Peers Insel
Author: Harm de Jonge
Date: 2000-07-15T00:00:00+00:00
Keywords: Jugendbücher; Belletristik; Romane; Kinderbücher
Description: Ataland ist das Paradies, das Peer sich ausgedacht hat, aber Peer ist nicht mehr da und Ataland ist nur noch Erinnerung. Was ist geschehen, an dem Tag, als Peerim Nebel allein auf den Blausee ruderte? Eine Geschichte über die Kraft der Phantasie und die Freundschaft zwischen Peer und Jonie. **
Publisher: Bertelsmann, München

DER AUTOR

Harm de Jonge, geboren 1939, ist auf einem Schiff aufgewachsen, das Kohle von Dortmund in die Niederlande transportierte. Während der Schulzeit lebte er bei Pflegeeltern. Er hat niederländische Sprache und Literatur studiert und lange als Lehrer gearbeitet. Heute ist er in der Lehrerausbildung tätig.

Der Taschenbuchverlag
für Kinder und Jugendliche
von Bertelsmann

Band 20638

Umwelthinweis:

Dieses Buch wurde auf chlorfrei gebleichtem Papier gedruckt.

Erstmals als OMNIBUS Taschenbuch Februar 2000

Gesetzt nach den Regeln der Rechtschreibreform

Die deutschsprachige Hardcover-Ausgabe
erschien unter dem Titel »Ataland«

© 1996 für die deutschsprachige Ausgabe

Anrich Verlag GmbH, Weinheim

Jetzt: Programm Anrich im Beltz Verlag, Weinheim und Basel

Alle Rechte dieser Ausgabe vorbehalten durch

C. Bertelsmann Jugendbuch Verlag, München
in der Verlagsgruppe Bertelsmann GmbH

Die niederländische Originalausgabe erschien

1994 unter dem Titel »Het Peergeheim«
bei Van Goor, Amsterdam

© 1994 Harm de Jonge und Van Goor

Übersetzung: Andrea Kluitmann

Umschlagfoto: Ibid/Premium

Umschlagkonzeption: Klaus Renner
bm • Herstellung: Stefan Hansen

Satz: Uhl + Massopust, Aalen

Druck: Presse-Druck Augsburg

ISBN 3-570-20638-6

Printed in Germany

10 9 8 7 6 5 4 3 2 1

elperegrino@rocketmail.com v1.0 FR11 04.09.2014

Beim Schreiben dieses Buches habe ich oft an

Jette Hoogeboom gedacht. Er war ein begabter Junge,
der zu kurz lebte, um all seine Talente zu entfalten.

Ihm möchte ich dieses Buch widmen.

Eine Medaille von der Königin

Über dem Breiten Stiek treiben Nebelschwaden. Sie sehen aus wie Schatten, die Hand in Hand über das Wasser tanzen. Ich drücke meine Wange gegen das schräge Dachfenster, aber ich kann nicht sehen, ob der Nebel auch über dem Blausee liegt. Vielleicht ist es dort jetzt genauso neblig und still wie an dem Abend, als Peer verschwand. Wenn ich die Augen zukneife und mich konzentriere, kann ich sein Saxophon wieder hören. Ich weiß, dass es nicht stimmt, und doch denke ich kurz, dass Peer noch da ist. Die Leute im Dorf haben sich das nur ausgedacht. Er schaukelt einfach in Charly Onnes’ Boot hin und her und bläst flüsternde Melodien übers Wasser. Seehunde sind durchs Siel in den Blausee geschwommen. Sie lehnen sich mit dem Rücken gegen eine Welle und hören ihm zu. Mit ihren Flossen klatschen sie im Rhythmus auf ihre silbergrauen Bäuche. Wenn Peer aufsteht und schneller spielt, führen sie ein Wasserballett auf. Bis der Nebel alle Bewegungen verschluckt hat und ich das Boot nicht mehr sehen kann. Aber kurze Zeit später taucht Peer plötzlich wieder auf. Das Boot bleibt mit dem Bug im knackenden Ried stecken, Peer klettert ans Ufer und hinkt grinsend auf mich zu.

Mit Polizeibooten haben sie die Wassergräben auf den Riedinseln abgesucht, noch in derselben Nacht. Die Buge zerteilten das Schilf und die Schiffsschrauben wirbelten Moder auf. Alle Wasservögel flogen weg und die Bisamratten flüchteten piepsend in ihre Höhlen. Am nächsten Tag haben sie den Blausee mit Schleppnetzen abgesucht. Peers Mutter hatte Beruhigungstabletten geschluckt und lief weinend durchs Dorf. Sein Vater ruderte den ganzen Tag über den See und er lief noch über den Deich, als es längst dunkel war. Alle Leute im Dorf suchten mit. »Wir müssen den Jungen finden«, sagten sie. »Die Eltern müssen Gewissheit haben.« Aber sie suchten an den falschen Stellen. Das Sieltor hatte die ganze Nacht offen gestanden und natürlich hatte niemand bemerkt, dass der Strom ein kleines Boot mitführte. Sie wussten ja auch nicht, was Peer und ich wussten. Es gibt so viele Leute, die nicht wissen, dass Peer den Geheimen Peerglauben erfunden hat. »Eine Insel mitten im Meer, die nicht auf der Karte steht?«, werden sie sagen. »Ein silberner Palast mit einem Dach aus rotem Gold? Quatsch! Blaumeisen, die einen dorthin bringen? Hat man denn je solchen Unsinn gehört?« Sie werden nie glauben, dass auf der Insel auch im Winter Rubinäpfel an den Bäumen hängen. Apfel, die nur zum Angucken da sind, weil man auf Ataland nicht mehr zu essen braucht. Die großen Schiffe kommen oft ganz in die Nähe, aber die Seeleute sehen die Insel dann noch immer nicht. Nur besondere Menschen können das. Und Peer war sehr besonders. Ich glaube, dass er darum schon ein wenig von Ataland sehen durfte, als er noch ganz normal unter uns lebte.

Wenn es stimmt, was meine Mutter sagt, bin ich selbst auch schon mal da gewesen. Sie behauptet, dass ich eigentlich mein toter Bruder Jonie bin. Sie hat mir so oft von ihm erzählt: Wie er mit einem kleinen roten Koffer voll Teddybären zur Schule lief. Dann lehnte sich unsere Lehrerin, Fräulein Stubbe, aus dem Fenster und ihre Augen lachten hinter den runden Brillengläsern, wenn sie fragte, ob er auf eine Reise gehe. Ein paar Jahre hat mein kleiner Bruder gelebt und dann ist er wirklich auf die Reise gegangen. Niemand hat gesehen, dass er zum Fährhäuschen von Charly Onnes gefahren und ins Boot des Fährmannes gestiegen ist. Erst viel später wurde sein Dreirad im Breiten Stiek gefunden und der kleine Koffer auf den Basaltsteinen beim Schöpfwerk. Noch später entdeckte Charly seinen Körper im Schilf in der Nähe eines Otternestes. Drei Jahre danach wurde ich geboren. »Jonie ist zurückgekehrt«, sagte meine Mutter, als ich da war. »Ich bin mir ganz sicher.« Ich bekam den Namen meines toten Bruders, seine Sachen, sein Spielzeug. Als ich noch klein war, fand ich es sehr spannend, dass ich eigentlich zwei Menschen gleichzeitig war. Ich probierte, ob Jonie und Jonie in meinem Kopf miteinander reden konnten, aber das klappte nie. Später fing ich an zu glauben, dass ich nichts mit meinem Bruder zu tun hatte, dass ich eben ich selbst war. Ich habe aber oft gedacht, dass Peer mein Bruder war. Wenn meine Mutter das gesagt hätte, hätte ich all die anderen Geschichten vielleicht auch geglaubt. Dass sie selbst früher auch schon mal auf der Welt gewesen ist, als Priesterin in einem griechischen Tempel. Dass mein Vater Soldat in Napoleons Armee war und irgendwo in Russland gefallen ist. Wüste Kerle auf kleinen Pferden galoppierten über die Steppe und schossen ihn in den Rücken. Darum hat er zwischen seinen Schulterblättern jetzt noch ein Muttermal. Mein Vater lacht darüber. Er findet das alles Blödsinn, den meine Mutter und ihre Freundinnen sich zusammenspinnen, wenn der Weißwein auf den Tisch kommt.

Aber Peer genoss es, mit meiner Mutter über solche Sachen zu reden. Ich kann mich gut an diese Gespräche erinnern. Ich höre wieder ihre Stimmen:

»Also, Jonie war Jonie?«, fragt Peer.

»Eine Seele geht nicht verloren«, sagt meine Mutter. »Auch die Seele von dem kleinen Jonie nicht.«

»Wenn jemand stirbt, springt seine Seele dann wieder in einen anderen?«

»Manchmal muss sie etwas warten.«

»Warum?«

»Dann ist noch kein geeigneter Körper für sie da.«

»Kann man auch«, fragt Peer, »in zwei Menschen gleichzeitig zurückkehren?«

Meine Mutter schaut ein wenig besorgt drein, darüber hat sie in ihren Büchern noch nie etwas gelesen.

»Und kann man ein Mädchen werden, wenn man erst ein Junge war?«

»Nimm erst mal ein Glas Cola«, sagt meine Mutter.

Wenn es wirklich wahr ist, dass man wieder geboren wird, hoffe ich, dass Peer nicht so lange zu warten braucht. Wenn er nur nicht irgendwo in Südamerika oder China zurückkommt. Peer kann natürlich überall auftauchen. Er kann ein Eskimo werden, der einen Iglu baut. Ein Junge im Urwald, der weiß, wie man aus Bambus eine Flöte macht. Oder ein Kind in Afrika, das in Müllbergen herumstochert und mit einer leeren Dose Fußball spielt. Dann sehe ich Peer wahrscheinlich nie wieder. Und dann kann ich ihn auch nie fragen, wie es nun in Ataland war. Ob es da wirklich Löwenzahn gibt, der so groß ist wie ein Regenschirm, ob aus dem Saxophon von Präsident Clinton auf dem Denkmalplatz tatsächlich Musik kommt, ob man wirklich unheimlich froh wird, wenn man violette Lotosrosinen isst.

Peers Mutter ist traurig und sein Vater wütend. Er rast wie ein Irrer mit seinem Lastwagen durchs Dorf und über die Landwege. Man erzählt sich, dass er in seinem Hobbyschuppen mit einem Hammer alles kurz und klein geschlagen hat und noch immer jeden Samstag über den Deich läuft, schreiend, die Fäuste geballt. Wenn ich sicher weiß, dass Peer in Ataland ist, brauche ich nicht traurig oder wütend zu sein. Aber er fehlt mir entsetzlich. Es ist komisch, dass er plötzlich nicht mehr da ist. Früher gab es kaum einen Tag, an dem ich ihn nicht sah. Ich muss mir jetzt ganz andere Sachen ausdenken, die ich machen kann, wenn ich frei habe. Und immer wieder, in den seltsamsten Augenblicken, taucht Peer in meinem Kopf auf. Gestern bin ich mit meinem Vater mitgefahren, weil ich nicht wusste, was ich sonst anfangen sollte. Wenn er anhielt, um sich ein Grundstück anzusehen, blieb ich im Auto. Ich weiß, dass an diesen Stellen bald gebaut wird. Oder es passiert etwas anderes, das die Eigentümer noch nicht wissen und womit mein Vater eine Menge Geld verdienen kann. Als wir am Blausee vorbeifuhren, sagte er: »Diese Inseln im See, Jonie, wenn ich da nun ein paar Ferienhäuser bauen würde...« Er redete begeistert weiter und merkte gar nicht, dass ich ihm nicht mehr zuhörte. Ich dachte an die Höhle, die wir auf einer der Inseln gegraben hatten, an all die Stunden, die wir dort zusammen verbracht hatten. Peer: Es tat weh in meiner Brust. Und während mein Vater redete und redete, sah ich Peer wieder grinsend hinten auf Slikkies Mofa sitzen. Die komische Kappe mit GUNS ‘N ROSES auf dem Kopf, das Grübchen in seiner Wange. Die Muskeln an seinem Hals, wenn er Saxophon spielte, seine glänzenden Augen, wenn er während des Unterrichts etwas über Beryls grün gefärbte Augenlider und ihre Wimpern tuschelte. Sein ernstes Gesicht, wenn es um den Geheimen Peerglauben und die wunderliche Welt von Ataland ging.

Eigentlich sollten alle Menschen wissen, was mit Peer geschehen ist, auch das, was jetzt nur Jessica weiß, von diesem letzten Freitagabend auf dem Blausee. Jeder, der es gehört hat, müsste es weitererzählen. Der Kreis würde immer größer werden, so lange, bis alle Leute Peer kennen. Dann kommt die Zeit, dass wir im ganzen Land Peers Geburtstag feiern. Am 28. Juli. Die Leute werden GUNS ‘N ROSES-Kappen aufsetzen und durch die Straßen tanzen. Festwagen ziehen durch die Stadt und überall werden Fußballspiele organisiert. Die Königin teilt Medaillen aus. Jemand, der wirklich etwas Gutes für Tiere getan hat, bekommt die goldene Bisamratte. Und auf allen Plätzen spielen Blasorchester, mit langen Saxophonsoli.

Die betende Bisamratte

Was ist mit Peers Saxophon passiert? Hat er es wirklich mitgenommen oder war das doch zu lästig im Boot? Störte es beim Rudern und hat er es in die Wellen gleiten lassen? Erst hält er das Instrument noch unter Wasser fest, sein Arm zieht eine Schaumspur durch die Wellen. Dann lässt er los: Das Saxophon glänzt in den Fluten, ein goldener Fisch, der langsam auf den Boden sinkt. Dort wird es zwischen den Wasserpflanzen liegen, bis Charly Onnes ein Schleppnetz auswirft und es rausfischt. Oder die Delfine von Ataland schwimmen an einem nebligen Abend zum Blausee. Sie tauchen nach dem Instrument und bringen es nach Ataland. Im Musiksaal des Erdmuseums legen sie das Saxophon neben Mozarts Stimmgabel, die Gitarre von Elvis Presley und Madonnas Glitzerkleid. Und jedes Mal, wenn Peer dort entlanggeht, wird er an früher denken.

Wie er nach dem Mundstück schnappte und sich seine Lippen dann um das schwarze Plastik schmiegten! Wenn er erst einmal spielte, vergaß er alles. Er schloss die Augen und wiegte den Körper. Es sah aus, als ob er mit dem glänzenden Instrument tanzte, es liebkoste. Seine Finger fanden die Klappen von alleine. Ich habe ihn oft so beobachtet, zu Hause, in unserem Dorforchester, am anderen Ufer der Riedinseln, auf Schulfesten. Ich bin mir fast sicher, dass er in einer anderen Welt war, wenn er spielte. Das merkte man auch an seiner Reaktion nach einem Saxophonsolo. Dann wurde geklatscht und Peer schaute erschreckt um sich — als würde er sich fragen, wer um Himmels willen all die Leute um ihn herum waren. Manchmal konnte er mich auch anstarren, als wäre ich ein Fremder. Vielleicht war ich das in so einem Moment auch ein bisschen. Ich war sein bester Freund, aber die Musik war für ihn doch wichtiger. Das Saxophon kostete viel Zeit, die wir sonst zusammen verbracht hätten. Wenn Peer im Musikverein spielte, mit Bäcker Helmus, dem Viehhändler Hobaar und noch ein paar anderen. Oder wenn er Musikunterricht bekam oder mit der Schulband probte. Dann war ich oft eifersüchtig. Lächerlich war das, eifersüchtig auf ein Ding, auf ein Stück Messing mit ein paar Klappen.

Am schönsten war es, wenn niemand anders dabei war, wenn Peer nur für sich und für mich spielte. An diesem einen Abend auf den Riedinseln zum Beispiel, als Peer die Bisamratte verzauberte. Peer spielte ganz leise und versponnen das Lied, das er später The Muskbabysong taufte. Der Klang wehte wie ein Nebelschleier übers Wasser. Vielleicht musste die Bisamratte an die Kinder denken, die sie auf die Welt gebracht hatte. Sie hatten sich übers ganze Land verteilt und waren in Fallen von Jägern gelandet, erschlagen worden oder ertrunken. Erzähl mir bloß nicht, dass eine Ratte nicht traurig sein kann, dass sie Musik nicht schön findet. Sie schlich sich aus dem Schilfgürtel zu uns und setzte sich auf ihre Hinterpfoten. Die Vorderpfoten hatte sie hochgezogen, als wolle sie beten. Erst saß sie ganz still da und rührte sich nicht, aber nach kurzer Zeit fingen ihre Schnurrbarthaare an zu zittern und sie bewegte ihren dicken Leib langsam hin und her. Sie wäre bestimmt sitzen geblieben, wenn Peer auf sie zugegangen wäre. Er hätte ihr dunkelbraunes Fell streicheln, ihren Bauch kraulen und mit ihr reden können:

»Hallo, Ratte, gefällt es dir?«

»Ja, Mensch.«

»Kannst du tanzen, Ratte?«

»Schlägst du mich dann nicht tot?«

»Quatsch, warum sollte ich?«

»So sind Menschen, das weißt du doch.«

»Jonie und ich nicht.«

»Du bist in Ordnung.«

»Soll ich morgen wiederkommen?«

»Alle Ratten aus dem Schilf werden tanzen.«

»Dann komme ich bestimmt zurück. Auf Wiedersehen, Ratte.«

»Auf Wiedersehen, Mensch.«

Ein wenig später trieb unser Boot mitten auf dem Blausee. Peer saß vorn und ließ die Beine im Wasser baumeln. Die Sonne ging rot unter und würde gleich hinter den Weiden versinken. Peer hatte seinen Kopf in den Nacken gelegt, seine Locken kringelten sich über den Kragen seiner Jacke. New Heaven stand in einem Halbkreis auf seinem Rücken. Ich lauschte den dunklen Melodien, die er über den See blies. Das Wasser, die Sonne, die Stille und das Saxophon voller Sehnsucht, klagend. Es war so schön, dass ich ein leichtes Ziehen an meinem Mund spürte. Peer merkte es nicht. Zum Glück, denn wenn er sah, dass ich seine Musik schön fand, wurde er oft albern. Dann fing er an herumzuhüpfen und spielte komische Lieder wie Fuchs, du hast die Gans gestohlen und so was. Ich blieb mucksmäuschenstill sitzen. Ich wollte auch gar nicht reden. An solchen Abenden wollte ich nie mehr weg. Was sollte ich zu Hause? Mein Vater redete über Grundstücke, die er gekauft hatte, die Bauern, die er reingelegt hatte, den Jachthafen und das Feriendorf, das er am Blausee bauen wollte. Meine Mutter hatte ihre eigene Welt mit ihren Büchern und ihren komischen Freundinnen aus der Stadt. Sie tranken Wein, und wenn sie zu viel getrunken hatten, fingen sie an zu kichern. Und in der Schule war Slikkie, der Joints rauchte und mit seinem Messer angab, Davie, der immer alles regeln wollte, der nervige Marcel mit den ängstlichen Augen hinter seiner Brille, die Lehrer, die sich selbst so wichtig nahmen. Jessica war die Einzige, die ich vermissen würde. Ihr besorgtes Gesicht, das so schön wurde, wenn sie lachte, ihre langen Haare, in die sie Zöpfe flocht, wenn sie in der Schulband sang. Wenn sie auch noch bei uns gewesen wäre, hätte ich immer weitertreiben wollen, mit der Strömung aufs Meer hinaus, einfach dorthin, wohin die Wellen uns bringen wollten. Vielleicht würden wir auf eine Nebelbank stoßen und dann würde vor unseren Augen plötzlich Ataland auftauchen — genau wie sich Peer die Insel immer vorgestellt hatte. Die Walfische vor der Küste, Springbrunnen auf ihren Köpfen. Die Delfine, die wie Rennboote vorbeisausen. Sie lassen uns durch zum Palmenstrand. Wir bekommen blaue Mäntel. An den vielen Mädchen mit grünen Augen und schwarzem Pony vorbei klettern wir nach oben. Zu dem prächtigen Palast und dem Denkmalplatz. Die Figuren aus riesigen blauen Steinen! Wir schauen sie uns mit offenem Mund an, besonders die eine. Die Frau mit dick besohlten Gesundheitsschuhen und Mädchen zu ihren Füßen: Sie würde uns sehr bekannt vorkommen. Das Komische war, dass ich an solchen Abenden nicht nur glaubte, dass es Ataland wirklich gab, sondern mich auch mit Peer dort umherlaufen sah. Ich machte ihn auf die Kaktusrosen und die Topasmelonen aufmerksam, auf die Flüsse, die gegen die Berge nach oben strömten, die Regenbogenforellen, die Salti über dem Wasser machten, die Schwäne, die mit goldenen Antennen auf ihren Köpfen eine Schleife um die Insel flogen. Und inzwischen redeten wir über Ataland: »Wer ist hier eigentlich der Chef, Peer? Werden wir ihn sehen?«

»Gibt es hier nicht.«

»Aber es gibt immer jemanden, der sagt, was du tun musst, zu Hause, in der Schule, in einer Stadt, in einem Land. Hier muss doch auch jemand alles regeln.«

»Das ist ein irdischer Gedanke«, sagte Peer feierlich. »So denken die Menschen immer. Sogar, wenn sie über den Himmel reden, wollen sie noch, dass Gott dort der Herrscher ist. Aber hier gibt es keinen Gott, hier sind wir alle gleich.«

»Aber ohne Chef wird das hier doch ein riesiges Chaos.«

»Nein«, sagte Peer, »das ist Ataland.«

Er lachte und pflückte ein paar Lotosrosinen von einem Strauch. Er kaute darauf und spuckte die Schalen in hohem Bogen aus. Ein Pfau fächerte sein Gefieder und schaute uns mit schräg gelegtem Kopf an.

Eine Höhle auf den Riedinseln

Charly Onnes wohnt außerhalb des Dorfes, in der Nähe des Breiten Stiek. Er wird »der Fährmann« genannt. Niemand weiß, wer sich das ausgedacht hat. Charly hat Boote, aber ein Fährmann ist er eigentlich nicht. Im Sommer bringt er ab und zu Leute zu den Inseln im Blausee. Die kriechen dann in ein Zelt, um den ganzen Tag Vögel zu beobachten und zu filmen. Ansonsten benutzt Charly die Boote nur selbst: zum Fischen. Er legt Reusen aus, in denen er Aale fängt, die manchmal so dick sind wie ein Arm. Die Fische verkauft er, genau wie die toten Vögel, die er findet. Er präpariert sie und beliefert Schulen. Wenn man in seine Wohnung kommt, denkt man, in einem Naturkundemuseum zu sein.

Peer und ich ruderten schon zu den Riedinseln, als unsere Eltern uns noch nicht einmal erlaubt hätten, mit dem Boot auf dem Fluss zu fahren. Meistens fuhr Charly dann auch gerade zufällig Richtung Blausee, um seine Reusen zu kontrollieren, immer an Stellen, an denen er uns im Auge behalten konnte. Er hat uns nie verraten. In den letzten Jahren kam er nicht mehr mit. Aber Peer und ich durften immer ein Boot von ihm leihen, wir brauchten noch nicht mal darum zu bitten. Dann ließen wir uns von der Strömung zum anderen Ufer mitführen. Wenn wir gut lenkten und kräftig ruderten, konnten wir den toten Flussarm erreichen, der am Anfang des Blausees abzweigte. Hier schoss das Wasser vorbei. Der Flussarm brachte uns zu einem Labyrinth von Buchten und Gräben, zu einer Welt, die niemand betritt, außer im Spätsommer, wenn die Schilfschneider Kähne mit Schilf voll laden. Viele reiche Leute in unserem Land wohnen in einem Haus mit einem Rieddach, das aus unserem Schilf gemacht worden ist.

