Author: Jeffrey Ashford; Gisela Stege
Date: 2016-05-17T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur
Description: Gary Weston, gerade von einem mysteriösen Bootsausflug zurückgekehrt, der für seinen Freund Farley tödlich endete, will den Verdacht nicht auf sich sitzen lassen. Zusammen mit Kate, der attraktiven Schwester des Toten, kommt er den Hintermännern des Unglücks auf die Spur. Und die schlagen ein zweites Mal zu – noch erbarmungsloser ... (Dieser Text bezieht sich auf eine frühere Ausgabe.) ** Kurzbeschreibung Gary Weston, gerade von einem mysteriösen Bootsausflug zurückgekehrt, der für seinen Freund Farley tödlich endete, will den Verdacht nicht auf sich sitzen lassen. Zusammen mit Kate, der attra
Rights: © S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Jeffrey Ashford

Nasses Grab vor der Costa del Sol

Aus dem Englischen von Gisela Stege

FISCHER Digital

Inhalt

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1

Ein lautstarker Ausruf ließ Gary Weston aus seinen Gedanken aufschrecken, die gar nicht zu dem strahlenden Wetter paßten. »Na, wenn das nicht der alte Aggie ist!«

Gary Weston drehte sich um und sah einen Mann vor sich, dessen auffallendster Zug ein üppig wuchernder rotblonder Vollbart war. Da der Spitzname »Aggie« aus seiner Schulzeit stammte, versuchte er den Mann mit einem der Jungen zu verbinden, die er damals gekannt hatte. Lockiges Haar, um einen Ton tiefer rot als der Bart, niedrige Stirn, leuchtendblaue Augen, Römernase und inmitten des Bartes sehr sinnliche Lippen; kräftig gebaut, mit ersten, aber deutlichen Anzeichen eines Bauches; Geringschätzung für gepflegtes Aussehen – sowohl T-Shirt als auch Shorts waren zerknittert und hätten sauberer sein können. Er erinnerte sich an nur drei Rotschöpfe, von denen einer jemals Verachtung für Normen an den Tag gelegt hatte. »Jason?« Dann fiel ihm der Spitzname ein. »Windy?«

»Da hat wohl einer bei dir auf der Leitung gestanden.« Farley zog sich einen freien Stuhl heraus und setzte sich, ohne darauf zu achten, daß er nicht im Schatten des Sonnenschirms saß. »Oder hattest du gehofft, wenn du so tust, als könntest du dich nicht erinnern, würde ich wieder verschwinden?« ergänzte er spöttisch.

»Hat eben ein bißchen Zeit gekostet, mir dein Gestrüpp im Gesicht wegzudenken.«

»Immer noch der alte Diplomat.« Suchend sah sich Farley nach dem Kellner um, entdeckte einen, der gerade die Straße überquert hatte, um zu den Tischen am Strand zu gehen, und rief ihm etwas auf spanisch zu. Obwohl der Kellner gerade einen der anderen Tische bedienen wollte, kam er eilfertig herüber.

»Was trinkst du?« erkundigte sich Farley.

»Gin-Tonic. Aber nein, danke, ich möchte nichts mehr.«

»Feigling.« Er sprach mit dem Kellner, der sich entfernte. »Weißt du was? Ich sehe noch heute deine berechnendangewiderte Miene vor mir, als ich dir sagte, daß ich aus der Schule geflogen bin. Und du angestrengt überlegt hast, wie du dich möglichst schnell von mir distanzieren könntest.«

»Falsch, wie immer«, widersprach Weston leicht belustigt. »So weit ich mich erinnere, hab ich mir überlegt, ob ich dir irgendwie helfen kann.«

»Hatte ich etwa gesagt, daß ich Hilfe brauche?«

»Nein, aber nur, weil du das für ein Zeichen von Schwäche hieltest.«

»Du begreifst noch immer nicht! Du hast wirklich keine Ahnung, warum ich mit Madge ins Arbeitszimmer ihres Vaters gegangen bin statt in die Turnhalle, nicht wahr?«

»Ganz recht, denn das war vollkommen verrückt und eine reine Provokation.«

»Das hab ich getan, weil er uns zwei Tage zuvor mit seinen Warnungen vor den Sünden der Lust zu Tode gelangweilt hat. Was wußte dieser scheinheilige, ausgetrocknete Heuchler denn schon von den Freuden der Lust?« Farley lachte schallend. »Und wenn seine Tochter es nicht so sehr genossen hätte, daß sie den Mund nicht halten konnte, hätte er uns nie entdeckt. Später hab ich mich oft gefragt, ob sie ihm wohl geschildert hat, was er da verpaßt haben muß.«

»Da sie seine Tochter war, kann es nicht ganz so großartig gewesen sein, wie du meinst.«

»Die wurde höchstwahrscheinlich aus purem Pflichtbewußtsein gezeugt.«

Der Kellner kam und stellte zwei Gläser auf den Tisch. Farley sagte etwas, das ein flüchtiges Lächeln auf das müde, schweißnasse Gesicht des Kellners zauberte, während der einen Zettel auf den Tischständer spießte. Als er davoneilte, zog Farley den Ständer heran und prüfte die Rechnung. »Blutsauger! Für das, was die hier für zwei Drinks verlangen, kann man einen ganzen Liter anständigen Gin kriegen. Kein Wunder, daß die Barbesitzer im Porsche rumkurven.«

Am Strand erhob sich eine junge, wohlgestaltete Frau, die nur die untere Hälfte ihres Bikinis trug; ohne Eile zog sie sich das Oberteil an. Sie rollte die Matte zusammen, auf der sie gelegen hatte, nahm Handtuch und Handtasche und kehrte quer über die Straße zu einem der Hotels zurück. Farley, der sie beobachtet hatte, wandte sich zum Tisch zurück und trank. »Also, wie wär’s mit einem kurzen Curriculum vitae? Verheiratet, zwei Kinder, Häuschen im Grünen mit Hypothek, und als einzige Ambition lange genug leben, um eine Pension kassieren zu können?«

»Deine Vorstellung vom Mittelpunkt der Hölle?«

»Kombiniert mit einer Schwiegermutter, die Alzheimer hat – allerdings.«

»Ich habe zwar eine Schwiegermutter, doch die ist weit davon entfernt, senil zu sein.« Dafür ist sie bösartig, hätte er fast hinzugefügt.

»Börsenmakler, Lloyd’s, Manager bei NatWest?«

»Public Relations.«

»Hätte nicht gedacht, daß du so gut lügen kannst.«

»Da könntest du recht haben. Man hat mich gerade auf die Straße gesetzt.«

»Du bist arbeitslos?«

»Ich finde den Ausdruck ›freigestellt‹ weit tröstlicher fürs Ego.«

»Und was macht die Dame des Hauses? Pflegt sie in eurem Hotel der Ruhe?«

»Sie ist zu Hause.«

»Man hat dir eine außereheliche Ration von Sonne, Strand und Sex zugestanden?«

»Sie konnte im letzten Moment nicht mitkommen.«

»Du hast schon immer Schwein gehabt.«

»Das Glück lacht nur dem Tüchtigen und dem, der es verdient hat.«

Farley lachte. »Die Kinder hast du hoffentlich im St. Brede’s angemeldet und bringst ihnen die Schulsongs bei – zensierte Version!«

»Wir haben keine Kinder.«

»Dann liest sie wohl lieber Bücher.«

»Weil einer von uns vermutlich unfruchtbar ist«, entgegnete Weston, der seine Aversion gegen so persönliche Fragen zu verbergen trachtete.

Unvermittelt wechselte Farley das Thema. »Erinnerst du dich noch an Tipples, den kleinen Schleimer?«

Jeder von ihnen hatte einen Spitznamen gehabt, einige so grausam, daß sie dem Träger das Leben vergällten. Weston überlegte, bis ihm schließlich ein kleiner, nervöser, ewig heimwehkranker Junge einfiel, der vor Farleys extrovertierter Possenreißerei mehr Angst hatte als vor dem gelegentlich sadistischen Interesse des Klassenschlägers. »Undeutlich.«

»Vor ein paar Jahren war ich in England, da hab ich ihn zufällig in der Mincing Lane getroffen. Der kleine Mistkerl hat so getan, als wüßte er nicht, wer ich bin.« Farley leerte sein Glas, wandte sich um und entdeckte den Kellner, der ihn zuvor schon bedient hatte. Er winkte, und sofort wand sich der Kellner, ohne den Ruf eines anderen Gastes zu beachten, zwischen den Tischen zu ihnen durch.

»Für mich nichts mehr«, erklärte Weston.

Farley sprach sehr schnell mit dem Kellner und sagte, als dieser gegangen war: »Wann warst du zum letzten Mal so richtig schön besoffen?«

»Das ist lange her und war alles andere als schön.«

»Noch immer der alte Miesmacher, wie?« Farley sagte es, als bereite es ihm Genugtuung. »Und wie verbringst du deine Zeit hier in Restina?«

»Mit allem, was man hier so tut. Schwimmen, sonnenbaden, zu viel essen, in vernünftigen Grenzen trinken und den Schlaf des Gerechten schlafen.«

»Keine Weiber?«

»Ich kann sehr gut ohne leben.«

»Man kann auch von Ziegenmilch und Bananen leben, aber wer zum Teufel will das schon? Warst du schon mal im El Diablo?«

»Ich glaube nicht. Was und wo ist das?«

»Ein Nightclub mit einer Show, die du in Surbiton bestimmt nicht zu sehen kriegst. Ich lade dich ein. Oder erschauert deine konventionelle Seele etwa bei dem Gedanken an etwas Unkonventionelles?«

»Ich bin die personifizierte Toleranz.« Es ärgerte ihn, daß er, genau wie damals als Schuljunge, unwillkürlich bemüht war, nicht das Objekt von Farleys Geringschätzung zu werden.

Der Kellner kam wieder, stellte zwei Gläser auf den Tisch, nahm Farleys leeres mit und spießte die zweite Rechnung auf.

Farley trank. »Segelst du noch?«

»In letzter Zeit nicht; ich hatte einfach keine Zeit.« In der Schule waren sie beide begeisterte Segler und ein hervorragendes Team gewesen. Farley war aggressiv, er selbst vorsichtig – eine nützliche Kombination für Segelregatten auf einem See, von Hügeln umgeben, durch die der Wind unberechenbar wurde. Zweimal hintereinander hatten sie die Schulregatta gewonnen. »Und was ist mit dir?«

»Hier und da schon noch ein bißchen«, erwiderte Farley absichtlich unbestimmt. Er leerte sein Glas. »Wo bist du abgestiegen?«

»Im Bahia Azul.«

»Dein Spanisch klingt wie bei einem Engländer, der Schwedisch zu sprechen versucht. Ich melde mich, dann gehen wir ins El Diablo. Damit du deiner Frau was erzählen kannst.« Er stand auf. »Ich werde beim Kellner bezahlen, laß dich also nicht von ihm reinlegen.« Er zog einen Zettel vom Nagelständer. »Das sind hier allesamt gottverdammte andalusische Zigeuner, die begaunern einen Blinden, wenn er nicht hinsieht.«

»Eine Runde geht auf mich.«

»He, vergiß nicht – du bist arbeitslos!«

Eine freundliche, wenn auch ungeschickte Geste oder eine rüde, verächtliche? Weston konnte es nicht beurteilen. Ebensowenig wie er zu beurteilen vermochte, ob ihm diese unerwartete Begegnung willkommen war oder nicht.

Weston durchquerte sein Hotelzimmer, setzte sich auf das linke Bett, griff zum Telefonhörer und bat die Vermittlung, ihn mit seiner Privatnummer zu verbinden. Es dauerte nicht lange. »Hallo, Liebling, wie geht’s denn so?«

Ohne erkennen zu lassen, ob sie sich über seinen Anruf freute, antwortete Stephanie, es gebe Probleme. Ihre Mutter habe sich nicht wohl gefühlt; sie habe in der Praxis angerufen und dem Doktor ausrichten lassen, er solle sie aufsuchen. Die Sprechstundenhilfe habe sich geweigert, ihre Bitte auszurichten, ohne zu wissen, was der Patientin fehle, damit sie beurteilen könne, ob es wirklich so eilig sei. Ihre Mutter habe diese anmaßende Person zurechtgewiesen. Der Doktor habe ihr erklärt, er habe keine Zeit für einen Hausbesuch, solange sie nicht ernsthaft krank sei, und sie höre sich nicht so an …

Sein ganzes Mitgefühl galt diesem Arzt, aber er versuchte, Öl auf die Wogen zu gießen. »Ich glaube, die Ärzte müssen ziemlich zurückhaltend sein, mit Hausbesuchen …«

Sie unterbrach ihn, um ihm ausführlich ihre Meinung über Ärzte darzulegen, die ihre Patienten wie Luft behandelten und den Weizen nicht von der Spreu zu trennen vermochten. Sie fragte weder, wie es ihm gehe und ob er seinen Urlaub genieße, noch reagierte sie, als er ihr – möglicherweise um eine Spur zu pflichtbewußt – mitteilte, daß sie ihm fehle. Er verabschiedete sich.

Da die Drinks in der Hotelbar teuer waren, kaufte er sich im nahen Supermarkt eine Flasche Gin und drei Fläschchen Tonic und an der Tankstelle eine Tüte Eiswürfel. Er mixte sich einen großzügigen Drink, ging auf den Balkon hinaus und setzte sich dort in einen Korbsessel.

Er trank und mußte sich eingestehen, daß ihn die Begegnung mit Farley durcheinandergebracht hatte. Aber vielleicht wäre es richtiger, zu sagen, daß ihn die Gedanken, die die Begegnung auslöste, durcheinanderbrachten. War sein Leben wirklich so schal geworden, wie Farley angedeutet hatte? Mußte man das Leben wirklich herausfordern, um es voll auszuleben? Mußte Gleichförmigkeit immer ein Zeichen von Bedeutungslosigkeit sein?

Er blickte aufs Meer hinaus, dunkel und konturlos bis auf die Stellen, an denen mattes Mondlicht über die Wellen glitt. Langsam bewegte sich das rote Backbordlicht einer spät heimkehrenden Jacht, die ihrem Liegeplatz zustrebte. Er hatte immer gehofft, auch nach der Schulzeit weiterhin regelmäßig zu segeln, und als er sich noch Tagträumereien leistete, hatte er in Gedanken das siegreiche Zwölfmeterboot des America’s Cup gesegelt … Tagträumereien waren nicht nur das Vorrecht der Jugend. Bei der Junggesellenparty vor seiner Hochzeit, in diesem angenehmen Zustand zwischen nüchtern und betrunken, hatte er sich eingeredet, daß Stephanie vom folgenden Tag an ihr gefühlsmäßig so enges Verhältnis zur Mutter weder brauchen noch wünschen werde … Zyniker behaupteten, die Ehe sei ein Lotteriespiel, aus dem die Gewinnummern entfernt worden seien. Seine eigene Ehe war erst schlechter geworden, als er Stephanie klarzumachen versuchte, daß das Verhältnis zu ihrer Mutter nicht den Vorrang vor ihrem Verhältnis zu ihm haben dürfe …

Er leerte sein Glas und kehrte ins Schlafzimmer zurück, um sich einen neuen Drink zu holen. Wenigstens das hätte Jason Farley gutgeheißen.

2

Fünfunddreißig Jahre zuvor war Restina ein winziger Fischereihafen an der Costa del Sol gewesen, der noch in der Vergangenheit lebte. Relativ unzugänglich, war er nur über eine einzige Straße zu erreichen, die des öfteren, wenn es in den Bergen stark regnete und der torrente überfloß, vom Wasser weggespült wurde. Die einzigen Fremden, die den Ort aufsuchten, waren bärtige junge Männer und Frauen mit strähnigen Haaren gewesen, die mit dem Rucksack auf dem Rücken nach dem Sinn des Lebens suchten, wenig oder gar kein Geld besaßen und die Vorzüge der Armut priesen. Die Dorfbewohner, die die Armut kannten, hielten sie für verrückt und behandelten sie daher mit Nachsicht.

Dann hatte sich ein Bauunternehmer mit einem Landrover über die unwegsame Straße gewagt. Er war ausgestiegen, hatte die kleinen, primitiven Steinhäuser betrachtet – nur eines davon besaß grüne Fensterläden, und das wurde von einer gefälligen Witwe bewohnt –, die einzige Bar, den einzigen Kramladen, das knallblaue Meer und die ramponierten, auf den Strand aus unberührtem Sand gezogenen Fischerboote, und sah Hotels, Appartements, Restaurants, Cafés, Geschäfte, Eissalons, Diskotheken …

Fünfunddreißig Jahre war Restina ein überfüllter, weltbekannter Urlaubsort; der Bauunternehmer war jetzt Multimillionär und hatte all sein Schwarzgeld außer Landes in Sicherheit gebracht; und die Dorfbewohner, betrogen, verwirrt, ihrer Wertmaßstäbe beraubt, waren zu unerwünschten Flüchtlingen geworden, die nicht mehr begreifen konnten, warum die eigenen Kinder ihre Autorität nicht anerkannten und sie auslachten, weil sie nicht lesen und schreiben konnten: Selbst die gefällige Witwe (oder vielmehr ihre Nachfolgerin) mußte feststellen, daß nur wenige so dumm waren, ihr die paar Pesetas zu zahlen, die sie verlangte, während die jungen, schönen Ausländerinnen ihre Gunst herschenkten.

José Muñoz sah durch das Fenster der Bar, wie Miguel in sein Escort-Cabriolet stieg und davonbrauste. Er leerte sein Glas und stellte es auf die Theke. Der Barmann, ein griesgrämiger Galicier, griff zur Brandyflasche und wollte nachschenken. »Nein, danke«, sagte Muñoz.

»Macht einhundertdreißig.« Der Galicier war ein Mann von wenigen Worten.

»Einhundertdreißig für zwei Coñac? Nimmst du jetzt etwa Touristenpreise, du Gauner?«

Der Galicier reagierte nicht auf diese Beleidigungen. »Schreib’s an.«

Er zog eine Schublade auf und holte mehrere kleine, unordentliche Papierstapel heraus, die jeweils mit einer Büroklammer zusammengehalten waren. Er suchte den richtigen und schrieb etwas auf den obersten Zettel. »Eintausendfünfzehn. Spätestens Samstag.«

»Schon gut, schon gut. Ich bezahl dich ja schon am Samstag; sonst kriegst du noch einen Herzanfall.«

Einer der anderen Männer in der Bar sagte: »Tu’s nicht, dann haben wir wenigstens alle was zu lachen.«

Muñoz verließ die Bar und ging in Richtung Hafen an Läden vorbei, die kitschige Touristensouvenirs verkauften, an Cafés, Bars und einigen Restaurants. Er klimperte mit den Münzen in seiner rechten Tasche. Miguel war nach Ronda gefahren, um seine Tante zu besuchen, eine alte Jungfer, die angeblich im Sterben lag – eine Fahrt, die er nicht etwa aus Liebe unternahm, sondern weil die Alte mehrere Grundstücke besaß, die vielleicht Millionen Pesetas wert waren. Daher hatte er nun Zeit genug, die blonde Norwegerin zu suchen, die keine Gelegenheit ausließ, ihren üppigen Körper vorzuführen, der so kurvenreich war, daß er selbst einen Siebzigjährigen ins Leben zurückgerufen hätte.

Miguel Bartret war nicht nach Ronda gefahren – er hatte gehört, daß seine Tante sich inzwischen wieder erholt hatte –, sondern nach Oreda, dem Nachbarort. Um 11.15 Uhr kehrte er nach Restina zurück, stellte den Wagen auf einen der Parkplätze am Hafen und wanderte über den mit Kopfsteinen gepflasterten Weg, der etwa fünfhundert Meter weit am Strand entlangführte. Auf halbem Weg bog er vom Pflaster in den Sand ab und suchte unter den Sonnenanbetern nach Märthe. Er fand sie nicht. Er sprach mit dem Mann, der die Tretboote verlieh, und der antwortete nicht ohne eine gewisse boshafte Belustigung, daß Märthe zwar am Strand gewesen, dann aber mit einem anderen Mann weggegangen sei.

»Wer war das?« erkundigte sich Bartret wütend.

»José. Wußtest du das nicht?«

Er fluchte ausgiebig. José, sein bester Freund, ein Zigeunerbastard, der Märthe angestarrt hatte wie ein Hund eine läufige Hündin …

Er fuhr nach Hause und suchte sein größtes Jagdmesser heraus. Als seine Mutter ihn mit dem Messer in der Hand sah, erklärte er ihr, er sei auf der Suche nach einem Stück mierda, und wenn er ihn finde, werde er ihm die cojones abschneiden. Sie hätte ihn gern gewarnt, das sei zu gefährlich, war aber eine viel zu stolze Mutter, um so kleinmütige Worte auszusprechen. Nimmt man einem Mann die Ehre, nimmt man ihm alles, wofür er lebt.

Bartret suchte überall, wo man Märthe und José erwarten konnte – ohne Erfolg. Dann fiel ihm ein, daß sie ihn oft gebeten hatte, mit ihr auf den Puig Leone zu fahren, zu einem Aussichtspunkt auf dem Gipfel. Er hatte ihrer Bitte niemals entsprochen, weil er das für Zeitverschwendung hielt. Aber ein condón wie José könnte bereit sein, ihren idiotischen Wunsch zu erfüllen, um dadurch ihre Zuneigung zu erringen.

Auf der Hauptküstenstraße konnte er rücksichtslos aufs Gaspedal treten. Sobald er auf die schmale, schnurgerade Straße abgebogen war, konnte er noch rücksichtsloser fahren. Und selbst auf der gewundenen Bergstraße blieb er für jeden, der sich zufällig auch auf der Straße befand, gefährlich.

Die Aussichtsplattform, etwa zweihundert Meter unterhalb des Gipfels, war planiert und verbreitert worden, bis sie etwa zwei Touristenbusse und ein Dutzend Personenwagen aufnehmen konnte. Jetzt standen keine Busse, doch ein Dutzend Personenwagen da, einer davon Josés ramponierter grüner Ibiza. Zu sehen waren jedoch nur ein Pärchen und eine Gruppe von vier Personen, nicht aber die beiden, hinter denen er her war. Dieses hinterhältige Schwein war mit ihr irgendwohin gegangen, wo er ihr, wer weiß was, rauben konnte! Und solange sie keine geübten Bergsteiger waren, blieb als einzige Möglichkeit ein Felsgrat auf der linken Seite, ein Zugang zu einer Gruppe von Pinien, die dort unerklärlicherweise in schöner Abgeschiedenheit wuchsen. Also kletterte Miguel über das Schutzgeländer auf den Felsgrat hinaus.

Er fand sie hinter den Bäumen im Schatten eines Felsvorsprungs. José war eindeutig verlegener als Märthe, denn er packte sein Hemd und hielt es vor sich, während sie, ein stilles Lächeln auf den schönen Lippen, wortlos zusah. Miguel zog sein Messer und stürzte sich, von wilden Flüchen begleitet, auf José. Dabei verfing sich sein rechter Fuß in einer Felsspalte, er schlug lang hin, sein Kopf prallte auf einen Stein, und er verlor das Bewußtsein.

Farley betrat die Bar Español und sprach mit dem mürrischen Galicier. »Ich suche Miguel Bartret. Bei ihm zu Hause war ich schon, aber er war nicht da, und seine Mutter auch nicht. Haben Sie eine Ahnung, wo ich ihn finde?«

Wäre ein anderer Fremder in die Bar gekommen, um sich nach Bartret zu erkundigen, hätte der Galicier ihm entweder nicht geantwortet oder geleugnet, ihn zu kennen. Doch Farley mit seiner freundlichen, munteren Art vermochte selbst einem Mann wie dem Galicier eine winzige Reaktion zu entlocken. »Sie besucht ihn im Krankenhaus.«

»Was ist passiert?«

»Den Schädel hat er sich gebrochen«, antwortete einer der anderen Männer in der Bar.

»So ein Pech!«

»Glück für José.« Alle lachten.

Farley bestellte für jeden einen Drink und holte, als sie serviert worden waren, eine Packung Zigarren heraus. Wie das dem armen Miguel denn passiert sei, erkundigte er sich. Sie erzählten es ihm, und sogar der Galicier fügte eine anzügliche Bemerkung hinzu.

Farley verließ das Café und ging zum Hafen hinunter bis zu einem Holzgebäude, in dem während der Saison ein Fernsprechamt für Touristen eingerichtet worden war. Er suchte die Nummer des staatlichen Krankenhauses in Ronda heraus und bat die Frau hinter dem Schalter, ihn zu verbinden. Nach einer knappen Minute winkte sie ihn zu einer der Zellen.

Wenn man in Spanien um eine Auskunft gebeten wird, ist es üblich, selbst dann jegliche Kenntnis irgendwelcher Dinge zu leugnen, wenn man die Aufgabe hat, Informationen zu erteilen. Unter Einsatz all seines Charmes gelang es Farley, die Krankenhausangestellte, mit der er sprach, zu veranlassen, Auskunft über Miguel Bartrets Zustand zu geben.

Bartret habe einen Schädelbruch, berichtete sie ihm, und obwohl man keine Schädigung des Gehirns vermute, werde es ein paar Tage dauern, bis die Ärzte sicher sein konnten und ihn beruhigt entlassen würden.

Farley bezahlte das Gespräch, verließ das Amt und ging zu einem Stand, um sich ein Pistazieneis zu kaufen. Beim Essen starrte er auf die Boote, die im westlichen Teil des Hafens vertäut waren, während er Miguel in Gedanken mit spanischer Phantasie und englischer Grobheit kräftig verfluchte. Nur noch zwei Tage und er hatte keine Crew! Was zum Teufel sollte er tun? Allein fahren? Das wäre möglich, aber leichtsinnig. Und er mochte zwar wirken, als nehme er das Leben nicht schwer, doch auf dem Wasser war er niemals leichtsinnig. Also mußte er einen anderen Mitfahrer finden. Es gab noch etwa ein Dutzend Fischerboote, die vom Hafen aus arbeiteten, und jeder dieser Fischer wäre ein tüchtiges Crewmitglied gewesen, aber wie konnte Farley sicher sein, daß er dann den Mund hielt? Miguel hätte den Mund halten müssen; auf die anderen Fischer konnte er keinen Druck ausüben …

Er beobachtete eine Ketch, die mit Motorhilfe von ihrem Liegeplatz ablegte und dann Richtung auf den Hafeneingang nahm. An einer jungen, langbeinigen Frau, die den Spinnaker zum Aufziehen klarmachte, kritisierte er jede Bewegung, weil er als eingefleischter Traditionalist der festen Überzeugung war, daß Segelboote und Frauen nicht zusammenpaßten … Aus irgendeinem Grund brachte der Anblick dieser Frau ihn jedoch auf einen Gedanken. Er steckte sich einen Stumpen an, rauchte und erwog seine Idee. Anfänglich erschien sie ihm absurd. Ein gesetzestreuer Mann würde sich nie freiwillig zu einem gesetzwidrigen Unternehmen bereit erklären; und brachte man ihn mit einem Trick dazu, würde er das so bald wie möglich den Behörden melden. Doch während die Gesetzestreue dieses ehrlichen Mannes unverrückbar blieb, war das mit seiner Reaktion auf etwas Gesetzwidriges möglicherweise ganz anders, wenn er von der Vergangenheit geprägt worden und in ihm eine Loyalität verankert war, die stärker war als jene zu seiner Auffassung von Gesetzestreue …

Am St. Brede’s hatte es, wie in allen anderen Schulen auch, für jeden Anfänger eine Anzahl ungeschriebener Gesetze gegeben, die er zu lernen und zu befolgen hatte. Und das allerwichtigste davon war: Du sollst deine Kameraden nicht verraten. Selbst wenn man gnadenlos tyrannisiert wurde, durfte man das unter gar keinen Umständen einer Autoritätsperson gegenüber zugeben. Und Gary Weston gehörte zu jenen naiven Idealisten, die sich diese Loyalität auch noch bewahrten, nachdem das Leben sie gelehrt hatte, daß es weit besser ist, ausschließlich sich selbst treu zu sein.

3

Als das Telefon läutete, saß Weston auf dem Balkon seines Hotelzimmers. Sofort fiel ihm ein, daß er Stephanie anrufen mußte, dieses Gespräch aber immer wieder aufgeschoben hatte. Er stellte sein Glas ab, lief ins Schlafzimmer, setzte sich aufs nächste Bett und nahm den Hörer ab. »Hallo, Liebling! Ich hab versucht, dich anzurufen, bin aber nicht durchgekommen.«

Übertrieben lispelnd antwortete eine Männerstimme: »Ich bin vor Kummer fast gestorben.«

»Wer … Wer ist da?«

Schallendes Gelächter.

»Jason? … Entschuldige die Begrüßung, aber ich dachte, du wärst Stephanie.«

»Dies eine Mal werde ich dir noch glauben. Komm runter, wir wollen essen gehen.« Damit legte er auf.

Weston kehrte auf den Balkon zurück, nahm sein Glas und leerte es. Typisch Farley, gar nicht erst zu fragen, ob er dazu jetzt Lust hatte.

Farley, in schreiend buntem Hemd, grauer Leinenhose, die ihm in der Taille zu eng war, und Sandalen, plauderte mit der Dame am Empfang, die ihn freundlich anlächelte. Er machte eine letzte Bemerkung, die von der Frau mit lautem Lachen quittiert wurde, dann kam er quer durchs Foyer zu Weston herüber. »Probieren wir’s mal mit der Casa Pepe.«

Ein verbeulter Renault 18 Kombi parkte unmittelbar vor dem Hotel im Halteverbot. »Sieht nach nichts aus, läuft aber wie geschmiert.« Farley tätschelte das Autodach, als wär’s die Kruppe seines Lieblingspferdes. »Hier draußen was Besseres zu fahren, ist sinnlos. Die Mechaniker kennen nicht mal den Unterschied zwischen ’ner Kerze und ’ner Kurbelwelle, und auf den Straßen ist es das reinste Hindernisrennen.«

Sie folgten der Hafenstraße bis zu einem Baumgürtel, der das Westende von Restina markierte, dann wandten sie sich landeinwärts. »Normalerweise kann man in diesen Freßbuden hier nicht für das Essen garantieren«, erläuterte Farley, »aber die Casa Pepe ist ganz vernünftig. Die Wahl beschränkt sich wenigstens nicht auf Eier mit Chips oder anglisierte Paella.«

»Das Essen im Hotel ist nicht schlecht«, bemerkte Weston.

»Niemals beschweren, niemals erklären, niemals öffentlich den Sergeant vermöbeln, eh?«

Das war das inoffizielle Motto der Kadetten von St. Brede’s gewesen. (Das offizielle: Ad unum omnes.)

»Erinnerst du dich an Choppy?« fuhr Farley fort.

Weston überlegte. »Choppy Armitage?«

»Als er dem Major lauthals erklärte, wohin er sich scheren und was er tun sollte, wenn er dort ankäme …«

Farley fuhr fort, sich in Erinnerungen zu ergehen. Weston, der viele Vorkommnisse vergessen hatte, wunderte sich darüber, denn diese Art von Nostalgie paßt so gar nicht zu Farley.

Einige Kilometer weiter fuhren sie wieder in Richtung Küste zurück. Das Restaurant lag auf halber Höhe an einem von Pinien bewachsenen Hang mit Blick auf die Bucht. Es verfügte über einen Außenpatio, wo die meisten Tische besetzt und die anderen vorbestellt waren, so daß der Oberkellner ihnen, erst nachdem Farley seinen Charme spielen ließ, zögernd erklärte, man könne einen der Tische möglicherweise doch freimachen.

Sie nahmen Platz. Eine Kellnerin reichte ihnen die Speisekarte, während ein Kellner ihnen ein Schälchen mit Oliven und einen Teller mit dick geschnittenem Brot auf den Tisch stellte und ihnen die Weinkarte brachte. Ohne sie anzusehen, bestellte Farley eine Flasche Cordorníu Extra Brut und Torres Sangre de Toro.

Farley studierte die Speisekarte. »Der Gazpacho ist nach einem Rezept der andalusischen Mauren gemacht und ganz ausgezeichnet; sodann kann ich dir Lomo con col empfehlen, Schweinelende in Kohlblättern mit Sobrasada – einer Wurst von den Balearen –, Pinienkernen, Rosinen und allem, was von gestern übriggeblieben ist.«

»Klingt wie Nektar und Ambrosia.«

Farley grinste und sah sich suchend um. »Wo zum Teufel bleibt das Kribbelwasser?«

Weston schaute auf die Bucht hinab. Die Sonne stand tief und würde bald hinter den westlichen Bergen untergehen; außerhalb ihrer Strahlen behielt der Himmel die mauvefarbene Tönung, die von starker Hitze kommt; das Meer war ansichtskartenblau; ein paar Jachten hielten mit kaum gefüllten, bunten Segeln auf die Marina am Ostende der Bucht zu, während weiter landwärts Motorboote mit Wasserskifahrern das Wasser aufschäumten. Eine Szene, von der Londoner Büroarbeiter an kalten, nassen Januartagen träumten.

Der Kellner brachte den Champagner im Weinkühler sowie zwei Kelche. Er öffnete die Flasche, füllte die Gläser und wünschte ihnen guten Appetit.

Farley hob sein Glas. »F.T.L.O.T.«

Wenn sie in der Schule ein paar Dosen Bier ins Haus geschmuggelt hatten und sie heimlich austranken, hatten sie stets einen Toast ausgebracht. Unheimlich stolz waren sie darauf gewesen, daß die letzten drei Buchstaben, die Abkürzung für »The Lot of Them – sie alle«, im Zusammenhang mit den ersten beiden, der Abkürzung für »f … the«, präzise ihre Meinung ausdrückten. Natürlich war es Farley gewesen, der diesen Toast erfunden hatte, genau wie Farley es gewesen war, der diese Saufsitzungen unterstützte. Immer wieder hatte er ihre Vorgesetzten herausfordern müssen.

»Kein Jahrgangs-Dom-Perignon«, sagte Farley, »aber er läßt sich trinken.«

»Zu Hause serviert man so etwas nach dem zweiten Glas echtem.«

»Das Etikett diskret unter der Serviette verborgen, eh?«

»Selbstverständlich.«

»Du billigst das?«

»Warum nicht? Solange du die Rechnung bezahlst.«

»Du hast also mit Heuchelei leben gelernt? Das überrascht mich. Ich hätte dich als einen der wenigen eingestuft, die den Mut – oder die Dummheit – besitzen, immer die Wahrheit zu sagen … Aber das paßt natürlich auch nicht zu deiner PR-Karriere.«

»Du übersiehst die Tatsache, daß ich im Moment keine derartige Karriere habe.«

»Ich war schon immer ein taktloser Bastard.« Er hob die Flasche aus dem Kühler und schenkte nach.

»Erwarte nicht, daß ich widerspreche.«

Farley grinste. »Na klar,« Dann wurde er ernst. »Wie ich vermute, gestaltet sich deine finanzielle Lage im Augenblick recht angespannt, wie?«

Weston mochte diese persönlichen Fragen nicht. »Ach, eigentlich nicht.« Er hielt es für möglich, daß Farley ihm nicht glaubte, sich einbildete, er wolle seine Selbstachtung bewahren, in gewissem Sinne entsprach seine Antwort jedoch der Wahrheit. Stephanie war reich und würde der Außenwelt niemals Anlaß zu der Vermutung geben, sie müßten sparen.

Farley zog seine Zigarrenschachtel heraus. »Rauchst du so was?«

»Nein, vielen Dank.«

»Noch immer gesund an Körper und Geist?«

»Nicht mal hundert Meter könnte ich heutzutage laufen, ohne keine Luft mehr zu kriegen.«

Einen Kognakschwenker in der Rechten sagte Farley: »Ich gehe demnächst auf eine kurze Bootsfahrt.«

»Wohin?« erkundigte sich Weston.

»Wohin mir der Sinn steht.«

»Was für eine Jacht fährst du?«

»Nicht meine eigene, eine geliehene, also keine Fünfundvierzig-Fuß-Ketch von Camper and Nicholsons, sondern eine sechzig Fuß Adler and Farson.«

»Wenn schon, denn schon.«

»Na ja. Und außerdem ist sie seetüchtig, kann einigermaßen schwere See aushalten. Und viel Luxus, wenn man das braucht. Betten, statt Kojen, Duschen, Toiletten, die einen nicht von oben bis unten durchnässen, wenn man den falschen Hebel drückt, jede elektronische Navigationsspielerei, die jemals erfunden wurde, ein Kühlschrank, in dem ein Dutzend Champagnerflaschen Platz haben, Tiefkühltruhe und Mikrowelle für Fertiggerichte, um einem die Schufterei in der Kombüse zu ersparen.«

»Klingt ja wie’s Ritz.«

»Wenn man jemanden mitnimmt, mehr als das Ritz, wo man schief angesehen wird, wenn man zu zweit in einem Einzelzimmer schläft … Ich habe nachgedacht.« Er leerte sein Glas. »Willst du nicht mitkommen? Wäre ’ne Möglichkeit, den Pauschalurlaubern mit ihren Bälgern zu entkommen.«

»Klingt verlockend, aber …«

Farley unterbrach ihn. »Und was die Zuladung betrifft – du brauchst mir nur zu sagen, was dir lieber ist, blond, braun oder rot.«

»Du vergißt, daß ich verheiratet bin.«

»Dann hast du zwei Punkte Vorsprung wegen größerer Erfahrung.«

Weston schüttelte den Kopf. »In der Hinsicht bin ich eher altmodisch.«

»Klingt reichlich fossil. Aber bitte sehr, halten wir uns an Mutter Natur. Am Dienstag um zehn laufen wir aus.«

»Ich kann nicht.«

»Und warum nicht? Fürchtest du etwa, Mutter Natur könnte dich verführen?«

»Ich muß am Dienstag zurückfliegen.«

»Du … was? Ich dachte, du bist erst letzten Dienstag angekommen.«

»Stimmt. Aber ich bin nur für eine Woche hier.«

Farley zupfte sich am Bart, wollte etwas sagen, sah sich nach dem Weinkellner um und bestellte noch zwei Brandy. »Ich will dir was sagen. Komm einfach mit, und ich besorg dir ein neues Rückflugticket.«

»Tut mir leid.«

»Fürchtest du, daß jemand anders dein Bett wärmt, wenn du länger bleibst?«

Weston hatte vergessen, wie beleidigend Farley sein konnte, wenn er seinen Willen nicht durchzusetzen vermochte.

Der Weinkellner brachte eine Flasche Carlos I und füllte ihre Gläser auf. Farley starrte auf die Bucht hinaus, die nun ganz dunkel geworden war, während der Strand von einem Lichterring markiert wurde. Er war eindeutig verärgert.

4

Am Montag abend saß Weston auf dem Balkon seines Hotelzimmers und beschäftigte sich mit jener Art von Gedanken, die aus einer dreiviertel Flasche Bach und einem gehörigen Quantum Soberano entstehen, als das Telefon klingelte. »Weston«, meldete er sich, aus Erfahrung klug geworden.

»Heute ist dein letzter Abend, also los – auf, ins El Diablo«, sagte Farley.

»Was ist das?«

»Der Nightclub, von dem ich dir erzählt habe. In einer Viertelstunde bin ich bei dir.« Er legte auf.

Weston überlegte, ob er nicht absagen und Farley damit beweisen sollte, daß er sich von ihm nicht herumkommandieren ließ. Aber wäre das nicht eine kleinliche, spießige Reaktion, über die man eigentlich nur lachen konnte?

Für Spanien typisch, dauerte es eine Dreiviertelstunde, bis Farley eintraf. Aber er war nicht allein. »Jemma und Marcia«, stellte er vor, ohne genauer zu sagen, welche von beiden welche war.

Sie waren beide groß, knochendürr und langbeinig; die mit den schwarzen Locken hatte dunkelbraune Augen, eine leichte Stupsnase und einen lachenden Mund; die mit dem gewellten Blondhaar hatte blaue Augen, eine gerade Nase und volle, feuchte Lippen; beide trugen Blusen, Jeans und Sandalen; beide wirkten selbstsicher und lässig.

Der Renault parkte wieder im Halteverbot. Weston und die Blondine mußten hinten einsteigen, wo er während der fünf Minuten währenden Fahrt erfuhr, daß er Jemma neben sich hatte.

Sie parkten vor einem großen, häßlichen, langgestreckten Gebäude, daß dem Neonnamen über dem Eingang zwei Buchstaben fehlten, verstärkte den Eindruck von Schäbigkeit ebenso sehr wie das kahle Foyer und der kurze, matt beleuchtete Gang dahinter. Erst wenn man durch die Pendeltüren den Nightclub betrat, erkannte man, daß dieses schäbige Äußere den visuellen Eindruck drinnen noch unterstreichen sollte.

Der weite Raum bestand aus zwei Teilen. Der größere wurde von Tischen und einer Tanzfläche eingenommen; der kleinere von einer halbrunden Bühne.

Farleys Gruppe wurde von einer Kellnerin zu einem der vorderen Tische geführt, die eine mehr als tief ausgeschnittene Bluse trug, einen Rock, so kurz, daß er nichts verbarg, und schwarze Seidenstrümpfe mit Strumpfbändern. Ihre gelangweilte, mürrische Miene hellte sich flüchtig auf, als Farley zwei Flaschen Champagner bestellte.

Ihre Gläser wurden gefüllt, sie tranken. Die Gläser wurden wieder gefüllt, die Musik setzte ein. Jemma sagte etwas zu Weston, aber er mußte den Kopf schütteln, weil der Lärm im Raum zu laut war, um etwas zu verstehen. Sie beugte sich so weit zu ihm herüber, daß ihr Mund nur noch Zentimeter von seinem Ohr entfernt war, und erklärte, sie wolle tanzen; am Oberarm spürte er ihre weiche Brust. »Ich bin kein guter Tänzer.«

Sie richtete sich auf, erhob sich, ergriff seine Hand und zog ihn auf die Füße. Die Tanzfläche war brechend voll, aber sogar in Anbetracht dieser Tatsache schmiegte sie sich viel dichter an ihn als notwendig. Automatisch versuchte er ihr auszuweichen. Daraufhin drängte sie sich so fest an ihn, daß ihre Beine beim Tanzen ineinandergriffen.

Die Musik verstummte, die Tänzer kehrten an ihre Plätze zurück. Nach einem Trommelwirbel wurde das Licht abgedunkelt, und eine Vorführung begann, die einerseits gewagt, andererseits hoffnungslos altmodisch war: Eine Darbietung, wie man sie vierzig Jahre zuvor in einem Londoner Nightclub hätte sehen können.

Weston leerte sein Glas. Augenzwinkernd füllte Farley es wieder auf. Jemma nahm ihm das Glas aus der Hand, trank die Hälfte und reichte es ihm zurück, während sie bewußt dafür sorgte, daß die Stelle mit ihren Lippenabdrücken direkt ihm zugekehrt war.

Auf der Bühne gingen inzwischen Dinge vor, wie er sie in London bestimmt nicht zu sehen bekommen hätte. Wegen der Anwesenheit der beiden Mädchen verlegen, verfluchte er Farley insgeheim dafür, daß er sie mitgebracht hatte, wandte sich an Jemma und machte den Vorschlag zu gehen, bevor der unabwendbare Höhepunkt der Szene erreicht war. Ihr Ausdruck jedoch ließ ihn erkennen, daß sie alles andere als schockiert war, daß sie die Show, im Gegenteil, sogar genoß.

5

Als Weston erwachte, hatte er dröhnende Kopfschmerzen, sein Magen fühlte sich an, als trampelten ein Dutzend Zwerge mit Nagelstiefeln darin herum, und seine Umgebung bewegte sich. Kopf- und Magenschmerzen waren ihm vertraut, die Bewegungen seiner Umgebung dagegen nicht.

Er öffnete die Augen. Die Schlafzimmerdecke war so niedrig, daß sie scheinbar auf ihn herunterkam; als er den Kopf drehte, erkannte er, daß auch die Wände näher rückten. Er wurde zerquetscht … Er mußte sich zusammenreißen. Da Zimmerdecken und -wände nur bei Poe gefährlich wurden, mußten ihm seine Augen einen Streich spielen. Der spanische Cava schien sogar den Sehnerv zu beeinträchtigen. Das nächstemal blieb er lieber bei Scotch … Unvermittelt fiel ihm ein, daß heute Reisetag war. Also lag vor ihm nicht etwa eine geruhsame Erholung von seinem Kater, sondern anderthalb Stunden Busfahrt, Schlangestehen vor dem Ticketcounter, scheußliches Essen … Er hob die Linke, und nach einer Weile hörte seine Digitaluhr auf, verrückt zu spielen. Viertel nach zehn. Das hieß, nur noch zwei Stunden bis zum Abflug, und er mußte sich noch rasieren, duschen, packen … Stephanies Geschenk! Da es beinahe unmöglich war, für jemanden, der sich alles leisten konnte, ein Geschenk zu finden, hatte er den Einkauf bis zum heutigen Vormittag aufgeschoben, weil er hoffte, daß ihm etwas einfallen werde. Statt dessen hatte der Kater zugeschlagen. Also mußte er noch den Duty-free-Shop aufsuchen, denn sie würde es ihm niemals verzeihen, wenn er mit leeren Händen kam. Für einen emotional so kalten Menschen legte sie außerordentlich großen Wert auf Geschenke …

Bei zwei Stunden – inklusive der Zeit, die er zum Anziehen brauchte – konnte er es sich leisten, noch ein bißchen im Bett zu bleiben. Leider vermochte er sich jedoch nicht zu entspannen, denn seine Umgebung bewegte sich weiterhin auf eine Art, die ihm vertraut erschien, die er jedoch nicht identifizieren konnte. Es war ein regelmäßiger Rhythmus, und dann ein schnelleres Auf und Ab, ein dumpfer Schlag und Vibrationen, deren Intensität allmählich nachließ wie Ringe im Wasser … Wasser! Ein Boot auf dem Meer. Jetzt erst konnte er die herabsinkende Decke und die näher rückenden Wände als Kabinendecke und Schotten einordnen. Diese Einordnung war für ihn allerdings keine Beruhigung, denn sie war praktisch unmöglich. War der Champagner mit LSD versetzt gewesen? Das ferne, plätschernde Geräusch wurde zu einer vom Wind zu Gischt zerfetzten Bugwelle, das runde Fenster zum Bullauge. Die einfallenden Sonnenstrahlen bewegten sich nicht, weil seine Augen ihm einen Streich spielten, sondern weil sich das Boot bewegte …

Stöhnend richtete er sich auf und schwang die Beine über die Schlingerleiste. Er ließ sich aufs Deck hinab. Außerhalb seiner Kabine lag ein kurzer Korridor, ein Niedergang, ein luxuriös eingerichteter Salon, ein Sonnendeck, an dessen Heckseite ein Schlauchboot in den Davits hing, und dahinter das blaue Meer.

Ein Stück hinter ihnen lag dicht am Wind ein Schoner; auf Backbord lag, dunstverhangen in der Hitze, eine flache, von Hügeln abgegrenzte Küste. Das Boot stampfte schwerer als zuvor, so daß er hastig an einer Deckstütze Halt suchen mußte. Er starrte auf das Kielwasser, das sich als weiße Schleppe hinter ihnen erstreckte, bis es allmählich durchscheinender wurde und verschwand, und versuchte sich zu erinnern, wie er an Bord gekommen war. Er konnte es nicht.

Nach einer Weile tastete er sich zwischen Reling und Salonschott nach vorn, bis er das Ruderhaus sehen konnte. An Hinterkopf und Schulterhaltung erkannte er Farley. Er stieg die Leiter empor und betrat das Ruderhaus. »Aha, du lebst noch«, stellte Farley fest. »Ich wollte dich schon in eine Persenning packen und über Bord gehen lassen.«

»Was zum Teufel geht hier vor?«

»Wir machen siebzehn Knoten, Seegang mäßig, Wind Ost-Nordost, Stärke drei bis vier, leichte Dünung und alles in Ordnung.« Das Meer war seine natürliche Umgebung. An Land war er, je nachdem, ein verlotterter Kerl oder ein Exzentriker; auf See war er nur Seemann.

»Verdammt, du weißt genau, was ich meine!« Eine See kam in leicht verändertem Winkel herein, und das Boot rollte beim Stampfen. Weston mußte sich an den zweiten Pilotensitz klammern. Sein Magen hob sich mit dem Boot.

»Großer Gott, du bist ja ganz grün um die Nase! Wie wär’s mit einem schönen Schnitzel?« Er lachte laut auf.

