Author: Jeffrey Ashford; Rolf Schmitz
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Wer sich mit ihm einlässt, kann viel gewinnen. Wer sich auf ihn verlässt, ist rettungslos verloren ... Dienst ist Dienst – von diesem Grundsatz hält Kerr nicht viel. Kein Wunder, denn er ist jung und lebenslustig. Wo die Liebe hinfällt – von diesem Sprichwort hält er noch weniger. Kein Wunder, denn Jane ist schön und charmant. Irren ist menschlich – zu dieser Auffassung bekehrt sich Kerr erst in letzter Sekunde. Und das könnte man allerdings fast als ein Wunder bezeichnen ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) ** Kurzbeschreibung Wer sich mit ihm einlässt, kann viel gewinnen.
Rights: © S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jeffrey Ashford

Mit allen Wassern gewaschen

Aus dem Englischen von Rolf Schmitz

FISCHER Digital

Inhalt

- 1
- 2
- 3
- 4
- 5
- 6
- 7
- 8
- 9
- 10
- 11
- 12
- 13
- 14
- 15
- 16
- 17
- 18
- 19
- 20

1

Der Lotse rief: »Hart backbord!« Der Steuermann, der stolz vorgab, Englisch zu verstehen, ging auf steuerbord. Der Kapitän, ein aufgeregter Grieche aus Kyparissiakos, brüllte laut zu dem Lotsen, einem schwerfälligen Mann, der alle Ausländer verfluchte, hinüber, drückte den Steuermann zur Seite und drehte das Steuer hart backbord. Das rostige Trampschiff zauderte in der Mitte des Docks, als ob es nicht wüßte, ob es weiterrutschen oder die Kaimauer rammen sollte. Allmählich machte sich aber das korrekte Steuern bemerkbar, und langsam bewegte es sich auf den Dockeingang zu. Der Lotse rief: »Maschinen stop!« Das Wasser am Heck des Schiffes, wo die Spitzen der Schrauben über dem Wasser lagen, weil das Schiff nicht voll beladen war, hörte auf zu kochen. Die blecherne Dampfpfeife ertönte einmal, und der Schlepper antwortete mit einem fröhlichen Piep, bevor er anzog. Das Schiff fuhr weich aus dem Dock in den ausgebaggerten Kanal, wo es gedreht wurde. Es trennte sich vom Schlepper, und die Schraube schlug das Wasser weiß, als es langsam den Fluß hinunter in den Ärmelkanal dampfte.

Das Dockwasser kehrte zu seinem normalen, unbewegten, öldurchzogenen, driftenden Zustand zurück. Das Harcourt Dock war immer mit einer Ölschicht bedeckt; Unrat, verdorbene Lebensmittel und die verschiedensten Abfälle lagen darin herum. Das Dock wurde jetzt nur noch von Frachtschiffen benutzt, so daß sich niemand um den Dreck kümmerte. Die Reisenden kamen bei den neuen Docks an, und dort war das Wasser vergleichsweise sprudelnd klar.

Das abfahrende Trampschiff hatte mehr aufgewühlt, als zunächst zu sehen war. Zehn Minuten, nachdem es abgelegt hatte, wurde ein Gegenstand in der Mitte des Docks an die Oberfläche gespült. Das meiste lag noch unter der undurchdringlichen Oberfläche, aber Teile drangen gelegentlich hindurch. Zuerst eine Nase, dann die Lippen. Eine umherschwirrende Möwe flog darüber, zögerte, kam herunter und setzte auf dem Wasser auf. Sie wiegte den Kopf von einer Seite zur anderen und starrte auf das Ding.

Einer der Männer, die dem Griechen beim Ablegen geholfen hatten, saß auf einem Poller und tat eigentlich nichts. Die Dockergewerkschaft war gut organisiert und sorgte dafür, daß ein Arbeiter zu seinem Recht kam; niemand erwartete von ihm, sich bei harter Arbeit die Knochen zu brechen. Im Gegenteil, wenn er hart arbeitete, war es gut möglich, daß er mit gebrochenen Knochen aufwachte – aber aus anderen Gründen. Der Mann holte eine Zigarettenschachtel aus der Tasche – die letzte von zwanzig Schachteln, die er vor einer Woche aus einem amerikanischen Schiff hatte mitgehen lassen – und zündete sich eine Zigarette an. Er fragte sich, ob er heute abend zum Hunderennen oder in die Kneipe gehen sollte. Er warf das benutzte Streichholz ins Dock, und während er es ins dreckige Wasser fallen sah, erregte etwas seine Aufmerksamkeit. Er blickte genauer hin und stellte entsetzt fest, daß dort ein Mensch trieb.

Er räusperte sich, spuckte und stand auf. Mitten in einer bunt schillernden Öllache schwamm etwas, das eine Nase sein mußte, links davon war eine Stirn und rechts ein Lippenpaar. Und er sah die groben Umrisse eines Gesichts. Unweit davon erstreckte sich der Körper. Augenblicklich spürte der Mann eine Übelkeit in der Magengrube.

Er rannte zwischen Schienen und unter einem der hohen fahrbaren Kräne hindurch an der Kaimauer entlang. Hinten am Docktor sah ihn der Polizist angerannt kommen.

»Was ’n los?« fragte er.

»Kommen Sie zum Harcourt.«

»Hat denn jemand das ganze Schiff geklaut?«

»Da schwimmt ein Mann im Wasser.«

Die Miene des Polizisten änderte sich. »Tatsächlich?«

»Ich mach keine Witze über Leichen.«

»Warte mal, dann komm ich mit.«

»Hab’ keine Zeit.« Der Mann drehte sich um und lief weg, bevor er tiefer in diese Sache hineingezogen werden konnte.

Der Hafenpolizist nahm ein Taschentuch, setzte seinen Helm ab und wischte sich über die Stirn. Obwohl es der Stadtpolizei bei der augenblicklich herrschenden Hitze erlaubt war, ohne Jackett den Dienst zu versehen, durfte die Hafenpolizei das nicht. Sie mußten in voller Pracht arbeiten, ganz egal bei welchen Temperaturen. Er verfluchte die Welt und seinen Vorgesetzten. Er haßte seinen Job, und er haßte die Hafenarbeiter. Er wettete seinen Monatslohn, daß sie der größte Haufen diebischer Bastarde in der ganzen Welt waren. Er war während des letzten Krieges zur See gefahren und erinnerte sich immer noch mit kaltem Haß an jene Fälle, in denen die Hafenarbeiter Lebensmittel aus den Rettungsbooten gestohlen hatten. Er und seine Kameraden hätten jeden Docker gelyncht, wenn sie einen davon erwischt hätten.

Ein zweiter Polizist kam aus einem kleinen Holzschuppen links vor dem Docktor. In dem Augenblick bremste ein Lastwagen davor. Der Fahrer zeigte seine Papiere, und der zweite Polizist wies mit dem Daumen nach rechts. Der Lastwagen fuhr an, dröhnte schwer auf, weil er weit über das gesetzliche Maximalgewicht geladen hatte.

»Bis oben hin mit Strümpfen voll«, sagte der zweite Polizist. »Hundertfünfzigtausend Scheine sind die wert. Gehen nach Australien. Er hätte mir gut ’n paar runterwerfen können. Meine Alte gibt ein Vermögen für Strümpfe aus. Na ja, morgen werden wir ja wieder für die Hälfte bei ihnen einkaufen können.« Er lachte. Im Gegensatz zu seinem Kollegen haßte er die Docker nicht. Er hielt sie für eine listige Bande, und er hatte vor listigen Leuten Respekt.

»Bleib mal hier, Fred.«

»Ist was los?«

»Meldung von ’ner Leiche im Harcourt.«

»Ja? Das mit der letzten ist noch gar nicht so lange her, was? Mann, wie kann man nur so sterben – in dieser stinkenden Brühe!«

Der erste Polizist ging die Kaimauer entlang. Als er Harcourt Dock erreichte, sah er die Möwe, die den Kopf immer noch auf und ab bewegte, und den Gegenstand, der in der Nähe trieb. Es war fraglos eine Leiche.

2

Detective Constable Kerr saß im CID-Mannschaftsraum und blickte auf ein Foto im Playboy und fragte sich, warum die Straßen von Fortrow nicht mit solch herrlichen Wesen gepflastert waren. Die Polizei hatte vor drei Abenden einen Stripclub ausgehoben, und das hatte viele seiner Illusionen zerstört. Kurz nach der Razzia hatte er einer der Stripperinnen, die nicht mehr als einen ungläubigen Ausdruck getragen hatte, von Angesicht zu Angesicht gegenüber gestanden. Es hätte eine schöne Erinnerung sein sollen, aber so aus der Nähe bemerkte er, daß sie näher an vierzig als an zwanzig, und ihre Haut alles andere als weich und sanft, sondern auch ziemlich schmutzig war.

Welland, der CID-Gehilfe, unterbrach Kerrs Gedanken.

»Wie multipliziert man Brüche?«

»Ich multipliziere keine Brüche«, erwiderte Kerr.

»Aber, John, ich denke, du bist in die Schule gegangen, du mußt das doch wissen. Was soll ich machen?«

»Kauf dir einen Computer.«

»Du bist ja in glänzender Stimmung.«

»Ich bin desillusioniert, pessimistisch und enttäuscht.«

»Und wieder wegen der Frauen? Du solltest wirklich bald heiraten.«

»Nur weil es dich erwischt hat, solltest du nicht allen anderen auch Böses wünschen.«

Welland grinste und kratzte sich am rechten Ohr, das aussah, als säße es tiefer als das linke. »Ich kann es mir direkt vorstellen. Da stehst du, trägst eine Schürze, dein abgöttisch geliebter Sohn wimmert vor sich hin, deine kleine Tochter brüllt, du hast eine Sicherheitsnadel im Mund, und Windeln …« Er konnte nicht fortfahren, weil er vor Lachen brüllte.

Kerr suchte in seiner Tasche und fand eine zerknautschte Zigarettenschachtel. Er warf Welland eine Zigarette zu und zündete sich selbst eine an. Der Gedanke an Kinder und Windeln ließ Schauer über seinen Rücken jagen. Mit vierundzwanzig war man reif fürs Abenteuer, wollte Leidenschaft mit Leidenschaft beantworten … Oberflächlich betrachtet, wirkte sie ruhig, aber unter der Ruhe schwelte flammende Leidenschaft. Kein Mann hatte vor ihm diese Leidenschaft gelöscht, aber als ihre dunkelbraunen Augen unwiderstehlich von ihm angezogen wurden, erbebte sie. Er berührte sie, und ihr Körper fing Feuer. Sie trieb ihn verzweifelt zur Eile an, aber seine Selbstkontrolle ließ ihn auch jetzt nicht im Stich, während er …

»Also, John, wie multipliziert man Zweidreineuntel mit Fünfeindrittel?« fragte Welland hartnäckig.

Kerr seufzte und schlug den Playboy zu. Anscheinend gab es derartig perfekte Frauen nur auf Fotos. Dieser Gedanke war niederschmetternd.

Er starrte mißmutig im Zimmer umher auf das übliche Durcheinander.

Das Telefon auf Rowans Schreibtisch klingelte.

»Ich bin beschäftigt«, sagte Welland und grinste. »Vorrangige Arbeit für den großen weißen Häuptling.«

Widerwillig stand Kerr auf und ging hinüber zu Wellands Schreibtisch. Er hob den Hörer ab. »Kerr am Apparat.«

Es war der Inspektor. »Meldung von ’ner Leiche unten im Harcourt Dock. Fahren Sie hin. Ich hab’ den Fotografen schon angerufen.«

»In Ordnung, Sir.« Kerr legte auf. Fusil hörte sich schlechtgelaunt an, aber das war nicht ungewöhnlich. »Ich muß zu den Docks wegen einer Leiche«, sagte er zu Welland.

»Okay. Aber kannst du mir nicht vorher noch beweisen, daß du klug bist? Sag mir einfach, wie man Zweidreineuntel mit Fünfeindrittel multipliziert.«

»Wir haben alle unsere Probleme. Das ist eben deins.«

Kerr verließ das Zimmer und ging zum Hof hinunter. Er suchte den Dienst-Hillman, stellte fest, daß er nicht da war, und fluchte. Jetzt mußte er mit dem Bus zu den Docks, denn ein Taxi war nur für Notfälle erlaubt, und Fusil stand auf dem Standpunkt, daß nur der letzte Trottel es zu einem Notfall kommen ließ.

Er ging über den belebten Bürgersteig auf die Bushaltestelle zu. Ein Rolls rauschte geschmeidig vorbei, er wurde von einem Chauffeur gefahren, und ein gut gekleideter Mann lehnte sich gemütlich ins Polster des Rücksitzes. Für einige ist diese Welt in Ordnung, dachte Kerr. Er wünschte dem Rolls eine Reifenpanne!

Etwa zwanzig Minuten später erreichte Kerr das Docktor. Als er das schweißbedeckte Gesicht des Hafenpolizisten sah, den er kannte, grinste er. »Was ist denn los? Vielleicht zu warm?«

»Du hast gut lachen. Ihr solltet unseren Superintendenten haben! Er spürt die Hitze nicht, deshalb meint er, wir spürten sie auch nicht.«

»So ist das Leben. Wo ist die Leiche?«

»Harcourt Dock.«

»Rechts oder links?«

»Was, du bist beim CID und weißt das nicht?«

»Da hat man mich wegen meiner großen Füße, nicht wegen meines Gehirns genommen.«

»Geradeaus, zwischen den Schuppen durch.«

Kerr befolgte diese Weisung und ging auf eine Gruppe Menschen zu, die neben dem Dock standen.

Die Leiche lag, den Kopf über Wasser, im rechten Winkel zur Kaimauer. Es war deutlich zu sehen, daß sich die Haut bereits zu schälen begann. Die Ölschicht hatte sich um den Körper gelegt, und die Nase war schon verfärbt.

Ein Mann, der einen schlecht sitzenden, vom vielen Tragen glänzend gewordenen Anzug trug, kam auf Kerr zu. »Morgen«, sagte er kläglich mit einer Stimme, die zu seiner traurigen Gestalt paßte. Sein Spitzname war Sunny.

»Wie geht’s?« fragte Kerr.

»Wie soll’s gehen? Zu viel Arbeit, zu wenig Geld. Ich hab’ ’n paar Aufnahmen von hier oben gemacht. Soll ich noch ein paar machen?«

Kerr blickte auf den toten Mann hinunter und bemerkte dessen wettergegerbtes Gesicht und seine neuen Kleider – zwei Tatsachen, die die Wahrscheinlichkeit stützten, daß der Mann ein Seemann gewesen war. »Ist jemand von der Hafenbehörde hier?«

»Der Kerl da hinten, der mit der roten Krawatte, sagt, daß er mit einem Boot umgehen kann, wenn’s nötig ist. Aber das hier wird ’n schwieriger Job, sage ich dir!«

»Kann schon sein!«

Absichtlich behandelte Kerr diese Sache rein routinemäßig, als ob er einen gestohlenen Safe aus der Müllgrube zu sichern hätte, wo man ihn abgeladen hatte. Die Erfahrung hatte ihn bis zu einem gewissen Grad abgehärtet, was sein muß, wenn man beim CID bleiben will, aber er war auch wieder noch nicht so abgehärtet, daß er völlig unbewegt mit dem Tod konfrontiert werden konnte.

Er ging auf den Mann zu, auf den Walsh gewiesen hatte. »Stimmt es, daß Sie uns ein Boot besorgen können?«

»Wir haben oben am Firbank Dock ein altes Motorboot, das ich ’runterholen kann«, sagte der andere im durchdringenden hiesigen Dialekt.

»Fein. Wir brauchen ein altes Segeltuch, um ihn ’rauszuhieven. Haben Sie so was vielleicht?«

»Mal sehen, was sich machen läßt. Kommt noch jemand mit? Wenn ja, dann kommt er besser mit hoch zum Firbank. Die Eisentreppe hier unten ist durchgerostet und gefährlich.«

Kerr rief Walsh zu sich, dann gingen die drei Männer über die Straße zum Firbank Dock.

Unterwegs fiel Kerr ein, daß er vergessen hatte, den Polizeiarzt anzurufen. Fusil würde Konfetti aus ihm machen.

Detective Inspector Fusil stand auf, schob den Stuhl mit dem Absatz zurück und ging um den Schreibtisch herum zum Fenster. Der Ausblick war wenig einladend – eine Reihe kleiner viktorianischer Häuser, die einem nunmehr zehn Jahre alten Sanierungsplan zufolge hätten abgerissen werden sollen. Fusil nahm sein Taschentuch und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Die erste Bude, die man abreißen müßte, wäre das Polizeirevier. Entworfen von jemandem, der der Theorie huldigte, wer gut arbeitet, muß verhältnismäßig ungemütlich hausen, war es in seinem Büro im Winter eiskalt und im Sommer kochendheiß.

Das Telefon läutete. Er ging zum Schreibtisch zurück. »D.I. am Apparat.«

»Hier ist Kywood, Bob.«

»Sir?« Fusil zog eine Grimasse. Kywood, Detective Chief Inspector, Leiter der CID, gehörte zu den Menschen, die ihr Mäntelchen allzu bereitwillig nach dem Wind hängen. Seine Arbeit bestand darin, das zu tun, wovon er glaubte, daß seine Vorgesetzten es von ihm erwarteten. Da es immer Häkeleien zwischen der Stadt- und der Landpolizei gab, bestand das Ergebnis seiner Arbeit darin, daß die Stadtpolizei den kürzeren zog.

»Ich habe eben die Verbrechensquoten des vergangenen Monats überprüft, Bob. Sie sind in Ihrer Division gestiegen.«

»Ich weiß.«

»Das ist aber gar nicht gut.«

Soll das was Neues sein?, dachte Fusil.

»Sehen Sie sich nur mal die Eigentumsdelikte an«, fuhr Kywood fort. »Diebesgut im Wert von 73000 Pfund, gegenüber von nur 39000 im Vormonat.«

»Inflation.«

»Bitte?«

»Nichts, Sir.«

»Dem Chief Constable wird das gar nicht gefallen, und dem Distrikthauptquartier auch nicht. Sie wissen doch, daß wir die Zahlen jetzt direkt ans Hauptquartier schicken müssen?«

»Diese Tatsache war mir bekannt, Sir.«

»Und auch die Aufklärungsquoten liegen viel zu niedrig. Das muß sich ändern.«

Kywood legte auf. Fusil stopfte sich eine Pfeife und zündete sie an. Kywood verlangte Unmögliches. Das Verbrechen nahm beängstigende Ausmaße an – hauptsächlich, weil es keine Abschreckung mehr gab –, aber die Polizei blieb unterbesetzt und schlecht ausgerüstet, und die linken Journalisten sorgten schon dafür, daß die Moral der Polizisten schlecht blieb, dadurch, daß sie keine Gelegenheit ausließen, ihnen eins auszuwischen. Selbst die Gerichte halfen den Verbrechern durch neue Gesetze, die den Verdächtigen größtmöglichen Schutz verliehen.

Es klopfte, und Kerr kam herein. Er und Kerr taten nicht einmal mehr so, als könnten sie je Busenfreunde werden. Auch wenn er das Zeug hatte, mal ein guter Kriminalbeamter zu werden, so war Kerr doch viel zu sorglos.

»Ich habe die Leiche herausgeholt, Sir. Männlich, etwa vierzig, weiß. In seinem Mantel war ein E. und M. Mottram-Etikett. In seiner Brieftasche befand sich ein Umschlag, die Tinte ist zwar zerlaufen, aber es sieht nach ›Earnshaw‹ aus.«

»Haben Sie den Polizeiarzt gerufen?«

»Natürlich, Sir.«

»Was ist denn so natürlich daran? Was sagt sein Bericht?«

»Die Leiche ist seit etwa zwölf Tagen im Wasser, Sir. Die erste Untersuchung ergab keine Hinweise auf Verletzungen oder sonst etwas Verdächtiges.«

»Waren Sie beim Untersuchungsrichter?«

»Ja, Sir.«

»Gut.«

Kerr ging. Fusils Pfeife war ausgegangen. Er zündete sie wieder an. Es sah so aus, als ob es sich um einen Unglücksfall handelte. Aber Fusil war aufgefallen, daß in letzter Zeit einige ähnliche Fälle bekanntgeworden waren.

Er ging zu einem der Aktenschränke und zog aus dem oberen Fach eine Mappe heraus. Ein paar seiner Kollegen lachten über seine Angewohnheit, viele Notizen zu den einzelnen Verbrechen aufzubewahren – Verbrechen wurden auf den Straßen und nicht auf dem Hintern geklärt –, aber diese Notizen halfen einem manchmal. Er hatte Ambitionen und war bereit, alles zu tun, was Erfolg bringen könnte.

Er fand die Notiz, die er gesucht hatte. Ein Seemann namens Feltham, dessen Schiff gerade aus dem Fernen Osten zurückgekehrt war, war im April in den Docks ertrunken aufgefunden worden, und ein Seemann namens Botnam, der ebenfalls gerade aus dem Fernen Osten gekommen war, war im Mai in den Docks ertrunken aufgefunden worden.

Seine Pfeife war wieder ausgegangen. Drei Ertrunkene in drei Monaten. Der dritte Mann war wahrscheinlich auch ein Seemann. Fusil setzte sich wieder. Er konnte sich an kein Jahr erinnern, in dem nicht wenigstens ein Seemann aus den Docks gefischt worden war – Seeleute, die so betrunken zu ihrem Schiff zurückkehren wollten, daß sie geradeaus ins Dock gegangen und gefallen waren –, aber genausowenig konnte er sich daran erinnern, daß es jemals drei Tote in drei Monaten gegeben hatte.

War das ein Anhaltspunkt?

Er beschloß, eine Obduktion zu beantragen.

3

Die Leichenhalle war in der Nähe der alten Docks. Am Mittwochmorgen versammelte sich eine Anzahl Menschen dort: Der Pathologe mit seinem grünen Kittel, einer Gummischürze, Gummihandschuhen und Gummistiefeln, der Polizeiarzt, Fusil, Walsh mit zwei Kameras, der Gerichtsmediziner, der Obduktionsassistent und die Sekretärin des Pathologen, eine junge und attraktive Frau, die von dem Geschehen überhaupt nicht berührt zu sein schien.

Die Plastikhüllen, mit denen Arme und Beine bedeckt worden waren, wurden abgezogen, dann half der Assistent dem Pathologen, die Leiche zu entkleiden. Von jedem Stadium des Entkleidens wurden Fotos gemacht, und jedes Kleidungsstück wurde untersucht und dann in eine Plastikhülle gesteckt, damit man es später noch detaillierter untersuchen konnte.

Der Pathologe überprüfte die Haut des Toten nach sichtbaren Zeichen einer Gewalteinwirkung. Es gab keine. Er fragte nach dem ersten seiner Instrumente, aber bevor er es benutzen konnte, wandte er sich an Fusil: »Erwarten Sie, daß er eines unnatürlichen Todes gestorben ist, Inspektor?«

Fusil zögerte. »Ich bin nicht sicher, Sir.«

»Mit anderen Worten, wir sind auf bloßen Verdacht hergerufen worden, was?« Die Stimme des Pathologen klang nicht scharf. Wie alle Pathologen wußte auch er, daß sehr häufig eine Obduktion vorgenommen werden mußte, um das Negative zu beweisen – daß es keine verdächtigen Spuren eines gewaltsamen Todes gab.

Nach einer Weile nahm Fusil den nassen Sportmantel aus der Plastikhülle. Er durchsuchte ihn. Das Etikett auf der linken Innentasche verriet die Herkunft von E. und M. Mottram, dem großen Kaufhaus in der Highstreet von Fortrow, das dafür bekannt war, gute Qualität zu vernünftigen Preisen anzubieten. In der Brieftasche steckte ein Brief. Wie Kerr gesagt hatte, war die Tinte zerlaufen, aber der Name schien so ähnlich wie Earnshaw zu lauten. Die Adresse war unleserlich. Der einseitige Brief begann mit »Lieber Bill«, danach wurde auch der Brief unleserlich.

Fusil legte den Mantel zurück. Er drehte sich um, blickte hinüber zum Tisch und dann in eine andere Richtung. Er war nicht zimperlich, aber er konnte einer Obduktion nicht jene morbide Faszination abgewinnen, die manche Leute in ihr sahen.

Etwa zwei Kilometer davon entfernt, auf der südlichen Seite vom Elwick Dock, schritt Kerr über die klappernde Gangway eines Frachtschiffes, das Kisten mit Chemikalien lud.

Er ging durch einen offenen Türbogen, der dem Ende der Gangway fast gegenüber lag, und fand links eine Kabine, auf der »Chief Steward« stand. Drinnen saß ein schwergewichtiger Mann hinter einem kleinen Schreibtisch und arbeitete an irgendwelchen Papieren. Kerr klopfte an die Tür.

»Ja?« grunzte der Chief Steward, ohne sich die Mühe zu machen aufzublicken.

»Detective Constable Kerr.«

Der Chief Steward drehte sich abrupt herum. Er trug kein Hemd, und das Fleisch beulte das Unterhemd so aus, daß man befürchten mußte, der dünne Baumwollstoff würde zerreißen. »Was’n los?« fragte er hastig.

»Eine reine Routinenachfrage«, antwortete Kerr leichthin. Er fragte sich, in welche Mogeleien der andere wohl verstrickt war, daß er so ein schlechtes Gewissen zu haben schien. Er erinnerte sich daran, was er einmal von einem Captain gehört hatte: Kein Chief Steward von durchschnittlicher Intelligenz braucht mehr als zwei Reisen, um sich weitere Aktien im Wert von rund tausend Pfund leisten zu können.

»Setzen Sie sich.« Der Chief Steward zeigte mit einer großen und fleischigen Hand auf das Sofa. »Wo tut’s denn weh?«

Kerr setzte sich. »Haben Sie schon von dem Mann gehört, den wir gestern aus dem Wasser gefischt haben?«

»Ich? Ich hab’ überhaupt nichts gehört. Wegen der Arbeit hier bin ich schon seit zwei Tagen nicht an Land gewesen.«

»Man nimmt an, daß der Mann vor etwa zwölf Tagen ertrunken ist. Wir versuchen jetzt herauszufinden, wo er herkam. Sein Vorname lautet wahrscheinlich Bill, und sein Nachname so ähnlich wie Earnshaw. Fehlt zufällig einer von Ihrer Mannschaft, der so einen Namen hat?«

Der Chief Steward schüttelte den Kopf. »Das weiß der Himmel. Sie haben an dem Tag, an dem wir landeten, ihr Geld bekommen, und dann auf Nimmerwiedersehen.«

»Dann können Sie also gar nicht wissen, ob seit dem Zahltag jemand fehlt?«

»Nein.«

»Aber am Zahltag waren alle da?«

»Den Mann habe ich noch nicht kennengelernt, der den verpaßt, ganz egal, was für ein lausiger Seemann er auch ist.«

Kerr stand auf. »Lassen Sie uns wissen, wenn Sie von einem hören, der verschwunden ist, ja?«

»Sicher.«

Kerr ging die Gangway hinunter. Er war froh, daß er nicht auf diesem Schiff reiste. Irgend etwas an dem Chief Steward ließ einen an Arsen in der Suppe denken.

Es war wieder ein heißer, sonniger Tag. Als er zwischen den beiden Schuppen hindurchging, in denen ameisenhafter Betrieb herrschte, wo Gabelstapler vor- und rückwärts fuhren und Lasten hoben oder absetzten, dachte er an das Leben in der Karibischen See. Tropische Nächte unter einem tropischen Mond und tropischen Sternen sollten eine Frau so leidenschaftlich machen, so hörte man, daß ein Mann nur auf dem warmen, tropischen Sand zu liegen und der Dinge zu harren braucht, die da kommen. Ob sogar Helen in so einer Umgebung ihre Selbstbeherrschung verlieren würde? Ihre Willenskraft war unglaublich in einer Zeit, in der die Jugend doch alle Konventionen und alle Moral über Bord geworfen haben sollte. Sie hatte sogar noch eine altmodische Achtung vor Keuschheit und glaubte, daß der Geschlechtsverkehr der Ehe vorbehalten bleiben sollte. Es war zum Verzweifeln. Er achtete sie wegen ihrer Nettigkeit, ihrer Anständigkeit und Ehrlichkeit, aber er hatte das Gefühl, daß ein Mann vierunddreißig und nicht vierundzwanzig sein müßte, um es sich leisten zu können, solche Qualitäten zu schätzen. Ein Mann brauchte Erinnerungen für sein Alter. Wie auch immer, Erinnerungen oder keine Erinnerungen, Helen war nach London gegangen, um dort sechs Monate lang in der Zentrale ihres Betriebes zu arbeiten, und er war überrascht, als er entdeckte, wie häufig er sie vermißte.

Seine Gedanken wurden abrupt durch einen Schrei unterbrochen. Er drehte sich um und sprang schnell zur Seite, als ein Gabelstapler, vollbeladen mit Kartons, vorbeifuhr. Der Fahrer bellte ihm irgendeine Obszönität zu, und er grüßte mit zwei Fingern zurück.

Während er weiterging, fragte er sich, wie die Reichen das wohl machten. Wechselten sie bei jedem Vollmond ihre Freundinnen, und vermieden sie damit jegliche Langweile? Wieviel einfacher wäre doch das Leben, wenn alle Frauen genau gleich wären, so daß ein Mann nicht soviel Zeit fürs Träumen verschwendete.

Er kam zu einem zweiten Schiff, ging die Gangway hoch und fand einen Mann, der eine zerlumpte Uniform trug, die drei goldene Streifen zeigte. Der Mann war mittleren Alters und saß im Raucherzimmer auf einem der Sofas. Kerr stellte sich vor.

»Das ist ein Zufall, daß Sie gerade jetzt kommen«, sagte der Chief Officer.

»Wieso?«

»Ich wollte gerade an Land gehen, um euch Leute anzurufen. Stimmt es, daß Sie einen Mann aus dem Wasser gefischt haben?«

»Gestern haben wir einen ’rausgezogen.« Kerr setzte sich aufs Sofa und holte eine Zigarettenschachtel aus seiner Tasche.

»Hier, warten Sie«, sagte der Chief Officer und hob eine Dose hoch. »Die sind zollfrei.« Er warf die Dose hinüber.

Kerr nahm sich eine Zigarette und hoffte, daß irgendwo ein Zollbeamter schwitzte, weil er sich einen zollfreien Zug erlaubte. »Fehlt denn einer von Ihrem Schiff?« fragte er, nachdem er sich die Zigarette angezündet hatte.

»Das weiß ich nicht genau, aber einer unserer Leute ist nicht zurückgekommen, und ich dachte mir, daß die Polizei das wissen sollte.« Er zögerte. »Das hat zwar nicht viel zu bedeuten, weil heutzutage alle Kerle so unzuverlässig sind, daß das gar nicht weiter auffällt.«

»Das werden wir schnell feststellen.« Kerr holte das Notizbuch aus der Tasche. »Wie heißt er?«

»William Earnshaw. Sagt Ihnen der Name was?«

»Vielleicht. Erzählen Sie mal.«

»Wir sind vor drei Wochen aus Südamerika zurückgekommen und haben die Mannschaft bezahlt. Die meisten nahmen Urlaub, sie sind vertraglich an uns gebunden, aber zwei erfahrene Seeleute und zwei Schreibstubenleute blieben hier als Dockbesatzung. Earnshaw war einer unserer erfahrenen Männer. Ein guter Mann, wenn er nur nicht trinken würde. Eines Abends ging er an Land, und seither haben wir ihn nicht wieder gesehen. Ich nahm an, daß er einfach die Nase voll hatte, zur Dockbesatzung zu gehören.«

»Haben Sie sich nicht bei ihm zu Hause erkundigt?«

»Ja, aber das hat nicht viel geholfen. Er ist geschieden und lebt bei seiner Schwester, und das scheint eine kleine Hexe zu sein. Ich hab’ mit ihr am Telefon gesprochen, aber sie wußte nichts und wollte nichts wissen.«

»Und dann haben Sie sich keine Sorgen mehr gemacht?«

Der Chief Officer zuckte mit den Achseln. »Wie ich schon sagte, das ist nichts Ungewöhnliches. Das einzige, was mich stutzig machte, ist die Tatsache, daß er ein guter Arbeiter war und ich so etwas von ihm nicht erwartet hätte. Aber man kann ja nie wissen.«

»Seit wann wird er vermißt?«

»So etwa seit zehn Tagen, aber das kann ich nachprüfen.« Der Chief Officer stand auf. »Wollen Sie mit raufkommen? Das Logbuch ist im Kartenzimmer.«

Kerr stand auf. »Haben Sie vielleicht ein Foto von ihm?«

»Leider nein.«

»Und wo wohnt er?«

»Das muß irgendwo in den Papieren stehen. Die im Büro meinen ja immer, daß man ein Schiff nicht ohne eine Tonne Papierarbeit für jede Reise in Bewegung setzen kann.«

Ein paar Minuten später blickte der Chief Officer ins Logbuch. »Hier haben wir’s. Er ist seit dem fünften, einem Freitag, vermißt. Also – seit zwölf Tagen. Und jetzt seine Adresse – die muß irgendwo hier sein …« Er öffnete eine große Akte, die er aus einer der unteren Schubladen holte. Nach einer kurzen Weile sagte er: »24, Hillside Crescent. Seine Schwester ist verheiratet und heißt Marshal.«

Der Pathologe ging hinüber zu dem gelbfleckigen Waschbecken und wusch seine Handschuhe mit antiseptischer Seife, bevor er sie auszog. Der Obduktionsassistent streifte ihm die Handschuhe ab und öffnete seine Schürze.

Der Pathologe wusch sich die Hände und zündete dann eine Zigarette an.

»Und das Resultat, Sir?« fragte Fusil.

»Soweit ich das sehe, Tod durch Ertrinken, aber nicht das Ertrinken im üblichen Sinne. In einem normalen Fall, Inspektor, erwartet man eine Blutstauung rechts vom Herzen, und Schaum in den Luftwegen. Aber in diesem Falle fanden wir zwar Wasser und Schlamm in Mund, Nasenlöchern und Luftwegen, aber keinen Schaum, kein Aufblähen der Lungen, keine Ursache einer Ohnmacht oder Bewußtlosigkeit. Die Todesursache ist ein Luftmangel, der dadurch entstanden sein muß, daß ein plötzlicher Wasserstoß durch seinen Schlund gelaufen ist. Diese Todesursache ist recht ungewöhnlich, aber auch wiederum nicht einzigartig. Vierzig Menschen fallen mit den Füßen zuerst ins Wasser und bleiben bei Bewußtsein, der einundvierzigste fällt unglücklicher, seine Luftzufuhr wird durch den Wasserstoß abgeschnürt, und er ist in Sekunden tot.«

»War er betrunken?«

»Da müssen Sie zuerst die Ergebnisse des Tests abwarten.«

»Wenn er also betrunken war, nicht wußte, wohin er ging, über den Dockrand hinausschritt und ins Wasser fiel, mit dem Kopf zuerst, dann kann er sofort tot gewesen sein?«

»Richtig.«

Fusil nahm seine Pfeife aus der Tasche. Er klopfte das Mundstück gegen seine Zähne.

Der Pathologe lächelte flüchtig. »Sie suchen wohl einen Mord und sind jetzt enttäuscht, daß wir keinen gefunden haben, was?«

»Irgendwie ja, Sir, obwohl enttäuscht nicht das richtige Wort ist.«

»Nun, vergessen Sie Smith nicht.«

»Smith?«

»George Joseph Smith von Brides, der mit dem berühmten Badetrick. Man steckt jemanden in die Badewanne, reißt plötzlich dessen Füße hoch und erreicht damit die sofortige Luftsperre. Die einzigen verdächtigen Anzeichen liegen darin, daß kein echter Grund fürs Ertrinken vorliegt und daß es möglicherweise Druckstellen an den Beinen gibt, aber das ist unwahrscheinlich. Ein Mord dieser Art klärt sich normalerweise nur auf, wenn er wiederholt wird, und so konnte auch Mr. Smith überführt werden.«

»Aber das Wasser im Körper hätte dann frisches Wasser sein müssen.« Sofort danach fügte Fusil hinzu: »Es sei denn, man füllt eine Badewanne mit Meerwasser, wenn man vorhat, anschließend die Leiche ins Meer zu werfen.«

»Genau.«

»Verdammt, Sie wollten den Fall für mich klären, Sir, aber das einzige, was Sie getan haben, ist, daß Sie neue große Fragezeichen aufgeworfen haben.«

»Das Leben«, sagte der Pathologe mit nur einem Hauch von Spott in der Stimme, »ist eines der schwersten.«

Mrs. Marshal war eine unangenehme Frau mit scharfgezeichnetem Gesicht und sehr schmalen Lippen. Ihre Augen waren eisblau. »Ja?« fragte sie in einem Ton, der verkündete, daß sie weder Besen noch Matten oder Enzyklopädien kaufen wollte.

»Ich bin Detective Constable Kerr.«

»Was wollen Sie?«

Die Sonne brannte gegen seinen Nacken, und Kerr merkte, wie durstig er war. Im Geiste sah er ein eisgekühltes Blondes. »Darf ich eintreten, Mrs. Marshal?«

»Wenn’s sein muß«, brummte sie mißgelaunt. Das Zimmer, in das er geführt wurde, war makellos sauber und gepflegt. »Heiß, nicht wahr?« sagte er. »Bei dem Wetter bekommt man Durst.«

Sie ignorierte seine kaum mißzuverstehende Andeutung. »Warum sind Sie hergekommen?«

»Wir ziehen einige Erkundigungen in Verbindung mit Ihrem Bruder ein.« Er fragte sich, wie wohl ihr Mann aussähe und wie er es fertigbrächte, mit ihr ins Bett zu gehen.

»Was ist mit meinem Bruder?«

»Haben Sie eine Ahnung, wo er im Augenblick ist?«

»Hab’ ich nicht.«

»Sie wissen, daß er sich seit einigen Tagen nicht auf seinem Schiff hat sehen lassen?«

»Das überrascht mich nicht.«

»Wieso, Mrs. Marshal?«

»Mein Bruder führt ein Leben, das mit meinem nichts gemein hat.« Sie rümpfte die Nase.

»Amüsiert er sich?«

»Wollen Sie frech werden?«

»Natürlich nicht. Ich wollte nur …« Er rang nach Worten, um sie davon zu überzeugen, daß er nicht so frech war, wie er gewesen war. Die alte Kuh brauchte sich nur zu beklagen, dann war der D.I. schon wieder sauer. »Ich meine, führt er ein ziemlich wildes Leben?«

»Er führt ein gottloses Leben.« Sie starrte Kerr mit einem Blick an, der deutlich machte, daß sie ihm den gleichen Lebensstil zutraute. »Albert und ich haben verschiedene Male mit ihm geredet, aber seine Seele ist verhärtet.«

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?«

»Vor einiger Zeit.«

»Nachdem er von seiner letzten Reise zurückgekehrt war?«

»Ja.«

»Wie war er da?«

»Wie immer.«

»Hat es irgendwelchen Ärger gegeben?«

»Wie meinen Sie das?«

»Ärger zwischen Ihnen und ihm? Streit?«

»Bestimmt nicht.«

»Können Sie mir sagen, wo seine geschiedene Frau lebt?«

»Glücklicherweise habe ich mit ihr seit dem Tage nichts mehr zu tun, an dem sie aus Fortrow weggezogen ist.« Sie rümpfte erneut die Nase.

Wahrscheinlich hat die Frau es gewagt, Lippenstift zu benutzen, dachte Kerr. »Haben Sie vielleicht ein Foto von ihm?«

»Kann schon sein.«

»Wären Sie vielleicht so freundlich, mal nachzusehen, ob Sie eins haben?«

Sie zögerte, sah sich bedächtig im Zimmer um und ging.

Sie wollte sehen, ob etwas herumlag, was ich mitgehen lassen könnte, dachte Kerr. Es tat ihm leid, daß seine Schuhe nicht voll Schlamm waren.

Als sie wiederkam, reichte sie ihm einen Schnappschuß von drei Menschen. Sie war in der Mitte. Der Mann an ihrer Rechten sah mürrisch genug aus, daß er ihr Mann sein konnte, der Mann auf der linken Seite stand im Schatten, aber es war deutlich zu erkennen, daß er es war, den man aus dem Dock gefischt hatte. »Kann ich das Bild für eine Weile mitnehmen?«

»Warum?«

Er zögerte und sagte dann: »Wir haben eine Leiche aus den Docks geholt und versuchen sie jetzt zu identifizieren.«

Ihr Ausdruck änderte sich nicht. Wenn sie auch nur das geringste bei dem Gedanken empfand, daß vielleicht ihr Bruder gestorben war, dann zeigte sie es nicht.

4

Sehr hungrig und durstig kehrte Kerr gegen Viertel vor zwei zum Polizeirevier zurück. Er ging direkt in die Kantine und zog den Käse-Spaghettis die Würste vor, da er die Spaghettis einmal probiert hatte. Die Frau, die hinter der langen Theke bediente, blinzelte ihm zu und sagte, daß sie einen freien Abend hätte, da ihr Mann zu einem Wurfpfeilspiel unterwegs wäre. Er sagte, das bräche ihm das Herz, aber er hätte Dienst. Sie war auf der falschen Seite der Vierzig, und er gehörte nicht zu denen, die an den Charme der Reife glaubten.

Braddon saß an einem der hinteren Tische. Kerr setzte sich zu ihm.

»Sie sehen heiß aus«, sagte Braddon, Detective Sergeant.

»Ich komme mir wie gegrillt vor«, sagte Kerr. »Ich mußte nach Ribstowe ’raus. Irgend jemand hat sich den Dienstwagen unter’n Nagel gerissen, so daß ich den Bus nehmen und den Rest zu Fuß gehen mußte.«

»Ich hatte ihn«, sagte Braddon. »War im H.Q.«

»Aber Sie hätten doch mit dem Bus von einer Tür zur anderen fahren können.«

»Das ist nicht so bequem.«

»Verdammt nochmal, Sarge, ich mußte an jedem Ende über einen Kilometer bis zur Haltestelle gehen, und es war heißer als in der Sahara.«

»Das hält die Leber bei der Arbeit.«

Kerr trank sein Wasser in einem Zug aus und begann zu essen. Dienstgrad-eingebildet, das war dieser Braddon. Nur weil er Sergeant war, behandelte er die Arbeiter wie den letzten Dreck. Kerr fühlte sich sofort noch heißer und noch müder.

Das Telefon, das nahe am Tisch stand, läutete. Braddon schluckte seinen Bissen hinunter, lehnte sich hinüber und hob den Hörer auf.

»Kantine … Braddon, Sir … Kerr?«

Kerr schüttelte hastig den Kopf.

»Ja, er ist hier unten … jawohl, Sir.« Braddon legte auf. »Der Boss will Sie sofort sehen.«

»Aber, Sarge, ich esse doch.«

»Sie haben gegessen.«

»Und meine Wurst?«

»Na ja, da Sie bestimmt nicht gerne hätten, daß sie kalt wird, werd’ ich sie essen.«

Kerr stand auf. Heute war einer dieser Tage, an dem alles schief lief. Er war hungriger als je zuvor, als er aufstand und darüber nachdachte, daß sein Magen auf solche Mätzchen mit Geschwüren reagiert.

Fusil saß hinter seinem Schreibtisch und aß Sandwiches. Mit unbewußtem Sadismus biß er bedächtig ein großes Stück ab und kaute es gründlich, bevor er redete. »Ich habe gewartet«, sagte er.

»Sir?«

»Ich habe auf Ihren Bericht gewartet. Wo sind Sie gewesen?«

»In Ribstowe, Sir.«

»Dazu braucht man doch nicht den ganzen Tag. Was haben Sie in der Kantine zu tun?«

Glaubte der D.I., daß man da unten baden könnte? »Ich wollte zu Mittag essen, Sir.«

»Verdammt nochmal, haben Sie immer noch nicht gelernt, daß die erste Arbeit eines Kriminalbeamten darin besteht, sich zurückzumelden? Wenn Ihr Magen Ihnen wichtiger als Ihre Arbeit ist, dann ist für Sie in der CID kein Platz.« Wütend biß Fusil in sein Sandwich.

Kerr blickte absichtlich an den auf und ab gehenden Kinnladen des D.I. vorbei. Er hätte gern gewußt, ob Braddon jetzt schon die ganze Wurst gegessen hatte.

Fusil, der mißgelaunt war, weil dieser Fall voller Wenn und Aber steckte, schluckte den Bissen herunter. »Na und? Wie lautet Ihr Bericht? Oder haben Sie nicht mal einen?«

Kerr gab sein Gespräch mit Mrs. Marshal wieder und reichte das Foto hinüber.

Fusil blickte auf das Foto. »Das ist er, ja.« Er ließ das Bild auf den Löscher auf seinem Schreibtisch fallen. »Und sie konnte Ihnen kein Hintergrundmaterial über ihren Bruder geben? Wohin er gegangen ist, und mit wem er zusammen war?«

»Nein, Sir.«

»Von wo kam das Schiff?«

»Ich … bitte, Sir?«

»Von wo kam das Schiff?«

Kerr fluchte still vor sich hin.

»Zweifellos haben Sie vergessen, diese Frage zu stellen – oder haben Sie vielleicht gedacht, daß sie nicht wichtig wäre? Ihr Gehirn war voll mit Gedanken, die Sie für wichtig halten – wie schnell Sie wohl wieder zurück in der Kantine sein könnten, was? In Ordnung, gehen Sie also zurück und finden Sie heraus, woher das Schiff kam.«

Kerr ging. Fusil war immer ziemlich streng, aber wenn ihn etwas bedrückte, war er so streng, daß niemand sich wohlfühlen konnte. Er war ein Mann, den man achten mußte, weil er von seinem Job etwas verstand, aber er war kein Mann, den man gern haben konnte. Er war zu ehrgeizig.

