Der Baulöwe: Der zweite Fall für Janet Rosen
Author: Daniel Oliver Bachmann
Date: 2014-09-09T00:00:00+00:00
Keywords: Baulöwe; Kriminalliteratur; Belletristik; Krimi; Opfer; zweiter Fall fuer Janet Rosen; Spannung; Suspense; Gegenwartsliteratur; Tatverdächtiger; Ermittlungen; Krimis & Thriller; Mord
Description: Vor dem Richtfest kommt der Tod: „Der Baulöwe“, der zweite Fall der Krimiserie rund um Privatermittlerin Janet Rosen, als eBook bei dotbooks. „Wir haben keine Probleme, wir trinken Champagner!“ Minister und Manager beschließen ein wahnwitziges Bauprojekt – und ahnen nicht, wen Sie damit zu Höchstleistungen anstacheln: Wer jetzt schlau ist, kann Millionen scheffeln. Und wenn man dabei über Leichen gehen muss … nun, ein bisschen Schwund ist immer. Doch dann wird der Sohn eines stadtbekannten Baulöwen tot aufgefunden. Der Täter scheint schnell festzustehen. Nur Janet Rosen ist sicher, seine Unsch
Publisher: dotbooks Verlag

Über dieses Buch:

„Wir haben keine Probleme, wir trinken Champagner!“ Minister und Manager beschließen ein wahnwitziges Bauprojekt – und ahnen nicht, wen Sie damit zu Höchstleistungen anstacheln: Wer jetzt schlau ist, kann Millionen scheffeln. Und wenn man dabei über Leichen gehen muss … nun, ein bisschen Schwund ist immer. Doch dann wird der Sohn eines stadtbekannten Baulöwen tot aufgefunden. Der Täter scheint schnell festzustehen. Nur Janet Rosen ist sicher, seine Unschuld beweisen zu können.

Über den Autor:

Daniel Oliver Bachmann, geboren 1965 in Schramberg, ist leidenschaftlicher Weltenbummler und Autor zahlreicher Romane, Erzählungen, Reiseberichte und Drehbücher. Ist er gerade nicht quer durch Afrika, Amerika oder Europa unterwegs, dreht der Absolvent der Filmakademie Baden-Württemberg entweder Filme, z.B. für das ZDF und für ARTE, oder verschanzt sich in einer einsamen Hütte im Schwarzwald, um zu schreiben. Daniel Oliver Bachmann erhielt für sein Schaffen zahlreiche Auszeichnungen, darunter den Münchner-Kurzgeschichten-Literaturpreis, den Georg-Sand-Literaturpreis und den Literaturpreis der Akademie Ländlicher Raum.

Der Autor im Internet: www.danieloliverbachmann.de

Die Janet-Rosen-Romane von Daniel Oliver Bachmann bei dotbooks:

Der erste Fall: Das Wespennest

Der zweite Fall: Der Baulöwe

Der dritte Fall: Das Bambi-Spiel

Der vierte Fall: Der Bildhauer

Der fünfte Fall: Die Tränen der Geisha

Der sechste Fall: Das Kreuzfeuer

Daniel Oliver Bachmann veröffentlichte bei dotbooks außerdem bereits die Romane Petting statt Pershing, All Inclusive – Der Schein trügt und Freiheit für Anfängerinnen.

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Originalausgabe September 2014

Copyright © 2014 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Redaktion: lüra Klemt & Mues GbR

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design, München, unter Verwendung eines Fotos von kiuikson / shutterstock.com

ISBN 978-3-95520-677-2

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Daniel Oliver Bachmann

DER BAULÖWE

Ein Fall für Janet Rosen

Roman

dotbooks.

Kapitel 1

Mein Porsche Carrera 2 Reutter Coupé raste mit 140 Sachen die Weinsteige hinab, durch enge Serpentinen hinein in den Stuttgarter Kessel. Hier waren 60 km/h erlaubt, und die Leute hielten sich daran, doch ich hatte meine Gründe, es nicht zu tun. Die Nacht war der totale Reinfall gewesen. Ich hatte meine Zeit mit einem Typen totgeschlagen, den ich in Pietros Bar aufgegabelt hatte und der eigentlich alles besaß, was ich an diesem Abend wollte: grüne Augen, breite Schultern, Sixpack. Doch damit waren die positiven Seiten auch schon aufgezählt. Aus Stressgründen – so die Ausrede – kriegte er keinen hoch und versuchte es mit Viagra, während ich Däumchen drehend auf der Bettkante hockte, bis klar wurde, dass auch die Chemie versagte.

Jetzt war drei Uhr nachts, und ein gefährliches Gemisch aus Hormonen und Adrenalin sorgte für meinen Bleifuß. Ich beschloss, durch einen Schluck aus der Büropulle zu vergeben und zu vergessen.

Als ich in die Marienstraße, Ecke Gerberstraße einbog, brannte Licht in meinem Büro. In der Gegend trieb sich eine Menge Gesindel herum, deshalb holte ich Freund Walther aus dem Handschuhfach. Die Walther PPK ist klein, handlich und trotzdem ein gutes Argument. Mit der Kanone im Anschlag betrat ich meine bescheidenen Räumlichkeiten. Anstatt auf dunkle Gestalten traf ich im Vorzimmer auf meine Sekretärin Babsi, die ihre Arme um einen Frauenkörper geschlungen hatte. Ich wusste, auf welcher Seite des Ufers Babsi spazieren ging, doch bisher war mein Büro Tabuzone gewesen. Ich steckte die Walther weg.

„Nicht, was Sie denken, Chefin“, sagte Babsi. „Sandra will zu Ihnen.“

Sie öffnete die Arme, und die Frau namens Sandra wandte sich mir zu. Glattes Haar bis auf die Hüfte, rehbraune Augen, die mich flehentlich anblickten. Meine Hormone liefen Amok, und Babsi lächelte.

„Es geht um Sandras Bruder Andreas. Er steht unter Mordverdacht. Natürlich ist er unschuldig.“

„Die Bürozeiten sollten bekannt sein“, gab ich zurück und schlug die Tür meines Büros hinter mir zu. Drinnen nahm ich nicht einen, sondern zwei Schlucke aus der Pulle, und den zweiten dank Sandra. Dann setzte ich mich und wartete. Lange dauerte es nicht, bis die beiden ihren Schlachtplan ausgeheckt hatten. Ein paar Minuten später klopfte es.

„Herein.“

Mit einer Handbewegung wies ich Sandra an, sich auf den Besucherstuhl zu setzen. Babsi hockte sich auf die Ecke meines Schreibtischs vom Gebrauchtmöbelhändler. Sie schlug die Beine übereinander, und ihr kurzer Rock rutschte ein gutes Stück höher.

„Es ist so, Chefin“, gurrte sie. „Sandra arbeitet für den Produzenten, für den ich die Skripts schreibe.“ Das war Babsis Haupteinkommen: das Verfassen von Drehbüchern für Pornofilme. „Heute hat die Polizei ihren Bruder aufgegriffen. Er lag bewusstlos im Park, neben sich eine Leiche. Jetzt heißt es, er habe den Kerl umgebracht.“

„Warum erzählst du mir das?“

„Sie sind doch Privatdetektivin, oder?“

Ihr Rock rutschte noch ein Stück höher, und ich durfte sehen, dass Babsi bei Victorias Secret einkaufte, was mit dem dürftigen Gehalt, das ich ihr zahlen konnte, nicht zu machen war. Die Botschaft war klar: Du bist mir was schuldig, Chefin. Hilf meiner Freundin.

Ich seufzte. „Hat das Ganze was mit Sandras Job zu tun?“ Ich mochte Pornoproduzenten so sehr wie Kakerlaken. Babsi schüttelte den Kopf. „Alles in Butter, Chefin. Ihr Bruder ist seriös. Er ist in der Baubranche.“

***

Nichts war in Butter. Man hatte Andreas Heimsch ohnmächtig im Park aufgesammelt, neben sich einen Kerl namens Rolf Stocker mit einem ziemlich großen Loch im Kopf. Weil Sandras Bruder dummerweise die Waffe in der Hand hielt, die dafür verantwortlich war, zählte die Polizei eins und eins zusammen. Das Ergebnis war: schuldig bis zum Schuldspruch. Nun saß er im Knast. Ich beschloss, ihn dort aufzusuchen. Ein kurzes und intensives Telefongespräch mit meinem Freund Meyer sorgte für Einlass.

Zwar hatte der Chef der Stuttgarter Mordkommission wieder jede Menge Einwände, mir zu helfen, doch ich hatte zwei gute Argumente: Erst kürzlich hatte ich ihm einen durchgeknallten Astronomen ans Messer geliefert, der mehr Menschen auf dem Gewissen hatte, als Sterne am Himmel standen. Außerdem kannte ich den Namen seiner rothaarigen Geliebten in der Mommsenstraße, und seine Frau kannte ihn noch nicht. Also musste er einfach spuren.

