Author: Jeffrey Ashford; Ellen Blauert
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Kurz nach seiner Entlassung begeht der Gewohnheitsverbrecher John Haggard mit drei Komplicen einen großangelegten Raubüberfall. Ein Wächter wird dabei brutal zusammengeschlagen und fällt ins Koma. Ein klarer Tatbestand – aber er läßt sich nicht beweisen. Sergeant Miller sucht unbeirrt weiter und findet schließlich in Haggards Wohnung einen Handschuh, der zu dem blutverschmierten am Tatort paßt. Ein klares Indiz – aber Miller hat weder einen Haussuchungsbefehl noch einen Zeugen … (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) ** Kurzbeschreibung Kurz nach seiner Entlassung begeht der Gewo
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Jeffrey Ashford

Meineid zu Höchstpreisen

Aus dem Englischen von Ellen Blauert

FISCHER Digital

Inhalt

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1

Geschickt setzte Haggard den cremefarbenen Buick Riviera rückwärts in die Parklücke, stieg aus und steckte eine Münze in die Parkuhr. Dann klemmte er sich wieder hinter das Lenkrad und wartete.

«Fünf nach», sagte Brown.

Haggard blickte schweigend auf seine Armbanduhr, holte ein Päckchen Camel aus der Tasche und zündete sich eine Zigarette an.

Sie beobachteten aufmerksam die Passanten auf dem Bürgersteig. Rechts war das Odeon-Kino, vor dessen Eingang ein überdimensionales Scheusal aus Pappe für einen Horrorfilm warb. Eine Frau mit einem brüllenden Kind wandte sich an den uniformierten Schutzmann und sprach auf ihn ein, er deutete zur Kreuzung hinunter. Ununterbrochen betraten oder verließen Kunden den Selbstbedienungsladen, wo ein Sonderposten verbilligte Tomatensuppe angepriesen wurde.

Haggard nahm seine Sonnenbrille ab und rieb sich die Augen. Dann lehnte er sich zurück und sog tief den Zigarettenrauch ein. Er genoß jeden Zug, wie das Menschen tun, die lange im Gefängnis waren, wo die Zigaretten dünn wie eine Bleistiftmine gedreht waren und jedes Zündholz in vier Teile gespalten wurde.

Seine Gedanken beschäftigten sich mit dem Job. Die Lippe hatte ihnen garantiert, daß dabei mehr als dreißigtausend Pfund herausspringen würden. Selbst wenn man die üblichen zwanzig Prozent für die Lippe abzog, so blieben neben den Unkosten noch fast vierundzwanzig übrig. Also sechs für jeden von ihnen. Es muß ein schönes Gefühl sein, wieder einmal Geld rascheln zu hören, dachte Haggard. Ein Mann braucht Geld. Er braucht es, damit der Karren läuft, aber auch, um sich in die Büsche zu schlagen, falls etwas schiefgeht. Seine letzte Schicht im Knast hatte er einem dusseligen Polizisten zu verdanken, der tatsächlich blöd genug war, um ehrlich zu sein. Ein kluger Mann verließ sich niemals auf das jämmerliche Gehalt allein, wollte er reich sterben.

«Zehn nach», sagte Brown.

Haggard blickte zu dem Portal der Bank hinüber. Die Türen waren schwer und gediegen in ihrer Schlichtheit. Ehrbare Türen für ehrbare Leute, die dort ihr Geld aufbewahrten. Die Welt war ein Dschungel, und wer wirklich Grips hatte, der lief mit den Jägern. Wenn man nur genug Moneten hatte, dann war plötzlich alles legal, dann machten die einen so ehrbar und geachtet, daß sie einen mit Sir, Lord oder Duke anredeten. Mach nur eine Million Pfund aus dem Schweiß anderer und du wirst Lord Muck, und alle Leute überstürzen sich, dir die Hand zu schütteln.

Er erinnerte sich an den Psychiater, der ihn im Gefängnis aufgesucht hatte. Ein langer, dürrer Mann mit soviel Einfühlungsvermögen und Verständnis wie ein Grabstein aus Marmor.

«Guten Morgen, Haggard, nehmen Sie doch Platz. Zigarette? Ich denke, wir sollten uns ein wenig unterhalten, um uns etwas kennenzulernen. Es ist nicht das erstemal, daß Sie im Gefängnis sind, nicht wahr?»

Blöder konnte er wirklich nicht fragen. Die Akten lagen alle vor ihm, und da stand es schwarz auf weiß drin. Neun Vorstrafen. Alles, was es so gibt, vom Jugendvergehen bis zum bewaffneten Raubüberfall. «Nein, es ist nicht das erstemal.» Sag ihm, er ist ein blöder Hund, und er schreit nach den Bullen, und dann verdonnern sie dich zu vier-vier-vier. Das heißt vier Tage Wasser und Brot, vier Tage Einzelzelle und vier Tage Verlust der Hafterleichterung. Wenn man erst mal drin war, hatte man keine Rechte mehr, man konnte nur verlieren, aber nichts gewinnen. Da gab es nur eins, immer schön die Schnauze halten.

«Sie sind doch offensichtlich ein intelligenter Mann, Haggard. Finden Sie nicht, daß es ein Jammer ist, Ihre Intelligenz hier im Gefängnis verkommen zu lassen?»

«Bisher war ich mehr draußen als drinnen.»

«Immerhin ist das Ihre neunte Verurteilung.»

«Berufsrisiko. Fahren Sie einen Laster nur lange genug, eines Tages ist er hin. Das ist Berufsrisiko.»

«Ich bin überzeugt, daß das nicht Ihre wahre Meinung ist.»

«Erzählen Sie mir was, oder fragen Sie mich?»

«Lohnt es sich denn wirklich, Ihre besten Jahre in Haft zu verbringen wegen ein paar kleiner Diebereien?»

«Bisher habe ich mehr verdient, als es jemals Ihnen gelingen wird oder dem Direktor von diesem stinkigen Kittchen. Bei meinem letzten Job habe ich viertausend Pfund gemacht, und die drei Monate hier drin, die sitze ich auf einer Backe ab.»

Jetzt endlich wurde der Kerl ein bißchen sauer. Alle diese Psychiater, besonders die in den Gefängnissen, gehen von der Annahme aus, daß in jedem Gauner ein ehrlicher Kerl steckt, der mit allen Mitteln hinaus will. Das allein beweist schon, wie wenig sie überhaupt wissen. Jeder Mann ist von Natur ein Schuft, und nur die Dummköpfe bleiben auf dem Pfad der Tugend.

«Ja, aber, Haggard, Mann, wie stellen Sie sich Ihre Zukunft vor?»

«Was soll schon sein? Da brauchen Sie sich keine Sorgen zu machen. Ich finde schon mein Auskommen.»

«Sie bleiben nicht immer jung, bedenken Sie das.»

Dieser Bursche war wirklich genial. Männer mit dieser Intelligenz gingen in die Geschichte ein.

«Was wird geschehen, wenn Sie älter werden und den Wunsch haben, sich zur Ruhe zu setzen in einem eigenen Häuschen?»

«Ich werde ein paar Aspirintabletten nehmen und mich ruhig hinlegen, bis der Wunsch vergangen ist.»

Der Doktor war nicht aus der Ruhe zu bringen. Freundlich bohrte er weiter: «Eines Tages werden Sie ein anständiges Mädchen heiraten wollen.»

«Ich habe mal ein anständiges Mädchen gekannt. Sie ist früh gestorben – an Langeweile.»

«Ja, möchten Sie denn keine Familie haben?»

«Wahrscheinlich habe ich schon einige. Ich blieb nur nie so lange, um das herauszufinden.»

Der Psychiater zündete sich eine neue Zigarette an, nicht ohne Haggard eine anzubieten. «Gewalt ist doch wahrhaftig eine schreckliche Sache. Sie ist die Verleumdung der Zivilisation.»

«Und was ist mit der Wasserstoffbombe? Eurer Zivilisation liebstes Kind?»

«Denken Sie doch nur an den armen Mann, den Sie so brutal mit der Brechstange zusammengeschlagen haben, dessen Leben vernichtet wurde durch unnötige Grausamkeit.»

«Wessen Schuld war es denn, daß er eins über den Schädel kriegte? Er wollte den Helden spielen und um Hilfe schreien. Was blieb mir da denn weiter übrig, als diesem blöden Trottel eins überzuziehen?»

Haggards Gedanken wurden jäh in die Gegenwart zurückgerufen, als Brown sagte: «Der Wagen ist da.»

Sie beobachteten gespannt den gepanzerten und dicht verschlossenen Lieferwagen, der gerade unter dem Parkverbotsschild vor der Bank anhielt. Der Chauffeur und sein Beifahrer, beide in Uniform, kletterten aus dem Fahrerhaus und gingen um den Wagen herum zur Rückseite. Der Fahrer schloß die Türen auf, die dann von innen entriegelt wurden. Drei weitere uniformierte Posten sprangen auf die Straße. Jeder von ihnen trug eine Stahlkassette in der Hand. Ihnen auf dem Fuß folgte ein großer deutscher Schäferhund. Der Fahrer blieb beim Wagen stehen, während die anderen vier mit dem Hund im Innern der Bank verschwanden.

Haggard sah auf seine Uhr. Es war genau elf Uhr achtzehn. In den vier Wochen Beobachtung hatte die Ankunftszeit des Panzerwagens höchstens um fünf Minuten differiert. Die Lippe hatte also recht behalten, als er sagte, daß die Firmen sich donnerstags und freitags wegen der vielen Lohnauszahlungen strikt an den Zeitplan der Bank hielten.

Haggard musterte den Panzerwagen. Er bestand aus der Karosserie eines Zweieinhalbtonnen-Austin-Lieferwagens. Eine Firma in den Midlands hatte ihn umgebaut und prahlte damit, daß er absolut einbruchsicher war. Die Türen waren zusätzlich von der Innenseite zu verriegeln, die Schlösser ungewöhnlich kompliziert, und die Seitenwände, die Rückwand und das Dach waren aus Panzerplatten, die jedem transportablen Schweißbrenner lange widerstehen würden. Aber einer der Arbeiter der kleinen Fabrik, wo die Kästen hergestellt wurden, hatte geplappert. Die Wand, die die Fahrerkabine vom Laderaum trennte, war aus Gründen des Gewichtes oder der Stabilität nicht gepanzert. Auf dem Dach der Fahrerkabine befand sich ein Gitter mit einer Alarmanlage. Wenn die losging, hörte man sie bis in die Hölle.

Haggard verglich wieder die Zeit. Vier Minuten war es her, daß die Männer die Bank betreten hatten. Es konnte nicht mehr lange dauern, dann würden sie herauskommen, mit mehr als dreißigtausend Pfund in ihren Kassetten. Selbst heutzutage, bei der Inflation rundum, waren dreißigtausend Pfund noch eine ganz hübsche Summe.

Die vier Posten verließen nun die Bank und gingen auf den Panzerwagen zu. Der Schäferhund war losgemacht und ging mit kurzen, tänzelnden Schritten, als erwarte er einen Kampf. Drei der Männer hatten sich die Kassetten mit festen Ketten an den Leib geschlossen, sie gingen voran, gefolgt von dem vierten Posten, der den Gummiknüppel schlagbereit in der Hand hielt. Der Schäferhund folgte ihm dicht auf den Fersen. Diese Gummiknüppel enthielten an der Spitze eine Kapsel mit einer Flüssigkeit, die ein Knopfdruck hervorsprühen ließ. Sie machte den Angreifer für einige Minuten blind. Auf alle Fälle so lange, bis die Polizei zur Stelle war.

Die Posten mit den angeketteten Kassetten stiegen in den Geldtransportwagen, der Hund sprang ihnen nach. Die Türen wurden von innen verriegelt, von außen verschlossen, und der vierte Mann stieg zu dem Chauffeur ins Fahrerhaus. Die Seitenfenster waren vergittert, und das Gitter vor der Windschutzscheibe würde bei der geringsten Berührung automatisch niedersausen.

Haggard startete den Motor seines Buick und ließ den Panzerwagen keine Sekunde aus den Augen.

Der Geldtransporter fuhr an, ließ einen Lastwagen vorbei und reihte sich dann in den Verkehrsstrom ein. Er fuhr die High Street hinauf zu den Verkehrsampeln, die auf Rot standen.

Haggard ließ zwei Personenwagen vorbei, ehe er seinen Parkplatz verließ und sich der Schlange der auf Grün wartenden Wagen anschloß. Er bat Brown, ihm eine neue Zigarette anzuzünden. Da er erst kurze Zeit aus dem Gefängnis heraus war, rauchte er unaufhörlich, nur um sich ständig zu beweisen, daß er die Freiheit hatte, es zu tun. Nach einiger Zeit würde dieser Zwang sich geben, und er würde sein Quantum auf vierzig Zigaretten am Tag beschränken.

Die Ampel schaltete auf Grün, und der Verkehrsstrom setzte sich in Bewegung. Der Panzerwagen fuhr die High Street hinauf bis zur x-förmigen Kreuzung mit der Verkehrsinsel in der Mitte, dann nach links die Quarrington Street hinunter bis an das Ende der Station Road. Er überquerte die Eisenbahnbrücke und fuhr mit gleichmäßigem Fünfzigkilometertempo durch die Brooklyn Road, vorbei an den Reihenhäuschen mit den Terrassen davor, den kleinen Geschäften und den drei Kirchen verschiedener Konfessionen.

Die Brooklyn Road war zweieinhalb Kilometer lang. Sie begann in den Außenbezirken von Frindhurst, führte vorbei an den scheußlichen, 1910 gebauten Mietskasernen, vorbei an den Neubauten aus gräßlich gelben Ziegelsteinen und endete bei einem Häuserblock, der früher ein Asyl war und in dem heute eine Hilfsschule untergebracht war. An der T-Kreuzung bog der Geldtransport rechts ab.

Haggard brach die Verfolgung ab und fuhr den Buick an den Randstein. Es war jetzt elf Uhr und achtunddreißig Minuten. Er rechnete schnell im Kopf nach und stellte fest, daß die Durchschnittsfahrzeit bis zu diesem Punkt in den letzten vier Wochen sechzehn und eine halbe Minute betragen hatte.

«Läuft wie geschmiert», sagte Brown. Es war das erstemal seit der Abfahrt, daß er den Mund aufmachte.

«Und so soll es auch bleiben», antwortete Haggard und gab wieder Gas. Ohne einen Kleinwagen zu beachten, fuhr er auf die Straße hinaus. Der andere Fahrer mußte scharf auf die Bremse treten, um einen Zusammenstoß zu vermeiden. Er hupte wütend.

Haggard lenkte den Buick in den ersten Querweg zur Rechten. Er war an beiden Seiten mit dichten Schwarzdornhecken bewachsen, rechts ging eine schmale Gasse ab, in der ein Schild «Kein Durchgangsverkehr» den Verkehr sperrte.

Haggard hielt an und stieg aus. Die Sonne schien auf sein Gesicht und ließ die Falten deutlich erkennen, zu viele und zu tief gegerbt für einen Mann von dreiunddreißig Jahren. Sein Haar war hellbraun und leicht gewellt, er hatte blaue Augen und eine gerade Nase, und wenn er lächelte, zeigte er eine Reihe von strahlend weißen Zähnen. Er sah gut aus, obwohl eine Narbe über seine Wange lief, dort wo ihn jemand mit einem Rasiermesser erwischt hatte. Die Spitze vom kleinen Finger seiner linken Hand fehlte. Er hatte geholfen, einen Vierzentner-Safe anzuheben, als er ihnen abgerutscht und ihm auf die Hand gefallen war. Dieser Spaß hatte ihm drei Jahre eingebracht. Die Polizei brauchte nur zwei und zwei zusammenzuzählen und bei allen Krankenhäusern und Ärzten nach einem Mann mit gequetschter Hand zu fahnden. So hatten sie ihn geschnappt und eingesperrt. Die Leute des Gesetzes waren Hunde, aber wenigstens waren sie ehrlich in dem Geschäft und nicht so scheinheilig wie der Rest der Welt, der fortgesetzt bemüht war, ihn zu bessern.

Haggard kletterte auf einen kleinen Sandhügel. Von dem Grasrand vor der verwachsenen Hecke hatte er eine gute Übersicht über beide Straßen.

Am Ende der Gasse befand sich eine stillgelegte, verlassene Ziegelei. An dieser Stelle würden sie heute in einer Woche über dreißigtausend Pfund übernehmen.

Er kletterte den Abhang wieder hinunter und fuhr den Buick bis zur Ziegelei. Beim Wenden stieß er gegen einen kleinen, im hohen Gras verborgenen Ziegelhaufen. Er fluchte laut, denn sein Wagen war ihm kostbar.

2

Frindhurst liegt an der Südküste von England und hat knapp 230.000 Einwohner. Es lebt von ein wenig Industrie und vom Fremdenverkehr im Sommer. In dem kleinen Hafen wird der Küstenverkehr abgewickelt, doch erfreut er sich wachsender Beliebtheit bei den Vergnügungsbooten und Privatjachten.

Die Stadtpolizei, 1910 gegründet, hat eine Stärke von 460 Mann. Wie in jeder anderen Stadt der Welt ist auch hier in Frindhurst die Kriminalität im Ansteigen, und im gleichen Maße steigt auch der Anteil der unaufgeklärten Fälle, obwohl Frindhurst mit 25 Prozent vergleichsweise noch besser abschneidet als andere Städte dieser Größenordnung. Jedes Jahr beantragte der Polizeichef mehr Macht und mehr Mittel, um zum Beispiel den Wagenpark zu vergrößern, Funkgeräte für die Streifen kaufen zu können und die Bürobeamten durch Zivilisten ablösen zu dürfen. Der Sicherheitsausschuß des Stadtparlaments bewilligte die Anträge fast immer der Finanzausschuß jedoch strich sie mit gleicher Regelmäßigkeit. Frindhurst unterschied sich in keiner Weise von anderen Stadt- oder Länderverwaltungen.

Jeden Montag morgen gab der Polizeichef Charles Radamski dem Vorsitzenden des Sicherheitsausschusses Breen einen Bericht. Keiner der beiden hatte jedoch die Bezeichnung Bericht gewählt, für sie bedeutete es mehr einen Freundschaftsbesuch. Abgesehen von seinem Namen wirkte Radamski so englisch wie ein Mann aus dem Bilderbuch, mit seiner steifen aufrechten Haltung, der korrekten Kleidung und dem sorgsam gestutzten Schnurrbart. Er verdiente 4.250 Pfund im Jahr und war damit recht zufrieden. Sein Bestreben war, dafür zu sorgen, daß dies auch bis zu seiner Pensionierung so blieb. Und dazu war es wichtig, sich mit Breen gut zu stellen. Breen war der große Mann der Stadt, außerdem leitete er den Sicherheitsausschuß, und seine Widersacher schworen, daß ihm das ganze Stadtparlament und die Verwaltung aus der Hand fraß.

Der schwarze Austin Westminster des Polizeichefs verließ die Straße und fuhr in die pompöse Auffahrt von Praemoor House ein, Breens komfortablem Wohnsitz. Der Wagen stoppte vor dem mit schweren Säulen gezierten Eingang, der einem großen Landhaus alle Ehre gemacht hätte, aber zu dem plumpen roten Ziegelbau nicht recht passen wollte. Der Chauffeur, ein uniformierter Polizist, stieg aus und öffnete die Wagentür für Radamski.

«Schönen Dank, junger Mann», sagte Radamski beim Aussteigen. «Also dann – Punkt zwei Uhr dreißig.»

«Jawohl, Sir.»

Radamski ging die wenigen Schritte zum Portal. Seine schlanke, aufrechte Haltung, die übertriebene Gepflegtheit und knappe Sprache ließen deutlich den ehemaligen Offizier erkennen. Außerdem zeugten die vier Orden aus dem Zweiten Weltkrieg, die er ständig an seiner Uniform trug, daß er sowohl in Frankreich als auch im Fernen Osten gedient hatte.

Kaum hatte er das kleine Glockenspiel betätigt, da wurde auch schon die Tür von einer jungen Frau mit schweren, aber hübschen Zügen geöffnet.

«Guten Morgen, Sir», sagte sie mit hartem Akzent und lächelte ihm zu. «Was für ein schöner Tag.»

«Hallo, Eva, wie geht es Ihnen?»

«Danke, sehr gut.» Vor manchen Worten holte sie tief Luft, als fiele es ihr schwer, sie auszusprechen.

Sie führte ihn in das große, mit sorgsamer Eleganz eingerichtete Wohnzimmer, wo Breen und seine Frau ihn erwarteten.

«Morgen, Charles», sagte Breen. «Es ist großartig, daß Sie vorbeischauen.» Breen vergaß es nie, Radamski für seine Besuche zu danken.

«Guten Morgen, Vera, guten Morgen, Reginald», erwiderte Radamski höflich.

Vera Breen lächelte ihm herzlich zu. Sie mochte Radamski wegen seiner guten Manieren und seiner Freundlichkeit. Außerdem brachte er ihr dann und wann ein paar Blumen mit. Sie hatte die Zweiundfünfzig überschritten, die Zeit hatte ihr wenig Charme und Schönheit gelassen, und nur sehr selten noch verehrten ihr gutaussehende Männer Blumen. Sie weigerte sich zu fragen, ob er sie auch so zuvorkommend behandein würde, wenn ihr Mann nicht Vorsitzender des Sicherheitsausschusses und Radamski nicht zufällig Polizeichef wäre.

«Kommen Sie und nehmen Sie Platz, Charles. Was trinken Sie? Gin, Whisky oder einen Pineau des Charents? Habe ich ganz zufällig bekommen.»

«Ich hätte gern einen Whisky mit Soda.»

«Immer dem alten treu bleiben, eh? Und nicht soviel Soda, wenn ich mich recht erinnere, stimmt’s?»

«Und nicht soviel Whisky», warf Radamski ein. «Ich habe wahnsinnig zu tun im Moment.»

«Wann hätten Sie das nicht? Doch das ist die beste Empfehlung, die ein Mann haben kann.» Mit diesen Worten ging Breen zur Bar hinüber, die in einen alten Schrank eingebaut war, gleich neben der Glasvitrine mit der Wedgewood-Jaspissammlung seiner Frau. Er schenkte zwei Whisky ein und einen Gin mit Cinzano für Vera.

«Zum Wohl», sagte er und hob das Glas. «Auf die beste Polizei von ganz Südengland, den Norden nicht zu vergessen.»

Radamski lächelte und zeigte genau das richtige Maß an Bescheidenheit.

Breen stand mit dem Rücken zu dem leeren Kamin. Er war nicht groß, doch seine Ausstrahlung bewirkte, daß die Leute ihn oft als stattlich in Erinnerung behielten. Er war in Frindhurst geboren und hatte nach dem Tode seines Vaters ein gutgehendes Möbelgeschäft in der High Street geerbt. Jetzt hatte er die Fünfundfünfzig erreicht, war Vorsitzender im Stadtparlament und Generaldirektor einer Gesellschaft, die siebzehn große Möbelgeschäfte, dreiunddreißig kleinere für die niedrigen Einkommen und eine florierende Möbelfabrik besaß. Er war ein kluger Mann, der Wert darauf legte, nie klug zu erscheinen.

Vera Breen meinte, sie müsse in der Küche nach dem Rechten sehen, und verließ die Männer. Ihr halbgeleertes Glas mit Gin und Cinzano blieb auf dem kleinen Nußholztischchen zurück.

«Zigarette?» fragte Breen und schob eine wertvolle Dose näher. «Nun, was gibt’s Neues?»

«Nichts Besonderes. Übrigens haben wir die Rowdies gefaßt, die da ihr Unwesen in den Parks trieben.»

«Das läßt sich hören. Wenn man bedenkt, wieviel Geld ausgegeben wird, um die Parks zu pflegen. Wer waren denn die Strolche?»

«Vier Schuljungen von Süd-Frindhurst, die viel Zeit und nichts besseres zu tun hatten.»

«Ich fürchte, ich bin hoffnungslos altmodisch, aber ich kann das einfach nicht begreifen», sagte Breen und setzte sich in einen Ledersessel. «Diese Jugend hat doch alles heutzutage, und dennoch läuft sie herum und zerstört Dinge aus lauter Übermut. Woran liegt das, Charles? Zu unserer Zeit, da waren die Väter arbeitslos und die Jungen hungrig. Da haben sie gestohlen, um einmal satt zu werden, nur deswegen. Aber heute, da sie einfach alles haben und es ihnen an nichts fehlt, da ziehen sie los und zerstören sinnlos.»

«Es scheint ein Symptom dieses Alters zu sein. Ich habe keine Ahnung, warum das so ist. Es ist so etwas wie ein Aufbäumen gegen die bestehende Ordnung oder so, aber ich sehe überhaupt keinen Sinn dahinter.»

«Es mag wohl daran liegen, daß wir keine Beziehung zu ihnen haben.» Breen zuckte mit den Schultern. «Sonst was Ernstes?»

«Ein Einbruch in Postley. Zwei Straßen von hier wurden aus einem Haus Juwelen im Werte von dreitausend Pfund gestohlen. Dann noch ein Einbruch in der High Street und noch ein paar dieser üblichen Routinesachen.»

Breen leerte sein Glas und fragte: «Vor welchem Gericht werden sich die Jungen verantworten müssen?»

«Dem zentralen Jugendgericht.»

«Da ist der alte Glazer zuständig. Ich werde mal ein paar Worte mit ihm reden. Das schlimmste wäre doch wohl, wenn man die Burschen zu sanft behandelte. Er soll da mal ein Exempel statuieren.» Er erhob sich. Nur selten konnte er für längere Zeit still auf einem Platz bleiben. «Wie ist es? Noch ein Gläschen, bis das Essen kommt, Charles?»

Radamski reichte ihm sein Glas und sagte: «Übrigens, die beiden Beamten von der Regionalen Kriminaltruppe, von der R.C.S., sind heute morgen eingetroffen.»

«Was sind es für Männer?» fragte Breen, während er sich wieder am Kamin niederließ.

«Ich habe sie noch nicht gesehen, aber mein Inspektor sagt, daß der Detektivsergeant ein alter, erfahrener Beamter ist.»

Breen schüttelte unwillig den Kopf. «So ein Unsinn. Ich war von Anfang an gegen diese Regionalpolizei.»

«Ich habe bei der entscheidenden Konferenz laut und deutlich gesagt, wie wir alle hier denken.»

«Die hätten auch besser getan, auf Sie zu hören.»

«Das haben sie schon, doch nur mit einem Ohr. Der Bericht des Staatssekretärs ging über ihr Fassungsvermögen. Sein Vertreter redete und redete, daß wir in einem motorisierten Zeitalter leben, mit internationalem Flugverkehr, so daß die Kriminalpolizei beweglicher werden und ohne lange Formalitäten Grenzen und Bezirke wechseln müßte, um mit den Kriminellen gleichzuziehen.»

«Das ist doch eine Milchmädchenrechnung und hört sich so schön an: Der Verbrecher überschreitet eine Grenze, die Polizisten bleiben ihm auf der Spur, und ipso facto haben sie ihn. Aber denken Sie an meine Worte, so einfach ist das nicht. Und außerdem besteht eine vorbildliche Zusammenarbeit zwischen den einzelnen Polizeistationen, daß es einfach Blödsinn ist, zu behaupten, der Verbrecher wäre in Sicherheit, sobald er eine Grenze überschritten hat. Ist doch alles nur Gefasel. Der Haken ist doch nur die Unabhängigkeit der einzelnen Polizeigewalten. Die will der Herr Staatssekretär beschneiden. Dieses Land hat schon immer gegen eine nationale Polizeimacht gekämpft und wird es auch weiterhin tun. Das Ministerium will nur seine totalitäre Macht ausbauen. Sehen Sie doch, was Göring und seine Clique seinerzeit gemacht haben. In dem Augenblick, als sie die Macht hatten, haben sie alle Polizeichefs, die der Partei nicht grün waren, abgesetzt. Das war das Ende der Demokratie. Und dagegen verwahre ich mich.»

«Die meisten Polizeichefs haben Scheuklappen auf, und ihr Horizont reicht nicht weiter als ihre eigene Nasenspitze.»

«Frindhurst ist eine Stadtgemeinde durch königliches Privileg», sagte Breen mit Nachdruck. «Und wir können stolz sein auf unsere Polizeimacht. Das steht doch wohl fest. Und wir denken nicht daran, diesen Politikern nachzugeben. Schon mein alter Vater sagte immer, an dem Tag, als Frindhurst seine eigene Polizei bekam, hat es den Geist entwickelt, der die Stadt prägt. Ich bin wirklich kein Anhänger der Tradition nur um der Tradition willen. Doch, bei Gott, ich werde um die Rechte dieser Stadt kämpfen.»

Nachdenklich nippte Radamski an seinem Whisky. Sollte die Stadtpolizei tatsächlich einer Nationalpolizei weichen müssen, so bedeutete das nicht mehr und nicht weniger, als daß sein Posten auf dem Spiel stand.

Vera Breen betrat den Raum und unterbrach das Gespräch der Männer. «Das Essen ist fertig. Es gibt kalten Lachs, Charles. Ich hoffe, Sie mögen das.»

«Wunderbar, ich liebe Lachs.»

«Das ist fein.» Sie sah prüfend ihren Mann an. «Ich hoffe, du hast dich nicht so aufgeregt, daß es dir nicht mehr schmeckt, Reggie?»

«Ich kann nicht an die Nationalisierung der Polizei denken, ohne ins Kochen zu kommen, aber trotzdem bin ich verdammt hungrig.»

Chefinspektor Barnard sah sich in dem Raum um, den die beiden Männer vom R.C.S. (Regional Crime Squad) benutzen sollten. Das Büro war wahrhaftig erbärmlich möbliert mit lediglich zwei alten Schreibtischen, einem Tisch, der voller Kratzer und Rillen war, und zwei grauen Aktenschränken.

Er wandte sich an den älteren der beiden Beamten und fragte: «Haben Sie sich schon ein wenig eingewöhnt?»

«Ja, danke, Sir.»

«Haben Sie nun alles, was Sie brauchen?»

«Wir haben bis jetzt noch kein Telefon, Sir.»

«Ich fürchte, das wird noch ein wenig dauern.» Barnard hob bedauernd die Schultern. Nach einem letzten Blick über den Raum sagte er: «Ich erwarte regelmäßig Ihren Bericht.»

Als sich die Tür hinter ihm geschlossen hatte, sagte Sergeant Miller: «Liebenswürdige Kollegen, was? Die bringen sich ja direkt um vor lauter Hilfsbereitschaft.»

«Wir sind schließlich neu und auf Probe hier», erwiderte Detektivconstable Craig.

«Wenn die uns hier nicht wollen, brauchen sie nur einen Ton zu sagen. Liebend gern und im Nu habe ich meine Sachen gepackt und fahre zur Zentrale zurück. Selbst wenn das hier die schönste und gesündeste Stadt der ganzen Küste ist. Weil wir gerade davon sprechen, hast du das Plakat auf dem Bahnhof gesehen?»

«Nein.»

«Trotz meines Alters kann ich nicht leugnen, daß das Mädchen ein toller Anblick war; wenn das Oberteil des Bikinis nicht spätestens eine Sekunde nach der Aufnahme geplatzt ist, dann habe ich keine Ahnung von Schwerkraft.»

Craig zündete sich eine Zigarette an. Diese Versetzung von der Landeskriminalpolizei zur R.C.S. nach Frindhurst war ihm von seinem Chef als Beförderung zugedacht. Bis jetzt war es allerdings ziemlich viel verlangt, es in diesem Licht zu sehen. Selbst wenn er seinem Chef Glauben schenkte, der ihm versprochen hatte, ihn in einem Jahr auf die Polizeischule nach Bramshill House zu delegieren. Und wenn er gut abschnitt, sollte ein Studium an der Polizeiakademie folgen. Dann standen ihm alle Türen zu höheren Dienstgraden offen. Er hatte diese Möglichkeiten Dusty Miller gegenüber geäußert und war erschrocken gewesen über dessen scharfe Reaktion. Er hatte sich über die feinen Polizeipinkel mokiert, die ihre Tassen mit gespreiztem kleinen Finger hielten.

Miller blickte auf die Uhr. «Noch zwei Stunden bis Feierabend. Wenn es bloß schon soweit wäre.»

«Ich bin gespannt, wie unsere Buden aussehen», sagte Craig.

«Wie überall. Schmutzige Tapeten an den Wänden, der dreiundzwanzigste Psalm eingerahmt über dem Bett, und über allem schwebt ein Duft nach Kohl.»

«Ich habe gehört, daß wir bald reguläre Polizeiunterkünfte erhalten sollen.»

«Die Quartiermeister sind die größten Lügner der Welt. Die versprechen einem das Blaue vom Himmel, schon damit man sie in Ruhe läßt.»

Craig mußte lächeln.

Am gleichen Abend trafen sich Craig und Miller im «Roten Löwen», einer kleinen Kneipe mit einer interessanten Sammlung von alten Holz- und Porzellanfässern, aus denen seinerzeit Schnaps für ein und zwei Pence das Glas ausgeschenkt wurde.

«Zigarette?» fragte Miller, als sie zur Bar hinübergingen.

«Danke, jetzt nicht. Ich habe heute wie ein Schornstein gequalmt.»

Miller steckte sich eine Zigarette an und bestellte zwei halbe Bier und zwei Päckchen mit gerösteten Nüssen. «Ich habe eine Leidenschaft für diese Dinger», sagte er. «Aber wenn die Missus in der Nähe ist, darf ich die nicht essen, denn sie machen dick, sagt sie. Ein kleiner Bauch ist ein Zeichen von Fröhlichkeit, meine ich immer. Noch nie ist ein Fettbauch im Elend gestorben.»

Der Barmixer bediente sie. Miller öffnete die Tüte mit den Nüssen und streute reichlich Salz darüber. «Falls diese Dinger nicht schon jemand erfunden hätte, wäre ich bestimmt daraufgekommen und würde jetzt ein Millionär sein anstatt so ’n müder Polizist. Dann würde ich an alle jene Orte reisen, für die diese Bikinimädchen werben. Doch ich wette, alles was man dort trifft, sind alte Weiber, die aussehen wie Kartoffelsäcke.» Er lachte. «Komm, setzen wir uns an einen Tisch.»

Sie wählten einen runden Tisch am Fenster.

Miller wischte sich den Schweiß mit dem Taschentuch vom Gesicht. «Ist es nicht genug, daß man eines Tages in der Hölle schmoren muß? Wie bist du übrigens untergebracht?»

«Nicht gerade freundlich», antwortete Craig. «Und zu allem Überfluß ist auch noch die Wirtin eine widerliche alte Kuh.»

«Ich habe direkt einmal Glück gehabt. Doch ich bin überzeugt, das ist nicht das Verdienst des Quartiermeisters.»

«Ich kann wirklich nicht glauben, daß er mit Absicht schlechte Wohnungen für uns ausgesucht hat.»

«Du bist noch nicht lange genug bei dem Verein, um zu wissen, was die wirklich mit Absicht tun.»

«Ach, du bist ein unverbesserlicher Pessimist.»

«Mein lieber Junge, ich bin schon so lange Polizist, daß mir gar nichts anderes übrigbleibt, als Realist zu werden.»

Miller knabberte seine Nüsse und dachte über Craig nach. Er war ein junger Idealist, er glaubte noch an die innere Berufung für dieses Amt und war überzeugt, Träger der Verantwortung für die öffentliche Ordnung zu sein, ein Mandat von der Gesellschaft erhalten zu haben. Die Gesellschaft, ach du lieber Himmel! Man konnte wirklich zweifeln, daß sie überhaupt ein Mandat zu vergeben hatte. Jeden Tag, den Gott werden ließ, standen sie dabei und sahen seelenruhig zu, wie ein Polizist von irgendeinem Rowdy Keile bezog. Die Polizei stand geistig den Verbrechern näher als der Gesellschaft, die nach Recht und Ordnung schrie, doch der Polizei die Macht verweigerte, die sie brauchte, um Ordnung zu halten. In den guten alten Tagen, da hatte man so einen jugendlichen Strolch einfach übers Knie gelegt, und er war in Zukunft kein Strolch mehr. Versuch das mal heute, und du landest im Kittchen, dachte Miller. Er hätte schon längst den Polizeidienst verlassen wegen all der Enttäuschungen und der langen Dienststunden, doch diese paar Extrajahre würden ihm eine bessere Pension sichern. Das war das einzig Gute an diesem belämmerten Polizeidienst, daß man eines Tages eine vernünftige Pension bekam.

Craig unterbrach Millers Gedankenflug und fragte: «Wann kommt denn deine Frau?»

«Morgen, das geht in Ordnung. Sie muß noch bleiben wegen der Kinder und dann aufräumen und so. Aber morgen nachmittag trudelt sie ein. Apropos, ich werde mir mal lieber noch ein paar Nüsse beschaffen, ab morgen ist damit Schluß.»

Craig erhob sich zuvorkommend und ging zur Theke, um zwei weitere Bier und neue Nüsse zu bestellen.

Miller betrachtete den jungen Mann, als er an der Theke stand. Ein Universitätsstudium! Wieviel Gauner wird so ein Studium erwischen? Und was zum Teufel sollte so ein Spezialkursus in Bramshill? Was bezweckten die Leute damit? Spucken und Polieren, korrektes Grüßen und iß nicht mit dem Messer, du könntest dir in die Zunge schneiden. Es liefen wahrhaftig genug Fatzken herum, da brauchte man nicht noch welche heranzuziehen. Bei der Landespolizei hatte ein Polizist noch immer das Auto vom Präsidenten des Stadtparlaments zu waschen. Der Präsident war früher Fischhändler gewesen, warum konnte er seinen Wagen nicht selber waschen? Stank er zu sehr nach Fisch für seine empfindliche Nase?

Craig kam an den Tisch zurück und brachte das Bier für Miller und zwei weitere Nußpäckchen. Er sagte lachend: «Du hast eben ausgesehen, als littest du schrecklich.»

«Tat ich auch, Freund, tat ich. Ich dachte gerade darüber nach, wie die Polizei mehr und mehr verkommt.»

«Nanu? So miserable Neuaufnahmen zur Zeit?»

«Genau. Warte nur ab. Du wirst schon sehen, was aus deinem supergescheiten Gesetz und der Ordnung wird, wenn die guten Männer vom alten Schlag den Dienst verlassen.»

«Wir werden besseren Nachwuchs kriegen und weniger Abfall, wenn sie jetzt höhere Löhne zahlen und die Arbeitszeit verkürzen.»

«Arbeitszeit verkürzen? Daß ich nicht lache. Großvater wirst du sein, ehe das passiert. Doch das ist es nicht. Willst du wissen, wo der Hund begraben liegt?»

«Rück heraus damit.»

«Es ist die Gesellschaft. Tief drinnen in ihren kleinen Herzen hassen uns die Leute. Wir verkörpern die Autorität, und sie hassen die Autorität, es sei denn, sie brauchen ihre Hilfe.»

«Das ist doch Unsinn. Bei der letzten Meinungsumfrage …»

«Meinungsumfrage! Wenn ich das schon höre. Nichts glaube ich ihnen. Die Leute hassen uns, wenn ich es dir sage. Sieh dir doch an, wie sie unsere Arbeit erschweren. Was passiert denn jetzt? Wenn wir einen wirklichen Verbrecher erwischen, dann kriegt er eine kleine Strafpredigt und vielleicht ein paar Jahre Gefängnis. Prügeln ist verboten, die Todesstrafe ist abgeschafft …»

«Die Todesstrafe hat noch nie jemanden gehindert, einen Mord zu begehen.»

«Auf alle Fälle hat sie den gehenkten Mörder gehindert, einen zweiten Mord zu begehen.»

«Weißt du was, Dusty, du bist einer dieser engherzigen Reaktionäre, von denen unser Gewerkschaftsfunktionär gesprochen hat», sagte Craig lachend.

«Spotte nur. Aber ich kenne meine Gauner und Verbrecher. Da gibt es nur eine Möglichkeit, sie unter Druck zu halten. Und das ist, ihnen die Belehrung um die Ohren zu schlagen, daß ihnen die Luft wegbleibt. Und was die Hauptsache ist, ohne Rücksicht auf die Mittel, mit denen du sie ihnen einbläust.»

«Das ist kaum die Methode, wie sie in der Dienstvorschrift steht.»

«Ich kenne nur eine Methode, wie man die Dienstvorschrift bei Verbrechern sinnvoll anwenden kann. Doch das lernst du nicht in deinem vornehmen Bramshill House.»

«Sergeant, Sie versuchen mich negativ zu beeinflussen», sagte Craig scherzhaft.

«Ich versuche nur, dir eine Ahnung zu vermitteln, was es heißt, Polizist zu sein.»

Craig hätte gern gewußt, wieviel an den Worten Millers Scherz war und wieviel Überzeugung. Miller entstammte ohne Zweifel der Brigade alter Haudegen, aber er hatte einen ausgeprägten, wenn auch ein wenig bitteren Sinn für Humor. Schon in der kurzen Zeit ihrer Bekanntschaft hatte Craig gemerkt, daß Miller nichts größeres Vergnügen bereitete als eine wilde Diskussion, bei der er seine eigenen Ansichten bis zur Verzerrung auswalzte, nur aus Freude am Spott und am Spiel mit den Worten.

Miller trank einen großen Schluck und bestreute die Nüsse mit Salz. «In gar nicht so langer Zeit habe ich das alles hinter mir. Ich werde pensioniert sein, Kartoffeln buddeln und Kohl pflanzen.»

«Weißt du schon, wo du dich niederlassen wirst?»

«Es würde uns nichts ausmachen, hier irgendwo in der Nähe zu wohnen, trotz all der alten Weiber. Aber das ist unmöglich wegen der Grundstückspreise. Meine Frau hat zwar etwas Geld von ihrem Vater geerbt, doch hier würde das nicht einmal reichen, um die Fensterbretter zu bezahlen.»

«Heutzutage ist Bauen so gut wie unmöglich.»

«Das ist der Grund, warum ich bei diesem lahmen Verein bleibe, obwohl eine Beförderung langsamer läuft als eine Schildkröte. Bau ein Haus mit Hypotheken und genieße das Leben.» Miller trank sein Bier aus und fuhr fort: «Komm, Freund, wasch dir den Magen und spül die Nieren.»

«Nein, danke, für mich nicht mehr.»

«Du kannst unmöglich deinen ersten Arbeitstag hier beschließen, ohne deine Sorgen in Bier zu ertränken. Wenn du erst einmal verheiratet bist, dann wirst du merken, daß es sich nicht lohnt, eine Chance zu verpassen. Wenn meine Missus erst hier ist, wird mein Bierkonsum auf Nullkommanull gestrichen.»

«Das wird Geld für das Haus sparen helfen.»

Miller lachte: «Manche Häuser werden wirklich zu teuer erkauft.» Er erhob sich und ging zur Theke hinüber.

Craig dachte an Daphne. Es kam immer öfter vor, daß er sich nicht mehr genau vorstellen konnte, wie sie aussah. Das klang zwar verrückt, doch die Trennung verursachte ein gewisses Flimmern in seinem Gedächtnis. Sie wollte, daß sie heirateten, doch er bestand darauf zu warten, bis er sicher war, daß seine Zukunft sich so rosig gestalten würde, wie manche Leute es ihm prophezeiten. Daphne war fröhlich, lebhaft und leidenschaftlich. So leidenschaftlich, daß es ihr ganz gleich war, wie weit er ging, wenn sie zärtlich waren. Ganz im Gegensatz zu ihm. Er wußte sich immer zu beherrschen und nahm jede Verantwortung sehr ernst.

«Da wären wir wieder», sagte Miller und kam mit Gläsern und neuen Nüssen zurück. «Wie steht es jetzt mit einem Sargnagel?»

Craig bediente sich aus Millers zerknittertem Zigarettenpäckchen.

«Auf das Verbrechen», sagte Miller und hob das Glas. «Es verschafft uns zwar nicht gerade ein luxuriöses Leben, doch bewahrt es uns vor dem Verhungern.» Er trank mit Genuß, öffnete die nächste Tüte mit Nüssen und streute andächtig Salz darauf.

3

Haggard betrachtete aufmerksam sein Spiegelbild, während er die Krawatte band. Er war zufrieden mit dem, was er sah. Ein eleganter, junger Mann lächelte ihm entgegen. Wenn man so aussah und sich noch ein klein wenig überheblich gab, dann ließ einen der Juwelier mit einem halben Dutzend Diamanten ehrerbietig zur Tür hinausmarschieren. Doch sah derselbe Kerl aus wie ein Landstreicher, würde er nach dem ersten Schritt in seinen Laden schon auf den Alarmknopf drücken.

Florence, die sich auf dem ovalen Bett räkelte, sagte: «Ich möchte heute zum Essen ausgehen.»

Er antwortete nicht und strich das rechte Revers seines Jacketts glatt.

«Ich sagte, ich möchte heute zum Essen ausgehen», maulte sie.

Langsam drehte er sich um. Florence war eine Dirne, die gerissenste im Umkreis von Kilometern. Sie behauptete, sie könne hundert Pfund die Woche machen auf dem Strich, und er zweifelte nicht an ihren Worten.

«Gehst du mit mir aus?»

«Nein.»

«Und wenn ich mir jemand anderen suche, der mit mir ausgeht?»

«Niemand hält dich.» Er lachte sie aus, und sie belegte ihn mit einer Reihe obszöner Namen. Seit er herausgefunden hatte, daß es zwei verschiedene Geschlechter gab, hatte er auf Frauen gewirkt. Doch er behandelte sie mit einer beleidigenden Gleichgültigkeit und Abneigung, und bisher hatte nur eine einzige soviel Courage gehabt, sich gegen ihn zu wehren.

Er fragte sich, ob wohl auch Flo sich eines Tages gegen ihn stellen würde. Sie war so schrecklich eifersüchtig, da war alles möglich.

«Wo gehst du hin?» fragte sie.

«Ich besuche meine Großmutter.»

Sie verfluchte seine Großmutter. Florence hatte wunderschönes kastanienbraunes Haar, ein vollkommenes, ovales Gesicht, und sie brachte es fertig, absolut rein und tugendhaft auszusehen.

«Ich langweile mich», sagte sie.

«Zähl deine Zehen und versuche herauszukriegen, ob du auch zehn hast wie andere Leute.»

«Komm zu mir.»

Er trat an das Bett. Florence lehnte sich verlangend zurück und achtete sorgsam darauf, daß ihr Rock weit über das Knie heraufrutschte. Doch ungerührt steckte Haggard sich eine Zigarette an. Sie richtete sich schimpfend wieder auf und zupfte den Rock sittsam zurecht. Grollend starrte sie gegen die Wand.

Er liebte es, sie zu quälen. Im Kittchen hatten sie ihn zu Einzelhaft verknackt, weil er einem Wärter eins übergezogen hatte, da hatte er sich die Zeit damit vertrieben und nachgedacht über all die Puppen, die er schon gehabt hatte, und wie sie ihm nachgekrochen waren. Die meisten Männer brauchten einen Weiberrock so nötig, daß sie diejenigen waren, die krochen. Das waren die Schwächlinge. Nicht so Haggard. Er hatte feste Lebensregeln, und eine davon war: Wenn in dieser Welt zwei Menschen einander begegneten, hatte der eine zu kriechen. Ein richtiger Mann achtete darauf, daß nicht er das war.

