Date: 2016-05-03T00:00:00+00:00
Keywords: Action & Abenteuer; Krimis & Thriller; Kriminalliteratur; Belletristik
Description: Krimi von HORST BIEBER Der Umfang dieses Buchs entspricht 173 Taschenbuchseiten. Simone Kähler hat eine Galerie am Kloster eröffnet und damit sehr schnell finanziellen und gesellschaftlichen Erfolg. Unmittelbar vor einer Matinee, die eine kleine Sensation zu werden verspricht, begeht sie ohne erkennbaren Grund Selbstmord. Das "Warum" lässt ihrem Ehemann keine Ruhe, der bald feststellen muss, dass er vom früheren Leben seiner Frau wenig weiß, und das Wenige, das er zu wissen glaubt, falsch und gelogen ist. Er begibt sich auf Spurensuche. Auf Spurensuche begibt sich auch Hauptkommissar Lars Röme
Publisher: BookRix

Horst Bieber

Simone und das Geheimnis des Biotit: Krimi

BookRix GmbH & Co. KG
81669 München

Simone und das Geheimnis des Biotit

Krimi von HORST BIEBER

Der Umfang dieses Buchs entspricht 173 Taschenbuchseiten.

Simone Kähler hat eine Galerie am Kloster eröffnet und damit sehr schnell finanziellen und gesellschaftlichen Erfolg. Unmittelbar vor einer Matinee, die eine kleine Sensation zu werden verspricht, begeht sie ohne erkennbaren Grund Selbstmord. Das „Warum“ lässt ihrem Ehemann keine Ruhe, der bald feststellen muss, dass er vom früheren Leben seiner Frau wenig weiß, und das Wenige, das er zu wissen glaubt, falsch und gelogen ist. Er begibt sich auf Spurensuche.

Auf Spurensuche begibt sich auch Hauptkommissar Lars Römer. Sein Vater, zuletzt Kustos des Museums auf Burg Iderstein, ist gestorben, und Römer findet heraus, dass sein alter Herr in merkwürdige Geschäfte auf dem Kunstmarkt verwickelt war, bei denen auch eine Simone Kähler
eine Rolle spielte. Sogar Römers schon früher verstorbene Mutter, eine Schriftstellerin, scheint mit ihrem letzten Trivialroman in ein Wespennest gestochen zu haben...

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books und BEKKERpublishing sind Imprints von Alfred Bekker

© by Author

© Cover by Pilens/123RF und Pixabay, 2016

© dieser Ausgabe 2016 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen in Arrangement mit der Edition Bärenklau, herausgegeben von Jörg Martin Munsonius.

www.AlfredBekker.de
postmaster@alfredbekker.de

Personen

Dr. Claus Paale (45): Prokurist in der Privatbank Leitner & Salzmann

Simone Paale, geborene Kähler (39): Paales Ehefrau, Besitzerin der Galerie am Kloster

Gesa Brück: Paales Vorzimmerfee in der Bank

Heidrun Biller: Simones „rechte Hand“ in der Galerie

Lukas und Anne Gebauer: Nachbarn der Paales

Brigitte Lebauer: Eine weit entfernt Tante Simones aus Horrlingen

Cord Wilke, (41): Ein Bekannter Simones aus Horrlingen

Malte von Iderstein: Werbefachmann in Düsseldorf und Besitzer der Burg Iderstein

Laura Benthin: Assistentin des Grafen Malte

Anneliese Höfel, geborene Kähler: Simones Schwester, lebt in Halle

Manfred Kähler: Simones Bruder, lebt in Dortmund

Fabia Collini: Kunsthistorikerin

Lars Römer: KHK aus Tellheim

Ina Heilmann: Römers in Hannover verheiratete Schwester

Dr. Joachim Heilmann: Facharzt in Hannover, Römers Schwager

Dr. Fabia Collini: Römers ermordete Freundin, geboren in Locarno/Tessin, letzte Adresse Tellheim, Aspenstraße 28, vorher Dresden

Dr. Erwin Römer: Lars' Vater, verstorbener Kustos des Idersteiner Burgmuseums, letzte private Anschrift Iderstein/Burgstraße 8

Susanne von Lyckow: Erwin Römers Nachbarin, bekannt als die „Lustige Witwe“, ihr Ehemann Hagen von Lyckow war der letzte Förster der Grafen Iderstein, Iderstein/Burgstraße 9

Andrea Helbing: Oberkommissarin (S) aus Neidenbach

Dr. Lukas Schreiber: Praktischer Arzt aus Neidenbach

Matthias von Iderstein: Verstorbener Burgbesitzer, im zweiten Weltkrieg erfolgreicher Nachtjäger, sponserte bis zu seinem Tode immer noch Segelflieger, die ihren Übungsplatz nahe der deutsch-schweizerischen Grenze haben

Malte von Iderstein: Matthias' Sohn, jetziger Burgbesitzer, Chef einer PR- und Werbe-Agentur in Düsseldorf

Laura Benthin: Maltes feste Freundin und tüchtige Finanzberaterin

Pia Wölke: Schreibhilfe

Jochen Zeitler: Literaturagent in Stuttgart

Ariane Thümer: Galeristin in München

Maxi(milian) Thümer: Arianes Sohn

Alle Namen und Taten, Personen und Ereignisse, Geschäfte und Organisationen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder verstorbenen Personen wären rein zufällig.

Erstes Kapitel

Um Mitternacht riss ihm der Geduldsfaden und er sprang aus dem Bett. Seit 22 Uhr hatte er alle dreißig Minuten vergeblich versucht, Simone auf dem Handy zu erreichen, an den Festnetzapparat der Galerie ging schon seit 18 Uhr 30 niemand mehr. Er schenkt es sich, auf den Anrufbeantworter zu sprechen. Kurz vor neunzehn Uhr hatte Simone ihn dann angerufen: „Tut mir leid. Claus. Heute wird es spät bei mir; die Druckerei hat die Fahnen des neuen Katalogs geschickt, und die sind so voller grauenhafter Fehler, dass ich Stunden damit beschäftigt sein werde, die schlimmsten Kinken auszumerzen. Wir müssen am Wochenende den Versand hinkriegen, sonst geht die Eröffnung in die Hose. Mach dir also keine Sorgen, wenn ich erst gegen zehn oder so nach Hause komme.“

„Wo bist du denn jetzt?

„In der Galerie.“

Paale wusste, dass sie große Hoffnungen auf die nächste Eröffnungsveranstaltung und den Verkauf einiger neuer Stücke setzte. Aber jetzt reichte es. Simone war inzwischen mehr mit ihrem Geschäft verheiratet als mit ihm. Er würde jetzt in die Galerie am Kloster fahren und seine Frau mitnehmen, Korrekturen hin oder her.

Im letzten Moment dachte er noch daran, die Reserveschlüssel mitzunehmen, die er in seinem Schreibtisch aufbewahrte.

Um Mitternacht hatte er die Straßen für sich, von einigen wenigen Taxis abgesehen. Ein Nachtleben gab es in der Tellheimer Innenstadt nicht; sobald Oper und Schauspielhaus ihre Vorstellungen beendet hatten, strömten alle nach Hause. Die Universität und die Studentenwohnheime und -kneipen bildeten ein abgeschlossenes Viertel für sich, in das sich Paale selten verirrte. Das Münster und das daneben liegende Zisterzienserkloster waren von Scheinwerfern angestrahlt, Simones Galerie am Kloster lag in der Münstergasse. In dem alten Bau brannte kein Licht.

Paale stellte sich auf den leeren Münsterparkplatz und ging zur Galerie. Auf sein Läuten öffnete niemand, drinnen ging auch kein Licht an. Leise seufzend benutzte er seinen Schlüssel für den Haupteingang, schaltete zuerst die Alarmanlage aus und die Flur- und Treppenbeleuchtung an. Simones Büro lag im ersten Stock, war dunkel und leer. Er knipste die Deckenbeleuchtung an und bemerkte auf ihrem Schreibtisch einen Stapel Druckfahnen. So, wie die Seiten dort lagen, links mit den bedruckten Seiten, rechts mit der leeren Rückseiten nach oben, war klar, dass sie die Arbeit nicht abgeschlossen hatte und vorher gegangen war. Aber wohin? Beunruhigt durchsuchte er das ganze Haus, auch die Werkstatt und die Magazin-Räume im Souterrain. Keine Spur von Simone, auch kein Mantel, Anorak oder Jacke. Auch nicht ihre Handtasche, in der sie immer ein halbes Warenlager mit sich herumschleppte. In der kleinen Tiefgarage stand kein Auto mehr, das Scheren-Rollgitter war herabgelassen. Langsam wurde er ängstlich, was war mit ihr geschehen? Verunglückt auf der Heimfahrt? Vielleicht sollte er doch bei der Polizei vorbeigehen. Oder Schmieling anrufen? Andreas Schmieling, der Werkstattleiter, ging immer als einer der Letzten.

An der Tür blieb er unschlüssig stehen und sah sich um. Sie hatte am Schreibtisch gesessen und Korrektur gelesen. Es gab keine Unordnung in dem Zimmer. Simone legte größten Wert auf Ordnung und Aufräumen - sie schätzte es gar nicht, wenn man sich an ihren Sachen zu schaffen machte. Er hatte manchmal schon gedacht, dass sie die Geheimniskrämerei liebte. Als sie eines Tages ganz aufgeregt berichtete, das sogenannte Prälatenhaus neben dem Kloster stünde zum Verkauf, hatte er nur müde gelächelt. „Wie willst du denn das bezahlen?“

„Ich habe mehr gespart, als du wohl glaubst.“

Das hatte sie, er war verblüfft, wie klein die Hypothek war, die sie aufnehmen musste, um Grundstück, Gebäude und Umbau zu bezahlen. Und die Galerie, so sein Eindruck, lief vom ersten Tag an, als hätten alle vermögenden Tellheimer nur auf die Eröffnung gewartet, um dort ihr angespartes Geld auszugeben. Später hatte sie ihm einmal gestanden, dass auch ihr Patenonkel Ewald, ein entferntes Mitglied des großen Familienclans der Kähler, großzügig geholfen hatte. Sie besaß ein glückliches Händchen für junge Künstler und sie schaffte es immer wieder, seltene Stücke auch aus der klassischen Moderne hereinzuholen und mehr als günstig zu verkaufen oder versteigern zu lassen. Wie sie die Kontakte zu den Eigentümern knüpfte, wusste er nicht, das war und blieb ihr Geheimnis. Wenn er fragte, legte sie einen Zeigefinger vor die Lippen und meinte nur: „Absolute Diskretion ist die Vorbedingung für solche Geschäfte, mein Lieber.“

Nach noch nicht einmal zwei Jahren gehörte die Galerie am Kloster untrennbar zur städtischen Kulturszene, die Vernissagen waren regelmäßig überlaufen und Simone Paale hätte jeden Abend auf einem anderen Fest, Ball oder Empfang verbringen können. Sie liebte Gesellschaften und stand gerne im Mittelpunkt, ließ sich umschwärmen und bewundern, war auch überall ein gern gesehener und hofierter Gast. Weil die Versicherung ihr Veto eingelegt hatte, durften in der Galerie, abgesehen von den Vernissagen, keine Veranstaltungen stattfinden, und wenn sich Familie Paale einmal revanchieren musste, mietete sie die Festräume der Burg Iderstein, etwa dreißig Kilometer nördlich der Stadtgrenze. Der jetzige Burgherr, Malte von Iderstein, besaß in Düsseldorf eine sehr erfolgreiche Werbeagentur und veranstaltete auch viele beachtete Ausstellungen und Events auf der Burg, über die dank seiner beruflichen Kontakte auch landesweit und im dritten Fernsehprogramm berichtet wurde, und er schätzte Simone, nicht nur als Gleichgesinnte in Sachen Malerei, sondern auch als Frau. Paale wusste das, aber es beunruhigte ihn nicht. Malte von Iderstein war ein gut aussehender, umschwärmter Mann, der mehr als eine Freundin hatte, was Simone genau wusste.

Schließlich gab er sich einen Ruck. Wenn er hier stehen blieb und weiter vor sich hin träumte, kam er heute Nacht nie mehr ins Bett. Am Ausgang bediente er den Hauptschalter und schloss sorgfältig hinter sich ab.

Im Revier saßen zwei Beamte und schauten ihm wenig begeistert entgegen. Es roch nach frisch gekochtem Kaffee.

„Guten Abend. Was können wir für Sie tun?“

„Guten Abend. Ich würde mich gerne erkundigen, ob meine Frau verunglückt ist.“

„Wie kommen Sie darauf?“

Also erzählte er, wie sein Nachmittag und sein Abend abgelaufen war, von seinem Besuch in der Galerie und seiner Befürchtung, Ehefrau Simone könne auf der Heimfahrt vom Kloster am Münsterplatz in die Gerlandstraße 12 verunglückt sein, er verschwieg aber den wahren Grund seiner Besorgnis. Simone fuhr zwar gut, aber seiner Meinung nach zu schnell und zu risikofreudig. Die Beamten schienen zu ahnen, was ihn umtrieb, sie grinsten wie auf Kommando, als er angab, dass sie einen orangenfarbenen Porsche 911 fuhr. Kennzeichen T - SP 229.

„Aber sie hat doch Papiere bei sich?“

„Auf jeden Fall.“

„Dann wollen wir uns mal erkundigen.“

Die Leitstelle wusste nichts von einem Unfall, an dem ein Porsche beteiligt war, auch nichts von einem Unfall oder Unglück oder Verbrechen, in den oder das eine Simone Paale verwickelt war. Auch die Feuerwehr hatte bislang nichts gemeldet, es war eine ungewöhnlich ruhige Nacht. Und für eine Vermisstenmeldung musste er, wie man ihm höflich erklärte, noch warten, es sei denn, seine Frau sei schwer krank, geistig oder körperlich behindert.

„Nein, trifft alles nicht zu.“

Eine Ehefrau von 39 Jahren konnte auch einmal die Nacht anderweitig verbringen, die Polizei würde ihn sofort verständigen, wenn sie etwas hören sollten.

Paale hinterließ seine Karte und ging, nicht wirklich erleichtert. Die Polizisten hatten bei dem Wort „anderweitig“ nicht gegrinst, aber Paale wusste, was sie dachten. Bis jetzt hatte er keinen Anlass zu vermuten, dass Simone einen Freund oder Geliebten hatte. Und eine gute Freundin, bei der sie spontan übernachten wollte? Warum hatte sie ihn nicht angerufen?

Er schluckte eine halbe Schlaftablette, um überhaupt Ruhe zu finden, und wachte neben einer leeren Betthälfte auf. Bis zum offiziellen Beginn würde er es nicht mehr in die Bank schaffen, also rief er um 8 Uhr 45 seine Vorzimmerfee an und sagte ihr, er habe gestern eine Schlaftablette genommen und prompt verschlafen.

„Das heißt also, ich muss Termine verschieben?“

„Bitte ja. Ich komme dann gegen Mittag.“

Sie murmelte etwas Unverständliches. Ihr Chef, Dr. Claus Paale, Prokurist der Privatbank Leitner und Salzmann, war sonst ein Vorbild an Pünktlichkeit und Zuverlässigkeit. Genau wie seine Vorzimmerfee Gesa Brück. Im Wohnzimmer legte er die Beine hoch und schlief noch einmal eine unruhige halbe Stunde, wurde unsanft von der Haustürklingel geweckt. Der Postbote drückte ihm ein kleines Päckchen Briefe und einen größeren Stapel Werbung, Spendenaufrufe und -bittbriefe in die Hand. Er wollte sie schon ungeöffnet auf dem Tischchen mit dem Telefon ablegen, als ihm ein ungewöhnlicher Umschlag auffiel. Hotel Benrather Linie. Von einer ehemaligen Studienfreundin wusste er so ungefähr, was die Benrather Linie nahe Düsseldorf war. Wer mochte ihm da geschrieben haben? Dann schaute er sich die Handschrift genauer an und wurde nervös. Das war doch Simones Schrift - oder? Hastig riss er den Brief auf und hatte schon nach den ersten Zeilen das Gefühl, seine Beine würden unter ihm nachgeben.

„Mein lieber Claus, es tut mir aufrichtig leid, aber ich muss Dir einen schrecklichen Kummer bereiten. Ich scheide jetzt freiwillig aus dem Leben. Das Hotelpersonal wird mich wohl morgen früh finden. Ich würde Dir gerne erklären, warum ich das tue, aber bitte glaube mir, ich kann es nicht. Du musste Dir keine Schuld geben, es waren wunderschöne Jahre mit Dir und ich liebe Dich immer noch. Die Schuld liegt ausschließlich bei mir, aber ich kann sie Dir nicht erklären. Aber es ist besser für alle, wenn ich abtrete. In Liebe und Dankbarkeit für alles. Deine Simone.“

Er las den Brief noch zweimal, aber verstand ihn immer noch nicht. Wieso Selbstmord? Warum konnte sie ihm den Grund oder Anlass nicht nennen? Warum war sie dazu nach Düsseldorf gefahren? Das musste er doch verhindern. Die Telefonnummer stand auf dem Briefumschlag, er wählte und kam tatsächlich beim ersten Mal durch.

„Hotel Benrather Linie, guten Morgen, Mein Name ist Helga Schmitz, was kann ich für Sie tun?“

„Guten Tag, mein Name ist Claus Paale. Meine Frau Simone Paale hat sich ein Zimmer bei Ihnen genommen und mir heute in einem Brief angekündigt, dass sie Selbstmord begehen will. Um Gottes Willen, schauen Sie bitte nach.“

„Moment!“ Er hörte, dass sie sich mit einer anderen Person leise unterhielt, dann hatte ein Mann den Hörer genommen. „Herr Paale? Ich bin Oberkommissar Reloff. Wir sind leider zu spät gekommen. Die Frau in Zimmer 338 war leider schon verstorben. Was haben Sie eben zu Frau Schmitz gesagt, Sie haben einen Brief mit der Selbstmordankündigung Ihrer Frau bekommen? ... Simone Paale, geborene Kähler, geboren am 12.08.1976 in Harrlingen, jetzt wohnhaft Tellheim, Gerlandstraße 12? Ja, diesen Ausweis haben wir bei der Toten gefunden, außerdem Wagenpapiere für einen Porsche, amtliches Kennzeichen T - SP 229.“

„Ja, das Auto gehört meiner Frau“, sagte er, und es schnürte ihm fast die Kehle zu.

Der Oberkommissar traf eine Entscheidung. „Herr Paale? Ich möchte Sie bitten, den Brief samt Umschlag sofort ins Polizeipräsidium zu meiner Kollegin Marlene Schelm zu bringen. Zu ihr oder zu ihrer Vertreterin Jule Springer. Ich rufe gleich dort an und kündige Ihren Besuch an. Einverstanden? Mein Beileid übrigens.“

„Ja, ja, danke“, sagte Paale verwirrt.

Zuerst rief er in der Bank an.

„Tut mir leid, Gesa, ich komme nicht in die Bank, es ist was Schreckliches passiert. Man hat heute Morgen Simone tot in einem Hotelzimmer gefunden, ich muss jetzt zur Polizei.“

„Um Gottes Willen“, schluchzte sie auf. „Da ist ja furchtbar. Es tut mir so leid für dich.“

Er ging nach nebenan zum Haus Gebauer. Anne öffnete und strahlte: „Komm doch rein, Claus. Ich langweile mich und habe gegen netten Besuch nichts einzuwenden.“

Das glaubte er ihr sofort. Ihm war schon lange klar, dass sie ein Auge auf ihn geworfen hatte, und wenn er gewollt hätte, wären sie schon vor langer Zeit im Bett gelandet. Aber erstens war er kein Freund von Heimlichkeiten und Versteckspielen und zweitens war Anne mit Simone und er mit ihrem Mann Lukas befreundet. So blieb es von ihrer Seite her bei einem Dauerflirt und dem gelegentlichen Versuch, mit gewagten Kleidern und Posen seine Libido zu testen. Ihre Röcke rutschten hoch, sie hatte schöne, lang Beine und schmale Hüften, und ihre großzügig geschnittenen Tops zog sie herunter, dann lächelte er ihr zu, lobte ihre Figur und nutzte keine der angebotenen Möglichkeiten, was sie nicht entmutigte; sie versuchte es halt ein anderes Mal wieder.

Es war gar nicht so einfach, zur Hauptkommissarin Lene Schelm vorzudringen. Er dürfe, so erklärte ihm der Polizist vom Pfortendienst, nicht alleine durchs Haus laufen. „Erstens würden Sie sich verlaufen und zweitens meinen zu viele, Sie hätten noch eine Rechnung mit dem einen oder anderen Kriminalbeamten offenstehen.“ Lene Schelm - richtig hieß sie laut Türschildchen Marlene Schelm, KHK und war eine Erste KHK im Referat 11,musste wohl eher permanente Belästigung fürchten, sie war eine ausgesprochen anziehende, sexy Person mit kastanienbraunen, rötlich schimmernden Haaren, die ihn aus ihren großen Kulleraugen ansah, aber ganz und gar nicht den Eindruck eines hilflosen Weibchens vermittelte. Sie erinnerte Paale an seine Vorzimmerfee Gesa Brück, die auch so aussah und mühelos den Eindruck verbreiten konnte, auf ihn, den gerade eintretenden Mann, habe sie ein Leben lang gewartet und sei nun zu allem bereit. Dass sie eine erfolgreiche Judokämpferin mit einem Doktor der Philosophie war, verbreitete sich nicht so schnell.

„Herr Paale. Mein Kollege Reloff aus Düsseldorf hat schon angerufen. Mein aufrichtiges Beileid.“

„Danke, Frau Schelm. Gestatten Sie mir eine jetzt und hier sehr dämlich klingende Frage? - woher kennen wir uns?“

„Aus der Galerie am Kloster. Mein Freund und ich haben Sie und Ihre Frau dort auf einer Vernissage kennengelernt.“

Er konnte sich zwar nicht mehr daran erinnern, nickte aber eifrig. „Sie bereiten wieder eine Vernissage vor?“

„Ja. Am Wochenende wollten wir die Einladungen und den Katalog verschicken.“

„War Ihre Frau deswegen nach Düsseldorf gefahren?“

„Tut mir leid, das weiß ich nicht.“ Er erzählte also zum zweiten Mal, was er gestern erlebt hatte, einschließlich seines nächtlichen Besuches auf dem Revier am Laurentiusmarkt. Das war neu für sie, sie notierte sich seine Angaben, und er machte sich nichts vor, warum sie das tat.

„Es tut mir leid, Herr Paale, ich muss Ihnen doch noch einige Fragen stellen. Haben Sie dafür noch Zeit?“ Und als er sie groß anschaute, pochte sie mit den Knöcheln auf den Brief. „Wer hätte den Brief angenommen, wenn Sie heute Morgen nicht zu Hause gewesen wären?“

„Unsere Nachbarin, Anne Gebauer, sie wohnt in der Gerlandstraße Nummer 14, direkt neben uns. Wir sind mit dem Ehepaar Lukas und Anne Gebauer befreundet.“

„Herr Paale, hat Ihre Frau, abgesehen von dem üblichen Ärger vor einer Vernissage, Sorgen gehabt? Gab es Schwierigkeiten? Streit? Hatte sie finanzielle Probleme? Kummer? Todesfälle im Freundes- oder Familienkreis? Können Sie sich irgendeinen Grund vorstellen, warum sie das getan hat?“

Er dachte nach und schüttelte endlich den Kopf: „Nein, beim besten Willen nicht. Für mich ist wie der berühmte Blitz aus heiterem Himmel.“

„Was machen Sie beruflich, Herr Paale?“

„Ich bin Prokurist in der Bank Leitner Salzmann.“

„Hat es in letzte Zeit Differenzen zwischen Ihnen und Ihrer Frau gegeben?“

Was sollte das? Zweifelte sie an Simones Selbstmord?

„Nein“, sagte er fest.

„Hatte Ihre Frau geschäftliche Sorgen? Ärger in der Galerie? Stress mit Kunden? Stand ein Prozess bevor? Litt sie an einer Krankheit, fürchtete sie sich vor einer Operation, einer Behandlung?“

Er hatte bei jeder Frage den Kopf geschüttelt, und eigentlich verstand er nicht, warum sie das alles wissen wollte. Nach ihren Worten war es ein eindeutiger Suizid gewesen, und dass sie, die Kriminalbeamtin, die Gründe wissen wollte empfand er als unangebracht, aufdringlich und taktlos. Aber vielleicht gab es da Dienstvorschriften, die er nicht kannte, und sie fragte nur, um das wohl unvermeidliche Protokoll zu schreiben. Nach einer Viertelstunde war sie durch und er versprach unaufgefordert, ihr einen Abschiedsbrief, der mehr enthielt, als die karge Ankündigung, sie werde aus dem Leben scheiden, so er denn noch eintraf, vorbeizubringen. Als er sich verabschiedete und sie noch einmal sagte: „Mein Beileid“, fiel ihm auf, dass er keinerlei Trauer verspürte, sondern eher eine dumpfe Wut: Wie konnte Simone ihm das antun? Warum nur hatte sie das getan?

Er fuhr in die Galerie und rief die Mannschaft zusammen: „Es ist was Schreckliches passiert: Meine Frau ist in Düsseldorf in einem Hotelzimmer tot aufgefunden worden. Wie es hier weitergeht, weiß ich noch nicht. Ob und was da schon geregelt ist, muss ich erst noch herausfinden. Die Vernissage fällt natürlich aus. Herr Schmieling, Sie waren doch noch hier, als ich gestern Abend anrief. Hat meine Frau Ihnen gesagt, warum sie nach Düsseldorf fahren wollte?“

„Nein“, stotterte der Grauhaarige. „Mir hat sie nur gesagt, sie müsse wegen des Slevogts noch einmal los, hat aber nicht verraten, wohin oder zu wem oder warum.“

Das bislang unbekannte Slevogt-Bild „Frau mit Strohhut“, gemalt um 1900, sollte der „Knaller“ der nächsten Vernissage werden.

„Heidrun, was ist mit Ihnen?“

Heidrun Biller war Simones rechte Hand im Geschäft. Sie war tüchtig, loyal und zuverlässig. Paale mochte sie trotzdem nicht leiden, was sie wusste. Aber Simone hatte große Stücke auf sie gehalten und deswegen war Paale ihr immer freundlich und höflich begegnet. Doch als sie jetzt fast beleidigt fragte: „Wieso tot aufgefunden? Sie war doch gestern kerngesund und quietschfidel: Okay, bis der Bote die Sendung der Druckerei brachte.“

Paale riss der Geduldsfaden: „Simone hat Selbstmord begangen. Ich werde in die Todesanzeige schreiben - bei einem tragischen Unfall ums Leben gekommen, und erwarte von Ihnen allen so viel Loyalität, dass Sie dieser Darstellung nicht öffentlich widersprechen.“

„Aber warum hat sie das getan?“, fragte die fassungslose Heidrun.

Genau diese Frage stellte fast zur selben Zeit Staatsanwalt Udo Landolf, dem Lene Schelm von dem Besuch des Dr. Claus Paale berichtet hatte. „Wieso gerade Simone? Sie hatte doch den gesellschaftlichen und geschäftlichen Erfolg sozusagen gepachtet.“

Lene zuckte die Achseln.

„Ein Fall für uns, Frau Schelm?“, wollte er dann wissen.

„Nein“, sagte sie fest. „Ich kenne den Düsseldorfer Kollegen. Wenn Reloff sagt, 'Selbstmord' - dann können wir uns darauf verlassen.“

„Na schön“, murmelte Landolf. „Ich hatte mich eigentlich auf die Vernissage gefreut.“

Lene wusste, dass der „schöne Udo“, reich verheiratet, Kunst sammelte, was er sich bei dem Einkommen seiner Frau auch leisten konnte - anders als Lene, die aber auch freiwillig nur einmal und dann nie wieder zu einer Vernissage gegangen wäre. Wo ihr viel zu viele Menschen zu dicht auf den Leib rückten. Lene hatte es in einer Fernsehsendung fertig gebracht, sich von Kreuzfahrten zu distanzieren: „Ich gehen doch nicht freiwillig in ein schwimmendes Gefängnis.“ Jetzt räusperte sie sich: „Ich habe von diesen Vernissagen immer nur gelesen. Was machte sie so besonders?“

„Simone - Frau Paale - besaß das Talent, immer wieder unbekannte oder verschollene Bilder bekannter Künstler ans Tageslicht zu holen. Die Galerie am Kloster war immer für eine Überraschung gut.“

Lene, Erste Hauptkommissarin in der früher so genannten Mordkommission, mochte keine Überraschungen. Aber das hing sicherlich auch mit den schlechten Erfahrungen ihres Jobs zusammen.

Auf der Fahrt in die Bank fiel Paale ein möglicher Grund ein, warum Simone nach Düsseldorf gefahren war. In Düsseldorf betrieb Graf Malte Iderstein eine florierende Werbeagentur, mit der Simone und die Galerie am Kloster oft zu tun hatten. Außerdem luden die Paales, wenn sie sich für die zahlreichen Einladungen und Feste revanchieren wollten, in die angemieteten Festsäle der Burg Iderstein oberhalb des Iderstausees ein. Und weil Graf Malte ein Auge auf die flotte Simone geworfen hatte, kriegte sie ihn häufig herum, vor und nach einer Veranstaltung in der Galerie am Kloster seine journalistischen Freunde anzuspitzen, darüber zu berichten. Paale kannte ihren und seinen Lieblingsspruch „Klappern gehört zum Handwerk.“ Die Düsseldorfer Nummer der Werbeagentur Iderstein hatte er auf seinem Handy gespeichert. Aber die junge Frau, die sich einstellte, musste ihn enttäuschen: „Der Chef ist gestern Mittag nach Iderstein gefahren und will erst in der nächsten Woche zurückkommen. Nein, tut mir leid, Ihre Frau hat gestern hier nicht angerufen. Nein, sie ist nicht hier gewesen.“

In der Bank brach Gesa Brück wieder in Tränen aus, als er in ihr Zimmer kam. Und auch bei ihr legte er lieber gleich die Karten auf den Tisch: „Es war ein Selbstmord, Gesa. Ich möchte das aber nicht an die große Glocke hängen und in den Anzeigen lieber von einem tragischen Unfall sprechen. Hilfst du mir?“

„Selbstverständlich, Chef.“ Sie hatte, wie er wusste, leider Erfahrungen in solchen Fällen und vor wenigen Monaten nach dem Tod ihres verwitweten Vaters alles regeln müssen. Für alle Fälle rief er Heidrun Biller an; sie wusste nichts von irgendwelchen Bestimmungen und Regelungen für den Todesfall Simone Paale. Die beiden Vorzimmerfeen schlossen sich kurz, während er zu seinem Chef ging und ihm erklärte, dass er einen längeren Sonderurlaub brauchte, um die Formalitäten nach Simones Tod zu erledigen. Auch Walter Bergmeister war taktvoll genug, sich nicht nach Einzelheiten des „tragischen Unfalls“ zu erkundigen. Den Hauptgrund hätte Paale auch ihm verschwiegen. Auch Gesa, die Taktvolle, hatte als erstes gefragt: „Warum denn nur? Sie hatte doch alles, was man sich wünschen kann. Alle Männer lagen ihr zu Füßen, ich habe sie oft beneidet.“

Als er die Bank verließ, war das Meiste schon geregelt oder so weit vorbereitet, dass er nur noch „Ja“ oder „Nein“ sagen musste. Sogar eine Grabstelle auf dem Ostfriedhof war gekauft, und der Bestatter würde sich um die Überführung der Leiche kümmern, sobald sie der Staatsanwalt in Düsseldorf freigegeben hatte. Der Bestatter würde morgen Vormittag zu ihm ins Haus kommen.

Anne und Lukas Gebauer waren weder bestürzt noch richtig überrascht, als ihr Nachbar Claus ihnen erzählt, dass seine Frau Simone Selbstmord begangen hatte.

„So etwas haben wir schon befürchtet“, seufzte Anne.

„Wie meinst du das?“

„Sie war vor drei oder vier Wochen bei mir, richtig verzweifelt: ‚Was soll ich bloß machen?‘.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Ich doch auch nicht, aber als ich nachgefragt habe, hatte sie sich schon wieder gefangen. ‚Das ist eine lange Geschichte, Anne. Weißt du, es stimmt, man kann vor seiner Vergangenheit nicht weglaufen, eines Tages holt sie dich doch wieder ein. Hauptsache, er erfährt nichts davon‘.“

„Er?“

„Sie hat nur 'er' gesagt, aber für mich war in dem Moment klar, dass sie dich meinte.“

„Was sollte ich nicht erfahren?“

„Ich weiß es nicht, aber es muss etwas mit ihrer Vergangenheit zu tun gehabt haben.“

„Wie kommst du darauf?“ Langsam wurde er ungeduldig.

„Wir haben uns stundenlang über die Schul- und Jugendzeit unterhalten.“

„Die war doch sehr angenehm und problemlos, wie sie immer erzählt hat.“

„Was? Das hat sie dir erzählt?“

„Sicher.“

„Ich kann‘s nicht glauben. Dann weist du gar nicht, dass sie während ihrer Schulzeit mehrfach vergewaltigt und missbraucht worden ist.“

„Missbraucht? Du spinnst... entschuldige Anne, das ist mir so rausgerutscht.“

„Das hast du nicht gewusst?“

„Nein, das ist heute das erste Mal, dass ich davon höre.“ Er wollte Anne nicht sagen, dass er ihr nicht so recht glaubte. Lukas Gebauer schien zu ahnen, was in seinem Kopf vorging, er sah ihn fest an und sagte dann ruhig: „Anne und ich haben schon lange den Eindruck, dass Simone dir Vieles und auch Wichtiges verschweigt respektive verschwiegen hat.“

Paale sah seinen Freund starr an, der dem Blick aber ohne Verlegenheit standhielt. Und erst jetzt beschlich Paale die Unruhe, es könne an Annes Behauptung doch etwas dran sein.

„Fast nicht zu glauben“, murmelte er.

Lukas Gebauer holte tief Luft: „Hat sie dir wenigstens von dem großen Crash ihres Vaters erzählt?“

„Welcher große Crash?“

„Er ist mit seinem Geschäft Pleite gegangen und hat wegen Konkursverschleppung und Urkundenfälschung zwei Jahre und ein paar Monate im Gefängnis gesessen.“

„Das glaube ich nicht.“

„Doch, doch das kannst du ruhig glaube. Für die Familie Kähler war damit Schluss aller Herrlichkeit. Sie sind aus Bogenhausen nach Harrlingen gezogen, weil eine entfernt Verwandte dort ein Haus besaß, in das sie einziehen konnten.“

Paale brummte der Kopf. Davon hatte er nichts gewusst, wieso hatte sie es ihm verschwiegen, ihren Nachbarn aber erzählt?

„Simone ist doch in Harrlingen geboren - oder?“

„Doch, ist sie, der Vater besaß dort ein kleines Eisen- und Haushaltswarengeschäft. Dann konnte er in München ein größeres Geschäft übernehmen, hat zugegriffen und von Anfang an auf zu großem Fuß bei zu kleinen Einnahmen gelebt. Bis sein System von Krediten und Betrügereien aufflog. Während er saß, ist die Familien nach Harrlingen zurückgezogen.“

„Gibt es dort überhaupt ein Gymnasium?“

„Warum fragst du?“

„Weil sie immer behauptet hat, sie hätte Abitur. Vielleicht war das ja auch gelogen.“

Anne betrachtet ihn mitleidig: „Nein, das war nicht gelogen. In Harrlingen gibt es ein Internat, und Simone konnte dort als Externe aufs Gymnasium gehen. Eine Tante hat das Schulgeld bezahlt.“

„Eine Tante?“

„Na ja, um siebzehn, achtzehn Ecken herum. Wir haben sogar ihren Namen behalten. Brigitte Lebauer - Lebauer und Gebauer, das bleibt haften.“

Lukas schnaufte: „Du weißt nicht viel vom Leben deiner Frau?“

„Nein, ehrlich gesagt - die Vergangenheit hat mich nie interessiert, auch Simones Vergangenheit nicht.“

„Aber jetzt bedauerst du das?“

„Wie kommst du darauf, Anne?“

„Weil du zu gerne wissen möchtest, warum sie Selbstmord begangen hat.“

Die Antwort überlegte er sich reiflich und musste zum Schluss gestehen: „Du hast Recht, Anne.“

„Hast du schon mal mit Simones Bruder oder Schwester gesprochen?“

Nun traute er seinen Ohren überhaupt nicht mehr. „Bruder und Schwester?“

Anne schüttelte ungläubig den Kopf: „Sag jetzt bloß nicht, dass du von Simones Geschwistern nichts gewusst hast.“

„Nein, nichts, kein Sterbenswörtchen hat sie darüber gesagt“, beteuerte er so bestürzt, dass die beiden Nachbarn ihm glaubten. Anne sprang auf, lief in ihr Zimmer und kam mit einem Zettel zurück, auf den sie die Namen und Wohnorte geschrieben hatte. „Maximilian (Max) Kähler/Dortmund. Anneliese Höfel, geborene Kähler/Halle.“

„Danke, Anne.“

Wegen des Weines und der daraus resultierenden Bettschwere schlief er zwar ein, träumte aber ein so wildes Zeugs, dass er mit einem regelrechten Dröhnkopf aufwachte. Doch da half nichts. Für halb neun hatte sich Gesa zum „Arbeitsfrühstück“ angesagt.

Er wurde gerade noch rechtzeitig fertig, bevor Gesa Brück klingelte und eine ganze Mappe voller Papiere mitbrachte, die er unterschreiben musste. In den Todesanzeigen hieß es, wie er es gewünscht hatte, „tragischer Unfall“. Er ergänzte bei der Korrektur die Liste noch um die Namen Anneliese Höfel, geborene Kähler und Max Kähler. Hoffentlich stimmten die Namen, aber Anne war eine sorgfältige Frau, die als freie Lektorin arbeitete und lieber einmal zu viel als zu wenig nach der korrekten Schreibung von Namen fragte. Die Todesanzeige würde in der Rundschau und im Tageblatt am Samstag erscheinen, die Beerdigung sollte Anfang der nächsten Woche stattfinden, und wer die Todesanzeige in der örtlichen Zeitung las, würde sich wohl denken können, dass die Vernissage ausfiel. Wie gut, dass sie noch keine Einladungen verschickt hatten.

Punkt neun Uhr klingelte es Sturm an der Haustür. Eine aufgelöste Heidrun Biller fiel ihm fast in die Arme, und ein wutschnaubender Oskar Schmieling brüllte los: „Der Slevogt ist weg“.

„Wer ist weg?“, fragte Gesa, die auch an die Tür gekommen war.

„Der Slevogt, die 'Frau mit Strohhut'„, fauchte Schmieling.

Paale erinnerte sich, das Bild hätte der „Knaller“ werden sollen.

