Das Schaf-Komplott: Ein Yorkshire-Krimi
Date: 2016-05-02T00:00:00+00:00
Keywords: Mystery & Detective; Fiction; General
Description: Molly Preston ist hochintelligent, bildhübsch und gebildet. Sie kann alles, weiß viel und hat einen spannenden Job als Ermittlerin in einer sehr geheimen Abteilung der EU. Molly wollte eigentlich nur ein paar Tage in den Yorkshire Dales verbringen. Wirklich erholsam wird der Urlaub nicht, denn gleich am ersten Tag stolpert sie auf einer Schafweide über einen Toten. Haben die Schafdiebe etwas damit zu tun, die in dem idyllischen Tal ihr Unwesen treiben? Molly geht der Sache auf den Grund und findet in Cliff Harrison einen willkommenen Verbündeten. Aber auch er hat ein dunkles Geheimnis, das er
Publisher: Knaur eBook
Rights: © Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG. Dieses E-Book ist urheberrechtlich geschützt.

Carine Bernard

Das Schaf-Komplott

Ein Yorkshire-Krimi

Knaur e-books

Über dieses Buch

Molly Preston ist hochintelligent, bildhübsch und gebildet. Sie kann alles, weiß viel und hat einen spannenden Job als Ermittlerin in einer sehr geheimen Abteilung der EU.

Molly wollte eigentlich nur ein paar Tage in den Yorkshire Dales verbringen. Wirklich erholsam wird der Urlaub nicht, denn gleich am ersten Tag stolpert sie auf einer Schafweide über einen Toten. Haben die Schafdiebe etwas damit zu tun, die in dem idyllischen Tal ihr Unwesen treiben? Molly geht der Sache auf den Grund und findet in Cliff Harrison einen willkommenen Verbündeten. Aber auch er hat ein dunkles Geheimnis, das er vor ihr verbirgt. Zuletzt begibt sich Molly selbst in Gefahr, um die Verbrecher zu überführen. Wird Cliff sie retten, oder verfolgt er seine eigenen Ziele?

Molly Preston löst ihre Fälle mit Intelligenz, Charme sowie den Mitteln modernster Technik und entführt den Leser ganz nebenbei zu den schönsten Plätzen Europas. So spielt ihr erster Fall, »Der Lavendel-Coup«, in einer der malerischsten Gegenden Frankreichs, in der sonnigen Provence.

Inhaltsübersicht

- KAPITEL 1
- KAPITEL 2
- KAPITEL 3
- KAPITEL 4
- KAPITEL 5
- KAPITEL 6
- KAPITEL 7
- KAPITEL 8
- KAPITEL 9
- KAPITEL 10
- KAPITEL 11
- KAPITEL 12
- KAPITEL 13
- KAPITEL 14
- KAPITEL 15
- KAPITEL 16
- Rezept für Shepherds Pie
- Danksagung
- Cosy Crime vom Feinsten

[home]

KAPITEL 1

Molly Preston erwachte vom köstlichen Duft frisch aufgebrühten Kaffees, der ihre Nase kitzelte. Sie räkelte sich wohlig und blieb noch einen Moment liegen, voller Vorfreude auf den kommenden Tag.

Doch was war das? Die Matratze fühlte sich etwas zu weich und die Daunendecke ein wenig zu dick an. Sie blinzelte, als die Erinnerung zurückkehrte: Yorkshire, das winzige Cottage, das sie für eine Woche gemietet hatte, um hier ein paar Urlaubstage mit ihrem Freund Charles zu verbringen. War Charles in der Zwischenzeit angekommen und hatte Kaffee gekocht? Gestern Abend hatte er noch geschrieben, dass er es nicht schaffen würde, weil er beruflich verhindert sei; es ging um die Filmrechte für seinen letzten Roman, und das konnte er nicht verschieben. Wütend und traurig war sie zu Bett gegangen und hatte sich nicht zum ersten Mal gefragt, ob eine Partnerschaft, in der das Wort »fern« öfter vorkam als das Wort »Beziehung«, wirklich das Richtige für sie war.

Sie drehte sich um und öffnete die Augen. Die andere Hälfte des breiten Doppelbetts, das fast den gesamten Raum ausfüllte, war leer, das Kissen unberührt. Und der Kaffeeduft? Er verflüchtigte sich mit jedem Atemzug, der sie wacher machte. Molly setzte sich auf und schlug die Decke zurück. Sie schnupperte nochmals in der kalten Luft, doch sie nahm keine Spur davon mehr wahr. Sie hatte geträumt.

Doch der Traum hatte einen unbändigen Appetit auf Kaffee in ihr geweckt. Sie stand auf, zog dicke Socken und eine Jogginghose an und kletterte die steile Treppe nach unten. In dem schmalen Raum herrschte die übliche Leere einer Ferienhausküche: Das Notwendigste war vorhanden, aber eine Kaffeemaschine gehörte offenbar nicht dazu. Wie auch, in einem Land, das Tee zum Nationalgetränk erkoren hatte!

Eine genauere Untersuchung der wenigen Schränke förderte immerhin einen Filterhalter aus Plastik und ein angebrochenes Paket Filtertüten zutage. Hoffnungsfroh schaltete Molly den Wasserkocher ein – den gibt es in jeder englischen Küche – und öffnete die Packung Kaffee, die sie gestern im örtlichen Supermarkt erstanden hatte. Sie steckte einen Papierfilter in den Halter, setzte diesen auf eine Kanne – eine Teekanne, genau genommen – und löffelte den gemahlenen Kaffee in den Filter. Sie hatte so oft zugesehen, wenn ihre Großmutter Kaffee aufbrühte, dass sie sicher war, alles richtig zu machen. Sobald das Wasser kochte, übergoss sie das Pulver und ein aromatischer Duft breitete sich in der Küche aus. Sie goss noch etwas Wasser nach, dann eilte sie nach oben, um sich anzuziehen.

Als sie wieder zurückkam, war das Wasser durchgeflossen, und sie entsorgte den Filter mit dem Kaffeesatz in den Mülleimer. Sie fand eine dicke Henkeltasse und goss sich den ersten selbst aufgebrühten Filterkaffee ihres Lebens ein. Sie konnte natürlich Kaffee kochen: eine Padmaschine bedienen oder einen Knopf an einem Espressogerät drücken. Aber Filterkaffee von Hand aufbrühen, so wie früher, das hatte sie noch nie gemacht.

Der erste Schluck machte Molly klar, dass auch hierbei kein Meister vom Himmel fiel. Der Kaffee schmeckte bitter, und das feine Aroma, das sie zuvor gerochen hatte, war rasch verflogen. Ob der sonderbare Geschmack an ihrer Zubereitung oder doch am englischen Kaffee lag? Vielleicht ist das der Grund, dass man hier nur Tee trinkt, ging ihr beim ersten Schluck durch den Kopf.

Doch so schnell gab sie nicht auf. Sie goss etwas Milch in die Tasse, was den Kaffee zu einem verwaschenen Graubraun verfärbte, den Geschmack aber nicht wirklich verbesserte. Zucker, sie brauchte Zucker! Fieberhaft durchsuchte sie die Küche, doch sie wurde nicht fündig. Zum Glück wohnten die Vermieter ihres Cottage gleich nebenan. Molly schlüpfte in ihre Jacke und überquerte mit schnellen Schritten den Hof.

»Miss Preston, wie gut, dass Sie kommen!« Mary Ann Phinney ergriff Mollys Hände und zog sie regelrecht ins Haus. »Ich wollte gerade zu Ihnen hinübergehen, ich weiß nicht, was ich tun soll. Vielleicht können Sie mir raten?«

Die sonst so energische Mrs Phinney war völlig aufgelöst. Molly folgte ihr in die Küche und ließ zu, dass die Frau sie auf einen Stuhl drückte. Geduldig wartete sie, bis sich Mrs Phinney ebenfalls setzte. Es dauerte jedoch nur einen Moment, dann sprang sie wieder auf.

»Sie möchten sicher Tee, ja?«

Molly nickte gottergeben und bereitete sich auf einen längeren Aufenthalt vor. Als Mrs Phinney die dampfende Tasse vor ihr abstellte, schnupperte sie erfreut und blies gegen die Oberfläche, bevor sie vorsichtig probierte.

Mrs Phinney hatte inzwischen auf dem Stuhl gegenüber Platz genommen und umklammerte ihre eigene Tasse mit beiden Händen. Erst jetzt kam Molly dazu, sie genauer zu betrachten. Mrs Phinneys Augen waren gerötet, und die rotblonden Ringellocken, die ihr normalerweise ein lustiges Aussehen verliehen, standen wirr in alle Richtungen ab. Offenbar hatte sie sich in großer Eile angezogen: Die Bluse hing nachlässig aus dem Bund ihrer Hose, und sie trug zwei verschiedene Socken. Gestern Mittag hatte Mrs Phinney jedenfalls anders ausgesehen, als Molly den Schlüssel zu ihrem Cottage von ihr in Empfang genommen hatte.

»Was ist denn passiert, Mrs Phinney, kann ich Ihnen helfen?«

»Mary Ann, sagen Sie doch bitte Mary Ann zu mir!« Mrs Phinney riss die Augen auf. »Ach, Miss Preston! Oder darf ich Molly sagen?«

Molly nickte.

»Ach Molly! Mortimer, mein Mann, ist gestern nicht nach Hause gekommen, und ich mache mir die größten Sorgen!«

Molly zog die Augenbrauen hoch. »Kommt das öfter vor?«, fragte sie.

»Aber nein, nie!«, rief Mary Ann verzweifelt. »Er ist gestern Nachmittag mit dem Auto weggefahren, er wollte doch nur eine kleine Wanderung machen, und als er am Abend nicht zurückkam, dachte ich noch …« Mary Ann schluchzte laut auf. »Ich mache mir solche Sorgen!«

»Nun beruhigen Sie sich doch, Mary Ann.« Molly ergriff die Hand der älteren Frau und drückte sie. »Und erzählen Sie bitte, was haben Sie gedacht?«

»Ich dachte, er wäre nach seiner Wanderung noch im Blue Dragon eingekehrt. Ich bin dann schlafen gegangen und habe mir keine weiteren Gedanken mehr gemacht.« Mary Ann putzte sich geräuschvoll die Nase. »Wissen Sie, er hat doch oft abends im Pub noch ein Bier getrunken. Meistens schlief er dann im Wohnzimmer, weil er mich nicht aufwecken wollte.«

»Aber heute Morgen war er noch immer nicht hier?«, vermutete Molly.

»Nein, er ist die ganze Nacht nicht nach Hause gekommen.« Mary Ann begann schon wieder zu weinen. »Und ich weiß nicht, was ich tun soll! Wenn ich jetzt zur Polizei gehe, mache ich mich doch lächerlich, meinen Sie nicht?«

Molly schüttelte den Kopf. »Warum sollten Sie sich lächerlich machen?«

»Na, wenn er nun doch nur bei einem Freund übernachtet hat, oder am Ende gar bei einer Frau, dann mache ich mich doch zum Gespött der Leute!«

Molly nahm einen tiefen Schluck aus ihrer Tasse. Dabei fiel ihr auf, dass sie noch immer keinen Zucker hatte.

»Hat Ihr Mann ein Handy? Haben Sie versucht, ihn anzurufen?«

Mary Ann nickte mit glasigen Augen. »Ja, das habe ich vorhin versucht, aber er geht nicht ran. Allerdings gibt es hier in den Dales auch nicht überall Empfang.«

Molly seufzte resignierend. »Wissen Sie denn wenigstens, wohin er gestern wollte?«

»Nein, das ist es ja, das weiß ich nicht«, antwortete Mary Ann. »Wissen Sie, sein Arzt hat gesagt, er muss sich mehr bewegen, weil er seit seiner Pensionierung nur noch zu Hause herumgesessen hat – und das war gar nicht gut für ihn, auch wegen seines Blutzuckers.«

Pensionierung? Molly war der Altersunterschied zwischen Mr Phinney und seiner Frau bereits gestern Mittag aufgefallen, als sie angekommen war. Die hübsch zurechtgemachte Mary Ann in schwarzen Jeans und bunter Bluse hatte auf den ersten Blick wie die Tochter von Mortimer Phinney gewirkt. Erst aus der Nähe war der Altersunterschied etwas geschrumpft, und hinter dem jugendlichen Äußeren der Frau hatte Molly die ersten Anzeichen des Alters entdeckt. Sie hätte sie auf Mitte 40 geschätzt und Mr Phinney 15 Jahre älter, aber noch längst nicht alt genug, um pensioniert zu werden.

Mary Ann deutete ihren erstaunten Blick richtig. »Seine Firma musste Leute entlassen, und da haben sie ihn in Frührente geschickt. Das ist sehr schwer für ihn, denn er ist es ja nicht gewohnt, den ganzen Tag zu Hause zu sein, verstehen Sie?«

Molly nickte.

»Er hat dann irgendwann angefangen, ein Spiel mit einem GPS-Gerät zu spielen, so eine Art Schatzsuche.« Mary Ann schüttelte missbilligend den Kopf. »Schätze suchen! Ein erwachsener Mann, stellen Sie sich das vor! Das ist doch was für Kinder, meinen Sie nicht?«

Molly öffnete den Mund, aber Mary Ann wollte gar keine Antwort hören und redete einfach weiter.

»Gut, dass unsere Nachbarn das nicht wissen! Aber immerhin geht er dadurch wieder raus in die Natur und bewegt sich mehr, also hatte das Ganze doch etwas Gutes. Geocatching heißt das. Kennen Sie das?«

»Ja, ich kenne Geocaching«, antwortete Molly und unterdrückte ein Schmunzeln.

»Vor ein paar Tagen hat jemand hier in der Gegend wieder so ein Geocatch versteckt, aber diesmal handelte es sich um ein Rätsel, bei dem Mortimer erst herausfinden musste, wo der Schatz versteckt ist. Und er hat es auch herausbekommen«, erklärte Mary Ann. Nun klang doch ein gewisser Stolz in ihrer Stimme. »Gestern Nachmittag wollte er sich aufmachen und ihn suchen, aber er hat mir nichts weiter darüber erzählt, und ich habe keine Ahnung, wo das sein könnte.« Mary Ann schluchzte auf. »Oh Molly, ihm ist bestimmt etwas passiert, meinen Sie nicht auch?«

Molly dachte kurz nach. »Wenn Sie möchten, schreibe ich den Geocacher an, der den Cache versteckt hat. Dann wissen wir wenigstens, wohin Ihr Mann unterwegs war.«

»Ach Molly, das würden Sie tun?« Mary Ann sah sie mit großen tränenfeuchten Augen an. »Ich kann Ihnen gar nicht sagen, wie dankbar ich Ihnen bin, dass Sie mir helfen. Was für ein Glück, dass Sie gerade hier sind!«

Irgendwie hatte sich Molly ihren Urlaub anders vorgestellt. Doch Mary Ann war eine nette Person, und Rätsel löste sie ja eigentlich sehr gerne.

»Ich sehe mir auch das Geocache-Rätsel einmal an.« Sie stand auf. »Wenn ich bis heute Mittag nichts herausfinde, sollten Sie aber zur Polizei gehen.«

»Da haben Sie recht.« Mary Ann nickte. »Aber das Rätsel ist wohl sehr schwierig, denn mein Mann hat ziemlich lange dafür gebraucht. Ich weiß nicht, ob Sie …«

»Warum gehen Sie nicht in der Zwischenzeit zum Blue Dragon und sprechen mit dem Wirt?«, schlug Molly vor. »Vielleicht klärt sich die Sache ja auf.«

»Ja, vielleicht sollte ich das tun. Aber …«, Mary Ann stockte und schob die leere Teetasse auf dem Tisch hin und her. »Aber wenn er nun doch …«

»Tun Sie, was Sie für richtig halten, Mary Ann«, entgegnete Molly und wandte sich zur Tür. »Ach, bevor ich es vergesse. Hätten Sie vielleicht ein wenig Zucker für mich? Ich habe gestern vergessen, welchen zu kaufen.«

Mary Ann sprang auf, offenbar froh, etwas zu tun zu haben. »Aber natürlich, Molly, hier, bitte nehmen Sie!« Mit diesen Worten drückte sie Molly ein ganzes Paket in die Hand. »Sie müssen ihn mir nicht wiederbringen, behalten Sie ihn bitte, ich habe genug. Wissen Sie, Zucker kaufe ich immer auf Vorrat, der wird ja nicht schlecht. Und danke, dass Sie sich darum kümmern wollen!«

Molly floh aus der Küche, bevor ein neuerlicher Redeschwall sie daran hinderte.

In ihrem Cottage angekommen, holte Molly den Laptop aus dem Koffer im Schlafzimmer, schaltete ihn ein und rief die Geocaching-Webseite auf. Ein paar Mausklicks später öffnete sich eine Liste von Geocaches in der Umgebung. Sie scrollte die Liste durch und wurde schnell fündig: ein blaues Fragezeichen, ungefähr drei Kilometer entfernt, das mit einer kleinen grünen Aufschrift »NEW« gekennzeichnet war. Sie klickte den Rätselcache an und musste einen Moment warten, bis sich die Seite aufbaute.

»Eduard meets Ishida« stand oben als Seitentitel, das war der Name des Geocaches. »A cache by branfinnegan« stand direkt darunter. Auf der Seite waren zwei Quadrate zu sehen, das eine mit Buchstaben gefüllt, das andere leer, lediglich mit Ziffern am Rand. Sonst nichts, keine Erklärung, kein Hinweis.

EDUARD MEETS ISHIDA
A cache by branfinnegan

Sie klickte den Namen »branfinnegan« an, um ihm – oder ihr? – eine Nachricht zu senden, doch plötzlich zögerte sie. Unter Geocachern war es verpönt, einfach um die Koordinaten zu bitten, ohne das Rätsel zu lösen. Ob der fremde Geocacher ihr die Geschichte überhaupt glauben würde?

Dann besann sie sich. Sie war heute in erster Linie Ermittlerin und nicht zum Spielen hier. Sie rief das Kontaktformular auf und erklärte in kurzen Worten die Situation. Sie schloss mit der Bitte, ihr die Koordinaten mitzuteilen, um gezielter nach dem Vermissten suchen zu können, und sandte die Nachricht ab.

Trotzdem wollte sie sich das Rätsel zumindest einmal ansehen. Vielleicht ließ es sich ja doch schneller lösen, als Mary Ann dachte. Und wer wusste schon, wann »branfinnegan« antwortete.

Molly nahm sich zuerst das Quadrat mit dem Buchstabensalat vor. Sie vertauschte anfangs nur die Buchstaben untereinander, dann ersetzte sie sie durch andere Buchstaben, wobei gleiche Buchstaben gleiche Ersetzungen bedeuteten. Sie tippte den Text ab und fütterte diverse Entschlüsselungsprogramme damit, doch er war einfach zu kurz; mit 36 Buchstaben ließ sich der Code nicht knacken. Der Geheimtext konnte alles sein.

Sie sortierte die Buchstaben nach der Häufigkeit ihres Vorkommens und erkannte, dass E und O zahlenmäßig deutlich vor den anderen lagen. Das war ein Hinweis darauf, dass die Buchstaben wahrscheinlich nicht ausgetauscht worden waren, sondern dass man nur ihre Reihenfolge verändert hatte. Die Anzahl der Zeichen war aber wiederum zu groß, um das Rätsel als einfaches Anagramm zu lösen.

Molly wandte sich schließlich dem anderen Quadrat zu; das erschien ihr vielversprechender. Die leeren Felder riefen geradezu danach, gefüllt zu werden, und die Ziffern am Rand sahen genau aus wie eine Anweisung dafür. Doch nach welchen Regeln? Sie hatte so etwas noch nie gesehen.

Nur kurz zögerte sie, dann schluckte sie ihren Unmut über Charles’ kurzfristige Absage hinunter und schickte ihm die beiden Bilder über ihren Messenger. Er hatte ein erstaunliches Gedächtnis für solche Dinge; vielleicht konnte er damit etwas anfangen.

Tatsächlich dauerte es keine fünf Minuten, bis Charles antwortete. Molly beendete gerade ihren zweiten Versuch, Kaffee aufzubrühen. Diesmal hatte sie weniger Pulver verwendet und darauf geachtet, dass das Wasser richtig kochte – das Ergebnis fiel deutlich besser aus. Mit ein wenig Milch und einem Löffel von Mary Anns Zucker vertrieb das heiße Getränk die letzten Spuren von Müdigkeit, während sie Charles’ Antwort las: »Das zweite Quadrat ist ein Nonogramm!«

Molly zog die Augenbrauen hoch. Sie kannte viele Rätsel, genau genommen war das sogar ein Hobby von ihr, doch davon hatte sie noch nie gehört. Sie öffnete den Browser und gab das Wort bei Wikipedia ein. Ah, es handelte sich um spezielle Rätsel, die eine japanische Designerin erfunden hatte. Dabei ging es darum, einige der Kästchen schwarz zu färben. Die Ziffern am Rand geben an, wie viele schwarze Kästchen in jeder Zeile oder Spalte vorkommen. Durch logisches Kombinieren kann man so auf eine eindeutige Lösung kommen.

Da Molly keinen Drucker hatte, um die Rätsel auszudrucken, malte sie das Raster kurzerhand ab. Dann versank die Welt um sie herum, während sie sich auf das Rätsel konzentrierte. Jede Zeile konnte eine beliebige Anzahl der schwarzen Felder mit den sie kreuzenden Spalten teilen. Der Trick war nun, anhand der Zahlen am Rand des Bildes eindeutige Positionen zu finden. Die Spalten und Zeilen mit den drei Einsen gaben ihr den ersten Hinweis zum Einstieg: Um drei schwarze Felder hier unterzubringen, musste es auch drei weiße Felder geben. An den Stellen, an denen diese Zeile eine Spalte mit einer Null kreuzte, war also mit Sicherheit ein weißes Feld. Dann stellte sie fest, dass es für die beiden Reihen mit der Zwei am Rand nur jeweils zwei Möglichkeiten gab, den Zweierblock zu positionieren. Diese vier Varianten spielte sie der Reihe nach durch, geriet in eine Sackgasse, zerknüllte den Zettel und begann von vorn, strich einen anderen wieder glatt und verwarf ihn erneut. Eine weitere Tasse Kaffee später hatte sie tatsächlich eine Lösung:

Und jetzt? Nachdenklich betrachtete sie das entstandene Muster und verfiel in tiefes Grübeln. Konnte das Blindenschrift sein? Eine Geheimschrift, die sie nicht kannte? Ein Spielfeld? Oder etwas ganz anderes?

Eine vage Erinnerung kam ihr, als sie das zweite Quadrat mit den Buchstaben betrachtete. Kurzerhand übertrug sie die Buchstaben in die Felder des gelösten Nonogramms.

ofoineveflou lieferten die ersten weißen Felder. Nein, das ergab keinen Sinn. Dann konzentrierte sie sich auf die schwarzen Felder, und hier sah es auch nicht besser aus: twoonezer.

Sie starrte verständnislos auf das Wort, dann erkannte sie: Das mussten englische Zahlwörter sein! Schnell verglich sie die Ziffern mit der GPS-Position des Caches im Listing auf der Geocaching-Seite:
N54° 21.341’ lautete die Nord-Koordinate. Ja, die Minuten könnten passen! Und nun? Wie ging es weiter?

In diesem Augenblick plingte eine Nachricht in ihrem Handy auf. Es war eine neue E-Mail von Charles: »Das Nonogramm ergibt eine Fleißner-Schablone!«

Molly musste lachen. Wie machte er das nur immer? Charles war eine wahre Fundgrube von unerwartetem Wissen; wahrscheinlich lag darin auch ein Grund dafür, warum er Schriftsteller geworden war. Er behalte nur unwichtige Dinge im Gedächtnis, behauptete er gerne; das mache ihn für einen anderen Beruf schlichtweg nicht geeignet.

Seine Nachricht brachte Mollys Erinnerung zurück. Eine Fleißnersche Schablone oder Fleißnersche Tabelle ist ein Verschlüsselungsverfahren; dabei handelt es sich um ein Quadrat mit einem Raster, in dem einzelne Felder ausgeschnitten sind. Legt man nun diese Schablone über ein passendes Quadrat mit Buchstaben, lässt sich der Text in den Fenstern ablesen. Anschließend wird die Fleißnersche Schablone um 90 Grad gedreht, und die nächsten Buchstaben erscheinen. Dies wiederholt man, bis der gesamte Geheimtext entschlüsselt ist.

Molly drehte ihr Nonogramm, verglich die Buchstaben mit der Position der schwarzen Felder und notierte sie daneben auf einem Zettel. Noch zweimal wiederholte sie den Vorgang, dann stand die Lösung vor ihr:

two-one-zero-four-seven-eleven-two-five-five

Sie ergänzte die Längen- und Breitengrade, die waren für diese Gegend ja bekannt, und bildete daraus eine vollständige Koordinate:

N 54°21.047’ W 002°11.255’

Molly schloss die Augen und atmete tief durch. Sollte es wirklich so einfach gewesen sein? Sie betrachtete nochmals die Webseite mit der Rätselaufgabe und stutzte beim Anblick des Cachenamens, den sie bis jetzt noch gar nicht beachtet hatte. Eduard meets Ishida?

Schnell rief sie die Wikipedia-Seite mit der Nonogramm-Erklärung auf, die im Hintergrund noch geöffnet war. Tatsächlich, die Erfinderin dieser Art von Rätsel hieß Non Ishida. Mehr der Vollständigkeit halber gab sie noch das Wort »Fleißner« bei Wikipedia ein und bekam eine Seite mit einer Erklärung der Fleißnerschen Technik. Der Name des Erfinders lautete Eduard Fleißner von Wostrowitz. Wenn sie noch eine Bestätigung für die Richtigkeit ihrer Lösung bräuchte, dann hatte sie diese jetzt bekommen.

Molly öffnete als Nächstes die Kartendarstellung von Google Maps und fügte die ermittelten Koordinaten ins Suchfeld ein. Das Bild wurde kurz unscharf, dann war ein roter Pin zu sehen, mitten im Nirgendwo. Molly zoomte aus der Kartendarstellung heraus und orientierte sich. Da unten war Hardraw, wo sie sich gerade befand, und von hier aus führte eine Bergstraße über den Buttertubs-Pass nach Thwaite ins nächste Tal. Ein Stück östlich der Straße befand sich ihre Koordinate. Sie schaltete auf die Satellitendarstellung, doch auch so ließ sich keine Landmarke erkennen, lediglich die zerklüftete Oberfläche der Yorkshire Dales, die aus dem Weltall fremd und unwirtlich aussahen.

Molly wechselte die Kartendarstellung zu OpenStreetMap, einem anderen Kartendienst, und hier war sie erfolgreicher: »Lovely Seat, 675 m« stand direkt an der Koordinate. Molly maß die Entfernung: Das Cacheversteck befand sich ungefähr einen Kilometer vom Buttertubs-Pass entfernt. Es war kein Weg verzeichnet, aber erfahrungsgemäß fanden sich überall in den Pennines kleine Wegmarken, die auf den Gipfel führen würden. Sie gab den Namen des Gipfels bei Google ein und fand zahlreiche Fotos einer grünen Hügelkuppe mit steinernen Markierungen; einige zeigten bunt gekleidete Wandersleute im Vordergrund, andere brachten die Einsamkeit des Höhenrückens zum Ausdruck. Auf einem der Bilder war so etwas wie ein Pfad neben einem Zaun zu erkennen, der von der Straße abzweigte: Das schien der Aufstieg zu sein.

Der Anblick der Menschen erinnerte Molly an die Wanderkarte, die sie gestern in Hawes gekauft hatte, und sie breitete sie auf dem Küchentisch aus. Hier waren tatsächlich mehrere gepunktete Linien eingezeichnet, die hinauf zum Lovely Seat und noch weiter führten.

Nun war ihr Ehrgeiz geweckt. Molly sah auf die Uhr, es war kurz vor zehn. Wenn sie sich beeilte, konnte sie Mary Ann vielleicht noch vor dem Mittag etwas über den Verbleib ihres Ehemanns mitteilen. Ein kurzer Blick aus dem Fenster zeigte, dass eine blasse Sonne gerade begann, den morgendlichen Dunst zu vertreiben. Mit ein wenig Glück würde es ein schöner Tag werden, soweit das zeitige Frühjahr in Yorkshire dies zuließ: mit zartblauem Himmel und einer Sonne ohne wärmende Kraft, dafür mit Wind so frisch und klar wie eine kalte Dusche.

Molly lief die Treppe hoch und zog sich um. Sie wählte Jeans aus festem Stoff, einen warmen Fleecepullover und dicke Socken, dazu die rote Windjacke und ihre Wanderschuhe. Die langen schwarzen Haare band sie im Nacken zu einem Pferdeschwanz zusammen und zog ein buntes Schlauchtuch darüber. Das würde die Haare bändigen und zugleich ihre Ohren wärmen. Zuletzt kontrollierte sie den Akkustand ihres Handys – sie würde es brauchen, um den Geocache zu finden –, steckte noch eine Wasserflasche, die Wanderkarte und den Zettel mit der Koordinate in die Tasche und verließ das Haus.

[home]

KAPITEL 2

Mortimer war mit dem Auto aufgebrochen, hatte Mary Ann gesagt, und das erleichterte Mollys Aufgabe. Alle Wanderwege zum Lovely Seat zweigten von der Cliff Gate Road ab, der kleinen Passstraße, die sich in engen Serpentinen zum Buttertubs-Pass hochschraubte. Sie musste also nur der Straße folgen und nach Mortimers Jeep Ausschau halten, der gestern Abend in der Einfahrt des Hauses geparkt hatte. Da, wo sie ihn stehen sah, würde auch sie ihr Auto abstellen und den Aufstieg zum Gipfel in Angriff nehmen.

Gedacht, getan. Molly folgte der Straße an Peterstone Hall vorbei, und beim Anblick des schönen Hotels überkam sie erneut die Enttäuschung. Hätte sie vorher gewusst, dass sie ihren Urlaub allein verbringen würde, hätte sie hier ein Hotelzimmer mit Vollpension gebucht und sich so richtig verwöhnen lassen. Es war Charles’ Idee gewesen, das kleine Cottage zu mieten und eine Woche in trauter Zweisamkeit zu verbringen. Nur sie beide, hatte er vorgeschlagen, weil sie sich im letzten Jahr so selten gesehen hatten, dass er schon gar nicht mehr wusste, wie sie aussah, und voller Vorfreude hatte Molly zugestimmt.

Und nun war sie doch wieder auf sich allein gestellt. Gestern Abend hätte sie am liebsten ein paar Teller zerschlagen vor Zorn. Aber die Selbstversorgung in den Yorkshire Dales bedeutete auch so schon eine Herausforderung für sie, auf die sie in ihrem Urlaub gerne verzichtet hätte, sie musste sich das Abenteuer nicht noch durch zerbrochenes Geschirr erschweren. Molly atmete tief durch und zwang ihre Gedanken in eine andere Richtung. Sie konnte es nicht ändern, und sie wollte sich ihren wohlverdienten Urlaub nicht durch sinnloses Bedauern verderben lassen. Sie hatte frei, sie befand sich inmitten einer zauberhaften Landschaft, und sie war fest entschlossen, die nächsten Tage auch ohne Charles zu genießen.

Als ihr kleiner Wagen die ersten Steigungen emporkletterte und sich hinter jeder Kurve neue fantastische Ausblicke auftaten, fiel ihr das auch nicht mehr schwer. Sanfte grasbedeckte Hügel beherrschten das Land, unterbrochen von scharf gezeichneten Abbrüchen im darunterliegenden Karstgestein, dazwischen die schwarzen Geröllfurchen der kleinen Bäche, die nach der Schneeschmelze hier zu Tal gestürzt waren. Die niedrigen Mauern aus Naturstein, die die Hänge rechts und links der Straße wie mit einem Zeichenstift gemalt durchzogen, reichten bis zum Horizont. Eine blasse Sonne kämpfte mit weißen Federwolken um den Platz am hellblauen Himmel. Mit jedem Höhenmeter schien Molly die Anspannung der letzten Wochen hinter sich zu lassen.

Nach ein paar Hundert Metern tauchte kurz hinter einer Brücke die erste Abzweigung eines Fußwegs auf, und Molly hielt in der Parkbucht am linken Straßenrand an. Hier wies ein hölzerner Wegweiser nach Sedbusk. Molly hatte auf der Karte gesehen, dass man von diesem Wanderweg aus zum Lovely Seat aufsteigen könnte. Aber es handelte sich nicht um einen Weg im eigentlichen Sinn, es war mehr ein wildes Queren von steilen Hängen mit eng beieinanderliegenden Höhenlinien, immer auf eine hohe Steinmarkierung zu, die die Westflanke des Gipfels markierte. Molly hätte es erstaunt, wenn Mortimers Wagen hier stehen würde, denn dies war der anstrengendste Aufstieg von allen.

Also weiter. Die sanften grünen Hänge neben der Straße wurden zunehmend zerklüfteter und die Straße immer kurviger und steiler. Seit dem letzten Viehgatter begleiteten auch keine Mauern mehr die Straße; nur noch aus Kunststoff geflochtene Zäune teilten die Weiden voneinander ab. An der nächsten Abzweigung nach rechts stellte Molly den Wagen ab und stieg aus. Sie breitete die Wanderkarte auf der Motorhaube aus und orientierte sich. »Willy Road End« hieß die tiefe Fahrspur, die an dieser Stelle in Richtung Osten abbog. War Mortimer hier mit dem Geländewagen hochgefahren?

Molly überquerte die Straße und musterte die Umgebung, konnte jedoch auf dem trockenen Boden keine Hinweise finden, dass hier vor Kurzem ein Auto gefahren war. Sie folgte dem Weg über die nächste Hügelkuppe, bis der steinige Untergrund in kurzes braunes Gras überging – und wirklich, da waren grobe Reifenabdrücke auszumachen. Sie ging in die Hocke und befühlte den Boden. Er war trocken und hart, und die Reifenspuren waren selbst für einen Geländewagen viel zu breit.

Von hier aus hatte sie einen weiten Blick auf die umliegenden Hänge. Sie sah sich um. Einige zottelige Schafe grasten in der Nähe und hoben überrascht die Köpfe, als sie sie bemerkten. Zehn Stück zählte Molly, und fast alle hatten ein kleines wolliges Jungtier an der Seite. Hoch oben auf dem Hang vor ihr erspähte sie weitere Schafe mit Lämmern, aber keine Menschenseele und auch keinen Jeep. Sie drehte um und kehrte zu ihrem Auto zurück.

Einige Serpentinen später wurde Molly fündig. Hier begann der Wanderweg, der auch in dem Bericht erwähnt war, den sie im Internet gefunden hatte. »Along the fence« lautete die Beschreibung, »den Zaun entlang«, und tatsächlich informierte hier sogar ein Schild, dass Hunde am Lovely Seat nicht erlaubt, dafür aber wochentags Jäger unterwegs wären. In der Parkbucht gegenüber, genau neben dem Viehgatter, stand der weiße Jeep der Phinneys. Molly stellte ihren Wagen daneben ab und stieg aus. Die Luft war klar und kalt, es wehte ein beständiger scharfer Wind über die Hänge der Fells. Das Gelände neben dem Zaun unterschied sich praktisch nicht vom Rest des Abhangs, und der Weg war tatsächlich kein Weg, nicht einmal ein Pfad, sondern nur eine vage Verfärbung im Gras, ausgetreten von einsamen Wanderern über viele lange Jahre hinweg.

Molly setzte ihre Schritte vorsichtig zwischen dicken braungrünen Graspolstern und losem Geröll. Zum Glück hatte es in letzter Zeit nicht geregnet, sonst wäre diese Strecke wohl vollständig im Schlamm versunken. So blieben ihre Füße trocken, und die festen Wanderschuhe brachten sie sicher über den rauen Untergrund. »Rough terrain« hatte in der Wegbeschreibung im Internet gestanden, und das war nicht übertrieben. Sie folgte dem Zaun ungefähr zehn Minuten lang stetig bergauf, immer den sanft gerundeten Gipfel des Lovely Seat vor sich im Blick. Dann kam sie an eine Stelle, an der eine zerklüftete Rinne einen Karstabbruch markierte. Sie war nicht so tief und steil wie die berühmten Buttertubs auf der Passhöhe, Karstkarren, die bis zu 27 Meter senkrecht in die Tiefe führten und dem Pass seinen Namen gegeben hatten. Aber es reichte aus, dass sie sich vorsichtig ihren Weg zwischen den großen Steinblöcken suchen musste. Unten am Grund des Abbruchs war es totenstill; selbst der Wind war hier verstummt. Sie wandte den Blick nach links. In dem Einschnitt der kleinen Schlucht erhaschte sie einen großartigen Ausblick auf den Great Shunner Fell, der sich auf der anderen Seite der Passstraße erhob. Nach rechts versperrte ein steiler Felsvorsprung die Sicht. Sie umrundete ihn auf der Suche nach einem einfacheren Ausstieg aus der Rinne und strauchelte unversehens bei dem verzweifelten Versuch, dem Körper auszuweichen, der direkt dahinter bäuchlings im Geröll lag. Um ein Haar wäre sie ihm auf den Fuß getreten, und das Herz schlug ihr bis zum Hals vor Schreck. Nach einem kurzen Moment fasste sie sich und ging neben dem Mann in die Hocke. Er war groß und kräftig, und die dunklen Haare am Hinterkopf waren mit viel Grau durchsetzt. Er trug einen dünnen grünen Anorak, hell genug, um in den Bergen aufzufallen; das hatte ihm aber nichts genützt, als er den Felsabbruch hinabgestürzt war. Molly legte vorsichtig zwei Finger an seinen Hals. Er war eiskalt, mehr noch, er schien eine Kälte auszustrahlen, die deutlicher als der fehlende Puls von seinem Schicksal kündete. Molly hob den Kopf des Toten ein wenig an, um einen Blick auf sein Gesicht zu erhaschen, und ihre Befürchtung wurde zur traurigen Gewissheit. Es war Mortimer Phinney.

Vorsichtig ließ sie ihn wieder zu Boden gleiten und hockte sich zurück auf die Fersen. Sie zog ihr Handy aus der Tasche ihrer Jacke und sah auf die Uhr. Es war fünf Minuten nach elf. Nur kurz überlegte sie, dann wählte sie die 999. Ihr Telefon schwieg, und sie warf einen Blick auf das Display: Hier unten hatte sie keinen Empfang. Also schob sie das Handy wieder in die Tasche und kletterte aus der Schlucht zurück auf den Hang, den sie zuvor heraufgekommen war. Hier wartete sie einige Augenblicke, dann zeigte das Telefon immerhin einen Strich der Empfangsstärke an. Erneut wählte sie die Notrufnummer, und nun wurde sie von einem regelmäßigen Läuten belohnt: tuuut-tuuut … tuuut-tuuut … tuuut-tuuut …

Als sich die unpersönliche Stimme der Telefonzentrale meldete, berichtete Molly in kurzen Worten von ihrem Fund und bat um eine Weiterleitung zur North Yorkshire Police in Richmond. Sie beschrieb die Stelle, an der sie den Toten gefunden hatte, so genau wie möglich und hinterließ ihre Telefonnummer für Rückfragen. Nach Beendigung des Gesprächs setzte sie sich ungeachtet der Kälte auf einen der größeren Felsblöcke und barg das Gesicht in den Händen. Sie hatte Mr Phinney nur einmal kurz gesehen, als er sie gestern als Gast in seinem Cottage willkommen hieß, aber dennoch ging ihr sein Tod nahe. Mary Ann hatte sie emotional eingebunden, indem sie sie um Hilfe bei der Suche nach ihrem Mann bat, und nun fühlte sich Molly schuldig, obwohl sie wusste, dass sie nichts für den Ausgang der Suche konnte.

Sie schloss die Augen und ließ die Gefühle zu. Sie spürte, wie die Tränen hinter den geschlossenen Lidern brannten, und unterdrückte sie nicht. Sie zogen heiße Spuren auf ihren Wangen, und Molly ließ sie laufen. Sie atmete tief und kämpfte nicht dagegen an, als die Trauer um Mortimer Phinney und das Mitgefühl mit Mary Ann auf sie einströmten. Fünf Minuten saß sie reglos auf dem Stein, dann seufzte sie einmal tief auf.

Sich solchen Gefühlen bewusst auszusetzen, um sie anschließend zu verbannen und mit der Arbeit weiterzumachen, war eine Technik, die ihr ein erfahrener Kriminalist ganz am Anfang ihrer Ausbildung beigebracht hatte. Und die Methode funktionierte.

Nach einer Weile öffnete sie ihre Augen wieder und wischte sich das Salz der getrockneten Tränen von den Wangen. Sie nahm ihr Schlauchtuch ab, rubbelte sich damit übers Gesicht und trocknete ihre Augen, bevor sie es ausschüttelte und als Haube über ihre Ohren zog. Ungeduldig sah sie auf die Uhr; es war gerade mal eine Viertelstunde vergangen, seit sie die Leiche entdeckt hatte. Bis die Polizei hier war, würde es noch einige Zeit dauern.

Molly stand auf und stampfte ein paarmal mit den Füßen auf den Boden, um die Blutzirkulation wieder in Gang zu bringen. Dann kletterte sie erneut zu dem Toten hinunter. Ihr erster Gedanke war, aus dem Wind zu kommen, doch als sie unten angelangt war, begann sie, die Absturzstelle rund um den toten Mortimer akribisch zu untersuchen. Immerhin war das Ermitteln in Straftaten ihr Beruf, auch wenn es sich normalerweise nicht um Mordfälle handelte, sondern vielmehr um Fälle von Wirtschaftskriminalität, die sie untersuchte. Über die genauen Aufgaben ihrer Abteilung wussten nicht einmal ihre Kollegen in der EU-Vertretung in Brüssel Bescheid, denn nur so konnte sie sich immer wieder in unterschiedlichen Tarnungen in verdächtige Firmen einschleusen und verdeckt ermitteln. Und obwohl sie gerade Urlaub hatte, ließ sich ihre angeborene Neugierde nicht bezähmen. Mortimers Tod mochte ein Unfall gewesen sein, doch sie wollte den Hergang wissen, wollte erfahren, wie es dazu gekommen war und ob man ihn hätte verhindern können.

Der Boden, auf dem der Tote lag, war steinig und trocken: kein Fleckchen Sand, das einen Fußabdruck aufnehmen konnte, keine feuchte Erde, die Spuren aufzeichnete. Molly umrundete ihn vorsichtig, immer darauf bedacht, nicht selbst Spuren zu hinterlassen. Sie musterte den Körper Zentimeter für Zentimeter, doch ohne ihn zu bewegen, konnte sie nichts Auffälliges feststellen. Es gab keine Verletzung, kein Blut, nicht einmal zerrissene oder verschmutzte Kleidung. Er lag da, als ob er sich für eine Rast auf dem Boden ausgestreckt hätte, den Kopf auf den Ellbogen gebettet, den anderen Arm nach vorne gereckt. Molly folgte dem ausgestreckten Arm mit den Augen. Die Finger waren eigenartig verkrümmt, als umfassten sie einen Gegenstand, aber die Hand war leer. Molly ging vor der Hand in die Hocke und drehte sie vorsichtig. Auch hier waren keine Verletzungen zu sehen. Sie legte sie wieder ab und begann, die Umgebung des Toten abzusuchen. Sie wurde sofort fündig. Etwa einen Meter von der Hand entfernt fand sie ein Navigationsgerät mit dem Display nach unten im Gras. Erneut nahm sie ihr Tuch vom Kopf und benutzte es, um das Gerät aufzuheben, vorsichtig darauf bedacht, etwaige Fingerabdrücke nicht zu verwischen. Vielleicht war Mortimer ja doch nicht allein unterwegs gewesen? Sie drehte das Navigationsgerät um und blickte auf ein blindes gesplittertes Display. Sie betätigte den Einschaltknopf, und es ließ sich tatsächlich starten. Auf dem geborstenen Bildschirm war jedoch kaum etwas zu erkennen, und als Molly auf den Touchscreen drückte, passierte nichts. So hatte das keinen Sinn. Sie schaltete das Gerät wieder aus und legte es genau so, wie sie es gefunden hatte, zurück ins Gras.

Molly sah sich um. Die gegenüberliegende Kante der Rinne war zwar nicht sehr hoch, zwei Meter vielleicht an der höchsten Stelle, aber dafür sehr steil; sie ragte fast senkrecht in die Höhe. So folgte sie der Abbruchkante bergab, bis sie niedriger und flacher wurde, und kletterte auf der gegenüberliegenden Seite nach oben. Der Gipfel des Lovely Seat lag immer noch weit über ihr, während sie in die andere Richtung hinunter zur Straße blicken konnte. Sie erkannte ihr Auto neben Mortimers Jeep, aber abgesehen davon lag das graue geschlängelte Band der Passstraße leer vor ihr.

Sie wandte sich ab und ging nach oben, die Klippe entlang, um Mortimers Absturzstelle zu finden. Dabei untersuchte sie Schritt für Schritt den steinigen Boden am Rand des Abbruchs. Aber auch hier gab es keine Anzeichen für den Unfall. Keine Fußspuren, kein Blut, keine Stoffreste zwischen den Steinen, wo er gestolpert sein mochte. Nichts.

Molly drehte sich um, und ihr Blick erhaschte ein Stück von Mortimers Jacke unten zwischen den Felsen. Als sie ein paar Schritte weiterging, wurde der ganze Körper sichtbar. Von hier oben war der Eindruck, dass er nur schliefe, noch viel stärker, und die ganze Szene hatte etwas Unwirkliches. Sie trat von der Kante zurück und ging durch das dichte kurze Gras zurück nach unten. Hier stieß sie unvermutet wieder auf die Reifenspuren, die ihr bereits unten bei Willy Road End aufgefallen waren. Sie ging in die Hocke und legte nachdenklich die Finger in das Profil. Die Stollen waren gut drei Finger breit und fast genauso tief. Sie wiesen das typische Muster von geländegängigen Reifen auf, nur waren sie deutlich größer.

Molly folgte dem Karstabbruch und überquerte ihn, ohne die kleine Schlucht nochmals zu betreten. An seinem Ende war er nur noch ein Spalt im Boden von einem halben Meter Breite, den sie leichtfüßig übersprang. Auch hier sah sie sich um, doch im dichten Gras waren keine Fußspuren zu erkennen. Nur unzählige kleine Hufabdrücke hatten sich mit ihren scharfen Kanten in den Boden gedrückt — immerhin befand sie sich auf einer Schafweide, rief sich Molly ins Gedächtnis. Sie beschirmte die Augen mit der Hand und musterte die umliegenden Hänge. Erst sah sie nichts, doch dann entdeckte sie in einiger Entfernung ein paar weiße Flecken, die sich gemächlich bewegten. Waren das dieselben Schafe, die sie schon unten an der Fahrspur bei Willy Road End gesehen hatte? Sie konnte es nicht sagen.

[home]

KAPITEL 3

Langsam ging Molly zu der Stelle zurück, von der sie zuvor in die Rinne abgestiegen war. Wie viel Zeit war inzwischen vergangen? Sie sah auf die Uhr, es war genau zwölf. Die Polizei sollte jeden Augenblick eintreffen. Sie kniff die Augen gegen den Wind zusammen und spähte die Passstraße entlang, und tatsächlich: Ein weißer Geländewagen mit Blaulicht auf dem Dach und der auffälligen blaugelben Lackierung der britischen Polizei an den Seiten näherte sich der Parkbucht, in der ihr Wagen und der von Mortimer Phinney standen. Von hier oben konnte sie sogar die Dachkennzeichnung erkennen: ein schwarzes Quadrat, gefolgt von der Zwölf für das North Yorkshire Police Departement und auf der anderen Seite des Blaulichts die Kennung des Wagens, W04. Sie hob den Arm und schwenkte ihn weit hin und her, ließ ihn dann jedoch wieder sinken. Die beiden Polizeibeamten, die jetzt aus dem Wagen stiegen, sahen von hier oben aus wie kleine Käfer, und es war unwahrscheinlich, dass sie ihr Winken bemerken würden.

Zehn Minuten später waren aus den Käfern zwei Polizeibeamte in Uniform geworden, ein Mann und eine Frau, die sich schnell näherten. Der Mann war untersetzt und schnaufte hörbar, während die Frau hochgewachsen und durchtrainiert mit langen Schritten näher kam. Vor Molly blieb sie stehen und musterte sie von oben bis unten. Dann ruckte sie mit dem Kopf nach oben.

»Sie haben uns angerufen?«, fragte sie, und Molly spürte die Anstrengung, mit der die Frau so etwas wie Höflichkeit in ihre Stimme legte.

»Ja«, antwortete sie. »Ich habe einen Toten gefunden, und er ist …«

»Ob er tot ist, wird der Arzt entscheiden«, unterbrach die Beamtin sie brüsk. Inzwischen war ihr Kollege herangekommen und versuchte, wieder zu Atem zu kommen.

»Guten Tag, Miss, ich bin Constable Porter, und das hier ist Sergeant Weathermore.« Er atmete tief durch und nickte zu der Frau hin, die ihn fast um Haupteslänge überragte. Er reichte Molly die Hand.

»Ich bin Miss Preston, Molly Preston«, erklärte sie, als sie seinen Händedruck erwiderte. »Ich mache hier Urlaub.«

»Wo wohnen Sie?«, bellte der weibliche Sergeant sie an. Molly machte unwillkürlich einen Schritt zurück.

»In Hardraw, im Stile Cottage.« Molly blickte bewusst den rundlichen Constable an, als sie antwortete. »Die Adresse ist …«

»Ich weiß, wo das ist«, fuhr Sergeant Weathermore dazwischen. »Wo ist denn jetzt der Mann, den Sie gefunden haben?«

»Dort unten«, sagte Molly und deutete über die Kante. »Es ist Mr Phin…«

»Das werden wir gleich feststellen. Wir kümmern uns darum, danke.« Mit diesen Worten stieg die Polizistin die steilen Felsbrocken hinab auf den Grund der Rinne.

»Peter, kommst du auch?«

Constable Peter Porter hob bedauernd die Schultern und zwinkerte Molly zu.

»Ja, Kate, ich komme!«, rief er. Dann wandte er sich zur Kante des Abbruchs und kletterte seiner Vorgesetzten hinterher. Molly trat an den Rand und blickte hinunter. Sergeant Weathermore trug jetzt blaue Gummihandschuhe und hockte neben dem Toten. Vorsichtig drehte sie sein Gesicht zur Seite.