»Warum bin ich hier?«

»Weil du endlich beschlossen hast, Mensch zu sein. Vor ein paar Tagen warst du ein echter Spießer, und deine Vorstellung von einer rauschenden Nacht war ein Abend im Golfclub. Gestern abend aber hast du die Puppen tanzen lassen.«

Daß Farley Ausdrücke aus ihrer Schulzeit benutzte, verstärkte seine Verwirrung noch. »In knapp zwei Stunden muß ich am Flughafen sein.«

»Das ist leider unmöglich.«

Er deutete nach Backbord. »Was ist das?«

»Die Küste zwischen Puerto Puntos und Cala Besuna.«

»Das sagt mir nichts. Wie lange dauert die Fahrt von dem letzten Punkt, den du eben erwähnt hast, nach Restina?«

»Mit dem Auto? Bei einigem Tempo eine Stunde, würde ich sagen.«

»Dann änderst du jetzt den Kurs und bringst mich hin.«

»Geht nicht.«

»Kapierst du eigentlich nicht? Ich fliege heute nach Hause zurück; meine Frau erwartet mich …«

»Tut sie nicht. Ich hab ihr ein Telegramm geschickt, daß alles in Ordnung ist, daß du einen alten Freund getroffen hast und daß wir noch ein paar Tage bleiben. Liebe Grüße und viele Küsse, natürlich ohne zu erwähnen, daß du eine neue Freundin gefunden hast. Ehefrauen können zuweilen furchtbar kleinlich sein.«

»Einer von uns beiden ist verrückt.«

»Gut. Heutzutage verstehen es nur die Verrückten, das Leben zu genießen. Ach, übrigens – mit den Leuten vom Hotel habe ich auch gesprochen. Sie werden dein Gepäck aufbewahren.«

Weston stemmte sich auf den Sitz hinauf. »Warum?«

»Ich brauchte eine Crew.«

»Wofür?«

»Für den Törn nach Marokko.«

Er konnte gerade noch den Kompaß erkennen. »Wir fahren fast direkt nach Osten. Marokko liegt im Süden.«

»Der Mann kriegt seinen Verstand zurück! Weißt du noch? Die sicherste Entfernung zwischen zwei Punkten ist immer die längste, sagt Euklid.«

»Was heißt das?«

»Der typische Cabo der Guardia Civil bei der Küstenwache ist ein Mann mit logischem, jedoch begrenztem Denkvermögen. Wenn er ein Boot sieht, das ostwärts segelt, vermutet er, daß es auf ein Ziel an der Küste zuhält.«

»Wenn du dein Ziel verschleiern willst, mußt du in etwas Illegales verwickelt sein.«

»Eine eher spießige Sicht der Dinge, mein Lieber.«

»O Gott!« murmelte Weston verbittert. Die Tatsache, daß Farley ihn voller Genugtuung angrinste, steigerte seine aufkommende Panik noch. »Bring mich an Land, ich fahre allein zum Hotel zurück und vergesse, was du mir erzählt hast.«

»Pfadfinderehrenwort?«

»Selbstverständlich.«

»Unsinn!« Farley brüllte vor Lachen. Wenn er sein Kinn reckte, kam der Wind durch ein offenes Fenster und zupfte an seinem Bart. So vieles an ihm erinnerte an einen Piraten!

»Ich schwöre dir …«

»Deinen Schwur kannst du dir sonstwohin stecken … Hör zu, Jungchen, ich stehe jetzt schon seit Stunden am Ruder. Ein heißer Kaffee würde mir guttun. Machst du uns einen? Der wird bestimmt ein bißchen Leben in deine eingefallenen Züge zurückbringen. Der Haupthahn für die Gasbrenner ist vorn, unter Deck.«

»Schmuggelst du Drogen?«

»Idiotische Frage!« Sein Ton war plötzlich zornig geworden, und gar nicht mehr so ironisch belustigt wie zuvor. »Glaubst du etwa, ich mache mir die Hände an diesem Giftzeug schmutzig?«

»Was immer du tust, es ist mit Sicherheit illegal …«

»Illegal ist ein Begriff, den andere Menschen anders sehen.«

»Und wie siehst du ihn?«

Farley grinste brutal.

»Ich will auf gar keinen Fall was damit zu tun haben!«

»Hast du Schiß?«

»Ich weigere mich, Gesetze zu übertreten.«

»Vielleicht beruhigt es dein Gewissen, wenn du hörst, daß du in spätestens zwei Tagen ein schönes Stück reicher sein wirst.«

»Ich rühre keinen Penny an.«

»Nicht Pennies. Zwanzigtausend Dollar.«

»Und wenn es hunderttausend wären.«

»Du erinnerst mich an diesen dämlichen, alten Wiles, der uns englische Literatur beibringen wollte. ›Was wir können, werden wir sein, rechtschaffene Engländer …!‹ Rechtschaffenheit ist eine Ware genau wie andere. Wie hoch ist dein Preis?« Er glitt vom Sitz. »Anscheinend hast du so verdammt viele Fragen, daß ich den Kaffee selbst machen muß. Übernimm du das Ruder. Kurs null-acht-fünf.«

Farley ging nach achtern und stieg den Niedergang hinab. Ein wenig unbeholfen wechselte Weston den Platz. Sie waren bereits zehn Grad vom Kurs abgekommen. Er legte das Ruder nach Steuerbord.

Als sie wieder auf Kurs waren, ließ er das Ruder los. Wie sollte er sich Farley nur verständlich machen? Als geborener Anarchist schien Farley den Wunsch, keine Regeln zu brechen, für ein Zeichen der Schwäche zu halten. Wie konnte er es ihm nur erklären? Er hatte gezeigt, daß er für Vernunftgründe taub war, und Bitten würde bei ihm nur Verachtung auslösen, kein Mitgefühl.

Es war ein Gradmesser für Westons geistige Verwirrung, daß er so lange brauchte, um zu erkennen, daß die Lösung des Problems in seinen eigenen Händen lag. Er legte das Ruder nach Steuerbord um und nahm Direktkurs nach Norden. Wegen des Dunstschleiers war es schwierig, die Entfernung zum Land einzuschätzen, doch Farley würde mit Sicherheit wiederauftauchen, bevor sie dort waren. Also mußte er irgendwie Worte finden, die ihn zu der Einsicht brachten, daß …

Farley kam ohne den Kaffee zurück und setzte sich auf den Steuerbordsessel. Er blickte nach vorn, schien den geänderten Kurs aber nicht beanstanden zu wollen. »Du willst mir also auf gar keinen Fall helfen?«

»Nein.«

Er beugte sich herüber und legte drei Fotos auf die Arbeitsplatte vor dem Ruder. Als Weston den Blick darauf richtete, sah er zunächst nur einen nackten Mann und eine nackte Frau, die sich eng umschlungen liebten. Dann erkannte er entsetzt Jemma und sich.

»Ich muß zugeben, daß du mich erstaunt hast, Aggie. Ich hätte geschworen, daß du weder über genügend Phantasie noch über genügend Technik verfügst. Ich habe mich geirrt.«

»Wer … wer hat diese Fotos gemacht?«

»Marcia. Sie kann gut umgehen, mit der Kamera.«

»Warum?«

»Vielleicht törnt sie das an.« Farleys Ton klang ironisch. »Sind das Prostituierte, die du bezahlt hast?«

»Was für ein mieser Puritaner du doch bist! Die beiden sind muntere Amateure, die immer bereit sind, sich mit der einzigen Münze, die sie reichlich besitzen, ein bißchen mehr Zeit am Mittelmeer zu erkaufen.«

»Du hast mich in eine Falle gelockt!«

»Sagen wir, ich habe dich in Versuchung geführt. Und, wie ich zugebe, mit beträchtlicher Neugier. Würde die rechtschaffene Tugend sich als stärker denn das sündige Laster erweisen?«

»Und nun?«

»Das liegt bei dir.«

»Wenn ich dir nicht helfe, machst du Gebrauch von denen hier?«

»Als ein mit außerordentlicher Vernunft begabter Mann wirst du sicher einsehen, wo deine Interessen liegen.«

Stephanie fand sogar den Missionarssex geschmacklos; diese Fotos würden sie anwidern.

»Nach deiner Miene zu urteilen, Aggie, erwägst du, die Fotos zu zerreißen. Bitte sehr! Ich habe natürlich die Negative.«

Während er durch die Fensteröffnung starrte, war er sich klar darüber, daß er es nicht wagte, herauszufinden, ob Farley nur bluffte.

»Gehen wir wieder auf Kurs?«

Er rührte sich nicht.

»Laß mich deine reine Seele beruhigen. Dieser Törn hat nicht das geringste mit Drogen zu tun. Ich glaube sogar, ganz strenggenommen ist überhaupt nichts Illegales daran.«

Gary Weston änderte den Kurs.

Im Salon stand Farley auf und ging nach vorn, um im Ruderhaus die automatische Steuerung zu kontrollieren, die sie auf Kurs hielt, und um sich zu vergewissern, daß sich kein anderes Boot auf Kollisionskurs näherte. Seltsam, dachte Weston, daß Farley auf See gewissenhaft darauf achtete, daß Wache gehalten und dadurch jedes Risiko für andere ausgeschlossen wurde, während er an Land derartige Dinge belächelte.

Kurz darauf kam Farley zurück und nahm wieder Platz. »Das Containerschiff ist jetzt unter der Kimm, und die Jacht hat uns auf Backbord passiert … Doch mir gefällt der Himmel nicht. Die Wolken sehen aus, als ob irgendwo starker Wind herrscht, aber der Wetterbericht hat nichts erwähnt. Das Letzte, was wir jetzt brauchen können, ist ein ausgewachsener Sturm.«

Weston schwieg.

»Immer noch sauer? Entspann dich, Junge! Nimm das Leben doch einfach, wie’s kommt. Okay, ist eben ein bißchen Rechtschaffenheit verlorengegangen, dafür hast du Erfahrungen gesammelt, von denen die meisten Männer nur träumen. Und bald wirst du zwanzigtausend Dollar dein eigen nennen.«

»Ich habe gesagt, daß ich keinen …«

»Ja, ja. Keinen lausigen Dollar anrühren wirst. Ich frage mich, ob du auch noch so denkst, wenn das Geld bar vor dir auf dem Tisch liegt. Grundsätze gedeihen eigentlich nur im Vakuum.«

»Auf deinen Lebensstil trifft das vermutlich zu.«

»Urteilst du schon wieder nach dem äußeren Schein? Du bist ein Heuchler … Okay, fünf Minuten vorbei, seit ich oben war. Jetzt bist du dran.«

Weston ging ins Ruderhaus hinauf. Kein Boot, kein Schiff zu sehen; Seegang noch immer mäßig; Wind eher Stärke vier als drei; Kurs einundneunzig. Während er hinausspähte, suchte er verzweifelt nach einem Ausweg aus seiner gegenwärtigen Lage.

Er hörte Farley den Niedergang heraufkommen und dann das Ruderhaus betreten, drehte sich aber nicht um.

»Ich dachte schon, du wärst über Bord gefallen.«

»Das wäre wohl zuviel des Glücks.«

»Was für ein trübseliger Mistkerl du sein kannst!« Farley nahm auf dem Steuerbordsessel Platz und rülpste. »Irgendwie erinnerst du mich an Kate. Sie glaubt so fest daran, daß der Mensch im Grund gut ist, daß sie sich immer noch Zeit für Reformversuche an mir nimmt.«

»Sie kennt dich offenbar nicht besonders gut.«

»Im Gegenteil. Wir haben jahrelang zusammengelebt.«

»Deine Frau?«

»Könntest du dir das vorstellen – ausgerechnet ich? Eine Frau, die mich heiraten will, würde ich auf gar keinen Fall ehelichen … Nein, Kate ist meine Schwester.« Er holte ein Päckchen Zigarren heraus und steckte sich eine an. »Eine der loyalsten Frauen, die ich kenne. Aber dickköpfig. Nachdem sie mir Keith vorgestellt und mir erklärt hatte, daß sie ihn heiraten will, habe ich ihr gesagt, daß er ein kleiner Scheißkerl ist.«

»Wofür sie dir ganz zweifellos dankbar war.«

Er lachte. »Gott weiß, warum sie nicht einsehen will, was der Mann wirklich ist: der geborene Verlierer. Aber vielleicht ist es ja das, was ihn für sie so anziehend macht: Sie hat noch nie nein sagen können, wenn jemand sie um Hilfe bittet. Da er kein Geld hatte, lebten sie nach der Hochzeit in dem Cottage in Anstey Cross, das wir beide zusammen geerbt haben. Da sie nicht genug Geld hatte, mich auszukaufen, dachte ich daran, ihr meine Hälfte zu schenken, weil ich ohnehin nicht sehr viel Zeit in England verbringe. Doch dann fiel mir ein, daß er das Haus erben würde, wenn sie zuerst stirbt, und dieses Risiko wollte ich nicht eingehen.« Farley zog an seiner Zigarre und blies den Rauch durch die Nase aus. »Ehrlich gesagt, manchmal, wenn ich an den blühenden Bramley mitten auf dem Rasen denke, bin ich froh, daß eine Hälfte noch mir gehört.«

Es war das erstemal, daß Weston hörte, wie Farley sentimentalen Erinnerungen nachhing.

»Im letzten Jahr ist er mit so einer grauen Maus von Bibliothekarin durchgebrannt. Und weißt du, warum? Weil er endlich eine gefunden hatte, die noch farbloser ist als er, so daß er sich neben ihr geradezu großartig vorkam. Die ganze Zeit mit Kate brauchte er nicht mal einen Spiegel, um zu erkennen, wie klein er neben ihr war … Sie hätte auf mich hören sollen.«

»Andererseits hättest du deine Meinung für dich behalten können, dann hätte sie keinen Grund gehabt, ihn zu heiraten, um ihre Unabhängigkeit zu beweisen. Mit der Zeit hätte sie dann selbst entdeckt, ob du recht hattest oder nicht … Ich geh jetzt runter und esse weiter.«

»Na schön, Dr. Freud.« Farley klang pikiert. »Und wenn du fertig bist, kannst du übers Heck gehen.«

»Kopf voran oder Füße?«

Das schien seine Laune wieder zu heben. »Im Schlauchboot.«

»Und warum?«

»Um einen neuen Namen und Heimathafen aufzupinseln, bevor wir Kurs nach Süden nehmen.«

»Damit uns niemand, falls wir gesichtet werden, mit der Cristina II in Verbindung bringt, die von Restina ausgelaufen ist?«

»Du lernst, mein Junge, du lernst tatsächlich.«

6

Es war eine dunkle Nacht mit geschlossener Wolkendecke. Da der Seegang zugenommen hatte, rollten sie, nachdem sie beigedreht hatten, ziemlich stark, und vom Bootskörper gingen ständig leise Geräusche aus – beruhigend für einen Seemann, der überzeugt war, ein stummes Schiff sei gefährlich. Auf dem Radarschirm sahen sie, daß sie eine halbe Meile vor der marokkanischen Küste lagen; ein Leuchtturm, der alle zehn Sekunden zweimal abblendete, lieferte ihnen eine einzelne Peilung, die ihnen diese Position weitgehend bestätigte. Die Seekarte zeigte einen Strand, flach im Osten, Klippen im Westen, und hinter einer Landzunge eine kleine Ortschaft namens Menache.

Farley, der vor dem Radarschirm stand, erkundigte sich: »Immer noch nichts?«

»Nein«, bestätigte Weston.

»Verdammt, wenn wir hier noch länger rumhängen, wird sicher jemand neugierig. Die Marokkaner beackern die Küste mit ein paar sehr schnellen Patrouillenbooten.« Er sah auf seine Armbanduhr. »Schon eine Dreiviertelstunde über die Zeit. Diese Spanier kommen wohl noch in den Himmel zu spät. Wo zum Teufel bleiben die beiden?«

So hörte Weston zum erstenmal, daß sie zwei Spanier abholen sollten. Warum mußten Spanier ins Land geschmuggelt werden? Die auf der Hand liegende Antwort lautete, daß sie entweder mit Drogen handelten oder Terroristen waren. Farley hatte überzeugend gewirkt, als er behauptete, mit Drogen nichts zu tun zu haben, blieben also Terroristen. Möglich, daß er sich den Terroristen verbunden fühlte, weil sie ebenfalls der Autorität trotzten. An die verpfuschten Leben, den Schmerz, die Toten, die Zerstörung, die sie hervorriefen, würde er keinen Gedanken verschwenden … Und indem er sich erpressen ließ, konnte man von ihm, Weston, ebenfalls behaupten, er verschließe die Augen vor den eventuellen Folgen seiner Handlungsweise. Jeder Mensch hatte seinen Preis, der sich nicht immer in Geld ausdrückte. Der seine drückte sich in Selbstachtung und – wohl auch – Eigeninteresse aus.

An Land begann ein rotes Licht aufzuleuchten – zweimal lang, zweimal kurz, zweimal lang. Die Sequenz wurde wiederholt. »Da sind sie!«

Da sie das Boot verdunkelt hatten, mußte er sich nach achtern tasten. Als er am Heck die Fangleine des Schlauchbootes losmachte, das inzwischen zu Wasser gelassen worden war, kam Farley zu ihm. Er hielt die Nase in die Luft. »Irgendwo gibt’s ’ne ganze Menge Wind. Warum haben die Wetterfrösche den noch nicht entdeckt?« Eine Landratte hätte gelacht, bei der Vorstellung, man könne aufkommenden Wind riechen, ein Seemann wußte, daß man das konnte.

Weston löste die Fangleine und reichte Farley das Ende. Dann stieg er über die Reling ins Schlauchboot hinab. »Leine los!« Die Fangleine landete zu seinen Füßen. Während er die Riemen in die Dollen steckte – Farley wollte nicht, daß er den Außenborder benutzte –, wurde das Schlauchboot von einer ablandigen Strömung langsam davongetragen. Die würde ihm bei der Rückfahrt helfen, denn nach wenigen Minuten schon wurde ihm klar, daß er für jede Hilfe dankbar sein mußte. Da sich das Schlauchboot als mehr denn widerspenstig erwies, mußte er sich so sehr anstrengen, daß ihm der Schweiß über Gesicht, Hals und Rücken lief.

Die Wellenbewegungen wurden schneller, das Wasser brach sich, dann scharrte der Bug über weichen Sand. Er kletterte hinaus und zog das Boot mit Hilfe der Fangleine weit auf den sanft geneigten Strand.

Er hörte sie reden, laut und ohne an ihre Sicherheit zu denken. Und da es ihm wenig sinnvoll erschien, leise zu sein, rief er sie an. Ein Mann sagte etwas in schnellem Spanisch. Er ging hinüber. »Das Boot liegt hier drüben.«

Allmählich nahm er ihre Umrisse war: Es waren drei, nicht zwei. »Wer von Ihnen kommt mit mir?«

Wieder viel Spanisch, dann fragte der eine von ihnen auf englisch: »Was wollen Sie?«

»Wer sind die beiden, die wir abholen sollen?«

»Alle.«

»Wie haben nur zwei erwartet.«

»Wir gehen alle.«

Innerlich fluchte er. Das Schlauchboot trug nur jeweils zwei. »Dann muß einer von Ihnen hier bleiben, und ich werde ihn später abholen.«

Der englischsprechende Mann übersetzte und löste einen heftigen Wortwechsel aus – so klang es jedenfalls für ihn. Dann wurden sie ruhiger.

»Okay«, hieß es dann. »Die beiden gehen mit, ich warte.« Er führte die beiden Männer, die auf ihn zu kamen, zum Schlauchboot hinüber. »He, helfen Sie mir mal!« Sie rührten sich nicht. Fluchend wuchtete er das Boot wieder ins Wasser. »Nun kommt schon!«

Die Keystone Cops hätten sich nicht ungeschickter anstellen können. Sie stolperten, stießen zusammen, rutschten aus, planschten, und als sie endlich im Heck saßen, waren sie fast so naß, als hätten sie schwimmen müssen.

Er ließ eine Taschenlampe aufleuchten, damit Farley wußte, daß sie unterwegs waren, und eine sehr matte Lampe einschaltete, nach der sie sich richten konnten, dann stieg er selbst ebenfalls ein. Der eine Riemen war frei, der andere nicht; er zog, doch als er frei kam, stieß der Mann, der auf ihm gesessen hatte, einen Angstschrei aus und bewegte sich so unkontrolliert, daß das Boot heftig schaukelte. Weston fragte sich, ob es nicht besser sei, von Bord zu gehen.

Er schob die Riemen in die Dollen und begann zu pullen. Wenn das Rudern auf der Herfahrt mühsam gewesen war, so wurde es jetzt, trotz der unterstützenden Strömung, beinah unmöglich. Seine Muskeln beschwerten sich bitterlich, und seine Finger drohten zu verkrampfen.

Farleys Begrüßung beim Anlegen war charakteristisch. »Wo zum Teufel seid ihr gewesen – auf ’nem gottverdammten Picknick?« Dann sprach er Spanisch. Die Passagiere standen auf, das Schlauchboot stieg mit einer Welle, einer von ihnen verlor das Gleichgewicht und konnte sich gerade noch festhalten. Auf englisch fluchend beugte sich Farley über die Reling und hievte die beiden Männer mit Westons Hilfe nacheinander an Bord. »Los, los, beeil dich! Die Crew auf den Patrouillenbooten kann nicht die ganze Nacht verschlafen. Und wenn sich da nicht ’n Sturm zusammenbraut, bin ich der Fliegende Holländer.«

»Willst du den anderen denn nicht mitnehmen?«

»Was soll das heißen?«

»Da haben drei Mann gewartet. Und weil ich nur zwei mitbringen konnte, hab ich den dritten am Strand gelassen und ihm gesagt, daß ich ihn später hole.«

Farley fuhr herum und redete auf die Spanier ein, die naß und bedrückt im Heck standen. Als er ihre Antwort hörte, fluchte er abermals. »Warum habt ihr nicht gleich noch ein paar Dutzend mehr mitgebracht? Fahr los und hol den Idioten!«

Weston legte ab und ruderte zum Strand zurück. Der dritte Spanier stieg mühelos und ohne Probleme ein. Als er merkte, daß Weston auf der Rückfahrt ermüdete, übernahm er wortlos einen der beiden Riemen. Beim Umsteigen auf die Cristina II stellte er sich kaum weniger geschickt an als Weston selbst.

Nachdem das Schlauchboot fest vertäut war, nahm die Motorjacht volle Fahrt auf. Bei Kurs Nord-West, kam die See über ihren Backbordbug herein, und die Dünung querab, so daß das Boot eine ungleichmäßige Schlingerbewegung entwickelte, bei der der Bug, aus dem Rhythmus geraten, mit einem vibrierenden Aufprall und unter aufstiebender Gischt wiederholt auf einen Wellenkamm schlug.

Als er den Salon betrat, entdeckte Weston, daß zwei der Passagiere erschöpft in ihren Sesseln lagen und eindeutig an Seekrankheit litten. Beide waren Ende des mittleren Alters und hatten die aufgedunsenen Züge und schlaffen Körper von Männern, die zu viel saßen und zu wenig Bewegung hatten. Wie Terroristen sahen sie wirklich nicht aus.

Der dritte Passagier stand im Ruderhaus neben dem Backbordsessel. Beträchtlich jünger als seine Begleiter, wirkte er körperlich so durchtrainiert, wie sie verweichlicht. Er sprach in schnellem Spanisch auf Farley ein. Farley antwortete kurz, dann sagte er zu Weston: »Er will wissen, wer du bist, weil ich eine spanische Crew haben sollte. Ich habe ihm erklärt, daß ich nur zwei Passagiere erwartet hätte. Damit sind wir quitt.«

Als der Spanier abermals etwas sagte, gab es eine hitzige Auseinandersetzung, bei der Farley unterlag. Verärgert und ohne Rücksicht darauf, daß der Spanier möglicherweise etwas verstand, sagte er zu Weston: »Der Kerl ist so verdammt mißtrauisch, daß er seinen Vater auffordern würde, ihm zu beweisen, daß er einen Sohn gezeugt hat. Ich mußte ihm erklären, du seist ein uralter Kumpel von mir, der in Restina war, als Miguel ins Krankenhaus kam, daß du ein Mann bist, dem ich mein Leben anvertrauen würde, meine Frau und …« Er unterbrach sich, weil der Bug von einer See gepackt und nach Steuerbord herumgeworfen wurde. Hastig legte er das Ruder nach Backbord um. »Geh hin, hör dir den Wetterbericht an, ja? Das Funkgerät ist auf Alacho eingestellt, die jede Stunde Seewettermeldungen durchgeben – zuerst auf spanisch und dann auf dem, was die hier als englisch bezeichnen.«

Das Funkgerät stand auf einer Halterung am Bugschott des Salons. Weston schaltete es ein. Nach ein paar Minuten Musik kam eine Pause, eine Reihe von Zeittönen, und dann begann ein spanischer Sprecher loszurattern. Während er wartete, beobachtete er die beiden Passagiere. Wem würde als erstem übel werden? Der Ansager ging zu Englisch über und war, trotz Farleys Warnung, gut zu verstehen.

Weston kehrte ins Ruderhaus zurück. »Jetzt haben sie endlich doch erkannt, daß sich ein Sturm zusammenbraut. Der Wind dürfte wohl Stärke sieben erreichen, die See mäßig bis rauh werden.«

»Das ist nicht wichtig?« fragte der Spanier,

»Ein Unwetter ist immer wichtig«, entgegnete Farley kurz.

»Wir kommen in der richtigen Zeit an?«

»Mit einem Boot kommt man dann an, wenn die See einen ankommen läßt.«

»Aber wir müssen zur richtigen Zeit ankommen.«

»Dann wende dich an den lieben Gott.«

»Sie verstehen nicht …«

»Ich verstehe nur soviel: Wenn der Wind und die See so loslegen, wie dieser Wetterbericht es voraussagt, halten wir auf den nächsten Hafen zu.«

»Das werdet ihr nicht tun!«

Verwundert drehte sich Farley zu dem Spanier um. In diesem Moment klatschte eine Welle so heftig gegen den Bug, daß sie aus dem Kurs geworfen wurden. Fluchend drehte Farley am Rad. Das Boot stampfte schwer. Weston hielt sich am Rand der Arbeitsplatte fest, aber der Spanier wurde gegen das Schott geschleudert.

Geduckt starrte Farley durchs Fenster, als versuche er die Dunkelheit zu durchdringen, über den Horizont hinauszusehen und die Wucht des Unwetters einzuschätzen.

7

Bei Tagesanbruch war der Seegang stark und die Dünung, die noch immer in einem Winkel hereinkam, mäßig bis schwer. Die Cristina II war seetüchtiger, als nach Farleys früherer, verächtlicher Beschreibung zu erwarten gewesen war, aber sie lief nicht glatt, sondern stampfte, rollte und schlingerte; alles, was nicht niet- und nagelfest war, lag auf dem Boden; das Vorderdeck nahm immer wieder grünes Wasser über; das Radar funktionierte nicht mehr; und die Geräusche, die Bootskörper und Deck jetzt verursachten, wirkten alles andere als beruhigend.

»Geh raus und sieh mal nach dem Wind!« Farley mußte schreien, um das Tosen des Sturms zu übertönen.

Weston wartete, bis sie auf relativ senkrechtem Kiel fuhren, um dann nach Lee hinüberzugehen und sich zum Bug vorzutasten. Breitbeinig, mit beiden Händen die Reling gepackt, stellte er sich dem Wind. Innerhalb von Sekunden hatte ihn die Gischt bis auf die Haut durchnäßt.

Er kehrte ins Ruderhaus zurück. »Ich würde sagen, er nimmt zu.«

Der Bug stieg und klatschte auf eine herankommende See herunter. Grünes Wasser ergoß sich über den Bug und explodierte zu einem Mahlstrom von Gischt, die der Wind mit einem Geräusch wie das Krachen ferner Artillerie waagerecht so heftig gegen das Vorderschott trieb, daß die Glasscheiben blind wurden.

»Wir sollten lieber in Deckung gehen«, sagte Farley. Er beugte sich vor und nahm die beiden Gashebel zurück, um die Geschwindigkeit weiter zu drosseln. »Sieh auf der Karte nach, und gib mir den Kurs zum nächsten Hafen.«

Der kleine Kartentisch stand am hinteren Schott. Weston knipste die Deckenlampe an und studierte die Karte, die von Schlingerleisten gehalten wurde. Ihre letzte Position, errechnet nach Informationen des elektrischen Navigators, lag eine halbe Stunde zurück. Mit einem Zirkel markierte er die geschätzte Strecke einer halben Stunde auf ihrem gegenwärtigen Kurs. Die Küsten im Norden und Westen waren unwirtlich, mit Klippen besetzt und dem Wetter offen; im Osten lag eine Bucht mit dem kleinen Hafen San Balieu. Mit dem Parallellineal legte er den Kurs dorthin fest.

Mit kurzen, schlurfenden Schritten – nur so konnte man sich fortbewegen – ging er nach vorn. »Es gibt nur eine Möglichkeit – San Balieu. Also wenden und Kurs null-fünf-eins anlegen.«

Farley zuckte die Achseln. »Klarhalten.«

Die hereinkommenden, stets unberechenbaren Wellen beachtend, wartete Farley unter Einsatz seiner Erfahrung und seines Instinktes den richtigen Augenblick ab und legte das Ruder nach Steuerbord um. Eine Zeitlang schien es, als werde alles glattgehen, dann wurden sie von einer kurzen, heftigen See gepackt, die näher herankam als ihre Vorgängerinnen, und schlingerten so stark, daß Bootskörper und Aufbauten in Gefahr gerieten. Nur mit noch intensiverer Umsicht vermochte er sie durch diese Krise und anschließend auf den neuen Kurs zu bringen. »Geschätzte Ankunftszeit?« schrie er.

»Drei Stunden, mehr oder weniger.«

»Dann könnte ich eine Pause und einen Kaffee gebrauchen. Übernimm du.«

Weston stand neben dem Backbordsessel. Farley wartete, bis sie auf Kurs waren, dann überließ er Weston seinen Platz.

Der jüngste der drei Spanier, der zu ihnen ins Ruderhaus kam, verlor fast den Halt, als das Boot rollte. Er klammerte sich an den zweiten Sitz und ratterte hastig etwas auf spanisch herunter. Farley antwortete, und gleich darauf waren sie mitten in einem Streit.

Auf englisch, aber sehr langsam, damit ihn der Spanier verstehen konnte, sagte Farley: »Dieser verdammte Idiot will wissen, warum wir den Kurs geändert haben. Wir müßten weiterfahren wie zuvor, meint er, egal, wie die Bedingungen sind. Verlangt sogar, daß wir wieder schneller fahren.«

»Tut, was ich sage!« schrie der Spanier auf englisch.

Farleys Ton wurde verächtlich. »Ich bin der Skipper, und auf See ist der Skipper Richter, Jury und Henker. Also ändern wir den Kurs und behalten die Geschwindigkeit bei. Dann haben wir wenigstens die Chance, einen Hafen zu erreichen – vorausgesetzt, wir können verhindern, daß das Boot quer angenommen wird.«

»Ich befehle euch zu ändern!«

Farleys Antwort kam kurz und prägnant.

Der Spanier sah aus, als wolle er weiterstreiten, hielt aber den Mund. Wütend starrte er Farley sekundenlang an, dann griff er unter sein Leinenjackett und holte eine kurznasige Automatic heraus. »Kurs ändern! Sofort!«

Anfangs war Farley so verblüfft, daß er regungslos dastand. Dann spannte er die Schultern und trat einen Schritt vor. »Gib mir das Ding, und raus aus dem Ruderhaus, oder ich polier dir die Fresse!«

»Ich schieße!«

»Die Chuzpe hast du nicht!« Farleys wütende Verachtung verhinderte das Aufkommen von Angst.

Der Spanier reagierte blitzschnell – diesmal ohne daß ihn die Bootsbewegungen beeinträchtigten. Er setzte Weston den Lauf der Waffe an die Schläfe. »Kurs ändern, oder ich schieße.«

Weston hatte das Gefühl, der Lauf bestehe aus glühendem Eis. Zum erstenmal war ihm der Tod nahe.

Farley fürchtete vielleicht um sein eigenes Leben, mit Sicherheit aber um Westons. »Hör zu, mir liegt genauso viel daran wie dir, unser Ziel pünktlich zu erreichen. Bei einem solchen Sturm jedoch müssen wir mit diesem Boot Schutz suchen. Wenn wir den Kurs von vorhin anlegen und die Geschwindigkeit wieder steigern, riskieren wir, daß wir kentern.«

Der Spanier antwortete nicht sofort. Und Farley machte einen Fehler. Statt zu schweigen und seine Worte von den heftigen Bewegungen des Bootes bestätigen zu lassen, versuchte er die spannungsgeladene Situation durch einen müden Witz zu entschärfen. »Und wenn wir einen Tag später kommen? Ist doch ein alter spanischer Brauch.«

»Sofort Kurs ändern, oder ich schieße!« brüllte der Spanier.

»Der meint es offenbar ernst, Aggie«, sagte Farley. »Also tu schon, was er sagt. Bring uns so schnell wie möglich auf den alten Kurs.«

Bei diesem Seegang war es nicht ratsam, den Kurs zu ändern; und wenn es nicht anders ging, mußte man dabei sehr behutsam und sehr langsam vorgehen. Also wußte Weston, daß Farley den Kurs schnell geändert haben wollte, weil er hoffte, die daraus resultierenden Schlingerbewegungen würden den Spanier von den Füßen reißen. Er legte das Ruder hart an Backbord.

Eine See fegte herein, und wenige Sekunden lang schwenkte der Bug sogar nach Steuerbord; dann gehorchte er dem Ruder und kam herum. Das grüne Wasser wusch über das Vorderdeck und krachte gegen das Ruderhausschott. Sie rollten, die Reling tauchte unter Wasser, rollten zurück …

Obwohl sie vorbereitet waren, wurden sowohl der Spanier als auch Farley aufs Deck geschleudert. Farley erholte sich als erster und wollte aufstehen; dabei rutschte sein rechter Fuß auf einem zu Boden gefallenen Bleistift aus, und er stürzte erneut. Bis er sich nun wieder aufrappelte, war der Spanier schon auf den Beinen und preßte Weston den Lauf seiner Waffe an den Hals. Farley machte sich auf die Folgen seines Versagens gefaßt, doch wie er merkte, hatte der Spanier keine Ahnung, daß kein Rudergänger bei einem solchen Wetter den Kurs ändern würde, wenn er nicht wollte, daß das Chaos losbrach.

Der Spanier sah auf seine Uhr. »Wie lange noch bis Restina?« Er stieß Weston den Lauf gegen den Hals.

»Kann ich nicht sagen ohne die Karte«, antwortete Weston gepreßt.

Der Spanier sagte etwas auf spanisch. Farley trat vorsichtig an den Kartentisch. Die Schlingerleisten verhinderten, daß die Karte zu Boden fiel, darüber hinaus aber gab es noch einen sandgefüllten Segeltuchbeutel, den er beiseite schob, bevor er den Zirkel nahm und die Entfernung von ihrer geschätzten Position bis nach Restina feststellte.

»Zwölf Stunden.«

»Wir kommen nicht vor Abend an?«

»Wenn wir bei diesem Tempo auf diesem Kurs bleiben, werden wir weder heute abend noch überhaupt jemals ankommen.«

»Schneller.«

»Den Teufel! Wir gehen ohnehin schon ein wahnsinniges Risiko ein.«

»Mehr Tempo, oder ich schieße.«

»Sind Sie blind? Sehen Sie doch, wie hoch die Wellen sind!« Mit dem linken Arm deutete er hinaus.

Instinktiv spähte der Spanier durchs Fenster. Farley nahm den Segeltuchbeutel und warf nach dem Mann. In diesem Moment begann das Boot zu rollen, so daß der Beutel den Kopf des Spaniers verfehlte und gegen das Schott klatschte. Er schoß. Die Kugel traf Farley in die rechte Schulter und schleuderte ihn rückwärts; er prallte gegen den Kartentisch und rutschte zu Boden.

Wieder rammte der Spanier die Revolvermündung gegen Westons Hals, und nun war sie tatsächlich heiß. »Mehr Tempo!«

Erschrocken beugte sich Weston vor und schob die beiden Gashebel ein wenig nach vorn.

»Mehr! Mehr!«

Er wiederholte das Manöver.

»Wieviel Tempo jetzt?«

»Zehn Knoten«, antwortete er und hoffte nur, der Spanier merkte nicht, daß sich ihre Geschwindigkeit durch die größere Umdrehungszahl unmöglich verdoppelt haben konnte.

Der Wind stieg an bis Stärke acht; die See ging rauher und unberechenbarer, oft genug ganz ohne Rhythmus, so daß sie immer wieder über das Vorderdeck brach. Auf Backbord war der vordere Teil der Reling wie von einer Riesenhand nach innen gedrückt worden; eines der Ruderhausfenster war zersprungen und ließ ein kleines Wasserrinnsal herein; irgend etwas in den Wohnräumen rollte umher und schickte in unregelmäßigen Abständen ein dumpfes Poltern durchs Boot.

Farley lag, die Füße gegen ein Spind gestemmt, auf dem Deck; sein Gesicht war dort, wo es nicht unter dem Bart versteckt war, schneeweiß und verzerrt, mit der Linken drückte er sich ein blutiges Taschentuch an die rechte Schulter. Der Spanier saß, die Hand mit der Waffe locker auf dem Schoß, im Steuerbordsessel, offenbar ohne sich der Gefahr bewußt zu sein. Weston, auf dem Backbordsitz, rief all seine nautischen Kenntnisse zusammen, um sie möglichst heil durch den Sturm zu bringen.

Aber die See wurde immer wütender, und die Notwendigkeit, den Kurs zu ändern und die Geschwindigkeit zu drosseln, wenn sie nicht sinken wollten, immer offensichtlicher.

»Wir müssen einen Hafen ansteuern«, warnte er eindringlich nach langem Schweigen.

»Nein«, antwortete der Spanier.

»Dann müssen wir wenigstens das Tempo drosseln.«

»Gar nichts werden Sie tun!«

Vom Boden her rief Farley erregt: »Geht es denn nicht in deinen Kopf, daß wir sinken, wenn wir so weitermachen? Was kann das denn schon ausmachen, wenn wir einen Tag später ankommen?«

»Wie müssen morgen in Bajols sein.«

»In der Hölle werdet ihr sein!« Die Hand auf seine Schulter gepreßt, sank Farley stöhnend zurück.

Der Spanier wird niemals zur Vernunft kommen, dachte Weston; was immer ihn treibt, ist stärker als sein Selbsterhaltungstrieb. So weiterzumachen würde zu einer Katastrophe führen; sollte er also versuchen, ihm die Waffe zu entreißen? Dafür müßte er das Ruder loslassen, und das Boot würde sofort querschlagen und zu Kleinholz zertrümmert werden. Es gab nur eins, was er tun konnte: den Kurs ändern, aber so vorsichtig, daß niemand es merkte. Dann hatten sie wenigstens die Chance, die Küste zu erreichen, falls das Boot sinken sollte …

Um Viertel nach drei Uhr nachmittags, nach fünf Stunden voller Erschöpfung, Nervenanspannung und Angst am Ruder, machte Weston schließlich den Fehler, eine hereinkommende Welle, deren Kamm schon zu brechen begann, falsch einzuschätzen. Der Bug wurde mit einer Wucht, die den ganzen Bootskörper erzittern ließ, nach Steuerbord geschleudert; die zweite Welle, die unmittelbar auf die erste folgte, drückte sie bis übers Deck unter Wasser. Und als er verzweifelt versuchte, das Ruder nach Backbord umzulegen, schlug eine dritte Welle zu.

Farley rutschte übers Deck und krachte gegen ein Schott. Der Spanier wurde zu Boden geschleudert; die Automatic entglitt seiner Hand. Mit einer Hand an den Sessel geklammert, streckte Weston die andere nach den Gashebeln aus, um die Manövrierkraft des Ruders mit den Schrauben zu unterstützen. Der Bug war in dem aufgewühlten Wasser nicht zu erkennen, aber er spürte, wie er langsam herumkam, während das Boot sich aufrichtete. Doch dann, als es schien, als könnten sie noch entkommen, schlug eine weitere Welle über sie herein und drückte einen Teil des Bootskörpers so weit ein, daß sofort Wasser eindrang.

8

Schiffe sind wie Menschen: Sie sterben schnell, oder sie sterben langsam. Die Cristina II starb sehr, sehr schnell. Mehr Seen wuschen über sie hinweg und füllten ihren Körper. Das Vorschiff blieb intakt und verlieh dem Wrack einen gewissen Auftrieb, doch das erwies sich eher als ungünstig, denn es verursachte eine so große Belastung, daß sie einfach nicht durchzustehen war; nachdem es ein paarmal erzitterte, brach das Boot unmittelbar vor dem toten Gewicht der Motoren auseinander. Der hintere Teil versank sofort; der vordere schwamm noch eine Weile, doch dann gab das Schott nach, und es versank ebenfalls.

Man kann sich auf eine Katastrophe vorbereiten, doch wenn sie dann eintritt, vergißt man alle Vorbereitungen und reagiert ohne jede bewußte Logik nur noch automatisch. Anfangs nahm Weston nur das Chaos wahr, in dem er ein absolut willenloses Opfer darstellte. Dann machte sich Angst bemerkbar und gab ihm die Fähigkeit zu logischem Denken zurück. Er war unter Wasser, und seine Lungen drohten zu platzen; verzweifelt stieß er mit den Beinen, um sich an die Oberfläche zu bringen. Aber die Oberfläche war ebenfalls Teil dieses Chaos und drückte ihn unter Wasser zurück; er schluckte Wasser, Schmerz durchbohrte seine Lungen, er wußte, daß er sterben würde und daß jene, die behaupteten, Ertrinken sei ein relativ friedlicher Tod, nicht die geringste Ahnung hatten.

Als seine Rechte gegen etwas stieß, packte er instinktiv zu. Das Ding hatte eben genug Auftrieb, ihn so weit an der Oberfläche zu halten, daß er, wenn eine Welle über ihn hinwegspülte, nicht mehr so viel Zeit und Kraft brauchte, um wieder nach oben zu kommen. Und wenn er dort war, vermochte er sich so weit aufzurichten, daß er Luft holen konnte, die nicht zur Hälfte aus Wasser bestand.

Die Wellen kamen steiler und heftiger, dann wurde er auf etwas hinabgeschleudert, das ihm den Atem aus den Lungen trieb, so daß er aufkeuchte, wieder Wasser schluckte und fast erstickte. Als er herumgeworfen wurde, krallte er automatisch die Finger ein, um sich festzuhalten, und merkte dann erst, daß er auf Sand lag.

Als er sich aufrappelte, stellte er fest, daß er weit dichter an die Küste herangesteuert hatte, als er beabsichtigte – so dicht, daß sie in einer weiteren halben Stunde vermutlich auf Grund gelaufen wären, und zwar auf felsigen statt auf Sand.

Das Haus, in dem er Hilfe fand, gehörte einem italienischen Ehepaar. Die beiden gaben ihm trockene Kleider, ein paar Brandys, riefen einen Arzt und informierten die Polizei. Mit der typisch spanischen Gleichgültigkeit gegenüber jedem Leiden, das nicht tödlich war, erklärte ihn der Arzt für gesund und unverletzt. Mit der für spanische Polizisten typischen Gleichgültigkeit gegenüber praktisch allem, besonders in den frühen Morgenstunden, wußten die beiden Männer von der Guardia Civil, ein Cabo und ein Sargento, offenbar nicht, was sie mit ihm anfangen sollten, beschlossen dann aber, nachdem ein gähnender Dolmetscher geholt worden war, seine Aussage aufzunehmen.

Im Wohnzimmer, beim Geräusch des Windes auf den Fensterläden, wünschte er sich vergeblich ein wenig mehr Zeit zum Überlegen, was er sagen sollte. Das Problem lag auf der Hand, die Lösung nicht. Sagte er die Wahrheit über den Törn nach Marokko und erklärte, warum sie nicht Schutz gesucht hatten, obwohl jeder vernünftige Mensch das getan hätte, wußte er nicht, welche Folgen das zeitigen würde. Angenommen, seine ursprüngliche Vermutung traf zu und die drei Männer waren trotz der äußeren Erscheinung der beiden älteren Terroristen, dann hätte er sich der Beihilfe zum Terrorismus schuldig gemacht. Und die Strafen dafür waren in Spanien wahrscheinlich härter als in England. Waren die drei jedoch entsprungene Verbrecher, hatte er sich der Beihilfe zur Flucht schuldig gemacht. Der Instinkt sagte ihm, daß es wohl kaum einen Ort gab, der weniger angenehm war als ein marokkanisches Gefängnis. Nannte er Erpressung als mildernden Umstand, würde man ihm entweder nicht glauben oder behaupten, Erpressung sei keine Entschuldigung für ein Verbrechen …

»Bitte, Señor«, ließ ihm der Sargento ungeduldig durch den Dolmetscher sagen. Er hatte traurige braune Augen, einen buschigen Schnauzbart und die Gewohnheit, sich am rechten Ohr zu zupfen.

Weston faßte einen Entschluß. »Wir sind von Restina ausgelaufen …« Er und Farley hätten an der Küste entlangfahren wollen. Sie hätten zwar den Wetterbericht gehört, bei dem zum erstenmal von Böen in Sturmstärke gesprochen wurde, sich aber nicht klargemacht, wie schnell ein solches Sommerunwetter im Mittelmeer heraufziehen und wie schlimm es werden konnte. Sie hätten die Warnung ignoriert und sich unversehens mitten in einem furchtbaren Sturm befunden. Dann hätten sie den unverzeihlichen Fehler begangen, bei reduzierter Geschwindigkeit in Richtung Restina weiterzufahren, statt auf den nächsten Hafen zuzuhalten, weil sie zu einer Party eingeladen gewesen seien …

Der Sargento sah den Cabo an und zuckte die Achseln; dann musterte er Weston mit einer Verachtung, die nur gemildert wurde durch das Bewußtsein, daß die Welt voller Idioten war. »Haben Sie eine Ahnung, was aus dem anderen Señor geworden ist?«

»Leider nein. Wir sind so schnell gesunken, und die See war so rauh …«

»Wo wohnt Señor Farley?«

»In oder bei Restina, ganz genau weiß ich es nicht.«

»Sie wissen nicht, wo?«

Hastig versuchte Weston jedweden Verdacht, den seine Antwort ausgelöst haben mochte, zu zerstreuen. »Ich mache hier Urlaub und bin ihm rein zufällig begegnet; und dann haben wir uns jedesmal in meinem Hotel oder in einem Café getroffen. Zu sich hat er mich nie eingeladen.«

»Arbeitet er?«

»Ich glaube nicht.«

Die Miene des Sargento verriet, daß er eine ganz bestimmte Meinung über reiche Faulenzer von Ausländern hatte. »Beschreiben Sie ihn bitte.«

Die normalerweise recht schwierige Aufgabe, einen anderen Menschen zu beschreiben, wurde durch Farleys rotblonden Bart erleichtert; es konnte wohl kaum sehr viele Männer mit wildwuchernden rotblonden Vollbärten geben.

»Wo wohnen Sie in England?«

Er gab ihnen seine Adresse.

»Sobald Sie in Ihr Hotel zurückkehren, melden Sie sich bitte beim örtlichen Guardia-Posten, und zeigen Sie Ihren Reisepaß vor.« Er stand auf. »Sie können von Glück sagen, Señor. Wären Sie nicht so dicht an der Küste gewesen …« Er zuckte die Achseln.

»Wird man mich benachrichtigen, wenn … wenn mein Freund gefunden wird?«

»Selbstverständlich. Sie werden ihn identifizieren müssen.« Mit formeller Höflichkeit reichte ihm der Sargento die Hand; der Cabo und der Dolmetscher folgten seinem Beispiel. Dann verließen die drei Männer das Haus.

»Ich glaube, Sie brauchen noch einen Drink, bevor ich Sie nach Restina fahre«, sagte der Italiener.

Er brauchte ihn in der Tat – dringend sogar.

Am Freitag morgen ging er am Hafen entlang zum Posten der Guardia Civil, der traditionell an einem Paradeplatz lag.

Er betrat das Auskunftsbüro. Der Cabo hinter dem Schreibtisch blickte auf und schüttelte den Kopf: Farleys Leichnam war bisher nicht gefunden worden. Als Weston erklärte, er werde am folgenden Tag nach England zurückkehren, nickte der Cabo zwar, doch Weston war sicher, daß ihn der Mann nicht richtig verstanden hatte. Er ging.

Als er aus dem Schatten des Gebäudes in die brennende Sonne hinaustrat, fragte er sich, ob jemals eine der vier anderen Leichen an Land getrieben werde. Falls Farley gefunden wurde, würde man die Schußwunde entdecken. Und falls einer der drei Spanier gefunden wurde – würde man sie durch irgend etwas mit der Cristina II in Verbindung bringen können? Die Zeit, dachte er grimmig, wird auf meiner Seite sein.

