Das Bambi-Spiel: Der dritte Fall für Janet Rosen
Author: Daniel Oliver Bachmann
Date: 2014-09-09T00:00:00+00:00
Keywords: Krimis & Thriller; Kriminalliteratur; Belletristik; Ermittlung; Krimi; Opfer; Spannung; Gegenwartsliteratur; dritter Fall fuer Janet Rosen; Maedchenhandel; Kripo; Suspense
Description: Lämmer, die zur Schlachtbank gehen: „Das Bambi-Spiel“, der dritte Fall der Krimiserie rund um Privatermittlerin Janet Rosen, als eBook bei dotbooks. Sie sind jung, schön, tot. Sie werden aus Osteuropa in deutsche Flatrate-Bordelle verschleppt – und wenig später ermordet. Niemand vermisst sie. Niemand erhebt Anklage. Die Ermittlungen verlaufen ins Leere. Doch dann entpuppt sich eines der Opfer als Tochter eines russischen Oligarchen – und die Situation eskaliert. Die Kripo bittet Privatermittlerin Janet Rosen um Hilfe. Die sagt zu. Ohne zu wissen, dass sie ihr eigenes Leben riskiert … Jetzt als
Publisher: dotbooks Verlag

Über dieses Buch:

Sie sind jung, schön, tot. Sie werden aus Osteuropa in deutsche Flatrate-Bordelle verschleppt – und wenig später ermordet. Niemand vermisst sie. Niemand erhebt Anklage. Die Ermittlungen verlaufen ins Leere. Doch dann entpuppt sich eines der Opfer als Tochter eines russischen Oligarchen – und die Situation eskaliert. Die Kripo bittet Privatermittlerin Janet Rosen um Hilfe. Die sagt zu. Ohne zu wissen, dass sie ihr eigenes Leben riskiert …

Über den Autor:

Daniel Oliver Bachmann, geboren 1965 in Schramberg, ist leidenschaftlicher Weltenbummler und Autor zahlreicher Romane, Erzählungen, Reiseberichte und Drehbücher. Ist er gerade nicht quer durch Afrika, Amerika oder Europa unterwegs, dreht der Absolvent der Filmakademie Baden-Württemberg entweder Filme, z.B. für das ZDF und für ARTE, oder verschanzt sich in einer einsamen Hütte im Schwarzwald, um zu schreiben. Daniel Oliver Bachmann erhielt für sein Schaffen zahlreiche Auszeichnungen, darunter den Münchner-Kurzgeschichten-Literaturpreis, den Georg-Sand-Literaturpreis und den Literaturpreis der Akademie Ländlicher Raum.

Der Autor im Internet: www.danieloliverbachmann.de

Die Janet-Rosen-Romane von Daniel Oliver Bachmann bei dotbooks:

Der erste Fall: Das Wespennest

Der zweite Fall: Der Baulöwe

Der dritte Fall: Das Bambi-Spiel

Der vierte Fall: Der Bildhauer

Der fünfte Fall: Die Tränen der Geisha

Der sechste Fall: Das Kreuzfeuer

Daniel Oliver Bachmann veröffentlichte bei dotbooks außerdem bereits die Romane Petting statt Pershing, All Inclusive – Der Schein trügt und Freiheit für Anfängerinnen.

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Originalausgabe September 2014

Copyright © 2014 dotbooks GmbH, München

Alle Rechte vorbehalten. Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlages wiedergegeben werden.

Redaktion: lüra Klemt & Mues GbR

Titelbildgestaltung: Nele Schütz Design, München, unter Verwendung eines Fotos von kiuikson / shutterstock.com

ISBN 978-3-95520-719-9

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Daniel Oliver Bachmann

DAS BAMBI-SPIEL

Ein Fall für Janet Rosen

Roman

dotbooks.

Kapitel 1

Der Anruf kam um 4:30 Uhr. Wer um diese Zeit zum Telefon greift, ist entweder Dealer, Zuhälter oder in höchster Not.

Es war mein spezieller Freund Meyer von der Mordkommission.

Damit hatte ich nicht gerechnet.

„Warum liegen Sie um diese Zeit nicht bei Frauchen und schlafen? Und wenn nicht bei ihr, dann …“

Er ließ mich nicht ausreden. „Süßholz raspeln können wir später. Kommen Sie ins Revier. Ich brauche Sie.“

Ich kannte Meyer seit vielen Jahren, und in den letzten Monaten hatten wir mehr als genug miteinander zu tun gehabt. Aber die letzten drei Worte hatte er in meiner Gegenwart noch nie in den Mund genommen. Den Beau in meinem Bett, der auf die Fortsetzung der Sache wartete, die wir gerade begonnen hatten, schickte ich zum Teufel. Dann nahm ich einen Schluck aus der Pulle, legte dezente Arbeitskleidung an und machte mich auf den Weg.

***

Meyer legte eine Reihe Fotos auf den Tisch. Alle zeigten das Gesicht eines jungen Mädchens aus verschiedenen Blickwinkeln. Ich habe schon einiges gesehen in meinem Leben, aber früh um fünf und auf nüchternen Magen gibt es schönere Dinge als einen eingeschlagenen Kopf.

„Sarah Rumanowski. 15 Jahre alt. Stammt aus Moskau. So viel wissen wir. Was wir nicht wissen, ist, was wir nie wissen: Wer hat sie nach Deutschland eingeschleust? Wo hat sie schon überall angeschafft? Wieso hat man sie umgebracht? Und vor allem: Warum gerade sie?“

Die Tatwaffe konnte ein Baseballschläger, eine Eisenstange oder Ähnliches sein. Doch ich wollte nur eines wissen.

„Das hier ist die Mordkommission. Mit der habe ich so viel am Hut wie der Papst mit Kondomen. Also, Meyer, rücken Sie raus mit der Sprache: Was tue ich hier?“

Meyer sah mich aus trüben Augen an. In seinem Alter macht frühes Aufstehen auch keinen Spaß. Er griff in eine Schublade und zog weitere Fotos heraus. Achtlos warf er sie auf den Tisch. Für einen Moment blieb mir das Herz stehen. Ich blickte auf ein gutes Dutzend tote Mädchen.

„Wie zum Teufel konntet ihr das so lange unter den Teppich kehren?“

Meyer zuckte mit den Schultern. „Die stammen aus der Ukraine, aus Weißrussland, aus irgendwelchen Orten mit unaussprechlichen Namen hinterm Ural. Dafür hat sich bisher keiner interessiert. Aber mit der da ändert sich das. Sarah Rumanowski ist die Tochter von Dmitri Rumanowski. Klingelt was? Der spielt in derselben Liga wie Roman Abramowitsch, dem reichsten Russen der Welt. Rumanowski ist ein Oligarch, dem in unserer schönen Stadt mehr gehört, als die Leute wissen dürfen. Genau das bringt dich ins Spiel.“

„Jetzt bin ich aber neugierig.“

„Wir ermitteln in allen Richtungen, wie man so schön sagt. Es gibt aber eine Richtung, in die wir nicht mal blinzeln dürfen. Rumanowski selbst ist Sperrgebiet.“

Er sah mich an und lächelte. „Damit du siehst, dass Papa Staat es gut mit dir meint: Wir zahlen das Doppelte deines Tagessatzes. Du kannst dich also entscheiden: Ja oder Ja?“

Morgens um fünf Uhr sollte man gar keine Entscheidungen treffen, außer, ob man im Bett mit einem Beau noch eine Runde einlegt oder nicht. Leider war keiner da, der mir mit diesem Rat zur Seite stand. Außerdem war ich Meyer seit dem Fall um den Tod des Baulöwen Rolf Stocker etwas schuldig. Ohne ihn hätte ich meinen Klienten Andreas Heimsch nicht aus dem Knast gekriegt. Also sagte ich zu.

Jeder macht mal einen Fehler.

Kapitel 2

Ich begann meine Ermittlungen in Pietros Bar. Das hatte zwei Gründe. Erstens wusste Pietro über alles Bescheid, was in der Stadt passierte. Zum anderen brauchte ich ein Frühstück. Ich bestellte einen doppelten Grappa und sah mich um. Außer mir war ein weiterer früher Zecher an Bord. Ein Mann mit Schiebermütze auf dem Kopf, der sich mit zitternden Händen am Glas festhielt. Ich fragte Pietro, wo man hin muss, wenn einem der Sinn nach jüngeren Mädchen steht. Pietro zuckte die Schultern.

„Keine Ahnung, Lily“, antwortete er. „Da kenne ich mich nicht aus.“

Normalerweise radebrecht Pietro in seiner affenwilden Mischung aus Italienisch und Deutsch, obwohl er seit vierzig Jahren im Land ist. Jetzt sprach er reinstes Hochdeutsch. Und nannte mich Lily, obwohl ich wusste, dass er im Gegensatz zu seinen Kunden niemals Alkohol anrührte.

„Ist ja auch egal“, antwortete ich gleichmütig. „Komm, gib mir noch einen.“

Ich leerte mein Glas auf ex, warf einen Schein auf den Tisch und machte mich vom Acker. Draußen verzog ich mich in der gegenüberliegenden Hofeinfahrt, damit ich Pietros Tür im Auge behalten konnte. Als ich den Schuss hörte, war ich in Rekordgeschwindigkeit zurück. Pietro lag auf dem Boden, der Kerl mit der Schiebermütze beugte sich über ihn. Er hielt eine Kanone mit langem Lauf in der Hand, die auf einmal gar nicht mehr zitterte. In aller Ruhe wandte er sich mir zu und richtete die Waffe auf mein Gesicht.

„Lily“, sagte er. „Willst du mir nicht deinen richtigen Namen verraten?“

Ich öffnete den Mund, aber offenbar war ich ihm zu langsam. Der Killer zielte mit der Waffe wieder auf Pietro, ein weiterer Schuss knallte, und der Wirt meines Vertrauens stieß einen entsetzlichen Schrei aus. Im nächsten Augenblick hatte ich die Walther gezogen.

Mit einem Satz war der Kerl hinterm Tresen, während meine Kugel ein Loch in der Luft hinterließ. Gleich darauf wehte mir ein kalter Luftzug ins Gesicht. Die Tür, die in Pietros private Kammer hinter der Bar führte und von dort ins Freie, stand offen. Ich machte mich erst gar nicht an die Verfolgung. Der Kerl war ein Profi, der wusste, wie man sich aus dem Staub macht. Und Pietro brauchte Hilfe. Ich rief Meyer an und verlangte einen Krankenwagen, aber pronto. Dann wandte ich mich an Pietro. Die Kugeln hatten seine Schlüsselbeine zerschmettert. Keine tödlichen Wunden, aber die Bar würde wohl für lange Zeit geschlossen bleiben. Allein das schrie nach Vergeltung.

„Wer war der Kerl?“, fragte ich.

Pietro hatte die Augen geschlossen, sein Atem ging unregelmäßig. Doch er war aus hartem neapolitanischem Holz geschnitzt und nicht so leicht unterzukriegen.

„Der saß gestern schon da“, stöhnte er. „Weil ich ihn nicht kannte, habe ich ein paar Leute gefragt. Keine Auskunft, von niemandem. Aber heute Morgen hat er mich dasselbe gefragt wie du.“

Draußen ertönte eine Sirene. Gleich darauf war der Raum mit Weißkitteln gefüllt. Selbst Meyer hatte sich die Mühe gemacht, herzukommen.

„Ab jetzt nehme ich die Sache persönlich“, sagte ich zu ihm. „Sie wissen das wahrscheinlich nicht, bei Ihrer knapp bemessenen Freizeit, aber nirgendwo in der Stadt gibt es einen so guten Grappa wie bei Pietro.“

Wo konnte ich ohne ihn hin, wenn mir nach Wärme im Herzen und in der Kehle war? Seine Bar war nicht mein zweites Wohnzimmer gewesen, sondern mein erstes. Auf einmal fühlte ich mich sehr einsam. Und gegen Einsamkeit hilft Losschlagen.