Kerr fand am Telefon heraus, daß die S.S. Strayton aus Rio, Montevideo und Buenos Aires zurückgekommen war. Er teilte das dem D.I. mit, der sich jedes Dankeswort verbiß. Kerr wurde gnädig entlassen und lief hinunter in die Kantine, wo er feststellte, daß Braddon ein Stück der Wurst liegengelassen hatte. Sie war kalt und schwamm in fettiger Soße, und das Püree war kalt und verklumpt, aber seinem Appetit konnte das nichts anhaben.

Es war Viertel nach vier nachmittags. Fusil stopfte Tabak in seine Pfeife und zündete sie an. Er rauchte hastig und hielt die Pfeife mit den Zähnen fest.

Er war ein guter Polizeibeamter. Keine falsche Bescheidenheit hielt ihn davon ab, diese Tatsache festzustellen. Seine große Schwäche war sein ausgesprochener Haß auf die Verbrecher, da seine Arbeit eigentlich von einem völlig gefühllosen Standpunkt aus angegangen werden sollte. Wegen seines Hasses versuchte er manchmal zu gewaltsam, Beweise zu liefern, daß jemand tatsächlich ein oder mehrere Verbrechen begangen hatte. Im Augenblick wußte er nicht einmal, ob Verbrechen begangen worden waren.

Drei Seeleute waren in drei Monaten ertrunken. Die Obduktion hatte ergeben, daß der letzte Seemann anscheinend eines natürlichen Todes gestorben war, obwohl die Möglichkeit nicht auszuschalten war, daß er auf eine Art ermordet worden war, die keine Spuren hinterlassen hatte.

Die Tür öffnete sich, und Kywood kam herein. Der Detective Chief Inspector war ein stämmiger Mann mit schütterem schwarzem Haar, einem runden Gesicht und einem ausgeprägten Kinn. Das Kinn strafte seine Natur Lügen. Seine Stärke lag darin, keine Sekunde zu zögern, wenn es darum ging, den Weg des geringsten Widerstandes zu gehen.

»Ich kam gerade vorbei, da dachte ich, schaust du doch mal herein«, sagte Kywood.

»Setzen Sie sich bitte, Sir«, sagte Fusil. Er fragte sich mürrisch, ob er wirklich daran glauben sollte, daß dieser Besuch zufälliger Natur wäre.

Kywood setzte sich, nahm eine Zigarettenschachtel aus der Tasche und bot Fusil eine an, obwohl er sah, daß dieser Pfeife rauchte. Kywood zündete sich eine Zigarette an. »Heute morgen rief der Chief Constable an. Ihm geht die stark gefallene Aufklärungsrate sehr nahe. Ich gebe zu, daß es nicht sehr gut aussieht; sie liegt nicht mal auf Bezirksdurchschnitt.«

»Die Aufklärungsrate im Bezirk ist fast genauso stark gesunken wie unsere.«

»Aber nicht ganz so stark, Bob, und das gibt ihnen eine Handhabe. Sie wissen ganz genau, daß sie auf eine Chance warten, uns zu schlucken, besonders nachdem der Innenminister wieder davon gesprochen hat, eine Anzahl eigenständiger Polizeireviere aufzulösen.« Es folgte ein kurzes Schweigen.

»Ich habe gehört, daß Sie heute eine Obduktion hatten«, sagte Kywood.

»Ja, Sir, es handelt sich um einen Seemann, den wir aus den Docks gefischt haben.«

»Das ist immer eine gute Sache, es reinigt die Luft«, sagte Kywood betont, als ob er etwas ganz Neues herausgefunden hätte. »Und der Pathologe glaubt an einen Unglücksfall?«

»Er hat nicht viel dazu gesagt.« Nicht zum erstenmal wunderte sich Fusil darüber, wie gut Kywood über das informiert war, was in der östlichen Division vorging – er, Fusil, hatte noch nicht den Bericht über den Fund des Ertrunkenen herausgegeben.

»Das ist ja fein. Das heißt, daß Sie den Fall vergessen können.« Fusil klopfte aus seiner Pfeife etwas Asche in den Aschenbecher. »Ganz so ist es nicht, Sir.«

»Warum nicht?«

»Es ist der dritte Ertrunkene in drei Monaten.«

»So was wiederholt sich schon mal.«

»Drei gleiche Todesfälle in drei Monaten – das scheint nach einer Aufklärung zu schreien.«

»Was waren das für andere Todesfälle?«

»Tod durch Ertrinken.«

Kywood blickte auf seine Fingernägel. »Und keiner dieser Todesfälle wurde als Verbrechen geführt?«

»Nein.«

»Haben Sie irgend etwas Verdächtiges entdeckt?«

»Die beiden ersten habe ich noch nicht überprüft. Beim dritten Fall habe ich noch nichts entdeckt.«

»Wäre es dann nicht besser, den Bericht des Pathologen zu akzeptieren?«

»Der volle Bericht ist noch nicht da. Wie dem auch sei, ich halte eine Verbindung zwischen den drei Fällen für möglich.«

Kywood blickte nicht mehr auf seine Fingernägel. Er zog hastig an seiner Zigarette. »Wenn Sie eine Untersuchung eröffnen und den Fall nicht lösen können, dann erhöht sich die Rate der ungeklärten Verbrechen.«

»Ich dachte immer, daß unser Job darin besteht, Verbrechen aufzuklären, Sir, und nicht, auf die Aufklärungsquoten Rücksicht zu nehmen.«

Kywood wurde rot. Er erhob sich. »Das war eine recht ungeziemende Bemerkung«, sagte er, und seine Stimme bebte vor Ärger.

Selbst Fusil merkte, daß er zu weit gegangen war.

Kywood ging. Verdammt noch mal, dachte Fusil, er hatte sich von Kywood zu einer Haltung provozieren lassen, an die er vorher selbst noch nicht so bestimmt gedacht hatte. Er starrte auf den Bericht auf seinem Schreibtisch. William Earnshaw war in Rio de Janeiro gewesen, in Montevideo und Buenos Aires. Fünf Tage nach der Ankunft war er ertrunken. Seine Schwester hatte ziemlich wenig Gefühl gezeigt, als sie erfuhr, daß ihr Bruder verschwunden war. Mehr wußte er nicht.

Wie waren die anderen beiden Seeleute gestorben? Ihre Schiffe waren im Fernen Osten gewesen, nicht in Südamerika. Welche Häfen hatten sie angelaufen? Das Telefon läutete. Er hörte, daß ein Mann kurz vor der Distriktgrenze von einem Auto angefahren worden war. Das Auto hatte nicht angehalten. Warum konnte der Mann sich nicht auf der anderen Seite des Distrikts anfahren lassen? Das Telefon läutete wieder. Ein Mann, der ein Tabakgeschäft besaß, stellte nach der Mittagspause fest, daß eingebrochen worden war. Eine beträchtliche Menge seiner Waren fehlte.

Fusil beorderte Braddon zu der Fahrerflucht und rief dann im Mannschaftsraum an. Rowan und Kerr waren da. Rowan war ein guter Kriminalbeamter, der einige Jahre Erfahrung hatte und sich als fähig erwiesen hatte. Kerr hatte wenig Erfahrung und war viel zu sehr an Wein, Weib und Gesang interessiert. Und doch beschloß Fusil zu seiner eigenen Verblüffung, daß Kerr den Fall, den Tod durch Ertrinken, untersuchen sollte. Kerr hatte den Vorteil, viel Phantasie zu haben, und vielleicht brauchte man eine lebhafte Phantasie, um aus den drei Unglücksfällen etwas Verdächtiges herauszufinden. Er beorderte Kerr in sein Büro.

5

Kerr ging die Dockstraße hinunter, die in der späten Abendsonne noch schäbiger als sonst aussah. Drei Jugendliche, die schwarze lederne Jacken und enge, verwaschene Jeans anhatten, kamen ihm auf dem Bürgersteig entgegen und gaben sich den Anschein, als ob sie ihn vom Gehweg drängen wollten. Er zwängte sich mit sorglosem Vertrauen zwischen zwei von ihnen hindurch, die daraufhin nicht mehr wagten, ihm etwas anzuhaben. Er fragte sich, warum das Gesetz so weich geworden war: Verbrecher oder mögliche Verbrecher wie diese respektierten nur Gewalt. Gewalt würde sie nicht bessern, aber sie verwechselten humane Behandlung mit Schwäche, und Schwäche machte sie noch angriffslustiger.

Zwei Lastwagen, die mit einer Ladung Kisten für Neuseeland vollgestopft waren, fuhren an ihm vorbei und umnebelten ihn mit Dieselrauch. Männer drängten aus einer Kneipe, standen auf dem Bürgersteig herum und schrien sich bedeutungslose Obszönitäten zu, während sie aus Flaschen tranken. Ein paar Flittchen schlenderten an den betrunkenen Männern vorbei und ignorierten die geschrienen Vorschläge, weil sie sicher waren, daß die Männer in diesem Zustand keine Geschäfte mit ihnen machen könnten. Kerr kam an einer enorm dicken Frau mit Lockenwicklern im Haar vorbei, die auf der Treppe ihres dreckigen Hauses saß und die Beine so weit auseinandergespreizt hatte, daß ihre fetten Schenkel allzu deutlich sichtbar waren. Hinter ihr hörte man den Streit zwischen einem Mann und einer Frau. Ein bißchen weiter lächelte ihm ein Flittchen aus dem Fenster eines im Erdgeschoß liegenden Zimmers einladend zu, als er vorbeiging.

Er kam zu der Gastwirtschaft, die Cockpit hieß. Die beiden Türen, die einmal zur Privatwohnung und zum anderen zur Gastwirtschaft führten, waren so mit Dreck verschmiert, daß es fast unmöglich war, die Aufschrift zu lesen und zu sehen, welche wohin führte. Eine Scheibe in der Glastür zur Gastwirtschaft war zerschmettert und durch braunes Papier ersetzt worden.

Die Kneipe war ein langes, viereckiges Zimmer. Die Wände waren einmal in zwei verschiedenen Brauntönen gestrichen worden, aber der Schmutz hatte sie einfarbig gemacht. Vergilbte Fotos von Windjammern hingen in unregelmäßigen Abständen und Höhen an den Wänden, und an die Decke hatte man eine sagenhafte Menge ausländischer Noten und Münzen geklebt oder gesteckt. In der rechten Ecke spielte ein Mann auf dem Klavier. Und um ihn herum standen mehr als zehn Menschen, die den obszönen Text des Liedes grölten. Drei Tische waren zusammengestellt worden, und daran saß eine Anzahl Männer in den verschiedenen Stadien der Trunkenheit. Nur zwei Frauen waren in dem überfüllten, verrauchten Zimmer anwesend, und sie waren Flittchen von der unverkennbaren Sorte.

Kerr drängte sich zur Theke durch. Zweimal fragte er das ihm am nächsten stehende Mädchen nach einem Glas Bier, aber sie ignorierte ihn, weil sie damit beschäftigt war, doppelten Whisky auszuschenken. Schließlich bediente ihn der Barkeeper. »Wo ist der Boss?« fragte Kerr, als er sein Glas in die Hand nahm.

Der Barkeeper schüttelte den Kopf. »Das weiß der liebe Gott. Ich kann Ihnen aber sagen, wo er nicht ist, nämlich hier, wo er seine Arbeit tun sollte.«

»Sagen Sie ihm, daß ich ihn sehen will. Polizei.« Kerr legte eine halbe Krone auf die Theke.

Der Barkeeper änderte seinen Gesichtsausdruck, wurde abweisend, und drückte das Geld zu Kerr zurück.

»Ich zahle«, knurrte Kerr. Der Barkeeper nahm die Münze und gab ihm das Wechselgeld, dann ging er am anderen Ende der Theke durch eine Tür.

Drei Männer, die schon so betrunken waren, daß man sie kaum verstehen konnte, kamen zur Theke und schrien nach mehr Rum. Einer von ihnen nahm ein Bündel Scheine aus seiner Rocktasche und legte eine Zehn-Pfund-Note hin. Gerade an Land, dachte Kerr, sie können ihr Geld nicht schnell genug ausgeben. In zwei Tagen würden die Kneipen und die Nutten sie ausgezogen haben.

Der Barkeeper kam zurück, und mit ihm ein kleiner, eselgesichtiger Mann, der offensichtlich ein Toupet trug. Er starrte Kerr ein paar Sekunden an, dann winkte er ihn zu sich. Kerr trank sein Bier aus und ging dann zum anderen Ende der Theke und dahinter, nachdem der Mann die Klappe hochgehoben hatte. Sie gingen in die hintenliegenden Wohnräume. Sie waren sauber, neu tapeziert und sorgsam möbliert und bildeten einen scharfen Kontrast zur Kneipe, die sie gerade verlassen hatten. Er erinnerte sich, einmal gehört zu haben, kurz nachdem er nach Fortrow gekommen war, daß man ein reicher Mann war, wenn man eine Kneipe an den Docks fünf Jahre lang führt. Der Pächter fragte in einer Stimme, die für den kleinen Mann überraschend tief war, was denn los wäre.

Kerr fühlte sich von seinem Gegenüber – aus unerfindlichem Grund – abgestoßen, so daß er sich zwingen mußte, höflich zu bleiben. »Erinnern Sie sich an einen Seemann namens Feltham?«

»Keine Ahnung.«

»Er hat an einem Abend hier getrunken, ging zu den Docks zurück, fiel hinein und ertrank.«

Der Pächter rieb seine Nase. »Ach, der! Ja, an den erinnere ich mich. Nur mit dem Namen konnte ich nichts anfangen.«

»Sie sind damals befragt worden und haben gesagt, daß er eine Menge getrunken hat.«

»Schon möglich. Soweit zurück kann ich mich nicht mehr genau erinnern.«

»Das war doch erst im April.«

Der Pächter hob die Schultern. »Sie kommen und gehen, es sind Tausende.«

»Aber sie fallen nicht alle in die Docks und ertrinken. Sie werden sich doch wohl noch an die Befragung durch die Polizei erinnern.«

Der Pächter setzte sich auf dem Sofa, das mit einem dicken roten Brokatstoff überzogen war, weiter zurück und öffnete eine silberne Zigarettenschachtel, die neben ihm auf dem Tisch stand. »Zigarette?« Er gab Kerr eine und riß dann ein Streichholz an. »Dieser Kerl, Feltham, kam ’rein, trank und ging wieder. Das nächste, was ich von ihm hörte, war, daß er ertrunken war. Bei der Befragung sprach man von einem Unglücksfall, warum also jetzt all die Fragen?«

Kerr, der nicht zum Sitzen aufgefordert worden war, setzte sich in einen der luxuriösen, gepolsterten Sessel. »Wir sind an dem Fall noch interessiert, rücken Sie also mit all dem ’raus, was Sie wissen.«

Der Pächter hob die Schultern. »Ich habe bei der Befragung alles gesagt. Ich kannte nicht einmal seinen Namen, bis ich hörte, daß er tot war. Wie ich schon sagte, von denen kommen Tausende.«

»Haben Sie ihn jemals außerhalb Ihrer Kneipe getroffen?«

»Hören Sie, Mister, ich weiß nicht, was Sie wollen, aber die simple Wahrheit ist, daß ich ihn nicht kannte.«

Der Mann sprach so überzeugend, daß es die Wahrheit sein konnte. Kerr sagte: »Er war mit einer Frau hier.«

»War er das?«

»Das haben Sie ausgesagt.«

Der Pächter wischte sich mit einer Hand über die Stirn. »Ja, ja, das stimmt.«

»Wie sah sie aus?«

»Sie war …« Er verfiel in Schweigen, während er auf etwas Unsichtbares an der entfernten Wand starrte. Von seiner Zigarette stieg Rauch in sein Gesicht, und er hustete. »Jetzt kann ich mich erinnern. Sie war groß, blond und billig. Ihre Kleider verhüllten das, was sie hatte, nicht, und oben herum hatte sie eine Menge.«

»War sie im Geschäft?«

»Vielleicht.«

»Das wissen Sie nicht genau?«

»Wenn ich es genau weiß, dann laß ich sie nicht hier ’rein.«

»Natürlich nicht«, sagte Kerr sarkastisch.

»Hören Sie, ich halte mich an die Gesetze, und was anderes können Sie mir nicht beweisen.«

»Wissen Sie zufällig, wie sie heißt?«

»Zufällig nicht.«

»Können Sie mir sonst noch etwas sagen?«

»Nichts.«

Kerr nahm das Foto von Earnshaw aus der Tasche. »Haben Sie den Mann links in letzter Zeit gesehen?«

Der Pächter studierte das Foto. Nach einer Weile blickte er hoch. »Hab’ ihn nicht gesehen. Soll ich meine Leute fragen?«

»Das wäre fein, bitte.«

Der Pächter war etwa fünf Minuten weg, dann kam er wieder und sagte, daß niemand den Mann gesehen hätte.

Kerr ging durch die Privathaustür hinaus. Ein paar Meter weiter lag ein Mann auf dem Bürgersteig, und Kerr mußte über den reglosen Körper klettern. Er fragte sich, warum in einer Zeit, in der die Bedingungen auf den Schiffen luxuriös waren, wenn man sie mit der Vergangenheit verglich, die Seeleute immer noch das Vergessen in der Trunkenheit suchten.

Nach einem strammen Vier-Minuten-Spaziergang kam er ins Mariner, ein etwas größeres Lokal als das Cockpit. Da die Polizei seine Getränke zahlte, bestellte er sich noch ein Glas Bier. Während er trank, beobachtete er die Männer, die Würfelpoker spielten. Die meisten von ihnen waren betrunken, aber zwei waren nüchtern. Kerr war davon überzeugt, daß die beiden den Rest übers Ohr hauten, hatte aber keine Ahnung, wie sie das machten.

Er fragte nach dem Chef, und ein großer, wohlgenährter Mann kam hinter der Theke hervor, wo er Getränke serviert hatte. Kerr schlug vor, irgendwohin zu gehen, wo es ruhiger war, und der Wirt führte ihn zu einem der Lagerräume.

»Machen Sie schnell, ja?« sagte der Wirt. »Ich habe einen Mann zu wenig heute abend … ist einfach nicht aufgetaucht … und wenn der Laden voll ist, dann ist es nicht zum Aushalten. Wo brennt’s denn?«

»Ich wollte nur ein paar Dinge fragen, die einen Seemann namens Botnam betreffen.«

»Der ertrunken ist? Aber das ist doch schon vor ein paar Wochen passiert, und die Befragung und alles ist doch schon längst vorbei.«

»Das weiß ich, aber es gibt da noch ein paar Dinge, die wir klären wollen. Er hat hier getrunken, bevor er starb, nicht wahr?«

»Das stimmt.« Der Wirt setzte sich auf eine umgestülpte leere Kiste, und er vergaß einfach, daß er Kerr gebeten hatte, sich kurz zu fassen. »Ich muß zugeben, daß idi betroffen war, als ich feststellte, daß ich ihn eben noch gesehen hatte und daß er im nächsten Augenblick schon tot war. Das erinnert einen daran, daß man selbst vielleicht nicht mehr so lange hat, wie man immer annimmt … Wie wär’s mit einem Drink? Man wird richtig mies gestimmt, wenn man über so was redet. Was möchten Sie? Einen Schluck Scotch?«

»Das wär ’ne feine Sache.«

Der Wirt nahm eine Flasche Whisky aus einer Kiste. Er fand zwei Gläser auf einem Brett. Sie waren schmutzig, aber er wischte sie mit einem vor Dreck stehenden Tuch ab, das ebenfalls auf dem Brett lag. Als er die Drinks eingoß, verstand Kerr, warum der Wirt so eine blühende Gesichtsfarbe hatte.

»Prost.« Der Wirt hob sein Glas und trank. »Was ist los? Wollen Sie noch was?«

»Ich könnte ein bißchen Soda gebrauchen.«

Der Wirt stand auf und suchte in den Kisten herum, bis er eine Flasche Soda gefunden hatte. Er öffnete sie und gab sie Kerr, dann setzte er sich wieder auf seine Kiste.

»Dieser Mann, Botnam, war groß und sah so stark aus wie ein Ochse. Komisch, daß er nicht schwimmen konnte, nicht wahr?«

»Konnte er das nicht?«

»Wenn er’s konnte, warum hat er es dann nicht getan?«

»Vielleicht war er zu betrunken.«

»Als er hier wegging, war er nicht zu betrunken. Er wäre schön dumm gewesen, wenn er zuviel getrunken hätte, was?«

»Wegen der Frau, die er bei sich hatte?«

»Genau. Wer bei so einer Puppe betrunken und impotent ist, der hat es verdient, eingesperrt zu werden.«

»Können Sie sich erinnern, wie sie aussah?«

Der Wirt trank sein Glas leer. Er begann plötzlich zu schwitzen und gebrauchte seinen Zeigefinger, um den Schweiß von der Stirn zu wischen. »Die kann man nicht vergessen, ich jedenfalls nicht. Sie sah so aus, als ob sie gerade aus einer Klosterschule gekommen wäre, und doch war etwas an ihr, das einem sagte, daß sie nicht lange brauchte, um herauszufinden, wie man es macht. Wissen Sie, was ich meine?« Er leckte sich mit einer sehr feuchten roten Zunge über die Lippen. »Was sie mit einem Kerl wie Botnam machte, weiß ich nicht. Er brauchte eine Nutte. Sie aber hatte Klasse. Sie hatte blaue Augen, die einen schwindlig werden ließen.«

»Sie hat ja einen mächtigen Eindruck auf Sie gemacht.«

»Wenn Sie sie gesehen hätten, wären Sie auch beeindruckt. An diesem Abend waren ’ne ganze Menge Männer bei mir im Lokal, und es gab keinen einzigen, der in ihr nicht etwas Besonderes, aber außerhalb ihrer Reichweite, gesehen hätte. Wissen Sie, was ich meine?«

»So ungefähr.«

»Ich hab’ sie wiedergesehen, in der Stadt. Mir lief das Wasser im Mund zusammen, und das nur vom Ansehen.« Er hob das Glas auf und füllte es wieder. »Aber diesmal, das war komisch. Sie war mit einer kräftigen blonden Nutte, die einfach nicht die gleiche Klasse hatte. Was tat sie mit so einem Flittchen? Hier, trinken Sie aus.«

Kerr trank aus und hielt sein Glas hin, damit der Wirt es nachfüllen konnte. Er vergaß, daß Kerr Soda nahm und schenkte Whisky ein, bis es randvoll war. Kerr trank ab, damit nichts überlief, und nahm dann eine Fotografie aus der Tasche. »Kennen Sie den größeren Mann auf dem Bild, der links steht? Haben Sie ihn je hier gesehen?«

Der Wirt blickte auf das Foto. »Nein, nie.«

»Können Sie vielleicht mal mit Ihren Leuten sprechen, ob einer von ihnen ihn erkennt?«

»Sicher. Soll er in letzter Zeit hier gewesen sein?«

»In den letzten vierzehn Tagen etwa.«

Der Wirt ging aus dem Lagerraum. Kerr trank noch etwas Whisky und goß dann Soda aus der Flasche zu. Der Alkohol wärmte seine Gedanken. Der Wirt sah so aus, als ob er sich mit Frauen auskennen würde, deshalb mußte die Frau bei Botnam schon was Besonderes gewesen sein. Schade, daß dieser stämmige Seemann ihr begegnet war und nicht der gutaussehende vierundzwanzigjährige Mann mit braunem welligen Haar, braunen Augen und einem unwiderstehlichen Charme … Sie hatte die Schönheit der Helena, das Feuer der Kleopatra und das Geschick der Pompadour. Als er sie zuerst getroffen hatte, war sie reserviert wie allen Männern gegenüber, aber man sah auch, daß sie erregt war, weil sie spüren konnte, daß er das ihr vorbestimmte Schicksal war. Als ihre Hände sich trafen, zitterte, als ihre Lippen sich trafen, stöhnte sie. Er wollte sie loslassen, aber sie umklammerte ihn und küßte ihn wild und leidenschaftlich …

»Nein«, sagte der Wirt, als er in den Lagerraum zurückkam.

»Warum nicht?« fragte Kerr wütend.

»Was warum nicht?«

»Nichts«, murmelte Kerr und riß sich schnell zusammen.

»Geht es Ihnen nicht gut?« Der Wirt setzte sich hin und goß sich noch einen Whisky ein. »Ich habe mit allen gesprochen. Niemand kennt den Mann auf dem Bild.« Er gab es zurück.

Kerr trank sein Glas aus. »Vielen Dank. Übrigens, diese Blondine – ging die auf den Strich?«

»Die ich in der Stadt getroffen habe, mit dieser herrlichen Puppe zusammen? Klar, die Blondine war ’ne Nutte. Groß, herausfordernd, Brüste, mit denen man jeden Mann hätte umlegen können, genug Farbe im Gesicht für einen Indianer-Häuptling und ein Blick, der schlicht sagte: ›Fünf Scheine, dann bringe ich dir Dinge bei, von denen du nicht mal zu träumen gewagt hast!‹«

»Haben Sie sie je vorher oder nachher gesehen?«

»Nein.« Er trank einen Schluck. »Ich werd’ Ihnen aber noch was über das andere Mädchen sagen. Es tat weh, sie anzusehen, weil man glaubte, daß man soviel vermißt hat.« Er blickte hoch, und sein Ausdruck wurde gespielt listig. »Das erzähle ich der Alten besser nicht, was? Sind Sie verheiratet?«

»Nein.«

»Dann halten Sie’s weiter so, bleiben Sie fröhlich. Wollen Sie noch einen?«

»Aber nur einen kleinen.«

Zehn Minuten später sagte Kerr, daß er gehen müßte. Er stand auf. Die Tür im Lagerraum teilte sich in zwei. Mit großer Mühe peilte er sie noch einmal an, und da sah er, daß es doch nur eine Tür war. Sollte ein bißchen Whisky einem Mann wie ihm schon was anhaben können?

Die Sperrstunde für die Kneipen an der Dockstraße begann immer erst eine halbe Stunde später, sie schlossen nicht vor elf Uhr – wahrscheinlich um den Seeleuten aller Nationalitäten soviel Zeit wie möglich zu geben, um bis zum Umfallen zu trinken.

Gegen Viertel vor elf, nach einem Drink, den er ganz bestimmt hätte ablehnen sollen, was er aber nicht getan hatte, betrat Kerr ein weiteres Lokal – war es das sechste oder siebte an diesem Abend? – und sprach mit dem Wirt. Kerr zeigte ihm das Foto von Earnshaw.

»Er kommt mir irgendwie bekannt vor.« Der Wirt, ein großer, dünner Strich in der Natur, klimperte mit ein paar Münzen in der Tasche. »Ja, jetzt weiß ich’s. Er war vor ein paar Tagen hier. Hat Ärger gemacht. Kam ’rein, betrank sich, hatte kein Geld mehr und wollte anschreiben lassen. Beinahe hätte ich ihn ’rausgeworfen.«

Welche Armee hättest du denn dafür zur Verfügung gehabt, dachte Kerr belustigt. »Und was geschah?«

»Als ich ihm nichts mehr gab, ist er gegangen.«

»Hatte er eine Frau bei sich?«

»Nein, er war allein. Er hat was ausgefressen, was? Das überrascht mich nicht. Ich hab’ meiner Frau schon gesagt, daß der darauf aus war, Krawall zu machen.«

Der Wirt hatte nichts Interessantes mehr zu sagen, und Kerr verließ die Kneipe und ging langsam die Dockstraße entlang. Er war auf der Höhe der Memorial Gardens, als ihm einfiel, daß er keine Ahnung hatte, wie das Lokal hieß, in dem er gerade gewesen war. Er fluchte. Er ging zurück, an einer Gruppe singender Männer und Frauen vorbei, und sah, daß die Kneipe jetzt geschlossen war. Der letzte Betrunkene lehnte gegen die Wand und pflegte seinen Schluckauf. Kerr starrte auf das schmutzige Schild, auf dem der Name stand, aber es schien hin und her zu schwanken, so daß er die Buchstaben nicht lesen konnte. Er zündete sich eine Zigarette an, inhalierte den Rauch, und das half, so daß er nach einer Weile feststellte, daß das Schild nicht mehr schwankte. Das Lokal hieß The Ship.

6

Jeden Morgen um neun Uhr berichtete Fusil dem Superintendenten über die Verbrechen des Vortages. Passmore, ein früherer Rechtsanwalt, hatte ein rundes, fröhliches Gesicht und einen Ausdruck, als ob er stets lächelte. Er war ein sehr beherrschter Mann, fair, und er konnte ein gnadenloser Verfechter der Disziplin sein, wenn es nötig war. Unter seinem Befehl arbeitete die östliche Division außerordentlich wirkungsvoll.

Am Donnerstag verließ Fusil das Büro des Superintendenten gegen Viertel nach neun. Er betrat sein Zimmer, warf die Papiere, die er unter dem Arm gehabt hatte, auf den Tisch und rief den Mannschaftsraum an. Kerr war noch nicht aufgetaucht. Fusil blickte auf seine Uhr und fluchte. Hatte Kerr sich Urlaub genommen? Er nahm die Pfeife aus der Tasche, öffnete den Tabaksbeutel und stellte fest, daß er leer war. Angewidert ließ er die Pfeife auf den Schreibtisch fallen und setzte sich. Nichts klappte richtig. Gestern abend hatten seine Frau Josephine und er einen schrecklichen Streit gehabt, indirekt über Geld. Das Gehalt eines D.I. ist meistens nicht sehr üppig, und wenn man noch einen elfjährigen Sohn durchzufüttern und einzukleiden hat, wird es so schmal, daß man es kaum noch zu sehen vermag. Josephine hatte recht gehabt – das war ein weiterer Grund für seine gegenwärtige Unzufriedenheit.

Es klopfte an die Tür, und Kerr trat ein.

»Wo sind Sie gewesen?« fragte Fusil. »Es ist fast halb zehn, und da kommen Sie erst zum Dienst.«

»Ich … ich mußte noch eine letzte Erkundigung einziehen, Sir, und wie Sie immer sagen, ist ein Bericht erst gut, wenn er vollständig ist. Ich habe diese Erkundigung heute morgen eingezogen, bevor ich hierher kam.«

Fusil betrachtete Kerrs blutunterlaufene Augen. »Sie waren betrunken.«

»Nein, Sir.«

»Sie haben sich gestern abend betrunken, wachten so übel auf, wie Sie aussehen, und konnten sich nicht dazu zwingen, zur Arbeit zu gehen.«

»Ganz gewiß nicht, Sir.«

»Wo sind Sie denn heute morgen gewesen?«

»Ich habe eine Spur verfolgt, die zu den Docks führt, Sir.«

Fusil setzte sich. Kerr log, aber es würde schwierig sein, es nachzuprüfen. »Und?« kläffte er.

»Ich habe im Cockpit und im Mariner nachgefragt, Sir. Der Wirt im Cockpit schwört, daß Feltham nicht sehr betrunken war, als er die Kneipe verließ. Die Frau beschrieb er als eine große, billige Blondine, aber ihren Namen kannte er nicht. Der Wirt im Mariner schwört ebenfalls, daß Botnam nicht sehr betrunken war. Und Botnams Puppe muß was Besonderes gewesen sein.«

»Sparen Sie sich die Frauen.«

»In Ordnung, Sir. Aber der Wirt des Mariner sah diese herrliche Puppe ein zweites Mal – mit einer kräftigen billigen Blondine.«

Fusil begann mit den Fingerspitzen auf die Schreibtischplatte zu klopfen. »Wer sagt denn, daß es sich um dieselbe Blondine handelt?«

»Niemand. Wir haben nur die Beschreibung, die sich ähnlich anhört. Sie ist groß, billig, hat ein paar kräftige Pfund oben hängen und ist im Gewerbe.«

»Diese Beschreibung trifft auf die Hälfte der Frauen in Fortrow zu.«

»Aber wenn es eine Verbindung zwischen den beiden Fällen gibt, dann ist doch anzunehmen, daß es sich um dieselbe Frau handelt.«

Wenn, dachte Fusil. »Ist die Blondine auch im Falle Earnshaw aufgetaucht?«

»Nein, Sir. Der Wirt des Ship erinnerte sich nur daran, daß Earnshaw alleine, betrunken und ohne Geld war.«

Fusil hob seine Pfeife auf, bevor ihm einfiel, daß er keinen Tabak hatte. »Sonst noch was?«

»Nein, Sir.«

»Dann holen Sie mir doch eine Dose ›Three Nuns‹. Hier ist ein Pfund.«

Kerr nahm das Geld und ging.

Fusil kratzte die Pfeife aus. Kam schon etwas zutage? Er blickte auf das Blatt Papier, auf dem die Ergebnisse der beiden Befragungen niedergeschrieben waren. Feltham und Botnam hatten für die Schiffahrtsgesellschaften Burma und Ferner Osten gearbeitet, Earnshaw war bei der Branson-Schiffahrtsgesellschaft gewesen. Feltham und Botnam waren zuletzt im Fernen Osten gewesen, Earnshaw war aus Südamerika zurückgekommen. Feltham und Botnam hatten um die hundert Pfund bei sich gehabt, Earnshaw war pleite gewesen. Feltham und Botnam waren in Frauenbegleitung gewesen, Earnshaw war allein ausgegangen … Vielleicht hatte Earnshaw mit den beiden ersten Ertrunkenen gar nichts zu tun. Es wäre Ironie des Schicksals, dachte Fusil, wenn durch einen wirklichen Unglücksfall zwei Morde, die man bis dahin als Unfälle angesehen hatte, aufgedeckt würden …

Ein paar Minuten später kam Kerr mit dem Tabak zurück. Dankbar nahm Fusil ihn entgegen, stopfte seine Pfeife und zündete sie an. Als der Tabak brannte, sagte er: »Stellen Sie fest, wer die Blondine ist. Wenn sie im Gewerbe ist, sollte das nicht so schwierig sein. Reden Sie mit Inspektor Harris, vielleicht kann er Ihnen einen Tip geben.«

»In Ordnung, Sir.«

Kerr ging. Der hat gestern abend ganz schön gebechert, dachte Fusil, aber vielleicht hat er deshalb diese Informationen bekommen. Die Menschen redeten eher mit einem lebenslustigen Bullen als mit einem, der Distanz hielt.

Kerr ging zum Mannschaftsraum, wo Rowan arbeitete. Rowan sah ungewöhnlich sauer aus. Gerüchteweise verlautete, daß seine Frau eine Affäre mit einem Mann hatte, der ihr Arbeit als Mannequin gab. Wenn Rowan lächelte, hatte Rowans Frau nicht viel zu tun. Die anderen rissen immer Witze darüber.

»Gibt’s hier Kaffee?« fragte Kerr.

»Nein.«

»Ich hab’ das Gefühl, daß mein Kopf bald zerspringt. Wo stellt Perry immer seine Dose hin?«

»In seinen Schreibtisch.«

Kerr ging hinüber zu Wellands Schreibtisch und fand eine Dose Pulverkaffee. »Wenn ich eine Tasse Kaffee getrunken habe, werde ich vielleicht doch nicht Selbstmord begehen.«

»Hast du’s schon mal damit versucht, das Saufen aufzugeben?«

»Was tut man nicht alles, um seine Pflicht zu erfüllen! Und außerdem, dieser Rat kommt ohnehin zu spät.« Er öffnete den Schrank in der Ecke und holte einen Elektrokessel heraus und schloß ihn in die Steckdose an.

Detective Sergeant Braddon kam ins Zimmer gehastet. »Wer hat Zeit, eine Zeugenaussage aufzunehmen?«

Niemand antwortete.

»Kerr, gehen Sie schnell …«

»Tut mir leid, Sarge, Spezialauftrag vom großen Häuptling.«

»Ach? Und dann haben Sie noch Zeit, sich hier Kaffee zu machen?«

»Der soll mir helfen, bei Verstand zu bleiben. Ich muß zu Inspektor Harris, der mir was über eine Blondine erzählen soll.«

Braddon drehte sich herum und sprach zu Rowan. »Okay, Sie gehen dann zur Darley Mill Road Nr. 31 – das ist draußen in Farnleigh, gerade über der Bezirksgrenze. Ich habe die westliche Division informiert, daß jemand auf ihrem Gebiet arbeiten wird. Ihr Mann heißt Potts.«

Ohne etwas zu sagen schrieb Rowan die Adresse auf und ging hinaus.

»Der ist aber lustig heute morgen«, sagte Braddon.

»Das kommt davon, wenn man verheiratet ist.«

»Männer, die so reden wie Sie, erwischt es am schlimmsten. Eines Tages werden wir Sie zittern sehen, weil irgendeine Biene sich nicht entscheiden kann, ob sie Sie in ihrem Nest haben will oder nicht.« Braddon grinste. »Und wenn Sie schon Kaffee machen, dann machen Sie gleich zwei Tassen. Ich habe heute morgen noch nicht gefrühstückt, wenn auch nicht aus dem gleichen Grund wie Sie.«

Nachdem er Kaffee gemacht hatte und ihn wie Medizin getrunken hatte, ging Kerr hinunter zu Inspektor Harris. Harris war ein schweigsamer Mann schottischer Abstammung, der schon seit so langer Zeit Inspektor war, daß er kaum noch eine Chance hatte, vor seiner Pensionierung befördert zu werden.

»Inspektor Fusil hat mir empfohlen, mit Ihnen zu sprechen, Sir«, sagte Kerr.

»Worüber?«

»Über eine Frau. Wir versuchen eine zu finden, die als kräftig, billig, blond und mit einem Busen wie der von Diana Dors beschrieben wurde.«

»Und weiter?«

»Weiter gibt es nichts, Sir, außer, daß sie wahrscheinlich im Gewerbe ist.«

Harris lehnte sich in seinem Stuhl zurück. »Und Mr. Fusil erwartet, daß ich eine Frau nach einer Beschreibung identifizieren soll, die auf jedes Flittchen paßt, das jemals auf den Strich gegangen ist?«

»Er sagt, daß Sie manchmal Wunder fertigbringen.«

Harris lächelte frostig. »Wenn Mr. Fusil so großzügig war, dann braucht er die Hilfe ja wirklich dringend.« Er schloß die Augen und war für einen Augenblick ruhig. »Ich werde an die blonde Gertie erinnert. Aber …« Er hob die Schultern.

»Wer ist das, Sir?«

»Ihr Alter ist unbekannt, aber bestimmt jenseits von fünfunddreißig, sie ist sehr hartgesotten, so hartgesotten, daß sie eine andere Dame, die ihr Konkurrenz machte, beinahe in Streifen geschnitten hätte, und auch der Zuhälter der Dame sich verdrücken mußte, wenn ihm seine Männlichkeit lieb war. Gertie ist gerissen und billig. Über ihren Oberbau kann ich nicht aus direkter Erfahrung reden, aber von außen sieht er tatsächlich imponierend aus.«

»Und wo ist ihr Arbeitsplatz, Sir?«

»Er war mal hinten bei den neuen Docks, aber ich habe zuletzt gehört, daß sie umgezogen ist. Vielleicht hat sie sich auch zur Ruhe gesetzt. Das müßte sie sich leisten können.«

»Können Sie mir ihren vollen Namen sagen?«

»Nein, Junge, das kann ich nicht. Sie ist immer nur die blonde Gertie gewesen. Aber reden Sie mal mit einem der alten Gerichtspolizisten im H.Q., die können es Ihnen sagen. Früher stand sie so regelmäßig wie der Sonnenaufgang vor Gericht.«

»Fein. Vielen Dank, Sir.«

Harris betrachtete Kerr. »Noch etwas, Junge – wenn Sie mit ihr was zu tun haben, dann denken Sie daran, daß sie Gift ist. Wenn sie je etwas Anständiges in ihrem Leben gemacht hat, dann muß es schon eine verdammt lange Zeit her sein.«

Der Dienst-Hillman stand zur Verfügung, und Kerr fuhr vom Polizeirevier zu den neuen Docks.

Die neuen Docks waren kurz vor dem Zweiten Weltkrieg gebaut worden, und der letzte Lagerschuppen war gerade fertig geworden, als er in einem der ersten Luftüberfälle von einer Bombe dem Boden gleichgemacht wurde. Am Ende des Krieges war die Zerstörung beträchtlich und dehnte sich in einem weiten Gebiet um die Docks herum aus. Der Wiederaufbau der umliegenden Häuser war mit der gleichen Phantasie ausgeführt worden wie in der Stadtmitte. Häuser standen auf kleinen viereckigen Grundstücken, jedes hatte seinen eigenen Rasen, die Geschäfte waren hell und sauber, die Lokale modern gebaut und eingerichtet. Der Unterschied zwischen den neuen Docks und den alten Docks war der Unterschied zwischen Licht und Schatten. Und doch war dieser Unterschied mehr scheinbar als wirklich. Mochten die Häuser auch neu und sauber und nicht alt und verfallen sein, mochten dort auch grüne Rasenflächen und Blumenbeete statt schmutzbedeckter Gehwege sein, das eigentliche Leben glich sich doch sehr. Die Lokale an den neuen Docks machten ein Vermögen mit den Seeleuten, die bis zum Umfallen tranken, von den Flittchen, die ihrem uralten Gewerbe nachgingen und ihre Klienten haßten, von den Zuhältern, die die Flittchen immer noch ausbeuteten und die offensichtlich ausgebeutet werden wollten, um ihre masochistische Veranlagung zu befriedigen. Die Verbrechensquote war bei den neuen Docks noch höher. Soziologen neigten dazu, das Experiment mit den neuen, sauberen Docks als fehlgeschlagen zu betrachten.

Kerr hatte von einem Sergeanten im H.Q. eine Adresse bekommen. Der Sergeant hatte sehr verlegen gewirkt, und Kerr dachte sich, ob der andere nicht vielleicht ein Klient der Frau war, die er besuchen wollte. Er parkte das Auto vor einem sechsstöckigen Wohngebäude.

Es gab einen Lift, der aber außer Betrieb war, und er mußte bis zum fünften Stockwerk gehen. Als er oben ankam, keuchte er, und der Schweiß lief sein Gesicht hinunter. Sein zerberstender Kopf verriet ihm, daß er keine Kondition hatte.

Er klopfte an die Tür. Sie wurde von einer Frau mit leuchtend rotem Haar geöffnet. Um den Mund herum waren tiefe Falten gegraben, die Gesichtshaut war rauh und picklig, die Zähne sahen gelb aus, und die Augen waren hart und stechend.

Er hätte schon auf einer einsamen Insel sein müssen, wenn die ihn hätte erregen können, dachte er ärgerlich. »Ich möchte mit Ihnen reden.«

»Hau ab«, kläffte sie, nachdem sie ihn als Polizist identifiziert hatte. Sie versuchte die Tür zu schließen, aber er drückte dagegen. Er drückte ein bißchen härter und trat ein.

Aus einem der Zimmer trat ein Mann in den dunklen Flur. Er hatte langes schwarzes Haar, das in fettigen Strähnen herunterhing, einen stark gepolsterten Anzug und die weiche blasse Gesichtsfarbe eines Mannes, der selten aus dem Haus geht. Ziemlich lautstark forderte er Kerr auf, die Wohnung zu verlassen.

Kerr, der Zuhälter haßte, ballte die Fäuste und lächelte.

»Sie haben kein Recht, hier einzudringen«, sagte die Frau schrill.

»Richtig«, antwortete Kerr.

Kurzes Schweigen. Kerr brach es. »Ich will herausfinden, wo die blonde Gertie sich zur Zeit aufhält, und man hat mir gesagt, daß Sie das wissen.«

»Ich weiß überhaupt nichts. Nie was von ihr gehört«, sagte die Frau.

»Denken Sie mal nach.«

»Sie hat gesagt, daß sie nichts von ihr gehört hat«, sagte der Zuhälter.

»Halten Sie sich da ’raus.«

Die Frau blickte hilfesuchend zu ihrem Zuhälter, sah aber, daß es vergeblich war. Wenn man ihn in einer dunklen Nacht hinter den Rücken eines Mannes stellte und ihm ein Messer in die Hand gab, dann war der Zuhälter ein Held; sonst hielt er sich diskret zurück. »Ich kenne sie nicht, ehrlich. Wirklich, Mister. Lassen Sie uns in Ruhe.«

»Ich laß Sie in Ruhe, wenn ich die Adresse habe. Sonst werd’ ich mich eine Zeitlang hier aufhalten, und das ist wahrscheinlich fürs Geschäft nicht so gut.«

Sie warf ihm ein paar Kosenamen an den Kopf.

»Bekomme ich nun die Adresse oder nicht?«

»Was … was wollen Sie von ihr?«

»Ich möchte mich mal mit ihr unterhalten.«

»Wenn sie wüßte, daß ich was gesagt …«

»Das wird sie nicht.«

Die Frau blickte noch einmal zu ihrem Zuhälter, aber der starrte immer noch auf seine manikürten Fingernägel. »Ich hab’ gehört, daß sie bei Ray Fraser leben soll.«

Der Name kam Kerr irgendwie bekannt vor, konnte im Augenblick aber nichts damit anfangen. »Wo lebt sie?«

»Oben auf den Heights.«

Kerr drehte sich um und ging aus der Wohnung. Es tat ihm leid, daß der Zuhälter nichts unternommen hatte. Er hätte es ihm gern gegeben, obwohl sein Kopf dröhnte.

7

Fusil fuhr zum Hillside Crescent. Er parkte gegenüber von Nr. 24, stieg aus dem Auto und ging an dem Stück hellbraunen Rasens vorbei zur Haustür. Er klopfte an die Tür, und Mrs. Marshal öffnete sie. Er stellte sich vor.