9

Hätte er die Wahl gehabt, Weston hätte lieber auf dem Land gelebt, Stephanie aber hatte sich geweigert, diese Möglichkeit auch nur in Betracht zu ziehen; für sie war der Beginn des ersten Kornfelds bereits das Ende der Kultur.

Das Taxi hielt vor dem Eingang von Francavilla. Zuweilen fragte er sich, ob es in England einen anderen Ort gab, der einen so unzutreffenden Namen trug. Francavilla hätte eine graziöse Villa am Mittelmeer sein müssen, mit Blick aufs Wasser, und nicht ein wuchtiges, düsteres Haus im späteren Edwardianstil. Es war eines der wenigen Häuser, die noch auf den Park in der Stadtmitte blickten; die meisten waren abgerissen und durch Luxuswohnungen ersetzt worden.

Er bezahlte den Chauffeur, überquerte den Gehsteig und öffnete das schwere, schmiedeeiserne Tor. Sein Wagen parkte neben der Garage, deren offenstehendes Tor erkennen ließ, daß sie leer war. An gepflegten Rasenflächen vorbei schritt er über den Steinplattenweg auf den imposanten – oder, je nachdem, protzigen – Portikus mit seinen korinthischen Säulen und dem Giebel zu. Er schloß die panellierte Holztür auf und betrat das hohe Vestibül. Er hatte immer das Gefühl, daß es in diesem Haus nach alterndem Staub roch, aber das war wohl Einbildung, denn Stephanie hatte eine fast krankhafte Abneigung gegen Staub. Er warf einen Blick auf die Standuhr rechts von der Treppe, deren geschnitztes Geländer das einzig wahrhaft elegante Element im Haus war: Es war kurz nach sechs. Vermutlich war sie bei ihrer Mutter in Crosford; zuweilen schien sie dort mehr Zeit zu verbringen als in ihrem eigenen Haus. Er betrat den Salon – groß genug für ein Rugbyteam – und ging weiter ins Wohnzimmer, das weit zwangloser gehalten war. Zwischen den beiden Fenstern stand ein wunderschöner Cocktailschrank, wo er sich einen Gin-Tonic einschenkte. Dann setzte er sich in einen Ledersessel.

Das Telefon klingelte. Da der schnurlose Apparat nirgends zu sehen war, kehrte er in die Halle zurück. Judith fragte, ob Stephanie da sei, und begann sofort mit ihm zu flirten. Seine Reaktion entsprach nicht ihren Erwartungen, aber er fand, ein Ehemann müsse das Eheversprechen halten, aufrichtig und ehrlich sein. Und wenn ihn das zum Heuchler und Feigling machte … Was immer in Spanien mit Jemma gewesen war, es war nicht aufrichtig gewesen … Judy beendete den Anruf mit der Aufforderung, sie am folgenden Tag zu besuchen, dann sei sie allein, weil Tim Golf spielen gehe … Er kehrte ins Wohnzimmer zurück, trank und sagte sich, das Leben sei einfach, es zu leben aber höchst kompliziert. Er konnte Farley die Schuld an den Ereignissen zuschieben. Doch wäre er seinen Grundsätzen treu geblieben, hätte Farley ihn nicht dazu erpressen können, auf der Cristina II mitzufahren. Hätte er es auch getan, wenn Stephanie den Sex nicht immer so abstoßend gefunden hätte? Gewiß, anfangs hatte er sich gesagt, sie werde sich ändern, und war nach der Heirat bitter enttäuscht gewesen, als er versucht hatte, sie die Freude an Dingen zu lehren, die anders als abstoßend zu sehen sie sich konsequent weigerte. Mit einer Scheidung aber hätte sie sich nie einverstanden erklärt. Denn Scheidung wäre das offene Eingeständnis ihres Versagens gewesen.

Da die Türen zum Salon und von dort zur Halle offenstanden, hörte er sie kommen. Als sie die Haustür aufschloß, erwartete er sie schon. »Hallo, Darling! Ich bin wieder da!«

»Das sehe ich«, gab sie zurück, ohne Überraschung zu zeigen, da sie der Meinung war, ein wohlerzogener Mensch lasse sich keine Gemütsbewegungen anmerken. Sie war hochgewachsen, schlank, aber wohlgeformt, und bewegte sich graziös. Ihr hellbraunes Haar war natürlich gewellt und rahmte ein Gesicht, das man als klassisch englisch bezeichnen könnte: regelmäßige, kühle, attraktive Züge, die gelassene Selbstsicherheit ausdrückten. Sie verstand sich zu kleiden und wirkte immer elegant.

»Entschuldige, daß ich so plötzlich verschwunden bin, aber …«

»Hast du vergessen, daß wir am Dienstag abend bei den Lordons zum Abendessen eingeladen waren?«

»Tut mir leid, ja.«

»Ich habe dich entschuldigt. Du hättest zu arbeiten.«

Sie hatte also niemand gesagt, daß er arbeitslos geworden war. »Es tut mir leid. War der Abend schön?«

»Die Sherstons waren da.«

Dann war der Abend für sie schön gewesen. Sie und Letitia hatten einander wahrscheinlich den ganzen Abend lang abwechselnd ihr Leid geklagt. »Und wie geht’s dir?«

»Gut, natürlich.« Sie war der tröstlichen Überzeugung, daß sie über Kümmernisse, die mindere Sterbliche befallen mochten, mehr als haushoch erhaben war.

Er machte noch einen weiteren Versuch, ihre eisige Ablehnung zu durchbrechen. »Ich bin noch in Restina geblieben, weil ich dort Jason getroffen habe, einen alten Schulfreund. Er dachte, er könnte mir helfen, einen neuen Job zu finden; er kennt ein paar Leute ganz oben in der PR-Branche.«

»Und hat es geklappt?«

»Noch nicht. Anscheinend gibt’s momentan eine Menge arbeitslose PR-Experten.«

»Dann war es also Zeitverschwendung.«

»Nicht unbedingt. Es könnte noch was dabei herauskommen. Persönliche Kontakte sind normalerweise mehr wert als das erstklassige Curriculum vitae … Ich habe mir einen Drink geholt. Möchtest du auch einen?«

»Jetzt nicht.«

»Hast du deine Mutter gesehen?«

»Ich war heute bei ihr.«

»Wie geht’s ihr?«

»Nicht besonders, aber sie will’s nicht zugeben.«

Das wäre dann wohl das erste Mal.

»Ich habe ihr geraten, sich mal gründlich untersuchen zu lassen … Ich gehe mich umziehen. Ich bin ziemlich müde, deswegen werden wir zum Essen ausgehen.«

»Nicht nötig. Ich habe keinen Hunger; Brot, Käse und ein Salat würden mir durchaus reichen.«

Sie stieg die Treppe hinauf, als hätte sie nichts gehört. Sie war eine gute Köchin und hatte ihm, als sie verlobt waren, erklärt, sie koche gern, doch heutzutage ließ sie keine Gelegenheit aus, zum Essen auszugehen. Sie hatte, glaubte er, wohl das Gefühl, wenn sie für ihn kochte, wider ihre Emanzipation zu handeln.

Oben angelangt, bog sie in den rechten Korridor ab. Als sie verschwand, fragte er sich, wie lange es dauern würde, bis sie ihn die Dinnerparty bei den Lordons vergessen ließ. Dann kehrte er ins Wohnzimmer zurück und holte sich einen zweiten – und weit stärkeren – Gin-Tonic.

Auf Stephanies Verlangen hatten sie getrennte Betten. Auf einer Seite des überladen eingerichteten Schlafzimmers lag ein Bad, das sie niemals gleichzeitig benutzten, weil sie es haßte, wenn er sie nackt sah. Auf der anderen Seite lag ein Ankleidezimmer, das ausschließlich sie selbst benutzte.

Er stieg in sein Bett, nahm ein Taschenbuch vom Nachttisch und schlug es beim Lesezeichen auf, begann aber nicht sofort zu lesen. Soll ich ihr, überlegte er, wenigstens den letzten Teil der Ereignisse in Spanien erzählen, nur für den Fall, daß sie Folgen haben? Wenn Farleys Leiche gefunden wurde, würde man ihn vermutlich bitten, sie zu identifizieren. Und falls die Leichen der drei anderen an Land gespült wurden, erinnerte sich irgendein schlauer Polizist möglicherweise an die Cristina II und fragte sich, ob die Geschichte stimmte, die er ihnen aufgetischt hatte …

In ihrem Bett drehte sie sich zu ihm um. »Garth.« Typisch, daß sie nie die Abkürzung benutzte, unter der er überall bekannt war. »Was ist los?«

»Gar nichts», antwortete er beiläufig.

»Ist in Spanien etwas passiert, wovon du mir nichts erzählt hast?«

Somit zu jener Entscheidung gezwungen, über die er gerade nachgedacht hatte, wählte er den leichteren Weg. »Das einzige war, daß ich Jason nach endlosen Jahren wiedergetroffen habe. Er hat sich einen richtigen Fußsack von Bart zugelegt; ich hätte ihn nicht erkannt, aber er hat mich sofort entdeckt. Er wurde von St. Brede’s relegiert.«

»Wirklich?«

Das war ein Ausdruck, den sie in unterschiedlichen Tonlagen verwendete, wenn sie ein Thema nicht weiterverfolgen wollte. Menschen, die von Schulen relegiert wurden, waren Versager. Sie nahm ihr Buch und begann zu lesen.

Fünfzehn Minuten später und unmittelbar nachdem sie ihr Licht ausgemacht hatte, folgte er ihrem Beispiel, vermochte aber ausnahmsweise nicht sofort einzuschlafen. Konnte es sein, daß Jason oder einer der Spanier überlebt hatte? Möglich war es. Aber war es wahrscheinlich? Jasons Schulter war zerschmettert, und die beiden älteren Spanier hatten schon lange vor der Havarie ausgesehen, als seien sie zu nichts mehr fähig. Blieb also der jüngste Spanier … Aber was logisch war, traf nicht immer zu. Jason, der auf ihn stets unverwüstlich gewirkt hatte, mochte sich zur Küste durchgeschlagen haben. Wenn das zutraf, so hatte die Polizei am Freitag noch nichts davon gewußt … Er würde es nicht eilig haben zu melden, daß er überlebt hatte, solange er nicht sicher war, daß keiner der Spanier überlebt und die Behörden von dem in Kenntnis gesetzt hatte, was immer da vor sich gegangen war …

Je länger er darüber nachdachte, desto sicherer wurde er, daß Farley, falls er überlebt hatte, eine Zeitlang abtauchen würde. Aber wie konnte er dann in Erfahrung bringen, ob er noch lebte? Er hatte keine Ahnung, wo Farley in oder bei Restina gelebt hatte, doch unter den gegebenen Umständen würde er sicher nicht dorthin zurückkehren – oder? Er sei sehr selten in England, hatte er gesagt, also würde er hier keine feste Adresse haben … Weston revidierte seine Gedanken. Farley hatte von einer Schwester gesprochen, Kate, und von dem Haus, das ihnen beiden gehörte. Wenn er überlebt hatte und untertauchen wollte, würde er vermutlich dort sein – oder sich wenigstens mit ihr in Verbindung setzen. Doch alles, was er von dem Cottage erzählt hatte, war ein Apfelbaum auf dem Rasen gewesen … Kate – wer? Ihren Ehenamen hatte Farley nicht erwähnt. Und wenn sie, nachdem ihr Mann mit der Bibliothekarin durchgebrannt war, nicht wieder ihren Mädchennamen angenommen hatte, gab es für ihn keine Möglichkeit, ihren gegenwärtigen Nachnamen herauszufinden …

Seine Gedanken begannen zu wandern. Und dann, kurz vor dem Einschlafen, tauchte der Name Anstey Cross aus seiner Erinnerung auf, und er war wieder hellwach.

Da Stephanie einkaufen gefahren war, schien dies eine gute Gelegenheit für den Versuch zu sein, in Erfahrung zu bringen, in welchem Landesteil Anstey Cross lag. Er rief in der öffentlichen Bibliothek an, wo es einen Informationsdienst gab, und erfuhr, daß es vier Kleinstädte oder Dörfer dieses Namens gebe: zwei in Kent, eines in West Sussex und das letzte in Gloucestershire.

Er rief die Auskunft an und fragte, ob es möglich sei, eine gewisse Katherine oder Catherine Farley zu finden, die in Anstey Cross lebte; leider wisse er nicht genau, ob es sich um West Sussex, Gloucestershire oder Kent handele. Man informierte ihn, daß unter dieser Adresse keine Person dieses Namens eingetragen sei.

Er legte den Hörer auf. Wenn er herausfinden wollte, ob die Möglichkeit bestand, daß Jason überlebt hatte, würde er alle vier Dörfer nacheinander besuchen und sich an Ort und Stelle erkundigen müssen, ob die Farleys dort bekannt waren.

10

Als Stephanie und Weston am Mittwoch nachmittag frühstückten, klingelte das Telefon in der Halle. Suchend blickte sie sich im Zimmer um. »Wo ist der Apparat?«

»Tut mir leid, ich habe vergessen, ihn mitzubringen. Soll ich ihn holen?«

»Ach, laß nur. Der Anruf ist vermutlich für mich; ich werde ihn draußen annehmen.« Sie sagte es müde-resigniert, wie üblich, wenn er etwas falsch gemacht hatte.

Er sah ihr nach, butterte sich einen Toast und aß. Als er fast fertig war, steckte Mrs. Amis den Kopf zur Tür herein. »Wir sind gleich fertig«, versicherte er ihr.

Wortlos wandte sie sich ab und verschwand, ohne die Tür zu schließen. Mrs. Amis kam fünf Tage in der Woche und erledigte die Routinearbeiten im Haus, doch immer nur so, wie sie es für richtig hielt, und nicht, wie Stephanie es wünschte. Trotzdem würde Stephanie sie niemals entlassen, denn in Baston Common galt es als vornehm, eine Ganztagshilfe zu haben, auch wenn sie ziemlich widerborstig war.

Als Stephanie wiederkam, nahm sie sich eine zweite Tasse Kaffee und rührte zwei Löffel Zucker hinein. »Das war Mutter«, erklärte sie ihm. »Sie hat eine furchtbare Nacht hinter sich und fühlt sich elend.«

»Hat sie den Arzt verständigt?«

»Er war kurz vor ihrem Anruf fortgegangen. Ihr fehle nichts, behauptet er. Der Mann ist ein Versager.«

»Das glaube ich kaum. Bertie, der auch zu ihm geht, hat mir gesagt, daß er erstklassig ist, aber eben sehr direkt. Ich persönlich würde lieber einen solchen Arzt haben als …«

»Was willst du damit sagen?«

»Nichts. Ich bin nur überzeugt, daß er deine Mutter sehr gründlich untersucht hat.«

»Du glaubst also, sie weiß nicht, ob sie krank ist oder nicht?«

»Es wäre möglich, daß sie das nicht immer weiß.«

»Wie kann man so was Gemeines sagen!«

»Alte Damen, die viel Zeit haben, halten sich manchmal irrtümlich für krank.«

»Willst du jetzt etwa behaupten, sie lügt?«

»Ganz und gar nicht. Ich meine nur, daß du keinen Grund hast, dir so große Sorgen zu machen.«

»Dann sollte eine Tochter sich deiner Ansicht nach wohl keine Sorgen um ihre Mutter machen, wie?«

»Nicht, wenn diese die Krankheit benutzt, um Mitgefühl und Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.«

»Großer Gott, wie du sie haßt!«

Er seufzte. »Das tue ich natürlich nicht. Warum willst du nicht begreifen …«

»Erst neulich hat sie mir gesagt, wie sehr es ihr nahegeht, daß du sie nicht magst, obwohl sie alles getan hat, was sie kann, um mit dir Freundschaft zu schließen.«

»Wenn ich dabei bin, ja.«

»Und was soll das nun wieder heißen?«

»Wenn ich nicht da bin, tut sie alles, was sie kann, um unsere Ehe zu vergiften, weil sie ganz einfach eifersüchtig ist.«

»Für mich hast du eine krankhafte Phantasie.« Sie stand auf. »Ich fahre jetzt rüber und sehe nach, ob ich was für sie tun kann.« Damit forderte sie ihn unausgesprochen zum Widerspruch heraus. Als es klar wurde, daß er sich nicht provozieren ließ, stürmte sie wütend aus dem Zimmer.

Er trank seinen Kaffee. Bestimmt würde sie sich den ganzen Tag lang bei ihrer Mutter darüber beklagen, wie sehr sie unter ihrem Mann zu leiden habe … Dabei fiel ihm ein, daß er ja nun Gelegenheit hatte, Farleys Schwester aufzuspüren und durch sie zu erfahren, ob ihr Bruder überlebt hatte.

Die Tür zum Küchentrakt öffnete sich, und Mrs. Amis kam herein. »Immer noch nicht fertig?« Ihre Miene war so energisch wie ihr Auftreten.

»Einen Moment noch.«

Als sie dann weitersprach, klang ihr Ton weit weniger aggressiv als ihre Worte: Irgendwie mochte sie ihn anscheinend. »Ich hab heute ’ne Menge zu tun.«

Sie erinnerte ihn an die Hausmutter von St. Brede’s.

Um ihm den Schmerz der Entlassung ein wenig zu versüßen, hatte ihm die Firma den Ford Sierra überlassen. Zwanzig Minuten nach Stephanie verließ er das Haus und fuhr auf der South Circular quer durch London und dann in Richtung Canterbury. Die östlichste der beiden Ortschaften namens Anstey Cross in der Grafschaft Kent lag sieben Meilen hinter der Stadt Kent. Sie erwies sich als aus den Nähten geplatztes Dorf, in dem die meisten Häuser erst in den letzten dreißig Jahren gebaut worden waren. Es gab einen Kramladen mitsamt Poststelle, geführt von einer schon etwas älteren Frau, die eine Perücke trug und so staubig wirkte, als habe sie diesen Posten seit ihrer Jugend inne. Sie war sicher, daß es dort niemanden namens Farley gab und kein Einwohner einen rotblonden Vollbart trug. Er folgerte daraus, daß Farleys Cottage nicht in dieser Gegend lag.

Da es ein sonniger Tag war, mit nur wenigen Wattewolken, entschied er sich, über Nebenstraßen nach Ashford zu fahren, eine Route, die ihn daran erinnerte, wie bezaubernd es auf dem Land sein konnte. Das zweite Anstey Cross, einige Meilen südlich von Ashford, war weit eher ein traditionelles Dorf: ein halbes Dutzend alte Cottages, ein paar Bungalows und ein Pub, alles um eine Straßenkreuzung gruppiert.

Er betrat das Pub und bestellte sich einen Gin-Tonic. Die Wirtin war verhältnismäßig jung, verhältnismäßig attraktiv und hatte eine nette, doch resolute Art, die gut fürs Geschäft war. Er fragte sie, ob sie jemanden namens Farley kenne.

Sie stützte die Ellbogen auf den Tresen und beugte sich so weit vor, daß er, wenn er nur wollte, die Farbe ihrer Unterwäsche hätte erkennen können. »Farley? Nein, nicht daß ich wüßte.«

»Ungefähr so groß wie ich, aber kräftiger gebaut, mit einem gewaltigen rotblonden Vollbart.«

»Einen Moment, ich geh mal Fred fragen.« Sie ging um die Ecke in die andere Bar.

Gleich darauf erschien der Wirt, stämmig und um einiges älter als sie. »Einen Mann namens Farley suchen Sie? So weit ich weiß, gibt’s hier keinen, der so heißt. Aber ich erinnere mich, daß vor vier, fünf Monaten ein Mann hier reinkam, der eine richtige Matratze von rotblondem Vollbart hatte. Nach allem, was er so sagte, wohnte er im Melton Cottage. Mehr kann ich Ihnen leider nicht sagen.«

»Haben Sie eine Ahnung, wer da wohnt?«

Der Wirt überlegte einen Moment; dann rief er den beiden Männern zu, die Darts spielten: »Wie heißt die Frau, die im Melton Cottage wohnt?«

»Mrs. Stevens«, antwortete der kleinere Spieler.

»Ja, natürlich! Bald werd ich noch meinen eigenen Namen vergessen.« Und dann ergänzte er, ein bißchen allzu beiläufig: »Nach allem, was man so hört, ist Mr. Stevens seit einiger Zeit nicht mehr hier aufgetaucht.«

Jason hatte erzählt, der Ehemann seiner Schwester sei mit einer Bibliothekarin durchgebrannt. Weston erkundigte sich nach dem Weg zum Melton Cottage.

Nach sieben Minuten Fahrt erreichte er ein für Kent typisches, etwas abseits der Straße gelegenes Farmhaus. Er parkte neben der Garage – einem ehemaligen Schuppen –, öffnete ein reparaturbedürftiges Holztor in einer Hecke und ging hindurch. Im Garten bewunderte er ein schmales Beet mit Levkojen, das sich an der Längsseite des Hauses entlangzog und mit kleinen, seltsam geformten Steinen eingefaßt war; dann bog er um die Ecke zur Südseite des Hauses, wo das lange, steile Dach aus Holzschindeln bis auf zwei Meter über dem Boden herabreichte. Mitten auf dem Rasen stand ein wohlgeformter Apfelbaum, den er, obwohl er kein Fachmann war, als Bramley identifizierte. Farley hatte von einem Bramley gesprochen.

Die Haustür wurde ihm von einer Frau geöffnet, die fast genauso groß war wie er. Rote Haare, von einem wärmeren und ruhigeren Ton als Farleys, umrahmten ein ovales Gesicht, dessen Charakterstärke zum Teil von einem sehr festen Kinn bestimmt wurde; tiefblaue Augen, leichte Stupsnase und ein voller, humorvoller Mund milderten jeden Eindruck von Aggressivität, den das Kinn etwa hervorrufen mochte.

»Mrs. Stevens?« erkundigte er sich. »Tut mir leid, wenn ich Sie störe, aber ich suche eine Frau, deren Ehenamen ich leider nicht kenne. Ich bin Gary Weston – sagt Ihnen das irgend etwas?«

Sie musterte ihn aufmerksam. »Sollte es das?«

»Jason und ich waren zusammen im St. Brede’s, möglicherweise hat er mich erwähnt. Sind Sie Jasons Schwester Kate?«

»Ja.«

»Dann habe ich Sie Gott sei Dank endlich gefunden!«

»Warum wollten Sie das?«

»Weil … Am besten beginne ich wohl ganz von vorn. Ich war auf einem kurzen Urlaub in Restina, einem kleinen Ort in Spanien, und habe Jason dort zufällig getroffen. Dort ist dann etwas geschehen, weswegen ich Sie sprechen muß.«

Sie krauste die Stirn. »Kommen Sie rein.«

Sie führte ihn durch die wegen der Dachschrägung dreieckige Diele in ein Wohnzimmer mit Balkendecke und großem Kamin, dessen fröhliche Einrichtung alle möglichen Stilarten aufwies. Die Gardinen waren in leuchtenden Farben gemustert, die hellen, losen Sesselüberwürfe mit einem Rosendessin, das Sofa wiederum ganz anders, während der Teppich wie dunkle und helle Masern wirkte. Die beiden Beistelltischchen waren modern, der Brottrog antik; die kleine Vitrine keins von beiden. Rechts vom Kamin standen in einem Regal bunt durcheinander Hard-cover- und Taschenbücher und obenauf eine vergoldete Kutschenuhr. Auf dem Sofa lag eine aufgeschlagene Zeitung, auf einem Stuhl ein Wollknäuel und ein Strickzeug mit zwei blauen Nadeln. Der Fernseher lief. Es war das Zimmer eines Menschen, dem Gemütlichkeit wichtiger ist als Stil, und der sich nicht um die Meinung anderer kümmert.

Sie stellte den Fernseher ab, setzte sich und strich sorgfältig ihr buntbedrucktes Baumwollkleid glatt. »Was ist in Spanien geschehen?«

Weston antwortete nicht sofort. »Haben Sie in den letzten Tagen von Jason gehört?«

»Nein.«

»Sind Sie ganz sicher?«

»Was für eine Frage! Selbstverständlich bin ich sicher.«

Sie faltete die Hände und legte sie in den Schoß. »Gibt es schlechte Nachrichten über Jason?«

»Ja.«

Sie schien das eckige Kinn zu recken. »Welche?«

Sie ist eine Kämpfernatur, dachte er. »Am letzten Samstag sind wir zu einem kurzen Törn mit einem Motorboot ausgelaufen. Auf See gerieten wir in einen starken Sturm, in dem wir schließlich sanken.«

»Und Jason?«

»Ich konnte mich an Land retten, von ihm aber habe ich nichts mehr gesehen.« Er sagte es unumwunden, weil er der Meinung war, um schlechte Nachrichten solle man nicht herumreden.

Sie wandte den Kopf und sah aus dem Fenster. »Heißt das, daß er ertrunken ist?«

»Es tut mir leid, aber das muß man wohl annehmen.«

»Als Sie mich nach ihm fragten, waren Sie nicht sicher.«

»Bis Freitag war noch nichts von seinem … Leichnam gesehen worden. Die einzige Möglichkeit wäre, daß er überlebt hat, den Behörden war jedoch nichts davon bekannt.«

Unvermittelt löste sie ihre Hände voneinander, stand auf und lief an ihm vorbei zur Tür. Gleich darauf hörte er sie im Zimmer über ihm auf und ab gehen. Während er in den schönen, einfachen Garten hinausblickte, fragte er sich verbittert, warum das Leben so viel Traurigkeit bringen mußte.

Nach einer Viertelstunde kehrte sie mit geröteten Augen zurück. »Verzeihen Sie bitte«, sagte sie und nahm wieder Platz.

»Ich wünschte, ich …«

»Wünsche können nichts daran ändern, nicht wahr?«

Er wunderte sich über die Härte, mit der sie sprach.

»Wohin wollten Sie, mit dem Boot?«

»Wir hatten kein spezielles Ziel.«

»Wissen Sie, was für ein Boot das war?«

»Ein Alder and Farson. Ich glaube, Jason sagte etwas von sechzig Fuß.«

»Dann war es erstklassig ausgestattet?«

»Das war es.« Er fragte sich, warum sie ihm diese Fragen stellte. Um sich von der traurigen Wahrheit abzulenken?

»Er haßt Motoren, also war es wohl nicht sein eigenes?«

»Er sagte, er hätte es sich geliehen.«

»Von wem?«

»Keine Ahnung.«

»Da Sie die Küste erreicht haben, muß das Boot sehr dicht an Land gesunken sein. Wo ungefähr war das?«

»Der nächste Ort war Campet.«

»Und welchen Kurs steuerten Sie kurz vor der Havarie?«

Erstaunt sah er sie an; sie erwiderte seinen Blick mit eindeutiger Feindseligkeit. »Der Kurs war, so weit ich mich erinnere, zwei-sechs-fünf.«

Sie stand auf, ging hinaus und kam mit einer offensichtlich vielbenutzten Seekarte zurück. Sie nahm die Zeitung vom Sofa, legte die Karte auf den Sitz, studierte sie und richtete sich dann wieder auf. »Warum belügen Sie mich?«

»Ich versichere Ihnen …«

»Bevor Sie mir den Mond und die Sterne vom Himmel versprechen, möchte ich Ihnen etwas erklären. Jason mag Motorboote so wenig, daß er nie eins betreten würde, es sei denn, er hätte einen sehr triftigen Grund dafür – und eine Fahrt ins Blaue dürfte das ja wohl nicht sein. Er hat sein Leben lang gesegelt und würde nie auslaufen, ohne zuvor und auch unterwegs ständig die Wettervorhersagen abzuhören. Und selbst wenn die Vorhersagen einen Sturm anfangs nicht gemeldet hätten – Jason besitzt einen unheimlichen Instinkt für den Wind. Also wäre er entweder nicht ausgelaufen oder hätte in dem Moment, da er überzeugt war, daß Sturm aufkommt, Kurs auf den nächsten Hafen genommen, denn leichtsinnig verhält er sich niemals. Nach dem Kurs aber, den Sie mir gegeben haben, hätte er selbst mitten in diesem Unwetter keinen Hafen angesteuert. Und ihn davon abzuhalten, müßte schon etwas ganz Außergewöhnliches geschehen sein. Genauso außergewöhnlich wie die Umstände, die Sie glauben lassen, er habe womöglich überlebt, ohne es den Behörden zu melden.«

»Ich hatte nur gehofft, daß er vielleicht überlebt haben könnte.«

»Aha. Und warum hat er keinen Hafen angelaufen?«

»Es tut mir leid, daß Sie mir nicht glauben wollen, Mrs. Stevens, aber es ist genauso gewesen, wie ich es Ihnen erzählt habe.«

»Dann sollten Sie jetzt wohl lieber gehen.« Die Tränen begannen ihr über die Wangen zu laufen.

Er ging.

Er umrundete die Südseite des Parks, verlangsamte das Tempo, als er sich Francavilla näherte, um dann in die Einfahrt abzubiegen und neben der Garage zu parken. Der Mercedes war wieder da, die Garagentür stand offen. Er schloß seinen Wagen ab, schloß und verriegelte die Garagentür und kehrte zur Vorderseite zurück. Während er die Haustür aufschloß, fragte er sich, in welcher Stimmung er sie antreffen werde. Nach einem Besuch bei ihrer Mutter war sie oft noch unleidlicher als sonst.

Er trat ins Haus, schloß die Tür und sah, daß neben der Treppe ein Kleiderbündel auf dem Fußboden lag. Es paßte so wenig zu Stephanie, irgend etwas herumliegen zu lassen, daß er es näher in Augenschein nahm, Und nun sah er einen Kopf und zwei Arme …

11

»Ich kann Ihnen ein paar Pillen geben, die Ihnen über die nächsten Tage hinweghelfen werden«, erbot sich der Arzt. Weston schüttelte den Kopf. Er sah zu, wie die Männer den grünen Leichensack, der in der Mitte durchhing, zur Haustür trugen und erschrak über Stephanies würdelosen Abschied von diesem Haus, auf das sie so stolz gewesen war.

»Wenn Sie Ihre Meinung ändern, können Sie mich jederzeit anrufen, auch zu Hause.«

»Vielen Dank.«

Der Arzt ging. Verunsichert, ohne über das nachzudenken, was er tat, folgte Weston seiner gewohnten Routine. Er schloß und verriegelte die Haustür, kontrollierte die Fensterverschlüsse, schloß und verriegelte die beiden Hintertüren. Als er in die Halle zurückkehrte und hinter dem Kaschanteppich die Blutflecken auf dem Parkettboden sah, machte er sich bittere Vorwürfe, daß er sich, als sie noch lebte, nicht mehr Mühe gegeben hatte, aus ihrer Ehe einen Erfolg zu machen.

Mrs. Amis hatte einen Schlüssel zu der Hintertür, die direkt in den Küchentrakt führte, und da diese normalerweise entriegelt war, wenn sie zur Arbeit kam, konnte sie sie von außen aufschließen. Am Donnerstag morgen jedoch fand sie die Tür verriegelt. Nicht ohne Genugtuung drückte sie mehrmals auf die Klingel.

Benommen schreckte Weston aus dem Schlaf. Er sah, daß der Überwurf auf dem anderen Bett lag, und wunderte sich, daß Stephanie gebadet, sich angekleidet und das Bett gemacht hatte, ohne daß er es merkte … Dann aber kam er zur Besinnung und erinnerte sich, daß das Bett nicht benutzt worden war.

Die Klingel wollte nicht verstummen. Er warf seine Decke zurück, stieg aus dem Bett und zog schnell einen Morgenrock über.

Er ging nach unten, durch Küche und Anrichte, und entriegelte die Tür. Mrs. Amis kam herein und fragte, während er die Tür hinter ihr schloß: »Na, anstrengende Nacht gehabt, Mr. W.?« Mit Stephanie hätte sie nie in diesem scherzhaften Ton gesprochen.

»Es hat einen schweren Unfall gegeben. Mrs. Weston ist gestern von oben heruntergestürzt und hat dabei den Tod gefunden.«

Die Ungeheuerlichkeit dieser Tragödie erschütterte sie tief. »Großer Gott!« Sie war eine harte Frau, die ein hartes Leben hinter sich hatte, aber das Mitgefühl mit den Leidenden war ihr dabei nicht abhanden gekommen. Sie versuchte ihm Ausdruck zu verleihen, und wenn ihre Worte auch banal waren, das Gefühl dahinter war echt.

Er bedankte sich; dann sagte er: »Es ist wohl besser, wenn Sie heute wieder nach Hause gehen.«

»Aber ich muß doch irgendwie helfen können!«

Er zögerte. »Sie könnten vielleicht die Halle aufräumen.«

»Keine Sorge.« Sie versuchte, ihr Unbehagen angesichts der ihr bevorstehenden Arbeit zu verbergen. »Entschuldigen Sie, wenn ich frage, aber haben Sie Mrs. Badger schon informiert?«

»O Gott, nein!«

»Dann sollten Sie das besser jetzt tun.«

Er ging in die Küche, durch den schmalen Gang in die Halle und von dort in den Salon. Das schnurlose Telefon stand auf einem Tischchen neben dem Sessel, den Stephanie immer benutzt hatte. Er nahm es und tippte die Nummer ein.

Als sich nicht sofort jemand meldete, sagte er sich erleichtert, sie müsse ausgegangen sein. Doch gerade als er auflegen wollte, vernahm er ihre verkniffene, überdeutlich artikulierende Stimme: »Hier Crosford eins sieben sechs eins drei fünf.«

»Monica! Hier Gary.«

»Guten Morgen, Gary. Ist das nicht ein zauberhafter Tag heute?«

Ihrer unerschütterlichen Höflichkeit war nicht anzumerken, wie sehr sie ihn verabscheute. »Ich habe leider schlechte Nachrichten.«

»Geht es um … Stephanie?«

»Ja. Sie hatte einen sehr schweren Unfall.«

»Nein!« kreischte sie in dem verzweifelten Versuch, die Wahrheit zu leugnen.

»Sie ist vom Treppenabsatz gefallen …«

»In welchem Krankenhaus liegt sie? Was sagt der Arzt?«

»Daß sie nicht gelitten haben kann, weil sie auf den Kopf gefallen ist. Der Tod ist sofort eingetreten.«

»Du meinst doch nicht etwa … Das kann doch … Sie kann nicht tot sein …« Ihre Worte überstürzten sich, ohne jeden Zusammenhang.

Dann aber riß sie sich zusammen, und er begriff, daß sie ihn sofort beschuldigte, Stephanie getötet zu haben.

Der Arzt war noch altmodisch genug, um sich Sorgen um seine Patienten zu machen. Auf dem Heimweg zum Lunch sprach er in Francavilla vor. »Ich wollte sehen, ob Sie vielleicht jetzt etwas nehmen wollen, das Ihnen hilft?«

»Ich komme schon durch«, gab Weston zurück.

»Wie Sie wissen, gibt es Zeiten, da ist es ganz einfach dumm, die Ohren steifzuhalten.«

»Aber schwierig, es nicht zu tun, wenn man im St. Brede’s gewesen ist.«

»Tja, die englischen Internate haben eine Menge angerichtet, von Burgess und Maclean ganz zu schweigen … Haben Sie schon an die erforderlichen Maßnahmen gedacht?«

Weston sah ihn verständnislos an.

»Die Beerdigung«, erklärte der Arzt. »Nach meiner Erfahrung ist es am besten, das alles so schnell wie möglich hinter sich zu bringen. Mit der Zeit wird es nur schwieriger. Weil Ihre Frau seit vielen Monaten nicht mehr bei mir gewesen ist und ihr Tod ein Unfall war, muß natürlich eine Autopsie vorgenommen werden, das ist aber reine Formalität. Das hiesige Beerdigungsinstitut, Rainer and Desmond, ist sehr tüchtig und taktvoll. Falls Sie keinen anderen Vorschlag haben – soll ich mich vielleicht darum kümmern?«

»Ach ja, bitte.«

»Hat Ihre Frau jemals erklärt, was sie vorzieht, Beerdigung oder Einäscherung?«

»Sie hat nie über den Tod gesprochen.«

»In ihrem Testament steht auch nichts?«

»Ich habe nicht nachgesehen.«

»Dann tun Sie das doch bitte, und informieren Sie mich dann.«

Der Arzt verabschiedete sich. Weston schloß die Haustür und ging ins Wohnzimmer, wo er sich einen Drink einschenkte. Verwundert mußte er feststellen, wie wenig er von den vielen Problemen wußte, die ein Todesfall mit sich brachte.

Detective-Constable Turner stellte den CID Escort auf dem Parkplatz ab und fuhr mit dem Lift ins Divisional HQ, das Hauptquartier der Abteilung, hinauf. Durch einen kurzen Gang gelangte er ins allgemeine CID-Büro, wo er an seinem Schreibtisch Platz nahm, auf das große Anschlagbrett starrte und über Pauline nachdachte.

»Phil – ich muß Sie kurz sprechen!« rief jemand von der Tür herüber. Er sah gerade noch den Detective-Sergeant verschwinden.

Turner seufzte. Traf sich Pauline noch mit diesem geschniegelten Mistkerl aus dem Tennisclub, der mit einem Morgan rumkutschierte, oder hatte sie wirklich zu Hause zu tun und half ihrer Mutter, wie sie behauptete? Er verabscheute Tennis!

Turner stand auf und ging durch den Korridor zum Büro des Detective-Sergeants. Waters saß an seinem Schreibtisch und las in einem Bericht. Er war ein typischer Oldtimer, der mit einem Auge stets auf seine Pension schielte und eher bemüht war, Probleme zu vermeiden, als polizeiliche Untersuchungen zu unterstützen, weil er in einem Jahr pensioniert wurde.

Waters korrigierte etwas mit seinem Bleistift, dann blickte er auf. »Wir haben einen Bericht aus Crosford erhalten; eine Mrs. Badger behauptet, ihr Schwiegersohn habe ihre Tochter ermordet.«

»Und warum befragt Crosford ihn nicht?«

Ein leicht verärgerter Ausdruck huschte über Waters’ kantiges, schweres Gesicht. »Weil der Schwiegersohn in unserem Revier wohnt, darum. Weston heißt er, und die Adresse ist Francavilla, Trefoil Road, Baston Common.«

»Komischer Name für ein Haus.«

»Wäre Ihnen Seaview vielleicht lieber? Die Tochter heißt Stephanie und ist gestern nachmittag – wenn man einer zerschlagenen Armbanduhr trauen darf – um sechzehn Minuten nach vier vom Treppenabsatz gefallen und mit dem Kopf aufgeschlagen. Sie war sofort tot. Als der Ehemann nach Hause kam, hat er sie gefunden.«

»Und wo war die Mutter?«

»In ihrem Haus in Crosford.«

»Wieso kann sie es dann so genau wissen?«

»Das werden Sie eben feststellen.«

»Hören Sie, Sarge, wenn wir jeder Beschwerde einer Schwiegermutter nachgehen würden, müßten wir fünfundzwanzig Stunden pro Tag arbeiten, und nichts würde dabei rauskommen.«

»Jemand hat einen Mord gemeldet, also müssen wir reagieren. Fangen Sie an!«

Turner kehrte ins allgemeine Büro zurück, sprach kurz mit einem Kollegen, ging zu seinem Schreibtisch und nahm Platz. Dann rief er das Büro des Coroners an. »Hallo, Mac. Wie geht’s?«

»Ich heiße Tom, und es geht mir mies.«

»Man kann nicht immer recht haben. Was können Sie mir über Mrs. Stephanie Weston erzählen? Sie ist gestern bei einem sogenannten Unfall ums Leben gekommen, also muß sie bei Ihnen sein.«

»Moment.«

Er lehnte sich im Sessel zurück und legte die Füße auf den Schreibtisch. Wenn Pauline ihn gegen diesen Tennisbubi ausspielen wollte, würde er sich eben die Brünette beim Bäcker ein bißchen näher ansehen, die ihm so schöne Augen machte …

»Sind Sie noch da?«

»Mrs. Weston kam gestern abend. Auf dem Einlieferungsschein steht nur was von Unfallsturz mit tödlichen Kopfverletzungen. Bisher noch keine vorläufige Untersuchung erfolgt. Wieso sind Sie interessiert?«

»Ihre Mutter behauptet, der Ehemann hätte sie umgebracht. Könnte es Mord gewesen sein statt Unfall?«

»Fragen Sie die Pathologie, nicht mich.«

»Würden Sie denen sagen, daß sie bei der Autopsie wirklich gründlich vorgehen sollen?«

»Und damit andeuten, daß sie das nicht immer tun? Kommt nicht in Frage!«

Der Coroner rief am Samstag vormittag an. »Im Fall Mrs. Weston.«

Turner, der bemüht war, ein Formular korrekt auszufüllen, mußte nachdenken, bis er sich erinnerte.

»Ich hatte heute Zeit für eine erste äußere Untersuchung. Die Verletzungen am Kopf scheinen mit dem Aufschlag auf eine harte Fläche übereinzustimmen. Sonst weiter keine Anzeichen von Verletzungen, bis auf eine Prellung in Magenhöhe, die unmittelbar vor dem Tod erfolgt sein muß. Und zwar in Gestalt einer horizontalen Linie in einer Höhe von einem knappen Meter.«

»Irgendwelche Hinweise darauf, was das verursacht haben kann?«

»Ein Schlag mit einem festen, vermutlich abgerundeten Gegenstand, etwa einer dickeren Stange.«

»Und wenn sie sich über ein Geländer gebeugt und das Übergewicht bekommen hat?«

»Das würde nicht ausreichen.«

»Na schön. Sie lief, stieß dagegen und bekam dann das Übergewicht.«

»Möglich.«

»Können Sie’s nicht genauer sagen?«

»Nicht vor der eigentlichen Autopsie, und selbst dann gibt es möglicherweise keine definitive Antwort.«

»Sie machen mir das Leben nicht leicht.«

Nach dem Gespräch ging Turner zum Büro des Detective-Sergeant, entdeckte, daß Detective-Inspector Rentlow ebenfalls dort war, und wandte sich ab.

»Ja?« rief Rentlow hinter ihm her.

Seufzend kehrte er zur offenen Tür zurück. »Nicht so wichtig, Sir.«

»Typisch für die Einschätzung wichtiger Informationen durch einen DC.«

Sarkastisches Schwein, dachte Turner.

»Also, was ist denn nun so unwichtig?«

»Der Coroner hat angerufen, Sir. Er hat Mrs. Weston einer äußeren Untersuchung unterzogen, die Autopsie aber noch nicht durchgeführt. Die Kopfverletzungen passen zu dem Sturz. Außerdem hat er eine horizontale Prellung quer über dem Magen entdeckt, die entweder durch einen Schlag mit einer dicken Stange entstanden ist oder dadurch, daß sie unmittelbar vor ihrem Tod sehr heftig gegen etwas wie das Geländer gestoßen ist.«

»Nicht ausreichend, um zu entscheiden, ob es Mord war, wie ihre Mutter behauptet?«

»Nein, Sir. Wir müssen auf die Autopsie warten.«

»Und was tun Sie bis dahin?«

»Ich dachte, ich könnte die Höhe des Geländers im Haus ausmessen.«

»Ein Mann mit gedanklicher Initiative!«

Turner ging. Es wurde allgemein vermutet, daß Rentlow bald befördert wurde; und da das bedeutete, daß er das Divisional HQ verließ, wartete so manch einer ungeduldig auf diesen Tag. Nicht, daß er mehr von ihnen verlangt hätte als jeder andere DI oder ihnen nicht beistand, wenn es Probleme gab; aber er gab niemandem eine Chance, festzustellen, was für ein Mann er wirklich war, und solange man die Schwächen eines Menschen nicht kannte, befand man sich ihm gegenüber immer im Nachteil.

Besonders schwer war es für Weston zu akzeptieren, daß das Leben weiterging, und wenn die Trauer auch noch so schmerzhaft war. Er hockte zusammengesunken in einem Sessel im Wohnzimmer und starrte auf den Fernsehschirm, ohne wirklich etwas wahrzunehmen. Er wurde eher von Schuldgefühlen gequält als von Kummer. Völlig aufrichtig gegen sich selbst, akzeptierte er die Tatsache, daß seine Ehe nicht glücklich gewesen und ihr Tod nicht der überwältigende Verlust für ihn war, der er hätte sein müssen; doch als er in Gedanken Szenen aus der Vergangenheit rekapitulierte, stieß er immer öfter auf Gelegenheiten, da er ihr hätte näherkommen können, wäre er nur bereit gewesen, der Mann zu sein, den sie sich wünschte …

Die Haustürklingel ertönte. Er beschloß, sie zu ignorieren. Als die Freunde zum Kondolieren kamen, war es schwer zu entscheiden gewesen, wer dabei verlegener war, er oder sie. Da der Tod ein modernes Tabu war, wußte niemand damit umzugehen.

Wieder die Klingel; und noch einmal. Er stand auf, ging durch die Halle und öffnete die Haustür.

»Mr. Weston? Ich bin Detective-Constable Turner. Tut mir leid, daß ich Sie in einer solchen Zeit belästigen muß, aber ich muß mit Ihnen sprechen.«

Der Mann hatte sich nur knapp entschuldigt, aber Weston war es lieber so. Er beobachtete Turner, als dieser das Haus betrat. Etwas jünger als er selbst, kräftiger gebaut und mit Sicherheit in besserer körperlicher Verfassung, mit einem kantigen Gesicht, das nicht mal eine Freundin hübsch genannt hätte, das aber durchaus Charakter verriet. Er schloß die Tür.

»Ich bin gekommen, weil wir nach jedem tödlichen Unfall im Haus die Umstände recherchieren müssen. Damit die Ursachen analysiert und später Ratschläge entwickelt werden können, die eine Wiederholung vermeiden helfen. Ich werde mich so kurz wie möglich fassen.« Er wandte sich um und blickte quer durch die Halle zur Treppe und den freien Absatz darüber. »Ist Ihre Frau von da oben heruntergefallen?«

»Ja.«

»Und Sie waren zu diesem Zeitpunkt nicht anwesend?«

»Nein.«

»Vermutlich waren Sie im Büro?«

»Nein … Wieso ist es wichtig, wo ich war?«

»Entschuldigen Sie, Mr. Weston, doch wie gesagt, ich muß Ihnen diese Fragen stellen. Litt Ihre Frau in letzter Zeit unter Ohnmachts- oder Schwindelanfällen?«

»Nein. Aber wenn Sie etwas über ihre Krankengeschichte erfahren wollen, sollten Sie sich an ihren Arzt wenden.«

»Es ist nur leider so, daß viele Menschen nicht zum Arzt gehen, weil sie fürchten, erfahren zu müssen, daß ihnen wirklich etwas fehlt … Hätten Sie was dagegen, wenn ich hinaufgehe und die Höhe des Geländers ausmesse?«

»Warum?«

»Das könnte wichtig sein, falls es vielleicht ein bißchen zu niedrig ist. Eine Vorschrift hinsichtlich der Mindesthöhe könnte in Zukunft Menschenleben retten.«

Turner wartete; als Weston schwieg, durchquerte er die Halle und stieg die Treppe hinauf. Mit einem Metallmaßband maß er die Höhe der kräftigen, ovalen Oberstange des Geländers. Von der Oberfläche des dicken Teppichs bis zum höchsten Punkt maß er einen Meter. Er richtete sich auf, ließ das Maßband wieder zurückschnurren und musterte den Teil der Halle hinter dem Geländer. Er fand nichts – kein Bild, das zurechtgerückt werden mußte, keine Lampe, die eine neue Birne gebraucht hätte –, wonach die Tote möglicherweise gegriffen hatte.

Er kehrte nach unten zurück. »Vielen Dank für Ihre Hilfe. Ich finde allein hinaus.«

Flüchtig dachte Weston, daß diese Information vermutlich nichts weiter tun würde als Staub ansammeln, und kehrte ins Wohnzimmer zurück. Das Fernsehprogramm hatte gewechselt und brachte einen Naturfilm. Er betrachtete ihn, hätte später aber kaum sagen können, wovon er handelte.

12

»Nun?« fragte Waters.