Kapitel 3

Das Ding mit dem langen Lauf, das der Killer bei sich getragen hatte, war der russische Nachbau des Smith & Wesson Revolvers Modell 500, das sagte mir mein Kennerblick. Eine Waffe für den Wilden Westen, nicht für die Großstadt. Offenbar kam der Killer nicht aus einer zivilisierten Gegend, was auch erklären würde, weshalb seine Manieren zu wünschen übrigließen. Weshalb hatte er sich beim Wirt meines Vertrauens eingenistet? Offenbar aus dem gleichen Grund wie ich. Er hatte gewusst, dass es bei Pietro Antworten auf bestimmte Fragen gab. Also interessierte sich der Killer auch für die Mädchen? War er der Mörder? Oder mischte eine weitere Partei mit? Das konnte ja noch heiter werden.

Ich machte mich auf den Weg nach Fellbach. In der biederen Gemeinde am östlichen Stadtteil von Stuttgart würde man kein Bordell der übelsten Art vermuten. Doch im Pussy-Haus verkehrte der Abschaum, dem selbst die billigste Straßennutte noch zu teuer ist. Seit die Bullen ein paar der Flatrate-Bordelle in Berlin, Hamburg und Köln geschlossen hatten, wurden die Adressen unter der Hand gehandelt.

Wahrscheinlich glaubte Meyer jetzt noch, dass ich Pietro aus reinen Nostalgiegründen auf dem Weg in den Krankenwagen einen Kuss auf die Wange gedrückt hatte. In Wahrheit hatte er mir dabei „Amalienweg 6“ zugeflüstert. Dort fand ich bürgerliche Mehrfamilienhäuser vor, und auch die Nummer 6 machte da keine Ausnahme. Die Namen an den Klingeln klangen nach deutscher Ordnung: Schulze, Bohn, Kramer, Mendel, Bader. Bloß wohnte keiner dieser Leute hier, denn das Gebäude war zu einem Bordell umgebaut worden, in dem zwei Dutzend Mädchen rund um die Uhr anschafften. Das Prinzip der Flatrate-Bordelle ist ganz einfach: Der Freier zahlt Eintritt und kriegt dann Sex, so viel er will beziehungsweise so lange die chemische Keule hilft. Bis zu sechzig Männer pro Schicht mussten die Mädchen bedienen. Erlaubt war dabei alles, Tabus gab es nicht. Wer glaubt, die Sklaverei sei abgeschafft, ist nie im Amalienweg 6 gewesen.

Der Standort war gut gewählt. In der Nähe gab es einen Bäcker, einen Supermarkt und einen Laden für Tiernahrung. Es gab reichlich Publikumsverkehr, so traute sich auch der verschämte Freier in die Gegend. Ich mischte mich unter die Passanten und spazierte die Straße rauf und runter. Beim dritten Mal erstand ich im Tiergeschäft einen Spielzeugknochen aus Kautschuk. Dann war ich mit meinem Latein am Ende. Ich hatte ein paar Männer beobachtet, die bei Nr. 6 klingelten und in Sekundenschnelle hinter der Tür verschwanden, aber das war ja nicht verboten. Damit konnte ich keinem ans Bein pinkeln. Schon wollte ich mich aus dem Staub machen, als ich die Schiebermütze entdeckte. Der Besitzer des Schmuckstücks zückte vor der Nr. 6 eine Digitalkamera, die gleich darauf wieder in seiner Tasche verschwand. Er zuckte nicht zusammen, als er den Lauf meiner Walther im Rücken spürte.

„Bol’she!“, knurrte ich durch die Zähne. „Weiter.“

Es hat seine Vorteile, wenn man in der Schule aufgepasst hat. Viel hatte mir die DDR zwar nicht geboten, aber zumindest Russisch in der Schule und eine gediegene Ausbildung zur Einzelkämpferin der Nationalen Volksarmee in der Militärtechnischen Schule „Erich Habersaath“ im Seebad Prora. Jetzt kamen mir meine Sprachkenntnisse zugute.

Der Mann mit der Schiebermütze beschleunigte weder den Schritt noch wurde er einen Deut langsamer. Chapeau, vor diesem Herrn sollte man sich in Acht nehmen. Daran hätte ich denken müssen, als wir in die Remstalstraße einbogen. Auf einmal fiel der Kerl in sich zusammen, gleichzeitig schnellte sein rechter Fuß nach oben. Der Tritt riss mir die Walther aus der Hand, der nächste schleuderte mich an die Hauswand. Dass sich darauf nicht auch noch mein Hirn verteilte, verdankte ich allein dem Kautschukknochen. Mit ihm schlug ich den Lauf seines Revolvers nach, und die Kugel zischte über meinen Scheitel. Der zweite Schlag traf bereits ins Leere, denn der Killer hatte längst den Rückwärtsgang eingelegt. Wie eine Anfängerin hatte ich mich übertölpeln lassen. Offenbar hatte ich noch nicht die nötige Betriebstemperatur erreicht.

Kapitel 4

Als ich mein Büro in der Marienstraße, Ecke Gerberstraße erreichte, nahm ich drei Stufen auf einmal. Wenn der Killer so gut war, wie ich dachte, wusste er längst, mit wem er es zu tun hatte. Als ich aus meinem Büro das vertraute Klappern von Babsis Schreibmaschine vernahm – einer Triumph-Adler Modell 10 von 1928 –, atmete ich erleichtert auf. Solange meine Sekretärin ihre Pornoskripts tippte, mit denen sie sich den Hauptteil ihres Lebensunterhalts verdiente, war die Welt in Ordnung.

Ich öffnete die Tür und blieb wie angewurzelt stehen. Babsi hatte einen Knebel im Mund und hieb mit hochrotem Gesicht auf die Tastatur ein. Hinter ihr stand der Killer und hielt ihr den Revolver an den Kopf.

„Dobro pozhalovat“, begrüßte er mich. „Herzlich willkommen. Bitte, treten Sie näher. Es ist schließlich Ihr Büro.“

Ich folgte der Aufforderung. „Wenn Sie bitte abschließen möchten und den Schüssel auf den Boden legen. Dann ziehen Sie Ihre Bluse aus. Das darunter auch.“

Das darunter war ein Büstenhalter, der meine üppigen Formen kaum bändigen konnte. Davon ließ sich der Killer keineswegs ablenken. Seine Augen bohrten sich in meine, während er die Hand ausstreckte. Ich reichte ihm Bluse und BH, und er warf die Kleidungsstücke achtlos hinter sich.

„Den Rest auch.“ Mir war klar, was er vorhatte. Wer nackt ist, übersteht ein Verhör schwerer. Das war die gute alte Schule der Roten Armee.

Als ich vor ihm stand, so wie Gott mich geschaffen hatte, hieb er Babsi den Lauf des Revolvers auf den Schädel. Sie sackte in sich zusammen. Meine Muskeln spannten sich, und der Killer gönnte mir ein schmales Lächeln.

„Denken Sie nicht mal dran“, sagte er. „Sie wird ein paar Tage Kopfweh haben, mehr nicht. Das nächste Mal wird das allerdings anders sein.“

Er war höflich, drückte sich fast akzentfrei aus, und er war effizient. Ich musste mich vor ihn knien, die Hände ausstrecken und die Finger spreizen. Der Lauf des Revolvers war auf meine Stirn gerichtet, während eine kleine Zange in seiner anderen Hand erschien. Damit packte er meinen Mittelfinger.

„Ich erkläre die Regeln“, sagt er. „Ich stelle eine Frage, Sie geben die Antwort. Geben Sie keine, ist der Finger weg. Bin ich nicht zufrieden, ist er ebenfalls weg. Haben Sie das begriffen?“

„Ja“, antwortete ich.

„Wer hat Sie beauftragt?“

„Meyer. Mordkommission Stuttgart, Revier Nord, Wolfgangstraße. Brauchen Sie die Zimmernummer? Telefon? E-Mail?“

Die Zange war scharf wie ein Messer und schnitt in mein Fleisch. Ich schrie auf. Die Botschaft war klar. Helden werden nicht in der Folterkammer gezeugt.

„Wer hat Sarah Rumanowski getötet?“

„Ich weiß es nicht.“ Ich schrie nochmals, als sich die Zange bis auf den Knochen bohrte.

„Verdammt, wenn ich’s wüsste, würde ich’s sagen! Das Mädchen starb in dem Haus, das Sie heute fotografiert haben. Im Übrigen haben weder Pietro, der Barbesitzer, noch meine Sekretärin Babsi was damit zu tun.“

Ich konnte es nicht lassen, ich musste die Heldin spielen. Oder hatte ich jetzt einfach Betriebstemperatur erreicht? Während vor mir das Blut auf den Boden tropfte, verspürte ich größte Lust, dem Kerl ebenfalls mit einer Zange zu Leibe zu rücken, aber nicht an den Fingern.

„Vielleicht darf ich mal eine Frage stellen“, fuhr ich ihn an. Wahrscheinlich war er überrascht, oder belustigt, oder hatte sich bereits ein hübsches Spiel ausgedacht, wie er mich in Einzelteile zerlegen wollte. Jedenfalls blieb er ruhig, als ich fragte: „Hat Dmitri Rumanowski Sie geschickt? Wenn ja, kämpfen wir doch auf derselben Seite!“

Er richtete seine Augen auf mich. Darin konnte ich nicht die Spur eines menschlichen Gefühls entdecken. Dann sagte er: „Wir kämpfen nicht auf derselben Seite. Halten Sie sich aus der Sache raus.“ Er drückte die Griffe zusammen. Ich hörte ein Knacken, sah, wie mein Finger vor mir auf den Boden fiel, dann löschte der Schmerz mein Bewusstsein aus.

Kapitel 5

„Pizzaservice!“, rief die Stimme. „Salami Diavolo. Tutti Frutti.“ Die Stimme wiederholte den Ruf, immer und immer wieder, bis mir klar wurde, dass ich sie nicht hörte, sondern lediglich ein Endlosband durch meinen Kopf surrte.

Ich schlug die Augen auf. Vor mir sah ich die kummervollen Dackelfalten auf der Stirn von Meyer, während gleichzeitig jemand einen Flammenwerfer an meine Hand hielt. Ich wagte einen Blick, und entdeckte einen großen Verband. Ich wagte einen zweiten Blick, und sah die karge Einrichtung eines Krankenhauszimmers.

„Die haben ihn angenäht“, ließ sich Meyer vernehmen. „Der wird wieder funktionieren. Nasebohren ist weiterhin drin. Du hast Glück gehabt.“

„Was ist mit Babsi?“

„Ich sage ja: Du hast Glück gehabt. Als der Pizzabote kam, war sie schon bei Bewusstsein. Sie hat schnell reagiert.“

„Ich hatte Ihnen eine Diavolo bestellt, Chefin. Und mir eine Tutti Frutti.“ Babsis Gesicht schob sich in mein Blickfeld. Ihr Kopf war bandagiert.

„Was ist mit dem Killer?“

„Wissen wir nicht.“ Meyer übernahm wieder. „Ab durch die Mitte.“

„Tolle Ermittlungsarbeit.“ Ich wandte mich an Babsi. „Also. Ich bin ganz Ohr.“

„Der Mann klopfte an. Er kam rein. Er fragte nach Ihnen. Er sagte, er habe einen Auftrag. Im nächsten Moment hielt er mir die Kanone vors Gesicht. Er wollte wissen, was Sie ganz bestimmt keinen Verdacht schöpfen ließe. Ich sagte, wenn ich an der Schreibmaschine arbeite. Den Rest kennen Sie.“

„Der Kerl hat eine wirklich überzeugende Art, Antworten rauszukitzeln.“ Das sagte ich, damit Babsi kein schlechtes Gewissen bekam. Es war nicht ihre Schuld. Ich war zu langsam gewesen.

„Was machen wir jetzt?“

Die Frage ging an Meyer. Der kaute auf seiner Unterlippe, als sei sie ein leckerer Nachtisch. „Das entscheidest du. Wenn du sagst, du bist raus, versteh ich das.“

Und wenn du sagst, ich mach weiter, komm ich gern zu deinem Begräbnis. Den Satz sparte er sich, trotzdem konnte ihn jeder hören.

Ich wandte mich an Babsi. „Was meinst du?“

Meine treue Sekretärin schüttelte den Kopf. „Ich kann auch mal ein paar Wochen aufs Gehalt verzichten. Sicher kommt bald wieder ein netter Fall rein. Eine Frau, die fremdgeht, ein Mann, der seine Schulden nicht bezahlt.“

Mit diesen Sachen schlug ich üblicherweise die Zeit tot. Aber konnte ich einem gehörnten Ehemann die Beweise liefern, wer seine Frau vögelte, während eine solche Kanaille in unserer Stadt war? Konnte ich nicht.