Sie zeigte ihre Verärgerung, trat aber zur Seite, damit er an ihr vorbei konnte. Fusil erging es nicht anders als Kerr, auch er fröstelte, als er die sterile Ordnung im Hause wahrnahm.

Sie gingen ins Wohnzimmer. Fusil kam es wie ein Eisschrank vor, in dem das Leben tiefgekühlt worden war. »Ihr Mann war so freundlich, Ihren Bruder zu identifizieren. Es tut mir sehr leid«, fügte er formell hinzu. Sie nickte, aber ihr Gesichtsausdruck änderte sich nicht. Wahrscheinlich, dachte er, würde sie auch nur nicken, wenn ihr eines Tages jemand berichten mußte, daß ihr Mann gerade ertrunken war. »Ihr Bruder ist fünf Tage nach dem Einlaufen des Schiffes ertrunken, Mrs. Marshal. Haben Sie ihn häufig gesehen, bevor er verschwand?«

»Er hat uns besucht.«

»Jeden Abend?«

»Ja. Er schlief hier.«

»War er gut aufgelegt?«

»Er war wie immer«, sagte sie steif.

»Wie meinen Sie das?«

»Mein Bruder hatte eine Lebensauffassung, die mit unserer nicht übereinstimmte. Ich habe mehrmals mit ihm darüber gesprochen, andere Wege zu gehen, aber er war wie taub.«

Offensichtlich sah sie in seinem Tod den Fluch seiner bösen Taten. »Trank er viel?«

»Ja.«

»Sie haben meinem Kollegen gesagt, daß Sie Ihren Bruder an dem Abend sahen, an dem er vermutlich starb. Können Sie mir sagen, ob er getrunken hatte?«

»Ja, das hatte er.«

»Und hatten Sie deshalb Streit?«

»Wir hatten keinen Streit. Das habe ich doch diesem ziemlich frechen jungen Mann schon gesagt.«

»Mrs. Marshal, ich weiß, was Sie meinem D.C. gesagt haben, aber ich frage Sie noch einmal. Hatten Sie Streit?«

Sie schürzte die Lippen und sagte nichts.

»Ich bin ziemlich sicher, daß Sie es für eines der wichtigsten Gebote in Ihrem Leben halten, die Wahrheit zu sagen.«

Sie reckte ihren Kopf.

»Hatten Sie Streit?« wiederholte er.

Ihre Lippen bewegten sich, aber sie sagte nichts.

»Sie hatten Streit, nicht wahr?« beharrte er.

»Wir hatten eine Meinungsverschiedenheit«, sagte sie.

»Und was geschah, als die Meinungsverschiedenheit vorbei war?«

»William ging und sagte, daß er an Bord schlafen würde.«

»Wie betrunken war er?«

»Er stand eben unter Alkoholeinfluß.«

»Haben Sie eine Vorstellung davon, wieviel Geld er bei sich hatte?«

»Das kann nicht viel gewesen sein.«

»Sind Sie sicher?«

»William hat sein Geld immer unbedacht und mit vollen Händen ausgegeben. Er hatte nie mehr als das, was er mir geben mußte.«

Für die überwältigende Gastfreundschaft, die sie ihm bot, was? Er dankte ihr für ihre Hilfe und ging.

Als Fusil wieder in seinem Auto saß, nahm er die Pfeife heraus und zündete sie an. Es hatte also einen heftigen Streit gegeben, der damit endete, daß Earnshaw davongestampft war und noch mehr trank. Als er die Kneipe verließ, weil er kein Geld mehr hatte, wollte er lieber zum Schiff gehen als zum Haus seiner Schwester. Der Ablauf der Dinge schien natürlich und logisch. Einen solchen Ablauf gab es in den Fällen Feltham und Botnam nicht.

Er parkte unten im Hof des Polizeireviers und ging in sein Büro. Auf dem Schreibtisch lag ein Zettel, daß er das H.Q. anrufen und mit dem Superintendenten sprechen sollte. Er schob den Zettel zur Seite. Er benutzte das Haustelefon, um festzustellen, ob Kerr schon zurück war. Welland sagte ihm, daß Kerr zwar zurückgekommen wäre, jetzt aber wieder weg sei.

Fusil zog eines der beiden Ablagekörbchen auf dem Schreibtisch näher an sich heran und begann alle Papiere durchzusehen, die in dem Körbchen lagen. Dutzende von Formularen, die alle ausgefüllt oder von ihm auch nur unterzeichnet werden mußten. Im Quartier schien man sich mehr Mühe mit Formularen als mit Verbrecherjagden zu machen.

Eine halbe Stunde später, als Fusil gerade über ein statistisches Formular fluchte, kam Kerr zurück. Er gab kurz das Ergebnis seines Besuches wieder. »Sie gab mir die Adresse der blonden Gertie, Sir, aber ich wollte nicht ohne Ihr Okay hingehen.«

Fusil lehnte sich in seinem Stuhl zurück. Sollte er Kerr zu dieser Adresse hinschicken oder selbst gehen? Während er noch überlegte, klingelte das Telefon. Er hob den Hörer ab.

»Zentrale, Sir. Der D.C.I. ist auf dem Weg zu Ihnen.«

»Danke.« Er legte den Hörer wieder hin. Damit war das Problem von selbst gelöst. »Kerr, gehen Sie zu dieser Frau. Betrachten Sie es als allgemeines Gespräch. Halten Sie die Fragen so vage wie möglich. Fühlen Sie sich durch.«

»Ja, Sir.« Kerr drehte sich um, ging zur Tür und hatte sie bereits geöffnet, als ihm noch etwas einfiel. »Da ist noch eine Sache, Sir, die ich vergessen habe.«

»Was?«

»Diese Nutte sagte mir, daß die blonde Gertie vielleicht mit Ray Fraser zusammenlebt.«

»Wann werden Sie eigentlich lernen, einen richtigen Bericht abzugeben?« fuhr Fusil ihn an.

Kerr ging, offensichtlich völlig unbetroffen von dem Anraunzer seines Vorgesetzten. Kerr war wie ein Ball, dachte Fusil grollend: Je härter man zuschlug, desto härter kam er zurück. Fusil konzentrierte seine Gedanken auf das, was er gehört hatte. Fraser gehörte zur modernen Züchtung der Kriminellen: Clever, amoralisch, skrupellos und jedes Verbrechens fähig, wenn es ihm lukrativ erschien. Wenn er in diesem Fall auftauchte, dann war es fast sicher, daß Feltham und Botnam keinem Unglücksfall zum Opfer gefallen waren.

Kywood kam ins Büro, seine Füße hallten laut auf den bloßen Dielen, bevor er auf den Teppich trat. »Es ist heiß«, sagte er. »Jetzt am Strand sein, was, mit etwas Langem und Kaltem zu trinken.« Während Fusil aufstand, dachte er, daß die Freundlichkeit des Chefs nur eins bedeuten konnte: Er war gekommen, um zu meckern.

Kywood setzte sich und zündete sich eine Zigarette an. »Der Chief Constable war wieder hinter mir her«, sagte er, als er das Streichholz ausblies. »Es hängt mit der Anzahl der Verbrechen und der Aufklärungsquote zusammen. Man hat im Bezirk schon darüber gesprochen.« Er beugte sich nach vorn und ließ das Streichholz in den Aschenbecher auf dem Schreibtisch fallen.

Fusil entgegnete verärgert: »Wenn jemand im H.Q. glaubt, er könnte den Job besser machen, dann soll er herkommen und es versuchen.«

Kywood sah überrascht aus. »Diese Auffassung können wir uns nicht erlauben, Bob.«

Du kannst sie dir nicht erlauben, dachte Fusil, deshalb werden wir hier in der Stadt ja auch immer so angeschossen.

Kywood schnippte viel zu früh die Asche von der Zigarette. »Übrigens, Bob, da macht ein gewisser Mr. Abbotts Schwierigkeiten.«

»Wer?«

»Abbotts. Er sagt, daß man in seinem Geschäft eingebrochen hat und daß eine Menge gestohlen wurde, daß die Polizei aber offensichtlich damit nichts zu tun haben will.«

»Ach, der! Einer meiner D.Cs war in weniger als einer Stunde bei ihm, nachdem er uns angerufen hatte.«

»Aber er sagt, daß sich seither keiner mehr bei ihm hat blicken lassen.«

»Wir werden den Einbrecher kaum dabei überraschen, wie er vor dem Geschäft steht und auf die Süßigkeiten blickt, Sir.«

»Sie brauchen mir das nicht zu sagen. Sind Sie an diesem Fall dran?«

»Sobald wir können. Wenn ich noch zwei Leute hätte, könnten wir vielleicht anfangen, all unsere Fälle aufzuarbeiten.«

»Sie wissen genauso gut wie ich, daß mit einem weiteren Mann nicht zu rechnen ist. Die Bekämpfung der Verbrechen muß nach der Dringlichkeit ausgeführt werden.«

»Und sind ein paar gestohlene Waren bereits Dringlichkeitsstufe eins?«

Kywood sprach lauter, als er beabsichtigt hatte. »Was ist mit den Ertrunkenen? Haben Sie’s aufgegeben?«

»Nein, Sir.«

»Warum nicht? Wenn Sie mehr Verbrechen haben, als Sie bearbeiten können, warum wenden Sie dann noch Zeit auf, weitere Verbrechen zu fabrizieren?«

»Ich würde das, was ich zur Zeit mache, kaum in dieser Weise beschreiben, Sir.«

»Es ist egal, wie Sie es beschreiben, Tatsache ist, daß Sie die Zeit damit verschwenden, drei Todesfälle zu untersuchen, die bereits als Unglücksfälle in die Bücher eingegangen sind.«

»Earnshaws Tod ist noch nicht in die Bücher eingegangen.«

»Können Sie beweisen, daß es kein Unglücksfall war?«

»Nein, Sir. Im Gegenteil, ich beginne zu glauben, daß es ein Unfall war.«

Als Kywood wieder sprach, klang seine Stimme viel ruhiger. »Nun, das hört sich ja gut an. Warum haben Sie das nicht früher gesagt? Dann können Sie ja die ganze Geschichte vergessen und …«

»Die beiden ersten Tode kann ich nicht vergessen.«

»Und warum, zum Teufel, nicht?«

»Nachdem ich die Beweise habe, daß der dritte Tod möglicherweise ein Unfall war, glaube ich stärker als zuvor, daß die beiden ersten Fälle das nicht waren.«

»Aber in den Büchern stehen sie als Unfälle.«

Schweigen.

Kywood sagte: »Ich will …«, dann unterbrach er sich. Er erkannte gerade noch rechtzeitig, daß es besser war, Fusil diese letzte Entscheidung allein treffen zu lassen, dann würde Fusil auch die Konsequenzen zu ziehen haben.

Man brauchte Fusil nicht zu sagen, warum Kywood so plötzlich abgebrochen hatte. Es war allzu offensichtlich.

Die Heights waren vor drei Jahren auf der Spitze eines schüsselförmigen Hügels gebaut worden, nachdem eine Reihe gewaltiger, baufälliger viktorianischer Häuser niedergerissen worden war. Es gab einige große Wohnblöcke aus Glas und Beton, die um Blumengärten, ein Geschäftszentrum, einen Swimming-pool, einen Tennisplatz, eine Bowlingbahn, eine Turnhalle und um eine Sauna herum gruppiert waren. Die Städteplaner hatten sich vorgestellt, daß die Mieter aus guten Kreisen kommen würden. Da hatten sie sich geirrt. Die Leute aus den guten Kreisen hatten entweder nicht das Geld oder nicht den Wunsch, unter solchen Bedingungen zu wohnen, aber da alle Wohnungen in den ersten zwölf Monaten vermietet worden waren, hatte man aus diesem Irrtum keine praktischen Konsequenzen gezogen. Die Mieter hatten alle viel Geld, aber ihr sozialer Hintergrund war extrem unterschiedlich, und einige verschwiegen ihn lieber.

Kerr parkte den Dienst-Hillman neben einem Lancia. Er stieg aus und blickte über die Reihe der geparkten Autos. Es waren alles neue und teure Wagen. Diese Gegend roch nach Erfolg, und davor hatte er große Achtung. Seine Eltern hatten altmodische und ziemlich pathetische Ansichten über den Wert der Erziehung und die Notwendigkeit, daß Gentlemen das Land anständig regieren, aber er wußte, daß das, worauf es letzten Endes ankam, Erfolg war, und derjenige, der mit einer Handvoll großer Scheine ankam, hatte Erfolg, ob sein Vater nun ein Gentleman oder ein Pferdedieb war. Die Leute, die hier wohnten, auf den Heights, konnten mit Scheinen nur so um sich werfen.

Er ging an einem kleinen Brunnen vorbei, in dessen Becken, das in den wunderbar kurz geschnittenen Rasen eingelassen war, ein paar Goldfische schwammen, und kam zum Hauptportal von Drake House. Drinnen lag ein dichter dicker Teppich bis zum Aufzug. Ein Portier, der links an einem kleinen Tisch saß, starrte ihn herausfordernd an, sagte aber nichts. Der überlegt wohl, ob er mich darauf hinweisen soll, wo der Lieferanteneingang ist, dachte Kerr. Portiers und Kellner waren die größten Snobs der Welt.

Der Lift war da. Er ging hinein. Es war einer von dieser luxuriösen Sorte, bei denen sich die Türen geräuschlos schließen und die geschmeidig steigen und weich halten, ohne daß einem der Magen bis zur Kehle springt. Das einzige, was fehlte, war eine Fanfare, die zu spielen anfing, wenn man hinausging. Die Wohnung 7a lag auf der rechten Seite. Er läutete und hörte einen schwachen Bim-Bam-Ton. Die Tür wurde von einer Frau geöffnet, die ihn so beeindruckte, daß er ein paar Sekunden zu verwirrt war, um sprechen zu können. Er hatte erwartet, eine kräftige gebleichte Blondine mit berechnenden kalten Augen, einem raffgierigen Gesicht und nach oben gedrückten Brüsten vor sich zu sehen, aber die Frau, die da stand, vertrat die klassische englische Schönheit und strahlte einen atemberaubenden Hauch von feenhafter Unschuld aus. Ihr Haar war blond, aber natürlich blond, die blauen Augen waren wunderbar weich, ihre Haut ohne Makel und die Brüste nicht mehr als die Andeutung eines Versprechens.

»Was kann ich für sie tun?« fragte sie. Ihre Stimme war warm und vertrauensvoll einladend, sie entbehrte jeder Künstlichkeit.

»Wohnt Miss Preston hier?«

»Ja, aber sie ist im Augenblick nicht da.«

»Wissen Sie zufällig, wann sie zurück sein wird?«

»Leider nein.«

»Dann werde ich später noch einmal vorbeikommen.«

»Ich werde es ihr sagen. Wer, soll ich sagen, war hier?«

»Kerr.«

Er meinte, hinter der Frau das Geräusch von jemandem zu hören, der sich dort bewegte, aber sie hielt die Tür so, daß er nicht hineinsehen konnte. Sie lächelte, sagte auf Wiedersehen und schloß die Tür.

Er ging zum Lift zurück, der noch oben war, stieg ein und drückte den Knopf fürs Erdgeschoß. Der Wirt des Mariner hatte versucht, ihm die Frau zu beschreiben, die er mit der blonden Gertie gesehen hatte. Das muß sie gewesen sein. Gewiß, das war das Mädchen, das ihn, Kerr, zu jenen entfernten sonnengetränkten Ufern begleitet hatte, wo sich Palmen in der schwülen Brise wiegten und die glänzend blaue See weich zum goldenen Strand wogte. Sie war das Mädchen, das ihm in zitternder Kapitulation zugelächelt hatte … Sie waren allein. Sie waren zwei Hälften, jede perfekt, unwiderstehlich vom Schicksal zusammengebracht, für einander bestimmt. Sie war zurückhaltend, aber erwartungsvoll, ängstlich, aber vertrauend. Ihr Mund wärmte seinen, und in ihrem Blick lag die Verwunderung über die wogenden Wellen der Leidenschaft, die ihren Körper erfaßt hatten. Sie stöhnte in tiefer Ekstase, als sie seine Hand nahm und sie …

Der Lift hielt an, die Türen glitten zur Seite, und er trat ins Foyer. Der Portier blickte zu ihm herüber, sein Ausdruck war so unfreundlich wie zuvor.

»Ich hab’ nur ein paar alte Juwelen mitgehen lassen, die da oben ’rumlagen«, sagte Kerr.

Der Portier konnte darüber nicht lachen.

Kerr ging hinaus. Die Sonne brannte heiß, aber es gab keine wogenden Palmen, keine blaue See, keinen goldenen Strand. Er seufzte. Warum mußte das Leben immer hinter der Phantasie zurückstehen? Die Zeit für goldenen Strand und herrliche Frauen war doch in den jungen Jahren, und doch schienen sie erst zu kommen – wenn sie überhaupt je kamen –, wenn man weit über sechzig war und nichts mehr tun konnte, als sich zurückzuerinnern. Ein Ferrari fuhr an ihm vorbei, die vier Auspuffrohre stießen starke Benzinfahnen aus. Der Fahrer war smart, elegant und jung, und neben ihm saß eine Frau, die so aussah, als wüßte sie, was man auf Tigerfellen alles machen könnte. Kerr korrigierte seinen Gedankengang. Für einige Leute waren Wirklichkeit und Phantasie identisch.

Fusil hörte sich Kerrs Bericht an und ging dann zum Fenster in seinem Büro. In dem Versuch, etwas gegen die drückende Hitze zu unternehmen, lehnte er sich ein wenig hinaus, aber draußen wehte kein Lüftchen. Schweiß strömte sein Gesicht herab. Schon bald, dachte er verbittert, würde die Verbrechensrate noch höher schnellen. Heißes Wetter förderte das Verbrechen, die kleinen und die großen: Touristen begingen Ladendiebstähle, man erzürnte leichter, man trank mehr Alkohol, die Lederjacken fühlten sich noch übermütiger und die schmutzigen alten Männer – einige davon waren gar nicht so alt – wanderten an den Stränden hoffnungsvoll auf und ab, junge Mädchen ließen sich von ihrer eigenen Leidenschaft mitreißen und schrien dann Vergewaltigung, die jungen Kerle sehnten sich nach einer Spritzfahrt und klauten das erstbeste Auto … ja, die Zahl der Verbrechen würde klettern, und im CID würde ihnen die Arbeit über den Kopf wachsen. Warum also nicht die Todesfälle vergessen, es bei dem Tod durch Ertrinken belassen, wie Kywood wollte? Aber der Verdacht verdichtete sich, wenn auch noch nichts zu beweisen war, und er hatte etwas gegen den Gedanken, daß irgendwo ein cleverer Bastard sich über die dumme Polizei halbtot lachte. Es war viel wichtiger, diesem Mann das Lächeln aus dem Gesicht zu schlagen, als sich um die kleinen Diebe, die Streitereien, die Lederjacken, die Nachhinein-Vergewaltigungen oder die gestohlenen Autos zu kümmern.

Er blickte über das Durcheinander der Gebäude hinweg zum Himmel. Vielleicht würde es am Wochenende eimerweise regnen, dann blieben die Touristen zu Hause und würden ihre Ladendiebstähle in London begehen, die Jugendlichen würden zu den Ringkämpfen gehen, die Strände würden leer sein … Er drehte sich um und wandte sich an Kerr. »Sie halten sich doch für einen Schürzenjäger, oder?«

»Ich … was, Sir?« fragte Kerr, der so etwas nicht erwartet hatte.

»Machen Sie sich an die Frau ’ran, die Sie in der Wohnung getroffen haben, und bringen Sie sie in die Stadt. Sagen Sie mir, wo Sie sein werden, dann schicke ich einen Fotografen hin.«

»Aber ich kenne sie doch nicht einmal …«

»Was ist denn mit Ihnen los, Casanova? Gehören Sie etwa zu denen, die nur reden und nicht handeln?«

Kerr fing sich wieder. »Ich werde meine Pflicht tun, Sir.«

Fraser stand neben der massiven eingebauten Bar. »Und du meinst, es wäre ein Bulle gewesen?«

Jane Waynet nickte. »Er tat aktiv und selbstsicher, aber sein Anzug war billig und abgetragen.«

Fraser goß sich noch einen Whisky ein.

»Es gibt keinen Grund, warum ein Bulle hinter mir her sein sollte«, sagte die blonde Gertie laut.

»Halt den Mund«, murmelte er.

Die blonde Gertie schwieg. Sie war zwar nicht von Pappe, aber sie wußte, daß sie sich mit ihm nicht anlegen durfte. Er konnte wie ein wildes Tier sein. Er machte ihr richtig Angst – deshalb fühlte sie sich ja auch so zu ihm hingezogen.

Fraser trank. Er starrte Jane an und dachte, daß sie wirklich große Klasse war, mit der alten Schachtel Gertie nicht zu vergleichen. »Was hat er gesagt?« fragte er zum drittenmal.

Jane antwortete. »Er hat gefragt, ob Miss Preston hier lebte. Ich sagte ja, daß sie aber aus wäre, und da fragte er, wann sie zurückkäme, und ich sagte, daß ich es nicht wüßte. Er sagte, dann würde er wiederkommen.«

»Du hättest ihn mir überlassen sollen«, sagte die blonde Gertie.

»Halt den Mund«, schrie Fraser.

Er ging hinüber zu dem großen Fenster und blickte auf Fortrow, auf den Fluß Fort und weiter hinten auf die See. Ein großer Tanker kam langsam flußaufwärts. Er hatte einmal zur See gewollt, nachdem er aus der Erziehungsanstalt ausgebrochen war. Er hatte sogar schon ein Schiff gefunden, das ihn nehmen wollte. Aber dann fand er eine Biene, der er Kunden besorgte. In zwei Nächten hatte er zweihundert Pfund verdient. In der dritten Nacht hatten sie ihn festgenommen.

»Wenn er wiederkommt, dann sprichst du mit ihm«, sagte er zu Jane. »Du mußt herausfinden, was er will.«

»Mal sehen, was sich machen läßt.«

»Fünf Minuten allein mit dir, dann babbelt er wie ein Wasserfall.«

Sie lächelte.

»Wenn ich so jung wäre wie sie …«, begann die blonde Gertie.

»Als du so jung warst wie sie, da pfiffst du aus dem letzten Loch und warst gerade noch gut genug für das Matrosen-Altersheim.«

»Das ist gelogen!« Gerties Stimme klang schrill. »Ich konnte mir aussuchen, wen ich wollte.«

»Wen denn? Die schielenden chinesischen Heizer?« Er trank sein Glas leer. Es machte ihm großen Spaß, die blonde Gertie so zu behandeln. Sie hatte den Ruf, die zäheste Nutte auf dieser Seite von Newcastle zu sein, vielleicht war sie das auch gewesen, aber er hatte sie gezähmt. Als er ihre Wange mit dem Ring am Finger gespalten hatte, hatte sie sich auf dem Boden gewälzt und nur noch gestöhnt.

Er schenkte sich noch einmal ein und blickte im Zimmer herum. Es war große Klasse, und man sah der Wohnung an, daß sie zweihundert Pfund im Monat kostete. Es gab nicht viele, die soviel ausgeben konnten, nur um zwei seiner Frauen unterzubringen. Aber er war clever. Sein Leben hatte in Armut begonnen, aber er hatte seinen Weg zum Reichtum gemacht. Er hatte gelernt, daß das Leben hart war, und um Erfolg zu haben, mußte man noch härter sein. Man hatte ihn in Erziehungsanstalten geschickt, in Jugendgefängnisse, in Zuchthäuser. Er hatte Gasuhren aufgebrochen, Bandenkämpfe ausgetragen, Bienen aufgerissen, Warenhäuser leergemacht, und er war der Boss einer Raubbande gewesen. Mit vierundzwanzig hatte er fünftausend Pfund im Jahr verdient und ausgegeben. Er hatte gelernt, daß Gewalt ein Mittel dieses Geschäfts war, und je brutaler man sie anwandte, desto wirkungsvoller war sie. Leute hatten Angst vor Blut. Ein stämmiges Eisen hielt alle potentiellen Helden zurück: Man brauchte nur einen Mann damit auf den Kopf zu schlagen, daß das Blut floß, dann blieb jeder stehen, und allen zitterten die Knie, daß sie am liebsten ›Gott schütze die Königin‹ gesungen hätten. Kanonen brauchte er nicht. Sie konnten klemmen, sogar danebengehen. Aber eine Eisenstange konnte ihr Ziel nie verfehlen.

Er trank. Zwischen vierundzwanzig und vierunddreißig hatte er immer wieder erfahren, daß Gewalt das beste Mittel in diesem Geschäft war, aber das bedeutete auch, daß man sie nicht bedingungslos einsetzen durfte. Einen Bankangestellten niederzuschlagen, um eine Bank auszurauben, konnte zwar eine gute Taktik sein, aber es war eine schlechte Strategie, wenn vierundzwanzig Stunden später die Bullen kamen und Fragen stellten und mit Beweisen anrückten. Gute Strategie, das bedeutete, das große Geld mit kleinem Risiko zu machen. Das hatte er herausgefunden. Aber weil er nicht der einzige Mensch war, der nach dem großen Geld Ausschau hielt, hatte es Zeiten gegeben, da er zeigen mußte, wer der Boss war, und bei diesen Gelegenheiten war er zur Gewalt zurückgekehrt. Jetzt wurde er als Boss anerkannt. Als Boss wollte er die Gewißheit haben, ob dieser Mann ein Bulle war, und was er hier zu suchen hatte.

Er zündete sich eine Zigarette an. Seine Zigaretten trugen seine Initialen in goldenen Lettern, als ob er irgendein verdammter Herzog wäre. Unten stand sein Cadillac. In den Kleiderschränken seiner Wohnung hingen vierzehn erstklassige Anzüge und zweiunddreißig Paar handgemachte Schuhe. Vor nicht allzu langer Zeit hatte die blonde Gertie einen Pelzmantel gesehen, den sie gern haben wollte, und er war direkt ins Geschäft gegangen und hatte ihn ihr für zweihundertfünfzig Pfund gekauft. Am selben Abend hatte er ihn mit einem Messer zerschnitten, weil sie ihn geärgert hatte, und er wußte, daß er ihr am meisten damit weh tun konnte, wenn er den neuen Pelzmantel zerschnitt. Er konnte sich erlauben, zweihundertfünfzig Pfund morgens auszugeben und abends den Gegenwert zu vernichten, und es gab nicht viele Männer, die das von sich behaupten konnten. Viele Leute, die auf den Heights wohnten, glaubten, Klasse zu haben, aber niemand von ihnen konnte zweihundertfünfzig Pfund zerreißen und so tun, als ob das gar nichts wäre.

Er wandte sich an Jane Waynet. »Du mußt ihn scharf machen und ’rausfinden, ob er ein Bulle ist. Und wenn, läßt du ihn heißlaufen, bis er auf achtzig ist.« Er krümmte sich vor Lachen.

»Warum kann ich nicht …«, begann die blonde Gertie.

»Du hältst den Mund und läßt dich nicht sehen, wenn er kommt«, schrie er.

8

Am Samstag morgen kletterte Kerr um sieben Uhr dreiunddreißig aus dem Bett. Er gähnte, starrte in dem kleinen, länglichen Zimmer herum und wurde sich plötzlich bewußt, wie trist seine Bude war. Die Vorhänge waren lieblos gemustert und kaum groß genug, die Farbe an den Wänden blätterte ab, der kleine Teppich franste aus, das Eisenbett quietschte, und der Schrank hatte eine nicht schließende Tür. Er mußte an Wellands Haus denken, ein Diensthaus, in dem man ihn eines Abends stolz herumgeführt hatte. Welland und seine Frau hatten keinen überflüssigen Penny, aber ihr Haus war warm und freundlich. Sollte eine Heirat vielleicht doch besser sein?

Er ging über den Flur zum Badezimmer, wo er sich duschte. Nachdem er sich angezogen hatte, ging er hinunter in die Kantine, und auf dem Wege dorthin nahm er einen Brief aus seinem Privatfach mit, der dort hingelegt worden war.

Die Frau hinter der langen Essentheke hatte wieder schlechte Laune. Sie schlug das Ei so hart auf den Teller, daß der Eidotter auseinanderlief, und sie gab ihm ein kleines vertrocknetes Stück Schinken, und als er nach einem zweiten fragte, sagte sie ihm, daß er hier nicht im Riz wäre, und nachdem sie ihm auch noch gesagt hatte, daß es keine Bohnen gäbe, schob sie ihm eine Tasse Kaffee hin, die schon vor einiger Zeit gefüllt worden und fast kalt war. Er trug sein Tablett zu einem der Ecktische und setzte sich P. C. Rice gegenüber.

»Alte Hexe«, sagte er.

»Wer?« fragte Rice.

»Die hinter der Theke.«

»Du kennst doch unsere Maggie – wenn nicht die halbe Welt von irgendwas dahingerafft wird, ist sie unglücklich.«

Er erinnerte sich an den Brief, als er den kalten Kaffee trank. Der Umschlag war mit der Maschine geschrieben, was ihn glauben ließ, daß es sich um eine Rechnung handelte, die die miese Laune dieses Morgens vervollkommnen würde, aber als er den Brief öffnete, stellte er fest, daß er von Helen war. Die Arbeit war interessant, aber sie mochte London nicht sehr, und sie freute sich schon darauf, nach Hause zurückzukommen. Die beiden Mädchen, die mit ihr im Büro waren, waren sehr lustig, eins von ihnen hatte ständig Liebeskummer, aber immer mit einem anderen Mann …

Er zündete sich eine Zigarette an. Der Brief war fröhlich und vergnüglich, aber er endete nicht damit, daß sie sich nach ihm verzehre und sie ihn immer wieder leidenschaftlich im Traum umarme. Er hatte auch nicht wirklich erwartet, daß ein Brief von ihr so aufhören würde. Dafür war sie viel zu ruhig und zurückhaltend von Natur aus. Er glaubte, daß hinter ihrer Zurückhaltung Funken der Leidenschaft glühten, aber sie war zu vorsichtig, um ihm die Chance zu geben, sie zu Flammen aufzublasen. Wie dem auch sei, sie war zweifellos eine gute Köchin, und wenn sie hier für das Frühstück zu sorgen hätte, dann wäre das Ei nicht zu hart gebacken gewesen, der Schinken wäre nicht verbrutzelt, und es wären auch noch Bohnen da, der Toast wäre nicht so steinhart und der Kaffee nicht kalt.

»Wovon träumst du?« fragte Rice.

»Von einem gescheiten Frühstück.«

Ein paar Minuten später fuhr er mit dem Bus zum Polizeirevier und ging sofort zum Mannschaftsraum. Rowan war bereits da und sagte in einer seltsam fröhlichen Weise ›Guten Morgen‹. Vielleicht hatte seine Frau zwei Nächte hintereinander zu Hause verbracht, dachte Kerr.

»Was ist eigentlich in den Alten gefahren, daß er sich so um die ertrunkenen Seeleute kümmert?« fragte Rowan.

»Weiß ich nicht, vielleicht glaubt er, daß was dahintersteckt.«

»Das muß er wohl schon, wenn er dafür so viele andere Fälle liegenläßt.« Rowan kam herüber und setzte sich auf den Rand von Kerrs Schreibtisch. »Er hat mich von der Fahrerflucht abgezogen, damit ich was über Feltham und Botnam herauskriege.«

»Was will er denn wissen?«

»Welche Häfen sie auf der letzten Fahrt angelaufen sind und wieviel Geld sie ausbezahlt bekommen haben. Du hast doch schon mit dem Job zu tun gehabt, worum geht es da eigentlich?«

»Das kann man noch nicht sagen, im Augenblick sieht es so aus, als ob eine Frau dahintersteckt.«

»Dann bearbeitet ja der richtige Mann den Fall.«

»Ich kann nichts dafür, wenn mir die Frauen nachlaufen.«

»Nachlaufen?«

»Okay, dann hör’ mal zu. Ich mußte zu einer dieser phantastischen Wohnungen auf den Heights, und eine Frau, die wie die schöne Helena aussah, öffnete mir die Tür und blinzelte mir verführerisch zu, bevor ich ›hallo‹ sagen konnte.«

»Du bist ein Lügner«, sagte Rowan.

Welland kam gerade rechtzeitig herein, um Rowans Anschuldigung zu hören. Er grinste. »Was erzählt er schon wieder?«

»Er sagt, daß er auf den Heights war, wo ihm eine herrliche Puppe die Tür aufgemacht hat, ihn angesehen hat und schon so gut wie weg war.«

»Lacht ihr nur!« schnarrte Kerr. »Aber hier gebe ich euch was zu beißen. Der Alte hat mir den Auftrag gegeben, zurückzugehen und mit der Frau auszugehen, alles auf Spesen. Während ihr euch hier zu Tode schwitzt, werde ich mich mit ihr zum Strand begeben und versuchen, ihren amourösen Annäherungsversuchen zu widerstehen.«

Welland brüllte vor Lachen, aber Rowan stand plötzlich auf und ging mit einem verbissenen Gesichtsausdruck weg, als ob das Bild, das Kerr gezeichnet hätte, weh täte.

Kerr ging durch das Zimmer von Detective Sergeant Braddon, um eine Anweisung über fünf Pfund Spesen zu bekommen. Mit der Anweisung ging er zur Kasse, wo eine ältere, essigsaure Jungfer saß, die über jeden Betrag nörgelte, den sie auszuzahlen hatte.

Daß der Hillman auf dem Hof stand, nahm er als gutes Omen. Auf den Heights parkte er neben dem rasantesten Auto, das er je gesehen hatte. Es war ein Lamborghini. Der Mann, dem dieser Schlitten gehörte, konnte wirklich die Nase hochtragen und auf den Plebs herunterspucken. Wenn er jemals im Toto gewann, würde er zwei Lamborghinis haben, einen für sonntags.

Jane Waynet öffnete die Tür. Als sie ihn sah, lächelte sie. »Guten Morgen.«

Sie konnte tatsächlich einen Mann von einem Mitternachtsball in Wien, Reifröcken und mondbeschienenen Terrassen träumen lassen, dachte er.

»Auch Ihnen einen ›Guten Morgen‹. Ist Miss Preston zurückgekommen?«

»Sie mußte heute morgen sehr früh weggehen, und ich weiß leider nicht, wann sie zurück sein wird.« Wie unbeabsichtigt ließ sie die Tür ganz aufschwingen.

Er wußte, daß es keine Einladung war, einzutreten, aber nur ein törichter Mann hätte diese Gelegenheit nicht wahrgenommen. Er ging hinein. »Sie haben wirklich keine Ahnung, wann sie wiederkommen wird?«

Sie hob die Hände. »Leider nicht, es tut mir leid.«

»Es ist sehr wichtig, daß ich sie sehe, Miss …?«

»Jane Waynet. Und ich glaube gern, daß es wichtig ist, Mr. Kerr.«

Sie erinnerte sich sogar noch an seinen Namen! Aus so kleinen Nichtigkeiten wurden große Romanzen. »Glauben Sie, daß ich hier auf sie warten könnte?«

»Nun, eigentlich nicht.«

»Ich verspreche auch, mich ruhig zu verhalten.«

Sie lächelte, und auf ihren Wangen formten sich Grübchen. »Aber das kann lange dauern.«

»Darauf hoffe ich ja.« Der Wirt vom Mariner hatte ja so recht gehabt, dachte er. Als er sie betrachtete, wie sie so gerührt und naiv und schön vor ihm stand, da tat ihm fast der Gedanke weh, diese vollkommene Anmut wieder verlassen zu müssen. In ihren Augen lag ein Ausdruck, und ihre Lippen hatten so eine Tiefe, daß man sofort wußte, daß Leidenschaft ihr Leben war. »Ich muß auch gehen, weil ich in der Stadt noch einzukaufen habe«, sagte sie.

»Wenn ich schon nicht bleiben kann, dann darf ich Sie aber doch mit in die Stadt nehmen, ja?«

Sie zögerte.

»Ich habe keinen Rolls, aber der Schlitten fährt. Manchmal wenigstens.«

Sie lächelte. »Nun, es ist schon eine ziemlich lange Fahrt, wenn man kein Auto hat.«

»Erlauben Sie mir, Sie auf meinen vier Rädern zu begleiten.«

»Das ist schrecklich nett von Ihnen.«

»Ich wurde schon nett geboren und bin seither für meine Menschenfreundlichkeit bekannt.«

»Sie sehen gar nicht wie ein Menschenfreund aus.«

»Aussehen kann täuschen.«

»Nicht so sehr, hoffe ich.«

Er übersetzte das, was sie gesagt hatte, so: Er war groß, gut aussehend und aufregend.

»Ich muß mich nur noch eben umziehen. Kommen Sie doch herein und warten Sie im Wohnzimmer.«

Das Wohnzimmer war eines der luxuriösesten, das er je gesehen hatte, und die Aussicht allein war schon eine Menge wert. Sie hatten Geld wie Heu, dachte er. Wo kam das her? Von der blonden Gertie? Warum hatte Jane Waynet etwas mit dieser alten Schachtel zu tun?

Sie verließ ihn. Er ging zu einem kleinen Basttisch, auf dem eine Reihe Frauenzeitschriften lag. Er blätterte sie durch, fand aber keine Pin-ups, sondern nur Miederanzeigen. Er dürstete nach einer Zigarette und suchte in seinen Taschen, stellte aber fest, daß er keine hatte. Auf einem anderen Tisch sah er eine silberne Zigarettendose liegen, und er ging hinüber und öffnete sie. Sie war mit langen Filterzigaretten gefüllt, und er war sicher, daß sie nichts dagegen hatte, daß er eine nahm. Als er eine Zigarette herausholte, sah er die goldenen Initialen. R.F. Vermutlich stand R.F. für Ray Fraser.

Er zündete sich die Zigarette an und nahm nach kurzem Zögern noch ein paar aus der Dose und steckte sie in seine Tasche. Seltsamerweise kam es ihm so vor, als hätte er etwas sehr Unerhörtes getan.

Die Tür öffnete sich, und er drehte sich um, ein Begrüßungslächeln auf dem Gesicht – was aber schnell wieder verschwand, als er sah, daß eine grobknochige, hartgesichtige massive Blondine in der Tür stand. Sie betrachteten sich gegenseitig.

»Was wollen Sie?« fragte sie rauh.

»Wenn Sie Miss Preston sind, will ich mit Ihnen reden.«

»Sie wissen doch, wer ich bin. Und Sie sind ein Bulle.«

»Stimmt.«

»Dann verduften Sie.«

»Erinnern Sie sich an einen Seemann namens Feltham?«

»Nein.«

»Und Sie sind nicht mit ihm in einer Kneipe am Dock gewesen, die Cockpit heißt?«

»Ich war schon seit Jahren nicht mehr in einer Kneipe an den Docks.«

»Sind Sie sicher?«

»Ja.«

»Wann haben Sie denn Ihr Revier gewechselt?«

Sie deckte ihn mit einem Hagel von Flüchen ein und ging wieder, und die Tür krachte hinter ihr zu.

Er schnippte die Asche von seiner Zigarette in einen Aschenbecher. Wenn man eine solche Schachtel bei hellem Tageslicht sah, dann fragte man sich, wie irgendein Mann so verzweifelt sein konnte, mit so einer was zu wollen. Die Statistik bewies, daß ein Teil der Männer, die zu solchen Schachteln gingen, verheiratet waren: Das mußte doch irgendwas beweisen.

Jane kam zurück, und der Kontrast zwischen ihr und der blonden Gertie war der Kontrast zwischen Sonnenaufgang und Sonnenuntergang. Er fragte sich, welch seltsames Band der Freundschaft Jane blind gemacht hatte. Sie mußte blind sein, sonst hätte sie mit Gertie nicht leben können.

Sie fuhren mit dem Lift hinab und gingen hinaus, kamen an einem Triumph 2000 vorbei, einem Cadillac, einem Mercedes Benz, einem Rover 2000, einem Jensen, und dem Lamborghini, bevor sie zu dem verrosteten, verbeulten Hillman kamen.

»In einem concours d’élégance hätte er keine Chance, zu gewinnen«, sagte er, als er die Tür zum Beifahrersitz öffnete, »aber er ist besser als gar keiner.«

»Man hat mir einmal gesagt, daß ich ja zu Fuß gehen kann, wenn mir das Transportmittel nicht gefällt.«

Er ging um den Kühler herum, setzte sich hinters Steuer und startete. Als sie ins Zentrum von Fortrow kamen, wurde die Hitze, die zwischen den Gebäuden hing, größer, und obwohl die Scheiben heruntergedreht waren, schwitzte er unaufhörlich.

Vor einer Ampel blieb er stehen. »Sie können das Einkaufen nicht ein bißchen verschieben, was?« fragte er.

»Warum?«

»Es würde doch Spaß machen, ein bißchen zum Strand zu gehen, um sich abzukühlen.«

»Das wäre wirklich fein … aber heute ist Samstag, und am Strand wird es unheimlich voll sein.«

»Nicht da, wohin wir gehen könnten. Dieses Stück gehört zum Einzugsbereich der Armee, aber manchmal geht die Armee an den Wochenenden nicht hin – und nur die Leute von hier kennen diese Stelle, so daß sie fast immer leer ist.« Falls die Armee an diesem Samstag doch da sein sollte, würde er den erstbesten General anrufen und sofortige Manöver in Wales befehlen. Er brauchte ein Stück Strand für sie beide ganz allein. Es gab nichts Besseres als einen verlassenen Strand an einem heißen sonnigen Tag, um eine Freundschaft zu beschleunigen.

Die Ampel wurde grün. Sie fuhren in die High Street und dann die neue Dock-Straße entlang. Als er am letzten Dock vorbeikam, erinnerte er sich plötzlich, daß diese Fahrt nicht ausschließlich Vergnügen sein sollte. Er sagte ihr, er müßte schnell einmal telefonieren und stoppte an der nächsten Telefonzelle.

Er mußte lange warten, bevor er zu Fusil durchgestellt wurde. Die Begrüßung des D. I. war typisch. »Wo haben Sie nur schon wieder gesteckt? Ich warte seit zwei Stunden auf Ihren Bericht.«

»So eine Sache kann man nicht überstürzen, Sir.«

»Kommen Sir mir nicht damit.«

»Aber sie ist nicht so ein Mädchen …«

»Wo sind Sie?«

»Auf dem Weg zum Strand, Sir.«

»Was, zum Teufel, soll das heißen?«

»Strand, Sir, hinten an der See …«

»Sie wollen mich wohl auf den Arm nehmen?«

Kurzes, anstrengendes Schweigen.

»Ich habe Ihnen nicht erlaubt, heute Urlaub zu machen«, bellte Fusil.

»Ich habe gedacht, daß der Strand sich am besten dafür eignet, Sir, ein Foto zu machen, ohne groß aufzufallen.«

»Und zu welchem Strand fahren Sie?«

»Zum Armee-Strand.«

»Um Himmels willen, Mann, warum fahren Sie nicht gleich nach Cornwall? Da könnten Sie wenigstens noch Wellenreiten.«

Im Hörer machte es tüt-tüt. Kerr legte auf und ging zum Auto zurück.

Der Armee-Strand zog sich drei Meilen von der Mündung des Flusses hin. Alle Versuche der lokalen Behörden, diesen Strand wieder für die Öffentlichkeit freizugeben, waren gescheitert.

Sie fuhren über eine sehr schlechte Straße direkt bis zum Strand. Nur vier Leute waren in der näheren Umgebung zu sehen, und das nächste Paar war weit über zweihundert Meter entfernt.

»Das ist ja phantastisch«, sagte sie, als sie auf einer kleinen Sanddüne stand und aufs Meer hinausblickte. Der Wind fing sich in ihrem Kleid und drückte es gegen ihren Körper. »Ich wünschte, wir hätten unsere Badesachen mitgebracht.« Sie lachte. »Wenn wir genau wüßten, allein hier zu sein, dann könnte ich in BH und Höschen herumlaufen, aber sie sind ein wenig zu durchsichtig, um in aller Öffentlichkeit gezeigt zu werden.«

Sie gingen zusammen über den warmen Sand und setzten sich unten an den Strand, wo die Wellen kurz vor ihnen ausliefen. Sie zog ihren Rock hoch, um ihre Beine der Sonne auszusetzen. Himmel, dachte er, man brauchte gar keine Palmen und keinen tropischen Mond. Es war sagenhaft, so eine Unschuld zu treffen, die nicht wußte, was sie bei einem Mann auslöste, wenn sie ihren Rock hochzog. Der Wind verfing sich in ihrem Kleid und lupfte es ein wenig höher, er zündete sich schnell eine Zigarette an.

»Ich bin wirklich froh, daß Sie zu Gertrud gekommen sind«, sagte sie. »Stellen Sie sich nur einmal vor, wenn Sie nicht gekommen wären, dann wäre ich jetzt in der Stadt und müßte einkaufen, in dieser schrecklichen Hitze.«

Und jetzt waren sie am Strand und nicht in der Stadt, und er spürte diese Hitze, aber schrecklich war sie nicht.

»Kennen Sie Gertrud sehr gut?« fragte sie.

»Ich habe sie noch nie gesehen.«

»Nein? Und ich dachte … ich nehme an, ich sollte nicht so neugierig sein.«

»Ich bin Kriminalbeamter und möchte nur ein paar Worte mit ihr wechseln.«

»Ach, wie aufregend!« Sie blickte ihn mit großen Augen an.

»Sie müssen ja ein phantastisches Leben führen.«

Der Wind spielte einen Augenblick lang mit ihrem Kleid. Sein Leben war im Augenblick aufregend, dachte er. Er hätte weiß Gott was für einen Hurrikan gegeben!