Peer wollte meistens erst die Fallen für die Bisamratten kontrollieren. So eine Falle ist ein gemeines Ding. Man sieht nur eine Holzkiste, die auf dem Wasser treibt. Aber darunter befindet sich eine hinterhältige Mordkonstruktion aus Draht. Die Bisamratte ist ein liebes Tier und weiß nicht, dass die Menschen es gefährlich finden, wenn sie in den Deichen herumgräbt. Sie sucht unschuldig nach saftigen Wurzeln von Wasserpflanzen, schwimmt unter Wasser auf die Falle zu und taucht neugierig in den Käfig. Dann fällt die Klappe zu und die Bisamratte kann nicht mehr zurück. Erst kämpft sie noch und beißt in den Draht, aber niemand kann sie retten. Schließlich ertrinkt sie. Noch grausamer sind die Fangeisen. Die liegen unter Wasser, vor dem Eingang ihrer Höhle. Wenn die Ratte einen Draht berührt, schnappt das Fangeisen zu. Spitze Stäbe durchbohren den Körper der Bisamratte und sie verendet schrecklich. Bauer Rozema aus unserem Dorf legt die Fallen und Fangeisen auf den Riedinseln aus. Er ist ein gemeiner Kerl, der auch Hasen jagt und Elstern und Krähen aus den Bäumen schießt.

Wenn wir zu den Riedinseln fuhren, nahm Peer immer seine Drahtschere mit. Es war uns zur Gewohnheit geworden: Peer suchte die neuen Fallen, drehte sie um und schnitt die Federn durch. Man konnte nicht sehen, dass sich etwas geändert hatte, aber wenn die Bisamratte in der Falle landete, konnte sie einfach wieder herausschwimmen. Die Fangeisen ließen sich noch einfacher sabotieren. Wir wussten, wie die Stöcke aussahen, die Rozema in den Boden bohrte, um die Stellen zu kennzeichnen, an denen er Fallen ausgelegt hatte. Da stocherten wir mit einem Ast unter Wasser, bis wir den Draht berührten und die Falle zuschnappte. Manchmal kamen wir zu spät — dann war schon eine tote Bisamratte in der Falle. Oder eine normale Ratte, eine Ente, prächtige Zwergtaucher, die nicht wissen konnten, für wen die Fallen bestimmt waren. Aber viele andere Tiere hat Peer gerettet. Vielleicht auch die tanzende Bisamratte.

Eines Tages würde Bauer Rozema uns erwischen, aber das interessierte Peer nicht. Er blies sorglos auf seinem Sax und erfand während des Spielens neue Lieder. Am besten gefiel mir das Lied von dem Bisamrattenjungen, The Muskbabysong, das Stück, das Peer mit der Schulband bei allen Auftritten zuerst spielte. Es ist die Geschichte einer Bisamratte, die schwimmen lernt und in eine Falle schwimmt. Das Lied war ziemlich sentimental, aber das vergaß man, wenn Peer spielte und Jessica sang. Ich wusste nicht, was ich schöner fand, die tiefen Töne des Saxophons oder die träge Stimme von Jessica, in die ich so schrecklich verliebt war. Dann wünschte ich mir nur eine Sache auf der ganzen Welt, nämlich, dass ich auch ein Instrument spielen und zu ihnen gehören würde.

Mitten auf einer der Riedinseln ist ein Stück Land, das sogar trocken bleibt, wenn die Sieltore längst geschlossen sind und der Breite Siek das Wasser im Blausee staut. Auf dieser Insel haben wir vor einigen Jahren unsere Höhle gebaut. Aus Holzbrettern von einer Kirche, die Peers Vater abgerissen hatte, haben wir ein stabiles Dach gezimmert. Darauf legten wir Grassoden und pflanzten Sträucher. Den Eingang legten wir versteckt hinter Grasbüscheln und Schilf an. Niemand würde die Höhle je finden. Marcel vermutete, dass wir auf den Riedinseln ein Geheimnis hatten. Er stachelte Slikkie auf und zusammen versuchten sie uns zu folgen. Wir versteckten uns in der Höhle und waren mucksmäuschenstill. Wir hörten die Zweige unter Slikkies schweren DOC MARTEN’S knacken, wir erkannten Marcels hohe Piepsstimme. Aber sie fanden uns nicht, auch nicht, als Peer später ein triumphierendes Indianergeheul ausstieß.

An die Decke der Höhle hatten wir eine Taschenlampe gehängt. Stundenlang haben wir hier im Halbdunkel gesessen. In der Höhle hat sich Peer große Teile des Geheimen Peerglaubens ausgedacht. Hier schrieben wir auch die Vierzehn Lebensregeln für Jungen auf, die sehr streng waren und höchstens für Charly Onnes eine Ausnahme zuließen. Regel sieben zum Beispiel: Zerstöre jede Bisamrattenfalle, die du siehst, ziehe Reusen aus dem Wasser und lass die Fische frei. Regel acht war auch eine echte Peerregel: Wenn dein Vater oder Onkel Jäger ist, dann drück eine große Tube Leim in den Gewehrlauf.

Wir saßen oft da und redeten über alles Mögliche. Die prächtigen Stunden im Dämmerlicht, in dem wir unsere Augen nicht richtig sehen konnten und uns vielleicht darum trauten, über alles zu reden. Wir sprachen oft über Beryl.

»Soll ich Beryl fragen, ob sie die Höhle sehen will?«, fragte Peer dann.

»Bist du verrückt?«

Beryl mit ihren schönen Klamotten und den lackierten Fingernägeln in der Höhle, ich sah es schon direkt vor mir. Ihre grünen Augen würden glänzen wie bei einer Katze im Dunkeln. Der süße Duft von Seife und Parfüm würde uns schwindlig machen. Ich würde Angst bekommen, wenn sie so dicht bei uns war, und der verknallte Peer würde vor lauter Verlegenheit mit seinem Kopf gegen das Dach stoßen. Eine Ladung Sand würde auf uns stürzen und die Taschenlampe würde vom Nagel fallen. Oder Peer würde besonders lebhaft eine Geschichte erzählen, der niemand folgen konnte.

»Das geht nicht, Peer. Lebensregel drei: Jeder Junge hat einen Busenfreund und zusammen bauen sie eine geheime Höhle. Geheim, erinnerst du dich?«

»Wir ändern die Regel«, schlug Peer vor. »Dann kannst du Jessica auch...«

»Nein, Peer. Als Francien neulich mitwollte, hast du selbst gesagt, dass das nicht geht.«

Peer gab sich geschlagen und wir redeten über etwas anderes.

»Auf Ataland«, sagte Peer, »werden Menschen niemals enttäuscht.«

»Kriegt man dort immer seinen Willen?«

»Na ja, man kann dort nicht traurig sein. Wenn man zum Beispiel verliebt ist, klappt alles.«

»Und wenn der andere nicht will?«

»Der will immer.«

»Auch wenn man unheimlich hässlich ist und in das hübscheste Mädchen der Klasse verliebt ist?«

»Du verstehst das nicht«, sagte Peer geduldig. »Es gibt da natürlich auch keine Klassen. Und so etwas wie hübsch und hässlich zählt nicht. Alle Menschen sehen gleich aus.«

»Auf Ataland ist alles anders«, sagte ich.

»Ja«, sagte Peer. »Ataland ist alles, wovon man träumt.«

Ich wusste, dass Peer natürlich von Beryl träumte und von seinem Saxophon. Aber da musste es noch etwas geben, das er geheim hielt. Worüber redete er zum Beispiel mit Charly Onnes, der ihn immer besuchte, als er krank im Bett lag? Das ist etwas, worüber Peer niemals mit mir gesprochen hat, und ich traue mich auch nicht, Charly danach zu fragen.

Die Gespräche mit Peer im Dämmerlicht der Höhle, während draußen eine Möwe kreischend über die Insel zieht, und die Gänse auf dem See gackern: Das werde ich am meisten vermissen. Nach diesem schrecklichen Freitagabend bin ich nicht mehr dort gewesen. Vielleicht gilt Lebensregel Nummer drei jetzt nicht mehr und ich kann Jessica mitnehmen. Hätten wir nicht gleich in der Höhle suchen müssen? Blitzschnell schießt mir der Gedanke durch den Kopf, dass Peer vielleicht dort ist. Er macht sich einen Spaß daraus, uns zum Narren zu halten. Tagsüber hält er sich versteckt und nachts kommt er zum Vorschein, um Essen zu suchen. Die Keksdose war natürlich nach ein paar Tagen leer. Und während wir ihn die ganze Zeit suchten, hat er seelenruhig in der Höhle gesessen. Ich lege mich aufs Bett und denke darüber nach. Ich weiß, dass es nicht wahr sein kann. Auf der Straße höre ich den Lastwagen von Peers Vater. Er kommt vom Blausee zurück. Auch er hofft die ganze Zeit auf etwas, das nicht geschehen wird.

Ein Strauchdieb mit zwei Zähnen

Seit Peer weg ist, bin ich erst ein einziges Mal bei seinen Eltern gewesen. Ich gehe nicht gern dorthin, wenn Peers Vater da ist. Eigentlich hatte ich immer ein wenig Angst vor ihm. Er ist jemand, der nicht viel sagt, aber furchtbar wütend werden kann. Streng ist er auch: Peer durfte nur Saxophon spielen, wenn sein Vater nicht zu Hause war. Wenn ich Peer besuchte, war er glücklicherweise meistens im Schuppen und bastelte dort herum. Dann ließ er sich den ganzen Tag nicht blicken und reagierte brummig, wenn jemand plötzlich hereinkam. Ich habe mich oft gefragt, ob er wirklich Peers Vater war. Peer sah ihm auch überhaupt nicht ähnlich. Vielleicht waren seine Eltern auch nicht richtig froh, als Peer geboren wurde. Sie dachten nicht, dass er noch kommen würde. Seine drei Schwestern waren schon erwachsen und verheiratet. Ich glaube, dass Peer aus Versehen bei ihnen gelandet ist. Wenn er mein toter Bruder ist, sind meine Eltern eigentlich auch seine Eltern, und dann hätte er genauso gut bei uns zu Hause geboren werden können. Wir haben genug Platz, ich habe keine Geschwister. Peers Vater ist Lastwagenfahrer. Er bringt den ganzen Tag Steine und anderes Material zu Baustellen und räumt den Schutt weg, wenn irgendwo ein Haus abgerissen wird. Manchmal hilft er auch beim Bauen. Abends fährt er mit seinem Lastwagen nach Hause. Meistens liegen dann Steine oder Bretter auf der Ladefläche, die er behalten darf. Vor allem als die große Kirche abgerissen wurde, nahm er jeden Tag Sachen mit nach Hause, die zum Wegwerfen zu schade waren: Schiefer, mit dem man einen Schuppen decken konnte, und Ziegel, mit denen man einen Gartenweg pflastern konnte. In unserem Dorf gibt es eine Menge Schuppen, die aus Schutt gebaut wurden. Charly Onnes hat aus alten Grabsteinen einen Anleger für seine Boote gebaut. Und im Hühnerstall bei Peer zu Hause ist ein Gitter, das aus dem Beichtstuhl der Kirche stammt. Die schrecklichsten Sünden wurden durch den Rost geflüstert, durch den jetzt die Hühner ihren Klatsch über den Hahn des Nachbarn verbreiten.

Als das Grundstück, auf dem die Kirche gestanden hatte, mit dem Bulldozer planiert wurde, brachte Peers Vater einmal einen Menschenschädel mit nach Hause. Er hatte ihn ein paar Jungen abgenommen, die damit auf der Baustelle Fußball spielten. Aber Peers Mutter fand ihn gruselig. Eine Weile lang duldete sie ihn in einer Plastiktüte im Schuppen, bis sie sagte, dass sie so etwas überhaupt nicht mehr in der Nähe haben wollte. Darum nahm Peer den Schädel mit in die Schule, um zu fragen, ob er nicht im Bioraum von Herrn Reeboer stehen könnte. Reeboer ließ sich die Gelegenheit nicht nehmen, den Schädel direkt in seine Stunde einzubeziehen. Erst erzählte er uns, dass ein Schädel aus zweiundzwanzig Knochen besteht. Er zeigte uns das Jochbein, das bei Fußballern nach einem Ellenbogenstoß oft bricht, die Zickzacknähte auf der Schädeldecke, die Löcher für die Nervenstränge über und unter den Augenhöhlen und das Loch, das für das Ohr bestimmt ist. Er sagte, dass er jedem, der es wagte, Tintenpatronen, Kaugummi oder Pfuschzettel in den Schädel zu stecken, persönlich die Ohren lang ziehen würde. Wir dürften nicht vergessen, dass dies ein Mensch gewesen war. Wir sollten unserer Phantasie aber ruhig freien Lauf lassen und uns fragen, was für ein Mensch es gewesen sein könnte. Jemand, der schon lange in Ataland war, dachte ich. Der jetzt vielleicht schon wieder die Nase voll hatte von dem ewig leckeren Duft von Geißblatt und Orchideen. Der vielleicht gerne mal wieder ein faules Ei oder die Abgase eines Lastwagens gerochen hätte.

»Ein Konditor, der neben Rembrandt wohnte«, sagte Mirjam.

»Die Kirche stammt aus dem neunzehnten Jahrhundert und lebte Rembrandt nicht im siebzehnten? Nette Idee, aber immer logisch bleiben. Wem fällt noch etwas anderes ein?«

»Ein Blechbläser«, sagte Peer. »Das kann man daran sehen, dass sein Unterkiefer hervorsteht.«

Alle schauten sich prüfend Peers Kiefer an. Sicherheitshalber schob er ihn noch ein wenig weiter vor.

»Gut«, sagte Reeboer. »Aber es könnte natürlich auch ein Pfeifenraucher gewesen sein.«

»Oder ein Arbeiter, der Nägel in die Titanic geschlagen hat«, sagte Marcel.

»Titanic?«

»Das Schiff, das auf einen Eisberg lief.«

»Mensch, das war ein englisches Schiff. Wie soll der Typ denn in unsere Kirche gekommen sein?«

»Ausgewandert natürlich.«

»Marcels Phantasie ist zu großzügig«, sagte Reeboer.

»Ein Philosoph, ein Intellektueller«, meinte Davie. »Er muss ein großes Gehirn gehabt haben.«

Das musste überprüft werden. Der Abstand von den Augenhöhlen bis zu den Knubbeln am Hinterkopf wurde gemessen. Reeboer fand, dass er selbst auch ein Intellektueller war und bot sich als Vergleichsmaterial an. Francien fasste seinen schon etwas kahler werdenden Kopf bei den Ohren und Mirjam spannte das Zentimetermaß darüber. Ihr Busen war in der Nähe von Reeboers Gesicht. Das machte ihn verlegen, er kniff die Augen zusammen. Der Schädel hatte zwei Zentimeter mehr Raum für das Gehirn und Reeboer brummte, dass es dann aber ein besonders Intellektueller gewesen sein musste. Er versuchte die Angelegenheit wieder ein wenig in den Griff zu kriegen und fragte:

»Was wissen wir? Der Schädel lag in einer katholischen Kirche, die im Jahre 1803 gebaut wurde. Ungefähr dreißig Jahre später wurde es verboten, Menschen in der Kirche zu begraben. Und jetzt logisch weiterdenken.«

Aber es blieb bei wilden Vermutungen. Reeboer ließ uns, zupfte an seinem Bart und hörte kopfschüttelnd zu.

»Ein Garnelenfischer, ein römischer Garnelenfischer.«

»Ein Mönch oder so?«

»Ein Bisamrattenjäger.«

»Gab’s die damals schon?«

»Er hat nur noch zwei Zähne.«

»Er ist ein Dieb, ein Strauchdieb.«

»Vielleicht ein Feuerschlucker.«

»Nein, die gingen doch nicht in die Kirche.«

Und dann legte Francien los. Sie meinte, dass es genauso gut eine Frau sein konnte. Es war absolut lächerlich, dass alle davon ausgingen, dass es ein Mann gewesen sei. Reeboer erklärte, dass man das Geschlecht an einem Schädel tatsächlich nicht erkennen konnte und dass Francien im Prinzip Recht hatte. Aber dies hier war doch ein Mann, weil es früher nicht üblich war, Frauen in der Kirche zu begraben. Frauen zählten nicht. Und die Katholiken haben immer noch keine Priesterinnen und weibliche Bischöfe und Päpste gibt es auch immer noch nicht. Francien rief wütend, dass es höchste Zeit war, das zu ändern.

»Von mir aus gern«, sagte Reeboer. »Francien wird Papst, das hätten wir dann schon mal geregelt. Nun müssen wir Lady Beryl und unseren Freund Slikkie noch unterbringen und das wird sehr viel schwieriger sein.«

Slikkie kratzte seinen flachen Hinterkopf und murmelte, dass ihm das alles scheißegal sei und dass Francien mit ihren Stoppelhaaren ja gerne in ein Männerkloster gehen könne. Beryl fühlte vorsichtig, ob ihr Haar noch gut saß, und sagte, dass sie später in einem Kosmetiksalon arbeiten werde. Francien rief, dass Kosmetikerin ein lächerlicher Beruf sei.

Reeboer gab uns schnell auf, ein Gedicht zu schreiben. Das hatte zwar wieder nichts mit Biologie zu tun, aber Reeboer machte öfter Sachen, die seine Kollegen vergaßen. Von allen Reimen weiß ich den von Jessica noch auswendig.

Arm ab

Sollt’ es das Gebein

Eines Bischofs sein?

Oder ein Pastor —

Jetzt leider ohne Ohr.

Eins weiß ich genau:

Wie lange ich auch schau,

Dieser kahle Mann

Ist nun sehr arm dran.

Jessica las das Gedicht selbst vor, ein wenig schüchtern, ihre dunkle Stimme weich, das blonde Haar halb vor dem Gesicht.

Druben, Graspelze und Dötschfische

Peers Vater hatte gesagt, dass er das Saxophon mit einem Vorschlaghammer in tausend Stücke schlagen würde, wenn Peer in der Schule schlechter werden würde. Also sorgte Peer dafür, dass er mit guten Zeugnissen nach Hause kam. Das kostete ihn überhaupt keine Mühe. Wenn er mal eine Fünf bekam, lag es nicht daran, dass sein Verstand ihn im Stich ließ, sondern an seiner Schusseligkeit. Ich musste ihn oft an Sachen erinnern, die er nicht vergessen durfte. Manchmal sagte Peer im Bus: »Verdammt, schreiben wir heute einen Englischtest?« Dann fischte er das zerfledderte Buch aus der Tasche und fing an, Vokabeln zu lernen. Ich hatte das schon oft erlebt, aber jedes Mal schaute ich es mir wieder erstaunt an. Peers Augen schnappten nach dem Text, sein Kopf sank ruckweise ins Buch und bevor eine halbe Minute vorbei war, schlug er die Seite um. Nach fünf Minuten war er fertig, während ich mich bestimmt eine Stunde lang mit den gleichen Vokabeln herumgequält hatte. Sogar Marcel konnte nicht so schnell lernen. Und wenn die Iron Lady Staalkrans dann eine Stunde später den Test austeilte, ließ Peer seiner Krakelschrift unbeirrt freien Lauf. Nach ein paar Tagen stellte sich dann heraus, dass er eine dicke Zwei hatte und ich nur eine Vier. Ab und zu beneidete ich Peer um diese Fähigkeit.

»Wie machst du das bloß, Peer?«

»Anschauen und behalten«, sagte Peer. »So schwer ist das doch nicht?«

»Ich kann das nicht.«

»Du musst dir die Seite ganz gut angucken. Und beim Test machst du die Augen zu. Dann siehst du die Seite wieder vor dir und kannst die Wörter einfach ablesen.«

»Siehst du das Buch dann vor dir?«

»Ja, so mache ich es immer.«

»Mensch, das ist ja Pfuschen. Du guckst eigentlich ins Buch.«

»Aber das merkt niemand.«

Es blieb mir ein Rätsel. Jedes Buch, das Peer las, speicherte er in seinem Kopf, einschließlich Fettflecken und Eselsohren. Und er vergaß es auch nicht mehr. Unter seinen Locken musste ein großartiger Computer voll mit Daten sitzen. In einer verregneten Ferienwoche hätte er ohne weiteres die ganze Schulbibliothek in seinen Kopf kriegen können. Dann konnten sie die Bibliothek dichtmachen und Peer als Nachschlagewerk benutzen. Aber vielleicht sollte er vorsichtig sein und nicht zu viel lesen. Er konnte einfach nicht genug Gehirnzellen haben, um alles, auf das er in seinem Leben stoßen würde, zu speichern. Denn da waren nicht nur Bücher. So war es für mich einfach unbegreiflich, wie Peer ellenlange Musikstücke Note für Note fehlerlos nachspielen konnte, obwohl er sie nur einmal im Radio gehört hatte. Anscheinend war Peers Gehirn komplizierter als das anderer Leute. Nichts dran zu ändern. Und es hatte natürlich auch seine Vorteile, zum Beispiel, wenn man bei einer Klassenarbeit neben ihm saß. Peer ließ andere großzügig von seinen Talenten profitieren. Der arme Slikkie, der für jede Klasse zwei Jahre reservierte, weil er Bücherwissen nur in sehr begrenztem Maße in seinen Boxerkopf stampfen konnte, kam so manchmal auch auf rätselhafte Weise zu einer Eins. Und dann durfte keiner es wagen, ein falsches Wort über Peer zu sagen. Denn dann griff Slikkie den Täter beim Kragen, ließ sein Messer aufspringen und stach ihn in den Hintern.

Das Phantasieren über Ataland ging natürlich auch nur mit so einem verrückten Computerkopf, wie Peer ihn hatte. Vor ein paar Jahren hatte er schon mal so etwas gemacht, als er eine neue Tierenzyklopädie zusammengestellt hatte. Da kam kein Löwe, Bär, Pottwal, Regenwurm oder irgendein anderes bekanntes Tier drin vor, sondern Druben, Graspelze und Dötschfische. Samt vollständiger Beschreibung ihres Verhaltens, ihrer Ernährungs- und Fortpflanzungsgewohnheiten und einer Zeichnung. Aber Ataland war schwieriger. Peer konnte hier nicht einfach eine Reihe von Tieren ordnen, er musste jetzt eine ganze Welt entwerfen, in der alles miteinander zu tun hatte. Wenn er zum Beispiel den Pflanzenbestand erfunden hatte, musste das natürlich zum Klima passen. Dann konnte er urplötzlich sagen:

»Das Klima, Jonie. Wir haben das Klima noch nicht geregelt.«

»Bitte, Peer, schönes Wetter.«

»Immer Sonne taugt auch nichts.«

»Aber keinen Winter, keinen heulenden Wind, Sturm und solche Sachen.«

»Eine kühle Brise, ist das okay?«

Es war also nie kalt auf Ataland. Heizungen, Federbetten, Wärmflaschen und dicke Pullover waren nur im Erdmuseum ausgestellt. Tag und Nacht herrschte ein mildes Sommerklima mit einer erfrischenden Brise. Manchmal regnete es, denn Peer war wild auf Regenschauer. Aber das waren dann angenehme Güsse und kein strömender Regen, der die Hosenbeine nass und die Beine kalt macht. Und Peer versprach gleich, dass er einen neuen Song für die Schulband schreiben würde: The Atalandbreeze, der eine Art Volkslied von Ataland sein würde und der abends beim Sonnenuntergang auf dem Denkmalplatz gesungen wurde. Aber das ging niemanden von der Schulband was an. Alle Geräusche von Ataland konnte man in dem Lied erkennen: das Sirren der Schwanenflügel, das Gezwitscher der Vögel, das Quaken der Kröten, die Geräusche der Landtiere, das Knirschen der Berge, das Tschilpen der Atalandfrauen und das Summen der Männer. Und im Hintergrund das Sausen der Atalandbrise. Wenn ich hören wollte, wie die klang, musste ich in Peers Zimmer das Nordhorn gegen mein Ohr drücken, die wundervolle Muschel, die er mal am Schöpfwerk gefunden hatte. Ich glaube, dass es nur wenige Leute gab, die wussten, dass Peer so gut war. Sogar die meisten Lehrer hatten keinen blassen Schimmer. Das lag natürlich unter anderem daran, dass Peer nicht wollte, dass sie es wussten. Er machte oft absichtlich Fehler in einer Arbeit, um keine Eins zu bekommen. Und es kam natürlich vor, dass er vergessen hatte, sich das Buch noch anzuschauen und ich ihn auch nicht daran erinnert hatte. Dann schrieb er gnadenlos eine Fünf. Insgesamt waren seine Zeugnisse nicht so viel besser als meine. Und Marcel war und blieb Klassenbester, auch wenn er nicht mal halb so schlau war. Auch Peers Eltern wussten nicht, dass sie einen besonderen Sohn hatten. Sie waren nicht auf eine weiterführende Schule gegangen. Peers Vater wusste zwar alles über Mauern und Abreißen, aber das hatte er eben bei seiner Arbeit gelernt. Bei Peer zu Hause hatten sie keine Ahnung, wie es in der Schule lief, sie dachten, dass es ganz normal war, wie Peer lernte. Vielleicht interessierte es sie einfach nicht, weil sie schon so alt waren. Sie kamen auch nie zu einem Elternabend. Und Peers Mutter brauchte ihm nie bei den Hausaufgaben zu helfen, wie meine Mutter es manchmal tat. Und doch hatte auch Peer so seine Probleme. Es gab Dinge, die er nicht konnte. Es gab manchmal etwas, das voll daneben ging, wie zum Beispiel die Sache mit Beryl.