„Ich bin dabei“, sagte ich zu Meyer. „Und jetzt raus. Ich will mich anziehen. Hiermit entlasse ich mich.“

Schließlich gab es ein paar Dinge zu erledigen. Der Fall versprach interessant zu werden.

***

Bisher war mir der Killer stets einen Schritt voraus gewesen. Wen immer ich in die Sache hineinzog, konnte zur Zielscheibe werden. Also musste ich den Spieß umdrehen und den Kerl auf Leute lenken, um die es nicht schade war. Ich begann mit David Trum. Er war einer der führenden Banker unserer Stadt, hatte seine Finger in vielen schmutzigen Geschäften und legte eine Leidenschaft für blutjunge Mädchen an den Tag. Jeder wusste davon, keiner sprach darüber, und ich hatte vor, das zu ändern. Oft genug war ich betrügerischen Ehegatten auf der Spur gewesen und wusste daher, wie man Fotos schießt, die Karrieren zerstören. Die Kanone, die ich dafür einsetzte, hatte ein 600-mm-Objektiv, das jeden Paparazzi vor Neid erbleichen lassen würde.

Trum wohnte in Sillenbuch, wo die Millionärsrate besonders hoch war. Seine Villa stand am Rand des Fuchsklinge-Forsts, eines Waldstücks, das sich über mehrere Kilometer Richtung Osten ausdehnte. In der Nähe der Villa ragte eine uralte Bluteiche aus den Buchen, Kiefern und Eschen hervor. Ich schaffte es mit Ach und Krach ins Geäst, und danach fühlte sich meine Hand wieder an, als habe sie jemand in glühende Kohlen gepackt. Nun musste ich mich nur in Geduld üben. Leute wie Trum verkehrten nicht in Absteigen wie dem Pussy-Haus. Leute wie Trum ließen liefern.

Ich schreckte von Motorlärm auf und fiel fast vom Baum. Offenbar war ich eingenickt, denn ein Blick auf die Uhr verriet mir, dass schon einige Stunden ins Land gegangen waren.

Es war eines dieser schnuckligen Autos, die meine Geschlechtsgenossinnen fahren, wenn sie nach Höherem streben, sich aber nichts Besseres leisten können. Eine Frau stieg aus, stolzierte auf High Heels zur anderen Wagenseite, öffnete die Tür. Heraus kletterte ein Mädchen, kaum älter als zwölf Jahre. Ich sah auf einen Blick, dass es sich um Mutter und Tochter handeln musste. Unsicher wie ein junges Reh stakste das Mädchen auf Schuhen mit viel zu hohen Absätzen in Richtung Haus. Mit der bandagierten Hand hielt ich das 600-mm-Objektiv im Lot, während die andere den Auslöser drückte.

Für solche Fotos braucht man das Glück auf seiner Seite, oder man hilft ihm auf die Sprünge. Es gibt immer einen Vorhang, der zugezogen wird, eine Jalousie, die sich auf einmal nach unten bewegt. Das war auch bei Trum der Fall. Damit hatte ich gerechnet und Vorsichtsmaßnahmen ergriffen. Der Kerl hieß Helmut Engler und war seit vielen Jahren Faktotum im Hause Trum. Was sein Herr und Meister nicht wusste, ich aber schon, weil ich in ähnlichen Kreisen verkehrte: Engler liebte Siebzehnundvier, ein Kartenspiel, bei dem man eigentlich nur verlieren kann. Jedenfalls hatte er gern die Hand aufgehalten, als ich ihn um einen Gefallen bat.

Jetzt öffnete sich wie von Geisterhand die Jalousie. Erst einen Spalt weit, dann noch einen und noch einen, und auf einmal hatte ich freie Schussbahn. Gerade nahm sich Trum die Mutter vor, die ihm anschließend half, ihre Kleine zu besteigen. Gern hätte ich die Walther gezogen und in seinen zuckenden Arsch gefeuert, aber ich hatte Besseres vor. Ich knipste, bis einer von Trums Leibwächtern der Mutter zwei 500-Euro-Scheine in die Hand drückte, und diese ihre weinende Tochter zum Auto führte. Währenddessen stolzierte Trum in einen flauschigen Bademantel gehüllt durchs Haus. Da war sich einer sicher, dass ihm keiner das Wasser reichen konnte.

Kapitel 6

Ich hatte Babsi ein paar Tage freigegeben, doch die ungewohnte Stille im Büro machte mich nervös. Da Pietros Bar geschlossen war, machte ich mich auf den Weg zum Milla-Milla, einer unscheinbaren Bar im Herzen der Stadt. Dort gab es für gute Kunden ein Hinterzimmer, in dem zur späten Stunde immer eine Pokerrunde anzutreffen war.

„Ich sehe eine Schlagzeile, die deinen Hintern an die Spitze befördern wird“, wandte ich mich an den Glatzkopf am oberen Ende des Spieltisches. „David Trum.“

Für einen Augenblick hatte ich seine Aufmerksamkeit, dann waren die Karten wichtiger.

„Janet Rosen“, knurrte er. „Blas dich nicht auf. Trum bedeutet Schlagzeilen, die meinen Hintern ohne Zwischenstopp in die Hölle befördern.“

Der Glatzkopf hieß Torsten Funke und war der Chefredakteur einer der großen Zeitungen der Stadt. Leute wie ihm einen Gefallen zu tun war mir ein Greuel, doch manchmal heiligt der Zweck die Mittel.

„Diese ist wasserfest. Trum ist erledigt, also piss dir nicht ins Hemd.“

Funke lachte verächtlich. Dann warf er die Karten auf den Tisch. Ich sah zwei Zehner in verschiedenen Farben. Da hatte einer auf Full House spekuliert und sich verzockt.

„Hör zu, ich habe einen Royal Flush für dich“, lockte ich. „Du musst nur für einen Augenblick deinen Hintern nach draußen bewegen.“

Ohne Funkes Pech im Spiel wäre aus der Sache vielleicht nichts geworden. Er stieß einen Fluch aus, schob den Stuhl zurück und folgte mir in den vorderen Teil der Bar. Dort bugsierte ich ihn zu den Damentoiletten, öffnete eine Kabine, schubste ihn rein und zwängte mich hinterher.

„Setzen“, sagte ich. Funke hockte sich brav auf die Klobrille. Ich zog das kleine Tablet hervor, das ich dem Sohn meines ehemaligen Klienten Heimsch zu verdanken hatte, und hielt es Funke vors Gesicht. Ich wusste, was darauf zu sehen war, und es war kein Grund für schallendes Gelächter. Doch jedes Foto steigerte Funkes Vergnügen.

„Janet Rosen“, gluckste er. „Trum ist tot, der ist mausetot! Was willst du dafür haben?“

Ich nannte eine Summe, die mich aus dem Gröbsten rausholen würde. Mein Gegenüber verzog nicht mal eine Miene.

„Wir sind im Geschäft“, sagte er. „Ich nehme an, es ist Bargeld gewünscht.“

Es war eng auf dem Örtchen, aber es gelang ihm, die Brieftasche aus der Hose zu fischen. Er zählte die verlangten Scheine ab und drückte sie mir in die Hand. Dann zog er die Fotos auf einen Speicherstick und steckte ihn ein.

„Du kennst die Regel“, sagte er. „Das ist exklusiv. Sollte morgen jemand eines der Fotos drucken, hetze ich dir die Hunde auf den Arsch.“

Ich öffnete die Klotür. Der Kerl, der strahlend auf der Damentoilette hockte, musste heute nicht mehr pokern, er hatte seinen Royal Flush auf der Hand. Eigentlich sollte ich ihn das Klo runterspülen, aber ich war selbst gefangen in diesem Bambi-Spiel. In diesem dreckigsten Spiel von allen.

Kapitel 7

„Trum ist tot, er ist mausetot“, hatte Funke orakelt und das im übertragenen Sinne gemeint. Als Banker und Mitglied der Gesellschaft. Doch ich wusste mehr als der Zeitungsfritze. Ich wusste vom Killer.

Am Morgen war eines der Fotos auf Seite eins erschienen. Die Schlagzeile dazu verhieß nichts Gutes. Mit der Ausgabe in der Hand hockte ich auf dem Baum und sah zu, wie David Trum hektisch telefonierte. Das tat er schon den ganzen Vormittag. Da versuchte einer zu retten, was längst nicht mehr zu retten war. Der Bursche war am Absaufen, und ich war gekommen, um ihm dabei zuzusehen. Ich hatte gegenüber Funke erwähnt, dass Trum am Tod von Sarah Rumanowski nicht ganz unschuldig war. Ob das stimmte, wusste ich nicht. Ob er Sarah gekannt hatte, wusste ich auch nicht. Doch wer kleine Mädchen fickt, darf kein Mitgefühl erwarten. Funke hatte das alles in seinem Text zusammengepanscht, und da der Killer des Deutschen mächtig war, erwartete ich baldigen Besuch. Lange musste ich nicht ausharren. Auf einmal hatte Trum den roten Fleck eines Laserzielgeräts auf der Brust. Dann schien sein Oberkörper zu explodieren. Er lebte noch, als sich der Russe über ihn beugte. Ich hörte einen zweiten Schuss. Wie der Killer es ins Haus geschafft hatte, blieb mir schleierhaft – schließlich hatte ich den besten Ausblick genossen und nichts bemerkt. Der Kerl wurde mir unheimlich. Er war nicht gekommen, um still und leise zu morden. Er war gekommen, um Zeichen zu setzen. Er wollte Angst und Schrecken verbreiten, und ich hatte ihm soeben dabei geholfen.

***

„Ein Rachefeldzug? Scheiße!“ Meyers ohnehin bleiches Gesicht wurde nochmals eine Stufe bleicher. Von meinem Argument, er solle froh sein, wenn einer für ihn die Drecksarbeit erledigte, wollte er nichts wissen.

„Rumanowski schickt einen Killer aus dem Reich der Finsternis, weil sein Töchterlein Federn lassen musste. Das darf doch wohl nicht wahr sein!“

Ich erinnerte Meyer daran, dass das Töchterlein nicht Federn gelassen hatte, man hatte ihm den Schädel eingeschlagen. Ich hatte durchaus Verständnis dafür, dass der Vater keinen diplomatischen Kuschelkurs einschlug.

„Selbstjustiz“, blaffte Meyer. „Der Anarchie Tür und Tor öffnen. Wir sind hier nicht im Wilden Westen. Wir haben noch Gesetze.“

„Und das Gesetz sind Sie“, fauchte ich. „Aber was ist mit Kinderschändern? Für die gelten Ihre Gesetze nicht?“

Wir hockten am Tresen im Sassy, einer üblen Spelunke am Neckarhafen, jeder mit einem Klaren vor sich. Kartoffelschnaps war das Leib-und-Magen-Getränk der Leute, die hier verkehrten: Alkoholiker im Endstadium und solche, die es werden wollten. Meyer starrte mich minutenlang stumm an. Offenbar arbeitete es in ihm, und er dachte über das nach, was ich an seinen Kopf geworfen hatte.

„Also“, begann er endlich. „Worauf willst du hinaus?“

„Der Drecksbanker hat die Mädchen nicht getötet. Warum sollte er? Das gilt auch für den Rest dieser Bande, die Trums Hobby nachgeht. Wenn jetzt der Killer unter diesen Säcken ein bisschen Aufregung stiftet, was soll’s? Ehrlich, Meyer, geht es der Welt schlechter, wenn ein paar von denen das Zeitliche segnen? Dafür stürzen sich die Medien auf die Story, was uns Zeit verschafft, nach dem wahren Täter zu suchen.“

Meyer nickte. Die Sache gefiel ihm nicht, das war seinem unglücklichen Dackelgesicht anzusehen. Aber manchmal hat man eben nur die Wahl zwischen Pest und Cholera.

„Also gut“, sagte er. „Sorgen wir dafür, dass unser russischer Freund im Geschäft bleibt. Wir streuen ein paar dezente Hinweise, den Rest entscheidet das Schicksal. In dieser Zeit …“ – er sah mir in die Augen – „tust du was genau?“

„Das sage ich dir hinterher“, antwortete ich. „Im Übrigen fühle ich mich eingeladen.“

Ich rutschte vom Hocker und verließ das Sassy ohne eine Spur des Bedauerns.