»Hat Gertrud was angestellt?«

»Nein, damit hat es nichts zu tun. Es ist eine reine Routinesache.«

»Was für eine Routinesache? Das müssen Sie mir sagen, es ist so aufregend, einen richtigen Kriminalbeamten kennenzulernen.«

Als sie ihn anblickte, ihre blauen Augen wie Vorboten unschuldiger Begierde, sah er sich in eine Schießerei gegen eine zwölfköpfige Bande verstrickt, und gerade legte er den letzten um und empfing ihren leidenschaftlichen Dank, daß er sie gerettet hatte.

»Sind Sie an einem ernsten Fall dran?«

»Das kann man im Augenblick noch nicht sagen.«

»Ich glaube, Sie sind zu bescheiden. Wahrscheinlich ist er ungeheuer gefährlich.« Sie lehnte sich zu ihm herüber. »Kommen Sie schon, gestehen Sie.«

Wenn sie noch etwas näher kommt, dachte er, dann werden wir beide eine Menge zu gestehen haben. »Wir wollen nur herausfinden, ob sie zu einer bestimmten Zeit mit einem bestimmten Mann zusammen war.«

Sie legte sich auf den Sand. Der leichte Wind tänzelte auf ihrem Körper rauf und runter. Er fragte sich, ob ihre Freundschaft schon soweit fortgeschritten war, daß er etwas unternehmen konnte. Dann erinnerte er sich daran, daß er ja im Dienst war. »Sind Sie schon lange in Fortrow?« fragte er.

»Noch nicht sehr lange.« Sie schloß die Augen.

»Es ist schon ein bißchen komisch, wissen Sie.«

»Was ist komisch?«

»Das Sie bei ihr sind.«

»Warum?«

»Nun, sie ist so … so anders als Sie. Völlig anders.«

»Aber wir sind doch alle anders.«

»Vielleicht. Sie teilen sich die Wohnung, nicht wahr?«

»Ja.«

»Eine herrliche Wohnung. Muß ’ne Stange Geld kosten, was?«

»Es ist viel zu heiß zum Reden. Kommen Sie, legen Sie sich hin.« Sie wies auf den Sand neben sich. Und zwar ganz dicht neben sich. Er legte sich hin, wo sie angegeben hatte. Wer war er schon, daß er das ablehnen sollte, was die Götter ihm anboten?

9

Fusil kam am Nachmittag gegen drei zum Revier zurück. Er war müde, verschwitzt und schlecht gelaunt. Kurz vor dem Mittagessen hatte er Josephine anrufen und ihr sagen müssen, daß er nicht wie versprochen mit ihr ausgehen könnte. Sie hatte daraufhin spitz erwidert, daß er, wenn es ihm auch schwerfalle, das zu glauben, bei der Polizei keineswegs unersetzlich wäre, und daß er sich einen Nachmittag freimachen sollte. Vielleicht war er nicht unersetzlich, aber es wäre gegen seine Natur gewesen, sich einen freien Nachmittag zu machen, wenn wichtige Sachen erledigt werden mußten. Er glaubte einfach nicht, daß ein anderer sie ebenso gut machen konnte wie er.

Er ging zu seinem Büro. Obwohl das Fenster weit auf war, war die Bude wie ein Ofen. Er fluchte. Als er an Kerr dachte, fluchte er noch lauter. Dieser Tunichtgut von einem Kriminalbeamten dachte sich offensichtlich nichts dabei, einen Diensttag mit einer Frau am kühlen Strand zu verbringen.

Fusil öffnete die Nachmittagspost. Zwei weitere Zeugenvernehmungen, ein Exemplar der Polizeizeitschrift, die nie jemand las, ein Brief vom H.Q., in dem angefragt wurde, ob die Zahl der Verbrechen des letzten Monats tatsächlich stimmte – glaubten die denn, er erfände welche hinzu? – und ein Brief von Kywood, in dem dieser daran erinnerte, daß es die Pflicht jedes Beamten sei, dafür zu sorgen, daß die Zahl der Verbrechen nicht weiter steigt. Nicht zum erstenmal fragte sich Fusil, ob es schließlich nicht doch besser wäre, die Stadtpolizei mit der Bezirkspolizei zu verschmelzen. Dann wäre er wenigstens Kywood los, und das könnte der Effektivität nur nützlich sein.

Das Telefon klingelte. Ein sehr ungehaltener Mann sagte, daß er seine Steuern pünktlich zahlte und daß er wissen wollte, was die Polizei dafür täte. Fusil gelang es, bei Laune zu bleiben, und er fragte den Steuerzahler, um was es ging. Es stellte sich heraus, daß es der Tabakhändler war, den man bestohlen hatte. Seit Mittwoch, so erfuhr Fusil, war niemand mehr bei ihm gewesen. Fusil erklärte, daß jeder, vom Chief Constable angefangen bis zum Streifenpolizisten, so hart wie möglich an diesem Fall arbeitete, daß sie aber unglücklicherweise noch nicht in der Lage wären, eine Erfolgsmeldung durchzugeben. Der Steuerzahler schien nicht vollständig überzeugt, aber schließlich gab er auf. Fusil rief die Zentrale an und machte den P. C. zur Schnecke, der unten Dienst hatte – das Zivilpersonal machte Samstagmittag Feierabend –, weil er das Gespräch durchgestellt hatte. Der P. C. wollte erklären, was geschehen war, aber Fusil warf den Hörer auf die Gabel.

Nach etwa zwanzig Minuten meldete sich Rowan. »Ja?« blaffte Fusil ihn an.

»Ich habe die Information, Sir.«

»Und?«

Rowan nahm ein Notizbuch aus seiner Tasche und schlug es auf. »Feltham bekam 58 Pfund und 10 Shilling. Er lief Suez, Bombay, Colombo, Singapur, Bangkok, Hongkong, Bombay, Suez und Fortrow an, Sir.«

Fusil schrieb die Häfen untereinander. »Ja?«

»Botnam lief New York, Houston, Panama, Yokohama, Kobe, Pusan, Bangkok, Panama, Southampton und Fortrow an, Sir.«

Fusil blickte hoch. »Und wieviel hat er ausgezahlt bekommen?«

»32 Pfund und 18 Shilling, Sir.«

Fusil, der auch die zweite Route untereinander geschrieben hatte, verglich die beiden Reihen. Auf den ersten Blick sah man, daß nur ein Hafen von beiden Schiffen angelaufen worden war: Bangkok. Er blickte hoch. »Okay. Gehen Sie jetzt zu dem Tabakhändler, der am Mittwoch bestohlen worden ist, und sagen Sie ihm das übliche, daß sein Fall vorrangig bearbeitet wird und daß jeder sein Bestes tut.«

»Sir.«

»Was ist los?«

»Das ist mein freies Wochenende.«

»Und was soll ich jetzt tun? Heulen? Gehen Sie ’raus zu dem Tabakhändler.« Fusil wischte sich mit dem Taschentuch den Schweiß von der Stirn. Er sah, wie der andere aus dem Zimmer ging. Wenn Rowan darüber stöhnte, daß er ein freies Wochenende hatte, dann war es Zeit, daß man ihn wieder zurück zu den Uniformierten versetzte.

Er blickte wieder auf das Blatt Papier vor sich. War das ein Teil der Antwort auf die Frage, die die beiden Ertrunkenen aufgeworfen hatten, daß sie beide einen Hafen angelaufen hatten? Wenn Seemänner gegen das Gesetz verstießen, dann meistens, weil sie geschmuggelt haben. Der Name eines Hafens konnte schon Aufschluß über das geben, was geschmuggelt worden war. Bangkok war eines der Zentren des Opiumhandels. Im nordöstlichen Burma wuchs Papaver somniferum, die Opioublüte. Hatten die beiden Seeleute Morphium oder Heroin geschmuggelt? Eines war sicher: Als sie starben, hatten sie mehr Geld bei sich, als ihnen ausgezahlt worden war.

Kerr parkte den Hillman im Hinterhof der Polizeistation. Er summte einen der neuesten Schlager, als er die Treppe hinauflief. Wie lange war es her, als er meinte, daß es die Schönen aus dem Playboy in Wirklichkeit gar nicht gab? Wie kann man sich doch irren! Jane Waynet war doppelt so gut wie jedes Mädchen, das jemals im Playboy zu sehen gewesen war, und das, bevor sie sich ausgezogen hatte. So eine wie sie hatte er noch nie kennengelernt. Sie war so schön und so unschuldig, daß man sie einfach vor der Unbill der Welt beschützen mußte. Und zur gleichen Zeit gab es nicht den geringsten Zweifel, daß sie eines Tages, wenn ihre Leidenschaft geweckt war, ein brennender Vulkan sein würde … Sie lag auf dem Rücken, ihr schöner Körper umrahmt vom milden Mondschein. Ihre Augen waren geschlossen, die Lippen weit geöffnet, und sie atmete heftig. Hin und wieder zitterte sie, obwohl die Nacht heiß war. Ohne zu wissen, was sie tat, packte sie seine Hand und zog sie nach unten …

»Also«, sagte eine laute Stimme, »ich gebe Ihnen eine Krone, wenn Sie mir sagen, an was Sie denken, und ich wette, ich werde schockiert sein.«

Er drehte sich um. Braddon kam ihm auf halber Treppe entgegen.

»Manchmal«, sagte Braddon, »sind Sie einfach weggetreten. Ihre häßliche Karkasse bleibt, aber Sie stecken nicht mehr drin. Was ist diesmal mit Ihnen los? Haben Sie eine Puppe getroffen, die nicht nur schön sondern auch willig ist?«

»Sie haben schmutzige Gedanken, Sarge.«

»Ich weiß. Das hält mich ja so jung.« Sein Tonfall änderte sich.

»Der D. I. hat Sie gerufen, John.«

»Was ist eigentlich mit dem los? Wenn der mich nicht einmal am Tag ärgern kann, ist ihm die Stimmung verhagelt.«

»Er scheint wütend zu sein.«

»Vielen Dank für die Warnung.« Kerr ging weiter. Vom ersten Tage in Fortrow an hatte Fusil ihn auf dem Kieker gehabt. Nicht, weil er nicht gut genug arbeitete – obwohl weder er noch irgendein anderer so gut arbeiten konnte, wie Fusil verlangte –, damit hatte es nichts zu tun. Es lag in dem Gegensatz ihrer Temperamente und vielleicht auch daran, daß Fusil erkannte, daß auch Kerr ein Mann mit Ambitionen war. Sie sahen beide in sich den Polizeichef des Bezirks.

Fusil war in seinem Büro. Er sagte, daß der Fotograf ungeheure Mühe gehabt hätte, das Mädchen zu fotografieren, weil Kerr immer im Weg gewesen wäre. Kerr versuchte die Tatsache zu verbergen, daß er doch tatsächlich den Fotografen vergessen hatte, und daß er überhaupt nicht bemerkt hatte, daß Fotos aufgenommen worden waren.

Um das Thema zu wechseln, nahm Kerr die Zigarette aus der Tasche, die er in der Wohnung hatte mitgehen lassen. »Von denen gab es eine ganze Dose voll in der Wohnung, Sir.«

Fusil nahm die Zigarette entgegen. Er schnüffelte an dem Tabak, rollte sie zwischen den Fingern und sah die goldenen Initialen. »Wie heißt die Frau?«

»Jane Waynet, Sir.«

Fusil legte die Zigarette auf den Schreibtisch. »Damit ist natürlich noch nicht bewiesen, daß sie etwas mit Ray Fraser zu tun hat.«

»Ich habe auch die andere Frau gesehen, Sir. Und sie gab zu, daß sie Preston heißt. Sie stritt aber ab, Feltham zu kennen, und sagte, sie wäre seit Jahren schon nicht mehr in einer Kneipe an den Docks gewesen.«

»In Ordnung. Fahren Sie jetzt zum H.Q., und besorgen Sie sich ein paar Fotos von ihr. Die Fotos der Frau, mit der Sie sich am Strand ’rumgetrieben haben, müßten bald fertig sein. Mit den Fotos beider Frauen gehen Sie dann zu den Kneipen am Hafen, um zu sehen, ob sie dort bekannt sind.«

»Ja, Sir.«

Fusil ließ sich in seinem Sessel zurücksinken. »Was haben Sie von der Waynet erfahren?«

»Nicht sehr viel, Sir.«

»Wohl zu sehr gefummelt, was?«

Kerr war vernünftig und sagte nichts.

»Dann rücken Sie mit dem ’raus, was Sie erfahren haben.«

»Sie wohnt mit der blonden Gertie zusammen, und lange wohnen sie noch nicht da.«

»Und?«

»Das ist alles, Sir.«

Fusil fluchte.

»Sie haben mir gesagt, daß ich mich freundlich an sie ’ranmachen soll, Sir, ohne die Dinge zu überstürzen. Ich hielt es für besser, statt allzu verdächtig schnell ’ranzugehen, bis zum nächsten Mal zu warten.«

»Wenn Sie glauben, daß ich Ihnen noch einen freien Tag gebe, um am Strand herumzupoussieren, dann irren Sie sich gewaltig.«

»Ich werde es in meiner freien Zeit ausführen, Sir.«

»Wann?«

»Heute abend.«

Fusil knurrte.

»Da ist nur noch eine Sache, Sir.«

»Und die wäre?«

»Sie ist ganz anders als die blonde Gertie. Sie ist ein anständiges Mädchen.«

»Was tut sie dann in der Wohnung, besonders, wenn Fraser sie bezahlt?«

Kerr antwortete nicht. Das war ja die Frage, die er gern von ihr beantwortet hätte.

Frasers Wohnung lag etwa einen Kilometer von den Heights entfernt. Sie war noch luxuriöser und noch teurer als die Wohnung der Mädchen. Einige Möbelstücke waren echt antik, die eher wegen des Preises als wegen der Qualität ausgesucht worden waren.

Er sagte der blonden Gertie, sie sollte verschwinden. Sie bettelte, bleiben zu dürfen, aber er schrie sie an, daß er sie anständig verprügeln würde, wenn sie nicht abzöge. Sie ging. Er lehnte sich in seinem Sessel zurück. Er las nicht sehr häufig in Büchern, aber was er las, würde viele überraschen. Er hatte Sillitoe, Joyce, Dostojewski, Dickens, Tolstoi und andere schwer auszusprechende Namen gelesen, an die er sich nicht erinnern konnte. In einem dieser Bücher hatte er gelesen, daß es das grausamste Vergnügen für einen Mann war, über einen anderen Menschen völlige Herrschaft zu besitzen. Er hatte völlige Herrschaft über die blonde Gertie, obwohl sie einmal die zäheste Nutte gewesen war, die je auf den Strich gegangen war. Sie hatte so große Angst vor ihm und war ihm so hörig, daß sie alles tun würde, was er sagte. Und in der Tat ließ er sie Dinge tun, die jemand mit einem Rest Selbstachtung sich nicht vorstellen konnte. Dieser Schriftsteller – war es Dostojewski? – hatte recht gehabt. Es war ein erregendes Vergnügen, einen anderen Menschen zu beherrschen. Wenn ihm das nicht soviel Vergnügen machte, hätte er sie schon lange abgeschoben, obwohl sie ihm in der Arbeit seiner Bande nützlich war. Sie war eine alte Nutte. Verglichen mit Jane war sie die mieseste alte Nutte diesseits von Bombay.

Jane ließ jedem Mann den Puls schneller schlagen. Er war kein grüner Junge, aber selbst er wurde manchmal weich, wenn er sie sah. Es waren die großen blauen Augen und das Fluidum der süßen Unschuld, das von ihr ausging. Dostojewski hätte hinzufügen sollen, daß es auch Vergnügen bereitete, Unschuld zu verderben.

Er zündete sich eine Zigarette an. Es beunruhigte ihn nicht, daß die Bullen ein bißchen herumschnüffelten, aber er wollte wissen, warum. Wegen der Vergangenheit oder der Gegenwart? Hatten sie gehört, daß er »Handel« trieb, und suchten sie jetzt nach Beweisen? Hatten sie etwas von den Seeleuten erfahren? Der Bulle mußte von der östlichen Division kommen, wo ein Kerl namens Fusil regierte. Es hieß, daß Fusil clever, gemein und gefährlich sein konnte. Aber er konnte nicht so clever, gemein und gefährlich sein, um ihn, Ray Fraser, zu beunruhigen.

Es klingelte. Er beeilte sich für niemanden. Nach einer Weile klingelte es ein zweites Mal. Er stand auf und öffnete die Haustür. Jane Waynet stand da und sah so aus, als stände sie Reklame für frisch gefallenen Tau.

Er ging zurück ins Wohnzimmer, und sie folgte ihm. Als sie sich setzte, hielt sie die Beine zusammen und glättete sorgfältig ihren Rock. Sie hatte Klasse. Sie zog sich auch in so eleganter Art aus, daß einem Mann die Kehle pochte. Ihre Schenkel und ihr Bauch waren einfach Klasse: Weiß, weich, wohlgeformt, genau wie ihre Brüste, die exakt eine Männerhand füllten. »Steh auf«, sagte er heiser.

Sie schüttelte den Kopf. »Es tut mir leid, aber heute nicht, Ray.«

Er hätte sie zerschmettern können. Wenn er rief, mußte sie tanzen. Aber er zwang sie nie, irgend etwas in ihm sagte ihm, daß das verlorene Zeit wäre. Er könnte sie zwar zerschmettern, aber brechen würde er sie nicht. Über sie würde er nie absolute Herrschaft gewinnen.

Er starrte sie an. Wahrscheinlich hatte sie erraten, wie die Wut ihn durchflutet hatte, als sie sich ihm verweigerte, aber sie zeigte keine Angst. Sie hatte Klasse. Er ging hinüber zu der aufwendigen Bar und goß sich einen kräftigen Schluck Whisky ein. Er trank ihn. »Was hast du herausgefunden?«

»Nicht sehr viel.«

»Warum nicht?«

»Es war nicht einfach, zu viele Fragen zu stellen, ohne verdächtig zu werden. Ich habe nur herausbekommen, daß er wissen möchte, ob Gertrud zu einer bestimmten Zeit mit einem bestimmten Mann zusammen war.«

»Mit wem?«

»Das hat er nicht gesagt.«

Er trank sein Glas leer und goß sich noch einen Schluck ein. Warum waren die Bullen plötzlich an der blonden Gertie interessiert, und mit wem war sie zusammengewesen? »Es war gut, daß sie sich nicht hat blicken lassen.« Er bemerkte die Veränderung in ihrem Gesichtsausdruck. »Hat sie sich vielleicht blicken lassen?«

Jane sprach bedächtig. »Sie konnte nichts dafür.«

»Was ist passiert?«

»Er saß einen Augenblick lang im Wohnzimmer, und sie ging aus Versehen hinein.«

Versehen? Die blonde Gertie war eine Närrin, sie war ins Wohnzimmer gegangen, weil sie wissen wollte, was lief. Er ballte seine gewaltigen Fäuste. Das würde sie ihm büßen.

»Tu ihr nichts, bitte«, bettelte sie.

Er konnte nicht verstehen, warum sie so häufig versuchte, die blonde Gertie zu beschützen. Es konnte nicht daran liegen, daß sie Gertie besonders mochte.

Er ging zu seinem Sessel zurück und flegelte sich hinein.

»Ich treffe den Bullen heute abend wieder«, sagte sie.

Es gab eine Menge Dinge, für die sich die Polizei interessieren konnte, da er die blonde Gertie ziemlich häufig einsetzte – sie war immer noch hartgesotten, wenn es darauf ankam, mit anderen Leuten zu verhandeln, und sie tat alles, was er ihr sagte, ohne Widerspruch. »Bring ihn zum Reden – mach ihn so scharf, daß er nicht mehr weiß, was er sagt.« Er blickte sie an und konnte sich ihren Gesichtsausdruck nicht erklären. »Was ist das für ein Mann?«

»Er ist nett.«

»Nett? Er ist ein Bulle.«

»Er ist trotzdem nett.«

Er war nicht ganz sicher, aber er hatte das Gefühl, daß sie ihn im stillen ein Schwein nannte.

10

Kerr fuhr so schnell über die Barstone-Fortrow-Straße, wie der Hillman konnte, und das war nicht sehr schnell. Er blickte auf die Uhr. Kurz nach sechs. Um acht hatte er seine Verabredung, Er versuchte aus der müden alten Maschine noch etwas mehr herauszuholen, aber selbst beim gelindesten Hügel fiel die Geschwindigkeit einfach zurück. Die Landschaft war sehenswert, auf der linken Seite wohlbestellte Felder und rechts hügeliges Waldland, aber er hatte schon zu normalen Zeiten nichts für Landschaften übrig, und im Augenblick haßte er sie nachgerade, weil soviel davon zwischen ihm und Fortrow lag. Ein Jaguar E-Typ raste an ihm vorbei, die lächerliche 100-km-Geschwindigkeitsbegrenzung ignorierend. Warum gab man der Polizei keine E-Typen?

Fusil war noch in seinem Büro, als Kerr zurückkam. »Ich habe ein Foto von der blonden Gertie, Sir.« Er nahm das Foto aus der Tasche – es war ein Standardbild, das die Person von vorn und von jeder Seite zeigte – und legte es auf den Schreibtisch.

Fusil blickte kurz darauf und nahm sich dann die vier Fotos vor, die auf seinem Schreibtisch gelegen hatten. Er schob sie Kerr hin.

Kerr sah sie sich an. Sie waren mit einem sehr guten Teleobjektiv gemacht worden. Jede Einzelheit war zu erkennen. Auf dreien sah man nur Jane, auf dem vierten lag er auf dem Rücken und sie neben ihm, auf einen Ellbogen gestützt, auf ihn herabblickend. Sie sah wie eine Frau auf der Schwelle zum Leben aus.

»Seltsam«, sagte Fusil, »sie sieht gar nicht so aus.«

»Das habe ich Ihnen doch gesagt, Sir.«

»Aber sie muß doch eine sein. Nehmen Sie die Fotos und gehen Sie damit in die Kneipen.«

»Wenn Jane aber …«

»Nehmen Sie sich die Bilder und tun Sie Ihre Arbeit, ohne zu widersprechen. Erstatten Sie mir anschließend Bericht.«

»Ich glaube, ich habe schon erwähnt, daß ich heute abend eine Verabredung habe, Sir.«

»Das hindert Sie doch nicht daran, mir Bericht zu erstatten.«

Wütend drehte Kerr sich um und ging. Er fuhr hinunter zu den Docks und ging ins Cockpit, das noch nicht lange auf war, aber bereits mit Männern aller Nationalitäten gefüllt war. Kerr fragte nach dem Wirt, und nach einer Weile kam der eselsgesichtige Mann, dessen Toupet offensichtlicher war als je zuvor, aus seinen Wohnräumen. Kerr zeigte ihm das Foto der blonden Gertie.

»Das ist sie, ja«, sagte der Wirt und hob seine Stimme, um eine plötzliche Diskussion aus der entfernten Ecke zu übertönen, in der sechs Männer sich miteinander stritten.

»Sind Sie absolut sicher?« fragte Kerr.

»Bei der kann man sich nicht vertun, was?«

»Eigentlich nicht. Vielen Dank für Ihre Hilfe.«

Kerr steckte das Bild wieder weg und lief zu seinem Wagen. Zwei Jungen hatten etwas in den Staub seiner Kühlerhaube gekritzelt und liefen weg, als er näher kam. Als er sah, was sie geschrieben hatten, wischte er es weg, weil es kein Werbespruch für einen Polizeidienstwagen war.

Er fuhr zum Mariner, in dem es seltsamerweise fast leer war. Der Wirt war nicht da. Kerr fluchte, aber es blieb ihm nichts anderes übrig, als ein Bier und ein Paket Kartoffelchips zu bestellen. Als Bier und Chips verzehrt waren, stieß er eine Zigarette aus und blickte auf die Uhr. Es war fünf nach sieben, und wenn der Wirt nicht bald kam, würde er seine Verabredung verpassen.

Er bestellte noch ein Paket Chips und nach einem leichten Zögern auch noch ein Bier. Das hatte er halb getrunken, als der Wirt kam und ihn wie einen lange vermißten Freund begrüßte. Kerr versuchte ihm zu erklären, daß er es sehr eilig hätte, was der Wirt ignorierte. Er führte ihn zu demselben Lagerraum, in dem sie schon einmal gesessen hatten. Der Wirt goß zwei sehr große Whisky ein und gab Kerr das eine Glas.

Kerr zeigte das Bild, auf dem Janes Gesicht deutlich zu sehen war.

»Das ist sie, ja«, sagte der Wirt. Seine Stimme schwärmte wieder.

»Tut’s einem nicht weh, wenn man sie so sieht? Was würde ich darum geben, wenn ich dieser glückliche Vogel neben ihr wäre!« Er wollte das Foto schon zurückgeben, als er es nochmals betrachtete. »Das sind ja Sie?« rief er. »Sie sind der glückliche Vogel, ohne Zweifel!« Er beugte sich zu Kerr herüber und senkte die Stimme. »Wie ist sie? Ist sie so unschuldig, wie sie aussieht? Oder haben Sie ihr ein paar Dinge beibringen können? Wippt sie schön auf und ab?«

»Keine Ahnung«, sagte Kerr und verheimlichte nicht, daß er diese Frage für geschmacklos hielt.

Der Wirt blinzelte. »So ist’s richtig, Junge, teilen Sie mit niemandem, was Sie besitzen. Aber ich sage Ihnen ehrlich, wenn ich zehn Jahre jünger wäre, dann würde ich mich auch drum bewerben. Sie braucht nur richtig behandelt zu werden, ganz egal, wie sie aussieht, dann ist sie so heiß, daß man sich dran verbrennt. Ich hab’ ein Auge dafür.«

»Vielleicht ist das diesmal blind.«

Er blickte Kerr lüstern an. »Noch nicht herausgefunden? Versuchen Sie’s mal mit Stout und Muscheln.«

Kerr nahm das Foto von Jane wieder an sich und gab dem Wirt ein Bild der blonden Gertie. »Kennen Sie die auch?«

Der Wirt starrte ein paar Sekunden lang auf das Bild, dann schlug er sich mit der geballten Faust vor die Stirn. »Natürlich, natürlich! Das ist die alte Nutte, mit der ich sie gesehen habe. Jetzt will ich Ihnen mal was sagen. Für ein paar Pfund bringt die Ihnen fast alles bei, was sie weiß, und wenn’s was mehr sein soll, kostet es noch mal einen Fünfer.« Er stand auf und schenkte sich noch einen Drink ein. »Was ist denn mit Ihnen los? Trinken Sie nicht? Waren Sie so aktiv, daß Sie zu schwach sind, Ihr Glas zu heben?« Er brüllte vor Lachen und setzte sich wieder. »Die Polizei ist ja ziemlich beschäftigt gewesen, was?«

»Ach?«

»Na ja, es hat ja nicht lange gedauert, die beiden Frauen ausfindig zu machen, nicht wahr? Aber was hat das mit dem Mann zu tun, der ertrunken ist?«

»Wir wissen noch nicht, was das damit zu tun hat.«

»Sie behalten alles für sich, und das ist gut. Ich habe ja immer gesagt, daß wir eine hervorragende Polizei haben – außer, wenn sie mich dabei erwischt, wenn ich nach der Sperrstunde noch einen oder zwei Drinks verkaufe.« Wieder brüllte er vor Lachen.

Kerr trank den Whisky zur Hälfte und ließ dann das Glas stehen. Er ignorierte die ermunternde Aufforderung des Wirts, dankte reserviert und ging.

Fusil saß in seinem Büro, machte Schreibarbeit und sah müde und abgeschlafft aus. Warum ging er nicht endlich nach Hause, dachte Kerr.

»Der Wirt des Cockpit«, sagte er, »hat die blonde Gertie als die Frau identifiziert, mit der Feltham an dem Abend, an dem er starb, bei ihm war. Der Wirt des Mariner hat Jane Waynet als die Frau identifiziert, mit der Botnam an dem Abend zusammen war, an dem er starb, und er hat weiterhin die blonde Gertie als die Frau identifiziert, die er mit Jane Waynet zusammen gesehen hat.«

Fusil trommelte mit den Fingern auf seinem Schreibtisch.

»Kann ich jetzt gehen, Sir?«

»Was?«

»Kann ich jetzt gehen?«

»Wenn Sie um Ihren Dienst so bemüht wären, wie um Ihre Freizeit, dann könnten Sie vielleicht ein guter Kriminalbeamter werden.«

Kerr ging hinaus. Er lief die Treppe hinunter, stieg in den Hillman ein und wollte starten. Der Motor sprang nicht an. Er verfluchte alle Autos und alle Autohersteller. Sein Fluch half nicht viel, denn es bedurfte noch fünf weiterer Versuche, bevor der Motor endlich kam. Es war sieben Minuten vor acht. Er fuhr zu schnell aus dem Hof und hätte fast einen wüst schimpfenden Fußgänger überfahren.

Der Hillman parkte auf einer Grasnarbe neben der Landstraße, die etwa eine halbe Meile von der Hauptküstenstraße entfernt lag. Sie saßen dicht zusammen auf der vorderen Sitzbank. Sein linker Arm lag um ihre Hüfte, und ihre Wange lag an seiner Schulter. Ihr seidiges Haar kitzelte sein Ohr.

Sie rutschte ein wenig näher, und dadurch lag der Ansatz ihrer Brüste in seiner Hand … Sie erschauerte vor der wilden Leidenschaft, die sich ihrer bemächtigt hatte und die sie noch nicht ganz verstand. Ihr Körper peinigte sie, ihr Geist peinigte sie. Sie küßte ihn mit einem Mund, der brannte. Sie stöhnte, als ob sie Schmerzen hätte, als sie seine Hand zu ihrem Körper zog. Die Feuer brannten nicht weniger wild in ihm, aber mit phantastischer Selbstbeherrschung hielt er sich zurück. Sie gehörte ihm, wenn er wollte, aber er war ein Ehrenmann und würde sich nie an ihrer Unschuld vergehen …

»Geh nicht«, sagte sie.

»Was?«

»Geh nicht weg, John. Du hast die irritierende Angewohnheit, mit den Gedanken woanders zu sein. Ich will, daß du hier bist, bei mir.«

Er küßte sie, und sie erwiderte den Kuß. Er umfaßte ihre Brust mit seiner Hand, und sie bewegte sich nicht.

Plötzlich zog er die Hand zurück.

»Was ist?« fragte sie erschreckt.

»Nichts.«

»Doch, da ist was.«

»Wir sollten besser fahren.«

»Warum?«

»Kannst du es dir nicht denken?«

»Ich weiß es nicht«, antwortete sie gepreßt.

»Ich will nicht … du bist zu lieb.«

»Zu … zu lieb?« Sie wiederholte die Worte langsam, als ob sie den Sinn nicht verstünde. »Dann ist es nicht, weil …« Sie brach ab. »Möchtest du wirklich gehen?«

»Natürlich nicht.«

Sie sprach sehr leise, fast flüsternd. »Es ist … es ist schon fast eine Ewigkeit her, seit jemand so nett zu mir war. Es ist seltsam, nicht wahr, wie die Zeit plötzlich aufhört, Zeit zu sein. Wie lange kennen wir uns jetzt? Mir kommt es so vor, als wenn es Jahre wären.«

»Jane, ich …« Er versuchte, an der Frage vorbeizukommen, aber sie kam ohne sein eigenes Dazutun heraus. »Warum bist du mit der blonden Gertie zusammen?«

»Mach’ dir darüber keine Sorgen.«

»Ich muß mir darüber Sorgen machen.«

»John, wir können glücklich zusammen sein. Ich weiß es. Aber wir müssen die Vergangenheit vergessen, die Zukunft ignorieren und nur der Gegenwart leben.«

»Aber du kannst mir doch nicht sagen …«

»Kennst du die Geschichte von Amor und Psyche?«

»Nein.«

»Oder die Geschichte von Pandoras Büchse?«

»Kannst du nicht …«

»John, es gibt Menschen, die nicht aufhören können, Fragen zu stellen, auch wenn man sie bittet, es nicht zu tun, die immer wieder dasselbe fragen, auch wenn sie wissen, daß die Antwort weh tun kann. Sei bitte nicht so.«

»Du sagst also …«

»Ich sage nur, daß wir wunderbar glücklich sein können, das ist alles. John, ich habe kein … glückliches Leben gehabt, deshalb habe ich erfahren, daß Glück das Kostbarste im Leben ist. Wir haben uns gefunden. Wir dürfen uns nicht verlieren. Psyche wird nicht in Amors Gesicht sehen, Pandora wird nicht ihre Büchse öffnen.«

Er küßte sie wieder, aber mit weniger Leidenschaft. Zum erstenmal war er sicher, daß es noch andere Dinge im Leben gab.

Als sie zurück zu den Heights fuhren, blickte Jane zu den Häusern hinaus und dachte verbittert darüber nach, ob irgendeiner dieser Menschen, die gemütlich und in Sicherheit in ihren eigenen warmen kleinen Kreisen verkehrten, etwas darüber wußte, wie kalt die Umwelt sein konnte.

An ihre Mutter konnte sie sich nicht mehr erinnern, sie war gestorben, als sie zwei Jahre alt war, aber ihren Vater sah sie noch deutlich vor sich. Mittelgroß, Neigung zur Glatze, vierschrötig, stets gerötetes Gesicht, fröhlich, ein Künstler, der die Welt für einen Scherz hielt und nur seine Kunst ernst nahm. Er hätte es umgekehrt machen sollen. Als er plötzlich starb, hinterließ er 53 Pfund, ein paar Schulden und fünf Gemälde, die ein Trödlerladen ablehnte.

Menschen mit Familie, Verwandten und Freunden konnten sich nicht vorstellen, wie die Welt aussah, wenn man all das plötzlich nicht mehr hatte. Ihre Mutter war Australierin gewesen, und ihre Verwandten lebten irgendwo in einem Nest, das so ähnlich wie Keeroongooloo hieß, Tausende von Kilometern weit weg. Ihr Vater war der einzige Sohn eines einzigen Sohnes gewesen, und obwohl er viele Leute gekannt hatte, besaß er wenig Freunde.

Ihr Vater hatte ein wenig Geld damit verdient, Kleiderentwürfe zu zeichnen, eine Arbeit, die er von einem Mann namens Simon bekam. Simon hatte ein fleischiges Gesicht, dicke feuchte Lippen und hungrige braune Augen. Als er ihr gesagt hatte, daß er ihrem Vater zuliebe ihr einen Job in seinem großen Theaterkostümgeschäft geben wollte, war sie sehr dankbar gewesen, was nur bewies, wie jung sie damals gewesen war. Da er die Toten respektierte, hatte er drei Wochen gewartet, bevor er sie zum Abendessen eingeladen hatte.

Sie hatte geglaubt, daß sie zu Hause essen würden, aber statt dessen waren sie in ein italienisches Restaurant in der Stadt gegangen, wo sie viel trinken und sich anhören mußte, daß seine Frau frigide war. Auf dem Nachhauseweg erinnerte er sich plötzlich, daß er etwas in seinem Geschäft vergessen hätte, und sie fuhren kurz vorbei. Sie hatte sich zu wehren versucht, aber sie hatte zuviel getrunken.

Er war recht großzügig gewesen. Er hatte ihr eine Wohnung gemietet, und wenn auch sein Geschmack in einigen Dingen recht seltsam war, so hatte er ihr doch den menschlichen Kontakt und die Sicherheit gegeben, die sie so plötzlich verloren hatte. Die Welt war kalt und grausam, und das schlimmste Schicksal, was einem passieren konnte, war, alleingelassen zu werden.

Sie war schwanger geworden. Er war wütend gewesen. Er hatte ihr zwanzig Pfund gegeben, dafür mußte sie eine Erklärung unterschreiben, daß er nicht der Vater war, und sie in ein Heim für ledige Mütter eingewiesen, über das er sehr gut Bescheid zu wissen schien.

Die Heimvorsteherin war groß und dick und hatte kleine Schweinsaugen. Die Mädchen waren verloren, verängstigt und liebebedürftig. Die Vorsteherin gab ihnen biblische Texte zu lesen und hörte nicht auf, sie daran zu erinnern, wie schlimm sie gesündigt hatten und wieviel sie der Gesellschaft schuldeten, daß sie ein solches Heim zur Verfügung stellte. Sie war eine Mischung aus pharisäischer Christin und Sadistin.

Die Geburt hatte in einem kleinen, trüben Zimmer stattgefunden, in dem der Spruch hing: »Wenn du gesündigt hast, dann mußt du büßen.« In Übereinstimmung mit diesem Spruch waren bei der Geburt ein ungeschickter Medizinstudent und die Vorsteherin anwesend.

Janes Kind war sofort nach der Geburt zur Adoption weggegeben worden. Zwei Wochen später mußte sie gehen, um Platz für die nächste ledige Mutter zu machen. So trüb und häßlich das Leben in dem Heim auch gewesen war, sie hatte schwarze Verzweiflungstränen geweint, als sie gehen mußte.

Sie hatte einen Job in einem Geschäft und ein Zimmer in einem Haus bekommen, das einer Frau gehörte, die vorgab, einst auf der Bühne gestanden zu haben. Eines Tages kam die Heimvorsteherin ins Geschäft, sah sie und wollte lautstark wissen, wie es ihr ginge. Eine Stunde später hatte der Geschäftsführer sie mehr oder weniger vergewaltigt, geleitet von der Vermutung, daß eine ledige Mutter sich selbst mit seinem schlechten Atem zufriedengeben würde.

Arbeitsstellen waren wegen einer wirtschaftlichen Rezession sehr knapp, und bald schon konnte sie die Miete nicht bezahlen. Die Hausbesitzerin machte sie darauf aufmerksam, daß man zwar naiv sein konnte, wenn man reich war, daß sich aber ein armes Mädchen diesen Luxus nicht erlauben konnte. Die Hausbesitzerin stellte sie einem Mann namens Pete vor.

Pete war ein erfolgreicher Spieler, der sein Geld mit vollen Händen ausgab. Er kaufte ihr einen Pelzmantel, der aus Nylon war, aber wie echt aussah, ein diamantenes Halsband, dessen Diamanten Klunker waren, und er zeigte sich mit ihr in seinen Lieblingsbars und -kneipen. Er war rauh und rüde, aber er gab ihr Sicherheit, er beschützte sie vor der eisigen Umwelt, einer Umwelt mit Pranken und Vampirzähnen.

Pete hatte eine Pechsträhne, und seine Spielgefährten nahmen ihn in die Mangel, als er seine Schulden nicht bezahlen konnte. Er begann zu trinken. Aus Loyalität blieb sie bei ihm. Eines Abends, nachdem er zwei Stunden heftig getrunken hatte, ohne ein Wort mit ihr zu sprechen, holte er plötzlich ein Messer heraus und schrie sie an, daß er seinen Namen in sie einritzen wollte. Sie waren in einem Lokal, wo die Gäste es sich zur Religion gemacht hatten, sich um nichts zu kümmern. Sie war so in Panik geraten, daß sie glaubte zu ersticken. Dann, als Pete sie in eine Ecke gedrückt hatte, war Ray Fraser plötzlich wie ein Ritter in glänzender Rüstung vorgetreten und hatte Pete schrecklich verprügelt.

Das war vor zwei Jahren gewesen.

Kerr brach plötzlich in ihre Gedanken ein. »Du bist so still.«

»Ich denke nach«, sagte sie leichthin.

Sie kamen zu den Heights. Sie küßte ihn, streichelte mit der Hand zärtlich über sein Gesicht, es war eine Geste der Liebe und Verzweiflung, und dann verließ sie ihn hastig trotz seiner flehentlichen Bitten, noch etwas zu bleiben.

Sie fuhr mit dem Lift zum siebten Stockwerk. Sie ging zur Wohnungstür, schloß sie auf und ging hinein. Aus dem Wohnzimmer drang Popmusik, die viel zu laut war.

Fraser lag in einem Sessel. Er hatte ein Glas in der rechten Hand, und neben dem Sessel stand eine Whiskyflasche auf dem Tisch. Er sah sie hereinkommen. »Wo bist du gewesen?« Seine Stimme klang schrill, wie immer, wenn er viel getrunken hatte.

Sie ging zu einem der Sessel, setzte sich und zog sorgfältig ihr Kleid zurecht. Er blickte auf ihre Beine.

»Ich habe dir doch gesagt, daß ich mit dem Bullen aus bin«, sagte sie.

»Und wo seid ihr gewesen?«

»Wir haben in Fortrow gegessen und sind dann ein bißchen spazierengefahren.«

Fraser stand auf. »Du siehst … du siehst …« Endlich fiel ihm das richtige Wort ein. »Dir steht ein verdammtes Leuchten im Gesicht.«

»Das tut mir leid.«

»Du magst ihn, nicht wahr?«

»Er ist nett.«

»Du hast ihn dran gelassen, das ist’s!« schrie er. Er beugte sich über sie. »Mich wolltest du nicht lassen, und ihn hast du.«

Sie sagte nichts.

»Hast du?« Er schlang seine massiven Hände um ihren Hals.

»Nein«, antwortete sie. Sie blieb ganz still.

Er nahm seine Hände von ihrem Hals. Er sah wild und aufgeregt aus. »Du lügst!«

»Es ist die Wahrheit.«

Er ging zu seinem Sessel zurück und goß sich noch einen Whisky ein. »Was hast du erfahren?«

»Nicht sehr viel.«

»Verdammt, was hat er dir gesagt?«

»Er ist in zwei Kneipen unten am Hafen gewesen, im Mariner und im Cockpit.« Sie beobachtete sein Gesicht.

Er nahm einen großen Schluck und zündete sich eine Zigarette an. Jetzt wußte er, hinter was die Polizei her war.

11

Der Sonntag war in Fortrow – im Gegensatz zu den Wünschen von 99 Prozent der Einwohner – ein feierlicher, langweiliger Tag. Die Lokale durften nur von zwölf bis vierzehn und von neunzehn bis zweiundzwanzig Uhr geöffnet halten, die Tennisplätze waren geschlossen, das Freibad war geschlossen. Die öffentlichen Verkehrsmittel hielten nur so etwas wie einen Notdienst aufrecht. Konsequenterweise wurden besonders im Sommer drastische Überfälle von Jugendlichen registriert, die nicht wußten, was sie sonst tun sollten.

Kerr, der sein Glück wohl zu schätzen wußte, nahm den Dienst-Hillman und fuhr gegen elf Uhr hinauf zu den Heights. Jane wartete bereits auf ihn, und sie fuhren zurück in die Stadt, und dann hinaus zum Armee-Strand.

Sie hatte sich Badesachen angezogen, und sobald sie am Strand waren, zog sie das Kleid aus. Der Bikini verhüllte nicht, er deutete an. Er starrte sie mit leidenschaftlichem Interesse an.

»Du siehst mich ja beinahe wütend an«, sagte sie.

Er schüttelte den Kopf. »Ich denke nur über mein phantastisches Glück nach. Ich möchte wissen, ob jemand schon mal so glücklich war wie ich, und ob das alles wirklich wahr ist.«

Sie langte zu ihm hinüber und berührte seine Hand. »Versprich mir eins, John.«

»Was?«

»Du darfst mich nicht hassen.«

»Wofür, um Himmels willen, soll ich dich hassen?« Sie hob seine Hand und legte sie gegen ihre Wange. »Versprich mir nur, daß, was auch immer geschieht, du mich nicht hassen wirst.«

»Das verspreche ich.« Das samtene Gefühl ihrer Haut erregte ihn.

Sie rückte ein bißchen herum, bis sie seinen Kopf in ihren Schoß gelegt hatte. Sie streichelte sein Gesicht.

»Du weißt gar nicht, was du alles in mir anstellst«, protestierte er.

»Meinst du?« Sie starrte zu ihm hinunter und zog ihn plötzlich dichter an sich.

»Was ist los?« fragte er.

»Nichts.«

»Doch. Es war, als ob dir plötzlich schrecklich kalt wäre.«

»Vielleicht war ich das auch innerlich.«

»Und warum?«

»Es ist nur, weil ich so ein Feigling und Pessimist bin.«

»Warum bist du ein Feigling?«

»Ach, macht nichts.«

»Und warum bist du ein Pessimist?«

»Weil ich Angst habe, daß unser Glück so wunderbar ist, daß es nicht dauern kann.«

»Nicht, sag das nicht. Wir sind hergekommen, um Spaß zu haben. Und hast du mir nicht gesagt, daß man die Zukunft ignorieren soll? Komm, wir gehen schwimmen, dann wäschst du deinen Pessimismus ab.« Er wälzte sich zur Seite und stand auf. Sie liefen über den warmen Sand ins Wasser, das an einem so heißen Tag überraschend kalt war.

Fusil saß in seinem Auto vor dem Drake House. Er verfluchte Welland, der sich verspätet hatte, und verfluchte den Tag, der wieder heiß und sonnig war, er verfluchte seine Arbeit, weil sie ihn am Sonntagmorgen aus seinem Haus holte, wo doch Josephine erwartet hatte, daß er ihr im Garten helfen würde.

Kywood hatte ihn um neun Uhr angerufen. Daß der D.C.I. einen so früh am Morgen anrief, vergiftete einem den ganzen Tag. Kywood hatte geschwatzt und geschwatzt, hatte von den Ertrunkenen geredet und von den Statistiken. Er hatte sich besorgt gezeigt und wieder gemeckert.

Welland kam, der Schweiß lief ihm in Strömen übers Gesicht. Fusil wollte wissen, wo er solange gewesen war, und erfuhr, daß der Hillman nicht da war, so daß Welland einen Bus nehmen mußte, und da es Sonntag war, fuhren nur wenige Busse. Fusil war wütend, weil er sicher war, daß Kerr sich den Hillman genommen hatte.

