen?«

»Ich wüßte nicht, was ich falsch gemacht haben sollte?«

»Stellen Sie sich nicht so dämlich an. Natürlich müssen Sie einen Fehler gemacht haben.«

»Können Sie mir das bitte erklären, Sir? Was soll ich denn jetzt machen?«

»Zeigen Sie mal ein bißchen Eigeninitiative«, schimpfte Fusil und wich einer direkten Antwort aus. Er schaute sich um. »Hier sieht es aus wie im Schweinestall. Vom Aufräumen hält hier wohl keiner was.«

»Los, Leute«, meinte Welland, als der Inspektor gegangen war, »wenn wir alle mit anfassen, ist die Sache schnell vergessen.«

»Ich bin ja nicht im Dienst«, sagte Kerr verärgert.

»Es gibt wirklich keine Liebe mehr unter den Menschen«, jammerte Welland.

Kerr aß in der Kantine und fuhr dann mit dem CID-Hillman zu der ehemaligen Irrenanstalt, die gleich hinter der Dock Road lag. Offiziell sprach man zwar heute vom Krankenhaus Ost; aber in der Bevölkerung von Fortrow war die alte Bezeichnung immer noch gebräuchlich. Das Krankenhaus bestand aus mehreren häßlichen Gebäuden, auf denen jahrzehntealter Schmutz lag; einige Fenster waren noch vergittert.

Holmqvist lag im letzten Bett eines riesigen Saales. John Kerr stellte sich vor und setzte sich in den wackligen Besucherstuhl. Ein Kind von Traurigkeit war der Schwede bestimmt nicht, das sah Kerr sofort. »Was macht denn der Arm?« fragte er.

Holmqvist grinste und klopfte sich auf die bandagierte Stelle. »Das ist Kleinigkeit. Mein Messer hat nur Kratzer gemacht.«

Kerr fiel auf, daß Holmqvist sich zwar gut verständlich machen konnte; aber die Wortbedeutungen schienen ihm nicht ganz geläufig zu sein. »Es tut mir leid, daß ich Sie belästigen muß. Aber wir brauchen Ihre Aussage. Es wird wohl zu einer Gerichtsverhandlung kommen. Können Sie mir sagen, wie der Streit angefangen hat?«

»Wir schlagen uns.«

Das war die einfachste Erklärung, die Kerr je gehört hatte. Für Holmqvist war so eine Messerstecherei offenbar das Selbstverständlichste von der Welt. »Fangen wir am besten von vorne an. Was war, als Sie in die Kneipe kamen?«

Holmqvist langte mit seinem gesunden Arm nach einem Päckchen Zigarren und bot Kerr eine an. Kerr griff zu, was er aber rasch bereuen sollte. Der Tabak, wenn es überhaupt Tabak war, schmeckte so widerlich, daß er augenblicklich einen Hustenanfall bekam.

Holmqvist schien dieses Kraut zu schmecken.

»Sie kamen also in die Kneipe«, drängte Kerr und überlegte verzweifelt, wie er die Zigarre unauffällig verschwinden lassen konnte.

»Ich war fröhlich.« Holmqvist lachte. »Ich ging rein und trinke und sehe eine Frau. Ich will die Frau.« Im selben Tonfall hätte ein anderer vielleicht von einem Glas Bier gesprochen. »Verstehen Sie?«

»So ungefähr«, meinte Kerr.

»Ich lade die Frau ein. Sie soll trinken. Ihr Freund ist sauer. Er sagt Beleidigung, und ich schlage ihn. Er schlägt mich. Ich falle, und mein Messer fällt aus der Tasche, und er hebt es auf. Ich schlage ihn noch mal und mein Messer sticht meinen Arm. Ganz einfach.« Er gestikulierte mit seiner Zigarre. »Es war kein guter Kampf. Zu kurz.«

Kerr schaute in sein Notizbuch. Hatte Holmqvist denn so arge Sprachschwierigkeiten, daß er ausgerechnet die Worte durcheinander brachte, auf die es ankam? In der Kneipe hatte er noch eine ganz andere Erklärung für den Streit gegeben. Kerr sah ihn an. »Womit hat Thomas Sie das erste Mal geschlagen?«

»Seine Faust.« Holmqvist ballte die eigene Faust und hielt sie hoch, um seine Feststellung zu unterstreichen. »Nicht sehr groß«, meinte er noch.

»Als der Constable Sie in der Kneipe verhört hat, haben Sie etwas anderes gesagt.«

»Etwas anderes?« Holmqvist staunte.

»Sie sagten dem Constable, der andere, also Thomas, hätte angefangen und ein Messer gezogen und es Ihnen in den Bauch stechen wollen; nur Ihr Gürtel hätte Sie gerettet.«

Holmqvist fing schallend an zu lachen und wollte sich gar nicht beruhigen. Einige Patienten sahen herüber. »Ich sage das?«

»Ja.«

»Zu viel Whisky. Verstehen Sie?«

Kerr sah nicht ein, warum man den Whisky für die gegenteilige Aussage verantwortlich machen sollte. »Sind Sie ganz sicher, daß das Messer Ihnen gehört?«

»Das stimmt.«

»Wo haben Sie’s gekauft?«

Holmqvist wich seinem Blick aus, und er hörte auf zu grinsen. »Ich nicht erinnern. Irgendwo. Vielleicht Italien, vielleicht die Staaten, vielleicht hier. Ein Matrose braucht ein Messer.«

»Das ist eine Waffe, kein Arbeitsmesser.«

»Alle scharfen Messer auch Arbeitsmesser.« Er betastete den Verband unter seiner Schlafanzugjacke und grinste wieder. »Auf See ist scharfes Messer gut.«

»Wissen Sie, wo Ihr Gürtel ist?«

Holmqvist zog die Schultern hoch.

Kerr machte das kleine Schränkchen neben dem Bett auf. In den Fächern lagen sorgfältig zusammengelegte Kleidungsstücke; der dicke, breite Ledergürtel hing an einer Hose. Dicht neben dem Verschluß hatte der Gürtel einen fünf Zentimeter langen und schrägen Riß.

»Auf See«, sagte Holmqvist. »Ich rutsche aus. Das Messer schneidet Gürtel auf. Beinahe in meinen Bauch.«

»Wie lange ist das her?«

»Vielleicht eine Woche.«

»Dieser Riß ist noch keine Woche alt.«

»Dann vielleicht weniger.« Holmqvist zog genüßlich an seiner Zigarre. Eine Krankenschwester kam an sein Bett und beschwerte sich. Die beiden würden die Luft verpesten, sagte sie. Kerr war froh, daß er sich nun nicht länger mit dem widerlichen Kraut zu quälen brauchte. Aber Holmqvist lachte nur und zeigte seine gleichmäßigen weißen Zähne. Wenn sie sich auf sein Bett setzen und ihm die Hand halten würde, meinte er, dann würde er für sie seine Zigarre ausmachen. Sie wäre doch nicht blöd, sagte sie; aber überzeugend klang das nicht. Sie ging wieder weg.

Kerr fixierte Holmqvist. »Haben Sie heute Besuch gehabt?«

»Wer soll mich besuchen?«

»Seeleute vielleicht.«

»Zu viel Whisky, alle Mann.«

Wie diese Leute wohl ihr Schiff auf Kurs hielten? »Sie haben also keinen Besuch gehabt? Niemand hat mit Ihnen gesprochen?«

»Eine Frau ist gekommen«, sagte er. »Sie hilft Seemann im Krankenhaus. Sie will mir nicht helfen.«

»Hat sie Ihnen was gegeben?«

Holmqvist blinzelte ihm zu. »Ich sage doch, sie will mir nicht helfen.«

»Haben Sie Geld bei sich?«

»Etwas.«

»Wieviel?«

»Ich nicht erinnern.«

»Haben Sie was dagegen, wenn ich mal nachsehe?«

Holmqvist hatte offensichtlich etwas dagegen; aber er wußte nicht, was er sagen sollte.

Kerr machte zum zweitenmal das Schränkchen auf und nahm alle Kleidungsstücke heraus. In dem schäbigen Portemonnaie lagen, fein säuberlich gebündelt, hundert abgegriffene Pfundnoten. Das Bündel war so dick, daß es nicht in ein Fach paßte; es lag offen zwischen den beiden Portemonnaiehälften. »Zum Ausgeben«, sagte Holmqvist schlicht.

»Woher haben Sie das Geld?«

»Ein bißchen Heuer, ein bißchen spare ich, ein bißchen gewinne ich.«

»Wo haben Sie was gewonnen?«

»Hunderennen.«

»Auf welcher Bahn?«

Holmqvist machte die Augen zu. »Ich schlafe jetzt.«

Kerr blätterte die Geldscheine durch; er entdeckte nichts, was ihn auf irgendeine Spur gebracht hätte. »Jemand hat Ihnen dies Geld gegeben, damit Sie eine andere Aussage machen, stimmt’s? Wir werden das sehr schnell herausbekommen. Wenn wir Ihnen beweisen können, daß Sie lügen, bekommen Sie Schwierigkeiten … Also geben Sie schon zu, daß in Wirklichkeit alles so war, wie Sie’s in der Kneipe erklärt haben, oder?«

»Ich schlafe.«

»Das Messer hat Ihnen nie gehört. Thomas hat es gezogen und wollte Sie damit erstechen. Und dann ist die Klinge von dem Gürtel abgerutscht und hat Sie in den Arm getroffen.«

Holmqvist blieb stumm. Kerr steckte das Geld wieder ins Portemonnaie, das Portemonnaie in den Mantel und den Mantel in das Schränkchen. Im Augenblick besaß er keine Handhabe, das Geld einzuziehen. Und selbst wenn er es untersuchen ließ – weiterbringen würde sie das auch nicht.

Er stand auf und ging zu der Krankenschwester, die an einem Tisch im Saal saß und Notizen schrieb. »Wann war die letzte Besuchszeit?« fragte er. Sie sah gar nicht so häßlich aus; wenn sie nicht diesen gestärkten Kittel angehabt hätte und statt dessen …

»Die Besuchszeiten sind deutlich sichtbar eine Treppe tiefer angeschlagen«, meinte sie schnippisch.