Kapitel 8

In den nächsten Tagen brach bei einigen älteren Herren in unserer Stadt die helle Aufregung aus. Das lag nicht etwa an der beglückenden Nachricht, dass neues Frischfleisch aus den Weiten des russischen Reiches eingetroffen war, an dem sie sich gütlich tun konnten, sondern an einigen indiskreten Artikeln in den Zeitungen. Funke hatte vorgelegt, nun zogen die anderen nach. Ein paar meiner Bekannten aus der Sicherheitsbranche standen auf einmal sehr hoch im Kurs. Als ich ihnen jedoch zwitscherte, mit wem sie es zu tun bekommen würden, kriegten sie kalte Füße. Keiner traute sich, die Kinderficker zu beschützen.

Danach wurde es richtig ungemütlich. Der erste Kandidat war ein bekannter Fabrikant von Büromöbeln, Vater von zwei Töchtern, die im gleichen Alter waren wie die Mädchen, die er sich ins Bett holte. Er lag mit ziemlich großen Löchern im Körper in seinem Büro. Keiner hatte den Killer gesehen oder gehört.

Dann war ein Großbäcker an der Reihe, den man aufgeknüpft in seiner Villa fand, mit seinem Schwanz im Mund. Nicht nur deshalb schlug sein Fall hohe Wellen. Der Mann hatte jahrzehntelang die Regierungspartei mit beträchtlichen Summen unterstützt, und es gefiel den Abgeordneten gar nicht, dass sie darauf nun verzichten mussten.

Anschließend war sogar einer von ihnen an der Reihe, denn als Nächstes starb ein Landtagsabgeordneter, der sich stets lautstark für den Jugendschutz engagiert hatte. Sein Kopf steckte in der Toilettenschüssel, der Rest des Körpers lag daneben. Nun stand bei Meyer das Telefon nicht mehr still. Die politische Klasse ließ mächtig Dampf ab. Meyer sandte mir eine SMS.

„Land unter“, las ich. „Lange können wir das Spiel nicht mehr am Laufen halten.“

Ich simste zurück. „Täuschen Sie sich nicht. Das Spiel hat eben erst begonnen.“

Kapitel 9

Heribert Bruchsal war siebzig Jahre alt, sah aber wesentlich jünger aus. Er war braun gebrannt, durchsetzungsstark, mit keinem Gramm überflüssigem Fett am Körper. Bruchsal beschäftigte gleich zwei Personal Trainer, einen ehemaligen Box-Mittelgewichts-Champion und einen Leichtathleten, der als Europameister über 100 Meter Hürden Einzug in die Geschichtsbücher gehalten hatte. Daneben gab es eine Handvoll Bodyguards, die mit einem Ex-GSG-9-Mann aufgefrischt worden waren. Sicherheit ging vor, und damit kannte sich Bruchsal auch aus. Seine Firma lieferte großkalibrige Schusswaffen in alle Welt, legal oder illegal, das spielte für ihn keine Rolle. Er gehörte zu der Sorte Männer, die sich ihr eigenes Gesetzbuch geschrieben hatten. Darin stand nichts davon, dass Sex mit Minderjährigen eine Straftat ist.

Zunächst hätte ich Bruchsal gar nicht zu diesem Lager gezählt, und damit ging es mir wie den meisten Leuten in der Stadt. Seine Frau war eines der begehrtesten Fotomodelle der Welt. Ich kannte eine stattliche Anzahl Typen, die für eine Nacht mit der heißen Braut alles gegeben hätten. Warum zum Teufel brauchte dieser Knabe dann noch Minderjährige?

„Verraten Sie mir das, Meyer. Sie haben doch auch so ein Ding zwischen den Beinen baumeln. Warum müsst ihr das in Mädchen reinschieben, die kaum ihre erste Periode hatten?“

„He, he, he. Da verwechselst du was. Du kannst nicht von ein paar schwarzen Schafen auf die Allgemeinheit schließen.“

Nach meiner SMS war ein empörter Anruf gekommen. Meyer hatte mächtig Feuer unterm Dach und brauchte Ergebnisse. Weil ich nur leere Hände vorzuweisen hatte, hatte er plötzlich den Namen Bruchsal ins Spiel gebracht. Was für ihn besonders heikel gewesen war, weil der gute Heribert das Polizeiorchester der Stadt jedes Jahr mit einem satten sechsstelligen Beitrag unterstützte.

„Davon habt ihr auch nichts mehr, wenn der Killer ihn erst einmal weggepustet hat“, hatte ich getröstet und versprochen, dem Fabrikanten auf die Finger zu klopfen.

Meine treue Sekretärin Babsi machte den Türöffner. Sie kannte den Agenten der Mannequin-Gattin, bekam deren Handynummer, legte ihr meine umfassende Kompetenz in Sachen Sicherheit ans Herz und ließ mich dem Herrn Gemahl empfehlen. Ich erhielt den Termin. Mittwoch, 20 Uhr.

Jetzt war Mittwoch, 20 Uhr. Babsi fuhr mich in ihrem Mini direkt vors Haus, weil sie der Meinung war, mit meiner bandagierten Hand sollte ich nicht hinterm Steuer sitzen. Schon beim Einsteigen in ihre Eierschaukel wusste ich, dass dies unsere letzte gemeinsame Fahrt war.

Die Bruchsals hatten sich beim Einrichten ihrer Villa in den Weinbergen oberhalb von Feuerbach vom Englischen Landhausstil inspirieren lassen. Ich hätte mich nicht gewundert, wenn Prince Charles persönlich um die Ecke gebogen wäre, um mit mir über die Zucht von Chesterfield-Rosen zu plaudern. Es kam aber nur Heribert Bruchsal, und der hatte anderes im Kopf.

„Sie kennen also das verrückte Arschloch“, startete er seine Charmeoffensive.

„Kennen ist zu viel gesagt. Ich hatte das Vergnügen, seine Schussbahn zu kreuzen.“

„Dafür sehen Sie aber sehr gesund aus. Andere haben das nicht so gut überstanden. Bei mir wird das allerdings anders laufen. Meine Männer schießen dem Drecksack die Eier weg. Oder hängen ihn daran auf.“

Hier machte einer schwer auf dicke Hose. Ob er wirklich daran glaubte, dass seine Privatarmee mit dem Killer fertig werden konnte, oder ob ihm die Angst eine gelenkige Zunge verschaffte, wusste ich nicht. Bruchsal musterte mich von oben bis unten, dann blieb sein Blick an meinen Titten hängen. Ich schüttelte den Kopf.

„Die sind nichts für Sie. Für Ihr Beuteschema bin ich doch zu alt.“

Sein Gesicht wurde starr wie eine Maske. Ich hakte nach. „Wie machen Sie das? Lassen Sie liefern wie Trum? Oder gehen Sie noch selbst auf Jagd?“

Wie aus der Luft gezaubert stand der Ex-GSG-9-Mann neben uns.

„Gibt´s Ärger, Boss?“, fragte er.

„Die Dame wollte gerade gehen.“

Der Kerl fasste mich am Arm. Im nächsten Augenblick lag er am Boden. Ein simpler O-soto-gari hatte ihn dorthin befördert. Der Absatz eines meiner High Heels drückte auf seinen Kehlkopf.

„Ihr Anstandswauwau ist aber nicht gerade in guter Form“, sagte ich. „Hat wohl die letzte Zeit zu oft hinterm warmen Ofen gesessen. Mit solchen Leuten wollen Sie Ihr armseliges Leben schützen? Da können Sie gleich die weiße Flagge schwingen. Wobei ich befürchte, dass den Russen das herzlich wenig kümmert.“

Bruchsal beachtete seinen am Boden röchelnden Bodyguard nicht. „Der kommt aus Russland?“

„Hat Ihnen das Ihr Informant bei den Bullen nicht gesteckt? Da geben Sie so viel Geld für das lausige Blasorchester aus, und die lassen Sie in der Luft hängen? Ja, der Mann ist Russe. Einer der alten Schule. Die Ingenieure Ihrer Fabrik würden über seine Lieblingswaffe grinsen, doch er versteht es vorzüglich, damit hässliche Löcher in menschliche Körper zu schießen. Gibt’s noch mehr, das Sie wissen wollen?“

„Ich frage mich, was Sie wissen wollen. Worauf läuft das Ganze hinaus?“

„Kann ich Ihnen sagen.“ Ich nahm den Schuh vom Hals des Bodyguards, der sich würgend aufrichtete. „Wir sitzen im selben Boot. Sie wollen Ihren Arsch retten. Ich will den Kerl. Dazu brauche ich Informationen. Sozusagen Insiderwissen, Ihr spezielles Hobby betreffend.“

Heribert Bruchsal verzog keine Miene. Für ihn war das Ganze ein Geschäft, bei dem es Für und Wider abzuwägen galt. Offenbar kam er zu dem Schluss, dass die Vorteile für ihn überwogen. Mit einer Kopfbewegung schickte er den Ex-GSG9-Mann aus dem Raum.

„Ich kann davon ausgehen, dass Sie die Sache diskret behandeln?“

„Sie können davon ausgehen, dass der Killer Sie umlegt, wenn ich keinen Erfolg habe. Egal, wie viel menschliche Schutzschilde Sie zwischen ihn und sich stellen.“

Wieder legte Bruchsal die Stirn in Denkerfalten. Das ist der Unterschied zwischen den Schwanzträgern und uns, dachte ich. Sie können selbst solch eine Situation nüchtern betrachten. Keine weiblichen Emotionen, welche die Sicht der Dinge trüben. Keine Gefühle, die die Urteilskraft schwächen.

Bruchsal nickte. „Also gut. Stellen Sie Ihre Fragen.“

„Wo kriegen Sie die Mädchen her?“

Mein Gegenüber wurde weder rot vor Scham, noch wurde seine Stimme leiser, als er antwortete. „Schon mal vom Lolita gehört?“

„Lolita nach dem Roman von Vladimir Nabokov? Das ist wirklich dreist.“

Bruchsal zuckte die Schultern. „Und wenn. Dort gibt’s jedenfalls das überzeugendste Angebot. Die Ware ist immer frisch und gesund, die Preise sind reell.“

Er sprach wie einer, der gerade vom Supermarkt kommt. Ich musste mich zusammenreißen, ihm nicht gleich an die Kehle zu gehen. Janet, ermahnte ich mich. Keine weiblichen Emotionen. Mal schön cool bleiben.

„Also besser als im Pussy-Haus?“

Bruchsal lachte. „Kennen Sie den Unterschied zwischen einem Porsche und einem Mazda?“

„Ich fahre einen Carrera 2 Reutter Coupé.“

„Dann kennen Sie ja die Antwort. Das Lolita ist das beste Haus weit und breit. Die Kunden kommen von überall her.“

„Und wer bringt die Mädchen dorthin?“

Bruchsal sah mich an, als würde ich ihn nach den Lottozahlen der kommenden Woche fragen.

„Woher soll ich das wissen?“, antwortete er.

„Interessiert es Sie gar nicht?“

„Warum sollte es?“

„Dann sagen Sie mir wenigstens eins: Warum? Warum müssen die Mädchen so jung sein?“

Ein Lächeln spielte um seine Lippen, und das erzählte mir alles: weil euer Haltbarkeitsdatum schneller abläuft, als die Kosmetikindustrie Gegenmittel erfindet.

„Und weil Papa sich so gern zu den Kleinen ins Bett legt, um ihnen was fürs Leben beizubringen. Stimmt’s?“

Das Lächeln verschwand aus Bruchsals Gesicht. „Das Gespräch ist beendet“, knurrte er zwischen den Zähnen hervor.

Das war auch besser so.

Bevor ich mich doch von weiblichen Emotionen überwältigen ließ.