Turner hockte sich auf die Schreibtischkante des Detective-Sergeant. »Unter Berücksichtigung der Absatzhöhe und der Eindrücke in dem dicken Teppich stimmen die Maße.«

Waters kratzte sich den Schädel an seiner kahlsten Stelle. »Könnte interessant sein.«

»Interessant ist ebenfalls, daß in der Garage ein Dreihunderter Mercedes und davor ein Sierra steht. Es ist also ’ne Menge Geld im Spiel.«

»Das liegt auf der Hand, dazu braucht man keinen Mercedes. Ein Haus mit einem großen Garten direkt am Park ist mindestens eine dreiviertel Million Pfund wert.«

Turner stieß einen Pfiff aus. »So viel? Aber da ist noch mehr, Sarge. Sieht aus, als hätte er keine Arbeit.«

»Na schön, er war zu Hause, als Sie kamen. Würden Sie sofort ins Büro zurückrennen, wenn Sie Ihre Frau tot aufgefunden hätten?«

»Das meine ich nicht. Er sagte mir, er sei nicht im Büro gewesen, an dem Tag, als seine Frau umkam. Was ist, wenn sie das ganze Geld hatte und er von ihr lebte? Das ergäbe ein schönes Motiv für einen Mord.«

»An Phantasie mangelt’s Ihnen wahrhaftig nicht. Sie ziehen recht voreilige Schlüsse.«

»Meinen Sie nicht, es lohnt sich, in Erfahrung zu bringen, wer das Geld hatte, er oder sie?«

»Das werden wir in Erfahrung bringen, aber sehr diskret, damit er keinen Verfolgungswahn kriegt.«

»Irgendwelche Vorschläge, Sir?«

»Stellen Sie fest, wem das Haus gehört. Das Grundbuchamt ist jedem zugänglich. Falls das nicht klappt, gehen Sie zur Gemeinde und bitten um Einsicht in die alten Steuerunterlagen. Ist das Haus auf ihren Namen eingetragen, wissen wir, wo der Geldsack hängt.« Waters gähnte. »Was halten Sie übrigens von ihm?«

»Schwer zu sagen. Ich war ja schließlich nur einmal dort, und dann auch nur ganz kurz.«

»Stand er unter Schock?«

»Nun ja, gegrinst hat er nicht gerade. Aber wenn meine Frau sich gerade zu Tode gestürzt hätte, ich hätte bestimmt niedergeschlagener gewirkt.«

»Sind Sie sicher, daß er sich nicht nur zusammenreißt? Sie urteilen mir viel zu schnell nach den äußeren Gegebenheiten. Ich erinnere mich an einen Mann, der überhaupt keine Sorgen zu haben schien und trotzdem einige Stunden später Selbstmord beging.«

»Ursache und Wirkung, Sarge; Ursache und Wirkung.«

Turner klingelte an der Haustür von Francavilla; dann wandte er sich um und blickte auf den vorderen Garten hinaus. Hatte der Detective-Sergeant recht, war dieses Haus mindestens eine dreiviertel Million Pfund wert? Er war nicht naiv, aber er hatte nie begreifen können, wieso der eine in einem Haus wohnte, das Hunderttausende wert war, während der andere sich mühsam für die Hypothek auf ein Häuschen abrackern mußte, das unter einhunderttausend kostete – und wenn er ein kleiner Polizeibeamter war, weit darunter. Hatte dieses Schwein, der Tennisspieler mit dem Morgan, auch so ein luxuriöses Haus? Aber Pauline würde sich doch nicht von schmutzigen finanziellen Überlegungen leiten lassen!

»Ja?«

Er fuhr herum und stand vor einer Frau, die ihn an das Foto seiner Großtante Matilda erinnerte, die Fisch verkauft und Zigarren geraucht hatte. »Ist Mr. Weston zu Hause?«

»Nein«, antwortete Mrs. Amis.

»Wissen Sie, wann er zurückkommt?«

»Nein.«

»Sie arbeiten hier?«

»Was geht Sie das an?«

»Ich bin Detective-Constable Turner.«

Sie war nicht beeindruckt.

»Dürfte ich Sie einen Moment sprechen?«

»Weswegen?«

»Nur ein paar Fragen. Ich muß nämlich einen Bericht über den Unfall schreiben und brauche dazu einige Fakten.«

»Ich weiß nichts. Ich hab’s auch erst erfahren, als Mr. W. es mir erzählt hat. Hat mir ’n ganz schönen Schock versetzt.«

Sie sah nicht aus wie eine Frau, die sich so leicht einen Schock versetzen ließ. »Kann ich mir vorstellen. Vor allem, wenn Sie sie sehr gemocht haben.«

»Wer sagt das?«

»Dann haben Sie sie nicht gemocht? Eine strenge Arbeitgeberin, die was für ihr Geld sehen wollte?«

Mrs. Amis verkniff die Lippen. »Was geht Sie das eigentlich an?«

»Ganz recht, es geht mich nichts an«, stimmte er ihr fröhlich zu. »Aber Sie haben doch sicher nichts dagegen, mir zu sagen, ob sie gesund war?«

»Wie meinen Sie das?«

»Können Sie sagen, ob sie in letzter Zeit Schwindelanfälle hatte?«

»Nein.«

»Oder gesagt hat, daß sie sich nicht wohl fühlte?«

»Das ist so ungefähr alles, worüber sie nicht geklagt hat.«

»Schwer zufriedenzustellen? Ich habe einen Detective-Inspector, der ist genauso … Wie wär’s denn, wenn ich reinkäme, statt hier draußen stehenzubleiben?« Er lächelte.

Sie zögerte; dann trat sie langsam beiseite. Sobald er im Haus war, schloß sie die Tür. »Ich nehme an, Sie haben nichts gegen eine Tasse Kaffee?«

»Ganz und gar nicht.«

»Dagegen hat kein Mann was, solange es während der Arbeitszeit ist.«

Er folgte ihr in die Küche, pfiff bewundernd. »So viele Geräte! Fast wie im Elektrofachgeschäft.«

»Sie haben recht. Ein Jammer, sage ich immer, weil sie keine Lust zum Kochen hat. Aber wenn man nicht weiß, wohin mit dem vielen Geld …« Sie öffnete einen Schrank und nahm ein Glas mit gemahlenem Kaffee heraus. Dann füllte sie die Kaffeemaschine mit Wasser. »Schwimmt wohl drin, der Knabe, was?«

»Er nicht. Ist schon einige Zeit arbeitslos.«

»Seit wann?«

»Kurz bevor er in Urlaub fuhr.«

»Dann hat sie also die goldenen Berge?« Die Recherchen nach dem Besitzer des Hauses wären also überflüssig gewesen.

Sie füllte die Maschine mit Kaffee, schraubte die beiden Hälften zusammen, stellte sie auf den Herd und schaltete ihn ein. »Mögen Sie Schokoladenkekse?«

»Dazu kann ich nicht nein sagen.«

»Konnte mein seliger Alf auch nicht.«

Zu den Möglichkeiten, eine Vernehmung erfolgreich zu gestalten, gehörte es, sich an irrelevanten Dingen interessiert zu geben. »Ist das Ihr Mann?«

»Ja. Vor acht Jahren ist er gestorben. Hat sich nur einen Tag nicht wohl gefühlt, kam ins Krankenhaus und war nach vier Tagen tot.« Sie sagte es, ohne Gefühle zu zeigen, aber sie konnte niemals an ihn denken, ohne daß es ihr innerlich einen Stich versetzte. Aus einem anderen Schrank holte sie eine Blechdose, öffnete sie und stellte sie auf den Tisch. »Das sind Mr. W.s Lieblingskekse. Sollten sie auch wohl, nach dem Preis, den man dafür bezahlen muß.«

Er langte zu. Da er etwas ganz Besonderes erwartet hatte, war er enttäuscht, als sie nicht nur durchschnittlich, sondern sogar ein wenig bitter schmeckten. »Sie hat ihr Geld vermutlich geerbt.«

»Na, auf die Straße ist sie nicht gegangen. Obwohl sie dann möglicherweise glücklicher gewesen wäre.« Sie lachte herzlich.

Für einen Menschen, der eigentlich gar nicht über seine Brötchengeber sprechen wollte, zeigt sie sich aber bemerkenswert kooperativ, dachte er ironisch. »So war das also!«

»Einzelbetten und viel Platz dazwischen.«

»Man kann schließlich nicht alles haben.«

Als der Kaffee aufschäumte, schaltete sie den Herd aus. Sie stellte eine getriebene Zuckerschale und eine Flasche Milch auf den Tisch, füllte zwei Becher mit Kaffee und reichte ihm einen. »Nehmen Sie sich einen Stuhl und noch einen Keks.«

Beide setzten sich. Trotz seiner anfänglichen Enttäuschung holte er sich einen zweiten Keks. »Dann sind Sie nicht immer sehr gut miteinander ausgekommen?«

»Sind Sie verheiratet?«

»Noch nicht.«

»Dann werden Sie noch lernen müssen, daß die Ehe nicht immer Friede und Freude ist.«

»Haben sie sich gestritten?«

»Selbstverständlich.«

»Worüber?«

»Woher soll ich das wissen. Ich horche nicht an den Türen. Nur manchmal konnte man eben nicht überhören, daß sie sich stritten.«

»Was meinen Sie denn, warum sie sich stritten?«

»Weil sie zu dieser Art Frauen gehörte. Rieb ihm immer wieder unter die Nase, daß sie das Geld hatte. Auch als er noch einen Job hatte, warf sie ihm vor, daß er nicht genug verdient. Ehrlich, er hat mir leid getan. Ein Mann muß gelegentlich beweisen können, daß er jemand ist, und das hat sie ihm wahrlich nicht leichtgemacht.«

»Klingt, als hätte sie’s ihm unmöglich gemacht.«

»Daß er arbeitslos geworden war, hat ihn wirklich schwer getroffen, und nicht nur, weil sie ihm noch mehr Vorwürfe machte als sonst. Hat einfach nicht sehen wollen, wie tief sie seinen Stolz verletzt hat. Er müsse mal aus allem raus, hat er gesagt, aber sie wollte nicht mit, weil er ’ne Pauschalreise gebucht hatte. Vermutlich fürchtete sie, sie würde sich was Schlimmes einfangen, wenn sie mit Leuten umgehen mußte, die solche Reisen buchen.«

»Haben sie sich darüber gestritten?«

Sie trank von ihrem Kaffee, stellte den Becher ab und tat noch einen Löffel Zucker hinein. »Sie wollte irgendwohin, wo’s anständig ist, und sie wollte bezahlen. Wollte nicht einsehen, daß sie ihn damit noch mehr kaputtmachte. Da hab ich zum erstenmal gehört, daß er richtig auf sie losging. Wenn Sie mich fragen, hätte er das öfter tun sollen.«

»Sind Sie für die Freiheit der Frauen?«

»Die meisten brauchen nicht mehr Freiheit, als sie sich auch so schon nehmen.«

Er lachte. »Und wie standen die Dinge, als er aus seinem Urlaub zurückkehrte?«

»Tiefgefroren. Er hatte gewagt, etwas zu tun, was er tun wollte und sie nicht getan hat.«

»Und hatte sich die Lage bis zum letzten Mittwoch irgendwie gebessert?«

»Ich sage Ihnen, richtig kiebig war sie, an dem Morgen. Ging auf ihn los, weil ihre Mutter jammerte, sie wäre krank, und er antwortete, das täte ihre Mutter nur, um Aufmerksamkeit auf sich zu lenken.«

»Wie dem auch sei, das Ganze sah nicht gerade nach einer glücklichen Ehe aus, wie?«

»Weiß nicht, wo der seine Augen gehabt hat, als er sie kennenlernte. Oder er kannte sich nicht aus mit Frauen.«

»Welcher Mann tut das schon!« Er nahm sich noch einen dritten Kecks; sie schienen ihm allmählich zu schmecken.

Waters stand in seinem Büro am Fenster und klimperte mit den Münzen in seiner rechten Hosentasche.

»Fängt langsam an, heiß zu werden«, sagte Turner.

Er wandte sich um. »Meinen Sie nicht, daß Sie das alles viel zu oberflächlich sehen?«

»Mann, Sarge, es liegt doch auf der Hand! Die Ehe war im Eimer, er hatte seinen Job verloren und war klamm, sie hatte das große Geld und rieb ihm das unter die Nase … Ich sage Ihnen, ein bißchen tiefer schürfen und wir werden auf ’ne kleine Blondine stoßen, die ihn fit hält und überlegt, wie ihr der Titel der zweiten Mrs. Weston wohl anstehen würde.«

»Na gut, dann schürfen Sie mal schön.«

13

Weston stellte die Kaffeemaschine auf den Herd und schaltete die Platte ein. Er stellte zwei Tassen mit Untertassen auf ein Tablett, Butter, Schwarzkirschenmarmelade, Honig, Zucker, Milch, das Brotbrett mit einem halben Laib Weizenvollkornbrot und Stephanies Post. Erst als er im Frühstückszimmer stand und den Tisch decken wollte, fiel ihm ein, daß er keine zwei Gedecke mehr brauchte. Dieses Versehen ärgerte und verwirrte ihn. Er trug das Tablett in die Küche zurück und deckte dort für eine Person. Sie hätte nicht mal im Traum daran gedacht, das Frühstück in der Küche einzunehmen.

Während er auf den Kaffee wartete, öffnete er die ersten an sie gerichteten Briefe, das hatte er noch niemals zuvor getan, erstens, weil er die Privatsphäre eines anderen Menschen respektierte, und zweitens, weil sie ein so verschlossener Mensch gewesen war, daß sie niemals den Inhalt ihrer Post mit ihm diskutiert hatte. Der Umschlag enthielt die Einladung zu einer Modenschau in drei Wochen.

Die Kaffeemaschine begann zu zischen. Er holte sich eine Tasse Kaffee und nahm wieder Platz. Er butterte sich eine Scheibe Brot und strich Marmelade drauf. Beim Essen öffnete er ihren zweiten Brief. Ihr Börsenmakler hatte ein Paket Aktien abgestoßen, weil die Analytiker damit rechneten, daß sie nicht mehr steigen, ja sogar fallen würden. Wie gewöhnlich, sollte der Erlös – neunzehntausend und vierundfünfzig Pfund – deponiert werden, bis sich eine neue, adäquate Anlagemöglichkeit fand. Er trank einen Schluck Kaffee und dachte über die Tatsache nach, daß er keine Ahnung gehabt hatte, wie reich sie gewesen war. Das Ausmaß ihrer Investitionen war nur ein einziges Detail ihrer persönlichen Angelegenheiten gewesen, die sie so sorgsam vor ihm gehütet hatte. Nicht zum erstenmal fragte er sich, ob ihre fast krankhafte Heimlichtuerei im Grunde auf der Angst basierte, sich emotionell zu exponieren.

Noch ehe er die Mahlzeit beendet hatte, erschien Mrs. Amis und war verwundert, ihn in der Küche frühstücken zu sehen. Dann erkundigte sie sich mit ironisch-belustigtem Lächeln, ob sie, wie immer am Dienstag, den Salon und das Eßzimmer putzen solle. Sie solle nur bei ihrer Routine bleiben, lautete seine Antwort. Also holte sie Handfeger und Kehrblech, Staubtuch und Staubsauger aus der Abstellkammer und machte sich an die Arbeit.

Er räumte den Tisch ab, nahm das Schreiben des Börsenmaklers und ging in die Bibliothek hinüber, wo zwei Partner-Schreibtische einander gegenüberstanden, von denen der eine ihr gehört hatte. Er legte den Brief auf die Platte, kontrollierte die Schubladen auf beiden Seiten und fand sie alle abgeschlossen. Er ging nach oben, in das gemeinsame Schlafzimmer. Ihre Handtasche lag auf dem Toilettentisch. Mit dem unbehaglichen Gefühl, etwas Unrechtes zu tun, öffnete er die Handtasche und durchsuchte sie. Die Schreibtischschlüssel steckten in einer der Reißverschlußtaschen.

Daß er all ihre Papiere sorgfältig abgelegt fand, erstaunte ihn nicht: Sie war zwanghaft ordnungsliebend gewesen. Er öffnete die Akte mit der Aufschrift »Investitionen«. Die Zahlen ihrer jüngsten Wertbestimmung verblüfften ihn. Ihr Portefeuille besaß einen Gesamtmarktwert von über anderthalb Millionen Pfund.

Er hörte die Haustürklingel. Und da alle Türen bis in die Halle offenstanden, hörte er gleich darauf eine leise Stimme, ohne daß er Worte verstehen konnte.

Dann ein Ruf: »Mr. W! Es ist für Sie!«

Er packte alles in die Schublade zurück und trat in den Korridor hinaus. Turner stand neben der Haustür. Der Detective-Constable strahlte, fand er, eine gewisse Aggressivität aus, selbst wenn er nur ruhig dastand.

»Morgen.«

»Guten Morgen, Mr. Weston. Ich kam gerade vorbei, deswegen dachte ich, ersparst du dir eine Extrafahrt und schaust mal rein. Hoffentlich nicht zu früh für Sie?«

»Ganz und gar nicht. Ich bin froh, daß Sie gekommen sind, weil ich Ihnen etwas mitteilen möchte.«

»Ich stehe Ihnen jederzeit zur Verfügung.«

Mrs. Amis stand im Eingang zum Küchentrakt. »Wir gehen durchs Wohnzimmer.« Er ging voraus und wartete stehend vor dem Kamin, bis Turner in einem der Sessel Platz genommen hatte. »Ich möchte wissen, warum die Autopsie noch nicht vorgenommen wurde, damit die Beerdigung angesetzt werden kann.«

»Diese Frage kann ich Ihnen leider nicht beantworten, Sir. Es liegt nicht an uns.«

»Ich kann nicht begreifen, warum überhaupt eine Autopsie notwendig ist.«

»Weil das Vorschrift ist.«

»Na schön, ich kann nicht begreifen, warum eine Autopsie vorgeschrieben ist. Was könnte offensichtlicher sein als ein Unfall?«

»Nun, es haben sich da in der Tat ein oder zwei Fragen ergeben.«

»Was soll das heißen?«

»Zum Beispiel, warum sie gefallen ist.«

»Ihr wurde schwindlig, sie ist gestolpert und hat das Übergewicht bekommen … Wie es eben zu so einem Unfall kommt.«

»Sie haben mir selbst erklärt, sie hätte keine Schwindelanfälle gehabt.«

»Heißt das, daß sie nicht zum erstenmal einen gehabt haben kann?«

»Natürlich nicht.«

»Ist das die einzige Frage?«

»Ich habe noch eine. Obwohl die große Autopsie noch nicht stattgefunden hat, wurde eine vorläufige Untersuchung vorgenommen. Ihre Frau hat Prellungen in Magenhöhe. Hat sie, soweit Sie wissen, in der letzten Zeit einen Schlag in den Magen bekommen, der diese Prellungen ausgelöst haben könnte?«

»Nein. Haben Sie deswegen die Höhe des Geländers ausgemessen?«

»Ganz recht.«

»Und was haben Sie festgestellt?«

»Die beiden Maße scheinen übereinzustimmen.«

»Und das heißt?«

»Eine Erklärung wäre, daß sie mit voller Wucht gegen das Geländer gerannt ist, das Übergewicht bekommen hat und hinabgestürzt ist.«

»Warum sollte sie über den Treppenabsatz laufen?«

»Diese Frage wollte ich Ihnen gerade stellen.«

»Das ist eine lächerliche Frage.«

»Nicht unbedingt. Vielleicht ist sie vor jemandem oder etwas davongelaufen.«

Die Andeutung, die in dieser Frage lag, war so grausig und unerwartet, daß Weston ein paar Sekunden brauchte, bis er begriff. Dann gab er mit schriller Stimme zurück: »Wollen Sie etwa behaupten, sie wurde angegriffen?«

»Das ist leider eine Möglichkeit, die wir in Betracht ziehen müssen.«

»Ausgeschlossen!« Weston kam vom Kamin herüber und warf sich in den nächsten Sessel. »Das ist ganz und gar ausgeschlossen.«

»Es gab keine Anzeichen für ein gewaltsames Eindringen, das weiß ich, aber ein abgebrühter Einbrecher versteht sich darauf, sie gut zu kaschieren. Vermutlich wurden Sie gebeten, nachzusehen, ob irgend etwas im Haus fehlt. Haben Sie das getan?«

»Es fehlt nichts.«

»Dann können wir den geschickten Einbrecher wohl vergessen, denn der wäre nicht mit leeren Händen abgezogen. Und ein nicht so geschickter hätte eindeutig Spuren hinterlassen … Sagen Sie, hat Ihre Frau in letzter Zeit zufällig Streit mit irgend jemandem gehabt?«

»Glauben Sie vielleicht, wenn das so wäre, hätte derjenige hier eingebrochen und sie zu Tode gehetzt?«

»Nichts ist unmöglich.« Er erhob sich. »Jetzt will ich Sie nicht länger aufhalten. Danke für Ihre Mitarbeit.« Er ging zur Tür, machte noch einmal halt und wandte sich um. »Noch eines. Nur für die Akten: Wo waren Sie am Mittwoch nachmittag, sagen wir, zwischen drei und fünf?«

»Warum wollen Sie das wissen?«

»Mein Sarge ist ein sehr präziser Mann, der alles doppelt und dreifach prüft.«

Turner sagte es so beiläufig, daß Weston nicht an der Behauptung zweifelte, die Information sei unwesentlich.

»Ich war unten in Anstey Cross.«

»Keine Ahnung, wo das liegt.«

»In Kent; südlich von Ashford.«

»Es heißt, daß Kent eine wunderschöne Grafschaft war, bevor die Autostraßen kamen, der Kanaltunnel und die Schnellbahn … Nur um meinen Sarge bei Laune zu halten – könnten Sie mir einen Namen nennen?«

»Hab ich doch gerade gesagt: Anstey Cross.«

»Den Namen desjenigen, den Sie besucht haben.«

»Mrs. Stevens.«

»Danke. Das wär’s dann wohl. War wirklich ein nettes Gespräch mit Ihnen.«

14

Detective-Constable Ford parkte den CID Metro vor der Garage von Melton Cottage und stieg aus. Als sich in seinem Magen das vertraute Gefühl des Unbehagens und in seiner Kehle das übliche Brennen bemerkbar machte, holte er eine Plastikflasche aus der Manteltasche, schüttelte eine Tablette heraus und kaute sie, obwohl er sie eigentlich lutschen mußte. Er war ein Märtyrer seines Magens, wie er ein Märtyrer noch vieler anderer Dinge war: Der ewig säuerliche Ausdruck auf seinem hageren, langen Gesicht legte davon beredtes Zeugnis ab.

Er ging zum Tor, öffnete es und betrat den Garten. Flüchtig musterte er das schmale bunte Blumenbeet mit der Einfassung aus phantastisch geformten Steinen, dann sagte er sich, die Gärtnerei sei reine Zeitverschwendung. Als er an dem langen, tief herabgezogenen Dach entlang zur Haustür ging, sagte er sich, daß Leute, die in alten Häusern mit all ihren Unbequemlichkeiten wohnten, sich den Verstand untersuchen lassen sollten. Und als die Haustür geöffnet wurde, musterte er Kate mit einer Abneigung, die er nicht so gut zu kaschieren vermochte, wie er glaubte: Nach seiner Meinung sollten Frauen, und wenn sie noch so gut gebaut waren, Röcke tragen statt Hosen. »Mrs. Stevens?«

»Ja.«

»Ich bin Detective-Constable Ford.«

Ihre Reaktion auf diese wichtigtuerische Erklärung war charakteristisch. »Und alles, was ich sage, kann gegen mich verwendet werden?«

Da ihm jeglicher Sinn für Humor fehlte, erwiderte er steif: »Könnte ich Sie einen Augenblick sprechen?«

»Können Sie sich ausweisen?«

Verärgert, weil sie ihn als Bestätigung für seine Autorität brauchte, zeigte er ihr seinen Dienstausweis.

»Kommen Sie herein, und erzählen Sie mir, was ich für Sie tun kann.«

Im Wohnzimmer war sie bemüht, trotz seiner rüden Art höflich zu sein. »Bitte, nehmen Sie Platz. Möchten Sie einen Kaffee?«

»Nein.« So einfach ließ er sich nicht kaufen. »Sie kennen Mr. G. Weston aus London?«

»Nein.«

»Nach allem, was man mir gesagt hat, kennen Sie ihn sehr gut.«

»Dann sollten Sie Ihrem Informanten erklären, daß ich ihn ganz und gar nicht kenne.«

»Warum behauptet Mr. Weston dann, Sie zu kennen?«

Jetzt ließ sie ihn ihre Verärgerung spüren. »Man kann wohl kaum von mir verlangen, den Irrtum eines anderen zu erklären.«

»Er behauptet, Sie vor einer Woche hier im Haus aufgesucht zu haben.«

»Dann besitzt er eine blühende Phantasie. Ich kenne niemanden namens Weston …« Sie stockte.

»Nun?«

»Jetzt fällt es mir ein. Tut mir leid, daß ich so dumm war, aber ich hatte es völlig vergessen.«

»Sie kennen ihn also doch?«

»Ich habe ihn ein einziges Mal gesehen, letzte Woche.«

»Warum ist er hergekommen?«

»Er wollte mich fragen …« Sie verstummte.

»Was wollte er Sie fragen?« drängte er unhöflich, weil er ihr Schweigen für ein Schuldbekenntnis hielt, denn ihm fehlte die Fähigkeit zu der Einsicht, daß es auch eine Trauer ausdrücken konnte, die allzu abrupt in Erinnerung gerufen wurde.

»Er wollte sich nach meinem Bruder erkundigen.«

»Was ist mit ihm?«

»Ich glaube nicht, daß Sie das etwas angeht.«

Er hätte viel darum gegeben, ihr sagen zu können, was er von ihr hielt. »Seit wann kennen Sie Mr. Weston?«

»Letzte Woche habe ich ihn zum ersten und einzigen Mal gesehen, aber er war nur sehr kurz hier – höchstens eine halbe Stunde. Somit kann ich zu Recht behaupten, ihn nicht zu kennen. Warum fragen Sie?«

»Seine Frau ist letzte Woche gestorben.«

»Ach! Der Ärmste!«

»Kannten Sie Mrs. Weston?«

»Ich habe mich wohl nicht klar ausgedrückt. Ich habe keine Ahnung von Mr. Westons Lebensumständen, also hatte ich bis eben auch keine Ahnung, daß er verheiratet war.«

»Sind Sie ganz sicher, daß Sie sich mit ihm nicht über sie unterhalten haben?«

»Sagen Sie, wollen Sie mich nicht verstehen? Wenn ich keine Ahnung hatte, daß er verheiratet war, konnte ich mich kaum mit ihm über seine Frau unterhalten.«

»Sie ist an jenem Nachmittag gestorben«, sagte er bewußt brutal. »Um wieviel Uhr war er hier?«

»Ich weiß nicht genau.«

»Aber Sie müssen!«

»Wenn Sie unbedingt eine Zeit brauchen – es wird so zwischen halb vier und fünf gewesen sein.«

»War noch jemand hier?«

»Nein. Ich lebe allein.«

»Dann können Sie nicht beweisen, was Sie mir erzählt haben?«

»Ich sehe keine Veranlassung dazu.«

»Es könnte in Ihrem eigenen Interesse liegen, Mrs. Stevens, denn Mrs. Westons Tod ist möglicherweise kein Unfall gewesen.«

»Wollen Sie damit etwas andeuten?« Sie erhob sich. »Ich glaube, es wird Zeit, daß Sie gehen.«

»Ich bin noch nicht fertig …«

»Aber ich.«

Er war es nicht gewohnt, hinausgeworfen zu werden; normalerweise hatte er es mit Menschen zu tun, die allen Grund hatten, ihn zu fürchten, und ihn darum mit Samthandschuhen anfaßten.

»Mein Geschmack ist sie nicht«, erklärte Ford giftig.

Detective-Sergeant Feakin blickte auf. »Danach habe ich Sie nicht gefragt.« Er fuhr fort, mit der Klinge seines Federmessers den Kopf seiner Pfeife auszukratzen. »Was hat sie über Weston gesagt?«

»Daß sie ihn nur einmal gesehen hat, letzte Woche, und da auch nur für eine halbe Stunde.«

»Hat sie eine Zeit angegeben?«

»Zwischen halb vier und fünf, präziser wollte sie nicht werden.«

Feakin legte Pfeife und Federmesser hin und kramte in den Papieren auf seinem Schreibtisch, bis er gefunden hatte, was er suchte. Er las »Als Zeitpunkt des Todes wurde sechzehn Uhr sechzehn Minuten festgestellt.«

»Sie war nicht ganz sicher, wegen der Zeit«, sagte Ford, »hat ihm aber rein zufällig ein perfektes Alibi für den Mord gegeben.«

»In der Bitte um die Zeugenaussage steht ausdrücklich, daß es für einen Mord keine Beweise gibt.« Er blickte auf. »Sie haben hoffentlich nicht angedeutet, daß es möglicherweise Mord sei?«

»Halten Sie mich für einen Anfänger?«

»Nur für vorschnell … Hat sie gesagt, warum er sie letzte Woche aufgesucht hat?«

»Um über ihren Bruder zu reden.«

»Was ist mit ihm?«

»Das wollte sie mir nicht sagen.«

»Und wie verhielt sie sich insgesamt?«

»Aggressiv und unhöflich.«

»Weil sie nervös war?«

»Weil sie ein hochnäsiges Miststück ist.«

Feakin klopfte seine Pfeife in einem Aschenbecher aus. Ford war normalerweise ein guter Vernehmungsbeamter, gelegentlich jedoch wurde sein Urteil von Ressentiments getrübt, und er wollte nicht einsehen, daß ein freundlicher Ton zuweilen angemessener war und bessere Ergebnisse einbrachte. »Also gut. Schreiben Sie den Bericht, ich werde ihn nach London schicken.«

»Von mir aus können Sie hinzufügen, daß er mit hundertprozentiger Sicherheit mit ihr schläft.«

»Ich glaube, Ihr Urteilsvermögen ist ein wenig vom Neid getrübt, mein Lieber.«

15

Mit einiger Mühe fand Kate, die London nicht mochte und so selten wie möglich hinfuhr, die Villa am Baston Common und parkte. Es war das größte Haus, an dem sie vorbeigekommen war, inmitten des größten Gartens, vor der Garage parkte ein Sierra und in der Garage ein Mercedes. Ganz eindeutig handelte es sich hier um sehr viel Geld. Dieses Bewußtsein verstärkte ihre Befürchtungen, denn sie wirkten dadurch glaubhafter. Am liebsten hätte sie kehrtgemacht und wäre wieder davongefahren – bis sie sich vergewissert hatte, konnte sie sich immer einreden, ihr Argwohn wäre lächerlich, aber sie war noch niemals davongelaufen. Sie straffte die Schultern, öffnete das schmiedeeiserne Tor, ging den Pfad bis zu dem lächerlichen Portikus hinauf und klingelte.

Mrs. Amis öffnete die Tür. »Ja?«

»Ist Mr. Weston zu Hause? Ich würde ihn gern sprechen.«

Sie beobachtete, wie Mrs. Amis die Treppe hinaufstieg, den Treppenabsatz überquerte und verschwand; dann taxierte sie die Halle. Sie hatte ein instinktives Gefühl für kostbare Möbel und entdeckte einige sehr gute Stücke, die einzeln wunderschön waren, doch leider völlig falsch placiert, so daß das Ganze alles andere als harmonisch wirkte.

Mrs. Amis kam zurück. »Sie möchten im Wohnzimmer warten, sagt er, es wird nicht lange dauern«, verkündete sie.

Also folgte Kate Mrs. Amis durch den Salon – ungefähr so groß wie ihr ganzes Cottage – in das Wohnzimmer dahinter.

Mrs. Amis verschwand wieder. Kate trat an eines der Fenster und blickte hinaus. Nach Londoner Maßstäben war der Garten riesig. Am anderen Ende trimmte ein Mann die Kanten des Rasens mit einer Maschine. Tageshilfe, Gärtner, riesiges Haus auf ausgedehntem Grundstück …

»Guten Tag.«

Sie hatte ihn nicht kommen hören, deswegen schreckte sie bei seinem Gruß zusammen. Sie wandte sich um. Er trug keinerlei Symbol der Trauer, und seine Miene verriet zwar Erschöpfung, aber keinen Kummer. Ausnahmsweise die Anstandsregeln befolgend, sagte sie: »Es tut mir leid, daß Ihre Frau gestorben ist.«

Und er erwiderte ebenso formell: »Ich danke Ihnen … Woher wissen Sie es?«

»Ein Detective hat es mir gestern erzählt.«

»Ein Detective! … Warum sollte der davon sprechen?«

Mit hoher, angestrengter Stimme sagte sie: »Sie haben mich letzte Woche belogen.«

Er ignorierte jedoch, was sie gesagt hatte. »Wer war dieser Detective? Was wollte er?«

»Sie haben gelogen, als Sie mir schilderten, wie das Boot gekentert ist. Und als dieser Detective mir Fragen über Sie stellte, habe ich mich gefragt, ob das, was in Spanien passiert ist, mit dem, was hier passiert ist, in Verbindung steht, und mir gedacht, vielleicht haben Sie ja auch gelogen, als Sie sagten, daß Jason tot ist … Bitte, sagen Sie mir, was ist die Wahrheit?«

Er hätte lieber weitergelogen, doch ihre Bitte konnte er nicht ignorieren. Also ging er zum nächsten Sessel und ließ sich hineinfallen. »Ich war auf Urlaub in Restina und saß in einem Straßencafé, als Jason kam und meinen Spitznamen aus der Schulzeit rief. Anfangs erkannte ich ihn nicht …«

Stockend und unter Auslassung der Art, wie er zur Mitarbeit auf der Cristina II erpreßt worden war, schilderte er ihr, wie sie bis Einbruch der Dunkelheit nach Osten gefahren waren und dann Kurs auf Marokko genommen hatten.

»Als das geschah – was war nach Ihrer Meinung der Zweck der Fahrt?«

»Als ich anfangs … Ich nahm an … Ist das wichtig?«

»Ja«, antwortete sie scharf.

»Es mußte etwas Gesetzwidriges sein, und …«

»Und?«

»Ich wußte, daß eine Menge Haschisch aus Marokko kommt …«

»Sie dachten, daß Jason Rauschgift schmuggelt?«

Er nickte.

»Tat er das?«

»Als ich ihm das vorwarf, wurde er wütend. Er könne nicht begreifen, daß ich so dumm sei zu glauben, er könne zu so etwas fähig sein.«

»Was war es dann?«

»Wir haben drei Männer an Bord genommen.«

»Wer war das? Wohin wollten sie?«

»Nach Spanien zurück; nach Restina. Von der Tatsache abgesehen, daß sie vermutlich Spanier waren, habe ich nichts über sie erfahren.«

»Da sie nicht auf die normale Art reisten, mußten es aber Illegale sein, nicht wahr?«

Nach einer kleinen Pause nickte er. »Terroristen schien mir die offensichtlichste Erklärung, aber …«

»Aber was?«

»Zwei von ihnen sahen so aus, als könnten sie nicht mal einen kranken Hasen einschüchtern.«

»Und der dritte?«

»Der war jünger und ganz anders. Als Jason und ich ihm erklärten, wir müßten das Tempo drosseln und Schutz suchen, verlangte er, daß wir bei voller Fahrt auf Kurs bleiben sollten. Als wir uns weigerten, bedrohte er uns mit einer Pistole. Jason versuchte ihn zu überwältigen, schaffte es aber nicht und bekam einen Schuß in die Schulter. Ich war am Ruder …« Er verstummte für einen Moment. Dann fuhr er fort: »Ich tat, was der Mann verlangte.« Seitdem hatte Weston sich immer wieder einen Feigling gescholten, aber war er das wirklich gewesen? Um feige zu sein, mußte man doch eine Wahl haben, oder?

»Und dann?«

»Ich mogelte mich so weit nach Norden, wie es ging, ohne daß der Mann es bemerkte, dichter an die Küste ran. Seegang und Dünung wurden stärker und erwischten uns schließlich von der Seite. Das Boot zerbrach so schnell, daß keine Zeit blieb, das Schlauchboot aufzublasen oder auch nur nach einer Schwimmweste zu greifen. Als ich im Wasser war, stieß ich rein zufällig auf etwas, das oben schwamm. Wie sich herausstellte, waren wir sehr dicht an die Küste herangekommen, und ich wurde an Land gespült. Als die Polizei mich fragte, erklärte ich, Jason und ich hätten eine Fahrt ins Blaue unternommen und seien dabei in das Unwetter geraten. Sie hielten uns für ein paar von diesen dämlichen Ausländern und Wochenendmatrosen und akzeptierten, was ich ihnen erzählte.«

»Warum sind Sie letzte Woche zu mir gekommen?«

Er wunderte sich über ihre Frage und zeigte es. »Um mich zu erkundigen, ob Sie etwas von Jason gehört haben, natürlich.«

»Da Sie wußten, daß er in die Schulter getroffen war und einen Arm nicht gebrauchen konnte, mußte Ihnen doch klar sein, daß er kaum eine Chance zum Überleben hatte.«

»Seine Leiche war nicht gefunden worden. Ich hoffte wider jede Logik.«

»Und warum haben Sie mir dies alles nicht schon letzte Woche erzählt?«

»Wir hatten uns eindeutig auf etwas Gesetzwidriges eingelassen«, antwortete er langsam, »obwohl ich keine Ahnung habe, was. Ich wollte verhindern, daß Sie das erfahren, weil man sich so nicht an einen Bruder erinnern sollte.«

Sie sprach so leise, daß er ihre Worte kaum verstehen konnte. »Er war immer ein wilder Junge. Wie Sie wissen, wurde er von St. Brede’s relegiert, und das hat meinen Eltern fast das Herz gebrochen; später mußte Vater mehrere tausend Pfund bezahlen, um ihm aus einer schlimmen Lage zu helfen, und damals hat er sich von ihm losgesagt, weil Jason verdorben sei, wie er meinte. Ich versuchte, ihm zu erklären, daß Jason nur wild sei, nicht richtig schlecht, aber er wollte mir nicht zuhören. Er war fest davon überzeugt, daß Jasons Verhalten am Tod meiner Mutter schuld war. Jason und ich haben uns immer nahegestanden, obwohl wir uns in den letzten Jahren nur selten sahen und obwohl er sich wegen Ben so gemein verhalten hat. Aber als Sie kamen und sagten, er sei vermutlich tot, und mich über die Bootsfahrt belogen, hatte ich schreckliche Angst, er könne sich verändert haben und wirklich schlecht geworden sein … Doch das war er nicht. Nur wild.« Mit feuchten Augen sah sie ihn an.

»Können Sie mir die schlimmen Dinge verzeihen, die ich zu Ihnen gesagt habe?«

»Welche schlimmen Dinge?«

Eine Zeitlang schwiegen sie, jeder in seine eigenen Gedanken vertieft. Dann brach er das Schweigen. »Es war ein Detective, der Ihnen von Stephanies Tod erzählt hat?«

Sie nickte.

»Was hatte der bei Ihnen zu suchen?«

»Er hatte irgendwie erfahren, daß Sie am Mittwoch hier waren, und wollte sich das von mir bestätigen lassen.«

»Ich habe der Polizei hier erklärt, daß ich an dem Nachmittag hier war, als Stephanie starb. Weiß der Teufel, warum das so wichtig ist.«

Sie warf ihm einen kurzen Blick zu und konnte kein Anzeichen von Arglist in seiner Miene entdecken. War er also aufrichtig und daher unfähig, den Argwohn der Polizei zu erkennen, oder war er möglicherweise ein Mörder, der es perfekt verstand, seinen wahren Charakter zu verbergen? Sie war stolz darauf, eines jeden Mannes Grundcharakter erkennen zu können. Und selbst als sie wußte, daß er log, hatte sie ihre instinktive Erkenntnis nicht ableugnen können, daß er im Grunde ein ehrlicher Mensch war. Nun hatte er diese Erkenntnis dadurch bestätigt, daß er ihr den Grund für seine Lügen erklärte. In ihrer Welt war ein ehrlicher Mann, ganz gleich, wie die Umstände erscheinen mochten, unfähig, seine Ehefrau zu ermorden.

»Wenn die Polizei derartige Ermittlungen anstellt, heißt das, daß ihnen irgend etwas unrichtig erscheint. Was meinen Sie – könnte der Tod Ihrer Frau etwas mit dem zu tun haben, was in Spanien geschehen ist?«

»Natürlich nicht. Ihr Tod war ein Unfall.«

Sie zögerte ein wenig; dann sagte sie: »Das Verhalten des Detectives schien mir darauf hinzudeuten … na ja, daß es möglicherweise kein Unfall war.«

»Dann ist er genauso dumm wie die Leute hier, mit all ihren Fragen, ob sie Feinde und woher sie die Prellungen auf dem Magen gehabt hätte.«

»Unter anderem wollte er wissen, ob jemand bezeugen könnte, daß Sie an jenem Nachmittag im Melton Cottage waren.«

»Und Sie haben erklärt, daß Sie das könnten?«

»Ja, aber …«

»Er wollte Ihnen nicht glauben?«

»Er … machte mir klar, daß er die Bestätigung durch eine dritte Person brauchte, weil er dachte, daß wir beide uns schon lange kennen.«

»Das haben Sie ihm doch sicher sofort ausgeredet!«

»Versucht habe ich das natürlich. Aber … ich glaube, er wollte mir nicht glauben.«

»Das klingt, als wollten Sie mir etwas sagen!«

Sie holte tief Luft. »Er hatte etwas von einem Frettchen an sich, und Frettchen hasse ich, seit mich mal eins gebissen hat, als ich zehn Jahre alt war. Ich glaube nicht, daß es nur Abneigung war, daß ich den Eindruck hatte … er sei überzeugt, wir beide hätten ein Verhältnis miteinander.« Die letzten Worte stieß sie vor Verlegenheit hastig und sehr leise hervor.

»Das ist nicht Ihr Ernst!«

»Begreifen Sie denn nicht? Die Polizei glaubt, daß Sie Ihre Frau möglicherweise meinetwegen ermordet haben.«

Er starrte sie an, anfangs erstaunt, dann mit zunehmendem Zorn. »Sind Sie krank?«

»Natürlich nicht.«

»Geisteskrank, meine ich.«

»Das ist unfair!« Ihre Verlegenheit verwandelte sich in Wut.

»Sie müssen doch nicht ganz bei sich sein, hierherzukommen und zu behaupten, ich hätte Stephanie Ihretwegen umgebracht!«

»Ich habe gesagt, daß der Detective das anscheinend glaubt.«

»Sie meinen also nicht, daß Sie irre sein müssen, um eine derartige Möglichkeit bei ihm zu entdecken?«

»Sie sind unmöglich!« Sie sprang auf.

»Es tut mir leid«, entschuldigte er sich höflich.

Sie lief zur Tür und riß sie auf; als er die Tür erreichte, war sie schon in der Halle; als er gerade die Halle betrat, warf sie die Haustür hinter sich ins Schloß.

Während sie eilig auf ihren geparkten Wagen zuschritt, litt sie furchtbar unter der demütigenden Gewißheit, daß sie in seinen Augen eine sexuell ausgehungerte Person war, die eine verschrobene Art von Befriedigung in der Vorstellung fand, daß andere glaubten, sie hätte ein Verhältnis mit ihm.

16

Detective-Inspector Rentlow stand am Fenster und las den Bericht. »Nun?«

Waters antwortete kurz und bündig: »Wenig Fakten und viel Spekulationen, würde ich sagen.«

Rentlow kehrte an seinen Schreibtisch zurück und nahm Platz. »Ich stimme zu. Wobei wir nicht vergessen dürfen, daß die einzigen Fakten, die wir hinsichtlich ihres Verhältnisses haben, von Weston und Mrs. Stevens selbst stammen, so daß man sich weitgehend auf Spekulationen stützen muß. Wenn sie und Weston die Matratze teilen, ergibt das ein sehr starkes Motiv für den Mord.« Mit den Fingern der linken Hand trommelte er auf der Schreibtischplatte. »Hat schon jemand mit der Mutter gesprochen, um festzustellen, was sie über die Ehe zu sagen hat?«

»Noch nicht.«

»Dann sorgen Sie bitte dafür. Und stellen Sie fest, ob irgend jemand Weston etwa zum Todeszeitpunkt seiner Frau in der Umgebung des Hauses gesehen hat.«

Ein wenig unklug erhob Waters Widerspruch. »Dazu brauchen wir eine Menge Beamte, obwohl wir noch gar nicht mit Sicherheit wissen, ob wir’s mit einem Mord zu tun haben.«

»Wissen Sie, wie wir uns diese Gewißheit verschaffen können, ohne weitere Ermittlungen anzustellen?« erkundigte sich Rentlow ironisch. Die schwerfällige Art des Detective-Sergeant mochte ihre Vorzüge haben, aber es gab Momente, in denen sie ihn verärgerte.

Es klopfte. Rentlow rief herein, blickte aber nicht sofort auf. Als er es tat, sah er einen Beamten vor sich stehen.

»Ja?«

»Da ist gerade ein Bericht für Sie gekommen, Sir; ein Wagen vom County HQ hat ihn gebracht.« Er überreichte ihm einen rechteckigen braunen Umschlag.

Während er den Umschlag aufschlitzte, verschwand der Beamte. Das Kuvert enthielt den ausführlichen Bericht des Pathologen über Stephanie Westons Autopsie. Er erwies sich als weit präziser, als er erwartet hatte. Die Verstorbene befand sich in einem für ihr Alter guten körperlichen Zustand, und es fanden sich keinerlei Gründe für die Vermutung, sie habe unvermittelt das Gleichgewicht verloren, etwa durch einen plötzlichen Schwindelanfall. Hinter dem Kehlkopf befanden sich Prellungen, der Dornfortsatz hatte einen Haarriß. Es stand zu vermuten, daß beides durch Druck – durch Finger, nicht durch eine Schnur – verursacht worden war, der auf die Kehle ausgeübt, dann aber gelöst wurde, so daß das Opfer nicht daran gestorben war. Eine denkbare Interpretation der Ereignisse lautete, daß der Versuch gemacht worden war, das Opfer einzuschüchtern oder tatsächlich zu erwürgen; in ihrer Panik hatte sie es dann geschafft, dem Angreifer zu entkommen und davonzulaufen, war aber gegen etwas geprallt – das Geländer? –, gestürzt und hatte sich die tödlichen Kopfverletzungen zugezogen.

Er legte den Bericht auf die Schreibtischplatte. Nun wußten sie also mit Sicherheit, daß es sich entweder um Mord oder um Totschlag handelte.

Wäre sie vernünftig gewesen, so wäre Monica Badger in ein weit kleineres Haus umgezogen, aber ein großes machte eben Eindruck. In tiefes Schwarz gekleidet, führte sie den Beamten ins Wohnzimmer. Der Silberrahmen des Fotos ihrer Tochter auf dem Kaminsims war mit einer schwarzen Seidenschleife geschmückt.

»Ein oder zwei kleine Fragen nur«, versicherte er ihr, bevor er ungeschickt auf einem Stühlchen mit dünnen, geschwungenen Beinen Platz nahm, denen er nicht zutraute, sein Gewicht zu tragen. Er hielt Bleistift und Notizbuch gezückt. Vor kurzem erst zum Assistenten des CID ernannt, war er jetzt noch besonders eifrig und gewissenhaft. »Wie ich schon sagte, es geht darum, daß Sie erklärt haben, Ihre Tochter sei möglicherweise ermordet worden.«

»Nicht möglicherweise.« Das Alter war mit Monica nicht freundlich umgesprungen, sondern hatte säuerliche Unzufriedenheit in ihr Gesicht gezeichnet. Sie redete lange und ließ ihren ganzen bekümmerten Haß hinaus.

Anfangs machte sich der Polizeibeamte ausführliche Notizen, doch als sie sich zu wiederholen begann, tat er schließlich nur noch so. Als sie sich dann zum drittenmal wiederholte, wagte er, sie zu unterbrechen. »Sie haben sich vermutlich sehr viel mit ihr unterhalten?«

»Sie hat sich mir immer anvertraut; wir waren eher wie Schwestern als wie Mutter und Tochter. Und als sie entdeckte, was für ein Mensch ihr Mann wirklich war …«

»Und was für einer war das?«

»Ein Mitgiftjäger. Das hatte ich ihr schon gesagt, als sie sich anfangs von seiner cleveren Zunge einwickeln ließ, aber sie wollte ja nicht hören. Ich wußte, daß irgendwann etwas Furchtbares passieren würde.« Mit einem Spitzentaschentuch betupfte sie sich die Augen.

»Sie hatte also eigenes Geld?«

»Mein Mann hat ihr ein Vermögen hinterlassen.«

»Können Sie ungefähr sagen, wieviel?«

»Ich habe keine Ahnung«, gab sie scharf zurück, wohl um ihn für seine Impertinenz zu strafen.