Sie hielt das Schweigen nicht mehr länger aus und fragte: «Woran denkst du, Tom?»

Er grinste. «Ich dachte gerade daran, wie du kriechst.»

«Hättest du das gern?» fragte sie eifrig.

«Vergiß die Nummer. Das war nur eine Metapher.»

Das brachte sie völlig durcheinander, und er wußte das. Er hatte nie eine richtige Bildung genossen, denn es lag ihm nicht, seinen Verstand für irgendeinen albernen Schulmeister anzustrengen. Doch er hatte eine natürliche Intelligenz und das Verlangen zu lernen. Oft genug spottete er selbst über diesen Wunsch. Was wollte er damit erreichen? Er hatte keine Ahnung, doch es machte ihm Freude, und er las sehr viel. Besonders liebte er Bücher von Autoren, die sich gegen die Weltordnung auflehnten und sagten, wie man es besser machen könnte, wie D.H. Lawrence, der die Vierbuchstabenwörter erfunden hatte, und Karl Marx, der gegen die Reichen zu Felde zog.

Florence konnte nie lang den Mund halten.

«Wann wirst du zurückkommen?» fragte sie.

«Wenn ich Lust dazu habe.»

«Aber was soll ich machen?»

«Vielleicht ist einer deiner alten Kunden heute abend frei?»

«Jawohl, genau das werde ich tun!» schrie sie wütend.

Er lachte. Sie wußte genau, was er mit ihr anstellen würde, wenn er sie dabei erwischte. Sie würde dann nicht mehr jung, schön und unschuldig aussehen.

Noch immer lachend verließ er die Wohnung und ging über den Flur zum Lift. Es war ein vornehmes Haus mit vornehmen Appartements, die nicht alle vermietet waren, denn tausend Pfund im Jahr war eine Menge Geld. Zur Zeit konnte er sich das leisten, und über die Zukunft machte er sich wenig Gedanken. Wer zum Teufel hatte eine Ahnung, was morgen sein würde?

Sie könnten die Bombe werfen, und die Menschheit hatte dann nur noch Sorgen um einen guten Platz in der Hölle. Wenn sie die Bombe warfen, dann so, daß sie ihn nach einem guten Essen und mit einer hübschen Puppe im Bett erwischen würde – das war die einzige Art zu sterben.

Der Lift brachte ihn ins Erdgeschoß, und er durchquerte die Halle zum Vorhof, der als Parkplatz benutzt wurde. Sein Buick wirkte wie ein Wal in der Schar der kleinen Wagen. Man mußte Geld haben, um sich einen solchen Wagen leisten zu können.

Er fuhr zu Soapy Browns Haus, wo Browns Frau ihn in die schmutzige, stinkende Diele einließ. Brown schien den Schmutz zu lieben wie andere Männer Weiber.

Brown, Denton und Grant erwarteten ihn im Vorderzimmer. Sie saßen um einen großen Tisch und tranken Whisky. Mit deutlich wahrnehmbarer Erleichterung blickten sie auf, als er eintrat. Ohne ihn konnten sie an einen Job wie diesen gar nicht einmal denken. Er war der Boß, und er hatte alle Macht über sie. Einer der Gefängnispsychologen hatte einmal festgestellt, daß Haggard natürliche Führerqualitäten besaß, und daß es ein Jammer sei, daß er nicht in der Armee war. Das war natürlich Quatsch. Die Armee brauchte keine Führernaturen, sie brauchte denkunfähiges Kanonenfutter, bereit zu sterben, ohne über Befehle nachzudenken.

Denton brach als erster das Schweigen. «Was macht die Welt?»

«Sie dreht sich noch immer.»

«Trinkst du einen mit?» Denton goß ein tüchtiges Quantum Whisky in ein schmutziges Glas und reichte es Haggard, der sorgfältig den Rand des Glases abwischte, ehe er es an die Lippen setzte. Denton war früher einmal bei der Marine gewesen, und gelegentlich sprach und handelte er noch so.

Die Unterhaltung drehte sich um allgemeine Dinge. Haggard bemerkte, daß Brown sehr schnell sprach und niemandem zuhörte. Er war sichtlich nervös. Haggard haßte diese nervösen Typen, denn nie wußte man, wann ihnen die Nerven durchgehen würden. Aber es gab auf der ganzen Insel keinen Tresorknacker, der sich mit ihm messen konnte. Man brauchte Soapy Brown nur einen Schweißbrenner in die Hand zu drücken, und er spielte jede Musik mit dem Ding.

Haggard nahm eine Schachtel Camel aus der Tasche und bot allen an. Die Zigaretten trugen sein Monogramm. Dergleichen kleine Feinheiten gaben ihm den rechten Kitzel. Er setzte sich auf die Tischkante und fragte: «Hast du den Brenner bekommen, Soapy?»

«Liegt alles bereit.»

«Und genug Sauerstoff?»

«Klar. Genug, um den ganzen Panzerschlitten in zwei Teile zu spalten.»

Haggard wandte sich an Denton: «Was ist mit dem kleinen Lieferwagen?»

«Alles klar. Ich hab’ ihn von der Rückseite von Piccadilly geholt. Nummernschilder sind schon ausgetauscht. Er steht bereit.»

«Und der Wagen?»

«Ein Dreikommaacht-Jaguar, fast neu», sagte Grant.

«Wo hast du ihn her?»

«Wie wir ausgemacht haben, aus Brighton.»

«Nummernschilder sind gewechselt?»

«Natürlich. Alles in Ordnung.»

«Habt ihr die Uniform?»

«Alles geritzt», sagte Brown eifrig. «Alles ist fertig, wirklich alles.»

Haggard überhörte die Zuversicht und fragte weiter. «Wie ist es mit dem Gas?»

«Alles da.»

«Sind die Büchsen kontrolliert?»

«Jede einzelne, bin fast dran krepiert.»

«Und die Schilder?»

«Die sind nebenan. Eins ‹Gesperrt – Bauarbeiten›, drei ‹Umleitungen› und ein paar Ersatzschilder.»

Haggard nickte zufrieden Grant war ein Mann wie er, der gelernt hatte, daß man nicht vorsichtig genug planen konnte. Einige der alten Kumpel lachten über so eine bis ins kleinste Detail gehende Vorbereitung, doch die meiste Zeit lachten sie im Kittchen.

«Und was geschieht, wenn sie die Straßenschilder nicht beachten?» fragte Denton.

«Dann sind wir todunglücklich. Weiter nichts», antwortete Haggard geringschätzig. Denton war ein ungläubiger Thomas. Er würde noch die Engel, die ihn ins Paradies trugen, fragen, was geschähe, wenn sie ihn fallen ließen.

Haggard wandte sich wieder Grant zu: «Und wie steht es mit den Funkgeräten, Ringo?»

«Sind in Ordnung.»

Haggard wunderte sich immer wieder, daß Grant lange Jahre Funker bei der Handelsmarine gewesen war. Er war so lange zur See gefahren, bis ein Zollbeamter für zweitausend Pfund Uhren in seinem Besitz gefunden hatte. Nach dem sechsten Glas war Grant immer bereit, die Geschichte zu erzählen, wie der Zollbeamte sich mit zweihundert Pfund hatte bestechen lassen und ihn dann doch wegen Schmuggels anzeigte. Und als die Uhren gezählt wurden, fehlten zwanzig Stück. Der Zollbeamte hatte auch gewußt, wo der Weizen blüht.

Haggard reichte sein Glas zum Nachfüllen. «Kennt jeder den genauen Zeitplan?»

Sie sagten, sie hätten alles im Kopf. Brown goß sich den vierten Whisky ein. Er fürchtete sich vor Haggard, und er brauchte das, um diese Furcht zu überwinden. Er hatte seinerzeit mit der Arbeit begonnen, als Gewaltanwendung noch nicht üblich war. Die neue Generation betrachtete das als unerläßlich, und man mußte Haggard nicht besonders gut kennen, um zu wissen, daß er vor nichts zurückschrecken würde, wenn es ihm nur nützte.

«Du setzt deinen Störsender auf der Hälfte der Brooklyn Road ein», sagte Haggard zu Grant. «Und sollte etwas schiefgehen, dann überholst du den Panzerwagen und holst Bill ab.»

«Bei mir geht nichts schief», sagte Grant mit Überzeugung.

Haggard lächelte und zeigte eine Reihe weißer, ebenmäßiger Zähne.

Am Freitag morgen um neun Uhr fünfunddreißig kam ein Monteur von der Post und legte endlich die Telefonleitung im Büro des R.C.S. Nachdem er gegangen war, spottete Miller, daß es doch großartig sei, wenn ein Vorgesetzter gute Beziehungen habe und sie so prompt einsetzte. Endlich einmal hatte sein zur Schau getragener Pessimismus recht behalten.

Um zehn Uhr dreißig rief der Chefinspektor der Landespolizei an und meldete eine Serie von Trickbetrügereien bei Juwelieren in der Umgebung. Er kündigte ihnen eine baldige Inspektion mit dem Assistent-Chefinspektor vom Distriktkomitee an und drückte die Hoffnung aus, daß R.C.S. nun voll arbeitsfähig sei.

Miller fluchte, als er den Hörer auflegte, und blickte zu Craig hinüber, der eine Liste der in letzter Zeit gestohlenen Wagen abschrieb.

«Die Silbermützen kommen zur Inspektion.»

«Wann denn?»

«Kann jeden Moment passieren. Ehe wir heute Feierabend machen, mußt du irgendwelche Papiere in die Schränke stopfen. Häng ein paar Listen mit irgendwas an die Wand und leg auf jeden Schreibtisch einige Aktendeckel, was du gerade so findest. Doch jetzt melde dem Chefinspektor, daß ein Trickbetrüger am Werk ist, der in verschiedenen Juweliergeschäften in Kent und Essex echte Steine gegen Talmi austauschte. Der Gauner ist um die dreißig Jahre alt, hat braunes, gewelltes Haar und spricht Kensington-Akzent. Alle Juweliere der Stadt sollen gewarnt werden.»

Craig suchte Barnard auf, der sich aber uninteressiert zeigte und meinte, er sehe keinen Grund, warum nicht R.C.S. diesen geringfügigen Fall selbst behandle.

Craig ließ sich von dem Wachhabenden eine Liste aller Juweliere geben und ging zur Quarrington Street. Hier waren die meisten Banken, Anwälte und Grundstücksmakler zu Hause. Und die Einheimischen nannten die Straße «Räubergasse». Ein Streifenpolizist wechselte ein paar freundliche Worte mit ihm und gab Craig das schöne Gefühl, daß wenigstens die unteren Dienstgrade liebenswürdig und nett zu ihm waren, unabhängig vom Benehmen ihrer Vorgesetzten.

Vor dem ersten Juweliergeschäft blieb er stehen und betrachtete die im Schaufenster ausgestellten Trauringe. Er fand einen, der schön genug war für Daphne, aber der kostete fünfundvierzig Pfund, das war eine verdammte Menge Geld. Er betrat den Laden und warnte den Juwelier vor dem Trickbetrüger, doch der meinte, da würde er bei ihm an den Rechten kommen.

Craig ging weiter, die Sonne tauchte die gegenüberliegende Straßenseite in helles Licht und ließ die Fenster vor den Geschäften und Büros flimmern. Er bemerkte ein blondes Mädchen mit einem umwerfenden Ausschnitt in der Seidenbluse. Daphne hatte auch mal so etwas getragen, doch nur ein einziges Mal. Er hatte solchen Krach geschlagen, daß sie das Kleid niemals mehr angezogen hatte. Er wäre doch verrückt, sein Vergnügen mit irgend jemandem zu teilen. Er blickte der Blonden nach, wie sie mit hüpfendem Busen die Straße entlangschritt. Es war ein angenehmer, stiller Morgen. Ein Morgen, wie geschaffen, die Schönheiten der Natur zu genießen.

4

Der gepanzerte Geldtransportwagen hielt vor der Bank. Der Chauffeur stellte den Motor ab, kontrollierte die Alarmanlage und kletterte aus der Fahrerkabine. Er ging um den Wagen herum zur Rückseite und schloß die Tür auf. Er lauschte auf das kratzende Geräusch, als die inneren Riegel zurückgeschoben wurden, dann öffnete sich die rechte Tür.

Der Schäferhund erschien in der Öffnung und beschnupperte ihn. Vorsichtig trat der Mann zurück, man konnte nie wissen, ob so ein Tier nicht von einer Sekunde zur anderen bösartig werden würde, so gut es auch abgerichtet war.

Die drei Posten sprangen auf die Straße. Sie bekamen etwas mehr Gehalt als der Chauffeur und sein Beifahrer, weil das Fahren hinten im Laderaum nicht nur unbequem, sondern wegen der schlechten Entlüftung auch ungesund war. Dieser Mehrlohn war eine ständige Quelle kleiner Sticheleien zwischen ihnen.

Der Fahrer blieb beim Wagen zurück, während die anderen vier Männer mit dem Hund die Bank betraten.

Der Erste Kassierer winkte sie an seinen Schalter. Sie übergaben ihm die Vollmacht, mit der die Summe bestätigt wurde, die am vorhergehenden Tag von der Firma telefonisch angegeben worden war.

Der Kassierer nahm zwei der Kassetten und verschwand durch eine Hintertür des Schalterraumes. Ein junges Mädchen, das an einer Rechenmaschine gearbeitet hatte, verließ seinen Platz und nahm die dritte Kassette. Der Jüngste lächelte ihr zu, doch sie übersah den Gruß. Der Schäferhund saß wachsam neben den Füßen seines Herrn.

Der Kassierer brachte die gefüllten Kassetten zurück. «Wer unterschreibt heute?» fragte er.

Einer der Männer setzte seine Unterschrift unter die Quittung.

Die Posten befestigten die Kassetten an Ketten, die sie wie Gürtel um den Leib geschlungen hatten, der älteste von ihnen prüfte mit einem Blick, ob alle fertig waren, und führte sie nach draußen.

Kaum hatten sie die Flügeltüren durchschritten, blickten sie automatisch sichernd nach rechts und links. Zwei Frauen gingen laut plaudernd vorbei, ein kleiner Junge betrachtete sie neugierig. Ein Hund machte Anstalten, den Schäferhund herauszufordern, überlegte es sich aber dann doch anders.

Der Chauffeur erwartete die Männer an der offenen Tür des Panzerwagens. Die drei Posten mit den Kassetten kletterten hinein, der Hund sprang hinterher. Der Fahrer wartete auf das Geräusch der Innenriegel, dann schloß er außen ab und ging zur Fahrerkabine, wo ihn der vierte Mann erwartete.

Im Laderaum ließ das kleine Entlüftungsgitter gerade so viel Licht herein, daß die Männer sich mit Mühe erkennen konnten. Weil sie wegen der schlechten Ventilation nicht rauchen durften, saßen sie mürrisch auf den harten Sitzen und warteten, daß diese Tour beendet war und sie dann für eine andere Firma zur nächsten Bank fahren konnten. Es war wirklich ein stumpfsinniges, langweiliges Leben.

Auf dem nahen Parkplatz ließ Grant den Motor des Jaguar an. Er hatte den brennenden Wunsch zu rauchen, doch Haggard hatte es ihnen während des Jobs verboten. Er hatte sie überzeugt, daß die Polizei aus dem getrockneten Speichel an einem Stummel die Blutgruppe des Rauchers feststellen konnte. Haggard war wirklich gerissen genug, der Polente nur die Luft zum Atmen zu lassen, sonst aber auch gar nichts.

Grant nahm seine behandschuhten Finger vom Lenkrad und prüfte sie noch einmal gründlich. Jeder Gauner mit so wenig Grips, daß er gerade seinen Namen schreiben konnte, hütete sich heutzutage, Fingerabdrücke zu hinterlassen. Doch es war unglaublich, wie viele mit kaputten Handschuhen arbeiteten, und die Polizei brauchte nur winzige Teile eines Abdrucks, um damit etwas anzufangen.

Der Geldtransporter reihte sich in den Verkehrsstrom ein. Grant ließ erst zwei Wagen vorbei, ehe er den Parkplatz verließ. Er hatte gräßliches Lampenfieber, ganz schlecht war ihm vor Aufregung und Nervosität.

Der Panzerwagen überquerte die Straße bei Grün, doch der Wagen vor Grant wollte rechts abbiegen und versperrte ihm den Weg. Grant fluchte. Die Ampel sprang auf Rot. Als der Weg frei war, bog der Wagen vor Grant nach rechts ab, und Grant schoß weiter, haarscharf an einem Lastwagen vorbei.

Der Geldtransporter verlangsamte das Tempo, um die Verkehrsinsel zur Quarrington Street zu umfahren. Der nächste Wagen fuhr die High Street weiter geradeaus, so daß jetzt der Jaguar unmittelbar hinter dem Panzerwagen fuhr.

Grant starrte auf die Tür in dem Wagen vor ihm, hinter der dreißigtausend Pfund lagen. Sechs für jeden von ihnen. Die Unkosten waren nicht sehr hoch gewesen. Sechstausend war ein schöner Batzen, er brauchte sich keine Sorgen um die Zukunft mehr zu machen. Haggard hatte gesagt, sie würden von nun an als Team zusammenarbeiten. Haggard war gerissen und schlau. Die Vorbereitungen für den gegenwärtigen Job waren so genau, daß überhaupt nichts schiefgehen konnte.

Als der Jaguar über die Eisenbahnbrücke fuhr, warf Grant einen schnellen Blick auf den Nebensitz, dort lag der kleine elektronische Störsender, zur Tarnung in einer gewöhnlichen Kiste untergebracht. Er sollte Funksprüche vom Panzerwagen unterbinden. Grant war genial im Umgang mit diesem Kasten. Es würde keine Nachricht vom Sender des Geldtransporters geben, und vor allem keinen Alarm.

Als er an einer Autohandlung vorbeifuhr, mit Dutzenden von Gebrauchtwagen auf dem Hof, stellte er probeweise sein Funkgerät ein, doch nur ein scheußlicher Mißton und jaulende Geräusche antworteten.

Grant grinste befriedigt, dennoch waren Hände und Nacken mit Schweiß bedeckt, und die Übelkeit im Magen nahm zu.

Eindreiviertel Kilometer entfernt, an der T-Kreuzung, die das Ende der Brooklyn Road anzeigte, kletterte zur gleichen Zeit Denton in einen Kleinwagen und fuhr weiter. Er ließ zwei Schilder auf der linken Straßenseite zurück. Das eine besagte «Gesperrt – Bauarbeiten» und das andere «Umleitung», mit einem Pfeil, der in die zu fahrende Richtung wies.

Denton konnte seine Aufregung kaum meistern, er fuhr schnell, zu schnell, so daß er hart auf die Bremse treten mußte, als er die rechte Abzweigung erreichte. Er zwang sich mühsam zur Ruhe und fragte sich selbstkritisch, wie feige er eigentlich war. Früher, als er als Trickbetrüger gearbeitet hatte, waren ihm Angst und Nervosität fremd, doch hier war das etwas anderes. Wenn nur eine Kleinigkeit schiefging …

Er stellte an der Rechtskurve ein weiteres Umleitungsschild auf. Ein ankommender Wagen gehorchte sofort und fuhr in die gewiesene Richtung. Denton bewunderte Haggards kluge Voraussicht. Sag den Leuten von Amts wegen, sie sollen von einer Brücke springen, und sie werden es ohne zu überlegen tun, hatte er gesagt.

Er bog rechts ein und erreichte die kleine Gasse. Er stellte den Wagen etwas entfernt auf einer Grasfläche ab und nahm ein weiteres Umleitungsschild und einen Papiersack vom Rücksitz.

Er kletterte auf den kleinen Sandhügel, von dem aus man, geschützt von der dichten Schwarzdornhecke, die andere Straße übersehen konnte. Genau wie Grant hatte er das dringende Verlangen nach einer Zigarette.

Dann sah er den Geldtransport auf der anderen Straße herankommen. Kein anderes Gefährt war vor ihm, nur der Jaguar dahinter. Er rannte den kleinen Abhang hinunter, stellte das Umleitungsschild auf, so daß der Pfeil in die kleine Gasse wies, dann stülpte er den Papiersack über das Zeichen «Kein Durchgangsverkehr» und eilte auf den Hügel zurück, wo er im Dickicht niederkniete.

Kaum waren der Panzerwagen und der Jaguar an ihm vorbeigefahren, da sprang er auf, jagte zurück, legte das Umleitungsschild verkehrtherum auf die Erde und riß den Sack von dem anderen Zeichen. Als er ein Auto hörte, stellte er sich mit dem Rücken zur Straße, doch der Wagen fuhr vorbei.

Der Fahrer des Geldtransporters fluchte, als er durch die immer schlechter werdende Straße fuhr. Sein Wagen war groß, und die Gasse wurde immer schmaler und winkliger.

Endlich bog er um die Ecke, und die halbverfallenen Bürogebäude der verlassenen Ziegelei tauchten vor ihm auf, die rechteckigen Brennöfen mit den verrosteten Wellblechdächern, die großen Ziegelstapel, von denen einer eingestürzt war. Rund um die Anlage gähnten wassergefüllte Tongruben.

«Das ist vielleicht ’ne Umleitung», murrte er und hielt an.

Der Beifahrer schaltete den Sprechfunk ein und meldete, daß Arthur Barker Sechs sich verfahren hatte dank der Idioten, die diese verdammten Straßenschilder aufgestellt hatten. Er schaltete auf Empfang, um die Bestätigung für seine Meldung zu bekommen, doch aus dem Lautsprecher kam lediglich ein ohrenbetäubendes Jaulen.

Der Fahrer sah in den Rückspiegel. Dicht hinter ihm kam ein Jaguar herangefahren. Er fühlte sich erleichtert, daß er nicht allein auf diese irrsinnigen Umleitungsschilder hereingefallen war.

Und da kam auch schon ein Schutzmann angelaufen. Den spitzen Helm tief in die Stirn gezogen, seine Oberlippe zierte ein dichter Schnurrbart. Er trat an die Tür neben dem Fahrer.

«Was zum Teufel ist hier los?» rief der Chauffeur.

Der Polizist schüttelte den Kopf, zum Zeichen, daß er nicht verstehen könne, und drückte die Klinke herunter. Der Fahrer löste den Riegel und schob die Tür auf.

«Welcher Trottel hat denn diese Umleitungen aufgestellt?» begann er.

Haggard langte in den Wagen und zog den Mann heraus. Der versuchte sich zu wehren, fiel aber so unglücklich, daß ein scharfer Schmerz in der Schulter ihm fast die Besinnung raubte.

Jetzt kam Brown angelaufen. Sein Gesicht verdeckte ein Nylonstrumpf, in der Hand trug er einen Geräuschdämpfer aus Vulkanfiber. Unterdessen war Grant, das Gesicht ebenfalls unter einem Strumpf verborgen, aus dem Jaguar gesprungen. Er rannte auf Brown zu und legte die Hände ineinander. Schnell trat Brown auf diese provisorische Leiter, und Grant hob ihn ächzend in die Höhe. Schnell, aber mit großer Sorgfalt legte Brown den Dämpfer über den Grill auf dem Wagendach. Die Überraschung war gelungen. Erst Sekunden danach wurde der Alarm ausgelöst. Doch der Dämpfer erstickte das Heulen der Sirene so gründlich, daß selbst in der unmittelbaren Umgebung kaum etwas zu hören war.

Zum zweitenmal ließ Haggard die bleigefüllte Rolle auf den Kopf des Fahrers niedersausen und schlug ihn damit bewußtlos. Dann wandte er sich ab, nahm den Polizeihelm vom Kopf und zog sich auch einen Strumpf über das Gesicht. Als er sich wieder umdrehte, sah er, daß Brown und Denton noch immer mit dem Beifahrer kämpften. Sie hatten ihn zwar aus dem Wagen gezerrt, doch er war ein starker Mann und wußte, wie man sich verteidigt. Er versetzte ihnen pausenlos kurze, harte Schläge auf die Stellen, wo es am meisten weh tat.

«Nehmt doch die Stöcke!» schrie Haggard wütend. Diese Idioten hatten doch ihre bleigefüllten Stöcke und ließen sich hier verprügeln. Sie hätten den Kerl längst erledigen sollen, diese Schwächlinge. Das war genau der richtige Moment, um weich zu werden!

Haggard stürzte vorwärts und schlug dem Mann sein bleigefülltes Rohr ins Genick. Seltsamerweise schien der das gar nicht zu spüren, statt dessen hob er seinen Gummiknüppel und drückte auf den kleinen Auslöser. Der Strahl der Flüssigkeit reichte aus, um die Nylonstrümpfe zu durchdringen. Denton schrie auf, taumelte zur Seite und rieb sich wie rasend die Augen.

Haggard schlug weiter auf den Mann ein. Er verspürte einen unbändigen Zorn auf diesen Burschen, der es darauf anlegte, alles zu verderben. Endlich fiel er auf die Knie, aus einer großen Platzwunde über dem rechten Ohr lief ihm Blut über das Gesicht. Haggard schlug noch zweimal zu. Endlich sackte der Mann zusammen. Haggard trat ihm mit dem Schuh gegen den Kopf und versetzte ihm einen Fußtritt in den Magen. Um ein Haar hätte dieser Idiot alles verpatzt.

Grant preßte die große Gasflasche gegen den Entlüftungsgrill; mit lautem Zischen strömte das Gas in das Innere des Wagens. Als er den Kopf wandte, um den Kampf zu beobachten, rutschte die Düse versehentlich vom Grill, und etwas von dem Zeug – halb Gas, halb Flüssigkeit – spritzte gegen die Wand des Wagens und prallte auf ihn zurück. Sogleich wurde er von einem heftigen Husten geschüttelt.

Aus dem Wageninnern kam anhaltendes Husten und irres Schreien. Jemand hämmerte mit den Fäusten gegen die Wagenwand. Grant fiel ein, was er über die Gaskammern in Auschwitz gelesen hatte, und ihn schauderte. Aber er drückte weiter auf den Auslöser. Das Hämmern da drinnen wollte nicht aufhören.

Die erste Kanne war leer, er warf sie weg und griff zur zweiten. Als er die Sicherheitskappe von dem Ventil löste, brach endlich das Hämmern ab, und er hörte einen schweren Fall. Haggard hatte befohlen, beide Kannen zu benutzen, ohne Rücksicht auf die Folgen. Obwohl er entsetzt war über seine Tat, setzte Grant auch den zweiten Kanister an und sprühte den Inhalt durch den Grill. Er hoffte nur, daß da drinnen niemand mehr in der Lage war, wieder gegen die Wand zu hämmern.

Brown war unterdessen um die Ziegeleigebäude herumgelaufen und kam nun mit dem in Piccadilly gestohlenen Lieferwagen zurück. Er hielt dicht neben dem Geldtransporter und begann mit Haggards Hilfe die Geräte auszuladen. Denton kniete am Boden und rieb sich noch immer stöhnend die Augen.

Grant hatte seinen zweiten Kanister geleert, lief zum Jaguar zurück, stellte ihn neben den rostigen Toren ab und bezog Wachposition auf dem kleinen Sandhügel, der ihm freie Sicht über beide Straßen bot. Es schien zwar nicht wahrscheinlich, daß jemand diesen gottverlassenen Weg entlangkommen würde, doch sicher war sicher. Als er sich hinsetzte, dröhnte noch immer das Hämmern aus dem Wageninnern in seinen Ohren.

Brown verband jetzt den Brenner mit der Preßluftflasche. Mit diesem Apparat konnte er einfach alles aufschneiden, einschließlich der Wand eines Schlachtschiffes, doch er brauchte ungeheuer viel Sauerstoff, deshalb mußte er soviel Vorrat mitschleppen. Er setzte den Schutzhelm mit dem dunkelblauen Visier auf und kletterte in die Fahrerkabine des Panzerwagens, wobei er die Gummileitungen hinter sich herzog. Er zündete den Schweißbrenner, und die hervorzischende gelbe Flamme wurde schnell eisblau.

Er hielt die Flamme auf einen Punkt im Schott wenige Zentimeter über den Sitzen. Die unbequeme Haltung, in der er arbeiten mußte, ließ seine Muskeln schmerzen, und die Hitze war fast unerträglich, doch das war alles nichts im Vergleich zu der Angst, was geschehen würde, wenn er die Trennwand durchstieß und die giftigen Gase herausströmten. Haggard hatte zwar geschworen, daß nicht so viel herausströmen könnte, um eine Feldmaus zu töten, doch Brown hatte Alpträume gehabt, wie das Gas seine Lungen zerstörte, ja, wie es die Lungen seines Vaters zerstört hatte, als er vor vierundzwanzig Jahren versucht hatte, sich mit Gas zu vergiften.

Und Brown arbeitete weiter. Haggard stand neben den beiden am Boden liegenden Posten und sah ihm zu. Denton hatte den Strumpf vom Gesicht gerissen und rieb sich jetzt die Augen mit einem Taschentuch. Grant hielt Wache am Eingang der Gasse.

Acht Minuten später hatte Brown fast einen Kreis herausgeschweißt, nur an einem dünnen Steg wurde das Metall noch gehalten. Er schaltete den Brenner aus und kletterte steifbeinig aus dem Wagen.

«Es ist soweit», sagte er zu Haggard.

Mit geballter Faust schlug Haggard das Metallstück los und leuchtete mit einer Taschenlampe in das Innere des Wagens. Drei Männer lagen mit verrenkten Gliedern am Boden, auch der Schäferhund hatte alle viere von sich gestreckt. Nichts rührte sich.

«O.K.», rief Haggard.

Brown brachte den Ventilator, den er bereits an die Autobatterie angeschlossen hatte, und montierte ihn so, daß er die Luft aus dem Laderaum absaugen konnte. Haggard versicherte sich, daß beide Wagentüren weit offen standen, und zerschlug auch noch die Windschutzscheibe, damit das Gas schneller abziehen konnte.

Brown fluchte, als er sich wieder an die Arbeit machte, denn der Gasgestank war unerträglich, doch Haggard trieb ihn brutal in die Kabine. Brown hatte noch mehr Furcht vor Haggard als vor dem Gas, und so schweißte er weiter. Er schnitt ein großes Loch vom Ende der Sitze bis hinauf zum Dach.

Kaum war der Brenner aus dem Wagen, nahm Haggard wie ein Taucher einen tiefen Atemzug und zwängte sich durch das Loch in den Laderaum. Mit Hilfe seiner Taschenlampe erreichte er die Tür und schob die schweren Riegel zurück. Brown hatte bereits von außen aufgeschlossen, die Schlüssel hatte er aus den Taschen des bewußtlosen Chauffeurs genommen. Mit einem Stoß öffnete Haggard die Türen. Er sprang zu Boden und atmete erleichtert frische Luft in seine Lungen.

Sie zogen die bewußtlosen Männer an die Rampe und schnitten die Ketten auf, die die Geldkassetten hielten. Der Hund war eindeutig tot, und die Posten sahen auch so aus, als ob sie es nicht mehr lange machen würden.

Brown versuchte gleich eine der Kassetten aufzubrechen, doch Haggard schrie ihn wütend an.

Sie verstauten die Kassetten im Gepäckraum des Jaguar, und Haggard blickte sich noch einmal um. Die Hintertür des Geldtransporters stand offen, das Sonnenlicht lag auf den Körpern von zwei der Posten und den Beinen des dritten. Das Gas hatte zwar fünfzig Pfund pro Kanister gekostet, doch das war entschieden gut angelegtes Geld. Drei Posten und ein abgerichteter Schäferhund waren ausgeschaltet gewesen, bevor sie überhaupt hatten eingreifen können. Er betrachtete die beiden Männer, die im Staub der Straße lagen, der Fahrer bewegte sich zwar schon wieder ein wenig, aber bis er zu sich kam, würde noch viel Zeit vergehen. Der andere Posten lag bewegungslos da, der Staub neben seinem Kopf war naß von Blut. Dieser Dummkopf, dachte Haggard, versucht hier den Helden zu spielen. Was zum Teufel bezweckte er damit? Es war doch nicht sein Geld, das hier geklaut wurde, was kümmerte es ihn also, wenn es verlorenging?

Haggard inspizierte noch einmal den Lieferwagen, mit dem sie die Geräte transportiert hatten, und stellte befriedigt fest, daß ein Dutzend Detektivinspektoren eine Woche lang Tag und Nacht hier herumkriechen konnte, ohne auch nur den Hauch eines Anhaltspunktes zu finden.

Er vertauschte die Polizeiuniform gegen einen Straßenanzug und ging zum Jaguar hinüber. Vier Männer waren sie gewesen gegen fünf. Und sie hatten gewonnen.

Denton, Grant und Brown erwarteten ihn. «Warum hast du den Kerl nicht erledigt?» fragte er Denton. Doch der sah ihn nur mit seinen roten, entzündeten Augen an und antwortete nicht.

«Schon gut», winkte Haggard ab. «Verschwinden wir.»

Haggard, Denton und Brown bestiegen den Jaguar, Grant ging zurück und kletterte in den Kleinwagen, in dem Denton gekommen war.

Sie fuhren auf die Straße hinaus, und Haggard trat das Gaspedal durch, woraufhin Grant schnell zurückblieb. Er schmeichelte sich, ein guter Fahrer zu sein, so in der Klasse von Nouvolari und Moss. Falls es irgend jemanden auf der Welt gab, den er bewunderte, sogar mit einer Spur Ehrfurcht, dann waren es diese zwei. Das waren Männer mit Feuer im Hirn, von niemandem abhängig, und sie scheuten weder Tod noch Teufel. Der Jaguar schoß vorwärts, die Nadel stand auf einhundertzwanzig Kilometer.

Um zwölf Uhr einunddreißig erreichten sie Gresham und fuhren nun langsamer durch den dichten Mittagsverkehr eines Markttages. Zum Bahnhof gehörten zwei Parkplätze, einer befand sich im Vorhof des Bahnhofsgebäudes, der andere wenige hundert Meter entfernt. Seltsamerweise war dieser selten mehr als zur Hälfte besetzt.

Haggard parkte den Jaguar neben einem fünfundzwanziger Rolls-Royce, zwei Wagen weiter stand der gelbe Buick. Sie stiegen aus, und Haggard öffnete den Gepäckraum. Er erinnerte sich, wie die anderen entsetzt gewesen waren, als er diese Stelle zum Umladen vorgeschlagen hatte, aber das waren eben Dinge, die sie nie begreifen würden, und wenn ihre Bärte bis auf die Schuhe reichten. War das nicht G.K. Chesterton gewesen, der über den Briefträger geschrieben hatte, den jeder täglich sah, doch niemals richtig wahrnahm? Hätten sie die Kassetten auf irgendeiner verlassenen Landstraße umgeladen, so wäre bestimmt irgendein einfältiger Trottel aufmerksam geworden. Doch hier auf einem öffentlichen Parkplatz konnten eine Menge Leute drum herumstehen und zuschauen, doch niemandem würde etwas auffallen.

Er schloß den Gepäckraum des Jaguar, sah sich noch einmal prüfend um, zog die Handschuhe aus und steckte sie in die Tasche.

Gemeinsam trugen sie die Kassetten zum Buick. Haggard spürte wiederum das erhebende Gefühl des Erfolges. Er hatte fünf Posten überwunden, einen Schäferhund, ein narrensicheres System und einen diebessicheren Panzerwagen. Wenn es Prämien für Raub gäbe, dann hätte er heute einen dicken Punkt verdient.

Er schlug den Kofferraumdeckel zu und ging zur Vordertür. Als er einen kleinen Sprung zur Seite machte, um die Hosen nicht an der Stoßstange zu beschmutzen, rutschte einer der Handschuhe aus seiner Hosentasche. Er bemerkte es nicht.

Ehe er sich hinter das Lenkrad setzte, blickte er in die Gesichter von Denton und Brown. Er weidete sich an der Angst in ihren Augen. Langsam nahm er eine Zigarettenschachtel aus dem Handschuhfach und ließ sich Zeit beim Anzünden. Es machte ihm Freude, sie zu quälen.

Sie fuhren die zwanzig Kilometer von Gresham nach Telton und hielten vor Browns Haus. Grant kam heraus und half ihnen beim Hineintragen der Kassetten.

Als Haggard später das Haus verließ, trug er zwei Koffer, die fünfzehntausendundachtunddreißig Pfund enthielten. Sechstausend waren für die Lippe, der ihnen den guten Tip gegeben hatte, dreitausend hatte er sich für die Unkosten geben lassen – tausend davon waren reiner Profit, er hatte einfach mehr beansprucht, als er verauslagt hatte – und sechstausendachtunddreißig waren sein Anteil.

Er verstaute die Koffer im Wagen und setzte sich hinter das Lenkrad. Siebentausend Pfund! Davon konnte man eine ganze Weile recht nett leben. Man konnte die Puppen tanzen lassen, auf Pferde setzen und sich ans Roulette wagen. Und wenn man bei einem Spielchen ein paar Hunderter verlor, konnte man es sich immer noch leisten, lächelnd zu gehen. Das war mehr, als alle diese Pinscher rundum vermochten.

Daheim angekommen, parkte er den Buick neben einem Rapir. Das war hier zwar ein Luxushaus, doch nur er als einziger besaß auch einen Luxuswagen. Das mußte die anderen krank machen vor Neid. Er nahm die Koffer und verschwand im Haus.

Florence, die ihre Nervosität kaum beherrschen konnte, erwartete ihn. Sie atmete auf, als er endlich erschien, eilte ihm entgegen und küßte ihn. Er preßte die Hände auf ihrem Rücken zusammen und schob sie langsam rückwärts. Sie versuchte den Schmerz zu unterdrücken, bis sie es nicht mehr aushielt. Sie bat ihn aufzuhören, ihr weh zu tun, doch er dachte nicht daran. Sie zerkratzte ihm das Gesicht. Er lachte und ließ sie frei.

Sie gingen ins Schlafzimmer und zogen sich aus. Ein erfolgreich beendeter Job machte ihn immer sinnlich.

5

Craig blickte aus dem Bürofenster. Draußen war alles in Wärme und Sonnenlicht getaucht. Er gähnte.

«Was ist los?» fragte Miller. «Überarbeitet?»

«Und unterbezahlt.»

«Schreib einen Brief an die Leute mit dem Silber an der Mütze. Die sind irrsinnig interessiert, die Gedanken eines unterbezahlten Polizisten zu erfahren.»

Craig wunderte sich nicht mehr über Millers ständige Frotzeleien gegenüber seinen Vorgesetzten. Er glaubte auch nicht, daß er nur Spaß machte, wenn er Witze über sie riß. Miller war starrköpfig und verbohrt und ließ kein gutes Haar an ihnen. Es war erstaunlich, daß er damit immerhin bis zum Sergeanten avanciert war. Er verachtete seine Vorgesetzten, und wo sich nur eine Gelegenheit bot, zog er gegen sie vom Leder. Ständig war er bemüht, die Uhr zurückzudrehen zu den guten alten Zeiten, als die Polizei mit Prügel der Gerechtigkeit vorgreifen durfte.

«Wann fährst du in Urlaub?» fragte Miller nach einer Pause.

«Mein Inspektor hat mir versprochen, ich könnte ihn nehmen, sobald wir hier eingerichtet sind.»

«Eher lernt eine Sau das Fliegen.»

Craig war geneigt, diesmal dem Millerschen Pessimismus zuzustimmen. Urlaub von Polizisten war so eine Sache, die großartig auf dem Papier aussah, aber nur selten den Schritt zur Realität überlebte.

Das Telefon läutete. Miller nahm den Hörer ab, lauschte einige Sekunden, dankte und legte wieder auf.

«Ein gepanzerter Geldtransporter mit dreißigtausend Pfund ist überfällig», sagte er.

«Und niemand hat ihn gesehen?»

«Scheint so.»

«So was kann sich doch nicht in Luft auflösen.»

Miller lehnte sich zurück und sagte nachdenklich: «Dreißigtausend Piepen! Was könnte man damit nicht alles anfangen. Ich könnte mit der Missus auf den Kanarischen Inseln leben, wie wir es uns immer gewünscht haben.»

«Schöner Traum. Bis jetzt habe ich noch nie von einem Polizeibeamten gehört, der reich in den Ruhestand getreten ist.»

Miller zuckte mit den Schultern. Ein oder zwei Kollegen, glücklicherweise nicht mehr, hatten sich mit mehr Geld zur Ruhe gesetzt, als sie in ihrem ganzen Leben verdient hatten. Einen von ihnen hatte er sogar gekannt. Doch Craig würde es nie für möglich halten, daß ein Polizist seine Uniform beschmutzte. Craig war ein netter, freundlicher Bursche, der von der Polizeikadettenschule kam und in den vier Jahren praktischem Einsatz niemals seine Nase in den tiefsten Schmutz zu stecken brauchte. Wahrscheinlich wollten sie ihn deswegen nach Bramshill schicken und später auf die Akademie. Diese neumodische Einstellung war naiv genug, zu erwarten, daß ein Dienstrang die beste Waffe sei, um Verbrecher zu jagen.

Das Büro von Radamski war groß, hell und luftig, und es war mit komfortablen, eleganten Möbeln ausgestattet.

Er saß hinter dem breiten Schreibtisch und besah sich das Bild seiner Frau, das gerahmt auf der blanken Platte stand. Sie war noch immer schön. Das Schicksal war freundlich gewesen und hatte ihn mit einer glücklichen Ehe beschenkt, zwei gutgelungenen Kindern und mit einem Beruf, der ihm außerordentlich gefiel. Nach dem Kriege hatte er sich bemüht, bei der Armee zu bleiben, das Leben dort sagte ihm zu, doch sein Gesuch war abgelehnt worden. Für kurze Zeit hatte es ausgesehen, als sei er ein alter viereckiger Nagel in einer Welt voll runder Löcher. Doch dann mobilisierte er alte Beziehungen und bekam eine Anstellung als Polizeichef, kurz bevor das Innenministerium einen Erlaß herausbrachte, daß kein Polizeifremder einen derartigen Posten bekleiden dürfe. Er wurde Polizeichef einer kleinen, unfähigen Grenzeinheit. Doch als er versetzt wurde, hatte er die Moral und den Ruf dieser Einheit wesentlich gehoben.

Nun saß er auf einem der lukrativsten Sessel, die ein Polizeichef einnehmen konnte, mit einem jährlichen Gehalt von viertausendzweihundertfünfzig Pfund. Für dieses Geld hatte er den Polizeiapparat zu leiten. Und er gab sich Mühe. Es war nicht übertrieben, wenn man sagte, daß er ein guter Polizeichef war. Er hatte es sogar verstanden, sich auf Breen einzustellen. Breen wußte genau, was er wollte, und er setzte auch alles mit Hilfe irgendwelcher demokratischen Einrichtungen durch. Doch eins mußte man ihm lassen, ihn beseelte nicht der Wunsch, des Diktators Macht zu erlangen, um der Macht willen. Alle seine Aktionen rührten von einer tiefen Liebe zu seiner Heimatstadt her. Er wußte genau, was das Beste war für Frindhurst und die Menschen, die hier lebten. Seltsamerweise hatte er meistens sogar recht und irrte sich nur selten.

Radamski erinnerte sich an Breens heftige Reaktion auf die R.C.S. Viele wichtige Leute propagierten sie und wiesen darauf hin, um wieviel wirksamer eine derartige Regionalpolizei arbeiten könnte, obwohl das natürlich der erste Schritt zur nationalen Polizeimacht war.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach seine Gedanken.

«Herein», rief Radamski.

Superintendent Fingle trat ein. «Verzeihen Sie die Störung, Sir. Wir haben einen Bericht, daß ein gesicherter Geldtransport mit dreißigtausend Pfund vermißt wird.»

«Ist das alles, was wir bis jetzt wissen?»

«Ja, Sir.»

«Der Panzerwagen ist doch sicher mit Funk ausgerüstet?»

«Natürlich, Sir. Ich war im Hauptbüro der Firma, die haben festgestellt, daß heute vormittag der Funkverkehr wegen atmosphärischer Störungen unterbrochen war. Der Panzerwagen hat durch Funkspruch berichtet, daß das Geld in der High Street ordnungsgemäß abgeholt wurde, und seither schweigt er und ist auch nicht angekommen. Jeder Versuch, eine Verbindung über Funk herzustellen, blieb ohne Erfolg.»

«Haben unsere Funkstreifen diese Störung auch gemeldet?»

«Nur eine, Sir. Aber sie war nicht stark genug, um den Funkverkehr zu behindern. Außerdem war der Wagen weit entfernt von der Route, die der Geldtransport fuhr.»

«Wissen Sie, ob diese Störungen in die Zeit fallen, in der der Panzerwagen unterwegs war?»

«Ja, Sir, das stimmt. Ich habe Großalarm gegeben, und ein Wagen fährt gerade die ganze Strecke ab.»

«Vielen Dank für die Information. Melden Sie mir bitte den Fortgang sämtlicher Ermittlungen in dieser Sache.»

Um drei Uhr fünfunddreißig rief man Miller und Craig zu der alten Ziegelei, wo die Streife den ausgeraubten Panzerwagen gefunden hatte. Sie fuhren in dem uralten, klapperigen Humber, den man ihnen zur Verfügung gestellt hatte. Die Verantwortlichen der Stadtpolizei waren bis jetzt noch nicht in der Lage gewesen, ihnen auch nur annähernd die Ausrüstung zu liefern, die sie für ihre Arbeit unbedingt brauchten.

Drei Polizeiwagen standen in der kleinen Gasse, ein uniformierter Polizist bewachte sie. Er dirigierte sie auf den kleinen Parkplatz, nachdem sie sich ausgewiesen hatten.

Chefinspektor Barnard, der noch griesgrämiger aussah als üblich, winkte sie heran und sagte knapp: «Sie arbeiten mit den anderen. Und verschwinden Sie nicht, ohne mir zu berichten.»

«Jawohl, Sir», sagte Miller.

«In Ordnung, gehen Sie an die Arbeit.»

Sie machten kehrt und trennten sich. Craig wandte sich einer Gruppe von Männern zu, die nach bewährtem Muster systematisch nach Spuren suchten.

Es war heiß, staubig, und die Arbeit war langweilig und anstrengend. Die Sonne brannte auf die Männer herunter, und obwohl sie alle ihre Jacken ausgezogen hatten, lief ihnen der Schweiß in Strömen über Gesicht und Rücken.

In langer Reihe schoben sie sich langsam von einem der rechteckigen Brennöfen zum nächsten. Jeder Zentimeter Boden mußte genau abgesucht werden, ob die Räuber nicht doch eine kleine Spur hinterlassen hatten. Dann und wann, wenn er etwas gefunden hatte, rief einer der Männer den Inspektor oder Chefinspektor herbei. Bestand auch nur die geringste Möglichkeit, daß solch ein Fund mit dem Überfall in Zusammenhang stehen konnte, wurde er fotografiert, nachgemessen, vorsichtig eingewickelt und zu einem Wagen geschafft, der als Operationswagen diente. Zwei Detektive untersuchten Geldtransporter und Lieferwagen Millimeter um Millimeter nach Fingerabdrücken.