„Wo war es denn zuletzt?“, fragte er mühsam beherrscht und Schmieling gab sich jetzt Mühe sachlich-ruhig zu antworten. „Es stand bei mir in der Werkstatt, ich sollte einen kleinen Sprung am Rahmen ausbessern.“

„Am Rahmen? Nicht im oder am Bild?“

„Nein, am Holzrahmen. Ein winziger Splitter, kaum zu sehen.“

„Hatte meine Frau das Bild schon gekauft?“

Heidrun Biller zuckte die Achseln. „Ich weiß es nicht. Ich habe jedenfalls noch keine größere Abbuchung auf den Galeriekonten bemerkt.“

„Wissen Sie woher meine Frau das Bild hatte?“

„Nein, tut mir leid, Herr Dr. Paale, Ihre Frau hat mir nur vor drei, vier Wochen gesagt, sie würde nach Edenkoben in die Pfalz fahren und dort was Interessantes abholen.“ Paale wusste von Simone, dass Slevogts Schwiegereltern in der Nähe von Edenkoben eine Art Gut oder Schlösschen besessen hatten, in dem der Maler öfter Sommerurlaub gemacht hatte. In dem Schloss, das sich der bayerische König Ludwig - von Simone regelmäßig als der Lolaludwig verspottet - oberhalb von Edenkoben gebaut hatte, war heute eine Slevogt-Dauerausstellung untergebracht.

„Hat meine Frau das Bild in Kommission genommen?“

„Tut mir wieder leid, dazu gibt es keine Korrespondenz.“

Nun ja, der Eigentümer würde sich schon in der Galerie am Kloster melden, wenn er aus der Zeitung erfuhr, dass Simone Paale bei einem „tragischen Unglück“ ums Leben gekommen war.

Paale und Gesa luden Heidrun Biller und Oskar Schmieling zu Kaffee und Brötchen ein, und bei der Gelegenheit erfuhr Paale, was Simone ihm ebenfalls verschwiegen hatte, nämlich, dass es eine Nachlass-Regelung für die Galerie gab, die bei einem Rechtsanwalt Dr. Andreas Junker lag.

„Das mit den Bildern wird kompliziert, Herr Dr. Paale. Einige hat Ihre Frau gekauft, andere in Kommission genommen, wiederum andere sollten nur hängen bis zu einer Auktion in Köln oder München. Und ganz besonders schwierig wird es, den Wert bestimmter Bilde so festzustellen, dass das Finanzamt nicht meckert.“

„Kümmern Sie sich darum? Sie wissen doch, davon verstehe ich gar nichts. Ich habe nur eine Bitte: Das Ganze soll so über die Bühne gehen, dass ich hinterher keine Probleme mit der Justiz bekomme. Ein Prokurist mit einem Strafverfahren wegen Steuerhinterziehung am Hals ist in einer Privatbank nicht sehr beliebt.“

„Schon verstanden, Herr Dr. Paale.“

Als Heidrun Biller und Oskar Schmieling abgezogen waren, bemerkte Gesa Brück spöttisch: „Nach deinem Gesicht eben zu urteilen, hat dir deine Frau eine Menge verheimlicht, richtig?“

„Stimmt.“ Und bei einem letzten Becher Kaffee beichtete er ihr, was er gestern bei den Nachbarn Gebauer erfahren hatte.

Sie seufzte schwer: „Dann weiß ich ja, wo ich dich in den nächsten Wochen nicht sehen werde.“

„???“

„Nämlich im Büro. Du musst spätestens jetzt die Vergangenheit deiner Frau erforschen.“

„Du kennst mich besser als ich mich selbst.“

„Danke für die Blume. Kann ich dir dabei irgendwie helfen?“

Das Angebot überlegte er sich ernsthaft, schüttelte aber zum Schluss den Kopf: „Nein, im Moment nicht, ich melde mich bei dir, wenn ich Hilfe brauche.“

„Versprochen?“

„Versprochen!“

Eine halbe Stunde später ging sie und er setzet sich an den Schreibtisch, um alles aufzuschreiben, was Anne und Lukas ihm gestern erzählt hatten, bevor er es vergessen konnte.

Die nächsten Tage verbrachte er damit, Adressen und Anschriften der Menschen herauszusuchen, die entweder als weit entfernte Verwandte oder nahe Geschäftsfreund und -partner der Galerie am Kloster eine Todesanzeige bekommen mussten. Am Freitagabend hatte er es sich gerade mit einer Flasche Wein bequem gemacht, als es an der Haustür klingelte. Die Besucherin kannte er nicht, eine attraktive dunkelhaarige Frau mit großen dunklen Augen, die ihn aufmerksam musterten.

„Herr Doktor Paale? Guten Abend, mein Name ist Fabia Collini. Ich würde gern mit Ihrer Frau oder Ihnen sprechen und wäre Ihnen sehr verbunden, wenn Sie etwas Zeit für mich hätten.“ Sie sprach mit einem leichten Schwyzerdütschen Tonfall, und als sie sein verwundertes Gesicht sah, holte sie eine Visitenkarte aus der Jackentasche. „Dr. Fabia Collini. Sachverständige für Kunstgeschichte, Expertisen und Gutachten.“ Er hatte keine Ahnung, was das zu bedeuten hatte, bis ihm eine Idee kam: „Geht es um den Slevogt?“

„Welchen Slevogt?“, fragte sie erstaunt zurück, nun genau so ratlos wie er.

„Meine Frau - das heißt, die Mitarbeiter ihrer Galerie am Kloster
vermissen einen Slevogt, den meine Frau ausstellen wollte.“

„Nein“, antworte die Besucherin so erstaunt wie entschieden, „davon weiß ich nichts. Vielleicht wäre es besser, wenn ich direkt mit Ihrer Frau sprechen würde.“

„Das geht leider nicht mehr. Sie ist vor vier Tagen bei einem tragischen Unfall in Düsseldorf ums Leben gekommen.“

„Oh, das tut mir leid, das wusste ich nicht, mein aufrichtiges Beileid, Herr Dr. Paale.“ Einen Moment schien sie unschlüssig, was sie tun sollte, wollte sich schon zum Gehen wenden, machte dann aber doch noch einmal kehrt. „Meine Frage ist in diesem Moment so aufdringlich wie unpassend, aber Ihre Frau hat Ihnen gegenüber meinen Namen nicht erwähnt?“

„Nein. Ich kann mich jedenfalls nicht erinnern. Kommen Sie doch herein, was sollen wir uns im Freien unterhalten.“

Er musste ihr ja nicht auf die hübsche Nase binden, dass seine Simone viele Geheimnisse vor ihm gehabt hatte. Seine Besucherin schaute ihn groß an, nickte aber schnell: „Vielen Dank, gerne.“ Als sie an ihm vorbei ins Haus ging, roch er ein sehr frisches Parfüm. Im Wohnzimmer bot er ihr ein Glas Wein an, das sie auch annahm. Danach räumte er die restlichen Traueranzeigen und die Adresslisten und -register zusammen. Sie hatte eine der Karten gelesen und murmelte: „Da komme ich wirklich zu spät und zu sehr unpassender Zeit.“

„Würde es Ihnen was ausmachen, mir zu erklären, was Sie mit meiner Frau zu besprechen hatten?“

Weil sie ihn ungläubig anstarrte, setzte er hinzu: „Ich habe mich um die Galerie am Kloster nie gekümmert.“

„Ja so. Ihre Frau hatte mir angeboten, einmal die Bestände und das Magazin zu besichtigen. Zu der Zeit war ich sehr beschäftigt, und als ich dann einen Nachmittag Zeit hatte, habe ich in der Galerie angerufen, bin aber zu Ihrer Frau nicht vorgedrungen.“ Sie hatte einen kleinen Notizblock aus der Jackentasche genommen und aufgeschlagen. „Eine Heidrun Biller wollte mich nicht durchstellen, die Chefin hätte die Fahnen eines neuen Katalogs bekommen und müsse unbedingt Korrektur lesen.“

Jetzt schaute er sie betroffen an: „Das stimmt, sie ist damit nicht mehr fertig geworden, sondern an dem Abend noch nach Düsseldorf gefahren.“

„Mit dem Auto, einem orangefarbenen Porsche?“

„Ja. Woher wissen Sie das?“

„Ihre Frau und ich haben uns auf Burg Iderstein kennengelernt. An dem Abend hat sie mich mit nach Tellheim genommen... sie fuhr gerne schnell?“

Darauf antwortete er nicht. Sie merkte, dass sie eine falsche Bemerkung gemacht hatte, trank ihr Glas aus und holte eine andere Visitenkarte heraus. „Ich bin immer noch daran interessiert, die Bestände und das Magazin der Galerie zu besichtigen. Wenn Sie den Kopf wieder frei haben, wäre es sehr nett, wenn Sie mich anrufen könnten.“ Auf der Karte war eine Tellheimer Adresse vermerkt, eine Tellheimer Festnetznummer und ein Mail-Anschrift. Er nickte nur und legte die Karte zu seinen Sachen.

„Danke, dass Sie Zeit für mich hatten und entschuldigen Sie bitte die Störung.“ Damit stand sie auf und ging zur Haustür. Der Duft ihres Parfüms hing noch lange in dem Raum.

Paale rief Heidrun Biller an und erzählte ihr, dass ein Fabia Collini bei ihm gewesen sei. „Donnerwetter, die Dame ist wirklich hartnäckig.“

„Ja. Ich habe bloß nicht verstanden, was sie von mir wollte.“

„Sagen Sie mal, hätten Sie was dagegen, wenn wir uns in der Münsterschenke treffen würden?“

„Jetzt?“

„Ja, ich kann in einer Viertelstunde da sein.“

Er wusste selbst nicht so recht, warum er zustimmte, aber plötzlich fiel ihm die Decke auf den Kopf.

Simone und er hatten sich im Englischen Gartenkennengelernt, sie studierten beide, Simone Kunstgeschichte, er Betriebs- und Volkswirtschaft. Es wurde ein höchst stürmisches und erotisches Sommersemester, dann ging er nach Sankt Gallen und anschließend Boston. Die ganze Zeit über hielten sie mit Mails, Anrufen und Briefen Kontakt, und als er nach München zurückkam, setzten sie ihr Verhältnis wie selbstverständlich fort, obwohl beide die Zeit der Trennung nicht wie im Zölibat gelebt hatten. Als ihm nach dem Rigorosum ein Job in Tellheim angeboten wurde, fragte er sie, ob sie mitkommen würde - als seine Frau. Ein Semester musste er noch auf sie warten, bis sie Examen gemacht hatte. Irgendwie war es so eigenartig selbstverständlich gewesen, dass sie zusammen bleiben würden, dass er sie nie nach ihren Eltern, ihrer Vergangenheit und Familie gefragt hatte.

Er machte dann in Tellheim im Bankhaus Leitner Salzmann eine Blitzkarriere, sie baute sich eine eigene Galerie auf.

Heidrun Biller hörte aufmerksam zu. Sie hatte sich „fein“ gemacht und war erst eine Viertelstunde nach ihm in das Lokal gekommen.

Die Bedienung kam an den Tisch und goss hastig nach. Heidrun Biller drehte sich etwas auf ihrem Stuhl, um der fortgehenden Bedienung nachzusehen. Paale hatte selten gesehen, dass jemand in Sekundenschnelle so bleich werden konnte.

„Ist was?“, fragte er beunruhigt.

Sie krächzte und hatte Mühe, verständlich zu sprechen: „Sehen Sie den Mann, der da neben der Tür steht?“

„Welcher Mann?“

„Er trägt Jeans, ein blau-grün kariertes Hemd, hat helle kurze Haare und eine randlose Brille mit getönten Gläsern.“

„Ja, jetzt sehe ich ihn. Was ist mit dem Mann?“

„Der hat sich schon den ganzen Tag vor der Galerie herumgedrückt, ich habe ihn von meinem Fenster aus gesehen. Und dann ist er mir offenbar bis hierher in das Lokal gefolgt.“

„Sind Sie sicher?“

„Absolut.“

„Haben Sie eine Ahnung, was er von Ihnen will?“

„Bei mir ist doch nichts zu holen - es sei denn, die Schlüssel für die Galerie.“

„Na, ich wüsste noch was? Aber das auszusprechen, hört sich in dieser Situation nicht sehr geschmackvoll an.“

„Sie meinen...?“

Er nickte stumm.

„Das ist in der Tat ein sehr zweifelhaftes Kompliment, Herr Dr. Paale. Nicht nur jetzt.“

„Finden Sie, Sie sind doch eine attraktive Frau. Ich kann gut verstehen, dass er Ihnen nachläuft.“

„Das macht einer Frau nicht immer Spaß, und der Typ jagt mir eher Angst ein.“

„Im wievielten Stock wohnen Sie?“

„Im sechsten.“

„Haben Sie einen Innenriegel an der Wohnungstür?“

„Ja.“

„Ich bringe Sie natürlich nach Hause. Wenn Sie abschließen und den Riegel vorschieben - ich denke, bis zum sechsten Stock wird er nicht die Fassade hochturnen.“

Sie lachte, wieder etwas beruhigter.

Beim restlichen Wein erzählte er ihr, dass er plane, jetzt eine kleine Rundreise zu Simones Verwandten zu machen, weil es privat einiges zu erledigen gebe, das er nicht im Trubel einer Beerdigung besprechen wolle.

„Ihre Eltern leben nicht mehr?“

„Nein, die sind vor drei Jahren kurz nacheinander gestorben, und Geschwister habe ich nicht.“

„Seien Sie froh. Ich habe sechs Stück von der Sorte, alle jünger und jedes Weihnachten ruiniert mich.“

Sie tranken noch in aller Ruhe die Flasche leer, und als sie gingen, war von dem Mann in dem blau-grün gewürfelten Hemd nichts mehr zu sehen. Erst auf der Heimfahrt stellte sie die Frage, die ihr wohl schon den ganzen Abend auf der Seele gelegen hatte: „Werden Sie die Galerie weiterführen, Herr Dr. Paale?“

„Ich weiß es nicht“, sagte er ehrlich. „Erstens habe ich von dem Geschäft keine Ahnung, zweitens soll es doch bei diesem Rechtsanwalt Junker eine detaillierte Anweisung geben, was mit der Galerie am Kloster geschehen soll. Und drittens brauche ich im Moment noch Zeit für mich, um mit der ganzen Situation klarzukommen.“

„Ich verstehe. Entschuldigen Sie meine Ungeduld, aber Schmieling und ich machen uns natürlich Sorgen wegen unserer Jobs.“

„Ich verspreche Ihnen, dass ich nichts hinter Ihrem Rücken entscheiden werde und dass ich, selbst wenn ich verkaufen sollte, an Sie und Schmieling denken werde.“

„Danke“, sagte sie, hörbar erleichtert. „Da sind wir schon.“

Das Haus hatte acht Stockwerke und die Fassade war glatt, selbst für einen professionellen Kletterer nicht leicht zu bewältigen.

„Ich komme noch mit hoch und schaue mir Ihren Innenriegel an“, sagte er fest, und sie lächelte verstohlen. „Dann warte ich vor Ihrer Wohnungstür, bis ich höre, dass Sie den Riegel vorschieben.“

„Okay, aber woher sollte der Knabe wissen, wo ich wohne. Das macht mir keine Angst.“

Der Riegel sah stark und fest aus.

„Ich kann noch eine Kette vorlegen.“

„Umso besser. Dann wünsche ich Ihnen eine gute Nacht.“

„Gute Nacht.“ Er hörte, dass der Riegel vorgeschoben und eine Kette eingeklinkt wurde, und drückte auf den Rufknopf des Aufzugs. Schon auf der Fahrt quälte ihn der Gedanke, dass er etwas missverstanden hatte, aber erst vor dem Spiegel im Bad, die Zahnbürste in einer Hand, fiel der Groschen. Sie hatte sich sichtlich „fein“ gemacht, war also zum Umziehen nach Hause gefahren. Der Mann mit dem blau-grünen Hemd hatte ihr von der Galerie bis zu ihrer Wohnhaus folgen könne, so, wie er ihr später vom Wohnhaus aus bis zur Münsterschenke gefolgt war. Der Gedanke ließ Paale keine Ruhe; eine halbe Stunde lang versuchte er immer wieder, Heidrun Biller auf ihrem Handy oder Telefon zu erreichen. Dann zog er sich noch einmal an und fuhr zu ihrem Haus in der Gerstungenstraße. Ein später Heimkehrer mit einiger Schlagseite ließ ihn ins Haus, und als er im sechsten Stock aus dem Fahrstuhl stieg, wurden seine schlimmste Befürchtungen Wirklichkeit. Ihre Wohnungstür war nur angelehnt, er ging vorsichtig hinein. In allen Zimmern brannte Licht, in allen Räumen hatte jemand jeden Schrank durchsucht. Sie lag im Wohnraum tot auf dem Boden, eine blutige Wunde mit einem dunkelgrauen Rand auf der Stirn. Paale rief die Polizei an und meldete einen Mord bei Biller, Gerstungenstraße 49, sechster Stock. Eine Stunde saß er regungslos an einer Essplatte in der Küche und wartete. Dann hörte er Stimmen, zuerst zwei Männer, die sich in der Wohnung umsahen. Dann folgte ein ganzer Trupp und zum Schluss hörte er zwei Frauenstimmen, von denen er eine kannte. Lene Schelm steckte bald einen Kopf in die Küche und sagte erstaunt: „Herr Paale, so schnell sieht man sich wieder. Ich bin gleich bei Ihnen.“ Gut zwanzig Minuten ging sie noch durch die Räume; er hörte, dass sie ihre Beobachtungen auf ein Bandgerät diktierte, während die Weißbekittelten aufräumten, knipsten, zusammenräumten, alle Teile nach Abdrücken untersuchten. Schließlich kam die Hauptkommissarin in die Küche und sagte fast mitleidig: „Schlafen Sie sofort ein, oder schaffen Sie es noch, im Präsidium eine Aussage zu machen.“

„Nur unter einer Bedingung.“

„Und die wäre?“

„Kaffee und zwar viel.“

„Daran soll es nicht scheitern.“

Sie setzten sich in einen Vernehmungsraum, die Kollegin Jule Springer kochte Kaffee, während Lene Schelm das Bandgerät aufbaute.

„Sie kennen die Frau?“

„Ja. Heidrun Biller, in der Galerie die rechte Hand meiner Frau!“

„Wann haben Sie Heidrun Biller das letzte Mal gesehen?“

„Wahrscheinlich eine gute Stunde vor ihrem Tod.“

Dann erzählte er, was heute Abend passiert war, erwähnte auch den Mann in dem blau-grüne karierten Hemd, Heidruns Behauptung, der habe sich den ganzen Tag vor der Galerie herumgedrückt. Die Frauen hörten aufmerksam zu, stellten keine Zwischenfrage, horchten nur einmal auf, als der den Namen Fabia Collini erwähnte, schauten sich Fabias Karte genau an und lächelten ihm zu, als habe er einen Scherz gemacht, den er selbst nicht verstanden hatte.

Zum Schluss fragte Lene Schelm: „Würden Sie den Mann in dem grün-blau gewürfelten Hemd wiedererkenne?“

„Ja, ich glaube schon.“ worauf Jule Springer ihm die Porträts von drei Männern vorlegte, er tippte auf den Brillenträger aus der Münsterschenke; Jule Springer lachte und meinte: „Ich hab' dir gleich gesagt, Chefin, wir müssen ihn etwas an die Leine legen.“

„Sie kennen ihn?“, fragte er verwundert, und Lene nickte: „Ein Kollege aus München.“

Sie amüsierten sich beide über sein erstauntes Gesicht und Jule fügte hinzu: „Auch Fabia Collini ist hiesigen Ortes wohl bekannt. Ebenso der Dr. Andreas Junker.“

„Dann brauchen Sie mich nicht mehr?“

„Nein, vorerst nicht mehr.“

„Ich hatte eigentlich vor, morgen zu einer Rundreise zu den Verwandten meiner Frau loszufahren.“

„Tun Sie das. Allerdings unter einer Bedingung.“

„Und die wäre?“

„Sie schalten Ihr Handy nicht ab und sorgen dafür, dass der Akku immer ausreichend geladen ist.“

„Gebucht.“

Dann hatte sie aber doch noch eine Frage an ihn: „Sie sind also gar nicht in der Wohnung gewesen, als Sie Frau Biller nach Hause gebracht haben?“

Er musste eine Weile überlegen: „Doch. Ich wollte mir den Innenriegel ansehen. Aber über die Diele bin ich nicht hinausgekommen. Der Riegel erschien mir stabil und fest genug.“

„Aber genutzt hat er ihr nichts.“

„War er denn gewaltsam aufgebrochen?“

„Nein.“

„Seltsam. Ich habe vor der Wohnungstür gewartet, bis ich hörte, dass sie abgeschlossen und den Riegel vorgeschoben und eine Kette vorgelegt hatte.“

„Sie haben nicht noch einmal geklingelt oder geklopft?“

„Nein.“

„Dann muss sie ihren Mörder hereingelassen haben.“

Paale schlief wie ein Stein und fühlte sich am nächsten Morgen auch genau so beweglich. Seine Rundreise zu der unbekannten Verwandtschaft verschob er auf die nächste Woche; vielleicht kam doch der eine oder andere zur Beerdigung. Schließlich raffte er sich doch noch zu Aktivitäten auf. Graf Malte Iderstein erwartete ihn gegen Mittag auf der Burg, und der Anwalt Dr. Andreas Junker versprach, um 16 Kaffee und Akten bereit zu halten.

Von der Stadtgrenze Tellheim bis zum Iderstausee waren es rund dreißig Kilometer. Als die Flüsschen Ider und Samme aufgestaut wurde, waren zwei Dörfer im Wasser versunken. Burg Iderstein lag auf einem kleinen Plateau des Lönningberges und überschaute heute die Wasserfläche des Sees, der Ort Iderstein am Fuße der Burg hatte hoch genug am Nordhang des Lönningbergs gelegen, um dem steigenden Wasser zu entgehen und war heute Ausgangspunkt mehrere Wanderwege rund um den Stausee. Es gab eine Busverbindung nach Tellheim-Mitte; und der See war ein beliebtes Naherholungsgebiet der Tellheimer. Von diesen Tagestouristen lebte heute auch die Burg mit ihrem Museum, dem Restaurant und Café und den zu mietenden Festsälen.

Am Privateingang des von der Familie noch bewohnten Teiles der Burg begrüßte ihn Laura Benthin, die, wie Malte Iderstein gerne spottete, seine „rechte Hand“ und „linke Gehirnhälfte“ war. In Düsseldorf arbeitet sie in der Werbeagentur Iderstein, auf Burg Iderstein hatte sie ein wachsames Auge auf die Kunstschätze der Burg und das prallgefüllte Magazin des Museum: Der Platz reichte nicht aus, alles auszustellen, was die Familie an Bildern, Stichen, Zeichnungen und Klein-Plastiken im Laufe der Jahrzehnte gesammelt hatte. Der erste, den das Sammelfieber gepackt hatte, war Manfred von Iderstein gewesen, der Ende des 19. Jahrhunderts seine Familie damit fast ruiniert hätte. Eine reiche Heirat rettete ihn und seit der Zeit gab es ein „Hausgesetz“, das den Burg-Erben verpflichtete, eine Adelige zu heiraten, wenn er das Erbe antreten respektive behalten wollte. Simone hatte ihm mal erzählt, dass Malte Iderstein gerne eine „Bürgerliche“ geheiratet hätte, sich dann aber doch für die Burg und den Familienbesitz entschieden hatte. Paale hielt so was für „plemplem.“ Malte hatte dann eine Freiin aus Oberschlesien geheiratet, arm wie eine Kirchenmaus, die als „Mitgift“ den letzten Förster ihrer Familie mit in den Westen brachte. Der Lastenausgleich scheiterte an dem schlechten Ruf der Familie von Lyckow, die sehr früh sehr treue, um nicht zu sagen, unbelehrbare Anhänger Hitlers geworden waren.

„Ich habe schon vom Tod Ihrer Frau gehört“, sagte Malte Iderstein, „Mein aufrichtiges Beileid, Herr Dr. Paale. Wie kann ich Ihnen helfen?“

Paale ärgerte sich, dass sich Laura Benthin wie selbstverständlich zu den Männern an den Tisch gesetzt hatte, aber es stand ihm nicht zu, dagegen etwas zu sagen. Laura war - was auch Simone immer wieder betont hatte - mehr als nur eine Assistentin des Grafen. Für Außenstehende führte der Weg zu Malte Iderstein unausweichlich über Laura Benthin, deren Intelligenz und Entschlussfreudigkeit ihn so sehr beeindruckten wie ihr Äußeres.

„Sie wissen, dass Simone in Düsseldorf gestorben ist?“

„Ja, im Hotel Benrather Linie.“

„Mich beschäftigt, was sie in Düsseldorf erledigen wollte. Ist sie bei Ihnen in der Agentur gewesen?“

„Nein. Sie hatte mich mal angerufen, ob ich ihr helfen könnte, etwas über die Schwiegereltern von Max Slevogt herauszufinden. Was Laura prompt erledigt und ihr zugemailt hat.“

Dass Slevogts bislang unbekannte Frau mit Sonnenhut, gemalt um 1900, der „Knüller“ der nächsten Vernissage werden sollte, wusste er von Simone schon.

„Hat sie Ihnen mal verraten, wie sie an das Bild gekommen ist?“

„Nein, mit keiner Silbe.“

„Was, glauben Sie, ist das Bild wert?“

„Das, was ein Sammler dafür zu zahlen bereit ist. Und das kann niemand vorhersagen. Es gibt bei einer Versteigerung das Mindestangebot, das meist die Auktionshäuser nach den Vorstellungen der Voreigentümer festlegt. Und wie die dort zu ihren Zahlen kommen, weiß der Henker.“

„Wenn ich Sie bitten würde, einen Schätzversuch zu wagen - auf welche Summe würden Sie kommen?“

„Das hängt stark davon ab, was das Land Rheinland-Pfalz für seine Slevogt-Sammlung auszugeben bereit ist. Um das herauszufinden, müsste ich telefonieren und Sie bitten - was Sie hoffentlich richtig verstehen -, so lange das Zimmer zu verlassen. Ich muss meine Informanten schützen.“

Paale schmunzelte. „Nein, so wichtig ist es nicht. Für mich nicht.“

Laura fragte direkt: „Sie wollen die Galerie nicht weiterführen?“

„Ich habe mich noch nicht endgültig entschieden. Aber eigentlich nein - ich versteh von der Sache zu wenig und habe einen eigenen Beruf, der mich gut ausfüllt.“

„Was wird aus Heidrun Biller?“, fragte Laura unvermittelt.

„Leider gar nichts mehr“, antwortete Paale ruhig. „Sie ist tot, gestern ermordet worden.“

„Tot?! Ermordet?“, fragten Laura und Iderstein entsetzt fast einstimmig. „Warum denn das? Woher wollen Sie das wissen?“

Also erzählte er noch einmal, was gestern passiert war. Als er den Namen „Fabia Collini“ aussprach, fluchte Iderstein: „Verdammtes Weib, die schnüffelt auch überall herum.“

„Sie kennen sie?

„Ja. Sie war auch schon hier auf der Burg, wollte unbedingt das Museums-Magazin sehen.“

„Und warum das?“

„Das hat sie so klar nicht sagen wollen.“ Laura Benthin nahm das Wort: „Ich hatte den Eindruck, dass sie in Wirklichkeit eine Privatdetektivin ist, die den Auftrag hatte, ein bestimmtes Schmuckstück, einen bestimmen Kunstgegenstand zu suchen und sich nun vergewissern wollte, ob das Objekt bei uns gelandet sei.“

„Ich habe sie dann rausgeschmissen“, fügte Iderstein grimmig hinzu. „Bei Simone wollte sie also auch ins Magazin?“

„Und wohl auch in die Werkstatt.“

Iderstein knurrte: „Das sollen Sie unbedingt der Polizei erzählen.“

„Habe ich schon!“, sagte Paale rasch, verschwieg aber die Reaktion der Kriminalbeamten. Irgendetwas stört ihn an diesem Duo Benthin - Iderstein, aber er kam nicht darauf, was. Doch schlechte Erfahrung hatte ihn gelehrt, in solchen Fällen lieber zu wenig als zu viel zu sagen.

Die ganze Rückfahrt grübelte er vergeblich darüber nach, was ihn während des Gespräches plötzlich irritiert hatte. Deshalb fiel ihm erst hinter dem Tellheimer Stadteingang der hellgrüne Smart mit den gelben Sonnenblumen auf den Türen wieder auf, der ihm wohl schon seit Iderstein folgte. Paale hatte ihn nur einmal bewusst wahrgenommen, als er absichtlich weit nach rechts steuerte, damit der grüne Kleine ihn, den weinroten Großen, überholen konnte. Der Smartfahrer hatte diese Gelegenheit nicht genutzt, sondern sich lieber an Paales Stoßstange geheftet, obwohl der - gemessen an den Pferdestärken unter seiner Motorhaube - im Schneckentempo daherschlich. Der Smartfahrer zockelte hartnäckig hinter ihm her, war aber verschwunden, als Paale seinen Wagen in der Garage abstellte, und ließ sich nachmittags, als er zu Rechtsanwalt Junker aufbrach, nicht mehr blicken.

Junker hatte am Vormittag Besuch von zwei der drei Schwarz-Weiß-Damen gehabt.

„Von wem bitte?“

„Was man früher Mordkommission genannt hat, heißt heute Referat 11 und besteht aus drei Damen: Ellen König, Jule Springer und Sigrid Bauer. Alles drei Bezeichnungen von Schachfiguren, daher das Schwarz-Weiß-Team.“

Die Akten lagen bereit, auch die Thermoskanne war frisch mit Kaffee gefüllt und Junker zog sofort eine Seite aus der Akte.

„Den hat mir Ihre Frau gegeben. Ich soll Ihnen das Schreiben vor jeder Entscheidung über die Galerie zu lesen geben.“

Mein lieber Claus, nun musst Du Dich doch um die Galerie kümmern, weil ich es nicht mehr kann. Sie hat mir immer mehr bedeutet als nur eine Möglichkeit, eigenes Geld zu verdienen. Ich werde nie den Tag vergessen, an dem ein Einschreibebrief für meinen Vater eintraf. Eine Ladung zum Strafantritt. Er war wegen Konkursverschleppung, Betrug und Unterschlagung zu fast drei Jahren Haft verurteilt worden, von einer Woche auf die andere mussten wir das Haus in München verlassen, ich musste von der Schule runter und die Familie ist wieder nach Harrlingen geflüchtet, woher wir gekommen waren. Eine Tante besaß dort ein winziges Häuschen, in dem wir unterkriechen konnten. Es war eng, ärmlich und erbärmlich. Ich habe nie Schulfreunde einladen können, und ich hatte noch Glück, dass Tante Brigitte für mich das Schulgeld bezahlt hat, als Externe im Internat Schloss Harrlingen - das für mich zur Hölle wurde, als irgendwie herauskam, dass mein Vater im Gefängnis saß. Ich weiß seitdem, was das Wort „Unperson“ bedeutet. Und dabei wollte ich so gerne dabei sein, dazugehören, vielleicht sogar mal im Mittelpunkt stehen. Das alles hat mir die Galerie ermöglicht.

Das hast Du nicht nötig, Du hast Dir Deine Anerkennung anders erworben. Deswegen möchte ich eigentlich auch nicht, dass Du Dich mit der Galerie belastest. Du verzeihst mir ein offenes Wort: Von Kunst, erst recht von modernen Kunst, verstehst Du nichts. Deswegen habe ich mein Problem, was soll mit der Galerie am Kloster geschehen, mit Graf Iderstein besprochen. Er hat mir eine Interessentin aus München vermittelt, die dort eine kleine, renommierte Galerie besitzt und genug Geld hat, eine zweite in Tellheim zu übernehmen. Frage Andres Junker, der hat mit ihr verhandelt.

Weil ich nicht weiß, unter welchen Umständen Du diesen Brief liest, tue ich mal so, als sei das Schlimmste eingetreten, und wir werden uns nicht mehr sehen. Ich danke Dir für die schönen Jahre, die ich mit Dir verleben durfte, wünsche Dir alles Gute, viel Glück und eine erfreuliche neue Beziehung. In Liebe Deine Simone.

Er sah hoch; Junker betrachtete ihn ernsthaft, und deshalb hielt er ihm den Brief hin: „Möchten Sie ihn lesen? So privat ist er nicht.“

„Ich weiß, Ihre Frau hat ihn mir vorgelesen, bevor wir ihn versiegelt haben.“

„Was halten Sie von dem Vorschlag, die Galerie zu verkaufen?“

„Sehr viel. So was macht viel Arbeit, das ist ein Vollzeitjob, den auch Ihre Frau ohne Heidrun Biller nicht bewältigt hätte.“ Dann fuhr er erschrocken zusammen. „Heidrun Biller, du meine Güte, ja. Haben Sie was Neues gehört?“

„Nein.“

„Keine Spur des Täters?“

„Soviel ich weiß - nein.“

„Rätselhaft, das Ganze.“

„Ja, sehr“, stimmte Paale zu. „Herr Junker, wenn ich mit einem Verkauf einverstanden wäre, was müsste ich dann tun?“

„Im Moment noch gar nichts. Es gibt ein Testament, das beim Amtsgericht liegt. Dann werden sich die so beliebten Menschen vom Finanzamt der Sache annehmen. Und irgendwann wird man Ihnen schreiben, die Galerie gehöre jetzt Ihnen.“

„Was halten Sie von der Interessentin, die ihr der Iderstein besorgt hat?“

„Seriös, knochentrockene Geschäftsfrau. Aber bietet einen angemessenen Preis.“ Junker kicherte plötzlich: „Wenn Sie mich fragen, hat der Iderstein mal was mit dieser Ariane Thümer gehabt und greift ihr nun ab zu unter die Arme.“

„Und dabei auch noch an den Busen?“

„Würde ich nicht ausschließen, Laura Benthin ist auf Dauer schwer zu ertragen, sie kommandiert gern, auch im Bett, wie ich vermute.“

Paale musterte den Anwalt verblüfft. „Iderstein und Laura?“

„Na klar, darüber spricht schon die gesamte deutsche Kunst- und Sammlerszene.“

„Okay, man lernt nie aus.“

„Das heißt was?“

„Sie kümmern sich bitte um den Verkauf der Galerie am Kloster!“

„Geht in Ordnung, Herr Paale. Unterschreiben Sie bitte den Auftrag!?“

Die zweite Überraschung erlebt Paale, als er das Gebäude verließ und auf seinen Wagen zuging. Den Mann hätte er nicht erkannt, aber den knallgrünen Smart, der mehr denn je an einen jungen Laubfrosch erinnerte, der zwei gelbe Sonnenblumen hinter den Ohren trug. Aber die Frau, die sich auf den Beifahrersitz quetschte, erkannte er sofort. Fabia Collini schaute zufällig zu ihm herüber und zeigte weder Überraschung noch ein schlechtes Gewissen. Der Laubfrosch verfolgte ihn nicht nach Hause.

Abends besuchte ihn Gesa Brück. Sie hatte viel Briefe geschrieben, hauptsächlich an Behörden und Versicherungen, die Paale nur noch unterschreiben musste.

„Was täte ich nur ohne dich“, sagte er ehrlich. Sie lachte und meinte fröhlich: „Bist du doch kleiner?“

„Wie meinst du das?“

„Vor deinem Haus parkt ein Laubfrosch. Ich wundere mich, dass du da reinpasst.“

„Ach nee? Der Fahrer interessiert sich seit Tagen für mich.“

„Und wer ist das?“

„Keine Ahnung. Soll ich mal versuchen, an Hand des Kennzeichens seinen Namen herauszubekommen.“

„Das wäre toll. Aber wieso hast du dir sein Kennzeichen gemerkt?“

„T - CP 122. Tellheim - Claus Paale. Zwei Dutzend, zwölf und vierundzwanzig.“

„Ich bin keine Dutzendware“, sagte er und tat so, als sei er gekränkt. Sie fiel darauf herein, legte ihm die Arme um den Hals und presste sich an ihn: „Das weiß ich doch.“

Es war angenehm, sie so nahe bei sich zu spüren, und sie schien nichts dagegen zu haben, dass er sie fester an sich zog, protestierte nur nach einiger Zeit: „He du, brich' mir nicht das Rückgrat.“

„Nichts liegt mir ferner.“

„Dann lass' mich los, bevor es zu Weiterungen kommt.“ Er ließ sie los, aber nur so weit, dass er sie bequem küssen konnte. Sie zögerte ein paar Sekunden, öffnete dann aber ihren Mund und erwiderte seinen Kuss. Als sie beide nach Luft schnappten, machte sie sich frei, griff nach der Mappe mit den unterschrieben Briefen und sauste zur Tür. Er versuchte nicht, sie zurückzuhalten.

Am nächsten Morgen stand die Todesanzeige in den Zeitungen. Ab zehn Uhr setzte der befürchtete Telefon-Dauerstress ein. Der Apparat gab keine Minute Ruhe; Paale bedankte sich für die Anteilnahme und Beileidsbezeugungen und blieb wortkarg, wenn man ihn nach den näheren Umständen oder Gründen des unerwarteten Todesfalles fragte. „Ein tragischer Unfall, nein, nicht hier - sondern in Düsseldorf.“ Das Feuilleton des Tageblatts brachte einen längeren Artikel über Simone Kähler/Paale, die Begründerin und Antriebskraft der Galerie am Kloster. Die Redaktion brachte sogar ein sehr großes Porträt-Foto von Simone, das Paale noch gar nicht kannte, auf dem sie aber sehr lebensnah und ausgesprochen hübsch aussah.

Der Telefon-Nachzügler klingelte gegen 13 Uhr: „Herr. Dr. Paale? Guten Tag. Mein Name ist Erhard Krumm - krumm wie gerade. Ich habe die Todesanzeige Ihrer Frau im Tageblatt gesehen und möchte Ihnen mein Beileid aussprechen.“

„Vielen Dank“, erwiderte er etwas kurz angebunden. „Es tut mir leid, Herr Krumm, aber im Moment kann ich mich nicht an Sie erinnern. Entschuldigung, aber hier herrscht einige Hektik.“

„Sie müssen sich nicht entschuldigen, Herr Dr. Paale. Sie kennen mich tatsächlich nicht. Ich Sie übrigens auch nicht. Aber ich hätte etwas mit Ihnen zu besprechen und möchte Sie deshalb bitten, mich einmal in der Filiale Fünfkirchen der Tellheimer Stadtsparkasse am Flachsmarkt zu besuchen. Ich bin dort der Leiter der Filiale, Erhard Krumm.“

„Lässt sich das nicht am Telefon oder schriftlich erledigen?“

„Nein“, sagte Krumm plötzlich sehr energisch und entschieden. „Das kann und möchte ich nur unter vier Augen mit Ihnen bereden.“

Paale war von dem plötzlichen Wechsel der Tonlage wider Willen beindruckt. „Also gut, TSK Fünfkirchen, Flachsmarkt, Erhard Krumm. Okay, ich habe es mir notiert.“

Nach diesem letzten geheimnisvollen Anruf herrschte Ruhe. Und es blieb ruhig bis zum Tag der Beerdigung, den er wie in Trance erlebte und irgendwie hinter sich brachte. Er hatte hunderte Hände geschüttelt und die Reden vergessen, sobald die Redner fertig waren. Gesa und die Freunde Lukas und Anne Gebauer kümmerten sich um alles. Unglaublich viele Leute waren erschienen. Die Plätze in der kleinen Kapelle hatten bei weitem nicht ausgereicht, viele mussten vor der offenen Tür stehen und hörten von dort dem Gottesdienst zu. Zum Glück war es trocken, warm und sogar etwas sonnig.