»Kennst du ihn?«, fragte sie ihren Kollegen. Der schüttelte den Kopf. Mit geübten Fingern durchsuchte sie seine Kleidung, fand ein Portemonnaie in der Gesäßtasche seiner Hose und klappte es auseinander. Daraus zog sie etwas in Form und Größe einer Scheckkarte hervor. Sie reichte beides an Porter weiter und tastete den Körper des Toten weiter ab. Dann erhob sie sich und musterte die Wände der kleinen Schlucht.

»Sieht aus, als wäre er hier abgestürzt und unglücklich gefallen, was meinst du?«

Constable Porter nickte. »Obwohl es eigentlich nicht hoch genug ist, um sich zu Tode zu stürzen.« Er schüttelte den Kopf. »Wo bleibt denn der Arzt? Weißt du, wer heute Dienst hat?«

»Doc Meyer sollte kommen«, antwortete Sergeant Weathermore. »Ruf ihn bitte an und frag, wie lange es noch dauert!«

Ihr Kollege zog ein Handy aus der Gürteltasche. Nach einem Blick aufs Display kletterte er wieder aus der Schlucht und wartete einen Augenblick, bis er Empfang hatte.

»John? Wo sind Sie? … Ah, gut, wir sind schon vor Ort … Willy Road End? Ja, in Ordnung … Bis gleich!« Er deutete eine Faust mit hochgerecktem Daumen in Kate Weathermores Richtung, dann wandte er sich Molly zu.

»Sie dürfen ihr das nicht übel nehmen, zu Zivilisten ist sie immer so«, erklärte er. »Als Kollegin ist sie eigentlich ganz nett.«

»Das habe ich gehört«, schallte es vom Grund der Schlucht herauf. »Und jetzt hör auf, Süßholz zu raspeln, und nimm lieber die Personalien auf.«

Peter Porter grinste schief und holte ein schwarz gebundenes Notizbuch aus der Brusttasche.

»Dann wollen wir mal«, begann er.

Sorgfältig ging Constable Porter die üblichen Fragen mit Molly durch. Name, Anschrift, Alter, Urlaubsadresse, Telefonnummer, Beruf und Arbeitgeber.

Bei den letzten beiden Punkten blieb Molly vage und gab »Sachbearbeiterin« und »Abteilung für internationale Wirtschaftsangelegenheiten, Brüssel« zu Protokoll. Der Beamte musterte ihren Personalausweis und betrachtete eingehend ihr Gesicht, als ob irgendein Zweifel an ihrer Identität bestand. Aber wahrscheinlich gefiel ihm einfach, was er sah: eine junge Frau Mitte 20, mit hohen Wangenknochen und glatter Stirn, mit winzigen Sommersprossen auf der Nase und leicht schräg gestellten Augen, die ihre asiatische Herkunft verrieten. Das aparte Gesicht war umrahmt von flatternden Strähnen rabenschwarzen glänzenden Haars, die dem bunten Schaltuch entkommen waren. Mit einem leisen Seufzen des Bedauerns reichte er ihr den Ausweis zurück; er war im Dienst und durfte nicht einmal daran denken, was auch immer ihm gerade durch den Kopf ging.

Molly nahm das Dokument entgegen und lächelte unverbindlich. Der Mann überragte sie nur wenig, dabei war sie selbst mit ihren 1,65 Metern nicht besonders groß.

»Wie geht es jetzt weiter?«, fragte Molly, um die Spannung aus der Situation zu nehmen.

»Wir warten auf Doc Meyer«, antwortete Peter dankbar. »Er gehört zur Praxisklinik in Hawes, aber er arbeitet nebenher als Polizeiarzt. Er sagte, er …«

Der Constable stoppte mitten in seinem Redefluss und wandte sich um. Aus einiger Entfernung war das Brummen eines starken Motors zu hören, und als Molly sich ebenfalls umdrehte, sah sie einen großen weißen Range Rover quer über die Schafweide heraufholpern. Ein Stück oberhalb der Kante der Schlucht blieb er stehen, und der Motor erstarb. Ein großer dünner Mann stieg aus und holte eine Ledertasche vom Beifahrersitz. Er übersprang die schmale Rinne am jenseitigen Ende des Abbruchs mit jugendlichem Elan und näherte sich mit langen Schritten Molly und Constable Porter. Als er vor ihnen stand, sah Molly, dass er trotz seiner schwungvollen Bewegungen schon über 60 sein musste.

»Peter«, grüßte er den Polizisten und hob fragend die Augenbrauen, als sein Blick auf Molly fiel.

»Das ist Miss Preston, sie hat den Toten gefunden«, beeilte sich Porter zu erklären. Der Doktor nickte ihr nur zu und sah sich um.

»Wo ist …«

»Hier unten«, rief Sergeant Weathermore vom Grund der Schlucht. Doc Meyer verzog unwillig das Gesicht, als er die Stimme der Polizistin hörte. Er stieß einen resignierten Seufzer aus, bevor er sich umwandte und zu ihr hinabstieg. Constable Porter zwinkerte Molly zu und folgte ihm, während sie oben an der Kante stehen blieb und zu den dreien hinuntersah.

Der Arzt ignorierte Sergeant Weathermore und ging neben dem Toten in die Hocke. Sorgfältig betrachtete er den Rücken und den Hinterkopf des Mannes. Dann holte er eine Kamera aus der Tasche und machte einige Aufnahmen aus unterschiedlichen Perspektiven. Schließlich packte er die Kamera wieder ein, zog stattdessen ein kleines Diktiergerät heraus, schaltete es ein und sprach leise einige Sätze hinein. Anschließend steckte er es wieder weg, und erst jetzt sah er Kate Weathermore zum ersten Mal direkt an.

»Helfen Sie mir, ihn umzudrehen?«

Zu dritt wälzten sie die Leiche auf die andere Seite. Kleine Steinchen rieselten aus den Falten der Jacke. Molly hatte unbewusst erwartet, dass die Arme nun der Schwerkraft folgend zur Seite fallen würden, doch sie blieben an Ort und Stelle; die Totenstarre hatte eingesetzt. Der Arzt bog vorsichtig den Arm, der nun auf der Stirn des Toten lag, zur Seite und enthüllte Mortimers Gesicht. Es war entspannt und friedlich, als ob er einfach eingeschlafen wäre. Auf der Stirn erkannte Molly eine kleine Schramme, aber es war kaum Blut zu sehen.

»Das ist Mr Phinney aus Hardraw«, erklärte Dr. Meyer. »Seine Frau kenne ich gut, sie ist Krankenschwester und arbeitet für den mobilen Pflegedienst. Das wird ein großer Schock für sie sein.«

Kate Weathermore nickte; das ablehnende Verhalten des Doktors schien sie nicht zu stören. »Ich habe schon sein Portemonnaie.«

Der Arzt setzte die Untersuchung des Leichnams fort und machte weitere Fotos. Dann streifte er dünne Latexhandschuhe über und tastete den Körper von oben bis unten ab. In der Brusttasche der Jacke fand er ein Handy und reichte es Sergeant Weathermore, die es zu der Brieftasche in einen durchsichtigen Plastikbeutel legte. Als er weitertastete, stutzte er am Hosenbund und öffnete die Jacke. Er schob den Pullover, den der Mann darunter trug, nach oben und enthüllte einen kleinen schwarzen Kasten, der am Gürtel befestigt war.

»Eine Insulinpumpe, würde ich sagen«, murmelte Dr. Meyer und wandte sich zu den beiden Polizisten. »Er war offenbar Diabetiker, aber er gehörte nicht zu meinen Patienten.«

Dann zückte er wieder das Diktiergerät und sprach diesmal länger hinein. Molly stand zu weit entfernt und verstand nicht viel, nur einige Worte wie »Todeszeitpunkt«, »Unfallhergang« und etwas wie »Glykämie«.

Als der Arzt fertig war, wandte er sich den beiden Beamten zu.

»Das sieht für mich nach einem Unfall aus. Der Mann war zuckerkrank, und die Anstrengung der Wanderung könnte zu einer Unterzuckerung geführt haben. Es würde auch erklären, warum er über die Kante gefallen ist. Aber die Leiche muss erst noch genauer untersucht werden, bevor ich das bestätigen kann.«

Er sah auf die Uhr. »Haben Sie schon den Coroner verständigt?«

»Nein, wir wollten erst Ihre Untersuchung abwarten«, antwortete Sergeant Weathermore. »Peter, machst du das?« Sie nickte ihrem Kollegen zu.

Peter kletterte wieder hoch zu Molly und entfernte sich ein paar Schritte von der Schlucht, während er telefonierte. Dann kam er zurück, das Handy in der Hand.

»Doc Meyer, der Coroner möchte noch mit Ihnen sprechen«, rief er hinunter.

Der Arzt kletterte nun ebenfalls hoch und nahm das Handy entgegen. Nach einigen Sätzen reichte er es zurück und wandte sich den Beamten zu.

»Die Leiche wird nach Richmond in die Gerichtsmedizin überführt, und es wird eine Untersuchung geben. Detective Inspector Bowker wird den Fall übernehmen, er ist schon unterwegs. Der Leichenwagen müsste auch gleich eintreffen. Sie bleiben bitte noch so lange hier und achten darauf, dass niemand die Unfallstelle betritt.«

Kate Weathermore nickte.

»Gut. Das gilt übrigens auch für Sie.« Er wandte sich zu Molly um. »Mr Bowker wird mit Ihnen sprechen wollen, aber Sie können gern unten im Wagen warten, wenn Sie möchten. Ich fahre jetzt zu Mrs Phinney und überbringe ihr die traurige Nachricht.«

Während sie auf den Detective Inspector warteten, schritt Sergeant Kate Weathermore die Kante der Klippe rundherum ab und musterte jedes Fleckchen Boden. Das GPS-Gerät hatte sie bereits entdeckt und mit einem Stein markiert.

Constable Porter saß in der Zwischenzeit auf Mollys Felsbrocken und machte sich Notizen in seinem kleinen schwarzen Buch. Molly sah auf die Uhr. Es war inzwischen ein Uhr vorbei, und ihr Magen knurrte vernehmlich. Außer zwei Scheiben Toast zum Frühstück hatte sie noch nichts gegessen, und beim Gedanken an Roastbeef und knusprig gebackenen Yorkshire-Pudding lief ihr das Wasser im Mund zusammen.

Sie erinnerte sich an die Wasserflasche, die sie heute Morgen in die Jackentasche gesteckt hatte, und nahm einen tiefen Schluck. Das musste fürs Erste reichen. Gerade als sie überlegte, dem Rat des Doktors zu folgen und im Auto zu warten, erschien ein alter grauer Landrover auf dem Hang rechts von ihr. Er folgte dem Weg, den auch schon der Arzt hochgefahren war, und hielt oberhalb des Klippenrandes an. Molly erwartete den von Doc Meyer angekündigten Detective Inspector Bowker, doch der Mann, der ausstieg, sah nicht so aus. Er war drahtig und knorrig wie ein alter Baum und hatte die 60 sicher schon überschritten. Ein schwarz-weiß gefleckter Hund sprang hinter ihm aus dem Auto, und als er näher kam, erkannte sie ausgebeulte Cordhosen, eine abgetragene Wachsjacke, einen gestrickten Schal, den er gegen den Wind um den Hals geschlungen hatte, und eine flache Tweedkappe auf dem Kopf, wie sie die Farmer hier üblicherweise trugen. Das war bestimmt kein Detective Inspector!

»Ey, wha’ does thee doa‚ eear?«, rief er ihnen gegen den Wind zu. Molly verstand kein Wort.

»Stop, please!«, rief Sergeant Weathermore und ging ihm entgegen. »Hier ist ein Unfall passiert, gehen Sie bitte nicht weiter. Wer sind Sie überhaupt?«

»Wer ich bin?« Der alte Mann richtete sich zu voller Größe auf und richtete anklagend seinen Finger auf die Polizistin. »Ich bin Trevor Staunton, mir gehört diese Weide! Und wer sind Sie, und was machen Sie hier?«

Constable Porter sprang auf und lief dem aufgebrachten Farmer entgegen. Gleichzeitig warf er seiner Kollegin beschwörende Blicke zu.

»Es tut mir sehr leid, Mr Staunton«, begann er. »Hier auf Ihrer Schafweide ist ein Unglück geschehen, ein Wanderer ist abgestürzt. Bitte bleiben Sie stehen, wir haben die Untersuchungen noch nicht abgeschlossen.«

Mr Staunton hörte nicht auf ihn und kam brummelnd näher. Der Hund lief voraus und begann beim Anblick der Leiche in der Schlucht zu knurren. Mittlerweile hatte auch der Farmer den Toten entdeckt und hielt abrupt an. Er bekreuzigte sich mehrmals und beugte sich vor, um mehr zu sehen.

»Wissen Sie schon, wer das ist?«, wollte er wissen.

»Das erfahren Sie noch früh genug …« »Mr Phinney aus Hardraw …« Die beiden Beamten antworteten gleichzeitig.

Kate Weathermore warf Peter einen wütenden Blick zu, der grinste jedoch nur. »Morgen weiß es doch ohnehin jeder im Dorf«, bemerkte er lakonisch.

»Ja, morgen, aber nicht schon heute Nachmittag!«, erwiderte seine Kollegin und drehte sich unwirsch um. Sie nahm die Polizeimütze ab und fuhr sich mit den Fingern mehrmals durch die raspelkurzen kupferroten Haare. Als sie Mollys Blick auf sich ruhen fühlte, setzte sie die Kappe schnell wieder auf.

»Mr Phinney? Ich kenne Mrs Phinney, die Krankenschwester. Ist das ihr Mann? Oh Gott, was für ein Unglück!«

»Ja, Mr Staunton, es ist schrecklich. Aber Sie können hier nichts tun. Bitte gehen Sie.« Constable Porter versuchte, den alten Mann zurück zum Auto zu dirigieren, doch der wich geschickt aus.

»Wie lange dauert das denn noch? Ich habe 40 Schafe hier oben stehen, Hoggets und Mutterschafe, und wer weiß wie viele frische Lämmer, die werden noch ganz unruhig! Wenn da jetzt Fehlgeburten passieren, dann …«

»Hoggets?«, fragte Molly, die inzwischen auch herangekommen war. »Was sind Hoggets?«

»Das sind junge Schafe, die über ein Jahr alt sind. Üblicherweise werden sie in diesem Alter geschlachtet«, erklärte Porter mit einem Seitenblick auf den Farmer.

»40 Schafe?«, mischte sich Sergeant Weathermore ein. »Wo, bitte, sind hier 40 Schafe?«

Der Farmer stemmte die Hände in die Hüften. »Natürlich sind hier 40 Schafe, aber die sind sicher alle abgehauen, als Sie hier Radau gemacht haben«, schimpfte er. Dann blickte er sich auf den umliegenden Hängen um.

»Das ist doch …« Er verstummte. »Die sind sicher alle dort drüben, hinter dem Hügel«, fuhr er etwas kleinlauter fort. »Oder weiter oben am Hang. Haben Sie sie denn nicht gesehen?«

»Nein, bis auf ein paar Tiere unten bei Willy Road End haben wir kein einziges Schaf gesehen«, erklärte nun auch Peter Porter.

Staunton pfiff durch die Zähne und machte eine weit ausholende Geste. Der Hund sprang davon und verschwand hinter der nächsten Hügelkuppe. Aus der Ferne war Gebell zu vernehmen, dann kam er wieder zurück und stob in die andere Richtung davon. Zuletzt hetzte er den Hügel hinauf.

Molly beobachtete ihn, wie er hinter einer Erhebung verschwand, wo sie ihn erneut bellen hörten. Dann tauchte er wieder auf, blieb kurz stehen und sah sich um. Nochmals bellte er, dann kehrte er etwas langsamer zu seinem Herrn zurück und legte sich zu dessen Füßen.

Molly und die beiden Beamten sahen den alten Farmer an, dem die Tränen über die Wangen liefen. Er versuchte, etwas zu sagen, schüttelte den Kopf und setzte von Neuem an.

»Vor drei Tagen stand hier noch eine Herde von 40 Tieren. 15 Mutterschafe, teilweise hoch trächtig, und manche schon mit den Lämmern. Der Rest waren Mastlämmer und Jungschafe, die nächste Woche zum Schlachter sollten.«

»Sie meinen, die Schafe wurden gestohlen?« Sergeant Weathermore wurde wieder professionell.

»Ja, was soll denn sonst sein, wenn sie jetzt nicht mehr da sind?«, blaffte der Farmer zurück. »Unten bei Willy Road End stehen die Mutterschafe, die habe ich gesehen, aber der Rest, die Schlachttiere, die sind offenbar verschwunden!« Er schüttelte wieder den Kopf. »Das waren 25 wertvolle Tiere, und bei den momentanen Fleischpreisen sind das an die 2000 Pfund!«

Er starrte Molly vorwurfsvoll an. »Und wer sind Sie? Was haben Sie hier überhaupt zu suchen?«

Molly hob abwehrend die Hände und trat einen Schritt zurück.

»Beruhigen Sie sich bitte, Mr Staunton«, kam ihr Peter zu Hilfe. »Wir werden jetzt ein Protokoll aufsetzen und den Diebstahl aufnehmen.«

Der Constable notierte Mr Stauntons Aussage, während Molly zurück zur anderen Seite des Abbruchs schlenderte. Dort angekommen, erblickte sie ein dunkles Auto, das gerade neben ihrem Kleinwagen einparkte. Direkt dahinter folgte ein Leichenwagen, der kaum noch in der kleinen Parkbucht Platz fand. Zwei dunkel gekleidete Gestalten stiegen aus und holten ein langes schmales Gebilde aus dem Wagen. Eine Trage? Gemeinsam mit der Person aus dem Pkw begannen sie, den Hügel hochzusteigen.

Zehn Minuten später waren sie da. Die beiden Männer von der Bestattungsfirma wechselten einige Worte mit Sergeant Weathermore, während der Inspector auf Molly zukam.

»Ich bin Detective Inspector Bowker«, stellte er sich förmlich vor und reichte ihr die Hand. »Sie haben den Toten gefunden?«

Molly schätzte ihn auf Mitte 40, ein unauffälliger schlanker Mann mit wettergegerbtem Gesicht und dunklem Haar. Auf dem Kopf trug er einen Filzhut, der wie festgeklebt saß und dem Wind trotzte. Braune Cordhosen, feste Schuhe und eine dicke, gefütterte Wachsjacke vervollständigten das Outfit. Er sieht genauso aus, wie man sich einen Kriminalinspektor in Nordengland vorstellt, schoss es Molly durch den Kopf.

Sie erwiderte seinen Händedruck und nickte. »Ja, ich bin Molly Preston«, antwortete sie.

»Haben Sie noch ein wenig Geduld, bitte, ich komme gleich zu Ihnen«, sagte er und wandte sich der Schlucht zu. »Ich möchte nur einen Blick auf den Toten werfen, bevor er abtransportiert wird!«

Molly nickte, doch er sah es schon nicht mehr, als er rasch in die Rinne hinabstieg. Molly folgte ihm langsam und sah von oben zu, wie er die Leiche umrundete und dabei die Umgebung der Unglücksstelle aufmerksam musterte. Sein Blick streifte das GPS-Gerät, das noch immer im Gras lag. Er ergriff es vorsichtig mit einem Taschentuch und ließ es in einen Plastikbeutel mit Zippverschluss fallen, den ihm Sergeant Kate Weathermore hinhielt. Ihr Gesichtsausdruck zeigte eine Mischung aus Neid und Bewunderung. Galt sie dem Mann oder seiner Arbeit?

Inspector Bowker ging jetzt in die Hocke und betrachtete aufmerksam den Boden. Er betastete die Steine und befühlte die spärlichen Grashalme, die dort wuchsen. Dann erhob er sich und schritt die steile Wand ab, die sich auf der anderen Seite des Grabens erhob; auch hier betrachtete er eingehend jeden Vorsprung in den Felsen. Zuletzt näherte er sich wieder dem Toten und ging neben ihm in die Knie. Vorsichtig fasste er die Hand des Mannes und hob sie kurz an, blickte in die toten Augen und besah sich die Schürfwunde an der Stirn durch eine kleine Lupe, die er aus der Tasche gezogen hatte. Auch die Insulinpumpe befühlte er und wog sie abschätzend in der Hand. Er überprüfte den dünnen Schlauch, den er mit den Fingern verfolgte, bis er an der Bauchdecke des Toten unter einem Pflaster endete, und zog versuchsweise daran.

Dann sprang er auf und klopfte sich den Schmutz von den Knien. Er stieg wieder aus der Schlucht und gesellte sich zu Sergeant Weathermore und den beiden Bestattern. Der eine hatte sich lässig auf die Trage gestützt und nahm jetzt Haltung an, als der Inspector sie ansprach. Molly konnte nicht verstehen, was er sagte, aber die zwei dunkel gekleideten Männer nahmen die Trage auf und machten sich an den Abstieg in die Rinne. Der jüngere der beiden nahm die Trage unten in Empfang, während der ältere hinterherkletterte. Molly wandte sich ab und sah Mr Bowker entgegen, der nun auf sie zukam.

»Miss Preston?« Er hob die Augenbrauen, als er sie ansah. »Erzählen Sie doch bitte, wie Sie den Mann gefunden haben!«

Molly holte Luft und schloss kurz die Augen. Sie hatte die ganze Zeit darüber nachgedacht, ob sie dem Beamten von dem Geocache erzählen sollte, und entschied sich nun Mary Ann zuliebe für einen Mittelweg. Sie würde nicht wollen, dass ihr Mann mit diesem »Kinderkram« in Verbindung gebracht wurde. Und außerdem hatte sein Hobby nur am Rande etwas damit zu tun, dass Mortimer verunglückt war.

»Ich mache hier Urlaub und habe das Cottage der Phinneys gemietet«, begann sie. »Heute Morgen machte sich Mrs Phinney große Sorgen um ihren Mann, denn er war von einer Wanderung gestern nicht nach Hause zurückgekehrt. Sie bat mich, nach ihm Ausschau zu halten, und das habe ich getan.«

Der Beamte machte eine unwillkürliche Handbewegung, als ob er sie unterbrechen wollte, doch dann bedeutete er ihr, dass sie fortfahren sollte.

»Als ich den Buttertubs-Pass hochgefahren bin, habe ich sein Auto hier stehen sehen«, erzählte Molly weiter. »Also bin ich ausgestiegen und dem Weg gefolgt. Dann habe ich ihn gefunden.«

Inspector Bowker zog die Augenbrauen hoch und sah Molly scharf an. »Sie haben also gewusst, dass er vermisst wurde? Warum hat Mrs Phinney nicht die Polizei gerufen?«

»Das habe ich ihr auch vorgeschlagen«, gab Molly zurück. »Aber sie wollte das nicht, sie dachte, ihr Mann wäre vielleicht über Nacht bei einem Freund geblieben oder …« Molly setzte den Satz nicht fort.

»War Mr Phinney so ein Schwerenöter?«, fragte Mr Bowker mehr zu sich selbst.

»Ich weiß es nicht, ich habe ihn erst gestern kennengelernt«, antwortete Molly nichtsdestotrotz. Sie hatte keine Lust, sich in die familiären Angelegenheiten der Phinneys hineinziehen zu lassen.

Der Inspector wandte sich ihr wieder zu. »Ich muss mich bei Ihnen bedanken, Miss Preston«, erklärte er nun und sah sie aus seinen braunen Augen freundlich an. »Sie haben umsichtig und besonnen gehandelt.«

Molly nickte. Er musste ja nicht wissen, dass dieses Verhalten in solchen Fällen für sie selbstverständlich war.

»Sie haben nichts angerührt, bevor die Polizei gekommen ist?«, vergewisserte er sich nun.

»Nein, natürlich nicht.« Molly gab sich empört. »Ich habe nur an seinem Hals gefühlt, ob er …« Sie schwieg.

»Das ist in Ordnung, Sie haben alles richtig gemacht«, beruhigte er sie.

»Seit wann ist er …?«

»Sicherlich schon seit gestern Nachmittag«, beantwortete der Inspector ihre unausgesprochene Frage. »Ich werde nachher gleich zu Mrs Phinney fahren und sie zum genauen Hergang des gestrigen Tages befragen. Wenn ich noch Fragen habe, werde ich mich bei Ihnen melden.«

Er reichte ihr die Hand zum Abschied. »Haben wir Ihre Adresse und eine Telefonnummer, unter der wir Sie erreichen können?«

Molly nickte. »Ja, ich habe meine Daten Constable Porter gegeben.«

»Gut, dann können Sie jetzt nach Hause fahren. Machen Sie sich keine Vorwürfe, Sie hätten nichts tun können.« Mit diesen Worten drehte er sich um und ging zurück zu der felsigen Rinne.

Molly blickte ihm nach und sah, dass die beiden Bestatter gerade die Trage mit Mr Phinneys Leiche über die Kante wuchteten. Der alte Farmer diskutierte noch immer mit den beiden Polizisten, und Inspector Bowker steuerte schnurstracks auf die Dreiergruppe zu.

Molly wandte sich ab und schritt langsam den Abhang hinunter zur Straße. Die dicken Graspolster unter ihren Füßen waren braun, doch zwischen den toten Halmen sprossen bereits die grünen Spitzen des jungen Grases. Irgendwie tröstete sie dieser Anblick, und ihre Miene hellte sich ein bisschen auf.

[home]

KAPITEL 4

Erst als sich Molly in ihren Wagen setzte, spürte sie die Kälte, die ihr in den vergangenen Stunden in alle Glieder gekrochen war. Mehr noch als eine warme Mahlzeit wünschte sie sich nun ein heißes Getränk, um sich von innen aufzuwärmen. Sie sah auf die Uhr: Es war inzwischen kurz nach drei. Zu spät für Lunch und zu früh für Dinner. Also Tee.

Sie setzte den Wagen in Bewegung und rollte langsam die steile Passstraße hinunter. An deren Ende bog sie nicht nach rechts Richtung Hardraw und zu ihrem Cottage ab, sondern fuhr direkt weiter nach Hawes, die nahegelegene Kleinstadt. Hardraw war nicht viel mehr als eine Ansammlung von einigen Häusern. Hawes dagegen nannte eine Kirche und ein Museum sein Eigen, außerdem einen kleinen Supermarkt, den sie gestern bereits entdeckt hatte, mehrere Pubs, einen Laden für Sportbekleidung, eine Bank, eine Autowerkstatt, einen großen Campingplatz und nicht zuletzt die Molkerei, die den berühmten Wensleydale Cheese herstellte. Sie fuhr am Caravan-Park vorbei, der jetzt im März leer und wie ausgestorben dalag, überquerte auf einer steinernen Brücke die Anlage des Countryside-Museums und hielt sich rechts in Richtung Marktplatz. 200 Meter weiter stellte sie ihr Auto auf einem Parkplatz ab und eilte auf ein kleines steinernes Haus zu, das sich zwischen zwei größere Gebäude drängte. Der grüne Metallzaun davor war mit schwarzen Tafeln behängt, die eine Speisekarte ersetzten, und am Eingang hing ein großes Schild mit der Aufschrift »Wistaria Tea House«.

Molly trat ein, und süß duftende Wärme schlug ihr in einer dicken Wolke entgegen. In dem kleinen gemütlichen Raum waren Vierertische anscheinend willkürlich verteilt, doch als Molly genauer hinsah, erkannte sie ein System, das die Tische und Stühle wie Zahnräder ineinandergreifen ließ und die maximale Nutzung des Platzes ermöglichte.

Das Lokal war so gut wie leer. Im hinteren Bereich saß ein junges Pärchen und unterhielt sich leise, die Köpfe eng zusammengesteckt. In der Mitte des Raumes thronte ein unglaublich dicker Mann. Um Platz für seinen mächtigen Bauch zu schaffen, hatte er den Stuhl so weit vom Tisch abgerückt, dass die Lehne fast den Tisch dahinter berührte. Wie eine behäbige Insel blockierte er den Weg der Kellnerin, die ihn gekonnt umschiffte, als sie dem Paar in der Ecke den bestellten Tee brachte.

Molly setzte sich an einen Tisch in Fensternähe, zog ihre Jacke aus und hängte sie über die Stuhllehne. Kurz fragte sie sich, ob sie hier mit ihren Wanderstiefeln überhaupt willkommen war, doch dann besann sie sich. Sie war schließlich in den Dales, und im Sommer wurde der Tearoom bestimmt hauptsächlich von Wanderern besucht. Selbst Hunde waren hier erlaubt, aber nur, wenn sie gut erzogen waren, wie ein Schild über der kleinen Theke wissen ließ.

Eine rundliche Frau mit dunklen Augen wie Kirschen in dem herzförmigen Gesicht kam an ihren Tisch, und Molly bestellte Cream Tea: Tee in der Kanne und dazu Scones, das traditionelle süße Gebäck, das mit reichlich Clotted Cream und Erdbeermarmelade genossen wurde. Es dauerte nicht lange, und vor ihr stand ein Teller mit den süß duftenden Wecken. Ihr Magen schlug geradezu einen Salto, als ihr der warme Geruch von Zimt in die Nase stieg, und das Wasser lief ihr im Mund zusammen.

Doch erst der Tee. Sie goss die erste Tasse voll, fügte einige Tropfen Milch und eine winzige Menge Zucker hinzu. Fasziniert beobachtete sie, wie sich die Milch wie eine Wolke im Tee verteilte und nach unten sank. Als sie den Löffel eintauchte, stieg sie wieder empor und wirbelte wie von einem unsichtbaren Tornado getrieben im Kreis. Sie ignorierte die Temperatur und trank die Tasse mit kleinen Schlucken leer. Ah, das tat gut!

Nun halbierte sie einen Scone und löffelte duftende Erdbeermarmelade auf die Schnittfläche. Eine Decke der dicken süßen Sahne obendrauf, und fertig war die Leckerei. Der erste Bissen trieb ihr fast die Tränen in die Augen, so hungrig war sie. Schnell hatte sie die eine Hälfte verputzt und machte sich nun mit etwas mehr Bedacht und Genuss an die andere. Auch der zweite Scone fand seinen Weg in ihren Magen, und nach der zweiten Tasse Tee fühlte sie sich langsam wieder wie ein Mensch. Jetzt erst nahm sie ihre Umgebung richtig wahr.

Das Pärchen am hintersten Tisch stand gerade auf, um zu gehen. Sie war offensichtlich schwanger, und der Mann half ihr behutsam in den Mantel. Sie lächelte ihn dankbar an, dann verließen sie Hand in Hand das Lokal. Der dicke Mann war noch da und las in einer Zeitung. Vor sich hatte er ein großes Glas mit heißer Schokolade stehen, aus dem er von Zeit zu Zeit einen Schluck nahm. Die Kellnerin trat hinzu und griff nach dem leeren Teller, der vor ihm stand.

»Möchten Sie noch etwas, Mr Finch?«

Der Mann blickte auf. »Nein danke, Dorothy, für heute habe ich genug.« Er rümpfte angewidert die Nase und warf die Zeitung vor sich auf den Tisch.

Er hatte eine tiefe, polternde Stimme, die direkt aus seinem großen Bauch zu kommen schien. Ein sorgfältig gestutzter Bart umrundete sein Kinn und stand in krassem Widerspruch zu seiner wilden schwarzen Mähne.

Molly winkte der Kellnerin und bezahlte. Sie trat wieder hinaus auf die Straße und wandte sich dem Marktplatz zu. In der Zwischenzeit hatte die Sonne den Kampf gegen die Wolken verloren, und der Himmel war grau und diesig. Der Wind hatte seinen Weg ins Tal gefunden und fegte offenbar die Leute von der Straße, denn der langgestreckte Platz lag wie ausgestorben da. Nur eine Gruppe junger Männer war zu sehen, die gerade das Pub ein paar Häuser weiter betraten.

Molly umrundete einmal den Platz, betrachtete hier und da ein Schaufenster, aber am Sonntagnachmittag hatten alle Läden geschlossen. Als sie die Turmuhr von St. Margaret schlagen hörte, gab sie sich einen Ruck. Vier Uhr. Sie ging zurück zum Auto. Es hatte keinen Sinn, das Treffen mit Mary Ann weiter hinauszuzögern, obwohl sich in ihr alles zusammenzog bei dem Gedanken, die frisch verwitwete Frau wiederzusehen. Inzwischen würde sie längst vom Tod ihres Mannes erfahren haben und bräuchte wahrscheinlich eine Schulter zum Anlehnen. Molly war nicht der Typ dafür, in solchen Fällen zu helfen, aber sie spürte, dass ihr nichts anderes übrig blieb.

Als Molly ihren Wagen vor dem Stile-Cottage abstellte, bewegte sich die Gardine an Mary Anns Küchenfenster. Kaum dass sie die Fahrertür ins Schloss geworfen hatte, öffnete sich auch schon die Haustür.

»Ach Molly, wie gut, dass Sie da sind!« Mit diesen Worten lief sie Molly entgegen und fiel ihr um den Hals.

Molly klopfte der älteren Frau etwas hilflos auf die Schulter und murmelte »Es tut mir so leid« in die hellroten Locken, die sie am Kinn kitzelten. Dann schob sie Mary Ann energisch von sich.

»Kommen Sie, gehen wir hinein«, forderte sie Mary Ann auf und schob sie auf die Haustür zu.

Mary Ann ließ es sich gefallen und ging zurück ins Haus, Molly im Schlepptau.

In der Küche angekommen, nahm Molly auf demselben Stuhl Platz, auf dem sie schon heute Morgen gesessen hatte.

»Kommen Sie, Mary Ann, setzen Sie sich doch!«

Aber Mary Ann wuselte durch die Küche, nahm hier einen Topf zur Hand und stellte ihn wieder weg, faltete da ein Küchentuch auseinander und wieder zusammen. Offenbar suchte sie Beschäftigung für ihre Hände und kam nicht zur Ruhe.

»Machen Sie uns doch erst mal Tee«, bat Molly, um Mrs Phinneys zielloser Aktivität eine Richtung zu geben.

»Tee, das ist eine gute Idee!«

Die gewohnte Tätigkeit brachte etwas Koordination in Mary Anns Bewegungen; sie füllte Wasser in den Wasserkocher und löffelte den schwarzen Yorkshire-Tea in die Kanne. Nachdem der Tee aufgegossen war und die Tassen auf dem Tisch standen, wirkte sie schon etwas ruhiger. Das konnte auch nur bei einer Engländerin funktionieren, ging Molly durch den Kopf. Dann wandte sie sich Mary Ann zu, die sich inzwischen ihr gegenüber an den Tisch gesetzt hatte.

»Ich nehme an, Doc Meyer war schon hier?«, vergewisserte sie sich.

»Ja, er war schon vor drei Stunden da und hat mir alles erzählt.« Mary Ann schniefte, und ihr Gesicht verzog sich schmerzerfüllt. »Er sagte, ich solle nicht allein bleiben, und ich habe ihm gesagt, dass Sie gleich kommen werden. Und jetzt ist es schon fast fünf!«

Molly schluckte. »Ich musste noch auf den Inspector warten, Mary Ann. Es tut mir leid.«

Mary Ann suchte ein Taschentuch in der Tasche ihrer Schürze und putzte sich die Nase. Trotz der schlimmen Nachricht sah sie besser aus als noch heute Morgen. Sie war ordentlich gekleidet, trug eine geblümte Schürze über dem Hausanzug aus Nicki-Samt, und ihre Haare lagen in abgezirkelten Löckchen auf ihrem Kopf. Sie hatte sich sogar geschminkt: Die Wangen waren gepudert, und sie hatte etwas Rouge aufgelegt. Ein dezenter Strich mit Eyeliner auf dem Oberlid und rosig schimmernder Lippenstift ließen Mary Ann trotz der verweinten Augen adrett und gepflegt aussehen. Keine Wimperntusche, stellte Molly fest, doch das war auch besser so, denn die hätte den Tränen nicht standgehalten.

»Ja, ich weiß, Molly, Sie können nichts dafür«, betonte Mary Ann jetzt, aber in ihrem Tonfall schwang ein leiser Vorwurf mit. Molly konnte ihn nicht einmal entkräften, denn wäre sie direkt von der Unglücksstelle hergefahren, wäre sie schon seit einer Stunde hier.

»Haben Sie jemanden, der herkommen kann?«, fragte sie vorsichtig. »Sie sollten die nächsten Tage nicht allein sein, da hat Doc Meyer schon recht.«

Mary Ann schüttelte so heftig den Kopf, dass die roten Löckchen um ihren Kopf tanzten. »Nein, ich habe keine Menschenseele«, erklärte sie. »Die Leute hier kennen mich zwar alle, weil ich die Krankenschwester bin, aber wirkliche Freunde habe ich unter ihnen nicht.« Sie seufzte.

»Wissen Sie, Molly, früher haben wir in Halifax gewohnt, in einem winzigen Reihenhaus. Dann ist Mortimers Tante gestorben und hat ihm dieses Haus hier vererbt.« Ihre Handbewegung umfasste das gesamte Anwesen, das Wohnhaus, die Garage, den Garten und das kleine Cottage vorne an der Straße.

»Mein Mann hat hier seine Kindheit verbracht und hängt sehr an dem Haus.« Mary Ann stockte, und ihre Augen wurden groß. »Hing, sollte ich wohl sagen«, korrigierte sie sich und begann wieder zu weinen. Molly tätschelte ihr die Hand.

»Jedenfalls hat Mortimer unser Haus in Halifax verkauft und mit dem Geld hier alles modernisieren lassen. Die Bäder und die Küche, und auch das Cottage, sodass wir es vermieten können.« Sie blickte Molly mit tränennassen Augen an.

»Es war immer sein Traum, in den Dales zu wohnen, und jetzt …« Sie schlug die Hände vors Gesicht und ihre Schultern zuckten. Molly wusste nicht, was sie sagen sollte; es gab keine tröstenden Worte für Mrs Phinney.

»Seit wann wohnen Sie schon hier?«, fragte Molly. Nicht dass das wichtig wäre, aber Mary Ann nahm die Ablenkung dankbar an und wischte sich über die Augen.

»Seit etwas über einem Jahr«, erwiderte sie. »Mortimer hatte ein kleines Zimmer in Halifax, wo er von Montag bis Freitag schlief, weil es zu weit ist, um jeden Tag von hier aus zur Arbeit zu fahren. Bis zu seiner Pensionierung war er immer nur am Wochenende hier, und ich blieb während der Woche allein.« Mary Ann sah Molly einen Moment lang an, als ob sie Kritik erwartete.

»Das war in Ordnung für mich, wirklich.« Es klang wie eine Rechtfertigung, dabei hatte Molly doch gar nichts gesagt. »Ich habe ja meine Arbeit und meinen Garten, und ich fühle mich sehr wohl hier. Und seit einem Monat ist« – sie korrigierte sich –, »war Mr Phinney ja ständig hier.«

Molly nickte und fragte sich im Stillen, warum Mary Ann das so betonte. Die blickte sich in ihrer Küche um, ohne wirklich etwas zu sehen, und umklammerte ihre Teetasse.

»Ach Molly, was soll nun werden?«, klagte sie. »Ich kann doch nicht alleine hier bleiben, wenn Mortimer …«

Erneut kullerten Tränen über ihr Gesicht.

In diesem Augenblick bog ein dunkler Wagen in den Hof ein und hielt vor der Tür. Molly sah Inspector Bowker aussteigen und zur Tür gehen.

Als es klopfte, sprang Mary Ann auf, wischte sich hektisch über die Wangen und prüfte den Sitz ihrer Haare. Dann strich sie die Schürze glatt, bevor sie zur Tür ging und öffnete.

»Mrs Phinney?«, hörte Molly die leise Stimme des Polizisten. »Ich bin Inspector Bowker. Darf ich hereinkommen? Ich müsste Ihnen noch ein paar Fragen stellen, schaffen Sie das?«

»Ja, natürlich, entschuldigen Sie bitte, kommen Sie«, stammelte Mary Ann und führte den Beamten in die Küche. Molly erhob sich.

»Das ist Miss Preston, Inspector, ach nein, Sie kennen sie ja schon, nicht wahr?«

Mary Ann sah von einem zum anderen. Der Inspector nickte und reichte Molly die Hand.

»Ich werde Sie allein lassen«, sagte Molly, froh über die Gelegenheit, Mary Anns Gesellschaft zu entfliehen.

»Oh nein, Molly, bitte gehen Sie nicht«, fuhr Mary Ann dazwischen und nahm Molly am Arm.

»Inspector Bowker, Sie haben doch nichts dagegen, wenn Miss Preston hierbleibt?«

Die runden hellblauen Augen sahen Molly bittend an. Sie seufzte, nickte schließlich und ergab sich in ihr Schicksal.

»Ich habe nichts dagegen«, erwiderte Bowker und nahm den dargebotenen Stuhl an.

»Möchten Sie auch eine Tasse, Inspector?« Mary Ann hob die bauchige Teekanne hoch. »Ich mache gleich frischen Tee!«

Er nickte dankbar. »Ja, gerne, Mrs Phinney.«

Schweigend wartete er, bis sich Mary Ann wieder an den Tisch setzte, und musterte in der Zwischenzeit unauffällig die Küche. Molly folgte seinem Blick und bemerkte erst jetzt die teuren Markengeräte und die Arbeitsplatte aus geschliffenem Marmor, die geschmackvoll mit den rustikalen weißen Möbeln kombiniert war. Gehäkelte Spitzenbordüren und geblümte Vorhänge verbreiteten dezent ländliches Flair auf hohem Niveau. Der Tisch und die Stühle, auf denen sie saßen, waren alt und gediegen, aber professionell aufgearbeitet. In dieser Küche war an nichts gespart worden, um den Eindruck einer einfachen Landküche beizubehalten.

»Bitte schön, Inspector!« Mary Ann stellte eine Tasse vor Bowker ab und goss Tee ein. Dann schob sie ihm Milch und Zucker hin. Molly hatte sie das nicht angeboten; offenbar kamen nur Männer in diesen Genuss.

»Danke«, erwiderte der Inspector und löffelte Zucker in seinen Tee. Mary Ann sah ihm mit gebannter Aufmerksamkeit zu.

»Was wollen Sie wissen?«, fragte sie schließlich und schaute ihn unsicher an.

»Machen Sie sich keine Sorgen, Mrs Phinney«, beruhigte sie der Beamte. »Es handelt sich nur um Routinefragen, die wir bei einem Unfalltod immer stellen müssen.«

Mary Ann sah ihn zweifelnd an. »Gut, fangen Sie an.«

Der Inspector zückte einen Notizblock und einen Kugelschreiber und legte beides vor sich auf den Tisch.

»Wann und wo wurde Ihr Gatte geboren?«

»Seit wann wohnen Sie hier? Und wo haben Sie zuvor gewohnt?«

»Wo arbeitete Ihr Mann?«

»Haben Sie Kinder? Leben seine Eltern noch? Gibt es weitere Verwandtschaft?«

Mary Ann beantwortete alle Fragen mit ruhiger gefasster Stimme, doch Molly sah, wie schwer es ihr fiel. Bei der Frage nach den Kindern schloss sie die Augen und brauchte einen Moment, um zu antworten, dann schüttelte sie den Kopf. »Nein, Kinder waren uns nicht vergönnt.«

Dann folgten Fragen zu Mortimers Lebensgewohnheiten und seiner Zuckerkrankheit. Mary Ann sprach nun flüssiger, berichtete davon, wie gern er früher in den Pennines gewandert war, und erzählte von seinen täglichen Spaziergängen in die nähere Umgebung. Dank der Insulinpumpe hatte er seinen Diabetes gut im Griff. Sie selbst achtete auf regelmäßige Mahlzeiten und kümmerte sich um die Befüllung der Pumpe sowie das Reinigen und Anschließen des Katheters, durch den das Insulin unter die Haut befördert wurde. Schließlich gehöre das zu ihrer täglichen Arbeit als Krankenschwester, also könne sie das auch für ihren Ehemann tun, erklärte sie.

Inspector Bowker ließ sich die Abfolge der Mahlzeiten und das Insulinmanagement genau erklären. Mortimers Pumpe war auf eine bestimmte Basisdosis eingestellt, die regelmäßig alle drei Minuten eine geringe Menge Insulin abgab. Zu jeder Mahlzeit pumpte er so viel Insulin per Knopfdruck nach, wie die Zusammensetzung der Mahlzeit erforderte. Bei sportlichen Aktivitäten konnte er die Pumpendosis kurzfristig reduzieren, um den rascheren Blutzuckerabbau durch die Bewegung auszugleichen.

Der Beamte machte sich Notizen und fragte an einigen Stellen nach. Dann kam er zum gestrigen Tag.

Mortimer hatte am Morgen seinen Blutzucker gemessen, anschließend reichlich gefrühstückt und Insulin nachgepumpt. Den Vormittag hatte er am Computer verbracht. Gegen 14.00 Uhr hatte er seinen Lunch zu sich genommen – es gab Steak and Kidney Pie mit Gemüse – und die übliche Insulindosis gedrückt. Um 15.00 Uhr war er zu seiner Wanderung aufgebrochen. Er hatte keine große Tour vorgehabt, da es schon recht spät am Nachmittag war. Warum der Inspector das so genau wissen wolle?

»Doc Meyer vermutet, dass eine Unterzuckerung die Ursache für den Unfall Ihres Mannes war«, erklärte der Inspector. »Er ist offenbar von einer Felskante gestürzt und hat das Bewusstsein verloren. Die Kälte der Nacht tat dann ihr Übriges, und so ist er nicht wieder aufgewacht.«

Er blickte Mary Ann bedauernd an.

»Wir haben ein Handy bei ihm gefunden, aber das hat ihm auch nichts mehr genützt.«

Mary Ann rang die Hände in stummer Verzweiflung. »Ich wusste, dass das eines Tages passieren würde«, jammerte sie. »Er hat es so oft übersehen, wenn sein Blutzucker zu niedrig war. Er dachte einfach nicht daran, die Pumpe zu reduzieren, und ignorierte die ersten Anzeichen.«

»Welche Anzeichen?«, fragte der Inspector.

»Kurzatmigkeit, Schweißausbruch, Herzklopfen«, betete Mary Ann herunter. »Es folgen Zittern und Schwindel, Verwirrtheit, Übelkeit. Wenn nichts unternommen wird, kommt es zur Bewusstlosigkeit, zum Koma und am Ende zum Tod.«

»Die Symptome können also anfangs auch mit ganz normaler Anstrengung verwechselt werden?« Der Inspector dachte kurz nach. »Ja, bei einer Wanderung schwitzt man ja auch, und man bekommt Herzklopfen, wenn man schnell geht.«

Mary Ann nickte. Dann faltete sie die Hände und seufzte. »Das ist sogar schon hier zu Hause passiert. Zum Glück war ich dabei und konnte ihm schnell Traubenzucker geben, bevor es zu schlimm wurde.«

»Wir haben keinen Traubenzucker bei ihm gefunden«, bemerkte Inspector Bowker.

»Er sollte ihn eigentlich immer bei sich haben, aber …« Mary Ann sprang auf und lief in den Flur. Sie kam mit einer blauen Regenjacke zurück. »Hier ist er«, rief sie und zog einen kleinen Karton mit bunter Aufschrift hervor. »Er hatte ihn in der anderen Jacke«, erklärte sie unnötigerweise und begann wieder zu schluchzen.

»Es ist fraglich, ob ihm das geholfen hätte«, tröstete sie der Inspector. »Wahrscheinlich war er durch den Sturz bewusstlos und hätte ihn gar nicht mehr nehmen können.«

Alle drei schwiegen und betrachteten die zerknitterte Schachtel, die Mortimer das Leben hätte retten können.

Inspector Bowker erhob sich und reichte Mary Ann die Hand.

»Danke, dass Sie sich die Zeit genommen haben. Es tut mir sehr leid.«

Mary Ann rieb sich die Augen und erwiderte den Händedruck. Der Eyeliner war noch immer an Ort und Stelle, wie Molly bemerkte. Sie erhob sich, um sich dem Inspector anzuschließen. Draußen wandte er sich zu ihr um.

»Ich weiß, dass Sie hier nur zu Gast sind, aber vielleicht könnten Sie sich ein wenig um sie kümmern?« Er blickte sie hoffnungsvoll an. »Ich würde mich besser fühlen, wenn sie heute Abend nicht allein wäre.«

»Denken Sie, sie könnte sich etwas antun?«, fragte Molly erstaunt.

»Nein, das glaube ich nicht. Sie wirkt recht gefasst, aber man weiß ja nie. Tun Sie mir den Gefallen?«

»Ja, in Ordnung.« Molly seufzte. Dann fiel ihr etwas ein. »Was ist eigentlich mit dem Schafdiebstahl? Gibt es schon irgendwelche Neuigkeiten?«

»Ach, Sie meinen Farmer Staunton. Nein, leider nicht.« Er hob die Schultern. »Gestohlene Schafe gehören inzwischen schon fast zum Alltag«, fuhr er fort. »Die Diebe kommen während der Nacht mit kleinen Lkws und verschwinden so schnell, dass wir praktisch keine Chance haben, sie zu erwischen. Es ist immer Zufall, wenn einer auf eine Polizeikontrolle trifft.«

»Kann man denn nichts dagegen tun?« Molly konnte es nicht glauben.

»Wir tun unser Bestes, das kann ich Ihnen versichern. Die Schafe sind alle registriert, und jeder Transport muss angemeldet werden. Aber uns fehlen die Mittel und das Personal, jeden Transport zu überprüfen, und das nutzen die Diebe aus.«

»Lohnt sich das Stehlen von Schafen denn überhaupt?«

»Ja, denn momentan sind die Fleischpreise so hoch wie schon lange nicht mehr. Für ein schlachtreifes Lamm werden zwischen 60 und 80 Pfund bezahlt. Bei 20 Schafen, so wie jetzt bei Mr Staunton, ist das eine Stange Geld, selbst wenn die Schafe nicht zu einem regulären Schlachthof kommen.«

Molly sah ihn fragend an.