»Es handelt sich um eine polizeiliche Ermittlung.«

»Was habe ich denn damit zu tun?« fragte sie.

»Sie sollen mir nur sagen, wann die letzte Besuchszeit war. Ersparen Sie meinen müden Beinen den Weg.«

Sie zögerte. »Heute morgen von elf bis zwölf«, sagte sie schließlich mürrisch.

»Haben Sie um die Zeit in diesem Saal hier Dienst gehabt?«

»Ja.«

»Haben Sie gesehen, wer Holmqvist besucht hat?«

»Ich habe viel zuviel zu tun und kann mich nicht darum kümmern, wer wen besucht – ausgerechnet bei dem da.«

»Eine Frau hat mit ihm gesprochen. Haben Sie sie gesehen?«

Sie zuckte die Achseln.

»Denken Sie doch bitte mal nach.«

»Dann war das vielleicht die Frau, die aus seiner Richtung kam. Die taugte nichts; das habe ich gleich gesehen.«

»Wollen Sie damit sagen, daß es eine Hure war?«

»So ein Wort nehme ich nicht in den Mund.«

»Es tut mir leid, aber das ist doch die höflichste Bezeichnung, die ich kenne.«

»Das dachte ich mir.«

»Okay, ich habe eine schlechte Kinderstube gehabt. Können Sie diese Frau beschreiben?«

»Interessieren Sie sich für sie?«

So ein Luder, dachte Kerr. »Nur beruflich, das schwöre ich.«

»Sie war fürchterlich geschminkt. Aber Sie hätten sie vielleicht sogar hübsch gefunden. Sie trug wahnsinnig teure Kleidung; das paßte gar nicht zu ihr.«

Kerr grinste. So viel Neid war schon fast wieder amüsant. »Können Sie sich noch an ihre Haarfarbe erinnern oder an die Augen und die Nase und so weiter?«

»Sie hatte rote Haare. Mehr habe ich nicht gesehen, ich hatte ja zu tun.«

Er hatte die Krankenschwester nur routinemäßig befragt, um möglicherweise die Person identifizieren zu können, die Holmqvist wahrscheinlich bestochen hatte, damit er seine Aussage änderte. Als sie die roten Haare erwähnte, mußte er sofort an Paula Stokes denken.

Der Wirt vom Grünen Mann war sich absolut sicher, daß Thomas kein Messer gezogen und den Streit auch nicht angefangen hatte. Das Messer gehörte Holmqvist und war zufällig auf die Erde gefallen. Thomas hatte es aufgehoben, und als Holmqvist Thomas einen Schlag versetzte, hatte er sich daran verletzt. Bestechungsgeld? Der Wirt empörte sich. Er würde jeden wegen Verleumdung anzeigen, der ihn beschuldigte, er hätte sich bestechen lassen.

Fusil hörte sich Kerrs Bericht an und fluchte mit Hingabe. »War denn da nicht mehr herauszubekommen – oder weniger?« schimpfte er. »Zum Leben ist das für uns zu wenig und zum Sterben zu viel.«

»Ich habe getan, was ich konnte, Sir.«

»Bilden Sie sich ja nichts ein, Kerr«, schnauzte Fusil. Er ging zum Schreibtisch und ließ sich in seinen Stuhl fallen. Am Anfang hatte alles wie eine ganz gewöhnliche Schlägerei in der Hafengegend ausgesehen; solche Fälle kamen mindestens fünfzigmal im Jahr vor. Doch nun deutete vieles darauf hin, daß man den Schweden mit dem unaussprechlichen Namen bestochen hatte, damit er seine Aussage änderte. Und vermutlich steckte auch diesmal Tarbard dahinter.

Dieser Tarbard verfolgte sie wie ein böser Geist. Wenn sich ein harmloser Spaziergänger auf dem Bürgersteig den Knöchel brach, ging vierundzwanzig Stunden später ein Hinweis ein, daß Tarbard ihn zu Fall gebracht haben könnte. »Die Beschreibung paßt auf jede rothaarige Frau in Fortrow.«

»Sie sagt, die Frau hätte wie eine Hure ausgesehen, Sir.«

»Dann war sie wohl besser angezogen, als die Krankenschwester sich das leisten könnte.« Fusil spielte mit einem messingbeschlagenen Papiermesser. »Die Krankenschwester hat die Rothaarige nicht mal mit Holmqvist sprechen sehen?«

»Nein, Sir.«

»Und selbst wenn sie mit ihm gesprochen hätte: Sie haben nicht den geringsten Beweis dafür, daß sie ihm das Bündel Pfundnoten gegeben hat?«

»Nein, Sir.«

»Oder daß es Bestechungsgeld war?«

»Nein, Sir.«

»Ich höre immer nur ›Nein, Sir‹. Verdammt, lassen Sie sich doch mal was anderes einfallen.« Fusil knallte das Papiermesser auf den Tisch und schlug die Akte von Thomas auf. »Haben Sie die gesehen?« Er schob sie ihm hin.

Kerr überflog die Fotos, den Lebenslauf und die Liste der Vorstrafen. Bis zu seinem vierundzwanzigsten Lebensjahr hatte Thomas sich nichts zuschulden kommen lassen. Er hatte als Funktechniker auf einem Schiff gearbeitet. Als er dann an Land mit einem Freund ein Radio- und Fernsehgeschäft aufgemacht hatte, mußte er bald den Konkurs anmelden. Thomas hatte versucht, einen Edelkonkurs daraus zu machen, aber ein milder Richter setzte seine Strafe zur Bewährung aus. Das war Thomas gar nicht gut bekommen. In den nächsten zehn Jahren war er dreimal wegen ziemlich schwerer Verbrechen verurteilt und der Beteiligung an verschiedenen anderen Fällen verdächtigt worden.

Als Kerr aufsah, meinte Fusil: »Was könnte dieser Mann mit Tarbard zu tun haben?«

»Aus der Akte geht nichts hervor, Sir.«

»Haben die beiden denn mal zusammen im selben Gefängnis gesessen?«

Kerr ging noch einmal die Vorstrafenliste durch. »Hier gibt es keine Überschneidungen. Thomas hat immer nur im Norden gebrummt und Tarbard im Süden.«

»Was könnte es sonst für eine Verbindung geben?«

»Das liegt auf der Hand: Tarbard braucht Thomas für das große Ding, das er drehen will. Und wenn Tarbard das Risiko eingeht, Holmqvist zu bestechen, dann muß er wohl in allernächster Zeit auf Thomas angewiesen sein.«

Fusil befaßte sich wieder mit seinem Papiermesser. »Ich habe aus verläßlicher Quelle erfahren, daß er seinen Club verkauft. Das Geschäft ist schon perfekt oder es steht kurz vor dem Abschluß.«

»Dann haben wir den Beweis«, sagte Kerr aufgeregt.

»Beweis? Das beweist gar nichts.« Fusil spielte immer noch mit dem Messer. »Vielleicht kann ich Thomas festhalten, bis wir definitiv Bescheid wissen.« Aber offenbar glaubte er selbst nicht recht an diese Möglichkeit. »Sie müssen sich doch auch Ihre Gedanken gemacht haben? Was meinen Sie denn, was Tarbard vorhat?«

Kerr schüttelte den Kopf. »Das kann alles mögliche sein. Vielleicht ein Bankraub.«

»Und vielleicht erweist sich alles als Windei.«

Kywood ließ sich mindestens einmal in der Woche in den beiden Abteilungen sehen; er tat dies nicht etwa aus Pflichtgefühl. Vielmehr fürchtete er ständig, daß sie es mit einem großen Fall zu tun bekommen könnten, was ihn, ohne daß er davon wußte, in eine heikle Situation bringen würde.

Er saß auf dem Stuhl vor Fusils Schreibtisch und nippte an seinem Kaffee, den ein Polizist vor ein paar Minuten auf einem angeschlagenen Holztablett serviert hatte. »In dieser Abteilung sieht es zur Zeit nicht gerade rosig aus, Bob.«

Fusil stopfte seine Pfeife.

»In dem Fall Aspinall sind Sie inzwischen nicht weiter gekommen?«

»Wie sollte ich?« fragte Fusil. »Sie kennen die Fakten so gut wie ich. Der Pathologe kann nicht mit Sicherheit sagen, ob er die Fraktur am Hinterkopf vor dem Sturz erlitten hat; er hält es allerdings für möglich. Wir wissen also bis heute nicht, ob wir es mit einem Mord, Selbstmord oder einem Unfall zu tun haben. Die Kollegen in London haben sich noch nicht gerührt, obwohl ich sie mehrfach gemahnt habe.«

»Haben Sie denn versucht zu klären, was Aspinall hier in Fortrow vorhatte?«

Fusil seufzte. »Ja, Sir … aber ohne jeden Erfolg.« Er steckte ein Streichholz an und sog die Flamme in den Pfeifenkopf.

»Damit nicht genug: Die Häftlinge Quenton und Cantor laufen immer noch frei herum. Und Hagan oder Uden haben Sie noch nicht mal verhaften können.«

»Die schnappen wir uns früher oder später.«

Kywood entrüstete sich. »Wie stehen wir denn vor der Öffentlichkeit da? Ich mache mir große Sorgen, Bob.« Kywood erhob sich. »Ich bin sehr unzufrieden, Bob. In Ihrer Abteilung gibt es dutzendweise ungelöste Fälle. Das Belastungsmaterial, das Sie bis jetzt gesammelt haben, bringt keinen Kater an den Galgen. Und hinter jedem Fall vermuten Sie Tarbard.«

Fusils Pfeife war wieder ausgegangen. Er schraubte sie auseinander und blies durch das Mundstück; es kam eine stinkende klebrige Masse zum Vorschein.