»Wissen Sie, was jetzt damit geschehen wird?«

»Er hat darauf bestanden, ein Testament zu machen, in dem er ihr seinen gesamten Besitz vermachte, damit sie genau dasselbe tat und ihn zu ihrem Alleinerben ernannte. Ich versuchte, sie zu warnen; da er nichts zu vererben habe, sei das eine sinnlose Geste, nur dazu gedacht, guten Glauben zu wecken und sie zur Gegenleistung zu animieren. Sie wollte mir nicht glauben. Sie wollte einfach die Wahrheit über ihn nicht akzeptieren.«

»Wie ist es denn mit den beiden so gelaufen?«

»Ich verstehe nicht.«

»Sind sie gut miteinander ausgekommen – trotz der Probleme?«

»Sie hat sich zu seiner Sklavin gemacht. Sogar, als sie allmählich begriff, wie er wirklich war, hatte sie nur den Wunsch, ihn glücklich zu machen.« Monica Badger erwärmte sich für das Thema: Stephanie als die pflichtbewußte, duldende Ehefrau, die immer wieder versucht hatte, durch Liebe zu seinem Herzen vorzudringen, zu schildern, während er sie mit brutaler Zynik immer wieder zurückgestoßen hatte, weil er nur daran interessiert war, ihr Vermögen an sich zu bringen.

»Hat sie ihm von Zeit zu Zeit Geld gegeben?«

»Er hat ja so wenig verdient, das mußte sie einfach tun. Sie hat das Haus gekauft und alle laufenden Kosten bezahlt. Aber nicht einmal das war ihm genug, denn er wollte sie unbedingt dazu überreden, ihn ihr Geld verwalten zu lassen.«

»Aber sie hat sich geweigert?«

»Ich habe ihr immer wieder gesagt, wenn sie das täte, würde er sie bis aufs Hemd ausrauben.«

»Wann hat er sie das letztemal gebeten, ihn ihr Geld verwalten zu lassen?«

»Anfang dieses Jahres. Es ist Ihnen doch sicher klar, warum er so scharf darauf war, nicht wahr?«

»Kann ich eigentlich nicht sagen, Mrs. Badger.«

»Weil er soviel wie möglich von ihrem Geld an sich bringen wollte, bevor er mit einer anderen durchbrannte.«

»Soll das heißen, er hatte eine Freundin?«

»Diese Art Mann hat immer eine.« Ihre Stimme klang hart. Sie dachte an den Tag, an dem sie entdeckte, daß ihr Ehemann in der Nachbarstadt eine Wohnung gemietet hatte, in der ihm eine junge Frau, halb so alt wie er, die Freuden bot, die ihm jede anständige Frau verweigern mußte.

»Könnten Sie mir den Namen und die Adresse der Dame geben?«

»Die kenne ich nicht.«

»Ihre Tochter hat Ihnen von ihr erzählt, aber keine Einzelheiten erwähnt?«

»Genau wie ich, wußte sie, daß es jemanden gab, aber mehr nicht, denn er ist wirklich äußerst gerissen. Das hat sie tiefer getroffen als andere, aber als Mutter kann man …«

Zwanzig Minuten später kehrte der Polizeibeamte zu seinem Wagen zurück, steckte sich eine Zigarette an und fragte sich, ob diese Ehe wirklich das war, was man sich darunter vorstellte.

Turner zog ein Taschentuch aus der Hosentasche und wischte sich den Schweiß von der Stirn. Bei diesem Wetter träumte man vom Mittelmeer. Am vorangegangenen Abend hatte er Pauline vorgeschlagen, im Urlaub nach Griechenland zu fahren – kein Wort natürlich von einem Doppelzimmer! Sie hatte nicht ja gesagt, aber auch nicht nein. Solange dieser Mistkerl mit dem Morgan ihr nicht zwei Wochen Seychellen vor die Nase hielt …

Quer über den Vorhof der luxuriösen Wohnanlage ging er zur Haustür, wo es eine Sprechanlage mit acht Namensschildern und acht Klingelknöpfen gab. Er drückte den ersten, bekam aber keine Antwort; als er den zweiten drückte, erkundigte sich eine tiefe Frauenstimme, was er wünsche. Er identifizierte sich. Der Türöffner summte, und er trat ein. Es gab zwar einen Lift, weil der jedoch gerade im obersten Stockwerk war, stieg er lieber die Treppe hinauf.

Die Frau, die ihm die Wohnung Nr. 2 öffnete, hatte schwere, völlig ungeschminkte Gesichtszüge, einen formlosen, durch nichts gestützten Körper, trug ein Männerhemd, Krawatte und Sporthose und rauchte Pfeife. Aber er war liberal. Er fragte sie, ob sie die Westons von Francavilla kenne. Sie erwiderte, sie mache es sich zur Aufgabe, niemanden kennenzulernen, der in einem Haus mit einem so dämlichen Namen wohne.

Wohnung Nr. 3 gehörte einem älteren Ehepaar. Sie seien erst letzten Monat eingezogen, erklärten sie ihm, sie hätten ihr Landhaus verkauft, weil es ihnen im fortgeschrittenen Alter schwerfalle, dort zu leben. Es sei eine hübsche Wohnung, aber in einer der oberen Etagen wohnten Leute, die immer die Lifttüren offenließen, damit niemand anders ihn benutzen könne; er sei doch Polizist, ob er sie nicht auffordern könne, die Lifttüren zu schließen? Und nein, die Westons seien ihnen nicht bekannt.

In Wohnung Nr. 4 fand er zwei Frauen mittleren Alters. Mrs. Edwards stellte ihm ihre Freundin Mrs. Ackroyd vor; dann sagte sie, ihr Ehemann arbeite, aber sie werde natürlich helfen, so gut sie könne. Zunächst jedoch – ob er gern einen Drink hätte? Er wählte Orangensaft.

Mrs. Edwards nahm in einem der Sessel Platz. Sie kannte die Westons; flüchtig nur, eine Art Grußfreundschaft, wie sie es nannte. Warum der Detective-Constable sich für das Ehepaar interessiere?

Mit dem Glas Orangensaft in der Hand erklärte er es ihnen. Es gebe Beweise, die auf die Möglichkeit hindeuteten, daß jemand das Haus an dem Nachmittag aufgesucht habe, an dem Mrs. Weston so tragisch umgekommen sei. Wenn das so sei, würde die Polizei gern Kontakt mit der Person aufnehmen, um festzustellen, ob er oder sie zur Lösung der Frage beitragen könne, warum Mrs. Weston den Unfall gehabt hatte.

»Aber war denn etwas Besonderes daran?« erkundigte sich Mrs. Edwards.

»Ich glaube nicht, nein. Aber fast alle tödlichen Unfälle werden heutzutage untersucht und analysiert.«

»Ich verstehe.« Was sie jedoch eindeutig nicht tat: Sie war verwirrt. »Es tut mir leid, aber ich weiß nicht genau, an welchem Tag der Unfall passiert ist.«

»Letzten Mittwoch, genau vor einer Woche. Soweit wir feststellen konnten, zwischen drei und fünf Uhr nachmittags.«

Sie überlegte einen Moment. »Das ist der Tag, an dem ich in die City mußte, weil Charles’ Firma einen Lunch gab, bei dem die Ehefrauen unter Androhung von Exkommunikation zu erscheinen hatten.« Sie wandte sich an Mrs. Ackroyd. »Ich bin erst nach fünf zurückgekommen, nicht wahr?«

»Ich würde sagen, gegen sechs.«

»Da hast du wohl recht. Es war dein erster Tag in London, und ich war sehr verärgert darüber, daß ich dasitzen und mir die unanständigen Herrenwitze des Vorsitzenden anhören mußte, der in puncto Reife auf dem Niveau der fünften Klasse stehengeblieben war.« Nun wandte sie sich wieder an Turner. »Tut mir leid, aber ich werde Ihnen kaum helfen können.«

»Ich danke Ihnen trotzdem.« Er leerte sein Glas und stellte es ab.

»Einen Moment!« mischte Mrs. Ackroyd sich ins Gespräch. »Ich habe am Nachmittag einen Spaziergang gemacht und dabei möglicherweise jemanden gesehen. Welches Haus genau ist es, von dem Sie sprechen?«

»Ungefähr fünf Häuser weiter«, antwortete Turner.

»Es ist das größte Haus am Park«, erklärte Mrs. Edwards.

»Und in der Ecke des Vordergartens steht eine Trauerweide.«

»Ist es das mit dem lächerlichen Portikus?«

»Ganz recht, aber das hättest du Stephanie nie hören lassen dürfen. Sie war sehr stolz auf ihren ›klassischen Eingang‹.«

»Architektonisches Glaukom.« Mrs. Ackroyd nahm ihre Handtasche von der Armlehne des Sessels, in dem sie saß. »Hat jemand was dagegen, wenn ich rauche?«

»Ich«, ewiderte Mrs. Edwards prompt, »aber das hat dich ja noch nie gestört.«

»Wenn ich rauche, kann ich mich viel besser erinnern.«

»Das ist die albernste Entschuldigung, die ich jemals gehört habe!«

Lächelnd bot Mrs. Ackroyd Turner eine Zigarette an. Er lehnte dankend ab. Mit einem schmalen, goldenen Feuerzeug setzte sie ihre Zigarette in Brand. »Ich weiß, daß ich auf die Uhr gesehen und mir gedacht hatte, ich sollte lieber umkehren, denn es war kurz vor vier, und ich dachte, meine Gastgeberin werde jeden Moment zurück sein. Ich ging auf der Parkseite der Straße und blieb dann stehen, weil ich eine Trauerweide entdeckte, und die sieht man nicht allzuoft. Dabei ist mir der Portikus aufgefallen. Ich muß gestehen, daß es mir schwerfällt zu akzeptieren, daß jemand auf etwas so Protziges stolz sein kann.«

»Und während Sie sich das Haus ansahen – haben Sie da jemanden in der Nähe bemerkt?« erkundigte sich Turner. Sie zog an der Zigarette und blies den Rauch durch die Nase aus. »In der Tat, das habe ich.«

»Wen?«

»Während ich noch hinübersah, kamen zwei Männer um die Seite des Hauses herum auf den Bürgersteig heraus und gingen davon. Damals dachte ich …« Sie verstummte.

»Ja, Mrs. Ackroyd?«

»Hören Sie, ich weiß, wie leicht man sich etwas einbildet, obwohl es keinen Grund dafür gibt. Aber damals fiel mir wirklich auf, daß sie es sehr eilig zu haben schienen … Vielleicht wollten sie Hilfe für Mrs. Weston holen?«

»Dann hätten sie das Telefon benutzt«, wandte Mrs. Edwards ein.

»Ja, natürlich! Wie dumm von mir.«

»Vera ist Malerin«, sagte Mrs. Edwards zu Turner.

Er wußte nicht recht, wieso das seine Beurteilung ihrer Aussage beeinflussen sollte. »Sind Sie sicher, daß es das Haus mit dem großen Portal war?« fragte er Mrs. Ackroyd.

»Ja, doch, ich bin ganz sicher. Ich sah, wie sie in einen Wagen stiegen und sehr schnell und rücksichtslos davonrasten; sie hielten es nicht für nötig, sich zu vergewissern, ob hinter ihnen ein anderer Wagen kam, und so hätte es fast einen schweren Unfall gegeben.«

»Können Sie die beiden beschreiben?«

»Ich weiß nicht. Ich meine, sie waren auf der anderen Straßenseite, es herrschte ziemlich viel Verkehr, und außerdem habe ich mich nicht besonders für ihr Aussehen interessiert.«

»Aber als Malerin müssen Sie sich doch ein Bild von ihnen gemacht haben.«

Mrs. Edwards lachte. »Vera ist Naturmalerin, nicht Porträtistin. Wenn es ein Exemplar eines seltenen Pteridophytus gewesen wäre, würde sie ihn in allen Einzelheiten aufzeichnen können.«

Er sagte, er wisse, wie schwierig es sei, einen anderen Menschen zu beschreiben, aber würde Mrs. Ackroyd es trotzdem versuchen?

Beide Männer hatten Kappen mit großen Schirmen getragen – Baseballkappen hießen sie, wie sie glaube –, und Sonnenbrillen, die fast ihr ganzes Gesicht verdeckten. Beide waren ungefähr im selben Alter gewesen, Ende Zwanzig oder Anfang Dreißig; beide hatten so etwas wie Golfjacken und Jeans getragen. Da der an der Innenseite nicht ganz zu sehen gewesen war, könne sie nur hinzufügen, daß er ein eher eckiges als ovales Gesicht gehabt habe. Der an der Außenseite habe ein glattes, gieriges Gesicht gehabt, wie sie es mit lateinamerikanischen Gigolos verbinde; obwohl sie den Eindruck gewonnen habe, daß ihm eine charakterliche Härte innewohne, die es ausschließe, daß er ein Gigolo sei. Darüber hinaus aber könne sie ihm leider nicht helfen …

»Sie waren besser als gewöhnlich«, sagte er.

»Wirklich?« Sie war geschmeichelt.

»Und der Wagen, mit dem sie weggefahren sind – haben Sie eine Ahnung, welche Marke das war?«

»Für mich sehen die heutzutage alle gleich aus.«

»Welche Farbe?«

Sie überlegte, dann sagte sie unsicher: »Vermutlich hellgrau oder -blau.«

»Und irgendwelche Einzelheiten des Nummernschildes haben Sie wohl nicht gesehen, wie?«

»Überhaupt keine.«

Sie konnte ihm nichts Besonderes mehr sagen. Es war ein kleiner Zwischenfall gewesen, den sie nur zufällig beobachtet hatte.

»Zwei Männer?« fragte Waters.

»Hat sie gesagt«, erwiderte Turner.

»Vielleicht meint sie einen anderen Tag.«

»Sie war sicher, daß es Mittwoch war. Und Mrs. Edwards konnte es bestätigen, weil sie an jenem Nachmittag an einem großen Essen in der City teilgenommen hat.«

»Aber zwei Männer?«

»Er ist zimperlich und hat einen Freund für die Schmutzarbeit mitgenommen.«

»Ein bestellter Mord, bei dem er vorangegangen ist, um das Haus mit dem Schlüssel zu öffnen, damit keine Spuren eines Einbruchs zurückbleiben? Und um zu sagen, ich bin’s nur, dein Mann, kein Grund zur Sorge?«

»Warum nicht?«

»Dann wäre er aber ein richtiges Charakterschwein, wenn er so kaltblütig ist.«

»Wenn ein Vermögen und ein hübscher Bettwärmer auf ihn warten – warum nicht?«

»Bitten Sie mich bloß niemals um ein Leumundszeugnis! … Übrigens, wir haben von Crosford gehört. Mrs. Badger behauptet, Weston hätte ihre Tochter nur wegen des Geldes geheiratet, hätte sie immer wieder gebeten, ihn ihre Geldangelegenheiten verwalten zu lassen, sie hätte ihn als Alleinerben eingesetzt, und die Ehe sei kaputt gewesen.«

»Paßt fast so schön wie ’n Eskimo in seinen Iglu.« Turner hockte sich auf den Schreibtisch. »Funktioniert bestens.«

»Was man von Ihnen im Moment nicht sagen kann. Veranlassen Sie die Identifizierungssitzungen mit Mrs. Ackroyd am Computer; vielleicht erkennt sie ja einen der Männer wieder.«

Turner rutschte vom Schreibtisch und ging zur Tür.

»Ein Pfund gegen fünf, daß Sie mir nicht sagen können, welche Farbe beide Autos der Westons haben«, sagte Waters.

»Der Mercedes ist dunkelblau und der Sierra hellbraun. Wo sind die vier Pfund?«

»Stecken Sie sich die sonstwohin«, erwiderte Waters grob.

»Am Parkrand gibt es ’ne Menge Bäume«, stellte Turner fest.

»Na und?«

»Die werfen Schatten, und bei einem gefleckten Muster kann man nicht immer die richtige Farbe erkennen. Hellbraun könnte genausogut auch Hellblau oder -grau sein.«

»Wenn Sie nicht aufpassen, werden Sie sich noch einbilden, ihn bei der Tat beobachtet zu haben.«

Kate kniete auf einem alten Kissen, kratzte mit einem Pflanzenstecher ein bißchen mehr Erde heraus und setzte den Stein wieder in sein Loch; da jetzt alles in Ordnung war, konnte sie die lose Erde wieder hineinpacken und so feststampfen wie nur möglich. Diese Steine, die ihr schmales Blumenbeet einfaßten, waren Zaubersteine: Immer wieder einmal bewegte sich einer von ihnen, und das konnte nur durch Zauberkraft geschehen. Sie hatte sie am Anfang ihrer Ehe an der Küste unter ein paar Klippen gefunden und war von ihrer außergewöhnlichen Form und Oberfläche – dornig, durchlöchert, hohl wie ein Hexen-Gruyère – so fasziniert gewesen, daß sie so viele davon mit nach Hause nahm, wie der Kofferraum ihres Wagens fassen konnte. Keith hatte sie ausgelacht, für ihre Dummheit; er war ein Mensch, der selten Schönheit in einem Gegenstand zu entdecken vermochte, der nicht glatt und normal war. Vielleicht sah sie wegen dieser Verachtung in jeder Bewegung magische Ursprünge, und nicht die Arbeit eines Maulwurfs, schwere Regenfälle oder den Rand eines Rasenmähers. Der Glaube an Magie half ihr dabei, eine seelische Wunde zu lindern.

Sie hörte einen Wagen hereinfahren und halten. Da sie wegen der Hecke nicht sehen konnte, wer der Besucher war, stand sie auf. Eine hochgewachsene, magere, eckige Frau in wehendem Baumwollkleid winkte ihr zu. Kate seufzte.

»Ich habe Ihnen das Gemeindeblättchen gebracht«, erklärte Miss Hammond mit ihrer sorgfältig modulierten Stimme, als sie näher kam.

»Das ist sehr freundlich von Ihnen. Haben Sie Zeit für eine Tasse Tee?« Kate ließ sich immer vom Mitleid verleiten, ihre eigentlichen Wünsche zu mißachten; nicht mal die Ehe mit Keith hatte sie von dieser Schwäche heilen können.

»Ich sollte eigentlich nicht, weil ich noch so viele Exemplare austragen muß … Aber ich glaube, ein bißchen kann ich schon Schule schwänzen.« Sie tat oft so, als hätte sie gerade die Schulzeit hinter sich.

Sie gingen ins Haus. Miss Hammond machte es sich im Wohnzimmer bequem. Kate ging in die Küche, wo sie das Teewasser aufsetzte, Schokoladenkekse zusammen mit Tassen, Untertassen, Teelöffeln, Zucker, Milch und einem Teesieb auf ein Tablett stellte und sich fragte, ob ihre Besucherin wohl wieder gehen würde, bevor im Fernsehen die Sendung über die Galapagosinseln begann.

Beim Tee präsentierte Miss Hammond ihr die üblichen Klatsch- und Tratschgeschichten und schilderte jede Skandalstory so detailgetreu, daß Kate sich fragte, ob sie tatsächlich begriff, was sie da sagte.

»Aber Sie selbst haben ja wohl auch etwas Aufregendes erlebt.«

Kate biß in einen Keks. »Habe ich das?«

»Na ja, diesen Einbruchsversuch.«

»Welchen Einbruchsversuch?«

»Ach so, ich verstehe. Wenn einem selbst so was noch nie passiert ist, begreift man nicht, wie furchtbar erschreckend es sein kann. Ich werde nie vergessen, wie man früher vom Zoll durchsucht wurde. Jedesmal hatte ich das Gefühl, irgendwie beschmutzt worden zu sein.«

Hatte sie wirklich das Gefühl gehabt, ihre Jungfräulichkeit zu verlieren, wenn der Zollbeamte ihre Wäsche durchwühlte?

»Deswegen mögen Sie natürlich nicht darüber reden, nicht wahr? Aber wie ich immer sage, geteiltes Leid ist halbes Leid. Ist dieser widerliche Kerl wirklich zu Ihnen reingekommen?«

»Es tut mir leid, aber ich weiß wirklich nicht, wovon Sie reden.«

Ihre Wangen bebten vor Erregung; ein so konsequentes Leugnen ließ auf dunkle Unterströmungen schließen. »Der Detective hat Mavis danach gefragt.«

»Wonach?«

»Ob sie in den letzten Wochen einen fremden Mann um Ihr Haus herumstreichen gesehen hat.«

Mavis wohnte am Ende der Straße und beschwerte sich ständig, sie habe so viel zu tun, daß sie überhaupt keine Freizeit habe, als Informationsquelle für das Kommen und Gehen der Einheimischen jedoch stand sie Miss Hammond nicht nach. »Warum sollte ein Detective sie danach fragen?«

»Wegen des Einbruchsversuchs, natürlich. Die Polizei will herausfinden, ob jemand die Einbrecher gesehen hat.«

»Sie behaupten, ein Detective hat herumgefragt, ob sich Fremde hier in der Umgebung herumgetrieben haben, und zwar wegen eines Einbruchsversuchs?«

»Genau.«

»Was für ein horrender Blödsinn!«

Eine Dreiviertelstunde später verabschiedete sich Miss Hammond pikiert, weil Kate sich weigerte, die Angelegenheit in allen Einzelheiten durchzusprechen.

Kate trug das Tablett in die Küche, stellte das schmutzige Geschirr aufs Ablaufbrett und aß auf dem Rückweg ins Wohnzimmer die restlichen Kekse. Sie setzte sich, warf einen Blick auf die Uhr, sah, daß sie bis zu der Sendung, die sie sehen wollte, noch eine Viertelstunde Zeit hatte, und starrte ins Leere. Da es keinen Einbruchsversuch gegeben hatte, mußte entweder Miss Hammond die Story noch falscher verstanden haben als gewöhnlich, oder der Detective hatte Unsinn geredet. Miss Hammond verstand recht häufig etwas falsch, in diesem Fall neigte Kate jedoch zu der Vermutung, daß sie richtig gehört hatte. Polizisten redeten normalerweise niemals Unsinn. Blieb als einzig logische Erklärung nur noch, daß der Detective die Identität ihrer legitimen Besucher erforschen wollte, diese Tatsache jedoch zu verbergen trachtete. Mit anderen Worten, er hatte feststellen wollen, ob Weston sie oft besuchte, oft genug, um daraus zu schließen, daß er ihr Liebhaber war. Denn dann hätte er durchaus planen können, sich seiner Ehefrau zu entledigen, um sie, Kate, zu heiraten …

Sie sagte sich, daß sie ihn warnen müsse. Dann aber fiel ihr ein, wie ihr letztes Zusammentreffen verlaufen war, und sie dachte bei sich, soll er das doch verdammt noch mal auf die harte Tour rausfinden.

17

Mrs. Amis wohnte im Norden von Baston, nur eine Meile von Baston Common entfernt, aber in einer Gegend, die völlig anders aussah. Hier gab es weder große Villen im Edwardian-Stil noch Luxuswohnanlagen, sondern Sozialwohnungen und lange Straßenzeilen mit primitiven Reihen- oder Terrassenhäusern. Da ihre Tochter geheiratet hatte, in Carlisle wohnte und nur noch selten nach Süden kam, war sie praktisch immer allein.

Sie machte sich gerade Tee, als die Haustürklingel schrillte. Von der Küche ging sie durch den kurzen Flur nach vorn.

»Hallo!« grüßte Turner.

Sie musterte ihn. »Was wollen Sie?« Ihre kurz angebundene Art war selten so unhöflich gemeint, wie sie sich anhörte.

»Ich hätte Sie gern gesprochen, wenn Sie Zeit haben.«

»Und wenn nicht?«

Er grinste.

»Sie sollten wohl lieber reinkommen.« Sie führte ihn ins Vorderzimmer, das wirkte, als sei dort eben erst Hausputz gemacht worden. »Ich habe Tee gemacht. Wollen Sie einen?«

»Aber gern.«

Sie holte den Tee, reichte ihm einen Becher, forderte ihn auf, Milch und Zucker selbst zu nehmen, und ließ sich mit einem Seufzer nieder, der auf Rheuma oder Müdigkeit schließen ließ. »Also, warum wollen Sie mich sprechen? Weil es kein Unfall war?«

»Wie kommen Sie darauf?«

»Weil Polizisten nicht rumlaufen und Fragen stellen, wenn’s nicht unbedingt nötig ist.«

»Bei tödlichen Unfällen müssen wir immer die näheren Umstände ermitteln.«

»Seit wann?«

»Seit man uns das befohlen hat … Zunächst würde ich gern von Ihnen wissen, wer in letzter Zeit in Francavilla gewesen ist.«

»Ich arbeite nur vormittags.«

»Das ist mir bekannt.«

Sie überlegte, erwähnte ein paar Namen, hielt inne, nannte weitere; einigen fügte sie bissige, kritische Charakterbeschreibungen hinzu.

»Waren das ihre Freunde, seine oder gemeinsame?«

»Meistens ihre. Schließlich hat er vormittags gearbeitet, bis er die Kündigung kriegte, wer sollte ihn da schon besuchen wollen?«

»Haben Sie vor oder nach ihrem Tod jemals eine Frau Mitte Zwanzig mit roten Haaren gesehen, vermutlich gut aussehend?«

»Ich wüßte nicht, was Sie das angeht.«

»Überlassen Sie die Entscheidung darüber nur mir. Sie haben doch eine solche Frau gesehen, nicht wahr? Wann?«

Sie hegte einen altmodischen Respekt vor der Polizei. »Das war, glaube ich, letzte Woche.«

»Und ich wette, daß sie noch da war, als Sie gingen.«

»Dann haben Sie die Wette verloren.«

»Ist sie vielleicht einkaufen gegangen, für den Lunch?«

»Sie ist gegangen, weil sie sich gestritten haben.«

»Und woher wissen Sie das?«

»Die beiden haben so laut geredet, daß man merkte, sie streiten sich, selbst wenn man die Worte nicht verstehen konnte. Und als sie ging, hat sie die Haustür hinter sich zugeknallt, als wollte sie das Haus einreißen.«

Warum sollten sie sich streiten? Weil er sich weigerte, sie in der unmittelbaren Zukunft zu heiraten, mit der Begründung, das sei zu gefährlich?

Auf dem Computer nach einer mündlichen Beschreibung das Bild eines Menschen zusammenzusetzen, war eine lange, mühsame und häufig frustrierende Aufgabe, deswegen wurde sie auch gewöhnlich Waters anvertraut, der – anders als viele Polizisten – mit Tastatur und Rechner umzugehen verstand. Gelassen akzeptierte er immer wieder Mißerfolge, und mit seiner optimistischen Überzeugung, der nächste Versuch werde den Erfolg bringen, half er so manchem Zeugen durchzuhalten.

Er bat Mrs. Ackroyd, ganz allgemein das Gesicht des Mannes zu beschreiben, den sie deutlicher gesehen hatte. Das tat sie. Er holte Standardformen auf den Bildschirm und veränderte sie oder verwarf sie wieder, wenn sie nicht zufrieden war. Nach zwanzig Minuten erklärte sie müde, es sei hoffnungslos.

Er schlug eine Zigarettenpause vor. Sie unterhielten sich über den Gartenanbau, vor allem über die jüngsten Variationen der Floribunda, die besonders stark duften sollten, und kehrten erst nach einer Viertelstunde an den Computer zurück. Diesmal hatten sie ein bißchen mehr Erfolg. Nach zahlreichen kleinen Änderungen des dritten Bildes stellte sie fest, daß dies die bisher größte Ähnlichkeit aufweise, obwohl sie es immer noch nicht gut finde. Er druckte das Bild aus. Dann fragte er sie, ob sie sich noch am Gesicht des zweiten Mannes versuchen wolle, was sie aber ablehnte, da sie den noch weniger deutlich gesehen hatte als seinen Begleiter, dessen Bild auch schon nur eine geringe Ähnlichkeit aufwies.

Er bedankte sich für ihre Hilfe, begleitete sie zum Eingang hinunter, kehrte in den Computerraum zurück und nahm den Ausdruck an sich. Dann ging er zum CID-Büro und zeigte ihn Turner. »Na, klingelt’s bei Ihnen?«

»Ich höre nur Alarmglocken. Sieht aus, als würde der Kerl einen Menschen jederzeit nur so zum Spaß aufschlitzen.«

»Zeugen bekommen gewöhnlich die negativste Seite der Täter zu sehen. Sie entdecken keinerlei Ähnlichkeit mit Weston?«

»Nicht die geringste. Also ist dies entweder der zweite Mann, oder ihr Gedächtnis hat mehr Löcher als ein Sieb.«

»Oder keiner der beiden war Weston.«

»Und der normale Polizist ist ehrlich.«

Der Tag war bedeckt, die Luft feucht, und Mrs. Amis trug auf dem Weg von der Bushaltestelle nach Francavilla einen alten Regenmantel. Sie schloß die Hintertür auf und ging durch den Flur in die Abstellkammer, wo sie ihren Regenmantel aufhängte und sich eine Schürze umband. In der Küche sah sie, daß das schmutzige Lunch-, Supper- und Frühstücksgeschirr in den Geschirrspüler gepackt, Butter und Milch in den Kühlschrank gestellt und Marmelade und Gewürze in die Schränke zurückgebracht worden waren, während Töpfe und Kaffeemaschine sauber auf dem rechten Ablaufbrett standen. Wäre Stephanie noch am Leben gewesen, wäre alles durcheinander auf dem Tisch oder im Eß- oder Frühstückszimmer zurückgelassen worden.

Sie spülte Töpfe und Kaffeemaschine, dann holte sie den Staubsauger und ging in die Bibliothek.

Sie war gerade mit dem Saugen des Fußbodens fertig, als Weston hereinkam.

»Morgen, Mr. W.« Sie mochte ihn, weil er stets höflich und freundlich war und niemals herablassend wie seine Frau. Ihr verstorbener Mann hatte recht gehabt, als er sagte, Geld mache die Menschen nicht besser, sondern nur reicher.

»Ich werde Sie nicht lange stören. Ich brauche nur ein paar Unterlagen.« Er ging um seinen Schreibtisch herum und öffnete rechts die oberste Schublade.

»Ich hatte gestern nachmittag Besuch«, erklärte sie.

Er holte ein Blatt Papier heraus, schloß die Schublade und wartete.

»Der Detective, der schon ein- oder zweimal hier war.«

»Und was wollte er von Ihnen?«

Es tat ihr leid, daß diese Mitteilung ihn offenbar beunruhigte. »Richtig neugierig war der. Hat mich gefragt, was für Besucher hier gewesen wären, vor allem eine junge Dame mit roten Haaren.«

»Was ist mit ihr?«

»Wie gesagt, er hat gefragt, ob sie hier war.«

»Und was haben Sie geantwortet?«

»Ich mußte es ihm doch sagen, oder?«

»Ja, ja, vermutlich … Selbstverständlich. Haben Sie eine Ahnung, warum er nach ihr gefragt hat?«

»Gesagt hat er nichts, nur noch, er würde wetten, daß sie noch geblieben ist, nachdem ich wegging. Da habe ich ihm gesagt, er sei doch wohl nicht ganz so schlau, wie er sich einbilde.«

»Das wäre möglicherweise schwierig«, gab er zurück. Er versuchte die Episode als unwichtig abzutun, aber es gelang ihm nicht.

Das Telefon klingelte. Da Weston den schnurlosen Apparat nicht ins Wohnzimmer mitgebracht hatte, ging er in den Flur, um den Anruf dort entgegenzunehmen.

»Hier Eleanor. Wie geht’s dir, Gary?«

»Alles in allem eigentlich ganz gut.« Er mochte die beiden Edwards, doch Stephanie hatte Eleanor zu hart und eingebildet gefunden.

»Sobald Sie wieder unter Leute gehen – würden Sie dann zum Essen zu uns kommen?«

»Das ist sehr freundlich von Ihnen.«

»Ich möchte noch keine feste Verabredung treffen, weil Sie ganz allein sagen können, wann Sie wieder ausgehen wollen. Als meine Schwester ihren Mann verlor, hat sie sich Hals über Kopf ins Gesellschaftsleben gestürzt; und als ein Freund von uns seine Frau verlor, hat er sich total von allem zurückgezogen. Also, Sie können selbst entscheiden. Aber Sie müssen mir versprechen, daß Sie sich sofort bei uns melden, wenn’s soweit ist.«

»Hand aufs Herz.«

»Gut … Sie wissen vermutlich, daß die Polizei Ermittlungen anstellt?«

»Ja.«

»Ohne neugierig zu sein – stimmt etwas nicht, mit diesem Unfall?«

Stephanie hätte gesagt, daß nur eine so unsensible Frau wie Eleanor so direkt fragen könne. »Die Polizei scheint das zu vermuten, obwohl der Teufel weiß, warum. Haben Sie davon gehört?«

»Am Samstag war ein Detective hier und hat alle Bewohner ausgefragt.«

»Wie ausgefragt?«

»Er hat gesagt, am Mittwoch sei möglicherweise Besuch zu Ihnen ins Haus gekommen, ob jemand diesen Mann gesehen habe. Der Polizist war durchaus angenehm, aber ein bißchen hinterhältig, würde ich sagen. Na ja, vermutlich muß man hinterhältig sein, wenn man ein guter Detective sein will. Ich habe ihm gesagt, ich könne ihm nicht helfen, da ich an jenem Nachmittag in London gewesen sei. Ich mußte zu einem absolut unerträglichen Lunch mit Charles; das Essen hat nach Pappe geschmeckt, der Wein war sauer, die Reden nervtötend, und vor allem, man konnte es nicht von der Steuer absetzen.«

»Was soll denn das für ein Mann sein, der hier ins Haus gekommen ist?«

»Keine Ahnung, aber Vera hat ihn vielleicht gesehen. Sie ist im Moment bei uns zu Besuch und hat am Nachmittag einen Spaziergang gemacht; dabei hat sie zwei Männer aus Ihrem Haus kommen und sehr eilig davonfahren sehen. Die Polizei hat sie gebeten, aufs Revier zu kommen und sich vor einen Computer zu setzen, um ein Bild von ihm zu rekonstruieren.«

»Mit Erfolg?«

»Weniger. Wenn man nicht zeichnen kann, ist es eigentlich fast unmöglich, einen anderen Menschen zu beschreiben, nicht wahr? … Na ja, ich muß jetzt los, einkaufen gehen. Charles will jeden Abend warm essen, obwohl er einen ganz schönen Bauch entwickelt … Vergessen Sie nicht, mich anzurufen, sobald Ihnen nach Gesellschaft zumute ist.«

Er legte den Hörer auf. Wer waren diese beiden Männer? Stephanie hatte keinen Besuch erwartet, da sie am Vormittag zu ihrer Mutter gefahren war und nicht gewußt hatte, wann sie zurück sein würde …

18

Der Detective-Inspector betrachtete das Computer-Porträt. »Ich glaube, wir werden auf die Augenzeugen-Identifizierung verzichten müssen.«

»Warum?« fragte Turner.

Waters blickte zur Decke empor.

»Halten Sie das hier denn nicht für ziemlich sinnlos?« fragte Rentlow sarkastisch und tippte auf das Porträt.

Im Gegensatz zu Waters war Turner bereit, über einen Fall zu diskutieren, selbst wenn ein Vorgesetzter eindeutig der Meinung war, er bedürfe keiner Diskussion. »Wie ich hörte, hat Mrs. Ackroyd gesagt, daß keine große Ähnlichkeit besteht.«

»Und?«

»Bevor wir aufgeben – sollten wir uns nicht ein Foto von Weston besorgen und es ihr zeigen?«

»Warum?«

»Weil die Beweise darauf hindeuten, daß er einer der beiden Männer gewesen sein muß.«

»Beweise? Falls es irgendwo Beweise gibt, hat sich keiner die Mühe gemacht, sie an mich weiterzuleiten. Ich habe immer nur Vermutungen gehört.« Rentlow hielt sehr viel davon, den Advocatus diaboli zu spielen, um seine Detectives zu schärferem Denken zu zwingen, seine jetzige Kritik jedoch entsprang hauptsächlich zorniger Verärgerung. Ein Fall wie dieser war Gift für einen ehrgeizigen Detective-Inspector. Ließ er durchblicken, es gebe nicht genügend Beweise, um den Fall vor Gericht zu bringen, konnte man ihm mangelnde Initiative vorwerfen; verfolgte er ihn und konnte das Gericht dennoch zu keinem Schuldspruch bewegen, würde man ihn der Unfähigkeit bezichtigen.

»Seine Freundin hat ihn nach dem Tod seiner Frau besucht«, hielt Turner ihm vor, »und einer dieser Besuche endete mit einem Streit. Das läßt doch tief blicken.«

»Dann brauchen Sie wohl eine Brille.«

»Hören Sie, Sir, es paßt doch alles! Anfangs lebt er mit einer Frau zusammen, die jede Menge Moneten hat, aber keine Gelegenheit ausläßt, um ihm zu zeigen, daß alles ihr gehört; es ist ihr Haus, und sie bezahlt die Unkosten, während sein Gehalt, solange er eins hat, kaum für die Putzfrau reicht. Darüber hinaus ist er schrecklich frustriert, weil sie überzeugt ist, daß man nur zum Schlafen ins Bett geht. Kommt noch eine Rothaarige hinzu, die ihm gibt, wovon er bisher nur geträumt hat; die wiederum glaubt, das ganze schöne Geld gehöre ihm, sie brauche also nur noch ja zu sagen, wenn sie ihn an der Angel hat, und schon werde er sie heiraten. Läßt er sich aber scheiden, ist das ganze schöne Geld futsch und er hat nur noch, was er verdient. Immerhin, er ist naiv, weil es die wahre Liebe ist und bestimmt alles gut werden wird. Das heißt, bis er den Job verliert und seiner Freundin nicht mal mehr Cornflakes kaufen kann. Da macht die ihm eines klar: keine Heirat, kein Sex. Also gibt es nur noch eine Möglichkeit: die Ehefrau so umzubringen, daß es wie ein Unfall aussieht. Gestritten haben sie, weil sie es eilig hat, mit der Heirat, er aber erkennt, daß die Leute – vor allem wir – mißtrauisch werden, wenn sie zu früh zusammen gesehen werden.«

»Schreiben Sie das alles auf, suchen Sie sich einen Verleger, und Sie werden ein Vermögen damit machen.«

»Aber so hat es sich abgespielt, Sir.«

»Bis auf eines. Woher wollen Sie sicher sein, daß die Freundin so bereitwillig ist?«

»Weil sie rote Haare hat.«

»Und Sie wollen Detective sein?«

»Ich hab’ mal eine Rothaarige gekannt, die hat mir beigebracht …«

»Ich verzichte auf die Einzelheiten Ihrer Erziehung.« Er betrachtete das Computer-Porträt. »Sie wollen also einen Fototermin arrangieren und das Foto dann Mrs. Ackroyd zeigen?«

»Ja, Sir. Und ihn überdies kräftig annehmen und hart verhören. Und sehr persönliche Fragen stellen, weil er nämlich ein Mann ist, den man damit leicht in Verlegenheit und aus dem Gleichgewicht bringen kann.«

Rentlow seufzte. »Vermutlich müssen wir entweder darauf zurückgreifen oder warten, daß was passiert«, sagte er langsam.

Der Lastwagen parkte in der Trefoil Road, auf der Parkseite der Straße fast genau gegenüber von Francavilla. Auf den beiden schwarzen Seiten des Wagens prangte ein buntes, kompliziertes Logo, das nicht dazu diente, die Aufmerksamkeit auf die Firma zu lenken, deren Name unmittelbar darunter stand – denn die existierte nicht –, sondern zwei Öffnungen in der Mitte zu kaschieren.

Drinnen im Wagen schwitzte der Fotograf, und der Polizeibeamte, der durch eine kleinere Öffnung spähte, verfluchte sein Schicksal, das ihn zu diesem Überwachungsjob verdammt hatte, weil er dummerweise zugegeben hatte, Weston vom Sehen zu kennen. Man sollte sich doch niemals freiwillig melden … Er sah den Mann aus dem Schatten des Portikus treten. Er mußte warten, bis ein paar Wagen vorübergefahren waren, um ihn zu identifizieren. »Er ist aufgetaucht.«

»Wird auch verdammt noch mal endlich Zeit«, maulte der Fotograf. »Mir ist so heiß, als würd ich gleich durch die Ritzen im Fußboden abfließen.« Er kniete nieder, griff nach einer Kamera mit Teleobjektiv und schob die größere Beobachtungsöffnung auf. »Ist er das, der gerade zum Gartentor runterkommt?«

»Richtig.«

»Also los.« Er schoß vier Fotos. »Das sollte genügen. Immer vorausgesetzt, natürlich, ich hab nicht vergessen, die Schutzkappe abzunehmen.«

Weston ließ den Sierra – den Mercedes hatte er seit Stephanies Tod nicht mehr gefahren – auf dem öffentlichen Parkplatz stehen und ging die kurze Strecke, am Pastorenhaus vorbei, bis zu dem zehnstöckigen Glas- und Betonbau des Polizeikommissariats zu Fuß. Eine breite, spiralförmige Rampe brachte ihn in den ersten Stock und dort ins Vorzimmer.

Hinter dem Schalter saßen zwei Polizeibeamte, während ein anderer Beamter gerade zu ihnen herüberkam. Er habe einen Termin bei Detective-Sergeant Waters, erklärte er. Man bat Weston, zu warten.

Er setzte sich auf einen Stuhl, nahm sich eine Zeitschrift vom Tisch, blätterte darin und legte sie zurück, als er merkte, daß er nicht einmal die Fotos wahrnahm. Waren alle so verunsichert, wenn sie zur Polizei bestellt wurden? Das hing doch sicher von Schuld und Unschuld des einzelnen ab, oder? Und da er unschuldig war, hatte er überhaupt keinen Grund, nervös zu sein …

Durch eine der Türen kam Turner herein, blickte sich um, sah ihn und kam herüber. »Morgen, Mr. Weston. Ich danke Ihnen, daß Sie gekommen sind.«

Ironie? Er hielt es dafür, war aber nicht sicher.

»Würden Sie mir bitte folgen?«

Der Korridor erinnerte an jenen, der zum Direktorzimmer von St. Brede’s geführt hatte …

Sie betraten einen rechteckigen, hohen Raum, dessen einziges kleines Fenster vergittert war. Es gab einen Tisch mit mehreren Holzstühlen, auf dem ein Wasserkrug, drei Gläser, mehrere Papierbogen und zwei Kugelschreiber lagen. Er wurde mit Waters bekannt gemacht. Sie nahmen Platz.

»Es gibt da ein oder zwei Dinge, die wir noch klären müssen …« begann Turner.

Weston unterbrach ihn. »Und es gibt etwas, das ich endgültig richtigstellen möchte. Meine Frau hat einen tödlichen Unfall erlitten. Trotzdem stellen Sie mir endlose Fragen über meine Ehe, meine Frau und mich. Was für ein Recht haben Sie, sich so in mein Privatleben einzumischen?«

»Jedes Recht, Mr. Weston«, antwortete Waters ruhig. »Sehen Sie, wir haben den endgültigen Bericht über die Autopsie erhalten, und ich muß Ihnen leider sagen, daß dadurch jeglicher Zweifel daran beseitigt wird, daß Ihre Frau nicht durch einen Unfall ums Leben gekommen ist, sondern das Opfer eines indirekten Mordes wurde.«

»Großer Gott!« Nach einer Weile fragte er heiser: »Was ist ein indirekter Mord?«

»Das ist der nichtjuristische Ausdruck, den wir benutzen, wenn ein Täter das Opfer nicht persönlich getötet hat, durch seine Handlungen aber direkt verantwortlich für dessen Tod ist. Soweit wir die Ereignisse rekonstruieren können, hat ein Eindringling Ihre Frau überfallen. Es gelang ihr, sich loszureißen, woraufhin sie mit großer Geschwindigkeit über den Treppenabsatz lief und gegen das Geländer prallte; die Gewalt dieses Aufpralls bewirkte, daß sie das Übergewicht bekam.«

Nur allzu gut vermochte er sich ihre blinde Panik vorzustellen.

»Zwei Männer wurden gesehen, als sie zur ungefähren Zeit ihres Todes Ihr Grundstück verließen. Sie hatten es eilig.«

»Haben die sie umgebracht?«

»Es hat den Anschein, daß sie dafür verantwortlich waren.«

»Aber warum? Was wollten die? Dachten sie, das Haus wäre leer, und sind einfach zufällig auf sie gestoßen?«

»Gelegenheitsdiebe sind keine Experten und hinterlassen, wenn sie einbrechen, jede Menge Spuren, hier aber hat es keine gegeben«, erklärte Turner aggressiv. »Und noch etwas: Da der Mercedes in der Garage stand, war deutlich zu erkennen, daß vermutlich jemand zu Hause war. Gelegenheitsdiebe versuchen nicht in ein Haus einzubrechen, in dem sich eindeutig jemand aufhält.«

»Wer hätte es denn sonst sein können?«

»Zwei Männer, die wußten, daß sie zu Hause war.«

»Wollen Sie etwa behaupten, daß sie beabsichtigten, meine Frau umzubringen? Wie oft soll ich Ihnen noch sagen, daß das ganz einfach unmöglich ist!«

»Wir möchten gern feststellen, ob das zutrifft. Fangen wir also damit an, daß Sie uns schildern, was für eine Art Ehe Sie führten.«

Westons Erstaunen war nicht zu verkennen; sein Zorn kam erst zum Vorschein, als er nun sprach. »Das geht Sie, verdammt noch mal, einen Dreck an!«

In krassem Gegensatz zu Turner bewahrte Waters eisern die Ruhe. »Es tut mir leid, daß wir Sie das fragen müssen, Mr. Weston, denn ich verstehe, was Sie dabei vermutlich empfinden. Aber wir müssen wirklich sämtliche Tatsachen in Erfahrung bringen, damit wir bestimmen können, was wichtig ist, und was nicht.«

»Dieses ist nicht wichtig.«

»Es war keine glückliche Ehe, stimmt’s?« warf Turner ein.

»Sie war glücklich.«

»Mrs. Badger sieht das anders. Sie ging sogar so weit, Sie persönlich des Mordes zu beschuldigen.«

»O ja, natürlich.«

»Warum sagen Sie ›natürlich‹?«

»Weil sie … Das kann ich Ihnen nicht erklären.«

»Mr. Weston«, sagte Waters, »sobald wir die verschiedenen Verbindungen kennen und verstehen, die es in diesem Fall gibt, können wir entscheiden, in welcher Richtung wir den Mörder am wahrscheinlichsten finden werden.«

Weston zögerte; dann begann er schließlich widerwillig und stockend zu sprechen. Die Ehe der Badgers war fast von Anfang an unglücklich gewesen, weil man schwerlich zwei Menschen zu finden vermochte, die charakterlich weniger zusammenpaßten. Schließlich hatte Andrew Badger sie um die Scheidung gebeten, die sie ihm jedoch verweigerte; in jenen Tagen hatte es noch keine Scheidung in beiderseitigem Einvernehmen gegeben, ausschließlich Scheidung wegen Verfehlungen oder längerwährender Geisteskrankheit des einen Partners, und wenn die Seite, der Unrecht zugefügt worden war, nicht Klage erhob, war nichts zu machen. Andrew Badger hatte sich gerächt, aber erst nach seinem Tod. Als steinreicher Mann hatte er seiner Frau nur einen Bruchteil seines Vermögens hinterlassen, und um sicherzustellen, daß sie nicht einen weit größeren Teil einklagen konnte, hatte er einen langen, ausführlichen Bericht über ihre körperliche und seelische Frigidität niedergeschrieben und Anweisung erteilt, daß der Bericht, sollte es je zu dieser Klage kommen, vor Gericht zu verwenden sei. Er hatte seine Frau weit besser verstanden als sie ihn: Nichts hätte sie dazu bringen können, einen derartigen Bericht jemals der Öffentlichkeit zugänglich zu machen. Also hatte sie ihr relativ spärliches Erbe akzeptiert und ihn von da an als Toten noch mehr gehaßt denn als Lebenden.

Die Gefühle der Menschen sind selten logisch. Der Haß auf ihren Mann verwandelte sich schon bald in Haß auf alle Männer. Als Weston ihr vorgestellt wurde, hatte sie sich höflich, aber reserviert verhalten; erst später hatte er begriffen, daß diese Zurückhaltung keineswegs ein anfängliches, vernünftiges Abwarten bedeutete, sondern einen unvermittelten und unvernünftigen Haß. Sie hatte alles getan, was in ihren Kräften stand, um die Heirat zu verhindern, indem sie Stephanie gegen ihn beeinflußte, doch Stephanies Charakter war so beschaffen, daß er sie unweigerlich in die andere Richtung zog, wenn jemand sie in die eine steuern wollte. Vom ersten Tag der Ehe an ließ sie keine Gelegenheit aus, versteckte Andeutungen zu machen, die Verbindung sei ein Fehlschlag; er habe sie nur wegen des Geldes geheiratet; er habe ein Verhältnis mit einer anderen Frau …

»Als ich ihr also mitteilte, Stephanie habe einen tödlichen Unfall erlitten, war es unvermeidlich, daß sie mich des Mordes an ihrer Tochter beschuldigte.«

»Ohne jeden Grund?« erkundigte sich Turner ungläubig.