»Sie werden schwarz geschlachtet, deshalb können wir den Weg der Diebe kaum nachvollziehen. Die Schafe haben alle einen elektronischen Chip im Ohr, und die offiziellen Schlachthöfe würden sofort merken, wenn es sich um gestohlene Tiere handelt.«

»Verstehe«, sagte Molly. »Vorausgesetzt, der Besitzer hat sie zu dem Zeitpunkt schon als gestohlen gemeldet.«

Der Inspector nickte. »Die elektronische Registrierung ist unsere einzige Chance, aber selbst damit kommen wir oft zu spät.« Er wandte sich zu seinem Auto um. »Sie haben ein Auge auf Mrs Phinney, ja?«

Molly nickte und hob grüßend die Hand, als er rückwärts aus dem Hof fuhr.

[home]

KAPITEL 5

Molly schloss die Tür des Cottage hinter sich und lehnte sich für einen Augenblick erschöpft dagegen. Der Tag war lang und kräftezehrend gewesen, und den Abend mit der trauernden Mary Ann hatte sie als den anstrengendsten Teil davon empfunden. Mary Ann hatte aus Gemüse und Speck eine dicke Suppe gekocht, die den Magen wärmte, doch die Kälte in ihren Herzen konnte sie nicht vertreiben. Nach dem Essen hatte sie angefangen zu erzählen. Von der Zeit, als sie Mortimer kennengelernt hatte, einen stattlichen Mann, der ihr Sicherheit und ein Zuhause bot. Von ihrer Hochzeit, von gemeinsamen Plänen. Vom unerfüllten Kinderwunsch und von seiner Verbitterung, als junge Männer, die frisch von der Universität kamen, mit ihm um die Aufstiegschancen konkurrierten. Von seinen vergeblichen Bemühungen, mit der technischen Entwicklung seiner Branche Schritt zu halten, und am Ende die Resignation. Er war technischer Zeichner gewesen und bei der Umstellung vom Zeichentisch auf den Computerbildschirm auf der Strecke geblieben.

Zwischendurch hatte sie immer wieder geweint, und am Ende holte sie dicke Fotoalben heraus. Ein jüngerer, schlankerer Mortimer Phinney mit einer sehr jungen Mary Ann am Arm, deren hellrote Locken sich wie ein Farbklecks über alle Seiten zogen. Der Eindruck von Vater und Tochter, den Molly gestern Abend schon gewonnen hatte, war früher noch viel deutlicher zu erkennen gewesen.

Zuletzt waren Mary Ann die Augen zugefallen, und Molly hatte sie zu Bett gebracht. Das Schlafzimmer war ganz in Weiß und Grün gehalten, mit einem riesigen Doppelbett, in dem die Frau verloren wie ein Kind im Bett der Eltern lag. Molly hatte sie zugedeckt und das Licht gelöscht und hoffte, dass Mary Ann ein wenig Schlaf finden konnte. Und das Gleiche wünschte sie sich jetzt für sich selbst.

Sie stieß sich von der Tür ab, schüttelte die Wanderschuhe von den Füßen und ließ die Jacke achtlos im Flur fallen. Auf Socken tappte sie in die Küche und holte eine Flasche Chablis aus dem Kühlschrank, den sie gestern in dem kleinen Supermarkt in Hawes erstanden hatte. Sie goss ein Glas ein und setzte sich damit im Wohnzimmer auf das Sofa. Ein offener Kamin lockte, um die Kühle in den alten Mauern zu vertreiben, aber Mollys Energie reichte nicht mehr aus, um ein Feuer zu machen. Sie würde ohnehin gleich schlafen gehen.

Sie zog den Laptop heran und öffnete ihn. Die Webseite mit dem Geocache war noch offen. Molly schloss sie mit einem Klick, ehe sie ihre E-Mails abrief. Die üblichen Werbemails, die sie direkt löschte, zwei Newsletter und das Programm eines Londoner Theaters. Nichts Wichtiges, bis auf eine Nachricht von Charles.

Er bat sie nochmals um Verzeihung wegen des kurzfristig abgesagten Urlaubs und berichtete vom Treffen mit dem Filmproduzenten aus Hollywood, der einen seiner Krimis verfilmen wollte. Sein Verlag war mehr als deutlich gewesen: Seine Anwesenheit war an dieser Stelle zwingend erforderlich. Es täte ihnen ja leid, aber als erfolgreicher Autor könne er sich das nicht aussuchen. Schließlich war er Künstler, und Künstler hatten nun mal keinen Urlaubsanspruch.

Charles’ ironische Beschreibung ließ Molly trotz allem schmunzeln. Die Situation ließ sich nun nicht mehr ändern, und sich deshalb noch länger zu grämen, lag auch nicht in ihrer Art. Sie würde das Beste aus den Tagen machen und notfalls sogar kochen lernen – jedoch frühestens morgen.

Sie trank ihren Wein aus, fuhr den Laptop herunter und suchte eine Steckdose, um ihn aufzuladen. Auch das Handy war fast leer; sie schaltete es aus und schloss das Ladekabel an den Laptop an. Dann kletterte sie müde die steile Treppe nach oben, schaffte es gerade noch, sich die Zähne zu putzen und sich auszuziehen, bevor sie ins Bett fiel.

Molly erwachte vom Regen, der an die Scheiben klopfte. Sie war am vorherigen Abend sofort eingeschlafen, hatte aber wirr und unzusammenhängend geträumt. Der tote Mortimer war ihr auf dem Berghang entgegengekommen. Mary Ann saß in der Schlucht und lachte wie auf einem der Urlaubsfotos, und Sergeant Weathermore hatte eine Kamera in der Hand und fotografierte sie, während Mary Ann posierte wie ein Pin-up-Girl. Ständig waren Autos über die Schafweide gefahren, und am Ende hatte sie ein Lamm in den Armen gehalten, in dessen wolligem Fell sie ihre Finger vergrub.

Sie löste ihre verkrampften Hände von dem Kissen, das sie fest umklammert hielt – die weiche Füllung hatte offenbar die Assoziation mit dem Schaf heraufbeschworen –, dann dehnte und streckte sie ihre Gliedmaßen, um die Blutzirkulation anzuregen. Sie setzte sich auf und schwang die Beine aus dem Bett. Huh, der Fußboden war eiskalt! Rasch tappte sie ins Bad, wo die Fliesen zwar um nichts wärmer waren, aber der Heizkörper wenigstens eine wohlige Wärme abgab. Nach einer heißen Dusche und mit frisch gewaschenem Haar fühlte sie sich wie ein neuer Mensch.

Sie schlüpfte in frische Jeans und einen alten Sweater und zog dicke Socken gegen die Fußkälte über. Dann startete sie einen neuen Versuch mit dem Kaffee, der heute schon wesentlich erfolgreicher war. Oder gewöhnte sie sich nur langsam an den Geschmack?

Sie warf zwei Scheiben Toast in den Toaster, stellte Butter und Marmelade auf den Tisch und holte einen Teller und ein Messer aus dem Schrank. Irgendwann würde sie sich an einem Ei versuchen, aber nicht heute. Ein Geräusch von draußen ließ sie aufblicken: Ein Junge auf einem Fahrrad entfernte sich gerade von ihrer Tür und fuhr im Regen davon. Post? Sie bekam doch hier keine Post!

Sie ging nachsehen und fand eine zusammengerollte Zeitung im Briefkasten. »Hawes & Hardraw Chronicle« lautete der Name, und amüsiert zog Molly die Augenbrauen hoch. Das Blatt wurde offenbar kostenlos an alle Haushalte verteilt und finanzierte sich wahrscheinlich durch Anzeigen und Werbung. Sie nahm es mit an den Küchentisch, goss sich noch eine Tasse Kaffee ein und begann zu lesen.

»Schreckliches Unglück am Buttertubs-Pass« lautete die Schlagzeile auf der ersten Seite – die Berichterstattung war schnell gewesen. Der Chronicle wurde wahrscheinlich erst am Abend vor der Auslieferung gedruckt, und die Sensationsnachricht hatte es gerade noch in die Ausgabe geschafft. Sogar ein Foto gab es: Es zeigte Detective Inspector Bowker an dem Felsabbruch und Sergeant Weathermore mit Constable Parker auf der anderen Seite im Gespräch mit Mr Staunton. Im Hintergrund stand Mr Stauntons Landrover. Vom Toten und von den beiden Männern, die den Leichnam abtransportiert hatten, war zum Glück nichts zu sehen. Der Reporter musste unmittelbar nach Molly eingetroffen sein, nachdem sie den Schauplatz verlassen hatte.

Sie las den Artikel zweimal durch, doch er brachte keine neuen Informationen, sondern beschrieb nur die Geschehnisse und erging sich in Spekulationen über die Absturzursache von Mr Phinney. Dem Schafdiebstahl war ein eigener Artikel auf der zweiten Seite gewidmet, mit einem Foto von Mr Staunton und einem kurzen Interview.

»Man verliert das Vertrauen in die Menschheit, wenn es Leute gibt, die so etwas tun. Die Schafe sind unser Lebensinhalt! Immerhin haben sie diesmal den Zaun nicht beschädigt. Sie müssen mit einem Lkw durch das Viehgatter gefahren sein und meine Tiere direkt auf der Weide verladen haben.«

Es folgte eine allgemeine Information über den Anstieg der Schafdiebstähle in ländlichen Gebieten, und ein Sprecher der NFA, der National Farmers Assurance Company, die die meisten englischen Farmer versicherte, wurde zitiert: »Schafdiebstahl hat sich in den letzten Jahren zu einem massiven Problem für die Farmer entwickelt.«

»Für die Versicherungen wohl auch«, murmelte Molly. Schließlich mussten diese den Schaden ja ersetzen, und wahrscheinlich gab es bei der Schätzung des Wertes der Schafe regelmäßig Streit. Alles in allem war das Ganze eine unschöne Sache.

Auf der nächsten Seite waren Ankündigungen zu den Veranstaltungen in der kommenden Woche abgedruckt: Montags traf sich der Bingo-Club zum Tee, Dienstagabend gab es ein Konzert des Kirchenchors in der Kirche St. Margaret. Es folgten ein Dart-Turnier am Mittwochabend im Blue Dragon Inn, eine Hütehunde-Vorführung am Donnerstagnachmittag und am Freitag der Auftritt einer unbekannten Band in einem der Pubs in Hawes. Für den Samstag wurde eine große Viehauktion angekündigt, und am Sonntagnachmittag fand ein Cricket-Spiel gegen Thwaite statt – jeden Tag wurde etwas geboten. Im Museum von Hawes fand zurzeit eine Sonderausstellung zu den stillgelegten Bleibergwerken auf dem Buttertubs-Pass und den umliegenden Hügeln statt, und Mr Jonathan Finch präsentierte seine Aquarelle der örtlichen Fauna und Flora in den Räumen der Sparkasse. Das Foto von Mr Finch zeigte den dicken Mann, den Molly gestern im Teehaus gesehen hatte.

Der Rest der Zeitung bestand aus Anzeigen und aus Werbeeinschaltungen der örtlichen Kaufleute. Molly las auch diese aufmerksam durch: Selbstgemachte Marmeladen im Sonderangebot, zehn trächtige Swaledale-Mutterschafe, eine Schubkarre, handgesponnene Wolle und einen Viehtransporter gab es da. Jemand benötigte einen Hilfsarbeiter für seine Farm, ein anderer pries seine Dienste als Maurer und Schreiner an, und ein Farmer suchte auf diesem Wege sogar die Liebe seines Lebens. Nachhilfe wurde gesucht und Massage angeboten, handgemachte Würste und Pullover wurden genauso verkauft wie Hundewelpen und Autos. Die kunterbunte Mischung vermittelte Molly besser als vieles andere einen Eindruck von der lokalen Bevölkerung.

Ein Klopfen an der Tür unterbrach Molly, als sie sich gerade dem Kreuzworträtsel zuwenden wollte. Draußen stand Mary Ann in einer übergroßen Regenjacke mit Kapuze über dem Haar, und Molly öffnete ihr die Tür. Die Frau wirkte gefasst und begrüßte Molly herzlich.

»Ich wollte mich nochmals bei Ihnen bedanken, dass Sie gestern so viel Geduld mit mir hatten. Es hat mir sehr geholfen«, erklärte sie förmlich. Irgendwie wirkte der Satz wie einstudiert.

Molly nickte. »Das war doch selbstverständlich.«

Mary Ann strahlte. »Nein, das war überhaupt nicht selbstverständlich, und ich finde es sehr nett von Ihnen. Es hat mir wirklich gutgetan, dass ich jemandem von meinem Mortimer erzählen durfte.«

Das war offensichtlich. Mary Ann schien gelöst, fast fröhlich. Ein leiser, etwas süßlicher Geruch nach Likör, der mit den Worten aus ihrem Mund drang, mochte dafür die Erklärung sein.

»Ich weiß gar nicht, ob ich Sie noch um einen weiteren Gefallen bitten darf«, begann Mary Ann und zögerte. Molly hob fragend die Augenbrauen.

»Der Jeep steht doch noch auf dem Buttertubs-Pass, und ich benötige ihn morgen, ich muss ja wieder zur Arbeit!«

»Sollten Sie nicht besser ein paar Tage freinehmen?«

»Ach Molly, lieber gehe ich arbeiten, als allein zu Hause herumzusitzen. Und dann meine Patienten, die brauchen mich doch!«

Molly nickte. Das musste Mary Ann selbst am besten wissen.

»Ich habe bei der Polizei angerufen und gefragt, und sie haben gesagt, ich kann den Jeep abholen, wenn ich möchte. Die Wagenschlüssel sind noch in der Gerichtsmedizin, aber ich habe ja einen Reserveschlüssel«, fuhr sie fort. »Nur, ich brauche jemanden, der mich fährt. Würden Sie das tun?«

Sie blickte Molly bittend an, die runden blauen Augen hoffnungsvoll aufgerissen. Heute trug sie Wimperntusche.

»Ja, natürlich. Aber vielleicht warten wir, bis es zu regnen aufgehört hat, ja?«, schlug Molly vor. »Und Sie sollten noch einen starken Kaffee trinken, bevor Sie sich ans Steuer setzen.«

Mary Ann wurde rot. »Ja, ich habe mir vorhin ein Schlückchen genehmigt«, gab sie zu. »Aber das war rein medizinischer Sherry, auf den hat schon meine Mutter geschworen!«

Molly wandte sich schmunzelnd ab. »Sagen wir, in einer Stunde?«

Mary Ann stimmte zu und eilte durch den Nieselregen zurück zu ihrem Haus.

Eine Stunde später hatte es tatsächlich aufgehört zu regnen. Als Molly mit Mary Ann auf dem Beifahrersitz erneut die steile Straße zum Buttertubs-Pass hochfuhr, blitzte sogar ein Stückchen blauer Himmel zwischen den Wolken hervor.

Molly stellte ihren Wagen neben dem Jeep der Phinneys ab, und sie stiegen aus.

»Ich gehe noch ein wenig spazieren«, erklärte sie, während Mary Ann den Jeep aufschloss.

Ich bin ja gestern nicht weit gekommen, dachte sie bei sich, sprach es aber aus Rücksicht auf Mary Ann nicht aus. Sie hatte vorsorglich ihre festen Schuhe und die Wanderjacke angezogen und machte sich nun erneut auf den Weg zum Lovely Seat. Während sie den grasbewachsenen Hang hochstieg, merkte sie, wie die Anspannung von ihr abfiel. Die Situation mit der trauernden Mary Ann belastete sie doch stärker, als sie erwartet hatte. Sie war sowieso kein Mensch, der ständig die Gesellschaft anderer brauchte. Sie arbeitete vorzugsweise allein und war am liebsten bei allem, was sie tat, nur sich selbst verantwortlich. Nun musste sie plötzlich auf jemanden Rücksicht nehmen, den sie kaum kannte, und Mary Ann in einer Weise zur Seite stehen, die ihre zwischenmenschlichen Fähigkeiten fast überforderte.

Molly blieb stehen und blickte zurück. Tief unter ihr lag die kleine Straße, und wie ein Spielzeugauto stand ihr Wagen in der Parkbucht. Als sie sich umsah, zeigten die umliegenden Hügel ein schnell wechselndes Szenario: Die braungrünen Wiesen im Tal waren gefleckt, wo die Sonne schon durch die Wolken brach, während die höheren Gipfel noch von grauem Dunst verhangen waren. Ein kräftiger Wind wehte und fegte den Himmel rein.

Sie wandte sich um und bog ab, um die unglückselige Abbruchkante, an der Mortimer zu Tode gekommen war, rechts zu umgehen. Dahinter zog sich der Weidezaun weiter den Hang hinauf, und eine dunklere Verfärbung im Gras daneben zeigte an, wo der Pfad zum Gipfel verlief. Der Boden war hier nass und rutschig vom Regen, der ihn am Vormittag gründlich aufgeweicht hatte. An einigen Stellen war ein regelrechter kleiner Bach vom Berg heruntergeflossen und hatte die Erde ausgewaschen, sodass der dunkle Sand zutage trat. Molly suchte vorsichtig einen Weg über den unebenen Untergrund und war froh, ein Stück oberhalb im wahrsten Sinne des Wortes wieder festen Boden unter den Füßen zu haben. Einige Male war sie böse ausgerutscht und hatte sich gerade noch vor einem Sturz bewahren können.

Nun ging der Aufstieg einfacher. Der Zaun zog sich schnurgerade nach oben, und Molly schritt kräftig aus. Nach ungefähr 15 Minuten erreichte sie einen Stile, einen hölzernen Zauntritt, der ihr die Überquerung des Viehzauns ermöglichte. Offenbar sollte sie das auch tun, denn die ausgetretene Spur setzte sich auf der anderen Seite fort und führte auf einen hoch aufgeschichteten Steinhaufen zu, einen Cairn. Molly folgte dem Weg weiter und kam noch an zwei weiteren dieser Cairns vorbei, die normalerweise weithin sichtbar die Richtung markierten.

Doch heute war die Sicht zu schlecht, und Molly sah sie erst, als sie praktisch davorstand. Sie war bei ihrem Aufstieg in die feuchten Ausläufer der Wolkendecke eingetaucht, die immer noch über den Fells hing, und der Wind wehte Nebelschleier wie Gespenster vor ihr her. Kurz vor dem Gipfel erhaschte sie einen ersten Blick auf die Steinformation, die ihr Ziel war, aber im nächsten Augenblick war alles schon wieder in grauen Dunst gehüllt.

Endlich war sie oben. Die Feuchtigkeit hatte die Steine tiefschwarz gefärbt, und so wirkte das plumpe Bauwerk auf dem Gipfel wie der archaische Thron eines primitiven Herrschers aus grauer Vorzeit. Die flachen Steine waren hier zu einem riesigen Stuhl aufgeschichtet, dem »Lovely Seat«.

Molly setzte sich ungeachtet der Nässe, unter der die Steine glänzten, und fragte sich, ob dieser gar nicht liebliche Sitz dem Berg den Namen verliehen oder ob der Berg schon vorher so geheißen hatte. Wahrscheinlich wusste das heute niemand mehr.

Während der letzten Meter ihres Aufstiegs hatten sich die tiefhängenden Wolken ein wenig gelichtet, und das ermöglichte Molly nun etwas bessere Fernsicht. Der versprochene Ausblick auf die »Three Peaks« von Yorkshire blieb ihr zwar verwehrt, aber sie konnte hinüber zum Great Shunner Fell blicken, dessen Hänge den Buttertubs-Pass im Westen überragten. Sein Gipfel berührte die Wolken, was natürlich nicht an seiner Höhe von etwas über 700 Metern lag, sondern an der grauen Decke aus Nebel und Feuchtigkeit, die sich offenbar zwischen den Hügeln verfangen hatte. Der Blick hinunter ins Tal war nämlich frei, und die Wiesen lagen im Sonnenschein, was dem Panorama ein unwirkliches Aussehen verlieh.

Erst jetzt besann sich Molly auf den Geocache, den sie gestern im Rahmen der Suche nach Mortimer gelöst hatte. Wenn sie schon einmal hier war, konnte sie auch das Versteck aufsuchen und sich in das Logbuch eintragen. Gerade an diesem Ort erschien es ihr passend, das zu tun, denn das Logbuch erinnerte sie an ein Gipfelbuch, wie es in den Alpen üblich ist.

Gedacht, getan. Sie zückte ihr Smartphone und startete die Geocaching-App. Das Gerät brauchte ein paar Augenblicke, um sich zurechtzufinden und den Standort zu bestimmen, dann zeigte es Mollys Position auf der Karte auf fünf Meter genau an. Molly angelte den Zettel mit den Koordinaten aus ihrer Jackentasche und gab die Zahlen ein. Eine dünne rote Linie erschien, ausgehend von dem kleinen blauen Kreis, der ihren Standort symbolisierte, hin zu einem roten Fähnchen, das ihr Ziel war. 60 Meter.

Sie erhob sich und folgte der Linie, wobei sie das Handy wie ein Serviertablett waagrecht vor sich hertrug. Sobald sie sich in Bewegung setzte, blieb der kleine blaue Kreis genau in der Mitte des Displays, und die Karte glitt darunter weg. Die Anzeige der Entfernung schrumpfte mit jedem Schritt zusammen, zeigte 40, 30, 20 und zuletzt 8 Meter, als Molly stehen blieb. Sie befand sich genau vor einem großen Steinhaufen, einem weiteren Cairn, einem von zweien, die hier zusammen mit dem steinernen Stuhl den Gipfel krönten. Sie umrundete die Steine und ging auf der Rückseite in die Hocke. Am Fuß des Cairns lagen einige Steine lose herum, heruntergefallen im Laufe der Zeit oder nie verwendet beim Bau dieser beeindruckenden Wegmarke. Molly musterte die Steine und versuchte, eine Auffälligkeit zu entdecken, und tatsächlich: Eine flache Steinplatte lehnte schräg an dem Steinturm, wie zufällig durch einen zweiten Stein davor gegen ein Umfallen gesichert. Sie räumte beide Steine zur Seite und wurde mit einer kleinen Höhlung belohnt, die sich dahinter zwischen den aufgeschichteten Steinen auftat. Sie war gerade groß genug, um einer kleinen Plastikbox Raum zu bieten: Sie hatte den Cache gefunden.

Molly zog die Dose aus ihrem Versteck und öffnete den Deckel. Sie enthielt nur einen kurzen Bleistift und ein kleines Büchlein, auf dessen Vorderseite der Name des Caches stand: »Eduard meets Ishida«. Sie schlug es auf; es war leer. Vor ihr hatte noch niemand den Geocache gefunden, sie war die Erste. Der Geocache war relativ neu, das hatte Mary Ann gesagt, doch Molly hatte nicht damit gerechnet, hier den virtuellen Wettlauf um den Erstfund zu gewinnen. War es die Aussicht auf den FTF, den »First to find« gewesen, die Mortimer zu solch ungesunder Eile angetrieben hatte, dass sein Blutzuckerspiegel in den Keller rutschte?

Molly stutzte. Sie waren die ganze Zeit davon ausgegangen, dass Mortimer auf dem Rückweg vom Gipfel gewesen war, als ihn die Unterzuckerung ereilte. Mit der Anstrengung der Bergtour ließ sie sich plausibel erklären. Doch offenbar war Mortimer gar nicht auf dem Gipfel gewesen, denn er wäre sicher nicht umgekehrt, ohne das Logbuch zu signieren. Molly packte das Logbuch zurück in die Dose und versteckte sie wieder an dem Platz, wo sie sie gefunden hatte. Sie schichtete die beiden Steine genauso auf wie zuvor und erhob sich. Sollte sich ein anderer über den Erstfund freuen, ihr war die Lust am Spiel vergangen.

Sie kehrte zurück zu dem steinernen Sitz und setzte sich wieder. Inzwischen hatte der Wind den Nebel fast vollständig vertrieben, und die ersten Flecken blauen Himmels erschienen nun auch über den Hügeln, doch Molly hatte keine Augen dafür. Ihre Gedanken kreisten um Mortimers Tod, der ihr plötzlich in völlig neuem Licht erschien. Im Kopf ging sie den Hergang immer wieder durch, doch es ergab keinen Sinn. Mortimer hatte durch die Hypoglykämie das Bewusstsein verloren und war nicht wieder aufgewacht, das hatte Doc Meyer gesagt. Es musste dafür eine andere Erklärung geben, und Molly hoffte inständig, die Gerichtsmediziner würden sie finden.

Als die kalte Feuchtigkeit des Steinsitzes begann, durch ihre Hose zu dringen, stand sie auf. Das Grübeln brachte sie nicht weiter. Sie würde herausfinden müssen, zu welchem Ergebnis die gerichtsmedizinische Untersuchung kam. Und wenn dann noch immer Zweifel bestanden, musste sie wohl oder übel Detective Inspector Bowker von dem Geocache erzählen, auch wenn Mary Ann das sicher lieber vermeiden wollte. Abgesehen davon hatte die Polizei schon immer ein zwiespältiges Verhältnis zu diesem Hobby: Zwar gab es Polizisten, die es selbst begeistert ausübten, aber immer wieder hörte man auch von unglücklich versteckten Cachebehältern, die das Ziel von Polizeieinsätzen wurden.

[home]

KAPITEL 6

Molly wandte sich ab und machte sich auf den Rückweg. Das Wetter hatte aufgeklart, und die Sonne erreichte soeben den Hang des Lovely Seat. Molly blinzelte geblendet und war froh um die drei großen Steinhaufen, die ihr die Richtung wiesen, bis sie wieder an den Zauntritt kam. Von hier aus wurde der Weg einfacher, da sie den Zaun als Orientierungshilfe hatte, und nach erstaunlich kurzer Zeit befand sie sich wieder auf der Wiese oberhalb des Karstabbruchs, der zu Mortimers letzter Ruhestätte geworden war. Sie blieb stehen und atmete tief die frische kalte Luft ein. Lautes Blöken weckte ihre Aufmerksamkeit, und sie beobachtete mit stillem Vergnügen zwei Lämmer, die in ungelenken Sprüngen über das Gras hopsten. Sie mussten zu Mr Stauntons Mutterschafen gehören, die sie gestern schon bei Willy Road End gesehen hatte.

Als die beiden Jungtiere sie bemerkten, blieben sie wie erstarrt stehen, dann hüpften sie davon und versteckten sich unter ihren Müttern, die nun die schwarzen Gesichter hoben. Fast alle schienen Lämmer neben sich zu haben, aber die kleine Herde war zu sehr in Bewegung, als dass Molly die Tiere hätte zählen können. Die Anwesenheit eines Menschen in ihrer unmittelbaren Nähe schien sie zu stören, denn langsam setzten sie sich in Marsch und wanderten weiter den Hang hinauf, ohne dabei ihr beständiges Grasen zu unterbrechen.

Als Molly die Augen zusammenkniff und den wolligen Rücken hinterhersah, bemerkte sie ein Blinken im Gras, vielleicht 10 Meter von ihr entfernt. Noch während sie näher kam, erlosch das Blinken, doch sie hatte sich die Stelle eingeprägt und musterte nun aufmerksam den Boden. Da! Zwischen den Grashalmen hing ein kleiner metallischer Gegenstand. Sie hätte ihn nie bemerkt, hätte er nicht für einen kurzen Moment das Sonnenlicht genau in ihr Auge reflektiert. Sie hob ihn auf und legte ihn auf ihre Handfläche: Es war ein winziger silberner Stern mit erhabenen Spitzen und kleinen Krallen am Rand, die aufgebogen waren. An der Unterseite verlief eine Bruchkante, und Molly rätselte, was das war. Ein Teil eines Schmuckstücks vielleicht? Oder die Verzierung einer Jacke? Offensichtlich hatte es jemand auf der Weide verloren, und es konnte noch nicht lange hier im Gras liegen, denn es glänzte wie neu.

Sie schob es in die Tasche und wandte sich um. In diesem Augenblick tauchte der blonde Haarschopf eines Mannes in der kleinen Schlucht auf, der hier offenbar in hockender Stellung verharrt hatte und sich nun aufrichtete. Hatte er sie beobachtet? Nein, es sah nicht so aus. Er kam näher und lächelte sie offen an.

Er war ein ganzes Stück größer als sie, und sie musste den Kopf heben, als er vor ihr stand. Sein frisches jungenhaftes Gesicht mit dem Grübchen im Kinn erinnerte sie an einen bekannten Schauspieler, doch sie kam nicht auf den Namen. Aus der Entfernung hatte er sehr jung gewirkt, aber als er herankam, erkannte sie, dass er eher Mitte 30 als Anfang 20 sein musste.

»Das Wetter ist ja nun doch noch ganz gut geworden«, begann er in einem Tonfall, als setzte er ein Gespräch fort, das sie bereits früher am Tag begonnen hatten. »Das hätte man heute Morgen nicht erwartet, oder?« Mit diesen Worten lächelte er sie aus strahlenden blauen Augen an. Molly nickte, ein wenig überrumpelt von seiner offenen Art.

»Eigentlich müsste man jetzt hoch zum Gipfel wandern, die Aussicht muss wunderbar sein!« Er seufzte. »Aber ich bin ja nicht zum Vergnügen hier.«

Molly sah ihn neugierig an und hob fragend die Augenbrauen. Er hatte ein entwaffnendes Lächeln, das ihr gut gefiel.

»Ich arbeite für die NFA, die National Farmers Assurance Company«, beantwortete er ihre unausgesprochene Frage. »Gestern wurde uns ein Schafdiebstahl gemeldet, der hier stattgefunden haben soll.« Sein Arm umfasste das ganze Gebiet bis hinunter zur Straße. »Ich muss in solchen Fällen immer persönlich vor Ort und so etwas wie einen Lokalaugenschein machen.«

»Und, haben Sie etwas gefunden?« Jetzt war Mollys Interesse geweckt.

»Nein, bis jetzt nicht«, erwiderte er. »Meistens stoße ich auch nur auf ein kaputtes Tor oder einen aufgeschnittenen Zaun. Manchmal sind da Reifenspuren, und einmal …« Er senkte die Stimme zu einem verschwörerischen Flüstern, »… habe ich sogar ein Taschentuch gefunden.« Er zwinkerte ihr zu, und Molly musste lachen. »Aber es geht auch gar nicht darum, dass ich die Schafdiebe fangen soll, nicht dass Sie das glauben. Das ist Aufgabe der Polizei.« Er seufzte, als ob er das bedauerte. »Eigentlich prüfe ich nur, ob das, was ich hier finde, zu dem passt, was der geschädigte Farmer sagt.«

Molly nickte.

»Ich bin übrigens Cliff, Cliff Harrison«, stellte er sich vor und reichte ihr die Hand.

Molly erwiderte zögernd seinen Händedruck. Er war überraschend fest und warm. »Molly Preston«, murmelte sie.

»Machen Sie hier Urlaub?« Der Mann ließ sich von ihrer reservierten Haltung nicht abschrecken.

»Ja, ich habe in Hardraw ein Cottage gemietet.«

»In Hardraw? Waren Sie denn schon im Blue Dragon Inn?«

Molly verneinte. »Ich bin erst am Samstag angekommen.«

»Da sollten Sie unbedingt hin. Zu dem Gasthaus gehört ein Wasserfall, den müssen Sie sich auf jeden Fall ansehen!«

Molly schmunzelte über seine unverhohlene Begeisterung. »Dann werde ich das tun. Danke für den Tipp!«

»Haben Sie heute Abend schon etwas vor? Ich könnte Ihnen den Wasserfall zeigen, wenn Sie möchten.« Die blauen Augen sahen sie bittend an.

Mollys erste Reaktion war, ihm einen Korb zu geben, aber dann besann sie sich anders. Die Alternative wäre womöglich ein weiterer Abend mit Mary Ann und den Fotoalben, und das hielte sie nicht aus. Da war die Aussicht auf ein Abendessen in netter und noch dazu so gut aussehender Gesellschaft schon besser, und deshalb stimmte sie schließlich zu.

»Sagen wir, um halb sechs im Blue Dragon? Dann ist es noch hell genug, um etwas zu sehen«, schlug er vor.

Molly nickte. »In Ordnung.«

»Ich warte dann in der Bar auf Sie.«

Das Blue Dragon Inn lag nicht weit von Mollys Cottage entfernt. Als sie kurz vor der verabredeten Zeit die Hauptstraße von Hardraw entlangging, erblickte sie schon von Weitem Cliff Harrison, der vor der Tür auf sie wartete. Er hob die Hand und schwenkte den Arm hin und her, als könnte sie sich jetzt noch verlaufen; dann kam er ihr entgegen.

»Molly, wie schön, dass Sie wirklich kommen!« Er strahlte sie an. »Ich darf doch Molly sagen?«

Seine Wimpern waren hellblond und umgaben die blauen Augen wie ein goldener Kranz. Sein jungenhafter Charme war etwas ungestüm, aber Molly mochte ihn nicht jetzt schon durch eine Zurückweisung kränken, also nickte sie und lächelte zurück. Es war nur ein Abend mit einem Mann, der ihr etwas über die Schafdiebstähle erzählen konnte, redete sie sich ein. Also eigentlich so etwas wie ein berufliches Treffen, oder nicht?

Cliff wandte sich zur Tür des Blue Dragon und betrat das Gebäude.

»Ich habe dem Wirt schon Bescheid gesagt, dass wir gleich nach hinten gehen«, erklärte er.

Nach hinten? Molly stutzte. Was sollte …

»Nach hinten zum Wasserfall«, grinste er, als er ihr Zögern bemerkte. »Normalerweise nimmt er dafür Eintritt, aber wir dürfen ausnahmsweise durchgehen, ohne zu bezahlen.«

Er schritt an der offen stehenden Tür zum Speisesaal vorbei und betrat einen dunklen Gang. Zweimal bogen sie um die Ecke, dann gelangten sie wieder ins Freie und folgten der Wand des Gebäudes, bis sie zu einer Schotterstraße kamen, die durch ein Gittertor von der Hauptstraße getrennt war. Zur Rechten lag ein langgestrecktes eingeschossiges Haus aus Naturstein, hinter dessen Fenstern warmes gelbes Licht leuchtete.

»Das ist das neue Heritage Center«, erklärte Cliff. »Ein eigenes Kulturzentrum, extra für den Wasserfall. Hier links ist der Campingplatz, aber um diese Jahreszeit ist natürlich niemand da. Und dort hinten auf der Wiese gibt es im Sommer regelmäßig Open-Air-Konzerte.« Er deutete auf einen großen gemauerten Kreis aus Natursteinen. »Da ist die Bühne. Es ist jedes Mal ein riesiges Spektakel.«

Die Straße war inzwischen nur noch ein gut ausgebauter Fußweg, und sie näherten sich einer Holzbrücke über den kleinen Fluss, dessen Wasser sie schon seit einer Weile hören konnten. Sie tauchten zwischen die Bäume ein, und es wurde dunkel. Der Fluss schlängelte sich tief unter ihnen in seinem Bett, das mit jedem Meter steiniger wurde; das Wasser quirlte schwarz über die großen Felsblöcke. Dann schwang sich der Weg über eine weitere Brücke wieder zurück auf die andere Seite. Die Bäume wurden lichter und weiteten sich zu einem Rund, in dessen Mitte sich ein dunkler Teich befand. Das Platschen und Rauschen, das mit jedem Schritt deutlicher geworden war, ertönte hier so laut, dass man kaum sein eigenes Wort verstehen konnte. So schwiegen sie und versanken in den Anblick des Wasserfalls, der von einer Klippe hoch über ihnen in den Teich stürzte. Das helle Wasser fing das letzte Tageslicht ein, und die 30 Meter hohe weiße Säule hypnotisierte das Auge mit sich ständig verändernden Mustern.

»Das ist Hardraw Force, Englands höchster einstufiger Wasserfall!«, brüllte Cliff in Mollys Ohr und versuchte damit, das Tosen des Wassers zu übertönen. Molly zuckte zusammen und nickte.

»Er ist wunderschön«, rief sie zurück.

»Der Robin-Hood-Film mit Kevin Costner wurde hier gedreht!« Cliff war offenbar stolz auf die lokale Sehenswürdigkeit, als wäre der Wasserfall sein eigener. »Kennen Sie den Film? Es ist die Szene, wo Lady Marian Robin beim Baden erwischt!«

Molly kannte den Film, erinnerte sich aber nicht an den Wasserfall im Besonderen und nickte nur.

Es dunkelte bereits, als sie sich auf den Rückweg machten. Der helle Kies des Pfades leuchtete schwach unter den Bäumen und wies ihnen den Weg. Molly erwartete halb, dass Cliff die abnehmende Sicht ausnutzen würde, um ihr seinen Arm oder noch mehr anzubieten, doch er hielt höflichen Abstand.

Bis sie zurück am Blue Dragon Inn waren und das Gebäude wieder durch die Hintertür betraten, war die Nacht hereingebrochen. Cliff stieß die Tür zur Bar auf. Das Innere des Gasthauses empfing sie mit warmem Licht, und Molly blieb in der Tür stehen, um den Anblick auf sich wirken zu lassen. Die Decke aus dunklen Balken, der Boden aus grauem Stein, so alt wie das Gebäude selbst, dazwischen die Wände: unten mit blaugrüner Holztäfelung, darüber in einer warmen rotbraunen Farbe und mit unzähligen gerahmten Bildern, Fotos, Zeichnungen und Gemälden behängt. Ein riesiger offener Kamin nahm das Ende des Raumes ein, davor lag ein bunter runder Teppich unter einem Schaukelstuhl. Überhaupt schien es hier keine zwei gleichen Stühle zu geben: Alle waren aus Holz, doch der eine hatte ein Kissen, der andere eine runde Lehne, dieser hier hatte Sprossen, und jener dort drüben war mit Schnitzereien verziert. Die Tische folgten dem Beispiel der Stühle; sie waren klein und rund oder eckig und groß oder oval mit geschnitzten Beinen. Ein Hund lag auf einer gepolsterten Bank mit verzierter Rückenlehne und schlief, während sein Besitzer ein Glas dunkles Bier hob und Cliff zuprostete.

Der nickte in die Richtung, grüßte in eine andere und wehrte Zurufe lachend ab. Offenbar war er hier bekannt und beliebt. Er führte Molly in den nächsten Raum, in dem es etwas ruhiger war, und steuerte auf eine Ecke zu, in der ein gepolsterter Ohrensessel hinter einem runden Kaffeehaustisch mit geschnitzten Löwenfüßen stand. Molly zog die gefütterte Jacke aus, reichte sie Cliff und versank in dem weichen Kissen, als sie sich niederließ. Sie verschwand fast hinter dem Tisch, aber es war sehr bequem. Cliff setzte sich ihr gegenüber auf einen Refektoriumsstuhl mit hoher Rückenlehne und sah schmunzelnd auf sie herab.

»Können Sie so überhaupt etwas sehen?«, fragte er lachend.

»Aber ja, es ist wunderbar!«, gab Molly zurück.

»Was möchten Sie trinken?«

Stimmt, fiel Molly ein. In einem Pub gab es keine Kellner, man musste seine Getränke selbst an der Bar holen.

»Ein Bitter-Shandy, bitte«, antwortete sie.

Cliff erhob sich und kam kurz darauf mit zwei schäumenden Biergläsern wieder, eines etwas dunkler als das andere. Sie prosteten sich zu und tranken. Molly leckte den Schaum von ihren Lippen und genoss das Aroma des würzigen Biers mit der Zitronennote der Limonade. Cliff wischte sich den Mund mit dem Handrücken ab und grinste sie an.

»Und, habe ich Ihnen zu viel versprochen?«, wollte er wissen.

»Nein, es war wirklich beeindruckend«, bestätigte Molly. »Gehört diese ganze Anlage zum Gasthof?«, wollte sie wissen.

»Ja, es ist ein riesiges Grundstück, sechs Hektar groß. Das Heritage Center gehört dazu, ein Gästehaus und der Campingplatz.«

Molly nickte und sah sich um. Auch hier gab es einen offenen Kamin, und ein eiserner Teekessel hing an einem Haken in der Öffnung. An der unverputzten Steinwand gegenüber war ein Bord mit alten blau-weiß gemusterten Tellern angebracht, daneben hing eine riesige Bahnhofsuhr. Über ihrem Tisch baumelte eine alte Petroleumlampe neben einer kleinen Kugellampe aus weißem Porzellan, von denen nur die Letztere tatsächlich Licht spendete.

»Das Gebäude selbst ist aus dem 13. Jahrhundert«, erklärte Cliff, als er Mollys Interesse bemerkte. »Es hat früher einem Lord gehört, der es Anfang des 20. Jahrhunderts versteigern musste, um die Geburtstagsparty seines Sohnes zu finanzieren.«

Molly kicherte. »Und wem gehört es jetzt?«

»Der derzeitige Besitzer hat es 2002 gekauft und in mühevoller Kleinarbeit restauriert. Es stand davor lange leer, und in den 1970er-Jahren wurde wohl bei Umbauarbeiten ziemlich viel kaputt gemacht.«

Molly nickte anerkennend. »Das ist ihm sehr gut gelungen«, stellte sie fest und betrachtete das Interieur nun mit anderen Augen.

Cliff stand auf. »Möchten Sie auch etwas essen?«, fragte er.

»Ja, gerne«, antwortete sie und sah sich suchend um.

»Kommen Sie mit, wir gehen an die Bar«, forderte Cliff sie auf. »Wir fragen, was es heute gibt.«

Molly erhob sich ebenfalls und folgte Cliff in den vorderen Raum. Hinter dem Tresen stand eine junge Frau, die Cliff mit strahlendem Lächeln begrüßte.

»Jont ta ea‘ summa’?«, fragte sie, und Molly sah sie verblüfft an.

Die kurzen blauschwarzen Haare bildeten einen auffallenden Kontrast zu den hellblauen Augen. Die Haarfarbe kann nicht echt sein, dachte Molly, aber warum sollten sich die jungen Frauen in Yorkshire nicht die Haare färben? Immerhin trug sie ja auch Jeans und ein schwarzes T-Shirt mit dem Logo einer Heavy-Metal-Band, und keinen langen Baumwollrock wie vor 100 Jahren.

Cliff hatte keine Probleme, sie zu verstehen, und zwinkerte ihr zu. »Ja, Sandy, wir würden gerne etwas essen. Was hast du denn heute für mich?«

Das Mädchen wurde rot und kicherte. Dann riss es sich zusammen.

»Es gibt Steak and Ale Pie, Fish’n’Chips, Würste mit Stampfkartoffeln und Burger. Und das Tagesgericht, Shepherds Pie vom Lamm.«

»Ich nehme dann Shepherds Pie«, gab Molly ihre Bestellung auf.

»Und ich den Burger, danke!«

Sandy warf ihr einen scharfen Blick zu, als ob sie Molly warnen wollte, was Cliff Harrison betraf. Aber sie notierte die Bestellung auf einem Block, kassierte das Geld und schob Cliff einen Zettel mit einer aufgedruckten Nummer über den Tresen.

Der Gastraum hatte sich inzwischen gefüllt, und Molly war froh, als sie dem Gedränge rund um die Bar entkommen waren. Im Dining Room war es ruhiger. Ein älterer Mann mit dichtem Bart ging von Tisch zu Tisch und unterhielt sich mit den Gästen.

»Das ist der Wirt, Mr Thomas.« Cliff nickte dem Mann zu. Der hob die Hand zum Gruß, kam aber nicht heran.

Molly ließ sich in ihren zu weichen Stuhl sinken und nippte an ihrem Shandy.

»Haben Sie heute Nachmittag noch etwas entdeckt?«, fragte sie. Sie war wirklich neugierig, was den Schafdiebstahl betraf, und fragte sich immer noch, ob er irgendwie mit Mortimer Phinneys Tod zusammenhängen konnte.

»Nein, ich habe nichts gefunden«, antwortete Cliff und hob bedauernd die Schultern. »Jede Menge Reifenspuren von verschiedenen Fahrzeugen, Fußspuren und natürlich Schafe, Schafe, Schafe. Abdrücke von den Hufen und andere Hinterlassenschaften.«

Molly nickte. »Also nichts, womit man einen Schafdieb überführen könnte«, stellte sie fest.

»Nein, natürlich nicht.« Er schüttelte den Kopf.

»Wenn, dann hätte es die Polizei sicherlich gestern schon gefunden«, meinte Molly.

Er hob den Kopf und sah sie erstaunt an.

»Wieso die Polizei? Die kommen doch normalerweise nicht zu einem Schafdiebstahl!« Er verzog missbilligend die Miene. »Die nehmen nur die Anzeige auf, aber eine richtige Ermittlung haben die noch nie gemacht.«

»Gestern schon«, widersprach Molly. »Auf der Schafweide wurde ein Toter gefunden, deshalb war die Polizei da.«

»Ein Toter? Nein! Davon weiß ich ja gar nichts! Warum hat mir niemand etwas gesagt?« Offenbar machte ihm das mehr zu schaffen als der Tod eines Menschen.

»Ja, es war ein Unfall. Mortimer Phinney …«

»Mortimer? Sie wollen sagen, Mortimer Phinney ist tot?« Auf einmal war er doch etwas blass um die Nase und riss die blauen Augen weit auf.

»Ja, Mr Phinney ist wohl verunglückt«, erklärte Molly. »Der Arzt sagte, es wäre vom Blutzucker gekommen.«

»Mortimer Phinney, das gibt’s ja nicht«, murmelte Cliff. »Kannten Sie ihn denn?«

»Nein«, antwortete Molly. »Ich wohne im Cottage der Phinneys, aber ich habe ihn nur einmal kurz gesehen, als ich am Samstag angekommen bin.«

»Wie geht es Mary Ann?«, wollte Cliff wissen. »Ist sie …«

»Sie war natürlich sehr erschüttert«, sagte Molly. »Heute ging es ihr aber schon etwas besser, glaube ich.« Sie wollte nicht zu viel sagen, es ging sie nichts an.

»Wissen Sie, man soll ja nichts Schlechtes über die Toten sagen, aber die Ehe zwischen den beiden war, naja …« Cliff führte den Satz nicht zu Ende. »Er war ja nie da, und Mary Ann, wie soll ich sagen, sie ist – war – doch um einiges jünger als er.« Er brach ab und starrte die Wand an. Auf seinen Wangen hatten sich hektische rote Flecken gebildet. Hastig fuhr er sich mit der Hand durch die Haare, sodass sie in alle Richtungen abstanden. Dann atmete er tief durch.

»Verstehen Sie mich nicht falsch, Mary Ann ist eine wunderbare Ehefrau. Aber sie war zu viel allein, glaube ich. Sie hat sich hier nie heimisch gefühlt.«

»Sie kennen sie näher?« Molly stellte die Frage sehr vorsichtig.

»Näher, näher, ach, ich weiß nicht. Wie gut kennt man schon einen Menschen?« Cliff blickte Molly nicht in die Augen. »Sie ist hier die Krankenschwester, deshalb kennt sie fast jeder. Und sie singt im Chor«, schloss er lahm, als ob das eine Erklärung wäre.

Zum Glück wurde in diesem Augenblick ihre Nummer aufgerufen und das Gespräch unterbrochen, bevor Cliff noch mehr in Verlegenheit geriet. Er sprang auf und ging zur Bar, um ihre Bestellung abzuholen.

Das Essen schmeckte wunderbar. Molly genoss den Duft, der von der Keramikform mit der Shepherds Pie – der Hirtenpastete – aufstieg. Nachdem sie sich durch die oberste Schicht aus überbackenem Kartoffelpüree gearbeitet und die Erbsen und Möhren darunter probiert hatte, schwelgte sie im Geschmack des zarten Lammfleisches und den reichen Aromen der braunen Sauce.

Cliffs Burger sah um nichts schlechter aus: Das knusprig gebackene aufgeschnittene Brötchen bot kaum genug Platz für das dicke Steak, das mit Tomaten, Salat, Käse und gerösteten Zwiebelringen reichlich garniert war.

Sie schwiegen während des Essens und konzentrierten sich auf ihre Mahlzeit, bis Molly den letzten Rest Sauce mit einem Klecks Kartoffelpüree zusammenschob und in ihren Mund steckte.

»Das war hervorragend!« Sie lehnte sich satt und zufrieden zurück in ihren Sessel.

»Ja«, gab Cliff ihr recht. »Die Küche im Blue Dragon Inn kann sich wirklich sehen lassen.«

»Kommen Sie oft hierher?«, fragte Molly, um ihm einen Einstieg in unverfänglichen Smalltalk zu bieten. Cliff griff den Strohhalm dankbar auf.

»Ja, wenn ich in der Gegend bin, fast jeden Tag«, nickte er. »Ich bin viel unterwegs, weil ich den ganzen Nordwesten von Yorkshire betreue, und noch einen Teil von Cumbria und Lancestershire dazu.«

»Das ist aber ein großes Gebiet«, stellte Molly fest.

»Deshalb bin ich auch nicht so oft hier«, stimmte er zu. »Dafür ist das Heimkommen dann jedes Mal umso schöner«, setzte er hinzu. »Ich wohne drüben in Hawes, da habe ich eine kleine Wohnung.« Bei diesen Worten sah er kurz zu ihr hin und schnell wieder weg.

Ein Schatten fiel über ihren Tisch, und ein Bierglas knallte auf die Tischplatte.

»Cliff Harrison, gran’ ta sithee!« Trevor Staunton stand neben ihnen und legte die Hand auf Cliffs Schulter. Er nickte Molly zu. Ohne erst zu fragen, angelte er mit dem Fuß einen Stuhl heran und setzte sich.

»Ich hab dich gesucht, Cliff, wir müssen reden!«

Cliff seufzte und warf einen bedauernden Seitenblick auf Molly. Die hob nur die Schultern und grinste ihm zu. Im Grunde war sie Staunton für die Unterbrechung dankbar.

Cliff wandte sich dem Farmer zu. »Was kann ich für dich tun, Trevor?«

»Es geht um meine Schafe, du weißt schon«, begann der. »Die waren ja schon vorgemerkt für den Schlachthof. Ich hab natürlich mit dem Geld gerechnet, was sie mir ja jetzt sozusagen gestohlen haben, die Diebe.« Trevor verzog das Gesicht. »Wissen die eigentlich, was sie einem Farmer damit antun?«

Cliff schüttelte den Kopf. »Ich glaube nicht, dass sie sich darüber viele Gedanken machen«, erklärte er, sah Trevor dabei aber nicht in die Augen, sondern suchte stattdessen Mollys Blick. Molly erwiderte ihn nicht, sondern musterte Trevor Stauntons kummervolle Miene. Er nahm sich den Schafdiebstahl offenbar sehr zu Herzen.