Kywood kaute nervös auf seiner dicken Unterlippe und wartete auf eine Antwort. Fusil schwieg. »Okay, sehen wir uns mal das Protokollbuch an.«

Fusil reichte es ihm.

»Diese Messerstecherei im Hafen – das sieht unkompliziert aus. Haben Sie den Fall aufgeklärt?«

»Noch nicht ganz.«

»Was soll das heißen?« Kywood schob sein massiges Kinn vor. »Sie wollen doch wohl hoffentlich nicht schon wieder Tarbard da hineinziehen?«

Fusil holte erst einmal tief Luft.

19

Tarbard saß zusammen mit Paula an einem Tisch, den man im Club für ihn reserviert hatte. Sie sahen sich die erste Shownummer an. Das Mädchen mit dem kleinen Leberfleck auf der linken Brust tanzte so dicht vor Tarbards Nase, daß er sich fast belästigt fühlte; sie brachte ihren Körper an Stellen ins Vibrieren, von denen man das gar nicht für möglich gehalten hätte. Tarbard fand es geschmacklos, wie deutlich sie ihm zeigte, daß er ihr nur einen Wink zu geben brauchte, wenn er sich von Paula trennte. Er nippte an seinem Champagner.

Paula schenkte sich noch ein großes Glas Kognak randvoll ein. Sie hatte dem Ober gesagt, er solle die Flasche der Einfachheit halber gleich auf dem Tisch stehenlassen. Das Mädchen mit dem Leberfleck machte sie wütend, und sie zog einen Schmollmund. Tarbard lächelte in sich hinein. Wenn er Paula fortschickte, würde sie glauben, er hätte eine andere Frau. Daß es das große Geld war, was ihn reizte – auf die Idee würde sie nie kommen.

Der Club war nun verkauft. Er hatte einen Reingewinn von etwas über achttausend Pfund erzielt. Niemand in seiner Familie wäre in der Lage gewesen, ein so erfolgreiches Geschäft abzuschließen – sie hätten eher achttausend dabei verloren. Die Käufer, zwei Italiener und ein Grieche, hatten den Preis herunterhandeln wollen. Doch sie wußten nicht, daß er mit seinem untrüglichen Instinkt ihre finanziellen Möglichkeiten ziemlich genau eingeschätzt hatte.

Die achttausend waren für ihn eine Kleinigkeit. Bald würde er ein Vermögen machen. Achtzehn Monate lang, seit die erste zweizeilige Meldung durch die Zeitungen gegangen war, hatte er geplant und gearbeitet; er hatte ernste Rückschläge hinnehmen müssen. Aber nun war es soweit. Die Juwelenkollektion war mit zweieinhalb Millionen Pfund versichert; der tatsächliche Wert allein der Diamanten betrug mehr als eine Million. Er hatte immer schon davon geträumt, ein riesiges Grundstück zu kaufen. Es mußte einen Hügel haben, auf dem er dann stehen und über sein Land blicken konnte.

Die Show war vorüber, und die Hauptbeleuchtung wurde wieder eingeschaltet. Die Gäste unterhielten sich; Ober hasteten zwischen den Tischen hin und her; der Weinkellner sollte an fünf Orten zugleich sein; zwei Paare zahlten und standen auf.

»Laß uns gehen«, sagte Paula.

»Noch nicht«, meinte er.

»Warum sollen wir denn bleiben?«

»Weil ich es gern möchte.« Sie trank aus, zog wieder ihren Schmollmund und füllte sich ihr Glas noch einmal bis an den Rand voll. Die Kognakflasche war inzwischen halb leer. Wahrscheinlich glaubte sie, daß er die zweite Show und das Mädchen mit dem Leberfleck gern noch gesehen hätte.

Der Weinkellner kam an ihren Tisch und schenkte Tarbard mit einer theatralischen Geste den letzten Champagner aus der Flasche ein. Dann fragte er, ob Tarbard noch etwas wünschte – eine neue Flasche Champagner, Kognak oder eine Zigarre …? Tarbard schickte ihn mit einer Handbewegung fort. Er legte Wert auf höflichen Respekt; aber Unterwürfigkeit war ihm zuwider. Er drehte das Sektglas zwischen seinen Fingern. Drei Tage noch, dann war er Multimillionär. Und die Polizei hatte keine Ahnung, was sich vor ihren Augen abspielen würde.

Williams wohnte in einem modernen kleinen Bungalow, der auf der Ostseite eines großen Grundstückes lag. Er schaltete die Außenbeleuchtung ein und machte die Tür auf. Als er Kerr sah, war er zunächst überrascht, dann regte er sich auf. »Was um alles in der Welt wollen Sie denn hier?« sagte er mit sich überschlagender Stimme. Er war viel kleiner als Kerr, und weil er dicht vor ihm stand, mußte er zu ihm aufsehen.

»Darf ich bitte hineinkommen, Mr. Williams?«

»Was denken Sie sich? Jeder Mensch hat ein Recht auf sein Privatleben, und ich werde es nicht zulassen …«

Kerr unterbrach ihn gelassen. »Ist es Ihnen lieber, wenn ich mir erst einen Durchsuchungsbefehl ausstellen lasse?«

Williams schrumpfte förmlich zusammen.

Kerr ging hinein und machte die Tür hinter sich zu. Die Diele war offensichtlich neu tapeziert und schlicht, aber sehr wirkungsvoll möbliert; der Fußboden war derartig auf Hochglanz poliert, daß sich Teile der Decke und Wände darin spiegelten.

Williams fuhr sich mit der Zunge über die Lippen. »Was wollen Sie?« murmelte er und versuchte, den Nichtsahnenden zu spielen, was ihm kläglich mißlang.

»Darf ich mal mit Ihrer Frau sprechen?«

»Sie ist nicht da.«

»Wann kommt sie wieder?«

»Das kann ich nicht sagen.«

Wie um ihn zu verhöhnen, ertönte eine schrille Stimme aus dem Wohnzimmer. »Wer ist denn da? Wenn es Mary ist, sag ihr, sie soll reinkommen und nicht so lange da draußen in der Kälte rumstehen.«

»Ist das Ihre Frau?« fragte Kerr.

Williams nickte stumm. Er drehte sich um und führte ihn mit hängenden Schultern ins Wohnzimmer. Mrs. Williams saß vor einem Kaminfeuer und strickte. Sie war etwas rundlich, trug eine strenge Brille, und ihr Mund sah aus wie ein Strich. John Kerr hatte den Eindruck, daß diese Frau mit sich und ihrem Leben nicht zufrieden war. Sie musterte ihn von oben bis unten und strickte dabei mit flinken Händen weiter. »Wer sind Sie?« fragte sie kühl.

»Ich bin Constable Kerr vom Kreis-CID.«

Sie sah an ihm vorbei, fixierte ihren Mann, und ihr Blick sagte, daß dort einer der größten Trottel stand, den die Welt je gesehen hat.

»Darf ich bitte einmal Ihre Hände sehen, Mrs. Williams?«

Josephine Fusil konnte kein Verständnis dafür aufbringen, daß Kerr unbedingt zu ihrem Mann wollte. »Müssen Sie ihn denn so spät noch stören?« fragte sie auf der Treppenstufe vor ihrer Haustür.

»Ja, leider, Mrs. Fusil.« Sie war immer schon etwas hochnäsig gewesen, dachte Kerr und verkannte dabei, daß sie ihrem Mann nur unnötige Arbeit vom Halse halten wollte.

Sie seufzte. »Na, dann kommen Sie mal rein.« Kerr blieb im Flur stehen, und sie steckte ihren Kopf durch eine Tür und rief ihren Mann.

Fusil trug ein offenes Hemd, einen alten Pullover und ziemlich zerknitterte Flanellhosen. Kerr fand, daß er in diesem Aufzug bedeutend menschlicher wirkte. »Was ist denn passiert? Hat jemand das Rathaus geklaut?«

»Ich habe den Glazebrookfall aufgeklärt, Sir.«

»So? Dann lassen Sie uns mal ein Glas Bier trinken und Sie erzählen mir die Geschichte.«

Im Wohnzimmer saß Kerr in einem nicht mehr sehr neuen Lehnstuhl. »Williams hat sich selbst verraten«, sagte er, »ich hab’s nur nicht gleich gemerkt. Er schimpfte und nörgelte ja ständig; und als der Betriebsleiter am Donnerstag die Hände der Leute inspizierte, wäre er vor Wut fast in die Luft gegangen. Am Freitag hat der Betriebsleiter die Aktion noch einmal wiederholt, um ganz sicher zu gehen. Man hätte eigentlich erwartet, daß Williams nun ganz und gar verrückt spielen würde; aber das Gegenteil trat ein: Er sagte keinen Mucks mehr. Das konnte nur bedeuten, daß er am Donnerstagabend die schwarzen Flecken an den Händen seiner Frau bemerkt hatte. In der Firma wurde darüber geredet, daß Mrs. Williams sich immer wieder beklagt hätte, zu wenig Geld von ihrem Mann zu bekommen.«

»Sind Sie schon bei ihr gewesen?«

»Ja, Sir, und ihre Hände waren voller schwarzer Flecken. Sie hat ein Geständnis abgelegt und unterschrieben.«

»Und ihr Mann?«

Kerr zögerte. »Für ihn war es ein Tiefschlag. Er brachte kein Wort mehr heraus und war vollkommen fertig. Wissen Sie, Sir, er hat mir richtig leid getan. Dabei hatte ich mich unterwegs noch gefreut, diesem Mistkerl eins auswischen zu können.«

»Ja, so geht es einem manchmal.«

Josephine brachte zwei Flaschen Bier und zwei Zinnkrüge auf einem Tablett. Ehe sie wieder hinausging, bedachte sie Fusil mit einem vorwurfsvollen Blick.

Fusil schenkte das Bier ein. »Schade, daß wir die anderen Fälle nicht genauso elegant aus der Welt schaffen können«, sagte er und schob einen vollen Krug über den Tisch.

Das Unmögliche war geschafft, dachte Kerr. Aber Wunder dauern nun einmal länger.