„So ein Auftrieb“, meinte Anne, während sie das Abendessen auftrug. „Sogar der OB hat einen Kranz geschickt.“ Am meisten hatte sie Malte Graf Iderstein beeindruckt, der in Begleitung von Laura Benthin erschienen war, die aber Gesa Brück nicht so gut gefallen hatte. Beim letzten Glas Wein flüsterte sie Paale zu: „Diese Benthin hat mich an eine Katze erinnert, die den Rahmtopf entdeckt und leergefressen hat.“

Er musste lachen: „Ob sich die Katze daran den Magen verdorben hat?“

Am nächsten Tag hatte er Kopfschmerzen und joggte erst einmal eine dreiviertel Stunde durch das Viertel, bevor er sich einen extra starken Kaffee kochte. In der Nacht hatte er sich entschlossen, doch zuerst nach Fünfkirchen zu fahren und den Herrn Krumm zu besuchen. Fünfkirchen lag auf der anderen Seite des Flusses und war nur über eine Brücke zu erreichen, die repariert, renoviert, restauriert und modernisiert („ertüchtigt“) wurde, seit Paale in Tellheim lebte und nach Kräften dieses Nadelöhr des Berufsverkehrs mied. Auf dem Flachsmarkt fand nur noch am Freitag ein Wochenmarkt statt, die Geschäfte, Restaurants und Imbisse rund um den Platz bildeten so etwas wie ein Zentrum des eingemeindeten Ortes, der immerhin so reich gewesen war, dass er sich fünf Kirchen leisten und die Zehntpflicht von Münster ablösen konnte.

Die Filiale der Tellheimer Sparkasse gehörte zu den größeren Ablegern der Stadtsparkasse und Erhard Krumm war größer als Paale angenommen hatte. Er begrüßte Paale sehr höflich, bedankte sich, dass er so schnell gekommen war und führte ihn nicht in sein Büro, sondern in einen Nebenraum mit mehreren Bildschirmen und Computern.

„In den neunziger Jahren sind wir mehrfach überfallen worden und haben eine ganz spezielle Überwachungstechnik bekommen. Die Kameras senden das, was sie aufnehmen, nicht nur auf einen CD-Speicher bei uns im Hause, sondern über Funk an eine anonyme Stelle, wo es sehr lange aufgehoben wird. Die Räuber können natürlich die Kameras zerstören oder abdecken, aber das, was die Anlage bis zu diesem Moment aufgenommen hat, bleibt erhalten.“

Paale musterte ihn erstaunt und verständnislos. Krumm tat so, als habe er nichts bemerkt: „Wir nehmen auch Kunden auf, die dem Schalterangestellten oder dem Kassierer merkwürdig erscheinen. Zum Beispiel diese Frau, die sehr häufig zu uns gekommen ist.“ Er legte einen Schalter um, und auf dem Bildschirm vor ihnen erschien Simone, die der Angestellten mit Namen ansprach: „Guten Tag, Frau Wagner. Was soll's denn heute sein?“

„Einzahlen, wie üblich für die Stiftung, zwölftausend.“

„Sofort.“

Während er ein Formular ausfüllte, packte Simone mehrere Geldpäckchen auf den Tresen.

„Wir haben sie erst vor Tagen wiedererkannt, nach dem Bild von Simone Kähler/Paale im Feuilleton des Tageblatts.“

„Das verstehe ich nicht, Herr Krumm. Auf welches Konto hat sie denn eingezahlt?“

„Es gehört der Ewald-Kähler-Stiftung zur Förderung junger Künstler.“

„Sina Wagner - oder Simone Paale - hat Vollmacht für das Konto. Notariell beglaubigt. Sie hat übrigens seit Jahren größere und kleinere Summen bar auf das Stiftungskonto eingezahlt. Es gibt auch zahlreiche Überweisungen, und einem Kontoführer ist aufgefallen, dass sehr viele Überweisungen aus Bar-Einzahlungen bei Banken und Sparkassen in der Umgebung stammen; das war der Hauptgrund, dass wir beim nächsten Erscheinen der Frau Wagner die Sicherheitskameras eingeschaltet haben.“

„Existierte das Konto noch?“

„Oh ja. Den genauen Kontostand darf ich Ihnen nicht verraten, aber er liegt zwischen dreihundert und vierhunderttausend Euro.“

„Das gibt es doch nicht. Herr Krumm, den Namen der Stiftung habe ich heute zum ersten Mal gehört. Auch von der Existenz dieses Kontos.“

Krumm schaute ihn zweifelnd an, sagte aber nichts. Deshalb nahm Paale ihm die Entscheidung ab. „Ich informiere gleich meinen Rechtsanwalt Dr. Andreas Junker. Der wird sich mit Ihnen und mit dem Finanzamt in Verbindung setzen. Danke für Ihren Anruf, Herr Krumm.“

„Bitte, bitte.“

Auf Junker musste er in der Kanzlei eine halbe Stunde warten, wurde mit Kaffee abgefüllt und hatte Zeit, wilden Gedanken nachzuhängen.

Junker hörte gespannt zu und meinte dann: „Ich habe beruflich einfach zu viel mit Ganoven zu tun; was Sie da schildern, erweckt bei mir umgehend zwei Befürchtungen: Geldwäsche oder Steuerhinterziehung oder beides. Eine Mandatsvollmacht habe ich ja von Ihnen, ich werde mich mit Krumm und dem Finanzamt in Verbindung setzen.“

„Wenn meine Frau eine Vollmacht für das Konto hatte - wie sieht das mit Heidrun Biller aus? Sie hatte immerhin eine Vollmacht für das Hauptkonto der Galerie. Vierhundert Riesen sind doch ein schönes Mordmotiv, finden Sie nicht auch?“

„Doch, finde ich auch, Ellen König wird sich freuen - hoffentlich.“

„Was heißt hoffentlich?“

„Sie ist eine kluge Frau und eine gute Polizistin, aber sie mag mich nicht leiden. So wenig wie meine klugen und gut gemeinten Hinweise.“

„Mir kommen die Tränen, Herr Junker.“

„Na ja, Sie haben jemanden in Ihrer Nähe, der Sie anhimmelt, ich nicht.“

„Wen meinen Sie?“

„Ihre Vorzimmerfee, Frau Brück.“

„Gesa?“

„Heißt sie so? Hübscher Vorname.“

In der Nacht schlief er schlecht, weil ihn seine Gedanken nicht zur Ruhe kommen ließen: War diese Geheimniskrämerei, zu der Simone immer geneigt hatte, nicht nur eine dumme Marotte, sondern hatte sie wirklich was zu verbergen? Vor allem das Wort „Geldwäsche“, das Junker gebraucht hatte, beschäftigte ihn. Warum sonst hätte sie unter einem falschen Namen bar auf ein Konto einzahlen sollen, von dem er nie etwas gehört hatte. Und wo konnte man gefährliches Bargeld oder Falschgeld besser verstecken als in dem Magazin einer Kunstgalerie, die aus verständlichen Gründen gegen jeden unerwünschten Besuch gesichert war? Nicht nur Junker sondern auch er würde sich um eine „Audienz“ bei der Königin Ellen bemühen, sobald er von seiner Reise zurückkam.

Das Köfferchen war schnell gepackt und schon vor neun Uhr fuhr er auf den Autobahnzubringer. Horrlingen lag südlich von Augsburg, ein winziges Nest rund um das Schloss Sterneck, in dem heute ein Internat untergebracht war. Ablenkung ihrer Sprösslinge mussten besorgte Eltern hier nicht befürchten. Gegen 13 Uhr bremste er vor der einzigen Kneipe, die er im „Zentrum“ entdeckt hatte. Bedient wurde er von einer jungen Frau, die er fragte, ob sie wüsste, wo hier im Ort eine Brigitte Lebauer wohne. Ohne Zögern beschrieb sie ihm den Weg, den er auch gut zu Fuß gehen konnte, und eine Stunde später klingelte er an einem halb zerfallenen Haus, das mehr nach einem bewohnen Schuppen als nach einem Haus für mehrere Personen aussah. Brigitte Lebauer musste zwischen siebzig und achtzig sein, und sagte als erstes, nachdem er seinen Namen genannt hatte: „Tut mir schrecklich leid, Bub', aber eine Fahrt nach Tellheim war mir zu anstrengend. Die Pumpe will nicht mehr so recht.“

„Bub'„ war er schon lange nicht mehr genannt worden, aber sie hatte es nicht bös gemeint. Die Einladung zum Kaffee und Kuchen nahm er gerne an, und große Präliminarien waren nicht nötig. Dass er möglichst viel von und über Simone erfahren wollte, hatte sich Tante Brigitte oder Gitte sofort gedacht: „Das heißt, sie war auch bei dir eine Geheimniskrämerin.“

Das „dir“ stellte klar: Er war als angeheirateter Verwandter akzeptiert.

„Die Geschichte mit dem Geschäft in München und dem Prozess ist dir bekannt?“

„Sie hat es Nachbarn erzählt, mit denen ich auch befreundet bin, und die haben es mir nach Simones Tod verraten.“

„Aha. Die Kählers mussten also wieder nach Harrlingen zurückziehen, in diese elende Hütte hier, und am meisten hat Simone darunter gelitten. Der Vater im Gefängnis, die Familie auf Stütze, von allen verachtet und zum Teil auch angegiftet. Sie hat mir schließlich so leidgetan, dass ich für sie das Schulgeld im Internat Schloss Sterneck bezahlt habe.“

„Als Externe?“

„Sicher. Einen Platz im Internat hätte ich mir nicht leisten können.“

„Und? Hat es Simone gefallen?“

„Teils-teils. Sie war eine gute Schülerin und hat ein sehr gutes Abi gemacht, ist oft mit dem Bus nach Augsburg gefahren, um in der Bibliothek Bücher auszuleihen. Sie hatte großes Vergnügen an allem Schönen. Bildern und Skulpturen, Möbeln, Stoffen, Teppichen und Bauten.“

„Das war der eine Teil des Internats. Und der andere?“

„Die Mitschüler haben sie nie als gleichberechtigt gehandelt. Vater im Gefängnis, Mutter und Geschwister bei einer Tante eingepfercht, kein Geld, keine Freunde nichts, Kinder können sehr grausam sein.“

„Hatte sie gar keine Freunde im Ort?“

„Doch, zwei, Bruder und Schwester. Leider beide die falschen.“

„Das verstehe ich nicht.“

„Cord und Svenja Wilke, die Kinder des Hausmeisters auf Schloss Sterneck. Cord war schon als Jugendlicher ein Einbrecher und hat später bei einem Einbruch einen Menschen getötet. Lebenslänglich. Svenja ist nach München gegangen zuerst als Barfrau in einem Schuppen, weißt du, wo die Frauen keine Oberteile tragen. Dort hat sie, wie hier gemunkelt wurde, Kunden bestohlen, ist rausgeflogen und hat zum Schluss als Nutte in einem Wohnwagen am Stadtrand gearbeitet - wenn man das Arbeit nennen darf. Was aus ihr geworden ist, weiß ich nicht.“

„Wie hieß sie denn?“

„Luise Kähler“

„Weißt du, wo sie mit ihrem Wohnwagen gestanden hat?“

„Es hieß an der Landsguter Straße.“

„Und Cord und Simone...?“

„Ganz ehrlich?“

„Ich bitte darum.“

„Ich habe zum Schluss befürchtet, dass sie ihrem Cord bei seinen Einbrüchen geholfen hat. Wie nennt man das? - Schmiere gestanden?“

„Das wäre ja...“

„Sie hat es immer bestritten, aber warum waren die beiden tagelang auf seinem dämlichen Moped unterwegs? Und auch die Nächte?“

„Und aus dem Knaben - wie heißt er noch? - Cord?“

„Ja. Ich denke, der sitzt noch. Er hat doch lebenslänglich bekommen.“

Paale korrigierte ihren Irrtum nicht.

„Und mit diesem Cord war Simone befreundet?“

„Recht eng sogar. Sie hat kein Geheimnis daraus gemacht, dass sie die Pille nimmt. Sie ist dann weggezogen, nach Wertingen, ausgerechnet in eine Straße mit dem Namen Am Himmelreich. Näher ist seitdem wohl nie gekommen. Aber soweit ich das mitbekommen habe, sind Cord und Simone zusammengeblieben, nicht mehr so eng, aber unverändert.“

Paale hatte Simone auf einer Bank im Englischen Garten kennengelernt. Er schrieb an seiner Dissertation, sie bereitete sich auf ihr Examen vor und begann dann in einer Münchener Galerie zu arbeiten. Aber auch als sie zusammengezogen waren, hatte sie mit keiner Silbe einen Cord Wilke erwähnt, weder in München noch später, nach der Hochzeit, in Tellheim.

„Lebt der Vater Wilke noch?“

„Ja.“ Sie hatte sogar Wilkes Adresse und konnte ihm den Weg beschreiben. Als er aufbrach, musste er Gitte Lebauer versprechen, sie auf jeden Fall noch mal zu besuchen. Was er auch gerne tat.

Im Sekretariat des Internats war man zugeknöpfter: Keine Auskünfte über die Schüler, mit denen Simone Kähler in eine Klasse gegangen war, nur der Hinweis, dass es einen Altschüler-Verein gebe, der seinen Sitz in Augsburg, in der Gartenstraße, habe. Dort könne er es ja mal versuchen. Nach Augsburg musste er ohnehin zurück, hier gab es weit und breit kein Hotel oder Gästehaus nach seinem Geschmack, und im Internat würde man ihm kein Gästezimmer geben.

Gustav Wilke arbeitete im Garten, fragte misstrauisch, was er wolle, und als er hörte, der fremde Mann wolle sich nach Cord erkundigen, wurde der Grauhaarige unvermittelt wild. „Seid ihr eigentlich völlig plemmplemm, ich weiß nicht, wo er sich herumtreibt, er hat kein Geld und von mir bekommt ihr Blutsauer nicht einen Cent.“

„Herumtreibt?“, fragte Paale verwundert zurück. „Ich denke, er sitzt wegen Raubmordes lebenslänglich.“

„Ihr seid ja noch blöder als die Polizei erlaubt“, fauchte Wilke Senior. „Er ist schon vor einem Jahr entlassen worden.“

„Das wusste ich nicht“, sagte Paale erstaunt.

„Was willst du denn hier, du Schwachkopf?“ Er legte es auf eine Tracht Prügel an, aber Paale riss sich zusammen, er wollte von dem Alten ja was erfahren.

„Ich suche seine frühere Freundin Simone Kähler.“

Das war, wie sich sofort zeigte, keine kluge Antwort, den Alte drohte jeden Moment vor Wut und Erregung der Schlag zu treffen: „Dieses Miststück hat mir gerade noch gefehlt. Erst verführt sie meinen Jungen, dann betrügt sie ihn um seinen Anteil, dann humpelt sie durch die Gegend und er rennt in sein Verderben, mit dem Lumpenaas von Hure will ich nichts mehr zu tun haben und mein Cord auch nicht. Und jetzt verdufte, bevor ich dir den Schädel einschlage.“

„Dazu gehören zwei, und du bist doch zu dumm, dir den Arsch zu jucken“, gab Paale zurück, und siehe da, es funktionierte. Der Alte schwang seine Hacke und sprintete auf den Zaun zu, stolperte und fiel der Länge nach hin, wobei er sich mit der Brust auf die Zinken der Hacke legte. Paale ließ ihn liegen und kümmerte sich nicht um das Geschrei des alten Mannes.

Was sollte das heißen - um seinen Anteil betrogen?

Tante Gitte wusste sofort Bescheid. „Der verrückte Gustav hat immer behauptet, Simone habe seinen harmlosen Cord zu Einbrüchen verleitet. Bei einem Einbruch ist er dem Hausherrn über den Weg gelaufen und hat den tödlich verletzt.“

„Ich habe nicht verstanden, was der Alte mit 'Humpeln' gemeint hat.“

„Nach ihrem Examen und vor Beginn ihrer Lehre in einer Galerie hatte sich Simone ein Bein gebrochen, und in der Zeit, in der sie einen Gips trug, ist Cord in eine Villa eingebrochen und hat den Hausherrn umgebracht.“

„Weil Simone den Cord nicht gewarnt hat?“ Ihm war ein ganz schrecklicher Gedanke gekommen.

„Meint der Alte, ja.“

„Soll das heißen, dass Simone dem Cord bei den Einbrüchen geholfen hat?“

„Das wollte der Alte ihr wohl gerne unterstellen und sie mit reinreißen, aber ihm hat niemand geglaubt. Auch die Polizei nicht. Und zur Zeit des Einbruchs hat Simone ihren einzigen Verwandten in Bayreuth, ihren Onkel Ewald Kähler, besucht. Da ging sie noch an Stöcken wegen des Gipses.“

Paale erinnerte sich. Simone war immer viel unterwegs gewesen, auch über Nacht, und hatte ihm erklärt, sie sei ganz froh, dass ihr die

Galerie-Inhaberin schon so schnell so viel Vertrauen entgegenbringe, dass sie auch komplizierte Aufträge selbständig erledigen dürfe. Er hatte sich nichts dabei gedacht, zumal er auch wegen seiner Jobsuche vorübergehend in ganz Deutschland unterwegs war. Die Reisen nahmen zu, sobald sie ihre eigene Galerie am Kloster eröffnet hatte und er war gar nicht glücklich gewesen, dass sie sich als erstes Auto einen schnellen Sportwagen zulegte. Mit der jungen Angestellten Heidrun Biller schloss Simone bald Freundschaft und übertrug ihr früh auch heikle und komplizierte Aufgaben. „Mir hat es nicht geschadet, im Gegenteil“, begründete sie das. „Ich kann Heidrun etwas zurückzahlen, was man mir auch mal geschenkt hat.“

„Warst du denn mit Ariane Tümmerl auch so befreundet wie Heidrun mit dir?“

„Nein, das nicht, da gab es eine andere Freundin, die vor Eifersucht platzte und immer gedroht hat, wenn du dich mit Simone so eng verbindest, gehe ich.“

Ganz zum Schluss zeigte sich, dass es sich gelohnt hatte, bei Brigitte Lebauer noch einmal vorbeizugehen. Sie hatte in der Zwischenzeit gekramt und tatsächlich alle Anschriften gefunden. Simones verheiratete Schwester in Halle, den Bruder in Dortmund, den Onkel Ewald in Bayreuth.

„Du erzählst oder schreibst mir alles, was du herausfindest?“

„Versprochen.“

In Augsburg brauchte er einige Zeit, ein Hotel zu finden, und erreichte den Altschüler-Verein Schloss Sterneck erst, als ein Mann schon gehen wollte. Weil Paale sehr hartnäckig „bitte“ sagte, schloss er noch einmal auf und schaltete den Computer ein: „Ja, da war eine Simone Kähler, eine Externe. Ich erinnere mich, hübsch, tüchtig, aber von den meisten geschnitten.“

„Wissen Sie zufällig, warum?“

„Ich muss es ja nicht beeiden - oder? So gut ist mein Gedächtnis auch nicht mehr - also, aus zwei Gründen, soweit ich mich erinnere. Einmal saß ihr Vater im Knast, Unterschlagung oder so was in der Kante. Und dann hatte sie sich mit dem Sohn des Hausmeisters eingelassen, und der war damals ein Kleinkrimineller, wie er im Buche steht, und hat sich später zu einem Großkriminellen gemausert. Lebenslänglich wegen Raubmord. Der Typ hatte eine Schwester, die in München ermordet worden ist. Wie hieß der Spruch früher: 'Spiel nicht mit den Schmuddelkindern!“

„Hm! Was ist aus dieser Simone Kähler geworden?“

„Die soll eine tolle Erbschaft gemacht haben und ist weggezogen - an den Bodensee oder in die Schweiz, aber das weiß ich nicht, Mitglied im ASV Schloss Sterneck ist sie jedenfalls nicht.“

„Tja, das war's dann auch schon. Vielen Dank für Ihre Hilfe, Herr von Schmettau.“

„Bitte, bitte, gern geschehen.“

Tolle Erbschaft! Da konnte er ja nur lachen, aber er hatte es vermieden, diesem freundlichen Altschüler zu verraten, dass er diese Simone Kähler geheiratet hatte. Er suchte sich ein Restaurant, aß gemütlich zu Abend und telefonierte noch mit Gesa Brück. In der Bank nichts Neues, aber eine Hauptkommissarin König hatte sich nach ihm erkundigt. Nein, es eile nicht, aber er möchte sich bitte bei ihr melden, sobald er zurück sei. „Ich hab' ihr für alle Fälle deine Handy-Nummer gegeben - schlimm?“

„Darauf steht die Todesstrafe.“

„Hab' ich mir schon gedacht. Bist du weitergekommen?“

„Ja und Nein. Nach jedem Gespräch frage ich mich, wen ich eigentlich geheiratet habe.“

„Himmel und Hölle werden von einer Instanz verwaltet.“

„Ich hab wohl nicht sogfältig genug nachgefragt.“

„Das soll vorkommen.“

Zweites Kapitel

Am nächsten Morgen fuhr er nach Wertingen. In dem Sträßchen Am Himmelreich putzte er Klinken mit der Ausrede, er komme von einer Bank und suche Verwandte einer verstorbenen Kundin, eine Simone Kähler. Man schien ihm wohl zu glauben, aber die meisten Anwohner behaupteten auch, sie hätten eine Simone Kähler nicht gekannt. Bei dem vorletzten Versuch hatte er Glück. Ein Mann mit einem lahmen Bein, öffnete ihm die Tür und sagte spontan: Simone... Simone... natürlich, ich erinnere mich. ein hübsches Weib, ich war mächtig hinter ihr her; damals hatte ich noch zwei gesunde Beine.“

„Hat nicht geklappt, was?“

„Nein. Sie war in festen Händen. So ein unangenehmer Schönling, aber sehr kräftig und etwas jähzornig, in den sie total verknallt war. Kein Blatt Papier konnte man zwischen die beiden schieben. Ich hab's dann auch nicht mehr versucht.“

„Wissen Sie zufällig, wovon die beiden lebten?“

„Das hätte die ganze Straße gerne gewusst. Sie hatte Abitur gemacht und wollte bald in München studieren. Er war wohl Vertreter, viel unterwegs und hatte immer Kohle. Manchmal hat sie ihn begleitet.“

„Wissen Sie zufällig noch, wie er hieß?“

Moment, Moment. Mit Vornamen - ganz kurz, so wie ein Stoff, aus dem man feste Hosen und Jacken macht - Cord. Cord Wilke. Ja, ich bin ganz sicher. So hieß er.“

„Prima, vielleicht komm' ich auf diesem Wege weiter. Herr... Herr ...“ Er musste auf das Türschild schauen... „Herr Lange. Simone Kähler und Cord Wilke sollen Schwestern gehabt haben - so hat man mir in Wertingen erzählt, aber niemand wollte mit der Sprache heraus, was mit den beiden Schwestern geschehen ist. Wissen Sie mehr?“

Lange lachte und zog ihn am Jackenärmel in die Diele. „Ja, weiß ich. Aber das muss nicht das ganze Haus erfahren. Ein Bier?“

„Gerne.“

„Simones Schwester hieß Luise. Und als mir klar wurde, dass ich bei Simone nicht würde landen könne, habe ich mir Luise näher angeschaut. So hübsch wie ihre Schwester war sie allemal. Aber ihr Ruf und ihr Beruf stimmten nicht.“

„Wie meinen Sie das?“

„Luise bediente in einer Oben-Ohne-Bar in München. Dort ist sie dann rausgeflogen und hat sich mit einem Wohnwagen an die Landshuter Straße gestellt.“ Er grinste wissend.

„Entschuldigung, ich kenne mich in München nicht aus. Was bedeutet das?“

„Straßenstrich.“

Paale zweifelte keinen Moment an seinen Worten. Kein Wunder, das Simone ihm diese Verwandtschaft verschwiegen hatte. Aber Lange konnte noch einen draufsetzen: „Luise Kähler und die Schwester dieses Cords sind dann später ermordet worden.“

„Nein!“

„Doch, doch. Bei einer flotten Dreier in dem Wohnwagen an der Landshuter Straße. Der Täter ist bis heute nicht gefasst. War ein tolles Fressen für die Presse.“

„Nicht zu glauben.“

„Den Cord hat's nicht viel später auch erwischt.“

„Sagen Sie bloß: Auch ermordet?“

„Nein. Er hat bei einem Einbruch den Hausherrn getötet. Lebenslänglich wegen Raubmords.“

Paale schüttelte den Kopf: „Können Sie mir noch was über Simone Kähler erzählen? Wie war sie denn so - nett, freundlich, hilfsbereit oder ein Biest?“

„Also, wenn man sie bewunderte und sie im Mittelpunkt stand und niemand ihr widersprach, konnte sie sehr freundlich, auch hilfsbereit sein. Aber wehe, es kam jemand, der auch den Ton angeben wollte. Oder eine Frau, die hübscher war als sie und für die sich die Männer mehr interessierten als für sie. Dann wurde sie unerträglich. Oder man zweifelte an dem, was sie so erzählte. Dann ging sie an die Decke.“

„Hat sie denn viel erzählt?“

Lange überlegte einige Zeit und sagte, selbst erstaunt: „Nein, eigentlich nicht, wenn ich das so bedenke. Aber sie redete eigentlich dauernd. Kaum ein anderer ist mal zu Wort gekommen.“

„Bei uns in der Bank gibt es einen Lehrsatz dafür: Die meisten Menschen reden viel, um nichts sagen zu müssen.“

Das verstand Lange nicht sofort, aber nach einiger Zeit schaltete er. „Sie haben völlig Recht. Genau genommen, hat niemand sie vermisst, als sie dann nach München ging.“

„Sie auch nicht?“

„Nein. So kam mal meine Resi zu Wort, die ich später dann geheiratet habe.“

Paale schmunzelte und Lange holte noch zwei Bier.

„Ihre Tante, die sie jetzt beerben soll, hat sich immer Sorgen gemacht, wovon Simone eigentlich gelebt hat. Hat sie was gearbeitet?“

„Nicht die Spur. Solange dieser Cord noch auf freiem Fuß war, hat der immer das Geld angeschleppt. Die Nachbarn haben häufiger gespottet, der ist kein Vertreter, der kassiert auch gleich und behält das Geld für sich. Aber so was durfte man ihn nicht hören lassen, sonst flogen die Fäuste. Und offenbar hatte er so einiges auf dem Kerbholz. Denn als in München die Alto-Adria-Bank ausgeraubt worden war, ist die Kripo hier erschienen und hat sich nach seinem Alibi erkundigt.“

„Bankraub?“

„Ja, und es muss sich gelohnt haben, über zwei Millionen, hieß es in der Zeitung.“

„Dafür muss eine alte Frau viel stricken.“

Lange nickte neidisch.

„Hat man die Beute gefunden?“

„Soviel ich weiß, nein.“

Damit waren die Gesprächsthemen erschöpft und Paale steuerte das „Auf Wiedersehen“ an. Wo sich Simone Kähler jetzt aufhielt, konnte Lange nicht einmal raten. Paale fuhr nach Augsburg und rief von seinem Hotelzimmer Gesa an.

„Hei, Chef, wie geht's?

„Ganz ordentlich, danke.“

„Wie kommst du voran?“

„Ich kann nicht klagen. Aber du kannst mir helfen.“

„Und wie?“

„Indem du alles zusammenkratzt, was man über einen Bankeinbruch bei der Münchener Alto-Adria-Bank weiß. Vor zwei, drei Jahren etwa. Die Beute soll um die zwei Millionen betragen haben.“

„Und du bist auf der Spur der Beute?“

„Nein, aber vielleicht des Täters. Wenn's eine Belohnung gibt, teilen wir.“

München wurde sehr interessant. Zuerst weigerte sich sein Navi, eine Ifflandstraße anzusteuern. Dann behauptete es, es gebe keinen Englischen Garten. Paale schaltete es wütend ab und verließ sich auf seine Erinnerung. Die ihn auch auf die richtige Seite des Englischen Gartens führte, die Montgelasstraße erreichte er ohne Probleme; dort musste er langsam fahren, weil er nach der richtigen Hausnummer Ausschau hielt.

Nur deswegen bemerkte er einen hellgrünen Laubfrosch auf vier Rädern mit einer Tellheimer Kennzeichen. Er hielt an, setzte zurück, um das Kennzeichen lesen zu können, Tatsächlich T - CP 122. Ein Paar ging auf den Kleinwagen zu, der unbekannte Mann holte einen Schlüsselbund aus der Hosentasche, die Frau sagte etwas, was den Mann zum Lachen brachte. Sie blieben einen Moment stehen und jetzt lachte Paale. Das war Fabia Collini in voller Lebensgröße und Schönheit, und sie war mit dem Unbekannten Mann aus der Galerie Ariane Thümer gekommen. Die Welt war doch klein, die Zahl der Parkplätze allerdings auch. Er musste ein ganzes Ende zurücklaufen, aber heute war sein Glückstag. Denn so erreichte er den Eingang der Galerie, als eine Frau herauskam, die er ebenfalls kannte und die ihn äußerst unfreundlich musterte.

„Guten Tag, Frau Benthin“, grüßte er höflich. „Wo man sich doch so überall trifft.“

Sie fauchte etwas Unverständliches und war nicht zu einem Smalltalk bereit. Während sie davon stöckelte - prachtvolle Hüften und Beine, dachte er noch lobend - öffnete er die Tür. Die zierliche, hübsche Frau, die ihm entgegenkam, - Ariane Thümer, wie sich bald herausstellte - sah aus, als wäre sie eben dem Gottseibeiuns begegnet.

„Guten Tag, Herr...“

„Wilke“, ergänzte er schnell, „Gustav Wilke.“

„Guten Tag, Herr Wilke, Was kann ich für Sie tun?“

„Ich suche im Zusammenhang mit einem Erbschafsstreit eine junge Frau, die mal hier in dieser Galerie gearbeitet haben soll. Simone Kähler.“

„Ja“, sagte sie harmlos, „eine Simone Kähler war mal hier beschäftigt. Aber nur kurze Zeit, dann ist sie verzogen nach Karlsruhe oder Konstanz - tut mir leid, ich verwechsele beide Städte immer wieder.“

„Schade. Dann können Sie mir auch nicht sagen, wo ich sie jetzt finde?“

„Nein, als sie mich das letzte Mal angerufen hat, war sie in Düsseldorf.“

Paale fragte nicht weiter. Bis jetzt hatte sie den Gustav Wilke anstandslos geschluckt, er wollte sie nicht misstrauisch stimmen. Düsseldorf konnte sogar richtig sein, wenn sie beim Iderstein gewesen war. Und das Wichtigste hatte er nicht gehört, sondern mit eigenen Augen gesehen, bevor er die Galerie betrat. Fröhlich pfeifend ging er zu seinem Karren zurück und diktierte erst einmal alles auf sein Taschentonbandgerät.

Auf der Autobahn Richtung Halle beruhigte sich sein Navi wieder, Halle-Neustadt war sogar ausreichend ausgeschildert. Das Navi gab sich Mühe und fand auf Anhieb die Wilhelm-Levin-Straße. Das wahre Abenteuer begann erst, als er die richtige Hausnummer in den langgestreckten Plattenbauten suchte und um dann dem Klingelschildchen nach die Wohnung des Ehepaares Höfel zu finden. Anneliese Höfel hatte die Todesanzeige bekommen, aber keine Lust verspürt, zur Beerdigung einer Schwester zu fahren, mit der sie von Jugend an in herzlicher Abneigung verbunden war. Nein, dem Ehemann ging es nicht viel anders, der war auf Arbeit, als Elektriker in den Franckeschen Anstalten.

„Haben Sie Simones Freund Cord gekannt?“

Hatte sie, und in denkbar schlechtester Erinnerung behalten. Ein Dieb und Einbrecher, zum Schluss sogar ein Mörder.

„Cord hatte eine Schwester?“

Ja, und die war keinen Deut besser. Eine Nutte am Münchener Stadtrand, und dort eines Tages von einem Freier ermordet, der bis heute noch nicht gefasst ist. Und dieses Miststück von Simone hielt sich für was Besseres, weil Tanta Gitte für sie das Schulgeld in Schloss Sterneneck bezahlt hatte. Nein, hier waltete keine familiäre Liebe. Nur pro forma fragte er noch, ob sie sich vorstellen könne, von wem und bei welcher Gelegenheit Simone viel Geld geerbt oder bekommen haben könnte.

„Viel Geld. Was verstehen Sie unter viel Geld?“

„Mehr als hunderttausend Euro.“

„Was? - Vergessen Sie's. Hunderttausend, uns hätten oft schon hundert geholfen. Simone log sehr gerne und übertrieb fast immer. Man durfte sie nicht nach der Uhrzeit fragen.“

„Warum hat sie das getan?“

„Sie wollte immer im Mittelpunkt stehen oder dazu gehören. Wenn die Jungens um sie herum von großen Reisen erzählten, war sie gerade aus Neuseeland zurückgekehrt. Wissen Sie - die Leute im Dorf haben uns wirklich spüren lassen, dass wir nicht mehr dazu gehörten, nachdem Vater hinter Gittern gelandet war. Schön war das für keinen von uns, aber Simone hat es regelrecht krank gemacht. Ein bisschen besser wurde es, als sie aufs Gymnasium ging.“

Viel mehr hatte sie nicht zu erzählen, und der Kontakt zu ihrem Bruder war längst abgerissen.

Drittes Kapitel

Er kam spät in Dortmund an und hatte Last, noch ein Zimmer zu finden. Seinen Wagen musste er in einer Garage nahe dem Hauptbahnhof abstellen und rechnete sich grimmig aus, dass die Übernachtung seines Autos ziemlich an seine Zimmerkosten herankam. Die junge Frau am Empfang erklärte ihm, wie er mit der Bahn zur Haltestelle Ofenstraße kam. Und von dort fragte er sich durch bis zu Hausnummer 43. Max Kähler war für keine Familie eine Zierde. Fett und aufgedunsen, unrasiert und nach Schweiß duftend. Er ließ Paale nicht in die Wohnung und der konnte nur durch einen Spalt in einem Wohnraum eine Reichskriegsflagge an der Wand sehen. Schon die Anrede: „Wer bist du denn, Kamerad“ ließ keinen Zweifel, dass sich Max Kähler in der rechten Szene bewegte. Und knapp bei Kasse war er auch. Auskünfte nur, wenn dieser vom Himmel gefallene Neugierige ihn zu Bier mit Kotelett und Buletten einlud. Was blieb Paale anderes übrig. Aber für Bier, Pommes und paniertes Schnitzel vom Grill packte Max auch gründlich aus. Ja, mit der Simone hatte er noch lange Kontakt gehabt, als es ihn nach Dortmund verschlagen hatte, wo er die Eintragungen im Strafregister anfangs als „Ordner“ auf dem Roten Platz verdiente oder - wie man bis zur Schließung das Nuttenquartier auch nannte, den „Platz der Bewegung“. Zu Anfang half er seiner Schwester, Schmuck, Uhren und Gold zu verticken, weil er einige Hehler gut kannte.

„Geklaute Sachen?“

„Na sicher. Sie hatte einen Freund, der fast jedes Wochenende auf Beschaffungstour ging.“

„Hat sie dabei mitgemacht?“

„Indirekt. Sie ist nie mit in die Häuser oder Geschäfte gegangen. sondern ist Schmiere gelaufen und hat über Funk gewarnt, wenn es heiß wurde. Ich konnte meinen Anteil gut gebrauchen und hatte also nichts dagegen. Dann hat sie sich das Bein gebrochen, ist nicht mehr zur Schmiere mitgegangen und der Freund hat einen Hausbewohner erschlagen. Bevor die Bullen ihn deswegen schnappten, hat er mit Freunden noch ein riesiges Ding gedreht - eine Bank in München, über eine Million in bar. Simone rief ganz aufgeregt bei mir an - ob ich einen an der Hand hätte, der eine solche Summe übernehmen und waschen würde.“ Fast stolz fügte er hinzu: „Hätte ich gehabt, aber wir hatten zu der Zeit ziemlichen Stress mit dem Verfassungsschutz und den Bullen. Es gab Demos gegen Ausländer und Asylfuzzis, und dabei sind einige Knochen kaputt gegangen. Also musste ich Simone absagen.“

Paale hatte noch nie mit Rechten zu tun gehabt und staunte, dass so etwas ausgerechnet als sein Schwager in seine Familie geraten war. Max war sichtlich stolz auf seine Gesinnung („ein echter Deutscher“) und Dummheit. Um seiner Rolle als Familienforscher gerecht zu werden, erkundigte er sich nach Brigitte Lebauer („dumme Ziege“), Anneliese Höfel („alberner Gans“) und Ewald Kähler („Drecksack, den Simone am liebsten erwürgt hätte“).

Paale hatte auf dem Heimweg ins Hotel und dann im dunkeln Zimmer viel zu überlegen. Zu seiner Familie konnte der Mensch nichts. Aber hätte er Simone geheiratet, wenn er vorher von Cord Wilke und Max Kähler erfahren hätte? Aber als er nachts einmal aufwachte, kam ihm der Zweifel, ob Max Kähler nicht einfach aufgeschnitten und übertrieben hatte. Schließlich lag das Lügen und Täuschen offenbar in der Familie. War das nun ein beruhigender oder ängstigender Einfall? Den Rest der Nacht hatte er schon besser geschlafen und weniger hässlich geträumt. Sein Kopf brummte, aber das mochte auch an den ungewohnten Mengen Bier am Vorabend liegen. Die er nicht trocken, sondern mit klarem Schnaps heruntergewürgt hatte. Bevor er zahlte, ließ er sich von der Rezeption ein Hotel in Bayreuth empfehlen; jawohl. es gab noch ein Doppelzimmer für den Herrn Doktor. Beim zweiten Becher Kaffee rief er Gesa Brück an, ob sie Zeit, Lust und Laune habe, sich mit ihm heute am späten Nachmittag in einem Hotel in Bayreuth zu treffen.

„Was gibt es denn? Lodengrün oder Götterhämmerung? Langes Kleid, oder kurzes mit tieferem Ausschnitt?“

„Weder noch, wir gehen nicht in die Oper, sondern zuerst in den Swimmingpool des Hotels und dann machen wir einen Besuch bei einem alten Herren, den ich noch nicht kenne.“

„Klingt prickelnd!“, moserte sie. „Aber ich bin einverstanden. Lieber die erste, bevor du dich mit einer andern Frau triffst?“

„Häh?“

„Eine Ellen König verspürt ungebremste Sehnsucht nach dir.“

„Sehr witzig.“

Er war schon lange nicht mehr so viel Auto gefahren wie in den letzten Tagen, spürte mittlerweile alle seine Knochen und freute sich deshalb, als er vor dem Hotel aussteigen konnte. Sie wartete schon auf ihn in der Lobby und hatte als kluge Frau geflunkert, sie heiße Paale und warte hier auf ihren Mann, der ja wohl schon ein Zimmer reserviert habe - er hatte, und niemand sagte etwas, als sie dann gemeinsam auf ein Zimmer gingen. Nach einer Stunde im Pool begann er zu gähnen, aber konnte alle Muskeln wieder bewegen, und während er vor einer dieser Düsen stand, aus denen Wasser unter hohem Druck herausschoss und wunderbar massierte, kamen sie überein, den Besuch bei Onkel Ewald Kähler zu verschieben.