»Aus all den Gründen, die ich Ihnen eben genannt habe.«

»Scheint mir ziemlich weit hergeholt, die Behauptung, sie würde Sie nur des Mordes beschuldigen, weil sie sich mit ihrem Alten nicht verstanden habe.«

»Weit hergeholt nur für jemanden, der nichts von der menschlichen Natur versteht.«

»Und Sie selbst, meinen Sie, verstehen eine Menge davon?«

»Also hat Mrs. Badger unrecht, wenn sie behauptet, daß Ihre Ehe nicht glücklich sei?« fragte Waters ruhig.

»Ja«, erwiderte Weston.

Turner dachte nicht daran, längere Zeit den Mund zu halten. »Warum sind Sie dann allein nach Spanien gefahren?«

»Warum sollte ich nicht?«

»Alle Ehemänner, die ich kenne, nehmen ihre Frauen mit. Es sei denn, sie hätten einen guten Grund, daß da vielleicht ’n heißer Käfer wartet.«

»Ich muß Sie leider enttäuschen, auf mich hat kein heißer Käfer gewartet – vorausgesetzt, Sie meinen damit eine Frau.«

»Ich kenne ein Ehepaar, das immer getrennt Urlaub macht«, warf Waters ein. »Sie finden, daß es ihnen beiden gut tut, sich einige Zeit zu trennen. War das bei Ihnen und Ihrer Frau auch so?«

Stephanie und er hatten bis dahin noch niemals getrennt Urlaub gemacht, eine Tatsache, die mühelos zu recherchieren war. »Der Grund, warum ich allein gefahren bin, ist der, daß wir beschlossen hatten, Anfang September gemeinsam entweder in Kanada oder Südafrika Urlaub zu machen. Dann verlor ich meine Arbeit. Ich dachte … Na ja, ich konnte mir so einen Urlaub nicht mehr leisten, aber ich mußte dringend aus allem heraus. Und meine Frau wollte da nicht mit.«

»Wo in Spanien waren Sie?« erkundigte sich Turner.

»In Restina, das ist an der Costa del Sol.«

»Wie hieß das Hotel?«

»Bahía Azul.«

»Warum wollte Mrs. Weston nicht mitfahren?«

»Spielt das wirklich eine Rolle?«

»Kann ich erst beurteilen, wenn Sie’s mir sagen.«

»Sie mochte keine Pauschalreisen.«

»Wegen all der Krethis und Plethis, die so was buchen?«

»Hören Sie auf damit!« befahl Waters scharf.

Turner ließ sich nicht beirren. »Und wenn sie sich nicht unters gemeine Volk mischen wollte – warum haben Sie’s dann nicht, wie geplant, mit Kanada oder Südafrika versucht?«

»Das habe ich Ihnen doch schon erklärt: Ich konnte mir diese Art Urlaub nicht mehr leisten.«

»Aber sie hatte doch mehr als genug Moneten.«

»Kapieren Sie eigentlich gar nichts?«

»Warum erklären Sie’s mir dann nicht?«

»Ich habe immer selber für mich bezahlt.«

»Ach ja? Dann haben Sie die Hälfte der Kosten für das Haus auf den Tisch gelegt? Oder meinen Sie, Sie haben darauf bestanden, die Hälfte der Kosten für’s Frühstücksmüsli zu bezahlen?«

»Sie sollen aufhören, hab ich gesagt!« fuhr Waters ihn an, als sei er verärgert über Turners Unverschämtheiten. »Mr. Weston, wir alle versuchen, die Dinge zu klären. Sie haben gern für sich selbst bezahlt, Ihre Frau mochte keine Massenreisen, also sind Sie allein nach Spanien in Urlaub gefahren. Hatten Sie sich dort mit jemandem verabredet?«

»Nein.«

»Dann brauchen wir damit keine weitere Zeit zu verschwenden … Also, ich würde gern über Mittwoch, den Zwölften, sprechen. An jenem Tag sind Sie, glaube ich, nach Kent gefahren, um mit Mrs. Stevens zu sprechen?«

»Ja.«

»Ist sie eine Freundin von Ihnen?«

»Bis zu jenem Tag kannte ich sie nicht einmal.«

»Und warum wollten Sie dann mit ihr sprechen?« mischte sich Turner wieder ein.

»Auch das habe ich schon beantwortet. Weil ich ihr mitteilen mußte, daß ihr Bruder vermutlich tot ist.«

»Vermutlich? Warum kein eindeutiges Ja oder Nein?«

»Unser Boot ist bei einem Unwetter gesunken.«

»Und Sie haben überlebt. Warum kann er nicht auch überlebt haben?«

Weston durfte nicht zugeben, daß Farley eine Schußwunde in der Schulter hatte. »Er war kein guter Schwimmer.«

»Gab es keine Schwimmwesten oder Rettungsflöße?«

»Das Boot ist zu plötzlich gesunken, um noch das eine oder das andere zu holen.«

»Dann muß das Unwetter aber sehr schwer gewesen sein, nicht wahr?« bemerkte Waters.

»Das war es.«

»Sie waren offensichtlich in der Nähe der Küste. Hätten Sie nicht in einem Hafen Schutz suchen können?«

»Wir dachten nicht, daß das Unwetter so schlimm werden würde.«

»Haben Sie die Wettervorhersage nicht gehört?«

»Sommergewitter kommen am Mittelmeer häufig aus heiterem Himmel. Ich wußte nicht, daß sie so plötzlich auftreten.«

»Das klingt, als wäre keiner von Ihnen beiden besonders erfahren gewesen«, meinte Turner.

»Mit Sicherheit nicht erfahren genug.«

»Woher wissen Sie, daß Ihr Begleiter ertrunken ist?«

»Ich weiß es nicht. Aber ich hatte mich erkundigt, bevor ich Spanien verließ, und erfahren, daß seine Leiche nicht gefunden wurde. Zu Mrs. Stevens bin ich gefahren, um zu fragen, ob sie etwas von ihm gehört hatte.«

»Und – hatte sie?«

»Nein.«

»Was ist dann passiert?«

»Sie hat sich bei den spanischen Behörden erkundigt, aber die wissen auch nicht mehr.«

»Sie halten also Kontakt mit ihr?«

»Sie wissen verdammt gut, daß ich Kontakt gehalten habe.«

»Weiß ich das?«

»Ihr Detective mit den schmutzigen Gedanken muß es Ihnen doch berichtet haben.«

»Welcher? Es gibt so viele Detectives mit schmutzigen Gedanken.« Er hielt einen Moment inne, aber es kam keine Antwort. »In Wirklichkeit, nicht wahr, haben Sie sich doch sehr häufig mit ihr getroffen.«

»Nein.«

»Vor allem, bevor Ihre Frau umkam.«

»Gottverdammt, warum hören Sie nicht zu, wenn ich Ihnen was erkläre?«

»Zuhören ist leicht; nur das Glauben fällt mir immer schwerer.«

»Ich glaube, wir haben genug«, sagte Waters. »Danke, daß Sie zu diesem Gespräch gekommen sind.«

»Ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt!« beteuerte Weston hitzig.

»Davon bin ich überzeugt.«

Turner, auf der anderen Tischseite, grinste ironisch.

Nachdem sie Weston hinausgebracht hatten, gingen Turner und Waters zum Lift hinüber. Drinnen drückte Turner auf den Knopf für den dritten Stock. Die Tür glitt zu. »Haben Sie jemals mit Booten zu tun gehabt?« erkundigte sich Waters, als sich der Lift in Bewegung setzte.

»Kommt drauf an, was Sie damit meinen.«

»Bestimmt nicht das, woran Sie denken.«

»Auf dem Rücksitz eines Wagens ist es bequemer, wollte ich sagen.«

Der Lift bremste. »Wenn Sie das hätten, würden Sie sich jetzt fragen, wie dumm ein Mensch sein muß, der mitten ins Herz eines Unwetters hineinfährt, wenn er doch kehrtmachen und irgendwo Schutz suchen kann.«

»Und welche Antwort haben Sie darauf gefunden?«

Der Lift hielt, die Tür öffnete sich.

»Verdammt dumm.« Waters stieg aus. »Aber Weston ist nicht dumm, und er ist auch kein leichtsinniger Mensch, also kann mit seiner Story etwas nicht stimmen.«

Gemeinsam schritten sie den Gang entlang. »Und was wollen Sie nun tun?« fragte Turner, als sie vor der Tür zum allgemeinen CID-Büro stehenblieben.

»Darüber nachdenken, dann möglicherweise mit dem Detective-Inspector sprechen und sehen, ob er bereit ist, eine Anfrage an die spanische Polizei loszuschicken, um herauszufinden, ob die irgendwas von den Dingen wissen, die sich da unten abgespielt haben.«

Mrs. Ackroyd lebte mit ihrem Mann und dem jüngeren Sohn am Stadtrand von Birmingham. Sie bat den Polizeibeamten ins Wohnzimmer. »Ich soll mir einige Fotos ansehen?«

»Ganz recht. Wenn Sie mir nur sagen würden, ob der Mann auf diesen Fotos einer von den beiden ist, die Sie gesehen haben, als sie das Haus in der Trefoil Road verließen.«

»Es ist Ihnen doch klar, daß ich sie nicht besonders beachtet habe, nicht wahr? Im Grund habe ich einen von ihnen überhaupt nicht richtig gesehen.«

»Ich werde alles, was Sie sagen, nach London durchgeben. Wenn Sie jetzt bitte hersehen wollen.« Er reichte ihr vier Fotos.

Sie betrachtete sie alle. »Das ist ganz eindeutig nicht der Mann, den ich deutlicher sehen konnte. Und daß er der andere ist, möchte ich doch sehr stark bezweifeln.«

Rentlow hockte auf seiner Schreibtischkante. »Sie wollen, daß ich über Interpol eine Anfrage an die spanische Polizei richte, damit die möglichst viel über Westons Urlaub in Restina herausfinden, vor allem, ob er sich dort in Begleitung von Mrs. Stevens aufhielt? Und wie genau das Bootsunglück verlaufen ist?«

»Ja, Sir«, antwortete Waters.

»Um eine derartige Anfrage zu rechtfertigen, werde ich erklären müssen, daß die potentiellen Beweise wesentlich für diesen Fall sind. Wenn aber Weston seine Frau nicht umgebracht hat, sind sie absolut irrelevant.«

»Das ist ein sehr großes Wenn.«

»Das behaupten Sie nach Mrs. Ackroyds Aussage?«

»Erstens war sie sich über den zweiten Mann nicht ganz im klaren. Zweitens braucht Weston gar nicht einer der beiden gewesen zu sein, um den Mord zu arrangieren. Drittens ist irgend etwas an seiner Story über den Bootsuntergang oberfaul. Viertens weisen fast alle anderen Beweise auf ihn als den Mörder hin.«

»Und so was nennen Sie tatsächlich Beweise? Sie reden fast schon so wie Phil.«

»Hin und wieder muß er ja recht haben.«

19

Weston bog in die Einfahrt zum Melton Cottage ein und parkte neben der Garage. Dann ging er zur Haustür und klingelte. Keine Reaktion. Er kehrte nicht gleich zum Wagen zurück, sondern blickte über den Garten hinaus zum Wald hinüber, wo er eine Taube beobachtete, die flatternd in einer Eiche landete. Er hätte anrufen und sich vergewissern können, ob sie zu Hause war, aber das hatte er bewußt nicht getan, denn sonst hätte sie sich vielleicht geweigert, ihn zu empfangen. Es war die falsche Entscheidung gewesen.

Als er sich auf den Rückweg zur Gartenpforte machte, hörte er einen Wagen in die Einfahrt einbiegen. Er machte noch einen Schritt vorwärts und konnte so an der Hausecke vorbeischauen, er sah gerade noch das Heck eines roten Wagens hinter dem Anbau verschwinden. Er wartete in der warmen Sonne.

Ihre festen Schritte knirschten auf dem Kiesbelag der Einfahrt, die Angeln des Gartentors quietschten, und sie kam in Sicht. »Ich dachte doch, daß ich den Wagen kenne. Was wollen Sie?« Ihr Ton war bitter. Entschlossen ging sie an ihm vorbei bis zur Haustür, dann wandte sie sich um. »Würden Sie sich bitte kurz fassen und dann wieder verschwinden?«

»Ich wollte mich bei Ihnen entschuldigen.«

Sie konnte ihre Überraschung nicht verbergen.

»Es tut mir wirklich leid, das von letzter Woche. Meine einzige Erklärung ist, daß ich so tief erschüttert von all dem war, was geschehen ist, daß ich nicht richtig zu denken vermochte und nicht wußte, was ich sagte.«

Sie dachte, daß er möglicherweise ihr Mitgefühl herausfordern wollte, um ihren Groll zu besänftigen, hatte aber bisher schon zu viel Bedrückendes erlebt, um dieses Mitgefühl gänzlich zu ignorieren. Sie schloß die Tür auf. »Sie sollten wohl doch lieber reinkommen.«

Er folgte ihr durch die Diele ins Wohnzimmer. Dort setzte sie sich ans Fenster und legte die gefalteten Hände in den Schoß, während er unmittelbar an der Tür stehenblieb. »Letzte Woche … Sie wissen, was letzte Woche geschehen ist. Heute morgen wurde ich aufgefordert, auf unserem Polizeirevier zu erscheinen. Zwei Detectives erklärten mir, die Autopsie an meiner Frau sei beendet und habe ergeben, daß ihr Tod kein Unfall gewesen sei, sondern daß sie von jemandem attackiert wurde, sich von ihm losreißen konnte, in Panik davonlief, gegen das Geländer prallte und dann das Übergewicht bekam. Indirekter Mord, nennen sie das.«

»Großer Gott!« sagte sie leise.

»Also suchen sie jetzt diesen Mörder. Und so, wie die mich vernommen haben, scheint festzustehen, daß sie ihn gefunden zu haben glauben. Aber ich habe niemals Gewalt gegen Frauen angewendet, und gegen meine eigene Frau schon gar nicht. Das ist die reine Wahrheit, das schwöre ich.«

»Wieso … wieso glauben die, daß Sie es waren?«

»Weil sie wie Pawlows Hunde sind. Da die große Mehrzahl der Morde von einem Familienmitglied oder einem guten Freund begangen wird, verdächtigen sie von vornherein automatisch einen Angehörigen.«

»Aber sie müssen doch wohl einen Beweggrund finden!«

»Nichts leichter als das, sobald sie überzeugt sind, daß sie recht haben. Sie verdrehen die Tatsachen, bis sie in ihre Theorie passen.«

»Welche Theorie?«

»Daß ein relativ armer, mit einer reichen Frau verheirateter Mann nur an ihrem Geld interessiert sein kann; daß er, wenn die Ehe nicht ein einziges Honigschlecken ist, einen Plan schmiedet, wie er sie loswerden kann, weil das die einzige Möglichkeit für ihn ist, das Geld zu behalten; daß eine Frau, mit der er mehr als einmal gesprochen hat, selbstverständlich seine Freundin ist … Sie hatten verdammt noch mal tatsächlich recht. Dieser frettchenhafte Detective, der Sie aufgesucht hat, hält uns für ein Liebespaar; genau wie die beiden Detectives heute morgen. Ich habe denen erklärt, daß ich Sie kaum kenne, und sie konnten nicht begreifen, wie ich so dumm sein könne, von ihnen zu erwarten, daß sie mir glauben. Diese Idioten sind überzeugt, daß ich Stephanie umgebracht habe, um an ihr Geld zu kommen und Sie zu heiraten.«

Kate löste ihre Hände voneinander und strich sich eine Haarsträhne aus der Stirn.

Weston kam von der Tür herüber und ließ sich in den nächsten Sessel fallen. »Ich habe immer gedacht, die Polizei in diesem Land arbeitet mit harten Tatsachen. Aber nein, sie haben beschlossen, ich sei schuldig, weil Stephanies Mutter so rachsüchtig ist, daß sie behauptet, ich hätte ihre Tochter ermordet.«

»Dann muß sie einen triftigen Grund haben.«

»Sie glauben also, daß sie recht hat?«

»Ich sage nur, wenn eine Schwiegermutter ihren Schwiegersohn des Mordes an ihrer Tochter bezichtigt, muß die Polizei ihn verdächtigen. Schließlich müssen, wenn eine Mutter zu dieser Überzeugung kommt, ziemlich außergewöhnliche Umstände vorhanden sein.«

»Es gab außergewöhnliche Umstände, verdammt außergewöhnliche, aber die betrafen Stephanies Eltern, nicht sie und mich. Das habe ich der Polizei zu erklären versucht, aber die wollten nicht hören, weil das, was ich ihnen mitteilte, nicht in ihre Theorien paßte. Also wie soll ich sie in Gottes Namen davon überzeugen, daß ich Stephanie nicht umgebracht habe; daß nicht jeder Ehemann nach dem Geld seiner Ehefrau giert; daß man sich zweimal völlig unbedacht mit einer Frau unterhalten kann? … Verzeihen Sie. Ich bin hierhergekommen, um mich zu entschuldigen, und nun werde ich fast hysterisch.«

»So würde ich das kaum bezeichnen.«

»Ehrlich gesagt, ich habe …« Er stockte.

Sie musterte sein Gesicht. »Angst?«

»Ich weiß, daß ich unschuldig bin. Und dennoch muß ich zusehen, wie ihre Überzeugung, ich sei schuldig, sich immer mehr festigt.«

»Sie haben keine Ahnung, wer der Mörder gewesen sein könnte?«

»Die Polizei behauptet, ein Gelegenheitseinbrecher, der sie überrascht hat, könne es nicht gewesen sein; aber ich wüßte niemanden, der zu so etwas fähig wäre. Und zu glauben, ich wäre …«

»Da Sie es nicht sind, wird auch nie jemand beweisen können, daß Sie es seien.«

»Vor einem Monat hätte ich Ihnen zugestimmt. Unschuld ist der perfekte Schutz. Nun aber entdecke ich, daß dieser Schutz eine verdammte Illusion ist.«

»Ich hoffe, daß Sie ganz und gar unrecht haben.«

»Ich weiß, daß ich ganz und gar recht habe.«

Eine Zeitlang schwiegen sie; dann sagte sie: »Möchten Sie etwas trinken?« Es dämmerte schon. Die leichte Brise hatte sich gelegt, und die Luft war so still, daß jedes Geräusch weithin zu hören war; als sie vor der Haustür standen, hörten sie in der Ferne einen Mähdrescher rhythmisch schlagen, eine Kuh muhen, einen Hahn krähen, der wohl die Tageszeit verwechselte, einen Hund bellen und das Geräusch eines näher kommenden Wagens.

Weston betrachtete den Bramley auf dem Rasen. »Habe ich Ihnen von Jason und diesem Apfelbaum erzählt?«

»Nein.«

»Er hatte ein bißchen Heimweh danach, und das hat mich verwundert, denn ich hätte gedacht, er wäre mit Sicherheit der letzte, der sich mit Heimweh herumschlägt. Er war wohl so etwas wie ein Symbol für ihn.«

»Ein Symbol – wofür?«

»Vielleicht für die Sicherheit, daß er, wann immer er wollte, hierher und zu einem Leben mit echten Werten zurückkehren könne.«

Sie verschränkte die Arme vor der Brust und richtete den Blick auf den Baum, da das schwindende Licht einige Linien in ihrem Gesicht verbarg, wirkte sie jung und viel verletzlicher. »Ich frage mich, ob er jemals wirklich zur Ruhe gekommen wäre. Dafür schien ständig zuviel zu geschehen in seiner Welt. Als Kind hielt ich ihn für wundervoll, weil er so lebendig war; als Erwachsener begann ich zu erkennen, daß es ein destruktives Element der Herausforderung war, das ihn vorwärtstrieb und ihn zuletzt wohl zerstört hätte … Vielleicht sollte ich dankbar dafür sein, daß er gestorben ist, bevor er erkannte, daß er letzten Endes ein Verlierer sein mußte. Dies ist keine angenehme Welt für Verlierer.«

Sind wir nicht alle drei Verlierer? dachte er bitter. Laut sagte er: »Ich muß jetzt fahren.«

Sie schlenderten zum Sierra hinüber. Sie wandte sich ihm zu. »Ich möchte Ihnen sagen, wie froh ich bin, daß Sie heute gekommen sind.«

»Ich bin hoffentlich keine allzu deprimierende Kassandra gewesen.«

»Hat die nicht eher zukünftige Schicksalsschläge vorausgesagt, die man ihr nicht geglaubt hat, statt vergangene, die geglaubt wurden? … Ausführlich über alles zu sprechen, hat mir sehr geholfen. Ihnen auch?«

»Ja«, antwortete er und versuchte dabei, aufrichtig zu wirken. Ihr Mitgefühl war Balsam für seine Seele, doch an den Tatsachen vermochte es nichts zu ändern. Er öffnete den Wagenschlag, stieg aber nicht sofort ein. »Wenn ich wieder einmal hier herauskäme, würden Sie dann mit mir essen gehen?«

Sie war genauso direkt wie immer. »Ja, gern.«

»Ich schwöre Ihnen, daß ich Ihnen nichts mehr vorjammern werde.«

»Überflüssig.«

Er setzte sich ans Lenkrad und kurbelte das Fenster herunter. »Dann also auf Wiedersehen.«

Sie beugte sich herunter. »Wissen Sie was? Dies ist das erstemal, daß wir uns nicht im Zorn trennen.«

Die ersten beiden Wochen im August brachten noch heißeres Wetter; die Temperaturen stiegen, bis sie Rekordhöhen erreichten. Die Zeitungen waren voll von Artikeln über Hautkrebs, Dürre, Maßnahmen zum Wassersparen und dem Treibhauseffekt. Engländer lieben es, ihre Freuden cum granum salis zu nehmen.

Rentlow hatte schließlich vor den Temperaturen kapituliert und sein Jackett über die Stuhllehne gehängt; seine Hosenträger waren knallrot. Waters, erstaunt über die Zurschaustellung dieser Dessous, versuchte, ein Muster auf ihnen zu erkennen.

»Na?«

Er lenkte seine Gedanken wieder auf wichtigere Dinge. »Wir haben einen Brief aus Spanien in Sachen Weston.«

»Haben die endlich was Brauchbares ausgegraben?«

Waters legte ein Blatt Papier auf den Schreibtisch. »Ich weiß zwar nicht, wer das übersetzt hat, aber der Sinn wird ausreichend klar.«

Rentlow las den Bericht; dann blickte er auf. »Keine Veränderung. Das Hotel bleibt dabei, daß er ein Einzelzimmer gehabt hat, kann aber nicht sagen, ob er ständig allein darin war. Die Polizei spürt einem Zeugen nach, der behauptet hat, Weston in einem Nightclub mit zwei Frauen gesehen zu haben, aber nicht genau weiß, ob eine von ihnen rote Haare hatte … Ein Fall mit lauter verpaßten Gelegenheiten.«

»Auf der Rückseite gibt’s was Besseres.«

Rentlow drehte das Blatt um. »Großer Gott!« sagte er nach einem Moment.

»Das könnte natürlich vieles erklären.«

»Es könnte alles erklären, könnte aber auch noch größere Verwirrung stiften als jetzt … Die Polizei behauptet, er habe mit Farley zusammen Drogen geschmuggelt. Hat seine Frau also entdeckt, was er plante, und er hat sie ermordet, um sie zum Schweigen zu bringen? Hat er angedeutet, daß seine Frau drauf und dran sei, alles auszuplaudern, und die Männer an der Spitze des Kartells haben dann beschlossen, einzugreifen? Oder hat diese neue Information gar nichts mit unserem Fall zu tun?«

Waters zuckte die Achseln.

»Eigentlich habe ich das Gefühl, daß letzteres zutrifft.«

»Die spanische Polizei will einen Auslieferungsantrag stellen.«

»Ich kann lesen«, gab Rentlow ironisch zurück.

»Und wie werden Sie reagieren?«

»Begeistert.«

»Sie wollen zulassen, daß die ihn uns wegnehmen?« Waters war überrascht. Obwohl das bedeutete, daß ein wenig verheißungsvoller Fall aus ihren Statistiken entfernt wurde – Rentlow haßte Mißerfolge.

»Ich werde sie glauben lassen, daß ich ihrem Antrag entsprechen werde. Das ist etwas ganz anderes.«

20

Der CID Escort wurde langsamer. Waters, der den Wagen steuerte, erklärte: »Das Haus da drüben ist es.«

Rentlow sah durchs Seitenfenster hinüber. »Der Stein gewordene gutbürgerliche Protz. Erinnert mich an meine erste Razzia: Das Haus sah auch aus, als wär’s von einem älteren Bankier bewohnt, der seit fünfzig Jahren keinen schmutzigen Gedanken mehr gehabt hatte.«

»Und wer wohnte da?« Waters rangierte auf einen freien Parkplatz.

»Ein Ehepaar, das eine Abtreibungsfabrik betrieb und mehr Geld verdiente als ein wohlhabender Bankier.«

Sie stiegen aus und gingen über den Bürgersteig auf Francavilla zu. Der Gärtner, der eines der Beete im Vordergarten jätete, blickte auf, nickte aber nur stumm auf Rentlows Gruß.

Mrs. Amis öffnete die Tür. »Ja?«

Rentlow stellte sich selber vor. »Wir hätten gern Mr. Weston gesprochen.«

Sie ließ sie ein und führte sie schweigend in den Salon. Bevor sie sie allein ließ, schaute sie noch einmal so finster durch das ganze Zimmer, als wolle sie sich vergewissern, daß es nichts gab, was einen flinkfingrigen Polizisten reizen konnte.

Rentlow trat ans nächste Fenster und blickte in den Garten hinaus. »Einer der exzentrischen Dukes of Bedford hatte früher sein Personal angewiesen, zu allen Besuchern so unhöflich wie möglich zu sein, weil er hoffte, die würden sich so darüber ärgern, daß sie rasch wieder verschwanden. Versuchte Weston ihn nachzuahmen?«

»Ich würde sagen, Mrs. Amis ist einfach so. Doch vermutlich ist sie nicht ganz so stachlig, wie es scheint.«

»Eines Tages, Nick, werden Sie mit Ihrer wohlwollenden Meinung noch mal in Schwierigkeiten kommen.«

Es geschah selten, daß der Detective-Inspektor Waters beim Vornamen nannte. Er fragte sich, was ihn zu dieser Zwanglosigkeit veranlaßt haben mochte.

Weston kam. Wieder stellte sich Rentlow vor, um dann die Leitung des Gesprächs zu übernehmen, als sei er hier der Herr im Haus. »Wir werden Sie nicht länger als nötig belästigen, doch da wir eine Menge zu besprechen haben, sollten wir wohl lieber Platz nehmen.« Er machte es sich bequem. »Wie Sie wissen, haben wir Ermittlungen über den unglücklichen Tod Ihrer Frau angestellt, und diese haben ergeben, daß sie das Opfer eines indirekten Mordanschlags wurde. Wenn der Schuldige das Opfer töten will – wenn auch nicht unbedingt auf die Art, wie der Tod schließlich erfolgt –, so ist das Mord; wenn er das Opfer nicht töten wollte, sich aber hinsichtlich der Folgen seiner Handlungsweise fahrlässig verhielt, und diese Handlungsweise nach Ansicht jedes vernünftig denkenden Menschen mit hoher Wahrscheinlichkeit zum Tod führen würde, ist das Totschlag. Sicher werden Sie verstehen, daß das Gesetz in jener Grauzone, in der die Fakten des Falles nicht klar und eindeutig auf eine Absicht oder den Grad der Fahrlässigkeit hindeuten, unklar ist. Die praktischen Folgen dieses Unterschieds zwischen Mord und Totschlag sind für den Schuldigen beträchtlich; das eine Verbrechen zieht sowohl in der Theorie als auch in der Praxis eine weit höhere Strafe nach sich als das andere – und ich spreche hier nicht nur über rechtliche Folgen, sondern auch über moralische. Begreifen Sie, warum ich Ihnen dies alles erläutere?«

»Nein«, antwortete Weston gepreßt.

»Nein? Ich werde versuchen, es Ihnen zu erklären. Nicht selten liegt es im Interesse einer Person, die für einen Todesfall verantwortlich ist, die Tatsachen, wenn diese mehr auf Totschlag als auf Mord hindeuten, zuzugeben, statt abzustreiten, denn durch sein Geständnis zeigt er Reue und die Bereitschaft, die ihm zugeteilte Strafe auf sich zu nehmen. Bei ihrem Urteil lassen sich die Richter immer durch sichtbare Reue beeinflussen. Fährt der Mann dagegen hartnäckig fort zu leugnen, und die Wahrheit kommt dann doch ans Licht, sieht der Richter in ihm einen Menschen, der uneinsichtig ist und keine Reue erkennen läßt. Solche Menschen pflegen die Richter mit unnachsichtiger Härte zu bestrafen, denn da sie über jeder Versuchung stehen, vermögen sie vielen menschlichen Schwächen kein Verständnis entgegenzubringen.«

»Ich habe mit dem Tod meiner Frau nichts zu tun.«

»Die Tatsachen deuten auf das Gegenteil hin.«

»Was zum Teufel wissen Sie schon von den Tatsachen? Sie sind ja nur an Vermutungen interessiert!«

»Sie sind also nicht bereit, die Wahrheit zu sagen?«

»Ich habe von Anfang an die Wahrheit gesagt.«

»Und auch jetzt haben Sie nichts weiter hinzuzufügen?«

»Nein.«

»Tut mir leid. Ich hatte gehofft, es wäre anders – um Ihretwillen.«

»Sie wollen mir also vormachen, ein falsches Geständnis läge in meinem eigenen Interesse?«

»Nein, aber ein aufrichtiges Geständnis. Spanien ersucht um Ihre Auslieferung. Sollten Sie sich in England des Totschlags schuldig bekennen, würde das Ersuchen abgelehnt.«

»Spanien tut was?«

»Ersucht um Ihre Auslieferung mit der Begründung, daß Sie im Drogenhandel tätig waren.«

Weston starrte Rentlow fassungslos an. Im Augenblick konnte er an nichts anderes denken als an die lächerliche Frage, ob er verrückt geworden sei.

»Es wird behauptet, daß Sie an der marokkanischen Küste eine Tonne Cannabisharz geladen hätten, das Sie nach Spanien zu bringen beabsichtigten.«

»Die sind ja wohl vom wilden Affen gebissen!«

»Als Sie von Restina ausliefen, nahmen Sie Kurs Nord, um den Eindruck zu erwecken, sie unternähmen nur einen Ausflug die spanische Küste entlang; nach Einbruch der Dunkelheit änderten Sie den Kurs und liefen südwärts nach Menache; auf der Rückfahrt nahmen Sie den entgegengesetzten Kurs und wandten sich dann nach Süden, um die Fiktion, Sie seien spazierengefahren, aufrechtzuerhalten. Diesen Plan durchkreuzte das Unwetter.«

Nun meldete sich Waters zu Wort und sagte: »Eines hat mich von dem Moment an verwirrt, als Sie uns von Ihrer Fahrt erzählten: Warum sind Sie, als sich herausstellte, daß der Sturm schwer sein würde, nicht in den nächsten Hafen eingelaufen? Jetzt ist das natürlich klar. Sie haben es nicht gewagt, Land anzusteuern, bevor Sie Restina erreichten, weil Sie dort Maßnahmen zur Übernahme der Ladung veranlaßt hatten.«

»Nicht mal ein Gramm Cannabis hatten wir an Bord.«

»Die spanische Polizei sagt, daß sie Beweise dafür hat.«

»Dann lügt sie.«

»Das ist eine schwere Beschuldigung«, warf Rentlow ruhig ein. »Vielleicht sollten Sie sich eines klarmachen: Im Drogenhandel gilt das Sprichwort nicht, daß eine Krähe der anderen kein Auge aushackt. So verkauft zum Beispiel ein Dealer einem Händler eine Partie Drogen und verständigt, sobald letzterer die Segel gesetzt hat, die Behörden. Die wiederum informieren die Polizei des Bestimmungslandes, und der Händler wird verhaftet. Woraufhin der Dealer eine Belohnung für seine Information erhält – gewöhnlich einen Prozentsatz des Ladungswertes. Für den Dealer ist das soviel wie den Kuchen essen und ihn dennoch behalten.«

»Uns hätte kein Dealer melden können, weil wir keine Drogen gekauft haben.«

»Sind Sie nach Marokko gefahren?«

»Wir sind an der spanischen Küste entlanggefahren.«

Rentlow seufzte. »Ich werde wohl nie begreifen, warum durchaus intelligente Menschen darauf bestehen, weiterzulügen, nachdem es doch sonnenklar ist, daß sie lügen. Haben Sie mal ein spanisches Gefängnis von innen gesehen?«

»Natürlich nicht.«

Rentlow lächelte ironisch. »Reichtum, Mr. Weston, schützt nicht immer vor der realen Welt … Spanien hat ein äußerst ehrgeiziges Programm zur Verbesserung seiner Gefängnisse, aber leider werden die ehrgeizigen Pläne, wie überall, von bürokratischen Verzögerungen, inflationärem Druck und kleinen, braunen Kuverts gebremst. Wie ich hörte, sind bisher nur relativ wenige Gefängnisse umgebaut oder modernisiert worden, während die meisten geblieben sind, wie sie waren. Ich hatte einmal Gelegenheit, einen Mann zu verhaften, der fünf Jahre in einem spanischen Gefängnis verbracht hatte. Nach dieser Erfahrung, sagte er mir, sei die Aussicht auf zehn Jahre Dartmoor eine Erleichterung. Entwürdigende Bedingungen entwürdigen, und da die menschliche Natur nun mal so ist, findet ein entwürdigter Häftling oft Vergnügen daran, andere auf sein Niveau herabzuziehen, um so mehr, wenn dieser andere ein Ausländer ist, und vor allem, wenn dieser Ausländer aus privilegierten Kreisen stammt. Ich bezweifle sehr, daß Sie sich den Dreck, die Brutalität und die sexuellen Belästigungen vorstellen können, die in einem alten, überfüllten Gefängnis herrschen. Ich bin sicher, daß Sie nicht unbeschadet daraus hervorgehen würden, weder seelisch noch körperlich.«

»Ich bin unschuldig«, beteuerte Weston erregt.

»Dann können wir nur hoffen, daß es Ihnen gelingt, die spanischen Behörden davon zu überzeugen … Wenn Ihnen das tatsächlich gelingen sollte, kann es natürlich vorkommen, daß eine Untersuchungshaft fast soviel bedeutet wie ein Lebenslänglich, nicht zuletzt, weil das Motto ihres Rechtswesens lautet, mañana wird niemals kommen. Offen gestanden, ich wunderte mich, daß Sie sich weigern, den Schritt zu tun, der Ihnen das alles ersparen kann.«

»Welchen Schritt?«

»Uns die Wahrheit über den Tod Ihrer Frau zu sagen. Wenn hier in England eine Klage wegen Totschlags gegen Sie läuft, werden Sie nicht wegen Drogenhandels nach Spanien ausgeliefert.«

»Ich habe Ihnen alles gesagt, was ich weiß.«

»Gar nichts haben Sie uns gesagt.«

»Weil ich nichts weiß.«

»Ein Jammer – für Sie.«

»Warum zum Teufel wollen Sie mir nicht glauben?«

»Weil Sie lügen.«

»Ich sage die Wahrheit, verdammt noch mal! Bis auf die Bootsfahrt habe ich nur die Wahrheit gesagt.«

»Was für eine Bootsfahrt?«

Weston spürte, wie ihm der kalte Schweiß auf der Stirn stand. »Also gut, wir sind nicht an der Küste entlang-, sondern in Richtung Marokko gefahren. Aber wir haben drei Männer an Bord genommen, keine Drogen. Und als Jason sagte, wir müßten einen Hafen anlaufen wegen des Wetters, hat einer von ihnen eine Pistole gezogen und uns gezwungen, weiterzufahren.«

»Waren diese drei Männer Spanier?«

»Jedenfalls haben sie untereinander spanisch gesprochen, und Jason sagte, sie wären Spanier.«

»Dann waren sie vermutlich Drogenbarone.«

»Waren sie nicht.«

»Wieso sind Sie so sicher, wenn Sie nicht mal ihre Nationalität genau kennen?«

»Wenn sie Drogenbarone gewesen wären, hätte Jason sie nicht an Bord gelassen.«

»Etwa Gewissensbisse? Nach meiner Erfahrung kennt das Gewissen nur eine Grenze: die Wahrscheinlichkeit der Entdeckung. Wenn keine Drogenbarone – etwa Terroristen?«

»Sie sahen nicht aus wie Terroristen.«

»Nicht mal jener, der Sie mit der Pistole bedroht hat? Nicht alle Terroristen sehen so aus wie Che Guevara. Wieviel haben sie Ihnen bezahlt?«

»Ich habe mich geweigert, überhaupt etwas anzunehmen.«

»Schon wieder der Mann mit den Grundsätzen?«

»Ich bin nur auf der Cristina mitgefahren, weil ich mußte.«

»Natürlich gezwungen!«

»Ja, ich wurde dazu erpreßt.«

»Interessante Alternative. Wie wurden Sie dazu erpreßt?«

»Jason hatte eine Party mit zwei Frauen arrangiert, und …«

»Und was? Zögern Sie nicht aus Rücksicht auf Ihre Gefühle. Wir sind verhältnismäßig tolerant.«

»Er hatte von mir und einer der beiden Frauen Fotos machen lassen und drohte sie zu veröffentlichen, wenn ich ihm nicht helfe.«

»O Mann! Bei Ihren Freunden, wer braucht da noch Feinde? … Also, was uns betrifft, so können wir jetzt nur noch den Vorschriften folgen. Wir werden die spanischen Behörden davon informieren, daß Sie abstreiten, mit Drogen zu tun gehabt zu haben, und behaupten, Ihre Ladung habe aus drei Männern vermutlich spanischer Nationalität bestanden. Ich muß Sie aber warnen, daß die Spanier Ihr Leugnen entweder nicht glauben oder vermuten werden, daß die drei Männer Terroristen waren, in welchem Fall sie ganz zweifellos nur um so nachdrücklicher auf Ihre Auslieferung dringen werden.«

»Sie müssen ihnen erklären, daß ich zur Teilnahme an der Fahrt gezwungen wurde.«

»Ich werde eine entsprechende Anmerkung beifügen, aber ich könnte mir vorstellen, daß die Art der Erpressung die Wirkung abschwächen wird. In flagrante delicto erwischt zu werden, löst weit eher belustigte Verachtung aus als mitfühlendes Verständnis.«

»Es interessiert mich einen Dreck, was es auslöst! Es war ganz genau so!«

»Da es ein Weilchen dauern wird, bis unser Bericht die spanischen Behörden und deren abgewandelter Auslieferungsantrag uns erreicht, werden Sie wohl noch eine Weile in Freiheit bleiben. Da es Ihnen einfallen könnte, das Land zu verlassen und anderswo Zuflucht zu suchen, von wo eine Auslieferung weder an Spanien noch an England möglich ist, werde ich Sie um Ihren Reisepaß bitten müssen. Sie können sich weigern, ihn mir zu übergeben. Dann jedoch werde ich einen Beschlagnahmebefehl erwirken, und das wird zweifellos Publicity auslösen. Möglicherweise möchten Sie das lieber vermeiden?« Am liebsten hätte Weston geschrien, in einem freien Land dürfe ein Unschuldiger nicht wie ein Verbrecher behandelt werden, war aber immerhin noch vernünftig genug, einzusehen, daß er das nicht tun durfte. Also ging er in die Bibliothek und kehrte mit seinem Paß zurück.

»Füllen Sie eine Quittung aus«, forderte Rentlow Waters auf.

Waters, der ein halbes Dutzend Blankoquittungen im hinteren Fach seines Notizbuchs hatte, füllte eine aus und unterzeichnete sie. Dann reichte er sie Weston.

»Bis wir wieder voneinander hören«, sagte Rentlow, »vergessen Sie nicht, daß Sie es sich immer noch überlegen können.«

»Was?«

»Daß Sie die äußerst unangenehme Erfahrung einer Gefängnisstrafe in Spanien vermeiden können, wenn Sie sich dazu durchringen, uns die Wahrheit über den Tod Ihrer Frau zu sagen.«

»Ich habe Ihnen die Wahrheit gesagt – immer und immer wieder.«

»Schade.«

Sie gingen. Waters setzte sich ans Lenkrad des Escort. Rentlow legte den Sicherheitsgurt an. »Verdammt, man hätte denken sollen, er hätte genug Verstand, um zu erkennen, wo seine Interessen liegen.«

Waters startete den Motor. »Sind die spanischen Gefängnisse wirklich so schlimm?«

»Keine Ahnung … Also, was halten Sie von dem Ganzen?«

»Ein bißchen wie der Irrgarten von Hampton Court. Je weiter man hineingerät, desto verwirrender wird es.« Er lenkte den Wagen auf die Straße hinaus.

»Sagt er die Wahrheit über die Fahrt nach Marokko?«

»Es klang so. Aber wenn sie nicht Drogen geladen hatten, wieso behauptet die spanische Polizei dann, sie hätte Beweise dafür?«

»Gute Frage. Und die logische Antwort lautet, der Mann lügt. Da die Spanier den Versuch, drei vermutliche Terroristen ins Land zu schleusen, jedoch vermutlich als ein weit schwereres Verbrechen betrachten als den Transport einer Tonne Cannabis – warum gibt er sich dann so große Mühe, diese weit schwerere Beschuldigung zu riskieren? Können Sie sich das erklären?«

»Kann ich nicht.«

»Es gibt nur eine einzige Möglichkeit, nicht wahr? Daß er uns die Wahrheit gesagt hat.«

»Ich dachte, Sie seien überzeugt, daß er lügt!«

»Ich bin nur davon überzeugt, daß die Dinge, wie Sie sagten, immer verwirrender werden.«

21

Kate lag in einer Hängematte, die sie zwischen einer Esche und einer Eiche vor der westlichen Dornenhecke aufgespannt hatte, als sie einen Wagen in der Einfahrt hörte. Sie fluchte. Der Himmel war wolkenlos, die Sonne heiß, der Wind kaum mehr als ein Zephyr, und das sanfte Schwingen der Hängematte erinnerte sie so sehr an die Nachmittage, da sie mit Jason auf dem Dart segeln gegangen war, daß sie die unkomplizierte Schönheit jener Tage fast wieder heraufbeschworen hatte …

Weston kam um die Ecke des Hauses und ging zur Haustür, und selbst aus dieser Entfernung erkannte sie die Verzweiflung auf seinem Gesicht. Sie richtete sich auf. »Hier bin ich!«

Er sah sie und kam über den Rasen.

Vorsichtig ließ sie sich aus der Hängematte gleiten. »Es ist was passiert, nicht wahr?«

»Die Polizei war heute morgen bei mir, um mir mitzuteilen, daß Spanien meine Auslieferung beantragt hat.«

»Großer Gott – weswegen?«

»Sie behaupten, Beweise dafür zu haben, daß Jason und ich an der Küste von Menache eine Tonne Cannabisharz geladen haben und sie nach Spanien schmuggeln wollten.«

Ihr Zorn flammte auf. »Das ist doch lächerlich!«

»Ich habe dem Detective-Inspector erklärt, daß Jason niemals Drogen angerührt hätte. Ich mußte zugeben, daß wir drei Männer an Bord genommen haben.«

»Das haben Sie ihnen erzählt?«

»Es ist doch wahr.«

»Haben Sie nicht gelernt, daß es auch mal zu gefährlich sein kann, die Wahrheit zu sagen?«

»Ich … Ich konnte nicht richtig denken.«

»Sagen wir lieber, überhaupt nicht.«

»Anfangs haben sie mich über Stephanies Tod ausgefragt. Dann haben sie mir erklärt, die einzige Möglichkeit, zu verhindern, daß ich in einem spanischen Gefängnis verschmachte, sei das Eingeständnis, daß ich für ihren Tod verantwortlich bin, ohne daß ich beabsichtigte, sie zu töten …«

Sie fiel ihm ins Wort. »Tut mir leid, aber das verstehe ich nicht. Was hat dieser Auslieferungsantrag mit dem Tod Ihrer Frau zu tun?«

»Sie haben beides miteinander in Verbindung gebracht, um mir das Geständnis abzuringen, daß ich sie ermordet habe.«

»Warten Sie, wir gehen jetzt hinein, und ich mache uns einen Kaffee. Kaffee hat magische Eigenschaften, unter anderem auch, die Menschen zu beruhigen und zu trösten.«

Er folgte ihr ins Haus und in die Küche. Sie füllte den Wasserkessel zur Hälfte und stellte ihn auf. »Ich warne Sie, das Kaffeekochen ist ein Ritual, das streng befolgt werden muß.«

»Mitsamt Beschwörungen?«

»Selbstverständlich.« Lächelnd wandte sie sich zu ihm um. »Sehen Sie? Allein der Gedanke ans Kaffeetrinken hat schon bewirkt, daß Sie sich entspannen.«

»Das waren Sie, nicht der Kaffee.«

Sie öffnete einen Schrank, um eine elektrische Kaffeemühle und eine Dose Kaffeebohnen herauszuholen, füllte die Bohnen ein und ließ die Mühle ein paar Sekunden lang laufen. »Mögen Sie Bourbons?«

»Meine Lieblingskekse.«

»Meine auch. Deswegen sehe ich auch niemals nach, wieviel Kalorien ein Keks enthält.«

»Sie brauchen sich doch keine Gedanken zu machen.«

»Dafür dürfen Sie jetzt so viele essen, wie Sie wollen.«

Der Kessel fing an zu pfeifen. Während sie den Kaffee filterte, sagte sie: »Tassen und Untertassen sind hinter Ihnen.«

Der Schrank war unter der Treppe eingebaut. Er holte Tassen, Untertassen und Teller heraus und stellte sie auf eine der Arbeitsplatten.

»Die Bourbons sind in der letzten Dose auf dem zweiten Regal von oben in dem Schrank da.« Sie zeigte hinüber. »Machen wir’s zwanglos und tun sie gar nicht erst in eine Schale. Dann schmecken sie viel besser, finde ich. Darum macht das Picknicken ja auch so großen Spaß …«

Während sie oberflächlich dahinplauderte, stellte er anerkennend fest, daß sie geschickt den kleinen Anflug von Panik zu beschwichtigen verstand, der ihn vorhin gepackt hatte. Jetzt fühlte er sich nicht mehr so sehr wie eine hilflose im Netz gefangene Fliege, die auf die Rückkehr der Spinne wartet; obwohl es unlogisch war, glaubte er jetzt fast wieder daran, daß er sich irgendwie befreien konnte.

Sie kehrten in den Garten zurück. Im Gartenhaus werde er Stühle finden, erklärte sie, aber vielleicht sei er im Herzen noch jung genug, um sich ins Gras zu setzen. Das war er. Sie schenkte Kaffee ein und reichte ihm eine Tasse. Er trank. »Also, wie lautet Ihr Urteil?«

»Der beste, den ich jemals getrunken habe.«

»Welch diplomatischer Geschmack! Aber vermutlich konnten Sie gar nichts anderes antworten, nach meiner Vorrede. Jason hat immer gesagt … Verdammt! Ich wollte heute doch nur Triviales von mir geben!«

»Damit der Kaffee Zeit hat, seine magischen Kräfte zu entfalten? Sie müssen wahrhaft magisch sein, daß ich schon so lange nicht mehr daran gedacht habe.«

Sie stellte Tasse und Untertasse ins Gras und knabberte an ihrem Keks. »Erzählen Sie mir genau, was auf dieser Fahrt geschehen ist.« Sie zog die Beine hoch, verschränkte die Hände um die Knie und starrte auf die Dornenhecke, weil die sich in ihrer momentanen Augenhöhe befand.