»Also, was ich wissen will, Cliff«, fuhr der Farmer fort, »wie lange dauert es ungefähr, bis ich von der Versicherung das Geld bekomme?«

Cliff schüttelte bedauernd den Kopf. »Das kann ich dir leider nicht sagen«, gab er zu. »Deine Schadensmeldung ist ja erst heute Vormittag reingekommen, die geht jetzt in die Zentrale. Dort ist ein Sachverständiger, der schätzt den Wert der Tiere und rechnet die Schadenssumme aus. Dann geht der Vorgang weiter in die Vertragsabteilung, und die prüft, was für einen Versicherungsvertrag du hast, ob du überhaupt etwas bezahlt bekommst, und wenn ja, wie viel. Und wenn das alles geklärt ist, wird es an die Finanzabteilung übergeben, und die zahlt das Geld aus.«

»Und wie lange dauert das?«

»Höchstens acht Wochen«, antwortete Cliff. »Aber mach dir keine Sorgen, das …«

»Acht Wochen?« Trevor schlug auf den Tisch. »Seid ihr denn verrückt geworden? Von was soll ich den Tierarzt bezahlen für meine Lämmer?« Er nahm die Kappe ab und fuhr sich über die stoppeligen Haare.

»Trevor …«

»Ich sage dem Tierarzt einfach, er soll zu dir gehen, wenn er sein Geld will, ja?« Er nahm einen tiefen Schluck aus seinem Glas. »Wie stellt ihr euch das vor?«

Cliff stand auf und verließ ohne ein Wort den Raum. Molly konnte ihn durch die offene Tür an der Theke der Bar mit Sandy sprechen sehen. Dann kam er wieder und brachte drei kleine Gläser mit braungolden schimmerndem Inhalt, die er vor ihnen abstellte.

»Trinken Sie erst mal einen, Trevor, der geht auf meine Kosten«, ermunterte ihn Cliff und hob sein Glas. Trevor schüttelte immer noch den Kopf, ergriff aber das Schnapsglas und kippte den Inhalt in einem Zug hinunter. Cliff tat es ihm gleich, während Molly einen vorsichtigen Schluck nahm.

Ah! Wie flüssige Lava brannte sich der Whisky ihre Kehle hinunter. Sie begann zu husten und wischte sich die tränenden Augen.

»Sie müssen gleich einen zweiten Schluck trinken, das hilft«, grinste sie Mr Staunton an. Offenbar heiterte ihn ihr Anblick ein wenig auf. Na gut, wenn es ihm dann besser geht, dachte Molly und trank den Rest des Glases aus. Dann atmete sie tief durch und bemerkte mit Erstaunen, dass der alte Farmer recht hatte. Nun schmeckte sie das rauchige Aroma und die scharfe Süße des Whiskys und leckte sich die Lippen.

»Das ist was Feines, nicht wahr, Mädchen?« Mr Staunton holte, ohne zu fragen, eine weitere Runde. »Geht alles auf Mr Harrison hier«, rief er Sandy über die Schulter zu, als er mit weiteren drei Gläsern zurückkam. Cliff nickte ihr zu.

»Cheers!«

[home]

KAPITEL 7

Die Welt war dunkel und still, als Molly erwachte. Dunkel, still und schmerzerfüllt. Sie vergrub den hämmernden Kopf in den Kissen und stöhnte. Nach einer Weile öffnete sie widerstrebend die Augen. So dunkel war es gar nicht, stellte sie fest. Ein Blick auf das Display ihres Handys zeigte kurz nach zehn Uhr.

Himmel, was war passiert?

Sie schloss die Augen und ließ den vorherigen Abend Revue passieren. Cliff Harrison und das Essen im Blue Dragon. Trevor Staunton und der Whisky. Der Whisky. Mist!

Sie sprang aus dem Bett und stürzte zur Toilette. Danach wusch sie sich das Gesicht und trank ein Glas kaltes Wasser. Nun ging es ihr etwas besser, nur die Kopfschmerzen wollten nicht nachlassen. Sie zog einen warmen Sweater über den Pyjama und dicke Socken über die Füße. Vorsichtig tastete sie sich die schmale Treppe nach unten. Kaffee, sie brauchte Kaffee!

Die erste Tasse weckte ihre Lebensgeister, und vorsichtig sondierte sie in ihrer Erinnerung nach dem restlichen Verlauf des Abends. Es war weiterer Whisky geflossen und dazu bitteres Bier aus Yorkshire, und gegen Mitternacht hatte der Wirt sie vor die Tür gesetzt. Sie erinnerte sich an den Heimweg durch die klirrend kalte Nacht, flankiert von Cliff und Trevor, die sie bis an die Haustür gebracht hatten. Wie sie ins Bett gekommen war, wusste sie nicht mehr, doch die Spur aus Schuhen und Jacke im Flur sprach eine deutliche Sprache.

Molly erhob sich und sammelte die Kleidungsstücke ein. Die Schuhe stellte sie unter die Garderobe neben die Wanderstiefel, und als sie sich bückte, schoss der Kopfschmerz wieder hinter ihre Stirn. Ächzend richtete sie sich auf. So ging das nicht!

Sie schlurfte die Treppe hoch, duschte ausgiebig und zog sich an. Danach verließ sie das Cottage und überquerte den gepflasterten Hof, um an Mary Anns Tür zu klopfen. Als Krankenschwester hatte sie doch sicherlich ein Aspirin im Haus! Aber Mary Ann war nicht da, der Jeep stand auch nicht in der Einfahrt, und dumpf erinnerte sich Molly, dass Mary Ann davon gesprochen hatte, heute wieder arbeiten zu müssen.

Was soll’s, ein kleiner Fußmarsch würde ihr guttun. Nach Hawes waren es gerade einmal zwei Kilometer über den schön ausgebauten und gut beschilderten Pennine Way, einen der berühmtesten Fernwanderwege Englands, der am Blue Dragon vorbei durch Hardraw verlief.

Sie kehrte zurück zu ihrem Cottage, zog ihre Wanderschuhe und die warme Jacke an und machte sich auf den Weg. Es war grau und windig, aber immerhin regnete es nicht. Genau gegenüber vom Blue Dragon Inn zweigte eine kleine Straße ab, und vorbei an einer Telefonzelle und einer steinernen Bank folgte ihr Molly zwischen Steinmauern nach Süden. An einem hölzernen Weidezaun gewährte ihr ein Kissing Gate – ein Schwinggatter – Durchlass. Hier erstreckten sich sauber aneinandergelegte Steinplatten quer über eine Wiese: der Pennine Way. Wie von einer Rolle abgespult, lag der Weg schnurgerade vor ihr, so schmal, dass die Wanderer auf ihm im Gänsemarsch gehen mussten. Vorbei an trutzigen Scheunen aus grauem Stein überquerte er die Wiesen und wurde immer wieder von den allgegenwärtigen Mauern unterbrochen. Auf dem Weg nach Hawes lernte Molly ständig neue Möglichkeiten kennen, solch eine Mauer zu überwinden, als ob sich jeder Bauer sein eigenes System ausgedacht hätte: ein kleiner wackeliger Tritt, mit dessen Hilfe sie auf die Mauerkrone klettern konnte, fehlende Steine, die eine gezackte Öffnung bildeten, eine solide Holzleiter, die sie auf der einen Seite der Mauer hoch- und auf der anderen wieder hinunterführte, und kurz bevor sie wieder auf die Straße traf, zwei sorgfältig behauene Steinplatten, die in sanftem Schwung einen sich verengenden Spalt in der Mauer bildeten, nur für schlanke Menschenbeine geeignet, aber nicht für die wolligen Körper von Schafen.

Auf einer Steinbrücke überquerte sie den River Ure, den Hauptfluss des Wensleydales, und nach einer halben Stunde hatte sie es geschafft: Sie war in Hawes angekommen. Der Marktplatz war heute nicht wiederzuerkennen. Die Geschäfte hatten geöffnet, und es herrschte reges Treiben. Das Publikum war gemischt; ältere Leute standen in Grüppchen zusammen und unterhielten sich, Kinder mit Schulranzen auf dem Rücken kicherten vor dem Schaufenster des Bonbonladens, abgehetzte Hausfrauen in Jeans und dicken Parkas gingen in dem kleinen Supermarkt ein und aus, und vor dem Pub standen drei ältere Farmer, den flachen Kappen nach zu schließen, die hier offenbar zur Arbeitskleidung gehörten.

Weiter oben, wo sich die Hauptstraße verbreiterte, hatte der Wochenmarkt seine Zelte aufgeschlagen. Unter gestreiften Planen gab es frisches Obst und Gemüse, Blumen, Strickwaren, Würste, Wolle und vieles mehr. Den Marktständen fehlte die farbenfrohe Fülle der südfranzösischen Märkte, die Molly so liebte, aber trotzdem genoss sie das bunte Treiben rund um die Verkaufstische. Selbst die lokalen Geschäfte hatten einen Teil ihrer Waren vor die Ladentüren gestellt, und so fanden sich zwischen den Marktverkäufern auch Ständer mit Ansichtskarten, Regale mit Spielzeug, Schuhe, Bücher, Jacken, Milch, Fleisch und Käse.

Molly kaufte am Stand eines Bäckers eine Apfeltasche und genoss das heiße Aroma von Zimt und karamellisiertem Zucker. Sie hatte fast vergessen, weswegen sie eigentlich nach Hawes gekommen war, als sie das Zeichen der Apotheke über einer Ladentür entdeckte. Zu beiden Seiten der Tür befanden sich Schaufensterscheiben in alten grünen Holzrahmen. Links vom Eingang sah Molly die bunten Tuben einer Hautpflegeserie, eine Zusammenstellung von Mitteln gegen Erkältung und eine Präsentation von Kräutertees. Das rechte Schaufenster zeigte dagegen Hochprozentiges: mehrere Sorten Whisky, Kräuterbrände in klaren Flaschen und goldenen Likör in schmalen Bouteillen. Schmunzelnd betrat sie den altmodischen Verkaufsraum. Die Kopfschmerzen waren durch die Wanderung fast verflogen, aber wenn sie nun schon einmal hier war, wollte sie nicht unverrichteter Dinge wieder gehen.

Der Raum wurde von einer schweren Holztheke in zwei Hälften geteilt. Den vorderen Bereich nahmen helle Regale mit frei verkäuflichen Medizinprodukten, Bonbons und Kosmetika ein, ansprechend drapiert und mit handgeschriebenen Etiketten ausgeschildert. In schmalen Fächern auf der rechten Seite wurden weitere Spirituosen angeboten, wohlverwahrt hinter Glas. Die Wand hinter dem Tresen bestand aus hölzernen Schubfächern mit weiß leuchtenden Knöpfen aus Porzellan. Auf einem breiten Bord unter der Decke standen bauchige Gefäße aus braunem Glas, und ein schmaler Durchgang in der Schubladenwand ermöglichte den Blick in einen modern ausgestatteten Lagerraum, der von gleißenden Neonlampen erhellt wurde. Vor der Theke stand ein unglaublich dicker Mann, der Molly den Rücken zukehrte. Sie sah nur ein grünbraunes Tweedsakko und eine Baskenmütze auf pechschwarzen drahtigen Haaren. Er sprach mit dem Apotheker, und die rumpelnde Stimme, verstärkt durch den gewaltigen Resonanzkörper seines Brustkorbs, kam Molly bekannt vor. Es war Jonathan Finch, der Künstler, den sie am Sonntag im Wistaria Tea House getroffen hatte. Nun drehte er sich um und musterte sie aus zusammengekniffenen schwarzen Augen. Er schien sie wiederzuerkennen und nickte ihr zu, dann wandte er sich wieder an den Apotheker, der in einem weißen Kittel auf der anderen Seite des Tresens stand.

»Ich kann es mir wirklich nicht erklären, Mr Higgs«, polterte er. »Ich könnte schwören, dass die letzte Flasche Insulin noch halb voll war, als Mary Ann eine neue aufmachte. Aber sie hat sie mir gezeigt. Sie war wirklich leer.«

»Gut, dass Mary Ann aufpasst, sonst würden Sie am Ende irgendwann ohne Insulin zu Hause dastehen«, erwiderte der Apotheker.

»Ja, da haben Sie recht. Das wäre nicht so gut.«

Der Mann im weißen Kittel stellte eine auffallend orange-weiß gestreifte Schachtel auf den Tisch. »Bitte schön, Insulin R-500U, extra für Sie.«

»Ich bin wahrscheinlich der Einzige weit und breit, der das verwendet, oder?«, kicherte der Dicke. »Bei mir ist eben alles groß, der Bauch, der Hunger und der Insulinbedarf.«

Der Apotheker lächelte verhalten. »Das hängt ja auch zusammen, das wissen Sie doch«, erklärte er.

»Natürlich weiß ich das. Der Doktor erzählt mir jedes Mal, dass ich zu dick bin. Aber was wäre ich ohne meinen Bauch? Ein magerer, schwindsüchtiger Engländer wäre ich, nichts weiter. Da nehme ich doch lieber das Insulin.«

Das Gespräch führten die beiden offensichtlich nicht zum ersten Mal, und das Geplänkel um Mr Finchs Gesundheitszustand setzte sich fort, während Mr Finch einen ledernen Geldbeutel aus der Jackentasche zog und das Medikament bezahlte. Dann verließ er die Apotheke, nicht ohne Molly nochmals zuzunicken.

Molly kaufte eine Packung Aspirin und eine Tüte Kräutertee in Teebeuteln. »Warms body and soul« stand in bunten Lettern auf der Verpackung, und Molly erschien das als rechtes Mittel für ihre einsamen Abende ohne Charles in dem kleinen Cottage.

Dann stand sie wieder auf der Straße und überlegte, was sie als Nächstes tun könnte. Ein Besuch im Museum vielleicht? Ihr Blick fiel auf die Bankfiliale auf der anderen Straßenseite, und sie erinnerte sich, dass Mr Finch dort gerade seine Aquarelle ausstellte. Sie ließ einen dunkelgrünen Linienbus passieren und überquerte die Hauptstraße.

Die Bank hatte geöffnet, und durch die Glastüre konnte sie einige Personen ausmachen, die in dem Raum dahinter herumschlenderten. Als sie eintrat, fiel ihr als Erstes auf, dass das Erdgeschoss des Hauses praktisch völlig entkernt worden war; dadurch hatte man eine weitläufige Halle geschaffen, deren Decke von Säulen gestützt wurde. Kleine Tische in den hinteren Bereichen dienten den Kundengesprächen, und ein verglaster Schalter zur Linken war der einzige Hinweis auf Bankgeschäfte. Offenbar fand der meiste Geldverkehr inzwischen am Geldautomaten vor der Tür statt, sodass die Räumlichkeiten der Bank den persönlichen Gesprächen gewidmet waren. Und der Kunst. An jeder der Säulen in dem großen Raum, auf Staffeleien dazwischen und an jedem freien Fleck an der Wand hingen Bilder in schmalen schmucklosen Rahmen, beleuchtet durch warme Spots an der Decke. Molly trat näher und bewunderte den feinen Pinselstrich, mit dem Mr Finch Schmetterlinge, Nachtfalter, Laubfrösche, Grashüpfer und Bienen zu Papier gebracht hatte. Die Bilder waren nicht groß; die meisten maßen vielleicht 15 mal 15 Zentimeter und zeigten immer nur ein Tier in fast schon übertriebenem Detailreichtum. Der Stil erinnerte Molly an historische Biologiebücher, in denen die Tiere und Pflanzen auch immer etwas überzeichnet dargestellt wurden, um die typischen Merkmale zu betonen.

»Mr Finch ist ein wahrer Künstler, nicht wahr?«, sprach eine leise Stimme an ihrem Ohr. Molly wandte sich um und sah in Constable Porters wasserblaue Augen, die sie freundlich anlächelten. Er war in Zivil und sah aus wie ein kleiner Bär in seiner braunen Jacke aus Teddyfell.

»Ja, Sie haben recht. Seine Bilder sind wunderschön.« Molly lächelte zurück. »Sie sehen aus wie aus einem alten Buch«, versuchte sie, ihren Eindruck in Worte zu fassen.

»Das ist kein Wunder«, erklärte der Constable. »Er illustriert auch Bücher und arbeitet für Museen. Das, was Sie hier sehen, sind die Originale, nach denen die Bilder in den Büchern gedruckt wurden.«

»Was kostet wohl so ein Bild?«, wollte Molly wissen und deutete auf die farbenfrohe Darstellung eines Perlmutterfalters mit leuchtend orangefarbenen Flügeln. Die Oberseite zierten unterschiedlich große braunschwarze Flecken, während die Unterseite ein Mosaik aus weißen und orangebraunen Flächen aufwies. Die Position des Schmetterlings war so geschickt gewählt, dass sowohl Ober- als auch Unterseite der Flügel sichtbar waren. Der pelzige Körper und die zarten Fühler waren mit unglaublicher Sorgfalt gemalt.

»Ich weiß es auch nicht«, antwortete Porter und sah sich um. »Aber wenn Sie möchten, kann ich fragen.«

»Nein, lassen Sie nur, es ist nicht so wichtig. Ich möchte ohnehin keines kaufen, es hat mich nur interessiert.«

Der Polizist schwieg und folgte ihr wie ein Hund, als sie langsam von einem Bild zum anderen schritt. Molly beschloss, die günstige Gelegenheit zu nutzen.

»Gibt es etwas Neues zu Mr Phinneys Tod?«, fragte sie scheinbar beiläufig.

»Die gerichtsmedizinische Untersuchung ist inzwischen abgeschlossen«, erklärte Porter bereitwillig. »Und die Neuigkeit ist, dass es nichts Neues gibt.«

»Das heißt, Doc Meyers erster Eindruck war richtig?«

»Genau. Mr Phinney ist eindeutig an einer Hypoglykämie gestorben. Es gab keinerlei Verletzungen durch den Sturz, außer der kleinen Schürfwunde an der Stirn, aber die war mit Sicherheit nicht tödlich.«

»Also ein Unfall«, stellte Molly fest. »Und wie ist es zu der Unterzuckerung gekommen? Er hatte doch die Insulinpumpe!«

»Die Ursache lässt sich im Nachhinein leider nicht mehr feststellen. Der Arzt konnte nur den viel zu niedrigen Zuckergehalt in seinem Blut nachweisen. Die Insulinpumpe ist ja die ganze Zeit weitergelaufen, auch als er schon bewusstlos war. So lange, bis sie komplett leer war, und dadurch sank der Blutzuckerspiegel immer weiter, bis schließlich der Tod eintrat. So hat es zumindest der Arzt erklärt.«

»Hm.« Molly fasste einen Entschluss. »Aber wenn nun Mr Phinney gar nicht auf dem Berg war, bevor er gestorben ist?«

»Wie kommen Sie denn darauf?«, wollte der Polizist wissen.

Molly erzählte von ihrer Wanderung zum Lovely Seat, von dem fehlenden Logbucheintrag beim Geocache und von dem Schluss, den sie daraus gezogen hatte.

»Aber das ist doch kein Beweis!«, widersprach Constable Porter und schüttelte den Kopf. »Vielleicht hat Mr Phinney den Geocache einfach nicht gefunden? Oder er hat gemerkt, dass es ihm nicht gut geht, und ist noch vor dem Gipfel umgekehrt«, mutmaßte er. »Das erscheint mir sogar recht wahrscheinlich.« Er nickte mehrmals mit dem Kopf.

Molly konnte dem nichts entgegensetzen. Der Geocache war eigentlich nicht schwierig versteckt gewesen, aber ohne Erfahrung waren die Verstecke dieser »Schatzkisten« meist nicht so einfach zu finden. Sie selbst hatte ein geschultes Auge für solche Dinge; Mortimer Phinney mochte da weniger erfolgreich gewesen sein. Offenbar war es wirklich nicht so wichtig, denn Porter war fest überzeugt, dass Mortimers Tod ein Unfall gewesen war. Und tatsächlich sprach auch nichts dafür, dass es etwas anderes gewesen sein konnte.

Als Molly wieder ins Freie trat, hatte ein leichter Nieselregen eingesetzt. Der Wind wehte die feuchten Schwaden schwungvoll durch die Straße und trieb die Marktleute, die gerade ihre Stände abbauten, zu größerer Eile an. Molly zog die Kapuze über den Kopf und sah auf die Uhr. Es war erst eins, da lohnte sich noch ein Besuch im Dales Countryside Museum, das noch bis 17.00 Uhr geöffnet hatte. Vielleicht hatte sie Glück, und der Regen hörte im Laufe des Nachmittags wieder auf, sodass sie trocken nach Hause gelangte.

Sie beeilte sich und lief mit großen Schritten die Straße hinunter, die zum Areal des Museums führte. Offenbar war da früher einmal ein Bahnhof gewesen, denn eine alte Dampflok stand hier mit mehreren angekoppelten Waggons auf Schienen, die nirgendwo mehr hinführten. Die ursprünglichen Bahnhofsgebäude waren durch einen gläsernen Korridor verbunden worden, der den Eingangsbereich des Museums bildete. Auf der einen Seite befand sich der Museumsshop, während es auf der anderen Seite direkt in die Räume der Ausstellung ging.

Molly war froh, ins Trockene zu kommen, und löste ein Ticket. Dann wanderte sie staunend an den vielfältigen Exponaten vorbei, die das Alltagsleben früherer Zeiten in den Yorkshire Dales zeigten. Die Räume waren thematisch gegliedert und entsprechend möbliert. Ein großer Raum war dem Handwerk gewidmet, das in Yorkshire schon immer eine große Tradition hatte. Ein Schleifstein stand neben einem Spinnrad, an der Wand hingen Lederschuhe, es gab Sägen, Töpfe, Lampen und Glocken aus Metall und eine altmodische Nähmaschine. Im Raum daneben ging es um die leiblichen Genüsse. Ein Tisch bog sich unter der Last von Schüsseln und Schalen, Obst und Gemüse waren zu sehen, eine Nussreibe neben einem Fleischwolf, mehrere alte Waagen, ein offener Kamin, über dem ein runder Kessel aus Messing hing, ein riesiger Herd mit gusseisernen Töpfen, und dazwischen Geräte, deren Verwendungszweck Molly ein komplettes Rätsel blieben. Weiter führte der Rundgang in ein Schlafzimmer mit klobig gezimmerten Betten, in denen Molly kaum sitzend Platz gefunden hätte, komplett mit Federbett, Kissen und Nachttopf. Es folgte ein Kinderzimmer voll mit Spielsachen aus alter Zeit, Puppen, Blechautos und geschnitzte Tiere, ein Schaukelpferd und ein abgewetzter Teddybär in kariertem Hemd. Im Flur davor ein zerkratztes Pult und Schulbücher, eine alte Fibel mit dem Alphabet und in der Ecke ein kleines Klavier. Molly drückte eine Taste und sah sich hastig um, als ein kratziger Ton erklang, doch sie war allein im Raum – an einem Dienstag im zeitigen Frühling war das Museum wie ausgestorben.

Am längsten verweilte sie in einer liebevoll restaurierten Apotheke aus viktorianischer Zeit. Auf offenen Borden standen unzählige Glasflaschen in unterschiedlicher Form und Farbe, die die Medizin der damaligen Zeit enthielten: Borax, Glycerin, Tannin, Cantharis, Walrat, Zinkpaste, Reizsalbe, Palmöl, Kokosfett, Honig und Vaseline reihten sich neben Arsen, Akonit und Belladonna. Mehrere Mörser, Reibschalen mit Pistillen und Schalen in allen Größen standen auf der Arbeitsfläche, flankiert von einem großen gläsernen Destillierkolben.

Molly warf einen Blick in den Stall mit der angeschlossenen Melkkammer und stellte sich die Anstrengungen vor, die die Bewirtschaftung eines Hofes mit reiner Muskelkraft bedeutete: keine Melkmaschine, keine Milchzentrifuge, kein Traktor und kein Mähdrescher, nur Sense und Butterfass und eine ganze Familie, die zusammenarbeitete.

Nun betrat sie die Sonderausstellung über die Zeit des Bergbaus in den Dales. Staunend lernte sie Details über die Bleiminen, die im 19. Jahrhundert einen wichtigen Wirtschaftszweig dargestellt hatten, und über die fürchterlichen Arbeitsbedingungen, denen sich Männer, Frauen und sogar Kinder ausgesetzt sahen. Die alten Minenschächte waren noch überall in den Dales zu finden, wenn auch die meisten Öffnungen inzwischen aus Sicherheitsgründen zugeschüttet und versperrt waren.

Als sie am Ende ihres Rundgangs wieder im Museumsshop herauskam, nahm sie das Angebot von Tee und selbst gemachtem Kuchen gerne an. Sie kaufte ein paar Ansichtskarten und setzte sich mit einigen Broschüren über das Museum und die nähere Umgebung an einen der kleinen runden Tische. Während sie sich das süße Gebäck schmecken ließ, blätterte sie in den bunten Flyern. Offenbar war sie wirklich zur falschen Zeit hier, denn in den Sommermonaten bot das Museum auch Demonstrationen und Kurse in alten Handwerkstechniken an, die sehr interessant klangen. Zuletzt durchstöberte sie noch den Souvenirladen nach einem Mitbringsel für Charles: nichts Großes, nur eine Kleinigkeit, mehr hatte er schließlich nicht verdient, aber etwas, das ihm zeigen sollte, was er hier alles verpasste. Die matt glasierten Teetassen hatten es ihr angetan, die hier in einer lokalen Töpferwerkstatt hergestellt wurden, wie auf einem kleinen Schild zu lesen war. Die Glasur war zweifarbig, braun und graublau mit dunkleren Sprenkeln, die in scheinbar zufälligem Wechsel aufgetragen war. Jedes Stück wurde so zum Unikat, das keinem anderen glich. Sie konnte sich nicht entscheiden. Am Ende kaufte sie zwei davon, eine für sich und eine für Charles; welche er bekäme und welche sie selbst behielt, darüber würde sie später nachdenken.

Molly verließ das Museum um Punkt fünf; die Angestellte sperrte hinter ihr ab. Das Wetter hatte inzwischen aufgeklart, und eine tiefstehende Sonne beschien die umliegenden Wiesen. Die Schafe auf der anderen Straßenseite drängten sich um einen Futterwagen, den der Farmer gerade befüllte, während ein schwarz-weißer Hund um ihn herumsprang. Molly betrachtete das Panorama und seufzte. Es war wunderschön hier, und sie bedauerte, dass sie Momente wie diesen nicht mit Charles teilen konnte. Ihr leeres Cottage erschien ihr nicht sehr verlockend, deshalb wandte sie sich an der Straße wieder nach links auf die Stadt zu. Sie schlenderte ein weiteres Mal die Hauptstraße entlang und hielt Ausschau nach einem Pub oder einem Restaurant, das ihr ein warmes Abendessen versprach. Es gab reiche Auswahl, das Kings Hotel auf dem Marktplatz, das Restaurant »The Chappies«, für das sie allerdings nicht gut genug gekleidet war, Crickett’s Hotel und Restaurant und noch einige mehr, bis sie am Ende zum »Green Hart Country Inn« gelangte. Es schien, als würde das Restaurant auch von den Einheimischen gut frequentiert, und so schloss sie sich einer Gruppe von Frauen mittleren Alters an, die durch den niedrigen Eingang in die Gaststube traten.

Der vordere Raum beeindruckte durch eine helle Holzvertäfelung, die sich bis zur Decke zog. Das hintere Ende wurde vom obligaten offenen Kamin eingenommen, und an der Wand entlang zogen sich Bänke mit roten Kissen hinter kleinen runden Tischen. Das Lokal war gut besucht, und die Damenrunde belegte gleich drei der kleinen Tische. Molly ging daher weiter in den hinteren Gastraum, wo sie eine gelbe gemusterte Tapete, dunkle Holzvertäfelung und hochlehnige Stühle empfingen. In der Ecke fand sie einen freien Tisch, an dem sie sich niederließ.

Hier kam die Bedienung an den Tisch, und sie bestellte Lammschulter mit Kartoffeln und Gemüse. Das Lamm stammte von einer Farm, die von den Gastgebern selbst betrieben wurde, wie Molly aus der Speisekarte erfuhr; dadurch konnten sie eine hervorragende Fleischqualität garantieren. Als das Essen serviert wurde, überzeugte sie sich schnell davon, dass die Karte nicht zu viel versprochen hatte. Sie nippte an dem schweren spanischen Rotwein, den sie auf Empfehlung des Kellners zum Lamm bestellt hatte, und gab sich dem Genuss der Mahlzeit hin.

Als Dessert wählte sie warmen Toffee-Pudding und einen Espresso. Während sie darauf wartete, zückte sie ihr Handy und sah das WiFi-Symbol in der Menüleiste. Tatsächlich, im Green Hart gab es freies W-LAN, und vergnügt loggte sie sich ein. Rasch ging sie ihre E-Mails durch, die im Laufe des Tages eingetrudelt waren. Zwei Werbemails, die sie sofort wegklickte. Eine kurze Nachricht von Jeremy, dem Leiter ihrer IT-Abteilung, der zugleich einer ihrer besten Freunde war. Er wollte wissen, ob ihr nicht langweilig würde im Urlaub, immerhin sei sie ja bekannt dafür, nie frei zu nehmen oder wegzufahren und auszuspannen. Molly musste schmunzeln. Er hatte natürlich recht, und ihre verzweifelten Versuche, in Mortimer Phinneys Unfall etwas anderes zu sehen als das, was er war, nämlich ein tragischer Unfall, sprachen ja für sich.

Die Mail von Charles hatte sie sich bis zum Schluss aufgehoben. Die Verhandlungen seines Verlags mit dem Agenten des Hollywood-Regisseurs schienen zäh voranzugehen. Der Regisseur hatte genaue Vorgaben gemacht, die der Verlag nicht akzeptieren wollte, und der Agent musste ständig Rückfrage halten, was durch die Zeitverschiebung mit Amerika nicht einfacher wurde. Molly seufzte. Wenn sie bis jetzt die vage Hoffnung gehabt hatte, Charles könnte nachkommen und wenigstens noch ein paar Tage mit ihr verbringen, sah es nach dieser Mail nicht mehr so aus.

Zum Glück kam in diesem Augenblick ihre Nachspeise, und sie steckte das Handy wieder weg. Die Mail konnte sie auch später beantworten, die Süßspeise duftete einfach zu gut, um sie kalt werden zu lassen.

[home]

KAPITEL 8

Als Molly das Restaurant mit vollem Magen verließ, wunderte sie sich über das Läuten der Kirchenglocken und die vielen gut gekleideten Menschen, die alle das gleiche Ziel zu haben schienen. Dann erinnerte sie sich: Für heute Abend war ein Konzert des Kirchenchors im Hawes and Hardraw Chronicle angekündigt gewesen. Molly hatte noch immer keine Lust, nach Hause zu gehen, und schloss sich den Menschen an, die durch einen kleinen Park auf die Kirche zuströmten. Sie fühlte sich in ihren Jeans und den Wanderstiefeln ein wenig fehl am Platz, doch als sie sich umsah, erkannte sie, dass tatsächlich nur ein geringer Teil der Leute den Anlass genutzt hatte, um sich in Schale zu werfen. Die meisten Besucher waren in warme Jacken gehüllt und trugen feste Schuhe; sie wussten wohl um die Temperaturen in der hohen alten Kirche, dachte Molly bei sich, als sie durch das Portal trat.

Sie nahm in der letzten Reihe Platz, während die Stadtbewohner noch in Gruppen zusammenstanden und sich gegenseitig begrüßten. Molly erkannte Mr Staunton weiter vorne, der mit einer großen schlanken Frau mit eisengrauem Haar und Raubvogelblick gekommen war und jetzt auf eine weitere Gruppe von Männern und Frauen zutrat. Sie sahen sich gar nicht wirklich ähnlich, aber die verwitterten Gesichter der Männer, die durch die langjährige Arbeit an der frischen Luft einen dunklen Teint angenommen hatten, und die schmalen Gesichter der Frauen, deren rosige Farbe nicht von Schminke herrührte, ließen sie wie aus einem Holz geschnitzt wirken. Die Männer hatten die obligaten flachen Tweedkappen abgenommen und hielten sie in den Händen, während die Frauen Tücher oder kleine Hüte auf den ergrauten Haaren trugen.

Molly vermisste den Anblick junger Leute, aber es war hier wohl wie überall: Das Landleben bot zu wenig Perspektiven für die jungen Menschen, und die wenigen, die noch hier wohnten, hatten an Chormusik kein Interesse.

Die Glocken verstummten, und die Leute setzten sich auf ihre Plätze in den Kirchenbänken. Das Licht im Altarraum ging an, während es im Kirchenschiff abgedunkelt wurde. Angeführt von einem Priester in schwarzer Soutane, betrat der Chor die Stufen des Altars und nahm Aufstellung. Molly kniff die Augen zusammen, während sie die Gesichter musterte. Es war keine Überraschung, als sie Mary Ann in der vordersten Reihe stehen sah. Ihre roten Löckchen reflektierten das Licht der Kerzen neben ihr und leuchteten aus der Menge der anderen Sängerinnen hervor. Am anderen Ende der Gruppe standen die Männer, und hier leuchtete ein blonder Haarschopf mit dem von Mary Ann um die Wette: Cliff Harrison stand da in schwarzem Anzug und wartete gespannt auf das Zeichen für seinen Einsatz.

Der Pfarrer hob die Arme – offensichtlich war er auch der musikalische Leiter des Chors –, und in der Kirche wurde es totenstill. Dann setzte der Chor ein und sang ein altes Kirchenlied. »The Lord’s My Shepherd« erklang es aus ungefähr 25 Kehlen, passend zu Yorkshire wie kaum ein anderes Lied. Molly sah, dass Mary Ann die Augen geschlossen hatte, und als das nächste Lied erklang – »O Love That Wilt Not Let Me Go« –, rannen ihr sogar Tränen über die Wangen. Am Ende der Hymne wandte sie sich um und blickte die Reihe der Sänger entlang. Offenbar suchte sie den Blick eines der Männer, und Molly glaubte zu sehen, dass Cliff ihr zunickte. Hatte er nicht gestern Abend gesagt, er kenne Mary Ann vom Kirchenchor?

Der Chor war nicht schlecht. Es war natürlich kein Westminster Abbey Choir, der da erklang, aber für den Kirchenchor einer Kleinstadt in den Yorkshire Dales war es ganz ausgezeichnet, fand Molly. England hat eine jahrhundertealte Chortradition, und nur weil Molly selbst überhaupt nicht singen konnte, hieß das noch lange nicht, dass sie gute Stimmen nicht zu schätzen wusste.

In der Pause mischten sich die Sänger unter ihr Publikum. Vorne im Altarraum hatten sie wie schwarz uniformiert gewirkt, doch nun sah Molly, dass die Frauen völlig unterschiedlich gekleidet waren. Lange schwingende Röcke neben schwarzen Hosen, Etuikleider neben Abendroben, Hauptsache, schwarz. Die Männer hatten es einfacher, alle trugen einen schwarzen Anzug und darunter ein weißes Hemd, allerdings keine Krawatte. Molly suchte Mary Ann in der Menge und fand sie in einer Gruppe von Farmersfrauen, die auf sie einredeten. Sie schien nicht recht zuzuhören, nickte nur geistesabwesend, während ihre Augen suchend durch das Kirchenschiff schweiften.

In der rechten Seitenkapelle war ein kleines Buffet aufgebaut, und gegen eine freiwillige Spende wurden Sekt und Orangensaft an die Gäste ausgeschenkt. Molly wollte sich gerade in die Schlange einreihen, die geduldig auf die Getränke wartete, als ihr unvermutet ein Glas Sekt unter die Nase gehalten wurde.

»Bitte schön!« Ein Paar strahlend blaue Augen lachte sie an. Es war Cliff, der sich in ihrem Rücken angeschlichen hatte und nun sein Sektglas hob, um ihr zuzuprosten. »Woher wussten Sie, dass ich mir gerade ein Glas holen wollte?«, fragte Molly und nahm es dankbar entgegen.

»Ich kann Gedanken lesen«, erwiderte Cliff und zwinkerte ihr zu.

»Ach, wirklich?«, gab Molly zurück und hob eine Augenbraue.

»Aber nein, haben Sie keine Angst«, scherzte Cliff daraufhin. »Ich habe nur gesehen, wie Sie sehnsuchtsvoll zum Getränkestand hingesehen haben. Und da dachte ich, ich spiele meine Beziehungen aus und mache Ihnen eine Freude.«

Molly blickte zu der improvisierten Bar hinüber und erkannte Sandy, die Barfrau aus dem Blue Dragon, die den Sekt verteilte. Sie musste lachen. »Das ist Ihnen tatsächlich gelungen. Prost und danke schön!«

Mit diesen Worten ließ sie ihr Sektglas gegen seines stoßen. Der leise Klang war laut genug, dass Mary Ann ein paar Meter entfernt den Kopf hob und zu ihnen herübersah. Doch warum runzelte sie so finster die Brauen? Molly hob die Hand und winkte ihr zu. Mary Ann nickte kurz in ihre Richtung, dann wandte sie sich ab und drehte ihnen den Rücken zu.

»Ich hoffe, Sie sind gestern Abend noch heil in Ihr Bett gekommen?«, fragte Cliff und blinzelte ihr vielsagend zu.

»Aber ja, natürlich, was denken Sie denn«, antwortete Molly hoheitsvoll. Dann musste sie lachen. »Es war jedenfalls ein denkwürdiger Abend.«

»Ja, das kann man wohl sagen«, stimmte Cliff ihr zu. »Ich habe Trevor Staunton noch nie so geschwätzig erlebt.«

Molly erinnerte sich. Der alte Farmer hatte von seiner Schafherde erzählt, von seinem Zuchtprogramm, das er seit über 20 Jahren durchführte, und von den wertvollen Zuchttieren, die die Schafdiebe zum Glück dieses Mal verschont hatten. Bei ihrem letzten Beutezug hatte er 22 trächtige Mutterschafe verloren, die wahrscheinlich beim Schlachter gelandet waren, obwohl ihr wahrer Wert in den Lämmern in ihrem Bauch bestanden hatte. Dieser Verlust war ein ziemlicher Schlag für seinen kleinen Hof gewesen, und es war nur Cliff Harrisons Vermittlung zu verdanken, dass er den tatsächlichen Wert der Schafe von der Versicherung ersetzt bekommen hatte und so die Pleite abwenden konnte. Der frühere Vertreter der NFA war nicht auf der Seite der Bauern gewesen, wie es schien, und Staunton war gar nicht gut auf ihn zu sprechen. Cliff dagegen war aus anderem Holz geschnitzt; er stammte selbst von einem Hof, er war einer von ihnen, und das merkte man.

Cliff hatte die Lobeshymne geduldig über sich ergehen lassen und nur verlegen gegrinst. »Ich mache doch nur meinen Job«, wiegelte er ab und bestellte noch eine Runde.

Die Kirchenglocken erklangen, und die Leute begaben sich wieder zu ihren Plätzen. Cliff nahm Molly das leere Glas ab und verschwand nach vorne, um sich zu seinen Mitsängern zu gesellen. Molly kehrte in ihre Bank in der letzten Reihe zurück und setzte sich. Als die Stimmen erneut erklangen und das Ave-Maria sangen, lauschte Molly entzückt. Zum Abschluss hatte der Pfarrer »Auld Lang Syne« gewählt und ließ die Strophen im Duett von zwei Solisten singen, während der Chor nur den Refrain mittrug. Mary Ann und Cliff standen einander gegenüber, während sie die alten Worte sangen:

»And there’s a hand, my trusty fiere, and gie’s a hand o’ thine«, intonierte Mary Ann, und die beiden reichten sich die Hände.

»And we’ll tak a right guid willie-waught for auld lang syne!«, erwiderte Cliff im Wechselgesang, und so standen sie da, ineinander und im Gesang versunken, und es war wunderschön.

Molly erhob sich mit den anderen, als sie applaudierte, und der Chor nahm strahlend die stehenden Ovationen des begeisterten Publikums entgegen. Vorne standen Mary Ann und Cliff Hand in Hand und verbeugten sich ein ums andere Mal, während am Ende selbst der Chor in den Applaus einfiel.

Langsam erstarb das Klatschen, offenbar war eine Zugabe nicht üblich. Das Licht ging an, die Besucher begannen zu murmeln und schoben sich durch die knarzenden Kirchenbänke hinaus auf den Ausgang zu. Da stand schon der Pfarrer mit einem Sammelkorb für freiwillige Spenden. Die meisten verabschiedete er mit ein paar persönlichen Worten, was zu einem Stau im Kirchenportal führte, doch die Leute waren geduldig und rückten langsam Schritt für Schritt vor. England, das Land der Warteschlangen, kam Molly in den Sinn. Sie erinnerte sich mit Schrecken an Madame Tussauds in London, wo die »Queue« zweimal um den Häuserblock gereicht hatte, als sie das Wachsfigurenkabinett besuchen wollte.

Dann war sie an der Reihe und warf einen 5-Pfund-Schein in den Spendenkorb. Der Pfarrer schüttelte ihr freundlich die Hand und schob sie quasi aus der Tür, um dem Nächsten Platz zu machen. Molly trat hinaus auf den Vorplatz und hob den Kopf zum nachtschwarzen Himmel. Es war klirrend kalt, am Himmel leuchteten ein paar Sterne.

Sie sah sich suchend um und hoffte, Mary Ann zu sehen, um sie zu fragen, ob sie sie im Auto mitnehmen könnte – sie hatte sich erst in diesem Augenblick daran erinnert, dass sie ja heute Vormittag zu Fuß nach Hawes gekommen war. Aber von den Chorsängern war noch keiner da, also beschloss Molly, noch ein wenig zu warten. Vor dem Kirchentor standen die Leute zusammen und unterhielten sich, erst allmählich löste sich die Menge auf. Einzeln oder in kleinen Gruppen wanderten sie langsam durch den Kirchhof zurück zur Straße. Es dauerte nicht lange, und Molly befand sich alleine vor der Kirche. Der Weg durch den Park war von altmodischen Laternen erhellt, doch kaum hatten die letzten Besucher den Park verlassen, erloschen auch die Lampen. Molly stand in stockdunkler Nacht da. Wo war Mary Ann? Hatten die Chormitglieder die Kirche durch einen Hinterausgang verlassen?

Langsam gewöhnten sich ihre Augen an die Dunkelheit, und sie konnte jetzt den asphaltierten Weg ausmachen, der zwischen den Bäumen zur beleuchteten Straße führte. In der Wiese rechts und links des Weges erkannte sie vereinzelte klobige Gebilde, Grabsteine, wie ihr mit einem Mal bewusst wurde. Wie gut, dass sie nicht zur Ängstlichkeit neigte, denn bei Nacht allein in dem dunklen Kirchhof zu stehen, konnte einen schon das Gruseln lehren. Langsam bewegte sie sich auf die Lichter der Straße zu, als sie hinter sich Stimmen und Schritte hörte.

»Du musst doch nicht in aller Öffentlichkeit mit ihr rummachen!«, ertönte Mary Anns weinerliche Stimme.

»Aber Mary Ann, das war doch nicht …« Das war eine flüsternde Männerstimme. Molly spitzte die Ohren. Ein Mann?

»Das sagst du immer! Und immer soll ich dir glauben!« Mary Ann schluchzte.

»Ach Mary Ann, mein Liebling, du weißt doch, dass wir uns nicht zusammen sehen lassen dürfen!« Die leise Stimme des Mannes klang eindringlich und beschwörend.

»Wie soll ich dir denn vertrauen, wenn du ständig jedem Rock hinterherrennst?«, warf sie ihm vor. »Und das ausgerechnet jetzt, wo ich …«

Nun war es an ihm, sie zu unterbrechen. »Gerade jetzt müssen wir besonders vorsichtig sein, oder willst du, dass die Leute anfangen zu reden?«

Das nahm Mary Ann offenbar den Wind aus den Segeln.

»Du hast ja recht«, gab sie zu, schon halbwegs besänftigt. »Aber musst du denn immer so ein Getue um andere Frauen machen?«

Statt einer Antwort senkte der Mann den Kopf und küsste sie lang und innig. Mary Ann schlang die Arme um seinen Hals und erwiderte den Kuss voller Inbrunst.

Molly versuchte, mit dem Baum am Rande des Wegs zu verschmelzen, und verhielt sich mucksmäuschenstill. Sie lehnte den Kopf gegen die raue Rinde und ließ jegliche Gedanken aus sich herausströmen, wurde eins mit dem Baum. Diese Technik ermöglichte ihr, tatsächlich so gut wie unsichtbar zu werden. Solange sie in völliger Entspannung still verharrte, würde sie niemand bemerken, der nicht gerade nach ihr suchte. Und in diesem Augenblick durfte sie um keinen Preis bemerkt werden – diese Peinlichkeit wollte sie Mary Ann unbedingt ersparen.

Mary Ann schmiegte sich nun an den Mann, der sich hinunterbeugen musste, um die Umarmung zu erwidern. So standen sie eine ganze Weile regungslos, während Molly ihre Hände und Füße kaum noch spürte.

»Kommst du heute Nacht mit zu mir?«, fragte Mary Ann leise, so leise, dass Molly es kaum verstehen konnte.

»Heute nicht, Mary Ann«, antwortete er flüsternd. »Es ist noch zu früh«, setzte er hinzu, als Mary Ann laut aufschluchzte.

»Du liebst mich nicht mehr!«

»Natürlich liebe ich dich noch, mein kleiner Engel«, beschwichtigte er sie. »Aber dein Mann ist gerade erst seit zwei Tagen tot, meinst du nicht …«

»Das ist mir egal«, schniefte Mary Ann und stampfte mit dem Fuß auf. »Er war doch vorher auch nie da, was macht das für einen Unterschied?«

»Natürlich macht das einen Unterschied«, erwiderte er und schob sie von sich. »Hab Geduld, Mary Ann, und zerstör jetzt nicht alles!«

Mary Ann sackte bei seinen Worten in sich zusammen und nickte resignierend. »Ja, du hast recht. Wenn wir jetzt vorsichtig sind, müssen wir uns vielleicht bald nicht mehr verstecken«, flüsterte sie.

»Genau, mein Schatz, so ist es«, antwortete er und richtete sich auf. Seine angespannte Körperhaltung, als er über Mary Anns Kopf hinweg in die Ferne blickte, sprach jedoch eine andere Sprache als seine Worte.

Molly kniff die Augen zusammen. War das am Ende Cliff Harrison? Das Gesicht des Mannes lag im Dunkeln, und sie konnte es nicht erkennen.

Endlich lösten sich die beiden Gestalten voneinander und gingen eng umschlungen den Weg zurück zur Straße. Molly hielt den Atem an, als die beiden an ihr vorbeischritten, doch sie waren so mit sich selbst beschäftigt, dass sie sie wahrscheinlich nicht einmal im hellen Tageslicht bemerkt hätten.

Molly wartete einen Augenblick, ehe sie ihnen folgte, wobei sie wachsam von Baum zu Baum schlüpfte. Bevor die beiden ins Licht der Straßenlaterne traten, wandte sich der Mann um, und Molly erstarrte. In der Bewegung zog er sich die Kapuze seiner Jacke über den Kopf und blickte zurück in den dunklen Park. Dann sah sie nur noch seinen Rücken und die langen Beine in den schwarzen Hosen. Schwarze Hosen, wie sie jeder Mann im Chor getragen hatte und die keinen Rückschluss auf den Träger zuließen.

Nein, das konnte nicht Cliff Harrison sein. Würde er denn sonst so unbeschwert mit ihr flirten? Oder wünschte sie nur, dass er es nicht war?

Molly verharrte im Schatten des letzten Baumes und sah sich aufmerksam um, doch die Straße lag leer vor ihr. Nun erst verließ sie den Kirchhof mit seinen schiefen Grabsteinen und trat den Heimweg an. Auf der Steinbrücke, die über die Anlage des Museums hinwegführte, überholte sie der weiße Jeep von Mary Ann. Kurz wurde der Wagen langsamer, als ob Mary Ann überlegte, sie mitzunehmen, dann gab sie wieder Gas und fuhr, ohne anzuhalten, weiter.

Molly war das nur lieb, denn sie wusste nicht so recht, wie sie Mary Ann nun gegenübertreten sollte. Es ging sie natürlich nichts an, wie die andere ihre Zeit verbrachte und wie ernst es ihr mit ihrer Ehe gewesen war. Aber sie hatte ihr die tiefe Trauer geglaubt, sie hatte Anteil genommen am Schicksal der Frau und Mitleid mit ihr gehabt. Durch die soeben miterlebte Szene fühlte sie sich betrogen, ganz so, als wäre sie der Anwalt des eben erst verstorbenen Ehemanns.

Und der Mann? Er hatte die ganze Zeit mit dem Rücken zu Molly gestanden, und an seiner flüsternden Stimme war er nicht zu erkennen gewesen. Wie lange ging das schon so? Hatte er Mary Ann, die während der Woche allein zu Hause war, verführt, oder war der Betrug von ihr ausgegangen? Hatte er Mary Ann falsche Versprechungen gemacht, und die Frau hatte sich in die Liebe zu dem anderen Mann verrannt? Wies er sie gerade zurück und wollte sie nicht verletzen? Das belauschte Gespräch ließ diese Interpretation zu, aber es konnte genauso gut etwas anderes bedeuten.

Molly war noch zu keinem Schluss gekommen, als sie bei ihrem Cottage anlangte. Sie hatte die Straße genommen, obwohl das ein Umweg war, und so war es nach Mitternacht, als sie endlich die Tür aufschloss. Mary Anns Jeep stand in der Einfahrt, aber das Haus lag in tiefer Dunkelheit. Offenbar war sie direkt schlafen gegangen. Molly schloss die Haustür leise hinter sich und ging ebenfalls zu Bett.

[home]

KAPITEL 9

»Mist!« Molly schob fluchend die Pfanne von der Herdplatte und wedelte mit der Hand, um die Rauchwolke zu vertreiben, die von ihrem Spiegelei aufstieg. Ungläubig besah sie sich das, was eigentlich ihr Frühstück hätte werden sollen: eine krümelige gelbliche Masse, umgeben von schwarzen, glasig splitternden Scherben, die einen ekligen Geruch verströmten. Sie stieß das Fenster auf und lehnte sich frustriert gegen die Fensterbank.