„Du siehst nicht so aus, als hättest du nur Erfreuliches erfahren“, sagte sie mitleidig.

„Habe ich auch nicht, aber alles bitte später.“

Onkel Ewald war einverstanden, den Besuch auf morgen 10 Uhr 30 zu verschieben; sie gingen essen und er erzählte so genau wie möglich alles, was er erlebt und erfahren hatte. Sie schaltete schnell, was er an ihr beruflich wie privat sehr schätzte. „Das würde auch erklären, warum sie sich so wenig Geld leihen musste, um das Prälatenhaus zu kaufen und umzubauen.“

„Einverstanden... aber trotzdem...“

„Was meinst du mit trotzdem?“

„Du kannst nicht mit einem Sack voller Bargeld in einer Bank erscheinen und mal so eben eine halbe Million auf ein neu eröffnetes Konto einzahlen.“

„Nein“, stimmte sie freudig zu. „Aber du kannst den Betrag stückeln und kleinere Summen auf ein schon länger bestehendes Konto einzahlen, auf dem oft unregelmäßige Summen eingehen oder abgehoben werden.“

„Du denkst an ein Geschäftskonto einer Galerie am Kloster...“

„Oder einer Ewald-Kähler-Stiftung zur Förderung junger Künstler.“

Sie strahlten sich an. So viel Gleichklang der Gedanken und Gefühle war doch herzerwärmend. Aber es kam noch besser. „Sag mal, Claus, kannst du dir vorstellen, dass ein Einzeltäter aus einer Bank allein fast zwei Millionen in bar herausholt wenn die übliche Schmierestehende wegen eines Beinbruchs ausgefallen ist?“

„Schwer, Gesa.“

„Ich auch nicht. Aber ich kann mir gut vorstellen, dass die damaligen Mittäter jetzt, nachdem der eine aus dem Knast entlassen worden ist, von ihm endlich ihren Anteil kassieren wollen. Oder umgekehrt, er von ihnen.“

„Und weil deswegen das nötige Kleingeld fehlt, muss der sich mit einem kleinen auffällig hellgrünen Smart begnügen? Wie hast du ihn genannt, mit einem Laubfrosch?“

Die Übereinstimmung wollte kein Ende nehmen, bis er seufzte. „Und wie passt Fabia Collini in diese Geschichte?“

„Hinter jedem erfolgreichen Mann steht eine kluge Frau.“

„Steht, Gesa?“

„Na schön, liegt.“ Sie musterte ihn aufmerksam und riskierte es dann: „Ich würde auch lieber neben dir liegen als hinter dir stehen.“

„Wir sind uns wieder mal einig.“

Die Einigkeit überdauerte die romantisch - erotische Nacht, bekam aber einen leichten Sprung beim Frühstück. Sie beharrte darauf, Onkel Ewald gleich mit schwerem Kaliber zu überfallen und sich nicht erst behutsam voran zu tasten. Ewald Kähler lebt in einer Seniorenresidenz, und der ganze Bau hatte tatsächlich was von einer Residenz - fürnehm, steif und ungemütlich. Was mochte Ewald hier monatlich löhnen?

Ewald Kähler war ein ausgesprochen hässlicher Mensch, wohl erfolgreich, aber abstoßend. Nach der sehr kühlen Begrüßung schnauzte er Gesa an: „Mir ist nicht ganz klar, was Sie bei unserem Gespräch wollen.“

„Gar nichts. Ich höre nur zu, ich bin Journalistin und schreibe für ein großes Klatschblatt.“

Ewald holte tief Luft, aber Gesas Tiefschlag kam noch. „Mich interessiert eigentlich nur, womit Simone Sie gezwungen hat, diese Stiftung einzurichten und ihr regelmäßig Geld zu überweisen.“

„Sie sind ja verrückt.“

„Das sagt meine Chefredakteurin auch häufiger, aber es ist nun mal so, dass die Ergüsse von Irren lieber gelesen werden, als die Artikel von Nobelpreisträgern.“

Onkel Ewald verstand die Welt nicht mehr und sah hilflos auf Paale, der nur ratlos die Achseln zuckte. Gesa war in Fahrt geraten: „Stimmt es, dass sie Simone regelmäßig missbraucht haben, und sie Sie mit Hilfe ihrer Tante Brigitte vor die Wahl gestellt hat - zahlen oder Anzeige und Skandal.“

„Sie haben ja nicht mehr alle Tassen im Schrank.“

„Nein, aber Beweise und eidesstattliche Aussagen.“

„Sie wissen ja, wo die Tür ist.“

„Weiß ich, danke, ja. Ich benutze sie auch gleich. Doch vorher möchte ich mich für die ausführliche Auskunft bedanken und mich erkenntlich zeigen. Simone hat die Stiftung benutzt, um Geld zu waschen, das aus einem Bankeinbruch in München stammt. Einer der Täter war Simones Freund und sie hat für ihn die Beute aufbewahrt. Dessen Kumpel wollen nun ihren Anteil, und ich habe ihnen gesteckt, dass sie das Geld bei Ihnen finden können. Also Vorsicht, wenn es klingelt oder klopft. Überlegen Sie gut!“ Dann warf sie Paale eine Kusshand zu: „Ich warte im Auto auf dich. Lass dir Zeit!“

Kähler sah ihr ungläubig nach: „Wo hast du denn diese Tucke aufgelesen?“

Paale beschloss, es mit einer halben Lüge zu versuchen: „Sie hat mal bei und in der Bank gearbeitet.“

„Kein Wunder, dass wir in eine Finanzkrise geschliddert sind.“

„Ich würde das, was sie gesagt hat, nicht auf die leichte Schulter nehmen.“

„Na ja, was meinst du, wie oft man schon versucht hat, mich zu bedrohen, einzuschüchtern oder zu erpressen.“

„Ich glaube, sie schreibt nur einen Artikel, den auch Staatsanwälte lesen werden.“

„Viel Spaß, und was willst du von mir?“

Er hätte eine lange Liste von Fragen herunterbeten können, aber der Alte ärgerte ihn.

„Eigentlich hab ich nur drei Fragen. Warum nennt Max Kähler aus Dortmund dich einen Drecksack, den Simone am liebsten erwürgen würde? Und warum hast du Brigitte Lebauer nicht finanziell unterstützt, als sie die ganze Familie in Horrlingen aufgenommen hatte? Und wenn du die Todesanzeige bekommen hast, warum bist du nicht zur Beerdigung gekommen oder hast wenigstens eine Beileidskarte geschickt?“

Kähler schnaufte: „Weil Simone immer schon ein verlogenes Miststück war und die dumme Kuh von Brigitte ihr immer alles geglaubt hat. Wie ihr Freund, dieser dumme Junge, der wegen Raubmords gesessen hat und nach der Entlassung aus der Haft meinte, sie müsse ihn nun unterstützen, weil er doch alles immer nur für sie getan habe.“

„Was hat sie darauf geantwortet?“

„Gar nichts. Sie ist irgendwohin gefahren und hat sich dort in einem Hotel umgebracht.“

„Warum eigentlich?“

„Weil dieser alte Freund gedroht hatte, er würde sonst alles, ihre ganze Vergangenheit, einem Journalisten erzählen. Und dann wäre ihr schöner Ruf futsch. dann würde sie wieder so geschnitten wie seinerzeit in Horrlingen.“

„Und das wollte sie nicht.“

„Das konnte sie nicht ertragen.“

„Woher willst du das wissen?“

„Sie hat mich an ihrem letzten Abend angerufen und gesagt, ich würde sie jetzt los, sie schlucke gleich eine tödliche Dosis Schlaftabletten.“

„Und du hast nicht versucht, sie davon abzubringen oder zu retten?“

„Wie denn? Bei diesen Handys weißt du ja nicht einmal, aus welcher Stadt jemand anruft.“

Paale ging wortlos, und auf der Fahrt nach Tellheim erzählte er Gesa, was er von Ewald Kähler gehört hatte.

„Mission also erledigt?“

„Von meiner Seite aus ja.“

„Willst du diesen Cord Wilke nicht zur Rechenschaft ziehen?“

„Warum? Er hat Simone nichts angetan, das hat sie alles selber geschafft. Respektive ihre Familie. Und für Heidrun Billers Tod bin ich nicht zuständig. Ich glaube auch nicht, dass er es war.“

Viertes Kapitel

Am nächsten Tag ging er ins Polizeipräsidium. Ellen König stellte ihm einen neuen Kollegen vor: „Lars Römer, Kriminalhauptkommissar.“

Paale sah ihn scharf ab: „Fahren Sie zufällig einen grasgrünen Smart mit zwei Sonnenblumen auf den Türen und dem amtlichen Kennzeichen T - CP 122?“

„Sie haben mich also in München bei Ariane Thümer gesehen?“

„Sie und Fabia Collini.“

„Fabia arbeitet zurzeit für das bayerische LKA.“

„Und Sie suchen die Beute aus dem Einbruch in die Alto-Adria-Bank?“

„So ist es.“

„Ich glaube, dazu kann ich Ihnen was erzählen.“ Onkel Ewald sollte ruhig auch etwas Ärger bekommen. Für die Aufklärung des Mordes an Heidrun Biller war nach wie vor die Königin zuständig, die sich eifrig Notizen machte.

Fünftes Kapitel

Lars Römer war in aller Herrgottsfrühe losgefahren und hatte es geschafft, vor Einsetzen des allgemeinen Berufsverkehrs die Bundesstraße Richtung Iderstein zu erreichen. Sein auffällig grasgrüner Smart mit den gelben Löwenzahnblüten auf den Türen war weder für lange Strecken noch für gewagte Überholmanöver geeignet, aber ideal für eine Stadt, die im parkenden Verkehr langsam zu ersticken drohte.

Die schemenhaften Umrisse des Idersteins (Klein-Fudschijama) kamen gerade in Sicht, als Römers Handy, das er auf den Beifahrersitz gelegt hatte, zu bimmeln begann. Ob das seine leicht ungeduldige Schwester Ina war?

Es war der KvD. Römer sagte sofort: „Ich bin im Urlaub.“

„Ich weiß, Kollege. Ich weiß sogar, dass du zum Iderstein fährst.“

„Stimmt! Und?“

„Lars, wir haben am Rosengarten eine weibliche Leiche.“

„Unangenehm. Aber ich hab' Urlaub.“

„Ich würde dich nicht stören, wenn wir den Dauerdienst nicht zu einer anderen Sache draußen hätten. Bitte, Lars. Nur Tatortaufnahme; ich schicke so rasch wie möglich einen Trupp. Im Moment sind die Kollegen aus Neidenbach dran. Eine Oberkommissarin Andrea Helbing.“

Römer schaute auf die Uhr. Wenn alles glatt lief, würde er nur zwanzig Minuten am Fundort bleiben müssen. Und der Rosengarten lag keine fünf Minuten Fahrzeit entfernt.

„Na schön. Aber sorg' dafür, dass die Ablösung pünktlich kommt.“

„Mach ich'. Vielen, vielen Dank.“

Römer wendete und fuhr das Stück zurück. Der Rosengarten war ein beliebtes Ausflugsziel für Blumenfreunde, Tortenliebhaber und Eltern mit Kleinkindern, die ihre Sprösslinge auf einem bewachten Spielplatz abgeben und einmal ungestört über die Felder oder durch die kleinen Waldstücke spazieren gehen konnten.

Der Parkplatz neben dem renovierten Fachwerkhaus war mit Polizeifahrzeugen aller Art besetzt. Der Polizist hob für ihn das weißrote Sperrband an, als Römer ihm seinen Dienstausweis hinhielt.

„Danke und guten Morgen. Wo finde ich die Kollegin Helbing?“

„Sie kommt schon auf uns zu.“

Die Oberkommissarin Andrea Helbing sah in ihrer Schutzpolizei-Uniform sogar recht fesch und proper aus und begrüßte ihn ausgesprochen forsch, aber herzlich. „Der KvD hat schon gemeldet, dass Sie nur die Tatortaufnahme machen wollen. Sie sind in Urlaub?“

„Ja, Schwester und Schwager warten auf mich am Iderstein. Wir müssen die Wohnung unseres verstorbenen Vaters auflösen.“

„Mein Beileid.“

„Danke. Wissen wir schon was über die Tote?“

„Wenig. Zwei Küchenhilfen, die zum Dienst kamen, haben die Leiche an der Hecke des Parkplatzes gefunden.“

„Wissen wir, wer sie ist?“

„Nein, keine Ahnung, sie ist hier vor Einsetzen des Taus nackt abgelegt worden, von der Kleidung fehlt bisher jede Spur. Keine Handtasche, keine Schlüssel, nichts, auch kein Schmuck. Die Kollegen notieren die Kennzeichen alle geparkten Autos in der Umgebung.“ Andere fotografierten, maßen den Fundort aus und stellten Planzeichnungen her.

„Gibt es Spuren hier auf dem Parkplatz?“

„Nein. Der Boden ist zu trocken und zu fest gefahren. Mehrere Kollegen schauen auf der anderen Seite der Hecke nach. Der Wirt und seine Frau, die in diesem Haus wohnen, haben vergangene Nacht nichts gehört oder bemerkt. Soll ich Ihnen die Leiche zeigen? Ich habe schon einen Kollegen mit einem Mantrailer angefordert.“

„Vielleicht später.“

„Wann ist die Frau gestorben?“

„Wir haben unseren Unfallarzt mitgebracht. Der sagte mit allem Vorbehalt, in der Nacht zwischen zwei und drei Uhr an einem unbekannten Ort. Und noch vor Einsetzen der Totenstarre hier abgelegt.“

Römer sah sie aufmerksam an. Sie hatte an alles gedacht und alles veranlasst, was im Moment nötig war. Dafür hätte er nicht umkehren müssen. „Na, dann schauen wir uns sie mal an.“

Der Körper der Toten war mit einem grünen Tuch abgedeckt. Neben der Gestalt kniete in einem weißen Maleranzug, ein junger Mann, der jetzt aufstand und auf Römer zuging.

„Guten Morgen, Herr Kommissar. Mein Name ist Lukas Schreiber, praktischer Arzt in Neidenbach.“

„Dann lassen Sie mich mal sehen.“

Der Arzt schlug das Tuch zurück und Römer bekam einen gewaltigen Tritt in den Magen, unmittelbar gefolgt von einem Hieb über den Kopf, der ihm den Atem nahm, die Sprache verschlug und gleichzeitig die Tränen in die Augen trieb. Der Schreck und der Schmerz setzten erst verzögert ein, er schwankte und der Arzt hielt ihn am Oberarm fest, sonst wäre Römer gestürzt.

„Ist was?“, fragte die Kollegin Helbing neben ihm.

„Ja“, sagte er mühsam und jeder Laut wollte ihm die Kehle zerreißen.

„Sie müssen weitermachen, ich bin draußen.“

„Warum denn das?“

„Das ist...das war meine Freundin.“

„Nein!“ Sie schlug die Hand vor den Mund.

„Doch. Sie heißt Fabia Collini, Dr. Fabia Collini und hat eine Wohnung in Tellheim. Aspenstraße 28.“

„Wann haben Sie sie zuletzt gesehen?“

„Vorgestern, am Montagabend. Wir haben im Restaurant Kettenbrücke gegessen, und danach habe ich sie nach Hause gebracht, sie wollte am nächsten Morgen in aller Herrgottsfrühe nach München zum LKA losfahren. Aber bitte, können wir das alles nicht verschieben?“

„Natürlich“, stimmte sie zerknirscht zu. „Entschuldigung Sie bitte. Erst einmal mein aufrichtiges Beileid. Eine Frage hätte ich aber leider doch noch.“

„Bitte.“

„Ihre Freundin fuhr ein Auto?“

„Ja, einen roten BMW 318, Kennzeichen DD - NC 922.“

„Dann danke ich Ihnen und warte hier auf den angekündigten Kollegen aus der Stadt. Keine Sorge, ich werde dem KvD alles erklären.“

„Ich hätte einen Rat für Sie. Wie ist sie gestorben?“

„Durch einen Schuss in den Rücken, das Projektil hat oberhalb des fünften Wirbels das Rückgrat durchschlagen“, sagte Dr. Schreiber schnell.

„Ein aufgesetzter Schuss?“

„Das kann ich hier ohne die Bekleidung nicht sagen“, bedauerte Schreiber, „und um das Einschussloch gibt es keine Schmauch- oder Pulverspuren. Nach der Größe der Austrittwunde muss es sich um ein Geschoss mit hoher Geschwindigkeit gehandelt haben. Die Kollegen der Gerichtsmedizin werden präzisere Auskünfte geben können.“

Römer wandte sich wieder an die Kollegin Helbing. „Die Gerichtsmedizin soll nach Partikeln und Teilchen suchen, die die Kugel unter Umständen aus der Bekleidung mit in den Wundkanal gerissen hat. Nehmen Sie für alle Fälle Vergleichsproben von dem Boden hier mit.“

„Mach ich. Sie fahren weiter?“

Er nickte und kritzelte auf die Rückseite einer seiner Karte seine Adresse in Iderstein und die Netztelefonnummer der Wohnung seiner Eltern. Wahrscheinlich musste er dort übernachten; denn hier gab es weit und breit kein Hotel. Den unschuldigen KvD, der ihm diesen Urlaubsbeginn eingebrockt hatte, würde er am liebsten erwürgen. Im Auto wartete er, bis sich die schaukelnde Landschaft beruhigt hatte.

Nach einer halben Stunde wagte er weiterzufahren, auf den schattenhaften Lönningberg zu, der mit viel Fantasie eine gewissen Ähnlichkeit mit dem heiligen Berg Japans, dem Fudschijama, aufwies, wenn auch nicht einmal halb so hoch. Auffällig war, dass er sich unvermittelt aus der Ebene erhob, gut zwanzig Kilometer von den ersten Höhen des Mittelgebirges entfernt. Am Fuße dieses kuriosen Berges flossen die Ider und die Lente, zwei größere Bäche zusammen und machten sich gemeinsam auf den Weg gen Westen.

Es fiel schwer, für den Ort Iderstein eine korrekte Bezeichnung zu finden. Ort war fast schon zu hochgegriffen für die Ansammlung von weniger als zehn Häusern entlang einer schmalen, mit Buckelstein gepflasterten Straße, Örtchen zu missverständlich und anzüglich für das schmucke Ensemble der liebevoll gepflegten oder restaurierten Häuser. Die ältere, korrekte Bezeichnung „Flecken“ verstanden viele Jüngere schon nicht mehr. Es gab tatsächlich noch eine winzige Kneipe, aber keinen Laden mehr. Zum Einkaufen musste man in den etwa hundert Meter tiefer liegenden Ort Idertal laufen oder fahren, wo es auch eine Poststelle und bis vor zwei Jahren auch noch einen praktischen Arzt gegeben hatte, bis der aus Altersgründen aufgehört und keinen Nachfolger gefunden hatte. Idertal hatte einen winzigen Park zur Ebene angelegt mit einem grandiosen Ausblick auf die Streuobstwiesen und kleinen Waldstücke, die das Schaubrettmuster von Feldern und Wiesen durchbrachen. Der Flecken Iderstein lebte von der knapp hundertfünfzig Meter höher liegenden Burg Iderstein, die der vorletzte Eigentümer Markus von Iderstein zu einem Museum um- und ausgebaut hatte. Und seit die Burg auf dem Gipfelplateau des Lönnigerbergs über eine neue Straße zu erreichen war, die auf der anderen Seite des Bergs das enge Iderstein umging, florierte die Burg, zur Freude des jetzigen Besitzers Malte von Iderstein, der sich als ungewöhnlich geschäftstüchtiger PR-Mann herausgestellt hatte und viel Geld in den Erhalt der Burg seiner Ahnen steckte.

Fast alle Idersteiner arbeiteten auf der oder für die Burg, in der Küche, in dem Restaurant, als Elektriker, Handwerker, Gärtner oder Aufseher in dem Burgmuseum, das Großvater Markus noch streng als mittelalterliches Schaumuseum geführt hatte, während Enkel Malte erstaunlich gut besuchte und überregional beachtete Ausstellungen veranstaltete. Als PR-Mann, der in Düsseldorf eine eigene, erfolgreiche Agentur führte, besaß er genug Beziehungen, um seiner Burg auch deutschlandweit Beachtung zu verschaffen und sie zu vermarkten.

Auch nach der Übernahme in die Tellheimer Kriminalpolizei und der Etablierung in seiner Eigentumswohnung war Lars Römer selten die vierzig Kilometer zu seinen Eltern gefahren und noch seltener nach dem Tod seiner Mutter vor drei Jahren. Die drei Geschwister Lars, Ina und der vor einigen Jahren bei einem Verkehrsunfall umgekommene Harald waren nie das Gefühl losgeworden, dass sie ihre Eltern eigentlich nur störten. Der Vater war versponnen in seine mittelalterlichen Forschungen, die Mutter las viel und schrieb mit viel Eifer und mäßigem Erfolg Trivialromane, die sie immerhin dank einer eifrigen Agentin mit einigem Geschick als Fortsetzungsromane an Tageszeitungen, Wochen- und Werbeblätter verkaufte. Die vernichtende literarische Kritik ließ sie demonstrativ kalt, so lange das Honorar stimmte und pünktlich auf ihrem Konto einging. Weil sie sehr oft in der Bäckerblume abgedruckt wurde, hieß sie in der Familie die „Bäcker-Hedwig“. Nach ihrem Tod stellte Senior Römer bald fest, dass nebenan eine „Lustige Witwe“ wohnte, Susanne von Lyckow, die mit ihrem Mann Hagen aus Oberschlesien gekommen war, Graf Markus hatte Hagen von Lyckow als Förster eingestellt und ihm das leerstehende Försterhaus als Dienstwohnung überlassen. Die Lyckows waren seit Generationen die ersten Zuzügler in Iderstein, wo über viele Jahrzehnte die Kinder den Beruf und das Haus der Eltern übernommen hatten. Erst in den sechziger Jahren des zwanzigsten Jahrhunderts waren Kinder abgewandert, standen Häuser leer und drohten zu verfallen, bis Städter, Künstler und Wohngruppen sie kauften, von den „echten“ Idersteinern noch heute als „Fremde“ geschnitten.

Der verwitwete Erwin Römer hatte sich sehr rasch mit Susanne von Lyckow eingelassen, was den Kindern Ina und Lars nicht gefiel, weil ihnen beiden die Frau nicht sympathisch gewesen war, sexy, laut und auf eine schrille, gelegentlich etwas ordinäre Art aufdringlich-vulgär. Der Verdacht, sie habe es auf das beachtliche Vermögen des Erwin Römer abgesehen, bewahrheitete sich nicht. Der Senior hatte für seine Kinder eine Nachlassregelung getroffen, die Susanne von Lyckow von allem ausschloss. Lars und Ina wurden gut beraten von Inas Mann, der dabei eine Geldgier erkennen ließ, die Lars Römer befremdete, aber seine Schwester Ina nicht mehr erstaunte.

Schwager und Schwester warteten schon, als Römer ankam und seinen Wagen auf dem kleinen Hof abstellte. Inas Mann Joachim musste gleich mosern: „Verschlafen, lieber Schwager?“

„Nein, ich hatte noch etwas dienstlich zu erledigen.“

Seine Schwester sah ihm an, dass etwas vorgefallen war: „Ist was?“, fragte sie besorgt.

Seiner Schwester hätte er erzählt, was er vor einer Stunde erlebt hatte, aber nicht, solange der Schwager zuhören konnte.

„Nein, nichts Besonderes.“

„Hm.“ Sie glaubte ihm nicht, aber sie wusste auch, dass sich Ehemann und Bruder schlecht vertrugen, und deswegen fragte sie nicht weiter nach.

Die Zimmer hatten sie rasch verteilt. Ina und Joachim Heilmann würden in dem früheren Elternschlafzimmer übernachten, das bis zum Tod der Mutter eine düstere Bettengruft gewesen war. Erst als die Nachbarin, die „Lustige Witwe“ Susanne von Lyckow, häufiger bei Erwin Römer übernachtete, hatte der sich ein moderneres und bequemeres Doppelbett, hellere Schränke und eine neue Deckenlampe besorgt, dazu einen hellen Teppichboden verlegen lassen. Lars Römer entschied sich für das kleinere der beiden Gästezimmer, weil er damit ein eigenes Bad hatte. Er räumte noch ein, als sein Handy bimmelte. Der KvD war bestürzt und stotterte herum, als er sein Beileid ausdrückte und sich zugleich entschuldigte, dass er ungewollt dem Kollegen Römer einen solchen Schock zugefügt hatte. Römer hörte geduldig zu; er wusste aus eigener Erfahrung, wie schwer es in solchen Situationen sein konnte, die richtigen Worte zu finden.

Aber der KvD hatte noch was auf dem Herzen: „Ich habe mich nach der Kollegin Helbing erkundigt und nur Lobendes gehört. Sie würde gerne zur Kripo nach Tellheim wechseln, es scheitert nur an einer fehlenden Planstelle. Hättest du was dagegen, wenn sie vorerst den Fall übernimmt und mit dir redet?“

„Nein, warum sollte ich?“

„Wir möchten gerne den Eindruck vermeiden, dass wir nicht alles tun, um den Täter zu finden. Du bist ja draußen.“

„Geht in Ordnung.“

Gegen Mittag erschien die „Lustige Witwe“ von nebenan und lud das Trio zum Essen ein. Dass sie beim ersten Treffen mit Lars nicht den besten Eindruck hinterlassen hatte, war ihr klar, und deshalb gab sie sich alle Mühe, bei Tochter Ina und deren Mann Joachim bescheiden, freundlich und hilfsbereit aufzutreten, was ihr auch gelang. Das Essen war sehr ordentlich, sie half anschließend freiwillig, Umzugskartons aufzufalten und leere Koffer ins Haus zu tragen. Ihre Sachen hatte sie in einem gesonderten Schrank zusammengeräumt und gab Ina wortlos eine Möglichkeit, unauffällig zu kontrollieren, dass sie nichts beiseite geschafft hatte. Die meiste Garderobe und Wäsche, die Erwin Römer bis zu seinem Tod besessen und getragen hatte, wanderten ohne Debatte in eine große Kiste entweder für eine kirchliche Kleiderkammer oder eine textile Weiterverwertung. Für die wertvollen Fachbücher des Vaters hatte Tochter Ina bereits ein Uni-Institut aufgetrieben, das sie mit Handkuss nahm.

Eine Überraschung erlebten sie, als sie einen schmalen Ordner mit dem Rückenschildchen „Geld“ aufschlugen. Der alte Herr musste sehr gut verdient oder viele lukrative Geschäfte nebenbei gemacht haben. Das Sparkonto sah noch bescheiden aus, aber wer legte sein Geld heute bei den Zinsen noch auf einem Sparkonto an? Aber angesichts der jährlichen Depotmeldungen staunten Bruder und Schwester und der Schwager seufzte neidisch. Lars und Ina hatten zum Beispiel nicht gewusst, dass der Vater Miteigentümer einer Wohnanlage in Köln mit über 80 Mietparteien gewesen war. Für sein Alter hatte er in der Toskana ein Haus gekauft.

„Hast du eine Ahnung gehabt, dass er ein so reicher Mann gewesen ist?“

„Nein“, gestand Ina, „dass er nicht allein von einer BfA-Rente und der Hausversorgung der Idersteiner würde leben müssen, war mir bekannt, aber so viel Geld hätte ich nie bei ihm vermutet.“

„Wahrscheinlich hat auch Mutter mehr kassiert, als wir nach der literarischen Qualität ihrer Bücher angenommen haben.“

„Wenn wir kein Testament finden, müssen wir sicher einen Erbschein beantragen.“

Sie nickte. Ina war nicht so geschäftstüchtig wie ihr Mann, aber ihr Bruder verspürte nicht die geringste Lust, sich mit Steuern, Nachlassbestimmungen, Mietverträgen und Dividendencoupons herumzuärgern. Das überließ er gern seiner Schwester, die damit auch einverstanden war.

Die beiden Fotoalben mit der Lebensgeschichte der Familie Römer nahm Ina an sich, wobei sie versprach, von einem Profi-Unternehmen ein Duplikat herstellen zu lassen, mit dem sich Bruder Lars begnügen wollte. Wertvolle Kunst gab es in dem Haushalt nicht. Geschirr, Bestecke, Pfannen und Töpfe, Kleinmobiliar, Teppiche, Läufer und Brücken hatten ausgedient und landeten mit Geschepper und Geklirr in einem Abfallcontainer, den ebenfalls die umsichtige Ina organisiert hatte. Lars Römer wusste, dass sein Vater nach dem Tod seiner Frau schon sehr viel ausgeräumt, weggeschenkt und weggeworfen hatte, er hing an den mittelalterlichen Stücken seines Museums, war aber, was seine persönlichen Erinnerungsstücke betraf, eher unsentimental gewesen. Als die lustige Witwe Kaffee für alle offerierte, waren die einmal von Erwin und Hedwig Römer bewohnten Zimmer leergeräumt, bis auf die beiden Arbeitszimmer, in der Vater und Mutter auch ihre persönlichen Unterlagen aufbewahrt hatten. Morgen würde sich Lars Römer die schriftlichen Unterlagen vornehmen: Bei ihrem letzten Telefonat hatte Erwin Römer seinem Sohn geraten, besonders auf Verlagsverträge der Mutter zu achten. Da gebe es einige, aus denen die Erben noch Geld zu erwarten hätten, was die Verlage natürlich lieber anders sähen. Römer hatte versprochen, er werde sich nicht über den Tisch ziehen lassen.

Ina und Schwager Joachim wollten am nächsten Vormittag so rasch wie möglich nach Hannover zurück und überließen ihm mit Vergnügen das Sichten der Papierberge und Dokumente. Lieblingssohn der Eltern war der Älteste, Harald, gewesen, nach dessen Unfalltod waren die Beziehungen der beiden jüngeren Kinder zu Erwin und Hedwig Römer ausgesprochen dünngeworden.

Gegen 17 Uhr rief die Kollegin Andrea Helbing an, ob sie heute noch vorbeikommen könne, und traf keine Stunde später in Iderstein ein. Er hatte sie gebeten, vor den anderen nicht zu erwähnen, wen die Polizei auf dem Parkplatz des Rosengartens gefunden hatte, was sie auch versprochen hatte.

„Meine Kollegin Andrea Helbing aus Neidenbach. Meine Schwester Ina Heilmann, mein Schwager Dr. Joachim Heilmann aus Hannover. Susanne von Lyckow, die Nachbarin meines verstorbenen Vaters.“

Sie setzten sich in Erwins Arbeitszimmer, wo es noch Sessel und einen Rollenbürostuhl gab. Den Computer und die Plastikarchivkästen voller CDs würde Römer mit nach Tellheim nehmen.

„Was Neues?“, fragte er als erstes.

„Nein. Die Gerichtsmedizin hat die Todeszeit bestätigt, Fundort ist nicht der Tatort, Todesursache war ein einziger Schuss aus einer großkalibrigen Waffe, möglicherweise aus einem Gewehr. Das Projektil fehlt. Es hat tatsächlich angefärbte, bedruckt oder aufgestempelte Baumwollfäden in die Wunde mitgerissen.“

„Die Kleidung haben Sie nicht gefunden?“

„Nein. Auch das Auto nicht.“

„Waren Sie schon in der Wohnung?“

„Ja, aber leider nicht als die Ersten. Jemand hat sie mit dem Schlüssel geöffnet, die Fabia Collini wohl bei sich gehabt hat, und alles auf den Kopf gestellt. Was fehlt, können wir nicht sagen, und hoffen jetzt auf Hilfe von Freunden und Bekannten. Vor allem müssen wir Verwandte, Eltern, Geschwister finden. Und einer muss uns erklären, was Dr. Collini eigentlich beruflich gemacht hat.“

„Sie haben doch sicher mit den Kollegen aus dem Münchner LKA gesprochen?“

Schwester und Schwager verstanden solche Fragen nicht, hielten aber still. Da unterhielten sich zwei über eine völlig andere Welt.

„Haben wir, aber ehrlich gesagt, viel verstanden habe ich nicht. Ich hoffe jetzt auf Ihre Hilfe. Was hat sie Ihnen über ihre Familie erzählt?“

„Leider nicht viel. Die Eltern sind schon vor Jahren gestorben, der Vater stammte aus Locarno, die Mutter aus Domodossola. Über weitere Verwandte hat sie mir nichts erzählt. Sie hat in Zürich und München Kunstgeschichte studiert und promoviert, und war dann bei einer Galerie in München angestellt, bis - sagt Ihnen der Name Gurlitt etwas?“

„Das war doch dieser alte Herr, in dessen Wohnung man einen ganzen Bilderschatz gefunden hat. Zuerst in München und dann noch einen kleineren in Österreich.“

„Richtig. Bei einigen wertvollen Gemälden besteht der Verdacht, dass es sich um Nazi-Raubkunst handelt, auf die Erben heute noch Ansprüche erheben können. Beim LKA hat man dann eine sehr kleine Ermittlungsgruppe gebildet, die die Eigentumsverhältnisse klären soll.“

Sie schaute ihn groß an, und er lachte ihr zu: „Das ist schwieriger, als es klingt. Nicht jedes Bild, das vor 1933 im Besitz eines jüdischen Sammlers war, ist geraubt oder erpresst oder gestohlen oder widerrechtlich beschlagnahmt worden. Nicht nur der Eigentümer, selbst der Besitzer ist oft strittig, ebenso die Frage rechtmäßiger Besitz oder nicht. Sie kennen doch sicher den Begriff 'Persilschein'?“

Sie nickte.

„Sehen Sie, so was hat es auch gegeben, wenn es darum ging, dass ein aus Deutschland rechtzeitig ausgereister Jude oder meist seine Erben den Behörden beweisen mussten, dass ein bestimmtes Bild, sagen wir mal, das gelb-grün gestreifte Pferd von Franz Marc vor 1933 im Haus von - sagen wir mal - Onkel und Tante gehangen hat.

Persilscheine brauchten aber auch Deutsche, Nazis oder Mitläufer, wenn es darum ging, ob sich ein heute teures Bild vor '33 oder '35 rechtmäßig in ihrem Besitz oder Eigentum befand.

Von Irrtum über Gefälligkeit, bis zum geplanten Betrug hat es da alles gegeben. Es hat Fälle gegeben, in denen Zeugen ohne Wenn und Aber behauptet haben, das grün-gelb gestreifte Pferd hat noch im September oder Oktober 1933 bei meinem Onkel im Berliner Arbeitszimmer gehangen hat, während zweifelsfrei feststeht, dass es zu dieser Zeit bereits einem Galeristen in Dresden zum Verkauf überlassen worden war, Fabia hat mir erzählt, dass die Fahnder sogar nach eine Druckerei gesucht haben, die auf altem Papier mit alten Druckfarben Rechnungen und Quittungen gefälscht hat oder vielleicht immer noch fälscht.“

„Fabia Collini hat also in dieser Ermittlungsgruppe gearbeitet?“

Jetzt zögerte er: „Nicht in, sondern für diese Ermittlergruppe, auf Honorarbasis. Als polyglotte Schweizerin hatte sie oft leichter Zugang als eine deutsche Behörde. Ich will Ihnen ein rein fiktives Szenario schildern, wie Fabia es mir zur Verdeutlichung erzählt hat.“

Sie griente etwas unbehaglich.

„Da quartiert sich in Frankreich ein deutscher Offizier im Schloss eines französischen Adeligen ein, der an den Wänden Bilder von Renoir hängen hat, die dem Offizier gefallen, zumal er den Wert ziemlich genau kennt oder abschätzen kann. Eines Tages zieht der Stab des Offiziers ab und mit ihm drei oder vier wertvolle Gemälde sind seitdem verschwunden. Dem Offizier gelingt es, die Bilder heil über die Kapitulation zu bringen und dann als Starthilfe für eine neue Existenz in dieser eigenartigen Demokratie zu verkaufen. Die Erben des französischen Adeligen reklamieren ihre Renoirs. Einer taucht dann im Bestand einen deutschen Museums auf. Wer hat ihn ge- und wer hat ihn verkauft? Legal oder illegal? Ich kann es noch komplizierter machen, nicht alle Nazis waren so borniert dumm wie Hitler oder Himmler und dachten nicht daran, die sogenannte entartete Kunst, auf die sie Zugriff hatten, zu vernichten, sondern versteckten sie, um sie vor der Zerstörung zu schützen. Beschäftigen Sie sich mal mit dem sogenannten Wiesbadener Manifest amerikanischer Kunstoffiziere.“

„Kunstoffiziere? Davon habe ich nie gehört.“

„Das Beutemachen war vor allem gut organisiert. Manche Deutsche schafften es sogar, diese - organisierten -Stücke ins Ausland zu bringen. Und dann gab es da noch die Kunsthändler, die mit allerlei Methoden Stücke für das in Linz geplante große Museum Hitlers aufgekauft haben.“

„Erpressten!“, verbesserte sie

„Ja. Mit Sicherheit haben diese Händler nicht den Preis gezahlt, den ein Kunstwerk in Friedenszeiten erzielt hätte. Wie wollen Sie das bewerten - ein Visum, eine Ausreise-Erlaubnis in ein sicheres Land, was auch Überleben hieß, verglichen mit einem finanziellen Verlust. Fabia hat Händler erlebt, die Stein und Bein geschworen haben, sie hätten Bilder unterschlagen oder sogar durch Fälschungen ersetzt, um die Originale zu retten. Dann beweisen Sie mal heute, über 50 Jahre später, das Gegenteil oder die Betrugsabsicht.“

„Hören Sie auf!“, sagte sie verwirrt.

„Das habe ich Fabia auch gesagt. Jeder Fall ist eben wirklich anders, hat Sie geantwortet. Und nach 1945 kamen nicht nur ehrliche Ausländer und Soldaten ins Land. Erkundigen Sie sich mal nach dem Schicksal des Quedlinburger Domschatzes. Beute und Raubkunst ist ein Krimi nach dem anderen, aber jeder anders, oder, wie Fabia meinte: Das soll bei der Kripo ja auch vorkommen.“

„Eins zu Null für Fabia Collini. Wie haben Sie sie kennengelernt?“

„Bei einem Freiluft-Konzert im Tellheimer Schlosspark.“

„Also nicht beruflich?“

„Nein.“

„Was hat Frau Dr. Collini ausgerechnet nach Tellheim verschlagen.“

„Das hat Sie mir nicht genau verraten.“

„Wollte sie sich hier niederlassen?“

„Nein. Sie ist für ihre Recherchen durch halb Europa vagabundiert, immer einer neuen Spur nach.“

„Deswegen“, meinte sie versonnen.