Als sie Andreas Heimsch in den Besucherraum führten, stützten ihn die Bullen links und rechts. Dann hockte ein Häufchen Elend vor mir, wie ich schon lange keines mehr gesehen hatte. Ich stellte mich vor und wies darauf hin, dass er es allein seiner Schwester Sandra zu verdanken hatte, dass ich meine Zeit hier totschlug. Victorias Secret ließ ich unerwähnt. Der Junge sah nicht aus, als ob er noch mehr Aufregung vertragen konnte.

„Ich bin unschuldig!“, stieß er hervor. „Ich habe Rolf nicht getötet. Warum sollte ich?“

Das sind die Sprüche, die ich am häufigsten höre. Es gibt kaum einen Mörder, der sie nicht über die Lippen bringt. Das muss etwas mit Wunsch und Wirklichkeit zu tun haben, dem Einsetzen von Reue und dem Begehren, etwas ungeschehen zu machen, was selbst ein Gott nicht mehr ändern kann. Dies alles wusste ich, und trotzdem glaubte ich ihm. Ich war mir sogar ziemlich sicher, dass der arme Kerl nicht einmal wusste, welcher Beschäftigung seine Schwester nachging. Da war einer zur falschen Zeit am falschen Ort gewesen, und nun lag eine Schlinge um seinen Hals, die sich zuzog. Ich wählte die Strategie Klartext.

„Der nächstbeste Richter wird Ihren Arsch mit Freude auf einem Holzfeuerchen rösten. Also der Reihe nach. Wo waren Sie, und warum waren Sie dort, und was ist dann passiert?“

Heimsch starrte mich an, als spräche ich Suaheli. Dann sagte er: „Filmriss.“

Im Geiste schlug ich drei Kreuze. Die Bullen hatten sich wirklich den Richtigen ausgesucht. Heimsch hatte einen klassischen Blackout. Seine Erinnerung endete damit, wie er zu Hause vor dem Spiegel mit ein paar Spritzern Kölnisch Wasser die grünen Ohren anfeuchtete. Sie begann wieder mit dem Moment, als er von den Bullen abtransportiert wurde.

Ich fragte ihn, ob er bereit sei, meinen bescheidenen Tagessatz zu übernehmen, und hatte eine Millisekunde später einen neuen Kunden. Dann sah ich zu, wie ihn die Wärter in die Zelle zurückschleppten. Sein Gesicht sah verzweifelt aus, und das war kein schöner Anblick.

Kapitel 2

Ich biss in den sauren Apfel und machte mich auf den Weg nach Sindelfingen. In einer Lagerhalle, in der früher amerikanische Panzer gewartet worden waren, ging die Atlas Filmproduktion ihren dubiosen Geschäften nach. Als ich eintraf, standen eine Menge Leute um einen Billardtisch herum, auf dem es sich Sandra von drei Typen besorgen ließ. Ich wartete, bis die Szene abgedreht war und eine Assistentin die Schwester meines neuen Klienten mit einem Handtuch gesäubert hatte.

„Ich dachte immer, ich hätte einen miesen Job“, sagte ich, als sie in einen Bademantel gehüllt zu mir herüberkam.

„Ich hab nur das zu verkaufen“, antwortete sie und strich mit den Händen über ihren Körper. „Und hier ist besser als auf der Straße.“

„Reden wir über Ihren Bruder. Ich nehme an, er hat keine Ahnung, wie Sie Ihre Haushaltskasse auffüllen, und ich nehme auch an, das soll so bleiben. Dafür will ich alles über ihn wissen.“

Die Geschichte war schnell erzählt. Während es bei Sandra nur bergab gegangen war, führte ihr Bruder das normale Leben eines Steuerzahlers. Als Bauingenieur bei der Regberg AG arbeitete er viel und gönnte sich wenig.

„Gibt’s eine Frau? Kinder?“

Sandra nickte. Mit ihrer Schwägerin hatte sie wenig zu schaffen. Worüber sollten sie sich unterhalten?

„Nicht viel, was wir da haben“, sagte ich. „Was ist mit Freunden? Mit wem geht Ihr Bruder aus, wenn er am Wochenende auf den Putz haut?“

„Andreas tut das nicht.“ Sandra lächelte, und es war ein trauriges Lächeln. „Das habe immer ich übernommen.“

Ein Halbaffe kam vom Set rübergeschlendert.

„Pause beendet“, nuschelte er. „Jetzt kommt die Natursektszene. Trink was, damit’s auch läuft.“ Er reichte Sandra eine Flasche Mineralwasser.

„Sie lassen ja nichts aus“, sagte ich zum Abschied. Sandra zuckte die Schultern. „Ich bin fünfunddreißig. In diesem Alter ist ‚Nein‘ keine Antwort.“

Drüben am Set baute sich eine Gruppe Männer auf. Ich versprach Sandra, alles in meiner Macht Stehende zu tun, um ihrem Bruder aus der Klemme zu helfen. Was kann man einer Frau sonst sagen, die sich gleich von einem Dutzend Typen anpissen lassen muss?

***

Die Regberg AG war kein kleiner Fisch, sondern ein Hecht im Karpfenteich, und Rolf Stocker war der Big Boss gewesen. Das Bauen lag in der Familie. Sein alter Herr war Chef bei der Stocker AG, dem zweiten Hecht. Wie man an den Lagerfeuern erzählte, hatten sich Vater und Sohn bis aufs Messer bekämpft, mit Vorteilen auf Seiten des Sprösslings. Dieser beherrschte den Markt der Horizontalbohrsysteme, die man beim Bau von Stuttgart 21 an allen Ecken und Enden benötigte, und Andreas Heimsch war das helle Köpfchen hinter diesen Bohrmaschinen. Große Zahlen schwirrten durch die Luft. 100 Millionen Euro war der Auftrag wert. Ich kannte Leute, die für ein paar Cents einen Mord begingen. Warum sollte es einem einfachen Bauingenieur von diesen Summen nicht schwindelig werden?

Mein Weg führte mich raus aus dem Kessel und hinein in den Speckgürtel rund um die Stadt. Heimsch lebte in einer gesichtslosen Reihenhaussiedlung in der Einflugschneise des Flughafens. Hier konnte man durchaus Träume haben, die man nicht jedem auf die Nase binden mochte.

Ich öffnete das Gartentor und marschierte durch einen Vorgarten von der Größe eines Schuhkartons. Die Blumen, die hier wuchsen, waren mit Lineal und Zirkel angepflanzt worden. Am Haus drückte ich auf die Klingel. Der Junge, der öffnete, war seinem Vater wie aus dem Gesicht geschnitten. Schweigend führte er mich hinein.

Im Wohnzimmer saßen zwei Frauen. Eine sah aus wie Miss Rührmichnichtan, die andere führte teure Klamotten, eine teure Frisur, teures Make-up und teure Operationen spazieren. Die bleiche Vorstadtmaus hörte auf den Namen Sabine Heimsch und war die Ehefrau meines Klienten. Das Turboweib stellte sich als Cornelia Stocker vor, seit gestern verwitwet und ohne Zeichen von Trauer im Gesicht. Warum die beiden die Köpfe zusammensteckten, wollte mir nicht einleuchten.

„Ihr Mann steckt in der Patsche“, wandte ich mich an Sabine Heimsch. „Er hat mich beauftragt, ihm zu helfen. Kann ich ein paar Fragen stellen?“ Ich wartete keine Antwort ab, sondern legte los. Es war vergebliche Liebesmüh. Die Gattin meines Kunden gehörte zu denen, die vom Leben so viel wussten wie ein blindes und taubes Huhn. Dafür schaltete sich Cornelia Stocker ein.

„Es ist absurd, dass Andreas meinen Mann getötet haben soll“, sagte sie. „Schließlich waren die beiden Freunde.“

„Ich habe schon Pferde vor der Apotheke kotzen sehen.“

„Ist Andreas nicht Ihr Kunde? Dann müssen Sie mir glauben.“

Ich schenkte dem Früchtchen ein Lächeln. „Wem ich glaube, überlassen Sie besser mir selbst.“

Ich wandte mich wieder an die Heimsch. „Hat Ihr Mann Feinde? Haben Sie einen Verdacht, wer ihn in so etwas reinreiten will?“ Ich hätte sie auch nach Oxidationskräften in Schwermetallverbindungen fragen können, um dieses Schulterzucken zu bekommen. Ich ließ das seltsame Frauenpaar zurück und machte mich auf den Weg zum Fetten Tony.

***

Der Gentlemen’s Boxing Club war eine dieser Einrichtungen, die keiner braucht und die trotzdem eine Goldader sind. Früher ging ich gern zum Boxen, als sich die Fighter noch Glasscherben in die Handschuhe schoben und die Bandagen einnässten, damit sie hart wie Beton wurden. Damals hatte es nach Schweiß gestunken, im Gentlemen’s Boxing Club roch es wie im Pudelsalon. Die Manager der Stadt, die etwas auf sich hielten, machten hier auf Rocky Balboa, und Rolf Stocker war keine Ausnahme gewesen. Dabei wussten sie nicht mal, dass Tony die schweren Sandsäcke gegen leichte ausgetauscht hatte, damit sich keiner seiner Kunden das zarte Handgelenk brach.