Fusil kletterte aus dem Auto. »Gehen wir.«

»Ja, Sir. Um was geht es eigentlich, Sir?«

»Das weiß der Himmel.«

Welland blickte seinem D.I. schnell ins Gesicht, um zu sehen, ob das als Scherz gemeint war, aber schloß richtigerweise aus dem Ausdruck seines Vorgesetzten, daß Fusil nicht zu Scherzen aufgelegt war.

Sie fuhren mit dem Lift zur siebten Etage. Fusil läutete an der Wohnung 7a. Die Tür wurde von der blonden Gertie geöffnet, die einen Hausmantel trug, der für ihre dralle Figur nicht groß genug war. Fusil drückte die Tür weit auf und ging hinein, gefolgt von Welland.

»Sie können nicht ’reinkommen«, schrie sie.

»Wir sind schon drinnen«, sagte Fusil und schlug die Tür zu.

»Ich bin nicht angezogen.«

»Was wir sehen, ist uns zu reif, als daß es uns noch erregen könnte.«

Sie fluchte obszön.

Fusil schaute sich im Flur um. »Diese Wohnung muß eine Stange Geld kosten. Ein ziemlicher Unterschied zu den Buden, in denen Sie sonst immer unten am Hafen waren.«

»Sie können mir nichts anhaben.«

»Wer zahlt eigentlich die Miete hierfür?«

»Das geht Sie nichts an.«

»Ihr Freund Fraser?«

»Ich hab’ nichts getan. Sie können mir nichts anhaben.«

»Wieso sind Sie da so sicher?«

Sie zögerte.

»Erinnern Sie sich an den 4. April?«

»Nein!« Sie drehte sich plötzlich um und schrie Welland an.

»Das können Sie aufschreiben! Ich kann mich an diesen Tag nicht erinnern.«

»Wo waren Sie dann?« fragte Fusil.

»Weiß ich nicht.«

»Dann werd’ ich es Ihnen sagen. Sie waren unten in einer Kneipe am Hafen, Mariner heißt sie.«

Sie zuckte zusammen.

»Ich hab’ Ihr Gedächtnis aufgefrischt, was? Ich werd’ noch ein bißchen mehr auffrischen. Sie waren mit einem Mann namens Feltham zusammen.«

»Ich war nicht am Hafen und kenne keinen, der so heißt.«

»Hören Sie doch auf, Gertie. Glauben Sie denn, daß wir uns nicht umgehört haben? Wir haben uns Ihr Bild besorgt und haben es dem Wirt gezeigt, und der hat Sie erkannt.«

»Ich … ist das vielleicht gegen das Gesetz, daß ich da mit einem Mann getrunken habe?«

»Wo sind Sie hingegangen, nachdem Sie die Kneipe verlassen hatten?«

»Ich ging nach Hause.«

»Natürlich mit ihm?«

»Allein.«

»Den Schreck hätten Sie doch nicht überlebt.«

Sie starrte ihn haßerfüllt an.

»Feltham ist in dieser Nacht ertrunken.«

»Na und?«

»Als die Sache damals bekannt wurde, haben Sie sich nicht gemeldet, obwohl wir einen Aufruf erließen, daß die Frau, die in seiner Begleitung war, ihn identifizieren sollte.«

»Ich bin doch nicht verrückt.«

»Wie starb er?«

»Er ertrank.«

»Nein, nein«, sagte Fusil. »Ich meine, wie starb er wirklich?«

»Er ist ertrunken.«

»Und wer hat ihn ertrinken lassen?«

»Es war ein Unglücksfall.«

»Woher wissen Sie das?«

»Das hab’ ich in der Zeitung gelesen.«

»Aber Sie müssen es doch besser wissen«, sagte Fusil.

»Ich weiß überhaupt nichts.«

»Was hatten Sie mit der Sache zu tun? Sollten Sie ihn zur Kneipe bringen und dann irgendwohin mitnehmen, wo Sie ihn so mit Alkohol auftankten, daß er nicht mehr wissen konnte, wohin er ging?«

Ihr Hausmantel fiel plötzlich auseinander. Hastig schlang sie ihn wieder um sich.

»Sie werden dick«, sagte Fusil.

Sie schrie ihm unwiederholbare Verwünschungen entgegen. Welland gab vor, schockiert zu sein, als ob er nie zuvor auf eine solche Frau getroffen wäre.

»Wann haben Sie ihn zuletzt gesehen?« fragte Fusil.

»Als wir die Kneipe verließen.«

»Kann man das glauben?«

»Warum nicht?«

»Als er starb, hatte er 96 Pfund bei sich, normalerweise lassen Sie doch keinen Mann laufen, der noch nicht blank ist.« Er lächelte sie an und ignorierte ihre ungeniert unzweideutigen Aufforderungen zu verschwinden und ging den Flur entlang ins Wohnzimmer. Als er die Aussicht aus dem Fenster sah, spürte er, wie eine Welle heißen Ärgers ihn durchlief, daß eine Frau wie die blonde Gertie in der Lage war, in einer derartigen Luxuswohnung zu leben. Das Fenster reflektierte einen Teil des Zimmers, und er sah, wie die blonde Gertie schnell hereinkam und sich neben einen der Sessel stellte. Es kam ihm, daß in diesem Sessel vielleicht etwas war, das sie verbergen wollte.

»Eine tolle Aussicht«, sagte er. »So was habe ich nicht, wenn ich aus dem Wohnzimmer meines Hauses sehe.«

»’türlich nicht«, schnarrte sie.

Er drehte sich um und ging zurück in die Mitte des Zimmers.

»Haben Sie was dagegen, wenn ich mich etwas umsehe?«

»Wo ist der Durchsuchungsbefehl?«

»Einer von uns kann warten, während der andere zurück in die Stadt geht und einen holt. Sollen wir den ganzen Tag hierbleiben?«

»Ihr sollt sofort abhauen.«

»Kann ich mich also mal schnell umsehen?«

»Tun Sie, was Sie wollen.«

Er ging zur Tür, aber sie blieb, wo sie war, und es war klar, daß sie nicht mit ihm gehen wollte, während er sich auf die Suche machte. Das war so atypisch für sie, daß es nur bedeuten konnte, daß sein Verdacht richtig war, daß in dem Sessel etwas war, auf das sie aufpassen wollte. »Bleiben Sie hier«, befahl er Welland. »Wenn sie anfängt, sich auszuziehen, und Sie Hilfe brauchen, dann schreien Sie.«

Er ging durch die Wohnung. Es gab drei Schlafzimmer, zwei waren benutzt worden, ein sehr luxuriöses Badezimmer, ein Eßzimmer und eine große Küche, in der jedes nur denkbare elektrische Gerät vorhanden war. Josephine hätte ihren Augenzahn für die Hälfte dieser Apparate gegeben.

Als er in das Wohnzimmer zurückkam, stand die blonde Gertie noch neben dem Sessel. Er ging auf sie zu. »Scheint alles in Ordnung zu sein.«

»Was haben Sie denn erwartet?«

Er hob die Schultern und blickte nach unten. Auf dem Sessel lag eine große Krokodil-Handtasche. »Das ist aber eine sehr schöne Tasche«, sagte er und hob sie auf, bevor sie merkte, was er machte.

Sie griff nach der Tasche und wollte sie ihm entreißen. Mit einer schnellen Drehung seiner Finger hatte er das Schloß aufgemacht und die Tasche umgekippt. Eine ganze Anzahl Dinge fiel heraus, einschließlich einer großen Menge von Fünf- und Zehn-Pfund-Noten.

Die Scheine flatterten zu Boden, einige deckten andere Gegenstände zu, die aus der Tasche herausgefallen waren.

»Was haben wir denn da«, sagte er jovial, »es ist Weihnachten.«

In wilder Verzweiflung kniete sie sich auf den Boden und begann, das Geld zusammenzuraffen.

Wenn sie eine Menge Geld gemacht hatte, als sie im Gewerbe war, und wenn sie nie zugelassen hatte, daß ein Zuhälter ihr etwas davon wegnahm, war es durchaus möglich, daß sie für ihre alten Tage gespart hatte, und daß sie diese Ersparnisse immer bei sich trug. Vielleicht hatte auch Fraser ihr eine Menge Geld gegeben, weil Typen seiner Klasse sich häufig als der große Mann feiern lassen, aber sie war so erschrocken, als er das Geld gesehen hatte, daß beide Erklärungen ihm zu wünschen übrigließen.

Die Fünf-Pfund-Noten waren alt und verdreckt, aber einige der Zehn-Pfund-Noten waren neu. Welland kam auf sein Zeichen hin schnell her, und die beiden Kriminalbeamten knieten sich hin und halfen ihr. Nahe daran, vor Wut zu platzen, schaffte sie es noch, sie anzuschreien, sie sollten die Finger von ihrem Geld lassen. Sie versuchte, ihnen die Scheine aus den Händen zu reißen, und eine Weile lang war die Szene wie aus einer billigen Hinterhofklamotte, denn je verzweifelter sie versuchte, alles zusammenzuraffen, desto mehr flog in der Gegend herum. Schließlich jedoch gelang es ihr, alles Geld wieder einzusammeln.

Fusil stand auf. »Sie sind ziemlich wohlhabend, Gertie.«

»Es gehört mir.« Sie preßte die Handtasche an sich.

»Keiner hat das Gegenteil behauptet.«

Diese Antwort schien ihr nicht zu gefallen.

Fusil blickte auf die Uhr. »Vielen Dank, daß Sie uns was zu trinken angeboten haben, aber wir müssen leider gehen.«

»Ich habe Ihnen nichts angeboten. Ich würde Ihnen nichts zu trinken anbieten, und wenn Sie am Verdursten wären.«

Fusil ging vor. Sobald Welland die Wohnungstür hinter sich geschlossen hatte, nahm er Notizbuch und Bleistift aus der Tasche und schrieb eine Nummer auf. Er blickte Welland an.

»Haben Sie sich eine Nummer merken können?«

»Ja, Sir, die Nummer auf einem Zehner.«

»Guter Junge. Fein gemacht.« Fusil sprach mit ungewöhnlicher Wärme. Welland hatte – endlich mal – seine Intelligenz angewandt und exakt erkannt, um was es ging und was er tun sollte. Vielleicht würde mit der Zeit doch noch ein guter Kriminalbeamter aus ihm werden.

»A-17662926, Sir.«

Fusil schrieb die Nummer nieder. »Das ist aus der gleichen Serie, die ich habe«, sagte er befriedigt.

Sie fuhren mit dem Lift ins Erdgeschoß und gingen zu ihrem Wagen. Ein Cadillac fuhr an ihnen vorbei, aber sie beachteten ihn nicht.

»Ich kann Sie bei der Haltestelle absetzen«, sagte Fusil. »Sie liegt ohnehin nicht weit von meinem Weg ab.«

»Vielen Dank, Sir«, sagte Welland, der sich fragte, was in aller Welt wohl in seinen D.I. gefahren war.

Fraser parkte seinen Cadillac neben einem Mercedes Benz und beobachtete in seinem Spiegel, wie der zittrige alte Vauxhall zurücksetzte und hinausfuhr. Er zündete sich eine Zigarette an. Er konnte einen Bullen auf zehn Kilometer riechen, und wenn das nicht zwei Bullen waren, dann war er ein Erzengel. Und obwohl sie irgendeine von den zwanzig Wohnungen im Gebäude besucht haben konnten, zweifelte er nicht daran, daß sie in 7a gewesen waren.

Er fluchte vor sich hin. Bis jetzt war alles ganz reibungslos gelaufen, bis auf die Seeleute, mit denen er zu tun gehabt hatte, aber jetzt schnüffelten die Bullen herum, und er hatte keine Ahnung, wieviel sie wußten. Er stieg aus dem Auto und ging hinüber zum Drake House. Der Portier stand hastig auf, wünschte ihm ›Guten Morgen‹ und lief, um ihm die Lifttür aufzuhalten. Diese Servilität, die auf einen regelmäßigen Fünfer zurückzuführen war, tat Fraser normalerweise gut, aber heute steigerte sie noch seinen Ärger. Er trat in den Lift und schlug auf den Knopf für die siebte Etage.

Er sperrte mit seinem Schlüssel die Wohnung auf, und als er drinnen war, rief er nach den Frauen. Die blonde Gertie kam in den Flur. Ihr Hausmantel klaffte auseinander, ihr Haar war durcheinander, und sie sah nach dem aus, was sie auch war, eine verbrauchte alte Schachtel. Er bemerkte, ohne dem besondere Bedeutung beizumessen, daß sie ihre Handtasche an sich gepreßt hielt. »Waren diese Bullen hier?« fragte er.

»Ja, Ray. Aber sie …«

»Was wollten sie?«

Ihre Nervosität war offensichtlich. »Sie … sie wollten nur reden«, sagte sie.

Er packte sie am rechten Arm und drehte ihn herum, bis sie vor Schmerz aufschrie. »Worüber reden?«

»Ray, du brichst mir den Arm.«

»Was wollten sie?«

»Sie haben sich in der Wohnung umgesehen.«

»Hatten sie einen Durchsuchungsbefehl?«

»Nein, aber sie sagten, sie würden einen bringen.«

»Du hast sie hereingelassen? Dummes Luder.« Er schlug ihren Arm zur Seite, und sie stolperte und fiel zu Boden. Ihre Handtasche fiel vor seine Füße, und er trat so hart wie er konnte dagegen. Der Verschluß war nicht ganz zusammengedrückt gewesen, und so fiel der Inhalt ein zweites Mal heraus. »Was machst du denn immer noch mit dem ganzen Geld?« wollte er wissen, und in seiner Stimme schlug die Wut durch.

Auf allen vieren kroch sie weg von ihm.

»Warum hast du es nicht eingezahlt? Hast du vorgehabt, damit abzuhauen?«

»Das stimmt nicht!« schrie sie schrill. »Ich schwöre es! Ich wollte doch heute …«

»Warst du denn gestern abend zu betrunken, um es zu machen?« Er fluchte. Sie war solange gut, bis sie zur Flasche griff, dann war sie nur eine alte verbrauchte Schachtel. Ein fürchterlicher Gedanke kam ihm plötzlich. »Diese Bullen haben doch nicht die ganzen Mücken gesehen, oder?«

»Sie haben sie nicht gesehen, Ray, ehrlich. Sie haben sie nicht gesehen.«

Er bemerkte, wie eine Ader an ihrer Schläfe anschwoll. Sie zitterte. »Du lügst.«

Wie ein Krebs kroch sie vor ihm weg.

»Du lügst!« schrie er.

Sie stieß hinterrücks gegen die Wand und konnte nicht weiter von ihm wegkriechen. Sie sprudelte die Wörter heraus, in einem schrillen Schwall. »Ich konnt’ nichts dafür! Er hat die Tasche an sich gerissen, und als ich sie ihm wegreißen wollte, da fiel sie ’runter. Ich hab’ ihm gesagt, daß das mein Geld ist. Sie fanden nichts dabei. Sie haben sich gar nicht drum gekümmert. Ehrlich, ich schwöre.«

In wildem Zorn fragte er sich, wie sie nur so dumm sein konnte. Wenn ein Bulle so viele Scheine sah, dann dachte er doch nicht, daß so eine alte Schachtel gerade im Lotto gewonnen hatte. Nein, jeder Bulle würde sich darüber Gedanken machen, woher eine alte billige Nutte soviel Geld haben könnte. Wenn es clevere Bullen waren, dann hatten sie sich sogar eine Nummer gemerkt. Er ging auf sie zu und trat sie, und sie schrie auf.

12

Kerr parkte das Auto vor dem Drake House und stellte den Motor ab.

»Gute Nacht«, sagte sie sehr weich.

»Kann ich nicht mit ’raufkommen?«

»Nein.«

»Warum nicht?«

»Weil alles so herrlich war. Gertrud ist vielleicht da …« Sie beendete den Satz nicht.

»Warum bleibst du bei ihr?«

»John, denk an dein Versprechen. Keine Zukunft, keine Vergangenheit.«

»Aber das ist doch die Gegenwart. Du lebst mit ihr in der gleichen Wohnung, jetzt.«

»Pandora und Psyche haben sich immer wieder neue Gründe einfallen lassen, um Dinge zu tun, von denen sie wußten, daß sie ihnen weh taten. Tu uns nicht weh, John.«

Sie hat recht, dachte er, er wußte es, und doch wollte er tiefer in sie eindringen, wollte er wenigstens ein paar seiner Fragen beantwortet haben. »Was hat Fraser damit alles zu tun?« fragte er rauh.

»Was meinst du?« fragte sie leise.

»Du weißt, was ich meine.«

Sie beugte sich zu ihm herüber und küßte ihn, zärtlich und leidenschaftlich zugleich, dann zog sie sich von ihm weg und öffnete die Tür. Sie stieg aus. »Morgen um sieben«, sagte sie. Sie lief ins Haus hinein und betete, daß er ihr nicht folgen würde.

Sie spürte die hilflose Gewißheit, daß das Vergnügen, das sie sich zu nehmen gewagt hatte, ihr teuer zu stehen kommen würde. Sie war genauso sicher, daß sie ihn nicht hätte hineinziehen sollen, aber sie konnte sich ihr Verlangen nach Glück nicht abschlagen, ganz egal, wie kurz es währte und wie selbstsüchtig es sich erweisen würde.

Fraser saß im Wohnzimmer in einem Sessel und hatte die Füße auf dem Basttisch. »Du kommst spät«, sagte er.

Sie setzte sich hin. Sie nahm allen Mut zusammen, denn er war offensichtlich in einer gemeinen Stimmung.

»Wo bist du gewesen?«

»Ich war mit Kerr aus.«

»Warum?«

»Das weißt du genauso gut wie ich.« Mit Fraser in seiner gegenwärtigen Stimmung zu reden war wie auf einem gespannten Seil zu balancieren, auf dessen einer Seite ein Tiger und auf der anderen Seite eine Viper wartete. Zeigte man Furcht, würde er einen zertreten, forderte man ihn zu stark heraus, brannte bei ihm die Sicherung durch.

»Was unternimmt die Polizei?« wollte er wissen.

»Sie untersucht den Tod von zwei Seeleuten.«

»Was hat man herausgefunden?«

»Das weiß ich nicht.«

»Warum nicht?«

»Weil ich keine Gelegenheit hatte, das herauszufinden.«

»Und warum untersucht die Polizei diese beiden Todesfälle jetzt erst?«

»Das weiß ich nicht.«

»Du weißt überhaupt nichts.«

»Er spricht nicht über seine Arbeit.«

Fraser sprang auf seine Füße. Er kam zu ihrem Sessel, packte sie unterm Kinn und drehte ihren Kopf zur Seite. »Dein Job ist es, ihn dazu zu bringen, daß er über seine Arbeit redet.«

»Ich tue, was ich kann.«

»Wieviel hast du ihm über mich erzählt?«

»Nichts.«

»Du lügst.«

»Ich bin kein Verräter.«

Er ließ ihren Kopf los. »Du hast mit ihm geschlafen.«

»Das habe ich nicht. Und wenn ich es hätte, dann solltest du nicht vergessen, daß du es mir selbst vorgeschlagen hast.«

Seine Stimme wurde lauter. »Du dreckige Hure! Du hast mit ihm geschlafen!«

»Nein.«

Er ging zu seinem Sessel zurück, hob ein Glas vom Tisch und trank es mit zwei großen schnellen Schlucken leer. »Geh’ ins Schlafzimmer.«

»Es tut mir leid, nein.«

Er warf das Glas gegen die Wand, an der es zerbrach. »Geh’ ins Schlafzimmer!« schrie er.

»Ich hab’ dir doch gestern schon gesagt, daß es zur Zeit nicht geht.«

»Oder liegt es daran, daß du mich nicht mehr haben willst, nachdem du mit ihm im Bett warst?«

»Ich war nicht mit ihm im Bett.«

Er fluchte und drohte ihr, aber sie zeigte keine Furcht. Plötzlich ging er aus dem Zimmer und warf die Tür hinter sich ins Schloß.

Nach einer Weile stand sie auf und ging zur Bar und goß sich einen Drink ein. Sie zitterte unkontrolliert. Es war schon lange Zeit her, seit sie solche Angst gehabt hatte. Aber es war auch schon lange Zeit her, seit sie etwas zu verlieren hatte.

Kerr kam am Montagmorgen gegen acht Uhr fünfzehn auf dem Polizeirevier an. Er ging durch den Haupteingang, wünschte dem wachhabenden Sergeant fröhlich einen guten Morgen und lief beschwingt die Treppen hinauf. Der Mannschaftsraum war leer. Kerr setzte sich an seinen Schreibtisch. Es war eine phantastische Welt, Jane war sein ein und alles. Wenn sie sich küßten, war es so, als würde er auf einer rosa Wolke ins Schlaraffenland schweben. Bis auf … das hinzuzufügen, darauf beharrte sein Verstand … bis auf die Verzweiflung, mit der sie küßte, als ob es jedesmal das letzte Mal sein könnte.

Er schüttelte den Kopf. Was war das für ein morbider Gedanke an so einem herrlichen Morgen. Warum akzeptierte man nicht die Geschenke dieser Welt? Warum mußte er nach den Schatten suchen, wie er es gestern getan hatte, als er Jane immer wieder nach der blonden Gertie und nach Fraser gefragt hatte? Jane hatte recht, wenn sie sagte, daß man nur für den Augenblick leben sollte. Hatte jemand nicht mal gesagt, man sollte denken und essen, bis man platzte, weil man morgen schon die Würmer speiste? Und doch …

Das Telefon läutete. Fusil wollte ihn sehen. Er ging zu Fusils Büro.

»Hatten Sie den Dienstwagen gestern?« fragte Fusil.

Kerr hätte gern gewußt, ob jemand es genau wissen konnte, ob er ihn gehabt hatte oder nicht. Aber das Risiko schien ihm zu gefährlich zu sein. »Ja, Sir.«

»Warum?«

»Ich habe gearbeitet, Sir.«

»Ich werde Ihnen sagen, was Sie getan haben. Sie waren wieder mit dieser Frau aus und haben herumpoussiert. Als Welland das Auto zum Dienst brauchte, war es nicht da.«

»Es trifft zu, Sir, daß ich mit Miss Waynet aus war, aber rein dienstlich, obwohl es Sonntag war.«

Die Unverfrorenheit raubte Fusil für Sekunden die Sprache, er kam aber schnell wieder zu sich und sprach das aus, was er dachte. »Im übrigen«, schloß er seinen Vortrag, »möchte ich Sie daran erinnern, daß der Dienstwagen nur dann von einem offiziell im Dienst befindlichen Beamten benutzt werden darf, wenn es keine anderen Transportmöglichkeiten gibt.«

»Ja, Sir.«

»Und was haben Sie erfahren?« blaffte Fusil.

»Erfahren, Sir?«

»Von Ihrer Flamme.«

»Nicht viel, Sir, außer, daß die blonde Gertie und Fraser definitiv zusammenarbeiten.«

»Und sie auch?«

»Aber nicht auf dieselbe Art, Sir. Sie ist doch nicht so.«

»Kerr, Sie haben doch nicht Feuer gefangen, oder?«

»Nein, Sir.«

»Zuerst sind Sie Polizeibeamter.«

»Das weiß ich.«

»Dann sehen Sie zu, daß Sie es nicht vergessen.«

Kerr schwieg, aber seine Verärgerung war offensichtlich.

Fusil kümmerte sich nicht um die Verärgerung anderer Leute. »Was haben Sie sonst noch erfahren? Um was geht es? Was haben die beiden Frauen damit zu tun?«

»Das weiß ich nicht, Sir.«

»Was wissen Sie nicht?«

»Ich weiß nicht, um was es geht, und ich weiß nicht, was die blonde Gertie damit zu tun hat.«

»Und was haben Sie denn die ganze Zeit getan?«

Das Telefon läutete und rettete Kerr vor einer Antwort. Fusil hob den Hörer hoch. »D.I. … ja? Machen Sie schon, Mann … was? … sind Sie sicher? … lassen Sie alles so, bis ich da bin … sagen Sie dem Arzt, er soll warten. Mir ist es egal, ob ganz Fortrow in seiner Sprechstunde steht.« Fusil warf den Hörer in die Gabel. »Die blonde Gertie ist tot.«

»Was?«

»Sie fiel aus dem Toilettenfenster in einer der Kneipen am Hafen und schlug mit dem Kopf zuerst auf. Wir werden schon herausfinden, ob sie fiel oder geschoben wurde.« Fusil nahm einen Bleistift und schrieb hastig ein paar Anweisungen an Welland, der die Herkunft der Zehn-Pfund-Noten feststellen sollte, die sie in der Handtasche der blonden Gertie gefunden hatten. Er gab Kerr den Zettel mit den Anweisungen. »Legen Sie das auf Wellands Schreibtisch und kommen Sie dann zu meinem Auto.«

Kerr ging in den Mannschaftsraum. Er las den Zettel, bevor er ihn auf Wellands Schreibtisch legte, und stellte fest, daß der D.I. am Tage zuvor das Drake House besucht hatte. Ihm lief ein Schauer über den Rücken. Es war möglich, daß der Tod der blonden Gertie ein direktes Ergebnis dieses Besuches war. Es war möglich, daß auch er eines Tages einen Anruf bekam, aus dem hervorging, daß eine junge und schöne Frau so zu Tode gefallen war, daß sie gar nicht mehr so schön war. Und es war möglich, daß er dann hinausfahren und sich diesen Körper ansehen mußte, dessen vibrierende Wärme er nun schon so gut kannte, und der dann kalt und steif und zerschlagen vor ihm liegen würde.

Die Kneipe hieß La Chiquinqua und bot offiziell einen Spieltisch, eine Tanzfläche und Getränke, inoffiziell aber auch Frauen. Der Pächter, ein Mann, der frühzeitig kahl geworden war und dessen blasses Gesicht nur von dunklen Ringen unter der Augen durchbrochen wurde, wollte sich bei Fusil über etwas beklagen, kaum, daß dieser die Kneipe betreten hatte, aber Fusil wischte ihn zur Seite und folgte dem uniformierten Polizisten zu einem kleinen Hof.

Sie lag merkwürdig da. Ihr Körper war zusammengekrümmt, ihre Glieder waren seltsam verrenkt. Sie war mit Wucht auf den Kopf gefallen, der ziemlich schlimm aussah.

Der Hof war mit Unrat übersät, der aus vier überfließenden Mülltonnen kam. An einer Wand waren zwei Meter hoch Kästen gestapelt, die mit leeren Flaschen gefüllt waren.

Der Arzt, der kein Polizeiarzt war, ließ seinen Ärger merken, als er mit Fusil sprach. Er sagte, daß ein blinder Esel sehen könnte, daß sie tot war, daß sie seit Stunden tot war, und ob er denn nicht endlich zu seiner Arbeit zurückkehren könnte. Fusil befragte den Arzt in seiner ruhigen taktvollen Weise, die er manchmal zeigen konnte, und dankte ihm dann für seine Hilfe und delegierte einen Uniformierten ab, den Arzt zum Auto zu begleiten.

Der Fotograf kam in den Hof. »Bilder von allen Seiten«, ordnete Fusil an. Während der Mann noch bei der Arbeit war, kamen der Pathologe und sein Assistent. Fusil gab dem Pathologen die bekannten Einzelheiten, rief den Pächter und ging dann zusammen mit Kerr hinauf zur Toilette.

Es gab zwei Toiletten, die nebeneinander lagen, eine für Männer, eine für Frauen. Die Damentoilette lag rechts. Fusil nahm ein Taschentuch aus der Tasche und drückte damit den Türgriff hinunter.

»Es … es tut mir schrecklich leid, aber das ist alles schon saubergemacht«, sagte der Pächter.

»Verdammt, hat denn keiner mehr ein Gramm gesunden Menschenverstand?« fluchte Fusil.

»Aber … aber die Putzfrauen kommen jeden Morgen um sieben und verrichten ihre Arbeit, und da wußten wir ja noch nicht, daß … das wissen wir erst seit kurzer Zeit«, sagte der Pächter.

»Wie kann man sie denn übersehen, wo sie so da unten liegt?«

»Es ist niemand in den Hof gegangen, erst der Mann, der Tagdienst hatte, trug ein paar leere Flaschen ’raus, und da hat er sie gesehen …«

»Ist die Putzfrau noch hier, die die Toilette saubergemacht hat?«

Der Pächter blickte auf seine Uhr. »Zwei Frauen teilen sich die Arbeit. Sie sind jetzt weg. Aber ich kenne ihre Adressen.«

»Geben Sie sie meinem Beamten.« Fusil wandte sich an Kerr. »Nehmen Sie mein Auto und bringen Sie die Frau, die hier saubergemacht hat, her.«

»Das ist alles so schrecklich«, stöhnte der Pächter.

Fusil gab Kerr die Autoschlüssel. Der Pächter ging in sein Büro und händigte Kerr die beiden Adressen aus.

Bei der ersten Adresse fand er gleich die richtige Frau. Die Tür wurde ihm von einer etwa Vierzigjährigen geöffnet, deren Gesicht mit tiefen Falten gezeichnet war. Nach dem ersten Schreck sagte sie, ja, sie hätte die Damentoilette saubergemacht. Er bat sie, mitzukommen, aber bevor sie zusagte, mußte er ihr versichern, daß sie keines Verbrechens angeklagt war, und danach rief sie noch eine Nachbarin, die nach den drei jüngsten Kindern sehen wollte. Als Kerr zurückkam, war Fusil wieder unten im Hof neben der blonden Gertie. Er hob die Handtasche auf und öffnete sie. »Kein einziger Schein mehr drin«, sagte er.

Während er auf die tote Frau starrte, wurde Kerr wieder von dem Gedanken gepackt, daß, wenn dies ein Mord war, Jane in einem Teufelskreis der Gefahr sein mußte.

13

Kywood erfreute mit seinem breiten schweißbedeckten Gesicht um vier Uhr fünfzehn an diesem Nachmittag die Polizeistation. Er ging sofort zum Büro des D.I. Fusil, der erst seit fünf Minuten aus dem La Chiquinqua zurück war und ein paar Sandwiches aß, die er auf dem Rückweg in einem Café gekauft hatte.

»Ist es ein Unfall?« wollte Kywood wissen, kaum, daß er im Zimmer war.

Fusil schluckte den Bissen des trockenen Sandwiches hinunter. »Das können wir unmöglich schon sagen, Sir.«

Kywood zog sich einen Stuhl heran und setzte sich. »Sie müssen aber doch irgendeine Vorstellung haben?«

»Nein, Sir, noch nicht.«

»War die Frau betrunken?«

»Vermutlich, obwohl wir das erst wissen, wenn der Obduktionsbefund kommt.«

»Verdammt, Mann, Sie müssen doch die Leute im Lokal befragt haben, ob sie viel getrunken hat.«

»Hatte sie«, sagte Fusil gepreßt.

»Mit wem war sie da?«

»Sie ist mit zwei Männern gesehen worden.«

»Zur gleichen Zeit?«

»Nein.«

»Hat jemand von der Bedienung etwas Verdächtiges bemerkt?«

»Nein.«

»Wie ist denn das Fenster, aus dem sie gefallen ist? Ich meine, ist es möglich, daß man herausfallen kann, wenn man betrunken ist?«

»Möglich schon.«

Kywood schlug mit der Faust auf den Schreibtisch. »Wenn das also ein Unfall ist, wenn sie so betrunken war, daß sie aus dem Fenster fiel und sich den Schädel dabei gebrochen hat, dann nennen wir das einen Unfall und sonst nichts anderes, und, verdammt noch mal, dann wird auch niemand nach etwas suchen, was in Wirklichkeit gar nicht existiert.«

»Was gar nicht existiert? Sie hatte viel Geld bei sich, in Fünf- und Zehn-Pfund-Noten. Wir wissen, daß sie mit Fraser liiert war. Angenommen, Fraser hat erfahren, daß wir dieses Geld gesehen haben. Angenommen, er ist so clever, daß er uns für so clever hält, daß wir die Nummern auf einigen Scheinen behalten haben und nach der Herkunft forschen. Dann kann er sich an den Fingern abzählen, daß wir früher oder später Beweise dafür finden, daß die beiden Seeleute ermordet wurden, und dann sitzt er drin. Und für diesen Fall wollte er sichergehen, daß die blonde Gertie nicht mehr da ist, um uns zu erzählen, was sie über das Geld weiß.«

»Welche Beweise haben Sie dafür?«

»Im Augenblick noch keine. Aber vielleicht können uns die Nummern der Geldscheine …«

»Vielleicht, vielleicht, sonst höre ich nichts! Seit einer Woche höre ich nur vielleicht, angenommen, möglich. Das ist keine Art und Weise, eine Polizeistation zu führen.«

Fusil nahm das zweite vertrocknete Sandwich und biß mit unnötiger Gewalt hinein.

»Hören Sie«, sagte Kywood, »ich will Ihnen ja nicht in Ihre Arbeit hineinreden.«

Jetzt macht er einen Rückzieher, dachte Fusil.

Es kopfte, und Welland kam herein. Er nahm ein Notizbuch aus der Tasche und öffnete es. »Die Banknoten, Sir.«

»Und?«

»Ich bin bei den Banken gewesen, Sir, und die Westminster- Bank auf der High Street hat sie identifiziert. Sie konnten mir nicht sagen, an wen sie sie ausgezahlt haben, aber sie haben mir gesagt, wie viele Leute an diesem Tag Zehn-Pfund-Noten bekommen haben. Es war kein Zahltag, deshalb sind es nur neununddreißig Namen. Die beiden Nummern, die wir uns gemerkt hatten, lagen neun auseinander, deshalb habe ich die Leute abgehakt, die an diesem Tag neunzig Pfund oder mehr erhielten. Es sind nur vier. Drei von diesen Leuten sind Geschäftsmänner.«

»Und der vierte?«

»Das ist das Wettgeschäft auf der Chanton Street. Ich war schon da und habe mit dem Manager gesprochen, um zu sehen, ob er helfen konnte. Er sagte, daß das Geld am gleichen oder am nächsten Tag ausgezahlt wurde, aber er wußte nicht an wen. Ich habe veranlaßt, daß er nachprüft, wer an diesen Tagen hundert Pfund oder mehr gewonnen hat. Das sind fünf Namen insgesamt. Wir kennen sie.« Welland nahm ein loses Blatt aus seinem Notizbuch, trat näher zu Fusil heran und gab ihm den Zettel.

Fusil blickte auf die Namen und stellte fest, daß sie ihm alle geläufig waren. Er schaute zu Kywood. »Sagt Ihnen der Name Anderson etwas, Sir?«

»Anderson?«

»Frankie Anderson?«

Es war offensichtlich, daß Kywood mit dem Namen nichts anfangen konnte, aber er sagte, »Irgendwie ist er mir bekannt …«

»Wir haben ihn zuletzt vor zwei Jahren geschnappt, aber ein Winkeladvokat hat ihn ’rausgepaukt. Rauschgiftschieber. Und erinnern Sie sich daran, daß ich Ihnen gesagt habe, daß Feltham und Botnam zu verschiedenen Zeiten auf ihren Reisen in den Fernen Osten nur einen Hafen gemeinsam angelaufen haben? Bangkok? Und erinnern Sie sich, daß wir im vergangenen Jahr vom H.Q. den Hinweis bekommen haben, daß Rauschgifte, besonders Heroin, in letzter Zeit in zunehmender Weise aus Bangkok eingeschleust werden?«

Kywood drückte seine Zigarette aus und zündete sich sofort eine neue an.

»Fraser ist der Importeur«, sagte Fusil. »Er verkauft an Großhändler wie Anderson. Das Zeug wird durch Seeleute nach Fortrow gebracht. Feltham und Botnam haben es für ihn eingeschmuggelt, aber sie wollten ihn hintergehen, und deshalb hat er sie ermordet.«

»Wo sind die Beweise für all das?«

Fusil setzte sich zurück und sprach zu Welland. »Okay. Und gratuliere zu dem gut erledigten Job.«

Welland ging, überrascht und leicht erstaunt.

»Wir haben keine Beweise«, sagte Fusil. »Wie Sie schon sagten, Sir, ist es noch ein Fall von vielleicht und wenn und möglich. Aber langsam kommen noch Dinge zusammen, die nicht mehr den Schluß zulassen, daß wir allzu falsch kombinieren.«

»Das kann alles Zufall sein«, sagte Kywood, »es gibt eine Menge Zufälle im Leben.«

»Aber wir haben es mit Tod zu tun, Sir.«

Kywood stand auf. »Was soll ich dem Chef sagen, wenn er nach dieser Preston fragt?«

»Warum sagen Sie ihm nicht, daß wir den Fall noch untersuchen?«

»Wenn er entdeckt, daß es nach Unfall aussieht, Sie diesen Fall aber wie Mord behandeln, dann wird es eine Menge Ärger geben.«

»Ich bin sicher, daß Sie damit fertig werden, Sir.«

Kywood starrte sein Gegenüber an, aber er wußte nicht, was er noch sagen sollte. Er murmelte auf Wiedersehen und ging.

Fusil zündete sich die Pfeife an. Dann telefonierte er in den Mannschaftsraum und gab Order, daß jeder Polizeispitzel nach einem Rauschgift-Racket befragt werden sollte. Es standen fünfzig Pfund Belohnung für wertvolle Informationen zur Verfügung.

Als Fusil den Hörer auflegte, zerbrach er sich den Kopf darüber, wie er die fünfzig Pfund in seinen Büchern motivieren konnte. Die Summe lag weit über dem erlaubten Maximum.

Kerr rief am späten Nachmittag Jane an. Er sagte, daß er nicht rechtzeitig zur Verabredung kommen könnte, und schlug vor, daß sie sich zu einer anderen Zeit träfen. Sie schnitt seine Versuche, eine Unterhaltung anzufangen, ab, und beendete das Gespräch, so daß er bestürzt darüber nachdachte, was los sein könnte.

Er ging aus der Telefonzelle und lief zur nächsten Bushaltestelle. Nach etwa fünf Minuten kam der Bus. Kerr kletterte hinein, zahlte und ging zum Oberdeck. Er setzte sich und starrte aus dem Fenster.

Wie war die blonde Gertie gestorben? Wie war Botnam gestorben? Jane war an dem Abend, an dem Botnam starb, bei ihm gewesen, aber sie hatte geschworen, daß sie sich in der Stadtmitte getrennt und seitdem nicht mehr gesehen hätten. Und doch war er sicher, daß, wenn sie auch nicht mehr wußte, sie aber doch eine bestimmte Vermutung hatte. Vielleicht war sie sogar …

Sie hatte alle seine Versuche blockiert, die Wahrheit herauszufinden, hatte sich geweigert, auch nur Einzelheiten zu diskutieren, weil sie sagte, daß sie Vergangenheit und Zukunft aus dem Spiel lassen sollten. Wenn er bei ihr war, schien sie recht zu haben, aber nachdem sie sich getrennt hatten, wußte er, daß man Vergangenheit und Zukunft nicht so einfach beiseite schieben konnte. Wieviel wußte sie, inwieweit war sie beteiligt? Was hatte sie mit Fraser zu tun? Das Leben war plötzlich schmerzhaft kompliziert geworden.

Der Bus hielt an, und er stieg aus und ging den Kilometer bis zur Polizeistation zu Fuß, weil er keine Lust hatte, auf den Anschlußbus zu warten. Er wurde mit der Nachricht begrüßt, daß Fusil ihn sehen wollte. Er ging sofort zu ihm.

Fusil wies auf einen Stuhl. »Setzen Sie sich.«

Solche Höflichkeit und Aufmerksamkeit waren so ungewöhnlich, daß Kerr sich unbequem fühlte.

»Trinken Sie einen Whisky mit mir?«

»Vielen Dank, Sir.«

Fusil bückte sich, öffnete eine Schreibtisch-Schublade und brachte eine flache Whiskyflasche zum Vorschein. Er schenkte zwei Whisky in Plastikbecher und wies auf den Siphon auf seinem Schreibtisch.

»Bedienen Sie sich mit Soda.«

Kerr nahm sich ein Glas und fügte Wasser hinzu.

»Rauchen Sie, wenn Sie wollen.« Fusil holte die Pfeife aus der Tasche hervor. »Sehen Sie Janet Waynet wieder?«

»Ja, Sir, heute abend. Sobald ich hier fertig bin«, fügte er hinzu.

Fusil zündete ein Streichholz an und sog die Flamme in die Pfeife. »Sie vergessen ja nicht, was Ihre Aufgabe ist, oder?«

»Nein, Sir, aber sie hält sehr mit allem zurück, was mit dem Fall zu tun hat.«

»Ich nehme an, daß Sie daran gedacht haben, sie könnte sich in Gefahr befinden?«

»Ja, Sir«, erwiderte Kerr heiser.

»Vielleicht weiß sie das aber nicht. Sollten Sie es ihr vielleicht sagen?«

Kerr antwortete nicht.

»Ob sie inzwischen wohl vom Tod der blonden Gertie gehört hat?«

»Das muß sie wohl.«

»Wir können noch nicht sehr viel über ihren Tod sagen. Die Obduktion hat ergeben, daß der Fall die Todesursache war, und die Blutuntersuchung läßt darauf schließen, daß sie ziemlich betrunken war, jedenfalls betrunken genug, um auch ohne fremdes Dazutun aus dem Fenster zu fallen. Soweit gibt es nach außen hin also keine Anzeichen, daß ihr Tod etwas anderes als ein Unfall wäre, und wenn es einem anderen geschehen wäre, würde ich es auch als Unfall akzeptieren. Aber für mich steht fest, daß es Mord war. Im Augenblick wird daran gearbeitet, Fotos aller Bekannten von Fraser aufzutreiben, und die werden den Angestellten des Lokals vorgelegt. Wir bemühen uns, alle Gäste aufzutreiben, die gestern abend da waren, aber das wird schon schwieriger werden.« Fusil sprach jetzt eindringlicher. »In diesem Fall hängt viel davon ab, Kerr. Wenn Sie etwas Gescheites von Miss Waynet erführen, könnten wir Fraser wahrscheinlich festnageln. Wenn sie erkennt, wie gefährlich ihre Situation sein kann …«

»Ich werde ihr das klarmachen.«

»Gut.« Fusil trank aus. »Viel Glück dann.«

Kerr verließ das Zimmer und ging hinunter. Fusils Freundlichkeit war so falsch gewesen wie der Kuß einer Nutte, aber einiges von dem, was er gesagt hatte, ergab einen Sinn. Jane konnte wirklich in Gefahr sein.

Der Dienstwagen stand auf dem Hinterhof. Trotz Fusils Anschnauzer am Vortag stieg Kerr ein und startete.

Er fuhr zu den Heights hinauf, parkte und ging in das Drake House, wo er den Portier bat, Miss Waynet anzurufen und ihr zu sagen, daß er da wäre. Auf der Fahrt hierhin hatte er sich vorgenommen, trotz ihrer Bitte, es nicht zu tun, direkt zu ihr hochzufahren, aber jetzt hatte er Angst vor dem, was er möglicherweise entdecken könnte, daß seine Befürchtungen bestätigt würden. Ihm fuhr der Gedanke durch den Kopf, daß er zu verstehen begann, wie Rowan sich manchmal fühlen mußte.

Der Lift kam herunter, und sie stieg aus. Er bemerkte, daß ihr Gesicht ein wenig verkrampft wirkte, und daß sie sich auch nicht so sorgfältig zurechtgemacht hatte wie sonst. Sie kam auf ihn zu, legte ihren Arm in seinen, sagte aber nichts. Schweigend gingen sie hinaus zum Auto und stiegen ein.

Plötzlich sprach sie. »Können wir zu den Hügeln fahren?«

»Ich dachte, wir könnten …«

»Ich möchte zu den Hügeln hinauf, John.«

Die Fahrt zu den Crossfield-Hügeln, die nördlich der großen Stadt Crossford lagen, wurde fast schweigend zurückgelegt, da sie all seine Versuche, ein Gespräch zu beginnen, abrupt abschnitt. Sie rauchte ununterbrochen und zündete sich eine Zigarette an der Kippe der letzten an.

Er parkte auf der Bergstraße. Von hier aus konnte man hinüber nach Crossford blicken und auf die in der Dämmerung liegende ländliche Weite von Fortrow, wo jetzt ein paar Lichter angemacht worden waren, und hinaus bis zum Leuchtturm Old Fort Point an der Flußmündung.

Als er sprach, klang seine Stimme rauh vor Nervosität. »Was ist los?«

Sie packte seine Hand. »John … wie starb Gertrud?«

»Sie ist aus dem Fenster der Toilette eines Lokals namens La Chiquinqua gefallen.«

»Ich meine … war es ein Unfall?«

»Bis jetzt haben wir noch nichts gefunden, was das Gegenteil beweisen könnte, aber …«

»Hatte sie viel getrunken?«

»Wie eine Haubitze. Jane – du mußt weg. Du bist doch vor Angst gelähmt, weil sie ermordet sein könnte, was sie mit großer Wahrscheinlichkeit auch …«

»Aber du hast mir doch gerade gesagt, daß es ein Unfall war.«

»Ich habe gesagt, daß wir noch nichts gefunden haben, was dagegen spricht. Aber da wir wissen, daß die beiden Seeleute ermordet …«

»Das waren Unglücksfälle«, sagte sie mit ungehaltener Stimme, aus der die Angst klang.