20

John Kerr hatte sich nie recht damit abfinden können, daß er sonntags arbeiten mußte, wenn die meisten anderen Leute frei hatten. Er hielt es darum für angebracht, sonntags nie vor halb neun zum Dienst zu erscheinen. Auch wenn er um neun kam, fand er, war das immer noch eine passable Leistung.

Als er heute also um kurz nach neun das Dienstzimmer betrat, staunte er nicht schlecht; Fusil wartete bereits auf ihn. Das konnte ja heiter werden, dachte er verdrossen.

Fusil ging an ihm vorbei. »Kommen Sie gleich in mein Zimmer«, befahl er und knallte die Tür hinter sich zu.

Kerr hängte seinen Mantel an den Garderobenständer. »Herzlichen Glückwunsch«, flachste Welland und grinste breit. »Sehr komisch«, murmelte Kerr und machte sich auf den Weg zum Dienstzimmer des Inspektors. Sollte er sich wieder mit einem Kater für die Verspätung entschuldigen?

Fusil saß zusammengesunken hinter seinem Schreibtisch. »Na, dann hauen Sie sich mal hin«, meinte er und zeigte auf einen der beiden Stühle.

Kerr wunderte sich über diese relativ freundliche Begrüßung.

»Ich habe Sie zu mir gebeten, Kerr, weil ich mit Ihnen noch einmal den Fall Tarbard durchgehen möchte. Vielleicht finden wir doch ein Verbindungsglied, das wir bisher übersehen haben. Also: Wen haben Sie in diesem Jensen gesehen und in was für einem Zustand war der Mann?«

»Der Fahrer war Lowther«, sagte Kerr mit entschiedener Stimme. »Er war entweder tot, oder er lag im Sterben. Dazu stehe ich. Auch wenn drei Tage später jemand ankommt und behauptet, er hätte ihn auf dem Nelsondenkmal einen Tango tanzen sehen.«

»Okay. Lowther ist tot, und drei Tage später verübt er anscheinend einen Einbruch. In Wirklichkeit aber ist Aspinall in die Villa Seeton House eingebrochen und hat den Fingerabdruck manipuliert. An welcher Stelle kommt nun Tarbard ins Spiel, und was haben die Toten mit Quenton und Thomas zu tun?«

»Nun, Sir … Tarbard hat überall seine Finger drin.«

»Mit Sicherheit wissen wir das nur von dem Autounfall. Nehmen wir einmal an, es sei nicht Lowther gewesen, der in dem Jensen lag – nehmen wir das mal an, sagte ich –, dann gibt es nicht einmal eine Verbindung zwischen dem Autounfall und Aspinalls Tod.«

»Aspinall wurde ermordet, nachdem er den Einbruch verübt und den Fingerabdruck angebracht hatte …«

»Wir können nicht beweisen, daß Aspinall ermordet wurde, und auch nicht, daß er den Fingerabdruck manipuliert hat.«

Kerr schwieg.

»Also gut«, sagte Fusil, »setzen wir das Gegenteil voraus: Nehmen wir an, alle Fälle hätten miteinander zu tun. Wo ist dann das Verbindungsglied?« Er nahm seine Pfeife aus der Tasche und spielte mit dem Mundstück. »Als ich heute morgen aufwachte, fiel mir ein, es könnte alles etwas mit der See zu tun haben. Lowther und Thomas sind doch zur See gefahren. Allerdings ist Quenton eine waschechte Landratte und …«

Kerr fuhr ihm aufgeregt ins Wort. »Sails Cantor muß Seemann gewesen sein, Sir, Sails ist doch ein Spitzname?«

Fusil umklammerte seine Pfeife. »Das ist ohne Bedeutung. Alf Quenton hat den Ausbruch von innen aus organisiert, und seinetwegen ist die Flucht auch inszeniert worden. Cantor – und Vine natürlich auch – sind nur mit über die Mauer gegangen, weil sie in derselben Arbeitskolonne waren wie Quenton.«

»Aber ist es denn wirklich so gewesen, oder will man uns das nur weismachen? Als ich Vine nach seiner Verhaftung verhörte, sagte er mir, der Ausbruch sei ursprünglich schon für Dienstag angesetzt gewesen. Man hätte ihn auf Donnerstag verschoben, weil Cantor vorübergehend einer anderen Arbeitskolonne zugeteilt worden war. Wenn Cantor also nur Mitläufer gewesen wäre, hätte Quenton bestimmt keine Rücksicht auf ihn genommen.«

»Das höre ich zum ersten Mal«, schnauzte Fusil.

»Ich hielt das vorher für nicht so wichtig, Sir.«

Fusil zog an seiner leeren Pfeife. Sollte der Häftlingsausbruch tatsächlich inszeniert worden sein, um Cantor freizubekommen? Und hatte man, nur um dies zu verschleiern, Quenton in den Vordergrund geschoben? Glaubhaft war diese Taktik ohne weiteres gewesen; denn Quenton war auf den ersten Blick der wichtigste der drei Häftlinge. Ein raffinierter Plan, der nur in einem raffinierten Kopf entstanden sein konnte – steckte Tarbard wirklich dahinter?

Lowther war zur See gefahren, ehe er Tresorspezialist geworden war … Cantor war zur See gefahren … auch Thomas …

Fusil schlug mit der Faust auf den Tisch. »Das muß es sein. Lowthers Tod ist nur deshalb mit so viel Aufwand verschleiert worden, weil er uns den entscheidenden Hinweis hätte liefern können. Der Jensen ist am achtundzwanzigsten November verunglückt. Was für Schiffe lagen an diesem Tag im Hafen?«

Kerr griff zum Telefonhörer und wählte die Nummer des Hafeninspektors. Er bekam sofort Verbindung und fragte den Mann, welche Schiffe an dem fraglichen Tag im Hafen gelegen hätten. Es waren zweiundfünfzig gewesen. Kerr notierte alle Namen und gab Fusil die Liste.

Der Inspektor sah auf. »Ist die Bren Taggart nicht in letzter Zeit durch die Presse gegangen?«

Kerr kratzte sich am linken Ohrläppchen. »Ich meine auch, aber ich weiß nicht mehr … Bren … heißt so ähnlich nicht das Schiff, das diese irrsinnig wertvolle Juwelensammlung in die USA bringen soll?«

»Mein Gott!« rief Fusil entgeistert. »Sie haben recht. Und die Bren Taggart kann nur das entsprechende Schwesterschiff sein. Tarbard und Lowther waren am achtundzwanzigsten November im Hafen und haben sich den Dampfer angesehen. Anschließend hatten sie den Autounfall. Tarbard hat sich ausgerechnet, daß wir Lowther nicht zusammen mit ihm in dem Jensen finden dürften. Denn bestimmt, so dachte er, wären wir der Sache nachgegangen und hätten herausgefunden, wo die beiden gewesen waren. Das hätte uns in den Hafen und auf die Bren Taggart und auf die Juwelensammlung gebracht. Darum mußte er alles tun, um Ihre Geschichte ad absurdum zu führen.«

Kywood steckte sich eine Zigarette an, zog daran, legte sie auf den Aschenbecher, zupfte nervös an seiner Krawatte und strich sich übers Haar. Er machte einen gequälten Eindruck. »Das sind doch alles nur Vermutungen.«

»Vermutungen, die auf Fakten basieren«, erwiderte Fusil.

»Fakten? Ich sehe keine Fakten. Verdammt noch mal, wie oft soll ich Ihnen noch sagen …« Er sprach nicht weiter. Selbst er merkte, daß es sinnlos war, alles noch einmal zu wiederholen.

»Sie wollen Juwelen im Werte von zweieinhalb Millionen klauen.«

»Dafür haben Sie keine Beweise.«

»Anders ist diese Serie von Täuschungsmanövern auch nicht annähernd erklärlich. Wir müssen den Bezirk um Unterstützung bitten. Wir brauchen so viele Männer und Fahrzeuge, daß wir damit den gesamten Hafen gegen den Angriff einer Armee verteidigen könnten.«

»Den Bezirk können wir damit nicht behelligen.«

»Wo zweieinhalb Millionen auf dem Spiel stehen, müssen wir das sogar tun.«

»Aber … aber …« Kywood schwitzte, obwohl es nicht übermäßig warm im Zimmer war. Wenn es etwas gab, wovor er Angst hatte, dann war es eine solche Situation: Er hatte eine Entscheidung zu treffen, für die er wohl oder übel geradestehen mußte. Wenn er Fusils Forderungen nicht nachkam und die Juwelen tatsächlich gestohlen würden, dann konnte ihn das Kopf und Kragen kosten. Wenn er aber den Bezirk um Hilfe bat und sich dann alles als falscher Alarm entpuppte, würde es ihm nicht anders gehen. Er haßte Fusil.

Bezirkspolizeichef Menton war etwas überrascht. »Und das ist wirklich Ihr Ernst?«

»Ja, Sir«, murmelte Kywood.

»Sie glauben nicht, daß Sie da wieder Vampire jagen?«

»Wir haben doch nie …« Kywood sprach nicht weiter.

Menton lehnte sich in seinem Stuhl zurück; um seine Lippen spielte ein dünnes, arrogantes Lächeln.

»Mein Inspektor …« begann Kywood.

»Ist bestimmt ein Mann mit viel Phantasie.«

»Er ist fest davon überzeugt.«

Menton zog die Schultern hoch. »Ich brauche Ihnen nicht zu sagen, daß der Bezirk für diese Hilfsaktion eine gepfefferte Rechnung präsentieren wird?«

»Ich weiß«, murmelte Kywood.

Menton sah auf ein Papier, das vor ihm auf dem Tisch lag. »Sechs aktive, bemannte Fahrzeuge, weitere sechs in Reserve, ein Fernmeldewagen, vierzig Uniformierte und fünf CID-Beamte, davon einige bewaffnet … Da müssen wir tief in die Tasche greifen!«

Kywood wollte gar nicht daran denken, was das alles kostete. Oder was der Bürgerausschuß sagen würde, wenn nichts passierte und das Geld zum Fenster hinausgeworfen war.