Er sprach schnell, doch ohne die panische Angst von vorhin. Sie lauschte schweigend und wandte nur gelegentlich flüchtig den Kopf, um ihn anzusehen, als wolle sie feststellen, ob etwas hinter seinen Worten verborgen lag, und wenn ja, was. Als er endete, goß sie noch einmal Kaffee nach und fragte: »Sie waren also sehr dicht an der Küste, als das Boot sank?«

»Ich hatte Richtung Norden genommen, aber ohne den Kurs zu berechnen, vermochte ich nicht genau zu erkennen, wie dicht ich an die Küste herangekommen war. Wenn wir nicht gesunken wären, wir wären ironischerweise schon bald danach auf Grund gelaufen.«

»Als Sie im Wasser waren – hätten Sie’s auch geschafft, wenn Sie sich nicht an etwas festgehalten hätten?«

»Ich bin ein ganz guter Schwimmer, aber nicht sehr kräftig. Vermutlich hätte ich die Küste wohl nicht erreicht.«

»Soll das heißen, daß ein kräftiger Schwimmer sie erreicht hätte?«

»Ja. Aber ich stand mit der Polizei in Verbindung, bis ich den Heimflug antrat, und seitdem haben sie Kontakt mit ihnen: Es wurde nirgendwo ein Überlebender gemeldet.«

»Jason war ein kräftiger Schwimmer, aber mit einer zerschmetterten Schulter … Wenn er überlebt hätte, hätte er sich bei mir gemeldet.« Sie schwiegen eine Weile. Ein vorüberfliegender Schmetterling fesselte ihre Aufmerksamkeit. Sie seufzte. »Ich habe mich damit abgefunden, daß jede Hoffnung sinnlos ist …« Sie pflückte ein Gänseblümchen und begann die Blütenblätter auszuzupfen. »Waren die beiden Männer mittleren Alters in guter körperlicher Verfassung?«

»Eher wie müde Geschäftsleute, die seit Jahren höchstens vom Auto bis ins Büro zu Fuß gegangen sind.«

»Dann ist es also unwahrscheinlich, daß einer von ihnen an Land geschwommen sein könnte?«

»Höchst unwahrscheinlich, vor allem, weil beide so seekrank waren, daß das Ertrinken eine Erlösung für sie bedeutet hätte.«

»Bleibt also der dritte. Der war jünger, sagten Sie?«

»Jünger und härter und überhaupt ganz anders. Aber wenn Sie wissen wollen, ob der die Küste erreicht hat, vergessen Sie’s. Die Polizei hat von keinem weiteren Überlebenden berichtet …«

»Aber es muß noch jemanden gegeben haben!«

»Wieso?«

»Jason hat alles genau geplant; wenn er wollte, wirkte eine Statue geschwätzig im Vergleich zu ihm. Er hat ja nicht mal Ihnen gesagt, wohin Sie fahren, bis Sie auf See waren. Da die drei Passagiere eindeutig illegal nach Spanien einreisen wollten, muß man annehmen, daß auch sie vorher nicht darüber gesprochen haben, auch wenn Jason ihnen die Route verraten hätte, was er, wie ich Ihnen eben erklärt habe, mit Sicherheit nicht getan hat. Woher kann die spanische Polizei also wissen, daß Sie, bis es dunkel wurde, an der Küste entlanggefahren sind, dann Richtung auf Menache genommen haben, um auf demselben Weg zurückzukehren, wenn nicht jemand, der an Bord war, es ihnen mitgeteilt hat?«

Er schwieg eine Weile; dann sagte er: »Daran hab ich noch nicht gedacht … Aber warten Sie. Angenommen, der dritte Passagier hat überlebt. Warum sollte er den Behörden irgend etwas verraten, nachdem sie doch sicherlich nicht erfahren sollten, daß er aus Marokko kam? Und selbst wenn er zugeben mußte, daß er an Bord der Cristina war – warum sollte er behaupten, Cannabisharz geschmuggelt zu haben, wenn ihn das doch unweigerlich zum Drogenhändler stempeln mußte? Und wenn die spanische Polizei wußte, daß er im Ausland gewesen war, hätten sie ihn doch sicher als Zeugen in ihrem Auslieferungsantrag erwähnt!«

»Ich weiß, so ausgedrückt, ergibt es keinen Sinn. Aber sehen Sie denn nicht ein, daß die einzige Erklärung dafür, daß die Polizei über Ihre Fahrt unterrichtet war, die Annahme ist, daß noch ein anderer an Bord überlebt haben muß?«

»Der sich dann unerklärlicherweise und fälschlich selbst bezichtigte?«

Sie aß ihren Keks und nahm sich zerstreut einen weiteren. »Haben Sie eigentlich auch nur die geringste Ahnung, warum Ihre Frau umgebracht wurde, Gary?«

»Keinen Schimmer … Soll Ihre Frage heißen, ob ich, ganz unter uns, nicht doch dafür verantwortlich bin?«

»Nein. Ich glaube nicht, daß Sie ein Mann sind, der an so etwas Furchtbares auch nur denken würde.«

Daß sie es ernst meinte, war eindeutig. »Tut mir leid. Es ist einfach so, daß ich …«

»… halb verrückt vor Sorge bin?«

»Und eine Todesangst habe. Ich sage die Wahrheit, doch niemand glaubt mir; ich bin in einem Tunnel und kann nicht umkehren, aber am anderen Ende erwartet mich nur das Entsetzen; ich bin unschuldig, aber alle halten mich für schuldig.« Westons Panik war wieder da.

»Nicht alle.«

»Warum fragen Sie dann, ob ich wüßte, warum Stephanie umgebracht wurde?« In seiner Panik vergaß er, daß er vor einem Moment noch an ihre aufrichtige Überzeugung von seiner Unschuld geglaubt hatte.

»Weil es wichtig ist. Im jetzigen Moment sogar weit wichtiger als die Frage, wer schuldig ist. Warum sollte irgend jemand sie umbringen wollen?«

»Es kümmert mich einen Dreck, was die Polizei sagt, es muß ein Gelegenheitseinbrecher gewesen sein, den sie überrascht hat.«

»Und angenommen, die Polizei hat recht?«

»Dann bleibt nur ein möglicher Verdächtiger, und das bin ich.«

»Und genau das ist die Logik, auf Grund derer die Polizei fest überzeugt ist, daß Sie lügen, und warum sie alle Beweise nur aus einem einzigen Blickwinkel betrachten. Sie aber wissen, daß Sie die Wahrheit sagen, und können sie von einem anderen Standpunkt aus beurteilen. Wenn es kein Gelegenheitsdieb war, muß es ein Motiv für den Mord an ihr geben. Sie sagen, es könne keins geben. Aber könnte es ein Motiv geben, Sie selbst umzubringen?«

»So daß sie vielleicht an meiner Stelle oder meinetwegen umgebracht worden ist?« Er starrte ins Leere. »Das einzige Geschehnis der vergangenen Jahre, was möglicherweise eine derartige Situation heraufbeschwören könnte, ist das, was sich in Spanien abgespielt hat.«

»Wo Sie gezwungen wurden, an etwas Illegalem teilzunehmen. Obwohl das Unternehmen mit einer Katastrophe endete, könnte jemand entschlossen sein, dafür zu sorgen, daß dieser Fehlschlag nicht bekannt wird. Und wem wäre ein solcher Entschluß wohl wahrscheinlicher zuzutrauen, als einem weiteren Überlebenden?«

Als er antwortete, sprach er langsam: »Der Polizei zufolge hat Stephanies Mörder sie gewürgt, sie hat sich losreißen können und ist in ihrer panischen Angst so blindlings davongelaufen, daß sie mit voller Wucht gegen das Geländer prallte und hinunterstürzte. Wollte er sie zwingen, ihm zu sagen, wo ich war?«

»Wußte sie es?«

»Weil sie zu ihrer Mutter gefahren war, entschloß ich mich spontan, Sie hier aufzusuchen. Also hätte sie ihm gar nicht sagen können, wo ich war.« Nur allzu deutlich konnte Weston sich ihr verzweifeltes Entsetzen vorstellen.

»Ich habe neulich gelesen«, entgegnete sie leise, »daß das Gehirn, wenn die reale Welt zu schrecklich wird, einen Ausweg schafft, indem es die Wirklichkeit aussperrt.«

Wie sperrt man die Wirklichkeit eines Todes durch Erwürgen aus? »Das muß ich der Polizei mitteilen.«

»Und was wollen Sie denen sagen?«

»Daß der Mörder vermutlich der jüngste der drei Männer ist, die wir in Marokko abgeholt haben.«

»Die werden das nur als Möglichkeit in Betracht ziehen, wenn sie die Wahrscheinlichkeit akzeptieren, daß Sie am Tod Ihrer Frau unschuldig sind. Und daß sie das nicht tun werden, haben sie ja wohl deutlich gemacht. Mit Sicherheit werden sie diese Möglichkeit mit denselben Fragen kontern, die Sie mir gerade jetzt gestellt haben.«

Er starrte in die Ferne. »Dann gibt es nichts, was ich noch tun könnte.« Wenn er Mitgefühl erwartet hatte, wurde er enttäuscht.

»Gesprochen wie ein echter Schwächling!«

Er wandte sich um. Seine Miene verriet Entschlossenheit. »Wenn man am Boden liegt, neigt man dazu, sich wie ein Nichts vorzukommen.«

»Nur wenn man sich nicht wehrt. Sie sind eine Kämpfernatur.«

»Woher wissen Sie das?«

»Weil ich unfehlbar spüre, wie ein Mensch unter seiner Maske ist.«

»Haben Sie das auch bei Ihrem Ehemann gekonnt?«

Sie zog zischend die Luft ein. »Das … das ist unfair. Ich wußte, daß er schwach war und jemanden brauchte, der ihm Halt bot … Ich selbst war es, die das nicht richtig erkannte.«

Er bereute seine Worte bitter. »Tut mir leid, das hätte ich nicht sagen dürfen.«

»Ich habe auch Dinge gesagt, die ich nicht hätte sagen dürfen. Sind wir quitt?«

Er nickte.

Sie räusperte sich. »Als Sie das letztemal hier waren, sagten Sie, daß Sie gern mal mit mir zum Essen gehen würden. Wie wär’s mit heute?«

»Sozusagen als Henkersmahlzeit?« Aber er sagte es mit einem Anflug von Ironie und nicht wie ein resignierender Schwächling.

Sie stellten fest, daß sie vieles gemeinsam hatten. Beide reisten gern, liebten Orchestermusik und Opern, Spielfilme ohne überflüssige Gewalt und Naturfilme im Fernsehen; beide verabscheuten Heuchler, Politiker (falls diese als zwei verschiedene Kategorien anzusehen waren), Snobs und unfreiwilliges Mithören, wenn der Nachbar seine Stereoanlage aufdreht.

Um Viertel nach acht schlug sie vor, ins Pub des Nachbardorfs zu fahren, in dem erst kürzlich ein Restaurant eröffnet worden war, so daß der Küchenchef noch keine Zeit hatte, selbstgefällig zu werden. Ihre Empfehlung hielt, was sie versprach. Die Speisekarte war nicht ausgefallen, doch Essen und Service waren erstklassig, das Gemüse kam nicht aus der Tiefkühltruhe, und das Management gab sich mit einhundert Prozent Profit am Wein zufrieden.

Weston leerte die Flasche Beaune in ihre Gläser. »Allemal besser als aus Mutterns Küche. Und bevor Sie gekränkt sind, möchte ich hinzufügen, daß ich von meiner eigenen Kochkunst sprach.«

»Ihr Hausdrache bevorzugt wohl Würstchen mit Kraut.«

»Mrs. Amis weigert sich, für mich zu kochen. Ist vermutlich auch besser so. Ich fürchte, statt für Würstchen mit Kraut schwärmt sie eher für Rindfleisch mit Klößen. Und das hasse ich seit meiner Zeit in St. Brede’s.«

Sie spielte mit ihrem Weinglas, drehte den Stiel zwischen Daumen und Zeigefinger. »Haben Sie sich dort wohl gefühlt?«

»Ich weiß nicht recht. Rückblickend erinnere ich mich nur an die schönsten Momente, aber damals habe ich, glaube ich, meinen Eltern erklärt, ich würde Einzelhaft im Gefängnis vorziehen.«

»Wie eng waren Sie mit Jason befreundet?«

»Darauf gibt es keine bündige Antwort.« Weston trank einen Schluck. »Genau wie alle anderen hatte ich ein wenig Ehrfurcht vor ihm, weil er bewußt gefährlich lebte. Ehrfurcht verursacht eine gewisse Reserve, während Gefahr bewirkt, daß man sich in sicherer Entfernung hält. Aber wir kamen so gut miteinander aus, daß ich mich ihm gelegentlich anschloß … und zuweilen vor den Direktor zitiert wurde. Daß meine Gefühle dabei freundlicher Art waren, kann ich leider nicht behaupten.«

»Ich habe eigentlich nie die Wahrheit über seine Relegation erfahren. Als es passierte, wurde behauptet, ich sei zu jung für die Details, und später fing Jason nur an, brüllend zu lachen, und erklärte, manche Erfahrungen seien ihren Preis wert, andere dagegen nicht. Da war doch irgendein Mädchen im Spiel, nicht wahr?«

»Die ältere Tochter des Direktors. Jason wurde erwischt, wie er mit ihr im Studierzimmer des Direktors techtelmechtelte.«

»Direkt in der Höhle des Löwen – reinste Provokation! Hat er Mädchen und Schauplatz gewählt, weil das die Verführung so wundervoll gefährlich und viel befriedigender machte?«

»Offenbar.«

»Und hat er nicht den Vorschlag gemacht, daß Sie sich mit der jüngeren Tochter anschließen? Oder war die doch noch zu jung?«

»Hat er, und sie war nicht zu jung, aber zum Glück hatte ich endlich mal die Courage, mich zu drücken.«

»Warum haben Sie’s dann bei der Fahrt mit der Cristina nicht genauso gemacht?«

»Weil mir keine andere Wahl blieb.«

»Weil er Sie gezwungen hat. Aber wenn Sie ihn seit dem Tag seiner Relegation nicht wiedergesehen hatten, was in aller Welt hätte er gegen Sie in der Hand haben können, damit Sie ein solches Risiko eingehen?«

»Anfangs hatte ich keine Ahnung, daß ich ein Risiko einging.«

»Werden Sie’s mir erklären?«

Er antwortete nicht.

Nach einer Weile fragte sie: »Hat Jason Ihnen etwas von der Vorgeschichte der drei Männer erzählt, die Sie in Menache abgeholt haben?«

»Kein einziges Wort.«

»Dann können Sie sie also nicht identifizieren?«

»Nein.«

»Warum wollten sie nach Restina?«

»Ich weiß es nicht. Vermutlich hatte Jason ein Abkommen mit dem Hafenmeister und der Polizei, damit keine Fragen gestellt wurden, wenn fünf Männer das Boot verließen, nachdem nur zwei an Bord gegangen waren.«

»Es ist …« Sie verstummte.

»Sie wollten zweifellos sagen, daß es verdammt hoffnungslos ist.«

»Zum Teufel, warum können Sie nicht lernen, einmal Ihren Mund zu halten! Wir wollten nett zusammen essen … Aber ich habe nur nach einer Möglichkeit gesucht, Ihnen zu helfen. Wer hat doch mal gesagt, daß er den Haß des anderen fürchte, seine Hilfe ihn aber mit Entsetzen erfülle?« Über den Tisch hinweg legte sie ihre Hand auf die seine. »Irgend etwas wird sich ergeben, das Ihnen hilft.«

Er konnte nur nicken.

Die Kellnerin, die auch an der Bar bediente, kam herüber und erkundigte sich, was sie zum Nachtisch wollten. Beide wählten Mousse au chocolat. Er bestellte eine halbe Flasche weißen Bach. Sorgen ertränken, nannte man das.

Er bog in die Einfahrt des Melton Cottage ein und hielt vor der Garage. »Ich danke Ihnen, daß Sie mich vor mir selbst gerettet haben.«

»Das ist mehr als großzügig angesichts der Tatsache, daß ich Sie einmal fast wieder zurückgeworfen hätte … Würden Sie mich für schamlos halten, wenn ich vorschlage, daß wir uns bald wieder sehen sollten?«

»Nicht schamlos, nur optimistisch.«

»Wir werden die Chance haben, verlassen Sie sich darauf! Möchten Sie einen Kaffee, bevor Sie nach Hause fahren?«

»Sie offerieren mir eine Tasse Magie?«

Gemeinsam gingen sie zur Haustür. In der Diele sagte sie: »Gehen Sie schon ins Wohnzimmer, ich mache inzwischen den Kaffee.«

»Vergessen Sie die Beschwörungen nicht!«

Er machte es sich in einem Sessel bequem und nahm sich eine Zeitschrift vor …

Kurze Zeit später kam sie mit dem Tablett und setzte es auf einen Beistelltisch. Er beobachtete sie und sah, wie sich ihr Baumwollkleid, wenn sie sich niederbeugte, über der rechten Brust spannte und sie genau abzeichnete …

Sie unterhielten sich über die Landschaft und darüber, wie traurig es war, daß Kent so niedergewirtschaftet wurde; beide fanden, das ideale Heim sei ein altes Landhaus mit eigenen Ländereien ringsum, mindestens zehn Meilen entfernt vom nächsten Flughafen, der nächsten Auto- und Eisenbahn und dem nächsten Supermarkt.

Als sie gerade eine Weile schwiegen, schlug die Standuhr Mitternacht. »Großer Gott, ich hatte keine Ahnung, daß es schon so spät ist! Ich muß los!«

»Haben Sie morgen früh einen Termin?«

»Nein.«

»Warum dann die Eile?«

»Vielleicht bin ich besorgt, daß ich Ihnen lästig falle.«

»Lächerlich.«

»Trotzdem …«

»Trotzdem?« wiederholte sie spöttisch.

»Ich sollte mich auf den Weg machen.« Er merkte, daß seine Stimme angespannt klang.

»Brauchen Sie eine Einladung in mehr als deutlichen Worten? … Bleiben Sie!«

Er starrte sie an, sehnte sich danach, ihre Aufforderung ohne weitere Frage zu akzeptieren, war aber sich selbst gegenüber zu ehrlich dafür. »Sie sollten kein Mitleid mit mir haben.«

»Ich trete Sie gleich dahin, wo’s weh tut! Glauben Sie, ich lade Sie in mein Bett ein, bloß weil ich Mitleid mit Ihnen habe?«

22

Sie stieg aus dem Bett, ging zum Fenster und öffnete die Vorhänge. Das Sonnenlicht strömte herein, ließ ihren Körper schimmern. »Ein wunderschöner Tag!«

»Dann komm her und laß ihn uns feiern.«

Sie kehrte zum Bett zurück und küßte ihn. »Er ist zu schön, um etwas davon zu verschwenden. Ich werde jetzt duschen und das Frühstück machen.« Sie lächelte schüchtern. »Dabei fällt mir gerade ein, ich habe ja überhaupt keine Ahnung, ob du nicht lieber im Bett frühstückst.«

»Ich find’s scheußlich, wenn diese verdammten Krümel pieken!«

»Gott sei Dank! Ich habe immer das Gefühl, daß Männer, die gern im Bett frühstücken, am Paschasyndrom leiden.«

»Dann bestand also eben für mich die Gefahr, dein allerhöchstes Mißfallen zu erregen, wie?«

»Eigentlich nicht. Ich war sicher, daß du nicht zu der Sorte gehörst.«

»Warum hast du dann gefragt?«

»Bist du immer so neugierig?«

»Nur wenn mir vor Glück das Herz fast zerspringt.«

Abermals küßte sie ihn; dann ging sie zu einer bauchigen Kommode und holte saubere Wäsche heraus. Während sie umherging, war er überzeugt, daß sie es genoß, sich ihm zu präsentieren. Sie hatte sich als äußerst leidenschaftliche Frau erwiesen; mit einer Leidenschaft jedoch, die normalerweise streng unter Kontrolle gehalten wurde, denn sie war auch eine empfindsame Frau. Im Laufe der Nacht hatte sie ihm gestanden, daß er der erste Mann sei, den sie, nachdem Ben sie verlassen hatte, sexuell kennenlerne, weil sie nämlich Liebe brauche, um Liebe machen zu können … Er sah zu, wie sie ins Badezimmer ging, und fragte sich, warum er sie nicht schon Jahre zuvor kennengelernt hatte. Vielleicht, wenn Jason nicht geschaßt worden wäre … Verdammtes »Wenn«!

Sie kam angekleidet aus dem Bad zurück. »Frühstück in fünfzehn Minuten. Wer nicht pünktlich ist, muß hungrig bleiben!«

»Welch ein Stilwechsel! Eben wurde mir noch Zimmerservice offeriert, und nun heißt’s, Vogel friß oder stirb.«

»Daher das Sprichwort, die Gelegenheit beim Schopf packen.«

Er schnupperte. »Irgend etwas riecht hier sehr exotisch.«

»Als ich mich vor ein paar Monaten so deprimiert fühlte, daß ich etwas tun mußte, um mir nicht die Kehle durchzuschneiden, habe ich ein sehr kleines Fläschchen von Bejoules Le Rêve erstanden.«

»Und – hat es gewirkt?«

»Irgendwie schon. In Wirklichkeit hab ich’s aber nie benutzt, denn als ich nach Hause kam, sagte ich mir, das Zeug war so teuer, ich heb’s mir lieber für eine ganz besondere Gelegenheit auf.«

Er lachte.

»Das ist eine typisch gedankenlose, unsensible männliche Reaktion«, stellte sie indigniert fest.

Mit Genuß trank er seine zweite Tasse Kaffee, als er plötzlich fragte: »Wie heißt doch das Parfüm, das du benutzt? Boule?«

»Bejoule. Warum?«

»Irgendwie scheint’s bei mir zu klingeln dabei, aber ich komme nicht darauf, warum.«

»Du hast es vermutlich irgendwo in einem dieser Hochglanz-Zeitschriften gesehen. Es ist inzwischen so teuer geworden, daß man ein schlechtes Gewissen hat, wenn man es sich kauft.«

»Und das ist natürlich die eigentliche Attraktion … Nein, ich bin sicher, daß ich keine Werbung dafür gesehen habe. Der Name kommt mir aus einem anderen Grund bekannt vor …«

»Richte deinen Verstand lieber auf wichtige Dinge und hilf mir entscheiden, wohin wir heute fahren werden.«

Sie entschieden sich für ein Picknick. Sie hatte Freunde in Sussex, die gerade im Ausland waren und zu deren Grundstück eine kleine Bucht am Meer gehörte, die selten von anderen Menschen aufgesucht wurde.

Wie sie feststellten, hatten sie die Bucht für sich allein. Sie badeten, lagen in der Sonne und tranken als Apéritif die erste Flasche Weißwein. Dann aßen sie Schinken, Käse und Rührei mit Pickles, selbstgebackene Brötchen, Éclairs, die sie gekauft hatten, und tranken die Hälfte der zweiten Flasche Wein. Um sich anschließend wieder in die Sonne zu legen. Sie hielt seine Hand. »Wenn ich jetzt eine Wunderlampe hätte und einen Dschinn rufen könnte, würde ich ihm befehlen, diesen Moment niemals vorbeigehen zu lassen.«

»Wir werden alle Altwarenläden durchstöbern.«

»Wenn das Leben doch nur so freundlich sein könnte!«

Das waren unglücklich gewählte Worte, denn sie brachten die Realität zurück. Gute Zeiten hatten unweigerlich ein Ende; schlechte Zeiten konnten ewig dauern.

»Hör auf!« sagte sie heftig. »Immer mußt du dich erinnern, dir Sorgen machen und jede Menge Katastrophen sehen!«

Behutsam löste er seine Hand aus der ihren, stand auf und zog die Schuhe aus, um über den Kies zum Wasser hinunterzugehen. »Besser, einmal geliebt und verloren als überhaupt nie geliebt zu haben.« Schützten Erinnerungen an vergangenes Glück oder erschwerten sie nur die Gegenwart und die Zukunft?

Die Theorie des Chaos lautete angeblich, der Flügelschlag eines Schmetterlings in Chile könne bewirken, daß ein Sturm über England hinwegbrause. Weil er in diesem Café in Restina saß, als Farley zufällig vorüberkam, hatten Menschen sterben müssen, stand er hier und jetzt vor der Katastrophe. In Gedanken rekapitulierte er Schritt um Schritt den Weg, der ihn bis hierher geführt hatte. Die Party im El Diablo, die Seereise nach Menache, das Unwetter, der Passagier, der zu fanatisch war, die Gefahr zu erkennen, in die seine Forderung sie bringen würde …

Er kehrte zu Kate zurück und setzte sich. »Mir ist gerade etwas eingefallen.«

»Ja?« fragte sie verschlafen, ohne die Augen zu öffnen.

»Warum mir der Name deines Parfüms bekannt vorkam. Er ähnelt dem Namen Bajols, und das war das Ziel der drei Männer auf der Cristina.«

Sie richtete sich auf, die Hände um die Knie verschränkt. »Hast du eine Ahnung, warum sie unbedingt so schnell dorthin wollten?«

»Nein, aber offenbar war es äußerst wichtig. Hätten wir einen Hafen angelaufen, wir hätten vermutlich innerhalb von achtundvierzig Stunden weiterfahren können. Ich möchte wissen …«

»Raus damit!«

»Klingt wahrscheinlich verrückt, aber könnte es eine Verbindung zwischen ihrer selbstmörderischen Eile und der falschen Beschuldigung des Drogenhandels geben, die dem Auslieferungsantrag für mich zugrunde liegt?«

»Kannst du mir sagen, was das sein könnte?«

»Verdammt noch mal, nein. Aber wie Holmes sagte, wenn man das Unmögliche eliminiert hat, muß das, was übrigbleibt, und sei es auch noch so unwahrscheinlich, die Wahrheit sein.«

»Diese Idee ist allerdings unwahrscheinlich.«

»Ich weiß, aber … Eine Gewalttat kann ohne jeden logischen Grund geschehen. Aber zwei, kurz hintereinander, und noch dazu im Zusammenhang mit derselben Person und ohne Grund, wären mit Sicherheit zuviel des Zufalls. Und wenn diese Person dann mit einer falschen Beschuldigung konfrontiert wird, die aus dem Land stammt, in dem die erste Gewalttat verübt wurde … dann muß es einen roten Faden geben, der alles miteinander verbindet. Erkennt man den, begreift man die Logik und bekäme Antwort auf alle Fragen.«

»Und wohin bringt dich das?«

»Zu der Möglichkeit, daß ich, wenn ich herausfinden kann, warum die drei Männer unbedingt pünktlich in Bajols sein und nicht einmal warten wollten, als ihre persönliche Sicherheit auf dem Spiel stand – daß ich dann vermutlich den Faden, die Logik und die Tatsachen erkennen kann.«

»Wie willst du das anstellen?«

»Indem ich nach Bajols fahre und mich dort ein bißchen umhöre.«

»Du bist verrückt!«

»Wieso?«

»Weil du überhaupt keine Chance hast, irgend etwas herauszufinden.«

»Wenn ich hierbleibe, werde ich mit Sicherheit nichts finden.«

»Wenn die spanische Polizei erfährt, daß du in Spanien bist, werden sie dich sofort verhaften.«

»Dann werde ich auf Strafmilderung plädieren, weil ich ihnen die Mühe abgenommen habe, mich von England ausliefern zu lassen.«

»Mann Gottes, hör auf, mit dem Entsetzen Scherz zu treiben!«

»Entschuldige.«

»Angenommen, du hast recht, und du stößt auf etwas Wichtiges. Sie haben deine Frau ermordet, sie haben Jason ermordet. Was glaubst du, werden sie dir antun?«

»Wenn ich das Risiko nicht eingehe und hierbleibe, werde ich entweder wegen des Mordes an Stephanie verurteilt oder wegen versuchten Drogenhandels ausgeliefert. Viel Auswahl bleibt mir da wohl nicht – oder?«

»Nicht, wenn dir das geringste an mir liegt. Und schließlich, warum solltest du dir schon was aus einem flüchtigen Abenteuer machen?«

»Aber verstehst du denn nicht …«

»Nein, ich verstehe nicht.« Sie stand auf. »Ich will nach Hause.«

Schließlich brach er das Schweigen, das viele Minuten lang auf ihnen gelastet hatte. »Verdammt noch mal!« Er bremste, hielt auf dem Seitenbankett der Landstraße. »Ich bin ein Idiot! All dieses heldenhafte Gerede, dabei hab ich völlig vergessen, daß mir die Polizei den Paß abgenommen hat. Also kann ich gar nicht nach dem roten Faden suchen, sondern sitze hier fest und kann nur abwarten, ob ich in einem englischen oder in einem spanischen Knast lande.«

Sie hob den rechten Arm, legte ihn auf die Rücklehne seines Sitzes und strich mit ihren Fingerspitzen über seinen Hals. »Ich habe dich gerade erst gefunden, Gary, doch das bedeutet nicht, daß ich dich nicht aufrichtig liebe. Es bedeutet allerdings, daß der Gedanke, du könntest dabei umkommen, einen abscheulichen Feigling aus mir macht, und das ist der Grund, warum ich am Strand so gemein zu dir war.«

»Schon vergessen.«

»Aber sogar als Feigling weiß ich, daß du nach Bajols gehen mußt, weil das die einzige Chance ist, deine Unschuld zu beweisen.«

»Du vergißt, daß ich ohne Paß nirgendwohin gehen kann.«

»Verdammtes Wunder.«

»Wie bitte?«

»So hat ihn Jason immer genannt, weil er wirklich alles fälschen kann.«

»Jason Farley?« fragte Pettifer, ein hochgewachsener, magerer Mann, fast völlig kahl, mit vorstehendem Adamsapfel und der Miene eines Menschen, der alle Illusionen aufgegeben hat. Er schüttelte den Kopf. Von einem Jason Farley hatte er noch nie gehört.

»Sie haben ihn mit einer gefälschten VAT-Bescheinigung für eine Jacht versorgt, die er nach den Bahamas gefahren und an einen Amerikaner verkauft hat«, sagte Kate energisch.

Der Mann musterte sie vorwurfsvoll. »Von solchen Dingen weiß ich nichts.«

»Jason hat Sie immer bewundert. Sie seien zwar sehr, sehr teuer, aber jeden einzelnen Penny wert, hat er gesagt.«

Der Hinweis auf Geld förderte sein Erinnerungsvermögen. »Jason Farley ist Ihr Bruder, sagten Sie?«

»Ja.«

»Er hat nie von einer Schwester gesprochen.«

»Er schämte sich seiner ehrbaren Verwandtschaft.«

Pettifer räusperte sich. »Können Sie beweisen, daß Sie seine Schwester sind?«

»Wenn ich’s nicht wäre, woher wüßte ich dann von der VAT-Bescheinigung?«

Mit dem rechten Zeigefinger zupfte er an seiner dicken Unterlippe. Er sah sie an, sah Weston an und starrte dann ins Leere. »Ich weiß nichts von falschen Pässen. Aber ich habe gehört, daß man noch immer einen mit einer gefälschten Geburtsurkunde erwerben kann. Natürlich habe ich keine Ahnung, wie man es anstellt, einen zu kriegen …«

Sie fiel ihm ins Wort. »Wir brauchen ihn bis morgen.«

»Völlig unmöglich.«

»Wieviel?« erkundigte sich Weston.

Er hörte auf, an seiner Lippe zu zupfen. »Wenn – und das ist pure Spekulation – ich von einem hören würde, wird Sie das ’ne ganz schöne Stange Geld kosten.«

Weston zog ein Kuvert aus der Tasche. »Da haben Sie zwei Fotos, für den Fall, daß der erste Versuch mißlingt.«

»Ein Paß würde mindestens dreitausend Pfund kosten.«

Weston begann mit ihm zu handeln.

23

Bajols, siebzig Kilometer landeinwärts gelegen, war nicht unmittelbar von dem Tourismus betroffen, der die Küste verschandelt hatte. Äußerlich waren die meisten Häuser unverändert geblieben, und neue waren in letzter Zeit nur selten gebaut worden. Der Hauptakzent des Städtchens lag auf der Landwirtschaft. Es lag in einem weiten Tal, dessen Boden außergewöhnlich fruchtbar war, mit einem buchstäblich unerschöpflichen Grundwasservorrat darunter. Selbst auf den unteren Hängen der ringsum aufragenden Berge wuchs saftiges Gras, und Bajols’ Lämmer galten bis hin nach Madrid als die besten, die es je gab. Indirekt waren die Bewohner allerdings doch vom Tourismus betroffen, ungewöhnlicherweise jedoch ausschließlich zu ihrem Vorteil. Wegen der Zehntausende von Touristen an der Küste konnten sämtliche landwirtschaftlichen Produkte zu Preisen losgeschlagen werden, über die die Alten ungläubig den Kopf schüttelten. Die Häuser mit ihrem unscheinbaren Äußeren waren innen nicht selten luxuriös ausgestattet.

Da den flüchtigen Besuchern kaum etwas geboten wurde, kamen nur sehr wenige her. Infolgedessen war das einzige kleine Hotel blitzsauber, besaß aber nicht mal die primitivste Klimaanlage, das einzige Gasthaus war noch spartanischer eingerichtet, in den Restaurants gab es nur einheimische Gerichte, und die vielen Bars stellten noch immer eine kostenlose Schale Oliven vor jeden Gast hin und nahmen für die Drinks so wenig, daß ihre Kollegen an der Küste mit Empörung reagiert hätten.

Weston verließ das Hotel Victoria und trat in den glühenden Sonnenschein hinaus; nach einem halben Dutzend Schritte schwitzte er schon. Am Ende der schmalen Straße mit ihren schmiedeeisernen Balkons lag der Marktplatz, und an der Südseite des Platzes eine Bar mit einem halben Dutzend Tischchen unter einer verschlissenen, sonnengebleichten Markise vor der Tür. Er wählte einen Tisch im Schatten. Ein Kellner in schwarzer Hose und weißem Hemd, die beide schon bessere Tage gesehen hatten, erkundigte sich nach seinen Wünschen. Er bestellte sich einen Gin-Tonic, und der Kellner schaffte es tatsächlich, ihn zu verstehen.

Der Drink und eine kleine Steingutschale mit Oliven wurde vor ihm auf den Tisch gestellt. Er trank, wischte sich den Schweiß von der Stirn, starrte quer über den Platz auf einen Eselswagen und dachte über den klaffenden Abgrund zwischen Erwartung und Wirklichkeit nach. In England hatte er sich voll Optimismus eingeredet, er werde der Wahrheit schon auf die Spur kommen und seine Unschuld beweisen können; hier jedoch hatte er, nachdem er sechsunddreißig Stunden lang die Stadt von einem Ende zum anderen abgeklappert hatte, nichts entdeckt, was ihm irgendwie weiterhelfen konnte. Seine Reise war zu dem erfolglosen Versuch geworden, dem Unausweichlichen auszuweichen.

Er leerte sein Glas, sah sich nach dem Kellner um, erhob sich und schlenderte zum Hauseingang. Eine Handvoll Männer, fast alle schon älter, starrten auf den Fernseher; der Kellner, halb im Schlaf, lehnte an der Theke. Einer der Männer entdeckte Weston, rief etwas, der Kellner zuckte zusammen und richtete sich auf. Weston hob die Hand an den Mund, um anzudeuten, daß er noch einen Drink wolle.

Er kehrte zu seinem Tisch zurück und aß noch zwei Oliven. Als der Drink kam, offerierte er eine Handvoll Münzen. Der Kellner nahm ein Hundert- und ein Fünfzig- Pesetenstück. Weston fügte noch einmal fünfzig hinzu, woraufhin der Kellner eine eher erstaunte als dankbare Miene zeigte.

Langsam trank er. Was zum Teufel sollte er tun? Wo sollte man nach etwas suchen, das man nicht identifizieren konnte, und zwar in einer Stadt, die in der Hitze nur noch schlief und die man bereits gründlich durchforscht hatte? Logischerweise steckte man auf und gab zu, daß man versagt hatte, nahm den Zug nach Sevilla zurück und flog von dort aus nach Hause, wo man wartete, bis man entweder für das eine oder für das andere Verbrechen verhaftet wurde … Aber er brachte es einfach nicht fertig, diese Logik zu akzeptieren …

Gar nichs zu tun, fiel ihm sehr schwer. Besser war es, einfach irgend etwas zu tun. Er leerte das Glas und stand auf. Die Kirche, die auf der anderen Seite des Platzes lag, hatte er bisher noch nicht besucht, also hatte er ein Ziel. Es war ein unscheinbares, sehr schlichtes Gebäude ohne Fenster in den fünfzehn Meter hohen Mauern aus Sandsteinblöcken. Doch wie die Häuser, war der äußere Schein auch hier kein Hinweis auf die Innenausstattung. Drinnen herrschten graziöse Linien, Schönheit und Farbe; zierliche Säulen aus geädertem Marmor, kunstvoll gemeißelte Steinfiguren, luxuriöse Vergoldungen, eine Kuppel, die mit einer überraschend robusten allegorischen Szene bemalt war, geschnitzte Bänke und ein herrlicher Altaraufsatz.

Während er den Altaraufsatz betrachtete, hörte er Schritte. Ein Pfarrer, klein, mollig, mit einem runden Gesicht, das von unerschütterlichem Glauben, gekoppelt mit Gutmütigkeit sprach, kam zum Mittelschiff herüber und blieb neben ihm stehen. Der Pfarrer sagte etwas in dem hier üblichen schnellen, etwas verwaschenen Spanisch.

»Tut mir leid«, erklärte Weston, »ich verstehe kein Spanisch.«

»Sie sind englisch? Sie wollen das hier sehen?« Er zeigte auf den Altaraufsatz.

Es wäre unhöflich gewesen, nicht zuzustimmen. »Ich hörte, er sei so schön, daß ich ihn unbedingt besichtigen müsse.«

»Dann kommen Sie.«

Weston folgte dem Pfarrer hinter den Altar. Der Geistliche sprach mit dem Engagement eines Menschen, der sich freut, jemandem die Gründe für seine Begeisterung mitteilen zu können. Vor hundert Jahren war Bajols nicht nur für seine Landwirtschaft, sondern auch für seine Holzschnitzereien bekannt gewesen; traditionell hatten bestimmte Familien religiöse Figuren geschnitzt, die in der ganzen Provinz berühmt waren; ja, sogar über die Provinz hinaus, denn aus Sevilla war die Aufforderung gekommen, den besten Schnitzer – Bartolomé Vicens – mit der Anfertigung einer Madonna mit Kind für die Seitenkapelle zu beauftragen, in der der Conde de Huelva ruhte. Der Künstler hatte monatelang daran geschnitzt, manche behaupteten, jahrelang. Es war ein Werk der Liebe gewesen. Andere hatten versucht zu helfen, aber Vicens hatte darauf bestanden, alle Arbeiten eigenhändig auszuführen, sogar die Vorarbeit, die man normalerweise einem Lehrling überließ. Seit die Figur in der Kapelle hing, waren ihr Wunder zugeschrieben worden, und alljährlich wurde eine Seelenmesse für den Mann gelesen, dessen Glaube etwas so wunderbar Schönes hervorgebracht hatte.

Die ganze Zeit, während er sprach, hatte der Pfarrer das Holz mit den Fingerspitzen gestreichelt; nun ließ er die Hand fallen, und seine Miene wurde bedrückt. Noch bis zum Bürgerkrieg hatte es Holzschnitzer in Bajols gegeben – allerdings keinen so großen mehr wie Bartolomé Vicens –, doch während dieser furchtbaren Zeit waren die Jungen weggeholt worden und nur die Alten noch geblieben. Gewiß, sie hatten weitergearbeitet, aber nicht mehr mit dem Herzen – wie konnten sie auch, in solchen Zeiten? Nach dem Krieg waren nur wenige Junge zurückgekehrt und hatten keine Lust mehr zu einer Arbeit, zu der man nicht nur Geschicklichkeit, sondern auch Glauben benötigte – der leider den Krieg nicht überlebt hatte –, und deren Lohn sich eher in geistigen denn in pekuniären Gewinnen ausdrückte. Und so gab es nun heutzutage nicht einen einzigen Mann in Bajols mehr, der noch zu Ehren Gottes Holz schnitzte.

Weston bedankte sich bei dem Pfarrer und fragte, ob er der Kirche eine kleine Spende geben dürfe. Eine Kollektenbüchse wurde ihm gereicht, in die er einen Tausendpesetenschein legte, der eindeutig als großzügige Gabe betrachtet wurde. Es sei ihm eine Freude gewesen, dem englischen Señor die Schätze der Kirche zu zeigen, erklärte der Priester; eine mehr egoistische Freude würde es ihm allerdings sein, ihm die schlichte Gastfreundschaft seines Hauses anzubieten, dessen Tür, Calle General Pena 15, ihm immer offenstehen würde …

Weston kehrte auf den Platz zurück und fragte sich, wie lange er noch so dumm sein würde, die Suche nach etwas fortzusetzen, das nicht existierte.

Sobald es dunkel war, ließ auch die Hitze ein wenig nach, und bis zu einem gewissen Grad kehrte das Leben in die Stadt zurück. Am Marktplatz öffnete ein Eisstand seine Tore, und ein Mann mit einer uralten Schubkarre verkaufte kleine Päckchen mit Süßigkeiten an die Kinder; Frauen stellten sich Stühle auf die Straße, um genüßlich zu tratschen; Männer füllten die Bars und redeten, stritten, spielten Karten und Domino; Autos, viele von ihnen neu, fuhren durch die schmalen, gewundenen Straßen, alle Verkehrsschilder souverän ignorierend, ohne wunderbarerweise einen Unfall zu verursachen.

Weston wanderte, wieder einmal ohne Ziel, bis ans Ende der Straße, die ihn an die Peripherie des Dorfes führte. Vor ihm lag eine Landstraße und dahinter, grell von Bogenlampen beleuchtet, ein Fußballplatz, von dem so laute Popmusik herübertönte, daß sie von den umgebenden Bergen zurückgeworfen zu werden schien. Einem kleinen Spiel zuzusehen, würde ihm helfen, die Zeit zu vertreiben. Der Kartenschalter war ein Loch in der Einfassungsmauer, und auf einem Zettel stand gekritzelt, der Eintritt betrage zweihundert Pesetas. Er zahlte, wartete auf seine Eintrittskarte, merkte, daß er keine bekommen würde, und ging hinein.

Der Platz bestand aus Sand, die nur halb besetzte Tribüne aus drei langen Betonbänken. Er ließ sich am Ende der mittleren nieder. Die Spieler zeigten Begeisterung, aber nur wenig Kunst, und der Ball wanderte ziellos von einem Ende des Platzes zum anderen, bis endlich nach fünfzehn Minuten ein Tor geschossen wurde. Bald darauf schrillte die Pfeife zur Halbzeit.

Die Zuschauer erhoben sich, schlenderten umher und schrien sogar, wenn sie dicht nebeneinander standen, Kinder liefen die Tribüne hinauf und hinunter, und die beiden Männer mit den Tabletts voll eisgekühltem Bier, Popcorn, Zigaretten und Süßigkeiten wanderten, sich gegenseitig überschreiend, auf dem ganzen Gelände umher.

Während Weston zum Eingang hinübersah, kamen zwei Gemeindepolizisten in hellblauen Hemden und dunkelblauen Hosen vorbei, auf der einen Seite Funkgeräte am Gürtel, auf der anderen Pistolentaschen. Einer von ihnen begrüßte einen Zuschauer mit Handschlag und begann, sich mit ihm zu unterhalten, während der andere, die Schirmmütze auf den Hinterkopf geschoben, Hände in die Hüfte gestemmt, mit der arrogant-herausfordernden Miene eines Schlägers in Uniform dastand. Erschrocken erkannte Weston in ihm den Mann, der Farley angeschossen hatte.

Der Blick des Polizisten wanderte an ihm vorbei, kehrte dann aber abrupt zurück. Sogar aus dieser Entfernung und im unbestimmten Licht der Bogenlampen sah man, wie sich sein Ausdruck von ungläubig zu bösartiger Entschlossenheit veränderte. Er rief seinem Kollegen etwas zu, setzte sich in Trab und knöpfte dabei seine Pistolentasche auf.

Auf dem Weg, auf dem er hereingekommen war, konnte Weston nicht fliehen, denn der Eingang diente zugleich als Ausgang und war die einzige Öffnung in der Mauer. Aber die dritte und höchste Sitzreihe befand sich nur einen Meter unter der Mauerkrone. Also drängte er sich zwischen einer Gruppe plaudernder Männer nach oben durch, kletterte auf die Mauer und sprang hinab. Als er mit schmerzender Wucht unten aufprallte, waren drinnen erregte Rufe zu hören.

Zunächst auf der Landstraße und dann durch die erste Dorfgasse lief er zum Marktplatz, wo er außer Atem stehen blieb. Die beiden Polizisten hatten bestimmt über ihre Funkgeräte Alarm gegeben, und obwohl vermutlich nur wenige weitere Polizisten für die Jagd zur Verfügung standen, sorgte die Tatsache, daß er sich von den Einheimischen auffällig abhob, dafür, daß man ihn auf Anhieb erkannte. Wenn er also auf der Straße blieb, würde er bald gestellt werden; wenn er ins Hotel zurückkehrte, wäre das mit Sicherheit der erste Ort, wo seine Verfolger ihn suchen würden; wenn er das Dorf verließ und sich in die Umgebung hinauswagte, würde er sich auf unbekanntem Terrain befinden und, selbst wenn er die Nacht überstehen könnte, bei Tageslicht sofort erwischt werden … Er dachte an Kates Angst vor dem, was mit ihm geschehen würde, wenn man ihn erkannte, und daran, daß er diese Möglichkeit recht überheblich weit von sich gewiesen hatte.

Jetzt hörte er deutlich den Lärm der Verfolger, die offenbar die Straße zum Marktplatz erreicht hatten. Sein Instinkt riet ihm, davonzulaufen, aber ein laufender Mann erregte mehr Aufmerksamkeit als einer, der gemächlich dahinschritt. Also ging er. Als er die Straße erreichte, die neben der Kirche entlangführte, fiel ihm plötzlich der Pfarrer ein. Falls überhaupt jemand seinen Unschuldbeteuerungen Glauben schenkte, dann doch sicher wohl dieser Pfarrer! Aber selbst wenn das zutraf – würde es ein Angebot auch praktischer Nächstenliebe nach sich ziehen? Trotzdem, wenn ihm keine andere Wahl mehr blieb …

Wie aber die Calle General Pena finden? Fragte er, kostete es Zeit, sich verständlich zu machen, und noch mehr Zeit, die Antwort zu verstehen; außerdem hätte er Hinweise auf sein Ziel gegeben. Der Pfarrer wohnte doch sicher in der Nähe der Kirche, wie? Frühere Spaziergänge jedoch hatten ergeben, daß jenes Viertel mit seinen engen, kurzen Gassen einem Kaninchenbau glich.

Er ging weiter bis zu einer T-Kreuzung. Rechts oder links? An der rechten Straße schienen zahlreiche Läden zu liegen, während in der linken nur gegenüber der Kirche Wohnhäuser standen. Er wandte sich nach links. Nach fünfzehn Schritten entdeckte er, daß auch diese Straße, gleich hinter der letzten Ecke der Kirche, in einem T endete. Überzeugt, daß er die falsche Wahl getroffen hatte und daß seine Verfolger, den Geräuschen nach zu urteilen, nicht sehr weit hinter ihm waren, fuhr er herum und wollte sich wieder in Trab setzen, weil das inzwischen ungefährlicher war als gehen. Als er dabei in der Mauer zu seiner Rechten einen Eingang und mehrere Fenster entdeckte, wurde ihm blitzartig klar, daß dies das Haus des Pfarrers sein mußte, das in die Nordseite der Kirche eingebaut war.

Er hörte jemanden rufen – so laut, daß sich der Mann etwa an der T-Kreuzung befinden mußte. Also packte er den rostigen Türgriff, drehte ihn und schob. Die Tür ging auf. Er trat hinein und drückte die Tür hinter sich ins Schloß.

Er stand in einem kleinen Raum, vermutlich gleichzeitig Diele und Empfangszimmer, spärlich möbliert mit zwei Stühlen, einem frommen Gemälde, einer Holztruhe mit einer Vase voll Schnittblumen darauf, einem fadenscheinigen Teppich und einem Tisch mit Telefon, das gerade zu läuten begann. Der Pfarrer, nunmehr in offenem Hemd und Shorts, kam durch eine nahe Tür heraus und ging, offenbar ohne sich über seine Gegenwart zu wundern, an den Apparat. Er nahm den Hörer ab, lauschte, sprach hastig, von ausdrucksstarkem Gestikulieren begleitet, hinein und legte den Hörer wieder auf. Er grinste breit. »Ist schön, Sie wiederzusehen!«

»Ich habe Schwierigkeiten. Die Polizei sucht nach mir.«

Das runde, pausbackige Gesicht des Pfarrers drückte Überraschung aus. Draußen hörte man erregte Rufe. Dann jedoch kam ein Wagen vorbei, der mit seinem beschädigten Auspuff alle anderen Geräusche übertönte, und als er das Haus passiert hatte, waren keine Stimmen mehr zu vernehmen.

»Ich schwöre Ihnen, daß ich kein Unrecht begangen habe. Wenn die Polizei mich aber erwischt, werde ich das nicht beweisen können, und es könnte sein, daß sie mich umbringen, damit mir das auch niemals möglich sein wird.«

Die äußere Erscheinung des Pfarrers ließ auf einen schlichten Mann von schlichtem Gemüt schließen; das stimmte, aber er hatte, wie viele Pfarrer mittleren Alters, instinktiv einiges über die Natur des Menschen und die Wahrheit von der Lüge zu unterscheiden gelernt. Nach einigen Sekunden sagte er: »Bitte, kommen Sie.«

Sie gelangten in einen größeren Raum, der aber auch weit weniger unpersönlich und aufgeräumt war. Auf einem Sessel lag eine Zeitung, auf einem zweiten eine Siamkatze, im Aschenbecher glühte eine Zigarette, und aus einem modernen Stereogerät war Beethovens Neunte zu hören. Der Pfarrer schaltete das Gerät aus, scheuchte die Katze vom Sessel und deutete hinüber.