Die Mandelaugen einer japanischen Prinzessin

Francien war nicht die Einzige — es gab genug Mädchen, die in Peer verliebt waren. Das lag natürlich nicht zuletzt an seinem Sax. Jungen, die in einer Band spielen, haben immer einen gewissen Vorsprung. Er hätte sich ein Mädchen aussuchen können. Aber das wollte Peer nicht: Er sah nur die hübsche Beryl, die wie ein Ziervogel in der Klasse saß. Wenn Peer gerade seinen mutigen Tag hatte, versuchte er ihre Aufmerksamkeit auf sich zu ziehen. Beryl senkte dann ihre langen Wimpern oder drehte sich um. Einmal, als es Peer schon sehr schlecht ging, wäre ich wirklich beinahe zu ihr gegangen, um sie zu bitten, lieb zu Peer zu sein und all das Spannende passieren zu lassen, was ich damals selbst noch nicht kannte und das Peer nie mehr erleben würde. Vielleicht hätte sie es sogar getan, wenn ich ihr versprochen hätte, ihre Hausaufgaben zu machen. Aber ich traute mich nicht, sie zu fragen. Ich hatte Angst vor den schräg stehenden Augen unter der geraden Linie ihres Ponys. Sie konnte einen angucken, als ob man ungeheuer unappetitlich wäre oder eines der vielen Viecher, von denen es unter den Steinen im Garten wimmelt. In ihrem Gesicht bewegte sich rein gar nichts — sie würde niemals Falten bekommen, weil sie nicht lachte. Warum ist die blöde Kuh nicht einmal zu Peer gegangen? Dann hätte er seinen Kopf kurz an ihren Busen lehnen können, den alle Jungen anstarrten. Er hätte ihre Haut vorsichtig streicheln und den süßen Duft von Orchideen einatmen können. Sie wusste doch, dass er verrückt nach ihr war. Jetzt ist Peer weggegangen, ohne dass er je gespürt hat, wie weich sich der Körper eines Mädchens anfühlt, in das man verliebt ist.

Ich habe nie verstanden, was er an ihr fand. Peer, der sonst immer so wählerisch war. Warum verliebte er sich in eine steife Ziege, die sich mit Schminke voll kleisterte, und nicht in ein Mädchen, mit dem man was anfangen konnte? Ich versuchte ihm Beryl auszureden und zählte alle Mädchen unserer Klasse auf: Daphne mit ihren witzigen Sommersprossen, Esther, die mit ihrer dunklen Haut aussah, als ob sie aus einer tropischen Reklame gesprungen wäre, Francien, die die Jungen beim Tennisspielen in die entferntesten Winkel des Tennisplatzes jagte und mit der man auf Bäume klettern konnte. Mirjam mit ihren spannenden, engen Pullis, über die gemunkelt wurde, dass sie schon mit Jungs aus der Oberstufe rummachte. Notfalls hätte ich auch Jessica genannt. Die ruhige Jessica mit der Nase, die sich so komisch krümmte, wenn sie lachte. Ihre tiefe Stimme, die die Muskeln an der Schläfe zittern ließ. Oder die Jessica, die sich so veränderte, wenn sie in der Schulband sang, wenn sie wild tanzte und die vielen kleinen Zöpfe über ihr Gesicht peitschten. Jessica, die einen zum Stottern brachte, wenn sie einen anschaute, und von der ich abends im Bett träumte.

»Das wird nix, Peer«, sagte ich dann. »Ich an deiner Stelle würde mich in Francien verlieben. Sie ist in dich verliebt, wusstest du das?«

»Diese Augen«, sagte Peer.

»Wie findest du Daphne oder Mirjam?«

»Niemand hat solche Augen, Jonie.«

»Grüne Katzenaugen. Und — nimm’s mir nicht übel, Peer — aber sie schielt ein bisschen.«

»Mann, du bist ja blind. Das sind Mandelaugen, die Augen einer japanischen Prinzessin.«

»Vielleicht hat sie Kontaktlinsen und muss eigentlich eine Brille mit dicken Gläsern tragen.«

»Du hast sie ja nicht alle.«

»Sie lacht nie, Peer.«

»Gibt’s denn so viel zu lachen? Sag mir lieber, was ich machen soll.«

»Vielleicht solltest du ihr ein Gedicht schreiben.«

»Ein Gedicht?«

»Oder etwas Verrücktes machen.«

»Was denn? Na, sag schon.«

Ich dachte ja gar nicht daran, denn Peer würde es fertig bringen, die idiotischsten Sachen zu machen. Wusste Beryl, dass Peer bei dem strengen Peper im Geschichtsunterricht Mäuse durch die Klasse laufen lassen, sich mit seinem Sax auf Fräulein Stubbes Schule setzen und sogar mit Slikkie kämpfen wollte, obwohl der immer ein Messer bei sich hatte? Es gab da noch mehr von diesen wüsten Plänen. Und sie wären allesamt umsonst gewesen. Beryl würde ihren Pony hochpusten, ihre Fingernägel betrachten und nicht lachen: Sie konnte nur sich selbst im Spiegel anlachen.

Sogar Peers Sax ließ sie kalt. Peer konnte so spielen, dass es sich anfühlte, als würden lauter Wolken im Kopf segeln. Seine Musik konnte einen zum Tanzen oder Weinen bringen. Ich habe mal zu ihm gesagt, dass es für ihn ein Klacks wäre, so zu spielen, dass Beryl vor Verliebtheit dahinschmelzen würde. Also schlichen wir uns eines Abends im Dunkeln in Beryls Garten, um eine Serenade zu spielen. Peer behauptete, dass sich das so gehörte, wenn man verliebt war. Er holte ausgelassene, schnelle Melodien aus seinem Sax, die in Wellen hochstiegen. Und flehende Musik, die sich wie eine Schlange nach oben wand. Er legte seine ganze Verliebtheit in sein Spiel, setzte ein Bein vor, bog sich nach vorn und federte wieder zurück. Er spielte leise und ließ den Ton wieder anschwellen. Er stand bewegungslos da und tanzte wie ein Vollidiot, das Sax auf seiner rechten Hüfte. Aber vielleicht spielte er doch die falsche Musik oder es lag daran, dass ich dabei war, jedenfalls erschien Beryl wie eine Prinzessin am Fenster, schaute kurz raus und zog die Gardinen zu. Peer tat, als würde es ihm nichts ausmachen.

»Egal«, sagte er. »Auf Ataland wird sie immer bei mir sein. Und wenn wir dann miteinander gehen, kommen wir als Zwillinge zurück auf diese Welt.«

»Kann man sich in Ataland wirklich verlieben, Peer?«

»Natürlich.«

»Aber wenn alle Mädchen gleich aussehen, irrt man sich dann nie?«

»Nie.«

Aber an Peers kurzen Antworten konnte ich merken, dass er dieses Problem noch nicht richtig durchdacht hatte. Ich wusste, dass es ein Phantasiespiel war, aber es gefiel mir trotzdem nicht, dass in Ataland jeder mit dem gleichen Körper rumlief und man womöglich niemanden erkennen würde. Für meinen Vater war das natürlich ein Vorteil. Der würde doch nur Ärger mit dem Kosaken bekommen, der ihn in Russland erschossen hatte. Aber vielleicht würde ich meinen toten Bruder nicht wieder finden und all die anderen, die noch sterben mussten. Mein Vater, meine Mutter, Fräulein Stubbe, Jessica. Und was vielleicht das Schlimmste war: Ich würde Peer zwischen den vielen Ataländern in blauen Gewändern niemals erkennen. Peer versprach, dass er sich was einfallen lassen würde, aber er hat nie mehr darüber geredet.

Nach der Serenade gingen wir nach Hause. Peer ging mitten auf der Straße, tanzend, ab und zu blasend. Lichter wurden angeknipst und hinter den Fenstern erschienen Köpfe. Vor dem Hof von Bauer Rozema stellte er sich neben den Hühnerstall und spielte lautstark Fuchs, du hast die Gans gestohlen. Die Hühner gackerten ängstlich und flogen gegen den Maschendraht. Rozema würde denken, dass ein Fuchs im Hühnerstall war, und mit seinem Gewehr nach draußen stürmen.

»Hör jetzt auf, Peer.«

»Warum?«

»Rozema geht zu deinem Vater.«

»Das werden wir ja sehen.«

»Dein Vater nimmt dir das Sax weg.«

Aber Peer war noch übermütiger als sonst. Vor Fräulein Stubbes Haus hielten wir auch noch an und Peer ließ einen traurigen Notensatz gegen die Fassade Richtung Himmel rollen. Das alte Fräulein Stubbe war nie verheiratet gewesen und nur auf die Welt gekommen, um den Dorfkindern Lesen und Schreiben beizubringen. Sie ließ sich nicht mal vorm Fenster blicken. Vielleicht saß sie in einem Stuhl und hielt ein Nickerchen, die silberne Brille auf der Nasenspitze, die Gesundheitsschuhe unterm Tisch und ihre alten Füße in einer Schüssel mit Sodawasser. Mit viel Mühe gelang es mir, Peer nach Hause zu kriegen.

Peer und ich, sein Sax, die Riedinseln mit den Bisamratten, die Welt von Ataland und die Sehnsucht nach der unerreichbaren Beryl — es schien, als würde alles immer so bleiben. Und dann plötzlich, beim Fußballspiel gegen die Bauernlümmel von den Red Arrows, änderte sich alles.

Ein Eierkopf als Rammbock

Peers rechter Fuß hatte beim Saxophonspielen zehntausende Male den Takt geklopft. Vielleicht waren die Muskeln in seinem rechten Bein dadurch besonders stark geworden und er konnte deshalb so enorm gut schießen. Wenn er den Ball gegen Fräulein Stubbes Schule knallte, sprang der Zement aus den Fugen. Zu viel mehr reichte sein Fußballtalent allerdings auch nicht aus. Wenn wir ein Spiel hatten, trabte Peer oft ziellos über das Feld. Manchmal stand er auch eine Weile verloren an der Seitenlinie und tat nichts. Dann wuchs ein tiefer Gedanke in seinem Kopf oder er hatte irgendwo einen Vogel entdeckt. Ich glaube, dass Fußball Peer überhaupt nicht interessierte. Er machte nur mit, weil er gerne mit den anderen Jungs zusammen war. Und die wollten ihn immer gerne dabeihaben. Bei jedem Spiel gelangte Peer irgendwann einmal zufällig in die Nähe des Tors. Dann rief jemand: »Peer! Los, schieß, du Schlafmütze!« Peer erinnerte sich dann, dass er auf einem Fußballfeld stand, stürmte wie ein Stier nach vorn und gab dem Ball einen solchen Tritt, dass der Torwart meistens nicht mal mehr danach hechtete, sondern sich direkt vor Schreck ganz klein machte.

Bevor das Spiel gegen die Red Arrows anfing, war schon klar, dass es eine komische Angelegenheit werden würde. Die Red Arrows sind die Jungs aus einem Dorf am anderen Ufer des Blausees. Ordinäre Bauernlümmel mit einem fetzigen Vereinsnamen. Früher führten wir immer Krieg mit ihnen, wenn wir eine Insel im Blausee besetzt hatten, die sie haben wollten. Das passierte in der letzten Zeit nicht mehr, aber wir spielten noch immer Fußballspiele gegen sie, die wir meistens verloren. Davie meinte, dass es endlich mal Zeit wäre zu gewinnen, und hatte sich dafür einen Plan ausgedacht. Außer Peer würden wir noch zwei Geheimwaffen einsetzen. Zunächst einmal wurde Slikkie überredet. Nicht wegen seiner geschickten Fieber oder haarscharfen Bananenflanken, sondern weil er bärenstark war. Nach langem Zureden versprach er, sein Messer zu Hause zu lassen. Und dann war da noch Francien. Sie hatte superkurze Haare und war flach wie ein Frühstücksbrett. Wenn sie nichts sagte, würde niemand merken, dass ein Mädchen mitspielte. Francien war so schnell, dass wir den trampeligen Arrows bestimmt ein Schnippchen schlagen konnten. Mit Peer wurde automatisch gerechnet, und wenn Marcel im Tor einigermaßen wach blieb, würden wir die Arrows einmachen. Davie hatte auch noch probiert, Beryl und Mirjam davon zu überzeugen, sich hinter Marcels Tor zu stellen. Die Arrows waren anfällig für hübsche Mädchen, und wenn sie Beryls japanische Augen und Mirjams großen Busen sahen, würde ihnen vielleicht schwindlig werden oder sie würden vor lauter Aufregung das Tor verfehlen. Aber schließlich klappte das nicht, weil Beryl nicht wollte und Mirjam dann auch nicht mehr. Charly Onnes würde wieder Schiedsrichter sein. Nicht, dass er so viel Ahnung von Fußball gehabt hätte, aber er war der einzige Erwachsene, der es tun wollte. Und mit einem Erwachsenen als Schiedsrichter wirkte alles ein bisschen echter. Das Spiel lief wie geschmiert. Gleich in der ersten Minute rammte Slikkie seinen Eierkopf voll in den Bauch eines Arrowverteidigers. Der wand sich eine Weile wie ein Wurm im Gras. Kurz darauf verfehlte Slikkie zwar den Ball, aber er erwischte zum Glück noch ein Arrowfußgelenk. Er stolperte und ließ sich mit seinem dicken Hintern auf den anderen Spieler fallen. Zischend entwich alle Luft aus dem zweiten Verteidiger. Charly schickte Slikkie zwecks Abkühlung vom Feld, aber das war nicht so schlimm. Die Arrowabwehr torkelte inzwischen mit gläsernen Augen übers Feld und der Rest war ein Klacks. Francien bekam Platz und sauste wie ein Hase über den Rasen. Sie sprang und tanzte und schickte die Arrows ständig in die falsche Richtung. Sie genoss es richtig, die Jungen an der Nase herumzuführen. Nach einer Viertelstunde schoss sie das erste Tor. Und Peers Moment war noch längst nicht gekommen.

Alles wäre in bester Ordnung gewesen, wenn dieser dämliche Marcel nicht über den Ball gestolpert wäre und anschließend auch noch seine Brille verloren hätte — und das ausgerechnet in dem Moment, als ich den Ball zurückspielte.

»Los, Peer«, rief ich.

Peer zog seine Strümpfe hoch und nahm Kurs auf das Tor der Arrows. Um sicher zu sein, dass er unterwegs nicht vergaß, was er tun musste, rannte ich mit ihm mit. Ich lotste ihn zum Tor, Davie überholte, brüllte »Peer, schieß, schieß!«, und Peer tat, was von ihm erwartet wurde. Er stieß dabei ein Gebrüll aus und blieb nach seinem Tor auf dem Rücken liegen, genau wie ein echter Fußballer, der noch kurz nachgenießt. Wir sprangen auf Peer, Francien vergaß, dass sie nicht sprechen durfte und tauchte kreischend in das Knäuel mit zappelnden Armen und Beinen. Aber als die meisten von uns längst wieder Stellung bezogen hatten, lag Peer immer noch da. Seine Augen waren geschlossen. Ein paar Locken klebten verschwitzt auf seiner Stirn.

»Aufstehen, Peer.«

»Mein Bein.«

»Was ist mit deinem Bein?«

»Fühl mal.«

Ich betastete sein Bein.

»Ich fühle nichts. Ist es das Fußgelenk?«

»Unterm Knie. Ist es nicht gebrochen oder so?«

»Quatsch.«

Peer rappelte sich auf und humpelte zur Seitenlinie. Charly Onnes kniff in sein Bein und sagte, dass Peer besser nicht mehr mitspielen sollte. Ich erinnerte mich plötzlich daran, dass er letzte Woche, als wir von den Riedinseln zurückkamen, auch so komisch lief. Mir war aufgefallen, dass er sein Bein nachzog, als ob er sich den Fuß verstaucht hätte. Ich hatte ihn gefragt, was er habe, aber er winkte ab, und ich vergaß es wieder. Vielleicht gehörte das einfach zu Peer oder es war eine Marotte, die zum Saxophonspielen passte.

Peer schaute von der Seitenlinie aus zu. Wir spielten mit neun Mann weiter und gewannen 3:2. Die aufgeblasenen Red Arrows würden uns die nächste Zeit keinen Ärger mehr machen. Und Francien würde noch eine ganze Weile die Heldin der Schule sein. Auf meine Schulter gestützt kam Peer nach Hause. Seine Mutter zog seine Hose herunter, als ob er ein kleiner Junge wäre und befühlte sein Bein vorsichtig. Ich sah, dass sie ihren Finger über eine geschwollene Stelle kreisen ließ. Sie wickelte ein feuchtes Tuch um das Bein und sagte, dass Peer sich aufs Sofa legen sollte.

»Ein bisschen Rheuma«, grinste er.

»Hättest du da nicht noch ein wenig mit warten können?«

»Ist mein Taktbein. Ein wenig überlastet.«

»Klar«, sagte ich. »Nächstes Mal nimmst du den anderen Fuß.«

»Geht in Ordnung«, sagte Peer. Er vergaß sein Bein. »Was meinst du«, fragte er, »kommen die Arrows auch nach Ataland, wenn sie sterben?«

»Ich glaube schon. Bloß kämpfen wir dann nicht mehr mit ihnen und spielen auch kein Fußball.«

»Wir können sie natürlich auch in die Tiefseegrotte für unerwünschte Eindringlinge verbannen.«

»Nur, wenn sie Bisamratten töten. Oder Hasen fangen.«

»Das weiß man bei denen nie.«

Peer nahm sein Sax und legte sein Bein hoch, das Instrument wie einen Schwan mit einem Knick im Hals neben seinem Bauch. Er spielte, bis der Laster neben dem Haus anhielt und sein Vater reinkam.

Aber das Rheuma ging nicht vorbei. Wochen später hinkte Peer immer noch und es schien immer schlimmer zu werden. Er nahm nicht mal mehr am Sportunterricht teil. Er wollte samstags auch nicht mehr zu den Riedinseln. Und beim nächsten Wettkampf schoss er zum ersten Mal kein Tor. Die Arrows rächten sich, indem sie uns 6:0 absäbelten. Dass es wirklich keine Kleinigkeit war, merkte Peer, als seine Mutter mit ihm zum Arzt ging und eine Weile später zum Krankenhaus in die Stadt. Sie behielten ihn gleich da.

Eisschlitten auf dem Blausee

Manchmal, wenn ich allein bin, tue ich so, als würde ich Saxophon spielen. Dann beuge ich mich vor und zurück und lasse meine Finger vor meinem Bauch tanzen. Mein Kopf nickt im Takt und ich bewege mich tanzend auf Jessica zu. Sie trägt einen schwarzen Minirock und einen Gürtel mit roten Steinen. Die Zöpfe springen um ihr Gesicht, sie hält sich am Mikrofon fest. Ich spiele schneller. Die Leute im Saal wiegen sich hin und her und klatschen die Hände über dem Kopf zusammen. Manche singen den Muskbabysong mit. Aber dann höre ich meinen Vater unten rufen und bin wieder in meinem Zimmer. Ich weiß, dass ich nie so werde spielen können wie Peer.

Drei Wochen hat er mich allein gelassen. Wochen, die in meinem Kopf ein dunkles Loch sind. Ich werde wohl zur Schule gegangen sein, habe mit den Jungs geredet, Jessica angeguckt und geträumt. Vielleicht habe ich über einen Witz von Marcel gelacht oder über Slikkie, der wieder irgendwelchen Blödsinn machte. Aber ich war mit meinen Gedanken nie richtig dabei. Der Platz neben mir war leer. Wir waren noch nie so lange getrennt gewesen. Immer hatten wir alles zusammen gemacht, und jetzt war Peer plötzlich irgendwo, wo ich nicht hingehörte. Es war, als ob eine Welt mit weiß gekleideten Menschen und surrenden Maschinen ihn verschluckt hätte. Er erlebte Dinge, die ich nicht erlebte, sprach mit Menschen, die ich nicht kannte. Ich ging zu Peers Mutter. Sie erzählte mir, dass er ab und zu mit Anton, der auf seinem Zimmer lag, Schach spielte. Und ich war auch noch eifersüchtig auf diesen Anton. Es war, als ob ich Peer zu diesem Zeitpunkt schon ein wenig verloren hatte.

In der letzten Woche durfte ich ihn besuchen. Über seinem Bett hingen viele Ansichtskarten. Ein paar waren von mir: eine mit einem Vogel und eine mit einem Foto von einem asiatischen Mädchen mit schmalen Augen. Auf die Karte hatte ich mit Filzstift Beryl geschrieben. Ich hatte Briefmarken mit einem Saxophon in die rechte Ecke geklebt. Ich erschrak, als ich Peer sah. So kannte ich ihn nicht. Seine Locken waren weg, nur an beiden Seiten seines Kopfes saßen noch einige Haarbüschel. Der kahle Kopf sah auf dem weißen Kissen klein aus, sein Hals dünn. Seine Augen waren unruhig und er sagte nicht viel. Ich musste an den Schädel im Bioraum denken. Jessicas Gedicht geisterte durch meinen Kopf. Ich wollte irgendwas tun, etwas sagen, aber meine Zunge wollte keine Sätze bilden. Unser ganzes Leben lang hatten wir miteinander geredet, und jetzt mussten wir nach Worten suchen. Peer stellte Fragen über die Schule, die Jungs, fragte schließlich, ob ich auf den Riedinseln gewesen sei. Aber es war, als redete er nur, um überhaupt etwas zu sagen, und als würde die Antwort ihn überhaupt nicht interessieren. Nur ganz zum Schluss ähnelte er kurz dem Peer von früher.

»Hast du Angst, Peer?«

»Die Schmerzen sind nicht so schlimm.«

»Was dann?«

»Ich will mein Bein behalten, Jonie.«

»Sie kriegen dein Bein schon wieder hin.«

»Sie sagen, dass es vielleicht ab muss.«

»Wer sagt das?«

»Anton.«

Er nickte zu dem Jungen in dem anderen Bett.