Nach einer Dreiviertelstunde mühsamer und ergebnisloser Arbeit gelangte Craig an einen kleinen, von strohfarbenem Gras überwucherten Ziegelhaufen. Er schob das Gras mit einem Stock beiseite und untersuchte jedes Fleckchen. Ein Stein fiel ihm auf, er war angekratzt und unterschied sich in der Farbe von den anderen. Craig kniete nieder und besah ihn sich genauer.

«Ist was?» fragte jemand hinter ihm.

Craig sah auf und erkannte den Detektivinspektor. «Ich weiß noch nicht, Sir. Dieser Stein hier ist kürzlich von etwas getroffen worden.»

Der Inspektor kniete sich neben Craig nieder und betrachtete den Stein genauer. «Wir sind ein ziemliches Stück entfernt vom Tatort», sagte er zweifelnd.

«Der Kratzer ist ungefähr in der Höhe, wo ihn ein Auto hinterlassen könnte», meinte Craig.

«Stimmt. Jemand hat einen Wagen gewendet und die Steine unter dem Gras erst bemerkt, als er daranstieß.»

Der Inspektor erhob sich und musterte das Gelände. «Es ist durchaus möglich, daß sie hier ihren Fluchtwagen stehen hatten.» Langsam ging er weiter, doch schon nach wenigen Schritten blieb er stehen. «Smith!» rief er.

Ein uniformierter Polizist vom Operationswagen blickte auf.

«Schellack!» rief der Inspektor, und der Mann verschwand im Wagen. Gleich darauf erschien er mit einer kleinen Kanne. Der Inspektor besprühte eine Fläche auf dem Boden, betrachtete sein Werk von allen Seiten und rief nach dem Fotografen. Der Polizist kennzeichnete den Fundort mit weißer Farbe.

Craig sah den Inspektor fragend an, und der antwortete: «Ein Reifenabdruck. Leider arg verwischt, doch eine kleine Vertiefung ist noch zu erkennen. Vielleicht kann das Labor was damit anfangen. Wollen doch mal sehen, ob wir hier noch mehr finden.»

Gewissenhaft untersuchten sie jeden Millimeter Gras und Stein, wobei Craig einen winzigen Splitter cremefarbenen Lack fand. Er hatte die Form eines kleinen Sternes und einen Durchmesser von wenigen Millimetern.

Der Inspektor rief den Fotografen Harrolds, der murrte, daß selbst ein überarbeiteter Polizist nur eine Arbeit auf einmal machen könne. Er verließ jedoch die Reifenspur und kam herüber.

Der Inspektor schob das Gras zur Seite und fragte: «Sehen Sie das kleine Farbteilchen?» Harrolds nickte. «Machen Sie eine Aufnahme von ganz nahe, und dann fotografieren Sie die ganze Stelle hier.»

«Das ist nicht so einfach.»

«Bei Ihnen ist nicht einmal das Atmen einfach», fauchte der Inspektor.

Harrolds grinste. Er hatte Humor, auch war er schon so lange bei der Polizei, daß er seine sämtlichen Vorgesetzten schon kannte, als sie ihre Absätze noch beim Streifendienst schieftraten.

Craig half Harrolds bei den Aufnahmen, und der Fotograf bewies, daß er ein Meister seines Faches war. Es dauerte mehr als eine halbe Stunde, bis ihn sein Werk befriedigte. Dann ging Craig zu dem Operationswagen, um einen Behälter für den Farbfleck zu holen.

In dem Wagen war es noch heißer, und die Luft war schlecht. Der schwitzende Funker hatte Schwierigkeiten, das Präsidium zu bewegen, bei der Post umgehend die Anlage eines Telefons zum Tatort zu erwirken.

Ein Polizist mit dunklen Schweißflecken auf dem Hemd fragte Craig nach seinen Wünschen.

«Ich brauche einen Behälter für ein Farbstückchen, den kleinsten, den Sie haben.»

Der Polizist reichte ihm aus einem Koffer eine kleine Plastikröhre. «Wenn möglich, das Etikett mit Tinte schreiben, Kumpel», sagte er.

«Wird gemacht», sagte Craig. «Gibt es irgendeinen Lichtblick?»

«In meinem Herzen ist tiefste Finsternis», antwortete der Polizist und wischte sich den Schweiß von der Stirn. «Ich habe hier zwei leere Gasbehälter – kein Fingerabdruck, zwei bleigefüllte Schläuche, einer blutbeschmiert – doch kein Fingerabdruck, einen Geräuschdämpfer aus Vulkanfiber – kein Fingerabdruck, eine Polizeiuniform – kein Fingerabdruck. Ich werde Ihnen was sagen, bis jetzt haben wir auch nicht so viel …» Er schwieg, als der Chefinspektor in den Wagen geklettert kam und sich erkundigte, ob die Telefonanlage nun endlich zustande kommen würde.

Craig ging zurück. Vorsichtig steckte er das Lacksplitterchen in die Röhre, verkorkte sie fest und reichte sie dem Inspektor, der Datum, Zeit und Ort des Fundes daraufschrieb und seinen Namen daruntersetzte.

Als Craig das Röhrchen im Operationswagen ablieferte, kam gerade ein Beamter und brachte die drei Verkehrsschilder, die die Gangster benutzt hatten.

»Nicht der winzigste Hinweis irgendwo», sagte er verbittert.

«Ich schätze, diesen Job haben armlose Affen gemacht.»

«Habt ihr was von den Männern in dem Kasten da gehört?» er deutete auf den Panzerwagen.

«Einer wird wohl gerade seine Sterbeurkunde beantragen, der zweite hat einen ziemlich ramponierten Schädel, und die anderen drei sind wieder bei Bewußtsein, doch sie husten sich die Lunge aus dem Leib.»

«Ja, ja – das Leben ist hart», sagte der Polizist.

Craig wandte sich ab, er war entsetzt, wie leichtfertig die Kollegen über die Verletzten sprachen. Konnten sie sich denn nicht vorstellen, wie die armen Kerle litten, die hier so blutig zusammengeschlagen worden waren? Er selbst empfand stets tiefes Mitgefühl mit den Opfern der Verbrechen. Das war gleichermaßen günstig und schlecht für seinen Beruf. Einesteils machte es ihm die langweiligste und aussichtsloseste Ermittlung leichter, weil er sich immer vor Augen hielt, daß der kleinste Hinweis den Opfern helfen würde. Auf der anderen Seite aber bedeutete es, daß er emotionell zu sehr beteiligt war, und das verwirrte unter Umständen den Blick.

Als ihm die Sonne wieder heiß ins Genick brannte, mußte er plötzlich an Daphne denken. Sie liebte die Sonne. Einmal hatte sie gescherzt, er solle sich doch ans Mittelmeer versetzen lassen, stehenden Fußes würde sie dann zu ihm kommen und bei ihm bleiben, ohne Rücksicht auf den Pfarrer. Sie drückte das so aus: Sonnenschein sei wertvoller und nützlicher als ihre Tugend. Im letzten Jahr waren sie zu einem kurzen Urlaub nach Devon gefahren, doch es hatte jeden Tag geregnet.

Er blieb stehen und betrachtete den Schauplatz des Überfalls, dessen rücksichtslose Brutalität er fast körperlich empfand. Männer hatten hier im Hinterhalt gelegen und unschuldige Menschen blutig zusammengeschlagen.

Craig ging zurück zu dem kleinen Ziegelhaufen und setzte die Suche fort. Er wußte zwar, daß hier bereits kontrolliert worden war, doch selbst ein Inspektor konnte etwas übersehen.

Miller ging den langen Krankenhauskorridor entlang, der übliche Geruch von Äther und Medikamenten legte sich ihm unangenehm auf den Magen. Krankheit machte einen Mann hilflos, er war nie hilflos gewesen in seinem Leben.

Der Portier hatte ihm das Zimmer genannt, in dem der arme McQueen lag. Er blieb einen Augenblick stehen, dann klopfte er leise. Eine Schwester in weißer Tracht öffnete ihm.

«Ich bin Detektivsergeant Miller. Können Sie mir bitte sagen, wie es Mr. McQueen geht?»

«Er ist noch immer bewußtlos. Morgen soll er operiert werden, die Ärzte wollen feststellen, wie weit sein Gehirn verletzt ist.» Sie sah ihn an. «Warum …», fragte sie mit heiserer Stimme, «warum waren sie so entsetzlich grausam?»

Er zuckte die Achseln.

«Er kann für sein Leben gelähmt bleiben. Vorhin war seine Frau hier. Eine nette Frau. Sie erzählte mir, daß sie zwei Kinder haben, das jüngste ist erst vier. Sie sparen jeden Pfennig für die Abzahlung der Hypothek. Sie hat Angst, daß er so schwer verletzt ist, daß die Firma ihn dann nicht mehr nimmt und sie in Rückstand mit den Hypotheken kommen.»

Er antwortete nicht. Diese Geschichten hatte er schon zu oft gehört. In diesem Beruf verbrachte man die meiste Zeit im Schatten von Tragödien.

«Sie sagten, er kann gelähmt bleiben? Wie sieht es denn wirklich aus?»

«Könnte kaum schlechter sein. Wissen Sie schon, wer es getan hat?»

«Noch nicht. Morgen wird wieder jemand vorbeikommen und nachfragen, ob er bei Bewußtsein ist.»

«Dafür besteht vor Montag kaum Hoffnung», sagte die Schwester.

Er bedankte sich und ging den langen Korridor zurück. Als er die Treppen hinunterstieg, begegnete ihm eine junge Frau. Ihr Gesicht war von tiefem Schmerz gezeichnet. Dieser Ausdruck verfolgte ihn noch lange, und er fragte sich, ob das vielleicht Mrs. McQueen gewesen war.

Haggard stieg aus dem Bett und blickte auf Florence hinab, die nackt auf den Kissen lag. Er war etwas irritiert von ihrem Verhalten. Eine Dirne mußte hart und kalt sein, wenn sie nicht vor die Hunde gehen wollte. Doch wenn sich so eine an einen Mann verlor, dann wurde sie weich und anschmiegsam. Vorausgesetzt, der Mann blieb hart genug. Eine Art Haßliebe, Auge um Auge, Zahn um Zahn und ständiger Catch-as-catch-can kennzeichnete eine solche Verbindung.

Es ärgerte ihn, wenn eine Dirne weich und zärtlich wurde. Doch falls sie sich nicht beugte, würde er sie zur Hölle und zurück boxen, um sie kleinzukriegen.

«Geh doch mit mir in The Smoke», bettelte sie.

«Ich hab’s dir doch schon tausendmal gesagt.»

«Warum? Warum tust du es nicht?»

Er wandte sich ab und zog sich an. Anfangs hatte er sich nur geweigert, um sie zu ärgern, doch sie quälte und quengelte so lange, bis es ihn wütend machte. Sie hatte ihren Körper eingesetzt, um ihn umzustimmen, er hatte zwar die Bestechung akzeptiert, doch war er nicht blöd genug, um wirklich darauf einzugehen. Als er sein Hemd überstreifte, beschloß er, sich in London eine Hure zu nehmen, eine von der vornehmen, teuren Sorte.

«Du gehst also doch zu einer anderen!» schrie Florence schrill, als könnte sie Gedanken lesen.

«Stimmt», sagte er.

Sie schimpfte, und er lächelte. Einer der wirklichen Genüsse eines Mannes war doch, an eine Frau zu denken, während eine andere bei einem war und nach Aufmerksamkeiten lechzte.

«Warum brauchst du eine andere?»

«Zur Abwechslung.»

«Biete ich dir nicht genug?»

«Du bist ganz ordentlich – für eine Anfängerin.» Er lachte. Nun spuckte sie wirklich Gift und Galle. Sie konnte einem wahrhaftig Unterricht im Fluchen geben. Selbst Messalina konnte noch von ihr lernen. Er öffnete den eingebauten Kleiderschrank und musterte die Reihe seiner neun Anzüge und vier Sportkombinationen. Was trägt der feine Mann in London? Sein Blick fiel auf den Anzug, den er heute morgen getragen hatte, und die Freude über den gelungenen Raubzug durchflutete ihn warm. Er entschied sich für einen grauen Anzug, den er für achtzig Pfund in London gekauft hatte. Es war der teuerste und eleganteste in seinem Schrank, ihn würde er anziehen.

6

In der Nacht zum Samstag war das Wetter umgeschlagen, die Hitze vom Freitag war geschwunden. Die Sonne war verschwunden, der Himmel mit dunklen, dicken Wolken bedeckt, und fast den ganzen Tag ging ein leichter Nieselregen herab.

In einer kleinen Kneipe in der Power Street hinter dem Piccadilly Circus bestellte ein Sergeant zwei Whisky und brachte die Gläser auf den Tisch, an dem Yarnley saß.

Yarnley war früher ein berühmter Fassadenkletterer gewesen. Wer ihn aus diesen Tagen kannte, behauptete, er konnte in seiner Blütezeit die Nelson-Säule gerade hinaufklettern, ohne die Hände zu benutzen. Möglicherweise hatte er das beweisen wollen und war von der Fassade eines Hauses in Hampstead abgerutscht und viereinhalb Meter in die Tiefe gestürzt. Der Beton, auf dem er landete, hatte so viele Knochen in seinem Körper gebrochen, daß sein Fall in zwei medizinischen Werken erwähnt wurde. Er blieb ein Krüppel. Und verkrüppelte Fassadenkletterer haben es recht schwer im Leben. Um existieren zu können, spitzelte er ein bißchen für die Polizei.

Der Sergeant schob ihm das Glas zu.

«Hab’ Neuigkeiten», sagte Yarnley.

«Wenn sie so aktuell sind wie beim letzten Mal, dann spar dir die Mühe.»

«Gott ist mein Zeuge, diesmal ist es heiß.»

Der Sergeant brachte es fertig, völlig uninteressiert dreinzuschauen.

«Is mindestens ’n Zehner wert», beharrte Yarnley.

«Höchstens wenn es sich um die Kronjuwelen handelt, aber die sind noch da.»

Yarnley beugte sich vor und senkte die Stimme: «’n Kerl, den ihr kennt, hat die Taschen voll Moos.»

Der Sergeant leerte sein Glas. «Trink aus», sagte er.

Yarnley trank mit glucksenden Schlucken. Der Sergeant trug beide Gläser zur Theke, bemüht, sie nicht zu verwechseln, und ließ nachfüllen. Als er zum Tisch zurückkehrte, legte er eine angebrochene Packung Zigaretten neben die Gläser.

«Mächtig Moos», sagte Yarnley, «und er schmeißt es bloß so ’rum.»

Der Beamte zündete sich eine Zigarette an und blies das Zündholz aus. Wenn die Information echt war, bekam er von der Kasse alle Spesen zurück, war es eine Ente, bekam er keinen Pfennig. Also sagte er vorsichtig: «Eine Menge Leute schmeißen heute mit Geld um sich. Das ist eben der Wohlfahrtsstaat.»

«Aber ich hab’ doch de Rolle jesehn – dicker wie die Faust hier.»

«Wer war es denn?»

«Ein Bursche, den ich aus Dartmoor kenne. Hat bei einem Bruch ein umjehaun.»

«Also ein guter Bekannter von uns. Wie heißt er?»

Yarnley spielte unruhig mit seinem Glas, stellte es zurück, nahm eine Zigarette aus dem Päckchen und fummelte in den Taschen nach Feuer. «Was is mit ’nen Zehner?» murmelte er.

«Wie heißt er?» wiederholte der Sergeant, während er seine Zündholzschachtel über den Tisch schob.

«Ich – ich kenn’ ’n, aber mir fällt der Name nich ein.»

«Na, nun man los.»

«Nein. Is bestimmt wahr.»

Der Sergeant schimpfte leise.

«Hören Sie, Mister. Er ging mit Gertie, mit der blonden Gertie. Die kennt ’n.»

«Wo hat die denn jetzt ihren Puff?»

«Hapworth Street – über dem Zeitungsladen.»

Der Beamte schob Yarnley eine Pfundnote zu und weigerte sich, mehr herauszurücken, bis der blonden Gertie der Name dieses Burschen eingefallen war. Er verließ die Kneipe und wandte sich in Richtung Hapworth Street. Der Zeitungsladen war das neunte Geschäft, daneben war eine schmale Tür, hinter der eine Treppe nach oben führte. Auf sein Klopfen öffnete ein irisches Dienstmädchen, das ihn in ein Wartezimmer führte und höflich fragte, ob er angemeldet sei. Er bejahte es. Während er wartete, nahm er eine Vogue vom Tisch und starrte ungläubig auf die Bilder der zerbrechlichen Mannequins in den neuesten Modellen.

Das irische Mädchen kam zurück und führte ihn in ein elegantes Schlafzimmer, dessen Attraktion Spiegel an allen vier Wände und an der Decke waren.

«Hallo, Gertie. Was macht die Kunst?»

Gertie schimpfte anhaltend und gemein. Sie war eine auffallend schöne Blondine, die so viel verdiente, daß sie über das Gehalt des Premierministers die Nase rümpfen konnte.

Der Sergeant hörte andächtig zu, bis sie ein Ende fand. Dann fragte er höflich, wer der junge Freier war gestern nacht. Gertie sagte, ein südamerikanischer Zinnmillionär, und der Sergeant meinte, sie sei eine Lügnerin. Und dann war es still. Gertie sagte, er schädige ihr Geschäft. Und er drückte sein Bedauern darüber aus, aber Pflicht sei Pflicht. Nach einem weiteren, noch längeren Schweigen sagte Gertie, Haggard habe sie gestern zum Essen in das teuerste Lokal der Stadt geführt und anschließend ohne zu murren bezahlt, was mehr sei, als man erwarten könne von jemanden, der sich selber einen Gentleman schimpfe. Doch er sei nicht ihr Fall. Für ihren Geschmack sei er zu grob. Sie bot dem Sergeant an, sich die Beulen und blauen Flecke anzusehen, die Haggard ihr hinterlassen habe, doch der Beamte dankte bedauernd. Die Arbeit komme leider vor dem Vergnügen.

Sergeant Miller blickte auf, als ein junger Polizeischüler sein Büro betrat.

«Da ist eine Nachricht für Ihren Club», sagte er. «Eben per Fernschreiber gekommen.»

«Danke.» Miller nahm den Zettel und las. «An alle Sektionen R. C.S. von A. C.C. Thomas Haggard, vorbestraft wegen bewaffneten Raubüberfalls usw., Aktzahl 344/TH, gibt in London auffällig viel Geld aus. Gegenwärtiger Aufenthalt unbekannt. Alter 33, Narbe auf der rechten Wange, Spitze des linken kleinen Fingers fehlt. Genaue Personenbeschreibung unter Blau H 143. Erbitten Informationen über Aufenthalt.»

Miller erhob sich, ging zu einem der Aktenschränke und holte sich einen blauen Ordner mit der Aufschrift H 100–150. Er enthielt Angaben über alle Gewaltverbrecher der letzten fünf Jahre aus dem ganzen Land. Miller fand auch die volle Personenbeschreibung von Haggard nebst einer schlechten Fotografie.

Wer immer das Ding gedreht hat, muß wohl am nächsten Tag flüssig sein, dachte Miller grimmig. Aus der Beschreibung entnahm er, daß Haggard ein Berufsverbrecher war, recht intelligent, brutal und bedenkenlos in der Wahl seiner Mittel. Er war gerade lange genug aus dem Gefängnis heraus, um einen Job wie den gestrigen zu organisieren.

Miller unterrichtete den Chefinspektor von der Meldung. Barnard bedankte sich förmlich. Miller sagte, er oder Craig würde die anderen Dienststellen benachrichtigen, und Barnard antwortete wieder förmlich.

Da dies das erstemal war, daß eine solche Meldung durchgegeben wurde, beschloß Miller, daß es besser wäre, wenn Craig persönlich die verschiedenen Dienststellen in ihrem Bezirk informierte. Je früher die Vorteile der Zusammenarbeit bekannt wurden, um so eher konnte man auch Entgegenkommen erwarten. Und der persönliche Kontakt konnte das nur fördern.

Craig benutzte den alten Humber, und er wurde teils gleichmutig, teils aber auch sehr freundlich empfangen. In Telton war der Beamte nicht nur freundlich, sondern auch ergiebig.

Der Sergeant war ein großer, dünner Mann mit der Angewohnheit, sich auf die Lippen zu klopfen, wenn er nachdachte.

«Haggard? Kommt mir bekannt vor …», sagte er nachdenklich. «Jackie wird es wissen. Er weiß alles.» Er wählte, sprach nur ein paar Worte, lauschte eine Weile und legte auf. «Unser Bahnpolizist hat Haggard gestern erkannt und sich gewundert, was er in Telton treibt. Er hat ein paar diskrete Untersuchungen angestellt. Haggard wohnt in einem der neuen Luxushäuser und lebt mit einer Puppe zusammen, die gewöhnlich in der Stadt auf den Strich geht.» Er lehnte sich zurück und fragte: «Kommt er für den Überfall auf den Geldtransport in Frage?»

«London sagt, daß er gestern mit Geld nur so um sich warf.»

«Gibt es schon eine Spur, die ihn mit der Sache in Verbindung bringt?»

«Wie ich im Augenblick weiß, gibt es überhaupt keine Spuren.»

«Diese Berufsverbrecher werden von Tag zu Tag gerissener. Was werden Sie nun tun?»

Craig fragte, ob man wohl mal einen Blick auf Haggards Auto werfen könne. Und der andere erwiderte, daß das ganz einfach sei, da das Haus keine Garagen habe, ständen alle Wagen auf dem Hof.

Craig ließ sich den Weg beschreiben und ging zu Fuß zu dem Appartementhaus. Auf der Hauptstraße herrschte trotz des Nieselregens reger Wochenendverkehr. Craig ging durch einen kleinen Park und fand den prunkvollen Häuserblock.

Ungefähr ein Dutzend Wagen parkte im Hof, Kleinwagen und einige Jaguar. Nur einer war cremefarben, und das war ein großer amerikanischer Straßenkreuzer.

Craig besah sich den Buick Riviera mit der Nummer 545 PKM eingehend. Die Farbe war, soweit er sich erinnern konnte, die gleiche wie auf dem winzigen Lackpartikelchen, das sie gefunden hatten.

Langsam ging er, auf der Suche nach einem Kratzer, um den Wagen herum. Dicht über der hinteren Stoßstange fand er in der Tat einen winzigen Stern abgesplittert.

Er ging zur Hauptstraße zurück. Von der ersten Telefonzelle rief er Miller an.

«Haggard wohnt hier in einem Luxusappartement. Die Wagen stehen draußen, und einer davon ist ein cremefarbener Buick mit dem polizeilichen Kennzeichen fünf-vier-fünf pe-ka-em. Ich habe keine Ahnung, ob er Haggard gehört, aber ich bin fast sicher, daß die Farbe mit dem Fund übereinstimmt. Hinten ist ein winziges Stückchen abgeplatzt, und auch die Form stimmt.»

«O.K. Ich werde die Nummer überprüfen lassen, falls jemand am Samstag in der Registratur arbeitet. Geh noch mal zurück und kratze ein kleines Stückchen Lack ab zum Vergleichen.»

«Wie bitte?»

«Kratz ein Stückchen ab, und mach dir keine Sorgen, wenn es zu groß ist.»

«Zum Teufel, Dusty, das darf ich nicht tun, noch dazu bevor wir wissen, ob das überhaupt sein Wagen ist.»

«Du kratzt ein Stückchen Lack ab von diesem verdammten Auto und hörst endlich auf, dir Gedanken zu machen über Dinge, die du tun kannst oder nicht.» Ehe Craig antworten konnte, hatte Miller aufgelegt.

Der Regen war stärker geworden, und Craig schlug den Mantelkragen hoch, als er die Telefonzelle verließ. Er war wütend auf Miller. Es gab zwei Sorten von Polizeibeamten, die einen hielten sich an die vorgeschriebenen Regeln, die anderen nicht. Manchmal wechselte auch einer die Seiten, denn jeder trägt ja seine eigene Moral in sich. Er war bisher absolut sicher gewesen auf seinem Weg und hatte sich an die legalen Gesetze gehalten und ihnen vertraut. Es stimmte, daß der Polizei bei Ausübung ihres Berufes ziemlich die Hände gebunden waren, doch sollten diese Fesseln fallen, durfte das nur durch eine Änderung der bestehenden Gesetze geschehen.

Es konnte sich doch herausstellen, daß Haggard an dem Überfall auf den Geldtransport nicht beteiligt war. Dann würde eine Beschädigung seines Eigentums unzweifelhaft schwerwiegende Folgen haben. Die Tatsache, daß Haggard bisher nie auf der Seite des Rechts stand, spielte dabei keine Rolle.

Er zögerte. Wenn er ohne eine Farbprobe nach Frindhurst zurückkam und sich auf die Buchstaben des Gesetzes berief, dann würde Dusty schimpfen, aber sofort einen Beamten in Telton anrufen und den die Sache machen lassen. Es gab hier sicher mehr als einen Polizeibeamten, der wie Miller dachte. Seine Weigerung würde also nur eine kurze Verzögerung bedeuten, nichts weiter. Er lächelte kurz. Wann hatte denn schon einmal die Tugend gegen das Laster gesiegt?

Er ging also zurück zu dem Buick und kratzte mit dem Taschenmesser ein wenig Lack ab, den er vorsichtig in den Umschlag von Daphnes letztem Brief legte. Als er das Kuvert in die Tasche steckte, bemerkte er einen alten Landstreicher auf dem Bürgersteig, der ihn beobachtete.

Craig verließ den Hof. Der Alte verharrte regungslos, und als er seinen Kopf wandte, um Craig nachzusehen, rann das Regenwasser von der kleinen, schmutzigen Kappe in das runzlige Genick.

Haggard und Florence kamen mit dem Lift heruntergefahren. Er eilte mit langen Schritten voraus, so daß sie rennen mußte, um ihm zu folgen. Haggard war ärgerlich und gab sich keine Mühe, es zu verbergen. Diese blöde Kuh hatte gejammert und gebettelt, bis er um des lieben Friedens willen sich bereit erklärt hatte, mit ihr nach Brighton zu fahren. Seit er von London zurück war, spielte sie unentwegt die gleiche Platte: Was hast du dort gemacht, wo bist du gewesen, welche Nutte hast du dir aufgegabelt, und was konnte die dir geben, was ich nicht auch habe. Seine Antworten hatten nicht dazu beigetragen, sie friedlicher zu stimmen.

Haggard schloß den Wagen auf. Er hatte irrsinnige Kopfschmerzen. Die blonde Gertie war jeden Penny von den siebzig Piepen wert gewesen, die er ihr gezahlt hatte, doch sie hatte in ihm ein Gefühl hinterlassen, als sei er mit dem Kopf voran durch eine Mangel gedreht worden. Man wurde langsam alt. Vor fünf Jahren hätte eine ganze Woche mit Gertie ihn ein Lächeln gekostet. Alter war das einzige, wogegen er machtlos war.

«Kommst du nun, oder kommst du nicht?» schnauzte er.

Florence hämmerte gegen die andere Tür, bis er endlich den Riegel zurückschob.

«Ich kann schließlich keine verschlossenen Türen öffnen», sagte sie beim Einsteigen.

«Sag mir doch nur etwas, was du kannst.»

«Ich kann alles, was die andere auch kann», antwortete sie giftig.

Haggard ließ den Wagen warm laufen und löste die Handbremse. In einem eleganten Halbkreis fuhr er an. Zum erstenmal an diesem Tag fühlte er sich wirklich gut. Ein Steuerrad hatte die aufregenden Kurven einer Frau, und der kraftvolle Motor gab wie sie alle Antworten. In den nächsten Tagen würde er nach Brands Hatch fahren und einmal mit einem richtigen Rennwagen auf die Piste gehen. Er war der geborene Fahrer wie Stirling Moss.

Ein schmutziger alter Landstreicher sprang vor den Wagen, als wollte er sich umbringen. Haggard stieg auf die Bremsen, und mit quietschenden Reifen hielt der Buick. Florence flog mit dem Kopf gegen die Windschutzscheibe. Er drückte den Knopf, der das Fenster hinunterließ, und schrie den Landstreicher an.

«Ich tu Sie doch bloß ein Jefalln», wimmerte der Alte.

«Also tu mir den Gefallen und spring in deinen Sarg», schrie Haggard zurück.

«War doch Ihr Wagen. Hat Farbe abjekratzt, das tat er, jawoll. Ich hab ’n jesehn.»

Jetzt erst merkte Haggard, daß das nicht irgend so ein alter Wermutbruder war, der ihn nur anbetteln wollte. Er zog die Handbremse an und stellte die Scheibenwischer ab.

«Hab’ de janze Woche nischt jejessen», wimmerte der Alte.

«Dann dauert es schon noch ein Weilchen, bis du verhungerst.»

«Oder vielleicht ’n bißchen, was det Blut uffwärmt?»

«Wer hat an meinem Wagen herumgefummelt?»

Haggard holte ein Bündel Geldscheine aus der Tasche und hielt dem Mann eine Fünfpfundnote unter die Nase.

Der Alte trat näher an den Wagen heran. «Ich war hier jestanden», sagte er und zeigte auf den Bürgersteig.

«Los, mach schon! Was ist mit dem Wagen?»

«’n junger Mann, wissen Se, jünger als Sie, kam her, kuckte uff die Nummer und schrieb se in sein Buch.»

«Woher willst du wissen, was er tat?»

«Hab’ ich doch selber jesehn.» Der Alte gab sich jetzt sicherer. «Er hat sich de Farbe anjekuckt und hat woll was jefunden, hat lange uff en Fleck jestarrt und jeht. Ich hab’ weiter nischt zu tun, so bleibe ich also. Er kommt wieder, nimmt ’n Messer und kratzt am Lack ’rum, steckt det in ’n Umschlag.»

Haggard saß unbeweglich, beide Hände lagen auf dem Lenkrad. Die Fünfpfundnote zerknitterte er mechanisch zwischen seinen Fingern.

«Was is nu mit dem Geld?» fragte der Alte.

Haggard warf den Schein zum Fenster hinaus, der Wind hob ihn hoch und wehte ihn über das Wagendach. In den alten Mann kam plötzlich Leben, und er hastete dem wertvollen Fetzen Papier nach.

«Das war bestimmt die Polizei», sagte Florence.

«Quatsch!» Warum sollte die Polizei seine Wagennummer aufschreiben und Farbproben nehmen?

«Es war die Polizei», sagte sie.

Er befahl ihr, den Mund zu halten. Die Polizei hatte keine Ahnung, daß er gestern das Ding gedreht hatte. Sie könnte es höchstens vermuten. Sie könnte sich sagen, daß nur ein gescheiter Bursche wie der Haggard so etwas schaffen kann, das war verständlich. Aber Vermutungen bedeuteten gar nichts. Übrigens, wie sollte die Farbe des Buick einen Verdacht bekräftigen?

«Sie hat dich verpfiffen», schrie Florence, «das ist es.»

«Wer?» fragte er verständnislos. Dann merkte er endlich, daß sie schon wieder über die blonde Gertie herzog. Alles, woran Weiber denken können, sind andere Weiber. Hätte sie nur ein ganz kleines bißchen Grips, dann müßte sie doch erkennen, daß Gertie völlig ohne Bedeutung war im Zusammenhang mit der Farbe des Buick.

Warum haben sie Farbe von diesem Wagen gekratzt?

7

An diesem Abend war Craig bei Miller und seiner Familie zum Essen eingeladen. Er war überrascht, als er Violet Miller kennenlernte. So wie Miller von ihr gesprochen hatte, erwartete er eine selbstgefällige, dickliche Frau zu sehen, die sich rechthaberisch in alles einmischte und dazwischenredete. Statt dessen begegnete ihm eine kleine, zierliche Person, attraktiv und elegant selbst in dem Konfektionskleid. Sie war von einer natürlichen Zurückhaltung, beinahe Scheu, die jedoch bei der Begegnung mit Craig bald wich. Er merkte sofort, daß Miller noch immer in seine Frau verliebt war und sein Gesicht lediglich das Gefühl verbergen sollte.

Das Essen verlief lebhaft, nicht zuletzt wegen der beiden Teenager, die vor Vitalität barsten. Sie waren am Abend zu einer Party eingeladen, die eine vor zwei Jahren nach Frindhurst gezogene Freundin der Tochter gab.

Nach dem Essen, als die Kinder gegangen waren, setzten sich Millers mit ihrem Gast ins Wohnzimmer.

«Albert erzählte mir, daß Sie eine Polizeischule in Hampshire besuchen sollen und später die Akademie», sagte Mrs. Miller.

«Ich hoffe stark», antwortete Craig. «Doch das hängt alles davon ab, wie ich mich hier mache und was bei der Sergeantenprüfung passiert.»

«Ich nehme an, Sie würden gerne studieren?»

«Liebend gern. Aber der Himmel weiß, ob mein Verstand dazu ausreicht.»

«Verstand wofür?» fragte Miller. «Verbrecher zu fangen?»

Sie lächelte. «Albert kann den Mann nicht vergessen – war es nicht Lord Trenchard? –, der mal versuchte, die Schüler der Adels- und Standesschule für den Polizeidienst zu werben. Erinnerst du dich, Bert, wie du geschworen hast, dir eine Etonkrawatte umzubinden und deine Hosen ’runterzulassen, falls so einer dein Vorgesetzter würde? Mein Mann ist überzeugter Sozialist, John. Er kann es nicht vertragen, wenn jemand etwas besitzt, das er nicht hat.»

«Das ist doch Unsinn», protestierte Miller.

«Deine Politik oder deine Reaktion?» fragte sie lächelnd und legte ihre kleine Hand auf seinen Arm. «Wenn sich bei dir mal eine Idee festbeißt, kriegt sie kein Mensch wieder weg. Nicht einmal der Beweis vom Gegenteil kann dich überzeugen. Wenn einer von Lord Trenchards Leuten einen Bewußtlosen aus der Höhle eines Löwen befreit hätte, dann würdest du steif und fest behaupten, daß es nur ein harmloser Zirkuslöwe war.»

«Ich will dir mal was sagen …», unterbrach Miller sie.

«Lieber nicht, solange John hier ist, du wirst ihm nur einen Schreck einjagen.»

«Antworte mir nur auf eine Frage. Steigt die Rate der Kriminalität oder etwa nicht?»

«Ja. Aber das kommt daher, weil die Polizisten der alten Schule versagt haben.»

«Weiber, eure Argumente sind wirklich …»

«Sage nichts gegen Weiber.»

«Ja, warum denn nicht?»

«Ich weiß genau, was los ist, wenn Polizisten über Weiber sprechen. Ich mag eine Menge Fehler haben, aber keiner kann sagen, daß ich nicht anständig bin.»

Miller grinste. «Wie schade. Ich sage immer, es geht nichts über Erfahrung.»

«Jetzt muß ich das Thema wechseln.» Sie wandte sich an Craig. «Möchten Sie einen Kaffee, John?»

«Ja, gerne, vielen Dank.»

«Bert?»

«Oh, ja, liebend gern.»

«Gut, dann geh und mach einen.»

Laut brummend erhob sich Miller und verließ den Raum.

Sie sagte fast scheu zu Craig: «Ich wünsche Ihnen so sehr, daß Sie auf die Schule kommen und dann studieren dürfen. Ich finde, es ist eine großartige Idee. Oder denken Sie, ich weiß nicht, wovon ich spreche? Wie viele Ehefrauen sind an der Arbeit ihrer Männer völlig uninteressiert. Zuletzt haben wir in einer Dienstwohnung gelebt, und ich sah, wie die meisten Frauen von der Arbeit ihrer Männer keine Ahnung hatten. Zum Teil schämten sie sich sogar, daß ihr Mann nur Polizist war. Ich war immer stolz darauf. Und ich bin sicher, auch Sie sind stolz, der Polizei anzugehören.»

«Jawohl, das bin ich auch», sagte Craig mit Überzeugung.

Miller kam zurück und hatte Craigs letzte Worte gehört. «Was bist du? Was hat mein geliebtes Weib dir für ein Geständnis entlockt?»

«Ich bin stolz darauf, bei der Polizei zu sein.»

Miller begann laut, aber schrecklich falsch die Nationalhymne zu singen, doch seine Frau unterbrach ihn und sagte, der Kessel pfiffe und er solle ihn doch abstellen. Als er in die Küche trat, mußte er jedoch feststellen, daß das Wasser noch lange nicht kochen würde.

Craig verabschiedete sich erst gegen elf Uhr, und Violet Miller bat ihn ganz aufrichtig, bald wiederzukommen. Und er konnte mit der gleichen Aufrichtigkeit antworten, daß ihm nichts mehr Freude machen würde.

Auf seinem Heimweg durch die regennassen Straßen dachte er ein wenig neidisch an die Behaglichkeit und Fröhlichkeit im Hause Millers. Es war so wunderbar gemütlich bei ihnen, obwohl sie gerade erst umgezogen waren und auch noch in Untermiete wohnten. Er war davon überzeugt, daß auch Daphne und er in gleicher Eintracht leben würden. Schon jetzt bestand eine tiefe Vertrautheit, Ungezwungenheit und Aufrichtigkeit zwischen ihnen. Jäh durchzuckte ihn der Gedanke, daß Daphne hundertmal recht hatte. Sie hätten heiraten sollen, ehe er hierherversetzt wurde. Dann hätte er sich allein schon das gräßliche Gefühl erspart, jetzt in diese unfreundliche Bude zu marschieren, wo nur diese alte Krähe von Wirtin ihn begrüßte.

Obwohl es Sonntag vormittag war, befand sich Radamski in seinem Büro. Er gehörte wahrhaftig nicht zu denen, die mit einem Minimum an Arbeit ein Maximum an Gehalt kassieren. Er versuchte wirklich, sein Bestes zu leisten. Der Raubüberfall auf den Geldtransport war ein brutales Verbrechen, das unbedingt geahndet werden mußte. Die Frindhurster Polizei war nicht groß und konnte nicht alle verfügbaren Kräfte bei diesem Kapitalverbrechen einsetzen, denn natürlich gab es auch noch eine Reihe von kleineren Verbrechen und Vergehen, die bearbeitet werden mußten. Es galt also zu entscheiden, welche davon liegenbleiben mußten.

Um zehn Uhr kam der Chefinspektor zum Rapport. Radamski wußte, daß Barnard ein fähiger und tüchtiger Beamter war, doch er erschien ihm kalt wie ein Fisch. Der Polizeichef mochte Männer, die sich zur rechten Zeit entspannen konnten und auch mal einen Witz machten. Die einzigen Witze, die je von Barnard kamen, waren unfreiwillig.

«Morgen, Barnard. Nehmen Sie Platz. Zigarette?»

«Vielen Dank, nein, Sir, ein Haufen Arbeit erwartet mich.» Und er kam sofort zur Sache: «Der Laborbericht von London ist da, die beiden Lackproben sind identisch. Also stammt das Partikelchen, das wir in der alten Ziegelei gefunden haben, von Haggards Wagen.»

Radamski zündete sich eine Zigarette an. «Dann sind wir also sicher, wer der Täter war», sagte er ruhig. «Allerdings haben wir noch nicht viele Beweise für diese Behauptung. Wir wissen lediglich, daß Haggards Wagen in dieser Ziegelei gewesen ist. Doch nun müssen wir beweisen, daß er zur Zeit des Überfalls dort war, und das erscheint mir ziemlich unmöglich.»

«Ich muß Ihnen leider zustimmen, Sir.»

«Was gedenken Sie als nächstes zu tun?»

«Ich werde die Polizei von Telton einschalten, und die beiden Männer vom R.C.S. sollen mit ihnen zusammenarbeiten.»

«Schön», sagte Radamski und fügte eindringlich hinzu: «Wir müssen die Bande fangen! Ist das klar?»

«Wir werden sie kriegen, Sir.»

Craig war gerade in der Polizeizentrale von Telton, als eine Meldung aus Gresham eintraf, nach der auf dem Parkplatz des Bahnhofs seit Freitag eine Jaguar-Limousine stand. Da der Wagen völlig in Ordnung, aber nicht verschlossen war, sah es so aus, als hätte ihn jemand abgestellt.

Der Sergeant schlug Craig vor, ihn zu begleiten. Die Verbrecher hätten bestimmt mit gestohlenen Wagen gearbeitet, meinte er, und Jaguar erfreuten sich in Verbrecherkreisen besonderer Beliebtheit. Sie machten sich also auf den Weg, untersuchten den Wagen, schrieben die Nummer auf und fragten telefonisch nach, ob er auf der Liste der gestohlenen Wagen stand. Man konnte ihn nicht finden, doch Craig meinte, er würde mal auf der Landesliste nachsehen lassen, und rief bei Miller an. Der Jaguar war am Donnerstag abend in Brighton gestohlen worden. Obwohl die Kennzeichen vertauscht waren, konnte man ihn an der Motornummer identifizieren.

Der Sergeant besorgte Zündschlüssel und einen Lenkradschutz, damit etwaige Fingerabdrücke auf dem Lenkrad bei der Überführung zur Polizei nicht verwischt würden.

Unterdessen durchsuchte Craig das Gelände um den Wagen. Er durchstöberte den kleinen Grasstreifen hinter dem Zaun aus Kastanienpfählen, er kniete sich hin und spähte unter die benachbarten Autos. Unter dem dritten Wagen rechts fand er einen einzelnen Handschuh. Er mußte sich auf den Bauch legen, um ihn mit zwei Fingern erwischen zu können. Es war ein einfacher baumwollener Handschuh, wie er auch bei der Gartenarbeit benutzt wurde. Der Handrücken war schmutzig, Autoreifen waren darübergefahren, aber die Innenseite war verhältnismäßig sauber. An einer Stelle war ein matter brauner Fleck, der wie Blut aussah. Craig zeigte dem Sergeanten seinen Fund, und sie steckten ihn sorgfältig in einen Plastikbeutel.

Die Polizei hatte den Ablauf des Überfalls ziemlich genau rekonstruiert, und auch jetzt machte sie noch kleine Fortschritte in der Ermittlung. In dem Jaguar hatten sie keine Fingerabdrücke gefunden, doch unter dem Rücksitz lag ein Kabel für eine Funkausrüstung. Es wurde zur Identifikation nach London geschickt. Haggard stand unter ständiger Beobachtung. Nach Einbruch der Dämmerung sah der Polizist, der ihm folgte, Haggard aus dem Haus kommen und davonfahren. Er hängte sich mit seinem kleinen Austin an ihn dran. Normalerweise wäre das ein aussichtsloses Unterfangen gewesen, doch zwei Faktoren halfen ihm. Die gelbe Farbe des Buick war deutlich zu erkennen, und die Fahrt war nur kurz.

Der Buick hielt in einem der armseligsten Viertel von Telton vor einem Haus, das schon seit Jahren einen neuen Anstrich nötig hatte. Zufällig wußte der Beamte, daß Soapy Brown hier wohnte. Soapy galt jetzt als zuverlässig, als friedlicher Bürger, der den geraden Weg nicht verließ. Doch das war nur eine Vermutung. Wichtig war, daß es weit und breit keinen Geldschrankknacker gab, der sich mit ihm messen konnte. Also genau der richtige Mann für den Frindhurst-Job. Der Detektiv hielt in einem gewissen Abstand und wartete.

Nach kurzer Zeit fuhr ein Kleinwagen vor und hielt hinter dem Buick. Zwei Männer stiegen aus und verschwanden in dem Haus. Der kleinere der beiden war ihm fremd, doch in dem großen erkannte er Ringo Grant.

Das war ja wahrhaftig eine Versammlung der gesamten Gaunerelite des Ortes.

Der Donnerstag war ein herrlicher, sonniger Tag. Der Himmel war voll kleiner Kumuluswolken, die wie Schäfchen aussahen und flinke Schatten auf die Erde warfen. Zwei der Tageszeitungen enthielten Berichte über den Raubüberfall von Frindhurst, und beide Zeitungen kritisierten die Polizei, die die Täter noch immer nicht hinter Schloß und Riegel hatte. Ein Blatt brachte die lange Liste der Kapitalverbrechen, die England in den letzten Monaten erschreckt hatten. Die Polizei, so schrieb der Autor, sei nicht in der Lage, sich den Spitzfindigkeiten der Verbrecher anzupassen. Er vergaß es aber, die außerordentlich hohen Kosten für einen modernen, technischen Polizeiapparat zu erwähnen.

In London beendete einer der Gerichtsmediziner nach vierzehn Stunden ununterbrochener Arbeitszeit sein Tagewerk. Müde setzte er sich nieder und schrieb seinen Bericht. Der Fleck auf dem Handschuh war Blut und gehörte zur Gruppe LU (a + b +). Das ist eine Blutgruppe, die bei einer halben Million Menschen nur einmal auftritt. Obwohl er es jetzt noch nicht wissen konnte, hatte der Mann bewiesen, daß dieser Blutfleck – sollte nicht ein unwahrscheinlicher Zufall im Spiele sein – von dem verletzten Posten McQueen stammte, denn der gehörte der seltenen Blutgruppe LU (a + b +) an.

Um vierzehn Uhr am gleichen Tage fuhren Inspektor Glaze von der Teltoner Polizei und Sergeant Miller mit dem Lift zum fünften Stockwerk des Appartementhauses, in dem Haggard wohnte. Glaze, ein großer Mann mit gutmütigem Gesicht, klopfte an die Tür von 5 A.

Florence öffnete. Sie wußte sofort, wer dort vor der Tür stand, und ersparte den Männern die Vorstellung.

«Was wollen Sie?» fragte sie schrill.

«Ist Haggard da?» fragte Glaze.

«Nein.»

Kaum ausgesprochen, brach ihre schöne Lüge schon zusammen, denn Haggard kam in die Diele, um zu sehen, wer da gekommen war.

Glaze sah sich anerkennend in der eleganten Wohnung um. «Sie leben standesgemäß», sagte er.

«Wer hat Sie hereingebeten?» protestierte Haggard.

«Ihr liebendes Weib.»

Florence belegte die Detektive mit einer Sammlung obszöner Ausdrücke.

«Halt die Klappe!» sagte Haggard scharf.

Es entstand eine kurze Pause.

«Immer fleißig in der letzten Zeit?» fragte Glaze schließlich.

«Sicher», sagte Haggard mit unbewegter Miene.

«Fleißig bei was?»

«Dies und das.»

«Das muß sich auszahlen, wenn Sie sich so ein Appartement leisten können.»

«Man tut, was man kann.»

«Ich könnte mir das nicht leisten.»

«Nanu? Was ist los? Bietet man Ihnen keine Bestechungsgelder mehr?» Sofort bereute Haggard die für ihn typische Entgleisung.

«Wollen Sie uns bestechen?»

«Warum sollte ich?»

«Es könnte Ihnen ja einfallen, daß das vielleicht ein Weg wäre, sich aus Ihrem letzten Ding herauszuwinden.»

«Was für ein Ding?»

«Muß ich Ihnen das auch noch sagen?»

«Müssen Sie nicht.»

«Dreißigtausend Pfund sind eine ganze Menge, selbst heutzutage, wo die Posträuber nur so aus dem Boden wachsen.»

«Was Sie nicht sagen.»

Haggard ballte nervös die Hand in der Hosentasche. Bisher hatte er sich eingeredet, die Polizei hätte keine Ahnung, daß er seine Finger in dieser Geldtransportgeschichte hatte. Trotz der Sache mit dem Wagenlack. Damit war es nun Essig. Wie waren die bloß dahintergekommen? Irgend jemand mußte gepfiffen haben. Das war die einzige Antwort. Das Ding war zu verdammt gut eingefädelt, als daß die dusselige Polente etwas merken konnte.