21

Die massiven Tresore, in denen sich die Juwelen befanden, waren in mehreren großen, stahlbeschlagenen Packkisten verstaut. Im Hof des Gebäudes, in dem die vierwöchige Ausstellung stattgefunden hatte – über eine Viertelmillion Besucher –, waren die Kisten in zwei Panzerwagen verladen worden. Reporter von Presse, Rundfunk und Fernsehen hatten die Aktion beobachtet, wobei sie eine bestimmte Grenzlinie nicht überschreiten durften, die von Beamten mit heruntergelassenen Visieren und Schlagstöcken bewacht worden war. Überall hatten uniformierte Polizisten gestanden.

Vor und hinter den gepanzerten Fahrzeugen fuhren neun Streifenwagen. In beiden Panzerwagen saßen außer dem Fahrer und dem Beifahrer noch vier Wachtposten im Laderaum. Alle Fahrzeuge waren mit Sprechfunk ausgestattet. Die Fahrtroute durch London und auf die Hauptstraße nach Fortrow war sorgfältig ausgesucht: Man vermied jeden unübersichtlichen Streckenabschnitt, der einen Hinterhalt ermöglicht hätte.

Um elf Uhr fünfzehn erreichte die Kolonne den Stadtrand von London. Auf der Hauptstraße hielt der Konvoi eine gleichmäßige Geschwindigkeit von siebzig Stundenkilometern ein. In unregelmäßigen Abständen bewachten Streifenwagen der Bezirkspolizei die gesamte Strecke.

Im größten Raum der Abteilung Ost des Präsidiums drängelten sich die für den Einsatz bereitgestellten Beamten. Fusil stellte sich auf einen Stuhl, um von allen gehört werden zu können. Ein Sergeant rief »Ruhe!«, und das allgemeine Gemurmel erstarb.

»Sie wissen alle, welche Positionen Sie einnehmen sollen. Es ist jederzeit mit dem Anschlag zu rechnen. Unsere unmittelbare Verantwortung setzt ein, sobald der Konvoi die Bezirksgrenze überschritten hat. Höchstwahrscheinlich wird der Überfall im Hafen stattfinden; vielleicht aber auch erst, wenn die Juwelen an Bord sind und die Sicherheitsmaßnahmen normalerweise etwas gelockert werden. Von drei verdächtigen Personen haben wir Fotos ausgegeben. Wenn Sie eine dieser Personen beobachten oder irgend etwas Verdächtiges wahrnehmen, melden Sie es sofort an die Zentrale. Aber Sie unternehmen nichts, ich wiederhole: nichts, ohne direkte Anweisungen.

An Bord des Schiffes sind, ohne daß die Besatzung es weiß, Offiziere, von denen einige bewaffnet sind. Sobald Sie einen Schuß hören, schreiten Sie sofort ein. Damit wir allerschnellsten Zugang zum Schiff haben, ist eine zusätzliche Gangway eingerichtet worden … Sergeant, machen Sie mal Licht.«

Ein uniformierter Sergeant knipste eine Lampe über einem Plan an, der die Lade- und Kabinendecks der Bren Mattock und einen Teil der Hafenanlagen zeigte.

Fusil hantierte mit einem langen Zeigestock. »Hier befindet sich der Tresorraum, am Ende dieses Flurs, er ist über diese Treppen zu erreichen.«

»Der ist noch nie zur See gefahren«, murmelte ein Polizist.

»Wenn die erste Kiste vom Panzerwagen abgeladen ist, auf dem Kai liegt und am Gewinde des Krans vertäut werden soll, ist der günstigste Zeitpunkt für einen Überfall. Wenn die Kisten erst einmal an Bord sind, ist für uns die heikelste Situation überstanden. Darum gehen die Abteilungen eins und zwei hier im Ladeschuppen in Stellung. Sie sind dafür verantwortlich, einen Ausfall in diese beiden Richtungen abzufangen. Die Abteilungen drei und vier bleiben in diesem Gebäude an den Toreinfahrten in Reserve. Die Zufahrten werden von Einsatzfahrzeugen blockiert, und in etwa einem Kilometer Entfernung sind in hufeisenförmiger Anordnung Streifenwagen postiert.

Chefinspektor Kywood und ich werden in der Kapitänskajüte sein. Wir stehen ständig mit der Funkzentrale in Kontakt.

Ich wiederhole noch einmal: Ihre Aufgabe besteht darin, nach einer Gruppe von Personen Ausschau zu halten, die sich vielleicht als Schauerleute verkleidet haben. Achten Sie außerdem auf Fahrzeuge oder Fahrzeugkolonnen, die sich dem Schiff nähern … Das ist alles. Noch Fragen?«

Niemand meldete sich.

Fusil gab dem nächststehenden Polizisten den Zeigestock und streifte seinen Mantelärmel zurück, um auf die Uhr zu sehen. »Wir gehen in fünf Minuten in Stellung. In vierzig Minuten wird der Konvoi die Bezirksgrenze passieren und in etwa einer Stunde, je nach Verkehrsdichte, durch Tor sieben in den Hafen einfahren.

Noch ein letzter Appell: Sollten Sie etwas Ungewöhnliches beobachten, und sei es auch noch so geringfügig, machen Sie sofort Meldung. Ich möchte lieber zwanzig Mal falsch alarmiert werden, als daß mich die eine, alles entscheidende Information nicht erreicht.«

»Und ich möchte nicht das arme Schwein sein, das ihn zwanzig Mal falsch alarmiert«, murmelte ein Polizist, der schon einmal einen Einsatz unter Fusils Leitung mitgemacht hatte.

Rowan kniete auf einem Kissen im Laderaum eines Morris-Lieferwagens und spähte durch ein winziges Loch in der Seitenwand. Er konnte in Tarbards Büro im White Angel sehen. Dort war eine Art Party im Gange.

Eine Meldung kam durch das Funksprechgerät. »Hallo, Tango Tango Zwei. Haben Sie was zu berichten? Charly Bravo, Ende.«

Rowan griff über den Beifahrersitz und klinkte das Sprechgerät aus, das Ähnlichkeit mit einem Telefonhörer hatte. »Hallo, Charly Bravo. Hier tut sich nichts. Tango Tango Zwei, Ende.«

Kywood ging unruhig auf dem Deck vor der Kapitänskajüte auf und ab. Einen Augenblick blieb er stehen und warf Fusil einen wütenden Blick zu. Es sah so aus, als wollte er etwas sagen; aber dann machte er einfach kehrt und ging weiter.

Fusil kaute auf dem Mundstück seiner Pfeife. Der Zeiger der elektrischen Uhr im Schott sprang eine Minute weiter. In zwanzig Minuten sollte der Dampfer ablegen, und Tarbard war immer noch auf seiner Party. Die Juwelen waren sicher im Tresorraum verstaut; die Lagertür war zweifach verschlossen und versiegelt; vor der Tür hatte man Ladungsteile aufgestapelt; die Luken waren fast alle geschlossen; und in diesem Augenblick zogen die Schauerleute die Persenning über. Niemand konnte sich vorstellen, daß jetzt noch ein Überfall versucht werden sollte.

Das Ticken der Schottuhr klang scharf und metallisch. Der Kapitän kam in die Kajüte; es war ein kleiner, dicker, gemütlich wirkender Mann. »So, meine Herren, wir haben losgemacht. Der Lotse ist an Bord, und die Schlepper haben angeseilt. In fünf Minuten geht es los.«

Über ihnen hörten sie die schrillen Pfiffe der Funksprechanlage, die noch ein letztes Mal getestet wurde; jemand im Maschinenraum antwortete.

Kywood starrte Fusil an, und sein Blick war voller Widerwillen. Trotzdem brachte er es fertig, dem Kapitän noch für seine Hilfe zu danken, ehe sie sich verabschiedeten. Fusil gab die letzte Meldung durch. »Hier Charly Bravo an alle. Das Ziel ist erreicht. Wir gehen an Land. Ende.« Das Funkgerät würde ein Polizeibeamter abholen, sagte er dem Kapitän. Dann gab er ihm die Hand und ging.

Sobald sich alle Polizisten ausgeschifft hatten, wurden die Gangways von zwei Kränen eingeholt. Der Lotse gab den Schleppern ein Pfeifsignal, und die Taue strafften sich. Die letzten Leinen wurden losgemacht.

Ein Schlepper tutete. Es war die Antwort auf einen Befehl des Lotsen; aber es klang wie eine Verhöhnung der Polizisten, die sich jetzt abmarschbereit machten und ins Bezirks- oder Kreispräsidium zurückkehrten.