Sie hatte es genauso gemacht, wie Charles es ihr per Mail erklärt hatte, und am Anfang schien es auch perfekt zu klappen. Ja, sie hatte vergessen, die Herdplatte einzuschalten, bevor sie das Ei in die Pfanne schlug. Aber immerhin war das Ei diesmal ganz geblieben und nicht wie sonst zu einem gelben See zerronnen. Dann hatte das Eiweiß an den Rändern zu stocken begonnen, und alles hatte genau richtig ausgesehen. Und plötzlich – sie hatte sich nur einen Augenblick lang abgewandt – befanden sich nur noch verkohlte Überreste in der rauchenden Pfanne.

Seufzend ergriff sie den heißen Stiel mit einem Küchentuch und machte sich auf den Weg nach draußen zum Mülleimer, der neben Mary Anns Garagentor stand. Der Jeep fehlte, also war Mary Ann nicht da, und Molly war dankbar dafür. So konnte sie die Beweise ihrer Kochkünste – beziehungsweise deren Fehlen, wie sie sich eingestand – unauffällig entsorgen.

Sie hob den Deckel an und zog die weiße Plastiktüte, die wie ein sterbender Schwan obenauf thronte, ein wenig zur Seite, um das verbrannte Spiegelei darunter verschwinden zu lassen. Doch halt, was war das? Molly stellte die Pfanne neben der Mülltonne auf den Boden und sah genauer hin. Unter einer leeren Haferflockenpackung lugte eine kleine Glasflasche mit einem orange-weiß gestreiften Etikett hervor. Das kannte sie doch, genau, es war das gleiche Etikett wie auf der Insulinflasche von Jonathan Finch, die sie in der Apotheke gesehen hatte. Molly nahm das Küchentuch, legte es über ihre Hand und griff damit nach dem Fläschchen. Sie betrachtete es genauer und stutzte. Warum hatte Mary Ann es weggeworfen? Es war noch fast zu einem Drittel gefüllt.

Sie schob das Fläschchen in die Kängurutasche ihres alten Sweaters und kippte den Inhalt der Pfanne in den Mülleimer. Dann klopfte sie die Pfanne am Rand der Tonne aus und schob den Schwan wieder an seine alte Stelle. Nachdenklich kehrte sie ins Haus zurück, die Hand schützend über ihren Fund gelegt.

Wieder im Cottage, stellte sie das Fläschchen auf den Küchentisch. Sie steckte zwei Scheiben Toast in den Toaster – wenigstens das brachte sie fertig – und goss sich eine Tasse Kaffee ein. Dann setzte sie sich rittlings auf den Stuhl, legte die Arme auf die Lehne und musterte ihre Beute. Insulin R-500U stand auf dem Etikett. Eine Insulinflasche im Mülleimer eines Diabetiker-Haushalts, das war doch nichts Ungewöhnliches. Selbst die Tatsache, dass sie nicht leer war, war nicht verwunderlich – wahrscheinlich hatte Mary Ann einfach die medizinischen Utensilien ihres verstorbenen Mannes entsorgt. Was störte sie also daran?

Die Toasts hüpften aus dem Schlitz im Toaster. Molly stand auf und deckte den Tisch. Butter, Marmelade, ein wenig Käse, noch eine Tasse Kaffee. Beim Essen versuchte sie, die kleine Flasche auf dem Tisch nicht zu beachten, sondern ließ ihre Gedanken frei schweifen. Bloß nicht zu konzentriert daran denken, sonst verlor sie am Ende auch noch dieses vage Gefühl einer Erinnerung, das sie nicht greifen konnte.

Anschließend räumte sie ab, spülte den Teller und das Messer und goss sich eine weitere Tasse Kaffee ein. Erst als sie den Tisch mit einem feuchten Lappen abwischte, immer um das Fläschchen herum, tauchte eine Erinnerung aus den Tiefen ihres Gedächtnisses auf. Es hatte mit etwas zu tun, das Mr Finch in der Apotheke gesagt hatte.

Sie ließ die Flasche in der Küche stehen und setzte sich mit ihrer Kaffeetasse aufs Sofa im Wohnzimmer. Nun schloss sie die Augen und rief sich die mitgehörte Unterhaltung nochmals ins Gedächtnis. Sie hatte erst gestern Mittag stattgefunden, vor nicht einmal 24 Stunden, aber ihr schien es, als wären bereits Tage vergangen, so viel war seitdem geschehen. Sie ließ zu, dass ihre Gedanken wegdrifteten, wie kleine Wellen in einem See, in den ein Blatt gefallen war. Dankbar hieß sie die schwarze Leere willkommen, als ihr Kopf zur Ruhe kam. Auch ihr Körper verharrte jetzt in völliger Regungslosigkeit, bis sie ihren Geist vom aktiven Denken befreit hatte. Allmählich stiegen Erinnerungsfetzen aus ihrem Unterbewusstsein an die Oberfläche, und sie ließ sie kommen und gehen. Jeder Versuch, sie festzuhalten, würde sie nur wieder vertreiben, also blieb sie passiv, quasi ein Zuschauer ihrer Gedanken, ließ nur ihren Atem aus- und einströmen, und mit jedem Einatmen drang ein weiterer Satz aus dem Gespräch zu ihr durch.

Irgendwann schlug sie die Augen auf.

»Ich bin wahrscheinlich der Einzige weit und breit, der das verwendet«, hatte Jonathan Finch gesagt und dabei das Wörtchen »das« so eigenartig betont. Was war an seinem Insulin so besonders, dass nur er es bekam?

Molly trank ihren kalt gewordenen Kaffee aus und angelte sich den Laptop vom Couchtisch. Während er hochfuhr, stand sie auf und rieb sich die Oberarme, um die Blutzirkulation wieder in Gang zu bringen. Dann ging sie in die Küche und trank ein Glas Wasser. Als sie wieder ins Wohnzimmer zurückkehrte, war der Computer betriebsbereit, und Molly startete Google.

»Insulin« gab sie als Erstes ein. Sie überflog zwei Artikel über die Zuckerkrankheit und rief sich ins Gedächtnis, was sie ohnehin schon über die Erkrankung wusste:

Aus den Kohlenhydraten in der Nahrung wird bei der Verdauung Zucker – Glukose – gewonnen, der über den Darm ins Blut gelangt. Der Glukosegehalt im Blut stößt die Produktion von Insulin in der Bauchspeicheldrüse an. Das Insulin schleust die Zuckermoleküle aus dem Blut in die Zellen und senkt dadurch den Blutzuckerspiegel. Wenn zu wenig Insulin produziert wird oder diese Insulinschleuse nicht richtig funktioniert, bleibt die Glukose im Blut, und es kommt zur Zuckerkrankheit oder zum Diabetes mellitus, wie die Mediziner sie nennen.

Der zu hohe Glukosegehalt im Blut hat schwerwiegende Folgen für den gesamten Organismus. Aber zum Glück können Diabetiker heute durch die Zuführung von Insulin ein fast normales Leben führen. Wichtig sind dabei die genaue Kenntnis des eigenen Insulinbedarfs und die regelmäßige Verabreichung entsprechend dem individuellen Tagesablauf. Zu diesem Zweck gibt es lang und kurz wirksames Insulin in fertigen Spritzen sowie die Insulinpumpen, wie Mortimer Phinney eine getragen hatte.

Eine zu hohe Dosis Insulin ist kurzzeitig viel gefährlicher als eine zu niedrige, denn das ungebremste Absinken des Blutzuckerspiegels führt zu Bewusstlosigkeit, Koma und Tod. Mortimers Unfall hatte das eindrucksvoll bewiesen.

Als Nächstes gab Molly den Namen vom Flaschenetikett in die Suchmaschine ein: »Insulin R-500U«. Die meisten Treffer schienen von der Herstellerfirma zu stammen und listeten die medizinischen Fachinformationen auf. Die bunte Leiste der Bildersuche erschien Molly erfolgversprechender, deshalb klickte sie auf »weitere Bilder«. Der Monitor des Laptops füllte sich mit orange-weiß gestreiften Abbildungen, und Molly wollte die Seite schon wegklicken, als ihr einige Bilder ohne die auffälligen Streifen ins Auge fielen. Sie sah genauer hin. Insulin R-100U stand auf dem Foto einer Insulinflasche, und zwei Bilder weiter erkannte sie eine Umrechnungstabelle. Umrechnung?

Molly klickte nun doch die Fachinformation an, und während sie las, wurden ihre Augen immer größer.

Insulin wird üblicherweise in Insulineinheiten bemessen, und die Zahl auf der Flasche gibt an, wie viele solcher wirksamen Einheiten oder Units in einem Milliliter Lösung enthalten sind. Inzwischen hat sich bei allen Herstellern Insulin mit 100 Einheiten pro Milliliter als Standard durchgesetzt, um den Diabetespatienten größtmögliche Sicherheit in ihrer Dosierung zu gewährleisten.

Eine Ausnahme ist Insulin R-500U. Das enthält anstelle der üblichen 100 Einheiten nämlich 500 Einheiten pro Milliliter und ist dadurch fünfmal so stark wie das gängige U100-Insulin. Es wird immer dann verschrieben, wenn ein an Diabetes Erkrankter eine zu große Tagesdosis an »normalem« Insulin spritzen müsste. Um Verwechslungen auszuschließen, werden die Verpackung und das Etikett mit auffälligen orange-weißen Streifen markiert.

Molly rieb sich die Stirn. Hatte Jonathan Finch das gemeint, als er gesagt hatte, »Ich bin der Einzige, der das verwendet«? U500-Insulin kommt hauptsächlich bei extrem übergewichtigen Menschen zum Einsatz, und das passte zu Mr Finchs nächstem Satz: »Bei mir ist eben alles groß, der Bauch, der Hunger und der Insulinbedarf.«

Mortimer dagegen war kräftig gewesen, aber nicht dick. Konnte es sein, dass er dennoch U500-Insulin in seiner Pumpe verwendet hatte? Wenn dies nämlich nicht der Fall war, wenn Jonathan Finch tatsächlich der einzige Patient von Mary Ann war, der es benutzte, dann war der Fund der angebrochenen Flasche in Mary Anns Mülleimer – nun, vielleicht nicht direkt verdächtig, aber doch zumindest ein Grund, der Sache nachzugehen.

Molly sah auf die Uhr, es war inzwischen Mittag geworden. Wen konnte sie nach Mortimers Insulindosierung fragen? Mary Ann schied aus – Molly wollte ihr keinesfalls einen Grund zu der Annahme geben, dass sie verdächtigt wurde. Der Apotheker? Der könnte ihr wahrscheinlich sagen, welches Insulin Mortimer bei ihm gekauft hatte. Aber ob er es täte, war eine ganz andere Frage. Sie war als Touristin hier, und die Frage nach dem Insulin musste ihm sonderbar vorkommen. Blieb nur noch einer, der es wissen musste: Mortimers Hausarzt. Doch der Weg zu ihm war ihr ohne Ermittlungsauftrag genauso verwehrt wie der zum Apotheker.

Sie seufzte. Es blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als Detective Inspector Bowker mit ins Boot zu holen. Sie ging in den winzigen Flur, der kaum mehr als ein Windfang zwischen der Haustür und der Treppe nach oben war. Hier hing ihre Wanderjacke, und in einer der Taschen musste sich die Karte des Inspectors befinden, die er ihr bei dem kurzen Gespräch am Buttertubs-Pass zugesteckt hatte. Sie fuhr mit der Hand in alle Taschen, drehte sie um, nichts. Sie überlegte kurz, dann lief sie die Treppe hoch zu dem kleinen Schlafzimmer und zog eine Hose aus dem Schrank. Die Hose, die sie am Sonntag getragen hatte, als sie Mortimers Leiche fand, und ebenso am Montag auf der Wanderung zum Berggipfel. Die Hose, die sie zusammengeknüllt ins unterste Fach zur Schmutzwäsche geworfen hatte. In der Gesäßtasche wurde sie fündig: Zerknittert und schmutzig hatte die kleine Karte alle Abenteuer überstanden, und trotz der Nässe der Steine am Gipfel des Lovely Seat war sie noch lesbar.

Wo war ihr Handy? Sie kletterte die steile Treppe wieder hinunter, die Karte in der Hand, und sah sich suchend in der Küche um. Hier lag es, auf der Arbeitsfläche neben dem Herd, wo sie die Anweisungen in Charles’ E-Mail studiert hatte beim Versuch, ihr Spiegelei zu braten. Sie holte es aus dem Standby und tippte Bowkers Nummer ein.

»Detective Inspector Bowker«, meldete sich seine Stimme. Im Hintergrund hörte Molly Straßenlärm.

»Inspector Bowker, hier spricht Molly Preston, erinnern Sie sich an mich?« Kurz ärgerte sie sich über sich selbst, weil sie sich den Einstieg ins Gespräch nicht vorher zurechtgelegt hatte. »Der Unfall am Buttertubs-Pass am Sonntag …«

»Ja, natürlich erinnere ich mich an Sie, Miss Preston.« Molly glaubte, ein Schmunzeln in seiner Stimme zu hören. »Was kann ich für Sie tun?«

»Ich habe etwas gefunden, das würde ich Ihnen gerne vorbeibringen«, erwiderte Molly. »Wann passt es Ihnen?«

Kurze Stille in der Leitung.

»Was haben Sie …« Der Inspector unterbrach sich. »Können Sie um 15.00 Uhr in der Polizeistation in Richmond sein?«

»Ja, das ist gut. Bis nachher!« Molly beendete schnell das Gespräch, bevor der Polizist nochmals nachfragen konnte. Sie wollte ihm ihren Fund unbedingt persönlich übergeben, und – wie sie sich nun eingestand – an den weiteren Ermittlungen beteiligt werden.

Ein Blick auf die Uhr zeigte ihr, dass sie noch ausreichend Zeit hatte, zu duschen und sich umzuziehen. Sie wählte ihre Garderobe diesmal mit Bedacht: Sie wollte nicht die sportliche junge Frau von der Schafweide verkörpern, sondern den routinierten Profi, der sie ja schließlich war, auch wenn sie keinen Dienstausweis der Polizei ihr Eigen nannte.

Sie schlüpfte also in schmal geschnittene schwarze Hosen und eine graublaue Leinenbluse, deren angedeutete Schulterklappen und Brusttaschen entfernt an ein Uniformhemd erinnerten. Die Wanderschuhe ersetzte sie durch halbhohe schwarze Schnürstiefel, und darüber zog sie einen gefütterten dunkelblauen Blazer aus feiner Wolle. Ein bunt gemustertes Seidentuch um den Hals verbarg nicht nur ihren Ausschnitt, sondern milderte auch die Strenge des Outfits. Sie schlang ihr tiefschwarzes Haar im Nacken zu einem lockeren Knoten, den sie mit ein paar Haarspangen feststeckte. Prüfend musterte sie sich im Spiegel: Die Frisur betonte ihre hohe Stirn und machte sie direkt ein paar Jahre älter. Die fein gezupften Augenbrauen unterstrichen den leicht asiatischen Schnitt ihrer Augen, den sie ihrem japanischen Großvater verdankte. Sie griff nach dem Kajalstift und verteilte ein klein wenig Farbe in den Brauen, was die Augenform kaschierte und sie strenger wirken ließ. Die Sommersprossen auf ihrer Nase waren nach den Wintermonaten kaum noch zu sehen, trotzdem puderte sie Nase und Wangen sorgfältig ab. Ein Hauch hellbrauner Lippenstift vervollständigte das Bild der erfahrenen Kollegin, das sie vermitteln wollte.

Als Molly ihren kleinen Wagen aus Hawes hinaus auf die Landstraße in Richtung Richmond lenkte, fühlte sie sich plötzlich beschwingt und voller Energie. Die letzten Tage, in denen sie sich nur hatte treiben lassen und eher von den Geschehnissen um sie herum gesteuert worden war, als sie selbst in die Hand zu nehmen, das entsprach nicht ihrer Art zu leben. Sie brauchte dieses Gefühl der Selbstbestimmung, nicht nur in ihrer Arbeit, sondern offensichtlich auch im Urlaub. Wer weiß, vielleicht war es sogar ganz gut, dass Charles nicht hier war? Sie schüttelte den Kopf. Nein, mit ihm an ihrer Seite wäre sie ruhiger, zufriedener, da war sie sich ganz sicher. Oder doch nicht?

Schnell vertrieb sie diese Gedanken und konzentrierte sich stattdessen auf das Fahren. Sie war den Linksverkehr nicht mehr gewohnt, deshalb musste sie sich beim Autofahren stärker konzentrieren und mehr aufpassen als sonst, um nicht in einem der vielen Kreisverkehre unversehens falsch herum zu fahren. Dazu kam, dass sie ihr Auto in Brüssel gekauft hatte und sie deshalb sozusagen auf der falschen Seite saß. Zwischen den Steinmauern, die sich auf beiden Seiten der Straße entlangzogen, war das gar nicht so schlecht; dadurch hatte sie sogar ein besseres Gefühl für den Abstand zum Straßenrand, wie sie feststellte, als ihr ein dicker dunkelgrüner Linienbus entgegenkam.

Sie musste scharf bremsen, um nicht einen kleinen grauen Lastwagen mit breitem Aufbau und halb offenen Seitenwänden zu rammen, der auf die Landstraße einbog. Der Fahrer hatte sie offenbar nicht gesehen, oder es war ihm egal, und Molly schlug verärgert mit der Hand auf das Lenkrad. Kleine Halme von Stroh und Heu wirbelten hinter dem Transporter her und nahmen Molly kurzzeitig die Sicht. Sie vergrößerte den Abstand und scherte etwas nach rechts aus, um den Gegenverkehr sehen zu können.

Achtung! Schnell riss sie das Lenkrad wieder zurück, gerade noch rechtzeitig, als ein schwarzer Bentley an ihr vorbeibrauste. So ging das nicht. Sie betrachtete den Wagen vor sich genauer, während sie in gemütlichem Tempo hinter ihm herzockelte, und erkannte sogleich den Grund für die geringe Geschwindigkeit. Der Lastwagen transportierte Schafe, und sie konnte die schwarzen Gesichter durch die breiten Öffnungen an der Seite sehen. Sie standen dicht an dicht; die hellen wolligen Rücken wogten wie ein Teppich, als der Lkw um eine Kurve fuhr. Ab und zu streckte eines die Schnauze durch die Gitter, die von dicken Holmen gebildet wurden.

Seufzend ergab sie sich in ihr Schicksal und betrachtete die Landschaft, durch die sie gerade fuhr. Der Lastwagen versperrte ihr die Sicht nach vorne, doch rechts und links zogen die hellgrünen Hügel wie eine sich ewig wiederholende Fototapete an ihr vorbei. Schnell über den Himmel jagende Wolken warfen ihre Schatten auf die Wiesen und lieferten sich Wettrennen mit ihrem Auto. Die grauen Steinmauern unterteilten die Landschaft in unregelmäßige Vierecke, unterbrochen durch dunkelgrüne Flecken von Büschen und Bäumen und weiß getupft mit Schafen. Wenn der Lastwagen an ihnen vorbeifuhr, unterbrachen sie kurz ihr Grasen und hoben die dunkel maskierten Köpfe, um ihm hinterherzublicken, ganz so, als ob ihnen ihre Artgenossen etwas aus dem fahrenden Wagen heraus zuriefen. Ob sie nur Grüße austauschten oder ob sie ahnten, wohin ihre Reise ging?

Endlich setzte der vor ihr fahrende Wagen den Blinker und bog nach links in eine Seitenstraße ab. Während er langsam um die Kurve fuhr, erhaschte Molly durch das Seitenfenster einen Blick ins Innere der Fahrerkabine. Sie erkannte zwei schwarz-weiße Hundeköpfe auf der Beifahrerseite und dahinter die Silhouette eines kantigen Kopfes mit der allgegenwärtigen flachen Kappe.

Erleichtert gab sie Gas und brauste weiter Richtung Richmond. Der Straßenverkehr nahm zu, als sie sich Leyburn näherte, der Stadt am Ausgang des Wensleydales. Im Stadtzentrum umkurvte sie einen weiteren Kreisverkehr und folgte den Schildern nach Richmond. Vorbei an einem Geschäft mit dem spaßigen Namen »Serendipity Interior« – Wie kann man etwas durch Zufall in einem Laden entdecken, wenn das schon der Name verspricht? –, einem Pet-Shop und einer Pizzeria umfuhr sie das eigentliche Stadtzentrum und war erstaunlich schnell wieder draußen. Und als sie hinter Leyburn den Hügel erklomm, hatten die Steinmauern sie wieder. Die Landschaft sah erneut aus wie zuvor, nur die hohen Hügelketten fehlten diesmal, die das Tal begrenzten, aus dem sie kam. Sie durchquerte eine weite Ebene, ehe es erneut bergauf ging – es waren wohl die Ausläufer der Berge, die sie auf dem Buttertubs-Pass in voller Höhe kennengelernt hatte. Die Landschaft aber blieb lieblich und freundlich; von der karstigen Kargheit der Dales war hier nichts zu spüren. Als Molly den höchsten Punkt überwunden hatte, wurde die Landschaft um sie insgesamt hügeliger und die Straße kurviger, bis sie ins Swaledale gelangte und dem Fluss in einem weiten Bogen folgte.

[home]

KAPITEL 10

Die ersten Anzeichen Richmonds waren eine Kleingartensiedlung zur Rechten und kurz dahinter auf der linken Seite ein Friedhof.

Die Stadt selbst war eine Überraschung: Molly hatte sich die Kreisstadt eindrucksvoller vorgestellt, doch tatsächlich erschien sie ihr kaum größer als Leyburn. Dafür besaß Richmond ein Schloss, dessen mächtigen Bergfried sie schon von Weitem erkennen konnte, und einen Obelisken, der hoheitsvoll den Marktplatz überragte. Sie stellte ihr Auto darunter ab und blickte hoch zum Turm der Trinity Church, in der sich offensichtlich ein Museum befand. Die Turmuhr zeigte halb zwei, und Molly beschloss, die verbleibende Zeit zu nutzen und sich in Richmond ein wenig umzusehen.

Pittoreske Fachwerkhäuser wechselten sich ab mit unverputzten Gebäuden aus Naturstein, rotbraunen Klinkerfassaden und einfachen Wohnhäusern. Zum Glück hatte Richmond die Bausünden der 1970er- und 1980er-Jahre vermieden, die so viele Kleinstädte verschandelten. Hier war trotz der parkenden Autos der Eindruck eines mittelalterlichen Marktplatzes erhalten geblieben, mit kleinen Läden unter grünen Markisen, Schaufenstern mit Fenstersprossen und hohen Schornsteinen auf den Dächern. Nach einer Stunde hatte Molly genug gesehen.

Sie hatte keine Lust, sich in ein Kaffeehaus zu setzen und kaufte stattdessen ein Rosinenbrötchen und einen Coffee-to-go in einer Scone Bar. Mit dem Pappbecher in der Hand folgte sie einer Gruppe von Touristen durch eine enge Gasse zwischen weiteren steinernen Häusern und landete vor dem Eingang zum Schloss. Doch für eine Besichtigung reichte die Zeit nicht mehr, und sie beschloss, ein andermal wiederzukommen.

Die Polizeiwache lag ein ziemliches Stück außerhalb des Stadtzentrums. Mit einem Blick auf den Himmel, der sich zwischenzeitlich wieder bezogen hatte, entschied sich Molly vorsichtshalber für das Auto, das sie auf dem Parkplatz vor dem Polizeigebäude abstellte. Polizeigebäude? Ein niedriger, lang gestreckter Backsteinbau mit einem angeschlossenen Nebentrakt, das war alles. Molly straffte die Schultern und betrat das Haus.

Am Eingang wurde sie von einem uniformierten Polizisten nach oben geschickt. Am Ende eines langen Flurs fand sie eine Glastür, deren Namensschild verriet, dass »DI Bowker« dahinter residierte. Molly sah auf die Uhr. Es war zwei Minuten nach drei, und sie klopfte leise an.

»Come in«, erschallte es von drinnen, und sie betrat das Zimmer. Inspector Bowker saß hinter seinem Schreibtisch und unterhielt sich mit Constable Peter Porter. Der lächelte erfreut und zwinkerte ihr zu.

Bowker erhob sich, um sie zu begrüßen, und bot ihr den einzigen weiteren Stuhl im Raum an, bevor er sich selbst wieder setzte. Porter druckste noch etwas herum; offensichtlich suchte er einen Vorwand, um bleiben zu können, doch ihm fiel nichts ein, und mit einem Nicken entließ ihn der Inspector.

Molly nahm auf dem angebotenen Stuhl Platz und schlug die Beine übereinander. Inspector Bowker betrachtete sie mit hochgezogenen Brauen und ließ seine Augen von ihrem Gesicht über Blazer und Bluse bis zu ihren Stiefeln und wieder zurückwandern. Offensichtlich war er überrascht von ihrem Auftreten. Sie ließ die Musterung stumm über sich ergehen und hielt sich sehr gerade, das Kinn etwas kampflustig vorgereckt und die Augenbrauen leicht angehoben.

»Was kann ich für Sie tun?« Bowker schüttelte kurz den Kopf, als müsse er den Eindruck, den er auf dem Buttertubs-Pass von ihr gewonnen hatte, erst vertreiben, bevor er sich ihr zuwandte.

Molly entspannte sich ein wenig und lächelte ihn freundlich an. »Sie wissen, dass ich das Cottage der Phinneys gemietet habe?«, vergewisserte sie sich und blickte ihn fragend an. Als er nickte, fuhr sie fort:

»Ich habe im Mülleimer von Mary Ann Phinney eine Insulinflasche gefunden.« Sie stellte das Fläschchen auf den Tisch und befreite es aus dem Papiertaschentuch, in das sie es gewickelt hatte. Gespannt wartete sie auf seine Reaktion.

»Ja, und? Ihr Mann war Diabetiker, also was ist daran ungewöhnlich?« Er sah Molly zweifelnd an.

»Es ist eine angebrochene Flasche mit Fünfhunderter-Insulin, und das ist bei einem Pumpenträger schon ungewöhnlich«, gab sie zurück.

»So gut kenne ich mich damit nicht aus«, gab der Inspector zu. »Erklären Sie es mir bitte!« Immerhin war er bereit, ihr zuzuhören.

»Insulin wird üblicherweise in einer Konzentration von 100 Einheiten pro Milliliter verkauft. Das kommt auch in Insulinpumpen zum Einsatz. Das Insulin mit 500 Einheiten pro Milliliter ist fünfmal so konzentriert und wird nur selten verschrieben, und noch viel seltener wird es in einer Pumpe verwendet.«

Der Inspector schwieg, und Molly glaubte zu sehen, wie es hinter seiner Stirn arbeitete.

»Woher wissen Sie das so genau?« Er war nicht direkt misstrauisch, aber er war sich nicht sicher, wie viel er auf ihre Informationen geben durfte.

»Ich habe mich schlau gelesen.« Molly schenkte ihm ein entwaffnendes Lächeln. »Vorgestern habe ich in der Apotheke in Hawes einen Mann gesehen, der so ein U500-Insulin abholte. Er sprach davon, dass er von Mary Ann betreut wird. Und dass er überrascht war, wie schnell seine letzte Insulinflasche leer war.«

»Und deshalb denken Sie …«

»Noch denke ich gar nichts. Aber ein gut eingestellter Diabetiker, der aufgrund einer Unterzuckerung einen tödlichen Unfall erleidet, und eine Ehefrau, die« – hier zögerte sie kurz – »Zugang zu Insulin mit höherer Konzentration hat, das halte ich zumindest für verdächtig.«

Bowker sah sie unverwandt an. »Miss Preston, wer sind Sie wirklich? Gehören Sie zur Polizei?«

»Nein.« Molly grinste ihn an. Offenbar war ihre unterschwellige Botschaft angekommen. »Ich arbeite für eine Abteilung der EU zur Bekämpfung von Wirtschaftskriminalität«, erklärte sie. »Ich bin Ermittlerin, auch wenn ich mit Mord eher selten zu tun habe.«

»Mord, soso.« Der Inspector hob die Brauen. »Denken Sie wirklich, dass es Mord war?«

Molly hob die Schultern. »Ich weiß es nicht. Aber zumindest eine Frage dazu lässt sich einfach beantworten.«

»Welche?« Das Fragezeichen stand sichtbar in Bowkers Gesicht; er hatte nicht so schnell folgen können.

»Sein Hausarzt. Er kann uns sagen, welches Insulin er Mortimer Phinney verschrieben hat.«

»Und wenn es U100-Insulin ist, könnte die angebrochene Flasche, die Sie gefunden haben, wirklich verdächtig sein.« Bowker nickte anerkennend. Dann hob er den Hörer ab und tippte schnell eine kurze Nummer ein.

»Porter? Haben Sie den Phinney-Bericht noch auf dem Tisch? Ja? Dann sagen Sie mir doch bitte, wie der Hausarzt heißt, der darin vermerkt ist, und die Telefonnummer. Ah gut, danke!« Er wollte schon auflegen. »Und behalten Sie den Bericht noch bei sich, bis Sie von mir hören. Ja, das meine ich, genau.«

Er drückte eine Taste und gab eine längere Nummer ein.

Molly beobachtete sein Gesicht, als er erst mit der Arzthelferin sprach, sich dann mit dem Arzt verbinden ließ und am Ende mehrmals nickte.

»Danke, Doktor!«, waren seine letzten Worte, bevor er auflegte.

»Sie haben recht, Mortimer Phinney hat U100-Insulin bekommen.« Er runzelte die Stirn. »Aber das beweist noch immer nicht, dass er wirklich ermordet wurde.«

»Nein, das nicht«, stimmte Molly ihm zu. »Aber die Insulinpumpe. Die haben Sie doch sicher noch hier?« Molly sah sich um, als ob sie das Gerät hier in diesem Büro vermutete.

»Ja, natürlich.« Bowker überlegte kurz. »Ich denke, die wird noch in der Gerichtsmedizin sein.«

»Da müssten doch Rückstände dessen zu finden sein, was die Pumpe zuletzt enthalten hat, meinen Sie nicht?«

»Hm, ja, wahrscheinlich. Kommen Sie mit.«

Er sprang auf und kam um den Schreibtisch herum. »Wir fragen Dr. Barton.« Mit diesen Worten hielt er ihr die Tür auf. Mit einer Handbewegung forderte er sie auf, ihn zu begleiten.

Dr. Barton war eine Überraschung. Die Pathologin sah aus, als ob sie direkt einem Magazin für Damenmode entstiegen wäre, was umso erstaunlicher war, als sie den üblichen weißen Ärztekittel zu einfach geschnittenen weißen Klinikhosen trug. Sie war mindestens 1,80 Meter groß und hatte das ebenmäßige Gesicht einer Madonna. Das glatte blonde Haar mit den goldenen Strähnen wurde von einem breiten Haarreif zurückgehalten, und die auffallend grünen Augen waren so gekonnt geschminkt, dass sie völlig natürlich wirkten. Molly richtete sich gerade auf und versuchte vergeblich, ein wenig größer und ein bisschen älter auszusehen.

Doch es war gar nicht nötig. Dr. Bartons Gesicht verzog sich zu einem freundlichen Lächeln, und kaum hatte sie die ersten Worte gesprochen, war der Zauber auch schon verflogen.

»Bowker, was verschafft mir das Vergnügen?« Sie hatte eine raue Stimme und eine offene, herzliche Art, die Molly sofort für sie einnahm. »Und wen haben Sie da mitgebracht?«

Als sie ihnen quer durch den weiß gekachelten Raum entgegenkam, sah Molly, dass Dr. Barton eher 50 als 30 war, und die hellen Strähnen im dunkelblonden Haar waren tatsächlich silbrig weiß und nicht golden. Sie zwinkerte Molly zu, als sie ihr die Hand reichte und Bowker sie vorstellte.

»Das Insulin in der Pumpe? Natürlich haben wir das untersucht«, erklärte sie, als Bowker ihr die Lage erörterte. Mit der Hand wies sie auf eine breite Tür aus geriffeltem Glas am Ende des Raums, an der ein Schild mit der Aufschrift »Forensic Laboratory« hing: das Labor der Gerichtsmedizin. »Aber wir haben nichts Außergewöhnliches gefunden.«

Sie ging zur Fensterwand, an der sich ein langer Arbeitstisch entlangzog, und winkte sie heran.

»Hier ist die Insulinpumpe von Mr Phinney. Wir wollten sie eigentlich morgen mit den restlichen Besitztümern an die Ehefrau zurückgeben.«

»Der Coroner hat schon entschieden?« Bowker war erstaunt.

»Nein, aber aufgrund meines Untersuchungsberichts erwarte ich das spätestens morgen früh.« Dr. Barton hob die Schultern. »Ich habe aber auch kein Problem damit, mit dem Bericht noch zu warten, wenn sich in der Zwischenzeit neue Erkenntnisse ergeben haben.«

Molly gefiel die Frau. Hier war nichts von der oft so hinderlichen Überheblichkeit der Untersuchungsbeamten zu bemerken, die lieber sterben würden, als eine Lücke in ihrem Ergebnis zuzugeben. Apropos Sterben.

»Ich habe in der Mülltonne der Ehefrau eine Insulinflasche sichergestellt.« Molly hatte die Stimme ein wenig erhoben, und die Ärztin wandte sich neugierig zu ihr um. »Aber die enthält Insulin mit 500 Einheiten pro Milliliter, während Mortimer in der Pumpe das normale U100-Insulin verwendete. Das sagt jedenfalls sein Hausarzt.«

Dr. Barton hob die fein geschwungenen Augenbrauen. »Ich fürchte, da kann ich Ihnen nicht weiterhelfen.«

»Sie haben die Pumpe doch nicht etwa gereinigt?« Molly konnte es nicht glauben.

»Nein, selbstverständlich nicht. Aber sehen Sie her!« Mit diesen Worten nahm sie geschickt die Pumpe auseinander. »Hier ist die Kammer mit dem Insulinbehälter. Der wird normalerweise aus einer Flasche oder einer Ampulle befüllt, je nachdem, was zur Verfügung steht.«

Sie entnahm den durchsichtigen Kunststoffbehälter und zeigte auf den Stempel mit der Dichtung am Ende. »Hier wird ein Kolben eingeschraubt, mit dem man das Insulin aufziehen kann. Und ja, man könnte hier tatsächlich alles Mögliche einfüllen, und die Pumpe würde das unter die Haut des Patienten transportieren.«

Molly wollte etwas sagen, doch die Ärztin kam ihr zuvor.

»Es war Insulin in der Kammer, nichts anderes. Ich habe natürlich die Injektionsstelle untersucht, und da war nur Insulin und hier in der Pumpe ebenfalls.«

»Aber welche Konzentration hatte das Insulin?«

»Das lässt sich nach über 36 Stunden nicht mehr feststellen.« Die Ärztin hob bedauernd die Schultern. »Die biologische Halbwertszeit von Insulin beträgt gerade einmal fünf Minuten. In totem Gewebe ist sie natürlich länger, aber trotzdem reichte das nur aus, um nachzuweisen, dass Insulin vorhanden war, für mehr nicht. Das Gleiche gilt für die Pumpe.«

Sie deutete auf den transparenten Kunststoffschlauch, in dem die eingetrockneten Reste einer Flüssigkeit zu sehen waren. »Die Flüssigkeit im Schlauch und in der Kammer war schon eingetrocknet, als ich die Pumpe untersuchte. Es ist mit hundertprozentiger Sicherheit Insulin. Aber ich kann Ihnen beim besten Willen nicht sagen, in welcher Konzentration es ursprünglich vorlag.«

Sie schwiegen alle drei.

»Könnte sie das wirklich so gemacht haben?« Bowker sah unsicher von einer der beiden Frauen zur anderen.

»Ich glaube schon«, erwiderte Molly langsam. »Sie entwendet eine angebrochene Insulinflasche bei ihrem Patienten Mr Finch. Sie befüllt die Insulinpumpe ihres Ehemannes mit dem fünffach stärker konzentrierten Insulin und wartet einfach ab, was passiert.«

»Ist das nicht sehr unsicher?«, gab Bowker zu bedenken. »Sie konnte ja nicht damit rechnen, dass …«

»Doch, natürlich«, unterbrach ihn Molly. »Sie wusste, dass er am Nachmittag zum Lovely Seat wollte, und hat das Insulin vor seinem Aufbruch ausgetauscht.«

Der Inspector wandte sich an Dr. Barton. »Wie lange dauert es, bis die Wirkung einsetzt?«

Die Ärztin dachte kurz nach und kniff die Augen zusammen. »Die Insulinpumpe gibt ja kontinuierlich sehr kleine Dosen von Insulin ab und simuliert so die natürliche Insulinausschüttung des Körpers. Zu den Mahlzeiten werden manuell zusätzliche Dosen abgerufen, die Pumpe hat dafür einen eigenen Knopf, und zwar hier.« Sie deutete auf einen Taster an der Oberseite des Geräts. »Das U500-Insulin wirkt nicht sofort, sondern braucht normalerweise etwa 30 Minuten, bis die Wirkung eintritt. Aber wenn das beständig abgegeben wird …« Sie verstummte. »Ich weiß es nicht. Höchstens eine Stunde, würde ich sagen. Und wenn er schon zur Mahlzeit das falsche Insulin bekommen hat, dann geht es natürlich schneller.«

»Das ist viel zu kurz.« Bowker schüttelte den Kopf. »Er ist eine Stunde nach seinem Lunch zum Buttertubs-Pass gefahren, hat den Lovely Seat bestiegen und ist am Rückweg über die Kante gefallen. Das hätte er doch nie geschafft, wenn das wirklich so gelaufen wäre.«

Molly machte eine unwillkürliche Bewegung. »Ja?« Der Inspector sah sie durchdringend an. »Was wollen Sie sagen?«

»Ich vermute, Mortimer war nie oben am Lovely Seat«, erklärte sie und erwiderte seinen Blick. »Er ist schon auf dem Hinweg gestorben.«

»Wie kommen Sie denn darauf?«

»Ich war am nächsten Tag selbst auf dem Gipfel. Mr Phinney wollte zum Lovely Seat, um da einen Geocache zu suchen, aber das Logbuch war leer. Vor mir war noch niemand da.«

»Ein Geocache am Lovely Seat?« Er lachte kurz und freudlos auf. »Vielleicht hat er ihn einfach nicht gefunden?«

»Das glaube ich nicht.« Molly sah zu Boden. Sie war ganz sicher, dass vor ihr niemand die Steinplatten da oben umgedreht hatte, auf der Suche nach einer Plastikbox. Doch beweisen konnte sie es nicht.

»Das sind doch alles nur Vermutungen«, stellte Bowker nüchtern fest. »Wenn das Insulin tatsächlich ausgetauscht wurde, und wenn Phinney wirklich nicht auf dem Gipfel war, sondern schon beim Aufstieg abgestürzt ist, dann war es Mord. Aber beweisen können wir es nicht.«

»Und Mary Ann hat noch dazu ein Alibi«, setzte Molly hinzu. »Sie hat den ganzen Samstagnachmittag im Garten gearbeitet, ich habe sie gesehen.«

»Trotzdem ist es riskant. Mortimer hätte es bemerken und umkehren können. Oder zu Hause bleiben.«

»Dann tauscht sie das Insulin eben wieder aus und versucht es ein anderes Mal aufs Neue. Tatsächlich ist das Risiko, dabei erwischt zu werden, denkbar gering.« Molly zuckte mit den Schultern. »In ihrer Position hatte sie doch freie Hand, und irgendwann hätte es geklappt!«

»Wenn das so stimmt, dann hat sie den perfekten Mord begangen.« Dr. Barton klatschte applaudierend in die Hände. »Motiv, Gelegenheit und Waffe, alles ist da, und wir können nichts davon beweisen.«

»Welches Motiv? Ein wirkliches Motiv haben wir keines!« Bowker war noch immer nicht überzeugt. »Ich brauche handfeste Beweise für eine Mordermittlung!«

»Mrs Phinney hat einen Geliebten. Ich habe sie gestern Abend mit ihm gesehen.« Molly blickte den Inspector an. »Seit Mr Phinney pensioniert wurde, war er den ganzen Tag zu Hause. Es muss für sie schwierig gewesen sein, dem Ehemann die ganze Zeit die liebevolle Ehefrau vorzuspielen. Und sie fühlt sich in den Dales nicht wohl, das hat sie mir selbst gesagt.«

»Einen Geliebten? Wer soll das sein?« Der Inspector schüttelte den Kopf.

»Das weiß ich nicht«, gestand Molly. »Es war im Park bei der Kirche nach dem Chorkonzert, und es war schon sehr dunkel. Ich habe ihn nicht erkannt.«

»Konnten Sie hören, was sie gesprochen haben?«

»Ja.« Molly nickte. »Aber es klang nicht danach, als ob sie den Mord gemeinsam geplant hätten.«

So gut sie es vermochte, gab sie den Wortlaut des Gesprächs wieder.

Dr. Barton hatte sich an den Arbeitstisch gelehnt und lachte nun laut auf. »Da haben Sie ja alle Zutaten für ein klassisches Drama zusammen. Und das in den Dales! Besser hätte es sich selbst Shakespeare nicht ausdenken können.«

»Jenny, manchmal bin ich wirklich froh, dass Sie auf unserer Seite stehen«, erwiderte Inspector Bowker mit einem schiefen Grinsen. »Ich fürchte, der Coroner wird morgen zu keinem schnellen Urteil kommen, auch wenn er sich das wünscht.«

»Das heißt, Sie nehmen die Ermittlungen auf?«, vergewisserte sich Molly.

»Ja, das muss ich wohl.« Der Inspector runzelte grimmig die Stirn. »Auf alle Fälle werde ich Mrs Phinney nochmals befragen, aus reiner Routine natürlich.«

»Vielleicht könnten Sie sie mit der Insulinkonzentration konfrontieren?« Mollys Miene hellte sich auf. »Denn das ist der einzige Schwachpunkt in ihrem Plan, der sie überführen könnte.«

»Das ist gar keine schlechte Idee, Miss Preston.« Der Inspector blinzelte ihr verschwörerisch zu. »Dass Dr. Barton das nicht mehr feststellen kann, das weiß sie ja nicht.«

Molly nickte. »Meinen Sie, ich könnte …«

»Sie wollen dabei sein?« Bowker grinste. »Der Bluthund auf der Fährte, was?«

Molly grinste schwach zurück. Als Bluthund würde sie sich nun nicht gerade bezeichnen, aber bei dem Verhör wollte sie unbedingt anwesend sein.

»Ich melde mich, sobald ich weiß, wie wir weiter vorgehen, ja?«

Molly nickte. Mehr konnte sie nicht erwarten.

[home]

KAPITEL 11

Die Rückfahrt nach Hardraw verlief ereignislos. In der Zwischenzeit hatte leichter Nieselregen eingesetzt, und die umgebenden Hügelketten im Wensleydale waren in dichte Wolken getaucht. Die Schafe standen eng zusammengedrängt an ihren Mauern und suchten Schutz vor dem böigen Wind, der die Regentropfen über die Wiesen trieb. Der Scheibenwischer tat sein Bestes, um Molly freie Sicht auf die schmale Landstraße zu gewähren, aber weiter als ein paar Hundert Meter konnte sie in keine Richtung sehen.

Irgendwann hatte sie es geschafft und bog auf die Auffahrt zu Mary Ann Phinneys Haus ein. Der Jeep stand nicht da, also war Mary Ann noch nicht zu Hause. Ein Blick auf die Uhr sagte ihr, dass es schon nach sechs war, sie müsste also jeden Augenblick kommen.

Als Molly die Tür zum Cottage aufschloss, war der Regen stärker geworden, und sie war froh, ins Trockene zu kommen. Sie zog die Stiefel aus, schüttelte den feuchten Blazer in der Küche aus und hängte ihn über eine Stuhllehne; dann stieg sie die Treppe nach oben. Selbst ihre Hose war von den wenigen Metern über den Hof feucht geworden. Sie zog sie ebenfalls aus und warf sie im Badezimmer über die Handtuchstange. Dann wusch sie sich den Rest des Make-ups aus dem Gesicht und löste die Haarspangen, sodass ihr die schwarzen Strähnen wie Rabenfedern über die Schultern fielen.

In bequemen Jeans und dem schlabberigen alten Sweater, den Charles irgendwann bei ihr vergessen hatte, lief sie die Treppe wieder hinunter in die kleine Küche und blickte sich suchend um. Sie hätte auf der Heimfahrt beim Supermarkt anhalten sollen, das wurde ihr jetzt erst bewusst, als sie den leeren Kühlschrank musterte. Sie hatte noch Milch, Toast, Butter, Marmelade und etwas Käse, und im Schrank fand sie eine Packung Cracker. Aber ihr knurrender Magen sprach ganz andere Töne: Die zwei Scheiben Toast vom Frühstück und das Rosinenbrötchen, das sie vor Stunden in Richmond gegessen hatte, waren keine richtige Mahlzeit gewesen, und ein paar Cracker mit Käse waren es auch nicht. Seufzend wandte sie sich ab. Es blieb ihr wohl nichts anderes übrig, als nochmals das Haus zu verlassen und einkaufen zu fahren.

Das Bild des Blue Dragon Inn mit seinen holzvertäfelten Wänden und der warmen anheimelnden Beleuchtung tauchte plötzlich vor ihrem inneren Auge auf und erschien ihr wie ein Blick ins Paradies. Gedacht, getan. Ohne sich erst großartig zurechtzumachen, schlüpfte sie in die Wanderstiefel und die wasserdichte Jacke, verteilte Portemonnaie, Handy und den Haustürschlüssel auf die Taschen, löschte das Licht und verließ ihr Cottage.

Draußen empfing sie der Wind mit unverminderter Wucht. Die Regentropfen schossen waagrecht durch die Straße, und Molly beeilte sich, die wenigen Meter bis zum Blue Dragon zurückzulegen. Als sie in die Hauptstraße einbog, erfasste sie ein Scheinwerferpaar, und unwillkürlich hob sie die Hand, um ihre Augen vor dem blendenden Licht zu schützen. Der Wagen fuhr um die Kurve; als Molly sich umwandte, sah sie, dass es Mary Anns weißer Jeep war. Sie zuckte mit den Achseln und setzte ihren Weg eilends fort.

Das Blue Dragon Inn war zum Bersten voll. Molly blieb einen Augenblick in der Tür zum Barraum stehen und ließ die Szene auf sich wirken.

Im hinteren Bereich saß eine Gruppe von jungen Leuten an einem runden Tisch. Über ihnen baumelte eine Petroleumlampe, die gelben Schein verströmte, und auf einem Barhocker mitten unter ihnen spielte ein Mann auf einer Gitarre. Die Gruppe sang begeistert mit, und das warme Licht ließ die Szene wie ein Ölgemälde von Pieter Brueghel wirken.

Ein Stoß in den Rücken warf sie geradezu in den Raum, doch im nächsten Augenblick wurde sie schon von zwei starken Armen festgehalten.

»Molly, das ist aber eine schöne Überraschung!«

Sie wandte sich um und blickte in Cliffs lachendes Gesicht. Das blonde Haar hing ihm in feuchten Strähnen in die Stirn, die gefütterte Jacke war an den Schultern schwarz vom Regen. Er hielt sie nach wie vor an den Oberarmen fest, und die Versuchung war groß, den einen kleinen Schritt nach vorne zu tun, um in seinen Armen zu landen. Stattdessen trat sie einen Schritt zurück, und seine Arme fielen von ihr ab.

»Cliff, wie schön, Sie zu sehen!« Sie freute sich ehrlich, ihn wiederzusehen, achtete aber darauf, nicht zu viel Herzlichkeit in ihre Stimme zu legen.

Cliff bemerkte ihre Zurückhaltung nicht oder wollte sie nicht bemerken.

»Sie wollten sich doch sicherlich aufwärmen, nicht wahr?«, vermutete er.

»Und etwas essen«, fügte Molly hinzu.

»Wie sich das trifft, das wollte ich auch«, grinste er sie an.

Molly folgte ihm zur Theke, und Sandy leierte die Tagesgerichte herunter. Offenbar war sie nicht gerade erbaut darüber, dass Cliff schon wieder in Mollys Gesellschaft hier war. Molly und Cliff bestellten beide die gegrillten Lammkoteletts mit Minzsauce, Rosmarinkartoffeln und Gemüse, und Cliff orderte zwei Gläser Rotwein dazu.

Dann nahm er Mollys Ellbogen und steuerte mit ihr zielstrebig auf einen kleinen Ecktisch neben dem lodernden Kaminfeuer zu. Sie prosteten sich zu und lächelten sich dabei an. Molly ließ den dunkelroten Burgunder in ihrem Glas kreisen und genoss das Gefühl von Wärme und ungezwungener Kameradschaft, das Cliff ihr vermittelte. Cliff hätte bestimmt nichts dagegen, wenn mehr daraus würde, das spürte sie ganz deutlich. Aber er drängte sie nicht, und so musste sie auch nicht darüber nachdenken – zum Glück.

»Erzählen Sie, was haben Sie heute gemacht?« Die Aufforderung zur belanglosen Konversation riss sie aus ihren Gedanken. Die drifteten gerade in eine Richtung ab, die sie gar nicht wollte, und dankbar schenkte sie Cliff ein Lächeln.

»Ich war in Richmond«, erzählte sie. »Ich habe Bainbridge gesehen und Aysgarth und Leyburn …«

»Waren Sie auch an den berühmten Aysgarth Falls?«, wollte Cliff wissen.

»Nein, ich bin nur daran vorbeigefahren«, erwiderte Molly. »Ich wollte ja nach Richmond.«

Cliff nickte. »Dann sollten Sie da nochmal hinfahren, wenn Sie Zeit haben. Die Wasserfälle sind wirklich sehenswert.«

»So wie der hier, Hardraw Force?«, wollte Molly wissen.

»Nein, ganz anders.« Cliff gestikulierte mit den Händen und deutete eine Treppe an. »Der River Ure läuft da über Stufen im Flussbett und bildet so mehrere flache Wasserfälle. Es ist landschaftlich sehr schön.«

Molly nickte. »Dann werde ich mir das sicherlich noch ansehen.«

In diesem Augenblick wurde ihre Nummer aufgerufen, Cliff sprang auf und holte die beiden Teller von der Bar. In freundschaftlichem Schweigen machten sie sich an die Vernichtung der Lammkoteletts.

Erst als Molly die letzten Reste der Sauce mit einer Kartoffel auftunkte, fiel ihr das regelmäßige »Tock – Tock – Tock« aus dem Nachbarraum auf, immer wieder unterbrochen von johlenden Beifallsrufen und verhaltenem Händeklatschen.