«Haben Sie Freunde hier in der Stadt?» fragte Glaze weiter.

«Ich habe überall Freunde. Bin sehr beliebt.»

«Vielleicht Soapy Brown?»

«Ich kenne ihn flüchtig.» Hatte etwa Soapy gesungen? Diese widerliche kleine Ratte würde seine eigene Frau verkaufen, wenn es nur etwas einbrachte.

«Sie haben mal zusammen gesessen, nicht wahr?»

«Ich kann mich nicht erinnern.»

«Und was ist mit Ringo Grant?»

«Was soll mit ihm sein?»

«Kennen Sie ihn?»

«Vielleicht erzählen Sie es mir.»

«Also schön, ich werde Ihnen was erzählen.»

«Sparen Sie sich die Mühe. Ich bin nicht neugierig.»

«Ich möchte mit Ihnen wetten. Wenn ich Sie jetzt nach einem Alibi frage, werden Sie mir einen der beiden nennen.»

Haggard fluchte in sich hinein. Immer mußten diese Bullen spotten, wenn sie meinten, sie hätten einen beim Wickel.

«Nur interessehalber: Wo waren Sie?» fragte Glaze.

«Wann?»

«Als das Ding mit dem Geldtransport gedreht wurde natürlich.»

«Was geht Sie das an, wo ich war?»

«Ist das Ihr Ernst?»

Haggard fluchte.

«Wo waren Sie zwischen elf und ein Uhr am letzten Freitag?»

«Liegt in dieser Sache etwas gegen mich vor?»

«Noch nicht.»

«Dann fragen Sie mich, wenn Sie mit dem Haftbefehl wiederkommen.»

«Sie sind jetzt reif für die Sicherungsverwahrung, nicht?»

Nur mit Mühe konnte Haggard sein aufbrausendes Temperament zügeln.

«Einen der Männer haben Sie beinahe umgebracht. Ich halte jede Wette, daß Sie diesmal nicht unter zehn Jahren davonkommen.»

«Ach, ist jemand verletzt worden?»

«Sie haben einen Posten so brutal zusammengeschlagen, daß er noch immer bewußtlos im Krankenhaus liegt.»

«Ja, ja, das Leben ist hart.»

«Sie werden es bald am eigenen Leib spüren, wie hart es ist, Haggard.»

«Warum kommen Sie ausgerechnet zu mir und jammern mir die Ohren voll. Der Mann war doch nicht gezwungen, sich diese hübsche blaue Uniform anzuziehen und den tapferen Wächter zu spielen.»

«Er tat seine Pflicht.»

«Wenn es seine Pflicht ist, dann darf er sich doch nicht beschweren, wenn ihm jemand ein bißchen weh tut.»

«Ein bißchen weh tut? Es besteht die Gefahr, daß er nie mehr das Bewußtsein erlangt. Er wird im Bett liegen als ein lebender Leichnam. Nennen Sie das ein bißchen weh tun? Haben Sie an seine Frau und an seine Kinder gedacht? Was soll aus denen werden?»

«Ah, verheiratet ist er auch? Das freut mich für ihn. Es macht das Leben so angenehm mit Frau und Familie, stimmt’s?» Haggard lächelte und zeigte seine ebenmäßigen, weißen Zähne. Nun hatte er die Bullen endlich aus der Fassung gebracht. Immer konnte man sie zum Kochen bringen mit so einer Sache. Sie hatten tiefes Mitgefühl mit ihresgleichen.

«Seine Frau ist verzweifelt», sagte Miller. Seine Stimme klang rauh vor unterdrückter Wut.

«Frauen lassen sich wirklich zu oft gehen.»

«Wo waren Sie Freitag vormittag?» fragte Glaze scharf.

«Letzten Freitag? Letzten Freitag?»

«Nun los, Mann, wo waren Sie?»

«Ah, ich weiß. Ich war im Bett mit Florence. Sie ist ausgezeichnet im Bett.»

Glaze zögerte, dann drehte er sich unvermittelt um und ging zur Tür. Miller folgte ihm schweigend.

«Oh, Sie gehen schon?» rief Haggard spöttisch. «Lebt wohl, meine Herzblättchen.»

«Au revoir, falls Sie wissen, was das heißt.»

Noch lange, nachdem sich die Tür geschlossen hatte, stand Haggard unbeweglich da. Wer hatte gesungen: Soapy Brown? Er würde es ihm zeigen, dem falschen Hund. Oder Denton? Denton war der Typ dafür. Er hätte beinahe alles vermasselt, als er zu schlapp war, den Posten zu erledigen. Denton nannte sich selbst einen gebildeten Mann, das waren die Richtigen. Vielleicht Grant? Nein, Ringo kam nicht in Frage. Doch irgend jemand hatte gesungen, denn die Sache war zu gut gemacht, als daß die Bullen von allein daraufgekommen wären.

Leston, der Fahrer des Geldtransporters, wurde am Samstag morgen aus dem Krankenhaus entlassen. Er hatte acht Fäden in seinem Skalp und ein ungeheuerliches Kopfweh. Er hatte in der Nacht kaum geschlafen, und am Sonntag war in seinem Befinden nicht die geringste Besserung eingetreten. So war es ihm nicht zu verübeln, daß er Craig und den ihn begleitenden Polizisten mit den bitteren Vorwürfen empfing, warum sie den Überfall nicht verhindert hätten. Seine Frau war am Rande der Verzweiflung, aus der Sorge um ihn und wegen seiner schlechten Laune. Sie ging und kochte Tee.

Craig zeigte Leston mehrere Fotografien. «Wir wären dankbar, wenn Sie sich die Bilder einmal in aller Ruhe ansähen. Vielleicht erkennen Sie jemanden.»

«Ist das möglich?»

«Das kann man nicht sagen.»

«Ich meine, ist das Foto dabei von dem Mann, der als Polizist verkleidet war?»

«Diese Frage kann ich nicht beantworten.»

Der Polizist, der schon lange bei der Polizei war, wunderte sich im stillen, wie schwer sich Craig seine Aufgabe machte.

Leston sah die Bilder durch. Ein rasender Schmerz brandete durch seinen Kopf, er stöhnte und schloß die Augen.

Nach einer Weile war Leston wieder in der Lage, die Augen zu öffnen. Er besah sich genau die Bilder. Jeder Mann war zweimal aufgenommen, einmal im Profil und einmal von vorn. «Keiner der Burschen hier war es. Wie ich schon sagte, der Kerl hatte einen Schnauzbart.»

«Versuchen Sie doch mal, sich alle diese Männer mit einem Bart vorzustellen», sagte Craig geduldig.

Leston sah ihn verwirrt an, zum erstenmal kam ihm der Gedanke, daß der Bart falsch war. Er nahm sich die Fotos noch einmal vor. Gegen Ende hielt er inne, hob eins hoch, schloß die Augen halb und betrachtete es lange. «Der hier könnte es sein.»

Craig nahm ihm das Bild ab. Es war Haggard.

«Ist das der richtige Kerl?» fragte Leston eifrig.

«Sie sind der einzige, der das sagen kann.»

«Aber ist das der Kerl, den Sie im Verdacht haben?»

Craig antwortete nicht. Er reichte andere Bilder aus einem zweiten Umschlag und sagte: «Versuchen Sie es mal mit diesem hier.»

Wieder deutete Leston auf ein Foto von Haggard. Es war vor drei Jahren aufgenommen. Aber wieder war Leston nicht hundertprozentig sicher. Craig dachte bitter, daß dieser Zeuge einem Kreuzverhör nie standhalten könnte.

Eine Viertelstunde später fuhr Craig nach Frindhurst zurück. Miller erwartete ihn im R.C.S.-Büro.

«Glück gehabt?» fragte er.

Craig setzte sich auf die Tischkante und zuckte mit den Achseln. «Leston identifizierte Haggards Foto, doch leider war er sich nicht ganz sicher. Damit haben wir kein Glück vor Gericht.»

Miller kippte den Stuhl so weit nach hinten, daß er die Füße auf den Tisch legen konnte. «Wir wissen, daß es Haggard war. Nur wie, zum Teufel, können wir es beweisen mit diesen schwachen Indizien? Ich hätte große Lust, die Richter zu packen und ihnen die Indizien in den Hals zu stopfen.»

«Warum denn das?»

«Warum? Ich werde es dir sagen. Die Richter sind immer auf der Seite der Verbrecher, das kannst du mir nicht ausreden. Wieviel schwere Jungens hat man nach kurzer Zeit wieder frech herumstolzieren sehen, nur weil die Richter sich um das Beweismaterial kümmerten und nicht um die Wahrheit.»

«Du kennst doch den Spruch: Lieber zehn Schuldige in Freiheit als ein Unschuldiger im Gefängnis.»

«Das ist zum Kotzen! Und wenn wir nun kein besseres Beweismaterial finden? Was ist dann? Ich werde es dir sagen. Einer der Posten zum Krüppel geschlagen, dreißigtausend Pfund im Eimer, und Haggard läuft herum und lebt wie ein Lord. Du solltest mal seine Wohnung sehen. Luxuriös, sag’ ich dir. Und das erreichen die Verbrecher heute alles nur, weil die Gesetze so morsch sind. Jawohl, morsch!»

«Man kann doch kein Urteil auf bloßen Verdacht hin fällen», erwiderte Craig müde. «Habt ihr wenigstens etwas Brauchbares aus Haggard herausbekommen?»

Miller nahm sich eine Zigarette und warf auch Craig eine zu. «Wir sind beide mit dem Schädel gegen die Wand gelaufen. Haggard stand bloß lässig da und machte sich über McQueen lustig. Ich kann diese Mentalität nicht begreifen. Ich kann da einfach nicht mit. Männer wie Haggard sind Berufsverbrecher aus freiem Willen, und nichts auf der Erde kann sie ändern. Das Gefängnis betrachten sie als Berufsrisiko. Und wenn sie drei Jahre sitzen müssen und ein Jahr frei sind, in dem sie Geld wie Heu haben, dann ist das ganze O.K. für sie. Das kann ich noch verstehen. Aber diese unwahrscheinlich dickfällige Mißachtung gegen jedermann. Da hört es bei mir auf. Es macht Haggard überhaupt nichts aus, daß McQueen sein Leben lang nur noch dahinvegetiert, daß seine Familie die Hölle durchmachen wird. Das berührt ihn überhaupt nicht. Wenn ich ein Gauner wäre, ich würde klauen, was mir unter die Finger kommt. Und ich würde mir da kein Gewissen draus machen, denn die meisten Sachen sind versichert. Aber ich könnte doch niemals einen Menschen so völlig zusammenschlagen. Ich habe mir Gedanken gemacht, was ist, wenn mich mal jemand so zusammenhaut. Wie wird die Missus dann leben, und wo nimmt sie das Geld her, um die Kinder aufzuziehen? Haggard ist kein Mensch, nicht wie du und ich. Nur der Tod kann ihm da das Handwerk legen.»

Craig wußte, daß nichts, was immer er auch sagte, Miller überzeugen konnte.

«Wir müssen diesen Schweinehund kriegen», sagte Miller.

8

In dem Geschäft für Elektrozubehör, das vor allem die Heimbastler zu seinen Kunden zählte, nahm der Verkäufer dem Detektiv das Kabelende aus der Hand und besah es sich nur kurz. Er blickte ihn über den Rand seiner Brille hinweg an und sagte: «Ja, das ist bei uns gekauft.»

«Wie können Sie das so sicher behaupten?»

«Sehen Sie dieses Zeichen?» Er deutete mit einer Bleistiftspitze auf ein kleines rotes Kreuz. «So zeichnen wir jedes Stück, als Kontrolle.»

«Gute Idee. Was ist das nun genau für ein Ding?»

«Es gehört zu einem Störtransistor. Gibt nicht viele davon. Wenn zwei, vier oder sechs – es muß immer eine gerade Zahl sein – in einem Sender gekoppelt werden, dann gibt es ein heulendes Störgeräusch, und kein Funkapparat kommt da mehr durch.»

Der Beamte vom R.C.S. machte sich schnell ein paar Notizen. Dann fragte er: «Da Sie diese Dinger nicht so oft verkaufen, besteht vielleicht die Möglichkeit, daß Sie sich an den Käufer erinnern? Falls es nicht zu lange her ist.»

«Stimmt. Ich kenne ihn. Es war am letzten Donnerstag, das weiß ich genau, denn Mr. Tibor war gerade hier und prüfte die Bücher. Ein Mann erschien und fragte nach vier Stück solcher Kabel. Es waren die letzten, die wir auf Lager hatten. Ich wunderte mich noch, wofür er sie wohl braucht, aber er hat mir das natürlich nicht erzählt. Heutzutage werden an den unmöglichsten Orten Tonbandgeräte eingebaut, und da muß mancher sehr aufpassen.» Er kicherte. «Ehemänner können manchmal widerlich eifersüchtig werden.»

«Würden Sie sich an den Käufer erinnern?»

«Sicher. Ich habe ein gutes Personengedächtnis.»

«Vielen Dank. Sie haben mir wirklich sehr geholfen. Es wird jemand mit ein paar Bildern vorbeikommen, die Sie sich dann bitte ansehen.» Der Detektiv steckte sein Notizbuch ein. «Nur noch eine Frage. Wieso sind Sie so sicher, daß Sie diese Teile nicht schon vor längerer Zeit verkauft haben?»

«Ich – ich vermutete es sofort. Wir haben seit Monaten nichts davon verkauft. Wie ich schon sagte, diese Sachen gehen nur sehr selten weg.»

«Vielen Dank.» Der Detektiv verließ das Geschäft und machte sich auf den Weg zum Holborn-Tube-Bahnhof.

Am Mittwoch morgen um neun Uhr siebzehn blätterte der Verkäufer einen Stapel Fotos durch und legte ohne zu zögern das Bild von Ringo Grant zur Seite.

Um zehn Uhr zweiundzwanzig am gleichen Vormittag gingen Miller und Craig zum Frindhurster Krankenhaus. Vor McQueens Zimmer begegnete ihnen eine Schwester, und sie fragten, ob es irgendeine Hoffnung für den Patienten gäbe.

Sie schüttelte den Kopf. «Die Operation war so erfolgreich wie möglich unter diesen Umständen. Doch die Gehirnschäden sind zu groß. Da kann man nichts mehr machen. Er liegt nur noch so da, bewußtlos.»

«Warum zum Teufel haben sie nicht das Messer ausrutschen lassen!» murmelte Miller.

Die Schwester zog es vor, ihn nicht verstanden zu haben.

Craig mußte an die kleine Frau von McQueen denken. Was mußte sie jetzt empfinden, nachdem der erste Schock vorüber war? Wie mußte das sein, wenn man sich von seinem Mann morgens munter verabschiedet und ihn dann in einem Bett als lebenden Leichnam wiederfindet, der unfähig ist, sich zu bewegen, zu sprechen, zu sehen oder zu hören?

Miller fragte weiter: «Was sagen die Ärzte? Besteht die Hoffnung, daß er jemals wieder zum Bewußtsein kommt?»

Sie seufzte. «Möglicherweise. Doch es ist die Frage, ob man das Bewußtsein nennen kann.»

«Dürfen wir hineingehen?»

«Aber warum? Er liegt nur da.»

«Ich möchte ihn sehen.»

«Aber …»

«Wenn es Ihnen nichts ausmacht.»

Sie antwortete nicht, und Miller öffnete leise die Tür zum Krankenzimmer.

McQueen lag bewegungslos auf dem Rücken, die Decken lagen glattgestrichen über ihn gebreitet. Der Kopf, der bis zu den Augen verbunden war, ruhte still in der Mitte des Kissens. An nichts war zu erkennen, ob er überhaupt noch lebte.

«Weißt du, warum wir hier sind?» fragte Miller.

«Nein», meinte Craig erstaunt.

«Damit du einmal die Kehrseite der Medaille siehst. Die Dinge haben nämlich ein anderes Gesicht, wenn du ihnen Auge in Auge gegenüberstehst, als wenn du nur von ihnen sprichst.»

«Ich verstehe nicht», sagte Craig. Doch das war eine Lüge.

«Dann sieh dir dieses arme Schwein hier sehr gut an und vergiß nicht, daß er eine Familie hat. Weißt du, warum er hier liegt? Kannst du noch so weit hinter deine herrlichen Ideale schauen und begreifen, daß er hier liegt, weil die Gesetze nicht in der Lage sind, den Unschuldigen zu schützen. Warum, denkst du, war Haggard so brutal? Ich werde es dir sagen. Es war ihm scheißegal, ob McQueen lebte oder starb. Denn an der Strafe würde sich für ihn kaum etwas ändern.»

«Aber …»

«Deine Argumente stinken, wenn so ein armer Kerl hier vor dir liegt.»

«Du meinst doch nicht …»

«Da ist noch eine andere Kleinigkeit, die du nicht vergessen solltest. Wir wissen, daß Haggard der Täter ist und …»

«Du glaubst, daß du es weißt.»

«Wir wissen es! Sei kein solcher Idiot! Wir wissen es! Und was geschieht? Nichts. Wir wissen es, obwohl wir nicht einen Bruchteil der Beweise vorzeigen können, die das Gericht verlangt. Das Gesetz sagt, daß Mr. Haggard viel, viel wichtiger ist als Mr. McQueen. So also läuft Haggard fröhlich durch die Gegend, lebt in seiner Luxuswohnung und lacht sich ins Fäustchen.»

Craig sagte nichts mehr. Es hatte keinen Sinn, mit Miller zu streiten. Wenn der diesen Grad von Besessenheit erreicht hatte, versagte sogar seine Logik.

Leise verließen sie das Zimmer mit dem noch immer unbeweglich daliegenden McQueen. Als sie wieder im Humber saßen, sagte Miller: «So, und jetzt fahren wir zu Haggard. Wollen doch mal ein Wörtchen mit ihm reden.»

«Meinst du, das ist klug – gerade jetzt?»

«Ich sagte, wir werden ein Wörtchen mit ihm reden.»

Mit ziemlicher Geschwindigkeit fuhr Miller nach Whiteacres Court und stellte den Wagen auf dem Parkplatz ab.

Auf ihr Klopfen an der Tür von 5 A öffnete Florence.

«Er ist nicht da», sagte sie.

«Wir haben keine Eile, wir werden warten», sagte Miller und klemmte seinen Fuß in die Tür.

«Verschwinden Sie», fauchte Florence.

Doch Miller fiel es nicht schwer, die Tür aufzudrücken und einzutreten. Florence beschimpfte ihn unflätig.

«Er ist weggegangen», wiederholte sie.

«Wohin denn?» fragte Miller. «Dreht er ein neues Ding und schlägt wieder einmal einen Mann zum Krüppel?»

«Er hat mit diesem Geldraub nichts zu tun.»

«Ich weiß. Es war der Erzengel Gabriel.»

«Sie können nichts beweisen.»

«Wir werden uns jedenfalls Mühe geben.»

«Sie werden sich Mühe geben, jawohl. Und wenn Sie weiter nichts finden, werden Sie ihm was anhängen. Das kennen wir. Immer wenn ihr nicht weiterkönnt, trampelt ihr auf unsereinem ’rum. Aber er hat damit nichts zu tun.»

«Wo war er Freitag vormittag?»

«Ich sage nichts.»

«Ach, er hat sich wohl noch nicht entschieden, welches falsche Alibi er nehmen soll? Früher hat er mal gesagt, er war im Bett mit Ihnen. Sechsundsechzig gespielt, was? Oder vielleicht war er mit Ringo Grant unterwegs und hat sich Sorgen gemacht um das Wohlergehen der Leute von Frindhurst?»

«Ich sage überhaupt nichts.»

«Wo ist er jetzt?»

«Weiß ich nicht.»

«Bei einer anderen, was?»

Sie schrie ihm eine Reihe von Gemeinheiten ins Gesicht.

«Dich wird er auch nicht für immer behalten, das ist dir doch klar? Er wird eines Tages mit einer anderen ankommen, und dich schmeißt er ’raus wie Müll. Wenn du uns jetzt ein wenig helfen würdest, könnten wir vielleicht ein Auge zudrücken, wenn du wieder auf den Strich gehst.»

Sie belegte ihn mit weiteren Kraftausdrücken.

«Ich werde mich mal ein bißchen umsehen hier», sagte er. Er bedeutete Craig, mit Florence in der Diele zu bleiben, dann öffnete er die Tür zu seiner Rechten und trat ein.

Jetzt erst sah Craig Florence voll an und war erstaunt, wie unschuldig sie wirkte. Er fragte sich, was sie wohl auf die schiefe Bahn gebracht haben mochte. Ärgerlich rief er sich zur Vernunft. Das war wahrhaftig nicht die Zeit und der Ort, sich über die Hintergründe der Prostitution Gedanken zu machen. Miller hatte keinen Haussuchungsbefehl und kein Recht, sich in dieser Wohnung umzusehen. Der Besuch bei McQueen hatte ihn wohl so aufgeregt, daß er nicht mehr beurteilen konnte, was er tun durfte und was nicht. Haggard würde Ärger machen, wenn er das erfuhr, denn wie alle gescheiten Verbrecher hatte er schon längst erfaßt, daß er sich so gut wie jeder Unschuldige auf das Gesetz stützen konnte.

Miller kam aus dem Vorderzimmer und ging in den nächsten Raum. Craig fühlte, wie in seinem Genick der Schweiß perlte. Er hatte Miller gern, und es war ihm schrecklich, so tatenlos zuzusehen, in welch schwierige Lage sich Miller hineinmanövrierte. Warum konnte er nicht begreifen, daß die Polizei nur Handlanger war für das Gesetz.

Miller befand sich jetzt im Schlafzimmer, nachdem seine Suche in den anderen Räumen vergeblich gewesen war. Florence stand unbeweglich mitten in der Diele und sagte nichts.

Craig hatte nichts von Haggards Ankunft gehört, bis sich der Schlüssel im Schloß drehte. «Dusty!» rief er rasch.

Haggard betrat die Wohnung, er trug ein Päckchen in der Hand. Als er Craig in der Diele stehen sah, packte ihn wilder Zorn.

«Da ist noch einer in unserem Schlafzimmer», kreischte Florence.

Haggard wandte sich um und stand Miller gegenüber, der gerade aus dem Schlafzimmer kam.

«Hast du sie ’reingelassen?» fragte er Florence wütend.

«Sie sind mit Gewalt eingedrungen und haben mich bedroht. Sie haben mir gesagt, was sie alles mit mir machen würden, wenn ich ihnen Lügen auftische.»

Haggard sah Miller an und fragte mühsam beherrscht: «Darf ich den Haussuchungsbefehl sehen?»

Miller schüttelte den Kopf.

«Sie haben keinen?»

«Stimmt.»

«Diesmal hab’ ich euch. Ihr Bullen glaubt, alle, die mal gesessen haben, sind Freiwild für euch. Aber diesmal habt ihr euch geschnitten. Jetzt seid ihr dran.»

«Ich glaube kaum», sagte Miller.

«Wollen wir wetten?»

«Lieber nicht.» Langsam holte Miller seine rechte Hand aus der Hosentasche, ein befriedigtes Lächeln spielte um seine Lippen. In seiner Hand lag ein Baumwollhandschuh.

«Kennen Sie den? Er war in Ihrer Hosentasche.»

Haggard war verblüfft. Im ersten Moment konnte er sich an den Handschuh gar nicht erinnern.

«Den dazu passenden haben wir bei einem gestohlenen Jaguar in Gresham gefunden. Da war Blut dran, und die Leute vom Labor haben festgestellt, daß es sich um McQueens Blut handelt. Es ist wirklich erstaunlich, was diese Wissenschaftler heute alles fertigbringen, nicht wahr? Sie können sogar Handschuhe zum Reden bringen – und einen Mann für lange Zeit in eine hübsche, kleine Gefängniszelle.»

Plötzlich sah Haggard im Geiste das Bild vor sich, wie er die Handschuhe in die Hosentasche stopfte, er war fassungslos. Ein blödes Paar Handschuhe, getragen, um Fingerabdrücke zu vermeiden, sollte ihn jetzt überführen. Unbändige Wut befiel ihn. Er hatte das Bedürfnis, irgend etwas zu zerschlagen. Liebend gern hätte er die Hände um den Hals dieses mistigen Bullen gelegt, bis kein Leben mehr in ihm war. Wenn nur Miller allein hiergewesen wäre, hätte er es wahrscheinlich getan.

Reginald Breen schwitzte, als er die Treppen in den ersten Stock des Polizeipräsidiums hinaufstieg. Er blieb stehen, um sich den Schweiß von der Stirn zu wischen. Ein Inspektor kam ihm entgegen und begrüßte ihn ehrerbietig.

«Mein Gott, ist das heiß heute», stöhnte Breen.

«Ja, wahrhaftig, Sir. Doch gut für den Fremdenverkehr.»

Wie fast alle Beamten respektierte auch er Breen als einen Mann, von dem es hieß, er sei der Gönner der Polizei.

«Aber es ist nicht gut für einen Polizisten im Dienst, eh?» Breen lächelte. Er steckte sein Taschentuch ein und ging weiter.

Eilfertig lief der Inspektor vor ihm her, klopfte an das Büro des Polizeichefs und öffnete für Breen die Tür.

Breen ließ sich schwer in einen der tiefen Sessel fallen, kam aber sofort auf den Zweck seines Besuches zu sprechen.

«Ich bin hergekommen, Charles, um Ihnen zu der guten Arbeit bei der Aufklärung des Überfalls auf den Geldtransport zu gratulieren. Ihre Leute haben ausgezeichnet gearbeitet, und man sollte es ihnen sagen.»

«Danke, das wird geschehen. Darf ich Ihren Namen nennen?»

«Sie können sagen, daß der gesamte Sicherheitsausschuß stolz auf sie ist. Und seien Sie selbst nicht zu bescheiden.»

Radamski lächelte. Er zog ein Blatt Papier zu sich heran und sagte: «Hier ist gerade einer der abschließenden Berichte gekommen. Obwohl die Handschuhe zu Tausenden hergestellt werden und wir keinen Beweis hatten, daß die beiden ein Paar bilden, konnten die Experten an Hand von Schmutzpartikelchen feststellen, daß sich der gleiche Schmutz an dem bleigefüllten Rohr befand, mit dem McQueen niedergeschlagen wurde.»

«Und daran besteht kein Zweifel?»

«Nicht der geringste Zweifel. Wir haben Haggard und Grant so gut wie sicher.»

«Aber noch nicht die anderen beiden Komplicen, die an dem Überfall beteiligt waren?»

«Ja, das ist eine ärgerliche Sache. Wir haben nichts, um sie zu überführen.»

«Sie werden es schon schaffen, Charles. Im übrigen war es Haggard, dem Sie das Handwerk legen wollten.»

«Er ist der Kopf vom Ganzen.» Radamski lehnte sich in seinem Sessel zurück. «Die beiden Männer vom R.C.S. haben einen großen Anteil an dem Erfolg.»

«Möglich, Charles, möglich. Doch ich bin sicher, sie haben nichts getan, was Ihre Jungens nicht auch über kurz oder lang geschafft hätten. Ich rate Ihnen, nicht zu bescheiden zu sein in dieser Sache. Ihre Männer haben die Hauptaufgabe geleistet, und das ist es, was zählt.» Breen zog ein schweinsledernes Zigarettenetui aus der Tasche und bot es Radamski an. «Ich möchte gerne, daß Sie mit mir essen gehen, Charles. Können Sie das einrichten?»

«Aber sicher, mit dem größten Vergnügen.»

«Ausgezeichnet. Heute ist ein Glückstag für die Polizei von Frindhurst. Ich hätte gern gewußt, was die Londoner Bürokraten nun zu unserer Leistung sagen.»

9

Percy Tring war ein kleiner, dicker Mann mit einer spitzen Nase, er praktizierte bereits seit fünfunddreißig Jahren als Rechtsanwalt. In all der Zeit hatte er nur zweimal Urlaub genommen, und beidemal nur, weil seine Frau sich fortgesetzt beklagte. Nach dem zweiten Urlaub hatte sie ihn verlassen.

Im kahlen Besuchsraum des Frindhurster Gefängnisses saß jetzt Haggard Tring an dem kleinen Tisch gegenüber.

«Wie steht es?» fragte Haggard.

Tring wartete, bis der Wärter die Tür hinter sich geschlossen hatte. «Sie haben den Fall abgeschlossen», sagte er mit seiner fast tonlosen Stimme.

«Ich weiß das verdammt gut. Sonst hätten sie mich ja kaum verhaften und hierherschleppen können.»

Tring ließ sich durch den aggressiven Ton von Haggard nicht beeindrucken. «Das Material des Staatsanwaltes ist ziemlich hieb- und stichfest.»

«Na schön. Soll es so sicher sein wie die Bank von England. Zerschlagen Sie die Anklage. Holen Sie mich hier ’raus.»

«Ich kann alles tun, was in meiner Macht steht, aber auch nicht mehr.»

«Sie sind mir vielleicht ein Optimist. Was ist los? Kalte Füße bekommen? Wenn Sie meinen, Sie können nichts machen, dann sagen Sie das klipp und klar, und ich werde mir jemand anderen nehmen.»

«Das steht Ihnen frei», sagte Tring und suchte seine Papiere zusammen.

Haggard sah ihn ungläubig an. «Sie können doch jetzt nicht einfach gehen.»

«Warum nicht?»

«Aber ich … ich brauche doch einen Verteidiger.»

«Aber Sie haben mir doch soeben eindeutig erklärt, daß Sie einen anderen Anwalt bemühen wollen.»

Endlich einmal erkannte Haggard die Notwendigkeit, sich zu beherrschen.

«Verstehen Sie doch, ich bin völlig mit den Nerven ’runter. In meinem Kopf dreht sich alles wie ein Mühlrad. Ich weiß schon gar nicht mehr, was ich sage. Lassen Sie mich nicht im Stich, Mr. Tring.»

Tring setzte sich wieder und breitete die Papiere vor sich aus. Er stützte die Ellenbogen auf und legte die Fingerspitzen gegeneinander. Er wartete.

«Ich muß hier ’rauskommen», sagte Haggard.

«Die Anklage ist recht massiv.»

«Ich weiß das verdammt gut. Sehen Sie, ich bin vorbestraft, Sie wissen das. Letztesmal haben sie gesagt, ich kann froh sein, daß sie mich nicht für sieben Jahre einbuchten.»

«Ich würde auch sagen, Sie hatten ausgesprochenes Glück.»

«Diesmal werden sie es mir aber nicht leicht machen, nicht?»

«Kann gut und gerne zehn Jahre geben.»

«O Gott! Das halte ich nicht aus. Zehn Jahre!»

«Der Posten ist ziemlich schwer verletzt, und die ärztliche Prognose verspricht wenig Hoffnung.»

«Aber der Idiot schlug wie ein Wilder um sich.»

«Es war sein Beruf, sich zu wehren.»

«Na schön, das war sein Job. Mein Job war, an das Geld zu kommen. Und bloß dafür soll ich zehn Jahre kriegen?»

«Fragen der Moral haben immer zwei Seiten.»

«Und ich stehe immer am äußersten Ende.» Er hämmerte mit der Faust auf den Tisch und schrie: «Sie müssen mich hier ’rausholen!»

Tring hob die Hände. «Wenn ich ehrlich sein soll, ich kann nicht viel versprechen.»

«Aber es gibt doch immer eine Hoffnung.»

«Das ist ein törichter Gedanke jener, die der Wahrheit nicht ins Auge sehen wollen.»

Haggard beugte sich vor, bis sich die Tischkante fast schmerzhaft gegen seinen Brustkorb bohrte: «Wie sieht das Beweismaterial wirklich aus?» fragte er eindringlich.

«Mit einem Wort?»

«Ja.»

«Erdrückend.»

«Ihr Vorname ist nicht zufällig Hiob?»

«Nein, ich heiße Percival. Wenn ich Sie recht verstanden habe, wollten Sie die Wahrheit wissen.»

«Schon gut, schon gut. Bleiben wir bei der Wahrheit. Wie stehen die Chancen, um diese Beweise zu erschüttern? Ich meine, ein bißchen zu verdrehen?»

«Tut mir leid, aber solche Fragen kann ich nicht diskutieren.»

«Und warum nicht?»

«Haben Sie schon einmal etwas von Berufsethos gehört?»

«Ja, ja, ja, verdammt noch mal, ja … aber verstehen wir uns recht, auch Ethos hat seinen Preis.»

«Selbst wenn ich zu pessimistisch über die menschliche Natur dächte, der Preis wäre exzessiv.»

«Was ist der Preis? Nennen Sie die Zahl! Was wird es kosten, das Beweismaterial gegenstandslos zu machen?»

«Ich habe Ihnen doch bereits gesagt …»

«Fünfhundert Pfund?»

«Wie bitte?»

«Fünfhundert Pfund in bar. Sie gehören Ihnen, wenn Sie mich hier ’raushauen.»

Tring hob nur lässig die Augenbrauen. «Ist es ein Zufall, daß die Polizei sagt, Sie hätten ihr die gleiche Summe geboten, um sie zu bestechen?»

«Was soll das?»

«Diese Frage fiel mir nur ein.»

«Machen Sie es für fünfhundert?»

«Ich fürchte, Haggard, Sie haben keinen blassen Schimmer, wie schlimm Ihre Situation ist.»

«Also, lieber Freund, das weiß ich besser als Sie.»

«Das freut mich zu hören.»

«Also gut. Ich sitze in der Tinte, und Sie lachen sich ins Fäustchen. Wieviel verlangen Sie, um mich herauszuboxen?»

«Ich finde, Sie behandeln diese delikaten Dinge nicht mit dem gebührenden Takt.»

«Takt! Takt! Haben Sie mal Takt, wenn Ihnen zehn Jahre Knast ins Gesicht grinsen.»

Tring begann in den Akten zu lesen.

Haggard fluchte ungezogen, als Tring alle seine Fragen ignorierte und zu lesen fortfuhr. Hin und wieder machte er sich eine Bleistiftnotiz. Endlich sah er auf.

«Um der Wahrheit die Ehre zu geben, so ist das Beweismaterial nur in einem einzigen Punkt gefährlich.»

«Und was soll mir diese Neuigkeit sagen?»

«Der Rest der Beweise stützt sich vornehmlich auf Vermutungen. Aber dergleichen kann vor Gericht nicht aufrechterhalten werden, wenn sie nicht über jeden Zweifel erhaben sind. Dieses ganze restliche Material reicht zur Verurteilung nicht aus.»

Haggard starrte ihn mit neuerwachter Hoffnung an. «Sie meinen, Sie könnten es schaffen?»

«Dreitausend Pfund, Mr. Haggard.»

Haggard sah ihn verständnislos an.

«Die entstehenden Unkosten müssen selbstverständlich von Ihnen direkt übernommen werden.»

«Dreitausend?» fragte Haggard leicht benommen.

«Dreitausend Pfund.»

«Das ist doch ein Scherz.»

«Ich scherze selten.»

«Soviel Geld gibt es doch gar nicht auf einem Haufen.»

«Im Gegenteil. Die Beute bei dem Überfall betrug mehr als dreißigtausend Pfund, das ist doch eine ganz ansehnliche Menge. Und wie können Sie das Geld sinnvoller anlegen?»

«Sie verdammter Blutsauger», murmelte Haggard in ohnmächtigem Zorn.

Das Schwurgericht in Frindhurst war klein. Es war gegen Ende des neunzehnten Jahrhunderts in einem gespenstischen, gotischen Stil errichtet worden. Junge Richter mußten sich hier gewöhnlich ihre ersten Sporen verdienen.

Die Verhandlung gegen Haggard und Grant kam gut voran. Es lag genügend Beweismaterial vor, und der Staatsanwalt hatte ausreichende Erfahrung, um zu wissen, wie er vorgehen mußte.

Nachdem Miller seine Aussage gemacht hatte, zweifelte kein Mensch mehr am Ausgang des Verfahrens. Bis auf zwei Ausnahmen: Tring und Haggard.

Rechtsanwalt Engels in der Robe des Verteidigers eröffnete das Kreuzverhör. «Sergeant Miller, Sie haben Ihre Aussage kurz und sachlich gemacht, wir sind Ihnen dafür dankbar.»

Engels war ein kleiner, dicker Mann mit einem gewaltigen Bauch, den er häufig beklopfte, als sei er stolz darauf. Er trug eine Brille, doch meistens hielt er sie weit von sich weg und fuhrwerkte mit ihr in der Luft herum, um einen wichtigen Punkt seiner Ausführungen zu unterstreichen.

Miller antwortete nicht auf das Lob.

«Wie Sie ehrlicherweise zugaben, hatten Sie keinen Haussuchungsbefehl, als Sie die Wohnung des Angeklagten durchsuchten?»

«Ich hatte keinen Haussuchungsbefehl, doch Miss Jones hat uns aufgefordert hineinzukommen.»

«Glauben Sie wirklich, daß das Wort ‹aufgefordert› korrekt ist? Mißverstehen Sie mich nicht, ich bin überzeugt, Sie haben sich den Weg in die Wohnung nicht mit Gewalt erkämpft.»

«Sie hat uns nicht gehindert einzutreten, Sir.»

«Ihr Eintritt war also friedlich und verlief in jeder Hinsicht ohne Widerspruch?»

«Jawohl, Sir.»

«Sie sind mit der Absicht gekommen, eine Untersuchung vorzunehmen?»

«Das war nicht meine Absicht, Sir. Erst als wir in der Wohnung waren, erschien es mir vernünftig, mich ein wenig umzusehen.»

«Ich bin überzeugt, daß Sie diesen Gedanken doch schon früher hatten, stimmt es?»

«Ich glaube nicht, Sir.»

«Nein? Nun, das tut nichts zur Sache.» Engels setzte seine Brille wieder auf, nahm ein Blatt Papier und überflog es, dann beugte er sich vor und sprach mit seinem Assistenten.

Einer der Geschworenen erlag einem plötzlichen Hustenreiz und mußte das Taschentuch zu Hilfe nehmen. Miller rieb sich die Nase mit dem Zeigefinger.

«Ja, bitte, Mr. Engels», sagte der Vorsitzende ungeduldig.

«Verzeihen Sie, Mylord.» Er baute sich wieder vor Miller auf und steckte seine Daumen in die Westentaschen. «Sergeant, ich habe ein oder zwei wichtige Fragen an Sie. Haben Sie den verletzten Fahrer des Geldtransporters gesprochen?»

«Jawohl, Sir.»

«Waren Sie in der Lage zu ermessen, wie schwer er verletzt war?»

«Nur als Laie, Sir.»

«Seien Sie sicher, daß ich hier nicht Ihre medizinischen Kenntnisse prüfen will. Als Laie haben Sie feststellen müssen, daß dieser Mann ziemlich schwer zusammengeschlagen war?»

«Jawohl.»

«Diese Gewalttätigkeit ist eine schlimme Sache, nicht wahr? Eine Art sozialer Krebsgeschwulst?»

«Jawohl, Sir.»

«Ich bin sicher, jeder Mensch hier im Gerichtssaal wird mir zustimmen. Haben Sie auch den verletzten Posten McQueen gesehen?»

«Ja, Sir.»

«Sie müssen ihn im Krankenhaus aufgesucht haben?»

«Das habe ich.»

«Öfter als einmal?»

«Zweimal.»

«Er muß mitleiderregend aussehen.»

«Ja, Sir.»

Der Vorsitzende unterbrach. «Mr. Engels, ist diese Aussage wirklich von Bedeutung?»

«Ich wage es zu behaupten, Mylord.»

«Wie, wenn ich fragen darf?»

«Ich werde es in Kürze begreiflich machen.»

«Bitte, fahren Sie fort.»

Engels wandte sich wieder an Miller. «Wie war der Zustand von McQueen bei Ihrem ersten Besuch?»

«Er war bewußtlos und sollte operiert werden.»

«Haben Sie den Eindruck gehabt, daß die Operation Erfolg haben könnte?»

«Mir wurde gesagt, daß wenig Hoffnung besteht.»

«Wußten Sie bereits vor Ihrem zweiten Besuch vom Ausgang der Operation?»

«Ja, es wurde mir mitgeteilt.»

«Was hat man Ihnen mitgeteilt?»

«Daß keine Besserung eingetreten war.»

«Als Sie zum Krankenhaus kamen, haben Sie da mit jemandem gesprochen?»

«Ja.»

«Mit wem haben Sie gesprochen?»

«Mit einer Krankenschwester.»

«War es zufällig Schwester Frame?»

«Ja, Sir.»

«War das, bevor oder nachdem Sie McQueen gesehen hatten?»

«Vorher.»

«Was hat Sie Ihnen gesagt?»

«Sie sagte, daß er noch immer ohne Bewußtsein ist.»

«Sie wußten also, daß McQueen bewußtlos war, ehe Sie ins Krankenhaus gingen, und ehe Sie das Krankenzimmer betraten, sagte Ihnen die Schwester, daß er daliegt wie ein lebender Leichnam?»

«Ja.»

«Dann erzählen Sie mir doch bitte, warum sind Sie überhaupt mit Detektiv Craig zum Krankenhaus gegangen und haben auch noch Mr. McQueens Zimmer betreten?»

«Warum?»

«Das gerade frage ich Sie.»

«Ich verstehe nicht.»

«Dann werde ich Ihnen helfen. Sie selber sagen, Sie wußten, daß McQueen ohne Bewußtsein war und deshalb völlig unbrauchbar für Ihre Ermittlungen. Obgleich Sie das wußten, sind Sie hingegangen. Warum?»

«Ich … ich habe es eben getan.»

«Haben Sie gedacht, wenn Sie diesen unglücklichen Mann sehen, dann würde Sie das anstacheln, den Schuldigen zu finden?»

«Natürlich nicht.»

«Sergeant, gehörten Sie zu den Anhängern der sogenannten ‹verschärften Verhöre›, ehe sie aufgehoben wurden?»

Jetzt erhob sich der Staatsanwalt: «Wirklich, Mylord, diese Fragen gehören doch wohl wirklich nicht hierher.»

«Mr. Engels?» fragte der Vorsitzende.

«Mylord, Sie werden bald selbst erkennen, daß dies nicht nur eine berechtigte, sondern eine notwendige Frage ist.»

«Zugelassen.»

Der Staatsanwalt setzte sich wieder, und Engels wiederholte seine Frage.

«Ich bin immer noch der Meinung, daß sie nicht hätten abgeschafft werden sollen», sagte Miller rauh.

«Das ist eine ehrliche Meinung, und wir sollten sie als solche respektieren. Ihre Meinung ist also, daß Prügeln bei Verhören unerläßlich ist?»

«Jawohl.»

«Sergeant, hatten Sie bereits ausreichendes Beweismaterial gegen den Angeklagten, als Sie Ihren zweiten Krankenhausbesuch machten?»

«Eine ganze Menge.»

«Genügte es, die beiden Angeklagten zu überführen?»

«Nein.»

«Obgleich Sie sagen, es war eine Menge Beweismaterial, war es doch nicht ausreichend?»

«Ja.»

«Das Beweismaterial reichte also nicht aus.» Der Anwalt stemmte die Hände in seine runden Hüften und hob die Stimme: «Erklärt dies also die Tatsache, daß Sie beschlossen, die Gerechtigkeit in die eigene Hand zu nehmen?»

«Was – was meinen Sie damit?» Miller sah ihn verständnislos an.

«Ich meine, Sie sind genau der Mann, der, besessen vom Wunsch nach Gerechtigkeit, die Täter des brutalen Raubüberfalls überführen wollte. Sie, Sergeant, haben die Indizien gefälscht.»

«Ich – was habe ich?» Miller umklammerte die Lehne der Zeugenbank, so daß die Knöchel weiß hervortraten.

«Sie haben ein Paar Handschuhe gekauft von der gleichen Art, wie einer bei dem abgestellten Jaguar gefunden wurde. Sie beschmierten einen der Handschuhe mit Schmutz von dem bleigefüllten Rohr, das bei dem Überfall benutzt wurde und das in der Polizeizentrale aufbewahrt wird, in der Sie arbeiten und zu der Sie Zutritt haben.»

«Das ist eine Lüge! Das ist eine ganz gemeine Lüge!» schrie Miller.

Doch der Anwalt sprach weiter, als wäre er nicht unterbrochen worden. «Sie besuchten den bewußtlosen McQueen zum zweitenmal im Krankenhaus, um sich gefühlsmäßig auf Ihre Tat vorzubereiten. Und dann gingen Sie in Haggards Wohnung, obwohl Sie wußten, daß Haggard nicht daheim war. Sie erzwangen sich Zutritt in die Wohnung und gingen, selbstverständlich allein und ohne Zeugen, in das Schlafzimmer. Als Sie zurückkamen, zogen Sie den Handschuh hervor und behaupteten, ihn eben gefunden zu haben. Sie haben dieses entscheidende Beweisstück gefälscht. Sie haben sich selbst zum Richter aufgeworfen in diesem Fall.»

Als Zeugen rief die Verteidigung Carpenter auf, den Besitzer eines Bekleidungsgeschäftes in Süd-Frindhurst. Ein Mann mit dem Gesicht eines Frettchens und ständig zuckender Nase.

«Ich habe ihn selbst bedient. Er kam und fragte nach Gartenhandschuhen. Ich zeigte ihm eine Auswahl ausgezeichneter Handschuhe, doch er bestand darauf, daß sie von Keelers sein müßten. Ich habe versucht, ihn zu überzeugen, daß die nicht annähernd so gut seien wie die anderen, obwohl kaum ein Preisunterschied bestand, aber er wollte nicht auf mich hören. Also fragte ich ihn nach der Handschuhnummer, und er sagte groß. Ich hab’ mir seine Hände angeguckt und hab’ ihm gesagt, daß er keine großen braucht, oder er könnte beide Hände in einen Handschuh stecken. Wieder hörte er nicht auf mich und sagte, er wolle große. Er war schon ganz böse. So hab’ ich sie ihm verkauft. Nicht mein Bier, dachte ich. Dann sah ich das Foto in der Zeitung und erkannte ihn wieder als den Mann, der den Handschuh in der Hosentasche des anderen gefunden haben wollte. Da erst habe ich mir den Kopf zerbrochen, warum ein Mensch Handschuhe kauft, die ihm nicht passen. Na, und da habe ich dann mit dem Anwalt gesprochen.»

«Würden Sie sich das hier bitte anschauen?»

Man reichte ihm den Handschuh.

«Können Sie uns sagen, ob das der Handschuh ist, den Sie an Sergeant Miller verkauft haben?» fragte der Verteidiger und wandte sich zum Richtertisch. «Beweisstück Nummer siebzehn, Mylord. Es ist bereits bewiesen, daß dies der Handschuh ist, den Sergeant Miller in der Hosentasche des Angeklagten gefunden haben will.»

Der Richter nickte. Der Verteidiger wandte sich wieder dem Zeugen zu.

Carpenter sah sich in aller Ruhe den Handschuh an, betrachtete ihn von außen und von innen. «Innen ist eine Bleistiftmarkierung», sagte er.

«Ist es nicht üblich, daß die Händler ihre Ware markieren?»