An der Bar hockten ein paar langbeinige Blondinen und jubelten ihren Helden beim Sparring zu. Ich hatte mich ebenfalls aufgebrezelt, und als einer der Manager an den Tresen kam, um einen Energiedrink zu schlürfen, sprach ich ihn an.

„Guter Jab“, sagte ich. „Dein rechter Haken ist auch nicht von schlechten Eltern.“

Der Kerl schielte mich von oben an, dann blieben die Augen an meinem Ausschnitt kleben. C-Cup-Brüste, da wird so manches Kämpferherz schwach. Er schob sich auf den Hocker neben mich.

„Verstehst du auch was vom Nahkampf?“

Ich hatte schon bessere Sprüche gehört, aber ich war nicht gekommen, um Urteile zu fällen. Deshalb schenkte ich dem Jüngling ein mildes Lächeln.

„Davon verstehe ich besonders viel. Aber wir zwei Süßen müssen uns auf später vertrösten. Ich bin mit einem Gentleman namens Rolf Stocker verabredet.“

Über das Gesicht meines Gegenübers legte sich ein Grinsen. „Da hast du heute früh Feierabend, Süße. Der ist in die Hölle gefahren und lässt sich dort einen blasen.“

In diesem Augenblick schob sich eine hässliche Fratze in mein Gesichtsfeld.

„Ich kann es nicht glauben, dass du damit zur Welt gekommen bist“, begrüßte ich den Fetten Tony.

„Schwirr ab, Janet“, war die Antwort. „Hier wird nicht rumgeschnüffelt.“ Dann wandte er sich an meinen Galan. „Wenn Sie sich nicht alle Krankheiten der Welt einhandeln wollen, Pest und Cholera eingeschlossen, lassen Sie die Finger von ihr. Und alles andere auch.“

Der Typ brauchte ein paar Sekunden, um zu kapieren, dass die Luft dicker wurde. Dann schwirrte er ab.

Der Fette Tony wandte sich zu mir. „Letzte Warnung, Turteltäubchen. Das nächste Mal stutze ich dir die Flügel mit der Kettensäge. Geht das in dein Köpfchen oder steckt dein Hirn da drin?“ Eine haarige Pranke krallte sich in meine Brust. Normalerweise zeige ich zu so etwas nicht mein schönstes Kommunionsgesicht, aber der kleine Nagant-Revolver Kaliber 7,62 in Tonys anderer Hand machte mich lammfromm. Ich ließ ihn ein bisschen Busen kneten, dann schaltete ich den Rückwärtsgang ein. Der Fette Tony war schon immer ein Ekel gewesen, aber das sah mir mehr nach Panik aus. Ich würde wiederkommen müssen.

Kapitel 3

Als ich mein Büro betrat, hämmerte Babsi auf die Tasten ihrer Schreibmaschine ein. Ich wartete, bis der Satz beendet war. Als sie den Kopf hob, stellte ich die Frage, die gestellt werden musste: „Natursektszene. Wie schreibst du das? Ein Dutzend Männer halten ihre Schwänze in der Hand und pinkeln auf eine Frau?“

Babsi schob den Schreibtischstuhl zurück und schaute mich mit ernsten Augen an.

„Sie verkennen die Lage, Chefin. Sandra ist auf dem Weg nach unten, und das weiß sie auch. In zwei Jahren ist sie aus dem Geschäft. In der Zeit, die ihr noch bleibt, kann sie ein paar Gonzo-Streifen drehen, so nennt man diese Filme. Die Frau ist ein Profi, die Männer Amateure. Die bezahlen fürs Mitmachen. Dafür bringen sie ein Attest vom Arzt, und so etwas kriegt sie auf der Straße nicht. Ich schreib ganz andere Dinge. Hochglanzsachen. Filme mit großem Budget und echten Stars. Die holen in Cannes beim Hot d’Or den Porno-Oscar.“

Das ließ ich gelten. Schließlich sucht sich jeder sein eigenes Schicksal aus, auch ich. Und dazu gehörte, einem Kerl zu helfen, dem eigentlich kaum zu helfen war.

„Cornelia Stocker“, sagte ich. „Irgendwo habe ich die schon mal gesehen.“

„Wahrscheinlich auf einem Plakat. Sie war Wäschemodel, bevor sie den Sechser im Lotto gewann. Rolf Stocker hat sie praktisch aus dem Fotostudio weggeheiratet.“

„Seither hat sie viel Geld für Botox übrig. Warum will sie unbedingt verhindern, dass ich Andreas Heimsch verdächtige?“

„Vielleicht, weil er ihr Kunde ist?“

„Nächstenliebe gehört nicht zu ihren Hobbys. Ich werde wohl Freund Meyer nochmals bemühen müssen. Heimsch sollte eine Antwort darauf haben, warum ihn ausgerechnet die Frau des Opfers verteidigt.“

***

Offenbar schmeckte meinem Kunden die Gefängniskost nicht, denn seit dem letzten Mal hatte er ein paar überflüssige Kilo verloren, und das letzte Mal war gestern gewesen. Heimsch war das typische Knastopfer, an dem sich jeder vergriff. Sollte er verurteilt werden, würde sein Arsch in kurzer Zeit nicht mehr jungfräulich sein. Ich musste den Knaben einfach retten.

„Sie hätten mir ruhig erzählen dürfen, warum nicht nur Rolf Stocker große Dinge auf Sie hielt, sondern auch seine Frau. Sie legt sich mächtig ins Zeug, damit ich an Ihre Unschuld glaube. Haben Sie’s miteinander getrieben? Einen flotten Dreier?“

Mein Klient musste nicht antworten. Ich sah ihm an, dass in seinem Leben nichts Aufregenderes passiert war als Blümchensex mit Miss Rührmichnichtan. Wahrscheinlich mit Schlafanzug an und im Dunkeln.

„Ich habe ihn nicht getötet“, murmelte er ein ums andere Mal. „Bitte glauben Sie mir.“

„Wer war’s dann? Haben Sie Feinde?“

Heimsch schüttelte den Kopf.

„In Ihrem Job geht es um viel Geld. Und offenbar verstehen Sie was von diesen Bohrmaschinen. Hat man nie versucht, Sie abzuwerben? Die Stocker AG zum Beispiel?“

Plötzlich wurde Heimsch wach. „Hören Sie“, sagte er. „Stuttgart 21 wird seit 15 Jahren geplant, verworfen, neu geplant, neu verworfen. Seit dieser Zeit arbeite ich rund um die Uhr. Mein letzter Urlaub war – ich weiß nicht, wann. Seit Jahren schlafe ich drei, vier Stunden pro Nacht. Dann stehe ich auf und geh ins Büro. Meinen Jungen kriege ich kaum zu Gesicht.“

Für einen Moment dachte ich darüber nach, worauf sich Menschen alles einlassen, um sich ein Reihenhäuschen leisten zu können. Dann fragte ich: „Was nehmen Sie, damit Sie wach bleiben?“

Es war ein Schuss ins Blaue, und es war ein Volltreffer. „Flunitrazepam“, antwortete Heimsch. Ich erhob mich.

„Warten Sie!“, rief mein Klient voller Angst. „Sie können nicht einfach so verschwinden. Sie sind doch gerade erst gekommen.“

„Soll ich bei Ihnen bleiben und Händchen halten? Wenn ich etwas für Sie tun soll, geht das nur da draußen. Das ist Ihnen doch klar?“

Es war ein verzweifelter Blick, den er mir zuwarf. Ich sah mir die beiden Bullen an und begriff, dass ich mich getäuscht hatte. Heimsch hatte schon in den letzten Tagen lernen müssen, was ein Dreier ist. Ich musste mich sputen, wenn ich ihn in einem Stück hier rausholen wollte.

***

Die meisten Leute glauben, dass Heroin, Koks oder die Sachen aus dem Chemiebaukasten die wirklich gefährlichen Drogen sind. Dabei kommen die echten Knaller aus den Pharmafirmen und sind ganz legal in der Apotheke zu kriegen. Flunitrazepam gehört dazu. Das Schlafmittel, von Süchtigen Flunis genannt, ruft in Verbindung mit Alkohol schwere Amnesien hervor. Filmrisse, Blackouts. Ich weiß nicht, was davon auf dem Beipackzettel zu lesen war, jedenfalls hatte Heimsch es übersehen.

Während ich darüber nachdachte, stand ich verborgen im Schatten eines Hauses gegenüber des Gentlemen’s Boxing Clubs. Ich war bereit, dem ersten Puzzlestück ein zweites hinzuzufügen. Dafür musste ich schnell sein, denn der Fette Tony brachte 150 Kilo Kampfgewicht auf die Waage.