»Bist du verrückt. Das musst du den Arzt fragen.«

»Der sagt, dass er es noch nicht weiß.«

»Na also.«

»Es ist mein Taktbein, verstehst du, Jonie?«

Peers Augen, die sonst immer lachten, schauten mich hilflos an, als würde er erwarten, dass ich etwas sagte, das alle Probleme gleichzeitig lösen würde. Aber ich wusste nicht, was ich sagen sollte. Ich sagte nicht mal, dass es Unsinn war. Hätte ich wenigstens gesagt, dass Fußball ein doofer Sport war und dass man mit einem Bein auch noch Saxophon spielen konnte. Dass Hobaar aus dem Dorforchester auch nur ein Bein hatte. Es gab so viele Leute auf der Welt, die nur ein Bein hatten. Und war es nicht wichtiger, gut denken zu können, als ein guter Fußballer zu sein? Aber ich sagte nichts, ich schaute weg. Ich sah Peer in einem Rollstuhl vor mir. Oder Peer humpelnd mit einem Stock, ein Hosenbein lose im Wind flatternd. Filmfragmente flitzten an meinen Augen vorbei. Vor allem das Bild eines schwarzen Jungen, der sich auf dem Untergestell eines Kinderwagens fortbewegte. Er schaufelte mit seinen Händen, als seien sie Werkzeuge. So wie ich früher auf einem Eisschlitten über den Blausee schoss. Ich stand plötzlich auf, klopfte Peer viel zu kräftig auf die Schulter und sagte, dass ich gehen musste. Peer schaute mir nach, graue Augen in einem erstarrten Gesicht.

Ich habe Peer, meinen Freund, meinen ertrunkenen Bruder, damals im Stich gelassen. Jedes Mal, wenn ich daran denke, schäme ich mich. Als Peer mich am meisten gebraucht hat, bin ich einfach weggelaufen. Ich bin nach meinem Besuch direkt nach Hause gegangen. Mein Vater saß im Wohnzimmer und glotzte auf eine Landkarte, zu seinen Füßen einen Stapel Bauzeichnungen. Wenn er jemals nach Ataland kommen sollte, würde er auch dort noch Ferienhäuser und Vergnügungsparks bauen wollen. Meine Mutter las in einem dieser seltsamen Bücher über Wiedergeburt. Manchmal bekam sie davon glasige Augen und hörte nicht mehr, wenn man etwas sagte. Dann dachte sie natürlich, dass sie in einem griechischen Tempel war. Jede Woche las sie so ein Buch und am Freitagabend kamen ihre Freundinnen, um darüber zu diskutieren. Jetzt nahm sie einen Schluck Wein und legte das Buch zur Seite, um mir zuzuhören. Sie wusste, wie es um Peer bestellt war. Die Ärzte konnten ihm auf drei Arten helfen, sagte sie: mit Medizin, durch eine Operation oder mit Bestrahlungen. Sie wollte mich vielleicht beruhigen, aber ich konnte es nicht ertragen, dass sie so locker darüber sprach. Als wenn eine solche Operation so etwas war wie sich ein Muttermal entfernen zu lassen — dafür war sie neulich im Krankenhaus gewesen. Als wenn man Bestrahlungen mit der Sonnenbank vergleichen konnte, die Medizin mit den Pillen, die sie manchmal schluckte, um abzunehmen.

Eine Woche, nachdem ich Peer im Krankenhaus besucht hatte, kam er nach Hause. Er hinkte zwar ein wenig, lief aber auf beiden Beinen. Auf dem Kopf hatte er eine rote Kappe. Auf dem Schirm stand: GUNS ‘N ROSES. Er war heilfroh, dass er wieder bei uns war, sein Sax wieder festhalten konnte — auch wenn er viel liegen musste und jede Woche einmal zum Krankenhaus. Seine Mutter schob sein Bett vors Fenster. Ich ging abends vorbei, um zu reden, ihm die Hausaufgaben zu bringen. Aber nach ein paar Wochen war das nicht mehr nötig. Peer ging wieder zur Schule, als wenn er Ferien gemacht hätte. Es wurde beinahe wieder so wie früher. Peer war wieder fröhlich und unbeschwert, als wenn es auf der Welt keine schrecklichen Krankheiten gäbe. Aber an einigen Dingen konnte man merken, dass sich etwas geändert hatte: Er machte nicht beim Sportunterricht mit und blieb ab und zu einen Tag zu Hause. Er wollte auch nicht mehr zu den Riedinseln, sondern borgte mir die Drahtschere. Und wenn er Saxophon spielte, saß er oft auf einem Stuhl, das Instrument zwischen den Beinen. Sein Körper spielte nicht mehr mit, sein Fuß stand still, nur sein kahler Kopf bewegte sich im Takt.

Rote Schmetterlinge auf einem Schädel

Wo sind Peers schöne Locken geblieben, auf die ich so oft neidisch war? Einfach auf den Krankenhausboden gefallen, von einer Krankenschwester zusammengefegt und in den Abfall geworfen? Hätte sie nicht eine kleine Locke für mich aufbewahren können? Manche Leute tragen so etwas in einem Medaillon. Aber es wäre natürlich komisch gewesen, wenn ich eine Locke von Peer in einem Döschen aufbewahrt hätte. Als Peer eine Woche zu Hause war, brachte seine Mutter ihm eine Perücke mit. Sie hatte das Ding in der Stadt gekauft, ohne Peer. Ich war dabei, als Peer sie anprobieren musste. Ihre Finger zitterten, als sie ihm die Perücke aufsetzte. Sie sagte, dass ihm das neue Haar sehr gut stand, aber ihre Stimme klang piepsig hoch. Peers mageres Gesicht sah unter den schwarzen Haaren noch blasser aus. Nirgends war eine Locke zu finden und über den Augenbrauen waren die Haare gerade abgeschnitten. Die Perücke sah aus, als hätte Beryl Modell dafür gestanden. Aber Peer machte kein Problem daraus. Er setzte das Teil auf und vergaß es wieder. Ich glaube, dass er es für seine Mutter tat, denn selbst war es ihm schnurzegal, dass die anderen sahen, dass er einen Glatzkopf hatte. Eigentlich fand er das interessant und er hatte schon einmal gesagt, dass die Männer in Ataland auch ruhig eine Glatze haben könnten, statt so einer kurzen Römerfrisur. Manche Mädchen aus der Klasse fanden Peers Kopf unheimlich. Aber das störte Peer nicht weiter. Nur wenn Beryl in der Nähe war, tastete er nach seinem Kopf, um zu prüfen, ob das Ding nicht schief hing. Am Anfang waren die anderen sehr vorsichtig. Aber als sie merkten, dass es Peer überhaupt nichts ausmachte, trauten sie sich mehr. Einmal, kurz vor einer Stunde von Peper, grapschte Slikkie die Perücke von Peers Kopf, setzte sie erst auf seine weißen Stoppelhaare und dann auf den Schädel in der Vitrine. Als Peper reinkam, war gleich klar, dass er sich nicht wohl fühlte. Leicht stotternd erzählte er vom Ersten Weltkrieg. Peer war hyperaktiv und stellte eine Frage nach der anderen. Und der strenge Peper, der keinen Spaß duldete, wurde immer nervöser. Schließlich hielt er es nicht mehr aus.

»Deine Kopfbedeckung, Peer.«

»Habe ich nicht mehr, Herr Peper.«

»Das sehe ich, Peer.«

»Wenn es so warm auf meinem Kopf ist, kann ich nicht denken, Herr Peper.«

»Aber dort in der Vitrine, das gehört sich nicht. Könntest du nicht doch...«

»Soll ich meine Kappe aufsetzen, Herr Peper?«

Peer fischte seine GUNS ‘N ROSES-Kappe aus der Tasche und holte die Perücke aus der Vitrine. Er betrachtete nachdenklich Franciens Kopf und fragte, ob sie sich die Perücke ausleihen wolle. Die Klasse fing an zu lachen und Slikkie schlug mit seinem Messer gegen das Tischbein. Peper atmete erleichtert auf und schnellte hoch. Lärm in der Klasse, endlich wusste er, was er zu tun hatte. Er guckte streng, schnauzte Slikkie an und nahm ihm das Messer ab.

Nein, da packte Reeboer es viel besser an. Er machte Peers Kopf gleich zum Thema seiner nächsten Stunde. Er erzählte über Sprachzentrum, Rechenzentrum, Hinterhauptbein und zugewachsene Fontanellen.

»Das können wir uns jetzt mal eben ansehen«, sagte er. »Bevor die Haare wieder gewachsen sind.«

Also setzte er Peer in die Mitte und zeichnete mit einem Filzstift das Sprachzentrum auf seinen Kopf. Ich glaube, dass er auch allerlei Sachen erfand, die nicht in Büchern stehen. Er fand eine winzige Mulde auf Peers Schädel und behauptete, dass das eine rudimentäre Philomelöffnung sei. Ich weiß nicht mehr genau, was er alles erzählte. Vielleicht steht es noch in Marcels Heft, der immer alles aufschreibt, was die Lehrer sagen. An einen Satz erinnere ich mich noch: Die Philomele sei ein Ventil, das sich bei übermäßigen Gefühlen, besonders bei heftiger Verliebtheit, spontan öffne oder so ähnlich. Aber das Beste kam noch. Reeboer zog Beryl nach vorne und drückte ihr den Filzstift in die Hand.

»Markiere die Stelle«, brummte er in seinen Bart.

Unter seinen zwingenden Augen tanzten Beryls rot lackierte Fingernägel wie Schmetterlinge über Peers weißen Kopf. Ohne jegliche Regung zog sie einen kleinen Kreis um die Philomele. Peer hielt mucksmäuschenstill, die Augen geschlossen, den Kopf zwischen die Schultern gezogen. Nur seine Nasenflügel zitterten, als ob er den Orchideenduft aus allen Ritzen von Beryls Körper saugen wollte. Den Kreis sparte er beim Waschen sorgfältig aus, eine Woche später konnte man ihn immer noch sehen.

Auch außerhalb der Schule gehörte Peer wieder dazu. Er machte samstags morgens sogar wieder beim Fußballspielen mit. Aber das durften seine Eltern nicht wissen. Darum mussten wir Peer ab und zu kurz hinter unseren Rücken verstecken, wenn das Lastauto seines Vaters vorbeikam. Peer war so dünn geworden, dass wir Angst hatten, dass er bei einem Tackling in Stücke brechen würde. Er konnte nicht mehr so gut rennen. Darum stellten wir Marcel irgendwo ins Mittelfeld und machten Peer zum Torwart. Als Verteidiger konnte ich ihn ein bisschen im Auge behalten und den Ball für ihn abschlagen. Peers berühmte Kanonenschüsse konnten uns nicht mehr retten. Dafür hielt er mehr Bälle als Marcel. Und wenn ein Gegner wirklich gefährlich wurde, riss er sich die Kappe vom Kopf, zeigte auf einen nicht vorhandenen Vogel und stolperte brüllend aus dem Tor. Den meisten jagte der wilde Mann einen solchen Schrecken ein, dass sie daneben schossen.

Über sein Bein sprach Peer nicht mehr, über seine Krankheit selten. Auch wenn er ein paar Tage im Krankenhaus liegen musste, tat er, als wäre er kurz einkaufen gewesen. Und wenn Leute ihn fragten, wie es ihm gehe, antwortete er: »Gut.« Peer glaubte, dass er wieder gesund werden würde. Natürlich war er noch ein wenig mager, aber seine Mutter wusste genau, was er essen musste. Sie wog die Mengen sorgfältig ab und bald würden wieder Kilos starker Muskeln an seinem Körper sein. Was ihn störte, war, dass er immer noch schnell müde wurde und nicht genug Luft hatte, um länger Saxophon zu spielen. Lange Spaziergänge bereiteten ihm auch Schwierigkeiten. Wenn wir Schule hatten und irgendwo hinmussten, war das kein Problem. Dann fuhr Peer auf Slikkies Mofa mit. Slikkie fand das toll, besonders nachdem der Direktor ihm erlaubt hatte, Peer mit dem Mofa direkt vor der Schultür abzusetzen. Slikkie interpretierte das großzügig und raste oft in halsbrecherischem Tempo um die Schule und fuhr Slalom durch die Fahrräder der anderen Schüler, sodass die Kleinen wie Grashüpfer aus dem Weg sprangen. Dann drückte Peer sich grinsend gegen Slikkies Nietenjacke und hielt mit einer Hand seine wehende Perücke oder die Kappe fest. Und wenn wir irgendwo waren, wo man mit dem Mofa nicht hinkonnte, und Peer müde war, trug Slikkie ihn einfach auf seinem breiten Rücken. Peer summte das Lied vom Bisamrattenjungen und Slikkies flacher Hinterkopf schien speziell dafür gemacht zu sein, den Takt darauf zu schlagen.

Solange wir in der Schule waren, gab es also keine Probleme. Aber auf den Riedinseln oder am Breiten Stiek umherzustreifen, war schwierig geworden, vor allem am Anfang, als er seinen Rollstuhl noch nicht hatte. In der ersten Zeit sind wir noch einmal mit dem Rad zum Fährhaus von Charly Onnes gefahren, um uns ein Boot zu leihen. Aber als wir bei der Insel ankamen, auf der unsere Höhle war, blieb Peer im Boot sitzen. Und auf dem Rückweg fuhr er immer langsamer. Das letzte Stück musste ich ihn sogar ab und zu anschubsen.

Auch wenn Peer fast überall wieder mitmachte, es fiel mir auf, dass er immer mehr über Ataland redete. Es war, als hätte er es eilig, die Welt zu Ende zu denken, die er in seiner Phantasie aufbaute. Aber in der Schule sprach er nur darüber, wenn niemand uns hören konnte. Und zu Hause nur, wenn seine Mutter nicht im Zimmer war und sein Vater im Schuppen bastelte.

Wasserscheue Blaumeisen

Peer nannte seine Phantasien den Geheimen Peerglauben. Wenn Menschen sterben, sagte Peer, ruhen sie sich irgendwo aus. Fräulein Stubbe erzählte vom Himmel und Peer hatte Ataland erfunden. Es fiel ihm leicht, sich vorzustellen, wie es dort war. Oder eigentlich muss ich sagen: Er sah es und beschrieb es jemandem, der es nicht sehen konnte. Ataland ist eine Insel im Meer. Vor der Küste schwimmen Wale und Delfine und hoch oben am Himmel kreisen Schwäne mit ausgestreckten Hälsen. Auf der Insel wachsen Kaktusrosen, Dattelpflaumen und Bäume, an denen das ganze Jahr Rubinäpfel hängen. Überall phantastische Farben und der Duft von Geißblatt und Orchideen. Und auf der Bergspitze steht ein großer Palast mit dem Denkmalplatz. Dort treffen sich die Ataländer, um abends den Tag mit dem Atalandbreezesong abzuschließen. Wer sich einfach in ein Boot setzt und aufs Meer rudert, wird Ataland nie finden. Nur wenn man ganz fest daran glaubt, passiert das. Eigentlich kann man auch nur nach Ataland, wenn man tot ist. Erst hatte Peer gesagt, dass nur die Seelen dort wären. Aber was war eine Seele eigentlich? Etwas Unfassbares, das man nicht mal sehen konnte. Nein, es war viel besser, in Ataland auch wieder einen Körper zu haben. Der Unterschied zwischen Männern und Frauen blieb, aber alle Männer sahen genau gleich aus. Auch die Frauen hatten dieselben ein wenig schräg stehenden, grünen Augen und schwarze Haare mit einem Pony. So konnte man nie mehr neidisch sein und brauchte sich für nichts zu schämen. Ataland musste ein Paradies sein für Jungen mit Kartoffelnasen, Segelohren und Pickeln, für Mädchen mit Zahnspangen und ohne Busen. Keiner konnte mehr mit Mongole, dreckiger Neger oder Fettwanst beschimpft werden.

Blaumeisen brachten einen nach Ataland. Wenn man stirbt, will die Seele immer nach oben, aus dem Körper heraus, wie eine Gasblase aus einem Graben. Die blauen Vögel nahmen die Seele dann in Empfang und brachten sie zum Pförtnerhaus, einem Haus aus rotem und weißem Marmor mit einem Silberdach. Das Pförtnerhaus war eine Art Lagerhaus, in dem tausende von Atalandkörpern in Regalen lagen, die Frauen links, die Männer rechts. Die Blaumeisen öffneten die Körper mit einem silbernen Schlüssel und ließen die Seele hinein. Sobald die Seele drin war, kam Leben in den Atalandkörper. Man zog ein blaues Gewand an, wenn man ein Mann war, und ein weißes, wenn man eine Frau war. Dann wurde man zwischen all den anderen losgelassen, die genauso aussahen wie man selbst, war froh, so lange man wollte, und konnte in Ataland ein ruhiges Leben führen. All die Maschinen, die die Welt so hektisch und laut machten, gab es nicht. Es war dort, wie es früher bei uns war. Keine Autos und Flugzeuge, elektrischen Bohrer und Mixer, Stereoanlagen und Videospiele.

Und wenn man das Bedürfnis nach Abwechslung hatte, konnte man eine Weile auf die normale Welt zurückkehren. Dann wurde man wieder in einem neuen Menschen geboren. Mein Bruder war darum schon mal in Ataland gewesen, als er mit seinem Fahrrad in den Breiten Stiek gerollt war und wieder zurückkam, um Peer zu werden. Meine Mutter auch und mein Vater, nachdem der elendige Kosake ihn erwischt hatte.

Wir haben lange darüber diskutiert, ob alle Menschen nach Ataland konnten. Schließlich hatten wir ein Peerverbot erteilt, das dafür sorgte, dass bestimmte Gruppen, zum Beispiel Klatschtanten mit Stützstrümpfen und Jäger, niemals einen Fuß auf Ataland setzen würden. Die wurden nach ihrem schlechten Leben einfach ausradiert, als hätte es sie nie gegeben. Oder sie wurden zur Tiefseegrotte für unerwünschte Eindringlinge gebracht. Ab und zu passierte es, dass eine Blaumeise durcheinander geriet, und doch eine Klatschtante, ein Vogelfänger, ein Bauer aus der Massentierhaltung oder ein Bisamrattenjäger nach Ataland kam. So eine verirrte schwarze Seele wurde dann gleich in Alufolie gewickelt und blitzschnell von den Delfinen zur Tiefseegrotte gebracht. Dort wurden sie zur Strafe wieder zu Menschen gemacht. Dann konnten die Tanten ewig über die Jäger klatschen, ihnen die Gummistrümpfe um die Ohren schlagen und sie mit Einlegesohlen bewerfen. Die Tierquäler konnten Wagenladungen Schrot in die dicken Hintern der Tanten schießen. Aber die Seelen aller ermordeten Tiere kamen ganz bestimmt nach Ataland. Alle ertrunkenen Bisamratten, alle erschossenen Hasen und Fasane, überfahrene Igel und Vögel, in Netzen gefangene Zugvögel, harpunierte Wale, Millionen aufgegessener Kühe und Schweine und so weiter. Peer hat alles in einem alten Biologieheft aufgeschrieben, aus dem er die ersten Seiten mit Notizen über den Blutkreislauf herausgerissen hatte. Da stehen alle Einzelheiten drin, die Peer nicht gleich gesehen hatte und die wir zusammen besprochen hatten. Wir versuchten auch, uns gegenseitig zu übertrumpfen und immer mehr Besonderheiten zu erfinden. So hatten wir zum Beispiel eine Sonderregelung für Menschen eingeführt, die im Meer ertrunken waren.

»Was machen wir mit den ertrunkenen Seeleuten, Peer?«

»Wie immer, die Blaumeisen nehmen die Seele in Empfang.«

»Aber die Meisen sind nicht in der Nähe. Das sind keine Seevögel.«

»Sie fliegen doch auch nach Ataland.«

»Dann machen sie die Augen zu. Sie haben Angst vor Wasser.«

»Gut«, sagte Peer, »eine Sonderregelung für die Schiffbrüchigen. Die Delfine nehmen den Körper mit. Sie schwimmen und spielen mit dem Ertrunkenen wie mit einem Ball.«

»Wenn es ein Dicker ist, helfen die Wale.«

»Sie bringen den Körper zum Vorland.«

»Was ist das?«

»Eine Insel vor der Küste von Ataland. Dort ist es immer neblig.«

»Da holen die Blaumeisen dann die Seele heraus?«

»Und die Delfine bringen den Körper wieder zum Strand zurück, dann finden ihn die Leute, und er kann begraben werden.«

Der Geheime Peerglaube, erst war er ein Spiel. Peer baute eine Phantasiewelt auf und ich machte mit. Die Rubinapfelbäume auf Ataland zum Beispiel habe ich erfunden. Erst sollte es Pfirsichefeu werden, aber ich fand Apfelbäume schöner. Auf Dauer wurde es mehr als ein Spiel. Ich merkte, dass Peer anfing, seine eigenen Geschichten zu glauben, vor allem in der Zeit, als er krank war. Und selbst glaubte ich sie manchmal auch. Dann träumte ich, dass ich mit Jessica dort war. Ich vergaß eben, dass alle Mädchen gleich aussahen. Wir saßen im Schilf an einem Bergsee, die Füße im kühlen Wasser. Flamingos stelzten auf langen Beinen durch einen seichten See. Bisamratten machten ein Nickerchen auf großen Seerosenblättern und Pelikane fuhren auf ihren Plattfüßen Wasserski. Ich flocht Zöpfe in Jessicas langes blondes Haar und strich ab und zu mit dem Finger über den Bogen ihrer Nase.

Dann war Ataland für mich Wirklichkeit.

Ein Flaschenschiff

Peer ging es mal besser und mal schlechter. Manchmal schien es, als ob er wieder alles könnte, und in der nächsten Woche wirkte er wie ein magerer alter Mann, der gepflegt werden musste. An manchen Tagen konnte er nicht aus dem Haus und war auch zu müde, um Saxophon zu spielen. Dann lag er in seinem Bett vor dem Fenster. Er fand das nicht so schlimm. Dann konnte er lesen, phantasieren und an seiner Zeitungsausschnittsammlung arbeiten. Alle möglichen Berichte über Tiere und auch Artikel über Tierquäler und Jäger schnitt er aus und bewahrte sie auf. Oder er lauschte der Brise von Ataland im Nordhorn oder kritzelte Noten aufs Papier. Nur wenn er besonders müde war, wollte er lieber keinen Besuch. Sonst war jeder willkommen. Außer den Bekannten seiner Mutter, die konnte Peer absolut nicht ausstehen. Ich habe sie nur ein einziges Mal miterlebt. Peer sah sie oft, die grässlichen Frauen aus der Nachbarschaft, noch schlimmer als die Freundinnen, die meine Mutter hatte. Sie kamen ins Zimmer, sagten ein paar Worte zu Peer und setzten sich dann an den runden Tisch. Sie tauchten ihre Plätzchen in den Tee, schoben sich schmatzend Pralinen zwischen die kalten Lippen und klapperten mit dem Kunstgebiss. Sie redeten, als wäre Peer nicht da. »Das arme Kind«, sagten sie, als ob sie sich über ein Ding unterhielten. »Weiß er es?«, hörte ich so eine Hexe zischen. Und dann vergaßen sie Peer und stürzten sich auf den Klatsch und Tratsch aus der Nachbarschaft und anderes Geschwätz. Wie man eine herzhafte braune Soße zum Rinderbraten machte, dass in der letzten Zeit so viele Schwarze in die Stadt zogen: alles Taschendiebe, dass die Erdbeeren so unverschämt teuer waren. Schreckliche Gespräche über Dinge, die so unwichtig waren, verglichen mit dem, was mit Peer geschah. Dann guckte Peer mich an und zwinkerte mir mit einem komischen Gesichtsausdruck zu. Er wurde nicht wütend, er fing nicht an zu schreien oder warf den Kerzenständer, den Aschenbecher oder den anderen Krempel durch die Gegend, den sein Vater aus einer uralten Kirchenbank gedrechselt hatte. Er schämte sich, vor allem für seine Mutter, die mit roten Flecken auf den Wangen und scheuen Augen rumhuschte und sich nicht traute, sie rauszuschmeißen.