Als sie wieder in Fusils Büro waren, legte Kywood seine ganze Wut in bitterböse Ironie. »Eine wirkliche Glanzleistung, die unsere Abteilung da vollbracht hat! Dieser Tag wird in die Polizeigeschichte eingehen!« Er stampfte mit dem Fuß. »Es ist Ihnen gelungen, den gesamten Etat durcheinanderzubringen. Die Kreispolizei in voller Alarmbereitschaft, und alles unter Beteiligung der Bezirkspolizei … weiß der Teufel, wieviel Tausende da zum Fenster rausgeworfen wurden. Und was passiert? Nichts. Einfach nichts!«

Fusil spielte nervös mit einem Bleistift. »Die Fakten …«

»Fakten? Fakten? Wissen Sie überhaupt noch, was Fakten sind? Was Sie gemacht haben, ist Ihnen ja wohl hoffentlich klar, oder? Sie haben eine Anzahl von Fällen verknüpft, die nicht das geringste miteinander zu tun hatten. Und an allen Ecken und Enden lauerte angeblich Tarbard, wie ein Zauberkünstler. Ein blutiger Anfänger, der noch feucht hinter den Ohren ist …«

»Ich weiß, daß ich recht habe.«

»Eins kann man Ihnen nicht absprechen, das ist Ihr verdammter Dickschädel!«

»Hören Sie, Sir, wir müssen den Kapitän warnen. Es ist damit zu rechnen, daß der Überfall auf hoher See versucht wird, und …«

»Wenn Sie noch einen einzigen Schritt in dieser Angelegenheit unternehmen, Bob, dann sorge ich ganz persönlich dafür, daß Sie Ihren Hut nehmen können. Das schwöre ich Ihnen. Verdammt noch mal, habe ich denn nicht schon genug Ärger? Was soll ich nur dem Polizeidirektor sagen? Wie kann ich …?«

Josephine saß im Wohnzimmer am Kaminfeuer und warf den Kopf in den Nacken. »Mir ist es ganz egal, was dieser alte Trottel gesagt hat.«

Fusil sah müde und niedergeschlagen aus. Er schaute in das Feuer. »Es kommt nicht oft vor, aber manchmal muß ich ihn ernst nehmen.«

Das regelmäßige Klicken ihrer Stricknadeln wurde heftiger. »Soll er uns doch den Buckel runterrutschen, er und der Polizeidirektor und der ganze Bürgerausschuß. Du hast dich dumm und dämlich gearbeitet, und die hocken mit ihren fetten Hintern von morgens bis abends vorm Fernseher.«

»Das ist nun mal ihr Privileg.«

»Mach doch einfach Schluß bei dem Verein, Bob.«

Er sah sie an. »Wenn der Bezirk seine Rechnung präsentiert …«

»Dann schickst du sie an diesen schönen Bürgerausschuß und sagst ihnen, sie sollen zahlen und schweigen.«

»Zahlen müssen sie natürlich, aber schweigen werden sie nicht. Für ihre Buchhaltung ist das eine Katastrophe. Ein paar von den Leuten bekommen vermutlich einen Schlaganfall.«

»Das wäre nur eine Erlösung. Sie hätten alle schön dumm geguckt, wenn du wegen der Kosten nichts unternommen hättest und der Überfall doch stattgefunden hätte.«

»Sicher. Aber es ist nun mal anders gekommen.«

»Wenn Sie dich dämlich anquatschen, dann trittst du einfach zurück.« Und voller Stolz fügte sie hinzu: »Du kannst jeden Tag eine bessere Arbeit bekommen.«

»Ich liebe dich, Jo«, sagte er leise.

Sie lächelte ihn an, und ihre Wut war auf einmal verflogen.

22

Der Himmel war an diesem Morgen mit schweren Wolken verhangen, und es dämmerte nur langsam. Der Erste Offizier der Bren Mattock war im Ruderhaus; der Vierte Offizier stand auf der Leeseite. Ab und zu ging er aufs Nock und lehnte sich auf die Holzverschalung. Es wehte eine leichte Brise, für Dezember war es verhältnismäßig warm.

Der Vollmatrose am Ruder ging drei Spaken nach Steuerbord, und als der Autogiro klickte, drehte er das Steuer in Richtung mittschiffs. Die Bren Mattock lief exakt auf Kurs.

Ein Telefon summte. Der Erste Offizier nahm den Hörer von einem der Apparate auf dem Steuerbordschott. »Brücke!«

»Achtung. Drei Grad Backbord voraus ist eine große Jacht in Schwierigkeiten. Die Flagge steht auf dem Kopf.«

Er legte den Hörer auf und blickte durch sein Fernglas. »Maschinenraum verständigen«, rief er dem Vierten Offizier zu. »Wir müssen die Anker klarmachen.«

Backbord konnte er eine große Motorjacht ausmachen, die jetzt über einer leichten Dünung auftauchte. Die Jacht machte offensichtlich keine Fahrt mehr, sie signalisierte das internationale Seenotzeichen: Die rote Flagge am Mast stand auf dem Kopf. Aus dem Achterschiff loderten Flammen, und eine dicke öligschwarze Rauchfahne stand über ihr. Die Jacht tauchte hinter einer Dünung unter; aber der Qualm markierte ihre Position.

»Beide Maschinen stop«, befahl er.

Der Vierte Offiziere zog beide Hebel auf Stop. Sekunden später wurde das Signal durch ein schrilles Klingeln aus dem Maschinenraum bestätigt. »Backbord zehn«, rief der Erste Offizier.

Der Rudergänger wiederholte den Befehl und drehte das Ruder nach Backbord.

Der Erste Offizier sah den Vierten an. »Melden Sie dem Kapitän, daß wir eine brennende Motorjacht gesichtet haben.«

Als der Vierte ins Ruderhaus kam, ertönte das schrille Pfeifen des Kapitänssprachrohr. Er zog den Stecker heraus und machte seine Meldung.

In einer knappen Minute war der Kapitän auf der Brücke. Er hatte noch Rasierschaum im Gesicht und trug einen Morgenrock über Hosen und Unterhemd.

Die Bren Mattock drehte bei und näherte sich der Motorjacht mit dem Wind im Rücken. Trotz der nur leichten Brise wollte man nicht das Risiko eingehen, Feuer zu fangen. Der Erste Offizier kam wieder auf die Brücke. Er hatte Anweisung gegeben, das Rettungsboot klarzumachen. Der Kapitän reichte ihm das Fernglas. »Die haben Glück – das Feuer muß gerade erst ausgebrochen sein.«

Durch das Glas konnte der Erste Offizier keine nennenswerten Feuerschäden an der Jacht erkennen. Aber weder er noch der Kapitän maßen dieser Beobachtung irgendwelche Bedeutung bei. Sie empfanden es beide als Erleichterung, daß so schnell Hilfe geleistet werden konnte. Durch das Fernglas sah er, daß ein bärtiger Mann aus dem Ruderhaus kam und winkte.

»Schalten Sie den Lautsprecher ein«, befahl der Kapitän dem Ersten. »Fragen Sie die Leute, ob sie noch manövrieren und längsseits festmachen können. Dann brauchen wir unser Boot nicht zu wassern.«

Die Stimme des Ersten Offiziers dröhnte metallisch und laut. Der bärtige Mann hob den Arm zum Zeichen, daß die Jacht noch anlegen könnte.

Der Kapitän überlegte, wie man die Schiffsbrüchigen am besten bergen sollte.

Der bärtige Tarbard hatte sich seine Schirmmütze tief in die Stirn gezogen. Er ging wieder ins Ruderhaus, wo seine fünf Männer bereitstanden. Erleichtert stellte er fest, daß jeder von ihnen auf seine Weise Spuren von Nervosität zeigte.

Cantor, dessen Gesicht unter einem dicken Verband kaum noch zu erkennen war, stand neben dem Rudergänger. »Steuerbord fünf … fünf Grad«, sagte er erregt, »nicht fünfzig, du Scheißer.« Ein anderer Mann, dessen Gesicht auch bandagiert war, trug ein leichtes spanisches Parinco-Maschinengewehr; er ließ den Sicherheitshebel unablässig auf- und zuschnappen.

Der Abstand zwischen der Jacht und dem Schiff verringerte sich sichtlich. Alles würde von den ersten paar Sekunden abhängen. Tarbard, Cantor und Thomas konnten keine Maschinengewehre mitnehmen, weil sie am Anfang die echten Schiffsbrüchigen simulieren mußten. Für sie ging es darum, die Mannschaft so lange in Schach zu halten, bis die drei Männer mit den Maschinengewehren an Bord waren. Wenn sie bis dahin keinen psychologischen Fehler machten und die Mannschaft ihren ersten Schock nicht so rasch überwinden würde, konnte man sie leicht überwältigen.

»Mittschiffs«, sagte Cantor. Er flüsterte fast, als hätte er Angst, daß man ihn an Bord der Bren Mattock hören könnte.

Sie trieben längsseits gegen den Schiffsrumpf. Tarbard spürte den Griff seiner .38er in der Hosentasche. Er ging an Deck, fing die Leine auf, die heruntergeworfen wurde, und machte sie an einer Klampe fest. Der Aufprall der Jacht war so stark, daß er sich einen Augenblick an einem Stützbalken festhalten mußte.

Als er die Strickleiter hochkletterte, fühlte er sich auf einmal bloß und ungeschützt. Um sich wie selbstverständlich zu bewegen, mußte er alle seine Selbstbeherrschung zusammennehmen.

Er kletterte über die Reling. Die Matrosen an Deck zeigten keine Spur von Mißtrauen. »Brauchen Sie ärztliche Hilfe?« fragte der Erste Offizier. »Wir haben zwar keinen Arzt an Bord, aber über Funk könnten wir sofort einen rufen. Was ist mit den Männern, die bandagiert sind?«

»Die Verletzungen sind halb so schlimm«, sagte Tarbard. Wo zum Teufel blieben Thomas und Cantor? Sie hätten doch sofort … Jetzt kletterte Cantor über die Reling.

»Sind Sie sicher, daß es nichts Ernstes ist?« fragte der Erste Offizier, als er Cantors dicken Verband sah.

»Es sind nur leichte Verbrennungen«, murmelte Tarbard. Dann hörte er Thomas an Bord kommen. »Los!« rief er, so laut er konnte. Er zog seine .38er aus der Tasche und legte mit dem Daumen den Sicherheitshebel um. Thomas rannte über das Kabinendeck, kletterte hoch zum Bootsdeck und in die Funkerkabine. Mit einem raschen Blick auf die Jacht vergewisserte sich Tarbard, daß sein letzter Mann auf die Leiter stieg.

Der Erste Offizier und die Matrosen standen wie versteinert da und starrten Tarbard und Cantor ungläubig an. Dann gab der Offizier den Befehl, die beiden Männer zu überwältigen. Ein Vollmatrose kam als erster auf sie zu.

Tarbard feuerte, und der Mann brach zusammen. Er hielt sich mit beiden Händen seinen Unterleib und schrie vor Schmerz. Entsetzt wichen die Männer zurück und blieben dann reglos stehen. Als Tarbards Leute mit den Maschinengewehren an Bord kamen, hatte die Mannschaft keine Chance mehr.