„Deswegen was?“

„Der Leihwagen. Aus Dresden.“

„Ja. Wir wollten nächsten Monat mit dem Auto nach Dresden fahren, es abgeben und von dort mit der Bahn zurück. Fabia hätte sich auch gerne die neue Albertina angeschaut.“

„Beruflich?“

Er musste lachen: „Ich glaube nicht, dass sie noch privat in ein Museum gehen und den Computer im Hinterkopf abschalten konnte.“

„Haben Sie viel mit Fabia Collini unternommen?“

„Weniger, als ich mir gewünscht hätte. Aber wir hatten beide zu viel zu tun.“

„Ihre Freundin hat viel gelesen?“

„Ja, wie kommen Sie darauf?“

„Wir haben in der Wohnung in der Aspenstraße mehrere Mahnschreiben der Uni-Bibliothek wegen Terminüberschreitung gefunden. Aber kein einziges Buch aus der Uni-Bibliothek.“

„Merkwürdig. Wer klaut heute noch Bücher?“

„Wieso klauen.“

„Sie glauben doch, dass man in Fabias Wohnung eingedrungen ist und dort etwas gesucht hat.“

„Richtig. Aber doch wohl keine ausgeliehene Bücher.“

„Es sei denn, man wollte auf diesem Wege feststellen, für was sie sich hier in Tellheim interessierte.“

„Das ist ein Idee!“, stimmt sie zu und klappte ihr Notizbuch auf. „Sind Sie oft in Fabias Wohnung gewesen?“

„Nein, meist ist sie zu mir gekommen. Und geschlafen haben wir ausschließlich in meiner Wohnung - wenn wir mal eine Nacht zusammen verbracht haben.“ Schwester und Schwager hatten jetzt begriffen, von wem Lars Römer und die Besucherin sprachen und schauten sich ausdruckslos an.

„Wenn ich Sie bäte, mit mir in die Wohnung zu gehen, trauen Sie sich zu, dann festzustellen, ob und was fehlt?“

„Ich weiß nicht. So oft war ich nicht in der Aspenstraße. Versuchen Sie's doch mal mit Fabias Freundin Sabine Nollesch. Mit ihr hatte sie sich angefreundet.“

„Und wo finden wir diese Sabine Nollesch?“

„Im Städtischen Kunstmuseum am Paradeplatz, dort arbeitet sie.“

„Danke. Herr Kollege, noch eine Frage, die sie vielleicht beleidigt?“

„Trotzdem.“

„Fabia Collini hat sich ziemlich schnell mit Ihnen angefreundet?“

„Ja.“

„Hatte sie auch einen Freund in Dresden?“

„Das weiß ich nicht. Das Stadium der gegenseitigen Lebensbeichten hatten wir noch nicht erreicht. Und für einen Himmel voller Geigen oder roter Rosen waren wir beide dann doch schon zu alt. Fabia würde weiterziehen, und ob es dort eine Planstelle für mich geben würde, wissen die Götter.“ Sie zwinkerten sich zu.

Andrea Helbing ging eine halbe Stunde später. Sie würde wiederkommen und er hatte ihr versprochen, mit ihr zu Fabias Wohnung zu fahren.

Noch vor der Dämmerung erschienen die Spediteure, die sich die gepackten Kisten und Kartons für Tellheim und Hannover und die Unibibliothek Halle griffen. Die Aufteilung war schneller und reibungsloser vonstattengegangen, als er gefürchtet hatte. Schwager Joachim hatte weniger Ansprüche erhoben, als Bruder und Schwester gedacht hatten. Und Inas Wünsche waren nicht groß. Mutters Schmuck hatte sie schon vor Jahren übernommen, und dem Bruder freiwillig einen Anteil ausgezahlt, als er das Geld für seine Eigentumswohnung in Tellheim gut gebrauchen konnte.

Mit einer Flasche Dole aus Vaters Weinkeller setzte sich Lars an den Schreibtisch und nahm sich die erste Mappe mit Briefen und Unterlagen vor. Der alte Herr hatte zeitlebens Ordnung gehalten. Für die Steuer war alles säuberlich abgeheftet und beschriftet. Versicherungspolicen waren in einer Mappe gesammelt, an jedem Formular ein Blatt mit Namen und Anschrift und Durchwahlnummer des zuständigen Sachbearbeiters geklammert. Sogar die Schreiben an die BfA, die Krankenkasse waren getippt. Die Kündigungen der verschiedenen Mitgliedschaften in historischen Vereinen und diversen Fachgesellschaften vorbereitet, so als habe er sich in den letzten Wochen seines Lebens ausschließlich mit den Formalitäten beschäftigt, die nach seinem Tod zu erledigen waren. Was der Sohn nicht fand, war auch nur ein Stück persönlicher Unterlagen, Hinweise auf Hobbies oder Freunde, Vereine oder Dinge, die nicht mit seinem Beruf zu tun hatten. Dass Erwin Römer einen Hang zur Pedanterie hatte und übertriebene Ordnung für mehr als das halbe Leben hielt, wussten die Kinder, aber eine so geschäftsmäßige Vorbereitung auf seinen Tod hatte Sohn Lars nun doch nicht erwartet.

Danach schlief er nicht gleich ein, weil er grübelte, was das alles zu bedeuten habe. Er träumte von seinem zweiten und letzten Besuch in Iderstein nach der Beerdigung der Mutter; sein Vater wirkte ungewohnt hilflos und jammerte: „Wer kümmert sich jetzt um mich? Ich kann doch nicht alleine leben... nein, in ein Heim darf ich auf keinen Fall.“

„Was soll das heißen, du darfst nicht?“, hatte er gefragt, doch bevor sein Vater noch antwortete, ging die Zimmertür auf, eine lustige Witwe steckte den Kopf herein und trällerte heiter: „Er hat doch geschworen, hier zu bleiben, bis alles erledigt ist.“

Sein Vater hatte gesagt: „Hallo, Susi, warum kommst du nicht herein?“

Sie hatte ohne Zögern abgelehnt: „Danke, das geht nicht, ich bin nicht angezogen. Und ins Regal passe ich nicht.“

Sechstes Kapitel

Lars Römer wachte auf: Was sollte das nun wieder? Weit entfernt läutete eine Kirchenglocke und er stand gähnend auf. Für ein bescheidenes Frühstück war alles noch da, es reichte sogar für zwei Becher ordentlich starken Kaffees, und als er das Gefühl hatte, sein Gehirn arbeite wieder auf Normaltouren, stiefelte er in den Keller und holte sich den Karton mit den schriftlichen Unterlagen seiner Mutter hoch. Darin herrschte Chaos, verglichen mit den Unterlagen ihres Mannes.

Am auffälligsten war eine Mappe mit der Aufschrift „Glimmer“ und in der zerfledderten Mappe hatte sie den Anfang und den ersten Teil eines Romans abgeheftet, für den sie den Arbeitstitel „Das Geheimnis des Biotits“ gewählt hatte. Römer kannte weder „Glimmer“ noch „Biotit“, wunderte sich nur, dass die Mutter mit der Hand geschrieben hatte, gut leserlich zwar, aber er konnte sich nicht vorstellen, dass heute ein Verlag noch von einem lebenden Autor ein handschriftliches Manuskript annahm. Auf der Innenseite des Deckels war ein bereits angegrauter Zettel aufgeklebt: „Pia Wölke, Grünenweg 14, Idertal, Tel.929. 500 Kb Euro 300,-, vier Tage. Korr. plus 75.-, zwei Tage.“

Pia Wölke meldete sich auch prompt am Telefon. Römer stellte sich vor und sie bestätigte, dass sie die handschriftlichen Manuskripte seiner Mutter in den Computer übertragen und an die Verlage respektive Agenten geschickt hatte. Ja, sie wollte gerne mit ihm über diese Arbeit reden, aber heute im Laufe des Tages sei es schlecht. Von dem einen Job könne sie nicht leben, und mit den beiden anderen ständigen Kunden sei sie heute in Tellheim fest verabredet. Morgen zum Frühstück bei ihm?

„Einverstanden.“

Einen Tag länger zu bleiben, machte ihm nichts aus. In Tellheim wartete jetzt keiner mehr auf ihn.

Also inspizierte er die Vorräte und erkundigte sich bei Frau Nachbarin, wo man hier denn einkaufen könne.

„Wenn Sie mich in zehn Minuten mitnehmen, zeige ich Ihnen in Idertal, wo man was bekommt. Viel Auswahl gibt es allerdings nicht.“

„Ich habe einer jungen Dame namens Pia Wölke versprochen, ihr morgen ein Frühstück als Gegenleistung für Auskünfte über die Arbeit meiner Mutter zu servieren.“

„Für Pia Wölke reicht es allemal“, versetzte die lustige Witwe burschikos. „Bei mir gäbe es für Sie ein zweites Frühstück mit Auskünften. Na, was meinen Sie?“

„Brot oder Brötchen - nein, danke. Aber Kaffee - gerne.“

„Dann herein mit Ihnen.“

Römer schätzte sie auf Anfang Fünfzig, aber sie musste keinen Vergleich mit einer zehn Jahre jüngeren Frau scheuen. Schlank, lebhaft, dazu ein hübsches Gesicht ohne Falten, eine klare Stimme und viel Selbstbewusstsein. Zu seiner Verlegenheit hatte sie seine stumme Musterung registriert, drehte sich auf dem Absatz vor ihm herum und sagte etwas spöttisch: „Ganz recht, ich bin in vielen Punkten das, was Ihr Vater an Ihrer Mutter vermisst hat. Aber zu Ihrer Beruhigung, ich war verheiratet und mein Mann ist kurz nach Ihrer Mutter gestorben. Erst danach haben Ihr Vater und ich uns angefreundet und ein Verhältnis begonnen.“

„Ich habe nicht im Traum daran gedacht, Ihnen Vorwürfe zu machen!“

„Dann ist es ja gut“, versetzte sie trocken; es hörte sich nicht so an, als meine sie es hundertprozentig ernst. „Was kann ich Ihnen also über Ihre Eltern erzählen, was Sie noch nicht wissen?“

„Ich habe eine Schwester, die in Hannover verheiratet ist. Ein Bruder ist vor Jahren tödlich verunglückt. Wir Kinder haben immer den Eindruck gehabt, als störten wir unsere Eltern ständig bei einer wichtigen, aber geheimnisvollen Tätigkeit.“

„Das ging mir nicht anders“, pflichtete sie ihm bei. „Haben Sie nie danach gefragt?“

„Doch, doch, oft sogar, aber nie eine überzeugende Antwort bekommen.“

„Das ist mir nicht anders gegangen. Ihr Vater war ein begnadeter Geheimniskrämer, und Ihre Mutter hatte sich damit abgefunden. Zur Strafe verweigerte sie sich ihm im Bett - ich denke, es hat ihr ohnehin nie viel Spaß gemacht.“

Weil sie dabei mit einer Hand über ihren strammen Busen strich, rutschte ihm heraus: „Anders als Ihnen?“

„Ganz anders“, gab sie ungerührt zurück.

„Was hat er eigentlich den ganzen Tag über getrieben?“

„Im Museum gab es immer was zu tun: Neue Stücke katalogisieren, Korrespondenz, Ausstellungen vorbereiten, ab und zu Prominente durch die Sammlung führen, Abrechnungen, Kontrollgänge durch die Räume, na ja, alltäglicher Verwaltungskram eben. Und nachmittags hat er nebenan oft an seinem Schreibtisch gesessen und an der erweiterten Neuauflage seines Buches gearbeitet.“

Römer wusste, dass sich der Senior mit einer Geschichte der Heraldik und Sphragistik auf dem Gebiet der alten Bundesrepublik habilitiert hatte. Durch die Wiedervereinigung wurde eine Neubearbeitung und Erweiterung zwingend, und Erwin Römer war stolz darüber gewesen, dass der Verlag ihm angeboten hatte, sein Buch in einer zweiten, um das mitteldeutsche Gebiet erweiterten Auflage herauszubringen.

„Frau von Lyckow, ich weiß, dass er viel gereist ist, um sich Sammlungen anzuschauen und Familienbücher zu wälzen. Mich wundert nur, dass wir kein modernes elektronisches Gerät gefunden haben, was heute für so eine Arbeit eigentlich unentbehrlich ist, keinen Computer, keinen Scanner, keinen modernen Farbdrucker, keinen Internetanschluss, keine elektronische Kamera.“

„Waas...? Das ist ja erstaunlich, natürlich hatte er das alles, im Museum und privat drüben im Arbeitskeller. Und er konnte sehr fix damit umgehen. Sie haben wirklich nichts gefunden?“

„Nicht ein Stück.“

„Das verblüfft mich aber.“ Es klang ungewöhnlich ernst.

„Halten Sie einen Diebstahl für möglich?“

„Er hat nie so etwas erwähnt. Und zwei Tage vor seinem Tod waren alle diese Geräte drüben noch vorhanden.“

„Sind Sie sicher?“

„Ganz sicher.“

Als Ina und er zur Beerdigung nach Idertal kamen, hatten sie zwar in die Wohnung geschaut, aber darauf natürlich nicht geachtet.

„Und nach seinem Tod?“

„Mach der Beerdigung habe ich drüben abgeschlossen, die Schlüssel verwahrt. Gestern bin ich mit Ihrer Schwester nach nebenan gegangen, da war alles noch verschlossen, wir sind durchs Haus gelaufen und haben uns auch die Fenster angesehen. Da war alles heil. Wenn Sie mir die Bemerkung gestatten, Ihre Schwester ist mit Misstrauen reich gesegnet und mir scheint sie alles zuzutrauen, auch, dass ich die Wohnung eines Toten plündere.“

Es klang eine Spur bitter, und deshalb sagte er schnell: „Sie ist nicht so borniert und so prüde, wie sie sich gibt. Dahinter steckt ihr Mann, der den Hals nicht voll genug kriegen kann.“

„Ja“, seufzte sie, „solche Typen gibt es leider immer häufiger.“

„Haben wir noch Zeit für eine Frage?“

„Aber klar.“

„Haben meine Eltern eigentlich oft Besuch bekommen?“

„Nein, sogar ausgesprochen selten. Manchmal kam der Literaturagent zu Ihrer Mutter, häufiger Pia Wölke. Als Ihre Mutter gestorben war, habe ich nur einen jungen Mann öfter bemerkt, der sich mal als Student aus St. Gallen vorgestellt hat: Er helfe Erwin Römer, alte Adelsgeschlechter aus Zähringer-Zeiten rund um Bern aufzuspüren. Ein sehr netter, freundlicher Kerl, für mich nur etwas schwierig zu verstehen.“ Sie lachte und schaute auf die Uhr. „Soll ich noch einmal Kaffee kochen?“

„Nein, vielen Dank. Hat dieser Student seinen Namen genannt?“

„Ja, Reto Sichter. Er wohnte in Neuenburg am Rhein.“

Die Auswahl in Idertal war wirklich nicht berauschend. Aber die kluge Hausfrau hatte zwei Kühltaschen bereit gelegt und Kühlakkus ins Tiefkühlfach geschoben. Der Supermarkt war im Vergleich zu Tellheim winzig, die Metzgerei klein und die Bäckerei nicht wirklich größer. Immerhin bekam er alles zusammen, um morgen ein ordentliches Frühstück anzubieten, und dass man Brötchen aufbacken konnte, wusste der Junggeselle Lars. Es war so kühl, dass die Lebensmittel in den Kühltaschen ein paar Stunden halten sollten. Er brachte Susanne von Lyckow noch nach Hause, stellte die Taschen in der Küche ab und fuhr dann weiter nach Neidenbach.

Vor dem Polizeirevier wurde ihm was geboten. Ein junger Mann, den er kannte, küsste eine junge Dame, die er ebenfalls kannte, und zwar so intensiv und ausdauernd, dass Fußgänger stehen blieben und der filmreifen Szene applaudierten. Römer schloss sich ihnen an und ging auf das Paar zu. Als Andrea Helbing und Dr. Lukas Schreiber seine Schritte hörten, trennten sie sich. Römer grinste sie an: „Ende der Sprechstunde?“

„Und Beginn der Mittagspause“, ergänzte die Oberkommissarin. Verlegen waren sie beide nicht. Und es störte sie sichtlich nicht, wenn ganz Neidenbach erfuhr, unsere Revierleiterin ist mit unserem Doktor liiert.

Römer lachte leise. „Ich wollte mich nur mal erkundigen, ob es etwas Neues gibt und wann Sie Zeit haben, mit mir in Fabias Wohnung zu fahren.“

„Ja, etwas Neues gibt es. Die Gerichtsmedizin hat gemailt, dass sie beim Ausbürsten des Kopfhaares etwas gefunden haben. Winzige Partikel von, wie es scheint, Glimmer.“

„Von was?“

„Von Glimmer. Ich habe auch nicht gewusst, was das ist und musste erst einmal googeln. Haben Sie eine Ahnung, wie das Zeugs in die Haare Ihrer Freundin gelangt sein kann?“

Römer schüttelte verblüfft den Kopf: „Ich werde mich umhören.“ Vielleicht musste er doch den Inhalt des Ordners lesen, den seine Muttermit „Glimmer“ beschriftet hatte.

„Und fahren können wir meinetwegen sofort. Ich möchte nur noch einmal telefonieren und versuchen, Fabias Freundin Sabine Nollesch in die Aspenstraße zu bestellen. Was meinen Sie, wie lange fahren wir?“

„Knapp vierzig Minuten.“

„Vielleicht kann sie sich den Nachmittag frei nehmen. Ich hole eben mein Bandgerät.“ Der Arzt musterte Römer finster. Wahrscheinlich hatte er auf einen kuscheligen Nachmittag gehofft und musste nun erleben, dass ein fremder Mann ohne Umstände seine Freundin entführte. Und die ließ sich das geradezu eifrig gefallen!

Offenbar hatte sie seine Miene bemerkt und kam von sich aus während der Fahrt darauf zu sprechen. „Er ist ein liebenswerter Mann, treu, zuverlässig, ehrlich, aber irgendwie zu besitzergreifend. Jedes Mal, wenn ich ihn aus beruflichen Gründen versetzen muss, beginnt er zu schmollen, aber wenn er während eines Rendezvous zu einem Patienten gerufen wird, hat Äskulap immer Vorrang vor Eros.“

„Unschön.“

„Das auch. Aber allmählich irritiert mich, dass ich ihm immer wieder erklären muss: Mein Beruf kennt keine festen Dienstzeiten.“

Dazu sagte Römer nichts. Das Problem kannte er von vielen Kollegen und Kolleginnen. Viele Beziehungen scheiterten daran.

Bei ihrem ersten Treffen hatte Römer geglaubt, er habe sich verhört. Das war doch keine Kollegin Fabias. Offenbar kannte die hübsche, zierliche Sabine Nollesch diese Reaktion schon, etwas säuerlich meinte sie: „Ich bin tatsächlich schon volljährig und habe sogar einen Beruf gelernt. Ich weiß, Sie halten mich jetzt für eine Schüler-Praktikantin.“

„So etwa, ja“, hatte er gestottert.

„In zehn Jahren nehme ich es das vielleicht als Kompliment.“ Dabei rückte sie ihre randlose Brille mit den hellen dünnen Bügeln zurecht.

Fabias Wohnung sah wirklich chaotisch aus. Während die beiden Frauen anfingen, notdürftig aufzuräumen, strolchte er durch die drei Zimmer und sah sich nach den Dingen um, an die er sich erinnerte. Am meisten hatte ihn ein sauteurer Katalog aus dem Deutschen Museum in München beeindruckt. Er war genauso verschwunden wie ein dickes Buch über den Bau des Gotthardtunnels. Er notierte die Dinge, an die er sich mit Sicherheit erinnerte und die er jetzt nicht fand. Auch Sabine Nollesch stellte umgehend Fehlendes fest. „Sie hatte einen riesigen Laptop, um den ich sie sehr beneidet habe. Außerdem ein großes i-Pad. Und ein winziges Bandgerät, auf das sie alles sprach, was man normalerweise notiert. Namen, Telefonnummern, Verabredungen, Uhrzeiten. Handy mit Kamera. Elektronisch war sie exzellent ausgerüstet.“

„Also scheint sich doch jemand sehr für das interessiert zu haben, was sie hier trieb“, folgerte die Oberkommissarin. Lange zu suchen hatten sie nicht, die Wohnung war spärlich eingerichtet, wahrscheinlich sogar möbliert angemietet worden, und viele persönliche Dinge hatte sie wohl nicht mitgebracht.

„Wo ist ihr Schmuck?“, fiel Römer noch ein.

Der hatte sich in Luft aufgelöst. „Sehr wertvoll?“, wollte Andrea Helbing noch wissen, und Römer und Sabine Nollesch nickten wie auf Kommando gleichzeitig. Allerdings konnten sie beide nicht ein Stück so beschreiben, dass es für eine Fahndung Erfolg versprach.

„Was hat sie eigentlich im Städtischen Museumgewollt?“

Darüber wusste Sabine Nollesch Bescheid. „Das Museum hat vor vielen Jahren die Bilder eines Mannes geerbt und in den Bestand übernommen, unter denen sich 'faule Eier' befanden.“

„Was heißt das - faule Eier?“

„Entweder geraubt, gestohlen oder gefälscht. Der damalige Direktor hat die Verdachtsstücke aussortiert, untersuchen lassen und sie dann in das Giftdepot verbannt. Ein wunderschöner Schiele - eine Dame im großen, weißen Abendkleid - war zweifelsfrei gefälscht, ein Beckmann wohl schon in den 1930er Jahren gestohlen und ein Kirchner bei der Flucht der Eigentümer nach Frankreich 'verschwunden'. Fabia hat sich die Korrespondenz vorgenommen, die das Museum ab 1965 mit dem Besitzer der Bilder geführt hatte, und versucht, die arg verschlungenen Wege der Stücke zu rekonstruieren.“

„Auch für den gefälschten Schiele?“, mischte sich Römer ein.

„Ja, auch für den. Dass ein eifriger und begabter Kunststudent aus Geldnot einen Meister der klassischen Moderne fälscht oder kopiert, kommt immer wieder mal vor und lässt sich nicht verhindern. Aber seit einigen Jahren geistert der Verdacht durch die Welt des Kunsthandels, dass irgendwo eine professionelle Werkstatt Bilder in großem Stil fälscht und in den Markt einschleust. Haben Sie schon mal den Begriff 'spanischer Meister' gehört?“

„Ja“, sagte Römer langsam „klassische Marmorbüsten. Material stimmt, stammt aus Grabungen, Vorlagen stimmen meist auch. Angeblich gibt es nur immer wieder Unstimmigkeiten in Details, Locken, Glatzen oder Toga- respektive Tunika-Spangen. Ich hab' mir mal eine Sendung im Fernsehen angeschaut“, fügte er rasch hinzu, um Sabines bewundernden Blick abzuwehren.

„Toll. Ob es den spanischen Meister wirklich gibt, weiß keiner, die Museen bestreiten es, sie befürchten natürlich, ihre Prunkstücke könnten plötzlich wertlos sein. Für sie und das wegbleibende Publikum.“

„Kunst entsteht im Auge des Betrachters“, warf Andrea Helbing ein.

„Aber der Wert der Bilder zeigt sich auf den großen Auktionen, und die sind extrem abhängig von dem, was die betuchten Bieter glauben“, widersprach Sabine Nollesch. „Fabia hat mir eine Geschichte erzählt, die mich sehr nachdenklich gestimmt hat. In einem kleinen Museum läuft ihr ein Pechstein über den Weg, von dem sie gelesen hatte, dass die in Argentinien lebenden Erben ihn suchen. Das Bild soll ein Geschenk des Malers an den Maler gewesen sein, der ihm in einer kritischen Situation finanziell geholfen hat. Ein Geschenk wohlgemerkt, also gibt es keine Quittungen oder Rechnungen oder andere Urkunden. Fabia hat mehrere Monate gebraucht, die Erben ausfindig zu machen. Eine uralte Dame wird mit hohen Kosten und großen Gefahren für ihre Gesundheit über den Atlantik gebracht, schaut sich das Bild an und sagt sofort: 'Das ist es nicht.'

'Wie kommen Sie darauf?' hat Fabia gefragt.

'Das ist doch Louis Seize' antwortete die alte Dame und zeigt auf einen Sekretär im Hintergrund des Bildes. 'Mein Großvater hasste Louis Seize und alles Französische. So was kommt mir nie ins Haus!' soll er getobt haben. Fabia war maßlos enttäuscht und hat das Bild noch einmal untersuchen lassen. Eine äußerst gelungene Fälschung aus den fünfziger Jahren, alte Leinwand, alte Farben, alter Firnis. Und natürlich alte Maltechnik.“

Römer räusperte sich: „Was das alte Wort bestätigt, gut gemeint ist immer das Gegenteil von gut.“

Sabine Nollesch schmollte immer noch, als sie sich vor ihrem Haus trennten. Die Kollegin Helbing kam auf der Rückfahrt direkt zur Sache: „Laden Sie mich zum Essen ein? Mein Kühlschrank ist leer und der Herr Doktor wird noch so eingeschnappt sein, dass er heute nicht für uns gekocht hat.“

„Kann er das denn?“

„Er glaubt es zumindest“, erwiderte sie kühl. „Wie sagten Sie: Gut gemeint...“

„Ich verstehe. Ja dann. Aber es wird eine kurze Angelegenheit... Entschuldigung, nicht beleidigt sein. Ich muss nur so rasch wie möglich den letzten Roman meiner Mutter lesen. Es nennt sich 'Das Geheimnis des Biotit und die Recherchen dazu hat sie in einem Ordner mit der Aufschrift Glimmer aufbewahrt.“

„Und was bedeutet das, abgesehen vom Glimmer im Haar Ihrer Freundin?“

„Das weiß ich noch nicht. Sie könnten mir einen Gefallen tun und sich mit dem Geologischen Landesamt verbinden lassen und dort erfragen, bis wann und wo in der Umgebung von Tellheim Glimmer abgebaut worden ist.“

„Das kostet Sie ein Glas Champagner vor dem Essen“, warnte sie.

„Genehmigt.“

Das Glas war schnell verdient, die Auskunft verband sie mit dem Amt und dort erreichte sie sofort einen kompetenten Ansprechpartner.

Die Oberkommissarin war so klug, ihn ebenfalls zu fragen, was Biotit sein könnte und sagte dann laut: „Mich laust der Affe.“

„Bitte nicht in meinem Auto.“

„Okay, okay. Bis in den Weltkrieg hinein ist Glimmer in Idertal gefördert worden, die Burg Iderstein steht praktisch auf einer Glimmergrube. Und Biotit ist eine Variante des Glimmers. Idertal ist zugunsten einer rentableren Förderung in Kärnten aufgegeben worden.“

„Na prima. Dann brauchen wir nur noch ein ordentliches Restaurant, das auch Champagner auf der Karte hat.“

Sie kannte eines ganz in der Nähe des Rosengartens, bekam ihr Glas Champagner und einen Spanferkelbraten, von dem sie am liebsten eine zweite Portion bestellt hätte. Als Römer sie vor ihrem Haus in Neidenbach absetzte, bemerkte er am Fenster noch einen erzürnten Mediziner, der wahrscheinlich gehungert hatte und schlechte Laune zu haben schien.

Er nahm sich das handschriftliche Manuskript vor. Es war gut lesbar, aber inhaltlich unerträglich. Cornelia, die schöne Tochter des Gutsverwalters hatte sich unsterblich in den ältesten Sohn des Grafen verliebt, für den es natürlich nicht in Frage kam, eine Bürgerliche zu heiraten. Der neue gräfliche Förster hingegen schwärmte für Cornelia, aber für ihn hatte sie kein Auge. Der alte Graf hatte bereits eine passende Partie für seinen Sohn ausgesucht, aber die bildschöne Comtesse, so eigenwillig wie kapriziös, hatte - was offenbar in so einem Roman unvermeidlich war - ein Auge auf den schmucken - bürgerlichen - Förster geworfen, der es natürlich nicht wagte, sich der Schwiegertochter seines Arbeitgebers amourös zu nähern, wobei offen blieb, ob er ihre Avancen überhaupt registrierte. Römer stöhnte und vernichtete eine ganze Flasche Dole. Wer sollte solchen Quatsch heute noch lesen. Chefarzt und OP-Schwester, okay, das war noch halbwegs realistisch. Aber Graf, Comtesse und Förster, röhrende Hirsche im gräflichen Forst, dazu unerbittlich strenge Hausgesetze und farbenprächtig Wappen auf Livreen? Römer wusste, dass diese Trivialromane Erfüllungsliteratur waren. Die junge Frau musste eine Zeit des Leidens durchleben und standhaft bleiben, um sich endlich des Wunders der Erlösung durch die große Liebe würdig zu erweisen. Solche Romane mussten also mit einem happy end schließen. Römer hätte längst aufgehört, aufmerksam zu lesen, er war nur noch gespannt, wie seine Mutter literarisch die Kurve gekriegt hatte. Doch von Teil zwei hatte sie unter der Überschrift „Ersatz-Ende“ nur noch einige Sätze zu Papier gebracht: „So verstrichen die Jahre und ihre früher so schönen braunen Haare wiesen jetzt graue Strähnen auf. Der harte und starrsinnige, adelsstolze Graf war gestorben, sein Sohn hatte die für ihn ausgesuchte adelige Braut heimgeführt und mit ihr schon den ersten Sohn gezeugt. Cornelia wartete immer noch klaglos. „Grube - Schacht? Mehr besser nicht.“ Was sollte das nun heißen?

Wütend räumte er zusammen, stellte den Wecker und ging zu Bett. Hoffentlich konnte Pia das „Geheimnis des Biotits“ lüften. Wenn es einen zweiten Teil gab, würde sie den ja wohl getippt haben.

Siebtes Kapitel

Von Pia Wölke war Römer sofort angetan. Ein recht hübsches, frisches und offenes Mädchen, lebhaft und energisch. Eine weder menschen- noch männerscheue junge Frau, so sein Eindruck, mit der man Pferde stehlen konnte. Sie musterte den gedeckten Frühstückstisch und fragte sofort: „Erwarten sie noch weiteren Besuch?“

„Nein. Wieso?“

„Wer soll denn diese Riesenmengen verputzen?“

„Ich hatte auf Sie gehofft.“

„Dann passen mir alle meine Jeans nicht mehr.“

„Es gibt einen Kühlschrank und einen Tiefkühler hier.“

„Das beruhigt mich.“

Sie redete nicht gerne um den heißen Brei herum: „Ich fand die Bücher Ihrer Mutter grottenschlecht. Trivial, kitschig und irgendwie total verlogen. Und häufig ausgesprochen weltfremd. Als ob heutzutage eine Ehe das ewige Glück garantiere, bei den Scheidungsraten. Und dass bei Lohndumping und Globalisierung der Ehemann als Alleinverdiener seiner Frau und allen seinen Kindern ein unbeschwertes Leben in Luxus ermöglichen könne, ist doch schwachsinnig. Aber darüber konnte man mit ihr nicht reden. Alle Frauen erträumten sich das, ich sollte mich von diesem Emanzengenörgel und den sogenannten Experten im Fernsehen nicht irre machen lassen.“

„Sie hatte sehr feste Meinungen.“

„Sie war lern- und erfahrungsresistent.“

Ein so scharfes, vernichtendes Urteil hätte er ihr nicht zugetraut.

„Sagen Sie mal, Pia, ich habe mir gestern noch das handschriftliche Manuskript mit dem Titel 'Das Geheimnis des Biotit' zugemutet. Haben Sie den Teil Eins abgetippt.“

Sie nickte nur, weil sie den Mund voll hatte.

„Gibt es auch einen zweiten Teil? Bis jetzt fehlt doch noch das happy end und ich bin gespannt, wie Mutter diese Kurve dahin gekriegt hat. Stirbt die ausgesuchte Braut und der Witwer erkennt endlich die treue Liebe der geduldigen Cornelia?“

Sie schüttelte den Kopf und schmierte dabei unverdrossen ihr drittes Brötchen: „Von wegen. Diesmal gibt es kein happy end im üblichen Sinne. Mit dem Biotit ist alles anders gelaufen als mit den Büchern vorher.“

Römer nickte neugierig.

„Ich glaube, anders als sonst, hat der Agent das Biotit-Manu nicht anstandslos akzeptiert, sondern hat große Bedenken geäußert. Sie hat zwei Schlüsse geschrieben, der zweite ist veröffentlicht worden, den anderen, ersten, ursprünglichen, wollte sie mir nicht zum Archivieren überlassen, sondern hat darauf bestanden, dass ich ihn auf meiner Festplatte lösche. Aber das Papiermanu mit dem ersten, ursprünglichen Schluss hat sie zurückgenommen und nicht, wie sonst, mir zum Wegwerfen überlassen.“

„Unterscheiden sich beide Schlüsse sehr voneinander?“

„Total! Nummer 2, das schließlich Gedruckte, ist ein ganz verrücktes Ende. Cornelia träumt eines Nachts, ihr großer Schwarm rufe um Hilfe nach ihr. Sie rast natürlich los, aber vor ihrer Tür fällt sie in ein tiefes Loch, einen Schacht, den es vorher dort nicht gegeben hat. Sie landet unten und ist lebensgefährlich verletzt, lebt aber noch lange genug, dass ihr Schwarm vom treuen Förster, der sie vermisst, alarmiert, sie endlich findet und ihr gestehen kann, dass er sie immer geliebt und nur seinem Vater gehorcht und die andere geheiratet hat. Cornelia stirbt, erst Tage später beginnt man nach dem verschwundenen Grafen zu suchen und findet ihn endlich neben Cornelia liegend am Grunde des Schachts, in den sie gestürzt war.“

„Grauenvoller Kitsch.“

„Kein Widerspruch.“

„Haben Sie noch das handschriftliche Manuskript?“

„Nein, das habe ich, wie immer, nach dem Abtippen vernichtet, wie bei allen anderen Büchern auch. Wenn ich mit dem Tippen fertig war, habe ich die Datei einmal ausgedruckt, sie hat Korrektur gelesen und einige wenige Redakturen angebracht; die habe ich in die Datei eingearbeitet und danach zwei CDs gebrannt. Eine blieb bei mir zur Sicherheit im Archiv, die Datei habe ich an den Agenten gemailt und ihm zur Sicherheit per Post die zweite CD geschickt. Erst dann habe ich das Papiermanu verbrannt oder zerrissen.“

„Nicht immer.“

„Was meinen Sie damit.“

„Den ersten Teil des letzten Romans haben Sie nicht vernichtet. Ich hab' das Papiermanu unter den Sachen meiner Mutter gefunden.“

„Stimmt, sie hatte mich gebeten, ihr ausnahmsweise das Manu zurückzugeben, damit Sie was zu lesen hätten, wenn Sie nach dem Tod ihres Mannes kämen, die Wohnung aufzulösen.“

„Nach Erwins Tod? Nicht nach ihrer Beerdigung?“

„Nein, nach dem Tode ihres Ehemannes.“

„Merkwürdig.“

„Richtig“, stimmt sie zu. „Ich sollte Ihnen dann auch den Namen und die Adresse des Agenten geben, der ihre Bücher vermittelt hat.“ Sie stand auf und zog aus der Gesäßtasche ihrer Jeans einen zusammengefalteten Zettel. „Bitte.“

„Vielen Dank, Pia“, sagte er langsam. Worauf sie stutzte und fragte: „Ist was?“

„Vielleicht, ich weiß nicht. Und alles sollte erst nach dem Tod meines Vaters geschehen?“

„Ja. Glauben Sie mir nicht?“

„Doch, doch. Aber ich verstehe nicht, was meine Mutter damit bezweckt hat.“

„Das kam mir auch komisch vor. Ich habe dann gesagt, Sie werde noch hundert und ihren Mann überlebe sie. Darauf hat sie gelacht und gemeint, der Sohn, also Sie, sei bei der Kripo und würde schon alles herausfinden. Das hätten Sie schließlich als Beruf gelernt.“

„So viel Vertrauen ehrt mich“, knurrte er und sie lachte hörbar schadenfroh, wurde aber schnell wieder ernst: „Darf ich Ihnen auch einige Fragen stellen?“

„Bitte, bitte.“

„Ihre Freundin ist ermordet worden?“

„Woher wissen Sie das?“

„Idertal und Iderstein sind Nester, da spricht sich alles rasch herum.“

Er zuckte die Achseln.

„Stimmt es, dass Sie Ihre tote Freundin identifizieren mussten?“

Diese zweite Frage ärgerte ihn. Indiskretion ließ sich nie verhindern, aber manchmal überstieg sie das Maß des Zumutbaren. Deshalb nickt er nur kurz und sie spürte seine Verstimmung: „Entschuldigung, Herr Römer. Da bin ich wohl mal wieder in einen Fettnapf getreten.“

„Schon gut. Pia, hat meine Mutter Ihnen mal was über Freundinnen und Bekannte erzählt?“

„Nein. Nie. Ich habe sie mal gefragt, 'Woher nehmen Sie alle diese Episoden und Geschichten, die Sie so schreiben?' Ich meine, hier konnte sie sie ja nicht erfahren haben, hier passiert nichts. Hier an der Ider ist die Langeweile erfunden worden und die vielen Sonntags-Ausflügler machen die Gegend nicht wirklich lebhafter.“

„Und? Was hat sie geantwortet?“

„Kind, wenn Sie wüssten, was ich so alles erlebt habe, ich habe noch Stoff für Dutzende von Romanen.“

Da hatte die liebe Hedwig Römer, geborene Siepmann, einem Menschen, dessen Hilfe sie brauchte, wohl einen gewaltigen Bären aufgebunden. Aber er sagte nichts. Pia stand bald auf, bedankte sich für das Frühstück - sie hatte zugelangt, als habe sie seit Tagen nicht richtig gegessen -und ging rasch. Er schaute ihr versonnen nach. Wer mochte ihr Freund oder Liebhaber sein? Warum sollte Pia warten, bis Erwin Römer gestorben war? Hatte Hedwig ihrem Mann Unannehmlichkeiten oder Ärger wegen des Biotit-Romans ersparen wollen?

Auf ein Mittagessen verzichtete er und suchte noch einmal alle Papiere seines Vaters durch, fand aber nichts, was seine Fragen beantwortet hätte. Schließlich fiel ihm ein, dass sein Vater ja nicht nur private, sondern auch dienstliche Post bekommen hatte. In seinem Büro im Burgmuseum hatten die Kinder noch nicht nachgesehen. Also stiefelte er die recht steile Straße zur Burg hoch und fragte am Eingang des Museums, ob er mit dem Direktor des Museums sprechen könne. Er musste nur seinen Namen nennen, und sofort kondolierten alle, denen er begegnete. Als „Vorläufiger Verwalter“ stellte sich ein höflicher Mann Mitte dreißig vor: „Wir haben Sie schon erwartet, Herr Römer.“

„Ja?“

„Nach dem Zusammenbruch Ihres Vaters ist noch Post für ihn gekommen, die er nicht mehr gesehen hat. Zwei Schreiben von anderen Museen haben wir uns erlaubt zu öffnen. Die andere Post liegt bei mir im Büro.“

Als Römer sich die Couverts anschaute, spürte er wieder diesen Doppelschlag, den er empfunden hatte, als im Rosengarten das Tuch auf der Leiche zurückschlagen wurde. Diese Umschläge mit dem aufgestempelten Absender kannte er: Dr. Fabia Collini, Aspenstraße 28, Tellheim. Diesmal traf ihn der Schock nicht so hart, er konnte sich beherrschen, und sein Begleiter merkte nichts. Um ihn zu täuschen und zu testen, wedelte Römer ihm mit Fabias Brief vor der Nase herum: „Auf das Schreiben haben meine Schwester und ich gewartet.“

„Freut mich, dass ich Ihnen helfen konnte.“

Auf dem Gang vor dem Büro kam ihnen ein großer schlanker Mann Ende dreißig, Anfang vierzig entgegen. Weil sich sein Begleiter spürbar versteifte, vermutete Römer, dass es sich um den Burgherren handelte. So war es auch, Malte von Iderstein kondolierte höflich, sogar eine Spur herzlich mit echter Anteilnahme, und sagte: „Wie werden Ihren Vater sehr vermissen. Aber wie sagt man: 'Lieber ein Kreuz vor der Brust als einen Löwen im Nacken.'„

Diesen dummen Spruch verstand Römer nun gar nicht, aber Graf Iderstein, der sich erschrocken räusperte, sah nicht so aus, als würde er seine Worte auf Nachfrage erklären.