Einmal flüsterte Peer mir zu: »Die meine ich. Die dürfen nie nach Ataland.«

»Klatschtanten.«

»Sie tragen Gummistrümpfe, Jonie.«

»Für die blauen Knubbel auf den Beinen.«

»Sie sind eklig. Sie haben braune Flecken in der Unterhose.«

»Hör auf, Peer.«

»Sie haben Krusten auf den Knien und Schimmel zwischen den Beinen. Gib mir mal das Sax.«

Ich nahm das Saxophon aus dem Koffer unter dem Bett und legte es auf die Decke. Peer streichelte über das glänzende Messing, nahm das Blättchen in den Mund, um es geschmeidig zu machen, und ließ die Klappen auf- und zugehen. Die Frauen hatten nichts gemerkt. Dann schaute Peer mich grinsend an und setzte das Mundstück an die Lippen. Mit eingefallenen Wangen zog er Luft ein, sodass sein Gesicht noch magerer aussah. Dann blies er. Aus dem Instrument brach ein Geröchel von Tönen hervor, die so schrill und grell waren, dass der Schmerz mir durch den Kopf fuhr. Teetassen klirrten im Schrank, spitze Schreie ertönten. Eine Frau sprang auf, machte ein paar Schritte, stolperte und sackte auf die Knie. Ich sah, dass sie wirklich beigefarbene Stützstrümpfe trug. Peers Mutter kam mit panischen Augen zu uns.

»Peer, was soll das?«

»Entschuldigung, Mama. Ich kann es, glaube ich, nicht mehr so gut.«

Er wischte mit dem Ärmel über das Metall. Man konnte nicht erkennen, ob er lächelte oder seinen Mund vor Schmerz verzog.

Aber nicht jeder Besuch war so schrecklich. Wenn Charly Onnes kam, blühte Peer immer richtig auf. Der Fährmann besuchte alle Kranken im Dorf und Peer sogar besonders oft. Wenn er hereinkam, merkte man gleich, dass er voll und ganz dabei war. Er benahm sich nicht komisch, sprach nicht übertrieben, als ob ein kleines Kind dort im Bett liegen würde, er war einfach nur er selbst. Und dass Peer krank war, war nun einmal so, gehörte dazu. Er erzählte einen Witz und lachte selbst am lautesten darüber. Er redete über die Zeit, als er noch nicht im Fährhaus wohnte, sondern auf einem Schlepper fuhr. Er brachte Peer bei, wie man ein Flaschenschiff baute. Dann saß er stundenlang an Peers Bett, das Schiff in seinen großen Händen, die Masten umgelegt. Sie schoben das Boot durch den Flaschenhals, und als es drinnen war, richteten sie die Masten an Bindfäden auf. Er versprach Peer, dass er ihm auch zeigen würde, wie man einen Vogel ausstopft. Manchmal saß er an Peers Bett und brummte geflüsterte Worte. Was Charly dann erzählte, wusste ich nicht, weil er erst alle aus dem Zimmer schickte. Wenn wir wieder hinein durften, saßen die beiden da und spielten Karten oder so. Aber Peers Wangen waren dann rot und seine Augen glänzten.

Natürlich besuchten auch die Jungs aus dem Dorf Peer, wenn er zu Hause im Bett lag. Slikkie brachte die Comics mit, die er selbst so gerne las, und ging während seines Besuchs oft noch kurz raus, um zum Beispiel zu demonstrieren, wie man nur auf dem Hinterrad eines Mofas fahren konnte. Marcel und Davie erzählten ihm alle Schulneuigkeiten und Francien brachte selbst gebackenen Kuchen mit. Jessica hielt ihn über die Schulband auf dem Laufenden und brachte Kassetten mit. Die anderen Mädchen sind nie bei ihm zu Hause gewesen, Beryl natürlich schon gar nicht.

Außer dem Doktor kam auch einmal pro Woche eine Frau vom Krankenhaus. Die erklärte Peer, wie er gegen seine Krankheit kämpfen sollte. Er musste sich vorstellen, was in seinem Bein, in seinem Körper geschah. Wie da furchtbare Monster herumtobten. Aber es gab auch Soldaten im Körper, die den Feind angreifen konnten, die die Krankmacher einsperrten und töteten. Wenn man sich so etwas ganz doll vorstellte, half das. Und sich das vorzustellen, kostete Peer keine Mühe. Er erfand ganze Belagerungen, wüste Sturmangriffe, flüchtende Gegner. Dann warf er Strickleitern gegen das Schloss des Feindes und ließ die Soldaten wie einen Strom Ameisen hochklettern. Oder er dachte sich eine moderne Fassung aus: Laserstrahlen flitzten zum Ziel und zerstörten den Feind, Jagdbomber warfen ihre Bomben ab und trafen den Feind mit tödlicher Präzision.

So saß fast immer jemand an Peers Bett, vor allem abends. Dann kam sein Vater auch ab und zu ins Zimmer. Manchmal setzte er sich zu Peer. Er klopfte sich die Sägespäne von der Hose, schaute ein wenig traurig vor sich hin und brummte etwas. Reden konnte er eigentlich nicht, freundlich sein hatte er auch nie gelernt. Die letzte Zeit spielten sie Schach auf einem alten Brett und mit Figuren, an denen ein Hund geknabbert hatte. Dann hatten sie wenigstens etwas zu tun, denn es war auch komisch, so lange zusammenzusitzen und nichts zu sagen. Peer war meistens erleichtert, wenn sein Vater wieder wegging. Und sein Vater war froh, wenn er wieder in den Schuppen konnte, um weiter herumzubasteln. Ich fand das seltsam, aber ich wusste damals noch nicht, was genau er da im Schuppen machte und warum niemand dort rein durfte.

Gifthahnenfuß

Ich habe mich oft gefragt, warum Peer so ruhig blieb, warum er nicht wütend wurde — auch nicht, als er genau wusste, was mit ihm geschehen würde. Ich versuchte mir vorzustellen, wie ich reagiert hätte, wenn ich so krank gewesen wäre. Wäre ich nicht furchtbar wütend geworden oder so traurig, dass nichts mehr mit mir anzufangen gewesen wäre? Wie konnte Peer nur immer wieder so gute Laune haben? Glaubte er wirklich an Ataland und machte er sich darum keine Sorgen mehr über alles, was hier passierte? Oder konnte er einfach nicht wütend werden? Eigentlich habe ich ihn nur ein einziges Mal richtig fuchsteufelswild erlebt. Das war auf einer von Reeboers prächtigen Exkursionen, als Peer noch ganz gesund war.

Wir liefen schon eine Stunde durch eine Sumpflandschaft, als Reeboer uns anhalten ließ. Ich sah, dass er grinsend zu Beryl schaute. Er konnte zickige Mädchen nicht ausstehen und ließ uns wahrscheinlich absichtlich durch den Schlamm waten, damit Beryls glänzende Stiefel nass und dreckig wurden. Im Biounterricht ließ er auch die meisten Klassen Löwenzahn sezieren, während er für uns immer Gewölle, Froschlaich und Kuhaugen mitbrachte. Und dann führte er seine Schneidekünste am liebsten so vor, dass ein wenig Glibberzeug auf Beryls piekfeine Bluse fiel.

»Meine Damen und Herren«, sagte Reeboer, »wir befinden uns hier inmitten einer höchst interessanten Vegetation.«

Er zeigte auf eine Pflanze, deren Blätter so knitterig waren wie das Gesicht eines alten Mannes.

»Marcel, erzähl uns mal, wie dieses Gewächs hier heißt.«

Marcel drehte seinen Absatz in die Erde und rollte hinter der Brille mit den Augen. Er war sauer, weil er es nicht wusste. Einige atmeten erleichtert auf. Wenn Marcel den Namen nicht wusste, konnte jemand anders ihn auch nicht wissen. Ich stand neben Peer und an seiner anderen Seite stand Slikkie. Ich habe nicht gesehen, dass er Slikkie etwas vorsagte, aber doch muss es so gewesen sein.

»Ranunkelknautschblatt«, sagte Slikkie.

»Woher weißt du das?«, heuchelte Peer.

»Sehr gut, auch wenn du nicht an der Reihe warst«, sagte Reeboer. »Hätte ich ehrlich gesagt gar nicht von dir erwartet, Slikkie.«

Slikkie strahlte und nickte zu allen Seiten. Peer schlug ihm auf die Schultern, Francien johlte und versuchte springend einen Ast zu erwischen, Mirjam lachte mit wackelndem Busen, aber Marcel guckte bitter vor sich her.

»Ranunkelknautschblatt«, wiederholte Slikkie zufrieden. Dieses Wort würde ein Leben lang in seinem leeren Kopf hängen bleiben.

»Das Ranunkelknautschblatt«, sagte Reeboer, »gehört zur Familie der Hahnenfußgewächse, genau wie die Butterblume. Es gibt verschiedene Merkmale, aber sie haben alle gemeinsam, dass sie giftig sind. Zum Beispiel der Gifthahnenfuß: das Besondere ist, dass...«

»Peer hat es ihm vorgesagt«, schrie Marcel plötzlich.

»Hm?«, fragte Reeboer.

»Ja, das wäre ja noch schöner«, schimpfte Peer.

»Wie kann er das sonst wissen?«

»Du bist nicht der Einzige, der etwas weiß, Bücherwurm. In Slikkies Kopf ist nicht genug Platz für alle englischen Vokabeln. Aber in ebendiesem Kopf befindet sich gleichzeitig ein bewundernswertes Wissen über die Natur. Vergiss das nicht. Hier.«

Peer stellte sich auf die Zehenspitzen, strich über die weißen Stoppelhaare und klopfte auf die Stelle, wo sich der Hinterkopf hätte befinden müssen. Slikkie brummte wie ein zufriedener Bär. Reeboer zupfte an seinem Bart und grinste. Das Geheimnis des Gifthahnenfußes wurde nicht mehr enthüllt.

»Weiter«, kommandierte Reeboer.

Er drehte sich um, vielleicht auf der Suche nach einer Stelle, an der Brombeersträucher und Brennnesseln wuchsen. Dann bestand die Chance, dass Beryls Pullover Fäden zog und dass sie ein paar anständige Schrammen abbekam. Wir liefen über einen immer schmaler werdenden Pfad, links und rechts war Schlamm. Reeboer lief vorne, die Mädchen im Schlepptau. Wir hatten das Ranunkelknautschblatt schon längst wieder vergessen, als Peer anhielt und sich hinhockte.

»Was siehst du?«, fragte Slikkie.

»Guckt euch das mal an«, rief Peer.

Er bog das Gras auseinander. Wir stellten uns im Kreis um ihn. »Ein Salamander.«

»Eine Eidechse.«

Das Tier schlängelte sich durch das Gras. Peer hielt es mit seiner Hand zurück.

»Was für ein Prachtexemplar.«

»Ist er nicht giftig?«

Und dann stolperte Marcel nach vorne. Die Eidechse verschwand unter seinem modrigen Schuh.

»Oh, das tut mir aber Leid«, sagte Marcel.

Die Eidechse lag da halb in die Erde getreten und rührte sich nicht. Es konnte nicht aus Versehen passiert sein. Ich sah, wie Peer blass wurde. Er stellte sich hin und schaute Marcel direkt ins Gesicht.

»Was soll das, du Vollidiot!«

Marcel verzog den Mund und zuckte die Schultern. Peer hielt ihn fest und zog an seinem T-Shirt. Marcel versuchte sich zu befreien und trat Peer vors Schienbein. Bevor jemand wusste, was geschah, hatten sie sich in den Haaren. Marcel war nicht gerade eine Kämpfernatur, aber Peer erst recht nicht. Er konnte nur einen Ball mit Karacho treten, ansonsten hatte er immer Angst, dass er jemandem wehtat. Sie rollten über den Boden. Marcel schlug, biss und kratzte, und Peer lag schnell auf dem Rücken. Die anderen Jungen feuerten die beiden an. Was hier ablief, war spannender als alle giftigen Butterblumen auf der Welt. Davie versuchte den Kampf mit beruhigenden Worten zu schlichten. Die Mädchen rannten neugierig zurück und Reeboer rief von weitem, dass er kein Theater wolle. Marcel schlug Peers Kopf auf den Boden. Peer versuchte sich zu befreien. Aus seiner Nase kam ein wenig Blut. Francien kam in Bewegung, sprang fluchend auf Marcels Rücken und zog ihn an den Haaren. Er heulte jaulend auf wie eine Sirene, aber hielt Peer noch immer fest. Da tauchte Slikkie auf. Er fegte Francien zur Seite, griff Marcel knurrend beim Kragen, schüttelte ihn von Peer los und schubste ihn mit seinen schweren Stiefeln weg. Marcel stolperte Richtung Ufer und rollte schreiend ins Wasser. Slikkie zog Peer hoch. Wir dachten alle, dass er sich bei Slikkie bedanken würde. Aber Peer guckte verstört um sich und fing an, mit seinen Fäusten auf Slikkies Brust zu hämmern. Ich glaube, dass er heulte. Slikkie schaute überrascht drein und drückte Peer fest an sich, wehrte so seine heftigen Bewegungen ab. Marcel krabbelte heulend aus dem Graben und wischte die Entengrütze von seiner Brille. Niemand half ihm.

Peer beruhigte sich, rieb über seine geschwollenen Augen und schielte zu Beryl rüber. Francien legte einen Arm um seine Schulter. Jessica tupfte mit einem Taschentuch das Blut von seiner Nase. Beryls kalte Augen sahen gleichgültig zu. Sie bückte sich, um ihre Stiefel am Gras abzuputzen. Slikkie setzte sich grinsend hinter sie und klopfte ihr beifällig auf den Hintern. Er bekam eine Ohrfeige und beschäftigte sich daraufhin mit den roten Schnürsenkeln in seinen Stiefeln. Davie beförderte die Eidechse mit einem Stock außer Sichtweite. Ich hatte die ganze Zeit nichts getan, hatte darüber gestaunt, wie wütend Peer werden konnte. Aber jetzt schämte ich mich. Es war Slikkie gewesen, der ihn verteidigt hatte, Francien und Jessica, die ihn trösteten. Und ich, sein bester Freund, warum hatte ich nichts getan?

Ein Geschichtenerzähler aus Damaskus

In unserem Dorf passiert nicht gerade viel. Wenn Slikkie mal auf seinem frisierten Mofa durch die Straßen rast oder die Freundinnen meiner Mutter kommen, liefert das schon Gesprächsstoff für mehrere Tage. Über uns wird natürlich auch eine Menge geklatscht. Das wird wohl ungefähr so sein:

»Hast du das gesehen?«

»Meinst du die Kinder da unter der Kastanie auf dem Platz?«

»Hängen da ständig rum. Haben die denn nichts zu tun?«

»Da fragst du mich was. Wir mussten früher immer arbeiten.«

»Es ist doch eine Schande! Schau dir nur dieses Kind, diese Beryl an. Schminkt sich schon. Das hätten wir uns mal erlauben sollen.«

»Da hast du Recht. Dass die Eltern da nichts sagen.«

»Und da, der Junge, das dumme Kind von Schelvis. Wirft sein Messer in den Kastanienbaum.«

»Ich habe gehört, dass er auch hascht.«

»Warum greift die Polizei denn dann nicht ein?«

»Ich sage es dir, das wird noch mal ein Krimineller.«

Das Geklatsche von den Tratschtanten, die zu Peers Mutter kommen, und das Geschwätz von Leuten, die sich langweilen und vor dem Fenster sitzen und alles sehen. Dazu gehörte Peer nun plötzlich auch. Aber bei ihm war es doch etwas anderes: Er saß nicht neugierig hinter der Gardine, um mitklatschen zu können. Peer war eher erstaunt über alles, was er sah. Für ihn war es eher so wie Vögel beobachten.

Das machte Peer auch oft. Er wusste genau, unter welchem Dachziegel Stare ein Nest hatten. Er hatte auch gezählt, wie oft die Eltern ihre Jungen fütterten. Einen ganzen Tag lang hatte er Striche gemacht, die er dann für komplizierte Berechnungen benutzte. Zum Beispiel diese: Ein Starenpaar fliegt pro Tag 332-mal zum Nest. Eine Schnabelladung Nahrung besteht im Schnitt aus zwölf Käfern, Schmetterlingen, Fliegen, Kellerasseln oder Würmern. Die Brutzeit dauert 21 Tage. In unserem Dorf gibt es ungefähr 55 Starennester. Das macht 332 X 12 X 21 X 55 = 4 601 520 Tiere, die als Nahrung dienen. In den Niederlanden gibt es ungefähr viereinhalb Millionen Stare. Das sind 332 X 12 X 21 X 2 250 000 = 188 244 000 000 Beutetiere. »Und das fressen allein die Stare, Jonie. Begreifst du, dass es in diesem Land noch Insekten gibt?« Peer liebte solche Berechnungen, die immer unvorstellbare Zahlen ergaben.

Außer den Staren beobachtete er natürlich auch Menschen. Den Pianisten aus der Stadt, der sich irgendwann mal in unserem Dorf niedergelassen hatte und im Sommer mit seiner Frau nackt durch den Garten lief. Den das Gerede der Leute nicht interessierte und der höchstens Marcel eine Ladung Sand gegen den Kopf warf, wenn er durch die Sträucher spähte. Den Nachbarn, der Bohnen setzte, die eine Elster eine Stunde später wieder aus der Erde zog. Die Nachbarin, die in der Nase bohrte, wenn sie dachte, dass niemand es sah. Zwei Menschen beschäftigten Peer besonders: Bauer Rozema und Fräulein Stubbe. Er hatte entdeckt, dass Bauer Rozema hinter seinem Schuppen an Fallen und Schlingen arbeitete. Er wusste genau, wo er sie aufbewahrte, und dachte an einen Sabotageakt. Dann leuchteten seine Augen in dem schmalen Gesicht auf:

»Wir klauen den ganzen Kram.«

»Geht das denn, Peer?«

»Wir stecken den Schuppen in Brand.«

»Du spinnst. Dafür kommst du ins Gefängnis.«

»Man darf ruhig etwas Schlechtes tun, wenn man dadurch etwas Gutes erreicht.«

»Überleg dir doch besser was anderes.«

»Sollen wir anrufen? Wir sagen: ›Sie sprechen mit der Roten Befreiungsarmee für Tiere. Wir geben Ihnen einen Tag, um alle Fallen unschädlich zu machen.‹«

»Und Ihr Gewehr muss zum Sperrmüll.«

Und dann war da noch das Geheimnis von Fräulein Stubbe. Fräulein Stubbes Haus stand in der Mitte der Straße, gegenüber ihrer kleinen Schule. Von Peers Bett aus konnte man es gerade noch sehen. Warum klingelte Charly Onnes manchmal abends spät noch bei Fräulein Stubbe an? Dann guckte sie erst nach links und dann nach rechts, ließ ihn schnell herein und zog die Gardinen zu. Erst viel später verließ der Fährmann das Haus wieder. Er sah kurz zum Himmel und sprang dann auf sein Rad. Was war das für eine Geheimnistuerei? Aber allzu viel wollte Peer nicht darüber wissen, dann wäre er ja auch nicht besser als so eine Klatschtante. Von seinem Bett aus konnte Peer das Haus, in dem Beryl wohnte, leider nicht sehen — von seinem Dachzimmer aus wohl. Er war glücklich, wenn er sie mal vorbeifahren sah. Alles, was mit Beryl zu tun hatte, war schließlich wichtig: das Fenster ihres Zimmers, der Teddybär auf der Fensterbank, die Wäsche an der Leine. Dann brauchte er sie nicht mal zu sehen. Was nicht passierte, phantasierte er sich einfach hinzu. Ich verstand das. Ich träumte auch oft von Jessica. Manchmal war es sogar schöner, sie von weitem anzuschauen, als mit ihr zu reden. Zum Beispiel, wenn sie in der Schulband sang. Dann war sie so anders, viel beweglicher und lebendiger. Eigentlich passte es nicht zu ihr. Sie trug dann einen schwarzen Minirock und bewegte sich zu der Musik. Die Glitzersteine an ihrem Stirnband funkelten. Die vielen kleinen Zöpfe, in die sie manchmal Perlen flocht, tanzten im Rhythmus hin und her. Mit ihrer tiefen Stimme hackte sie Peers Texte in Stücke und schleuderte sie in den Saal.

Wenn Peer nicht mehr aus dem Fenster gucken wollte, schrieb er in sein Heft über Ataland, schnitt Zeitungsartikel über Tiere aus oder las langsam blätternd ein Buch durch. Er las so viel, dass er im Bett vielleicht mehr lernte als in der Schule. Seine Mutter konnte kaum genug anschleppen. Peer wollte auch Bücher von meiner Mutter lesen. Bücher über Astrologie oder Wiedergeburt, die Titel hatten wie Stimmen jenseits der Grenze oder Die zwölf Häuser des Tierkreises.

Ich war fast jeden Abend bei Peer. Manchmal war seine Mutter bei der Nachbarin und sein Vater bastelte natürlich im Schuppen herum. Er saß ständig dort drin und hämmerte und sägte, statt jede freie Minute bei Peer zu sein, solange es ihn noch gab. Immerhin konnten Peer und ich dann über Dinge reden, die nicht für andere Ohren bestimmt waren. Peer konnte auch erzählen, was er gesehen, gelesen und sich ausgedacht hatte. Oder er wollte mehr über meine Mutter wissen. Dann erzählte ich ihm zum Beispiel, dass eine ihrer Freundinnen sehen konnte, wer man in seinem früheren Leben gewesen war. Von ihr stammte auch die Geschichte, dass mein Vater in Napoleons Armee Soldat gewesen war und Ärger mit dem wilden Kosaken bekommen hatte und dass meine Mutter mit Schlangen in einem Tempel getanzt hatte. Peer wollte natürlich wissen, wer er gewesen war. Aber das konnte man sich natürlich genauso gut selbst ausdenken, vielleicht machte die verrückte Freundin meiner Mutter es auch so.

»Ich glaube, dass du früher ein Dichter gewesen bist, Peer.«

»Ein Geschichtenerzähler aus Damaskus.«

»Darum kannst du jetzt noch so gut phantasieren. Irgendwas von früher bleibt nämlich immer übrig, weißt du. Wenn man früher zum Beispiel erschossen worden ist, hat man an dieser Stelle jetzt ein Muttermal.«

»Stimmt das?«

»Du magst auch gerne Tiere.«

»Vielleicht war ich ja Tierarzt.«

»Oder Noah. Mit der Arche voller Tiere.«

»Komponist wäre auch nicht schlecht.«

»Vielleicht warst du gar nicht berühmt. Vielleicht warst du einfach mein toter Bruder.«

»Dann bin ich jetzt eigentlich auch dein Bruder.«

Noch bevor ich das zu Ende gedacht hatte, fing er an, über etwas anderes zu reden.