»Offiziell ja, aber du weißt es besser. Dir hat man doch gesagt, daß du mit Botnam trinken gehen solltest. Wer hat es dir gesagt? Fraser? Du mußt dich doch gefragt haben, warum du das solltest? Was war dein Auftrag – Botnam so betrunken zu machen, daß ihm ganz egal war, was passierte? Als du dich von ihm in der Stadt getrennt hast, war es da Fraser, der es erledigt hat, oder macht Fraser nicht die Schmutzarbeit? Hast du einen von Frasers Leuten gesehen? Weißt du, wohin sie Botnam gebracht haben?«

»Hör auf.«

»Du weißt, daß Botnam nicht einem Unglück zum Opfer gefallen ist.«

»Um Himmels willen, hör auf.«

»Ich soll aufhören, nachdem ich Gertrud Preston in einer Blutlache liegen gesehen habe? Ich soll aufhören, wo ich doch genau weiß, daß man sie zu Tode gestürzt hat? Ich soll aufhören, wo ich nur noch daran denke, daß es dir genauso geschehen kann?«

»Du weißt nicht, ob es nicht doch ein Unglück war«, sagte sie heftig.

»Du kannst mir die Wahrheit nicht vorenthalten. Das gibt es gar nicht, daß man einem Mörder gegenüber loyal sein kann.«

»Loyalität ist alles, was einigen Leuten im Leben geblieben ist.«

»Du weißt aber doch einiges von dem, was da läuft, oder nicht?«

»Hör auf, mir Fragen zu stellen. Hör auf, mir zu sagen, daß es Mord war, wenn du es nicht weißt. Warum kannst du die Dinge nicht ruhen lassen? Warum mußt du die ganze Zeit versuchen, unser Glück zu zerstören?«

»Ich habe Angst um dich.«

»Das brauchst du nicht.«

»Und doch hattest du Angst, bis ich dir sagte, daß wir nicht beweisen können, ob sie ermordet worden ist.«

»Hörst du jetzt auf?«

»Du mußt uns schon deinetwegen helfen.«

»Ich bin keine Verräterin.«

»Du mußt es uns sagen.«

»John, bitte, willst du jetzt …«

»Ich tue überhaupt nichts, bis du es mir gesagt hast.«

»Dann bring mich nach Hause.«

»Was?«

»Bring mich nach Hause. Ich kann diese Versuchung, mich zu einer Verräterin zu machen, nicht mehr aushalten.«

»Du bist blind.«

»Dann laß mich blind sein.«

»Du siehst die Tatsachen einfach nicht.«

»Dann laß mich doch die Tatsachen nicht sehen. Fahr mich nach Hause.«

Er murmelte etwas, startete den Motor und setzte zurück. Schweigend fuhren sie hinunter nach Crossford, und schweigend fuhren sie auch weiter, bis sie über der Brücke und schon auf der Hauptstraße zwischen Crossford und Fortrow waren.

»Bieg in Stennington ab«, sagte sie plötzlich, die Stimme schrill und scharf.

»Warum?«

»Nun hör doch endlich mal auf mit mir zu streiten und tu es einfach.«

Er bog von der Hauptstraße in einen geschlängelten Weg ein, der kaum mehr als ein Feldweg war. Zweihundert Meter weiter begann ein Wald. Sie bat ihn anzuhalten. Er lenkte zur Seite.

Sie küßte ihn mit einer hungrigen Leidenschaft, die seine Gedanken mit Feuer löschten. Ihre Tränen benäßten seine Wangen, sie faßte nach seiner Hand und zog sie zu ihrem Körper hinunter. »Beeil dich, Himmel, beeil dich«, schrie sie, als ob das Ende der Welt nur noch einen Donnerschlag entfernt wäre.

14

Männer spitzeln entweder wegen Geld oder aus Rache. Manchmal war es schwierig, die beiden Motive zu trennen. Wenn ein Mann aber wegen ein paar lausigen Pfund spitzelte und er wußte, daß die Strafe, die ihn erwartete, wenn man ihn dabei erwischte, fürchterlich sein mußte, daß man ihn so in Streifen schneiden würde, daß seine eigene Mutter ihn nicht mehr von einem Beefsteak unterscheiden könnte, wenn er dann auch noch ein erfolgloser Ganove war, der, wie alle erfolglosen Leute, die erfolgreichen beneidete und haßte, was war dann sein wirkliches Motiv?

Pillen war erst fünfzig Jahre alt, aber er sah wie weit über sechzig aus. Er hatte ein dünnes, verhärmtes Gesicht mit großen Hasenaugen, die ständiges Übelgelauntsein ausdrückten. In vielen Dingen war er einfältig, was auch die Erklärung dafür war, daß man ihn nicht gehängt hatte, als man ihn des Mordes an einem neunjährigen Mädchen angeklagt hatte. Er verbrachte zehn Jahre im Gefängnis und wurde dann in die Welt hinausgeworfen, unvorbereitet, unerwünscht, ein Stück menschlichen Treibguts. Er hatte versucht, für die Gangster zu arbeiten, aber die wollten nichts mit ihm zu tun haben, er hatte versucht, für die kleinen Ganoven zu arbeiten, aber die hatten ihn zurückgewiesen. Weil er einfältig war, sprachen die Menschen in seiner Gegenwart frei von der Leber weg, weil sie vergaßen, daß er zwar nicht immer das verstand, was er hörte, daß er es aber wiederholen konnte. Er war einer der erfolgreichsten Polizeispitzel in Fortrow.

Gegen zehn Uhr fünfzehn am Freitagabend, während ein feiner Nieselregen fiel, betrat Pillen die Telefonzelle auf der Gorley Road. Er blickte sich um, um sicherzugehen, daß die Straße menschenleer war, führte einen Dietrich in das Schloß des Geldkastens ein, aber das Schloß bewegte sich nicht. Er zog den Dietrich heraus, von seinem Versagen nicht im geringsten überrascht. Er durchwühlte seine Taschen und fand schließlich einen Sixpence.

Die Telefonnummer war die einzige, die er auswendig kannte. Er wählte sie und hörte das Rufzeichen. Der Ruf wurde abgenommen, und er fragte nach Mr. Braddon.

»Ich hole ihn«, sagte eine Frau.

Während er wartete, fragte er sich, wie sie wohl aussah. Er mochte Frauen. Unglücklicherweise mochten sie ihn nicht.

Braddon meldete sich, und Pillen sagte, daß er Neuigkeiten hätte. Braddon schlug einen Treffpunkt vor, aber Pillen sagte, daß er den nächsten 147er Bus nähme, der an Braddons Haus vorbeifuhr, und daß er auf dem Oberdeck sein würde. Er mochte in vielen Dingen einfältig sein, aber er war es gewiß nicht, wenn es um seine eigene Sicherheit ging.

Er fuhr mit dem Bus und mußte einen Sixpence fürs Fahrgeld bezahlen. Während er zum Oberdeck hinaufging, biß er sich auf seine dicke Unterlippe. Er hatte bereits einen Shilling ausgegeben, und dabei konnte man für einen Shilling eine Nacht unten in der Pension am Hafen schlafen, wenn man dem Verwalter gegenüber den richtigen Tonfall fand.

Braddon stieg hundert Meter von seinem Haus entfernt in den Bus ein. Er ging zum Oberdeck und setzte sich auf den Sitz direkt hinter Pillen.

»Ich hab’ gehört, Sie sind hinter Rauschgift her, Mister«, sagte Pillen.

»Das stimmt.«

Ein älterer Mann kam den Mittelgang herunter und blieb vor der Treppe stehen, um dem Busfahrer zu läuten, weil er aussteigen wollte. Jetzt, da er und Braddon die einzigen Leute auf dem Oberdeck waren, drehte er sich um und sah zum erstenmal in das breite, etwas traurig aussehende Gesicht des Sergeants. »Fraser macht in Rauschgift, Mister, er hat eine Bande.«

Braddon verriet nicht, daß diese Tatsache kaum neu war. Sein ruhiger, ausgewogener Charakter war genau richtig im Umgang mit Männern wie Pillen. »Irgendeine Ahnung, wer zur Bande gehört?«

»Kann ich nicht sagen, Mister. Aber vielleicht erfahre ich das.«

»Tun Sie das.« Braddon nahm eine Zwanziger-Packung Zigaretten aus der Tasche, nahm sich eine heraus und gab Pillen die Schachtel. Pillen zündete sich eine Zigarette an und steckte die Schachtel in die Tasche seines zerlumpten Mantels.

»Kennen Sie sonst noch jemanden im Rauschgiftgeschäft?« fragte Braddon.

Pillen sog hastig den Rauch in seine Lunge. »Da gab es noch Fats. Aber der ist verduftet, nachdem er vertrimmt worden ist.«

Braddon erinnerte sich daran, daß vor etwa neun Monaten ein Mann in der Gosse gefunden wurde, fast tot, das Gesicht und den Hals mit einem Metzgermesser bearbeitet. Kein noch so eindringliches Befragen hatte den Mann veranlassen können, nachdem er wieder einigermaßen hergestellt war, zu sagen, wer ihn so heftig attackiert hatte. »Wer war im April und Mai noch in der Gegend?«

Pillen nahm seine Finger zu Hilfe, um festzustellen, wann April und Mai gewesen waren. Er machte drei Anläufe und war dann zufrieden, als er es endlich geschafft hatte. »Im April?«

»Ja«, sagte Braddon mit unendlicher Geduld.

»Wer was mit Rauschgift zu tun hat?«

»Ja.«

»Ich hab’ was von Dutchie läuten hören.«

»Wer ist Dutchie?«

»Weiß ich nicht.«

»Wer hat denn von ihm geredet?«

»Ein paar Leute haben gesagt, daß er was mit Rauschgift zu tun hat, daß er mit irgendeinem großen Fisch zusammenarbeitet.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo er sich jetzt herumtreibt?«

»Nein, Mister.«

Braddon gab Pillen drei Pfund-Noten. Pillen zählte sie sorgfältig, knüllte sie zusammen, zählte sie noch einmal und versteckte sie dann hastig in einer Innentasche.

»Lassen Sie von sich hören, wenn Sie noch etwas erfahren haben«, sagte Braddon. »Wir haben einen halben Hunderter, den wir für gute Informationen auswerfen können.« Er stand auf, läutete dem Fahrer und stieg aus.

Pillen biß sich wieder auf die Unterlippe. Fünfzig Pfund waren ein Vermögen. Es war ein so großes Vermögen, daß der Gedanke daran zuviel für ihn war, und er sich wieder auf die drei Pfund in seiner Tasche konzentrierte. Wie viele Schnäpse konnte er dafür kaufen, wo er doch nur ein paar Shilling in der alten Pension zu bezahlen brauchte? Rechnen war noch nie seine starke Seite gewesen, deshalb gab er schnell auf, sich diese Frage zu beantworten.

Die Hausordnung des Polizeiheims, die vom Komitee des Rathauses aufgestellt worden war, ließ keinen Zweifel aufkommen: Damenbesuch ausschließlich in den öffentlichen Räumen, und nur bis halb zehn abends. Ledige Polizisten, die es genau nahmen, fragten sich manchmal, wie es mit den Frauen zu handhaben war, die keine Damen waren. Die Frage war unnötig. Es gab einen Hintereingang zu dem großen Gebäude, der zur Feuerleiter gehörte und deshalb zu jeder Etage führte. Die Tür konnte nur von außen geöffnet werden, aber nur Männer, denen es an Willenskraft fehlte, ließen sich von diesem Umstand beeinträchtigen.

Kerr und Jane lagen in Kerrs Zimmer auf dem Bett. Er küßte sie, bedächtig und zärtlich, nicht mehr so hungrig und leidenschaftlich, wie er sie erst noch vor ein paar Minuten geküßt hatte. »Du bist sehr schön«, sagte er.

Sie streichelte über seinen Nacken.

»Soll ich dir mal was sagen?« fragte er.

»Was denn?«

»Damit könnte ich mein Leben verbringen …«

Sie lächelte.

»Wenn nur nicht Fraser …«

»Wir können nicht alles ändern«, unterbrach sie ihn.

»Aber …«

»Wir können nicht alles ändern.«

Er starrte zur Decke.

»John.«

»Was ist?«

»Versprichst du mir, daß du mich nie hassen wirst?«

Er stützte sich auf einen Ellbogen. »Aber wie könnte ich das? Warum fragst du mich danach?«

»Weil ich Angst habe.«

»Wovor?«

»Ich weiß es nicht.«

»Das ist unlogisch. Genau wie eine Frau.«

»Ich bin eine Frau. Wußtest du das nicht?«

Er grinste. Er legte sich wieder hin und küßte sie, diesmal wieder zwingender. »Und für den Fall, daß du es auch noch nicht gewußt hast, ich bin ein Mann.«

Am Samstagmorgen traf Braddon Fusil im Hof, als der D.I. aus dem Auto stieg. Er berichtete kurz von seinem Treffen von gestern abend.

»Dutchie?« sagte Fusil. »Wer soll das sein?«

»Ich habe ein bißchen nachgedacht über den Namen, ich glaube, es kann Spiggott sein. Er hat mal fünf Jahre in einem holländischen Gefängnis gesessen. Es würde zum Humor seiner Kreise passen, ihn danach den Holländer zu nennen, Dutchie.«

»Könnte sein. Okay, finden Sie heraus, was über diesen Spiggott bekannt ist.«

»Ich habe aus dem Archiv schon seine Papiere angefordert, Sir.«

Fusil ging in sein Büro und sah die Morgenpost durch. Danach ging er hinunter, um seinem Superintendenten Bericht zu erstatten. Passmore fragte ihn, welchen Fortschritt er im Fall Preston gemacht hätte.

»Wir sind noch dabei, die Gäste aufzutreiben, die an diesem Abend im Lokal waren. Es erweist sich als höllische Arbeit.«

»Irgendwelche neuen Beweise?«

»Nein, Sir.«

»Haben Sie keine Zweifel, daß es Mord war?«

Fusil zögerte. »Nein, Sir.«

Passmore sprach bedächtig. »Sie wissen genauso gut wie ich, daß die Dinge bei der Polizei nicht immer hundertprozentig in Ordnung sind, genauso, wie überall sonst. Manchmal kann man sich in die Nesseln setzen, weil man den Mut hat, den schwierigeren von zwei Wegen zu gehen, in der Meinung, es sei die Pflicht.«

»Aber wenn man es als seine Pflicht ansieht, dann muß man diesen Weg gehen«, sagte Fusil.

Passmore seufzte. »Theoretisch haben Sie recht, aber diese Welt hat sich dem Praktischen zugewandt. Ich möchte nicht, daß Sie den Kopf in den Sand stecken, Bob. Sie sind ein guter Kriminalinspektor.«

Passmore lobte so selten, daß sein leise gesprochener Satz Fusil viel stärker beeindruckte als alles, was Kywood je hätte sagen können.

»Aber wenn doch drei Morde geschehen sind …«

»Es geht wohl darum, daß Sie nicht sicher sind, ob drei Morde geschehen sind.« Passmore gebot ihm mit der Hand, ruhig zu sein. »Sie können nicht einmal beweisen, daß es einen Mord gegeben hat, und ein Polizist braucht legale Beweise. Vielleicht ist Fraser ein Bösewicht, ein Gangster, reif für den Galgen. Aber ist er es wert, daß man seine ganze Karriere einer persönlichen Vendetta wegen aufs Spiel setzt?«

»Es ist keine Vendetta.«

»Ich kenne Sie, Bob. Wenn ein Ganove wie Fraser etwas auf dem Kerbholz zu haben scheint und entwischen kann, dann hassen Sie ihn so sehr, daß es zu einer Vendetta wird. Ich frage Sie noch einmal: Ist es wert, Ihre Karriere wegen eines Mannes wie Fraser aufs Spiel zu setzen? Es wird andere Chancen geben, ihn festzunageln, denn wenn er jetzt nicht festgenommen wird, steigt sein Selbstbewußtsein, bis es ihn zu Fall bringt.«

»Er kann also dreimal morden und uns dann auslachen, was?«

Passmore seufzte. »Sie haben die Verantwortung. Ich wollte nur als Freund mit Ihnen sprechen.«

»Wird’s denn ernst für mich?«

»Ja.«

»Vielen Dank für die Warnung, Sir.«

»Aber ich nehme an, daß einem blinden Pferd ein Nicken ebenso wenig hilft wie ein Wink, nicht wahr?«

Fusil verließ das Büro des Superintendenten und traf unterwegs auf Braddon. Der Sergeant teilte ihm mit, daß aus dem Bericht über Spiggott hervorginge, daß er viermal im Gefängnis gesessen hätte, zweimal wegen Veruntreuung, einmal wegen Diebstahls und einmal wegen des Besitzes von Heroin. Er war süchtig. Gegenwärtiger Aufenthalt unbekannt, wahrscheinlich Südengland.

Fusil murmelte seinen Dank und ging dann weiter in sein Büro. Es war immer noch Zeit, den Fall zu den Akten zu legen. Die beiden Ertrunkenen waren unglücklicherweise ins Wasser gefallen, und die blonde Gertie war so betrunken gewesen, daß sie aus dem Fenster gefallen war. Er konnte aber auch Passmores Warnung ignorieren, sich selbst treu bleiben und darum kämpfen, daß Fraser nicht fortfuhr, über die Unfähigkeit der Polizei zu lachen. Er wußte, daß er kämpfen mußte.

Er rief nach Kerr, der nicht da war, aber sich nach einer halben Stunde bei ihm meldete.

»Kerr, Sie können Ihr Mädchen beruhigen«, sagte er. »Es sieht so aus, als wenn Fraser doch nichts damit zu tun hätte, sondern Dutchie Spiggott. Botnam hat Dutchie kurz vor seinem Tod getroffen.«

»Woher ist das bekannt, Sir?«

»Überlassen Sie meine Arbeit mir, ja?«

»Ja, Sir«, sagte Kerr steinern.

Fraser goß sich noch einen Whisky ein. Er fragte sich, warum er Jane nicht mal ordentlich verprügelte. Diese verdammte Hure widersetzte sich ihm, ganz im stillen, und zeigte dabei noch Klasse, was ihn wütend machte. Und paradoxerweise war es ihr Widersetzen, waren es ihre Manieren, ihre Klasse, die sie so attraktiv machten.

Er trank. Die blonde Gertie, die zäheste Nutte, die Fortrow je gesehen hatte, war von ihm gezähmt worden. Warum also sollte er das bei Jane nicht schaffen? Wie kam es, daß er die blonde Gertie geschlagen und getreten hatte, obwohl er wußte, daß sie eine wahre Meisterin mit dem Messer war, und wie kam es, daß er nicht einmal wagte, Jane zu schlagen? Verdammt nochmal, wurde er weich?

Sie war wieder mit dem Bullen weg. Warum? Hatte sie was für ihn übrig oder tat sie nur das, was er von ihr verlangt hatte? Es war doch wohl kaum anzunehmen, daß sie einen Bullen ihm vorzog. Wenn er das wüßte, würde er sie zermalmen.

Er zündete sich eine Zigarette an. Es war schon nach Mitternacht, was machte sie noch draußen? Als Antwort auf diese Frage hörte er, wie die Wohnungstür geöffnet wurde. Als sie ins Zimmer trat, fiel ihm sofort ihr Ausdruck auf. Ihm kam er wie eine Mischung aus Ekstase und Furcht vor. Er ballte seine gewaltigen Fäuste.

»Wo warst du?«

»Ich war mit John aus«, antwortete sie ruhig.

»Ach, John nennst du ihn schon, was?«

»Du hast doch wohl nicht angenommen, daß wir uns noch mit den Nachnamen anreden?«

Sie hatte immer eine Antwort zur Hand, eine Antwort, die ihn zu einem Hanswurst stempelte. Machte sie sich im geheimen lustig über ihn? Wenn er das jemals herausfand, würde er sie kurz und klein schlagen. »Was hast du den ganzen Abend getan?« schrie er.

Sie antwortete nicht, sondern zog ihren Regenmantel aus und ging in den Flur, um ihn aufzuhängen. Als sie zurückkam, setzte sie sich in einen Sessel und zupfte ihr Kleid gerade. Er sah zu, wie sie die Hände neben ihre Beine gleiten ließ. Ihre Beine waren die sanftesten, die er je im Griff gehabt hatte. Sie bekam leicht blaue Flecken. Einmal hatte er sie so hart gedrückt, daß sie blaue Flecken bekam. Sie hatte nicht geschrien oder geflucht, sie hatte ihn nur ruhig gebeten, das nicht zu tun, weil er ihr weh täte. Seither hatte er sie nie wieder gedrückt. Ihr Bauch war flach und weich, er ließ die Hände eines Mannes brennen. Ihre Brüste paßten genau in eine Hand, und die Nippel sahen kirschrot aus, wenn sie steif und stolz hochstanden. Ihr Mund konnte zum Vulkan werden. In Ekstase war sie wild und schamlos.

»Komm«, sagte er heiser.

»Nein.«

»Das machst du mit mir nicht wieder.«

»Es tut mir leid, aber ich bin zu müde.«

»Warum? Hast du wieder mit ihm gepennt?«

»Nein.«

»Dann bist du auch nicht zu müde.«

Nachdem es vorbei war, legte er sich auf den Rücken und starrte zur Decke. Es war ein schaler Sieg gewesen. Er hatte sie gezwungen, das zu tun, was er wollte, aber sie war kalt und zurückhaltend gewesen, als ob sie und ihr Körper zwei verschiedene Wesen wären. »Du warst wie ein Felsklumpen«, schrie er sie an.

Sie setzte sich wieder in den Sessel. »Ich habe dir doch gesagt, daß ich zu müde war.«

Selbst jetzt, so kurz danach, starrte er verlangend auf ihren nackten Körper. »Wie machst du es denn mit deinem John?«

»Gar nicht.«

Wenn er doch nur Sicherheit hätte! Er würde sie erwürgen, wenn er die hätte. »Na gut, ihr habt also nichts anderes getan als geredet. Und was hast du erfahren?«

»Sie können nicht beweisen, daß Gertruds Tod nichts anderes als ein Unfall war.«

»Ich habe dir doch gesagt, daß es ein Unfall war.«

Sie starrte ihn mit ihren blauen Augen an. Er blickte zur Seite. »Wieso glaubst du, daß ich es ihr besorgt habe?« brauste er auf. Sie antwortete nicht. »Hast du sonst noch etwas erfahren?«

»Nur, daß sie langsam glauben, daß du mit der ganzen Sache nichts zu tun hast.« Sie lehnte sich zurück und schloß die Augen.

»Warum nicht?«

»Es muß ein anderer gewesen sein.«

»Wer?«

»Ein Mann namens Dutchie Spiggott.«

»Warum glauben sie, daß er es wahr?«

»Ich weiß es nicht mehr.«

Er sprang vom Bett auf und stellte sich vor sie. »Warum?«

»Ich habe Kopfschmerzen …«

»Warum?« schrie er.

Sie versuchte, sich daran zu erinnern, was Kerr ihr gesagt hatte. »Es hatte was damit zu tun, daß Botnam mit ihm zusammen gesehen wurde, kurz bevor er ertrank.«

Frasers Gesichtsausdruck wurde gemein. Schon seit vergangenem März hatte er versucht herauszufinden, wer in seinem Gebiet absahnte.

Es war am späten Dienstagnachmittag, als Fusil die Küstenstraße entlang fuhr. Er fuhr fast unaufmerksam, ging Risiken ein, die er normalerweise nie eingegangen wäre: Seine Gedanken waren woanders.

Er fuhr zum alten Hafen hinunter und blickte hinüber zum neuen Hafen. Es war Ebbe, und die Docktore waren geschlossen. Kleine Fischerboote, Yachten, Motorboote und Dinghis bevölkerten das Hafenbecken.

Hinter der Düne stand eine Anzahl Männer, einschließlich einiger uniformierter Polizisten. Fusil parkte sein Auto neben einem Streifenwagen und ging dann hinüber zu den Männern. Der Detective Inspector kam zu ihm und begrüßte ihn. »Hallo, Bob.«

Fusil murmelte eine Begrüßung.

»Er ist da unten. Er wurde von einem Mann gefunden, der zum Fischen hinausfahren wollte.«

Fusil ging ein paar Meter weiter, wo die Leiche lag, die von einem Polizeiarzt untersucht wurde. Der Mann war zu Tode geprügelt worden, einige Schläge hatten Schädel und Gesicht zertrümmert. Ein Auge fehlte, die Nase war weg, und der Mund war ein blutiges Loch.

»Es ist eindeutig Spiggott«, sagte der D.I. vom Bezirk. »Wir haben seine Fingerabdrücke verglichen.«

Fusil gab keinen Kommentar. Zu seinen Füßen lag ein Mann, der durch ihn ermordet worden war. Er hatte Fraser die Information zuspielen lassen, und dies hier war das Ergebnis. Er hatte sich gedacht, daß Spiggott verprügelt wurde, aber er hatte nicht damit gerechnet, daß man ihn töten würde. Nicht, daß er wegen des Mordes Schuldgefühle spürte – Spiggott hatte mit Rauschgift gehandelt, und Fusil würde jeden Mann gehängt haben, der so etwas tat –, aber es kam ihm so vor, als wenn er eine Sekunde lang gewagt hätte, die Rolle Gottes zu spielen. Er hatte den Mann ausgewählt, und der Mann war gestorben. Es war möglich, daß Spiggott nicht einmal der Mann war, dem Feltham und Botnam das Heroin verkauft hatten. Aber Spiggott war gestorben, weil er, Fusil, ihn ausgesucht hatte.

»Kannten Sie ihn?« fragte der D.I. vom Bezirk.

»Nein«, antwortete Fusil.

»Aber er hat was mit einem Ihrer Fälle zu tun, nicht wahr?«

»Schon möglich.«

Der andere hob die Schultern und gab es auf, mit Fusil ins Gespräch zu kommen. Er drehte sich um und gab Befehle, das umliegende Gebiet abzusuchen.

Fusil ballte in seinen Taschen die Fäuste. Der Wind trieb seine Haare in die Stirn, aber er merkte es nicht. Spiggotts Tod war ruchloser Mord, ruchlos, weil sein Tod als Warnung für jeden gedacht war, der daran dachte, Fraser herauszufordern. Der Mord wurde vielleicht nie aufgeklärt, aber er zeigte wieder einmal, daß Feltham, Botnam und die blonde Gertie ermordet worden waren. Die beiden Seeleute hatten dran glauben müssen, weil sie Fraser hintergangen und das geschmuggelte Heroin an einen anderen verkauft hatten, und die blonde Gertie war ermordet worden, weil sie den Polizisten auf eine Spur geholfen hatte.

15

Kywood, der in seinem Büro im H.Q. saß, starrte Fusil schreckerfüllt an. Fusil stand vor dem neuen, extra großen Schreibtisch und konnte sich eines grimmigen Vergnügens nicht erwehren, als er das konsternierte Gesicht des Chefinspektors sah.

»Wenn das jemals herauskommt …«, begann Kywood, der vor ein paar Minuten bereits hatte nach Hause gehen wollen.

»Dann wird es Ärger geben«, sagte Fusil.

»Aber ich habe Ihnen doch gesagt, daß Sie keine krummen Sachen machen sollten.«

»Wenn ich das getan hätte, brauchte ich gar nicht erst an den Fall heranzugehen.«

»Haben Sie denn soviel erreicht?« Kywood erhob die Stimme.

»Möglich, daß Spiggotts Tod zeigt, daß wir mit Rauschgift zu tun haben und daß die beiden Seeleute Fraser hintergangen haben, vielleicht zeigt es auch, daß die blonde Gertie nicht gefallen ist, sondern gestürzt wurde, aber was beweist es?«

»Wir werden die Beweise finden, weil wir jetzt die Tatsachen kennen.«

»Und was passiert, wenn Sie die Beweise nicht finden?«

Es war wohl kaum die Zeit, Kywood zu sagen, daß er jetzt willens war, ein noch größeres Risiko einzugehen, um die notwendigen Beweise zusammenzutragen. Fusil schwieg.

Kywood zündete sich eine Zigarette an. Seine Hände zitterten ein wenig. Was würde geschehen, wenn die Einzelheiten dieses Falls bekannt würden? »Haben Sie dem Inspektor etwas gesagt, der die Leiche gefunden hat?«

»Natürlich nicht.«

»Und warum sagen Sie mir es denn?« fragte er weinerlich.

»Weil Sie wissen sollen, daß ich nicht meine Zeit vergeude, wenn ich weitere Untersuchungen anstelle.«

»Aber ich muß es doch dem Chief Constable berichten. Was kann ich ihm sagen?«

»Was Sie wollen.«

»Er wird die Wände hochgehen, wenn er die Wahrheit riecht.«

»Dann lassen Sie ihn die Wahrheit eben nicht riechen.«

In seinem Zimmer im Polizeiheim durchsuchte Kerr die Taschen seines Jacketts, fand aber nicht mehr als das, was er erwartet hatte, was bedeutete, daß er nichts fand. Er blickte auf den Haufen Geld auf dem kleinen und mitgenommenen Tisch. Eine Pfund-Note, drei half crowns, zwei Sixpences und ein paar Pennies. Bis zum Zahltag am Freitag war das seine gesamte Barschaft. Würde er mit einem Pfund und zehn Shilling ein Essen für zwei bezahlen können? Ob er sich wohl ein paar Pfund von einem der Kollegen pumpen konnte? Kaum anzunehmen. Er würde mit Jane in eine Snackbar gehen, ihr sagen, daß er keinen Hunger hatte und sich mit einer Schüssel Käse-Spaghetti zufrieden geben, während sie alles aß, was sie wollte. Aber er hatte jetzt schon wieder Hunger, da er seit dem Mittagessen nichts mehr gehabt hatte.

Er band sich seine Krawatte um und betrachtete sich im Spiegel. Er sah gut aus. Er ging zu Fuß zum Parkplatz am Hauptmarkt, statt mit dem Bus zu fahren, was fünf Pennies gekostet hätte. Größere Liebe kann man gar nicht zeigen, dachte er.

Er stand eine Weile da und sah die Menschen an sich vorüberhasten. Ein junger Kerl mit fließendem langen Haar und dunklem Bart stieg in einen A.C. Cobra. Dieser langhaarige Schnösel, dachte Kerr. Woher hatte er das Recht, so reich zu sein, sich dieses Auto zu erlauben?

»Hallo, John.«

Er drehte sich um, und da stand Jane, schöner als je zuvor. Keine Sekunde länger beneidete er den Langhaarigen.

»Du sahst richtig wütend aus, als ich auf dich zukam«, sagte sie. »Ich habe schon gedacht, ich wäre viel zu spät, aber das bin ich nicht.«

»Ich hab’ den Typ da hinten beobachtet, der in dem Cobra wegfährt.«

»Du magst es nicht, wenn andere Leute zuviel haben, nicht wahr?«

»Bestimmt nicht, wenn ich es nicht auch habe.«

»Ich will dir mal was sagen, John. Seit ich dich kenne, hast du gelernt, über dich selbst zu lachen.«

»Ich habe viele Sachen gelernt.«

»Hör auf, so lüstern zu sein.«

»Ich bin lüstern, solange ich will.«

»Du hast aber keinen guten Charakter, Sir.«

»Richtig. Ich denke immer nur an eins. Aber, so wahr mir Gott helfe, das lohnt sich auch.«

Sehr ernst sagte sie: »Wenn wir doch diesen Abend aus der Zeit herausschneiden und ihn isolieren könnten, damit wir nur in dieser Isolierung lebten.«

Er starrte sie verblüfft an. »Warum sagst du immer solche Sachen?«

Sie zwang sich zu einem Lächeln. »Wahrscheinlich, weil meine Großmutter Irin war. Also, was machen wir?«

»Leider konnte ich den Dienstwagen nicht wieder organisieren.«

»Dann werden wir eben gehen, das ist ohnehin gesünder.« Sie blickte ihn schnell an. »John, wirst du wütend sein, wenn ich etwas vorschlage?«

»Kommt drauf an, was es ist.«

»Darf ich dich zu einem Essen einladen? Ich habe Geburtstag, und ich möchte ihn gern feiern, und bis jetzt hast du mich immer ausgeführt.«

Er verfluchte seinen Job, der ihm nicht genug einbrachte, daß er sie in die feinsten Restaurants der Stadt führen konnte, wo er ein privates Orchester mieten würde, das nur für sie beide spielte. Er sagte, daß er es lieber hätte, wenn sie es so machten wie immer, aber als er ein paar Minuten später ein Taxi heranwinkte, hatte er zehn Pfund in der Tasche, die sie ihm gegeben hatte, und sie hatte es sogar fertiggebracht, daß sein Stolz unangetastet war.

Sie tranken nach einem sehr guten Essen Kognak, und er sagte plötzlich: »Ich habe jetzt mein freies Wochenende. Wie wär’s, wenn wir wegführen?«

»Oh, John!«

»Was ist denn?«

»Wie schrecklich schade! Es ist das einzige Wochenende, an dem ich nicht kann.«

»Warum denn nicht?« Er machte gar nicht erst den Versuch, seine Enttäuschung zu verbergen. Den ganzen Tag schon hatte er im Geiste das Wochenende verplant.

»Ich muß irgendwohin gehen.«

»Wann?«

»Freitag.«

»Warum?«

»Ich muß einfach gehen. Können wir nicht vergessen, daß es ein Morgen gibt?«

»Wohin gehst du?« fragte er hartnäckig.

»In den Norden.«

»Mit wem?«

»Du glaubst doch nicht, daß ich mit einem Mann ein schmutziges Wochenende verleben will, oder? John …« Sie langte über den Tisch und legte ihre Hand auf seine. »John, ich muß nur zu einem Hotel gehen und dort warten, bis ich jemandem eine Nachricht bringen kann.«

»Welche Nachricht?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Ist es ein Job für Fraser?«

»Bitte, verdirb uns diese Nacht nicht.«

Er haßte es, gezwungen zu sein, immer wieder an ihre Verbindung mit Fraser denken zu müssen. Ein paar Sekunden lang liefen heiße und böse und wütende Worte in seinem Kopf herum, aber dann war er in der Lage, sie zu verdrängen. Er mußte das tun, was sie ihm immer sagte: Jeden Tag einzeln für sich leben.

Fraser wartete in der Wohnung auf den Heights auf sie. Er hatte getrunken, war aber noch nicht betrunken. »Wo bist du gewesen?« schrie er, als sie hereinkam.

Sie stellte die Handtasche auf den nächststehenden Sessel, bevor sie antwortete. »Ich war bei John.«

»Weißt du, wie spät es ist?«

»Es ist fast zwei Uhr.«

»Zwei Uhr morgens! Was habt ihr die ganze Zeit gemacht? Vielleicht Primeln gepflückt?«

Sie sprach fast tonlos. »Ich habe Geburtstag, und John ist mit mir tanzen gegangen.«

»Tanzen? Wohin?«

»Zum Country Club in Pretley.«

»Woher hat er das Geld, um dahin zu gehen? Von seinem Job hat er es nicht, es sei denn, er läßt sich bestechen. Du zahlst also für alles, oder? Mit meinem Geld.«

»Nein, aber da du mich schon auf den Gedanken bringst, muß ich sagen, daß es mir gefällt«, sagte sie wütend.

Er stand auf und stellte sich vor sie hin. Er hob seine geballten Fäuste. Sie bewegte sich nicht, und in ihrem Gesicht regte sich kein Muskel.

»Du wirst ihn nicht mehr sehen«, schrie er.

Sie antwortete nicht.

»Hörst du? Du wirst ihn nicht mehr sehen.« Er senkte seine Fäuste, als ihm plötzlich einfiel, daß er vielleicht lächerlich aussah. »Geh’ ins Schlafzimmer.«

Sie ging ins Schlafzimmer. Als er ihr folgte, wußte er, daß sie so eisig zurückhaltend sein würde wie gestern abend, und daß Leidenschaft nur in Erinnerung für ihn existierte. Aber er wußte auch, daß sie ihn haßte, weil er sie dazu zwang, und irgendwie mußte er ihr weh tun.

Am Mittwoch kam Fusil früher als gewöhnlich nach der Mittagspause zur Polizeistation zurück. Braddon traf ihn auf dem Hof.

»Ich habe gehört, Sir, daß Fingers Elliott zur Fraser-Bande gehört.«

»Das habe ich mir schon gedacht. Wie sind Sie an die Information herangekommen?«

»Einigermaßen legal, Sir. Ich habe noch etwas anderes gehört. Fraser und Frankie Anderson sind gestern abend zusammen gesehen worden.«

»Sonst noch etwas?«

»Nein, Sir.«

Fusil ließ seinen Sergeant stehen und ging in sein Büro. Er zündete sich seine Pfeife an und paffte daran, aber sie zog nicht richtig, deshalb schraubte er den Stiel ab und blies hindurch. Die Nikotinreste flogen auf den Boden. Als er den Tabak wieder anzündete, brannte er gut.

Die Zehn-Pfund-Noten in der Handtasche der blonden Gertie hatten eine direkte Verbindung zwischen Fraser und Anderson gezeigt. Anderson war ein bekannter Rauschgiftschieber, also war es nicht außergewöhnlich, daß er und Fraser zusammen gesehen wurden. Wahrscheinlich hatten sie irgend etwas besprochen. Aber auch diese Information half nicht weiter.

Jedes Detail in diesem Fall rundete zwar das Bild ab, brachte ihn aber um keinen Zoll der Lösung näher. Über zwei Wochen waren seit dem Auftauchen von Earnshaws Leiche vergangen.

Es klopfte an der Tür, und Kerr kam herein. »Was ist los?« fuhr ihn Fusil an.

»Sir, ich habe diesmal mein freies Wochenende.«

»Und was soll ich tun? Den roten Teppich ausrollen?«

»Kann ich es vielleicht wechseln, Sir, es auf ein anderes Wochenende legen?«

»Nein.«

»Aber …«

»Nichts aber.« Fusil beobachtete Kerr und stellte fest, daß sein Gesichtsausdruck aus einer Mischung rebellischer Wut und verbitterter Enttäuschung bestand. Er wurde neugierig.

»Warum möchten Sie es wechseln?«

»Ich … meine Freundin hat dieses Wochenende keine Zeit, Sir.«

»Meinen Sie diese Waynet?«

»Miss Waynet, jawohl, Sir.«

»Was ist denn mit ihr los?«

»Ich glaube nicht, daß das eine Angelegenheit für die Polizei ist …«, begann Kerr steif.

»Natürlich ist das eine Angelegenheit für die Polizei. Wohin geht sie?«

»In den Norden.«

»Und was macht sie da?«

»Sie bleibt in einem Hotel, um jemandem eine Nachricht zu geben.«

»Welche Nachricht?«

»Das wollte sie mir nicht sagen.«

»Haben Sie sich wirklich darum bemüht, das herauszufinden, oder waren Sie zu sehr damit beschäftigt, mit ihr zu poussieren?«

»Sie wollte es mir nicht sagen, weil sie ein ausgeprägtes Gefühl für Loyalität hat.«

Fusil bemerkte, wie Kerr das Wort ›Loyalität‹ sagte; er war eifersüchtig, was bedeutete, daß er trotz all seiner Versicherungen in diese Frau verliebt war. »Sie ist eine seltsame Frau«, sagte Fusil langsam. Loyalität war normalerweise kein Wort, das man mit Frauen ihrer Art in Verbindung brachte. »Wann fährt sie in den Norden?«

»Freitag.«

»Und mehr wissen Sie nicht?«

»Nein.«

»Okay, Sie können gehen.«

Kerr ging. Fusils Pfeife war ausgegangen, er zündete sie erneut an. Kerr sah in der Reise der Frau nichts mehr als nur ein entgangenes sündiges Wochenende. Warum mußte sie verreisen? Fraser gab ihr die Befehle, deshalb mußte ihre Reise etwas mit seinem Job zu tun haben. Sein Job war Rauschgift, und sein Gebiet mußte nördlich von London aufhören. Kein Mann war mächtig genug, einen Rauschgifthandel südlich und nördlich von London aufzuziehen. Auf der anderen Seite, wenn er Fraser wäre und wüßte, daß die Waynet häufig mit einem Bullen zusammen war, würde er dann der Frau einen Auftrag geben, der auch nur die geringste Wichtigkeit hätte? Sicherlich nicht.

Männer wie Fraser behandelten ihre Frauen meist wie Dreck, weil das ihre Egos befriedigte. Aber es konnte immer wieder der Fall eintreten, daß ein Mann eine Frau mehr liebte, als er es je gewollt hatte. Vielleicht liebte Fraser die Waynet? Vielleicht war er eifersüchtig, daß sie so häufig bei Kerr war, ebenso eifersüchtig wie Kerr auf Fraser war? Was würde er, Fusil, also in Frasers Situation machen? Eine Möglichkeit wäre, sie aus der Schußlinie zu ziehen, sie in den Norden zu schicken.

Gestern hatte Fraser den Rauschgiftschieber Anderson getroffen. Angenommen, die beiden hatten eine große Sache ausgehandelt. Wenn diese Sache stieg, wollte Fraser die Waynet aus Sicherheitsgründen aus dem Weg haben.

Kam an diesem Wochenende eine neue Fracht Rauschgift an?

Fusil begann im Zimmer auf und ab zu gehen, was er häufig machte, wenn er nachdachte oder erregt war. Polizeiarbeit bestand aus fünf Prozent Gehirntätigkeit, fünf Prozent Inspiration und neunzig Prozent Langeweile. Die Langeweile hatte er hinter sich, über das Gehirn verfügte er, jetzt brauchte er also nur noch die Inspiration.

Spiggotts Tod hatte bewiesen, daß es um Rauschgift ging. Der Tod der beiden Seeleute hatte bewiesen, daß das Rauschgift auf Schiffen geschmuggelt wurde. Wenn die Sache am Wochenende steigen sollte, dann hieß das, daß die Ladung auch am Wochenende eintraf, denn Fraser würde den Stoff nicht lagern wollen. Dann mußte es auf einem der Schiffe sein, die zwischen Freitag und Montag in Fortrow ankamen.

Aber welches Schiff? Wie sollte man das Schiff herausfinden, auf dem einer der Seeleute versuchte, das Rauschgift an Land zu schmuggeln?

Feltham und Botnam hatten das Stichwort Bangkok geliefert. Aber wie konnte man den Seemann ausfindig machen, der sich als Schmuggler betätigte? Es hatte keinen Zweck, das Schiff zu durchsuchen, weil der Schmuggler sich dann entweder zu seinem Gepäck nicht bekannte oder den Stoff vorher über Bord werfen würde.

Durchsuchte man die Männer an der Barriere, dann würde sich das schnell auf dem Schiff herumsprechen, und wenn der Schmuggler nicht einer der ersten an Land war, hatte er noch eine größere Chance, den Stoff verschwinden zu lassen.

Aber auch im günstigsten Falle, wenn also der Schmuggler festgestellt werden konnte, würde er ins Gefängnis kommen, aber Fraser würde nichts geschehen. Fraser war nicht so dumm, sich in eine Position zu bringen, daß ein schmuggelnder Seemann ihn hochgehen lassen konnte.

Um an Fraser heranzukommen, mußte man den Seemann beschatten, mußte man den Weg des Rauschgifts verfolgen, bis Fraser es in der Hand hatte. Aber bevor man den Seemann beschatten lassen konnte, mußte er identifiziert werden, und wie, zum Teufel, konnte der Seemann identifiziert werden, wenn man keine Durchsuchung machen durfte?

Fusil sog an seiner Pfeife, die wieder einmal ausgegangen war. Er legte sie hin, setzte sich auf den Schreibtischrand und starrte durchs Fenster. Der Mann darf nicht wissen, daß er identifiziert worden ist, aber er konnte nicht identifiziert werden, ohne daß er es merkte.

Die Zeit verging, und Fusil wollte sich gerade wieder auf seinen Stuhl setzen, als die Inspiration plötzlich einsetzte. Mit großer Wahrscheinlichkeit würde der Schmuggler als einer der ersten vom Schiff kommen, weil ihm das Zeug unter den Nägeln brannte und er es so schnell wie möglich loswerden wollte. Was würde geschehen, wenn, nachdem das Schiff auf Dock gegangen war, niemand an Land gehen dürfte? Würde der Schmuggler nicht allmählich seine Nerven verlieren und versuchen, sich vom Schiff wegzuschleichen? Aber wie konnte man eine Mannschaft an Bord halten, die den Heimathafen angelaufen war? Das war mit ziemlicher Sicherheit auch durch keinen polizeilichen Befehl zu machen, und außerdem würde ein solcher Befehl den Schmuggler sofort alarmieren.

Fusil ging um seinen Schreibtisch herum, setzte sich und telefonierte mit jeder Schiffahrtsgesellschaft, die Fortrow ansteuerte. Nach einer halben Stunde wußte er, daß nur ein Schiff Bangkok angelaufen hatte. Es war die M. V. Elstone Head. Sie wurde am frühen Sonntagmorgen erwartet.

Er stand auf und begann wieder auf und ab zu gehen. Er war ziemlich sicher, daß er das Schiff ausfindig gemacht hatte. Jetzt brauchte er nur noch den Mann zu identifizieren, der das Heroin in Bangkok in Empfang genommen hatte und nach England schmuggeln wollte.

Er hatte einen weiteren Pfeifenkopf voll Tabak geraucht, bevor ihm der Gedanke kam – ein Gedanke, der in keinem Polizei-Handbuch Platz gefunden hätte.

Er bat die Telefonvermittlung um eine Verbindung zum Hafenarzt, und während er darauf wartete, klopfte er aufgeregt mit den Fingern auf den Schreibtisch. Wenn sein Plan schief lief, war es Essig mit seiner Pension. Das war eigentlich die einzige Sicherheit, die dieser Fall bis jetzt gebracht hatte.

16

Es war früher Abend. Kerr verließ die Polizeistation und ging über den Hof. Er blickte sich um, sah den Hillman in einer entfernten Ecke stehen und ging hinüber.

»Kerr.«

Er drehte sich um und sah den D. I. in der Tür stehen.