Vaters Büro war sehr nüchtern eingerichtet, Farbe in den Souterrainraum brachten nur die vielen bunt ausgemalten Zeichnungen von Wappen und Siegeln, die alle Wände bedeckten, bis auf eine graue, sehr stabil aussehende Stahltür und einen blaugrauen Panzerschrank.

Einen kleinen Schock erlebte er dann doch, als er in der Wohnung den noch verschlossenen Umschlag aufschlitzte. Der Brief war auf dem Computer geschrieben und ausgedruckt: „Sehr geehrter Herr Römer, ich wollte mich noch einmal für die netten Stunden und das Gespräch in Ihrem Museum bedanken. Wir sollten es bald einmal fortsetzen. Wie versprochen habe ich mich nach der Lapislazuli-Geschichte erkundigt. Die Meldung, man habe in Italien auf die Einfuhrsteuer für Lapislazuli verzichtet, wenn mit dem daraus gewonnenen Blau ausschließlich der Himmel über der Jungfrau Maria gemalt wurde, hat ein deutscher Feuilleton-Redakteur aus einem überwiegend katholischen Bundesland zum 1. April in die Welt gesetzt. Ein Italiener würde sagen: „Si non vero, ben trovato.“ Als Schweizerin kann ich nur sagen: „Weg mit allen EU-Ausnahmeregelungen und Subventionen. Herzlich Grüße, Ihre Fabia Collini.“

Also war Fabia bei seinem Vater gewesen. Warum? Weshalb hatte sie ihm gegenüber mit keinem Wörtchen erwähnt, dass sie seinen Vater kannte? Oder hatte sie angenommen, der Römer Senior aus dem Iderstein-Museum haben nichts mit dem Römer Junior von der Tellheimer Kripo zu tun?

Der Literatur-Agent erwartete ihn jederzeit zu einem Kaffee oder Tee in Stuttgart, und von dort schaffte er es noch am Abend bequem zurück nach Iderstein oder Tellheim. „Es geht sicher um ein bestimmtes Manuskript Ihrer Mutter?“

„Ja.“

Die ganze Wohnung duftete schon nach Tee, als Römer bei Jochen Zeitler eintraf. Der hatte schon von Pia gehört, dass Römers Vater gestorben war und kondolierte aufrichtig betrübt. „Ihre Familie und ich haben viele Jahre gut zusammengearbeitet. Was kann ich für Sie tun?“

„Herr Zeitler, es geht um ein Manuskript mit dem Arbeitstitel 'Das Geheimnis des Biotit'. Ich habe das Manu gestern gelesen und von Pia erfahren, dass meine Mutter bei diesem Manu von der Routine abgewichen ist und das handschriftliche Papiermanuskript erhalten wollte.“

„Ja. Pia hatte mir, wie üblich, das ausgedruckte Papiermanu geschickt, ich habe es gelesen und war entsetzt.“

„Wegen der Qualität?“

„Nein, die war so gut oder so schlecht wie bei ihren anderen Werken auch. Nein, wegen des Inhalts. Die Figuren war so wenig verschlüsselt und verfremdet, dass man leicht erraten konnte, wen sie meinte und beschrieb. Und zum Schluss warf sie der Familie auch noch kaum kaschiert massive Verbrechen vor. Mit dem Text hätte sich jeder Verlag unendlichen juristischen Ärger eingehandelt. Ich habe sie angerufen und gesagt, dass ich diesen Text nicht vermitteln würde. Wissen Sie, mit einem Agent, der gerichtlichen Ärger in einen Verlag schleppt, macht man keine Geschäfte mehr. Sie war enttäuscht und meinte, ich sollte diese Fassung aufheben und erst veröffentlichen, wenn ihr Mann gestorben sei.“

„Ihr Mann, mein Vater?“

„Ja. Bis dahin würde sie mir einen neuen Schluss schicken.“

„Da stürzt die arme Cornelia in den Schacht, der sich plötzlich aufgetan hat.“

„Genau den. Grauenhaft, nicht wahr?“

„Sie meinen jetzt nicht Cornelias Schicksal?“

„Nein, sondern Logik, Inhalt und Stil des neuen Schlusses. Aber der Lektor denkt und der Leser entscheidet. Es wurde einer der erfolgreichsten Romane in der Bäckerblume und Drogistenschau. In Reutlingen hat daraufhin ein Bäcker ein neues Gebäck kreiert. Biotit oder Cornelia, Blätterteig mit Nusssplittern, Rosinen, Pistazien und Marzipan. Es hat eingeschlagen wie eine Bombe.“

„Unglaublich. Haben Sie die von Ihnen verworfene erste Version mit dem prozessträchtigen Ende noch?“

„Ich glaube nicht. Da müssten Sie wohl Ihr Glück bei Pia versuchen.“

„Haben Sie herausgefunden, wen meine Mutter da so leichtsinnig offen porträtiert hat?“

„Ja. Es hat mich einen Anruf beim Geologischen Landesamt in Tellheim gekostet.“

„Bei dem Sie sich erkundigt haben, wo in der Umgebung von Tellheim und des Idertalsteins Glimmer abgebaut worden ist?“

Zeitler nickte nur, nicht einmal überrascht. Römer fragte noch, ob sich der Agent noch an den verworfenen Schluss erinnern könne, aber Zeitler schüttelte energisch den Kopf. Er müsse so viel lesen, dass er sein Gehirn gern durch systematisches Vergessen entlaste, was Römer ihm gerne glaubte. Die Urfassung des Biotit-Geheimnisses hatte er nicht mehr vermittelt, sie war seines Wissen auch nirgends veröffentlich worden, Cornelias Tod im Schacht neben dem lebenslang Geliebten ließ sich an Sentimentalität nicht mehr toppen.

Als er gehen wollte, hielt ihn der Agent zurück: „Moment, Herr Römer, ich habe noch was für Sie.“

„Ja?“

„Ihr Vater hat mich zwei oder drei Wochen vor seinem Tod besucht und mir dieses Päckchen für Sie übergeben.“

„Dann kannten Sie meinen Vater?“

„Ja und Nein. Bis zu dessen Besuch war ich ihm nie begegnet. Ich habe mich gewundert, dass ausgerechnet ich dieses angeblich so wichtige Päckchen aufbewahren und Ihnen geben solle. Aber er meinte, schon aus beruflicher Neugier würde sein Sohn zu mir kommen und für seine Wohnung und sein Museums-Büro interessiere sich eine hübsche Ausländerin zu sehr. Iderstein sei nicht mehr sicher.“

Erst auf der Heimfahrt begann Römer sich zu ärgern, dass er so viele Kilometer abgespult hatte, um relativ wenig Neues zu erfahren. Das Päckchen hatte er noch nicht geöffnet.

Das Päckchen enthielt eine notariell beglaubigte Vollmacht von Erwin Römer für seinen Sohn Lars Römer, dass der befugt sei, das Bankfach, zu dem der beiliegende Schlüssel gehöre, zu öffnen und den Inhalt an sich zu nehmen. Die Bankfiliale lag nicht weit von seiner Tellheimer Wohnung. Er packte alles ein und verließ die elterliche Wohnung, und ging zu Pia Wölke.

Sie trug einen engen Hausanzug, der bestätigte, dass er sich nicht getäuscht hatte: Ihre Figur konnte sich sehen lassen, und das Riesenfrühstück hatte daran optisch nichts geändert. Willkommen war er nicht, das verhehlte sie auch nicht.

„Ach, Sie sind es. Jonas hat schon angerufen, dass Sie wohl bald bei mir aufkreuzten würden. Es geht immer noch um dieses Geheimnis des Biotits?“

„Genau um das!“

„Dann kommen Sie herein und wir bringen es hinter uns.“

„Was meinen Sie damit?“

„Ich habe Ihnen bis jetzt nicht die ganze Wahrheit erzählt.“

„Das dachte ich mir schon. Sie erinnern sich noch gut an den Roman und seine beiden Schlüsse?“

„Ja. Trinken Sie einen Schluck Wein?“

Weil er sie erstaunt ansah, fügte sie hinzu: „Ich muss Sie doch friedlich stimmen, sonst reißen Sie mir den Kopf ab.“

„So brutal bin ich nicht, Pia.“

„Und ich nicht so fromm wie mein Name.“

Der Wein war trinkbar, und am Ende des ersten Glases begann sie freiwillig zu erzählen. Auch sie hatte nach dem Tippen der ersten Fassung Hedwig Römer gewarnt, mit dem Schluss würde sie Ärger bekommen, worauf seine Mutter meinte, dann werde sie eben einen anderen schreiben, und deshalb solle Pia ihr ausnahmsweise das handschriftliche Manu zurückgeben.

„Was war denn an dem Ende so gefährlich oder außergewöhnlich?“

„Man konnte mühelos die Personen entschlüsseln, die Ihre Mutter beschrieben hatte. Aber schlimmer noch: Ihre Mutter beschuldigte die ganze Familien Iderstein, im Dritten Reich Verbrechen begangen zu haben.“

„Ach nee. Davon wäre das meiste doch verjährt - Mord einmal ausgenommen.“

„Aber wenn man den Idersteinern vorwerfen könnte, sie hätten sich an jüdischem Eigentum schamlos und systematisch bereichert, kann der Graf seine Werbeagentur schließen und seine Ausstellungen in der Burg vergessen.“

„Gut, das hat mein Mutter also eingesehen und einen neuen Schluss geschrieben. Aber, liebe Pia, wo ist die Sicherungs-CD der ersten Fassung geblieben?“

Jetzt wurde sie glutrot, drehte den Kopf zur Seite und spielte mit den Knöpfen ihres Oberteile. Er räusperte sich missbilligend. Doch es dauerte noch Minuten, bis sie ihn wieder ansah und flüsterte: „Die habe ich verkauft.“

„Verkauft? An wen?“

Wieder verstrichen Minuten, bis sie sich aufraffte: „An ihre Freundin Fabia.“

„Das glaube ich nicht! An Fabia Collini?“

Sie nickte wie ein begossener Pudel. „Ich lebe doch vom Tippen. Und mein alter Computer gibt so langsam seinen Geist auf, ich brauche unbedingt einen neun Apparat und einen guten Drucker. Ihre Freundin hat mir 6 000 Euro geboten, da konnte ich einfach nicht 'Nein' sagen.“

„Fabia hat die CD mitgenommen?“ Wenn sie das gute Stück in die Aspenstraße gebracht hatte, war es jetzt wohl bei den Einbrechern, die Fabias Wohnung durchsucht hatten. Und damit futsch.

Pia setzte sich gerade hin. „Nicht mitgenommen. Wir haben sie geholt.“

„Wieso denn geholt?“

„Ich hatte sie in einer Bank in ein Fach gelegt.“

Langsam verstand er gar nichts mehr. „Das war aber doch nicht üblich?“

„Nein, aber Ihre Mutter hatte mich gewarnt. Das sei reiner

Sprengstoff, und bestimmte skrupellose Leute würden vor nichts zurückschrecken, um an diese CD zu kommen.“

„Wen hatte sie mit skrupellos gemeint?“

„Wahrscheinlich die Idersteiner.“

„Das ist nicht Ihr Ernst.“

„Doch, doch, sie sind sehr nervös, seit Sie hier sind und bekannt geworden ist, dass Sie nicht nur der Sohn von Hedwig Römer sind, sondern auch ein Kriminalbeamter in Tellheim. Nach dem Frühstück bei Ihnen hat mich Laura Benthin angerufen. Ich sollte nicht so viel reden und mir jedes Wort lieber genau überlegen.“

„Ach nee. Woher wusste die Benthin, dass Sie bei mir gewesen waren?“

„Das habe ich auch gefragt, da hat sie gelacht und gemeint, auf dem Burgturm gebe es eine Stelle, von der aus man mit dem Fernglas alle Häuser genau beobachten könne.“ Sie schluckte heftig „Ich hab Angst.“

„Vor den Idersteinern?“

„Ja. Die sind brutaler und gefährlicher als man denkt. Bei mir waren sie auch schon in der Wohnung und haben was gesucht.“

„Ach nee. Und was?“

„Ich glaube, den ersten Schluss des Romans.“

„Können Sie sich noch an den erinnern?“

„N-nein“, zögerte sie und er glaubt ihr nicht. Sie wollte nicht.

„Irgendwie endete er im Bunker.“

„Welcher Bunker, Pia.“

„Im Lönningberg ist doch mal Glimmer abgebaut worden. Wie es heißt, haben die Idersteiner Teile der alten Grube vor dem Krieg zu einem Luftschutz-Bunker ausgebaut. Es soll einen unterirdischen Zugang von der Burg zum Bunker geben.“

„Gibt es noch den früheren Eingang zur Grube?“

„Nein, der ist zugeschüttet und zugemauert worden, nachdem da spielende Kinder verunglückt waren.“ Sie sah ihn flehend an: „Was soll ich denn jetzt tun? Ich habe Angst. Können Sie nicht bleiben?“

„Über Nacht? Oder für immer?“

„Ich habe im Moment wenig Bock auf witzige Sprüche, Herr Römer.“

„Entschuldigung. Ich kann nicht bleiben. Haben Sie keinen Freund oder eine Freundin, wohin ich Sie jetzt bringen könnte?“

Auf die Idee war sie wohl noch gar nicht gekommen; sie überlegte und meinte dann: „Ich versuch's mal bei Sabine.“

Sabine war zuhause und erklärte sich bereit, die Freundin mindestens für eine Nacht aufzunehmen.

„Okay“, atmete Pia auf, „ich kann bei Sabine unterschlüpfen. Allerdings müssten Sie mich nach Tellheim bringen.“

„Auch das werden wir noch schaukeln.“

In Windeseile hatte sie eine kleine Tasche gepackt, und auf der Fahrt erfuhr er zu seinem Erstaunen, dass er sie zu Sabine Nollesch bringen sollte. Die Welt war doch kleiner, als man dachte.

„Sagen sie mal, Pia, wer außer den Idersteinern kennt eigentlich die Burg bis in den letzten Winkel?“

„Die Benthin“, sagte sie ruhig, „und wahrscheinlich auch die 'Lustige Witwe'.“

„Wie das?“

„Im Dorf wird immer wieder gemunkelt, sie hätte noch zu Lebzeiten ihres Mannes ein Verhältnis mit dem alten Grafen gehabt und sei oft über Nacht oben auf der Burg geblieben. Ihr Mann sah sehr schlecht und konnte zum Schluss wohl ein Wildschwein nicht mehr von einem Zwölfender unterscheiden.“

Römer wartet nur, bis sie ins Haus gegangen war und drehte dann um. Auf der Rückfahrt rief er Susanne von Lyckow an: „Ich würde mich gerne jetzt zu einem Schluck bei Ihnen einladen.“

„Nur zu einem Schluck?“

„Und zu einem längeren Gespräch.“

„Aha. Sie haben also mit Pia Wölke geredet?“

„Woher wissen Sie das?“

„Laura Benthin hat mich angerufen. Sie hat wieder mal die Häuser vom Burgturm mit ihrem Nachtglas kontrolliert. Sie haben Pia eben weggebracht.“

„Gibt es etwas, was in Iderstein und Idertal geheim bleibt?“

„Wenig, Herr Römer.“

Ein enger Hausanzug schien zur Grundausstattung der weiblichen Idersteiner zu gehören, auch die „Lustige Witwe“ trug so ein Kleidungsstück und strich sich herausfordernd über Busen und Hüften, als sie Römer die Tür öffnete: „Kommen Sie herein. Ich hatte Sie schon früher erwartet.“

Römer ging ein Licht auf: „Pia hat mir erst heute Abend erzählt, dass Sie mal was mit dem alten Grafen hatten.“

„Da war nicht viel. Seine Wünsche waren immer größer als seine Potenz.“ Sie seufzte: „Manchmal hatte ich den Eindruck, dass ihm am Sex wenig lag. Aber es gehörte nun mal zum Comment, eine Geliebte oder Mätresse zu haben. Aber Sie sind sicher nicht gekommen, um mit mir über meine moralischen Fehltritte zu reden.“

„Nein. Mir geht es um einen Roman, den meine Mutter geschrieben hat mit dem Titel „Das Geheimnis des Biotit“. Wissen Sie davon?“

Ein, zwei Sekunden wollte sie richtig zornig werden, dann atmete sie tief durch: „Herr Römer, Ihre Mutter besaß die unangenehme Fähigkeit und Vorliebe, ihre Nase besonders gern in alle Dinge zu stecken, die sie nichts angingen.“

Nun spürte er, wie der Zorn in ihm hochstieg, aber dann atmete auch er tief durch und überlegte. Es war unfreundlich formuliert, aber nicht falsch.

„Hedwig Römer hatte alle Gerüchte aufgesammelt, die in Iderstein und Idertal über die Burgbewohner umlaufen und daraus einen grauenvollen Mist konstruiert. Eines Tages kam sie zu mir, scheißfreundlich und zuckersüß. Ich würde doch die Burg gut kennen. Ob es stimme, dass es von der Burg einen unterirdischen Zugang zu der alten Glimmergrube gebe und dass die Grube teilweise zu einem Bunker um- und ausgebaut worden sei. Ich wollte wissen, warum sie das frage, und sie hat ganz unbefangen geantwortet, sie würde solche Details gerne in ihrem neuen Roman verwenden. Ich habe es Matthias, Maltes Vater, während eines Schäferstündchens erzählt, und der war ziemlich entsetzt. Hedwig, die Siebfrau, wie er sie immer nannte, sei die Pest, die schnüffelnde Neugier auf zwei Beinen. Lieber Pest und Cholera als die Siebfrau.“

„Es gibt diesen unterirdischen Gang?“

„Ja.“

„Wissen Sie auch, wo in der Burg oder dem Schloss der Zugang zu diesem Gang ist?“

„Ja.“

„Würden Sie mir verraten, wo?“

„Erst, wenn ich weiß, warum Sie das wissen wollen. Ihr Vater hat es übrigens gewusst und hat auch Schlüssel zu dem Eingang besessen.“

„Hm. Meine Gründe würde ich Ihnen im Moment noch nicht gerne verraten. Aber vielleicht beantworten Sie mir eine andere Frage. Haben Sie den Roman in der Bäckerblume gelesen?“

„Ja. Es artete richtig in Arbeit aus. Ein grauenvolles Machwerk.“

„In der veröffentlichten Version behauptet meine Mutter, der junge Graf habe eine andere Frau geliebt, sei aber von seinem adelsstolzen Vater gezwungen worden, eine andere für ihn ausgesuchte Adelige zu heiraten.“

Sie nickte ohne Zögern. „Das ist kein Geheimnis, ja.“

„Wissen Sie, wer die wahre Liebe ist?“

„Ja. Sie heißt Ariane Thümer, eine Galeristin in München.“

„Thümer...Thümer...“, sinnierte er, „woher kenne ich den Namen?“

„Sie kennen sie vielleicht von Ihrer ermordeten Freundin Fabia Collini.“

„Woher kennen Sie Fabia Collini?“

„Sie war bei mir und hat mich auch gefragt, wo der Eingang zum unterirdischen Bunkergang sei. Und wer Schlüssel zu den Türen habe.“

„Mich laust... sie hat es offenbar herausbekommen. Denn nachdem man sie tot gefunden hatte, wurden aus ihrem Kopfhaar Glimmerteile herausgebürstet.“

Susanne von Lyckow zuckte ungeduldig die Achseln. „Möglich. Ich habe ihr nichts verraten, ich bin nie in dem geheimen Bunker gewesen.“

„Und ich weiß jetzt wieder, woher ich den Namen Thümer kenne. Ich war mit Fabia bei ihr, in der Galerie in München. Meine Freundin arbeitete für eine kleine Ermittlergruppe, die nach den Bilderfunden bei diesem Sammler und ehemaligen Kunsthändler Gurlitt eingerichtet worden ist.“

Die „lustige Witwe“ schüttelte den Kopf. „Sie war nicht auf der Suche nach den Eigentümern der Gurlitt-Bilder, sondern war nur an einem einzigen Bild interessiert.“

„An welchem?“

Sie sprang auf und ging an einen Schrank, zog einen Schublade auf und holte einen Block heraus: „Hier. Max Slevogt, Frau mit Strohhut, gemalt um 1900 in der Pfalz. Slevogts Schwiegereltern besaßen dort eine Art Sommerfrische-Gut.“

„Ich denke, Slevogt hat zuerst in Bayern und dann in Berlin gelebt.“

„Respekt, Herr Römer, hat er, aber die Pfalz hat mal zu Bayern gehört oder, wie die Pfälzer gerne spotten, Bayern mal zur Pfalz. Slevogt hat Urlaub auf dem pfälzischen Besitzt seiner Schwiegereltern gemacht.“

„Glaubte Fabia, dieses Bild 'Frau mit Strohhut' sei in dem Bunker versteckt gewesen?“

„Vielleicht. Aber in erster Linie suchte sie alte Farben, alte Leinwand und Pinsel, alte Rahmen, alten Firnis und Behälter mit altem Staub.“

„Wie bitte? Staub?“

„Ich habe genauso verblüfft gefragt wie Sie. Staub nach 1945 enthält in winzigen Mengen radioaktive Partikel nach den Atombombenabwürfen in Japan und den Bombentests der Supermächte. Die Messkammern, mit denen man nach solchen Partikeln sucht, sind unter anderem aus dem Material von Schiffen gebaut, die vor 1919 gesunken sind.“

Das klang logisch. „Ich weiß, dass Fabia irgendwo einen genialen Fälscher vermutete, der bei älteren Bildern natürlich auch älteres Material benötigte.“

„Und fast noch wichtiger ist eine stimmige Legende. Wo hat das Bild zwischen - sagen wir - 1900 und heute gesteckt. Warum taucht es im Werkverzeichnis des Malers nicht auf? Wieso haben Freunde in ihren Briefen dieses Bild nie erwähnt? Warum wird es jetzt bekannt?“

„Okay, einverstanden.“

„War's das?“

„Für heute ja. Wir sehen uns bestimmt wieder, Frau von Lyckow.“

„Susanne!“, verbesserte sie energisch. „Wenn Sie schon drohen, zum Dauerbesucher zu werden, können wir uns auch duzen.“

„Einverstanden. Ich heiße Lars.“

„Ich weiß. Dein Vater hat oft von dir erzählt. Er hat seine Kinder sehr vermisst und nicht verstanden, warum seine Frau ihre Kinder so kühl und abweisend behandelt hat.“

„Die alten Lateiner hatten für solch ein Verhalten eine Erklärung: „Mater est certa, Pater semper incertus.“ Offenbar verstand sie nicht so viel Latein und zuckte die Achseln. Römer grummelte: „Und ich dachte immer, er würde mich am liebsten vergessen.“

„Großer Irrtum. Dann schlaf mal gut. Und zum Abschluss ein kostenloser Tipp. Deine Freundin hat sich oft mit einer Angestellten des Städtischen Kunstmuseums getroffen und mit ihr über solche Sachen geredet.“

„Sabine Nollesch?“

„Genau, das war der Name.“

„Wird mich Laura Benthin beobachten, wie ich mich aus deinem Haus schleiche?“

„Gut möglich. Am besten winkst du einmal zum Turm hinauf. Dann weiß sie Bescheid, dass du Bescheid weißt.“ Römer befolgte ihren Rat.

Bevor er einschlief, wälzte er noch die Frage, ob Ariane Thümer die Cornelia aus dem Buch seiner Mutter war. Und warum hätte die Erstfassung erst nach dem Tode seines Vaters erscheinen sollen?

Achtes Kapitel

Am nächsten Morgen rief er bei Sabine Nollesch an: „Können wir uns noch einmal treffen? - okay, im Museum. Es geht um einen Slevogt.“

„Den Simone Kähler in der Galerie am Kloster groß herausbringen wollte?“

„Genau den.“

„In dem Fall schlage ich vor, Sie bitten auch Oskar Schmieling um fünfzehn Uhr ins Museum. Er weiß am meisten über das Bild- nach dem Tod von Heidrun Biller.“

„Mach' ich.“

Schmieling war nicht begeistert, aber stimmte endlich zu.

In der Bank-Filiale lief alles wie geschmiert. Seine Vollmacht wurde anstandslos akzeptiert, eine junge Frau begleitete ihn in den Kellerraum mit den Schließfächern und öffnete das erste Schloss mit dem Bankschlüssel. Der Inhalt war nicht überwältigend. Eine dicke vollgeschriebene Kladde, ein verschlossener und versiegelter Brief „Für Lars Römer von Erwin Römer. Zuguterletzt ein kleines Lederetui mit einem Schüsselring. Er packte alles in einen Leinenbeutel, den er nicht in den Kofferraum legte, sondern mit nach vorn ins Auto nahm.

Die Kolleginnen Ellen König und Jule Springer schauten ihn erstaunt an: „Urlaub schon vorbei?“

„Nein, aber der Mord an Fabia lässt mir natürlich keine Ruhe. Deswegen habe ich ein wenig recherchiert und bin auf einige interessante Dinge gestoßen.“

„Zum Bespiel?“, flötete Jule Springer.

„Fabia Collini war hinter einem Bild her, das eine Simone Paale oder Kähler in der Galerie am Kloster groß herausbringen wollte.“

„Simone hat in Düsseldorf Selbstmord begangen“, bemerkte Ellen König trocken. „Wir wissen nicht, warum. Es gibt keinen Abschiedsbrief mit einer Erklärung für ihren Entschluss.“ Sie schaute Römer lange an. Das hatte sie schon bei ihrem ersten Treffen getan, als Römer durchs Präsidium geführt wurde. Sie wollte natürlich wissen, ob er sich in ein Team einfügen würde, in dem sie den Ton angab. Und er hätte ihr gerne gesagt, dass sie ihm als Frau gefiel. Was er natürlich nicht tat, dazu war später noch Gelegenheit, wenn Sie sich besser kennengelernt hatten. Und dann rückte Fabia Collini auf Platz eins seiner Favoritinnen-Liste.

„Moment, Chefin“, unterbrach der blonde Lockenkopf Jule Springer, „aber ihre rechte Hand in der Galerie, diese Heidrun Biller, ist ermordet worden. Vielleich sollte Kollege Römer doch mal erzählen.“

Damit war er, unterbrochen durch einen gemeinsamen Kantinengang, so lange beschäftigt, dass er sich beeilen musste, um noch pünktlich im Museum zu sein. Schmieling knurrte immer noch.

„Herr Schmieling, haben Sie vielleicht ein Foto dieses Slevogt-Bildes? Ich möchte es gerne erkennen, wenn ich darüber stolpern sollte.“

Schmieling hatte. Eine Frau mit hellen Haaren lag nackt auf einem Liegestuhl, halb im Schatten eines Baumes. Ihren großen Strohhut hatte sie auf ihren Bauch gelegt, so dass er ihre Scham bis auf eine Andeutung von Schamhaaren bedeckte, aber ihren schönen und straffen Busen frei ließ. Römer betrachte das große Buntfoto lange. Es war, obwohl nach heutigen Maßstäben überhaupt nicht anstößig, ein sehr erotisches Bild, das um 1900 sicher einen Skandal hätte auslösen können, weil es die Fantasie des Betrachters herausforderte.

Sabine Nollesch räusperte sich: „Ich halte das Bild für eine Fälschung.“

„Geht das schon wieder los?“, schnappte Schmieling.

„Wieso Fälschung?“

„Es gibt ein ähnliches Bild, das zweifelsfrei von Slevogt stammt: Sommermorgen - Frau mit Sonnenschirm“, erklärte Sabine eifrig. „Und einige Details stimmen so frappant mit Details dieses Bildes überein, dass es für mich nur eine Erklärung gibt. Der Fälscher hat absichtlich Teile kopiert, um sagen zu können: Seht doch selbst, Slevogt hat diese Details genauso in dem Sonnenschirm-Bild selbst gemalt.“

Offenbar wurde hier eine alte Debatte wieder aufgewärmt. Römer wollte ablenken. „Wer ist denn das Mädchen mit Strohhut? Weiß man das?“

Schmieling krächzte: „Angeblich eine junge Bedienstete auf dem Sommerfrischegut. Sie hat das Bild ihren Eltern gezeigt und die haben es auf einem Dachboden versteckt. Die Tochter sollte nicht ins Gerede kommen. Und als vor einigen Jahren in Speyer nach einem Wohnungsbrand ein Dachboden ausgeräumt wurde, ist es wieder aufgetaucht. So hat es uns die Chefin- äh, Frau Paale - erzählt. Ich sollte untersuchen, ob Farben, Rahmen, Leinwand, Pinselstrich und Alterungsspuren einer Entstehung um 1900 widersprechen.“

„Und? Zu welchem Urteil sind Sie gekommen, Herr Schmieling?“

„Ich halte das Bild für echt. Aber vielleicht findet ein so neunmalkluger Physiker mit seinem Massenspektrometer doch noch ein Haar in der Suppe. Der kritische Punkt sind immer die modernen Farbenmit ihren chemischen Zusätzen.“ Er grunzte verächtlich, und Römer sparte sich den Satz: „Kunst entsteht im Auge des Betrachters.“

Fabia Collini hatte ihm erzählt, dass über solchen Fragen schon alte Freundschaften in die Brüche gegangen waren. Sabine Nollesch grinste in sich hinein, hielt aber den Mund.

Als sie gingen, nutzte sie eine Gelegenheit, Römer zuzuflüstern: „Schmieling will nicht wahrhaben, dass auch schon zu Lebezeiten des Künstlers gefälscht wurde.“

„War Slevogt so prominent?“

„Erstens ja, und zweitens war erotische 'Kunst' in jeder Form schon vor 1914 en vogue. Meine Großmutter zum Beispiel hat in einer Damenkapelle oben ohne Cello gespielt.“

„Hm.“ Klarheit und eindeutige Aussagen waren in diesem Gewerbe wohl unerwünscht und deswegen nicht üblich.

Er hatte noch etwas auf dem Herzen: „Darf ich Sie zu einem Wein einladen, Frau Nollesch? Aber nur Sie, nicht die andere.“

„Es ist mir eine Ehre“, stotterte sie verwirrt.

„Das wird sich noch herausstellen“, murmelte er. Sie schlug ein Lokal vor, die Lese lag nur drei Häuserblocks entfernt, und Römer und Sabine Nollesch waren die ersten Gäste, sie konnten unter allen Tisch, Nischen und Fensterplätzen wählen.

„Der Wirt wird uns einen Rivaner empfehlen. Sie können ihn ruhig nehmen, er ist wirklich gut.“

„Woher wissen Sie das? Sind Sie öfter hier?“

Sie nickt nur.

„Ich habe gehört, dass Sie sich häufiger mit meiner früheren Freundin Fabia Collini unterhalten haben.“

„Hat die 'Lustige Witwe' gepetzt? Ja, habe ich.“

Er schaute sie nur stumm an und hob das Glas: „Zum Wohl!“

„Zum Wohl.“ Der Rivaner war tatsächlich trinkbar.

„Frau Collini war sehr an dem Bunker unter der Burg interessiert. Und beim letzten Mal hat sie mich gebeten, von drei Wachsabdrücken Nachschlüssel herstellen zu lassen.“

„Sie?“

„Ja, manche Schlüsseldienste verlangen einen Personalausweis, und sie wollte nicht, dass ihr Name in irgendwelchen Unterlagen erscheint. Sie bekäme sonst unter Umständen Ärger mit dem Amt.“

„Mit welchem Amt?“

„Das hat sie nicht gesagt.“ Er konnte sich schon vorstellen, welches Amt Fabia gemeint hatte. „Ich habe ihr den Gefallen getan und zwei äh, einen Satz anfertigen lassen.“

Er verzog keine Miene, aber der Versprecher war zu offensichtlich beabsichtigt gewesen. „Was wollen Sie für den zweiten Satz haben, Frau Nollesch?“

Sie versuchte gar nicht erst zu leugnen: „Was bieten Sie?“

„Fünfhundert Euro und Sie schweigen gegenüber jedermann.“

„Einverstanden. Dann müssen Sie mich aber nach Hause bringen. Dort habe ich die Schlüssel versteckt.“

„Versteckt?“

„Nach dem Mord an Ihrer Freundin ist mir klar geworden, dass hier ein paar sehr skrupellose Typen mitmischen.“

„Hat Fabia Ihnen erzählt, wie sie an die Original-Schlüssel gekommen ist?“

„Ja. Aber vielleicht gefällt Ihnen die Erklärung nicht.“

„Abwarten.“

„Sie hatte Ihren Vater mehrmals im Burgmuseum besucht, der - wie sie es nannte - bald scharf auf sie war. Er hatte sehr viel für jüngere, hübsche Frauen übrig, sie habe ihm schöne Augen gemacht und etwas mit dem Po gewackelt und ein Top mit einem etwas größeren Ausschnitt angezogen. Schließlich sei sie mit ihm im Bunker gewesen. Als sie in sein Büro zurückkamen, hat er die Schlüssel in seinen Schreibtisch gelegt und sie hat sie beim nächsten Besuch unbemerkt herausnehmen und die Wachsabdrücke machen können.“ Römer sagte nichts - Fabia hatte in ihrer Handtasche immer ein halbes Warenlager mit herumgeschleppt, aber fertig präparierte Abdruckkästen waren nicht darunter gewesen. Die hatte sie eigens für einen weiteren Besuch bei Erwin Römer eingepackt und seinen Vater noch einmal abgelenkt. Wie und wo? Wenn Sabine nicht aus lauter Gehässigkeit Po und Top und schöne Augen erwähnt hatte, stimmte es ihn traurig, dass seine Fabia zu solchen billigen Tricks gegriffen hatte. Von seinem Vater erstaunte es ihn nicht. Dass zwischen Erwin und Hedwig Römer, geborene Siepmann, zum Schluss nicht mehr die reine Leidenschaft waltete, war ihm, Schwester und Schwager nicht entgangen.

'In sein Büro zurückkamen'. Das war deutlich. Römer bestellte noch eine Runde Rivaner und ließ sich auch zu einem Winzerteller für beide überreden. Gut gesättigt und leicht angeheitert machten sie sich dann auf den Weg zu ihrer Wohnung in der Leitnerstraße. Unterwegs fiel ihm etwas ein: „Wo steckt eigentlich Pia?“

„Die habe ich heute Morgen zum Zug gebracht, sie ist nach Stuttgart gefahren.“

„Stuttgart?“

„Ja, zu ihrem Literaturagenten. Der hat schon vor einiger Zeit entdeckt, dass Pia nicht nur aus Mails und Dateien, sondern aus Fleisch und Blut bestand und sich gerne anfassen ließ.“

„Und ich dachte immer, die beiden hätten sich nur IT-mäßig gekannt.“

„Oh nein, Zeitler hat ja ziemlich regelmäßig Ihre Mutter besucht, und dann stand immer auch ein Abstecher zu Pia auf seinem Programm. Pia ist nicht so fromm wie ihr Name.“

„Gibt es einen festen Pius?“

„Nicht, dass ich wüsste.“

„Davon hat sie mir nichts erzählt.“

„Nein, Pia ist sehr verschwiegen, was ihre persönlichen Dinge und ihr Liebesleben angeht. Und auch nicht sehr ehrlich.“

Die Altstadtstraße war schmal und schlecht beleuchtet. Die Häuser verrieten schon durch ihren Zustand, dass hier keine exorbitanten Mieten verlangt wurden. Die Gehälter im Städtischen Kunstmuseum würden auch nicht gerade üppig sein. Einer der ersten Briefe, den Römer unter seiner neuen Adresse erhalten hatte, war die Bitte, mit einem happigen Jahresbeitrag dem städtischen Förderverein für Oper, Theater und Museum beizutreten.

„Dritter Stock“, sagte sie zerknirscht, „Fahrstuhl gibt es nicht.“

„Das schafft der alte Mann gerade noch.“

In der Wohnung schickte sie ihn ins Wohnzimmer. „Ich muss mich umziehen.“

„Aber doch nicht meinetwegen“, widersprach er.

„Gerade Ihretwegen.“

Sie kam in einem eng anliegenden schwarzen Gymnastikdress zurück. „Jetzt dürfen Sie mich ins Schlafzimmer begleiten.“

Dort verstand er, warum sie Rock und Shirt gegen einen Gymnastikdress gewechselt hatte. Sie kroch gelenkig wie eine Schlange unter das breite Bett und knipste dort eine Taschenlampe an. Als sie zurückkam, schwenkte sie einen Ring mit drei Sicherheitsschlüsseln: „Den hatte ich in die Federn für die Matratze geklebt.“

Er schaute sie groß an.

„Mir hat etwas Angst eingejagt, wie schnell die nach dem Mord in der Wohnung Ihrer Freundin waren.“

„Die?“

„Ich glaube nicht, dass es sich um einen oder eine Einzeltäterin handelt.“

Das gab ihm zu denken. Er rief die Kollegin Andrea Helbing an.

„Mir ist noch eine Frage eingefallen, Frau Kollegin. Die Kleidung meiner Freundin haben Sie nicht gefunden?“

„Leider nicht.“

„Gibt es an der Leiche irgendwelche Hinweise darauf, wie sie vom Tatort an den Fundort gebracht wurde.“

„Nicht einen einzigen. Ich glaube nicht, dass sie geschleift oder über den Boden gezogen wurde. Wahrscheinlich hat man sie zu einem Auto getragen.“

„Was dafür spricht, dass der Schütze, die Schützin einen Komplizen gehabt hat.“

„Ja, das denke ich auch.“

„Ich muss unbemerkt in die Burg. Keiner soll mich sehen, und funktionierende Alarmanlagen wären völlig daneben.“

„Heute noch?“

„Unter Umständen.“

„Etwas mehr Zeit wäre mir lieber.“

„Okay, ich melde mich rechtzeitig.“ Danach rief er die „Lustige Witwe“ an: „Wie komme ich unbemerkt in die Burg?“

„Ab 22 Uhr gibt es fast immer eine Möglichkeit. Dann sind die letzten aus dem Burgmuseum gegangen. Ich habe Schlüssel für eine Seitentür des Lieferanteneingangs.“

„Wie das?“, fragte er neugierig.