»Jonie, meinst du, dass es auf Ataland viele Vögel gibt?«

»Klar. Die Blaumeisen fliegen doch dorthin und die Schwäne. Und natürlich alle Zugvögel, die sie in Italien fangen. Und die brütenden Uferschnepfen und Kiebitze, die die Bauern totgemäht haben.«

»Und auch Zaunkönige, Klappergrasmücken und Kleiber?«

»Wenn du willst, Peer.«

»Ja. Und auf den Bergen schwimmen Flamingos und Pelikane.«

»Und auf dem Dach des Silberpalasts?«

»Nur blaue Vögel. Welche Vögel sind blau? Gib mir doch mal das Vogelbuch.«

Wir konnten uns immer wieder neue Dinge ausdenken. Das war einfach, weil man alles nur mit der Wirklichkeit zu vergleichen brauchte. Gab es Schulen? Konnte man dort Fußball spielen oder Briefmarken sammeln? Gab es Nutella? Bekamen Kinder auch einen großen Atalandkörper? Konnte man dort Knockin’ on Heaven’s Door von GUNS ‘N ROSES hören? Und wenn man Dattelpflaumen und Kaktusfrüchte aß, musste man dann auch zum Klo? Immer, wenn wir über Ataland sprachen, redeten wir eigentlich ein bisschen über den Tod. Das wird mir jetzt erst bewusst. Richtig übers Sterben haben wir nur ein einziges Mal gesprochen. Ich erinnere mich daran, dass Peer sagte: »Ich will gerne bei dir bleiben, Jonie, aber ich bin auch furchtbar neugierig auf das, was passiert, wenn ich sterbe.« Fräulein Stubbe hatte uns früher in der Grundschule Geschichten über Jesus erzählt, da sprachen wir auch drüber. Peers Eltern glaubten nicht daran. »Das ist mir ein schöner Gott, der meinen Jungen so krank macht«, habe ich Peers Vater neulich noch sagen hören. »Wenn mir dieser Kerl noch mal begegnet, dann kann er sich aber auf etwas gefasst machen!« Ich glaube auch nicht mehr, was Fräulein Stubbe uns alles erzählt hat. Aber was dann? Dann gibt es ja gar nichts mehr. Wenn man an etwas glaubt, kann man sich daran festhalten. Dann ist Sterben nicht so schlimm, weil danach etwas Schönes kommt. Darum sagte ich: »Ich weiß sicher, dass es den Himmel gibt, Peer. Und da ist es bestimmt unheimlich schön.« Aber für Peer war das nicht nötig. Er hatte schon etwas anderes. Er hatte Ataland erfunden und er wusste darum genau, wie es dort aussah.

Die Atalandbrise

Über meinem Schreibtisch hängt das Foto, das Davie am Großen Peertag gemacht hat. Wir sind alle drauf: Slikkie als Pirat mit einem Messer quer im Mund. Francien, Mirjam und Jessica mit Stirnbändern. Marcel, der mit einem Finger auf Beryls Busen zeigt, der Fährmann Charly neben Fräulein Stubbe, die Jungs von Peers Band und all die anderen. Wir stehen dicht gedrängt um Peers Stuhl herum, weil Davie uns von der gegenüberliegenden Straßenseite aus aufgefordert hatte, immer dichter zusammenzurücken. Ich lehne gegen die Mauer und starre Peers Hinterkopf an. Ich bin einer der wenigen, der nicht lacht oder eine Grimasse zieht.

Davie hatte das Fest organisiert. Eine Woche davor sagte ich nebenbei zu ihm: »Peer hat nächste Woche Donnerstag Geburtstag.«

»Gut, dass du mich daran erinnerst«, sagte Davie. »Wir müssen ihm etwas schenken.«

»Aber was?«

»Wir schmeißen alle zusammen und dann kaufen wir etwas Schönes.«

»Er hat alles, Davie. Wenn man krank ist, wird man verwöhnt.«

»Das stimmt auch wieder. Hast du eine Idee?«

»Wir müssen ihm etwas schenken, das man nicht kaufen kann.«

»Was hätte Peer gerne?«

»Etwas, das man erleben kann, sehen kann.«

Davie dachte eine Weile nach und sagte dann entschlossen: »Wir geben ein Konzert. Ein Livekonzert für Peer.«

»Das wird ihm gefallen. Er spielt selbst kaum noch.«

Davie fing gleich an, alles zu organisieren. Er hängte sämtliche schwarze Bretter der Schule voll und sprach mit den Leuten im Dorf. Alle, die ein Instrument spielen konnten, wurden zusammengetrommelt. Die Mitglieder von Peers Schulband, die in der Stadt wohnten — mit einem Ersatz für Peer. Die Leute aus dem Dorforchester: der Viehhändler Hobaar mit seiner Klarinette, Bäcker Helmus mit dem Bass, Charly Onnes mit der Tuba und Fräulein Stubbe mit einer Triangel und Schlaghölzern. Es war schon ein seltsames Sammelsurium: Die Jungen von der Band bogen sich vor Lachen, als sie die langsamen Stücke hörten, die der Spielmannszug immer zu Karneval spielte oder wenn jemand fünfzig Jahre verheiratet war. Aber weil beide Parteien das Repertoire der anderen nicht so gut kannten, gab es genug Möglichkeit, ein wenig ausschmückend umeinander herumzumusizieren. Außerdem musste einmal Proben reichen, sonst war es nicht mehr spontan genug. Alle zusammen würden sie ein Musikspektakel auf die Beine bringen, wie unser Dorf es noch nicht erlebt hatte.

Schon lange vor Konzertbeginn waren alle Sitzplätze auf den Fensterbänken belegt und die Straße verstopft. Die Instrumente waren in einem Kreis vor Peers Haus aufgebaut. Der Pianist hatte seinen Flügel nach draußen gerollt. Francien kroch durch die Dachrinnen, um die letzten Girlanden aufzuhängen. Die Jungs von der Band stimmten ihre Instrumente und Jessica testete das Mikrofon. Die Leute strömten von zwei Seiten herbei. Dann fingen die Kirchturmglocken an zu läuten und Peer kam in seinem Rollstuhl zur Tür heraus. Noch bevor das Geläut der Kirchturmglocken verebbt war, stimmte Hobaar Lang soll er leben an. Jedem war gleich klar, dass dieses Lied eigentlich nicht passte. Also versuchten ihn die anderen zu übertönen, bis die Melodie wie von selbst in Richtung Happy Birthday umgeformt wurde. Dann kamen die freien Lieder, Davie stand vor dem Orchester, fuchtelte mit den Armen und kündigte jedes neue Stück an. Hobaar trödelte mit schweißnasser Stirn ab und zu einen Takt hinterher, und so gab es noch einige Dinge, die nicht ganz einwandfrei waren, aber es klang einfach großartig. Treibende Bläser, schlagende Becken, ein krachendes Schlagzeug und plötzliche Pausen, die extra eingeschoben wurden, um Fräulein Stubbes Triangel eine reelle Chance zu geben. Charly Onnes blies sich einen roten Kopf, um mit dem jungen Gemüse von der Band mithalten zu können, Bäcker Helmus zupfte an den Saiten seines Basses, bis das Holz sich bog, Fräulein Stubbe wippte bei den Soli wie eine Ballerina auf den Spitzen ihrer dicken Gesundheitsschuhe und Jessica sang und wand sich hinter dem Mikrofon, als hätte sie das Wort schüchtern noch nie gehört. Wer kein Instrument spielte, klatschte oder brüllte mit. Von beiden Straßenseiten rollte eine Welle mitsummender Stimmen auf uns zu. Francien war wieder an einem Regenrohr auf ein Dach geklettert und übertönte alle. Und mitten in einem Lied kam Reeboer auf seinem Fahrrad ins Dorf gerast. Er boxte sich mit wehendem Bart einen Weg durch die Menschenmasse und sprang schwitzend zwischen die Musikanten. Aus seiner Innentasche zog er eine Mundharmonika, auf der er gleich wie ein tollwütiger Kosake mitspielte.

Peer saß in dem geschmückten Rollstuhl vorm Haus: ein asiatischer Fürst, der dem bunten Treiben des Volkes zusieht. Mager, mit roten Flecken auf den Wangen und in die Sonne blinzelnd. An diesem besonderen Tag hatte er seine Perücke mal wieder auf. Peers Mutter betupfte ihre Augen mit einem Taschentuch und sein Vater kaute auf den Lippen, die Hände tief in den Hosentaschen. Peer klatschte nach jedem Lied und gegen Ende sagte er etwas zu seiner Mutter. Gejubel ertönte, als sie Peer das Saxophon reichte. Er spielte den Schluss eines Liedes mit. Und als es zu Ende war, wirbelte Reeboers Mundharmonika einfach noch eine Weile frech weiter. Are you lonesome tonight spielte Reeboer. Und im Stuhl sitzend, das Sax zwischen den Beinen, antwortete Peer.

Ich weiß nicht, ob ich das gut erzählen kann. Das Solo war fröhlich und traurig zugleich, oder vielleicht war es auch nur fröhlich, und ich habe das Traurige nur selbst gefühlt. Peer blies, erst ein wenig zitternd, aber schon schnell sicherer. Es waren Klänge, die ich nie zuvor gehört hatte. Es fing an wie der Muskbabysong, aber nach einigen Tönen wurde es etwas anderes. Peer phantasierte ein Lied, aber nicht so, wie er in der Band spielte. Die Melodie war schleppend, mit langen Linien und trippelnden Tonfolgen, unerwarteten Quak- und Knackgeräuschen. Das musste das Lied sein, in dem man die Atalandbrise hörte. Die sachte Brise, die immer angenehm war. Die herrlich kühl war, wenn einem vom Herumtoben mit den Bisamratten und Rhesusäffchen warm geworden war. Die einem über das Haar strich, wenn man sich auf den Wasserlilienblättern in den Bergseen treiben ließ, ruhig mit den Händen paddelnd, die Beine im Wasser. Fische mit Saugmäulern nuckelten vorsichtig an den Zehen, bis es angenehm kribbelte.

Sogar Marcel hörte andächtig zu, die Brille schief auf der Nase. Und Slikkie kratzte seinen Bürstenkopf und brummte und fluchte leise. Es war ein Lied, das etwas sagte, was jeder verstand, aber keiner in Worte fassen konnte. Peer spielte einen letzten, langen Ton, der wegtrieb wie der Schrei eines Tieres in der Ferne. Das war das letzte Mal, dass ich Peer Saxophon spielen hörte, außer eben an jenem Freitagabend auf dem Blausee.

In der Straße herrschte eine Weile Totenstille. Das Messing von Peers Saxophon glänzte in der Sonne. Einige Schwäne flogen mit singenden Flügeln über uns hinweg. Dann fing jemand an zu reden, sich zu bewegen. Kurze Zeit später klatschten und johlten wir alle. Laut, als ob wir die Ergriffenheit, die wir fühlten, wegschreien wollten. Wir stürmten auf die andere Straßenseite und gratulierten Peer. Viel zu wild, Peer schaukelte in seinem Stuhl hin und her, seine Perücke hing schief auf dem Kopf. Slikkie und ein paar Jungen aus der Band hoben Peer sogar samt Rollstuhl in die Luft. Das Sax baumelte wie ein toter Vogel an dem Band um seinen Hals. Davie sprach einige feierliche Sätze vor dem Mikrofon und Beryl gab Peer unser Geschenk: einen Walkman und ein paar Kassetten. Ich hatte Jessica so lange in den Ohren gelegen, bis sie Beryl so weit gekriegt hatte. Beryl hielt das Päckchen mit spitzen Fingern fest, als ob es schmutzig wäre. Nicht ein kleines Lächeln, nicht ein bisschen Wärme in den japanischen Augen gönnte sie Peer. Sie drehte sich sofort wieder um und lief mit wackelndem Hintern weg. Aber Francien, einen Winkelhaken in der Jeans und eine Girlande um den Hals, machte es wieder gut, indem sie Peer wild küsste. Und wir schrien uns die Seele aus dem Leib. Ein Konzert und ein Geschenk: Es war ein tolles Fest für Peer und für uns. Aber es stimmte uns auch traurig, weil es gleichzeitig ein bisschen wie ein Abschied war. Für einen normalen gesunden Jungen organisierte man so etwas schließlich nicht. Aber das hatte ich abends schon wieder vergessen, als das allerschönste Geschenk zum Vorschein kam.

Bauarbeiterhände

Für das Geschenk, das Peer von mir bekam, hatte ich wieder Davie um Hilfe bitten müssen. Das war ein paar Wochen vor Peers Geburtstag gewesen. Von weitem konnte ich beobachten, wie Davie das mal eben regelte. Er spazierte wie ein Warenprüfer über den Schulhof und Beryl stelzte wie ein Pfau im Kreis umher. Sie wusste, was sie tun musste: über die Schulter gucken, die Lippen ein wenig schürzen, eine Hand in der Seite, den Bauch ein wenig vorschieben, all die Haltungen, die sie so oft in den Modezeitschriften bewundert hatte. Davie hatte ihr weisgemacht, dass es für eine Ausstellung war, dass sie vielleicht sogar berühmt werden würde. Niemand würde je dahinter kommen, und wenn Beryl nach den Fotos fragte, konnte Davie immer noch sagen, dass sie misslungen waren. Kurz bevor er auf den Auslöser drückte, leckte sie sich die Lippen, damit sie schön glänzend auf das Foto kommen würden.

Zwei Tage später gab Davie mir grinsend das Foto. Er hatte es selbst entwickelt: Beryl an der Kastanie, gegen den Stamm lehnend, ein Bein nach hinten. Die Augenlider ein wenig gesenkt, die Zähne weiß, ein Lachen, das kein Lachen war. Wie konnte unter so einer schönen Haut nur so etwas Dämliches wohnen? Warum konnte so eine dumme Ziege achtzig werden und Peer musste todkrank sein? Warum hatte dieser Blödmann von Peer sich in so ein Mädchen verliebt? Fand er sie sexy? Aber man verliebte sich doch nicht nur in ein Mädchen, weil sie eine gute Figur hatte. Was hatte man davon, wenn sie kein Gefühl hatte. Wenn man mit der rummacht, hatte Slikkie letztens gesagt, feilt sie sich hinter deinem Kopf noch die Nägel. Und Slikkie hatte Ahnung von solchen Sachen. Warum sah Peer das alles nicht? Man verliebte sich doch, weil jemand lieb, nett, witzig oder so etwas war. Wie Jessica: Ich bin mir ganz sicher, dass ich mich wegen ganz vieler kleiner Dinge in Jessica verliebt hatte. Wie sie jeden Satz mit einem kleinen Hüpfer in ihrer Stimme beendete. Die besorgten Falten um ihre Nase, die sich im Nu glätteten, wenn sie lachte, ihre Nase, die sich dann krümmte. Und auch das Rätselhafte der beiden Jessicas: die ruhige, ein wenig schüchterne Jessica in der Schule und die springende Sängerin der Band.

Am Abend nach dem Konzert, als Peers Vater im Schuppen saß und seine Mutter aufräumte, gab ich Peer das Foto. Ich hatte einen silbernen Rahmen dafür gekauft. Peer betrachtete das Foto lange, ohne etwas zu sagen. Beryl guckte ihn mit ihren grünen Augen an, Papageienfarben auf den Augenlidern und Wimpern. Ich sah, wie sich Peers Mund zu einem Lächeln verzog. Und einen Moment lang fand ich Beryl auch schön, hätte ich nett zu ihr sein wollen. Aber wenn ich daran dachte, wie glücklich sie Peer hätte machen können, hätte ich rasen können. Dann wollte ich mit einem schlammigen Schuh in ihr sorgfältig geschminktes Gesicht treten und ihr die Haare aus dem Kopf ziehen, bis sie genauso kahl war wie Peer. Ihr wehtun für all den Schmerz, den sie Peer erleiden ließ. Vielleicht würde sie noch nicht mal weinen, genauso wenig wie sie je richtig lachte. Dafür musste man Gefühle haben und die hat eine Schaufensterpuppe nicht.

»Sie hat ein Muttermal auf der Oberlippe«, sagte Peer.

Ich musste an das Muttermal denken, das mein Vater auf dem Rücken hatte. Vielleicht war es auch bei Beryl eine Erinnerung an ein früheres Leben. Vielleicht war sie Schlangentänzerin gewesen und eine Kobra war ihr aus der Hand geflutscht und hatte Gift in sie gespritzt.

»Wie Madonna. Genau an der gleichen Stelle.«

Er fragte sich nicht mal, ob das Muttermal echt war oder ob sie es sich jeden Morgen aufmalte. Aber ich war froh, dass Peer so glücklich war. Ich hatte zwar ein wenig gelogen, aber das habe ich niemals bereut. Und alles, was ich gesagt habe, würde ich immer wieder genauso sagen:

»Wenn du wieder gesund bist, Peer.«

»Was dann?«

»Dann wird sie mit dir auf dem Schulfest tanzen.«

»Echt wahr?«

»Sie hat es selbst gesagt.«

»Warum besucht sie mich dann nicht?«

»Sie ist zu schüchtern, Mann.«

»Beryl? Schüchtern?«

»Na klar. Das sieht man nicht so.«

»Warum denn?«

»Sie denkt, dass sie hässlich ist. Pickel, kleiner Busen und so.«

»Kleiner Bu...«

Man konnte Peer ja viel erzählen, aber ich durfte es natürlich nicht zu sehr übertreiben. Peer guckte sich das Foto an und strich mit seinen Fingern darüber, als wenn es Beryls Haut wäre. Ich wusste, dass ich auch noch etwas Glaubwürdiges sagen musste.

»Ehrlich gesagt, ist ihr dein Glatzkopf ein wenig unheimlich.«

Das klang schon viel besser. Peer nahm seine Kappe und setzte sie auf. Der Schirm rutschte über seine Stirn, als wenn sein Kopf kleiner geworden wäre.

»Da müssen erst wieder ein paar Haare wachsen, Peer.«

»Wenn ich keine Tabletten mehr kriege, kommen sie wieder. Bald.«

Ich habe ihn damals belogen. Das alles würde nie passieren, aber das war egal. Peer würde doch niemals merken, dass es nicht wahr war. Und dann konnte er mit dem Gedanken sterben, dass es zwischen Beryl und ihm eigentlich etwas geworden wäre.

Etwas später am Abend kam Peers Vater herein. Ich fand es seltsam, dass er sogar an Peers Geburtstag noch im Schuppen saß. Peer versteckte das Foto von Beryl. Seine Mutter schenkte Kaffee ein und schnitt vier Kuchenstücke ab. Und dann holte Peers Vater ein Päckchen hervor, unordentlich in braunes Packpapier gewickelt, einen schmuddeligen Bindfaden darumgebunden.

»Hier, zum Geburtstag«, sagte er.

Peer schaute ihn kurz an, bevor seine dünnen Finger die Schleife lösten. Sein Vater strich sich über die Bartstoppeln. Peer riss das Papier auf, und plötzlich begriff ich, warum sein Vater wochenlang jeden Abend im Schuppen gesessen hatte und niemand stören durfte. Ich sah, dass Peer rot geworden war.

»Oh, danke, Papa.«

Er stellte ein Schachbrett auf den Tisch und schob die Figuren auf das Brett. Aber das war kein normales Schachspiel. Es waren Kunstwerke, mit endloser Geduld aus Holz geschnitzt. Der König blies auf einem krummen Saxophon, die Königin spielte Harfe, die Bauern waren Soldaten mit Trommeln. Ich nahm einen Läufer, ein Männchen mit einer Trompete: Der Lack war noch nicht ganz trocken und klebte an meinen Fingern. Es war ein Wunder, dass die Hände, die tagsüber mit einem Fausthammer Mauern abrissen, so etwas Feines gemacht hatten. Mit Meißeln und Bohrern hatte er das Holz bearbeitet. Seine Hände hatten das Holz gestreichelt, weil er nicht über Peers Kopf streicheln konnte. Und während des Drechselns hatte er all die Worte gemurmelt, die sonst nie aus seinem Mund kommen wollten. Alles, was er nicht konnte und nie gelernt hatte, lag in diesem Geschenk. Es war wundervoll. Es kostete nichts und war tausendmal schöner als der Spielcomputer, den ich bekommen hatte. Mein Vater zückte sein Portmonee und gab mir teure Geschenke. Aber ich hätte all die teuren Sachen sofort gegen etwas getauscht, das er selbst gemacht hatte. Ich wusste, dass ich jetzt gehen musste, sie allein lassen musste.

»Weiß ist am Zug«, sagte Peer.

»Aber Schwarz gewinnt«, sagte Peers Vater.

Es sah aus, als würde er ein wenig lächeln. Sie beugten sich über das Brett und sahen mich nicht mehr.

Ein Hubschrauber mit schwirrenden Propellern

Nach seinem Geburtstag sprach Peer immer weniger über später, wenn er wieder gesund sein würde. Er machte keine Pläne mehr, wie wir Rozema reinlegen konnten, er vergaß, wie wir den Red Arrows eine 6:0-Niederlage verpassen könnten. Und seine Schilderungen, wie er mit Beryl zum Schulfest gehen würde, wurden auch seltener. Aber er phantasierte weiterhin über Ataland. Und ich merkte immer wieder, dass es für Peer keine Phantasie mehr war. Seine Wangen waren rot und seine Augen starrten in die Ferne. Dann gab es Ataland wirklich. Die Insel wurde so schön, dass man eigentlich sofort dorthin wollte, und jede Minute, in der man einem Lehrer zuhörte oder angenehmere Sachen machte wie Stare zählen, schien verschwendete Zeit zu sein. Manchmal glaubte ich selbst auch daran, zum Beispiel, wenn Peer das Nordhorn gegen mein Ohr drückte und ich die Atalandbrise in der Muschel hörte.

Ich fing an, Peer besser zu verstehen. Wenn man von etwas träumte, erlebte man es auch. War der Unterschied zwischen Phantasie und dem, was man wirklich erlebte, eigentlich so groß? Weil man sich alles so schön ausmalen konnte, wie man wollte, war alles immer schön. In Peers Ataland gab es keine mürrischen Väter, zickigen Mädchen mit grünen Augen und widerlichen Jungen, die Eidechsen zertraten. All die schlimmen Dinge aus Peers Zeitungsartikeln passierten dort nicht. Man fühlte weder Hunger, Schmerz noch Traurigkeit. Um etwas zu tun zu haben, kaute man ab und zu ein paar Nüsse oder pflückte eine Dattelpflaume oder eine Kaktusfrucht. Zu arbeiten brauchte man nicht, es waren immer Ferien. Ab und zu kam es vor, dass Menschen in Ataland doch noch an früher dachten. Dann war es an der Zeit, ein paar Lotosrosinen von den Sträuchern zu pflücken, sich wie ein Flamingo auf einem Bein in einen Bergsee zu stellen und zu kauen. Und langsam wurde einem dann violett vor Augen. Sanfte Geräusche ertönten im Wind: Musik, das Plätschern vom Springbrunnen, die Brise, die die Blätter der Bäume säuseln ließ. Alle Erinnerungen an früher waren ausradiert. Man hörte das Gras wachsen, die Berge knistern, wusste, was die Pelikane und Flamingos besprachen. Und vor allem verstand man, wieso alles so sein musste, wie es war.

Peers wunderbare Phantasie! Er war ein Zauberer, der eine Welt erschaffen konnte, die es nicht gab und die doch echt war. Gleichzeitig machte es mir Angst. Wenn Peer wirklich glaubte, dass es Ataland gab, war er eigentlich ein wenig verrückt — oder jedenfalls nicht mehr geeignet, auf dieser Welt zu leben. Ich machte mir Sorgen um Peer und hatte auch Angst, genauso zu werden. Und doch half ich ihm immer gerne beim Weiterspinnen dieses Traums. Meine Rolle bestand meist darin, Fragen zu stellen und Einwände zu machen. Und dann lieferte Atalands Architekt eine Lösung, so spontan, als hätte es nie ein Problem gegeben. Ich sagte zum Beispiel:

»Diese Insel, Peer, ist die groß genug für alle Menschen?«

Zuerst, als wir noch dachten, dass nur die Seelen nach Ataland kommen würden, war das kein Problem gewesen. Eine Seele nahm keinen Platz ein, man konnte leicht hunderttausend in eine Streichholzschachtel legen. Und dann war immer noch genug Platz für eine Milliarde Chinesen, auch wenn das für die kleinen Blaumeisen eine Heidenarbeit war und sie weit fliegen mussten. Aber jetzt, da wir beschlossen hatten, dass auf Ataland jeder einen Körper bekam, würde es doch ganz schön voll werden.