Am Mittwochabend, bei Einbruch der Dunkelheit, änderte die Bren Mattock ihren Kurs in Richtung Steuerbord. »In einer halben Stunde«, sagte Tarbard in das Mikrophon der Sprechanlage, die ihn mit dem Maschinenraum verband.

Den Widerstand der Mannschaft hatten sie sofort erstickt. Eine Viertelstunde nach Betreten des Schiffes hatten sie die gesamte Besatzung, mit Ausnahme des Rudergängers und zwei Mann im Maschinenraum, in den größten Raum gesperrt, der sich an Bord befand, in das Rauchzimmer der Offiziere.

Den Tresorraum und die Safes mit den Juwelen hatten sie mühelos aufbrechen können. Danach hatten sie die Juwelen aus ihren liebevoll gefertigten Fassungen gerissen und das Gold, Platin und Silber zu groben Barren zusammengeschlagen. Die Diamanten füllten einen Koffer, die übrigen Edelsteine einen zweiten; die unförmigen Barren waren in ein paar Seesäcken verstaut … Das riesige Grundstück mit dem Haus und dem Hügel würde bald ihm gehören.

Tarbard ging aufs Bootsdeck und schaltete das Schottlicht über einem der drei Rettungsboote an – die Mannschaft hatte es heute morgen für die »Rettungsaktion« klargemacht. Es war ein ziemlich plumpes Boot, das unter günstigen Umständen drei oder vier Knoten machen konnte; aber sie wollten das Schiff ja erst eine knappe Meile vor der Küste von Devon verlassen. Die Funkanlage und alle optischen Signalanlagen hatten sie zerstört; es würde also verhältnismäßig lange dauern, bis der Überfall entdeckt werden konnte. Doch bis dahin waren er und seine Männer verschwunden.

Dies, dachte er voller Stolz, war also das perfekte Verbrechen.

Ironischerweise erfuhr Fusil in seiner Wohnung von dem Überfall. Josephine hatte ihn überredet, sich den Donnerstagmorgen freizunehmen. Die Meldung ging durch die Zehn-Uhr-Nachrichten. Eine Bande von sechs bewaffneten und maskierten Männern, sagte der Sprecher, hätte die Bren Mattock überfallen, die Mannschaft gefangengenommen und einen Matrosen durch einen Bauchschuß lebensgefährlich verletzt. Schließlich sei sie mit einem Rettungsboot eine Meile vor Cranley Forge an der Küste von Devon entkommen. Die Bande hätte wahrscheinlich sämtliche Juwelen erbeutet, die sich an Bord befanden und zu einer Ausstellung in New York gebracht werden sollten.

Josephine starrte Fusil an. »Du hast also recht gehabt! Immer wieder hast du’s ihnen gesagt, aber sie wollten dir ja nicht glauben.«

Er zuckte die Achseln. Offensichtlich hatten Tarbard, Cantor, Thomas und drei zur Zeit noch unbekannte Männer diesen brutalen Überfall verübt. Aber wie sollte man ihnen das nachweisen? Die sechs Täter waren maskiert gewesen, und man konnte davon ausgehen, daß die Schiffsbesatzung sie nicht mehr identifizieren konnte. Und wenn Tarbard so ein Unternehmen organisierte, würde er nicht die geringsten Spuren hinterlassen. Die Waffen waren bestimmt schon im Meer versenkt, die Kleidung verbrannt … Die sechs Täter konnten kaum mehr überführt werden. Tarbard brauchte nur noch die Juwelen an den Mann zu bringen …

Josephine riß ihn aus seinen Überlegungen. »Was geschieht jetzt?«

Fusil schüttelte den Kopf. Streng genommen war dies nicht mehr sein Bier. Wo Tarbard auch immer untertauchen würde, nach Fortrow kam er bestimmt nicht. Sicher würde man jetzt sein Haus und seinen Club durchsuchen. Aber die Chancen, dort einen Hinweis auf sein Versteck zu finden, waren äußerst gering.

Mein Gott, dachte er, was würde er darum geben, wenn er Tarbard aufspüren konnte. Aber wie sollte man einen Mann suchen, der sich vielleicht auf den Britischen Inseln, vielleicht auf dem Kontinent, vielleicht aber auch sonst irgendwo in der Welt versteckte?

Kerr steckte sich eine Zigarette an und bestellte noch ein Bier, obwohl er seine Mittagspause schon reichlich ausgedehnt hatte. Nachdem die Bren Mattock in See gestochen war, ohne daß man einen Raubüberfall versucht hatte, war Fusil unerträglich geworden; man machte am besten einen großen Bogen um ihn. Kywood hatte ausgesehen wie der leibhaftige Zorn Gottes; und man munkelte, daß der Polizeidirektor einen Schlaganfall erlitten hätte. Daß Fusils Entlassung nur noch eine Frage der Zeit sein konnte, pfiffen die Spatzen von den Dächern. Und nun stellte sich heraus, daß Fusil recht behalten hatte.

»Zweieinhalb Millionen«, sagte der Wirt, als er Kerr das volle Glas über die Theke schob, »davon könnte man gut ein Weilchen leben. Stellen Sie sich das vor: zweieinhalb Millionen!«

Kerr trank einen Schluck. Der Wirt hatte einen anderen Gast zu bedienen. Was wohl aus Paula Stokes geworden war? Bestimmt hatte Tarbard ihr den Laufpaß gegeben, und wahrscheinlich würde sie irgendwann verhaftet werden. Aber womit sollte Paula Tarbard schon belasten? Plötzlich erinnerte er sich vage an irgend etwas, hatte es aber rasch wieder vergessen.

Als er zehn Minuten später ins Revier kam, machte man ihm Vorhaltungen, daß er zu lange weggeblieben sei. Man schickte ihn zu Tarbards Haus.

Die Durchsuchung der Räume war mühsam und langwierig; niemand konnte genau sagen, wonach eigentlich gesucht wurde. Jeder Quadratzentimeter wurde minuziös unter die Lupe genommen: der Staub auf dem Dachboden, der Stapel alter Zeitungen im Besenschrank, der Schlamm im Wasserrohr unter dem Küchenausguß.

Gegen Viertel vor sechs, als die Temperatur in dem ungeheizten Haus allmählich unter den Gefrierpunkt sank, fiel Kerr plötzlich und ohne ersichtlichen Grund ein, woran er sich beinahe schon in der Mittagspause erinnert hätte. Er hatte in der Küche gekniet und stand nun auf und massierte seine klammen Gliedmaßen.

»Okay«, schnauzte Braddon, der gerade hereinkam. »Ihre Pause haben Sie gehabt. Jetzt geht’s wieder an die Arbeit.«

»Sergeant, wo ist der Inspektor?«

»Woher soll ich das wissen?« Der sonst stets gutgelaunte Braddon war auch nicht mehr der alte.

»Ich muß mit ihm sprechen.«

»Damit werden Sie wohl nicht auf Gegenliebe stoßen.«

»Es könnte aber wichtig sein.«

Braddon musterte Kerr mißtrauisch. »Wenn Sie sich bloß vor der Arbeit drücken wollen …«

»Aber natürlich nicht.«

Braddon zögerte. »Na gut«, sagte er schließlich. »Hauen Sie ab und suchen Sie ihn – wahrscheinlich ist er im Revier. Aber ich erkundige mich bei ihm – wenn es nichts Wichtiges war, was Sie ihm sagen wollten, dann brumme ich Ihnen ein Jahr lang Nachtdienst auf.«

Kerr nahm den CID-Hillman und fuhr ins Revier. Fusil war mit Kywood und einem Chefinspektor vom Bezirkspräsidium in seinem Büro.

Er sah auf. Sein Gesicht war gerötet; anscheinend steckte er mitten in einer hitzigen Diskussion. »Haben Sie was gefunden?« herrschte er Kerr an.

»Die Durchsuchung ist noch nicht beendet, Sir. Ich bin gekommen, weil ich mit Ihnen sprechen möchte.«

»So? Na, dann schießen Sie los.«

»Mir ist eben etwas eingefallen, was Tarbard betrifft. Ich weiß nicht, ob es wichtig ist.«

Kywood musterte Kerr mißbilligend. Der Chefinspektor kaute auf seiner Unterlippe.

»Wie soll ich wissen, ob es wichtig ist«, meinte Fusil aufgebracht, »wenn Sie noch kein Wort gesagt haben?«

»Sie erinnern sich vielleicht, daß Miss Barley und ich an einem Samstagabend im White Angel Club waren?«

Kywood verlor die Geduld. »Hat das nicht bis später Zeit, Bob? Ihr Constable will doch sicher …«

»Augenblick, Sir«, unterbrach ihn Fusil. Er sah Kerr an. »Ja?«

»Tarbard war an diesem Abend nicht da, aber seine Freundin Paula Stokes hat eine ganze Weile bei uns am Tisch gesessen. Sie sprach mit Helen über einen Ring, den sie am Finger trug. Es war ein alter, breiter Silberring mit wunderschöner Prägung; Paula selbst gefiel er gar nicht besonders, weil er nicht viel gekostet hatte. Sie erzählte uns, sie sei vor längerer Zeit mit Tarbard in einen abgelegenen Ort nach Wales gefahren; da hätte sie diesen Ring bei einem Trödler gekauft. Es muß wirklich ein finsteres Provinznest gewesen sein. Ich habe mich die ganze Zeit gefragt, was Tarbard dort wohl wollte.«

Fusil stopfte sich eine Pfeife. Es paßte zu Tarbard, daß er sich schon vor längerer Zeit nach einem Versteck umgesehen hatte. Vielleicht hatte er dort ein Haus gemietet und war gelegentlich in den Ort gefahren und hatte sich mit den Einheimischen bekannt gemacht, so daß niemand etwas Besonderes daran finden konnte, wenn er diesmal länger blieb …»Wie hieß denn der Ort, von dem sie sprach?«

Kerr wurde leicht verlegen. »Also, Sir … es tut mir leid, aber ich weiß den Namen nicht mehr genau. Es war eins von diesen walisischen Wörtern, die so klingen, als wenn man ausspuckt.«

Kywood fluchte.