„Hast du vergessen, dass ich für den alten Grafen noch eine andere Rolle gespielt habe?“

„Nein, entschuldige bitte.“

„Schon gut.“

Sabine begleitete ihn nach unten. Sie hatte sich einen Plastikkorb mit Schmutzwäsche geschnappt. „Die Waschküche ist im Keller. Wir dürfen in den Wohnungen keine eigenen Waschmaschinen aufstellen.“

„Blöd, was?“

„Na ja, man gewöhnt sich an allem, auch am Dativ“, murmelte sie. Sie hatte im bereits dämmerigen Treppenhaus die Beleuchtung angeschaltet. Er öffnete die Eingangstür und sie wartete mit ihrem an die Hüfte gepressten Korb, dass er sie vorbei an die Kellertreppe ließ. Das dumpfe, leise Geräusch beachtete Römer nicht, ihn irritierte nur, dass es im Hausflur plötzlich dunkler wurde. Pia fiel der Korb aus der Hand und erst jetzt registrierte er das Scheppern der zerspringenden Deckenleuchte vor dem ersten Treppenabsatz. Doch dann schaltete er schnell und sprang auf die Straße. Ein zweiter dunkler Plopp und auf der anderen Straßenseite wurde ein Motor angelassen. Nicht schnell genug, es gelang ihm noch, das Kennzeichen, des mit quietschenden Reifen startenden feuerroten BMW zu lesen. M - LR 2424. München, Lars Römer zweimal 24.

Sabine schimpfte vor sich hin und sammelte ihre auf dem Boden verstreute Wäsche ein. „Was war denn das?“

„Ich glaube, da hat jemand auf mich oder auf dich geschossen. Zum Glück zweimal daneben. Ich rufe die Kollegen.“

Die kamen rasch, als sie hörten, dass auf einen Kollegen geschossen worden war. Der erste Fehlschuss hatte die Deckenlampe zerstört, der zweite den Wäschekorb getroffen und Sabine aus der Hand gerissen. In wie viel Wäschestücke das Geschoss ein Loch gerissen hatte, würde die KTU feststellen, aber das Opfer war es wert. Sie fanden die Kugel in einem Handtuch, so wenig deformiert, dass sie ballistisch problemlos untersucht werden konnte.

„Haben Sie den Schützen erkannt?“

„Nein, aber das Kennzeichen des Autos, mit dem er geflohen ist.

M - LR2424.“

„Großartig.“

„Machen Sie für mich eine Halterabfrage.“

Das dauerte etwas. Eine „Ariane Thümer.“

„Eine Galeristin.“

„Sie kennen sie?“

„Nur dem Namens nach. Deswegen bitte keine Ringfandung, Herr Kollege. Ich fahre selbst nach München und knöpfe sie mir vor.“

„Meinetwegen. Ich halte Ihnen die Daumen, dass Sie ohne Schusswunden davonkommen. Und das Protokoll machen wir morgen.“

Er meldete sich für heute noch bei der „Lustigen Witwe“ ab und fuhr in seine eigene Wohnung. Dort roch es sehr miefig. Er musste lange lüften und nutzte die Zeit zu einem ausführlichen Telefonat mit seiner Schwester. „Hast du gewusst, dass unser Vater sich intensiv für jüngere Frauen interessiert hat?“

„Ja, habe ich.“

„War die Ehe unserer Eltern so unglücklich?“

„Ich weiß nicht, ob man das unglücklich nennen soll. Aber der eine hat sich für das Tun des andern nicht wirklich interessiert. Er hatte seine Heraldik und Sphragistik und sie schrieb ihre Romane.“

„Ob es zwischen den beiden noch sexuelle oder erotische Kontakte gegeben hat?“

„Ich würde eher denken, nein. Schon lange nicht mehr. Als ich ihr von meinem ersten richtigen Freund vorgeschwärmt habe, hat sie sehr kühl gemeint, das Sexuelle würde allgemein überschätzt. Warum fragst du das eigentlich?“

„Ich habe heute von mehreren Menschen gehört, dass meine Freundin ihr gutes Aussehen und ihren Sexappeal gezielt eingesetzt hat, um Auskünfte von ihnen zu bekommen.“

„Und was sagt sie dazu?“

„Nichts. Sie ist ermordet worden.“

„Ermordet!? Das ist ja grauenhaft! Wann und warum?“

„Wann - als wir uns in Iderstein trafen, hatte ich gerade ihre Leiche identifizieren müssen.“

„Armer Lars! Ich habe doch gleich gesehen, dass an dem Morgen was mit dir nicht stimmte.“

„Und warum? Das weiß ich noch nicht. Wahrscheinlich hat sie etwas herausgefunden, was andere gerne unter der Decke halten wollen. Na ja. Ihren Mörder werde ich schon kriegen.“

„Bruderherz, sei vorsichtig. Und nimm Fabia nicht übel, dass sie absichtlich auf andere Männer Eindruck machen wollte.“

„Apropos Eindruck. Wie steht es eigentlich mit dir und Joachim?“

„Gut. Abgesehen davon, dass er seit sechs Monaten seine tüchtige Röntgenassistentin bumst, führen wir eine ganz normale Ehe.“ Sie musste nicht einmal schlucken.

„Na dann. Ich überlasse es dir, ob du ihn von mir grüßen willst oder besser nicht.“

Danach las er den Brief seines Vaters.

Lieber Lars, wenn du diesen Brief liest, bist du auf der richtigen Spur. Ich kann jetzt, nach meinem Tod, endliche mit der Wahrheit herausrücken. Du hast vielleicht schon herausgefunden, dass unter dem Lönningsberg früher mal Glimmer abgebaut wurde. Der alte Graf, Maltes Vater, war schon im ersten Weltkrieg ein erfolgreicher Jagdflieger und glaubte fest daran, dass in einem künftigen Krieg die Luftwaffe entscheidend sein werde, er war stark beeinflusst von den Theorien des Giulio Douhet und hat deshalb sehr früh begonnen, die aufgegebene Glimmer-Förderkammern unter der Burg zu einem Bunker und zu Lagerstätten für Wertsachen auszubauen. Und weil alle Welt dachte, man werde auch in Zukunft Giftgas einsetzen, bekamen diese Räume etwas, was damals selten war, nämlich eine gasfeste Belüftung. Heute würde man es wohl eine Klimaanlage nennen. Luft mit gleichbleibender Feuchtigkeit und Temperatur, jedes Museum hätte den Idersteiner um dieses Kellermagazin beneidet.

Für die Jägerei war der alte Graf zu alt geworden, aber weil er ein sehr erfahrener Pilot mit besten Beziehungen ins RLM war, schlüpfte er bei den Nachtjägern unter. Dabei half wohl, dass er ein Nazi der ersten Stunde war und nach 1945 noch blieb. Bis Kriegsende brachte er es auf 77 Abschüsse. Die Luftabwehr über dem Reich versagte kläglich, und als die Alliierten den Satz, den angeblich Douhet formuliert hat: „Der Bomber kommt immer durch“ Nacht für Nacht bewiesen und mit der Harris-Strategie „Flächenbrand statt gezielte Zerstörung“ die deutschen Städte in Schutt und Asche legten, bekamen auch regimetreue Soldaten Angst um ihren Besitz und ihre Familien. Der beliebte Kamerad Iderstein half. Die Schutzkammern und das Magazin unter der Burg füllten sich, wurden zu reinen Schatzkammern. Als ich den Segen zum ersten Mal zu sehen bekam, traute ich meinen Augen nicht. Kunst aller Art, Wertsachen. Edelmetall, Edelsteine, Schmuck, Münzen und Teppiche, Gobelins und Familiensouvenirs - kaum zu glauben. Unter den Bildern und Skulpturen befanden sich natürlich auch Stücke, die man heute Raub- oder Beutekunst nennt. Ich habe geschwiegen, weil mir der alte und der junge Graf neben einem guten Gehalt die Möglichkeiten boten, auf meinem alten Forschungsgebiet weiterzuarbeiten.

Zwei Frauen haben dieses Arrangement zerstört. Die eine war deine Mutter, die - weiß der Henker, wie und durch wen sie das von dem Bunkerlager und seinen Schätzen erfahren hat - einen grauenvollen Roman strickte, der kaum verhüllt die Familie Iderstein als Alt- und Neonazis und als Verbrecher darstellte. Ich habe es geschafft, die Veröffentlichung zu verhindern, aber die neue Fassung war eigentlich immer noch deutlich genug. Das Manu der Erstfassung habe ich in dem Schließfach aufgehoben, viel Spaß bei der Lektüre. Die zweite Störerin war eine Schweizerin aus dem Tessin, die für das Bayerischen LKA nach Eigentümern des Gurlitt-Fundes recherchierte. Ihr war aufgefallen, dass Malte Iderstein sehr enge Beziehungen zu einer Galeristin in Tellheims „Galerie am Kloster“ besaß, der es immer wieder gelang, verschollene Bilder zu finden. Dieser Tessinerin ist es gelungen, mich herumzukriegen, ich habe sie einmal mit in das Magazin genommen, und als Dank hat das Luder meine Schlüssel kopiert und ist mehrfach heimlich im Bunker gewesen. Ich habe ihr nicht gesagt, dass die Idersteiner ihre heimlichen Besuche bemerkt hatten. Sie konnte sich selber ausmalen, was für die Idersteiner auf dem Spiel stand und welches Risiko sie einging.

Ein Eingang befindet sich in meinem Museumsbüro hinter der Stahltür. Es geht fast hundert Meter in die Tiefe, schwindelfrei sollte man schon sein. Aber die Metalltreppe ist intakt und wird jedes Jahr inspiziert. Zurück nimmt man am besten den Aufzug, er endet eine Etage unter meinem Büro. So, lieber Lars, viel Glück. Nagele die Idersteiner bitte nicht öffentlich ans Kreuz, ich verdanke ihnen viel.

Alles Gute, dein Vater.

Neuntes Kapitel

Das Protokoll war mehr oder minder Formsache. Römer war nicht fest davon überzeugt, dass der Schütze ihn oder Sabine Nollesch töten wollte. Es konnte auch eine bleihaltige Warnung gewesen sein, strafbar zwar, aber nicht gleich mit der dicken Keule „Versuchter Mord“ behaftet.

„Ich habe auch schon eine Vermutung, wer und warum geschossen hat. Um mich zu vergewissern, fahre ich jetzt nach München.“ Die Arbeitsgruppe Gurlitt war lustiger weise nicht im LKA oder im Präsidium untergebracht, sondern im Verwaltungstrakt der neuen Pinakothek. „Kurze Wege“ murmelte Römer. „Sagt ihr in München Bescheid, dass ich dort etwas herumschnüffele?“

„Geht in Ordnung, Kollege. Gute Fahrt und viel Erfolg.“

Bevor er das Präsidium verließ, versorgte er sich bei der Materialausgabe mit Akkus für sein Handy. Zwei Taschenlampen, Ersatzakkus, Werkzeug, einer reißfesten Jacke und wasserfesten Joggingschuhen. „Wollen Sie auf Höhlentour?“

„Vermisstenfall“, sagte er knapp. „Siebenjähriges Mädchen.“

„Au weia. Toi, toi toi.“ Dass man immer die netten Kollegen belügen musste.

Auf der Autobahn ließ er sich notgedrungen Zeit. Und in München war es eh immer voll. Bis zur Montgelastraße kam er noch einigermaßen durch, aber dann einen Parkplatz zu finden, kostete Nerven.

Die Galerie Thümer hatte noch geöffnet. Und weil die Eigentümerin Ariana Thümer mit Kunden beschäftigt war, schlenderte er durch die beiden Räume und schaute sich die Fotos der zum Verkauf stehende Stücke an. Ein großes Buntfoto fesselte ihn. Eine junge Frau lag nackt auf einem Liegestuhl und hatte ihren großen Sonnenhut auf ihrem Bauch drapiert. Max Slevogt. Frau mit Sonnenhut (1901), Versteigerung in der Galerie am Kloster, Tellheim. In vier Tagen schon. Quer über das Plakat war ein gelber Papierstreifen geklebt: Wegen eines Todesfalles verschoben, Neuer Termin steht noch nicht fest.

„Was kann ich für Sie tun?“ Ariane Thümer hatte endlich Zeit für ihn. „Sie fahren einen roten BMW mit dem Kennzeichen M - LR 2424? Sie waren gestern in Tellheim und haben auf mich und meine Freundin Sabine geschossen?“

Sie schaute ihn ungläubig an, aber weil er sie nur freundlich angrinste, tippte sie sich an die Stirn: „Sie sind je verrückt. Verlassen Sie mein Geschäft oder ich hole die Polizei.“

„Viel Spaß, Frau Thümer. Und schöne Grüße von Malte Iderstein. Jetzt hätten Sie's übertrieben. Auch seine Geduld habe Grenzen.“

„Sie spinnen. Raus!“

Neben dem Verwaltungstrakt der Neuen Pinakothek gab es Parkplätze für Angestellte. Die meisten schienen schon gegangen. Im zweiten Stock fand er an einer Riffelglastür ein unauffälliges Pappschild: Arbeitsgruppe G. Eintritt untersagt.

Die junge Frau hinter der Glastür sah ihn unfreundlich an.

„Guten Abend“, sagte er schnell, „Bevor Sie schimpfen, ich heiße Lars

Römer, bin Kriminalhauptkommissar und war in Tellheim mit Ihrer Kollegin Fabia Collini befreundet, als sie ermordet wurde.“

Er legte ihr seinen Dienstausweis hin und sie sagte eilig. „Warten Sie bitte einen Moment, ich hole den Chef.“

Der Chef stellte sich als Hans Beier vor und sagte als erstes: „Mein aufrichtiges Beileid. Fabia hat uns von Ihnen erzählt. Was kann ich für Sie tun?“

„Indem Sie mir sagen, was Fabia in Tellheim gesucht hat. Ermordet wurde sie vermutlich wegen eines Slevogt-Bildes.“

„Eines gefälschten Slevogts.“

„Frau mit Sonnenhut.“

„Richtig. Das war der Anlass. Aber sie war zum Schluss hinter einer größeren Sache her. Es gibt lange Listen von Bildern und Skulpturen, die zwischen 1933 und 45 - sagen wir mal - verschwunden sind und etwas pauschal als Nazi-Raubkunst bezeichnet werden, was sie zum Teil auch sind, aber beileibe eben nicht alle. Manchmal lässt sich mit viel Mühe rekonstruieren, wie ein Bild vor 1933 und manchmal auch nach 1933 regulär den Eigentümer oder Besitzer gewechselt hat, auch aus jüdischen Besitz in - sagen wir mal - braune, arische Hände. Fabia war aufgefallen, dass erstaunlich viele dieser - nennen wir sie mal - unerwartet sauberen Bilder in der Tellheimer Galerie am Klosterverkauft worden sind.“

„Und welchen Schluss hat sie daraus gezogen?“

„Dass es in Tellheim oder in der Nähe ein Depot solcher zweifelhaften Kunstwerke geben müsse und dass die Eigentümerin der Galerie, die übrigens aus unbekannten Gründen in einem Düsseldorfer Hotel Selbstmord begangen hat - mit dem Eigentümer dieses Depots gut bekannt gewesen sein müsse.“

Jetzt hakte Römer ein: „Ich glaube, in dem Punkt kann ich Ihnen weiterhelfen, wenn Sie mir diesen Brief zweimal kopieren, dürfen Sie das Original behalten und für Ihre Arbeit verwenden. Der Schreiber war mein Vater und bis zu seinem Tod Chef des in dem Brief erwähnten Museums.“ Die junge Frau sprang schon auf und nahm den Brief mit in ein anderes Zimmer, aus dem bald das Geräusch eines arbeitenden Kopierers ertönte.

„Erwin Römer? Fabia Collini hat so einiges von ihm erzählt. Wenn Sie mir die Bemerkung nicht verargen, nicht unbedingt Schmeichelhaftes.“

Römer sagte dazu erst einmal nichts.

„In diesem Depot werden offensichtlich nicht nur diese Bilder aufbewahrt, sondern auch dazu passende Legenden gestrickt, wie und wo und warum diese Kunstgegenstände nicht schon früher wieder ans Tageslicht gekommen sind.“

„Also eine Art spanischer Meister der Urkundenfälschung....“

„Etwas übertrieben, ja, aber so könnte man vielleicht sagen, ja.“

„Vielen Dank, Herr Beier. Ich glaube, spätestens übermorgen kann ich Ihnen mehr dazu sagen.“

Die beiden Kopien steckte er sorgfältig ein. Eine wollte er behalten, die andere seiner Schwester Ina schicken.

Vom Auto aus rief er die „Lustige Witwe“ an: „Du weißt doch so was? Wo wohnt die nicht standesgemäße Liebe des Malte Iderstein, die in München eine Galerie betreibt?“

„Einen Moment, dazu muss ich mein Notizbuch holen.“

Nach vier Minuten war sie zurück: „Hast du was zu schreiben? Ismaning Schloßstraße 111 oder 112 - ich kann meine Klaue nicht immer eindeutig entziffern.“

„Danke.“

Ina wunderte sich, dass der Bruder schon wieder anrief: „Wird das zur täglichen Gewohnheit?“

„Eigentlich nein. Hast du mittlerweile herausgefunden, woher der alte Herr so viel Geld hatte?“

„Nein, habe ich nicht. Und du?“

„Auch nicht.“

Nr. 111 war eine große Villa in einem beachtlich großen Garten. Auf der linken Seite der Doppelgarage war das Tor hochgefahren und er konnte das Tellheimer Kennzeichen lesen. Er war also nicht erstaunt, dass nach seinem Klingeln sofort die Gegensprechanlage quäkte. „Ja bitte?“

„Guten Tag, mein Name ist Lars Römer. Ich hätte gerne mit Frau Thümer gesprochen.“

„Ariane ist noch im Geschäft, aber sie hat angerufen und Ihren Besuch angekündigt.“

So was Ähnliches hatte er sich gedacht. Der Türöffner schnarrte, aber bevor er aufdrücken konnte, kam ein vielleicht zehnjähriger Junge auf einem Mountainbike aus dem Garten und bremste neben Römer.

„Guten Abend“, grüßte er höflich. „Wollen Sie zu meiner Mutter?“

„Das kann ich erst beantworten, wenn ich weiß, wer du bist.“

„Ich heiße Maxi Thümer.“ Maxi war wohl eine Abkürzung von Maximilian.

„Deine Mutter ist noch im Geschäft?“

„Dann haben Sie schon mit Tante Laura gesprochen.“

Die Frau im Haus wollte offenbar nicht länger darauf warten, dass der Besucher die Haustür aufschob, sie war in die Diele gekommen und öffnete nun von innen die Haustür.

Römer kannte sie nicht, eine sehr auffällige Frau Ende dreißig, Anfang vierzig, mit einem schmalen, tief gebräunten Gesicht und dunklen, glatten Haaren, die sie zu einem altmodischen Knoten zusammengebunden hatte, was ihr ausgesprochen gut stand.

„Guten Tag“, sagt er höflich, „mein Name ist Römer, Lars Römer, ich möchte gerne mit Frau Thümer sprechen.“

„Ariane ist nicht da. Aber Sie haben doch mit ihr schon in der Galerie gesprochen.“

„Woher wollen Sie das wissen?“

„Ariane hat mich angerufen.“

„Würde es Ihnen was ausmachen, mir Ihren Namen zu nennen, Maxi hat Sie nur als Tante Laura bezeichnet.“

„Ich heiße Laura Benthin.“

„Die Frau mit dem Fernglas auf dem Turm von Iderstein?“

„Ja, und Sie sind der Schnüffler aus Tellheim, der sich in Iderstein und Idertal herumtreibt.“

Das Wort „Schnüffler“ ärgerte ihn. „In erste Linie bin ich der Sohn von Erwin Römer und interessiere mich für die merkwürdigen Umstände seines Todes.“

„Was ist daran merkwürdig?“, fragte sie giftig. „Er ist mit einem Herzinfarkt am Schreibtisch seines Dienstzimmers zusammengebrochen, und als das Museums-Personal ihn suchte und fand, war er schon tot. Fragen Sie eigentlich dienstlich oder privat?“

„Macht das für Sie einen Unterschied?“

„Ja. Dienstlich haben Sie hier in Bayern nichts zu vermelden und privat würde ich Ihnen nicht antworten.“

„Ob Malte das gefallen würde?“

Sie zuckte zusammen, und er musterte sie spöttisch: „Wenn Sie mich jetzt fragen, wer denn Malte sei, rufe ich meine Münchner Kollegen an. Hier treibe sich eine fremde Frau unbefugt in einem Haus herum, das ihr nicht gehört.“

Maxi hatte die ganze Zeit schweigend zugehört und sagte nun unvermittelt: „Aber Tante Laura ist doch oft hier.“

Laura Benthin musterte den Jungen wütend, sagte aber nichts und trat zur Seite: „Kommen Sie herein!“

„Vielen Dank.“

Das Wohnzimmer war groß und hell, sehr modern möbliert. „Sie deutete auf einen Sessel und setzte sich selbst auf die Couch, wo sie ihre Beine unterschlug. Der Kurze Rock rutschte sehe dekorativ hoch und enthüllte ein Paar sehenswerter Beine. Sie konnte perfekt das machen, was er ein Pokergesicht nannte, es ließ nichts erkennen. Die Augen hatte sie halb zusammengekniffen. Nach einem ungemütlichen Schweigen begann sie kühl: „Wenn Sie mir die Bemerkung gestatten, glaube ich Ihnen nicht, dass Sie sich nur für den Tod Ihres Vaters interessieren.“

„Nein?“

„Nein! Was Sie beschäftigt, ist der Tod ihrer Freundin, dieser Bilderjägerin aus der Schweiz.“

„Nicht Tod, sondern Mord.“

„Okay, auch das. Und nun wollen Sie von Ariane oder mir erfahren, ob diese Collini auch auf Burg Iderstein gewesen ist.“

„Nein“, sagte er trocken.

„Lügen Sie doch nicht, sicher wollen Sie das hören.“

„Nein. Ich weiß schon längst, dass sie auf der Burg war. Sie hat sogar das Bunkermuseum besichtigt.“

„Und wie soll Sie da hineingekommen sein?“

„Mein Vater hat sie nach unten mitgenommen. Schlüssel besaß er ja.“

„Sie lügen schon wieder.“

„Nein, ich könnte es Ihnen sogar beweisen. Aber da Sie mir ohnehin nicht glauben, würden Sie wohl auch an dem Beweis zweifeln. Also schenke ich mir die Mühe.“

Sie verzog das Gesicht.

„Was dann wollen Sie von mir oder Ariane?“

„Eigentlich hatte ich auf vier Antworten gehofft. Ehrliche natürlich. Wie hat meine Mutter von dem Bunkermagazin und einem Teil der dort lagernden Schätze erfahren? Zweitens: Wie sind Sie an das Manuskript ihres Romans 'Das Geheimnis des Biotits' gekommen? Drittens: Wie haben sie es geschafft, dass dieser Roman in der ursprünglichen Fassung nicht veröffentlich wurde?“

„Sie hatten noch auf eine fünfte Antwort gehofft?“

„Richtig. Kann es sein, dass Malte Iderstein mit einer jungen Dame namens Pia Wölke näher bekannt ist und über sie meine Mutter ausgespäht hat?“

Sie sah ihn lang an und lächelte dann etwas verächtlich: „Auf Frage Zwei - mit Geld. Pia ist immer knapp bei Kasse. Zu drei: Auch mit Geld. Als Literaturagent, der allein arbeitet, ist man selten auf Rosen gebettet, es genügte, mit ein paar Scheinen vor seiner Nase zu wedeln und ihm zu erklären, das seine Freundin Pia alle Nebenjobs auf der Burg verlieren würde, wenn sie sich weigere. Sie haben alle sofort mitgespielt. Zu Frage eins kann ich nur mit einer Vermutung antworten. Vielleicht waren Ihre Mutter und die 'Lustige Witwe' doch enger und besser bekannt, als die beiden es allen vorgespielt haben.“

„Und Frage fünf?“

„Für einen größeren Schein ist Pia zu allem bereit; gut möglich, dass Malte Iderstein mal getestet hat, was er für seine Euros an Gegengenleistung bekommt.“

„Was Sie nicht gestört hat?“

„Nein, mich nicht.“

„Aber Ihre Freundin Ariane?“

„Möglich.“

„Und weil wir schon mal bei dem Thema sind: Susanne von Lyckow hatte es von dem alten Grafen, dem Ex-Nachtjäger?“

„Ja“, lachte sie, „als kleine Entschädigung für das, was aus Altersgründen immer seltener stattfand. Wie nannte sie ihn völlig richtig? Nachtjäger, aber Ex.“

„Haben Sie das 'Geheimnis des Biotits' gelesen?“

„Nur notgedrungen. Ganz bestimmt nicht freiwillig.“

„Sind Sie die Cornelia des Romans?“

„Nein. Das ist Ariane.“

„Aber Sie sind heute die Geliebte des Grafen Malte!“

„Nein.“ Sie zuckte die Achseln. „Wir bumsen ab und zu mal miteinander. Mehr ist da nicht.“

„Und womit verdienen Sie Ihre Brötchen?“

„Neugierig sind Sie gar nicht.“

„Nein. Nicht einmal so hartnäckig wie der Staatsanwalt.“

Einschüchtern ließ sie sich nicht. „Mein Geld verdiene ich als Geschäftsführerin einer Werbeagentur und Anlageberaterin des Agenturbesitzers. So, und jetzt ist die Fragestunde beendet.“

Fast genau in der Sekunde knackte ein Schloss und die Haustür wurde aufgeschoben: „Hallo. Ich bin's. Ist der Mistkerl noch da, sein Auto steht direkt vor dem Haus.“

„Ich wollte gerade gehen“, antworte Römer laut. „Und vorher nur noch einen Blick in ihren Waffenschrank werfen.“

Arian Thümer gab laut zurück: „Aber sonst sind Sie noch gesund im Kopf, was?“

„Doch, ja. Der zweite Schuss auf meine Freundin und mich war sozusagen im doppelten Sinne ein Fehlschuss. Er hat einen gefüllten Wäschekorb getroffen, die Kugel ist in der Schmutzwäsche steckengeblieben, überhaupt nicht deformiert. Ein Kinderspiel festzustellen, aus welcher Langwaffe sie abgefeuert wurde.“

„Verbreiten Sie immer noch diesen Unsinn?“ Ariane kam regelrecht in den Wohnraum gestürzt und schwang dabei ihre Handtasche wie eine Wurfkeule. „Ich war gestern nicht in Tellheim.“

„Dann war es ihre Bekannte oder Freundin Laura.“

„Raus aus meinem Haus!“, brüllte Ariana Thümer. Weil Römer befürchtete, sie könne mit der schweren Handtasche tatsächlich losschlagen, sprang er auf und versäumte dadurch, Laura Benthin anzusehen und mitzukriegen, was sie dazu meinte, dass sie allein in Tellheim gewesen und auf Römer und „seine Freundin“ geschossen haben sollte. Er machte, dass er nach draußen kam, hielt drei Straßen weiter und diktierte alle Aussagen, soweit er sich noch erinnerte, auf sein kleines Bandgerät. Einiges hatte er erfahren, aber er wusste nicht, was davon wahr, was frei erfunden und was böswillig verfälscht worden war. Jedenfalls würde er gut daran tun, künftig weder der „Lustigen Witwe“ noch Pia Wölke noch Sabine Nollesch uneingeschränkt zu vertrauen. Und er würde auf keinen Fall allein in die Burg gehen.

Er kam spät am Abend in seine Tellheimer Wohnung und rief Andrea Helbing an: „Störe ich?“

„Nein. Mein hartnäckiger Verehrer und Hobbykoch ist gerade gegangen Gibt es Neues, Wichtiges?“

„Nein. Ich wollte morgen Abend mal in die Burg ohne richterlichen Beschluss. Nur, alleine traue ich mich nicht. Einer oder Eine muss Hilfe holen, wenn man mich niedergeschlagen hat.“

„Ist das ein Antrag?“

„Auf Begleitung, ja. Wenn du deinen Verehrer an dem Abend anderweitig beschäftigen kannst.“

Erst jetzt fiel ihm auf, dass er sie wie selbstverständlich duzte. Falls es ihr auch aufgefallen sein sollte, sagte sie nichts dazu.

„Okay, ich rufe dich morgen vor Mittag an, um zu hören, was ich mitnehmen soll.“

Er fuhr gleich nach dem Frühstück Richtung Iderstein. Die „Lustige Witwe“ schaute ihn zwar merkwürdig an, zeigte ihm aber den Lieferanten-Eingang ohne jeden Kommentar und ohne zu fragen. Es handelte sich um ein modernes, aber handelsübliches Schloss einer bekannten Marke. In Tellheim ließ sich Römer einen Schnelllehrgang vom Kollegen Herbert Schneider verpassen, der ihn auch mit dem nötigen Gerät ausrüstete. Kurz nach zwölf rief die Kollegin Helbing an und ließ sich telefonisch beraten was mitzunehmen sei.

Römer setzte sich vor Einbruch der Dunkelheit noch einmal an das Manuskript seiner Mutter „Das Geheimnis des Biotits.“ Warum fiel Cornelia in einen Schacht, den es plötzlich gab und den sie vorher nicht kannte? Eine verschlüsselte Warnung vor einer Falltür, einer Falle? Gegen zehn Uhr klingelte Andrea, und Römer konnte nur hoffen, dass die Turmwächterin heute nicht mit ihrem Fernglas da oben stand. Andreas Ausrüstung war komplett, und eine halbe Stunde später zogen sie los, hielten sich sorgfältig im Schatten auf dem Weg zur Burg hinauf. Kollege Schneider hatte gute Arbeit geleistet und gutes Material geliefert. Für das Schloss der Tür brauchte Römer drei Minuten, dann standen sie in einem fensterlosen Vorraum, von dem mehrere Türen abgingen. Sie wählten eine auf gut Glück und landeten in einem Raum mit zahlreichen Tiefkühlboxen und Kühlschränken. Der Keller daneben enthielt Regale mit Dosen, Paketen und Säcken.

Die zweite Tür führte in einen Gang, der in der Küche des Restaurants endete. Erst die letzte Tür mündete in einen Gang, der zu Werkstätten und dem Museum führte. Römer hatte der Kollegin von seinem Verdacht erzählt, es könne hier eine Falle geben, was sie nicht heiterer stimmte. Immerhin konnten sie hier Licht machen und jeden Meter vorher untersuchen. Endlich standen sie im Büro seines Vaters. Seit seinem letzten Besuch in Begleitung des höflichen jungen Mannes hatte sich nichts verändert. Er benutze die Nachschlüssel, und die graue Eisentür ließ sich problemlos öffnen. Eine Holztreppe führte an mehreren Arbeitsluken vorbei schätzungsweise ein Stockwerk tiefer vor eine weitere Eisentür, für die es auch einen Schlüssel an seinem Ring gab. Aus der Tür traten sie auf eine Art Plattform. Auf einer Seite lag ein Fahrstuhl, ihm gegenüber öffnete sich ein Treppenschacht, für den es eine Reihe von Lichtschaltern gab. Die Neonröhren flackerten, brannten dann aber gleichmäßig, doch irgendwie wurde das Licht verschluckt. Andrea trat einen Schritt vor, um in den Treppenschacht zu schauen, stieß einen Schreckenslaut aus und taumelte zurück, bis sie gegen Römer prallte.

„Was ist los?“, fragte er.

„Du, das ist der Eingang zur Hölle. Da gehe ich nicht runter.“

Er folgte ihrem Beispiel und schaute nach unten. Das Licht wurde tatsächlich immer schwächer. Der Schacht mochte, was schwer zu schätzen war, vierzig, fünfzig Meter tief sein, ausreichend, um einem Menschen, der unter Höhenangst litt, Schreck und Schwindel einzujagen.

Die nach unten führende Eisentreppe sah freilich stabil und fest aus. Stellen am Handlauf mit hellerer Farbe verrieten, dass sie benutzt und gepflegt wurde. Er sah sie aufmunternd an, und sie schüttelte sofort den Kopf: „Lieber Lars, ich bin keine Höhlenforscherin.“

„Aber Fahrstuhl kannst du fahren?“

„Wenn du mitkommst und Händchen hältst...“

„Na schön.“

Der Lift-Motor brummte durchdringend und lange. Die Kabine mochte zwei auf drei Meter sein, gut beleuchtet und durch einen kräftigen Ventilator mit Frischluft versorgt. Auf der Schalttafel gab es nur zwei Knöpfe: „Oben“ und „unten“. Höchstbelastung 1500 Kilogramm. Römer drückte den Knopf für „unten“ und der Aufzug legte los. Die Fahrt dauerte recht lange, und ein wirklich gut gewarteter und häufig inspizierter Aufzug würde nicht so unangenehm schwanken und ruckeln. Aber sie kamen heil unten an und nahmen die einzige Tür, die vom beleuchteten Einstieg in das Innere des Bergs führte. Obwohl er noch rief: „Kopf runter!“, stieß sie mit ihrem Kopf gegen die obere Begrenzung der niedrigen Öffnung eines Ganges, der erst nach fünfzehn, zwanzig Metern mit einer Tür verschlossen war. Römer musste ihr tief gebückt folgen, dann schaute er sich im grellweißen Licht der Taschenlampe den „Türstock“ und die Decke des Ganges an. Das war kein Fels, es fühlte sich ich anders an - ob das Glimmer war, wie man ihn in der Gerichtsmedizin aus Fabias Haaren gebürstet hatte? War sie auch hier unten gewesen? In Begleitung seines Vaters oder allein mit den aus seinem Schreibtisch entwendeten Schlüsseln? Mutig - oder leichtsinnig genug dafür -war sie gewesen. Oder hatte sie einen Helfer, eine Helferin oben zurückgelassen?

Hinter der Tür öffnete sich eine wahre Schatzkammer. Römer fand mehrere Schalter, die Leuchten an der Decke anschalteten. Hier war durch den Glimmerabbau ein bestimmt vier Meter hoher Raum entstanden, annähernd quadratisch sechs mal sechs Meter, vollgestellt mit normalen Holzregalen, auf denen flache Pakete - in Papier eingepackte Bilder? -lagen, ferner Kisten und Kästen, kleine Säcke und Beutel. Gegenüber dem Eingang, durch den sie gekommen waren, hatte der Gang ursprünglich weitergeführt, aber diese Öffnung war jetzt mit eine unverputzten Ziegelmauer verschlossen. Die Ziegelsteine saßen nicht fugendicht auf dem Gestein des Berges, durch die Ritzen und Spalten strömte spürbar Luft herein. In einer Wand entdeckte Andrea noch eine Tür mit der Aufschrift: „Unbedingt geschlossen halten.“ Den Grund verstanden sie sofort, als sie in den dunklen Raum hineinleuchteten; an der Wand gegenüber floss ein dünner Wasserschleier hinunter, sammelte sich in einem natürlichen Becken, das permanent überlief, und am Boden versickerte das Wasser in einem unsichtbaren Spalt. Wenn das hier wirklich ein Bildermagazin war, gehörte Feuchtigkeit zu den schlimmsten Feinden der eingelagerten Gegenstände; andererseits brauchten Menschen, die hier vor einem befürchteten Giftgaseinsatz Schutz suchten, Wasser zum Überleben. Die Luft in dem Magazin war angenehm kühl und fühlte sich trocken an. Römer hatte schon das zweifelhafte Vergnügen gehabt, verdurstende Menschen zu erleben, und hatte deswegen in dem Manu seiner Mutter jeden Hinweis auf die unerträglichen Kopfschmerzen Cornelias und ihrer großen Liebe vermisst. Andrea hatte inzwischen begonnen, eines der flachen Pakete auszupacken. Bei der Hülle, die Römer für Packpapier gehalten hatte, handelte es sich um dicken, lichtfesten Kunststoff, staubdicht verklebt.

„Lars, schau dir das mal an. Wie hieß der berühmte Franzose, der so viel Seerosen aus seinem Garte gemalt hat?“

„Keine Ahnung. Pack's wieder ein, hier müssen Fachleute ran.“ Allerdings schien man hier nicht nur Kunst aufbewahrt zu haben, auf einem Regalbrett lag ein zerknüllter, nur halb gefüllter Seesack, und als Andrea Helbing den auf seinen Wunsch hin auspackte, schnürte es ihm die Kehle zu. Kein Zweifel, das waren Fabias Kleider.

„Um Himmels willen“, sagte Andrea, die aus seinem Gesicht sofort gelesen hatte, was das war. Er musste den Brechreiz niederkämpfen, bevor er wieder klar denken konnte. Ob man sie hier unten erschossen hatte. Aufzug, Gänge und Flure waren groß und breit genug, eine Leiche nach oben in ein Auto zu transportieren und dann zum Rosengarten zu bringen. In der Sekunde hörten beide, wie der Aufzug ansprang.

„Licht aus und hinter den Regalen verstecken!“, befahl er und sie zögerte keine Sekunde. Als der Aufzug oben anhielt, hatten sie alle Lampen ausgeschaltet und im Licht ihrer Taschenlampen mehr oder minder dürftige Verstecke in den Spalten zwischen Kammerwand und Regalen gefunden. Bevor er seine Taschenlampe ausknipste, holte er noch seine Pistole heraus, entsicherte und lud durch. Geräusche von gegenüber verrieten, dass Kollegin Andrea dieselbe Idee gehabt hatte.

Der Aufzug hielt unten an, seine Tür ging auf, und eine Person trat auf den Vorplatz. Sie schien sich gut auszukennen, denn sie machte keine der Lampen an, sondern schien in gebückter Haltung durch den niedrigen Gang zu schleichen. Auch im Magazin machte sie kein Licht, sondern legte blind ein Paket auf einem Regalbrett ab, keine zwanzig Zentimeter von Römers Nase entfernt und kehrte sofort um. Der Aufzug summte wieder laut, und erst als sie gehört hatten, dass danach oben die Tür der Kabine geöffnet und wieder geschlossen worden war, atmeten sie beide tief aus.

„Das war knapp!“, sagte sie erleichtert. Er antwortete nicht, weil er mit Schrecken sah, dass die Leuchte über der Plattform vor dem Aufzug erlosch. Ob die Stahltür zum Büro seines Vaters geschlossen wurde, konnte er nicht hören. Seine schlimmsten Befürchtungen bewahrheiteten sich sofort, als er versuchte, die Deckenleuchten des Magazins wieder anzuschalten, blieb es dunkel.

Sie hatte nicht sofort begriffen, was das bedeutete und fragte vorwurfsvoll: „Was ist los?“

„Andrea, ich fürchte, man hat uns den Strom abgeschaltet.“ In Panik ging er zu der Sperrmauer und taste nach der Kammerwand. Nein, Gottseidank. er spürte weiterhin den schwachen Luftstrom.

„Taschenlampe aus!“, befahl er unfreundlich. „Ab jetzt müssen wir unsere Batterien und Akkus schonen. Wer weiß, wann man uns hier herausholt.“

„Was soll das heißen?“

„Wer weiß denn, dass wir hier in den Bunker aufhalten?“

Darauf verstummte sie erst einmal. Hatte man in der Burg bemerkt, dass jemand Unbefugter eingedrungen war. Oder war jemandem - zum Beispiel die Person, die heruntergekommen war, oben zufällig aufgefallen, dass der Hauptschalter für die Stromversorgung der „Unterwelt“ noch auf „Ein“ stand. Vorsichtshalber hatte sie nachgeschaut, aber hier war ja alles dunkel und normal. Kein Feuer, keine Einbrecher, also hatte die Person oben den Hauptschalter beruhigt auf „Aus“ gestellt. So konnte es gewesen sein, möglich aber auch, dass man die befürchteten Einbrecher auf diese Art täuschen wollte.