Als er aus der Tür trat und mit dem Schlüssel hantierte, schob ich den Schlagring über die Knöchel meiner rechten Hand. Dann war ich hinter ihm und verpasste ihm einen Schwinger an die Schläfe. Das war nicht die feine englische Art, aber Fairnesspreise wurden hier nicht verteilt. Der zweite Schlag war für die blauen Flecke an meinem Busen, denn so etwas mag ich nun mal nicht. Der Fette Tony ging in die Knie. Meine Faust traf sein Kinn, und im nächsten Augenblick küsste er den Rinnstein. Ich hockte mich daneben, zog eine Flasche Fusel heraus und kippte ihm den Inhalt übers Gesicht. Das machte ihn wieder munter.

„Rolf Stocker“, sagte ich. „Was war da los in deinem Drecksladen? Wenn du mich verarschen willst, stutze ich dir den Pimmel mit der Nagelschere.“

Aus dem Mund des Fetten Tony kam bloß ein Gurgeln. Offenbar hatte ich ihm ein bisschen arg zugesetzt. Es dauerte eine Weile, bis er seinen Sprechapparat wieder einsetzen konnte.

„Christoph Merz“, nuschelte er. „Er und Stocker haben immer Sparring trainiert. Ist normalerweise wie Kinderboxen, aber vor ein paar Tagen hat ihn der Stocker fertiggemacht.“

„Wer ist dieser Merz? Nun sei mal nicht so maulfaul!“

„Woher soll ich das wissen? Irgendein Arsch von irgendeiner Baufirma. Was juckt mich das? Scher dich zum Teufel.“

Den Gefallen tat ich ihm. Es war gut zu wissen, dass die Beule an seinem Schädel eine längere Halbwertszeit haben würde als der Abdruck seiner Finger auf meiner Brust.

Babsi ließ ihr Pornoskript für ein paar Minuten ruhen und griff zum Telefon. Kurz darauf kam sie in mein Büro.

„Christoph Merz, rechte Hand von Rolf Stocker. Gilt als aussichtsreicher Kandidat für einen Vorstandsposten in der Regberg AG.“

„Dann hat Stocker einem Emporkömmling die Fresse poliert. Und kurze Zeit später wird er erschossen. Könnte doch reichen für ein Motiv.“

„Vielleicht sollten Sie diesem Merz ein wenig auf den Zahn fühlen.“

Ich erhob mich.

„Kluges Kind“, sagte ich. „Dann lass mal den Gaul satteln.“

Kapitel 4

Der Gaul war eine 125er Suzuki. Ein schmales leichtes Ding, dafür gebaut, sich durch das Verkehrschaos asiatischer Städte zu schlängeln, und damit genau richtig für die Klaustrophobie erzeugende Stuttgarter Kessellage.

Ich passte Merz ab, als er zur Mittagspause den Büroturm der Regberg AG am Pragsattel verließ. Leute wie er pflegten in der City zu essen, also hängte ich mich dran, während seine Mercedes S-Klasse diese Richtung einschlug. Er hielt im Parkverbot am Schlossplatz und machte sich auf den Weg zu einem Edeljapaner. Dort verspachtelte er eine Portion Sashimi, während er pausenlos telefonierte. Er schickte eine der teuren Mittagspausennutten weg, die hier um diese Zeit ihre Kreise zogen, und blickte mehrmals nervös auf die Uhr. Mehr gab’s nicht zu sehen.

Als er wieder im Auto saß, stand ich Gewehr bei Fuß. Dieses Mal ging die Fahrt hoch nach Degerloch. Kurz vor dem Flughafen bog er rechts ab. Vor uns lag ein Gewerbegebiet mit Industriebauten und grauen Bürowürfeln. Nach ein paar Kilometer Fahrt hielt Merz vor dem bewachten Tor der Stocker AG. Es schwang auf, und er verschwand. Ich fuhr weiter. Nach einem halben Kilometer kam links ein Autohändler, rechts war ein Stundenhotel, dazwischen hatte Tevik Bültükü seinen Dönerstand. Ich hielt an und bestellte eine Portion mit Scharf und ohne Zwiebeln. Ich kannte Tevik aus der Zeit, als der Kleindealer die Drecksarbeit für Klügere machte. Irgendwann wurde er hochgenommen und brummte drei Jahre. Beim Dönergrillen stellte er sich geschickter an.

„Da vorn“, sagte ich mit vollem Mund, „gibt’s ’ne Firma, die heißt Stocker AG. Hoher Zaun drum rum. Ob da irgendwo ein Loch ist?“

Tevik grinste, und wenn er das tat, konnte man seine Altersrente sehen, zwei vollständige Reihen Goldzähne.

„Der Fuhrpark hat eine eigene Tankstelle“, antwortete er. „Damit die Laster nicht übers Betriebsgelände müssen, gibt es hinten eine zweite Einfahrt. Ohne Zaun und Posten.“

Ich legte einen Schein auf den Tresen, der Döner und Information abdeckte, und machte mich vom Acker. Kurz vor der angegebenen Stelle parkte ich die Suzuki.

Gerade manövrierte ein fluchender LKW-Fahrer seinen Vierzig-Tonner Richtung Tankstelle. Ich nutzte die Gunst der Stunde und quetschte mich mit durch. Vor mir lagen Hallen mit Baumaschinen, dahinter erhob sich ein mehrstöckiges Bürohaus. Sechziger Jahre, kein Schnickschnack, nur ein Eingang. Ich hoffte, dass der Pförtner keine Pförtnerin war, und öffnete die zwei oberen Knöpfe meiner Bluse. Ich hatte Glück. Der Kerl am Eingang hatte mindestens dreißig Dienstjahre auf dem Buckel, und in dieser Zeit so was wie mich noch nie zu Gesicht bekommen. Während ihm fast die Augen rausfielen, nannte ich den Namen eines Kurierdienstes und gab vor, Unterlagen für Herrn Merz abgeben zu wollen. Zitternd griff der arme Kerl zum Telefon und wählte. Als er sich umwandte, war ich verschwunden. Wahrscheinlich würde er an eine Fata Morgana glauben, trotzdem gab es keinen Grund zum Bummeln.

Ich lief die Treppen hinauf zur Chefetage. Außer ein paar Glasvitrinen, hinter denen Baumaschinen im Modellformat auf den jüngsten Tag warteten, gab es dort keine weiteren Dekorationen.

Aus der Tür zum Büro von Karlheinz Stocker hörte ich Stimmen. Die knarzige eines alten Mannes, die schneidende eines jüngeren. Mehrere unschöne Ausdrücke fielen, und ich trat vorsichtshalber den Rückzug an. Auf der Treppe warf ich einen Blick über die Schulter. Gerade kam Christoph Merz aus dem Büro, zusammen mit einem untersetzten Mann mit Ringerschultern. Das musste der alte Stocker sein. Die beiden redeten leise und erregt aufeinander ein, und es klang nicht, als ob sie Rezepte austauschten. Ich schmunzelte. Da hatte die rechte Hand des Mordopfers eine Auseinandersetzung mit dessen Vater, und ich war gespannt, an welcher Stelle des Puzzles dieses Teilchen passen würde.

Kapitel 5

Niemand kann Leuten so gut Honig ums Maul schmieren wie meine Assistentin Babsi. Ein Anruf genügte, und ich hatte für kommenden Vormittag einen offiziellen Termin bei dem Mann, in dessen Firma ich mich eben eingeschlichen hatte. Für unser Rendezvous wählte ich den Porsche und für den Porsche das kleine Schwarze.

Als ich zur verlangten Stunde bei der Stocker AG aufkreuzte, wachte eine Frau über den Empfang, die gut und gern die verstorbene Schwiegermutter des Kerls vom Vortag sein konnte. Die Untote schob mir einen Besucherausweis über den Tresen und verlangte, dass ich ihn dort anheftete, wohin ohnehin alle starrten. Den Gefallen tat ich ihr.

Karlheinz Stocker war hoch in den Siebzigern, doch sein Händedruck noch immer der eines Holzfällers. Das war keiner, dem man ein X für ein U vormachte. Ich ließ ihn wissen, was ich wusste, und das war nicht viel. Stocker hörte sich alles schweigend an. Dann machte er den Mund auf.

„Natürlich kenne ich Heimsch“, sagte er. „Auf seinem Gebiet ist er der Beste.“

„Verdächtigen Sie ihn?“

„Ich überlasse die Ermittlungen der Polizei.“

„Immerhin geht es um Ihren Sohn.“

„Das brauchen Sie mir nicht zu sagen.“

„Sie und Ihr Sohn lagen im Streit. Worum ging es?“

Stocker war eine Wand aus Beton. Er erhob sich und blickte auf eine teuer aussehende Uhr.

„Ich habe zu tun. Guten Tag, Frau Rosen.“

Ich stand ebenfalls auf. Für einen Moment erhaschte ich einen Blick auf seinen Schreibtisch. Dort stand ein gerahmtes Foto, auf dem der Herr des Hauses mit Cornelia Stocker zu sehen war. Er hatte den Arm um das ehemalige Wäschemodel gelegt. Vielleicht war der Termin doch nicht umsonst gewesen.