Kapitel 10

Das Pussy-Haus hatte sich in einem unscheinbaren Wohngebäude befunden, das Lolita war ähnlich gut getarnt. Ich steuerte den Porsche mit einer Hand die Weinsteige hoch, und wenn ich schalten musste, lenkte ich mit den Knien. In Degerloch bog ich Richtung Möhringen ab. Dort gab es in der Nähe des Casinos, der Musicals und des Großkinos ein kleines Industriegebiet. Hier waren Schreinereien zu finden, ein Baugeschäft, ein Badezimmerausstatter, ein Fliesenleger. Der hatte seine Ausstellungsräume im Erdgeschoss, die Büros lagen darüber, und im dritten Stockwerk befand sich das Lolita. Auf den diskreten Parkplätzen hinterm Haus standen Wagen der gehobenen Oberklasse. Ein paar Luxusschlitten waren auch darunter, mein Porsche fiel gar nicht auf. Zog man Rückschlüsse von den Autos auf die Zielgruppe des Mädchenpuffs, konnte einem angst und bange werden. Hier bediente sich die Führungselite im Schlaraffenland. Für mich gab es nur ein Problem: Das Lolita war „Men only“. Kein Swingerclub, wo man ein einsames Herzchen wie mich mit Handkuss willkommen heißen würde. Babsi, mit ihrem Faible für Mummenschanz, hatte eine Idee gehabt.

„Ziehen Sie das hier an, Chefin.“

Sie hatte mir einen Rock gegeben, eine Bluse und feste Schuhe, in denen ich aussah wie die klassische Reinemachfrau. Das gefiel ihr.

„Wenn ich bemerken darf: Sie sind die verführerischste Putze, die mir je untergekommen ist.“

Sie ließ mich wissen, dass die Firma Bryzynski den Dreck im Lolita wegputzte. Da es zu spät war, dort einen Arbeitsvertrag zu organisieren, schaltete sich Meyer ein. Er drohte der Firma Bryzynski an, überprüfen zu lassen, ob die Mindestlöhne des Reinigungsgewerbes eingehalten würden. Danach war alles ganz leicht. Magda hieß der Oberputzteufel der Firma, und sie begrüßte mich am Hintereingang des Fliesenlegers mit nervösem Handschlag.

„Wir verlieren einen sehr guten Auftrag, wenn die was spitzkriegen. Sie sind von der Polizei, oder?“

„Mein Mann verkehrt da drin, und ich will wissen, was los ist.“

Magda hatte schon bessere Lügen gehört, aber sie entschied sich dafür, den Spruch für die Wahrheit zu halten. Sie nahm einen Schlüssel aus der Tasche und öffnete die Tür. „Wickeln Sie sich um Gottes willen was um die Hand, sonst wird Igor gleich misstrauisch.“

Zusammen mit der Putzkolonne marschierte ich in den dritten Stock. Neben mir und Magda waren es ein halbes Dutzend Frauen.

„Putzen ist halt Weibersache“, bemerkte ich, doch damit konnte ich bei Magda nicht punkten.

„Dieser Kunde legt Wert auf weibliches Personal“, erwiderte sie förmlich. „Die Firma Bryzynski beschäftigt aber auch Männer.“

Die dann den Puff für Frauen schrubben, dachte ich, behielt meine Weisheit aber für mich. Oben schloss Magda eine Tür auf. Wir betraten einen kargen Raum. In mehreren Spinden war untergebracht, was man so zum Reinigen braucht. Ich wählte eine Schürze aus, die ein paar Nummern zu groß war und deren Ärmel weit über den Verband an meiner Hand reichte. Es gab ein paar Stühle, und die Frauen setzten sich. Offenbar kannten sie die Warterei. Eine Tür führte ins Innere des Bordells, und diese war noch verschlossen. Erst nach einer halben Stunde drehte sich ein Schlüssel. Der Kerl, der öffnete, musste Igor sein. Die Frauen schnappten sich ihre Putzutensilien und gingen im Gänsemarsch an ihm vorbei. Ich war die Letzte. Igor hielt mich auf.

„Ist die neu?“, fragte er. Sein Deutsch hatte einen russischen Akzent.

„Nicht neu“, antwortete Magda. „Belanka sein krank. Brauchte ich Ersatz.“

Vorhin hatte sie keine Probleme mit der Grammatik gehabt, jetzt sprach sie schönstes Ausländerdeutsch. Das war wohl ihre Masche, um möglichst unverdächtig zu erscheinen. Igor musterte mich, dann winkte er mich durch. Es war nicht der erste Puff, den ich betrat, aber der erste, den ich putzen sollte. Wo Körpersäfte fließen, gibt es viel zu schrubben, und es duftet auch nicht nach Frühling. Ich beneidete die Frauen nicht um ihre Arbeit. Allerdings war diese noch tausendmal besser als die der Mädchen.

Aus dem vorderen Teil des Bordells drang Lachen. Dort sah ich die schummrige Beleuchtung einer Bar. Dazwischen lag eine Flucht von Zimmertüren. Von irgendwoher klang die rauhe Stimme eines Mannes, vermischt mit den Schreien eines Mädchens. Meine Kolleginnen taten, als kriegten sie nichts mit. Sie zogen Betten ab, leerten Mülleimer, schrubbten Wannen und Duschen. Irgendwann öffnete sich eine Tür, und ein Mann kam heraus. Er band sich eine Krawatte um, während Igor ihm kumpelhaft die Hand auf die Schulter legte. Stammkunde, dachte ich, einer, der hier richtig Geld liegen lässt.

Igor begleitete den Kerl zur Bar, wo ein großes Hallo ausbrach. Dort hockten die Kumpels und prahlten mit ihren Großtaten. Während Igor die Männer hinausbegleitete, huschte ich ins Zimmer des Mädchens. Es saß auf dem Bett und fuhr erschrocken herum. Ich sah den hageren Körper eines Kindes, über dessen Bauch sich rote Striemen zogen. Die Ursache dafür lag neben dem Bett. Ich hob die Peitsche auf. Im nächsten Augenblick legte sich eine Hand auf meine Schulter.

„Hast du dich verlaufen?“, fragte Igor.

Es war nur ein Geschäft, und Emotionen hatten da nichts zu suchen, doch irgendwie musste ich das vergessen haben. Vermutlich war Igor noch nie von einer Putzfrau verprügelt worden, doch das tat ich mit einer Gründlichkeit, die mich selbst überraschte. Da meine verletzte Hand Sendepause hatte, musste die andere die Arbeit erledigen. Dazu landete ich ein paar satte Kicks in seine Weichteile. Gleichzeitig behielt ich die Tür im Auge. Igor war sicher nicht der einzige dienstbare Geist im Haus. Ich sollte recht behalten. Im nächsten Augenblick wälzte sich ein Kerl herein, der aus Fett und Tätowierungen bestand. Ich schlug mit der Peitsche nach ihm. Sie wickelte sich um seinen Unterarm, und er riss sie mir wie ein Spielzeug aus der Hand. Dann fing ich mir eine ein, dass ich Sterne sah. Ich ging zu Boden. Der Kerl grub seine Finger in meine Haare und riss mich in die Höhe. Gleich darauf blickte er verdutzt in die Mündung meiner Walther.

„Schön lieb sein“, sagte ich. „Sonst wird Mama sauer.“

Ich schlug ihm den Lauf der Walther über den Mund, denn Mama war schon sauer. Der Kerl spuckte Blut und Zähne, und ich knallte ihm die Pistole auf den Hinterkopf. Brav legte er sich schlafen. Ich wandte mich Igor zu, und mein derber Putzfrauenschuh bohrte sich in seine Rippen. Etwas knackte verdächtig. Ich ging neben ihm in die Knie und hielt ihm die Walther an die Stirn.

„Ist noch jemand hier?“

Igor hatte das Sprechen verlernt, aber er konnte noch mit dem Kopf schütteln.

„Wo sind die Tageseinnahmen?“

Nicht, dass sie mich interessierten, aber ich wollte ihn auf eine falsche Fährte führen.

Jetzt konnte er wieder fluchen, also würde auch das Sprechen klappen.

„Dich hat Janoff geschickt?“, zischte er.

Ich hatte keine Ahnung, wer Janoff war, aber ich nickte eifrig. „Er sagte, euer Saustall muss mal ausgemistet werden.“

Igor spuckte Blut. „Wir kriegen ihn. Und dich Fotze kriegen wir auch.“

Ich hatte genug gehört. Mit einem freundlichen Knuff auf die Halsschlagader schickte ich Igor ins Land der Träume. Dann rief ich Meyer an. Als letzte Amtshandlung wandte ich mich an Magda.

„Ab heute habt ihr einen Kunden weniger“, sagte ich. „Man wischt nicht den Dreck anderer Leute weg, ohne sich dafür zu interessieren, wer ihn verursacht hat. Oder bist du anderer Meinung?“

Magda sah mich trotzig an. Sie gab ihrem Putztrupp den Befehl, das Feld zu räumen. Meine Moralpredigt erfreute sie gewiss nicht, aber noch weniger Lust hatte sie darauf, anwesend zu sein, wenn Bullen aufkreuzten.

Kapitel 11

Am nächsten Tag tauchte ich gegen Mittag bei Meyer auf. Er hatte das Lolita dichtgemacht, versicherte mir aber, dass der Laden in Kürze wieder in Betrieb sei. Eine minderjährige Prostituierte reichte nicht aus, um das Bordell auf Dauer zu schließen.

„Heute Morgen rauschte ein piekfeiner Pinkel herein“, berichtete er. „Legte eine goldumrandete Visitenkarte auf den Tisch und stellte sich als Anwalt der Petersburger GmbH vor, Betreiber des Lolita. Er versprach, meinen Arsch auf kleiner Flamme zu rösten, wenn der Laden binnen 24 Stunden nicht wieder auf ist.“

„Was wissen Sie über diese feine Gesellschaft?“

„Ich habe die Kollegen aus der Wirtschaftskriminalität befragt. Neben dem Lolita hat Petersburger zwei Spitzenrestaurants, ein First-Class-Hotel und ein Freizeitbad am Start.“

„Außer dem Puff alles Läden, in die man Geld steckt, aber keines rausholt.“

„Meinen die Kollegen auch. Typischer Fall russischer Geldwäsche. Schwer nachzuweisen. Und was die Kleine angeht: Sie schweigt.“

„Das würde ich an ihrer Stelle auch tun. Trotzdem, kann ich zu ihr?“

Meyer zuckte die Schultern. Die Geste sagte, wenn du glaubst, du machst das besser als wir, nur zu.

***

Das Mädchen lag in einem Krankenbett und sah darin noch zerbrechlicher aus. Ich hätte eine Menge dafür gegeben, mir den Krawattenträger vorknöpfen zu können, ihren letzten Kunden. Was fragt man ein Mädchen, das entführt worden war, vergewaltigt und der Meute vorgeworfen? Ich habe nichts mit dem Sozialamt am Hut und mit Kindern auch nicht. Also beschloss ich, wie mit einer Erwachsenen zu sprechen. Und das in meinem besten Schulrussisch.

„Ich bin hier, um die Leute zu bestrafen, die dir das angetan haben. Das kann ich nur, wenn du mir hilfst.“

Das Mädchen starrte mich an. Sein Mund war ein einziger Strich. Nach fünf Minuten Schweigen erhob ich mich. „Ich kann’s dir nicht verdenken. Ich würde auch keinem mehr trauen.“ Damit ging ich zur Tür. Eben hatte ich die Hand auf die Klinke gelegt, als ein dünnes Stimmchen ertönte: „Zhdat’. Warten Sie.“

Kapitel 12

Zwei Stunden später stürmte ich in Meyers Büro. Er hatte die Füße auf dem Tisch liegen und bohrte genüsslich in der Nase. Das tat er auch noch, als ich mir einen Stuhl herangezogen hatte und mich setzte.

„Nichts, nehme ich an“, grinste er.

„Sie sind auch nur ein blöder Schwanzträger, den das alles in Wahrheit einen Scheiß interessiert. Wer ist Thomasz?“

Meyer nahm die Füße vom Tisch und schnippte seinen letzten Fang weg. Er grinste noch mehr. „Ich mag das, wenn du kochst. Das ist echt sexy. Thomasz also. Hat sie diesen Namen genannt? Wie nett. Sozusagen ein alter Bekannter. Ich zeig dir mal ein Bildchen.“

Meyer gab was auf der Tastatur seines Computers ein. Vor mir erschien das Foto eines Mannes um die vierzig. Er trug einen teuren Anzug, der nicht zu seiner verschlagenen Visage passte.