»Bitte, setzen Sie sich.« Er faltete die Zeitung auf dem zweiten Sessel zusammen, nahm Platz und drückte die Zigarette aus. Dann nahm er das Zigarettenpäckchen und bot es Weston an.

»Nein, danke.«

»Ein kleines Laster«, erklärte er verlegen. Er wartete einen Moment; dann sagte er: »Bitte, Sie sagen, um welche Schwierigkeiten es sich handelt.«

Mit möglichst einfachen Worten schilderte Weston kurz, was geschehen war. Als er verstummte, musterte ihn der Pfarrer eine Zeitlang aufmerksam, dann stand er wortlos auf und verließ das Zimmer. Weston starrte auf die geschlossene Tür. Hatte der Mann sich überlegt, daß es unter den gegebenen Umständen seine Pflicht sei, die Sache der Polizei zu melden? Letzten Endes handelte es sich hier ja nicht um ein geistliches Problem …

Als der Pfarrer zurückkam, brachte er ein Tablett mit einer Flasche und zwei Gläsern mit. »Ein weiteres kleines Laster.« Er schenkte zwei Sherry ein und reichte Weston das eine Glas. »Wie hieß Polizist auf Boot?«

»Ich weiß es nicht. Ich habe seinen Namen nie gehört.«

»Wie sieht er aus?«

Er schilderte den Polizisten, den er auf dem Fußballplatz erkannt hatte.

»Er sprach gut Englisch auf Boot?«

»Er schien alles zu verstehen und sprach einigermaßen fließend, machte aber hier und da einen Fehler.«

»Ist vielleicht Victoriano Herrero.« Der Pfarrer stand auf und begann, zwischen Sessel und Fenster auf und ab zu gehen; bei jedem dritten Schritt hob er sich auf die Zehen, als wolle er hüpfen. »Ist ein Mann, der …« Unvermittelt blieb er stehen. »Wann ist passiert, das auf See?«

Weston überlegte. »In der Nacht vom Vierten auf den Fünften haben wir ihn abgeholt; als wir sanken, war es früher Morgen.«

Der Pfarrer war stehengeblieben. Plötzlich schlug er sich mit der rechten Faust in die linke Handfläche. »Agosto Seis!«

»Was heißt das?«

»Sind böse Männer, die … Nein, so darf ich nicht sagen.« Schwerfällig nahm er wieder Platz. Die Katze, die hinter dem Sessel umhergestrichen war, sprang ihm auf den Schoß. Er streichelte sie, während er erregt und unzusammenhängend zu sprechen begann und sich dazwischen immer wieder für seine Urteile Vorwürfe machte, die er aber nicht revidierte.

Während der schlimmen Zeiten der ersten zwei Jahrzehnte des gegenwärtigen Jahrhunderts war die Loyalität der Bewohner von Bajols und seiner Umgebung nicht, wie in so großen Teilen des übrigen Landes, polarisiert worden; möglicherweise hatten die Berge sie vor aufrührerischen Leidenschaften bewahrt.

So um neunzehnhundertdreißig herum jedoch hatte sich einiges verändert. Manche behaupteten, von Malaga, wo die Linke sehr aktiv war, seien Agitatoren angereist – der Pfarrer wußte es nicht; er war erst in dem Jahr geboren worden, als der Krieg ausbrach. Es war zu zahlreichen Zwischenfällen gekommen. Dem Pfarrer – damals hatte es in Bajols nur einen gegeben – hatte man das Haus über dem Kopf angezündet, ein Cabo der Guardia Civil hatte einen der Agitatoren erschossen; Männer, die seit ihrer Kinderzeit Freunde waren, wurden zu Feinden. Bajols hatte sich in einem Ort des Hasses verwandelt …

Alfonso Bauzer, jüngerer Sohn des größten Landbesitzers im Tal, war Coronel beim Militär gewesen. Sein Vater war einer der fairsten und liberalsten Landeigner, Alfonso aber war ganz anders, war ein Mann, für den Nächstenliebe, Verständnis und Barmherzigkeit Schwäche bedeuteten …

»Ist nicht recht, daß ich so spreche«, sagte der Pfarrer, der sich erneut Vorwürfe zu machen schien, weil er wieder einmal über seinen Nächsten geurteilt hatte. Er leerte sein Glas, um sein Urteil anschließend zu erläutern. Alfonso Bauzer war überzeugt gewesen, die meisten Menschen seien zum Gehorchen geboren, und nur wenige zum Befehlen; Reichtum sei das Recht der Wenigen, wie Armut die gerechte Bürde der übrigen Mitmenschen sei.

Um jede abweichende Meinung zu unterdrücken, hatte er das Kommando über Bajols an sich gerissen und die Guardia Civil auf seine Seite gebracht. Als im Dorf die Nachricht vom Aufstand in Marokko eintraf, hatte er ein öffentliches Freudenfest verordnet. Als er hörte, daß Franco aus Marokko nach Sevilla fliegen würde, war er nach Sevilla geeilt, um ihn am selben Tag – dem sechsten August – zu begrüßen und ihn der Loyalität des ganzen Tals zu versichern.

In Bajols hatte die Guardia mit Begeisterung seine Befehle befolgt. Männer und Frauen wurden verhaftet; als das kleine Gefängnis voll war, wurde die Stierkampfarena – der heutige Fußballplatz – als Internierungslager benutzt. Wochenlang hielt jede Nacht ein Lastwagen vor der Arena, um zahlreiche Gefangene abzuholen und mit ihnen in die Berge zu fahren; bei der Rückkehr war der Wagen leer. Jene, die nicht verhaftet wurden, »überredete« man, für die Sache zu arbeiten; sie wurden von Morgengrauen bis spät abends auf die Felder geschickt und konnten sich glücklich schätzen, wenn sie bezahlt wurden …

Coronel Bauzer hatte Bajols verlassen, um mit den Nationalisten zu kämpfen; General Bauzer war heimgekehrt. Der Krieg war ihm keine Lehre gewesen. Der Anblick unendlich großer Leiden hatte ihn nur noch mehr verhärtet …

Der Pfarrer hielt inne, als wolle er sich wieder einmal ermahnen, fuhr dann aber ohne Gewissensbisse fort; es fiel ihm leicht, jenen zu vergeben, die wenig besaßen, aber es fiel ihm schwer, jenen zu vergeben, die reich waren.

Der General hatte das Tal regiert, als sei es sein persönliches Lehen. Sein Wort war Gesetz. Als Francos Statue auf dem Marktplatz errichtet wurde, hatte er durchblicken lassen, er halte es für angebracht, an einem anderen Ort eine – kleinere, aber nur sehr wenig kleinere – Statue von ihm selbst aufzustellen. Kurz darauf gab es nicht nur eine Avenida Generalisimo Franco, sondern auch eine Avenida Alfonso Bauzer. (Schon eine einzige Avenida wäre in Bajols ein Unding gewesen; es gab keine Straße, die breiter war als ein Eselskarren.) Und eine Calle Agosto Seis, zum Gedenken des Tages, da Bauzer in Sevilla dem Caudillo begegnet war. Einmal, so hieß es, waren ein paar Männer in die Calle Agosto Seis gegangen, um gegen die Mauern zu urinieren …

Alfonso Bauzer war gestorben, und nur zwei Monate nach ihm Franco. Nach dessen Tod war es auf einmal so, als hätte man dem ganzen Land plötzlich erlaubt, wieder zu atmen. Ein König hatte den Thron bestiegen und die Demokratie gebracht. Die Demokratie hatte eine sozialistische Regierung gebracht … Das hatte jene in Angst versetzt, die große Reichtümer besaßen, die unter dem alten Regime an der Macht gewesen waren, für die die Gleichheitsdoktrin Anathema war. Von diesen Männern hatten sich mehrere in Bajols zusammengetan und eine Vereinigung gegründet, die zur Erinnerung an den Tag, an dem sich ihr Held und der Caudillo zusammengetan hatten, um die Linke zu bekämpfen, Agosto Seis genannt wurde. Ursprünglich war es eine lokal gebundene Dissidentenpartei gewesen, doch bald reichten ihre Tentakel schon bis nach Madrid. Sie zog Männer an, die suchten, was sie verloren zu haben glaubten, oder was sie im normalen Rahmen der Dinge niemals erreichen würden. Und als die Regierung dann beschloß, endlich die ungeheuren Areale in Andalusien umzuverteilen, die eine Handvoll Männer zu Millionären machten, Zehntausenden aber nur ein Existenzminimum ließ, hatten die Mitglieder von Agosto Seis von Revolution gesprochen …

Bajols, in seinem fest umschlossenen Tal, war zum Zentrum einer Verschwörung zum Sturz der erst jüngst errungenen Demokratie geworden. Und da Männer, die nach Macht strebten, ihre Ambitionen gewöhnlich unter dem Mantel einer Heuchelei verbargen, die attraktiv auf leicht Beeinflußbare wirkte, hatten sie als ihr Ziel den Wunsch erklärt, die Rückkehr jener Familienwerte anzustreben. Die Ehescheidung sollte abgeschafft, die Pille verboten, die Pornographie vernichtet werden –, nach denen sich so viele sehnten.

Eine Verschwörung braucht einen Führer, und sei er nur eine Galionsfigur. Jaime Bauzer. Ein ganz anderer Mann als sein Vater, der General, doch eitel und schwach genug, den Posten zu übernehmen. Alle außer ihm akzeptierten die Tatsache, daß er, sobald Agosto Seis die Macht gewann, abgesetzt und durch einen Mann aus Stahl ersetzt werden würde …

Der Pfarrer erhob sich. »Bitte, Sie bleiben.«

Nach einer Viertelstunde erst kam er zurück, entschuldigte sich für sein langes Wegbleiben und überreichte Weston einen Zeitungsausschnitt. Der Ausschnitt enthielt zwei Fotos, eins von einer Gruppe Männer, das andere von einem einzelnen Mann. In dem einzelnen Mann erkannte Weston einen der beiden, die während der Rückfahrt im Salon der Cristina gesessen hatten.

»Das ist Jaime Bauzer. Er ist während seines Urlaubs in Marbella ertrunken; mit einem Freund.«

24

Weston trat ans Fenster und spähte durch einen Spalt zwichen Vorhang und Rahmen hinaus. Der Pfarrer erwies sich als recht clever. Er würde seinen Wagen vor der Haustür abstellen – das würde nicht auffallen, weil er während der Nacht oft rausgerufen wurde –, und Weston würde, sobald weder Verkehr noch Fußgänger auf der Straße zu sehen waren, in den Fond steigen und sich ducken. Dann würden sie nach Sevilla fahren, wo Weston die erste Maschine nach England nehmen konnte. Als er zögerte, einem Geistlichen mitten in der Nacht eine so beschwerliche Reise zuzumuten, erwiderte der andere nur, daß Herrero, der befehlende Sargento der Ortspolizei, ein gewiefter, harter, ehrgeiziger Mann, mit Sicherheit hochstehende Kontakte in der Agosto Seis habe und vermutlich alles tun würde, um zu verhindern, daß die Wahrheit über Jaime Bauzers Tod ans Licht kam. Inzwischen würde er die gesamte Provinz zur Fahndung nach dem Engländer aufgefordert haben, der – wie die Anmeldung im Hotel erwiesen haben würde – mit einem falschen Paß reiste, und da so viele Angehörige der Policía Armada y de Trafico, der Ortspolizei, der Staatspolizei und der Guardia Civil Mitglieder der Agosto Seis waren, würde die Suche so gründlich durchgeführt werden, wie es nur äußerst entschlossenen Männern möglich war …

Weston hörte einen Wagen kommen; dann sah er einen Renault 19, der aber weiterfuhr. Er beobachtete, wie er verschwand, und fragte sich, ob der Pfarrer recht hatte, mit seiner Überzeugung, daß sein Kommen und Gehen nicht auffallen würde. Zu normalen Zeiten vermutlich. Aber wenn Herrero entschlossen war, sich seine Beute zu holen – würde da nicht jede Bewegung, die auch nur im geringsten ungewöhnlich war, seine Aufmerksamkeit erregen?

Der Pfarrer hatte ihm kurz zu erklären versucht, warum es so wichtig war, daß die Mitglieder der Agosto Seis die Wahrheit über Bauzers Tod vertuschten. Die Spanier hielten viel von Symbolen, häufig mehr als von der dahinterstehenden Wirklichkeit. Für die Mitglieder der Agosto Seis war General Bauzer nicht nur der Gründer ihrer Gemeinschaft, sondern auch ihr geistiger Führer; und der sechste August war der Tag gewesen, an dem Franco, der mit dem Flugzeug aus Marokko kam, das große Glück hatte, in Sevilla Alfonso Bauzer zu begegnen – ein Treffen, das den Sieg über die Linke herbeigeführt hatte. Welches zeitgenössische Symbol konnte also mächtiger sein als eines, das einen Bauzer, Marokko, Sevilla, Bajols und den sechsten August in sich vereinigte? Jaime Bauzer war nach Marokko gereist, um mit einem Boot, das von einem Engländer gesteuert wurde (Franco war heimlich mit einem Flugzeug zurückgekehrt, das von einem Engländer gesteuert wurde), heimlich nach Spanien zurückzukehren; nach der Landung wäre er nach Bajols und von da aus weiter nach Sevilla gereist, um pünktlich am sechsten August anzukommen. Dort hätte er seine Anhänger aufgefordert, sich zu erheben und gegen die Regierung loszuschlagen, die Spanien verraten hatte, indem sie ihr geliebtes Land den Übeln des Sozialismus, der Fremdherrschaft, der permissiven Gesellschaft öffnete …

Nichts vermochte eine Sache so klein und häßlich aussehen lassen, nichts ihre Absurdität deutlicher machen als Lächerlichkeit. Und was wäre lächerlicher als ein rundlicher, verweichlichter Mann mittleren Alters, der sich aufmacht, um den Caudillo und den General zu imitieren, und dann einen ruhmlosen, seekranken, hilflosen Tod durch Ertrinken erleidet, bevor er auch nur einen Fuß an die Küste Spaniens gesetzt hat?

Doch alles konnte noch gerettet werden, wenn man allgemein der Überzeugung war, Jaime Bauzer habe einen tödlichen Unfall gehabt, der nichts mit der Sache zu tun hatte. Ohne lächerliche Erinnerungen, über die man sich lustig machen würde, konnte sodann ein anderer Mann vortreten und an einem anderen sechsten August in Sevilla den Kreuzzug proklamieren. Doch wenn dieser Plan Erfolg haben sollte, durfte es keinen ausländischen Zeugen für die Wahrheit über Bauzers Tod geben …

Wieder hörte Weston einen Wagen kommen, der diesmal bremste und zum Stehen kam. Selbst bei der unzulänglichen Straßenbeleuchtung wirkte der grüne Seat Ritmo, als komme er direkt vom Schrottplatz. Wie in aller Welt sollten sie damit über die Berge nach Sevilla kommen? Mit vier platten Reifen und einem inbrünstigen Gebet?

In Heathrow nahm er die Underground und traf nach einmaligem Umsteigen auf der Randall Common Station ein. Draußen wartete ein Taxi. Er nannte seine Adresse. Der Fahrer schimpfte über die kurze Fuhre.

Als er das Haus betrat, rief er: »Mrs. Amis!«

Sie kam, Handtasche in der einen, Plastikregenmantel in der anderen, aus der Tür zum Küchendurchgang. »Sind Sie das? Ich wollte gerade nach Hause, es wird Zeit.« Damit forderte sie ihn heraus, sie darauf hinzuweisen, daß sie noch zehn Minuten Zeit habe. »Ich wußte gar nicht, daß Sie verreisen wollten.«

»Das wußte ich bis zuletzt selbst nicht. Hat sich irgend etwas ereignet?«

»Nein, alles war ruhig«, antwortete sie zögernd.

»Irgendwelche Nachrichten?«

»Ich habe alles aufgeschrieben.«

»Oder Besucher?«

»Nur die beiden Detectives.«

»Was wollten sie?«

»Sie. Ich habe gesagt, ich wüßte nicht, wo Sie sind. Da waren sie ein bißchen verärgert, aber ich habe ihnen erklärt, daß ich nichts damit zu tun habe. Na ja, dann will ich mal.« Sie machte kehrt, um in den Küchentrakt zurückzukehren, hielt aber noch einmal inne. »Da war heute noch ein Anruf, aber den habe ich nicht aufgeschrieben, weil keine Nachricht hinterlassen wurde.«

»Wer war das?«

»Keine Ahnung. Gab mächtig an, wie wichtig es sei, daß er mit Ihnen spricht, aber ich hab ihm immer wieder erklärt, ich wüßte nicht, wo Sie sind, es sei denn vielleicht unten in Kent.«

Sie betrat den Durchgang.

»Mrs. Amis«, rief er ihr nach. Und als sie nicht sofort reagierte, lief er eilig hinter ihr her. Als er jedoch den Durchgang betrat, war sie schon an der Außentür. »Einen Moment!«

Widerwillig ließ sie den Türgriff los.

»Haben Sie den Mann nach seinem Namen gefragt?«

»’türlich. Aber er hat nicht geantwortet, und außerdem hätte ich den sowieso nicht verstanden. Weil der nämlich Ausländer war.«

Angst bohrte sich ihm ins Herz. »Woher wissen Sie das?«

»Konnte nicht richtig Englisch reden. Und außerdem, er hat sich nicht mal bedankt, daß ich ihm die Telefonnummer gegeben habe.«

»Welche Telefonnummer?«

»Die von Mrs. Stevens. Dachte, Sie wären möglicherweise dort.« Sie lächelte verschmitzt.

»Wie konnten Sie nur!« schrie er.

Sie war entsetzt; nicht von seiner Ausdrucksweise, sondern weil ihr klar wurde, daß sie unwissentlich etwas ganz furchtbar Dummes getan haben mußte, wenn er in diesem Ton mit ihr sprach. Sie murmelte eine Entschuldigung, aber er machte auf dem Absatz kehrt und jagte in die Halle zurück. Sie hörte, wie er den Telefonhörer abnahm und wählte; dann verschwand sie, weil sie nicht mit den Folgen dessen, was sie angeblich falsch gemacht hatte, konfrontiert werden wollte.

Niemand meldete sich. Vermutlich war Kate ausgegangen, zum Einkaufen oder Besuche machen, vielleicht lag sie aber auch wie Stephanie auf dem Fußboden, getötet, weil sie nicht verraten konnte, wo er war. Als er gerade 999 wählen wollte, fiel ihm ein, daß es viel schneller gehen würde, wenn er die Polizei anrief. Er suchte die Nummer im Telefonbuch, wählte und fragte nach Detective-Constable Turner oder Detective-Sergeant Waters. Man stellte ihn zu Waters durch.

»Wir haben uns schon gefragt, wo Sie waren, Mr. Weston …«

»Mrs. Stevens schwebt möglicherweise in großer Gefahr. Sie müssen jemanden zu ihr nach Hause schicken.«

»Was genau …«

»Vergessen Sie diese verdammten Was-Fragen!«

»Ich kann niemanden um einen Gefallen bitten, wenn ich nicht einen triftigen Grund dafür angeben kann. Und nur, weil Sie glauben, daß Mrs. Stevens in irgendeiner Gefahr schweben könnte …«

»Verdammt noch mal, irgend jemand sucht nach mir! Möglicherweise schnappt er sie sich und zwingt sie, zu sagen, wo ich bin. Das aber weiß sie genauso wenig, wie Stephanie es damals gewußt hat.«

»Haben Sie schon versucht, sie anzurufen und zu warnen?«

»Selbstverständlich habe ich das. Es antwortet niemand.«

»Wer könnte sie denn Ihrer Meinung nach bedrohen?«

»Ein Spanier, Victoriano Herrero; ein Sergeant der Ortspolizei von Bajols.«

»Sie glauben wirklich, ein spanischer Polizist könnte nach England kommen, um Sie zu suchen …«

»… und umzubringen. Großer Gott, Mann, er hat die ganze letzte Nacht versucht, genau das zu tun. Ich konnte ihm nur entkommen, weil ein Priester mir geholfen hat.«

»Sie waren in Spanien?«

»Wie hätte ich sonst in Bajols sein können?«

»Aber Sie hatten keinen Paß.«

Wenn er den Detective-Sergeant zum Eingreifen bewegen wollte, mußte er die Wahrheit gestehen – nur ein wahrhaft Verzweifelter würde ein solches Geständnis machen. »Ich habe mir für zweitausend Pfund einen gefälschten Paß besorgt. Um Gottes willen, Sergeant, schicken Sie jemanden zu ihrem Haus, um zu kontrollieren, ob alles in Ordnung ist!« Damit legte er den Hörer auf.

Er ging hinaus, verschloß die Haustür, doch als er den Schlüssel herauszog, hörte er das Telefon klingeln. Der Detective-Sergeant, der ihm weitere Fragen stellen wollte? Den Sierra hatte er in Kent gelassen, doch der Mercedes stand in der Garage. Obwohl er seit Stephanies Tod nicht mehr gefahren worden war, sprang der Motor sofort an. Ohne zuvor das Garagentor zu schließen, setzte er rückwärts bis auf die Straße: Schon Sekunden konnten über Leben und Tod entscheiden.

Normalerweise fuhr er nicht sehr schnell, jetzt aber jagte er los, als seien alle Höllenhunde hinter ihm her; er ging Risiken ein, bei denen er zu einer anderen Zeit in Angstschweiß ausgebrochen wäre. Nach einer Stunde und zwanzig Minuten hielt er vor dem Melton Cottage.

Er war schon halb ausgestiegen, als er das Geräusch eiliger Schritte hörte; gleich darauf kam Kate in Sicht, packte ihn bei beiden Armen und wollte wissen, warum ein Streifenwagen gekommen war und zwei Polizeibeamte sich erkundigt hatten, ob sie in Gefahr sei. Und sei denn alles in Ordnung mit ihm, wirklich, ehrlich alles in Ordnung?

Um Viertel nach zwei bog ein Streifenwagen in die Einfahrt, und zwei uniformierte Polizeibeamte kamen zur Haustür. Kate ließ sie ein und machte sie mit Weston bekannt.

»Scheint dann ja alles unter Kontrolle zu sein, oder?« sagte der Sergeant.

»Ja, Gott sei Dank«, erwiderte Weston, »hätte aber gut sein können, daß etwas passiert war.«

»Bei unserem Job, Mr. Weston, kann ständig alles mögliche passieren, gewöhnlich aber passiert es nicht.« Er sah aus wie ein harter Mann, ohne Sinn für die Gefühle anderer, doch dieses flüchtige Lächeln zeigte, daß der Schein trügen konnte. »Werden Sie von jetzt an hierbleiben?«

»Das werde ich allerdings.«

»Dann brauchen wir uns, glaube ich, keine Sorgen mehr zu machen.«

»Sie werden das Haus nicht weiter beobachten?«

»Ach wissen Sie, wenn wir bei einem so ausgedehnten Revier irgend etwas Spezielles beobachten wollen, fehlen uns die Leute anderswo. Nachdem Sie also nun hier sind, sollte Mrs. Stevens keine Gefahr mehr drohen, und wir können weiterfahren. Sollte aber dennoch etwas passieren, rufen Sie uns sofort an, dann wird ein Streifenwagen bei Ihnen sein, noch ehe Sie den Hörer wieder auflegen können.«

Es war klar, daß Weston ihre Beteuerungen hinnehmen mußte. Er bot ihnen einen Drink an, den sie ablehnten, bedankte sich für ihre Mühe und brachte sie hinaus. Als sie um die Hausecke herum verschwanden, fragte er sich, ob er sich mit seiner Angst lächerlich gemacht hatte. Vielleicht hätte er erwähnen sollen, daß Mrs. Amis einem wandelnden Katalog unlogischer Abneigungen glich und der Anrufer möglicherweise kein Ausländer, sondern nur jemand gewesen war, der mit einem starken regionalen Akzent sprach.

Ihr Schlafzimmer, der größte der drei oberen Räume, lag an der Ostseite des Hauses und hatte eine Balkendecke sowie zwei Schiebe- und ein Giebelfenster. In die Fläche zwischen der Außenwand und dem dicken Mittelkamin, der aus dem Wohnzimmer emporstieg und das Dach stützte, war ein Schrank eingebaut worden.

Sie hatte das Zimmer freundlich, doch ohne Rüschen und anderen überflüssigen Schnickschnack eingerichtet. Nun ging sie zu ihrem Bett hinüber, setzte sich ans Fußende und blickte zu ihm empor. Dann streckte sie ihm die Hand entgegen. Er ergriff sie, sie zog ihn neben sich und kuschelte sich an ihn. »Ständig hab ich an dich denken müssen. Ich habe mir einzureden versucht, daß es dir gut geht, aber dann hab ich mir immer wieder die gräßlichsten Sachen vorgestellt. Es wurde so schlimm, daß ich eine Schlaftablette nehmen mußte, von der ich dann noch schlimmere Alpträume bekommen habe. Irgendwo hab ich mal gelesen, daß man nicht träumt, wenn man eine Schlaftablette genommen hat; die Leute haben ja keine Ahnung!

Gestern nacht habe ich ein bißchen schlafen können ohne Tablette. Und wenn ich wach war, hab ich ein Spiel gespielt wie früher, als Kind. Wenn irgend etwas Bestimmtes geschah, würde alles gutgehen; wenn ich den Kuckuck vor zehn Uhr rufen hörte, wärst du heil und gesund. Ich hatte ihn in der letzten Woche jeden Morgen gehört, doch heute morgen gab der kleine Kerl keinen einzigen Piepser von sich. Dann sah ich einen Polizeiwagen kommen, und mir wurde eiskalt, weil ich wußte, jetzt würden sie kommen, um mir zu sagen, daß du tot bist … Sie wüßten zwar nicht, warum, sagten sie, aber sie seien gekommen, um nachzusehen, ob alles mit mir in Ordnung sei. Am liebsten hätte ich sie geküßt, denn das bedeutete, daß du am Leben und gesund warst … O Gott, mein Liebling, was hab ich durchgemacht!« Sie sah, daß er etwas sagen wollte. »Na ja, du mußtest gehen, und ich mußte bleiben. Daran hat auch die Emanzipation nichts geändert.« Sie umarmte ihn fester. »Aber jetzt können wir uns beide entspannen.«

»Zwölf Stunden Schlaf mit schönen Träumen von grünen Landschaften?«

»Du hast ja keine Ahnung von Frauen! Zieh mich aus!« Sie löste sich von ihm und stand auf.

Sie trug ein Baumwollkleid mit leuchtend buntem Blumenmuster, das vorne fast bis zur Taille geknöpft war. Er öffnete die Knöpfe und griff nach dem Rocksaum, um ihr das Kleid über den Kopf zu ziehen. Das Telefon klingelte.

»Gar nicht beachten«, verlangte sie.

»Aber es könnte die Polizei sein, die uns kontrolliert.«

»Warum mußt du denn so vorsichtig sein!« Sie küßte ihn, um ihm zu zeigen, daß ihre Worte liebevoll gemeint waren. Dann ging sie ums Bett herum, setzte sich auf die Nachttischseite und nahm den Hörer. Sie lauschte, sagte etwas, bedeckte die Sprechmuschel. »Es ist Hannah, und das bedeutet, daß es ein Halbstundengespräch wird. Geschieht dir recht.«

Sie hörte weit länger zu, als sie selber sprach, sah, daß er sie beobachtete, und verdrehte die Augen. Dann grinste sie, schob ihren rechten Unterrockträger von der Schulter, wechselte den Hörer ans andere Ohr und streifte auch den linken ab. Sie griff um den Rücken herum und öffnete den Verschluß ihres BHs, hielt ihn aber mit dem rechten Unterarm an seinem Platz.

»Als Strip ist das ein ganz alter Hut«, bemerkte er, »aber der Stil ist vielversprechend.«

»Wenn du nichts Besseres zu sagen hast, wirst du niemals erfahren, ob es …« Sie nahm die Hand von der Sprechmuschel. »Ja, Hannah, ich bin noch da, und du hast recht, Bill war ziemlich unfreundlich zu dir, aber du weißt ja, daß er einen merkwürdigen Humor besitzt. Neulich erst …« Sie hielt inne, wartete, legte den Hörer auf. »Getrennt. Um so besser.« Sie bewegte den rechten Unterarm, aber der BH blieb an Ort und Stelle. »Na, wie ist das, in puncto Stil?«

Statt es ihr mit gleicher Münze heimzuzahlen, starrte er nur aufs Telefon. Dann griff er an ihr vorbei, nahm den Hörer ab und hob ihn ans Ohr.

»Bitte sehr, wenn du zuerst deinen Börsenmakler anrufen mußt …« sagte sie.

»Die Leitung ist tot.«

»Wir wurden getrennt. Ich finde das gut, aber du hast es offenbar nicht sehr eilig. Vielleicht möchtest du in einem der anderen Zimmer schlafen?«

»Es kommt kein Weckzeichen.«

»Faszinierend!«

»Begreifst du denn nicht? Das könnte bedeuten, daß jemand die Leitung durchgeschnitten hat!«

»Großer Gott!« flüsterte sie entsetzt.

Er lief ins benachbarte Schlafzimmer, schloß die Tür, damit das Licht aus dem Flur nicht zu sehen war, und trat an das einzige Fenster. Es war eine klare Nacht, aber es gab keinen Mond, und die Sicht war ziemlich schlecht. Er konnte gerade noch die Umrisse des Mercedes und des Sierra neben der Garage ausmachen, die er als Maßstab benutzen konnte: Danach zu urteilen, standen weitere Fahrzeuge draußen. Er ließ den Blick durch den Garten wandern. Nirgends eine Bewegung. Vielleicht konnte nur jemand, der bereits in Panik war, befürchten, das unterbrochene Telefongespräch könne bedeuten, die Leitungen seien durchschnitten. Und dennoch war da heute morgen dieser Anruf von, laut Mrs. Amis, einem Ausländer gewesen, der seinen Namen nicht genannt hatte …

Er glaubte zu sehen, daß sich zwei Schatten bewegten, doch als er seinen Blick zu konzentrieren versuchte, war da nichts. Die Angst weckte Phantome. Doch die Agosto Seis versuchte vermutlich verzweifelt, die Wahrheit zu kaschieren, und Herrero hatte sich als Fanatiker erwiesen, der vor nichts zurückschreckte. Lieber ein Feigling als eine Leiche. Nun gut, akzeptieren wir die Tatsache, daß da draußen zwei Männer sind, vermutlich bewaffnet, vermutlich mit Schußwaffen. Er selbst hatte nichts, womit er sich verteidigen konnte, nicht mal eine Schrotflinte. Also würden Kate und er, sobald die Männer ins Haus eingedrungen waren, wehrlos sein. Ihn würden sie mit Sicherheit umbringen. Und dann würden sie vermutlich auch Kate umbringen, weil tote Zeugen nicht mehr gefährlich werden können; aber bevor sie sie umbringen, würden sie sie womöglich …

So hilflos er in dieser Lage auch sein mochte, er mußte etwas tun. Angriff sei die beste Verteidigung, hieß es. Aber wie sollte ein unbewaffneter Mann zwei oder gar mehrere andere angreifen, die bewaffnet waren? Beim Judo lernte man, sich auf die Schwäche des Gegners zu verlassen, statt auf die eigene Stärke. Jason hatte ihn erpreßt, indem er auf die weitest verbreitete aller Schwächen setzte … Die Männer draußen würden bestimmt das Haus ausforschen, bevor sie eindrangen; wenn er also auf dieselbe Schwäche setzte wie Jason, um Zeit und Raum für einen Überraschungsangriff zu gewinnen …

Er jagte ins große Schlafzimmer zurück. »Komm mit nach unten!«

Sie hatte Angst, vermochte sie aber zu kontrollieren. »Ist jemand da draußen?«

»Es wäre möglich.«

»Dann wären wir hier oben doch bestimmt sicherer.«

»Nicht mehr, sobald sie hereingekommen sind. Wir müssen etwas tun, um ihre Aufmerksamkeit abzulenken.«

»Wozu?«

Er nahm ihre Hand und zog sie vom Bett hoch; der BH rutschte herunter. »Zieh dich wieder an.«

Sie gehorchte, ohne zu begreifen, was er beabsichtigte, jedoch in der Überzeugung, daß ihre einzige Überlebenschance darin lag, den Plan auszuführen, den er offenbar hatte.

»Ins Wohnzimmer hinunter, aber nicht das Flurlicht einschalten.«

Sie schlichen die Treppe hinab und ins Wohnzimmer. Er knipste eine der Stehlampen an, ging zum Fenster und zog die Vorhänge so weit zu, daß sie noch etwa fünfzehn Zentimeter auseinanderklafften.

»Die können uns ja sehen …« begann sie.

Er wandte sich um. »Schnell, aufs Sofa.«

Er setzte sich neben sie und begann ihr das Kleid aufzuknöpfen. »Was machst du da?« fragte sie ihn mit schriller Stimme.

»Wir haben nur eine einzige Chance, mein Liebes. Sie so sehr mit dem zu faszinieren, was sie sehen, und sie durch das, was sie in einer oder zwei Minuten sehen werden, in Erregung zu versetzen, daß sie das, wozu sie gekommen sind, vorübergehend aufschieben.«

»Und dann?«

»Sobald wir sie am Haken haben, wirst du sie für eine Weile allein unterhalten müssen.«

Nun begriff sie, was er beabsichtigte. »Angenommen …« begann sie ängstlich. Und unterbrach sich. Wenn er recht hatte und da draußen Männer waren, bot ihnen nur dieser verzweifelte Schachzug eine Chance zum Überleben.

Er zog ihr das Kleid über den Kopf, schob ihren Unterrock herunter, öffnete ihren BH. Dann begann er ihre Brust zu streicheln.

»Siehst du jemanden?« fragte sie flüsternd.

»Wenn ich nur halb so leidenschaftlich bin, wie ich mich zu geben versuche, kümmert es mich einen Dreck, wer da draußen ist.« Er zog ihr den Unterrock ganz herunter und liebkoste ihren Körper mit den Lippen; plötzlich jedoch hielt er inne, als hätte ihn etwas gestört, und winkte ihr zu: »Keuch weiter!«

Durch den Flur ging er zum Badezimmer im Erdgeschoß. Dort öffnete er das Fenster, kletterte hinaus und landete auf einem kleinen, halbkreisförmigen Blumenbeet mit Pflanzen, die den Schatten liebten. Dahinter lag der Backsteinbau mit dem Heizungsboiler. Sehr behutsam, weil die Angeln zum Quietschen neigten, öffnete er die Tür. Der gegenwärtige Boiler wurde mit Öl befeuert, früher aber hatte es wohl mal einen Kohlenkessel gegeben, denn an der Rückwand lag ein Schürhaken, ein willkommener Beweis für die Nützlichkeit des Mottos: »Das könnten wir eines Tages noch mal gebrauchen«.

Er packte den Schürhaken mit festem Griff, verließ den Kesselraum und schlich sich draußen, immer auf dem Rasen entlang, leise bis zum Ende des Hauses. Im Schutz der Mauer spähte er vorsichtig um die Ecke. Und entdeckte erschrocken, daß er tatsächlich recht gehabt hatte. In dem Lichtstreifen, der aus dem Wohnzimmer fiel, sah er zwei Männer, deren Gesichter durch etwas verdeckt waren.

Zunächst verhielt er sich noch ruhig, denn es konnte weitere Eindringlinge geben, die sich noch nicht von dieser seltsamen Show ablenken ließen. Die einzige Möglichkeit, das festzustellen, war abzuwarten, ob noch jemand auftauchte; aber je länger er wartete, desto sicherer würden sich die beiden sichtbaren Männer irgendwann fragen, warum sich jemand, der sich mitten in einer heißen Liebesszene befand, auch nur für einen kurzen Moment entfernte.

Als er um die Ecke trat, war er sich vor lauter Anspannung nur allzu deutlich des Raschelns seiner Kleidung, des Schlurfens seiner Schuhe über das Gras, der Geräusche des eigenen Atems bewußt. Aber die beiden Männer starrten wie gebannt auf das Fenster, sie waren in der Tat fasziniert von dem, was sie drinnen sahen.

Als er nahe genug an die beiden herangekommen war, hob er den Schürhaken in Schulterhöhe. Entweder hatte er mehr Geräusche verursacht als zuvor, oder der Instinkt alarmierte den ihm am nächsten stehenden Mann, der sich jetzt zu ihm umzudrehen begann. Unwillkürlich stieß Weston ein lautes, wütendes Gebrüll aus, und dieser unerwartete Lärm, erschreckte die beiden Männer so sehr, daß sie sekundenlang reglos verharrten. Er schwang den Haken, daß er den näherstehenden Eindringling ins Gesicht traf, dann trat er ihm wuchtig zwischen die Beine. Der Mann schrie auf und brach zusammen. Wieder mit dem Haken ausholend stürzte Weston vorwärts, blieb aber mit der rechten Schuhspitze an irgend etwas hängen, so daß er durch den eigenen Schwung krachend zu Boden schlug.

Als er sich wieder aufrappeln wollte, erkannte er im Lichtschein aus dem Wohnzimmer, daß der zweite Mann eine Schußwaffe zog. Er konnte ihn unmöglich erreichen, bevor er schoß, aber er dachte nicht daran, untätig auf das Unvermeidliche zu warten, und warf sich vorwärts. Seine Linke schlug auf etwas Spitzes, Hartes; während ihm der Schmerz durch die Finger schoß, identifizierte er einen der Steine, die das Blumenbeet einfaßten, und sagte sich, daß er dadurch auch zu Fall gekommen sei. Verdammt noch mal, die falsche Magie, dachte er verbittert, als ihm Kates Beschreibung der Steine einfiel. Dann fiel ihm auf, daß die Steine zwar keine magischen Eigenschaften besitzen mochten, dieser aber von handlicher Größe war. Er nahm den Schürhaken in die schmerzende Linke, packte den Stein bei einer seiner stachligen, dreieckigen Spitzen und sprang auf.

Der Mann drückte ab. Der Schuß ging fehl. Er zielte abermals, diesmal mit beiden Händen und fest überzeugt, daß sein Gegner wehrlos sei. Weston hoffte, daß ihn die in der Schulzeit erworbene Wurfstärke als Kricketspieler nicht im Stich ließ, und schleuderte den Stein. Der Stein traf den Mann ins Gesicht – einen Sekundenbruchteil bevor er feuerte. Wieder ging der Schuß daneben. Den Schürhaken in die rechte Hand wechselnd, stürzte Weston vor und rammte ihn mitten in das bereits zerschlagene Gesicht. Der Mann gab blubbernde Laute von sich und schlug, die Automatic fallen lassend, beide Hände vors Gesicht. Weston hob die Waffe auf, obwohl er nicht nur keine Ahnung hatte, wie man mit dieser speziellen Pistole umging, sondern bisher überhaupt noch nie mit irgend etwas geschossen hatte.

Er fuhr herum. Der erste Mann war auf die Knie hochgekommen und versuchte eindeutig etwas aus seiner Jackentasche zu ziehen. Weston hastete hinüber und machte mit boshafter Zielgenauigkeit von seiner Schuhspitze Gebrauch. Als der Mann zusammenbrach, riß er durch eine spontane Bewegung die Waffe aus der Tasche. Weston trat sie ihm aus der Hand und hob sie auf. Wie im Wilden Westen, dachte er benommen. Dann setzte bei ihm die Reaktion ein, und er begann zu zittern.

Kate, im Wohnzimmer, starrte mit vor Entsetzen verzerrtem Gesicht zum Fenster heraus. Jetzt sei alles gut, rief er ihr zu, weil ihre magischen Steine ihm wunderbarerweise das Leben gerettet hätten.

25

Für einen Immobilienmakler typisch, war Fremlin Optimist, sobald ihm jemand etwas abkaufen wollte; wurde ihm jedoch ein Objekt angeboten, verwandelte er sich in einen Pessimisten. »Eine sehr schöne Lage, gewiß, im Moment aber ist es äußerst schwierig, ein Haus von dieser Größe an den Mann zu bringen.«

»Versuchen wir’s mal und warten dann ab, was passiert«, meinte Weston.

»Dann würde ich aber zusätzliche Werbung vorschlagen.«

Westons vorbehaltloses Einverständnis munterte Fremlin so sehr auf, daß er sofort die Meinung äußerte, da der Preis vernünftig sei, werde Francavilla wohl doch nicht so schwierig zu verkaufen sein.

Zehn Minuten später fuhr Fremlin davon, und Weston kehrte ins Wohnzimmer zurück, wo er sich noch einen Gin-Tonic einschenkte. Am Abend zuvor hatte Kate ihn gefragt, ob er ganz sicher sei, daß er das Haus verkaufen wolle. Und er hatte die Frage ohne weitere Erklärung bejaht, was sie irgendwie zu stören schien. Daher vermutete er, daß ihre Frage nicht ganz so aufrichtig gewesen war, wie sie es hatte aussehen lassen. Sie war nicht ganz sicher, ob Stephanies Tod nicht doch tiefere Emotionen in ihm ausgelöst hatte als mitfühlendes Bedauern, und fürchtete, ein Teil seiner Gefühle könne noch immer Stephanie gehören. Die Zeit würde sie lehren, daß dem nicht so war.

Die Haustürklingel unterbrach seine Gedanken. Der Besucher war Detective-Sergeant Waters.

»Ich würde gern kurz mit Ihnen sprechen, Mr. Weston. Hoffentlich störe ich nicht gerade.«

Weston führte ihn ins Wohnzimmer und bot ihm einen Drink an. Waters entgegnete, vielen Dank, da er genau genommen nicht im Dienst sei, hätte er gern einen Whisky-Soda.

»Und was führt Sie diesmal hierher?«

»Ich wollte Ihnen mitteilen, daß wir eine Gegenüberstellung arrangiert haben und Mrs. Ackroyd auf Anhieb trotz des zerschlagenen Gesichts Herrero und, nach langem Zögern, den zweiten Mann namens Coll herausgefunden hat. Die erste Identifizierung wird standhalten, die zweite vermutlich vor Gericht stark erschüttert werden. Obwohl ich mich da irren kann, weil sie sehr hartnäckig, wenn auch zuweilen ein bißchen vage ist … Wir haben uns bei der Iberia erkundigt, die beiden Männer sind tatsächlich am Montag vor dem Tod Ihrer Frau unter falschem Namen und mit gefälschten Pässen in Heathrow gelandet und am Donnerstag wieder nach Sevilla zurückgeflogen. Ermittlungen bei den Autoverleihfirmen am Flughafen haben ergeben, daß ein hellgrauer Escort, für eine Woche gemietet, schon vor dem Ende der Woche von Herrero zurückgebracht wurde; man erinnerte sich deutlich an ihn, weil er keinerlei Einspruch erhob, als man ihm erklärte, daß er keine Vergütung erhalten werde, weil er die vorzeitige Rückgabe nicht achtundvierzig Stunden zuvor gemeldet hatte. Wir haben Personen in der Umgebung des Parks und der Underground-Station befragt und einen Zeitungsverkäufer gefunden, der ein Foto von Herrero erkannt hat. Wie er sagte, hat Herrero seinen Wagen angehalten und sich nach der Trefoil Road erkundigt. Er erinnerte sich deswegen daran, weil der Mann Ausländer war und nicht mal so viel Anstand besaß, ihm zum Dank eine Zeitung abzukaufen.

Auch die spanischen Behörden haben wir um Auskunft gebeten, und der erste Bericht kam heute morgen. Herrero war während der betreffenden Tage nicht im Dienst. Seine Frau behauptet, er habe krank im Bett gelegen. Seine Freundin behauptete, er habe ihr an jenem Freitag ein Kaschmir-Twinset geschenkt, das in einer Tragetüte aus dem Duty-free-Shop von Heathrow verpackt war. Wir versuchen das Datum zu ermitteln, an dem dieses Twinset gekauft wurde.

Mehr in Ihrem Interesse liegt wohl, daß wir der höchsten Ebene der spanischen Polizei sämtliche Fakten übermittelt und sie gefragt haben, ob sie weiterhin auf Ihrer Auslieferung wegen Drogenschmuggel bestehen. Sobald sie sich überzeugt haben, daß dies eine falsche Anschuldigung war, vorgetragen auf Veranlassung eines so hohen Mitglieds der Polizei, daß eine weitere Verfolgung gewährleistet war, werden sie den Antrag zweifellos zurückziehen.«

»Und wo stehe dann ich?«

Waters trank einen Schluck. »Angenommen, der dritte Mann auf der Cristina war, wie wir es mit Sicherheit von den ersten beiden wissen, ein Spanier, dann wäre nichts Illegales an dem Versuch, sie in Spanien an Land zu setzen; und deswegen können Sie auch nicht des Versuchs beschuldigt werden, ihnen beim illegalen Betreten des Landes geholfen zu haben.«

»Und der Tod meiner Frau?«

»Herrero und Coll werden mit Sicherheit für schuldig befunden werden – entweder des Mordes oder des Totschlags an ihr. Während ich Ihnen nicht offiziell bestätigen kann, daß Sie nicht mehr unter Verdacht stehen, darf ich Ihnen inoffiziell mitteilen, daß das tatsächlich der Fall ist … Sie können all Ihre Sorgen vergessen.« Er hob das Glas und trank es leer.

Weston räusperte sich. »Bleibt also nur noch eine Frage, nicht wahr?«

»Wirklich?«

»Als ich Sie davon überzeugen mußte, daß Mrs. Stevens dringend Hilfe brauchte, gelang mir das nur, als ich zugab, mit einem falschen Paß nach Spanien gereist zu sein.«

»Das haben Sie zugegeben – wem gegenüber?«

»Wie ich gerade sagte – Ihnen.«

Waters schürzte die Lippen. »Ich kann mich an nichts Derartiges erinnern. Sie müssen mich mit jemand anderem verwechseln.« Er stellte das Glas auf den Tisch und stand auf. »Ich muß jetzt weiter.«

Weston zögerte; dann erhob er sich ebenfalls und sagte: »Ich möchte mich bei Ihnen bedanken, unter den gegebenen Umständen wäre das jedoch wohl nicht so ganz passend, wie?«

»Kann ich wirklich nicht sagen.« Er ging zur Tür und sagte, ohne sich umzuwenden: »Ich hoffe, die Information ist nicht weiter von Wert für Sie, aber zweitausend für einen Paß ist echter Diebstahl. Der gegenwärtige Preis müßte so um die siebenhundertfünfzig herum liegen.«

Weston parkte vor der Garage, nahm das Päckchen vom Beifahrersitz, ging die Einfahrt entlang und um die Hausecke. Kate öffnete ihm die Tür. Sie musterte ihn. »Du siehst aus wie die Katze, die gerade einen ganzen Liter Sahne entdeckt hat.«

»Sagen wir, fünf Liter … Ich wollte gerade losfahren, da kam Detective-Sergeant Waters. Er hat mir mitgeteilt, daß ich von jedem Verdacht befreit bin – sowohl was Stephanies Tod als auch, was die Fahrt mit der Cristina betrifft.«

»Also keine Alpträume mehr? Großer Gott, ich kann’s noch nicht glauben!«

»Würde dies helfen, dich zu überzeugen?« Er überreichte ihr das Päckchen.

Als sie es auspackte, hielt sie einen elegant gearbeiteten, in Gold und Schwarz gehaltenen Karton in der Hand, der in fließenden Buchstaben die Aufschrift trug: Bejoules Le Rêve.

Über Jeffrey Ashford

Jeffrey Ashford ist eines der Pseudonyme, unter denen Roderic Jeffries, Sohn des berühmten Krimi-Autors Graham Montague Jeffries, Kriminalgeschichten veröffentlichte.

Über dieses Buch

Gary Weston, gerade von einem mysteriösen Bootsausflug zurückgekehrt, der für seinen Freund Farley tödlich endete, will den Verdacht nicht auf sich sitzen lassen.

Zusammen mit Kate, der attraktiven Schwester des Toten, kommt er den Hintermännern des Unglücks auf die Spur. Und die schlagen ein zweites Mal zu – noch erbarmungsloser ...

Impressum

Dieses E-Book ist der unveränderte digitale Reprint einer älteren Ausgabe.

Erschienen bei FISCHER Digital

© 2016 S. Fischer Verlag GmbH, Hedderichstr. 114, D-60596 Frankfurt am Main

Covergestaltung: buxdesign, München

Abhängig vom eingesetzten Lesegerät kann es zu unterschiedlichen Darstellungen des vom Verlag freigegebenen Textes kommen.

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Impressum der Reprint Vorlage

ISBN dieser E-Book-Ausgabe: 978-3-10-561041-1