«Meistens wird es gemacht. Man schiebt den Preis auf besondere Weise ’rein, wie so eine Art Code, oder zeichnet ihn irgendwie. Wenn mal jemand klaut, kann man ihm das immer beweisen.»

«Welcher Art ist das Zeichen in diesem Handschuh?»

«Nur ein kleines Kreuz.»

«Können Sie uns bei Ausschluß jeden Zweifels versichern, daß dieses Zeichen von Ihnen stammt? Können Sie beschwören, daß Sie dieses Zeichen machten und sonst niemand?»

«Sehen Sie, das ist so. Ich bin sicher, daß ich diesen Handschuh gezeichnet habe und daß es der ist, den ich an den Detektiv verkauft habe. Aber da es nur ein kleines Kreuz ist, ist es durchaus möglich, daß noch jemand so zeichnet.»

«Doch trotz aller dieser Möglichkeiten sind Sie sicher, dieses Kreuz gemacht zu haben?»

«Ja.»

«Ich danke Ihnen, Mr. Carpenter.»

Der Richter blätterte eine Seite in seinem Notizbuch um und wandte sich dann an die Geschworenen. «Meine Damen und Herren, ich bitte Sie nun zu entscheiden, ob das Auffinden dieses Handschuhs als Indiz zulässig ist. Sie müssen beurteilen, ob die Behauptung der Verteidigung richtig ist, daß Detektivsergeant Miller diesen Handschuh absichtlich in die Hosentasche des Angeklagten placiert hat. Sollten Sie zu dem Schluß kommen, diese Behauptung sei falsch, dann können wir ohne Einschränkung fortfahren. Sind Sie jedoch überzeugt, diese Behauptung sei wahr, dann bitte ich Sie, sorgfältig alle Indizien, den Handschuh betreffend, zu ignorieren und Ihre Entscheidung lediglich von den anderen Beweisstücken abhängig zu machen. Wenn Sie damit zu keiner eindeutigen Schlußfolgerung gelangen, muß ich Sie an den Grundsatz erinnern: Im Zweifelsfall für den Angeklagten.»

Die Geschworenen rutschten unruhig auf ihren Sitzen hin und her. Sie waren verwirrt, daß die so eindeutig klare Sachlage eine derartige Wendung genommen hatte und Entscheidungen von ihnen erforderte, mit denen sie nicht gerechnet hatten.

Der Richter setzte seine Belehrung fort: «Sie haben den Zeugen Carpenter gehört, der aussagt, daß Sergeant Miller in seinem Geschäft nach Handschuhen der Firma Keeler gefragt hat, obwohl der Zeuge ihm eine bessere Qualität für den gleichen Preis anbieten konnte. Desgleichen riet der Zeuge zu einer kleineren, Miller besser passenden Größe. Sie werden sich erinnern, daß der Handschuh, der bei dem Jaguar gefunden wurde, besonders groß war. Dem Staatsanwalt ist es nicht gelungen, die Aussage des Zeugen Carpenter auch nur in einem Punkte zu erschüttern. Sergeant Miller bestreitet, das Geschäft von Carpenter jemals betreten, geschweige denn Handschuhe gekauft zu haben. Jetzt müssen Sie, meine Herren Geschworenen, entscheiden, wem der beiden Männer Sie Glauben schenken wollen. Einer von beiden sagt die Wahrheit, der andere lügt. Um Ihnen zu helfen, möchte ich Ihnen zu bedenken geben, welche Einstellung Sergeant Miller zu diesem brutalen Verbrechen an den Tag legte. Sie werden sich selbst seiner Aussage erinnern, daß er Mr. McQueen im Krankenhaus aufsuchte, obwohl er wußte, daß der Patient bewußtlos war und insofern völlig nutzlos für seine Ermittlungen. Sie werden sich fragen, welchen Grund es für diesen Besuch gegeben hat, außer dem, den der Verteidiger bereits erwähnte. Sie haben selbst gehört, wie Miller seinem Haß den Menschen gegenüber Ausdruck gab, die ohne Rücksicht auf das Leben anderer die Gesetze brechen. Sie mögen mit dem Verteidiger übereinstimmen, daß Millers persönliche Gefühle in diesem Falle stärker zum Ausdruck kamen, als es gut ist und korrekt.»

Der Sprecher der Geschworenen, ein Mann mittleren Alters mit blühendem Aussehen und geschwungenem Schnurrbart, erhob sich.

«Haben Sie Ihr Urteil gefällt?» fragte der Gerichtsdiener. «Und ist das Urteil einstimmig?»

«Jawohl», sagte der Sprecher, sich seiner Wichtigkeit bewußt. «Nicht schuldig.»

10

Im Zuge von London nach Frindhurst saß Superintendent Watters, der Chef von R.C.S., der Regionalpolizei, der Miller angehörte. Er war ein schweigsamer Schotte mit einem Ehrgeiz, von dem man sagte, daß er ihn entweder ruinieren oder hochbringen würde.

Craig holte ihn vom Bahnhof ab und brachte ihn in das Polizeipräsidium. Während der ganzen Fahrt hatte Watters kein Wort gesprochen. Nur bei der Ankunft hatte er gesagt, daß er den Zug um vier Uhr achtzehn nach London wieder erreichen wollte. Dann ging er zum Büro des Polizeichefs.

Als Craig in sein Büro zurückkam, saß Miller am Schreibtisch und gab vor zu arbeiten.

Er blickte auf und sah Craig fragend an: «Ist er gekommen?»

«Ich habe ihn gerade abgeliefert.»

«Sie sagen, der ist schärfer als ein Fleischerhund?»

«Ach, er hat eine Menge Angewohnheiten. Eine davon ist, daß er es schwierig findet, guten Tag zu sagen.» Craig war entsetzt, wie tief Miller in der Tinte steckte. Wie würde das nur ausgehen? Unehrenhafter Ausschluß aus der Polizei und ein Verfahren wegen Meineids? Ein Polizeibeamter, der des Meineids schuldig befunden wurde, konnte mit keinem Pardon rechnen. Da gab es keine Rücksicht darauf, welche Umstände ihn dazu getrieben hatten.

«Ich bin gespannt, wann sie mich rufen werden.»

Craig murmelte irgend etwas Dummes, wie: das wüßte er auch nicht. Miller war zutiefst verzweifelt, und Craig fragte sich, ob Violet Miller sich auch jetzt noch etwas von ihrer Fröhlichkeit bewahrt hatte.

Als das Telefon endlich klingelte, nahm Miller den Hörer ab, lauschte ein paar Sekunden und sagte dann: «Jawohl, Sir.» Er stand auf und sagte mit einem kläglichen Versuch zu scherzen: «Der König ruft.» Dann verließ er das Büro, er ging langsam und gebeugt wie ein ganz alter Mann.

Craig begann die letzten umfangreichen Berichte und Merkblätter vom Landespolizeipräsidium abzuheften. Zur Zeit schien die Polizeiarbeit tatsächlich mehr und mehr aus Bürokram zu bestehen, und viel zu viele Polizeibeamte verrichteten die Tätigkeit von Lehrmädchen. Kein Revier war voll besetzt, und wahrscheinlich lag der einzige Grund darin, daß immer mehr ausgebildete Polizisten ihre Zeit mit Büroarbeit vertun mußten.

Schon über eine Viertelstunde war Dusty fort. Ob wohl Hoffnung bestand, daß er nicht ausgeschlossen wurde? Oh, dieser verdammte Dummkopf, dachte Craig hilflos.

Er zündete sich eine Zigarette an. Violet Miller war so besonders stolz auf die Tätigkeit ihres Mannes. Was mochte wohl aus diesem Stolz geworden sein?

Nervös blickte er schon wieder auf die Uhr. Schon eine halbe Stunde war Miller bei Watters und dem Polizeichef. Dieser Watters sah ziemlich niederträchtig aus, so als könnte er sehr gemein werden.

Um drei Uhr fünfundfünfzig wurde es Zeit für Craig, Watters aufzusuchen und ihn wieder zum Bahnhof zu bringen, wenn er den Zug nicht verpassen wollte. Er ging zum Büro des Polizeichefs, klopfte und trat ein.

Der Polizeichef, wie immer in tadelloser Uniform, saß steif hinter seinem Schreibtisch, davor lümmelte sich in einem Sessel Watters in seinem zerknautschten Konfektionsanzug. Von Miller war nichts zu sehen.

«Wir müssen fahren, Sir», sagte Craig.

«Mr. Watters wird sofort kommen», sagte der Polizeichef.

Und Craig ging langsam die Treppe hinab. Als er den Hof betrat, fuhr gerade ein Streifenwagen ein. Der Fahrer wandte sich an Craig: «Wie ist das Urteil?» fragte er.

«Ich weiß es nicht.»

«Haben sie noch nicht …?» Er verstummte, als er Watters aus der Tür treten sah. Der Inspektor vom Dienst begleitete ihn.

Watters setzte sich nach vorn zu Craig, der sich hinter das Lenkrad klemmte.

«Dieser Wagen hat auch schon bessere Tage gesehen», sagte Watters leutselig.

«Er wird es bald nicht mehr tun», antwortete Craig.

«Nun, Ihre Ausrüstung wird besser und komplett sein, ehe das Jahr um ist.»

Während sie in einer Wagenschlange warten mußten, um nach rechts in die Straße zum Bahnhof einbiegen zu können, schwieg Watters, doch dann fuhr er fort: «Sie werden jetzt allein die Verantwortung tragen müssen, bis ich Ihnen jemanden schicken kann.»

«Jawohl, Sir», sagte Craig und dachte bitter: Das also ist das Ende von Dusty.

«In der Zwischenzeit können Sie jede Hilfe von der Ortspolizei erwarten, und berichten Sie bitte bei Chefinspektor Barnard. Ist alles klar?»

«Ja, Sir.»

Vor dem Bahnhof fand Craig eine Parklücke, er stieg aus und lief um den Wagen herum, um Watters behilflich zu sein, doch der stand schon auf dem Bürgersteig.

«Craig», sagte Watters.

«Sir?»

«Wenn Sie nur ein bißchen Verstand besitzen, haben Sie aus all dem eine Menge gelernt. Auf Wiedersehen.» Er drehte sich um und verschwand in der Bahnhofshalle.

An diesem Abend bestand Craigs Mahlzeit aus einer klebrigen Masse gebackener Bohnen, zwei Scheiben feuchten Toasts und einer Portion schmieriger Schinkenröllchen. Er ließ den Schinken liegen, und seine Wirtin fragte beleidigt, ob ihre Kochkünste nicht ausreichen für den Herrn. Er sagte abwesend, daß sie wunderbar koche, aber ihm nicht ganz wohl sei. Schrill antwortete sie, hoffentlich habe er nicht die Grippe oder sowas, denn dies sei ein sauberes, nettes Haus, und das solle es auch bleiben.

Craig verließ die Wohnung und unternahm einen Spaziergang. Der Abend war warm und windstill. Er hatte kein besonderes Ziel, um so erstaunter war er, als er sich plötzlich in der Straße befand, wo die Millers wohnten.

Er fragte sich, ob sie wohl an einem Abend wie diesem allein sein wollten, doch stand er dann vor der Tür und klopfte. Die Wirtin öffnete ihm, und er ging ins Wohnzimmer.

Nur Miller und seine Frau waren da. Sie hatte ein Strickzeug vor sich, doch ihre Hände lagen müde im Schoß. Miller stand am Fenster und starrte abwesend auf die Straße hinaus.

Sie wandten sich erstaunt nach dem Besucher um. «Oh, guten Abend, John», sagte Violet dumpf, doch man merkte, daß ihr sein Besuch wohltat.

«Ich dachte – ich bin gerade vorbeigekommen», stammelte Craig.

«Setzen Sie sich, ich koche uns einen Kaffee», sagte sie und legte ihr Strickzeug zur Seite. Sie sah ihren Mann an, als wollte sie etwas sagen, doch dann verließ sie schnell das Zimmer.

Miller ging schwerfällig zum Sofa und ließ sich in die Polster fallen. Sein Gesicht wirkte alt und eingefallen. «Es tut mir leid, daß ich nicht mehr ins Büro zurückkam, um dir zu sagen, was los ist.»

«Ist schon in Ordnung», sagte Craig und merkte selbst, wie töricht diese Bemerkung war.

«Ich, ich war einfach nicht in der Lage dazu.»

«Was hat der Super denn gesagt?»

«Nicht viel – aber genug. Es wird eine polizeiliche Untersuchung geben, und wenn sie keine Beweise gegen die Behauptung des Verteidigers finden, dann bekomme ich ein Verfahren wegen Meineids.»

«Vielleicht …», begann Craig, doch er verstummte wieder.

«Wie zum Teufel sollen sie beweisen, daß der Kerl gelogen hat?»

«Wenn du nur …», wieder verstummte Craig.

«Wenn ich was?» fragte Miller.

«Wenn du nur noch ein bißchen gewartet hättest, dann hätten wir wahrscheinlich schon die Beweise zusammengekriegt, die wir brauchten.»

Miller starrte ihn fassungslos an. «Was willst du damit sagen?»

«Wir hätten sie bestimmt auf eine andere Tour gekriegt.»

Miller stand auf und beugte sich zu Craig hinab. «Willst du damit sagen, daß du glaubst, ich habe den Handschuh hingelegt?»

Craig antwortete nicht.

«Gott der Allmächtige. Solltest nicht wenigstens du mich ein wenig besser kennen als alle diese Dummköpfe?»

Violet kam ins Zimmer geeilt: «Albert, was ist los?» fragte sie.

«Was los ist? Ich werde dir erzählen, was los ist. John ist überzeugt, ich habe Haggard den Handschuh zugesteckt. Ich sagte es dir ja schon, die ganze verdammte Welt glaubt, ich hätte es getan.»

«Oh, John», sagte sie traurig.

«Aber …», begann Craig.

«Wie können Sie das glauben?»

«Aber Dusty hat die ganze Zeit geflucht, weil wir dem Haggard nichts anhaben konnten. Immer wieder hat er beteuert, das Gesetz sei morsch und ein Polizist erreiche gar nichts, wenn er sich an die Buchstaben des Gesetzes hält.»

«Und das macht mich automatisch schuldig?» warf Miller ein.

«Warum hast du mich mit ins Krankenhaus genommen, kurz bevor wir in Haggards Wohnung gingen?»

Miller zündete sich mit zitternden Fingern eine Zigarette an. Seine Stimme klang heiser, als er sprach: «Ich bin meine letzten zwei Jahre im Dienst, und das auch nur wegen der besseren Pension. Bildest du dir ein, ich setze alles aufs Spiel? Ist das wirklich dein Ernst? Das Gesetz ist lahm, nun gut. Ja, ich habe geflucht wie verrückt, als ich den McQueen zu Tode geschunden daliegen sah. Jawohl, ich hasse die Kerle, die das getan haben. Aber glaubst du, ich lasse mir so eine blöde Sache einfallen, bloß um diesen Burschen zu ihrer Strafe zu verhelfen? Meine Pension ist mir wichtiger als das. Zum Teufel mit allem, was mir die Pension gefährdet! Ich habe eine Frau zu versorgen und zwei Kinder aufzuziehen. Meinst du wirklich, ich stelle das alles in Frage, bloß um Haggard im Kittchen zu sehen? Ich hasse Haggard, aber mehr noch liebe ich meine Familie. Wenn wir ihn nicht geschnappt hätten, ich hätte weiter geflucht. Aber ich bin doch kein solcher Idiot und fälsche Beweismaterial. Trau mir doch wenigstens etwas gesunden Menschenverstand zu.»

«Es sah alles so überzeugend aus», sagte Craig schwach.

«Das habe ich gemerkt.»

«Was wirst du jetzt tun?»

«Seine Unschuld beweisen», warf Violet ein.

Miller wandte sich nach ihr um und hob hilflos die Hände. «Ich werde versuchen, meine Unschuld zu beweisen, o ja. Aber wie?» Er wandte sich wieder an Craig: «Wie? Wie? Wie? Carpenter hat unter Eid gelogen und wird sich wohl kaum selber ans Messer liefern. Wie soll ich beweisen, daß ich nie in dem Laden war, daß ich den Handschuh nicht in Haggards Tasche gesteckt habe, daß ich den Schmutz nicht drangeschmiert habe? Sag mir, wie soll ich alle diese Sachen beweisen, die nicht geschehen sind?»

Craig schwieg.

«So stehen die Dinge», sagte Miller bitter.

«Carpenter hat das Zeichen im Handschuh identifiziert», sagte Craig.

«Willst du mir noch immer nicht glauben?»

«Das nicht, Dusty. Ich überlege nur, wie andere Leute denken werden.»

«Ich werde dir sagen, was man all diesen liebenswürdigen Mitmenschen erklären muß. Carpenter hatte seine Geschichte von Anfang an gut vorbereitet. Der Verteidiger rundete das ab, indem er das Gericht veranlaßte, ihm den Handschuh zu zeigen. Er sah das kleine Kreuz und war schnell und auch gerissen genug, es zu benutzen. Ist es doch das Zeichen, das hundert Ladeninhaber benutzen. Ein Bleistiftkreuz!»

«Und warum sollte Carpenter lügen?»

«Weil ihm jemand so viel Geld dafür gibt, daß es sich lohnt.»

«Dann muß die Polizei das doch herausbekommen, Albert. Sie muß in der Lage sein nachzuweisen, daß er Geld dafür bekommen hat.»

«Möglich.»

«Aber sie müssen, Albert.»

Miller drückte die Zigarette aus und setzte sich wieder. «Eins weiß ich gewiß, meine Kollegen werden sich die Hacken ablaufen, um die Wahrheit ans Licht zu bringen.» Er zündete sich eine neue Zigarette an. «Ich habe schon Alpträume gehabt vor Furcht, daß die Wahrheit nie an den Tag kommt. Aber sie muß.» Er sah seine Frau an und lächelte das erstemal seit langer Zeit. «Laß uns alle ausgehen in ein Lokal einen heben und auf die Jungens in Blau trinken. Sie werden das Kind schon schaukeln.»

11

Radamski und seine Frau waren bei den Breens zum Essen eingeladen. Sie hatten sich sorgfältig zurechtgemacht und kamen mit zehn Minuten Verspätung, wie es der Anstand verlangt.

Sie tranken eine Flasche Heidsieck vor dem Essen und einen Richebourg Domaine de la Romanée-Conti zum Hauptgang. Nach dem Dessert zogen sich die Damen zurück. Breen stellte eine Karaffe Portwein auf den Tisch und eine Kiste Coronas. Er wartete, bis Radamski sich ein Glas Portwein eingeschenkt hatte, und schob ihm die Zigarren zu. Bedächtig schnitt Radamski die Zigarre ab und zündete sie an, dann trank er genüßlich einen Schluck Portwein.

«Der ist wirklich ausgezeichnet», sagte er.

Breen war geschmeichelt. «Raten Sie, was das ist, Charles?»

«Du lieber Himmel, nein. Mein Vater war ein Kenner, doch dieses Hobby ist einfach zu kostspielig für mich.»

«Cockburn. Siebenundzwanziger Cockburn. Ich habe zehn Dutzend Flaschen gleich nach dem Krieg gekauft, als der Hampton-Besitz aufgelöst wurde.»

Radamski dachte, daß Breen einen besonders fetten Wunsch auf dem Herzen haben mußte, wenn er diesen kostbaren Nektar auf den Tisch stellte.

Breen schenkte sich Portwein ein, nahm sich eine Zigarre und lehnte sich behaglich zurück. «Es ist mir immer ein Vergnügen, mit jemanden zusammen zu sein, der wie Sie, lieber Charles, die Freuden des Lebens zu schätzen weiß. Das bedeutet auch für die Position, die Sie bekleiden, sehr viel. Bedenken Sie nur, mit wie vielen Menschen Sie zusammentreffen, die in Ihnen den Repräsentanten der ganzen Stadt sehen. Ich mache kein Hehl daraus, daß wir damals bei Ihrer Anstellung auch diese Fähigkeit ins Auge faßten. Frindhurst hat ein Image, und das muß bewahrt werden. Sie werden mir da zustimmen. Sie sind ja nun schon lange genug hier am Ort.»

«Natürlich muß ich das bejahen.»

«Henry Ford soll angeblich gesagt haben, Geschichte sei Unsinn. Wenn das stimmt, dann hat er wahrlich nicht mehr gewußt, als wie man billige Autos baut. Geschichte ist kein Unsinn. Es ist das Blut, das Leben in die Adern des Landes bringt. Wenn ein Stück Geschichte stirbt oder verlorengeht, dann verlieren die Adern ihre Lebenskraft.» Vorsichtig schob er die Karaffe über den Tisch, und Radamski füllte nach.

«Diese Stadt hat viel zu repräsentieren, Charles. Im letzten Krieg stellten wir mehr Soldaten als jede andere Stadt auf den britischen Inseln. Sie werden das nicht wissen.»

«Nein, das ist mir neu.»

«Geschichte und Tradition, das sind die zwei Werte, die wirklich zählen. Sie haben in wirklich kurzer Zeit unserer Polizeimacht den wahren Sinn der Tradition nahegebracht.»

«Ich hoffe, es ist mir gelungen.»

«Ich weiß es. Sie haben den Standard unserer Polizei gehoben, aber doch nicht dazu, daß sie nun plötzlich den zweiten Rang einnimmt. Wie liegt unsere Aufklärungsquote, gemessen am nationalen Maßstab?»

«Ein ganzes Stück höher.»

«Seien Sie nicht so bescheiden, Charles. Gibt es eine Stadt mit einer höheren Quote?»

«Nicht daß ich wüßte.»

«Sehen Sie. Und diese bewährte Polizeimacht will man jetzt abhalftern. Wir haben die R.C.S. akzeptieren müssen, denn hätten wir uns geweigert, hätte das Innenministerium die Zuschüsse gesperrt und uns handlungsunfähig gemacht. Aber wir werden nicht so schwächlich sein und uns von einer Nationalpolizei mit all ihren Begleiterscheinungen aufsaugen lassen. Ich weiß, Sie stimmen mir zu.»

«Ich bin völlig Ihrer Meinung.»

Breen füllte nach und nahm einen Schluck vom Wein, den er genußvoll auskostete. Dann fuhr er fort: «Diese Sache mit Sergeant Miller gereicht der R.C.S. ganz gewiß nicht zur Ehre.»

«Unglücklicherweise fällt dergleichen auf die gesamte Polizei zurück.»

«Da bin ich aber gar nicht Ihrer Meinung. Unsere Polizei hat damit gar nichts zu tun.»

Radamski schwieg.

«So etwas wie die Nationalpolizei kann nur Fuß fassen, wenn sie bis in den Kern gesund ist. Das ist ein Grundgesetz der Natur. Ein Parasit kann seinen Wirt nur überwältigen, wenn er stärker ist als dieser. Schneide einen Krebs heraus, bevor er mächtig wird, und du erhältst den Leib gesund. Was wird passieren, wenn Miller wegen Meineids überführt wird?»

Radamski hielt das Glas am Stiel und drehte es langsam. Er sah, wie sich das Licht in der Farbe des Weins brach.

«Selbst wenn es die Schuld eines einzelnen ist, wird ungerechterweise immer das ganze System in Mißkredit gebracht.»

«Die R.C.S. hat ihre Tätigkeit kaum begonnen, und schon ist die weiße Weste voller Flecken.» Breen beugte sich vor und begann schneller zu sprechen. «Wenn bereits das erste Auftreten in dieser Stadt mit einer Katastrophe endet, wird die R.C.S. keine Kraft finden, den Wirt zu überwältigen. Stimmt’s?»

«Ganz so sehe ich es nicht.»

Breen leerte sein Glas. «Es wird eine sorgfältige Untersuchung des Falles notwendig sein.»

Radamski wählte seine Worte vorsichtig. «Wir sind bereits gebeten worden, das zu übernehmen.»

«Die R.C.S. könnte das auch kaum selbst schaffen. Und Sie würden sich doch nicht scheuen, die Wahrheit zu veröffentlichen? In einem Fall wie diesem ist die Wahrheit das wichtigste.»

«Falls Miller sich tatsächlich so weit von der Legalität entfernt hat, dann würde ich natürlich niemals diese Sache zu vertuschen suchen, nur um das Ansehen der Polizei zu wahren.»

Breen schenkte sich nach. «Vermutlich werden Sie die Verantwortung für die Untersuchung übernehmen?»

«Das wird das beste sein.»

Sie tranken und rauchten schweigend einige Minuten lang, jeder der beiden Männer hing seinen eigenen Gedanken nach. Dann schlug die Uhr auf dem Marmorkamin die halbe Stunde, und draußen in der Halle bimmelte wenige Sekunden später die Großvateruhr.

«Ich schlage vor, wir gehen jetzt und leisten unseren Damen Gesellschaft», sagte Breen.

Sie erhoben sich.

Haggard räkelte sich im Sessel. Auf dem Tischchen neben ihm stand eine Flasche Whisky, ein Soda-Siphon und das Glas. Ihm gegenüber auf dem Sofa saß starr Florence, sie war sichtlich nervös.

«Warum bist du nicht draußen auf deinem Strich geblieben?» fragte er so beleidigend wie möglich. «Warum bist du zurückgekommen?»

«Ich bin doch nur arbeiten gegangen, weil du gesessen hast, Tom. Ich mußte doch irgendwie Geld verdienen.»

«Du lügst, du Hexe.»

«Ich schwöre dir, ich lüge nicht.» Verzweiflung lag in ihrer Stimme. «Bin ich nicht gleich wieder gekommen, sobald du draußen warst?»

«Du bist zurückgekommen, und ich frage warum?»

«Warum? – Ich verstehe dich nicht.»

«Niemand hat dich gebeten.»

«Bitte, bitte, Tom. Du weißt, warum ich gekommen bin.»

Er trank sein Glas aus und füllte es wieder.

«Ich mußte doch arbeiten, du hast mir doch kein Geld dagelassen.»

«Dir Geld dalassen? Warum sollte ich auch?»

«Ich habe nur gemeint.»

«Ich schulde dir doch nichts, oder?»

«Natürlich nicht.»

«Na also. Warum sollte ich dir dann Geld dalassen?»

«Aber ich sage doch gar nicht, daß du sollst. Ich versuche dir doch nur zu erklären, warum ich wieder arbeiten mußte. Ich schwöre dir, es ist mir nicht leichtgefallen.»

«Ach, dreh doch die Platte ab.»

«Aber du hast doch gesagt …»

«Ich habe gesagt, hier ist einer zuviel in der Wohnung. Andauernd jammerst du hier herum, als ob Cassandra persönlich hier wäre.»

«Cassandra? Wer ist Cassandra?»

«Ungebildete Hure», sagte er wütend.

Sie stand auf, kniete sich neben ihn auf den Boden und begann ihn zu streicheln. Er packte ihren Arm und drehte ihn um, so daß sie auf den Rücken fiel. Ihr Rock rutschte bis zu den Hüften hinauf. Haggard, der immerhin einige Wochen im Gefängnis war, konnte den Anblick nicht ignorieren.

Sie blieb so liegen. «Ich habe gewußt, daß du wieder ’rauskommst», sagte sie.

«Wirklich? Deshalb hast du wohl solche Eile gehabt abzuhauen, als sie mich holten.»

«Du bist so klug. Niemand außer dir wäre davongekommen.»

Er nahm einen großen Schluck.

Sie richtete sich halb auf, achtete aber darauf, daß der Rock sich nicht verschob, und drückte sich gegen seine Beine. «Ich liebe dich, Tom, mein Gott, ich liebe dich so.»

Er trat sie heftig in die Seite und beobachtete sie dann. Sie hielt die Luft an, doch sie schrie und weinte nicht und ließ ihn auch nicht los. In ihm stieg ein Gefühl der Bewunderung auf. Eine Frau, die bewußt solche Demütigungen ertrug, war schon was. Weiber waren verrückt nach Demütigungen, denn sie waren doch alle mehr oder weniger Masochisten. Er hatte in einem Buch gelesen, daß Frauen zum Masochismus prädestiniert waren, weil sie freiwillig die Schmerzen einer Geburt auf sich nahmen. Gab es etwas, was blödsinniger war?

«Du freust dich, daß ich wieder da bin, nicht wahr?» bettelte sie.

«Wie auf die Hölle. Ich habe die Absicht, mir eine andere zu nehmen.»

«Wen?» fragte sie schrill.

Er zuckte mit den Schultern.

«Ich bringe jede um, mit der ich dich sehe.»

«Dann wirst du ’ne Menge umbringen müssen.»

«Ich habe dich doch gut versorgt, oder etwa nicht?»

«Niemand versorgt mich. Ich versorge mich selbst.»

«Laß mich bei dir bleiben.» Sie streichelte ihn, und diesmal ließ er es geschehen. «Keiner ist so klug wie du.»

«Man tut, was man kann», sagte er bescheiden. Doch er war wirklich gescheit. Er hatte sich aus dem Kittchen befreit und einen Bullen in den Dreck gestoßen. Diesen Sergeant Miller. Diesen alten, dickschädeligen Bullen mit der gebrochenen Nase, der blöd genug war, fünfhundert Pfund auszuschlagen. Mehr Geld, als er jemals bei der Polizei auf einem Haufen sehen würde. Wirklich, wenn einer so dusselig war, geschah ihm nur recht.

Am nächsten Morgen machte sich Craig auf den Weg zum Büro des Chefinspektors. Doch er traf nur Detektiv Nachton an.

«Wo ist der Gouverneur?» fragte er.

«Bei der durchlauchtigsten Hoheit», antwortete Nachton mit lauter, flotter Stimme. Nachton war ein prominentes Mitglied der Rugbymannschaft.

«Wird er lange bleiben?»

«Keine Ahnung. Obwohl der Alte sich ja immer kurz faßt: rechts, links, rechts, links, kehrt, marsch marsch.»

In dem Augenblick betrat Barnard das Büro und erschreckte beide. Nachton murmelte, er habe gerade die Aufstellung der gestohlenen Dinge gebracht, und verschwand eiligst. Craig wartete schweigend, bis Barnard hinter seinem Schreibtisch Platz genommen hatte.

Barnards Gesicht war rot, vermutlich war das Gespräch mit dem Chef nicht gerade freundschaftlich verlaufen.

Er fragte kurz: «Ja?»

«Darf ich Sie einen Augenblick sprechen, Sir?»

«Wenn es nicht lange dauert. Bitte, setzen Sie sich.»

Craig ließ sich auf einem der harten Holzstühle nieder.

«Nun?»

«Es handelt sich um Sergeant Miller, Sir.» Es war so viel, was Craig auf dem Herzen hatte, aber der Rangunterschied machte es ihm schwer, frei von der Leber weg zu reden. Und Barnards abwartende Reserviertheit machte es ihm nicht leichter.

«Ja?»

«Ich habe ihn gestern abend gesehen, Sir. Er ist wirklich unschuldig. Er hat das Beweismaterial nicht gefälscht.»

Barnard sah Craig an, und in seinen traurigen Augen lag ein Ausdruck sowohl von Sympathie als auch von Ärger. «Es wird eine korrekte Untersuchung geben in der Sache, das wissen Sie.»

«Ja, Sir. Doch ich weiß auch, daß er unschuldig ist.»

«Können Sie das beweisen?»

«Nein, nicht wirklich beweisen. Er steht kurz vor seinem Ruhestand, Sir, und er ist schon lange im Polizeidienst. Er hat das nicht getan.»

«Unglücklicherweise machte er kein Hehl aus dem Haß gegen die Strolche.»

«Haß ist eine Sache, aber Beweise fälschen eine andere, Sir. Kein wirklicher Polizist würde Beweismaterial fälschen.»

«Hat es aber auch schon gegeben.»

«Aber er hat es nicht getan.»

«Sehen Sie, Craig. Sie wissen so gut wie ich, daß Ihre und meine Meinung absolut wertlos sind. Das einzige, das zählt, sind Beweise. Es ist völlig uninteressant, wie viele von uns für Miller die Hand ins Feuer legen würden. Vor Gericht hat ein Mann unter Eid ausgesagt, daß Miller das Beweismaterial gefälscht hat, und das Gericht glaubte ihm. Wir können diese Behauptung nur durch handfeste Beweise erschüttern. Und wenn die nicht jeden Zweifel ausschließen, wird sich Sergeant Miller vor Gericht verantworten müssen.

«Wird man Carpenters Bankauszug überprüfen?»

«Ich glaube, ich kann diese Untersuchung führen, ohne daß Sie mir Ratschläge geben müssen.»

«Jawohl, Sir. Ich habe das nicht so gemeint.»

Barnard nahm die Liste auf, die Nachton gebracht hatte, und begann zu lesen. «Haben Sie alles gesagt, was Sie sagen wollten?» fragte er kurz.

«Ich – darf ich mich an den Ermittlungen beteiligen?»

«Nein.»

«Ich würde es gern tun.»

«Nein. Das ist alles.»

Langsam erhob sich Craig. Er zögerte, doch dann wandte er sich um und ging. Barnard ließ die Liste sinken und starrte gedankenverloren auf die Tür. Dann nahm er einen Bleistift in beide Hände, und als sich seine Miene ganz verhärtete, brach er ihn mitten durch.

12

Am Montag zeigte sich das Wetter schon wieder von einer anderen Seite. Der Himmel war bedeckt, und ein kalter Wind wehte durch die Straßen. Nur wenige Leute waren am Strand, und das Meer wirkte finster und schmutzig. Die Urlauber streiften verdrossen durch die Straßen der Stadt und sahen aus wie verlorene Seelen.

Craig saß allein in seinem Büro und starrte auf ein Fernschreiben in seiner Hand, das einen Einbruch in Gresham meldete. Doch er las es nicht. Gestern abend hatte er Dusty und seine Frau besucht. Dusty hatte sich krampfhaft bemüht, ihnen den Glauben an die Unfehlbarkeit und Tüchtigkeit der Polizei zu stärken, doch er selbst konnte seine Furcht nicht verbergen.

Craig ließ das Fernschreiben sinken. Tat die Frindhurster Polizei auch wirklich alles, was notwendig war? Ließen sie wirklich alles stehen und liegen und konzentrierten ihre ganze Kraft darauf, die Unschuld des Sergeanten zu beweisen, der in eine Falle geraten war? Barnard war sauer, doch es hieß, er sei ein ausgezeichneter Detektiv. Er würde nichts übersehen, und er würde die Wahrheit herausfinden. Wenn sich Dusty mit seiner Kritik gegen die Justiz nur zurückgehalten hätte. Auf einen Außenstehenden mußte das wirken, als hätte er sich tatsächlich gefühlsmäßig zu sehr engagiert, so daß er das Beweismaterial fälschte, nur um den Schuldigen vor Gericht zu sehen, was ohne diese Indizien nicht zu schaffen gewesen wäre. Dabei war Dusty nur ein Großmaul, dessen Handlungen mit seinen Worten nicht in Einklang standen.

Craig erhob sich. Eigentlich mußte er jetzt nach Gresham fahren, doch er hatte keine Ruhe, er mußte sich erst überzeugen, daß auch alles getan wurde, um Dustys Unschuld zu beweisen.

Er betrat das Vorzimmer des Chefinspektors. Die drei Tische waren mit Papieren und Akten überhäuft, zwei neue, aber verbeulte Fahrräder lehnten an der Wand. Einer der vier Aktenschränke stand offen, er war von oben bis unten voller Akten, ein Bücherstapel war umgefallen, und die Bücher lagen auf dem Fußboden verstreut. Nachton schrieb gerade an einem Bericht und tippte eifrig mit zwei Fingern. Er sah auf.

«Der Herr wünschen? Das Beschwerdebuch? Oder einen Urlaubsschein für einundzwanzig Tage mit einem Blankoscheck für die Spesen?»

Craig setzte sich auf die Tischkante und fragte: «Wie kommt ihr voran?»

«Womit? Im Augenblick haben wir zwei Erste-Klasse-Fälle, ein Dutzend zweitklassige und der Himmel weiß was noch für Krimskrams.»

«Ich meine Dusty.»

«Oh!» Nachton lehnte sich in seinem Stuhl zurück, der gefährlich krachte.

«Habt ihr schon was ’rausgebracht?»

«Noch nicht.» Nachton wurde jetzt ernst. «Wenn du mich fragst, es kommt nicht viel dabei heraus.»

«Warum nicht?»

«Die da oben sind zu sehr von seiner Schuld überzeugt, um sich richtig dahinterzuklemmen.»

«Aber sie können doch gar nicht sicher sein.»

«Was immer es auch sein mag, jedenfalls bringen sie sich nicht um.» Nachton schnippte die Asche von seiner Zigarette auf den Fußboden. «Ich bin mit Barnard bei dem Kriecher Carpenter gewesen. Barnard hat ihn mit Glacéhandschuhen angefaßt, anstatt ihn richtig in die Zange zu nehmen.»

«Aber dafür muß es doch einen Grund geben.»

«Du sagst es.»

«Ja, warum nur?»

«Wer weiß? Jedenfalls hat sich Dusty da selber hineingeritten. Er konnte ja nicht die Schnauze halten und mußte laut in die Welt hinausposaunen, wie er mit den Kerlen umspringen würde. Wenn man so was vorhat, soll man wenigstens die Klappe halten.»

«Ach, das war doch alles bloß Gerede. Er hat den Handschuh nicht mitgebracht. Warum zum Teufel sollte er dieses Risiko auf sich nehmen, wenn es so leicht aufzudecken ist.»

«Jeder denkt, er wird nicht erwischt. Er meint immer, das passiert nur den anderen.»

«Dusty hat den Handschuh nicht gekauft.»

Nachton schüttelte den Kopf.

Craig stand auf und ging. Warum forcierte Barnard die Untersuchung nicht? Was zum Teufel dachte er sich dabei? Wenn er wirklich glaubte, daß Dusty schuldig war, so war es dennoch seine verdammte Pflicht, den Fall korrekt und mit allen Mitteln zu prüfen. Da Dusty unschuldig war, mußte der Beweis dafür doch irgendwo zu finden sein. Doch wenn Barnard sich nicht darum kümmerte, wer dann?

Er ging nachdenklich in sein Büro zurück, und das Fernschreiben erinnerte ihn daran, daß er nach Gresham fahren mußte. Doch niemand konnte ihn hindern, über Süd-Frindhurst zu fahren und Carpenter einen kleinen Besuch abzustatten. Höchstens Barnard. Wenn er davon erfuhr, würde er wohl wild werden.

Man wurde nicht nach Bramshill oder auf die Akademie geschickt als Belohnung dafür, daß man Befehle mißachtete. Doch was sollte er angesichts der traurigen Augen von Dusty und Violet tun? Ihre verzweifelten und grenzenlos hilflosen Mienen verfolgten ihn ständig.

Er bestieg den alten, klapprigen Humber, und als die Abzweigung nach Gresham kam, übersah er sie und fuhr weiter geradeaus.

Carpenters Geschäft befand sich in einem Eckhaus und bot alle Arten von Bekleidung an. Das meiste war zu stark herabgesetzten Preisen angepriesen. Craig betrat den Laden und wandte sich an einen jungen Verkäufer, dessen Haarschnitt an einen Mop erinnerte. Er fragte nach Mr. Carpenter, und der Verkäufer antwortete mit quiekender, hoher Stimme, er werde wohl in seinem Büro sein.

Das Büro war mehr ein Lagerraum, überall lagen Bekleidungsstücke, in Kisten, Kartons und zu losen Haufen getürmt. Carpenter saß an dem kleinen Schreibtisch über das Hauptbuch gebeugt, einen Bleistift in der Hand.

Er sah auf, als Craig klopfte, und fragte: «Ja? Was ist?»

Craig trat ein und stellte sich vor.

Carpenter legte seinen Bleistift aus der Hand und fragte: «Könnt ihr denn einen Mann nie in Frieden lassen?» Er fuhr mit der Hand durch sein schmutzig-weißes Haar, seine Augen richteten sich auf Craig, doch sie hielten dessen Blick nicht stand und wichen ihm aus.

«Ich hab’ nur ein paar Fragen.»

«Ich hab’ schon genug Fragen heute beantwortet. Man kann ein Lexikon damit füllen. Der Bursche heute morgen hat mir versichert, daß man mich nun in Ruhe läßt. Er hat sich geirrt, nicht?»

«Die Unschuld eines Mannes steht auf dem Spiel.»

«Und mein Geschäft steht auf dem Spiel. Wenn ich nicht alles fünfmal vorwärts und rückwärts kontrolliere, treiben mich meine tüchtigen Verkäufer in den Bankrott. Ich habe keine Zeit mehr für Ihre Kinkerlitzchen.»

«Sind Sie wirklich hundertprozentig sicher, daß es Sergeant Miller war, der die Handschuhe bei Ihnen kaufte?»

«Geben Sie’s auf, Freund. Bilden Sie sich ein, ich hebe vor Gericht die Hand in einer Sache, bei der ich Zweifel habe?»

«Vielleicht haben Sie das getan.»

«Jetzt halten Sie mal die Luft an! Sie kommen hier in mein eigenes Geschäft und nennen mich einen Lügner. Das ist ja wohl ein starkes Stück.»

«So habe ich das nicht gemeint. Es ist doch eine Tatsache, daß Augenzeugen sich schon oft geirrt haben.»

«Der Bursche hat eine Nase wie ein Korkenzieher. Glauben Sie, ich habe ihn mit Jayne Mansfield verwechselt?»

«Vielleicht war er einmal hier und hat etwas anderes gekauft? Sie könnten das doch ganz unbewußt verwechselt haben.»

«Hat er nicht vor Gericht beschworen, daß er meinen Laden niemals betreten hat? Er kam hier ’rein, und ich habe ihn bedient, das ist bei Gott die Wahrheit. Ich möchte ein Paar Gartenhandschuhe, sagt er, aber von Keelers. Ich versuche, ihm viel bessere für fast das gleiche Geld anzubieten, aber er hört nicht auf mich. Dann sagt er, er will eine große Nummer. Ich sehe mir seine Hände an und sage, er brauche keine große Nummer, wenn er nicht seine Hände drin verlieren will. Große Nummer, sagt er. So verkaufe ich ihm diese Größe. Der spinnt, denke ich noch, bis ich den Artikel über die Gerichtsvorverhandlung lese und denke, der spinnt vielleicht doch nicht.»

«Warum haben ausgerechnet Sie ihn bedient?»

«Da gibt es doch wohl kein Gesetz, das das verbietet?»

«Ich meine, Sie haben doch die Verkäufer da draußen. Bedienen Sie immer die Kunden selbst?»

Carpenter rieb sich seine spitze Nase. «Wir bemühen uns um einen guten Kundendienst. Wenn ein Kunde kommt, wird er bedient. Und ich bin mir nicht zu gut dazu, mal mit anzupacken.»

«Also waren Ihre Verkäufer beschäftigt, als Sergeant Miller kam?»

Carpenter rieb wieder seine Nase, doch er antwortete nicht.

«Warum erinnern sie sich nicht an Miller?» bohrte Craig weiter.

«Sie haben es doch gerade selbst gesagt. Sie waren beschäftigt.»

«Oder liegt das daran, daß Miller gar nicht hier war?»

«Was wollen Sie damit sagen? Ich spreche die Wahrheit. Und keiner hat hier ’reinzukommen und zu sagen, ich lüge. Ich habe ihn bedient, wie ich gesagt habe, und wenn ihn sonst keiner bemerkt hat, ist das nicht mein Bier.»

«Bedenken Sie doch, daß seine ganze Existenz auf dem Spiel steht», sagte Craig eindringlich. «Er schwört, daß Sie sich irren. Wenn die geringste Möglichkeit besteht, daß Sie …»

«Ich habe vor Gericht gesagt, was zu sagen war», unterbrach ihn Carpenter barsch.

«Doch die geringste Möglichkeit eines Irrtums …»

«Es gibt keine Möglichkeit für einen Irrtum.»

Müde wandte sich Craig dem Ausgang zu. «Übrigens, wie geht das Geschäft?» fragte er von der Tür aus.

«Ich kaufe mir gerade Grundbesitz an der Riviera, um meinen Riesenprofit loszuwerden, so geht es», sagte Carpenter giftig.

Craig ging durch den Laden, an dem Tisch mit dem mopsköpfigen Verkäufer blieb er stehen. «Ich möchte gerne ein Paar Gartenhandschuhe, möglichst solche von Keelers.»

«Keelers?»

«Richtig.»

Der Verkäufer bewegte sich widerwillig. Er wühlte in einigen Schachteln und Schubläden, dann fragte er den anderen Verkäufer.

«Die haben wir nicht», sagte er, als er zurückkam.

«Wollen Sie damit sagen, daß Sie die nicht führen?»

«Wir haben keine, das ist alles, was ich sagen kann.»

«Danke. Kann ich Taschentücher haben?»

«Tausende. Einfarbig oder bunt?»

«Zwei einfache weiße.»

Der Verkäufer suchte sie ihm heraus und fragte: «Ist das alles?»

«Ja, danke.»

«Sie sind preiswert, fast um die Hälfte herabgesetzt.»

Craig bezahlte. «Wie ich höre, geht das Geschäft gut.»

«Gut? Wer hat Ihnen denn diesen Bären aufgebunden? Wenn ich Ihnen für jeden Kunden ’ne Mark gebe, der heute hier drin war, dann müßten Sie verhungern. Und wissen Sie warum? Das Zeug, das wir hier verkaufen, ist Mist. Darum.»

Von beiden unbemerkt war Carpenter in den Laden getreten und kam nun zu ihnen herüber. «Sie verdammter Strolch», schrie er den Verkäufer an. «Unsere Ware ist gut!»

«Gut wofür? Für Lumpen?»

«Sie sind entlassen! Verstehen Sie, entlassen!»

«Irrtum! Ich kündige.» Der Verkäufer wandte sich laut an Craig. «Hat versucht, den Laden zu verkaufen, doch konnte er keinen Dummen finden. Nicht geschenkt würde ich ihn nehmen.»

Im Nu war ein heftiger Streit zwischen den beiden im Gange. Craig verließ das Geschäft. Auf der Straße untersuchte er die beiden gekauften Taschentücher nach einem Zeichen, wie es in dem Handschuh war, doch er fand keines.

Craig erledigte seine Arbeit in Gresham, doch als er die entsprechende Eintragung in sein Dienstbuch machte, schrieb er eine Dreiviertelstunde länger ein, als er tatsächlich dort gewesen war. Er fuhr nach Frindhurst zurück. Der Reihe nach rief er von einer Telefonzelle aus die Banken an. Erst die dritte bestätigte, daß Carpenter bei ihnen ein Konto habe. Er fuhr zu der Bank, deren Leiter ihn empfing.

Der Filialleiter war ein kleiner, wichtigtuerischer Mann, der am liebsten auf jedes i zwei Punkte gesetzt hätte. Er hörte Craig an und sagte: «Ich verstehe den Sinn Ihrer Fragen nicht.»

«Wir untersuchen sämtliche Angelpunkte in einem Verfahren, Sir.»

«Das habe ich begriffen. Doch was hat das Konto eines unserer Kunden damit zu tun?»

«Wir sind ziemlich sicher, daß das wichtig ist.»

«Dann erklären Sie mir bitte die nähere Bedeutung.»

«Wir möchten gerne wissen, ob sein Geschäft gut geht oder ob er Schulden hat. Und vor allem, ob eine größere Summe kurz vor der Gerichtsverhandlung eingezahlt wurde.»