»Was ist das für ein Lärm?«, fragte sie Cliff und deutete auf den Durchgang zum hinteren Bereich.

»Was meinen Sie?« Cliff hob den Kopf. »Ach, das! Heute ist Darts-Abend im Blue Dragon. Alles, was einen Dart in den Fingern halten kann, kommt am Mittwoch hierher.«

Molly grinste. »Stimmt, in der Zeitung stand etwas von einem Dart-Turnier.«

»Turnier ist vielleicht zu viel der Ehre. Ein freundschaftlicher Wettstreit, so würde ich es nennen.«

»Gibt es auch Mannschaften? Oder einen Club?« Molly war ehrlich interessiert.

»Ja, es gibt einen Club, und da wird auch in der Vereinsliga gespielt. Hawes ist sogar einmal Landesmeister geworden, aber das ist schon einige Jahre her.« Cliff schmunzelte. »Hier und heute spielt jeder für sich, und jeder darf mitspielen.« Er sah sie an. »Haben Sie Lust?«

Molly lachte. »Ich habe seit mehr als zehn Jahren nicht mehr gespielt«, winkte sie ab. »Sie würden sich mit mir blamieren.«

»Das glaube ich nicht«, gab Cliff zurück. »Und seit zehn Jahren, das kann ich gar nicht glauben, Sie müssten dann ja als Kind zuletzt gespielt haben!«

»Das soll wohl ein Kompliment sein?«, vergewisserte sich Molly. »Ich glaube, Sie vertun sich mit meinem Alter!«

»Das kann schon sein«, erwiderte Cliff. »Aber Sie sehen keinen Tag älter aus als …« Er machte eine kunstvolle Pause und tat, als ob er überlegen müsste. »22. Keinen Tag älter.«

Molly musste lachen. »Sie haben sich um fünf Jahre verschätzt«, erklärte sie. »Ich bin 27.«

»Das macht doch nichts«, tröstete er sie und legte seine Hand auf ihre. »Selbst wenn ich Ihnen das glauben würde, fände ich es nicht schlimm.« Treuherzig sah er ihr in die Augen, dann musste er lachen. Molly stimmte in sein Lachen mit ein und zog ihre Hand nicht sofort zurück. Dann stand sie auf.

»Also gut, versuchen wir es. Wo bekomme ich Dartpfeile?«

Cliff begleitete sie zur Bar, wo ihr der Wirt eine kleine Schachtel mit einfachen Stahlpfeilen und bunter Plastikbefiederung reichte. Cliff nickte ihm zu und erhielt dafür im Gegenzug ein flaches Etui aus schwarzem Filz. Als er es aufschlug, steckten drei mattsilbern schimmernde Pfeile in dem Stoff. Die Griffzonen waren aufwendig geriffelt und gummiert, während die Flights aus lang gezogenen schmalen Flügeln bestanden.

»Sie sind wohl ein Profispieler?«, wollte Molly wissen.

»Ich sicher nicht«, antwortete Cliff. »Die gehören meinem Vater. Ich hoffe nur, dass er heute nicht mehr reinkommt, sonst gibt es Ärger.« Allerdings zwinkerte er ihr bei diesen Worten zu, also schien das Ausleihen der guten Pfeile doch nicht so schlimm zu sein.

Ausgerüstet mit ihren Darts und zwei Biergläsern, betraten sie das Nebenzimmer, einen erstaunlich großen Raum, an dessen Rückwand drei Dartscheiben in großen Rahmen aus weichem Pressspan hingen. Neben jeder war eine schwarze zweigeteilte Tafel angebracht, auf der Zahlen standen. Cliff führte Molly an einen langen Tisch, an dem schon mehrere Männer und zwei Frauen saßen, die ihnen freundlich zunickten.

»Wenn Sie mir so viel Bier zu trinken geben, kann ich gar nicht mehr werfen«, meinte sie, als sie den ersten Schluck nahm.

Cliff prostete ihr zu. »Das war der Plan.« Seine blauen Augen leuchteten vor Vergnügen, und Molly grinste.

Dann stand er auf und nahm vor der ersten Dartscheibe Aufstellung, während einer der Spieler noch die Tafel wischte. Es war Mr Staunton.

»Cliff, spielst du mit?« Er schlug dem Versicherungsvertreter herzlich auf die Schulter.

»Ja, und Miss Preston auch.« Cliff nickte in Mollys Richtung, und sie hob die Hand.

Tock – Tock – Tock. Wie Hammerschläge schlugen die eleganten Pfeile in der Scheibe ein, und Mr Staunton trat näher, um das Ergebnis zu begutachten.

»Twenty – double eighteen – five«, rief er und schrieb die Zahl 440 in die linke Spalte.

Dann stellte er sich selbst in Position und warf. Diesmal ging Cliff nach vorne und notierte das Ergebnis: »Triple twelve – double five – double twenty«, das ergab 415 Punkte.

Nun war Molly an der Reihe. Prüfend wog sie einen Dart in ihrer Hand. Der Pfeil war etwas zu dick für ihre schlanken Finger, und der erste Wurf landete rechts unten außerhalb der Scheibe. Mit dem zweiten hatte sie mehr Glück und traf die 15, und der dritte schlug in die 20 ein. »Fifteen – twenty«, rief Staunton und notierte 405 unter Cliffs Ergebnis. Sein Spielpartner trat vor, ein schweigsamer groß gewachsener Mann mit ledriger Haut und blitzenden Augen. Er rückte die flache Kappe auf seinem Kopf zurecht, räusperte sich und knallte die drei Pfeile in atemberaubendem Tempo hintereinander in die Doppel-Zwanzig.

»Double twenty – double twenty«, rief Cliff, denn der letzte Pfeil hatte keinen Platz mehr gefunden und war zu Boden gefallen. 335 stand jetzt auf der Tafel.

Nun war wieder Cliff an der Reihe, und mit einer Dreifach-Zwanzig, einer Doppel-Zwölf und einem Bulls Ring waren sie wieder im Rennen. 296.

Aber Mr Staunton zog nach und ging dank Dreifach-Achtzehn, Achtzehn und Zwanzig mit 243 Punkten in Führung.

Molly hatte ihre Pfeile nun besser im Griff und schaffte immerhin eine Dreifach-Siebzehn, eine Fünfzehn und eine Zehn. Allerdings verzog sie immer noch nach rechts unten. 220.

Joshua, wie der schweigsame Mann von den anderen gerufen wurde, war offenbar auf die Zwanzig abonniert und zog mit Dreifach-Zwanzig, Zwanzig und Doppel-Zwanzig davon: 123.

Cliff konzentrierte sich. Sie lagen fast 100 Punkte im Rückstand, das war eigentlich kaum noch aufzuholen. Tock – Tock – Tock, in einer schnurgeraden Linie knallten die drei Pfeile in die Zwanzig. Der letzte hatte sogar wieder den Bulls Ring getroffen, aber der erste hatte das Dreifach-Feld knapp verfehlt: 155.

Mr Staunton grinste vergnügt und setzte seine Darts mit schon fast beleidigender Lässigkeit. Er hatte nicht genau gezielt und traf nur einfache Felder: »Twenty – Eighteen – One«, rief Molly und schrieb 84 auf.

Dann war sie selbst wieder an der Reihe und konzentrierte sich. Nach links oben musste sie korrigieren und ließ den ersten Pfeil fliegen. Bulls Ring. Sie nickte und kniff die Augen zusammen. Zwanzig. Und noch mal , diesmal die Dreifach-Zwanzig. Cliff klatschte in die Hände und schlug ihr auf die Schulter. 50.

Der schweigsame Joshua sah sie scharf an, dann stellte er sich an der Grundlinie auf und musterte die Scheibe. Ihm und Mr Staunton fehlten nur noch 84 Punkte, er könnte das Spiel also schon beenden.

»Spielen wir Double Out?«, flüsterte Molly Cliff zu. Der nickte nur und ließ Joshua nicht aus den Augen.

Dreifach-Zwanzig. Zwanzig. Molly hielt den Atem an. Joshua zielte auf die Doppel-Zwei und landete stattdessen in der Fünfzehn. Er zuckte mit den Schultern und grinste. Keine Punkte.

Nun trat Cliff vor und fixierte die Scheibe. Zwanzig. Zwanzig. Fünf. Er fluchte, denn er hatte die Doppel-Fünf treffen wollen, dann wäre das Spiel zu Ende gewesen und sie hätten gewonnen. Nun standen gerade einmal fünf Punkte auf der Tafel, das war sehr schwierig zu schaffen.

Staunton versuchte sein Glück und traf erst die Zwanzig, dann die Dreifach-Fünf. Mit einem Schlenker seines Handgelenks warf er die Neun, und Joshua schrieb 40 auf. Ein guter Ausgangswert, um das Spiel zu beenden.

Aber nun war Molly wieder an der Reihe und überschlug im Kopf ihre Möglichkeiten. Um die fünf Punkte mit einem Doppel am Ende zu machen, müsste sie sich auf die Eins konzentrieren, die genau zwischen der Zwanzig und der Achtzehn lag. Ein kleiner Fehler, und die Runde war vorbei. Sie warf und merkte schon beim Wurf, dass sie wieder zu weit nach unten kam. Die Drei. Noch war das Spiel nicht verloren, sie konnte es noch schaffen. Sie blinzelte und fokussierte sich auf das winzige grüne Feld ganz oben rechts. Daneben, außerhalb. Nun hatte sie nur noch eine Chance. Sie holte tief Luft und ließ sie langsam ausströmen. Sie hob die Hand, visierte ihr Ziel an, fixierte es, zog es zu sich, war schon da, und Tock – der Pfeil saß. Doppel-Eins.

Cliff packte sie um die Taille, hob sie hoch und wirbelte sie herum. Dann setzte er sie wieder ab und küsste sie auf beide Wangen.

»Ich habe noch nie …«, er brach ab und schüttelte sie an den Schultern. »Hörst du? Noch nie gegen Mr Staunton und Joshua gewonnen. Du bist einfach großartig!«

Molly lachte atemlos und wandte sich zu den beiden Farmern um.

»Stramme Leistung«, murmelte Joshua, und Mr Staunton schüttelte ihr die Hand, als wollte er sie abmontieren.

»Lust auf eine Revanche?« Cliff sprühte vor guter Laune. Molly trat an ihren Tisch und trank von ihrem Bier, bevor sie ans Dartboard zurückkehrte.

Die nächste Runde verloren sie, die dritte gewannen sie mit ganz knappem Vorsprung. Schließlich mussten sie die Dartscheibe freigeben und den nächsten Teams Platz machen. Cliff holte noch eine Runde Bier für alle, und sie hoben ihre Gläser.

»Cheers!« Die Biergläser erklangen wie ein klirrender Akkord, als sie miteinander anstießen. Molly saß mitten unter den Dorfbewohnern, nein, besser Talbewohnern, denn an ihrem Tisch fanden sich auch Leute aus den Nachbarorten. Mr Staunton kam aus Appersett, Joshua hatte seine Farm hinter Aysgarth, und die anderen wohnten in Sedbusk, Gayle, Burtersett und weiteren Ortschaften, von denen Molly noch nie gehört hatte. Eine drahtige kleine Frau mit stechenden schwarzen Augen war sogar aus Thwaite von der anderen Seite des Passes herübergekommen. Bald drehte sich das Gespräch um das, was hier offenbar das Wichtigste für die Farmer war: die Schafe. Die Vorteile der verschiedenen Rassen wurden lebhaft diskutiert, wobei Staunton und Joshua sich vehement für reinrassige Swaledales aussprachen, während die anderen den North Country Mules, Gebrauchskreuzungen aus Swaledales und Bluefaced-Leicester-Schafen, den Vorzug gaben.

»Unsere Swaledales werden am Ende noch aussterben«, polterte Staunton. »Nur weil ihr meint, mit den Leicesters ein paar Pfund mehr verdienen zu können!«

Die anderen widersprachen lautstark, und so wogte das Gespräch hitzig hin und her. Molly hielt sich an ihrem Bierglas fest und hörte gespannt zu. Hier bot sich ihr ein Einblick in eine völlig neue Welt, und sie war fasziniert.

»Die Schafhaltung wird aber auch immer teurer«, warf die Frau aus Thwaite ein. »Jetzt, wo durch die neuen Transportgesetze alle Schafe einen elektronischen ID-Chip bekommen müssen, kann man sich die eigene Nachzucht ja kaum noch leisten!«

»Die Chips sind aber auch die einzige Chance, die wir gegen die Schafdiebe haben«, gab ein junger Farmer vom Ende des Tisches zu bedenken. »Deshalb zahlen wir für gechipte Schafe ja auch weniger Versicherung.«

»Aber nicht so viel weniger, dass es den Preis für diesen neumodischen Kram wettmacht«, schimpfte ein alter Farmer und schob sich die Mütze aus dem Gesicht. »Bei Zuchttieren sehe ich es ja ein, aber bei Schafen, die nach einem Jahr geschlachtet werden, ist das doch rausgeworfenes Geld.«

»Da verdienen ein paar Firmen ne’ Menge Kohle damit«, raunzte der Mann, der neben Joshua saß. »Ich habe 20 Hoggets, die nächste Woche zum Schlachter gehen. Wenn ich daran denke, was mich die gekostet haben, mit Impfungen und Untersuchungen und dann noch den Chips, da bleibt nicht mehr viel übrig.« Wütend knallte er seinen Bierkrug auf den Tisch. »Die stehen noch bis zum Wochenende auf der Hochweide hinter Marsett, dann hole ich sie rein.«

Nun ging es um die Fütterung und die Vor- und Nachteile der reinen Weidehaltung, und Molly fielen langsam die Augen zu. Das lodernde Kaminfeuer verströmte angenehme Wärme, und die Stimmen der Farmer wurden immer mehr zu einem gleichförmigen Rauschen im Hintergrund. Cliff strich ihr mit zwei Fingern leicht über den Arm.

»Müde?«

Molly blickte auf. »Ja, ein wenig«, gab sie zu. »Ich glaube, ich werde mich auf den Heimweg machen.«

Cliff machte Anstalten, aufzuspringen, aber Molly winkte ab. »Ich finde schon allein nach Hause«, sagte sie, aber sie lächelte ihn dabei freundlich an.

Er lachte. »Das habe ich auch nicht bezweifelt.«

Wenn er sich einen anderen Ausgang des Abends erhofft hatte, dann ließ er es sich zumindest nicht anmerken. Molly wusste nicht so recht, ob sie darüber froh oder enttäuscht sein sollte.

Die Farmer versuchten noch, sie zum Bleiben zu überreden, aber sie blieb bei ihrem Entschluss. Sie verabschiedete sich von ihnen, ließ sich von Cliff nochmals auf die Wangen küssen und trat hinaus in die kalte Nachtluft. Der Regen hatte aufgehört, und vereinzelt waren Sterne durch die dünne Wolkendecke zu sehen. Sie atmete tief durch und genoss die Stille der Landschaft nach dem lärmenden Trubel im Gasthaus.

Mitten in der Nacht erwachte Molly. Sie sah auf die Uhr, es war kurz vor zwei. Was hatte sie geweckt?

Barfuß und auf Zehenspitzen tastete sie sich zum Fenster, ohne das Licht anzumachen. Die Straße war leer. Doch halt, lehnte da nicht eine Gestalt am Pfeiler in der Einfahrt? Es war ein Mann, hochgewachsen und schlank, in einer dunklen Jacke. Als ein Feuerzeug aufflammte, mit dem er sich eine Zigarette anzündete, erkannte sie einen hellen Haarschopf und das Gesicht, das gleich darauf wieder im Schatten lag: Cliff. Er rauchte seine Zigarette und sah immer wieder zu den Gebäuden herüber. Molly blieb im Schatten der Gardine und bewegte sich nicht; sie war sicher, er würde es als Einladung auffassen, wenn er sie am Fenster stehen sähe. Plötzlich warf er die Zigarette fort, und die Glut zog eine kleine Leuchtspur, bis sie auf der Straße erlosch. Cliff stieß sich von der Mauer ab und entfernte sich mit großen Schritten die Hauptstraße entlang, ohne sich noch einmal umzudrehen. Molly fröstelte. Rasch verkroch sie sich wieder in ihr Bett.

[home]

KAPITEL 12

Kurz vor neun klopfte Molly an Mary Anns Haustür. Detective Inspector Bowker hatte seinen Besuch für neun Uhr angekündigt und angedeutet, dass es für ihn okay sei, wenn Molly bei der Befragung anwesend wäre. Mary Ann öffnete und rang sich ein Lächeln ab.

»Oh, hallo Molly!«

»Guten Morgen, Mary Ann! Ich habe den Jeep in der Einfahrt gesehen und wollte nachsehen, wie es Ihnen geht.« Molly bemühte sich um einen herzlichen Tonfall. »Wir haben uns ja seit Montag nicht mehr gesprochen, und beim Konzert des Kirchenchors haben wir uns auch nur kurz gesehen.«

Mary Ann öffnete widerstrebend die Tür; sie konnte Molly nicht gut auf der Schwelle stehen lassen.

»Sie haben übrigens wunderbar gesungen! Ich wusste nicht, dass Sie eine so schöne Stimme haben.«

Das Kompliment erzielte offenbar die gewünschte Wirkung, denn Mary Anns Miene hellte sich auf.

»Das hat mein lieber Mortimer auch immer gesagt.« Sie zog ein zerknülltes Taschentuch aus der Tasche des Hausanzugs, den sie trug, und betupfte damit geziert ihre Augenwinkel. Molly schüttelte sich innerlich.

»Möchten Sie vielleicht eine Tasse Tee mit mir trinken?« Nach kurzem Zögern besann sich Mary Ann auf ihre Aufgaben als Gastgeberin.

»Ja, gerne«, antwortete Molly pflichtgemäß. Ob sie sich Gedanken machen musste, dass der Tee noch anderes enthielt als Milch und Zucker?

Die Sorge war unbegründet; wie schon beim letzten Mal goss Mary Ann den Tee direkt aus der Kanne in zwei Tassen ein, ohne Milch und Zucker überhaupt anzubieten.

»Geht es Ihnen inzwischen ein wenig besser?« Molly setzte eine mitleidig besorgte Miene auf.

»Ach, es muss gehen«, seufzte Mary Ann. »Die Arbeit tut mir gut, und die Leute sind so nett zu mir.«

Molly blies in ihren Tee. »Wissen Sie schon, wann die Beerdigung ist?«

»Nein, Mortimer ist noch in der Gerichtsmedizin. Die Polizei hat mir noch nichts gesagt.« Sie schüttelte den Kopf. »Ich kann es noch immer nicht glauben.«

Langsam rollte eine Träne aus ihrem Augenwinkel. Falls sie wirklich nicht unschuldig war an Mortimers Tod, dann war sie eine hervorragende Schauspielerin. Nach außen hin verkörperte sie perfekt die trauernde Ehefrau, aber irgendwo da drinnen gab es vielleicht einen Abgrund, der sie zu einem perfiden Mord befähigte.

Molly ergriff die kleine weiche Hand und drückte sie. In diesem Augenblick hörte man ein Auto die Auffahrt hochfahren. Der Motor erstarb, eine Autotür schlug. Mary Ann sprang auf und lief zum Fenster.

»Es ist Detective Inspector Bowker!«, rief sie. Hektisch strich sie ihre Löckchen zurecht und wischte sich die Hände an einem Küchentuch ab. »Was will der denn noch von mir?«

Warum tat Mary Ann so überrascht? Molly wusste, dass Inspector Bowker sich angekündigt hatte, und auch die adrette Aufmachung von Mary Ann bewies, dass sie Besuch erwartete.

Die Frau lief zur Haustür und öffnete, noch bevor Bowker klingeln konnte. Molly hörte seine Stimme, als er Mary Ann begrüßte, und ihre zwitschernde Antwort. Wieso wurde ihre Stimmlage immer ein wenig höher, sobald sie mit einem Mann sprach? Molly schüttelte den Kopf.

Mary Ann nötigte den Inspector mit viel Getue in die Küche, rückte ihm einen Stuhl zurecht und goss ihm ungefragt eine Tasse Tee ein. Er bekam Milch und Zucker in hübsch geblümtem Geschirr hingestellt, das perfekt zu den Tassen passte. Er dankte ihr mit einem Kopfnicken.

»Ich habe noch einige Fragen an Sie, Mrs Phinney«, begann er.

»Oh, sagen Sie doch Mary Ann zu mir!«, unterbrach sie den Inspector.

Er ging nicht darauf ein und fuhr fort: »Können Sie mir bitte sagen, was für ein Insulin Ihr Mann in seiner Pumpe verwendete?«

Mary Ann sprang auf und lief aus dem Raum. Als sie zurückkam, hielt sie eine kleine Glasflasche mit grau-weißem Etikett und grüner Schrift in der Hand. »Das hier war es«, sagte sie und stellte den Behälter auf den Tisch. »Ich habe es noch nicht übers Herz gebracht, sie wegzuwerfen. Sie erinnert mich doch an meinen Mortimer! Ich habe auch noch eine neue Flasche in Reserve, die ist im Kühlschrank.«

»Danke schön«, antwortete Bowker. »Darf ich das mitnehmen?« Mit diesen Worten griff er nach der angebrochenen Flasche.

Mary Ann machte eine unwillkürliche Handbewegung, als wollte sie danach greifen, aber hielt mitten in der Bewegung inne. »Ja, natürlich, aber warum …«

»Das Labor möchte noch einen Abgleich mit dem Insulin in der Pumpe machen und überprüfen, ob es dasselbe ist«, erklärte der Inspector. »Wir müssen ja allen Spuren nachgehen.«

Mary Ann sah ihn zweifelnd an. »Aber natürlich war es dieses Insulin, was sollte es denn sonst sein?«

»Könnte es nicht eine Verwechslung mit einem anderen, einem stärker konzentrierten Insulin gegeben haben?« Bowker sah sie scharf an, und auch Molly beobachtete gespannt ihr Gesicht. Doch Mary Ann ließ sich nicht aus der Ruhe bringen.

»Ich wüsste nicht, wie das geschehen könnte«, betonte sie. »Wir haben nur das eine Insulin im Haus, und zwar das, was sein Hausarzt ihm immer verschreibt.«

»Aber Sie betreuen doch noch andere Diabetes-Patienten«, hakte Bowker nach. »Könnte es da nicht sein, dass Sie …«

»Ich?« Mary Ann riss die Augen auf. »Sie meinen, ich könnte schuld an Mortimers Tod sein?«

»Wir ziehen alles in Erwägung«, gab der Inspector ruhig zurück. »Sie müssen doch zugeben, dass ein tödlicher Unfall bei einem gut eingestellten Diabetiker – nun – zumindest unerwartet ist.«

Mary Ann nickte, und in ihren Augen sammelten sich Tränen. »Aber dass Sie jetzt mich verdächtigen, Inspector, das ist …« Sie schluchzte und wandte sich ab.

Bowker warf Molly einen Blick zu und zog die Augenbrauen hoch. Sie zuckte unmerklich mit den Schultern und schüttelte leicht den Kopf.

»Das war es auch schon, Mrs Phinney.« Er ließ die Flasche in eine durchsichtige Plastiktüte fallen und zog den Verschluss zu. »Danke für Ihre Mithilfe.« Mit diesen Worten erhob er sich und ließ die Teetasse unangetastet stehen.

»Können Sie mir wenigstens sagen, wann ich meinen Mortimer beerdigen darf?« Ihr Gesicht war tränenüberströmt. Molly war überrascht. War es Mary Ann denn gar nicht bewusst, dass sie unter Mordverdacht stand?

»Nein, das kann ich Ihnen leider nicht sagen. Unsere Pathologin möchte noch eine Untersuchung durchführen, und das Ergebnis erhalten wir erst morgen. Danach kann ich Ihnen Genaueres mitteilen.« Er wandte sich zur Tür.

»Ach ja, dürfte ich bitte einen Blick in Ihre Schwesterntasche werfen?«, fragte er, als ob es ihm in diesem Augenblick erst einfiele. »Und in Ihre Mülleimer?«

»Die Mülltonne wurde gestern ausgeleert«, erklärte Mary Ann. »Da werden Sie nichts mehr finden. Aber in meine Tasche können Sie gerne schauen.«

Sie stand auf und brachte eine altmodische lederne Arzttasche aus dem Nebenraum. Sie stellte sie auf den Tisch, und Molly richtete sich auf, um etwas zu sehen. In der offenen Tasche erkannte sie penibel angeordnete Behälter mit und ohne Deckel, alle säuberlich beschriftet und wohlgeordnet. »Mullbinden«, las sie da und »Spritzen«, »Nadeln«, »Blutdruck«, »Tupfer«, »Besteck«, »Desinfektion« und eine große Box mit »Patientenmedikamente«. Die nahm Bowker heraus und öffnete sie. Darin waren fein säuberlich in durchsichtigen Tüten Packungen mit Tabletten, Ampullen, Salbendöschen und Tropfen einsortiert, jede Tüte beschriftet mit einem Namen. »Mr Finch«, las Molly auf einer, und sie enthielt eine Blisterpackung mit roten Dragees. Kein Insulin.

»Bewahren die Patienten das Insulin bei sich zu Hause auf?«, wollte der Inspector wissen.

»Ja, natürlich«, erwiderte Mary Ann. »Die meisten spritzen ja selber und brauchen mich nur, wenn es Probleme gibt.«

Bowker nickte und stellte die Box wieder zurück in die Tasche.

»Auf Wiedersehen, Sie hören von mir.«

Mary Ann begleitete ihn noch zur Tür, diesmal ganz ohne Getue und Geflatter. Offenbar war er in ihrer Achtung gerade enorm gesunken.

Dann kam sie zurück und goss den Tee aus seiner Tasse wortlos in den Ausguss. »Glauben Sie auch, dass ich für Mortimers Tod verantwortlich bin?«, fragte sie leise, als sie sich wieder setzte.

Molly hob die Schultern. »Wer weiß schon, was die Polizei so denkt«, antwortete sie ausweichend. Sie trank ihren Tee aus und erhob sich. Es gab keinen Grund, diese Scharade weiterzuführen. »Ich muss jetzt auch gehen«, sagte sie. »Kommen Sie heute Nachmittag zur Vorführung der Hütehunde?«

»Ich weiß noch nicht.« Mary Ann räumte den Tisch ab. »Wenn, dann nur kurz, ich habe heute Abend Spätdienst.«

Molly nickte und ging zur Tür. Mary Ann folgte ihr nicht, und Molly verließ das Haus. Als sie sich umwandte, sah sie, dass Mary Ann am Küchenfenster stand und ihr nachblickte.

Kurz nach zwei machte sich Molly auf zu der großen Wiese zwischen Hardraw und Hawes, wo die Sheepdog-Demonstration stattfinden sollte. Der Teil der Wiese, der als Parkplatz ausgewiesen war, hatte sich schon gut gefüllt, und die Art der Autos ließ darauf schließen, dass die wöchentlichen Vorführungen für die Einheimischen eine willkommene Gelegenheit zum Treffen darstellten. Männer und Frauen in wetterfesten Parkas und dicken karierten Tweed-Sakkos, die Männer mit den obligaten flachen Kappen und die Frauen mit selbst gestrickten Mützen und in warm gefütterten Gummistiefeln – so präsentierte sich das Publikum. Viele hatten selbst ihre Hunde dabei, die an ihren Leinen zerrten und bellten, um auf sich aufmerksam zu machen. Die meisten trugen nicht einmal Halsbänder, sondern waren mittels einer einfachen Schlinge direkt mit der Lederleine in der Hand ihrer Besitzer verbunden.

In der Mitte der Fläche war ein großes Rechteck mit niedrigen mobilen Zaunelementen abgesteckt. Am entfernten Ende war so etwas wie ein Tor, dahinter stand ein offener kleiner Anhänger, auf dem sechs Schafe warteten. Neben dem eingezäunten Feld parkte ein weißer Imbisswagen, der an der Seite eine große Klappe wie ein Dach aufgestellt hatte. In der breiten Öffnung darunter war eine Theke zu sehen, und ein buntes Schild mit der Aufschrift »Fish and Chips« versprach, die Besucher mit Speisen und Getränken zu versorgen.

Pünktlich um 14.30 Uhr betrat ein hochgewachsener hagerer Farmer mit einer Nase wie ein Raubvogel das Karree und klatschte in die Hände.

»Herzlich willkommen zu unserer kleinen Vorführung! Ich bin Matthew Majors, und ich freue mich, dass ihr alle so zahlreich erschienen seid. Bitte bringt eure Hunde nun zu den Autos, damit sie ihre Artgenossen nicht stören, die heute arbeiten müssen.« Er unterbrach sich und wartete, bis die vierbeinigen Zuschauer sicher versperrt waren.

»Als ersten Programmpunkt haben wir heute die kleine Conny Multon, die uns ihren Hund Stiff vorführen wird.« Verhaltener Applaus brandete auf. Molly hatte sich inzwischen nach vorne durchgekämpft und lehnte mit den Ellbogen auf der niedrigen Absperrung in gespannter Erwartung, was jetzt käme.

Auf dem Feld vor ihr war mithilfe einiger Stangen ein kleiner Slalomparcours abgesteckt. Eine niedrige Plattform aus Holz stand daneben. Von einer Seite führte eine kurze steile Leiter nach oben, während eine flache Rampe auf der anderen Seite wieder hinunterführte.

Conny Multon war ein vielleicht 12-jähriges Mädchen, das seine braunen Haare ordentlich zu zwei Zöpfen geflochten hatte. Ein dicker Parka hüllte Connys Oberkörper ein, während zwei dünne Beine in Jeans darunter hervorlugten, die ihrerseits in geschnürten Stiefeln steckten. An einer Kordel um den Hals hing ein dreieckiger Gegenstand aus Metall wie ein Medaillon. Sie führte ihn an die Lippen, und ein kurzer Pfiff ertönte. Ein schwarz-weißer Hund sprang herbei und setzte sich zu ihren Füßen hin, die Augen aufmerksam auf sie gerichtet. Er hatte das Gesicht eines Clowns, mit viel Weiß und einem schwarzen Fleck über dem rechten Auge.

Das Mädchen pfiff nochmals und machte eine ausholende Bewegung mit dem Arm. Der Hund gehorchte und raste in einem irrsinnigen Tempo davon, bremste an der Umzäunung und lief an ihrer Innenseite entlang. Als er den Kreis komplett abgelaufen war, kehrte er zu seiner Herrin zurück, die ihn mit etwas aus ihrer Tasche belohnte. Dann schnalzte sie mit der Zunge und wies auf die Slalomstangen. Der Hund lief im Zickzack durch, wendete auf der entfernten Seite und kam auf die gleiche Art zurück. Erneut setzte er sich neben sie und ließ sie nicht aus den Augen.

Nun bewegte sich das Mädchen langsam in langen Schritten nach vorn und vollführte dabei mit der Hand kleine Kreise über den Boden. Der Hund glitt zwischen ihren Beinen durch, umrundete das vordere Bein, verharrte, bis das andere Bein folgte, und umrundete dann dieses, genau so, wie er es zuvor mit den Stangen gemacht hatte, nur zwischen den schreitenden Beinen des Mädchens. Das ging ungefähr zehn Schritte lang gut, dann kamen die beiden aus dem Rhythmus, und das Mädchen stolperte über den Hund. Der sprang beiseite und kam schwanzwedelnd zurück, um sich seine Belohnung abzuholen. Das Publikum applaudierte und lachte. Das Mädchen klopfte ihm auf den Rücken – sie musste sich nicht einmal bücken dafür – und lief mit ihm zurück zu der hölzernen Plattform.

Das Geländer neben Molly erzitterte, als sich ein Paar Ellbogen neben ihr aufstützte. Molly wandte den Kopf und blickte in Cliffs blaue Augen.

»Dachte ich mir doch, dass ich dich hier finde«, begrüßte er sie.

»Natürlich, dieses Spektakel lasse ich mir doch nicht entgehen!« Molly lächelte ihn an. »Musst du denn nicht arbeiten?«

»Habe ich schon.« Er rollte theatralisch mit den Augen. »Ich habe den ganzen Tag Büroarbeit gemacht und telefoniert, jetzt musste ich mal raus an die frische Luft.«

Molly nickte und sah wieder zu Conny und ihrem Hund hin. Sie war inzwischen auf die Plattform geklettert, während der Hund unten wartete. Dann schnalzte sie mit der Zunge und machte eine Geste mit der Hand. Der Hund lief unter der Plattform hindurch auf die andere Seite und wieder zurück. Auf ihr erneutes Schnalzen lief er die Rampe hoch zu ihr, und als sie den Arm ausstreckte, die Rampe wieder hinunter. Doch statt unten auf den nächsten Befehl zu warten, lief er weiter und erneut im Slalom zwischen den Stangen durch. Das Mädchen rief ihn mit einem Pfiff zur Ordnung, woraufhin er gehorsam zurückkehrte. Nun ging es die Leiter hoch, und er musste oben warten, während das Mädchen die Rampe herunterkam. Als sie ihn heranrief, nahm er die Abkürzung und sprang von der Plattform zu Boden.

Conny verbeugte sich, und ihr Hund sprang, wild mit dem Schwanz wedelnd, um sie herum, während die Zuschauer lautstark applaudierten.

»So fangen sie alle an, mit dem ersten eigenen Hund zu trainieren«, erklärte Cliff und deutete auf das Mädchen, das nun den eingezäunten Bereich verließ. »Später wird sie mit diesem Hund ihre ersten Schafe treiben, und wenn sie erwachsen ist, wird der Hund die Arbeit für sie tun.«

»Ich hätte nicht gedacht, dass schon Kinder mit den Hunden arbeiten.« Molly sah Cliff an. »Oder ist das hier so etwas wie ein Volkssport?«

»Volkssport nicht gerade«, erwiderte Cliff. »Aber Sheepdog Trials sind hier sehr beliebt und auch wichtig.«

»Sind das dann richtige Wettbewerbe?«, wollte Molly wissen.

»Ja, es gibt verschiedene Klassen, und die Wettkämpfe werden sogar auf nationaler Ebene ausgetragen.« Cliff umfasste mit einer Armbewegung die ganze Gegend. »In den Sommermonaten, sobald die Lämmerzeit vorbei ist, gibt es in Yorkshire jeden Monat irgendwo einen Trial. Du bist zur falschen Jahreszeit hier.«

Molly hob bedauernd die Schultern. Er lachte sie an. »Aber vielleicht möchtest du ja im Sommer wiederkommen? Ich würde mich freuen!« Seine blauen Augen bohrten sich regelrecht in ihre, und Molly sah ihn einen Moment lang wie gebannt an. Dann grinste sie zurück

»Vielleicht tue ich das wirklich«, antwortete sie, und ihr wurde plötzlich warm ums Herz. Rasch wandte sie sich ab und sah wieder der Vorführung zu.

In der Zwischenzeit hatten Helfer die Stangen und die Rampe abgebaut, nur ein Pfosten in der Mitte des Platzes blieb stehen. Mr Majors war nun selbst mit einem Hund auf dem Platz. Er stellte ihn als »Luke« vor und erklärte, dass Luke erst ein Jahr alt war und die hohe Kunst des Schafehütens gerade erst erlernte. Auf ein Handzeichen öffneten die Helfer die Rampe des Anhängers, wo die Schafe warteten, und trieben sie mithilfe von zwei Hunden über das kurze Stück durch die Öffnung im Zaun, die sie hinter den Tieren verschlossen.

Die Schafe kümmerten sich nicht um ihre Umgebung und begannen sofort zu fressen. Luke wurde ausgeschickt und lief in einem großen Kreis los, um hinter die Tiere zu gelangen. Sie waren gutmütig und kannten das Prozedere offensichtlich schon, denn Luke musste nicht viel tun, um sie in einer geschlossenen Gruppe zu versammeln.

Auf einen Pfiff aus der metallenen Pfeife, die auch Mr Majors um den Hals trug, setzte der Hund die kleine Herde in Bewegung und brachte sie dazu, in gerader Linie auf Mr Majors zuzulaufen.

»Sie sollen bei dieser Übung nicht galoppieren«, erklärte Cliff. »Das könnte hier oben in den Dales fatale Folgen haben. Der Hund muss also das Tempo halten, sodass sich die Schafe vorwärtsbewegen, aber nicht wie die wilde Kavallerie ankommen. Für junge Hunde ist das eine sehr schwierige Übung.«

Molly nickte. »Macht Luke es gut?«

»Ja, natürlich.« Cliff lachte. »Matthew ist einer der besten Hundetrainer, die wir hier haben. Die meisten Leute bringen ihm ihre Hunde zur Ausbildung, oder sie kaufen gleich von ihm trainierte Hütehunde.«

Cliff war unmerklich näher gerückt, sodass ihre Schultern sich leicht berührten, als sie so Seite an Seite an dem Geländer standen, die Unterarme auf den obersten Balken gestützt. Von Zeit zu Zeit lehnte er sich zu Molly und verstärkte den Druck auf ihren Arm, und Molly wich nicht aus. Im Augenblick fühlte sie sich Cliff viel näher als Charles, und dass es nicht Charles war, der hier an ihrer Seite stand, dafür konnte sie schließlich nichts.

Luke hatte die Schafe in der Zwischenzeit zu Mr Majors gebracht und sah erwartungsvoll zu seinem Herrn. Dieser lobte ihn ausgiebig, während die Schafe sich schon wieder zerstreuten und zu grasen begannen. Die Helfer brachten in der Zwischenzeit sechs Zaunelemente herein und stellten sie paarweise auf dem Feld verteilt auf. Einer schritt den Abstand zwischen jeweils zwei Elementen ab und dirigierte die anderen, bis die Öffnungen alle gleich breit waren.

»Das ist jetzt eine Übung, wie sie bei den großen Trials auch absolviert werden muss.« Cliff sah sich um. »Matthew wird gleich einen seiner ausgebildeten Hunde holen – ah, da ist er ja.« Er legte wie selbstverständlich einen Arm um Mollys Schulter und drehte sie ein Stück, mit dem anderen wies er auf die gegenüberliegende Seite des Feldes. Ein fast einfarbig schwarzer Hund sprang von der Ladefläche eines Pick-ups und gesellte sich zu Mr Majors und Luke. Die Schafe hatten sich währenddessen von Mr Majors fortbewegt. Mit einer Handbewegung schickte er die beiden Hunde aus, um sie zu holen. Luke achtete jetzt mehr auf den älteren Hund, und im Teamwork versammelten sie die Schafe am entfernten Ende der Koppel. Dann warteten sie auf ihren Befehl. Mr Majors hob die flache Pfeife zum Mund und pfiff einen kurzen Zweiton. Der schwarze Hund setzte die Herde in Bewegung und trieb sie auf das erste Zaunpaar zu. Die Schafe widersetzten sich erst, zwei wollten vor dem Zaunelement ausbrechen, doch Luke war zur Stelle und zwickte ein besonders störrisches Schaf in die Wolle am Oberschenkel.

»Das darf er natürlich bei einem Trial nicht tun, aber es zeigt, dass er schon weiß, worauf es ankommt«, bemerkte Cliff und lachte. »Zurückhaltung kann man ihnen einfacher beibringen als die Lust am Herding. Und die müssen die Hunde haben, sonst funktioniert das nicht.«

Die Schafe waren in der Zwischenzeit auf dem Weg zu dem Pfosten in der Mitte des Feldes, an dem Mr Majors stand und die Hunde genau im Auge behielt. Es ging einmal um den Pfosten herum und zum zweiten Tor; im Gleichtakt wendeten sie hinter der Öffnung und strebten auf das dritte und letzte Tor zu. Die Hunde hielten die Tiere jetzt eng zusammen, und als sie das Gatter passiert hatten, sahen sie erwartungsvoll zu ihrem Herrn herüber.

»That’ll do!«, rief Mr Majors. Die beiden Hunde ließen die Schafe Schafe sein und kamen, ohne zu zögern, zu ihm. Er lobte sie ausgiebig, dann schickte er sie mit einer Handbewegung zurück zum Pick-up, wo sie sich auf der offenen Ladefläche niederließen.

Das Publikum klatschte in die Hände und johlte vor Begeisterung. Cliff nahm die Hand von Mollys Schulter, um sich dem Applaus anzuschließen, und Molly trat mit geröteten Wangen einen kleinen Schritt zur Seite.

Mr Majors stellte sich wieder in der Mitte des Platzes auf, während die Helfer die Zaunelemente zu einem kleinen quadratischen Pferch zusammenstellten, der weniger als 3 mal 3 Meter maß. Auf der anderen Seite des Feldes wurde mithilfe eines langen Seils ein Kreis von gut 30 Metern Durchmesser markiert.

»Was kommt als Nächstes?«, flüsterte Molly.

»Warten Sie es ab«, erwiderte Cliff und zwinkerte ihr zu. Inzwischen hatte er die Arme wieder auf das Geländer gestützt und schien sich nur für die Vorführung zu interessieren.

Mr Majors kündigte jetzt mit großen Gesten einen wahren Künstler im Sheep Herding an. Seine beiden Hunde hatten im letzten Sommer den großen Sheepdog Trial bei der Wensleydale Agricultural Show gewonnen, und sie waren »All Time Favorites«, wenn man seinen begeisterten Reden glauben konnte.

»And here he comes! Mr Joran Harrison mit Taff und Glen!«

»Harrison?« Molly sah Cliff fragend an, ihr war die Namensgleichheit nicht entgangen.

»Mein Vater«, erwiderte Cliff, ohne den Blick vom Feld abzuwenden. Ein kleiner älterer Mann mit unglaublichen O-Beinen und einem langen Stock in der Hand betrat das Feld, begleitet von zwei fast identisch aussehenden Hunden. Er trug eine alte Armeejacke, Cordhosen, die in den obligaten Gummistiefeln steckten, und die unvermeidliche flache Mütze auf dem Kopf. Im Mundwinkel hing eine erkaltete Zigarette, die Fäuste hatte er tief in den Jackentaschen vergraben.

»Ich habe mich schon gewundert, woher du so gut Bescheid weißt«, bemerkte Molly und zwinkerte ihm zu. »Als Versicherungsmann hat man mit der praktischen Seite der Schafzucht ja wohl weniger zu tun.«

Cliff nickte und lächelte sie warm an. »Mein Vater züchtet selbst keine Schafe mehr.«

Molly hob fragend die Augenbrauen.

»Vor einigen Jahren wurde ihm seine komplette Zuchtherde gestohlen, fast 100 reinrassige Wensleydale Longwools, alles trächtige Muttertiere, und dazu auch sein preisgekrönter Bock. Den finanziellen Schaden hat die Versicherung bezahlt, aber der eigentliche Wert der Tiere war in Geld nicht zu ermessen. Es gibt nur noch ungefähr 1500 eingetragene Zuchttiere dieser Rasse, und das war ein schlimmer Schlag für die gesamte Zucht.« Cliff seufzte. »Mein Vater war verbittert, als sein Lebenswerk so einfach vernichtet wurde. Er hat daraufhin sein Land verpachtet und für das Geld von der Versicherung einen kleinen Transporter gekauft. Damit transportiert er jetzt Schafe zum Schlachthof und verdient so sein Geld.«

»Und die Hunde?« Molly tat der alte Mann plötzlich leid. Cliff ließ seinen Vater nicht aus den Augen. Wie wohl seine Mutter aussah? Viel Ähnlichkeit konnte Molly zwischen den beiden Männern nicht erkennen.

»Die Hunde tun noch immer ihre Arbeit. Er holt die Schafe oft direkt von den Weiden, und da leisten ihm die Hunde gute Dienste.« Cliff deutete auf das Feld vor ihnen. »Deshalb sind sie auch noch immer so gut in Form.«

Mr Harrison hob die Hand, und die Zuschauer klatschten stürmisch Beifall. Als er die Handfläche ausstreckte, verstummten die Leute. Die beiden Hunde lagen jetzt zu seinen Füßen und sahen regungslos zu ihm auf. Die sechs Schafe waren schon wieder über die Wiese verteilt, und auf einen leisen Klicklaut von ihm sprangen die Hunde auf und trieben sie zusammen. Sie agierten in perfekter Synchronität, als ob ein einziges Gehirn die beiden steuerte. Harrison wies mit einer Hand auf den markierten Kreis, und ohne Verzögerung drängten die Hunde die Herde über das Seil. Sie umkreisten die Tiere und achteten darauf, dass keines aus dem Ring entkam.

Harrison nahm den Beifall der Zuschauer gnädig entgegen, dann gab er den Helfern ein Zeichen. Einer kam mit zwei dicken roten Kordeln an und legte sie zwei von den Schafen um den Hals, um sie so zu markieren.

Joran Harrison verließ seinen Platz in der Mitte des Feldes und schlenderte zu Molly und Cliff an den Zaun. Dort angekommen, rammte er seinen Stock in den Boden. Er wandte sich um und schnalzte leise mit der Zunge. Die beiden Hunde, die die Schafe die ganze Zeit innerhalb des Kreises gehalten hatten, begannen jetzt damit, völlig selbstständig und ohne weitere Anweisungen die Schafe zu separieren. Das war sichtlich nicht so einfach; die beiden mit den Halsbändern markierten Tiere wollten sich partout nicht von ihren Artgenossen trennen lassen, und gleichzeitig musste die Gruppe innerhalb der Kreismarkierung bleiben. Harrison stand völlig regungslos, nur seine Blicke schossen hin und her und schienen die Hunde zu dirigieren. Am Ende hatten sie es in erstaunlich kurzer Zeit geschafft, und die beiden Schafe mit den roten Bändern befanden sich in dem kleinen Pferch, während die anderen vier eng zusammengedrängt in dem Ring standen, der durch das Seil gebildet wurde.

Jeder der beiden Hunde hatte sich einer Gruppe zugewandt und achtete darauf, dass die Tiere nicht entkamen. Das Publikum belohnte diese Leistung mit stürmischem Applaus, und ein Grinsen stahl sich in Mr Harrisons Gesicht. Molly bemerkte, dass seine Augen die gleiche blaue Farbe hatten wie die von Cliff; damit war die Ähnlichkeit aber auch schon zu Ende.

»Sie werden immer besser, die beiden!«, bemerkte Cliff.

»Sie üben das ja auch ständig«, tat sein Vater das Kompliment ab. »Hier auf dem Platz ist es für sie einfacher als draußen auf dem Feld.«

Cliff nickte wissend. Joran Harrison pfiff, und die beiden Hunde verließen ihre Positionen, um sich zu seinen Füßen hinzusetzen. Molly war erstaunt, wie groß die Tiere waren, deutlich größer als die anderen Hütehunde hier. Sie trugen auffallende Halsbänder, breite Lederriemen mit aufgenieteten Sternen, der eine in Schwarz und der andere in Braun. Molly stutzte. Sie betrachtete die Sterne auf den Halsbändern und kramte in ihrer Erinnerung. Als der eine Hund – der mit dem schwarzen Halsband – den Kopf wandte, sah sie, dass an der Seite einer der Sterne fehlte; stattdessen befand sich hier ein kleines Loch im Leder. Unwillkürlich zog sie die Hand aus der Jackentasche, die während der ganzen Zeit unbewusst mit einem kleinen kantigen Gegenstand in der Tiefe der Tasche gespielt hatte. Ein kleines Stück silbern glitzerndes Metall mit scharfen Spitzen kam zum Vorschein: der fehlende Stern. Sie hatte ihn am Tag nach dem Fund von Mortimers Leiche auf der Schafweide gefunden, unmittelbar bevor sie Cliff getroffen hatte.

Schnell schob sie die Hand mit dem Stern wieder zurück in die Tasche und ließ ihn so schnell los, als ob sie sich daran verbrannt hätte. Ihr Gehirn arbeitete fieberhaft. Hatte Joran etwas mit Mortimers Tod zu tun? Oder wie kam der Stern sonst auf die Schafweide?

Dann fiel es ihr siedend heiß ein: der Schafdiebstahl! An den hatte sie kaum noch gedacht; er war im Zuge der Ermittlungen um Mortimers Tod völlig untergegangen. War Joran Harrison der Schafdieb? Sie ließ im Geiste die bekannten Fakten Revue passieren: Der Dieb kannte sich hier aus, er war erfahren im Umgang mit Schafen, er arbeitete mit Hunden, das hatte Inspector Bowker gesagt. Er schien Insider-Wissen zu haben, denn er stahl nur schlachtreife Tiere und niemals Zuchttiere oder Tiere, die noch nicht zur Schlachtung vorgesehen waren. Das hatte Staunton angedeutet. Vieles schien auf Cliffs Vater zuzutreffen. Aber woher hatte er die Informationen über die Tiere? Woher wusste er, wo gerade Schafe auf der Weide standen, die kurz vor dem Abtransport zum Schlachthof waren? In Molly stieg ein ungeheuerlicher Verdacht auf, und sie warf einen argwöhnischen Seitenblick auf Cliff. Konnte er die undichte Stelle sein? Er, den die Bauern ganz offenbar schätzten und der fast täglich mit ihnen zusammen war? Der durch seine Arbeit bei der Versicherung die Herden der Bauern wahrscheinlich so gut kannte wie niemand sonst?

»Hast du Hunger?« Cliffs Stimme durchdrang ihre Gedanken. Sie wandte sich ihm zu.

»Ja, und wie!« Der Wind trug appetitliche Gerüche vom Imbisswagen zu ihnen herüber, und Molly schnupperte entzückt.

»Komm, ich lade dich auf eine Portion Fish’n’Chips ein«, sagte Cliff und ergriff ihre Hand. Fast im Laufschritt zog er sie mit sich, und Molly bemerkte, dass auch die anderen Zuschauer auf den Wagen zustrebten. Davor hatte sich schon eine kleine Schlange gebildet, und Molly und Cliff reihten sich an ihrem Ende ein.

Cliff sah sie mit eigenartigem Blick an, dann hob er die Hand und strich ihr eine Haarsträhne aus dem Gesicht, die sich gelöst hatte. Er ließ seine Hand einen Augenblick an ihrer Wange liegen; Mollys Herz klopfte auf einmal wie verrückt, und ihr Atem ging plötzlich schneller. Das kam bestimmt nur vom Laufen!

Cliff beugte sich zu ihr herunter, als wollte er etwas sagen, doch Molly drehte den Kopf ein wenig zur Seite und trat einen halben Schritt zurück.