„Thomasz kontrolliert die Puffs im Bohnenviertel und auf den Fildern und auch die in Obertürkheim hinterm Mercedeswerk.“

„Und wer kontrolliert ihn?“

„Herzchen, wenn ich nicht schon verheiratet wäre …“

„Spucken Sie’s aus. Warum läuft der Kerl noch da draußen rum?“

„Tja. Einem wie Thomasz kann man nichts nachweisen. Der hält sich sogar an die Verkehrsregeln. Arbeitet offiziell als Buchhalter.“

„Für wen?“

„Eine Firma namens Florifed. Die stellen Blumendünger her. Florifed gehört zur Amersran AG mit Sitz in Dänemark. Die machen was mit Heimwerkern und schlagen sich mit Fertighäusern, Logistik, Energieversorgung und Immobilien herum. Eine ihrer Untergesellschaften ist beim Amtsgericht Stuttgart gemeldet. Das ist die Petersburger GmbH.“

Ich pfiff durch die Zähne. „Erzählen Sie mir nicht, das haben Sie alles allein rausgefunden. Mit den Füßen auf dem Tisch und Popeln zwischen den Fingern.“

Meyer ließ seine Zunge zwischen den Lippen tanzen. „Ach, Liebes“, flötete er. „Ich vermisse die alten Zeiten, wo die Verbrecher noch schwarze Hüte trugen und eine Augenklappe. Man ging raus, haute ihnen eins auf die Nuss und sperrte sie ein. So, wie eine gewisse Janet Rosen glaubt, dass man es heute noch tut.“

Meyer hatte selten gute Laune, also schunkelte ich mit ihm. „Mein Name steht eben für Tradition. Aber wenn Sie so ein aufgewecktes Kerlchen sind: Was fangen wir mit alldem an?“

Meyers Grinsen wurde noch breiter. „Willst du dabei sein, wenn wir Thomasz schnappen?“

***

Es war eine halbe Ewigkeit her, dass ich selbst im Dienst der öffentlichen Ordnung gestanden hatte. Daher hielt ich mich von Meyers Truppe entfernt, damit nicht einer seiner Schlümpfe auf die Idee kam, mir Befehle zu erteilen. Befehle führten bei mir zu allergischen Reaktionen, was der Grund gewesen war, warum ich weder in der Nationalen Volksarmee der DDR noch im Polizeidienst der BRD einen Fuß auf die Erde gebracht hatte. Nur Janet Rosen durfte Janet Rosen etwas befehlen, und selbst das war noch schwierig. Außerdem war ich mir sicher, dass Meyer sich auf dem Holzweg befand. Doch er war viel zu sehr im Einsatzfieber, um das zu merken. Wir befanden uns draußen im Wangener Tal. Dort hatte eine Theatercompagnie ihre Spielstätte gehabt. Als sie wegzog, stand das Gebäude ein paar Jahre leer. Jetzt war aus dem alten Backsteinhaus ein Prachtbau geworden, mit viel Glas, Metall und Marmor. Wer ein paar Millionen in so eine Bruchbude stecken kann, hat auch ein paar Kröten für den Fluchtweg übrig. Ich war mir sicher, dass unser Kunde Meyer und seine Pfadfindertruppe nicht im Schlafrock empfangen wurde.

Doch den Jungs machte es Spaß, die Haustür von Thomasz mit dem Rammbock aus den Angeln zu heben und mit gezogenen Waffen reinzustürmen. Währenddessen sah ich mich um. Vorn führte der Weg zur Wangener Straße. Dort hatten die Bullen eine Sperre errichtet. Interessant wurde es auf der anderen Seite. In einer ehemaligen Lagerhalle hatte sich eine Gokart-Bahn eingenistet. Hinter diesem Gebäude kreuzten sich zwei Bundesstraßen. Wer dorthin gelangte, hatte leichtes Spiel. Im Gewirr der Autobahnzubringer konnte Thomasz in wenigen Minuten über alle Berge sein.

Ich rannte durch den Hof. Zwischen Thomasz’ Anwesen und der Gokart-Bahn standen die Reste einer Brandmauer. Ich setzte darüber, landete auf einer weichen Decke aus Müll, arbeitete mich hindurch und sprintete zur Straße. Auf der Gokart-Bahn heulten die hochgezüchteten Rasenmäher-Motoren, doch darunter mischte sich ein tiefes Grummeln. Ich wusste Bescheid, wer sich da für sein ganz eigenes Rennen warm machte: Das war das Motorengeräusch eines Maserati GranCabrio, eines typischen Zuhälterfahrzeugs. Im nächsten Augenblick schoss der Wagen aus der Tiefgarage, die sich unter der Gokart-Bahn befand. An der Einfahrt zur Bundesstraße musste Thomasz kurz abbremsen, um einen 40-Tonner durchzulassen. Ich ging in die Knie, zielte und traf mit zwei Schüssen seinen Hinterreifen.

Thomasz gab Gas. Der Maserati drehte sich um die eigene Achse, überquerte den Grünstreifen und wurde auf der anderen Straßenseite von einem Müllwagen der Stadtwerke touchiert. Wie eine Billardkugel prallte er zurück und kam genau vor meinen Füßen zum Stehen. Mit meiner gesunden Hand öffnete ich die verbeulte Fahrertür und hielt Thomasz die Kanone vor sein blutüberströmtes Gesicht.

„Ich befürchte, die Karre hat nur noch Schrottwert“, sagte ich. „Ach ja, und du bist verhaftet, du Arsch.“

Ich wusste nicht, wann ich diesen Satz zum letzten Mal gesagt hatte.

Kapitel 13

Von Meyers Grinsen war nichts mehr übrig. Ich hatte ihm die Butter vom Brot genommen, das schmeckte ihm gar nicht. Er zog sich in den Schmollwinkel zurück, während ich höflich anfragte, ob ich mir Thomasz zur Brust nehmen dürfte. „Zur Brust nehmen“ war normalerweise eine hübsche Einladung für einen der typischen schlechten Meyer-Witze. Jetzt bekam ich keine Antwort. Ich interpretierte sein Schweigen als ja.

In Prora hatten sie mir beigebracht, wie man schnell und effizient einen stummen Fisch zum Plaudern bringt. Der Killer hatte mir selbst eine Kostprobe davon gegeben. Leider hockte Thomasz in einem dieser Verhörraume, in der eine Kamera jedes Wort und jede Geste einfing. Beim Zusammenprall mit dem Lastwagen hatte er sich die Nase gebrochen, und mit der hätte ich mich zuerst beschäftigt. Das war nicht möglich, es sei denn, ich stellte mich so vor ihn, dass ich die Kamera komplett abdeckte. Und sollte es mir gelingen, das Handtuch, das ich aus dem Damenklo geklaut hatte, in Thomasz’ Mund zu stopfen, bevor er schreien konnte, hatte ich eine Chance. Später wollte Meyer wissen, was zum Teufel wir da drin getrieben hätten und warum ein Mann mit gebrochener Nase plötzlich auch einen ausgerenkten Kiefer hatte. Wahrheitsgemäß hätte ich antworten müssen, weil das verdammte Handtuch einfach nicht in sein Maul passen wollte, aber das schenkte ich mir. Ich begnügte mich mit dem, was Thomasz zu sagen hatte, nachdem meine Begrüßungsprozedur zu Ende gewesen war.

„Rumanowski. Dmitri Rumanowski. Den Namen kennen wir doch, oder? Rumanowski ist die Nummer eins bei der Petersburger GmbH. Und bei den anderen netten Firmen, die uns mit Fertighäusern und Blumen versorgen. Da betreibt einer über ein Dickicht an Scheinfirmen ein Bordell mit Minderjährigen, und dann stirbt seine Tochter in so einem Ding. Sieht doch aus wie ein Racheakt der Konkurrenz. Das würde erklären, warum Rumanowski seinen besten Mann schickte. Auge um Auge, Zahn um Zahn.“

„Deine Logik hat Löcher“, murrte Meyer. „Wäre es so, hätte sich der Killer die Zuhälter vorgeknöpft, nicht die Kunden. Und es gibt noch was, das du wissen solltest. Aber das hat mit stupider Ermittlungsarbeit zu tun, die dir ja so was vom am Arsch vorbeigeht.“

Meyer warf eine Mappe auf den Tisch. Darin war der Obduktionsbericht von Sarah Rumanowski. Todeszeitpunkt, Todesursache, der ganze alte Zopf. Ich fragte mich, worauf er hinauswollte. Dann sah ich es. Es war eine Zahl. Sarah war zum Zeitpunkt ihres Todes bereits 24 Jahre alt gewesen.

„Und jetzt kommst du. Was hat sie in diesem Jungküken-Bordell verloren?“

„Vielleicht fielen die Zuhälter aufs Kindfrau-Schema rein“, sagte ich. „Den Lolita-Komplex. Schon mal Nabokov gelesen?“

„Was soll das sein?“

„Ein Roman. Ein Weltbestseller.“

„Ich lese nur die Bedienungsanleitung meines Fernsehers. Damit habe ich vor drei Monaten angefangen, jetzt bin ich auf Seite 10.“

„Lesen bildet, Meyer. Und wir sollten einmal Sarahs Akte lesen. Sie haben doch eine?“

Meyer schüttelte den Kopf.

„Mann Gottes, wir leben in den Zeiten der Gesamtüberwachung, und Sie haben nichts zu bieten!“

Wer wie ich mit der Stasi aufgewachsen war, hegte keinen Zweifel, dass es irgendwo etwas über Sarah Rumanowski zu lesen gab. Ich musste mich an Leute wenden, die mehr von der Sache verstanden als Meyer. Es war an der Zeit, den Roten Mohr aufzusuchen.

***

Von Computern habe ich keine Ahnung, ich stehe auf Mechanik. Der Rote Mohr dagegen war schon selbst ein halber Roboter. In seinem Zuhause nahe dem Schlachthausviertel machte er alles zu Geld, was nicht niet- und nagelfest war, und dazu gehörten auch Informationen. Ich rief ihn an, und er bestellte mich ins Tannhäuser Gate. Das war eine Kneipe, die es eigentlich gar nicht gab, für Leute, die keinen Wert darauf legten, in ihrer Freizeit von Bullen, Reportern und anderem Ungeziefer gestört zu werden. Der Wirt pfiff auf eine Ausschanklizenz, und Einlass fand nur, wer den Code kannte. Der Rote Mohr war so nett gewesen, ihn zu verraten.

Als ich den Ort erreicht hatte, musste ich dreimal klopfen, und das Wort „Deckard“ aussprechen. Der Name der Absteige wie der Code, hatte mir der Rote Mohr am Telefon verraten, habe mit einer Geschichte zu tun, die Träumen Androiden von elektrischen Schafen? hieß und von einem Autor namens Philip K. Dick stammte. Das sagte mir nichts. Jetzt hieß mich ein Wesen im schwarzen Gummianzug willkommen. Überhaupt schienen die Gäste des Tannhäuser Gate einem Gemälde von Otto Dix entsprungen zu sein, so dass der Rote Mohr in seinem Bademantel und mit der Biberfellmütze auf dem Kopf gar nicht auffiel. Er sah mich erwartungsvoll an. Es war klar, dass die Drinks auf mich gehen würden.

„Sarah Rumanowski“, sagte ich. „Sah zu Lebzeiten aus wie 15, war aber schon 24. Ihr Vater ist einer der Russen, denen jetzt schon die halbe Welt gehört. Kürzlich fand man Sarah tot in einem Bordell für ganz junge Mädchen. Vielleicht ist ein Krieg im Gange, vielleicht geht’s auch um was anderes. Ich würde gern wissen, wer Sarah Rumanowski wirklich war.“

Der Rote Mohr starrte mich an. Dann kicherte er. „Wenn der Preis stimmt.“

Ich nannte eine Zahl, die ihn überzeugte. Er holte ein Tablet aus der Tasche seines Bademantels, dann hörte ich ihn während der nächsten Stunde grunzen, knurren und fauchen. Auf einmal hob er den Kopf.

„Ihr Vater, hast du gesagt? Lustig, lustig. Sarah war seine Frau. Und mit allen dreckigen Wassern gewaschen. Da gibt’s eine Fahndung wegen Zuhälterei von Interpol, und die Schweden suchten das Früchtchen aus demselben Grund. Sarah war ein Lockvögelchen. Fing Mädchen ein und verteilte sie auf die Häuser des Göttergatten in Europa.“

Ich stellte ihm eine weitere Frage, wartete erneut eine Stunde und erhielt eine Antwort. Danach steckte der Rote Mohr das Tablet weg. Ich gab ihm Geld, bestellte einen weiteren Drink und machte mich vom Acker. Das Wesen im schwarzen Gummianzug wünschte mir eine gute Nacht und entließ mich nach draußen.