«Ich habe der Polizei bereits erzählt, daß das nicht der Fall ist. Ich verstehe einfach nicht, warum Sie sich damit nicht zufriedengeben wollen.»

Noch bevor fünf Minuten um waren, mußte Craig zugeben, daß dieser Besuch ein Reinfall war. Ehe er nicht größere Vollmachten hatte, würde dieser Mann ihn nicht das Konto einsehen lassen. Er dankte für die große Hilfe, wobei er sich Mühe gab, nicht sarkastisch zu werden, und ging.

Er fluchte anhaltend über die Enttäuschungen, die alle seine Bemühungen begleiteten. Was hatte er denn bisher herausgefunden? Nichts! Rein gar nichts.

Am nächsten Morgen wurde Craig in Barnards Büro gerufen, er solle sein Dienstbuch mitbringen.

«Setzen Sie sich», sagte Barnard. «Darf ich bitte Ihr Dienstbuch sehen?»

Craig reichte es ihm. Barnard las eine Weile, dann legte er das offene Buch auf den Tisch und lehnte sich zurück.

«Sind die Eintragungen korrekt?»

«Jawohl, Sir.»

«Sind Sie ganz sicher?»

«Jawohl.»

«Craig, es gibt zwei Dinge, die ich von jedem Beamten, der bei mir arbeitet, verlange – und im Augenblick gehören Sie ja auch dazu. Das eine ist, er darf mich nicht anlügen, und zweitens sollte er sich nach meinen Befehlen richten. Verstehen Sie mich?»

«Sir?»

«Sie haben mich eben angelogen – Ihr Dienstbuch ist nicht korrekt geführt, und Sie wissen das. Und ebenso wissen Sie, daß Sie sich meinen Befehlen widersetzt haben.» Er bemerkte, daß Craig den Mund zu einer Entgegnung öffnete, und sprach schnell weiter: «Ehe Sie sich noch tiefer hineinreiten, lassen Sie mich sagen, daß ich eine Beschwerde von Carpenter erhalten habe. Er beschwerte sich, daß er gestern zweimal von der Polizei aufgesucht wurde. Der zweite Beamte sei unverschämt gewesen und hätte Schwierigkeiten verursacht. Auf Grund dieses Besuches hätte ein Verkäufer gekündigt. Ist das wahr?»

«Nein, Sir.»

«Bestreiten Sie, daß Sie bei Carpenter waren?»

«Ich bestreite, daß ich Schwierigkeiten verursacht habe.»

«Warum steht keine Eintragung über diesen Besuch in Ihrem Dienstbuch?»

Craig antwortete nicht.

«Warum haben Sie mich angelogen?»

Wieder schwieg Craig.

«Was zum Teufel glauben Sie denn, was Sie da machen?» sagte Barnard bissig.

«Ich versuche, Millers Unschuld zu beweisen, Sir.»

«Werden Sie nicht frech.»

«Das bin ich nicht.»

«Sie wissen ganz genau, daß die Stadtpolizei in diesem Fall ermittelt. Es ist eine reine Unverschämtheit, anzudeuten, daß sie ihre Arbeit nicht ordnungsgemäß ausführt.»

«Das habe ich niemals gesagt, Sir.»

Barnard wollte etwas Grobes sagen, doch er besann sich. Er klappte das Dienstbuch zu und schob es über den Tisch. «Ihr Führungszeugnis ist ausgezeichnet, und ich habe nicht die Absicht, es Ihnen wegen dieser Sache zu verderben. Bis zu einem gewissen Grad kann ich verstehen, daß Sie Ihrem Freund helfen wollen. Aber dieser Fall ist nicht Ihre Aufgabe, und wenn mir noch einmal dergleichen zu Ohren kommt, dann muß ich leider einen Bericht machen. Ist das klar?»

«Jawohl, Sir.»

«Das ist alles.»

Craig erhob sich und nahm sein Dienstbuch. «Sir?»

«Was ist noch?»

«Ich habe versucht, ein Paar Gartenhandschuhe von Keelers bei Carpenter zu kaufen. Der Verkäufer sagte mir, sie führen keine.»

«Das haben wir schon alles selbst ermittelt. Muß ich Sie daran erinnern, daß sich die Stadtpolizei nicht aus lauter Idioten zusammensetzt?»

«Ich habe nur den Eindruck, es reißt sich niemand ein Bein aus bei dieser Ermittlung.»

«Machen Sie, daß Sie ’rauskommen!» brüllte Barnard.

Und Craig ging.

13

Craig erschien bei den Millers, als diese gerade ihr Abendessen beendeten. Sie ließen ihn merken, wie sehr sie sich über seinen Besuch freuten.

«Nun?» fragte Miller. «Hast du Erfolg gehabt?»

Craig schüttelte den Kopf.

Die Hoffnung verschwand aus Millers Augen und machte einer tiefen Niedergeschlagenheit Platz. Violet blickte zur Seite, damit die anderen ihr Gesicht nicht sehen konnten.

«Überhaupt gar nichts?»

«Ich habe nichts herausbringen können. Dann fand der Chefinspektor heraus, was ich getrieben habe, beorderte mich zu sich und führte einen Tanz mit mir auf.»

Violet Miller sagte erregt: «Albert hat es nicht getan!» Als ob die ständige Wiederholung einen Sinn hätte.

Miller schob seinen Teller zurück. «Jetzt sind die Kinder dran», sagte er müde.

«Wie meinst du das?»

«Die Kinder sind neu hier und haben es sowieso schwer, und nun wird der Fall in allen Zeitungen breitgetreten. Jetzt fallen die anderen über sie her. Gestern kam Ronald mit etlichen Beulen nach Hause. Es war nicht die übliche Rauferei. Drei haben ihn sich vorgenommen und gesagt, sein Vater sei ein Schuft. Und als er alles erklären wollte, sind die drei auf ihn losgegangen und haben ihn verprügelt. Wenigstens etwas hat er dabei gelernt: Gewalt geht vor Recht.»

«Du darfst den Kampf nicht aufgeben», sagte seine Frau.

«Kampf? Wie soll ich denn kämpfen? Ich sitze fest. Ich kenne die Wahrheit, doch niemand ist an ihr interessiert.» Miller ließ sich schwer in seinen Stuhl zurückfallen.

Craig trat von einem Fuß auf den anderen.

«Setzen Sie sich doch, John», sagte Violet. «Möchten Sie ein Bier?»

«Nein, danke.»

«Bitte, trinken Sie doch eins.»

Er wollte wieder ablehnen, doch er merkte, wieviel ihr daran lag.

Nach einer Stunde ging er. Ausdrücklich hatte er ihnen versichert, daß die Ortspolizei Himmel und Hölle in Bewegung setzte, um die Wahrheit ans Licht zu bringen. Er hatte nicht den Mut gehabt, die Wahrheit zu sagen.

Er ging die Straße entlang und hatte das Gefühl, als wate er durch tiefen Morast. Im Augenblick bestand überhaupt keine Hoffnung, daß Dustys Unschuld bewiesen werden könnte. Mein Gott, was würde das für Folgen haben. Er würde eine harte Strafe bekommen und an die so sehnsüchtig erwartete Pension war nicht zu denken, nur weil die Welt glaubte, er hätte Richter und Henker gespielt. Das durfte man doch nicht zulassen. Doch er sah keine Möglichkeit, das Unheil abzuwenden. Haggard war zweifelsohne ein asozialer und mieser Bursche. Er war der gerechten Strafe entgangen, weil er wider besseres Wissen Miller unterschob, ein Lügner und Meineidiger zu sein. Wenn es eine Gerechtigkeit auf Erden gab, dann konnte er damit nicht durchkommen.

Craig zündete sich eine Zigarette an. Gute Gefühle, dachte er bitter, sind eine schöne Sache, doch sie sind wie Alkohol, wenn sie verfliegen, bleibt nur eine tiefe Depression zurück. Haggard mußte überführt werden. Doch womit, wo und wie?

Er sah Haggard in seinem luxuriösen Appartement sitzen, verdorben bis ins Mark. McQueen lag im Krankenhaus und war nur noch klinisch am Leben, und Dusty Miller sah schon seine ganze Zukunft ruiniert.

Plötzlich setzte sich ein Gedanke in seinem Kopf fest. Wie wäre es, wenn er zu Haggard ginge und ihn dazu brächte, die Wahrheit zu sagen? Nach englischem Recht konnte er nach seinem Freispruch wegen des Überfalls auf den Geldtransport nicht mehr belangt werden. Vielleicht hatte er doch noch eine Spur von Anstand in sich. Sein Verstand sagte ihm, daß es nutzlos sei, sich vor Haggard zu demütigen, und er ging noch einmal mit sich zu Rate. Demütigung oder nicht, er mußte den Versuch wagen.

Er holte den alten Humber aus der Polizeigarage und fuhr zu Haggards Wohnung. Er klopfte, und Florence öffnete ihm. Sie trug ein schlichtes bedrucktes Baumwollkleid, das sie jung machte und noch unschuldiger wirken ließ.

«Was wollen Sie?» fragte sie schrill.

«Ein Wort mit Haggard reden.»

«Wer ist da?» rief Haggard aus dem Wohnzimmer.

«Polente», antwortete Florence und sah an Craig vorbei, als ob sein bloßer Anblick sie ekelte.

Haggard trat in die Diele. Das seidene Hemd war oben offen, und die Flanellhosen hatten messerscharfe Bügelfalten.

«Kann ich Sie einen Augenblick sprechen?» fragte Craig.

Haggard war überrascht von dem höflichen Ton der Frage. «Worum handelt es sich?»

«Ich möchte Sie nur etwas fragen.»

«Was denn?»

Craig zögerte, er suchte nach den rechten Worten. «Es ist wegen Miller», sagte er dann endlich.

«Jaaa?»

«Er ist vom Dienst dispensiert und kommt wahrscheinlich vor Gericht wegen Meineids.»

«So?» Haggard zerbrach sich den Kopf, was diese sanften Worte bezwecken sollten.

«Würden Sie – würden Sie vielleicht jetzt die Wahrheit sagen?»

«Die Wahrheit?»

Jetzt wurde Craig eifrig. «Man hat Sie wegen des Raubüberfalls nicht überführen können, es macht Ihnen also doch nichts aus, was nun passiert. Ein zweites Mal kann man Sie deswegen nicht vor Gericht bringen. Wenn Sie jetzt zugeben, daß der Handschuh Ihnen gehört, schadet es Ihnen gar nichts und würde Miller retten.»

«Ihn retten?»

«Ja, ihn retten, verurteilt und aus dem Polizeidienst ausgeschlossen zu werden.»

«Sie kommen hierher, um mich zu bitten, einen Bullen aus der Scheiße zu ziehen?»

«Er ist verheiratet, Haggard. Er hat eine wunderbare Frau und zwei Kinder. Sie sind gerade in dem Alter, wo so eine Sache sie fürs Leben ruinieren kann.»

«Jetzt halten Sie mal die Luft an, und sagen Sie das noch einmal. Sie sind hierhergekommen, um für ihn zu bitten?»

«Ich bitte Sie, die Wahrheit zu sagen. Bitte, tun Sie es für seine Familie.»

«Seine Familie?»

«Sie werden es nicht bereuen.»

«Ich mache Ihnen einen Vorschlag: Knien Sie nieder und bitten Sie recht schön.»

«Ich – ich soll niederknien?» wiederholte Craig verständnislos.

Als er Craigs Gesicht sah, konnte sich Haggard nicht länger beherrschen und brach in schallendes Gelächter aus. Sekundenlang konnte er kein Wort sprechen, dann sagte er zwischen immer neuen Lachstößen: «Ein Bulle! Flo, hast du so was schon gesehen? Hast du das gehört? Ein Bulle, der mich bittet, nett zu sein.»

«Seine Frau …», begann Craig verzweifelt.

Haggard hörte plötzlich zu lachen auf. «Sie spinnen wohl komplett. Ich soll einem Bullen helfen? Ich würde keinen Finger krümmen, um so einen aus der Scheiße zu ziehen. Und dasselbe gilt für seine Frau. Wenn sie blöd genug ist, einen von der Polente zu heiraten, so ist das ihr Begräbnis. Man hat sie nicht an den Altar geschleift, also weiß sie, was los ist. Sie hat geschworen, ihm beizustehen in guten wie in schlechten Tagen, bis daß der Tod sie scheidet, und all den Quatsch. Nun soll sie man das kleine bißchen Unglück mit ihm tragen, nicht?»

«Aber …»

«Jetzt werde ich Ihnen mal was sagen. Seit dieser Gerichtsverhandlung lache ich mich fortgesetzt krank. Wenn ich daran denke – mich lassen sie ’raus, und dem Bullen machen sie Ärger. Manchmal schüttelt es mich richtig vor Lachen. Stimmt es nicht, Flo?»

«Ja», sagte sie.

«Es passiert einem nicht alle Tage, daß man so sehr lachen kann. Nun seien Sie doch mal ein bißchen fröhlich, und lachen Sie mit. Traurigkeit führt zu nichts, sie schlägt sich aufs Gemüt. Steht nicht schon in der Bibel: Eßt und trinkt und seid fröhlich, denn morgen werdet ihr nimmer sein?»

«Wollen Sie denn nicht verstehen?» drängte Craig.

«Oder war es Dickens, der das geschrieben hat?»

«Wie zum Teufel soll ich das wissen?» rief Craig verzweifelt.

«Jetzt zerstört er auch noch meinen Glauben an die Polente. Man hat mir beigebracht, daß die Bullen klug sind, viel klüger als wir kleinen Gauner. Und er sagt, er weiß nicht, wer das geschrieben hat. Was würde Ihr Polizeichef dazu sagen?»

Craig wandte sich um und ging zur Tür.

«Gehen Sie schon? Das tut mir aber leid. Ich dachte, Sie leisten mir noch ein bißchen Gesellschaft und schwatzen mit mir, wie es zum Beispiel meinem Freund Miller geht, den ich schon eine ganze Weile nicht mehr gesehen habe. Erzählen Sie mir doch von seiner lieben Frau und den süßen Kinderchen. Ich liebe Kinder. Es gibt nichts, was ich nicht für sie tun würde. Ich bin direkt verrückt nach Kindern.»

Craig hatte die Tür erreicht und schlug sie hinter sich zu. Er hörte noch im Flur, wie Haggard von neuem in ein brüllendes Gelächter ausbrach.

Craig fuhr mit dem Lift hinab. Er hatte die Demütigung ausgekostet bis zur Neige. Seit wann fühlten Menschen wie Haggard Mitleid? Seit wann kümmerten sich Menschen wie Haggard um die Tragödien, die sie mit ihren Verbrechen auslösten? Haggard war es völlig gleichgültig, wie es McQueen ging, warum sollte ihn das Leid eines Mannes berühren, der ja nur einer Lüge beschuldigt war. Und das einer Frau, die Qualen um den Mann litt, oder gar der Kinder, die von ihren Mitschülern gequält wurden? Oder die Not einer Familie, die auseinandergerissen wurde? Sorgen um solche Dinge? Das war wirklich lustig.

Nachdem Craig gegangen war, lief Haggard ruhelos auf und ab. Er hatte Lust, irgend etwas zu unternehmen, doch er wußte nicht was. Eine Sauferei mit Grant? Er hatte keine Lust, Grant zu sehen.

«Was hast du denn bloß?» fragte Florence.

Er sah zu ihr hinüber. Sie lag auf dem Sofa, der Morgenrock stand offen und gab ihre Beine frei. Es waren hübsche Beine. Sie hatte auch einen hübschen Körper. Wenn man es recht bedachte, war sie ein ganz passables Weib, das die Antwort auf eine Menge Fragen geben konnte. Doch so begehrenswert sie auch war, im Augenblick hatte er keinen Appetit auf sie.

«Was hast du denn?» wiederholte sie ihre Frage.

«Halt die Klappe.»

«Was rennst du fortgesetzt hier im Zimmer ’rum?»

Er ging zum Sofa, zog sie brutal an den Haaren und lachte, als sie versuchte, seine Hand mit ihren Fingernägeln zu erreichen. Und plötzlich wußte er, was er wollte: eine andere Frau. Als er sie so liegen sah, wußte er auf einmal ganz genau, daß er eine andere wollte. «Ich gehe aus», sagte er und ließ sie los.

Sie rieb sich die schmerzende Kopfhaut. «Wohin gehen wir?»

«Du gehst nirgendwohin.»

«Warum kann ich nicht mitkommen?» Sie setzte sich auf und zog ärgerlich ihren Morgenrock zusammen. «Du gehst zu einer anderen!» schrie sie.

«Das hat aber lange gedauert, bis du das gemerkt hast.»

Sie beschimpfte ihn mit all den obszönen Namen, die ihr einfielen, und das waren eine ganze Menge. Er schlug sie ins Gesicht, und sie weinte.

«Was hast du gegen mich?» schluchzte sie.

«Du bist ganz in Ordnung, wenn ein Bursche einen Drink braucht, weil er am Verdursten ist. Doch ich brauche Champagner.»

«Wenn du gehst, bleibe ich auch nicht hier, das schwöre ich.»

«Die Welt steht jedermann offen.»

Er ging ins Schlafzimmer und zog sich den anthrazitfarbenen Anzug an, in dem er so distinguiert aussah. Wenn man in «The Smoke» ging, mußte man vornehm wirken.

Sie folgte ihm und setzte sich auf das Bett. Er sah sie an. Auf ihre Weise war sie wirklich schön, das Unschuldige an ihr machte sie begehrenswert. Die meisten Huren wurden alt schon vor den Jahren, aber sie konnte noch immer frisch aussehen wie die Unschuld vom Lande.

«Was wünschst du dir dann?» fragte sie.

«Frieden vor deinen ewigen Quengeleien.»

«Aber sie kann dir doch nicht mehr bieten als ich.»

«Sie ist stumm. Wir verständigen uns nur durch Zeichen. Es ist so friedlich.» Er lächelte und erzählte ihr, was sie zusammen machten.

Sie sprang vom Bett auf und stürzte sich auf ihn wie eine Furie, ihre Nägel zuckten nach seinem Gesicht. Doch er warf sie auf das Bett zurück, meinte höhnisch, er würde ihr eine Postkarte schicken, und ging.

Sie lag schweratmend auf dem Bett, ihr Gesicht schmerzte von der heftigen Ohrfeige, mit der er sie aufs Bett geworfen hatte. Sie verachtete sich, daß sie sich so von ihm behandeln ließ, daß sie ihn amüsierte mit ihrer ewigen Demut und Selbsterniedrigung und daß sie gar nichts dagegen tun konnte. Die Leute fanden es lustig, wenn eine Dirne sich verliebte. Liebe? Und sie lächelten spöttisch. Aber auch sie konnten sich verlieben wie die jungfräuliche Tochter eines Duke. Nur einen Haken hatte die Sache. Normalerweise verliebte sich eine Hure in einen Mann, der sie brauchte. Die feinen Leute nannten ihn Zuhälter. Die meisten Verbrecher verachteten diese Louis, doch Haggard behandelte sie genau wie ein solcher. Sie gab ihm doch alles. Sie gab nicht nur ihren Körper, sie gab sich selbst, und er verachtete beides.

Sie setzte sich auf und griff nach einer Zigarette auf dem Nachttisch. Seit 1958 das Straßengesetz das Geschäft in London verdorben hatte, konnte sich der lokale Strich blendend entwickeln. Und eine erstklassige Nutte wie sie konnte ein recht luxuriöses Leben führen. Warum ging sie nicht weg von Haggard, zurück auf ihren Strich? Sie hatte Ersparnisse, ihr Bankkonto war vierstellig. Der Bankbeamte wußte, wieviel sie verdiente, und er war sehr nett zu ihr. Er hatte ihr geraten, das Geld anzulegen und arbeiten zu lassen, doch sie wollte es gerne zur Hand haben; wenn sie mal tausend Pfund brauchte, sollte es gleich ausgezahlt werden.

Warum verließ sie Haggard nicht? Warum ließ sie sich Demütigung über Demütigung gefallen und erniedrigte sich auch noch durch diese alberne Eifersucht?

Was für eine Frau suchte er eigentlich? Vielleicht eine Farbige? Eine ganze Reihe Männer schätzte das.

Sie stellte sich eine große Negerin vor, mit lachendem Gesicht und dicken Lippen, schlank, mit aufreizendem Gang. Er trat zu ihr, legte die Hand auf ihren Busen …

Sie schrie auf. Sie hätte sich am liebsten umgebracht, um diese Qual zu beenden, aber sie wußte, daß sie nicht den Mut dazu hatte. Sie liebte ihn. Er konnte sie zu Tode prügeln, und sie würde ihn noch immer lieben. Sie drückte die Zigarette aus und ging ins Wohnzimmer. Vom Fenster aus konnte sie über die Dächer schauen bis auf das Meer im Hintergrund. Das Mondlicht schimmerte wie Silber auf den Wellen, die sich leise kräuselten. Sie wandte sich ab und ging zu der kleinen Hausbar, dort füllte sie ein großes Glas mit Gin und Cognac. Er würde nicht vor morgen mittag nach Hause kommen, und sie wollte sich betrinken. Der Rausch würde ihre Eifersucht einschläfern.

14

Es war der Tag vor Millers Voruntersuchung. Craig saß am Schreibtisch und versuchte zum drittenmal eine Zeugenaussage niederzuschreiben. Jedesmal, wenn er zu tippen begann, eilten seine Gedanken zu Dusty Miller und seiner Familie, und seine Hände liefen Amok auf der Maschine.

Die Tür ging auf, und Detektiv Nachton trat ein.

«Nanu? Tatsächlich fleißig? Und ich habe mir immer eingebildet, ihr Burschen von der R.C.S. liegt den ganzen Tag am Strand.»

«Da hast du falsch gedacht.»

«Was ist dir denn für eine Laus über die Leber gelaufen?» Nachton kam gar nicht auf die Idee, daß Craig vielleicht allein gelassen werden wollte. «Ist dir der alte Barnard auf den Schlips getreten? Mein Rat ist: Behandle ihn wie deine Schwiegermutter, geh ihm aus dem Weg, solange du kannst, und wenn das nicht möglich ist, lächle, lächle. Da wir gerade von Schwiegermüttern sprechen. Wie ist es heute abend mit einem kleinen Bummel? Kenne da zwei hübsche Bienen.»

«Nichts für mich.»

«Nun mach doch nicht schon jetzt einen Rückzieher. Es ist ja nicht so, daß ich die Hübsche für mich reserviert habe und dir nur noch die Bucklige lasse. Sie haben beide alles, was nötig ist, und da, wo es hingehört, und sie machen keine Zicken.»

«Ich gehe heute abend zu Miller.»

Nachton sah ihn einen Augenblick erstaunt an, dann setzte er sich auf die Schreibtischkante und fragte: «Wie geht es Dusty?»

«Er ist nicht gerade außer sich vor lauter Freude.»

Nachton konnte seinen Sarkasmus nicht lassen und sagte: «Nein, wirklich? Das wird morgen ein dicker Hund für ihn. Und man kann nicht sagen, daß einen das Beweismaterial umwirft.»

«Ich kenne es nicht.»

«Ziemlich massiv, würde ich sagen.»

«Hat sich denn überhaupt jemand bemüht herauszufinden, was wirklich war?» fragte Craig bitter.

«Barnard hat die Ermittlung geleitet.»

«Und du hast mir gesagt, er hat sich kein Bein ausgerissen dabei.»

«Ich habe gesagt, er bringt sich nicht gerade um. Aber gearbeitet hat er. Vergiß nicht das alte Sprichwort: Man kann einem Nackten nicht in die Tasche greifen.»

«Was soll das heißen?»

«Kein Anhaltspunkt. Dein Freund Dusty sitzt tief in der Tinte.»

«Er hat diesen verdammten Handschuh nicht gekauft», sagte Craig aufgebracht.

Nachton zuckte mit den Achseln. «Er hat meine volle Sympathie, aber ich setze keinen Pfennig auf seinen Sieg. Carpenter wird seine Geschichte nicht widerrufen, für niemanden in der Welt.»

«Hat ihn wirklich jemand überprüft?»

«Sie haben schon überall das Richtige getan.»

«Wie geht sein Geschäft?»

«Haut einen nicht gerade um, aber es ernährt seinen Mann. Vielleicht ist ihm das ganz recht so für die Steuer.»

«Was ist mit seinem Bankkonto?»

«Rein wie eine Jungfrau. Da ist nicht ein Pfennig eingetragen, der nicht hingehört.»

«Als ich in seinem Laden war und Handschuhe von Keelers haben wollte, wurde mir gesagt, sie haben keine auf Lager.»

«Sie hatten welche bis kurz vor dem Überfall. Doch der alte Carpenter meinte, sie seien nicht gut, und hat nicht nachbestellt.»

«Und wer ist blöd genug, das zu glauben?»

«Man kann das Gegenteil nicht beweisen.»

«Hat man seine Lagerbücher kontrolliert?»

«Na, nun komm, Kumpel, auch die Frindhurster Polizei versteht noch ein wenig vom Geschäft. Die Handschuhe wurden vor dem Überfall geführt.»

«Die Lagerbücher können nachträglich gefälscht sein. Hat man die Fabrikanten gefragt? Was steht da in den Büchern?»

«Carpenter kauft seine Ware hauptsächlich von Leuten, die auf Bankrott und Bergungsgut spezialisiert sind. Die führen keine Bücher.»

«Hat man Carpenter unter Druck gesetzt?»

«Nein.»

«Warum nicht?»

«Warum fragst du mich? Ich bin nicht der Chefinspektor. Übrigens, warum sollst du jemanden unter Druck setzen, ehe du weißt, daß er ein Gauner ist? Du kriegst bloß eine Ohrfeige vom Parlamentsabgeordneten. Alle Leute schreiben heutzutage an ihren Abgeordneten, und wie das so kommt, die Abgeordneten haben dabei gelernt, zurückzuschreiben.»

Craig sah auf das Blatt in der Schreibmaschine, doch sein Blick ging ins Leere.

«Ich verstehe dich», sagte Nachton. «Es ist hart, dazusitzen und zuzusehen, wie ein Freund fertiggemacht wird. Aber so ist nun mal der Lauf der Welt.»

Craig stand auf und stieß seinen Stuhl zurück. Er ging zum Fenster und sah hinaus; unten spielten junge Beamte Handball.

«Und du sitzt immer noch da und tust nichts, auch wenn du weißt, der Mann ist unschuldig?»

«Wie willst du das wissen?»

«Dusty sagt es.»

«Und du erwartest, daß er etwas anderes sagt?»

Craig drehte sich unvermittelt um. «Du kennst Dusty. Er quatscht und quatscht, aber damit hat es sich auch. Wenn es darauf ankommt, wird er in keinem Fall seine Pension riskieren. Seine Pension bedeutet ihm mehr als Haggard und alles auf der Welt.»

Nachton hob seine breiten Schultern.

Craig fühlte sich plötzlich entsetzlich müde. Wenn schon Nachton, der Miller kannte und ihn mochte, nicht an seine Unschuld glauben wollte, was konnte man da vom Gericht oder gar von den Geschworenen erwarten? Die Öffentlichkeit hatte eine unbewußte Abneigung gegen die Polizei und würde die Chance wahrnehmen, gegen einen Polizisten vorzugehen, wenn der auch nur die Andeutung eines Schrittes vom Wege gemacht hatte.

«Was ist nun? Kommst du heute abend mit?»

«Nein.»

«Übertriebene Enthaltsamkeit macht einen Mann dämlich, weißt du das nicht?»

«Ich bin so gut wie verlobt mit einem Mädchen in Repton.»

«Es gibt einen meilenweiten Unterschied zwischen verlobt und so gut wie verlobt. Das eine ist gefährlich, während das andere so etwas wie eine Einladung ist. Na schön, wenn du durchaus dämlich werden willst, dann bleibe enthaltsam. Aber mach mir keinen Vorwurf, daß ich dich nicht gewarnt hätte.» Nachton ging.

Craig setzte sich wieder hinter seine Schreibmaschine. Was zum Teufel tat er hier? Er saß vor einer unwichtigen Aussage, während Dusty darauf wartete, in die Arena geworfen zu werden. Doch was konnte Craig tun? Er hatte versucht, die Wahrheit herauszufinden, und das hatte ihm lediglich einen strengen Verweis vom Chefinspektor eingetragen. Ein weiterer Verweis würde ihn nicht abschrecken, wenn es überhaupt etwas gab, das ihn zurückhalten könnte – aber was konnte er tun? Wo konnte er beginnen?

Am nächsten Morgen ging Craig zur Voruntersuchung im Verfahren Dusty Millers. Er betrat den Verhandlungsraum durch die Zeugentür, lehnte sich gegen die Wand und wartete. Er sah zu Miller hinüber, wandte aber sein Gesicht schnell wieder ab, er konnte den tief verletzten Blick des anderen nicht ertragen.

Das Hohe Gericht betrat den Verhandlungsraum, ein Richter und vier Geschworene. Craig betrachtete sie genau. Der Vorsitzende war alt und arthritisch, der Mann an seiner Seite hatte ein glattes, dickliches Gesicht, Craig kannte ihn, er besaß einen kleinen Laden. Am Ende der Reihe saß die einzige Frau, sie hatte scharfe Züge und einen schmalen Mund. Craig versuchte in ihren Gesichtern zu lesen – ob es wohl irgendwo ein wenig Mitgefühl und eine Spur von Verständnis für Dusty Miller gab?

Die Verhandlung lief reibungslos ab, verzögert lediglich durch die in Langschrift aufgenommenen Zeugenaussagen. Carpenter machte seine Aussage knapp und bündig. Haggard war einigermaßen ehrerbietig und zurückhaltend, obgleich man deutlich spürte, wie er die Situation genoß. Florence wirkte eingeschüchtert von der Umgebung, leise und bescheiden beantwortete sie die an sie gestellten Fragen. Als Craig aufgerufen wurde, versuchte er verzweifelt, für Miller eine Lanze zu brechen, doch er spürte selbst, wie erfolglos seine Bemühungen waren.

Der Verteidiger nahm kaum einen Zeugen ins Kreuzverhör. Er stellte lediglich am Schluß der Verhöre anheim, das Verfahren zurückzustellen, da kein Rechtsgrund vorläge. Es gab eine kurze Konferenz am Richtertisch, die mit der Feststellung endete, daß doch ein Rechtsgrund vorläge. Millers Anwalt behielt sich die Verteidigung vor, und der Fall wurde auf die nächste Schwurgerichtssitzung vertagt. Das Gesuch auf Freilassung gegen Bürgschaft wurde gerade verhandelt, als Miller zu schreien begann.

«Ich habe das Beweismaterial nicht gefälscht!» schrie er und gestikulierte wild mit beiden Händen. «So glauben Sie mir doch! Sie müssen mir glauben, Euer Ehren. Ich habe den Handschuh weder gekauft noch in Haggards Wohnung gebracht. Sie lügen. Sie lügen alle, wie sie vor Gericht gelogen haben.»

«Seien Sie still!» verwies ihn der Vorsitzende ärgerlich.

«Ich habe es nicht getan!»

«Sie haben eine faire Verhandlung erhalten.»

«Finden Sie das fair, wenn man mich vor Gericht stellt, ohne daß ich irgend etwas getan habe? Ich bin unschuldig!»

«Wollen Sie, daß ich Sie wegen Mißachtung des Gerichts bestrafe?»

Miller wandte sich ab und suchte den Blick seiner Frau, die trotz seiner Bitten darauf bestanden hatte, der Verhandlung beizuwohnen. «Ich habe es nicht getan!» rief er noch einmal.

Violet saß aufrecht und mit steinernem Gesicht am Ende der Bank, nur ihre Hände bearbeiteten pausenlos ein kleines Spitzentaschentuch.

Der uniformierte Polizist neben Miller legte ihm die Hände auf die Schultern und flüsterte auf ihn ein, doch Miller beruhigte sich nur langsam.

«Diese Szene ist unentschuldbar», sagte der Vorsitzende gereizt.

Das Gesuch um Freilassung gegen Bürgschaft wurde wiederholt. Und da kein Einspruch erhoben wurde, setzte man sie auf zwei Bürgen mit je hundert Pfund fest.

Craig verließ niedergeschlagen den Verhandlungsraum und ging zum Portal. Er trat hinaus in den hellen Sonnenschein. Es schien, als würde Gott selber sich freuen, einen so schönen Tag gemacht zu haben.

Craig parkte seinen Wagen vor Carpenters Ladentür und betrat das Geschäft. Der Verkäufer mit dem Mopkopf war nicht mehr da, er war ersetzt durch einen pickeligen Jüngling, dessen schmutzig-öliger Kopf nicht weniger auffallend war.

«Ist Carpenter da?» fragte Craig.

Bei dem barschen Ton sah der Jüngling erstaunt auf.

«Ist er da?»

«Nein. Er ist bei Gericht.»

«Die Verhandlung ist seit mehr als einer Stunde vorbei.»

«Das weiß ich doch nicht.»

«Sie haben keine Ahnung, wo er sein könnte?»

«Nicht die geringste.»

Craig ging und fuhr zu der Privatadresse, die Carpenter vor Gericht angegeben hatte. Das Haus war klein und schachtelförmig. Es stand frei in einer Reihe gleicher Häuschen, der winzige Vorgarten war vernachlässigt. Craig klopfte, und nach einer Weile öffnete Carpenter selbst.

Seine Knopfaugen blickten zuerst erstaunt, dann wachsam. «Was wollen Sie?»

Craig schob ihn zur Seite und trat ein.

«Sie können doch nicht einfach so ’reinkommen.»

«Ich bin aber drin.»

«Sie haben kein Recht dazu.»

«Darüber mach’ ich mir keine Gedanken.»

Eine schlampig gekleidete Frau trat aus der hinteren Tür in die Diele und blickte unsicher zu den Männern hinüber. Sie fragte, ob was los sei, doch Carpenter antwortete, es sei gar nichts los, und schickte sie wieder in die Küche zurück. Nach kurzem Zögern ging sie.

Carpenter öffnete eine Tür zur rechten Hand und betrat das Zimmer. Craig folgte ihm. Das Wohnzimmer war entsetzlich überladen, nicht zuletzt durch eine viel zu große und schäbige Couchecke mit dazu passenden Sesseln.

«Also, was gibt es?» fragte Carpenter mit einem schwachen Versuch, seine Sicherheit wiederzugewinnen.

«Ich möchte die Wahrheit wissen.»

«Ich weiß nicht, was Sie wollen.»

«Wieviel haben Sie bekommen für diese Lügen vor Gericht?»

«Sie, so können Sie nicht mit mir reden. Ich werde Sie verklagen wegen Verleumdung.»

«Gute Idee. Versuchen Sie es doch.»

«Kein Mensch hat Sie gerufen.»

«Ich komme so lange, bis ich die Wahrheit weiß.»

«Die Polizei hat meine Aussage geprüft und sie für richtig befunden.»

«Das ist ja der Grund, warum ich noch immer komme.»

Carpenter fuhr sich nervös mit der Zunge über die Lippen. «Nun wollen wir doch mal vernünftig reden miteinander. Sehen Sie, das Leben ist doch schwer genug, auch ohne daß Sie mir dauernd Ärger machen. Und wenn ich Ihnen nun was gebe?»

«Was geben?»

«Sie wissen schon.»

«So?»

«Gott, Sie machen es einem aber schwer. Ich denke da an sagen wir hundert Piepen.»

«Bestechung?»

«Ach Unsinn. Nichts dergleichen. Es gibt doch gar keinen Grund für eine Bestechung. Sie müssen verstehen, ich wollte nur …»

«Sie werden mich nicht aufhalten mit ihrer schmutzigen kleinen Bestechung», sagte Craig hart.

«Hundert Piepen sind hundert Piepen. Und wenn ich noch ein bißchen zulege?»

«Tausend Pfund können mich nicht herumkriegen. Aber ich kriege Sie, Sie widerlicher, kleiner Gauner.»

Carpenter hob die Stimme. «Warum sind Sie so dumm? Warum wollen Sie nicht hundertfünfzig Pfund nehmen? Was geht es Sie an, wenn Ihr Miller ins Gefängnis kommt? Das trifft Sie doch nicht. Wenn er so dusselig ist, herumläuft und das Maul aufreißt, darf er sich doch nicht wundern, wenn die Leute glauben, was er sagt. Warum ist er denn so wild darauf, jeden einzusperren? Es geht ihn persönlich doch gar nichts an? Warum nimmt er nicht die fünfhundert, die ihm geboten wurden, wie jeder vernünftige Mensch …»

Da schlug Craig zu. Seine Faust traf Carpenter genau in den Magen. Er japste nach Luft, als wären ihm die Lungen geplatzt, dann sank er auf dem Fußboden zusammen.

Craig starrte auf ihn nieder. Das war der erste Mann, den er je geschlagen hatte, außer er hatte sich verteidigen müssen. Und zu seiner Verwunderung spürte er eine große Genugtuung und Erleichterung.

Nach einer Weile rappelte sich Carpenter auf und taumelte zum nächsten Stuhl. Als Craig sich bewegte, zuckte er zurück.

Doch Craig ging an ihm vorbei und hinaus in die Diele. Die schlampige Alte stand in der Küchentür und sah ihm nach, doch sie sagte nichts.

Er verließ das Haus und ging den unkrautüberwachsenen, rissigen Pflasterweg zurück zu seinem Wagen.

Am Abend, kurz vor sechs Uhr, wurde Craig in Barnards Büro beordert. Barnard saß hinter seinem Schreibtisch, und Inspektor Everam stand an seiner rechten Seite.

Barnard sprach beherrscht, doch merkte man ihm seinen Ärger an: «Wir haben eine zweite und noch schwerwiegendere Beschwerde von Mr. Carpenter erhalten. Er behauptet, Sie hätten ihn heute nachmittag in seinem Haus aufgesucht und mißhandelt. Er behauptet ferner, Sie haben ihn mit voller Absicht geschlagen. Stimmt das?»

«Nein, Sir.»

«Waren Sie in seinem Haus?»

«Jawohl, Sir.»

«Warum?»

«Um ihm ein paar Fragen zu stellen.»

«Haben Sie ihn geschlagen?»

«Nein, Sir.»

«Aber er behauptet das.»

«Dann lügt er. Hat er einen Arzt aufgesucht und sich die Verletzungen bestätigen lassen?»

Barnard und Everam wechselten einen schnellen Blick. «Seine Frau sagt aus, daß er einen großen Bluterguß über dem Magen hat.»

«Hat sie gesehen, daß ich ihren Mann geschlagen habe?»

«Sie war zu der Zeit nicht im Zimmer.»

«Dann ist ihre Aussage doch wohl nichts wert, nicht wahr? Vielleicht ist er gefallen und hat sich dabei verletzt?»

«Sie haben ihn gegen meinen ausdrücklichen Befehl aufgesucht.»

«Es war in meiner Freizeit, Sir. Ich habe ihn als Privatperson besucht, nicht als Polizeibeamter.»

«Seien Sie doch nicht albern.»

«Ich hatte mich vom Dienst abgemeldet, Sir.»

«Sie wissen genau, daß das Unsinn ist. Carpenter hat geglaubt, Sie kommen dienstlich.»

«Sie können mich doch nicht für seine Vermutungen verantwortlich machen.»

«Sie sind hingegangen, haben ihn verhört, dabei ihre Beherrschung verloren und ihn geschlagen. Denn leider haben Sie sich in dieser Sache gefühlsmäßig zu sehr engagiert.»

«Ich habe ihn nicht geschlagen, Sir.»

«Warum sollte er das wohl behaupten?»

«Er will mich in Verruf bringen, Sir.»

«Warum das?»

«Er hat versucht, mich zu bestechen, damit ich aufhöre, Fragen zu stellen nach den Handschuhen, die er angeblich verkauft hat. Er bot mir hundert Pfund und dann hundertfünfzig. Er sagte, ich sei ein Idiot, das Geld abzulehnen. Doch ich meine, mit diesem Angebot hat er doch offen zugegeben, daß er gelogen hat. Und weil ich die Bestechung ablehnte, versucht er mich zu verleumden, bevor ich es melden kann.»

Barnard schob seinen Sessel zurück und stand auf. Er steckte die Hände in die Taschen und ging auf und ab. «Ich glaube, Sie haben ihn doch geschlagen», sagte er ärgerlich. Er blieb vor Craig stehen. «Sie haben alles vergessen, aber auch alles, was Sie jemals über die Dienstpflichten eines Polizeibeamten gelernt haben. Genau wie Miller bilden Sie sich ein, das Gesetz persönlich zu sein. Carpenter wird verhört werden und wird seine Aussage machen. Wenn sich mein Verdacht bestätigt, werden Sie eine angemessene Strafe erhalten.»

«Jawohl, Sir.»

«Was auch immer geschieht, ich werde einen Bericht über diese Vorfälle machen, da Sie fortgesetzt meinen Befehlen zuwiderhandeln. Und diesen Bericht werde ich an Ihre Vorgesetzten schicken. Ist das klar?»

«Jawohl, Sir.»

Barnard zog die Hände aus den Taschen und setzte sich hinter seinen Schreibtisch. «Verdammt noch mal, Mann, warum lassen Sie die Dinge nicht in den Händen der Leute, die sie zu lösen haben?»

«Weil ich den Eindruck habe, daß deren Bemühungen nicht ausreichen.»

Es entstand eine kurze Pause. Dann brüllte Barnard wütend los: «Verschwinden Sie! ’raus!»

Craig machte kehrt und verließ ohne Eile den Raum.

Everam wartete, bis sich die Tür hinter Craig geschlossen hatte, dann sagte er: «Ich fürchte, er ist …»

«’raus!» brüllte Barnard zum zweitenmal. Er sah dem erschrocken davonhastenden Everam nach. Zum Teufel mit dem Polizeichef, dachte er wütend. Und wer da behauptete, er sei ein Mann ohne Gefühle, hätte sich sehr gewundert, wenn er jetzt den Ausdruck großer Verzweiflung auf seinem Gesicht gesehen hätte.

15

An diesem Abend war Craig wieder bei den Millers zu Besuch, und sie saßen gerade bei Tisch, als das Telefon läutete. Miller stand auf, doch Violet ging an den Apparat.

Miller drückte seine Zigarette aus, um sich sofort eine neue anzuzünden, er war inzwischen Kettenraucher wider Willen geworden. Seine Finger waren vom Nikotin braun gefärbt, und er hustete fast ununterbrochen.

Craig sah ihn prüfend an, und er wunderte sich, daß Miller nicht mehr Kampfgeist zeigte. Dusty war moralisch gebrochen und saß in sich zusammengesunken und hilflos da. Doch dann schämte sich Craig seiner Gedanken; wenn ein Mensch unschuldig war und sich nun plötzlich einer überwältigenden Anklage gegenübersah, wie sollte er da kämpfen?

Violet Miller kam zurück, und Craig bemerkte mit Schrecken Tränen in ihren Augen. «Was ist los?» fragte er rauh.

Sie sah ihn verstört an, antwortete aber nicht.

Miller war durch Craigs Worte aufmerksam geworden. «Was ist geschehen, Liebste?»

«Es war so gemein», flüsterte sie. «Da war ein Mann am Apparat, der lachte und sagte, nun würdest du für viele Jahre ins Gefängnis wandern. Und das sei genau der Platz, wo Polizisten hingehörten, sagte er. Er hoffe, daß sie dich für mindestens zehn Jahre einsperrten, und was wohl die Kinder sagen, einen Knastbruder als Vater zu haben.»

Miller drückte seine Zigarette mit solcher Gewalt aus, daß sie platzte und der Tabak herausquoll. «Was war es für eine Stimme? Sagte er Gefängnis oder Knast?»

«Er nannte es Knast und Kittchen und sagte Bullen und Polente, aber ich wußte, was er damit meinte. Albert, sie werden dich nicht ins Gefängnis sperren, nicht wahr? Das können sie doch nicht tun, bitte, sag es mir, das können sie doch nicht tun?»

«Es war Haggard», flüsterte Miller heiser.

«Sicher war er betrunken.»

Craig ging. Es war ihm unmöglich, diese abgrundtiefe Verzweiflung der Millers noch länger zu ertragen.

Früh um neun Uhr am nächsten Morgen machte Craig ordnungsgemäß seine Meldung, unterzeichnete die Anwesenheitsliste, sah die Post durch, las die beiden Fernschreiben, die eingetroffen waren, dann verließ er sein Büro und fuhr nach Telton. Vor dem Appartementhaus parkte er seinen Humber, zwei Wagen von dem cremefarbenen Buick entfernt.

Er stieg aus und betrachtete sich den Buick Riviera. Es war ein großer, schöner Wagen, der die moderne Form hatte und die neuen Lampen, die man einzog, wenn sie nicht benutzt wurden. Wie die meisten amerikanischen Wagen wies er viel Chrom und glitzernde Zierleisten auf. Und obwohl Haggard ihn sicher aus zweiter Hand hatte, stellte er doch etwas dar. Selbst gebraucht würde sich Craig dergleichen niemals leisten können. Verbrechen schienen sich heute tatsächlich zu lohnen – für die gerissenen Gangster.

Plötzlich wurde er von hinten angesprochen. «Wollen Sie mich einsperren, weil ich falsch parke?»

Craig fuhr herum und sah Haggard vor sich. Er trug dunkle Flanellhosen zu einem Nylonhemd und einem passenden Sportjackett; statt einer Krawatte steckte ein dezent gemusterter Seidenschal im Hemdkragen. Er war wie immer makellos gekleidet.

«Ich werde Sie einsperren», sagte Craig.

«Für falsches Parken?» fragte Haggard mit Spott.

«Für alles, was ich Ihnen nachweisen kann.»

Haggard wurde vorsichtig, als er den Haß in Craigs Augen sah. «Drohen Sie mir?» fragte er.

«In dem Augenblick, in dem ich Sie erwische, kann ich auf alle Drohungen verzichten.»

«Da machen Sie sich mal auf ein recht langes Warten gefaßt, Sonny-Boy.»

«Ich habe keine Eile.»

«Neulich hatten Sie es aber sehr eilig.»

«Heute ist nicht neulich. Früher oder später werden Sie ein anderes Ding drehen müssen. Und das ist der Moment, wo ich Sie erwische.»

«Ich habe genug, um mich zur Ruhe zu setzen, Sonny. Ich habe es nicht nötig, auch nur einen Finger krumm zu machen, solange Ihr Freund Miller im Kittchen sitzt.»

«Von dem letzten Raub kann nicht soviel übriggeblieben sein. Es muß doch ganz hübsch was gekostet haben, das Beweismaterial zu fälschen und den Zeugen zu kaufen. Ihr Verteidiger hat Ihnen doch den letzten Heller aus der Nase gezogen. Sie werden sich nach etwas anderem umsehen müssen. Und ich werde da sein, wenn es soweit ist. Ich kann warten.»

«Die Kinderchen von Sergeant Miller werden auch warten. Und das wird Jahre um Jahre dauern. Er wird im Knast sitzen, bis seine Frau graue Haare kriegt.»

«Möglich.»

Craigs Ruhe regte Haggard auf. Er stieß ihn zur Seite und schloß den Wagen auf.

«Bleiben Sie lange weg?» fragte Craig.

«Was geht Sie das an?»