»Nicht«, sagte sie leise. Er nickte unmerklich und zog seine Hand zurück. Im nächsten Augenblick schien er die Szene schon wieder vergessen zu haben, denn er nahm sie am Arm und drehte sie herum.

»Siehst du da drüben?«, fragte er und deutete mit der anderen Hand auf den Platz. Hier waren Helfer unterwegs und bauten wieder eine Rampe auf, eine kleinere diesmal. »Ich weiß, was jetzt kommt, das wird dir gefallen!«

Molly kniff die Augen zusammen und blinzelte in die hereinbrechende Dämmerung. »Was meinst du?«

»Es kommt noch eine Vorführung, lass dich überraschen!«

Dann waren sie an der Reihe, und Cliff bestellte ihre Fische. Sie kamen frisch aus dem brutzelnden Fett auf flache Pappteller und wurden mit einer großen Portion Pommes frites zusammen in Zeitungspapier eingewickelt. Cliff nahm die beiden Pakete, kaufte noch zwei Dosen Yorkshire Bitter dazu und deutete dann auf die parkenden Autos. Molly folgte ihm zu einem großen chromblitzenden Geländewagen. Cliff öffnete die Tür zum Kofferraum und ließ sich gemütlich auf der Kante der Ladefläche nieder. Er klopfte mit der flachen Hand auf den Platz neben sich und lächelte einladend. Molly folgte schmunzelnd seiner Aufforderung. So saßen sie einträchtig nebeneinander und aßen den Fisch und die Pommes frites mit kleinen Plastikspießen direkt aus ihrer Umhüllung aus Zeitungspapier. Am Ende leckte Molly sich noch die Finger ab, bis Cliff grinsend auf eine kleine verpackte Tüte hinwies, die zwischen den fettigen Seiten steckte. Molly zog sie heraus und fand ein Reinigungstuch, mit dem sie sich die Hände säuberte. Dann knüllte sie das schmutzige Papier zusammen und brachte den Müll zurück zum Imbisswagen, wo mehrere große blaue Müllsäcke bereitstanden. Die Menschenschlange war so gut wie abgearbeitet. Mr Majors stand wieder auf dem eingezäunten Teil der Wiese und kündigte den letzten Programmpunkt an.

Cliff winkte Molly zu, und sie beeilte sich, zu ihm zu kommen. Die Zuschauer drängten sich bereits dicht an dicht am Geländer, und Cliff trat einen Schritt zurück, bis sie vor ihm stehen konnte. Er war direkt hinter ihr und stützte seine Arme rechts und links von ihr auf, sodass sie quasi in seinen Armen gefangen war. Das fühlte sich gar nicht schlecht an, fand Molly, aber sie versuchte trotzdem, Abstand zu halten. Was, wenn er wirklich mit den Schafdiebstählen zu tun hatte?

Eine schlanke junge Frau betrat das Viereck, und hinter ihr – Molly traute ihren Augen kaum – marschierte eine Reihe Gänse im Gleichschritt her. Ein kleiner schwarzer Hund wirbelte um die Kolonne herum und achtete darauf, dass niemand aus der Formation ausbrach, aber das war gar nicht notwendig, denn die Gänse folgten der Frau, ohne einen Blick nach rechts und links zu werfen.

Dann ging es los. Die Tiere watschelten über die Rampe, blieben oben stehen, verbeugten sich, drehten sich auf der Stelle und watschelten wieder zurück. Wie bei einer Quadrille teilten sie sich, marschierten von beiden Seiten auf die kleine Plattform, verbeugten sich oben voreinander und trennten sich wieder. Gemeinsam mit der jungen Frau führten sie einen kleinen Tanz auf, bei dem sich alles drehte, die Frau, der Hund und die Gänse, und ein bisschen auch die ganze Welt um Molly, denn sie hatte das starke Bier ein wenig zu hastig getrunken.

Mit glänzenden Augen drehte sie sich zu Cliff um. »Das ist wunderbar!«, rief sie.

»Ich wusste, dass dir das gefallen wird!«, gab er lachend zurück und griff nach ihrer Hand. Sie ließ ihn diesmal gewähren, wurde aber schlagartig wieder nüchtern.

»Wohnt dein Vater eigentlich auch hier in Hawes?«, fragte sie in beiläufigem Tonfall, als ob ihr das gerade erst eingefallen war.

»Nein, seine Farm liegt ein Stück außerhalb von Burtersett, etwa da, wo es hoch zum Semer Water geht. Warst du schon in dieser Ecke?«

Molly schüttelte den Kopf.

»Das ist ein wunderschöner See mitten in den Hügeln. Da sollten wir mal zusammen hinfahren und ein Picknick machen«, schlug er vor und zwinkerte ihr zu.

Sie nickte unverbindlich und wechselte schnell das Thema. »Die junge Frau mit den Gänsen könnte auch im Zirkus auftreten. Sie ist richtig gut!«

»Das ist Liz, die jüngste Tochter der Talbots, denen das große Hotel in Askrigg gehört. Tatsächlich studiert sie Wirtschaftsinformatik in Oxford!« Er winkte der Frau zu, als die Zuschauer applaudierten, und sie winkte mit einem verschmitzten Grinsen zurück. Kannte er eigentlich jede Frau im Tal?

Molly wandte sich ab und musterte die Menschenmenge, die bereits begann, sich zu zerstreuen. Vereinzelt standen noch Grüppchen zusammen, und Molly entdeckte Joran Harrison unter ihnen. Seine beiden Hunde waren nicht bei ihm, und sie blickte sich suchend um. Jetzt löste er sich von der Gruppe, schritt ans Ende des Feldes mit den parkenden Autos und stieg in einen alten dunkelroten Austin. Als er losfuhr, sah Molly die Silhouetten von zwei Hundeköpfen auf der Beifahrerseite. Ein verwegener Plan keimte in ihr auf.

[home]

KAPITEL 13

Den Abend verbrachte Molly in ihrem Cottage mit Vorbereitungen. Cliff hatte sie mit offensichtlichen Hintergedanken noch zu einem Drink im Blue Dragon Inn überreden wollen, aber sie schützte Müdigkeit vor und machte sich bald auf den Heimweg.

Zu Hause kochte sie erst einmal einen starken Kaffee, um das Bier aus ihrem Gehirn zu vertreiben, ehe sie ihren Laptop startete. Mithilfe der Satellitenaufnahmen von Google versuchte sie, sich eine Vorstellung der Lage von Joran Harrisons Farm zu machen. Hier war Bainbridge, und da oben lag der See, den Cliff erwähnt hatte. Wie hieß er noch? Semer Water, genau, und hier war auch so etwas wie ein Wassersportzentrum eingezeichnet. Irgendwo dort musste Cliffs Vater zu Hause sein.

Sie verfolgte virtuell die Straße und versuchte, sich die Abzweigungen zu merken, die zu den einzelnen Gehöften führten. Dann besann sie sich. Sie hatte ja ihr Smartphone dabei, da konnte sie die Details im Zweifel nachsehen, aber für den groben Überblick war diese Arbeit jetzt wichtig. Sie trank den Kaffee aus und packte einen kleinen Rucksack, dann ging sie hoch, um vor ihrer Aktion noch ein paar Stunden zu schlafen. Sie stellte den Wecker auf Mitternacht und hängte das Handy zur Sicherheit an das Ladekabel. Nach ein paar tiefen Atemzügen war sie eingeschlafen.

Das Telefon weckte sie pünktlich mit einem leisen Dreiklang. Sie stand auf und zog sich im Dunkeln an, um Mary Ann nicht aufmerksam zu machen. Sie wählte schwarze Jeans, einen dicken schwarzen Pullover und eine schwarze Windjacke aus dünner Ballonseide, die sie nicht durch Rascheln verraten würde. Die Haare flocht sie zu einem festen Zopf im Nacken und zog noch ein schwarzes Schaltuch darüber; so schlich sie die Treppe hinunter.

Im Flur vervollständigte sie ihr Outfit mit schwarzen Handschuhen und den Wanderstiefeln. Sie legte ein Ohr an die Haustür und lauschte angespannt nach draußen, doch es herrschte absolute Stille. Das einzige Geräusch war ein kaum hörbares Knacken vom Dielenboden, auf dem sie stand.

Sie nahm den Rucksack und zog leise die Tür ins Schloss. Dann sah sie sich um. Die Straße lag leer vor ihr, und drüben in Mary Anns Haus war alles dunkel. Ihr Jeep stand in der Einfahrt, aber sie selbst schien bereits zu schlafen. Molly schlich zu ihrem Auto und stieg ein. Sie nutzte das leichte Gefälle und ließ den kleinen Wagen lautlos anrollen. Erst nach einigen Metern startete sie den Motor.

Als sie in die Hauptstraße einbog, stutzte sie kurz. War das nicht Cliffs Geländewagen? Sie hatte am Nachmittag nicht so genau auf sein Auto geachtet, hatte nur eine vage Erinnerung an breite Reifen und viel blitzendes Chrom. Sie zuckte mit den Schultern. Vielleicht hatte er den Wagen stehen lassen und war nach einem feuchtfröhlichen Abend im Blue Dragon Inn zu Fuß nach Hause zurückgekehrt.

In Hawes bog Molly an der Hauptstraße nach links ab und folgte ihr, bis sie die Abzweigung nach Burtersett erreichte. Sie durchquerte das kleine Dorf, das nur aus einigen Häusern bestand, und fand bald einen Wegweiser, der zum Wassersportzentrum wies. Hier war sie richtig. Nun ging es hoch in die Hügel, und die unvermeidlichen Mauern zogen sich wie dunkle Schatten zu beiden Seiten der schmalen Straße entlang. Nach etwa zwei Kilometern erreichte sie eine Kreuzung. Sie hielt an und rief auf ihrem Handy die Google-Karte auf, um sich zu orientieren. Ja, hier verlief eine kleine unbefestigte Straße schnurgerade über den Hügelrücken. Geradeaus ging es hoch zu dem See, den Cliff erwähnt hatte, und ein Stück zurück erkannte sie auf dem Satellitenbild ein Gebäude, umgeben von Bäumen, das sich offenbar in eine Senke schmiegte.

Es war das einzige Haus, das sie auf der Strecke zwischen den beiden Ortschaften entdeckt hatte, das direkt an der Straße lag. Wenn sie Cliffs kurze Beschreibung richtig interpretierte, musste es das Gehöft von Joran Harrison sein.

Molly rangierte das Auto an den Straßenrand, wo sich die Straße so weit verbreiterte, dass zwei Autos hintereinander parken konnten. Offenbar bildete die kleinere der beiden sich kreuzenden Straßen den Ausgangspunkt für Wanderungen in den Hügeln, und so war hier ein schmaler Parkstreifen entstanden.

Molly stieg aus und sah sich um. Es war windstill. Der Himmel über ihr erstrahlte von Millionen Sternen. Der Mond war noch nicht aufgegangen, und die Landschaft blieb in diffuses Licht getaucht. Die schmale Straße, die sie heraufgefahren war, lag wie ein dunkles Band in der noch dunkleren Landschaft ringsum. Sie schloss den Wagen ab und wandte sich in die Richtung, aus der sie gekommen war. Sie lief auf dem schmalen Streifen Grün neben der Straße, denn sie hatte das Gefühl, jeder laute Schritt wäre hier kilometerweit zu hören. Einmal bellte ein Hund in einiger Entfernung, aber gleich darauf verstummte er wieder; es hatte wohl kaum mit ihrer Anwesenheit zu tun.

Die Mauern am Straßenrand waren nur brusthoch, und Molly erkannte weiße wollige Flecken dahinter. Schafe. Sie standen eng aneinandergedrängt zusammen und hoben die Köpfe, als sie vorbeiging. Die mit den schwarzen Gesichtsmasken waren die Swaledales, das hatte sie inzwischen gelernt, während es sich bei denjenigen mit den weißen Köpfen um Mischrassen handelte, die hier immer häufiger wurden – sehr zum Leidwesen von Züchtern wie Mr Staunton, der sich für die Erhaltung der alten Rassen einsetzte.

Die Straße schlug einen Bogen und umrundete ein kleines Waldstück zur Linken. Molly spähte zwischen den Bäumen durch, konnte aber in der Dunkelheit nicht viel erkennen. Sie hatte keine Ahnung, ob der schwarze Schatten dort hinten ein Haus oder nur ein Schuppen war. In einer Rechtskurve überquerte die Straße einen kleinen Graben, und direkt daneben war die Mauer von einem metallenen Gitter unterbrochen. Hier führte eine geschotterte Fahrspur nach oben und verschwand im Schatten der Bäume. Die Steinmauer war an dieser Stelle aus ordentlich behauenen Blöcken errichtet, und die Mauerkrone mit senkrecht aufgestellten Steinplatten noch zusätzlich gesichert. Ein Überklettern war nicht unmöglich, aber deutlich schwieriger als an den lose aus Naturstein gesetzten Mauern an den Schafweiden. Der oberste Holm des Gatters war mit Stacheldraht umwunden, also nahm Molly den kleinen Rucksack ab und schlängelte sich zwischen den unteren Querstangen hindurch. Auf der anderen Seite angekommen, richtete sie sich auf und lauschte. Nichts war zu hören.

Mit angehaltenem Atem schlich sie die kleine Straße entlang, bereit, sich beim geringsten Anzeichen einer Entdeckung flach auf den Boden fallen zu lassen. Doch sie blieb unbehelligt, bis sie an der dunklen Holzwand einer Scheune ankam. Hier sah sie sich um. Vor ihr lag ein offener Schuppen, in dem Holzscheite kreuz und quer auf dem Boden lagen. Ein Hackklotz stand in der Mitte, eine Axt steckte darin und wartete offenbar darauf, das Holz zu verarbeiten. Molly ging um den Schuppen herum, doch da war nur hohes Gras und ein kleiner Abhang, der hinunter zu dem Graben führte. Unten glitzerte Wasser, und sie hörte ein leises Glucksen.

Auf der vorderen Seite verlief die Wand der Scheune parallel zum Weg weiter, und Molly schlich auf Zehenspitzen näher. Mit ihrer dunklen Kleidung war sie vor dem dunklen Holz so gut wie unsichtbar, aber sollte jetzt in diesem Augenblick ein Auto die Straße entlangfahren, würden sie die Scheinwerfer wie auf einer Theaterbühne beleuchten.

Sie hatte Glück, niemand kam, und so gelangte sie unbehelligt ans Ende des Gebäudes. Sie hielt an und ging in die Hocke. Auf den Knien schob sie langsam den Kopf um die Kante, warf einen Blick dahinter und zog sich sofort wieder zurück. Der Platz vor der Scheune war leer, nur ein Auto stand da, und im Hintergrund hatte sie ein Haus erkannt. Sie drückte sich um die Gebäudeecke und verschmolz mit dem großen Scheunentor. Einen Augenblick später lief sie gebückt zu dem Auto hinüber. Aus der Nähe erkannte sie den dunkelroten Austin von Joran Harrison, den sie heute Nachmittag bei der Vorführung der Hütehunde gesehen hatte.

Molly atmete tief durch. Nun wusste sie, dass sie richtig war. Sie hockte im Schatten des Autos und blickte hoch zu dem gedrungenen Gebäude. Hinter keinem der Fenster brannte Licht, und sie vernahm auch kein Geräusch. Offenbar waren auch die Hunde im Haus, denn sie hätten sonst mit Sicherheit bereits angeschlagen.

Außer dem Wohnhaus und dem großen Schuppen waren keine weiteren Gebäude zu sehen. Wenn es hier Stallungen oder Nebengebäude gab, dann mussten sie hinter dem Haus liegen. Molly schlich zurück zum Schuppen und stellte fest, dass das große Tor nur angelehnt war. Sie drückte es auf – zum Glück quietschte es nicht – und schlüpfte wie ein Schatten hinein.

Drinnen war es stockfinster, und die Luft roch staubig. Sie zog das Tor, so gut es ging, hinter sich zu und wartete ein paar Sekunden mit geschlossenen Lidern, um ihre Augen an die Dunkelheit in der Scheune zu gewöhnen. Ganz oben unter dem Dach erkannte sie einige Öffnungen, graue Flecken im Schwarz der Mauer, aber ohne die Finsternis zu erhellen. Molly holte die Taschenlampe aus dem Rucksack, schirmte die Lampe mit der Hand ab und schaltete sie ein. Nur ein schmaler Lichtstreif war zwischen ihren Fingern zu sehen, aber er reichte aus, um eine Kühlerhaube zu erkennen, die direkt vor ihr aus dem Dunkel auftauchte. Hätte sie noch ein, zwei Schritte nach vorne getan, wäre sie dagegen gelaufen, und der Lärm hätte mit Sicherheit jemanden aufgeschreckt. Sie atmete tief durch und wartete, bis sich ihr Herzschlag wieder beruhigt hatte. Dann umrundete sie auf leisen Sohlen das Fahrzeug.

Es war ein kleiner grauer Lastwagen mit einem Aufbau, der ihn als Viehtransporter auswies. Die Seitenwände trugen keine Beschriftung. Sie waren geschlossen, bis auf eine schmale vergitterte Öffnung, die sich über die gesamte Länge zog. An der Rückseite befand sich eine hohe Ladeklappe, die als Rampe zu Boden gelassen werden konnte. Darüber war ebenfalls ein Gitter angebracht. Molly stutzte. Das Fahrzeug kam ihr bekannt vor. War es nicht dasselbe, dem sie erst kürzlich auf dem Weg nach Richmond gefolgt war? Oder fuhren alle Farmer hier in der Gegend solche Transporter?

Sie betrachtete nachdenklich die großen grobstolligen Reifen. Als sie ihre Hand auf das Profil legte, war es genau drei Finger breit, in diagonalen Blöcken angeordnet. Das Gegenstück zu den Reifenabdrücken, die sie auf dem Buttertubs-Pass gefunden hatte, und ein weiteres Indiz für ihren Verdacht, dass Joran Harrison etwas mit den Schafdiebstählen zu tun hatte. Also weiter.

Mit äußerster Vorsicht öffnete Molly die Beifahrertür und hielt den Atem an. Sie hatte Glück, alles blieb dunkel. Leise kletterte sie ins Führerhaus. Im Licht der Taschenlampe untersuchte sie schnell die Seitenfächer und das Handschuhfach, doch sie waren leer. In der Mittelkonsole lag ein Kugelschreiber, und vom Innenspiegel baumelte ein hölzernes Medaillon – der Kopf eines Schafes, das Wahrzeichen des Nationalparks.

Der Beifahrersitz und der Fußraum davor waren schmutzig und mit Abdrücken von Hundepfoten übersät. Offenbar ließ Joran seine beiden Hunde immer in der Fahrerkabine mitfahren. Sie musterte den Innenraum. Der Lastwagen war nicht neu, aber die Instrumentenanzeige war modern und übersichtlich. Die Rückwand des Fahrerhauses bestand aus einer Blechwand hinter den Sitzen, in der Mitte unterbrochen von einem hölzernen Verschlag. Molly tastete ihn ab, doch er schloss ohne Fugen oder Scharniere mit dem Metall ab. Offenbar verkleidete er etwas, das nur von hinten zu erreichen war.

Molly stieg aus und drückte die Tür leise ins Schloss. Sie wagte nicht, sie komplett zu schließen, aus Angst, zu viel Lärm zu machen, und hoffte, dass es niemandem auffallen würde. Leise schlich sie zur Rückseite des Lkws und blickte nach oben auf den Spalt über der Ladeklappe. Sie musterte den Aufbau des Transporters, prägte sich die Position der Stoßstange und die Lage von vorstehenden Bauteilen ein. Sie schaltete die Taschenlampe aus und schob sie in die Hosentasche. Dann stand sie mit geschlossenen Augen da, atmete tief ein und aus und vergegenwärtigte sich nochmals, wo sie gleich ihre Hände und Füße aufsetzen würde.

Los! Sie umfasste den Griff der Ladeklappe mit der linken Hand und stieg auf die Stoßstange. Mit der rechten Hand hoch zum Gitter in der Seitenwand, der Fuß folgte und fand einen winzigen Halt in der Aufnahme eines Riegels. Sie stieß sich ab, erwischte mit der Linken den ersten Holm über der Rampe und zog sich hoch. Mit Schwung hangelte sie sich nach oben, bis ihre Füße wieder Halt fanden, und ließ sich durch die Gitterstäbe gleiten. Drinnen drehte sie sich um und machte sich lang. Sobald ihre Zehenspitzen den Boden berührten, ließ sie sich geräuschlos fallen. Einen Moment verharrte sie regungslos, doch alles blieb still.

Sie schaltete die Taschenlampe wieder ein und schirmte sie erneut sorgfältig ab. Zwar konnte sie hier im Inneren des Transporters nicht mehr gesehen werden, aber ein verirrter Lichtstrahl, der durch die Öffnungen in der Seitenwand drang, mochte einen zufälligen Beobachter im Haus aufmerksam machen.

Sie ließ den Kegel der Lampe durch den Innenraum des Transporters gleiten. Wenn der mit 20 Schafen gefüllt war, musste es hier wirklich eng zugehen. Der Geruch nach nasser Wolle und Schafskot war sehr stark, und Molly rümpfte angewidert die Nase.

Die Innenwände des Transporters bestanden aus einfachen Holzbrettern, auf dem Boden lag Stroh. Als Molly es mit dem Fuß beiseiteschob, stieß sie auch hier auf Holz darunter. Der Laderaum selbst war komplett leer, bis auf ein schwarzes Gebilde, das vorne an der Wand lag. Molly ging hin und hob es auf. Es war eine Art Plane aus festem Gewebe und erinnerte sie an Segeltuch. Damit konnten vielleicht verletzte Tiere abgedeckt oder getragen werden.

Genau in der Mitte der Vorderwand befand sich ein Kasten aus Holz, das Gegenstück zu dem hölzernen Verschlag, den Molly schon im Fahrerhaus bemerkt hatte. Hier stand er ein Stück vor, und an der Seite befand sich ein Riegel. Molly schob ihn leise zurück und öffnete den Schrank. Darin erkannte sie ein metallenes Gebilde, von dem einige Kabel und Schläuche nach unten in der Bodenplatte verschwanden. »Hydraulik-Öl« las sie auf einem kleinen Schild, das neben einem Einfüllstutzen angebracht war. Offenbar ein Motor, vielleicht, um die Ladeklappe hydraulisch zu betätigen oder um die gesamte Ladefläche zu kippen.

Plötzlich erstarrte Molly in ihrer Bewegung, als ein Geräusch den Schuppen durchdrang. Das Tor wurde geöffnet! Schnell schloss sie den Verschlag, während draußen eine starke Neonröhre aufflammte. Der Riegel schnappte mit einem hörbaren »Klock« ein, das zum Glück vom Öffnen der Ladeklappe übertönt wurde. Mit einem Hechtsprung warf sich Molly hinter die schwarze Plane und zog sie über sich, keinen Augenblick zu früh, denn im nächsten Augenblick krachte die Rampe auf den Boden. Molly hörte die Hunde winseln und mit den Pfoten scharren, doch Joran Harrison rief sie mit einem kurzen Wort zur Ordnung. Offenbar reichte ihm der Blick in den Laderaum, denn Molly hörte, wie die Klappe wieder geschlossen und befestigt wurde. Sie richtete sich vorsichtig auf. Ungesehen verschwinden konnte sie jetzt nicht mehr; sie musste warten, bis Joran die Scheune wieder verlassen hatte. Ob er etwas gehört hatte?

Die Tür zur Fahrerkabine wurde geöffnet, und der Transporter schwankte leicht. »Hopp!«, hörte Molly Joran rufen, und der Wagen erzitterte erneut. Die Fahrertür schlug zu, und der Motor wurde gestartet. Molly schloss die Augen. Oh nein, Harrison brach gerade zu einer Tour auf! Ein offizieller Transport oder ein Diebeszug, das war die Frage, aber das würde sie herausfinden, ob sie nun wollte oder nicht.

Der Lastwagen rumpelte die geschotterte Zufahrtsstraße hinunter, die Molly vorhin hochgeschlichen war. Schaukelnd bog er in die Straße ein, und eine kurvige Fahrt begann. Molly saß auf dem schmutzigen Boden, den Rücken an die Vorderwand des Laderaums gelehnt, und versuchte, nicht allzu sehr herumgeschleudert zu werden. Die Straße war voller Schlaglöcher und Unebenheiten, die sie schmerzhaft in ihren Gesäßbacken spürte. Offenbar vermied Joran die Hauptstraße und nahm stattdessen einen winzigen Fahrweg, den zu dieser nachtschlafenden Stunde sicher niemand benutzte.

[home]

KAPITEL 14

Die Fahrt dauerte über eine Stunde, wie Molly mit einem Blick auf die Zeitanzeige ihres Handys feststellte. Die letzten zehn Minuten hatte sich das Rumpeln noch verstärkt, als ob der kleine Transporter quer über eine Wiese gefahren wäre. Zuletzt hielt er an, setzte ein Stück zurück und wieder vor; offenbar wendete er. Der Motor verstummte, und einen Augenblick lang war es totenstill. Molly richtete sich vorsichtig auf. Draußen herrschte diffuses Zwielicht, das durch die schmale Öffnung in der Seitenwand des Laderaums hereinsickerte.

Als vorn die Autotür zuschlug, ging sie wieder auf Tauchstation. Sie drückte sich eng an die Vorderwand und drapierte die Plane über sich. Die Laderampe krachte herunter, und die Gitter an der Rückwand wurden geöffnet. Sie bildeten nun eine Art Geländer und sollten wohl verhindern, dass die Schafe beim Verladen von der Rampe sprangen. Vorsichtig lugte sie unter dem Stoff hervor, konnte aber niemanden erblicken. Direkt vor ihr lag ein grasbewachsener Abhang, blass und silbern im Licht des Mondes, der inzwischen aufgegangen war. Ein Stück entfernt drängten sich die Schafe wie helle Wollknäuel im Schutze der Steinmauer zusammen und fingen an zu blöken, als sich ihnen zwei dunkle Schatten näherten.

Molly richtete sich ein wenig auf und sah fasziniert zu. Die Hunde bewegten sich im Zickzack durch die Gruppe von Schafen und schienen es darauf anzulegen, die Tiere voneinander zu trennen. Es war eine große Herde, Molly schätzte sie auf mindestens 50 Stück, dazu kamen noch einige Lämmer, die hinter ihren Müttern herliefen. Irgendwann erkannte sie ein Muster im Tun der Hunde: Sie trieben einen Teil der Schafe in den hinteren Bereich der Wiese und versammelten den Rest in der Nähe der geöffneten Ladeklappe des Transporters. Molly war nicht sicher, ob das diffuse Licht sie trog, aber die Tiere im Vordergrund erschienen ihr etwas kleiner und zierlicher als ihre Artgenossen, bei denen sich auch die Lämmer befanden.

Nun kam Joran in Sicht, den langen Stock in der Hand und eine Zigarette im Mundwinkel, und Molly tauchte schnell wieder ab. Die Hunde umkreisten die abgetrennte Gruppe und begannen, sie auf den Lastwagen zuzutreiben. Einige Tiere brachen aus und wollten zum Rest der Herde fliehen, doch der eine der beiden Hunde holte sie schnell zurück, während der andere die übrigen bewachte. Molly war beeindruckt von der Effizienz der beiden Hütehunde. Ohne einen Laut von sich zu geben, kamen sie ihrer Aufgabe nach, und das einzige Geräusch war das Blöken der Schafe und das Trappeln ihrer Hufe, als sie nervös hin und her liefen. Endlich betrat das erste Tier die Rampe; es polterte, und der Lkw erzitterte. Ein weiteres folgte, dann setzte der Herdentrieb ein, und eines nach dem anderen drängte sich in den Laderaum. Molly drückte sich eng an die Rückwand, doch die Tiere waren geschickt mit ihren Hufen: Nicht ein Schaf trat auf die schmale Gestalt, die da am Boden lag.

Molly zog das Schaltuch über das Gesicht, sodass nur ein schmaler Schlitz für ihre Augen frei blieb, schlug die Plane zurück und spähte zwischen den Schafbeinen hindurch. Joran Harrison schloss gerade die Gitter an der Rückseite. Aber er befand sich im Inneren des Wagens, stellte sie plötzlich fest, als er direkt auf sie zukam. Sie war sicher, dass er sie entdeckt hatte, aber tatsächlich kümmerte er sich gar nicht um sie, sondern fuhr mit streichenden Bewegungen der rechten Hand über die Köpfe der Schafe. Je weiter er sich näherte, umso deutlicher vernahm sie ein leises Piepen bei jeder Bewegung; in seiner Handfläche sah sie ein schwaches Licht glimmen. Er hatte ein kleines Gerät in der Hand, mit dem er die Schafe – nein, nicht berührte, sondern es ihren Köpfen nur annäherte.

Ein letzter kontrollierender Blick auf das winzige blaue Display, dann wandte er sich wieder ab und verließ den Laderaum. Es rumste einmal und klapperte laut, als er die Ladeklappe schloss und sicherte. Dann merkte sie an den Bewegungen des Wagens, dass er vorne wieder eingestiegen war, aber der Motor blieb stumm.

Die Tiere um Molly herum scharrten unruhig mit den Hufen und blökten. Sie setzte sich auf. Als sie sich mit dem Rücken gegen den hölzernen Verschlag lehnte, fühlte sie dahinter ein deutliches Vibrieren; sie legte das Ohr an das Holz und vernahm das typische Geräusch eines Druckers aus dem Kasten. Aus dem Kasten?

Molly ging in die Hocke. Mit den Fingern fuhr sie die Kante des Schranks entlang. An der Stelle, wo er an die Metallwand der Fahrerkabine anschloss, ertastete sie einen winzigen Spalt. Als sie die Fingernägel ansetzte, schien er sich ein wenig zu bewegen. Im Licht der Taschenlampe musterte sie den Aufbau. Von außen war nichts zu sehen.

Der Motor wurde angelassen, und rumpelnd setzte sich das Fahrzeug in Bewegung. Molly schob die sie umstehenden Schafe ein wenig zur Seite, kniete sich hin und öffnete nochmals die Tür. Sorgfältig tastete sie die Seiten des Innenraums ab. Und da, ganz hinten in der oberen Ecke, fühlte sie eine Unebenheit im Holz, ein Stück Metall, das in die obere Abdeckung eingelassen war. Sie drückte, aber nichts passierte. Sie zog und schob, doch erst, als sie mit dem Finger vorsichtig darunter fuhr und es etwas anhob, machte es leise »Klack«. Sie richtete sich auf, und nun schwang der gesamte Kasten zur Seite. Er gab den Blick frei auf mehrere saubere Fächer. Im obersten stand ein kleiner Tintenstrahldrucker, auf dem Brett darunter lag ein Stapel bedrucktes Papier. Molly nahm den obersten Bogen heraus und las.

»Movement Documents under the Sheep and Goats« lautete die Überschrift, und rechts oben in der Ecke stand »Department for Environment, Food and Rural Affairs«. Das Dokument sah sehr offiziell aus. Es enthielt viele leere Felder, auszufüllende Angaben zu Halter, Transporteur, Herkunfts- und Bestimmungsort. Das Blatt darunter war so gut wie leer und bot unter der Überschrift Raum für die Eintragung der einzelnen Tiere beziehungsweise ihrer Identifikationsnummern. Offenbar waren das Vordrucke der Transportpapiere. Molly hatte keine Ahnung, ob diese leeren Formulare und der Drucker zu den normalen Arbeitsutensilien eines Schlachttiertransporteurs gehörten oder ob das ein weiteres Indiz für illegale Vorgänge war.

Sie schloss den Kasten wieder und dachte nach. Noch war sie hier unentdeckt, aber spätestens wenn die Schafe ihren Bestimmungsort erreicht hatten, würde sich das ändern. War das hier ein regulärer Transport, dann war es schon schwierig genug, ihre Anwesenheit zu erklären. Doch was, wenn es sich wirklich um gestohlene Schafe handelte, die sich um sie drängten? Dann war sie Mitwisserin des Diebstahls und unter Umständen in großer Gefahr.

Doch sie hatte eine Idee. Sie zog das Handy aus der Jackentasche und rief den Messenger auf. Jeremy, ihr Freund und Kollege, Leiter ihrer IT-Abteilung, war der einzige Mensch, der ihr jetzt helfen konnte. Nicht nur, dass er über die nötigen Kontakte verfügte, nein, er war auch der Einzige, der um vier Uhr morgens im Büro anzutreffen war.

In kurzen Worten beschrieb sie ihre Situation und den Verdacht, den sie hegte.

Jeremy antwortete prompt. »Wo bist du?«, schrieb er. »Wenn du mir deinen Standort übermittelst, schicke ich dir einen Streifenwagen!«

»Bin in Bewegung«, schrieb sie zurück. »Ich schicke dir ein Glympse«, fügte sie nach kurzem Nachdenken hinzu.

Die App würde Jeremy nicht nur ihre aktuelle Position übermitteln, sondern in Echtzeit ihre Bewegungen übertragen, sodass Jeremy mitverfolgen konnte, wo sie sich gerade befand. Sie lehnte sich zurück und schloss die Augen. Bis Jeremy jemanden in der Polizeizentrale erreichte, dem er die Dringlichkeit der Situation klarmachen konnte, und bis ein Polizeiwagen auf dem Weg zu ihr war – wo auch immer sie sich dann aufhalten mochte –, würde noch ein wenig dauern.

Sie verdrängte bewusst jedes Gefühl von Angst aus ihren Gedanken und machte ein paar einfache Atemübungen. Dieses Stillhalten und Warten war so gar nicht nach ihrem Geschmack, und ihre Haut kribbelte, als ob kleine Ameisen darüber liefen. Geduld. Aber wenn sie sich jetzt verriet, verschenkte sie die Chance, den Dieb auf frischer Tat zu ertappen, also saß sie da zwischen den Schafen und versuchte, sich zu entspannen.

Als der Lastwagen bremste, schlug sie die Augen auf. Die Schafe blökten und trippelten hin und her in dem verzweifelten Bemühen, das Gleichgewicht zu halten. Sie sah auf die Uhr, es war kurz vor fünf. Draußen waren Stimmen zu hören und das Schlagen von Autotüren; dann schwankte das Fahrzeug, als der Fahrer ausstieg. Sie spitzte die Ohren und verfluchte im Stillen die Tiere, die unbeirrt weiterblökten. Auf allen vieren kroch sie zur Seitenwand und zog sich in der Ecke hoch. Hier war sie außer Sicht, konnte aber durch die Öffnung mithören, was draußen gesprochen wurde.

Ein Mann fragte in nüchternem und befehlsgewohntem Ton. »Mr Haggins? Sind Sie der Halter? Kann ich bitte die Papiere sehen?«

Das Rascheln von Papier war zu hören, unverständliches Gemurmel. »20 Schafe, sagen Sie?«

Molly hörte Schritte, die um das Fahrzeug herumgingen. Eine Frauenstimme ertönte. »Hier ist das Lesegerät!«

Gleich darauf schob sich ein länglicher Stab wie ein Laserschwert vor die Öffnung in der Seitenwand und näherte sich einem Schaf, das gerade versuchte, seinen Kopf durchzustecken. Ein weiteres Schaf wurde auf diese Weise gescannt und noch ein drittes.

»Hast du sie?«, hörte Molly den Mann fragen.

»Ja, die sind alle in der Liste. Moment, ich gleiche eben mit der Datenbank ab!« Die Frau verstummte, und Molly ahnte mehr, als sie es hörte, dass sie etwas auf einer Tastatur eintippte.

»Wie war der Name des Halters noch mal?«, fragte die Frau.

Wieder raschelte Papier. »Jonathan Spandill, aus Aysgarth«, rief der Mann. »Stimmt das?«

»Ja, das habe ich auch. Es scheint alles okay zu sein.« Die Frau kam näher, der Stimme nach zu urteilen. »Der Transport ist noch nicht angemeldet, aber das macht ja dann der Schlachthof. Die Transportpapiere sind jedenfalls in Ordnung.«

Wieder schlugen Autotüren, dann hörte Molly den Mann wieder sprechen.

»Danke, Mr Haggins. Sie können weiterfahren.« Molly erstarrte. Was war das? Sollte ihr Verdacht wirklich unbegründet sein? Sie stieß sich ab und versuchte, an den Schafen vorbei an die hintere Ladeklappe zu gelangen, doch es war zu spät. Der Motor sprang an, und bis sie die Bordwand erreichte, hatte der Transporter wieder Fahrt aufgenommen und brauste mit hoher Geschwindigkeit die Straße entlang. Resigniert kehrte sie zu ihrem alten Platz zurück und hockte sich wieder hin. Nun gut, wenn alles in Ordnung war, dann war die ganze Angelegenheit bestenfalls peinlich, und sie würde sich für ihren Verdacht entschuldigen müssen, um ihre Anwesenheit zu erklären. Vielleicht hatte sie ja sogar Glück und konnte unbemerkt verschwinden, sobald der Lastwagen an seinem Ziel angekommen war.

Der Rest der Fahrt erschien Molly wie eine Ewigkeit. Der Transporter hatte bald nach der Polizeikontrolle die gut ausgebaute Straße verlassen, und ihr Magen meldete sich, als sich immer wieder Kurve an Kurve reihte. Der Wagen holperte und rumpelte dahin, und Molly wagte einen Blick aus der Öffnung in der Seitenwand. Draußen dämmerte es bereits. Das Hochmoor breitete sich in diffusem Licht vor ihr aus. Sie konnte kein einziges Farmhaus erkennen, nur die Mauern der Schafweiden und ab und an eine gemauerte Scheune, die auf einer Wiese stand. Die Straße war kaum breit genug für den Lastwagen; ein entgegenkommendes Fahrzeug hätte beide Fahrer vor Probleme gestellt, aber die karge Landschaft lag wie ausgestorben da. Auf der anderen Seite bot sich das gleiche Bild, nicht einmal Schafe waren zu sehen.

Der Fahrweg folgte jetzt einem schmalen Tal mit einem kleinen Flusslauf. Offenbar überschwemmte der Bach die Straße immer wieder in breiten nassen Furten, dann konnte Molly Wasser unter den Reifen rauschen hören. Aber der Lastwagen pflügte stoisch über jeden Untergrund, nicht sehr schnell, aber stetig vorwärts. Irgendwann fuhren sie an Häusern vorbei, hinter denen Licht brannte, aber wenn Molly einen Weiler oder gar ein Dorf erwartet hatte, so wurde sie enttäuscht. Es rumpelte und schaukelte, als der Transporter in eine unbefestigte Schotterstraße einbog.

Molly hatte völlig die Orientierung verloren. Kurz nach der Polizeikontrolle hatte sie ihren Standort noch auf der Google-Karte bestimmt, doch seit sie in die Hügel abgebogen waren, hatte sie keinen Empfang mehr. Das GPS-Signal funktionierte sicherlich noch, und vielleicht würde Jeremy sie irgendwie orten können, aber sie selbst hatte ohne Internet keine Chance, herauszufinden, wo sie war.

Molly hatte schon nicht mehr daran geglaubt, dass die Fahrt jemals ein Ende nehmen würde, doch irgendwann bremste der Wagen ab und kam zum Stillstand. Die Tür des Fahrerhauses schlug auf, und dem Geschaukel nach schien Joran auszusteigen. Molly verzog sich wieder an die Vorderwand, wo die schwarze Plane lag, und drückte sich flach auf den Boden, eng in den Winkel zwischen Wand und Boden gepresst. Die Plane bedeckte sie von Kopf bis Fuß, trotzdem wandte sie noch zusätzlich ihren Unsichtbarkeitstrick an, kehrte ihren Geist nach innen, atmete ruhig und gleichmäßig, legte ihr bewusstes Denken und ihr ganzes Sein in jeden Atemzug, bis sie für einen zufälligen Beobachter einfach nicht mehr vorhanden war.

Der Motor wurde erneut gestartet, und langsam rumpelte der Lkw vorwärts. Krach – das war der Rückwärtsgang, und wieder nach vorne, so rangierte sich der Wagen in seine endgültige Position. Der Motor erstarb, und Molly vernahm mehrere Männerstimmen. Joran erkannte sie, doch da war eine zweite Stimme, tief und grollend, und noch eine, hoch und winselnd.

»20 Stück sind es, sagst du?« Das war die tiefe Stimme. Harrison brummte nur zur Antwort, dann wurde die Ladeklappe geöffnet. Die Rampe senkte sich, und die Gitter wurden ausgeklappt. Die Schafe blökten und drängten sich hinten zusammen, offenbar erschreckt von der Helligkeit, die auf einmal über den Laderaum hereinbrach. Molly blinzelte durch einen Spalt in der Plane. Es war nicht die Sonne, sondern ein starker Scheinwerfer, der das Areal hinter dem Lastwagen in taghelles Licht tauchte. Sie erkannte ein flaches Gebäude aus grauem Beton mit einem breiten Tor, das offen stand, aber sie ließ nicht zu, dass es ihr wirklich ins Bewusstsein drang.

Nun sprangen die Hunde in den Laderaum, und die Schafe entschieden sich für das kleinere Übel. Das erste setzte sich zögernd in Bewegung, danach ein zweites, dann ging es immer schneller, und zuletzt drängten sich alle auf einmal über die Rampe nach draußen. Dort wurden sie von der Winselstimme in Empfang genommen und lautstark weitergetrieben. Molly blieb regungslos liegen. Mit ein bisschen Glück konnte sie vielleicht – nein. Einer der Hunde hatte sie gewittert und begann, mit der Pfote an der Plane zu kratzen. Molly schloss die Augen und versenkte sich noch weiter in ihre Trance, aber gegen die Nase des Hundes hatte sie keine Chance. Er knurrte und stupste sie mit der Schnauze an, und als Joran ihn rief, bellte er einmal auf.

Der Aufbau schaukelte. Jemand kletterte in den Wagen, und sie hörte Schritte näher kommen.

»Taff, was ist denn los?« Harrison versuchte offenbar, den Hund zur Seite zu ziehen, doch der sträubte sich.

»Das ist doch nur die alte Decke, Taff, komm schon!« Er hob die Plane an, wie um dem Hund zu beweisen, dass er sich irrte. Molly versteifte sich, als das Licht auf sie fiel.

»Was haben wir denn da?«, rief die tiefe Stimme von vorhin und kam näher. Harrison hielt die Plane in der Hand und starrte Molly überrascht an. Sie richtete sich auf und setzte zu einer Erklärung an, ohne überhaupt eine Idee zu haben, was sie sagen sollte.

Sie holte tief Luft. »Ich bin …«

Zack. Ihr Kopf schlug schmerzhaft gegen die Rückwand, als das gekrümmte Ende eines Schäferstocks gegen ihren Nacken sauste. Ein bulliger schwarzhaariger Mann mit dichtem Bart und stechenden schwarzen Augen hatte ihn geschwungen und zog sie nun mithilfe des Stocks brutal auf die Beine. Jetzt erfuhr sie am eigenen Leib, wie sich ein Schaf fühlen musste, wenn es mit dem gebogenen Hirtenstab eingefangen wurde, ging ihr kurz durch den Kopf.

»Kennst du die?« Die Stimme des Mannes grollte noch eine Oktave tiefer.

Harrison schüttelte den Kopf. Im nächsten Moment riss der Bärtige brutal an seinem Stock, und Molly wurde schwarz vor Augen. Sie hörte noch, wie er sagte: »Schaff sie hier weg und sorg dafür, dass sie nichts mehr erzählen kann«, dann verlor sie das Bewusstsein.

[home]

KAPITEL 15

Molly kam nur langsam wieder zu sich. In ihrem Mund hatte sich ein bitterer Geschmack breitgemacht, sie fror, und ihre Nase fühlte sich wie verstopft an. Sie lag zusammengekrümmt auf der Seite, den Kopf verdreht, als ob man sie hier einfach fallen gelassen hätte. Sie bewegte sich nicht, sondern hielt die Augen fest geschlossen und atmete ruhig weiter, während sie versuchte, irgendwelche Geräusche in ihrer Umgebung wahrzunehmen. Doch da war nichts. Langsam öffnete sie die Augen und blinzelte. Sie war allein.

Trübes Licht sickerte durch staubige Fensterscheiben. Als sie den Kopf drehte, durchfuhr sie ein lodernder Schmerz. Unwillkürlich hob sie die Hand zum Nacken, nein, sie versuchte es, doch ihre Hände gehorchten ihr nicht. Sie bewegte die Finger, dann die Handgelenke, rieb sie aneinander, und erst jetzt wurde ihr klar, dass sie auf dem Rücken aneinandergebunden waren. Versuchsweise zerrte sie an den Fesseln, doch sie gaben kein bisschen nach. So wie ihre Haut dabei zog und brannte, musste es wohl Klebeband sein, mit dem ihre Gelenke umwickelt waren. Sie richtete sich halb auf und ignorierte das dumpfe Pochen in ihrem Genick. Als sie an sich herabblickte, sah sie, dass auch die Fußgelenke auf die gleiche Weise fixiert waren; stöhnend ließ sie sich zurückfallen.

Doch Aufgeben war nicht ihre Art, und so schlug sie nach einem kurzen Moment die Augen wieder auf und sah sich um. Der Raum wurde durch die wenigen schmalen Fenster kaum erhellt und lag größtenteils im Dunkeln. Hinter ihrem Rücken fühlte sie eine grob gemauerte kalte Steinwand; sie tastete mit den Fingern weiter, spürte unter sich rauen Stoff und darunter wiederum etwas Weiches: eine Matratze. Die Dinge auf der rechten Seite des Raumes erahnte sie mehr, als dass sie etwas sah: gemauerte Tröge, Metallstangen, dazwischen hing eine Kette, offenbar war sie in einem Stall. Einem leeren Stall, denn die typische Wärme und der Geruch der Tiere fehlten. Als sie nach oben blickte, erkannte sie dunkle Balken und kleine helle Ritzen zwischen den Dachziegeln. Der Boden, die Matratze, alles rund um sie war dick mit einer Staub bedeckt.

Sie erhob sich auf die Knie und musterte aufmerksam ihre Umgebung. Wenn sie hier irgendein Werkzeug finden könnte, eine Axt vielleicht oder ein Messer, oder einfach nur ein scharfes Stück Metall, wäre ihr schon geholfen. Dann könnte sie versuchen, die Fesseln auf ihrem Rücken zu durchtrennen, ansonsten bliebe sie unbeweglich und hilflos. Der dicke Pullover tat sein Übriges dazu, dass sie sich fühlte wie eine ausgestopfte Stoffpuppe.

Schwankend erhob sie sich und hoppelte ein Stück vorwärts, so gut das mit den gefesselten Knöcheln eben ging, aber dann stolperte sie auf dem unebenen Boden und wäre fast hingefallen. So ging das nicht. Im Sitzen rutschte sie wieder auf die Matratze zurück.

Plötzlich erstarrte sie und hielt unwillkürlich den Atem an, als sie draußen Stimmen vernahm, die sich langsam näherten. Sie erkannte Joran Harrison, der mit leiser, aber eindringlicher Stimme Anweisungen zu erteilen schien.

»Wir müssen sie loswerden, sie macht sonst alles kaputt«, glaubte Molly zu hören.

Die andere Stimme gehörte Cliff, der heftig widersprach. Molly zog erstaunt die Brauen hoch, aber eigentlich war es keine Überraschung. Sie konnte seine Worte nicht verstehen, dennoch glaubte sie, einen Streit herauszuhören, der schon einige Zeit hin- und herzugehen schien.

Links von Molly wurde ein Tor aufgeschoben, und Cliff wandte sich zu seinem Vater um, der in der Öffnung stand, eine schmale o-beinige Gestalt mit dem grauen Licht des heraufdämmernden Morgens im Rücken.

»Geh schon, ich bitte dich«, drängte Cliff und schob seinen Vater hinaus, bevor er das Tor zuzog. Langsam näherte er sich Molly, die sich wieder auf der Seite ausgestreckt hatte und mit dem Gesicht zur Tür lag. Sie stellte sich bewusstlos und bemühte sich, ruhig und gleichmäßig weiterzuatmen, während sie mit allen Sinnen versuchte, zu erraten, was als Nächstes kommen würde. So hätte sie vielleicht eine Chance, ihn zu überrumpeln, wenn er – ja was?

Was dann passierte, überraschte sie so sehr, dass sie verblüfft die Augen aufschlug. Cliff hockte neben ihr und strich ihr zärtlich über die Wange.

»Molly«, flüsterte er, und seine blauen Augen waren voller Zuneigung.

Sie bewegte sich unter ihm und wich unwillkürlich etwas zurück, seine Hand folgte ihr jedoch und berührte sie mit unerwarteter Sanftheit.

»Molly«, wiederholte er.

»Cliff, was ist …«

»Pssst«, unterbrach er sie. »Es wird alles gut.« Dann setzte er sich auf die Fersen und verharrte still wie eine Statue. »Ich muss nachdenken«, flüsterte er. »Hab keine Angst, ich werde dir nichts antun. Aber …«

Das Geräusch eines Motors unterbrach ihn. Schotter knirschte, ein Auto fuhr vor und hielt an. Stille. Eine Tür schlug zu, dann näherten sich schnelle Schritte der Tür.

»Cliff, bist du da drin? Cliff? Wo steckst du?«

Cliff bedeutete Molly, still zu sein, und richtete sich auf. »Ich bin hier, Mary Ann, hier drin«, rief er, erhob sich und eilte mit langen Schritten zur Tür. Doch bevor er sie noch öffnen konnte, wurde sie ihm praktisch aus der Hand gerissen, als Mary Ann sie vehement aufschob und in den Stall stürmte.

»Wenn du glaubst, dass ich mir das von dir gefallen lasse, dann hast du dich getäuscht!«, keifte sie los, die Hände in die Hüften gestemmt. Die roten Löckchen tanzten und wippten um ihr erzürntes Gesicht und schienen sich über sie lustig zu machen.

»Mary Ann, was ist denn …«

»Du kannst doch nicht einfach ohne ein Wort abhauen, wenn du bei mir bist! Das kannst du mit deinen Schlampen machen, aber nicht mit mir!«

Cliff wollte etwas erwidern, doch Mary Ann ließ ihn gar nicht erst zu Wort kommen.