***

Ich bog um die nächste Ecke und blickte in den Lauf eines russischen Nachbaus des Smith & Wesson Revolvers Modell 500. Von einer Sekunde auf die andere war mir gleichzeitig heiß und kalt. Ich hatte gesehen, was die Waffe anrichten konnte, und ließ mir widerstandslos eine rote Gummikugel von der Größe eines Tennisballs in den Mund sowie zwei Tampons in die Nase stecken. Damit bekam ich gerade noch genügend Luft, um nicht gleich abzukratzen, doch für Kampf, Flucht oder anderen Unsinn reichte sie nicht. Der Killer musste der Jahrgangsbeste seiner Abschlussklasse gewesen sein. Er nahm mir die Walther ab und flüsterte mir ins Ohr:

„I’ve seen things you little people wouldn’t believe. Attack ships on fire off the shoulder of Orion bright as magnesium. I rode on the back decks of a blinker and watched c-beams glitter in the dark near the Tannhauser Gate“, sagte er. „Ich finde, diese Stelle aus Träumen Androiden von elektrischen Schafen? sollte man kennen, wenn man eine Kneipe wie das Tannhäuser aufsucht.”

***

Der Killer führte mich in sein Versteck, ohne mir die Augen zu verbinden. Damit war klar, dass ich es nicht lebend verlassen sollte. Die Absteige war ein unmöbliertes Appartement in einem anonymen Wohnblock auf dem Mönchsfeld. Es gab eine Matratze und einen Gaskocher, ein paar leere Konservendosen lagen in der Ecke. Der Killer hatte offenbar nicht vor, heimisch zu werden. Er schloss die Tür hinter uns und schlug mir ansatzlos die Faust auf die Stelle eine Handbreit unter dem Kehlkopf. Das sorgte für einen Unterdruck in meinem Brustraum. Ich würgte und beförderte den Gummiball aus meinem Mund. Danach zog er mir die Tampons aus der Nase.

„Und jetzt?“, fragte ich. „Ausziehen, hinknien, Finger spreizen? Oder hast du noch mehr Tricks auf Lager?“

„Ich habe alle Tricks auf Lager“, sagte er. „Und ich glaube nicht, dass du sie kennenlernen willst.“ Seine Stimme war flach wie ein Stück Papier. „Ich schlage dir ein Geschäft vor: Du sagst mir, was ich wissen will und stirbst schnell und ohne Schmerzen. Soglashat’sya? Einverstanden?“

„Klingt nach einem wirklich guten Deal. Wie wär’s mit einem Gegengeschäft? Ich erzähle dir, was du nicht weißt, dann gehen wir beide nach Hause. Du ins schöne Ajan am Ochotskischen Meer. Und ich nach … na, das brauchst du nicht zu wissen.“

Ich beobachtete ihn scharf. Ein kleines Zucken der rechten Augenbraue verriet seine Überraschung. Offenbar hatte der Rote Mohr einen Volltreffer gelandet, obwohl ich ihm nur vage Anhaltspunkte über den Killer hatte liefern können.

„Gut“, sagte er. „Bis jetzt bin ich nur enttäuscht worden von euch Leuten im Westen. Vielleicht kannst du das ändern.“

„Ja“, antwortete ich. „Wir im Westen sind dumm, fett, faul und gehören kräftig ausgeräuchert. Deshalb bist du doch hier, oder? Weil der Osten rein, zivilisiert und menschlich ist. Die Frauen dort sind Jungfrauen im Geblüt. Auch Sarah Chatymi war so eine Jungfrau. Ihre Seele war keusch, ihr Leib unbefleckt, denn ihr Bruder wachte nach alter Väter Sitte über sie.“

Jetzt hatte ich seine Neugier geweckt und musste nachlegen.

„Doch Sarah Chatymi heiratete einen Mann, der für das andere Russland steht. Das Russland, das wie der Westen sein will. Sarah nahm den Namen Rumanowski an, und das tat sie gern, weil sie froh war, der Knute des Bruders entkommen zu können. Sie war froh, endlich eigene Entscheidungen zu treffen. Vielleicht waren diese Entscheidungen falsch, vielleicht waren sie schlecht, und ganz sicher hatten sie Folgen, aber es waren ihre. Sarah ist nicht von einem räudigen westlichen Kinderficker getötet worden, denn Sarah hat diesen Leuten Nachschub gebracht. In den alten Zeiten hätte sie einen schwarzen Hut getragen und eine Augenklappe, doch diesen Witz verstehst du nicht. Suntar Chatymi, du hast die Falschen gejagt. Vielleicht haben sie den Tod verdient, aber du solltest jemand anderen zur Rechenschaft ziehen.“

Ich habe niemals zuvor eine Predigt gehalten, und daher war ich durchaus zufrieden mit mir. Die Frage war nicht, ob er mir glaubte, die Frage war, wie er darauf reagierte. Wahrscheinlich gab es nur wenige, die seinen Namen kannten. Der Rote Mohr hatte ganze Arbeit geleistet.

Suntar Chatymi presste mir den Lauf der russischen Smith & Wesson auf den Busen.

„Da schlägt ja ein Herz, Janet Rosen“, sagte er. „Gold und Edelsteine bekommst du überall, ein Herz aber nicht.“

Er nahm die Waffe weg, drehte sich um und verschwand durch die Tür. Im nächsten Moment gaben meine Beine nach. Zitternd saß ich auf dem dreckigen Boden. Eine Matratze, ein Gaskocher, ein Haufen Dosen, mehr gab es nicht. Den Kerl würde ich nie wiedersehen.

Kapitel 14

Ich ließ Meyer ein paar Wochen Zeit. Wenn Papa Staat eine Freiberufliche engagiert, kann es dauern, bis die Kohle fließt. Wenigstens würde mir das Doppelte des Üblichen ein bisschen Luft verschaffen. Das war auch gut so. Unsere üblichen Klienten machten an der Eingangstür kehrt, wenn sie Babsi mit bandagiertem Kopf und mich mit verbundener Hand im Büro hocken sahen.

Als ich an einem Mittwochnachmittag Meyers Büro betrat, war seine Laune wie üblich im Keller. Dabei hatte Thomasz die Morde an drei Mädchen gestanden, während die anderen aufs Konto eines Totschlägers des Pussy-Hauses gingen, der nun ebenfalls im Knast saß. Der Fall war gelöst, doch Grund zur Freude war das nicht.

„Das Lolita ist wieder auf. Ein Richter vom Landesgericht hat dafür gesorgt. Ist das zu glauben?“

Meyer war ehrlich empört. Ich schätzte, der Richter hatte seine eigenen Gründe für diese Entscheidung, und die waren sicher nicht im Gesetzbuch nachzulesen. Meyer brauchte eine kleine Aufmunterung, also reichte ich ihm die Zeitung.

„Sie lesen ja normalerweise nur Betriebsanleitungen, aber der Artikel lohnt sich wirklich.“

Die Nachricht stand auf Seite eins und war von Torsten Funke mit der ganzen Sorgfalt des Klatschreporters getextet worden: „Dmitri Rumanowski, ein moderner Zar, ein Oligarch reinsten Wassers, Investor in bankrotte Top-Hotels, überteuerte First-Class-Restaurants und marode Spaßbäder, auch hier in Stuttgart, starb gestern in seiner Heimatstadt im Kühlhaus einer Großschlachterei. Ob es sich um einen Unfall handelt oder ob die russische Regierung dahintersteckt, ist unklar. Jedenfalls ist Roman Abramowitsch jetzt wieder die unangefochtene Nummer eins unter den Russenmilliardären.“

Meyer legte die Füße auf den Tisch, und ein Finger fuhr in seine Nase.

„Kühlhaus“, sagte er. „Ziemlich kalt dort, nehm ich an.“

„Das glaube ich auch“, entgegnete ich. „So kalt wie in Ajan am Ochotskischen Meer.“

Meyer zog einen Popel hervor und schnippte ihn haarscharf an meinem Kopf vorbei. „Du sprichst in Rätseln, Janet Rosen. Hier, deine Abrechnung. An der Zahlstelle kriegst du dein Geld. Ich bin froh, wenn ich dich eine Zeitlang nicht mehr zu Gesicht bekomme.“

Ich nahm die Papiere an mich. „Du mich auch, Meyer. Grüß die Ehefrau von mir. Und die kleine Rothaarige aus der Mommsenstraße. Die hält sich ja länger als alle ihre Vorgängerinnen. Was macht sie, was die anderen nicht taten? Popelt ihr gemeinsam?“

Meyers Gesicht verfärbte sich, doch ich war längst aus der Tür. Draußen riss ich den Verband von der Hand. Der Finger war steif und schmerzte, aber ich war mir sicher, sobald er sich auf das Lenkrad eines Porsche Carrera 2 Reutter Coupé legen würde, mit der Karosserie im Stahlpritschenaufbau und einem Achtzylinder-Boxermotor, würde alles wieder so sein wie früher.

Wie es weitergeht mit Janet Rosen, erfahren Sie in

Daniel Oliver Bachmann

DER BILDHAUER

Ein Fall für Janet Rosen

Eine Leseprobe finden Sie am Ende dieses eBooks.

Lesetipps

Die Janet-Rosen-Romane von Daniel Oliver Bachmann bei dotbooks:

Der erste Fall: Das Wespennest

Der zweite Fall: Der Baulöwe

Der dritte Fall: Das Bambi-Spiel

Der vierte Fall: Der Bildhauer

Der fünfte Fall: Die Tränen der Geisha

Der sechste Fall: Das Kreuzfeuer

Daniel Oliver Bachmann veröffentlichte bei dotbooks außerdem bereits die Romane Petting statt Pershing, All Inclusive – Der Schein trügt und Freiheit für Anfängerinnen.

Wenn Ihnen diese Episode der Janet-Rosen-Serie gefallen hat, empfehlen wir Ihnen gerne weiteren Lesestoff aus unserem Programm. Schicken Sie einfach eine eMail mit dem Stichwort Bambi an: lesetipp@dotbooks.de

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Astrid Korten

Eiskalte Umarmung – Poesie der Angst

Thriller

Der kommende Tag würde ein Tag des Wartens werden, ein Tag der Vorfreude auf das Finale in der Nacht. Tränen rannen über seine Wangen, während das Gesicht nur Härte zeigte. „Ich werde mir Zeit lassen“, flüsterte er, während er Milch und Zucker in seinen Kaffee rührte. „Ich werde mir Zeit lassen, wenn ich dich töte.“

Eine brutale Mordserie gibt der Polizei Rätsel auf. Die Opfer sind junge Frauen – attraktive blonde Engel mit blau lackierten Fingernägeln. In den Wohnungen der Toten findet sich stets dieselbe mysteriöse Nachricht: „Ich bin die Sehnsucht, ein Prinz und schön wie die Liebe.“ Die Kommissare Robert Hirschau und Benedikt van Cleef wissen genau: Irgendwo dort draußen bereitet sich der Killer darauf vor, erneut zuzuschlagen. Währenddessen ahnt die junge Katharina nichts von den fieberhaften Ermittlungen der Polizei – und von der Gefahr, in der sie schwebt …

Brutal, eindringlich, faszinierend: Begleiten Sie einen gnadenlosen Killer bei seinen Taten – und sagen Sie nicht, wir hätten Sie nicht gewarnt!

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Andreas Laudan

Pharmakos – Wenn in dir die Bombe tickt

Thriller

„Wie viel Zeit noch?“ Volker packte den Arzt bei den Schultern. – „Einen halben Tag“, sagte Andresen, „wenn Sie ruhig liegen bleiben.“ – Volker wurde schwarz vor Augen. „Und wenn nicht?“

Volker Kühn ist ein ganz normaler Bürger. Er arbeitet. Er zahlt seine Steuern. Er ist Teil des großen Ganzen. Bis zu dem Tag, als er krank wird – denn nirgendwo werden Hilfesuchende so schnell zum Sozialschmarotzer erklärt wie im Deutschland des Jahres 2019. Als Volker ins Krankenhaus eingeliefert wird, ahnt er nicht, dass ihn dies auf die Todesliste setzt: Wer keine Leistung mehr bringt, wird unbarmherzig aussortiert. Volker kann nicht verhindern, dass ihm ein Gift verabreicht wird – aber er ist nicht bereit, tatenlos auf den Tod zu warten …

Gnadenlos schnell. Erschreckend realistisch. Ein packender Thriller.