Als ich den Porsche vom Firmenparkplatz steuerte, kam mir ein halbes Dutzend Staatskarossen entgegen. Dunkle Limousinen, getönte Scheiben, vorn prangte das Landeswappen. Karlheinz Stocker hatte nicht gelogen. Er hatte tatsächlich zu tun, und wie ich vermutete, ging es darum, die Front neu zu verschieben. Schließlich hatte der gegnerische General ins Gras gebissen, und die Tatsache, dass es sein eigener Sohn gewesen war, schien den Alten wenig zu kümmern.

***

Babsis Schreibmaschine ruhte, als ich ins Büro zurückkehrte, was in der Regel ein schlechtes Zeichen war. Das letzte Mal standen die Benedikt-Brüder auf der Matte, weil ich einen von ihnen hinter schwedische Gardinen gebracht hatte. Babsi hatten sie eins übergezogen, und das Gleiche hatten sie mit mir vor. Ihr Pech war, dass mich das fehlende Geklapper misstrauisch gemacht hatte. Seither saß einer der Benedikt-Brüder im Rollstuhl, während der andere es leider nicht geschafft hatte. Freund Meyer von der Mordkommission sagte zwar zu jeder unpassenden Gelegenheit, dass es statistisch gesehen gar nicht so häufig zur Notwehr kommen konnte, wie das in meinem Leben passierte, aber solange der Richter vom Gegenteil überzeugt war, ließ ich ihm seine Meinung.

Ich hatte also die Walther parat, als ich mein Büro erreichte. Mit einem Tritt hob ich die Tür aus den Angeln. Den Auftritt hätte ich mir sparen können. Babsi hockte am Schreibtisch und hatte die Triumph-Adler-Schreibmaschine Modell 10 aus dem Jahr 1928 zur Seite geschoben. Zwischen ihr und dem Sohn meines Klienten stand ein Schachbrett. Eben bewegte er seine Dame über das Feld.

„Schachmatt“, sagte der Junge.

„Er ist ein Genie“, begrüßte mich Babsi. „Er gewinnt selbst dann, wenn er mir zwei Figuren Vorsprung gibt.“

Ich nahm den Besucher unter die Lupe. Er schaute mich mit ruhigen Augen an.

„Stille Wasser sind tief“, sagte Babsi.

Ich bedeutete dem Jungen, mir in mein Büro zu folgen.

„Willst du was trinken? Ich habe Whiskey und warmen Kakao, und für Whiskey bist du zu jung.“

„Ich möchte nichts“, antwortete er. „Ich habe Ihnen etwas mitgebracht.“

Ich wies auf den Besucherstuhl und pflanzte mich hinter den Schreibtisch. Kinderbetreuung gehört nicht zu meinen Stärken, und da war es gut, ein Stück Holz zwischen mir und dem Burschen zu haben. Wie spricht man mit Kindern? Ich rutschte auf dem Stuhl herum.

„Nett von dir. Hast du einen Namen?“

„Oliver. Nehmen Sie das. Ich hoffe, Sie können damit meinem Papa helfen.“

Er reichte mir einen USB-Stick, und ich rutschte ein wenig mehr auf dem Stuhl herum.

„Siehst du hier einen Computer?“, fragte ich.

Der Junge hatte auf alles eine Antwort. „Den habe ich mitgebracht“, sagte er. Er zog ein schmales Gerät hervor und schaltete es an.

„Das ist ein Computer?“ Es gab eine klare Investitionslücke bei der Privatdetektei Janet Rosen, aber ich hatte es eben mehr mit Mechanik. Mir gefällt es, wenn man noch sehen kann, was sich in einer Maschine so alles tut.

Oliver streckte die Hand aus, ich gab ihm den USB-Stick zurück, er steckte ihn ins Gerät. Dann drehte er mir den Bildschirm zu. „Rolf Stocker – vertraulich“ war zu lesen.

„Wo hast du das her?“, fragte ich.

„Vom Computer meines Papas.“

Fakten, Zahlen und Daten rasten über den Bildschirm. Nach einer Weile begriff ich, dass diese Informationen Rolf Stocker das Genick hätten brechen können, würde er noch unter den Lebenden weilen. Peinlich genau waren die Bestechungsgelder aufgeführt, mit denen im Laufe der Jahre die Zahnräder der Ministerien geschmiert worden waren. Entweder hatte Heimsch die Daten benutzt, um seinen Chef zu erpressen, oder es war eine Art Rückversicherung, falls ihm etwas zustoßen sollte. Dieser Fall war eingetreten.

„Helfen Sie meinem Papa?“, fragte Oliver. „Können Sie was für ihn tun?“

Irgendwo in meinem Herzen regte sich ein Gefühl, das ich ansonsten weit von mir weise. Fast hätte ich dem Jungen über den Kopf gestrichen, aber ich beherrschte mich. Dann dachte ich an seinen Papa und die beiden Wärter, und Wut packte mich. Das war besser so. Damit konnte ich umgehen.

Als Oliver gegangen war, rief ich Babsi zu mir. Ich brauchte einen Sparringspartner für die Puzzleteile, die auf dem Tisch verstreut lagen.

„Andreas Heimsch war mit Rolf Stocker befreundet“, begann ich.

„Zumindest gut bekannt“, warf meine Sekretärin ein.

„Er ist ein schlaues Köpfchen, was Bohrsysteme angeht, mit denen sich in unserer schönen Stadt Millionen scheffeln lassen.“

„Deshalb hatte sein Boss die Nase vorn und dessen Vater das Nachsehen.“

„Rolf Stocker schmierte die Ministerien, und darüber hat mein Klient ein vertrauliches Dossier angelegt.“

„Nicht vertraulich genug. Sein Sohn hat es gefunden.“

„Kann Absicht sein oder Zufall. Vielleicht ist der Junge tatsächlich ein kleines Genie. Es könnte aber auch sein, dass Heimsch mit dem Mordopfer über dieses Geld gestritten hat.“

„Ich habe das Gefühl, Chefin, Sie misstrauen Ihrem Klienten noch immer. Wie passt der Merz in Ihr Bild?“

„Gute Frage. Die rechte Hand des Opfers. Trifft sich mit der Konkurrenz, dem Vater. Spielt er falsch? Ein karrieregeiler Aufsteiger hängt sein Fähnchen in den Wind?“

„Weil Rolf Stocker tot ist und der Alte verlorenes Terrain zurückgewinnt.“

Ich lehnte mich zurück. „Der scheint am Ende die Schlacht auch zu gewinnen. Sein Sohn ist zwar unter der Erde, aber Geld stinkt nicht. Da ist aber noch etwas. Der alte Stocker hat ein Foto seiner Schwiegertochter auf dem Schreibtisch stehen und zieht darauf ein Gesicht, als habe er sie gerade gevögelt. Ich glaube, ich sollte dem Früchtchen mal auf die Hühneraugen treten.“

Kapitel 6

Das ehemalige Wäschemodel hatte sich sprichwörtlich hochgeschlafen. Die Villa von Rolf Stocker thronte auf dem Killesberg über der Stadt, mit einem phantastischen Ausblick auf die Baulöcher von Stuttgart 21. Die mussten einem Profiteur wie Rolf Stocker viel Freude bereitet haben.

Ich fuhr vor, als sich gerade die Haustür öffnete. Cornelia Stocker hatte ein dünnes Negligé an, und der Kerl neben ihr trug ein dummes und zufriedenes Gesicht durch die Gegend. Die frischgebackene Witwe wusste die Trauerzeit offenbar gut zu nutzen. Ich wartete, bis der Stecher verschwunden war, dann klingelte ich brav an der Tür. Eine Kamera surrte, und ich zeigte mein schönstes Lächeln. Cornelia Stocker ließ mich zwanzig Minuten warten, bevor sie öffnete. Jetzt roch sie nicht mehr nach Nachmittagsfick, sondern nach rosiger Unschuld. Ich nahm ihr gleich die Butter vom Brot.

„Wenn der Typ Sie so vögelt, wie seine Fresse blöd ist, gratuliere ich zu Ihrem Fang.“

Cornelia Stocker starrte mich bösartig an. „Ich kann Sie auch rausschmeißen lassen“, sagte sie mit kalter Stimme. „Das kostet mich ein Wimpernzucken.“

„Warum tun Sie es nicht?“

„Weil ich will, dass Sie Andreas helfen.“

„Woher kommt diese Nächstenliebe?“

„Kommen Sie rein. Drinnen redet es sich besser.“

Ich war schon bei vielen reichen Leuten zu Hause gewesen, aber die Stockers schossen den Vogel ab, was Protz und schlechten Geschmack anging. Die Teppiche waren dicker als die Matratze meines Bettes, und es gab kein Fleckchen, wo nicht irgendeine hässliche Figur rumstand, deren Verkauf auf dem Schwarzmarkt meine gröbsten Sorgen gelöst hätte. Ich steckte die Hände in die Hosentaschen, damit sie sich nicht selbständig machten.