»Sir?«

»Kommen Sie her.« Der D. I. ging zu seinem Vauxhall und wartete, gegen die Tür seines Autos gelehnt. »Kerr«, sagte er, sobald er in Hörweite war, »Sie werden diese Waynet nicht mehr wiedersehen.«

»Wie meinen Sie das? Sie haben kein Recht …«, begann Kerr wütend.

»Ich habe jedes Recht, Ihnen zu verbieten, jemanden zu sehen, der so mit diesem Fall vertraut ist wie sie.«

Kerr dachte einen Augenblick nach.

»Verstehen Sie, Sie werden sich nicht mehr mit ihr treffen.«

»Aber Sie haben mir doch anfangs befohlen, mich an sie heranzumachen.«

»Und nun sage ich Ihnen, daß Sie sie zu vergessen haben.«

»Sie werden mir nicht vorschreiben, was ich in meiner Freizeit mache.«

»Überlegen Sie sich, was Sie sagen.«

Kerr sagte eine ganze Menge, aber nur im stillen.

»Sie werden sie ab sofort nicht mehr sehen.« Fusil wandte sich ab und stieg in sein Auto.

Hoffentlich krachst du gegen eine Hauswand, dachte Kerr. Glaubte der D. I., man konnte seine Gefühle wie ein Radio an- und abschalten? Aber was verstand der D. I. schon von Gefühlen?

Als der Vauxhall aus dem Hof fuhr, kam Rowan aus dem Gebäude. »Was hat der Alte denn schon wieder mit dir gehabt?«

»Nicht viel.«

»Du siehst aber aus, als ob er dir einen Tiefschlag versetzt hätte.« Rowan ging an Kerr vorbei, ganz offensichtlich auf den Hillman zu.

»Er hat mir einen neuen Job zugeschustert, den ich noch heute abend erledigen muß. Ich muß zu den Docks ’rausfahren, um einen Seemann zu suchen.«

»Fahren?«

»Ja.«

Rowan zögerte und sagte dann: »Und du könntest mir keinen Gefallen tun und es mit dem Bus machen?«

»Unmöglich. Dauert zu lange.« Kerr war nicht in der Stimmung, die Schwierigkeiten eines anderen beheben zu helfen.

Rowan ging wütend weiter. Kerr stieg in den Hillman, startete und fuhr wild über den Hof. Fusils Gehirn mußte weich geworden sein, wenn er glaubte, daß seine Order ernst genommen würde. Der Boss von Scotland Yard konnte kommen, mit all seinen Orden, sich vor ihn hinknien und ihn bitten, Jane nicht mehr zu sehen – geändert hätte das auch nichts.

Josephine war vierzig Jahre alt und seit sechzehn Jahren mit Fusil verheiratet. Sie war sehr glücklich, und obwohl ihr Mann zu sehr an seinem Job hing, um als guter Ehemann bezeichnet zu werden, beklagte sie sich selten. Sie war so sicher wie er, daß er einmal ganz oben sein würde, und ihr Stolz über solche Auszeichnungen half ihr über all die Tage hinweg, an denen er ihr schwor, daß er zu einer bestimmten Zeit zu Hause sein würde, und dann nicht kam.

An diesem Abend war er aber früh genug nach Hause gekommen, um sie ins Kino einzuladen, und jetzt saßen sie im Auto, um zu einem chinesischen Restaurant zu fahren, das sie beide mochten.

»Das war ein schöner Film«, sagte sie plötzlich. »Wir sollten uns bemühen, das häufiger zu machen.«

»Ja.«

»Bob, was habe ich gerade gesagt?«

Er lachte. »Ich habe jedes Wort gehört. Wir sollten häufiger ins Kino gehen.«

»Wenn du wirklich zugehört hast, dann solltest du in der Lage sein, eine etwas intelligentere Unterhaltung zu führen.« Sie legte den rechten Arm um seinen Rücken und streichelte mit der Hand über seinen Nacken. Selbst nach sechzehnjähriger Ehe spürte sie wohliges Empfinden und manchmal eine gewisse Erregung, wenn sie ihn berührte.

Ampeln unterbrachen den flüssigen Verkehr. Sie blickte auf die Menschenmenge, die aus zwei gegenüberliegenden Kinos kam. »Ach, da ist einer deiner jungen Beamten, der immer so aussieht, als hätte er jemanden mit einer Sahnetorte beworfen.«

»Meinst du Kerr?«

»Ja, natürlich, so heißt er. Was ist das für eine charmante Frau neben ihm. Man sieht nicht häufig eine, die so attraktiv angezogen ist. Wo hat sie nur dieses Kleid her?«

Fusil blickte zum Bürgersteig und versuchte, das Paar zu entdecken. »Wo sind sie?«

»Da hinten, an der Ampel.«

Fusil fluchte plötzlich.

»Was hast du denn jetzt?« fragte sie.

»Kerr ist bei der Frau, nachdem ich ihm verboten habe, sie wiederzusehen.«

»Also ehrlich, Bob! Du kannst doch nicht anfangen, neben ihrem Berufsleben auch noch ihr Liebesleben zu arrangieren.«

»Ich hab’ ihm gesagt, die Finger von ihr zu lassen.«

Sie drehte sich um und blickte in sein Gesicht und war fast entsetzt, als sie sah, wie wütend er aussah.

Die Ampel wurde grün, aber Fusil sah es nicht. »Wenn sie ihn so betört hat«, murmelte er, »dann erfährt sie alles, was läuft.«

»Sie sind verliebt, Bob, aber es ist irgendwie eine verzweifelte Liebe.«

»Woher willst du denn das wissen?« Das Auto hinter ihnen blinkte mit der Lichthupe, um Fusil auf die grüne Ampel aufmerksam zu machen. Er ließ die Kupplung zu schnell los und würgte den Motor ab.

Josephine sagte nichts, bis er neu gestartet hatte und anfuhr. »Das konnte man doch sehen, Bob, schon an der Art, wie sie ihn anschaute.«

»Vielleicht hat sie Blähungen.«

Josephine sprach leise. »Ganz egal, was du tun willst, du wirst ihre Gefühle durchs Schreien auch nicht ändern können.«

»Ich werde sie ändern«, murmelte er.

Am Freitagnachmittag suchte Fusil den Hafenarzt in dessen Büro auf, einem kleinen und verfallenen Zimmer im Zollgebäude.

Der Arzt war ein kleiner, Brille tragender Mann mit einer runden Nase und einem wachsenden Bauch.

»Also, Inspektor«, sagte er mit einer hohen Stimme, »ich bin ein vielbeschäftigter Mann, machen Sie es kurz.« Fusil hatte den Arzt schon mehrmals getroffen, und er kannte die Ansichten des Arztes über Rauschgifte und die Männer, die damit handelten. Er trug vor, was er wollte, hielt aber absichtlich gewisse Tatsachen zurück, weil er wußte, wie der Arzt reagieren würde.

»Unglaublich«, sagte der Arzt. »Wirklich unglaublich. Ist Ihnen bewußt, daß Sie von mir verlangen, ich soll den Lauf der Gerechtigkeit pervertieren?«

»Nein, Sir. Ich bitte Sie lediglich, mitzuhelfen, daß Gerechtigkeit widerfährt.«

»Sie verlangen von mir, daß ich lüge.«

»Manchmal muß man lügen, um der Wahrheit ans Licht zu verhelfen.«

»Offen gesagt, bin ich von Ihrem höchst unmoralischen Ansinnen schockiert. Wenn die Polizei schon lügen muß, um ihre Arbeit zu erledigen, dann sind wir in diesem Land an einem sehr unglücklichen Punkt angelangt.«

»Entschuldigen Sie’s, Sir. Nur, wenn ich mit einem Fall zu tun habe, in dem es um Heroin und um die armen Teufel geht, die davon …«

»Heroin?«

»Ja, Sir.«

»Sagten Sie wirklich Heroin?«

»Zur Zeit wird eine Unmenge Heroin durch diesen Hafen nach England eingeschmuggelt, und wir können nichts dagegen unternehmen, weil wir zwar eine Menge Verdacht, aber keine legalen Beweise haben.«

»Ein Rauschgiftschieber ist ein Mörder der gefährlichsten und niederträchtigsten Art. Jeder, der mit einem so tödlichen, unausweichlichen Gift wie Heroin handelt, sollte gehängt werden.«

»Aber das Gesetz bereitet uns in der Verfolgung der Rauschgiftschieber große Schwierigkeiten …«, warf Fusil ein.

»Das Gesetz kann ein gefährlicher Esel sein«, sagte der Arzt.

»Besonders in diesem Fall. Wir wissen, daß das Heroin von Seeleuten eingeschmuggelt wird. Sie geben es den Importeuren, die das reine Heroin verdünnen und es mit ungeheurem Profit an die Großhändler verkaufen, die es erneut verdünnen und wieder phantastischen Gewinn machen, wenn sie es an die einzelnen Verkäufer weitergeben. Wir wissen, wer der Importeur ist, aber wir können es ihm nicht beweisen …«

»Was soll ich tun?«

Zehn Minuten später trat Fusil in den Sonnenschein. Er stand auf dem Bürgersteig und zündete sich eine Zigarette an. Es war ein gefährliches Spiel gewesen, aber er hatte seinen Mann richtig eingeschätzt, und das Spiel hatte sich gelohnt.

Fusil schickte das Telegramm um neun Uhr fünfundvierzig am Samstagmorgen.

»An den Kapitän der M. V. Elstone Head stop Verdacht von Beulenpest an Bord Ihres Schiffes stop Eingeschleppt von Schauerleuten in Port Said stop Symptome sind Kopfschmerzen Rückenschmerzen Ruhelosigkeit stop Vorschlage Mannschaft nicht exakt zu informieren stop Anlaufen Fortrow mit QQ-Flagge.«

Er dachte an Kywood und den Herzinfarkt, den er bekommen würde, wenn er zu früh von diesem Telegramm erführe.

17

Fusil blickte auf das Leuchtzifferblatt seiner Armbanduhr: Es war fünfzehn Minuten nach Mitternacht. Er stellte die Taschenlampe an, hielt die Hand vor den Strahl und goß sich eine Tasse Kaffee aus der Thermosflasche ein. Er trank den Kaffee und zündete sich danach eine Pfeife an. Er ging durchs leere Zimmer zu dem zerbrochenen Fenster, wo der uniformierte Polizist stand und aufpaßte. »Was Neues?«

»Nichts, Sir.«

Fusil blickte hinunter. Rund zwanzig Meter vom Fuß der Gangway entfernt lag ein Haufen Sackgut, und darauf schlief – befehlsgemäß – ein Polizist. Fusil blickte auf das Schiff. Die Decks waren verlassen, und aus den Kabinen auf der Hafenseite drang kein Licht. Die viereckige gelbe QQ-Flagge flappte leise im aufkommenden Südwestwind. Es war eine Flagge, die man – Gott sei Dank – nur selten auf britischen Schiffen sieht: »Verdacht von ansteckender Krankheit«.

Vielleicht hatte er einen großen Fehler gemacht, dachte Fusil. Die Tatsache, daß Feltham und Botnam in Bangkok gewesen waren, konnte purer Zufall sein. Der schmuggelnde Seemann konnte möglicherweise auch auf einem der anderen sieben Schiffe sein, die an diesem Wochenende hier ankamen, vielleicht war das Heroin schon an Land.

Und während er, Fusil, und all die anderen Polizisten die Elstone Head bewachten, während die Wasserpolizei das Schiff eingekreist hatte, um eine Flucht des Schmugglers durchs Wasser zu vermeiden, konnte es sein, daß Fraser schon längst das Heroin weitergegeben hatte und sich ins Fäustchen lachte.

Warum hatte er Kywoods Vorschlag nicht akzeptiert, die beiden Todesfälle als Unfälle zu betrachten? Den beiden Seemännern war es gleichgültig, wie ihr Tod in den Büchern geführt wurde.

Er drehte sich um, ging zurück zu seinem leinenbezogenen Stuhl und setzte sich. Zum hundertsten Mal ging er alle bekannten Fakten durch, versuchte er, einen neuen Anhaltspunkt zu finden. War da einer? Vielleicht war er blind.

»Mann an Deck, Sir«, sagte der Polizist am Fenster plötzlich.

Fusil stand auf, vergaß, daß man sich bücken mußte, und stieß mit dem Kopf gegen einen Querbalken. Er fluchte. Er ging zum Fenster. »Wo?«

»Da an der Leiter … aber jetzt ist er schon wieder weg, Sir.«

Das Deck war leer. »Sehen Sie Gespenster?«

»Nein, Sir, ich bin ganz sicher … ich bin ziemlich sicher, daß ich jemanden gesehen habe, Sir«, sagte der Polizist.

»Warten Sie das nächste Mal, bis Sie ihn wirklich sehen, bevor Sie die Pferde scheu machen.« Fusil klopfte mit dem Mundstück seiner Pfeife gegen die obere Zahnreihe. Auch wenn der gesuchte Seemann auf diesem Schiff war, dann stand nicht fest, daß er tatsächlich in Panik geriet und eine unbedachte Reaktion zeigte. Vielleicht hatte er schon soviel geschmuggelt, daß er nicht mehr als Amateur zu klassifizieren war.

»Da ist er wieder, Sir«, sagte der Polizist erregt. »Da, in der Nähe des Krans.«

Fusil blickte zu der angegebenen Stelle, und er sah, wie sich ein Schatten bewegte. Nachdem sich seine Augen an die Dunkelheit gewöhnt hatten, erkannte er einen Mann, der einen dunklen Pullover trug und auf den schlafenden Polizisten unter der Gangway schaute. Dann huschte er wieder in den dunkleren Schatten zurück. Schweigend flötete Fusil das Hallelujah aus dem Messias.

Er nahm einen kleinen Sender aus der Tasche und zog die Antenne heraus. »Rote Kontrolle, rote Kontrolle, an alle. Alarmstufe eins, Alarmstufe eins. Ende.«

Nach weiteren drei Minuten hatte der Seemann sich zu handeln entschlossen. Er trat aus dem Schatten heraus und ging übers Deck zur Gangway. Als er sie erreicht hatte, zögerte er noch einmal, aber höchstens zwei Sekunden lang. Er schlich die Gangway hinunter, betrat Land, wandte sich nach rechts, ging an der Kaimauer entlang und dann zwischen den beiden Schuppen hindurch.

Fusil drückte wieder auf den Senderknopf. »Rote Kontrolle, rote Kontrolle. An alle fahrbaren Bereitschaften. Der Mann trägt Leinenhose und dunklen Pullover. Weiße Leinenschuhe. Ende.«

Er wandte sich an den Polizisten. »Ich muß weg. Hier ist der Sender. Sie wissen, was Sie zu tun haben.«

»Ja, Sir.«

Der Polizist verstand nicht, warum er jetzt noch hierbleiben mußte, dachte Fusil, als er sich mit der Taschenlampe den Weg hinunter suchte. Aber es gab die Möglichkeit, daß dieser Seemann einen ganz anderen Grund hatte, sich an Land zu stehlen – Hunger nach einer Frau zum Beispiel. Wegen des Einplanens solcher Möglichkeiten war Fusil Inspektor geworden.

Er verließ das Gebäude, in dem er sich auf Beobachtungsposten aufgehalten hatte, lief zwischen den Schuppen durch und sah hundert Meter vor sich die Docktore. Ein Hafenpolizist, der dort stand, schüttelte auf Fusils herausgekeuchte Frage, ob in den letzten paar Minuten jemand vorbeigekommen wäre, den Kopf. »Nein, Sir. Der letzte ist hier vor etwa einer halben Stunde durchgekommen.«

Fusil ging durchs Hafentor und lief zu Fuß zur Polizeistation. Das Büro des Inspektors war vorübergehend zu einem Kommunikationszentrum umfunktioniert worden. Es gab eine direkte Telefonverbindung zum H.Q., wo alle Nachrichten aus den fahrbaren Bereitschaften zusammenliefen. Ein Sergeant, der diese Telefonleitung überwachte, sagte ihm, als er sich pustend in den Sessel niederließ: »Noch nichts gehört, Sir.«

Fusil blickte auf die Uhr. Es war jetzt neun Minuten her, seit der Seemann die Gangway hinuntergegangen war. Wollte er am anderen Ende des Hafens durchs Tor gehen, oder stand er jetzt irgendwo im Schatten, um neuen Mut zu sammeln, bevor er durchs nächstgelegene Tor ging?

Fünf Minuten gingen vorbei, dann läutete das Telefon. Der Sergeant hob ab. »Sir. Der Seemann mit der dunklen Leinenhose und dem dunklen Pullover und den hellen Leinenschuhen ist gerade durch Tor Nr. 5 gegangen.«

Das Telefon läutete wieder. »Der Mann ist in die Seaborne Road gegangen.«

Fusil hatte die Karte des Gebiets vor sich liegen. Seaborne Road war kurz und mündete in die Lynmouth Road, und dort stand ein neutrales Polizeiauto. Er beorderte zwei weitere Wagen in unmittelbare Nähe.

Fusil hatte alles einkalkuliert, nur nicht das verdammte Pech.

Regan, ein kleiner rattengesichtiger Kerl, der ein wahrer Meister mit dem Messer war, hatte eine Frau, die in der Nähe des Hafens wohnte. Die beiden hatten eine gemeinsame Vorliebe für Alkohol, und als sie den letzten Tropfen Whisky getrunken hatten und immer noch durstig waren, ging Regan aus dem Haus, um in einer der umliegenden Kneipen Whisky-Nachschub zu holen.

In der Straße parkte ein Kombiwagen. Es war nichts Verdächtiges daran, er hatte keine sichtbare Antenne, aber irgendwie löste ein sechster Sinn Alarm in Regan aus, als er an dem Kombiwagen vorbeikam, der von einer nahen Straßenlampe recht gut beleuchtet wurde. Zwei Mann saßen darin, und auch wenn Regan mit einem von ihnen nicht mal geschäftlich zu tun gehabt hätte, würde er sie für Bullen gehalten haben.

Er setzte seinen Weg fort und bog in die erste Querstraße ein. Dann lief er zu einer Telefonzelle und rief seinen Boss an, um ihm zu sagen, daß ein Kombiwagen mit Bullen wartete.

Die beiden Polizisten in dem Kombiwagen, zwei Männer von der Verkehrspolizei, zündeten sich Zigaretten an und hielten sie zwischen Daumen und Zeigefinger, die Glut von der hohlen Hand abgedeckt, damit man sie von außen nicht sehen konnte.

»Kennst du Regan?« fragte Gelden, der ältere der beiden.

»Nein«, antwortete Louther.

»Na ja, du bist ja auch noch nicht lange bei uns, was? Er ist ein Messerheld, ein wahrer Künstler. Ich hab’ mal einen gesehen, dessen Gesicht er so zugerichtet hatte, daß seine eigene Mutter ihn nicht mehr erkannt hätte.«

Eine Nachricht für eins der anderen Autos kam über den Sender.

Gelden rutschte herum, bis er mit dem Rücken halb gegen die Tür gelehnt war. »Vor ein paar Jahren hatte er mal einen anderen Kerl so zugerichtet, daß er selbst nach ein paar Schönheitsoperationen noch wie Frankenstein aussah. Und doch konnte man Regan nie was anhaben. Komisch, daß du ihn nicht kennst, aber vielleicht muß man eben doch ein paar Jahre bei der Polizei sein, um alles zu wissen, was zum Job gehört.«

Louther fragte: »Wie lange? Fünfzig Jahre?«

Gelden ignorierte den Sarkasmus. »Ich hab’ ja immer gesagt, daß Erfahrung mehr ist als alles andere. Diese jungen Schnösel …«

Der Sender rührte sich wieder. »Hallo, Mike, Mike Oscar. Fahren Sie zur Stenning-Kreuzung und halten Sie Ausschau nach schwarzem Austin-Taxi mit Farrina-Karosserie, Kennzeichen 3–3-3 Konrad Richard. Ich wiederhole: 3–3-3 Konrad Richard. Ende.«

Louther, der am Steuer saß, startete.

»Stenning Road, da war doch der Banküberfall, bei dem der Manager erschossen wurde«, sagte Gelden.

»Ja«, sagte Louther und drehte auf der Straße.

»Weißt du, wie sie die Räuber gefaßt haben?«

»Ja.«

»Ich werd’s dir sagen. Sie wurden gefaßt, weil einer von uns Alten, der eine Menge Jahre Erfahrung auf dem Buckel hat, dem neuen Inspektor den richtigen Tip gegeben hat. Es geht eben nichts über Erfahrung …«

Das Taxi hielt an, und der Seemann stieg aus. Er bezahlte den Fahrer mit einer Pfund-Note und sagte ihm, er könnte den Rest behalten. Das Taxi fuhr weiter. Der Seemann nahm ein Stück Papier aus der Tasche und las die Nummer ab, die er suchte, dann überquerte er die Straße und ging einen Häuserblock entlang, bis er das richtige Haus gefunden hatte.

Kurz bevor er das Tor zum Grundstück aufmachte, blickte er die Straße hinauf und hinunter. Sie war menschenleer. Er ging den schmalen Pfad zwischen zwei befestigten Blumenbeeten hinauf und läutete an der Klingel, die neben einer geschmacklos gestrichenen Tür in die Wand gelassen war. Die Straßenlampe bereitete ihm einigen Kummer, denn sie war so hell, daß er darauf achten mußte, sein Gesicht so zu halten, daß man es von der Straße nicht erkennen konnte.

Im Haus wurden keine Lichter angemacht, und sein Klingeln blieb unbeantwortet. Er trat zurück, um einen Blick auf die Fenster oben und unten werfen zu können. Dahinter war es überall dunkel. Er läutete wieder und drückte diesmal länger auf den Klingelknopf. Als er immer noch keine Reaktion hörte, hämmerte er mit der Faust an die Tür.

Er ging ein paar Schritte zur Seite und sah eine Holztür, die zum hinteren Teil des Hauses führte. Sie war abgeschlossen. Mit fast hektischer Eile kletterte er über die Tür und ging durch einen winzigen Garten. Hier blickte er zu den nach hinten liegenden Fenstern, überall Dunkelheit. Obwohl es nicht sehr warm war, stand er schwitzend in der Mitte eines zu hoch gewachsenen Rasens und versuchte erfolglos, seine Nerven so zu beruhigen, daß er wieder klar denken konnte.

Vier Kilometer von diesem Ort entfernt, zündete sich Fusil in seinem Büro eine Zigarette an, weil er keinen Pfeifentabak mehr hatte. Er ärgerte sich. Aus den Berichten ging klar hervor, daß das Haus leer war und der Seemann keine Ahnung hatte, was er jetzt zu tun hatte. Das konnte nur bedeuten: Frasers Bande hatte es mit der Angst zu tun bekommen und sich vor der verabredeten Übergabe gedrückt. Warum würden sie das tun? Es gab nur eine Erklärung, sie hatten Wind bekommen von der Polizeiaktion. Das Telefon läutete, und der Sergeant hob den Hörer ab. Nach dem Gespräch berichtete er Fusil: »Der Seemann ist wieder über die Seitentür geklettert, Sir, und steht jetzt vor dem Haus.«

Was tun? Wenn Frasers Bande Lunte gerochen hatte, würde sie sich in der Nähe dieses Hauses nicht blicken lassen. Wenn die Polizei weiter in Wartestellung blieb, bestand die Möglichkeit, daß der Seemann durch einen dummen Zufall fliehen konnte, und dann stand Fusil mit leeren Händen da, konnte nichts vorweisen. »Packt ihn«, befahl er.

Er schnippte die Asche von der Zigarette auf den Boden. Er konnte sich schon denken, was sie herausfinden würden. Das Haus war wahrscheinlich von einem Mann gemietet worden, dessen Papiere der Makler bestimmt nicht nachgeprüft hatte – welcher Makler macht das schon, wenn man die Miete bar im voraus bezahlt? Die Beschreibung des Mieters würde so vage sein, daß man nichts damit anfangen können würde. Im Haus würde es keine Fingerabdrücke geben, keine Hinweise, nichts, was in Verbindung mit Fraser gebracht werden konnte.

Auch der Seemann würde nichts Wichtiges zu sagen haben. Er würde sagen, daß er von einem schlitzäugigen Siamesen angesprochen worden war, der genauso aussah wie alle anderen schlitzäugigen Siamesen, und den er deshalb auch nie wiedererkennen würde. Der Seemann würde auch nicht sagen können, wem er denn das Heroin abliefern sollte, er würde nur die Adresse kennen.

Fusil fluchte. Er hatte es clever angefangen, er hatte den richtigen Riecher gehabt, er hatte sogar seinen Hals riskiert, um diesem Spiel ein Ende zu bereiten. Und das Ergebnis? Mißlungen. Weil jemand Fraser alarmiert hatte.

Der Sergeant hörte sich wieder einen Telefonbericht an und gab ihn dann an Fusil weiter. »Der Seemann ist festgenommen und durchsucht worden, Sir. Er trug einen breiten Gürtel, in dem weißes Pulver gefunden wurde.«

»Wieviel?«

»Der Gürtel wiegt fünf Pfund.«

Fusil drückte wütend die Zigarette aus. Angenommen, der Gürtel wog etwa ein Pfund, dann blieben vier Pfund pures Heroin übrig. Für Fraser hatten vier Pfund Heroin einen Wert von über dreißigtausend Pfund. Wenigstens hatte er Fraser einen finanziellen Schaden zufügen können.

Er zündete sich eine neue Zigarette an. Er hatte noch etwas erreicht. Er hatte herausbekommen, daß es ein Informationsloch gab. Er hatte keinen Zweifel, wie dieses Loch entstanden war. Kerr war zu sehr Schürzenjäger.

Gelden und Louther fuhren den grünen Austin-Kombiwagen zurück zum Wagenpark. Sie gingen hinein, und Gelden unterschrieb das Schadensbuch. Keine besonderen Bemerkungen, Tachostand vor Beginn und nach Abschluß der Fahrt.

»Irgendwas Interessantes passiert?« fragte der wachhabende Sergeant.

»Nichts«, sagte Gelden. »Es hörte sich so an, als ob die Operation durchgefallen sei. All den Ärger heutzutage …«

»Ich weiß, Mac«, unterbrach ihn der Sergeant, »die Dinge sind nicht mehr so, wie sie mal waren.«

»Sind sie auch nicht mehr. Auf die Erfahrung kommt es an, ganz egal, wie du darüber lachst. Wenn ich einen Kerl wie Regan sehe, dann weiß ich wegen meiner Erfahrung, was er mit einem Messer alles kann.«

»Dieser kleine Bastard. Er hängt jetzt bei Fraser mit drin. Ein schönes Paar, was?«

»Regan hat was mit Fraser zu tun?« fragte Louther erstaunt.

»Ja, so heißt es wenigstens.«

»Aber er …«

»Komm, Bert«, sagte Gelden schnell. Er packte Louther beim Arm und zog ihn zur Tür. »Ich will nach Hause ins Bett.«

Sie gingen hinaus zum Hof, wo Geldens Auto, ein verbeulter Mini, parkte. Sobald sie eingestiegen waren, sagte Louther: »Du weißt ja, was passiert ist, oder? Du weißt, weshalb die Operation daneben gegangen ist?«

»Nein«, sagte Gelden.

»Hör doch auf. Regan hat dich erkannt und Fraser gewarnt.«

»Wir wissen nicht …«

»Wenn du’s nicht weißt, dann weiß ich es. Du redest immer von all deiner Erfahrung, und daß es nur auf die Erfahrung ankommt. Ohne dich würde die Gerechtigkeit nicht zum Zuge kommen. Aber leider hast du nicht so viel Erfahrung, daß du wußtest, daß Regan was mit Fraser zu tun hat. Und deshalb ist die Operation aufgeflogen.«

Diesmal schwieg Gelden.

»Wenn du deinen Bericht schreibst, Freund, dann wirst du um eine weitere Erfahrung reicher sein, da kannst du dich drauf verlassen.«

»Bericht? Ich mache keinen Bericht … und du hältst deinen Mund. Fusil hat die Operation geleitet, und wenn er das erfährt … hör zu, Bert, wir haben keinen gesehen, keinen, nirgendwo.«

18

Kerr kam um acht Uhr fünfundzwanzig auf der Polizeistation an. Das, so versicherte er sich, zeigte doch wahre Begeisterung und Initiative, denn seine offizielle Dienstzeit begann erst um acht Uhr dreißig.

Den letzten Schlager vor sich hin pfeifend, ging er die Treppen hinauf. Heute war Montag, und morgen Dienstag. Am Dienstag kehrte Jane zurück, und morgen abend würden sie wieder zusammen sein. Morgen abend würden sie wieder ins Nirvana eingehen. Der Gedanke an sie, wie es sein würde, sie mit geschlossenen Augen, schmelzenden Lippen, stöhnend, zuckendem Körper, ließ seine Kehle trocken werden. Plötzlich war Dienstag wie Weihnachten für ihn.

Oben an der Treppe ging er nach rechts zum Mannschaftsraum. Welland war schon da, ein Auge völlig schwarz.

Kerr brüllte vor Lachen. »Was ist denn mit dir passiert? Hat die Alte dich erwischt?«

»Sei nicht so albern«, antwortete Welland. »John, der Boss will dich sprechen.«

»Will er mir einen Orden überreichen?«

»So ein Gesicht macht er nicht gerade.«

Kerr ging zum Office des D. I. Er blickte in Fusils Gesicht und bemerkte zu spät, daß es schlimm werden würde. Fusil hatte die Angewohnheit, seine Augen zu verengen, wenn er wütend war, und im Augenblick waren seine Augen so eng, daß sie fast nur noch Schlitze waren.

»Sie wollten mich sprechen, Sir?«

»Ja, aber nur ganz kurz. Ich will Ihnen nur sagen, daß ich Sie nicht brauchen kann, weder hier noch irgendwo in der Polizei. Und dann will ich Ihnen noch sagen, daß ich Sie vierteilen lassen werde, wenn ich auch nur den Hauch eines Beweises auftreiben kann. Ich habe Sie für einen guten Kriminalbeamten gehalten, aber Sie sind ein Nichts, ein verdammtes Nichts.«

Obwohl er bemerkt hatte, daß Ärger auf ihn zukam, hatte Kerr doch keine Ahnung gehabt, daß es so schlimm kommen würde. »Was … was ist denn los?«

»Spielen Sie nur nicht die verletzte Unschuld.«

»Aber ich weiß nicht, worüber Sie reden, Sir.«

»Okay, dann werde ich es Ihnen sagen. Ich habe gestern morgen eine Operation geplant, die daneben gegangen ist. Wir haben lediglich einen Seemann festnehmen können, der als Schmuggler fungierte. Und wissen Sie, warum sie daneben gegangen ist?«

»Natürlich nicht.«

»Sie ist daneben gegangen, weil Fraser erfahren hat, was lief. Und wie konnte er es erfahren? Weil die Frau es ihm gesagt hat. Und woher wußte sie es? Weil Sie es ihr gesagt haben.«

»Wollen Sie damit sagen, daß ich ihr von der Operation erzählt habe?«

»Hören Sie nur mit Ihrer falschen Bestürzung auf.«

»Ich habe es nicht getan.«

»Was haben Sie nicht getan?«

»Ich habe Jane nichts gesagt.«

»Sie sind ein Lügner.«

»Ich bin kein Lügner«, gab Kerr wütend zurück. »Welches Recht haben Sie, mir vorzuwerfen, daß ich die Polizei verraten hätte?«

»Vielleicht haben Sie es nicht absichtlich getan«, gab Fusil widerwillig zu. »Aber Sie sind so verrückt nach ihr, daß Sie ihr alles erzählt haben, ohne zu wissen, was Sie überhaupt taten.«

»Ich habe mit ihr nie über Polizeiarbeit gesprochen.«

»Sie sind von ihr so eingenebelt worden, daß Sie nicht wissen, was Sie diskutiert haben. Ich habe Ihnen empfohlen, sie nicht wiederzusehen. Ihnen ist wahrscheinlich nie in den Sinn gekommen, warum ich Ihnen diesen Befehl gegeben habe. Der Grund war, daß ich den Ärger vermeiden wollte, der jetzt passiert ist. Aber Sie haben meinen Befehl ignoriert mit dieser hochnäsigen Arroganz, die Ihnen eigen ist, und haben sich mit ihr am gleichen Abend noch getroffen.«

»Sie können mir nicht vorschreiben, was ich in meiner Freizeit tue.«

»Das kann ich, wenn Sie in Ihrer Freizeit Beziehungen eingehen, die gefährlich mit Ihrer Polizeiarbeit zusammenhängen.«

»Ich habe ihr nichts gesagt.«

»Woher soll Fraser denn sonst gewußt haben, daß das Schiff beobachtet wurde und daß es zu gefährlich war, die Rauschgiftlieferung entgegenzunehmen?«

»Ich weiß es nicht.«

»Sie hat es ihm gesagt.«

»Sie kann es ihm nicht gesagt haben, weil ich ihr nichts gesagt habe.«

»Fraser würde nicht über dreißigtausend Pfund wegwerfen, wenn er nicht absolut sicher wäre.«

»Haben Sie jemals daran gedacht, daß irgend etwas mit Ihrem hervorragenden Plan nicht geklappt hat? Oder kommt es der Wahrheit nahe, daß jetzt, da alles schiefgegangen ist, Sie nach einem Sündenbock suchen und glauben, daß Sie in mir einen guten gefunden haben?«

»Ich habe jetzt genug von Ihrer Unverschämtheit.«

»Das heißt also, daß Sie gegen mich absurde Beschuldigungen erheben können, ohne sich darüber Gedanken zu machen, aber wenn ich mich verteidige, bin ich unverschämt.«

»Verteidigen? Wie können Sie sich verteidigen, wenn die Wahrheit auf der Hand liegt? Sie ist mit Ihnen ins Bett gegangen, und wie ein grüner Anfänger haben Sie dumm und dusselig gequatscht.«

»Beweisen Sie es.«

Fusil preßte die Lippen aufeinander.

»Sie können es nicht beweisen.«

»Sie haben recht, ich kann es nicht.«

»Dann haben Sie kein Recht, mich zu beschuldigen.«

»Fangen Sie nicht mit diesen Rechtsanwaltsmanieren an, Kerr.«

»Und kommen Sie mir nicht mit falschen Beschuldigungen, wenn Sie nichts wissen, Sir.«

Eisig sagte Fusil: »Raus.«

»Ich verlange …«

»Sie sind in keiner Lage, um irgend etwas zu verlangen. Raus.«

Kerr drehte sich um und verließ das Zimmer. Sein Haß gegen Fusil erwürgte ihn fast.

Am Dienstag stieg Jane Waynet aus dem Zug, und ein Träger folgte ihr mit ihrem kleinen Koffer. Sie ging über den Bahnsteig und ignorierte die anerkennenden Pfiffe von drei Marinekadetten, die sich in ihren neuen Uniformen die größte Mühe gaben, weltmännisch und erfahren zu wirken. Vor dem Taxistand wartete eine lange Schlange, aber der Träger nahm sie mit um die Ecke und hielt das erste Taxi an, das sich hinten anstellen wollte.

Der Taxifahrer versuchte, mit ihr ins Gespräch zu kommen, aber sie blieb kurz angebunden. An dem Wochenende war herzlich wenig geschehen: Niemand hatte mit ihr Kontakt aufgenommen, niemand hatte mit ihr gesprochen außer zwei Männern, die, zu verschiedenen Zeiten, sich an sie herangemacht hatten, um zu sehen, ob mit ihr was anzufangen war.

Während des gesamten Wochenendes hatte sie wie ein kleines Schulmädchen, das die Tage bis zu den Ferien zählt, die Stunden bis zum Dienstagabend gezählt. Sie hatte die irre Erkenntnis abzuwehren versucht, daß sie John um Jahre zu spät kennengelernt hatte.

Das Taxi kletterte zu den Heights hinauf. Sie blickte zu den großen Häusern, die auf dem Hügel standen. Sie repräsentierten den Luxus, den sie jetzt kannte, aber zum ersten Mal kam ihr Luxus wertlos vor. Sie schüttelte den Kopf. Vor langer Zeit hatte sie sich geschworen, nie zu bereuen, sich nicht dem Selbstmitleid hinzugeben.

Das Taxi hielt vor dem Haupteingang des Drake House. Der Portier erkannte sie und eilte hinaus, um ihren Koffer in Empfang zu nehmen. Sie bezahlte den Taxifahrer.

Der Portier trug ihr den Koffer in den Lift. Sie drückte den Knopf für die siebte Etage, und der Lift fuhr geräuschlos und schnell nach oben. Als sie die Tür ihrer Wohnung öffnete, roch sie Zigarrenrauch.

Fraser saß im Wohnzimmer und trug einen seiner Hundert-Pfund-Anzüge. Als er sie anblickte, erkannte sie einen mörderischen Haß in seinen Gesichtszügen, daß sie vor Entsetzen vergaß zu atmen.

»Du dreckige Hure«, sagte er.

»Was … was ist los?«

»Nichts ist los, ich habe nur wegen dir dreißigtausend Pfund verloren.«

Sie ging so ruhig wie möglich zum ersten Sessel und setzte sich hin.

»Dafür werde ich dich umbringen.«

Sie hatte ihn noch nie so wütend gesehen, und es war klar, daß seine Selbstbeherrschung auf des Messers Schneide stand. Wenn sie das falsche Wort sagte, würde er sie töten. »Ich habe nur das getan, was du mir gesagt hast, Ray. Ich bin in diesem Hotel in Manchester …«

»Es geht nicht um das Hotel.«

Sie legte die Hände in den Schoß und blieb ruhig sitzen.

»Du hast es ihm gesagt«, schrie Fraser.

»Wem habe ich was gesagt?«

»Du hast diesem Bullen alles gesagt.«

»Ich weiß nicht, was du meinst.«

»Komm mir bloß damit nicht! Du wußtest, daß eine neue Lieferung Stoff ankommen sollte, und du wußtest, auf welchem Schiff. Das hast du dem Bullen gesagt, weil du dich in ihn verknallt hast.«

»Ich habe ihm nie was gesagt.«

»Die Heinzelmännchen können es auch nicht gewesen sein. Sie haben auf das Schiff gewartet. Überall im Hafen standen Autos. Woher sollten sie wissen, mit welchem Schiff das Zeug ’reinkam?«

»Aber ich …«

»Du hast es ihnen gesagt. Du hast uns verpfiffen.«

»Ich war dir gegenüber immer loyal.«

»Loyal? Du hast mit diesem Bullen geschlafen. Du hast ihm gesagt, mit welchem Schiff …«

»Ich schwöre dir, daß ich loyal zu dir war.«

»Du bist in ihn verknallt. Ich habe dir gesagt, du sollst nicht mehr zu ihm gehen, und was hast du getan, loyal oder nicht? Du hast ihn immer wiedergesehen, hast immer wieder mit ihm geschlafen. Wenn du von ihm kamst, haben deine Augen geleuchtet, wenn du mit mir schlafen solltest, warst du ein Marmorblock.«

»Ich war so müde.«

»Du warst nicht müde. Du bist in ihn verknallt. Du bist so in ihn verknallt, daß du ihm alles gesagt hast und ich über dreißig Mille verloren habe.« Er stand auf. »Dreißig Mille!« schrie er. Er kam auf sie zu und begann sie zu würgen.

Ihre Lunge rang nach Luft, und in ihren Ohren dröhnte es. Sie riß an seinen Händen.

»Du hast ihm alles gesagt. Hast du es? Hast du es?«

Es gelang ihr, seine Hände loszureißen, und sie atmete heftig, um Sauerstoff in ihre Lunge zu bekommen. »Ich schwöre, daß ich es nicht getan habe.«

»Was hast du ihm sonst noch gesagt?«

»Ich schwöre, daß ich ihm überhaupt nichts gesagt habe.«

Er packte sie wieder an der Kehle. Wieder spürte sie, wie ihr Kopf zu platzen drohte, und erst, als sie einer Ohnmacht nahe war, gelang es ihr, sich von seinen Händen zu befreien.

»Was hast du ihm sonst noch gesagt?«

»Ich habe ihm nichts gesagt«, sagte sie verzweifelt. Oh, Gott! schrie sie in Gedanken, warum konnte er nicht verstehen, daß sie trotz allem zu ihm gehalten hatte?

»Du hast ihm gesagt, mit welchem Schiff das Zeug ankam, oder?«

»Nein, das habe ich nicht.«

Er würgte sie ein drittes Mal. Sie spürte, wie ihre Kräfte sie verließen. In wahnsinniger Angst versuchte sie sich nach unten wegzudrücken. Ihr Kleid rutschte die Beine hoch, und sie wußte, daß das ihre letzte Hoffnung war. Sie zog das Kleid noch höher.

Plötzlich ließ er ihre Kehle los und stand auf. Nur ein paar Sekunden lang war ein verblüffter Ausdruck in seinem Gesicht, aber es war unmöglich, zu sagen, ob er überrascht war, daß sie noch lebte, oder ob ihn die Tatsache überrascht hatte, daß er sie in seiner Wut beinahe ermordet hatte.

Sie lag ruhig da. »Ich hab’ nie was mit ihm zu tun gehabt«, sagte sie, und das Sprechen tat ihr weh. Er griff nach ihr, aber diesmal nicht, um sie zu würgen.

Es war kurz nach Mittag. Sonnenschein fiel durch das große Fenster und warf eine Vielzahl von Farben auf die Regentropfen, die noch auf dem Glas klebten.

Sie lag auf dem Sofa. Im ganzen Zimmer verstreut lagen ihre Kleider, einige zerfetzt, andere nur eingerissen. Seit über einer halben Stunde lag sie hier auf dem Sofa, aber immer noch bewegte sie sich nicht.

Er glaubte, daß sie ihn verraten hatte, und nichts konnte seine Meinung ändern. Nachdem er das erste Mal fertig geworden war, hatte sie versucht, ihn zu überzeugen. Sie hatte geschworen, daß sie zu ihm gehalten hatte, sie hatte ihn daran erinnert, daß sie gar nicht wußte, was überhaupt lief, weil er ihr nichts gesagt hatte, hatte er nicht immer Gertrud für seine Arbeit eingesetzt, nicht sie, so daß sie ihn auch dann nicht verraten konnte, wenn sie es gewollt hätte, weil sie gar nichts über das Geschäft wußte? Seine einzige Antwort hatte darin bestanden, immer wieder zu schreien, daß sie ihn um ein Vermögen gebracht hätte. Und als sie merkte, daß seine Wut immer größer geworden war, hatte sie den Mut verloren, und schließlich war sie zu ängstlich gewesen, um weiter mit ihm zu streiten.

Absichtlich hatte er sie erniedrigt, hatte alle Tricks mit ihr durchgespielt, die er kannte und von denen er wußte, daß sie sie früher stets abgelehnt hatte. Tapfer legte sie das letzte Quentchen ihres angeschlagenen Selbstbewußtseins frei, ging auf alle seine Forderungen ein und brachte es sogar fertig, so zu tun, als wären sie ihr willkommen. Schließlich war er gegangen. Und jetzt lag sie auf dem Sofa und versuchte, alles zu vergessen, was er mit ihr getan hatte, aber immer wieder kamen die Bilder in ihr Gedächtnis zurück. Ihr Körper war ein Instrument des Ekels geworden.

Das Telefon läutete. Wie aus weiter Ferne hörte sie es. Nach einer Weile hörte es auf. Sie betastete ihre Kehle, die schmerzte. Ihr ganzer Körper schmerzte, ihre Gedanken schmerzten.

Wieder läutete das Telefon. Plötzlich fiel ihr ein, daß es Kerr sein könnte, und ein schreckliches Verlangen, mit ihm zu sprechen, fegte durch ihren Körper. Er könnte ihr Trost und Erleichterung bringen. Sie stand vom Sofa auf, lief durch den Flur und hob den Hörer auf.

»Wo ist der Boss?« fragte eine schrille nasale Stimme.

Ihre Enttäuschung war grenzenlos. »Weiß ich nicht«, sagte sie.

»Ich hab’ schon überall versucht, ihn zu finden.«

Sie sagte nichts.

»Sag ihm, daß das Schiff Maschinenschaden hat und erst am 31. ankommt.« Die Verbindung war unterbrochen.

Sie ging ins Wohnzimmer zurück. Sie starrte auf ihre zerrissenen Kleider, hob sie einzeln auf und ging dann langsam zu ihrem Schlafzimmer. Sie wollte sich übergeben, als könnte sie dadurch wieder rein werden.

»Setzen Sie sich«, sagte Sergeant Braddon zu Kerr. »Ich möchte eins ganz genau wissen, Kerr: Haben Sie dieser Frau was gesagt?«

»Ich habe ihr kein Wort über die Arbeit der Polizei gesagt«, sagte Kerr.

»Jemand muß es aber getan haben.«

»Wieso eigentlich? Welchen Beweis haben wir dafür?«

»Wir haben einen Beweis, der dreißigtausend Pfund wert ist. Wenn Sie es nicht waren, wer war es denn?«

»Ich schwöre, daß ich niemals etwas gesagt habe.«

»Sie hätten mit so einer Frau gar nicht erst anfangen sollen, nachdem klar war, daß sie was mit dem Fall zu tun hat.«

»Das war ein Befehl des Alten. Er hat mir gesagt, ich soll mich mit ihr anfreunden.«

Braddon dachte nach. »Das wußte ich nicht«, sagte er dann. »Das war vielleicht ein dummer Befehl.« Er wollte noch etwas sagen, hielt aber dann seine Zunge im Zaum. Er war nicht der Mann, der seine Vorgesetzten öffentlich kritisierte. Er blickte Kerr direkt an. »Vielleicht haben Sie etwas gesagt, ohne daß Sie wußten, wie wichtig es für die andere Seite war.«

»Das wäre möglich, aber es trifft nicht zu. Sarge, ich hab’ dieses Spiel angefangen und dachte, daß vielleicht was Feines dabei ’rumkommt. So nebenbei. Aber das dauerte gar nicht lange. Wir sind wirklich befreundet. Und trotzdem habe ich versucht, Dinge aus ihr herauszuholen, wie Mr. Fusil mir aufgetragen hatte. Aber sie hat nicht geredet. Sie ist durch und durch ein trauriges Mädchen, und sie hat immer gesagt, daß wir Zukunft und Vergangenheit vergessen müssen. Keiner von uns hat zuviel gesagt.«

»Ich glaube, Sie sagen die Wahrheit«, sagte Braddon. »Aber trotzdem ist es möglich, daß Sie was gesagt haben, ohne daß Sie es merkten.«

Kerr, der dankbar war, daß der andere ihn verstand, sagte nichts mehr.