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Daniel Oliver Bachmann

DER BILDHAUER

Ein Fall für Janet Rosen

Roman

Kunst ist schön – macht aber viel Arbeit. Davon kann Privatermittlerin Janet Rosen ein Lied singen. Dabei hat sie eigentlich einen ganz einfachen Auftrag: Sie soll beweisen, dass der bekannte Künstler Claude Reystergard eine saubere Weste hat. Als er ermordet wird, ist plötzlich sie die Hauptverdächtige. Janet bleibt nicht viel Zeit, den wahren Täter zu finden …

Wenn aus der Jägerin die Gejagte wird: „Der Bildhauer“, der vierte Fall der Krimiserie rund um Privatermittlerin Janet Rosen, als eBook bei dotbooks.

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Daniel Oliver Bachmann

DER BILDHAUER

Ein Fall für Janet Rosen

Roman

Kapitel 1

Der Mann zog mich mit den Augen aus. Am liebsten hätte ich sie ihm mit einem satten Handkantenschlag ins Genick für immer geschlossen, aber man weiß sich ja zu benehmen. Außerdem handelte es sich um Claude Reystergard, seines Zeichens Deutschlands berühmtester Bildhauer, und solche Leute bringt man nicht einfach unter die Erde, zumal nicht am ihrem 60. Geburtstag. Der Grund, weshalb ich auf seiner Party abhing, hörte auf den Namen Babsi und war meine treue Sekretärin. Und damit die Person, die Leute in Stuttgart kannte, die ich nicht kennenlernen wollte, wie diese Horde ungewaschener Möchtegernkünstler, die Reystergards Villa in den Weinbergen von Uhlbach langsam, aber sicher in ein römisches Hurenhaus verwandelten. „Cäsar und Kleopatra“ lautete das Motto des Festes, was Babsi die Gelegenheit gegeben hatte, mir mit Liebe in den Augen ein Strophium genanntes Lederband um die Brüste zu schlingen, und eine mantelförmige Palla so über die linke Schulter zu drapieren, dass meine Formen richtig zur Geltung kamen. Kein Wunder, dass dem Hausherrn die Augen aus dem Kopf fielen, obwohl es rings um uns genug nacktes Fleisch zu sehen gab. Für die freizügige Laune sorgte das weiße Pulver, das auf allen Tischen ausgestreut lag, als handle es sich um Kinderbrause.

„Dich würde ich gern mal bearbeiten“, sagte Reystergard. Seine Nase war koksverkrustet, sein Blick glasig. „Vielleicht eine Zweierplastik im Bronzeguss, du zusammen mit deiner Freundin. Besser noch, du auf deiner Freundin.“

„Ich hätte nichts dagegen.“ Das war Babsi, und eine andere Antwort war von ihr nicht zu erwarten.

Reystergard trat einen Schritt näher. Seine Hände formten bereits die Umrisse der Skulptur, die er zu schaffen gedachte. „Du bist sicher Model, mit diesen Maßen. Wann hast du Zeit?“

Ich beschloss, ihm gleich den Wind aus den Segeln zu nehmen. „Ich bin Privatdetektivin. Und ich habe nie Zeit. Sie sollten sich das Koksen abgewöhnen, dann klärt sich auch der Blick.“

Ich wandte mich um und ging davon. Babsi holte mich nach wenigen Schritten ein.

„Chefin, das ist die Chance! Für Reystergards Skulpturen werden Hunderttausende bezahlt!“

Ich sah mich um. Ein Paar kopulierte auf dem Teppich, während andere Gäste über die beiden hinwegstiegen. Drüben am Sofa hatte sich ein Vierergrüppchen eingefunden und kippte sich Champagner über die nackten Körper. Weiter hinten war ein Buffet aufgebaut, dort beschmierte man sich mit Weinschaumcreme und steckte sich Lachsbällchen in Körperöffnungen, die dafür nicht vorgesehen waren. Reystergard stand mit verklärtem Gesicht dazwischen und nahm keine Notiz von der jungen Frau, die vor ihm kniete und vergeblich versuchte, Leben in seinen Schwanz einzuhauchen. Ich hatte genug.

„Das nächste Mal, wenn du mich ausführst, bitte was Lustiges“, blaffte ich Babsi an. „Ein Abend bei den Zeugen Jehovas oder die Jahreshauptversammlung des Hospizes. Auf keinen Fall Künstler! Klar?“

Babsi lächelte. Wie immer prallte Kritik an ihrer perfekt versiegelten Oberfläche ab. „Aber Chefin. Ich versuche nur, Ihnen ein bisschen Kultur nahezubringen. Zugegeben, kein einfaches Unterfangen, aber es lohnt sich. Sie werden sehen.“

***

Zwei Tage später trat Babsis Prophezeiung ein. Erst legte sie mir die Bilanz des letzten Monats vor, in der unsere Ausgaben die Einnahmen ums Dreifache überstiegen. Dann kündigte sie einen Neukunden an. Ich warf die Bilanz in den Papierkorb und sah aus dem Fenster. Die Bagger hatten sich auf Steinwurfweite an die alte Mietskaserne Marienstraße, Ecke Gerberstraße vorgearbeitet. Das Wettbüro im Erdgeschoss hatte bereits aufgegeben, und auch die Tage des Stundenhotels über mir waren gezählt. Bei den wuchernden Mietpreisen würde ich mir kaum was Neues leisten können. Ich suchte nach der Büropulle und fand sie leer in der Schublade. Ob ich wollte oder nicht, ich musste den Neukunden empfangen.

Schon im nächsten Augenblick stolzierte Claude Reystergard zur Tür herein. Ehe ich mich’s versah, hatte er mir die Hand geküsst, meinem Körperbau mit Komplimenten überschüttet und unaufgefordert Platz genommen.

„Ich sagte nein“, begann ich. „Keine Plastik. Weder mit meiner Freundin noch auf meiner Freundin.“

Reystergard hob abwehrend die Hände. „Ich zwinge keinen zu seinem Glück. Auch wenn Ihr Körper dazu geschaffen ist, um in einer Skulptur unsterbliche Schönheit zu manifestieren. Aber deshalb bin ich nicht hier. Es ist wegen Ihres Berufs. Sie sagten, Sie seien Privatdetektivin. Das trifft sich gut. Ich brauche eine.“

„Soll ich herausfinden, wer Ihr Sofa ruiniert hat?“

Reystergard lächelte. Es war das Lächeln eines Mannes, der immer das letzte Wort hat. „Die Party war Teil einer Kunstaktion. Gestern habe ich alle Möbel rausgeschmissen und durch neue ersetzt. Retro-Bauhaus, der letzte Schrei.“

„Schön. Wo drückt dann der Schuh?“

„Was sagt Ihnen der Name Beurren?“

„Alteingesessene Stuttgarter Familie. Viel Geld, viel Macht. Sehr diskret, weil im Pharmahandel tätig. Diese Auskunft gab’s umsonst. Alles, was jetzt kommt, kostet. Sie sind hier nicht bei der Fürsorge.“

Das Lächeln von Reystergard wurde zu einem Grinsen. Er holte eine Geldbörse heraus und legte drei Hunderter auf den Tisch. „Ich habe das Gefühl, dass Sie aus dem letzten Loch pfeifen. Ich nehme an, Sie kriegen nur die unangenehmen Fälle.“

„Zu denen auch Ihrer gehört?“

„Sexuelle Nötigung ist immer unangenehm, oder?“

Ich steckte das Geld in meinen Ausschnitt. Leute wie Reystergard lieben solche kleine Gesten. „Also gut. Wem haben Sie ihn unerlaubt reingesteckt?“

„Hab ich gar nicht nötig, das haben Sie ja gesehen. Aber es gibt jemanden, der das behauptet. Sarah Beurren. Siebzehn Jahr, blondes Haar. War im Mappenvorbereitungskurs meiner Assistentin Ella, kam so auf die Party, hat sich ordentlich einen reingezogen, ist später mit einem Kerl nach oben, der für die Zeitung mit den großen Buchstaben arbeitet. In der wird morgen stehen, dass ich sie zu perversen Handlungen gezwungen hätte.“

„Die da wären?“

„Penetration mit Möhren.“

Ich dachte an die Schlacht am kalten Buffet. „Durchaus vorstellbar bei der Art von Partys, die Sie zu feiern pflegen.“

„Die Sache ist ein Komplott. Wegen der Auktion meiner neuesten Skulptur, die übermorgen stattfindet.“

„Wer sollte das angezettelt haben? Und was hätte Sarah davon?“

Reystergard erhob sich. „Bin ich der Schnüffler oder sind Sie es? Finden Sie’s raus. Ich zahle den dreifachen Tagessatz.“

Er war schon an der Tür, als ich meine letzte Frage stellte: „Was zum Teufel ist ein Mappenvorbereitungskurs?“

Grinsend formte Reystergard mit den Händen die Umrisse meines Körpers. „Ich bin mir sicher, das finden Sie als Erstes raus.“

Kapitel 2

Die Kunstakademie befand sich auf dem Killesberg. Früher hatte es ringsum einen schönen Park gegeben, bis ein Investor alles mit Einkaufszentren, einem Seniorenheim und Wohnungen für Jungreiche zugepflastert hatte. Sicher hätte er auch die klassizistischen Gebäude der Akademie plattgemacht, doch die standen unter Denkmalschutz, wie auch die Bauhaussiedlung nebenan. Dort parkte ich im absoluten Halteverbot und machte mich auf den Weg zu den Nachwuchskünstlern. An der Akademie trug man zerschlissene Kleider, die nach Second Hand aussahen, aber aus Edelboutiquen stammten. Ich fragte mich zum Mappenvorbereitungskurs durch und erntete „Bist du nicht zu alt für so was“-Blicke. Die Kunstakademie war ein Ort, der mich jeden meiner Jahresringe spüren ließ.

Ella war ein blondes Ding von dreißig Jahren. Hagerer Modelkörper, keine Brüste, Geruch von Achselschweiß. Um sie hockte ein Kreis Studentinnen, die einen Gipstorso skizzierten. Ich bat sie nach draußen. Als ich Reystergards Name erwähnte, verdüsterte sich ihr Gesicht.

„Claude. Der blöde Arschficker. Geschieht ihm recht, wenn seine dämliche Auktion platzt.“

„Das klingt ja nicht nach inniger Liebe einer Assistentin. Meinen Sie das wirklich so, wie Sie es sagen?“

In Ellas Blick lag Hass. „Alles, was ich sage, ist gemeint, wie ich es sage, kapiert? Claude steckt sein Ding nie da rein, wo es hingehört. Analverkehr ist für ihn das kulturhistorische Maleficium zur Brechung des letzten wollüstigen Tabus, klar? Ich hoffe, dass ihm eines Tages der Schwanz abfault.“

„Dann könnte stimmen, was Sarah Beurren behauptet?“

„Sarah ist eine dumme Kuh, die ihr Arschloch nicht von ihrer Fotze unterscheiden kann.“

Meine Ohren waren ja einiges gewohnt, aber was Ella von sich gab, war starker Tobak. „Wenn man mit Ihnen spricht, muss man sich hinterher desinfizieren. Warum sind Sie so wütend?“

Ella starrte mich an, mit einem Blick wie Trockeneis. „Das geht Sie einen Scheiß an. Sind wir jetzt fertig?“

„Ja. Das heißt, nein. Was macht man im Mappenvorbereitungskurs?“

„Man erstellt Bewerbungsmappen. Die nichts bringen. Weil es nur darum geht, von wem man sich ficken lässt.“

Sie knallte die Tür hinter sich zu. Ihr Ausbruch trug nicht dazu bei, dass sich meine Ansicht über Künstler entscheidend verbesserte.

Wie es weitergeht, erfahren Sie in:

Daniel Oliver Bachmann

DER BILDHAUER

Ein Fall für Janet Rosen

Roman

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Table of Contents

- Über dieses Buch:
- Titel
- Kapitel 1
- Kapitel 2
- Kapitel 3
- Kapitel 4
- Kapitel 5
- Kapitel 6
- Kapitel 7
- Kapitel 8
- Kapitel 9
- Kapitel 10
- Kapitel 11
- Kapitel 12
- Kapitel 13
- Kapitel 14
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