»Nein«, sagte Peer, »das ist anders.«

Und dann entwickelte er eine Theorie über Größenverhältnisse und Maßstäbe.

»Du musst dir vorstellen«, sagte Peer, »dass die Welt genauso groß bleibt, wie sie jetzt ist, aber dass wir und alles um uns herum hundertmal so klein sind. So ist es auf Ataland.«

»Dann wäre der Rasen hinter unserem Haus plötzlich riesengroß.«

»Nein, du Dummkopf, das Haus ist auch hundertmal so klein und der Rasen auch. Der Rest von dem, was früher Rasen war, kann dann Urwald oder so sein.«

Auch wenn ich gerne mit Peer mitphantasierte, konnte ich nachts oft nicht schlafen. Ich hörte meinen Vater und meine Mutter im Schlafzimmer. Das Trimmrad, mit dem meine Mutter versuchte schöne Beine zu behalten, das quietschende Bett. Die murmelnde tiefe Stimme meines Vaters, der bestimmt übers Geldverdienen redete, die Stimme meiner Mutter mit hohen Ausrutschern. Dann lag ich da und dachte an Peer. Ich sah sein Gesicht immer dünner werden, bis es ein durchsichtiges Stück Pergamentpapier geworden war, das über seinen Wagen spannte. Sein Kopf sah dem Schädel im Biologieraum immer ähnlicher. Peer würde nie wieder gesund werden. Charly Onnes war sehr oft bei ihm und der Fährmann besuchte Menschen, die bald sterben würden, immer besonders oft. Dann würden wir auf dem Friedhof um ein Loch in der Erde stehen, in der Nähe der Stelle, an der mein toter Bruder begraben war. Vielleicht nahmen sie dasselbe Grab. Peers Mutter würde weinen und Beruhigungstabletten schlucken, Peers Vater würde seine Hände zu Fäusten ballen. Charly und noch ein paar Männer würden in schwarzen Jacken neben dem Grab stehen und den Sarg in die Erde sinken lassen. Der Spielmannszug spielte ein Lied, Fräulein Stubbes Schulkinder sangen. Und inzwischen hatten die Blaumeisen Peers Seele längst mitgenommen. Ich konnte nichts tun, außer meine Mutter fragen, ob eine Seele auch selbst entscheiden konnte, wann sie zurückkommen wollte. Dann könnte ich etwas mit Peer abmachen, damit er nicht zu lange dort blieb.

Warum musste das alles mit Peer geschehen? Ältere Leute, wie Fräulein Stubbe, glaubten an den Himmel, weil sie schon so alt waren und wussten, dass sie bald sterben würden. Vielleicht hatte Peer Ataland darum erfunden. Weil er wusste, dass auch er nicht mehr lange leben würde. Es war doch unvorstellbar, dass Jungen wie Davie oder Marcel sich so etwas ausdachten! Vielleicht hatte Peer sogar Recht und es gab Ataland wirklich. Vielleicht hatte Fräulein Stubbe Recht und es gab einen Himmel, in dem ein wahnsinnig lieber Gott einen erwartete. Vielleicht war der Himmel dasselbe wie Ataland. Aber wenn das wirklich wahr war und später alles gut wurde, warum musste man dann erst so viel Elend erleben? Peer und all die anderen, mein Bruder, die Kinder in den armen Ländern. Und auch die Tiere: die Bisamratten, die Zugvögel in den Netzen, die Fische an den Haken. Warum ausgerechnet Peer und nicht jemand anders? Auf Marcel, dieses schielende Bleichgesicht, der noch nicht mal Haare an seinem Pimmel hatte, konnten wir hier gut und gerne verzichten. Oder auf Slikkie, der ohne Hinterkopf sowieso nur halb fertig war. Warum bekam Beryl diese Krankheit nicht in ihrem Wackelhintern oder Mirjam in ihrem unnötig großen Busen? Was sollte ich bloß tun, wenn Peer nicht mehr da war? Peer, mein Freund, mein toter Bruder, zum zweiten Mal würde ich ihn verlieren.

Manchmal lag ich die halbe Nacht wach, und wenn ich dann endlich einschlief, träumte ich was Komisches. Aber am nächsten Tag, wenn ich Peer wieder sah, konnte ich doch wieder lachen und vergaß es. Das lag daran, dass Peer immer so fröhlich blieb. Er ließ sich nicht anmerken, dass er oft Schmerzen hatte oder sehr müde war. Er wurde dann nur etwas stiller. Ein paar Wochen vor seinem Geburtstag hatte er einen Rollstuhl bekommen. Damit konnte er zwar nicht in den Schulbus, aber er kutschierte durchs Dorf. Dafür schämte Peer sich ebenso wenig wie für seinen kahlen Kopf. Wenn seine Eltern es nicht sahen, band Slikkie ein Seil an seinen Rollstuhl und dann ließ Peer sich mit einem Affenzahn hinter Slikkies Mofa durch die Straßen ziehen. Peer fand es wirklich schade, dass ich keinen Rollstuhl hatte und wir keine Wettrennen fahren konnten. Er erfand auch allerlei phantastisches Zubehör, sodass der Rollstuhl in seinen Geschichten ein Hubschrauber mit schwirrenden Propellern war oder ein flaches Speedboot, das über den Blausee schoss. So etwas ließ sich ganz einfach mit ein paar simplen Konstruktionen regeln. Aber es blieb Phantasie. Peer war in vielen Dingen gut, aber technisch eine ziemliche Niete. Ein Radio reparieren oder eine Batterie richtig in einen Taschenrechner einsetzen, gehörte nicht zu seinen Spezialitäten.

Wir waren oft am Breiten Stiek und am Blausee. An beiden Seiten des Rollstuhls war vor den Reifen ein Ring befestigt. Man konnte die Räder mit einer Hand bewegen, und wenn man schnell genug drehte, konnte man einen ganz schönen Zacken draufkriegen. Das Ding quietschte und krachte allerdings erbärmlich. Es war ein ausrangierter Rollstuhl, den Hobaar noch benutzt hatte, als er mit seinem Bein in eine Dreschmaschine gekommen war. Hätten Peers Eltern ihm keinen schönen kaufen können? Für ein neues Rad oder ein Mofa war es schließlich zu spät. Und es gab doch diese Rollstühle mit sämtlichen Knöpfen. Man zog an einem Hebel und dann düste man ab. Bei Peers Eltern ging es entsetzlich sparsam zu. Auch mit dem Saxophon. Es gab wahrscheinlich niemanden, der so spielen konnte wie Peer. Und trotzdem hatte er ein geliehenes Sax vom Spielmannszug im Dorf. Und er bekam nur Saxophonunterricht vom Musiklehrer der Schule, nicht mal von dem Lehrer in der Stadt, denn das kostete Geld. Warum habe ich meinen Vater nur nicht gefragt, ob er einen neuen Rollstuhl für Peer kaufen konnte? Wer jedes Jahr ein neues, noch schöneres Auto kaufte, dem tat das Geld für so einen Rollstuhl nicht weh. Ich hätte ihn mir auch statt des neuen Fahrrads wünschen können, das er mir schenken wollte. Er war noch wütend geworden, weil ich es nicht haben wollte. Er verstand nicht, dass ich unmöglich auf einem blinkenden Mountainbike neben Peer fahren konnte, der ein geflicktes Rad mit so einem altmodischen Lenker hatte.

Ein Boot im Nebel

Peer hatte eigentlich keine Geheimnisse vor mir, aber über diesen letzten Abend hat er nie gesprochen. Er konnte sich nicht plötzlich dazu entschieden haben, er musste es sich an einem jener Mittage ausgedacht haben, an denen er vor dem Fenster lag und es im Dorf still war. Er hatte alles sehr gut vorbereitet. Sonst hätten sie später doch nicht die Kaffeebüchse in seinem Zimmer gefunden, mit dem Zettel mit meinem Namen darauf.

Peer war die ganze Woche nicht in der Schule gewesen. Er musste ein paar Tage ins Krankenhaus und den Rest der Woche war er zu Hause geblieben. Weil wir viele Klassenarbeiten schrieben, war ich in dieser Woche auch nicht abends bei ihm vorbeigegangen. Ein paar Tage davor hatten wir nachmittags noch eine Runde mit dem Rollstuhl gedreht. Als ich ihn Freitagabend besuchte, saß er hinterm Haus. Ich wusste gleich, dass irgendetwas Seltsames passiert war. Erst später wurde mir klar, was es war: Peer tat nichts und das kam fast nie vor. Er saß einfach in der Sonne, mit einer dunklen Sonnenbrille auf. Auf seinen Armen waren blaue Flecken und um seinen Mund herum saßen Geschwüre. Wie immer war er froh, mich zu sehen. Aber er erzählte nicht ausführlich, was er tagsüber so alles gemacht hatte. Er redete gleich über sein Bein.

»Jetzt kann ich noch ein bisschen laufen«, sagte er. »Bald werde ich für immer im Rollstuhl sitzen.«

»Ich schiebe dich, Peer.«

»Aber wir können mit der Karre nicht durchs Schilf.«

»Doch, mit dem Boot.«

»Ich will dorthin.«

»Jetzt?«

»Später geht es nicht mehr, Jonie. Die Fallen für die Ratten.«

»Du hast mir die Drahtschere gegeben.«

»Unsere Höhle.«

»Wir bauen in unserem Garten eine neue Höhle. Mit einem unterirdischen Gang zu Beryl.«

»Ich nehm das Sax mit.«

Es war Peer nicht auszureden. Er wollte auch nicht bis Samstag warten. Wir sagten zu Peers Mutter, dass wir ein wenig rausgingen. Wir sagten nicht, dass wir rudern würden. Peer küsste seine Mutter, als wir weggingen. Sie schaute überrascht und streichelte über seinen kahlen Kopf. Er müsse die Perücke aufsetzen, sagte sie, und wir sollten nicht zu lange wegbleiben. Ich schmuggelte den Saxophonkoffer zum Rollstuhl. Ich fühlte mich schlecht dabei, aber wenn wir gesagt hätten, wohin wir gingen, hätte Peers Mutter es bestimmt verboten oder wäre mitgekommen. Peer humpelte noch kurz zum Schuppen und guckte von der Türöffnung aus zu seinem Vater. Auch jetzt, als das Schachspiel fertig war, blieb sein Vater im Schuppen und bastelte. Aber nun durften wir immer hereinkommen.

Es war ein ruhiger Abend, windstill und noch ein wenig warm vom Tag. Wir fuhren über den Radweg am Breiten Stiek. Peer in seinem Rollstuhl, ich dahinter, ihn ein bisschen schiebend. Peer half selbst mit. Das schwarze Haar seiner Perücke glänzte. Die Buchstaben New Heaven zogen sich gebogen über die Falten seiner Jacke. Wir sprachen nicht viel. Wir wussten beide, dass wir etwas Unvernünftiges taten, ein Wagnis, jetzt, wo Peer so schwach war. Ich rechnete aus, wie lange wir brauchen würden. Eine halbe Stunde zum Haus des Fährmanns, wenn es denn wirklich sein musste, eine Stunde rudern und dann wieder zurück. Dann waren wir mindestens zwei Stunden weg. Länger ging es kaum, wenn wir vor Anbruch der Dunkelheit zu Hause sein wollten. In der Ferne sahen wir das weiße Haus von Charly Onnes. Ich hoffte, dass der Fährmann es uns verbot.

»Charly gibt uns bestimmt kein Boot.«

»Er ist nicht da.«

»Woher weißt du das?«

»Er ist jeden Freitagabend bei Fräulein Stubbe.«

»Ist er in sie verliebt?«

»Fräulein Stubbe ist schon alt.«

»Darum vielleicht. Es hat sich noch nie jemand in sie verliebt.«

»Ich glaube, dass sie auch bald nach Ataland geht.«

»Auch« hatte er gesagt! Und ich wusste, dass Peer Recht hatte, dass wir vielleicht zum letzten Mal zum Blausee gingen. Meine Mutter hatte erzählt, dass es Peer schlechter ging und dass er bald nicht mehr aufstehen könne und dann... Ich versuchte an etwas anderes zu denken.

»Gleich am See, Peer. Spielst du dann?«

Wenn Peer doch noch ein letztes Mal zu den Riedinseln wollte, konnte ich noch einmal das Saxophon über dem Wasser hören. Ein stiller Abend, das Vogelgezwitscher und auf dem Blausee ein Boot. Peer vorne, leise auf dem Sax blasend, eine langsame Melodie, die wie Seifenblasen wegtrieb.

Peer hatte Recht. Charly Onnes’ Hund stand mit den Pfoten auf der Fensterbank und bellte uns an, wurde aber ruhig, als er unsere Stimmen hörte. Wir stellten Peers Rollstuhl neben dem Haus ab und liefen zu einem Boot. Peer konnte besser laufen, als ich gedacht hatte, auch wenn er ein Bein nachzog. Aber er holte kräftig aus, als ob er sein Bein noch mal so richtig benutzen wollte, bevor es nicht mehr ging. Er stolperte ein wenig, als das Boot schaukelte, und setzte sich schnell hin. Den Koffer mit dem Sax schob er unter die Bank. Ich nahm die Ruder und ruderte zur Mitte des Breiten Stiek, wo die Strömung am stärksten ist. Wir ließen uns zum Blausee treiben. Ab und zu steuerte ich ein wenig. Auf dem See hielt ich mich rechts, wie immer, wenn wir zu den Riedinseln fuhren. In den Prielen musste ich wieder rudern. Wir kontrollierten ein paar Bisamrattenfallen, aber sie waren schon entschärft, und Bauer Rozema hatte es noch nicht bemerkt. Ich ließ das Boot auf der ersten Insel auflaufen und half Peer beim Aussteigen. Wir suchten eine Stelle, an der ein Strand war, und setzten uns ans Wasser. Am Rand, dicht zu unseren Füßen, hatten die Wellen einen schmutzigen Schaumkragen in den Sand gebissen. Weiter weg trieben weiße Schaumflocken auf dem Wasser. In der Ferne sahen wir den Deich und die Türme des Schöpfwerks. Der Himmel dahinter färbte sich schon rötlich. Peer packte sein Sax aus und stellte sich hin. Er spielte ein Lied. Ein paar Wasserhühner schossen aus dem Schilf und flatterten übers Wasser weg. Peers Taktbein klopfte im Gras zur Musik. Ich sah, dass es ihm wehtat und er es sich nicht anmerken lassen wollte. Er stöhnte, als er aufhörte, nahm seine Perücke ab und strich sich über den Kopf. Wir beobachteten, wie Nebelschwaden sich langsam über dem Wasser des Blausees niederließen.

»Der Nebel treibt nach Ataland«, sagte Peer. »Die Delfine könnten sich verirren.«

Ich fragte mich, ob er wieder phantasieren wollte. Sich noch etwas Neues für die Insel ausdenken, die wir schon so komplett gemacht hatten. Aber Peer dachte schon wieder an etwas anderes.

»Auf dem Wasser klingt es schöner.«

»Willst du im Boot spielen?«

»Mitten auf dem See spiele ich für dich.«

»Wir können erst noch kurz zur anderen Insel. Zu unserer Höhle.«

»Du verstehst es falsch. Du bleibst hier sitzen.«

»Und du... du bist verrückt.«

Meine Stimme überschlug sich.

»Von weitem klingt das Saxophon viel schöner.«

»Du bist nicht mehr so stark, Peer.«

Die roten Flecken auf seinen Wangen, seine Augen, die über meine Schulter schauten. An seinem Mund war ein Geschwür aufgeplatzt, ein wenig Blut glänzte. Peer nahm seine Perücke und das Sax und hinkte zum Boot. Ich rannte ihm hinterher.

»Hör zu, Peer. Die Strömung ist stark. Du kannst das nicht allein.«

Er schaute mir direkt in die Augen, legte seine Hand auf meine Schulter, zwingend.

»Du musst hier bleiben, Jonie.«

Er stieg ins Boot und stieß sich mit einem Ruder ab. Dann setzte er sich und steckte die Ruder in die Dolle. Erst spritzte das Wasser auf, aber er schaffte es, das Boot zu wenden. Er guckte sich um und lachte mir zu. Langsam sah ich ihn wegrudern.

Der Kokospalmenstrand

Warum bloß habe ich nicht sofort begriffen, was geschah? Ich hätte das Boot doch festhalten können, im letzten Moment noch hineinspringen können? Aber ich ließ Peer gehen und schaute ihm vom Ufer aus nach. Es beruhigte mich ein wenig, dass er das Boot ziemlich gerade hielt. Ab und zu konnte ich ihn nicht sehen, weil ein Nebelschwaden vorbeizog. Er war fast in der Fahrrinne, viel weiter durfte er nicht rudern, sonst würde die Strömung ihn ergreifen. Er musste das Boot jetzt treiben lassen und anfangen zu spielen. Und dann kam das Schwierige: Zurück musste man am Schilfgürtel entlang die Stellen suchen, an denen die Strömung nicht so stark war. Und auch dann musste man kräftig rudern. Vielleicht konnte ich zu Peer schwimmen, wenn er etwas näher am Ufer war. Ich lief am Wasser entlang, stolperte über den Saxophonkoffer und schrie.

»Du bist weit genug, Peer. Sei vorsichtig.«

Hörte er mich nicht? Er schaute sich nicht um, winkte nicht, ruderte weiter. Das Boot fuhr wieder durch eine Nebelbank. Ich rannte weiter, um eine Stelle zu suchen, von der aus ich ihn besser sehen konnte. Ich drückte das Schilf zur Seite, lief bis zu den Knien in den See. Ich sah, dass der Nebel stärker wurde, er trieb jetzt dicht über dem Wasser. Einen Moment lang war das Boot in einer Nebelhöhle gut zu erkennen. Dann wurde es von Nebelschleiern bedeckt und die Höhle schloss sich. Das ist das Letzte, was ich von Peer gesehen habe: ein schaukelndes kleines Boot mit einer gekrümmten Gestalt darin, den dunklen Fleck der Perücke. Ein Dia, ein Bild, für ewig auf meine Netzhaut gebrannt.

Über den Inseln fielen Lichtstreifen aus den Wolken über den Blausee. Hinter dem Schöpfwerk war der Himmel rot. Auf dem Wasser lag eine Nebeldecke. Ansonsten gab es nur die Stille des Blausees, ein paar gackernde Gänse, das Kreischen einer Möwe. Ich weiß nicht mehr genau, was ich getan habe. Vielleicht bin ich über die Insel gerannt, habe geschrien und in den Nebel gestarrt. Gewartet und auf das Boot gelauscht, das leise knisternd mit dem Bug ins Schilf tauchte, Peers Stimme, sein glucksendes Lachen. Hätte irgendwo nur noch ein Boot gelegen. Dann wäre ich ihm hinterhergerudert. Vielleicht hätte ich am Geräusch der eintauchenden Ruder erkennen können, wo er war. Ich weiß noch, dass ich lange im Gras gesessen habe, die Augen geschlossen. Einmal schreckte ich auf, weil ich meinte, ganz weit weg ein Saxophon zu hören: eine träge Melodie, die langsam im Nebel versank.

Als es schon fast dunkel war, bin ich an Land geschwommen und zu Charlys Fährhaus zurückgelaufen. Der Hund bellte, den Kopf zwischen zwei ausgestopften Vögeln, die auf der Fensterbank standen. Der leere Rollstuhl stand da und Charly war noch nicht zurück. Ich rannte zum Haus von Fräulein Stubbe. Bevor ich klingelte, habe ich eine Weile an der Wand gelehnt, um wieder zu Atem zu kommen. Sie öffnete die Tür in einem langen Morgenmantel. Es war lange her, dass ich sie von nahem gesehen hatte. Sie sah alt aus, das Gesicht voller Falten, braune Flecken auf ihren Wangen. Die Gläser ihrer silbernen Brille machten ihre Augen groß. Sie hörte mir zu und holte Charly. Der Fährmann rannte raus, zog seine Mütze tiefer über die Ohren und sprang auf sein Rad. Mit seinem Motorboot ist er auf den Blausee gefahren. Fräulein Stubbe sagte, dass ich nach Hause gehen müsste, um trockene Sachen anzuziehen, und dass sie Peers Eltern verständigen würde. Ich ging direkt in mein Zimmer. Mein Vater kam herein, sah meine nassen Sachen und fragte, was passiert sei. Er hörte mir nur kurz zu, zog die Autoschlüssel aus der Hosentasche und rannte nach unten. Ich setzte mich vors Dachfenster. Der Lastwagen von Peers Vater knatterte durchs Dorf. Die Leute kamen aus ihren Häusern, standen unter einer Laterne und redeten miteinander. Ein wenig später kam meine Mutter von ihrem Freundinnenabend zurück und stürmte, noch im Mantel, in mein Zimmer. Sie wollte reden, und als ich nichts sagen konnte, holte sie eine Decke und einen Becher Milch. Ich habe lange so gesessen: in der Ferne der Blausee, die Lichter auf dem Wasser. Sie haben die ganze Nacht gesucht: Charly, Peers Vater, mein Vater, andere Leute aus dem Dorf. Alle Boote wurden eingesetzt. Slikkie ist mit Francien auf dem Mofa zum Schöpfwerk gefahren, um auf der anderen Seite des Deiches zu suchen.

Ich bin nicht ins Bett gegangen. Erst dachte ich noch, dass sie Peer finden würden. Er war zu schwach zum Zurückrudern gewesen, der Fährmann würde ihn irgendwo im Schilf finden und nach Hause bringen. Erst später in der Nacht wurde mir langsam bewusst, was eigentlich passiert war. Ich sehnte mich nach Jessica, ihrer dunklen Stimme, der ich zuhören konnte, bis es ruhig in meinem Kopf wurde. Ab und zu nickte ich ein und dann tosten schreckliche Träume durch meinen Kopf. Ich sah Peer im Boot. Die Strömung zog ihn mit. Das Meer war wild. Der Wind blies das Boot wie eine Papierkugel über die Wellen. Peer stand aufrecht im Boot, die Arme ausgebreitet. Meine Mutter ist später noch mal gekommen. Sie setzte sich neben mich, sagte nichts, aber legte einen Arm um meine Schulter. Ich wusste, dass ich Peer nie wieder sehen würde. Peer, mein toter Bruder. Zum zweiten Mal musste seine Seele umziehen. Ich war wütend, dass ein so guter Freund einfach so weg musste. Wer bestimmte das alles?

Ich denke jetzt noch oft darüber nach, ob es ein Unfall gewesen ist. Vielleicht wollte er wirklich mitten auf dem See Saxophon spielen. Er wollte zurückkommen, aber die Strömung war zu stark, und dann fand Peer es gut so. Oder hat er von Anfang an gewusst, was geschehen würde? Aber warum hat er mich dann dort gelassen? Warum ist er einfach so aus meinem Leben weggerudert? Wir waren doch Freunde, mehr als Freunde, vielleicht Brüder. Zusammen hatten wir Ataland gemacht, wir hatten fast unser ganzes Leben miteinander geteilt. Warum wollte er dann allein gehen und durfte ich in diesen letzten Stunden nicht bei ihm sein? Er hätte mir erzählen können, was er dachte. Ich hätte mit ihm reden können, ihm sagen können, dass es Ataland wirklich gab.