«Ich werde Ihnen nachfahren. Und da werde ich doch noch fragen dürfen.»

«Sie werden mir nicht nachfahren.»

«Ich kann es ja wenigstens versuchen.»

«Sie haben überhaupt nichts gegen mich in der Hand.»

«Oh, eine Menge. Und beim nächsten Ding erwische ich Sie.»

Haggard stieg ein und schlug die Tür zu. Er fuhr in einem sanften Bogen an und trat dann den Gashebel durch. Doch vor der Ausfahrt mußte er scharf bremsen, um eine Frau mit einem Kinderwagen vorbeizulassen. Er drückte wütend auf die Hupe. Sobald der Weg frei war, schoß der Buick auf die Straße und setzte sich haarscharf vor einen schwerbeladenen Lastwagen.

Craig blickte ihm nach, bis er ihn nicht mehr sehen konnte. Er hatte Haggard getroffen, das war immerhin etwas. Doch es war sehr wenig, eigentlich unbedeutend und ein wenig kindisch. Haggard war auf der Seite der Gewinner, und er wußte es. Er hatte einen Raubüberfall begangen, war vor Gericht gestellt und freigesprochen worden, so daß man ihn nie wieder wegen dieser Sache belangen konnte. Und als Zugabe hatte er noch einen Polizeibeamten wegen Meineids vor Gericht gebracht. Was wollte er mehr.

Craig lehnte sich gegen die Motorhaube seines Humber. Er hatte keine Ahnung, warum er hergekommen war und was er eigentlich hier wollte. Er war einfach losgefahren und wußte auch jetzt noch nicht warum. Er blickte auf die Uhr. Es war viertel elf, er sollte eigentlich schon längst in Evely sein, um mit der dortigen Ortspolizei einen Einbruch zu ermitteln. Wenn man seine Abwesenheit Barnard meldete, dann war er dran.

Er blickte an der hohen Fassade aus Glas und Beton empor. Ob wohl die rote Hure Florence oben war? Sie hatte Haggard ein falsches Alibi gegeben, und obwohl sie offensichtlich gelogen hatte, konnte niemand das Gegenteil beweisen. Die beiden lebten schon erstaunlich lange zusammen, wenn man bedachte, daß Männer wie Haggard gewöhnlich ihre Frauen so oft wechselten wie die Socken.

Craig ging zum Hauptportal. Florence mußte viel über Haggard wissen, vielleicht könnte sie ihm sagen, wieviel Carpenter bekommen und wer ihn gekauft hatte.

Er fuhr mit dem Lift in den fünften Stock hinauf, klopfte, und nach wenigen Sekunden öffnete Florence.

Sie trug eine spitzenbesetzte Bluse, einen kurzen, modernen Rock, teure Strümpfe und Krokodillederschuhe. Ihr schönes Haar war kurz geschnitten und schmiegte sich in sanften Wellen um ihren Kopf. Sie sah jungfräulich und rein aus.

Mit deutlichem Ärger in der Stimme sagte sie: «Er ist nicht da.»

Er war sicher, nicht allein der Grund ihres Ärgers zu sein. Ob sie wohl gerade mit Haggard gestritten hatte? «Ich weiß, daß er weg ist», sagte er.

«Dann wissen Sie also auch, daß Sie hier nichts verloren haben», antwortete sie giftig und wollte ihm die Tür vor der Nase zuschlagen.

Craig klemmte den Fuß dazwischen, und in diesem Augenblick erinnerte er sich, wie Dusty das gleiche getan hatte, an dem Tag, an dem er den Handschuh in Haggards Hosentasche gefunden hatte. Craig drückte mit der Schulter gegen die Tür, und Florence mußte einen Schritt zurücktreten, um nicht das Gleichgewicht zu verlieren. Craig trat ein.

«Sie haben kein Recht dazu», sagte sie ängstlich.

«In diesem Falle geht es ohnehin nicht sehr nach dem Recht», antwortete er.

«Was wollen Sie?»

«Ich möchte Ihnen nur eine oder zwei Fragen stellen.»

«Ich sage kein Wort, bis er nicht zurück ist.»

«So lange kann ich nicht warten. Das kann Stunden dauern.»

«Woher wollen Sie das wissen?»

Er betrachtete sie aufmerksam. Sie zupfte nervös an ihrem Rock herum und konnte die Hände nicht still halten. Wenn sie mit Haggard gestritten hatte, dann doch sicher über eine andere Frau. Wenn eine Dirne sich in einen Mann verliebte, dann verlor sie sich ganz, ohne Rücksicht darauf, wie er sie behandelte. Ob Haggard sie mit Verachtung strafte, weil sie ihm hörig war?

«Woher wollen Sie wissen, daß er lange wegbleibt?» wiederholte sie ihre Frage schrill.

«Ich habe ihn beobachtet.»

«Und was tut er?»

«Er ist mit einer Frau weggefahren, den Rest können Sie sich ja selber denken.»

«Sie lügen, Sie widerlicher Bulle.»

Er zuckte mit den Schultern.

Plötzlich hörte sie auf, an ihrem Rock zu zupfen. Sie strich sich die Haare aus der Stirn und fragte: «Warum haben Sie ihn beobachtet?»

«Das muß ich doch Ihnen nicht erklären.»

Plötzlich wandte sie sich um und ging vor ihm in das Wohnnimmer. Sie setzte sich auf das Sofa und sagte: «Er ist zu keiner anderen.»

«Nanu? Was ist denn? Eifersüchtig?» fragte Craig.

«Er sieht keine andere an.»

Sie ging an die eingebaute Bar und goß sich einen Whisky ein, den sie in einem Zug austrank.

«Na und?» fragte sie, als sie sich wieder umdrehte.

«Na und – was?»

«Was zum Teufel wollen Sie hier?»

«Also immer der Reihe nach. Zuerst möchte ich einen Whisky.»

Sie zögerte einen Moment, dann schenkte sie zwei Whisky ein und reichte ihm schweigend ein Glas.

«Seit wann beschatten Sie ihn?» fragte sie.

«Seit ein paar Tagen schon. Hat er es Ihnen nicht gesagt? Er hat mich bemerkt, aber er kümmert sich nicht darum.»

«Was heißt kümmern?»

«Ich meine, es war ihm egal, ob ich sah, mit wem er die Zeit verbringt.»

«Er verbringt keine Zeit mit jemand.»

Craig trank und schwieg.

«Na schön», sagte sie laut. «Also ist er mit jemandem in ‹The Smoke› gewesen.»

«Nicht in London.»

«Und wenn ich es Ihnen sage, er war in London.»

«Nicht in den letzten Tagen.»

«Aber er hat gesagt …», sie unterbrach sich. «Wo war er dann?»

«Nirgends.»

«Aber Sie haben doch gerade gesagt …»

«Nirgendwo außerhalb von Telton. Die zwei haben viel zuviel zu tun, um viel herumzureisen.»

«Sie lügen!» schrie sie.

Er lächelte.

Sie trank ihr Glas aus und füllte es sofort wieder. Dann zündete sie sich eine Zigarette an.

«Sie wohnt nicht weit von hier», sagte Craig.

«Wie oft?»

«Wenn Sie damit meinen, wie oft er bei ihr ist, eigentlich immer, wenn er wegfährt.»

Nervös streifte sie die Asche ab, obwohl sich kaum welche gebildet hatte.

«Wer ist sie?»

Craig beugte sich vor und nahm eine Zeitschrift aus dem Ständer neben dem Tisch. Er blätterte darin und schwieg.

«Wer ist es?» fragte sie schrill.

Craig blätterte weiter und sagte ohne aufzusehen. «Eine Hiesige, wie ich schon sagte. Sie wohnt ganz in der Nähe.»

«Ist er jetzt bei ihr?»

«Ja.»

«Sie sind aber sofort gekommen, als er gegangen war. Sie können überhaupt nicht wissen, was er tut, Sie hatten gar keine Zeit, ihn zu beobachten.»

«Sie hat ihn im Hof beim Wagen erwartet.»

«Das würde er nicht tun.»

«Sie denken wohl an das alte Sprichwort: Das Haus muß sauber bleiben?» Er sah sie an und fuhr fort: «Was treibt ihn nur dazu, fremd zu gehen? Hat er Sie für ein paar Tage beurlaubt?»

«Verdammter Bulle.»

«Das passiert heutzutage den nettesten Mädchen.»

«Wie sieht sie aus?»

«Wer?»

«Sie wissen genau, wen ich meine. Wie sieht sie aus?»

«Ach, Sie meinen die Puppe, bei der er jetzt ist? Die hat schon was! So eine von der Sorte, bei der der Mann erst eine Schüssel Austern ißt, ehe er zu ihr geht.»

«Ist sie eine Farbige?»

Er legte die Zeitschrift wieder zurück, ehe er antwortete. «Komisch, daß Sie das fragen. Ich würde sagen: Milchkaffee, aber wenig Milch.»

In einem Anfall von hemmungsloser Wut warf sie das Glas auf den Boden, das aber auf dem dicken Teppich nicht zersprang.

«Abwechslung ist das Salz in der Suppe», sagte Craig.

Sie begann wild zu fluchen.

Er trank aus und wollte gerade seine erste Frage stellen, als sie unbeherrscht die Zigarette in den Aschenbecher warf und zur Tür hinauslief.

«Kommen Sie», rief sie ihm zu.

Er fühlte plötzlich einen dicken Kloß im Hals. «Wohin?» fragte er verständnislos.

Wenige Minuten später hörte er eine Tür gegen die Wand knallen, und sie rief erneut.

Er stellte sein Glas ab und dachte kurz daran, daß es eine Riesendummheit war, zu bleiben. Doch der Gedanke versank vor der Vorstellung, wie sie wohl jetzt aussehen würde. Der Kloß in seinem Hals wuchs, und das Blut rauschte in seinen Ohren.

Langsam stand er auf, sah sich um und verließ das Wohnzimmer. Es war verrückt, aber er stand in der Halle und fand die Möbel dort wahnsinnig interessant, er hätte sie stundenlang ansehen können.

Dann erschien sie in der Tür zum Schlafzimmer. Ihr Gesicht hatte sich völlig verändert, die Unschuld war wie weggewischt und hatte hemmungsloser Leidenschaftlichkeit Platz gemacht. Hinter der offenen Tür war das Schlafzimmer, das Dusty zum Verhängnis geworden war. Er mußte wissen, wie es aussah, also ging er hinein.

In der Mitte stand ein ovales Bett von vielleicht zweieinhalb Meter an der breitesten Stelle. Die Decke war mit Jägermotiven bedruckt; wenn Florence auf der rechten Seite schlief, würde ein Fuchs gerade über ihren Bauch schleichen. Der hellgraue Teppich war noch dicker und weicher als der im Wohnzimmer. Die Vorhänge waren aus rotem Samt, Tapeten bedeckten die Wände und die Decke. Der antike Toilettentisch sah wertvoll aus. Eine silberne Toilettengarnitur lag darauf.

Sie trat dicht an ihn heran und preßte sich so an ihn, daß er ihren Körper überall spürte. Sie murmelte immer die gleichen Worte, und es hörte sich an, als ob sie stöhnte.

Sie begann ihn zu streicheln auf eine Art, wie er es nie erlebt hatte, nie hätte er dergleichen für möglich gehalten. Man sagt ja, daß der Mann erst lernt, wenn es schon zu spät ist, doch der Frau das Können angeboren ist. Der Himmel mochte wissen, wo Florences Können aufhörte.

Sie wand sich in seinen Armen wie eine Schlange. Eine giftige grüne Mamba. Sie nahm seine Hand, drückte sie so fest gegen ihren Körper, daß er fürchtete, ihr weh zu tun, doch sie schien den Schmerz nicht zu spüren.

In seinem Kopf war eine große Leere, wie in Trance entkleidete er sie genau nach ihren Anweisungen. Es dauerte ziemlich lange.

Als sie nackt war, ließ sie sich auf das Bett fallen, er konnte den Blick nicht von ihr wenden und hatte Mühe, das Jackett aufzuknöpfen und auszuziehen. Sie befahl ihm, an den Schrank zu gehen und eine der Jacken anzuziehen, die dort hingen. Ohne zu wissen, was er tat, nahm er ein gelbbraunes Harris-Tweed-Jackett vom Bügel und zog es an. Sie lockte ihn zum Bett, und während sie ihn mit fast hysterischer Leidenschaft küßte, streichelte sie zärtlich die Tweedjacke.

Als Craig wieder zu sich kam, fand er sich zu seinem schamhaften Erstaunen auf dem ovalen Bett liegen. Zum erstenmal empfand er ein Gefühl der Sünde. Er stand schnell auf und zog sich an.

Die Tür ging auf, und Florence trat ein. Sie war angezogen und sah so unschuldig aus wie eh und je. Alle Leidenschaft war wie fortgewischt.

Er nahm eine Schachtel Zigaretten aus der Tasche und rang nach Fassung. «Du mußt doch hiergewesen sein, als Carpenter da war.»

Sie spuckte ihm ins Gesicht. Der Speichel lief von seiner rechten Wange herunter und tropfte auf den Kragen.

«’raus!» sagte sie.

«Aber du …»

«Bildest du dir ein, ich verpfeife ihn? Du Bulle! Mach, daß du ’rauskommst!» Ihre Stimme wurde gellend. «’raus! ’raus!»

Er stand auf und ging. Er hatte kaum die Korridortür passiert, als sie mit lautem Knall hinter ihm ins Schloß fiel.

Bestürzt blickte er auf die Uhr. Es war gerade elf. Ungläubig hielt er die Uhr an das Ohr. Ihm war, als seien Stunden vergangen, seit er das letzte Mal im Hof auf die Uhr gesehen hatte.

Er fuhr mit dem Lift hinunter. Plötzlich war ihm sehr nach weinen zumute.

Als Craig gegen Abend nach Hause kam, lag ein Brief von Daphne auf dem Tisch. Er steckte ihn ungeöffnet in die Tasche und betrat das Eßzimmer, wo die alte, zänkische Wirtin ihm Hammelfleisch servierte, das zäh war und nach nichts schmeckte.

Gleich nach dem Essen ging er in sein Schlafzimmer hinüber, der einzige Raum, wo seine Wirtin ihm nicht nachspionieren konnte.

Er setzte sich auf das harte, quietschende Bett und zog den Brief hervor. Lange hielt er ihn in der Hand, bis er ihn zögernd öffnete. Sie schrieb wie immer lebendig und herzlich und schloß mit den Worten, er solle mal einen Psychiater aufsuchen, wenn er noch immer glaubte, sie würde mit der Hochzeit warten, bis er das Sergeantenexamen absolviert habe.

Er war todmüde und beschloß, ins Bett zu gehen. Er wollte das Hemd ausziehen, doch ein Knopf ging nicht auf. Ein gelbbrauner Faden hatte sich im Knopfloch verfangen. Er stammte von der Jacke, die Florence ihn anzuziehen befohlen hatte. Er wollte ihn gerade fortwerfen, da hielt er inne. Er leerte eine Zündholzschachtel und legte den Faden sorgfältig hinein.

16

Die Schwurgerichtsverhandlung gegen Miller fand am 21. Juli statt. Im Gerichtssaal drängten sich die Neugierigen, einige hundert Leute waren wegen Überfüllung abgewiesen worden. Die Schande eines Polizisten war eine große Attraktion, die sich niemand entgehen lassen wollte.

Die Zeitungen berichteten über den Fall auf der ersten Seite in großer Aufmachung. Sie schrieben, daß diese Verhandlung gegen Miller beweise, daß es in der britischen Justiz keine Korruption gebe. Und ein bekannter Autor vom linken Flügel schrieb in seiner Zeitung, daß das Verfahren gegen den Sergeanten gerade beweise, daß die britische Justiz durch und durch korrupt sei.

Nur noch seine eigene Familie erinnerte sich an McQueen und sorgte sich um ihn. Die Ärzte hatten ihn nach Hause geschickt, denn sein Zustand war unverändert, und sie konnten nichts mehr für ihn tun. Seine Anwesenheit im Krankenhaus stellte ihrem Können ein schlechtes Zeugnis aus. Man hatte Mrs. McQueen geraten, einen Antrag zu stellen, eines Tages würde sie dann vielleicht eine winzige Rente bekommen.

Das Verfahren begann zügig. Haggard, Florence und Carpenter machten gute Figur als Zeugen. Haggard bekannte sich freimütig zu seiner kriminellen Vergangenheit, für die er durch seine Haft regelmäßig gebüßt hatte. Er sagte, es hätte ihn schrecklich wütend gemacht, daß er durch das Vorgehen von Sergeant Miller für eine Tat bestraft werden sollte, die er nicht begangen hätte. Die Geschworenen waren von seinen Worten beeindruckt. Geschworene sind oft beeindruckt, doch selten eindrucksvoll.

Millers größtes Handicap war, daß er die Wahrheit sagte. Als er zugab, die Wohnung von Haggard ohne Haussuchungsbefehl durchsucht zu haben, schlossen sie sofort daraus, daß er auch in dem Hauptpunkt gegen das Gesetz verstoßen haben müsse. Geschworene lassen sich gern von der Logik leiten, doch sind sie selten logisch.

Miller wurde des Meineids für schuldig befunden. Als der Schuldspruch verlesen wurde, begann er zu toben. Er war naiv genug gewesen, nicht an eine Verurteilung zu glauben. Doch die beiden Wärter neben ihm hatten ihn bald beruhigt.

Der Richter war ein rechtschaffener Mann. «Ein Polizeibeamter hat eine Vertrauensposition inne», sagte er mit voller, wohlklingender Stimme. «Ein Vertrauen, das ihm von der gesamten Bevölkerung geschenkt wird. Das ist der Grund, warum die britische Polizei als einzige der Welt ihren Dienst unbewaffnet versieht. Das ist eine ehrenvolle Sache. Sie, Miller, haben das Vertrauen getäuscht. Sie haben den Ruf der gesamten britischen Polizei beschmutzt.»

«Ich bin unschuldig», schrie Miller.

«Unterbrechen Sie mich nicht», sagte der Richter ungehalten. «Wenn ein Mann vom rechten Wege abkommt und sein ganzes Land betrügt, in voller Kenntnis der Tragweite seiner Tat, so muß er auch bereit sein, die Konsequenzen zu tragen. Ich verurteile Sie hiermit zu sieben Jahren Gefängnis.»

Miller schwankte leicht.

Der Richter verließ den Gerichtssaal, Miller wurde abgeführt.

Craig ging langsam hinaus. Sieben Jahre, die bei guter Führung auf vier Jahre und acht Monate herabgesetzt werden konnten. Und alle die Jahre würde Miller der Verfolgung der anderen Häftlinge ausgesetzt sein, die kein größeres Vergnügen kannten, als einen Polizisten zu quälen, der in der gleichen Lage war wie sie. Vier Jahre und acht Monate, in denen Violet Miller nicht nur gegen die Vorurteile der Umwelt ankämpfen, sondern auch zusehen mußte, wie sie die Kinder ernährte, kleidete und die Miete bezahlte.

Der Sommer schritt voran. Ein Fußballspiel wurde nach einer umstrittenen Entscheidung des Schiedsrichters verloren. Die Regierung bezeichnete sich als Hüter der Freiheit just in dem Augenblick, als diese Freiheit wieder einmal um ein Stückchen beschnitten wurde. In Lancashire warf ein Rechtsanwalt einen Mieter aus der Wohnung, weil er zwei Katzen hielt und nur eine erlaubt war.

In der Nacht zum Samstag, den 14. September, nach einem Tag von fast tropischen Regengüssen, begingen drei jugendliche Ganoven ihren ersten größeren Einbruch.

Sie hatten ihre Lehrzeit bereits im Jugendgefängnis absolviert. Und niemand hatte ihnen jemals gesagt, daß sich Verbrechen nicht lohnen. Im Gegenteil, alles sprach dafür. So bemühten sie sich natürlich, in die große Klasse aufzusteigen. Sie entschieden sich für ein Lagerhaus im Geschäftsviertel im Norden von Gresham, wo elektrische Geräte gelagert wurden. Vornehmlich Kofferradios, Fernsehapparate, Plattenspieler und Tonbandgeräte. Alles Dinge, die leicht zu transportieren und auch leicht abzusetzen waren. Die Diebe machten sich nicht die Mühe, den Einbruch sonderlich vorzubereiten, sie waren vollauf damit beschäftigt, sich auszumalen, was sie mit all dem vielen Geld anstellen würden.

Um 23 Uhr 53 stahlen sie einen Lieferwagen und fuhren auf einer Umgehungsstraße zu dem Lagerhaus.

Der Anführer brach eine kleine Seitentür mit dem Stemmeisen auf; das machte zwar eine Menge Lärm, doch da das Geschäftsviertel am Wochenende menschenleer war, mußten sie nur auf Polizeistreifen achten.

Dann schlüpfte der Anführer durch die kleine Tür und öffnete von innen die Flügel der großen Toreinfahrt. Der Lieferwagen fuhr hinein, die beiden anderen Jungen sprangen heraus, und da standen die Kisten und Kartons mit den Apparaten wie zum Abholen bereit. Es war wirklich ein Kinderspiel. Ein Blinder hätte das geschafft. Die Leute hatten ganz recht, die da sagten, die Firmen fordern mit ihrer Achtlosigkeit einen Diebstahl geradezu heraus.

Kurz bevor der Anführer den Befehl zum Aufladen gab, sah er sich noch einmal sichernd um. Eine kleine Treppe führte zu dem Bürohaus hinauf, und dort sah er deutlich einen Lichtschein durch die Türritze schimmern. Er leuchtete mit seiner starken Taschenlampe hinauf, und zu seiner großen Überraschung sah er dort einen älteren Mann stehen. Für einen Augenblick waren die jungen Burschen wie gelähmt vor Schreck. Sie hatten keine Ahnung, daß das Lagerhaus bewacht war. Sie starrten zu dem Mann hinauf, und er, genauso erschrocken, starrte zu ihnen hinunter.

Der Nachtwächter bewegte sich als erster. Er eilte in das kleine Büro hinter der Tür, um die Polizei zu rufen. Aber da kam auch wieder Leben in die Diebe, und laut schreiend stürmten sie die Treppe hinauf.

Der Nachtwächter war ein alter Rentner, der sich sechs Pfund die Woche dazuverdiente, indem er statt zu Hause hier im Lagerhaus schlief. Das Alter hatte ihn steif und schwerfällig gemacht, und als er jetzt laufen wollte, kam er nur mühsam vorwärts. Er wollte gerade die Hand nach dem Telefon ausstrecken, als der erste der jugendlichen Ganoven im Türrahmen erschien. Furcht lähmte den Alten, und er versuchte erst gar nicht, den Hörer von der Gabel zu nehmen. Er stand ganz ruhig und aufrecht da, als der hölzerne Beilgriff auf seinen Schädel niedersauste. Er stürzte zu Boden, und durch seinen Kopf fuhr ein stechender Schmerz, der ihm fast das Bewußtsein raubte. Ein Stück von einem Teppich wurde ihm in den Mund geschoben, einige entsetzliche Sekunden meinte er, ersticken zu müssen, doch dann gelang es ihm zu atmen. Seine Hände wurden auf den Rücken gedreht und zusammengebunden. Er sah, wie sie die Telefonleitung aus der Wand rissen, dann eilten sie die Treppe hinunter. Bewußtlosigkeit überkam ihn, doch nie so tief, daß er die unerträglichen Schmerzen in seinem Schädel nicht spürte.

Plötzlich jagte ihm ein neues Geräusch Furcht ein, doch dann erkannte er Motorengeratter. Die Burschen verschwanden mit ihrem Raub. Der Alte stöhnte auf, aber der Knebel erstickte den Laut. Er lauschte, doch es blieb alles still.

Nach langer Zeit und mit viel Mühe gelang es ihm, die Hände freizubekommen und den Knebel aus dem Mund zu ziehen. Er wankte in ein anderes Büro, wo sich ein zweites Telefon befand. Er hob den Hörer ab und rief das Überfallkommando an. Kaum hatte er seinen knappen Bericht beendet, da brach er bewußtlos zusammen.

Craig wurde durch das Läuten des Telefons geweckt. Ein Blick auf die Uhr sagte ihm, daß dieser Anruf um vier Uhr nachts nur für ihn sein konnte. Inständig hoffte er, daß seine Wirtin nicht zu aufgebracht war über diese nächtliche Störung.

Er ging hinunter in die Diele und meldete sich. Der wachhabende Sergeant berichtete ihm von dem Einbruch in Gresham; er solle sich umgehend dort melden.

Hastig kleidete er sich an, ging zur Polizeigarage, und schon nach dem vierten Versuch gelang es ihm, den Humber in Gang zu bringen.

In Gresham wies ihn ein Streifenbeamter zu dem Lagerhaus, wo bereits zwei Polizeiwagen vor der Tür standen.

Scheinwerfer tauchten den Hof in grelles Licht, vier Polizisten beugten sich über einen Reifenabdruck, den der Fotograf gerade fotografierte, wobei er fluchte, denn die Scheinwerfer blendeten die Kameralinse.

Craig meldete sich beim Detektivinspektor. «Ich möchte gerne, daß Sie mit den anderen zusammenarbeiten, bis Sie sich ein Bild machen können. Die Einbrecher haben die kleine Seitentür aufgebrochen und das Haupttor von innen aufgemacht. Sie sind mit einem Lieferwagen hineingefahren und haben aufgeladen. Der Nachtwächter sagt, er habe keine verdächtigen Geräusche gehört, doch er lügt offensichtlich und hat wahrscheinlich fest geschlafen. Er trat auf die kleine Empore, sah drei Männer und versuchte, ein Telefon zu erreichen. Einer der Burschen war aber schneller und hat ihm beinahe den Schädel eingeschlagen.»

«Hat er ihre Gesichter gesehen?»

«Nur von dem einen, der ihn niederschlug. Er soll nicht maskiert gewesen sein, doch nach der Beschreibung des Nachtwächters kann das jeder sein, von Frankenstein bis de Gaulle.»

Craig schloß sich drei Beamten an, die den Lagerschuppen nach Spuren absuchten. Überall standen aufgerissene Kisten und Kartons. Sie fanden Kisten mit Kaffeemühlen, Toaströstern und Bügeleisen, aber keine mit Radios, Fernsehgeräten und Tonbandapparaten. Es mußte einfach gewesen sein für die Diebe, die gewünschten Sachen aufzuladen und damit zu verschwinden. Die Kisten und die Tore sollten von den Fingerabdruckexperten noch geprüft werden. Die Hauptuntersuchung würde ohnedies erst morgen früh bei Tageslicht einsetzen.

Craig überlegte noch einmal die Einzelheiten dieses Überfalls. Der Wärter hatte zwar seinen Angreifer gesehen, doch die Beschreibung war nutzlos. Es war auch nicht wahrscheinlich, daß sie besser ausfallen würde, wenn der Mann sich von seinem Schock erholt hatte. Der alte Mann hatte zitternd auf den Schlag gewartet, gelähmt vor Angst, und außerdem hatte er nur einen der Banditen gesehen.

Craig blieb nachdenklich stehen, während er den Strahl seiner Taschenlampe über einen Stapel ungeöffneter Kisten gleiten ließ. Doch seine Gedanken waren nicht bei der Sache, er überlegte fieberhaft.

Angenommen, der Nachtwächter würde doch noch eine ausreichende Beschreibung geben können. Vielleicht wurden die Strolche gefaßt, wenn sie die Waren an den Mann bringen wollten. Es konnte schiefgehen, aber ebensogut konnte es auch klappen.

Er wußte ganz genau, was er da tat, doch unterdrückte er alle Entschuldigungen und Erklärungen.

Er sah sich um. Die anderen Beamten waren am anderen Ende des Schuppens, der Inspektor war mit drei Männern in die Büros gegangen, und der Fingerabdruckexperte bearbeitete gerade die aufgerissenen Kisten. Craig ging am Schuppen entlang zu der aufgebrochenen Seitentür. Das Stemmeisen hatte das Holz rund um das Schloß abgesplittert, kleine Holzspieße ragten in alle Windrichtungen. Es war zwar schon alles fotografiert worden, doch Blitzlichtaufnahmen hatten nie die nötige Schärfe, man würde die Arbeit morgen bei Tageslicht noch einmal wiederholen.

Craig holte die Zündholzschachtel aus der Tasche und nahm den langen braun-gelb gesprenkelten Wollfaden heraus. Er steckte ihn hinter einen Holzsplitter, der neben dem Schloß herausgebrochen war. Dann steckte er die Schachtel wieder ein und ging zurück an seine Arbeit.

Gleich am nächsten Morgen, kurz nach acht Uhr, wurde das Schloß an der kleinen Seitentür noch einmal gründlich untersucht und von allen Seiten fotografiert.

Der Inspektor, übernächtig und müde, mit tiefen Ringen unter den Augen, nahm sich die Tür noch einmal selber vor, kaum daß der Fotograf seine Arbeit beendet hatte. Hinter einem abstehenden Holzsplitter fand er einen Wollfaden, braun mit gelben Punkten.

Er steckte den Fund in einen kleinen Glasbehälter, versiegelte und beschriftete ihn, dann besah er sich die Fundstelle von allen Seiten und stellte fest, daß das abgesplitterte Holz sich in dem Jackett eines der Einbrecher verfangen und den Faden herausgezogen haben mußte. Es war der erste, winzige Anhaltspunkt von Bedeutung.

Die beiden Detektive stellten den Wagen vor dem Hauptportal ab und betraten das Krankenhaus. Eine kriegerische Schwester stellte sich ihnen energisch entgegen, doch nachdem sie sich ausgewiesen hatten, gab sie den Weg frei.

Sie betraten den Krankensaal und gingen zu dem letzten Bett in der Reihe, wo hinter einem Vorhang Klinton mit dickverbundenem Kopf lag.

«Wir kommen von der Polizei», sagte der ältere Polizist. «Wie geht es Ihnen?»

«Schlecht», stöhnte Klinton.

«Kopfweh?»

«Kopfweh? Mein Gott, er platzt, mein Schädel.» Unter dem schweren Verband und durch den erlittenen Schock sah er älter und kränker aus, als er in Wirklichkeit war.

«Bekommen Sie denn nichts dagegen?»

«Schon, aber es hilft alles nichts. Die hätten mich um ein Haar umgebracht. Jawohl, umgebracht.»

«Wir sind vorbeigekommen, um zu fragen, ob Sie uns nicht ein bißchen helfen können.»

«Ich kann mich an weiter nichts erinnern. Ich habe ’runtergeguckt und hab’ sie da mit ihren Taschenlampen stehen sehen. Und dann ist der eine mir nachgerannt mit dem Beil und hat mir mit dem Griff eins übergezogen. Das kann ich Ihnen sagen, ich habe geglaubt, mein letztes Stündchen hat geschlagen. Die sind doch heute alle gleich. Ich habe den Ersten Weltkrieg mitgemacht. Doch nun sehen Sie, was die mit mir gemacht haben.»

«Was ist mit dem Kerl, der Sie niedergeschlagen hat? Sie haben ihn doch deutlich gesehen.»

«Das ist es ja. Ich kann mich jetzt an gar nichts erinnern.»

«Ich bin aber sicher, Sie können uns helfen. Hatte der Mann ein rundes Gesicht oder ein ovales?»

«Ich sage Ihnen doch, ich kann mich nicht mehr erinnern.»

Die Detektive setzten das Verhör fort, doch die Antwort des Alten blieb immer die gleiche. Schließlich fragte einer der Beamten, ob er ihn bei einer Gegenüberstellung erkennen würde.

«Es ist alles so verrückt», sagte Klinton. «Ich bin ein alter Mann und habe den Ersten Weltkrieg mitgemacht, und das haben sie mit mir gemacht. Das ist doch nicht recht.»

Am Dienstag erhielt der Detektivinspektor von Gresham Besuch vom Superintendenten.

«Haben Sie schon was herausgefunden?» fragte der Superintendent.

«Wir kommen voran», antwortete der Inspektor vorsichtig.

«Und, Joe? Fassen Sie sich kurz. Haben Sie etwas erreicht?»

«Wir haben einen Wollfaden aus einem Tweedanzug.»

«Das ist alles, nicht wahr? Und nun brauchen Sie die Jacke, um weiterzukommen?»

«Genauso ist es, Sir.»

«Verstehen Sie mich, ich möchte wissen, ob Sie schon irgendeinen Anhaltspunkt haben, wer die Kerle waren, die das Ding gedreht haben.»

«Bis jetzt noch nicht, Sir. Unglücklicherweise ist der Nachtwächter ziemlich senil und behauptet, sich an nichts erinnern zu können. Er ist nicht einmal sicher, ob der Mann, der ihn niederschlug, zwei Arme und zwei Beine hatte.»

«Na schön. Also diese Spur ist tot. Haben Sie alle Berufsverbrecher dieser Branche überprüft?»

«Das wollte ich gerade anordnen.»

«Warten Sie nicht, bis es Winter wird. Der Kerl könnte sich einen neuen Anzug kaufen.»

«Jawohl, Sir», sagte der Inspektor steif.

«Und schalten Sie R.C.S. ein, das fällt in deren Ressort.»

«Jawohl, Sir.»

«Um es noch einmal klarzumachen, Joe. Ich wünsche Resultate, und zwar schnell. Ich habe meine Vorgesetzten am Hals, und Ihnen springe ich ins Genick und bleibe da, bis sich was rührt.»

Craig klopfte an die Tür vom Büro des Chefinspektors. Barnard saß in Hemdsärmeln am Schreibtisch und arbeitete. Er sah kurz auf und fragte: «Ja?»

«Ich wollte nur fragen, Sir, ob Sie über den Lagerhauseinbruch informiert sind, bei dem man den Wächter niedergeschlagen hat?»

«Ich bin nicht zuständig, das ist eine Angelegenheit von Gresham.»

«Jawohl, Sir. Ich habe gerade von Gresham einen Bericht erhalten und wurde gebeten, alle Berufsverbrecher in unserem Bezirk zu überprüfen. Am Tatort wurde ein Wollfaden gefunden, und wir müssen die dazu passende Tweedjacke suchen.»

Barnard legte seinen Bleistift mit Nachdruck auf die Tischplatte. «Können Sie nicht Ihre Arbeit machen, ohne mich damit zu behelligen? Ich habe selbst genug zu tun, um mich um Ihre Angelegenheiten auch noch zu kümmern.»

«Es tut mir leid, Sir, doch Haggard steht auf der Liste.»

Barnard lehnte sich zurück. «Und?»

«Wenn ihm nun zufällig dieser Anzug gehört, dann sollte vielleicht jemand mit mir kommen, wenn ich ihn überprüfe, dachte ich.»

Barnard beugte sich vor und fragte: «Was wollen Sie damit sagen? Daß er Sie etwa nachträglich beschuldigen kann, das Beweismaterial gefälscht zu haben?»

«Ich möchte es nicht darauf ankommen lassen, Sir.»

«Also gut, Nachton kann Sie begleiten.» Er gähnte. «Hat man viel gestohlen?»

«Für ungefähr tausend Pfund elektrische Apparate.»

«Also gut, machen Sie weiter und melden Sie mir Ihren Erfolg.»

Craig bedankte sich und ging, um Nachton zu suchen. Er fand ihn in der Kantine, wo er Tee trank und sich dabei mit einer Küchenhilfe mittleren Alters zu verabreden suchte, die seine Angebote mit verlegener Schüchternheit abwehrte.

Die beiden Detektive fuhren nach Telton. Die ganze Fahrt über frotzelte Nachton seinen Kollegen, daß er nicht in der Lage sei, ein nettes Mädchen aufzureißen, doch Craig blieb wortkarg.

Sie fuhren mit dem Lift in den fünften Stock, auf ihr Klopfen öffnete Haggard selbst.

«Oh, oh», sagte Haggard. «Ich bin ja geradezu populär bei eurem Haufen.»

«Können wir Sie einen Augenblick sprechen?»

«Ich bin immer bereit, mit den Hütern von Recht und Ordnung zu kooperieren», scherzte Haggard. Sein Selbstbewußtsein war mittlerweile ins Unermeßliche gestiegen. «Willkommen in meinem bescheidenen Heim.»

Haggard führte sie ins Wohnzimmer, wo Florence auf dem Sofa saß. Sie hatte die Beine hochgezogen und aß Schokolade, während sie in einer Illustrierten las. Als sie Craig erblickte, wurde sie blaß, doch Craig beachtete sie nach einem ersten schnellen Blick nicht mehr.

«Rauchen Sie?» fragte Haggard und bot ihnen Zigaretten aus einer schweren Silberdose an. «Hat mir einer meiner Freunde geschenkt.»

Nachton wollte gerade fragen, wie ein Mann vom Schlage Haggards zu Freunden komme, doch ein Blick auf Craigs Gesicht ließ ihn diesmal seinen vorlauten Mund halten. Er stellte mit Erstaunen fest, daß Craig offensichtlich darunter litt, in der Wohnung zu sein, in der Miller das Schicksal ereilte.

Craig nahm eine Zigarette aus der Silberdose, und Haggard beeilte sich, sie mit einem schweren goldenen Feuerzeug anzuzünden.

«Nicht schlecht, das kleine Feuerzeug, nicht?»

«Nicht übel», sagte Craig.

«Es gibt doch nichts Besseres als Gold, nicht wahr?»

«Da haben Sie recht.»

«Es ist nur ein Jammer, daß ihr von der Polente so wenig Möglichkeiten habt, euch an so was zu erfreuen. Es ist doch wirklich eine Schande, wie sie euch Bullen das Fell über die Ohren ziehen.»

Florence erhob sich, doch Haggard befahl ihr, zu bleiben und die Gäste zu unterhalten. Sie zögerte erst, doch dann gehorchte sie.

«Wie geht es dem armen Miller?» fragte Haggard und bemühte sich, nicht zu lächeln.

«Nicht so schlecht.»

«Ich bin überzeugt, seine Pension ist im Eimer?»

«Stimmt.»

«Das ist hart. Mächtig hart. Ich möchte wetten, seine Frau ist nett, so richtig nett, nicht wahr?»

«Warum kümmert Sie das?»

«Aber lieber Freund, ich bin doch kein Unmensch. Wenn sie nett ist, möchte ich das wissen, damit ich sie bedauern kann. Es muß doch sehr schwer für sie sein, die beiden Kinder aufzuziehen, so ohne Geld.»

«Ziemlich schwer.»

«Ich denke aber doch, sie kann immer zur Caritas gehen. Die sind dort sehr nett und großzügig, vorausgesetzt man ist höflich und lacht über ihre kleinen Scherze. Meinen Sie, sie ist so klug, dort höflich zu sein?»

«Ich nehme an.»

Haggard wurde es langweilig, Craig zu necken, alle Ironie glitt an dem ab. Er zündete sich eine Zigarette an und fragte: «Also nun los, Brüder, was habt ihr auf dem Herzen?»

«Wir wollten gerne wissen, wo Sie Samstag nacht waren.»

«Letzten Samstag?» Haggard lächelte. «Worum handelt es sich denn?»

«Ein Ding wurde gedreht.»

«Was Sie nicht sagen.»

«Für zirka tausend Pfund sind Elektrogeräte aus einem Lagerhaus gestohlen worden.»

Haggard wurde böse. «Tausend Pfund! Und damit belästigen Sie mich! Hat Ihnen noch niemand erzählt, daß ich den Kindergarten schon seit einigen Jahren verlassen habe?» Er wandte sich an Florence. «Hast du das gehört? Tausend Pfund, und die kommen zu mir. Das ist doch wohl zum Lachen.»

Sie lächelte nicht einmal.

«Wo waren Sie Samstag nacht?»

Haggard drehte sich wütend um. «Jetzt hören Sie mal gut zu. Sie können mich nicht wegen jedem Dreigroschenjob belästigen, bloß weil Ihr Freund durchgedreht hat. Es geht Sie überhaupt nichts an, wo ich am Samstag war.»

«Sie verweigern die Aussage?»

«Und wenn ich sie verweigere?»

«Es ist wichtig.»

«Es ist überhaupt nicht wichtig. Ich war hier. Hier in meiner eigenen Wohnung. Schreiben Sie das in Ihr kleines schwarzes Notizbuch und verschwinden Sie.»

«Kann jemand Ihr Alibi bestätigen?»

«Ich brauche keine Bestätigung.»

«Also waren Sie allein hier?»

«Flor war bei mir.»

«Sonst niemand? Niemand, dessen Wort mehr überzeugt?»

«Nun passen Sie mal auf, Freundchen. Sie können nicht einfach hier hereinkommen und uns beleidigen. Ich würde mich nie mit einer so popeligen Sache befassen, nicht mal, wenn man mich dafür bezahlt.»

«Warum nicht? Sie werden auch älter. Vielleicht sind Sie nicht mehr gut genug für die großen Sachen?»

«Wenn ich ein Ding drehe, dann ein großes. Und Sie wissen das. Tausend Pfund! Ihr Bullen seid doch wirklich zu dusselig. Tausend Pfund!»

«Dürfen wir einen Blick auf Ihre Anzüge werfen?»

«Warum?» fragte Haggard unsicher.

«Im Zusammenhang mit dem Verbrechen vom letzten Samstag.»

«Sie sehen sich hier nichts an, aber auch gar nichts.»

«Haben Sie Angst?»

«Ich habe noch nie Angst gehabt vor der Polente.»

«Es scheint aber ganz so, als hätten Sie Angst, wir könnten was finden.»

«Nichts können Sie finden, denn ich war Samstag zu Hause.»

«Warum wollen Sie uns dann nicht Ihre Anzüge zeigen?»

Haggard drückte seine Zigarette aus, um sich sofort eine neue anzuzünden. «Das werde ich Ihnen sagen. Hier sieht sich keiner um, der nicht einen Haussuchungsbefehl auf den Tisch legt. Ist das klar?»

«Gut, wir werden ihn bringen.» Und spöttisch fuhr Craig fort: «Sie haben die Hosen voll, Haggard. Sie haben am Samstag das Ding gedreht, und jetzt fürchten Sie, daß jeder erfahren wird, was für ein kleiner Fisch Sie geworden sind. Drei Mann haben sich die Finger schmutzig gemacht, und alles für lächerliche tausend Pfund. Kleine Diebe, die gerade aus der Fürsorge kommen, machen das besser.»

«Na schön, dann sehen Sie sich meine Anzüge an», brüllte Haggard.

«Laß ihn nicht», sagte plötzlich Florence. «Verbiete es ihm.»

Jetzt wandte sich seine Wut gegen sie. Er schrie sie an, den Mund zu halten. Sie versuchte Einwände zu machen, doch er hörte nicht auf sie. Ihr Instinkt sagte ihr, daß etwas Schreckliches Haggard erwartete.

Haggard führte die beiden Detektive in sein Schlafzimmer. Er schob die Tür des eingebauten Schrankes so wütend auf, daß sie aus der Schiene sprang.

Craig sah schweigend auf die Reihe der Anzüge.

«Na und?» fragte Haggard.

Craig trat einen Schritt vor und schob Anzug um Anzug an der Stange weiter, bis er zu dem Harris-Tweed-Jackett kam. Er zog einen Ärmel heraus, um das Material genau zu betrachten.

Haggard hatte seinen Sarkasmus wiedergewonnen. «Spezialanfertigung. Kostet vierzig Piepen. Kann sich so ein Bulle nicht leisten, was?»

«Stimmt genau», sagte Craig. «Apartes Muster.»

«Wie nett Sie das sagen. Apart ist genau das richtige Wort. Sie wissen eine Menge, für einen Bullen sind Sie geradezu gebildet. Ich fange langsam an, Sie zu mögen.»

«Das freut mich zu hören», sagte Craig und nahm die Jacke vom Bügel.

Mehr als Craigs Handlung warnte Haggard plötzlich ein tierischer Instinkt, und er merkte, daß die Zeit der Witze auf Kosten der Beamten vorbei war. «Was machen Sie da?» fragte er.

«Das nehmen wir mit.»

«Das werden Sie nicht tun.»

«Immer mit der Ruhe. Sie kriegen ja eine Quittung.»

«Das nehmen Sie nicht mit.»

«Wir müssen leider. Soweit ich feststellen kann, gehört der Faden, den wir im Lagerhaus gefunden haben, genau zu dieser Jacke.»

«Welches Lagerhaus?»

«Das am Samstag ausgeraubt wurde.»

«Das ist doch Blödsinn.»

Craig nahm das Jackett vom Bügel und legte es sorgfältig zusammen.

«Sie lassen die Jacke hier.»

«Wenn Sie da nicht mitgemacht haben, dann haben Sie doch auch die Jacke nicht getragen. Warum regen Sie sich denn so auf?»

Haggard starrte Craig an. Nachdenklich hob er die Hand und strich sich über seine Narbe. Craig haßte ihn, weil er seinen Kumpel ’reingelegt hatte. Er vergegenwärtigte sich die letzte halbe Stunde, und es fiel ihm erst jetzt ein, daß bei aller Ruhe etwas wie Triumph in Craigs Augen geglitzert hatte. Triumph! Du lieber Himmel, die ganze Zeit hatte er ihn verspottet, hatte sich über Miller und seine Familie lustig gemacht, und der andere hatte ihm in der Zwischenzeit was eingebrockt.

«Sie wollen mich in eine Falle locken», schrie er, rot vor Wut.

«Sie in eine Falle locken?» fragte Craig beleidigt und verständnislos.

«Sie haben mir das angedreht.»

«Jetzt sagen Sie bloß noch, ich habe das Jackett mitgebracht und in Ihrem Schlafzimmer versteckt. Sie haben uns doch gerade erzählt, wie stolz Sie auf diese Jacke sind und daß sie mehr kostet, als sich ein schäbiger Bulle jemals leisten kann. Und nun wollen Sie plötzlich behaupten, sie gehört Ihnen nicht?»

Haggard sah den zweiten Detektiv an. Nachtons Miene drückte ehrliches Erstaunen und Überraschung aus, also war es klar, daß der keine Ahnung hatte, was hier vor sich ging. Doch Craig war schlau, viel schlauer, als er aussah. Er war nicht allein gekommen wie der alte, dumme Miller. Er hatte sich einen Zeugen mitgebracht und würde vor Gericht so ehrlich aussagen wie George Washington. Natürlich hatte er die Jacke nicht hierher gezaubert – aber den Faden in das verdammte Lagerhaus.

«Sie waren in dem Lagerhaus?»

«Ja.»

«Und ich wette, Sie haben den Wollfaden gefunden.»

«Nein. Irrtum.»

Für eine Sekunde war Haggard verblüfft, doch dann kam er auf die Lösung. «Sie haben den Faden irgendwo angebracht, so daß ihn jemand finden mußte.»

«Natürlich nicht.»

«Ich habe den Bruch nicht gemacht. Von so was lass’ ich die Finger. Sie wollen mich ’reinlegen, Sie Hund. Doch ich werde Sie fertigmachen, verlassen Sie sich darauf.»

«Wie Sie Miller fertiggemacht haben?»

Nur mit Mühe konnte Haggard sich beherrschen. Craig hatte den Faden angebracht, doch das bedeutete, er mußte ihn vorher geholt haben. Wie hatte er das gemacht? Soweit Haggard wußte, hatte er bei seinen Besuchen dazu nie die Möglichkeit gehabt. Er drehte sich unvermittelt zu Florence um. «Hast du ihn jemals ’reingelassen?»