„Auf dem Schreibtisch von Karlheinz Stocker thront ein Foto, auf dem Sie nicht wie die brave Schwiegertochter aussehen“, sagte ich.

Cornelia Stocker winkte ab. Sie schlürfte Champagner, mir hatte sie nichts angeboten. „Wir waren schließlich zwei Jahre verheiratet.“

Ich zog eine Augenbraue hoch. Dann war es der alte Stocker gewesen, der dem Wäschemodel den steilen Aufstieg ermöglicht hatte?

„Und als er es nicht mehr brachte, haben Sie sich den Jungen gekrallt?“

„Werden Sie nicht unverschämt. Rolf arbeitete im Unternehmen seines Vaters. Ja, wir haben uns dort kennengelernt, und ja, zwischen uns hat es gefunkt.“

„Verstehe. Sie sind der Grund für den Krieg zwischen Papa und Sohnemann.“

„Karlheinz hat das Rolf nie verziehen. Er enterbte ihn, und Rolf gründete seine eigene Firma.“

„Die seinem Vater das Leben richtig schwermachte.“

„Ach was. In dieser Branche gibt es Platz für viele. Aber Karlheinz wollte Krieg. Er schaltete auf stur.“

„Scheint an den Familiengenen zu liegen. Die Sturheit, meine ich.“

Cornelia Stocker zuckte mit den Schultern. „In der Wahl der Mittel schenkten sich beide nichts.“

„Bleibt die Frage offen, weshalb Sie sich für meinen Klienten so starkmachen.“

„Weil er unschuldig ist. Rolf hatte Feinde, das bleibt in diesem Geschäft nicht aus.“

„Ist Christoph Merz einer davon?“

„Ein hinterhältiger Drecksack. Falsch und durchtrieben. Aber mit besten Kontakten.“

„In die Ministerien, zum Beispiel?“

„Zum Beispiel.“

Ich stand auf. „Wahrscheinlich sind Sie jetzt eine der reichsten Witwen Deutschlands. Und wenn Merz aus dem Weg geräumt ist, macht Ihnen in der Firma keiner mehr die Position streitig. Es geht Ihnen gar nicht um Andreas Heimsch.“

Cornelia Stocker versuchte nicht einmal, die Anschuldigung zu entkräften.

„Wenn jeder an sich denkt, ist an alle gedacht“, antwortete sie. „Habe ich recht?“

Sie hatte recht.

Aber das konnte ich unmöglich zugeben.

***

Als ich eine halbe Stunde später im Büro eintraf, wartete Babsi mit einer Überraschung auf mich. „Ich habe einen Freund, der einen Freund hat mit einem Freund beim Finanzamt. Unser Klient hat über viele Jahre Steuerschulden angehäuft. Letztes Jahr wurden sie auf einen Schlag getilgt. Und jetzt raten Sie mal, von wem: Das Geld kam von der Stocker AG. Karlheinz Stocker hat die Schulden des besten Pferdes im Stall seines Sohnes bezahlt. Was sagen Sie dazu, Chefin?“

Ich machte auf dem Absatz kehrt. „Ruf Meyer an. Ich muss noch mal in den Knast.“

Kapitel 7

Dieses Mal hielt sich mein Mitleid in Grenzen, obwohl mein Klient ein hässlich zugeschwollenes Auge hatte. Offenbar hatte er sich gegen seine Peiniger gewehrt. Doch ich war wütend, weil Heimsch nur scheibchenweise mit der Wahrheit rüberkam.

„Ich weiß, was die beiden Knaben mit Ihnen treiben“, sagte ich und schob den Kopf in Richtung Wärter. „Ich weiß auch, was passiert, wenn Sie erst mal verurteilt sind. Im Knast ist Ihr Arsch Allgemeingut. Also, wenn Ihnen was daran liegt, dass ich Sie hier raushole: Was haben Sie mir über Ihre Steuerschulden zu erzählen?“

Heimsch starrte mich an. Es war keine leichte Situation für ihn. Vor ein paar Tagen hatte er noch ein normales Leben geführt, nun taten sich Abgründe vor ihm auf, von denen er bisher nicht mal was geahnt hatte. Aber die beiden Kerle hatten ihn weichgekocht. Er senkte den Kopf, und seine Stimme war so leise, dass ich ihn kaum verstand.

„Wir konnten uns das Haus noch nicht leisten, aber Ulla bestand darauf, dass wir bauen, gleich nachdem ich den Job angefangen hatte.“

Ulla war Miss Rührmichnichtan, kalkulierte ich scharf. Hatte sie ihrem Ehemann mit Sexentzug gedroht? Wobei mir das in ihrem Fall nicht als ausreichend erschien. Ich wartete darauf, dass Heimsch weitersprach.

„Ich hatte nur die Möglichkeit, Steuern stunden zu lassen. Ziemlich schnell fraß mich die Zinslast auf. Irgendwann hat Karlheinz Stocker eingegriffen.“

„Was hat er dafür bekommen?“

„Meine Expertise in Sachen Bohrsysteme.“

„Wusste Rolf davon?“

„Um Himmels willen! Nein!“

„Der alte Fuchs hat das geschickt gemacht. Und Sie? Hatten Sie keine Gewissensbisse, Betriebsgeheimnisse zu verraten?“

Jetzt wurde Heimsch lebendig. „Glauben Sie, es geht darum, einen Bahnhof unter die Erde zu legen, damit ein paar Züge ein paar Minuten früher am Ziel sind? Seit dem Goldrausch gab’s keine Sache, die lukrativer ist als Stuttgart 21. Minister, Beamte, Bauleute, Manager der Bahn – alle sahnen ab!“

Ich gab keine Antwort. Hier versuchte einer, seinen Fehler schönzureden. Doch was war das für ein Fehler? Ein winzig kleiner gegenüber dem Rad, an dem die anderen drehten. Und nichts, was einen Mord rechtfertigen würde.

„Was ist mit dem Filmriss?“, fragte ich.

Heimsch schwieg bedrückt.

„Ihr Sohn war bei mir“, fuhr ich fort. „Er will, dass ich Ihnen helfe.“

Die Sache mit der Datei verschwieg ich. Die Nachricht sorgte auch so schon für genügend Aufregung. Heimsch sprang auf. „Ich will nicht, dass Oliver jemals erfährt, was sein Vater …“

Auf einmal wurde sein Blick glasig. Langsam sank er auf den Stuhl zurück. „Augenblick, ich erinnere mich an etwas. Da war Rolf! Er war völlig aufgebracht. Er hatte ständig Angst, dass jemand seinem Vater Informationen verschafft. An diesem Abend dachte ich, es ist wegen mir. Aber es war wegen Merz. Rolf hatte herausgefunden, dass dieser seine Fühler in Richtung Stocker AG ausstreckte.“

Ich reagierte schnell. Den lichten Moment galt es zu nutzen. „Wo haben Sie sich mit Rolf getroffen?“

„Eine Bar am Wilhelmsplatz. Das Belcanto.“

„Und Sie haben dort getrunken? Trotz des Medikamentes?“

„Ich wollte nicht, aber Rolf bestellte in einem fort, da musste ich mitziehen. Auf einmal sagte er, los, wir fahren zu meinem Vater. Er hatte vor …“

Heimsch stockte. Die Erinnerung war förmlich aus ihm herausgesprudelt, jetzt versiegte die Quelle. Er starrte düster vor sich hin.

„Weg“, sagte er nach einer Weile. „Alles weg.“

Ich stand auf. Es war Zeit, etwas für meinen Klienten zu tun. Der angstvolle Blick, den er seinen Wärtern zuwarf, als sie ihn wegführten, sprach Bände. Ich rief Meyer an und bat ihn, Heimsch zu verlegen. Mir war klar, dass ich eines Tages für diese Gefälligkeiten bezahlen musste, aber wer wusste schon, ob ich diesen Tag überhaupt noch erleben würde.

Kapitel 8

Es war zu spät, um ins Büro zurückzukehren, daher beschloss ich, ein flüssiges Abendessen bei Pietro einzunehmen. Dort bestellte ich einen doppelten Whiskey, noch bevor Pietro den Mund aufmachen konnte, um mich in seinem italienischen Begrüßungstsunami zu ersäufen. Ich musste nachdenken. War Rolf Stocker an diesem Abend zu seinem Vater gefahren, und hatte er seinen Freund Andreas Heimsch dabeigehabt? Ich hatte das Gefühl, mich im Kreis zu drehen. Vielleicht sollte ich Stockers Büro mal genauer unter die Lupe nehmen, und zwar außerhalb der Öffnungszeiten. Zum Glück saß ich am richtigen Platz, um die dafür nötige Ausrüstung in Empfang zu nehmen. Pietro hatte eine Schwäche für Ausflüge dieser Art.