Früh am Morgen, als es langsam dämmerte, kehrten die Autos zurück. Sie hatten den Koffer von Peers Sax auf der Insel gefunden. Peers Vater kam zu uns nach Hause. Unrasiert, blass, Ringe unter den Augen. Er sagte nicht, dass es meine Schuld war, dass ich nie mit Peer auf den Blausee hätte rudern dürfen. Er fragte, was genau passiert war. Ich habe ihm erzählt, dass Peer Saxophon spielen wollte, allein, auf dem See. Peers Vater saß da und hörte zu, den Kopf in die Hände gestützt. Dann stand er auf, fluchte leise und schlurfte aus dem Haus. Ich habe nichts über Ataland gesagt. Es würde sowieso niemand glauben, sie würden denken, dass ich verrückt geworden bin. Aber ich wusste, dass es sinnlos war, Peer auf dem Blausee zu suchen. Ich sehe ihn durch den Nebel rudern. Das Boot treibt durch das Schöpfwerk, schrammt gegen die Wand. Dann wird es ins Meer gespült. Die Delfine erwarten ihn, tanzen um das Boot. Nach einer Weile lässt Peer die Ruder im Wasser hängen, um kurz auszuruhen. Die Delfine sehen, dass er müde ist. Sie schubsen das Boot mit ihren Nasen an, bis es wie ein Speedboot über die Wellen schießt. Sie brechen durch die Nebelgardine, die um die Insel hängt. Der Strand mit den Kokospalmen kommt näher. Schwäne kreisen um die Insel. Die Fühlerantennen auf ihren Köpfen schlagen blaue Funken. Sie fliegen tiefer, um eine Runde über Peers Boot zu fliegen. Auf dem Berg glänzt das goldene Dach des Palastes. Im Torhaus zwitschern die Blaumeisen, die blauen Daunenkugeln. Sie halten einen silbernen Schlüssel bereit und sind völlig verblüfft darüber, dass jemand selbst nach Ataland gerudert ist.

The Muskbabysong

Etwas später an diesem Morgen war Jessica plötzlich da. Sie war auch nicht zur Schule gegangen.

»Ich gehe mit«, sagte sie, so selbstverständlich, als würden wir schon Jahre miteinander gehen. Ihr Haar war von den kleinen Zöpfen noch ein wenig gewellt. Zwischen dem Blond glänzten rote Ohrringe. Wir fuhren mit den Rädern zum Blausee. Das Komische war, dass ich diesmal überhaupt nicht verlegen war. Vielleicht wollte ich ihr die Stelle zeigen, an der es alles passiert war. Am liebsten wäre ich mit einem Boot auf den Blausee gefahren, aber alle Boote wurden benutzt. Wir fuhren am Schöpfwerk entlang zur anderen Seite des Sees, bis die Inseln uns gegenüberlagen. Da ließen wir die Räder ins Gras fallen.

»Die große Insel dort«, sagte ich.

»Sollen wir dorthin schwimmen?«

»Ich habe keine Badehose.«

»Es ist hier nicht tief.«

Jessica war schon dabei, sich ihre Jeans und ihre Schuhe auszuziehen. Und auch das war plötzlich, als ob es so sein müsste. Normalerweise hätte ich mich furchtbar geschämt, in meiner Unterhose rumzulaufen, noch dazu mit Jessica in der Nähe. Wir gaben uns eine Hand, hielten mit der anderen unsere Sachen hoch und wateten durch das Wasser. Auf der Insel zogen wir nur unsere Schuhe wieder an. Jessica lief vor mir. Ihre rote Unterhose war ein wenig nass, ihr T-Shirt hing lose darüber.

Wir liefen über die Insel, bis wir über den See schauen konnten. Ich zeigte Jessica die Stelle, an der Peer mich allein gelassen hatte. Über den Blausee flitzten zwei graue Polizeiboote. Sie zogen ein Tau durchs Wasser. Ab und zu fuhren sie auseinander und das Tau spannte sich. Wasserpflanzen und Tang hingen tropfend daran. Ein Stück weiter fuhr ein Speedboot um eine Insel. Jessica ging am Schilfgürtel entlang und hockte sich plötzlich hin. Ich rannte zu ihr. Sie guckte sich ein grünes Brett an, eine Bisamrattenfalle. Ich zog die Falle am Seil an Land und drehte sie um. Eine tote Ratte war darin, das Maul offen, die großen Schneidezähne aufeinander gepresst. Ich ließ die Ratte aus der Falle gleiten und prüfte sie. Ich war mir fast sicher, dass wir an dieser Stelle eine Falle unschädlich gemacht hatten. Die Federn, die dafür sorgten, dass die Klapptüren nur zu einer Seite aufgingen, waren nicht durchgetrennt. Vielleicht hatte Rozema eine neue ausgelegt.

Jessica wollte die tote Ratte nicht länger sehen und ging weiter.

»Komm mal her«, rief sie kurze Zeit später.

Sie stocherte mit einem Ast im Wasser herum, stach in etwas, das zwischen dem Schilf trieb. Sie fischte es aus dem Wasser und legte es ins Gras. Ich sah, was es war, und meine Kehle schnürte sich zu.

»Peers Perücke«, flüsterte ich.

»Wenn die Perücke hier treibt, müssen sie hier nach Peer suchen«, sagte Jessica.

»Nein.«

Ich ließ mich auf den Boden sinken. Und dann, ohne dass ich darüber nachdachte, erzählte ich ihr alles. Wie Peer den Traum von Ataland aufgebaut hatte, eine Welt, die so perfekt war, dass man sich einfach danach sehnen musste. Dass Peer irgendwann auch wirklich daran geglaubt hatte.

Sie hörte zu und unterbrach mich nicht.

»Ataland ist also der Himmel«, sagte sie, als ich fertig war.

»Es ist Peers Himmel. Er hat ihn selbst erfunden.«

»Man kann auch nicht beweisen, dass es den Himmel gibt, über den die Menschen immer reden. Dann kann es Peers Himmel genauso gut geben.«

Sie redete, als ob sie viel älter wäre. Ihre Stimme war tief und ließ Schauer über meinen Rücken wandern.

»Peer hat mir nie etwas darüber erzählt«, sagte sie.

»Es war ein Geheimnis.«

»Aber du wusstest es.«

»Wir haben immer alles zusammen gemacht. Er hätte mich auch mit ins Boot nehmen müssen.«

»Das ging doch nicht, Jonie. Denk doch mal nach! Wenn du bei Peer gewesen wärst, hättest du versucht ihn zurückzuhalten. Oder du wärst mit ihm mitgegangen nach Ataland. Das wollte Peer nicht. Darum musste er dich mit einer Ausrede allein lassen.«

Ich wusste, dass sie Recht hatte, aber doch war das keine Antwort auf all meine Fragen. Peer, den ich so gut kannte, dass er eigentlich ich war. Dass man jemandem so nahe sein konnte, dass man Schmerzen hatte, wenn der andere Schmerzen hatte. Oder doch nicht? Hatte ich eigentlich doch nie verstanden, was es bedeutete, so krank zu sein, dass man nicht mehr gesund wurde? Konnte man das nur verstehen, wenn man es selbst erlebte?

»Glaubst du, Jessica, dass Peer absichtlich...? Dass er selbst wegwollte?«

Sie antwortete nicht.

Es wäre noch nicht nötig gewesen. Er hätte den ganzen Sommer noch bei uns sein können. Ich hätte seinen Rollstuhl geschoben, mein Vater hätte ihn im Auto rumfahren können, er hätte auf Slikkies Gepäckträger mitfahren können, wir hätten ihn überallhin mitgenommen. Und ich hätte einen Plan fürs Schulfest gemacht. Notfalls hätte ich zu Beryl gesagt, dass ich sie mit Slikkies Messer stechen würde, wenn sie es nicht tat. Alles hätte ich für Peer tun wollen.

»Wenn Peer nach Ataland gegangen ist, finden sie ihn nicht«, sagte Jessica. »Sie können ruhig aufhören zu suchen.«

»Genau wie der Jesus von Fräulein Stubbe. Den haben sie auch nie wieder gefunden.«

»Für Peer ist es nicht mehr schlimm. Für uns wohl.«

Als sie das sagte, konnte ich mich nicht mehr halten. Die Spannung und die Traurigkeit suchten sich einen Ausweg. Und ich tat, was ich schon sehr lange nicht mehr getan hatte, ich fing an zu weinen. Es war mir völlig egal, dass Jessica dabei war. Alles, was ich in mich hineingefressen hatte und meinen Eltern nicht erzählen konnte, weinte ich aus mir heraus. Meine Schultern zuckten, meine Nägel krallten sich in die Erde. Ich fühlte Jessicas Hand in meinem Nacken. Sie flüsterte Worte, die ich nicht verstand. Sie zog meinen Kopf in ihren Schoß und drückte mein Gesicht gegen ihren Bauch. Ich fühlte ihre warme Haut. Ihre Finger strichen durch mein Haar. Sie summte den Muskbabysong, die vertraute Melodie, die vertrauten Sätze von Peer, wenn die Babyratte und die Mutter miteinander sprachen:

I want to swim, I want to swim.

Allright, but mind the trap my dear.

Und den traurigen Schluss:

Where’s he gone? I heard a clap!

He lost his life,
that silly musk.

He got his swim, forgot the trap.

Ihre Hand, ihre Stimme beruhigten mich. Peer war viel zu jung gewesen, um wegzugehen. Aber vielleicht war es gut so, war bei ihm alles viel schneller gegangen. So wie er seitenweise Vokabeln in ein paar Minuten lernte, so hatte er auch ein ganzes Leben in fünfzehn Jahren gelebt. Und Jessica und ich würden ohne ihn weitergehen, aber vielleicht zusammen. Jessica war so lieb und warm. Ich wusste plötzlich ganz sicher, dass ich nie mit einem anderen Mädchen zusammen sein wollte als mit Jessica. Die Welt war voller hübscher Mädchen mit blauen, violetten und grünen Augen. Es gab auch dutzende Mirjams mit den schönsten Busen, Beryls, wunderhübsche Fotomodelle mit Mandelaugen, aber es gab nur eine Jessica, mit ihren Falten, dem besorgten Gesicht, den Wangen, die ihr Gesicht unten etwas breiter machten als oben.

Etwas später saßen wir schweigend nebeneinander. Sie guckte mich an und lächelte. Ihr Gesicht war jetzt so nah, dass ich die kleinen Falten an ihrer Nase sah. Unter der Nasenspitze hatte sie eine winzige Kuhle. Oben in der Brücke zwischen den Nasenlöchern. Sie legte ihre Hand auf mein Bein und beugte sich zu mir. Ihre Haare kitzelten mein Gesicht. Ich fühlte ihre Wange. Hiervon hatte ich abends im Bett so oft geträumt. Ich hätte sie küssen können und dann würden all die spannenden Sachen passieren, von denen Slikkie ständig erzählte. Aber nicht jetzt. Einfach nebeneinander sitzen, nichts sagen, einander fühlen, das war genug. Über den See glitten ein paar Vögel. In der Ferne am Schöpfwerk kreischten Möwen.

Ein Denkmal in Ataland

Ich drücke meine Wange gegen das schräge Dachfenster. Wenn ich nach links schaue, sehe ich Peers Haus. Im Schuppen brennt Licht. Rechts über dem Breiten Stiek ist es dunkel geworden. In der Ferne hinter dem Blausee kann ich die Lampen auf dem Deich am Schöpfwerk erkennen.

In den ersten Tagen haben sie immer wieder gefragt, was passiert ist. Ich habe ihnen genau erzählt, wie Peer wegruderte.

»Aber warum um Himmels willen?«, fragten sie. Dass Peer das Saxophon von weit her auf dem Wasser klingen lassen wollte, fanden sie Unsinn. Und vielleicht hatten sie da Recht, vielleicht war das auch nicht der wirkliche Grund für Peer. Über Ataland habe ich nichts erzählt, das wusste nur Jessica. Ich gehe jetzt wie immer zur Schule. Alle Schüler wurden an diesem Freitag in die Aula gerufen. Der Direktor hielt eine Rede, Davie hat etwas gesagt und die Band spielte leise den Muskbabysong. Ansonsten geht alles so weiter, als wenn es Peer nie gegeben hätte. Die Tage, an denen es still war und alle einen Bogen um mich machten, sind längst vorbei. Slikkie ist auch nicht mehr ständig in meiner Nähe, um alle wegzuschimpfen. Sogar Reeboer traut sich wieder, Witze zu machen. Und Marcel braucht keine Angst mehr zu haben, dass er nicht Klassenbester ist. Auch im Dorf nimmt das Leben wieder seinen Lauf. Peers Mutter geht wieder raus, auch wenn sie wie ein Gespenst durch die Gegend läuft. Der Lastwagen von Peers Vater klappert wie früher durch die Hauptstraße, aber samstags geht er immer noch zu den Poldern hinter dem Deich. Jetzt, wo Peer nicht mehr da ist, weiß ich erst, was die Stunden, die wir zusammen verbracht haben, für mich bedeuten, was ich von ihm gelernt habe. Die Tage sind anders geworden ohne ihn. Ich bin viel zu Hause, aber oft will ich dort eigentlich nicht sein. Manchmal kann ich mir nicht vorstellen, dass meine Eltern zu mir gehören. Ich ähnele meinem Vater überhaupt nicht. Er will immer nur mehr Geld verdienen und schmiedet jetzt Pläne, auf den Inseln im Blausee Sommerhäuser und auf dem Deich ein Meeresaquarium zu bauen. Meine Mutter verschlingt wieder ihre Bücher über Wiedergeburt und redet mit ihren Freundinnen, ein Gläschen Wein immer in Reichweite. Sie denkt mehr an vorige Leben als an das Leben von jetzt. Eigentlich schafft sie sich eine andere Welt, genau wie Peer. Was das betrifft, könnte Peer ihr Sohn sein. Vielleicht ist es dann doch wahr, dass mein toter Bruder in Peer zurückgekehrt ist. Dann habe ich auch einen ganz anderen Vater und eine andere Mutter als erste Eltern. Und natürlich ist da Jessica. Wir reden viel. Aber so wie mit Peer wird es nie mehr werden, auch nicht, wenn ich einen anderen Freund finde. Vor kurzem ist ein Neuer in unsere Schule gekommen. Er hat meistens schwarze Klamotten an, trägt seine Haare im Nacken zusammengebunden und hat in seinem Ohr einen goldenen Ring. Er hat keine Locken, aber macht viel Musik. Er spielt auch in der Band. Beryl ist schon völlig verknallt in ihn. Wenn sie ihn sieht, sehen ihre grünen Augen plötzlich noch schräger aus. Sie wackelt mit ihrem Hintern wie eine brütige Henne und sprüht noch mehr duftende Parfüms über sich als sonst. Mir wird schlecht, wenn ich sie rieche. Der Neue hat mich gefragt, ob ich ihn mal zum Blausee mitnehme. Ich weiß noch nicht, ob ich das mache. Auf jeden Fall werde ich ihm niemals unsere Höhle zeigen.

Menschen gehen nun einmal weg, das ist ganz normal. Fräulein Stubbe scheint jetzt auch sehr krank zu sein und wird vielleicht nicht mehr gesund. Aber Peer war noch so jung. So viele Menschen können ihn jetzt nicht mehr kennen lernen. Es gibt niemanden mehr, der plötzlich Blödsinn macht, der Konfetti aus dem Locher ins Saxophon füllt und dann bläst, oder versucht mit einem Groschen im Mund zu spielen. Niemanden mehr, der wilde Pläne macht, zum Beispiel, wie man verhindern kann, dass so viele Vögel überfahren werden. Für Peer war das ganz einfach: Jedes Auto musste ein großes Fangnetz auf der Stoßstange haben, das luftdurchlässig war und auch die Sicht nicht einschränkte, aber jeden Vogel wie in einer Daunendecke auffing.

Ein paar Wochen, nachdem Peer verschwunden war, wurde seine Jacke gefunden. In der Innentasche steckte das pappig gewordene Foto von Beryl. Und vor noch nicht allzu langer Zeit entdeckten Urlauber auf einer Insel Peers Boot. Manche glauben wieder, dass Peer doch noch gefunden wird. Sie denken, dass sie ihn auf dem Friedhof begraben können. Noch ein letztes Mal werden sie weinen und dann wird jeder wieder sein eigenes Leben führen. In den Köpfen der Leute wird Peer wegsinken. Später wird jemand sich vielleicht noch ab und zu an etwas erinnern: »Peer, oh ja, dieser seltsame Junge, der so gut in der Schule war, so schön Saxophon spielen konnte und beim Fußballspielen knallhart schießen konnte. Ja, jetzt weiß ich es wieder: Er war bei uns in der Klasse. Ist er nicht plötzlich verschwunden, als er hörte, dass sein Bein amputiert werden musste? Komisch, man hat ihn niemals gefunden.«

In den Köpfen der meisten ist Peer dann nur noch eine Erinnerung, wie ein Film, den man vor langer Zeit gesehen hat. Aber in meinem Kopf lebt Peer noch jeden Tag. Manchmal gehe ich den Deich entlang, genau wie Peers Vater. Ich suche keinen angespülten Körper zwischen dem Seetang. Ich weiß, dass es nicht sein kann, aber doch denke ich oft, dass er plötzlich wieder auftaucht: Ich höre die Klappen seines Saxophons und dann wird das Schilf plötzlich auseinander gebogen. Er hinkt ein bisschen, hat die Drahtschere in der Hand und kommt grinsend auf mich zu.

Vor ein paar Wochen hat Peers Mutter die Kaffeebüchse gebracht. Ich weiß nicht, ob sie reingeguckt hat. Peer hatte einen Zettel daraufgeklebt, auf dem mit Filzstift geschrieben stand: Nicht öffnen! Für Jonie. In meinem Zimmer habe ich sie vorsichtig aufgemacht. In der Büchse waren das Nordhorn, ein Stapel Zeitungsberichte und das Heft mit den Notizen über Ataland. Wenn ich darin blättere, weiß ich sicher, dass sie Peer nicht finden werden. Die Körper von ertrunkenen Seeleuten bringen die Delfine zurück, aber diese Regel gilt nicht für Peer. Peer ist ganz verschwunden. Nur seine Perücke und seine Jacke hat er hinterlassen. Ihm war warm, er hat die Perücke weggeworfen. Er rudert nicht, steuert ab und zu ein wenig, der Strom treibt ihn von selbst weiter. Die untergehende Sonne färbt den Himmel und das Meer blutrot. Peer bläst auf seinem Sax, die Delfine flitzen wie Torpedos durchs Wasser, die Wale schaukeln träge auf den Wellen und lassen Fontänen aus ihren Köpfen spritzen. Die Meerestiere bringen Peer durch den warmen Golfstrom zur Insel. Die Atalandfrauen singen und streuen Blumen, wenn er hereinkommt. Peer bekommt ein blaues Gewand für seinen Atalandkörper. Seinen früheren Körper mit dem kranken Bein benutzen sie als Modell für ein neues Denkmal. Vielleicht erkennt Peer den Jungen mit der Kappe und der Bisamratte zu seinen Füßen. Er liest, was auf der Kappe steht: GUNS ‘N ROSES. Er erinnert sich an ihren alten Hit Knockin’ on Heaven’s Door. Das Denkmal steht neben dem von Präsident Clinton. Sie spielen beide Saxophon. Die anderen Figuren hören zu: der Philosoph Plato, Gorbatschow mit dem Flecken auf der Stirn, Nelson Mandela, Jesus, Hand in Hand mit Fräulein Stubbe, zu ihren Füßen drei Mädchen, die alle so aussehen wie Beryl. Die Atalander betrachten sie oft lange. Die Mädchen erkennen sie ein wenig, aber die anderen kommen ihnen seltsam vor. Sie stoßen sich gegenseitig an, zeigen auf die Kappe und auf Fräulein Stubbes Brille und lächeln. Sie finden es natürlich komisch, dass es Figuren gibt, die ihnen ähnlich sind und doch ganz anders aussehen. Kappen und silberne Brillen sieht man in Ataland nirgends, geschweige denn Gesundheitsschuhe mit dicken Sohlen.

Peer wird in Ataland glücklich sein und vielleicht denkt er genauso viel an mich, wie ich an ihn. Erst wird er lilafarbene Lotosrosinen essen, um zu vergessen. Aber ich werde doch immer wieder in seinem Kopf auftauchen. Und dann wird Peer eines Tages wissen, dass er zurückkommen muss. Er wird ganz bestimmt in meiner Nähe geboren werden. Dicht bei Jessica und mir. Wir werden ihn sofort erkennen. »Peer ist zurück«, werde ich sagen. »Ich bin mir ganz sicher.«

Neulich fand ich noch Berechnungen von Peer über die Gesamtanzahl der Stare in unserem Dorf:

Tatsachen: Im Dorf gibt es 55 Nester = 110 Stare; im Schnitt bekommt ein Starenpaar fünf Junge. Ein Star kann 15 Jahre alt werden.

Frage:

Gesetzt den Fall, sie würden nicht sterben, wie viele Stare gibt es dann nach 15 Jahren in unserem Dorf? Antwort:

1. Jahr:

110 Stare bekommen 275 Junge,
zusammen: 385 Stare

2. Jahr: 1347                          3. Jahr: 4716

4. Jahr: 16 506                       5. Jahr: 57 774

6. Jahr: 202 209                     7. Jahr: 707 732

8. Jahr: 2 477 062                  9. Jahr: 8 669 719

10. Jahr: 30 344 019              11. Jahr: 106 204 066

12. Jahr: 371 714 232            13. Jahr: 1 300 999 814

14. Jahr: 4 553 499 351         15. Jahr: 15 937 247 729

(»Sechzehn Milliarden Stare, Jonie«, sagte Peer dann. »Nur in unserem Dorf!«

»Stare sterben doch auch.«

»Natürlich, ab und zu sieht man einen liegen. Aber nie zehn gleichzeitig. Wo bleiben die Milliarden Stare? Wieso waten wir nicht bis zu unseren Knien in toten Staren?«)

(Oh, ja, das hätte ich fast vergessen: Wenn du wissen willst, wie Peers Saxophon nach dem Peerkonzert klang [Kapitel 14], musst du dir mal das Stück Neukölln auf der CD Heroes von David Bowie anhören.)

Eine Medaille von der Königin

Die betende Bisamratte

Eine Höhle auf den Riedinseln

Ein Strauchdieb mit zwei Zähnen

Druben, Graspelze und Dötschfische

Die Mandelaugen einer japanischen Prinzessin

Ein Eierkopf als Rammbock

Eisschlitten auf dem Blausee

Rote Schmetterlinge auf einem Schädel

Wasserscheue Blaumeisen

Ein Flaschenschiff

Gifthahnenfuß

Ein Geschichtenerzähler aus Damaskus

Die Atalandbrise

Bauarbeiterhände

Ein Hubschrauber mit schwirrenden Propellern

Ein Boot im Nebel

Der Kokospalmenstrand

The Muskbabysong

Ein Denkmal in Ataland

Table of Contents

- Eine Medaille von der Königin
- Die betende Bisamratte
- Eine Höhle auf den Riedinseln
- Ein Strauchdieb mit zwei Zähnen
- Druben, Graspelze und Dötschfische

- Die Mandelaugen einer japanischen Prinzessin

- Ein Eierkopf als Rammbock
- Eisschlitten auf dem Blausee
- Rote Schmetterlinge auf einem Schädel
- Wasserscheue Blaumeisen
- Ein Flaschenschiff
- Gifthahnenfuß
- Ein Geschichtenerzähler aus Damaskus
- Die Atalandbrise
- Bauarbeiterhände

- Ein Hubschrauber mit schwirrenden Propellern

- Ein Boot im Nebel
- Der Kokospalmenstrand
- The Muskbabysong
- Ein Denkmal in Ataland