«Nein.»

Das brachte ihn in neue Wut. «Du mußt es getan haben, blöde Hexe.»

Sie hob vorsorglich die Arme vor das Gesicht. «Ich habe es nicht getan.»

«Ich bringe dich um.»

«Ich habe ihn nie hereingelassen. Ich schwöre es.»

Über alle Maßen gereizt, wandte Haggard sich wieder an Craig. «Sie sind hier eingebrochen, als niemand zu Hause war.»

Craig lachte.

Haggard ballte die Faust in der Jackentasche. In ihm brannte der leidenschaftliche Wunsch, diesen Bullen mit einem Messer zu traktieren. Sie konnten ihm doch nichts ankreiden, was er gar nicht gemacht hatte. An so etwas hätte er nicht einmal gedacht, wenn er am Verhungern wäre. Mistige tausend Pfund! Die wollten ihn fertigmachen. Wenn er doch nur ein Messer hätte. Doch vielleicht wollten sie es gerade darauf ankommen lassen. Vielleicht hofften sie darauf, damit sie dann beide über ihn herfallen konnten.

«Wollen Sie bitte die Taschen durchsehen, ehe wir die Quittung ausschreiben?» sagte Craig sachlich.

Haggard fluchte.

Craig leerte die Taschen aus und legte den Inhalt auf das Bett. Nachton schrieb unterdessen die Quittung aus, doch Haggard nahm sie nicht an. Also warf Nachton sie auf das Bett zu den anderen Sachen.

Die beiden Detektive gingen.

Haggard fluchte lästerlich. Er schrie Florence an: «Du hast ihn ’reingelassen. Du bist so blöd.»

Sie hatte Angst und sagte: «Ich habe es nicht getan.»

«Du hast ihn ’reingelassen und ihm erlaubt, sich den Faden abzureißen.»

«Nein. Ich schwöre es dir.»

Haggard zündete sich eine Zigarette an. Er war verdammt unschuldig. Nie war er auch nur in der Nähe dieses idiotischen Lagerhauses gewesen. Sie konnten ihm einfach nichts anhaben, denn er war unschuldig.

17

Percy Tring, im dunklen Anzug mit gestreifter Hose, wurde in das Besuchszimmer des Gefängnisses geführt. Der Wärter bedeutete ihm, Haggard würde jeden Augenblick kommen. Tring setzte sich an den alten Holztisch und breitete die Akten aus. Er hob die rechte Hand und inspizierte seine Finger. Mit leichtem Ärger stellte er fest, daß unter einem Nagel etwas Schmutz saß.

Die Tür wurde geöffnet und Haggard hereingeführt. Der Wärter bat Tring zu läuten, wenn er fertig sei, und verschloß die Tür hinter sich.

Haggard schlug mit der geballten Faust auf den Tisch und schrie unbeherrscht los: «Ich habe den Bruch nicht gemacht, verstehen Sie? Ich bin unschuldig.»

«Alle meine Klienten sind unschuldig», antwortete Tring ungerührt und schob seine Papiere zurecht.

«Ich kann das gar nicht gemacht haben. Ich gebe mich doch nicht mit solchen Kinkerlitzchen ab.»

«Das ist durchaus möglich, doch dieses Argument wird das Gericht kaum überzeugen, die Geschworenen sind meistens sehr engstirnig.»

«Ich engagiere Sie nicht, damit Sie sich über mich lustig machen.»

«Sie sollten mich lieber informieren. Außerdem mache ich mich nicht über Sie lustig. Setzen Sie sich.»

Haggard setzte sich gehorsam.

«Das Beweismaterial, das die Staatsanwaltschaft bei der Vorverhandlung vorlegte …», begann Tring.

«Die wollen mich ’reinlegen. Ich habe das Ding nicht gedreht. Ich war zu Hause im Bett. Glauben Sie im Ernst, ich verplempere meine Zeit mit so einem Kinderspiel? Die wollen mir das anhängen, und das müssen Sie beweisen.»

Tring kaute an seinen Lippen. «Ich habe Ihnen wiederholt gesagt, daß man sich nur einmal so verteidigen kann, um Erfolg zu haben.»

«Aber es ist doch wahr.»

«Es tut mir leid, daß Sie das nicht verstehen wollen.»

«Ich sage es Ihnen nun doch schon zum tausendsten Mal, ich habe es nicht getan, die hängen mir das an», brüllte Haggard unbeherrscht.

«Kein Geschworener der Welt würde das glauben.»

«Aber es ist die blutige Wahrheit.»

«Das haben Sie schon wiederholt gesagt. Können wir nun endlich zur Sache kommen und besprechen, wie wir wenigstens mildernde Umstände herausschlagen können?»

In Haggards Gesicht stand jetzt unverhohlene Angst. «Mildernde Umstände? Aber die gibt es doch nur, nachdem für schuldig befunden wurde.»

«Genau.»

«Aber ich werde nicht schuldig gesprochen.»

«Es wäre wirklich vernünftiger, wenn Sie die Sache jetzt einmal realistisch betrachteten.»

«Die können mich nicht schuldig sprechen. Ich habe es nicht getan, und Sie müssen beweisen, daß man mich hereinlegen will.»

«Muß ich Ihnen noch einmal alles von vorne erzählen?»

Haggard tobte herum und brüllte, er könne sich seine guten Ratschläge auf den Hut stecken.

Tring klopfte mit seinen gepflegten Fingern ungeduldig auf die vor ihm liegenden Akten und sagte verweisend: «Sie müssen sich jetzt aber endlich einmal zusammennehmen.»

«Jetzt hören Sie mal gut zu, Freundchen. Wenn ich hier nicht wieder ’rauskomme, dann sind Sie mit dran. Darüber sollten Sie sich einmal klarwerden. Ich brauche dem Gericht bloß die nette kleine Geschichte zu erzählen, wie Sie die Sache bei meiner letzten Verhandlung gedreht haben.»

«Ich verstehe nicht, was Sie meinen.»

«Sie wissen es ganz genau.»

«Können Sie diese üblen Anschuldigungen auch beweisen?»

«Und ob ich das kann.»

«Sind Sie sicher?»

Haggard überlegte einen Moment. Tring hatte damals nur einen Rat gegeben und sich sonst völlig aus der Sache herausgehalten. Zum erstenmal wurde es Haggard völlig klar, daß er überhaupt keinen Beweis für Trings Mitwirken hatte.

«Sind Sie sicher?» wiederholte Tring leise.

«Sie schmutziger Rechtsverdreher!»

«Selbstverteidigung ist eine der wichtigsten menschlichen Eigenschaften, wie Sie am Beispiel Ihrer letzten Verhandlung gemerkt haben sollten.»

«Aber wollen Sie denn nicht verstehen? Ich habe das nicht gemacht. Die können mich einfach nicht verurteilen!»

«Eins schließt das andere nicht aus.»

«Was ist denn das für ein Gesetz, das die Unschuldigen nicht schützen kann?»

«Warum fragen Sie nicht Sergeant Miller?»

«Zum Teufel mit Miller! Es geht um mich. Ich bin unschuldig. Man hat mir eine Falle gestellt und will mir das anhängen. Es ist Ihre Aufgabe, das zu beweisen.»

«Ich habe Sie gewarnt.»

«Ich sage, Sie müssen das beweisen.»

«Also gut», sagte Tring. «Ich kann Sie schließlich nicht zwingen, meinen gutgemeinten und vernünftigen Rat anzunehmen.»

An diesem Nachmittag besuchte Florence Haggard im Untersuchungsgefängnis. Der große, rechteckige Besuchsraum wurde durch einen langen Tisch in zwei Teile getrennt. Unterhalb des Tisches befand sich eine feste Wand, darüber eine Glaswand von einem Meter zwanzig mit kleinen Sprechscheiben, wie man sie an Fahrkartenschaltern findet.

Haggard wurde in den Raum geführt. Als er Florence sah, fiel er in seine alte Großtuerei zurück. Er setzte sich lässig, nahm eine Zigarette und zündete sie an.

Der Wärter lehnte sich gegen die Tür und sah lüstern zu Florence hinüber.

«Wie stehen die Dinge?» fragte Florence leise.

Haggard betrachtete sie eingehend. Ihre Augen waren vom vielen Weinen rot, und er genoß den Gedanken, daß eine Frau um ihn weinte. «Nun, ich werde leben», sagte er.

«Was hat der Anwalt gesagt?»

«Dieser Idiot!»

«Er wird dich ’raushauen, nicht wahr?»

«Anwälte sind zum Kotzen», sagte er.

«Glaubt er dir?»

«Was macht das schon aus.»

«Aber du mußt es mir sagen. Glaubt er dir?»

Was zum Teufel bezweckte diese Frage? Worüber regte sie sich denn auf? Ihr ging es doch gut, sie war draußen. Sie konnte durch die Straßen gehen und in den Himmel schauen.

«Bitte, Tom, glaubt er dir?»

«Er? Er würde sich selbst nicht glauben.»

«Man muß dafür sorgen, daß er dir glaubt.»

Was war sie doch für ein kluges Kind! Dieser Rechtsverdreher mußte ihm glauben, sagte sie. Was dieser Anwalt glaubte, war so wichtig wie des Kaisers Bart. Die Geschworenen mußten überzeugt werden. Sie mußten ihm glauben. Jedes Kind wußte doch, daß die Geschworenen dazu da waren, die Wahrheit zu glauben. Er war unschuldig. Sie konnten ihn nicht ins Kittchen stecken für etwas, das er gar nicht getan hatte. Unter zehn Jahren würde er diesmal nicht davonkommen. Das war es, was ihn unentwegt beschäftigte. Zehn Jahre Loch, dieser Gedanke war ihm unerträglich. Nach zehn Jahren war man gar nichts mehr. Sie konnten ihm das nicht antun für etwas, das er nicht getan hatte.

«Tom – ich – du – ich muß dir etwas sagen.»

Sie wollte ihm was sagen? Daß der Mond rund ist, Rechtsanwälte Gauner und vier Pfund Fleisch eine gute Suppe geben?

«Er hat es genommen, Tom.»

Er starrte sie an. Sie war völlig aufgelöst, doch er verstand kein Wort. Sonst war sie nur im Bett aufgeregt, und wie aufgeregt. Wenn er nur daran dachte, wie sie im Bett war und er ein freier Mann, dann würgte es ihm in der Kehle.

«Der Detektiv hat es genommen.»

«Was hat er genommen?»

«Den Faden von der Jacke.»

Seine Stimme wurde rauh. «Aber du hast doch gesagt, er war niemals in der Wohnung.»

«Ich habe mich nicht getraut. Er hat gesagt, du hast eine Schwarze. Er hat gesagt, sie hat schon draußen vor der Tür auf dich gewartet. Ich konnte nicht daran denken, es machte mich ganz krank. Als er sagte, du hast sie direkt vor dem Haus getroffen, da mußte ich mich irgendwie rächen.»

Sein Verstand schien unter der Haft gelitten zu haben. Er hörte zwar ihre Worte, doch er brauchte Zeit, bis er deren Inhalt ganz verstand.

«Ich hatte so große Angst, es dir zu erzählen, Tom. Ich weiß, du hättest mich gehaßt, und das kann ich nicht ertragen. Ich habe ihn dazu gebracht, deine Jacke anzuziehen, als ich …, und da muß er den Faden genommen haben. Ich mußte es tun, Tom, denn er hat gesagt, du hast eine andere getroffen.»

Die Wut benahm ihm fast die Sinne. Sie also hatte ihn in diese schmutzige Geschichte hineingebracht. Sie hatte den Bullen ins Bett genommen. So hatte sie ihm alle Freundlichkeit gedankt; sie ließ den Bullen in sein eigenes Bett und gab ihm die Möglichkeit, Haggard diese Falle zu stellen.

Er sprang auf und stieß den Stuhl zurück. Mit einem Satz war er auf dem Tisch und kletterte über die Trennscheibe. Der Wärter schrie und blies wie wild auf seiner Trillerpfeife. Florence saß starr, wie ohne Leben, auf ihrem Stuhl.

Haggard stürzte sich auf Florence und versuchte sie zu würgen, den Wärter, der sich dazwischenwarf, schob er zur Seite. Ein zweiter Wärter kam hereingelaufen, und mit vereinten Kräften gelang es ihnen, Haggard von Florence fortzureißen. Er wehrte sich wie rasend, es sah aus, als könne er sich jeden Augenblick wieder befreien und die Dirne erschlagen, die ihn betrogen hatte. Erst als ein dritter Wärter angelaufen kam, konnten sie ihn endlich überwältigen.

Florence saß noch immer wie erstarrt auf ihrem Stuhl, über ihr Gesicht liefen Tränen. «Ich habe es nur getan, weil ich dich liebe. Und er hat gesagt, du bist bei einer anderen», flüsterte sie.

Am 17. Oktober fand das Verfahren gegen Haggard statt. Bereits nach der Mittagspause wurde Craig in den Zeugenstand gerufen. Seine Aussage dauerte mehr als eine halbe Stunde, dann begann die Verteidigung mit dem Kreuzverhör.

Der Verteidiger kratzte sich den Kopf unter der Perücke, zog sie wieder gerade und setzte sich in Positur. Er war einer der häßlichsten Männer, die jemals vor einem Richtertisch gestanden waren, doch seine persönliche Ausstrahlung ließ diese Häßlichkeit bald vergessen.

«Sie bestreiten kategorisch, zwischen den in Frage kommenden Daten die Wohnung des Angeklagten betreten zu haben.»

«Jawohl, Sir.»

«Sie sind sich über die Wichtigkeit dieser Aussage im klaren?»

«Jawohl, Sir.»

«Möchten Sie an Ihrer Aussage etwas ändern? Etwas hinzufügen oder streichen?»

«Nein, Sir.»

«Es ist nur fair, wenn ich Sie darauf aufmerksam mache, daß ich eine Zeugin aufrufen werde, die beweisen wird, daß Sie lügen.»

Craig antwortete nicht.

«Haben Sie nichts dazu zu sagen?»

«Ich lüge nicht, Sir.»

«Sie bestreiten es also. Na schön. Ist es nach Ihrer Meinung die Aufgabe eines Polizeidetektivs, einen Schuldigen zu überführen und vor Gericht zu bringen?»

«Meine Meinung ist, Sir, daß ein Detektiv sorgfältig das Beweismaterial ermitteln muß, gleichgültig, ob die Indizien für oder gegen die betreffende Person sprechen.»

«Eine löbliche Einstellung.»

«Und eine korrekte», unterbrach der Richter.

Der Anwalt verbeugte sich mit leichter Ironie zum Richtertisch hin. Dann wandte er sich wieder an Craig.

«Ich rufe jetzt die Zeugin Miss Florence Jones auf, die unter Eid aussagen wird, daß Sie ihr fälschlicherweise gesagt hätten, Haggard wäre mit einer Farbigen ausgegangen. Sie wird aussagen, daß auf Grund dieser Lüge ihre Eifersucht erwachte und sie Sie daraufhin mit in Haggards Schlafzimmer genommen hat. Dort hat sie Sie veranlaßt, für kurze Zeit ein braungelbes Tweedjackett des Angeklagten zu tragen. Das gleiche Jackett, das als Beweismittel Nummer sieben dem Gericht vorliegt. Ist das wahr?»

«Nein, Sir.»

«Also versuchen wir es der Reihe nach. Haben Sie Miss Florence gesagt, daß Haggard mit einer Farbigen fortgegangen ist?»

«Nein, Sir.»

«Haben Sie mit ihr das Schlafzimmer betreten?»

«Nein, Sir.»

«Haben Sie das Jackett getragen, hier als Beweismittel Nummer sieben?»

«Nein, Sir.»

«Haben Sie intimen Verkehr mit ihr gehabt?»

«Nein, Sir.»

«Zeuge, wollen Sie wirklich dem Gericht weismachen, daß die junge Dame sich eine derartige Geschichte ausgedacht hat?»

«Sie hat es offensichtlich getan.»

«Nicht offensichtlich, wenn Sie von Anfang bis Ende lügen.»

«Ich sage die Wahrheit.»

«Wenn die Geschichte der Zeugin stimmt, dann wissen wir auch genau, wie Sie an den Faden gekommen sind, nicht wahr?»

«Wie soll ich das wissen, Sir?»

«Was?»

«Wie soll ich wissen, wie Sie sich ein Bild von dieser Geschichte machen, Sir?»

«Werden Sie nicht impertinent.»

«Ich sehe keine Impertinenz in der Antwort des Zeugen», unterbrach ihn der Richter.

«Mylord, Sie mißverstehen mich. Ich meine, diese Lügen des Zeugen sind impertinent.»

«Haben Sie jemals mit einem Kollegen zusammengearbeitet, der wegen Meineids verurteilt wurde?» fragte er Craig.

«Jawohl.»

«Wie hieß dieser Detektiv?»

«Sergeant Miller.»

«Wurde er schuldig befunden, Beweismittel gefälscht zu haben?»

«Jawohl, Sir.»

«Zu wessen Ungunsten?»

«Haggards.»

«Der Angeklagte in diesem Fall?»

«Jawohl, Sir.»

«Waren Sie mit Miller privat befreundet?»

«Ja.»

«Dann muß es Sie schwer getroffen haben, daß er verurteilt wurde?»

«Jawohl.»

«Sind Sie überzeugt, daß Miller unschuldig verurteilt wurde?»

«Jawohl.»

«Und wer, meinen Sie, hat in der Verhandlung gelogen?»

«Haggard hat gelogen.»

«Sie müssen ihn seitdem hassen, nicht wahr?»

«Ich kann es nicht leugnen.»

«Wenn Sie nun eine Revanche gegen Haggard planten, wie wären Sie da vorgegangen?»

«Da habe ich keine Ahnung.»

«Wäre nicht der beste Weg, die Indizien zu fälschen, so wie es Sergeant Miller getan hat?»

«Wie soll ich das wissen? Ich hatte nichts dergleichen vor.»

«Aber ich behaupte, Sie haben es getan, Zeuge. Ich behaupte, Sie haben das Beweismaterial beim Lagerhauseinbruch gefälscht, um Haggard zu belasten.»

Der Richter unterbrach ihn erneut und diesmal ungeduldig: «Ich glaube, Sie haben jetzt Ihre Ausführungen hinlänglich dargelegt.»

«Mylord, was ich beweisen will, ist …»

«Ich bin überzeugt, wir wissen alle, was Sie beweisen wollen. Und ich darf wohl sagen, daß sicher nur wenige von uns Ihren Anschuldigungen folgen können.»

Craig blickte zur Anklagebank hinüber. Haggard starrte zu ihm herüber, das Gesicht verzerrt von unbezähmbarem Haß.

Als Florence ihre Aussagen machte, sah sie so unschuldig und schutzbedürftig aus, daß mehr als einer im Saal Mitleid für sie hatte. Der Staatsanwalt machte bei seinem Kreuzverhör jedoch rasch klar, daß er nicht zu denen gehörte.

«Wir wollen uns Ihre Aussage einmal ein wenig näher ansehen, Miss Jones.»

Er war ein langer, knochiger Mann, der aussah, als würde ihm eine anständige Mahlzeit guttun. «Sie behaupten, daß der Angeklagte zehn Minuten, bevor Detektiv Craig bei Ihnen erschien, das Haus verlassen hatte?»

«Ja», sagte sie leise.

«Mögen Sie Detektiv Craig?»

Sie öffnete schon den Mund zu einer Antwort, da fiel ihr ein, daß sowohl ein Ja als auch ein Nein sie in eine Falle locken könnte. Also schwieg sie.

«Stimmt es, Miss Jones, daß Sie ihn hassen?»

«Nicht gerade hassen.»

«Aber Sie haben doch gerade ausgesagt, Sie seien überzeugt, er habe den Angeklagten fälschlicherweise belastet.»

Sie sah ein, daß es keine Möglichkeit gab, ihre wahren Gefühle abzustreiten. «Na gut, ich hasse ihn.»

«Und warum haben Sie ihn dann in die Wohnung gelassen?»

«Warum?»

«Genau das frage ich.»

«Er ist mit Gewalt hereingekommen.»

«Wollen Sie damit sagen, daß er körperliche Kraft anwandte?»

«Nein.»

«Was wollen Sie dann damit sagen?»

«Es war die Art, wie er sprach. Ich hätte ihn nie ’reingelassen, wenn er nicht so über Tom geredet hätte.»

«Was sagte er denn?»

«Er erzählte mir, daß Tom mit einer Frau weg ist.»

«Aber Sie sagten doch gerade, daß er schon in der Diele war, als er von der Frau sprach.»

«Ich – ich sage die Wahrheit.»

«Welche Version ist die Wahrheit, Miß Jones?»

«Bitte, es ist die Wahrheit. Sie müssen mir glauben.»

«Sie müssen die Geschworenen überzeugen, nicht mich.» Der Staatsanwalt wartete, doch als sie schwieg, fuhr er fort: «Sie haben ausgesagt, daß Sie Detektiv Craig einen Drink angeboten haben – obgleich Sie ihn hassen – und daß er Ihnen dann alles über die farbige Frau erzählt hat, bei der der Angeklagte sich befinden sollte. Sie wurden sehr eifersüchtig, riefen den Zeugen ins Schlafzimmer, veranlaßten ihn, eine Jacke des Angeklagten zu tragen, und nahmen ihn ins Bett. Behaupten Sie immer noch, das ist die Wahrheit?»

«Aber es ist die Wahrheit.»

«Ich möchte gern, daß Sie den Geschworenen erklären, warum Sie ihm eine derartige – intime – Gastfreundschaft gewährten, obwohl Sie ihn doch haßten.»

«Bitte, verstehen Sie doch. Er hat mich angelogen wegen der anderen Frau. Er wollte mich überzeugen, daß Tom im gleichen Ort mit einer Schwarzen zusammen ist. Ich weiß, daß er Frauen in London hatte, aber das ist etwas anderes. Was er in London trieb, war mir gleich, aber in Telton – das ist, als ob er unser Bett benutzt hätte. Ich war verrückt vor Eifersucht. Ich liebe Tom. Und wenn er in der gleichen Stadt mit einer anderen zusammen ist, dann mußte ich ihm etwas antun. Darum habe ich den Detektiv die Jacke anziehen lassen und dann … dann …»

«Dann haben Sie intimen Verkehr mit ihm gehabt?»

«Ja.»

«Ihre Geschichte, Miss Jones, ist wirklich außergewöhnlich. Und ich bin überzeugt, viele Leute werden mir zustimmen, wenn ich nicht recht glauben kann, daß die Intimität mit Detektiv Craig ohne physische Bedeutung für Sie war.»

«Aber so war es.»

«Wollen Sie uns das wirklich einreden?»

«Das bedeutet mir nichts, weil …» Sie hielt inne.

«Weil?»

Sie wußte, daß ihr weiteres Geständnis ihr Ansehen als Zeugin ruinieren würde, doch sie konnte nicht mehr zurück.

«Ich – ich geh’ auf den Strich.»

«Was bedeutet das?»

«Ich bin eine Prostituierte. – Aber nicht, wenn ich mit Tom bin», sagte sie ängstlich.

«Was sind Sie dann nicht?»

«Nicht auf dem Strich.»

«Ich nehme an, der Angeklagte weiß Ihre Rücksichtnahme zu schätzen.»

«So verstehen Sie doch, ich liebe ihn.»

«Ist das der Grund, warum Sie Ihren Beruf nicht ausüben, wenn Sie mit ihm leben?»

«Ja.»

«Aber haben Sie nicht gerade gesagt, daß Sie mit Craig Verkehr hatten, während Sie mit Haggard lebten.»

«Das ist nicht wahr.»

«Miss Jones, Sie haben behauptet, daß Sie geschlechtlichen Verkehr mit Detektiv Craig hatten.»

«Aber doch nicht beruflich. Ich habe kein Geld genommen.»

«Es tut mir leid, diesen feinen Unterschieden kann ich nicht folgen.»

«Bitte, bitte – ich liebe ihn.»

«Das haben Sie schon wiederholt gesagt.»

Verzweifelt versuchte sie zu erklären, daß auch eine Frau wie sie einen Mann lieben könne. «Ich habe ihn immer geliebt. Ich würde alles für ihn tun, wirklich alles. Ich würde mich nicht darum kümmern, was er ist, so sehr liebe ich ihn. Er könnte mich zu Tode prügeln, und ich würde ihn noch immer lieben. Und wenn er sagt, ich soll was tun, dann würde ich es tun, egal, was es ist.»

«Etwa hier vor Gericht treten und lügen, nicht wahr?»

Sie starrte den Staatsanwalt entgeistert an. Sie hatte ihm ihre Seele offenbart, um ihn von der Wahrheit zu überzeugen, und hatte damit doch nur seine Verachtung geerntet. Tränen stiegen ihr in die Augen.

Der Staatsanwalt blickte zur Geschworenenbank hinüber. Die männlichen Geschworenen betrachteten Florence mit lüsternem Interesse, die Frauen kniffen die Lippen ablehnend zusammen. Es bestand keine Notwendigkeit, noch den einen oder anderen Punkt herauszuheben. Er nahm sein Notizbuch und überflog ein paar Seiten. Dann fuhr er fort: «Ich bin sicher, wir werden uns alle Mühe geben, nicht voreingenommen zu sein.» Er machte eine lange Kunstpause, um diese Voreingenommenheit ordentlich ins Bewußtsein eindringen zu lassen.

«Miss Jones, Sie haben uns eine besonders wichtige Frage noch nicht beantwortet. Warum sollte Detektiv Craig versucht haben, den Angeklagten fälschlich zu belasten?»

«Aus Rache.»

«Rache wofür?»

Sie war so verzweifelt, daß sie nur daran dachte, das Gericht von der Wahrheit ihrer Angaben zu überzeugen. «Aus Rache, weil Tom das dem Miller angehängt hat», stieß sie hervor.

Haggard begann sie laut schreiend zu beschimpfen.

Der Richter belehrte die Geschworenen mit einer Zusammenfassung des Falles.

«Meine Damen und Herren Geschworenen. Sie haben alle die Aussage von Miss Jones gehört. Sie gab unter Eid zu, eine Prostituierte zu sein, die mit dem Angeklagten lebte. Als Frauen und Männer von Welt werden Sie dadurch nicht voreingenommen sein. Auch eine Frau ohne Moral kann die Wahrheit sagen. Dennoch muß man in diesem Fall, wo zwei Zeugen unter Eid einander widersprechende Aussagen machen, doch den Charakter des einzelnen in Betracht ziehen. Und da sollten Sie sich vor Augen führen, was die Aussage einer Frau wert ist, die behauptet, mit einem Mann Beziehungen gehabt zu haben, während sie mit einem anderen zusammenlebt. Sie haben die verschiedentlichen Beteuerungen von Miss Jones gehört, sie liebe den Angeklagten. Und Sie mögen sich fragen, was das Wort Liebe im Munde einer solchen Frau bedeutet.»

«Schuldig», sagte der Sprecher der Geschworenen.

Heftiges Füßescharren und Räuspern unterbrach die Stille im Gerichtssaal.

Haggards lange Liste von Straftaten wurde verlesen, und man fragte ihn, ob er noch etwas zu sagen habe.

«Ich bin unschuldig!» schrie er. «Ich bin unschuldig, er hat mich ’reingelegt.»

«Sie schaden sich nur selbst mit diesem unbeherrschten Gebrüll», sagte der Richter. «Thomas Haggard, Sie sind für schuldig befunden, ein verachtenswürdiges und brutales Verbrechen begangen zu haben. Sie und zwei noch unbekannte Mittäter haben einen Einbruch begangen und einen alten Mann durch unnötige Grausamkeit schwer verletzt. Ich möchte hiermit eindeutig erklären, daß dieses Gericht gegen derartige Gewaltverbrechen gnadenlos einschreiten wird. Ich verurteile Sie hiermit zu zwölf Jahren Sicherungsverwahrung.»

Haggard begann zu schreien, doch es gelang den beiden Wärtern, ihn zum Schweigen zu bringen.

Der Richter fuhr fort: «Während dieses Verfahrens wurde ein vorsätzlicher und bösartiger Angriff auf den Charakter des Detektivpolizisten Craig unternommen. Ich möchte hiermit eindeutig klarstellen, daß das Gericht diesen Anwürfen keinen Glauben schenkt. Detektiv Craig hat die Wohnung des Angeklagten weder zum fraglichen Zeitpunkt betreten, noch hat er irgendwelche Beweismittel gefälscht. Seine Person bleibt völlig unbefleckt. Die Zeugin Miss Jones sagte aus, daß in einem anderen Verfahren falsche Aussagen gemacht worden seien. Ich werde veranlassen, daß dieses Geständnis untersucht und der Fall einer eingehenden Prüfung unterzogen wird.»

18

Der blankpolierte Austin Westminster hielt vor dem Portal von Breens Haus, und Radamski kletterte heraus. Er dankte dem Fahrer und gab an, wann er wieder abgeholt zu werden wünschte, dann ging er in der ihm eigenen aufrechten Haltung auf die Tür zu und läutete. Während er wartete, fiel sein Blick auf einen nagelneuen Rolls-Royce, der in der Einfahrt parkte. Breen hatte die Mittel zu einem luxuriösen Leben, und er genoß das. Radamski hatte Verständnis dafür, nichts erschien ihm lächerlicher, als reich zu sein und genügsam zu leben.

Das deutsche Dienstmädchen öffnete ihm und wünschte ihm lächelnd einen guten Morgen. Wie üblich führte sie ihn ins Wohnzimmer, wo Breen und seine Frau den Gast erwarteten.

«Was trinken Sie, Charles?» fragte Breen. «Wie wäre es heute mal mit einem Polaris? Das ist Campari, Wermut, ein Schuß Weinbrand und Soda.»

«Ich kann es ja probieren», meinte Radamski lächelnd. «Meine Lebensversicherung ist in Ordnung.»

Während ihr Mann die Getränke mixte, unterhielt sich Vera Breen mit dem Gast über ein geplantes Blumenbeet.

Breen reichte die Getränke, die beiden Männer rauchten, und nach fünf Minuten verließ Vera sie, um nach dem Essen zu sehen.

«Es gibt Esculaps vom Kalb», sagte sie. «Ich hoffe, Sie mögen das, Charles?»

«Es ist mein Lieblingsessen.»

Sie lächelte ihm dankbar zu. «Das ist fein. Sie sagen wenigstens, was Sie mögen, anders als Reggi. Ich könnte ihm jeden Tag Würstchen und Kartoffelbrei vorsetzen, und er würde es nicht einmal merken.»

«Das ist doch alles Unsinn», sagte Breen leichthin. «Sie müssen wissen, Charles, das ist nur die Strafe dafür, daß ich vorige Woche gemeckert habe, weil etwas leicht angebrannt war.»

«Es war aber auch nicht ein bißchen angebrannt», protestierte Vera. «Ich werde demnächst wirklich etwas anbrennen lassen, damit du den Unterschied merkst.» Sie ging und schloß die Tür.

Breen lehnte sich in seinem Sessel zurück. «Nun, was gibt’s Neues, Charles?»

«Das Innenministerium hat mir einen Brief geschrieben.»

«Über die Gerichtsverhandlung?»

«Ja. Genauer gesagt, über alle drei Verhandlungen.»

«Na ja, das war doch zu erwarten, nicht?»

«Schon, aber nicht dieser Ton.» Radamski nahm den Brief aus der Brieftasche und reichte ihn Breen.

Breen las. «Ganz schön scharf», sagte er und trank aus.

«Wir haben ja schließlich unser Bestes getan.»

«Ihre Polizei tut immer ihr Bestes, Charles. Und wir vom Sicherheitsausschuß bemerken das sehr wohl. Vielleicht sollten wir vom Ausschuß einen entsprechenden Brief an das Ministerium schreiben, was meinen Sie?»

«Das wäre wirklich eine große Hilfe.»

«Und im übrigen auch eine gute Gelegenheit, einmal Ihre außerordentliche Tüchtigkeit herauszustreichen. Wir werden es nicht dulden, daß jetzt die gesamte Verantwortung an unserer Polizei hängenbleibt.» Er stand auf. «Darf ich nachschenken?»

«Vielen Dank. Es schmeckt ausgezeichnet.» Er reichte ihm sein Glas.

Breen schwieg, bis er wieder im Sessel saß. «Ich denke, wir sollten einmal kurz über die Zukunft sprechen, Charles. Sie haben natürlich umfangreiche Ermittlungen angestellt über die Möglichkeit, daß Haggard den Sergeant Miller fälschlich belasten wollte.»

«Ja, natürlich.»

«Die Aussage dieser Jones bei Haggards letzter Verhandlung hat klargestellt, was wirklich geschehen ist. In diesem Fall muß natürlich die Frindhurster Polizei Himmel und Hölle in Bewegung setzen, um die Unschuld von Sergeant Miller zu beweisen.»

«Da muß ich voll und ganz zustimmen.»

«Ich kenne Ihre Einstellung. Ich möchte es nicht dramatisieren, aber ich glaube doch, hier steht unsere gesamte Polizei vor den Schranken des Gerichts. Wenn wir die Unschuld Millers beweisen können, sind unsere Fahnen wieder rein. Wenn wir erst einmal herausgestellt haben, wie tüchtig wir sind, dann brauchen wir weder eine Verschmelzung mit der Landespolizei zu befürchten noch den Einfluß von R.C.S.»

«Wenn es nur menschenmöglich ist, werden wir das Beweismaterial beibringen.»

«Verstehen Sie mich richtig, Charles. Ich möchte, daß all jene, die so lauthals nach der Nationalpolizei schreien, einmal unsere Stadtpolizei in Aktion sehen. Sie sollen erkennen, welche unbezahlbare Kraft ihnen verlorenginge, die allein aus dem Lokalpatriotismus geboren wird.» Er hob sein Glas. «Lassen Sie uns auf den Erfolg trinken, Charles. Erfolg für alles, wofür wir kämpfen.»

Kriminalinspektor Everam war ein intelligenter, ehrgeiziger Mann, der genau wußte, bis wohin man gehen konnte. Eines Abends ging er mit seinem Sergeant zu dem Haus, wo Carpenter wohnte.

Carpenters Knopfaugen blickten von einem zum anderen, er konnte seine Nervosität nur mühsam verbergen. «Bitte, setzen Sie sich, meine Herren. Darf ich Ihnen ein Bier anbieten? Es ist heiß heute.»

Der Inspektor blieb stehen und sagte knapp: «Nichts.»

«Und der andere Herr?»

«Nichts, sagte ich.»

«Aber – macht es Ihnen etwas aus, wenn ich mir eins hole?»

«Ich kann Sie nicht daran hindern.»

Carpenter verschwand und war schon eine halbe Minute später wieder zurück. Das Bierglas in seiner Hand zitterte.

«Setzen Sie sich lieber», sagte der Inspektor.

«Ja, natürlich, ich wollte nur sehen, ob Sie auch alles haben, was Sie brauchen.»

«Setzen Sie sich.»

Carpenter setzte sich.

Es war still. Carpenter trank hastig, etwas Bier lief ihm über das Kinn. Er rutschte unruhig auf dem Sessel hin und her und klopfte mit den Fingern nervös auf das rechte Knie.

Endlich hielt er es nicht mehr aus. «Was ist los?» fragte er.

«Was los ist?» Der Inspektor wiederholte den Satz mit Verachtung und Erstaunen in der Stimme.

«Wie soll ich das wissen?»

Jetzt mischte sich der Sergeant ein. Er war ganz ruhig und freundlich, genau das Gegenteil von seinem Vorgesetzten. «Aber das müssen Sie doch wissen», sagte er sanft.

«Aber warum?»

«Sie lesen doch Zeitung.»

«Nein. Ich meine, natürlich lese ich sie, aber es steht nichts drin, was mich angeht.»

«Haben Sie nicht den Bericht über die Verhandlung gegen Haggard gelesen?» fragte der Inspektor.

«Ich, das heißt – ja.»

«Die Frau schwört, daß die Beweise in der ersten Verhandlung gefälscht waren.»

«Das ist eine Lüge», sagte Carpenter heiser. «Ich habe die Wahrheit gesagt. Ich habe den Handschuh wiedererkannt, ich habe ihn verkauft und …»

«Wissen Sie, wieviel auf Meineid steht?»

«Das geht mich nichts an.»

«Das geht Sie wohl etwas an. In Ihrem Laden wurde der Handschuh weder verkauft, noch hat Miller ihn jemals betreten.»

«Aber ich schwöre es.»

Der Inspektor gab keine Antwort, und wieder herrschte Schweigen. Carpenter trank sein Bier mit geräuschvollen Schlucken.

Jetzt griff der Sergeant ein. «Wir sind nur hier, um Ihnen zu helfen», sagte er in einem freundschaftlichen Von-Mann-zu-Mann-Ton.

«Ich brauche keine Hilfe.»

«Aber ja doch. Sehen Sie, es bleiben Ihnen zwei Möglichkeiten, jetzt, da die Wahrheit ans Licht gekommen ist. Sie können uns ganz schnell sagen, was damals wirklich los war, und uns damit die Möglichkeit geben, später ein gutes Wort für Sie einzulegen. Oder Sie können weiterlügen, bis Sie wegen Meineids und Beihilfe vor Gericht stehen.»

«Ich habe nicht …»

«Sie sind unerfahren in solchen Sachen, was? Sie haben ja keine Ahnung, wie ein richtiger Verbrecher wie Haggard so was anpackt. Wenn er in Schwierigkeiten ist, dann tut er alles, um wieder herauszukommen, und dazu gehört, daß er singen wird wie ein Kanarienvogel. Er wird jeden über Bord stoßen, jeden, wenn er nur hoffen kann, schön im trocknen zu bleiben. Sie glauben doch nicht im Ernst, daß Haggard nicht schon ausgepackt hat?»

«Er …» Carpenter mußte schlucken, seine Stimme gehorchte ihm nicht ganz. «Er hat nichts auszupacken, das mich beunruhigen könnte.»

Der Inspektor lachte sarkastisch.

«Wir wollen Ihnen wirklich nur helfen», sagte der Sergeant vorwurfsvoll.

«Aber es betrifft mich nicht. Ich schwöre es.»

Der Inspektor ging zur Tür und öffnete sie. «Wir vergeuden unsere Zeit», sagte er.

Der Sergeant sprach leise auf Carpenter ein: «Haggards Verteidiger hat ein volles Geständnis abgelegt und Ihnen die Schlinge um den Hals gelegt. Haggard hat ausgepackt und alles auf Sie geschoben.»

Der Inspektor verließ das Zimmer, und der Sergeant beugte sich vertraulich zu Carpenter hinüber und sagte leise, während er mit dem Daumen auf die Tür deutete: «Er ist hergekommen, um Ihnen zu helfen, und jetzt haben Sie ihn verärgert. Und da kann er gemein werden, richtig niederträchtig gemein.»

Carpenter saß wie gelähmt vor Angst da, er konnte kaum mehr schlucken.

Der Inspektor rief ungeduldig vom Hausflur aus: «Nun lassen Sie ihn doch schon. Wenn er unbedingt zehn Jahre haben will, dann soll er doch.»

«Zehn – zehn Jahre?» murmelte Carpenter verstört.

«Ist ja immerhin ein großer Fall.»

«Aber zehn Jahre …»

«Wenn man mit dem Feuer spielt, verbrennt man sich die Finger. So ist das nun mal. Jetzt hat man Ihnen eben eine Chance geboten, und nun sehen Sie, was Sie daraus gemacht haben. Na ja, es ist Ihr Bier.»

«Nun kommen Sie schon, Mann!» rief der Inspektor ungeduldig.

«Aber ich kann doch jetzt nicht etwas anderes sagen, als ich vor Gericht ausgesagt habe», stammelte Carpenter.

«Überlegen Sie doch mal, wo Sie jetzt hingeraten sind, nachdem die Jones geplappert hat.»

Noch immer war der Sergeant freundlich und ruhig. Doch bald würde der Inspektor zurückkommen und würde schreien und drohen. Mit dieser uralten Masche, der eine böse und grob, der andere sanft und freundlich, würden sie Carpenter fertigmachen. Es sah ganz so aus, als ob sie es früher oder später schaffen und Carpenter ihnen das Geständnis geben würde, das sie so verzweifelt brauchten.

Nachdem Miller aus dem Gefängnis entlassen worden war, betrachtete er die Welt vierundzwanzig Stunden lang wie ein Wunder. Er sah in den blauen Himmel hinauf, bewunderte seine Frau wie eine Erscheinung aus der Märchenwelt und fürchtete, jeden Augenblick aufzuwachen in seiner Zelle bei den beiden Ganoven, die ihn haßten und quälten, weil er ein Polizist war. Doch letzten Endes war er zu nüchtern, um dieser Traumwelt länger als vierundzwanzig Stunden zu verfallen. Die Welt wurde wieder real, und die Zeit im Gefängnis war bald ein böser Traum.

Violet Miller wartete mit einem richtigen Freudenfest bis zum zweiten Tag. Sie kaufte die besten Dinge ein, alles, was er gerne aß, Krabben, große Filetsteaks vom besten Metzger und soviel Kartoffelchips, wie Albert nur essen konnte, sowie auch Kirschbiskuit mit Schlagsahne – zum Teufel mit der schlanken Linie. Es gab Sherry, Whisky, Rotwein und Portwein. Und wenn Albert sich betrank, bis er seinen eigenen Namen nicht mehr wußte, was machte das schon? Wenn eine Frau einem Mann das nicht gönnte, in so einem Augenblick, dann war wahrhaftig nicht viel los mit ihr.

Craig war zur Feier eingeladen. Er hatte zuerst abgelehnt, doch dann gemerkt, wie er Violet damit verletzte. Er entschuldigte sich; er habe geglaubt, sie wollten an einem solchen Tag allein sein.

Er verließ sein Zimmer an diesem Abend um halb sieben Uhr, und seine Wirtin fragte angriffslustig, ob er lange bliebe. Er antwortete, da er sich ein bißchen in einem Bordell umsehen wolle, könne er das nicht so genau sagen. Zum erstenmal hatte er das letzte Wort.

Langsam schlenderte er die Straßen entlang. Eine Frau mit einem Kinderwagen begegnete ihm, und er stellte fest, daß sie Daphne ähnlich sah. Heute morgen hatte er einen Eilbrief von Daphne erhalten, er trug ihn bei sich. Warum er so lange nicht geschrieben habe, fragte sie. Selbstverständlich habe sie kein Wort von dem geglaubt, was die Hure da vor Gericht gesagt habe. Sie liebe ihn nämlich, und das hieße, daß sie wisse – das war dreimal unterstrichen –, daß er niemals mit so einer Schlampe zusammen gewesen sein könne.

Er hatte sich spontan hingesetzt und geantwortet. Er hatte geschrieben, daß er in Haggards Wohnung war, daß er Florence ausgezogen hatte und mit ihr im Bett war. Florence sei zwar eine Hure, doch keine Schlampe. Niemand mit so viel leidenschaftlichem Sex könne eine Schlampe sein. Doch er hatte den Brief wieder zerrissen. Warum hatte er überhaupt gebeichtet? Dieses Geständnis würde ihr nur Kummer machen. Beichten waren nur für die Frauenmagazine gut, wo es keine bitteren Folgen gab.

Wenn er wieder in der gleichen Lage wäre, was würde er tun? Würde er Florence wieder ins Schlafzimmer folgen? Wenn er es nicht getan hätte, wäre Dusty heute nicht frei. Der Schuldige war nun bestraft und der Unschuldige frei. Aber war der Gerechtigkeit Genüge getan? Er hatte einen zu Unrecht Verurteilten befreien helfen und einen zu Unrecht in Freiheit Lebenden ins Gefängnis gebracht. Aber waren seine Mittel rechtmäßig gewesen?

Er war an der Kreuzung angelangt und mußte warten, bis er die Straße überqueren konnte. Ein neuer Bentley fuhr vorbei. Am Steuer saß ein eleganter Herr, neben ihm eine schöne Frau. Geld ist das Wichtigste im Leben, dachte er etwas bitter.

Millers Haus tauchte auf, und er verlangsamte seine ohnehin zögernden Schritte. Ein zweites Geständnis lag ihm am Herzen. «Dusty, ich habe gelogen, betrogen, die Wahrheit und das Gesetz verdreht, ich habe das Vertrauen mißachtet, das mir als Polizeibeamten geschenkt wurde. Ich habe meinen Diensteid gebrochen, und alles nur, um dich zu befreien. Habe ich richtig gehandelt? Ist menschliche Ungerechtigkeit wirklich die größte Sünde auf Erden?» Aber er würde nichts sagen, denn Dusty würde es nicht verstehen.

Er hatte die Haustür erreicht und klopfte. Violet Miller öffnete ihm. «Ich habe gewußt, daß Sie es sind, John», sagte sie herzlich. Und ihre Stimme war etwas laut. Er sah das Glas in ihrer Hand und glaubte, sie hätte einen kleinen Schwips. Aber dann sah er, daß sie nur trunken vor Glück war.

Sie gingen zum Wohnzimmer, wo die Kinder ihn aufgeregt begrüßten. Dusty bot ihm die ganze Auswahl an Getränken an, und Craig entschied sich für Whisky.

Als jeder sein Glas in der Hand hielt, erhob Dusty das seine und sagte: «Auf meinen Glücksstern.»

«Der war aber für lange Zeit gar nicht so zuverlässig», sagte Violet fast ärgerlich.

Er trank, bevor er antwortete. «Stellt euch nur vor, wenn Haggard nicht wieder etwas angestellt hätte, was wäre aus mir geworden? Ich säße noch immer in Zelle B einundsechzig.» Er wandte sich an Craig: «Und du, John? Auch du hattest deinen Glücksstern, nicht?»

«So?» fragte Craig.

«Das will ich wohl meinen. Er hat dafür gesorgt, daß sie dir keine Schuld nachweisen konnten, wie sie es vorhatten.»

«Sieht so aus.»

«Warum zum Teufel hat Haggard es zum zweitenmal versucht?»

«Er dachte, es sei eine gute Masche. Hat doch beim erstenmal so prächtig funktioniert.»

«Warum so mürrisch, Freund?» fragte Miller lärmend. «Tut es dir leid, daß ich nun wieder ins Büro komme und dich herumkommandiere?» Er lachte laut. «Du hast doch nicht etwa die Indizien gefälscht, oder?»

«Nein», sagte Craig.

«Dann trink aus und sei fröhlich. Heute abend interessiert mich nur der Boden in meinem Glas.» Er zwinkerte. «Wenn wir die Kinder los sind, dann wollen wir doch mal sehen, ob wir den Flaschen hier nicht den Hals brechen können. Und jetzt auf die Vernichtung der Verbrecher!»

Sie tranken.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

Kurz nach seiner Entlassung begeht der Gewohnheitsverbrecher John Haggard mit drei Komplicen einen großangelegten Raubüberfall. Ein Wächter wird dabei brutal zusammengeschlagen und fällt ins Koma. Ein klarer Tatbestand – aber er läßt sich nicht beweisen. Sergeant Miller ermittelt unbeirrt weiter und findet schließlich in Haggards Wohnung einen Handschuh, der zu dem blutverschmierten am Tatort paßt. Ein klares Indiz – aber Miller hat weder einen Haussuchungsbefehl noch einen Zeugen …

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561042-8