Es klopfte, und ein uniformierter Polizist blickte ins Zimmer. »Entschuldigen Sie die Störung, Sarge, aber ich suche Englands Kriminaler des Jahres, Mr. John Kerr.«

»Sparen Sie sich Ihre Witze«, sagte Braddon.

»Sicher, Sarge«, sagte der Polizist uneingeschüchtert. Er kam herein und ging auf Kerr zu. »Fred hat mir gesagt, daß Sie vielleicht hier wären. Das hier wurde für Sie abgegeben.« Er hielt Kerr einen mittelgroßen braunen Umschlag hin.

Kerr nahm den Umschlag, auf dem sein Name geschrieben war. »Was ist das?«

»Woher soll ich es wissen?«

»Und woher haben Sie’s?«

»Ein Junge hat von einem Kerl zwei Shilling bekommen, um es bei uns abzugeben.«

Kerr schlitzte den Umschlag mit seinem Daumen auf. Ein paar Fotos lagen drin. Er holte sie heraus und sah sich das erste an. Ein paar Sekunden lang weigerte sich sein Gehirn, das zu akzeptieren, was auf dem Foto zu sehen war.

»Was ist denn los?« fragte der Polizist mit dem Eifer eines Mannes, der den Ärger eines anderen erfahren möchte.

Braddon, der Kerrs Gesicht beobachtet hatte, sagte: »Verschwinden Sie.«

»Sarge, ich …«

»Verschwinden Sie.«

Der Polizist ging. Braddon nahm eine Zigarettenschachtel aus seiner Tasche und zündete sich eine Zigarette an. »Ist es sehr schlimm?« fragte er mitfühlend.

Kerr starrte durch ihn hindurch.

»Kann ich helfen, Junge?« fragte Braddon, den das leidende Gesicht seines Kollegen entsetzte.

Kerr blickte sich jedes Foto noch einmal an. Auf allen war Jane zu sehen. Manchmal allein, manchmal mit Fraser. Die Sachen, die sie miteinander machten, trieben ihm die Tränen in die Augen.

19

Den Rest des Tages verbrachte Kerr wie im Traum. Er führte Befehle aus, ohne nach dem Sinn zu fragen. Und immer dachte er an diese Fotos. Und obwohl sie ihn anekelten, wurde er durch eine Macht, die jenseits seiner Kontrolle lag, immer wieder gezwungen, die Fotos aus seiner Tasche zu nehmen und sie anzublicken. Und jedesmal bemerkte er, wie sie lächelte, wie sie alles mitmachte.

Um halb sechs schwor er sich, sie nie wiederzusehen. Um sechs Uhr beschloß er, zu ihr zu gehen und sie so sehr zu erniedrigen, wie er konnte. Um halb sieben hatte er sich dazu entschlossen, sie nie wiederzusehen, und um sieben Uhr schließlich stand sein Entschluß fest, er wollte sie treffen.

Im Heim zog er sich sportlich an, dann nahm er einen Bus zum Markt. Er war zehn Minuten zu früh, aber schon als er aus dem Bus stieg, sah er sie ankommen. Sie sah schöner aus als je zuvor. Ihr Gesicht hatte die Frische des Taus auf einer ländlichen Wiese. Ihr Körper war der Körper einer jungen Frau, die die Höhen der Leidenschaft kannte. Und als sie ihn sah, lächelte sie zärtlich, umarmend, verlangend, leidenschaftlich, beschützend, verführerisch.

»Hallo, John«, sagte sie.

Er antwortete nicht.

Ihr Lächeln gefror zu einer Grimasse. »Was … was ist los?«

Er starrte sie an. Er verlangte nach ihr wie nie zuvor, und zur gleichen Zeit haßte er sie, wie er nie jemanden gehaßt hatte.

»Was ist los?« flüsterte sie. »John, sieh mich nicht so an.«

Als er sprach, klang seine Stimme wie ein Krächzen. »Und wie soll ich dich anschauen?«

»Du mußt mir sagen, was los ist. Habe ich was getan?« Sie packte ihn am Arm. »Sag mir’s, hab’ ich was getan?«

»Du hast was getan.«

»Was? Um Himmels willen, was? Ich bin hierher gerast, um dich zu sehen. Das ganze Wochenende über habe ich auf diesen Augenblick gewartet.«

Er blickte in ihre herrlich blauen Augen, über die sich jetzt ein Schleier der Verärgerung gelegt hatte, und er konnte es kaum für möglich halten, daß sie die Frau auf den Fotos sein konnte. Er faßte an seine Rocktasche, und er spürte die kleine Ausbuchtung, die der Umschlag mit den Fotos verursachte. Er ging weiter.

Sie blieb an seiner Seite. »So kannst du doch nicht weitermachen, bitte, bitte.«

Er beschleunigte seinen Schritt, bis sie laufen mußte, um bei ihm zu bleiben. Hinter dem Markt lagen Gärten. Ein paar Wiesen, Blumenbeete, ein paar Hecken und Bäume. Um die Gärten herum standen metallene und hölzerne Bänke, von denen die meisten von Pärchen besetzt waren. Als er an ihnen vorbeiging, haßte er die Pärchen, weil sie dem Leben soviel Vergnügen abgewinnen konnten.

Eine Bank unter einer Trauerweide wurde gerade frei, weil ein junges Paar aufstand und weiterging. Er setzte sich hin, und sie setzte sich neben ihn.

Sie verstärkte den Druck auf seinem Arm. »Sag’s mir jetzt.«

Er schüttelte ihre Hand ab. Er sah, wie ihre Lippen zitterten, und einen Augenblick lang fragte er sich, ob sie wirklich litt.

»Sag’s mir«, beharrte sie. »So kann es doch nicht weitergehen, du kannst dich doch nicht so benehmen, du kannst doch nicht einfach nichts sagen.«

Er zog den Umschlag aus der Tasche und warf ihn in ihren Schoß. Sie öffnete ihn, blickte hinein, nahm die Fotos heraus und starrte aufs erste.

»Du dreckige Hure«, sagte er angewidert.

Sie stieß die Fotos in den Umschlag zurück. »John, du mußt mir glauben, ich konnte nichts dafür.«

»Du konntest nichts dafür? Glaubst du, daß es so einfach ist? Oder hast du dich die ganze Zeit über mich lustig gemacht? War ich der simple kleine Landpolizist, der mit Blindheit geschlagen ist? Du mußt dich ja köstlich amüsiert haben. Weißt du, ich habe mich richtig in dich verliebt. Wirklich.«

»Ich liebe dich, John.«

Er drehte sich um und blickte ihr ins Gesicht. Tränen liefen ihre Wangen hinunter, und ihr Körper wurde von Schluchzern geschüttelt. »Komm, das brauchst du nicht. Der Spaß ist vorbei, mir sind die Augen geöffnet worden.«

»Ich schwöre, daß ich dich liebe.« Sie packte seinen Arm wieder, grub ihre Fingernägel in sein Fleisch, als ob sie ihn zwingen wollte, ihr zu glauben. »Weißt du noch, daß du mir versprochen hast, mich nie zu hassen, was auch immer geschieht?«

»Ich werd’ gleich kotzen.«

»Aber du wußtest es«, schrie sie.

»Ich wußte, daß du in einer Wohnung lebst, die er bezahlt. Ich habe das getan, was du mir immer gesagt hast. Ich habe die Vergangenheit vergessen, die Zukunft ignoriert, nur für die Gegenwart gelebt. Ich habe meine Gedanken abgeschirmt gegen das, was du mit Fraser hast – ich war sogar so naiv zu glauben, daß wir gemeinsam die Vergangenheit auslöschen könnten.«

»Das können wir auch.«

»Und diese Fotos?«

»Vergiß sie.«

»Du bist verrückt. Ich soll das vergessen, was du auf diesen Fotos machst?«

»Ich mußte es tun.«

»Du mußtest es tun«, wiederholte er bitter ironisch.

»Er wollte mich töten. Er glaubt, daß ich ihn bei dir verraten habe. Ich habe versucht, ihm zu erklären, daß ich mir meinen Selbstrespekt durch Loyalität erhalte, und daß ich ihn deshalb nie verraten würde, aber er wollte mich erwürgen, weil er mir nicht glaubte. Hier, hier siehst du noch die Flecken.«

Er starrte auf ihren Hals. Er sah die Würgemale, purpurrot, noch keine Verfärbung ins Grünliche. Es waren neue Male.

»Die Fotos sind heute aufgenommen worden«, sagte er.

Schluchzend zog sie den Atem ein.

»Du hast dich das ganze Wochenende darauf gefreut, mich wiederzusehen, aber irgendwann heute hast du das für ein paar Minuten vergessen.«

»Er wollte mich erwürgen, er hätte mich getötet.«

»Wodurch sind die Flecken wirklich entstanden? Von euren neckischen Spielen?«

»Kannst du … kannst du das nicht verstehen? Er wollte mich töten. Er wollte mich erwürgen. Er war verrückt vor Wut. Ich mußte mich retten.«

»Fein, daß man dabei soviel Spaß haben kann.«

»Mir war so übel …«

»Und darum lächelst du so schön?« Er hob den Umschlag von ihrem Schoß auf und zog die Fotos heraus.

»Nein«, schrie sie.

Er zeigte ihr eines der Fotos. »Das sieht nicht nach Übelkeit aus. Es hat dir unheimlichen Spaß gemacht.«

»Aber ich sage dir doch, daß er wahnsinnig vor Wut war, und daß er mich getötet hätte, wenn ich ihn hätte spüren lassen, was ich für ihn empfand.«

»Sicher, sicher.«

»Was kann ich tun, damit du mir glaubst.«

»Streng dich nicht an.«

Sie starrte ihn an, sie versuchte zu sprechen, einen letzten verzweifelten Anlauf zu nehmen, aber er stand auf und ging weg. Sie weinte unkontrolliert, verbarg den Kopf in ihren Händen. Ein Pärchen, das vorbeiging, starrte sie neugierig an. Der Mann sagte etwas zu dem Mädchen, und das Mädchen kicherte.

Ihr Leben war ein Höllenkampf gewesen, aber weil sie gekämpft hatte, hatte sie sich ihre Selbstachtung erhalten können. Als sie vor zwei Jahren zu Fraser zog, war sie ihm Loyalität schuldig gewesen. Auch nachdem sie Kerr getroffen hatte, hatte sie weiter zu Fraser gehalten.

Heute morgen, als Fraser die Fotos gemacht hatte, hatte sie geglaubt, daß er das täte, um sie noch mehr zu erniedrigen. Aber Fraser, wahnsinnig vor Wut und Eifersucht, wollte in der gemeinsten Weise, die er kannte, sicher gehen, daß ihr persönliches Glück endgültig zerstört wurde. Das war seine Belohnung für ihre Loyalität.

Sie öffnete ihre Handtasche und nahm ein Taschentuch heraus. Sie wischte sich die Tränen aus den Augen und von den Wangen und schneuzte sich. Dann zündete sie sich eine Zigarette an.

Kerr arbeitete an der Wochenstatistik, als sein Telefon am Mittwochmorgen klingelte. Das plötzliche Geräusch ließ ihn zusammenfahren. Er hatte sich die Nacht vorher betrunken, und jetzt hämmerte sein Kopf wie ein amoklaufender Diesel. Er hob den Hörer ab. »Ja?«

»John, ein Schiff, das Maschinenschaden hatte, soll am 31. ankommen. Ray ist an diesem Schiff interessiert. Bitte, Liebling, du mußt mir glauben …«

Er warf den Hörer nieder. In seiner Kehle saß ein Kloß, und seine Augen schmerzten. Er stand auf und ging zum Büro des D. I.

»Nun?« fragte Fusil.

Du Schwein, dachte Kerr. Ich habe nichts verpfiffen, aber nichts in der Welt würde deine Meinung ändern. »Sir, ich bin gerade angerufen worden. Die Waynet hat angerufen und gesagt, daß Fraser an einem Schiff interessiert ist, das am 31. einlaufen soll, weil es Maschinenschaden hatte.«

Fusils Gesichtsausdruck veränderte sich. Er hob einen Bleistift auf und schrieb etwas auf ein Stück Papier. »Sonst noch was?«

»Nein, Sir.«

Fusil sah auf. »Warum ist sie plötzlich bereit, uns Informationen zu geben?«

»Ich weiß es nicht, Sir.«

»Ist anzunehmen, daß die Information stimmt?«

»Ich habe keine Ahnung, Sir.«

»Was ist los?«

»Nichts, Sir.«

Fusil zögerte, dann sagte er: »Schon gut.« Kerr ging.

Fusil starrte auf die geschlossene Tür. Etwas hatte Kerr umgehauen, und zwar kräftig. Er zuckte mit den Achseln. Ganz egal, was es war, solange Kerrs Arbeit nicht darunter litt.

Warum sollte die Waynet plötzlich Informationen geben? Das paßte überhaupt nicht zu ihrem Charakter. Immer und immer wieder hatte Kerr gesagt, daß sie aus Loyalität zu Fraser nicht reden wollte. Fusil zuckte die Achseln. Zur Hölle mit den Motiven, wenn nur die Information stimmte. Es war klar, daß Fraser so schnell wie möglich an neues Heroin herankommen wollte. Wie stark seine Organisation auch war, sie konnte nicht überleben, wenn sie eine längere Zeit die Händler nicht beliefern konnte. Heute war der 3. August, und das Heroin war am Sonntag, dem 31. Juli beschlagnahmt worden. Es war anzunehmen, daß Fraser sich noch an diesem Tag um eine neue Lieferung bemüht hatte. Fusil überprüfte die Entfernungen. Ein Frachtschiff schaffte die Strecke von Bangkok in etwa zwanzig Tagen. Wenn man Unterbrechungen in anderen Häfen hinzurechnete, konnte der 31. August als nächster Termin stimmen.

Nicht zum erstenmal rief Fusil alle Schiffahrtsgesellschaften an, die den Hafen anliefen. Nach zwei Stunden hatte er erfahren, daß die T.S.S. Pelham am 31. dieses Monats im Hafen erwartet wurde, und daß das Schiff in Hongkong einen leichten Maschinenschaden gehabt hatte, der eine dreitägige Verspätung verursachen würde.

Er lehnte sich in seinem Sessel zurück, legte die Füße auf den Schreibtisch, stopfte seine Pfeife und zündete den Tabak an. Wie konnte man den Seemann ausmachen, der das Heroin schmuggelte? Es war unmöglich, die gleiche Methode anzuwenden, die beim letzten Mal angewandt wurde.

Er hatte eine Idee. Die erfolgreichsten Gangster waren Gewohnheitsmenschen. Wenn sie einmal eine erfolgreiche Methode gefunden hatten, dann blieben sie dabei. Am Sonntag hatte Fraser gezeigt, welche Methode er entwickelt hatte, um das geschmuggelte Heroin in Empfang zu nehmen: Der Seemann wußte ganz genau, wohin er zu gehen hatte, und brauchte vorher keinen Kontakt mehr aufzunehmen.

Es war also anzunehmen, daß Frasers Bande wieder ein Haus mieten würde, um die Übergabe nach demselben Schema vonstatten gehen zu lassen. Man brauchte sich also nur eine Liste der neu vermieteten Häuser zusammenzustellen und die verdächtigen Mieter zu bewachen.

Fusil nahm die Füße vom Schreibtisch und setzte sich wieder gerade in den Sessel. Vielleicht hatte er endlich den Hebel gefunden, mit dem Fraser aus den Angeln zu heben war.

Helen Barley war zweiundzwanzig Jahre alt. Sie war ein unauffälliges Mädchen, konservativ im Charakter, in den Manieren und in der Erscheinung. In einer Menge hätte man sie kaum bemerkt. Ihre Ruhe verdeckte jedoch eine herzliche Persönlichkeit, die einer starken Liebe und einer überraschenden Willenskraft fähig war. Sie kam nach Fortrow, um im Haus ihrer Eltern ihren vierzehntägigen Urlaub zu verbringen. Kurz nachdem sie angekommen war, rief sie Kerr auf der Polizeistation an und hoffte – und erwartete –, daß er eine Verabredung für den Abend traf. Das tat er nicht. Deshalb schlug sie vor, sich abends zu treffen; sie brachte es sogar fertig, die Tatsache zu überspielen, daß er sich offensichtlich nicht darauf freute.

Um sieben Uhr verließ sie das Haus ihrer Eltern. Am Ende der Straße bestieg sie einen Bus, und während sie auf die noch überfüllten Straßen schaute, fragte sie sich, was eigentlich mit John los war. Er hatte ziemlich lange nicht geschrieben, aber das hatte sie darauf zurückgeführt, daß er kein großer Schriftsteller war. Hatte er jemand anders getroffen? War er deshalb nicht daran interessiert, mit ihr auszugehen? Sie hatte immer gehofft, daß er sie heiraten würde. Sie hätte ihm ein warmes, liebevolles Zuhause geben können.

Ihr Bus kam ein paar Minuten vor seinem an. Als er ausstieg, ging sie auf ihn zu und sagte: »Hallo, John.« Sie sagte es ein wenig schüchtern.

»Hallo, Helen.«

»Wie geht’s?«

»Nicht übel.«

Sie lächelte ihm warm zu.

»Was wollen wir machen?«

»Ich weiß nicht.«

»Marion sagt, daß es ein gutes Konzert gibt, aber da es ein Mozart-Konzert ist, glaube ich nicht, daß es dir Spaß machen wird. Weißt du noch, was du von der ›Hochzeit des Figaro‹ gehalten hast? Nur Kling-Kling und kein Bum-Bum, hast du gesagt.« Sie lachte.

»Ja«, sagte er, als ob er ihr nicht einmal zugehört hätte.

Sie hakte sich bei ihm unter. »James Bond?«

»Hab’ ich schon gesehen.«

»Ist es ein guter Film?«

»Nicht schlecht.«

»Okay, sollen wir dann was essen gehen? Ich möchte gern zu unserem indischen Restaurant, das hat uns doch immer so gut gefallen.«

»Die haben zugemacht.«

»Oh!« Sie hatte es sehr schwer mit ihm, dachte sie, ein bißchen verzweifelt. »Ist das pakistanische Restaurant noch da?«

»Soviel ich weiß.«

»Dann gehen wir doch da hin.«

»Okay.«

Das Restaurant war klein, aber sauber. Es gab nur ein paar Gerichte, aber die waren gut. Nachdem sie gegessen hatten, und jetzt eine Zigarette rauchten, faßte sie sich plötzlich ein Herz und sagte: »John, du brauchst nicht mit mir auszugehen, nur weil wir das früher auch getan haben.«

»Wie meinst du das?«

»Ich meine … nun, es ist so, als wenn du nur aus einem Pflichtgefühl heraus mit mir ausgegangen wärst.«

Er schüttelte den Kopf. »Wenn ich es nicht gewollt hätte, hätte ich es dir gesagt.«

»Ehrlich?«

»Du kannst mir die Kehle durchschneiden, mein Auge herausziehen und meine Gallensteine ins Meer werfen, wenn es nicht stimmt.« Zum ersten Mal lächelte er flüchtig.

»Ist denn … ist denn sonst was?«

Er antwortete nicht.

»John, ich möchte nicht neugierig sein, aber wenn etwas Schreckliches geschehen ist, dann hilft es dir vielleicht ein bißchen, wenn du darüber redest.«

Er blickte ihr in die Augen und runzelte die Stirn.

»Du siehst so verletzt aus«, sagte sie leise.

Er drückte die Zigarette aus, obwohl er sie nur bis zur Hälfte geraucht hatte. »Ich … ich hab’ mich in etwas verrannt«, sagte er rauh.

Sie wartete.

»Ich habe mich zum Narren gemacht.«

»Das kann uns allen passieren, John.«

»Ach? Hast du dich jemals zum Narren gemacht? Hast du …« Er brach ab.

»Ja?«

»Ich hab’ mich wegen einer Frau zum Narren gemacht.« Er blickte sie an.

»Es tut mir leid, John. Hat es dich schlimm erwischt?«

Er zündete sich eine neue Zigarette an. Nach einer Weile fuhr er fort. »Es war sehr schlimm, aber ich komme schon darüber hinweg. Vielleicht war mein Stolz am meisten getroffen. Aber bis zum Schluß war ich so sicher, daß Jane … ich war sicher, daß sie … Helen, wechseln wir das Thema.«

Sofort sprach sie von anderen Dingen, aber ihr Kopf war voll von dem, was er ihr gesagt hatte und von dem, was er ihr nicht gesagt hatte. Sie war traurig, aber nicht entsetzt. Verbittert dachte sie, was wohl geschehen wäre, wenn sie nicht nach London versetzt worden wäre.

Die T.S.S. Pelham lief um sechs Uhr fünfzehn am 31. August in den Hafen ein. Der Hafenoffizier gab sein Okay, und gegen neun Uhr dreißig begann das Entladen.

Am Nachmittag wurde die Mannschaft ausgezahlt. Vor der Gangway warteten die Taxis – Seeleute, die gerade Geld bekommen hatten, gehörten zu den besten Trinkgeldgebern der Welt –, um die Seeleute zum Bahnhof, nach Hause oder in die erstbeste Kneipe zu fahren. Ein Seemann kam auf ein Ford-Taxi zu. Er hatte nur wenig Gepäck bei sich.

»Warwick Street 31«, sagte er dem Fahrer.

»Yeah.«

Nach einer knappen halben Stunde hielt das Taxi vor einem grauen Haus im Pseudo-Tudor-Stil. »Hier sind wir. Das macht zwei Scheine.«

Der Seemann zog aus einem Bündel Banknoten zwei Ein-Pfund-Scheine heraus und gab sie dem Fahrer.

Das Taxi fuhr, und der Seemann stand auf der Straße. Er blickte hinauf und hinunter. Alles war ruhig. Eine Frau lenkte einen Kinderwagen über den Bürgersteig, und auf der anderen Straßenseite stützte sich ein alter Mann auf einen Krückstock.

Der Seemann öffnete das Tor des Hauses 31 und ging zu der Eichentür. Er klopfte. Die Tür wurde von einem rothaarigen Mann geöffnet, dessen Gesicht so aussah, als hätte es einmal Bekanntschaft mit etwas sehr Hartem gemacht. »Pelham«, sagte der Seemann.

»Von wo?«

»Bangkok.«

»Und sonst?«

»Port Said, aber nicht Panama.«

»Komm ’rein.«

Er ging hinein. Das mit den Losungen fand er albern, als ob sie Räuber und Gendarm spielten.

»Hier ’rein«, sagte der Rothaarige und zeigte auf das Zimmer rechts.

Das Wohnzimmer war mit dem unpersönlichen Mobiliar eingerichtet, das man in Häusern fand, die häufig vermietet wurden. Die Netzvorhänge waren sorgfältig vors Fenster gezogen worden. In einem der schäbigen Sessel saß ein zweiter Mann. Er war ein wenig korpulent und sah gut gekleidet aus.

»Okay, dann ’raus damit«, sagte der Rothaarige.

»Ihr habt auch noch nichts vom roten Teppich gehört, was?« fragte der Seemann, ein bißchen nervös.

»Mach schon.«

Er öffnete seinen Mantel, zog das Hemd aus und öffnete einen flachen breiten Gürtel, den er um seine Hüften geschnallt hatte.

Der Mann, der im Sessel saß, nahm den Gürtel, brach ihn an einer Stelle auf und tauchte seinen Zeigefinger hinein und leckte ihn ab. »Okay«, sagte er.

Der Rothaarige nahm ein Bündel Scheine aus seiner Tasche. »Vierhundert Pfund.« Er begann die Summe in Fünf-Pfund-Noten hinzublättern.

An der Haustür klopfte es. Der Rothaarige sprang zum Fenster und blickte von der Seite durch den Vorhang. »Bullen!« schrie er.

Die beiden Männer, die sich nicht mehr um den Seemann kümmerten, liefen aus dem Zimmer, einen kleinen Flur entlang und dann in die Küche. Als sie dort ankamen, wurde die Hintertür gewaltsam geöffnet. Ein Kriminalbeamter und vier uniformierte Polizisten drangen ein.

Rowan ging sofort durch zur Haustür und öffnete sie, um Fusil und drei weitere Polizisten ins Haus zu lassen. Fusil ging in die Küche. Er nahm dem zweiten Mann den Gürtel ab. »Ihr habt aber wirklich Pech«, sagte er.

Der Rothaarige spuckte ein paar Schimpfwörter aus. Ein Polizist, der neben ihm stand, trat einmal hart mit seinem schweren Stiefel auf, und der Rothaarige schrie vor Schmerzen auf, nahm seinen rechten Fuß in die Hände und hopste im Zimmer herum. Fusil wandte sich an Rowan. »Sie bleiben hier. Sehen Sie zu, daß die Funkverbindung klappt. In ein paar Minuten werden Sie Verstärkung bekommen. Falls in der Zwischenzeit jemand kommt und Sie in Streifen schneiden will, wissen Sie, daß Sie nicht allzulange zu leiden haben.« Er grinste. Fusil war in guter Laune.

20

Es war Freitagmorgen, ein trüber Tag, und es wehte ein Wind, der andeutete, daß der Herbst nicht mehr sehr weit weg war, obwohl er dem Kalender zufolge noch eine Menge Zeit hatte.

Fusil saß in seinem Büro und legte den Telefonhörer auf. Der Chef hatte ihm gerade gesagt, daß er gute Arbeit geleistet hätte und so weiter. Der Chef hatte Worte wie Initiative und Intelligenz gebraucht.

Aber es war kein voller Erfolg. Sie hatten drei weitere Männer im Hause festgenommen, aber Fraser hatten sie nicht. Es war bekannt, daß alle fünf festgenommenen Männer zu Frasers Bande gehörten, und man mußte schon ein Ungläubiger sein, um nicht zu wissen, wer der Boss der Bande war, aber die Geschworenen waren von Natur aus ungläubig. Es war nicht zu übersehen, daß es keinen direkten Beweis für Frasers Schuld gab. Und es war auch nicht damit zu rechnen, daß einer der fünf Verhafteten zum Kronzeugen werden würde. Es waren alle Männer, die ihren Boss nicht hineinrissen.

Aber diese Waynet – würde oder könnte sie helfen?

Er rief im Mannschaftsraum an und befahl Kerr zu sich. Er sagte Kerr, er solle zu der Waynet gehen, aber Kerr lehnte so rigoros ab, daß man auf Anhieb sah, daß nichts in der Welt ihn von der Weigerung abbringen könnte. Zum erstenmal respektierte Fusil die Gefühle eines anderen Menschen. Er rief Braddon und sagte ihm, daß sie zu den Heights führen.

Im Drake House fuhren sie mit dem Lift zur siebten Etage. Fusil läutete und wartete und war davon überzeugt, da bis jetzt alles schiefgegangen war, daß auch Jane Waynet nicht zu Hause sein würde. Sie war zu Hause und öffnete die Tür.

Fusil trat in die Wohnung, ohne auf eine Einladung zu warten. Er war überrascht durch ihren Gesichtsausdruck verbitterter Hoffnungslosigkeit, und zum erstenmal sah er mehr als nur ein Flittchen in ihr.

»Was wollen Sie?« fragte sie tonlos.

»Ihnen ein paar Fragen stellen.«

Sie drehte sich um und ging ins Wohnzimmer, wo sie sich in einen Sessel niederfallen ließ. Fusil blieb stehen. »Ist Fraser hier?«

»Nein.«

»Ich glaube, Sie haben uns gewisse Informationen gegeben, die die Ankunft eines Schiffes betrafen.«

»Ja.«

»Wir haben eine Anzahl Leute verhaftet, aber nicht Fraser.«

»Das weiß ich«, sagte sie verbittert.

Fusil war von ihrer Haltung sehr verwirrt, er konnte nicht herausfinden, ob sie auch weiterhin willens war, mit der Polizei zusammenzuarbeiten oder nicht. Nach einer Weile blickte er zu Braddon und nickte.

Braddon setzte sich in einen Sessel Jane gegenüber.

»Wir suchen nach dem Beweis, der Fraser mit dem Heroin-Handel in Verbindung bringt«, sagte er mit einer stillen, sympathischen Stimme.

Es war so, als hätte sie ihn nicht gehört.

»Heroin ist ein dreckiges Gift«, fuhr Braddon fort. »Es mordet sehr langsam. Vor ein paar Tagen habe ich ein neunzehnjähriges Mädchen gesehen, das seit zwei Jahren süchtig war, und es war nur noch ein Skelett, unglücklicherweise kein totes. Die Eltern grämen sich …«

Sie unterbrach ihn. »Verschwenden Sie nicht Ihre Zeit, an das Gute in mir zu appellieren.« Und lauter: »Versuchen Sie eher, an das Schlechte in mir zu appellieren, das ist viel wirkungsvoller.« Tränen quollen aus ihren Augen und liefen die Wangen hinunter. In einer wütenden Geste wischte sie sie weg.

Jetzt war Braddon verwirrt. Er blickte Fusil an, um ein Stichwort zu erhalten, das er aber nicht erhielt.

Sie brach das Schweigen. »Sie wollen Ray haben?«

»Ja«, sagte Fusil.

»Und was soll ich tun?«

»Können Sie uns keinen Beweis geben, daß er was mit der Bande zu tun hat, die wir festgenommen haben? Wieviel wissen Sie über die Bande? Können Sie beweisen, daß er Vorbereitungen traf, das Heroin in Empfang zu nehmen?«

»Ja.«

»Welchen Beweis haben Sie?«

»Die Nachricht, daß das Schiff drei Tage später einlaufen würde, nahm ich am Telefon entgegen. Ich habe sie Ray weitergegeben, und er gab die Befehle, alles um drei Tage zu verschieben.«

»Und da waren Sie dabei?«

»Ja. Es war ihm egal, was ich sah oder hörte, nachdem er …« Sie brach ab.

»Nachdem was?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Haben Sie ihn auch mit Preston, Franks, Hammel, Regan und Markwell gesehen?«

»Ja.«

»Wann zuletzt?«

»Vorgestern.«

»Alle zusammen?«

»Ja.«

»Was wissen Sie von ihren Plänen?«

»Ich hörte, wie sie beschlossen, wer in dem Haus auf den Seemann warten sollte.«

»Haben sie gesagt, um welches Haus es ging?«

»Um ein Haus in der Warwick Street.«

»Sonst noch was?«

»Nein.«

»Würden Sie das alles vor Gericht aussagen?«

Sie drehte sich um, daß sie aus dem Fenster schauen konnte, auf den herrlichen Blick über Fortrow zum Meer. Sie war so lange still, daß sie schon dachten, keine Antwort von ihr zu bekommen, aber dann sagte sie: »Ja.«

»Wissen Sie, daß das gefährlich für Sie sein könnte?« sagte Braddon plötzlich.

»Natürlich.«

»Es wird nicht gefährlich für Sie sein, wenn Fraser hinter Schloß und Riegel sitzt«, warf Fusil wütend ein.

Sie lächelte, bitter, traurig.

Braddon las seine Notizen vor, und Fusil fragte, ob sie das unterschreiben würde. Sie nickte. Braddon stand auf und gab ihr den Notizblock, und am Fuß der Seite unterzeichnete sie.

»Vielen Dank für Ihre Hilfe, Miss Waynet«, sagte Fusil.

»Ich habe die Hilfe nicht Ihnen gegeben.«

»Trotzdem vielen Dank.«

Sie blickte ihm in die Augen. »Sie sind hart, wie er.«

Fusil wurde rot. Er wandte sich ab und ging aus dem Zimmer und aus der Wohnung. Als Braddon ihn im Lift einholte, sagte er wütend: »Warum haben Sie ihr gesagt, daß sie in Gefahr ist, wenn sie vor Gericht aussagt? Es hätte sein können, daß sie daraufhin gar nichts mehr gesagt hätte.«

»Sie hatte ja so recht«, murmelte Braddon.

»Was ist? Wovon reden Sie?«

»Hab’ nur laut gedacht, Sir«, erwiderte er.

Die Gerichtsverhandlung war vorbei, und Fusil war höchst zufrieden. Fraser hatte fünfzehn Jahre bekommen.

Als Kerr den Gerichtssaal verließ, konnte er es nicht vermeiden, auf Jane zu treffen. Durch ihre Aussage war es möglich gewesen, Fraser hinter Gitter zu bringen.

Um ihr nicht zu begegnen, blieb er stehen und zündete sich mit zitternden Händen eine Zigarette an. Als er wieder aufblickte, war Jane gegangen.

»John, John!«

Er erkannte Helens Stimme und blickte sich schnell um, um eine Fluchtmöglichkeit aufzuspüren, weil er in seiner augenblicklichen Stimmung nicht mit ihr reden wollte, aber sie stand bereits zu nahe vor ihm. Sie war außer Atem und hatte einen hochroten Kopf. »Was tust du hier?« fragte er brüsk.

»John«, sagte sie keuchend, »war sie das? Die ausgesagt hat, meine ich? Du hast mir im Restaurant gesagt, daß sie Jane hieße.«

Es machte ihn verlegen, daß sie in den Gerichtssaal gekommen war und Jane gesehen hatte. »Ja«, sagte er.

»Sie wollen ihr was tun.«

Sie wurden von der Menge geschoben und gedrückt, und Helen wurde fast zu Boden gerissen. Niemand entschuldigte sich. Als sie wieder festen Boden unter den Füßen hatte, sprach sie so schnell, daß sich ihre Worte fast überschlugen. »Ich saß ganz hinten im Gerichtssaal, und vor mir standen zwei Männer, schreckliche Männer. Ich hörte sie reden, als sie im Zeugenstand war. Einer sagte: ›Die werden wir ganz schön auseinandernehmen‹.«

»Die können über irgendeinen gesprochen haben«, wandte Kerr ein.

»Nein, die meinten sie, das weiß ich genau. Du mußt was unternehmen.«

Er hob die Schultern.

»Bitte, John. Du bist nicht du selber. Vielleicht hat sie dir weh getan, aber …«

»Was auch immer auf sie wartet, sie hat es verdient.«

Helen legte eine Hand auf seinen Arm. »John, du bist zu verletzt, du weißt nicht, was du sagst. Du bist nicht der Mensch, der einfach mit den Schultern zuckt, wenn er weiß, daß so etwas passieren kann.« Ihre Stimme klang verzweifelt. »Ich kenne dich zu gut. Wenn du nichts unternimmst, und ihr geschieht etwas, dann wirst du dich selbst nicht mehr ausstehen können.«

Er sah etwas in ihren Augen, von dem er annahm, daß er es selbst umgebracht hatte. Er fragte sich, wie sie um Jane flehen konnte, wenn sie einen Teil der Geschichte bereits kannte. Sie war ein durch und durch anständiges Mädchen, und die schreckliche Wahrheit ihrer Worte überwältigte ihn.

Er rannte hinaus, drückte ein paar Leute aus seinem Weg und ignorierte ihre Flüche, rannte die Treppen hinunter zum Bürgersteig. Ein Taxi war vorgefahren, und ein Mann und eine Frau wollten gerade einsteigen. Er lief zwischen sie und sagte: »Polizei! Notfall.« Er sprang ins Taxi, und der Mann und die Frau starrten ihn großäugig an.

»Drake House, zu den Heights. Schnell«, befahl er dem Fahrer. Das Taxi setzte sich in Bewegung. Er sah im Geiste, wie die beiden Männer Jane in ihrer Wohnung behandelten. Er sah, wie sie ihre Messer Stück für Stück in ihre weiche Haut senkten, nicht zu tief, aber tief genug, um ihr schönes Gesicht für immer entstellt sein zu lassen. Er sah sie, wie sie in einer Blutlache auf dem Boden lag, die Hautfetzen herunterhingen.

»Schneller, um Himmels willen.«

»Halt den Atem an«, sagte der Fahrer, »ich bin nicht Jim Clark, und das hier ist auch kein Lotus.«

Kerr zündete sich eine Zigarette an. Wie hatte er Helen sagen können, daß Jane das verdiente, was sie bekommen würde? Wie konnte er so wirre Sachen reden? Wenn Helen nicht auf ihn eingeredet hätte, wenn sie nicht den Mut und die Ehrlichkeit gehabt hätte, für diese Frau zu bitten, die sie doch hassen mußte, dann hätte er nie wieder Achtung vor sich selbst haben können.

Er sprang aus dem Taxi, bevor es angehalten hatte. Der Fahrer schrie, daß er nicht warten würde, aber Kerr rannte schon ins Haus hinein. Der Portier war nicht da, aber der Lift stand unten. Er brachte ihn schnell zur siebten Etage, aber er fluchte, weil es ihm zu langsam ging.

Er rannte aus dem Lift zu ihrer Wohnung und hämmerte an die Tür, die abgeschlossen war. Er wollte sich gerade dagegenwerfen, als sie von Jane geöffnet wurde.

Sie starrte ihn an, zuerst überrascht, dann reserviert.

»Sie wollen dich auseinandernehmen«, sagte er, als er an ihr vorbeiging.

Er schloß die Tür.

Sie zeigte keine Reaktion.

»Ich sagte, daß sie dich auseinandernehmen wollen.«

»So was Ähnliches hab’ ich mir schon gedacht.«

»Verstehst du nicht, sie meinen’s ernst.«

Sie blickte in sein Gesicht. »Dann … dann bedeutet es dir also immer noch was«, flüsterte sie.

Er rannte hinüber zum Telefon und wählte 999. Die Vermittlung fragte ihn, wen er haben wollte. In diesem Augenblick hörte er, wie ein Schlüssel in die Tür geschoben wurde, und er erkannte, daß er einen Fehler gemacht hatte – Fraser hatte einen Schlüssel zu dieser Wohnung.

»Wen möchten Sie denn?« wiederholte die Vermittlung. »Polizei, Krankenwagen oder Feuerwehr?«

»Polizei. Sagen Sie, daß Kerr gesagt hat, sie soll zu den Heights kommen, Drake House, Wohnung 7a.«

Zwei Männer, die Nylonstrümpfe über ihren Gesichtern trugen, kamen herein. Als sie ihn sahen, zuckten sie zusammen, aber dann sagte der erste: »Mann, leg das Telefon hin.« Die Klinge seines Rasiermessers schnellte hoch.

Kerr legte den Hörer auf. Jane kam auf ihn zu, als suchte sie bei ihm Hilfe, aber er wich vor ihr zurück und ging auf die Männer zu. Janes Gesichtsausdruck verriet Panik.

Als Kerr vor dem größeren der beiden Gangster stand, sagte der andere: »Da ’rüber, Kleiner, schnell.«

Kerr stieß mit dem Fuß zu und erwischte den ersten am Schienbein. Der Kerl stieß einen wilden Schmerzensschrei aus. Kerr rammte sein Knie in die Lendengegend des anderen, und als der sich krümmte, schlug Kerr ihm ins Gesicht. Er brach zusammen und fiel zu Boden.

Der zweite Ganove umkreiste Kerr und ließ seine Klinge aufspringen. Kerr sprang zurück und schnappte nach dem rechten Arm des Mannes. Er verpaßte ihn. Der Arm zischte hoch. Die Klinge schlitzte Kerrs Mantel auf, und heißer, beißender Schmerz lähmte seinen Arm. Blut breitete sich auf dem Mantelärmel aus. Der Messerheld kam auf ihn zu und hielt seine Waffe so, daß er sie in jede Richtung einsetzen konnte. Kerr rückte von der Flurecke weg. Er hatte Bilder gesehen von einem Mann, der mit so einem Rasiermesser ermordet worden war, und diese Bilder hatte er nie vergessen können. Der Kerl ratschte mit der bewaffneten Hand durch die Luft. Kerr wich nach links aus und merkte plötzlich, daß er die Finte nicht erkannt hatte. Blitzschnell warf er sich auf den Boden, und die Klinge verpaßte ihn nur um Millimeter.

Er wälzte sich zur Seite, aber nicht so schnell, um einem Fußtritt in die Rippen zu entkommen, hinter dem Tritt steckte soviel Kraft, daß die Schmerzen ihn fast ohnmächtig werden ließen. Er sah, wie die Klinge auf ihn zukam, und brachte es erst im letzten Augenblick fertig, dem anderen in den Arm zu fallen. Sie kämpften miteinander. Aus den Augenwinkeln heraus konnte Kerr sehen, daß der erste Gangster sich wieder aufraffte. Die Klinge hatte er schon aufgehoben. Jane versuchte ihn aufzuhalten, aber ohne Erfolg. Kerr schlug mit den Füßen um sich, verpaßte den Mann aber. Sein Arm fühlte sich jetzt glühendheiß an, und er spürte, wie die Kraft ihn verließ. Die Klinge kam immer näher an sein Gesicht heran, und in dieser Sekunde wußte er, daß er verlieren mußte. Er war geschockt vor Angst, denn die Klinge würde seine Augen ausstechen.

Es gab eine plötzliche Geräuschexplosion, ein wildes Durcheinanderschreien, als die Polizei ankam. Helen hatte noch vom Gericht aus Bescheid gegeben. Der zweite Gangster wirbelte herum, und in dem Augenblick kassierte er auch schon einen Tritt in die Seite, der ihn rückwärts torkeln ließ. Kerr torkelte mit, weil er immer noch den rechten Arm des Gangsters festhielt. Ein uniformierter Polizist sprang dem Gangster auf den Magen, und dann aufs Gesicht, so daß von seiner Nase nur eine blutige Masse übrigblieb.

Kerr raffte sich auf. Blut tropfte von seinem Mantel auf, den Boden. Ein uniformierter Sergeant zog ihm den Mantel aus, riß ihm die Jacke herunter und zerfetzte das Hemd, um sich die Wunde anzusehen, dann band er die Schlagader ab. Er schrie einem der Polizisten zu, Kerr ins Krankenhaus zu fahren.

Der erste Gangster, dessen Kleider mit Erbrochenem verdreckt waren, sagte, daß er eigentlich gar keinem hatte weh tun wollen, und daß nur der andere schuld wäre. Der ihm am nächsten stehende Polizist rammte ihm die Faust in den Magen, weil einem Polizisten übel mitgespielt worden war.

Zehn Minuten später sagten sie im Krankenhaus, daß Kerr Glück gehabt hatte, weil keine Nervenstränge verletzt worden waren. Sie nähten die lange Wunde. Sein Arm schmerzte unheimlich, deshalb gaben sie ihm ein paar Pillen, die überhaupt keine Wirkung hatten.

Helen, zum erstenmal die strengen Regeln des Polizistenheims mißachtend, stand in Kerrs Schlafzimmer und blickte auf ihn in seinem Bett hinunter. »Wie geht es dir?« fragte sie leise.

Er antwortete nicht direkt. »Helen, ich wollte dir schon sagen … ich muß dir sagen … wenn du mir nicht zugeredet hättest …«

Sie saß auf dem Bettrand. »Ich war schrecklich besorgt um dich, aber du mußtest gehen«, sagte sie einfach. »Tut es sehr weh?« Er log. »Nicht sehr.«

Sie spielte mit dem kleinen Juwelenring, den sie am kleinen Finger trug. »Nachdem ich die Polizei gerufen hatte, fuhr ich selbst zu den Heights, um herauszufinden, was geschehen war. Sie hatten dich gerade ins Krankenhaus gebracht. Ich habe Miss Waynet getroffen. Sie hat mich gebeten, dir zu sagen, daß deine Hilfe ihr mehr bedeutet hat als alles andere.«

Er schwieg. Er griff nach ihrer Hand und hielt sie fest umschlossen.

Der Polizist Louther fuhr den Austin zur Tankstelle und tankte zwanzig Liter. Er unterzeichnete das Logbuch, trug den Meilenstand ein, ging zum Auto zurück, setzte sich und fuhr es auf den Parkplatz. Als er den Motor abschaltete, gähnte er. »Ich bin müde.«

»Du bist auch nur einmal müde«, sagte Gelden mitleidlos, »und das ist immer.«

Louther gähnte wieder. »Soll ich dir mal was sagen? Ich hab’ nachgedacht. Du hattest recht, daß es besser war, den Mund zu halten, nachdem wir Regan da unten am Hafen gesehen hatten.«

»Natürlich hatte ich recht. Ihr könnt zwar alle über meine Erfahrung lachen, aber ich sagte dir, daß ich gelernt habe, die richtigen Dinge zur richtigen Zeit zu tun. Und in diesem Falle war es richtig, den Mund zu halten.« Gelden ging zur Wachstube. Obwohl er nicht der Fahrer gewesen war, unterzeichnete er das Logbuch und schrieb: »Keine besonderen Vorkommnisse«.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

Dienst ist Dienst – von diesem Grundsatz hält Kerr nicht viel. Kein Wunder, denn er ist jung und lebenslustig. Wo die Liebe hinfällt – von diesem Sprichwort hält er noch weniger. Kein Wunder, denn Jane ist schön und charmant. Irren ist menschlich – zu dieser Auffassung bekehrt sich Kerr erst in letzter Sekunde. Und das könnte man allerdings fast als ein Wunder bezeichnen ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561075-6