In seinen jungen Jahren war er in seiner Heimatstadt Neapel selbst losgezogen, um sich in den Häusern umzusehen, deren Besitzer ausgeflogen waren. „La moglie in vacanza, l’amante in città“, hatte er mir einmal erzählt: Während der achtwöchigen Sommerferien, die es damals in Italien gab, schickten reiche Männer ihre Ehefrau und die Kinder raus aufs Land, damit sie endlich Zeit für ihre Geliebte hatten. Diese zwei Monate lebten sie in Saus und Braus, kehrten erst in den frühen Morgenstunden nach Hause zurück und fanden ihr Heim dann leergeräumt. In den zwei Sommermonaten habe er genug fürs ganze Jahr verdient, hatte Pietro seine Erzählung mit einem sehnsüchtigen Seufzer beendet.

Als ich jetzt seine Bar verließ, hatte er mir ein Bündel nützlicher Werkzeuge eingepackt, die mich die letzten fünf Tagessätze kosteten. Ich redete mir ein, dass sich die Ausgabe lohnen könnte, doch überzeugend klang das nicht.

Eine Baufirma ist nachts noch weniger einladend als tagsüber, vor allem, wenn zwei Schäferhunde übers Gelände laufen. Ich machte auf dem Absatz kehrt, ging zurück zum Auto und fuhr zum Dönerstand von Tevik Bültükü. Das Stundenhotel sorgte um diese Zeit für ordentlichen Betrieb, und ich musste eine Viertelstunde warten, bis ich meine Bestellung entgegennehmen konnte. Dann holte ich aus dem Handschuhfach ein Päckchen mit schwarzem Pulver. Das verteilte ich großzügig an den Dönern und warf sie über den Zaun. Es war kein Rattengift, schließlich habe ich nichts gegen Hunde, vor allem nicht, wenn sie schlafen.

Als die beiden das Zeug gefressen hatten, fingen sie an zu taumeln, dann fielen sie um. Nun blieb mir eine gute halbe Stunde. Ich schwang mich über den Zaun. Mit Pietros Werkzeugen war es eine Leichtigkeit, in das Bürogebäude einzudringen. Auf leisen Sohlen betrat ich Karlheinz Stockers Büro. Im Schein der Taschenlampe untersuchte ich Fußboden, Wände und Decke. Außer einem zwei Quadratmeter großen hellen Fleck konnte ich nichts ausmachen. Ich trat näher. Hier war kürzlich Farbe aufgetragen worden. Für einen Pedanten wie Karlheinz Stocker war das verdächtig. Einer wie er ließ sicher das ganze Stockwerk streichen, wenn es darum ging, sein Büro etwas aufzumöbeln. Offenbar war man schnell und schlampig vorgegangen.

Ich knipste die Taschenlampe aus und machte mich auf den Rückweg. Die beiden Hunde schliefen tief und fest. Gleich darauf saß ich in meinem Porsche und fuhr hinab in den Stuttgarter Kessel.

Kapitel 9

Am nächsten Morgen machte ich mich auf den Weg zu Meyer. Er begrüßte mich mit Handschlag und drückte mir einen Blechnapf lauwarmen Kaffee in die Hand.

„Warum so gute Laune?“, fragte ich.

„Ist doch schön, wenn du unsere Arbeit erledigst.“ Meyer feixte. „Bei den Kollegen aus der Wirtschaftskriminalität löst der Name Stocker sämtliche Alarmanlagen aus. Preisabsprachen, Bestechung – die ganze Palette. Submissionskartell nennen die Kollegen das, wenn es bei Vergabe von Bauleistungen zu strafbaren Handlungen kommt. Doch sie kommen nicht an den Kerl ran. Stocker genießt den besonderen Schutz von besonderen Leuten in unserer besonderen Stadt. Seit Stuttgart 21 ist er ihre Geldmaschine.“

„Tja, dunkel ist’s im Försterarsch.“

„Du sagst es, Süße.“ Wenn Meyer mich Süße nannte, war immer etwas im Busch. „Übrigens habe ich deinen Klienten in die Gefängnisklinik bringen lassen. Die zwei Aufseher haben ihm ganz schön zugesetzt. Die werden in Zukunft Streifendienst schieben, und zwar dort, wo’s ungemütlich ist.“ Meyer machte eine bedeutsame Pause, damit ich begriff, dass heute nicht Weihnachten war und es keine Geschenke umsonst gab. „Dafür lieferst du mir Stocker ans Messer. Mit stichfesten Beweisen, damit jeder, der noch länger die Hand über ihn hält, sich ordentlich die Klauen verbrennt.“

„Und wie soll ich das anstellen?“

Meyer sah mir ins Gesicht, dann senkte er grinsend den Blick. „Wenn dein Herz so groß ist wie die Verpackung drum rum, wird dir sicher was Hübsches einfallen.“

***

Planung ist, wenn man den Zufall durch den Irrtum ersetzt. Ich hatte keinen Plan, als ich mich wieder einmal vor der Stocker AG einfand. Wenn diese Nuss zu knacken war, dann mit weiblichen Waffen. Und damit meinte ich nicht das, worauf der Portier starrte, als er mich wiedererkannte, sondern das, was darunterlag, wie der gute alte Meyer messerscharf erkannt hatte: die innige Anteilnahme einer Frau mit großem Herzen. Vielleicht war das nicht meine Kernkompetenz, aber ich wollte mein Bestes geben.

„Ich habe einen Termin bei Herrn Stocker“, sagte ich freundlich und ging dann einfach an ihm vorüber. Es dauerte einen Augenblick, bevor er aus der Trance erwachte. Dann lief er hinter mir her. An der Treppe lag seine Hand auf meiner Schulter, einen Moment später ging er zu Boden. Auf meinen Seoi-nage – einen klassischen Schulterwurf – war er nicht vorbereitet gewesen. Ich hielt sein Handgelenk umfasst und verdrehte es unsanft. Sein Schrei gellte durchs Haus. Das war beabsichtigt. Ich wollte die Leute davon in Kenntnis setzen, dass die Kavallerie anrückte. Als ich gleich darauf die Vorstandsetage betrat, blickte mir eine Menge neugierige Gesichter entgegen. Manchmal ist es gut, Zeugen zu haben, um die eine oder andere Kugel in den Rücken zu vermeiden.

Ich marschierte schnurstracks in Stockers Büro. Zu meiner Überraschung hatte es sich Christoph Merz dort bequem gemacht. Er sprang auf, als ich zur Tür hereinkam. Der alte Firmenpatriarch zuckte nicht mal mit der Wimper. Seine Stimme war kalt und beherrscht. „Was wollen Sie?“

„Mit Ihnen über die Liebe plaudern“, antwortete ich.

Ein Schatten flog über sein Gesicht, die erste Regung, die ich an ihm wahrnehmen konnte. Dieser Mann war hart wie Stein, aber eine Frau hatte diesen porös gemacht.

„Wollen Sie mir keinen Platz anbieten?“, setzte ich nach. „Haben Sie vergessen, wie man sich einer Dame gegenüber benimmt, nur weil ein Wäschemodel Sie sitzengelassen hat?“

Ich ergriff das Foto auf seinem Schreibtisch. „Schlampen wie diese gibt es im Dutzend billiger. Sie können jede kriegen, warum um alles in der Welt gerade sie?“

Die Unterlippe des alten Mannes begann zu zittern. Aus den Augenwinkeln beobachtete ich Merz, dessen Muskeln angespannt waren wie die einer sprungbereiten Raubkatze.

„Sie haben sich immer nur ums Geschäft gekümmert“, fuhr ich fort. „Um Geld, um Macht, um Einfluss. Darüber haben Sie vergessen, dass man das Leben auch leben muss. Genau das hat Ihnen ein Wäschemodel beigebracht. Aber Sie Narr haben es für Liebe gehalten. Dabei war es nur ein Geschäft. Und zwar Cornelias Geschäft.“

Bisher hatte Karlheinz Stocker keinen Ton gesagt. Jetzt presste er Worte heraus, die sich anhörten, wie wenn Metall auf Metall kratzt. „Nein! Das ist eine Lüge!“

Fast tat er mir leid. „Ich weiß, wie es ist, wenn man als Frau darauf wartet, dass die Chemie dem Mann das zurückgibt, was er allein nicht mehr zustande bringt. Cornelia war frustriert und hat das alte Stocker-Modell gegen das neue eingetauscht. Sie gegen Ihren Sohn. Doch anstatt das auf Ihre Rechnung zu setzen, haben Sie Rolf dafür verantwortlich gemacht.“

Ich warf das Foto achtlos auf den Schreibtisch. Der Glasrahmen zersplitterte, und das Bild fiel zu Boden. Wenn ich Stocker jetzt nicht da hatte, wo ich ihn haben wollte, konnte ich einpacken.