Die Kollegin begann zu weinen, und er erzählte ihr besser nicht, wie der Roman seiner Mutter endete.

„Wir werden hier verhungern“, schluchzte sie. „Verhungern dauert“, tröstete er sie. „Verdursten wäre schlimmer, aber da haben wir ja zum Glück eine Quelle entdeckt.“

Sie schaltete ihre Taschenlampe an und stürzte zur Tür der Schachtkammer. „Es läuft noch“, jubelte sie. „Und jetzt rufe ich in der Dienststelle an.“

Er hatte seine Zweifel, dass sie von hier unten, aus dem Berg, Verbindung zu einem Netz bekommen würde. Aber weil er nicht den Besserwisser und Pessimisten vom Dienst oder Kommandanten spielen wollte, ließ er sie das selber feststellen. Wenn sie Pech hatten, mussten sie es noch Tage miteinander in dieser Finsternis aushalten.

„Scheiße“, fluchte sie laut, „keine Verbindung. Lars, ich habe echt Angst.“

„Wir können nicht raus, aber es kann auch keiner rein“, erklärte er ruhig.

Dann stockte er. Stimmte das überhaupt? Römer erinnerte sich an eine Geschichte von Heinrich Heine, die ihm bei der ersten Lektüre unglaubwürdige vorgekommen war. Ein ungeübter Mann stieg bei einer Harzwanderung wie die früheren Bergleute fast im Dunkeln, die damals üblichen „Leitern“, eingekerbte Baumstämme, in die unbekannte, finstere Tiefe. Wenn das nun nicht erfunden war? Sie hatten eine moderne Eisentreppe mit Geländer und zumindest anfangs auch noch Licht aus ihren Akkulampen zur Verfügung, er besaß einen Schlüssel für die Schachttür. Gut, es würde eine Zitterpartie werden, fürs Gemüt und auch die Beine.

Als er spürte, dass ihre Hand nach seiner tastete, zog er sie an sich und flüstert ihr ins Ohr, was er gerade überlegte. Prompt begann sie mit den Zähnen zu klappern.

„Wir müssen nicht sofort los“, tröstete er sie, „aber wir sollten es probieren, bevor wir durch Hunger und Schlaflosigkeit zu geschwächt sind.“

„Glaubst du, dass deine Freundin hier unten gewesen ist?“

„Ich denke, ja. Sie hatte sich Schlüssel besorgt um nachzuschauen, was hier unten lagert.“

„Und wer hat sie erschossen?“

„Das weiß ich nicht. Den größten Schaden hätte Fabia wohl dem Grafen Iderstein zugefügt. Vielleicht nicht strafrechtlich, aber mit Sicherheit geschäftlich, und seine Werbeagentur hätte er nach dem Skandal wohl schließen müssen. Auf der anderen Seite gibt es zwei Frauen, die von dem 'System Iderstein' profitiert haben, eine Galeristin in München und eine in Tellheim, die allerdings Selbstmord begangen hat. Vielleicht auch seine momentane Freundin Laura Benthin, die sich Anlagenberaterin und Kunstexpertin nennt. Ihr traue ich am ehesten einen Mord zu. Der Idersteiner scheint mir kein Mann zu sein, der sich selber die Hände schmutzig macht. Meine Mutter hat einen Schlüsselroman über die Idersteiner geschrieben, und darin wird der 'amtierende' Graf als Waschlappen gezeichnet.“

Sie lachte über den Begriff 'amtierender‘ und stöhnte plötzlich: „Soll ich dir was gestehen?“

„Was?“

„Ich habe Appetit auf eines der Kochkunstprodukte meines Doktors.“

„Dann wird es höchste Zeit, uns an der Treppe zu versuchen.“

Sie flatterte vor Nervosität und er musste genau nachschauen, ob sie keine Spuren hinterlassen hatten. Auf der Treppe legte sie ein Tempo vor, als wollte sie das Matterhorn im Dauerlauf besteigen, und die Strafe blieb nicht aus. Nach zehn Minuten begann sie zu klagen, sie könne nicht mehr, Waden und Knie gäben nach. Aber umkehren war jetzt nicht mehr möglich. Er redete auf sie ein wie auf einen lahmen Gaul, Fuß vor Fuß auf die zum Glück nicht sehr hohen und nicht rutschigen Stufen zu setzen, eine Hand fest um den Handlauf geklammert. Zweimal drohte sie in Panik zu geraten und beide Male erlaubt er ihr, sich zu setzen, verbot ihr aber, ihre Taschenlampe zu benutzen. Sie mussten fast die Hälfte der Treppe geschafft haben und ein Blick in die schwarze Tiefe hätte wohl genügt, um auszurasten. Es ging weiter, so schnell wie eine schwer verletzte Schnecke. Sie wollte unbedingt reden, aber sie musste ihre Luft für anderes aufsparen. Bei der nächsten Rast tranken sie beide ein paar Schlucke aus ihren Wasserflaschen. Wie er vermutete, wäre Fabia alleine problemlos hochgekommen, also sprach einiges dafür, dass sie sich da unten längere Zeit aufgehalten hatte und überrumpelt worden war. Mit der Zeit verlor auch Römer jedes Gefühl dafür, wie hoch sie schon gestiegen und wie lange sie unterwegs sein mochten. Dass Finsternis solche Auswirkung auf Psycho und Physis haben konnte, hatte er sich nicht vorgestellt. Dann räusperte er sich zufällig und hatte den Eindruck, dass das Geräusch von einer Wand zurückgeworfen wurde.

„Hinsetzen und Augen fest schließen!“, befahl er hastig und knipste seine Akkulampe an. Tatsächlich - quer vor ihm versperrte eine Tür die Treppe. Von seiner Sorge, die Person könne auf der anderen Seite, im früheren Büro seines Vaters, einen Riegel vorgeschoben oder eine Querstange vorgelegt haben, hatte er unten nichts erwähnt, um sie nicht noch nervöser zu machen. Der Schlüssel fasste und die Tür ließ sich ohne weiteres aufschieben. Im Souterrain-Büro war es düster, es gab, nur zwei hoch unter der Decke sitzende Luken. Beide waren geschlossen. Warum er, bevor er zu den Licht-Schaltern los kroch, die sich neben der Eingangstür befanden, seine Pistole hervorholte und schussfertig machte, konnte er später keinem Menschen erklären. Er witterte, dass er nicht allein in dem Büro war. Er tastet sich an dem Türstock nach oben, stieß auf eine Reihe von Schaltern und bediente einige auf gut Glück. Dann ließ er sich sofort wieder zu Boden sinken. Im Büro wurde es schlagartig grell hell. Seine Augen brauchten mehrere Sekunden, sich an das Licht zu gewöhnen, und zum Glück ging es der Person, die in der entfernten Zimmerecke stand, nicht anders. Zwar schoss sie als erste, doch die Kugel schlug über Römer in die Wand. Er hatte keine Zeit und keine Sicht, einen gezielten Schuss abzugeben, sondern feuerte blind in die Richtung des Schützen. ein Schrei verriet, dass er sogar getroffen hatte, und dann stürzte jemand zu Boden.

Andrea, durch die Schüsse und den Schrei gewarnt, war klug genug, erst ihre Pistole durchzuladen, zu entsichern und dann die letzten Stufen auf das erleuchtete Viereck der Tür hochzusteigen. Ihre Augen hatten sich umgestellt, als die Eingangstür zum Büro aufgerissen wurde und eine Frau hereinstürmte. „Was ist los?“, schrie sie und Andrea gab eine bleihaltige Antwort, die die Frau umwarf. Danach kehrte Ruhe ein, bis auf das Stöhnen der Getroffenen. Römer suchte und fand den Taster für das Schaltschütz der Magazin-Elektroanlagen. Das Treppenhaus wurde hell. Und hier oben bekamen auch die Handys wieder Verbindung zum Netz. Römer alarmierte zwei Krankenwagen und dann die Kollegen in Tellheim. Er hatte dem „amtierenden Grafen“ das rechte Schultergelenk perforiert, der ein Gewehr benutzt hatte, um auf Römer zu schießen. Und Andrea hatte Laura Benthin einen tiefen und heftig blutenden Streifschuss an der rechten Seite verpasst und dabei eine Rippe so getroffen, dass sie teilweise gesplittert war. Beide lebten noch und waren noch lebendig, als endlich die Sanitäter eintrafen. Auf die Kollegen und die Spurensicherung mussten sie fast eine Stunde warten. Die Kollegin Andrea klagte über fast unerträglichen Hunger. Jeder Mensch wurde mit seiner Aufregung eben anders fertig. Ganz zum Schluss kreuzte auch noch die „lustige Witwe“ auf, die der Betrieb endlich geweckt hatte. Von den Burgbewohnern ließ sich keiner blicken.

Weil er ihren laut knurrenden Magen nicht länger anhören konnten, bot er ihr an: „Wir können zu mir gehen, das heißt, in die ehemalige Wohnung meiner Eltern. Ich hatte Pia Wölke zum Frühstück eingeladen und zu viel besorgt.“

Die Reste verschwanden im Nu. Auch die Flasche Wein, die er aus den Beständen seines alten Herren beigesteuert hatte, war rascher leer als gedacht. Nach dem letzten Schluck meinte sie zerknirscht: „Ich bin keine Heldin, was?“

„Nein“, sagte Römer ehrlich, „das bist du wirklich nicht.“

„Spinnen, Mäuse, Ratten, Fledermäuse und Schlangen verkrafte ich einigermaßen; aber Dunkelheit und die Furcht, alleine eingeschlossen zu sein - nein, das packe ich nicht mehr.“

Weil ihm jetzt auch die Augen zuzufallen drohten, verspürte er wenig Lust auf lange Geständnisse oder Klagen aus ihrer Jugendzeit und scheuchte sie in das zweite Gästezimmer. Sie tat empör, als er mit einem sauberen Handtuch in ihrem Zimmer erschien und sie aufforderte, sich lang auf dem Bett auszustrecken , aber er bürste ihr nur die Haare aus, die auf dem Handtuch lagen.

„Was soll das, Lars?“

„Ich möchte wissen, ob du den gleichen Glimmer in den Haaren hast wie Fabia.“

„Weil ich mit dem Kopf gegen diesen Türrahmen gestoßen bin?“

„So ist es“.

Sie schlief schlecht und träumte wild, wie sie ihm beim Frühstück gestand. Er konnte sie überreden, keine Märchen zu erfinden, wie und warum sie in das Bunkermagazin gekommen waren. Dann fuhr sie nach Neidenbach, angeblich, um sich umzuziehen, in Wahrheit wohl, um den verehrten Hobbykoch zu trösten und zu beruhigen, dass sie die Nacht zwar unter einem anderen Dach, aber allein in ihrem Bett geschlafen hatte. Römer schob die zweite Kopie des väterlichen Briefes in einen Umschlag an seine Schwester, und Andrea versprach, ihn sofort einzuwerfen. Als sie losfuhr, kam gerade das Kommando aus Tellheim an, das mit einem richterlichen Beschluss den Inhalt des Magazins beschlagnahmte und abtransportierte. Römer erklärte ihnen den Aufzug, die diversen Schalter und zeigte ihnen unten den Seesack, der direkt zur Gerichtsmedizin und danach in die KTU sollte.

„Andrea Helbing und ich haben ihn ausgepackt und den Inhalt angefasst. Man wird also wohl DNA-Spuren von uns finden.“

„Okay, wir geben Bescheid. Und warum habt ihr euch den Inhalt angeschaut.“

„Es sind die Sachen meiner Freundin, die wahrscheinlich hier unten erschossen worden ist.“

„Mein Beileid, Kollege.“

„Danke, ich habe noch etwas für die KTU: In diesem Handtuch sind Staub und Schmutzpartikel aus Andreas Haaren. Bitte vergleichen und untersuchen, ob es sich um den gleichen Glimmer handelt, den man aus den Kopfhaaren des Mordopfers Fabia Collini gesichert hat. Und wenn einer viel chemische Erfahrung hat - handelt es sich um Biotit?“

„Biotit! Machen wir, Kollege. Noch etwas?“

„Nein, vielen Dank.“

Er hatte gerade mit den Münchner Kollegen telefoniert und erklärt, warum er nicht, wie zugesagt, am nächsten Tag mit weiteren Einzelheiten zu ihnen gekommen war, als Jule Springer und Ellen König vorfuhren. Beide waren noch nie auf dem Iderstein gewesen und staunten nicht schlecht über die Burg und den „Inhalt“ des Lönningberges. Er genoss das fröhliche Erstaunen des blonden Lockenkopfes und die bewundernden Blicke der Kollegin Ellen König. Der Kunstfund füllte zwei Lieferwagen und würde wohl dazu führen, dass auch in Tellheim eine Sonder-Ermittlungsgruppe eingerichtet werden musste. Römer vermied es bei einer ersten kursorischen Befragung, genau zu schildern, wie er an die Kenntnisse und die Schlüssel des Magazins gekommen war, unterschlug auch die Rolle, die seine verstorbene Eltern in der ganzen Affäre gespielt hatten. Es gelang ihm, die Namen Susanne von Lyckow und Pia Wölke nicht einmal zu erwähnen, der Name Sabine Nollesch war in einem andern Zusammenhang bereits aktenkundig.

Am Nachmittag überrumpelte er in Stuttgart den Literaturagenten Jochen Zeitler, der ohne Ausflüchte seine Rolle in dem Biotit-Drama eingestand.

Zehntes Kapitel

Der Tag begann gleich mit zwei Hiobsbotschaften: Laura Benthin hatte sich bei der Operation ihrer zersplitterten Rippe oder später bei einem Verbandswechsel mit einem multiresistenten Keim infiziert und war daran in der Nacht gestorben. Wie der in einer andern Klinik liegende Malte Iderstein davon sofort erfahren konnte, blieb ein ungelöstes Rätsel. Dagegen war die Folge alles andere als überraschend. Iderstein leugnete, auf Fabia Collini geschossen zu haben und in irgendeiner Form am Tod der Heidrun Biller beteiligt gewesen zu sein. Auch mit den Schüssen auf Sabine Nollesch und Lars Römer hatte er nichts zu tun, das war alles Laura Bethins Werk gewesen, wie auch die Bilderschiebereien und der Kunstbetrug.

Römer versuchte einen letzten, an der Grenze des Erlaubten liegenden Bluff: „Sobald die Ärzte Sie hier freilassen, verlegen wir Sie nach Düsseldorf. Die Kollegen dort haben noch eine Reihe ernster Fragen an Sie, was den Selbstmord der Simone Paale betrifft. An ihrem Freitod gibt es mittlerweile massive Zweifel, Graf.“

„Wie Sie meinen! In dem Zusammenhang hätte ich nur eine Bitte an Sie.

Könnten Sie die Termine so legen, dass ich meine alte Freundin Ariane Thümer noch ungestört heiraten und meinen Sohn Maximilian im Rahmen einer kleinen Familienfeier offiziell adoptieren kann?“

Römer sagte nichts. „So ein kaltschnäuziger Hund“, schimpfte Jule Springer, als sie zum Ausgang gingen.

Elftes Kapitel

In der Post war eine Einladung zur Hochzeit der Andrea Helbing mit Dr. Lukas Schreiber. Er würde später entscheiden, wie er sich verhalten sollte. Denn jetzt, gegen Mittag, hatte sich seine Schwester Ina Heilmann aus Hannover angesagt. Statt Blumen brachte sie ein Buch mit, in dem alle Fotos und Dias der Eltern chronologisch gedruckt waren. Außerdem hatte sie einen halben Block mit Fragen zum letzten Brief des Vaters vollgeschrieben. Von seinen sexuell-erotischen Eskapaden hatte sie schon länger gewusst, aber nichts von seiner Beteiligung an kriminellen Geschäften.

„Was hatte unser Vater mit Kunstfälschungen oder Nazi-Raubkunst zu tun?“

Römer erklärte ihr, wie wichtig es war, für solche Stücke eine Legende parat zu haben, dass das Teil seit Generationen im Besitz der Familie gewesen sei. Ellen König rief über Mittag an: „Wir haben diesen Reto aufgespürt. Neuenburg am Rhein, Stoppelgasse 45.“

„Gut. Meine Schwester ist zu Besuch, wir werden uns morgen mal diesen Wunderknaben aus St. Gallen ansehen. Ach, Frau König, ich habe noch eine Bitte: Mir ist heute Nacht, nach dem unerfreulichen Gespräch mit dem lädierten Grafen wieder etwas eingefallen.“

„Ja?“

„Dazu müsste ich in die versiegelte Wohnung der Fabia Collini und bräuchte die offizielle Erlaubnis der Staatsanwaltschaft, mich im Rahmen der Ermittlungen wegen des Mordes an Fabia Collini an der Arbeit zu beteiligen. Sie wissen ja, im Moment bin ich wegen der Gefahr der Befangenheit draußen.“

„Das mit der Wohnung kriegen wir hin, wenn Sie mich hinterher zum Essen einladen. Für die Staatsanwaltschaft brauche ich allerdings mehr Zeit.“

„Verständlich. 19 Uhr in der Aspenstraße?“

„Einverstanden.“

Im Restaurant Zur Kettenbrücke konnte er noch einen Tisch für drei Personen reservieren, und Ina hatte nichts dagegen, eine waschechte Kriminalbeamtin privat kennenzulernen.

Er traf pünktlich in der Aspenstraße ein, Ellen König kam ihm entgegen. „Alles in Ordnung?“

„Ja. Ich habe einen Tisch in der Kettenbrücke bestellt. Allerdings werden wir zu dritt sein. Meine Schwester hat sich geweigert, heute Abend allein zu bleiben.“

„Prima. Verraten Sie mir auch, was Sie in der Collini-Wohnung suchen?“

„Sicher, ein T-Shirt.“

„Wie bitte?“

„Ja, aber ein bestimmtes, auf das Fabia sehr stolz war.“ Er grinste sie an, während sie kopfschüttelnd das Siegel an der Wohnungstür abriss.

Sie fanden das, was er suchte, auf Anhieb im Kleiderschrank. Ein weißes, halblangärmeliges T-Shirt mit einem dezenten Ausschnitt und einem farbigen Aufdruck auf der Vorderseite und einem anderen auf dem Rücken.

„Was ist denn das?“, fragte Ellen König verständnislos.

„Am besten setzen Sie sich; denn die Erklärung dauert etwas. Der blaue Löwe ist das Stadtwappen von Locarno, da hat die Familie Collini gewohnt, dort sind der Vater und auch Fabia geboren. Das kreuzähnliche Gebilde ist das Stadtwappen von Domodossola, dem Geburtsort der Mutter. Locarno Shirts gab es schon lange, aber keine mit dem Wappen von Domodossola. Weil sich die Mutter im Scherz wohl häufiger beklagte, hat Fabia ihr versprochen hat: sobald sie ihr erstes Geld verdient habe, würde sie Abhilfe schaffen. Sie hat vier Shirts, je zwei für sich und die Mutter besorgt und bedrucken lassen, zwei mit dem Löwen auf der Vorderseite und dem Kreuz auf dem Rücken, zwei anders herum. Welches Fabia trug, als sie erschossen wurde, kann uns die KTU verraten; denn das beschädigt Shirt müsste in dem Seesack im Bunkermagazin gewesen sein.“

Sie sah ihn groß an: „Das Einschussloch sitzt im Kopf des blauen Löwen.“

„Und das Kreuz auf der Brustseite ist nicht beschädigt?“

„Das weiß ich nicht. Das müsste ich nachfragen oder im KTU-Bericht nachlesen.“

„Könnten Sie mir noch einen Gefallen tun?“

„Okay.“

„Würden Sie als Frau bei diesen Shirts vorne und hinten verwechseln?“

„Nein, ausgeschlossen!“

Also hatte er Fabia wenigstens zweimal gesehen. Was auch Sinn machte. Ellen König musterte ihn fragend, aber er lächelte sie nur an: „Vielen Dank, das war's dann schon.“

Auf der Treppe sagte sie leise: „Wenn Sie nach Neuenburg fahren, um mit diesem Reto Sichter zu reden, seien Sie vorsichtig. Der Knabe ist zweimal vorbestraft, unter anderem wegen schwererer Körperverletzung.“

„Danke, ich werde aufpassen.“

Das Essen wurde ein voller Erfolg. Ellen König und seine Schwester Ina verstanden sich auf Anhieb glänzend. Das Essen war ausgezeichnet, er konnte in aller Ruhe seinen Gutedel genießen und freute sich, dass sich Ina so gut unterhielt. Auch Ina war von ihrer Gesprächspartnerin angetan und meinte, als sie in seiner Wohnung einen letzten Schluck tranken: „Sie gefällt mir. Und du gefällst ihr auch.“

„Woher willst du das wissen?“

„Sie hat es mir verraten.“

Vielleicht hätte er doch weniger Gutedel trinken und besser zuhören sollen: „So, Schluss für heute, Frau Kupplerin. Wir haben morgen einen langen Tag vor uns.“

Die Strecke nach Neuenburg am Rhein war gut ausgeschildert und selbst die Stoppelgasse fand das Navi glatt, aber die Hausnummer 45 zu finden, stellte sich als das reinste Indianerspiel heraus. Nummer 45 entpuppte sich nach langer Suche schließlich als ein besserer baufälliger Schuppen auf dem Hof des Hauses Nr. 47. Wer das nicht wusste, würde den Mieter Reto Sichter nie finden. Und der schien nicht zu Hause zu sein. Niemand öffnete, obwohl Lars und Ina aus dem Haus rhythmisch stampfende Geräusche hörten. Sie verlor schnell die Geduld und lief um das Haus herum, winke ihm dann von einer Hausecke aufgeregt zu. Sie hatte zwei leere Obstkisten übereinandergestellt und war mit Hilfe eines schwankenden Stuhles hinaufgestiegen, um durch ein Fenster ins Innere zu schauen. Er bewunderte ihre Schwindelfreiheit und tat es ihr notgedrungen nach. Das Fenster gehörte zu einer Werkstatt und das Geräusch stammte von einer altmodischen Druckmaschine, die Einzelblätter von einem Stapel einzog und dann mit Hilfe eines von oben herabsausenden Stempels bedruckt, der sich beim Hochfahren drehte, so dass er mit der Druckfläche gegen eine Art Stempelkissen rumste. Weiß Gott nicht die modernste Anlage; Moses hatte schon auf eine Neuanschaffung gedrängt, die nie zustande kam, weil der Hersteller bei der Zerstörung Jerichos einen Totalschaden erlitt. Römer schaute in Gedanken verloren auf die Druckanlage und versuchte sich zu erinnern was ihm Fabia über die Fälschung alter Urkunden und Dokumente erzählt hatte. Ina war bereit, Schmiere zu stehen, und er machte sich mit dem kleinen Besuchswerkzeug über das uralte Schloss her. Das ganze Haus bestand im Erdgeschoss nur aus einer Werkstatt, in der die Druckmaschine unverdrossen arbeitete, und zwei Ateliers mit modernen Geräten für - der Himmel mochte wissen - welche Zwecke. Römer schnappte sich drei der bedruckten Blätter und machte, dass er wieder nach draußen kam. Im Haus hatte er Geräusche gehört, die ihm nicht gefielen, weil er sie sich nicht erklären konnte.

Doch das ging nicht so einfach. Kaum war Römer in der Haustür von Nummer 45 aufgetaucht, knallte es in der Nähe, was verdammt nach einem Schuss klang. Die Kugel traf ihn nicht. Ina wollte zu ihm stürzen, stolperte und fiel hin. Auch Römer warf sich zu Boden, und wem immer die nächste Kugel gegolten hatte, sie verfehlte ihr Ziel.

„In Deckung kriechen, Kopf unten halten!“, brüllte er seiner Schwester zu, die ihm ausnahmsweise einmal ohne Widerrede gehorchte. Er schob sich rücklings in das Haus und krabbelte hinter die nächste Wand. Kein Schuss mehr! Das Licht war schlecht, aber mit einiger Mühe konnte er den Text der bedrucken Blätter lesen. Der NSDAP-Ortsgruppenleiter warnte die Bevölkerung, vor dem Feind zu kapitulieren, weiße Tücher aus den Fenstern zu hängen oder Kontakt zu den feindlichen Soldaten aufzunehmen und ihnen irgendwie zu helfen. Wer jetzt, wenige Tage vor dem Endsieg, zum Gegner überlaufe, werde an die nächste Laterne gehängt. Eltern sollen gut auf ihre Kinder aufpassen. Das Papier fühlte sich holzig an, war gelblich verfärbte, brüchig, wenn man es zu falten versuchte. Römer steckte zwei Exemplare in seine Brieftasche und rief dann über Handy die Neuenburger Polizei an: „Wir werden beschossen, entweder aus dem Haus Stoppelgasse 45 oder 47.“

„Wer ist wir?“

„Meine Schwester und ich.“

„Wir kommen.“

Das würde dauern, also rief er die Tellheimer Kollegen an und erreichte Jule Springer.

„Ich glaube, wir haben die Fälscherdruckerei gefunden, In Neuenburg am Rhein, Stoppelgasse 45. Weil auf meine Schwester und mich geschossen wird, mussten wir die Neuenburger Kollegen alarmieren.“

„Langweilig wird es mit Ihnen nicht, wie?“

Die Kollegen erschienen sogar recht schnell und aus dem Haus Nummer 47 lief ihnen ein junger Mann entgegen, der sichtlich froh war, dass er hatte fliehen können. Ina rappelte sich auf und er kam aus seinem Versteck hervor, sobald draußen der Einsatzleiter rief. „Die Luft ist rein.“

Was sich als Irrtum herausstelle. Römer hatte die Stoppelgasse noch nicht erreicht, als es hinter ihm einen dumpfen Knall gab. Er wirbelte herum, aus den geborstenen Fenstern quoll schon dicker fetter Rauch und keine zwei Minuten später brachen die Flammen durch das Schindeldach. Als die Feuerwehr erschien, war Nummer 45 nur noch ein glimmender, qualmender Trümmerhaufen.

Der junge, festgenommene Mann nannte sich Reto Sichter und schien von dem Verlust seiner Behausung nur mäßig erschüttert. Er gefiel Römer nicht und er glaubte ihm kein Wort. Von wegen Student, gelernter Drucker und Graveur. Was da in seiner Bruchbude explodiert sein konnte, vermocht er sich beim besten Willen nicht vorzustellen, auch nicht, wer warum auf das Geschwisterpaar geschossen hatte. Römer holte die beiden Exemplare aus der Brieftasche, gab eines Sichter und eines dem Neuenburger Kollegen, der Römer offiziell unterstützen, in Wirklichkeit aber wohl kontrollieren sollte. Einen Kollege aus einer anderen Stadt, der hier unangemeldet herumstöberte, zwei Mordversuche, eine Explosion mit Brandstiftung auslöste, behielt man wohl besser etwas im Auge.

„Was soll denn das?“, fragte er ratlos und drehte das Blatt hin und her.

Römer grinste: „Da kann ich Ihnen eine Geschichte erzählen, die nur zum Teil erfunden ist. Zimmerleute finden auf dem Dachboden Ihres Elternhauses einen Karton, der eine sehr wertvolle chinesische Porzellanvase enthält. Keine Ahnung, wie die da hingekommen ist. Auch Ihre Eltern können nur sagen, dass der Karton schon Ewigkeiten da oben stehe. Nein reingeschaut hat keiner. Die Polizei packt den Karton aus, liest das Papier, mit dem man die Vase und den Karton zum Schutz ausgestopft hat. Wer ihn 1945 da oben abgestellt hat, lässt sich nach so langer Zeit nicht mehr rekonstruieren. Wie soll man da den Eigentümer feststellen?“

„Sie haben eine rege Fantasie, Herr Kommissar“, unterbrach Reto, aber es hörte sich nicht so herablassend an, wie er das wohl gerne gehabt hätte.

Römer sagte scharf: „Vorsicht Freundchen. Dieser Kunstbetrug interessiert nicht oder nur am Rande. Ihr habt meine Freundin, die euch auf der Spur war, ermordet, und ich suche noch einen, der dafür bezahlt.“

„Mit Mord hab' ich nichts zu tun“, protestierte Reto sofort.

„Mitgefangen, mitgehangen. In deiner Haut möchte ich jetzt nicht stecken.“ Zu dem Neuenburger Kollegen meinte er: „Wir nehmen ihn mit, und machen wegen des Mordes in Tellheim Hackfleisch aus ihm.“

„Aber erst, wenn wir mit ihm fertig sind. Zwei Mordversuche und menschengefährdende Brandstiftung.“

„Wieso menschengefährdend? Die Bruchbude war doch leer.“

„Sie waren doch drin. Sonst hätte er die schöne Werkstatt doch nicht in die Luft gejagt.“

„Das beweisen Sie erst mal“, heulte Reto auf.

„Keine Angst, mein Junge, das kommt noch. Du hast einige sehr spezielle Freunde bei uns, die sich viel Mühe geben werden.“

Römer grunzte: „Okay, macht mit ihm, was ihr wollt. Ich möchte jetzt nach Hause.“

Auf der Fahrt fragte Ina ihn ernsthaft: „Ist dein Beruf immer so gefährlich?“

Er musste lachen: „Nein, nur wenn neugierige Schwestern dabei sind.“

„So, so. Ich weiß ja, du hast eine schwere Jugend gehabt, und dass ich versucht habe, dich zu einem für anderen Menschen erträglichen Bruder zu erziehen, hast du mir bis heute nicht vergeben.“

Weil er sich auf die Autobahn einfädeln musste, antwortete er nicht.

Sie hatte aber noch eine Frage parat. „Was habt ihr eigentlich getrieben, bevor wir uns in der Kettenbrücke getroffen haben.“

„Wir haben uns T-Shirts angeschaut.“

„So, so. Diese Ellen hat einen wirklich hübschen Busen.“

„Ich sagte 'angeschaut, nicht 'anprobiert'.“

„Schade. Warte nicht zu lange damit.“

Zwölftes Kapitel

Für die Kollegen aus München hatte man in einem trockenen Kellerraum eine Sonderausstellung „Kunst aus Burg Iderstein“ aufgebaut. Die Kollegen aus München waren beeindruckt, aber nicht begeistert; denn das bedeute noch auf Jahre hinaus mühevolle Arbeit für sie.

Römer musste über Mittag bei der Staatsanwältin Laura Tuchel antreten.

„Ich habe schon mit Neuenburg telefoniert. Sie haben dort kräftig aufgeräumt?“

„Nein. Das hat der Hauptverdächtig Reto Sichter für mich erledigt.“

„Und alles Beweismaterial vernichtet.“

Er sah die Rothaarige nachdenklich an: „Ach, wissen Sie, Frau Staatsanwältin, an diesem ganzen Kunstbetrug oder Kunstraubfall bin ich nicht sehr interessiert. Das sollen die Kolleginnen und Kollegen aufklären, die von der Sache mehr verstehen. Mich interessiert, wer meine Freundin ermordet hat.“

„Erlauben Sie mir bitte eine Bemerkung, die Sie nicht kränken soll. Fühlte sich Fabia Collini von Ihnen angezogen oder von der Tatsache, dass Sie der Sohn eines Mannes sind, der tief in diese - nennen wir sie mal so - unsauberen Geschäfte verwickelt war?“

Er sah in ihr vorbei und sagte langsam: „Diese Frage stelle ich mir auch sehr oft. Und finde keine Antwort darauf. Nur manchmal eine Art Entschuldigung.“

„Würden Sie mir die verraten?“

„Es hängt mit dem zusammen, was man Freie Wirtschaft und Kapitalismus nennt. Welchen Sinn hat es, Millionen für ein Bild auszugeben, das man auch, wenn einem so viel daran liegt, als Druck für einige -zig Euro erwerben kann? Wer heute einige hundert Euro für eine Aktie ausgibt, der spekuliert doch nicht ernsthaft auf die sechs, sieben Prozent, die es auf den Nennwert gibt? Der wartet doch nur darauf, dass er die Aktie noch teurer verkaufen kann. Einer will den anderen übers Ohr hauen. Und eben das hat ihnen der Idersteiner geboten. Ich weiß, nicht legal aber in meinen Augen auch nicht verwerflich.“

Jetzt sah sie ihn lange an und räusperte sich, bevor sie fragte: „Und welche Rolle hat ihr Vater dabei gespielt?“

„Er war wichtig für die Legendenbildung.“

„Wie bitte? Für welche Legendenbildung.“

Also erzählte er ihr den Fall des gefälschten Slevogts „Mädchen mit Sonnenhut.“ Die Eltern verbergen das Bild, um den Ruf ihrer Tochter zu schützen, angeblich auf einem Dachboden in einem Speyerer Haus, wo es erst entdeckt wird, als alle Beteiligten gestorben sind.

„Diese Geschichte hat sich Ihr Vater ausgedacht?“

„Vielleicht. Vielleicht wurden er und seine Kenntnisse aber auch nur gebraucht, um eine Verbindung zwischen den Eltern und dem Hausbesitzer in Speyer herauszufinden. Er und dieser Reto mussten sich vergewissern, dass das Haus schon stand, als die Fälschung hergestellt wurde, dass es die Weimarer Republik und das dritte Reich überdauert hat und dass zwischen den Mädcheneltern und dem Hausbesitzer eine Verbindung bestand, die diese Legende vom Dachbodenversteck plausibel machte.“

„So viel Arbeit für ein Bild, Herr Römer?“

„Nicht für ein Bild, sondern für mehrere zehntausend Euro, die es bei einer Versteigerung erbringen soll. Ich hatte schon mit Morden zu tun, die für sehr viel weniger begangen wurden.“

„Okay. Ziehen Sie los und bringen Sie den Mörder der Fabia Collini zur Strecke. Aber versuchen Sie bitte nicht, von Tellheim aus den Kapitalismus abzuschaffen.“

Ellen König wartete schon auf ihn. „Er ist bereits von der Klinik aus unterwegs, mit seinem Anwalt. Wie war die Rote?“

„Sehr ordentlich.“

Graf Malte Iderstein wurde auf einem Rollstuhl ins Vernehmungszimmer geschoben, begleitet von seinem Anwalt Jonas Ritter, den die meisten Kripobeamten für einen Kotzbrocken hielten. Römer begrüßter beide Männer sehr höflich und bedankte sich, dass sie trotz der Umstände ins Präsidium gekommen waren.

„Um was geht es eigentlich?“, drängte Ritter.

„Um einen Ausspruch Ihres Mandanten“, erwiderte Römer.

„Um welchen?“

„Lieber ein Kreuz vor der Brust als einen Löwen im Nacken.“

„Wie bitte?“, fragten beide Männer entgeistert.

„Ich bin Graf Malte auf dem Flur vor dem früheren Büro meines Vaters begegnet. Er hat zum Tod meines Vaters kondoliert und dabei diesen merkwürdigen Spruch gebraucht: 'Lieber ein Kreuz vor der Brust als einen Löwen im Nacken.' Ich hatte den Eindruck, dass er unmittelbar darauf bereute, diesen Satz ausgesprochen zu haben. Eine mögliche Erklärung habe ich dann gefunden, als wir in dem Bunkermagazin die Kleidung meiner erschossenen Freundin, Dr. Fabia Collini gefunden haben. Sie besaß mehrere Shirts, auf der Brustseite mit dem blauen Löwen, dem Stadtwappen der Stadt Locarno, in der sie geboren und aufgewachsen war, und auf dem Rücken mit einem Gebilde, das man bei flüchtigem Hinsehen für ein Kreuz halten kann, dem Stadtwappen der Stadt Domodossola, aus der ihre Mutter stammte. Fabia Collini ist nackt auf dem Parkplatz des Rosengartens abgelegt worden, also denke ich mir, dass man sie an dem Tatort entkleidet hat, also im Magazin des Idersteiner Bunkers in der ehemaligen Glimmer-Mine. Beim Wegräume der Kleidung ist Graf Malte dann aufgefallen, dass Fabias Shirt zwei Aufdrucke besaß, ein Kreuz auf der Brustseite, ein Löwe auf dem Rücken.“

„Und warum sollte mein Mandant an dem Zusammenräumen von fremder Frauenkleidung beteiligt gewesen sein?“

„Weil er Fabia Collini erschossen hat.“

Weil beide Männer wie auf Kommando hochfuhren, mischte sich Ellen ein. „Im Moment durchsuchen wir alle Wohn- und Arbeitsräume der Burg nach einem Gewehr und der passenden Munition und eine Augenzeugin des Mordes hat bereits ausgesagt, dass unmittelbar nach dem Schuss, der Fabia Collini getötet hat, Graf Iderstein mit einem Gewehr in der Hand in das Magazin gekommen ist. Sie fürchtete schon, jetzt würde er sie, die unerwartete Augenzeugin, auch töten, aber er brauchte Hilfe, die Tote zu entkleiden und dann mit dem Aufzug nach oben zu bringen.“

Ob Pia Wölke das wirklich freiwillig ausgesagt hatte oder ob Jule Springer, die den Burgeinsatz leitete, nachgeholfen hatte, spielte im Moment keine Rolle. Pia hatte so oder so ihre vielen Halbwahrheiten und Lügen ausgeglichen.

Ritter wollte zu einem großartigen Prostest ansetzen, aber Iderstein winkte ab: „Lass mal, Jonas. Zu viele wissen schon von dem schmutzigen Geschäft. Ich hätte gleich nach dem Tod meines Vaters aufhören sollen. Geben Sie zwei Stunden, damit ich an meine Freundin Ariane und an meinem Sohn Maxi schreiben kann, was ich warum getan habe. Dann bekommen sie Ihr Geständnis.“

Nachdem der Idersteiner vom Haftrichter in die Krankenabteilung der Untersuchungshaftanstalt eingewiesen worden war, gingen Römer und Ellen zum Ausgang.

„Und was machst du jetzt?“, fragte sie leise.

„Ich habe offiziell noch Urlaub und fahre an den Schliersee.“

„Was meinst du, ob ich dich da mal besuchen darf?“

„Das würde mich sehr freuen. Meine Schwester hat die Adresse.“

„Ich weiß, sie hat sie mir schon gegeben.“

Ende

Verlag:
BookRix GmbH & Co. KG
Sonnenstraße 23
81669 München
Deutschland

Texte: (C) ALFRED BEKKER CASSIOPEIAPRESS

Alle Rechte vorbehalten.

Tag der Veröffentlichung: 31.01.2016

http://www.bookrix.de/-cassiopeiapress

ISBN: 978-3-7396-3469-2

BookRix-Edition, Impressumanmerkung

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Table of Contents

- Cover
- Simone und das Geheimnis des Biotit
- Copyright
- Personen
- Erstes Kapitel
- Zweites Kapitel
- Drittes Kapitel
- Viertes Kapitel
- Fünftes Kapitel
- Sechstes Kapitel
- Siebtes Kapitel
- Achtes Kapitel
- Neuntes Kapitel
- Zehntes Kapitel
- Elftes Kapitel
- Zwölftes Kapitel
- Impressum