Fusil sah auf. »Was meinen Sie wohl, wie viele Städte es in Wales gibt, deren Namen so klingen, als wenn man ausspuckt?«

»Ich weiß nicht, Sir, aber …«

»Wie kommen Sie bloß auf die Idee, daß Sie uns damit weiterhelfen würden?« Er ließ sich in seinen Stuhl fallen.

»Vielleicht kann Helen sich daran erinnern, Sir.«

»Dann rufen Sie sie an und fragen sie.«

Helen kam sofort an den Apparat. Soweit sie wüßte, meinte sie, müßte der Ort Llanrhy oder so ähnlich geheißen haben.

Fusil hatte schon ein Ortsverzeichnis von den Britischen Inseln aufgeschlagen. Kywood und der Chefinspektor vom Bezirk beugten sich über seine Schulter.

»Es gibt sieben Namen, die so ähnlich geschrieben werden«, sagte Fusil. »Kann sie sich nicht ein bißchen genauer erinnern?«

»Nein, Sir. Leider nicht.«

Fusil rieb sich müde seine Stirn. Kerr wurde plötzlich ganz aufgeregt. »Jetzt komme ich wieder drauf: Paula sagte, der Ort läge direkt an der Küste.«

Fusil ging noch einmal die Namen durch. Zwei Orte lagen an der Küste, zwei an einer Flußmündung und drei auf dem Land. »Wenn sie eine Flußmündung nicht mit der See verwechselt hat, haben wir eine Chance«, sagte er. »Tarbard hat bestimmt viel Schlaf nachzuholen. Vielleicht erwischen wir ihn im Bett.«

Nach Flug, Eisenbahnreise und Autofahrt kam Fusil schließlich um zwei Uhr morgens in Llanrhysnog an. Gerade noch rechtzeitig, um sich einer Suchaktion anzuschließen, die mit drei Wagen von dem kleinen Polizeirevier aus gestartet wurde.

Der Inspektor trug Zivilkleidung; er war in allerbester Laune. In seinem singenden walisischen Tonfall gab er Fusil eine knappe Zusammenfassung der bisherigen Ereignisse.

»Wir sind bei allen Häusermaklern gewesen, die es hier in der Gegend gibt. Wir haben die Leute aus dem Bett geholt, haben sie in ihre Büros geschleppt, ihre Frauen verärgert und die Männer ausgequetscht. Fünf Adressen haben wir auch bekommen; es sind alles Neuankömmlinge. Aber wenn Sie mich fragen, kommt nur einer in Frage, und ich sage Ihnen: Das ist unser Mann …«

Fusil hörte nur mit halbem Ohr hin. Es würde sich sehr bald herausstellen, ob der Optimismus des Inspektors berechtigt war oder nicht. Er gähnte heftig.

Etwa sieben Kilometer außerhalb der Stadt stellten sie die Wagen am Straßenrand ab. Dann kletterten die zehn Männer einen holprigen Weg hinauf zu dem weißgetünchten, quadratischen Haus mit dem Schieferdach auf dem Hügel. Sechs Männer umstellten das Haus, und Fusil, der Sergeant und ein Constable warteten hinter dem Gebüsch. Der Inspektor knipste seine Taschenlampe an, klopfte an die massive Haustür und klopfte noch einmal.

Schließlich wurde im ersten Stock ein Fenster aufgemacht, aber es blieb dahinter dunkel. »Was wollen Sie?« fragte eine müde, abweisende Stimme.

Der Inspektor leuchtete den Mann einen Augenblick an – er tat das ganz selbstverständlich und natürlich, wie jemand, der sehen wollte, mit wem er sprach: Es war Thomas. Dann leuchtete er wie zufällig über die Autokurbel in seiner Hand. »Tut mir leid, daß ich Sie um diese Zeit noch störe; aber ich habe eine Panne und brauche Hilfe; meine Frau wartet nämlich auf mich. Ich habe ihr gesagt, ich wäre in einer Stunde zu Hause …«

Das Fenster wurde zugeschlagen.

Sie warteten voller Spannung. Ihre Leute hatten sie gefunden – jetzt kam es darauf an, schnell zu handeln, um eine Schießerei zu vermeiden.

Über der Haustür ging jetzt eine Lampe an, und die Tür wurde eine Handbreit geöffnet; von innen war eine Kette vorgelegt. Der Inspektor setzte noch einmal zu einem gewaltigen Wortschwall an, und schließlich überzeugte er Thomas auch, daß er sich in einer echten Notlage befand. Thomas löste die Kette und machte die Tür auf »Kommen Sie schon rein«, meinte er widerwillig. Er hatte ganz und gar nicht damit gerechnet, daß gleich so viele Männer seiner Einladung folgen würden.

Das Polizeirevier hatte einen ungepflegten kleinen Verhörraum, in dem es nach Feuchtigkeit roch. Tarbard gab sich alle Mühe, den Gelassenen zu spielen; aber ganz so einfach war selbst für einen Mann wie ihn der Schock der Verhaftung nicht zu verkraften. Trotzdem versuchte er noch zu kämpfen, wo andere längst aufgegeben hätten.

»Wie soll ich denn wissen, woher die Juwelen stammen?« fragte er noch einmal. »Wir haben sie gefunden, als wir ankamen.«

»Sie sind doch kein Dummkopf«, sagte Fusil. »Sie erwarten doch wohl nicht, daß Ihnen das jemand abnimmt? Sie wissen, daß Sie verloren haben.«

Keiner sagte ein Wort. Der Inspektor kratzte sich im Nacken.

»Man wird Sie nicht nur wegen des Raubüberfalls anklagen«, sagte Fusil dann. »Wenn der Seemann stirbt, haben Sie auch mit einer Anklage wegen zweifachen Mordes zu rechnen.«

»Wovon sprechen Sie?«

»Von Feige Aspinall.«

»Wer ist das?«

»Der Mann, der für Sie in Seeton House eingebrochen ist und dort einen Fingerabdruck von Lowther hinterlassen hat.«

Tarbard zuckte mit den Achseln.

»Als er seine Arbeit erledigt hatte, schlugen Sie ihm den Schädel ein und stießen ihn die Klippen hinunter – in der Hoffnung, wir würden es für einen Selbstmord oder einen Unfall halten.«

»Ich kenne den Mann nicht«, sagte Tarbard betont langsam.

Fusil steckte sich eine Zigarette an, obwohl er an diesem Tag schon so viel geraucht hatte, daß er einen Geschmack wie von abgestandenem Badewasser im Mund hatte. Als er gerade das Verhör beenden und endlich schlafen gehen wollte, klopfte es, und ein uniformierter Constable kam herein. Er flüsterte seinem Inspektor etwas zu, aber der sagte, er solle sich an Fusil wenden. »Wir haben dies in seiner Manteltasche gefunden, Sir. Ich wußte nicht, ob es wichtig ist.«

Fusil schaute sich den kleinen antiken rubinroten Goldring an, ohne dessen Bedeutung zu erkennen. Doch dann erinnerte er sich dank seines trainierten Gedächtnisses an die Juwelen, die man Mrs. Payne gestohlen hatte. Er hielt Tarbard den Ring hin. »Erkennen Sie den?«

Tarbard rang mühsam nach Fassung.

»Dieser Ring bedeutet, daß Sie der Mörder von Feige Aspinall sind«, sagte Fusil triumphierend. Das Wort »Mörder« betonte er besonders. »Was ist das doch für eine Ironie! Sie ermorden einen Mann, damit Sie Juwelen im Werte von zweieinhalb Millionen Pfund stehlen können. Aber zwei kleine Ringe, die zusammen vielleicht keine hundert Pfund wert sind, bringen uns auf Ihre Spur und liefern uns den Beweis dafür, daß Sie Aspinall auf dem Gewissen haben.«

Endlich gab sich Tarbard geschlagen. Er war in seinem Stuhl zusammengesunken und starrte wortlos auf den Ring. »Als ich noch ein Kind war«, sagte er dann mit leiser Stimme, »da hat meine Mutter Mrs. Payne diesen Ring geschenkt. Und als Feige die Beute auspackte …« Fassungslos griff er sich an den Kopf. »Ich bin ein Narr gewesen. Aus Sentimentalität habe ich ihn aufbewahrt.«

Fusil drückte seine Zigarette in dem randvollen Aschenbecher aus. »Was ist denn eigentlich aus Lowther geworden?« fragte er beiläufig.

»Den armen Teufel habe ich in dem Wald neben meinem Haus begraben.« Tarbard schaute immer noch auf den Ring.

»Wie haben Sie denn sein Fingerglied so lange frisch halten können?«

»Ich habe es gut verpackt und im Club in die Tiefkühltruhe gelegt.«

Was das Gesundheitsamt wohl dazu sagen würde, dachte Fusil müde.

Helen und Kerr waren die Küste hinaufgefahren zu einer Stelle, von der aus sie einen weiten Blick auf Fortrow und das Meer hatten. Sonnenlicht spielte auf dem Wasser.

Helen lehnte sich an seine Schulter. Kerr legte seinen Arm um sie. »Nett von Mr. Fusil, daß er dir heute nachmittag freigegeben hat«, meinte sie.

»Ich würde es eher ein Wunder nennen.«

»Spotte nicht. Warte nur, bis wir verheiratet sind.«

»Ich werde mich bemühen, M’am.« Kerr grinste.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

Inspektor Kerr läßt sich nicht gern bewußtlos schlagen. Genauso ungern hat er es, daß man ihm einen Sterbenden als wohlauf präsentiert.

Dickköpfig geht er gegen tausend Widerstände diesen Dingen nach und stößt dabei auf ein geplantes Verbrechen. Seine Vorgesetzten wollen ihm jedoch nicht glauben und so scheint es fast, als könnte Kerr nicht verhindern, daß es »das perfekte Verbrechen« wird …

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561079-4