„Sie haben Ihren Sohn umgebracht“, sagte ich. „Der Grund war Eifersucht.“

Die Augen des alten Patriarchen verengten sich. Seine Gesichtsfarbe wurde fahl, und er zitterte am ganzen Körper. Für einen Moment dachte ich an Herzinfarkt. Dann fing er sich wieder. Er öffnete den Mund. Erst war seine Stimme noch brüchig, aber er hatte sich schnell wieder unter Kontrolle.

„Alles Blödsinn. Es war Notwehr. Rolf hat mich bedroht. Ich habe mich gewehrt, und ein Schuss löste sich. Die Ballistiker werden das beweisen.“

Daran zweifelte ich nicht. Geld und Einfluss haben im Nachhinein schon häufig die Flugbahn einer Kugel geändert.

„Also war es ein bedauerlicher Unfall?“, fragte ich. „Wie kam Ihr Sohn dann in den Park?“

Ich hatte Karlheinz Stocker kurz vor dem Knockout gehabt, aber ich hatte verpasst, ihn endgültig auf die Bretter zu schicken. Jetzt erholte er sich von meinen Schlägen. Die alte Selbstherrlichkeit kehrte auf sein Gesicht zurück.

„Dafür ist dieser Herr verantwortlich.“

Merz war schnell. Bevor ich reagieren konnte, war er an der Tür. Ich ließ ihn laufen. Meyer sollte auch etwas tun für das Geld, das man ihm jeden Monat überweist.

„Ich nehme an, Sie haben noch zu tun“, sagte ich zu Karlheinz Stocker. Automatisch blickte er auf seine Uhr.

Es sollte sein letzter Blick darauf sein.

Kapitel 10

Als ich die Räumlichkeiten der Atlas Filmproduktion betrat, stellte sich mir ein Kerl in den Weg.

„Bis hier und nicht weiter“, griente er. „Wir drehen gerade.“ Auf einmal gab er ein komisches Quietschen von sich. Das mochte daran liegen, dass sich seine Klöten in meine Faust verirrt hatten. Seine Birne lief hochrot an, und er ging zu Boden. Ich marschierte auf direktem Weg zu dem Billardtisch, auf dem Sandra lag, und was die Typen um sie herum mit ihr vorhatten, wollte ich gar nicht wissen. Unterwegs riss ich der verdutzten Assistentin den Bademantel aus der Hand, und in den hüllte ich die Schwester meines Kunden ein. Ich hatte vorsichtshalber Freund Walther gezogen, obwohl nackte Männer nicht wirklich eine Bedrohung sind. Tatsächlich starrten mich alle nur verblüfft an. Zusammen mit Sandra machte ich mich auf den Rückweg und verfrachtete sie draußen in den Porsche. Auf der Fahrt in die Stadt sprachen wir nur einen Satz. Ich fragte nach ihrer Adresse, und sie antwortete. Dort ließ ich sie aussteigen.

„Manchmal zeigt einem eine Uhr, wie viel Zeit bleibt, um alte Fehler auszumerzen. Karlheinz Stocker hatte eine Uhr. Für ihren Gegenwert kriegen Sie eine Limousine, oder – bei ordentlicher Haushaltsführung – ein, zwei geschenkte Jahre. Es liegt an Ihnen.“

Ich reichte ihr den Briefumschlag, den ich gut gepolstert in meinem Ausschnitt aufbewahrt hatte. Dort steckte er, seit mir der Rote Mohr unter heftigem Speichelfluss einhunderttausend für Stockers Armbanduhr auf den Tisch geblättert hatte. Der gnomenhafte Kerl aus dem Schlachthausviertel war meine erste Anlaufstelle, wenn es ums Verhökern ging. In der Regel war ich die Käuferin, weil einem meiner Kunden etwas abhandengekommen war und ich es wiederfinden musste. Der Rote Mohr erklärte mir dann, wen es anzurufen galt und ob der Preis des Rückkaufs in Ordnung war. Dass jetzt ich Verkäuferin gewesen war, hatte ihn zutiefst belustigt.

Sandra sah mich an, und Tränen liefen ihr übers Gesicht. Das war zu viel des Guten. Ich gab Gas, denn ich hatte noch etwas zu erledigen.

***

Unruhig trat ich von einem Bein aufs andere, während wir vor dem eisernen Tor standen. Es konnte sich jederzeit öffnen und Andreas Heimsch in die Freiheit entlassen – um einige schmutzige Erfahrungen reicher, aber wenigstens in einem Stück. Neben mir wartete Oliver und daneben Miss Rührmichnichtan. Für solche Dinge bin ich nun wirklich nicht zu haben, aber wie hätte ich dem Jungen seinen Wunsch abschlagen können? Von Miss Rührmichnichtan war kein Wort zu vernehmen, während das kleine Genie ununterbrochen quasselte.

„Was Sie brauchen, ist die vernetzte Lösung. Für Ihre Sekretärin einen schnellen PC, für Sie ein mobiles Tablet für unterwegs, und das alles verbinden wir durch Funktechnologie …“

Ich ließ ihn reden und dachte an Meyer, als ich ihm den Rest der Geschichte aufgetischt hatte. Es hatte dabei ein Gesicht gezogen, als habe er in einen sauren Apfel gebissen, in dem ein fetter Wurm wohnte. Daran änderte sich auch nichts, als man Christoph Merz kurz vor der Schweizer Grenze schnappte. Meyers Wut, dass ihm Karlheinz Stocker durch die Lappen gegangen war, sorgte dafür, dass Merz bald sang wie ein Vögelchen im Frühling. Er hatte in der Tatnacht beim alten Baulöwen gesessen, um finanzielle Details seines Überlaufens auszubaldowern. Das hatte Rolfs Wut nochmals gesteigert, als dieser dort eintraf. Es war zum Handgemenge zwischen ihm und seinem Vater gekommen. Ob der Alte ihn dabei vorsätzlich erschossen hatte oder es tatsächlich ein Unfall gewesen war, ließ sich nicht mehr sagen. Wie von Karlheinz Stocker angekündigt, gab es ein Gutachten eines unabhängigen Ballistikers, der kurz darauf zu einer ausgedehnten Weltreise aufbrach. Sicher war nur, dass Merz sich anbot, die Leiche verschwinden zu lassen. In Rolfs Wagen fand er den bewusstlosen Andreas Heimsch. Er lud die beiden im Park ab und drückte meinem Klienten die Tatwaffe in die Hand. Jetzt hatte er bei den Verhandlungen mit dem alten Stocker noch bessere Karten.

Als ich aufkreuzte, erkannte dieser die Chance, wie er den Parasiten auf elegante Weise loswerden konnte. Nun, da Rolf tot war, brauchte er ihn nicht mehr. Schach und matt.

Mit einem langgezogenen Quietschen öffnete sich das Knasttor. Oliver brach mitten im Satz ab und flog seinem Vater in die Arme. Für einen Moment traf mich der Blick von Miss Rührmichnichtan.

„Danke“, sagte sie. „Danke für alles.“

Irgendetwas kratzte in meinem Hals. Ich drehte mich wortlos um und ging davon.

Kapitel 11

Zwei Wochen später betrat ich nachmittags um fünf mein Büro. Mit konzentriertem Blick saß Babsi vor der Schreibmaschine. Als sie mich sah, flog ein Lächeln über ihr Gesicht. Sie reichte mir die Abendausgabe der Zeitung.

„Traumhochzeit in Stuttgart“, las ich. Dann folgte einer dieser schleimigen Artikel, die vom ersten bis zum letzten Wort zeigen, auf welcher Schmierliste der Reporter stand. In höchsten Tönen wurde hier die Romantik des Augenblicks gefeiert, als sich Karlheinz und Cornelia Stocker zum zweiten Mal das Jawort gaben.

„Da kann einem ja glatt schlecht werden“, sagte ich.

Babsi schüttelte den Kopf. „Auf diese Story habe ich gewartet“, schwärmte sie. „Daraus mache ich einen Porno, der in Cannes abräumen wird. Da ist alles drin, was unsere Kunden wünschen. Sex and Crime, alte Böcke und junge Stuten. Den Rest denk ich mir aus.“

Ich ging in mein Büro und holte die Pulle heraus. Vielleicht war das der Grund, warum mir Babsi erhalten blieb? Nirgendwo bekam sie bessere Inspirationen als bei mir.

Ich öffnete die Flasche und nahm einen großzügigen Schluck. Wohin ich sah, gab es nur Sieger.

Der alte Stocker und seine Wäschebraut.

Mein Klient und seine Familie.

Sandra, wenn sie klug war.

Sogar Babsi holte aus der Sache noch was raus. Und wahrscheinlich war Rolf Stocker an einem Ort, an dem es schöner war als hier.

Bloß ich schrieb rote Zahlen, doch das kümmerte mich nicht.

Ich legte die Füße auf den Schreibtisch, schloss die Augen und schlief beim rhythmischen Geklapper von Babsis Schreibmaschine friedlich ein.

Table of Contents

- Cover
- Über dieses Buch:
- Titel
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11