»Du denkst wohl, ich habe das nicht bemerkt, dass dich jemand angerufen hat? Und dass du dich heimlich rausgeschlichen hast, wie ein Verbrecher?«

»Mary Ann, das war mein Vater!«, unterbrach sie Cliff in dem verzweifelten Versuch, ihren Redefluss zu bremsen. »Er brauchte Hilfe!«

»Das kannst du sonst wem erzählen, dass dich dein Vater mitten in der Nacht anruft und um Hilfe bittet! Du lügst mich doch schon wieder an! Du lügst mich immer an!«

Sie holte tief Luft und sah sich um.

»Außerdem habe ich das Auto von der Frau oben an der Straße gesehen, von dieser Preston. Ist sie auch hier? Ist es das? Hast du etwas mit ihr angefangen? Dachtest du, heute Nacht könntest du noch eine Zweite haben?« Nun begann sie, bitterlich zu weinen. »Ich sehe doch schon die ganze Zeit, wie du sie anstarrst! Glaubst du, ich merke nicht, wie du jede Frau hier im Tal ansiehst? Hinter jedem Rock bist du her! Dabei hast du gesagt, dass du nur mich liebst!«

Cliff ergriff sie am Arm und wollte sie nach draußen führen, doch sie wehrte sich.

»Aber nicht mit mir, Cliff, nicht mit mir! Mit mir kannst du das nicht machen, nicht nach alledem, was ich für uns getan habe!«

»Für uns?« Cliff hielt verblüfft inne, und sie riss sich los. »Mary Ann, was hast du für uns getan?«

»Das mit Mortimer habe ich für uns getan!«, heulte sie auf. »Du wolltest das doch so! All dein Reden über eine gemeinsame Zukunft und das Haus und das Geld, das war doch, was du wolltest!«

Cliff sah sie sprachlos an und schüttelte heftig den Kopf. Dann trat er vor und packte Mary Ann an den Schultern.

»Mary Ann, ich habe niemals auch nur angedeutet, dass du …«

»Ach, jetzt ist der feine Herr auch noch zu feige, zu seinen Worten zu stehen? Das hätte ich mir denken können!« Tränenüberströmt stieß sie ihn von sich, und als er einen Schritt zur Seite trat, um nicht zu stürzen, fiel ihr Blick auf Molly.

»Da ist sie ja, die Schlampe, ich wusste es, ich wusste es«, kreischte sie los. »Du hast ihn mir weggenommen, nur du bist an allem schuld!«

Mit diesen Worten riss sie die schwere Kette von der Stange und schwang sie über ihren Kopf, während sie wie ein kleiner Berserker auf Molly zustürzte. Die rollte sich blitzartig zusammen, sodass der erste Schlag danebenging und nur einen tiefen Krater in die Matratze riss. Der zweite Schlag wäre fatal gewesen, wenn Cliff nicht Mary Ann in den Arm gefallen wäre. So streifte die Kette nur Mollys Bein und wirbelte eine dicke Staubwolke vom Boden auf.

Mary Ann kämpfte wie eine Furie. Sie wand sich und schlug mit der Kette um sich, während Cliff verzweifelt versuchte, sie festzuhalten. Er war zwar um fast zwei Köpfe größer und um einiges kräftiger als sie, aber er wollte ihr nicht wehtun. Mary Ann hatte diese Hemmungen nicht, und das machte seinen Vorteil mehr als wett.

»Du Betrüger«, brüllte sie und schlug jetzt mit der schweren Kette nach ihm. »Du bist ein elender Lügner und Betrüger!« Sie erwischte ihn an den Rippen, und Cliff ächzte schmerzerfüllt. In diesem Augenblick tauchte ein Schatten in der offenen Tür auf, und etwas Längliches sauste auf Mary Ann nieder. Sie brach mit einem wimmernden Laut zusammen, wie eine Marionette, deren Fäden durchtrennt worden waren.

Einen Moment lang erstarrte die Szenerie, als wäre sie eingefroren. Wie ein Racheengel stand Joran zwischen ihnen, den langen Stock mit dem dicken Knauf am Ende hoch erhoben, bereit, alles um sich herum niederzumähen. Molly spannte ihre Muskeln an. Wenn sie jetzt ein Hieb treffen würde, hätte sie praktisch keine Chance auf Gegenwehr, denn ihre Hände und Füße waren immer noch gefesselt.

Cliff stöhnte auf.

Der lange Stock klapperte laut auf den Boden, und Joran ließ die Schultern nach vorne sacken.

»Ich will nicht auch noch zum Mörder werden«, murmelte er kaum verständlich. Cliff hob den Stock auf und behielt ihn in der Hand. Mit einem Seitenblick schielte er auf Mary Ann, doch die rührte sich nicht.

Joran Harrison drehte sich zur Tür. »Ich gehe jetzt, und ich werde nicht mehr wiederkommen«, erklärte er.

»Vater?« Cliff machte Anstalten, ihn aufzuhalten.

»Lass es gut sein, mein Sohn.« Joran sah sich in dem dunklen Stall um. »Ich will keinen Menschen töten, nur um weiterhin ein Schafdieb zu bleiben. Aber ich lasse mich auch nicht einsperren.« Er seufzte bedauernd.

»Aber wohin willst du gehen?« Cliffs Stimme klang weinerlich, wie die eines kleinen Jungen.

»Ich weiß es noch nicht, Cliff. Ich werde das Geld nehmen und einen der gefälschten Ausweise und einfach verschwinden. Und versucht bloß nicht, mich aufzuhalten.«

Mit finsterem Blick sah er Cliff an, der einen Schritt auf ihn zu machte.

»Ich weiß selber, dass es falsch war, was ich getan habe. Doch ich habe dabei nie jemanden verletzt. Das soll sich auch in Zukunft nicht ändern, und deshalb gehe ich jetzt.«

Mit diesen Worten wandte er sich ab und marschierte zur Tür hinaus. Sie hörten den Motor des Austin anspringen, und das Geräusch verklang erst, als das Auto den Schotterweg hinunterrollte.

Cliff kam auf Molly zu und kniete sich neben sie auf die Matratze.

»Ach Molly, was ist das nur für ein Durcheinander«, seufzte er.

Er zog ein Taschenmesser aus seiner Tasche, und Molly versteifte sich unwillkürlich. Doch Cliff säbelte nur die Fußfesseln durch, dann bedeutete er ihr, sich umzudrehen. Molly legte sich gehorsam auf den Bauch und atmete den staubigen Geruch der Matratze ein, während er ihre Hände befreite. Anschließend setzte sie sich auf und rieb ihre Gelenke, um die Blutzirkulation wieder in Gang zu bringen. Als sich Cliff neben ihr niederließ, rückte sie ein Stück zur Seite. So saßen sie mehrere Minuten in tiefem Schweigen, und jeder hing seinen Gedanken nach.

»Ich habe wohl ziemlich viel Mist gebaut«, fing Cliff auf einmal leise an.

»Ja, das kann man wohl sagen«, gab Molly ihm recht.

»Aber für Mortimers Tod kann ich nichts, das musst du mir glauben, damit habe ich nichts zu tun, ehrlich!« Die blauen Augen sahen sie bittend an. Draußen war es inzwischen hell geworden, und Molly erkannte die Verzweiflung darin. Verzweiflung, Trauer, Resignation und Hoffnung.

»Mary Ann sieht das wohl anders«, gab Molly zurück und nickte zu der zusammengesunkenen Gestalt am Boden hin. »Sie dachte offenbar, dass du sie ganz für dich allein haben wolltest.«

»Aber das habe ich nie gesagt!« Cliffs Stimme wurde wieder hoch und jungenhaft.

Molly schwieg. Cliff hatte sich offenbar noch nie in seinem Leben um die Folgen seines Tuns gekümmert, und es war an der Zeit, dass er Verantwortung übernahm. Sie rappelte sich hoch und tastete nach dem Handy in ihrer Jackentasche.

»Ich rufe jetzt Inspector Bowker an, er wird sich um alles kümmern«, erklärte sie. »Wir müssen nur so lange auf Mary Ann aufpassen.« Sie blickte ihn ernst an. »Und du solltest mit der Polizei zusammenarbeiten. Das ist die einzige Chance, die du noch hast.«

»Ich weiß.« Cliff reichte ihr sein Telefon. »Mein Vater hat es dir abgenommen, und deinen Rucksack auch«, erklärte er.

Es dauerte fast eine Stunde, bis Detective Inspector Bowker den Stall betrat. Er war in Begleitung von zwei Streifenpolizisten, Constable Porter und Sergeant Weathermore, die abwartend in der Tür stehen blieben. Ihnen bot sich ein ungewöhnliches Bild.

Molly und Cliff saßen auf der Matratze, zwischen sich Mary Ann, deren Arme mit einer schweren Eisenkette an den Oberkörper gefesselt waren. Eine dicke blutunterlaufene Beule zierte ihre Stirn, und sie starrte dumpf auf den schmutzigen Boden vor ihr. Cliff saß mit angezogenen Beinen daneben und vermied es, sie anzusehen. Molly richtete sich auf und schüttelte den Schlaf ab, der sie immer wieder zu übermannen drohte.

»Guten Morgen, Inspector Bowker«, begrüßte sie ihn und nahm dankbar die Hand, die er ihr reichte, um ihr auf die Beine zu helfen.

»Guten Morgen, Miss Preston«, antwortete er und musterte ihren Aufzug. Sie trug noch immer die schwarze Einbrecherkluft, wie sie ihre Kleidung selbst im Stillen nannte, und die Spuren des Schaftransporters und der staubigen Matratze waren überall an ihr zu sehen.

»Mary Ann hat den Mord an Mortimer Phinney zugegeben«, eröffnete sie ihm ohne lange Umschweife. »Am besten nehmen Sie sie mit und lassen sie nicht aus den Augen.«

Bowker nickte und gab den beiden Polizisten ein Zeichen.

»Wie kommt es zu der Verletzung?«, wollte er wissen und deutete auf Mary Anns Stirn.

»Das war mein Vater«, meldete sich Cliff zu Wort. »Er hat sie niedergeschlagen.«

»Und Sie sind …?« Bowker zog die Augenbrauen hoch, sichtlich irritiert.

»Das ist Cliff Harrison«, erklärte Molly. »Joran Harrison ist sein Vater, und er ist der Schafdieb, den Sie suchen.«

Cliff nickte bestätigend und sagte nichts mehr. Er saß da, als hätte ihn jegliche Kraft verlassen.

»Der Schafdieb? Und wo ist er jetzt?« Der Inspector blickte sich suchend um. »Ich würde vorschlagen, Sie erzählen mir alles ganz in Ruhe und von Anfang an, damit ich eine Chance habe, die Zusammenhänge zu verstehen.«

»Gibt es hier irgendwo Kaffee?«, wandte sich Molly an Cliff.

»Ja, natürlich.« Seine Miene hellte sich auf; er war froh, etwas tun zu können.

Molly und Bowker folgten ihm hinüber zum Farmhaus, wo sie von den beiden Hunden in Empfang genommen wurden. Cliff strich ihnen über die schwarzen Köpfe, dann schickte er sie auf ihre Plätze. Nur zögernd gehorchten sie seinem Befehl; sie schienen zu spüren, dass etwas nicht in Ordnung war.

Die große Küche wies eine erstaunliche Mischung aus Altem und Neuem auf. Ein altmodischer AGA-Holzofen mit zwei Kochplatten, der schon bessere Zeiten gesehen hatte, thronte an der hinteren Wand neben einer abgenutzten Küchenzeile in Holzoptik. In der Ecke daneben hatte ein zweitüriger freistehender Kühlschrank seinen Platz gefunden. An der anderen Wand sah Molly einen Steintrog, der auf zwei Säulen aus Ziegelsteinen ruhte, gefolgt von einer modernen Waschmaschine, die unter einer Arbeitsfläche mit einem Nirosta-Spülbecken und zwei Wasserhähnen eingebaut war. Die Mitte des Raums wurde von einem schweren Holztisch dominiert; er war im Laufe der Jahre schwarz geworden und so speckig, dass man das Holz nicht mehr erkennen konnte. Dahinter zog sich eine einfache Bank die Wand entlang, und zwei gepolsterte Stühle mit hoher Lehne standen an den Stirnseiten.

»Setzt euch doch«, sagte Cliff und deutete auf das Kopfende des Tischs. Er schaltete eine chromblitzende Espressomaschine ein, die auf der Arbeitsfläche neben der Kochstelle stand. Dann holte er drei dickwandige Becher aus dem Schrank – Molly erkannte sie wieder, sie waren von der gleichen Machart wie die, die sie im Museum gekauft hatte – und füllte einen nach dem anderen mit dampfendem Kaffee. Aus dem Kühlschrank holte er eine angebrochene Milchpackung und von einem offenen Regal eine hübsche Zuckerdose mit chinesischen Motiven. Offenbar kannte er sich hier aus, als ob es sein eigenes Zuhause wäre.

Molly rührte versonnen in ihrer Tasse und genoss den Augenblick des Innehaltens. Sie war müde. Die Anspannung der letzten Stunden fiel langsam von ihr ab, als sie die Verantwortung endlich an Inspector Bowker übergeben konnte. Der aromatische Geruch des starken Kaffees weckte gleichzeitig ihre Lebensgeister, und so schwebte sie ein paar Minuten in einer angenehmen Mischung aus Müdigkeit und sonderbarer Klarheit, bis Bowker das Wort ergriff.

[home]

KAPITEL 16

»Wie kam es, dass Sie Joran Harrison verdächtigten?«, begann der Inspector das Gespräch.

»Ich habe auf dem Buttertubs-Pass einen kleinen silbernen Stern gefunden und eingesteckt. Letzten Montag, als ich nochmals da war«, erzählte Molly. »Ich habe gar nicht mehr daran gedacht, bis ich gestern bei der Vorführung der Hütehunde bemerkt habe, dass auf den Halsbändern von Jorans Hunden genau solche Sterne als Verzierung aufgenietet sind.«

Sie nahm einen großen Schluck Kaffee und verbrannte sich fast den Mund. »Einer der Sterne fehlte am Halsband von …«, sie zögerte, »… von dem da«, setzte sie fort und wies auf den linken der beiden Hunde, der das schwarze Halsband trug.

»Das ist Taff«, erklärte Cliff. »Komm her, Taff!«, rief er, und gehorsam erhob sich der Hund und trottete zu ihm. Cliff nahm ihm das Halsband ab und legte es auf den Tisch. Der Inspector befühlte das kleine Loch und runzelte die Stirn.

»Haben Sie den Stern dabei?«, wollte er wissen.

»Ja, hier ist er«, antwortete Molly und zog ihn aus der Hosentasche. Warum sie ihn eingesteckt hatte, wusste sie selbst nicht mehr.

Bowker nahm den winzigen Gegenstand und legte ihn über das Loch. Die kleinen Zacken passten genau zu den Spuren im schwarzen Leder. Er nickte.

»Und da dachten Sie, er könne etwas mit den Schafdiebstählen zu tun haben?«

Molly nickte. »Es passte einfach zu allem, was ich über den Schafdieb wusste. Er musste Ahnung von Schafen haben, er kannte sich in der Gegend gut aus, und er arbeitete mit Hunden. Die Bauern sprachen es nie aus, aber alles deutete darauf hin, dass es einer von ihnen war.«

»Und er war immer bestens informiert, das wolltest du doch sagen, oder?« Cliff sprach die Worte bitter aus.

»Ja, er wusste immer, wo es etwas zu holen gab. Und er stahl niemals Zuchttiere.«

Bowker sah fragend von einem zum anderen. »Sie wollen sagen, dass Sie Ihrem Vater die Informationen lieferten?«, forschte er nach.

Cliff nickte. »Ich wollte das doch eigentlich gar nicht.« Er hob hilflos die Schultern, und seine Miene verdunkelte sich.

»Ungefähr ein Jahr, nachdem mein Vater die Landwirtschaft aufgegeben hatte, war plötzlich immer Geld da.« Cliff wies mit der Hand in die Küche. »Der neue Kühlschrank, die Waschmaschine. So etwas konnte er sich früher nicht leisten. Aber damals dachte ich noch, dass wohl das Transportgeschäft so gut läuft.«

Er verstummte, mit den Gedanken offenbar in der Vergangenheit. »Zur gleichen Zeit häuften sich die Schafdiebstähle in den Dales. Ich hatte viel zu tun und half den Bauern, so gut ich konnte. Nach jedem Diebstahl musste ich die Weiden untersuchen, aber es gab nie eine Spur der Diebe. Bis ich einmal eine frische Zigarettenkippe im Gras fand. Es war genau die Sorte, die mein Vater rauchte.«

Er sah von Bowker zu Molly.

»Ich sagte es ihm auf den Kopf zu, und er hat es nicht einmal abgestritten. Können Sie sich meine Situation vorstellen? Ich dachte, das fällt alles auf mich zurück, und ich würde meinen Job verlieren! Und außerdem ist er mein Vater«, schloss er lahm. »Er hat ja nur noch mich.«

»Dann haben Sie also begonnen, ihm zu helfen«, stellte Bowker fest.

»Was hätte ich denn sonst tun sollen?« Cliff grinste freudlos. »Er war so blauäugig! Wenn er im Pub von einer schlachtreifen Herde hörte, dann fuhr er einfach in der darauffolgenden Nacht hin, lud die Schafe in seinen Transporter und brachte sie zu einem illegalen Schlachthof, der keine Fragen stellte. Ohne irgendwelche Vorkehrungen zu treffen, ohne Vorsichtsmaßnahmen, nichts. Das war …«, er suchte das richtige Wort, »… verantwortungslos!«

Mollys Mundwinkel zuckten, und Bowker wandte den Kopf ab, um sein Schmunzeln zu verbergen. Doch schnell hatte er sich wieder in der Gewalt.

»Und Sie haben dann die Verantwortung übernommen?«

»Ich habe die Dinge zumindest besser geplant«, gab Cliff zurück. »Ich habe zuerst nur darauf geachtet, dass die Diebstähle nicht alle in der gleichen Gegend stattfanden. Und vor allem, dass es nicht jedes Mal genau dann passierte, nachdem er mit dem betreffenden Bauern im Pub zusammengesessen hatte.«

»Und später?«

»Die Vorschriften wurden immer strenger und die Kontrollen immer genauer. Ich bekam das ja in der Versicherung alles mit, die elektronischen Ohrmarken, die neuen Transportpapiere. Seit Kurzem arbeitetet die NFA sogar mit der Polizei zusammen, und wir bringen den Beamten bei, worauf sie achten müssen. So musste ich natürlich diesbezüglich auch immer mehr vorsorgen.«

»Was heißt das genau?«, fragte Molly nach. »Der Drucker im Lastwagen, so etwas?«

Cliff nickte. »Kommt mit, ich zeige es euch!«

Sie folgten ihm hinaus und betraten die Scheune, in der der Transporter stand. Cliff schaltete das Licht ein und öffnete die Beifahrertür. Mit geschickten Fingern fuhr er unter die Mittelkonsole und drückte von unten irgendwo dagegen. Ein leises »Klack« ertönte, und die hölzerne Verkleidung in der Rückwand schwang auf. Molly sah das Fach mit dem Drucker und darunter die Papiere, auf die sie schon vom Laderaum aus gestoßen war. Neben dem Drucker lag ein kleines schwarzes Kästchen mit einem USB-Anschluss und einem winzigen Display.

»Das ist ein Mini-Reader, mit dem man die elektronischen Ohrmarken der Schafe scannen kann«, erklärte Cliff und nahm ihn in die Hand. »Er liest einfach nur die ID-Nummern aus und speichert sie in einer Liste.« Er fuhr mit der Hand in die Brusttasche seiner Jacke, und Bowker zuckte unwillkürlich zurück. Cliff lächelte entschuldigend und zog sein Handy heraus.

»Ich habe eine App programmiert, die die Zahlen vom Lesegerät einliest, eine Verbindung zur Nutztierdatenbank der NFA herstellt und den Halter der Schafe ermittelt. Daraus erzeugt die App ein PDF-Dokument im richtigen Format und sendet es per Bluetooth an den Drucker. Und der druckt dann Transportpapiere aus, die jeder Polizeikontrolle standhalten können.«

Bowker hob die Augenbrauen und nickte anerkennend. »Nicht schlecht. Aber spätestens, wenn der Diebstahl gemeldet wird, kommt die Polizei doch trotzdem auf Ihren Vater? Die Fahrzeugdaten werden doch mit erfasst!«

Anstatt einer Antwort fasste Cliff nochmals in den Schrank. Das Fach unter den Papieren war leer, doch als er die Kanten abtastete, bewegte sich der Fachboden. Er drückte den hinteren Bereich hinunter, hob die Vorderkante an und legte einen kleinen Hohlraum frei, der bis unter die Mittelkonsole zu reichen schien. Als er hineintastete, hörte man das leise Klappern von Metall auf Metall. Er zog etwas heraus, das wie eine längliche Tafel aussah. Tatsächlich hatte er ein Paar Autokennzeichen in der Hand, fein säuberlich mit einem Gummiband zusammengehalten.

Bowker schob Cliff zur Seite und sah selbst in die Vertiefung. Dann winkte er Molly heran. In dem offenen Fachboden lag ein Stoß MOT-Bescheinigungen und Versicherungsbestätigungen, alle passend zu den verschiedenen Kennzeichen, die sich in dem Hohlraum befanden. Die waren vergleichsweise einfach zu fälschen, wie Molly wusste, ganz im Gegensatz zu den beiden Driving Licences, den Führerscheinen im Scheckkartenformat, die daneben lagen. Bowker pfiff leise durch die Zähne.

»Die waren das Teuerste an der ganzen Sache«, gestand Cliff. »Aber zum Glück mussten sie ja nur dann ausgetauscht werden, wenn bei einer Kontrolle die Personalien aufgenommen wurden, und das kam so gut wie nie vor.«

Bowker nahm die gefälschten Dokumente an sich und verließ den Wagen.

»Ich muss Sie trotzdem festnehmen«, erklärte er draußen, und sein Tonfall klang fast bedauernd.

»Ja, ich weiß«, antwortete Cliff mit gefasster Stimme. »Aber soll ich Ihnen etwas sagen? Ich bin im Grunde froh, dass es endlich vorbei ist.«

»Haben Sie eine Ahnung, wo wir Ihren Vater finden könnten?«

Cliff hob bedauernd die Schultern. »Leider nein. Wir haben keine Jagdhütte in Wales und auch kein Ferienhaus in Südfrankreich, falls Sie das meinen.«

»Ich nehme an, er wird einen der gefälschten Ausweise verwenden, meinen Sie nicht?« Bowker reichte Cliff die beiden Kärtchen. »Fehlt einer? Können Sie mir sagen, auf welchen Namen er ausgestellt war?«

Cliff betrachtete die beiden Dokumente und zögerte einen winzigen Augenblick, dann schüttelte er den Kopf. »Ja, es fehlt einer, aber den Namen weiß ich nicht mehr.« Ein kurzer beschwörender Blick traf Molly. Sie verstand und rang einen Augenblick lang mit ihrem Gewissen.

Als Bowker sie fragend ansah, sagte sie: »Ich weiß ihn auch nicht«, und sah ihm offen in die Augen. Wenn sie sich ein wenig anstrengte, konnte sie den Namen, den sie bei der nächtlichen Polizeikontrolle gehört zu haben glaubte, auch tatsächlich vergessen.

Am frühen Nachmittag fand sich Molly auf der Polizeistation in Richmond ein. Bowker hatte sie gebeten, nochmals vorbeizukommen, und dieser Einladung war sie gerne gefolgt. Als sie sein Büro betrat, winkte ihr Dr. Barton zu, die auf der Kante seines Schreibtischs saß.

»Hallo, Miss Preston, Sie waren ja erfolgreich, habe ich gehört!«, wurde sie von der Ärztin begrüßt.

Molly stutzte. »Erfolgreich? Wie meinen Sie das?«

»Erfolgreicher als ich zumindest«, erwiderte Dr. Barton mit schiefem Grinsen. »Ich habe versucht, die Ausgangskonzentration der Insulinreste in der Pumpe zu bestimmen, und habe die ganze Nacht lang Verdunstungsreihen berechnet. Leider ohne Ergebnis.« Sie zuckte mit den Schultern. »Ich dachte, es ließe sich auf diese Weise zurückrechnen, was wirklich in der Pumpe war. Aber es hat nicht funktioniert.« Ihr lebhaftes Gesicht verdüsterte sich. »Es gibt einfach zu viele Parameter, die man berücksichtigen muss. Das würde vor Gericht nie standhalten.«

»Das wäre das einzige Indiz gewesen, mit dem wir Mrs Phinney hätten überführen können«, ergänzte Bowker, nachdem er sie begrüßt hatte. »Aber ein Geständnis ist natürlich viel besser, und das verdanken wir wohl Ihnen.«

Molly winkte ab. »Hat sie ihr Geständnis wiederholt?«, wollte sie wissen.

»Nein, bis jetzt schweigt sie eisern.« Bowker schüttelte den Kopf. »Das wird ihr jedoch nichts nützen, denn Sie und Cliff Harrison waren ja Zeugen, als sie den Mord zugegeben hat.«

Molly nickte.

»Ich habe gestern noch mit ehemaligen Arbeitskollegen von Mr Phinney gesprochen. Sie zeichnen alle das gleiche Bild von ihm: Er war ein umgänglicher ruhiger Mensch, der keine Feinde hatte und seine Frau zärtlich liebte. Auf seinem Schreibtisch im Büro standen mehrere Bilder von Mary Ann, und er hat nie ein schlechtes Wort über sie verloren.«

»Wäre er brutal oder gewalttätig gewesen, hätte man das Ganze ja noch irgendwie verstehen können«, warf Dr. Barton ein.

»Da haben Sie recht«, stimmte Bowker ihr zu. »Mary Ann hatte gar keinen Grund, ihn umzubringen, sollte man meinen.«

»Mortimers einziger Fehler war offenbar, dass er ein bisschen langweilig war. Wahrscheinlich zu langweilig für eine lebenslustige Frau wie Mary Ann«, schloss Molly. »Sie verliebte sich in Cliff Harrison und baute sich eine Scheinwelt auf, in der sie mit ihm glücklich bis in alle Ewigkeit leben würde.«

»Dabei war sie für Harrison nur ein kleines Abenteuer.« Dr. Barton lachte mit ihrer heiseren Stimme. »So kann man sich täuschen.«

»Jenny, Sie sind schon wieder sarkastisch«, rümpfte Bowker die Nase.

Die Ärztin grinste nur.

»Es würde mich nicht wundern, wenn ihr Verteidiger auf unzurechnungsfähig plädiert«, führte Bowker aus. »Auf mich macht Mary Ann nämlich den Eindruck, als würde sie in zwei Welten leben. In der einen liebt sie Mortimer und ist die ehrlich trauernde Witwe, in der anderen liebt sie Cliff und will mit ihm ein neues Leben beginnen. Und wenn sie sich in der einen Welt befindet, existiert die andere für sie nicht.« Er sah von einem zum anderen. »Verstehen Sie, was ich meine?«

Molly nickte langsam mit dem Kopf. »Ja, das könnte passen«, erwiderte sie. »Ich hatte bei Mary Ann nie das Gefühl, dass sie mich belog, was ihr Verhältnis zu Mortimer betraf. Sie glaubte immer selbst an das, was sie sagte.«

»Aber es wird nicht genügen, um sie vor dem Gefängnis zu bewahren, das kann ich euch versprechen«, betonte Dr. Barton und erhob sich. Sie reichte Molly die Hand und winkte Bowker zum Abschied zu. Dann verließ sie den Raum, der ohne sie plötzlich viel leerer wirkte. Die Frau hat eine unglaubliche Präsenz, ging es Molly durch den Kopf, als die Tür hinter Jennifer Barton ins Schloss fiel.

»Der Coroner hat für kommenden Dienstag den Full Inquest, die gerichtliche Untersuchung anberaumt.« Mit diesen Worten wandte sich Bowker wieder Molly zu. »Ich denke, er möchte den Fall so schnell wie möglich vom Tisch haben. Sind Sie dann noch hier?«

Molly schüttelte den Kopf. »Ich wollte eigentlich morgen nach Hause fahren«, erwiderte sie. »Brauchen Sie mich unbedingt dafür?«

»Ich fürchte schon«, sagte Bowker. »Sie sind eine wichtige Zeugin und müssen Ihre Aussage vor dem Coroner machen.«

Molly hob resignierend die Schultern. »Dann werde ich da sein.«

Da fiel ihr etwas ein. »Aber was ist denn mit dem Cottage, das ich gemietet habe? Wenn Mary Ann in Untersuchungshaft ist, soll ich da …« Sie verstummte und sah Bowker fragend an.

»Sie haben recht, das ist ein Problem.« Er überlegte kurz. »Was halten Sie davon, ins Hotel umzuziehen? Das Peterstone Hall soll wunderschön sein!«

Molly konnte ein erfreutes Grinsen nicht unterdrücken. »Ins Peterstone? Ja, ich denke, dann bleibe ich sehr gern noch ein paar Tage.«

Peterstone Hall war das wunderschön oberhalb von Hardraw gelegene Herrenhaus, das ihr schon an ihrem ersten Tag aufgefallen war. Neidvoll hatte sie zu dem alten Steinbau hochgeblickt, bevor sie resigniert ihr kleines Cottage bezogen hatte.

»Muss ich auch gegen Cliff Harrison aussagen?«, wollte Molly wissen.

Der Inspector sah sie prüfend an, dann schüttelte er den Kopf. »Nein, Mr Harrison arbeitet mit der Polizei zusammen. Er wird vielleicht sogar mit einer Bewährungsstrafe davonkommen.«

Molly nickte. »Und sein Vater? Haben Sie ihn schon erwischt?«, fragte sie beiläufig.

»Leider nicht. Er hat sich der Verhaftung durch Flucht entzogen, wie man so schön sagt.« Bowker hob die Schultern. »Das ist zwar schade, aber man kann es nicht dem Sohn zum Vorwurf machen.«

»Immerhin werden die Schafdiebstähle jetzt aufhören, oder nicht?«

Im hintersten Winkel ihres Herzens freute sich Molly über Joran Harrisons Flucht, auch wenn sie das nie zugeben würde. Der Alte besaß trotz allem so etwas wie Ehrgefühl. Und immerhin war er Cliffs Vater.

»Zumindest eine Zeit lang werden wir hoffentlich Ruhe haben«, erwiderte der Inspector. »Bis die nächste Bande kommt und sich etwas Neues ausdenkt. Nur den illegalen Schlachthof, den hätte ich gerne noch ausgehoben. Aber leider hat Joran Harrison darüber keine Aufzeichnungen gemacht, und Cliff kennt ihn nicht.«

Molly blickte den Inspector bedauernd an. »Ich kann Ihnen da leider auch nicht helfen«, erklärte sie. »Es war dunkel, als ich dort war, und ich konnte nicht hinaussehen. Ich weiß nicht einmal, wie lange wir von der Polizeikontrolle bis dahin gebraucht haben.«

»Das habe ich mir schon gedacht«, seufzte Bowker. »Da kann man nichts machen.«

Molly dachte nach. »Wenn mein Handy wieder aufgetaucht wäre, dann hätte man den Standortverlauf …« Sie verstummte plötzlich, und ihr Gesicht verzog sich zu einem frohlockenden Grinsen. »Das Glympse!«

Der Inspector hob den Kopf und blickte sie irritiert an. »Glympse? Was ist denn das?«

»Das ist eine App, mit der man seine Position an jemand anderen senden kann. Derjenige kann dann genau mitverfolgen, wo man unterwegs ist. Ich habe das einem Kollegen von unterwegs geschickt, damit er die Polizeistreife …« Sie hielt mitten im Satz inne. So viel hatte sie über ihre Arbeit gar nicht preisgeben wollen.

»Er müsste jedenfalls den kompletten Verlauf der Fahrt bekommen haben, zumindest so lange, bis man es mir weggenommen hat, und das war ja wahrscheinlich bei diesem Schlachthof.«

Bowkers Miene hellte sich auf. »Das ist eine gute Nachricht!«, rief er. »Können Sie mir das zukommen lassen?«

Molly nickte und zog ihr funkelnagelneues Handy aus der Tasche. Sie hatte einen kleinen Umweg in Kauf genommen, um noch vor ihrem Treffen mit Detective Inspector Bowker ein Ersatzgerät zu besorgen. Dank Jeremys Cloud-Technologie hatte es gerade einmal zehn Minuten auf dem Marktplatz von Richmond gedauert, wo es freien WiFi-Empfang gab, und ihr Telefon war ein identischer Klon des verlorengegangenen Vorgängers.

Sie schickte Jeremy eine Nachricht über den verschlüsselten Messenger und bat darum, den Standortverlauf der letzten Nacht auszuwerten und direkt an Inspector Bowker im Richmond Police Department zu senden. Dann erhob sie sich und streckte Bowker die Hand hin.

»Sie geben mir noch Bescheid, wann ich am Dienstag hier sein soll?«

Bowker stand ebenfalls auf und schüttelte ihr die Hand.

»Selbstverständlich, Miss Preston. Nochmals herzlichen Dank für Ihre Unterstützung.«

Molly hatte gerade ihre Tasche fertig gepackt und nach unten gebracht, als es an der Tür des Cottage klopfte. Sie spähte durchs Küchenfenster und erkannte Cliff, der vor der Tür stand, die Schultern hochgezogen, den Kopf im Kragen seiner Jacke vergraben.

Molly zog die Augenbrauen hoch. Er war auf freiem Fuß?

Sie öffnete ihm, und ohne viele Umstände betrat er das Haus und stellte sich vor sie hin.

»Molly …«

Molly trat einen Schritt zurück, und er folgte ihr in die Küche.

»Setz dich, ich mache uns Kaffee«, sagte sie. Einen Augenblick blieb er in der Tür stehen, dann ließ er sich auf einen Stuhl fallen.

Sie drehte ihm den Rücken zu, während sie Wasser in den Wasserkocher füllte, und wartete, bis sich ihr Herzschlag wieder beruhigt hatte. Warum klopfte es überhaupt so? Warum begann jetzt auch noch ihr Magen zu flattern?

Die kleinen Handgriffe halfen ihr, sich wieder zu sammeln. Sie füllte Kaffee in den Filter und setzte ihn auf die Kanne, holte Milch aus dem Kühlschrank und Zucker aus dem Schrank, stellte zwei Tassen auf den Tisch und blieb in Bewegung, bis das Wasser kochte. Sie übergoss den Kaffee, und der aufsteigende Duft hatte unmittelbar eine beruhigende Wirkung auf sie.

Als sie Cliff gegenüber Platz nahm, waren ihre Hände ruhig und ihr Gesicht unbewegt.

»Du reist ab?«, fragte er.

Molly schüttelte den Kopf. »Noch nicht. Ich muss am Dienstag noch aussagen.«

Cliff nickte zu der gepackten Reisetasche, die am Fuß der Treppe stand. »Und warum dann die Tasche?«

Molly runzelte die Stirn. »Ich ziehe um nach Peterstone Hall. Jetzt, da Mary Ann nicht mehr hier ist …« Sie verstummte.

»Ich verstehe.« Cliff rührte in seinem Kaffee und schwieg.

»Wie kommt es, dass du …«, Molly zögerte, »… hier bist?«

»Du meinst, warum ich nicht im Gefängnis sitze?« Cliff lachte trocken. »Es läuft eine Anzeige gegen mich wegen Beihilfe zum Diebstahl, aber nach meiner Aussage durfte ich gehen. Der Coroner meinte, dass er seine Zellen für die schweren Jungs braucht.«

»Was sagt dein Arbeitgeber zu der Sache?«

»Ich habe gekündigt«, erwiderte Cliff. »Ich dachte, es macht einen besseren Eindruck, wenn ich gehe, bevor sie mich rausschmeißen.« Seine blauen Augen zwinkerten ihr zu.

Molly musste unwillkürlich lachen und entspannte sich ein wenig. »Und was wirst du jetzt tun?«

»Ich werde mir ein paar Schafe anschaffen und die Farm meines Vaters weiterbetreiben. Ich glaube, das ist das Richtige für mich.«

Molly nickte zustimmend. »Das ist eine gute Idee. Wirst du wieder Wensleydales züchten?«

»Ja, das habe ich vor.« Cliffs Augen glänzten. »Ich wollte Joshua bitten, ob er mir einen jungen Bock überlässt. Er hat noch einige Tiere aus der Zucht meines Vaters.«

Er holte tief Luft, dann blickte er Molly direkt an. »Du hast nicht zufällig Lust, mir dabei zu helfen?«

Mollys Augen weiteten sich. »Ich glaube nicht, dass das klappen würde«, stammelte sie.

»Doch, Molly, das könnte großartig werden!« Cliff griff nach ihrer Hand und barg sie zwischen den seinen. Er hatte große, kräftige Hände, gute Hände, die ihre Finger zärtlich umfassten.

Molly schüttelte nur den Kopf.

»Bitte, Molly, denk wenigstens darüber nach«, bat er leise.

Sie sah aus dem Fenster. Wie wäre es, ihr bisheriges Leben hinter sich zu lassen? Die Verantwortung abzugeben, die immerwährende Anspannung und den ewigen Erfolgsdruck los zu sein und stattdessen einfach hier auf dem Land zu bleiben, zwischen grünen Hügeln und Schafen, in einer kleinen Gemeinschaft? Und mit einem Mann zu leben, der sie die ganze Zeit an seiner Seite haben wollte, anstatt mit jemandem zusammen zu sein, der nie da war, wenn man ihn brauchte?

Ihre Unabhängigkeit aufzugeben, die eigenen Ziele zu vergessen, und dafür eine Arbeit zu haben, deren Ergebnisse man anfassen konnte, Erfolge, die man seinen Kindern hinterlassen konnte? Vielleicht sogar selbst Kinder zu haben?

Sie wusste nicht, wie lange sie so saßen. Cliffs Augen ruhten unverwandt auf ihrem Gesicht, in dem sich ihre Gedanken wohl spiegelten. Zuletzt seufzte sie tief und entzog ihm sanft ihre Hand.

»Nein, Cliff. Du weißt, dass das nicht geht. Ich gehöre nicht hierher.«

»Ich habe befürchtet, dass du so etwas sagst.« Er nahm die Zurückweisung erstaunlich gelassen auf, im nächsten Moment zwinkerte er ihr sogar zu und grinste. »Aber ich hätte es mir nie verziehen, wenn du abgefahren wärst, und ich hätte dich nicht einmal gefragt.«

Molly lächelte zurück. »Es ist ein wunderschöner Traum, den du mir da anbietest, Cliff, aber es ist nicht mein Traum. Es würde nicht klappen«, wiederholte sie, wie um sich selbst zu überzeugen.

»Dann frage ich eben Sandy Finnegan. Oder Liz Talbot. Ein Farmer braucht schließlich eine Frau.« Die Leichtigkeit, mit der Cliff seine Gedanken schon wieder anderen Frauen zuwandte, versetzte Molly einen Stich. Aber nun war sie sich ganz sicher, dass sie die richtige Entscheidung getroffen hatte.

Sie stand auf, stellte die Kaffeebecher in die Spüle, wusch sie und trocknete sie ab. Zuletzt räumte sie alles auf, entsorgte die restlichen Lebensmittel und blickte sich nochmals in der kleinen Küche um.

»Es war zwar nicht der Urlaub, den ich mir vorgestellt hatte, aber irgendwie habe ich mich an das Cottage gewöhnt«, sagte sie, während sie den Müllbeutel verknotete. Cliff ergriff ihre Tasche und trug sie zum Auto. Molly schloss ab und warf den Schlüssel in Mary Anns Briefkasten.

Dann reichte sie ihm die Hand. »Auf Wiedersehen, Cliff.«

»Auf Wiedersehen, Molly«. Er erwiderte ihren Händedruck. Unvermittelt beugte er sich vor und küsste sie auf den Mund. Er strich ihr einmal übers Haar, bevor er sich abwandte und mit langen Schritten die Straße hinunterlief. An der Ecke drehte er sich nochmals um und winkte ihr zu. Molly legte die Finger auf ihre Lippen, wo sie seinen Kuss noch immer spürte, und blickte ihm nach, bis er außer Sicht war. Dann stieg sie ein und ließ den Motor an.

Molly hatte gerade ein vorzügliches Dinner im Speisesaal von Peterstone Hall genossen, als das Handy in ihrer Jackentasche vibrierte. Sie warf einen Blick aufs Display. Es war eine Mail über die Geocaching-Plattform; branfinnegan hatte geantwortet und schickte kommentarlos die Koordinaten des Geocaches. Molly musste lachen. Jetzt, wo alles aufgelöst war, bequemte sich der Geocacher doch noch zu einer Antwort!

Sie wollte das Telefon gerade wegstecken, als es erneut vibrierte, und dieses Mal hörte es gar nicht mehr auf. Ein Anruf von Charles!

»Molly, kannst du mich abholen kommen?« Seine Stimme klang müde. »Ich bin in Durham am Flughafen, und man will mir hier keinen Wagen vermieten.«

»Aber wieso …« Molly war sprachlos und suchte nach Worten. »Wie kannst du …«

»Ich habe meinen Führerschein nicht dabei, ich bin von Amerika über Amsterdam direkt hierhergeflogen, und jetzt bin ich da.« Seine Stimme klang verzweifelt. »Holst du mich bitte ab?«

»Ja, natürlich!« Molly sprang auf, ihr Herz klopfte, und ihre Wangen hatten sich gerötet. Charles war da!

In fieberhafter Eile lief sie in ihr Zimmer und holte ihre Tasche mit den Papieren und den Autoschlüssel. Keine fünf Minuten später saß sie schon im Wagen und fuhr zügig in Richtung Richmond. In Leyburn bog sie ab in die Moors und folgte den Wegweisern zur Autobahn.

Nach etwas über einer Stunde hatte sie den Flughafen erreicht und ihr Auto auf dem großen Parkplatz abgestellt. Charles wartete auf sie in der Ankunftshalle, die so klein war, dass sie ihn nicht lange zu suchen brauchte. Sein müdes Gesicht sprach Bände, als er sie in die Arme schloss.

»Ich bin so froh, dass du da bist«, flüsterte sie und schmiegte sich an seine Brust. Und genau so meinte sie es auch. Es fühlte sich real und richtig an, und es war genau das, was sie haben wollte.

»Hast du mich so sehr vermisst?«, fragte Charles lächelnd und hob ihr Kinn an. Dann küsste er sie.

»Oh ja, das kann man wohl sagen«, gab Molly zur Antwort, als er sie endlich losließ. »Ich glaube, mein Urlaub beginnt erst jetzt so richtig.«

Als sie ihren Wagen vom Parkplatz fuhr, fiel ihr ein dunkelroter Austin auf, der in der Nähe der Ausfahrt geparkt war. Sie hielt an und musterte versonnen das alte Auto.

»Was ist los?«, fragte Charles.

»Nichts«, gab sie zur Antwort. »Gar nichts.« Sie trat aufs Gas und fragte sich, ob sie jemals wieder von »Mr Haggins« hören würde.

————— ENDE —————

[home]

Rezept für Shepherds Pie

Shepherds Pie ist ein Gericht aus Yorkshire, das die Schäfer immer dann zubereitet haben, wenn es mal wieder mehr Kartoffeln als Fleisch im Haus gab.

Zutaten für 4 Personen:

Fleischmasse:

500 g Lammfleisch (alternativ Rind-, Schweine- oder Hackfleisch)

2 Zwiebeln

Öl zum Braten

1 Esslöffel Zucker

1 Esslöffel Salz

2 Esslöffel Mehl

Rotwein

Rinderbrühe

Knoblauch, Majoran, Rosmarin

Püreedecke:

1 kg Kartoffeln

200 ml Milch

100 g Butter

Salz

Muskat

Die Zwiebeln in Würfel schneiden und in einer Pfanne in Öl goldbraun anschwitzen. Einen Esslöffel Zucker und einen Esslöffel Salz zugeben. Das Fleisch in kurze Streifen schneiden (alternativ: Hackfleisch), zu den Zwiebeln geben und scharf anbraten. Das Mehl einstreuen und dunkel anrösten, mit etwas Rotwein ablöschen. Sobald die Flüssigkeit verdampft ist, mit Rinderbrühe angießen, bis alles gerade eben bedeckt ist. Einkochen lassen, bis das Fleisch weich ist. Mit etwas Knoblauch und Kräutern würzen.

In der Zwischenzeit die Kartoffeln schälen und in Salzwasser weich kochen. Mit dem Stampfer zerdrücken, die Milch untermischen, die Butter unterziehen und mit Salz und etwas Muskatnuss würzen. Das Püree sollte eher weich sein.

Das Fleisch mit der Sauce in eine gefettete hohe Auflaufform oder einen feuerfesten Topf umfüllen. Das Kartoffelpüree darüber schichten und mit Butterflöckchen besetzen. Nach Belieben kann die Pie noch mit etwas geriebenem Käse und/oder Parmesan bestreut werden.

Im vorgeheizten Backofen bei 160 °C 30 Minuten backen, bis die Oberfläche leicht gebräunt ist und die Sauce an den Seiten blubbert.

[home]

Die Geschichten um Molly Preston und Charles Muller sind ursprünglich als Rätsel für das Geocaching entstanden und auf der Plattform von geocaching.com veröffentlicht worden. Den Fans dieser Rätselserie ist es auch zu verdanken, dass diese Bücher geschrieben wurden, denn sie haben mich immer wieder dazu gedrängt, mehr über Molly zu erzählen. Die Handlung der Geschichte sowie die darin beschriebenen Personen sind frei erfunden. Jede Ähnlichkeit mit tatsächlich lebenden Personen ist zufällig und nicht beabsichtigt. Die Schauplätze, an denen die Geschichte spielt, gibt es dagegen wirklich, wenn auch nicht immer genau so, wie sie beschrieben sind, und auch nicht immer unter ihrem wirklichen Namen.

Die Fotos im Buch sind alle authentisch; ich habe sie 2007 selbst in Hawes und Hardraw aufgenommen.
Das Foto vom Wasserfall zeigt Hardraw Force auf dem Areal des Green Dragon Inn in Hardraw, und das ist wirklich ein ganz besonderes Lokal.
Das Foto der alten Apotheke stammt aus dem Dales Countryside Museum in Hawes. Ein Besuch des Museums lohnt sich unbedingt, denn dort gibt es noch viel mehr zu sehen, als ich in der Geschichte beschreiben konnte und wollte.

Ich bedanke mich herzlich bei meinen Testlesern Volker Solinus, Petra Veeser, Dana Goll, Jens Guballa, Claudia Wenzel und ganz besonders bei Christine Ulrich für die ungemein hilfreiche Kritik und das Ergänzen diverser Buchstaben und Satzzeichen.
Ein extra Dankeschön geht an Dr. Michael Kracht: Er konnte mir bestätigen, dass die medizinischen Fakten schlüssig und korrekt sind. Danke dafür!

[home]

Cosy Crime vom Feinsten

Der Lavendel-Coup

Ein Provence-Krimi

978-3-426-43779-7

01.07.2015

4,99

Ein Fall für Molly Preston!

Molly Preston ist hochintelligent, bildhübsch und gebildet. Sie kann alles, weiß viel und hat einen spannenden Job als Ermittlerin in einer sehr geheimen Abteilung der EU.

Ihr neuer Fall führt Molly nach Südfrankreich, in ein kleines Dorf in der Provence zwischen alten Olivenbäumen und den ewig singenden Zikaden. Dort soll sie die dunklen Machenschaften eines angesehenen Bankiers aufdecken. Doch zunächst hilft sie bei der Restaurierung einer alten Kapelle und findet dabei geheimnisvolle Zeichen in der Wand. Zusammen mit ihrem Freund Charles entschlüsselt sie die Botschaft und stößt auf ein altes Geheimnis um einen nie geklärten Bankraub. Doch dann gibt es einen Toten und die Jagd nach dem hundert Jahre alten Schatz wird zum Schlüssel für ein hochaktuelles Verbrechen.

Molly Preston löst ihre Fälle mit Intelligenz, Charme sowie den Mitteln modernster Technik und entführt den Leser ganz nebenbei zu den schönsten Plätzen Europas.

Begeisterte Leserstimmen:

»Der Krimi ist unterhaltsam, spannend und überraschend anders.«
»Die Geschichte hat mich in den Bann gezogen, irgendwann war ich soweit, dass ich das Buch nicht mehr weglegen wollte.«

[home]

Über Carine Bernard

Carine Bernard wurde 1964 in Niederösterreich geboren. Seit 2002 lebt sie mit ihrem Mann und ihren drei Kindern in Deutschland in der Nähe von Düsseldorf.

Sie fotografiert gern und geht in ihrer Freizeit Geocachen. Beim Erfinden von Geocache-Rätseln entdeckte sie ihre alte Liebe zum Schreiben wieder, und nach einigen Rätselgeschichten rund um Molly Preston folgte 2015 ihr erster Roman.

[home]

Impressum

© 2016 der eBook-Ausgabe Knaur eBook

Ein Imprint der Verlagsgruppe Droemer Knaur GmbH & Co. KG, München.

Alle Rechte vorbehalten.

Das Werk darf – auch teilweise – nur mit Genehmigung des Verlags wiedergegeben werden.

Redaktion: Franz Leipold

Alle Abbildungen im Innenteil: Privatarchiv der Autorin

Covergestaltung: ZERO Werbeagentur, München

Coverabbildung: © FinePic®, München

ISBN 978-3-426-44089-6

Wie hat Ihnen das Buch 'Das Schaf-Komplott' gefallen?

Schreiben Sie hier Ihre Meinung zum Buch

Stöbern Sie in Beiträgen von anderen Lesern

© aboutbooks GmbH
Die im Social Reading Stream dargestellten Inhalte stammen von Nutzern der Social Reading Funktion (User Generated Content).
Für die Nutzung des Social Reading Streams ist ein onlinefähiges Lesegerät mit Webbrowser und eine bestehende Internetverbindung notwendig.

Hinweise des Verlags

Noch mehr eBook-Programmhighlights & Aktionen finden Sie auf
www.droemer-knaur.de/ebooks.

Sie wollen über spannende Neuerscheinungen aus Ihrem Lieblingsgenre auf dem Laufenden gehalten werden? Abonnieren Sie hier unseren Newsletter.

Sie wollen selbst Autor werden? Publizieren Sie Ihre eBooks auf unserer Akquise-Plattform www.neobooks.com und werden Sie von Droemer Knaur oder Rowohlt als Verlagsautor entdeckt. Auf eBook-Leser warten viele neue Autorentalente.

Wir freuen uns auf Sie!